Ervacilante
Autor: João G. C. Baranov | Publicado: 2012-10-03T11:37:00-07:00

Era
uma vez, um gato xadrez. 
Não, (risos), na real esta história é sobre um amigo de um amigo meu.
Um jovem que não conseguia dormir. Por nada nesse mundo.
E quando dormia,” não conseguia acordar”,
Não é uma doença, não é um transtorno. É simplesmente uma dificuldade enorme em
conseguir deixar a cama, tirar o cobertor, e sentir os raios de sol queimando
seus olhos.
Durante a noite uma vontade louca de ficar chapado, de maconha.
O hábito remonta os primórdios de sua adolescência, porém a partir do último
ano de ensino médio se tornou constante.
Além do que é larica, do sono esmagador do pós-sessão, e de como conseguir a
erva.
O buraco é mais embaixo.
Quando se escolhe esse caminho é uma roleta russa. Nunca saberemos o que vamos
encontrar na próxima tragada. Mas vamos todos morrer um dia mesmo, não é?
Três horas da tarde, terça-feira de uma semana normal. E ele acorda.
Nada passa pela sua cabeça além do calor de sua cama, dos olhos pesados, e da
dor de cabeça pela fumaça excessivamente densa da noite anterior.
Dependendo de suas obrigações, levanta-se logo.
Como vive sem compromissos e com parcas responsabilidades, nada tem o poder de
persuadi-lo. O celular toca, coloca no modo silencioso, e volta à cochilar.
Duas horas depois acorda, olha o celular, ignora a chamada perdida e agradece
por ser antes das sete da noite.
Depois de alguns minutos refletindo sobre qual seria o motivo para se dispor,
levanta simplesmente por estar cansado de descansar.
Ao levantar pega o pé errado de cada chinelo e caminha vagarosamente, cambaleia
até a privada. Alívio.
Como que num piloto automático, liga seu computador e vê as notícias do dia.
A mesma merda violenta, corrupta, e tragicamente barata do dia anterior.
Mudam-se os nomes próprios, os corpos, mas o espírito é o mesmo. Escravos.
Desgostoso, saboreia um cigarro e seu estômago da sinal de vida: sua última
refeição foi há mais de quinze horas. Sua barriga dói. Mas firmemente, como que
numa greve de fome conclamada por Mahatma Gandhi, curte o jejum por no mínimo
uma hora. Grande mártir do ócio!
Suas opções são poucas, mas ao mesmo tempo em que lhe ocorre um dejá vu,
prepara vigorosamente o alimento do seu corpo. Não importa o que seja, contanto
que sustente.
Mal termina de engolir sua última mordida e já está pensando no cigarro, no
isqueiro, no cinzeiro... e no primeiro baseado do dia.
Senta-se relaxadamente, traz consigo tudo que necessita para o ritual diário e
começa.
Primeiro coloca uma música para ouvir. Depois analisa quanto ainda resta de
erva, e em seguida inicia o processo raspando conscientemente a bendita na
palma da mão.
Separa galhos e sementes, e acaba por esmigalhar os pedaços que ainda estão
duros, e quando se dá por contente lança no papel de enrolar.
Aperta, estica, puxa, arruma. Quem conhece, sabe o quão importante é este
momento para que se fume tranquilamente.
Pressionando o dedo anular contra o dedo médio, e com a erva entre eles, começa
a enrolar.
Termina reparando a piteira e, se garantindo que a queima será por igual, um
prazer súbito lhe atinge. Risca a pedra do isqueiro, acende e traga o início de
uma longa e relaxante sessão...