Sylvia Plath : Poemas reunidos
Autor: Ly Hayashi | Publicado: 2010-03-07T15:59:00-08:00

OS MANEQUINS DE MUNIQUE A perfeição é horrível, ela não pode ter filhos. Fria como o hálito da neve, ela tapa o útero Onde os teixos inflam como hidras, A árvore da vida e a árvore da vida. Desprendendo suas luas, mês após mês, sem nenhum objetivo. O jorro de sangue é o jorro do amor, O sacrifício absoluto. Quer dizer: mais nenhum ídolo, só eu Eu e você. Assim, com sua beleza sulfúrica, com seus sorrisos Esses manequins se inclinam esta noite Em Munique, necrotério entre Roma e Paris, Nus e carecas em seus casacos de pele, Pirulitos de laranja com hastes de prata Insuportáveis, sem cérebro. A neve pinga seus pedaços de escuridão. Ninguém por perto. Nos hotéis Mãos vão abrir portas e deixar Sapatos no chão para uma mão de graxa Onde dedos largos vão entrar amanhã. Ah, essas domésticas janelas, As rendinhas de bebê, as folhas verdes de confeito, Os alemães dormindo, espessos, no seu insondável desprezo. E nos ganchos, os telefones pretos Cintilando Cintilando e digerindo A mudez. A neve não tem voz. CANÇÃO DE AMOR DA JOVEM LOUCA - cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro Ergo as pálpebras e tudo volta a renascer (Acho que te criei no interior da minha mente) Saem valsando as estrelas, vermelhas e azuis, Entra a galope a arbitrária escuridão: Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro. Enfeitiçaste-me, em sonhos, para a cama, Cantaste-me para a loucura; beijaste-me para a insanidade. (Acho que te criei no interior de minha mente) Tomba Deus das alturas; abranda-se o fogo do inferno: Retiram-se os serafins e os homens de Satã: Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro. Imaginei que voltarias como prometeste Envelheço, porém, e esqueço-me do teu nome. (Acho que te criei no interior de minha mente) Deveria, em teu lugar, ter amado um falcão Pelo menos, com a primavera, retornam com estrondo Cerro os olhos e cai morto o mundo inteiro: (Acho que te criei no interior de minha mente) 40 GRAUS DE FEBRE - Pura? Que vem a ser isso? As línguas do inferno São baças, baças como as tríplices Línguas do apático, gordo Cérbero Que arqueja junto à entrada. Incapaz De lamber limpamente O febril tendão, o pecado, o pecado. Crepita a chama. O indelével aroma De espevitada vela! Amor, amor, escassa a fumaça Rola de mim como a echarpe de Isadora, e temo Que uma das bandas venha a prender-se na roda. A amarela e morosa fumaça Faz o seu próprio elemento. Não irá alto Mas rolará em redor do globo A asfixiar o idoso e o humilde, O frágil E delicado bebê no seu berço, A lívida orquídea Suspensa do seu jardim suspenso no ar, Diabólico leopardo! A radiação faz que ela embranqueça E a extingue em uma hora. Engordurar os corpos dos adúlteros Tal qual as cinzas de Hiroshima e corroê-los. O pecado. O pecado. Querido, a noite inteira Eu passei oscilando, morta, viva, morta, viva. Os lençóis opressivos como beijos de um devasso. Três dias. Três noites. água de limão, canja Aguada, enjoa-me. Sou por demais pura para ti ou para alguém. Teu corpo Magoa-me como o mundo magoa Deus. Sou uma lanterna - Minha cabeça uma lua De papel japonês, minha pele de ouro laminado Infinitamente delicada e infinitamente dispendiosa. Não te assombra meu coração. E minha luz. Eu sou, toda eu, uma enorme camélia Esbraseada e a ir e vir, em rubros jorros. Creio que vou subir, Creio que posso ir bem alto - As contas de metal ardente voam, e eu, amor, eu Sou uma virgem pura De acetileno Acompanhada de rosas, De beijos, de querubins, Do que venham a ser essas coisas rosadas. Não tu, nem ele Não ele, nem ele (Eu toda a dissolver-me, anágua de puta velha) - Ao Paraíso.  LORELEINão existe nenhuma noite para nos afogarmos: lua cheia, um rio correndo negro sob um suave reflexo de espelho, névoas azuis da água gotejando de malha para malha como redes de pesca embora os pescadores durmam, torres sólidas do castelo multiplicando-se num espelho todo ele silêncio. Mas estas formas flutuam em minha direção, perturbando o rosto da quietude. Do nadir erguem os seus membros plenos de opulência, cabelos mais pesados que o mármore esculpido. Cantam um mundo mais cheio e límpido do que aquele que existe. Irmãs, a vossa canção traz uma carga demasiado pesada para ser escutada pelas espirais do ouvido, aqui, num país onde um sensato senhor governa equilibradamente. Ao serem perturbadas pela harmonia que existem além da ordem deste mundo, as vossas vozes fazem um cerco. Estais alojadas nos recifes em declive do pesadelo, prometendo um abrigo certo; de dia, estendem-se para além dos limites da inércia, das saliências que existem também nas altas janelas. Pior ainda que esta canção de enlouquecer é o vosso silêncio. Na origem do apelo do vosso coração gelado - a embriaguez das grandes profundezas. Ó rio, como vejo serem arrastadas lá no fundo do teu curso de prata, aquelas grandes deusas da paz. Pedra, pedra, leva-me lá para baixo. COGUMELOS Varando a noite, com Brandura, brancura, Silêncio absoluto, Do artelho aos narizes Tomamos posse da argila E do ar adquirido. Ninguém nos avista, Nos detém, nos agride; Evadem-se os grãozinhos. Punhos suaves insistem Em brandir agulhas, O recheio folhudo, Até o calçamento. Nossos martelos, marretas, Sem olhos e ouvidos, De voz nem um fio Alargam as gretas, Ombro abrindo fendas. Nós Vivemos a pão e água, Migalhas de sombra, Com modos afáveis, Inquirindo pouco ou nada. São tantos de nós! São tantos de nós! Somos estantes, somos Mesas, somos humildes, Somos comestíveis, Aos trancos e arranques Apesar de nós mesmos Nossa espécie se expande: Pela manhã, havemos De herdar o planeta. E nosso pé porta adentro. PALAVRAS Golpes De machado na madeira, E os ecos! Ecos que partem A galope. A seiva Jorra como pranto, como Água lutando Para repor seu espelho Sobre a rocha Que cai e rola, Crânio branco Comido pelas ervas. Anos depois, na estrada, Encontro Essas palavras secas e sem rédeas, Bater de cascos incansável. Enquanto do fundo do poço, estrelas fixas Decidem uma vida.  A LUA E O TEIXO Esta é a luz do espírito, fria e planetária. As árvores do espírito são negras. A luz é azul. As ervas descarregam o seu pesar a meus pés como se eu fosse Deus, picando-me os tornozelos e sussurrando a sua humildade. Destiladas e fumegantes neblinas povoam este lugar que uma fila de lápides separa da minha casa. Só não vejo para onde ir.A lua não é uma saída. É um rosto de pleno direito, branco como o nó dos nossos dedos e terrivelmente perturbado. Arrasta o mar atrás de si como um negro crime; está mudo com os lábios em O devido a um total desespero. Vivo aqui. Por duas vezes, ao domingo, os sinos perturbam o céu: oito línguas enormes confirmando a Ressurreição. Por fim, fazem soar os seus nomes solenemente.O teixo aponta para o alto. Tem uma forma gótica. Os olhos seguem-no e encontram a lua. A lua é minha mãe. Não é tão doce como Maria. As suas vestes azuis soltam pequenos morcegos e mochos. Como gostaria de acreditar na ternura... O rosto da efígie, suavizado pelas velas, é, em particular, para mim que desvia os olhos ternos.Caí de muito longe. As nuvens florescem, azuis e místicas sobre o rosto das estrelas. No interior da igreja, os santos serão todos azuis, pairando com os seus pés frágeis sobre os bancos frios, as mãos e os rostos rígidos de santidade. A lua nada disto vê. É calva e selvagem. E a mensagem do teixo é negra: negra e silenciosa. A CHEGADA DA CAIXA DE ABELHAS Encomendei esta caixa de madeira Clara, exata, quase um fardo para carregar. Eu diria que é um ataúde de um anão ou De um bebê quadrado Não fosse o barulho ensurdecedor que dela escapa. Está trancada, é perigosa. Tenho de passar a noite com ela e Não consigo me afastar. Não tem janelas, não posso ver o que há dentro. Apenas uma pequena grade e nenhuma saída. Espio pela grade. Está escuro, escuro. Enxame de mãos africanas Mínimas, encolhidas para exportação, Negro em negro, escalando com fúria. Como deixá-las sair? É o barulho que mais me apavora, As sílabas ininteligíveis. São como uma turba romana, Pequenas, insignificantes como indivíduos, mas meu deus, juntas! Escuto esse latim furioso. Não sou um César. Simplesmente encomendei uma caixa de maníacos. Podem ser devolvidos. Podem morrer, não preciso alimentá-los, sou a dona. Me pergunto se têm fome. Me pergunto se me esqueceriam Se eu abrisse as trancas e me afastasse e virasse árvore. Há alburnos, colunatas louras, Anáguas de cerejas. Poderiam imediatamente ignorar-me. No meu vestido lunar e véu funerário Não sou uma fonte de mel. Por que então recorrer a mim? Amanhã serei Deus, o generoso - vou libertá-los. A caixa é apenas temporária. COLHENDO AMORAS Ninguém no caminho, e nada, nada a não ser amoras, amoras dos dois lados, embora mais à direita, uma álea de amoras, descendo em curvas fechadas, e um mar algures, lá ao longe, arfando. Amoras tão grandes como a cabeça do meu polegar, e mudas como olhos negros nas sebes, repletas de um suco azul-vermelho. Este desperdiça-se nos meus dedos. Não pedira tal comunhão de sangue; devem amar-me. Comprimem-se numa garrafa de leite, de encontro aos seus lados. Sobre mim passam, com a sua cacofonia, os corvos em bandos negros, pedaços de papel queimado oscilando num céu ventoso. A sua voz é a única que está a protestar, a protestar. Julgo que o mar não vai mesmo aparecer. Os verdes e altos prados brilham como iluminados por dentro. Chego a um arbusto de bagas tão maduras: é um arbusto de moscas, suspendendo os seus abdómens azuis esverdeados e os vidrilhos alados  de um biombo chinês. O festim de mel das bagas surpreendeu-as; julgam-se no paraíso. Para além de uma curva, as bagas e os arbustos acabam. A única coisa que vem a seguir é o mar. De entre duas colinas sopra contra mim um vento súbito, sacudindo como fantasmas a sua roupa branca contra o meu rosto. Estas colinas são demasiado verdes e suaves para terem saboreado o  sal. Sigo, entre elas, a vereda aberta pelas ovelhas. Uma última curva  leva-me até à face norte das colinas, e a face é urna rocha alaranjada que olha para nada, nada a não ser uma grande extensão de luzes brancas e cor de estanho e um ruído como o de um ourives batendo sempre um metal rebelde. OVELHAS NA NÉVOA - As colinas penetram na brancura. Homens ou estrelas olham-me com tristeza, desiludo-os. O comboio deixa um rastro do seu alento. Oh vagaroso cavalo da cor da ferrugem, Cascos, dolorosos sinos... Toda a manhã a manhã obscureceu uma flor abandonada. Os meus ossos absorvem a quietude, longínquos campos enternecem o meu coração. Ameaçam levar-me para um céu sem estrelas e sem pai: uma água negra.PAPOILAS EM JULHO - Pequenas papoilas, pequenas chamas infernais, sois inofensivas? Estremeceis. Não posso tocar-vos. Ponho as minhas mãos por entre as chamas. Mas nada queima. E fico exausta quando vos vejo estremecer assim, pregueadas e rubras como a pele da boca. Uma boca há pouco ensanguentada. Pequenas orlas de sangue! Há nela um fumo que não consigo tocar. Onde está o vosso ópio, as vossas cápsulas nauseabundas? Se eu pudesse esvair-me em sangue ou dormir!... Se a minha boca conseguisse desposar uma tal ferida! Ou os vossos licores me penetrassem, nesta cápsula de vidro, trazendo-me a acalmia e o silêncio.Mas sem cor. Sem nenhuma cor. ARIEL Estancamento no escuro E então o fluir azul e insubstancial De montanha e distância. Leoa do Senhor como nos unimos Eixo de calcanhares e joelhos!... O sulco Afunda e passa, irmão Do arco tenso Do pescoço que não consigo dobrar. Sementes De olhos negros lançam escuros Anzóis... Negro, doce sangue na boca, Sombra, Um outro vôo Me arrasta pelo ar... Coxas, pêlos; Escamas e calcanhares. Branca Godiva, descasco Mãos mortas, asperezas mortas. E então Ondulo como trigo, um brilho de mares. O grito da criança Escorre pela parede. E eu Sou a flexa, O orvalho que voa, Suicida, unido com o impulso Dentro do olho Vermelho, caldeirão da manhã.  ESPELHO Sou prateado e exato. Não tenho preconceitos. Tudo o que vejo engulo imediatamente Do jeito que for, desembaçado de amor ou aversão. Não sou cruel, apenas verdadeiro - O olho de um pequeno deus, de quatro cantos. Na maior parte do tempo medito sobre a parede em frente. Ela é rosa, pontilhada. Já olhei para ela tanto tempo, Eu acho que ela é parte do meu coração. Mas ela oscila. Rostos e escuridão nos separam toda hora. Agora sou um lago. Uma mulher se dobra sobre mim, Buscando na minha superfície o que ela realmente é. Então ela se vira para aquelas mentirosas, as velas ou a lua. Vejo suas costas, e as reflito fielmente. Ela me recompensa com lágrimas e um agitar das mãos. Sou importante para ela. Ela vem e vai. A cada manhã é o seu rosto que substitui a escuridão. Em mim ela afogou uma menina, e em mim uma velha Se ergue em direção a ela dia após dia, como um peixe terrível.MIRROR I am silver and exact. I have no preconceptions. Whatever I see I swallow immediately Just as it is, unmisted by love or dislike. I am not cruel, just truthful - The eye of a little god, four cournered. Most of the time I meditate on the opposite wall. It is pink, with speckles. I have looked at it so long I think it is a part of my heart. But it flickers. Faces and darkness separate us over and over. Now I am a lake. A woman bends over me, Searching my reaches for what she really is. Then she turns to those liars, the candles or the moon. I see her back, and reflect it faithfully. She rewards me with tears and an agitation of hands I am important to her. She comes and goes. Each morning it is her face that replaces the darkness. In me she has drowned a young girl, and in me an old woman Rises toward her day after day, like a terrible fish.TULIPS The tulips are toa excitable, it is winter here. Look how white everything is, how quiet, how snowed-in. I am leaming peacefulness, lying by myself quietly As the light lies on these white walls, this bed, these hands. I am nobody; I have nothing to do with explosions. I have given my name and my day-clothes up to the nurses And my history to the anaesthetist and roy body to surgeons. They have propped my head between the pillow and the sheet-cuff Like an eye between two white lids that will not shut. Stupid pupil, it has to take everything in. The nurses pass and pass, they are no trouble, They pass the way gulls pass inland in their white caps, Doing things with their hands, one just the same as another, So it is impossible to tell how many there are. My body is a pebble to them, they tend it as water Tends to the pebbles it must run over, smoothing them gently. They bring me numbness in their bright needles, they bring me sleep. Now I have lost myself I am sick of baggage - My patent leather ovemight case like a black pillbox, My husband and child smiling out of lhe family photo; Their smiles catch onto my skin, little smiling hooks. I have let things slip, a thirty-year-old cargo boat Stubbornly hanging on to my name and address. They have swabbed me clear of my loving associations. Scared and bare on lhe green plastic-pillowed trolley I watched my teaset, my bureaus of linen, my books Sink out of sight, and lhe water went over my head. I am a nun now, I have never been so pure. I didn't want any flowers, I only wanted To lie with my hands tumed up and be utterly empty. How free it is, you have no idea how free - The peacefulness is so big it dazes you, And it asks nothing, a name tag, a few trinkets. It is what lhe dead close on, finally; I imagine them Shutting their mouths on it, like a Communion tablet. The tulips are too red in lhe first place, they hurt me. Even through lhe gift paper I could hear them breathe Lightly, through their white swaddlings, like an awful baby. Their redness talks to my wound, it corresponds. They are subtle: they seem to float, though they weigh me down, Upsetting me with their sudden tongues and their colour, A dozen red lead sinkers round my neck. Nobody watched me before, now I am watched. The tulips tum to me, and the window behind me Where once a day the light slowly widens and slowly thins, And I see myself, fiar, ridiculous, a cut-paper shadow Between the eye of the sun and the eyes of the tulips, And I have no face, I have wanted to efface myself. The vivid tulips eat my oxygen. Before they came the air was calm enough, Coming and going, breath by breath, without any fuss. Then the tulips filled it up like a loud noise. Now the air snags and eddies round them the way a river Snags and eddies round a sunken rust-red engine. They concentrate my attention, that was happy Playing and resting without committing itself. The walls, also, seem to be warming themselves. The tulips should be behind bars like dangerous animaIs; They are opening like the mouth of some great African cat, And I am aware of my heart: it opens and closes Its bowl of red blooms out of sheer love of me. The water I taste is warm and sair, like me sea, And comes from a country far away as health.