Todo filho é pai da morte de seu pai
Autor: Luciana Viter | Publicado: 2015-06-04T04:27:00-07:00

Todo filho é pai da morte de seu pai&nbsp;(Fabrício Carpinejar) 
 Há uma quebra na 
história familiar onde as idades se acumulam e se sobrepõem e a ordem 
natural não tem sentido: é quando o filho se torna pai de seu pai.
 É quando o pai envelhece e começa a trotear como se estivesse dentro de uma névoa. Lento, devagar, impreciso.

 É quando aquele pai que segurava com força nossa mão já não tem como se
 levantar sozinho. É quando aquele pai, outrora firme e instransponível,
 enfraquece de vez e demora o dobro da respiração para sair de seu 
lugar.
 É quando aquele pai, que antigamente mandava e ordenava, 
hoje só suspira, só geme, só procura onde é a porta e onde é a janela – 
tudo é corredor, tudo é longe.
 É quando aquele pai, antes disposto e trabalhador, fracassa ao tirar sua própria roupa e não lembrará de seus remédios.

 E nós, como filhos, não faremos outra coisa senão trocar de papel e 
aceitar que somos responsáveis por aquela vida. Aquela vida que nos 
gerou depende de nossa vida para morrer em paz.
 Todo filho é pai da morte de seu pai.

 Ou, quem sabe, a velhice do pai e da mãe seja curiosamente nossa última
 gravidez. Nosso último ensinamento. Fase para devolver os cuidados que 
nos foram confiados ao longo de décadas, de retribuir o amor com a 
amizade da escolta.
 E assim como mudamos a casa para atender 
nossos bebês, tapando tomadas e colocando cercadinhos, vamos alterar a 
rotina dos móveis para criar os nossos pais.
 Uma das primeiras transformações acontece no banheiro.
 Seremos pais de nossos pais na hora de pôr uma barra no box do chuveiro.
 A barra é emblemática. A barra é simbólica. A barra é inaugurar um cotovelo das águas.

 Porque o chuveiro, simples e refrescante, agora é um temporal para os 
pés idosos de nossos protetores. Não podemos abandoná-los em nenhum 
momento, inventaremos nossos braços nas paredes.
 A casa de quem cuida dos pais tem braços dos filhos pelas paredes. Nossos braços estarão espalhados, sob a forma de corrimões.
 Pois envelhecer é andar de mãos dadas com os objetos, envelhecer é subir escada mesmo sem degraus.

 Seremos estranhos em nossa residência. Observaremos cada detalhe com 
pavor e desconhecimento, com dúvida e preocupação. Seremos arquitetos, 
decoradores, engenheiros frustrados. Como não previmos que os pais 
adoecem e precisariam da gente?
 Nos arrependeremos dos sofás, das estátuas e do acesso caracol, nos arrependeremos de cada obstáculo e tapete.

 E feliz do filho que é pai de seu pai antes da morte, e triste do filho
 que aparece somente no enterro e não se despede um pouco por dia.
 Meu amigo José Klein acompanhou o pai até seus derradeiros minutos.
 No hospital, a enfermeira fazia a manobra da cama para a maca, buscando repor os lençóis, quando Zé gritou de sua cadeira:
 Deixa que eu ajudo.
 Reuniu suas forças e pegou pela primeira vez seu pai no colo.
 Colocou o rosto de seu pai contra seu peito.
 Ajeitou em seus ombros o pai consumido pelo câncer: pequeno, enrugado, frágil, tremendo.

 Ficou segurando um bom tempo, um tempo equivalente à sua infância, um 
tempo equivalente à sua adolescência, um bom tempo, um tempo 
interminável.
 Embalou o pai de um lado para o outro.
 Aninhou o pai.
 Acalmou o pai.
 E apenas dizia, sussurrado:
 Estou aqui, estou aqui, pai!
 O que um pai quer apenas ouvir no fim de sua vida é que seu filho está ali.

Fonte:&nbsp;http://revistadonna.clicrbs.com.br/coluna/fabricio-carpinejar-todo-filho-e-pai-da-morte-de-seu-pai/