O ponto cego no radar
Autor: Clóvis Da Rolt | Publicado: 2011-01-31T21:22:00-02:00






Ato sem título - Obra de Élcio Rossini


Quem escreve sofre de uma grande ilusão e de uma grande obsessão. A ilusão de achar que tudo, absolutamente tudo, pode ser traduzido num texto escrito, e a obsessão de tentar realizar alguma coisa em torno da qual todos possam se reconhecer. Comigo é assim, frequentemente me vejo tentando traduzir coisas que vivo no meu cotidiano – ou mesmo vivências compactadas durante anos – em algumas linhas, num texto escrito. O resultado nunca me satisfaz. Nunca. Tudo que escrevo tem o formato de uma rede de pesca, através da qual somente alguns peixes são capturados, pois tantos outros se evadem.

O senso de pertencer a algo maior, à humanidade, ao cosmos, à sociedade global, não me tocou até hoje. Imagens globais sempre me incomodaram. São essas imagens que conduziram e estão conduzindo o homem à sua mortificação lenta e duradoura: os impérios, as invasões, as religiosidades, as ciências. São muitas as formas que a ideia do “todo” toma para mascarar seu parasitismo. Assim, é comum para quem escreve – talvez por uma presunção inocente – desejar conexões, reações em cadeia, abrangências, isto é, desejar ver o mundo representado num modesto conjunto de palavras que, recortadas do texto e livres de sintaxe, nada mais são do que palavras, frágeis corpos disputando espaço no vagão lotado da linguagem.

Hoje, durante a manhã, eu estava numa fila de espera para a realização de uma radiografia, coisa simples, milhões de pessoas fazem isso diariamente. Era só entrar no hospital, pegar a senha, inteirar-me dos procedimentos e pronto! A manhã perfeita, conforme o planejado! Mas, naquele momento, as ilusões e as obsessões de quem escreve ficaram evidentes para mim. Naquela sala de espera, entre pessoas desconhecidas, com seus olhares tramando vazios e seus ossos reivindicando uma existência para além das coisas invisíveis, fui tomado pela sensação de que algo inexplicável envolvia aquilo tudo, aquela sequência de eventos que aconteciam (ou simplesmente estavam lá), orquestrados pelos números do painel eletrônico que chamava os pacientes, por uma televisão que apresentava um programa de culinária, por uma pessoa que me cumprimentou porque me conhecia, pela luz vermelha que indicava que o local demandava cuidados com a radioatividade. 



Falhei profundamente no meu intento e aqui estou, 

feito uma vítima do ponto cego no radar.


Fiquei com vontade de escrever algo, sintetizar, poetizar a lógica, porém, imediatamente, forcei toda a minha percepção a encarar o ambiente exatamente como aquilo que ele era: uma sala com algumas pessoas esperando para fazer radiografias. Parecia-me que, então, o “todo” era exatamente uma questão de circunstância, um modo de operar, e que não havia nada interessante naquele meu pequeno todo que merecesse ser comunicado. E Wall Street? E Davos? E as vítimas da enchente no Rio de Janeiro? E o paredão do BBB? Em que lugar ficariam as outras totalidades frente ao meu reino do absurdo?

Tentei bloquear as entradas e as saídas, encurralei o pensamento de modo a deixá-lo cativo da falta de referências, isolado do exuberante jogo que trama os sentidos das coisas. Falhei profundamente no meu intento e aqui estou, feito uma vítima do ponto cego no radar. Pensar por mim, viver por mim, procurar-me na mesma linguagem que vale para os outros e para mim, é algo que faço com grande esforço. Porque a linguagem é um tipo de estratégia de perseguição. Quando escrevo, pingando o pensamento entre ruas estreitas e becos escuros, na cola do assaltante que de mim roubou algumas posses e algumas certezas, vou tentando reaver o que foi perdido, pacientemente, uma pista aqui, um vestígio ali, uma impressão digital acolá. Como se o mundo fosse só meu e todas as experiências de todas as demais pessoas passassem, necessariamente, pela minha experiência, vou articulando palavras que tentem dizer o que ninguém viu ou viveu. De alguma forma, cada sala de espera é o lugar de todos e de ninguém, o lugar do encontro de totalidades absurdas com absurdos totais. 

Clóvis Da Rolt, Bento Gonçalves-RS, 31/01/11