Trânsito e chuva
Autor: Adriana Azevedo | Publicado: 2012-09-08T21:51:00-03:00

Trânsito e chuva
Rádio. Bela voz desse aí, mas não curto futebol, distraio. Aproveito o trânsito parado para ler as tiras do Laerte. Fim de dia, as notícias se repetem, já sei todas. Deixo na Mundial onde ensinam: coloque a pedra tal encima de tal objeto com a superfície mais lisa voltada para leste e tudo vai melhorar assim que sobre ela incidir o primeiro raio de sol, mas só se você acreditar de verdade em reencarnação. Os livros “Nosso lar” e “Mediunidade e sintonia” explicam tudo, basta ler para entender. Pode-se freqüentar os cursos da Seara Bendita, pode-se ir ao estudo bíblico da Vida Nova e frequentar os cultos a qualquer hora do dia e da noite. O templo Zu Lai e o Centro Mahabodhi têm horários mais restritos, assim como o espaço da Sinagoga reservado ao estudo da Cabala. Por fim, rezo um Pai Nosso e uma Ave Maria, orações que aprendi na infância com a minha avó, que era católica e cresci escutando nas missas e na boca de meus pais. E peço não sei bem a quem, que meu amor volte e que as pessoas que eu amo continuem vivendo de verdade.

Troco a faixa no dial porque estou exausta de tanto lero-lero. Algo clássico como fundo musical para meus devaneios, assim como sonata ou sinfonia em dó maior - Adágio Sostenuto, Andante, Opus - ou qualquer coisa seguida dos números 9 ou 10. Antes que o locutor de voz grave e lenta termine a fala com o nome da música – sério, para que nomes assim? – e estou perdida na gota de chuva que escorre no vidro do carro. Ela bateu no para brisas como todas as outras e lentamente fundiu-se a duas ou três, descendo cada vez mais rápido pelo vidro como se estivesse esquiando, para estatelar-se junto ao painel. Fico triste, temo que a minha história seja como a dessa gota, arrepio com o mau presságio. O efeito de todas as gotas juntas é de um tsunami. Mas não é possível que todo o esforço de se transformar em gota seja em vão. Para que não seja uma pobre gota derretida é preciso que se compreenda o ciclo da água. Matéria de quinta série.
Na quinta série eu tinha onze anos. A professora ainda usava giz no quadro verde. Chovia, eu bocejava e da minha carteira, olhava através da vidraça. Eu contava as gotas que escorriam e inventava histórias. Cada gota dizia respeito a um episódio e quando ela chegava ao fim, no parapeito da janela, eu pensava - passou! Assim uma gota era a bailarina vestida de princesa que se apresentava no teatro e - ploft! Outra gota era a bailarina conhecendo alguém especial e – ploft! Outra gota e a bailarina se casava. Outra gota e surgia uma criança pequena que era o filho da bailarina. Por fim a bailarina acabava e não era feliz para sempre. Ploft! Então começava outra história, dessa vez com uma gota maior. Uma menina querendo ser santa e salvando um cachorro da enchente. Uma moça trabalhando na África para o “Médicos Sem Fronteiras”. Uma sonhadora engravidando de um anjo. Uma mãe aos prantos porque seu bebê morreu. Ploft! A gota se desmancha e mais uma vez não há felicidade eterna. Tanta chuva caiu nas aulas de português e ciências! Tantas histórias mais reais que os contos de fadas!
Puta que o pariu, para que buzinar assim? Calma, já vou andar 20 metros. Levo um susto, fico taquicárdica, me falta o ar. Radio Rock, música alta, me salvem. Abro a janela e deixo chover. Meu rosto e cabelos se encharcam, tiro os óculos, bem que podiam ter mini pára-brisas. Inspiro fundo o ar do tráfego, a maquiagem escorre, água entra por dentro da minha blusa, umedecendo o sutiã e o bico dos seios. Água gelada do céu me faz passar frio e logo vai evaporar no calor do meu peito. Molho as mãos, lambo os dedos. É chuva ácida das cidades - dane-se. Poderia até ser radioativa. Poderia ser lama. Eu só quero algo gelado para refrescar - que tal cerveja?
Volto às velhas notícias, já que rock não combina com 20 km por hora. A Bolsa de Valores isso, a crise na Europa aquilo, a Hidrelétrica de Belo Monte outra coisa qualquer, o psicopata assassino parece o mais perto de mim, na periferia de São Paulo. Sou básica, de entender melhor o que está por perto, temer o vizinho, usar lingerie branca ou bege, tomar um copo de leite antes de dormir, passear com o cachorro pelo bairro, rezar orações prontas, ir vivendo aos poucos como se não vivesse tanto, até que os dias passam e os anos também. No fim alguma coisa se consolida independente de esforços ou ritmo. É o que fui nas entrelinhas. O que fui na chuva.