Autor: Corona | Publicado: 2013-03-29T15:49:00-07:00





AHN?*







*Assim
como uma anotação, muitas vezes extensão de um asterisco, que bem pode
metamorfosear-se em floco de neve e passar a ser único, pois nenhum floco é
igual a outro, estou certo de que
ao rés desta margem, rodapé de um livro improvável, feito de apagamentos e
alguns acessos estranhos, de lugares alhures e falas de outrem, do mesmo modo,
estas palavras se dão ao branco que não é fim e o leitor sentirá a
experiência-bruma que perdura interiormente. A formulação de qualquer nova
maneira de pensar começa com a tentativa de reformular um tema ambíguo, de
maneiras diferentes, em único. Pensar é esculpir? A intenção desta nota
poderia estar na impressão sobre o branco da experiência mística, um
arrebatamento ou estado de êxtase, mas não o é. Ausência e eterno disfarce, ela progride por caminhos oblíquos, e a
evidência que lhe é própria tem a duplicidade da luz. Antes uma experiência
de meditação emotiva, porque tão livre quanto ciente do inacessível branco.
Escrever um apagamento, a violência de dizer o inaudito, sabemos, dói na
página. Falo do branco da neve sobre a página branca. Ausência que não permite
deitar palavras em busca do mito e, sobretudo, da tragédia. Exceção feita à
imagem poética. Céu-branco. Nuvens obsessivas querendo ocupar os vãos. Mas sejamos
abomináveis, invisíveis homens que sabem que a noite é também um sol,
façamos branco sobre branco. Homem das neves abandonando rastros com suavidade.
Sem o desejar, seu gesto tem se inserido no imaginário do mundo. Palavras a
troco de pegadas na neve. Épico que dura o tempo do degelo. Por isso dói esse
branco na página. Fiquemos com essa dor e, em seguida, troquemo-la pelo frio da
neve, em busca da sensação possível, diante do improvável e que esse possa se
expandir da branca neve ao branco da página. Expandir-se em invisibilidade.
Branco sobre branco sobre branco. Mas não se deixe enganar, pois sabemos que o
líquido da neve, seu branco, liquidar-se-á. Branco, frio e água. Corpos diferem
– e? Sabemos do abominável. Apesar da invisibilidade. Que o frio contraia os
músculos e distraia a imaginação. Contração e dilatação. Os flocos de neve em
quedas oblíquas – à deriva do vento –, um a um, suaves e soltos, flocos sem
série, sem par, adensam o branco, o frio e a água. (Dói esse falso branco da
página). Floco algum é igual. Floco, antes de ser letra, é digital líquida – do
branco, do frio, da água. Troquemos, então, a palavra novidade pela palavra
floco. Muitos dirão que o novo não tem mais novidade e que a novidade deixou de
ser nova. O outro coro diz o contrário. Querer afinar isso seria ridículo.
Escrever no vazio. Nuvens-neve, obsessivamente. Contudo, abandonar o vão de
quem busca algo no fracasso das palavras e com um bordado delas vai, aos
poucos, ocupando o branco da página. Deixemos doer o branco da página.
Diferente é o frescor passageiro do floco. Flocos vêm e pousam lentamente no
branco. Flocos se adensam para se liquidificarem. Escorrer, água em poça,
refletindo nuvem, de novo água, vem, vai, aos córregos, aos rios correntes, às
lagoas-espelhos, refletindo novas nuvens, nuvens nunca iguais. A imagem de
nuvens ao redor da terra, um círculo líquido que zela ao mesmo tempo por seu
movimento e invisibilidade – flocos, nuvens, estalactites são escritas líquidas
desse círculo invisível que se sabem formas sem repetição. No sobe e desce:
água escorrendo, água nas calhas, água nas águas dos rios, água nas águas dos
mares. Desaguar. A água vai sem conformar-se a forma alguma. A água, no corpo,
é mais. E o transpassa. Vaza-o. A pegada do homem das neves, cova rasa, temida
mais que cicatriz. O rastro dele não participa da memória do corpo, daquilo que
o corpo não consegue esquecer. A marca do homem das neves é a diferença entre
sinal e chaga. Sentido e significado. O corpo é uma forma da alma, mas não tem
limites. É, também, disforme. É, ainda, quando a alma deixa de ser visível. À
noite o corpo se expande e para facilitar chamamos isso de sonho. Eu sonho com
o abominável homem das neves. O corpo dele perde em êxito durante meu sonho e
hesita entre som e sentido. Nomadismo permissivo deste bárbaro do Himalaia à
leitura aberta, vazada, deslocada para a cartografia dos planaltos. Margem alta
e porosa. Alguns dirão que não veem suas ações ocuparem lugares, planos,
ambientes. Mas a ação do homem das neves é deriva e dom. É gesto que bifurca e
esburaca o logos para mover
definições em direção ao sentido. Antes de mimar
ou moldar o corpo com o significado, mover o corpo, qualquer corpo, vários
corpos, todos os corpos, em espaço aberto, espaço
propriamente espaçoso e mais do que especial. Acordar o sonho e dormir o
chão é pouco. O corpo imperfeito, qualquer um, corpo especial, sim,
reconheçamos, não é fácil matar a matriz e ser qualquer um. Matar o assassino
que mata em grande escala. Matar aquele que domina a forma de matar toda a
cadeia de uma única vez. Serial hábil da escrita útil que pratica o autocídio
voluntarioso para alinhar todo corpo ao um. O corpo do abominável homem das
neves não existe. É gesto que tateia linhas invisíveis até chegar perto do
outro e atravessá-lo para o abismo antes que o registro ouse. Por amor, esse
abominável corpo abandonado. Corpo. Nem osso nem órgãos nem nada. Vertigem. É
gesto de apagamento. O corpo do homem das neves não está no centro de todo
acesso, uma herança. É vertigem. Errar é seguir as pegadas do homem das neves.
Pegadas suaves e abandonadas. Ninguém sabe onde. Ninguém sabe dizer. E o denso
branco da neve se liquidifica e se liquida no branco desta página. Branco sobre
branco sobre branco.