O vento e a areia
Autor: Thiago Pinheiro | Publicado: 2012-06-02T01:35:00-03:00



Quando
eu era criança, fui com alguns parentes a Itaúnas, uma antiga vila soterrada
pelas dunas. Eu fiquei encantado com aquilo, já que era a primeira vez que eu
tinha notícias de uma cidade que desaparecera e que estava sob as areias. Como
aquilo foi possível? O vento levou as areias à direção da vila e, pouco a
pouco, tudo o que havia sido construído ali foi tomado por algo que era mais
forte: a areia tocada pelo vento. Um morador de lá contou que as pessoas
tiveram que sair de suas casas, procurar outros lugares para morar. Foi um
processo lento, mas definitivo.

A
minha cabeça de criança de 9 anos de idade não processava bem a ideia de que em
baixo dos meus pés havia casas que foram construídas ao longo de anos, sonhos
que custaram caros, ruas, becos, segredos, escritas nas paredes, um tapete
feito com árduo trabalho, a panela que a mãe fervia o leite do filho, um livro,
aquele brinquedo que a criança esperou para ganhar no natal e que custou caro
para os pais, gotas de suor... Fiquei imaginando o estrago que o vento faz. Um
tímido sibilar pela fresta da janela, leve brisa a tocar o rosto ou balançar os
cabelos, ou até mesmo um turbilhão que leva o que tiver pela frente, fazendo
arrasos, derrubando árvores, soterrando cidades, jogando areia sobre sonhos. O
fato é que o vento leva o que quiser, seja de modo lento, seja através de uma
súbita fúria: ele transforma uma parede de concreto em uma simples folha de
papel. O vento migra as coisas, joga umas por cima das outras, enterra e
desenterra. O que será que seu poder não executa?

Existem
tantas coisas que podem ser comparadas ao trabalho do vento, independente de
concretude ou abstração. Nós podemos ser o vento que provoca a alteração de nós
mesmos. As lembranças, os sentimentos, as transformações que dispensam um “ter
por onde”! Será que aquela cidade queria ser soterrada? Assim somos nós! A
inércia não existe: se não nos movemos à areia, a areia se move até nós.

Ao
olhar para trás, qualquer pessoa vai descobrir que é uma cidade soterrada, um
vilarejo sobre o qual o vento jogou sua areia. As coisas da vida, o medo da
morte, a esperança de amar, a decepção do desprazer, a vitória alcançada, o
vexame. Cruzamos com milhares de pessoas na rua, todas elas cidades soterradas,
em constante processo de sepultamento. Mesmo nós, numa distância significativa
de tempo, passamos a dar conta de que houve um processo transformador no nosso
próprio íntimo. E quem antes por ali passava, não consegue acreditar que bem lá
no fundo existe um ser soterrado, um ser que precisou dar lugar a outro ente,
um gênero pavorosamente distinto que precisou ser erigido.

Por
que será que as coisas às vezes acabam assim, soterradas? Por que é necessário que
haja uma espessa camada de areia sobre onde havia vida? Será que as lembranças
foram soterradas? Ou que a dor foi sepultada? Naquele dia, quando meus pés
tocaram a areia que estava sobre a cidade soterrada, deixei de acreditar na
permanência das coisas. E mesmo os sentimentos mais fortes, de um modo ou de
outro, podem ser sepultados, transformados. Sim: fossilizados! Deixando para a
posteridade a certeza de que nada resiste ao vento, tudo pode ocultado pela
areia, servindo apenas para contar a história de que modo chegamos à evolução.
Naquele dia pude saber o poder de se ter uma direção, assim como o vento ia
rumo àquela cidade. Eu pude saber, também, que não foram meteoros gigantescos
caídos do céu que ocultaram o povoado, mas foram pequenos grãos soprados lenta,
vagarosa e quiçá dolorosamente até o seu destino. Pior ainda: foram os grãos
mais leves; e lá ficaram. 

Existem
coisas que precisam ser soterradas. E quando nos dermos conta de que isso aconteceu
em nós, o tempo travará esse diálogo conosco:



– Vê!

– Estou olhando!

– Mas estás
vendo?

– O que? 

– Vê

– Onde? – E,
sussurrando, o tempo dirá:

– Tu olhaste e
não viste! Mas deverias ver! Bem debaixo das areias, onde tudo deve ficar!

– Mas como eu
conseguiria ver se elas estão soterradas, sepultadas? – Então o tempo, com um
sorriso nos lábios, acenará:

– Espero que
tenhas aprendido a lição.

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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Com espanto descobriremos que o que
pertence à sepultura não nos compete exumar. Basta construir vida, uma nova
vida. Uma nova cidade. Que os grãos fiquem em paz e que o vento se encarregue
de levar para si o que não nos pertence mais!