Exílios
Autor: A | Publicado: 2013-08-06T13:41:00-03:00




*Por Tom Bueno


Tá fazendo um dia lindo aqui em Singapura. O céu, de um azul pálido, é pontuado por nuvens brancas gigantes, delicadas como o algodão-doce vendido na porta do meu colégio. Pela manhã, desci e fui comprar jornal. The Straits Times, periódico conhecido pela linha editorial mais branda entre todos os grandes jornais de língua inglesa. Singapura não tem política (o PAP, partido do poder, é sempre reeleito e jamais perdeu sua maioria parlamentar), de forma que as páginas do broadsheet&nbsp;são dedicadas a assuntos edificantes como o preço de cirurgias plásticas na Malásia (baixo) ou o quão desejáveis são investimentos em real estate&nbsp;em mercados emergentes como as Filipinas.


Real Estate&nbsp;é a religião secular de Singapura. Segregados e direcionados por um sistema escolar que basicamente decide seu sucesso enquanto ser humano pelos idos do Ginásio, a maioria dos locais passa sua vida economizando para comprar a sonhada casa própria em uma ilha minúscula já coberta por arranha-céus. Um imóvel subsidiado pelo governo - aquilo que os ingleses chamariam derisóriamente de "council housing"&nbsp;- custa pelo menos 900 mil reais. Um condo, como este no qual alugo um quarto, não sai por menos de 2 milhões. Várias famílias ficaram milionárias meio que por acidente com o boom imobiliário nos anos 90 e estão agora a gastar suas fortunas com imóveis em Londres ou cirurgias plásticas.



Confesso que o exílio em paragens supostamente mais civilizadas vem me fazendo muito mal. Nos Estados Unidos, dei para ficar tomando litros de latte em coffe shops dilapidados do Bronx e discutindo marxismo com doutorandos da CUNY. A política americana me leva a loucura, em especial a esquerda &nbsp;herbívora que jornalistas ácidos como o velho ranzinza (e stalinista incurável) Alexander Cockburn adorava detonar nas páginas do The Nation.



A juventude está endividada até as orelhas em um país onde mandar seu filho para a universidade é um investimento da monta de meio milhão de dólares, milhares morrem nas filas de hospitais e a intelligentsia democrata fica enxugando filetes de baba da bochecha porque Barack Obama falou umas palavrinhas sobre racismo. Enquanto isso, o mesmo Obama manda aviões-robôs bombardear áreas tribais cheia de gente marrom.&nbsp;Que preguiça modorrenta me invade quando vejo que um grupo de singaporeanos pediram permissão ao governo para protestar... pela abertura de um a Apple Store na Orchard Road.&nbsp;



Como sinto falta da existência intensa, viceral, violenta que é ser politicamente letrado no Brasil. Crises? Nós temos aos montes e não, não estamos falando do preço do Brazilian wax. Nossa polícia mata e estupra! Nosso Congresso é um antro de tudo aquilo que deve ser rejeitado pela Civilização Ocidental! Nossas estradas são verdadeiros vales, tamanhos são os buracos! Nossos portos enferrujam a olhos vistos!



Como diria Bandeira de Pasárgada, a existência no Brasil é uma aventura, de tal modo inconseqüente, que Joana Louca da Espanha, rainha e falsa demente, vem a ser contraparente da nora que nunca tive. Nossas vidas oscilam entre a escuridão mais sombria e a luz, paradisíaca, transcendental, no fim do túnel. E tudo isso numa questão de minutos.



Alguns de meus amigos estrangeiros me perguntam porque rio dos dramas que eles julgam tão importante. Because it's boring where you are.&nbsp;O poeta boêr&nbsp;Breyten Breytenbach uma vez afirmou que todo sul-africano, por viver no fio da navalha, à beira do abismo, tinha aquilo que ele denominou de "heartspace". Crer em um futuro mais justo em Terra Brasilis é algo tão quixotesco, tão comicamente absurdo, que meus todos meus jovens amigos da resistência tem um certo élan, um certo ar trágico de Camus a ver o fim de Algiers da janela do hotel... Um certo heartspace.



Quixotesco é um adjetivo ótimo. Pois não é Quijote até hoje a manifestação mais sublime da beleza e da loucura que dominam a cilização ibérica do qual o Brasil é a manifestação máxima? Sempre vi&nbsp;Quijote como parábola da verdade inalienável e particularmente latina de que, confrontado com o absurdo da realidade, existe uma nobreza intrínseca ao indivíduo que a recusa, preferindo o caminho árduo da fantasia. Uma crítica literária já escreveu que "Don Quijote é a obra mais trágica do mundo". A cena clássica, no capítulo VIII do primeiro tomo, quando Quixote avança sobre uma fileira de moinhos em carga louca, pensando estar prestes a batalhar com gigantes, é emblemática. Ao longo da obra, Quixote é enganado, furtado, roubado e agredido mas ainda assim persiste em sua fantasia cavalheiresca.



É comum a interpretação da obra de Cervantes como "niilista". Em seu leito de morte, Quixote recupera a sanidade e, abismado por suas décadas de andanças e justas e duelos com gigantes, proíbe sua sobrinha de casar-se com "jovens com predileção por romances cavalheirescos". Pancho, o antes cínico Pancho, implora a seu mestre agonizante para que recupere a fé, que volte a ser Dom. Não é agridoce ver que logo Pancho, que sempre fora a voz da razão, tenha no último momento entendido que, diante da futilidade que é essa nossa existência ("da nossa vida fuleira" diria o velho Paulo Francis), que existe beleza e tragédia em morrer acreditando ser um cavaleiro?



Quixote morreu cínico, mas em sua morte o cínico Pacho passou a crer. Boa sorte, meus amigos. E boa noite. E onde está Amarildo?



*Tom Bueno é um dos editores de EAGORA?



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