Casualidade
Autor: Escritora de Buteco | Publicado: 2014-06-30T10:14:00-07:00


Eu acordei em uma manhã e me deparei com o sol que
já há tanto tempo não aparecia. Abri a porta e ouvi os pássaros a cantar, senti
como se o som deles viesse diretamente pra algum lugar dentro do meu organismo,
que me fazia borbulhar o estomago. Devia ser fome, mas eu sempre costumo
confundir as coisas. Acho que determinada música está me fazendo ficar com
frio, quando na verdade é nada mais que o tempo.



Os dias nessa cidade são todos estranhos, com sol,
chuva, vento, tudo isso acompanhado de uma serração daquelas parecidas com
filmes de terror, onde em um passo seguinte pode haver um dinossauro e as pessoas nem imaginam, porque os passos futuros não podem ser vistos. Esse
tempo de oscilação faz o mesmo quanto ao meu sentimento sobre ele, vezes amo e
em outras sou capaz de odiar profundamente.


Naquele dia eu tinha poesia me esperando no bar.
Havia combinado de encontrar uma pessoa ali durante a noite. Eu não sou boa com
encontros ou com espera, fico ansiosa, com vontade de fumar (mesmo que nestes
cinco anos sem cigarro eu já nem lembre mais da sensação), passo mal, vomito e
acabo ficando ainda mais nervosa, até que todo esse ciclo seja repetido ou que
a espera cesse. 



Cheguei no local antes do horário combinado, por
medo de me atrasar eu sempre acabo saindo de casa antes e, consequentemente,
sempre acabo tendo de esperar. O meu estômago já voltava a borbulhar de
nervosismo e a clamar pela morte da espera, mas a chegada logo se fazia viva e
o meu estomago parava de encher o saco e começava a fazer alguma outra coisa
que eu não sabia distinguir. O meu estomago sempre foi um verdadeiro torturador
ao colocar em pratica todas as minhas sensações de maneiras pra lá de
estranhas.



Nós nos sentamos em uma mesa e começamos a conversar
sobre alguma coisa. Eu nunca tive encontros ou aprendi a lidar com eles. Nunca
soube como estar preparada pra essas coisas muito programadas, sempre imaginei
que era coisa fadada ao fracasso, onde teríamos assuntos programados, sobre o
tempo, sobre as noticias atuais do mundo, sobre o que cada um faz da vida etc.
Eu nunca soube lidar com o que é fácil produtor de paranoias. E aquele
encontro, definitivamente era. 



Eu ficava pensando no que ele deveria estar
pensando, sobre mim ou se ele nem mesmo estaria pensando sobre isso, ou se ele
estaria paranoico tanto quanto eu, ou no fato de que eu deveria parar de pensar
sobre o que ele estivesse pensando sobre tudo ou sobre nada e me focar na
realidade da coisa e tudo mais. Mas é difícil não se deixar levar para uma pessoa
como eu que é por natureza absolutamente paranoica sobre tudo.



E se o assunto terminasse e nos sobrasse aquele
silêncio constrangedor? E se eu dissesse alguma besteira sem querer? Ou mesmo
se ele dissesse alguma coisa que me faria ficar desinteressada? E se algo desse
errado? E se eu não parasse de pensar sobre absolutamente tudo o que pudesse
acontecer ao invés de relaxar? Relax, relax! A ocasião parecia se tratar mais
de um encontro para comigo mesma tentando acalmar o meu psicológico estranho do
que com outra pessoa. Sorte minha se pudesse marcar um encontro e me deixar em
casa de vez em quando.



Nada de errado aconteceu, era preocupação tola de
principiante. Pegamos um táxi e fomos até a casa dele. As pessoas dizem pra não
reparar na bagunça, mas esquecem que a bagunça é coisa que não tem como não se
reparar, é material a vista dos olhos. Eu reparo na bagunça. Na casa dele eu
reparei que havia uma grande quantidade de louças espalhadas pela pia e pelo
balcão, reparei que a luz era baixa, reparei em um casado azul derrubado no
chão, em cds espalhados por cima do rádio. Em um livro do Kerouac na cabeceira
da cama. Eu reparei naquela bagunça e achei simplesmente adorável. Porque
acredito na possibilidade de que nem toda a bagunça é ruim, se fosse assim, o
que seriam das pessoas bagunçadas deste mundo?



E o que seria da vida sem a bagunça que a gente faz
por diversão? Depois de mim, a casa dele ainda estaria com as coisas um pouco
mais pra fora do lugar. &nbsp;Com mais uma
xícara suja de café, com os travesseiros amassados, com o quatro torto do
impulso das minhas costas a encostar-se à parede enquanto nos beijávamos, com a
possível lembrança de mais uma das mulheres que teria passado por ali, com a
bagunça que refazia todos os passos daquela noite de domingo.



As pessoas normalmente veem o amor como uma coisa
mágica. Eu consigo enxergar isso claramente, mas eu consigo ver a mágica também
existente em um encontro casual entre dois desconhecidos, entre a intimidade
que os indivíduos podem não ter, mas que aquele momento certamente possui. Naquele
dia eu conseguia ver poesia no tesão, no sexo e em tudo o que eu sentia quando
estava com ele. No que eu sentia quando olhava pros olhos dele tentando
decifrar algum pensamento em uma mesa de bar e no que eu sentia quando achava
que tinha completa ideia do que ele estava pensando quando, mais tarde, olhava
praqueles olhos novamente a encarar os meus.



Eu via poesia em absolutamente tudo. Na bagunça
daquela casa, no suor do corpo dele colando no meu, nos suspiros, nos beijos
apressados, nos arrepios, nas batidas de corações que pareciam querer pular pra
fora da garganta, naquele momento onde tudo parecia tão rápido, corrido e
intenso, mas que não queria se fazer momento em nenhum outro lugar ou instante,
apenas ali, onde eu e ele, dois desconhecidos, pareciam ser aqueles que mais possuíam
conhecimento sobre um ao outro. 


Eu era capaz de transformar aquele momento casual,
que muitos diriam, simples e pura representação do carnal, nos mais bonitos
versos da estrada da experiência. E mesmo que aquele momento fosse nulo de
palavras, os olhos dele sabiam me dizer perfeitamente tudo aquilo que eu era
capaz de sentir. E tudo aquilo que eu era capaz de ser.