meu amigo que morreu
Autor: Helena | Publicado: 2012-05-04T21:08:00-07:00


uma vez me levou ao parque, ao jardim do museu da república, foi, para conhecer um médium, de que gostava muito, queria perguntar sobre o nosso futuro. O médium não disse nada. Teve uma reação estranha que foi tida pelo meu amigo como natural. Ele ria muito, e nervosamente. E antes de se afastar de mim, me deu um cartão, com uma aquarela e uma frase do poeta Thiago de Mello, recebi um trecho deste pedaço da sua vida que se comprometeu com a minha: "perco-me de você para melhor te encontrar". &nbsp;E nos perdemos tanto, que quase me esqueci destes trechos de vida vivida quando soube que ele morreu. puf. se perdeu no ar. quem é vivo fica. esperando o mundo passar. testemunhando, elocubrando, até que um dia...puf! só aos outros o testemunhar.

Antes de morrer meu amigo ficou cego. E depois descobriu que morreria lentamente. Isto fez com que decidisse acelerar a morte. Se suicidou. Puf. Se desencontrou de mim e do mundo. O que será que aquele médium viu? Eu, que tanto penso em médiums, ciganas e xamãs, lembrei dele, do Thiago de Mello, dos seus decretos de um homem melhor, do museu da República, suas velhinhas e crianças, numa tarde de dia de semana, entre Niterói e o Jardim Botânico. Lembrei do Jardim que hospedou o festival de Música Latino Americana. De como dançamos , e de como tudo parecia único e interminável.

Este meu amigo não acreditava no Homem. Dizia não acreditar no Homem. Fez questão de sublinhá-lo numa aula de palhaço que fizemos na Fundição Progresso, justo ali, o único, a aula que nos reacendia o sutil e o possível até a banalidade do que é ser Humano, do que nos é comum e simples e porque é esquecido, mascarado, enrustido. Decretos para o Homem. Decreto que todos serão felizes. &nbsp;Mas não se pode fazer decretos contra a morte.

Tivemos que perceber. Nós, que ficamos. A passagem do tempo. Nós que tínhamos nele um representante do nosso tempo. Um de nós. Não existiu a manhã de girassóis, nem a liberdade das cores sentida manhã de terça como se fosse de domingo. Nem o encontro de Neruda com Thiago no Chile. Não escapaste de nenhuma ditadura, ainda que sofresse. Seu mundo ficou preto e depois dele você foi privado. Já o era? Como um barco que vai para muito longe, cheio de esperanças, mas um pouco por farra se arrisca no mar e morre em uma tempestade. O mar, a tempestade, o tempo. Tudo muda e tudo é lembrança. O primeiro amigo a morrer tinha que ser o mais idealista e ao mesmo tempo o mais descrente.Dividir suas previsões de catástrofes políticas, místicas - pessoais, sociais - num ônibus de estudantes rumo ao Fórum Social Mundial de 2003. Mas as catástrofes, que também eram do mundo, não eram nada perto das nossas.

Caro. Dentro da sua revolta. Pergunto com você: Porque ser privado de? Esta poesia não é comprometida com a sua vida, e nem é uma poesia, mas o que resta, este ponto de interrogação sempre maior sobre os girassóis da juventude em decomposição. Pasolini tinha razão. Existe a hierarquia do rico e do pobre - sim - mas aquela que mais dói é a das gerações. É o ser superado e o ao mundo superar, sobreviver. O poder que o ter passado por nos confere, um poder diante da vida. Fígados corroidos que viveram a aids em orgias, e pegaram em armas e dividiram seringas à beira de abismos. Fígados atolados de álcool, de ruim, não morre de ruim. Eu: o que sobrevém. Quem herói não foi e não será. O que aconteceu com você: foi o herói que merecíamos. Nós geração sem nome. Herói da confusão mental, da tentativa, do erro, da vitimização. Passaram-se quase vinte anos e sobrou-nos um gosto na boca de impotência, este goso que já intuíamos sentados no circo, entre baforadas de baseados e histórias de "amor livre" em corações feridos. Experenciamos, sim, mas sem afeto. Por egoísmo, por desejo, por coragem. E para não ficar diferente, também nos consideramos melhores. Por julgarmos capazes de estender até o fim o arco da interrogação.

Nem a poesia vai responder. Barco a vela a dondolar no infinito, dentro de um quarto branco de um filme de Kubrick, a ausência do tempo e o mistério da criação. Criança dentro de mim.&nbsp;