Sem anos de solidão
Autor: Daniele Ricci | Publicado: 2014-04-17T19:16:00-03:00



Recebi a notícia da despedida de Gabriel García-Márquez pelo lamento de meu amigo e colega de trabalho Rubinho Vitti e a informação ecoou pela bancada de jornalistas num profundo "ahhhhhhhhhhhh...", seguido de um silêncio taciturno. Como não lamentar a perda dessa grande mente inteligente e criativa em tempos de pobreza espiritual e intelectual, colérica? A leitura de Gabo nos remete ao encontro de personagens tão ricamente criados, que embora Cem Anos de Solidão seja uma das maiores obras-primas da literatura, impossível sentir-se sozinho ao acompanhar seus enredos. Eu não poderia escrever melhor sobre um dos maiores escritores da 
atualidade - e de todos os tempos -, como fez meu querido Felipe 
Rodrigues, jovem intelectual, pessoa divertida - qualidade dos inteligentes e criativos - que me dá a honra de chamá-lo de amigo e de quem sou uma torcida constante. Por isso, compartilho seu artigo, impresso de sua personalidade.

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Trinta e um anos de solidão

Felipe Rodrigues 

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A primeira vez que eu li a frase “Muitos anos depois, diante do pelotão
 de fuzilamento, o Coronel Aureliano Buendía havia de recordar aquela 
tarde remota em que seu pai o levou para conhecer o gelo”, que dá início
 ao livro Cem Anos de Solidão, de Gabriel García-Marquez, fiquei em 
estado de choque. Um único parágrafo foi suficiente para eu perceber que
 estava diante de uma obra-prima. As páginas se passaram e eu fiquei 
fascinado pela possibilidade de viajar por um universo mágico de 
coronéis, ciganos, borboletas, assassinatos, peixinhos de ouro e homens 
amarrados em árvore. Sem falar de Úrsula, ah, Úrsula... Terminei o 
livro em dois dias, espantado com a qualidade daquela história. As 
páginas pareciam voar em minhas mãos, tamanha a velocidade com que eu as
 lia. Acabei a leitura um tanto quanto chateado. Aquela experiência tão 
gostosa se encerrara. Impossível explicar o que mais me agradava. A 
narrativa despertava certa nostalgia das histórias antigas de 
assombrações contadas pela minha mãe, quando eu e meu amigo de infância 
Thiago, além do meu irmão Del, ficávamos com um misto de medo e encanto.
 Ouvíamos no quarto escuro de casa alguns causos de homens que sumiam 
sem explicação, mulheres que carregavam bebês maiores que ela, porteiras
 que se mexiam sozinhas, mães que morriam porque o chinelo estava de 
ponta cabeça, maldições de quem quebrava espelhos, entre outras 
invencionices que minha mãe repetia e fazia eu arrepiar-me todo. Causos 
esses que foram, de certa forma, reinventados por Gabo, nas mais 
diferentes passagens do seu livro sobre Macondo. Macondo, por sinal,
 que servia como um microcosmo das tantas cidades do interior pela qual 
nós passamos, com suas praças, seus figurões, padres, delegados, além 
das plantações de banana, cana, café ou soja. Aquela cidade, seus 
habitantes, os Buendía, Arcádio, Melquíades, Remédios, Amaranta, entre 
outros, tornaram-se espécie de amigos, aos quais eu poderia redescobrir 
toda vez que eu lesse a história. Fato é que nunca mais consegui ler
 um livro sem compará-lo a Cem Anos de Solidão. E desde então, a única 
obra que pareceu-me superior foi Dom Quixote, de Miguel de Cervantes. Eu
 sei que Dostoievski é mais importante (assim como vários russos), 
Shakespeare é Shakespeare, Joyce é infinitamente mais complexo, Proust 
tem uma obra mais pesada e Vargas Llosa talvez escreva melhor, mas a 
literatura de Gabriel García-Marquez fala de um jeito especial em mim.
 No momento em que tento, de forma torta, seguir seus passos, ele morre.
 Poderia eu aqui dizer que talvez ele esteja com vergonha agora, ao ver 
que sua obra inspirou pessoas sem capacidade para o ofício, como eu. Mas
 não sei. Escrever é o que me resta, já disse brincando, mas é verdade. 
Cada vez mais isolado, meus amigos mais próximos acabam sendo os livros,
 eu sei que a culpa disso é exclusivamente minha. Já são trinta e um 
anos de solidão, e a partir de agora, serão outros tantos, sem a 
inspiração de Gabo por aqui.


É isso. Bom, né?