O Viajante
Autor: Henrique Zanchi | Publicado: 2016-03-19T15:23:00-07:00



Acabo de publicar meu primeiro livro, espero que gostem.

(esse texto está registrado, e não deve ser utilizado sem autorização prévia do autor)



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O Viajante 

Ante
mortem











O homem


Observando o arrastar dos ponteiros sobre o relógio provavel­mente pela última vez, o homem sabia que não havia mais tempo.A
 cada dia que passava, suas pernas exigiam mais para mantê-lo de pé. 
Aquele foi um dia muito ruim, e, honestamente, nem um pouco diferente 
dos anteriores. O cãozinho que esperava saltitante pelo velho dono na 
porta de casa já não fazia mais sua alegria, e, há tempos, nada mais 
fazia. Enquanto brilhava o sol, se comportava na frente de outras 
pessoas com alguma presteza, dedicação, e o mesmo sorriso padrão 
emoldurando-lhe os lábios. Todas às noites, porém, quando a solidão lhe 
concedia a tão almejada liberdade, e quando a luz do dia já não o 
obriga­va mais a olhar para a frente ao invés do chão, se recolhia 
daquela ma­neira em seu mausoléu, como um molusco se esconde na casca. 
Era de­primente, como se já não houvesse mais o que viver.Aquele
 homem, ou o que sobrara dele, vagava pelas esquinas, pontos de ônibus e
 calçadas até chegar em casa, todos os dias, arrastan­do correntes 
silenciosas, presas a seus gastos tornozelos e pesadas bolas de ferro 
invisíveis. Quando um passante o fitava por mais de alguns se­gundos, 
constrangido diante de tamanha morbidez, o velho apenas sorria seu 
sorriso pálido e magro de volta, e continuava sua caminhada. Ao chegar 
em casa, todos os dias, mal podia ser percebido. Seus passos lentos e 
senis o faziam flutuar pelo portão do quintal até a porta de entra­da, 
como um fantasma.Roupas atiradas ao chão, ele sabia que 
precisaria mais do que um banho para sentir-se limpo de verdade, mas 
esta noite era o máximo que iria conseguir. Somente depois de horas, 
quando olhava para as pon­tas dos dedos e via sua pele mais enrugada que
 o normal, se dava conta de que estava sentado ali no chão frio, em 
baixo da água pesada há tanto tempo. Adoraria chorar, mas a verdade é 
que simplesmente não conse­guia. Insistia ainda em tentar se convencer 
de que uma ou outra lágrima havia se misturado à água do chuveiro, mas 
não havia a quem enganar. Tinha que haver um coração ali dentro, lutando
 para continuar batendo cada batida, por mais fraca que fosse. E havia, 
sim, senão, o que mais lhe doeria tanto?Naquela noite, ele 
estava muito cansado e tinha um pouco mais de dificuldade para respirar 
do que o normal. Depois do banho, enxugou despretensiosamente o corpo 
com uma toalha desatenta e negligente, que mal era capaz de fazer seu 
próprio trabalho. Pegou um caderno, uma ca­neta, e sentou-se à beira da 
cama. Ali, libertou sua mão para que escre­vesse qualquer coisa, a 
princípio nada planejado. Linha após linha, as fra­ses se construíam de 
maneira titubeada. Lamentos sem muito sentido para um leitor desavisado,
 mas, de profunda intelecção para o vivente e engajado escritor.Incerto
 do que deveria fazer daquele momento em diante, dei­xou o papel de lado
 por um instante, foi até um outro quarto, que lhe ser­via de biblioteca
 e escritório, e dentro de uma caixa achou uma antiga fita K7, já quase 
completamente mofada e corroída pelo tempo, com algumas músicas de sua 
banda favorita. Pôs para tocar a fita, e acomodou-se na poltrona de 
couro esverdeado tingido, esperando lembrar pelo menos uma estrofe 
sequer daquelas músicas.Refletindo para os próximos minutos de 
sua vida, foi fisgado por uma canção em especial. Era uma das melodias 
que mais gostava de ouvir quando adolescente, mas por algum motivo não a
 ouvia há muitos anos. Provavelmente, em face dos últimos 
acontecimentos, não sentia mais a alegria jovial que constantemente o 
tomava quando estava acom­panhado, e que o fazia sentir-se tão vivo. 
“Estranho ainda lembrar des­ses momentos” pensou ele. Por mais incrível 
que parecesse naquela hora tão terminante e dotada de uma indecisão tão 
definitiva, o refrão, guiado pelo outrora jovem vocalista do grupo, 
berrava com força e determina­ção, palavras conscritas em cima de 
acordes pesados, como se deferisse algo ainda irresoluto: “você não 
tem... você não tem... você não tem nada a perder...”.Voltou a 
escrever, e agora sentia-se mais seguro do que preten­dia fazer. O que 
havia escrito já vinha tomando, mesmo sem que hou­vesse planejado, a 
forma de uma carta, e com endereço definido. Tinha receio de que um dia a
 mensagem chegasse às mãos do destinatário, en­tão, só conseguiria a 
liberdade necessária para escrevê-la sem pudores se a compusesse para 
alguém que jamais fosse lê-la, e esse alguém, por que não, deveria ser 
Deus, afinal.Escrevia tranquilamente, mas na medida em que 
revivia seu passado através de cada trecho, sua letra se tornava mais 
áspera e in­constante, e por vezes tinha que se interromper para 
massagear o pulso já rijo, e os ombros tensos. Vez por outra uma gota 
caía sobre o papel, e, ainda esperançoso, corria os dedos sob os olhos 
na expectativa de encon­trar alguma lágrima para enxugar, mas, seu 
cabelo, ainda úmido e pesa­do do banho, o iludia. Seu ídolo não parava 
de lembrá-lo do coro da mú­sica, e, num impulso de raiva, o triste homem
 arrancou a fita de dentro do aparelho de som sem qualquer cuidado, e 
atirou-a pela janela. O caderno, no entanto, foi atirado apenas até o 
canto do aposento.Teve a noite toda para revisitar cada uma das 
prateleiras, e sentir novamente o cheiro dos livros. Dali sacou Júlio 
Verne, Ernest He­mingway, e uma série de outros indivíduos que jamais 
haviam registra­do em sua obra qualquer palavra que pudesse descrever 
sinceramente o que aquele ávido leitor estava sentido naquele momento, 
ou mesmo que fosse capaz de propor uma saída diferente da que já vinha 
se consuman­do lentamente em sua mente nos últimos meses.Na 
sala, próximo à porta de entrada, um telefone tão antigo quanto tudo o 
mais entre o chão e o teto daquela casa, repousava sobre uma pequenina 
mesa, ao lado de um igualmente pequenino banco de couro e madeira 
maciça. Sentou-se ali, e, naquela noite, durante horas ele esperou. 
Esperou até quase pegar no sono, e ninguém bateu à sua porta, tocou seu 
telefone, ou mesmo seu coração. Em pé, junto à parede, o reló­gio de 
pêndulo ressoava alto, para alguém que naquele momento só pre­cisava de 
silêncio: TIC-TAC. Decidiu tomar a iniciativa, e girou o disco do 
telefone lentamente, enquanto tentava lembrar dos números. Ao sexto 
toque, a ligação foi atendida, mas, permanecia em silêncio do outro lado
 da linha.- Por favor, fale comigo – pede o velho, após chamar algumas vezes, sem resposta.- Olá, pai. Me desculpe, estou um pouco cansada – res­ponde uma voz jovem.-
 Tudo bem. Só pensei que poderíamos conversar um pouco – fala o homem ao
 telefone. – Não temos nos falado muito desde que… bem… está sendo 
difícil pra mim também e...- Escute – interrompe a mulher do outro 
lado da linha – sei que está preocupado, mas, está tudo bem. Acredite – 
diz, sem mesmo crer em suas próprias palavras. - Realmente não é um bom 
momento...A linha permaneceu em silêncio, até que o homem percebesse que não havia mais ninguém lá.No
 centro da biblioteca havia uma mesa escura, com apenas uma máquina de 
escrever sobre o tampo. As gavetas, no entanto, esta­vam bastante 
desorganizadas, repletas de papéis, canetas e outras coisas que o velho 
escritor usava para trabalhar. Ali, encontrou um estilete. Pe­gou o 
objeto, e foi até o grande espelho do banheiro. Ao acionar o botão com o
 polegar direito, trouxe para fora uma parte da lâmina. Em segui­da, 
levou a manga esquerda da camisa além do pulso, enquanto admira­va em 
transe o brilho do metal refletido sobre sua pele. Olhando bem dentro de
 seus próprios olhos, sereno, se perguntou pela última vez se era 
possível ter certeza se não iria desistir quando já não pudesse mais 
fazê-lo.TIC-TAC, TIC-TAC. O tempo continuava sua marcha, e nada,
 nem ninguém, até agora havia tentado detê-lo. Tomou alguns comprimi­dos
 de tranquilizante com um punhado de água da torneira, na esperan­ça de 
tornar tudo um pouco mais fácil. Esperou mais alguns minutos até que a 
medicação começasse a surtir efeito.Com as mãos trêmulas e, de 
per se, relutantes, ele o fez. O cãozi­nho deitou ao seu lado no chão da
 biblioteca, e, antes que percebesse, já estava sendo acariciado pela 
desmotivada mão daquele homem, que também sem notar o fazia. O pêndulo 
insistia em balançar cada vez mais lentamente, enquanto seus olhos 
ficavam mais e mais pesados, e sutil­mente... fechavam-se...Ao calar da noite, ele foi, quase sem perceber... morrendo.