O IGARAPÉ DO INFERNO, 1
Autor: ROGEL SAMUEL | Publicado: 2011-11-17T13:22:00-08:00






&nbsp; O IGARAPÉ DO
INFERNO, 1



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 







&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; – Vou
contar. O quê? Você quer que eu continue? Não, não, meu menino, dos líquidos do
corpo, o pus, a gosma, a saliva, o muco, as palavras ingratas: a linfa a fonte
o plasma aquoso, amarelo-transparente, entende o que digo?, enzimas, digo,
ceras, seivas pegajosas, urina e cerveja, você não sabe o que isso, de ontem,
de outra época, das terras voadoras das palavras verazes, elásticas, humores,
borracha, pau de leite, sim, tudo que esmaga e esguicha, mas o pior é o sangue,
o sangue, mas sim, você me interrompeu com perguntas, e estou pegando o rumo, e
você?, e você? Eu passei a vida toda de palavras de nada







&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Era assim
que falava Maneco Bastos, Manuel Bastos Filho, para aquele rapaz. Ele tinha o
mesmo nome do falecido pai, Manuel Bastos, dono do Bar Bacurau, na João Coelho.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A noite
prosseguia.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Estavam na
Lapa, no Rio de Janeiro. Somente poucos fregueses ali, bêbados, cansados. Clima
de decadência, pobreza.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; – Pois sim
sim, disse ele. Meteu a unha na fenda do parafuso, forçou, dali saiu um líquido
gomoso e muito vermelho escuro, mas o parafuso não cedeu, nem se moveu, e ele
quase não sentia a dor, a cabeça do parafuso fendida rasgou o dedo, pingando
suor em cima, cabeça de falo e fendida, emperrado impedia a focalização do
binóculo.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Aquilo era
luneta de 1845, merda, por quê?, o quê? agora o olho burro vê, focaliza, e tudo
vê, bem nítido e bonito, mas a imagem da orla da Praia do Cuco, a língua
branca, de açúcar, que avançava até as águas do Igarapé do Inferno.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Tudo
bem?”, perguntou ele assim. “Aquilo se move?” Agora aquilo se move?, foi o que
ele perguntou e disse, ou o que disseram que ele disse.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Do convés
do “Barão do Juruá” ele observava a orla da Praia do Cuco, a copa das arvores
verdes, lindo lindo. Sim, um susto, um gesto. Que é? Não é? Continuava a se
mover, tinha visto, continuava ainda vendo? Via. Com nitidez, dentro do círculo
de luz do fim do foco. Do fim fundo escuro do foco. Mas nada não disse do que
tinha visto e estava vendo. Nunca disse. Zequinha ficou e ninguém viu quando
ele desceu do navio para a floresta, e em minutos desaparecia ali. 







&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Oh, oh! –
disse ele. O desaparecimento de Zequinha Batelão foi um desastre! Um desastre
escandaloso. Ele era dos homens mais ricos e bonitos do Amazonas, do Alto
Juruá, na época. Sabe? Sabe? Um segredo: Todas as jóias da família ainda estão
lá, até hoje escondidas, num cofre debaixo de uma grande pedra da Praia do Cuco.
Inclusive a tiara de esmeraldas e brilhantes que pertenceu à Rainha Vitória.
Mas só eu sei onde está.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O fim de
Zequinha foi lá a coisa mais misteriosa, perturbou a imaginação do povo
amazônico. Hipóteses absurdas, cabeludas leseiras, injustificadas. Tolices,
surpresas de todo tipo do fio fino do destino. O quê? O destino é isso, seu
merda. Nós morremos e é só, morremos um pouco a cada agonia. O destino é o
pré-dito, os ditos, os feitos, a trama universal. Não, não é acidental. Só
quando feito não era o pretendido. Nós agarramos o destino com as mãos de
sangue, com as mãos cegas, com as mãos da sobrevivência, com as mãos que
sangram. O acidental não tem deliberação. Cega necessidade física. Luta de vida
e de morte, contra a causalidade da sorte. Violência não – causa. Quando vejo
minha vida, inteira, uma serie de anos e danos escrotos, estéreis, inúteis,
impunes, sinto os acontecimentos mas sem as conexões, pois eu não sei ser: ser
é esperar, ser é morrer.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas com
você me perco. Vamos, vamos continuar.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Zequinha
desapareceu em 1912. Tinha 22 anos. Já vendido o Seringal Manixi a um homem
chamado Ferreira, Dr. Antonio Ferreira, de Manaus.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Zequinha
tinha chegado da Europa, Paris era um luxo, eu estive em Paris, morei em Paris,
na Rua Fondary, 30, no Hotel Fondary. Era perto da Torre. Zequinha liquidou
tudo, menos o “Palácio Manixi”, o "art-nouveau" palácio, como esta
minha pessoa diz que aqui falo. Adiou o regresso, meses e meses, e não tinha
pressa, esperava acontecimentos.







&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Zequinha
era um rapaz estranho. Mas o descompasso, o contraditório, ah isso era,
delicado selvagem culto. Os cabelos lisos e pretos como a mãe índia, quíchua.
Ele era uma mistura de índia com uma princesa espanhola. Família Cellis. Olhinhos
também pretinhos, muito vivinhos e pretos. Lábios sensuais. Príncipe! Príncipe
amazônico, selvagem, sofisticado, adamado, maneiro. Pois a que beleza se reduz
a só. Você é belo? O belo é o que aparece belo, para mim só. Ser é parecer. Eu
fui, na juventude. Eu era um luxo. Nessa idade? O quê? Quantos anos tenho? Ah,
ah, não digo não, no esconso. Tenho o tenho, no que dá. Você quantos tem? Pois,
meu caro, meu caríssimo. Nenhuma, você está bêbado, você quer agradar porque eu
pago. Faz bem. Continue assim. Mas era assim. Um instinto social, no que de uma
propriedade das coisas, um fato em si, mas de um valor lógico, do desejo, da
utilidade, do prazer, da vida, valores cognitivos. O Belo é apenas uma frase.
Um atributo. Mas eu esqueço que você só tem uns poucos anos. Eu vi, vivi, estou
à morte. Estou à morte. Ah, ah, ah. Sim sim. A mor-te! Ah, ah, – ria-se ele.