Tranquilize-se
Autor: Rapha | Publicado: 2013-02-03T03:34:00-08:00


Então
 você está com medo porque acha que a sua vida está prestes a 
desmoronar: paredes que você considerava firmas estão fora de prumo, há 
sinais de rachaduras no reboco, as lâmpadas no teto balançam sugerindo 
terremotos que se aproximam, pensa até em mudar para outras paragens, 
ninguém segura terremoto, você escora as paredes mas não põe muita fé no
 que está fazendo, escora outras, mas você é fraco demais para tanta 
confusão, parece que tudo é inútil, as coisas não se encaixam, sua alma 
se agita, há muito que você não conhece a felicidade uma noite de sono 
feliz, cada manhã é uma angústia, seu corpo está perturbado, faz coisas 
que não deveria fazer, fere pessoas por onde passa, justamente as 
pessoas que você ama e que são a razão de ser da sua vida. É triste 
isso: que freqüentemente sejam as pessoas amadas as que vão receber o 
veneno que se ajuntou em nós. Aí, ao sentimento de catástrofe junta-se o
 sentimento de culpa, como se você fosse a causa de tudo o que existe de
 errado.







Quando
 isso ocorre, a gente começa a sentir raiva e dó da gente mesmo. Essa 
combinação de sentimentos é letal. Uma vez vi uma maria-fedida chupando 
os sucos de uma lagarta enfiou dentro dela uma pequena tromba e foi 
chupando, chupando, do mesmo jeito que se chupa iogurte com canudinho. A
 lagarta foi esvaziando até ficar como um saco de pele vazio. Cuidado! 
Os sentimentos de autopiedade podem fazer com você o que a maria-fedida 
fez com a lagarta: eles nos exaurem de nossas energias.







Aconselho-o a tomar um banho frio. Banho quente não. Dá moleza. Fuja de quem tem dó de você e deseja consolá-lo. Prefira a voz dura do bruxo D. Juan.
 O aprendiz de feitiçaria, Carlos Castanheda, começou com uma conversa 
choramingas e logo recebeu do feiticeiro um golpe. “Sua cabeça é um saco
 de lixo. Você precisa ouvir a sabedoria da morte. A morte é a única 
conselheira sábia que temos. Sempre que você sentir, como você sente 
sempre, que tudo está errado e que você está prestes a ser aniquilado, 
volte-se para a sua morte e pergunte-lhe se é assim mesmo. Sua morte lhe
 dirá que você está errado. Nada realmente importa, fora do seu toque. 
Sua morte lhe dirá: ´Eu ainda não toquei`.”







A
 morte ainda não o tocou. Portanto, seus motivos de queixa não têm 
importância. Mais cedo ou mais tarde seus problemas vão se resolver, de 
um jeito ou de outro.







Há dois tipos de problemas.







Primeiro, os problemas reais:
 uma cólica renal, uma goteira, uma conta para pagar, uma perna 
quebrada, um pneu furado os pratos do jantar para lavar, um amor que não
 deu certo, uma pessoa querida que morreu.







Esses problemas se resolvem de duas formas.
 Os pratos a gente lava, o pneu a gente troca, a perna quebrada se 
encana. Problemas que devem ser resolvidos sem reclamação e sem muito 
falatório, pos reclamações e falatórios, além de nada contribuírem para a
 solução dos mesmos, só servem para produzir irritação. Os faladores são
 especialistas nisso.







Outros não têm solução.
 O amor que não deu certo, a pessoa querida que morreu: só resta chorar.
 E o importante é enxotar os consoladores, que são a praga mor daqueles 
que estão sofrendo. Os consoladores acham sempre que suas tolas palavras
 são capazes de encher o vazio do sofrimento.







Problemas, sofrimentos, frustrações são partes da vida. Não é possível evitá-los. Mas é possível sofrê-los com sabedoria.







Por
 isso cuide de seu corpo e de sua alma. Freqüentemente as pessoas me 
perguntam: “Tudo bem?” Eu respondo: “Nem para deus, todo-poderoso, as 
coisas vão bem. As coisas não vão bem mas eu vou bem.” É
 como no avião: lá fora está uma terrível tempestade, nuvens pretas, não
 se vê nada, os raios iluminam o escuro, o avião pula como um cavalo 
bravo. E eu, já que não posso mesmo fazer coisa alguma, tomando o meu 
uisquinho. O medo é enorme. Mas entre medo sem uísque e medo com uísque,
 prefiro a segunda alternativa. Na vida é assim: tudo vai mal, mas 
preciso que o corpo e a alma sejam um centro de tranqüilidade.







Mas essa tranqüilidade não acontece pro acaso. Ela é o resultado de disciplina.







Sugiro
 que o primeiro ato do seu dia seja um ato de defesa. Há uma série de e 
de encheções à sua espera: lista de coisas para fazer, compras, 
providências práticas, crianças a serem levadas à escola. Claro, você 
não poderá fugir dessas responsabilidades. Mas não deixe que sejam elas 
as primeiras a entrar dentro do seu corpo. Lide com elas com a 
sobriedade Zen. Caso contrário, elas tomarão conta do seu corpo e da sua
 alma e se transformarão numa legião de demônios a atormentá-los através
 do dia.







Tire
 quinze minutos da manhã, antes de fazer qualquer coisa. Não é muito 
tempo. E você merece. Ponha uma música pra tocar. Há tanta coisa bonita.
 O canto gregoriano, as sonatas de Scarlatti, as sonatas para violino e 
piano de Bach, as mazurcas de Chopin (pura brincadeira), as “Cenas 
infantis” ou as “Cenas de floresta” de Schumann. Esses são gostos meus. 
Você terá gostos seus. O importante é que, no início da manhã, a música 
seja cheia de paz.







Enquanto
 você ouve a música, leia. Estou me deleitando com a leitura do livro de
 Eclesiastes, e estou mesmo me atrevendo a uma tradução poética minha: 
“Neblinas, neblinas, tudo são neblinas”, diz o poeta. “O homem, por mais
 que trabalhe, poderá por acaso produzir algo sólido, que não seja 
neblina? Uma geração passa, outra geração lhe sucede – como a neblina; 
somente a terra permanece...”.







Esse
 sentimento de que tudo é espuma e areia tem um efeito tranqüilizador. 
Tudo é neblina, tudo é espuma. Pense na praia, ao final do dia, arrasada
 pela praga dos humanos que a violentam de todas as formas possíveis. 
Vem a noite. A solidão. Sobe a maré. Pela manhã a praia é uma pele lisa,
 jovem, sem nenhuma cicatriz. Toda a loucura humana foi esquecida. Pois 
assim mesmo é a vida: tudo será esquecido – de sorte que não vale a pena
 nos afligirmos.







E reze o poema de Ricardo Reis, resumo da minha filosofia de vida:







“Mestre,
 são plácidas todas as horas que nós perdemos se no perdê-las, qual numa
 jarra, nós pomos flores. Não há tristezas nem alegrias em nossa vida. 
Assim saibamos, sábios incautos, não a viver, mas decorrê-la, 
tranqüilos, plácidos, tendo as crianças por nossas mestras, e os olhos 
cheios de natureza. À beira-rio, à beira- estrada, conforme calha sempre
 no mesmo descanso de estar vivendo. O tempo passa. Não nos diz nada. 
Envelhecemos. Saibamos, quase maliciosos, sentir-nos ir. Não vale a pena
 fazer um gesto. Não se resiste ao deus atroz que os próprios filhos 
devora sempre. Colhamos flores. Molhemos leves as nossas mãos nos rios 
calmos, para aprendemos calma também. Girassóis sempre fitando o sol, da
 vida iremos tranqüilos, tendo nem o remorso de ter vivido”.







Igual
 ao sábio das Escrituras é a Cecília Meireles: que a morte ainda não o 
tocou, trate de aprender a viver com sabedoria. A sabedoria não é 
garantia de felicidade. A vida não oferece garantias de felicidade para 
ninguém. Como disse Guimarães Rosa, “felicidade só em raros momentos de 
distração”. Mas a sabedoria nos livra dos sofrimentos provocados pela 
nossa própria loucura. Quem é sábio sofre pelas razões justas e, por 
isso mesmo, sofre com tranqüilidade. A sabedoria nos traz paz de 
espírito. Que é aquilo que mais o coração deseja. Paz de espírito é como
 um campo batido pelo vento, como um riacho de águas limpas, como uma 
borboleta pousada sobre uma flor.







A
 cabeça é um útero terrível. Dela tanto podem sair flores e borboletas 
quanto charcos e escorpiões. De vez em quando ela é invadida pelos 
demônios das catástrofes e dos horrores – e aí não existe corpo que 
agüente. Os tais demônios são produtores de filmes, que ficam sendo 
exibidos em sessão contínua em nossa cabeça.



Rubem Alves