Le Mur.
Autor: Carol Gotuzzo | Publicado: 2014-06-13T03:27:00-03:00


&nbsp; &nbsp; &nbsp; O que me fez lembrar Jerome foi encontrar em uma daquelas paredes dos subúrbios, aquela frase que meu amigo sempre repetia nas noites perdidas. Era filho do amor e do Álcool, vindo de um mundo desconhecido pelos mortais comuns. Aparência nunca importava estado de espírito sempre fora a prioridade.



&nbsp; &nbsp; &nbsp; Em seu quarto no nosso apartamento quando o ceifeiro já lhe acompanhava como um fiel escudeiro soube que não conheceria mais em minha vida um homem com tanto senso de liberdade e boêmia. As ruas noturnas, iluminadas por postes e cercadas por fios, tinham para nós quase a mesma função de uma igreja, purificávamos nossas almas no silencio da madrugada, e com isso personificávamos aquelas nossas histórias imaginarias, que os outros nunca tiveram coragem de pensar, ou que simplesmente nunca passaram de fantasias em suas mentes aprisionadas nas regras morais. Sonhávamos juntos da janela do apartamento.



&nbsp; &nbsp; &nbsp; Sei que não consigo descrever perfeitamente meu quarto, mas o de Jerome era tão excêntrico e possuía um perfume tão peculiar que é quase impossível de esquecer. As quatro paredes eram brancas como as asas de um anjo imaculado &nbsp;a cama encostava-se na da direita, onde haviam pôsteres e partes de livros copiadas e coladas ali como se velassem o sono e protegessem a alma de qualquer demônio astuto que tentasse perturbar com pesadelos aqueles que repousavam. Um relógio despertador ficara no chão úmido por tanto tempo que seu toque se tornara rouco e incapaz de despertar o ser humano de sono mais leve. Uma escrivaninha estava junto a parede da esquerda, ali havia quase sempre um amontoado de papel que por pouco não cobriam a maquina de escrever, os livros encontravam-se no chão, ao lado desta mesa de estudos, Jerome sempre deixava os mais detestáveis em contato direto com o piso, pois sempre mofavam durante o inverno. Na parede da frente estava a janela para a rua, ou como costumávamos chamar “nossa visão para o frigido mundo no qual invariavelmente existíamos”.&nbsp;



&nbsp; &nbsp; &nbsp; As pessoas odeiam cemitérios e há um motivo para isso, todos nós tememos a morte, afinal, o homem pode fazer milhares de perguntas e nem sempre tem a resposta que deseja, e esse é o grande problema que temos com a ideia de deixar esta vida, a falta de respostas dadas, o medo da dor que sentiremos e o medo de acabar aqui, tudo porque sucumbimos diante do desconhecido, e nos agarramos com toda força às leis da física.&nbsp;



&nbsp; &nbsp; &nbsp;Não pretendo mentir, meu motivo para caminhar nesta tarde até a morada dos corpos em decomposição, é o muro que vi ontem à noite, como se o próprio Jerome me chamasse, para conversar, como outrora fazíamos. A caminhada do metrô até o meu sombrio destino foi um tanto desconcertante por conta do vento forte e tempestuoso que desalinhava ainda mais meus cabelos Ao menos a entrada do ar cortante nos pulmões afasta os pensamentos mais felizes e que agora se tornam tristes com o adicionar do elemento saudade. Sobre a lapide dele deixo flores e comento meus devaneios, conto meus pesadelos que a ausência me causa.

&nbsp; &nbsp; &nbsp;Lembro-me de uma noite tentar no quarto dele dormir, para que nossos guardiões românticos me protegessem dos demônios que perseguiam meu subconsciente, e lá não aguentei nem mesmo uma hora, pois apesar de ser guardado das sombras malignas, outro tipo de fantasma me perturbava, a visão do corpo sem vida pendurado na corda da desilusão e do estranhamento onde o encontrei, como se seus pés vagassem pelo nada, como se flutuasse sobre nosso ninho de sonhos. Ali morri também, mas não de forma literal, habito nesta carne, mas não vivo nela “volte, para que eu diga em todas as línguas que sei... Conheço os segredos de teu corpo morto e de tua alma viva em mim. E por quê? Sei que não poderia se encaixar em nenhum lugar, sei que era tudo estranho, e só eu pude compreender aquele bilhete colado ao lado de um poema de Pasternak em sua parede, enquanto que você ia encontrar-se com nossos artistas.” Estes agora são meus pensamentos e essa evocação chamou atenção daquela senhora com a face dividida entre o preto e o branco, o bem e o mal, o caos e a ordem, e foi esta que me oferece a proposta “O trago de volta por tua alma sofrida que em minha casa receberei um dia” aceito e fecho os olhos, sentindo o beijo frio da deusa da morte, minha vida pela dele, e que da tumba ele se levante, obrigada amiga rainha do inferno, por me deixar viver mais deste sonho até que a mortalidade se vá, e como diria aquele muro, “Deite-se comigo meu amigo, seja na tumba ou na cama que faremos do frio da pele, o colorido da primavera”.