Autor: Baço Infecto | Publicado: 2009-06-14T13:04:00-03:00

<!-- Begin #content -->    <!-- Begin #main -->            Tuesday, January 18, 2005                <!-- Begin .post -->                                  Caravela (Cecília Braun)                           posted by O baço infecto at 9:35 PM                  0 comments                       <!-- End .post -->            <!-- Begin #comments -->      <!-- End #comments -->                     <!-- Begin .post -->                        A Nau                                  Dia desses, ao procurar em meu bazar de maldades, dei por tua falta. Onde estaria a grave a criatura destes olhos? Onde se poria a sussurrar as palavras e entoar as canções, que antes não eram sabidas dos excêntricos? Agora, já não havendo mais idílio, ferida-capitã-mor da tua ausência, pus-me aos preparativos para a jornada. Conhecimento me fora dedicado de tudo que me seria, por assim dizer, necessário. Colimado de meus rompantes, omisso de julgamentos tais, subtraído de arbítrios ou inclinações leais, arrumei, pois, o fardo e parti. Sem mais demora. Fazia-se necessária a aquisição de um novo par de temperanças, não fosse caso de brevidade, pois aquelas que portava furaram na sola, tão gastas estavam. O frasco contendo elixir de recolhimento que me deras, tombou o conteúdo antes que sorvesse mísera quantidade. Este, não repus. Surplus. Ao içar e compassar dos velames, pressenti turbulenta empreita que me seria fato. Caberia, pois assim, que o vento norte me seria arrimo. Me seria aprendiz. Grumete. Correr sem-fim das amarras e tilintar das âncoras, davam insígnias do iniciado. Arvora remos! Aferrar! Prostrei-me assim, como costumavas me ver, pelo tombadilho, sem descuidar do leme por momento, atado às malaguetas. Permanecendo inerte por longos tempos, mas atento ao ritmo do tumbeiro. Meu comandante. Pois que sei: não me reconhecerias desta feita, e assim poderia tomar teu país. Num breve certame! Vagueava guiado por tal fraca e soluçante luz de estrela, que pensava ser minha busca, que pensava ter entre os lábios o nome que a acordaria. Esta luz: pensava vir de teus olhos, e não de qualquer farol a me guiar entre as vagas. Qual mau-passo não me estava a subtrair? Qual sortilégio não me furtava a liça? Naveguei entre as árvores do teu litoral, pousei de telhado em telhado, nos jardins, nos quitais das casas da cidade em que moras, escutei, empenhado, o pranto dos teus servos, mas destes não escutei cifra do teu nome. Venci as fluentes que corriam pelas tuas veias e que assim, se a sorte me fosse aliada, fatalmente me levariam ao teu porto atrial. Mas predição do que buscava não se avistou. Um leito ardil, um vaso inconfidente, uma artéria insidiosa me deixara à deriva. E nunca mais pude fitá-la através da minha luneta moura novamente, ao tempo que tú rumavas ao teu lar. Ainda mais: o astrolábio-córdio que carrego, não indica mais o ensejo de tua pátria. E assim, renegado de minha terra, amotinado desta nau, ateio-lhe fogo. Praguejo. Homem ao mar. Perco-me por fim.  Portland, 18 de Janeiro de 2005.                           posted by O baço infecto at 9:09 PM                  0 comments                       <!-- End .post -->            <!-- Begin #comments -->      <!-- End #comments -->           Thursday, January 13, 2005                <!-- Begin .post -->                                  moinho                           posted by O baço infecto at 11:43 PM                  0 comments                       <!-- End .post -->            <!-- Begin #comments -->      <!-- End #comments -->                     <!-- Begin .post -->                        O Moinho                                  Porto-me a esmo... mas contigo ainda sei os caminhos. Cá dentro, sei até onde o abismo é beira e até onde é altura. Saco pois deste equilíbrio e já lustro a embotada férrea armadura. Saberia, ainda que receasse, andar pelas sombras tuas, nos teus esconderijos e pelo atol que ocultas nas mãos. Ainda que repensante e muito reticente, guardo as palavras, que seriam tuas, em uma espécie de armazém de retém, pois que quando precises será uso da mais valia, a palavra que me sentes dizer entre os dentes. Então subirias ao céu e darias a permissão que seria, assim, vindoura de grau vital. Casto de idéias e pleno de vertentes que surpreendem vagos desejos, permeio ainda por apoucado ideal. O caminho agora por mais luzido, daria passagem ao sussurro pelos prados estendido. Que ainda não seria poente a aurora que tiveras entre os lábios. Que ainda não seria crescente os temores que tiveras ante ao peito. Amargo seria o meu catre privado da alva tez, que diria ser tua. Mas qual mesquinho habitante na lançante encontro? Ante a música que sopras e move as velas desta nave comiserante, data a furna que te confino e permanece a lança dos escolhos grimpa sobre meu peito, sítio onde o bem maior lhe é venerado. Cabe, entre todos, a tí qual sentimento cumpridor, posto que é avaro, fronte à lisura de tua especiosidade. Esta pouca-monta de sentimentos gralha, maladia, nesta moenda coração e cai logo rufante, arfante e, se bem a sei, achaque recidivante. A espera não será por demais dolorida, cairá prostrada a noite, para que na anteaurora da fausta manhã, esteja eu no espaço do teu semblante.Portland, 13 de Janeiro de 2005.                            posted by O baço infecto at 11:32 PM                  0 comments                       <!-- End .post -->            <!-- Begin #comments -->      <!-- End #comments -->           Saturday, January 08, 2005                <!-- Begin .post -->                        Alegreto                                  Três meses depois da última conversa que tiveram, ela queria lhe falar. Tinha prometido dar decisão ao fardo que carregava nos olhos. Uma ânsia que nunca tinha chegado ao estômago de tão densa que era. Este temor, este mal, estava parado no entroncamento da garganta, no beco do fôlego, na viela do suspiro e daí não dava passagem a mais nada. Ninguém entra, ninguém sai. No caminho para o colégio, pensou em todos os últimos acontecimentos e de como as coisas foram parar naqueles termos. Ao entrar no colégio, não parou para cumprimentar os porteiros como sempre fazia, passou com uma pressa agônica, o ruído dos seus sapatos no assoalho marcava um “alegreto”, mas a orquestra ainda esperava para começar a sinfonia. Talvez inédita até então. Chegou ao corredor de sua classe. Checou o relógio para certificar que havia chegado mais cedo que deveria. Olhou a maçaneta dourada da porta que dava acesso ao corredor das salas de aula, segurou-a com força, apertou os lábios e, por alguns segundos, ainda refletiu sobre o que estava prestes a fazer. Atravessou a porta, então, com decisão e caminhou alguns passos até a porta que dava para o interior da sala de aula. Abriu esta última porta com delicadeza. Assim que entrou, tratou de largar o casaco na primeira cadeira que viu e a bolsa no chão, ao lado da porta. A sala ainda estava vazia (pois ainda era muito cedo) a não ser pelo rapaz, que no interior desta já se encontrava, debruçado sobre um livro qualquer. Até agora tudo dava certo, tudo tinha saído como ela planejara. Ele, ainda mais ansioso, fez-se de equilibrado para não assustar. Ao notar sistemático comportamento de casaco e bolsa, desejou que ela fosse deixando mais e mais pelo caminho, mas que o absurdo não chegou à consciência. E ela também não o fez. Nem bem ela sentou, pousou as mão inquietas sobre as pernas, as quais estavam cobertas pela saia marrom que não cobria mais que três dedos abaixo dos joelhos e que a deixava extremamente formosa. Mordeu os lábios, desviou olhar em direção à porta dando um longo suspiro. Assim rascunhou muito bem o que queria dizer e expor ao rapaz. Era menina inteligente. Colocou o cabelo para trás da orelha. Demorou um pouco para fitá-lo, mas acabou fazendo com um movimento rápido. Para o rapaz, o clima se fazia suspenso, perverso. Talvez ausente. Cada segundo era uma nova era e os pensamentos que povoavam a sua mente eram extremamente diversos daqueles que ali estiveram no segundo anterior. Ouvia, ainda ensurdecedoramente, o seu coração batendo entre as orelhas, como se tivesse sido deslocado de lugar pelo susto, pela excitação e pela ansiedade. Deu conta ainda de engolir. Mas não se sabe se deu conta de respirar. Teve medo de assustar. No momento que o olhar dele bateu contra a vidraça daqueles olhos morenos, nos quais o porteiro nunca o deixara entrar (quem dirá subir), ele sentiu um arrepio na espinha, um “ai-que-eu-morro”, um medo sem par, um espanto sem sossego. Afroxou discretamente a gravata e, já que as pernas não estavam lá muito corajosas, continuou sentado à frente dela. Quando ela começou a falar, ele mal podia entender todas aquelas enormes palavras, que passavam na sua frente como bondes, e nem as orações intermináveis que saiam do meio daqueles lábios, como se fossem composições inteiras, e estava tão absorto na fábula que se passava que, mesmo seu olhar estando fixo em um ponto, ele nada via, nada enxergava. Ela então falava, gesticulava, se ajeitava na cadeira de quando em quando. Fazia pausas para que ele pudesse falar, interpoladamente, mas já que ele não cuspia uma letra sequer, não babava uma mísera concordância, ela continuava. Vez por outra ainda olhava para ele no querer buscar alguma pista de aprovação para o que dizia. Na cabeça minuciosa daquele, uma revoada de arrependimento se ouriçava, pois deveria estar preparado para este dia, deveria lembrar daquela “meia dúzia de palavrinhas mais doces” que usava para conquistar todas aquelas que estavam ao seu alcance, mas não com ela. Nunca usou estas palavras com ela, talvez para não assustar, talvez por respeito e por saber que ela era uma menina diferente das outras. Nem sequer ousou tocá-la! Nunca. Pensava que deixaria marcas na alva tez da menina... que se o fizesse poderia desalinhar, uma a uma, todas as vértebra militarmente perfiladas que davam àquela menina um porte altivo sem igual. Mas ao recobrar a consciência, ao conseguir concertrar-se e segurar a atenção pelo rabo, consegui ouvir ainda a menina dizer “- Estou completamente apaixonada. Eu aceito...” E, assim ela calou. Ficou a espera de escutar palavra de aprovação e consonância com o que dissera, vinda da boca daquele rapaz. Começou a ficar impaciente e a tensão nela crescia a cada segundo que passava. Seu rosto começava a trasnfigurar-se e, assim, as suas feições deixavam a tranquilidade para entrar numa estranha categoria de pavor. Não suportaria escutar outra coisa que não fosse no sentido do que sentia, ainda mais depois de tudo o que confessara. Mas ele nada conseguia dizer, nada conseguia elaborar e sequer tomar alguma atitude. Não se movia. Atônito e impassível como uma lápide. Quase um minuto se passou quando ele, conseguindo vencer uma inércia sobrenatural, ergueu a mão e a moveu no sentido daquele rosto, que tanto desejava tocar. Durante o percurso parabólico da mão, observou que o rosto dela se relaxava, que o seu cenho descarregara e que as depressões ao lado das comissuras dos lábios se desfizeram, começando assim a esboçar um suave sorriso. Ao tocar o rosto da moça, assistiu que a vida nela expirou num raio, num instante, numa escala de piano e, ao fim da curta melodia, qual cheia de quiálteras, viu um rosto que não era mais o dela, mas um rosto de multidão. Um rosto daqueles que via passar todos os dias e não lhe chamava atenção. Os restos do rosto da menina que veio ter com ele ainda estavam derretidos no chão, entre os seus sapatos. Pois que agora, uma agonia fizera motim e tomara o controle do seu fôlego, estava desesperado, angustiado, o chão fugira dos seus pés. As quatro paredes caíram, o teto se desintegrou e ele se viu numa planície sem fim, onde só se via uma estirpe de terra escura até onde o olho alcançava, até onde a Terra faz a curva. E nuvens violáceas que passavam rápido sobre a sua cabeça. Sol não dava para saber se tinha. Se tinha alí não estava, porque estava fazendo muito frio, tanto frio que seus ossos e sua carne doíam. De seres vivos naquela planície, nada se via, somente a certeza dos vermes que povoavam e fecundavam a estranha terra sob os seus pés. Nem árvore, nem água. Nada. Abaixou-se e, colocando a cabeça entre os joelhos, abraçou as pernas. Seus pés agora descalços afundavam na terra escura e lodacenta. Sua boca, que tantas vezes usara para dizer palavras doces e agradáveis, agora era povoada somente por dentes podres, entre cacos, e por uma rota e amarga língua. Sua face era agora a de um velho, suas mãos estavam tais cascos de um cavalo ou de uma fera. Pêlos hirsutos cresciam em seu dorso e a baba densa de um epilético lhe escorria as faces. Quis então chorar, mas ao invés disso acordou. Não sabia se triste ou alegre. De qualquer maneira, uma sensação de vazio lhe preencheu durante todo o dia e a decepção foi sua companheira de viagem. No colégio, teve medo de olhar para ela... teve medo de assustar.Portland, 8 de Janeiro de 2005.                           posted by O baço infecto at 7:43 PM                  0 comments                       <!-- End .post -->            <!-- Begin #comments -->      <!-- End #comments -->           Wednesday, January 05, 2005                <!-- Begin .post -->                                  Sibila Délfica                           posted by O baço infecto at 11:19 PM                  0 comments                       <!-- End .post -->            <!-- Begin #comments -->      <!-- End #comments -->                     <!-- Begin .post -->                        Letra Muda                                  Que mal há de morar nesta seção, neste capítulo?Ainda que minha terra fosse um vasto livro,Morre assim meu coração sujo e cubículo,Surrado, temido e pelas minhas liras maldito.Tão certo do estreito vasto em que se encerraVive enamorado e ainda esmo e ridículo.Quer o mais batismal desejo em guerra,Ou a paz do meu amor mais profícuo.Quedo ébrio neste leve idílio obstuso,Viajo nas comas insinuadas da tua sombra.Sei que mau, atormentado e absurdo,O silêncio desta estrofe fere e assombra.Lateja cá em meu pulso abstratoMais veracidade que nesta poesia,Mas como mostrar belo retratoDa feia redondilha que me traia?Há de ter forma letal, deveras!Ainda que esboce mil páginas assim,As frases tecidas parecem feras,E a poesia recusa quedar por fim.Por que não viras a minha página?Será medo da letra cortante e fria?Prometo não deixar sequer nódoa,Na triste mão covarde que a escrevia.Em teu rosto pálido e cálido sorriso,Que pensei ser minha cartilha,Afastei o desejo que seria aviso.Sou eterno cativo desta armadilha.Tenho aqui dentro a dor da frase filhaQue pousou na minha cega destra mão.As letras que tenho dançam em matilhaE o poema terminado a cara de um cão.Portland, 05 de Janeiro de 2005.                                        <!-- End .post -->            <!-- Begin #comments -->      <!-- End #comments -->    <!-- End #main -->        <!-- Begin #sidebar -->   <!--This is an optional footer. 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