Conto Bertram 2º C e 2º D
Autor: PROFESSORA MARLENE MICHALSKI | Publicado: 2012-05-22T19:03:00-07:00

Conto Bertram
Leitura: 2ºC e 2ºD
Discussão: 31/05/2012
Boa leitura caros alunos
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III 

BERTRAM 

But
why should I for others groan, When none will sigh for me/ 

CHILDE HAROLD,
I. 

Um outro conviva se
levantou. 

Era uma cabeça ruiva,
uma tez branca, uma daquelas criaturas fleumáticas que não hesitaram ao
tropeçar num cadáver pare ter mão de um fim. 

Esvaziou o copo cheio de
vinho, e com a barba nas mãos alvas, com os olhos de verde-mar fixos, falou: 

—Sabeis, uma mulher
levou-me a perdição .Foi ela quem me queimou a fronte nas orgias, e desbotou-me
os lábios no ardor dos vinhos e na moleza de seus beijos: quem me fez devassar
pálido as longas noites de insônia nas mesas do jogo, e na doidice dos abraços
convulsos com que ela me apertava o seio! Foi ela, vós o sabeis, quem fez-me
num dia ter três duelos com meus três melhores amigos, abrir três túmulos
àqueles que mais me amavam na vida—e depois, depois sentir-me só e abandonado
no mundo, como a infanticida que matou o seu filho, ou aquele Mouro infeliz
junto a sua Desdêmona pálida! 

Pois bem, vou contar-vos
uma história que começa pela lembrança desta mulher. 

Havia em Cadiz uma
donzela—linda daquele moreno das Andaluzas que não ha vê-las sob as franjas da
mantilha acetinada, com as plantas mimosas, as mãos de alabastro, os olhos que
brilham e os lábios de rosa d'Alexandria—sem delirar sonhos delas por longas
noites ardentes! 

Andaluzas! sois muito
belas! se o vinho, se as noites de vossa terra, o luar de vossas noites, vossas
flores, vossos perfumes são doces, são puros, são embriagadores—vos ainda o
sois mais! Oh! por esse eivar a eito de gozos de uma existência fogosa nunca
pude esquecer-vos! 

Senhores! aí temos vinho
de Espanha, enchei os copos—a saúde das Espanholas! 

Amei muito essa moça,
chamava-se Ângela. Quando eu estava decidido a casar-me com ela, quando após
das longas noites perdidas ao relento a espreitar-lhe da sombra um aceno, um
adeus, uma flor—quando após tanto desejo e tanta esperança eu sorvi-lhe o primeiro
beijo—tive de partir da Espanha para Dinamarca onde me chamava meu pai. 

Foi uma noite de soluços
e lágrimas, de choros e de esperanças, de beijos e promessas, de amor, de
voluptuosidade no presente e de sonhos no futuro...Parti. Dois anos depois foi
que voltei: quando entrei na case de meu pai, ele estava moribundo: ajoelhou-se
no seu leito e agradeceu a Deus ainda ver-me: pôs as mãos na minha cabeça,
banhou-me a fronte de lágrimas—eram as últimas —depois deixou-se cair, pôs as
mãos no peito, e com os olhos em mim murmurou—Deus! 

A voz sufocou-se-lhe na
garganta: todos choravam. 

Eu também chorava—mas
era de saudades de Ângela 

Logo que pude reduzir
minha fortuna a dinheiro pu-la no banco de Hamburgo, e parti pare a Espanha. 

Quando voltei. Ângela estava
casada e tinha um filho... 

Contudo meu amor não morreu! Nem o dela!

Muito ardentes foram
aquelas horas de amor e de lágrimas, de saudades e beijos, de sonhos e
maldições pare nos esqueceremos um do outro. 

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 

Uma noite, dois vultos
alvejavam nas sombras de um jardim, as folhas tremiam ao ondear de um vestido,
as brisas soluçavam aos soluços de dois amantes, e o perfume das violetas que
eles pisavam, das roses e madressilvas que abriam em torno dele era ainda mais
doce perdido no perfume dos cabelos soltos de uma mulher 

Essa noite—foi uma
loucura! foram poucas horas de sonhos de fogo! e quão breve passaram! Depois a
essa noite seguiu-se outra, outra e muitas noites as folhas sussurraram ao
roçar de um passo misterioso, e o vento se embriagou de deleite nas nossas
frontes pálidas... 

Mas um dia o marido
soube tudo: quis representar de Otelo com ela. Doido 

Era alta noite: eu
esperava ver passar nas cortinas brancas a sombra do anjo. Quando passei, uma
voz chamou-me. Entrei—Ângela com os pés nus, o vestido solto, o cabelo
desgrenhado e os olhos ardentes tomou-me pela mão Senti-lhe a mão úmida Era
escura a escada que subimos: passei a minha mão molhada pela dela por meus
lábios.—Tinha saibo de sangue. 

— Sangue, Ângela! De
quem e esse sangue? 

A Espanhola sacudiu seus
longos cabelos negros e riu-se. 

Entramos numa sala. Ela
foi buscar uma luz, e deixou-me no escuro. 

Procurei, tateando, um
lugar para assentar-me: toquei numa mesa. Mas ao passar-lhe a mão senti-a
banhada de umidade: além senti uma cabeça fria como neve e molhada de um
líquido espesso e meio coagulado. Era sangue. 

Quando Ângela veio com a
luz, eu vi Era horrível. O marido estava degolado. 

Era uma estátua de gesso
lavada em sangue Sobre o peito do assassinado estava uma criança de bruços. Ela
ergueu-a pelos cabelos Estava morta também: o sangue que corria das veias rotas
de seu peito se misturava com o do pai! 

—Vês,, Bertram, esse era
o meu presente: agora será, negro embora, um sonho do meu passado. Sou tua e
tua só. Foi por ti que tive força bastante para tanto crime Vem, tudo esta
pronto, fujamos. A nós o futuro! 

Foi uma vida insana a
minha com aquela mulher! Era um viajar sem fim. Ângela vestia-se de homem: era
um formoso mancebo assim. No demais ela era como todos os moços libertinos que
nas mesas da orgia batiam com a taça na taça dela. Bebia já como uma inglesa,
fumava como uma Sultana, montava a cavalo como um árabe,, e atirava as armas
como um espanhol. 

Quando o vapor dos
licores me ardia a fronte ela m'a repousava em seus joelhos, tomava um bandolim
e me cantava as modas de sua terra 

Nossos dias eram
lançados ao sono como pérolas ao amor: nossas noites sim eram belas! 

Um dia ela partiu: partiu, mas deixou-me os lábios ainda queimados
dos seus, e o coração cheio de gérmen de vícios que ela aí lançara. Partiu. Mas
sua lembrança ficou como o fantasma de um mau anjo perto de meu leito.

Quis esquecê-la no jogo,
nas bebidas, na paixão dos duelos. Tornei-me um ladrão nas cartas, um homem
perdido por mulheres e orgias, um espadachim terrível e sem coração. 

Uma noite eu caíra ébrio
as portas de um palácio: os cavalos de uma carruagem pisaram-me ao passar e
partiram-me a cabeça de encontro a lájea. Acudiram-me desse palácio. Depois
amaram-me: a família era um nobre velho viúvo e uma beleza peregrina de dezoito
anos. Não era amor de certo o que eu sentia por ela— não sei o que foi — era
uma fatalidade infernal. A pobre inocente amou-me; e eu recebido como o hóspede
de Deus sob o teto do velho fidalgo, desonrei-lhe a filha, roubei-a, fugi com
ela E o velho teve de chorar suas cãs manchadas na desonra de sua filha, sem
poder vingar-se. 

Depois enjoei-me dessa
mulher. —A saciedade c um tédio terrível—uma noite que eu jogava com
Siegfried—o pirata, depois de perder as últimas jóias dela, vendi-a. 

A moça envenenou
Siegfried logo na primeira noite, e afogou-se 

Eis aí quem eu sou: se
quisesse contar-vos longas historias do meu viver, vossas vigílias correriam
breves demais… 

Um dia—era na
Itália—saciado de vinho e mulheres eu ia suicidar-me A noite era escura e eu
chegara só na praia. Subi num rochedo: dai minha última voz foi uma blasfêmia,
meu último adeus uma maldição... meu último digo mal; porque senti-me erguido
nas águas pelo cabelo. 

Então na vertigem do
afogo o anelo da vida acordou-se em mim. A princípio tinha sido uma cegueira
—uma nuvem ante meus olhos, como aos daquele que labuta na trevas. A sede da
vida veio ardente: apertei aquele que me socorria: fiz tanto, em uma palavra,
que, sem querê-lo, matei-o. Cansado do esforço desmaiei 

Quando recobrei os
sentidos estava num escaler de marinheiros que remavam mar em fora. Aí soube eu
que meu salvador tinha morrido afogado por minha culpa. Era uma sina, e negra;
e por isso ri-me; ri-me, enquanto os filhos do mar choravam. 

Chegamos a uma corveta
que estava erguendo âncora. 

O comandante era um belo
homem. Pelas faces vermelhas caiam-lhe os crespos cabelos loiros onde a velhice
alvejava algumas cãs. 

Ele perguntou-me: 

—Quem és? 

—Um desgraçado que não
pode viver na terra, e não deixaram morrer no mar. 

—Queres pois vir a
bordo? 

—A menos que não
prefirais atirar-me ao mar. 

—Não o faria: tens uma
bela figura. Levar-te-ei comigo. Servirás... 

—Servir!—e ri-me: depois
respondi-lhe frio: deixai que me atire ao mar 

—Não queres servir?
queres então viajar de braços cruzados? 

—Não: quando for a hora
da manobra dormirei: mas quando vier a hora do combate ninguém será mais alente
do que eu 

——Muito bem:: gosto de
ti, disse o velho lobo do mar. Agora que estamos conhecidos dize-me teu nome e
tua história. 

—Meu nome e Bertram.
Minha história? escutai: Q passado e um túmulo! Perguntai ao sepulcro a
historia do cadáver! guarda o segredo ele dir-vos-a apenas que tem no seio um
corpo que se corrompe! tereis sobre a lousa um nome—e não mais! 

O comandante franziu as
sobrancelhas, e passou adiante para comandar a manobra. 

O comandante trazia a
bordo uma bela moça. Criatura pálida, parecera a um poeta o anjo da esperança
adormecendo esquecido entre as ondas. Os marinheiros a respeitavam: quando
pelas noites de lua ela repousava o braço na amurada e a face na mão aqueles
que passavam junto dela se descobriam respeitosos. Nunca ninguém lhe vira
olhares de orgulho, nem lhe ouvira palavras de cólera: era uma santa. 

Era a mulher do
comandante. 

Entre aquele homem
brutal e valente, rei bravio ao alto mar, esposado, como os Doges de Veneza ao
Adriático, a sua garrida corveta—entre aquele homem pois e aquela mandona havia
um amor de homem como palpita o peito que longas noites abriu-se as luas do
oceano solitário, que adormeceu pensando nela ao frio das vagas e ao calor dos
trópicos, que suspirou nas horas de quarto, alta noite na amurada do navio,
lembrando-a nos nevoeiros da cerração, nas nuvens da tarde… Pobres doidos!
parece que esses homens amam muito! A bordo ouvi a muitos marinheiros seus
amores singelos: eram moças loiras da Bretanha e da Normandia, ou alguma
Espanhola de cabelos negros vista ao passar—sentada na praia com sua cesta de
flores—ou adormecida entre os laranjais cheirosos—ou dançando o fandango
lascivo nos bailes ao relento! Houve junto a mim muitas faces ásperas e
tostadas ao sol do mar que se banharam de lágrimas.... . 

Voltemos a história.—O
comandante a estremecia como um louco—um pouco menos que a sua honra, um pouco
mais que sua corveta. 

E ela—ela no meio de sua
melancolia, de sua tristeza e sua palidez—ela sorria as vezes quando cismava
sozinha—mas era um sorrir tão triste que doía. Coitada! 

Um poeta a amaria de
joelhos. Uma noite—de certo eu estava ébrio—fiz-lhe uns versos. Na lânguida
poesia, eu derramara uma essência preciosa e límpida que ainda não se poluíra
no mundo. . . 

Bofé que chorei quando
fiz esses versos. Um dia. meses depois—li-os, ri-me deles e de mim e atirei-os
ao mar. . . Era a última folha da minha virgindade que lançava ao esquecimento.


Agora, enchei os copos:
o que vou dizer-vos e negro: e uma lembrança horrível, como os pesadelos no
Oceano. 

Com suas lágrimas, com
seus sorrisos, com seus olhos úmidos, e os seios intumescidos de suspiro—aquela
mulher me enlouquecia as noites. Era como uma vida nova que nascia cheia de
desejos, quando eu cria que todos eles eram mortos como crianças afogadas em
sangue ao nascer. 

Amei-a: por que
dizer-vos mais? Ela amou-me também. Uma vez a luz ia límpida e serena sobre as
águas —as nuvens eram brancas como um véu recamado de pérolas da noite—o vento
cantava nas cordas. Bebi-lhe na pureza desse luar, ao fresco dessa noite, mil
beijos nas faces molhadas de lágrimas, como se bebe o orvalho de um lírio
cheio. Aquele seio palpitante, o contorno acetinado, apertei-os sobre mim 

O comandante dormia. 

Uma vez ao madrugar o
gajeiro assinalou um navio. Meia hora depois desconfiou que era um pirata... 

Chegavamos cada vez mais
perto. Um tiro de pólvora seca da corveta reclamou a bandeira. Não responderam.
Deu-se segundo—nada. Então um tiro de bala foi cair nas águas do barco
desconhecido como uma luva de duelo. O barco que ate então tinha seguido rumo
oposto ao nosso e vinha proa contra nossa proa virou de bordo e apresentou-nos
seu flanco enfumaçado: um relâmpago correu nas baterias do pirata—um estrondo
seguiu-se—e uma nuvem de balas veio morrer perto da corveta. 

Ela não dormia, virou de
bordo: os navios ficaram lado a lado. A descarga do navio de guerra o pirata
estremeceu como se quisesse ir a pique. 

O pirata fugia: a
corveta deu-lhe caça as descargas trocaram-se então mais fortes de ambos os
lados. 

Enfim o pirata pareceu
ceder. Atracaram-se os dois navios como para uma luta. A corveta vomitou sua
gente a bordo do inimigo. O combate tornou-se sangrento— era um matadouro: o
chão do navio escorregava de tanto sangue: o mar ansiava cheio de escumas ao
boiar de tantos cadáveres. Nesta ocasião sentiu-se uma fumaça que subia do
porão. O pirata dera fogo as pólvora. . . Apenas a corveta por uma manobra
atrevida pôde afastar-se do perigo. Mas a explosão fez-lhe grandes estragos.
Alguns minutos depois o barco do pirata voou pelos ares. Era uma cena pavorosa
ver entre aquela fogueira de chamas, ao estrondo da pólvora, ao reverberar
deslumbrador do fogo nas águas, os homens arrojados ao ar irem cair no oceano. 

Uns a meio queimados se
atiravam a água, outros com os membros esfolados e a pele a despegar-se-lhes do
corpo nadavam ainda entre dores horríveis e morriam torcendo-se em maldições 

A uma légua da cena do
combate havia uma praia bravia, cortada de rochedos Aí se salvaram os piratas
que puderam fugir. 

E nesse tempo enquanto o
comandante se batia como um bravo, eu 0 desonrava como um covarde. 

Não sei como se passou o
tempo todo que decorreu depois. Foi uma visão de gozos malditos — eram os
amores de Satan e de Eloa, da morte e da vida, no leito do mar. 

Quando acordei um dia
desse sonho, o navio tinha encalhado num banco de areia: o ranger da quilha a
morder na areia gelou a todos Meu despertar foi a um grito de agonia 

—Ola, mulher! taverneira
maldita, não vês que Q vinho acabou-se? 

Depois foi um quadro
horrível! Éramos nós numa jangada no meio do mar. Vós que lestes o Don Juan,
que fizestes talvez daquele veneno a vossa Bíblia, que dormistes as noites da
saciedade como eu, com a face sobre ele—e com os olhos ainda fitos nele vistes
tanta vez amanhecer—sabeis quanto se core de horror ante aqueles homens
atirados ao mar, num mar sem horizonte, ao balouço das águas, que parecem
sufocar seu escárnio na mudez fria de uma fatalidade! 

Uma noite—a tempestade
veio—apenas houve tempo de amarrar nossas munições Fora mister ver o Oceano
bramindo no escuro como um bando de leões com fome, pare saber o que e a
borrasca—fora mister ye-la de uma jangada a luz da tempestade, as blasfêmias
dos que não crêem e maldizem, as lágrimas dos que esperam e desesperam, aos
soluços dos que tremem e tiritam de susto como aquele que bate a porta do
nada... E eu, eu ria: era como o gênio do ceticismo naquele deserto. Cada vaga
que varria nossas tábuas descosidas arrastava um homem—mas cada vaga que me
rugia aos pés parecia respeitar-me. Era um Oceano como aquele de fogo onde
caíram os anjos perdidos de Milton—o cego: quando eles passavam cortando-as a
nado, as águas do pântano de lava se apertavam: a morte era pare os filhos de
Deus —não pare o bastardo do mal! 

Toda aquela noite
passei-a com a mulher do comandante nos braços. Era um himeneu terrível aquele
que se consumava entre um descrido e uma mulher pálida que enlouquecia: o
tálamo era o Oceano, a escuma das vagas era a seda que nos a alcatifava o
leito. Em meio daquele concerto de uivos que nos ia ao pé, os gemidos nos
sufocavam: e nós rolávamos abraçados—atados a um cabo da jangada — por sobre as
tábuas 

Quando a aurora veto,
restávamos cinco: era, a mulher do comandante, ele e dois marinheiros—… 

Alguns dias comemos umas
bolachas repassadas da salsugem da água do mar. Depois tudo o que houve de mais
horrível se passou . 

—Por que empalideces,
Solfieri? a vida e assim. Tu o saber como eu o sei. O que e o homem? e a escuma
que ferve hoje na torrente e amanha desmaia: alguma coisa de louco e movediço
como a vaga, de fatal como o sepulcro! O que e a existência? Na mocidade e o
caleidoscópio das ilusões:: vive-se então da seiva do futuro. Depois
envelhecemos quando chegamos aos trinta anos e o suor das agonies nos grisalhou
os cabelos antes do tempo, e murcharam como nossas faces as nossas esperanças,
oscilamos entre o passado visionário, e este amanha do velho, gelado e
ermo—despido como um cadáver que se banha antes de dar a sepultura! Miséria!
loucura! 

—Muito bem!! miséria e
loucura! —interrompeu uma voz. 

O homem que falara era
um velho. A fronte se lhe descalvara, e longas e fundas rugas a sulcavam—eram
ondas que o vento da velhice lhe cavava no mar da vida. . Sob espessas
sobrancelhas grisalhas lampejavam-lhe os olhos pardos e um espesso bigode lhe
cobria parte dos lábios. Trazia um gibão negro e roto, e um manto desbotado, da
mesma cor lhe caia dos ombros. 

—Quem és,
velho?—perguntou o narrador. 

—Passava lá fora:: a
chuva caia a cântaros: a tempestade era medonha: entrei. Boa-noite, senhores!
se houver mais uma taça na vossa mesa, enchei-a ate as bordas e beberei
convosco. 

—Quem es? 

—Quem eu sou? na verdade
fora difícil dizê-lo: corri muito mundo, a cada instante mudando de nome e de
vida.—Fui poeta—e como poeta cantei.. Fui soldado, e banhei minha fronte
juvenil nos últimos raios de sol da águia de Waterloo.—Apertei ao fogo da
batalha a mão do homem do século. Bebi numa taverna com Bocage—o português,,
ajoelhei-me na Itália sobre o túmulo de Dante—e fui a Grecia para sonhar como
Byron naquele túmulo das glórias do passado.—Quem eu sou? Fui um poeta aos
vinte anos, um libertino aos trinta —sou um vagabundo sem pátria e sem crenças
aos quarenta. Sentei-me a sombra de todos os sóis—beijei lábios de mulheres de
todos os países—e de todo esse peregrinar só trouxe duas lembranças—mu amor de
mulher que morreu nos meus braços na primeira noite de embriaguez e de febre—e uma
agonia de poeta Dela, tenho uma rosa murcha e a fita que prendia seus
cabelos.—Dele—olhai. . . 

O velho tirou do bolso
um embrulho: era um lençol vermelho o invólucro: desataram-no: dentro estava
uma caveira. 

—Uma caveira! — gritaram
em torno: es um profanador de sepulturas? 

—Olha, mocó, se entendes
a ciência de Gall e Spurzheim, dize-me pela protuberância dessa fronte, e pelas
bossas dessa cabeça quem podia ser esse homem? 

—Talvez um poeta—talvez
um louco. 

—Muito bem! adivinhaste.
S6 erraste não dizendo que talvez ambas as coisas a um tempo. Sêneca o disse— a
poesia e a insânia. Talvez o gênio seja uma alucinação, e o entusiasmo precise
da embriaguez para escrever o hino sanguinário e fervoroso de Rouget de
I'Isle,, ou pare, na criação do painel medonho do Cristo morto de Holbein,
estudar a corrupção no cadáver. Na vida misteriosa de Dante, nas orgias de
Marlowe, no peregrinar, de Byron havia uma sombra da doença de Hamlet: quem
sabe? 

—Mas a que vem tudo isso?

—Não bradastes—miséria e
loucura! vós, almas onde talvez borbulhava o sopro de Deus, cérebros que a luz
divindade gênio esclarecia, e que o vinho enchia de vapores e a saciedade de
escárnios? Enchei as taças ate a borda! enchei-as e bebei; bebei a lembrança do
cérebro que ardeu nesse crânio, da alma que ai habitou, do poeta louco—Werner!
e eu bradarei ainda uma vez:—miséria e loucura! 

O velho esvaziou o copo,
embuçou-se e saiu. Bertram continuou a sue história 

—Eu vos dizia que ia
passar-se uma coisa horrível: não havia mais alimentos, e no homem despertava a
voz do instinto, das entranhas que tinham fome, que pediam seu cevo como 0 cão
do matadouro, fosse embora sangue. 

A fome! a sede! tudo
quanto há de mais horrível. . 

Na verdade, senhores, o
homem e uma criatura perfeita! Estatuário sublime, Deus esgotou no talhar desse
mármore todo o seu esmero. Prometeu divino, encheu-lhe o crânio protuberante da
luz do gênio. Ergueu-o pela mão, mostrou-lhe c mundo do alto da montanha, como
Satan quatro séculos depois o fez a Cristo, e disse-lhe: Vê,, tudo isso e
belo—vales e montes, águas do mar que espumam, folhas das florestas que tremem
e sussurram como as asas dos meus anjos—tudo isso e teu. Fiz-te o mundo belo no
véu purpúreo do crepúsculo,, doureit'o aos raios de minha face. Fiz-te rei da
terra! banha a fronte olímpica nessas brisas, nesse orvalho, na escuma dessas
cataratas. Sonha como a noite, canta como os anjos, dorme entre as flores!
Olha! entre as folhas floridas do vale dorme uma criatura branca como o véu das
minhas virgens, loira como o reflexo das minhas nuvens, harmoniosa como as
aragens do céu nos arvoredos da terra.— E tua: acorda-a: ama-a, e ela te amara;
no seio dela, nas ondas daquele cabelo, afoga-te como o sol entre vapores. —Rei
no peito dela, rei na terra, vive de amor e crença, de poesia e de beleza,
levanta-te, vai, e serás feliz! 

Tudo isso e belo,
sim—mas e a ironia mais amarga, a decepção mais árida de sodas as ironias e de
sodas as decepções. Tudo isso se apaga diante de dois fatos muito prosaicos—a
fome e a sede. 

O gênio, a águia altiva
que se perde nas nuvens, que se aquenta no eflúvio da luz mais ardente do
sol—cair assim com as asas torpes e verminosas no lodo das charnecas? Poeta!
porque no meio do arroubo mais sublime do espírito, uma voz sarcástica e
mefistofélica te brada—meu Faust, ilusões! a realidade e a matéria: Deus
escreveu Aváyxn na fronte de sue criatura! —Don juan! porque chores a esse
beijo morno de Haidea que desmaia-te nos braços?? a prostituta vender-t'os-a
amanha mais queiomadores!. Miséria!! E dizer que tudo o que há de mais divino
no homem, de mais santo e perfumado na alma se infunde no lodo da realidade, se
revolve no charco e ache ainda uma convulsão infame pare dizer—sou feliz!. . . 

Isso tudo, senhores,
pare dizer-vos uma coisa muito simples um fato velho e batido—uma pratica do
mar, uma lei do naufrágio—a antropofagia. 

Dois dias depois de
acabados os alimentos, restavam três pessoas: eu, o comandante e ela—eram três figuras
macilentas como o cadáver, cujos ] nus arquejavam como a agonia, cujos olhares
fundos e sombrios se injetavam de sangue como a loucura. 

O uso do mar—não quero
dizer a voz da natureza física,, o brado do egoísmo do homem—manda a morte de
um para a vida de todos. —Tiramos a sorte—o comandante teve por lei morrer. 

Então o instinto de vida
se lhe despertou ainda Por um dia mais, de existência, mais um dia de fome e
sede, de leito úmido e varrido pelos ventos frios do norte, mais umas horas
mortas de blasfêmia e de agonia, de esperança e desespero—de orações e
descrenças—de febre e de ânsia—o homem ajoelhou-se, chorou, gemeu a meus pés...


—Olhai, dizia o
miserável,, esperemos ate amanha. . Deus terá compaixão de nos Por vossa mãe,,
pelas entranhas de vossa mãe!!! por Deus se ele existe! deixai, deixai-me ainda
viver! 

Oh! a esperança e pois
como uma parasita que morde e despedaça o tronco, mas quando ele cai, quando
morre e apodrece, ainda o aperta em seus convulsos braços! Esperar! quando o
vento do mar açouta as 

ondas, quando a escuma do oceano vos lava o corpo lívido e nu,
quando o horizonte e deserto e sem termo, e as velas que;. branqueiam ao longe
parecem fugir! Pobre louco! 

Eu ri-me do velho.—Tinha
as entranhas em fogo. —Morrer hoje, amanha, ou depois—tudo me era indiferente,
mas hoje eu tinha fome, e ri-me porque tinha fome. 

O velho lembrou-me que
me acolhera a seu bordo, por piedade de mim—lembrou-me que me amava— e uma
torrente de soluços e lágrimas afogava o bravo que nunca empalidecera diante da
morte. 

Parece que a morte no
oceano e terrível para os outros homens: quando o sangue lhes salpica as faces,
lhes ensopa as mãos, correm a morte como um rio ao mar—como a cascavel ao fogo.
Mas assim—no deserto —nas águas—eles temem-na, tremem diante dessa caveira fria
da morte! 

Eu ri-me porque tinha
fome. 

Então o homem ergueu-se.
A fúria levantou nele —com a ultima agonia. Cambaleava, e um suor frio lhe
corria no peito descarnado.—Apertou-me nos seus braços amarelentos e lutamos
ambos corpo a corpo, peito a peito, pé por pé—por um dia de miséria! 

A lua amarelada erguia
sua face desbotada, como uma meretriz cansada de uma noite de devassidão — do
céu escuro parecia zombar desses dois moribundos que lutavam por uma hora de
agonia. . . 

O valente do combate
desfalecia—caiu: pus-lhe o pé na garganta—sufoquei-o—e expirou.. . 

Não cubrais o rosto com
as mãos — farieis mesmo. . . Aquele cadáver foi nosso alimento dois dias. .. 

Depois, as aves do mar
já baixavam para partilhar minha presa; e as minhas noites fastientas uma
sombra vinha reclamar sua ração de carne humana. . . 

Lancei os restos ao mar.
. . 

Eu e a mulher do
comandante passamos—um dia. dois—sem comer nem beber. . . 

Então ela propôs-me
morrer comigo.—Eu disse-lhe que sim. Esse dia foi a ultima agonia do amor que
nos queimava: gastomo-lo em convulsões para sentir ainda o mel fresco da
voluptuosidade banhar-nos os lábios. . . Era o gozo febril que podem ter duas
criaturas em delírio de morte. Quando soltei-me dos braços dela a fraqueza a
fazia desvairar. O delírio tornava-se mais longo, mais longo: debruçava-se nas
ondas e bebia a água salgada, e oferecia-m'a nas mãos pálidas, dizendo que era
vinho. As gargalhadas frias vinham mais de entuviada 

Estava louca. 

Não dormi-não podia
dormir: uma modorra ardente me fervia as pálpebras: o hálito de meu peito
parecia fogo: meus lábios secos e estalados apenas se orvalham de sangue. 

Tinha febre no cérebro—e
meu estômago tinha fome. Tinha fome como a fera. 

Apertei-a nos meus
braços, oprimi-lhe nos beiços a minha boca em fogo: apertei-a
convulsivo—sufoquei-a. Ela era ainda tão bela! 

Não sei que delírio
estranho se apoderou de mim. Uma vertigem me rodeava. O mar parecia rir de mim,
c rodava em torno, escumante e esverdeado, como um sorvedoiro. As nuvens
pairavam correndo e pareciam filtrar sangue negro. O vento que me passava nos
cabelos murmurava uma lembrança.. 

De repente senti-me só.
Uma onda me arrebatara o cadáver. Eu a vi boiar pálida como suas roupas
brancas, seminua, com os cabelos banhados de água:: eu via-a erguer-se na
escuma das vagas, desaparecer, e boiar de novo: depois não 2 distingui mais—era
como a escuma das vagas, como um lençol &nbsp;lançado nas águas... 

Quantas horas quantos
dias passei naquela modorra nem o sei . Quando acordei desse pesadelo de homem
desperto, estava a bordo de um navio. 

Era o brigue inglês
Swallow, que me salvara 

Olá, taverneira,
bastarda de Satan, não vês que tenho sede, e as garrafas estão secas, secas
como tua face como nossas gargantas?