Strange Fruit
Autor: Amanda In The Sky With Diamonds | Publicado: 2017-03-03T15:20:00-08:00


Solidão? Solidão.&nbsp;



As palavras se entrelaçam enferrujadas, abraçam-se como que sem jeito ou postura, tropeçam. Teria sido eu vencida pela Etiqueta Burguesa do não sentir? Seria eu só mais uma alma enclausurada no inconformismo social? Será que me adaptei ou me rendi? É isso! É o que é certo! As incertezas são o que me movem.

Hoje, até minhas nuvens correm depressa demais para terem um formato e já perdi a conta de quantas janelas tive para (tentar) chamar de minhas. Não me couberam mais. Estou cada vez mais cheia. Cheia de vazio. Vazio de bossa. Sou capitão da areia. Sinto que cada vez mais me repito e, por isso, eu sinto. Muito. Mesmo. Ainda assim, lá fora, as nuvens correm como carrosséis pra mim: não as posso diferenciar, só posso sentir que não é o mesmo cavalo a relampejar pelos meus olhos. E, ainda assim, a cada volta, o é.

Ao menos meu escape mudou. Se antes não sabia lidar com a mistura de bolo homogênea e fofinha, agora quem mistura sou eu. Sei que já escrevi isso por aqui, meu fluxo de consciência é linear, mas de novo segue, porque de novo sinto e, por sentir, logo existo. Não é preciso extremismos para ser tratado como se almeja. O que é preciso é passividade para ser só mais uma xícara de farinha, mais um gergelim no pão. E quanto a mim? Ah, eu aprendi a ser cacau sem ser amarga. A ser cerveja sem ser pilsen. A ser café sem ser chá.



Não sei de onde veio a resiliência. Talvez seja o quarto de século que chegou ou a empatia que os signos me mostraram. Só sei que entendo, sinto e espero que isso se multiplique, que valha ao menos como consolo ou conselho aos que como eu se sentem sozinhos num bar lotado, numa roda de churrasco ou ao lado do Romeu que alguém disse ser perfeito pra você, Julieta. Isso é bom. É identidade.

&nbsp;Então, compreendo meu abismo e mergulho em mim sem medo do que encontrar. Me devoro. Me aceito. Me basto. Se até mesmo Arthur, meu louvável rei, sentiu medo de fracassar, levo isso no meu silêncio. Não me fecho como esfinge, mas não mais me mostro como Eiffel. Há algo no entremeio que me é fascinante e assim deve ser a tantos outros. Colorida como um sorriso de Monalisa ou performática como uma Vênus, não passamos de Chaplins e Marilyns, Nada mais somos que um palco recebendo seu cenário ou que um ator com um figurino novo. Se a vida é um sopro, por que não ressoar numa nota?

Valha-me de otimismos hipócritas! Estou calmaria, mas sou turbilhão. Ainda restam o vermelho e o preto borrado que queima meus olhos todas as vezes que escrevo sobre nós. Entretanto, foi o que o sal revelou em meu rosto que me mostrou que sou só. Primeira do singular. Eu.

A cada dia meu vazio aumenta e preciso de mais silêncio para gritar. Aqui, gritos de torpor que nem a ouvidos ou olhos vão incomodar e exposta o suficiente para não me afogar novamente na escuridão. Não quero desaparecer e não quero ser estrela. Sou - e sempre devo ter sido - lua. Eu. Lua.

Novamente tomo consciência de mim. Seria eu a barata de Kafka ou a de Clarice? O inseto solitário que perpassa becos sem saída e encontra a luz, mas que ainda assim precisa de restos, vive a fugir do que sequer compreende o que é. Por que a solidão é tumultuada? Julgada? Condenada? Porque tenho que ser céu se quero ser vulcão? E de novo, incerteza. É o que me desnorteia e não me deixa parar.&nbsp;



Sou chuva ou a gota d'água? Supernova ou buraco negro? Léia ou Han?



42.





"Não tenho açúcar pro meu chá e nem manteiga pra passar no pão que amanheceu. Eu encho a agenda e o celular talvez para não pensar no que eu não sei."