ESPADA-DE-SÃO-JORGE
Autor: Mário Jacoud | Publicado: 2012-12-23T21:40:00-02:00

Antes de mastigar o chocolate, ela fez
cara de dengo:





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -Fica mais um pouco... faço
uma janta. Só nós dois, uma comida gostosa, com sobremesa bem doce...






Ele não fez cara alguma:





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -Não dá. Sou casado, você
sabe, mulher e uma filhinha... O que dizer em casa?






Olhos suplicantes e lábios
úmidos:





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -É infeliz, eu sei... Se
largar aquela uma, tem acolhida, nem preciso jurar. Preciso? Com a menina dou
um jeito, não me falta carinho com crianças...





&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;
Jogou um dinheiro na
penteadeira, antes da última sílaba do agradecimento já ganhava a porta de
saída. Nada melhor do que o tempo para arrancar o sorriso da cara dessa gente de viração. O tempo tudo
murcha, flor hoje adornando o vaso e amanhã um amarfanhado no lixo da cozinha. Com
ele, não! Cada mulher em seu lugar. Não é assim com a sua? Nada melhor do que
chegar em casa e provar sopa quente e vestir roupa limpa. Em casa tudo é livre
da estrumeira das ruas. Quase tudo, ao menos a sopa e a roupa...





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 
Não fosse o tempo, o impiedoso,
a florescer as imperfeições humanas... a perverter a consciência, relaxar a
moral e distrair a beleza distribuindo rugas e cabelos brancos... Não é também assim
em casa? Tanto é assim que precisa, o filósofo de garrafa, refugiar-se do mundo
definhador no frescor da outra e afogar-se em goles que têm o sagrado poder de
rejuvenescer o corpo e, em especial, os olhos e a língua. Mas hoje seria
diferente, nada de álcool a embelezar o feio.&nbsp;





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 
Têm momentos em que a
realidade pega o sujeito de uma maneira que não há como fugir. Nem voando nas
asas da ficção. E não é que a sujeitinha teve a coragem de oferecer acolhida? A
mulher-de-rua, dama, bruaca, marafaia: “Com a menina dou um jeito, não me falta
carinho com crianças”. Imagine quem quiser: minha menina, a santinha,
ressonando nos braços da quenga. Coragem tem essa gente!





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 
A água do banho leva ao ralo
o cheiro da outra, a roupa limpa encobre marcas que nem lembra como surgiram. Desce,
pisando leve, os degraus que chegam à sala, atravessa o cômodo e lá está a
mulher sentada à mesa. Ainda em silêncio, acomoda-se e começa a sorver o líquido
grosso e pastoso:





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -E você, não janta?





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -Melhor sozinha...





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -E nossa menina?





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -Casa da avó... chega de ver
o pai chegar bêbado.





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -Não bebi. Nem percebeu...





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -Percebi pelo cheiro. Correu
a tomar banho... Pois saiba que nada tira o perfume de puta. Nem preciso de
nariz... cheiro com os olhos.





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;-Mudando de assunto... do que é a sopa?





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -Vegetais. O que tinha na
cozinha...





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -Ah...





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -Podia ter jantado na casa da
outra...





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 
A colher parou no meio do
caminho e voltou ao prato, quis falar mas sentiu-se culpado. O silêncio do réu
é confissão. Os olhos do criminoso
confesso percorrem a cozinha, tudo parece velho: fogão, panelas, armários,
mesas e cadeiras. A voz da mulher assemelha-se a um som fugidio e rouco de gramofone.
Rugas são a própria etimologia da palavra: vielas vindas do infinito do rosto e
terminando nos olhos cansados. Mais acima, na testa, ruas que não levam a lugar
nenhum. Fios de cabelos que teimam em continuar claros, resistentes à mais
escura das tinturas. Lábios secos e descoloridos a produzirem o som de disco
antigo.&nbsp;





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 
Agora os olhos vasculham o
corpo da mulher e se deparam com o vestido que cobre braços e esconde os seios,
fechando-se à custa de grandes botões que chegam à altura do pescoço. A roupa
cinza, monocromática, lembra um falso crepúsculo no meio de um dia claro.





&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; -O que tanto olha?





&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;-Por que não se arruma um
pouco? Salão de beleza, roupas novas, essas coisas que as mulheres tanto gostam.





&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;-Faltam motivo e tempo...





&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; -E a casa? Nenhum colorido,
nada de flores...





&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; -Basta minha espada-de-são-jorge...
E não é você quem diz que o tempo tudo murcha?





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 
Empurrou o prato de sopa, a
pasta verde tingiu a toalha:





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;-Vou sair...





&nbsp; &nbsp; 
Alcançou o portão, passou
pela planta e soltou o que pensava ser o pior dos xingamentos:





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -Maldita!





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 
Em pé, da porta da cozinha, a
mulher ouviu calada. Até hoje jura que o marido ofendeu sua plantinha e esta,
se falasse, negaria, debochando: “Foi para você, boba...”.





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;
Voltou cambaleando. Se alguém viu, afirma
que cantava uma valsa antiga. Ao custo que os bêbados pagam, conseguiu abrir o
portão, olhou para o céu e a lua cheia prateava o caminho até a janela do
quarto. Ele pensa que vislumbrou um vulto se furtando por trás da cortina, ou
pode ser que viu mesmo. Parou na entrada da casa e, sem tirar os olhos da janela,
urinou um liquido amarelo e brilhante por todas as folhas da planta. Ria alto
soltando a alegria embriagada.&nbsp;





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 
Subiu ao quarto, ainda rindo,
jogou-se à cama. A mulher, de costas e olhos abertos, custou a entender o
balbuciar:





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -Malditas!





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 
Quando o despertador anunciou,
feito um galo antigo, que a vida continuava sua caminhada rumo a não se sabe
onde nem aonde, percebeu que melhor seria não ter acordado. Deu de cara com a
mulher sentada a poucos metros da cama. Usava, a danada, um vestido decotado,
curto e estampado com flores de todos os matizes. O cabelo, de um negror
extremo, descia ao lado do rosto borrado com uma espécie de massa marrom-escuro
que se espalhava pelo pescoço e afundava em direção aos seios. Melhor que
dormisse profundamente a ver, no meio de tal imagem, a fenda vermelha que
enodoava o que, até ontem, era uma boca de lábios secos. Nem percebeu que o
buraco vermelho sorria. Melhor dizer que escarnecia. Alguém já teve pesadelo com
o demônio vestido de palhaço? Igualzinho!





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 
Esfregou os olhos, como a
querer, de fato, acordar. De imediato sentiu um ardor terrível acompanhado de
coceira. Quanto mais coçava, mais ardia, os olhos e as mãos. Passou os dedos
pelo rosto e percebeu feridas como se fossem queimaduras. Desceu as mãos pelo
corpo e descobriu a nudez e, junto com ela as coceiras e queimaduras, no peito,
barriga, virilhas, pernas. Sentou-se, assustado, à beira da cama.. Conseguiu
abrir novamente os olhos e viu o corpo tomado por feridas. As palmas das mãos
traziam uma gosma branca vinda de onde quer que tocasse. O diabo nem acudia, sorria
vendo o homem a se coçar em desespero. A voz de disco riscado:





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -As feridas fez sozinho.
Também, quem mandou se coçar a noite toda? Nem me deixou dormir... E da sopa,
gostou? Aposto que tem queimadura no estômago. Acertei?





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 
Fez que sim com a cabeça.
Quis falar e não conseguiu, a língua parecia presa por uma meleca que escorria
pelos cantos da boca. A cama, bem como o chão, estava tomada por folhas amassadas
de espada-de-são-jorge.





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -Gastei todas as folhas.
Menos as que usei na sopa, é claro...





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 
A maldita levantou-se, foi ao
banheiro e abriu o chuveiro. Jogou sobre a cama um pote de pomada e antes que o
marido alcançasse a água salvadora, foi embora. Carregou a mala em silêncio.

Alguém viu alguma lágrima no rosto da estranha criatura?