ESSES LOUCOS, ESSES SANTOS...
Autor: Félix Coronel | Publicado: 2012-09-03T05:55:00-03:00


“Pare com isso, menino! Nunca mais faça isso, ou eu te
interno num hospício!”, bradou a mãe curitibana, furiosa, porque o guri tinha
descoberto que sorvete com formiga continua sendo sorvete. E atrevo-me a dizer
curitibana porque a dona era quase transparente de branca, e também porque olhei
com atenção a placa do carro. E vi os olhos! Aqueles olhos bem azuis, que soltavam
fagulhas e faíscas, raios e centelhas, desde o mais profundo da sua fúria. Por
isso sempre digo a mesma coisa: Curitiba é uma cidade de olhos azuis. Curitibano
é reconhecido facilmente aqui nas praias.



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Aquilo foi algo óbvio, natural. O piá de uns oito ou nove
anos não deu conta de chupar a bola de sorvete com a devida rapidez e a bola
caiu lentamente para o chão. Foi se deslizando, vagarosamente, deixando uma
marca de pecado e de doçura na pele dourada da casquinha. Ele nem duvidou: bola
é bola, sorvete é sorvete, essa daí está gostosa. Eu pego, que se dane a elegância, danem-se os bons costumes. Fiquei
meditando após observar a cena, feito Buda numa tarde de domingo. Bah, falo de
Buda por causa da minha silueta (se ainda resta alguma) e meu tamanho, se é que
me entende.



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Fiquei pensando se essa mãe sabia o que era realmente um
hospício. Só sabe a diferença entre insanidade e normalidade aquele que já viu
um hospício por dentro. Só sabe discernir quem é louco e quem não é aquele que
ouve as histórias de vida dos internos desses hospícios. Hoje em dia não sei,
mas antigamente eram depósitos de humanos descartáveis. Antigamente era o lugar
onde se enjaulava e se esquecia da existência daqueles que eram prejudiciais
para o bom nome e ilibada reputação de algumas famílias.



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Lembrei-me do Hipólito. “Polito, para os amigos!”, me dizia,
quem sabe porque jamais esqueci de levar seu pacote de cigarros Camel, toda vez
que visitava a clínica psiquiátrica onde ele estava internado. Polito tinha
sido publicitário de renome internacional até seus 50 anos. Certo dia, ele
surtou. Os médicos disseram que era estresse excessivo, e por pedido da família o
internaram numa clínica de reabilitação. Você deve pensar: “Uê, nada demais,
nada de estranho!”.



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“Em cada esquina tem um oportunista”, dizia meu avô. A agência
de marketing e publicidade que alguma vez fez fantásticas campanhas para famoso
refrigerante cola passou a funcionar sob o comando do filho mais velho, que era
bom para nada. As finanças da empresa ficaram em ruínas. A pequena fortuna
amassada pelo Polito com tanto sacrifício e tantas noites sem dormir, ficou em
mãos da esposa, que após Polito ser internado passou a exercer o papel de
ex-esposa, e seu companheiro, outro bom para nada que tinha por ofício ser divertimento
sexual de senhoras de classe média alta. Neste caso, por sinal, a mulher do
Polito.



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Estas não foram apenas conjecturas, não senhor. À época,
eu teria lá meus 18, 19 anos. Era um moleque sedento de justiça, louco para
mudar o mundo, novo paladino da ética e dos necessitados, um pequeno “fedayin”,
guerreiro pé de chinelo, sem espada nem armadura. Acreditei na história e fui
atrás. Quando ia botar a boca no trombone, meu pai me alertou. Certa noite, com
essa calma que o caracteriza até hoje, contou-me sobre o que ele tinha
descoberto também, e o que aconteceria com a nossa família se a gente decidisse
mexer nesse ninho de marimbondos. 



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Meu pai. Sempre meu pai. Meu conselheiro, meu herói, meu
amigo. Um cara que tinha sido piloto de caça, um idealista, mas que esqueceu
isso para seu meu pai. Não era somente o Polito. Era o Ignácio também. Ignácio
tinha sido policial. Fora obrigado pelos seus superiores a torturar presos durante
a Ditadura Militar e não aguentou. Foi nos jornais denunciar aquilo, e no dia
seguinte apareceu num hospício. Pirou, disseram. Enlouqueceu. Não o mataram porque
era sobrinho do General Fulano, e o general teria dito que a irmã iria encher
muito seu saco se o Ignácio morresse.



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E estava a Dona Olga. Naquela época Dona Olga teria lá
seus 75 anos. Era viúva de um riquíssimo empresário, assassinado em
circunstâncias estranhas. Ela sim tinha classe, até para olhar. Sempre me
esperava para tomar o chá das cinco. O problema era que após o chá, os
enfermeiros lhe davam certos remédios que faziam ela ficar distante, ausente,
perdida no tempo e no espaço. Demorava dias para recuperar a lucidez. Mas
quando estava lúcida, acusava seu próprio filho de interná-la ali, para vender
as propriedades da família e viver como um príncipe das Arábias.



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Dor? Existe muita dor na loucura. Só um louco para suportar
tanta dor, rejeição, discriminação, maus tratos. Não existe &nbsp;tempo, nem espaço, nem remorso pelo que fazem
com o louco. 



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E estavam os esquecidos. Os abandonados. Os passados de
revoluções pelo consumo de drogas pesadas, que acabavam ali porque a família “não
tinha mais o que fazer”. E não tinha mesmo. Uma vez que o cara entrava, só
morto para sair dali.



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Portadores de Síndrome de Down, esquizofrênicos, oligofrênicos,
todos os “frênicos” possíveis, esquecidos pela sua família, pelos seus seres
queridos e até por Deus. Tratados como gado, amarrados nas camas, “para não dar
trabalho”, como diziam os enfermeiros. “Sair daqui? Só com os pés para a
frente, Félix” me disse Polito certa vez. E foi a mais pura verdade. Ele morreu
ali dentro. Aliás, não morreu. Deixou-se morrer. Aos poucos, devagarzinho, como
morrem as borboletas.



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Passaram-se os anos. Passou-se o tempo. Com o fim da
Ditadura Militar na Argentina, descobriu-se uma rede internacional de venda de
órgãos num hospício chamado “Colônia Montes de Oca”. Adivinhe de onde provinham
os rins, os fígados, os corações, as córneas? Acertou. Dos internos. Dos
esquecidos. Dos abandonados.



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Por isso, e por muitas outras coisas, o mundo será mundo
quando ninguém seja tão rico que possa comprar alguém e ninguém seja tão pobre
que tenha que se vender a alguém.



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Você já visitou um hospício? 



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Até a próxima, se Deus quiser. &nbsp;&nbsp;



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