Sem Enfeite Nenhum Adélia Prado
Autor: maria lucia palma Latorre | Publicado: 2014-02-14T18:50:00-08:00



Um dos cem Melhores Contos Brasileiros do Século"


4 de março de 2012 às 14:46
Amigos exceto conhecidosSomente euPersonalizadoMelhores amigosControladoria Geral do Município - CGMVer todas as listas...ESCOLA NORMAL COLEGIAL PAULA GOMESPMSPPMSPSão PaulonãoUniversidade Estadual de Ponta GrossaColégio Nossa Senhora ConsolataPrefeitura de São PauloPrefeitura de São PauloFamíliaConhecidosVoltar



Sem Enfeite Nenhum
Adélia Prado
A
 mãe era desse jeito: só ia em missa das cinco, por causa             de
 os gatos no escuro serem pardos. Cinema, só uma vez, quando passou os 
Milagres do             padre Antônio em Urucânia. Desde aí, falava 
sempre, excitada nos olhos, apressada no             cacoete dela de 
enrolar um cacho de cabelo: se eu fosse lá, quem sabe?
Sofria 
palpitação e tonteira, lembro dela caindo na beira do tanque, o vulto 
dobrado em             arco, gente afobada em volta, cheiro de alcanfor.
Quando
 comecei a empinar as blusas com o estufadinho dos peitos, o pai&nbsp; chegou
 pra             almoçar, estudando terreno, e anunciou com a voz que 
fazia nessas ocasiões, meio             saliente: companheiro meu tá 
vendendo um relogim que é uma gracinha, pulseirinha de             
crom', danado de bom pra do Carmo. Ela foi logo emendando: tristeza, 
relógio de pulso e             vestido de bolér. Nem bolero ela falou 
direito de tanta antipatia. Foi água na fervura             minha e do 
pai.
Vivia repetindo que era graça de Deus se a gente fosse tudo 
pra um convento e várias             vezes por dia era isto: meu Jesus, 
misericórdia... A senhora tá triste, mãe? eu falava.             Não, 
tou só pedindo a Deus pra ter dó de nós.
Tinha muito medo da 
morte repentina e pra se livrar dela, fazia as nove primeiras           
  sextas-feiras, emendadas. De defunto não tinha medo, só de gente viva,
 conforme dizia.             Agora, da perdição eterna, tinha horror, 
pra ela e pros outros.
Quando a Ricardina começou a morrer, no 
Beco atrás da nossa casa,&nbsp;&nbsp; ela me             chamou com a voz 
alterada: vai lá, a Ricardina tá morrendo, coitada,&nbsp; que Deus           
  perdoe ela, corre lá, quem sabe ainda dá tempo de chamar o padre, 
falava de arranco,             querendo chorar, apavorada: que Deus 
perdoe ela, ficou falando sem coragem de aluir do             lugar.
Mas
 a Ricardina era de impressionar mesmo, imagina que falou pra mãe, uma 
vez, que não             podia ver nem cueca de homem que ela ficava 
doida.&nbsp; Foi mais por isso que ela ficou             daquele jeito, 
rezando pra salvação da alma da Ricardina.
Era a mulher mais 
difícil a mãe. Difícil, assim, de ser agradada. Gostava que eu          
   tirasse só dez e primeiro lugar. Pra essas coisas não poupava, era 
pasta de primeira,             caixa com doze lápis e uniforme mandado 
plissar. Acho mesmo que meia razão ela teve no             caso do 
relógio, luxo bobo, pra quem só tinha um vestido de sair.
Rodeava
 a gente estudar e um dia falou abrupto, por causa do esforço de vencer a
             vergonha: me dá seus lápis de cor. Foi falando e colorindo 
laranjado, uma rosa             geométrica: cê põe muita força no lápis,
 se eu tivesse seu tempo, ninguém na escola             me passava, 
inteligência não é estudar, por exemplo falar você em vez de cê, é      
       &nbsp; tão mais bonito, é só&nbsp; acostumar. Quando o coração da gente 
dispara e a             gente fala cortado, era desse jeito que tava a 
voz da mãe.
Achava estudo a coisa mais fina e inteligente era 
mesmo, demais até, pensava com a maior             rapidez. Gostava de 
ler de noite, em voz alta, com tia Santa, os livros da Pia Biblioteca,  
           e de um não esqueci, pois ela insistia com gosto no titulo 
dele, em latim: Máguina             pecatrís. Falava era antusiasmo e 
nunca tive coragem de corrigir, porque toda vez que             tava 
muito alegre, feito naquela hora, desenhando, feito no dia de noite, o 
pai fazendo             serão, ela falou: coitado, até essa hora no 
serviço pesado.
Não estava gostando nem um pouquinho do desenho, 
mas nem que eu falava. Com tanta             satisfação ela passava o 
lápis, que eu fiquei foi aflita, como sempre que uma coisa boa          
   acontecia.
Bom também era ver ela passando creme Marsílea no 
rosto e Antissardina n° 3, se             sacudindo de rir depois, com a
 cara toda empolada. Sua mãe é bonita, me falaram na             escola.
 E era mesmo, o olho meio verde.
Tinha um vestido de seda branco e preto e um mantô cinzentado que ela gostava demais.
Dia
 ruim foi quando o pai entestou de dar um par de sapato pra ela. Foi 
três vezes na             loja e ela botando defeito, achando o modelo 
jeca, a cor regalada, achando aquilo uma             desgraça e que o 
pai tinha era umas bobagens. Foi até ele enfezar e arrebentar com o     
        trem, de tanta raiva e mágoa.
Mas sapato é sapato, pior 
foi com o crucifixo. O pai, voltando de cumprir promessa em             
Congonhas do Campo, trouxe de presente pra ela um crucifixo torneadinho,
 o cordão de             pendurar, com bambolim nas pontas, a maior 
gracinha. Ela desembrulhou e falou assim:             bonito, mas eu 
preferia mais se fosse uma cruz simples, sem enfeite nenhum.
Morreu
 sem fazer trinta e cinco anos, da morte mais agoniada, encomendando com
 a maior             coragem: a oração dos agonizantes, reza aí pra mim,
 gente.
Fiquei hipnotizada, olhando a mãe. Já no caixão, tinha a cara
 severa de quem sente dor             forte, igualzinho no dia que o 
João Antônio nasceu. Entrei no quarto querendo festejar e             
falei sem graça: a cara da senhora, parece que tá com raiva, mãe.

O Senhor te abençoe e te guarde,
Volva a ti o Seu Rosto e se compadeça de ti,
O Senhor te dê a Paz.
Esta é a bênção de São Francisco, que foi abrandando o rosto dela, 
descansando,             descansando, até como ficou, quase 
entusiasmado.
 Era raiva não. Era marca de dor.

 Texto publicado em "Prosa Reunida", Editora Siciliano - São Paulo, 
1999, foi             incluído por Ítalo Moriconi no livro "Os Cem 
Melhores Contos Brasileiros do             Século", Editora Objetiva - 
Rio de Janeiro, 2000, pág. 349.