Autor: Lygia Canelas | Publicado: 2013-08-20T22:10:00-03:00


Releitura






Escrever! Escrever!Escrever até que o mundo acabe!O mundo inteiro desabandoE o poeta ali sentado.Coitado!Mas,já não lhe basta cantar as próprias doresQuer ainda cantar as dores alheias?Já não lhe basta viver a própria angústia,deve ainda ele incomodar-se da misteriosa condição humana?Da nebulosa condição humana?Da degradante condição humana?Mas, e quando estancar o sangue do último ferido?E quando parar de ressoar o último estampido,da última bala perdidano meio de uma guerra qualquerou ainda em tempos de paz?(mas se trata da pax romana?deve ser uma releitura)E quando calar o último gritodo fundo de um porão geladoem um país qualquer da América?Latina. Ou não.E quando explodirem as últimas bombas?Não será apenas uma releitura daquela primeira explosão?Aquela que deu origem ao universoE que se repete todos os diasNa cólera convulsivaNa voz de uma diva do jazzNo grito de um manifestante contra a guerra no Iraqueou no AfeganistãoNo gozo de um casal de amantesSejam eles hetero ou não.Pouco importa.Aquela explosão que deu origem ao primeiro instanteE que, dizem, se propaga infindamente,dando origem ao universoo qual, segundo consta,ainda está em expansão desde bilhões de anose por bilhões de anos ainda mais.Mas, atenham-se àquele primeiro instante!O da explosãoNão será ele o mesmo instante em que o poeta escreve agora?Quanto tempo dura um instante?Os físicos não saberiam explicarQual a duração de um momento?Eis uma grande questão sobre a qual se debatem filósofossem, no entanto, chegarem à conclusão alguma.Eis a função do poeta.Demonstrar a simultaneidade do tempoFazer ouvir o grito que já se calou,Gritar a ferida que já se curou,Trazer lá do fundo da almaà zona mais clara do conscienteas maiores angústias ancestraisE mostrar que ainda se sente o medoque nos fez chorar na noite passada.Aliás, que sempre se sentiuE sempre se sentirá.Pois tudo o que foi ainda será eternamenteCom diz a lei do eterno retornoMas não exatamente igualComo uma releituraEscrita por um poeta bêbadoSentado no boteco mais degradadoCercado de prostitutas,Aliás, de uma nobreza de caráter invejável.“Não é possível escrever poesia depois de Auschwitz” – dizia o filósofoPois é exatamente depois de Auschiwitz que a poesia se torna possívelE necessáriaPara mostrar que auschiwitz nunca acabou e nunca acabaráPara não permitir que se esqueçam os gritosE os gemidos.Mas e as bombas?E quanto às bombas,Elas não acabarão de uma vez por todas com a humanidade?De que vale escrever poesia então?Isso não vai fazer diminuir o preço do pão.Nos tornará mais livres talvez.Ou não.É importante lembrar que um dia existiu o amor,Sim, existiu o amor,Mas isso já faz muito tempo,Foi na década de 60Antes do vírus.Mas ainda restam fragmentos desse amor,em pedaços de guardanapose em grãos de areia escondidos sob as ruas de Paris.E o que resta da vida senão a epígrafe?O poema nada mais é que uma epígrafe então:“Aqui jaz a humanidade,Sucumbiu sobre o jugo de sua própria ganância,Fruto de sua ignorânciaE de sua inteligência,Que é sua contraparte.Padeceu sob a tirania de si mesmaEm que homens dominavam homens,Dominavam mulheresE maltratavam as criançasDestruíram tudo o que o universo pôde criar de mais beloMataram suas divindadesÀs quais deram vários nomes,Mas que poderiam ter chamado somente de Natureza.Venderam seu tempo, suas virtudes, sua dignidade,Trocaram por um pedaço de papelQue eles trocavam por mercadoriasNum lugar chamado mercado.Criaram leis que restringiam sua liberdade,coibiam os amorese proibiam a felicidade.Aqui jaz a humanidade.”Eis a epígrafe,Eis o poema.No mesmo instante em que tudo se dissipa,ele faz uma releituraimplacáveldas ruínas ao seu redor.




Audrei Teixeira de Campos é escritora, historiadora e professora, membro da Associação Cultural Rastilho.

Seu blog pessoal é:&nbsp;http://olampejo.blogspot.com