Autor: Aristides Vieira | Publicado: 2012-12-09T15:59:00-08:00





Natal


Sentei-me no banco da Praça do Ferreira,
debaixo da sombra de uma árvore. Naquele dia de folga, relaxado, sob a
brisa&nbsp; do mar, passei a reexaminar, por
alguns segundos, minha vida, embora não fosse aquele o dia do meu aniversário.
Sentia-me pouco satisfeito com o rumo das coisas. Achava a vida besta e sem
graça naqueles dias. Tinha tudo, bem, quase tudo o que um homem comum, de meia
idade, poderia pretender: mulher bonita, filhos criados, casa. Ainda assim, faltava-me
algo que não sabia definir.


Sentou-se ao meu lado um senhor
magro, de uns cinqüenta anos mal vividos. Barba grande, &nbsp;cabelo em desalinho, grisalhos. 


Não lembro bem o seu nome. Ah, sim,
era RANIERY. Tinha até uma tatuagem no braço com o seu nome. Inicialmente puxou
uma conversa amena e depois passou a me relatar que morava na rua. Decerto não
falou antes com medo que eu me espantasse.


Falou das dificuldades de um morador
de rua:


- Olha, o senhor não tem ideia de
quantas pessoas moram nas ruas desta cidade. A noite aqui na praça vira um
enxame.


- É que o pessoal evangélico vem
deixar sopa pra gente....


- Você dorme aqui mesmo no banco dessa
praça? - Perguntei


- Não, é muito perigoso. Durmo na
marquize do banco. O pessoal que fuma crack é quem fica por aqui. Eles andam
armados.


- Com revólver? Perguntei surpreso.


- Não, com faca. Qualquer coisinha
eles furam a gente.


- Olha, se eu resolver dormir por
aqui, posso até amanhecer morto. E ainda roubam de tudo. Tenho que dormir
agarrado com minha chinela, senão amanhã fico de pé no chão.


Curioso, perguntei-lhe:


Como o senhor veio parar na rua? 


- Minha familia morava em Maranguape.
Meu pai separou da minha mãe e ela foi morar em São Paulo. Me deixou ainda
criança. Nunca mais eu vi . Ah!&nbsp; O senhor
não sabe o que é perder o amor de mãe... Até hoje eu choro. 


- Meu pai não era presente, nunca me
ensinou nada, não se preocupou comigo. Não me deu estudo. Só me ensinou coisa
ruim. Beber e fumar. Logo depois da separação ele foi morar com outra mulher. Revoltado,
fui morar na rua. 


- Ele ainda está vivo? 


- Não, acho que ele já morreu. 


- Como é morar na rua? 


- Horrível. A gente não pode confiar
em ninguém. Não tem onde ficar, nem onde dormir, nem o que fazer. As pessoas
passam e não vêem a gente. Somos invisíveis. 


- Tem dia que, mesmo pedindo, não
tenho o que comer. Falta até um pedaço de sabão para lavar a roupa. – trazia uma
muda de roupa num saquinho de plástico.&nbsp; 


- Olha, seu Francisco, o homem nessa
sociedade só vale o que tem. Não tenho nada, por isso não valho nada. Se você
só tem um real no bolso, só vale um real. Infelizmente é assim. Mas a sociedade
tem que entender que Cristo nasceu foi num bercinho de palha, não era rico não.
Não tinha nada.&nbsp; Foi tão pobre quanto a
gente. Era um de nós.


&nbsp;Sentia-se injustiçado. A magreza da face,
emoldurada pela barba e cabeleira grande, juntamente com a maneira e falar
evocando citações e passagens bíblicas, davam-lhe ares messiânicos. Guardadas
as devidas proporções, até me lembrou, repentinamente, a imagem de Cristo
naquele natal. É sim, um Cristo ainda que um tanto envelhecido. 


- Emocionado, pedi que não saísse
dali. Fui até a farmácia mais próxima e pedi um sabonete. O mais cheiroso que
tivesse, embora fosse mais caro. Talvez gostasse do cheiro de Fhebo. Depois,
fui a lanchonete defronte a praça. Pedi dois salgados grandes e um suco para
viagem. 


- Tome aqui. – entreguei os dois
pacotes, condoído do velho mendigo. 


Ele agradeceu, dizendo alegremente que
ia tomar um banho na fonte da praça e depois sumiu na multidão do centro da
cidade.