MasculinO Raríssimo lll O Conto
Autor: CavalcOliver | Publicado: 2011-12-28T11:55:00-08:00

Você me quer? Obvio que querO! Queira que para me emocionar sinos badalem enquanto acerto a realidade. Como em filmes. E que anjos e fadas voem em torno de minha cabeça porque está já não é minha mais. Em fim transforme imaginação em fatos, é mais fácil.Será mesmo que pensamento ultrapassa a realidade?Mas que ao viver, o nome real seja dado às coisas. E quando não se o tem no mínimo sentir. Essa é vida que o Deus me deu. Porque escrevo? Escrevo, portanto não por causa da leitura, mas por motivo grave de “Força maior”. Ainda bem que o que escrevo já deve estar na certa de algum modo escrito em mim.Por enquanto quero experimentar pelo menos uma vez o gosto da verdade que pode ter em mim. Tenho que me copiar com uma delicadeza de borboleta. O fato é que temos em nossas mãos um desejo e, no entanto não me sinto com o poder de livremente inventar, sigo uma oculta linha fatal. Sou obrigada a procurar uma verdade que me ultrapassa. Por que escrevo sobre mim que episódios vividos têm, mas a maior parte se faz na imaginação. Talvez porque nela (eu) haja um mistério e também em seu corpo exista a alma. Experimentei quase tudo, inclusive a amor e seu desespero de manifestação. E agora só queria ter o que eu tive imaginando, sido e não fui ainda. Pareço conhecer esse conto nos menores detalhes. Pois não sei se essa história vai ser – Não sei de nada. Terá acontecimentos? Terá. Mas não estou tentando criar, é que realmente não sei o que me espera. Sou um dos personagens, que tem nas mãos cada instante, querendo escrever que este é um conto realmente de verdade. Esqueci de dizer que tudo que estou agora escrevendo é acompanhado pelo ruflar de tambor batido por um Homem. No instante mesmo em que eles recomeçarem a história, de súbito cessará o tambor. E adianto um fato; trata-se de pessoas que nunca se viram em um conto. Porque, não sei. Pergunto-me também como que vamos cair de quatro em fatos e fatos. É que de repente minha realidade possível o fascinou; corajosos querem recriar, a ação humana, eu estremeço. Não me surpreende que no ato me encontre febril.Eu quero! Como um pintor que só pinta cores abstratas, e faço por gosto, e não por não saber desenhar, quero também desenhar. E para reinventar a moça tem que se vê com o rapaz. Sem falar que o contato deles dois seria proibido de acordo com a moralidade. Desde que começou este conto, a personagem se trancou no interior de onde tem a velocidade de querer sair e ver o mundo de verdade. Também tive que me abster de mãe, para escrever. Ou não sou uma escritora. Fora o que venho há tempos a abdicar.Como começar; pelo inicio, se as coisas acontecem antes de acontecer. Se esta história não existe mais, passará a existir, ao som de todas as canções indicadas que andei ouvindo essa semana. Pensar é um ato. Minha imaginação faz sentir, fato. Os dois juntos eu escrevo e estou escrevendo mesmo depois e antes de se realizar. A minha verdade é sempre um contato interior inexplicável. A minha vida é verdadeira e irreconhecível, extremamente interior e não tem uma só palavra que a explique. O acontecimento dos dois jovens restabelecendo contato, meu coração se esvaziou de todo e reduziu-se ao último e primeiro pulsar. Alegria? Nunca vi palavra mais doida, inventada por gente que anda por ai a confundir e contagiar. Como irei dizer agora, esta historia será o resultado de uma vida incomum e gradual.O mundo que ela se deparava não os separa, nunca existiu. E a partir de agora o mundo dele irá me tratar como ele te trata. Escrevo agora com um prévio pudor por estar invadindo com tal participação meu interior. Será este conto um dia minha bibliografia? Que sei eu. Se há veracidade nela e é claro que esse conto é verdadeiro embora inventado, que cada um reconheça a si mesmo porque no final somos um. E nele existe o delicado essencial. Como é que eu sei tudo que vai se seguir e que ainda desconheço, já que ainda não vivi. A confusão se arma a partir da historia que se entrecruzam, como um acorde musical: a da minha vida; a autora do conto que, embora a face ainda definindo, se dá a conhecer nos comentários que faz; e ainda a historia do próprio ato de escrever a própria historia. Em verdade, esta última historia promove o grande elo entre todas. Escrever a vida, escrever mulher, escrever Cavalcoliver e, sobretudo, escrever a si mesmo, escrever o outro, e o principalmente Masculino Raríssimo; eis o grande desafio.Dessa proposta cria-se a dramaticidade da historia, pois a escrita se envolve em complexas relações: entre a escritora e seu eu, entre a escritora e seu leitor e também personagem, entre a escritora e a idéia da historia, entre a escritora e o inspirador.A linguagem de comunicação estabelecida aqui, ganha faro de personagem, além de autora. Emerge indagação: a palavra que se usa expressa o que se é verdadeiramente? (de fato o que se escreve é real, ou é só uma impressão particular de um evento; da autora e da personagem?) é a palavra que funda a realidade? A palavra escrita distancia ou aproxima os personagens, a autora e o inspirador, e isso é culpa da autora ou do personagem? Dispor da palavra é um dom ou uma maldição.Que palavra cabe a escritora contemporânea? (a palavra expressa, a palavra vivida, a palavra sentida?) Que palavra se adequa aos personagens para falar dessa única historia, que papel se espera da Mulher, do personagem, da autora, do inspirador?Assim posto, o enredo, fugaz em aparência, revela algumas de suas linhas de sustentação. Esta em jogo a capacidade da autora, personagem – seu poder de conhecimento, de comunicação, de convencimento e, com ela debate-se a existência do que é real na identidade dela, e na identificação dele? A artista constata esse auxilio da autora para com o personagem, não tem resposta pronta que explica. A inquietação a move faz com que escreva e tente descobrir na escrita o essencial, a verdade do seu eu, cara a cara com si própria, e o seu inspirador Masculino Raríssimo. Em este diário assumi-se uma ousadia, e profundidade inusitada. A escritora solta as amarras e vai a fundo: buscar a origem do seu ser e contradições do que vive. Para tal, tomando por base a linguagem de escrever, trazendo conhecimento do seu eu me diante a palavra, a palavra escrita é a consciência da personagem atuando como autora, na historia Masculino Raríssimo. O que os distingue, simplesmente nada. Sonda-se o gesto do criador, e o trabalho na busca da expressão. Sabe-se, portanto, que as coisas se criam por um ato de cobiça. Tudo começa pela “palavra”. De modo algo que não existia passa existir.Não se trata apenas de um conto, é antes de tudo vida primária que respira, respira; respira. Material poderoso, que estou vivendo nesta vida! É que escrever é mais que invenção, é minha obrigação contar sobre Masculino Raríssimo entre milhares deles tão comuns. É dever meu, nem que seja de pouca arte, o de revelar-lhe a identidade.Aliás – descubro que com a técnica que escrevo qualquer outro escreveria, de preferência homem porque escritora mulher pode lacrimejar. Como o rapaz, há milhares deles espalhados por ai, academias, faculdades, shoppings até ruas. Não notam sequer que são facilmente raríssimos! E ao que eu sei alguns se queixam por não saber. Será que existe?Estou esquentando, esfregando as mãos uma na outra para continuar tendo coragem. Agora me lembrei de que para me esquentar o espírito eu escrevo. Escrever é o meio mudo e eficiente de atingir a mim mesma e a você. Quando escrevendo este conto consigo entender o avesso da minha alma. E esse outro lado é o tudo que posso eu ter. Mais do que isso nada. O vazio tem seu valor à semelhança do todo, o pleno. O meio de obter é não procurar, somente acreditar que o silêncio que há em mim agora é a guisa do nosso mistério revelar-se a mim, e eu a ele, quem existe!Pretendo escrever de modo cada vez mais simples e elucidativo, informações essas incrivelmente que me vêm de mim para eu mesma, não é nada mais que arte.Sim, mas não esquece que para escrever não importa o quê meu material básico é a palavra que se agrupam em frases e delas invoca-se sentido a vida, e a este conto que ultrapassa palavras e frases. É assim que este conto será feito por enquanto, diante circunstâncias. Tenho então que ser simples para captar a sua intensa e educada existência.A moça em fim ganha inspiração: é em fim escritora. Embora, ao que parece, sua técnica para escrever não seja boa assim. Copia, palavras e virgulas dos capazes escritores lidos. Continuando a falar de mim, que sou minha ignota, e ao escrever me surpreendo um pouco mais, descobri que tenho um sentido. Que já não me pergunto: quem eu sou isto é ser pessoa?Quero antes confessar que essa moça não se conhece senão através do rapaz. Se tivesse a tolice de se perguntar “quem sou eu?” Cairia para traz. É que “quem sou eu?” provoca necessidade. E como satisfazer necessidade? Quem se indaga é incompleto. Os dois de quem falo já é alguém.Voltando a mim: o que escreverei não pode ser absorvido por mentes subdesenvolvidas e hostis a consciência. Pois o que estarei dizendo é luz. Que se espera então realmente, Homem e Mulher no que se segue. Tudo brilhará, trata-se de matéria física e por sua própria natureza alcançável para todos. Neste conto não falta melodias doces. O seu ritmo é às vezes acelerado. Pergunto-me se nós deveríamos caminhar à frente do tempo e esboçar logo um final. Acontece, porém que eu mesma ainda não sei bem como esse isto recomeçará. E também porque entendo que devo caminhar passo a passo de acordo com o rapaz sem se irritar. Até os bichos lidam com o tempo. E esta é também a nossa mais primeira condição. A de caminhar paulatinamente apesar da impaciência que tenho de vê se encontrar a moça e o rapaz.Com este conto me sensibilizo, eu bem sei que este conto são vidas. Eu não sou intelectual, escrevo se não sufoco. E o que escrevo é do rapaz. Minhas palavras são pensamentos transferidos de almas que se cruzaram. Mal leio palavras a essa rede vibrante e rica, virtual e absurda, tenho que escrever mais. Alegro com a grandeza de se estar longe, perto. Juro que este conto é feito sem palavras, por mais palavras que existam. É uma fotografia. Este conto é o silencio do mistério que circulam. Este conto é o retrato dos dois jovens.Mas desconfio que toda essa conversa é feita para adiar a falta de episódios no conto, pois estou muito tímida.Antes de ter ressurgido na minha vida esse rapaz, eu era uma garota contente, apesar do mau êxito na realização. As coisas mudaram de algum modo de dimensão, me tornei Mulher muito atraída porque o que me amadureceu plenamente vem a ser um elogio. Evolui, porém meus próprios limites me fascinaram de repente. E foi quando pensei em escrever sobre a realidade do Masculino Raríssimo que um pouco mais me ultrapassam. Se eu mudar o meu modo de escrever deve ser a dimensão. Acontece que escrevo só o que quero e sou agora sou Mulher. E ela me acusa e o meio de me defender é escrever sobre ela também. Obvio que estarei escrevendo sobre o Masculino Raríssimo, se não ela me mata. Nunca o esquecerei jamais se esquece o outro com quem tocou a alma.Ai que medo de começar, mal sequer sei como se passa isso tudo. Sem falar que o conto me abala por ser incrível demais. Proponho-me contar parecendo fácil ao entendimento de todos. Mas a elaboração é difícil. Pois tenho que tornar nítido o que está dentro quase escondido e que ainda descubro. Apalpo o invisível na própria alma. Tenho certeza que esse conto mexerá com uma coisa delicada, a criação de um amor inteiro que na certa está tão vivo quanto eu.Cuido dele, porque meu dever é só mostrá-lo para que os dois o reconheçam.Por que escrevo sobre um amor que mal existe? Talvez porque nele haja o primordial e também porque no decorrer evoluo escrevendo e o rapaz junto lendo.Escrevo por que é o que me resta a fazer no mundo, escrevo porque sou uma escritora e estou vivendo em um conto, e se não fosse sempre, a criatividade de escrever, eu não viveria.Você sabe que o tempo voa...E assim se passa o tempo, delicadamente para mim.Eu o vejo inspirador. Eu sua autora, adoro vê-lo, revê-lo, reconhecê-lo, observar-lo, ouvi-lo, lembrá-lo, tê-lo. Crio por ele, Masculino Raríssimo.Eu poderia ficar de fora, mas prefiro não lutar contra isso.Quem tem essa mesma grandeza , é capaz de enxergá-la. . .