Autor: Patrícia Ferreira | Publicado: 2013-02-20T15:50:00-08:00

Imagens de Caminhante - nº 4








Opiário&nbsp;

Álvaro de
Campos&nbsp;(No Canal de Suez, a bordo)



- Ao Senhor Mário de Sá-Carneiro -



É antes do ópio que a minha alma é doente.&nbsp;
Sentir a vida convalesce e estiola&nbsp;
E eu vou buscar ao ópio que consola&nbsp;
Um Oriente ao oriente do Oriente.&nbsp;

Esta vida de bordo há-de matar-me.&nbsp;
São dias só de febre na cabeça&nbsp;
E, por mais que procure até que adoeça,&nbsp;
já não encontro a mola pra adaptar-me.&nbsp;

Em paradoxo e incompetência astral&nbsp;
Eu vivo a vincos de ouro a minha vida,&nbsp;
Onda onde o pundonor é uma descida&nbsp;
E os próprios gozos gânglios do meu mal.&nbsp;

É por um mecanismo de desastres,&nbsp;
Uma engrenagem com volantes falsos,&nbsp;
Que passo entre visões de cadafalsos&nbsp;
Num jardim onde há flores no ar, sem
hastes.&nbsp;

Vou cambaleando através do lavor&nbsp;
De uma vida-interior de renda e laca.&nbsp;
Tenho a impressão de ter em casa a faca&nbsp;
Com que foi degolado o Precursor.&nbsp;

Ando expiando um crime numa mala,&nbsp;
Que um avô meu cometeu por requinte.&nbsp;
Tenho os nervos na forca, vinte a vinte,&nbsp;
E caí no ópio como numa vala.&nbsp;

Ao toque adormecido da morfina&nbsp;
Perco-me em transparências latejantes&nbsp;
E numa noite cheia de brilhantes,&nbsp;
Ergue-se a lua como a minha Sina.&nbsp;

Eu, que fui sempre um mau estudante, agora&nbsp;
Não faço mais que ver o navio ir&nbsp;
Pelo canal de Suez a conduzir&nbsp;
A minha vida, cânfora na aurora.&nbsp;

Perdi os dias que já aproveitara.&nbsp;
Trabalhei para ter só o cansaço&nbsp;
Que é hoje em mim uma espécie de braço&nbsp;
Que ao meu pescoço me sufoca e ampara.&nbsp;

E fui criança como toda a gente.&nbsp;
Nasci numa província portuguesa&nbsp;
E tenho conhecido gente inglesa&nbsp;
Que diz que eu sei inglês perfeitamente.&nbsp;

Gostava de ter poemas e novelas&nbsp;
Publicados por Plon e no Mercure,&nbsp;
Mas é impossível que esta vida dure.&nbsp;
Se nesta viagem nem houve procelas!&nbsp;

A vida a bordo é uma coisa triste,&nbsp;
Embora a gente se divirta às vezes.&nbsp;
Falo com alemães, suecos e ingleses&nbsp;
E a minha mágoa de viver persiste.&nbsp;

Eu acho que não vale a pena ter&nbsp;
Ido ao Oriente e visto a índia e a China.&nbsp;
A terra é semelhante e pequenina&nbsp;
E há só uma maneira de viver.&nbsp;

Por isso eu tomo ópio. É um remédio&nbsp;
Sou um convalescente do Momento.&nbsp;
Moro no rés-do-chão do pensamento&nbsp;
E ver passar a Vida faz-me tédio.&nbsp;

Fumo. Canso. Ah, uma terra aonde, enfim,&nbsp;
Muito a leste não fosse o oeste já!&nbsp;
Pra que fui visitar a Índia que há&nbsp;
Se não há Índia senão a alma em mim?&nbsp;

Sou desgraçado por meu morgadio.&nbsp;
Os ciganos roubaram minha Sorte.&nbsp;
Talvez nem mesmo encontre ao pé da morte&nbsp;
Um lugar que me abrigue do meu frio.&nbsp;

Eu fingi que estudei engenharia.&nbsp;
Vivi na Escócia. Visitei a Irlanda.&nbsp;
Meu coração é uma avozinha que anda&nbsp;
Pedindo esmola às portas da Alegria.&nbsp;

Não chegues a Port-Said, navio de ferro!&nbsp;
Volta à direita, nem eu sei para onde.&nbsp;
Passo os dias no smoking-room com o conde
-&nbsp;
Um escroque francês, conde de fim de
enterro.&nbsp;

Volto à Europa descontente, e em sortes&nbsp;
De vir a ser um poeta sonambólico.&nbsp;
Eu sou monárquico mas não católico&nbsp;
E gostava de ser as coisas fortes.&nbsp;

Gostava de ter crenças e dinheiro,&nbsp;
Ser vária gente insípida que vi.&nbsp;
Hoje, afinal, não sou senão, aqui,&nbsp;
Num navio qualquer um passageiro.&nbsp;

Não tenho personalidade alguma.&nbsp;
É mais notado que eu esse criado&nbsp;
De bordo que tem um belo modo alçado&nbsp;
De laird escocês há dias em jejum.&nbsp;

Não posso estar em parte alguma.&nbsp;
A minha Pátria é onde não estou. Sou
doente e fraco.&nbsp;
O comissário de bordo é velhaco.&nbsp;
Viu-me com a sueca... e o resto ele
adivinha.&nbsp;

Um dia faço escândalo cá a bordo,&nbsp;
Só para dar que falar de mim aos mais,&nbsp;
Não posso com a vida, e acho fatais&nbsp;
As iras com que às vezes me debordo.&nbsp;

Levo o dia a fumar, a beber coisas,&nbsp;
Drogas americanas que entontecem,&nbsp;
E eu já tão bêbado sem nada! Dessem&nbsp;
Melhor cérebro aos meus nervos como rosas.&nbsp;

Escrevo estas linhas. Parece impossível&nbsp;
Que mesmo ao ter talento eu mal o sinta!&nbsp;
O fato é que esta vida é uma quinta&nbsp;
Onde se aborrece uma alma sensível.&nbsp;

Os ingleses são feitos pra existir.&nbsp;
Não há gente como esta pra estar feita&nbsp;
Com a Tranqüilidade. A gente deita&nbsp;
Um vintém e sai um deles a sorrir.&nbsp;

Pertenço a um gênero de portugueses&nbsp;
Que depois de estar a Índia descoberta&nbsp;
Ficaram sem trabalho. A morte é certa.&nbsp;
Tenho pensado nisto muitas vezes.&nbsp;

Leve o diabo a vida e a gente tê-la!&nbsp;
Nem leio o livro à minha cabeceira.&nbsp;
Enoja-me o Oriente. É uma esteira&nbsp;
Que a gente enrola e deixa de ser bela.&nbsp;

Caio no ópio por força. Lá querer&nbsp;
Que eu leve a limpo uma vida destas&nbsp;
Não se pode exigir. Almas honestas&nbsp;
Com horas pra dormir e pra comer,&nbsp;

Que um raio as parta! E isto afinal é
inveja.&nbsp;
Porque estes nervos são a minha morte.&nbsp;
Não haver um navio que me transporte&nbsp;
Para onde eu nada queira que o não veja!&nbsp;

Ora! Eu cansava-me o mesmo modo.&nbsp;
Queria outro ópio mais forte pra ir de ali&nbsp;
Para sonhos que dessem cabo de mim&nbsp;
E pregassem comigo nalgum lodo.&nbsp;

Febre! Se isto que tenho não é febre,&nbsp;
Não sei como é que se tem febre e sente.&nbsp;
O fato essencial é que estou doente.&nbsp;
Está corrida, amigos, esta lebre.&nbsp;

Veio a noite. Tocou já a primeira&nbsp;
Corneta, pra vestir para o jantar.&nbsp;
Vida social por cima! Isso! E marchar&nbsp;
Até que a gente saia pela coleira!&nbsp;

Porque isto acaba mal e há-de haver&nbsp;
(Olá!) sangue e um revólver lá pro fim&nbsp;
Deste desassossego que há em mim&nbsp;
E não há forma de se resolver.&nbsp;

E quem me olhar, há-de me achar banal,&nbsp;
A mim e à minha vida... Ora! um rapaz...&nbsp;
O meu próprio monóculo me faz&nbsp;
Pertencer a um tipo universal.&nbsp;

Ah quanta alma viverá, que ande metida&nbsp;
Assim como eu na Linha, e como eu mística!&nbsp;
Quantos sob a casaca característica&nbsp;
Não terão como eu o horror à vida?&nbsp;

Se ao menos eu por fora fosse tão&nbsp;
Interessante como sou por dentro!&nbsp;
Vou no Maelstrom, cada vez mais pro centro.&nbsp;
Não fazer nada é a minha perdição.&nbsp;

Um inútil. Mas é tão justo sê-lo!&nbsp;
Pudesse a gente desprezar os outros&nbsp;
E, ainda que com os cotovelos rotos,&nbsp;
Ser herói, doido, amaldiçoado ou belo!&nbsp;

Tenho vontade de levar as mãos&nbsp;
À boca e morder nelas fundo e a mal.&nbsp;
Era uma ocupação original&nbsp;
E distraía os outros, os tais sãos.&nbsp;

O absurdo, como uma flor da tal Índia&nbsp;
Que não vim encontrar na Índia, nasce&nbsp;
No meu cérebro farto de cansar-se.&nbsp;
A minha vida mude-a Deus ou finde-a...&nbsp;

Deixe-me estar aqui, nesta cadeira,&nbsp;
Até virem meter-me no caixão.&nbsp;
Nasci pra mandarim de condição,&nbsp;
Mas falta-me o sossego, o chá e a esteira.&nbsp;

Ah que bom que era ir daqui de caída&nbsp;
Pra cova por um alçapão de estouro!&nbsp;
A vida sabe-me a tabaco louro.&nbsp;
Nunca fiz mais do que fumar a vida.&nbsp;

E afinal o que quero é fé, é calma,&nbsp;
E não ter estas sensações confusas.&nbsp;
Deus que acabe com isto! Abra as eclusas —&nbsp;
E basta de comédias na minh'alma!



* publicado no volume 1 da Revista Orpheu, 1915.