Um texto sobre futebol, vício e romance
Autor: Lucas | Publicado: 2014-05-05T22:32:00-03:00


De
várias coisas tenho saudade, as vezes até saudades de coisas que nem vivi, como
as fotos dos meus pais mais novos, e de como minha mãe era uma moça linda -
Freud explica - e dos carros estacionados na rua preto e branca, dos bigodes
omnipresentes, dos casos contados pelos mais velhos, de como a torcida se
levantava nas arquibancadas só de ver o Garrincha pegar a bola, da negligência
da CBF ao futebol de Reinaldo, e da malandragem inteligente do Pelé em ser um
gênio.



Tenho saudade de coisas minhas também, ou num
melhor termo, nostalgia. Da importância emblemática que dava às camisas do
Atlético e do sentimento que tive ao ganhar a minha primeira. Tenho saudades da
minha infância, de quando uma tampinha de refrigerante era o suficiente pra
transformar os jardins do fundo de casa em um Mineirão lotado, eu era os 22
jogadores em um menino só, e a inclinação lateral da grama criava toda a
dificuldade antes inexistente pela ausência de adversários. Eu era jogador,
juiz, torcida e narrador. Narrava sozinho e em voz alta todas minhas heroicas
jogadas pelo campo improvisado, mais desajeitadas do que a intimidade estética
de Neymar e sua opção de corte de cabelo, entretenimento mais pontual para a
vizinhança do que fazem hoje os vídeos de gatinhos no youtube. Ou não.



Tenho saudade do que eram os estádios de
futebol antes de se transformarem em divisores sociais, do uníssono canto em
explosão “vencer vencer vencer” do hino. Dos personagens caricatos no meio da
torcida, pobres, que transformavam as arquibancadas em assentos nobres da
academia de letras vulgar, segurando cervejas e marmitas de feijão tropeiro,
esbravejando seus comentários táticos à um dos atletas e treinadores mais bem
preparados do país. Os times eram as putas baratas dos machões apaixonados,
todos se vestem de acordo e a charanga nunca parava de tocar.



Tudo se perdeu, talvez por nostalgia, nesse
espetáculo duro, robótico, dos reclamões sócio-torcedores que vomitam seu
direito de consumidor a cada passe errado do time, dos shows pirotécnicos
proibidos nas organizadas mas replicados desde as coberturas dos estádios pela
organização do evento, das músicas da Shakira, que pelos alto-falantes abafam
os tímidos cânticos da meia dúzia de organizados
que restaram ali, dos telões que exibem propagandas e atividades de animação
para os expectadores, sem alma, sem espontaneidade.



Não cantam mais, são clientes de um bordel sem
música. Se acabou a era romântica do futebol brasileiro, só sobraram agora as
putas de luxo numa sala de espera de aeroporto.

E eu, fluido quase que sem ver, comecei a me
aproximar de algo que alimentasse minha nostalgia, algo tão contraditório, em
termos de futebol, que nem meus incansáveis momentos de juiz ladrão no jardim
de casa, ou à mesa de Botão, perdoariam se soubessem; virei fã do futebol
argentino, pois de tango e milonga, ellos ainda entendem.



Las
canchas são ainda aquelas que lembram o antigo
Mineirão, o Mineirão das charlas do
Tio Fernando, de cimento oscuro, sem
cadeiras, com as manchas de todos os momentos heroicos vividos, ainda teimosas
em serem limpas.

Las
hinchadas são ainda passionais e fervorosas, como uma taza de rojo barato deixada na mesa
enquanto el baile dos antigos é
levado adiante, sem destruir o patrimônio cultural do que é só dali, pertence
ao padrão de amor dali.



Existe uma em especial, vestem azul suave e
branco, como la selección, e carregam
com sigo uma mística que a mim virou referência imediata ao meus alvinegros de
minas, a derrota e a paixão incondicional. Racing, o, La Académia.



La
passión. É isso que define el fútbol. Não são as danças de salão das táticas modernas, não são
os vestidos ousados disfarçados em camisetas,
nem os colares de ouro dos dirigentes dos clubes. É a paixão. A única coisa que
está sendo subitamente assaltada por outro tipo de barra-bravas, con sus canchas ao melhor estilo shopping center.
Não existiu na história um momento em que o termo “pão e circo” fosse tão
coerente. Como agora, à pão de hambúrguer, e Cirque du Soleil, os pecho-frios aplaudem.

Mas como qualquer final de relação, las
partes que aún les guardam as lembranças mais calientes dos momentos de prazer, e as lágrimas mais doces que dulce de leche das alegrias compartidas, se relutam em deixar o bolero terminar, ainda mais terminar así de forma tão antirromântica.


El fútbol és una adiccíon como cualquier
amor.



“Sos la droga que en las venas me inyectaron al
nacer...”



“Se me parte el corazón, cada vez que vos perdes


Me pongo de la cabeza y otra vez te vengo a ver.”






Y, assim, de pendejo, continuamos te seguindo, y con la droga transformándonos.