CÍNICO
Autor: Félix Coronel | Publicado: 2012-10-13T08:13:00-03:00




CÍNICO!



“Outrora, os melhores pensavam pelos
idiotas; hoje, os idiotas pensam pelos melhores. Criou-se uma situação
realmente trágica: - ou o sujeito se submete ao idiota ou o idiota o
extermina...” – Nelson Rodrigues. 



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Durante muito
tempo ouvi da boca da minha amiga Cleuza Franquini esta frase: “Pé de pêssego
não dá jaca, Félix...”. E logo acabei descobrindo que realmente é verdade. Os
pais têm, de modo geral, importantíssima influência no futuro comportamento dos
seus filhos.



Nelson
Rodrigues (Recife, 1912 – Rio de Janeiro, 1980) foi um sujeito notável. Tão
notável quanto seu pai, o jornalista Mário Rodrigues. Se diz que Mário possuía
tal ferocidade verbal na escrita, que após inúmeros insucessos e amargas
passagens por jornais da antiga capital federal, Rio de Janeiro, e após fundar
o jornal Crítica, acabou provocando a morte de um dos seus filhos, Roberto,
devido ao estardalhaço que ocasionou a notícia “rumorosa” do divórcio entre
Sylvia Serafim e João Thibau Jr.



Nessa época a
separação, o concubinato ou não-casamento, os filhos fora do casamento, eram
objeto da ira da sociedade: não se perdoava. E a Sylvia, ao sentir-se
vilipendiada, não perdoou. Logo comprou um revólver e foi tirar satisfação na
redação do jornal. A recebeu Roberto, que levou um par de tiros e finou três
dias após o fato. Nelson testemunhou o crime e a agonia do irmão. 



Inconsolável,
Mário, seu pai, não suportaria a dor, vindo a falecer alguns meses depois. E a
Sylvia, apoiada pelos jornais da concorrência e um setor da alta sociedade carioca,
foi absolvida. 



A vida do
Nelson Rodrigues foi marcada por tragédias, e talvez estas coisas tenham
influenciado, e muito, na sua maneira de enxergar o mundo.



O teatro
entrou na vida do Nelson Rodrigues mais por necessidade do que por gosto. Após
a morte do pai e do irmão, Nelson viu-se mergulhado numa crise financeira
terrível. Aliás, a família toda. Foi tentando arranjar uns trocos que, em 1941,
escreveu “A Mulher sem Pecado”, mas seria da mão de “Vestido de Noiva” que o
sucesso entraria na sua vida. No “O Jornal”, de propriedade de Assis
Chateaubriand, ele escreveria o seu primeiro folhetim, no formato de um
consultório sentimental, assinando sob o pseudônimo de “Susana Flag”. É
interessante, trágico, extremadamente crítico. A Editora Globo publicou todas essas
crônicas em um livro, cujo nome é “Meu Destino é Pecar”.



Há alguns
anos a Rede Globo, enquanto transmitia a telenovela “Engraçadinha...Seus Amores
e Seus Pecados” (acho que foi 1995, não lembro direito), organizou um concurso
literário, cujo tema central era justamente Nelson Rodrigues. Era algo como
“Seja Nelson Rodrigues por Um Dia”, coisa assim. Nem lembro direito.



A questão é
que ganhei o segundo lugar com uma crônica que se chamava “Come!”. 



Escuro e
solitário segundo lugar...



Meses depois
do concurso, eu nem lembrava sequer que tinha enviado alguma coisa para lugar
algum. 



Uma bela
manhã o carteiro apareceu na porta da minha casa, querendo entregar encomenda
vinda do Rio de Janeiro.



Adivinha?



Mas é óbvio
que bati a porta na cara do coitado, dizendo aos berros que não tinha comprado
nada, e que tampouco assinaria nada, onde é que se viu. 



Com muita
paciência e calma, ele me explicou que não precisava pagar nada, apenas receber
a enorme caixa, e ainda um envelope, e assinar no formulário de entrega. Na
caixa? A coleção completa dos livros de Nelson Rodrigues. No envelope? Duzentos
pilas. Você poderá dizer que duzentos reais é dinheiro de pinga, mas para mim,
na época, foi a possibilidade de pagar água, luz, telefone, uma garrafa de
vodka, e ainda fazer compra no mercado. Bah, compra. Arroz, né, que nesses
tempos quase virei vietnamita de tanto comer arroz.&nbsp;&nbsp; 



Enfim.



Sempre fui um
sujeito de sorte: as pessoas têm muita paciência comigo, de um modo geral.
Apesar dos meus modos grosseiros, apesar de ser rude às vezes, apesar das
minhas manias, as pessoas têm paciência. “A mais bela das praias está feita de
milhões de grãos de areia” costumo dizer. Até pisar na próxima bosta de
cachorro. Aí acabou a poesia e eu solto palavrão mesmo. É que tenho as narinas
delicadas, entende? 



Como muitos
sabem, tenho por ofício ser tradutor. 



Os que não
sabem é porque eu não conto. 



É que sou
cheio de manias. Nem eu me aguento muito bem. 



Faço
traduções de filmes, legendagem, manuais técnicos, enfim. Traduções.



Na realidade,
o povo pensa que traduzir é simplesmente mudar as palavras para outro idioma e
pronto. Mas não é bem assim. O tradutor “localiza” um texto, isto é, redige com
as suas próprias palavras, e no idioma de destino, o que o fulano que fez o
texto original quis dizer.



E, às vezes,
para fazer este trabalho bem feito, é necessário matar um leão por dia. E na
unha. Ninguém, absolutamente ninguém, neste mundo, sabe tudo sobre tudo. É por
isso que todos os tradutores são chatos. Porque precisam pesquisar todo santo
dia, precisam aprender todo dia sobre assuntos que nada têm a ver com os seus
próprios interesses. Precisam arrancar orgasmos das palavras dos outros,
metaforicamente falando.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 



Difícil? Não,
se a gente tem amor no que faz.



Já vão para
vinte os dias que levo penando por causa de uma hérnia de disco na região
lombar. Mal consigo me mexer. A dor é terrível. Passar anos a fio, sentado na
frente de uma tela de computador, 16 horas por dia, não é fácil. Com certeza
deixa a sua marca. Eis que eu tenho a minha...



Nesses quase
vinte dias recebi conforto de muita gente. Bah, da Lúcia né. Recebi porque
contei o que estava acontecendo. Normalmente não conto nada para ninguém. Até
nisso sou chato.



Tentei
escrever nesses dias que se passaram, o de sempre: críticas pela insegurança
que nos rodeia, críticas ao mau desempenho dos funcionários públicos, críticas
à ambição de uns quantos que dizem seguir a “carreira política”, mas não passam
de urubus travestidos de gente, críticas ao serviço público da saúde, porque há
funcionários que são amabilíssimos, mas não sabem preencher um formulário,
enfim, críticas.



No dia das crianças
ia malhar sobre os pais modernos, aqueles que abandonam a cria e se julgam
honestos. Sério, ia descer a madeira. Mas nada fiz. 



Esse
comportamento pós-moderno, enfim, pertence a cada um. Críticas, para quê? 



Como diria
Nelson Rodrigues: “Se eu tivesse que dar
um conselho, diria aos mais jovens: - não façam literatice. O brasileiro é
fascinado pelo chocalho da palavra.”



Por isso decidi
compartilhar com você, que já chegou até aqui com a leitura, uma ambição
secreta: criar bibliotecas populares, pequenas, dessas de bairro mesmo. Se
estiver interessado em participar, se tiver interesse em criar uma mini-biblioteca
e sair pelos cantos do nosso litoral espalhando cultura, se quiser mostrar aos
nossos jovens que existe algo mais além das “baladas” e ficar de porre,
escreva, comente, opine, xingue se quiser, mas se xingar vai ter resposta, já
vou avisando...



Em lugar de
dizer, fazer.



Em lugar de
prometer, realizar.



A frase é
antiga, mas está valendo, não acha?



Ah! Você deve
estar se perguntando pelo título: “Cínico!”. 



“O cinismo não é mais do que a arte de
ver as coisas como elas são, de preferência a de como deveriam ser” – Oscar
Wilde.



Até a
próxima, se Deus quiser.



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