Minha alegria é ter um pai vascaíno
Autor: Santiago Fontoura | Publicado: 2015-09-03T08:36:00-03:00





Nunca
desejei meu pai morto – embora, num primeiro impulso de raiva, seja esse o fim
que aguardo, ansioso, acontecer. Há algum tempo, entendi a função emotiva da
vingança pautada na contemplação do sofrimento alheio. Mais do que em deus,
creio que não existe mesmo melhor forma de se vingar do que ver a dor do
inimigo, ampliada a cada rodada, com o seu time de coração descendo, vagaroso
como à base de tortura, ao limbo do futebol brasileiro. Sim, meu pai é vascaíno
e essa tem sido minha única e saborosa alegria.



Já
adianto que não existe aqui nenhum complexo de Édipo ininterrupto. Na infância,
quando convivi com meu pai, foi por influência dele que tomei gosto pelo
futebol e absoluta ojeriza ao Vasco da Gama. Típico sagitariano, o citado mero
progenitor tinha por costume estabelecer suas relações afetivas a partir da
pirraça. Sempre que o alvinegro da colina entrava em campo, meu pai sussurrava:
“Olha aí, caga-goma, esse ano o título é
meu, nada pra você. Olhe como seu pai é foda: ano passado meu Bahia foi
campeão, esse ano vai dar Vasco. Já pode me chamar de bicampeão, caga-goma.”
Irritavam-me: o indesejado apelido, a pretensão anunciada como algo predestinado,
o carinho que jamais existiu. Servíamos para meu pai como o suporte ideal para escutarmos
e sermos afetados por suas provocações, que vinham sem o mínimo gesto de
afeição – a mim, a minhas irmãs, a minha mãe. Não bastasse negar o dinheiro do
pão e desprezar a comida pronta no prato, meu pai era de uma frieza que só
arrefecia e se transformava em uma forma sofisticada de seguir maltratando diante
do Vasco da Gama em campo. 



Nutro,
desde então, momentâneos desprezos ao time do admirável Luisinho. Diferente da
raiva que sinto pelo Corinthians – que é sistemática, bem embasada e política –,
o cuspe na cara do Vasco era a estratégica forma de me vingar, existia apenas
frente aos insultos do meu pai, foi o jeito que encontrei de negá-lo. Mas, de
fato, somente quando em sua presença, nos gestos explícitos. Às escondidas,
tinha o escudo do Vasco como o mais bonito, o uniforme com a faixa atravessada
me arrebatava de prazer – principalmente o segundo padrão, da camisa preta com
faixa branca – e, depois de todo o time do Bahia de 88, foram Romário, nesse
mesmo ano, e Bebeto no ano seguinte os jogadores que mais amei. Disso meu pai jamais
soube.



Demorou,
mas a vingança requintada vem sendo cuidadosamente colocada em prática. Tudo começou
em 2008, com o primeiro rebaixamento. Sim, seja como for, cair para a série B é
sempre como receber a visita da indesejada das gentes (leia Manuel Bandeira). Mas,
agora, neste exato instante em que analiso a situação do Vasco na série A,
tenho plena certeza que meu pai, esteja onde estiver – e pouco me interessa
onde esteja –, se sente humilhado, mal quisto, envergonhado de quase não colocar
a cara na rua. Os fatos que inauguram o tormento: são 13 pontos em 22 jogos, apenas
3 vitórias e 15 derrotas; Jadson, vice-artilheiro pelo Corinthians, fez mais
gols do que o Vasco; numa classificação geral (que não serve para nada, é
somente para aumentar a voltagem do choque elétrico), juntando os times das
séries A, B e C, o Vasco é o último colocado; e para fechar com saco plástico
cobrindo a cabeça para causar falta de ar, durante todo o mês de agosto o Vasco
não fez um gol – nem mesmo contra, como tem sido de costume – e entrou setembro
tomando seis em apenas uma partida. &nbsp;&nbsp;



Quando
ontem vi, à agradável companhia de meu filho, as bolas que brotavam, em curto
espaço de tempo, balançando a rede do pobre goleiro Jordi, lembrei, de
imediato, do meu pai. Senti falta de tê-lo perto. Durante o vexame frente ao
moderado futebol do Internacional – não, não fora um baile de futebol apresentado
pela equipe de Argel; tudo na base do feijão com arroz, mero toque de bola sem
grandes requintes –, queria ter acompanhado cada gesto de dor do meu pai a cada
gol sofrido. 




E
hoje, graças à pior campanha de todos os tempos, graças à volta de Eurico
Miranda e seu charuto inofensivo, graças à conspiração cósmica que está levando
o Vasco ao justo rebaixamento, sei que o desprezível sujeito que apenas gozou
dentro de minha mãe está vivo, em algum lugar do planeta, vendo o vexame deste
que ele mesmo dizia ser o seu time de coração. A inevitável e dolorosa queda do
Vasco, decerto, impõe ao meu pai o único desejo que desde a infância alimento:
saber que ele ainda respira, porém, em estado vegetativo. &nbsp;