O que é a vida? O que é a morte? - II
Autor: Sílvia Mota a Poeta e Escritora do Amor e da Paz | Publicado: 2016-07-28T03:42:00-07:00












O que é a vida? O que é a morte?



Quando
 eu e minha irmã Auxiliadora Vieira chegamos ao hospital, Salvador Augusto, o nosso Dozinho, dormia tranquilamente, com 
alguns fios enfiados no nariz e na boca. Mamãe, trêmula, falou baixinho 
que o fim estava próximo. Algumas pessoas queridas chegaram. O Senhor 
Leopoldo, diretor do colégio, trajava óculos escuros, no afã de esconder
 a emoção; e Dona Ita, aquela senhora praticante da mesma fé, juntou as 
mãos em oração silenciosa.

Mal
 chegáramos, seu corpo frágil iniciou respiração diferente. Mamãe 
levantou-se, acercando-se do leito; papai também. Protetores, sempre. 
Intervalo ritmado... cada vez mais espaçadamente... uma vez agora... 
outra... outra... outra... outra... outra... até parar de uma vez... 
Nesse momento, seus olhos esverdeados abriram-se, num último olhar às 
duas queridas irmãs. Fixou-se em nós e se foi. O que significaria aquele
 olhar? Adeus? Até breve? Até nunca mais? Ou seria simplesmente em 
agradecimento por estarmos ali, naquele momento em que a gaiola dourada 
de sol abria-se, para que voasse para a eternidade? Fiquei a esperar - 
meio sem querer entender tudo aquilo - para ver se respiraria mais uma 
vez... Nada... Foi tudo muito rápido e incontrolável. Pareceu-me uma 
lâmpada, que se desligava da tomada. Meu pai, com os olhos transparentes
 de lágrimas e dor, agarrou-se aos pés da cama, a exarar uma única 
frase: - Graças a Deus... Então, compelida a entender aquela realidade, 
comecei a chorar. Mamãe ralhou: - Não chore; ele não queria... pediu-me 
que ninguém chorasse! - Mas, desobedeci e chorei.

Aproximamo-nos do corpinho tão branco. Minha irmã cerrou-lhe os olhos...

Quando
 tudo parecia ter chegado ao fim, os olhos desesperadamente em paz da 
minha mãe acariciaram aquelas mãozinhas inertes e ainda quentes: - 
Minhas mãozinhas... - sussurrou. Despediu-se daquelas duas joias, que 
todas as manhãs lhe ofereceram violetas plantadas por ele mesmo num 
cantinho do quintal da nossa casa, numa forma inesquecível de homenagear
 a mãe idolatrada. Almas gêmeas, mãe e filho. Mãe enamorada, num soluço 
contido, afagou-lhe os braços e o rosto, docemente. Beijou-o por inteiro,
 para que se sentisse protegido pelo seu amor, mesmo depois de morto.

- O pior virá depois... na saudade... - murmurou num fio de voz.

Quanta
 verdade naquele desespero refreado pela fé! Nenhum poeta jamais 
conseguirá descrever o paradoxo daquela despedida: tristeza e beleza, 
inigualáveis! Tenho-a gravada na minha íris, para sempre...

Depois
 disso, se me pergunto o que é a Vida ou o que seja a Morte, relembro 
aquela tarde de domingo triste e respondo-me: - Uma lâmpada que se 
acende; outra que se apaga...

Assim
 foi a morte do meu irmão caçula, aos dez anos de idade, provocada por um
 câncer arrebatador. A única pessoa que assisti morrer, por toda a minha
 vida.



Meu irmãozinho se foi em 28 de julho de 1968.

Escrevi esse texto 41 anos após o triste evento...

Foi este - exatamente - meu pensamento,&nbsp;

aos 16 anos de idade, menina de Piquete.&nbsp;

Após 41 anos, consigo expressar esse sentimento.

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Sílvia Mota a Poeta e Escritora do Amor e da Paz

Cabo Frio, 11 de junho de 2009 - 19h35

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