Marcas de Santo
Autor: darlene dallarmi | Publicado: 2016-10-01T20:18:00-07:00




&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Nunca vou superar a morte de Santo. Parece um parente, um ente querido. Penso nele, lá, naquele cemitério em São Paulo, embalsamado na dignidade dele, e dói. Parece que não é verdade, mas é preciso se conformar. Eu e milhões de brasileiros, principalmente os sempre renegados irmãos nordestinos.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;A contradição é eu ser contra-Globo até a raiz dos cabelos. Questiono seu artificialismo reacionário, seus jornalistas-atores cujo ego sorri engessado, seus formatos de programas nauseantes; as novelas que, produzidas por uma das maiores TVs do mundo, raramente dão certo. Como um gigante biliardário, a Globo não acerta a mão, parece uma maldição cármica auto-impingida, é impressionante.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Acontece que fiz uma trégua ao me deparar com Velho Chico. No ceticismo que aceito de bom grado, jamais escreveria aqui, inclusive. Mas a morte de Santo quebrou meus votos de misantropia. Umas semanas atrás, vi um texto traduzido por Mario Bortolotto, paranaense de Londrina, que fala sobre o agora como hora de ficarmos quietos, imberbes num ato calado, enquanto se espera o mundo novo passar. Nesta terra sem lei, a vontade é de ficar quieta mesmo. Mas a morte de Santo pede que eu fale.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Claro que Domingos se afogou. Pura e simplesmente, foi morte por afogamento, como tantas vítimas por dia e por ano, conforme as estatísticas. Vejo opiniões das mais variadas, desde o dia fatídico no São Chico. Das piadinhas de mau gosto de FB a matérias de articulistas, entendidos, especialistas, etc. Dias antes do afogamento, com as chamadas do fim da novela, bateu uma tristeza. Pensei em como ficaria sem Velho Chico. Há uns meses, com rumores que o personagem Santo talvez morresse na novela, pensei: se Santo morrer, mato o Benedito! No fim, literalmente, aconteceu na vida real.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Lembro quando me vi curvada a assistir Velho Chico. Reconheci, desde o primeiro capítulo, que aquilo era cinema. Vi que se remetia a coisas da pueril Globo de Bem-Amado, Gabriela, Saramandaia e tanto realismo fantástico perdido no tempo. Acima de tudo era cinema. Quando vi que a direção era de Luiz Fernando Carvalho, aí, percebi que era assunto a ser mais pormenorizado ainda. Era, no mínimo, para uma observação acurada.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Aí, as diferenças foram aparecendo em cascata. Benedito Ruy Barbosa num texto político, de esquerda, pondo à baila o coronelismo que dá a fôrma à nossa eterna corrupção pelos séculos, amém. Um texto seu gotejado na poética recitada por personagens bem construídos. Acima de tudo um Shakespeare nordestino que fazia de tudo para ser perdoado. Até o roteiro minimalista fazendo, por exemplo, uma festa durar dias, e derrapar num ritmo por vezes arrastado, era perdoado. Tudo valia e compensava quando se assistia a alguma grande cena em forma de videoclipe com o preciosismo e a fotografia em tom sépia de Luiz Fernando Carvalho.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Tudo fazia eu me pôr na frente da TV e dar uma pausa na minha greve sem acordo com a Globo. A acurada trilha incidental de Tim Rescala com ricas influências, como Madredeus, o lado bom de Egberto, acima de tudo com uma nova trilha sonora sem o gesso que parecia eterno de uma turminha que não fazia nem o básico que gente profissional de trilha pode e teria a obrigação de fazer. Antes de Velho Chico, via-se o mesmo crédito e nada de novo na abertura de novelas sem fim.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Estava tudo ali, no Velho Chico, em acordes de spacatto editados até com a respiração do ator. Tudo ali. Tudo de um brasileiro clássico, inédito e inesperado, sem falar no prazeroso resgate da música brasileira que foi catapultada, sem se entender direito, num fosso de ostracismo obscuro, enquanto o novo mundo, que não tem mais esse seu ritmo, ainda não aportou de vez. Então, foi um prazer ouvir baião junto com doses generosas de Tropicália e Tom Zé. Um milagre ouvir de Elomar a Geraldo Vandré, de Ná Ozetti a Céu, entre outras gratas surpresas, tudo de um bom gosto indiscutível.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Estou chegando perto de Santo, que bom! Soube por fontes fidedignas que, a princípio, a Globo não queria pôr Velho Chico em produção por se tratar de um drama político. No fim, entrou. Juntou-se uma equipe enxuta com cara de trupe de teatro, gente nova, entre eles, Domingos. Uma novela que toca na principal veia aorta do nosso Brasil continental. Que, por sua vez, coloca como protagonista o povo sofrido do Nordeste. Toca em questões que de forma nenhuma são tratadas pelo jornal nacional. E ainda com a assinatura de Luiz Fernando de Carvalho casada com o texto barroco de Benedito Ruy Barbosa.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Aí, o personagem que Domingos veste se encaixa nele com perfeição. Vê-se um Santo construído com a memória afetiva dos seus percalços como artista, como um cara simples, batalhador, que chegou até os 50 ralando para encontrar seu lugar ao sol. Ficou visível a perfeição do personagem pelo natural carisma que ganhou o coração dos brasileiros. Não só por que Santo era um cara digno, mas porque estampava o perfil do brasileiro comum, do herói anônimo, daquele que não suporta mais tanta injustiça e corrupção.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;E aí, caro amigo, esse cara que juntou suas percepções mnêmicas para compor o personagem Santo, mas que se identifica com ele, apaixona-se pelo São Chico. Exalta o rito de se benzer ao banhar-se nele. Essa foi uma espécie de maldição que a rede Globo, se tiver um bom psicanalista, deveria ir para o divã processar no seu emocional.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Acontece que esse protagonista maior, o rio São Francisco, combalido, violentado e açoitado com hidrelétricas e todo uso indevido de seus recursos naturais, atraiu e engoliu o protagonista. Domingos ia se benzer no seu Velho Chico para comemorar o final desse trabalho, e, obscuramente, foi sugado por ele. É como se, de uma maneira simbólica e dolorida de suportar, o rio, na sua singeleza e mudez gigantesca, tivesse ficado com o amor desse seu especial enteado. Claro que foi um afogamento, um incidente trágico, uma dolorosa fatalidade, uma tragédia sem igual, até mesmo uma falha inacreditável da produção.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Mas ao retratar as dificuldades por que passa o povo do sertão nordestino, curioso demais, mas a rede Globo deu ao São Francisco o cargo de seu mais eloquente ombudsman, que, por sua vez, falou, e falou em muito alto e bom tom. Falou para não ser esquecido jamais. Em segundos, aspirou Santo, ficou com essa figura que a gente amou tanto, porque a plateia se identificava com ele, com o nosso lado Santo de ser.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;A rede Globo ficou tão estupefata que seu jornalismo sem conteúdo mal conseguiu fazer a cobertura da tragédia. A palavra “consternada” refletia uma ausência de nexo e a falta de sentido era a tônica do que reportagem e âncoras diziam, nas horas e dias até o sepultamento, que os diversos programas acompanharam. Havia acima de tudo uma falta de conteúdo, realmente eles não sabiam o que dizer. Simplesmente aquilo não fazia parte do roteiro.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Os índios, – talvez uns dos poucos que ainda não foram corrompidos pelo branco, aqueles que ainda não ficam só bebendo cachaça, enquanto as mulheres fazem todo o serviço pesado, porque a maioria, infelizmente, corrompeu-se, – ou seja, aqueles que ainda preservam a pureza indígena, esses souberam, com sua singeleza imaculada, enxergar que Domingos Santo virou um protetor do São Francisco.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Sei que foi bem dolorido assistir a tudo isso. Ver a vida de Santo ser abduzida de repente, num susto, e, de uma hora para outra, em questão de minutos de uma forçada apneia, centrifugado à força nas espirais de desespero involuntário do São Francisco por ser tão açoitado pelo mercantilismo selvagem, Santo não estar mais com a gente.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Há dias que penso nessas coisas todas. Nas cenas gravadas após sua partida que evidenciaram o buraco que ele deixou. No fundo dos olhos de Camila Pitanga, que não conseguiu esconder sua tristeza da câmera subjetiva. Nas horas de queixo caído, até mesmo após sua morte, com a cena de Fagundes na confluência entre rio e mar. Com a fotografia lendária de cinema em estado puro, não deixando a desejar ao mais talentoso cineasta europeu. Como disse minha mãe, depois de assistir a uma cena dessas, tudo parece pequeno.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Fagundes caminhando a esmo no deserto foi disparado melhor que Bertolucci em “O céu que nos protege”, com sua simbologia do deserto resgatando fim e começo, com a poética vertida de Afrânio, com os filtros em vários tons de sépia, com o texto fazendo amor com a imagem. O retrato da perda do pai, a perda do filho, a redenção. Tudo impressionista e impressionante. A consciência pouca da vida de Afrânio. A falta de consciência da vida, em Martim. O deserto flamejando esse labirinto de questões e paradigmas, a perfeição da paisagem para a gente entrar e ficar.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Sei que precisava dizer isso e aqui está dito. Para ter um Santo dessa altura, foi necessário perdê-lo. Pena que a rede Globo nunca vai ouvir esses argumentos. Psicopata nunca ouve nada. Sem falar que, a bela contradição mostrou uma rede Globo que se contradisse. Produziu uma novela que fala da ditadura dos Saruês. E o incrível é que a rede Globo serve os Saruês.