POBREZA 1994 – 1996 - partes 1 e 2
Autor: Fabiane Fannrra | Publicado: 2016-12-05T15:50:00-08:00


“O
pobre prefere um copo de vinho a um pedaço de pão, porque o
estômago da miséria necessita mais de ilusões que de alimento.”

Georges
Bernanos









1.

Meu retorno para a casa
de meus pais deu-se quando eu beirava os sete anos. Para mim, esse
período é o início das dores que me enfraqueceram e impulsionaram
dia após dia rezar e esperar por um milagre, em vez de lutar e
insistir na batalha. Crianças podem ter pouca experiência, mas
sentem profundamente o ambiente que as rodeiam. Minha dor não era
maior nem menor que quaisquer outras, não era mais válida nem mais
mesquinha. Era somente minha e só eu a senti.





 Quando cheguei, a casa
continuava na mesma situação. Diferia apenas que no terreno da
frente, mais próximo à rua, agora dele brotavam, vagarosamente,
alicerces. Minha mãe trabalhava o dia todo e meu pai acabara de sair
de mais um emprego e continuava crendo em promessas milagrosas de
lucros avolumados feitas por mais uma empresa pirâmide (Num
espaço de 21 anos foram quatro empresas diferentes afundando-o em
dívidas. Pensando bem, é incrível a quantidade de pessoas que
gostam de se iludir!)





 Vovô e Vovó também
voltaram, mas para a cidade vizinha, em sua antiga casa. Vovô
presenteou-me com aquele que seria meu melhor amigo e confidente por
longos anos, um cão husk com um olho azul e outro castanho chamado
Sheik. Para mim era um lobo bom e brincalhão, não mau. Aprendi a
andar de bicicleta sem rodinhas de apoio com ele correndo ao meu
lado.





 Mamãe, além de
trabalhar o dia inteiro, tanto que eu mal a via, era quem buscava uma
boa escola para me matricular. Com meu pai ficava a tarefa de cuidar
diretamente de mim. Ele cozinhava, levava-me a passeios, me mandava
para o banho. Adorava passar as horas com ele ainda. Mamãe bebia
demais dentro e fora de casa, gritava demais, era enérgica,
mal-humorada, me assustava. Papai tinha a fala mansa e acomodada, me
acalmava. Nos eventos de família e amigos (por parte da família
de Mamãe, é claro) todos consideravam meu pai íntegro, culto e
gentil, apesar de só saber conversar sobre a empresa pirâmide da
vez e tentar aliciar mais gente para ficar abaixo dele no sistema da
dita cuja. À minha mãe cabiam sermões repreendendo-a pelas queixas
que ela fazia sobre ele. O fato é que, apesar de gostarem muito de
minha mãe, ninguém acreditava no discurso de bêbada dela
reclamando do marido e querendo se divorciar. Por influência da
própria família – e uma ameaça de suicídio de meu pai – ela
abriu mão da ideia e continuou casada. Ela se tornava cada vez mais
infeliz, progressivamente mais bêbada.









2. 

Era minha primeira
série e Mamãe conseguira me matricular numa escola distante apenas
uma quadra de casa. A escola era pequena, mas muito boa. Tinha um
pátio descoberto central com dez salas distribuídas ao redor, além
de um refeitório em uma área coberta, mas aberta ao pátio. Minha
professora se chamava Cristina, eu tinha uma amiguinha chamada Denise
e a escola era a Escola Estadual de Primeiro Grau Rodolfo Mehlmann.
Lá tudo corria bem. Minha primeira excursão foi para o Museu de
Zoologia da USP e para outro lugar que não me fez diferença,
afinal, não me lembro qual era. Tivemos, durante o ano letivo (por
sorte, afinal, escolas públicas brasileiras não costumavam ter esse
tipo de atividade) aulas de jazz e de ballet. Era a
opção para quem não quisesse praticar a Educação Física que
consistia em 100 minutos semanais de um banho de sol numa quadra
poliesportiva malcuidada (se se caísse naquele chão, podia-se
perder um naco de carne, tão áspero era) com uma bola de
futebol e outra de vôlei. Alunos que se virassem para descobrir como
usar as bolas. Interessei-me logo pela turma da dança, que contava
com ensaios em uma sala tablada e no pátio interno. Tivemos até uma
apresentação aberta expondo o resultado das aulas. Foi uma chorus
line infantil com músicas de Chico e Edu Lobo. Uma grande
ciranda de bailarinas e valsa de clowns.





 Mamãe pagava uma
moça, a Michele, para me levar e buscar na escola, já que ela
trabalhava o dia inteiro fora e meu pai estava à procura de um
emprego novo. No começo funcionou, mas logo Michele passou a me
acompanhar apenas uma parte do caminho e me falava para seguir o
restante sozinha. Quando minha mãe descobriu, não gostou nada da
história, dá para entender. Então, ela passou a pagar outra moça,
Fabiana, que fazia o serviço à risca. Um dia, porém, Fabiana
adoeceu, então Mamãe remanejou seus compromissos para me levar e,
chegando lá, combinou de eu voltar com um grupo de garotas mais
velhas que me deixariam no portão de casa. Tudo correu bem na aula e
me encontrei com as meninas mais velhas para descermos juntas. Saímos
da escola e, enquanto passávamos por uma rua paralela entre o
Rodolfo Mehlmann e a rua de nossas casas, um carro bege parou na
lateral do grupo e um homem pediu alguma informação qualquer para
nós. A mais velha das meninas continuou andando, mas o restante,
incluindo eu, paramos e olhamos para o carro. O homem tinha aberto a
porta do passageiro e estava com o zíper da calça aberto, expondo
seu pênis para nós. As meninas mais velhas gritaram e puxaram as
mais novas o mais rápido, correndo para longe do carro bege. As mais
novas não tínhamos entendido nada. As mais velhas estavam nervosas,
aflitas para chegar à nossa rua em segurança. Só anos mais tarde
entendi o que acontecera, o que aquele homem queria expondo seu
pedaço de carne enrugado. Qual não foi minha sorte em estar com
aquelas meninas e não ter voltado sozinha da escola. Enoja-me
lembrar a cena e penso comigo quantas outras crianças, meninas e
meninos, tiveram a mesma sorte e quantas outras não, nessa sociedade
doente, repleta de seres apodrecidos moral e psicologicamente, ávidos
para disseminar suas pútridas doenças. Mas, voltando àquela época,
no dia seguinte, Fabiana estava boa novamente e nunca mais faltou
para me acompanhar todo o percurso de casa até a escola e seu
retorno.




Os comedores de Batatas - Vincent Van Gogh