Pedalando de Sampa a Perubas
Autor: Fernando Carignani | Publicado: 2012-10-20T01:44:00-03:00

Um ano fora de casa, um ano longe do Brasil. Mesmo que de maneira voluntária, ver-se nesta situação faz o coração apertar e desejar o retorno. Ansiar por sentir odores nacionais, paisagens de infância e, claro, rever pessoas queridas. Mas, apesar de Londres estar localizada em uma gigantesca ilha, algo que me fez muita falta neste período foi descer a serra e encontrar o mar. Entremear a Mata Atlântica e chegar ao oceano de mesmo sobrenome.

Inquieto desde o começo de agosto, quando desembarquei em São Paulo, precisava sentir água salgada de novo. Caixote no bagageiro da Poranzinha – minha mountain bike – colete visibilidade, capacete, luzes, apito, câmera fotográfica, ferramentas, frutas: pronto para descida. Amigos esperando por lá, gente preocupada por aqui. Descer para o litoral de bicicleta não é para todos. Não há qualquer superioridade ou mérito em que o faz, mas quem não gostaria de fazer, costuma apontar suposta insanidade naqueles que descem pedalando. Maluco, teimoso,&nbsp;inconsequente, exibido, até mesmo hippie ou subversivo são alguns dos adjetivos que costumo ouvir ou perceber nas entrelinhas. Com o tempo, ao falar sobre cicloviagens, as pessoas deixam de insistir em tentar levá-lo para dentro de um veículo motorizado qualquer, e aceitam, sem respeitar, sua “falta de bom-senso” em pedalar longas distâncias em rodovias e avenidas. A necessidade que a maioria de nós tem em enquadrar e categorizar as pessoas que nos rodeiam, é algo curioso. Tenha uma família, filhos, um emprego regular e um carro e estará indo no caminho certo; talvez, no único caminho a ser seguido. Mude um ou mais destes itens e será diferente, alternativo, porra-louca, pouco usual; jamais sensato. Cada um pedala sua vida de uma maneira, e diferentes “modelos” deveriam incentivar a criatividade e a busca por opções, por alternativas. Em geral, infelizmente, geram meras críticas improdutivas rumo à padronização.

Levantei cedo, talvez antes do alarme; estava ansioso. Café da manhã leve e pé no pedal. Comecei a girar o pedivela em frente ao portão de casa, quando já se passavam alguns minutos das 7 horas, naquela manhã de 30.08.2012. No cruzamento perto do shopping Butantã, carros amontoados no farol fechado e corredores livres para o ciclista que pensava no barulho do mar. Avenidas Eliseu de Almeida, Valdemar Ferreira, Lineu da Paula Machado foram ficando para trás. Passei por um trecho de marginal até avistar, de cima da ponte, a usina Elevatória de Traição. Sentindo-me uma zebra em meio a leões, deslizava entre carros até a Avenida dos Bandeirantes. Já havia feito a belíssima Rota Márcia Prado, mas queria traçar o mesmo caminho que costumava fazer quando tinha um carro. Pedalando e olhando para trás, prática comum em São Paulo e desnecessária em Londres, na altura do aeroporto de Congonhas resolvi seguir pela calçada. Vazia e plana, com raros pedestres àquela hora da manhã, foi melhor opção do que o asfalto com seus carros impacientes e egoístas. Para ultrapassar um trecho estreito da calçada, entre o poste e o muro do aeroporto, tive que passar com as rodas bem na divisão do chão de concreto e grama. Concreto plano e gramado um palmo mais alto, com alguma lama formada pela água que escorria da parede. A roda da frente passou firme, mas a detrás pegou a elevação, e bicicleta e ciclista tombaram de lado, para a esquerda. Para não me machucar, em puro reflexo, pulei da bike e caí agachado, na pista direita da Bandeirantes. Tinha ido para a calçada para evitar os carros, mas, em um incidente, voltei para o asfalto que por coincidência estava livre no momento da queda.&nbsp;Sorte de ciclista? Talvez. Tombo bobo, susto considerável, enorme perigo. Único momento tenso da cicloviagem.

Entrei na Rodovia dos Imigrantes e já pedalava com vontade. A Polícia Rodoviária, mais do que os carros, era minha grande preocupação. Passei o primeiro posto policial, próximo ao pedágio de Diadema, de cabeça baixa e pedalando firme e rápido. Nenhum apito, grito ou som; segui ileso. Mais à frente, avistei a entrada que dá opção de descer a serra pela Rodovia Anchieta. É bem ali, logo após a bifurcação, que começa a proibição às bicicletas, sinalizada pela placa fincada no acostamento, com o desenho de uma bicicleta cortada pela faixa diagonal vermelha. Havia um carro da Ecovias estacionado logo após a placa. Joguei a marcha mais pesada, alcancei os 35 km/h e passei seguro, direto pela Imigrantes.

Em poucos minutos, avistei o Rancho da Pamonha do outro lado do asfalto. Do meu lado da estrada, havia mais uma “barreira” a ser ultrapassada: o último posto policial. A artimanha de acelerar e passar rápido não funcionou desta vez, e um educado policial rodoviário me pediu que encostasse. Seguiu-se, então, um breve discurso moral sobre a preservação de minha própria vida. Ouvi pacientemente e fui concordando, na medida do possível. O papo era amigável e tranqüilo, mas ele sabia que eu desceria a serra de alguma maneira; eu, precavido desde o portão de casa, sabia que seria abordado durante meu trajeto. Segui sua instrução e atravessei a pista em sentido à mão contrária. Seu pedido era que procurasse um caminho alternativo, mas ambos sabíamos que minha única opção era a via de manutenção. Pedalei alguns quilômetros, na contra-mão, no acostamento na pista que chega ao planalto e, com muito cuidado, atravessei a estrada de volta ao lado que me levaria ao mar.

Completamente atônito, avistei a Serra do Mar. Imponente, gigantesca, esverdeada e inebriante. Estava imóvel, parado ao acostamento, com a mão sobre o muro de proteção, impressionado, como sempre me ocorre, com a beleza da Mata Atlântica. Carros zuniam rumo ao primeiro túnel da estrada, enquanto eu e Poranzinha compartilhávamos aquela vista fascinante. Estava no primeiro trecho da rodovia já sustentada por altíssimas pilastras e, finalmente, cheguei à estradinha de manutenção. Seu acesso principal fica logo após a segunda placa proibitiva aos ciclistas. Via estreita e pavimentada, sem acostamentos, que tem início no começo da serra e conduz até a periferia de Cubatão. Em seu trajeto de 9 km, oferece uma rota de escape para os túneis da nova Rodovia dos Imigrantes, comumente utilizada pela equipe da Ecovias, seus contratados e pela Polícia. Arbitrariamente, serve aos ciclistas que desejam ir para o litoral em seu meio de transporte favorito. Discreta e escondida na mata, é avistada poucas vezes durante uma viagem, apenas em alguns trechos, por olhos curiosos que trafegam dentro de veículos motorizados na estrada principal. Do topo da serra ao fim do vale de montanhas, exibe um traçado irregular, muitas vezes em zigue-zague, mas que acompanha a Imigrantes como se a escoltasse até o litoral. Considerando sua rara utilização por pneus quaisquer, é o perfeito exemplo de opção de caminho subaproveitado entre mar de concreto e mar verdadeiro. A natureza evidencia sua retomada nesse comprido caminho pavimentado, colorindo o asfalto com marrom e verde em decomposição. Todo material vegetal que cai sobre seu trajeto vai sendo transformado e retorna à mata. A viscosidade do tapete pastoso que recobre o derivado de petróleo utilizado na via, faz pensar que a floresta quer transformar até mesmo asfalto em plantas. Sem o trânsito de carros, mesmo os esporádicos, o trecho todo seria devorado pela floresta que abriga em torno de 70% da população brasileira, e voltaria a ser mata. Situação rara, inversa à pressão imobiliária feita sobre áreas verdes que resistem dentro das metrópoles. Nesta discreta via, o asfalto parece temer o poder de recuperação da vegetação que o circunda. Vista magnífica, trajeto escorregadio inesquecível e, para bons e calmos observadores, importante aula de educação ambiental.

Logo no início da estradinha, havia um carro estacionado e seu motorista mexia no porta-malas. Para uma via proibida para veículos particulares, parecia-me uma ação suspeita. Incomodado, soltei os freios e deixei a duas rodas ganharem velocidade. Pouco mais à frente, lembrei-me que apesar da descida convidativa, esta não é uma estrada para altas velocidades. Em minha primeira descida por esse caminho, dois anos antes, quando mais de mil ciclistas percorreram a famosa Rota Márcia Prado, toquei seu asfalto com mais do que apenas meus pneus. Tombo em uma descida em curva que levava à uma reta plana. Após a roda dianteira simplesmente deitar no chão, deslizei sobre o limo como um filhote de pinguim se diverte sobre o mar congelado. Cotovelo razoavelmente sangrando, dores pelo corpo, queda de pressão para um ciclista que não gosta de ver o próprio sangue. Exagerado encantamento com a beleza ao meu redor, excesso de limo na pista, pneus impróprios ou puro descuido; talvez uma combinação destes fatores. Assustei os amigos que me acompanhavam, assustei a mim mesmo. Não é local para uma queda, mesmo que uma ambulância acompanhe seu percurso. Com este acontecimento latejando na memória e, agora pedalando sozinho, o receio de cair novamente me acompanhou no início da descida.

Quando se está em uma estrada, dentro de um automóvel, quase não se nota o barulho ao redor, ou mesmo o som criado pelo próprio veículo que nos carrega. É algo inaceitável, exageradamente alto, péssimo à saúde auditiva. Nessa situação, como somos parte geradora dessa confusão sonora, ‘parece’ não nos incomodar. Na via de manutenção, pedalando em meio à uma 'clareira' gentilmente cedida pela floresta, qualquer som é captado com rica distinção. Pássaros papeando e o barulho do vento nas folhas que se tocam são os mais assíduos. Sons em meio à mata, de pequenos galhos quebrando e folhas secas sendo amassadas, também são típicos; répteis em movimento. Às vezes, é possível ouvir conversas entre bugios e, com boa dose de sorte, até avistar estes escandalosos primatas acomodados em galhos. A floresta, neste trecho pouco afetado pelo homem, exibe muito claramente o seu conjunto de sons. Em nada se assemelha ao que se ouve em cidades, em locais exageradamente habitados por nós, humanos. Não há sons artificiais, não se ouve barulhos desnecessários. Cada som emitido tem um porque em estar ali; tudo faz sentido. Atravessar uma floresta faz perceber, melhor do que em qualquer sala de aula, o significado da palavra equilíbrio. Experiência a ser vivenciada com calma, com concentração. O apaixonado apenas pelas duas rodas pode atravessar este mar esverdeado, cheio de vida e acontecimentos incríveis, e sequer notar estas maravilhas.

Cheguei ao final da descida após inúmeras paradas para fotos e contemplação. Lá embaixo, depois de papear sobre fotografia com o simpático segurança da estradinha, ganhei a dica de como pegar um atalho e voltar para a rodovia. A Imigrantes, como em boa parte do trajeto de descida, estava logo acima de mim. Entrei em uma trilha com escadaria longa e mais um trecho na mata, e logo alcancei a entrada da estrada no sentido Peruíbe. Na última curva, que desce até alcançar a altitude da Baixada, comecei a avistar bananais e notei que chegara ao caminho para a praia mais familiar de minha infância. Quando era criança, aquele era o trecho do frio na barriga, porque sabia que já estávamos perto da praia, perto do mar, de novos amigos que faria naquelas duas semanas de férias em janeiro, quinzena de verão que sempre passávamos em Peruíbe. Muitas vezes íamos em julho, em geral, em semanas sem sol, mas sempre melhores do que chuva e frio em São Paulo.

Passei pelas cabines de pedágio e logo cheguei a uma reta sem fim, a Padre Manoel da Nóbrega, rodovia que ainda gosto de chamar de Pedro Taques. Pausa para almoçar uma ótima marmita; janta do dia anterior. Alongamentos, alguma preguiça, mas já a vontade de voltar a pedalar. Barriga e caramanhola reabastecidas. Olhares curiosos de pedestres que anseiam por respostas. De onde vem? Pra onde vai? E, acima de tudo, por quê? Não há caminho em palavras para explicar uma cicloviagem. Deve ser feita. A melhor maneira de se transmitir a uma pessoa o que é esta experiência, é acompanhá-la em sua primeira viagem de bicicleta. Sim, primeira. Impossível fazer apenas uma.

Depois dos 90 km, surgiu uma inconveniente dor na dobra do joelho esquerdo. Excesso de quilometragem para pernas que se habituaram, por um ano, a não pedalar mais do que 60 km em um dia. Cansaço muscular, ou nos ligamentos, mas algo isolado. Estava inteiro, mas aquela parte do corpo resolvera diminuir a marcha coletiva. Algumas paradas para fazer alongamentos, tomar água e também para sorrir para o final da viagem.&nbsp;Logo adiante, avistei a placa de limite de município entre Itanhaém e Peruíbe e, em pouco tempo, &nbsp;já pedalava pela Padre Anchieta, deliciosa avenida central de Perubas. Uma reta perfeita que encontra ao seu fim o morro do Itatins. Qualquer travessa à esquerda leva ao mar; à direita, para os trilhos da ferrovia. Duas travessas depois do Pão de Maçã, virei o guidão sentido oceano e cheguei ao quiosque Faraó, à beira mar, que muitos anos atrás era apenas um trailer. Após 145 km e o fim da tarde, Poranzinha estava parada, acomodada ao tronco de um coqueiro. Parecia alegre, satisfeita em ser utilizada para longas distâncias. Ciclista descalço, feliz com a realização de um pedal tão esperado, ávido por sentir areia entre os dedos. Um pulo do muro do barranco, um sorriso aguardado por meses. Pés fincados na areia como uma enxada na terra. Andei vagarosamente pela praia, exibindo um sorriso de puberdade, feliz por voltar ao lugar que estivera em meus pensamentos desde que deixara o Brasil, para viver por um ano na Grã-Bretanha.

Brasilzão incomparável; meu país. Sou daqui, sou da Mata Atlântica. Daqui saio, mas pra cá sempre voltarei. Indissociável sentimento. Cheers, Peruíbe!