Por que escrevendo torno a decepção mais amena (BAR)
Autor: Bruno Rodrigues | Publicado: 2016-11-16T11:42:00-08:00










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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Por que escrevendo torno a
decepção mais amena



E
assim se cumulam textos que não deixam esquecerem-se as alegrias fugidias. Este
é mais um texto que me permitirá rememorar os rastros de um amor promitente e
não vivido.





Durou apenas duas semanas, mas foram as semanas mais felizes
destes últimos anos. Tão plenas de carinhos, ternura, de anseios, vividas entre
longas esperas e beijos voluptuosos. Quanta volúpia, quanta potência de
existir! E me dizias que eu era só teu e eu te dizias que era só minha. Foram
intensos mergulhos de alma e de corpo. Conheci tua família; e tu, a minha. E
dizias-me que me aquietasse porque teríamos a vida toda pela frente. O tempo se
encarregaria de nos conduzir às regiões paradisíacas do amor correspondido.
Tantos mimos, cuidados e conversas orquestradas na doçura das mais acolhedoras
palavras. Tantas flutuações de euforia e ansiedade! E minha vida tomava parte
de sua vida e vice-versa. Já não mais me sentia só em casa. Como era bom
retornar a casa apressadamente para te telefonar. Para saber como estavas... E
a intimidade de meu espírito te desnudei... Acreditei como um devoto que tu
serias aquela de quem jamais me separaria (a esta altura de minha vida, essa
crença parece mais razoável, ou, ao menos, não parece alimentada pela
ingenuidade costumeira nos tempos dos anseios primaveris). Ignorei tudo que
aprendi com os filósofos sobre o amor, sobre as armadilhas do desejo... A
ingenuidade me inundou todo o corpo... Mas de um dia para o outro, o que era
luz tornou-se treva, o que era alegria tornou-se tristeza, o que era conforto
tornou-se abandono... Tu puseste termo a minha alegria, pelas razões mais
triviais e inconciliáveis com o que dizíamos um para o outro, com as palavras
em que tu me fizeste acreditar... Não me convenci das razões que me destes,
pretensiosamente proferidas para poupar-me o acúmulo de dor. Mas a dor não
decorre da natureza das razões, decorre da ruptura que se deu sem consideração aos
sentimentos, ao investimento emocional empregados... A dor veio preencher o
vazio deixado pela devastação levada a termo por um querer que evitavas
assumir. “Não queria que fosse assim!” Basta! O querer é ato, ao fazer o que
faço eu o quero enquanto faço. Não faço o que quero sempre, mas, se não sou
coagido a fazer o que faço, &nbsp;quero o que
faço enquanto estou fazendo. 

Jamais saberei quais foram as verdadeiras razões. E ainda que
me inquiete por ignorá-las, não te instarei a me confessá-las. Que me importam
elas agora? Estou demasiado ocupado com a dor de uma prematura separação. 

Dediquei-te toda minha atenção, meu tempo e não cessei de
lembrar-te a importância tua em minha vida. E sob advertências de que deveria
tomar cuidado para não me doar demais, insisti em derramar-me... E quando te
disse que eram tolos os homens que não souberam reconhecer a beleza de tua alma,
dissera-me (a mim, um ateu que, não obstante, não deixou de agradar-se do que
ouviu) “que Deus havia me encaminhado a ti”. Convenci-me de que tu eras mesmo
uma mulher de fé (e não me parece que não o sejas) e, como tal, acreditavas
que, se eu era essa graça de Deus em tua vida, então a prosperidade amorosa se
nos descortinava enfim, porque Deus não pode errar; Deus não pode equivocar-se.
Meu olhar, no entanto, é diverso do teu (tu o sabias), embora o mantivesse
longe de teu coração, para não contrariá-lo. Como não creio em qualquer
Providência, todos os &nbsp;encontros (e os
desencontros) são obra do acaso. Por isso mesmo os encontros felizes, tão raros
nestes tempos líquidos, devem ser celebrados e por sua perduração devemos
lutar. Sem Justiça divina, não há merecedores da bem-aventurança. Só há
participantes de um jogo por cujas jogadas somos em parte responsáveis, embora
não estejamos sobre o controle de todas as variáveis em cada uma delas. Esse
jogo tem seus riscos, seus imprevistos. Não há garantias nenhumas na vida. A
felicidade não é um direito. O futuro é lugar nenhum. Nada está determinado.
E o amor, a que a maioria de nós aspira, é mais um ideal do que uma experiência
possível e/ou acessível a todos. Estou cada vez mais convencido de que o amor
entre um homem e uma mulher é mais uma ficção literária, uma imagem da poesia
lírica, uma conveniência do desejo, sempre fugaz e permanentemente marcado pela
insatisfação, do que uma experiência vivida (essa convicção não é de todo
inabalável e é possível que eu a ignore quando encontrar-me seduzido,
novamente, por esta espécie de amor (amor romântico) a que os antigos gregos
chamavam mania). O absurdo do ser
humano é não saber o que realmente deseja: o que quer o desejo? Isto é
desconhecido do ser humano, este animal pretensamente racional, mas incompleto,
cindido, tão propenso à irracionalidade. 

Basta! Que o sofrimento me absorva, me esgote! Eu não pertenço
ao rebanho que persegue cotidianamente sua felicidadezinha. Sou demasiado
schopenhaueriano para acreditar na vida plenamente feliz. Tenho horror a esta
busca doentia pela felicidade em todo tempo (como se fosse possível ser feliz
todo tempo!). Minha felicidade é sempre episódica; de tempo em tempo, sou mais
ou menos feliz; na maioria das vezes, encontro-me no estado de (quase) ataraxia,
ou oscilante entre a dor e o tédio, entre inquietudes e aborrecimento. E, mesmo
concordando com muitos filósofos no tocante às ilusões do amor, vivo em
consonância com a bela frase de Leandro Konder, qual seja, “Sem o amor, a existência de uma pessoa é dramaticamente incompleta”.
Eis a única coisa em que ainda me permito crer sem reservas, a despeito do
ceticismo que se entranhou em minha fisiologia ao longo desta convivência
aturada com a filosofia. Não é possível viver completamente sem ilusões –
adverte Sponville. E o que Nietzsche disse a respeito da arte – “Temos a arte
para não morrer da verdade” – poder-se-ia dizer a respeito do amor, alterando
um pouco a forma e o significado do enunciado: “Queremos o amor para não morrer
da verdade”. De que verdade se trata? No meu entender, do caráter
indelevelmente doloroso da vida e da ausência nela de qualquer sentido
metafísico. O amor ainda deve ser o único ideal capaz de nos manter enraizados
ontologicamente num mundo desprovido de qualquer horizonte de sentido. Talvez,
pretender isso seja esperar demais do amor; mas numa época como a nossa, em que
nem a religião, nem a política, nem a ciência podem conferir – sem controvérsia
- significado à existência, o amor continua sendo o único valor pelo qual a
maioria de nós estaria disposta a dar sua vida. Ao menos, é no que crê o
filósofo Luc Ferry, em seu livro A
Revolução do Amor – e, sem tempo para alinhavar as devidas objeções (sempre
previstas numa tese com tal pretensão de universalidade), tendo a lhe dar minha
anuência. Por ora, isso me contenta.



(BAR)