Hurt
Autor: Luciana Machado | Publicado: 2011-01-30T18:02:00-08:00





Começo esse post com uma música do grande cantor e compositor Johnny Cash. A música não poderia ser mais apropriada,&nbsp; já que a usarei como bojo de um assunto tratado de maneira, porque não dizer,&nbsp; poética.
Poucas são as pessoas que dizem: morreu, acabou!- E não fui eu, mas sim a atriz&nbsp; Andréia Beltrão&nbsp;&nbsp; durante um documentário chamado Jogo de Cena. Quando ouvi aquilo, eu a admirei.
&nbsp;O que posso dizer do ser humano e sua mente magnífica? Criamos um deus e acreditamos nele fazendo com &nbsp;seja o pior monstro já inventado. Gosto pensar que isso não foi intencional, mas como foi...Depois criamos leis e definimos padrões sem permitir que ninguém os conteste, é assim com tudo até no auge de nossa democracia, pois no fundo queremos isso. É mais fácil engolir o que já esta mastigado. Uma bala presa no cérebro às vezes só doi quando pensamos nela. Do que realmente eu estou falando? Esse monte de metáforas para não encarar a realidade.&nbsp;Ah! Claro, criamos também um universo para deixarmos as pessoas que amamos quando elas morrem. E assim, acreditar que estão num lugar melhor. E que os que não gostamos vão para a parte de baixo desse universo. Lá queimam como carne em um grande churrasco. Queimam vivos até. É muito bonito ver que as pessoas têm fé, que muitos povos têm culturas tão complexas e fantásticas. Reparou que isso começa a ficar podre quando alguém decide que seus interesses importam mais?Podemos enxergar agora como uma ideia pode se tornar o pior vírus do mundo.Você deve estar se perguntando, que diabos isso tem a ver com morte afinal? Ou não. Portanto, não vou subestimar a sua inteligência e considerar a segunda opção.Pessoas morrem todos os dias mas terrivelmente, preferimos só dar importância&nbsp; quando vemos nos telejornais, quando eles nos aproximam da realidade crua e maçante.&nbsp;Terrível&nbsp;engano. Eles não nos aproximam, eles nos distanciam dela, o que é real mesmo é que nós não ligamos. As guerras no Iraque já te impediram de ter um sono tranquilo? 
Isso quer dizer que até para sofrer, podemos decidir. E não muda nada. Chorar por uma criança morta na rua imaginando ser o seu próprio filho, não faz de você uma pessoa melhor. Faz com que você se sinta mais humano, apenas isso.Os que choraram e sofreram demasiadamente aliviaram sua dor. Mas só os que conseguiram fazer algo de seu alcance para não ver isso se repetir, esses sim, estão mais felizes hoje.

A morte tem mil faces, criamos todas elas, menos uma: a de que a dor que sentimos é tão nossa que nem percebemos que sofremos pela falta e só. Somos mais frios do que imaginamos.
Decidir que não é importante, não significa que não seja.










O novelo de lã
Seu corpo tremia como se pudesse haver frio a temperatura de 30 graus Celsius. Algo estava errado. Foi o que pensei ao ver pela porta entreaberta&nbsp; do quarto, seus pequenos olhos turvos, os bracinhos que pendiam sobre a cama como se estivem rendendo-se a alguma possível doença terminal. Era arrepiante como a força sumira para transformar-se em morbidez. E ao mesmo tempo triste, ver a vida transformar-se em morte.Todas as percepções que me atingiram foram rápidas, pela urgência da situação. Não se movia nem respirava, contudo, eu ainda carregava aquela esperança humana que é um verdadeiro&nbsp; fardo aos que sabem dos percalços da vida. Cuidadosamente retirei seu corpo estendido e frio, como estava frio, e o trouxe para perto de mim. Se eu estivesse&nbsp; ao seu lado&nbsp; o tempo todo, talvez a morte não teria tido coragem de levá-la, talvez..... Não podia demorar, precisava apressar-me para pedir socorro.Gritos estridentes não trouxeram a solução e muito menos&nbsp; o tal socorro esperado. Ninguém soube exatamente o que fazer. Não era tão importante, nunca é, sobretudo a morte, onde nada acontece aos outros.
Há maneiras diferentes de se entrar em desespero e todas elas possuem seu efeito de sandice&nbsp;momentânea&nbsp;. A minha maneira era o silêncio&nbsp;perturbador e lúgubre, a incapacidade de perceber o quanto era inútil desesperar-se diante daquilo.Minhas lágrimas umedeciam a superfície de seu corpinho petrificado, enquanto eu me movia pelo corredor escuro do edifício . Ouvi ao longe um vizinho dizer aos outros sobre necessidade de retirar o corpo dali, pelo mau cheiro que viria. A única idéia dita como eficiente naquele plebiscito cruel. O ar putrefático não vinha de minha pequena. Ela cheirava a&nbsp; torta de amora.Lembro-me que a vi devorando algo muito doce,&nbsp; tratei de tirá-la, doces não a faziam bem. Mas de onde teria vindo aquilo? Esperta como era, sempre trazia coisas novas para casa. Um pedaço de brinquedo, uma bolinha velha.
Essa ideia me ocupa tempo demais, trazendo&nbsp; projeções de minhas lembranças. Poderia ter ficado estática ali &nbsp;por horas, juntando os pedacinhos de nossos momentos. Mas o cheiro me incomodava tanto, assim como minha perda incomodava a paz daquelas pessoas estranhas. Eu então fui embora.Carregando -a&nbsp; e vagando pela rua até encontrar quem pudesse socorrê-la. Na verdade nada havia para fazer, pelo menos nada além do laudo final, mas este era para mim, para que eu pudesse ter a quem culpar. Ou não. Estava aliviada por estar longe do cheiro do prédio.Tinha apenas dois anos. Morreu de envenenamento por volta das quinze horas. Pouco depois que eu retirei&nbsp; o&nbsp; que restou do pedaço de torta de amora devorado alegremente por ela. A morte fora rápida, não instantânea, contou-me o médico. Por isso não pude notar que passava mal quando eu saia para o trabalho.Seu corpo será enterrado.Sei que acontecerá muitas e muitas vezes&nbsp; mais.Ao chegar em casa observo o novelo de lã vermelho desbotada que ela costumava morder depois de miar para que eu o pegasse na estante. Estava no chão sujo de sangue. O cheiro de amora sumira por fim, apenas o cheiro da putrefação continua nos corredores do prédio.
A morte por Fernando Pessoa :

Álvaro de Campos
Se te Queres
&nbsp;&nbsp;&nbsp; Se te queres matar, por que não te queres matar?&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ah, aproveita! que eu, que tanto amo a morte e a vida,&nbsp;&nbsp;&nbsp; Se ousasse matar-me, também me mataria...&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ah, se ousares, ousa!&nbsp;&nbsp;&nbsp; De que te serve o quadro sucessivo das imagens externas&nbsp;&nbsp;&nbsp; A que chamamos o mundo?&nbsp;&nbsp;&nbsp; A cinematografia das horas representadas&nbsp;&nbsp;&nbsp; Por atores de convenções e poses determinadas,&nbsp;&nbsp;&nbsp; O circo policromo do nosso dinamismo sem fím?&nbsp;&nbsp;&nbsp; De que te serve o teu mundo interior que desconheces?&nbsp;&nbsp;&nbsp; Talvez, matando-te, o conheças finalmente...&nbsp;&nbsp;&nbsp; Talvez, acabando, comeces...&nbsp;&nbsp;&nbsp; E, de qualquer forma, se te cansa seres,&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ah, cansa-te nobremente,&nbsp;&nbsp;&nbsp; E não cantes, como eu, a vida por bebedeira,&nbsp;&nbsp;&nbsp; Não saúdes como eu a morte em literatura!&nbsp;&nbsp;&nbsp; Fazes falta? Ó sombra fútil chamada gente!&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ninguém faz falta; não fazes falta a ninguém...&nbsp;&nbsp;&nbsp; Sem ti correrá tudo sem ti.&nbsp;&nbsp;&nbsp; Talvez seja pior para outros existires que matares-te...&nbsp;&nbsp;&nbsp; Talvez peses mais durando, que deixando de durar...&nbsp;&nbsp;&nbsp; A mágoa dos outros?... Tens remorso adiantado&nbsp;&nbsp;&nbsp; De que te chorem?&nbsp;&nbsp;&nbsp; Descansa: pouco te chorarão...&nbsp;&nbsp;&nbsp; O impulso vital apaga as lágrimas pouco a pouco,&nbsp;&nbsp;&nbsp; Quando não são de coisas nossas,&nbsp;&nbsp;&nbsp; Quando são do que acontece aos outros, sobretudo a morte,&nbsp;&nbsp;&nbsp; Porque é coisa depois da qual nada acontece aos outros...&nbsp;&nbsp;&nbsp; Primeiro é a angústia, a surpresa da vinda&nbsp;&nbsp;&nbsp; Do mistério e da falta da tua vida falada...&nbsp;&nbsp;&nbsp; Depois o horror do caixão visível e material,&nbsp;&nbsp;&nbsp; E os homens de preto que exercem a profissão de estar ali.&nbsp;&nbsp;&nbsp; Depois a família a velar, inconsolável e contando anedotas,&nbsp;&nbsp;&nbsp; Lamentando a pena de teres morrido,&nbsp;&nbsp;&nbsp; E tu mera causa ocasional daquela carpidação,&nbsp;&nbsp;&nbsp; Tu verdadeiramente morto, muito mais morto que calculas...&nbsp;&nbsp;&nbsp; Muito mais morto aqui que calculas,&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mesmo que estejas muito mais vivo além...&nbsp;&nbsp;&nbsp; Depois a trágica retirada para o jazigo ou a cova,&nbsp;&nbsp;&nbsp; E depois o princípio da morte da tua memória.&nbsp;&nbsp;&nbsp; Há primeiro em todos um alívio&nbsp;&nbsp;&nbsp; Da tragédia um pouco maçadora de teres morrido...&nbsp;&nbsp;&nbsp; Depois a conversa aligeira-se quotidianamente,&nbsp;&nbsp;&nbsp; E a vida de todos os dias retoma o seu dia...&nbsp;&nbsp;&nbsp; Depois, lentamente esqueceste.&nbsp;&nbsp;&nbsp; Só és lembrado em duas datas, aniversariamente:&nbsp;&nbsp;&nbsp; Quando faz anos que nasceste, quando faz anos que morreste.&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mais nada, mais nada, absolutamente mais nada.&nbsp;&nbsp;&nbsp; Duas vezes no ano pensam em ti.&nbsp;&nbsp;&nbsp; Duas vezes no ano suspiram por ti os que te amaram,&nbsp;&nbsp;&nbsp; E uma ou outra vez suspiram se por acaso se fala em ti.&nbsp;&nbsp;&nbsp; Encara-te a frio, e encara a frio o que somos...&nbsp;&nbsp;&nbsp; Se queres matar-te, mata-te...&nbsp;&nbsp;&nbsp; Não tenhas escrúpulos morais, receios de inteligência! ...&nbsp;&nbsp;&nbsp; Que escrúpulos ou receios tem a mecânica da vida?&nbsp;&nbsp;&nbsp; Que escrúpulos químicos tem o impulso que gera&nbsp;&nbsp;&nbsp; As seivas, e a circulação do sangue, e o amor?&nbsp;&nbsp;&nbsp; Que memória dos outros tem o ritmo alegre da vida?&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ah,&nbsp; pobre vaidade de carne e osso chamada homem.&nbsp;&nbsp;&nbsp; Não vês que não tens importância absolutamente nenhuma?&nbsp;&nbsp;&nbsp; És importante para ti, porque é a ti que te sentes. &nbsp;&nbsp;&nbsp; És tudo para ti, porque para ti és o universo,&nbsp;&nbsp;&nbsp; E o próprio universo e os outros&nbsp;&nbsp;&nbsp; Satélites da tua subjetividade objetiva.&nbsp;&nbsp;&nbsp; És importante para ti porque só tu és importante para ti.&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp; E se és assim, ó mito, não serão os outros assim?&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp; Tens, como Hamlet, o pavor do desconhecido?&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas o que é conhecido?&nbsp; O que é que tu conheces,&nbsp;&nbsp;&nbsp; Para que chames desconhecido a qualquer coisa em especial?&nbsp;&nbsp;&nbsp; Tens, como Falstaff, o amor gorduroso da vida?&nbsp;&nbsp;&nbsp; Se assim a amas materialmente, ama-a ainda mais materialmente,&nbsp;&nbsp;&nbsp; Torna-te parte carnal da terra e das coisas!&nbsp;&nbsp;&nbsp; Dispersa-te, sistema físico-químico&nbsp;&nbsp;&nbsp; De células noturnamente conscientes&nbsp;&nbsp;&nbsp; Pela noturna consciência da inconsciência dos corpos,&nbsp;&nbsp;&nbsp; Pelo grande cobertor não-cobrindo-nada das aparências,&nbsp;&nbsp;&nbsp; Pela relva e a erva da proliferação dos seres,&nbsp;&nbsp;&nbsp; Pela névoa atômica das coisas,&nbsp;&nbsp;&nbsp; Pelas paredes turbihonantes&nbsp;&nbsp;&nbsp; Do vácuo dinâmico do mundo...

OBS: Álvaro de Campos é um heterônimo de Fernando Pessoa.
Temos que ser mais em vida porque depois de mortos, simplesmente não somos mais.