O bem do mar é o mar, é o mar...
Autor: Bruna Rocha | Publicado: 2015-01-02T23:56:00-08:00



"Pescador não se esqueça de mim

Vou rezar pra ter bom tempo, meu bem

Pra não ter tempo ruim..."


Era noite quando vi o pescador pela primeira vez. Uma noite boa, bonita, noite de lua crescente. Ele vestia uma roupa velha e surrada, embora o laranja da camisa brilhasse no meu olho como se tivesse sido tingida ali mesmo, naquele mesmo momento. Seus olhos, agateados, eram espremidos entre as sombrancelhas negras e as maçãs douradas de seu rosto magro. Não tenho certeza se ele também me olhou aquela hora. Estava de passagem. Usava um chapéu. Um chapéu de palha ou algo parecido. Um chapéu de pescador. Naquela mesma noite vi que estava acompanhado de uma moça bela, com jeito de artista da nouvelle vague. Poderia me apaixonar por ela também se a presença dele não tivesse invadido todos os buracos da minha cabeça com seu mistério e solidão. Estava acompanhado mas transpirava uma solidão que me seduzia inadvertidamente.&nbsp;



Era dia quando vi o pescador pela segunda vez. O sol brilhava como se não houvesse amanhã e eu ainda não estava no momento de esperar por vê-lo novamente. Mas ele passou, como um carnaval. Caminhava com propriedade descalça sobre o chão de areia e a praia contribuía para a sua fantasia de pescador, embora não usasse o chapéu naquele momento. Na verdade, a fantasia era minha, por causa do chapéu. Na verdade, era por causa do jeito que ele tirava e botava o chapéu, na noite anterior. Fiquei feliz em vê-lo passando. Em um intervalo de menos que uma hora, ele passou de novo. Era a terceira vez que o via. Voltava de cabelos molhados. Creio que buscou um lugar mais apropriado para o mergulho, mais fundo, pra lá de onde eu estava - leve e lenta, lendo ao som do mar. Novamente, acompanhei o caminhar tropical do pescador com meu olhar mais voraz mascarado pela impessoal lente escura de meu óculos de sol.&nbsp;



Na noite deste dia, não o vi. Mentira. O vi sim. Foi a quarta vez. Estava comendo beiju na banca de uma senhora preta bonita e gentil. Ele sentou algumas mesas depois da minha, em uma cadeira que ficava de frente pra mim. Dessa vez o olhei sem medo e sem óculos de sol. Olhei profundamente e disse silenciosamente algumas coisas que gostaria de dizer. Depois, fui embora e lembrei dele a cada música de pescador tocada pela banda animada. A banda era mesmo muito boa e só não me emocionava mais porque não gostava dos turistas daquele lugar. Só dos nativos e de alguns turistas, mas não gostava da maioria. Gostava do pescador, que não tinha a pele preta como a gente dali e tampouco os calos das mãos, mas andava com merecimento pela beira-mar e até parecia mesmo um pescador, pelo jeito de tirar o chapéu e depois botar. Parecia mesmo um nativo.



A quarta vez que vi o pescador foi na noite de virar de um ano para outro. Tudo estava muito bonito e eu tinha acabado de acender uma vela para Xangô, em um espaço cavado na parte inferior do caule grosso de uma árvore imponente. Lembro que ele passou e eu não tinha o visto em meu espectro tridimensional de visão, mesmo assim eu olhei em sua direção, coincidindo minha mirada com sua passagem. Sempre de passagem. Para não omitir nenhum detalhe, devo dizer que o vi parado neste dia. Ele passou e parou um pouco mais atrás de mim. Eu estava de costas para ele e sambava ao som da banda animada. Tinha muita informação na minha cabeça. LSD, THC, lembranças de 2014, reflexões do final de ano, o samba bom, a ansiedade para a meia-noite e a presença morena que entrava pelos olhos, boca, narinas e orelhas. Foi então que ele sumiu, mas a informação continuou na minha cabeça e se somou a mais outra: a dúvida de onde ele estaria.



Faltavam quinze minutos para a meia-noite e eu ainda estava ao redor da banda animada, que tocava em um local separado da praia apenas por árvores e cerca de arame. Na verdade, pela geografia, acho que ali também fazia parte da praia, mas era uma propriedade privada, cuja fronteira era estabelecida por árvores. Enfim, saí deste local em direção ao mar, enquanto a banda animada tocava "Vamos Fugir", de Gilberto Gil, e não esperava mais encontrar o pescador. Assim que me deparei com o mar, entretanto, lá estava ele, olhando em direção à propriedade privada separada da praia por árvores, e enquanto eu descia em direção ao mar, ele também virava-se para aquela direção e descia junto. Hoje não tenho certeza se o tempo dele era o mesmo que o meu, mas naquela noite tudo me dizia que eu olharia de perto os olhos espremidos entre as sombrancelhas imponentes e as maçãs dourados do rosto magro do pescador. Durante aqueles quinze minutos entre este momento e a hora da virada, estivemos lado a lado. Dançando a mesma música tocada pela banda animada, e olhando o mar. Não sei o que o pescador estava pensando e eu estava pensando em tantas coisas que tinha medo de não aguentar, pois além de todo pensamento, estava embriagada pela presença morena do pescador.



A contagem regressiva começava e eu esperava que o pescador saísse, encontrasse seus amigos ou sua bela companhia da nouvelle vague, mas ele continuava ali, segundo após segundo, e eu estava em um encantamento pertubador, com a alegria do mar, do céu estrelado, da banda que tocava Wonderful Word, da areia incrivelmente macia, do LSD, do THC, da cachaça com limão e mel, das amizades sinceras presentes e ausentes, da euforia do que há por vir, e, também, do último grande amor que eu acabara de inventar pro meu coração. O ano virou, as pessoas se abraçavam e eu abraçava minhas amigas. Pensei sete vezes em abraçar o pescador. Queria ter um buquê maior e com mais tipos de flores para Yemanjá, pois pediria licença com a ajuda de Oxum para dar uma flor ao pescador, mas no meu buquê só tinha três flores e já era muito pouco para a grandeza de minha vontade de homenagear a mãe do mar. Poderia apenas ter lhe dado um abraço e retribuído em força e calor toda a vontade que a sua presença tinha dado aos buracos de minha cabeça. Vontade de ver, cheirar, ouvir, comer, beijar. Mas também acho que a ideia do abraço poderia não dar certo e virar uma tragédia, caso eu o matasse sufocado com um abraço muito forte devido ao tamanho e intensidade das vontades dos buracos de minha cabeça canalizadas na força de meus braços.



Meia-noite. Pessoas gritando, fogos, abraços, beijos. Eu precisava pular as primeira sete ondinhas, segundo a matemática de minhas mandingas. Precisava também abraçar minhas amigas e falar duas palavras com Yemanjá. Despois disso, o pescador não apareceu mais naquela primeira madrugada escura do ano. Não nego que procurei a presença morena por algumas horas. Não precisava vê-lo, mas queria. Tinha comigo tudo que eu precisava, de fato: a cachaça com limão e mel e cigarros. Mas queria o pescador. Ele não apareceu mais naquela noite e fui dormir com a lembrança do abraço não dado, da flor não colhida, de nenhuma pista, nenhum contato.



Vi o pescador mais quatro vezes antes de partir daquele lugar bucólico e solitário. Na tarde do primeiro dia do ano, ele passou pela praia e já não parecia tanto um pescador descomprometido andando ao vento. Segurava uma canga na mão e uma caixa verde na outra. De passagem novamente e, dessa vez, com a moça bela da nouvelle vague, novamente. Não seria prudente falar com ele ao lado da moça e além disso, ele não estava com aquela atmosfera solitária que me seduzia e me encorajava ao ponto de achar que eu poderia simplesmente falar com ele, sem mais e nem menos. Sem saber seu nome e nem de onde veio. Num outro momento dessa tarde, foi eu quem passou por ele, enquanto buscava uma sombra de árvore média para deitar e descansar as sensações da virada mal dormida. Ele estava no mar, com a moça da nouvelle vague e eu já não compreendia porque ainda alimentava a ideia de que ele era um pescador maroto que me contaria histórias do mar. Á noite, saí sozinha para a vila e me sentei num bar para olhar o mar. Gostava daquele lado do lugarejo, havia um ar de melancolia muito instigante, saboroso. Pedi um conhaque, fumei dois baseados e cerca de quatro cigarros. Em algum momento ele passou na minha frente, o pescador. Foi tão rápido e eu pensava em tantas coisas, que não me atrevi a segui-lo para enfim dar o abraço-resumo-de-minhas-vontades. Era minha última noite ali e me encantava a ideia do encontro frustrado e da eterna reticência de um dia revê-lo em outras maresias.



Amanheceu e eu estava preparada para despressurizar a frequência daquele lugar e daquela paixão engendrada por minha racionalidade passional de capricorniana. Carregava junto com as malas o sentimento essencial de minha existência com seus vícios e delírios, e caminhava suavimente em busca de um lugar onde vendesse pão com ovo e café preto. Foi nesse lugar, uma cabana simples e triste, que vi o pescador pela última vez. Dessa vez não o encarei, como fiz outrora, mas olhei rapidamente, pois era inevitável olhar. O amei de longe, por dentro, no espaço largo de minha imaginação. E a mim, bastavam as lembranças criadas - suficientes a render essa historieta que me faz menos pesada com os resquícios da presença morença que ainda está nos buracos de minha cabeça. Talvez nunca mais veja o pescador e ele entre para o ranking dos amores não concretizados. Talvez o veja, um dia.. lhe dê uma flor colhida com a licença de Oxóssi e até quem sabe, lhe conte essa história, escrevendo-a com minhas próprias letras em seu corpo malemolente de sol e sal.