A Sereia de Pigmalião
Autor: Jan | Publicado: 2013-01-06T09:57:00-08:00







Será a mais bela.

Dizia o artista para si mesmo, todos os dias. Dizia para o
vento, dizia para a água, para os deuses, e dizia para o grande bloco de
mármore.

As outras têm falhas.
Será a mais bela.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; As meretrizes fediam a pecado, as
senhoras casadas, a dissimulação. As donzelas fingiam inocência e as anciãs
confundiam sabedoria com fofocas.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas
você não. Será perfeita.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Quando se cansou das fêmeas artificiais que era obrigado a
aturar todos os dias, o artista foi ao ermo, para as terras esquecidas que
pertenciam aos tios. Em meio a tantos gracejos, falsidades e luxúria, não
poderia enxergar a Musa, tampouco a alma que ela escondia. Haviam-se passado
meses desde que produzira algo; a febre da criação é a verdadeira amante dos
artistas, sua falta é a verdadeira doença. A febre é sua saúde.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Na cabana, longe dos sussurros e
gritos da cidade, ele pôde ouvi-la melhor, ao silêncio também, mas quis mais.
Queria vê-la. Seus contornos e seios, ancas e tornozelos, os olhos de ouro e
entre as coxas o tesouro. Inspirou-se na inspiração, e a febre tomou-o como
lepra. Caíam-lhe a vaidade e o medo, junto com o pudor. Cada martelada no
cinzel soava como nota aguda de coito, uma música sensualmente indecente, e o
artista esquecia-se do mundo.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Quando a pedra mostrava-se rígida às
estocadas de suas ferramentas, o artista sabia que sua Musa não estava
satisfeita. Ele se recolhia a um canto e esperava, só esperava, até que a moça
sem forma acalmasse os humores. Magoava-o profundamente vê-la daquele jeito,
insatisfeita com a vida que ganhava.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Também
não estaria satisfeito se vivesse algemado.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; E assim, seus esforços dobraram, dominado pelo desejo de
libertá-la da rocha, lasca por lasca, sentindo que ela sorria a cada golpe,
toda vez que o cinzel e o martelo cantavam e a faziam gemer. O artista podia
sentir-lhe o calor, o prazer, o membro enrijecer conforme lhe esculpia a
virilha e o que vinha depois. Desejava-a, mas ela ainda estava presa demais à
rocha.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Nem a fome ou a sede afastavam-no de
sua Musa. A pele era nada mais que couro pálido sobre os ossos, estendida de
modo a imitar o homem que um dia foi o artista. As curvas da Musa se definiam
enquanto as dele endureciam e grudavam-se às costelas. Ela ganhava vida, podia
ver, podia sentir, a cada dia, mais e mais e mais e mais ainda, até que, quando
os pés enfim estivessem livres, ela poderia se erguer. E dançar, seria
maravilhoso se pudesse dançar. Poderiam dançar juntos, não naqueles bailes em
que as fêmeas se empavonavam e mentiam, mas sob a lua e as estrelas, sobre
grama e orvalho, à vista do olho dos deuses, banhados pela noite e pelo vinho.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; E
lhe farei um filho.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Chamava-se Galatea. Sabia que era esse o nome, pois ela
tinha dito entre sussurros abafados e febris da noite anterior. Disse o quanto
ansiava por abraçá-lo, por dançar entre suas linhas, por sentir-lhe de novo as
punhaladas do cinzel. E o artista se pôs a trabalhar como louco, lobo alucinado
de fome que precisa quebrar os ossos de um animal qualquer antes de lhes sugar
o tutano. E quebrou a pedra para lhe sugar o seio, ouvindo os uivos tímidos a
cada martelada, e não foram poucas.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Os uivos cessaram, tão súbitos
quanto vieram, e uma leve camada de suor e pó separava-lhes a pele. O delírio
ofegante durou pouco; logo o artista percebeu, para sua tristeza, que Galatea,
mesmo depois de pronta, ainda era mármore, linda e gelada. A voz ainda era
baixa demais para ser uma voz, baixa como o som que fazem as raízes dos montes
aose espalhar pela terra, uma voz de estátua.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Por
quê?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ela respondia com risos.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; De novo, era dura como pedra. Os
seios afiados provocavam-no, enquanto uma das mãos escondia o triângulo
enfeitiçado. Galatea é cruel, inflexível, e parecia divertir-se mais com o
cinzel. Ele a amava, enquanto ela amava a si mesma.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Por
quê?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ela estava livre, mas recusava-se a tirar o mármore de cima
da carne. O artista compreendeu que não a teria mais do que já teve, nem
Afrodite esquentaria aquele coração tão duro. Ele costumava beijá-la, tocá-la,
dar-lhe prazer, mas tudo o que Galatea fez foi usá-lo. Não era uma meretriz,
mas uma megera. Os olhos cinzentos zombavam dele, de seu coração mole e
adocicado. Fraco, ele ouvia, fraco e fraco mais uma vez. Risos de escárnio assobiavam com o vento, tão
frios e cheios de crueldade quanto os beijos que não dava.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; As preces do artista foram atendidas
de modo cruel, ossos do ofício. Pediu um corpo para sua Musa, sua Galatea, e os
deuses deram-lhe pedra. Rezou por amor, e os deuses deram-lhe uma chaga no
peito, uma mácula na alma. Galatea sequer fazia o esforço de tocá-lo, sempre
rindo de seu sofrimento.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Galatea, oh cruel Galatea! Da
rocha dura e fria moldaram-te os deuses, agora o céu ri de mim, seu espetáculo
de palco. Já não encontro morte suficiente no passar dos anos, também a
encontro nos lábios de Galatea?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Os deuses impediram-no de ter amor,
sempre o fizeram, mas não de ter um martelo em suas mãos. Em seus lábios,
Galatea também encontraria morte.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Tempos depois, as pessoas começaram
a questionar o que teria acontecido ao jovem Pigmalião. Não o viam mais
presenteando reis e rainhas com suas obras, nem ensinando ladrões e ciganos os
caminhos de sua arte. Tão desejoso de agradar, tão ávido por um elogio, tão morto
atrás de um sorriso de mármore.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Seus irmãos procuraram-no na casinha
gasta perto do lago, certos de que estava bêbado sobre pilhas de belos
cascalhos e membros de pedra. Na pequena cabana, no entanto, ele estava bêbado
com outras coisas. Ébrio de umidade, ébrio de mofo e poeira, e ébrio com um
beijo. À meia luz que se derramava pelo teto em putrefação, viram mais uma das
obras do irmão mais jovem.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Uma escultura dele mesmo, esculpido
em mármore branco mal acabado, contorcendo-se entre os braços de uma mulher
toda fúria, volúpia e alegria. Preso em suas curvas, de martelo na mão e lábios
ocupados, parecia quase feliz.