A vida dentro dos sapatos
Autor: Vicente Freitas | Publicado: 2015-01-04T09:24:00-08:00


O poeta da Praça do Ferreira é tema da dissertação de mestrado da jornalista Ethel de Paula, que deve ser finalizada no início de 2015.

Poeta
andarilho, Mário Gomes redesenha Fortaleza com o que não diz e não faz, com sua
recusa ambulante ao que está pronto e acabado. perfilado, o seu passo a passo é
visto como gesto político de resistência e enfrentamento no presente.

A imagem do poeta
andarilho que entrou para o imaginário coletivo de uma cidade através de seu
próprio engenho, inventando para si uma errância deliberada como extensão da
franca recusa ao trabalho, alinhada à também confessa vocação para a boemia sem
freios, é poeira nos olhos. E colírio pingado a conta gotas. Aos 66 anos, Mário
Gomes perambula pelas ruas de Fortaleza desde a juventude, quando, aposentado
por invalidez após controversas internações psiquiátricas, fundou o seu
“mundo”: um “escritório” ao ar livre em plena Praça do Ferreira, coração do
Centro, com direito à banco preferencial e audiência fiel para poemas escritos
e recitados ao sereno, a qualquer hora do dia ou da noite, em estado de graça
ou embriaguez.

Por anos a fio, o
filho de dona Nenzinha e de seu Benedito - ela costureira, ele motorista -, vem
fazendo da rua lugar de permanência e reinvenção de si. A casa da família, no
bairro Bom Sucesso, serviu-lhe, na melhor das hipóteses, como mero dormitório.
E o entra-e-sai fora de hora só deixara pistas de sua passagem relâmpago pelo
ambiente doméstico graças a um refazer-se diário, à preparação minuciosa do
corpo outsider para a gesta ambulante. Metido em trajes elegantes, o bon vivant
sem posses, mas com carisma e inteligência incontestes, sensível às artes,
dedicou-se a construir um personagem até hoje atento ao que veste e ao que lhe
adorna precariamente, aos moldes de um dândi desafortunado das ruas. Assim, o
paletó sem gravata virou marca-registrada, como também o charuto em punho e os
sapatos bico-fino. Arranjo plástico que lhe conferiu singularidade em meio às
informais rodas de conversa literárias improvisadas em torno do “escritório” do
poeta da Praça do Ferreira, onde escritores e jornalistas de renome se
misturavam a novos e anônimos, emergentes e anarquistas.

A camaradagem fez
do poeta da Praça um dos mais reconhecidos no circuito alternativo de quem
escreve por linhas tortas nas bordas da Academia. Mário Gomes conta oito livros
de poemas publicados com o auxílio luxuoso de amigos endinheirados. E já venceu
concurso de poesia “comendo lagartas e defecando borboletas” ou ainda armando
uma orgia metafórica entre mulheres famintas que lhe devoraram em meio a um banquete
antropofágico, para, ao final, salivantes, exclamarem: “como é gostoso esse
Mário Gomes!”. Um homem para se comer com os olhos, é fato, lentamente, com
desvelo.

Devorar o poeta,
chupando-lhe todos os ossinhos, é, antes de tudo, entender o caminhar não como
algo natural, mas como problema e experiência. A partir mesmo da estranheza e
da dificuldade do ato de equilíbrio intrínseco à deriva de quem realizou seu
destino praticamente sem apoio, nas franjas da cidade, como um declarado
vagabundo, do tipo chapliniano. O errante, em Mário Gomes, diz sobre a falta de
lugar no mundo de quem ousa andar na contramão, ou melhor, no “entre”, dentro,
mas fora, em ziguezague existencial, persistindo em colar o que, no humano, se
separou do animal - ou da ânima -, na colisão dos tempos. Mas diz também sobre
a sobrevivência política dos “vaga-lumes”, imagem trazida pelo filósofo Georges
Didi-Huberman para recolocar em jogo nuances entre a luz ofuscante da vida
mercantilizada sob os holofotes da sociedade do espetáculo e os lampejos e
pequenas chamas dos seres luminescentes que, em momentos de exceção, vagam
intocáveis e resistentes, “como se uma luz pudesse gemer”, emitindo sinais de resistência,
transgressão e inocência. “Clarão errático, certamente, mas clarão vivo, chama
de desejo e de poesia encarnada”.

Passadas mais de
quatro décadas de deriva e reação silenciosa ao choque paralisante da moral e
dos bons costumes, gerando curtos-circuitos na engrenagem normativa e
disciplinadora de um capitalismo cultural que exige produtividade e lucro
diante da comercialização incessante de desejos e formas de vida, Mário Gomes
acende um cigarro. Derby, comprado no retalho entre os muitos ambulantes do
Centro que lhe confiam vender fiado, visto que a aposentadoria tarda mas não
falha e o devedor em questão, desprendido da matéria, é de uma reconhecida
honestidade. Com crédito na Praça e acenos por onde passa, há muito a tríade
“casa, comida e roupa lavada” foi relativizada. Assim é que afirma,
contundente: “Minha casa é meu corpo, meu carro também. Moro dentro dos meus
sapatos, ora! Meu nome é Pensamento!”.

E se a
apresentação impecável do poeta de outrora já não é mais a mesma, assim como
encerrou-se a safra de poemas sobre papel, seu gênio permanece afiado,
combinando perfeitamente com o casaco surrado junto à calça risca-de-giz
amarrada com cordão. “Agora tá tudo na minha cabeça. A Oi capta tudo por
satélite. Não precisa mais escrever. Fotografa e manda pela internet. Não é
assim não?”, provoca o poeta, em dia com as notícias do Brasil e do mundo que
ele “capta” em jornais que lê diariamente, sem falha. “Não leio mais livro e
nem vejo mais filme. Tenho 66 anos, já li muita coisa!!! Então é só saber o que
tá acontecendo. Você sabia que o Uruguai liberou a maconha? Pois foi. Mas o
Brasil ainda não tem cabeça para isso!”, emenda, crítico.

Envergado sobre si
mesmo, o homem-caracol, agora com vistas recaídas sobre o chão aonde pisa, ouve
tudo e tudo vê, desta perspectiva mesmo, basta que lhe chegue uma provocação ou
a palestra venha a interessar. Caminhando ao seu lado, é ele quem avisa sobre
postes sem luz; calçadas deterioradas; fontes de água insuspeitadas; o melhor
baião-de-dois do pedaço, a ele, e só a ele, gentilmente servido no balcão do
Duda´s Burguer, em copo de plástico, como prefere; a hora exata da “fresca”
para descer até o Centro Dragão do Mar e lá tomar um trago por sua conta; o
número catastrófico de mortes violentas praticadas naquele mês em Fortaleza e o
tipo de pássaro que, em revoada, sobrevoa a Coluna da Hora para depois segui-lo
até próximo à Catedral, em uma cúmplice sinfonia ouvida diariamente.

Mário Gomes, o
praticante ordinário da cidade, para usar Michel de Certeau, “joga com espaços
que não se veem e tem deles um conhecimento tão cego quanto no corpo-a-corpo
amoroso”. Por último, inventou para si um guarda-roupas a céu aberto, onde
casacos, calças e camisas estão embaixo de pedras e árvores que só ele
identifica. Pelos olhos ardósia, a cidade que passa e também se refaz
teimosamente não é a do Forte de Nossa Senhora da Assunção, fechada em si,
monumentalizada, mal planejada ou aterrorizada diante das próprias feridas.
Subtraído da lei do presente, Mário escreve e organiza em torno de si, como
exímio aprendiz de uma história da não-linguagem, o romance de uma outra
Fortaleza possível, aberta a outros modos de ser e de estar no mundo. A
Fortaleza onde queremos viver e estar-com.



Ethel de Paula&nbsp;é jornalista e mestranda em Memória Social
pela Universidade Federal do Estado do Rio de Janeiro (UNIRIO)




Jornal O POVO,
26/01/2014.