Poemas de Silas Correa Leite
Autor: O Homem Que Virou Cerveja, Crônicas | Publicado: 2011-02-07T05:19:00-08:00

Poemas de Silas Correa LeitePoemas de OutonoP E R G U N T A M E N T O S“Tenho de dar de comer ao Poema – Murilo Mendes01)-Miseris Nobilisvolta e meia paira sobre mimo medo da miséria e da fomeda minha infância humildeentão trabalho e estudo e escrevofeito um condenado à vidaque só na loucura santa de sobreviver criandoencontra a sua espécie de curameus versos são pães dormindouma realidade substituta02)-Teatro de OcupaçãoCansei de existirMas estudo, trabalho, luto para nãoRepetirA dose.Morrer é passar de ano?Luto para não me ferirMais do que me fere a existênciaDe serUm homem.Viver é reparar dano?Existo para inquirirO nojo, o horror da vida, a cruzDo medoDa fome.Escrever é baixar o pano?03)-ViolõesInvejo quem toca violãoViolão é o céu plangenteNa ponta dos dedos, na palma da mãoComo um corpo de mulher estridenteEm que você pratica a levitaçãoE gera música, harmonia, genteOrquestrando a alma-nau da afinação.04)-UTOPIAdetesto silêncio quando estou existindoquando foi mesmo que existi?detesto barulho quando estou escrevendoque lugar me fujo no criar?detesto existir quando escrevo poemasque lugar me sou a fazer versos?sou nada e tudo - qualquer parteESCREVENDO PARA FUGIR DE ME SER05)-Guerra &amp; PazTrabalho numa biblioteca públicaDe vez em quando os personagensDos clássicos vêm conversar comigoÉ nessas horas que me enlivro.06)-LaboreTentei esquecerTudo o que a vida me fez sofrerMas como eu escreveriaPoesiaSem o laboratório de me ser?07)-Oito Quedashoje eu acordeimeio foz do iguaçuouvindo bluesdesaguando poemasO buraco das Sete Quedas é mais embaixo08)-Laranjabotaram o ceguinho pra vender laranjasno farol da Paulista com a Consolaçãoo pobre vendeu todas as frutazinhasmas não viu nenhum tostão09)-Furta-CorASolidãoMeProtege10)-Autoridade CivilE SE A POLICIA TAMBÉM FOSSE PRESA UM DIAPOR DESACATO AO EXERCICIO DE CIDADANIA?11)-O Papagaio e a Piagota a gota a torneira pinga e chiana pia da cozinhao papagaio da casa vizinhaolha escuta aprende e espiaquando finalmente consertaram a piao papagaio já decorae pia como uma pia marmóreana sua entoação sonorapior do que uma pia aladaseria uma torneirapois fica chato na casa fechadaum papagaio imitandouma gota vazada12)-NEOLIBERALISMO (Cínico Estado Mínimo)não há vagasnão há vagasnão há vagas(Aceitamos Escravos)13)-Mariposaa mariposa suicidana lâmpada apagadaespera amanhecer a noite14)-GenuflexórioMinha mãeTirava lágrimasDos joelhos15)-Xerox Quebradatenho tantas histórias pra contartenho tantas histórias pra contartenho tantas histórias pra contar16)-IDIOTASPrecisamos de idiotasPara arredondarA idéia da banalidadeBipolarE ainda há gente vulgarQue acredita em genialidadeA morte é o atestado jugularDe nossa finita imbecilidadeDá pra acreditar?17)-Poema do Cego Pulando AmarelinhaO cego pulando amarelinhaToma o anjo pela mãoVocê só vê o gesto táctil do cego nãoVê jamais o anjo na sua conduçãoEm cada estágio de saltar sem pisar na linha.O cego pulando amarelinhaParece flutuar num baléE sonda-o a rua de Itararé inteirinhaPerguntando o que nele enseja tanta féCéu e inferno; o cego parece que advinha...O cego e a sua amarelinhaParece um milagre atéToma-o pela mão o anjo; o cego se aninhaE pula e salta e vence e acerta o péTalvez porque céu ou inferno só dentro da gente é.18)-Pirilâmpado“Ninguém pode pensar, sentir ou agirSenão a partir da própria alienação...”R. D. LaingSe quero sobreviver preciso esquecer que meu corpo é uma carcaça.Uso as palavras para recompor minha vida exangue.Tento compreender o absurdo da existencialização.Prezo a morte e leio escombros na angústia-vívere.Tenho em mim a decadência-preço de Existir.Não fui aparelhado espiritualmente para suportar a vida.Minha infância pobre é o mundo que trago às costas como uma lesma com carcova.Sou um renunciante à vida que respira a tristeza no caos.Amo os silêncios porque deles tiro filés de santas palavras.Caibo em despertencimentos, desabandonos e desespelhos com a consciência saturada.Minha palavra é a minha voz como o estertor de um vagido.Existir dói e faço doer os engenhos e açudes das palavras.Uso as esporas das palavras em verso e prosa para refazer a vida que me deram como uma sentença-castigo.Se eu escrever ansiedades perdoem o inexato corte de pelica da dor em mim lavrada.Não tenho fórmulas para escapar ileso e não estou impune.Sou um bebedor e comedor de verbos feito um Pirilâmpado.Dou ciência de mim aos efêmeros insensíveis como potes de vísceras.Não me leiam se não querem se assustar de serem a si mesmos revelados como carcaças em espelhos turvos.Sou por acaso aqui e ali uma espécie de rebrilux. Os gemidos de noiteadeiro falam por mim, me descrevem.Palavras me são remédios. Correm no meu sangue. Regurgito.Como se adubos de palavras em ordinárias bateias de granizo.Sou inventariante de angústias humanas, escondo-me em bibliotecasE bebo de lanhos de meu próprio sangue letralEnvenenando-me da dura e triste carcaça Sobrevivencial.19)-Tintas (Água, Sal e Muro)Um índio pode deixar suas terras muito além das montanhas e florestasPassar por divisas, armadilhas - entrar em grandes metrópoles urbanas tristesMas, ainda dentro de um shopping, no meio de uma praça pública ou túnelUm índio será sempre um índio(Tenho sangue índio, negro e judeu em mim)Um negro pode ter deixado a sua aldeia numa distante savana da África-MãePassar por moendas, engenhos, bandas de blues ou resistências espirituaisMas, ainda dentro de uma catedral, no meio de anjonautas ou solitárioUm negro será sempre um negro(Tenho sangue índio, negro e judeu em mim)Um judeu pode deixar sua sinagoga, suas tribos, seu cântico do talmudePassar por diásporas, derramas, cálices, trevas, êxodos ou inquisiçõesMas, ainda que esteja cordeiro tosquiado no vale da sombra da morteUm judeu será sempre um judeu(Tenho sangue índio, negro e judeu em mim)............................................................................Sou a mistura de horizontes, fermentos; salmos e renascimentos aladosSou água, sal, muro das lamentações, ancouradouros e flores de jasmimO que mais sou numa aquarela de mistura quando escrevo todas as tintas de mim?Sou a dor do índio vitimadoSou a cor do negro escravizadoSou o horror do judeu exiladoSou lágrima, arado, pensagem, querubimSou todos os seres humanos numa palheta misturadoSou a raça humana - a espécie que erraSou o bom cabrito que no poetar berraE sou, ainda, a minha própria terraEu mesmo um Brasil indecifrável lá dentro de mim20-My WayMy WayUm dia você acorda e olha pra trásE diz: eu não era nada.E vê toda vida que fez do seu jeitoE pergunta: terá valido a pena?Você acha que venceu na vidaMas sabe: o que restou de você?Talvez muito pouco ou quase nadaDaquilo: uma criança pura.Um dia você cai em si e temeO resultado: o que fizeram de vocêA luta a dor, as amarguras eSeqüelas: terá sido uma vitória?Dentro do seu coração os sonhosE as escuridões: são os poemasQue você escreve porque tem medoDe se matar: morrer depois de tudo?..............................................................Um dia você não quer olhar pra trásE nem pra você: foge para a poesia.(Na escrita há um tempo irrealUma ilhota íntima: você em você!)-0-Silas Correa LeiteSanta Itararé das LetrasE-mail: poesilas@terra.com.brwww.portas-lapsos.zip.net