Os gatos pardos da noite
Autor: Andréa | Publicado: 2011-07-13T08:59:00-07:00

A batida policial para agarrar o ladrão aconteceu
logo no começo da madrugada. As informações diziam que o homem se escondia ali
no barraco de tábuas, onde dormia com os olhos abertos, os bolsos recheados de
munição e dois revólveres de prontidão.


Àquela hora ainda estava muito escuro, porque na
pirambeira não havia luz de mercúrio nas ruas, nem nada. O céu também não tinha
a mínima lua.


Cautelosamente os tiras saltaram da viatura com as
armas embaladas e bateram na porta do barraco suspeito.


- Abram, é a polícia.


Dentro do barraco, Maria do Rosário, dezenove anos,
acordou assustada e se pôs a tremer como uma bobinha. Não podia imaginar o que
a autoridade queria com eles assim tão tarde.


Chamou o marido.


Estremunhando, ele demorou a entender o que a mulher
falava e o que os homens gritavam lá fora. Sentou na cama, esfregou os olhos.
Acordava muito cedo, mas o corpo moído de cansaço sabia que ainda não era a
hora de levantar.


Estavam agora batendo perto da janela. E nos fundos
da casa. Parecia que o barraco estava cercado. O marido não podia acreditar que
fosse a polícia. Por isso não ia abrir porta nenhuma, não era louco, tinha
mulher em casa, e filho.


Devia ser o mesmo bando de arruaceiros que ficava
enchendo a cara na biboca e viera ali querendo puxar briga. Mas ele não ia dar
corda. Além disso, estava em desvantagem.


A violência das pancadas aumentou. Alguém chutava a
porta do barraco


O marido de Maria do Rosário costumava dormir com um
calção folgado amarrado na cintura por um cordão de tecido. O marido suspendeu
e ajustou o calção, tratando de tatear um pedaço de pau qualquer para escorar
os trancos na porta. Não teve tempo de se levantar. A folha de madeira cedeu,
deixando entrar no cômodo abafado um pouco de luz amarela. O homem se abaixou
instintivamente, como um bicho. Os pêlos de seus braços estavam molhados de
medo.


Cachorros vira-latas faziam bulha ao longe, mas ele
somente percebeu os latidos quando um silêncio estranho tomou conta de tudo.
Sentia-se a respiração que vinha de fora.


O rosto do homem fixava o quadro da porta, onde a
qualquer momento ia aparecer um lobisomem. Maria do Rosário levou a mão direita
no rosto, sem saber se tapava a boca ou os olhos. Na cama, a criança iniciou um
berreiro.


De repente a luz amarela se apagou. Os tiras se
jogaram para dentro do barraco, despejando fogo. Não houve reação, a não ser
gritos e mais choro.


Nesse exato momento uma pequena bala de chumbo, entre
outras, era expulsa do tambor e começava a movimentar-se no túnel raiado do
cano de um revólver oxidado. Como se tivesse asas, a bala saltou na escuridão e
voou imperceptivelmente como o zumbido inocente de uma mosca. O vôo foi tão
rápido e seco que cortou um gemido ao meio.


Depois disso a viatura dos investigadores encostou no
barraco com os faróis ligados. Maria do Rosário apertou o botão da pêra e
acendeu a lâmpada de quarenta velas.


O esparramo não tinha respeitado nem o penico.


O homem de calção estava coberto por uma curiosa cor
levemente esverdeada. Suas mãos estavam presas por algemas. Apontou com o dedo
a carteira de trabalho no fundo da gaveta da cômoda.


Não era o ladrão, embora tivesse a cara assustada de
um vulgar ladrão.


Um dos policiais pensou em pedir desculpas pelo
engano.


Maria do Rosário se aproximou do berço.


Com um pequeno furo na cabeça, onde se alojara a
bala, seu filho Claudemir. De dezoito meses, acabava de morrer. Um fio de
sangue escorria; a chupeta caíra da boca no chão de terra batida.


Nenhum deles se sentia exatamente o culpado de nada,
porque a bala não tinha dono único. O dedo no gatilho fora uma operação de
rotina. Ás vezes até os doutores cortam a perna errada. Tecnicamente, não
passara de um trabalho de equipe concluído bisonhamente. Lamentável, porém
compreensível.


Mais tarde, o policial tomaria café&nbsp; com sua esposa e os filhos e explicaria: foi
um acidente.


E completaria: á noite todos os gatos são pardos.


Dormiria algumas horas, faria a barba, tomaria banho.
Deixaria a água escorrer pelo corpo, lavaria os cabelos com xampu contra caspa.


Diante do espelho levaria um susto: começava a ficar
careca.


Era o fim.


Sua mulher trouxe o jornal:


- Você viu o que estão falando?


Seu coração disparou. Procurou entre as notícias
qualquer coisa que arrancasse aquela ansiedade. Não ia agüentar muito tempo a
estúpida tensão. Mas o anúncio lá estava, no alto da página, limpando a barra:


“O professor Norman Orentreich, da Universidade de
Nova York, anunciou publicamente que no máximo dentro de dois anos será
descoberto o remédio para a cura da calvície, graças ás recentes pesquisas
sobre o androgênio, hormônio feminino que atua no crescimento dos cabelos”.


Sorriu tranqüilo. E perguntou á mulher o que tinha
para o almoço.









Lourenço Diaféria