Vestido de Boneca ou Rimance Gótico parte IV
Autor: Mundo da Penumbra | Publicado: 2016-08-28T08:47:00-07:00




Conclusão do conto Vestido de Boneca ou Rimance Gótico. Leia aqui as primeira, segunda e terceira partes. Boa leitura.



IX



No
simulacro de mundo perfeito de seu quarto, a portas fechadas, vociferava junto
com a música que irrompia. Lançava sua voz fina a acompanhar Cristina Scabbia. Era um ritual de
composição de atmosfera. E a isso se somavam incensos de verbena, exalando suas
fumaças espiraladas pelo ambiente soturno. Um bonito vaso redondo, branco,
sustentava lindas violetas, viçosas, vibrantes. Havia comprado um abajur estilo
anos 50, posicionado próximo à cama. Dele irrompiam luzes vermelhas, tal o
design do objeto.

Tinha
na mente que era uma dançarina performática, por isso dançava sensualmente. Os
cabelos estavam mais compridos, podia experimentar novos penteados. E assim o fazia,
jogando-os de lado, sobre os ombros, e depois para trás. E então chegara o
momento: o importante instante o qual levaria o rosto ao espelho. Infelizmente não
havia maneira de ver o resultado já pronto.

Abriu
o estojo de maquiagem. Resolveu principiar pelo lápis. Com a mão trêmula riscou
de negro os olhos. E como lacrimejava; segurava suas gotas prateadas, tal uma
equilibrista se dependura em frágeis cordas ao ar. Gostava de pensar que
desenhava uma boneca na folha em branco. Mas essa folha era seu rosto. Portanto
se propôs a corrigir as imperfeições lançadas pela mão divina. Corrigi-las-ia
com sua mão humana. Não exatamente humana, mas feérica, posto a rusalka que era.

Procurou
não emitir nenhum juízo crítico ao que via. Levou o batom vermelho à boca. E
passando-o levemente sobre os lábios, percebeu o quão mais fácil era. Agora
entendia por que via mais mulheres com lábios com que olhos pintados. Sorriu
fazendo graça ao espelho. Faria caras e bocas, mas não ainda. Faltavam algumas
coisas. Vestiu coloridas meias listradas, pôs a minissaia turquesa.



A
voz de sua mãe soou porta adentro de seu simulacro. Era uma voz firme, porém
respeitosa. Jaqueline tinha 35 anos, psicóloga do estado, mantinha também um
consultório particular. Na juventude, participara de movimentos estudantis.
Divorciada, carregava ainda um pouco da herança universitária.

-
Meu amorzinho, sua amiga está aqui. Pode ir lá dentro, Celinha. Beijos pra
vocês. Preciso pagar uma conta.

Respirou
fundo concentrando-se no que via no espelho, apesar da apreensão pelo que se
seguiria adiante. O coração batia rapidamente e suas mãos tremiam. Seus olhos
lacrimejavam, a boca estava seca. Tinha entre os dedos um pincel carregado de
pó, pequeninas estrelas multicoloridas.

-
Ora, ora, mas o que essa garota tá
aprontando? – Falou Celinha entre sorrisos.

Também
sorriu para ela. Toda a tensão tinha-se ido. Sentia-se feliz por ter o apoio de
Celinha.

-
E o olho, ainda dói? – Perguntou.

-
Um pouco. Só quando põe a mão.

-
Deixa eu ver. Soube que Jair Bolognesi tomou uma dura do inspetor? Tava pichando suásticas na sala.

Então
ela se debruçou sobre seu corpo. Puxou o abajur vermelho para si. Olhou
minuciosamente, como se fosse uma especialista em terríveis hematomas. O cenho
franzido sob o espectro escarlate lhe conferia uma imagem diametralmente oposta
à garota que conhecia.

-
É, foi uma senhora pancada, garota de Lugansk.

-
Não sou de Lugansk, sou moscovita. – Falou rindo.

Celinha
afastou o abajur vermelho. Sentou-se na cama.

-
Irina Tchekhov. Até que é um belo
nome. – Como você diz: fin du sècle,
– E pronunciou estas palavras com os lábios para frente, olhos a meia altura e
uma expressão de soberba.

Então
riram pela graça de Celinha. Sentou-se sobre as pernas admirando a amiga.
Gostava dela, sua companhia era segura e reconfortante.

-
Tá indo pra algum lugar? – Perguntou
ela.

-
Não. Só experimentando umas coisas. Já que aquele ogro me desfigurou porque não
suporta unhas pintadas, terá de conviver com um rosto pintado.

-
Não será perigoso?

-
Não sei. Mas preciso fazer. Está me sufocando por dentro.

-
Então que tal darmos um passeio antes, pra conferir? Sei que amanhã ficará
tensa e não vai curtir. Vamos ao shopping ver os rapazes?

-
Ok, mas você faz a sombra? Não consigo fazer.

-
Faço sim, garota bolchevique.

-
Não, eu sou anterior a essa época. – Falou rindo. – Os decadentes se jogam no
passado até a queda de Roma.

-
Hum, não pode ir com essa blusa. – Disse a outra garota com ar de quem era
versada em tendências da moda. – Vista a minha. Conte-me mais enquanto sua
camareira vasculha uma camisa de banda nessa bagunça. E não olhe pra trás.

Uma
alegria sem tamanho invadia seu peito. A rusalka
agora invadiria territórios urbanos, espalhando todo o seu charme, desfilando
seu encanto fora de sua época, no mundo dos homens, impondo sua presença e
existência.



X



Caminhavam
as duas garotas pela larga calçada que levava ao moderno templo de
entretenimento e consumo. O dia estava agradável e a poente luz do sol era-lhes
tépida e aconchegante. Por aquele caminho arborizado poucos transeuntes
passavam, portanto pouquíssima atenção lhes era notada. Celinha era mesmo ótima
com vestuários: cadarços verdes fluorescentes no mesmo tênis de sempre, grandes
prendedores de cabelo de elástico na mesma cor nos pulsos, emprestara-lhe um
anel de gatinho. As unhas já estavam pintadas de roxo. As meias coloridas
trocara-as por soquete brancas. Uma sombra rosada cobria de leve suas pálpebras,
emolduradas no risco negro e alongado de seus pequenos olhos. Ainda havia rímel
nos cílios e rouge nas bochechas. Completavam
a camiseta preta da amiga e a minissaia turquesa. E tinha os loiros cabelos
presos no topo da cabeça por um prendedor de madeira tal um fino palito e os
lábios carmesim.

Estavam
diante do monumento a Mamon: uma
fachada composta por enormes blocos de pedra em tom creme. Cinco os seis
degraus levavam dezenas de pessoas para dentro ou para fora. Portas de vidro
que se abriam e se fechavam, como se tentassem uma olhadela mais aguçada, um
instigante e matreiro convite a uma aventura inocente de satisfação da
curiosidade.

-
Seja forte, Irina.

-
Serei, amiga. Serei.

Ela
fechou os olhos e adentrou aquele lugar. Já havia estado ali, mas como outra
pessoa, não quem era de verdade. Caminhava pelas ruelas futuristas, repletas de
propagandas de descontos e figuras semi-humanas estáticas trajando a última
moda outono-inverno. Eram boulevards
e avenues aglomeradas de gente de
todo o tipo. Prestou atenção numa moça adulta. Era bem alta e de estrutura
forte. O rosto era bem marcado por maquiagem, pescoço grosso, sobrancelhas
feitas e altas numa testa larga, nariz alongado. Um senhor gordo, careca e de
bigodes virou o pescoço para acompanhar o jogo de seus quadris.

Após
olharem vitrines e comprarem uma ou outra peça de roupa, tiveram seus lugares
no refeitório daquele lugar. A oferenda a sua fome: fast food e condimentos industrializados.

-
Acho que sua mãe vai adorar.

-
Não sei. Ainda não falei direito com ela. Ficou foi mais preocupada com o olho.

-
Dona Jaque é super legal. Você vai ver, ainda vão sair pra comprar roupas
juntas.

Olhou
para o lado. Pessoas faziam suas refeições com suas famílias, ou em casais ou
solitariamente. Algumas riam descontraídas, outras traçavam planos cotidianos,
os mesmos de sempre; outras mais comiam em silêncio, talvez refletindo no vazio
que suas vidas se tornaram ou como e por que seguiram para esse destino.

-
Viu que aquele cara não tira os olhos de você?

-
Ele está olhando pra você, não pra mim.

-
Eu tô com seu camisão de banda,
esqueceu? É claro que tá olhando pra
você. Quem é a senhora e quem é a dama de companhia aqui?

-
Ah, para. Não é pra mim, vai.

Irina
lançou seu olhar na direção apontada e viu que realmente atraía olhares,
principalmente a algumas mesas de distância. Um rapaz moreno a olhava nos
olhos, sutilmente, como a encantar com o mais simples dos afetos lisonjeiros,
que é o vindo de pupilas sinceramente interessadas.

-
É, arrasa corações, ganhou o primeiro da sua coleção.

-
Deixe de bobagem. Por que não me conta algo interessante?

-
Ah, sabe a festa à fantasia? Puts,
você perdeu.

-
Mas eu fui. O que aconteceu?

-
Foi nada. Não te vi lá. Mas enfim, deu um babado sinistro.

-
Ai, conta. Deixe de suspense.

-
Então, sabe o Paulo? Ficou com uma
garota que ninguém conhecia, vestida de monster
high. E a Maria Roberta ficou irada.

-
A Maria Roberta?

-
Ela mesma. Fiquei sabendo que eles tavam
ficando, mas do nada surgiu essa
garota e agora ele só fala nela. Mas ninguém sabe quem é.

Como
o dobre repentino de um sino plangente, sentia a garganta seca e o coração a
palpitar. Era como o farfalhar de folhas secas se arrastando pelo caminho plano
de um bosque há muito intocado, e que esse movimento principia um vendaval que
se desloca rápida e sombriamente. Era necessário total abrigo, mas ainda sentia
medo e talvez vergonha. Não de si, claro, posto que não havia crime ali, mas
receava a reação das pessoas, de qualquer espaço fora de seu eu. Não podia
aprofundar a hipertrofia, era ali que deveria iniciar qualquer estanque.

Fechou
os olhos e vislumbrou o céu noturno de seu terraço, as estrelas brilhosas
chamejando e pulsando de turno em turno, dançando a uma melodia castelar e de
sonhos, deslocando-se no tapete exótico e oriental que é o andar celeste.

Repleta
de preocupação, Celinha tomou as mãos de Irina nas suas, apertou-as bem contra
si.

-
Que houve? Fala comigo, garota. O que tá
acontecendo?

A
outra garota abriu lentamente os olhos, lágrimas escorriam deles, valsavam seu
rosto, percorriam atentamente as curvas das maçãs. Levavam consigo parte da
maquiagem, inchavam de vermelho aqueles pequenos olhos bonitos e castanhos.
Celinha tirou do rosto a franja dourada, tendo a testa lisa em suas mãos. As
estrelas modernas do templo de Mamon
ardiam sobre as duas e o frio brilho metálico se refletia por tudo que tocava
em redor.

-
A garota que ficou com o Paulo fui eu.



XI



Chegara
finalmente o dia mais esperado e temido por ela. Pensara durante todo o trajeto
em todo o percalço percorrido até então, e além, nas consequências a que
estaria exposta. Não lamentou, mas voltar atrás era uma alternativa. Uma
alternativa covarde era verdade, mas tinha medo e se sentia só. Mesmo com o
apoio de sua mãe e de sua amiga, sabia que esta era uma decisão sua. E só sua.
E como cada um trilha seu caminho, trilharia o seu sozinha; mesmo que trilhas
de outros cruzassem o seu, não se tornariam o seu caminho.

Começou
a imaginar que tipo de consequências este ato poderia lhe trazer, mas os
infinitos eventos possíveis só lhe causavam angústia. Olhou pelo vidro do carro
em que sua mãe lhe prestava carona e olhou as pessoas lá fora. Chovia fininho.
Os respingos formavam gotas no vidro fechado e pouco embaçado da janela.
Lembrou-se das sombras que fazia com as mãos brincando de ser quem era e viu
que as pessoas não tinham sombras. Andavam apressadas de um lado para o outro
com suas caras sérias ou emburradas. Isso a distraiu de pensar no passo que
dava em direção a seu futuro.

Contudo
a distração cessou e o Fiat Punto
2014 vermelho estacionou numa vaga disponível em frente ao colégio. A entrada
estava repleta de alunos, que entravam apressadamente para fugir da chuva. Outros
carros estavam estacionados, em vagas ou rente à rua, como se tornou costume
pela cidade, desembocando alunos de diversas idades.

Súbito
um turbilhão tomou de assalto sua mente. Lembranças, imagens e conjecturas
rolavam diante de si, rodopiando por seus pensamentos, tornando-os difusos, ignotos.
Lembrou-se do violão. Um belo Gianini
que fora de seu avô: madeira leve, braço e escala em maple, timbre baixo qual sua voz. Era o mesmo que tinha a inscrição
da garota mais bonita da escola, e agora, apenas Macha. Sabia que não gostava mais dela.

Lembrou-se
da minissaia turquesa, o poderoso fetiche que lhe fez, mais que ver, sentir todo
o universo oculto que pulsava dentro de si. E era um universo bonito, complexo
e repleto de encanto. Desconhecido talvez, por nunca ter a consciência pisado
em terreno tão agradável, mas que a inconsciência visitava e molhava os
pezinhos em cálidas águas reconfortantes de vez em quando.

Lembrou-se
do imponente esqueleto e seu olhar robusto, os braços fortes no qual fora
colocada sob proteção. Neles desfrutou os mais ternos e deliciosos dos abraços,
segura firmemente por mãos rijas e beijada por lábios ávidos de sua inocência.

Sorriu.

Lembrou-se
também da misteriosa e linda banshee
ruiva. Seus lábios sedosos eram a verdadeira maravilha do País das fadas aventurando-se
em Midgard. Os olhos risonhos e
matreiros eram repletos de beleza e enchiam-na de felicidade.

Não
sabia o que pensar a respeito. Decidiu que não faria juízo de nada. Tinha todo
tempo do mundo para ocupar seus pensamentos com estas duas questões. Precisava
agora manter-se centrada no presente e vivê-lo. Sem medo ou culpa. Jamais
vergonha.

Deu
um beijo no rosto de sua mãe, que tão logo sorriu em retribuição. Mas o motivo
do riso em verdade foi a imagem que Jaqueline vira. Era uma garota quem estava diante
dela. E uma bela garota. Tinha os pés metidos numa baixa sapatilha preta, meias
brancas até os joelhos a protegiam do frio e dos respingos da chuva. Uma saia
xadrez preta e branca de pregas marcava a cintura, com a blusa branca do
uniforme enfiada por dentro. Uma jaqueta jeans a agasalhava muito bem. Nas
mãozinhas, o esmalte roxo e o anel de gatinho. Tinha os dourados cabelos presos
em rabo cavalo por um prendedor de pressão. O rosto estava fortemente maquiado
por causa do olho roxo e mantinha, além do batom, um leve brilho labial para
protegê-la do frio. E delicados brincos de pedrinhas verdes pendiam de suas
orelhas.

Irina
viu que manchara o rosto de sua mãe. E ao que ia levantar a mão para limpá-la,
a outra mulher balançou a cabeça negativamente, ainda sorrindo. Entregou-lhe a
mochila com motivos de joaninha e deu-lhe um beijo na testa. A menina sorriu de
alegria e tornou as costas indo em direção ao portão da escola repleta de
felicidade.



Fim



Rodrigo Martins




Em 29/07/16