Era uma vez um português
Autor: Rachel Martins | Publicado: 2011-03-26T12:35:00-07:00

Paulo Bonates(artigo publicado em A GAZETA, na parte de Opinião, dia 26 de março de 2011)O artista português João Martins, feito e perfeito em Coimbra, que viveu  muitos anos entre os capixabas com a família, não chegou a ver nem saber  da destruição de parte da sua obra que compunha as paredes do principal  restaurante do Hotel Glória, no Rio de Janeiro, Brasil. Morreu vítima  de uma barbeirada médico-hospitalar e de um aneurisma.      João expressava-se unicamente pelo talento.Quando tentava falar era um  desatino. Gaguejava que só. Não foi feito para falar com palavras. Por  circunstâncias pessoais convivi com ele, que se apelidava,  paradoxalmente, de João Ninguém. Veja como os significados são sutis,  desse João Tudo.   Pinturas, gravuras, esculturas e cultura geral. E à modalidade de  paciência dos agraciados pela genialidade, irritava-se à toa. Mas  gostava de piada de português: ouvia e contava. Muitas vezes, depois de  passar meses trabalhando em uma pintura, por exemplo, jogava fora. Já  confessei, anteriormente, que a maioria da minha pinacoteca foi  conquistada via lata de lixo do João.Quadro de mestre João Martins que faz parte da pinacoteca de Paulo Bonates Não teve nada, mas foi muito. É esta , meus caros, a sublime diferença  entre ser e ter que fazer. A arte lhe brotava pelas mãos já trêmulas e  cheias de capricho, os olhos faiscando atentos às filigranas de sua  forma de imprimir seu eu.     Agora restam as suas representações, dependuradas mundo afora. Comigo,  ficam os gestos, as críticas elaboradas com saber sobre a ordem, o  mundo, a ética.   Paulo Bonates com mestre João no Natal de 2006 - mestre João está lendo o livro sobre Fernando Pessoa que ganhou de PBOs cinco filhos, residentes em Vitória, São Paulo, Paris e Lisboa,  que  foram criados com arte, por arte do pai, estão muito tristes, pois  haviam entrado em contato com a empresa responsável pela reforma do  Hotel Glória dispondo-se a retirar os painéis de azulejos, pintados à  mão em 1960, antes da grosseria de feri-los mortalmente com britadeiras  mentais e propriamente ditas.   O irresponsável pelo descaso  ficou muito mais famoso pelas estrepolias  público-conjugais com atrizes do que por fazer qualquer coisa para  aumentar a fortuna que o pai lhe deu, transformando-se, hoje, na pessoa  mais rica do Brasil, onde a diferença entre pobres e ricos é uma das  maiores do mundo. Triste,  muito triste.A arte, como sabemos, é a derradeira das metáforas, não pode ser  explicada, apenas sentida. Assim como o amor não precisa de ninguém ou  nada para existir e autodeterminar-se.    Tal violenta ignorância está protegida pela representação social da  ignorância do país, monitorada unicamente pelo dinheiro. Não há  ideologia, não há nada parecido. Agora, como dantes, a censura existe e é  mais eficiente e sutil. O capital assumiu a forma humana como um clone  previsível em sua determinação: eliminar a inteligentzia. Esta seria  mortal para os rudes e poderosos caboclos. Então é possível que o  movimento espontâneo que paira internacionalmente não dê em nada, como  se diz.Pincéis, tintas, telas, cinzéis, azulejos, painéis e semelhantes, comovam-se.   Neste tempo é inútil esperar algo de humano, dos humanos.O autor é psiquiatra e professor de Psicologia Médica