Exercício Sobre Ela
Autor: Vinicius Souza | Publicado: 2015-01-29T16:52:00-02:00


&nbsp;&nbsp;Na sincera&nbsp;transparência&nbsp;de uma tentativa de pôr em palavras, pôr em forma um ser ao qual
de fato (talvez com a mesma dificuldade que qualquer ser traria) não&nbsp;possui&nbsp;descrição apropriada, prossigo na petulância de&nbsp;construí-la. E talvez deva&nbsp;começar&nbsp;pelo&nbsp;vácuo&nbsp;que arrastou-me este ínfimo prólogo: dar forma.

&nbsp; Tomarei, a
cunho de definição, o escrever como o ato de dar forma, e o faço pois tal&nbsp;definição&nbsp;esboça uma saída para a tentativa que me propus, ou melhor tece um
fio condutor que&nbsp;costura de alguma forma a imagem dela, assim como a vejo. 

&nbsp; “Quem é alguém”
em si&nbsp;já&nbsp;é uma pergunta que a mim vai além dos limites narrativos, literários,
e embora me sinta seduzido a vasculhar os “porquês”&nbsp;ontológicos, bem como as constituições da estética,&nbsp;nesse caso
seguirei&nbsp;pelos meandros da simples pretensão&nbsp;literária, pois escrever é dar forma, e&nbsp;essa&nbsp;conveniência&nbsp;semântica à mim é propícia pois não conheço&nbsp;ela assim tal como deveria,&nbsp;não&nbsp;sei
da&nbsp;flor&nbsp;se&nbsp;não&nbsp;somente a cor. 

&nbsp; Ela se mostra
como um poço de segurança, e a&nbsp;metáfora&nbsp;é&nbsp;útil&nbsp;não&nbsp;só&nbsp;por indicar&nbsp;quantidade; um poço cavado no fundo da terra, cercado por estruturas que conservam seu
interior, que protegem seu ser, e ser aqui colocado como ato de poder ser, de
estar, sem devir: estruturas que prolongam o instante, tão precioso. E a&nbsp;própria&nbsp;segurança&nbsp;expõem&nbsp;tanto uma atitude de estar seguro de si, num cunho de auto-estima, como junto a analogia&nbsp;de um&nbsp;poço&nbsp;demonstra uma necessidade de assim estar, seguro, pois és instante
infinito.

&nbsp; Ela se mostra
singela mas ao mesmo tempo percebo um vendaval de certezas&nbsp;próprias,&nbsp;definições&nbsp;caras a estima, experiências enraizadas que provocam uma força de&nbsp;definição&nbsp;de
si, do mundo, de uma vontade de&nbsp;difícil&nbsp;controle, da sociedade&nbsp;complexa&nbsp;que oprime
ao cubículo de repartição, da necessidade do ganha pão, da&nbsp;lotação, do trajeto,
do pão&nbsp;e do café, da rotina que muitas vezes não rima, sem som. 

&nbsp; Ela tem a
certeza de&nbsp;não&nbsp;quer ir e a profunda dúvida se quer ficar. E nesse conflito
chocam-se seu próprio ser como instante, como poder ser, estar, e sua vontade
nebulosa que tem consciência de que assim gosta de ser, de sofrer, de remoer e
escrever para ruminar seu sentimento de querer mais; enquanto nas entrelinhas,
no camarim, longe dos palcos, um germe de dúvida desconstrói tudo: do certo faz
incerto, e como um vento, assopra. E todas as partes soltas no chão do lamento
voltam-se pra dentro, e ela engole. 

&nbsp; E por fim
muitas vezes ela solta o que engoliu num pranto, não de tristeza nem de
alegria, um pranto que não quer saber pra que veio, quer vir e estar. Pois tal
pranto é a forma mais certa de saber quem ela é, de voltar ao mundo sensível,
sincero, de pôr os pés no chão, ou na areia molhada de mar sem fim.

&nbsp; E dela nada sei, escrevo as formas enquanto as formas
descrevem um ser.