CONTOS SECOS  - SOBRE ASAS SOBRE O ASFALTO – por Roberto Pompeo – 26/11/2014 – 29/01/2015
Autor: Roberto Pompeo | Publicado: 2015-01-29T01:56:00-02:00

Saiu de casa numa manhã cinzenta, daquelas em que há uma fina chuva pairando no ar, sem cair. Contra ela não há guarda-chuva possível. Levava capote e chapéu, o que lhe dava aspecto antigo. Com as mãos enfiadas nos bolsos, e os olhos enfiados sob a aba do chapéu, cortava o vento frio imaginando-se uma nau na tempestade. Em sua percepção, eram cada vez mais frequentes os dias cinzentos. Ou talvez simplesmente não fizesse caso dos dias de sol. Preferia-os assim, pois as pessoas não se preocupavam em parecer felizes. Assumiam de maneira mais natural, quase sem culpa, o seu egoísmo. Era mais fácil fazer o seu trabalho em dias assim.Logo no início do trajeto avistou uma forma inusitada. Uma asa? Na medida em que se aproximava divisava melhor. Sim, uma asa morta, de um pássaro esmagado sobre o asfalto. Deduziu que pertencera a uma pomba. As pessoas nunca freavam o carro para as pombas, era presumível que saíssem do caminho.Lembrou do quanto as pessoas são egoístas, a ponto de não frear o carro. As pessoas nascem egoístas. Continuam egoístas durante a sua infância. E se não tiverem sobre elas um árduo trabalho educativo que as faça entender que não são o centro do universo serão adultos egoístas. O trânsito era apenas a continuidade desse processo. Tinha a séria impressão de que a humanidade vinha fracassando na tarefa ultimamente. Não conseguimos mais convencer nossos filhos. Não convencemos ninguém.Ele não era homem com esse tipo de sensibilidade, mas interpretou a ave esmagada como um mau agouro. Os antigos liam as entranhas dos animais, com frequência aves, para saber os augúrios que os esperavam no campo de batalha. Ele de certa forma lia entranhas e vivia num campo de batalha, para o qual se dirigia naquele momento.Lia as entranhas das pessoas, da sociedade, da humanidade toda. Travava sua batalha no papel, que permanecia em branco sob os seus cotovelos. Da ponta do seu nariz pingou uma gota de sangue sobre o papel em branco. A gota contava a estória que ele não escrevera. Tirava-o da divagação para a árida realidade do papel em branco. Para a memória do pássaro esmagado.Propusera-se a escrever sobre o amor. Mas o que sabia ele do amor? Amava todas elas. Isso queria dizer que não sabia o que é o amor? Já lhe haviam dito isso. Mas quando se diz que alguém não sabe o que é amor, parte-se do pressuposto de que existe uma forma correta de amar. Qual é então essa forma? Quem a define? Há um arquétipo ou é definido pela moral temporal, pelos padrões culturais?Simplesmente não conseguia encaixotar o amor nos moldes que havia, não gostava das fórmulas que lhe haviam disponibilizado ou imposto. Uma casa, uma esposa dedicada ou um marido servil, crianças correndo ruidosamente à sua volta. Todos felizes. Vizinhos simpáticos e sorridentes que cobiçavam secretamente sua mulher. Colegas de trabalho prestativos que cobiçavam secretamente seu cargo. Um chefe exigente disciplinador, com metade da sua idade e provavelmente metade dos seus neurônios que cobiçava secretamente alguma coisa. Não, aqueles padrões não lhe serviam. Mas não podia escrever isso. Salvo pela gota de sangue que secava sobre a folha, perdia a batalha para o papel em branco. Talvez fosse melhor escrever sobre chuva fina e sobre asas esmagadas sobre o asfalto. Afinal, não sabia o que era o amor.