Poemas de Roberto Santoro
Autor: rafael walter | Publicado: 2016-01-27T14:54:00-08:00

Algunas
cosas
un viento que se llevó la alegría
y la luna de los dedos
ahora se golpean las cosas con mis ojos
y ventanales de azufre registran la catástrofe
se derrama el misterio como un papel
ajado
atropellando nuestro circo de asombro
todo el esperar castillos y brujas para salirnos del cuerpo
como buscando los ángeles
los barriletes huidos
esos interminables bosques de lobos y caperuzas
esas casas de chocolate
de enanos y gigantes
esos silencios de la siesta en que uno cree volver al beso
y cuando echaste no sin esfuerzo los
ojos tras la magia
te despiertan
para erigir estatuas que ruedan la mentira
la sinrazón entre bostezos de sangre
el odio pero con nuevas palabras
y todo lo que callo
y todo lo que olvido
y entonces te componen su esfuerzo avinagrado
y creen en los ojos leyendo el abandono
y guardan la estulticia dormida tras la boca
enumerando estrellas
pájaros
canciones
es el momento en que te adentran sus
lenguas de huracán
restallando los enigmas que anhelaste
es el momento en que quisieras vestirte de venganza
y hundir sus necios alfabetos
su estar de lacerías
su acopiado cenegal de estiércol
esa ínfima saciedad con el destrozo
el incontrolable idioma con que destierran la vida
robándote el silencio
hiriendo las entrañas de tu sueño
y dejándote como un payaso solo
y entonces te dan ganas de gritar
de no querer el mismo cuerpo
y el escalofrío del insulto se queda como un tonto por los ojos
y se te desgarra adentro como una cosa inquieta
y entonces te dan unas ganas raras de llorar
de caerte muerto
y convertirte en globo
o en lluvia de organitos
qué sé yo
cada día se nos muere un hermano

Algumas coisas

um vento que levou a alegria
e a lua dos dedos
agora se golpeiam as coisas contra meus olhos
e vendavais de enxofre registram a catástrofe

se derrama o mistério como um papel alado
atropelando nosso circo de assombro
todo o esperar de castelos e bruxas para sairmos do corpo
como que buscando os anjos
os barris furados
esses intermináveis bosques de lobos e capuzes 
essas casas de chocolate
de anões gigantes
esses silêncios da cesta em que um crê voltar ao beijo
e quando rompeste não sem esforço os olhos da magia
te despertam
para construir estátuas que cercam a mentira
a irracionalidade do espalhamento de sangue
o ódio, mas com novas palavras
e tudo que calo
e tudo que esqueço
e então te compõem seu suor diário
e crêem nos olhos lendo o abandono
e guardam o tóxico adormecido atrás da boca
enumerando estrelas
pássaros
canções
é o momento em que se adentram suas línguas de furacão
retalhando os enigmas que escolheste
é o momento em que quiseras vestir-te de vingança
e fundir seus néscios alfabetos
seu estar de adorno
seu estoque atolado de bosta
sua satisfação com os destroços
o incontrolável idioma com que desterram a vida
roubando-te o silêncio
ferindo as entranhas de teu sonho
e deixando-te palhaço solitário
e então te dá vontade de gritar
de não querer o mesmo corpo
e o calafrio do insulto fica cambaleando pelos olhos
e te desgarras adentro como uma coisa inquieta
e então te dá vontade de chorar
de cair morto
e converter-se em balão
ou em chuva de notas musicais
sabe-se lá o que

a cada dia que passa nos morre um irmão 



safári

la
poesia es uma escopeta
de dos caños

uno apunta a la verdad
el otro a la belleza

dispare

safári

a poesia é uma escopeta
de dois canos

um aponta para a verdade
o outro para a beleza

dispare



VIII

Hoy,
después de ver a una mujer
dejar caer a su hijo a través de una ranura
y disparar con su miedo a la oficina.

Hoy justamente
que un militar le prendio fuego a una biblioteca
y un funcionario se masturbaba al pie de una secretaria

Hoy,
precisamente hoy
que el juez de turno hizo pis arriba de los libros
y un colectivo mató una mariposa

Hoy que una muchacha me vendía sexo por un café con leche
y yo le hablaba de poesía.

Hoy,
exactamente hoy,
tuve que tirar el corazón por la ventana.



VIII

Hoje,
depois de ver uma mulher
deixar cair seu filho pela vulva 
e disparar com medo ao escritório

Hoje justamente,
que um militar fez fogueira de uma biblioteca
e um funcionário tocava uma, ao pé de uma secretária

Hoje,
precisamente hoje
que o juiz mijou em cima dos livros
e um ônibus atropelou uma&nbsp;mariposa

Hoje que uma menina me vendia seu sexo por um pingado
e eu lhe falava de poesia.

Hoje,
exatamente hoje
tive de lançar meu coração pela janela.

Tradução: Rafael Walter



Roberto Santoro (1938- ? ) nasceu em Buenos Aíres, onde sempre lutou pelo ideal
coletivo. Autor de diversos livros de poemas, sempre ilustrados por artistas
como Pedro Gaeta e Oscar Smoje. Foi parceiro musical de Raúl Parentella,
Lorenzo Quinteros e Jorge Cutello, foi editor de discos e também diretor
teatral. Foi o “alma mater” da revista Barrilete e da editorial “Papeles de Bs.
As.”. Membro do Partido Revolucionário dos Trabalhadores, militou ativamente na
Frente dos Trabalhadores e da Cultura e na Frente Antiimperialista junto a
Haroldo Conti e Humberto Constantini. No dia 1º de junho foi seqüestrado por um
grupo executor de ordens da ditadura. Até hoje permanece desaparecido.&nbsp;