Entrevista à Rádio Filhos da Terra sobre "O Evangelho segundo Talião"
Autor: Flávio Ricardo Vassoler | Publicado: 2013-03-25T18:05:00-07:00




Clique na imagem para ampliá-la

Anúncio oficial de lançamento de "O Evangelho segundo Talião" 

feito pela editora nVersos a
partir da capa do livro que foi desenhada pelo talentoso Bruno Romão,designer
da editora, a quem eu também agradeço afetuosamente pelo empenho para além de
Talião.&nbsp;



&nbsp;



Meus amigos, 



Na semana passada, a convite do poeta e radialista Cláudio Correa
Monteiro, concedi uma entrevista à Rádio Filhos da Terra, 87,9 FM, do município
de Nova Era, Minas Gerais, a respeito do meu livro “O Evangelho segundo Talião”,
que será publicado pela Editora nVersos, no dia 20 de abril, às 18h, na
livraria Martins Fontes – Av. Paulista, 509. 

&nbsp;

A partir do link abaixo, vocês poderão ler a transcrição da entrevista em
questão. 

&nbsp;

Agradeço ao pessoal da Rádio Filhos da Terra e, especialmente, ao poeta e
radialista Cláudio Correa Monteiro pelo prolífico debate taliônico. 



&nbsp;

Entrevista à
Rádio Filhos da Terra sobre “O Evangelho segundo Talião

São Paulo: Editora
nVersos, 2013



&nbsp;

Qual seria o mote para o título de seu livro?

&nbsp;

A priori,&nbsp;"O Evangelho segundo Talião" poderia sugerir ao
leitor de José Saramago uma suposta relação com "O Evangelho segundo Jesus
Cristo". Mas, na verdade,&nbsp;minha obra não&nbsp;procura reconstruir e
redefinir&nbsp;uma história evangélica tal e qual o faz Saramago. Como
prefaciador do livro, o leitor encontrará um antigo apóstolo de Cristo que a
Igreja Católica tornou apócrifo. Um apóstolo historicamente reconhecido não
pelo oferecimento da outra face, mas por um beijo que entregou o filho do
carpinteiro José&nbsp;aos&nbsp;soldados de Pôncio Pilatos. No prefácio escrito
pelo apóstolo em questão, há uma discussão sobre qual seria o gênero literário
dos evangelhos. Estaríamos diante da história da vida de Cristo? Mas, ora, não
sabemos praticamente nada da vida do Messias até que ele passa a atuar
publicamente. E quanto aos sermões? Que dizer do julgamento? Como classificar a
crucificação? Os evangelhos, assim, mais parecem uma colcha de retalhos formada
por vários gêneros poéticos que &nbsp;se reúnem sob a perspectiva da Boa Nova.
Assim, a primeira parte do título estaria associada ao caráter híbrido do
livro. Estaríamos diante de um romance? Seria um livro de contos? E quanto às
colagens e ao caráter ensaístico de alguns textos? Talvez devêssemos pensar que
o livro se encontra no interstício de tais&nbsp;gêneros. 



Por outro lado,&nbsp;a conexão subterrânea&nbsp;das várias estórias e
histórias talvez resida justamente nas metamorfoses de Talião. A Lei de Talião,
princípio&nbsp;estruturado pelo antiquíssimo Código de Hamurabi – "olho
por olho, dente por&nbsp;dente" –,&nbsp;funda-se sobre uma noção&nbsp;de
reciprocidade entre os crimes e os castigos, de modo que o carrasco não seja
mais torpe do que o criminoso.&nbsp;O espectro taliônico&nbsp;rasga as mais
diversas narrativas e procura sondar as (im)possibilidades de perdão diante do
ímpeto de vingança que tende a constituir aquilo que poderíamos chamar de nossa
"segunda natureza". Assim, a tortura em nossa recente história
republicana; um filho que acompanha o naufrágio do pai por conta de uma doença
terminal; uma moça achincalhada pelos colegas de faculdade por conta de um
microvestido; um serial killer que mata dezenas de mulheres e ainda recebe
milhares de cartas de amor de fãs incondicionais durante seu primeiro mês na
prisão: ao caminhar entre os escombros de nossa sociedade, que torna contíguas
a infração e a norma, a sanidade e a loucura, "O Evangelho segundo
Talião" procura narrar tais tensões e contradições através das frestas que
o cotidiano de Utópolis, São Paulo, Moscou, Varsóvia, Cracóvia e Auschwitz nos
vai propiciando. 



&nbsp;



No livro, você menciona a personagem Mephisto. Seria uma homenagem ao escritor
Klaus Mann?



&nbsp;



Gosto bastante dessas perguntas que, em seu cerne, já contêm indícios
dos modos pelos quais o leitor vai se apropriando do texto. E digo isso porque,
apesar de eu ser o autor de “O Evangelho segundo Talião”, o texto não mais me
pertence como um todo. É bem verdade que há camadas e mais camadas de
significação, galerias labirínticas para cujas portas o autor tende a deter
chaves privilegiadas. Mas isso não significa que elas sejam as únicas. Karl
Marx costumava dizer que a formulação de uma pergunta já contém a sua resposta.
Assim, como escritor, eu fico tentando resgatar os fios narrativos etéreis que
o levaram de Talião à obra do filho de Thomas Mann. Por sinal, gosto tanto do
livro de Klaus Mann, Mefisto, quanto
do filme Mephisto, dirigido por
István Szabó: ambos dialogam de modo rente com a história de um ator que passa
a interpretar a personagem de Goethe em meio à Alemanha nazista. 



No caso do meu livro, no entanto, Mephisto é mencionado no prefácio da
obra escrito pelo apóstolo apócrifo que mencionei há pouco. Trata-se de um
obscuro editor que, munido de seus contatos cardeais, procura viabilizar a
publicação do evangelho do outrora amigo de Cristo. 



De qualquer forma, sempre que mostro os originais a meus amigos, as
interpretações múltiplas e, muitas vezes, conflitantes se sucedem. O livro,
devo dizer, estimula tais apropriações contraditórias, pois dialoga com uma
série de referências para constituir suas narrativas. Talvez um aforismo de
Oscar Wilde possa resolver de modo irresoluto os diálogos e filiações de
Talião: “Quando os críticos discordam entre si, o artista concorda consigo
mesmo”. 



&nbsp;



“Pulp Fiction”, filme dirigido por Quentin Tarantino, dá o nome para um
de seus capítulos. Qual seria a relação de “O Evangelho segundo Talião” com o
filme em questão? 



&nbsp;



O livro está dividido em seis partes – “A paz
entre os escombros”, “Pulp Fiction”, “La petite mort”, “Nada de novo no front”,
“Confesso que sobrevivi” e “Se queres paz, prepara-te para a guerra” –, uma das
quais tem o nome do belo filme de Quentin Tarantino. Gosto de Tarantino, sim, e
“Pulp Fiction”, ao lado de “Bastardos Inglórios”, era minha obra favorita, até
que o diretor lançou seu ultimo filme, “Django Livre”, sobre o qual escrevi
recentemente um ensaio para o portal Carta Maior: “Django Livre, Django
Siegfried e Django Obama: metamorfoses liberais de Tarantino”.



Eis o link para o texto: 



http://www.cartamaior.com.br/templates/materiaMostrar.cfm?materia_id=21593
&nbsp;



“Pulp Fiction” recorre a uma série de colagens de gêneros cinematográficos para
constituir sua narrativa. Tal procedimento artístico dialoga com o processo
híbrido de constituição dos evangelhos canônicos e, também, do evangelho
segundo Talião. Ademais, a expressão pulp fiction vincula-se a um tipo de
estória que poderia ser classificado como gênero B, como narrativas de
qualidade supostamente inferior. Sem tentar encaminhar totalmente o processo de
leitura dos ouvintes, eu diria que “Pulp Fiction”, a segunda parte do livro que
aparece logo após as narrativas que formam “A paz entre os escombros”, tem um
tom bastante diverso. As primeiras narrativas taliônicas poderiam ser tidas
como estórias mais propriamente literárias no sentido que geralmente associamos
a tal termo. “Pulp Fiction”, no entanto, nos apresenta uma série de colagens
que, em contraste com as estórias anteriores, convocam o leitor para uma
efetiva interpretação tanto sobre a quebra de linearidade do livro quanto sobre
o sentido da montagem de tais estórias. Por que elas aparecem ali? Após ler uma
estória em que um moribundo com câncer terminal reflete sobre sua (não-)vida em
diálogo com questões últimas insufladas pelo cineasta sueco Ingmar Bergman, o
que quer dizer a aparição de uma reportagem jornalística que “narra” as
desventuras de uma estudante de jornalismo que foi achincalhada pelos colegas
de classe após ter aparecido na faculdade com um microvestido vermelho? Eis o
que o leitor talvez venha a perguntar e a se perguntar; eis o que este autor ainda
pergunta e se pergunta. 



&nbsp;



Ainda no capítulo “Pulp Fiction”, notei que você usou algumas fábulas. De
que maneira esse outro gênero faz parte do hibridismo que você mencionou? 



&nbsp;



Você se refere à “Pequena Fábula”, de Franz
Kafka, que é o mote para o texto “O processo da metamorfose”. 



Gosto bastante de fábulas, do grego Esopo a
esta belíssima contribuição de Kafka, que de “pequena” só tem o nome e a
extensão, porque rios de tinta já fluíram para tentar buscar o sentido da
estória que vai encalacrando um ratinho em meio a um labirinto até que um gato
muito solícito lhe propõe uma saída mais imediata e menos contraditória: o
corredor polonês de sua garganta que levará o roedor até o spa do estômago
felino.



As fábulas sempre me pareceram instigantes
justamente por serem polissêmicas, isto é, por comportarem uma série de
significados contraditórios que desafiam o leitor a pensar sobre os possíveis
sentidos até que as múltiplas interpretações, em determinado momento, o façam
refletir sobre se não haveria algo subliminar, um princípio de estruturação que
faria com que as polaridades contraditórias continuassem a se chocar sem
solução. Algo como o &nbsp;raio-x da fábula,
sua nervura. 



Por coincidência (ou não), escrevi um ensaio
há algumas semanas para o portal Carta Maior justamente sobre a “Pequena
Fábula”: “Franz Kafka e a segunda-feira”.




Eis o link para o texto:



http://www.cartamaior.com.br/templates/materiaMostrar.cfm?materia_id=21668




Os ouvintes poderão perceber que determinados
temas obsedam este escritor. 



&nbsp;



Você também utilizou algumas reportagens jornalísticas e lançou mão de
informações da Wikipedia. Por quê?



&nbsp;



Há pouco, mencionei as colagens de notícias de
jornais e sites. E agora você faz menção às colagens de trechos da Wikipedia.
Vou tentar responder a essa pergunta com uma referência ao escritor russo
Fiódor Dostoiévski. Em sua primeira viagem à Europa Ocidental, mais
particularmente a Londres, Dostoiévski tenta encontrar um certo fio condutor
que conectaria a balbúrdia da capital inglesa daqueles mil oitocentos e
sessenta e daria um sentido de coesão àquela sociedade em que o choque entre
capitalistas e proletários se fazia cada vez mais forte. Assim, em meio às ruas
em que o proletariado se esfalfava com as prostitutas tuberculosas, Dostoiévski
pensou em uma maxima que, a meu ver, ainda hoje possui grande atualidade: “essa
grande desordem que, na verdade, constitui a ordem burguesa no mais alto grau”.




Se utilizarmos as premissas do pulp fiction de Tarantino, veremos que a miríade de
notícias novas e requentadas que a grande mídia expõe por todos os lados e
todos os poros contém um sentido subliminar que, em grande medida, fica oculto
pelo fato de as reportagens muitas vezes não desenvolverem análises. Se, neste
momento, tentarmos observar o real mediados pelo olhar de Dostoiévski, talvez
cheguemos a um princípio subterrâneo de ordem – e progresso ou regresso? – para
as informações supostamente esparsas que nos alcançam a cada momento. 



&nbsp;



Fiódor Dostoiévski o inspirou a escrever este livro?



&nbsp;



Fiódor Dostoiévski é, sem dúvida, uma grande influência. 



Quando ainda estava cursando Ciências Sociais na Faculdade de Filosofia,
Letras e Ciências Humanas da USP, me deparei em uma livraria do prédio do curso
de História e Geografia com os cinco volumes da biografia de Dostoiévski
escritos pelo crítico norte-americano recém-falecido Joseph Frank. Uma
biografia bastante peculiar: trata-se não de uma narrativa que apenas procura
acompanhar os eventos e imbróglios da vida de Dostoiévski. Frank reconstruiu o
campo literário russo em seu estreito diálogo com o Ocidente. Assim, ficamos
conhecendo as influências literárias, filosóficas e políticas que forjaram o
olhar artístico tanto de Dostoiévski quanto de seus pares. Os tomos de Frank,
na verdade, ensejam uma verdadeira formação literária. Fui lendo as obras de
Dostoiévski e os livros que o influenciaram a partir da arqueologia escrita
pelo crítico. Em determinado momento, resolvi estudar o escritor russo
institucionalmente, e tudo começou com uma iniciação científica. 



Em 2008, quando dei início à minha pesquisa de mestrado, me dei conta de
que precisava continuar a estudar a língua russa in loco para melhor entender
Dostoiévski e sua atmosfera. Morei um ano em Moscou, entre 2008 e 2009, e lá permaneci
junto à Universidade Russa da Amizade dos Povos. Na capital russa, cidade natal
de Dostoiévski, fui à casa em que o escritor viveu até o fim da adolescência –
a casa contígua ao hospital para tuberculosos em que o pai médico trabalhava.
Transitei por cada um dos quartos da pequena casa – bastante acanhada para os
padrões nobres da época – e percorri o jardim em que o escritor brincava com o
irmão Andrei. Também visitei a cidade que consagrou Dostoiévski, São
Petersburgo, a capital literária da Rússia. Lá, o escritor viveu em vários
apartamentos, sempre tentando driblar os credores que o acossavam
continuamente. Até que, ao final da vida, se instalou em uma casa confortável
que hoje se tornou o Museu Dostoiévski. (Em minha página, o “Subsolo das Memórias”,
www.subsolodasmemorias.blogspot.com, há uma “Fotobiografia de Dostoiévski” que compus durante a estada
russa. Eis o link: http://subsolodasmemorias.blogspot.com.br/2009/11/fotobiografia-de-dostoievski.html.) Atualmente, continuo a estudar Dostoiévski em minha pesquisa de
doutorado junto ao Departamento de Teoria Literária e Literatura Comparada da
Faculdade de Letras da USP. 



Além de o escritor russo ser um tema de estudos que caminha comigo como
uma sombra, sua literatura modificou profundamente minha forma de apreender as
relações que nos cercam e acossam. Dostoiévski tinha uma maneira muito peculiar
de narrar os conflitos de suas personagens. Muitas vezes, como a crítica tende
a reiterar, suas personagens incorporavam ideias de modo a que não houvesse
distinção entre as reflexões que se estabeleciam e os fatos por elas vivenciados.
Mas as personagens-ideias não ficavam simplesmente ruminando as possibilidades
de desdobramentos práticos de determinada ideologia. Dostoiévski concebia
situações limítrofes que faziam com que as personagens vivenciassem as ideias
escatologicamente, isto é, o autor, munido de grande criatividade, conseguia
imaginar quais seriam os desdobramentos lógico-práticos de determinada ideia
para então narrar as ações tétricas de suas personagens. Assim, o protagonista
de “Crime e Castigo”, o ex-estudante de Direito Ródion Raskólnikov, quer saber
se está à altura da indiferença moral própria a um Napoleão. Raskólnikov quer
se transformar em um grande legislador social, um agente de profundas
transformações. Para tanto, primeiro precisa deixar de vender o almoço para
poder jantar. Há uma usurária para quem Raskólnikov empenha alguns objetos – o
“piolho” que o explora. O ex-estudante quer saber se consegue se sair como
Napoleão, que abandonou centenas de milhares de soldados nos campos de batalha
russos sem sequer sentir remorso. Bastava uma piada, um trocadilho, para que
Napoleão se recompusesse. Dostoiévski, então, faz Raskólnikov empunhar uma
machadinha para abrir a têmpora da usurária – e de sua irmã que, infelizmente,
aparece na hora e no lugar errados. Como será que a personagem viverá com o
duplo homicídio a lhe rondar? Conseguirá Raskólnikov suplantar de vez o “não
matarás”? Eis o sentido da trama de “Crime e Castigo”, uma experiência moral e
amoral que dialoga com as desconstruções éticas de uma época que eleva o
capitalismo e sua lógica de competição irrestrita às últimas consequências. 



Se partirmos dos parâmetros legados por Dostoiévski, teremos uma lógica
de percepção interessantíssima para narrarmos os conflitos da atualidade. Será
que o olhar do escritor russo ainda consegue dar conta da problemática de nossa
sociedade? Quais seriam as transformações que Raskólnikov sofreria? Quem ou o
que poderia reencarná-lo? Dostoiévski dá o tom para uma série de reflexões
artísticas que, a meu ver, podem ser potencializadas com sua escatologia
criativa. Como o escritor levava às últimas consequências os desdobramentos
lógico-práticos de uma ideia, era preciso pensar em movimento, era preciso
projetar os sentidos vindouros da história. Quiçá nossa época seja ainda mais
dostoievskiana que o século XIX. 



&nbsp;



Você pretende dar continuidade a “O Evangelho segundo Talião”?



&nbsp;



Como o leitor poderá perceber, “O Evangelho
segundo Talião” é uma obra aberta, que mais problematiza os conflitos e lança
perguntas do que as resolve. (Saber se a arte pode conciliar conflitos que
ainda estão irresolutos é uma velha e polêmica questão.) Assim, a lógica
taliônica de questionamentos provavelmente me acompanhará em meus próximos
livros. 



Meu segundo livro, uma obra de aforismos,
procurará articular diversos temas taliônicos. Isso me traz à memória uma
colocação de Albert Camus, para quem o escritor fica escandindo, ruminando,
aprofundando e reiterando uma mesma miríade de temas ao longo de sua obra. 



&nbsp;



Seu livro é composto por várias histórias. Você as compôs e organizou
linearmente ou foi reunindo seus contos através dos anos?



&nbsp;



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Uma das partes do livro, “Confesso que
sobrevivi”, é formada por narrativas escritas durante o ano em que vivi na
Rússia. Assim, é possível dizer que “O Evangelho segundo Talião” começou a ser
escrito por lá. Desde então, fui criando as estórias e sempre pensava em um
sentido global que as reunisse e aglutinasse. Você menciona o termo “contos”
para classificar as narrativas. Talvez ele seja propício para algumas delas,
mas outras teriam que sofrer um grande malabarismo para serem assim
consideradas. Dessa forma, a constituição híbrida do livro, a meu ver, convoca
o leitor a mais uma atividade interpretativa. Qual seria o sentido
arquitetônico da obra? Haveria de fato um sentido? O fato de a obra se
constituir de forma aberta não implicaria, por si só, uma pluralidade de
sentidos? 



&nbsp;



“O Evangelho segundo Talião” poderá virar um romance algum dia? 



&nbsp;



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Se pensarmos na forma “romance” como uma
estrutura narrativa com começo, meio e fim que se desdobra pela superposição de
eventos a partir de uma linha mestra, creio que não. Agora, se levarmos em
consideração que o século XX – e mesmo o século XIX dostoievskiano – em grande
medida implodiu a forma “romance” e a tornou bastante plástica e híbrida,
talvez possamos pensar no evangelho taliônico como um antirromance ou um
não-romance. De qualquer modo, fica a questão sobre se haveria um sentido
subliminar que estruturasse as narrativas em meio a uma totalidade coesa e/ou
estilhaçada. 



&nbsp;



Talião sofreu muita influência de Igmar Bergman? 



&nbsp;



Gosto muito da obra do cineasta sueco Ingmar
Bergman. Sua pergunta se refere a algumas referências a Bergman que existem ao
longo do meu livro. Bergman é um desses autores que, assim como Dostoiévski,
nos fazem (re)configurar reflexões e pontos de vista sobre questões
fundamentais que sempre nos obsedam e atormentam. Por sinal, no ano passado,
ministrei um curso sobre Bergman (e Dostoiévski) aqui em São Paulo, na Editora
Intermeios – Casa de Artes e Livros. “O niilismo da modernidade pelos prismas
de Fiódor Dostoiévski e Ingmar Bergman” – aqui está o link: http://subsolodasmemorias.blogspot.com.br/2012/02/curso-sobre-dostoievski-e-bergman-na.html. Os alunos e este professor procuramos
refletir sobre as contribuições dos autores em questão para diagnosticarmos as
aporias éticas que a modernidade capitalista traz à tona. Dostoiévski, em um
sentido que já foi mencionado nesta entrevista, despontou como um parteiro do
mundo sem Deus – “se Deus não existe, tudo é permitido”, a velha máxima
atribuída a Ivan Karamázov, personagem maior do romance “Os Irmãos Karamázov”.
Bergman, por sua vez, foi analisado como um autor que continua a refletir pelo
prisma dostoievskiano em meio ao século XX. Vale frisar que o sueco vivenciou
as agruras da Segunda Guerra Mundial, entrou em contato com os horrores de
Auschwitz, Hiroshima e dos campos de concentração de Stálin. Aquilo que a
genialidade de Dostoiévski entreviu como uma possibilidade, Bergman tocou com
as próprias mãos. Nesse sentido, os editores da Intermeios, o poeta Joaquim
Antonio Pereira e a professora Cecília Almeida Sales, docente da pós-graduação
em Comunicação e semiótica da PUC-SP, sugeriram que compuséssemos um livro com os
temas tratados ao longo do curso. O resultado foi a seguinte obra lançada em
dezembro do ano passado: “Dostoiévski e Bergman – O niilismo da modernidade”,
da qual fui o organizador e para a qual contribuíram com ensaios e artigos este
professor e os alunos do curso – Ieda Lebenzstayn, Diogo Basei Garcia,
Alexandre Buccini, Mariana Wartusch, Talita Mochiute Cruz, Denis Henrique
Cabrerizo, Andreia Rocha Vasconcellos e Pedro Max Schwarz. Todos os detalhes
sobre o livro e os autores em questão podem ser encontrados a partir do
seguinte link: http://subsolodasmemorias.blogspot.com.br/2012/12/lancamento-do-livro-dostoievski-e.html. 



&nbsp;



Qual a origem das “Memórias do Bunker”?



&nbsp;



“Memórias do Bunker” é o título da primeira
narrativa do livro, estória que aparece logo após o prefácio do apóstolo
tornado apócrifo pela Igreja. O bunker me parece uma metáfora efetiva para boa
das narrativas taliônicas. O bunker, um abrigo subterrâneo e encouraçado que
via de regra resguarda tanto os comandos militares quanto a população civil.
Onde estaria nosso bunker atualmente? Ou pior: estaríamos vivendo fora de um
bunker ou nossa sociedade fez com que o princípio de viligância e punição fosse
introjetado como o mecanismo que estrutura a própria imaginação? “Onde está o
algoz?” – pergunta a personagem da narrativa “Memórias do Bunker”, personagem que
foi torturada no bunker que ficava sob a Estação da Luz durante a ditatura
militar, o bunker do DOPS, o Departamento de Ordem e Progresso Social. A
personagem não apenas foi torturada, como assistiu ao estupro sistemático e
contumaz de sua esposa. Que memória ela nos poderá legar? As cicatrizes das
memórias do bunker. 



&nbsp;



No final do livro, o leitor encontra personagens da mitologia grega. Os
deuses pagãos também trazem boas novas a Talião? 



&nbsp;



Você se refere sobretudo à deusa da justiça,
Palas Atena, a deusa que a história humana, de forma coerente e cínica, coage a
usar uma venda sobre os olhos – olhos amordaçados. Palas Atena é uma importante
eminência parda na narrativa mais longa do livro, cujo título ressoa o nome da
obra como um todo: “O Evangelho segundo Talião”. No parlatório de uma prisão –
local que, segundo nossa progressista e ignorada Constituição Federal, é
inviolável, isto é, não pode (em teoria) sofrer a ingerência das forças
policiais –, duas personagens participam de um tenso diálogo: o Dr. Hugo
Lumina, consagrado advogado criminalista do escritório “Lumina &amp; Oscurero
Advogados Associados”, e o réu Walter Dortlicht, assassino confesso de 19
pessoas – 20, ele diria, pois sua última vítima foi ele mesmo ao se entregar
para a polícia. O Dr. Hugo Lumina, advogado progressista que considera a Lei de
Talião um primeiro avanço nos princípios da punibilidade pública, precisa
entrar em contato com os meandros das estórias de Dortlicht para que a
narrativa da defesa do réu possa convencer os jurados. Dortlicht, por sua vez,
não pretende apenas descrever como matou suas vítimas; o assassino, um
intelectual niilista, quer esboçar para o Dr. Lumina toda uma teoria que o
configura como um agente da história: ao matar pessoas cujas vidas, via de regra,
já se encontravam esvaziadas de sentido, Walter considera que volta a projetar
sentido para os parentes das vítimas, que então passarão a caçá-lo e terão
diante de si o ímpeto da vingança taliônica como um novo deus. Para o assassino
intelectual Walter Dortlicht, a história não faz sentido algum, a não ser por
meio dos frágeis elos de vingança que conectam um período ao outro. “O homem
não apenas busca alguém diante de quem se ajoelhar; o homem busca alguém a quem
culpar”. Walter toma para si tal tarefa, “que todos me culpem – eis o
assassino, ecce homo, eis o homem! –, e então suas vidas vazias passarão a ter
um sentido”. Mas o que teria feito Walter se entregar à polícia? Estaria o
serial killer arrependido? Teria ele medo dos requintes de crueldade de Talião?
Walter diz que duas outras personagens teriam reconfigurado sua percepção de
mundo: Dona Arsênia Serraglia Smiertova e Diógenes de Sínope, a segunda
personagem grega de relevância na estória. 



Dona Arsênia é uma poética dona de uma antiga
escola de datilografia à iminência de fechar as portas diante das invasões
bárbaras dos computadores. A solitária Dona Arsênia recita Pablo Neruda aos
alunos e não tem ninguém para vingá-la. Walter recebe dela um carinho que lhe
parece incompreensível em meio à guerra de todos contra todos que sua teoria
sobre a história só faz hastear como a bandeira de seus assassinatos. Quando
Dona Arsênia sucumbe como a última vítima, Dortlicht começa a sentir vertigens
– “quem virá me caçar agora que Dona Arsênia não mais respira? Acabo de me tornar
um reles assassino, não haverá mais vendeta taliônica se ninguém se dispuser a
vingá-la”. Ao descer sem mais do apartamento de Dona Arsênia situado na Avenida
São João, 2044, Walter se depara com o mendigo Diógenes de Sínope sob o
Minhocão, sua morada sem paredes e repleta de fuligens. Diógenes, nome que
Walter lhe dá, como que pede a Dortlicht que o mate – Walter havia explodido o
cãozinho de Diógenes com um tiro à queima-roupa e, agora, era Diógenes que já
não tinha motivos para viver sem o amigo animal. Não é a arma de Walter que
fica apontada contra a cabeça de Diógenes; o mendigo é quem engatilha a testa
contra o trabuco de Walter. “Me mata agora, me mata; me mata agora, me mata”. 



Se a morte de Dona Arsênia já parecera vã para
nosso assassino intelectual, que dizer de um mendigo altivo que se torna um
potencial assassino ao exigir o próprio assassinato? Quais serão os
desdobramentos de tais desatinos para Walter Dortlicht? Como fica o edifício de
sua tétrica teoria sobre a história após o encontro com a poética Dona Arsênia
e o abnegado Diógenes de Sínope? Será que a venda sobre os olhos de Palas Atena
toma novas conformações menos cínicas e mais trágicas? Eis algumas perguntas
que as estórias deste escritor, que agora também se transforma em leitor,
passam a reverberar. 



Por fim, Talião convoca o Dr. Hugo Lumina,
Walter Dortlicht, a família desmembrada e torturada pelos algozes do DOPS,
Fiódor Dostoiévski, Ingmar Bergman, Franz Kafka, Quentin Tarantino e os
ouvintes para uma reflexão sobre um aforismo que diversas personagens ressoam
ao longo do livro. 



&nbsp;



Todo
homem deve ter um lugar para onde possa voltar. Todo homem deve sair do
calabouço – os despojos precisam ser enterrados. Por séculos e séculos, amém.
Nem todo calabouço consegue sair do homem. Todo homem deve ter um lugar contra
o qual se possa voltar. 



&nbsp;



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Conseguirá a história desconstruir a lógica taliônica?
Walter Dortlicht sentencia que não, mas ainda assim acaba se entregando para a
polícia. Por quê? Onde está o lugar para o qual todo homem deve voltar? Eis o
mote de “O Evangelho segundo Talião”. 



&nbsp;



&nbsp;



Breve biografia do autor: 



&nbsp;



Flávio Ricardo Vassoler tem 31 anos. 



Após se decepcionar com o Direito sob as
pomposas arcadas do Largo de São Francisco, Flávio Ricardo se transferiu para a
Faculdade de Filosofia, Letras e Ciências Humanas da USP para estudar Ciências
Sociais, curso que concluiu em 2007. No ano seguinte, tendo iniciado sua
pesquisa de mestrado sobre Fiódor Dostoiévski junto ao Departamento de Teoria
Literária e Literatura Comparada da FFLCH-USP, Flávio foi viver em Moscou para
concretizar o aprendizado da língua que Dostoiévski legou a Stálin.&nbsp;



Em meados de 2010, obteve o título de mestre em
Teoria Literária e continuou a escavar o Subsolo das Memórias, www.subsolodasmemorias.blogspot.com,
página em que posta fragmentos de seus trabalhos literários e fotonarrativas de
suas viagens pelo mundo.



Desde sua volta da estada russa em meados de
2009, passou a ministrar cursos e palestras sobre literatura e cinema em
instituições como a Casa das Rosas, o Museu Brasileiro da Escultura e a Casa do
Saber.&nbsp;



Atualmente, é colunista de Arte e Cultura do
portal Carta Maior e continua a estudar Fiódor Dostoiévski sob o prisma da
Teoria Crítica em sua pesquisa de doutorado junto à FFLCH-USP. 

﻿