TUXAUA É O NOME DELE
Autor: ZÜRCK | Publicado: 2012-01-27T18:54:00-08:00

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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ao sinal vermelho do conservadorismo e da ignorância não ultrapasse. Avançado o signo/sinal, dois dados são lançados sobre a túnica (única) púrpura (pura): o dado perverso do desastre, o dado libidinoso do triunfo. Por falar nisso a obsessão de Graham Hill é prenhe de sexualidade: ultrapassagem / penetração, vitória / orgasmo. O gesto do punho erguido é a própria ereção, e você sabe: em todo gesto há sempre uma intensão assassina ou sexual (em muitos casos as duas). Um cigarro, uma bebida e o muro das lamentações, o resto é piada, ou humor (negro), como queira, de caserna.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas como eu ia dizendo roletamos na encruzilhada e era segunda feira e&nbsp; Exu Marabô ( Laroyê Exu!), senhor dos caminhos, nos protegeu e o prazer libidinoso do triunfo nos subiu à cabeça. Mal sabíamos que o sinal mais importante eram os latidos dos cães (de guarda ou não) e seus ganidos, guardiões audazes e absolutos da ignorância, que insistiam agressivamente em cruzar nosso caminho mostrando gengivas e caninos e caninos e gengivas sangrentas. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Ladrai, oh guardiões da ignorância, que nossa profissão é a claridão!”&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Ya parte el galgo terriblea matar niños morenos.Ya parte la cabalgata,la jaurìa se desataexterminando chilenos,ay qué haremos, ay qué haremos.Ya parte la cabalgata,ay qué haremos, ay qué haremos.
Com èl fusil en la manodisparan al mexicanoY matan al panameñoem la mitad de su sueño.”&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; (Neruda)&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas em casa, num celibato esotérico voluntário, engendrado na reflexão, descobriu-se tuxaua. Traz essa flor na mão e esse rombo no peito até hoje. Tenso, atônito, surtou.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Como?”&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Tuxaua é o nome dele.”&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Bastaria ao poeta caminhar descalço trilhando a escolha, olhando as estrelas sonhando tê-las? Poeta, um dia, percebeu que o ladrar dos cães&nbsp; -&nbsp; “el galgo terrible?” -&nbsp; (de guarda ou não) valia mais que a poesia, “mais valia”. Tornou-se cantador (embora desejassem profundamente que se tornasse encantador de serpentes) de um trágico poema de liberdade e morte que começava assim: ‘Anoiteço, mas não amanheço!’&nbsp; Dormiu poeta, acordou tuxaua.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Como?”&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Tuxaua é o nome dele.”&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Criança, no jardim da velha casa dos avós&nbsp; - e seus objetos lassidos e silenciosos -,&nbsp; manquejando aleijões da acrimônia infantil, brincava de mutilado numa premonição febril do futuro. Tornou-se coxo, tornou-se poeta. Um coxo na vida. Poeta do gesto, das cores e do destino. Encontrou-se tuxaua durante a dança da chuva.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Como?”&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “tuxaua é o nome dele.”&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; M’bulu – n’gulu, deixando a guarda dos ossos dos antepassados, aquece as peles dos tambores no fogo trágico da insubmissão e inicia o batuque. “Aprendendo a piscar com pedras que pingam nos olhos” tuxaua observa som e eco. Eco, som e canção.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Como?”&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Tuxaua é o nome dele.”&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;“Certo esteje de que quando vir um nordestino triste, ou é sede, ou é fome, ou não tem o que calçar.” Possuía umas chinelinhas de couro cru que comprara, há tempos, na feira. Estavam gastas de andar. Tanto chão, tanto chão, pó, poeira, “poeira vermelha, poeira do meu sertão”... Como tuxaua, desejava umas chinelinhas novas. Difícil, mas não andava descalço ainda.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Como?”&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Tuxaua é o nome dele.”&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “As feridas das voltas que o corpo faz nas curvas da subida” aproximou-os. Avançaram o sinal vermelho, ofuscando os cães com a claridão. Chamaram-nos tuxaua. Tuxaua é o nosso nome. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; ‘Quando chegar a hora da chamada, todos estaremos por lá, não é mesmo?’&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Na edição número um ele publicou, a meu pedido, um poema meu:
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; RUA
Na minha tenra idadequando olhei a rua, rua era terra que enchia os olhos.Cheirava a terra,tinha gosto de terra.Apalpei, degustei, farejei,fui terra.Depois revolveram-na,&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; araram-na,&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; semearam-na.Semente de pedra,brotaram belas pedras:&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; paralelepípedos,( locução difícil para explicar beleza tão simples... )corria, &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; caia,&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; jogava bola. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Rebentava os dedosde encontro a essas pedrasque aplainei,moldei com carinho de artíficeanos e anos...
E quando já às conhecia todas,quando cada greta, cada sulco, cada fissuraera de mim íntima, parte de mim,vestiram a rua de negro!&nbsp;