Sueños cómicos – Amiri Baraka
Autor: Letícia Reis | Publicado: 2014-01-11T17:02:00-08:00








&nbsp;Traducción:
William Guaregua





Él estaba
sentado en el porche escribiendo en un sobre.

“¿Qué pasó,
capitán?”.

“¿Quieres
decir por qué estoy sentado acá escribiendo y pelando los dientes?”.

“Sí, ¿estás
listo para contestarme algunas preguntas bien temprano?”.

“Sí,
escúchame”.

Puse un pie
en el primer escalón del anaranjado porche de madera. Sólo tenía tres
escalones. La casa: vieja, de madera, anaranjada y bien usada casa unifamiliar.
Bueno, no tanto como una casa unifamiliar —tal vez una casa medio-familiar. Mi
amigo pelaba los dientes aun más ahora.

“Entonces,
cuéntame, ¿qué acontece? ¿Viste al hombre armado que asesinó a la mujer de
Richard Kemble en la TV cantando los grandes hits de Sam &amp; Dave?”.

“Sí, ¿no fue
eso algo bestial? Quiero decir, él anda por allí sin ser arrestado y aún
corriendo por las oficinas públicas”.

“¿Así que
ese es el motivo de tu risa?”.

“No, algo
más gracioso. Justo antes de acostarme vine a entender que&nbsp;Tarzán&nbsp;y&nbsp;Schwarzennegertienen
el mismo significado”.

“¿Qué?”.

“Sí, ambos
significan&nbsp;negro-negro.&nbsp;Como negro al cuadrado”. Esto lo
reventó de la risa. “Sí, como doble-negro o súper negro. Capta esto...&nbsp;Tar&nbsp;viene
de&nbsp;Ptha,&nbsp;el primer ancestro, lo cual quiere decir negro. Y&nbsp;Zan&nbsp;viene
de&nbsp;Zanj,&nbsp;que también significa negro”.

“¿Uhmm?”.

“Y&nbsp;Schwarz&nbsp;también
significa negro. Y yo sé y tú también sabes lo que significa&nbsp;Negger,&nbsp;sin
embargo ellos quieren más bien molestar con esto. Sí, Negger. Nosotros en el
papel de payasos. Velo así, negro-negro, doble-negro, súper negro, negro a la
segunda potencia”. Reventó de risas de nuevo.

A mí también
me reventó. “Sí, guao”.

“Hey,
¿sabías tú que la palabra&nbsp;Guao&nbsp;es un antiguo grito de guerra
negro? Sucedió a todo lo largo de las Islas Británicas —Irlanda, Gales,
Escocia. Hubo masacres allí también. Mi amigo, esa gente siempre... Pero ese
negocio negro-negro. ¿Lo ves? Ellos necesitaban un blanco negro, como Norman
Mailer dijo. ¿Recuerdas eso, el Mailer hippy de los 50?&nbsp;El Blanco
Negro.&nbsp;Sí, ellos tuvieron uno. Tú sabes, como Paul Muni o Paul Newman
encadenado a los otros presos. Travolta actuando como si fuese uno de los
Copasetics. Luego desaparece y regresa como un ángel hippy. Que mierda”.

“Sí,
entiendo lo que me quieres decir. Es bestial. Eso te hará reír muy bien, aun a
carcajadas, si no fuese por todo el cagajón papal que hay detrás de todo esto”.

“Ujumm...”.
Parecía distraído por un momento. “Sí, eso es algo interesante. Un toro, el
Papa Juan Toro, el mercado del toro, el cagajón de toro —para ser más preciso.
El toro monstruoso de Picasso en aquel laberinto con la extraña lámpara. Y
entonces todos los tontos españoles toreando todos los años. Isabela trajo a la
inquisición —y a correr se ha dicho”.

Estaba
riendo demasiado, bien alto al pensar cómo este hermano traía todas estas
historias. Las palabras son una de sus cosas preferidas. Siempre te caga. Como
cuando me dijo&nbsp;jazz&nbsp;es realmentejism&nbsp;o&nbsp;jasm.&nbsp;Como
si fuese&nbsp;música que viene.&nbsp;O cuál es el nombre de la ciudad de
África donde los Parientes de Sangre siguen las huellas del sol. La Encendida,
¿lo captas?”.

“Amigo mío.
Eres un tipo divertido”.

Él revisó
sus bestiales pensamientos. “¿Qué?”.

“¿Es eso de
lo que te estás riendo?”.

“No, no.
Bueno, de eso también, pero es de algo aun más divertido”.

“¿Tienes más
qué contar? Suéltalo”.

“Anoche tuve
un sueño con Mick Jagger”.

“¡Mick
Jagger! ¿Con ese flaco, mal bailarín, mal cantante hijo de puta?”.

“Eso es
correcto. Primera vez que sueño con Mick Jagger”.

“Espero eso.
Mick Jagger. Amigo, estás perdiendo espacio de tus sueños con ese payaso. ¿De
qué se trataba?”.

“Soñé que
Mick Jagger me detenía en un bar”.

“¿Un bar?
Amigo, tú nunca bebes. ¿Desde que estuviste preso?”.

“Amigo, no
me interrumpas. Eso fue algo raro, ¿cierto? Pero bueno, estaba en ese bar y
Mick Jagger se me acercó y comenzó a hablar tonterías sobre lo grande que él
era. De cómo los Rolling Stones era la más grande banda de rock del mundo”.

“Demonios,
¿qué clase de mierda era esa?. Mi amigo, tu deberías sacar de tu menú toda esa
mierda antes de ir a la cama”.

“Lo sé, lo
sé. No como mucho antes de ir a la cama”.

“OK, OK.
Entonces, ¿qué pasó?”.

“Bueno, él
vino a hablar paja y a molestarme. ¡Así que lo maté! Lo maté y muerto quedó. Y
lo dejé allí en el bar con gente borracha señalándome, preguntándose si debían
llamar a la policía. Por eso estaba riendo. Por eso lo estaba escribiendo
también, para poder recordar el sueño”.

“¿Qué? ¡Por
Cristo! Tú estás como loco, socio”.

Y comenzamos
a reír a carcajadas, el doble de fuerte que antes.

“Pero mira
esto”. Él me mostro la portada de la Falsa-Estrella. El encabezado en rojo,&nbsp;Culo-Flaco
Mick Jagger Tirado a La Basura”.

Sí, eso fue
verdad. No, no en este momento. Eso será para la próxima risa de mi amigo. Ese
periódico aún no ha circulado.






Febrero de 1997.