Autor: Paulo Vilmar | Publicado: 2016-04-25T16:42:00-03:00




Paul W Ruiz Saltimbanque





Um rolezinho no passado (ou revisitando a Ditadura)



–&nbsp;Todas as&nbsp;civilizações têm, tiveram ou terão rituais
de passagem da adolescência para uma idade intermediária entre a juventude e o
que chamamos pomposamente de mundo adulto, que nada mais é que a adolescência
revista, revisitada e careta... Creio que esta passagem vem acontecendo cada
vez mais tarde, hoje, em nossa cultura ocidental judaico católica conservadora.
Em todo caso, lembro-me que perto dos dezoito anos era, para minha geração, a
hora de buscar um, para usar palavreado da época, “lugar ao sol”.
No meu caso, esta busca seria no ano vindouro, quando iria estudar em Porto
Alegre, para minha mãe, uma forma de apurar os estudos, para mim tudo, menos
isso...

A coisa amolda e dá certo, afinal e no final, pensava eu, do
alto dos meus dezesseis anos de certezas e sabedoria, descrenças e medo, claro,
isso era aparência, pois essa idade é complicada, muito complicada, principalmente
quando se está passando por ela. 

As meninas que eu achava tudo a ver não queriam saber de nada
comigo, nem olhavam para meu skate (que era uma absoluta novidade), nem para as
manobras que tentava extrair dele (descer a Rua do Comércio, sem cair), isso
por um período de três quatro meses, depois ele restou empoeirado, nalgum canto
da garagem. Por isso, quando Lúcia riu aquele riso que deixava vinco nas
bochechas douradas de seus dezessete anos, eu não acreditei que ela estava
aceitando meu convite para irmos à “Boate” (assim chamávamos discotecas, que
depois viraram danceterias e hoje se resumem a balada), única da cidade (zinha),
naquela noite!

Nunca fui, como diziam minhas tias, de se jogar fora, mas, meu
sucesso com o que chamávamos de sexo oposto, vinha, após muita conversa. As
meninas acabavam se deliciando com minhas histórias (a maioria inventada), fazendo
com que eu me tornasse bastante popular. Algumas (poucas, muito poucas é
verdade) acabavam se tornando minhas namoradas por dez ou quinze dias, algo
parecido com o ficar de hoje. Outras (a grande maioria) acabavam minhas amigas,
creio ter sido o primeiro garoto de dezesseis anos a acreditar piamente na
amizade de homens e mulheres, afinal vivenciava isso. Verdade, eu tinha muitas
amigas (mais que amigos), o que acabava me valendo, muitas vezes, por parte dos
meninos, o apelido incômodo de “maricas” (“veado” era palavra forte demais e
“gay” era apenas alegre, em inglês, não sei se ainda é). Não me importava,
porque adorava (se bem que adorar é bem coisa de gay) estar entre as meninas e
seu universo totalmente diferente!

Aos sábados à tarde eu não jogava bola, sentava nos bancos da
praça, fumava oliúdi, brincava de skate, tomava umas cervejas com minhas
amigas. Claro que havia outros meninos, mas éramos a imensa minoria – e um dos
meninos era definitivamente “maricas”.

E conversávamos. E ríamos. E nos descobríamos seres sexuais assustados,
dentro de um silêncio de informações que nos era imposto, não só pela ditadura
(que solenemente ignorávamos) como por nossos pais, que moravam num outro
reino, muito, muito distante.

Pois bem, rebobinando a fita – isso não vou nem explicar, naquele
sábado Lúcia aceitou meu convite e isso significava uma noite bem mais
confortante do que quando ia somente a genérica “turma”. É claro que iríamos
com a “turma”, mas ao mesmo tempo iríamos junto, se é que você me entende!

Voltei para casa mais cedo e fiquei horas no meu quarto ouvindo
Led Zeppelin e pensando em quem?! Ela era aluna de um curso de dança, balé,
para ser exato, era dona do par de pernas mais lindas que um adolescente possa
imaginar, alguns achavam musculosas, coisa não muito comum, num mundo ainda,
absolutamente não fitness, mas eu achava aquelas pernas um charme, era
fissurado naquelas coxas duras e torneadas. 

Às vinte e três horas tocaram a campainha de casa e desci, caprichado
na fragrância de um Ralph Lauren, amadeirado, que havia ganhado de uma tia, vestindo
uma bela calça “boca de sino”, uma camisa cacharel e um paletó vinho. A turma
me esperava e antes de chegar ao portão, ainda ouvi minha mãe dizer para não
voltar muito tarde e não beber muito (exatamente as duas coisas que eu não iria
respeitar de forma alguma). Depois de algum tempo caminhando, peguei a mão de Lúcia
e fomos quietos, com as mãos suadas, até a “Boate Las Vegas”. Na entrada já
pedi um Gin Fizz, bebida que eu nem gostava muito, mas que ficava com uma cor
linda na luz negra.

Em todo o país os estudantes e jovens se entregavam à Daviniana
luta contra a ditadura, as universidades discutiam o assassinato da democracia,
políticos eram exilados, pessoas desapareciam da noite para o dia, mas, para
nós, no sul do sul, pertinho da fronteira com a Argentina, somente havia a paz
e a tranquilidade das noites de sábado, dos nossos porres de bebida e de
beijos. Não esqueço o sorriso de Lúcia, sua vontade mesclada com medo,
curiosidade, ansiedade e diversos nãos, católicos e moralistas, a absurda luta
entre o recato e o prazer, típico dos anos setenta, seus beijos, seus pequenos
seios, que de alguma forma conseguiam ficar em minhas mãos enquanto nos
beijávamos e dançávamos.

Se algum momento da adolescência (inocência) fosse para ficar
eternizado, certamente seria aquele, pelo que representou à época, pelo que
significou logo depois e até hoje, seria a escolha exata. Depois disso o mundo
nunca mais seria visto por nós (eu, minha turma e principalmente a Lúcia) com
os olhos e a doçura da inconsequência juvenil. Nunca mais os anjos voaram pelos
céus protegendo-nos dos perigos e dos porres da madrugada.

Cinco e trinta da matina e o Dirceu, proprietário, DJ e Leão de
chácara do Las Vegas, decreta finda a noite. As luzes acenderam num repente e
nossos olhos foram acompanhando nossas mãos recompondo roupas amassadas, nossas
bocas foram procurando últimos beijos, os braços últimos abraços…


Lúcia estava com frio, tirei o paletó e a encobri, repetindo os mocinhos dos
filmes e os galãs das fotonovelas. Sei que fomos brincando e sorrindo e
gritando como sempre fazíamos, mas daquele dia específico não consigo lembrar
direito à volta, sei apenas que a primeira a ser entregue era exatamente Lúcia,
pois morava mais longe, depois voltávamos trazendo as que moravam mais perto,
por fim ficava eu, o Carlinhos e o Zeca conversando, sentados nos bancos da praça.

Mas, aquela noite foi diferente, diferente de uma forma que
nunca imagináramos pudessem ser diferentes as noites, um vento forte,
traiçoeiro, não daqueles, moleques, de levantar saias, sibilou tristemente uma
espécie de sinfonia do adeus e levou nossos sonhos. 

Deixamos Lúcia e aguardávamos ela entrar em casa, como nos
ensinavam nossas mães, quando do escuro da porta aberta de madeira amarelo ouro,
ouvimos o mais alto, o mais longo e o mais triste grito que nunca havíamos
ouvido. Corremos até a porta e nos deparamos com o pai dela, caído no sofá, um
tiro na testa e uma cartolina no colo, onde estava escrito CCC, que
descobrimos, depois, significava Comando de Caça aos Comunistas.

Naquela madrugada a ditadura apresentou-se de forma inequívoca e
entrou em nossas vidas, como sempre entram as ditaduras, metendo o pé na porta.
As madrugadas deixaram de ter estrelas, para comporem-se de mil olhares, que
nos seguiam, onde estivéssemos. Depois daquela noite, tenho certeza, nunca mais
fomos adolescentes, nem jovens, nem adultos, envelhecemos…


Para quem quiser saber o desfecho do caso, foi registrado pelo
Delegado de Plantão, depois de um telefonema ao Coronel comandante do Quartel,
como tentativa de assalto, com morte, sem testemunhas, assim ficou e perdeu-se
na memória dos arquivos de aço verde, das delegacias perdidas, que em 1984,
teve um incêndio providencial e onde se perderam todos os registros, ou seja,
nada daquilo aconteceu e meu sonho era. somente, comprar uma lambreta...

(PAULO VILMAR)