à saudade
Autor: Mayara Franzini | Publicado: 2017-02-11T08:27:00-08:00

que &#233; boa, que mostra os belos caminhos que percorremos. &#233; dor, que latente diz sobre o que jamais voltar&#225;. eterna, passageira. transborda o peito, os olhos, toda a alma.
do ch&#227;o vermelho r&#250;stico que abriu meu queixo na queda enquanto buscava mam&#227;e pela saudade que n&#227;o queria imaginar sentir. ainda n&#227;o quero.
quintal com leve descida que eu corria muito r&#225;pido para sentir infinito, mas era curto o caminho e logo acabava.
mist&#233;rio que eram os espa&#231;os inabitatados, telhado ao lado do quintal e do cub&#237;culo do lado da janela do quarto.
cachorro que era enorme e carinhoso, companheiro das brincadeiras.
diabo verde no fog&#227;o, daqueles bichinhos que gostam de umidade na parede verde do banheiro. do cantinho do v&#237;deo game, daquele espa&#231;o perto da mesa que servia pra colocar copos e cinzeiro de ferro em forma de jangada do v&#244;. das orqu&#237;deas. dos v&#225;rios cachorros e gatos e p&#225;ssaros. aquela m&#225;quina de lavar grande de ferro branco e cheiro de produto de limpeza l&#225; perto. cheiro do travesseiro do v&#244;. dormir na caminha do lado e ouvir a respira&#231;&#227;o ritmada dele e dela. de subir no muro pra chamar o primo, as vizinhas e olhar o brejo. do sapo que gritava "gol" e eu achava que era para o Corinthians. biscoito de doce de leite. do Gola. da vitrine de doce de boteco do seu Z&#233;, cheiro de cerveja e velharias. Neno, Teca, o X de chiclete e simplicidade peculiar. festas de ano novo. macarr&#227;o de domingo. sil&#234;ncio do av&#244;. fala simples e estralo constante quando com algo incomodando d&#225; v&#243;. casa com corredor longo e janel&#227;o na cozinha. medo da janela do banheiro, que analisava de fora pra ver se o Chuck alcan&#231;aria. Sult&#227;o, Shitara, Thor. do Sheik, quando ainda no quintal de ladrilho marrom e cheio de obst&#225;culos legais pra pular. das seringas do ma&#231;arico que usava pra regar as plantas e construir piscina pras formigas.
cheiro da vaidade dela, m&#227;os de unhas vermelhas, grandes, idosas, com amor.
carne de panela, bolinho de feij&#227;o e farinha feito a m&#227;o, tecido de pastor alem&#227;o da almofada e filtro de barro. de usar o porta luvas do fusca cor creme de mesa. quarto do tio onde tinha um cilindro revestido de recortes de revistas antigas. m&#225;quina de costura e das gavetas que sempre foram grandes desbravamentos. 
risada deles todos. 
cheiro do acordar. fala pontual e certeira. brincar nas curvas da coberta xadrez enquanto ela dormia. das mesas de anivers&#225;rios feitas pela m&#227;e. cheiro de incenso. de graxa. d&#225; bolsa que ia as roupas de trabalhar no s&#225;bado. a maneira com que eram passadas e ajeitadas pra caber. v&#234;-lo tomar um litro de suco sem parar e lamber os l&#225;bios no final. de v&#234;-la dan&#231;ar e cantar alto sorrindo de batom bord&#244; e cabelo cacheado. cheiro de lustra m&#243;veis e produtos para artigos japoneses. 
da inf&#226;ncia. minha, dos meninos, dos dias na casa da prima, dos dias na casa dele. de quem ele n&#227;o p&#244;de continuar sendo. das risadas sobre seus namoricos que nunca daremos.
sobre quem o pequeno era um segundo atr&#225;s e j&#225; passou sem que ningu&#233;m visse.
daquela menina de cinco anos.