Saturday Sun
Autor: Felipe F. Castro | Publicado: 2011-07-18T17:58:00-07:00

Deixa eu anotar um negócio na sua mão, preciso pra lembrar de um negócio.Por que não anota nas costas da sua? (e ela riscando a palma da minha mão).Não dá pra escrever na minha pele, acho que essa caneta me odeia.Tá certo. Mas e se eu suar vai sair…Tá muito frio pra você suar.Verdade. É pra lembrar que tem alguma coisa anotada na minha mão quando?Quando você me deixar na porta de casa.Vou te deixar na porta de casa?Vai. Ri e concordei. Peguei outras pessoas em outros lugares e dirigi até o  outro lado da cidade pra uma festinha dos conhecidos de alguém. Deixei  todo mundo no tal apartamento, voltei pelo retorno, coloquei um pouco de  gasolina no canto e filei um cigarro enquanto conversava com o  frentista. Fumamos e conversamos sobre o preço da gasolina e depois  sobre a pensão que ele tinha de pagar pra ex. Olhei pro relógio e decidi voltar pro apartamento e como havia  previsto tudo estava em ares de merda. Grupos espalhados falando baixo e  bebericando vinho seco, ouvindo músicas terríveis e rodopiando  arrastando os pés e os olhos pelo carpete mal colocado. Desci e fui  andando até o posto, conversei mais com o frentista e filei outro  cigarro, fumamos e conversamos mais um pouco. Comprei três garrafas de  vinho barato e voltei pra ‘festa’. Sentei no sofá espaçoso e quase  vazio, abri um dos vinhos com a chave de casa e empurrando a rolha com o  dedo. Fiquei olhando pras pessoas e suas manias bêbadas e suas narinas  dilatando aos suspiros, a fumaça de baseado escapando pelos quartos,  suas camisas feitas sob medida e os movimentos lentos que faziam,  algumas, só algumas, ao ritmo das músicas. Desci mais uma vez e trouxe o  frentista pra cima, que acabara de largar seu turno. Concordávamos que  não era um bom lugar pra se estar, mas que o vinho barato era doce e que  enquanto pudéssemos diferenciar os tipos cambaleando pela sala e pelos  corredores, tudo estaria bem. Montamos um ninho das almofadas verdes do lado do aparelho de som e  conversamos esperando até que todos estivessem devidamente bêbados pra  não ligar mais pra trilha sonora – como se mesmo sóbrios notassem  quaisquer diferenças. Passei pra rádio e procurei uma estação escondida  entre os traços finos, rodando o botão bem devagar e atentando à mínima  variação de estática e ruído de fundo. For the dreams that came to you when so young, told of a life  CARALHO, Nick Drake, dissemos em uníssono. Ficamos em silêncio por  muito tempo ouvindo as músicas – era uma espécie de programa especial. Num dos comerciais ele explicou que o pai dele, que havia morrido  quando ele tinha dezesseis anos, adorava Nick Drake por culpa do avô,  que venerava o cara e tinha fitas e o caralho a quatro. Achei a história  o máximo, apesar de tão curta e simples. Ele listou as melhores  músicas, na própria opinião, e eu fiz o mesmo. Secamos a segunda e a  terceira garrafas de vinho e prometi que o levaria em casa. Fui até o  banheiro, enfiei o dedo na garganta e vomitei parte do vinho. Escapei por alguns minutos, dei volta pelo balcão da cozinha, que  beirava a sala e os limites do carpete manchado, passei por uma das  janelas e fui até a piscina onde outras pessoas da ‘festa’ conversavam e  tremiam de frio ouvindo as próprias besteiras. Fiquei de cueca enrolei  as duas meias na mão direita, onde a garota havia escrito sabia lá o  quê. E me joguei na água gelada enquanto meu amigo vomitava um pouco no  jardim. Prendi a respiração e fui até o outro lado da piscina com o  impulso do mergulho e flexionando o corpo, fiz o caminho de volta a  braçadas, saí, peguei as roupas e me sequei na toalha de rosto do  banheiro. Vesti as calças e a camisa, mal abotoada, joguei os tênis no  banco de trás do carro e levei meu amigo em casa, ambos cantarolando  Winter is Gone bebadamente, embrenhando o carro pelas ruas do bairro  onde ele morava. Filei o último cigarro e tomei uma xícara de café antes de voltar pra  festa. Abotoei corretamente a camisa, desamarrei as meias da mão,  calcei e recoloquei o tênis nos pés. Olhei pra mão e vi uma mancha de  tinta borrada. Merda. É a merda da vida. Desengatei o freio de mão e  olhei pelo retrovisor antes de passar a primeira, pra ver o céu  começando a clarear. Saturday sun, came early one morning in a sky so clear and blue, saturday sun.  Dei a volta no final da rua, que não tinha saída, e fiz a descida de  volta na banguela, atravessando o bairro inteiro cortando pelas ruas  embaralhadas e inclinadas até uma das avenidas principais, passei a  segunda, acelerei, passei a terceira e cortei a curva machucando os  pneus na curva mais imperfeita de toda a madrugada. Saturday sun, came without warning so no-one knew what to do. Voltei pro lugar da ‘festa’ pra ajudar a recolher os cacos de todo  mundo que eu ainda ‘teria’ de levar pra casa. Carreguei alguns pro  carro, deixei outros pra lá em suas camas, sofás e manchas de porra no  carpete. Última parada, a última pessoa. Abri a mão. Então foi isso que aconteceu?Foi exatamente isso que aconteceu.Sei.Bom, seja lá o que estava escrito na mão, espero que você lembre o que era. Ela sorriu seu sorriso de cabelo em meio rabo de cavalo, seu sorriso  das mechas soltas ao redor do rosto, da parte da maquiagem borrada e seu  sorriso de como eu quisesse entender, e cantou so sunday sat in the saturday sun bem baixinho. Desliguei, engatei o freio de mão e respirei fundo. Melhor você esperar domingo chegar. Quer tomar um banho?