O menino abandonado - Sergio Martins
Autor: Sergio Martins | Publicado: 2017-05-20T14:41:00-03:00








“A vida
é dura

quando
se espera alguém.

A vida
é fria

Quando
esse alguém não vem.

Oh!
Dura vida...

Espera fria...

Só te
queria um tempo,

um
tempo até gastar

toda
tesão da vida;

depois
podia até parar.

Tesão
da vida...

Doce
espera...”

(Marina
Lima)

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Era
uma vez. Não, era nem mesmo a primeira, na verdade, eram as vezes todas que
definia aquela vida – sem vez.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Era um encontro? Um desencontro, talvez. Via-se,
portanto, no rosto cansado daquele homem, a sua vez de esperar por aquilo que
poderia (des) encontrá-lo, seu anti-relógio traduzindo a velhice precoce, a
contramão do tempo-espaço: a espera religiosa pela chuva no sertão. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Do homem, da terra e do tempo, o mormaço sorvia a
jovialidade, o calor estalava árvores e asfalto, remetendo o espaço ao ébrio e
lúgubre crepitar da vitrola. Era o humor divino, o fogo consumidor da demora;
todavia, o homem sentia tão-só o frio costumeiro. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Há dias, o verão pusera-se austero, capturando sombras
furtivas de paz, mas o homem sequer o notara, declinado no ar condicionado que
suavizava a frieza e a tensão do ar obscuro-consumista. O verão e o
desencontro, mesmo esperados e previsíveis em seus sorrisos agridoces e
etílicos, faziam-se absurdamente surpreendentes; entretanto, mesmo surpreendido
com o previsível, o homem via apenas seu antitempo, o lado outro de seus
sentidos; aspirando, daquele banco em frente à livraria, toda a vida absurda e
cheia de sentidos que passava. Subitamente, de sua distração emergiu a moça
cujos olhos grandes ascendiam os prazeres raros, olhos de mármore negro e
estrelado – um mar noturno e sereno. Vinha em sua direção a dona do seu tempo
com os quadris e cabelos dançantes, e apressada, flutuava os aromas florais de
seu sorriso, sinalizando um luzeiro no navio perdido e sem bússola do homem. E
ele, absorto de mudez e espanto ante à previsível chegada, conseguia apenas
permanecer ali, à espera do inevitável; vencido.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Demorei muito, amor?

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;- Sua demora durou o tempo de uma eternidade, contudo, eu
te esperaria o quanto fosse necessário; minha Florbela!

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ao tempo que este casal apertava-se em abraços e beijos,
o homem notou uma bromélia branca nas mãos da moça e que o rapaz segurava um
livro de Camões; foi quando entendeu a inspiração do jovem: “Para
tão longo amor tão curta a vida!”. Enlaçados de sorrisos
e pelas mãos, de carinhos mui apertados, outro casal entrou à livraria. Os
adolescentes criavam irônicas selfies, as crianças tomavam sorvetes, cada uma com seus livros, ansiosas pela leitura de seus presentes, iguais almas e
personagens dos escritores.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Rumo à livraria, o casal havia deixado no espírito do
homem uma transição de Governo, um Estado de Guerra, um Estado Novo: Estado de
Poesia. Sôfrego, ao ver o casal perder-se entre os livros, ele parecia entender
que toda realidade é engano dos olhos e do coração – sem a possibilidade
de criar fantasias. Entretanto, embora não entendesse a razão de ainda
permanecer ali naquele avesso tempo-espaço que mentia ao sugerir tratar-se de
um encontro, estava absurdamente à espera, e pela demora da pessoa esperada,
tudo se resumia num desencontro: era o desencontro de outras eras, o
desentendimento dos seus sentimentos e inconsciente... Aquelas horas pesadas e
frígidas alastravam solidão pelos minutos em miséria, feito relógio de quem espera,
na porta de casa e sob o Estado de Guerra, a carta que jamais virá, enviada por
quem partiu – para a guerra. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Era o desencontro, mas o homem
ancorava-se na espera – um rio que morre sem nunca ver o mar. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Em meio ao trânsito desenfreado de
leitores, um rosto apareceu, ou talvez, pareceu-lhe ser... era, porém, o seu
olhar... Não passava de ser dele, os olhos só – sozinhos... Tudo era apenas um
Estado de Poesia, tratando de ser só a miragem de sua solidão: o trânsito desenfreado - da vida.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Na livraria, aquele rosto perdeu-se no tempo entre outros
rostos distantes, apossados pela leitura em que navegavam... Findo o lume doce
da esperança que havia no suposto rosto da mulher esperada, voltou-se à Era das
Trevas, recaindo sobre seu corpo a dimensão de sua idade e a inospitalidade das
horas. Daquele rosto perdido, ainda ressoava a despedida em sua lembrança, como
se pertencesse, o limbo de suas emoções, aos amores sórdidos e celestes dos
olhos da moça. 

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Enquanto permanecera sentado e estático diante da
livraria, observava as pessoas que entravam e saíam pela porta de vidro que
soprava o hálito frio do ar condicionado à rua e respirava os clarões azulados
e quentes do verão. Dali, sentia que seu mundo se abreviava num ir-se
embora, seguindo um longínquo e solilóquio lado outro – indesprendível do
vazio. 

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Um carro branco parou na calçada da livraria. Lá vinha ela,
por fim. 

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Qual filho perdido ao ver a mãe, ele correu aflito para
encurtar a distância que o detinha fora do alcance do seu desejo; enquanto
arfava o ardor desesperado, resfolegando o alívio pós-tragédia. Isso porque,
tanto no encontro dos olhos amantes quanto no amar, ganha e perde-se o fôlego a
cada dia; posto que, se é amor é contradição: dimensão do prazer, do viver
livre, e às vezes, feliz.

A
caminho da moça, viu o carro partir; como se nunca pudesse dizer o que sufocava sua razão, restando assim, o fim de festa precedendo os dias mórbidos, e
a despedida dos seus convivas, se tornava a saída dos leitores da livraria, um
sorriso que morre
com a notícia fatídica; sobrando para ele, o árduo de arrumar a balbúrdia no
lugar do festejo. Nesse instante, um livro de poemas do Drummond estava sendo
lido por um idoso e o homem riu de si mesmo ao lembrar-se destes versos do
poeta:

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Perdi
o bonde e a esperança.&nbsp;&nbsp;&nbsp; 
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
Volto pálido para casa.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
A rua é inútil e nenhum auto&nbsp;&nbsp; 
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
passaria sobre meu corpo.

Agora,
tudo de fato e tão-só, sobrava no mero agora – desfazendo-se ao tinir enfadonho
e cinzento do sino da igreja. O homem olhava a rua sofrida e suada percebendo
as dezoito horas arrastando-se tão abafadas, insossas e poeirentas quanto às
demais falácias do verão; mas o céu despontava uma rosácea de vitral feito
centenas de centenas de velas fulgentes arremessando dourados feixes às
árvores, bailando grânulos coloridos pelo ar, acariciando os livros, ofuscando
olhares altivos. Quando um facho de luz mortiça apanhou o livro do Manuel
Bandeira, deu-se um tema de piano mais fúnebre; que se harmonizou ao Réquiem do
homem: 

O sol tão claro lá fora,&nbsp;&nbsp;O sol tão claro, Esmeralda,&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;E em minhalma — anoitecendo!

Não
fosse o relógio profano alardeado pelas buzinas dos carros, o homem
permaneceria diante da porta de vidro e da imagem do seu rosto que transmutava,
desfazia, refazia e transluzia-se conforme o fluxo de pessoas, sombras e luzes
que assim o formatavam; todavia, afastando-se da porta, compreendia que a
distância, aos poucos matava o homem, o apequenando; enquanto das sombras,
nascia outra aparição tão pequena quanto o tamanho que o homem tinha de si
mesmo. Da constatação do anacronismo de suas emoções, ele via sua mutação aos
lampejos da vidraça que ressurgia seus espectros – porquanto, o espelho
discursava o seu autorretrato. Livre do espelho, tornou-se mais nítido o seu
encontro com o menino, e o seu relógio, apenas o desencontro – do homem. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Na rua, descansou as pernas tremulantes no banco da
praça, refugiado à sombra do ipê. Deslizava macio os olhos no tapete roxo das
flores, afagava aquelas estrelas cadentes de perfume sossegado, a alma e as
lágrimas seguiam, quais flores e folhas, a procissão do vento, e o homem-menino
sentia-se orgulhoso de ser como as pétalas fugidias e vencidas daquela terra
fervilhante.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Dos espelhos, viam-se as mandalas floríferas do ipê, os
vitrais e olhares, voavam calmamente aquelas copas roxas que estrelavam lilás e azuis;
todos felizes e flamejantes no desmaio da tarde. A enorme lua amarela despejada
no anil, na partida da vermelhidão crepuscular, sustentava ainda o âmbar
fraquejante e alguns pássaros atrasados, pintando os minúsculos, raros e brilhantes
prazeres nas velas quase alegres da noite que acordava.&nbsp; Aquela lua onipotente pendia lucidez às horas
inebriantes e escuras, versando, semelhante ao pêndulo do relógio eterno, a
melodia serena; e assim, ela tornava-se o leme norteando luzes prateadas
sobre as ruas quietas e vazias do homem errante. As nuvens dançavam, caquelando
folia aos olhos do transeunte solitário, ao passo que ele, tocado pelo menino,
dedilhava outro tempo-contradição: o menino abandonado não me abandona. 


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