Sinfonia Inacabada (capítulo IV de 'Nina')
Autor: Beatriz Zanon | Publicado: 2012-12-23T11:42:00-08:00




Sinfonia inacabada

Beatriz Zanon



É provável que você esteja imaginando como Oliver e eu conseguimos esconder o corpo daquela garota e o que ocorreu logo que o orfanato inteiro deu por falta de uma de suas crianças. E devo confessar que Oliver, precoce como só ele, era profundo conhecedor das metodologias investigativas da polícia local, que não era o que podemos chamar de eficiente.

E assim como uma borracha, o artista simplesmente se lançou sobre a folha riscada que havia sido aquele... Bem, não acho que foi bem um crime, eu prefiro pensar que foi um presente meu para a morte, que de pronto havia se tornado minha melhor amiga. As sensações de medo, prazer e adrenalina que haviam percorrido meu corpo no momento em que me desfiz daquela garota eram extraordinárias e inevitavelmente viciantes.

Mas duas coisas haviam me incomodado depois daquilo. Uma delas era o fato de Oliver ter presenciado tudo e que apesar de ter mantido o sangue frio parar lidar com a situação, era provável que se fosse, por ventura, submetido a um interrogatório ele acabasse por confessar tanto a sua cumplicidade quanto delatar-me como aquela que realizou tais feitos profanos dignos de condenação.

E a outra coisa era: eu teria de me assegurar que o artista não dissesse coisa alguma sobre isso ou teria de encarcerá-lo num mundo onde ninguém ali pudesse ter acesso a ele, a menos claro, que sucumbisse ao mesmo destino que minha vítima, se é que me entendem. E Oliver sabia disso. Ele tinha plena consciência de que estava preso a mim por um laço que se fosse quebrado, resultaria na pior agonia que ele poderia sentir. Embora eu duvidasse seriamente de que conseguiria fazer isso a ele.

E foi isso. Oliver apagou cada pequeno traço do ocorrido, a sala maculada por assassinato não continha sequer um ínfimo traço. Sem marcas, sem sangue, sem digitais e sem prova alguma. Até mesmo a tinta em sua mesa ele pode remover. Como ele havia feito é que eu não sei dizer, mas ele era um artista, sabia o que usar e aproveitou o momento.

No dia que sucedeu aqueles acontecimentos, a polícia local havia sido acionada. Eu não estava com medo de ser descoberta, esse perigo deixava tudo muito mais interessante. Oliver, assim, como eu se mostrou tranquilo em relação às investigações. Eu me perguntava como ele conseguia se manter tão sereno e tão inabalável, tsc... Oliver, sequer estava surpreso com o fato de sua&nbsp;sorella&nbsp;ser agora uma assassina. Isso me decepcionou. Oliver às vezes conseguia ser tão desinteressante. Foi num momento à sós que eu resolvi provocá-lo, até saber o que se passava em sua cabeça.

_Você está com medo de mim, Oliver? – perguntei finalmente.

_Por que você matou aquela garota,&nbsp;sorella? – o artista respondeu seco, com uma nova pergunta.

_Eu só achei que alguém que tratasse você como lixo talvez merecesse morrer. – disse, simplesmente. Seu par de olhos azuis me encarando, sempre atentos porém sem brilho. Uma coisa sempre será certa, Oliver tinha uma aparência que provocava estranhas sensações nas pessoas. Era quase como se não fosse mesmo real. Como se fosse uma cópia perfeita daquilo que nunca existiu. Até mesmo frei Mikael pensava desta forma. Sei disso, eu li esta informação no mesmo diário aonde ele contou tudo o que havia descoberto sobre o seu protegido.

_Talvez eu deva ser tratado assim mesmo,&nbsp;sorella. – ele respondeu. Eu dificilmente me irritava com ele, mas aquilo me aborreceu bastante. Se havia alguém ali naquela droga de lugar que merecesse um pouco que fosse de respeito, esse alguém era Oliver Spader.

_É mesmo, Oliver? – suspirei, quase como se estivesse cansada. Peguei de sua mão seu compasso e rapidamente me coloquei atrás dele, tocando com suavidade seu pescoço com o objeto. Ele não estremeceu, nem me afastou.

_Oliver... O que eu senti naquele momento... Você não entenderia, a menos que tentasse. Não precisa depositar em mim sua sensação de culpa e apreço pelas pessoas, eu não tenho essa empatia que você tem por todos aqui, eu não sou frei Mikael.

_Então por que não acaba comigo, Nina? Se a sensação é boa, não importa quem você mate, você vai gostar... – ele disse, fechando seus olhos assustadores, abrindo um sorriso fraco que quase nunca aparecia em seu rosto e coberto de razão. Por quê? Eu sabia, mas é provável que Oliver tenha sido a única pessoa além da minha mãe por quem eu devo ter tido algum afeto. E não havia motivo algum, eu simplesmente sentia involuntariamente, como mencionei antes, eu não considero isso uma vantagem. E é somente por saber disso que ele pronunciava meu nome nessas horas tão importunas. Era um artista até mesmo para usar as palavras.

Mas isso não é algo relevante. Minha história não é centrada nisso. Acredito que você esteja confuso, afinal a primeira pessoa que matei fora alguém que fizera mal a Oliver. Não vamos confundir as coisas, eu não sou uma heroína, não sou justiceira. A justiça é uma bela e patética ilusão, ela não existe, assim como em breve mais uma pessoa desafortunada deixaria esse mundo. E Oliver não era nenhum agraciado ou protegido meu, na verdade eu provavelmente nunca faria mal a ele porque o artista era a única pessoa que me olhava sempre nos olhos e não importa o que eu dissesse ou fizesse, ele me trataria como igual. Um tipo de sentimento egoísta e cretino. Mas era um sentimento.

Seis meses. Não me pareceu tanto tempo e foi com bastante tédio que eu assisti à melancolia de todos os inconsoláveis pela perda repentina daquela garota. Oh, não, ela não seria esquecida. Estaria viva? Morta? Por perto? Distante? As incontáveis perguntas aflitas me deixaram decepcionada. Eu não desejava aquilo.

Eu quis ter limpado a existência dela desse mundo, expurgado mais um parasita... Em vão. E por isso mesmo o marasmo voltou a me consumir. O que eu faria? Matar outro colega? Não, isso não fazia sentido e provavelmente daria margem para que desconfiassem de um possível sequestrador nos arredores do vilarejo. Como eu faria pra sentir aquele torpor percorrer meu corpo, o êxtase inigualável, o prazer desconhecido e perturbador que eu havia conhecido, eu não era uma criança, eu tinha a consciência deste fato. Minha alma e minha mente pereceriam distorcidas e condenadas. E eu gostava bastante desta sensação.

Então eu pensei e pensei e eis que tive uma das minhas ideias favoritas: não vou escolher mais, eu deixarei que minha ilustre vítima venha até mim, para que eu realize solenemente o meu ritual de despacho, mais um presente para a minha alma gêmea. Eu estava ansiosa, eu veria a morte outra vez!

Os monges ensinavam às crianças como tocar alaúde, flauta doce, violino, harpa e piano, dentre outros instrumentos de corda e sopro, talvez nosso suprimento artístico superasse o de muitos lugares. Alguns realmente se destacavam. Oliver era uma grande promessa, além de um artista impecável, era um exímio violinista, todos acreditavam que ele poderia ser melhor até mesmo que o professor. Em uma semana aprendeu a tocar Danse Macabre do compositor Camille Saint-Saëns. A morbidez da melodia proporcionada pela habilidade do artista no violino, somada à palidez de sua pele e seus olhos quase cristalinos conferiam à sala de música um ambiente surreal e adoravelmente sombrio. Danse Macabre, como aprendi com frei Mikael, seria um conceito criado no final da Idade Média que significava que não importa como e o que você foi em vida, no final, você e todos os outros seres humanos seriam reunidos, através da dança da morte. Estava na hora de convidar mais alguém pra “dançar”.

Havia um homem no monastério, que limpava a fonte central e cuidava do jardim chamado Pierre, de meia idade, francês vindo de Marseille. E eu não gostava de nada sobre aquele homem. Eu ainda não sabia ao certo o motivo, mas aquele homem me causava completa repulsa.

Foi numa tarde de quinta-feira. Sim, eu me lembro perfeitamente do dia. Foi num dia agradável, no qual frei Mikael e Amélia haviam colhido muitas maçãs, frei Gregório e frei Jacques haviam finalmente reformado o telhado da capela e Pierre havia podado alguns arbustos do jardim central.

_Nina, Oliver, gostariam de umas maçãs antes da aula de música? – perguntou Amélia.

_É claro, sorella. – o artista respondeu, educamente.

_Eu também, obrigada. – pegamos as maçãs e nos sentamos de frente para o jardim central.

_Tudo está tão calmo por aqui. – comentou Oliver, casualmente. – não acha,&nbsp;sorella?

_...

_Você sente vontade... De... Como daquela vez? – é claro que ele se referia à garota que eu matei na sala de aula. Sim, como eu queria matar novamente!

_Por que quer saber? – perguntei, enquanto dava uma generosa dentada na maçã.

_Somos crianças,&nbsp;sorella. Não seremos castigados um dia, se alguém descobrir o que fizemos? Um dia podem ir até entrada lateral do bosque e... Nunca se sabe, pode ser que...

_Se alguém descobrir, nós nos livramos dessa pessoa. – eu sorri. Oliver suspirou.

_Sorel... N... Não, tudo bem, deixa pra lá.

_...

Nem eu, nem Oliver havíamos percebido, mas estávamos sendo atentamente vigiados por alguém.

Na aula de música, frei Jacques nos trouxe um novo desafio para seus aprendizes. Tocar a Sinfonia Inacabada de Ludwig Van Beethoven. Eu particularmente adorava essa música. Eu tocava clarinete, apesar de não ter sido a que mais se destacava, tocava bem e apreciava daquelas lições.

Um, dois! Frei Jacques fez o sinal para que déssemos início à peça de forma-sonata. O artista liberava no ar suas prodigiosas notas musicais. Acompanhando Oliver com violinos estavam Jude Brown e Christopher Lake, alguns dos poucos colegas que conversavam amigavelmente conosco e que não tinham medo da aparência de Oliver e seus olhos soturnos.

No clarinete a pequena orquestra era composta por mim, um casal de gêmeos e uma garota baixa e ruiva chamada Margaret Rain. O jardineiro Pierre, exímio clarinetista ajudava os monges a nos ministrar as lições. Eu não me sentia confortável na presença daquele francês apático e misterioso, portanto pedia à pequena Maggie Rain para me ensinar durante o nosso tempo livre. Frei Mikael não entendia o meu incômodo injustificável, mas não interviu em momento algum.

Naquela tarde em especial, Pierre estava conosco e como de praxe, executava as notas em seu próprio clarinete para que pudéssemos imitá-lo em seguida.

_Nina está errando uma nota. Não é “si” é “fá”. – disse ele. – você precisa tomar mais cuidado,&nbsp;ma cherie. – e tocou meu queixo, me fazendo tremer e encará-lo com raiva. Olhei pro outro lado da sala, em busca dos olhos claríssimos de Oliver, que havia reparado no atrevimento do jardineiro, me encarando apreensivo e zeloso.

_Obrigada por me corrigir,&nbsp;monsier. – disse seca, me afastando ao máximo que podia dele.

O ensaio durou por quase uma hora e meia. Eu continuava a errar justamente naquela parte da composição. Estava frustrada, afinal eu costumava ficar atenta às notas musicais. Era Pierre. Algo estava muito errado ali.

_Meus caros, por hoje encerraremos o ensaio. Bom trabalho a todos. – disse frei Jacques, numa despedida cortês. – por favor, o último a sair apague as luzes e feche a porta, sim?

Todos haviam se retirado. Eu não havia visto Oliver sair, o que era particularmente esquisito, afinal ele sempre me esperava para irmos juntos para o jantar. Eu estava determinada a sair da sala de música sabendo tocar toda a melodia corretamente.

A sala estava vazia, então eu poderia praticar à vontade. Ouvi a porta ser fechada, achei que fosse o último aluno deixando a sala. Enganei-me. Era Pierre, trancando a porta e andando serenamente em minha direção, segurando o próprio clarinete em mãos.

_Esqueceu alguma,&nbsp;monsier&nbsp;Pierre? – perguntei, apenas por educação. Ele sorriu de uma forma, que na época eu não consegui identificar como maliciosa e se aproximou.

_Resolvi acompanhá-la, já que irá praticar um pouco mais,&nbsp;mademoiselle&nbsp;Valkoinen.

O fitei indiferente. Desejava que ele saísse dali o mais rápido possível.

_Não é necessário, mas agradeço a preocupação – eu disse, polidamente. –&nbsp;monsierpode se retirar.

_Ah, mas eu acabei de chegar, está cedo. – ele debruçou-se sobre minha cadeira, se apoiando nos braços da mesma e me deixando sem saída. – posso te ensinar mais coisas do que pensa,&nbsp;ma belle.

Meus olhos se arregalaram instantaneamente. Eu podia até ser uma criança, mas é perceptível que não fui uma criança normal. Eu já tinha certo discernimento do que era gentileza e do que era malícia.

_É claro que estas lições teriam de ficar entre nós. – Pierre mantinha seus olhos banhados em luxúria sobre mim, com a ponta de seu clarinete percorreu meu abdômen até chegar aos meus pequenos seios cobertos pelo traje escolar, circundando um deles com a extremidade do instrumento. Senti meu corpo estremecer de medo e asco. Eu precisava tanto sair dali... Aquele homem era tão assustador...

_Monsier, o que está fazendo? – perguntei o óbvio, num fio de voz. Pierre levou uma de suas mãos até os botões da camisa de meu uniforme, desabotoando-a.

_És tão tenra,&nbsp;ma petit enfant. Não precisa se preocupar, te farei sentir como uma mulher de verdade.

Me levantei bruscamente, correndo pela sala, usando outras cadeiras como barreira entre mim e o jardineiro. Em vão. Pierre havia me tomado pelo braço e me empurrou contra uma parede próxima, baixando com violência a saia que eu vestia. Lágrimas de desespero começaram a descer pelo meu rosto e eu gritei por ajuda em italiano, na esperança que frei Mikael estivesse perto do jardim. Recebi um tapa de mão aberta no rosto, que ardeu com o gesto e por conta do susto acabei mordendo levemente o interior de minha bochecha.

_Melhor ficar quieta! – Pierre havia retirado uma navalha do bolso. – uma putinha deliciosa como você não precisa ter a língua cortada, não é? – ele sorria, parecendo se divertir com a situação de me submeter àquela humilhação toda. Eu precisava fugir.

“Oliver, onde você está?”, pensava incessantemente.

_Se está pensando naquela aberração que você chama de amigo, aquela florzinha não virá te salvar. Quem vai te comer esta noite sou eu. E se você se comportar e ficar calada, posso manter segredo sobre a morte daquela garotinha a quem estão procurando.

Ele sabia.

_Mas c...

_Eu sou o jardineiro aqui do monastério. Como não haveria de conhecer cada pedaço de terra daqui? No começo foi apenas um trapo de uma roupa de uniforme. Depois encontrei restos apodrecidos do que parecia ser uma criança. E identifiquei uma saia e uma fita de cabelo. Enterrei melhor o corpo, com medo que a culpa pudesse cair sobre mim. Eu sabia que ela havia sido morta por alguém conhecido. Certo dia, ouvi por acaso uma conversa sua com seu amiguinho e minhas suspeitas foram confirmadas.

_Ela mereceu o que aconteceu. – eu disse, friamente.

_Bem, isso não importa, o que sei é que você irá para um sanatório caso venham a descobrir que você é uma vadia assassina. Posso encobrir esta história até que o caso do desaparecimento daquela garota seja tido como arquivo morto. – o jardineiro lambeu os próprios lábios e percorreu meu pescoço com as unhas arranhando-o levemente. Eu estava atônita.

Com a navalha, Pierre havia subitamente rasgado minha roupa intima me colocando virada contra a parede enquanto eu podia ouvi-lo abrir a própria calça. E em seguida um grito agudo vindo do mesmo. Virei-me de frente para ele, e acabei por gritar de susto apoiando-me na parede. O jardineiro estava com a camisa manchada em sangue, que escorria por seu abdômen como a água da fonte central. E abrindo um buraco em seu tronco, transversalmente estava um arco de violino.

Quem o segurava era Oliver, apertando-o para que atravessasse e rasgasse ainda mais os órgãos internos do homem, que cuspia sangue e soltou um som esganiçado, engasgando e tomado pela dor da perfuração súbita e violenta. E se desfaleceu diante de nós. O artista possuía a respiração alterada e tremia como se estivesse em choque. Retirou o arco de dentro do corpo do morto, fazendo com que pedaços do que parecia ser o baço ou intestino caíssem sobre seus sapatos. O cheiro de sangue empesteou a sala. Eu mal conseguia me mover.

Oliver, após alguns segundos, aproximou-se de mim, abraçando-me. Eu chorava em silêncio, enquanto o artista acariciava meu rosto, manchando minha bochecha com o sangue do jardineiro sem querer. Só depois de uns dois minutos que se deu conta que eu estava praticamente nua. Ruborizado e constrangido, retirou seu casaco colocando-o sobre meus ombros. Consegui vestir minha saia, que por sorte não havia rasgado como o resto das roupas.

_Nina... – chamou-me. – o que vamos fazer dessa vez?

Pensei por um momento, suspirando fundo para dizer:

_Isto nunca aconteceu, Oliver. Vamos esconder como da última vez e ninguém saberá.

_Quem está aí? – ouvimos a voz de frei Mikael.

Continua...





Romance: Nina Autor: Beatriz Zanon (Unadia), Publicada em: 2012 no Nyah!Fanfiction. A história pertence ao autor deste blog. Em caso de plágio, denuncie.