Mal me quer, bem me quer...
Autor: Tiago Ribas | Publicado: 2016-10-22T18:08:00-07:00





Outubro é o mês da malmequer, aquela florzinha amarela que inça os campos e as lavouras mortas, onde já apodrece a palha dos milharais derrubados e talvez algum feijão tenha sido recém semeado. Elas dão em qualquer lugar onde haja sol e terra fofa – e onde os homens não plantem dinheiro e permitam nascer alguma flor em suas terras produtivas. Nas beiras das estradas de chão, proporcionam ao caminhante um corredor amarelo que eu não trocaria pelo mais honorífico tapete vermelho. Ninguém as planta. Elas vêm sem ser chamadas e se criam sem cuidados, pois ninguém quer o que não é raro, e, além do mais, duvido que alguma delas desse uma flor se plantada num vaso. 
Ninguém quer a malmequer. Vagabunda que é, pertence aos vagabundos - mas só porque eles não a possuem. O vagabundo sabe colher flores com o olhar e é proprietário de tudo o que vê. Como dizia Emerson, “...Miller é o dono daquele campo,... Locke daquele,... e Manning do arvoredo mais adiante... Porém nenhum deles possui a paisagem”. A paisagem pertence ao vagabundo. 
Mas por que “mal-me-quer”? Por que não “bem-me-quer”? 
Até hoje só ouvi uma pessoa dizer “bem-me-quer” - e, quando perguntei se, afinal, era bem-me-quer ou mal-me-quer, a pessoa argumentou que “mal-me-quer” era muito pessimista.
Mas será mesmo uma questão de pessimismo ou otimismo? Em todo caso, os mais antigos, os mais experientes, unanimemente a chamam de malmequer. 
Perguntei ao meu vizinho, que nunca viveu na cidade, e é nosso guru para assuntos do campo e da vida - um homem de setenta anos, com braços de trinta e alma de guri – apontei para a flor e perguntei: “Seu Nique, como chama essa flor?” A resposta veio convicta: “Essa é a malmequer”. “Mas por que não ‘bem-me-quer’?”, perguntei. Aqui “fora”, quando não se sabe, se inventa. Seu Nique não me deixou sem resposta. Pensou um pouco e disse: “deve ser porque o sujeito começa pelo malmequer”. E prosseguiu, recitando, para bem ilustrar seu argumento: “mal me qué, bem me qué, mal me qué, bem me qué...” 
Outro dia, caminhando na estrada, encontrei o Jorginho, morador antigo da região, que vive de cuidar do terreno dos outros. O Jorginho é o Forrest Gump daqui, e perdemos muito pelo fato de ele não poder largar a roçadeira e pegar uma caneta para escrever as histórias que sabe – ou que inventa. Aqui fora, as pessoas se atêm aos assuntos verdadeiramente importantes, o que me faz lembrar de um trecho de Tao Yuanming, também conhecido como Tao Chien, célebre poeta chinês que viveu entre o século 4 e 5:



Dou-me com pouca gente aqui no campo
No meu cantinho cavalos e carroças raramente passam 
Durante o dia o portão fica fechado
e na sala vazia o mundo vazio não entra
De vez em quando
abrindo caminho entre as ervas
procuro a casa de alguns vizinhos,
mas quando nos encontramos falamos apenas
de como medram as amoreiras e o cânhamo
pois a amoreira e o cânhamo 
medram a olhos vistos
e a horta prospera de igual modo
Tememos apenas a geada e o granizo
e as ervas daninhas
que numa só noite
podem arruinar tudo.



Assim são os assuntos quando encontro com o Jorginho. E, vendo-me de encontro a ele na estrada, com um atado de madressilvas que eu havia arrancado de um barranco pra plantar em casa, ele parou pra conversar comigo e desatou a falar das madressilvas. Disse que tinhas umas mudas para me dar, e ficamos jogando conversa fora, até que a malmequer veio no assunto. E foi o Jorginho, meu Wikipédia da zona rural, quem elucidou a questão. “Jorginho, e essa flor?”, eu perguntei, apontando para uma malmequer. “Ah”, disse ele, dramático, com expressão de quem vai falar numa coisa medonha, “essa é a flor da fome!” E explicou que antigamente a chamavam de flor da fome, porque ela vinha em outubro, justamente o mês do “aperto”, quando o colono pobre não tinha o que comer, pois o feijão estava recém semeado, e a colheita do início do ano já tinha se esgotado. Outubro, para os agricultores pobres, era um mês triste, explicou Jorginho. “É o mês do homem do pala branco!”, acrescentou com mais dramaticidade. O “homem do pala branco”, explicou, é aquele, que, nessa época, vai de casa em casa pedindo se tem um pouco de arroz ou feijão pra dar. Outubro é o mês do homem do pala branco. E da malmequer. 
Para o homem do pala branco, a última pétala deu malmequer.
Pois odiado é como se sente o agricultor pobre, quando a terra lhe dá flores justamente quando lhe falta o grão. A malmequer, para ele, é uma ironia. E, com a mesma ironia, ele lhe deu o nome. O olho vê o amarelo festivo, enquanto o estômago ronca. Quem teria coragem de lhe dizer: “nem só de pão vive o homem, mas também de toda cor que emana das flores”?
No entanto, pobre malmequer,... fico pensando, que injustiça o nome que te deram. Pois vieste consolar os famintos com teu amarelo dourado. Mas, sofridos como estavam, te atribuíram a capacidade de mal querer, logo tu, uma inocente flor, que nada tem a ver com os quereres e malquereres dos humanos que te despetalam, tu que só sabe ser amarela e florir na direção do céu e do caminhante que passa. A verdade, malmequer, é que é inútil e temerário oferecer beleza a quem tem fome. Corre-se o risco de ser tornar maldito.
Malmequer, malmequer, como eu te quero bem.





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