A última a partir
Autor: Monique | Publicado: 2016-05-04T11:59:00-07:00



Ela chegou
junto com uma revoada de pássaros. O cenário ali lhe lembrava uma foto tirada
com uma câmera antiga. Era bonito e desolado. O tempo nublado, o mar imenso se
espreguiçando na praia, os rochedos de um lado, e ninguém à vista.






Mas não durou
um minuto. Logo começaram a aparecer, cobrindo a areia branca.



Não esperaram
que todos estivessem presentes para partirem à procura. Seguiram a trilha que
compartilhavam, que não estava nem na terra nem no ar, não era cheiro ou
pegadas; ­o vestígio era a lembrança de uma presença. Podiam senti-la se
desvanecendo. Não era tarde afinal.



Seguiram como
um manto cinza sobre o chão. Perguntou-se por que tantos. Quantos deles eram
precisos para a captura? Era verdade que estavam exaustos e irritados por tanto
tempo procurando: nenhuma outra vez alguém lhes dera tanto trabalho. Estavam
acostumados a sentir a trilha, segui-la e cumprir a missão. Simples. Nem se
lembrava da última vez em que se agrupara com outros, mas nunca passou de uma
ou duas dezenas. Ali ela nem se deu ao trabalho de contar. Eram muitos e aquilo
a assustava. O que também não tinha lógica: um deles já detinha força
suficiente para assombrar qualquer humano o resto de sua vida; tantos assim
poderiam ser chamados de um exército. Mas qual presa lhes daria a necessidade
de um?



Após a praia
uma vegetação rasteira rareava numa inclinação. Quando o terreno se aplanou
eles a viram. Mas não apressaram o passo. Era tão fácil, não era? Estava
acabado, o mesmo desfecho de sempre.



A presa que
tanto procuraram se encontrava no chão, de joelhos e inclinada sobre ele, quase
deitada de bruços. Mais alguns passos e uma lápide cinza tornou-se visível.
Mais longe deles, à direita de onde estava o túmulo, uma casa ameaçava se
render ao cansaço de suas paredes e desmoronar.



Um círculo
começava a se formar em torno da lápide para a qual a presa chorava e murmurava
palavras ininteligíveis, quando uma frase pronunciada por ela tão definitiva
chegou aos seus ouvidos: “Perdão”. Ainda virada para a lápide, como se um
fantasma que só ela enxergasse estivesse encarando-a na mesma intensidade. Os
passos ao redor estavam então cessados, mas seus donos lentos pela previsibilidade
que os guiavam não foram certeiros. Ao contrário da mão negra que passou sem
hesitação a lâmina de uma faca na garganta da presa, tombando logo depois e
deixando o objeto que nenhum deles havia percebido estar oculto cair.



E então a
quietude não era mais pura calmaria; havia um zumbido silencioso que retumbava
em seu peito enquanto tentava assimilar o que era impossível e ainda assim tão
real. 



O chão foi pintado
de vermelho em instantes. Eles não se moveram para a frente, porém presenças
estavam se esvaindo. “Estão fugindo...”, pensou, surpresa por não ter lembrado
de fazer o mesmo. Mas só uma pequena parte de sua mente focava nessa obviedade,
porque o resto de sua atenção estava direcionado para os olhos sem vida da
presa. Uma presa suicida. As tranças de seu cabelo servindo-lhe de travesseiro
e o céu de sonho. Uma garota. Mergulhada no próprio sangue. Uma presa perdida.
Talvez a primeira. Com certeza a única em muito tempo.



Percebera que
dera alguns passos em direção ao cadáver. Em um canto de sua mente placas em
néon lhe ordenavam: vá, fuja, agora! O vestido da presa estava tão sujo, um
bege desbotado em um tecido que já havia sido esplendoroso. Não restava mais
ninguém ao redor. As ondas quebravam lá embaixo. A presa estava descalça, os pés
sujos e feridos. Um lençol vermelho morte sob ela. E ainda assim era lindo.
Como uma peça de teatro congelada.



O vento
cantava baixo sua própria música fúnebre. Ela estava caída, e caída ela
governava o lugar. Morta estava livre como nunca pôde em seu tempo de fuga.
Erguendo a mão apenas contra si mesma feriu a todos eles. E era a força dessa
coragem que prendia a outra ali; sentia que o ar estava saturado com tal força,
a ousadia do ato ainda lançando o desafio.



Mesmo sabendo
que o fim poderia se assegurar também dela, sentou-se na terra enlameada com a
chuva fraca que começara. De repente sua resignação quanto às regras que regiam
seu mundo virou pontos de interrogação naquela parte de sua mente que ainda se
importava. Estava cansada, percebeu. Não o cansaço que te faz dormir e acordar recuperado, mas sim o que você leva junto a si por tempo
demais, até que ele preencha sua existência, e dormir simplesmente não é uma
solução, parar e largar tudo simplesmente não é uma solução. Sentia-o dominando-a, correndo ativo por suas veias.
E a ilusão de que ainda se sustentava se esvaía, levando a farsa de que nunca
estivera oca.



O fim absoluto
representado pela presa morta não a permitia partir, e ela também não queria
deixar o único momento de auto reconhecimento do qual podia se lembrar. O pesar
a remoía, mas admiti-lo em toda sua magnitude a libertava e era como uma
pequena rebeldia. Possuía algozes tão antigos quanto a origem das coisas, e
ainda assim duvidava poder ser compreendida por eles aquela sequela de seu eu
que emergia. Temia perdê-la caso se levantasse.



Sabia que não
ficaria só por muito mais tempo. E enfim eles chegaram. Tão parecidos com ela e
com qualquer outra pessoa. Dois braços, duas pernas, uma forma cômoda. Mas não
era preciso ser quem ela era para senti-los diferentes de todo o resto.
Cercaram-na, mas não emanavam raiva; ela não era tão importante assim. A garota
morta não era tão importante assim. Apenas partes de um erro que seria apagado.



Não os encarou,
lhes dirigindo a mesma falta de atenção. Se aquele momento, de ruptura com a
dormência, houvesse ocorrido menos tardiamente, talvez ela se importasse com o
fim e o temor da morte se fizesse presente. Parecia que ele queria apontar ali,
em algum canto de seu peito, mas a segunda garota a morrer deixou que só o
conhecimento que acabara de adquirir sobre si mesma a fizesse companhia. E era
acolhedor não estar mais perdida.



Quando se
moveram, eles não a levaram. Deixar de existir não era para ela uma passagem. Era
fim. Era partir para o nada.



Quando
acabaram, aquele canto do universo se tornou vazio novamente. O vento rugia, a
casa ao longe ainda de pé, a lama da chuva recente sem nem mesmo a marca dos
corpos que ali estavam um momento antes.


Apenas a pedra
ousou registrar algo. Aquele chão outra vez túmulo, marcado por uma lápide
lascada.