A queda
Autor: Maruza Bastos | Publicado: 2014-02-04T12:21:00-02:00




&nbsp;Marco gostava do valor que
conquistara no tráfico. A sedução de um poder que lhe parecia ilimitado, a promessa
de se tornar rico e influente. Um dia, talvez, pudesse vir a ser dono do morro.

O negócio era promissor. A
permanente movimentação de pessoas, o dinheiro em abundância no caixa, todavia,
trabalhar como gerente na boca deixava-o mareado.
Sob esse aspecto, sua função não diferia de pegar duro no batente. 

Afinal, o movimento gera preocupações típicas do
mundo do trabalho. Administrá-lo exigia instituir tarefas e procedimentos
rotineiros, cuja execução exigia certa dose de burocracia. A contabilidade lhe
parecia a parte menos atrativa. 

Como vencia a monotonia dos
dias iguais? 

Quando se sentia entediado,
descia o morro à caça de aventuras. 

Matava o tédio com doses
colossais de adrenalina. Era impossível abrir mão das ações espetaculares.
Ansiava por atos que considerava fortes, como roubar bancos ou interceptar
carros fortes. 

Pequenos furtos e roubos menores eram ações fracas que
desprezava. 

Usava armamento forte. Fuzis,
AR-15, K-47 coroavam com êxito as
ações sensacionais. Rajadas de AR-15
em perímetro de grande concentração urbana ou puxar carro para tirar uma
onda eram aventuras fortes. Sacudia a calmaria do tráfico. 

Colado à imagem desse
ideário, preenchia os dias de sua vida de gerente-de-boca. Passava as noites
insone, embriagado de poder e cocaína.

Vivia em plenitude a
sensação mágica de ser todo-poderoso.
Ganho gratificante de ser-tabu. 

Amava suas aventuras. Alimentava-se
de querer-mais-poder, na ilusão de ser mito respeitado-temido. 

Protegido com a crença de
possuir o corpo fechado, lançava-se
às provocações do combate. O rato,
agora transmudado em lobo, trocava os
subterrâneos dos esgotos, fascinado pela altura dos penhascos. 

Cheirado,
partia para cumprir seu destino. Subia pelos becos estreitos até o ponto mais
alto. Lançava aos céus uivos grotescos, mecanizados. Era o AR-15 a jorrar rajadas
intermitentes de um gozo estranho - sua erótica preferida. 

Liturgia que se repetia nas ruelas
escuras, pelas madrugadas, assombrando cães e criancinhas. Os cães latiam, as crianças
choravam e os pais tremiam. Temiam que o choro infantil pudesse irritar os lobos
insones a quem, de algum modo, deviam. Eram mulheres que pediam o enxoval e o
berço do bebê, eram pais de família que recebiam tijolos, telhas, sacos de
cimento para melhorar a moradia, eram famílias migrantes que obtinham permissão
para abrir a tendinha.

O preço da ajuda era tão
alto quanto ela se fazia necessária, para minimizar a situação miserável entregue
ao deus-dará da falta de políticas públicas, da falta de governo. 

Aprisionada, nessas
circunstâncias, a comunidade jamais saldava as suas dívidas. Pagava em cotas
diárias de silêncio e cumplicidade. 

O medo crescia como lodo.

Eram mães que prendiam os
filhos em minúsculos cômodos com medo de balas perdidas; eram famílias que
trabalhavam e mal dormiam com a arruaça noturna dos tiros e dos fogos de
artifício; eram pais que choravam pela vida evadida dos filhos jurados na
comunidade; era a ação violenta da polícia que, entre pontapés e coronhadas,
invadia as moradias, sem pensar nos erros e nas prováveis injustiças. 

Certo dia chegou novo
arsenal de armas na favela. A celebração pela chegada do carregamento mereceu
noites de orgias. 

Fuzis rugiam e fogos de
artifício ecoavam. 

Na fisionomia autoconfiante
de Marco algumas rugas paranoides começavam a sulcar sua expressão. Suspeitava
das pessoas da comunidade. Sentia naquele ambiente algum tipo de
descontentamento. 

Não que houvesse queixas. Mas
pressentiu algo de estranho pairando no ar. Era melhor, por via das dúvidas,
esconder as armas. Escolheu um lugar estratégico longe dos olhares dos
moradores. Cavou, no alto do morro, um fosso fundo e enterrou-as. 

Mas não enterrou a
desconfiança. Ela teimava. Sua agressividade aparecia cada vez mais, a qualquer
hora, na mesma proporção em que seu descrédito crescia. 

Não se sentia mais tão
seguro de si no seu morro. Achava que
a polícia poderia estourar a boca a
qualquer momento. 

À noite, em estado de
alerta, aguardava um ataque inimigo. Vigiava os sons, os pequenos movimentos. 

Dormia com a arma embaixo do
travesseiro. Lutava contra a certeza de que um dia seria surpreendido. Até que
uma noite teve a casa cercada pela polícia. 

Bem informados, os policiais
fizeram-no levá-los até o local onde escondera as armas. 

Tentou negociar, como de hábito.
Mas havia naqueles policiais uma gana em pegá-lo. Queriam a sua cabeça. A
satisfação de prendê-lo era maior do que o dinheiro que lhes oferecera. 

Foi preso. Como ainda não
completara dezoito anos, contabilizou mais uma entrada no Juizado. A oitava vez
que retornava.

Não sabia dizer quem o
denunciara. Talvez o pernambucano dono da birosca que há dias o olhava
enviesado; talvez uma mãe esgotada pelas noites mal dormidas, quando se sobressaltava
com os tiros de fuzis. 

Na incerteza, Marco
imaginava e refletia sobre os motivos que teriam levado alguém a denunciá-lo. 

Ao menos fora capaz de falar
e pensar sobre a ferocidade de seu comportamento nocivo e assustador, a ponto
de iniciar um movimento de basta naquela vizinhança, tão acostumada a aceitar a
sucessão dos acontecimentos. 

Marco pôde perceber que sua
imagem fantasiosa e idolatrada não ia além dos limites precários de seu grupo.
Seus fãs se restringiam a alguns pobres rapazes que, como ele, possuía muito
pouco para sonhar. Contentava-se com a glória um tanto estúpida de se
reconhecerem citados, protagonizando alguma triste notícia numa coluna
policial.

Como tudo que vem fácil vai
fácil, provérbio muito recitado nesse campo, depois que o dinheiro rateado
acabava, não havia o que se dividir com os parceiros. 

Restava a lembrança dos
feitos heróicos, o papo de caçador a
sustentar um pouco mais o gozo do ato. 

Quando a onda passava, a
vontade de querer ser por inteiro voltava intensa. 

Era quando abandonava a
trincheira e saía para aprontar alguma com o bando. 


Reviviam ecos da saga
heroica que orbitava zonas remotas de suas primitivas mitologias.