Autor: Revista Literária | Publicado: 2011-05-05T16:28:00-07:00

Destaque da Primeira Edicao
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A&nbsp; Poesia de Serginho Poeta



A Hora da Estrela&nbsp;[Obra Lívio de Morais-Zambézia, Moçambique]

De repente algo perturba, incomoda
E por mais que se tente não se pode
Afastar o desejo repentino que explode
Por dentro do corpo e da cabeça toda

E parece então que algo desbota
Como nascesse enfim outro universo
Dentro da alma e após no verso
E o verso depois é quem denota

Como um parto, dou à luz a personagem
Pálida, confusa e assustada
Como alguém assim recém chegada
Que não conhece no espelho a própria imagem

Solto ao mundo um ser ainda em pelo
Emergido ele de mim mesmo
Como espasmo que se sente a esmo
Como um grito a escapar do pesadelo

Tão pobre em si é minha idéia
Nascida antes mesmo de nascer
Que como um cão que é cão sem o saber
Nada saberá de si minha Macabéa

Só terá ciência do que eu lhe impuser
Ademais saberá que é nortista
Que deseja ao longe ser artista
Além, apenas que é mulher

Mas por mais que falte nela
Uma centelha qualquer de ânimo
Um espírito sagaz ou magnânimo
Há no seu passado uma janela

E pela vidraça estilhaçada eu observo
A história dessa jovem aqui sentada
Na platibanda do jardim da invernada
Ao meu lado esperando enquanto escrevo

Devo dizer dela: Órfã cedo
Pagou pelo infortúnio de ser pobre
Na cidade onde cedo se descobre
Que a solidão é um sanguinário desenredo

Esquece-te agora, oh Macabéa
Do navio que some no horizonte
Do marinheiro alinhado aí defronte
É a hora da estrela e da estréia

Esta insossa criação insatisfez a obra
Pobre e parco ser que só revela
Uma criatividade morna
De um criador tão morno quanto ela
E se escrevo,
Escrevo apenas porque a mim não basta
Esta minha vida fútil
Que se desgasta inutilmente
Mas antes de escrever eu vivo
E fosse, escrever somente
Juro então que eu não a mataria

Mas apressa-se agora, minha cria
Que enfim tornar-se-á uma estrela
E de todos os lugares virão vê-la
Manchada de sangue ao meio fio
E poderá quem sabe descobrir-se
N’outro plano,
Longe da cidade em  desvario

Dou-lhe à sorte de um sonho avesso
De uma urbana e comum fatalidade
E volto aos afazeres do meu cotidiano

De ti, ó musa ignóbil, me despeço
E quem sabe um dia,
Em uma tarde de algum tempo que eu tiver
À prateleira de alguma biblioteca
Poderei por ledo engano
Encontrar sua vida a sangue escrita
Adulterada pelas mãos de outro poeta****



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A Espera do Eclipse


Ouvir Schuber no rádio
Enquanto dormes e consumo tua beleza
Por que não?
Haverão de dizer que sou pedante
Mas a lua está no céu, esplendorosa
E por isso sou poeta
Para entender (sem entender)
O que é belo

Esperei e não vi o tal eclipse
Mas a tua silhueta na brancura do lençol
É mais bonita que a sombra da Terra
Passando sobre a Lua
E no instante em que te escrevo este poema
Ela clareia nosso quarto
(Seu corpo é o planeta que habito)

Por isso estou sem sono
Para contar-te a beleza que não vês
E por isto sou poeta
Para ilustrar os teus sonhos
Com os poemas que escrevo****&nbsp;
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Assassino dos Meus Sonhos&nbsp;&nbsp; 
[Samartaime, óleo s/tela] 

Olho o impávido móvel no canto da salaQue devora parte de mim enquanto vivoVigilante posto em minha casa que sempre me avisaQuando faltam dez minutos para todas as coisas
Sua antiga carcaça de madeira não enrugaComo enruga a pele do meu rosto,Como enruga o tecido do meu corpoNão enruga como não enruga a carne de minha avó na fotografiaMaldito aparelho que tanto preciso para me lembrar da liberdade que não tenho
Dentro desta caixa de madeira existe um olhoE espíritos calados nos seus girosDe pessoas padecidas desse mal que me assolaRelógio, impávido relógio, para quem o tempo não passaEnquanto envelheço, remoça e se alimenta da minha pressa
Já vou que são seis horas e o patrão me esperaE o relógio me olha severo através do dia que ainda é tão novoE me aponta a porta por onde lá fora o povo todo caminha
Mas me desvio entre a gente sem vidaE potentes automóveis, e pontesE ruas que não me levam a lugar algum
São sete horas exatas no relógio de pontoE sete também na Praça CentralPor todos os lados a mesma indicação:Sete horas no bolso do velho avarentoNo pulso do moço os números digitais apontamNo rosto de todos está escrita a mesma coisa:- São sete horas e nada mais se pode a não ser calar-se.
Há um terrível silêncio nessa manhãFalam por nós as engrenagensAs portas de aço se levantam e as máquinas acordam“dormiram mais que os operários”As escolas públicas soam as suas sirenesE acostumam os meninos aos sons das fábricas
Ninguém nota minha ausência, pois tudo tem pressaO patrão, pelo vidro de sua sala que dá para o pátio,Conta uma, duas vezes, mas somos muitos e se confundeSeus olhos lhe enganam, mas não ao seu instintoSeu ouvido apurado sente que uma nota ausente desafina a orquestra
Corro desesperado entre os transeuntesPreciso achar a saída, ainda não perceberam os vigilantesQue alguém ali está fora do contextoArtistas riem das pressas e choram das indiferençasNão somos livres quando a fome fala- Pegam-nos pela barriga estes canalhas!

Estradas que dão para longe dos relógiosSão estas que os meus pés procuramHá muito a perder caso eu fuja?Mas não responda a esta perguntaQue eu não tenho tempo para ouvi-loPiso um passo fora e já me chama a dúvidaOutro mais e a certeza me detém agoraMais não posso, o horizonte escureceE um despertador acorda minha cabeça
Vou levantar que as seis chegam logoNos próximos minutos estão a cara mal lavadaO amor deixado pra depois e o pão comido às pressas
Há o ônibus e o cansaço dos pingentesUma greve a se fazer, há recessãoA política e o som ensandecido das caldeiras e das prensasHá o olho do patrão de hora em horaHá o carnê no fim do mês e a hora extraMas não há moratória ao operário
Em qualquer canto onde os relógios não existamEstão os sonhos a serem descobertosE à casa torno como o filho bom de minha mãeOnde espera-me o senhor de todos os segundos
É hora do jantar e está servidoÉ hora de dormir e o amor diz que já é tardeO relógio lá em baixo é um fantasmaSeu toque soa como passos pela escadaE assassina os meus sonhos ainda em flor
Eu, arma em punho e um desejoEscorrego pela escada sem ruídoOu mato este estorvo ou a mim próprioNão quero morrer sendo seu servo
Noto ainda um último badalo e a bala estronda no seu vidroJazem dois ponteiros adiante,Assassino e volto ao sono sem remorsoAmanhã não vou para o trabalho&nbsp;&nbsp;****
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Soldados de Chumbo&nbsp;
&nbsp;&nbsp;Quando apagam a luz&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Da última cela do meu pavilhão&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Um clarão vem iluminar a minha janela&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;É a lua Não sei o que seria de mim se não fosse ela O sentinela caminha de um lado para outro Acende um cigarro... Um carro passa por trás da muralha Não posso vê-lo, apenas ouvi-lo Não posso tocá-lo, mas posso senti-lo 
   É engraçado Não fosse pelo andar desengonçado Pela deselegância Diria que o homem fardado Se parece com alguns soldados de chumbo Que ganhei na minha infância Minha mãe trabalhava Por quanto tempo durasse o dia E acaso, não fosse o bastante Seu esforço tinha a noite como companhia Às vezes, me levava para o emprego E eu ficava confinado na área de serviço Talvez porque a patroa não gostasse de negros Circulando pelos cômodos do seu luxuoso cortiço &nbsp; Quando acordava de bom humor Danava-se a falar do moleque sem cor Que queria que fosse engenheiro Sei que minha mãe sonhava pra mim Um futuro semelhante Mas quando olhava pro neguinho Com ar de maloqueiro Arriava o semblante e sofria Como quem descobre uma infinita distância Entre desejo e realidade &nbsp; Certo dia A madame me deu de esmola A Guarda Real Britânica Em formato de miniaturas Criaturas sem pernas ou braços Que o pequeno engenheiro enjoou Eu tinha, lá em casa Uma tribo com dezenas de caixas de fósforos Daquelas amarelas Com a figura de um índio estampado nos rótulos Vivazes, meus amigos me eram sagrados E estavam sempre prontos Para conterem a invasão Dos soldadinhos amputados Outros mais me foram dados Mas minha tribo sempre vencia Por mais que o pelotão crescesse Era como se pelo menos ali, naquele dia O neguinho também vencesse &nbsp; Eu era pequeno, gigante na minha imaginação Não creio que o fabricante mais astuto Pudesse imaginar que seu produto Fosse além de acender cigarro ou fogão 
À noite Quando minha mãe voltava pra casa Silenciávamo-nos a todo custo Para velarmos seu sono tão justo Depois, cada peça do meu invento Ia para debaixo do colchão Ao lado do bloco de cimento Que sustentava minha cama A dois palmos do chão Quando Deus achou que era a hora Resolveu levar minha santa senhora Antes que ela pudesse perceber No que a vida me transformou Se foi ganância, fraqueza ou necessidade Não sei Ninguém nunca me explicou &nbsp; Amanhã, é dia de visita Meu filho, a criança mais bonita Virá me conhecer Vou rezar até o amanhecer Para que a vida também não o torne um bandido Para que seja talvez como minha mãe sonhou&nbsp; Um profissional bem-sucedido E se acaso eu perceber Que ainda existe uma infinita distância Entre desejo e realidade Maior terá que ser meu pensamento Mais forte há de ser minha vontade! &nbsp;Serginho Poeta



Serginho         Poeta nasceu em São Paulo, em 27 de junho de 1970. Rejeitado pelo pai,         foi registrado Sergio Luis Lima de Oliveira, recebendo apenas o         sobrenome da mãe, Cely. Nos primeiros meses de vida morou na favela da         Cachoeirinha, zona norte da cidade, passando depois a viver com a avó.                                     
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;         Mais tarde, sua mãe veio a conhecer José Mesiano, - que lhe         acrescentou depois o sobrenome - proprietário de um salão de         cabeleireiros e militante do partido comunista. O espírito revolucionário         do padrasto forjou a personalidade de Serginho e foi sob sua influência         que o poeta teve seu primeiro contato com a leitura, por meio da obra de         Monteiro Lobato.                           &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;         Depois de morar em diversos pontos da cidade, a família adquiriu uma         casa no Parque Santo Antônio, próximo ao Capão Redondo. Ao mesmo         tempo em que a vida na periferia trouxe à vista do poeta um cenário de         exclusão, injustiça e preconceito, aproximou-o de novos valores e         referências culturais, entre elas, o samba dos botecos e o rap dos         jovens de sua idade.                           &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;         Descobriu a poesia nas canções do primeiro disco de Zeca Pagodinho,         comprado em sociedade com o amigo Adoaldo. Mais tarde, ao ouvir a música         dos Racionais MC’s e ao ler os poemas de Ferreira Gullar e Castro         Alves, Serginho identificou-se com a expressão artística inspirada na         realidade social. Seus versos narram episódios pessoais e         corriqueiross, vistos sob um olhar atento a questionamentos sócio-culturais         e, sobretudo à capacidade do ser-humano de superar os obstáculos da         vida cotidiana.                           &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;         Em 1998, casou-se e teve um filho, Hector. Em 2001, aos trinta e um         anos, conheceu a “Comunidade Samba da Vela”, projeto cultural         realizado no bairro de Santo Amaro. Em uma noite memorável, por sugestão         de um dos organizadores, Magno de Souza, o então motoboy declamou         “Negro Poeta de Esquina” e, a partir deste dia, foi batizado         Serginho Poeta e passou a integrar as apresentações do grupo.                                    &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;         Serginho         atualmente cursa ciências sociais na Escola de Sociologia&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; e&nbsp;&nbsp; Política         de São Paulo (ESP) e continua morando no mesmo Parque Santo Antônio,         de tantas alegrias e sofrimentos, próximo ao filho, aos pais e amigos.