Ilusões Perdidas, de Balzac - Lucien e D'Arthez
Autor: Saulo Dourado | Publicado: 2013-02-08T07:11:00-08:00


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-
O senhor parece estar triste? – respondeu o desconhecido.

-
Acaba de me acontecer uma singular aventura – disse Lucien. 

E
contou a visita aos livreiros do cais, depois a outra ao velho editor, e as propostas
que acabava de receber. Disse o seu nome e algumas palavras sobre sua situação.
No espaço de um mês, mais ou menos, havia gasto sessenta francos em refeições,
trinta francos de hospedagem, vinte no teatro, dez no gabinete literário, ao
todo cento e vinte francos; não lhe restavam mais que cento e vinte.

-
Senhor – disse-lhe o desconhecido -, sua história é a minha e a mesma de mil e
mil e duzentos jovens que todos os anos chegam da província a Paris. Não somos
ainda dos mais desgraçados. Vê este teatro? – disse, mostrando a cúpula do
Odéon – Um dia veio alojar-se numa das casas que ficam ali na praça um homem de
talento que se havia despenhado nos abismos da miséria. Casado (acréscimo de
desgraça que não nos aflige ainda nem a um nem ao outro) com uma mulher que ele
amava, e mais empobrecido ainda, ou enriquecido – como quiser -, por dois
filhos; crivado de dívidas, mas confiante em sua pena. Apresentou no Odéon uma
comédia em cinco atos. Foi aceita. Obteve prioridade. Os artistas a ensaiaram,
o diretor ativou os ensaios. Mas essas cinco felicidades constituíram cinco
dramas ainda mais difíceis de realizar do que escrever os cinco atos. O pobre
autor, albergado numa água-furtada que daqui se pode ver, esgota os últimos
recursos para viver durante a montagem da peça (...) O poeta conservara
[afinal] apenas o necessário: uma casaca, uma camisa, umas calças, um colete e
um par de botas. Seguro do sucesso, vem beijar a mulher e lhe anuncia o fim de
seus infortúnios. “Enfim, não há mais nada contra nós!”, exclama ele. “Há o
fogo”, diz a mulher; “olha, o Odéon arde”. E o Odéon ardia, senhor. Não se
lamente, pois. Tem roupas, não tem mulher nem filhos, tem por sorte cento e
vinte francos no bolso, e nada deve a pessoa alguma. A peça de que lhe falei
obteve afinal cento e cinquenta representações no Théâtre Louvois. O rei
concedeu, depois, uma pensão ao autor. Buffon o disse: o gênio é a paciência. A paciência é, com efeito, o que no homem mais
se assemelha ao processo que a natureza emprega em suas criações. O que é a
arte, senhor, senão a natureza concentrada?

Os
dois rapazes caminhavam agora pelo Luxembourg. Lucien soube logo o nome, que
depois se tornou célebre, do desconhecido que se esforçava por consolá-lo. Era
Daniel d’Arthez, hoje um dos mais ilustres escritores da época e uma dessas
raras criaturas que, segundo o belo pensamento de um poeta,&nbsp;oferecem “a
amálgama de um belo talento e de um belo caráter”. &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;
&nbsp; &nbsp;&nbsp;- Não se pode ser um grande homem
gratuitamente – afirmou Daniel com a sua voz branda – O gênio orvalha suas
obras com lágrimas. O talento é uma entidade moral que tem, como todos os
seres, uma infância sujeita a várias doenças. A sociedade repele os talentos
incompletos, como a natureza elimina as criaturas fracas ou malconformadas.
Quem se quer elevar acima dos homens deve preparar-se para a luta, não recuar
diante de dificuldade alguma. Um grande
escritor é um mártir que não morrerá. Eis tudo. O senhor tem na fronte o
selo do gênio – disse D’Arthez a Lucien, envolvendo-o num olhar; - se não tem
dele a vontade no coração, se dele não possui a paciência angélica, se a
qualquer distância da meta em que ponham os caprichos do destino não souber
retomar o caminho de seu infinito, como as tartarugas que, seja qual for o
lugar em que estiverem, tomam sempre o rumo do seu amado oceano, então renuncie
hoje mesmo.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Aguarda então, também, muitos
sofrimentos? – perguntou Lucien.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Provações de toda espécie;
calúnias, traições, injustiças de meus rivais; desaforos, espertezas e
grosserias do comércio – respondeu o moço com voz resignada – Se a sua obra é
bela, que importa uma primeira perda...

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Quer ler e julgá-la? – perguntou Lucien.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Seja – disse D’Arthez – Moro na
Rue des Quatre-Vents...

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; (...)

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A leitura durou sete horas. Daniel
ouviu religiosamente, sem dizer palavra nem fazer uma só observação, uma das
mais raras provas de bom gosto que possa dar um escritor.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - E então? – disse Lucien, colocando
o manuscrito sobre a chaminé.


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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - O senhor vai por um bom e belo
caminho – respondeu gravemente o moço -, mas sua obra precisa ser remodelada.
Se não quer macaquear a Walter Scott, é-lhe necessário criar uma técnica
diferente, e o senhor o imitou. Começo, como ele, por longas conversações para
apresentar as personagens; terminada a conversa, é que vem a descrição e a
ação. Esse antagonismo necessário a toda obra dramática vem por último. Inverta
os termos do problema. Substitua essas conversas difusas, magníficas em Scott,
porém sem cor no seu livro, por descrições às quais tanto se presta a nossa
língua. Faça com que, em seu livro, o diálogo seja a consequência esperada a
coroar os preparativos. Entre preliminarmente na ação. Tome o assunto ora pelo
meio, ora pelo fim. Varie, enfim, os seus planos, para não ser sempre o mesmo.
Será mesmo original adaptando à história de França a forma do drama dialogado
do escocês. Walter Scott não tem paixão, ignora-a, ou talvez lhe fosse ela
interdita pelos costumes hipócritas de seu país. Para ele, a mulher é a
encarnação do dever. Com raras exceções, suas heroínas são absolutamente
iguais; usou para todas elas o mesmo toque, segundo a expressão dos pintores.
Procedem todas do mesmo [tipo ingênuo, pouco ativo, vítima do primeiro
sedutor]; relacionando todas com uma ideia, não podia senão tirar cópias do
mesmo tipo, variando-as apenas pelo colorido mais ou menos vivo. A mulher leva
a desordem à sociedade pela paixão. A paixão tem acidentes infinitos. Pinte
pois as paixões, e terá os imensos recursos de que se privou aquele grande
talento para ser lido por todas as famílias da puritana Inglaterra. Em França,
encontrará os pecados encantadores e os costumes brilhantes do catolicismo para
opor às sombrias figuras do calvinismo durante o período mais apaixonado de
nossa história. Cada grande reinado, a partir de Carlos Magno, necessita pelo
menos de uma obra, e por vezes quatro ou cinco, como os de Luís XIV, Henrique
IV, Francisco I. Fará assim uma história da França pitoresca, na qual pintará
os costumes, os móveis, as casas, os interiores, a vida privada,
comunicando-lhe o espírito do tempo em vez de narrar penosamente fatos
conhecidos. Encontrará meio de ser original reparando os erros populares que
desfiguram a maior parte de nossos reis. Ouse, em sua primeira obra,
restabelecer a grande e magnífica figura de Catarina, que o senhor sacrificou
aos preconceitos que subsistem ainda contra ela. Pinte, enfim, Carlos IX como
em verdade foi, e não como o fizeram os escritores protestantes. Ao cabo de dez
anos de persistência há de alcançar glória e fortuna.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Eram
já nove horas. Lucien, imitando a ação oculta de seu futuro amigo, ofereceu-lhe
um jantar no Édon, onde despendeu doze francos. Durante o jantar, Daniel
revelou a Lucien o segredo de suas esperanças e de seus estudos. D’Arthez não
admitia talento superior sem profundo conhecimento da metafísica. Entregava-se
nessa ocasião ao assalto de todos os tesouros filosóficos dos tempos antigos e
modernos, para os assimilar. Queria, como Molière, ser um filósofo profundo
antes de escrever comédias. Estudava o mundo escrito e o mundo vivo, o
pensamento e os fatos. Tinha como amigos sábios naturalistas, jovens médicos,
escritores políticos e artistas, círculo de pessoas estudiosas, sérias, cheias
de futuro. Vivia de artigos conscienciosos e mal pagos, feitos para dicionários
biográficos, enciclopédicos ou de ciências naturais. Não escrevia nem mais nem
menos do que o necessário para viver e poder dedicar-se ao seu sonho. D’Arthez
entregara-se a uma obra de ficção unicamente para estudar os recursos da
língua. O livro, inacabado ainda, tomado e deixado por capricho, era guardado
para os dias de grande abatimento. Era uma obra psicológica e de largo fôlego,
sob a forma de romance.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Embora Daniel mal se houvesse
revelado modestamente, pareceu gigantesco a Lucien. Ao sair do restaurante, às
onze horas, Lucien já se havia tomado de viva amizade por aquela virtude sem
ênfase, por aquela natureza sublime sem o saber.





(BALZAC, Ilusões Perdidas. Ed. Círculo do Livro. Trad. Ernesto Pelanda. pp. 214-219)