Caminhando, by Linda Hogan
Autor: p.césare | Publicado: 2017-07-10T13:01:00-07:00


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Finalizei há pouco a leitura de uma coletânea de textos
sobre caminhadas, ou melhor, sobre a experiência do caminhar. A obra The Walker’s Literary Companion, (O Companheiro Literário do Caminhante) foi
editada por três professores universitários que têm em comum a paixão pela
caminhada e pela literatura de caminhada (usam o termo Walking Literature) e todos publicaram livros dentro dessa
temática. Há de tudo um pouco nessa coletânea: ensaios, poemas, contos e
excertos de romances. Muita coisa boa para garimpar. 



Dos textos que li, me chamou a atenção o de uma autora
desconhecida aqui no Brasil: Linda Hogan. &nbsp;Linda é poeta, romancista, acadêmica e
ambientalista e seu trabalho tem uma relação muito estreita com os povos
nativos americanos, sendo ela mesma descendente, por parte de pai, dos índios
Chickasaw. 



O texto que traduzi abaixo carrega essa energia dos povos
nativos, essa conexão que possivelmente só os índios, nos dias de hoje, são
capazes de vivenciar. Mas nem tudo está perdido: as divagações da autora, que
descobre uma nova maneira de observar o mundo depois de se deparar com um
girassol numa caminhada na montanha, mostram que se estivermos abertos às
coisas que nos rodeiam, ainda podemos resgatar, nem que seja por um breve
momento, essa conexão com a natureza que tanto estimamos. Basta exercitar o
olhar, abrir o coração e seguir os passos dos nossos ancestrais.&nbsp;

♣





Teve início em um ambiente escuro e subterrâneo, um ser faminto
se movendo lentamente em direção à luz. Ela cresceu em um barranco seco ao lado
da estrada de onde eu vivo, um lugar onde as encostas às vezes ficam amarelas,
por conta das esvoaçantes marés de girassóis. Mas essa planta era
diferente.&nbsp; Estava sozinha e era maior do
que as inúmeras outras situadas na parte de cima da colina. Essa planta era uma
viajante, uma colonizadora, e como um sonho que nasce do conflito, ela cresceu
onde a terra havia sido perturbada. &nbsp;



Eu a vi primeiro no começo do verão, um broto verde
adormecido, erguendo-se em direção ao sol. Formigas trabalhavam ao redor do
botão de flor fechado, reunindo pulgões e seiva. Alguns dias mais tarde, ela se
transformou em uma flor delicada e jovem, com um centro verde pálido e uma
tropa de insetos cinza-prateados subindo e descendo seu caule.&nbsp; 



Durante o verão esse girassol se tornou uma planta de
incrível beleza, voltando sua face diariamente em direção ao sol nas maneiras
mais sutis, seu centro negro escuro e vivo com uma luz azul profunda, como se
uma pederneira houvesse provocado uma faísca de fogo elementar lá dentro, em
comunhão com a chuva, os minerais, o ar da montanha e a areia. 







Com o verão mudando o cenário do verde para o amarelo,
novos visitantes chegavam diariamente; os insetos de asas rendadas, as abelhas
com pernas gordas de pólen, e os gafanhotos com suas asas tagarelas e fome
desesperada. Sentia falta de outras formas de vida, aquelas muito pequenas ou
escondidas da vista. Era como se essa planta, uma anfitriã de vidas, formasse
uma sociedade em que, a cada momento, dependendo da luz e da umidade, acontecia
uma grande e diversa mudança. 



Havia mudanças no mundo próximo ao redor da planta
igualmente. Um dia eu entrei em uma curva na estrada para encontrar um sinal
perturbador de um cavalo morto, negro e ainda largado junto à encosta, seus
olhos voltados para trás; num outro dia eu quase fui levada pelo vento e por uma
tempestade de areia tão impetuosa que tive que esperar que passasse antes de
poder voltar para casa. Nesse dia, as pétalas murchas do girassol foram
varridas em direção à terra. Foi quando os pássaros chegaram para carregar as
novas sementes para um outro futuro.



Nessa única planta, em uma estação de verão, aconteceu um
drama de necessidade e sobrevivência. Os famintos foram satisfeitos. Insetos
copularam. Houve fuga, exaustão e morte. Vidas surgiram e depois se foram. 











Eu fui uma forasteira. Eu apenas olhei. Nunca aprendi a
linguagem dourada do girassol ou a língua de seus cidadãos. Tive uma pequena
compreensão, nada mais do que uma observação superficial da flor, dos insetos e
dos pássaros. Mas eles sabiam o que fazer, como viver. Uma velha voz de algum
lugar, gene ou célula, disse à planta como iludir a força da gravidade e encontrar
seu caminho para o alto, seu desabrochar. Foi instinto, intuição, necessidade.
Um certo conhecimento guiou os pássaros sementeiros por caminhos ancestrais que
eles nunca haviam visto. Eles acreditaram. Eles seguiram.&nbsp; &nbsp;



Existem outras intimações e chamados, alguns até mais
misteriosos do que aqueles comandados aos pássaros ou às viagens de
sobrevivência dos insetos. Os bambus, por exemplo, com suas finas copas verdes
e caules dourados que rangem ao vento. Uma vez a cada século, todos os bambus
de uma certa espécie florescem no mesmo dia. Nem a localidade da planta, na
Malásia ou em uma estufa no Minnesota, nem sua idade ou tamanho faz
diferença.&nbsp; Eles florescem. Alguma
corrente de linguagem interna passa entre eles, através do espaço e da
separação, de uma maneira que nós não conseguimos explicar em nossa língua. Todos
são, de algum modo, uma mesma planta, cada qual compartilhando um conhecimento
comunal. 









John Hay, em The
Immortal Wilderness, escreveu: “Há ocasiões onde você consegue ouvir a
linguagem misteriosa da Terra, da água, ou atravessando as árvores, emanando
dos musgos, escorrendo pelas correntes subterrâneas do solo, mas você tem que
estar disposto a esperar e receber”.



Às vezes eu escuto a natureza falar. A luz do girassol
era uma linguagem, mas existem outras mais audíveis. Uma vez, na floresta das sequoias
vermelhas, eu ouvi uma batida, algo como um tambor ou um coração vindo do chão,
das árvores e do vento. Aquela corrente subterrânea remexeu um tipo de
conhecimento dentro de mim, um parentesco e uma saudade, um sonho mal lembrado
que desapareceu de volta ao corpo.









Uma outra vez, havia a voz crescente de uma tempestade
oceânica que acontecia ao longe no mar, contando sobre o que vivia na
distância, sobre a violenta água que iria chegar, onda após onda revelando a
agitação no centro.



Hoje à noite eu caminho. Estou olhando o céu. Penso nas
pessoas que vieram antes de mim e em como elas sabiam das posições das estrelas
no céu, como observaram o movimento do sol por um tempo tão grande a ponto de
poder testemunhar como um certo ângulo de luz tocaria uma pedra uma vez ao ano.
Sem registros escritos, elas conheciam os deuses de cada noite, dos pequenos e
mínimos detalhes do mundo que as cercava e da imensidão acima delas. 









Caminhando, eu quase consigo ouvir o pulsar, a vibração
das sequoias vermelhas. E os oceanos estão acima de mim aqui, nuvens rolantes,
pesadas e escuras, trazendo a neve. Na estrada seca e vermelha, passo pelo
lugar do girassol, aquela localidade escura e secreta onde ocorreu a criação.
Imagino se ele irá retornar nesse verão, se irá se multiplicar e mudar para
outro local numa luta de sobrevivência territorial. 



É inverno e há fumaça nas chaminés. As janelas quadradas
e iluminadas das casas estão embaçadas. É um mundo de atenção elementar, de
todas as coisas trabalhando juntas, ouvindo seus ancestrais. Seja qual for a
estrada que eu siga, eu ando pela terra de muitos deuses, e eles amam e comem
uns aos outros. Caminhando, estou ouvindo de uma maneira mais profunda.
Repentinamente, todos os meus ancestrais estão atrás de mim. Fique quieta, eles
dizem. Observe e ouça. Você é o resultado do amor de milhares. 

♣

The Walker’s Literary
Companion. Edited by Roger Gilbert, Jeffrey Robinson, Anne Wallace. Breakaway
Books, 2000. First Edition.