escarafunchamento
Autor: eh | Publicado: 2016-07-16T05:52:00-03:00

avisei que ia meter o bedelho. meto, meti:
não é possível encontrar mais a conexão onde elas pontes ficaram todas longe.
sem ponto e sem vírgula. sem expressão, sem coisa alguma, quando a gente se acachafandra nas sombras do maldito lugar que mesmo que outros conheçam o caminho, vamos sempre e sempre só, sozinhos. o raio do sol da tarde que uma janela perdida indiferente refletiu o éco do passarinho verde ou de qualquer outra cor... com fofoquices do tempo que não deviam ser ditas mas que deviam ser ditas e o são. não tem evitamento que segure. 
porque o que é, é - e sempre fica sendo mesmo quando não se fala. porque os cavalos, bois, unicórnios os cornos todos, bambis leões ou linces ou gaviões, porcos alguns, os homens, os outros e todxs, mulheres e crianças desistidas da vida e desassistidas (por si e por nós) de suas necessidades que deviam ir ou já se encontram no (seu) inferno. esse mesmo que a gente sabe bem onde fica a porta, porque espreita a sombra quase quando... ali e precisamente ali exu revira gaveta e te ataca no meio da fuça a realidade pronta eterna histórica (ah... sim...) nua e crua: a essência da melodia é o silêncio. o bonito do crochê está no vazio entre os fios. a extinção da alma já se deu antes da alma mesmo ser inventada. o resumo do tudo, é o nada. seja porta aberta &nbsp;ou porta fechada. não há embarcação que navegue todos os mares da imaginação, nem&nbsp;os velhos jequitibás de antes das caravelas... não há formação que contemple as pautas musicais constantemente inventadas que deixaram de ser lidas deixaram de ser escritas simples e pura e obviamente porque nenhum instrumento te toca tanto quanto a sua ideia de si mesmo te toca... o seu melhor amigo é o seu amor. seu amor próprio. propriamente. bestamente randianamente ou egoistica_mente ou social_mente. dois somos sempre. eu sou eu (ou é ela?) e se houver conexão, eu sou nós. somos somando somado no som nos &nbsp;som_nos. se tem xamego, somos muitos. se faltar... se faltar muito assim como se acabar para sempre. aí sim teremos esperança. sem essa essência... sem a ponte não se sai nunca da ilha! a grande esperança é que se assim for a humanidade entrará em extinção, para sempre. e salva-se aquilo(s) que mais importa! a vida. independentemente da alma da ideia ou do seja lá como for... pra sempre.

e isso foi um pouco resumidamente o que aprendi na ginga sem cordão e nos terreiros de terra seca e batida de pé e voada de vento rasteiro. um pouco só. porque o que senti (o fundamental e brutal nível de 'tamo junto') não tem palavra pra dizer e se disser estraga. o movimento (meu) nesse momento (grande) é de ir voar ganhar chão comer poeira e beber o mar. e antes da falta de companhia para a jornada... e depois do confuso e mal entendido (e &nbsp; &nbsp;r e p e t i t i v o) abandono ou antes também disso tudo sei que não há um único. em algum canto perdido esse autoadjetivo é lido como abuso, coisa de relacionamento abusivo - que não é bem o caso, só que um pouco é/foi/virou/veio sendo/deixei que fosse/permiti... ninguém é único (bem... eu sou. tá bem, somos todos... ok, mas...) ninguém é único para mim para nada. uma pessoa não se substitui nunca. mas a necessidade... a função... o desejo precisa de atendimento e ao meu redor está um planeta cuja predominante cor é minha predileção desde a tenra criançada. preferida por mim e ouvi dizer até que por tantos outros loucos malucos insanos psicóticos e patológicos seres como eu... azuis índigos cristalinos... a terra toda em verdes bandeiras águas e musgos de muitos tons um horizonte inteiro pantone não sabe de nada que não cabe tanta clave armada ao tentar ordenar o caos pantomímico de realezas turquezas petróleos marinhos celestiais e pastéis com chops e as cores mais quentes vermelhas laranjas vibrantes e amarelos riquíssimos. ninguém é único num mundico mundão com gente a mais de trilhão. estou cheia de ombros e ouvidos e braços mãos pernas pés e apoios e carinhos disponíveis dispostos com disposição, me esperando ali na espreita da virada ali do antigo e velho palace onde vi uma vez um palhaço russo e seus greens fazendo nevar dentro de casa tantos anos atrás quando quase voltei pra mim mas daí quis tentar um plural (e eu gostei muito disso, foi quase outra certeza) e fui me esquecendo de olhar as esquinas e ver ao redor. era só eu botar as cadeiras na rua e os pés a serviço a dança [do universo] [em desencanto] e da plenitude da liberdade que é minha e eu não preciso pedir pra ninguém.

li e reli os versos como estavam algumas várias vezes antes de tentar redizê-los. pensei e repensei em tantas perspectivas quantas pude. reformulei meu jeito de dizer querendo muito ser compreendida. até por essa certeza de que o invisível aos olhos não se comunica nas objetivas pré-moldadas palavras. são necessários muitos dicionários para nós. dois. todos. a roda do destino vindo em minha direção em absurdas e impensáveis voltas pra um vai sem volta. uma certeza tão velha quanto a minha infância (que nem é tão velha assim) uma certeza felina uma certeza cigana ou uma certeza estratégica ou eu sei lá... que podem passar quatro anos e o eu será o eu mesmo, mesmo mudando. podem ir sete anos, eu vou mudar e não vou deixar de ser ela. podem passar dez anos podem debutar podem ser duas décadas. a hora 'agá' é sabida. não será dito ou resolvido por você. vai haver, e haverá de haver! quando sair da boca dela. essa agora boca pequena doce singela inocente vai crescer se abrir grandona se escancarar e perguntar o porquê. e quando o porque virar pergunta é que não tem mais motivo algum pra ser. vai permanecer a certeza, sempre. a certezas retornam. o dois contém o zero. certeza nenhuma. nunca. sempre