Banho de Vini
Autor: mariana s. | Publicado: 2009-09-07T18:26:00-03:00

O HAVER         Resta, acima de tudo, essa capacidade de ternura         Essa intimidade perfeita com o silêncio         Resta essa voz íntima pedindo perdão por tudo         - Perdoai! eles não têm culpa de ter nascido...         Resta esse antigo respeito pela noite, esse falar baixo         Essa mão que tateia antes de ter, esse medo         De ferir tocando, essa forte mão de homem         Cheia de mansidão para com tudo que existe.         Resta essa imobilidade, essa economia de gestos         Essa inércia cada vez maior diante do Infinito         Essa gagueira infantil de quem quer balbuciar o inexprimível         Essa irredutível recusa à poesia não vivida.         Resta essa comunhão com os sons, esse sentimento         Da matéria em repouso, essa angústia da simultaneidade         Do tempo, essa lenta decomposição poética         Em busca de uma só vida, uma só morte, um só Vinicius.         Resta esse coração queimando como um círio         Numa catedral em ruínas, essa tristeza         Diante do cotidiano; ou essa súbita alegria         Ao ouvir na madrugada passos que se perdem sem memória.         Resta essa vontade de chorar diante da beleza         Essa cólera cega em face da injustiça e do mal-entendido         Essa imensa piedade de si mesmo, essa imensa         Piedade de sua inútil poesia e de sua força inútil.         Resta esse sentimento da infância subitamente desentranhado         De pequenos absurdos, essa tola capacidade         De rir à toa, esse ridículo desejo de ser útil         E essa coragem de comprometer-se sem necessidade.         Resta essa distração, essa disponibilidade, essa vagueza         De quem sabe que tudo já foi como será e virá a ser         E ao mesmo tempo esse desejo de servir, essa         Contemporaneidade com o amanhã dos que não têm ontem nem hoje.         Resta essa faculdade incoercível de sonhar         De transfigurar a realidade, dentro dessa incapacidade         De aceitá-la tal como é, e essa visão         Ampla dos acontecimentosE essa impressionante e desnecessáriapresciência, e essa memória anterior         De mundos inexistentes, e esse heroísmo         Estático, e essa pequenina luz indecifrável         A que às vezes os poetas dão o nome de esperança.         Resta essa obstinação em não fugir do labirinto         Na busca desesperada de uma porta quem sabe inexistente         E essa coragem indizível diante do grande medo         E ao mesmo tempo esse terrível medo de renascer dentro da treva.         Resta esse desejo de sentir-se igual a todos         De refletir-se em olhares sem curiosidade e sem história         Resta essa pobreza intrínseca, esse orgulho, essa vaidade         De não querer ser príncipe senão do seu reino.         Resta essa fidelidade à mulher e ao seu tormento         Esse abandono sem remissão à sua voragem insaciável         Resta esse eterno morrer na cruz de seus braços         E esse eterno ressuscitar para ser recrucificado.         Resta esse diálogo cotidiano com a morte, esse fascínio         Pelo momento a vir, quando, emocionada         Ela virá me abrir a porta como uma velha amante         Sem saber que é a minha mais nova namorada.SONETO A QUATRO MÃOSTudo de amor que existe em mim foi dadoTudo que fala em mim de amor foi ditoDo nada em mim o amor fez o infinitoQue por muito tornou-me escravizado.Tão pródigo de amor fiquei coitadoTão fácil para amar fiquei proscritoCada voto que fiz ergueu-se em gritoContra o meu próprio dar demasiado. Tenho dado de amor mais que coubesseNesse meu pobre coração humanoDesse eterno amor meu antes não desse.Pois se por tanto dar me fiz enganoMelhor fora que desse e recebessePara viver da vida o amor sem dano.Vinícius de Moraes e  Paulo Mendes Campos