Aos meus companheiros de tela (ou cela)...
Autor: Patrícia Pirota | Publicado: 2014-02-28T21:09:00-04:00



[Aviso: o texto é longo, a discussão é infinita e o espaço é privado. Desta forma, se você não sabe ler, não consegue conter a besta fera dentro de você e não é capaz de respeitar o próximo, sugiro que vá fazer algo mais produtivo da sua vida. Capiche? ;) ]



Queridos
companheiros, que, como eu, também estão presos num retângulo de
material
vítreo/plástico/tecnológicodemaispraestrupíciaaquisabernomear
qualquer...



Escrevo
este texto modiquê estou cansada, muito cansada. Já travei muitas e
sangrentas batalhas nesta vida - a principal e mais duradoura delas
comigo mesma, aliás -, mas esta batalha que tenho lutado
cotidianamente nas arenas da internet tem me cansado mais que uma
turma com 50 alunos da sexta série.



E
eu sei que talvez essa referência não faça sentido para quem nunca
deu aula para a sexta série, mas basta imaginar 50 crianças de 11
anos presas em uma sala de aula, por uma hora, e você ali na frente,
tentando ensinar Verbo enquanto resolve o problema do “quem puxou o
cabelo de quem” ou então tentando mostrar que não é educado
chamar a mãe dos outros de moça cujo trabalho consiste em trocar
favores sexuais por dinheiro.



Mas
deixemos de devaneios tolos a nos torturar, e voltemos ao motivo
deste post...



No
começo, éramos uns poucos perdidos, com nossos livros comprados a
duras penas, com umas câmeras toscas, programinhas amadores de
edição, e quinze minutos, no máximo, de exposição no Youtube.



Gravávamos
livres, de pijama, sem maquiagem, com a barba maior que do Asterix,
com o cabelo mais despenteado que da Belatrix Lestrange, com o ego
menos inflado que balão estourado.



Fazíamos
vídeos porque gostávamos de compartilhar com as pessoas nosso amor
pelos livros. Fazíamos vídeos porque nos sentíamos úteis.
Fazíamos vídeos porque éramos felizes fazendo vídeos. Como se
aqueles grupinhos dos quais participávamos na escola, de repente,
tivessem voltado à vida, só que mais legais, pois podíamos
conversar com pessoas do mundo todo, e sermos nós mesmos, sem termos
vergonha por gostarmos disto ou daquilo.



E
então mais pessoas foram entrando na brincadeira, e as opções
foram aumentando, os amigos se multiplicando, as câmeras
melhorando... As editoras passaram a nos dar presentes. Passamos a
ter prazos a cumprir. Livros a divulgar. Listas infinitas de coisas
pra ler.



Fomos
parar nos jornais. Demos entrevistas. Fizemos vídeo em conjunto pra
declarar nosso amor por Drummond. Fizemos vídeo em conjunto pra
protestar contra essa balbúrdia que é o país. [Se você nunca
assistiu ao vídeo “O Gigante”, assista, filhote!]



E
como toda boa sociedade, as classes foram se formando. Diversos
grupos, divididos por suas afinidades, criaram linguagens próprias,
esconderijos secretos, tags... O número de inscritos aumentou em
proporções nunca antes imagináveis pra um país que, reza a lenda,
não tem muitos leitores.



Nesse
meio tempo, grupos se desfizeram, refizeram, desfizeram novamente. E a grande graça da brincadeira foi sendo
deixada sozinha numa estação de trem qualquer...



[Clique nesse trem, e continue lendo o texto, fio.]





Deixou-se
de fazer vídeo pra falar do amor pelos livros, e iniciou-se uma
guerra pra ver quem ganha mais, quem tem mais seguidores, quem tem
menos dislikes, quem tem mais amiguinhos, quem tem medo do advogado,
quem tem a escova de dentes do Bátima ou vidro de condicionador do
Bob Esponja...



Se
eu digo, despretensiosamente, que a capa do meu livro é azul, há
sempre alguém que vai querer dizer que eu estou impondo que deva ser
azul, muito embora eu nunca tenha dito que minha opinião é a única
que tenha valor nesta vida. Até porque, minha opinião, definitivamente, só vale
pessoal e intransferivelmente para mim. Caso mais alguém queira
tomá-la como verdade, é por sua conta e risco. Sem direito a reclamações no Procon ou no Reclame Aqui.



Com o tempo, passou-se
a zombar dos sobrenomes, do peso, das cores, dos sotaques, dos
animais... Passou-se a receitar lexotan, valium, ritalina, vibradores
e sexo, como se uns fossem caso médico e os outros, o próprio
médico.



E os livros foram ficando esquecidos, abandonados nas
estantes, que passaram a servir apenas de plano de fundo dos vídeos...



Vou
contar uma coisa procês... Já tem por volta de uns seis meses que não vejo
quase nenhum vídeo dos meus coleguinhas de tela. Faço muitos vídeos
de uma vez, quando posso, e passo vários meses sem dar as caras no
Youtube. Não sei a quantas anda o número de canais, qual é o tema
dos vídeos e tampouco o número de inscritos alheios...



Não
sou nem nunca fui a blogger/vlogger perfeita. E nunca serei, devo
acrescentar com pesar. Não consigo dar conta de responder
comentários. Fico meses sem postar nenhuma palavrinha. Sinto que
nunca correspondo o carinho das pessoas como deveria...&nbsp;



Por
falar em carinho, de alguma forma – que ainda não sei bem como
aconteceu -, passamos a ter fãs, uma palavra que me incomoda
sobremaneira, na verdade. Para mim, as pessoas que estão do outro
lado da tela são, assim como eu, leitoras, formadoras de opinião,
seres com alma e coração pulsantes e pensantes.



E
são exatamente essas pessoas – esses amigos, que de longe nos dão
abraço, colo, carinho; que comemoram conosco nossas vitórias e nos
dão a mão nas derrotas, ainda que nunca tenham nos visto ao vivo -, que acabam sofrendo com todas as guerras
e destruições. São essas pessoas, que doam seu tempo pra nos ouvir, que são obrigadas a ler meus posts de desculpas, ou então
comentários enraivecidos em vez de lerem e verem o que tanto
interessa a elas: nosso amor pela Literatura.



A
partir de um dado momento que não sei precisar, pequenas batalhas
passaram a ser travadas, primeiro nos bastidores, e depois levadas à
praça pública por matracas incessantes e barulhentas.



Semeadores
da discórdia disfarçaram-se de produtores de conteúdo, e panfletam
cada vez mais nas propriedades privadas, quebrando vidros, destruindo
jardins e arrebentando portas.



E
todos seguem o líder da vez, colocando nele as vestes de Moisés, e
rumando ao Mar Vermelho de cólera, de injúrias e de falácias.



Verdades
passam a ser mentiras, mentiras passam a ser verdades. Gritos,
brados, sussurros medrosos no escuro das batalhas noturnas e na
privacidade dos grupos secretos.



Pessoas
que deveriam estar felizes por terem cada vez mais espaço e companheiros, perdem-se
num mar de comentários maldosos, e transformam vídeos, posts e
status do FB em arenas modernas, como se fossem gladiadores a lutar
pelos direitos dos frascos, comprimidos e desfavorecidos que não têm
voz.



Posts e vídeos sobre qualquer assunto acabam sendo canibalizados e carnavalizados sem a autorização de seus donos e donas, que só queriam mesmo era conversar. E então formam-se mártires, que sequer pediram para irem à forca, jogados no meio da corja de canibais sedentos por discórdia e destruição.



E
os livros, pobres livros, cada vez mais de lado... E a Literatura,
pobre Literatura, cada vez mais paulocoelhizada...



Escolhe-se
a Joana D'arc da vez, e monta-se a santa fogueira que irá queimar
todas as regras, todas as ditaduras, todas as opressões, todos os
diplomas, todos os livros de teoria e fazer também arder no mármore
do inferno as opiniões que não servem, só porque são diferentes.



Multidões
cantam La Marseillaise [ou Beijinho no ombro, como lhe aprouver], e
soltam-se de grilhões que, na verdade, nunca dantes lhes foram
colocados. As correntes eram apenas a sombra de suas pequenas
cavernas platonianas construídas no pó de pirlimpimpim, em pleno
século XXI.



Peço
licença ao português de tantas faces, e o rememoro aqui, em sua
face de Alberto Caeiro, lembrando que "O essencial é saber
ver./Saber ver sem estar a pensar./Saber ver quando se vê,/E nem
pensar quando se vê/Nem ver quando se pensa".



Passou-se
a pensar que se via o que se pensava, e então todos tiveram que ser
batizados pelo&nbsp;sacrossanto&nbsp;ritual das desculpas. Eu mesma perdi as contas de
quantas vezes tive que fazer posts, vídeos,&nbsp;tweets e sinais de
fumaça me desculpando por algo que alguém tinha (des)entendido do
meu texto. E lá ia a estrupícia perder seu tempo tentando mostrar
que aquele focinho de porco não era tomada, e que não dava pra
conectar nele as ideias distorcidas de Guy Fawkes tupiniquins...



Cansei
de perder horas discutindo com trolls, mas, convenhamos, trolls não
produzem conteúdo. Trolls não replicam conteúdo. Trolls não estão
na mesma tela daqueles que se expõem. O grande problema são os
híbridos, que de dia são Maria e de noite são João...



Por
falar em tantas faces, e em tantos híbridos, não raro vemos a mesma mão que afaga, logo
depois apedrejar com a fúria dos ignorantes, que apenas jogam a
pedra porque viram alguém jogar antes...



Tenho,
diariamente, sido obrigada a aprender defesa, uma vez que os ataques
persistem sem eu ao menos ter lhes dado motivo. Ataques tolos,
infundados, às vezes só porque eu disse que prefiro verde, afinal,
não gostar de azul é um preconceito inconcebível...



Aqueles
que, deusnoslivre, tiveram o azar de frequentar os bancos
universitários, precisam&nbsp;curvar-se,
em pedidos de desculpas. Somos intelectualóides, chatos de galocha,
ditadores de regras. Tudo porque queríamos falar sobre aquilo que
aprendemos, e o que achamos sobre aquilo que aprendemos. Tudo porque queríamos, generosamente, compartilhar conhecimento.



Mas, veja você, não
podemos mais demonstrar conhecimento, afinal, vivemos no país dos
desafortunados. Ter conhecimento é não ser humilde. Principalmente
quando ser humilde é atacar quem passou mais da metade da vida
fazendo escolhas que o levassem até onde chegaram. Especialmente
quando ser humilde é gritar a plenos pulmões que os muros de hera
que construíram o saber científico devem ser derrubados, e em seu
lugar construídas salas de chá, pra quem se possa discutir sem o
pedantismo acadêmico. Ser humilde é desprezar as pessoas que - que absurdo! - escolheram fazer parte da construção do conhecimento, lendo, escrevendo, perdendo noites de sono e dias de festa.



Mas
que as autoridades do popularismo não nos vejam e não nos ouçam,
do contrário seremos Stalins e Lênins da literatura, apenas por
citarmos uma teoriazinha de nada, no meio de um oceano de sentimentos
colocados em palavras. Seremos metamorfoses getulianas apesar de
termos gritado a plenos pulmões, por diversas vezes, que, apesar de,
apoiamos a livre expressão da opinião. Especialmente dentro desta tela, especialmente sobre nosso amor maior.



Vejam, eu não tenho - e penso que já deixei isso claro o suficiente nas outras milhões de vezes nas quais falei sobre esse assunto - problemas, preconceitos ou o diabo a quatro com a falta de conhecimento teórico. Cada um com seu cada qual, e ponto final. Desde que haja respeito, de ambas as incógnitas da função cartesiana, todos seremos felizes.



Nos
encontramos num tempo em que o gosto não é mais apenas o gosto. É
uma afronta pessoal. É um convite para um duelo em que as luvas não
são de pelica, mas sim pesadas como os metais das armaduras que
temos que usar hodiernamente.



Horas
são perdidas em debates infrutíferos, em respostas a comentários
feitos sem eira nem beira. Outras tantas horas são perdidas
assistindo ou lendo coisas das quais não se&nbsp;gosta,
mas as quais se vê apenas para ter o infame - e doentio, devo acrescentar - prazer de destratar,
incomodar, zombar.



Nunca
compreendi essa necessidade de apontar o erro, de causar o mal-estar
numa civilização freudiana e machucada pelo tempo. Nunca entrei em
um vídeo ou post sequer apenas para comentar sobre a franja que
estava fora do lugar, sobre a pronúncia incorreta de um nome, ou
então fazer comentários encantadores [nível Voldemort de consideração] sobre a vida
pessoal de alguém que não conheço. Não sou a mais bela encarnação do
manual de etiqueta virtual, mas me nego a perder meu tempo com quem
ou aquilo de que não gosto.



Vejo
apenas vídeos e leio apenas posts de pessoas com as quais tenho
afinidade - seja pessoal, seja por gosto. Afinal, não é porque não sou amiga de alguém, que não posso admirar o que ela faz, e, inclusive, dizer isso a ela. Não fico stalkeando alguém de quem não gosto apenas
para poder ter o sórdido prazer de apontar um erro, ou pior,
inventar um erro e transformá-lo numa bacamartiana Tomada de Bastilha, dentro dos muros da Casa Verde dos comentários alheios.



E
é quieta, na minha celinha 2x2, que observo o quanto esperam de
nós... É casmurra, na minha telinha de 14 polegadas, que observo o
quanto precisamos...



Precisamos
nos desculpar por termos opinião, por não termos opinião; por termos lido, por não termos
lido; por termos gostado, por não termos gostado; por termos
diploma, por não termos diploma; por sermos leigos, por sermos
membros da academia. Precisamos nos desculpar por não termos
lembrado do aniversário do filhote da cadelinha de Fulano, porque,
veja bem, que indelicadeza a nossa não ter lembrado. Pedir desculpas
pra quem?! Pra nós mesmos?! Por quê?!



Precisamos
dar satisfação da vida, do Universo e tudo o mais. E se essa
satisfação for lida de uma forma que não a nossa, precisamos nos
desculpar uma, duas, milhões de vezes, até cansarmos e jogarmos a nossa toalha de mochileiros. Até quebrarmos a perna numa luta que nem deveria ter
acontecido. Até abrirmos a janela e um vento mortal nos derrubar.



Precisamos?
Mesmo?! 'Cê jura, coleguinha?!



Será
que um dia voltaremos a fazer vídeos só por que é divertido? Será
que um dia poderemos dizer que não gostamos de Hunger Games, Proust, Cervantes, Paulo Coelho ou da Galinha Pintadinha ilustrada pra adultos [e antes
que você me pergunte, penso que este último é apenas invenção da
minha já tão desgastada imaginação]? Será que um dia&nbsp;deixaremos
de falar, olhar e tratar os outros com rispidez, e nos deixaremos ser
como somos?



Será
que voltaremos a produzir conteúdo sem alfinetadas, indiretas,
defesas e ataques?&nbsp;Será
que voltaremos a nos atrair pelas semelhanças em vez de nos
repelirmos pelas diferenças?



Quando
será que colocaremos os pingos no is? Quando será que deixaremos de
lado nossas lancheiras coloridas e cheias de toddynho, e sairemos das
salas de aula do ensino infantil da internet?



Quando
a amizade deixará de incomodar? Quando é que, em vez de confabular,
zombetear e gastar tempo deixando palavras duras e pretensiosas no
quintal alheio, passaremos a plantar flores em nossos próprios
quintais?



Se somos nós aquilo que consideram de elite pensante e produtora de conteúdo, e ainda assim cometemos todos esse absurdos, o que esperar do resto? O que criticar no resto?!



Ó
que saudades que eu tenho do tempo em que eu conversava sobre livros,
filmes e nada mais...



Espero
que um dia possamos voltar a ser aquelas pessoas lá do começo do
texto, que&nbsp;compartilhavam
seu tempo, seu conhecimento e seu amor pelos livros com quem
estivesse disposto a escutar.



Hoje,
me sinto presa numa cela, na qual não tenho o direito de falar e
muito menos de responder... Como se cada palavra fosse vigiada,
criticada, zombada. Como se meu respirar fosse, em si, uma ofensa
para o próximo. 




Não
sei quanto a vocês, mas eu fui uma adolescente típica de filme dos
anos 80/90. E não, não era a líder de torcida popular e gostosa.
Eu era aquela gordinha, de óculos, que vivia com o nariz nos livros
e comia escondida no banheiro pra modo de não ser zoada ou não ter
o seu lanche roubado. Foram inúmeras as vezes em que chorei por ser
diferente e não ter companhia... Foram inúmeras as vezes em que me
escondi nos livros pra não me sentir solitária neste mundo cão.



E
não falo isso pra comover ou causar pena, pelo amor do santo nome de
Machado de Assis! Eu cresci e superei todos os fantasmas do meu
passado. Nunca precisei de coitadismos como muleta, e tenho muito
orgulho de ter chegado aonde cheguei com o suor do meu trabalho e
minha bunda sentada na cadeira em horas intermináveis de estudo. Não
tolero coitadismos, uma vez que sou discípula de Joaquim Maria, uma
das mentes mais brilhantes que caminhou por estas terras, e que nunca
apelou para a dó. Ao contrário, vingou-se das injustiças da vida
sendo o melhor que podia ser.



Nos
dias de hoje, a internet nos proporciona o maravilhoso fato de não
termos que comer escondidos no banheiro mais. Ela nos ajuda a
encontrar outros que, como nós, querem apenas reconhecer-se e se
deixar reconhecer. Ela possibilita que falemos o que quisermos sobre
política, economia, artes, futebol...



Por que
é, então, que em vez de utilizarmos todo esse potencial, perdemos
instantes preciosos de vida desejando e fazendo o mal ao próximo? Por que demônios precisamos maldizer o sucesso alheio em vez de construirmos o nosso próprio? Por que diabos não podemos simplesmente voar com nossas próprias asas, e deixar que as asas dos demais também voem pra onde e como lhes for melhor?!



Façamos
de nosso canto virtual nosso jardim, e plantemos flores. Assim, com
cada um embelezando seu próprio espaço, a rua inteira ficará mais
bonita.



Imagine
que o tempo que você gasta despetalando a margarida do vizinho, é o
tempo que levaria para arrancar os espinhos de suas próprias rosas...



HP
Charles recentemente escreveu um texto, brilhante como sempre
[Internet, terra dos bravos, lar dos destemidos], sobre as relações
e a falta de relações na internet. Penso que todos os que estão vagando por esta terra árida deveriam ler, compreender e tentar
mudar um pouco a triste realidade que estamos ajudando a construir.



Eu
estou tentando fazer a minha parte, e, cansada que me sinto, é a
última vez que falo sobre tudo isso... última, dessa vez, de verdade...



Mas antes de terminar,
convido Drummond e sua sábia mineirice para nos fazer companhia a
todos. E então, companheiros, vamos de mão dadas? ;)



Mãos
Dadas

Não
serei o poeta de um mundo caduco.

Também
não cantarei o mundo futuro.

Estou
preso à vida e olho meus companheiros.

Estão
taciturnos mas nutrem grandes esperanças.

Entre
eles, considero a enorme realidade.

O
presente é tão grande, não nos afastemos.

Não
nos afastemos muito, vamos de mãos dadas.




Não
serei o cantor de uma mulher, de uma história,

não
direi os suspiros ao anoitecer, a paisagem

vista
da janela,

não
distribuirei entorpecentes ou cartas de

suicida,

não
fugirei para as ilhas nem serei raptado por serafins.




O
tempo é a minha matéria, o tempo presente, os 


homens
presentes,

a
vida presente.





PS [LEIA!!!]:
Antes que eu me esqueça, queridos companheiros, esse não é um
texto ataque, um texto afronta, um texto indireta. Essa não é uma
bandeira queimada jogada na janela alheia. É, antes, minha tentativa
de nos recuperarmos&nbsp;&nbsp;[perceberam como escrevi quase todo o texto em primeira pessoa, não me esquivando das irresponsabilidades?]&nbsp;de
uma fase negra em nossa história. Se o Japão é capaz de se reerguer depois de
cada catástrofe, aprendamos com a milenar sabedoria oriental, e nos reergamos também, uai!



Sejamos humildes, no
strictu sensu da palavra, e reconheçamos que esse trem todo 'tá
muito errado, e que a culpa, coleguinha, é toda nossa. Não deixemos as batatas aos vencedores, pois, se
continuarmos como estamos, não sobrarão nem vencedores, nem perdedores, nem
muito menos batatas, as quais apodrecerão sem serem saboreadas.



Eu
não escrevi esse texto para jogar pedras, mas sim para recolher
aquelas que possa ter jogado; e dizer que já são tantas, que podemos construir uma
ponte com elas, ao invés dos muros que andamos erguendo. Não é necessário – muito menos possível -, que
nos amemos como uma grande comunidade hippie [até porque seria
nojento, cheio de gente sem tomar banho]; mas é urgente,
urgentíssimo!, que nos respeitemos.



Respeitar,
do latim respectus, que significa “ação de olhar para trás;
consideração”.



Olhemos
para trás e tenhamos consideração uns pelos outros. É o que
farei, e o que espero que aqueles de bem também façam.



Quanto
aos que forem da horda dos trolls, e quiserem continuar com a
balbúrdia, por mim que continuem em suas cavernas, ou então que vão todos pra pontequeospartiu!



Um abraço procês!