POEMAS EM PROSA
Autor: jamil damous | Publicado: 2015-05-11T12:00:00-03:00


&nbsp;FLORENÇA
E FLORENÇA





&nbsp;&nbsp;&nbsp; Eu nunca fui a Florença.

&nbsp;&nbsp;&nbsp; Por isso é preciso fazer um poema para&nbsp; Florença.

&nbsp; &nbsp;&nbsp;Um poema com as pedras arredondadas pelos
sonhos de ver
Florença.

&nbsp;&nbsp;&nbsp; Esses
que já
me habitam.

&nbsp; &nbsp;Com
essas pedras, pavimentar
as ruas da cidade
sonhada. Porque a lua
que irá banhá-las é a mesma lua que banha este março cruel e chuvoso
do Rio de Janeiro.
A mesma lua que banha os campos&nbsp; - também tão lindos - do meu
país destroçado.

&nbsp;&nbsp;&nbsp; Eu nunca fui a Florença.

&nbsp;&nbsp;&nbsp; Por isso&nbsp; é preciso sonhar Florença.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;A sonho
joia de pedra,
incrustada de ideias. A sonho a cidade visível do meu desejo de caminhá-la,&nbsp;
concreta,&nbsp; no esplendor
de sua 


materialidade.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;O Rio Arno corre na veia
da memória. A Ponte
Velha desde
sempre esteve aqui,
a ligar a realidade e o
sonho, o velho
e o novo, Florença e Florença.



&nbsp;&nbsp; Aqui
estou,&nbsp; na praça
de Miguel Ângelo. Diante de mim, o vale do Arno e a silhueta da cidade.
A torre do Palácio
Velho à esquerda
e, à direita, a igreja
de Santa Cruz.
Ao centro, a cúpula
do Duomo. Bruneleschi apóia a mão direita em meu ombro e a outra aponta para sua obra. Numa esquina insuspeitada, Galileu
empunha uma luneta e descobre que a Terra gira em torno do homem.
Em frente
ao restaurante, Miguel Ângelo grita: "Parla!" E as palavras
são esculturas
feitas de ar.
(Esculturas mais
perfeitas que o Moisés: não lhes falta nem falar.) Na praça da Senhoria, Leonardo tenta
se identificar ao porteiro
do hotel, enumerando seus feitos.
Donatello, Boticelli e Fra Angelico passeiam entre
os japoneses com suas
câmeras fotográficas. Ghiberti,
Ghirlandaio e Giotto se alinham&nbsp; em ordem alfabética na relação
dos hóspedes. No balcão,
Dante escreve&nbsp; num cartão
postal: "O homem
é a mais bela
criação de Deus".

&nbsp;&nbsp; É preciso
observar Florença. Com
olhar exato, inocente e apaixonado. Saio pelas ruas
e invento a perspectiva
e os primeiros nus.

&nbsp;&nbsp; 

&nbsp;&nbsp; Aqui nada foi roubado de outro
lugar. Obras
de seus próprios
filhos, os tesouros
de arte e arquitetura
se perfilam íntegros ante meus olhos brasileiros.
Penso em
Aleijadinho e Oscar, na utopia de meu país, no que podia ter sido e não foi. Sei que
tudo isso
também é meu.
Cada museu
é minha casa.
Quem ama
o belo já
o possui na escritura definitiva da memória.

&nbsp;&nbsp; Já
tenho a fadiga generosa
de percorrer Florença. Agora
a lua cai sobre
as pedras. A lua
de Florença, lua que
nunca vi, ilumina todo
o mar de Copacabana. (É uma lua quase cheia, feito a felicidade. É uma lua quase meia, inteira em sua metade.)



&nbsp;&nbsp; É preciso
ver, ouvir, cheirar, provar e tocar Florença. 


&nbsp;&nbsp; Só então poderei trazer de
Florença&nbsp; o


 que
ela tem de melhor:
artigos de couro,
finos tecidos,
a luz da lua sobre o Arno, os mais
belos quadros
dos Ofícios. E a saudade
que terei de Florença, quando for Florença que
já estiver, então,
a passear por
mim.





DEUS E AS FORMIGAS

&nbsp;&nbsp; 

&nbsp;&nbsp;&nbsp; Todos
já dormiam quando
saí para ver o luar.

&nbsp;&nbsp; Era
uma noite fria,
dessas que eu
amo. E havia um
silêncio mais
alto que
o assobio do vento, mais alto que o pio dos passarinhos, desses que
eu não
sei o nome. Soltei um
jato de urina
forte e ruidoso
sobre a terra
e aspirei no alívio o cheiro da noite.
Jasmim e estrume
do gado.

&nbsp;&nbsp; Foi aí
que vi as formigas,
perigosamente próximas, vítimas potenciais da hecatombe.
Mudei a direção do jato
cuidadosamente. Depois, agachei-me e
fiquei observando a fila indiana dupla,
a que ia e a que
vinha, só
uma delas carregando os luminosos
pedacinhos de folha, bandeiras verdes
de um exército
em marcha.

&nbsp; &nbsp;Havia ali
uma determinação, um
propósito. Todas eram iguais
perante o meu
olhar. Até que me assomou
a possibilidade espantosa de cada uma ser um indivíduo. Para que estavam ali sob o luar de maio? Que sonho, que utopia, as
animava a ir em
frente? E elas
iam,&nbsp; numa disciplina
estrita, denodada.

&nbsp;&nbsp; Por um breve instante a luz
da lua brilhou num pedacinho de folha
e refletiu, ali, a cara
de Deus.

&nbsp;&nbsp; E&nbsp;
aquela procissão de formigas
não era
menor que
a caminhada dos judeus
do Egito para Canaã, não
era menos
épica que
a marcha dos exércitos
de Napoleão pelos campos
gelados da Rússia, nem menos memorável que o primeiro astronauta caminhando sobre
o chão da lua.



&nbsp;&nbsp; Havia um
fim naquilo tudo,
mas ele
não me
foi revelado.Tudo o que
sei é que só
um ser ali podia deter aquele caminhada.
E esse ser era eu. Bastava
uma pisada, um
jato de mijo, um
chute na terra.





O CANIVETE SUÍÇO



&nbsp; &nbsp;És um objeto belo e
contraditório. Como a vida e a poesia. Símbolo do útil e do funcional, é na
beleza e na comovente inutilidade que reside a tua força. Grávido de
possibilidades, repousas sobre a mesa. Amigável ao tato e à vista, ao ouvido e
ao olfato — teus cliques metálicos, teu cheiro metálico —, estás sempre disponível,
tuas peças múltiplas fechadas, como a asas da águia que paradas repousam antes
do voo. Como uma flor que a qualquer momento pode abrir suas pétalas de aço.





&nbsp; &nbsp;Em teu vermelho metálico
conciso, és mesmo uma flor de aço, as pétalas multiformes, no jardim da mesa de
trabalho. Flor imarcescível, a sempre-viva, a que sobreviverá a mim, à minha
frágil carne, aquela que,&nbsp; num acidente
banal, uma de tuas lâminas pode cortar e fazer jorrar o sangue que se
confundirá, mimético, com tua cor. Pacientemente, poderia contigo construir
pequenos artefatos, reparar arestas, recortar figuras, dar um sentido a tudo e
ordenar o caos. Ou poderia, num corte súbito no pulso...





&nbsp; &nbsp;Como da
minha vida, sou teu dono. Mas não sei o que fazer contigo, como não sei o que
fazer com ela. Sobre a mesa de trabalho, no esplendor de tua materialidade, me
contemplas.