O LOBO
Autor: fecastro | Publicado: 2012-04-14T01:36:00-03:00

Da névoa
evaporada do asfalto, 


Dali ele
surgia,


Do respaldo
de poeira cinzenta, 


Nas super
ligas de cobalto, 


No
hemisfério deturpado do olhar, 


Congelado no
inverno,


Dali ele
crescia,


nesse
entorno de acabamento moderno,


o mau
perfeito e acabado, 


do ser
dilacerado, 


dali ele
renascia,


para o
poente das mágoas sem retorno


dos magos
sem contorno,


do
diletantismo atrofiador de músculos,


e do sabores
do bom gosto,


ele mentia, 


e espreitava
por de trás de cada porta


no paradeiro
das memórias mortas


do ontem que
não existia,


ali, no
cético desejo de reviver o que não seria,


na
decadência das notas,


amarradas na
falsa filantropia,


ele existia,


e
sadicamente lhe sorria,


e
impertinentemente, 


lhe
envolvia,


e no toque
tépido e lânguido de suas mãos


sentia,


todo o
desejo do poder


todo o cruel
amargo dissabor


de viver
completamente só


numa solidão
sem palavras para brindar


numa altura
sem cumplicidade para respirar


o que
sobrava do ar, 


o que
faltava do lar,


o que na
ausência declamava os lugares vazios


numa imensa
sala de estar,


disposta
mesa sem convidados


esperados
para jantar,


no declíneo
do ser,


sem ter como
estar,


ali ele
dizia,


as palavras
mais dóceis de um amor que não conhecia


e que porém,


dado o teor
da necessidade de se iludir


ele fingia,


cada olhar,


na sua
agonia


cada cor,


de sua
poesia,


cada gesto
de sublime satisfação


no calor de
sua ironia,


ele dizia,


não temas,
meu irmão,


estamos para
além da solidão


e do querer
estar perto


dos
fantasmas vestidos de corpos


pelos corredores
das imperfeições,


e justamente
ai, 


pálida
feição do afeto em contradição


ele
insistia, 


e me erguia
a mão


quando nada
mais fazer poderia,


quando nada
mais satisfaria,


o fogo,


ardente
morte eterna do interno


quando ali
aparecia


o lobo


devorador dos
meus sonhos


esquecidos
na taverna do inferno


dos olhos decepcionados,


maternos,


e sem dizer
o que faria


me olhava
subalterno,


em inaudível
armadilha 


sempre
presente


sempre
tenro,


na audível
melodia


de um frágil
espanto ao longo do dia,


quando sem
saber


preso nesse
mundo que não mais sairia


ele não mais
sorriria,


quando eu,


preso nesse
mundo que nem sequer sabia


que dentro
de mim, 


em fogo
existia


era mastigado
aos pedaços 


pelo peso invisível
e opressor 


de sua
aterradora companhia;


sem sequer
se mexer


ele vencia


e sorria,


sem sequer os
lábios tremer


quando dos
caninos o meu sangue escorria


e seu vulto
me dizia


palavras que
uma alma não latia


uivos que
humano não compreenderia


jamais,


em tudo
aquilo que ele sonha e faz


jamais
entenderia,


e poderia
voltar atrás,


para
enfrentar


o que no
resto das horas de fogo


em olhos de
lobo


se perdia...


o que nos
últimos minutos do jogo


nos olhos do
bobo


se iludia...


o que no meu
túmulo para todo o sempre


arderia,


sem
descanso,


sem sossego,


sem rogo,


com o passar
das horas tardias


dependuradas
na mandíbula do lobo 


que dentro
de mim,


meu irmao 


nunca mais
morreria... 





FC


sexta feira, 6&nbsp;de maio de 2011