finados
Autor: alesilva | Publicado: 2012-03-02T04:40:00-08:00

Já que o dia de finados vem chegando, falarei da morte. Ela aparece para mim às vezes da seguinte forma: Uma mulher magra e&nbsp;pálida. Obvio, sempre vestida de preto.&nbsp;No rosto,&nbsp;um sorriso irônico igual a sua versão masculina do Sétimo Selo do Bergman. Em nossas conversas sempre me fala de seu empenho em ampliar seu repertório de jogatina. Não fica mais só no xadrez como nos antigos tempos medievais (entre suecos que, naquela época, já&nbsp;andavam em crise existencial). Hoje já zera muito joguinho de vídeo-game; quebra muita canela no futebol (de tão temidos seus carrinhos na grande área, há boatos&nbsp;sobre&nbsp;uma proposta de&nbsp;profissionalização: Primeira mulher zagueiro em um time de Marabá); sem contar seu malicioso manejo do carteado e das cartelas de bingo. &nbsp; Como não jogo nada de nada (sofro de uma “alergia a bola” tão incomum entre sul-americanos), quando ela me quer, vai a um bar. Chega sempre do mesmo jeito: com as mãos geladas me acaricia o fígado e me sopra o ouvido me arrepiando. Da minha parte, também retribuo o carinho sempre do mesmo jeito, ou do modo que considero equivalente: lhe passo a mão na bunda e ofereço meu copo. Ela sempre aceita, bebe tudo de um só gole. Em seguida pede outro copo para si; me oferecendo uma prosa e uma rodada. &nbsp; Da última vez que proseamos era meu aniversário. Estava triste (como sempre fico neste dia), bebia sozinho (como sempre bebo todos os dias) em um bar próximo à Avenida Paulista. Ela chegou me trazendo um presente: uma nota de falecimento em um noticiário&nbsp;na TV: o Pinochet morreu!&nbsp;Não pude conter minha alegria. Gritei alto: o melhor presente de aniversário da minha vida! O cadáver do filho da puta! O pessoal no bar se assustou. Como a morte aparecia invisível para eles (não porque ela quisesse se mostrar só para mim, mas simplesmente porque eles não a querem ver), acharam que eu estava limpando a boca na manga do casaco, quando na verdade lhe beijava a boca. &nbsp; Neste dia, eu paguei a rodada. &nbsp; Mas eis que hoje ela resolve reaparecer. Me acha em casa desta vez. Pasmem: sóbrio e trabalhando. Escrevia um texto sobre a contribuição do Sahlins para a ampliação do recorte temporal da antropologia ao abranger em suas pesquisas horizontes não restritos apenas ao presente etnográfico, quando, de repente, sinto mão geladas tamparem meus olhos enquanto uma voz rouca tece os seguintes comentários: &nbsp; - se o mastro do navio do capitão Cook não tivesse quebrado, se ele tivesse se encontrado comigo num canto qualquer da Inglaterra e não naqueles lados do Havaí, o que seria de você, caro amigo? e do Sahlins? do seu desafeto Obeyesekere? do Kuper? de tantos outros da laia de vocês? Não garanto apenas a vida de coveiros e agentes funerários, mas de boa parte da intelectualidade, não acha? &nbsp; Dou rizada. Num gesto ágil lanço minhas mãos para trás em direção, adivinhem? à sua bunda, claro. Ela fica ao meu lado. Lhe mostro as mãos: &nbsp; - Sem bebidas para oferecer, pelo menos por enquanto. Digo. E em seguida: &nbsp; -veio por quê? me leva de vez, desta vez? &nbsp; - Não. Responde. Como da última vez, trago um presente. &nbsp; Entro em um site de notícias. E logo dou de cara com o presente: O Tuma morreu! &nbsp; O bom de estar em casa é que posso pular a vontade. Abraço e beijo a morte. Busco um garrafa de rum que havia comprado no dia anterior. &nbsp; Bebemos e conversamos animadamente sentados no sofá. Noto o quanto me olha e sorri com um sorriso mais irônico e satisfeito do que de costume enquanto suas frias mãos acariciam meu fígado...