Monólogo - parte 2
Autor: Altair B | Publicado: 2016-10-24T22:01:00-07:00

Desespero é fração de inteiro. Quando a água bate na margem vazia, leva areia do mar, leva leito de rio, leva barco, leva a nado, e que tudo que fosse, peixe morre quando ganha terra. Não existe mais, e mais só pode dizer que por alguma hora existiu. Então se coleciona histórias, novos amigos como velhas paixões. Não existe corações solitários quando faixa muda, quando a guitarra toca, quando o sopro do vento nos lembra, fez frio. Que calor que falta quando se atira solo na geleira. Despedaçados, descalços, nos mesmo como velho bando do oeste americano, cada um leva seus crimes. Cada um leva suas medalhas, tesouros e cicatrizes. E com que facilidade podemos nos entender, envoltos em superstições de morcegos azulados, de lâmpadas ungidas por satanás, por preces silenciosas de sorrisos tão bem compreendidos com gotas de mel. Chegamos ao ápice sem nem ao menos ter certeza de ali estar. Me confortaria levar todos vocês por toda uma vida. Não fugir mundo atrás de A ou Z, entre eles tantas coisas, tão ralas e bobas, o que você quer da vida? O que você fez da vida? Stoneando pensamentos, rockstar de nos mesmo, heróis de nossas próprias histórias. Os netos beat em uma geração de bon jovi, desgarrados e decepcionados com o cenário. Ganhar mundo, e quem dera, que fosse, levar tanto o espírito maldito aos olhos meia fase, qualquer lugar que fosse, dividir alguma poesia visual, o desentendimento dos filhos órfão de cenário. Nunca saberemos. Essa sensação de vazio só pode ser preenchida por nos. Que sorte se tem. Que sorte tem o mundo de abraçar nosso corpo, beijar nossa alma, ver tudo do nosso se derreter. Não tem um motivo para o arrepender, existem tantas folhas para serem rabiscadas. Penso macio, para quando ela manda eu tomar no cu, e não mais no dela, que seja, perder faz parte, tanto infelicidade ou que fosse, nascer decepcionado por não controlar selvageria. Que seria, de tão cuidadoso escriba, ao olhar o derreter de sua alma, que não pudesse amar tanto eles quanto elas. É meu bando, gente desvirtuada, destrutiva ou dramática, é meu bando. Tão familiar quanto minha cama, duas ou três, pecado seria estar morto de qualquer coisa, não explorar potencial e nem ajudar. Sou vulgar, canalha, obscuro, traiçoeiro. Olá mundo, seu filho tão querido, seu vilão tão sincero e lindo. Tão cheio de verbetes invade saloon, arrasta mesa de bar, aceita vícios como Cash, degusta lábios como Jaguer, enlouquece como Barret. Que pecado, não. Pecado de ter língua tão serpentina quanto o sopro de Miles. Hipnotizando com trejeitos, sou eu e meu bando, sou eu membro, não líder. Um old bull vocábulo, rascunho, um fritzerald tão perdido e tão vaidoso aos fantasmas de Z. Tão apropriado de lenda que se perde no que é. Vaidade absoluta e ego gigante. Somos maiores, certamente somos maiores que nossas próprias histórias. Invencíveis a noites vazias, invencíveis a dias ocupados e céus nublados. Como conseguimos, nos abastecemos. Algum dia, algum dia volto a lhe ver. Pontuado de todas essas ações e julgamentos. Que pena você, que pena você não esperar tanto, que o poeta se destrói mundo, cria universos, mas para todo o titã, um colo de guerra, um de sucessivo. Algum dia, algum dia verá que não desprezei tudo que me presenteou. Entendo a raiva, fúria, o que for. Entendo cartas, olhos, boca e sexo. Não encerrarei por aqui, pois de mim continuidade, erro meu não reconhecer a tudo isso, o melhor de mim sou eu mesmo, não foi você, nem foi os outros. É bom viver entre meus iguais, mesmo amargo de sua distância. Mesmo latente como sua fúria, não mereço sua pena nem compaixão, mas seria melhor um entendimento. O que está por aqui, se fosse, como é, criamos universos, destruindo galáxias. Não existe sono com objetivos, mas existe despertar com esperança. Tão fala palavra, que dança entre nosso beijos e abraços, risos e roubos, colunas gigantes de bobagens que nós fazem deuses de nosso tempo. Infinito de sentimentos, correndo o risco cruel de terminar como kerouac, ainda somos os mesmo e vivemos, ainda somos os mesmos e vivemos, muito mais intensos que os nossos.