"Antes que elas cresçam"
Autor: Anjinha | Publicado: 2011-06-01T08:05:00-07:00

Precisava colocar esse lindo e verdadeiro texto de Affonso Romano de Sant'Anna aqui, para ler, reler e valorizar cada segundo de amor, educação, carinho, afeto, dificuldade, conversas, brigas, birras, choros, cheirinhos do meu riquissimo que AMO até o fim do universo!






Há um período em que os pais vão ficando órfãos dos próprios filhos.
É  que as crianças crescem. Independentes de nós, como árvores, tagarelas e  pássaros estabanados, elas crescem sem pedir licença. Crescem como a  inflação, independente do governo e da vontade popular. Entre os  estupros dos preços, os disparos dos discursos e o assalto das estações,  elas crescem com uma estridência alegre e, às vezes, com alardeada  arrogância.

Mas não crescem todos os dias, de igual maneira; crescem, de repente.

Um  dia se assentam perto de você no terraço e dizem uma frase de tal  maturidade que você sente que não pode mais trocar as fraldas daquela  criatura.

Onde e como andou crescendo aquela danadinha que você  não percebeu? Cadê aquele cheirinho de leite sobre a pele? Cadê a  pazinha de brincar na areia, as festinhas de aniversário com palhaços,  amiguinhos e o primeiro uniforme do maternal?

Ela está crescendo  num ritual de obediência orgânica e desobediência civil. E você está  agora ali, na porta da discoteca, esperando que ela não apenas cresça,  mas apareça. Ali estão muitos pais, ao volante, esperando que saiam  esfuziantes sobre patins, cabelos soltos sobre as ancas. Essas são as  nossas filhas, em pleno cio, lindas potrancas.
Entre hambúrgueres  e refrigerantes nas esquinas, lá estão elas, com o uniforme de sua  geração: incômodas mochilas da moda nos ombros ou, então com a suéter  amarrada na cintura. Está quente, a gente diz que vão estragar a suéter,  mas não tem jeito, é o emblema da geração.

Pois ali estamos,  depois do primeiro e do segundo casamento, com essa barba de jovem  executivo ou intelectual em ascensão, as mães, às vezes, já com a  primeira plástica e o casamento recomposto. Essas são as filhas que  conseguimos gerar e amar, apesar dos golpes dos ventos, das colheitas,  das notícias e da ditadura das horas. E elas crescem meio amestradas,  vendo como redigimos nossas teses e nos doutoramos nos nossos erros.

Há um período em que os pais vão ficando órfãos dos próprios filhos. 

Longe  já vai o momento em que o primeiro mênstruo foi recebido como um  impacto de rosas vermelhas. Não mais as colheremos nas portas das  discotecas e festas, quando surgiam entre gírias e canções. Passou o  tempo do balé, da cultura francesa e inglesa. Saíram do banco de trás e  passaram para o volante de suas próprias vidas. Só nos resta dizer  “bonne route, bonne route”, como naquela canção francesa narrando a  emoção do pai quando a filha oferece o primeiro jantar no apartamento  dela.

Deveríamos ter ido mais vezes à cama delas ao anoitecer  para ouvir sua alma respirando conversas e confidências entre os lençóis  da infância, e os adolescentes cobertores daquele quarto cheio de  colagens, posteres e agendas coloridas de pilô. Não, não as levamos  suficientemente ao maldito “drive-in”, ao Tablado para ver “Pluft”, não  lhes demos suficientes hambúrgueres e cocas, não lhes compramos todos os  sorvetes e roupas merecidas.

Elas cresceram sem que esgotássemos nelas todo o nosso afeto.

No  princípio subiam a serra ou iam à casa de praia entre embrulhos,  comidas, engarrafamentos, natais, páscoas, piscinas e amiguinhas. Sim,  havia as brigas dentro do carro, a disputa pela janela, os pedidos de  sorvetes e sanduíches infantis. Depois chegou a idade em que subir para a  casa de campo com os pais começou a ser um esforço, um sofrimento, pois  era impossível deixar a turma aqui na praia e os primeiros namorados.  Esse exílio dos pais, esse divórcio dos filhos, vai durar sete anos  bíblicos. Agora é hora de os pais na montanha terem a solidão que  queriam, mas, de repente, exalarem contagiosa saudade daquelas pestes.

O  jeito é esperar. Qualquer hora podem nos dar netos. O neto é a hora do  carinho ocioso e estocado, não exercido nos próprios filhos e que não  pode morrer conosco. Por isso, os avós são tão desmesurados e distribuem  tão incontrolável afeição. Os netos são a última oportunidade de  reeditar o nosso afeto.
Por isso, é necessário fazer alguma coisa a mais, antes que elas cresçam.

Affonso Romano de Sant'Anna