61º Registro
Autor: Advogado | Publicado: 2012-03-23T02:28:00-07:00

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Alarme falso. Esses cabritos aí de fora só se agitaram
um pouco, mas foi tudo. A situação continua igual.

Doze dias. Estamos há doze malditos dias trancados
nessa loja e todo mundo já está ficando meio tenso. O pequeno banheiro no fundo
do depósito fede como o buraco negro de Calcutá. Tantos homens usando-o
constantemente ao longo de doze dias acabaram saturando-o.

Só no meio da tarde de sábado é que
percebemos que a água que saía da torneira (e que enchia a caixa acoplada) não
era mais que os restos do que sobrava nos encanamentos da região e chegava até
nós por força da gravidade. O fornecimento de água está cortado desde sabe Deus
quando, e nenhum dos presentes, incluindo eu, teve tino suficien­te para
perceber. Assim, estivemos usando a maior parte do precioso líquido armazenado
para dar descarga, em vez de poupá-lo, e agora, além de estarmos em um refúgio
que fede como um chiqueiro, estamos morrendo de sede.

A situação não podia ser mais complicada.
Estamos presos nesta merda de loja, exaustos, sedentos, famintos e cada vez
mais acossados. O tom das discussões cresce a cada momento, e não podemos nos
es­quecer de que a maioria desses homens está armada até os dentes. As brigas
são constantes. Convenhamos que não é exatamente a melhor combinação do mundo,
principalmente tendo em conta que eu sou o único que não pertence ao grupo e
não tenho nem um maldito canivete com que me defender. Procuro passar o mais
despercebido possível e não atrair a ira deles sobre mim, mas Kritzinev já murmurou duas vezes
que tudo isso é culpa minha, e os olhares que um dos paquistaneses me dirige,
pelo que percebi, não é exatamente tranqüilizador. Mas estou me antecipando de
novo.

Quando, no primeiro dia, comprovamos que
o furgão blindado pa­recia estar em bom estado, resolvemos partir nele. Quanto
mais pen­sávamos, mais lógico parecia usar aquele veículo. Afinal de contas, um
furgão blindado é o mais parecido a um tanque em versão civil que existe, e
tínhamos um estacionado bem à nossa frente, com a chave no contato, suplicando
que o abordássemos. O primeiro problema que encontramos foi que o tanque do
veículo estava seco. Após uma semana ou sabe Deus quanto tempo funcionando em
marcha lenta, aquilo esta­va totalmente vazio.

Encontramos a solução graças a um dos paquistaneses,
Safiq. E um sujeito musculoso, de vinte e tantos anos, com a pele de um escuro
intenso e uns desproporcionais e monstruosos bigodões pretos na cara, que
faziam que os do pequeno Viktor Pritchenko parecessem de brincadeira.

Quando descobrimos que o tanque estava seco, Kritzinev
soltou um monte de palavras em urdu para aquele rapaz. Enquanto outro paquis­tanês
saía do primeiro pátio da Seguritsa, Safiq começou a se livrar de toda a
bagagem e das armas até ficar só de camisa e bermuda e a in­separável Kalashnikov
atravessada nas costas. Viktor e eu estávamos sentados, com as costas apoiadas
no muro, contemplando levemente assombrados aquele espetáculo, enquanto os demais paquistaneses fica­vam de olho
na rua pelo portão metálico entreaberto, atentos para que visitantes
indesejados não se aproximassem.

Depois de alguns minutos, o sujeito que havia saído
voltou para o pá­tio principal com um longo pedaço de borracha que, com
certeza, havia cortado de uma mangueira. Pegando o pedaço de borracha e um
barril de plástico vazio, de uns cinco litros, Safiq partiu de novo até a
Zodiac, sem dar uma palavra. Quando chegou lá, desamarrou-a e, segurando um remo, começou a remar suavemente em
direção ao terminal de carga da Citroen, a menos de cinquenta metros de onde estávamos.
Logo o per­demos de vista no meio da negrura da noite e só conseguimos ouvir o
cadenciado ritmo das remadas, até que se perdeu na distância.

Enquanto estava ali sentado, morrendo de vontade de
acender um cigarro, eu podia imaginar a cena: Safiq correndo agachado no meio
das filas intermináveis de veículos estacionados, prontos para ser embarca­dos
para os quatro cantos do mundo, com as chaves no contato, mas com apenas dois litros no tanque, o suficiente
para rodar até o navio e dali até o caminhão de transporte, em sua viagem com
destino a alguma concessionária, que já nunca fariam.

Estava claríssimo. Ele esvaziaria esses tanques no
garrafão e, com isso, encheria o tanque do furgão. Tendo em conta que estava
com um barril de apenas cinco litros, precisaria de pelo menos uma dúzia de
viagens para conseguir encher o tanque até a boca, mas não tínhamos mais
recipientes além de nossos cantis. Levaria bastante tempo, mas pelo menos
teríamos um veículo mais que seguro para atravessar a cidade, o que evitaria
que fôssemos andando. Além disso, assim andaríamos com a luz do dia. Podem me
chamar de covarde, mas prefiro ver o que há à mi­nha volta a entrar às escuras
em uma cidade morta e cheia desses seres.

Enquanto me acomodava, disposto a descansar um pouco,
milhares de ideias angustiantes se amontoavam em minha cabeça. E se ao tirar
combustível dos tanques dos veículos estacionados ele misturasse gaso­lina e
diesel inadvertidamente? E se só houvesse veículos a gasolina? (O furgão,
evidentemente, era a diesel.) Comecei a suar frio. E se todos os veículos
houvessem sido previamente canibalizados pelos antigos sobre­viventes da área
segura? Isso, sem contar que algum antigo funcionário da fábrica, agora
transformado em morto-vivo, pudesse estar vagando por ali e surpreendesse Safiq
pelas costas em plena atividade. Quanto mais eu pensava, mais possíveis erros fatais me
ocorriam, e, com cada novo terror, menos confiança eu sentia em tudo aquilo.

Mas todos os meus temores eram infundados. Safiq
voltou com o barril cheio de diesel ambarino e com um enorme sorriso nos
lábios. Não, não havia erro possível, só pegava combustível das vans a die­sel.
Sim, muitas delas haviam sido esvaziadas previamente, mas ainda havia dezenas
com os tanques intactos. Sim, teria de ir um pouco mais longe atrás de
combustível, mas não havia problema, já que a área parecia tranquila.

Mais relaxado, apoiei-me de novo na parede, enquanto Safiq fazia uma nova
viagem. Contemplei esses sujeitos de pele acobreada. Era estra­nho. Para eles,
era o mais normal do mundo estar no meio da escuridão, com uma arma de assalto
nas mãos, sabendo que estavam arriscando a vida. Poder-se-ia dizer que era o
pão nosso de cada dia para eles.

Quanto mais eu pensava naquilo, mais consciência tinha
de que a epidemia devia ter sido mais forte quanto mais avançado fosse o país
onde houvesse aterrissado. Na Espanha, só o exército, as
forças de se­gurança e alguns milhares de pessoas tinham armas de fogo ou
licença de porte armas. Assim, impunham a segurança, a
lei e o conforto da avançada e velha Europa. Mas, em lugares como Paquistão,
Libéria, Somália ou Deus sabe onde, a norma era até uma criança de colo ter um
fuzil pendurado no pescoço ou algo mais pesado na porta de casa. E ali,
normalmente, atiravam primeiro e perguntavam depois.

Com certeza, agora, enquanto as partes
mais avançadas do mundo civilizado haviam caído indefesas, devoradas por dentro
por seus pró­prios cidadãos, possivelmente os não mortos não tiveram muitas
possi­bilidades nas áreas mais remotas, primitivas e isoladas, se é que haviam
chegado a elas. E, para essa gente, a falta de eletricidade ou água cor­rente
nunca havia sido problema.

Não deixava de ser irônico. As áreas mais
pobres e atrasadas do mundo haviam passado a ser a última esperança da humanidade.
O resto, um enorme inferno, do qual alguns punhados de sobreviventes dispersos
tentavam fugir.

Enquanto eu estava mergulhado em tão lúgubres pensamentos, a manhã foi
chegando pouco a pouco. O tanque estava cheio quando o sol começou a surgir no
horizonte, e o pobre Safiq, encharcado e esgota­do, estava começando a tropeçar
com o garrafão. Enquanto
isso, outro paquistanês, Usman, havia se aventurado até a ponta da rua, onde
estava estacionado um Volkswagen New Beetle com os pneus da frente furados. Depois de olhar
pela esquina, voltou para nos informar que havia alguns desses malditos andando
a menos de dez metros dali, sem suspeitar de nossa presença bem ao lado. O
sujeito parecia angustiado. Imagino que era a primeira vez que via tão de perto
um desses seres, e sei por expe­riência própria que não é um espetáculo
agradável. Isso me levou a pen­sar que eu era o mais veterano de todo aquele
bando tão heterogêneo, o que não era exatamente tranqüilizador.

Quando o tanque ficou cheio, entramos no
furgão. Estávamos prontos para partir. Surpreendentemente, cederam-me o banco
do mo­torista. Estava claro que pretendiam que eu fosse o guia em todos os as­pectos.
Com um suspiro, acomodei-me no banco e fechei a pesada porta do motorista. Na cabine, íamos espremidos Kritzinev, Usman e eu, en­quanto o compartimento blindado
de trás era ocupado por Pritchenko e os outros três paquistaneses, incluindo um
gelado Safiq. Ajustei o banco e os espelhos e, após me encomendar a todo santo
que me passou pela cabeça, girei a chave de contato.

O motor não respondeu. Tentei de novo. Nada. E de
novo. Também não. A cara de Kritzinev era uma coisa, e imagino que a minha não
devia estar muito melhor. Encostei no banco, tentando pensar rápido que, dia­bos,
podia estar acontecendo. Meu olhar percorria febrilmente o painel do furgão à
procura de algo que me orientasse. Subitamente, pousei os olhos no botão de acionamento das luzes. Estava na posição de ligado. Merda.
Claro, o sujeito que havia saído correndo havia deixado não só o motor ligado,
como também as luzes acesas. O furgão ficou ligado e com as luzes acesas
durante semanas, até que a bateria arriou.

Imaginava a cena: aquela rua completamente às escuras,
com as lu­zes dos faróis como única iluminação cada vez mais amareladas e fracas
à medida que a bateria se esgotava, e centenas de não mortos cercando o furgão
abandonado, a caminho da área segura.

Era evidente que tínhamos de fazer alguma coisa. Meu
olhar pou­sou no Volkswagen no fim da rua. Era um carro de menos de três anos,
a bateria devia estar ainda em bom estado. Pensei em dizer a Kritzinev que
mandasse Safiq de volta ao estacionamento da Citroen, em busca de uma bateria
nova de um dos veículos ali estacionados, mas era evidente que ele se negaria.
O sol estava cada vez mais alto, estávamos muito atrasados e o ucraniano estava
começando a ficar impaciente. Não que­ria perder mais tempo, tendo aquele
Volkswagen ali do lado. Além do mais, talvez, com a luz do dia, o
estacionamento da Citroen fosse um lugar muito perigoso para ficar andando por
lá. Não restava alternativa a não ser pegar aquele redondo veículo alemão.

Voltei-me para Víktor, pela pequena janela intermediária, e sus­surrei
o que tinha de dizer a Kritzinev. Após um rápido intercâmbio de palavras em
russo entre ambos, vi Viktor empalidecer e olhar para mim com desespero.
Entendi imediatamente. Era a vez de ele ir buscar a bateria.

Não demorou a me corrigir. Era a NOSSA
vez. Merda.

Saímos do furgão, ouvindo deboches dos
paquistaneses. Caminhando quase na ponta dos pés, chegamos àquele VW de uma desconcertante cor amarelo-limão no
meio da sujeira e abandono do porto. Estava es­tacionado bem no final da rua,
perto da esquina do muro. Avançando com cautela a cabeça na esquina, vi meia
dúzia desses seres situados em diversos pontos da calçada, como em estado de
transe. Talvez estivessem dormindo. Não sei. A única coisa clara é que estavam
perto de nós. Muito perto. Perto demais, por sinal.

Viktor lutava, sem sucesso, com a
maçaneta do VW. Estava tranca­do. Bem, nem tudo seria tão fácil, afinal.
Enrolando o punho na grossa jaqueta de marinheiro, Pritchenko jogou o braço para trás
e, antes que o pudesse impedir, deu com o punho na janela do motorista.

A janela se espatifou em um milhão de
pequenos fragmentos, produ­zindo um barulho que, aos meus ouvidos, soou
escandalosamente alto. Aquilo, com certeza, chamaria a atenção dos não mortos.
Tínhamos de nos apressar. Com a agilidade de um ladrão de carros, o pequeno ucra­niano entrou no VW, puxou a
trava do capo e eu o abri, enquanto vigiava com um olho a esquina da rua,
atento ao surgimento desses seres.

A bateria ficava na lateral direita, com
um enorme chicote elétrico saindo por cima dela. Comecei a tentar tirá-la, mas
as travas escorrega­vam em meus dedos suados. Pritchenko, à meu lado, olhava
para mim, expectante, enquanto
os paquistaneses contemplavam o espetáculo, tranquilos no furgão.

Quando, pela enésima vez, o pequeno conector
de cobre escapou de minhas mãos, Viktor Pritchenko perdeu a paciência.
Afastou-me com suavidade e se inclinou sobre a bateria. Pegando os conectores
com as mãos, puxou-os e, simplesmente, arrancou-os. A seguir, segurando a alça
da bateria, deu um puxão forte e a tirou do lugar no motor. Olhan­do para mim
sorridente e murmurando algo que soou como "melhor fazer as coisas no
velho estilo soviético", começou a caminhar para o furgão blindado.

Bem na hora. Na esquina, balançando-se,
apareceu o primeiro não morto atraído pela confusão que estávamos fazendo. Era
uma mulher de meia-idade, coberta de sangue, gorda, de torso nu, mostrando um
peito caído. E digo "um" porque onde devia estar o outro só havia um
enorme buraco de um vermelho sanguinolento.

Ao ver os primeiros não mortos virando a
esquina, Pritchenko e
eu ficamos paralisados, contemplando-os durante alguns segundos. E inevitável.
Por mais repugnantes que sejam, por pior que seja sua apa­rência, um ser tão antinatural como um cadáver
ambulante desperta uma fascinação irremediável em qualquer pessoa. Uma
fascinação tão perigosa quanto uma cobra. Acho que já escrevi isso um monte de
vezes neste diário, mas esses bichos são rápidos, terrivelmente rápidos, embo­ra
pareça que andam se arrastando. Estavam em cima de nós em menos de vinte
segundos.

Um deles usava apenas um camisolão de
hospital, desses que se amarram pela parte de trás, só que agora sua cor era
indefinida, devido aos restos de sangue e à sujeira. O vento brincava com os
cabelos bas­tante longos daquele homem, e de seu braço pendiam os restos do que
um dia foi um soro. Ao nos ver, parou, esticou as mãos para nós e emitiu um grunhido surdo, gutural, estremecedor.

Isso bastou para quebrar o feitiço.
Peguei pelo braço o alucinado Pritchenko, que permanecia apoiado no capo do
carro, com a bateria em uma mão e o lábio inferior flácido, observando abobalhado
aqueles seres. Tínhamos de sair dali antes que nos pegassem ou estaríamos fer­rados.
Aproximei-me dele pelas costas e fui sussurrando cada vez mais forte:
"Corra... corra... corra... CORRA!", gritei por fim, enquanto nos
voltávamos a toda velocidade e saíamos zunindo para o furgão. Aqueles seres estavam tão perto
que quase podíamos sentir seu bafo.

Trezentos metros. O furgão parecia estar
a cem quilômetros de dis­tância, e uma roupa de mergulho não é exatamente o
vestuário mais confortável para correr como uma corça. Duzentos metros.
Pritchenko corria como o diabo fugindo da cruz ao meu lado, e eu poderia jurar
que seus bigodes estavam eriçados
de espanto. Era um consolo saber que eu não era o único que
estava cagando de medo. Cem metros. Eu já podia ver a cara dos paquistaneses e
de Kritzinev. Meu
sangue desceu para os tornozelos quando os vi levantar as armas e apontar para
nós. Por um segundo, pensei que iam nos executar sumariamente. Cinquenta metros. Já havíamos
quase chegado quando começaram a atirar.

O som de cinco AK atirando
simultaneamente é ensurdecedor, prin­cipalmente quando o fazem ao lado de seus
ouvidos e você nunca ouviu esse som antes na vida. Desabei, arfante, aos pés dos
paquistaneses, ao lado de um Pritchenko atordoado, enquanto observava aquela
dezena de não mortos recebendo uma verdadeira saraivada de balas. Observei, com
horror, que atiravam no corpo das coisas; como eu bem sabia, era algo que não
os afetava em absoluto. Isso não ia funcionar! Fiquei em pé feito louco e
comecei a gritar que atirassem na maldita cabeça, mas com a agitação do momento
não percebi que estava falando em espanhol e que aqueles paquistaneses dos
diabos não entendiam um caralho.

Pritchenko levantou-se e começou a gritar
"Head, head", como
um possesso, dando
pulos quase em frente às bocas das AK. Ainda não en­tendo como não lhe deram um
tiro, mas pelo menos ele conseguiu que captassem a mensagem. Os paquistaneses
corrigiram o tiro e em pouco menos de um minuto a dezena de não mortos jazia no
chão, agora definitivamente mortos e com horríveis buracos na cabeça. De fato,
estou endurecendo. Há apenas um mês, a visão de tamanha carnificina me teria
feito vomitar até as tripas; mas, agora, sou capaz de contemplar a cena com a
mesma frieza com que uma criança arrancaria as asas de uma mosca. Deve ser
normal, mas não me agrada.

O tempo estava acabando. Tamanho festival
de tiros teria feito todo espectro que estivesse circulando pelos arredores se
dirigir a nós. Era questão de minutos até que se congregassem neste ponto. Sentei
no banco do motorista, enquanto Pritchenko e um dos paquistaneses trabalhava
com a bateria do VW. Não sei se foi um processo fácil ou se Viktor foi obrigado a aplicar
de novo os "velhos métodos soviéticos", mas o caso é que, de repente,
fez sinais para que eu desse a partida. O motor do furgão tossiu duas longas
vezes e se calou de novo, mas pelo menos o painel estava iluminado. Já tínhamos
bateria, mas alguma coi­sa estava errada com o combustível.

Podia ouvir um violento intercâmbio de pareceres em
russo e urdu do outro lado do capô. Mesmo sabendo que não podiam se entender
entre si, tentavam dizer algo um ao outro. Finalmente, pareceram chegar a um
acordo, e ambos me fizeram um sinal. Girei de novo a chave no contato, e dessa vez o motor arrancou com um poderoso rugido
que ecoou por toda aquela estreita rua. Fecharam o capô com uma pancada e
entraram no furgão a toda velocidade. Estávamos prontos.

Bem na hora. Uma enorme multidão invadia a esquina
mais afas­tada do beco. Contemplei com um estremecimento aquela massa que
fechava toda a saída da rua, enquanto o motor fazia um som cada vez mais
vacilante. Se morresse, estávamos perdidos, presos dentro daquele reduzido
veículo para sempre.

A cena era aterradora. Uma rua de uns trezentos metros
de com­primento, com um muro alto de um lado e a parede dos fundos de um enorme
galpão industrial do outro, formando um estreito corre­dor de uns seis metros
de comprimento entre os tijolos vermelhos do muro e a parede pintada de branco
do galpão. De um lado, no final da rua, ao lado da porta metálica da Seguritsa,
um furgão blindado arfante depois de mais de mês e meio de inatividade, com
sete pessoas apinhadas dentro. Na outra esquina da rua, uma multidão de não
mortos, o inferno.

Os tiros das AK haviam salvado minha vida e a de
Pritchenko, mas o barulho fenomenal havia atraído todos os não mortos das
imediações. Agora, uma verdadeira maré com dezenas, centenas desses seres avan­çava
para nós por aquele estreito beco. O barulho do motor os atraía como uma
lanterna atrai mariposa. Sabiam que estávamos ali dentro. Não sei como, mas
sabiam.

O barulho dentro do furgão era ensurdecedor. Os quatro
paquista­neses tagarelavam nervosamente em urdu apontando para a massa que
vinha para cima de nós. Pritchenko estava pálido, encolhido em um can­to, com o
olhar fixo naqueles seres, enquanto gotas de suor escorriam por sua testa. Não
era preciso ser psicólogo para adivinhar que estava recordando sua experiência
nos últimos momentos da área segura, só que, dessa vez, não
tinha onde se esconder. Kritzinev,
por sua vez, estava sentado ao meu lado, pálido como cera,
olhando tudo aquilo com olhos arregalados, enquanto as veias do seu nariz
pareciam se destacar como um mapa. Uma coisa era ver aqueles seres pelo
binóculo, na segurança da coberta do Zaren, e
outra muito diferente estar frente a frente com eles, sem nada que os impeça de
chegar até você. Ele estava assustado, muito assustado, como todos. Que se
foda, não pude evitar pensar, ape­sar da angustiante situação.

Kritzinev reagiu de repente e sacudiu meu
braço, gritando atropeladamente palavras em russo. Olhei para ele, imagino que
com a mesma cara de pânico. Não sabia muito bem o que fazer. Aquilo era algo
para o que ninguém jamais havia se preparado. Soltei o freio de mão, engatei
primeira e deixei o furgão começar a rodar lentamente para cima da­quela massa
confusa que ocupava toda a extensão da rua.

O motor do furgão arfava estrepitosamente à
medida que íamos nos aproximando daquela parede de carne, osso e sede de
sangue. A distância se reduzia rapidamente à medida que a multidão e o furgão
convergiam no centro da rua. A menos de cem metros já podíamos ver o aspecto
dos primeiros não mortos da multidão e adivinhávamos a enor­me massa que estava
atrás. Era aterrador, como tentar abrir caminho no meio de uma manifestação ou
querer atravessar com um veículo uma sala cheia de público em um show.

Minha cabeça funcionava febrilmente. A
adrenalina e o pânico que sentia nas veias me incitavam a investir contra
aquela multidão. Era uma opção indecentemente deliciosa pensar simplesmente em
pisar fundo no acelerador e atravessar filas e filas de não mortos como uma
ceifadeira, e deixá-los para trás, longe, a caminho de um lugar onde não visse
nenhum deles nem pintado.

A parte racional da minha mente, contudo,
me chamou à ordem imediatamente. Investir contra aquela multidão cambaleante não era uma opção
válida. Um corpo humano projetado contra um pára-brisa, por mais morto que
esteja e por mais blindado que seja o carro, não deixa de ser um pacote de uns
setenta quilos jogado contra um vidro e pode causar muito dano a um veículo; e,
quando digo muito, é MUITO. Ficar com o pára-brisa quebrado no meio daquela
multidão era uma sentença de morte.

Eu ainda recordava alguns relatórios periciais de casos
de atro­pelamento que passaram por minha mesa. Na maioria deles, os atropelados
faleciam, mas não sem antes danificar gravemente o pára-choque, a suspensão ou
as rodas e a direção dos veículos que os acer­tavam. A vida real e os filmes
são muito diferentes. Os carros não são indestrutíveis, quebram, e muito
facilmente, aliás. Normalmente, atro­pelar um corpo faz o veículo sofrer sérios
danos, isso quando não capo­ta ou bate e se arrebenta por se desnivelar.

Restava ainda uma opção, mas requeria muito sangue-frio de nossa parte. Deixei o furgão ir avançando
lentamente para a massa, que já estava a apenas vinte metros de nós, enquanto
explicava atropelada-mente a Viktor a essência do plano. Atravessaríamos aquela
multidão praticamente em marcha lenta, à mesma velocidade de uma pessoa ca­minhando.
Circulando a essa velocidade, acreditava que poderia afastar suavemente para os
lados a maioria dos não mortos que cruzassem nos­so caminho. Se algum caísse
sob nossas rodas, bem... A essa velocidade tão limitada, e tendo em conta que
pesávamos mais de três toneladas, achava que não nos causaria muito dano. O que
poderia acontecer com eles era outra história.

A parte negativa daquilo é que aqueles monstros
estariam nos cer­cando durante muito, muito tempo, e imagino que bateriam mais
de uma vez nas laterais do veículo e nos vidros. O que íamos fazer seria
impossível se o veículo não fosse blindado.

Naquele momento, já estávamos completamente cercados
por aqueles seres, centenas deles. Ver a cara deles colada do outro lado do
vidro era profundamente perturbador. Por mais que eu soubesse que era um vidro
de alta segurança, impossível de quebrar com uma pancada, não podia evitar
estremecer cada vez que um punho batia no pára-brisa. Eles nos viam
perfeitamente, e isso parecia enlouquecê-los. Jogavam-se sobre o veículo com um
olhar anelante em seus olhos mortos.

Um profundo cheiro de urina invadia o
furgão. Alguém havia se mijado de medo. Não era de estranhar. Era a experiência
mais apavorante que se possa imaginar.

Com um ronronar suave, o furgão foi
passando lentamente no meio daquela multidão, até que ficamos cercados pelos
quatro lados. Estáva­mos apostando tudo nessa carta, confiando no peso e na
blindagem do nosso veículo-refúgio. Ali dentro estávamos seguros e a salvo. Por
um momento, até comecei a me sentir um pouco confiante.

O furgão avançava lentamente entre a
densa multidão de cadáveres que nos acossavam por todos os lados. De vez em
quando, sofríamos uma sacudida ao passar por cima de algum que não se
movimentava rá­pido o suficiente ou não tinha espaço para se afastar e acabava
embaixo das rodas do pesado furgão. Era absolutamente aterrador.

Minha visão estava um pouco embaçada, e
só ao passar a mão pelos olhos me dei conta de que era por conta das lágrimas.
Estava chorando de terror. E não era para menos. Avançávamos a cinco ou seis
quilô­metros por hora no meio de uma enorme multidão de cadáveres em diferentes
estados de conservação. Havia coisas de todas as idades e de todos os tipos.
Via mulheres de meia-idade, homens jovens, velhos, crianças... Estas últimas
eram as mais impressionantes.

Uma menina de uns oito anos, com uma
camiseta da Bratz
rasgada e manchada de algo preto e com um profundo corte na
cabeça emplas­trando de
sangue seu sujo cabelo louro, ficou nos acompanhando do outro lado da minha
janela durante uns dez minutos. Com uma das mãos segurava bem forte o espelho
retrovisor e com a outra batia com insistência no vidro da janela, enquanto
gemia furiosamente e nos mos­trava a boca escura e a pele pálida cheia de
veias. Depois de um tempo, começou a dar cabeçadas no vidro, imagino que
furiosamente frustrada por me ter tão perto e não poder me alcançar. Em
determinado momen­to, ouvi perfeitamente o rangido de seus incisivos se
quebrando, com uma pancada, na janela blindada. Deus, ainda tremo ao recordar
esse momento. Não consigo continuar escrevendo.

Já me sinto melhor. Mais tranquilo. Quero deixar o registro
escrito de todos os momentos vividos, mas algumas situações parecem voltar a
mim de uma maneira tão forte que me causam náuseas só de lembrar. Essa meia
hora de viagem no furgão é uma delas.

Estava falando da menina. Depois de dez
minutos ela se soltou, não sei se cansada (esses seres se cansam?) ou porque
foi afastada por um homem forte, enorme, de uns trinta anos. Aquele filho da
puta parecia ter surgido de um pesadelo ou de algo pior. Tinha metade do corpo
queimada e coberta de bolhas, como se houvesse ficado muito tempo no fogo, e
faltavam três dedos em uma mão dele. Sei disso porque era com essa mão com que
ele socava insistentemente o pára-brisa, enquanto se agarrava ao capo com a
outra. Cada pancada era acompanhada de um berro desumano, e ele batia com tanta
fúria que, depois de um tempo, seu toco era uma massa de polpa vermelha que
sujava o vidro. Final­mente, com o balanço do furgão ao esmagar um daqueles
seres, o filho da mãe se soltou, não sem antes ter me deixado em pânico durante
um bom tempo.

São só dois exemplos. Lembro-me de uns
vinte ou trinta mais, e po­deria descrever todos perfeitamente, mas agora não
quero. Não posso. E muito terrível. Afinal de contas, havia centenas desses
seres em volta de nós, gritando, gemendo e batendo com fúria em cada centímetro
de superfície do furgão blindado. A gritaria do lado de fora contrastava profundamente
com o silêncio sepulcral
dentro do veículo, só quebrado pelo sussurro gutural e monótono de dois
paquistaneses rezando em árabe. Achei engraçada a idéia de rezar a Deus, já
estando no inferno, mas me abstive
de fazer qualquer comentário. Já era suficiente o que estava
lá fora.

Kritzinev se agarrava a seu cantil como um náufrago a um salva-vidas, com os olhos
totalmente exorbitados, e, de vez em quando, dava uns tragos longos e profundos
que faziam seu pomo de adão subir e descer como uma bola. Pritchenko estava pálido e assustado, mas, em cima de seus
enormes bigodes louros, seu olhar era sereno enquanto contemplava tudo com
atenção. Pensei que era a pessoa mais confiável naquele veículo para eu sair
vivo dali.

Tudo foi bem durante aproximadamente
trinta minutos. Cada vez que o veículo ameaçava tombar, usando uma expressão
vulgar, minhas bolas vinham parar na garganta. Se o veículo tombasse, podíamos
nos considerar mortos, caçados por esses seres ou mortos de fome e sede dentro
do furgão, cercados por uma multidão infranqueável de não mortos. Então, a
melhor saída seria um tiro de misericórdia na cabeça, mas, francamente, não me
apetecia representar uma versão tão obscura do cerco de Numância, e menos ainda com aquele
elenco.

De vez em quando, o furgão se sacudia
violentamente ao esmagar mais de um não morto ao mesmo tempo, e imagino que em
mais de uma ocasião estivemos a ponto de tombar, mas finalmente conseguimos
prosseguir em nossa marcha lenta e tortuosa rumo ao centro da cidade. Até
chegar à entrada do túnel.

Não era realmente um túnel, e sim a
típica passagem subterrânea de veículos, daquelas que cruzam uma interseção. Recordava
vagamente tê-lo atravessado uma vez, a caminho de alguma reunião de trabalho em
Vigo. Não
era muito longo, uns trezentos metros, mas era estreito, mui­to estreito, e com
muitas colunas de apoio. Além do mais, estava negro como um poço à meia-noite.
Não sabia o que havia dentro dele nem se estava interditado. Se encontrasse
alguma coisa lá dentro, teria de sair de ré, e no escuro; e, com essa multidão
à minha volta, o mais prová­vel era que eu batesse em uma coluna e que
ficássemos presos ali para sempre. Nem fodendo. Eu não entraria nesse túnel nem
com Kritzinev apontando
uma pistola para mim.

Disse isso a Pritchenko, para que traduzisse para
Kritzinev. Enquanto Viktor falava, observei de soslaio a reação do primeiro
oficial do Zaren
Kibish. Ele se limitou a dar de ombros e a murmurar algo
em russo, sem afastar o olhar da multidão ululante que nos cercava, batendo nas
janelas sem parar. Kritzinev estava muito atarantado para tomar uma decisão.
Quem mandava ali era eu. Isso me fez sentir mais confiante, talvez demais. Não
sei.

Se não fôssemos pelo túnel, teríamos de
avançar pelo viaduto que ficava perto dele. Eram só uns duzentos metros até
ali, e nesse momento a multidão que estava à nossa volta parecia ter diminuído
um pouco, talvez porque houvéssemos rodado os últimos quilômetros a mais ve­locidade,
por circularmos por ruas mais largas, desviando de veículos abandonados. Isso
nos favorecia, já que dava tempo de manobrar antes de nossos relativamente
lentos perseguidores chegarem; sem dúvida ne­nhuma, chegariam em poucos
minutos.

Após virar em direção ao viaduto,
começamos a avançar por ele até mais ou menos a metade. De repente, freei em
seco. Atravessado no meio da rua havia um Seat Cordoba arrebentado em uns
blocos de concreto desses que se usam em controles de estrada. Algum
pobre-diabo tentara passar a alta velocidade, fugindo sabe Deus de quê, e havia
se arrebentado contra eles, deixando ali abandonados os restos de seu turismo.
Havia muitas manchas de sangue em volta do chassi e não poucas marcas de alguém
ou algo que havia pisado nas poças ao se afastar do veículo. Estre­meci. Se
aquele sujeito houvesse sobrevivido ao acidente, não teria sido por muito
tempo, e possivelmente teria sofrido algo bem mais desagradável.

Kritzinev pareceu sair de seu estupor ao descobrir que não está­vamos mais cercados
por tantos não mortos. Rugiu algo a Viktor, que traduziu rapidamente para mim. "Passe por
cima", dizia o filho da mãe. Neguei com a cabeça. Disse que ele havia
visto filmes demais e que isso acabaria com nosso veículo. Ele rugiu de novo, ficando um pouco ver­melho e cuspindo
pequenas espumas de saliva enquanto gritava, altera­do. Um ucraniano bêbado, assustado e irritado é um espetáculo digno de
ver, não há a menor dúvida, mas aquele em especial estava me cha­mando de tudo
menos de bonito. Elegantemente, Viktor ignorou a par­te menos agradável do
discurso e simplesmente disse que trocasse de lugar com Safiq, um dos
paquistaneses, que ele conduziria o veículo a partir daquele momento.

Não costumo discutir quando me apontam
uma arma no peito, de modo que cedi o lugar a Safiq, e para isso ambos tivemos
de nos retorcer dentro da estreita e lotada cabine. Por fim, uma vez
trocados os lugares, sentei-me no banco central do furgão, com Safiq de um lado
e Kritzinev do outro. Voltando-me para Viktor pela janelinha de comunicação, tive tempo de lhe dizer que se
amarrasse forte onde quer que fosse ali atrás, antes de me virar de novo e
colocar o cinto de segurança.

Bem na hora. Com uma acelerada, o paquistanês lançou o
furgão de três toneladas para a frente, para cima do Seat Cordoba abando­nado,
como se fosse um carneiro investindo contra uma parede. Se­gurei no painel,
antecipando-me. A pancada foi terrível. Alguém no compartimento de trás deve
ter sido projetado violentamente para a frente,
porque ouvi uma forte pancada na divisória, seguida de um prolongado uivo de
dor.

Mas não havia tempo para saber o que havia acontecido.
Engatan­do marcha a ré, Safiq se afastou do veículo sinistrado, que havia se
des­locado surpreendentes cinquenta centímetros para o lado, e investiu de
novo. Segurei-me novamente, enquanto o pesado
furgão se jogava mais uma vez para a frente.

Nessa ocasião, a pancada foi acompanhada pelo
desagradável ba­rulho de ferro raspando no cimento, à medida que o Cordoba
girava sobre si mesmo como um peão e deixava o caminho livre. Safiq soltou um
grito de excitação que se afogou em sua garganta em menos de um segundo. O
impacto havia desviado o furgão para a esquerda e, incon­trolável, estávamos
derrapando em direção à lateral do viaduto.

Com um desagradável rangido, o pesado veículo destruiu
a defesa de alumínio e, por um momento, ficou pendurado, balançando.

Depois de alguns segundos de angústia, o furgão
começou a se precipitar de uns seis metros de altura, até o asfalto da rua que
passava por baixo.

Algo em comum na maioria dos julgamentos por acidentes
de trân­sito é que os acidentados costumam narrar o sinistro com riqueza de
detalhes, já que, segundo eles, "tudo parece acontecer em câmera
lenta". Até esse momento, isso para mim sempre havia sido algo teórico.
Mas, no momento em que o pesado furgão blindado da Seguritsa começou a derrapar
incontrolavelmente para a defesa, pressenti que ia entender o que essas pessoas
querem dizer.

A lateral de alumínio trançado rasgou como se fosse de papel com o impacto do furgão. Um dos pneus estourou com uma sonora explosão ao passar
por cima de um dos pilares arrancados, enquanto o veículo se arrastava agonicamente ao longo do viaduto, levando pela frente uns
quatro metros de parapeito, levantando faíscas ao se arrastar no cimen­to. Finalmente, o blindado
bateu em um dos suportes de concreto e ficou balançando em posição transversal,
com a parte traseira suspensa no vazio:

Ficou apenas alguns segundos nessa
posição, mas tive a sensação de que o tempo parava. Lentamente, o veículo
começou a pender para a parte de trás, por conta do enorme peso da blindagem.
Tentei pas­sar a mão por cima de um atordoado Safiq para abrir a porta do
furgão, mas já era tarde demais. Com um rangido e um desagradável som de metal
raspando cimento, o furgão blindado começou a escorregar para o vazio.

O impacto foi descomunal. O furgão caiu
sobre a parte traseira de uma altura de uns seis metros, provocando um enorme
estrondo de me­tal esmagado e vidros quebrados ao impactar na rua embaixo. Depois
de um momento, escorregou de lado e ficou tombado sobre uma lateral até ficar
imóvel no meio de uma espessa nuvem de fumaça e pó.

Durante dois minutos permaneci amarrado
ao banco, muito ator­doado para reagir. Via pontos coloridos cintilando diante dos meus olhos e
um persistente assovio soava em meus ouvidos. Finalmente, ten­tei me mexer e
senti uma dor insuportável no pescoço. Havíamos caído de costas, e a parte
traseira do veículo absorvera a maior parte do im­pacto, mas, ainda assim, a
sacudida na parte da frente do furgão havia sido brutal. O banco duplo em que Kritzinev e eu estávamos sentados
havia se soltado com a pancada e se deslocara para cima da divisória. Os ferros
da estrutura, totalmente deformados, haviam absorvido a maior parte do impacto,
e, graças a isso, o ucraniano
e eu saímos mila­grosamente ilesos.

Não se podia dizer o mesmo dos demais
ocupantes do furgão. Safiq, ao volante, estava inconsciente, com a cabeça caída
de lado em um estranho ângulo e um fio de sangue escorrendo do
canto da boca. No compartimento de trás havia alguém proferindo lancinantes
uivos de dor, e ao cheiro de urina de antes somava-se o aroma de vômito e de sangue. Precisava sair dali.

Movimentando lentamente o braço, alcancei o fecho do
meu cinto e consegui soltá-lo. A seguir, arrastando-me sobre o corpo
inconsciente de Safiq, apertei o botão de abertura da porta. Quando vi o
fechamento magnético da porta do motorista destravar, senti um profundo alívio.
Não imaginava como poderia abrir à força aquela porta blindada, que parecia um
tanto deformada pela pancada. Apoiando as duas mãos no batente da porta, peguei
impulso e saí do veículo, ficando em pé ao lado dele para dar uma olhada ao
redor.

A cena era preocupante. O furgão blindado estava
amassado como um acordeão na parte traseira e parecia ter perdido um terço do
tama­nho. A roda dianteira direita havia desaparecido e um jorro de combus­tível
pingava por baixo do chassi, formando uma poça cada vez maior. Olhei em volta.
A rua onde havíamos caído era independente daquela por onde estávamos
circulando antes e não parecia ter conexão próxi­ma com nenhuma outra. Nesse
momento estava deserta, mas imaginei que não tardaríamos a ter companhia.

Uma areinha caiu bem ao meu lado, produzindo um
barulho audí­vel na chapa do furgão. Levantei o olhar e vi meia dúzia de não
mortos olhando pelo buraco que havíamos deixado lá em cima. Pareciam ex­tremamente
confusos pelo fato de estarmos, de repente, em níveis dife­rentes. Por
enquanto, não estavam pulando, mas eu não sabia quanto tempo duraria essa
situação. Precisávamos nos apressar.

Kritzinev estava se arrastando para fora do furgão,
com um olhar turvo e um profundo arranhão no braço direito. Tudo aquilo era de­mais
para um sujeito da idade e da condição física dele. Por um mo­mento, senti
compaixão por ele, até que recordei o olhar de prazer que o filho da mãe havia
feito quando aquele marinheiro quase estrangu­lara Lúculo.

Sem ajudá-lo a sair da cabine, fui até a porta lateral
do furgão e puxei a maçaneta, rezando para que abrisse de primeira. A maçaneta
girou em minha mão e puxei a pesada porta. A cena era aterradora. Um dos
paquistaneses jazia ao fundo, com o pescoço em uma posição abso­lutamente antinatural e uma profunda fenda na testa, da qual saía
um fio de sangue. O sujeito estava morto, e metade de seus miolos colada na
divisória. Não era de estranhar o cheiro de vômito.

Outro paquistanês, um tal de Usman,
berrava como um possesso
enquanto segurava o braço. Quebrara-se com a brutal pancada,
e agora ele parecia ter uma terceira articulação entre o cotovelo e o punho,
por onde saíam restos estilhaçados de ossos. Aquilo devia doer uma barba­ridade.
O outro paquistanês permanecia amarrado ao banco. Aparentemente, não parecia
ferido, mas não parava de sangrar pela boca. Aquele sujeito havia destroçado
alguma coisa por dentro. O baço,
com certeza. Isso era ruim. Muito ruim, tendo em conta que
não havia nenhum tipo de hospital por perto.

Nesse momento, Pritchenko estava se soltando do
banco. O maldi­to havia tido uma puta sorte, pois a meia dúzia de malotes de
dinheiro havia amortecido a pancada à sua volta. O pequeno ucraniano estava flutuando em meio
de um mar de notas de cinquenta
euros que haviam formado o airbag mais caro e atípico do
mundo. Ainda assim, tinha um enorme galo no meio da testa, do tamanho de um
ovo.

Olhou para cima e me abriu um maravilhoso
sorriso. Agora, sim, parecia um personagem de desenho animado.

Não havia tempo para contemplar a
paisagem urbana. Ajudamos Usman e o outro paquistanês, Waqar, a sair do compartimento, enquan­to Viktor saía
por sua conta e ajudava Safiq, ainda um pouco aturdido, a sair do banco do
motorista.

Depois de dois minutos saímos caminhando
para o centro da cida­de, com a mochila nas costas. Pritchenko levava a AK do
paquistanês morto e eu a de Usman, o do braço quebrado, mas só como portadores.
Antes, tiveram a precaução de tirar a munição, cortesia de Kritzinev.

A luz estava começando a ir embora, e
logo aquilo estaria lotado de não mortos, assim que encontrassem um jeito de
chegar ali embai­xo. Depois de dez minutos andando pelo meio da rua daquela
cidade fantasmagórica, ficou evidente que aquela noite não poderíamos pros­seguir.
Waqar não parava de sangrar pela boca e estava cada vez mais fraco, e os outros
estavam suficientemente cansados e moídos, precisando de um respiro. Foi Kritzinev quem viu a pequena loja.

Era um pequeno comércio de bairro, desses
que se veem quase
em qualquer esquina. Haviam derrubado a porta com um veículo pesado (desconfio
que um BTR) e depois o saquearam. Dezenas de cadáveres putrefatos se apinhavam nas imediações, todos
com um tiro na cabeça. Alguém havia mantido essas criaturas sob controle
enquanto acontecia o saque, sem dúvida um grupo da área segura em busca de
comida.

Aquele parecia um bom lugar para passar a
noite. Entramos ali confiantes, esperando partir ao amanhecer. Isso foi há doze
dias.

Ainda estamos aqui.