Autor: Everardo Norões | Publicado: 2013-04-13T07:32:00-07:00




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Um certo goês
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&nbsp;A rua se chama Damião
de Góis, 



português de
ascendência flamenga,

guarda-mor da Torre do
Tombo, 

perseguido pelo Santo
Ofício, 

cronista do rei D.
Manuel. 

É uma via estreita,
quase vereda, 

comparada às vastas
avenidas que decompõem a cidade.

Bairro: Sommerschield; 

nome também flamengo 

(como Góis, quase goi).

No fim da rua não mora
um anjo: 

mas um sábio, indiano,
cor de canela. 

(Que pássaro, senão
graúna,

para o negror do
cabelo?) 

Escritor, jornalista,

conselheiro ad hoc do presidente guerrilheiro, 

é o maior conhecedor da
África Austral. 

Vem do outro lado do
Índico.

Seu locus : Goa.

Melhor apelidar locus o lugar onde se surge:

espaço origem, simples
condição:

sem pátria.

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&nbsp;Quatro séculos separam
os dois cronistas:

o do Princípio e o do
Fim.

O primeiro registra
sucessos na Ásia:

Comentari Rerum
Gestarum in India.



O segundo, rebusca anotações sobre derrotas em África, 

a que se limita pelo Cabo da Boa Esperança.

E desemboca no Inferno.

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&nbsp;(No aquário, o pequeno tubarão,

entre peixes ornamentais do Lago Niassa.

O brilho das escamas daqueles que o cercam

não consegue dissuadir nosso olho.



Somente o seu negror clama, apela.

Mesmo entre os negros, ele é o mais negro:

nenhuma luz o ofusca).

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O discurso é invertebrado,

mas múltiplo e severo:

a pontaria e a rapidez 

de uma Kalashnikoff.

Há no escorrer das sílabas

algo de uma descarga de brigada ligeira:

Theirs not to reason
why,
Theirs but to do and die:
Into the valley of Death.

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&nbsp;Numa mansão da avenida Kenneth Kaunda

dois homens se discutem, se descobrem: 



desordenam.



O outro tem nome de pátria,



é calabrês, mas seu país é Barra do Piraí



As palavras chegam em látegos,


como as chuvas das monções.



Nenhuma pátria subverte 



a água que rega o jardim dos homens.

(Somente raízes testemunham.)

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&nbsp;Into
the valley of Death…



O do Princípio, o que dá nome à Rua: 



a cabeça arrebentada

por algum hemisfério.



(Grande em demasia para caber o silêncio,



mínima para esconder o ruído



sinfônico das estrelas.)



Quanto ao do Fim, agarra-nos o braço, 



perfura com o dedo o espaço.



Registra, em tom de segredo:



Há um vírus que não
contamina



apenas a carne...

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O saber é o maior pecado



entre todos pecados capitais.



(Maior que a soberba, a lúxúria,



a inveja. Até mesmo a bondade.)

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Nos corredores domina o branco,



com astúcias do caçador de safári.



Desgoverna o búfalo no vale de Morogoro.



o leão na savana de Gorongosa:



a alça de mira posta,



ao dedo basta o leve toque.



Dixit De Gaulle:



A virtude do político



é a ingratidão.

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Nem saraivada de granizos,

nem baterias antiaéreas:

o estrépito pousa no ar,

grito congelado de algum deus.

Nem o embate de corpos,

nem trovoadas 

sobre os campos do Limpopo: 

uma fenda, um fogo fátuo, uma ferida

há muito descrita por ele:



todas as águas correm para o Nascente:

não há ninguém para manejar comportas.

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(Numa certa mansão 



da Avenida Keneth Kaunda, 

dois homens se confabulam:

buscam entrelinhas, espaços, equações

onde incrustar o átomo que se acomoda

após a refrega:



a curva de uma rede no terraço

de Barra do Piraí,

o sinuoso recuerdo

de uma Índia perdida.)

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O estrondo é signo do desfazimento:



o grande abutre metálico

espatifa-se entre

persianas de nuvens.

Depois, o rol dos nomes,

ratos devoradores de arquivos,

miopia abnegada



de um olhar sem espelhos.

(Ponto final ou hífen?). 

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&nbsp;Quatro séculos reúnem
os dois cronistas:

o do Princípio e o do
Futuro.

O primeiro segreda
sucessos na Ásia:

Comentari Rerum Gestarum
in India.

O segundo, decifra descaminhos na África 



que se limita pelo Cabo:

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o das Tormentas.




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(No aquário, o pequeno tubarão

insinua-se entre algas.

As borbulhas ascendem em ritmo contínuo:

é o mais negro



entre os negros). 




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