Porto
Autor: Carlos Roberto | Publicado: 2016-06-03T11:39:00-03:00


É
o mar, é sempre o mar. Ouço tanto esta expressão que já não sei mais até que
ponto ela possa vir a me causar alguma novidade. Estranho isto estar em minha
vida. Se me conheço bem sempre odiei praia, nunca gostei de viajar e tenho uma
certa tendência ao pânico em meios de transportes. Mas, estudo o mar, lido com
o mar, trabalho com viagens. A vida é uma inesgotável fonte de ironia.



Mas
se as coincidências não bastassem, sempre inquietei-me com uma imagem. Há um álbum
que muito me é caro, de uma banda alemã. O desenho que estampa a sua capa é um
navio partindo, em meio a rochedos e um mar agitado. Por várias vezes estive a
olhar fixamente esta imagem que me fascina. 



Por
vezes senti-me um incessante viajante. Estive a desbravar alguns mares em busca
do que aparentemente não encontrava. Cansei de explorar e um dia, em meio aos
rochedos, andei até a sua ponta e lá sentei. Com as pernas abalançar fui me
fundindo às rochas. No cabo do tormentório fui fazendo-me pedra. Escurecia, a
noite vinha, a lua – minha eterna amiga iluminava meus olhos. Guiava, então, os
navegantes.



Hoje,
talvez, eu tenha conseguido perceber o que tudo isso quer dizer. Compreendo que
não sou a viagem, mas o porto. Um local de passagem, no qual os navios atracam,
as pessoas passam, residem pouco ou muito tempo, mas que uma hora hão de partir
novamente. Ficam as saudades, as lembranças, os risos, os afetos. E o círculo
permanece intacto, sempre uma rota de idas e vindas, um incessante vaguear.



Reconhecer
o seu lugar é uma forma dolorosa de viver, pois sentimos o real e ele nos fere
de formas absurdas. As vezes os sonhos nos consolam, as ilusões nos alentam,
mas a verdade é brutal. Contudo, se por um lado a consciência nos faz sangrar,
por outro ela nos conforta na medida que não nos permitimos mais nos
perguntarmos os “porquês”. Compreende-se que nunca somos nós o motivo das
partidas, mas os desejos que residem nos corações dos viajantes. Passamos a
amá-los apenas pelo fato de amar, nunca exigindo nada em troca. 



Ser
um porto é, talvez, a forma mais consciente da existência do afeto. Se o amor
existe, então esta é a forma mais pura de amar. Amo sem pedir nada em troca,
sem exigir que me ames, sem esperar teu retorno. Amo por amar a ti, apenas por
amar. Continuo a amar-te enquanto partes, enquanto viajas, enquanto desbrava os
mares. Talvez retornes, fique um pouco e parta novamente; talvez fique aqui
para sempre, ou nunca mais voltes. Mas hei de continuar a amar. 



O
porto, a pedra, o mar, o navio... Quanto de Portugal já se inscreveu em mim
muito antes de me dar conta de tudo?! Por isso digo: nada ocorre sem motivos,
tudo significa, basta olharmos os pequenos significados. Talvez, ainda resida
em mim um pouco de delicadeza, um rastilho de humanidade. A literatura
devolve-me isto que a realidade ousa aniquilar.



Mas
cá estou, consciente de mim, da minha posição, do meu eu, da forma de ser. Um
porto. Sempre a esperar os viajantes. Recebê-los com afeto, aproveitar o tempo
no “instante já”, mas sempre a saber que hão de partir.



O
tom que aqui se escreve/inscreve pode soar melancólico, mas por detrás das aparências
veja que a consciência me permite sempre te amar não importando o tempo, o
espaço, as condições. O afeto ainda é possível em tempos obscuros e imprecisos.






Carlos
Roberto dos S. Menezes



É
o mar, é sempre o mar. Ouço tanto esta expressão que já não sei mais até que
ponto ela possa vir a me causar alguma novidade. Estranho isto estar em minha
vida. Se me conheço bem sempre odiei praia, nunca gostei de viajar e tenho uma
certa tendência ao pânico em meios de transportes. Mas, estudo o mar, lido com
o mar, trabalho com viagens. A vida é uma inesgotável fonte de ironia.



Mas
se as coincidências não bastassem, sempre inquietei-me com uma imagem. Há um álbum
que muito me é caro, de uma banda alemã. O desenho que estampa a sua capa é um
navio partindo, em meio a rochedos e um mar agitado. Por várias vezes estive a
olhar fixamente esta imagem que me fascina. 



Hoje,
talvez, eu tenha conseguido perceber o que tudo isso quer significar.
Compreendo que não sou a viagem, mas o porto. Um local de passagem, no qual os
navios atracam, as pessoas passam, residem pouco ou muito tempo, mas que uma
hora hão de partir novamente. Ficam as saudades, as lembranças, os risos, os
afetos. E o círculo permanece intacto, sempre uma rota de idas e vindas, um
incessante vaguear.



Reconhecer
o seu lugar é uma forma dolorosa de viver, pois sentimos o real e ele nos fere
de formas absurdas. As vezes os sonhos nos consolam, as ilusões nos alentam,
mas a verdade é brutal. Contudo, se por um lado a consciência nos faz sangrar,
por outro ela nos conforta na medida que não nos permitimos mais nos
perguntarmos os “porquês”. Compreende-se que nunca somos nós o motivo das
partidas, mas os desejos que residem nos corações dos viajantes. Passamos a
amá-los apenas pelo fato de amar, nunca exigindo nada em troca. 



Ser
um porto é talvez a forma mais consciente da existência do afeto. Se o amor
existe, então esta é a forma mais pura de amar. Amo sem pedir nada em troca,
sem exigir que me ames, sem esperar teu retorno. Amo por amar a ti, apenas por
amar. Continuo a amar-te enquanto partes, enquanto viajas, enquanto desbrava os
mares. Talvez retornes, fique um pouco e parta novamente; talvez fique aqui
para sempre, ou nunca mais voltes. Mas hei de continuar a amar. 

O
porto, a pedra, o mar, o navio... Quanto de Portugal já se inscreveu em mim
muito antes de me dar conta de tudo. Por isso digo: nada ocorre sem motivos,
tudo significa, basta olharmos os pequenos significados. Talvez, ainda resida
em mim um pouco de delicadeza, um rastilho de humanidade. A literatura
devolve-me isto que a realidade ousa aniquilar.



Mas
cá estou, consciente de mim, da minha posição, do meu eu, da forma de ser. Um
porto. Sempre a esperar os viajantes. Recebê-los com afeto, aproveitar o tempo
no “instante já”, mas sempre a saber que hão de partir.



O
tom que aqui se escreve/inscreve pode soar melancólico, mas por detrás das aparências
veja que a consciência me permite sempre te amar não importando o tempo, o
espaço, as condições. O afeto ainda é possível em tempos obscuros.





Carlos
Roberto dos S. Menezes