Aos velhos poetas - XXI, XX, XIX
Autor: Visão 3D | Publicado: 2011-04-14T18:43:00-07:00

  Dedicarei estas linhas aos esquecidos, desconhecidos, nunca citados... Eles retornam nas minhas palavras, e o espírito permeia as minhas idéias.
Latino-americanos, africanos. Poetas que por causa dos fatos que sucederam nossa história, foram sepultados pelos cérebros brancos do mundo. Dois discos de vinis, um de&nbsp; bolero, outro de um canto onipresente negro da minha vida. Desconcerto, ávida, atávica, rumores que não poderemos ouvir, é uma voz poética a que me refiro. Sejamos bons leituros-ouvintes!
O século das inovações, María Baralt, , seus escritos são de símbolos nacionalistas, cunho ufânico e o seu peito rasga sentimento e desejo. Em “adeus a pátria”

"No te duela mi suerte,&nbsp;No maldigas mi nombre, no me olvides&nbsp;Que, aun vecino a la muerte,&nbsp;Pediré con voz fuerte&nbsp;Victoria a Dios para tus justas lides&nbsp;Dichoso yo si un día&nbsp;A ti me vuelve compasivo el cielo,&nbsp;I me da, patria mía&nbsp;Digno sepulcro en tu sagrado suelo”
Para nos brasileiros e resto da população mundial, exceto os literatos, lingüistas, escritores e venezuelanos é claro; Baralt é mais um andarilho sem prosa, sem voz poética. 50 anos, assim mesmo pode ser uma alma fleneur, e desditoso é o pensamento. Os caudillos presenciados por ele, foram surtidos como efeito&nbsp; em suas obras e diz adeus a sua terra voltando-se aos estudos, ao conhecimento. Um movimento de trajetória infama aos olhos de qualquer um.
Se os fatos que estamos defrontando são débeis (aos que afrontam, a essa visão eurocêntrica que temos de tudo.Hanni Ossott, reencarna em uma única palavra, sensibilidade, pureza. E dizem por aí que esse espírito é uma centelha, entenda com sólidas manchas de café e um copo de uísque, e adentre-se aos costumes esquerdistas de bons prosadores, quem realmente é Hanni Ossott, a luz que ilumina o portão, esta terra? É árvores e plantas? Por acaso é o mar? É colinas, ribeiras, água banhada de luz? È um corpo cansado de tanta “errancia”? Um corpo uma alma cansada do medo? É o temor? Quem é esta venezuelana, que se arrastou até o século XXI, viu a tecnologia trocando os parafusos da mente, do tempo, do espaço! 
E assevera:

“No soy hija de la guerra, suspiro...&nbsp;soy nieta”
Filosofia pesada, em qual das bandas do mundo estamos seguros? Juan Calzadilla, crítico poeta do século XX, da era das cidades, e nela ele debruça, enfiando-lhe ferros, angústias, desesperos, cimento, veneno do seu próprio veneno. Um cuspe, um sobejo, uma dança com as letras em meio ao que direi “ putrefante”. Exagero, mas renasce na decomposição de vogais, consoantes, encontros... e Paradigmas poéticos?

"Uso de tudo, a parte superior do bueiro,a lua na água , procurando por si só,a flor murcha, no auge da mangueira do extintor de incêndio. Não deixe de fora qualquer coisa, nem o facto de as algemas dos dedos sobre o balcão de vidro moscas e taças de gelo duas noites após bebedeira nem a voz que só termina quando você desliga o rádio. Nem bater a meia-noite na rua parede passo-cego em que você imprime golpeando suas más ações, suas dores e graffiti para chutar sua blasfêmia."
Grita cidade, grita Calzadilla, tenho sempre sonhos horríveis, e este poeta, fora esquecido, por não habitar em minha doença, uma flor de sete campos, sete lados, um rosto sem forma, derretido. São várias coisas que fazem para &nbsp;nos prender!
Inumado, e só tenho ao ouvir as guitarras de Hendrix, “malignando” o seu misticismo. São marcas, não compreendemos, ou não estudamos, sim, vocês já sabem a resposta. Nossa alienação cultural. Renegamos o que é tão próximo, renegamos até mesmo o que é nosso! E saiba, a poesia latino-americana, é de tão importância; desfrutar, introjetar, e descobrir um mundo.
“Dormindo rápido, morrendo muito rápido, doendo junto a todos, não quero essa junta, não orarei junto a ti, esse coração não é mais meu!”
“Agora o sangue negroAfloraE sairemos destas terras pálidasIremos emboraSugaremos o fel da boca dos malignosAo irmão que implora”
Em nossas linhas desenho o rosto de Obuja Dnu,“beba o sangue enegrecido, saia dessas ruas, puto desejo embevecidode claras e de marchas ao meu país,querem civilizá-lo engula fel em veneno sem juiz”
Obuja Dnu, Etíope, &nbsp;viveu entremeio Rascismo e&nbsp; a fome. Século XX, nasce um dos meus preferido poetas negros, sensíveis. Contudo sua estadia nesta terra é curta. Deus envia-lhe o chamado, e com 36 anos morre desfrutando os únicos brotos de sua vida vazia, estremecida, desconhecida, e infectada, pelo vírus mortal, AIDS. E deixa seus últimos escritos.
“Venha aos meus olhosE se renda ao brilho Se aproxime dos gigantes E nunca se submeta ao gritoTer-se-emos que morrerMorreremos por orgulhoSe vivemos por matarMataremos as luxúriasOs cachorros dão risadasE seus dentes são amarelados”
Sarando as feridas, deitado no chão todos lhe dão como morto, e morderemos as ideologias com muita gana, voltando a este mundo, sem poder vingar os nossos ancestrais, as letras que se desenvolvem na Angola, e como diz Francisco Soares “Os recursos técnicos, desideologizados como veremos que eles estavam em Angola na época, eram adotados sem autocensura. Isto faz com que o seu estudo nos dispense de reservas que a comparação ao nível dos conteúdos e referências imporia, fragilizando as nossas conclusões.” Conclusões essas que giram entorno da “liberdade escrita”. 
E falar de poesia angolana é falar de Viriato da Cruz, um dos maiores precursores da poesia regionalista. Sua simplicidade, seu rigor tanto na forma como na temática, o faz um dos maiores poetas velhos esquecidos.

MAMÁ NEGRA&nbsp;(Canto de esperança)&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; (À memória do poeta haitiano Jacques Roumain) Tua presença, minha Mãe - drama vivo duma Raça,Drama de carne e sangueQue a Vida escreveu com a pena dos séculos!&nbsp;Pela tua vozVozes vindas dos canaviais dos arrozais dos cafezais&nbsp;&nbsp;&nbsp; [dos seringais dos algodoais!...Vozes das plantações de Virgíniados campos das CarolinasAlabama&nbsp;&nbsp;&nbsp; Cuba&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Brasil...Vozes dos engenhos dos bangüês das tongas dos eitos&nbsp;&nbsp;&nbsp; [das pampas das minas!&nbsp;Vozes de Harlem Hill District South&nbsp;&nbsp;&nbsp; vozes das sanzalas!Vozes gemendo blues, subindo do Mississipi, ecoando&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;[dos vagões!
Estamos enraizados a cultura africana, negamos o passado, temos medo do futuro e fantasiamos o presente, assim, partimos sempre do pressuposto; Não sou o que a massa não é. E as almas desses e de muitos outros pensadores, amantes das letras, humanitários, se perdem, não encontram a vontade em terra realizada, e varam pelo mundo das sombras descontentes com o inferno encantador!
Geronilson da Silva Santos - Nº11