Quartenom
Autor: João Marcos | Publicado: 2012-08-03T00:10:00-07:00



No início, o verbo.

Desde o princípio, uma razão.

Na boca das palavras, a comunicação. 

Antigas palavras equilibristas de pontas de dedo. Da escrita
que a mão acompanhava, apaixonada, na dança da criação.

A mão. Orquestrada pela emoção.

Anfitriã acolhedora. 

Dá ao contato a oportunidade de uma experiência sensitiva.

E das suas pontas já sentiu tantas vidas.

Do seu abraço infinitos encontros e partidas.

Não a toa, talvez em busca de consolo, se faz Voluntária
devota da arte.

Construtora da partitura invisível de notas desprotegidas
entre a distância de uma consciência para a outra. 

Levando de carona palavras que de tanto viajar entre os
buracos negros da história, acreditam estar próximas da eternidade.

A mão, percebendo sua fragilidade perante a condição,
amargurou-se em significante solidão. Hoje tem maior poder de destruição que
construção. Rebelou-se contra seu criador.

Logo a mão.

Uma das pontes para a transgressão.

Sendo utilizada para fins de demolição. Logo ela, devoto
símbolo clamante pela salvação.

Sendo usada para levar daqui esperanças fulgazes em meios de
comunicação.


"No princípio era o Verbo, e o Verbo estava
com Deus, e o Verbo era Deus. Ele estava no princípio com Deus. Todas as coisas
foram feitas por meio dele" (João 1:1-3).


A definição moral mais ousada será aquela que tentar
silenciar a mão do próximo. 

O bom uso do instrumento mão está alocado na propriedade
intelectual da soberania da vida.

O mau uso desse mesmo instrumento aprisiona as palavras numa
biblioteca labiríntica de um só autor numa inexpressiva autobiografia.&nbsp; 

Estarás condenado se escrever com a mão vazia.

E essas sentenças aqui escritas são tão intransigentes quanto
as tintas que pingam da mão do artista.

Mãos que assumem o comando, como fazem comigo agora.

E colocam em mim imensurável responsabilidade. 

A mão guia as palavras e segurando uma letra de cada vez no
colo, colocando com cuidado no campo vazio do papel frases que vislumbram sua realidade,
emergindo espontaneamente uma palavra mais curiosa que a outra.&nbsp; 

A palavra com vida própria estende as mãos para a vizinha. É
a política por aqui. Se não for uma palavra cheia de vida, ela não se
identifica. Uma mão analfabeta quando coagida.

O manifesto de uma mão solista. Que cabe a si própria
tamanha responsabilidade perante toda forma de filosofia.

Informativa. Todo cuidado é pouco para não deformar a
matéria prima.

A Era da informação. Era assim, aqui no princípio.

E diante de montanhas solitárias de potencialidades
perdidas, não podemos duvidar da nossa significância perante o cultivo da terra
que fertiliza essa vida. Cada letra como uma semente. Quando deixada de lado, a
mão mesmo não sentindo comoção, sabe que a semente, apesar de tudo, não ficou
magoada. É o sacrifício que toda palavra já nasce conformada, preparada para
ser arremessada de olhos atados nos buracos negros da História. 

Muitas dessas palavras foram injustamente condenadas. Hoje
viajam sozinhas, por ruas desertas, escondidas do mapa.

E outras tantas se perderam no meio do caminho.

Mas a mão amiga é capaz de retirar as palavras perdidas de
dentro de um furacão de alegorias.

Estendendo a mão com a caneta para além do papel.

É um manifesto de uma mão corrompida que desobedeceu e
desejou a arvore da sabedoria.

Uma mão que balança enfraquecida no colo da mãe que a toda hora
pari uma nova filha. A mãe de todas as palavras escritas. Senhora História.

Sintam-se envergonhadas, mãos punidoras, pela aflição que causam
a uma mãe que pode apenas observar, abraçar e consolar. &nbsp;

Mãos, logo nós, que damos ao homem um vislumbre da sensação
materna, por darmos vida a tantas palavrinhas. 

E o manifesto pela mão de unhas ruídas pode encontrar pedras
de ruído pelo caminho.

É o tal do sacrifício. Até porque o dever das palavras
sempre foi o de ajudar na travessia para o outro lado do caminho. Tropeçar e
cair da ponte não seria novidade no script.

A mão que escreve ainda tem a oportunidade única de pegar ou
não o fruto proibido. 

E desse quadrado imprescindível uma conexão incrível.

Palavras, escrita, mão, história.

Ou 

Informação, verbo, instrumento, forma.

Ou

Esqueça a ordem. A sequência é fruto da árvore genealógica da História. O fruto proibido está no ventre de outra árvore. E você
parece estar com pressa, porque está com fome.

Vá em busca de outro tipo de alimento que está ainda mais
próximo.

Busque as palavras que perderam o equilíbrio quando andavam
na corda bamba do tempo. Que não encontram seu espaço no seio da Mãe História.
Palavras órfãs de uma mãe que observa, abraça e consola.

Use suas mãos para acolher estas
palavras do meio do turbilhão de ilusões que rabiscam por aí, em papéis cegos e
secos, sem gotas de lágrima.

São estas as mãos que vão escrever,
palavra por palavra, a Torre de Babel de todos nós, ilustres analfabetos iletrados.