Happy Hour
Autor: Luciano Frigeri | Publicado: 2010-10-16T08:45:00-07:00

Existem poucas coisas na vida que eu gosto menos que ir em boites&nbsp;do centro da cidade naquela hora de final de expediente, o&nbsp;happy hour. É um verdadeiro paraíso para aqueles chefes velhos e casados que querem pegar as suas secretárias. Não que fosse esse o meu caso.

Seria até um lugar que eu deveria me sentir bem. Afinal, eu seria uma jovem de trinta e poucos anos num lugar frequentado por pessoas bem mais velhas. Mas qual a vantagem? Já convivo com pessoas assim o suficiente, quando há o almoço de domingo da minha família, onde as portas do mausoléu se abrem.

Agora eu pergunto: o que faz uma pessoa tão jovem quanto eu, tão solteira quanto eu, marcar para comemorar seu aniversário num happy hour?&nbsp;E o pior: numa terça-feira! Sim! Num dia-de-semana! Paraíso maior para homem casado não há!

Sem contar que marcar algo no centro da cidade é bom para quem trabalha no centro da cidade. Não era o meu caso.&nbsp;Fui de metrô. Sim! Como eu iria estacionar no centro da cidade em plena terça-feira? Impossível! O jeito era ir de metrô e voltar de táxi (modo econômico ON).

Eu sei que vocês podem estar se perguntando: se é tão ruim assim, por que eu fui?
Eu respondo: amizade. Por conta deste sentimento, fazemos as maiores loucuras e nos enfiamos nas piores enrascadas, como esta.

Fui bem arrumada, como sempre. Mas senti que estava destoando dos colegas de trabalho de minha amiga. Sim, pois eu estava bem produzida e eles com aquela roupa de trabalho, com o crachá colocado para dentro da camisa. Deprimente.
E as mulheres então? Com aqueles terninhos azul-marinho da mesma cor da saia, blusinha branca e meia calça. Típico de centro da cidade. Sem contar aqueles coques no cabelo horrorosos, típicos de quem bateu cartão as nove da manhã.

Só existe uma ocasião que eu recomendo que se vá a um lugar destes: quando se estiver com baixa estima. Pois a quantidadade de cantadas baratas que você irá receber do pessoal do "além 50" não está no gibi. Pode não servir para muita coisa, é claro, mas faz um efeito parecido quando passamos em frente a uma obra e somos chamadas de gostosa pelos peões.

Eis que sou surpreendida por olhares interessantes em minha direção. O dono de tais olhares era um homem bonito, bem alinhado num elegante traje social de trabalho e deveria estar na faixa dos quarenta anos, o que fazia dele um mancebo ali. E o detalhe principal: sem aliança no dedo ou alguma marca que denunciasse a sua retirada estratégica.

Os nossos olhares se cruzaram umas duas, três, quatro vezes e ele veio. Na pista de dança, ao som de Madonna, ele se aproximou. A abordagem foi a padrão, como sempre:
- E aí? Está gostando?
Nada criativo, mas o que esperar numa hora dessas? Que ele recite algum soneto de Shakespeare? Não tem como uma abordagem de pista de dança fugir muito disso. Pelo menos, ele não veio com a famigerada pergunta: você vem sempre aqui?

Dançamos um pouco junto e as investidas dele rumo a minha boca se faziam mais constantes. Eu não quis resistir muito. Afinal de contas, encontrá-lo ali era como estar diante de um oásis em pleno deserto do Atacama.

Nos beijamos e beijamos e beijamos durante todo o happy hour. Ele, que não fazia parte do grupo convidado pela minha amiga, até fatia de bolo de aniversário comeu. Tinha um sorriso lindo, olhos profundos. Que sorte a minha, pensei!

Terminado os comemorativos eu fui para a fila pagar a conta. Não poderia ficar muito mais ali pois no dia seguinte teria pacientes para atender pela manhã. Afinal de contas, era terça-feira!

Ele foi comigo até a fila e pediu meu telefone. Dei. O certo, é claro. Pois ele me parecia ser interessante e valia a pena um segundo encontro. Na hora de pedir o telefone dele veio a resposta surpresa:
- Deixa que eu te ligo.
Logo retruquei:
- Por que?
Ele, constrangido, respondeu:
- É que eu ainda estou namorando, sabe? Mas já estamos terminando e...

Virei as coisas e fui embora.

Filho da puta!

Eu odeio happy hour!

Escrito em 12/10/2003