A Escritora Lya Luft
Autor: Eduardo Marculino | Publicado: 2010-06-07T15:14:00-07:00

Lya Luft<!--[if !mso]>  v\:* {behavior:url(#default#VML);} o\:* {behavior:url(#default#VML);} w\:* {behavior:url(#default#VML);} .shape {behavior:url(#default#VML);}  <![endif]--><!--[if gte mso 9]>           <![endif]--><!--[if gte mso 9]>     Normal   0   false      21         false   false   false      PT-BR   X-NONE   X-NONE                                                                                                     <![endif]--><!--[if gte mso 9]>                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                <![endif]--> <!--  /* Font Definitions */  @font-face 	{font-family:"Cambria Math"; 	panose-1:2 4 5 3 5 4 6 3 2 4; 	mso-font-charset:1; 	mso-generic-font-family:roman; 	mso-font-format:other; 	mso-font-pitch:variable; 	mso-font-signature:0 0 0 0 0 0;} @font-face 	{font-family:Calibri; 	panose-1:2 15 5 2 2 2 4 3 2 4; 	mso-font-charset:0; 	mso-generic-font-family:swiss; 	mso-font-pitch:variable; 	mso-font-signature:-1610611985 1073750139 0 0 159 0;}  /* Style Definitions */  p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal 	{mso-style-unhide:no; 	mso-style-qformat:yes; 	mso-style-parent:""; 	margin-top:0cm; 	margin-right:0cm; 	margin-bottom:10.0pt; 	margin-left:0cm; 	line-height:115%; 	mso-pagination:widow-orphan; 	font-size:11.0pt; 	font-family:"Calibri","sans-serif"; 	mso-ascii-font-family:Calibri; 	mso-ascii-theme-font:minor-latin; 	mso-fareast-font-family:Calibri; 	mso-fareast-theme-font:minor-latin; 	mso-hansi-font-family:Calibri; 	mso-hansi-theme-font:minor-latin; 	mso-bidi-font-family:"Times New Roman"; 	mso-bidi-theme-font:minor-bidi; 	mso-fareast-language:EN-US;} p 	{mso-style-noshow:yes; 	mso-style-priority:99; 	mso-margin-top-alt:auto; 	margin-right:0cm; 	mso-margin-bottom-alt:auto; 	margin-left:0cm; 	mso-pagination:widow-orphan; 	font-size:12.0pt; 	font-family:"Times New Roman","serif"; 	mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} p.MsoNoSpacing, li.MsoNoSpacing, div.MsoNoSpacing 	{mso-style-priority:1; 	mso-style-unhide:no; 	mso-style-qformat:yes; 	mso-style-parent:""; 	margin:0cm; 	margin-bottom:.0001pt; 	mso-pagination:widow-orphan; 	font-size:11.0pt; 	font-family:"Calibri","sans-serif"; 	mso-ascii-font-family:Calibri; 	mso-ascii-theme-font:minor-latin; 	mso-fareast-font-family:Calibri; 	mso-fareast-theme-font:minor-latin; 	mso-hansi-font-family:Calibri; 	mso-hansi-theme-font:minor-latin; 	mso-bidi-font-family:"Times New Roman"; 	mso-bidi-theme-font:minor-bidi; 	mso-fareast-language:EN-US;} .MsoChpDefault 	{mso-style-type:export-only; 	mso-default-props:yes; 	mso-ascii-font-family:Calibri; 	mso-ascii-theme-font:minor-latin; 	mso-fareast-font-family:Calibri; 	mso-fareast-theme-font:minor-latin; 	mso-hansi-font-family:Calibri; 	mso-hansi-theme-font:minor-latin; 	mso-bidi-font-family:"Times New Roman"; 	mso-bidi-theme-font:minor-bidi; 	mso-fareast-language:EN-US;} .MsoPapDefault 	{mso-style-type:export-only; 	margin-bottom:10.0pt; 	line-height:115%;} @page Section1 	{size:595.3pt 841.9pt; 	margin:14.2pt 3.0cm 7.1pt 3.0cm; 	mso-header-margin:35.4pt; 	mso-footer-margin:35.4pt; 	mso-paper-source:0;} div.Section1 	{page:Section1;} --> <!--[if gte mso 10]>   /* Style Definitions */  table.MsoNormalTable 	{mso-style-name:"Tabela normal"; 	mso-tstyle-rowband-size:0; 	mso-tstyle-colband-size:0; 	mso-style-noshow:yes; 	mso-style-priority:99; 	mso-style-qformat:yes; 	mso-style-parent:""; 	mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; 	mso-para-margin-top:0cm; 	mso-para-margin-right:0cm; 	mso-para-margin-bottom:10.0pt; 	mso-para-margin-left:0cm; 	line-height:115%; 	mso-pagination:widow-orphan; 	font-size:11.0pt; 	font-family:"Calibri","sans-serif"; 	mso-ascii-font-family:Calibri; 	mso-ascii-theme-font:minor-latin; 	mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; 	mso-fareast-theme-font:minor-fareast; 	mso-hansi-font-family:Calibri; 	mso-hansi-theme-font:minor-latin;}  <![endif]-->                                                           Breve Histórico        Nascida em 15 de setembro de 1938 e Santa Cruz do Sul, Rio Grande do Sul.  Tratava-se de cidade de colonização alemão, sendo assim quase todos falavam em alemão e os livros utilizados nas escolas eram provenientes da Alemanha.   Assim, Lya Luft sofreu grande influência dos escritores alemãs. Com apenas 11 anos, decorava poemas de Goethe e Schiller.  Estudou em Porto Alegre, se formando em Pedagogia e Letras anglo-germânicas.  Iniciou sua vida literária nos anos 60, como tradutora de escritores alemãs e ingleses.  Entre outros, destacam-se Virginia Wolf, Reiner Maria Rilke, Hermann Hesse e Thomas Mann.  Casou-se com 21 anos e nessa paixão começou a escrever poesia.  Os primeiros poemas foram reunidos no livro Canções de Limiar (1964).   Em 1972 lança mais um livro de poemas, Flauta Doce.  Em 1978, começou, então, a escrever contos, lançando seu primeiro livro, Matéria  do Cotidiano.  Ao sofrer um acidente automobilístico, quase fatal, lançou-se na escrita da ficção.  Primeiro foram crônicas, com o lançamento de  As Parceiras, em 1980, e A Asa Esquerda do Anjo, em 1981.   Foram textos amenos, onde a morte era encarada de forma bem natural.  Lya Luft é conhecida por sua luta contra os estereótipos sociais e em sua escrita isso se torna bastante presente. Diz ela que sua obra poderia ser resumida num livro de indagações.  Escreve para tentar entender o mundo, a vida, brincando com as palavras e com os personagens, procurando sempre sondar o insondável.   Mulher simples e tímida. Não é dada a entrevistas, tardes de autógrafo, nem  à discussões literárias. Quer apenas viver para sua escrita .              No livro Secreta Mirada,  ela revela-se .  "Sou dos escritores que não sabem dizer coisas inteligentes sobre seus personagens, suas técnicas ou seus recursos. Naturalmente, tudo que faço hoje é fruto de minha experiência de ontem: na vida, na maneira de me vestir e me portar, no meu trabalho e na minha arte/ Não escrevo muito sobre a morte: na verdade ela é que escreve sobre nós - desde que nascemos vai elaborando o roteiro de nossa vida/ O medo de perder o que se ama faz com que avaliemos melhor muitas coisas. Assim como a doença nos leva a apreciar o que antes achávamos banal e desimportante, diante de uma dor pessoal compreendemos o valor de afetos e interesses que até então pareciam apenas naturais: nós os merecíamos, só isso. Eram parte de nós./ O amor nos tira o sono, nos tira do sério, tira o tapete debaixo dos nossos pés, faz com que nos defrontemos com medos e fraquezas aparentemente superados, mas também com insuspeitada audácia e generosidade. E como habitualmente tem um fim - que é dor - complica a vida. Por outro lado, é um maravilhoso ladrão da nossa arrogância./ Quem nos quiser amar agora terá de vir com calma, terá de vir com jeito. Somos um território mais difícil de invadir, porque levantamos muros, inseguros de nossas forças disfarçamos a fragilidade com altas torres e ares imponentes./ A maturidade me permite olhar com menos ilusões, aceitar com menos sofrimento, entender com mais tranqüilidade, querer com mais doçura./ Às vezes é preciso recolher-se".     No livro Pensar é Transgredir, mais um pouco de seu pensamento.  “Que o outro saiba quando estou com medo, e me tome nos braços sem fazer perguntas demais.Que o outro note quando preciso de silêncio e não vá embora batendo a porta, mas entenda que não o amarei menos porque estou quieta.Que o outro aceite que me preocupo com ele e não se irrite com minha solicitude, e se ela for excessiva saiba me dizer isso com delicadeza ou bom humor.Que o outro perceba minha fragilidade e não ria de mim, nem se aproveite disso.Que se eu faço uma bobagem o outro goste um pouco mais de mim, porque também preciso poder fazer tolices tantas vezes.Que se estou apenas cansada o outro não pense logo que estou nervosa, ou doente, ou agressiva, nem diga que reclamo demais. Que o outro sinta quanto me dói a idéia da perda, e ouse ficar comigo um pouco – em lugar de voltar logo à sua vida, não porque lá está a sua verdade mas talvez seu medo ou sua culpa.Que se começo a chorar sem motivo depois de um dia daqueles, o outro não desconfie logo que é culpa dele, ou que não o amo mais.Que se estou numa fase ruim o outro seja meu cúmplice, mas sem fazer alarde nem dizendo: “Olha que estou tendo muita paciência com você!”Que se me entusiasmo por alguma coisa o outro não a diminua, nem me chame de ingênua, nem queira fechar essa porta necessária que se abre para mim, por mais tola que lhe pareça.  <!--[if !supportLineBreakNewLine]-->  <!--[endif]-->              Que quando sem querer eu digo uma coisa bem inadequada diante de mais pessoas, o outro não me exponha nem me ridicularize.Que quando levanto de madrugada e ando pela casa, o outro não venha logo atrás de mim reclamando: “Mas que chateação essa sua mania, volta pra cama!”Que se eu peço um segundo drinque no restaurante o outro não comente logo: “Pôxa, mais um?”Que se eu eventualmente perco a paciência, perco a graça e perco a compostura, o outro ainda assim me ache linda e me admire.Que o outro – filho, amigo, amante, marido – não me considere sempre disponível, sempre necessariamente compreensiva, mas me aceite quando não estou podendo ser nada disso.Que, finalmente, o outro entenda que mesmo se às vezes me esforço, não sou, nem devo ser, a mulher-maravilha, mas apenas uma pessoa: vulnerável e forte, incapaz e gloriosa, assustada e audaciosa - uma mulher.”  <!--[if !supportLineBreakNewLine]-->  <!--[endif]-->           Um Pouco de Sua Poesia                                Canção na plenitude         Não tenho mais os olhos de meninanem corpo adolescente, e a peletranslúcida há muito se manchou.Há rugas onde havia sedas, sou uma estruturaagrandada pelos anos e o peso dos fardosbons ou ruins.(Carreguei muitos com gosto e alguns com rebeldia.)   O que te posso dar é mais que tudoo que perdi: dou-te os meus ganhos.A maturidade que consegue rirquando em outros tempos choraria,busca te agradarquando antigamente quereriaapenas ser amada.Posso dar-te muito mais do que belezae juventude agora: esses dourados anosme ensinaram a amar melhor, com mais paciênciae não menos ardor, a entender-tese precisas, a aguardar-te quando vais,a dar-te regaço de amante e colo de amiga,e sobretudo força — que vem do aprendizado.Isso posso te dar: um mar antigo e confiávelcujas marés — mesmo se fogem — retornam,cujas correntes ocultas não levam destroçosmas o sonho interminável das sereias.Não digam que isso passaNão digam que isso  passa,                não digam que a vida continua,                e que o tempo ajuda,                que afinal tenho filhos e amigos                e um trabalho a fazer.                Não me consolem dizendo que ele morreu cedo                Mas morreu bem ( que não quereria uma morte como                 essa?)                           Não me digam que tenho livros a escrever                e viagens a realizar.                Não digam nada.                           Vejo bem que o sol continua nascendo                nesta cidade de Porto Alegre                onde vim lamber minha ferida escancarada.                           Mas não me consolem:                da minha dor, sei eu.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                 Tão sutilmente  			em tantos breves anos						 			Tão sutilmente em tantos breves anos 			foram se trocando sobre os muros 			mais que desigualdades, semelhanças, 			que aos poucos dois são um, sem que no entanto 			deixem de ser plurais: 			talvez as asas de um só anjo, inseparáveis. 			Presenças, solidões que vão tecendo a vida, 			o filho que se faz, uma árvore plantada, 			o tempo gotejando do telhado. 			Beleza perseguida a cada hora, para que não baixe 			o pó de um cotidiano desencanto. 			Tão fielmente adaptam-se as almas destes corpos 			que uma em outra pode se trocar, 			sem que alguém de fora o percebesse nunca. 			Bibliografia:  No Brasil:  - Canções de Limiar, 1964- Flauta Doce, 1972- Matéria do Cotidiano, 1978- As Parceiras, 1980- A Asa Esquerda do Anjo, 1981- Reunião de Família, 1982- O Quarto Fechado, 1984- Mulher no Palco, 1984- Exílio, 1987- O Lado Fatal, 1989- O Rio do Meio, 1996- Secreta Mirada, 1997- O Ponto Cego, 1999- Histórias do Tempo, 2000- Mar de dentro, 2000(Todos os livros foram publicados pelas Edições Siciliano e Mandarim, São Paulo - SP)- Perdas e ganhos, 2003 - Editora RecordNo exterior:- The Island of the Dead (O Quarto Fechado), E. U. AArtigo de Ianê Mello.