Coleção Arte Brasileira Contemporânea, Funarte, 1978-82  
Autor: Fabio Morais | Publicado: 2016-05-21T11:04:00-07:00




A falta de um circuito editorial de arte contemporânea é o
289.594.991° problema brasileiro. Claro que ele nasce lááááááá no 3° problema,
muitas vezes 2° e, dependendo do que demanda o momento histórico, 1° problema
brasileiro: nossa educação precária não forma leitores e nos conserva como uma
manada de analfabetos políticos – leia-se massa de manobra coxinha com o William
Bonner sentado no lombo amarelo-canarinho. As escolas da classe Z formam braços
que peguem peso e mentes que calculem troco. As escolas da classe A formam
contabilistas e administradores do capital. Para a manada morar, a desarquitetura
brasileira adora projetar apartamentos com varandas de trinta centímetros
quadrados para que a classe D finja que vê uma paisagem, ou lindas varandas gourmet
– rodeadas de quarto-senzala de empregada e espaço para aparelhos de ginástica
– para a classe A. Da classe A à classe Z a pergunta é: espaço para biblioteca?
Pra quê? Gente que pensa? Que entenda o que lê? Que produza e compreenda
discursos? Pra quê? Bem, isso é algo calculado desde nossa colonização criminosa
luso-britânica. Afinal, somos o que de pior a Europa produziu, além de si
mesma.





A falta de um circuito editorial de arte contemporânea é o
289.594.991° problema brasileiro. Mas, como é de costume no Brasil, temos fortes
exceções neste campo – o Brasil adora viver de exceções, seja Estados de
Exceção, seja coisas do tipo comemorar Oscar Niemeyer, nem que a comemoração se
estique por doze séculos sem produzir novos Oscares Niemeyeres (aliás, melhor
que não produza... muito chato, né?, um arquiteto que afasta e esconde a
capital política de um país e condena uma bienal de arte a um prédio que
formata toda e qualquer exposição e onde anda-se 12km para achar um banheiro). 



Mas eu falava de exceção editorial. Um exemplo? Experiência n. 2, livro editado por Flávio de Carvalho em 1931. Se fosse aceito pela História
Hegemônica da Arte, naturalmente Experiência n. 2 inverteria o mapa – a la
Torres García – dessa hegemonia. Afinal, performance, situacionismo, non-site,
documentação, registro, publicação de artista: todos estes itens estão, de
forma natural e orgânica, no Experiência n.2 muitos anos antes de cada um ter
sido inventado. Mas é claro que na geopolítica da história da arte a gente não apita
nada. Só o Hemisfério Norte apita. Então, fechemos o vidro, deixemos o
Hemisfério Norte lááááááá longe, coberto de neve, e conversemos entre a gente. 



No quesito “exceções à nossa caretice normativa editorial” – tão
vigente ainda hoje – a série Coleção Arte Brasileira Contemporânea, editada
entre final dos 1970 e começo dos 1980 pela Funarte, é um oásis. E não é que a
Bacanas Books conseguiu fechar a coleção ao encontrar e adquirir o único que faltava?:
Wesley Duke Lee. Entre 1978 e 1982 – são as datas que abrangem as nove
edições que a Bacanas tem – a Coleção Arte Brasileira Contemporânea documentou este
momento específico da arte – com ênfase na carioca, engrossando o mito de que só
no Rio existiu arte relevante nos anos 1970 – editando livros com a obra de
Artur Barrio, Carlos Vergara e Rubens Gerchman (1978), Antonio Dias (1979),
Lygia Clark e Wesley Duke Lee (1980), Cildo Meireles (1981), Waltercio Caldas
(1982) e Lygia Pape (1983). Todos &nbsp;os
livros tinham o mesmo formato de 22 x 18 cm, aproximadamente o mesmo número de
páginas, em torno de 50, o mesmo papel couche e a capa com predominância da cor
preta, exceto as edições de Lygia Pape e Waltercio Caldas. Não sei exatamente
quem ou quens tocou este projeto, de quem ou quens foi a ideia e como a coisa
era feita. Deixo isso aos historiadores. Não sou pesquisador. Sou apenas um viciado.



A aparente padronização normativo-mão-de-ferro &nbsp;do projeto gráfico – formato, cor, número de
páginas – serve apenas de alicerce para que cada livro configure-se sob a
completa liberdade editorial que a obra do artista requer. Assim, a série
Coleção Arte Brasileira Contemporânea abarca desde o exemplar de Antônio Dias,
com imagens de obras e textos de Paulo Sérgio Duarte, tudo tramado em um design
gráfico interno sóbrio – como manda o figurino dos catálogos monográficos – até
o de &nbsp;Waltercio Caldas, o já clássico e
autoral Manual da Ciência Popular, passando pelo de Artur Barrio, meu
preferido, com imagens de ações, cadernos, projetos, e muitos textos do próprio
artista, ora parecendo legendas das imagens ora compondo com elas um intrincado
jogo onde fotografias e textos de sintaxe descontínua e reinventada parecem
querer documentar a efemeridade e a urgência das ações do artista, em um
projeto gráfico que pende entre o poluído e o ordenado.&nbsp; 



Dar espaço à escrita dos artistas é, claro, meu calcanhar de
Aquiles em relação à série. Quase todos os exemplares têm textos dos próprios
artistas, muitas vezes ocupando quase todo livro, como em Artur Barrio e Wesley
Duke Lee. O exemplar de Lygia Clark, por exemplo, abre com Pensamento Mudo,
texto em primeira pessoa e em tom de depoimento sobre o trinômio mundo-eu-corpo,
enquanto que lá pelo meio há A Morte do Plano, em tom ensaístico e com foco na
exploração da forma no auge da época concreta para, no final, o livro ser
fechado com Amostra de Estudos de Caso onde Clark, já no anos 1970, fala de seus
procedimentos nas sessões nas quais atendia pessoas, descrevendo inclusive suas
personalidades e reações. É interessante reparar na elasticidade das várias
naturezas de texto que vai acompanhando as mudanças na obra de Lygia por três
décadas, como se essas mudanças forçassem também a experimentação de outras
formas, ou vozes, de escrita. 



Com um projeto gráfico bastante datado – no bom sentido – a
série tem ainda detalhes que saltam aos olhos, como as enormes legendas,
praticamente textos críticos que compõem graficamente com as imagens das obras,
no exemplar de Cildo Meireles; a recusa em padronizar o grid do design em prol
de uma relação orgânica entre textos e imagens, no de Artur Barrio, Lygia Clark
e Lygia Pape; ou a escolha de um artista, Helio Oiticica, para escrever sobre a
obra de Carlos Vergara, em textos de forma literária e nada ensaística. 



Porém, o grande charme – fetiche puro – da série, fica por
conta da intervenção direta dos aristas em seus exemplares. No de Lygia Pape, a
recriação de duas “páginas” do Livro da Criação – a Bacanas já falou sobre isso aqui – e, no de Cildo Meireles, duas maquetes dos Cantos – a Bacanas também já falou sobre isso aqui. E, radicalizando ainda mais, o Manual da Ciência Popular,
de Waltercio Caldas, que se apropria de seu exemplar para fazer uma publicação
totalmente autoral, catalogando suas obras e comentando-as com breves textos ou
enunciados que, em tom literário e de forma tangencial, abordam os trabalhos. 



Há uma segunda edição do Manual da Ciência Popular, feita
pela Cosac Naif. Para mim, a primeira edição da Funarte ganha mais significado
e frescor quando se depara com esta recente que, em formato maior e com sua
capa dura e sobrecapa, tenta deixar chique aquilo que não pede para sê-lo,
apagando desta forma a grande importância da série da Funarte, com sua estética
vagabunda, preço mais que acessível e formato semi-de-bolso – pra enrolar e
enfiar no bolso traseiro da calça jeans: o sonho de qualquer livro que se preze*.&nbsp;A Cosac bem podia ter feito um fac-simile, em vez de tucanar
o original. Acho triste quando um gesto editorial apaga outro que foi histórico,
principalmente no Brasil, um país que vive sob um delete, político inclusive.



*(“Escrevo tudo isso para editar um livro em papel vagabundo, meio mole, pra que você o enrole e o carregue no bolso traseiro da tua calça jeans quando vier me encontrar para nos despedirmos e você me dizer: até nunca mais, Nunca Mais”, escrevi isso ainda na década de 1990, quando eu tinha uns 22 anos).




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