Not Alone
Autor: João Victor | Publicado: 2017-08-20T17:33:00-07:00


O
batom que ele me comprou eu deixei sobre a calçada do quintal sob o sol da
tarde. Observei-o derreter à distância por uns vinte e cinco minutos. Quente,
ele escorria como sangue e vermelho como tal.

É
triste começar uma coisa pelo fim, mas a vida tem muito disso, não?! – Bom, se
não tiver vai ter agora – Já havíamos terminado faziam duas semanas e quatro
dias, e as vezes que o vi depois disso foram apenas na igreja aos domingos, até
porque não podia deixar de ir só por causa dele, isso até que ajudou com a
depressão pós término, bem, ao menos um pouco.

O
motivo do fim foi excesso de atenção minha, isso do ponto de vista dele, porque
para mim, ele simplesmente não suportava meu jeito, pensando agora, nem sei bem
como nosso relacionamento começou. Trágico desde sempre.

Apesar
disso, não mudamos, pelo menos na frente dos outros, ainda nos comportávamos
normalmente: quando nos víamos, nos cumprimentávamos; como os amigos mais
próximos souberam do término – que afinal já dava sinais há um tempo –
estranharam nosso comportamento normal, alguns chegavam a perguntar se já
tínhamos voltado, e diziam: “ Já?!, foi rápido, né! ”, mas a gente sempre
conseguiu muito facilmente separar as coisas. Diante disso, o chamei para minha
casa para conversar um pouco.

Não
foi difícil conseguir ‘pegar emprestado’ o vidro de Rivotril da ovelha negra da família. Mais fácil ainda foi fazê-lo
engolir aquele troço todo d’um copo grande de refrigerante, ele sequer sentiu a
dormência característica da droga. Tudo ia bem conforme o roteiro que ia
inventando, o par de cordas que estavam servindo à rede armada no quarto foi
útil para prevenir que ele partisse.

Levá-lo
ao quarto do andar de baixo foi um pouco trabalhoso, mas não tanto porque
sempre fui mais forte que ele, sem contar que ele que já era magro, parece ter
perdido uns dois quilos. Cobri a cama com plástico, deitei-o e o prendi à cama.
O tempo todo ele ficou molenga, nem lá nem cá. Respirei fundo e fui até a
cozinha.

Lá
saquei uma faca da gaveta, a primeira que puxei era muito grande, busquei uma
menor, tomei um gole de água e voltei ao quarto. Ele parecia dormir quando me
aproximei, mas de súbito despertou com minha presença, ainda meio grogue, mas
parecia alerta ao que achava que estava acontecendo. Meu coração disparou, não
esperava por isso. Muita coisa passou pela minha cabeça, inclusive aquela
história de que ele estava usando droga, pois isso talvez explicasse o fato de
ele estar resistente ao remédio.

Apesar
de os olhos dele estarem abertos não parei, pensei que pararia, mas não. Puxei
a faca, e quando viu, começou a se contorcer, então me sentei de leve sobre a
barriga dele, apoiado nos joelhos. Quando a lamina fria encostou no pescoço
dele, tentou gritar um “não” desesperado, o que me deu um susto, e ainda, o
último impulso que me faltava para abrir sua artéria e deixar jorrar seu
sangue, que brotou vermelho e com vigor.

Aquele
fluido quente esquentou minhas mãos e parte dos braços: sabia então que era a
última vez que tinha sentido aquele calor.

O
rosto dele se empalideceu e antes que pudesse pensar em esfriar, dei um jeito
de enrolar em três lençóis grossos, um de cada vez. Boa parte do sangue ficou
no plástico, que transformei em bola e uni a ele no buraco que cavei no
quintal, no lugar do jardim que morreu.

Puxei
uma cadeira depois de limpar tudo cuidadosamente e me lavar. Eram umas quatro e
quarenta da tarde e fiquei lá até escurecer olhando aquele monte de terra
elevado, tentando pensar sobre aquilo, mas o sorriso dele não me saía da
cabeça. Por algum motivo a memória dele vivo era mais forte do que aquilo.
Pensei se tinha sido a melhor opção, mas depois esqueci logo disso: já estava
feito.

Meus
pais só voltariam quatro ou cinco dias depois, por isso fiquei mais tranquilo,
pois teria tempo para que organizar, caso precisasse. E nesse estado que fiquei
nas últimas semanas, que ao mesmo tempo era calmo e perturbado, preocupado e
convicto, enfim, que não possuía palavras exatas para ser descrito, fui
deitar-me.


Me
larguei sobre a cama, exausto, estiquei o braço e liguei o ventilador, logo o
pouco de suor que se formou secara, passei a mão sobre o rosto, e do queixo e
das unhas tirei algumas crostinhas de sangue. Com os olhos já fechados, sabia
que aquilo era um pesadelo: não, não havíamos terminado, aquilo foi só outra
briga e ele certamente não estava no meu jardim enterrado sob as margaridas
mortas. Pela manhã eu passo na casa dele para ver se dormiu bem e se estava
melhor.