Por gostar do mareio
Autor: Luca Maribondo jornalista | Publicado: 2010-09-26T12:42:00-04:00

A menina era viva, esperta, mas alguma coisa na alegria e estroinice a traía. Na sala de aula, a professora já notara. Mesmo quando ultrapassava os limites, levando a classe ao mau comportamento, ela era condescendente. Desde que conseguisse conter os ânimos logo. Se não tinha que agir e isso já tinha levado a conversas particulares, por isso sabia que ela era órfã. Mãe e pai. Morava com os avos.
A casa não era diferente de tantas na sua rua e no bairro. Trabalhadores de toda sorte que viviam na periferia, casa de madeira, pequeno quintal.O avô tinha sido lenhador, cortava árvores na mata para as serrarias que abundavam na região. Serviço bruto sob qualquer ângulo. Depois trabalhou em serraria e assim foi envelhecendo. Terminou vivendo de expedientes quando o ciclo da madeira terminou. A mulher sempre trabalhou em casa, criando os filhos, na batalha do dia-a-dia para alimentá-los e vesti-los. Conseguiu. Mas não esperava depois de tudo feito, essa reviravolta do destino, ter que criar a neta já na idade que estavam eles. Mas gente laboriosa ia enfrentando mais essa missão que Deus tinha reservado para eles. Isso era mais pensamento dela do que do velho. Contudo, a neta ainda lhes dava alegria apesar de ser rebelde.
O avô, força do hábito, vivia andando pelos arredores, aonde às vezes tirava a refeição para a casa, pequenos animais que abatia, ervas que colhia e sempre rachando um pau caído aqui e ali. Combustível para o fogão a lenha, centro da casa nas noites frias da serra e o tatacua onde a avó fazia seus pães e chipas.
Na rotina da casa desde as primeiras horas todos participavam. A menina quase sempre ia ao quintal trazer alguma lenha seca do pequeno coberto de palha que o avô tinha construído. Chuva ou o nevoeiro costumeiro das madrugadas. O fogo era desperto, se tomava o primeiro mate e então o dia realmente começava com cada um partindo para sua rotina. A menina ia para a escola, o que às vezes precisava de um incentivo mais firme do velho. Afinal se entendiam.
Mas bom mesmo era ao entardecer, começo da noite, quando todos tinham completado a jornada diária e sentavam à mesa não muito longe do fogo. Ali na rotina final do dia esperando a comida que era sempre seguida de uma prosa para esperar o sono.
Parecia, sem se notar, um ajuste de contas. Todos falavam do seu dia e alguma conversa amena se seguia. Nestes momentos, principalmente quando o avô estava de bom humor, a menina pedia a ele para contar alguma história do tempo antigo.
Era talvez seu passatempo favorito.
O avô gostava de contar histórias da mata, de índios que tinha encontrado, das pescarias, viagens poucas que tinha feito a uma cidade grande. Talvez lembrasse do circo que viu; o mágico do qual ele sempre duvidou. O palhaço que ele gostou, mas afinal quando pensou bem achou triste. A menina já alegre lembrou a ele que ele gostou mesmo foi da charanga.
Ele sorriu e falou um pouco sobre as músicas que tinham encantado aquele homem rústico.
Era um momento que todos saboreavam o silencio na cozinha aquecida, aonde estalava a madeira dura no fogão. Nesse vai e vem de reminiscências a menina pediu para ele contar sobre os índios. Sua avó interferiu dizendo que o avô não gostava de falar neles, nos guaranis que conheceu porque o deixava triste. Um povo bom, mas desgastado como ele dizia. Aldeias derrubadas, sem altivez.
Então ele falava um pouco de seus encontros com os guaranis, seus costumes seu modo de vida, da simplicidade de uma vida de coletores, suas lendas. Pouca coisa que ele tinha aprendido em tempos passados.
Mas ele sabia que ela queria aquela história que ele tinha contado, mas que achava que tinha um elemento depreciativo. Porém que era verdade.
Havia meses eles estavam acampados na mata das grandes árvores, turmas de machadeiros, trabalhando em turnos e abrindo clareiras para os caminhões de toras levarem para a serraria na cidade. Isso atraiu os índios e logo surgiu não muito longe do acampamento um pequeno bolicho que vendia o básico de que precisavam. E, claro, final de tarde sempre tinha um pequeno agrupamento de trabalhadores que iam tomar uma cachacinha.
O tempo passou e o bolicho foi ficando mais longe. Uma pequena caminhada. Nestas idas e vindas ele encontra o índio forte mas já esfarrapado que vinha torto na estrada. Ele sempre falava alguma coisa com o guarani. Mas não se intrometia. Mas com o tempo resolveu perguntar por que ele bebia tanto o dia todo, todos os dias. Faz mal, orientou.
O capitão o olhou, tomando seu tempo, se segurando nas pernas bambas e disse: "bem patrão, bebo não porque eu goste da cachaça. Eu gosto mesmo é do mareio". E se foi errante pela picada da mata.
Marco Rossi