Cartas para o meu amigo imaginário.
Autor: DiálogosdeSustão-Vinho p/ dentro-conversa p/ fora | Publicado: 2014-04-06T22:40:00-03:00


Tudo bem? Espero que sim, imagino que sim. Você precisa ver o que está
acontecendo nessa cidade. Aqui é uma fábrica de fazer doido. As coisas estão
saindo do controle, e ninguém percebe. Ou se percebe não tem força para escapulir
da centrífuga. Sim, aqui é uma centrífuga. Espreme a vida, tira o sangue, joga
todo mundo na mesma velocidade insuportável, ficamos em círculos, amassados uns
contra os outros, tontos. Ninguém já nem sabe muito porque se corre tanto assim,
simplesmente corre, corre, corre. Existe uma inquietação no ar, deve sair dos
escapamentos dos carros. Só pode sair dos escapamentos, é o que mais tem por
aqui, em todo lugar. Existe uma impaciência no olhar, nas ruas, nos carros, nos
ônibus. Parece que tá todo mundo cumprindo pena na cidade grande. Viramos
ladrões de nós mesmos. Eu roubo de mim e depois choro que fui assaltado. Essa inquietação
está crescendo tanto que já rompeu os limites do humano, antes vinha de fora,
agora vem de dentro. E às vezes vira um grito da mãe com filho, do amigo com o
amigo, do vizinho com o vizinho, do próximo com o próximo. Vira xingo, vira
palavrão, vira quebra quebra, vira tudo pelo avesso. Parece um vulcão, daqueles
que solta a violência pelos ares porque simplesmente é a natureza. No fundo,
ninguém mais tem tempo para pensar qual seria a nossa natureza. Aqui ninguém
consegue mais parar. Ninguém consegue mais esperar nada. O pior é que todo
mundo já acostumou a viver assim, você precisa ver os olhares quando você quer
viver outro ritmo. Fulminam. E não pense que essa correria toda é pra sobrar
tempo para descansar, sorrir, beijar, abraçar, contemplar, se informar, sei lá,
criar no ócio, não não, nada disso. O tempo ganho na corrida, por incrível que
pareça, é gasto pra correr mais, pra poder bater recordes, chamam de superação.
Pra colocar mais coisas na sacolinha da obrigação. A produtividade é o rei,
sentado num trono, lá no alto, em algum lugar no topo do prédio. Nos sentimos
péssimos quando não produzimos o que o rei nos cobra. Somos mau súditos e
devemos ser punidos por isso. É uma culpa enorme, que embalada pelo movimento das
ruas também cresce rápido aqui por dentro. Quase como um fogo numa mata seca. Vai
queimando, primeiro o estômago, depois o pulmão e por último o coração. E assim
vamos, carregando a culpa por se sentir mal, pesada essa culpa, vamos cansando,
ficando lentos. Lentos aqui? Meu deus! Somos perdedores, um dia alguém vai
jogar isso na minha cara. Vou ser olhado com aquele olhar fulminante. Se não
for de ninguém lá fora, será de alguém aqui dentro. Todos se mostram com tanto
gás, menos eu. Me diga uma coisa, é assim também com você por aí? Vocês também
costumam correr tanto? Por aqui é assim que a banda toca. Se o do lado corre,
se o vizinho aperta o passo, você aperta também. Ficar pra trás é como morrer
em vida. Deixa a gente triste. Outro dia perguntei para um amigo por que
estamos fazendo isso, sabe o que ele respondeu? “É a vida”. E a vida continua,
puxando o ar pelo nariz e soltando pela boca. É assim. Sempre foi assim, não
foi? Isso é uma corrida não é? Tenho uma pergunta pra você, alguém lhe contou o
prêmio? Se estou competindo quero saber o que vou ganhar. É o mínimo.