IRMANDADE - Qual o vento que a sustenta? - JUL 2013.
Autor: CIDÃO | Publicado: 2013-07-31T06:55:00-07:00


Numa dessas noites geladas eu me ocupava em não deixar
baixar o fogo da lareira, alimentando-a de quando em vez com aquelas torinhas
que eu havia separado para esse fim. Numa das mãos uma taça de um encorpado merlot argentino, e na outra um exemplar
do livro “A caminho do céu” que o
amigo Rômulo Provetti me dedicara. Uma leitura cativante de suas aventuras
pelas estradas que levam através da Cordilheira dos Andes, para lugares como
Machu Picchu, Lago Titicaca, o Deserto do Atacama e muitos outros. De
motocicleta, é claro!



Nem preciso dizer que a excelente narrativa do livro
nos faz viajar juntos, a ponto de esquecermos tudo o mais à nossa volta. E vez
por outra a temperatura voltava a cair, me lembrando de que eu descuidara do
fogo a ponto do mesmo se reduzir a um braseiro. Mas bastava eu atiçar um pouco
e alimentá-lo novamente, para que o ambiente voltasse a ser preenchido com luz
e calor.














Mas que coxinha
é esse CIDÃO! Vai ficar falando de lareira, livros e vinho ao invés de falar
sobre viagens de moto? Calma! Estou apenas criando o clima adequado – e frio! –
para contar um pouco dessa viagem que fizemos a Maringá/PR em pleno mês de
julho.



Quem viaja de moto sabe que não se pode escolher muito
o clima que vai encarar. Se for verão, as altas temperaturas exigem roupas mais
leves e muita hidratação, e as chuvas serão companhia quase certa. Há quem
prefira contar com a estiagem do inverno, mesmo tendo que redobrar a roupagem
para enfrentar as baixas temperaturas. Mas sempre há a possibilidade de piorar;
pilotar uma moto sob a chuva, acompanhada de vento e baixas temperaturas não é
tarefa para os fracos! Guardamos duras lembranças de nossa viagem a Floripa em
um mês de junho nessas condições. Quase todas as garupas desistiram no meio da
viagem e optaram por voltar para casa de avião. Quase, pois a minha inseparável
Loira aguentou firme a ida e a volta, na ocasião.



A IRMANDADE.



Recentemente, o nosso grupo, que fazia parte de uma
associação maior, não resistiu às divergências que foram surgindo, e acabou se
desligando da mesma. Triste, mas essas coisas acontecem. Quando se cresce muito
e com muita rapidez, as diferenças começam a se acentuar, e fica muito difícil
se manter a coesão. Mas o lado bom é que se manteve junto um pequeno grupo de
amigos, que pela proximidade de valores, começou a dar feições a uma verdadeira
irmandade de motociclistas. E o que
motociclistas mais gostam de fazer é se reunir com os amigos para conversar e
principalmente combinar viagens de moto.



CHURRASCO.



Então, nada mais oportuno do que marcarmos um
churrasco inaugural na casa de um de nossos membros mais distantes, o Wartão de Maringá/PR. E como sempre, a
escolha da data, na impossibilidade de se atender a conveniência de todos,
acabou recaindo para o último sábado do mês – gelado! – de julho. Seriam
consideráveis 700 km até lá, e outros tantos para a volta. Quem pôde, procurou
viajar na sexta-feira, enquanto que outros madrugaram no próprio sábado, para
todos retornarem no domingo. Um belo rolê
para se comer um churrasco. Mas a principal razão estava lá: a estrada!



E CHUVA.



Na hora em que eu e a Loira nos preparávamos para sair
de casa na sexta-feira, fomos “brindados” com uma forte chuva, incomum para
aqueles gelados dias de julho. Mas não adiantava esperar muito. Embora a chuva
reduzisse de intensidade, não dava mostras de parar, então o jeito foi
adicionarmos mais uma camada plástica às “armaduras” e pegar a estrada. 



Além da chuva persistente, encaramos um trânsito
pesado no rodoanel, onde as carretas se espalhavam indiscriminadamente pelas
três faixas existentes, produzindo um spray
que só piorava a já prejudicada visibilidade. Levei quase uma hora e meia para
percorrer cerca de 100 km até o primeiro Graal da Rodovia Castelo Branco, onde
encontraria com o casal PC e Emília, nossos companheiros de viagem, que
chegaram logo depois. Era inevitável perdermos mais um tempo para um bom
chocolate quente e trocarmos impressões da viagem que teríamos pela frente.











SOPA.



Retomamos a viagem, e à medida que avançávamos pelo
interior do estado a chuva ia se tornando uma garoa esparsa, e quando fizemos
nossa segunda parada, cerca de 180 km depois, havia se dissipado totalmente. Já
era quase uma da tarde quando paramos no posto Rodoserv de Sorriso, e ao entrarmos
no restaurante nos deparamos com um bufê de sopas e pães. Dane-se o
planejamento da viagem, aquela era a hora e o lugar certo para uma parada
(outra) mais demorada.



Como eu disse, ao retornarmos para a estrada a chuva
havia parado totalmente, mas isso não nos autorizava a retirar as incômodas
capas, pois a chuva fora substituída por um forte vento que, se não chegava a
prejudicar muito a pilotagem, tornava geladas todas as partes úmidas que ia
encontrando pela frente. 



PEDÁGIOS.



E os pedágios, a partir desse ponto, também são cobrados das&nbsp;motocicletas. Não vou nem reclamar do preço desproporcional ao “uso” que estas
fazem da estrada, mas da logística que isso nos exige. Até agora as
concessionárias não se dispuseram a implantar os convenientes sistemas “sem parar”
para as motos. A alternativa num dia como este é alinhar perigosamente a moto
no final da fila dos carros, e ao chegar à cabine, iniciar a trabalhosa rotina
de desligar a moto, colocá-la no apoio lateral, retirar as luvas, abrir a capa
de chuva e localizar o dinheiro no bolso interno da jaqueta. Depois de guardar
o troco, é necessário fechar tudo de novo, a essa altura sob o olhar – e buzina
– do irritado motorista de trás. Quando será que vão entender e respeitar as
características diferentes das motocicletas?



Mais a frente, chegamos ao trevo de Ourinhos,
eternamente em obras, mas que agora conta com placas que intencionalmente
desviam o trânsito de Londrina e Maringá para um anel viário, à custa de um
acréscimo considerável de quilômetros e omite a alternativa mais curta via
Jacarezinho. Percebi logo o equívoco e fiz o primeiro retorno, e dez
quilômetros depois, fazia a terceira parada no Graal daquela localidade. 



Desta feita, combinamos que as paradas seriam mais
curtas, e assim fizemos. Embora o vento persistisse, as capas de chuva já se
demonstravam incômodas, e optamos por retirá-las. Abastecemos as motos, tomamos
um cafezinho e retomamos a viagem.



Ao atravessarmos a divisa com o Paraná, apesar dos
pedágios aumentarem consideravelmente de preço, a estrada havia se tornado de
pista simples, exigindo maior atenção nas ultrapassagens. Nesse trecho começam
surgir os perigosos treminhões, mais difíceis de ultrapassar e que vão largando
bagaços de cana pelo caminho. Também surgem infindáveis plantações de milho.
Ainda bem que não era época de colheita, pois ficaria muito mais difícil a
convivência com os caminhões que fazem o seu transporte. O vento, por outro
lado, continuava a soprar forte, atiçando em nós a vontade de chegar.



Já eram 17 horas quando chegamos a Londrina, onde
fizemos nossa última parada de abastecimento. Se por um lado foi mais uma
parada rápida, por outro aumentava bastante o trânsito local daquele grande
centro urbano. Além disso, rapidamente anoiteceu, e eu ainda tinha que, após cruzar aquela cidade, fazer uma mudança de rodovia. Então era um olho na
estrada e outro no GPS. 



Foi um alívio quando finalmente me vi na rodovia
correta e de pista dupla, e pude “enrolar mais os cabos”, no que fui
prontamente seguido por meu amigo PC.



FINALMENTE CHEGAMOS.



Eram oito horas da noite quando estacionamos as motos
na porta do hotel que tínhamos reservado. Agora era, baixar as malas, tomar um
banho quente e encontrar com o nosso anfitrião Walter, que já nos esperava com
uma “pequena” panela de sopa feita aos moldes caipira, cuja receita nem me dei
o trabalho de anotar. E confraternizar com os demais amigos, que há seu tempo, também
iam chegando.








MARINGÁ



Nunca me canso de admirar Maringá, com a sua belíssima
catedral e largas avenidas muito bem arborizadas. Assim, aproveitamos a
ensolarada manhã de sábado para “batermos pernas” pelas ruas centrais da
cidade, meio que nos preparando para a maratona gastronômica que o nosso
anfitrião nos reservava.














COMER, COMER...



Para o almoço uma feijoadinha básica; depois esticar
um papo no jardim da casa, acompanhado de um legítimo café paranaense e bolo de
milho. E finalmente, quando o último bonde
já chegara para o encontro, a avó todas as costelas assadas, que apesar do
tamanho, levou pouco tempo para aqueles motoqueiros esfomeados darem cabo dela.











A noite já avançava, enquanto a conversa ia se estendendo
sobre a maratona da vinda e sobre outras peripécias sobre moto, até que o
assunto converge para a viagem de volta iminente. Era a deixa para levantarmos
acampamento e nos recolhermos ao hotel.








A VOLTA.



É impressionante como a ida e a volta sejam viagens
tão diferentes, mesmo que façamos o caminho, pela mesma estrada, e paremos nos
mesmos lugares. Na ida é como se fossemos curtindo cada curva ou reta da
estrada, incorporando as paisagens, até que o destino traçado brote no
horizonte e nos envolva como palco e cenário. Já na volta, a tocada é outra:
são degraus que se vai transpondo, os parceiros tatuados no retrovisor, até o
ponto que cada um se dispersa para suas casas. A ida é valsa; a volta é rock...



Enquanto eu, o PC, o Leandro e o Rodrigo optamos por
sair à 9:00 horas de nosso hotel, o Mikele, Artur, Fernando, Sergio e Yuri que
se encontravam em outro hotel, optaram por sair às 10:00 horas. Grupos menores
fluem melhor na estrada, além de facilitar as paradas de descanso e
abastecimento. Mas nem por isso deixávamos de estar juntos na estrada: com
frequência nos cruzávamos nos pontos de parada, um grupo pronto para sair
enquanto o outro estava chegando.



UM INCIDENTE.



Toda a viagem transcorreu de forma bastante tranquila,
exceto por um pequeno incidente que aconteceu com a minha moto. Desde a ida,
logo após cada abastecimento eu sentia um cheiro de gasolina que parecia
aumentar. Também achei o seu consumo um pouco acima do normal. 



A princípio atribuí o cheiro a algum descuido do frentista,
e o consumo ao peso adicional das bagagens e aos ventos fortes. Mas como o
cheiro persistia e havia sido notado também pela Loira lá da garupa, comecei a
investigar um possível vazamento, mas não encontrava nada. 



Na volta, logo após o abastecimento em Ourinhos, me
deparei com um pequeno derramamento de combustível ao redor do bocal, mas tinha
certeza que não estava lá ao sair do posto. Com uma leve pressão com as mãos,
percebi que o bocal estava solto e os parafusos a ponto de cair. Imediatamente
parei a moto em local seguro, e graças a um jogo de chaves torkx que carregava, procedi ao reaperto de tudo seguido da limpeza
do local. 



A causa, para variar, desleixo do mecânico que havia
feito uma revisão elétrica na semana anterior, e que, com certeza não
reapertara direito os parafusos na recolocação do tanque. Aproveitei para
reapertar os parafusos da carenagem, que também haviam ficado frouxos.



A partir daí cessou o cheiro de combustível e o consumo
melhorou sensivelmente, como pude comprovar nos abastecimentos seguintes.



A SOPA.



A volta nos brindava com um dia ensolarado e com
ventos mais moderados, embora o frio ainda persistisse. Isso nos permitiu
elevarmos mais o ritmo da tocada, e quase no final na tarde encostávamos para
um último abastecimento no Quinta do Marquês, a partir do qual, cada um
seguiria um rumo próprio em direção às respectivas casas.



Mas eu e a Loira ainda cumpriríamos ali um último
ritual, que já virou tradição em nossas viagens quando retorno se dá pela
rodovia Castelo Branco: degustar um excelente bufê de sopas, reforçar as
roupas, para finalmente encarar frio e neblina pelo trecho sul do rodoanel, que
nos levaria até em casa.








A IRMANDADE.



Existe algo de inexplicável nessa força que nos move. 



Somos tão diferentes em nossa formação, costumes,
raça, profissões, e principalmente em nossas maneiras de nos expressarmos. Mas
independente de tudo isso existe algo muito forte que nos une e que nos torna
semelhantes. 



Não se trata de nossas motocicletas, diferentes em
suas marcas e estilos, mas que remetem sobre nós tantos olhares por onde
passamos.



Também não é o brasão que ostentamos, por melhor que
tenha sido o seu projeto gráfico, pois estes se sobrepõem em costuras que não
respeitam os anteriores buracos de agulha.



Talvez o tempo que passamos juntos. 



O tempo que nos move de cá pra lá, onde o ir é mais
importante do que o chegar. 



O tempo que nos curte em seu vento que nos embala.



O tempo que torna o nosso fogo apenas um braseiro. O
vento que atiça e nos torna novamente fogo.




Que os bons ventos tragam vida longa ao Brotherhood
Riders...&nbsp;