O Ataque 
Autor: Julia Borelli | Publicado: 2014-11-16T13:23:00-02:00








O conto de hoje, é um dos vários que estão presentes no livro "O vale sem fim", o livro é de autoria do escritor John Steinbeck, em especial, conheci este conto na semana passada, na minha última aula de "Introdução aos Estudos Históricos Literários", deixo a dica, de que se quiser melhor compreender o conto, procure um pouco sobre a história do autor, não vou trazer um apanhado hoje, porque o post já está demasiadamente grande, enfim, este conto foi escrito na década de trinta, e previamente lhes digo, ele é fantástico!






O Ataque




Estava escuro na cidadezinha da Califórnia quando
os dois homens saíram do vagão-lanchonete e seguiram altaneiramente pelas ruas
secundárias, O ar estava impregnado do cheiro adocicado de frutas fermentando,
das fábricas de conserva. Nas esquinas, lampiões balançavam ao vento, a luz
azulada projetando no chão as sombras móveis e emaranhadas dos fios
telefônicos. Os velhos prédios de madeira estavam silenciosos, em repouso. As
janelas sujas refletiam desoladoramente as luzes da rua. 

Os dois homens eram do mesmo tamanho, mas um era
bem mais velho do que o outro. Ambos tinham cabelos cortados rentes e usavam
calças azuis de zuarte. O mais velho usava um jaquetão de lã, o mais jovem uma
suéter que subia até o pescoço. O homem mais jovem começou a assoviar Come to Me My Melancholy Baby. Ele
estacou bruscamente.

- Mas que diabo! Como eu gostaria que essa
maldita canção saísse da minha cabeça! O dia inteiro a melodia ficou me
atormentando! Além do mais é uma canção antiga.

Seu companheiro virou-se para ele:

- Você está com medo, Root. Vamos, diga a
verdade. Você está apavorado, não é? 

- Naquele momento eles estavam passando por baixo
de um dos lampiões da rua. O rosto de Root assumiu uma expressão dura, os olhos
ficaram semicerrados, a boca se entortou, amarga.

- Não, eu não estou com medo.

Eles saíram do foco de luz do lampião. O rosto de
Root relaxou novamente.

- Eu gostaria de conhecer melhor o negócio, Dick.
Você já fez tudo isso antes e sabe o que deve esperar. Mas eu vou fazer pela
primeira vez.

- A única maneira de aprender é fazendo –
declarou Dick, em um tom professoral. – Realmente nunca se aprende coisa alguma
nos livros.

Eles atravessaram os trilhos da ferrovia. Mais
adiante havia uma torre escura junto à linha, iluminada por luzes verdes.

- Como está escuro! – comentou Root. – Será que a
lua vai aparecer? É o que geralmente acontece quando está tão escuro assim.
Você vai fazer o primeiro discurso, Dick?

- Não. Faça você. Como eu tenho mais experiência
ficarei observando-os enquanto você fala e assim saberei como ir direto ao
ponto quando chegar a minha vez. Sabe o que vai dizer?

- Claro que sei. Tenho tudo na cabeça, palavra
por palavra. Escrevi numa folha de papel e decorei. Já ouvi muita gente contar
que na hora em que se levanta não consegue pensar em nada para dizer.
Subitamente eles se põem a falar, como se fossem outra pessoa, as palavras
jorrando facilmente, como água de um hidrante. “Big” Mike Sheane disse-me que
era assim que acontecia com ele. Mas eu não quis correr risco algum e, por
isso, escrevi o que pretendo dizer.

Um trem apitou lugubremente e um momento depois
virou uma curva e seu terrível farol varreu os trilhos. Os carros iluminados
passaram ruidosamente. Dick virou-se para observar a passagem do trem.

- Não há muita gente naquele trem – comentou ele
com satisfação. – Você disse que seu velho trabalhava na ferrovia, não é?

Root tentou afastar a amargura da sua voz.

- Ele ainda trabalha na ferrovia. É
guarda-freios. Expulsou-me de casa quando soube o que eu estava fazendo. Tinha
medo de perder o emprego. Não podia compreender. Tentei conversar, mostrar as
coisas, mas ele simplesmente recusou-se a compreender. E expulsou-me de casa.

Havia um quê de solidão na voz de Root. De
repente ele percebeu como fraquejara em sua determinação, como devia estar
parecendo saudoso de casa.

- Esse é o problema deles – acrescentou,
asperamente, procurando se recuperar. – Não conseguem enxergar além dos seus
miseráveis empregos. Não fazem o menor esforço para se livrarem dos grilhões
que os prendem.

- Guarde isso. Isso é muito bom, Root. Faz parte
do seu discurso?

- Não. Mas se você acha que é bom, eu poderei
acrescentar.

Os lampiões da rua estavam agora rareando.
Algumas acácias cresciam à margem do caminho. A cidade começava a definhar, o
campo ia assumindo a paisagem. Na rua sem pavimentação havia agora bem poucas
casas, com jardins malcuidados.

- Céus, como está escuro! – disse Root novamente.
– Será que vai haver alguma encrenca? É uma coa noite para se escapar, se
alguma coisa acontecer.

Dick soltou uma risada, sem fazer qualquer outro
comentário. Durante algum tempo, os dois caminharam em silêncio.

- Você tentaria fugir, se alguma coisa
acontecesse, Dick?

- Mas claro que não! Não são essas as ordens que
recebemos. Se alguma coisa acontecer, temos que fincar o pé e resistir. Você é
apenas um garoto, Root. Creio que você correria, se eu deixasse.

Root não gostou

- Você pensa que é o maior, só porque já cumpriu
algumas missões. Do jeito que você fala, todo mundo pensaria que é muito
calejado.

- Pelo menos já tenho alguma experiência.

Root caminhou mais alguns metros de cabeça baixa,
sem dizer nada. Depois perguntou, suavemente:

- Dick, você tem certeza de que não vai fugir se
alguma coisa acontecer? Tem certeza de que conseguirá ficar parado lá e
enfrentar?

- Claro que tenho. Já fiz isso antes. E são as
ordens que temos, não é mesmo? É uma boa publicidade para nós.

Ele procurou esquadrinhar o rosto de Root na
escuridão.

- Mas por que pergunta, garoto? Está com medo de
fugir? Se está com medo, então é melhor nem começar.

Root sentiu um calafrio.

- Escute, Dick, você é um bom sujeito. Não conte
a ninguém o que vou lhe dizer, está bem? Mas é que eu nunca fui posto à prova.
Como posso saber o que eu farei se alguém me acertar a cabeça com um porrete?
Como alguém pode prever o que vai fazer nessas circunstâncias? Não creio que eu
vá fugir. Ou pelo menos tentarei não fugir.

- Está certo garoto. Vamos esquecer o assunto.
Mas se você tentar fugir, entregarei o seu nome. Não temos lugar para covardes.
Não se esqueça disso, garoto.

- Pare de me chamar de garoto! Você está
começando a me deixar nervoso!

As árvores foram se multiplicando à medida que
eles avançavam. O vento farfalhava suavemente por entre as folhas. Um cachorro
latiu numa das casas. Um nevoeiro não muito espesso surgiu no ar, engolindo as
estrelas.

- Tem certeza de que está tudo pronto? –
perguntou Dick. – Providenciou os lampiões? Providenciou a literatura? Deixei
tudo isso aos seus cuidados.

- Cuidei de tudo esta tarde, Dick. Ainda não pus
os cartazes no lugar, mas deixei-os lá, dentro de um caixote.

- Viu se os lampiões estavam com bastante
querosene?

- Estão, Dick. Será que algum filho da mãe deu
com a língua nos dentes?

- Claro que sim. Há sempre alguém que abre o
bico.

- Mas você não vou falar nada sobre um ataque,
não é?

- Mas como diabo eu ia ouvir? Acha por acaso que
eles iriam chegar perto de mim e avisar que pretendiam me dar uma surra?
Procure se controlar, Root. Você está se cagando de medo. Pare logo com isso ou
vai me deixar nervoso também!

Aproximaram-se de um prédio baixo e quadrado,
parecendo muito escuro e maciço na escuridão. Pisaram numa calçada de madeira.

- Ainda não chegou ninguém – disse Dick. – Vamos
abrir e acender uma luz.

Entraram no prédio, uma velha loja abandonada. As
vitrinas estavam opacas, de tanta sujeira. Num dos lados da vitrina havia um
velho cartaz de Lucky Strike pregado no vidro. Do outro lado havia uma dama de
papelão da Coca-Cola, parecendo um fantasma. Dick acendeu um lampião de
querosene. Colocou a chaminé do lampião no lugar e ajeitou-o, em cima de uma
caixa de maçãs virada.

- Vamos aprontar tudo logo de uma vez, Root. 

As paredes estavam imundas, Tinham sido caiadas,
mas estavam todas manchadas. A um canto havia uma pilha de jornais empoeirados.
As duas janelas dos fundos estavam recobertas por teias de aranha. A não ser
três caixas vazias de maçãs, não havia mais nada na loja.

Root foi até uma das caixas e tirou um cartaz
grande, com o desenho de um homem em vermelho e preto. Ele pregou o retrato na
parede caiada, por trás do lampião. Pregou outro cartaz ao lado, mostrando um
imenso símbolo vermelho, sobre um fundo branco. Finalmente virou outra caixa de
maçãs e colocou em cima diversos panfletos e alguns livrinhos. Seus passos
ecoavam no chão de madeira.

- Acenda o outro lampião, Dick. Está muito escuro
aqui dentro. 

- Está com medo do escuro, garoto?

- Não. Mas os homens já devem estar quase
chegando e seria bom que tivéssemos bastante luz aqui dentro quando isso
acontecer. Que horas são?

Dick consultou seu relógio.

- Quinze para as oito. Eles devem estar chegando.


Ele enfiou as mãos no bolso do jaquetão e ficou
parado junto à caixa sobre a qual estavam os panfletos. Não havia onde sentar.
O retrato preto e vermelho contemplava a loja com uma expressão dura. Root encostou-se
na parede.

A luz de um dos lampiões foi ficando amarelada e
a chama se extinguiu lentamente. Dick foi verificar.

- Pensei que tivesse dito que os lampiões estavam
cheios de querosene, Root. Este aqui está seco.

- Pensei que estivesse. Mas o outro está quase
cheio. Podemos despejar um pouco do querosene dele neste que está seco.

- E como vamos fazer isso? Teremos que apagar os
dois lampiões para passar o querosene de um para o outro. Você tem fósforos?

Root revistou os bolsos.

- Só dois.

- Viu o problema que criou? Agora vamos ter que
realizar a reunião com apenas um lampião. Eu deveria ter cuidado de tudo,
pessoalmente, esta tarde. Mas tinha muito o que fazer na cidade e pensei que
pudesse confiar em você.

- Talvez possamos despejar um pouco de querosene
numa lata, sem ter que apagar o outro lampião, alimentando em seguida o outro.

- Boa ideia... para quem estiver querendo
incendiar esta espelunca. Você é um ajudante e tanto!

Root tornou a recostar-se na parede.

- Eu gostaria que eles chegassem logo de uma vez.
Que horas são, Dick?

- Oito e cinco.

- O que terá acontecido para eles se atrasarem?
Por que estão demorando? Você marcou oito horas, não foi?

- Ora, cale a boca, garoto! Está começando a me
irritar. Não tenho a menor ideia por que eles estão demorando. Talvez estejam
com medo. Agora fique calado um pouco, está bem?

Ele tornou a enfiar as mãos nos bolsos do
jaquetão.

- Tem um cigarro, Root?

- Não.

Estava muito quieto por ali. Mas no centro da
cidade havia automóveis em movimento, motores funcionando, uma buzina soando de
vez em quando. Um cachorro latiu, sem muito entusiasmo, numa casa próxima. O
vendo sacudia as árvores, em rajadas sibilantes.

- Está ouvindo vozes, Dick? Acho que eles já
estão chegando.

Ambos esticaram as cabeças, escutando atentamente.

- Não ouço nada, Root. Você está imaginando
coisas.

Root foi até uma das janelas imundas e olhou para
fora. Voltou, parou junto à pilha de panfletos, ajeitou-os.

- Que horas são agora, Dick?

- Pelo amor de Deus, quer ficar quieto? Você está
me deixando maluco. É preciso ter coragem para cumprir uma missão como esta.
Pelo amor de Deus, vê se mostra alguma coragem!

- É que eu nunca cumpri uma missão assim antes,
Dick.

- E acha por acaso que isso é difícil de
adivinhar? Você faz questão de mostra-lo!

O vendo soprava cada vez mais forte por entre as
árvores. A porta da frente estalou e uma banda se abriu lentamente, rangendo um
pouco nas dobradiças. Uma rajada de vento entrou na loja, indo agitar a pilha
de jornais empoeirados no canto, enfunando os cartazes na parede como se fossem
cortinas.

- Feche a porta, Root... Não, deixe aberta. Assim
poderemos ouvi-los chegando.

Ele olhou para o relógio e murmurou:

- Já são quase oito e meia...

- Acha mesmo que eles virão? Por quanto tempo
teremos que esperar, se eles não aparecerem?

O homem mais velho olhou pela porta aberta.

- Não sairemos daqui antes de nove e meia, no
mínimo. Temos ordens para realizar a reunião de qualquer maneira.

Os ruídos noturnos entravam na loja com mais
nitidez, pela porta aberta. O vento farfalhava as folhas secas das árvores, o
cachorro latia a intervalos espaçados, na semi-escuridão, Uma nova rajada de
vendo enfundou-o, afastando-o da parede. Dick contemplou-o por um momento e
depois disse, serenamente:

- Escute, garoto, sei que você está com medo. Mas
sempre que estiver com medo, dê uma olhada nele.

Dick indicou o retrato com o polegar e
acrescentou:

- Ele não sentia medo. E lembre-se do que ele
realizou.

O rapaz contemplou o retrato longamente.

- Será que ele nunca sentiu medo?

Dick censurou-o asperamente.

- Se ele sentiu, ninguém jamais o soube. Tome
isso como uma lição e procure não mostrar a todo mundo o que está sentindo.

- Você é um bom sujeito, Dick. Não sei o que eu
farei quando me mandarem sozinho.

- Você se sairá bem, garoto. Dá pra ver que é
duro por dentro. O seu problema é que nunca esteve sob fogo cerrado.

Root olhou subitamente para a porta.

- Ei! Mão está ouvindo alguém se aproximar?

- Pare com isso! Quando eles chegarem aqui, então
chegaram aqui e está acabado!

- Está certo. Mas vamos fechar a porta. Está um
pouco frio aqui dentro... Ei, escute! Tem alguém vindo.

Soaram passos apressados na estrada, deram uma
corrida, atravessando a calçada de madeira. Um homem de macacão e boné de
pintor entrou na loja. Estava ofegando, quase sem fôlego. E balbuciou:

- É melhor vocês se mandarem daqui, o mais
depressa possível. Há um bando de atacantes já a caminho. Nenhum dos rapazes
virá à reunião. Eles iam deixá-los na mão, mas achei que isso não era direito.
O bando já está a caminho.

O rosto de Root estava pálido, muito tenso. Ele
olhou nervosamente para Dick. O homem mais velho sentiu um calafrio
percorrer-lhe o corpo. Enfiou as mãos nos bolsos, baixou os ombros e murmurou:

- Obrigado... Obrigado por ter vindo nos avisar.
Agora é melhor ir embora. Nós nos arranjaremos.

- Os outros iam simplesmente deixar que vocês
arcassem com tudo sozinhos – disse o homem.

Dick assentiu.

- Eu compreendo. Eles não conseguem enxergar o
futuro, não vêem um palmo adiante do nariz. Agora é melhor você ir, antes que
seja apanhado também.

- E vocês não vão fugir? Eu ajudarei a carregar
as coisas.

- Nós vamos ficar – declarou Dick, serenamente. –
Recebemos ordens para ficar. E temos que cumpri-las até o fim.

O homem já estava se encaminhando para a porta.
Virou-se bruscamente:

- Querem que eu fique com vocês?

- Não, obrigado. Você é um bom sujeito, mas não
há necessidade de ficar. Talvez noutra ocasião a gente aproveite os seus
serviços.

- Bom, eu fiz o que pude.






III






Dick e Root ouviram-no atravessar a calçada de
madeira e desaparecer a correr na escuridão. A noite recomeçou com seus ruídos.
As folhas mortas roçavam pelo chão, os motores sussurravam ao longe, no centro
da cidade.

Root olhou para Dick. Dava para ver que os punhos
dele estavam cerrados, dentro dos bolsos. Os músculos do rosto estavam tensos,
mas mesmo assim ele conseguiu sorrir para o companheiro. Os cartazes se
afastaram da parede, voltaram a se acomodar em seus lugares.

- Está com medo, garoto?

Root preparou-se para negar veementemente, mas
depois mudou de ideia.

- Estou, sim. Talvez eu não seja grande coisa
nisso.

- Fique fiem, garoto, fique firme!

A voz de Dick era vibrante. E no mesmo tom ele
acrescentou:

- Os homens humildes devem ter um exemplo de
firmeza. E as pessoas, em geral, devem te um exemplo de injustiça. É isso aí,
Root. Foram as ordens que recebemos.

Ele voltou a cair no silêncio. O cachorro começou
a latir com mais insistência.

- Acho que são eles que estão chegando, Dick.
Será que vão nos matar?

- Não creio. Eles não costumam matar.

- Mas não nos espancar, nos chutar, não é? Vão
nos bater com porretes na cara e nos quebrar o nariz, não é? “Big” Mike Sheane
me disse que quebraram o queixo dele em três lugares diferentes.

- Controle-se, garoto! E não se esqueça de uma
coisa: se alguém o espancar, não é ele que o está fazendo, mas sim o Sistema. E
não é em você que está batendo. Ele está simplesmente tentando destruir o
Princípio. É capaz de se lembrar disso?

- Eu não quero fugir, Dick. Juro por Deus que não
quero! Se eu começar a correr, você me promete que vai me impedir?

Dick aproximou-se dele, apertou-lhe o ombro.

- Você se sairá bem. Sei quando um cara tem
forças para aguentar firme.

- Não é melhor escondermos a literatura, a fim de
que eles não queimem tudo?

- Não. Alguém pode guardar um livro no bolso para
ler depois. Se isso acontecer, estaremos ganhando alguma coisa. Vamos deixar os
livros aí mesmo. E agora fique calado. Falar só serve para piorar a situação.

O cachorro voltara aos seus latidos indiferentes
e espaçados. Uma rajada de vento jogou um punhado de folhas mortas na porta. O
cartaz com o retrato soltou-se numa ponta. Root foi até lá e novamente pregou-o
na parede. Em algum ponto da cidade um automóvel freou bruscamente, os pneus
guinchando.

- Está ouvindo alguma coisa, Dick? Ainda não está
ouvindo eles chegarem?

- Não.

- Escute, Dick. “Big” Mike ficou estendido no
chão durante dois dias, com o queixo quebrado, antes que aparecesse alguém para
socorrê-lo.

O homem mais velho virou-se para ele furioso.
Tirou um dos punhos fechados do bolso do jaquetão, olhou para o rapaz com os
olhos semicerrados. Depois aproximou-se dele novamente e passou o braço pelos
seus ombros.

- Preste atenção ao que vou lhe dizer, garoto. Eu
não sei muitas coisas, mas já passei por isso antes. Por isso é que posso lhe
falar com conhecimento de causa. Você vai descobrir, que no momento em que
acontecer, não doerá nem um pouco. Não sei por que, mas o fato é que não dói.
Mesmo que eles o matem, não vai doer.

Ele abaixou o braço e foi até a porta. Olhou nas
duas direções, escutando atentamente, antes de voltar.

- Ouviu alguma coisa? 

- Não. Absolutamente nada.

- O que... por que será que eles estão demorando
tanto?

- Como é que eu vou saber?

Root engoliu seco.

- Talvez eles não venham. Talvez aquele sujeito
tenha nos pregado uma mentira, fosse apenas brincadeira...

- Talvez.

- E... e vamos ter que ficar esperando aqui a
noite toda para levarmos uma surra?

Dick arremedou-o:

- Vamos, sim. Vamos ter que ficar esperando aqui
a noite toda para levarmos uma surra.

O vento soprou uma rajada violenta por entre as
árvores e depois parou completamente. O cachorro cessou os latidos. Um trem
gemeu a distância e passou estrepitosamente, deixando a noite ainda mais
silenciosa do que antes. Numa casa próxima soou um despertador. Dick disse:

- Alguém por aqui começa a trabalhar bem cedo.
Deve ser um vigia noturno.

A voz dele parecia alta demais na quietude da
noite. A porta da frente se fechou lentamente, rangendo.

- Que horas são agora, Dick?

- Nove e quinze.

- Ó Deus! Só isso? Eu pensei que já era quase de
manhã... Você não gostaria que eles aparecessem logo de uma vez e acabassem com
isso, Dick? Escute, Dick! Acho que ouvi vozes!

Ambos se inclinaram para a frente, escutando.

- Está ouvindo vozes, Dick?

- Creio que sim. Como se eles estivessem falando
em voz baixa.

O cachorro latiu, novamente, desta vez com uma
ferocidade. Agora já dava para se ouvir um murmúrio de vozes ao longe.

- Dick, olhe! Acho que vi alguém na janela dos
fundos!

O homem mais velho riu nervosamente.

- É para a gente não poder escapar. Eles cercaram
inteiramente a loja. Aguente firme, garoto! Eles já vão entrar! Lembre-se do
que eu lhe falei: a culpa não é deles, mas do Sistema.

Houve um tropel de passos precipitados. A porta
se abriu violentamente e a turba entrou, homens usando roupas ordinárias,
chapéus pretos nas cabeças. Nas mãos carregavam porretes e varas. Dick e Root
ficaram parados onde estavam, empertigados, os queixos levantados, os olhos
quase fechados.

Uma vez lá dentro, os atacantes ficaram
inquietos, sem saberem o que fazer. Postaram-se num semicírculo em torno dos
dois homens carrancudos, esperando que alguém tomasse a iniciativa.

O jovem Root olhou de esguelha para Dick e viu
que o outro fitava-o, friamente, criticamente, como se estivesse avaliando o
seu comportamento. Root enfiou as mãos trêmulas e forçou-se a dar um passo para
a frente. A voz estava quase estridente de tanto medo que sentia quando gritou:

- Camaradas, vocês são homens iguais a nós! Somos
todos irmãos...

Um porrete zumbiu no ar e acertou-o no lado da
cabeça, com um baque surdo. Root caiu de joelhos, firmou-se nas mãos.

Os homens continuaram imóveis, com um olhar
feroz.

Root ergueu-se lentamente. Da orelha rachada
escorria um filete de sangue que descia pelo pescoço. O lado do rosto estava
arroxeado. Ele ficou ereto novamente. A respiração estava ofegante, mas as mãos
agora não mais tremiam, a voz era firme, confiante. Os olhos ardiam, num êxtase
irresistível.

- Será que vocês não entendem? É tudo por vocês!
Estamos fazendo tudo isso por vocês! Tudo isso, entendem? Vocês não sabem o que
estão fazendo!

- Matem os ratos vermelhos!

Alguém soltou uma risada histérica. E a onda
humana se abateu sobre os dois. Ao cair, Root ainda teve um vislumbre do rosto
de Dick, no qual estava estampado um sorriso tenso, duro.




IV




Ele se aproximou da superfície por diversas
vezes, mas não chegou a recuperar os sentidos. Finalmente abriu os olhos e
soube de tudo. O rosto e a cabeça estavam envoltos em ataduras. Por entre as
pálpebras inchadas penetrava apenas uma réstia de luz. Continuou imóvel por
mais algum tempo, procurando ordenar os pensamentos. Foi enquanto que ouviu a
voz de Dick bem perto dele:

- Está acordado, garoto?

Root experimentou a voz e descobriu que saía
esganiçada, um tanto falha.

- Acho que sim.

- Eles acertaram a sua cabeça direitinho. Cheguei
a pensar que não ia escapar. Você tinha toda razão com relação ao seu nariz.
Acho que não vai ficar nada bonito depois que sarar. 

- O que eles fizeram com você, Dick?

- Quebraram o meu braço, e umas duas costelas.
Você tem que aprender a virar o rosto para o chão, a fim de proteger os olhos.

Ele fez uma pausa e respirou fundo.

- Quando a gente tem uma costela quebrar, dói um
pouco na hora de respirar. Tivemos sorte. A polícia apareceu e nos agarrou.

- Quer dizer que estamos na cadeia, Dick?

- Estamos, Root. No hospital da prisão.

- E de que eles nos acusam?

Root ouviu Dick tentar rir, ofegar ao sentir a
dor.

- De incitação ao tumulto. Acho que vamos pegar
seis meses. A polícia apreendeu toda a literatura.

- Não vai contar para eles que eu sou menor, não
é, Dick?

- Claro que não. Agora é melhor você ficar
calado.&nbsp; Sua voz não soa muito bem. Fique
quieto.

Root ficou deitado em silêncio, envolvido pela
dor insistente. Mas um momento depois não resistiu e tornou a falar:

- Não doeu nada, Dick. Foi engraçado. Eu me senti
crescido, a sensação até que foi agradável.

- Você se saiu muito bem, garoto. Comportou-se
tão bem quanto qualquer outro. Vou recomendá-lo ao comitê.

Root esforçou-se para exprimir uma coisa que lhe
martelava na cabeça.

- Quando eles estavam me espancando, eu tive
vontade de dizer-lhes que não me importava.

- É claro, garoto. Foi o que eu lhe disse. Não
eram eles, mas o Sistema. Você não deve odiá-los. Eles não sabem o que fazem.

Root falou em tom arrastado, sonolento. A dor era
cada vez maior, quase o sufocava.

- Sabe, Dick, eu me lembrei de um trecho da
Bíblia, que diz mais ou menos assim: “Perdoai-os, pois eles não sabem o que
fazem...”

A resposta de Dick foi firme:

- Esqueça essas baboseiras de religião, garoto.

Ele fez uma pausa e recitou:

- A religião é o ópio do povo...

- Claro, Dick, eu sei disso. Mas não tinha nada a
ver com religião. Eu apenas... senti vontade de dizer isso. Era assim que eu
estava me sentindo.









Julia Borelli