O Covarde da Noite
Autor: Pedro H. Mendonça | Publicado: 2014-07-07T11:13:00-07:00


O sol raiou através das
cortinas: ardeu em meus olhos – que fechei mais depressa que abrira. Pouco a
pouco, deixei o dia entrar por eles... infiltrar minha alma. Primeira coisa que
avistei, a mesa ao pé da cama, a taça de champagne ao pé da cama. Gozado... a
tínhamos deixado deitada – estava agora de cabeça para baixo, apoiada nas
bordas... Conforme ia acordando, tomando consciência de mim... Meus seios
doíam, meio que dormentes... Latejavam.

Estiquei a mão para saber se jazia
o homem ao meu lado. Dormia em paz... Achei sinceramente que ele não viria para
a cama naquela noite. Virei-me para ele: estava de costas. Senti a ponta de
seus longos cabelos com a ponta dos meus dedos... E fiquei... Lá estava eu,
depois de tudo que acontecera, simplesmente admirando... Olhei para o relógio:
6h39. Levantei-me e andei em passos lentos até o banheiro. Lavei o rosto e
fitei-o no espelho: os olhos fundos, feito os de uma Bruxa de contos de fadas.
Rodei-os pelo quarto – a janela, a taça de ponta cabeça, a garrafa de
champagne, os lençóis... finalmente, o rosto sereno de um homem de compridos
cabelos morenos.

Como podia dormir em tamanha
harmonia depois de tamanha briga de ontem à noite? Meu reflexo naquele espelho,
a Bruxa Má do Oeste. Mas o seu... ah, seu reflexo espalhava a brancura de sua
pele, escondida embaixo da negritude de seus cabelos – espalhava (como sempre
espalhara) a pura Paz. Paz que eu, sempre eu, com meus seios doídos arrebentava.
Apertei-os com os braços... Como latejavam!

Fechei a porta, acendi um cigarro...
Com a fumaça me escapando pelas ventas, mais ainda aparecia no espelho a Bruxa.
Por quê?! Para quê?! Diante de razões tão mínimas, ínfimas, inúteis, bradar em tão
alto e bom tom tamanhas ofensas... Eu enfiara a faca fundo no estômago do homem
que agora dormia (como sempre) em Paz, do outro lado da porta. Pior... por
aquele buraco, ainda puxei de volta as tamanhas ofensas como se nada fossem!
Tudo para, de novo e sempre, me trancar no banheiro, com um cigarro, lamentando
a taça quebrada e invertida... Ah, sim, e com os peitos doendo.

Joguei a bituca no vaso e abri
a porta. Não sei como ele ainda dormia, com aquele sol brilhante pela janela
sem veneziana... Relógio: 6h57. Eu tinha que falar com ele! É claro que não ia
ficar por isso mesmo, mas quanto antes, melhor... Lavei o rosto mais uma vez.
Andei com cuidado, e sentei-me ao seu lado. Com um toque singelo em seu ombro,
chamei:

-
Mor?! Vamos conversar direito...

Nada...

-
Mor, tudo aquilo que eu disse ontem... não é verdade! Eu me...

Nada ainda... Debrucei-me.
Para acordá-lo. Beijei-lhe a bochecha... Afastei-me, assustada. Gélido. Toquei
sua testa. Gélida. O pescoço. Gélido. Tomei seu punho – sem pulso. Corri ao
telefone: 192. A mulher do outro lado me disse que mandariam uma ambulância,
mas que se amanhecera morto, provavelmente não haveria mais nada a ser feito.
Corri de volta. Massagem cardíaca. Boca a boca. Tudo que eu sabia. Mas não
sabia. Não adiantaria. Morto... Morto! A palavra ecoava em meus ouvidos.
Morto... Eu sabia do que se tratava, o que se passava... Mas não tinha ainda
associado a imagem com a palavra. Até a tal gerundista usá-la... Morto...
Morto!

Não demorou muito, a
ambulância chegou. Declararam o óbito ali mesmo. Levariam o corpo para o IML.
Segundo eles, pela lei, uma morte em casa requisitava perícia.
Interrogariam-me. Um homem baixinho, de barba branca, com uma voz rouca e suave
ficou sempre ao meu lado. Em casa, na ambulância, na delegacia... explicando-me
o que eles estavam fazendo, ouvindo-me chorar, consolando-me. Com as lágrimas
que escorriam, os seios doíam, cada vez mais. Aquele mesmo velhinho que me
interrogaria – ofereceu uma carona até em casa, para eu tirar o roupão, botar
uma roupa que prestasse... Recusei:

-
Quero acabar com isso logo. Só quero voltar para casa quando for para ficar.

O homenzinho conduziu-me para
uma sala vazia, com só uma mesa e duas cadeiras – feito aquelas de série
americana. Quando ouvira a palavra “interrogar”, espantei-me: eu estava sozinha
com ele, claro que eu era suspeita! Dã! Mas não... Ele só perguntou sobre a
ocasião, pediu o máximo de informação para complementar a necropsia. Contei da
briga. Até da taça quebrada. Foi aí que o singelo senhorzinho me quebrou:

-
Talvez por isso, talvez por outras razões, mas, independente das
circunstâncias, você acha que ele pode ter tentado suicídio?

Não tinha pensado nisso. Será que
eu fora tão Bruxa assim, a ponto de fazê-lo...? Não pode ser! Mesmo que
fosse... Daria para ver alguma coisa! Não pareceria que ele estava dormindo
daquele jeito, sereno... Será?!

-
Eu acho que não... Ele sempre foi de pesar as coisas, balanceá-las. Estava
sempre de bem com a vida... Mas também, não sou ninguém para saber os
pensamentos mais interiores dele, né... Eu não sei! Eu falei tanta coi...

Ele tentou me consolar, tirar
a culpa da minha cabeça, enfim... Não demorou muito a terminar. Esperamos mais
um pouco, ele sempre comigo... Quando eram quase 11h30, um oficial, alto e
loiro, nos chamou:

-
O legista declarou como causa mortis&nbsp;taquicardia e subsequente parada cardíaca, ambas decorrentes de overdose. 

-
Overdose?!

-
De cocaína.

-
Mas... ele parou de usar há mais de ano!

O tal oficial, com seu jeito
ríspido e nojento, fitou-me, com um pesar, até humilhante:

-
Estava no estômago dele.

Caí em prantos nos braços do
bom velhinho... Aquela voz rouca era realmente reconfortante, quase que como a
de um pai. A dor nos seios só aumentava...

Deixei o rude grandalhão doar
o corpo para a ciência.

Aceitei a tal carona para
casa, afinal... O homenzinho veio conversando, consolando... Ele era bom nisso!
Chegando em casa, me entregou um cartão: ele era o psicólogo da polícia.
Ofereceu-se para subir, acompanhar a chegada de volta em casa. Recusei. Peguei
o elevador ainda meio em choque, girei a chave ainda meio em choque, entrei
ainda meio em choque...

Logo na mesa da sala, estava
sua mochila. Aberta... Nem a notara, na correria. Mas sem precisar nem mexer,
avistei lá dentro um pacote de pó... Vazio. Os seios apertaram, as lágrimas
subiram... Entrei para limpar os restos da taça quebrada. Quando desvirei
daquela estranha posição em que a encontrara de manhã, então eu vi: no fundo...
parecia açúcar mal misturado... O homem de pele branca e cabelos compridos e
escuros honrara sua maior musa, seu ídolo. Metido como era, trocara whiskey por
champagne – queria ser chique. Mas não fora – nunca há honra num ato de tamanha
covardia. Fora simplesmente uma versão muda de Elis. Uma versão fálica e de
cabelos compridos, mas muda de Elis. Dos meus seios doídos... da sua alva
Paz... Fora simplesmente covarde. Covarde num aniversário de casamento.

Peguei o cartão e disquei o número...