18 - EM TEMPO - A Última Crônica
Autor: nisia | Publicado: 2005-12-26T17:16:00-02:00




A caminho de casa, entro num botequim da Gávea para tomar
café ao balcão. Na realidade estou adiando o momento de escrever. A perspectiva
me assusta. gostaria de estar inspirado, de coroar com êxito mais um ano nesta
busca do pitoresco ou do irrisório no cotidiano de cada um.



Eu pretendia apenas recolher da vida diária algo de seu
disperso conteúdo humano, fruto da convivência que a faz mais digna de ser
vivida. Visava ao circunstancial, ao episódico. Nesta perseguição do acidental,
quer num flagrante de esquina, quer nas palavras de uma criança&nbsp;ou num incidente doméstico, torno-me simples espectador e
perco a noção do essencial.



Sem mais nada para contar, curvo a cabeça e tomo meu café
enquanto o verso do poeta se repete na lembrança: "assim eu quereria o meu
último poema". Não sou poeta e estou sem assunto. Lanço então um último
olhar fora de mim, onde vivem os assuntos que merecem uma crônica.



Ao fundo do botequim um casal de pretos acaba de sentar-se
numa das últimas mesas de mármore ao longo da parede de espelhos. A compostura
da humildade, na contenção de gestos e palavras, deixa-se acentuar pela
presença de uma negrinha de seus três anos, laço na cabeça, toda arrumadinha no
vestido pobre, que se instalou também à mesa: mal ousa balançar as perninhas
curtas ou correr os olhos grandes de curiosidade ao redor.



Três seres esquivos que compõem em torno à mesa a
instituição&nbsp; tradicional da família,
célula da sociedade. Vejo, porém, que se preparam para algo mais que matar a
fome. Passo a observá-los. O pai, depois de contar o dinheiro que discretamente
retirou do bolso, aborda o garçom, inclinando-se para trás na cadeira, e aponta
no balcão um pedaço de bolo sob a redoma. A mãe limita-se a ficar olhando
imóvel, vagamente ansiosa,como se aguardasse a aprovação do garçom. Este ouve,
concentrado, o pedido do homem e depois se afasta para atendê-lo.



A mulher suspira, olhando para os lados, a reassegura-se da
naturalidade de sua presença ali. A meu lado o garçom encaminha a ordem do
freguês. O homem atrás do balcão apanha a porção do bolo com a mão, larga-o no
pratinho - bolo simples, amarelo-escuro, apenas uma pequena fatia triangular. A
negrinha, contida na sua expectativa, olha a garrafa de coca-cola e o pratinho
que o garçom deixou à sua frente. Por que não começa a comer? Vejo que os três,
pai, mãe e filha obedecem em torno à mesa a um discreto ritual. A mãe remexe na
bolsa de plástico preto e brilhante, retira qualquer coisa.O pai se mune de uma
caixa de fósforos e espera, a filha aguarda também, atenta como um animalzinho.
Ninguém mais os observa, além de mim.



São três velinhas brancas, minúsculas, que a mãe espeta
caprichosamente na fatia do bolo. e enquanto ela serve a coca-cola, o pai risca
o fósforo e acende as velas. Como a um gesto ensaiado, a menininha repousa o
queixo no mármore e sopra com força, apagando as chamas.

Imediatamente põe-se a bater palmas, muito compenetrada,
cantando num balbucio, a que os pais se juntam discretos; "parabéns pra
você, parabéns pra você... Depois a mãe recolhe finalmente as velas, torna a
guardá-las na bolsa.



A negrinha agarra finalmente o bolo com as duas mãos
sôfregas e põe-se a comê-lo. A mulher está olhando para ela com ternura -
ajeita-lhe a fitinha no cabelo crespo, limpa o farelo de bolo que lhe cai no
colo. O pai corre os olhos pelo botequim, satisfeito como a se convencer
intimamente do sucesso da celebração. De súbito, dá comigo a observá-lo, nossos
olhos se encontram, ele se perturba, constrangido - vacila, ameaça abaixar a
cabeça, mas acaba sustentando o olhar e enfim se abre num sorriso. Assim eu
quereria a minha última crônica: que fosse pura como esse sorriso.(1)


Esta crônica traduz, com simplicidade, os itens que foram
discutidos neste trabalho. Você consegue não se envolver?



1- Fernando Sabino. A Companheira de Viagem. Sabiá, Rio de
Janeiro, 1972, 2a.ed., pág. 179-182.