Autor: ROBERTO SCHULTZ | Publicado: 2011-07-10T10:28:00-07:00














SARRABULHO



por ROBERTO SCHULTZ﻿ (escrito em meados de Agosto de 2004).


- Míquei.

- Hã?

- Míquei.

- Como o ratinho?

- É, o camundongo. Como o camundongo, só que com “q” de queijo e com acento.

- Eu acho falar “ratinho” mais simpático. “Camundongo” é meio nojento.

- Não acho, prefiro “camundongo”. Gosto do som da palavra, principalmente da parte que fala “mundongo”. É mais forte.

- É um nome...diferente, né?

- Gozado. Se você fosse homem teria me dito que é um nome “gozado” ou “esquisito”. Não tem problema, todo mundo fala. Meu pai tinha uma banca de gibis usados, na Galeria do Rosário.O nome do meu irmão mais velho é Píter Parquer, como o Homem Aranha.

“Ah, que interessante”, a moça disse, mordendo a caneta de plástico que já estava toda desfiada. As canetas dela não deviam durar muito. Nem os dentes dela deviam durar muito. Gente pobre dificilmente se cuida.

- Detesto esperar, sabe? Ele vai demorar?

- Acho que não, ele disse para você que ainda vinha aqui hoje de tarde Michel, não disse? Ele ligou para o seu celular?

- É “Míquei”, o meu nome. Ligou, sim.

Mentira. Se o outro ligou, não completou a ligação, pois Míquei mudara o número do seu celular. Sempre mudava. No máximo um mês, e um novo número. Ah, as facilidades da tecnologia para beneficiar sujeitos desconfiados como Míquei. Agora se tornara fácil, bastava chegar numa loja com o CIC, o endereço, e pronto, se poderia sair dali falando numa nova linha. E depois, hoje nunca se sabia que barbaridades as pessoas poderiam fazer com o número da gente, ele pensava. 

As pessoas se irritavam, às vezes, porque o número de Míquei estava sempre mudando.

- Eu liguei, caralho, mas o seu número nunca atende, está sempre desativado ou entra na caixa postal. Você parece que está sempre em fuga, Míquei, como um rato...rá-rá-rá...

“Fui assaltado. Esqueci o aparelho numa lotérica. Caiu da minha pasta, no ônibus.” As mentiras se sucediam. Quando Míquei achava que o número estava ficando manjado, punha um calção, uma camiseta, calçava os tênis e ia de bicicleta até a ponte. Tirava o aparelho do bolso e vupt, jogava ponte abaixo até que ploft, caísse lá embaixo no rio e fosse afundando blu-blu-blu. 

No inicio, jogava o aparelho fora, pensando que a linha estivesse grudada nele. Por causa dessa ignorância, perdeu uns quatro aparelhos. Sempre comprava aparelhos usados e, além de usados, os modelos mais simples. Mas sempre era um prejuízo. Foi só depois é que descobriu que poderia manter o mesmo aparelho e mudar apenas a linha.

Na carteira, carregava um retângulo de cartolina onde escrevia os números de todas as linhas que havia usado. À medida em que ia deixando de usá-las, riscava os números no cartão. Míquei se considerava um homem organizado e lhe dava uma certa aflição; uma espécie de coceirinha, não ter o controle disso e nem saber que números ele havia espalhado por aí. 

Era um controle meticuloso e detalhado, o que a seu ver era de muita utilidade. Míquei herdara do pai, que era um pateta (“rá-rá-rá”), o gosto por listas e anotações. As anotações que o pai fazia ficavam ensebadas pelo manuseio. E tinham aquele cheiro rançoso que havia dentro das malas velhas.

Enquanto Míquei esperava por Mendes (“Imobiliária Mendes”), sentado na recepção da imobiliária, olhava para as paredes recém pintadas, para os móveis baratos ainda novos, para a cara alegre e burra da recepcionista, que tinha as unhas pintadas de cor de vinho. Passara ali há duas semanas e vira o próprio Mendes, todo suado e com estimados centro e trinta quilos, dando ordens a dois arigós de construção, que esticavam sobre a fachada da pequena loja uma faixa de pano que dizia: “abriremos sob nova direção”. Um lugarzinho mixo que nenhuma ou pouca diferença faria ser aberto sob nova direção. 

Naquela ocasião a gordura de Mendes chamara a atenção de Míquei. Só depois é que Míquei deu-se conta de que, também pela empolgação do gordo, e não apenas pela sua gordura, aquela seria a pessoa de quem ele precisava agora. Abrindo um novo negócio, Mendes era todo sorrisos e o que mais desejava naquele momento da sua vida era agradar à nova clientela. Mendes parecia tomado pela soberba de acreditar-se um empresário e, nesse ponto, moldara a sua influenciável personalidade e arrancava na frente, destratando os obreiros que reformavam a loja, portando-se com pompa ou rindo alto ao telefone. 

“Eu agora sou um empresário. Gente... que responsabilidade!”, pensava Mendes. 

O fato de abrir a imobiliária sob nova direção ou, sob a sua direção, davam a Mendes a certeza de que em breve ele estaria abrindo uma outra loja ou várias. Sequer pensava, Mendes, na possibilidade de que milhares de outros pequenos iludidos como ele naufragavam todos os dias nas águas da Economia, como aqueles telefones que Míquei jogava dentro do rio, batendo na lama do fundo.

Míquei adorava comer sarrabulho, de colher. Pouca gente sabia o que era sarrabulho.

- O que é isso?

- Aquele negócio que as pessoas põem dentro do peru, no Natal, explicava, para facilitar.

- Ih, mas o Natal ainda está longe...

- Eu adoro, não espero pelo Natal. Como sarrabulho o ano inteiro.

Míquei encontrara a receita num velho livro amarelado que, misteriosamente, estava no meio dos gibis do seu pai. Era uma edição portuguesa, e aquilo dava um frio na barriga de Míquei, pois a ele parecia uma coisa misteriosa escrita naquela língua arrevesada, cheia de palavras que no inicio não compreendia muito bem, como se fosse um feitiço, uma poção, uma cabala.

Aos poucos foi decorando aquele texto de tal forma que passou a interessar-se pela sua “tradução para o brasileiro”. Foi perguntando, pesquisando. Uma vez foi até o consulado de Portugal e saiu de lá satisfeito, pois um funcionário português ofereceu-lhe vários esclarecimentos sobre aquelas palavras que Míquei, na sua ignorância, acreditava serem medievais, de um outro tempo. Ali ele teve duas decepções. 

A primeira decepção foi que o tal funcionário, Gonçalo, muito delicado e solícito, ao invés de ser um velho de cabelos brancos e dentes amarelados, tinha uns trinta e cinco anos, usava uma gravata. Embora fosse pálido e afável, não parecia alguém misterioso ou bruxo.

A segunda decepção foi que numa outra ocasião, Gonçalo convidou Míquei para ir ao seu apartamento ver uns livros semelhantes que foram do seu avô. Chegando lá, após alguns rodeios, perguntou se Míquei não “gostava de ir-me à peida”. Aquilo causou espanto, pois Míquei não entendera direito o que o outro queria. Gonçalo perguntou se Míquei gostaria de comer-lhe o cu. Gonçalo nem era bruxo e nem era homem; era um puto. Míquei aceitou-lhe a oferta, andava mesmo sem mulher. Mas serviu-se de Gonçalo uma única vez, depois nunca mais o visitou. Gonçalo certamente tentou telefonar-lhe para um replay, mas não teve êxito na sua tentativa sodômica.

O livro de receitas amarelado recendia a papel velho, ou a mofo, mas era um cheiro bom. 

Num tacho, põem-se as carnes todas a ferver em 3 litros aproximadamente de água fria, juntam-se um pouco de louro, cravinho, noz moscada, sal e pimenta. Deixam-se cozer as carnes muito bem, retirando a espuma que se forma na superfície. Logo que as carnes estejam bem cozidas, retira-se tudo do lume. As carnes depois de arrefecidas são desfiadas. À calda de cozer as carnes, depois de rectificados os temperos, é retirada a gordura que porventura esteja a mais, leva-a novamente ao lume e deixa-se levantar fervura, tendo já acrescentado a água necessária. 

Míquei adorava ler “retira-se tudo do lume” e achava bonito “as carnes depois de arrefecidas, são desfiadas”, ficava horas lendo aquilo em voz alta. O “lume” parecia uma lanterna, um lampião. E as “carnes arrefecidas” lhe pareciam carnes cansadas, com falta de ar.

Mendes chegou e reconheceu Míquei, que estava sentado numa cadeira na recepção da Imobiliária, cochilando, com a sua pastinha preta de couro sintético sobre as pernas. Despertou com a entrada do outro e o tilintar dos Sete Sinos da Felicidade que estavam presos no alto da porta

- Demorei muito? Eu tentei ligar naquele número de celular que você me deu aqui na porta da imobiliária, no dia em que nos encontramos na obra, está lembrado? Deu uma mensagem dizendo que a linha está desativada, mudou?. 

- Mudou, ontem. Mentiu. 

Mendes vestia uma calça social cinza com os fundilhos caídos e tinha um molho enorme de chaves dependurado na cintura. Os sapatos dele eram muito pequenos e as solas estavam gastas nos lados de fora, como se ele fosse perder o equilíbrio e tombar a qualquer momento. Sob os braços da camisa azul de mangas curtas, havia duas rodelas de suor.

- Então depois você me dá o número novo. Peguei as chaves do sítio. Essa azul é do cadeado da porteira. E essa daqui é da casinha. É uma casa bem pequena, não vou lhe mentir. Mas é bem simpática. 

Corretores de imóveis adoram chamar muquifos de “simpáticos” e blocos de apartamentos que parecem pombais de “torres”, pensou Míquei.

Foram na caminhonete de Mendes, que se desculpava o tempo todo pela batida das portas laterais, do painel do carro, da porta traseira. Mendes, o empresário. Mendes, o gordo próspero que certamente investira todo o seu dinheiro na imobiliária “agora sob nova direção” e não tinha mais nem um puto para comprar um carro decente. Viajaram trinta minutos num asfalto esburacado, e à margem da estrada havia várias e pequenas bancas feitas de caixotes, com sujeitos suados e de unhas imundas, vendendo melancia ou abacaxi.

- Você gosta de sarrabulho?

- Como assim? Mendes perguntou achando que fosse alguma sacanagem de Míquei, a palavra era estranha. - Tinha ali atrás para vender?

- Sarrabulho, é o recheio do peru. Não se vende na beira da estrada.

- Ah, o recheio do peru? Mendes ainda achava que Míquei estava lhe sacaneando com uma piada de duplo sentido, mas fingiu não entender.

- Não gosto muito, jogo o sarrabulho fora e fico com o peru na mão, e agora? O que eu tenho de dizer? perguntou Mendes, acreditando ser uma charada sobre "peru" e suas alusões ao pênis, e ensaiando uma risada, até perceber que Míquei estava falando sério.

- Nada. Eu prefiro o sarrabulho. Eu como sarrabulho o ano inteiro, não apenas no Natal.

- Isso é bom, o Natal ainda está longe, disse Mendes, olhando para o marcador de combustível no painel da caminhonete (chegando perto da reserva do tanque)&nbsp;&nbsp;e ligando a seta para a direita, entrando numa estrada de chão batido. Todo mundo dizia para Míquei “o Natal está longe”, por causa do sarrabulho, e ele não tinha uma resposta boa para isso.

Andaram mais uns quinze minutos e a cada cocuruto de terra batida onde a caminhonete tropeçava, Mendes gritava “puta que o pariu”, esquecendo-se de que Míquei era um cliente da imobiliária (“agora sob nova direção”) interessado na compra de um sítio. Mendes não acreditava muito no potencial comprador de Míquei, e parecia arrependido de ter trazido para aquele fim de mundo um besta que falava só em “recheio de peru” e que talvez nem tivesse todo o dinheiro para comprar o sítio.

- Chegamos, olha só a calma deste lugar, disse Mendes, aspirando o ar pelo nariz com força, com a afetação daqueles ecologistas chatos, que querem mostrar como o ar é puro, como o ar é bom, que a Natureza é a “nossa Mãe” e a puta que os pariu.

Mendes parou a caminhonete na estradinha de terra deserta, abriu a porta e desceu, olhando em volta. A sua camisa tinha uma mancha de suor nas costas, do pescoço até a bunda. De fato, o lugar era tranqüilo. Um matagal do qual subia uma porção de gafanhotos marrons e outros insetos, além de um cheiro de capim queimado. Cinco e meia da tarde. Dois quero-quero, percebendo a aproximação de Mendes da porteira do sítio, começaram um alarido irritante, dando sinal de que estavam protegendo os seus ninhos. 

Míquei pensou que seria bom poder comprar um sítio como aquele. Ficou dentro da caminhonete cuja porta do motorista ainda estava aberta, vendo Mendes tentar abrir o cadeado que trancava a porteira de madeira, por onde passava uma corrente grossa e enferrujada. Ao fundo, por detrás da porteira, uns trinta metros adiante, havia uma pequena casa de alvenaria caiada, suja, meio escondida pelo mato, com porta e duas janelas verdes. Míquei pensou que, cortado o mato e pintada a casa, poderia sentar-se na varandinha da frente, quem sabe numa rede, olhando os passarinhos e comendo sarrabulho, de colher. Viver num lugar assim aumenta o apetite. Pena que Míquei não tinha um tostão para comprar o sítio. Nem para dar uma entrada, por menor que fosse.

Junta-se o arroz. Quando estiver meio cozido, juntam-se as carnes desfiadas e o sangue liquefeito. Rectificam-se temperos e deixa-se ferver até o arroz estar cozido completamente. Juntam-se-lhe, então, sumo de limão, cravinho e cominhos em pó. Serve-se, de imediato. Em travessa à parte vão os rojões e as frituras de belouras, chouriça de verde e tripa enfarinhada. Os rojões levam também batata loura, cortada em cubos. As travessas vão guarnecidas com limão às rodas e salsa em ramo. 

Mendes deu-se conta de que o outro ainda permanecia sentado dentro do carro, no banco do carona. Até então ele suara, sozinho, tentando abrir o cadeado.

- Não vai descer? Preciso da sua ajuda aqui com esse cadeado.Desculpe, mas não decorei o seu nome...”

- Míquei.

- Isso, Míquei, como o camundongo. Gozado, hein? Desculpe.

- É, como o camundongo, você acertou.Todo mundo acha gozado. Míquei então abriu a sua pastinha preta, de couro sintético, e tirou de dentro dela um embrulho de pano sujo, no qual havia uma faca enferrujada que fora do seu pai, bem fininha e comprida. Uma faca antiga, em cuja lâmina havia o desenho de um coqueiro. O cabo era de madeira, escurecida pelo uso.

Para um bom sarrabulho, o ideal é que o bofe, as costeletas, e a metade de um coração, sejam de um cachaço selvagem, mas se o animal for caseiro, já supre bem. A quantidade de sangue é de um quarto de litro. É, assim como o coração e os outros, o sangue também deve ser de porco, ao que se junta um pouquinho de vinagre, para não coagular.

Míquei abriu a porta da caminhonete e desceu, com a faca enferrujada embrulhada no pano. Ele percebeu, pelas costas, que a camisa de Mendes estava ensopada de suor.