Autor: Bahbèllykós | Publicado: 2004-06-07T15:04:00-04:00

NÃO BUSQUEM SENTIDO. NÃO, NÃO E NÃO. CHEGA DISSO. CANSEI. AI, AI! CANSEI MESMO! NÃO BUSQUEM SENTIDO, MAS O AVESSO, O INVERSO DA MOEDA, O DESVALOR E O DESVALIDO (AINDA NÃO INVALIDADO POR COMPLETO). “Chame o ladrão, chame o ladrão”, Ronaldo é fuga. Não é real, nem dólar, nem libra – é, no máximo, câncer. Ronaldo é fuga: só para loucos, só para poucas e boas, porcas e parafusos, tranqüilos e confusos - horários e anti-horários (anti-aéreas, só as baterias do Led Zeppelin). Talvez PRECISEMOS tomar as rédeas da própria lida (ver John), como o Máiquel (O Homem do Ano). Talvez seja preciso matar alguma coisa ou alguém (ou ninguém). Talvez seja preciso ir contra, enlouquecer, buscar o avesso do (i)mundo. Talvez. Ou isso, ou aceitar/acertar a “teoria da incerteza”. Trabalhar com as probabilidades. Aceitar. Talvez...Enquanto num rola, sigo perdido. Mas tenho goela, por isso, grito. Grito pra ver se alguém escuta. Grito “só para loucos”. Só para loucos e “lobos da estepe”. Cegos, surdos, loucos e cinéfilos marginalizados. Os manifestos acabaram. As purgações estão de volta. Nexo é retrocesso, desistam de entender. É melhor estender-se na grama e esperar o “segundo sol chegar”, ouvindo Reis e rainhas caírem o tempo todo, porque não há reinado, não há novelas, não há piratas (nem TVs) e nem sei mais “Que Rei Sou Eu”. Chega de lamentos, os legumes são a solução. Legumes, facas de dois gumes, lemas e caramujos africanos. A solução é alugar a alma ao diário (virtual). Entregar os pedaços e buscar os laços, a força, a forca. É, sim, “lá em Acari” as coisas são diferentes. “Miséria, miséria em qualquer” conto. Miséria e esquizofrenia-não-analítica. Miséria e revolta paralítica. Miséria e vida monolítica (Monalísica, o sorriso dúbio nos cantos da boca). Na boca de fumo. Na boca, o rumo que se perde. Na louca, dá vontade de pular no abismo. Num átomo de primeira, um (comentário) ácido nasce entre uma crase e outra. Não, não, não. Não busquem sentido, sintam apenas as pernas, as penas e o cheio de pelo queimado. Corroídos. Coloridos. Colorados e gremistas, ai ai ai, que merda! Chega, chega, lê mais não, que agora a coisa ta feia. O surto – e a rima – chega de repente e entra feito benzetacil, na veia, na véia, no véio, em todo (i)mundo (i)mundo limpo. Limpaí, vai. Mudei de idéia, pode buscar o (res)sentido (a coisa sentida?). Busca, vai, corajoso! Busca e me explica. Mas explica direito, que já me cansei das lacunas. Explica, explica. Explica e seja compreensivo quando eu disser que não adianta nada, que saber e fazer são coisas e coisas. E palavras e coisas são lousas diferentes – nas quais se escreve com giz ou com “tijolo de construção”. Ai, ai, vamos beber de todas as fontes e embriagar-se do non-sense. Ai ai, cadê? Cadê?  Cadê, tchê? Adiantou ficar galderiando? Adiantou expulsar os castelhanos a pelegaço? Porra nenhuma que eu sei. O outro é teu avesso. Mas não esKant com isso. A coisa tá ruim, Marx pode melhorar, aí fica tudo Deleuze. Os teus problemas nem são Gramsci coisa, toma um Schopenhauer que melhora. Se não melhorar, tenta Spinoza e volta pro útero. Faça isso, faça isso, mas se não puderes pagar teu tratamento, Hobbes um posto de gasolina e que se Freud. E tenho Tito.