Sátiro
Autor: Marcelo Mauricio | Publicado: 2017-06-20T23:43:00-03:00




Quando minha psicóloga, a
Dra. Morgana, me diagnosticou com satiríase, logo me remeteu àquele grupo de
teatro da praça Roosevelt. Por um momento pensei que ela queria dizer que sou
um cara de múltiplas personalidades. Alguém que encarna personagens no
dia-a-dia para encarar a dura missão da realidade. Se esse fosse o caso,
dificilmente discutiria com essa sabia análise sobre a minha pessoa. Contudo, o
problema aqui era outro. Os sátiros, na mitologia grega, são seres com cabeça
de homem e corpo de bode. Eles eram da turma do deus Pan e de Dionísio e lhes
acompanhavam nos bacanais nas montanhas e florestas da Grécia. Os sátiros
possuem característica de grande volúpia sexual. Tanto que os artistas gregos
retratam esses seres sempre com ereções homéricas e figuras demoníacas.


_Quer dizer que sou
ninfomaníaco?



Dra. Morgana logo me
corrigiu. A ninfomania, ou o transtorno psiquiátrico caracterizado pelo excesso
de apetite sexual, é um transtorno exclusivamente feminino. Sua vertente
masculina é denominada satiríase. Dra. Morgana sugeriu que continuássemos com a
terapia, mas que, se eu continuasse tendo relações sexuais com a frequência que
eu tinha, teria de buscar uma psiquiatra recomendada para que fosse me
receitado antidepressivos para diminuir minha libido. Naquele dia terminamos a
consulta. Fui até a recepção, pedi para ir ao banheiro e me masturbei. Assim
como eu fazia em todas as vezes. Dra. Morgana não era linda, longe disso. Era
quadrada como a maioria das psicólogas. Mas a voz dela me excitava. Apesar dela
intervir pouco. Tinha um quê freudiano. Certo sadismo ao ver o paciente lhe
entregando a alma. Porém, o mais sutil “hum, hum” que ela emitia entre minhas
frases já me deixava de pau duro. Um sátiro! Bati uma e gozei por todo o chão perto
da privada. Saí naquele dia, com minha libido intacta, e nunca mais voltei. 



Não me lembro com que
idade comecei a ter essas compulsões. Desde que me entendo por gente o sexo faz
parte da minha vida. Permeando por todos os dias. Massacrando cada minuto. Acho
que comecei a me importar com os estímulos lá pelos três anos de idade. Minha
tia uma vez me disse que me encontrou sob uma jaqueira no sítio em Sorocaba
enfiando pedrinhas em minha uretra e batendo uma para que elas saíssem. Minando
água, pedras e sangue. A volúpia sexual incontrolável só tem glamour nas
músicas de funk e nos pornôs do xvideos. Você até pode conquistar uma garota
com isso, mas dificilmente alguma permanecerá ao seu lado. Tive vários namoros
na adolescência. Namoros, não digo. Talvez fossem romances. Uns lances. Afinal,
não duravam muito. O sexo sempre atrapalhou. Ainda mais com dezessete, dezoito
anos. Magro, meio idiota e afoito por uma boceta. Quando não estava me
masturbando para uma xoxota imaginária, estava tentando arrumar alguma de
verdade. Não era por maldade. Eu tinha uma necessidade incontrolável de contato
físico, da pele com a pele, dos pelos pubianos, do cheiro do ânus, dos mamilos
suados. Já naquela idade eu não me importava com as mais tops dos colégios. As
mais brancas, mais belas, mais cheirosas. Eu queria mulheres de verdade. Cheia
de pelos, que nem aquelas que eu via no Cine Privê ou no Sexta Brasil. 



Por isso era complicado e
eu acabava sempre me masturbando. A compulsão sexual nem sempre tem a ver com
ereção garantida. Muitas vezes eu estava em repouso, mas louco para foder. Às
vezes eu metia de pau mole com alguma garota. Ficava minutos enfiando um pau
imaginário, já que o meu estava exausto de tanta punheta que eu havia batido ao
longo da semana. Eu embarcava numa realidade paralela. Algumas garotas me
botavam pra correr. Outras riam e me chamavam de cachorrinho no cio. Só as mais
velhas achavam graça. No começo. Depois era insuportável para elas. Eu gozava
três vezes seguidas e ainda queria mais. Elas cansavam. Reclamavam que as
bocetas estavam inchadas e dormiam. Fingiam dormir. Eu ainda estava na brisa.
Tocava nelas e elas ficavam impávidas. Fingindo de mortas. Eu sentia muita
culpa. E a culpa me deixava ainda mais excitado. Batia uma novamente até gozar.
A essa altura saia água. Era a quarta ou quinta e eu ainda de pau duro. Ou
semiduro. Estilo frappé. E com mais vontade. Uma onda de ansiedade tomava meu
corpo. Minha pele ficava sensível como papel molhado. Arrepiava sem saber o
motivo. Coração disparado. Meu saco apertava e doía. Meu pau grande, inchado,
vermelho e dolorido. Eu tocava meu pênis e estimulava meus mamilos. Cheio de
culpa. Me masturbava novamente. Sexta ou sétima vez. E queria mais. Às vezes me
corriam lágrimas. Tinham garota que choravam junto. Outras continuavam
ignorando. Algumas se levantavam e iam, me deixando lá por mais algumas horas
de flagelamento. Mas a maioria ficava e assistia. Era um freak show. Quando
chegava na oitava, nona, décima... eu perdia os sentidos. Às vezes ficava
acordado, porém não conseguia mover um músculo sequer. Só respirava e torcia
para a brisa sumir. Ficava lá por alguns minutos. Teve algumas vezes que alguma
mina aproveitava meu estado catatônico e me fodia. Acho que ficavam excitadas
com aquilo. Sentavam no meu pau ou mamavam meu peito. Teve uma que enfiou o
dedo no meu cu e ficou se masturbando. Gozou duas vezes. 


Mas antes de contar
minha história e de como cheguei até aqui, é importante dizer que conheci
Stephanie em uma clínica de reabilitação para adictos em sexo. Sim, existe e
fica ali na região da Consolação. Stephanie é um dos maiores mistérios que
conheci, pois foi a única que me aturou. A única mulher que soube me dar um nó.
A única que apagou o fogo e justamente porque o fogo de Stephanie homem nenhum
pode apagar. Só que ela sublimou a ninfomania. Pôs o desejo em suas mãos.
Enjaulou o demônio dentro de si e o solta quando quer. E, amigos, não queiram
ver o diabo, frente a frente, num quarto de hotel barato, regado a álcool,
cheiro de látex, incenso, lubrificante, algemas, velas. Não queiram. Stephanie
quase me matou numa noite. Literalmente. Matou, aliás. Ela recobrou a
consciência no outro dia pela manhã e me encontrou morto. Saiu gritando pelo
hotel. A sorte é que, dois quartos a frente, tinha um casal de homens onde um
deles era enfermeiro. Ou médico. Ou paramédico, não sei. O que sei é que voltei
ao planeta terra pelado, com uma mordaça na boca, gosto de urina, com o peito coberto
com velas queimadas, as mãos amarradas nas costas e com um dildo enfiado no cu.
Essa era Stephanie. E aquilo era eu. Stephanie soube me controlar. Eu nunca
soube controla-la. Só que ter controle sobre Stephanie era o que eu menos tinha
vontade. Ela era uma força da natureza. Se por acaso eu era sátiro, Stephanie
era Dionísio.