AS CARTAS DE AMOR NÃO SERVEM MAIS.
Autor: Jhenipher | Publicado: 2012-05-06T12:42:00-07:00

Esta,é uma carta que concerteza mudou meu jeito de pensar...




Mesmo sendo insano, eu aceito suas cartas amassadas com suas mentiras perfeitas. Pode enviar as cinzas. Em dias assim, aceito qualquer risco de palavra, sentimento desfeito ou vento ousado que mexe em meu cabelo. Não precisa de selo, carteiro ou ascendente, deixe tudo em branco, envelope não resolve meus problemas. Mande apenas deixar na porta de quem a merece, vagabundo, meretriz, qualquer um saberá dizer que essa carta veio para mim, afinal, esse cheiro de morte só existe em minha varanda; a varanda que um dia compartilhamos segredos e chamegos sem medo de sermos vistos.

Não vou devolvê-las, nem respondê-las, muito menos guardá-las. Vou apenas amassá-las mais um pouco e nas labaredas do fogo queimá-las, sem pretensão em sofrer mais um pouco, afinal, tenho certeza das palavras que usou para preencher a maioria das linhas: “deixe-me”, “não posso mais”, “saudade não existe”, “amor não quer mais”. Posso evitar sofrimentos a mais, advento meu mundo agora ser apenas dor, desalento… Memórias de um velho sargento que adormeceu no meio da batalha, e apenas perdeu sem nem ao menos ter lutado.

Diga-me então, para que escrever cartas de amor se resposta alguma terei? Nem carta de suicídio vale a perda do meu tempo. Prefiro ser direto, que não dá voltas no coração já silenciado, tortura gratuita não combina mais comigo, provei-a até me lambuzar quando me vi perdido em seu coração, buscando um quarto vago, uma cama limpa para deitar. Só imploro, por ventura, venha a escrever coisas bonitas sobre mim, ou um nós talvez, coloque no envelope “Não leve meu coração contigo para o túmulo”, tenho certeza que assim me convencerá a lê-las antes que a tampa do meu caixão – previamente escolhido – seja colocada sobre mim, sobre nós.

Espero que não mande mais aquelas cartas de despedida, eu nunca as li, mas pelo cheiro pesado que cada envelope possuía, tinha a certeza que ali estava parte de você, parte de mim, não deixando ser mais nós. Como um pássaro que é abatido em pleno voo entre as nuvens, sonhando que é seu próprio Deus e num instante seguinte, sente seu coração perder a euforia de estar vivo, e simplesmente cair para um abismo com o chão à sua espera, uma queda patética para quem não precisava se atrever a andar. Eu odeio essas mortes vagarosas, que nos matam aos poucos como um veneno destinado a ser prolixo em apenas metade do meu dia, ou durante toda a minha noite, quando o mundo inteiro se cala para ouvir nossos prantos particulares, com lágrimas que ninguém vê, mas que infelizmente sentimos. Suas cartas de suicídio possuem uma marca de sangue em cada canto do envelope, como uma letra A escarlate que implora por ser vista como santa, mas queimada como uma infame criatura que deveria ter encontrado o caminho da paz, da tranquilidade ainda com os olhos abertos para o mundo, em busca de borboletas ousadas que ainda valsem.

Ah, as borboletas que haviam entre nós… Por Deus, nós a sentíamos todas as vezes que nossas cobertas epiteliais se roçavam tímida ou devassamente, e iam aos poucos tomando o vento numa dança erudita, num bater de asas magnífico que soprava tempestades em outros continentes, esmiuçando nossas faces ruborizadas, adormecidas, numa troca de olhares, como dois fugitivos que jamais voltariam a contemplar o sol após a prisão eterna que os aguardava, era exatamente assim que nos olhávamos, nos bebericávamos e jamais cansávamos em sermos apenas você, eu e as borboletas.

E aqui estamos… Eu rabiscando meu contrato de distanciamento da vida, do mundo, e você dando adeus de todas as formas cruéis possíveis. Como pode pensar em morte sem que eu esteja ao seu lado? Mesmo depois de todas as mortes e renascimento que tivemos, tal qual uma fênix destinada a ser apenas amor, voltamos a ressurgir de cinzas sofridas, perdas inestimáveis, recomeços complexos, difíceis. Por isso resolvi pedir que não mande mais para mim as nossas antigas canções, ou as fotos que costumavam ser seu papel de parede favorito. Muito menos, me chame de amor. Não preciso abrir suas cartas para saber que há tanto de nós ali dentro, e reduzir um amor assim em linhas cheias de palavras, em tinta de caneta manchada por lágrimas que deveriam ter sido de total felicidade, é como parti minha alma aos poucos, torturando-a como se fosse uma bruxa em plena Inquisição. Mas eu quero suas cartas, suas palavras estranhas, sua raiva estúpida, porém recuso-me aceitar um adeus, um até logo, ou “quero que seja feliz em sua nova vida”. Não preciso de uma nova vida, não seria capaz de reviver nada, afinal, todas as minhas possíveis vidas foram levadas em sua mala, junto com parte do meu coração e da minha alma. Suas cartas deixaram de ser apenas cartas para se tornarem refúgios da alma.

Eu receberia, tendo o céu como testemunha, as piores notícias, mas que fossem de seus lábios. Dar adeus assim, com dicionário do lado, é entrar com pedido de quebra de contrato; contrato de amor não se quebra, não se desfaz pedindo ressarcimento. Todos nós saímos prejudicamos: eu e você, sem o nós, e o nós sem nosso eterno laço.

Era para ter sido uma carta de amor, mas que seja de um adeus suicida, se assim melhor for.

(indomável)