EM QUE CAIXA EU GUARDO NOSSO PASSADO?
Autor: Lu Audrey | Publicado: 2012-06-28T15:18:00-07:00




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&nbsp; &nbsp; A função mais difícil da separação, para ela, foi arrumar as coisas dele dentro de caixas e esperar pacientemente pelo carreto levar embora um pouquinho da história dos dois. Havia um mundo de coisas para arrumar e ele teve o cuidado de mandar a mãe deixar várias caixas de papelão - todas do mesmo tamanho - na casa (agora) dela.&nbsp; 

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&nbsp;&nbsp;&nbsp; Quando ele telefonou naquele dia, avisando que as caixas chegariam e "ordenando" que ela arrumasse tudo, etiquetasse e não saísse de casa no sábado à noite (????), por conta da chegada do carreto, ela quis protestar, mas desistiu. Raramente, ao conversarem, não discutiam por algo e ela concluiu que se não o fizesse, provavelmente ele apareceria para fazer. Estava cansada. De discutir, de pensar, de controlar situações absurdas que haviam surgido e não travaria uma nova batalha pela arrumação de coisas. Aquele não seria nem o primeiro nem o último sábado à noite que ela ficaria em casa.



&nbsp; &nbsp; Na sala havia pouca coisa. Os CDs, todos originais, (ele se negava a colocar os piratas no seu aparelho de som importado, de um milhão de dólares e um dos únicos presentes que a mãe havia trazido a ele de Londres) ocuparam duas caixas. Ela teve o cuidado de separar por estilos: em uma caixa os de rock e em outra os de ska e música eletrônica. Etiquetou. Pensou em ficar com alguns, mas desistiu, pois tinha todos que queria no seu iPod.&nbsp;&nbsp;

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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Subiu para o quarto.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O curioso do quarto é que ele é o lugar da casa que mais guarda 
segredos e histórias não visíveis a qualquer um. Ela abriu uma gaveta e se deparou com os cartões que havia dado a ele em datas importantes. Todos organizados por ordem cronológica e separados em envelopes maiores: Natal, aniversário, aniversário de casamento, dia dos namorados, dia do profº de Educação Física. ("como gostava de escrever cartões!" pensou) E, talvez de propósito, ele a tenha obrigado naquele instante a reviver lembranças tão doces e lindas, que não condiziam com a situação de mágoa que estavam. Eram letras que contavam mais que histórias: contavam quem eles eram, foram ou deixaram de
 ser de alguma forma.&nbsp;



&nbsp; &nbsp;&nbsp; Abriu o armário. Ainda havia algumas camisas, calças e os dois únicos ternos que ele tinha. Um deles um Armani que ela adorava&nbsp; e haviam comprado por uma pechincha num outlet em Lima. Riu com a lembrança deles completamente atrapalhados na viagem de volta com 4 pranchas de surf e ela segurando o terno na capa, histérica, porque não queria amassá-lo. Resolveu não colocá-lo em caixa, pois podia amassar e estragar o tecido. As poucas roupas que restavam não ocuparam mais que uma caixa, pois ela as dobrou com um cuidado ímpar. Herança dos seus anos de Daslu.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Era difícil acreditar que em algumas horas não haveria mais nada dele naquela casa em que foram felizes por anos. Começava ali, naquela despedida, um novo ciclo. E todo novo ciclo pede uma entrada e 
uma renúncia. E renunciamos todo dia, toda hora, todo momento. Não 
só para ciclos longos, mas para quando acordamos e vamos dormir. Abrimos mão do sofá porque temos que trabalhar e da TV à noite porque o
 corpo pede calma. Renunciamos ao mundo com carinho porque sabemos que 
cada caixa que vai embora é, no mínimo, um aprendizado. Ou uma saudade 
gostosa da gente mesmo. E ela sentiu uma nostalgia gigante 
daquele divã que o seu quarto oferecia e se perguntou se a bagunça 
inconsciente que se acumulou dia após dia não era uma vontade sua, bem 
sincera e honesta, de obrigá-la a abrir as portas, as caixas e 
analisar a vida de vez em quando. As caixas vão, mas a gente fica. Fica 
mais forte e mais nostálgico. Mais saudoso e mais notável também. As 
caixas vão embora, mas isso tudo fica.&nbsp;&nbsp;