Aos meus netos
Autor: Caio Chaim | Publicado: 2012-08-14T03:38:00-07:00



&nbsp; &nbsp; &nbsp;Hoje eu estava disposto a descobrir novos lugares. Na cara e
na coragem, peguei um trem até uma cidade vizinha e, de lá, aluguei uma
bicicleta para ir a outra, mais vizinha ainda. Não satisfeito ao chegar e
descobrir novas ruelas, avistei um grande morro com árvores esparsas no topo. 



&nbsp; &nbsp; &nbsp;Senti que deveria alcança-las. Subi um caminho estreito, de
pedrinhas, que encontrei além dos limites da cidade. Quando minhas pernas já
latejavam devido às pedaladas, decidi seguir a pé, empurrando a bicicleta.

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&nbsp; &nbsp; &nbsp;A subida era grande, não tenho muita noção, mas era um monte
bem alto. A cada bifurcação da pequena trilha, me situava pela imagem que tive
das árvores quando ainda na cidade, já que a vegetação no meio do monte tampava
minha visão da parte de cima. Quando já avistava o vilarejo bem pequenino lá
embaixo, eu bem acima do topo da última casa, cheguei ao meu destino. Um
belíssimo descampado com flores que eram o conjunto de minúsculas outras
florzinhas, delicadas e brancas, que uma ao lado da outra formavam o conjunto
da flor principal e eram meio prensadas. Margaridas de um amarelo bem vivo, e
feno (imagino que fosse feno) até não poder mais!



&nbsp; &nbsp; &nbsp;Quando percebi que tinha alcançado meu objetivo e estava
perante meu desejado destino, larguei a bicicleta de lado e sai correndo para o
centro. Jogava as coxas bem alto, como se estivesse pulando e trotando ao mesmo
tempo, já que a vegetação era densa. Isso tudo de uma forma muito rápida e
forte, a energia acumulada pela execução da tarefa era enorme! Quando me
contentei com o tanto que havia avançado, parei e berrei a todos pulmões.
Gritei porque achei que tinha que gritar. Gritei por sentir ser minha obrigação
berrar. Rodopiei alegre e respirei fundo, um cheiro meio de lavanda e umidade
invadindo meu nariz. Fiquei por ali, quieto, somente ouvindo os barulhos da
natureza. Algum insetinho se escondia ali por perto, e fazia um som entre
cigarra e cascavel, o que me incomodou bastante. Deixei a cisma de lado e fui
curtir minha paz interior. O vento soprava intenso, avançando entre os felpos
de feno, que balançavam suavemente aos comandados&nbsp; da batuta do regente vento. Andorinhas rasavam
por ali, e as abelhas, que às flores assediavam, eram afastadas bruscamente de
seus objetos de desejo pelo vento. Confusas e irritadas, zunindo mais alto, se
perdiam e nunca mais conseguiam voltar para a mesma flor de antes, restando
explicado o mistério da fertilização.



&nbsp; &nbsp; &nbsp;Depois de uma meia hora curtindo o meu mundo conquistado,
achei que era hora de descer. O próximo trem para Paris era dali a uma hora, e
eu estava bem longe da estação! O posterior só sairia em três horas, e achei
que minha jornada tinha chegado ao fim.



&nbsp; &nbsp; &nbsp;Ledo engano!



&nbsp; &nbsp; &nbsp;Ao descer, decidi tomar o caminho oposto ao que vim,
desconhecido. Má escolha, já que me perdi, ou não, tendo em vista que isso
proporcionou os pensamentos que me invocaram a escrever este texto.

Sem saber pra onde ir e como descer daquele lado, fui
seguindo em frente, sempre guiado pelo mapa em minha cabeça. Acabou que o
caminho foi afinando, afinando, e morreu, restando apenas um matagal de feno e
flores como o anterior na minha frente. Entretanto, depois de cerca de 150
metros, avistava-se os fundos de uma igreja e seu cemitério. E um maldito muro!



&nbsp; &nbsp; &nbsp; Achei que talvez houvesse passagem, uma entrada para o
cemitério por ali, e entrei com tudo no matagal. Cheguei na beira do muro, que
não era tão alto para quem descia daquele lado, e percebi que não havia nenhuma
passagem sequer! O cemitério era impenetrável por ali. Encrenca! Aí que começou
a dúvida:



&nbsp; &nbsp; &nbsp;- Caio, Caio... Você vai pular o muro do cemitério? E ainda
com uma bicicleta?! Olha que profanar e desrespeitar o lar dos mortos é o maior
dos pecados!



&nbsp; &nbsp; &nbsp; Entrei em um embate ético e moral em minha cabeça muito
intenso. Fiquei uns cinco minutos considerando as possibilidades, sem saber o
que fazer. Um corvo grasnou. O sino da igreja marcou 18h. Lá longe, em uma casa
mais embaixo do vilarejo, alguém acabava de ligar algum vinil de jazz na
vitrola, bem alto, saxofone ressonando um solo animado. 

&nbsp; &nbsp; &nbsp;

&nbsp; &nbsp; &nbsp; Depois de um martírio pessoal, decidi por pular o muro. Ora,
já havia descido demais, seria penoso voltar todo o caminho para descer pela
trilha inicial novamente. Além disso, as costas já latejavam bastante. 

Quando catei a bicicleta decidido a pular e “invadir a
necrópole”, aconteceu: lá de baixo – o cemitério era pequeno, mas alongado,
subindo o morro, como se fosse uma rampa – vinha devagarinho um velhinho de
oclinhos de sol e seu boné. Caramba, logo agora isso! Me escondi e me agachei
atrás do muro – como era uma rampa, o muro do lado de dentro do cemitério era
relativamente alto, mas que descia da parte exterior atingia quase sua metade,
lugar onde eu estava. Assim, se eu ficasse em pé, mais da metade do meu corpo
aparecia pra quem estivesse lá dentro,como se eu estivesse montado em grandes
pernas de pau. Esperei um pouco e dei ao velhinho seu momento íntimo, sem que
me visse. Quando levantei depois de algum tempo ruminando e absorvendo tudo que
acontecia dentro de mim, ele ainda estava lá, só que em outro túmulo! Uma cruz
tampava um pouco seu corpo, então esperei. Por que diabos ele visitava outro
túmulo que não o primeiro? Será que mais gente de sua família jazia ali?



&nbsp; &nbsp; &nbsp;Eis que o velhinho, encurvado uns 60 graus pelos seus
reumatismos, foi num passo mole para mais um túmulo. Saindo de trás da cruz,
revelou-se em sua mão uma tina d’água. Lá ia ele, de lápide em lápide, regar
todas as florzinhas que os parentes deixavam em suas visitas aos seus entes
queridos, apartados pela Implacável... de uma em uma, satisfação visível em
cada uma de suas rugas.





&nbsp; &nbsp; &nbsp;Por quê o velhinho fazia isso?? Sem dúvidas, não era
empregado da igreja, já tinha mais de seus oitenta anose não estava vestido
como um padre. As flores do cemitério não eram as únicas da cidade para serem
especiais... Isso é Giverny, cidade de Monet e, logo, das flores e cores!



&nbsp; &nbsp; &nbsp;Saber as razões e supor a história de vida deste senhor é
que me impulsionaram a escrever, naquele momento mesmo, este texto. Seria uma
crônica, mas chegou mais um elemento inesperado nessa pendenga toda para mudar
o curso de minhas intenções.



&nbsp; &nbsp; &nbsp;Um casal de turistas chegou ali no cemitério assim que me
levantei para ver se o velhinho já tinha ido embora. Como eu estava com um pano
vermelho na cabeça e o sol se punha oposto à minha posição, chamou muita
atenção meu movimento. O homem ficou assustado e fixou seu olhar em mim, já que
eu estava meio à espreita, observando o velhinho para averiguar porque ele
visitava outro túmulo. Talvez ele achasse, em um primeiro momento, que eu era
um criminoso, ou tivesse entendido meu plano de invadir o cemitério. Mas aquele
velho senhor me fascinou tanto com a delicadeza de suas intenções que nem prestei
tanta atenção nos turistas. Sem fazer questão de me esconder mais, levantei a
bicicleta, inspirado, saquei meu caderninho e o apoiei na minha mochila, que
estava numa sestinha que ficava na frente da bicicleta. Tempestade criativa,
tinha sido ativado meu fluxo de consciência!



&nbsp; &nbsp; &nbsp;Comecei a escrever o que vinha na minha cabeça. Eu tinha que
falar sobre o velhinho!! Crônica... Mas saiu em primeira pessoa, como se fosse
um email. No meio destas linhas que escrevo – santo deus, alguém percebe que descrevo
fatos passados e literalmente presentes ao mesmo tempo neste texto, ainda
tentando prever o futuro de minhas ações? Que torre de babel dos tempos, até eu
estou confuso! –, umas três páginas pra trás, escutei barulho de cascalho se
movimentando. Em um primeiro momento, nem processei muito aquela informação em
minha cabeça, estava muito envolto em descrever o que estava acontecendo dentro
de mim com todas aquelas informações e vivências! Logo em seguida, ouvi cliques
bem perto de mim. Ora bolas, era o turista bem pertinho da quina do muro,
tirando fotos de quem?? De mim!! Olhei pra ele rapidamente e soltei uma
gargalhada espontânea, ao fim da qual retornei convulsivamente à minha
tempestade cerebral. Porque diabos o turista não fotografava o velhinho poético
e singelo, mas o rapaz bizarro com touca de pirata e caderninho na mão, no meio
do mato e em cima do muro, escrevendo sob uma bicicleta? Foi esse &nbsp;último acontecimento que me levou a escrever
da forma como escrevo, em mini flash backs, ainda presentes, projetados num
futuro próximo em minha mente. Um cronail, crônica-email.

Acabo de terminar de narrar os fatos, somente. As páginas
estão borradas porque a tinta é fresca e estou há quarenta minutos debaixo de
um sol escaldante, torrando minhas têmporas. Enquanto escrevia, surgiu mais uma
vez a indagação inicial: pular ou não pular? É &nbsp;um cemitério!!!



&nbsp; &nbsp; A poucos instantes respirei forte e fundo, fechei os olhos.
Senti toda a energia dentro de mim. Eu por eu mesmo. 



&nbsp; &nbsp; &nbsp;Sou jovem! Que desrespeito há nisso? Todos os enterrados
aqui também o foram, sentiram essa energia e, quem sabe, pularam muros de cemitérios
algum dia de suas vidas, história esta, a preferida de seus netos, anos depois.



&nbsp; &nbsp; &nbsp; Pro diabo com tabus. Vou pular e deixar minhas preces com as
almas que aqui repousam, como a do velhinho e de suas flores. Que nossas almas
sempre restem jovens, por mais que as areias do tempo continuem,
inevitavelmente, a açoitar e desgastar nossos corpos.







Somos tão jovens.





Caio Eduardo Cormier Chaim, 11 de agosto de 2012

Giverny, França, às 18:54