A deliciosa contradição da escrita e da visão de mundo de Jhumpa Lahiri em O Xará
Autor: Aletheia Machado | Publicado: 2017-04-11T19:38:00-07:00




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O
Xará de Jhumpa Lahiri foi minha primeira leitura do clube da Tag Livros. A
edição especial, autografada pela autora, para assinantes, é primorosa
 e instigante ao olhar (vejam a foto abaixo). Um exemplar com capa dura, enfeitada com motivos
indianos, uma caixa para proteger o livro, a tradicional revista da Tag que conta um
pouco da história do curador que indicou o livro --- no caso, Martha Medeiros
--- e revela, também, quem é o autor e nuances de sua obra, &nbsp;tudo isso compõe o kit que ficamos ansiosamente&nbsp;aguardando. Além do mais, a Tag
costuma enviar alguns mimos. Ah, os mimos! &nbsp;Esses realmente me conquistam; e, no&nbsp;kit do mês de fevereiro de 2017, fomos
regalados, assim como o personagem principal do livro de Lahiri, com o conto “O
Capote” de Nikolai Gógol. O autor russo é inspiração para Lahiri, escritora,
e para o pai do personagem principal de O Xará,&nbsp;que nomeia o filho,&nbsp;em função&nbsp;de
sua admiração pelo criador do capote de onde todos nós teríamos saído, de acordo com Dostoiévski. 


Martha
Medeiros nos lembra de que “a solidão não precisa ser aniquilada, ela só
precisa de um sentido (...). Leia, e seu silêncio ganhará voz”.&nbsp; Curioso que, exatamente, num momento pessoal de
grande solidão, em que tive que parar tudo para não sucumbir, a leitura de O
Xará ganhou ímpeto, cor, movimento, e minha solidão se resignificou e meu silêncio ganhou voz, por meio dos sentimentos e sensações dos personagens. Foi
especial. E, ainda, compartilho com a curadora o interesse por livros que fazem o
leitor viajar junto com as criaturas retratadas, ir a outros países, conhecer outras
culturas. Foi (quase) perfeito --- preciso confessar que não sei lidar muito bem com textos em que os verbos são conjugados constantemente&nbsp;no presente, não importando o momento da narrativa em que nos encontremos. Somente quando parei de me incomodar&nbsp;com a ervilha debaixo do colchão (sou dessas) e comecei a ouvir o meu silêncio e a&nbsp;olhar, querendo ver,&nbsp;a minha solidão, foi que a leitura de Lahiri engrenou lindamente para mim.&nbsp;


Vamos à história. Gógol
Ganguli nasce nos EUA, no final da década de 1960, filho de indianos que deixam sua
família e a cidade de Calcutá, para constituírem uma nova vida em solo americano.
Jhumpa Lahiri especializa-se (e digo isso com uma ressalva, esclarecida a seguir), no início de sua
carreira, em abordar&nbsp;a temática do&nbsp;imigrante: o imigrante indiano na Inglaterra
e nos Estados Unidos. Seu livro de estreia, “Intérprete de Males” (1999) (a ser
lido muito em breve), uma coletânea de contos, foi agraciado com o Pulitzer de
Ficção do ano 2000. Já despontam, nessa primeira&nbsp;obra, as temáticas da
identidade, do não pertencimento, do exílio, do choque de culturas. São temas
caros a autora que alimenta sua ficção por meio de sua vivência pessoal, como
filha que é de imigrantes indianos, nascida na Inglaterra, educada nos EUA entre duas
culturas, escritora anglófona de&nbsp;temas ligados à realidade do&nbsp;estrangeiro. É tão forte essa dualidade
para Lahiri, individualmente, que por um tempo muda-se para a Itália e
recusa-se a continuar escrevendo em inglês sobre os assuntos com os quais é usualmente
identificada e por meio dos quais ganha notoriedade (daí a ressalva mencionada
anteriormente). Seu último trabalho, The clothing of books,&nbsp;também dá uma guinada temática e trata da
influência do design e do conceito visual das capas de livros sobre a escrita e a leitura (aliás, essa
edição exclusiva de O Xará para a Tag, seguramente, deve ter-lhe passado por escrutínio e deve ser
motivo de orgulho). 


Mas,
em 2003, quando Jhumpa &nbsp;lança O Xará, a
mudança se dá somente na forma: dos contos ao primeiro romance. Neste, acompanhamos,
inicialmente, as histórias individuais dos pais de Gógol Ganguli, na Índia ---
Ashoke e Ashima ---, seu casamento&nbsp; arranjado, sua mudança para
os Estados Unidos, a escolha do nome de Gógol.&nbsp;Vejam que é&nbsp;tradição entre os bengali (Calcutá
e arredores) escolher para os filhos um “nome bom”, que é oficial e usado no
meio social, e outro nome de criação, que é uma espécie de apelido, um daknam, utilizado apenas nos círculos
mais íntimos. A avó de Ashima chamou para si a&nbsp;responsabilidade de nomear seu bisneto, no
país distante, e enviou&nbsp;por carta o nome-desígnio&nbsp;que, tragicamente, perdeu-se entre a Índia e os Estados Unidos, quando do nascimento da criança. (Outra ressalva: Jhumpa é o daknam do nome bom da autora,&nbsp;Nilanjana Sudeshna Lahiri).



Além de não existir nada parecido com um nome oficial e outro de uso doméstico,
nos EUA as crianças não podem deixar a maternidade sem um registro (para esperar indefinidamente a carta de sua bisavó indiana). Assim,
ferindo totalmente à tradição e à hierarquia, os pais, outrora filhos obedientes à cultura indiana e aos valores de sua sociedade, precisam nomear a
criança, utilizando-se apenas de seu livre arbítrio e de seu gosto individual --- impensável! É assim que Gógol Ganguli passa a existir em solo estrangeiro: recebe oficialmente um nome que deveria ser usado apenas na intimidade.
Indícios do limbo identitário em que a criança viverá por toda vida? Ecos de
Akaki Akakiévitch, personagem principal do conto russo “O Capote", cuja
existência é completamente vã e sem sentido? O leitor vai acompanhando a saga
dos Ganguli nos EUA, até o ano 2000 --- com foco especial para Gógol, naturalmente,
em sua vida adulta ---, e familiarizando-se com os costumes indianos, o choque
cultural e as dificuldades de adaptação dos membro da família e da comunidade bengali na região de Massachusetts. Para os&nbsp;filhos de imigrantes,&nbsp;nascidos num país estrangeiro,
os desafios de identificação e pertencimento são ainda mais extremos. Para
Gógol, ainda por cima, há essa questão do nome que lhe&nbsp;é absolutamente alienígena e
de difícil pronúncia para as pessoas de seu convívio; um nome que não é&nbsp;norte-americano ou indiano, mas russo; um nome que é
sobrenome que&nbsp;vira nome; um nome que pertence a um&nbsp;xará famoso (que sequer chega a ser xará) que ele próprio desconhece e por
cuja obra não tem o menor interesse; esse igual totalmente diferente... 


“Ser
estrangeira é uma espécie de gravidez eterna --- uma espera perpétua, um fardo
constante, um sentimento continuo de indisposição”. Assim&nbsp;é como Ashima define sua nova
vida nos EUA que teve a duração de mais de três décadas.
Como já fui estrangeira em outro país; como já estive grávida fora de órbita, longe da
minha família e fora da minha cidade; como já estudei e lidei profissionalmente com
a questão da imigração e dos intercâmbios entre culturas distintas; como também recebi&nbsp;um
nome que quase ninguém tem, não pude deixar de encontrar uma identidade qualquer perdida nas páginas de O Xará. E, além do mais,&nbsp;hoje vivo um “sentimento contínuo de indisposição”
solitária em que me identifico com&nbsp;alguns poucos&nbsp;elementos do meu próprio cotidiano, da minha
vida, do meu corpo, da minha cidade, do meu país --- nessa espera do que&nbsp;virá, nesse fardo&nbsp;em que a vida anterior se transformou, nesse incômodo&nbsp;geral e irrestrito, salvam-se, curiosamente,&nbsp;os frutos das minhas gravidezes, meus filhos, parte
de mim. Todo o&nbsp;restante, apesar de eu ser elemento autóctone,&nbsp;hoje é estrangeiro pra mim ---&nbsp;mesmo aqui, mesmo agora.&nbsp;


Neste momento pessoal, o &nbsp;livro de Jhumpa Lahiri não apenas me fez companhia, da maneira como previu Martha Medeiros; mas, sobretudo,&nbsp;refletiu a mim mesma em sua história tão comum e&nbsp;surpreendente;&nbsp;real e suave; concreta e nada contundente --- quantas contradições deliciosas!&nbsp;Como não podia deixar de ser, na mesma linha dos opostos que unidos continuam a se atrair e funcionam de forma azeitada, quase automática, a escrita e a
cosmovisão de Lahiri são&nbsp;delicadas e&nbsp;bem delineadas&nbsp;e nos carregam por toda parte neste
vasto mundo. E tudo isso sem&nbsp;exigência de passaporte ou visto, bastando entrar, sem pedir a licença envergonhada do&nbsp;estrangeiro,&nbsp;e olhar a realidade com a calma e com
os olhos de quem quer ver e ouvir. 

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