Autor: Carolina Yephram | Publicado: 2014-08-20T15:19:00-03:00


19 graus no centro da cidade e eu a caminho do médico. Particularidade minha, acho engraçada a ideia de sentar na cadeira do paciente fazendo bem assim: "toma", e com a leveza e contrapeso da criança que espalha o lego no tapete da sala, jogo as dores do peito e da alma &nbsp;- "tem quem cuide" - pensar assim traz um ar de segurança. Outra coisa engraçada: o coração é meu, e ele cuida. Parece aquele roteiro de melodrama de cineminha e casalzinho melado, não parece? E, vem cá, quantos desamores detecta um eletrocardiograma? Francamente, doutor, eu tenho alma. O resto é roupa; roupagem velha, quase arcaica, mutável e desimportante.&nbsp;

Atravessando a rua encontro um cego que, como eu, destrambelhado. A diferença é que ele na rua e eu na vida. Apressei o passo quando notei a sua bengala riscando o concreto na rua e sua cara já quase na banca de revistas. "Senhor! Senhor!" - ele não me escutava. Toquei com sutileza o seu ombro direito e ofereci ajuda.

- Obrigado, querida. Não vou atrapalhar seu trabalho?

- Jamais, aliás, estava chegando de uma consulta médica.&nbsp;

- E como vai?

- Bem, obrigada. Seu nome é?

- Reginaldo. E o seu?

- Prazer, Carolina.

Guiei o rapaz até o local desejado. Após, sento no mesmo restaurante japonês para por em prosa o meu desassossego. Escrevo porque falo de mim, e isso já me é demasiadamente egoísta. Poderia até ser amor próprio, mas é egoísmo mesmo. Ando tão farta da vida que pareço não caber em mim; teimo em ser um pedacinho do quebra-cabeça com a ponta mutilada, que faz questão de não montar em nada. E também por isso não escrevo mais poesias: faço questão de não rimar mais nada. De não pensar em nada. De não ser nada com nada. Bem assim: nada. Mas nada mesmo, como o cego nem aí com nada que ia dar de cara com a banca da esquina. Que diferença faz bater a cara na banca ou bater na vida? Se está nos olhos de quem vê, na alma de quem sente, amigos: Adeus! - declarei cegueira. E, por me faltarem melhores palavras, cito Alberto Caeiro (porque Fernando pessoa era poeta e, por ser poeta, sabe o que é "querer-se exilar de mim", e não encontrando meios para isso, criou outro Fernando que se chama Alberto):



"(...)
O que penso eu do mundo?&nbsp;

Sei lá o que penso do mundo!&nbsp;

Se eu adoecesse pensaria nisso.&nbsp;



Que ideia tenho eu das cousas?&nbsp;

Que opinião tenho sobre as causas e os efeitos?&nbsp;

Que tenho eu meditado sobre Deus e a alma&nbsp;

E sobre a criação do Mundo?&nbsp;



Não sei. Para mim pensar nisso é fechar os olhos&nbsp;

E não pensar. É correr as cortinas&nbsp;

Da minha janela (mas ela não tem cortinas).&nbsp;



O mistério das cousas? Sei lá o que é mistério!&nbsp;

O único mistério é haver quem pense no mistério.&nbsp;

Quem está ao sol e fecha os olhos,&nbsp;

Começa a não saber o que é o sol&nbsp;

E a pensar muitas cousas cheias de calor.&nbsp;

Mas abre os olhos e vê o sol,&nbsp;

E já não pode pensar em nada,&nbsp;

Porque a luz do sol vale mais que os pensamentos&nbsp;

De todos os filósofos e de todos os poetas.&nbsp;

A luz do sol não sabe o que faz&nbsp;

E por isso não erra e é comum e boa.&nbsp;
(...)"



Já eu, eu não tenho Albertos, eu tenho Fernando. E se eu tentar criar um outro ser, ele será contaminado pela minha veia poética - que nos momentos de dor ou nos momentos de amor, sabe ser, simultaneamente, a desgraça da vida ( e sabe torná-los sinônimo num passe de mágica). É, amigos. A cegueira é mais que um dom: uma virtude. E eu vivo dando a cara com as bancas de revista sabendo que são bancas de revistas. Antes não soubesse o que ou quem são, e entraria pelas frestas de castelos, bateria com a cara no portão de entrada do paraíso no céu e ninguém nunca me provaria o contrário, porque eu não precisaria ver ou saber, mas só sentir. É bem verdade, amigos. Eu vivo meio cega também.