Uma rua qualquer
Autor: Victor | Publicado: 2013-06-15T22:31:00-03:00

Não existe nada mais clichê do que a Avenida Paulista. Ela provavelmente já foi descrita, analisada, tateada e tantos outros verbos mais a tal ponto que a experiência nela, com ela, se reduziu a um reles adjetivo: monótona. "Com ela", nem tanto: parece que a Paulista não participa de nada. É como se fosse uma natureza morta, dada à contemplação, mas sem importância real, sem ser o centro da obra, maçãs esquecidas a um canto ou peras fenecendo sem maior consideração - as peras que são ásperas e machucam a língua dos desavisados, o seu sabor que não está nem pra lá nem pra cá que agride os conscienciosos comedores de maçã. A Paulista é uma natureza morta de cartão postal, é uma natureza morta sem natureza: está lá, de preferência, para adornar, para servir de ilustração à lembrança de um dos tantos que lhe cravam os chinelos, os sapatos, os tênis, os saltos altos, muito de vez em quando os pés descalços. Os seus prédios espelhados e desajeitados podiam derreter, escorrer sob o sol inclemente, que tortura o cortejo de engravatados multicolores em formação militar, as colunas do MASP golpeadas podiam sufocar o vão livre que se estende a seus pés, o que sobrou dos edifícios históricos podia tombar derrotado em suas trincheiras cada vez mais esparsas, acossadas por tanto azul. Contanto que alguém pudesse caminhar sem ser incomodado, a Paulista podia morrer como as frutas em putrefação numa natureza morta qualquer.A Paulista podia não existir. Anda-se por ela com passos compassados, sim, compenetrados, sim, mas não no seu concreto, os passos estão atentos apenas a seu próprio concerto. Ela não funciona como um relógio, não: seus relógios, aliás, estão sempre quebrados, dessincronizados, sua paisagem que ninguém está dizendo que é bela não tem coerência, unidade nenhuma. Mas ninguém diz nem que ela é bela, nem que ela é horrível, nem nada: sobre a tão barulhenta Paulista, sobre a sua sinfonia amadora de buzinas, sobre os outros que lá rugem, e pisam, e cisam, e cessam, só resta o silêncio. A Paulista e a rigidez deselegante dos seus prédios de escritório sem memória é só um apêndice, é só uma extensão, um palco para toda sorte de projeções, às vezes, bem às vezes, de projetos - e projéteis. Ela se tornou uma cópia tão barateada de si mesma que é impossível rasgá-la, com um carro, um trator ou uma caneta, é impossível cantá-la sem se intoxicar com sua poluição e seus clichês detritívoros. E querem cantá-la os homens partidos, sem sangrar com os cacos que lhe espalham os vidros arregaçados por pedras e balas, os homens partidos que não querem saber da Paulista, que não querem saber do silêncio ubíquo que lhe acomete às três da madrugada, que não querem saber das árvores desajeitadas que teimam em existir em solo tão inóspito, que não querem saber dos semáforos em seu transtorno emocional, os homens que só querem ver ali, naqueles restos de espelhos, seus reflexos, mais que seus restos. A Paulista, para todos os efeitos, podia estar morta. Mas ela se despe da arrogância para os dedos que ainda são capazes de delicadeza, aos dedos capazes de fazê-la suspirar uma nota de júbilo mais serena do que a sua estridência habitual. Não é ela quem está morta - ela sobrevive, sobrevive a todos os clichês.