A vida que passou no meu rio 
Autor: Paqui Tierra | Publicado: 2014-01-11T00:24:00-02:00



"O Tejo é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia, 
Mas o Tejo não é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia
Porque o Tejo não é o rio que corre pela minha aldeia".Alberto Caeiro



Assim como o Hudson é belo como o Amarelo, o Tietê é longo como o Congo.

Pra começo de conversa, duvidem das assertivas, como duvidaram sempre das afirmações desta Paqui Tierra habituada em confundir lepidópteros com coleópteros, quando não eremitas com selenitas. Em resumo, pra alguém que nunca mergulhou os pés nas águas do histórico Hudson River, nem se aventurou pelos meandros misteriosos do Rivière Congô, e muito menos colheu arroz nas monçônicas orlas do milenar Huang-ho (que nasce no centro geométrico da Nação do Meio pra bater no meio do Mar da China), é no mínimo imprudente confiar nas comparações inter-ribeirinhas por mim desfiadas em momento de exuberância devaneatória, quando o que menos contam são as longitudes e platitudes. Suplico pra que evitem também de googlear, a fim de não derrubar esta etérea fluvioconcertina no abismo das certezas geográficas. De geografia me basta vos informar que todo rio corre pra o mar... à exceção do Tietê, que segundo a mais cara tradição bandeirante nossa, prefere dar as costas à costa pra embrenhar-se nas matas do interior feito sacoleiro rumando pras terras guaranis, ou das guarânias.




Nâo obstante o introito, vamos ao escopo desta palestra que vem pairando nas asas lépidas da retruvê paqui-proustiana (não que Paqui se arvore a rivalizar com o saudoso Marcelinho francês; que não me ocorrem suficientes memoires, nem coragem, pra vos impingir tomos e tomos de catataus olhos adentro), e se todo aquele fluxo se deveu a um pãozinho de padoca, no presente caso o fator a acionar o paquigatilho foi visual; uma despretensiosa fotografia capturada por câmera embutida em apetrecho eletrônico sofisticadésimo (desses aparelhos telefônicos que operam tantas várias tarefas adicionais que nem sobra tempo pra fazer ou receber ligações telefônicas) através de uma janela que dá vista pro rio Hudson de janeiro, posteriormente remetido a esta Paqui via correio eletrônico; foto que jotapeguei, downbailei aos meus arquivos e ora vos exibo fascinada, em todos os seus (da foto) pixels. 





Taí, se não vos agradou é prova de que um pãozinho de padoca surte efeitos colaterais em espíritos requintados, como os de Proust e Tierra, enquanto outros (vós, a maioria) só vos ocorre besuntar-lhe geleia ou margarina e despachá-lo aos respectivos aparelhos digestivos.  Concedei-me, entretanto, vossa paciência pra rápida digressão. Merci (Ariadne aqui considera mais apropriado “thanks a lot”, uma vez que trata-se de rio que corre pelas cidades de Nova Jérsei e Nova Iorque, até fundir-se ao oceano que banha o porto de Nova Iorque e a ilha Ellis, por onde colonizadores e colonizados começaram trocando hábitos, idiomas e pancadas. Enfim, poderia ser grazie, gracias, danken, obrigado, saravá, qualquer coisa... y tú calladita, si, Ari?). 

Em assim sendo, é foto de um rio e carregada de significados. É rio que corre pela (atual) aldeia de pessoa profundamente cara a mim, de cujos laços de sangue se tornaram, no decorrer dos últimos tempos, prioritariamente de afeto (porque uma coisa não implica necessariamente na outra), e pra contornarmos a terreno das biografias alheias, digo que, apenas poucos anos mais velha do que esta jovem Paqui Tierra, ambas compartilhamos o convés de um navio que balançava feito o diabo e derrubava famílias inteiras nos catres das cabines, em várias semanas de suplício pelo mal de la mer, no popular, botar as tripas pra fora enquanto duraram os tombos da nau insensata até atracar nas águas mansas de Santos. Por um fenômeno marítimo – nós, crianças, não enjoamos – estivemos poupadas do dissabor; e o que foi travessia infernal para os demais pra nós foi cruzeiro de passeio, com direito a correrias pelo convés, vistas deslumbrantes de cardumes, de costas forasteiras, refeitório farto e mimos por parte da tripulação.     




Desde então, o rio da nossa aldeia passou a rios. O Tietê, que acompanha a cidade de leste a oeste em linha reta, e o Pinheiros que vai do norte ao sul, esse, íntimo e familiar, rio de bairros residenciais, de referências marcantes e edifícios kitsch às margens; rio degradado como tudo nesta cidade dos extremos degradantes, da urbanização catastrófica e da arquitetura provinciana. Assim como os dois rios significam duas cidades num mesmo ímpeto irracional baseado em voracidade e ferocidade, unidas pelo culto à velocidade que as marginais traduzem à perfeição, tivemos, eu, Paqui Tierra, e a pessoa que tirou a foto e me enviou, momentos de afastamento, divergências de conteúdo pessoal, desencontros sobre vida e sonhos que nos marcaram, turvaram nossas águas, produziram espumas desnecessárias. Ela seguiu curso retilíneo, eu tracei curvas sinuosas entre corredeiras, pântanos, lodo insalubre e lagoas de águas paradas. A ela tocou a serenidade dos que sabem exercitar paciência e persistência. A mim a vertigem dos remansos seguidos de cascatas, o pavor do que viria na curva seguinte e a incerteza de uma jornada cega. Ela cumpriu seu itinerário de navegação segura até plantar-se às margens do Hudson River, diante da vista arrebatadora que as janelas lhe oferecem. Eu sigo à deriva, de olhos arregalados aos bancos de areia e aos insetos da tarde.

O detalhe essencial da foto: o Hudson está congelado. O rio que nunca é o mesmo rio (anunciado por um conterrâneo remoto de Ariadne) aparentemente é o mesmo rio desde momento em que a foto foi tirada até enquanto a olho agora. Ao menos na superfície? Suponho que por debaixo da crosta de gelo siga fluindo a água. Haverá peixes desovando, plantas brotando, microrganismos proliferando, oxigênio borbulhando. A correnteza prossegue em direção ao mar, nesse rio completamente ativo, enquanto a parte superficial congelou-se num tempo em suspensão; tempo sólido sobre o qual patinadores fazem evoluções e pescadores abrem buracos pra jogar linhas de pesca (nesse ponto, eu, Paqui, me farto do saber adquirido de velhos desenhos animados e revistas em quadrinhos).




Me pego pensando se a foto foi tirada num momento de êxtase pelo insólito cenário (imagino que seja quase impossível um rio congelar como um lago) ou se a sensação do tempo paralisado ativou flashes de um tempo perdido. Se a natureza tem força bastante pra deter o seu próprio curso, quem sabe haja condições pra se alterar jornadas vitais, enquanto se olha calmamente pra correnteza cristalizada sob a qual a vida fervilha, e tudo pulsa. Mas esta súbita paralisação aparente se parece à pausa que se vale do silêncio pra enfatizar a melodia, ou da cena parada pra intensificar o desenvolvimento dramático. É natureza morta sob a vibração das cores e dos volumes que definem ciclos de vida em enganadora imobilidade. É quando o natural nos dá um tempo pra pensar, e respirar.  

A mesma foto foi certamente enviada a muitas pessoas e a cada uma comunicará emoções diferentes. A mim, Paqui Tierra, me diz confusamente que, como no perplexo Cota Zero do poeta Drummond, Stop. A água parou ou foi a vida? Ou as sweet memories seguem palpitando debaixo da sólida Saudade?