Histórias que o mundo não vê
Autor: Marcelo Lito | Publicado: 2010-10-02T16:11:00-07:00

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Era hora de ir.  Com os passos mais largos possíveis, iniciara a travessia de uma rua a pequena Atta, formiga grande para uma formiga e pequena demais comparada a um mindinho esquerdo do pé de um destro recém-nascido que será estimulado a jogar futebol, mas escolherá ser um professor quando a fase adulta chegar e o juízo ir-se embora.  Essa carregadeira, de asas não afloradas e um bumbum que causaria inveja às loiras, morenas, ruivas e transgênicos, olha a sua frente e encontra um grande mar branco de se pisar. Sente um pouco de medo, que é perceptível pelo tremer de sua perninha dianteira esquerda e o luzir do ‘piercing’ refratário da luz do Sol, mas ela é guerreira e mergulha nessa faixa branca. Passos a passos, caminha convictamente para chegar ao seu destino. Às vezes, passa por sua cabeça: por que não nasci canguru? Às vezes, passa sobre sua cabeça o conforto em ser apenas formiga: bolsas penduradas e balançantes com etiquetas ‘Made in Australia’.  Nem bem termina a metade de sua batalha com a distância da primeira faixa, o céu fica vermelho numa explosão muda que o silêncio soube silenciar. A pequenina formiga-de-roça estranha estar sozinha onde antes dividia espaço com selvagens.  Sem ligar muito para isso, continua sua caminhada sob a vermelhidão do fogo que não queima. É nesse instante que tudo fica complicadamente difícil de descomplicar. Ouviu ruídos de estouros (para os mais antigos e de duas rodas) e música vianense (nos mais novos com a ausência de um legítimo k7 de funk carioca) e grandes construções humanas do século XVII começam a deslizar de um lado para o outro no mar de asfalto que estava pisando.  Desesperada, já que não tinha o poder de uma iça e nem o apito de um guarda de trânsito (nem se tivesse), imóvel fica em sua posição de mera expectadora do destino de sua vida. Mas felizmente o mais próximo que uma roda rodou de si foi a uma distância equivalente a uma folha e meia de pingo de ouro.  Passado o susto e percebendo que o céu voltara a ficar claramente verde e os selvagens de outrora empurravam-se sobre sua cabeça, retorna a sua jornada ao outro lado.  De repente, um grande tamanduá pisa em seu corpo delicado deixando-o semidesfalecido e o conversível do prefeito faz seu cortejo andar até a segunda à esquerda depois da padaria Rei do Pernil, que era vegetariana. Já sem forças, pensa novamente em ser outro bicho qualquer, mas atira-se dentro do bueiro colocando a enorme traseira para esmagar todo o pseudocrânio e não deixar dúvidas à morte, que cuida da vida após o falecer, que deveria levá-la.  Lá fora, no mundo agitado e corrido de pessoas e automóveis que matam o tempo para ver se ganham mais depois (na hora do descanso), pisca um letreiro em ‘Monotype Corsive’ indiferente a tudo, alternando-se em verde e vermelho:  Empalhamos seu animal.  (Vivo ou morto)     Marcelo Lito de Moraes  2/10/10