NUNCA SE CHEGA A PARIS A PRIMEIRA VEZ
Autor: Deusa | Publicado: 2011-12-05T16:49:00-08:00

Estava relendo J.G De Araujo Jorge e encontrei uma descrição dele ,sobre Paris ,&nbsp;que foi a mais fiel que ja tinha lido.
"&nbsp;Como homem e como poeta vou carregando um pequeno drama: conheci Paris muito  cedo, com dezoito anos, e receio revê-la tarde demais. Há idade para se conhecer  Paris, como há idade, por exemplo, para se beber.&nbsp;Muito jovens, não bebemos:  apenas nos embriagamos; muito velhos, o fígado, “esse infame policial”,  nos mantém temerosos, e já não podemos escalar os muros ao redor, ou tentar  fugas ao encontro da vida e do sonho.  Na verdade, não conheci Paris; olhei-a apenas nos olhos.&nbsp;E, como é natural, a  Paris que encontrei foi a do Folies Bergère, do Maison dês Nudistes, do velho  Moulin Rouge,  dos bares alegres,  dos cafés  mundanos  se espraiando  pelas
largas calçadas dos boulevards.  &nbsp;&nbsp; Era uma mocidade em férias, um adolescente poeta brasileiro que fora a Portugal  numa caravana de estudantes, e que, depois, se perdera pela Europa enquanto os  seus colegas voltavam ao Brasil.&nbsp;&nbsp;Lembro-me daquela noite em que saltei na Gare du Nord, vindo do Havre.&nbsp;De maleta  em punho, antes de ir para o hotel, eu só pensava numa coisa: ver a Torre  Eiffel. Queria me convencer de que aquilo era Paris, que não estava sonhando.&nbsp;E  só quando descortinei do alto do Trocadero, no Champs de Mars, a sobra do seu  vulto sobre o fundo iluminado da noite parisiense, me dei por satisfeito.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Mas operou-se, então, em mim, uma repentina transformação, A ânsia da  expectativa, do encantamento, transmudou-se numa tranqüila emoção de  reconhecimento.&nbsp;De repente, percebi que nunca se chega a Paris pela primeira  vez.&nbsp;Eu já tinha estado ali, certamente - quando, não sabia, - e aquelas ruas,  aqueles monumentos, aquela paisagem, tudo me era familiar.&nbsp;Não conseguia olhar  com olhos de inédito, nem experimentar a emoção do forasteiro diante de um lugar  desconhecido.&nbsp;E a impressão iria confirmar-se depois, com mais vagar, enquanto  sobrevoava Paris, seus boulevards, seus teatros, cabarés e lugares pitorescos.&nbsp; Era como se estivesse retornando a uma cidade de onde partira na infância,  talvez.&nbsp;Estava revendo Paris.  &nbsp;De repente, retocava a paisagem esbatida com nova presença. Eu já passara antes  por aqueles vendedores de livros e gravuras, com seus mostruários debruçados  sobre o Sena; aquela pesada Notre Dame, povoada de história e de lendas, com  seus nichos de pedra e seus apóstolos, com seu pequeno jardim e seus pombos, me  parecia tão reconhecida como a igrejinha de S. Sebastião, se pudesse revê-la,  nas barrancas do rio Acre; aquelas ruas do Quartier Latin, pululando de  estudantes,  e Montmartre,   e Pigale, com seus cabarés,  seus  bares e cafés  literários, eram   um mundo  que  vinha à tona  de regiões   imponderáveis.
Poderia cruzar em Montmartre por La Goulue ou por Jane  Avril, vindas do Can-Can, ou das pinturas de Toulouse Lautrec; encontrar no  Quartier Latin os estudantes pobres e as costureiras românticas de La  Bohème...
&nbsp;&nbsp;&nbsp;Ninguém chega a Paris pela primeira vez. É impossível.&nbsp;Todos nós nascemos,  vivemos, amamos, morremos em Paris em infinitas encarnações.&nbsp;Nélson Rodrigues  diria que o abominável Homem das Neves, o mais branco zulu africano, ou o mais  frígido esquimó da Groelândia morreu de amores por Paris sem saber.&nbsp;Como o mar,  como o céu, como o sol, Paris está em toda parte: não é apenas uma referencia  geográfica, ou mais uma cidade.&nbsp;Amá-la não desnacionaliza, antes, amplia o nosso  amor até os limites do universal. O mais ferrenho patriota, ao lado do Hino  Nacional de sua terra, entoa, no coração, a sua Marselhesa. Paris está em nosso  sangue, no nosso espírito, na infância, na adolescência, em todas as idades. É&nbsp;História, nos livros escolares - Joana dÁrc, Maria Antonieta, Napoleão,-   romance e ficção, em Júlio Verne, Alexandre Dumas, Victor Hugo.
Literariamente, moramos em Paris. Clássicos, românticos, parnasianos,  simbolistas, foram vizinhos e companheiros de seus mestres: Ronsard, Musset,  Verlaine, Baudelaire. Somos, por isso, o Petit Trianon.
É como se o salão  de Nodier abrisse suas janelas, não para a rua Sully e a ilha de Louvier, mas  para a Rua do Ouvidor, ou para a Glória...&nbsp;E já que o curso destas considerações  me levou aos Nodier, lembro-me daquela que foi a namorada de três poetas, a musa  do romantismo francês, e a quem foram dedicadas as mais belas poesias de amor:  Marie Nodier.
Uma dessas poesias, um soneto, escreveu-o um poeta menor,  então quase desconhecido, Félix Arvers, no mesmo álbum em que figuram originais  autografados de Musset, Victor Hugo, Vigny, Lamartine, Saint-Beuve. A França  vivia seu apogeu romântico."A melhor homenagem a Paris -a cidade luz dos turistas - a capital do amor e da  poesia, para os amantes e poetas de todo mundo, será fechar esta página com o  mais célebre soneto de amor de todas as literaturas. Traduzi-o, ainda agora,  para a coletânea “Os mais belos sonetos que o Amor inspirou”, volume III:Soneto de ArversNa alma tenho um segredo e na vida um mistério
um  grande e eterno amor, num momento irrompido;
é um mal sem esperança, e assim,  profundo e sério,
aquela que o causou nem sabe que é nascido.
Azar! Passo  a seu lado, em vão, despercebido,
portanto, sempre só, sem nenhum  refrigério,
e hei de chegar ao fim, à campa, ao cemitério,
nada ousando  pedir ou tendo recebido.

E ela que o céu criou boa e terna, hei de  ver
seu caminho a seguir, e a ouvir, sem entender,
o murmúrio de amor que  a seus pés se erguerá;

a um austero dever, piedosa, se desvela,
e dirá  quando ler meus versos cheios dela:
- “Que mulher será essa?”... e não  compreenderá.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 

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