Conto 6
Autor: jessm | Publicado: 2011-07-13T15:15:00-07:00

  Eu dirigia a cem por hora, a raiva que sentia refletida na força com que eu segurava o volante. Em minha cabeça os mais horríveis pensamentos que eu jamais tivera a vida inteira. Eu estava fora de mim.  No porta-luvas uma arma, que fora posta ali naquele mesmo dia só por garantia, já me tentava a fazer coisas que eu nunca pensaria se estivesse em sã consciência. O ciúme estava deixando-me maluco, eu não devia ter deixado essa situação chegar tão longe, agora eu estava pensando em decidir qual dos dois matar primeiro por cara ou coroa.    A culpa era dela, toda dela. Dela e do seu jeito infantil de me provocar, dela e do jeito bobo de pensar, comer, agir. Do jeito desleixado de andar, dos olhos mentirosos, do sorriso forçado. Dela e da maldita marca de nascença na cintura.    Não, a culpa era minha! Por ter me deixado envolver com uma mulher comprometida. Meses mantendo e deixando crescer em mim essa loucura e agora terminar comigo para ser fiel a ele... A culpa era totalmente dela.    Eu conduzia o carro pelo caminho já tão percorrido sem prestar atenção no trânsito, e sem saber também, o que faria ao chegar ao maldito ninho de amor deles. Pensava em matá-los, não pensava sequer nas conseqüências, pensava apenas em acabar com a alegria dela e acabar com ele por tê-la inteira enquanto eu só a tive em pedaços.    Se ele pelo menos a merecesse, mas não, era um machista idiota, podre de rico (em comparação a mim) que a tinha na palmas das mãos, sabia disso e tirava proveito.    E quanto a mim, nem preciso dizer que ela me teve nas mãos desde o começo. Desde o primeiro beijo naquele bar de esquina, eu desabafando sobre a empresa e ela sobre o namorado que a sufocava, tomando uísque demais, em uma noite quente demais. Foi amor à primeira transa em um motelzinho barato. Ela me teve nesse momento.    Depois disso, semanas sem um segundo contato, ela sempre em minha mente. Até que uma viagem à negócios por parte dele me trouxe ela, em um misto de saudade e carência. Dali em diante foi ficando cada vez melhor, ele voltou e mantivemos o caso, até que chegamos há duas semanas atrás. Ela me procurou com o rosto péssimo, disse-me que a culpa que sentia ia acabar matando-a, me deixou dizendo apenas que sentia muito e pedindo perdão.    Depois daquele dia procurei-a inúmeras vezes, em umas ela se rendia a mim, em outras ela me mandava ir embora, e finalmente na ultima ameaçando chamar a polícia se eu não partisse. Desisti, até que a solidão e mágoa que sentia foram deixando meus dias cada vez mais turvos.    E aqui estava eu, na frente da casa deles, o carro estacionado a algumas quadras atrás e a arma fazendo pulsar uma veia em minha cintura. Fiz a volta para entrar pela porta dos fundos.    Ao entrar na casa perdi um pouco do controle sobre mim, com o coração disparado comecei a chorar, pensando nos meus momentos com ela. Ouvi suas vozes vindo do quarto, distingui palavras como: supermercado, janta e gasolina. Eles conversavam em voz alta com pequenas pausas, ela parecia feliz. Ouvi-o gargalhar e aquele som despertou em mim uma raiva que quase me fez perder as forças das pernas. Se até agora eu não tinha desistido, dali em diante nada me faria parar. Eu tirei a arma da cintura, as mãos tremiam. Meu rosto encharcado de lágrimas e deformado pela raiva, ergui a arma em minha frente, entrei no quarto.    A cena a seguir pareceu estranha aos meus olhos, vê-los sentados de frente um para o outro conversando na cama em que, muitas vezes eu a fiz minha. Ele não me conhecia, ela, porém demonstrou desespero ao ver-me ali, e pânico ao perceber a arma. Sussurrou meu nome e ele a perguntou se ela me conhecia. “Cala a boca!”, gritei e ele imediatamente se pos entre ela e a arma. Decidi que ele morreria primeiro.    Fechei os olhos, um barulho ensurdecedor, e ele estava deitado no chão, ela chorando desesperadamente ao seu lado. Seu desespero ao vê-lo morrer fez-me recuperar um pouco do juízo. Doeu vê-la chorar por ele, um baque que me fez dar dois passos para trás.    Então ela ousava chorar por ele na minha frente, depois de tudo que eu fiz por ela, de todas as vezes que eu a fiz sorrir depois dele tê-la feito chorar. Depois de todo o tempo que passamos juntos era ele quem ela escolhia. Era ele a quem ela amava.    Senti-me usado, trocado, descartado. Ela era a culpada de tudo. “Vadia!” gritei. Vadia que me usou quanto queria e depois jogou fora. Gritei-lhe um milhão de outras coisas, ela apenas chorava, e vendo o seu desespero por tê-lo perdido tudo ficou claro em minha mente. Ela sofreria mais sem ele. Viva.    O que eu precisava fazer era obvio e a idéia pulsava em minha mente. Ela me olhou, em seus olhos imensa dor. Pareceu-me que ela queria dizer alguma coisa para concertar ou quem sabe, impedir que aquilo acontecesse. Levantei a arma até a cabeça e ela enfim pediu para que eu não disparasse, o que mais soou como um choramingo do que com palavras. Era tarde demais e puxei o gatilho, desejando que a minha morte a fizesse sofrer tanto quando a dele o fez.