A segunda morte
Autor: JORDAN FARES SAMPAR  | Publicado: 2016-12-22T21:08:00-02:00


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A porta de um dos muitos apartamentos se abre. Do corredor, a luz adentra forte, revelando um complexo amontoado de cômodos em uma área de poucos metros quadrados. Eu me lembro do primeiro apartamento que morei, em 2012. Ele abre um pouco mais a porta e o adentra, acendendo a luz. Em seguida, fecha a porta. Os cômodos ficam mais evidentes, mas não em sua totalidade. A sombra projetada de alguns ofusca a aparência de outros. A luz também dá contorno ao nosso personagem, que deposita a chave do carro, a carteira e o notebook em cima da mesa de madeira, mas com o tampo de vidro, com quatro cadeiras também emadeiradas. Ele desabotoa os dois primeiros botões da camisa azul bem clara, revelando pequenas proeminências púbicas e aparadas do peito. Coloca o notebook no sofá, na sala, que fica logo ao lado da mesa de jantar, sem parede como divisória. A rotina é sempre assim, com poucos desvios. Sai de casa cedo, por volta das nove horas, passa o dia todo no laboratório, na bancada, e retorna para casa normalmente depois das oito. Todas as suas refeições, exceto o café da manhã, que ele não toma, são lá. Trabalha muito, mas, na mesma proporção, transparece o brilho que carrega nos olhos a cada vez que ele fala sobre a sua área de pesquisa ou quando abre um paper para ler. Diz sempre a si mesmo que seguirá carreira acadêmica, que estuda para que possa dar uma educação justa e eficiente para universitários como ele, que discorda de tantos viés que acometem e acomodam as universidades brasileiras. Caminha para a sala, acende mais uma luz, tirando mais o contraste que a sombra formara. Um sofá e uma estante, sem televisão. Escolha própria. Desabotoa o restante dos botões da camisa, tirando-a e depositando-a em uma das cadeiras da mesa. Senta-se no sofá, puxando a calça jeans e esticando as pernas na mesa de centro. Tira os tênis, para não sujá-la. Seu abdômen levemente definido contraído, enquanto ele abre a bolsa do notebook, põem-lhe no colo e aperta o botão para ligá-lo.&nbsp;Apoia a cabeça para trás, encostando-a no sofá - quase parede - e fecha os olhos. Carregando... Muitos pensamentos acometem-lhe de uma única vez.



Afasta-se. Volta a abrir os olhos. Descruza as pernas e as tira da mesinha de centro. Seus braços vão até o notebook&nbsp;e o tiram, deixando-o de lado.&nbsp;Uma postura nada adequada a quem caminha para os seus vinte e seis anos de idade. Um quase-doutor, muito novo diga-se de passagem, com vários questionamentos dentro de si. Por fora, a vida acadêmica científica. Por dentro, o seu interior sentimental e afetivo. Ajeita-se no sofá, colocando o computador em cima de si novamente e abre as notícias do dia. Balela. Fecha a internet e vê o ícone do Microsoft Word na barra de tarefas. Como eu, ele usa a escrita como um modo de se entender. Não exita, abre-o e se depara com uma tela praticamente toda branca na frente de si. O começo da escrita é quase que instantâneo. Pensa nos poucos amigos que tem e que deixou na cidade natal. Lembra-se sempre deles quando ele começa a se deparar com o passado. Você deve ser menos saudosista, rapaz. É o que sempre dizem e ele concorda, mesmo sabendo que isso é impossível para homens como si. As palavras começam a ganhar forma, se organizando, mesmo que primariamente, em parágrafos. Entrega-se momentaneamente a esses pensamentos, à pessoas que sente falta, às lembranças que tem - com ou sem elas - e que lhe parecem tocar intimamente a alma. Não dá para se desgrudar delas, por mais que ele tenha tentado muitas vezes com a farmacologia. Numa das passagens com os amigos, comenta que gostaria que as técnicas do filme "Brilho Eterno de Uma Mente Sem Lembranças" fosse real, e ganha um leve sorriso de "você ainda é um homem muito inocente". Não vê a família tem alguns meses. Três, quase quatro, para ser mais específico. Eu sei disso por que os meus personagens são reflexos das situações que eu vivo, por mais que essa informação possa não lhe trazer muitos outros sentidos embutidos. Lembra da tia que sempre chora quando fala ao telefone, dizendo "eu sinto a sua falta, mas sei que essa distância é para o seu bem. Só não esquece da gente, tá?" E da irmã, mais nova, com quem teve mais um duelo ideológico e acabou sendo xingado de vagabundo. Afasta-se um pouco do notebook&nbsp;e encara as palavras que escrevera até agora. A sua vida é assim. É o reflexo daquelas sílabas formadas. Seleciona-as, todas. E deleta. A sua vida deveria ser assim. Desencosta-se do sofá e limpa as pequenas gotas de suor que preencheram o seu rosto nesse tempo todo. Olha para o teto e vê que não ligara o ventilador. Levanta-se, no ímpeto de ligar, mas logo vai em direção ao celular, para ver se existe alguma mensagem. Acende a tela, deposita a sua senha e abre o aplicativo de mensagem, que não contém nenhuma. Não se importa muito. No trabalho, pelos corredores dos muitos laboratórios, observa as jovens, algumas já mulheres, mas - apesar da vontade - nunca as chamou para sair. Em várias oportunidades que fora chamado, recusou os convites. Nega a si próprio, mas eu acho que ele ainda nutre sentimentos pela sua ex-namorada, a grande paixão da sua vida. Mudará-se, talvez, para tentar começar uma nova etapa de vida. Devolve o celular à posição original, percorre um pequenino corredor e acende a luz do quarto, abrindo a porta do guarda-roupas. Saca uma toalha, tira o cinto, a calça e, a caminho do banheiro-suíte, a cueca. Encara a sua imagem nua no espelho, com um corpo particularmente muito bonito, marcado pela barba e pelos pelos que chegam até o púbis. Leva a mão até o pênis, segura-o, em frente ao vaso sanitário, e urina. Dá descarga, lava as mãos e abre o chuveiro. Adentra-o, com todas as luzes da pequena quitinete acesas. Molha o corpo. Ensaboa os cabelos negros. Enxágua-os, enxergando a espuma ir pelo ralo. A tela do notebook acesa, com o Word&nbsp;aberto, mas com nada escrito. A sua vida deveria ser assim.