Tremeluzindo
Autor: Wilson Baptista Júnior | Publicado: 2017-05-21T08:50:00-03:00



Gottfried Schalken - Mulher com Vela


Heraldo Palmeira

A minha cidadezinha do interior era igual a todas
naqueles anos 60. A “luz”, como chamávamos energia elétrica, saía das entranhas
de um velho gerador fumacento, barulhento, lento. Tempo em que ninguém sabia da
inimizade entre óleo diesel e meio ambiente. Tempo em que postes serviam
somente para sustentar fios, abrigar passarinhos e inutilizar pipas de garotos
sem perícia.

O bicho rodava o dia inteiro, engasgando aqui e acolá.
Na boca da noite, nós, meninos acostumados a tirar do derredor encantos para
distrair a mente, ficávamos enlevados com o tremeluzir da luz acesa. Às nove
havia o rito de passagem da luz elétrica para a luz do fogo; hora do velho
motor descansar.

Era o ápice da nossa poesia, a energia indo embora em
espasmos, o silêncio da máquina desligada se espalhando pelas ruas e becos, a
luz bruxuleante das velas e das lamparinas dominando devagarinho os ambientes
das casas simples.

Os nossos medos e lendas da escuridão das noites do
sertão nos empurrando para a cama. O cheiro da parafina e do querosene marcando
nossas narinas para o resto da vida, indicando o caminho da volta que nunca se
perde. Os lençóis puxados até a cabeça, pouco importando o calor às vezes
infernal, eram muralhas de pano contra a possível invasão de fantasmas
noturnos, ardilosos, aterrorizantes, poderosíssimos segundo contavam os mais
velhos.

Fico me perguntando por que a luz de hoje não tem mais
a beleza do tremeluzir; simplesmente some, como por encanto. Sem qualquer
poesia. Atraindo iras e reclamos. Parando fábricas e escritórios, trens,
elevadores e metrôs. Queimando equipamentos. Apagando semáforos e instalando o
caos nas ruas. Atiçando malfeitores sobre a população desprotegida.

Ela simplesmente some. Talvez para ridicularizar
postes de um sistema elétrico moderno e desconfiável. Afinal, desde quando
postes servem para algo além de sustentar fios, abrigar passarinhos e
inutilizar pipas de garotos sem perícia?

Os postes sem “luz” de hoje em dia, e seus complexos
sistemas digitais, não sabem declamar a poesia que havia na hora de faltar
energia naqueles tempos, provocar os espasmos delicados da luz apagando,
acendendo, apagando, acendendo... até os gritos de euforia quando ela voltava.
Apagaram a poesia que havia na escuridão, inventaram o apagão. Direto. Brusco.
E ainda culpam raios e trovões, raios!

Chamam os velhos motores de obsoletos, poluentes. E
mesmo cientes da inimizade visceral da poluição com o meio ambiente, andam de
mãos dadas com termelétricas. Que custam caro. Que são agressivas. Que queimam
carvão, que é madeira queimada. No melhor estilo natureza morta. Quanta
modernidade! Quanta diferença dos velhos motores fumacentos, barulhentos,
lentos da minha infância!

A minha cidadezinha do interior continua igual a todas
as outras. A “luz” vem não se sabe de onde e nem de que jeito. Apenas vem. Sem
fumaça, sem som. Velocíssima! Lá, todos sabem da inimizade entre óleo diesel e
meio ambiente, mas ninguém liga ou desliga.

Os postes ainda sustentam fios e abrigam passarinhos.
Não inutilizam mais pipas porque os garotos não sabem o que é perícia.
Raridade, um par de tênis pendurado pelo cadarço, jogado há décadas por algum
grisalho de hoje.

Não existe mais o tremeluzir da luz acesa nem os
versos dourados das velas e lamparinas para distrair a mente no jogo com o
vento e as sombras. A cidade fica acesa a noite inteira, sem espasmos para
chamar o descanso da escuridão.

Morreram os medos, as lendas e os fantasmas noturnos.
Morreram os luares e as noites do sertão. Morreram os mais velhos ardilosos e
levaram com eles suas histórias de fazer medo. Morremos aqueles nós,
sonhadores, que ficávamos apurando a vista para contar estrelas, pouco ligando
para as verrugas que cresceriam nos dedos que apontavam, matemáticos.

Os eletrizados de hoje vestiram o hábito da liturgia
eletrônica. Acreditam que fiat lux é milagre, mas perdem a conexão quando a luz
apaga sem dedo no interruptor. Ignoram a diferença entre canonização e
carbonização. Ignoram os curtos-circuitos cada vez mais intermitentes. Não
sabem viver sem sinal e mesmo assim ignoram todos os sinais.

Não compreendem que há séculos se declama poesia no
escuro e que a vida vive tremeluzindo como as estrelas das noites do sertão. E
vez por outra ainda aparece uma lua. Que, ainda por cima, traz São Jorge
dourado. Aí, é bonito demais! Virgem Maria, cheia de graça, assim eu vergo! Mas
essa já é outra história.

&nbsp;(*) A
Moacir Pimentel, o Caríssimo, mestre em operar velhos motores para que não
parem de gerar energia – a luz é outra história, que segue tremeluzindo como a
vida.