Comatose, #2. a dose, o vício.
Autor: Yasmim Mahmud Kader | Publicado: 2015-09-07T16:32:00-07:00


Capítulo II




Matthew não conseguiu tocar a campainha
do apartamento. Estava sem respiração. Subira exatos doze andares pelas escadas, ignorando o elevador por
simples ilusão da própria droga. Praguejava continuamente, seus dedos, cobertos
pelo tecido da luva, deslizavam na porta. Maldição,
repetiu, e tentou bater. Talvez ainda estivesse alguém em casa, se sua pouca
sorte não falhasse. Repetiu as batidas abafadas e tentou se pôr em pé, usando a
superfície das paredes como apoio.

Cinco minutos e um rapaz moreno atendeu
ao chamado. Surpreso. Era mediano, de corpo esguio e pele bronzeada. Tanto os
olhos como volumoso cabelo enrolado eram castanho-escuros, monocromáticos.
Matthew o conhecia o suficiente para saber que receberia um pesado sermão do
amigo de vinte anos. Leonardo Branco
era o seu nome, um brasileiro e também canadense, que vivia em Toronto para
estudar Enfermagem. Ele poderia não ser atraente pela aparência, mas a sua
personalidade calorosa e sorriso gentil cativavam muitos; e ele orgulhava-se
desta qualidade. 

Leonardo rapidamente deu apoio para
Matthew, questionando e murmurando palavras que o segundo rapaz não deu importância
em ouvir. Queria uma cama macia, uma comida saudável e sossego. 

O apartamento do jovem exalava um cheiro
de lavanda. Era um ambiente pequeno, mas confortável e com decorações coloridas
e alegres. A sala, logo na entrada, era interligada diretamente à cozinha;
ambas separadas por um balcão comprido e uma mesa de dois lugares. Flores
detalhavam a superfície. Sofás verde-limão preenchiam a sala, além de um raque
branco com uma TV de LED e a estante de mesmo tom, contendo livros de saúde e
vários retratos fotográficos. Um dos hobbies
de Leonardo era a fotografia, muitas delas de flores e paisagens de cores
vibrantes que a natureza oferecia.

As fotos que o estudante de enfermagem
mais gostava, contudo, eram na presença do seu melhor amigo: Matthew Tyree. Ambos
cresceram juntos, desde o primário a faculdade. Eram como irmãos, e em sua
infância Leonardo sempre teve um protetor contra os valentões que o perseguiam.
Matthew chegou a ser expulso de onze escolas pelas brigas que entrara; e,
fielmente, Branco pedia transferência junto com o amigo. O motivo, contudo, era
muito delicado: o bullying.

— Não sabe o quanto procurei
você depois que fugiu do hospital! — Leonardo dissera após largá-lo no sofá. —
Por que não veio antes para cá? Nossa! Você está com um cheiro horrível.

— Vai se foder. — Matthew
fechou os olhos, esparramado no tecido macio. Ah, como era melhor do que o
pedaço de colchão velho que dormia. — Eu estava trabalhando naquela lanchonete
do campus... dormi lá também.

— Ficou dormindo lá por duas
semanas? Onde tomava banho?

— Eu não tomava banho. 

— ...Meu sofá amado! —
Leonardo suspirou pesadamente. — Tudo bem, vai lá tomar um banho. Tenho aula só
à noite, vou aproveitar e lavar esses seus trapos. Está com fome? Fiz compras
ontem. Aliás... como está se sentindo? Tem tomado alguma medicação para tratar
as queimaduras? Eu fiquei muito
preocupado quando fugiu do hospital, espero que não esteja usando aquelas
drogas. 

— Vai se foder, eu disse.
Não estou afim de tomar banho. Quero só comer e dormir.

— Vou deixar você comer e
dormir quando tirar essa crosta de sujeira da sua cara, seu cão sarnento. —
Leonardo sentou no outro sofá, seus olhos castanhos, sérios, fitaram os
cinzentos do amigo diretamente. — Você não precisa usar essas roupas pesadas
aqui também, tudo bem? Eu conheço o seu
problema, fui eu quem cuidei de você no hospital. — e terminou com um sorriu caloroso. — Estamos combinados, Matt?

Matthew bufou, porém
assentiu. 

A água quente viajou por sua pele como
um remédio para a dor, tanto física quanto psicológica. Estava com os braços
apoiados nos azulejos, a cabeça descansando nestes. Respirava com
tranquilidade, os cabelos castanhos, e sem brilho, escorriam frente ao rosto.
Há duas semanas não sentia o conforto de um banho, vivia naquele maldito quarto
abafado, com o cheiro de gordura impregnado nas paredes. Embora odiasse o aroma
de lavanda que Leonardo usava no apartamento, Matthew estava contente por
senti-lo. Era sem comparação com o odor de fritura e azeite queimado.

Matthew levantou a cabeça, a água
escorreu o rosto oleoso, o vapor suou sua pele pálida —
o que sobrara dela. O incêndio que destruíra sua casa, e também o que
restara da sua vida, deixara uma amarga marca no corpo do rapaz de vinte e três anos: queimaduras; terríveis queimaduras que desfiguravam
todo seu braço esquerdo, inclusive a mão; o ombro, pescoço e a lateral esquerda
do tronco. Ele perdera a conta de quantos meses passou internado no hospital, e
um mês inteiro, ele lembrava vagamente, havia sido em coma. Os médicos
disseram, e ainda diziam, que fora um milagre divino a recuperação do rapaz com
mais de 40% do corpo queimado.

Todavia, ele nunca acreditou em
milagres. Só achava que não era a sua vez de morrer —
ainda.

Não somente as queimaduras e suas
cicatrizes tornaram-se um fardo para o Tyree, mas também um hematoma permanente
na região das costelas, resultando do acidente que matou seus pais. Ah... como
odiava esses detalhes, como odiava a si mesmo.

Matthew saiu do banho com a toalha
amarrada na cintura, e procurou evitar o espelho do quarto. Uma vez seco,
focou-se nas roupas limpas deixadas por Leonardo sobre a cama — se é que poderia chamar aquilo de roupas masculinas. Uma
camiseta preta de mangas longas com estrelinhas douradas e um jeans branco que
ficara justo em suas pernas, Matthew também vestiu sua touca preta, a
melhor maneira para esconder a própria
expressão e uma pequena cicatriz acima da bochecha direita.

Na cozinha, encontrou o almoço servido:
três latas de atum ralado, macarrão e salada de tomate e cenoura. Sua melhor comida
há meses, estivera cansado das sopas
do hospital e as porcarias baratas que ingeria quando ficou nas ruas. Se havia um alimento que o Tyree
apreciava era atum puro. Jamais tivera gosto para as comidas gordurosas ou
fast-food estragados que vendiam nas esquinas, um costume herdado da mãe.
Leonardo aprendera este hábito também, era um naturalista extremo, embora fosse
péssimo no preparo. 

— Ryan vem aqui algumas
vezes, a gente pede comida japonesa e geralmente não preciso cozinhar. —
Leonardo estava sentado na outra cadeira da mesa, observando Matthew devorar
com voracidade cada centímetro da comida.

— Ryan? — perguntou de boca
cheia.

— Esquece. Eu conto melhor
depois. — o moreno apoiou os cotovelos na mesa, sorrira contente. — Está bom?

— Eu cozinharia algo melhor.
— e limpou a boca na manga da roupa. Leonardo riu diante o comentário, estava
acostumado com a acidez do companheiro. Foram longos anos juntos.

— Claro, o garoto prodígio
na cozinha ataca novamente. Vou querer o pagamento da sua estadia aqui em
almoços e jantares, odeio ter que preparar a refeição. 

O celular tocou de repente.
Leonardo o atendeu depressa, a concentração ainda focada no amigo. 

— Ah... precisa de mim hoje?
— Bran, como Leonardo gostava de ser chamado, torceu os lábios. — ...Sim, vou estar ocupado, tenho um estágio no
hospital, mas se o senhor permitir, posso mandar alguém de confiança.

Matthew continuou comendo.

— Sim, sim, pode confirmar.
Nome dele é Matthew Tyree, meu novo
namorado.

...E cuspiu o macarrão.

Leonardo desligou a linha
logo em seguida, vitorioso e determinado em seu olhar. Talvez, se não tivesse
levantado depressa, o mais velho teria pulado em seu pescoço e o estrangulado
até a morte. Matthew nunca questionara a homossexualidade do amigo, aceitava-a
normalmente, e isto, no passado, levara-o as expulsões durante o ensino básico.
Não tolerava o fato de outras crianças zombarem e perseguirem o brasileiro pela
simples escolha. 

Era a vida dele afinal.

— Pense por um lado bom,
Matt, você irá receber cinquenta pratas no meu lugar. Tudo o que precisa fazer
é consertar os computadores no departamento de Arte e História da universidade.


— E precisava dizer aquela
bosta?! 

— O meu coordenador me
conhece, fique tranquilo. — Leonardo riu com uma piscadela. — Eu vou pagar
algumas contas e seguir para o hospital, tudo bem? Deixei uma chave reserva
separada caso precise, vou voltar à noite. Não esqueça dos computadores! Não
posso ganhar pontos negativos com o coordenador.

— Só vou pelo dinheiro, não
tenho um centavo no bolso. 

— Claro... mas vá! Tem
salgados e biscoito integrais na dispensa e leite de soja na geladeira,
qualquer coisa me liga do telefone residencial, meu número está ao lado.

— Já entendi, porra. Vai
logo, some. Falando assim, pareço ter dez anos. Lembre-se que eu sou o mais
velho aqui.

— Reclame o quanto quiser,
terá sempre dez anos aos meus olhos. Estou indo, não faça besteiras, hein.

Era o que Matthew estava
esperando desde que chegara: a saída do amigo. Cinco minutos após o fechar da
porta, ele saltou do sofá e correu para a área de serviço, onde deixara a
mochila. Havia camuflado bem o restante da droga comprada na noite anterior,
contente por Leonardo não ter encontrado. 

Ah... maravilhosa seria a
sua tarde!



...Cores
duram uma vida e desvanecem em cinzas.

Seis horas. A música abafada nos fones
era a sua distração nos longos e silenciosos corredores do departamento de Arte
e História da Universidade de Toronto. Sua cabeça rodava, enxergava vultos
criados pelo próprio subconsciente na escuridão, o efeito da droga; o pânico dela. Contudo, ele não tinha medo
destes vultos; eles é que deveriam sentir medo. As olheiras na expressão de
Matthew eram assustadoras, era um zumbi. Ele vestia um casaco de gola alta,
touca e um par de allstar vermelho, desbotado e rasgado. Também usava luvas; o
que não passava despercebido pelos estudantes. Era um dia quente de verão.

Avançando para o outro departamento,
Matthew entrou no laboratório de informática e respirou aliviado. Estava vazio. Todos os computadores
estavam ligados, com exceção de dois que, pelas palavras do coordenador, eram
os defeituosos. 

...Mas
a morte está nos enganando de algum modo.

A música continuou tocando. Matthew
ficou contente em encontrar pilhas novas nas coisas de Leonardo. Seu velho mp3 era sua única maneira de se desligar do
mundo; tivera outros itens também: o tabuleiro de xadrez, um teclado elétrico,
um violão e uma coleção de samurais que ganhara em um sorteio. Todavia, todos
perdidos e consumidos pelas chamas no incêndio há quatro meses.

É foda quando não sabem usar um computador, ele pensou em um momento. Estava na segunda máquina e faltava
pouco para terminar. Não eram problemas grandes, tudo o que precisavam eram de
uma formatação rápida para recuperar os códigos do sistema perdidos em um
desligamento automático. 

Com tudo pronto, o rapaz suspirou. Sua
testa se apoiou no teclado, fechara os olhos para aguentar as vozes sussurravam
em sua cabeça. Era a loucura, a insanidade. Tentou ficar em pé, mas a tontura o
fez cambalear e tomar apoio nas mesas. Era uma sensação estranha, nauseante,
porém boa. Relaxante. Sorriu e riu. Precisava de mais droga.

Mais e mais.

Uma gota de sangue caiu no teclado
repentinamente. Matthew se assustou ao perceber a origem: seu nariz. Ele o
cobriu depressa com os dedos e procurou o banheiro mais próximo.

Maldição,
pragueja. No banheiro masculino do departamento vazio, Matthew tentava
inutilmente conter o sangramento, o motivo talvez fossem as doses exageradas de
droga ou alguma desnutrição. Não importava, não era um detalhe que ele queria
se preocupar. Suas roupas estavam machadas pelo vermelho, umedecidas pelo
incolor, havia água por todos os lados do banheiro e gotículas respingadas no
espelho.

Seus
olhos encaravam o próprio reflexo. Envergonhado. A imagem o constrangia, era um
infeliz; um infeliz que, drogando-se, estava adiando a própria destruição.

Mas o que tinha a perder? A vida havia
tirado tudo o que mais amava. Restara-lhe somente as lembranças, a saudade. Com
a cabeça erguida, perdida na confusão de seus devaneios, ele deixou o banheiro.
Seus passos ecoavam no corredor vazio, era final de tarde, e nenhum estudante
do Departamento de Arte e História vagava pelo andar que ele estava, o mesmo
que também se localizava a biblioteca fechada. A pedido do coordenador, quem
dera a ele a função de arrumar os computadores, Matthew deveria deixar a chave
do laboratório na biblioteca e nela instalar um novo aparelho.

Um
vulto, porém, tragou-o para a realidade outra vez. Era uma garota. Ela estava
ao lado da porta da biblioteca, escorada na parede com seus braços pequenos
agarrados a livros e pastas. Parecia esperar alguém com os olhos baixos e a
respiração lenta. Uma estudante de arte?
Talvez História da Arte? Matthew ponderou enquanto a observava de soslaio.
A pele dela era pálida, os cachos espessos pareciam brasas furiosas em seus
ombros, entretanto a expressão em seu rosto contrariava sua fisionomia. Uma
expressão triste, quase assustada. Ela sequer se mexeu quando o Tyree passou.

O
tilintar do molho de chaves, porém, alertou-a. Quando Matthew destrancou a porta
da biblioteca, a garota se moveu. Ela tinha quase trinta centímetros a menos
que ele. 

— Com licença... — a moça
dissera em um sussurro. Ela tinha um forte sotaque francês. — O coordenador...
ele... ele não vem hoje? Eu preciso entregar...

Ela se silenciou de repente.


Matthew entendeu o porquê:
era a mesma garota que colidira com ele na semana passada. Os olhos azuis...
ele jamais seria capaz de esquecer a vivacidade dos olhos dela.

A moça ficara corada como
uma maçã.

— Eu tinha certeza que já
tinha a visto. Eu fui demitido por sua causa, sabia? — Matthew respondeu com
rispidez. 

— Eu... eu... sinto muito! —
ela fechou os olhos e baixou a cabeça. 

— Suas desculpas não irão me
sustentar; e para responder à sua pergunta: a biblioteca está fechada e o
coordenador não vem hoje. — e o rapaz percebeu que a garota tremia
descontroladamente. 

— Eu
realmente sinto muito... monsieur. Mas...
ah... você sabe quando ele volta?

— Cara, eu
não sei, não trabalho aqui. — sua paciência estava por um fio. Na verdade, ele
não tinha paciência alguma.

— ...Mas você...

— O que você quer?! — e por um descuido, ou talvez vontade, ele
gritara com a garota. Ela deu um passo desastrado para trás, derrubando tudo o
que carregava em seus braços fininhos. O modo que ela se desculpou ao se
ajoelhar para agarrar os pertences fez Matthew se arrepender da grosseria.
Folhas estavam espalhadas por todos os lados, desenhos que o rapaz considerou
peculiares e cheios de criatividade.

Ela é das
artes, ele confirmou, mas um detalhe sutil
desmanchou sua conclusão: o cartão de identificação da universidade dela.



Anne Felore Rondesquieré

17 anos.

Curso de Direito da Universidade de
Toronto

Canadá



Direito? Ele se perguntou e
olhou para a francesa chamada Anne. As lágrimas nos olhos dela fizeram-no
esquecer o que pretendia, e sua primeira reação foi ajudá-la com os pertences
no chão. Matthew, de fato, não tinha nenhuma característica de um cavalheiro.
Era ranzinza, de expressão fechada e pouco carisma, mas sua mãe, Isabelle Tyree,
o ensinara algo importante que ia além de seu desapego para com o convívio
social: seja gentil. Uma tarefa
complicada se os demais não praticassem o mesmo, e era por isso que ele tinha
tanta dificuldade. Naquele momento, porém, sentiu-se obrigado a ser.

Matthew juntou todos os
desenhos e um livro grosso sobre história da arte através dos séculos.

A garota terminava de organizar os papéis que também deixara cair,
as mãos dela tremeram o tempo todo, o que o fez suspeitar que ela possuísse
alguma síndrome ou temor. Quando ela ficou em pé, com seus pertences colados ao
peito, o rapaz deu um longo suspiro.

— Eu realmente não posso ajudar. Você precisa de uma autorização
do coordenador para pegar livros de outro departamento quando você não pertence
ao curso. — na medida em que ele falava, a garota encolheu os ombros e observou
o chão. A respiração dela era ofegante. 

Ela ganhou um forte rubor em suas bochechas.

— Os livros... eles... non
são para mim! 

— Então venha outra hora. — e estendeu os pertences para ela. Anne
hesitou por instantes. — Eu tenho trabalho para fazer.

Ela os agarrou e sussurrou um suave merci para Matthew. Após, não teve outros dizeres. A garota dera
meia volta para se afastar com passos apressados, o que fez o Tyree imaginar
que ela, em seus dezessete anos, tivesse a mentalidade de uma criança assustada
de onze. Num suspiro desanimado, o rapaz percebeu um papel esquecido no
corredor. Era dela: o desenho de um gato com as cores do arco-íris em aquarela e as asas de um anjo.&nbsp;

Matthew não pode devolver, era tarde demais e a francesa
desaparecia no corredor com seu vestido azulado e sapatinhos de boneca. Os
cabelos volumosos o atraíram de repente...

Aquela garota estranha...

Anne Felore Rondesquieré.