Se danem!
Autor: Pedro "Tremere" | Publicado: 2011-11-17T09:51:00-08:00

"Pergunta-me com muita seriedade uma moça jornalista  qual é o meu maior desejo para o ano de 1950. E a resposta natural é  dizer-lhe que desejo muita paz, prosperidade pública e particular para  todos, saúde e dinheiro aqui em casa. Que mais há para dizer? 


Mas a verdade, a verdade verdadeira que eu falar não posso, aquilo que  representa o real desejo do meu coração, seria abrir os braços para o  mundo, olhar para ele bem de frente e lhe dizer na cara: Te dana! Sim,  te dana, mundo velho. Ao planeta com todos os seus homens e bichos, ao  continente, ao país, ao Estado, à cidade, à população, aos parentes,  amigos e conhecidos: danem-se! Danem-se que eu não ligo, vou pra longe  me esquecer de tudo, vou a Pasárgada ou a qualquer outro lugar, vou-me  embora, mudo de nome e paradeiro, quero ver quem é que me acha.

Isso que eu queria. Chegar junto do homem que eu amo e dizer para ele:  Te dana, meu bem! Dora em vante pode fazer o que entender, pode ir, pode  voltar, pode pagar dançarinas, pode fazer serenatas, rolar de borco  pelas calçadas, pode jogar futebol, entrar na linha de Quimbanda, pode  amar e desamar, pode tudo, que eu não ligo!

Chegar junto ao respeitável público e comunicar-lhe: Danai-vos,  respeitável público. Acabou-se a adulação, não me importo mais com as  vossas reações, do que gostais e do que não gostais; nutro a maior  indiferença pelos vossos apupos e os vossos aplausos e sou incapaz de  estirar um dedo para acariciar os vossos sentimentos. Ide baixar noutro  centro, respeitável público, e não amoleis o escriba que de vós se  libertou!

Chegar junto da pátria e dizer o mesmo: o doce, o suavíssimo, o  libérrimo te dana. Que me importo contigo, pátria? Que cresças ou  aumentes, que sofras de inundação ou de seca, que vendas café ou compres  ervilhas de lata, que simules eleições ou engulas golpes? Elege quem tu  quiseres, o voto é teu, o lombo é teu. Queres de novo a espora e o  chicote do peão gordo que se fez teu ginete? Ou queres o manhoso mineiro  ou o paulista de olho fundo? Escolhe à vontade - que me importa o  comandante se o navio não é meu? A casa é tua, serve-te, pátria, que  pátria não tenho mais.

Dizer te dana ao dinheiro, ao bom nome, ao respeito, à amizade e ao  amor. Desprezar parentela, irmãos, tios, primos e cunhados, desprezar o  sangue e os laços afins, me sentir como filho de oco de pau, sem  compromissos nem afetos.

Me deitar numa rede branca armada debaixo da jaqueira, ficar balançando  devagar para espantar o calor, roer castanha de caju confeitada sem  receio de engordar, e ouvir na vitrolinha portátil todos os discos de  Noel Rosa, com Araci e Marília Batista. Depois abrir sobre o rosto o  último romance policial de Agatha Christie e dormir docemente ao  mormaço.



Mas não faço. Queria tanto, mas não faço. O inquieto coração que ama e  se assusta e se acha responsável pelo céu e pela terra, o insolente  coração não deixa. De que serve, pois, aspirar à liberdade? O miserável  coração nasceu cativo e só no cativeiro pode viver. O que ele deseja é  mesmo servidão e intranqüilidade: quer reverenciar, quer ajudar, quer  vigiar, quer se romper todo. Tem que espreitar os desejos do amado, e  lhe fazer as quatro vontades, e atormentá-lo com cuidados e bendizer os  seus caprichos; e dessa submissão e cegueira tira a sua única  felicidade.

Tem que cuidar do mundo e vigiar o mundo, e gritar os seus brados de  alarme que ninguém escuta e chorar com antecedência as desgraças  previsíveis e carpir junto com os demais as desgraças acontecidas; não  que o mundo lhe agradeça nem saiba sequer que esse estúpido coração  existe. Mas essa é a outra servidão do amor em que ele se compraz - o  misterioso sentimento de fraternidade que não acha nenhuma China  demasiado longe, nenhum negro demasiado negro, nenhum ente demasiado  estranho para o seu lado sentir e gemer e se saber seu irmão.

E tem o pai morto e a mãe viva, tão poderosos ambos, cada um na sua solidão estranha, tão longe dos nossos braços.

E tem a pátria que é coisa que ninguém explica, e tem o Ceará, valha-me  Nossa Senhora, tem o velho pedaço de chão sertanejo que é meu, pois meu  pai o deixou para mim como o seu pai já lho deixara e várias gerações  antes de nós, passaram assim de pai a filho.

E tem a casa feita pela nossa mão, toda caiada de branco e com janelas azuis, tem os cachorros e as roseiras.

E tem o sangue que é mais grosso que a água e ata laços que ninguém  desata, e não adianta pensar nem dizer que o sangue não importa, porque  importa mesmo. E tem os amigos que são os irmãos adotivos, tão amados  uns quanto os outros.

E tem o respeitável público que há vinte anos nos atura e lê, e em geral  entende e aceita, e escreve e pede providências e colabora no que pode.  E tem que se ganhar o dinheiro, e tem que se pagar imposto para possuir  a terra e a casa e os bichos e as plantas; e tem que se cumprir os  horários, e aceitar o trabalho, e cuidar da comida e da cama. E há que  se ter medo dos soldados, e respeito pela autoridade, e paciência em dia  de eleição. Há que ter coragem para continuar vivendo, tem que se  pensar no dia de amanhã, embora uma coisa obscura nos diga teimosamente  lá dentro que o dia de amanhã, se a gente o deixasse em paz, se cuidaria  sozinho, tal como o de ontem se cuidou.

E assim, em vez da bela liberdade, da solidão e da música, a triste alma  tem mesmo é que se debater nos cuidados, vigiar e amar, e acompanhar  medrosa e impotente a loucura geral, o suicídio geral. E adular o  público e os amigos e mentir sempre que for preciso e jamais se dedicar a  si própria e aos seus desejos secretos.

Prisão de sete portas, cada uma com sete fechaduras, trancadas com sete chaves, por que lutar contra as tuas grades?

O único desabafo é descobrir o mísero coração dentro do peito, sacudi-lo  um pouco e botar na boca toda a amargura do cativeiro sem remédio,  antes de o apostrofar: Te dana, coração, te dana!"


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