Conto
Autor: Lili | Publicado: 2013-08-10T10:00:00-07:00







(foto: reprodução)




Ela acordou cedo. E diferentemente de todos os últimos dias, acordou plena. Satisfeita. Feliz. Abriu os olhos, encarou o teto, desenhou no ar a trinca ao lado da luminária. Respirou fundo, afastou o lençol, criou coragem e rolou para o lado. Afundou a cabeça no travesseiro ainda quente. Ele não estava mais ali, não lembrava que horas havia levantado. Fez silêncio imaginando que pudesse ouvir seus passos pela casa, mas estava tudo silencioso. Sorriu levemente, lembrando da noite. 



Ajeitou a camisola, a alça caída sobre o ombro. Arrumou o cabelo atrás da orelha e quando passou a mão pelo pescoço, sentiu uma dor leve. Levantou, abriu a janela para o sol entrar, se olhou no espelho e gostou do que viu. Se aproximou e notou uma marca vermelha perto da nuca. Tinha o formato da boca dele. Lembrou dos detalhes, dos lábios, dos dentes. Sorriu, voltou a deitar na cama, aproveitou o sol esquentando o lençol.



Lembrou da janta, dele cozinhando seu prato favorito. Lembrou das risadas, da música que tocava. Das velas acesas sobre a mesa, do vinho, delicioso, guardado há tanto tempo. Valeu a espera. Lembrou dos olhares trocados, das juras de amor. Lembrou da mão que correu o quadril e o rosto que afundou no pescoço, o arfar profundo entre seus cabelos. Lembrou da mordida. 



O dia havia sido difícil, cansativo. Mas nada neste mundo era melhor que chegar em casa e ser recebida com beijos carinhosos. Para compensar o mal humor do dia, comprou um vestido novo, lindo, branco. Sentiu-se bela. Quando ele abriu a porta, achou-a bela, mais bela do que sempre fora. “Valeu cada centavo”, pensou. Neste momento, abre os olhos e vê o vestido pendurado na porta e gargalha. 



Uma mancha enorme de vinho, que certamente não sairá. Mas valeu a pena. A taça derrubada ao fim do jantar poderia ter se tornado uma tormenta se não fosse a gentileza dele. Pediu desculpas, fez carinho, prometeu um novo vestido. Se ofereceu a ajudar, colocando o mesmo para lavar. Uma ótima desculpa para tirar a roupa, ali, na cozinha. Ah, que providencial. Gargalhou mais uma vez, satisfeita. Lembrou-se do beijo que se seguiu, do abraço, do suor, das palavras, pegadas, apertos. Lembrou como chegou ao quarto. Lembrou da noite no quarto.





o se lembra de ter adormecido, mas dormiu, amparada, feliz. Sentiu-se amada, como há muito não se sentia. Ouviu alguns passos no corredor e ao virar para a porta, viu-o entrando. Cabelos bagunçados, olhar oblíquo, sorriso de Monalisa. Uma bandeja com café, flores e um pedido de desculpas pelo vestido. Tomaram o café juntos. Ele pôs a flor em seu cabelo e beijou-lhe a face. Ela rasgou o pedido de desculpas. Por que haveria de desculpar justamente o melhor momento da noite? 




Aproveitou o momento e deu o troco: pegou o resto do café em sua xícara e derramou sobre a bermuda dele. Ele riu. Levantou, tirou a bermuda e pendurou-a ao lado do vestido também manchado. Desta vez não houve pedido de desculpas nem promessas de novas bermudas. A mordida, agora, ardia do outro lado do pescoço. Parecia que estavam revivendo a noite anterior. E na verdade poderiam revivê-la infinitas vezes.