TRINDADE SIMBOLISTA BRASILEIRA, ALPHONSUS DE GUIMARAENS, CRUZ E SOUZA E EDUARDO GUIMARÃES - AlPHONSUS GUIMARAENS.
Autor: Madrigal Triste | Publicado: 2015-01-14T13:08:00-08:00


A poética simbolista teve sua maior inspiração em Charles Baudelaire, nos modelos de Stéphane Mallarmé (1842 - 1898), PaulVerlaine (1844 - 1896), Arthur Rimbaud (1854 - 1891) e o poeta simbolista francês Charles Baudelaire (1821-1867).










Veja algumas das características do Simbolismo, esse estilo que reúne a exploração musical das palavras, a sugestão cromática (cores), o uso de maiúsculas sem necessidade e do sinal de reticências.



Subjetivismo: a expressão artística busca na subjetividade, como os românticos, mas a veste de irracionalidade, de uma camada onírica rumo aos sentimentos mais inconscientes. Por isso, sua obra expressa um universo um tanto onírico, de delírio.&nbsp;



Essa característica também está presente em outras maneiras de expressão, como nas Artes Plásticas.



Sugestão: a descrição utilizada no parnasiano é substituída pelo resgate do gênero lírico. Pode-se considerar que a poesia no Simbolismo tende a insinuar, sugerir, reinventar a linguagem, recriá-la, palavra por palavra, em busca da expressão por imagens. A linguagem simbolista sugere a utilização de metáforas e analogias sensoriais.



Musicalidade: ao mesmo tempo em que partilhou do antirromantismo parnasiano, acrescentou à estética plástica dos versos, a musicalidade. A musicalidade fazia o suporte sonoro do amor, a abundância das reticências, uma insinuação, diferente da eloqüência parnasiana.



Simbolismo no Brasil



Em nosso país, o Simbolismo está representado, em especial, pelos poetas Cruz e Sousa, Alphonsus de Guimaraens, Eduardo Guimarães.



Hoje vamos saber um pouco sobre Alphonsus de Guimaraens, um pouco sobre sua vida, e alguns poemas publicados.



Alphonsus de Guimaraens









Alphonsus de Guimaraens (1870-1921) foi um poeta brasileiro. Um dos principais representantes do Movimento Simbolista no Brasil. Sua poesia é quase toda caracterizada pelo tema da morte da mulher amada, a morte de sua noiva aos dezessete anos. Todos os outro temas que explorou, como religião, natureza e arte, estão sempre relacionados com a morte.



Alphonsus de Guimaraens (1870-1921) nasceu em Ouro Preto, Minas Gerais, no dia 24 de julho de 1870. Filho do comerciante português Albino da Costa Guimarães e de Francisca de Paula Guimarães Alvim. Fez os cursos básicos em Minas Gerais e aos 17 anos se apaixona pela prima Constança, filha do escritor Bernardo Guimarães seu tio-avô. Com a morte prematura da prima, em 1888, o poeta se entrega a vida boêmia.



Essa época já colaborava no Almanaque Administrativo, Mercantil, Industrial, Científico e Literário do município de Ouro Preto. Viaja para São Paulo com o amigo José Severino de Resende. Inicia o curso de Direito na Faculdade de Direito do Largo de São Francisco, em 1891. Volta para Ouro Preto, em 1893, onde termina o curo de Direito na recém criada Academia Livre de Direito de Minas Gereis.



Volta para São Paulo onde estuda Ciências Sociais, terminando o curso em 1895. Vai ao Rio de Janeiro, onde conhece Cruz e Souza, poeta que já admirava e de quem tornou-se amigo. Volta para Minas e é nomeado promotor de Conceição do Serro, hoje Conceição do Mato Dentro, ocupando em seguida o cargo de juiz substituto. Em 1897, casa-se com Zenaide de Oliveira, com quem teve 14 filhos.



Sua poesia expressa uma atitude melancólica sobre o tema morte. O sentimento resignado, o sofrimento e a desesperança estão presentes em seus versos. O seu espiritualismo é voltado para a religiosidade e o misticismo.



Seus três primeiros livros foram publicados no Rio de Janeiro, em 1899, são: Dona Mística, Câmara Ardente e o Setenário das Dores de Nossa Senhora. Kiriali que foi escrito antes, só foi publicado em 1902, na cidade do Porto, em Portugal. Em 1905 é nomeado juiz municipal da cidade de Mariana.



Afonso Henrique da Costa Guimarães (seu nome civil) morreu na cidade de Mariana, Minas Gerais, no dia 15 de julho de 1921.



Obras de Alphonsus de Guimaraens:



Setenário das Dores de Nossa Senhora, poesia 1899

Dona Mística, poesia, 1899

Câmara Ardente, poesia, 1899

Kiriale, poesia, 1902

Mendigos, prosa, 1920

Pauvre Lyre, poesia, 1921

Pastoral aos Crentes do Amor e da Morte, poesia, 1923

Poesias (Nova Primavera, Escada de Jacó, Pulvis, poesia, 1938



Agora um pouco de algumas de suas obras publicadas:



CANTIGA DE PRAIA





Estou sozinho na praia,

estou sozinho e não sei.

Que luz adormece a face&nbsp;

se em gritos já me afoguei?



Estou dançando na praia?

Estou dançando? Não sei.

Eu colho com as mãos da ausência

a rosa que não beijei.



Que luz chega do outro lado,

do outro rio, do outro mar?

Estou sozinho na praia...

Ó mundo, vamos dançar!





O POETA E O POEMA



Nenhum poema se faz de matéria abstrata.

É a carne, e seus suplícios,

ternuras,

alegrias,

é a carne, é o que ilumina a carne, a essência,

o luminoso e o opaco do poema.



Nenhum poema. Nenhum pode nascer do

inexistente.

A vida é mais real que a realidade.

E em seus contrastes e seqüelas, funda

um reino onde pervagam

não a agonia de um, não o alvoroço

de outro,

mas o assombro de todos num caminho

estranho

como infinito corredor que ecoa

passos idos (de agora,

e de ontem e de sempre),

passos,

risos e choros — num reino

que nada tem de utópico, antes

mais duro do que rocha,

mais duro do que rocha da esperança

(do desespero?),

mais duro do que a nossa frágil carne,

nossa atônita alma,

— duros pesar de seu destino, duros

pesar de serem só a hora do sonho,

do sofrimento,

de indizível espanto,

e por fim um silêncio que arrepia

a epiderme do acaso:



(...)



Não há poema isento.

Há é o homem.

Há é o homem e o poema.

Fundidos.



Só a noite é que amanhece&nbsp;



Alphonsus de Guimaraens Filho&nbsp;





À VONTADE



(trecho final)



Não seja por isto, noite.

Melhor é que desças. Com toda a tua treva.

E entre nós — embora ressabiados e feridos — até que poderás ficar à vontade.



Pois de qualquer modo há em ti um frêmito vôo informulado,

grande ave de asas cegas…



Somos teus, como sabes, todos te pertencemos, constrangidos embora.

Mas não seja por isto.

A casa é tua — como nestes domínios é hábito dizer aos amigos —

e poderás ficar à vontade.



De Transeunte (1963-1968)







Com Mário de Andrade, em 1944: recorte de uma foto do mestre modernista em Belo Horizonte com um grupo de mineiros. Em cima: Hélio Pellegrino,&nbsp;

Alphonsus de Guimaraens Filho, Otto Lara Resende e Alexandre Drummond. Embaixo: Oscar Mendes, Mário de Andrade e João Etienne Filho.&nbsp;

(Foto do Arquivo Otto Lara Resende/Instituto Moreira Salles)





NINGUÉM



Ninguém se engane se soar a hora,

se todos os relógios, de repente,

gaguejarem nem sei que dor fremente

que nunca veio e não se foi embora.



Ninguém se engane se souber quem chora,

que um grande choro convulsivo e quente

virá das coisas como espada ardente

atravessando a carne ontem, agora.



Ninguém se engane se dos seus papéis,

dos seus livros inertes, um lamento

terrível se levante como um vento

de maldição e de intenções cruéis.



Tudo, a este instante, é como um grande grito

quase a romper as cercas do infinito.



De Discurso no Deserto (1975-1981)



XV



Que o amor me possa dar tudo que espero:&nbsp;

a cálida manhã, o aflito, esquivo&nbsp;

carinho, que se faça mais sincero&nbsp;

quanto o meu corpo reclamá-lo vivo...



Que me dê a alegria de uma infância&nbsp;

molhada de um abril fresco e macio.&nbsp;

Que me traga um perfume de distância,&nbsp;

de frutos, flores, sombras quentes, frio...



Que o amor me seja a luz doendo em lentas

oscilações de adeus na montanha...

Que o amor me seja a escada, o meu pomar,



o pouso, as madrugadas friorentas,&nbsp;

o corpo claro, a voz, a febre estranha,

e o reino, e o reino para além do mar...



XVI



Entre os ventos do sul como do norte&nbsp;

lá vou eu, lá vais tu, lá vamos nós.&nbsp;

Dor não existe que não se suporte&nbsp;

e estamos sós, terrivelmente sós...



Agradecemos, sim, tamanha sorte:&nbsp;

a vida passa rápida, veloz...&nbsp;

Quando menos se espera vem a morte&nbsp;

e ouve-se então a prometida voz.



E o mundo ora nos é suave e manso

ou então cruel, bem mais do que agressivo...

Lá vamos nós cantando ou soluçando...



Que importa exista o reino do descanso!

Que importa amar, que importa, morto ou vivo,

ouvir o vento uivando, uivando, uivando...



XXXII



Era um fogo somente. Um fogo frio,&nbsp;

muito lúcido e frio. Entre lembranças,&nbsp;

vi meu corpo perder-se num macio,&nbsp;

leve oscilar de madrugadas mansas.



Vi a casa, o portão. Dormi no rio.&nbsp;

Visitei o caminho. E tive danças&nbsp;

selvagens, cor da lua. Um fogo frio&nbsp;

umedecia o riso das crianças.



Era um fogo, uma brasa, uma fogueira,&nbsp;

uma estrela, talvez. Nele, cansado,&nbsp;

curvei meu corpo doído de agonia



e nada vi senão minha cegueira,

meu grito seco aos poucos deformado,

e a face calma, para sempre fria.



De Sonetos da Ausência (1940-1943)





MARIANA



É como um grande soluço:

Mariana.



São velhas casas pedindo

um pouco de amanhecer.

São velhas casas sonhando...

São velhas casas sonhando...

Parece que vão morrer.



É como um grande soluço:

Mariana.



Navegas por entre luzes

que te recordam, na sombra

dos teus olhos,

um passado dolorido,

um passado que não viste

e que entretanto é bem teu.

Carregas na carne aflita

uma carne que morreu.



E é como um grande soluço

de mil torres,

de paisagens exaustas,

um soluço

sufocado:

Mariana.

De Nostalgia dos Anjos (1939-1944)





"A morte chegou de branco / mas quem a viu não fui eu." (Alphonsus de Guimaraens Filho).&nbsp;

Quadro: The Somnambulist, óleo sobre tela de John Everett Millais (1871)&nbsp;





A MORTE CHEGOU DE BRANCO



A morte chegou de branco&nbsp;

mas quem a viu não fui eu.&nbsp;

Foi a moça do barranco&nbsp;

que mal a viu se escondeu.



Chegou de branco trazendo&nbsp;

um sopro de terras santas&nbsp;

de rosas castas e rios&nbsp;

onde em claros arrepios&nbsp;

se deita o sonho gemendo...



Chegou de verdes colinas&nbsp;

de longínquos povoados&nbsp;

e tinha toda a pureza&nbsp;

da risada das meninas&nbsp;

das águas virgens das plantas&nbsp;

dos campos mal-assombrados.



Chegou de branco! De branco...&nbsp;

De branco como o silêncio&nbsp;

como as núpcias de branco

como o primeiro suspiro

da moça que no barranco

só por vê-la se escondeu.



A morte chegou de branco&nbsp;

mas quem a viu não fui eu.&nbsp;



De A Cidade do Sul (1944-1948)





PERPLEXIDADE&nbsp;



II



Que imperceptível clamor rói as muralhas do tempo?

Quem nos impõe essa expectativa diante do dia que não chega,

essa efusão diante da inércia e da indiferença das coisas,

essa ternura pelo que não se confia,

essa ternura pelo que nunca será senão um breve relâmpago

no fundo dos olhos indormidos?



Por que, nessa viagem através do que resiste,

em torno das fortalezas impenetráveis

onde para sempre resta adormecida a grande resposta,

por que não se revela o que apenas escutamos

como suspiro de vento,

leve suspiro de aragem?



Por que permitem que contornemos as montanhas solitárias&nbsp;

que se erguem dentro de nós, trágicas e altas,&nbsp;

como um silencioso apelo inexorável?&nbsp;

Por que as coisas se conservam assim, esfíngicas e hirtas,&nbsp;

se nelas pressentimos palpitar&nbsp;

o sentido de nossa própria solidão?





PAISAGEM&nbsp;



(III)



É tudo muito elementar: dois, três cabritos

pastando na macega; andaimes e argamassa;

as casas! e esta chuva humilde, resignada,



e um céu que ninguém sabe, agora, se é real.

E esta saudade estranha e o latejar sombrio

de asas que se ocultam... E este terrível frio



que nos projeta, agora, em mato e terra, e deita

o nosso grande espanto entre telhados sujos

e a nossa eternidade entre porões de cinza.



XVI



Para os cabos do fim

e os rochedos extremos,

ai! como foi que eu vim

sem barco e sem remos?



Como foi que atingi

esses cabos do engano,

se jamais dantes vi&nbsp;

o seu vulto no oceano,



se naveguei às cegas&nbsp;

sem cuidar aonde ia,&nbsp;

como agora navegas,&nbsp;

alma! na luz do dia?



Eis que alcanço uma paz&nbsp;

que mais longe supunha...&nbsp;

Eis que o vento me traz&nbsp;

a solidão que depunha,



com mãos ríspidas, nos cimos&nbsp;

dos mais altos rochedos.&nbsp;

Eis que o mar, por onde vimos,&nbsp;

nos oferta os segredos



que há milênios se esquecem&nbsp;

nos pélagos mais fundos.&nbsp;

E eis que a voz de outros mundos&nbsp;

(que jamais aparecem)



junto aos cabos do fim&nbsp;

perplexos concebemos...&nbsp;

Como foi que aqui vim,&nbsp;

se eu perdi barco e remos?



De Elegia de Guarapari (1953)





ISMÁLIA



Quando Ismália enlouqueceu,

Pôs-se na torre a sonhar...

Viu uma lua no céu,

Viu outra lua no mar.



No sonho em que se perdeu,

Banhou-se toda em luar...

Queria subir ao céu,

Queria descer ao mar...



E, no desvario seu,

Na torre pôs-se a cantar...

Estava perto do céu,

Estava longe do mar...



E como um anjo pendeu&nbsp;

As asas para voar...

Queria a lua do céu,

Queria a lua do mar...



As asas que Deus lhe deu

Ruflaram de par em par...

Sua alma subiu ao céu,

Seu corpo desceu ao mar...&nbsp;





HÃO DE CHORAR POR ELA OS CINAMOMOS...



Hão de chorar por ela os cinamomos,&nbsp;

Murchando as flores ao tombar do dia.&nbsp;

Dos laranjais hão de cair os pomos,&nbsp;

Lembrando-se daquela que os colhia.&nbsp;



As estrelas dirão — “Ai! nada somos,&nbsp;

Pois ela se morreu silente e fria... ”&nbsp;

E pondo os olhos nela como pomos,&nbsp;

Hão de chorar a irmã que lhes sorria.&nbsp;



A lua, que lhe foi mãe carinhosa,&nbsp;

Que a viu nascer e amar, há de envolvê-la&nbsp;

Entre lírios e pétalas de rosa.&nbsp;



Os meus sonhos de amor serão defuntos...&nbsp;

E os arcanjos dirão no azul ao vê-la,&nbsp;

Pensando em mim: — “Por que não vieram

[ juntos?”