Nono Ano: o Conto Social e Portinari
Autor: Literatun | Publicado: 2012-05-07T16:40:00-07:00


O Conto Social, a denúncia e a arte.




&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O Conto Social se preocupa em denunciar as injustiças sociais a partir de enredos que tenham como temas as dificuldades dos grupos sociais desprivilegiados ou das minorias, também considerados marginalizados.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; É comum nesses contos a presença de personagens e de fatos históricos, uma vez que as injustiças reais são denunciadas por meio da ficção. Outras características:

- presença marcante do discurso direto que representa a variedade linguística do grupo social destacado no texto;

- ambientação especificamente típica da origem do grupo situado no conto;

- o apelo ao coletivo, de modo que seja destacado o sofrimento do grupo social apresentado no conto, e não o destaque a um indivíduo apenas;

- o contista procura denunciar a realidade; o conto é para ele um elemento de mudança da realidade em que os grupos marginalizados ou injustiçados se encontram;



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Muitos artistas, de diversas procedências artísticas - escultura, pintura, música, etc - também procuram expressar o mundo das injustiças de grupos sociais diversos por meio da arte. Dentre eles destacamos algumas obras de Portinari: Observe-as e identifique que denúncias estão sendo abordadas em cada obra.

Favela 




Retirantes




Criança morta




Morro



Leia em seguida, o conto de Rubem Fonseca, O Cobrador. Após a leitura, reflita sobre as características desse texto: 1) Qual é o tema abordado no conto? 2) Em que foco narrativo o narrador relata os acontecimentos? 3) Segundo o texto, qual é a denúncia feita pelo autor Rubem Fonseca? 4) Segundo os padrões estruturais presentes no texto, há a predominância nesta narrativa do discurso direto ou do discurso indireto? Como você percebeu esse recurso? 5) A variedade linguística usada pelo(s) personagem(ns) se enquadra na estrutura da variedade culta, urbana ou rural? Comente. 6) De que modo a personagem protagonista está ligada à denúncia social proposta pelo autor? Argumente.

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Rubem Fonseca


            NA PORTA da rua uma dentadura grande, embaixo escrito Dr. Carvalho, Dentista. Na sala de
            espera vazia uma placa, Espere o Doutor, ele está atendendo um cliente. Esperei meia
            hora, o dente doendo, a porta abriu e surgiu uma mulher acompanhada de um sujeito grande,
            uns quarenta anos, de jaleco branco.
            
            Entrei no gabinete, sentei na cadeira, o dentista botou um guardanapo de papel no meu
            pescoço. Abri a boca e disse que o meu dente de trás estava doendo muita. Ele olhou com
            um espelhinho e perguntou como é que eu tinha deixado os meus dentes ficarem naquele
            estado.
            
            Só rindo. Esses caras são engraçados.
            
            Vou ter que arrancar, ele disse, o senhor já tem poucos dentes e se não fizer um
            tratamento rápido vai perder todos os outros, inclusive estes aqui — e deu uma
            pancada estridente nos meus dentes da frente.
            
            Uma injeção de anestesia na gengiva. Mostrou o dente na ponta do boticão: A raiz está
            podre, vê?, disse com pouco caso.
            
            São quatrocentos cruzeiros.
            
            Só rindo. Não tem não, meu chapa, eu disse.
            
            Não tem não o quê?
            
            Não tem quatrocentos cruzeiros. Fui andando em direção à porta.
            
            Ele bloqueou a porta com o corpo. É melhor pagar, disse. Era um homem grande, mãos
            grandes e pulso forte de tanto arrancar os dentes dos fodidos. E meu físico franzino
            encoraja as pessoas. Odeio dentistas, comerciantes, advogadas, industriais, funcionários,
            médicos, executivos, essa canalha inteira. Todos eles estão me devendo muito. Abri o
            blusão, tirei o 38, e perguntei com tanta raiva que uma gota de meu cuspe bateu na cara
            dele, -- que tal enfiar isso no teu cu? Ele ficou branco, recuou. Apontando o revólver
            para o peito dele comecei a aliviar o meu coração: tirei as gavetas dos armários,
            joguei tudo no chão, chutei os vidrinhos todos como se fossem balas, eles pipocavam e
            explodiam na parede. Ar­rebentar os cuspidores e motores foi mais difícil, cheguei a
            machucar as mãos e os pés. O dentista me olhava, várias vezes deve ter pensado em pular
            em cima de mim, eu queria muito que ele fizesse isso para dar um tiro naquela barriga
            grande cheia de merda.
            
            Eu não pago mais nada, cansei de pagar!, gritei para ele, agora eu só cobro!
            
            Dei um tiro no joelho dele. Devia ter matado aquele filho da puta.


            * * *

A rua cheia de gente. Digo, dentro da
            minha cabeça, e às vezes para fora, está todo mundo me devendo! Estão me devendo
            comida, buceta, cobertor, sapato, casa, automóvel, relógio, dentes, estão me devendo.
            Um cego pede esmolas sacudindo uma cuia de alumínio com moedas. Dou um pontapé na cuia
            dele, o barulhinho das moedas me irrita. Rua Marechal Floriano, casa de armas, farmácia,
            banco, china, retratista, Light, vacina, médico, Ducal, gente aos montes. De manhã não
            se consegue andar na direção da Central, a multidão vem rolando como uma enorme lagarta
            ocupando toda a calçada.


            * * *

Me irritam esses sujeitos de Mercedes. A
            buzina do carro também me aporrinha. Ontem de noite eu fui ver o cara que tinha uma
            Magnum com silenciador para vender na Cruzada, e quando atravessava a rua um sujeito que
            tinha ido jogar tênis num daqueles clubes bacanas que tem por ali tocou a buzina. Eu
            vinha distraído pois estava pensando na Magnum, quando a buzina tocou. Vi que o carro
            vinha devagar e fiquei parado na frente. 
            
            Como é?, ele gritou. 
            
            Era de noite e não tinha ninguém perto. Ele estava vestido de branco. Saquei o 38 e
            atirei no pára-brisa, mais para estrunchar o vidro do que para pegar o sujeito. Ele
            arrancou com o carro, para me pegar ou fugir, ou as duas coisas. Pulei pro lado, o carro
            passou, os pneus sibilando no asfalto. Parou logo adiante. Fui até lá. O sujeito estava
            deitado com a cabeça para trás, a cara e o peito cobertos por milhares de pequeninos
            estilhaços de vidro. Sangrava muito de um ferimento feio no pescoço e a roupa branca
            dele já estava toda vermelha.
            
            Girou a cabeça que estava encostada no banco, olhos muito arregalados, pretos, e o branco
            em volta era azulado leitoso, como uma jabuticaba por dentro. E porque o branco dos olhos
            dele era azulado eu disse — você vai morrer, ô cara, quer que eu te dê o tiro de
            misericórdia?
            
            Não, não, ele disse com esforço, por favor.
            
            Vi da janela de um edifício um sujeito me observando. Se escondeu quando olhei. Devia ter
            ligado para a polícia.
            
            Saí andando calmamente, voltei para a Cruzada. Tinha sido muito bom estraçalhar o
            pára-brisa do Mercedes. Devia ter dado um tiro na capota e um tiro em cada porta, o
            lanterneiro ia ter que rebolar.


            * * *

O cara da Magnum já tinha voltado. Cadê
            as trinta mi­lhas? Põe aqui nesta mãozinha que nunca viu palmatória, ele disse. A mão
            dele era branca, lisinha, mas a minha estava cheia de cicatrizes, meu corpo todo tem
            cicatrizes, até meu pau está cheio de cicatrizes.
            
            Também quero comprar um rádio, eu disse pro&nbsp; muambeiro. Enquanto ele ia buscar o
            rádio eu examinei melhor a Magnum. Azeitadinha, e também carregada. Com o silenciador
            parecia um canhão.
            
            O muambeiro voltou carregando um rádio de pilha.
            
            É japonês, ele disse.
            
            Liga para eu ouvir o som.
            
            Ele ligou.
            
            Mais alto, eu pedi.
            
            Ele aumentou o volume.
            
            Puf. Acho que ele morreu logo no primeiro tiro. Dei mais dois tiros só para ouvir puf,
            puf.


            * * *

Tão me devendo colégio, namorada,
            aparelho de som, respeito, sanduíche de mortadela no botequim da rua Vieira Fazenda,
            sorvete, bola de futebol.
            
            Fico na frente da televisão para aumentar o meu ódio. Quando minha cólera está
            diminuindo e eu perco a vontade de cobrar o que me devem eu sento na frente da televisão
            e em pouco tempo meu ódio volta. Quero muito pegar um camarada que faz anúncio de
            uísque. Ele está vestidinho, bonitinho, todo sanforizado, abraçado com uma loura
            reluzente, e joga pedrinhas de gelo num copo e sorri com todos os dentes, os dentes dele
            são certinhos e são verdadeiros, e eu quero pegar ele com a navalha e cortar os dois
            lados da bochecha até as orelhas, e aqueles dentes branquinhos vão todos ficar de fora
            num sorriso de caveira vermelha. Agora está ali, sorrindo, e logo beija a loura na boca.
            Não perde por esperar.
            
            Meu arsenal está quase completo: tenho a Magnum com silenciador, um Colt Cobra 38, duas
            navalhas, uma carabina 12, um Taurus 38 capenga, um punhal e um facão. Com o facão vou
            cortar a cabeça de alguém num golpe só. Vi no cinema, num desses países asiáticos,
            ainda no tempo dos ingleses­ um ritual que consistia em cortar a cabeça de um animal,
            creio que um búfalo, num golpe único. Os oficiais ingleses presidiam a cerimônia com um
            ar de enfado, mas os decapitadores eram verdadeiros artistas. Um golpe seco e a cabeça do
            animal rolava, o sangue esguichando.


            * * *

Na casa de uma mulher que me apanhou na
            rua. Coroa, diz que estuda no colégio noturno. Já passei por isso, meu colégio foi o
            mais noturno de todos os colégios noturnos do mundo, tão ruim que já não existe mais,
            foi demolido. Até a rua onde ele ficava foi demolida. Ela pergunta o que eu faço e digo
            que sou poeta, o que é rigorosamente verdade. Ela me pede que recite um poema meu. Eis:
            Os ricos gostam de dormir tarde/ apenas porque sabem que a corja/ tem que dormir cedo para
            trabalhar de manhã/ Essa é mais uma chance que eles/ têm de ser diferentes:/
            parasitar,/ desprezar os que suam para ganhar a comida,/ dormir até tarde,/ tarde/ um
            dia/ ainda bem,/ demais./
            
            Ela corta perguntando se gosto de cinema. E o poema? Ela não entende. Continuo: Sabia
            sambar e cair na paixão/ e rolar pelo chão/ apenas por pouco tempo./ Do suor do seu
            rosto nada fora construído./ Queria morrer com ela,/ mas isso foi outro dia,/ ainda outro
            dia./ No cinema Íris, na rua da Carioca/ o Fantasma da Ópera/ Um sujeito de preto,/
            pasta preta, o rosto escondido,/ na mão um lenço branco imaculado,/ tocava punheta nos
            espectadores;/ na mesma época, em Copacabana,/ um outro/ que nem apelido tinha,/ bebia o
            mijo dos mictórios dos cinemas/ e o rosto dele era verde e inesquecível./ A História é
            feita de gente morta/ e o futuro de gente que vai morrer./ Você pensa que ela vai
            sofrer?/ Ela é forte; resistirá./ Resistiria também; se­ fosse fraca./ Agora você,
            não sei./ Você fingiu tanto tempo, deu socos e gritos, embusteou/ Você está cansado,/
            você. acabou,/ não sei o que te mantém vivo./
            
            Ela não entendia de poesia. Estava solo comigo e que­ria fingir indiferença, dava
            bocejos exasperados. A farsanteza das mulheres.
            
            Tenho medo de você, ela acabou confessando.
            
            Essa fodida não me deve nada, pensei, mora com sacrifício num quarto e sala, os olhos
            dela já estão empapuçados de beber porcarias e ler a vida das grã-finas na revista
            Vogue.
            
            Quer que te mate?, perguntei enquanto bebíamos uísque ordinário.
            
            Quero que você me foda, ela riu ansiosa, na dúvida. Acabar com ela? Eu nunca havia
            esganado ninguém com as próprias mãos. Não tem muito estilo, nem drama, esga­nar-se
            alguém, parece briga de rua. Mesmo assim eu tinha vontade de esganar alguém, mas não
            uma infeliz daquelas. Para um zé-ninguém, só tiro na nuca?
            
            Tenho pensado nisso, ultimamente. Ela tinha tirado a roupa: peitos murchos e chatos, os
            bicos passas gigantes que alguém tinha pisado; coxas flácidas com nódulos de celulite,
            gelatina estragada com pedaços de fruta podre.
            
            Estou toda arrepiada, ela disse.
            
            Deitei sobre ela. Me agarrou pelo pescoço, sua boca e língua na minha boca, uma vagina
            viscosa, quente e olorosa.
            
            Fodemos.
            
            Ela agora está dormindo.
            
            Sou justo.


            * * *

Leio os jornais. A morte do muambeiro da
            Cruzada nem foi noticiada. O bacana do Mercedes com roupa de tenista morreu no Miguel
            Couto e os jornais dizem que foi assaltado pelo bandido Boca Larga. Só rindo.
            
            Faço um poema denominado Infância ou Novos Cheiros de Buceta com U: Eis-me de novo/
            ouvindo os Beatles/ na Rádio Mundial/ às nove horas da noite/ num quarto/ que poderia
            ser/ e era/ de um santo mortificado/ Não havia pecado/ e não sei por que me lepravam/
            por ser inocente/ ou burro/ De qualquer forma/ o chão estava sempre ali/ para fazer
            mergulhos./ Quando não se tem dinheiro/ é bom ter músculos/ e ódio./
            
            Leio os jornais para saber o que eles estão comendo, bebendo e fazendo. Quero viver muito
            para ter tempo de matar todos eles.


            * * *

Da rua vejo a festa na Vieira Souto, as
            mulheres de vestido longo, os homens de roupas negras. Ando lentamente, de um lado para o
            outro na calçada, não quero despertar suspeitas e o facão por dentro da calça,
            amarrado na perna, não me deixa andar direito. Pareço um aleijado, me sinto um aleijado.
            Um casal de meia-idade passa por mim e me olha com pena; eu também sinto pena de mim,
            manco e sinto dor na perna.
            
            Da calçada vejo os garçons servindo champanha francesa. Essa gente gosta de champanha
            francesa, vestidos franceses, língua francesa.
            
            Estava ali desde as nove horas, quando passara em frente, todo municiado, entregue à
            sorte e ao azar, e a festa surgira.
            
            As vagas em frente ao apartamento foram logo ocupa­das e os carros dos visitantes
            passaram a estacionar nas es­curas ruas laterais. Um deles me interessou muito, um carro
            vermelho e nele um homem e uma mulher, jovens e elegantes. Caminharam para o edifício sem
            trocar uma palavra, ele ajeitando a gravata borboleta e ela o vestido e o cabelo.
            Prepararam-se para uma entrada triunfal mas da calçada vejo que a chegada deles foi, como
            a dos outros, recebida com desinteresse. As pessoas se enfeitam no cabeleireiro, no
            costureiro, no massagista e só o espelho lhes dá, nas festas, a atenção que esperam.
            Vi a mulher no seu vestido azul esvoaçante e murmurei — vou te dar a atenção que
            você merece, não foi à toa que você vestiu a sua melhor calcinha e foi tantas vezes à
            costureira e passou tantos cremes na pele e botou perfume tão caro.
            
            Foram os últimos a sair. Não andavam com a mesma firmeza e discutiam irritados, vozes
            pastosas, enroladas.
            
            Cheguei perto deles na hora em que o homem abria a porta do carro. Eu vinha mancando e ele
            apenas me deu um olhar de avaliação rápido e viu um aleijado inofensivo de baixo
            preço.
            
            Encostei o revólver nas costas dele.
            
            Faça o que mando senão mato os dois, eu disse.
            
            Para entrar de perna dura no estreito banquinho de trás não foi fácil. Fiquei meio
            deitado, o revólver apontado para a cabeça dele. Mandei que seguisse para a Barra da
            Tijuca. Tirava o facão de dentro da perna quando ele disse, leva o dinheiro e o carro e
            deixa a gente aqui. Estávamos na frente do Hotel Nacional. Só rindo. Ele já estava
            sóbrio e queria tomar um último uisquinho enquanto dava queixa à polícia pelo
            telefone. Ah, certas pessoas pensam que a vida é uma festa. Seguimos pelo Recreio dos
            Bandeirantes até chegar a uma praia deserta. Saltamos. Deixei acesos os faróis.
            
            Nós não Lhe fizemos nada, ele disse.
            
            Não fizeram? Só rindo. Senti o ódio inundando os meus ouvidos, minhas mãos, minha
            boca, meu corpo todo, um gosto de vinagre e lágrima.
            
            Ela está grávida, ele disse apontando a mulher, vai ser o nosso primeiro filho.
            
            Olhei a barriga da mulher esguia e decidi ser misericordioso e disse, puf, em cima de onde
            achava que era o umbigo dela, desencarnei logo o feto. A mulher caiu emborcada. Encostei o
            revólver na têmpora dela e fiz ali um buraco de mina.
            
            O homem assistiu a tudo sem dizer, uma palavra, a carteira de dinheiro na mão estendida.
            Peguei a carteira da mão dele e joguei pro ar e quando ela veio caindo dei-lhe&nbsp; um
            bico; de canhota, jogando a carteira longe.
            
            Amarrei as mãos dele atrás das costas com uma corda que eu levava. Depois amarrei os
            pés.
            
            Ajoelha, eu disse.
            
            Ele ajoelhou.
            
            Os faróis do carro iluminavam o seu corpo. Ajoelhei-me ao seu lado, tirei a gravata
            borboleta, dobrei o colarinho, deixando seu pescoço à mostra.
            
            Curva a cabeça, mandei.
            
            Ele curvou. Levantei alto o facão, seguro nas duas mãos; vi as estrelas no céu, a noite
            imensa, o firmamento infinito e desci o facão, estrela de aço, com toda minha força,
            bem no meio do pescoço dele.
            
            A cabeça não caiu e ele tentou levantar-se, se debatendo como se fosse uma galinha tonta
            nas mãos de uma cozinheira incompetente. Dei-lhe outro golpe e mais outro e outro e a
            cabeça não rolava. Ele tinha desmaiado ou morrido com a porra da cabeça presa no
            pescoço. Botei o corpo sobre o pára­lama do carro. O pescoço ficou numa boa posição.
            Concentrei-me como um atleta que vai dar um salto mortal. Dessa vez, enquanto o facão
            fazia seu curto percurso mutilante zunindo fendendo o ar, eu sabia que ia conseguir o que
            queria. Brock! a cabeça saiu rolando pela areia. Ergui alto o alfanje e recitei: Salve o
            Cobrador! Dei um grito alto que não era nenhuma palavra, era um uivo comprido e forte,
            para que todos os bichos tremessem e saíssem da frente. Onde eu passo o asfalto derrete.


            * * * 

Uma caixa preta debaixo do braço. Falo
            com a língua presa que sou o bombeiro que vai fazer o serviço no aparta­mento
            duscenthos e um. O porteiro acha graça na minha língua presa e me manda subir. Começo
            do último andar. Sou o bombeiro (língua normal agora) vim fazer o serviço. Pela
            abertura, dois olhos: ninguém chamou bombeiro não. Desço para o sétimo, a mesma coisa.
            Só vou ter sorte no primeiro andar.
            
            A empregada me abriu a porta e gritou lá para dentro, é o bombeiro. Surgiu uma moça de
            camisola, um vidro de esmalte de unhas na mão, bonita, uns vinte e cinco anos.
            
            Deve haver um engano, ela disse, nós não precisamos de bombeiro.
            
            Tirei o Cobra de dentro da caixa. Precisa sim, é bom ficarem quietas senão mato as duas.
            Tem mais alguém em casa? O marido estava trabalhando e o menino no colégio. Amarrei a
            empregada, fechei sua boca com esparadrapo. Levei a dona pro quarto.
            
            Tira a roupa.
            
            Não vou tirar a roupa, ela disse, a cabeça erguida. Estão me devendo xarope, meia,
            cinema, filé mignon e buceta, anda logo. Dei-lhe um murro na cabeça. Ela caiu na cama,
            uma marca vermelha na cara. Não tiro. Arranquei a camisola, a calcinha. Ela estava sem
            sutiã. Abri-lhe as pernas. Coloquei os meus joelhos sobre as suas coxas. Ela tinha uma
            pentelheira basta e negra. Ficou quieta, com olhos fechados. Entrar naquela floresta
            escura não foi fácil, a buceta era apertada e seca. Curvei-me, abri a vagina e cuspi lá
            dentro, grossas cusparadas. Mesmo assim não foi fácil, sentia o meu pau esfolando. Deu
            um gemido quando enfiei o cacete com toda força até o fim. Enquanto enfiava e tirava o
            pau eu lambia os peitos dela, a orelha, o pescoço, passava o dedo de leve no seu cu,
            alisava sua bunda. Meu pau começou a ficar lubrifi­cado pelos sucos da sua vagina, agora
            morna e viscosa.
            
            Como já não tinha medo de mim, ou porque tinha medo de mim, gozou primeiro do que eu.
            Com o resto da porra que saía do meu pau fiz um círculo em volta do umbigo dela.
            
            Vê se não abre mais a porta pro bombeiro, eu disse, antes de ir embora.


            ***

Saio do sobrado da rua Visconde de
            Maranguape. Uma panela em cada molar cheio de cera do Dr. Lustosa/ mastigar com os dentes
            da frente/ punheta pra foto de revista/ livros roubados./ Vou para a praia.
            
            Duas mulheres estão conversando na areia; uma tem o corpo queimado de sol, um lenço na
            cabeça; a outra é clara, deve ir pouco à praia; as duas têm o corpo muito bonito; a
            bunda da clara é a bunda mais bonita entre todas que já vi.
            
            Sento perto, e fico olhando. Elas percebem meu interesse e começam logo a se mexer, dizer
            coisas com o corpo, fazer movimentos aliciantes com os rabos. Na praia somos todos iguais,
            nós os fodidos e eles. Até que somos melhores pois não temos aquela barriga grande e a
            bunda mole dos para­sitas. Eu quero aquela mulher branca! Ela inclusive está interessada
            em mim, me lança olhares. Elas riem, riem, dentantes. Se despedem e a branca vai andando
            na direção de Ipanema, a água molhando os seus pés. Me aproximo e vou andando junto,
            sem saber o que dizer
            
            Sou uma pessoa tímida, tenho levado tanta porrada na vida, e o cabelo dela é fino e
            tratado, o seu tórax é esbelto, os seios pequenos, as coxas são sólidas e redondas e
            musculosas e a bunda é feita de dois hemisférios rijos. Corpo de bailarina.
            Você estuda balé?
            
            Estudei, ela diz. Sorri para mim. Como é que alguém pode ter boca tão bonita? Tenho
            vontade de lamber dente por dente da sua boca. Você mora por aqui?, ela pergunta. Moro,
            minto. Ela me mostra um prédio na praia, todo de mármore.


            * * *

De volta à rua Visconde de Maranguape.
            Faço hora para ir na casa da moça branca. Chama-se Ana. Gosto de Ana, palindrômico.
            Afio o facão com uma pedra especial, o pescoço daquele janota era muito duro. Os jornais
            abriram muito espaço para a morte do casal que eu justicei na Barra. A moça era filha de
            um desses putos que enriquecem em Sergipe ou Piauí, roubando os paus-de-araras, e depois
            vêm para o Rio, e os filhos de cabeça chata já não têm mais sotaque, pintam o cabelo
            de louro e dizem que são descendentes de holandeses.
            
            Os colunistas sociais estavam consternados. Os granfas que eu despachei estavam com viagem
            marcada para Paris. Não há mais segurança nas ruas, dizia a manchete de um jornal. Só
            rindo. Joguei uma cueca pro alto e tentei cortá-la com o facão, como o Saladino fazia
            (com um lenço de seda) no cinema.
            
            Não se fazem mais cimitarras como antigamente/ Eu sou uma hecatombe/ Não foi nem Deus
            nem o Diabo/ Que me fez um vingador/ Fui eu mesmo/ Eu sou o Homem Pênis/ Eu sou o
            Cobrador./
            
            Vou no quarto onde Dona Clotilde está deitada há três anos. Dona Clotilde é dona do
            sobrado.
            
            Quer que eu passe o escovão na sala?, pergunto.
            
            Não meu filho, só queria que você me desse a injeção de trinevral antes de sair.
            
            Fervo a seringa, preparo a injeção. A bunda de Dona Clotilde é seca como uma folha
            velha e amassada de papel de arroz.
            
            Você caiu do céu, meu filho, foi Deus que te mandou, ela diz.
            
            Dona Clotilde não tem nada, podia levantar e ir comprar coisas no supermercado. A doença
            dela está na cabeça. E depois de três anos deitada, só se levanta para fazer pipi e
            cocô, ela não deve mesmo ter forças.
            
            Qualquer dia dou-lhe um tiro na nuca.


            * * *

Quando satisfaço meu ódio sou possuído
            por uma sensação de vitória, de euforia que me dá vontade de dançar — dou
            pequenos uivos, grunhidos, sons inarticulados, mais próximos da música do que da poesia,
            e meus pés deslizam pelo chão, meu corpo se move num ritmo feito de gingas e saltos,
            como um selvagem, ou um macaco.
            
            Quem quiser mandar em mim pode querer, mas vai morrer. Estou querendo muito matar um
            figurão desses que mostram na televisão a sua cara paternal de velhaco bem-sucedido, uma
            pessoa de sangue engrossado por caviares e champãs. Come caviar/ teu dia vai chegar./
            Estão me devendo uma garota de vinte anos, cheia de dentes e perfume. A moça do prédio
            de mármore? Entro e ela está me esperando, sentada na sala, quieta, imóvel, o cabelo
            muito preto, o&nbsp; rosto branco, parece uma fotografia.
            
            Vamos sair, eu digo para ela. Ela me pergunta se estou de carro. Digo que não tenho
            carro. Ela tem. Descemos pelo elevador de serviço e saímos na garagem, entramos num Puma
            conversível.
            
            Depois de algum tempo pergunto se posso dirigir e trocamos de lugar. Petrópolis está
            bem?, pergunto. Subimos a serra sem dizer uma palavra, ela me olhando. Quando chega­mos a
            Petrópolis ela pede que eu pare num restaurante. Digo que não tenho dinheiro nem fome,
            mas ela tem as duas coisas, come vorazmente como se a qualquer momento fossem levar o
            prato embora. Na mesa ao lado um grupo de jovens bebendo e falando alto, jovens executivos
            subindo na sexta-­feira e bebendo antes de encontrar a madame toda enfeitada para jogar
            biriba ou falar da vida alheia enquanto traçam queijos e vinhos. Odeio executivos. Ela
            acaba de comer. E agora? Agora vamos voltar, eu digo, e descemos a serra, eu dirigindo
            como um raio, ela me olhando. Minha vida não tem sentido, já pensei em me matar, ela
            diz. Paro na rua Visconde de Maranguape. É aqui que você mora? Saio sem dizer nada. Ela
            sai atrás: vou te ver de novo? Entro e enquanto vou subindo as escadas ouço o barulho do
            carro partindo.


            * * *

Top Executive Club. Você merece o melhor
            relax, feito de carinho e compreensão. Nossas massagistas são completas. Elegância e
            discrição.
            
            Fica quieto senão chumbo a sua barriga executiva.
            
            Ele tem o ar petulante e ao mesmo tempo ordinário do ambicioso ascendente egresso do
            interior, deslumbrado de coluna social, comprista, eleitor da Arena, católico,
            cursilhista, patriota, mordomista e bocalivrista, os filhos estudando na PUC, a mulher
            transando decoração de interiores e sócia de butique.
            
            Como é executivo, a massagista te tocou punheta ou chupou teu pau?
            
            Você é homem, sabe como é, entende essas coisas, ele disse. Papo de executivo com
            chofer de táxi ou ascensorista. De Botucatu para a Diretoria, acha que já enfrentou
            todas as situações de crise.
            
            Não sou homem porra nenhuma, digo suavemente, sou o Cobrador.
            
            Sou o Cobrador!, grito.
            
            Ele começa a ficar da cor da roupa. Pensa que sou maluco e maluco ele ainda não
            enfrentou no seu maldito escritório refrigerado.
            
            Vamos para sua casa, eu digo.
            
            Eu não moro aqui no Rio, moro em São Paulo, ele diz. Perdeu a coragem, mas não a
            esperteza. E o carro?, pergunto. Carro, que carro? Este carro, com a chapa do Rio? Tenho
            mulher e três filhos, ele desconversa. Que é isso? Uma desculpa, senha, habeas-corpus,
            salvo-conduto? Mando parar o carro. Puf, puf, puf, um tiro para cada filho, no peito. O da
            mulher na cabeça, puf.


            * * *

Para esquecer a moça que mora no
            edifício de mármore vou jogar futebol no aterro. Três horas seguidas, minhas per­nas
            todas escalavradas das porradas que levei, o dedão do pé direito inchado, talvez
            quebrado. Sento suado ao lado do campo, junto de um crioulo lendo O Dia. A manchete me
            interessa, peço o jornal emprestado, o cara diz se tu quer ler o jornal por que não
            compra? Não me chateio, o crioulo tem poucos dentes, dois ou três, tortos e escuros.
            Digo, tá, não vamos brigar por isso. Compro dois cachorros-quentes e duas cocas e dou
            metade pra ele e ele me dá o jornal. A manchete diz: Polícia à procura do louco da
            Magnum. Devolvo o jornal pro crioulo. Ele não aceita, ri para mim enquanto mastiga com os
            dentes da frente, ou melhor com as gengivas da frente que de tanto uso estão afiadas como
            navalhas. Notícia do jornal: Um grupo de grã-finos da zona sul em grandes preparativos
            para o tradicional Baile de Natal — Primeiro Grito de Carnaval. O baile começa no
            dia vinte e quatro e termina no dia primeiro do Ano Novo; vêm fazendeiros da Argentina,
            herdeiros da Alemanha, artistas americanos, executivos japoneses, o parasitismo
            internacional. O Natal virou mesmo uma festa. Bebida, folia, orgia, vadiagem.
            
            O Primeiro Grito de Carnaval. Só rindo. Esses caras são engraçados.
            
            Um maluco pulou da ponte Rio-Niterói e boiou doze horas até que uma lancha do Salvamar o
            encontrou. Não pegou nem resfriado.
            
            Um incêndio num asilo matou quarenta velhos, as famílias celebraram.


            * * *

Acabo de dar a injeção de trinevral em
            Dona Clotilde quando tocam a campainha. Nunca tocam a campainha do sobrado. Eu faço as
            compras, arrumo a casa. Dona Clotilde não tem parentes. Olho da sacada. É Ana
            Palindrômica.
            
            Conversamos na rua. Você está fugindo de mim?, ela pergunta. Mais ou menos, digo. Vou
            com ela pro sobrado. Dona Clotilde, estou com uma moça aqui, posso levar pro quarto? Meu
            filho, a casa é sua, faça o que quiser, só quero ver a moça.
            
            Ficamos em pé ao lado da cama. Dona Clotilde olha para Ana um tempo enorme. Seus olhos se
            enchem de lágrimas. Eu rezava todas as noites, ela soluça, todas as noites para você
            encontrar uma moça como essa. Ela ergue os braços magros cobertos de finas pelancas para
            o alto, junta as mãos e diz, oh meu Deus, como vos agradeço!
            
            Estamos no meu quarto, em pé, sobrancelha com sobrancelha, como no poema, e tiro a roupa
            dela e ela a minha e o corpo dela é tão lindo que sinto um aperto na garganta, lágrimas
            no meu rosto, olhos ardendo, minhas mãos tremem e agora estamos deitados, um no outro,
            entrançados, gemendo, e mais, e mais, sem parar, ela grita; a boca aberta, os dentes
            brancos como de um elefante jovem, ai, ai, adoro a tua obsessão!, ela grita, água e sal
            e porra jorram de nossos corpos, sem parar.
            
            Agora, muito tempo depois, deitados olhando um para o outro hipnotizados até que anoitece
            e nossos rostos brilham no escuro e o perfume do corpo dela traspassa as paredes do
            quarto.
            
            Ana acordou primeiro do que eu e a luz está acesa. Você só tem livros de poesia? E
            estas armas todas, pra quê? Ela pega a Magnum no armário, carne branca e aço negro,
            aponta pra mim. Sento na cama.
            
            Quer atirar? pode atirar, a velha não vai ouvir. Mais para cima um pouco. Com a ponta do
            dedo suspendo o cano até a altura da minha testa. Aqui não dói.
            
            Você já matou alguém? Ana aponta a arma pra minha testa.
            
            Já.
            
            Foi bom?
            
            Foi.
            
            Como?
            
            Um alívio.
            
            Como nós dois na cama?
            
            Não, não, outra coisa. O outro lado disso.
            
            Eu não tenho medo de você, Ana diz.
            
            Nem eu de você. Eu te amo.
            
            Conversamos até amanhecer. Sinto uma espécie de febre. Faço café pra Dona Clotilde e
            levo pra ela na cama. Vou sair com Ana, digo. Deus ouviu minhas preces, diz a velha entre
            goles.


            * * *

Hoje é dia vinte e quatro de dezembro,
            dia do Baile de Natal ou Primeiro Grito de Carnaval. Ana Palindrômica saiu de casa e
            está morando comigo. Meu ódio agora é diferente. Tenho uma missão. Sempre tive uma
            missão e não sabia. Agora sei. Ana me ajudou a ver. Sei que se todo fodido fizesse como
            eu o mundo seria melhor e mais justo. Ana me ensinou a usar explosivos e acho que já
            estou preparado para essa mudança de escala. Matar um por um é coisa mística e disso eu
            me libertei. No Baile de Natal mataremos convencionalmente os que pudermos. Será o meu
            último gesto romântico inconseqüente. Escolhemos para iniciar a nova fase os compristas
            nojentos de um supermercado da zona sul. Serão mor­tos por uma bomba de alto poder
            explosivo. Adeus, meu facão, adeus meu punhal, meu rifle, meu Colt Cobra, adeus minha
            Magnum, hoje será o último dia em que vocês serão usados. Beijo o meu facão.
            Explodirei as pessoas, adquirirei prestigio; não serei apenas o louco da Magnum. Também
            não sairei mais pelo parque do Flamengo olhando as árvores; os troncos, a raiz, as
            folhas, a sombra, escolhendo a árvore que eu queria ter, que eu sempre quis ter, num
            pedaço de chão de terra batida. Eu as vi crescer no parque e me alegrava quando chovia e
            a terra se empapava de água, as folhas lavadas de chuva, o vento balançando os galhos,
            enquanto os carros dos canalhas passavam velozmente sem que eles olhas­sem para os lados.
            Já não perco meu tempo com sonhos.
            
            O mundo inteiro saberá quem é você, quem somos nós, diz Ana.
            
            Notícia: O Governador vai se fantasiar de Papai Noel. Notícia: menos festejos e mais
            meditação, vamos purificar o coração. Notícia: Não faltará cerveja. Não faltarão
            perus. Notícia: Os festejos natalinos causarão este ano mais vítimas de trânsito e de
            agressões do que nos anos anteriores. Policia e hospitais preparam-se para as
            comemorações de Natal. O Cardeal na televisão: a festa de Natal está deturpada, o seu
            sentido não é este, essa história de Pagai Noel é uma invenção infeliz. O Cardeal
            afirma que Papai Noel é um palhaço fictício.
            
            Véspera de Natal é um bom dia para essa gente pagar o que deve, diz Ana. O Papai Noel do
            baile eu mesmo quero matar com o facão, digo.
            
            Leio para Ana o que escrevi, nosso manifesto de Natal, para os jornais. Nada de sair
            matando a esmo, sem objetivo definido. Eu não sabia o que queria, não buscava um
            resultado prático, meu ódio estava sendo desperdiçado. Eu estava certo nos meus
            impulsos, meu erro era não saber quem era o inimigo e por que era inimigo. Agora eu sei,
            Ana me ensinou. E o meu exemplo deve ser seguido por outros, muitos outros, só assim
            mudaremos o mundo. É a síntese do nosso manifesto.
            
            Ponho as armas numa mala. Ana atira tão bem quanto eu, só não sabe manejar o facão,
            mas essa arma agora é obsoleta. Damos até logo à Dona Clotilde. Botamos a mala no
            carro. Vamos ao Baile de Natal. Não faltará cerveja, nem perus. Nem sangue. Fecha-se um
            ciclo da minha vida e abre-se outro.

            Texto extraído do livro "O Cobrador", Editora Nova Fronteira - Rio de
            Janeiro, 1979, pág. 165.