Dizem que Literatura Erótica é texto menor. Depende das preliminares...
Autor: Jasmine Malta | Publicado: 2011-05-25T11:26:00-07:00

O BRUXO E DONA PENTEADA      Era ainda metade da tarde, mas o Sol já estava frio, com nuvens encobrindo espaçadamente de tempo em tempo nacos do céu azul. O Bruxo acelerava sua potente moto customizada em preto, prateado e vermelho, sem sentir o vento no rosto, em direção à casa de sua companheira.      Dirigia preocupado com a receptividade que teria no sobrado amarelo. Afinal, já eram alguns anos longe dela e de todos, seguindo rumo ao desconhecido sem ficar preso a lugar ou pessoa alguma. Mas ele sentia que algo ainda os unia fortemente, apesar da distância e do tempo. Era só despertar um sentimento aparentemente esquecido, deixado no fundo de seus corações.     A rua arborizada surgiu em sua frente. Eram casinhas modestas, típicas de bairros populares onde os moradores são companheiros e solidários, e as visitas de camaradagem são frequentes e contínuas. Somente uma construção parecia diferente. Algo transcendia daquelas paredes. Talvez fosse só sua expectativa, seu desejo premente por aquele momento.     O Bruxo chegou. Parou na porta do sobrado amarelo e esperou. Ela já devia estar pronta, não era preciso chamar ou fazer qualquer tipo de sinal. Conheciam-se só pela proximidade, pelo cheiro, como dois animais íntimos e necessitados.     Dona Penteada deu sua última olhada no espelho, amaciou os lábios umedecendo-os com a ponta da língua vermelha, e saiu decidida envergando suas botas de cano alto e salto quinze. Vestira-se com provocante simplicidade, calça jeans e blusa de malha com as costas expostas. Deixara nua a tez branca propositadamente. Era uma de suas armas de sedução. Aliada às pernas longas emolduradas pelos cordões de amarrar.    Por trás dos óculos escuros ele a vislumbrou. O caminhar decidido, o rosto exótico, os cabelos loiros e soltos, escorrendo pelos ombros firmes e pensou : "Essa é a mulher!". Sem imaginar o que passava pela cabeça do outro, ela abriu seu melhor sorriso emoldurado pelo batom mais vermelho que havia no catálogo de vendas, e jogou-o matreiramente. Acertou o alvo em cheio.    Trocaram um único beijo. Longo, molhado, saudoso, profundo. Sem palavras, com as línguas ávidas por outros encontros demorados. O Sol ainda brilhava friamente. As mãos tremeram cheias de desejo mútuo.    Já montada na garupa da moto, colocou o capacete, ajeitou os cabelos em coque, e agarrou-se ao corpo másculo do Bruxo, sentindo-o firme junto ao seu. O cheiro dele trazia-lhe muitas lembranças afetivas. E um momento de finito prazer invadiu-lhe a alma, acalmando-a. Afinal, nada mais importava se ele estava ali.    Seguiram em velocidade controlada até a saída da cidade, para o local onde se encontraram secretamente algumas vezes. Era uma região pequena do parque botânico, repleta de árvores centenárias e perfumadas flores nativas, com clima úmido e convidativo.    Após estacionar a moto, eles retiraram os capacetes e ficaram sentados frente a frente. Os olhos se encontravam mansamente, mergulhando fundo no desejo aflorado. Um meio sorriso apareceu nos lábios dele, como um pedido de desculpas pela distância vivida.    Penteada não guardava mágoa, apenas paixão sincera. Se ele fizera silêncio pela distância, ela também não falara nada. Eram dois silenciosos que se procuravam buscando a salvação mútua através da redenção amorosa. E os olhos eram cúmplices nesse instante, tantas vezes desejado e imaginado. Mas que caminhava para a realização aguardada.    O Bruxo desabotoou a camisa branca deixando à mostra o peito definido, coberto por pelos negros perfumados e brilhantes. Ela não resistiu e passou a mão carinhosamente sobre eles, que estremeceu um pouco com aquele contato tão suave. "Tanto tempo..." Ajeitando-se sobre o assento da moto ela retirou a blusa frente-única fechando delicadamente os olhos, o Bruxo não conteve as pulsações quando vislumbrou os seios rosados que se ofereciam para um banquete.    - Deixa as luvas. Quero sentir sua força através delas.    Ele enlaçou-a pela cintura apertando-a com a delicadeza que seus instintos permitiam e até onde sua consciência ainda mantinha a lucidez. O amor que o fizera voltar estava ligado ao desejo de tê-la mais uma vez. E ela não era mesquinha, estava completamente à mercê.       Passava as unhas afiadas sobre as tatuagens coloridas que preenchiam as costas do Bruxo. O tigre e o dragão japoneses lutavam ingloriamente, tentando agarrar-se, desafiando vencido e vencedor. Penteada tentava não entregar-se totalmente, buscando adiar o momento final que se aproximava, desejando prolongar o prazer daquele encontro fortuito.      O cavalo de aço era o leito conjugal, a inclinação da motocicleta facilitava o contato e proporcionava mais profundidade aos movimentos. Com as costas apoiadas no guidon  Penteada perdia a noção da realidade, alucinada pelos carinhos do Bruxo, que não se contentava apenas com beijos e carícias. Queria muito mais. Desejava sua companheira por inteiro, e para muitos outros encontros. Levado pelo desejo incontrolável não considerava a separação que se aproximava. Era preciso redescobrir aquela mulher todos os dias.    Estavam parados no meio da mata, e o vento refrescante que os cobria tinha cheiro de capim e chuva. O céu estava plúmbeo, pesado, e a água ameaçava cair a qualquer instante. Chegaram juntos para descer a montanha derretida, e a respiração baixava aos poucos, levando os dois para a calmaria depois da tempestade.    Sentindo o calor emanado dos seios de Penteada, o Bruxo fechou os olhos e imaginou a longa estrada que já haviam desbravado juntos. Era difícil deixá-la. Ficar longe dela por mais algum tempo. Enquanto se aconchegavam, procurando paz um no outro, a chuva começou a cair, fina e fria. As peles responderam ao contato divino, eriçando-se.    Ele carregou sua companheira nos braços, acomodando-a embaixo de uma árvore com uma galhada mais frondosa. E os dois ficaram juntos, abraçados, sentindo o prazer de escutarem as batidas coronárias que iam diminuindo.        O Bruxo parou a motocicleta na porta do sobrado amarelo e esperou Dona Penteada descer. Sem despedidas, sem abraços, sem palavras, ela seguiu decidida, sem o sorriso matreiro, mas ainda envergando as botas de couro preto, de cano alto e salto quinze. O vermelho já havia deixado aqueles lábios quando a potente moto customizada saiu sem deixar nada mais do que impressões de um momento para não ser esquecido tão cedo.