eu te deixo um traço, um rastro...
Autor: ez | Publicado: 2010-10-16T09:51:00-03:00






"A
 espuma só parece ser fresca a quem a julga uma... Tudo é muito e nós 
não sabemos nada...&nbsp;
Quereis que vos conte o que eu sonhava à beira-mar?"











Fernando Pessoa,&nbsp;O marinheiro




O livro&nbsp;fio, fenda, falésia&nbsp;nasceu de seis mãos, encontros dos corpos de Érica Zíngano, Renata Huber e Roberta Ferraz, escrevendo pelo desejo de mistura, para não delimitar ou demarcar onde acaba um corpo (de escrita) e começa um outro corpo (se escrevendo). Essas fronteiras tornam-se borros, e pensar o borro como borrão traz a imagem de um poema ainda inacabado, mas sempre em estado de escrita, no cerne do processo, no fluxo da experiência. A experiência como prática de partilha aflora no imaginário pelo teatro, porque o teatro é o lugar onde se dá a ação, o acionar e o reacionar, e&nbsp; por isso a cena de escrita do livro monta-se a partir de um texto-paradigma de Fernando Pessoa,&nbsp;O Marinheiro&nbsp;(1914). Além disso, também há uma prática surrealista rememorada pela escrita dos&nbsp;cadavres exquis, que agregam as várias mãos num só poema criado coletivamente, abrindo o poema para o nós. Outro eixo que movimentou a feitura do livro foram os deslocamentos: viagens em conjunto empreendidas para Ilha Bela e Fortaleza, onde a vivência configurou-se como um fazer-estar entre lugares, reafirmando a não-fixação&nbsp; do poema, enquanto o livro elaborava-se no curso do tempo. Agora, o livro impresso, junção de três cadernos giráveis, uma paisagem que se desdobra para o olhar do outro, afirma a alteridade como uma possibilidade de abertura do eu e da inscrição do nós, onde assinar os poemas torna-se um capricho absolutamente desnecessário - senão como indício, uma deixa que convida o leitor&nbsp;para atravessar as páginas procurando as marcas já desfeitas de uma noção de identidade.






















&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp; ritos fúnebres





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;érica zíngano



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charneca

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; pode ser o nome do lugar

carniça

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; pode ser a imagem tomada de empréstimo

chapinhar

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; pode ser o verbo usado para escrever

chama

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; pode ser o método de aproximação

chão

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; pode ser o caminho de areia movediça

culpa

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; pode ser o resquício escondido nas palavras

chuva

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; pode ser o intervalo entre um verso e outro

chave

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; pode ser o motivo para guardar um segredo

caranguejo

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; pode ser quem dá com a língua nos dentes

corda

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; pode ser o parâmetro para esticar a escrita

cavalo

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; pode ser coruja, pássaro, prenúncio da noite

como

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; pode ser a tentação da metáfora

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; mas, de qualquer modo,












&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; não há salvação &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp; 

























o que sonhamos





renata huber﻿











O&nbsp;que sonhamos está escrito e repousa na memória. O livro, o mundo, cada sílaba e cada imagem pode agora despertar. No coração de uma noite, na intimidade movediça dos amantes já dispersos, a música será leve. Uma concha ressoando, uma árvore, um fio. Um fio e saberemos as armadilhas da ternura, a tessitura singular e nossas vozes ao encontro. Em cada boca a paisagem que tecemos e habitamos, as fendas desferidas assediando os oráculos.&nbsp;



























3 carpas





roberta ferraz












bordejar fio à pérola



na exata fronte lupanar










ladrilho d'ouro, saia fulgurante
negro é o encaixe

descemos as contas até o enigma

a garganta em feixe amarelo
escorre entre os seis seios

essa metrópole tonta
e viscosa
e endereçada às mortes

esse disco esse um a um
olhos do gato saliente
um a um no fio da vértebra

sozinhas

para a noite&nbsp;