O Carteiro
Autor: Natanael da Cruz Silva | Publicado: 2015-05-24T23:31:00-03:00


O
mundo, incessantemente, repetia-se, e o tempo nas voltas largas do seu relógio
de pulso. Dormia e acordava sem saber nem mesmo quanto que se passara, olhava o
relógio, adorno cotidiano, e via que já estava atrasado: estava sempre
atrasado.&nbsp;O relógio pesava um pouco, e, de noite, incomodava quando
tentava virar.

Talvez
ela também reclamasse quando ele a abraçava, mas não se ouvia nada além de sua
respiração profunda e esperançosa que muitas vezes falsa. 

Gostava
de seu serviço em muitos aspectos. Disseram-lhe, quando entrou, que era um
serviço saudável e já tinha passado pelos serviços de escritórios; e agora
trabalhava no mundo: andava algumas horas, mas quando terminasse poderia ir
embora: almejava isso. Mas o dia nunca terminava...

De
vez em quando julgava dormir enquanto cochilava durante o almoço, ou, almoçar
enquanto dormia. Era desagradável que julgasse dormir, pois seu chefe não
gostava que descansasse, e quando acordava estava sempre assustado; mas com o
tempo aprendeu a ser paciente. Lidava com os desertos da vida: aguava-os com
lágrimas, suor e sangue, mas nunca deixá-los: essa era a máxima. 

Entretanto,
julgar que almoçava se dormindo era quase que a felicidade. Tinha ele um certo
tipo de patologia, pois cumpria ter ereções enquanto seu paladar apreciasse o
alimento. E as cochas e curvas côncavas e traços convexos dela então lhe roçavam:
sem que fosse necessário transar para ser feliz: sentia-se satisfeito; ela,
desejável. Embora seus anos passados (o suficiente para se envelhecer)
acusassem sempre o quanto a encenação era mais real que a realidade mesma. 

Ele
a amava demasiadamente, por vezes não lhe contava só para vê-la brava dizendo
que ele era feio e velho, ou criticar seu excesso de barba e seu hálito quente
e rude. 

Mas
quando se aproximava, quase que batendo em sua cara macia e flácida, ela tocava
a barba; ele sentia que seus nervos acordavam; suas mãos ásperas roçavam-lhe o
cabelo escuro e grosso, e o hálito rude era bebido como vinho forte. No fim, a
embriaguez era como um sono profundo em que se dorme sem lençol: até sente-se
frio, mas, nunca se deseja acordar. 

O
único fato repugnável era que não podia mandar-lhe cartas. Quando entrou lá,
leu na ética empresarial, escrita em um enorme livro que ficava perto à porta,
e longe aos olhos e mãos de quase todos: era proibido mandar cartas que se
podem entregar pessoalmente. Mais: era antiético. Nunca entendeu. 

O
Zé dizia que era porque quando as mulheres veem os carteiros, imediatamente se
apaixonam e traem seus maridos; assim, na moral: é injusto que um carteiro coma
a mulher de outro carteiro!

Ele
não acreditava nisso; mas ria frequentemente das piadas do Zé. O Zé ria também,
e com seus dentes amarelos de fumo e do comer, mais tentava é esquecer suas
dores no peito; e esquecer que todo seu dinheiro suado serviria para comprar
passagens para deputados. Sabia que lá no fundo ria era de saber que estava
melhor que o Zé. 

Algum
dia escreveu uma linda carta que dizia que a amava e travestindo da escuridão
de uma letra comum, “L”, dissertou sobre a excelência do amor cortês para os
antigos e que o tempo era sua prova mais forte: pois restou o amor; pereceu
Roma. Escreveu também das estrelas do céu e de toda uma teoria sobre a possibilidade
de se observar nos olhos de quem se ama mais brilho do que nelas. Escreveu
sobre sua doença da escrita, num P.S. Mas ela não leu. 

E
não leu também sua carta: não podia entregar a sua carta. Sua moral o impedia.
Uma vez tentou; só que o supervisor descobriu e ia dedurá-lo; não o fez por que
fizera o mesmo no passado, só que eram outros tempos, não havia câmeras e
ninguém observava realmente ás leis da empresa. Hoje não, deve-se observar a
lei. 

Mas
não podia ficar sem escrever, então mandava as cartas à quaisquer outras
pessoas, e contava, secretamente, para ela o conteúdo das cartas que entregara
no dia; ela dizia: ele escreve muito bem, esse namorado; ficava excitada
imaginando se um dia seu homem lhe seria como àquele de quem ouvia, quem não
conhecia, e desejava...

E,
por algumas cartas, Ana traia seu marido com L. No fim do dia, L dizia ao
carteiro: fui eu quem lhe escrevi, fui eu quem a tive, eu quem a amou hoje. &nbsp;Franzindo a testa ria o carteiro, que, sem nem
saber ao menos o porquê sabia por que o fazia. &nbsp;

Resignado,
L olhava o carteiro e dizia rindo: bonito seu relógio; talvez ela até te ame de
verdade; o meu é igual. De repente o carteiro acordava e via que sonhara outra
vez o mesmo sonho, e estava atrasado. Ou L fingia dormir enquanto Ana fingia
respirar lentamente. 




































L.&nbsp;