Exemplo de Crônica:    O sexto sentido
Autor: Luiz Pedro Passos | Publicado: 2010-12-01T15:25:00-08:00

Por: Rubem Alves
 Os cinco                      sentidos são, a um tempo, seres da “caixa de                      ferramentas” e seres da “caixa de brinquedos”.                      Como ferramentas os sentidos nos fazem conhecer o mundo. A                      cor vermelha no semáforo diz que é preciso parar                      o carro. O som da buzina chama a minha atenção                      para um carro que se aproxima. O cheiro estranho na cozinha                      me adverte de que o gás está aberto. Como brinquedos                      os cinco sentidos me informam que o mundo está cheio                      de beleza. Eles são órgãos sexuais: com                      eles fazemos amor com o mundo. Dão-nos prazer e alegria.
Os cinco                      sentidos, para realizarem suas funções de poder                      e prazer, exigem a presença do objeto a ser conhecido                      ou a ser amado. Para sentir a beleza de um ipê florido                      é preciso que haja ipês floridos – como                      agora. Em julho os ipês rosa, em agosto os ipês                      amarelos, em setembro os ipês brancos. Já até                      sugeri que um músico compusesse uma sinfonia em três                      movimentos dedicada aos ipês. Para se sentir a beleza                      triste do canto de um sabiá é preciso que haja                      um sabiá cantando. Para se sentir o perfume de um jasmim                      é preciso que haja um jasmim florido. Para se sentir                      o gosto bom de uma laranja é preciso que haja uma laranja.                      E para se sentir a delícia de um beijo é preciso                      que haja uma boca que me beije... Os cinco sentidos só                      fazem amor com coisas existentes, no presente. Eles vivem                      no “aqui” e no “agora”.
Mas há                      um sexto sentido dotado de propriedades mágicas, um                      sentido que nos permite fazer amor com coisas que não                      existem... Esse sentido se chama “pensamento”.
Digo que                      o pensamento é um sentido mágico porque ele                      tem o poder de chamar à existência coisas que                      não existem e de tratar e as coisas que existem como                      se não existissem. E é dele que surge a grandeza                      dos seres humanos. O pensamento nos dá asas, ele nos                      transforma em pássaros!“Mas                      que realidade têm as coisas que não existem?”,                      poderão perguntar os filósofos. Aí serão                      os poetas que darão respostas aos filósofos.                      “Que seria de nós sem o socorro das coisas que                      não existem?” , perguntava Paul Valery. E Manoel                      da Barros acrescentaria: “As coisas que não existem                      são mais bonitas...” Leonardo da Vinci pensava                      e desenhava máquinas que não existiam e que                      só poderiam existir num futuro distante. Mas que alegria                      aquelas entidades não existentes lhe davam! Por isso                      ele as guardava como segredos perigosos que, se conhecidos,                      poderiam levá-lo à Inquisição.                      Mas o prazer valia o risco.
Beethoven                      estava completamente surdo. No seu mundo os sons não                      existiam. Mas do silêncio dos sons que não existiam                      ele fez surgir, no seu pensamento, a Nona Sinfonia, que canta                      a alegria da vida.
Faz uns                      meses resolvi reler o Cem anos de solidão, do Gabriel                      Garcia Marques. Que amontoado de não-existentes! Invencionices                      de alguém que trata o existente como se não                      existisse. Pensei, de brincadeira, que ele deveria estar bêbado                      quando escreveu o livro, tantos são os absurdos maravilhosos                      que ele constrói. Uns tolos disseram que aquele livro                      era uma parábola sobre a América Latina. Ou                      seja, disseram que o livro falava sobre uma coisa que existia:                      o realismo fantástico de Gabriel Garcia Marques, depois                      de passar pelo crivo da hermenêutica, nada mais seria                      que uma crônica histórica disfarçada.                      Nada mais longe da verdade. O livro Cem anos de solidão                      só existe no espaço imaginário do que                      não existe.E apesar de saber que aquilo que estava                      escrito era mentira, que nunca acontecera porque era impossível                      que acontecesse, eu ri, sofri, vivi. Meu corpo fez amor com                      o inexistente. O que não existe nos faz viver. Não                      vivemos só de pão. Somos comedores de palavras.                      E as palavras operam em nós estranhas transformações.                      Quantas pessoas eu degolei com minha espada de samurai ao                      ler o Sho-gun!
Que extraordinário                      exercício de alienação é a literatura!                      Mergulhados num livro a realidade que nos cerca deixa de existir.                      Estamos inteiramene no mundo do pensamento. Se Marx estava                      certo ao afirmar que “o homem é o mundo do homem”                      então, na literatura, tornamo-nos criaturas dos muitos                      mundos da fantasia. Tornamo-nos personagens de uma estória                      inventada, “atores” de teatro. “Não                      é incrível que um ator, por uma simples ficção,                      um sonho apaixonado, amolde tanto sua alma à imaginação,                      que todo se lhe transfigure o semblante, por completo o rosto                      lhe empalideça, lágrimas vertam dos seus olho,                      suas palavras tremam e, inteiro seu organismo se acomode à                      essa mera ficção? ( Shakespeare, Hamlet, ato                      2º., cena II). Os atores são seres alienados da                      realidade por estarem vivendo totalmente no mundo da ficção.                      É nisso que se encontra “a virtude paradoxal                      da leitura, que consiste em fazer-nos abstrair do mundo para                      lhe encontrarmos um sentido.” ( Daniel Pennac, Como                      um romance, ASA, Portugal, p. 17 ). Todo artista é                      um fingidor. Todo leitor tem de ser um fingidor. Fingir, brincar                      de fazer de contas, tratar as coisas que são como se                      não fossem e as coisas que não são como                      se fossem! É dessa loucura que surgem as mais belas                      criações da arte e da ciência. Por isso                      eu me daria por feliz se a educação fizesse                      apenas isso: introduzir os alunos no mundo mágico do                      pensamento tal como ele acontece na literatura.. Quem experimentou                      a magia do pensamento uma única vez não se esquece                      jamais...
Fonte: A casa de Rubem Alves