CELÍACO(CELÍACO!) - wikcionario wikdicionario etimo
Autor: Otto Cezar Gribel | Publicado: 2013-10-04T14:14:00-07:00



 







































































Mãe amava jardinagem e... - amava minha avó,






que era a mãe dela,






bem como seus filhos





(seu marido?!) e a poesia









de Casimiro de Abreu, Junqueira Freire





e Álvares de Azevedo :






três ultra-românticos poetas






e um árcade conjurado




abaixo pescado. 












&nbsp;












&nbsp;
&nbsp;




Mãe recitava de Alvarenga Peixoto,






o conjurado árcade ,






o poema, que escrevera no cárcere,






na Ilha das Cobras,






o requintado intelectual lançado às traças




por sua participação na conjuração mineira.






O poema... - ei-lo em parte,




na parte que parte o coração: 






"Bárbara bela





do norte estrela









que o meu destino sabes guiar,






de ti ausente,






triste, somente






as horas passo a suspirar.
















&nbsp;&nbsp;&nbsp; Isto é castigo






que Amor me dá".
















&nbsp;














&nbsp;





Mãe cozinhava mui bem:






galinha à cabidela,





empadas deliciosas






( nunca comi similares






- ou só mordisquei similares!)






e outros tantos acepipes, quindins...



(" Isto é castigo



que Amor me dá".) 
















Mãe saía à rua 






acompanhando, acompanhada,






em companhia de todos os filhosainda crianças, que então eram sete :






Osvaldo, o caçula,



viria pelo vento do cavalo com venta




na trombeta soprada por anjo rechonchudo.&nbsp;



( Isto não foi castigo). 






&nbsp;






O povo que a via






na via expressa&nbsp;






com a feliz prole 






comparava-a à galinha com os pintainhos






ou a "escadinha", o time de futebol...














&nbsp;














&nbsp;









Íamos Ícaros (Ícaro!)






com destino à casa de sua mãe,






nossa senhora avó&nbsp;






do tempo em que fomos geradosquase nos gerânios que mãe plantara






por toda a parte vinculando com amor






o imaginário ao real, mesclados,



em clados... 






Ecletismo, miscelânea, cladismo...



















Mãe cantava canções maviosas









e seu canto santo - materno e ternoera melhor do que o melhor grupo musical do mundo:






- The Beatles :














&nbsp;The Beatles de sublimes baladas!


( Besouros, escaravelhos, rola-bosta,


vira-bosta, coleópteros).

. 


















Mãe fazia tudo






- e era tudo que havia,


tudo quanto havia


( só de de ave era : tiê sangue, tiê preto,


cardeal( "Paroaria coronata..."):


era tudo isso sem erro)) :






dela não havia ausência


nem nas penas dos seus gansos


( onipresente é a mulher);enquanto meu pai&nbsp;






apenas aparecia de coadjuvante






e de preferência ébrio e furioso






tal qual um Ludovico Ariosto















&nbsp;que recitava o poema






"Orlando Furioso"






cuspindo marimbondos. 






(A atuação do pai é sempre a de um bufão






- embriagado!






Pobre de mim






que fluí assim






pela água do rio






que untava meus pés






no banho de língua lambida






do cachorro carinhoso:






O arroio&nbsp; rumorejante é um cão






com todo carinho de mãe






em dedicatória loquaz).





&nbsp;






Por certo que "isto é castigo


que Amor me dá".



















Ora, se insto em frisar









que mãe fazia e acontecia,






em tempos&nbsp; de paraíso,






à luz edênica,






ou no Jardim das Hespérides






ou na Casa de Filosofia de Epicuro,






denominada o Jardim por aquele sábio, 






não é porque ela já esteja morta;






mãe ( Mãe!!!... grito e a noite me devolve&nbsp;






o silêncio sem mãe,






a calada da noite&nbsp;




com a esposa surda&nbsp;






em seus afazeres domésticos, coitada!:






ela tem a árdua tarefa&nbsp;




de ser mãe para outros filhos,






outra rainha, outra deusa






para pequeninos chorões






ou enormes preguiçosos




- os meus filhos, mais dela,




que tudo é mais da mulher




e muito menos do homem,




o fanfarrão bêbado).
















Mãe continua viva,






esbanjando saúde,






porém ferida pela idade provecta,









na qual muitos sofrem do mal de Alzheimer,pena sob a máscara teatral&nbsp;




que caracteriza a personagem de Alzheimerem peça dramática que um médico escreveupara os demais colegas representarem&nbsp;




nas faces do pacientesmeros atores no exercício da doença,


dentre outros males que teimam em abundar,a desdenhar a ciênciaem sua estúpida e estapafúrdia presunção






( O sábio Alzheimer






que escreveu a tragédia grega






para ópera médica,






leu-a na face do macróbio






que, se sobrevivermos ao boom da vida,






poderemos poderosos, qual o truão,



&nbsp;ter que representar




a tragédia do estro do douto Alzheimer).



( "isto é castigo..."



que Deus não mo dê!). 















&nbsp;










Mãe, canto sua alegria antiga assim,






que era minha felicidade de antanho,não num tom elegíaco ou ditirâmbico,mas com ordem de ode eivada de nostalgia,


pois fica claro que nós, - todos!,





os maus filhos, que somos, - todos tolos!,






péssimos e ingratos seres humanos,






tratamos o outro ser humano,




no caso até a mãe, 






não com respeito, carinho e amor, 









nem com qualquer laivo de caridadeque ultrapasse o que é&nbsp; mero verbo&nbsp;






em lábios mendazes da barregã,




mas com desdém, 






porquanto mesmo em se tratando de nossa mãe,






pessoa de proa de nossa vida,






que todo o amor semeou e doou para nós,









que nos embalou e consolou com carinho,bálsamo que nunca mais usufruímos;






não obstante isso e tudo o maisque não ouso narrar






por vergonha de constatar que tanto amor






teve o retorno de tanta indiferença,









pois&nbsp; passamos&nbsp; tratar nossa mãe,







que é a nossa vida,






como se morta fosse: 






- tratamo-la como mula e trator que somos,Massey&nbsp; Ferguson,- tratamo-la como se ela fosse






um jazigo vivo,









um túmulo aberto no peito 






- da dor maior,que é um dó maior...






que rasga e fere gravemente




- até nossa maldade infinita!








&nbsp;
Isso grito de mim






e sou meu crítico severo.






Mas a vida é assim&nbsp;






e assim seremos todos tratados






pelo tratorista do dia






que sai para rasgar o ventre da terra:






roubar a terra para outrem






que lhe ordena a roubar






na doutrina da lei






dos escribas hipócritas






que o somos escrevendo.






Ó copioso amanuense!:



"Isto é castigo



que Amor de dá". 












&nbsp;
















Mãe, não é verdade, ó mãe,






que ainda me escuta daí






mesmo com a baixa umidade no ar






que mal me faz respirar?!&nbsp;






Mãe, que&nbsp; faz o oboé expirar






na melodia do luar






e suspirar ao se lembrar






do poeta Inácio Quinaud,






do qual, ela, minha mãe,






narrou-me o drama,







a tragédia que terminou em suicídio!&nbsp;




( O poeta vive sob a pressão do front,




da casamata, da taberna, da caserna, da Cúria...)



e do que suspira na lira da brisa



o árcade inconfidente:



"Isto é castigo



que Amor me dá". 














Mãe,






que deixa pendoar o perdão 













&nbsp;para este filho impenitente, a este,




ou quem sabe no zênite, nadir... a oeste...
- este filho&nbsp; sem sorte e sortilégio no norte




que precisa de muita penitência filial






à maneira do profeta Oséias. 






Todavia, mãe,&nbsp;




- a minha mãe!,&nbsp;






não me cobra que eu espalhe&nbsp;




um punhado de cinza na cabeça,






cilício e vestes de saco use






e abuse&nbsp; como Deus quiser







- se quiser pela "Opus Dei", pois 



"Isto é castigo&nbsp;



que Amor me dá". 







&nbsp;










&nbsp;



Mãe pode ter morrido para a poesia 




do sublevado Alvarenga Peixoto




como morreu para muita coisa;




porém nós, mesmo em criança,morremos todas as noites

e acordamos com a aurorapara que venha nos acordarno fuso do dilúculo,






na lua embrulhada em teia de aranha,






toda branca, pálida,






pois todos somos roubados e furtados






de células, acervos de memória,






dentre a infinidade da riquezaque foi e é nosso tesouro na vida,sempre surripiado, bifado tesouro,sem que nos socorra






o Código Penal Brasileiro








ou as leis internacionaisque berram e ladram,






mas somente põem o ricto do sarcasmo






em lábios entreabertos num sorriso irônico 






do ladrão, que não é cão,nem ladra feito um canino

- e também a ferida da berne no boi,&nbsp; vaca,&nbsp; bezerro,






os&nbsp; quais ruminam e berram,






erram pelo pasto vasto,



carreando a berne a mosca varejeira, 






a fim de que o abençoado pão de cada dia 






chegue à mesa do médico&nbsp; veterinárioque&nbsp; também merece sobreviver




e se alimentar de glúten,caso não seja celíaco(celíaco!).



( "Isto é castigo



que Amor me dá"). 









Outrossim, além de não permitirmos











&nbsp;paz aos vivos,






nem à nossa amada mãe,






em seus dias turvos






nos quais vê quase que tão-somente





o Ancião dos Dias






debruado nas madrugadas&nbsp;






ouvidas em madrigais




e cheiradas em madressilvas, 






- nós os irrequietos&nbsp;






não deixamos nem os mortos ao limbo:




estão sempre nas nossas digressões,




visitam-nos em sonhos&nbsp;






e os visitamos em cerimônias anuais,




se não dialogamos com eles&nbsp;






escritos sob os signos,




afogados sob montanhas de signos





em livros, cartas, obituários, inventários, epitáfios 




que são "proclamas" do mal-do-século,




em "Confissões" de Alfred de Musset&nbsp; 




e na vida extravagante de Lord&nbsp; Byron,










um dos maiores poetas de Europa,
que jaz na Igreja de Santa Maria Madalena
em algum lugar da Inglaterra
de João-sem-Terra
e Ricardo Coração de Leão. 

Em algum lugar
da terra de mãe
( terra em mim) 
há uma rua simples e torta
com a porta aberta à lua morta
nos olhos do poeta Inácio Quinaud
morto
- como seremos&nbsp;sob sereno
&nbsp;um dia, noite ou madrugada
&nbsp;quando já não estaremos
íntegros sob o culto ao luar
na Rua Inácio Quinaud
que escura cura que escuta
o canto da cachoeira
&nbsp;entrar nos seus casarios
- ouvidos do rio
com martelo e bigorna



( "isto é castigo&nbsp;





que Amor me dá").

( PARA O LIBRETO "RECOLHA DE POEMAS E BALADAS PARA A RUA INÁCIO QUINAUD,
ESCRITO PARA O BALÉ E&nbsp; A ÓPÉRA :"MÃE NO PAÍS DO "NONSENSE" COM SUAS&nbsp; FILHAS ALICE MULTIFACETADA").



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