Autor: Blog do desassossego | Publicado: 2009-12-04T22:23:00-02:00

Ela me surprrendera… Tomou-me a palavra e reivindicou o direito à vida que era sua... Eu que nunca quisera roubar-lhe o verbo e só fiz emprestar-lhe a metáfora... Concedo e acompanho parte de mim se esvair junto à sua autonomia... Era seu momento esperado... Tudo que fiz foi para estimula-la a ser... Só não esperava assim, subitamente, como quem rouba um filho ou um membro do corpo. Sinto que o que fiz foi matá-la, sacrifica-la aos poucos. Descamei-a até as entranhas, contra minha vontade, que nada mais era que mostrar-lhe a vida. Desentranhei toda a sua melancolia e expus como se tivesse direito sobre ela. E não tinha? Ela já era minha, ao menos parte de mim. Já não sei viver só. Ela gritava toda sua dor e eu a acolhia nos braços. Agora é ela quem vai me segurar. Quem saberá qual é o peso da força/farsa que guardei. Será que ela fica ou vai me abandonar? A minha parece mais profunda que a dela e isso desconhecíamos. De tão funda, só sei maturá-la. Desapredi a extravasar.Concedo-a, relutante, a sua volta. Devolvo sua história. Sim, ela existe.  Somos tão unas, que não sei se me transformo em travessão para marcar a despedida. Será definitiva? Ela volta?Ela cobra. Reclama toda a tranparência que lhe apaguei. Não posso mais. Não sei mais quem eu sou. Sou dela. Toma. Recomeço. Depois de tempos: Eu. Começo. Ou continuo. Não, nunca deixei de existir. Minha história nunca se esvaziou. Só perdi a autonomia, emprestei a personalidade. Igual a tantas, impereptível. Não recomeço porque nunca encerrei. Começo. Não, não nasci aqui. Sou de outrora, de outros tempos, ou de futuros carnavais.Passei tempos a me anular e descobri que me apagando existia ainda mais. Eu existo. Eu nunca deixo de existir. Existo mais que antes. Sinto a vida arrepiar lentamente a pele, sinto-a soprar capilarmente , cada poro, um por um, até tomar todo o corpo. Sinto a vida vermelha que o pálido do esquecimento disfarçou. Movo cada membro vagarosamente, como um alejado que passara anos a fio tendo sua liberdade limitada pelo olhar de alguém que pensa que conhece seus anseios. Que acredita em mim. E não devia.A palavra trai. A palavra é assassina. Tranformar vida em palavra é tirar-lhe todo o movimento, toda nuance, todo som, cor e brilho. Todo o cheiro de vento fresco a embaçar o rosto com fios de cabelo.A palavra concedida é mentirosal. A roubada é morta. Não sei assugurar ao certo quantas vezes me doei e em quantas fui agredida. Estava tão frágil quem nem tudo que sentia era meu. Tornei-me verossímel, paisagem. Eu era a imagem de dentro do caleidoscópio. Agora retomo. Sou eu quem observo. Eu vos direi a verdade desinteressante. Sinto a revolta dos passivos. Daquele que vai pra guerra sem armas na mão.Ela sabia que era única. Cultivava minha dor friamente, com a desculpa de quem cuida do mais fraco. E se nutria com ela. Era mais forte quanto mais dela eu precisasse. Ela não existe sem mim. E é recíproco.O sonho esboço de outrora trouxe a solidão que é cara. A indiferença enraizada cobre desejos incertos, que vão e voltam no ritmo do tempo que corre em vão. O tempo inútil, desocupado. Vontade de sentir e ser percebida. De ser notada e guardar experiências. Mas não, não tenho tempo a perder. Não há tempo para se criar história.Deixei partes de mim por cada canto que andei. Partes dispensáveis, talvez. Agora sou fundamental, o que restou é o que preciso. Por horas invejo a vida dos passantes amarelos, dos transeuntes rasos das avenidas cinzas de Paris. Vidas que parecem simples vistas assim, en passant. Engano meu, pode ser.Só sei que aprendi a agredecer e a dizer que sou feliz. E abraço a vida cada vez que ela me nega história.Findo sem pedir licença, já que tudo aqui era meu. Findo com ar de poder. De quem reclama o posto de ser novamente primeira pessoa, não sei até quando.