II – Sonhos, lembranças, família.
Autor: Gabi | Publicado: 2009-07-11T18:39:00-03:00

A primeira lembrança é um sonho.   Um carro. Um grito. Uma Luz.  Tudo assim, nessa ordem. Como em um filme. Depois, eu acordo e me descubro sozinha em casa, chorando e chamando por minha mãe. Mas ela não está lá. Vou até a sala. Escuro. Não me lembro de mais nada. Depois disso passam-se anos e anos até uma lembrança como essa. Nítida.  Sempre achei engraçado como nossa vida não nos pertence. Ela é feita pelas lembranças de outras pessoas. E nós acreditamos. Ah! Nós sempre acreditamos. Tudo o que sei daquela época foi o que ouvi de meus pais e irmãs. De mim, só os sonhos. Sempre os sonhos. Lembro-me deles com muita mais clareza do que as outras pessoas. Deve ser porque me sinto mais viva dormindo do que acordada.  No começo era tudo normal. Mas esse é só o começo.  Nasci na “mais bonita primavera desde 1970”, como minha mãe gostava de lembrar. Mas algo me diz que é mentira. Devia ser um dia feio e chuvoso. Nada de pássaros cantando, céu azul, raios de sol e uma música doce ao fundo. Só um hospital. Médicos. Dor. Gritos. Empurra. Força. Choro. Bem-vindo a vida.   Éramos uma grande família, como minha mãe gostava de dizer. Eu tinha duas irmãs.  Lucy, a mais velha. Com seus lindos olhos verdes de caleidoscópio e cabelos cor de mel, grandes e encaracolados. Era linda e dominadora. Conseguia tudo o que desejava com apenas um olhar. Sempre a invejei por isso. Uma autoconfiança que exalava a cada centímetro de seu corpo e atingia quem passasse como uma descarga elétrica, fazendo a pessoa se sentir minúscula perto de sua grandiosidade.  Prudence, a do meio, era extremamente o oposto. Tinha grandes olhos castanho-esverdeados que pareciam mostrar toda a sua essência, que era meiga e dócil. Era incapaz de prejudicar o mais repugnante dos seres, não, ela provavelmente o abraçaria e cantaria para ele uma canção de ninar baixinho em seu ouvido, depois o ninaria até dormir.   Eu sou a mais nova. E perto de minhas irmãs pareço insignificante. Nada em mim chama atenção. Meus traços não lembram a minha família. Olhos e cabelos pretos que destaca ainda mais minha pele pálida e sem vida. Nenhum dom que chame atenção. Nenhuma personalidade forte. Nada. Apenas eu. Apenas Jude.  Minha mãe, Charlotte, era linda. O que mais me lembro dela era como gostava de abraçá-la e brincar com seus cabelos cor-de-fogo. Ela tinha olhos tão verdes! Gostava tanto de olhá-los, me sentindo segura, como se a cada segundo presa a aqueles olhos eu pudesse guardá-la em mim. Não sei muito dela. Sei de minha Mãe. Mas não dela. Os filhos nunca sabem muito de seus pais, apenas que são seus pais, e de suas vidas como seus pais. Mas antes de ser minha Mãe, ela era Charlotte. E Charlotte era um mistério para mim. Às vezes eu a observava, tentando captar um momento só de fraqueza, de humano. Mas não, acho que mães não choram. Não vivem. São somente mães.  Meu pai. Ah! Meu pai. Meu herói. Minha vida. Tudo começa com ele. Sem ele talvez ainda estivéssemos todos juntos. Talvez ainda nos amassemos. Talvez ainda fôssemos uma família feliz. Talvez. Talvez. Talvez. Mas não acredito muito nisso. Nesses 17 anos de vida tenho certeza de uma única coisa.  A vida não é justa. Eu descobri da pior maneira.