Livros
Autor: Geane Menezes | Publicado: 2012-09-13T07:02:00-07:00

       
 Era uma  vez... Uma  jovem do nordeste que de tanto amar a biblioteca, sonhava em ser  escritora.Durante alguns anos fez anotações familiares,paixões,sonhos, traumas, dores, alegrias.Ficou tudo diferente quando ela perdera seu pai.
    A realidade de uma filha sem pai e pobre sufocou aquelas  ambições literárias. Talvez por que ele  era a pessoa que a fez  apreciar a leitura e a escrita, a jovem teve que deixar a faculdade  e passou a levar uma vida cheia de privações.As roupas eu vestia era emprestada,a comida vinha numa marmita da mama.Ela tinha um pequeno Box  numa feirinha de artesanato.Foi nessa época que passou a odiar a arte.Percebeu que aquelas coisas belas, que você compra caro pra decoração da sua casa.É fruto de um trabalho insalubre e minucioso,mas que acaba não gerando lucro para o artista e sim para o atravessador.Por isso decidira se um dia viesse a ser  rica, jamais compraria em galerias de arte,mas somente junto ao artista.
  Voltando a vida de órfã, acabou indo trabalhar numa loja de material de construção, e foi morar na casa de uma amiga chamada Zizonia, que apesar de pensar que era homem, comportar-se em publico como um, era uma delicada garota que a esperava para almoçar e cantava musicas de Nirvana e Rod Stewart para Ela. Deixando claro que nunca passaram de ótimas amigas.
                                                                                Literatura e vida
      Imaginem morar numa cidade do interior do nordeste, repleta de pessoas simples, regionalistas, forrozeiras, casadoiras. E viver pra ler Hemingway, Joice, Kafka, Hermann Hesse, Roberto freire, Exupéry, Morris West, Freud, Jung, Kalil Gibran, Gabriel Garcia marques, Frederick Forsite, Anais Nin, Platão, Plutarco, Descartes, Umberto eco... realmente ela não era normal no meio de tantos analfabetos.Lembraria do apostolo Paulo ao escrever:”Se falo uma língua estranha e não  sou compreendida serei  bárbara .”
                                
                                         Decidiu abandonar os livros e suas fantasias 
“A mais forte influencia fora do livro Demian de Herman Hesse: Ela precisava romper a casca do ovo que era seu mundinho e ver o mundo imenso lá fora.”
Agora que tinha conteúdo e já criara raízes .Crescia. Então lembrou do analista  Young: “ deve-se matar o mestre referindo-se a Freud, para deixar de ser discípulo e passar a ser mestre.
”Herman Hesse deixou seu recado em a arte dos ociosos.” Sonha-se “muito e viveram-se pouco quando se escreve”. Ela queria matar seus mestres,e viver mais e sonhar menos.
Segundo Young: ”A fantasia é a mais elaborada das artes mentais, pois ela constitui a origem de todas as possibilidades.” Era hora de deixar a fantasia e mergulhar nas limitações humanas: Fantasias são úteis para os prisioneiros, medrosos, intolerantes, impossibilitados, artistas, escritores, ela era jovem livre e saudável e cheia de coragem.
Não acreditava  em ter que dizer umas palavras ao seu autor de cabeceira:
_ Exupéry O essencial é invisível aos olhos... ”Era  chegada hora de parar de querer que as pessoas vejam como sou linda por dentro. Pessoas não são raio x,nem gastroenterologistas,as pessoas precisavam ver gestos concretos,ouvir palavras,sentir afago,abraços.Pensou ela com seus botões.
Não era justo o modo invisível que ela amava. Parecia como Celi e seus olhos expressivos a lançar feixes da luz do amor. Do livro a “cor púrpura”:Ela amava e afagava as pessoas em seus pensamentos,  sonhos, mas fisicamente parecia uma estátua, silenciosa e enigmática uma verdadeira esfinge.Então desabafou com o Frances: Meu amado Exupéry acredita que essa história do invisível, é que fez sua vida amorosa com sua rosa ser tão triste!Talvez ela desejasse mais ação,uma pegada forte, e menos imaginação, mas você era jovem demais para saber amar.Confesso que aprendi com você o que é ter rito,a perdoar o rato todos os dias.

               Meu delicioso Hemingway:
 O que eu teria pra dizer para ti?Você não devia ter aberto aquela mala antiga no hotel Hilton em paris!Nela estava guardada sua consciência, sua honra, sua traição, a vida com Hadley.
Hadley...aquela doce mulher que ficou o seu lado quando você era pobre em paris. Ela que te aqueceu nas noites frias,te amou,e você ao conseguir a fama e o sucesso a magoou e a trocou por outras mulheres fúteis e fantasias.Não quero ser como as pessoas daquele poema triste:
“Quando duas pessoas se amam e são felizes, os outros são atraídos a elas, como as aves migradoras pela luz de um farol se fossem um farol a perda seria delas, mas somos frágeis e deixamos que elas nos arruinassem, como um jardim pisado por uma manada de cavalos de Átila.”
 Não quero jamais levantar os olhos para estranhos e magoar quem sempre esteve comigo nas horas mais simples e difíceis.Pensou a romântica jovem.
 Não  vou deixar aves migradoras destruírem minha felicidade.Pois correria o risco de como você Hemingway,ser escravo do vicio e da melancolia.O mais fantástico de “Paris é uma festa” livro de Ernest.H. é que mostra a delicadeza de H.H,escondida na imagem de homem viril e mulherengo.Mas o homem viril e mulherengo era o real  era você! A fantasia te matou,o homem delicado não passou de um delírio alcolico.Não devia ter se culpado por ser frívolo e viver o momento,todos fazem isso hoje em dia e não se matam.
  




  Ela lembrou de Kalil Gibran, em seu lindo livro segredos do coração .
 Diante da inegável beleza do texto era duro  escrever o porvir:__ Não vou passar trinta anos trocando emails com alguém!Se puder construir uma vida palpável. Trinta anos é muito tempo Kalil! Os melhores anos da nossa vida!Essa devoção ao amor platônico esconde de fato uma intolerância às pessoas naturais, cheias de imperfeições, manias, desejos, mas também dóceis, gentis, companheiras...Exupery me ajude amigo:
Como vamos ver as borboletas, Se matarmos as lagartas? Disse a flor.Muitas pessoas são lagartas a vida toda, se a gente não estimular a borboleta a desabrochar.Ela notou que tudo dela vinha dos livros,ela era um pagaio,um microfone dos intelectuais insanos.Debate em um tribunal de mentes e idéias fazia dela uma pessoa difícil de entender?Às vezes sensível, às vezes intelectual, às vezes ingênua, maliciosa. Não era realmente possível relacionar-se bem  sendo assim na terra de fala simples,bebidas e forró no interior do nordeste.
Na despedida ela conheceu o príncipe das palavras novas.
 






                      Guimarães Rosas e seu maravilhoso Grande Sertão Veredas.
          Pra começar   jurava e apostava que Diadorim era um amigo da juventude do autor.Que fora homenageado no livro,pela falta de coragem do escritor em viver a homossexualidade, era realmente um homem.Sentia que o escritor suavizou a historia homossexual, devido à moral da época. Guimarães resolvera transformá-lo em mulher na hora da morte,por covardia,receio, quando de fato Diadorim desejava ser uma para ama-lo em paz. Para escapar ao preconceito familiar da tradicional minas gerais. Mulher ao morrer; significava a liberdade do espírito humano e uma homenagem ao amigo e sua terrível condição física de ser homem. De ter seu amor sufocado,ultrajado  a vida inteira pelo preconceito.O que ela diria a estes personagens que ela tanto ama,sem parecer ser frívola?Saiam do armário meus amores! A vida e o amor é lindo.Não esperem morrer para viver um amor com alguém do mesmo sexo, ou reencarnar um homem... Passem  por cima de todas as convenções morais relativas ao relacionamento amoroso, pois o amor é uma energia que nos invade e não nos deixa escolha, é uma corrente marítima que nos arrasta e não devemos lutar contra ela.Independente de ser por um homem, ou uma mulher tem que ser com alguém disposto a amar junto. Deseje enfrentar idéias contrarias,Com  a felicidade  indiscreta estampada em seus olhos.Sentir a plenitude de ficar dias sem sair de casa comendo pipoca,assistindo filme,Ser dois é o suficiente pra não ser só.Como diz Maria Gadu:Eu e você assim de perto dá,pra eu me perder de vez nas tuas tintas....Finalmente ela desabafou:Confesso que sou daquelas pessoas antipáticas,pouco acessível,mas de uma felicidade estranha no olhar que beira ao cinismo.A felicidade de não ser escritora,nem filósofa,a felicidade de ter aprendido os mágicos segredos: Por mais difícil que pareça a vida real é a única forma de você ser alguém de verdade,e vale a  fechar os livros por um certo tempo e conhecer as pessoas ao seu redor.
Não escreva uma lista de exigências a cada pessoa que entra na sua vida social, profissional, amorosa. Escreva uma lista de observação.Olhe o outro com carinho,veja o que ele gosta,respeite o espaço por mais que ele esteja livre não invada.Ame o incondicionalmente,não o obedeça incondicionalmente.Der  liberdade para prender com sutilezas.Presenteie  não o que você julga bom,mas o que descobriu que agrada ao outro.Finalmente chega a hora da indiferença,distancia,então você descobrirá o que as pessoas mais gostavam no seu jeito de amar.E se depois disso elas nem se importarem com você,não as odeie,pois elas já são tolas e infelizes demais para entender o que é ser feliz.

Geane Bezerra De Menezes.
Nota:Leiam Paris é uma festa,Demian de Herman Hesse,Pequeno Principe,Segredos do coração de Kalil Gibran,depois  o resto.Ou esse texto não fará o mínimo sentido.