Verter
Autor: Marco Gomes | Publicado: 2015-09-03T11:00:00-07:00




(Imagem: FFW)



Entre os travesseiros, então, tinha tomado
a decisão. Sabia que era a hora&nbsp;perfeita para livrar-se de todas as medidas, de
todos os limites e de todos os pudores. Livrar-se-ia daquilo que não condizia
com a ânsia cuja escrita agora estava impregnada. Sabia-se inteiro, porém, as
pequenas partes gritavam-lhe mais alto.



Pequenos parágrafos roubavam-lhe a certeza.
Para cada letra desenhada havia o traço horizontal que perpetuava ao longo das
linhas todas. Era indivisível, inescrutável, indissociável. Era a certeza plena
de que a dúvida seria sempre o ponto de partida para qualquer certeza. Tinha a
dúvida que punha em cheque a afirmação de outras vidas; vidas nas quais se sabia
dizer inteiriço: conífera podada e humanamente constituída.



Queria sempre mais. Entretanto, o mais não
bastava. Exigia-se. Exigia a diferença que constitui e separa os dias de
calmaria morna das noites de ventos tempestivos. Queria tornar o próprio corpo
uma margem branca, tão branca quanto as margens dos livros todos que em vida
lera. Queria ser a margem onde os olhos repousam para respirar, depois de arfar
longamente durante a viagem dos dias vindouros, nos quais a glória da guerra
cintilava sobre a prata do escudo mestre. Exigia que o trovão cerebral corresse
através dos neurônios e libertasse enfim a Pandora mística, que, há anos, havia
sido aprisionada na terra tenra e umidificada do coração. Precisava e desejava
cravar a espada plena em um rochedo milenar.



Da brancura das paredes exigia uma estrada
rudimentar. Aprisionado nas manchas amarronzadas do tempo, sabia que era
necessário galgar a terra e abrir caminhos inóspitos onde espinhos arranhariam
o rosto e debulhariam o sangue purificador; o sangue derramado capaz de redimir
os pecados que, em nome da alegria e do prazer, cometera com extrema vileza.



Partiria, portanto, em plena madrugada. Com
o lamurio dos cães que ladravam enquanto encaravam a lua que brilharia em alto
tino resplandecendo em um céu virginal de tom púrpura. Tentaria tomar carona.
Se não conseguisse, estaria disposto a caminhar com pés descalços envoltos em
ataduras para estancar o verter do vinho tinto. Não se importaria com nada, a
não ser com a vontade de prosseguir.



O perfume matinal, no entanto, o faria
parar. Ao menos por um momento seria bom olhar por entre as montanhas e
observar os primeiros raios daquela grande luz amarelada surgindo no horizonte.
Como um parto da natureza, também pariria aquela história. Aquela história escrita
e pontuada com a imperfeição que somente o regurgitar perverso pode garantir.
Haveria, então, suor sobre sua tez rubra e lágrimas triunfantes sobre a íris
acastanhada. Haveria a certeza do tornado acalmando-se e dos restos da cidade
sendo revelados.



Entre chacais e tigelas de barro o concreto
racharia e cederia lugar para o nascimento de um novo parágrafo. Abençoaria,
castigado com a falta de fôlego, o nascimento de um botão de copo-de-leite, e
então, vencido, deitar-se-ia com o rosto iluminado por um último sorriso; um
sorriso de vitória-régia sobre as águas límpidas e cristalinas de um oceano
literário.



Ao som do primeiro cantar do primeiro pássaro,
saberia que era a hora do fim.