Sonhos, sonhos são (18) - Pirulitos e formigas
Autor: Christopher Rodrigues | Publicado: 2014-09-22T00:34:00-03:00




Sua ingenuidade infantil fazia-o
acreditar que pirulitos são ilesos a formigas. Todos os doces na verdade.
Bastavam estar embrulhados, bem cuidados e as vistas de seus olhos atentos que
achava que as formigas teriam o pudor de não arrancar o açúcar das coisas.
Pensava que os doces mantinham-se doces e os amargos mantinham-se amargos por
uma regra geral de conduta, onde os doces permanecem livres e as formigas com
fome, contentando-se em cortar as folhas e a grama, como jardineiras gratuitas.
Organizava o mundo por isso, e tudo estava bem.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O
que não sabia é que mastigava formigas há muito tempo sem saber. As engolia com
prazer, saboreando os pedaços suculentos das placas de formiga que se formavam
coladas em um doce qualquer guardado, como se fosse um castigo avarento por
querer deixar o melhor para o final. Sua insistência em guardar as coisas boas
fazia-lhe comer formigas de todos os tamanhos e intensidades, cores e formatos,
sempre as custas do doce pedaço de qualquer coisa. As pessoas até percebiam,
mas não ligavam: ele parecia ter prazer em comer as formigas sem vomitar ou
reclamar e nunca estranhou as cócegas que lhe causavam.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Com
o tempo, era o formigueiro por dentro que aumentava: pelas suas vísceras, intestinos,
estômago e glote, formigas passeavam constantemente. Sua angústia inominável
apenas crescia ao gosto das formigas que somente faziam aumentar sua população.
Alojaram-se no coração, no cérebro, nas narinas, comprometia a respiração, o
sistema nervoso e os seus sentimentos. Achava que tudo estava mal por uma razão
obscura, inóspita, inexplorável, enquanto se enchia de formigas pela boca,
acreditando que tudo ia bem com seus hábitos e que sua angústia haveria de ser
descoberta de outro modo.

Foi apenas em
um dia, como qualquer outro dia do seu mundo, que sua estupidez infantil se
dissolveu. Deu-se conta, no meio de um pedido inerte e de uma sentença que
havia algo de errado com aquilo tudo. Viu as formigas vivas consumindo
pirulitos jogados na mesa. Olhou para aquilo e lambeu de modo lento para ter
certeza do paladar e chorou, amargando saber que sua preferência pelas formigas
era inquestionável. Que os doces eram um álibi pra se encher daquilo que
maltratava e fazia não querer mais viver; quis saber como poderia encontrar
mais – talvez haja uma forma menos destrutiva de engolir formigas, talvez o mal
sejam os doces, os pirulitos, as balas e ali, estatelado na frente da sua
criança, defronte a sua última mentira pueril, se desfez de toda sua bobagem.
Chorou como um bebe exigente e tateou procurando o adulto que via sair pela
porta. Juntou as coisas enquanto uma pergunta martelava na cabeça: por que as
formigas, porque as formigas, porque formigas... Porque os doces podem ser tão
mais tranquilos, belos e comuns. Percebeu que deveria curar-se desse desejo
insano. Que deveria matar essa coisa, achar o ninho, reorganizar o modo de produção
de sua própria vida.

Matar as
formigas lhe matava um pouco, lhe deixava cansado. A formiga rondando no
cérebro, no peito, na glote é um sinal de estar vivo, uma prova cabal e
estúpida que testifica a existência. Seria difícil se não fosse desse jeito.
Hoje foram as formigas nos pirulitos, mas amanhã o que será? Quanto de amargor
precisará ser provado pra encontrar em algum fim último um sabor suave? Entre
um livro e outro, quantos será preciso ler pra inventar finais felizes e
sínicos? Já não são mais as formigas que lhe tomam as faces, pois não é disso
que se trata. Se trata da questão de coloca-las pra dentro, dar-lhes vazão,
facilitar o crescimento, propiciar-lhes a casa. Se trata de uma coisa estúpida
que sobra em uma noite gelada, num choro copioso no canto do colchão, na
mentira de não querer que alguém te ouça, enquanto espera uma coisa que não
existe. Abraços, apertos, carinhos fazem tanto sentido quanto um pedaço de
nada. Nada vale nada. No fim, sobra sempre um doce infantil comido por
formigas, restando a indecisão de engolir ou não. O que sobra é sempre muito
nada. Aqui dentro está sempre esse vão, um hiato, um mais além de... De uma
coisa mesma, que hoje tem nome, sobrenome, vagueia por aí e que amanhã não terá
mais. Será uma outra coisa, passando pelo oco, tateando o vazio dele, a sobra,
a perda, o bem menos de tudo. Um sentido parco, roto, que se perde a todo
instante que se vê. Que se furta de ser visto, que morre todo dia só pra torturar,
demarcando sempre esse intangenciável sabor que tem o fim. Aqui já não sabemos
de nada, nós e eles se perdem e param todos, junto aos doces, agarrado pela
fome das formigas. Serão elas, a mesma coisa que amargou a vida, a roer o
último regalo que sobra do humano, a percorrer-lhes as vísceras, num outro
sentido, de um outro jeito em que nada os fará escapar.




São tudo essa
coisa. Olhou de novo os pirulitos e as formigas, chorando atônito, lidando
naquele momento de dor com a pergunta retumbante da criança, “afinal, porque as
formigas comeram o pirulito?”.