Autor: - MaiaMagnus | Publicado: 2012-04-29T15:03:00-07:00

Era tudo mentira quando eu falava pra você só falar a verdade. Pra ser  direto. Não. Mulher gosta de rodeios. Gosta de ser galanteada. E até de  ouvir uma mentirinha de vez em quando. Fale que eu sou a mulher mais linda do  mundo. Que eu sou mais bonita que a Gisele Bündchen. Fale que vai me amar pra  sempre. Jure fidelidade eterna. Diga que eu sou a pessoa mais importante na sua  vida. Minta como se estivesse dizendo a verdade. Eu não gosto tanto assim do  escracho como eu dizia que gostava. No fundo – ainda que muito fundo – eu gosto  de um pouco de romantismo. Quem fala que não gosta está mentindo. Despiste se  quiser só meu corpo. Me mande flores, me leve pra jantar. Finja que gosta de mim  mesmo que, no final das contas, só queira me levar pro motel. Finja que é meu,  ainda que só por uma noite. Eu gosto desse conto de fadas imaginário que toda  mulher cria na cabeça pra colorir a vida um pouco. Eu gosto de ouvir elogios  exagerados. De receber mensagens bobas no celular. De receber e-mails no final  da tarde e flores no meio do trabalho. Eu gosto de criar fantasias impossíveis.  Se eu te chamar pra viajar comigo, não significa que você precisa ir. Minta que  vai só pra não estragar a história. O que eu quero mesmo não é nenhuma viagem.  Eu finjo que odeio o seu ciúme mas morro de rir por dentro. Acho lindo quando  algum bonitão passa do meu lado e você vigia meu olhar com seus olhos. Acho  lindo quando meu celular toca e você, despistadamente, tenta ver quem é. Acho  lindo quando a gente sobe no elevador com algum vizinho gato e você me pergunta  “quem é esse cara?” depois que ele desce no andar dele. Acho lindo que você não  tem ciúmes dos meus amigos feios. Mas você se tornou tão previsível que  perdeu o encanto. Você me conta que acha a vizinha “gostosa”, que acha  aquela baranga da televisão “boazuda” e que acha minha amiga “muito boa”. Você  conta que “quebrou o pau” na noite anterior. Que bebeu além da conta. Que seus  amigos são todos galinhas. Essa sua mania de ser direto acabou com toda a  poesia. Você se tornou meu homem-objeto e eu me tornei alguém que eu não  sou. Inventei uma mulher-objeto pra te agradar. Invento que eu não gosto de  você. Que eu não to nem aí pros seus desejos pelas outras mulheres e finjo que  não ouço as coisas desnecessárias que você fala. Invento que eu não gosto do  romance e da poesia da coisa. Mas, quer saber?! Eu gosto da meia-luz. Eu gosto  das palavras que só insinuam. Eu gosto do jogo que eu sei jogar. Eu gosto de ser  seduzida e não arrastada pelo cabelo. Eu gosto da sua mão segurando a minha e  não só dela pelo meu corpo. Eu gosto de me sentir a Marilyn Monroe e não a  loira do Tchan. Eu gosto de vinho tinto e não de cerveja na lata. Eu gosto de  jazz e não de funk. Te peço: Finja de bom moço. Mande mensagem. Mande  flores. Mande no rumo da minha vida. Me pegue no colo. Dance comigo no  supermercado. Coloque o meu CD favorito quando eu entrar no seu carro. Me chame  de princesa. Me chame de linda. Me chame pra fazer parte da sua vida. Apareça de  surpresa. Entre na minha vida sem eu perceber. Minta que eu sou a única mulher  que você deseja. Minta que você mataria um dia de trabalho pra ficar à toa  comigo em casa. Minta mesmo que eu não acredite em nada disso. E, se você  resolver tornar tudo isso realidade, apenas seja. Eu não preciso saber que é  verdade.