Relicário
Autor: Luyddy Pires | Publicado: 2013-08-29T21:49:00-07:00


//Que seja lido ao som de Chopin//



Ele fitava o piano. Friamente. Dolorosamente.



Já estava ali havia horas, apenas
observado às teclas há tanto marcadas pelo uso freqüente e, agora, empoeiradas
pelo abandono. Não que aquele piano devesse ter sido esquecido e deixado como
apoio a um velho vaso de cravos brancos, vívidos como a força da aurora e
inabaláveis como rocha, mas foi necessário. O caminho de mesa feito em barbante
vermelho, já afetado pelo tempo, pendia tortuosamente para fora do antes
lustrado tampo de madeira e servia de apoio para as flores. Ah, as flores. Quão
belas e icônicas eram elas. E quão contrastantes se faziam ao olhar dele.



Suas pálpebras marcavam o sinal
dos anos, já intumescidas e flácidas. Os olhos, de um azul profundo e
encantador, refletiam todo o escarlate deixado por uma única e solitária
lágrima, ainda úmida, escorrida pelas linhas de expressão, mais agonizantes do
que nunca. Os lábios, sutilmente entreabertos, denotavam micro espasmos involuntários
a cada intervalo de tempo enquanto moviam-se levemente para facilitar a
respiração pesada e sofrida. Os cabelos grisalhos e ondulados, quase cacheados,
dançavam amargamente a cada brisa cantada pela fresta deixada, por acaso, na
janela de madeira semi-encoberta pela cortina vermelha desbotada e tremulante,
como que o chamando para fora.



O ar era pesado. Doía aspirá-lo
por muito tempo. A garganta, com um grito de desespero entalado, ardia e
ensaiava uma tosse amarga a ser expelida quando fosse hora.



Suas mãos, calejadas do trabalho
e já revelando a idade, apertavam firmemente o braço da poltrona de camurça e
alternavam compressões e relaxamentos. Pés juntos, corpo levemente jogado para
frente e uma camisa desabotoada ao nível do pescoço deixavam o olhar mais
atento ao que era necessário: o piano.



E o piano ainda estava ali. Não se
movia. 



Ele continuava sua sina
observatória. Ofegante, deixou um soluço escapar e se acabou em pranto. Era doloroso,
áspero e ofendia a alegria do cantar dos pássaros lá fora. Ofendeu tanto, que
cessaram. Nada mais se ouvia a não ser o engasgo do choro de um pai. Mas ele
ouvia outra coisa. Ouvia o piano. Ouvia fusas, semibreves, mínimas, colcheias. Ouvia
os dedos acariciarem docemente as teclas e ouvia o ranger das cordas. Ouvia o
ranger do assento e do assoalho. Ouvia aquilo que sempre ouvira ao final das
tardes de qualquer estação.



Era como e o visse ali,
suavizando expressões sobre o amigo de sempre e enchendo os ouvidos de todos
com a mais pura poesia sinfônica. Era como se o visse crescer a cada segundo. Como
se a música ao fundo se profissionalizasse a cada compasso. Fechou os olhos com
fervor, balançou a cabeça como que querendo tirar aquela imagem de sua mente e
deixou mais lágrimas escancaradas no piso de madeira.



Mas ele continuava ali.



O som do concerto aumentara em
sua cabeça. Agora era ardiloso, incômodo. Cada toque era um punhal que lhe
atravessava o coração. Mas ele continuava fitando o piano. Continuava fitando o
garoto, presente apenas em pensamento. Aliás, garoto não. Era já um rapaz. Seu rapaz.
Seu amado. Seu consolo. Sua alegria. Pesava-lhe o desespero ter esta imagem em
sua mente, mas ele não cansava de observá-lo. Era a única coisa que lhe restara
neste mundo maldito! A lembrança do seu garoto, seu filhinho.



Gritou.



Gritou para o alto como um último
suspiro, salivando, de dente a dente. A este ponto, já estava ajoelhado, mão
apoiando o corpo para que não se estrebuchasse de rosto colado ao chão. Soluçava
veramente, como quem fosse afogar-se em suas próprias mágoas. Até que se
conteve.



Voltou a se torturar ouvindo à
sinfonia em sua mente, ainda no chão, olhando os pés do piano. E ali ficou. Piamente.
Eis então que, juntando todas as forças que lhe restaram, colocou-se lentamente
de pé, esfregando ambos os olhos com as mãos trêmulas e sabor de desgosto na
boca. Arregalou os olhos e voltou-os ao estado natural. Estava, agora, todo salino
de lágrimas e com os lábios arroxeados de tanto que vociferou.



Em pé, cabeça baixa e de punhos
cerrados, ouvia seu pequeno dedilhando o piano. Via-o ali. Como se fosse
permanecer sentado pelo restante dos dias. E mais pranto rolou os olhos do pai
por saber que jamais voltaria esta cena a ser realidade. Não mais. Nunca mais.



Soluçou.



Nisto, sentiu seu garoto levantar
do assento e colocar-se ao seu lado. A mão direita tocava-lhe o ombro. Seus olhos
de jovem criado, grandes e expressivos, brilhavam de amor. A mão esquerda
tocou-lhe a ponta do queixo. O pai subiu a cabeça a favor deste toque e se
deparou, face-a-face, com o filho, cheio de amor. Suas lágrimas foram suavemente enxutas,
mas logo retornaram, agora mais avidamente ao som de um sincero e cheio de
significado “eu te amo”. Abraçou o vento desesperadamente e ali ficou, por horas, apertando os
próprios ombros, acabado em dor. Continuou ali, ao lado do piano. Com o vaso de
cravos brancos sobre o caminho de mesa vermelho desbotado sobre a madeira fosca
do instrumento. Com a janela entreaberta. Com a música perfurando-lhe os
sentimentos. Com o relógio tiquetaqueando, quebrando o silêncio que havia. Com
suas lembranças mais dolorosamente alegres. Continuou ali. Com seu relicário. Sozinho // Luyddy
Pires.