O DIA DE ONTEM
Autor: Rousiêne Gonçalves | Publicado: 2012-05-28T06:25:00-07:00




A prosa é difícil para mim. 
Por isso, o dia de ontem depois de vivido precisou ser sonhado e lembrado. Nada além! Nada além? O dia de ontem foi um pesadelo constante, uma “zica” tão intensa que só é possível o seu desmanche quando as lembranças se transformarem. Aqui, o dia de ontem é apenas a coisa para a qual retorno o meu olhar e crio outra. É assim que quero vê-lo, no presente. O dia de ontem não existe, não, não existe mais o dia de ontem...uma descrição nunca vai ser repetição...não,não vai...
Ele foi me buscar depois de uma longa aula de literatura e discussão sobre o socialismo, almoçamos juntos, contamos novidades quando o seu sapato descolou...estava ele recepcionista de um evento e suas roupas preto e brancas assemelhavam-no a um garçom. Risos. Colasuperbonder. Sim, na minha casa tinha três. Quando chegamos estava o poeta, com sua musa e sua irmã nos esperando e descrevendo o dia...fizeram macarronada, escutaram vinil, lavaram a louça e xingaram o gato. Eu era a anfitriã. Durante as conversas todas ele tirava os sapatos e preparava para colá-los, ali, bem na sala, eu pedi para fazer o serviço, não deu! A cola vasou e caiu justo em cima da sua calça. Colasuperbondernacalçapreta. Horror! O recepcionista agora tinha outro problema para resolver: tirar a cola da calça. Com seus sapatos já colados ficou de ceroula ali,no meio da sala, meias pretas e sapatos pretos. Um Clown. Risos! Risos! Risos!
O ambiente tornou-se negro e fechou-se como a noite atravessando o dia!
Coloque  água para ferver! Jogue aqui na calça! Não, não esfregue com pinceis! Não, não passe ferro! Preciso ir, vou assim mesmo!!!Ah, não posso atrasar, de que horas você sai mesmo do Sarau? De que horas irá para o lançamento do Frio Forte? Vou te buscar! 
Fiquei confusa.
Colou a calça no corpo e sobre os sapatos correu pelas escadas. Não deu tempo de pensar.
Uma hora depois, ao telefone expressei a insatisfação com a grosseria. Tinha visita, tinha amor. Melhor sair só. É. Melhor não nos vermos mais hoje. É.
A zica estava só começando...descolei uma carona para o Sarau político poético. Cheguei cedo, metade arrumação, metade vinho com Doritos sentada na grama. Uma leveza! Convidados chegando e eu deslumbrada com tanta grama ali no chão e tirando fotos, nem parecia poeta, nem militante, nem mulher. Tinha muita grama ali. Mas eu estava comprometida com o poeta e sua Musa, fizemos a programação na véspera. Assumi isso sim. Saí às 18 horas com aquela moça de linda saia e lindos cabelos. Ela iria ao encontro do jornalista e eu para o Frio Forte do poeta...rua fria e escura e não sabíamos o caminho nem a saída quando de repente dois homens numa bicicleta apontavam atrás...apressamos o passo mas a rua era longa e não havia nada ali além de nós quatro “Não fuja não que é pior!” Faca na barriga e eu nada senti. Entreguei tudo, menos a vida. A vida não estava nas fotos de minha câmera, muito menos nas ligações dos meus chips, nem nos meus batons roubados e minha maquiagem, as chaves de casa eu poderia refazer...meu Deus, as chaves dele! Como iria entrar em casa? Como iríamos sair dali. Corremos depois de tudo e fomos acolhidas na guarita de um condomínio, com segurança voltamos para a festa, o Sarau de onde saímos...um cartão de passagem, uma carona para parada e seis reais...três amigos preocupados. Mas você não sente nada? Nem parece assaltada, é calma, é fria? O cara apontou a faca para a minha barriga numa rua escura me deixa viva e eu não tenho o que comemorar? Vou tomar vinho com o poeta, sua Musa e minha professora, vou sim, e vou declamar aquele poema es-pa-ça-da-men-te.
As chaves...
Não sabia que fim ele levou e já era hoje. Não sabia se tinha entrado em casa e não tinha como saber. Celular descarregado e celular roubado. Minha filha estava em casa, apesar de minhas chaves roubadas eu iria entrar. E ele? Não sabia e nem tinha como saber. Também não sabia de onde vinha a “zica” e não tinha como culpá-lo. A “zica” poderia vir de qualquer parte, até porque aconteceu com seus sapatos e suas calças. A “zica” era anterior, o amor vem depois.o fato é que as chaves são a grande chave para entender...
Ao chegar em casa, com os três, olhei para a porta e dei-me conta de que iria abrir. A filha não estava lá, colocou as chaves no canto por baixo da porta e simplesmente saiu de casa para dormir com a amiga. Ao telefonar, em desespero, cansaço e raiva, me disse que era só colocar a mão por baixo e pegar. Que mão? Mão não passa por baixo de uma porta, nem dedos! Ela era a filha e eu a mãe. Com a ajuda de papelão, clips, pinceis, o gato encontrou a brincadeira certa e empurrou as chaves. Entramos. Liga Helena e avisa que não consegue entrar em casa porque eu carreguei sua bolsa com suas chaves de casa...sim ela me pediu para segurar e eu segurei e trouxe, minha cabeça ficou como ladrão. Mas não foi o mesmo que roubou dois livros do lançamento. Pelo menos ontem a poesia tinha valor e talvez valesse tanto quanto as bolsas  roubadas. Essa era a prova. O risco corrido, o assalto, o roubo dos livros. Era a prova de que a poesia tinha realmente valor.
Entramos, Helena levou as suas chaves, o recepcionista do dia de ontem já estava em casa dormindo ao encontrar seus pais. As chaves abrem e fecham as portas e a “zica” entra quando  elas estão abertas...tomamos vinho e tentamos explicar o dia. Quando bateram a porta as duas da manhã. Era o porteiro obedecendo ordens de acabar com os pulos dentro do apartamento, mas nós não pulamos...era a “zica” quem pulava, ainda...as portas já não estavam fechadas e aos poucos a poesia foi transformando-se em bailarina endemoniada, tudo era atribuído a tudo e não achávamos a resposta e nem as chaves. Fui dormir para encontrar com o recepcionista e esquecer o dia de ontem, mas, ao acordar, lembrei que poderia ter declamado o poema es-pa-ça-da-men-te...


Ela- no auge, a mulher perfeita

A visão 
Me congelou a alma
Quebrando estalactites de gelo

So-  

                    bre
a
                    car
                    ne
                    do
                    me-            
               

u

cor-
              po 

( Felipe Garcia de Medeiros, Frio Forte, p. 13)

(Eu e o ex-recepcionista do dia de ontem levamos o poeta, sua musa e sua irmã, na despedida esquecemos a “zica” e as chaves . O encontro sem culpa revelava o amor que se forma em meio ao caos, assim como o poema espaçado, como a lembrança que não traz nada de volta, pois é ela em si o seu próprio simulacro.)