UMA RUA CHAMADA OITO
Autor: Sérgio Lorran Figueiredo | Publicado: 2011-08-19T16:57:00-03:00





&nbsp; &nbsp; Quinta-feira em Brasília. A semana está chegando ao fim. Em casa, sinto uma vontade de sair que&nbsp; há muito não sentia. Deixo mensagem no Facebook, que “estarei no Senhoritas Café”.
&nbsp;&nbsp;&nbsp; Na garagem vejo a Rural Willys, na altura de seu 44 anos rodados, toda coberta de poeira da seca de agosto. Parece estar me pedindo para sair num passeio. Não tive dúvidas: peguei a mangueira e dei um banho d´agua para acordar Lucy. 
&nbsp; Pus um casaco certo do frio desse inverno seco e cortante. Sentado ao volante da Rural, dou a partida e sinto a “tosse” rouca do motor acordando. “Vambora Lucy, não me decepciona!” O motor pega e vou-me&nbsp; numa viagem beirando ares da década de 60.
&nbsp;&nbsp;&nbsp; Rodando pela capital, noite tranqüila, ruas largas e vazias, me lembro dos anos 70, 80, onde não haviam tantos carros, a população de Brasília não era nem metade dos dois milhões e alguma coisa que é hoje. Numa noite assim a gente se transporta, viaja na imaginação de que talvez, por um momento, possa brincar de viagem no tempo.&nbsp;
Imagino sem muito esforço que estou na Brasília antiga, adolescente, cheia de vigor, com esperança do novo, do futuro. Entro no Eixão Sul. Tudo calmo e bucólico. Lembro, não faz muito tempo, a asa norte coberta de bares,&nbsp; cheia de suas luzes de sempre, música em cada esquina... será que dá tempo de ver o show da Cássia Eller no Bom Demais? Se eu der sorte, o Renato Russo aparece lá pra dar uma “canja” inesperada (estou atrasado pelo menos 30 anos pra esse show). 
&nbsp;&nbsp;&nbsp; Agora, imagina: eu indo para o Senhoritas Café com essa expectativa de noite prazerosa. É, mas ao fazer o “balão” de acesso para descer a rua da 408 norte eu saio direto desse "túnel do tempo" e caio na realidade brutal da Brasília de 2011. 
A rua está totalmente tomada de pessoas. Parece final de copa do mundo. Não, pior! Parece que o caminhão de uma banda de axé está fazendo um “descanso” alí na rua, com toda a população de chicleteiros do Brasil esperando o som começar. Sinto-me uma figura no mínimo pitoresca, dentro daquela Rural Willy´s, 1966. A multidão se espreme e com suas latas de cerveja nas mãos, sorrindo e admirados, me olham ao volante da “lata velha”. Carros abarrotam os estacionamentos, os bares estão lotados. O som das conversas das pessoas, ensurdecedor, sobrepõe e apaga a calma lúdica da noite que eu esperava ter - isso sim, é o que chamo de barulho e não ruído. 
Estou pasmo! Como a comunidade que reside em volta desses bares, consegue dormir? Mesmo eu, músico, militante de causas da classe, partidário da manutenção das casas e bares que promovem a cultura, mesmo eu, num instante me transportei para uma daquelas residências. Agora me sinto morador da 408 norte. A aglomeração de pessoas se espalha pelos canteiros e gramados da quadra, invade a área dos blocos de apartamentos. Tudo inspira caos para aqueles que chegam cansados de um dia de trabalho e querem descanso. E agora? O que pensar? É lícita a indignação do morador.
Não desisti! Preciso ver tudo isso de perto.&nbsp; Fico imaginando que minha noite de sossego está perdida.
Encontro uma vaga para Lucy, no fim da rua, em frente ao supermercado. Caminho perdido pela multidão. Pessoas urinam entre os carros. Um rapaz, entre ousado e mal educado, encontra na parede de um edifícil, o lugar “protegido” para urinar sem ser incomodado. Latas de cerveja rolam pela grama. Essa noite está perdida definitivamente.
Caminho pelo comercio procurando o Senhoritas Café. Nunca estive lá, não sei onde fica e minha vista “cansada” e sem óculos, só me atrapalha na busca do lugar.
Vejo nos fundos da comercial um lugar vazio, sem movimento. Tem umas mesas de bar, iluminação pitoresca, algo que para mim pareceu ser de um dourado calmo e convidativo. Será que fica ali? Incrível! Chego perto e vejo o pequeno cartaz quadrado e nele escrito em letras elegantes: Senhoritas Café. Entro! Num espaço que parece conter entre 15 e 20 mesas se muito, apenas 3 estão ocupadas. Deparo-me com o antigo, com o clássico e uma mistura elegante de atualidade.&nbsp; Paredes recobertas de quadros pequenos são retratos de outras épocas. Sinto o cuidado no preparo do lugar e me sinto realmente convidado, impelido a ficar. Sinto-me num café parisiense (nunca fui a Paris). Um rádio da década de 50 encerra minha ótima impressão: Acho que a noite está salva. O proprietário, Renato Fino (fino não, finíssimo!), recebe-me como se eu fosse, um amigo das antigas, com toda cordialidade festiva de uma visita estimada. Deus? Então é esse o lugar que o IBRAM (Instituto Brasília Ambiental) vive fechando por ataque ao silêncio? E o que acontece ao redor? Ninguém vê? Quase peço para a garçonete me beliscar pra eu acordar, mas achei que não seria lá muito apropriado e bem entendido. 
Sento-me numa mesinha simples e tradicional: sensacional.
Por um instante, olho os arredores que circundam o Café Senhoritas e entendo tudo, tudo, tudo, tudo: estou num café parisiense no centro de Bagdá em guerra! Qualquer roteiro de viagem que descrevesse a situação diria “dobre a esquina e surpreenda-se saindo do caos e entrando no aprazível e salutar Café Senhoritas”. 
Não olhei mais para o monstrengo acontecendo lá fora. Pedi meu café com Whisky e adereços, muito bem preparado, e adentrei a noite de prazeres próprios das conversas em mesas de bar, onde todos os problemas têm solução regados a bebidas e petiscos de dar água na boca. Percebi que estava no estabelecimento certo, e este talvez, no lugar errado. E já que eu estava em mesa de bar, solfejando alucinadas soluções para os pobres moradores da redondeza e para o esperançoso proprietário, Renato Fino, que continua a querer a nata da música instrumental tocando pra lá de virtuose, soltei a pérola que se não fosse a educação e cordialidade do dono do lugar, diriam: ele surtou! “Será que o senhor Fino, poderia mudar o Senhoritas Café para algum lugar escondido a beira do Lago Paranoá?” Um lugar onde ele e a música que esse apresenta, não seriam os culpados, pelo viver, falar alto e extrapolar dos freqüentadores dos bares ao lado. 
Entro na Rural e acelero pela noite calma e vazia, as 2:30 da madrugada. 
Sigo sonhando, imaginando como seria bom se todos os bares fossem Cafés naquela rua chamada Oito. Que bom seria se todos os meus sonhos fossem realidade. Vai sonhando, Lucy... vai sonhando...

Por Sérgio Lorran