O barro de que somos feitos.
Autor: Luana Cristina | Publicado: 2016-04-22T13:05:00-07:00


Nas
minhas veias, pessoas, memórias, tempos, espaços.



“Um ser
humano propõe a tarefa de desenhar o mundo. Ao longo dos anos, povoa um espaço
com imagens de províncias, de remos, de montanhas, de naves, de ilhas, de
habitações, de instrumentos, de pessoas. Pouco antes de morrer, analisa o
labirinto de linhas desenhadas e vê, surpreso, a imagem do teu rosto." – Borges



Naquelas
noites, os rituais mudavam.&nbsp;O chapéu de
palha estava molhado. O alpendre,&nbsp;suspenso
pelas velhas colunas crestadas, crestadas como a cor das telhas,&nbsp;entendia-se
e avançava sobre o beiral do telhado&nbsp;cobrindo a casa e as nossas cabeças.
À nossa frente, o teto do mundo, o céu, deixava cair, tempestuoso e simples,
seu líquido puro.&nbsp;O
candeeiro assentado no banco de cimento iluminava apenas os rostos de quem eu
amava, acendia apenas o necessário. O cheiro do querosene singrava o ar, tocava o frio. A
mudez humana justificava-se no repouso dos olhos. Nos ouvidos, a sagração da
sinfonia natural das coisas. Escutávamos a procissão dos pingos d’água ruir
sobre a casa, gotejar sobre a calha, descer pela bica.&nbsp;Para além daquele
espaço, eu observava, sempre atenta, a paisagem dos olhos. A voz, eu sentia,
estava lá. Tudo estava lá.&nbsp;



Via-se
no negror do açude uma réstia de luz, e via-se todo o resto quando o céu
clarejava em cores e sons. Imaginávamos a boca do sangrador aguardando o corpo
da água vencer seu limite e ganhar as ladeiras de pedra que ficavam no outro
lado. Víamos a região alta da craibeira balançar como se dançasse com o vento, todavia firme sobre sua pedra. As veias antes áridas e secas da terra rompiam-se,
fluídas e bêbadas. Pensávamos no desenho do rio, redesenhando-se. Na fisionomia e murmúrio das barragens e barreiros. Sentíamos pulsar forte aquele amor partilhado, a
raiz comum, o Sertão mágico, tão incapaz de desistir da vida como seu povo,
seus viventes.&nbsp;



Eu
desejava e ter com a chuva um abraço longo. Beber daquela água. Desejava lamear
os pés com o barro que, no conjunto das minhas células (pessoas, lugares),
desenha as linhas do meu rosto. Desejava visitar os meus oráculos. Subir nas
minhas árvores. Cantar com os bichos. Dedilhar a nervura das folhas em orvalho.
Desejava crepuscular os matos. Tocar as pedras geladas. Unir-me ao açude.
Seguir o caminho dos riachos e ecoar gritos sob a cabeça da minha algaroba
preferida. Mas, naquelas reuniões, eu criança, ficava. Ia ter com a chuva e sua
verdura mais tardar. Pensava, ainda, no alcance daquilo. Em Gargalheiras, meu
outro lugar.&nbsp;



Deus
foi o maior dos artistas. Nos deu o poder de guardar o eterno. A matéria, a
imaterialidade. O outro.



Isso é
sagrado.&nbsp;



O Tempo
me ensina.&nbsp;Pessoas me ensinaram/ensinam. Ver o sagrado, viver o eterno,
momentos em que a felicidade é o ar e respira-se completude. Completude "a
despeito de" é tarefa árdua.



O
sagrado estava nos capins, nas serras e pedaços&nbsp;de gargalheiras, nos
rostos sorrisos frontes, nas pessoas que aqui se fazem e nas pessoas que "se
encantaram" e cujo mínimo respingo de lembrança afoga meus olhos de
saudade. O sagrado estava no riacho, nos quintais, nas velhas tigelas de aço
que usávamos para salvar a água do céu. Estava na música, gota a gota, no
marejar dos sinos. Na dança. Nas cantorias. No silêncio. Na simplicidade. Nas
velhas árvores (tive desde castanheiras a seriguela). Nas brincadeiras e armazéns de esconderijo. Estava no garimpar das
manhãs. No singrar das brasas do fogão à lenha. Nas cozinhas. Nos cheiros e
sabores. Nos muros. Nos moinhos de milho. Nos animais. No versejar vibrante das relvas.
No desflorescer dos dias e das estações sertanejas. Estava nos oníricos relicários. No trovar dos
pássaros filósofos e poetas,&nbsp;sábios observadores da vida (eles sempre
cantam, nunca vi um pássaro-filósofo-poeta triste). Nos&nbsp;pisos bem varridos
e meus pés descalços. Estava no vaga-lume que minha avó Ana me deu dentro de uma
caixa de fósforos e que depois foi voar perto da porta. Na rede que guardava o cheiro da minha avó Toinha. No espectro mágico das
casas, dos lugares. No baixo telhado que acendia e apagava enquanto eu lia,
como se houvesse um eclipse das nuvens com o sol em cima da velha casa. O
sagrado está na inudez desses sentimentos. Nas linguagens paisagens apreendidas
pelos "olhos", meus olhos. No outro, principalmente. No outro.



O
sagrado&nbsp;está.


O eterno guardado Vive.&nbsp;



Espectro
puro e completo. Tudo me ensina liberdade, coragem, amor, beleza sem fim.
Continuo no esforço diário de ver o sagrado, viver o eterno. Estudar o céu,
como meu avô Basto. Contar histórias sem que o tempo importe, como meu avô Tantão. Colecionar as cores na nascente do sol e na sua
despedida. Me apaixonar pelos meus dias, por meus casulos. Pertencimento, identidade. Tudo ensina que não há vazio nesta
vida. Que os sentidos abrasam, nos habitam. Que a alma deve chorar às vezes.
Que as nossas escolhas devem nos aproximar dos que somos e não o contrário.
Sinto ver um pouco dos traços do meu rosto, mas sinto tudo infinito, grande
demais para minha compreensão, para o verbo.&nbsp;





madrugada
de abril.



Silva
Dantas, sertaneja nordestina, brasileira. O barro de que sou feita jamais será
dito.



trazemos
o fogo
a estrada



o
outro.









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