O autor
Autor: Markuns Vinicius Reis Amaral | Publicado: 2017-02-03T09:40:00-03:00


Por que de alguns, a não dizer muitos, consagrariam o malgrado e erudito da filologia alemã do século XIX. Dizem as más línguas que sua única realização digna de nota foi produzir um gênio solitário. E o gênio era do tamanho da perversidade que não se media, porque era amorfa de impedimentos e quaisquer esforços ao contrário, sobretudo da religião, a ordem, e esta seria sentenciada à imoralidade, era atacar tudo e todos. O ataque seria uma crítica à moral cristã não precisando ser mais do que uma opinião porque o era de fato. Uma prosa pessimista que redimiria a humanidade de si e de sua incapacidade de se livrar de códigos que o mero perfeccionismo de um congressista resistira ao dar vazão aos seus eleitores. Mas, na Alemanha, a ambivalência de ser moral ou amoral era dividida por um Reich com um pé na ordem e na diligência e o outro na arte de qualquer coisa que seus filólogos eruditos redarguiriam como sintoma daquilo que era ser participante da comunidade internacional dos impérios ultramarinos, e ainda sim a prosa seria mesma para os que dela não faziam parte que um outro tipo de pessimismo fincou.



Mas se a filologia é ainda uma arte, ainda que analítica, a verdade e a sua pura abstração faz surgir o emblema da razão propositada que conta os pormenores de seu objeto de estudo: as palavras. Os que elas ditariam além de algum texto que já foi sagrado para uma sociedade já muito extinta. Então um gênio solitário repete para si que o seu tempo, moral de qual faz parte não é mais que um devaneio de um objeto que só se pode sentir. Os pecados, as virtudes seriam grandezas inacabadas porque não podem ser compensadas; muito, estariam entrelaçadas por quem as dá ou recebe.



O que quer que seja que aquele monge taoísta disse e um escolástico ocidental o último repetiu ao seu grupo, a trajetória não pôde ser cessada, e neste vaivém um estudante (porque dizia para si mesmo ser um estudante caso fosse parado pela polícia) abria um livro para se distrair. O livro não continha iluminuras, mas tipografia arranjadas em uma bela fonte Times New Roman, recheado de porquês. Por que os gregos, e sua tragédia... Por que a tragédia representou o ápice daquela sociedade? Ela de certa forma deu vida em seus picadeiros de pedra e mármore.



Uma possível resposta o fez pensar nos finais felizes do The End que assistia nas sessões vespertinas pela tevê. Era uma distração sem dúvida que aquele livro só fizesse confundir. Não deve ter mal nenhum na tragédia, apenas o fato de que envolva uma fatalidade em muitos casos, mortal. De todo jeito possuiria um caminho fosse à escolha que fosse; esta seria para todo sempre minha, mesmo que estivesse escrito em algum lugar uma doutrina fatalista, devia a isso a sorte ou azar de tentar e conseguir, ou de tentar e não consegui muitas vezes. Uma nova forma de pensar sem que uma coluna no jornal dedicada à astrologia indicasse que algum planeta estava demasiado afastado do sol; um produto peculiar para uma atitude fatalista, o destino.&nbsp;



“Não poderia ser o senhor do destino sem que eu fosse um vilão qualquer de história em quadrinho que invade os sonhos das outras pessoas. O caminho seguido deveria limitar-se à minha razão – o conjunto de vicissitudes que desenvolvo ao correr dessa trajetória (e sucederia em uma eterna indagação do existo porque existo, ou conhece-te a ti mesmo) –, e as frustrações advindas poderiam ser realocadas a algum ponto inimaginável que apenas nos sonhos teria acesso. Lá esconderia os medos e os fracassos, venderia meus sucessos quando for procurar emprego com um tom de voz firme como confiante de si mesmo por ser o herói, onde o bem sempre triunfará, pois obviamente o destino estará a meu favor. E a tormenta passaria assim como veio, o consciente estaria a salvo e firme para uma nova tempestade de porquês.” &nbsp; &nbsp;



E quais eram aqueles traços rabiscados na folha? Algum trecho incompreensivo? O caminho podia ser muitos, ou nenhum, de toda forma acrítico no instante em que for escolhido. Mas, então surpresa! Ele não fora escolhido, foi o destino, ou fora outra força de magnitude real que infringiu no coitado a sua escolha. Eis a moral como força preponderante uma vez que remete a muitos; muitos sobre um. E estes muitos na maioria das vezes significam a ambivalência do individuo, se comportando como a oposição radical e traiçoeira. Não é possível compreender o tamanho da teia quando se está engatado nela. E não se pode fugir. Quem o tenta é considerado louco ou coisa pior, pois talvez sejam no fim de tudo – é o que a posteridade iriam os acusar de serem ao menos.



Podia ser o efeito da leitura, aos cantos entre remedos de uma certa sapiência disfarçada em causa e consequência. Quem podia prever os efeitos daquilo num grupo de estudos, ou numa família enquanto assistiam um programa de auditório dominical sem nenhum controle de idade porque aquilo ia contra a liberdade de imprensa? (ao menos à moral que o dono do veículo podia apelar aos seus telespectadores e o congresso, estes principalmente porque podiam trocar por apoio nas eleições). Porquanto de um modo anódino mulheres sortidas como se plantadas ali viviam a guisa febril de um circo onde o apresentador girava pelo picadeiro a felicidade instantânea que ele fazia repetir de tempos em tempos: O Brasil quer saber. &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;



E se fosse num sacolejar de carro, o barulho das pancadas do motor em explosões rítmicas, não faria diferença. No mais, o estudante podia imaginar que em algum momento se fosse suficientemente louco iria para frente dos outros passageiros discursar sua opinião sobre este brilhante trabalho de um filólogo alemão que acreditava na moral ser o véu que nos encobre e nos impede de ver o mundo fora da caverna.(mesmo, que não creditasse no mundo das ideias e a perfeição de algo induzido ou projetado).De outra forma ele não estaria fisgado suficientemente na leitura para convalescesse de ilusões e delírios de que ali se debateria o que quer que ele estivesse pensando. A trama dos gregos ficaria para depois de uma página mal lida com uma ou nenhuma palavra assimilada. Era o dia de voltar para a casa (já que ao menos isso ele podia contar), para mais uma semana vivendo á sombra de um livro que ele provavelmente não vai terminar de ler. E estranhamente isso o incentivava; ali, olhando os espelhos divisórios atrás da catraca até podia-se perguntar numa causa e consequência que numa noite fez ele ao abrir o livro: o que querem dizer o quê e para quê? Não se pergunta mais sobre a verdade, mas sobre uma das verdades (porque há várias), e filosofia, política, a arte, de um modo genérico, encerraria a questão do quê e para quê como uma ferramenta de trabalho, se não, seu próprio estudo que nasceria da premissa de um mundo nunca acabado, e sempre em construção (de farsa e drama).



Elucubrações. Era uma resposta aceitável mediada por uma cabeça trêmula que ainda era pragmática com uma certa dose passional. “Quem era ela”? Ela podia ser uma ilusão maya. Entrementes suas elucubrações podiam levar longe de uma viagem enfadonha. Se não fosse o cansaço ele podia sonhar com as interpretações de fisiologistas encantados com a razão que num país burocrático e bacharelesco que é o seu é uma virtude a corrupção, não como prática mais como status quo. Ela podia ser a fantasia de um dramaturgo elizabethano convencido de sua originalidade em mundo de luxúria e moralidade. Com certeza as mulheres de lá não teriam nenhum problema com roupas aramadas que mutilavam seus corpos para serem as mães de uma Esparta anglicana.&nbsp;



Ou um monstro persa da antiguidade, a Zaratustra. Mas o monstro é um apelido para o qual ela faz de melhor: rir. E por rir torna-se um monstro de proporções escatológicas. Do que ri? Do fim do mundo? Da grande comédia que é o homem e sua semelhança na terra?, ou será de sua tragédia redentora porque este não sabe absolutamente nada do que faz, se peca ou não peca, e se peca, em excessos ou em pobreza? Onde já se viu tamanha soberba entre os universos que o deus visitou, a criatura se achar como um de nós, fazendo-se expressar de virtuoso quando pratica o bem, e pecaminoso o contrário; e o que sabe ele senão sequer foi o que diz ser?&nbsp;



Ele ajeita o cabelo, e imagina ser o comercial da tevê em que o homem afirma à mulher no metrô: você pode ser a mãe dos meus filhos... Não tem como saber o final, o comercial termina com uma mulher pensativa e um homem obstinado. O livro, debaixo do braço, já não era mais livro, talvez um pão bengala enrolado no papel que ele se esqueceu de pôr sobre a mesa pela manhã, para o desjejum. É tarde demais para isso. O pão deve estar com o sabor azedo das suas axilas, e o livro, em pensamento abstrato. – Quais palavras fariam mais sentido?; a concretude de se levantar da cadeira não o tornaria herói, e a sua moralidade, uma velha formula dos questionamentos intragáveis que de abstruso e complexo são deixados à mingua. Aquele popstar que dá palestras ensinando como beijar uma moça à força; o empreendedor, que em sua homepage, cobra aulas teóricas e práticas de como fazer tal beijo são mais práticos se o objetivo for exatamente esse (e não de se levantar da cadeira e dizer “oi”). A tempo de que perder-se com conversas fiadas?, o empresário, firma: “tem que chegar, chegando!” O conselho é: jamais falar sobre política e muito menos religião, apenas o supérfluo sobre música, baladas e afins...&nbsp;



Ele não “chega chegando”, mas também a primeira coisa que pensa é em beijo, e depois o larga para algum lugar escondido de sua existência. Ele é um homem, e ela..., a que rir, a Zaratustra, o deus em forma de homem, “o verbo que se fez carne”, que apenas observa os fiéis fazendo suas preces, e de vez em quando, por diversão, desata os cabelos da presilha, põe um óculos escuro, abre o estojo de maquiagem...



Ela não ri. A cena é transparente como se fosse o primeiro sopro do outono, as folhas poderiam cair sobre o assoalho metálico do ônibus, e mesmo assim ninguém notaria, nem o malfeitor, que com uma arma de brinquedo pergunta-se se deve assaltar esse ônibus, ou um mais cheio, ou um menos cheio, ou nenhum. Ela sobe ao ônibus, passa pela catraca, senta-se à frente, do lado antípoda ao seu. O séquito a olha, mas logo cessa; os casados não leram Nelson Rodrigues, os solteiros, muito menos Bukowski, para saber que alguém assim deve ser olhada e atacada com galanteios e principalmente pedidos de telefone. Nos livros elas retornam, no ônibus..., há ceticismo. Os tempos são outros. &nbsp;



Para “alguém assim”, não há adjetivos próprios que a definam, ao mesmo tempo em que existam muitas: cabelos (loiros, dourados, prateados, negros, castanhos, encaracolados, lisos, anelados, crespos), tez (achatada, roliça, suave, alta, baixa), olhos (azul, verde, castanhos, pretos), corpo (oval, ampulheta, pêra, triângulo invertido e rectangular), vagina (picotada [cribiforme], septada, anular e gestada). Elas estão nos manuais de instrução dos códigos morais abertos ou rígidos, lascivos ou eclesiásticos, laicos ou religiosos. Mas, quem os leria?



“’Eu penso nela’. Um frio faz subir os pelos do meu braço. Anh. Ela tirando uma banana daquele pacote (é figurativo, ou apenas casual?; que desgraça, porque uma fruta tem que ser tão pornográfica?). O que eu faço? Nada!, porque eu faria alguma coisa? Eu já troquei duas vezes de lugar, não posso mais trocar, sinto olhares de desaprovação sobre mim, será que eu mesmo que os crio? Não, isso, é como procurar emprego, talvez o destino esteja do meu lado! E o destino dela? É estar junto a mim, ou encontrar algo melhor; um estrangeiro que a leve daqui, como propôs um secretário de turismo como salvação para meninas de baixa renda em Fortaleza, cujo futuro é engravidar cedo. Seria bom para Macroeconomia; aumentariam as reservas do país”. Como soube dessa última notícia?, nem em um milhão de anos, alguém a identificaria, a catalogaria, nas atas duma Sessão das intermináveis Comissões do Congresso Brasileiro.&nbsp;



E há olhos, há crítica, há comportamentos aceitáveis e inaceitáveis, mas não há neutralidade que valha a pena ser digerida por um assembléia de homens velhos e abonados ou de um iniciante em causas amorosas. É verdade os dois não se completam, alguém os completaria. A metáfora é, de antemão, desnecessária. Um congresso tem pouco a interceder por um discípulo há exceção de que esteja em escola. É o futuro da nação, lembram os reformadores. Mas o que sente o que ri e o que vê, este tem a coesão do que afirma, da neutralidade às partes: do indeciso ao prático. (há indecisão a “paquerar” e praticidade para ser um congressista). E como tal, a procura não estagna os preceitos de quem leva ao braço, a mão e principalmente aos pés, ela é antes uma dançarina, e leveza é o que prediz, é o que é, porque não há planos para o futuro (esta é mais uma elucubração do mundo dos sonhos e da razão). O presente há pertence, ela é a origem do homem e do mundo, da mente caçadora-coletora.



A dançarina arrisca-se muito mais, (mesmo que esteja sentada num ônibus esperando por desembarcar). E o pessimismo dos filólogos antigos a desencorajam a se aventurar. No fim, ela nem sequer precisaria de semelhante mecanismo; ao crescer, amadurece por si só, como mais um deus colhido no panteão dos fetiches e credos mortais. Absorta a tudo, pensa em romances, pensa na escola, no trabalho, que só a uníssona virturde é bem aventurada, pois a deixa acima dos mortais; ela prevê o futuro, ela sabe o que lhe vai acontecer, mas ela o espera como os gregos na tragédia. No seu ciclo de ruptura e ascensões o romantismo derriba e o realismo ascende: a exegese contemporânea tomou outro rumo; mas firme é a presença do deus, e impassível sua dor. Seus iguais desceram dos céus, e são agora culpados, vítimas de suas próprias decisões e eis que são iguais aos homens (o verbo, a carne...): os gregos na escreveram, os cristão a copiaram num teísmo misógino dogmático, e os ocidentais, vivem dos apanágios e sobras. (E por acaso, os gregos, viviam no mundo dos deuses?, ou eram mais cópias do que nós? baseando-se em seus antepassados, em Creta, em Egéia, e um indo-europeu desconhecido do mapa e da arqueologia?, e estes, ser-se-iam cópias também?) De nada e de ninguém fora as fogueiras requeridas para que o mundo mudasse. O conteúdo daquelas obras fora queimado ou degustado pelo rito da autofagia. Quem os decorou, são agora, cinzas. E enquanto chamuscavam viam-se o que aqueles testemunhos sagrados indagavam: Por quê?



Ninguém nunca saberá o que está por trás da conspiração, mas o rei que ordenou a matança se descobriu nu perante a história, e suas ações verificadas; acessórios de uma personalidade e até mesmo o mito travestido. Os gregos o chamam de semi-deus, (são filhos de um deus e uma mortal as linhagens principescas, a justificativa para que os súditos tenham o porque de honrar a graça). Augustos, césares, czares, kaiser, faraós. O título é masculino para que assim se prevaleça uma superioridade em terra marcada pela virilidade na esfera social e cavalos, bigas, lanças, maças, arcos e flechas no respectivo físico de ir e fazer, muito aquém de qualquer interstício de que tal enfoque permaneça entre o rei e seu reino.&nbsp;



Mas se tal o é julgo, e o reino fosse uma ilusão, o que seria do rei? Os fogos fátuos da razão de longe não explicariam o que tem de ser averiguado, e os sonhos tão pouco, a ponto de que no primeiro incêndio não há quem prove das páginas chamuscantes. O fogo cresce, a cidade é devorada, a biblioteca é incendiada e alguém queimado dentro dela. Mas os homens pulam e se divertem como podem. O inimigo foi derrotado, e hoje os homens vitoriosos irão fazer às festas seu despojo, as mulheres do inimigo vencido virarão concubinas enquanto seus maridos e filhos ardem empalados. O filósofo antigo não soube como decifrar o enigma da humanidade, enquanto o mesmo deus crescia e morria em cada uma daquelas cidades que viraram pó; de algum modo à descoberta incentivou sabe-se lá o quê, e nem os velhos amortecedores pararam a carnificina, nem canabis, nem ópio, nem vinho, ao contrário depois de muito, podia até parecer que os incentivavam quem os olhavam de longe, ébreis e alcoolizados, o mal em suas faces. Se era preciso mais terra, roubavam-na, se era preciso mais celeiros pilhavam-nos, se era preciso acabar com o deus, o matavam diante de seus adoradores. Os novos amortecedores refinados em laboratórios deram novos nomes para cocaína, criaram porções efervescentes em pastilhas reduzidas a comprimidos, quantos títulos há?, e quantos haverão de ser criados?, mas a irritação é a mesma quando as águas da ressaca recuarem. Alguém pagará a conta.



Mas, porque alguém assim deve ser atacada? &nbsp; &nbsp;



Ela abre vagarosamente a banana, o suficiente para lhe tirar um pedaço, a sente doce, e se satisfaz com mais um pedaço. Enrola, depois, em um papel transparente. E guarda em um recipiente que o coloca novamente na bolsa. Ergue a fronde, olha pela janela a infindável procissão de lâmpadas de sódio. Detêm-se; de uma outra bolsa, a tira-colo, retira um celular chamativo, revestido por uma capa de rosa-pink e detalhes animados; conectou o aparelho ao fone de ouvido endireitando-os por fim sob os tímpanos. Relaxou-se sob o assento como dando a si mesma uma recompensa pelo seu comprido e mecanicista dia. Cerrou os olhos e pôs-se a murmurejar alguma coisa entre aquilo que escutava e as horas que precisaria suportar para que a viagem acabasse.&nbsp;



Não foram necessários mais que alguns minutos; nesse tempo ela girava o dedo sobre uma mecha de seu cabelo, endireitou a presilha em um coque deixando algumas pontas soltas diante das têmporas. Uma sombra avançava pelo assoalho, algo de receio e nervosismo, distinguiam-na de longe. “Pra cá tia! Pra cá”, uma mulher que carregava sacolas foi chamada pela sobrinha do outro lado da catraca, o cobrador apontava-lhe o troco; ela que ameaçara sentar-se numa cadeira a dois bancos da moça, ao ser chamada, mudou de lugar, terminando por achar, junto com a sobrinha que agora a conduzia, um mais ao fundo do ônibus –, a indicação que sua sobrinha fizera antes. Passaram por ele com suas sacolas e vidas agitadas de uma tarde de compras. A sombra seguia seu caminho, e uma dupla de secundaristas com seus cadernos no braço rompiam em gestos de extravagância o riso solto a escárnios do último idiota que encontraram, iam assim até um sentar na cadeira vazia ao lado dela, e o outro atrás. A sombra morreu. Um segundo depois, o detrás, gesticula uma indicação, e ambos dirigem-se também para os assentos finais.



Então a moça percebeu que tinha alguém perto, e estava a uma cadeira, mas não deu mais importância, até que a sombra se fez sentir em um vulto tímido, de início, e constante ao cabo, que usava um chapéu para disfarçar uma ligeira calvície; a barba mal feita e a jaqueta de camurça sob uma camisa fina sintética encolhida em um busto retraído completavam-no. Ela ergue a pestana; olhos se encontram – ele não tinha como voltar atrás, ela não tinha como não olhar –, e da mesma maneira, se afastam, “Com licença, posso me sentar?”, “Claro.”



Passou-se segundos, e ele pergunta “você sabe que horas tem”? Ela passa o dedo sobre o screen e diz rispidamente o número; trava o visor, e põe o aparelho na bolsa a tira-colo junto com o fone. Estancado pelo gesto, a próxima pergunta que ele tinha em carta, fora dissuadida por uma rápida exclamação dela: “com licença”.



Ela se levanta, puxa a corda a centímetros do forro, e espera o desembarque. Desce, para em frente a um poste, e espera para atravessar a rua, ou pegar outra condução (ele nunca irá saber). Ele ainda tem alguns segundos para que o ônibus prossiga o itinerário, o motor em atividade rítmica espera a marcha de partida, e ele não sabe se fica ou se vai.&nbsp;



Ele fica; o ônibus movimenta-se e pela janela ele vê aquele corpo rígido a se misturar com outros femininos e para sua surpresa como num conjunto coreografado todos puxam as calças jeans &nbsp;às cinturas como se estivessem prestes a cair dentre as pernas.



– Foi ali que o meu pai me levou pra perder a virgindade. – uma voz abre em seus ouvidos tal um cochicho.



–Quê?



– E aí brô, tinha te visto lá atrás; beleza?



– Que foi que você disse antes?



O outro é todo risos que se camuflam em uma pose de seriedade – Tem uma casa velha ali, naquela passagem, dá pra ver daqui; com os janelões, tá vendo? É um puteiro. Meu pai me levou. – o cochicho prossegue –, minha irmã ganhou uma festinha de debutante, e eu um encontro com uma maranhense, a Lolota, ela era meio azedinha, mas tinha um rabão.&nbsp;



– Porque você tá dizendo isso?



– E qual é o motivo de você olhar tanto tempo praquela direção?&nbsp;



– Humpf...



– Pensa que eu não vi você olhando praquela princesinha que desceu. Ah, não fica assim, você não era o único que comia com os olhos. Ela tava sentada aqui, não?, logo senti, com o banco tão quentinho, imagina aquela bunda apertadinha na calcinha e o cuzinho...&nbsp;



– Já foi né?



– É...



– Não me diga que você já está gozando...



– Tsc! Pega aqui pra ver se eu to gozando ou não?



– Ui, agora senti firmeza...



– Pois, saiba também, que ali naquela praça ao poucos metros desse seu puteiro, aconteceu a cerimônia de condenação do Cônego Batista Campos, ele foi colocado num canhão a mando de um capitão inglês a serviço do Rio de Janeiro, e ele ia ser disparado vivo se o Arcebispo da cidade não tivesse intervido.

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– Ah, não brinca; quem se importa com isso?



– Você não? – Risos debochados – E as aulas da tarde?



– Ah nem diz... Vai ter prova hoje.



– De quem?



– Do Ataulfo



– Que ele tá dando pra vocês?



– Geometria Analítica



– Sério, na nossa, ano passado, ele dava, Hidráulica.