EM TEMPO REAL - PAREDES TÊM OUVIDOS, OLHOS, BOCAS - UM
Autor: Mario Benevides | Publicado: 2016-09-18T11:23:00-03:00


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Segredo é pra quatro paredes.

(“Segredo”,
canção popular brasileira de Herivelto Martins e Marino Pinto, 1947.)

O único segredo que as mulheres sabem guardar é aqueles que ignoram.

(Sêneca, Córdoba
4 a.C. - Roma, 65.)

Bonita cidade, quero menos velocidade.

(Frase de uma
menina de oito anos.)



TESTEMUNHAS



Do Coliseu, Roma, Itália&nbsp;

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 

A humanidade
pensa que conta sua história. Engana-se. Sabemos tudo sobre cada pessoa: pensamentos,
memória, descobertas e futilidade; silêncios, palavras, fúrias e baixezas;
feitos, medos, desesperos e desilusões. Em um deserto, nas águas, na selva,
somos a pedra, somos o chão. A humanidade nos escava, nos aterra, nos corta,
nos explode, nos permeia, nos constrói e destrói, mas quem conta sua história
somos nós. Aqui, no passado, imponentes, assistíamos a espetáculos sangrentos.
Agora, em ruínas, nos visitam turistas e batedores de carteiras. Algumas de nós
assumem outros nomes e formas, como nos veículos que as pessoas usam para se
locomover. Nós, as paredes, contamos a história. Esta, em tempo real.&nbsp;



Do apartamento de Flávia, Avenida Beira Mar Norte, Florianópolis,
Brasil



A
carioca de 30 anos dorme nua. Sempre dorme nua, mesmo no inverno. Sonha com uma
figura de bata e capuz brancos, que pensa ser a morte. Sem palavras, pergunta à
figura encapuzada com os olhos atrás de dois rasgos se é ela, Flávia, quem vai
morrer. A cabeça de capuz faz que não. Flávia acorda e vai à sala. Nunca foi
mística ou religiosa, nunca acreditou em premonições, mas está assustada com o
sonho. Se dá conta de que a figura estava mais para um canalha da Klu Klux Klan
que propriamente a morte, popularmente imaginada de preto, embora um e outra
sejam afinal a mesma coisa. Da janela aberta da varanda olha para o mar, que
reflete a luz da lua. Volta a passar pela momentânea confusão de quando caminha
e corre na calçada junto à baía. Na direção norte, o mar fica à sua esquerda;
na volta, na direção sul, à direita. Flávia&nbsp;
não tem carro e evita sempre que pode os aviões. Nas vezes em que viaja
de ônibus para o Rio, com o litoral à sua direita, é como se recuperasse uma
bússola que tivesse perdido. Ela mora na parte da cidade que fica na ilha, que
tem o mesmo nome do Estado, de Santa Catarina. Agora o que chama sua atenção é
um homem de cabelos negros encaracolados, vestindo uma jaqueta de couro preta.
Ele atravessa a avenida na direção da baía como se os carros não existissem, ou
como se os desafiasse. Um som de buzina, e o homem chega ao canteiro central da
avenida e ali permanece, parado, de pé, olhando para o movimento de carros na
direção das pontes, que dividem a baía em sul e norte. O sujeito faz um gesto que
para ela sempre foi nojento e grosseiro, o de quem assoa o nariz sem lenço com o dedo indicador – ela notou, da mão esquerda - pressionando uma das narinas, a cabeça inclinada
em diagonal. Um sedã de luxo para na pista junto ao canteiro, como se tivesse
vindo buscar o indivíduo. Depois de alguns instantes, o homem de cabelos encaracolados
entra no automóvel pela porta do motorista. O carro permanece parado com o
pisca-alerta aceso, enquanto outros passam em disparada nos dois sentidos. Um
ou outro motorista buzina, expressando indignação por causa do carro parado. O sujeito da jaqueta salta do
carro, bate a porta, atravessa a pista em direção à baía e caminha pela calçada
tendo o mar à sua direita. O sedã permanece parado, com o pisca-alerta ligado.
Flávia percebe que já está amanhecendo e resolve tomar um banho. Depois volta à
varanda e vê um carro de polícia e uma ambulância junto ao mesmo sedã. Uma fila
de carros está formada, o trânsito parado nas duas vias. Há um tumulto de
pessoas à volta do sedã e dos outros dois veículos. Um corpo é retirado do
carro, posto sobre uma padiola no chão, é coberto com um lençol e levado sobre
a maca para dentro da ambulância. Flávia se lembra do seu sonho, não sabe o que
fazer. Ouve o interfone da cozinha tocar. Hesita, põe o rosto nas mãos, corre
para o quarto, põe um travesseiro sobre a cabeça. O interfone cessa de tocar na
cozinha e agora outro soa mais distante, o do vizinho do lado. Flávia corre para
debaixo do chuveiro novamente. Com a água molhando seu corpo, canta uma canção
de Billie Holiday.