O dia em que conheci João Cunha.
Autor: Geovana Nascimento | Publicado: 2011-05-16T16:59:00-07:00

                                  Reclamamos, reclamamos demais às vezes.   Eu gostaria de ter tantas coisas, coisas que não são exatamente necessárias, mas que facilitariam a minha vida caso eu as tivesse. Eu me sinto culpada por essas vontades, quando sei que a minha vida é maravilhosa quando comparada à vida de muitas pessoas que não têm nem o que comer. Mas, muitas vezes, quando o ônibus atrasa e eu corro o risco de não ter tempo de almoçar para ir trabalhar, penso que certamente um carro facilitaria muito a minha vida, caso eu pudesse comprar.  Em contrapartida, algumas vezes acontecem coisas que me fazem imaginar que se eu fosse mais financeiramente agraciada talvez essas coisas não acontecessem comigo, e essas tais, assim eu vejo, têm uma contribuição imensurável para a formação do meu caráter e para a definição da minha visão de mundo. São momentos epifânicos que vivemos, oportunidades que temos de crescer e que muitos não têm. Então, talvez eu seja muito abençoada por poder viver esses momentos.  Já contei uma vez sobre a colecionadora de sorrisos. Nunca me esqueci daquele dia quando aprendi que sorrisos gratuitos podem salvar um dia. E desta vez vou contar do dia em que conheci João Cunha.  Fazem algumas semanas do acontecido e tenho tentado escrever sobre isso desde então, mas só agora consegui “achar” um tempo para expor essa sombra que tem me seguido por todos esses dias. Pois é assim que eu me sinto quando preciso compartilhar algo e não tenho a oportunidade, é como se uma sombra me acompanhasse aonde quer que eu vá.  Eu estava esperando o ônibus no terminal, distraída como sempre, ansiosa como sempre, fazendo e refazendo meus horários milimetricamente calculados para que todos os compromissos fossem devidamente cumpridos. Quando um senhor, em uma idade que pode ser considerado idoso, abordou-me. Estava mal vestido, ou melhor, vestido de uma forma estranha, para não dizer engraçada, usava uma bermuda velha, chinelos e uma camisa alaranjada quase florescente. Apesar disso, movia-se sorrateiramente, como se não quisesse ser notado.   Observando a pilha de cadernos em minhas mãos, o senhor parou na minha frente e perguntou:  - Professora ou estudante?  - Estudante. – desconfiada, eu respondi.  - Então me diga quem descobriu o Brasil? – insistiu no diálogo, fazendo uma expressão de astúcia.  Achando tudo aquilo anormal, mas sem querer desfazer do velho que parecia muito interessado em apenas conversar, respondi:  - Pedro Álvares Cabral?! – meio respondendo, meio perguntando de volta. Já percebeu como nos colocamos em dúvida de algo que temos certeza quando alguém nos questiona capciosamente?   - Você tem certeza? – ele devolveu. Era realmente uma pergunta capciosa.  - Sim, foi dessa forma que aprendi na escola. – confirmei.  - Pois você está errada. Na verdade, quem de fato descobriu o Brasil foi um espanhol chamado Yáñez Pinzón. – disse o homem como quem responde corretamente uma pergunta que vale milhões num programa de televisão. – É que essas escolas ensinam da forma como é mais conveniente ensinar, os livros nos quais a verdadeira história é contada foram “comidos” há muito tempo. – e finalizou fazendo um gesto com as mãos como se estivesse comendo alguma coisa.  - E como o senhor sabe de tudo isso? – eu perguntei curiosa.  - Eu sou professor de história. Pode pesquisar e vai saber que o que estou dizendo é verdade, se duvidar. – ele respondeu (e me surpreendeu).  Quebra de expectativa total. O que eu poderia dizer de tudo isso? Eu jamais teria esperado que aquela figura pitoresca à minha frente fosse um intelectual, um professor de história com aparentemente muita cultura e conhecimento. A confirmação viria dali a pouco.  - Que bacana! Um professor de história então... Não sabia desse espanhol. Mas muito interessante. Não duvido do senhor não... – eu disse. E ele meio que me interrompendo enquanto eu tentava formular mais uma frase, perguntou:  - Você fala inglês?  - Falo... Um pouco. – meio desconcertada, respondi.  - Pois você sabia que só aqui no Brasil temos a mania de achar que a cultura estrangeira é mais importante? Você acha que na Espanha, na França e em outros países alguém fica preocupado em aprender a falar português antes de aprender muito bem sobre a sua própria história? – E agora olhando diretamente nos meus olhos, ele continuou. - Adianta conhecer a minha casa sem antes conhecer a sua casa?  Fiquei desconectada do mundo por alguns segundos, que poderiam ter sido dez minutos ou mais, não sei, perdi a noção do tempo. Talvez isso pareça muito pouco para quem está lendo isso, mas só eu vi os olhos dele. Olhos de quem sabia muito bem o que estava falando, não parecia mais o lunático andarilho que eu pensei estar na minha frente. E muito mais do que isso tudo: ele falou como se me conhecesse, como se soubesse que eu deveria ouvir aquelas palavras.  Atordoada, a única coisa que consegui fazer foi perguntar o nome dele.  - João Cunha. – orgulhosamente ele respondeu. E eu, orgulhosa por ser descendente de um Cunha, sorri para ele e disse:  - Cunha? Que legal...  - Por quê? Seu avô é Cunha?  Morri. Tudo bem, Cunha é um sobrenome até comum, mas meu avô era realmente um Cunha. Esse senhor sabia demais sobre mim e eu mal sabia quem era ele. Senti-me despida. Esse velho lê mentes?  - Sim, meu avô é Cunha. Aliás, era. – eu respondi.  - Então você também tem Cunha no nome? – ele insistiu no assunto.  - Não... – não necessariamente isso deve acontecer, eu imagino.  - Mas sua mãe tem? – ele perguntou. Velhinho curioso. Estava perguntando demais.  - Não... – não entendi a relação obrigatória, cada um põe o nome que quiser. Já estava ficando nervosa por ele saber tanto e querer saber tanto. Talvez ele estivesse só tentando incitar meu instinto jornalista ou mostrar que eu pouco conhecia sobre mim mesma.  - Que estranho! Uma de vocês deveria assinar Cunha...  E foi nesse minuto em que meu ônibus apareceu e eu só tive tempo de segurar a mão do homem, como mandam os protocolos e regras de etiqueta e educação, e dizer:  - Foi um prazer conhecer o senhor!  - Foi igualmente um prazer. – ele respondeu e sorriu satisfeito.  Entrei no ônibus e quando pude olhar para trás não vi mais o senhor desconhecido que tanto me ensinou sobre a vida e sobre mim mesma em alguns minutos de espera de ônibus. Faminta e Cansada. Abençoada.