Subida ao inferno
Autor: Nikolai | Publicado: 2008-01-07T22:45:00-02:00

Com a cabeça confusa e prestes a entrar em crise de abstinência pego dois metrôs e um ônibus – Estação Boaventura – União da Vitória. Quão mais longe eu fico das estações centrais, da civilização, mais decrépitas e sucateadas estão as estruturas públicas e privadas. Oleds de gerações anteriores teimam em funcionar na Estação Biro-Biro, com bilhões de cores a menos do que os e-walls da área central. As propagandas, e para-propagandas também ficam com graves distorções de cores. A estação em si é mais suja, lixo jogado pelo chão, semi-miseráveis vendendo cannabis roubada de grandes produtores e, por último, mas não menos importante, os mendigos. Muitos deles. As belas estações, como a da Universidade, ou mesmo a Central, não possuem esses “inconvenientes visuais”. É assim que as “pessoas” se referem as outras “pessoas”. Nós somos todos praticamente idênticos, não existem diferenças genéticas notáveis entre eu e aquele pobre velho ali ao lado. Mendigando por migalhas, para mal sobreviver e sustentar o vício. Uma garrafa de pinga jaz vazia ao lado, não há uma gota sequer do destilado vagabundo.   Uma pinga ruim custa 2 reais, com garrafa de plástico e o gosto pior do que álcool de curativo. Com as mãos tremendo, o senhor implora para cada um que passe em frente: “me dá um trocadinho? É pro pão”. Silêncio. “Uma moeda para um faminto?”. Seu bêbado! Grita um passante. Sim, de fato ele era um bêbado. O vício era pior que a fome... Delirium tremens... Somos mais parecidos um com o outro do que com todas as outras pessoas ao redor. A questão é que eu tive mais sorte, apenas isso. Quem sabe, um dia, eu não acabe como ele. Quando estiver esperando sentado pela morte... Ele não verá o próximo inverno... Pensando melhor, acho que ninguém dessa geração verá o próximo inverno... - Hahahaha... Uma risada sarcástica rompe o silêncio, seguida do movimento negativo de sua cabeça. O nosso protagonista olha para o homem alcoólatra, por algum tempo...  Aproximo-me dele, e agacho-me diante de seus olhos. O cheiro do álcool é insuportável, sinto o bafo forte e asqueroso vindo em minha direção. Yuri se aproxima em silêncio e deixa uma nota de Dez Reais no bolso da camisa surrada. “Coma alguma coisa e compre sua bebida”. Disse por fim, afastando-se em direção ao amigo.    - Vamos nessa.   - Que coisa mais Madre Tereza foi essa? Você sempre dá uma nota de dez reais quando encontra um mendigo?  - Olhe para mim! Seus olhos estavam lacrimejando, ao redor deles um profundo avermelhado, sua pele pálida ainda mais branca, seus lábios tremem imperceptivelmente. Não somos iguais? Somos rigorosamente iguais, agora vamos de uma vez por todas buscar a minha droga. Infelizmente, muito mais complicada de se conseguir do que uma garrafa de pinga. A risada sarcástica de Yuri soa com muito menos intensidade do que o habitual.  - Certo, vamos nessa.         Os dois chegam calados ao ponto de ônibus, esperam pelo “União da Vitória”. Aqui não há Oleds de qualquer época, mas tem câmeras. Em qualquer lugar mais ou menos civilizado há pelo menos uma câmera, e aqui não é exceção. Apesar de ela ser destruída semanalmente pela polícia, não demora mais que algumas horas para os Traficantes instalarem outras. Os Traficantes sempre sondam quem está chegando aos seus domínios. Ninguém vai até ao esqueleto União da Vitória se não for morador ou comprador. Caso alguém não se encaixe em uma dessas categorias, o alerta é acionado e dezenas de AK-47 rugem na noite. Geralmente não há tempo para um contra-ataque.  Eu já ouvi falar das favelas, já as havia estudado na escola, visto fotos, lido algumas reportagens. É o tipo de lugar que a National Geographic faria um documentário. Como em todo o documentário da NG que envolve descontrole climático no final sempre há os famosos dizeres: Nós avisamos. Nossos pais e avós foram avisados e agora nós sentimos culpa. Tornamo-nos masoquistas, condenados sem crime, nossa pena é viver em um mundo hostil, imprevisível, mortal e cada vez menos generoso. Com monstruosidades como esse maldito esqueleto urbano, e suas intrincadas castas de poder.  Humanos vivendo sob condições subumanas, uma ironia de termos, mas na verdade a tragédia de toda uma espécie. Passos rumo ao infinito, a utopia que não existe, o Futuro que nunca chega. Quantos Futuros a ficção e a ciência já não construíram? Será que conseguiremos alcançar as nossas utopias? Ou nossa imaginação é mais poderosa que a ação?  Meramente sobreviver é o máximo que podemos fazer nos dias de hoje.