Mapa-mundi (mini conto) 
Autor: Ágatha | Publicado: 2013-11-06T16:44:00-08:00






A notícia
de uma longa noite assoviava com o vento. Céu escuro. A lua parecia ter
desistido de sair. Talvez tivesse resolvido fugir com o sol, quiçá estivesse
dançando nas órbitas de Marte. Cecília balançava-se na rede. Da varanda. Sexto
andar. Admirava intrigada o buraco-negro que havia sugado as estrelas.
Desenhava, com o dedo, uma nova constelação. Que, sonhava, a conduziria de volta para a felicidade. “Como o tempo passou depressa”
— ponderou. E suspirou. Por um momento, fechou os olhos e se imaginou. Cinco
anos mais jovem. Mais um suspiro. Como era, então, feliz e jovenzinha. Não que
fosse, agora, infeliz. Ou velha. Achava, inclusive, que nem havia começado na
vida. Findada a faculdade e nem ideia de futuro distante. Pouco sabia do mundo. Mas, para ela, sabia suficiente. Ou quase. “Por onde andará Caio?” — fantasiou. “O que foi de nós? O
que será do nosso amor? Ou meu amor.” — E, outra vez, suspirou. Estações e
estações haviam passado desde que a menina resolvera ser livre. Abandonar a
família, a cidade, o país. Até mesmo seu amado. Sem, em tempo algum, olhar para trás. Sempre pensou que a despedida
amadurecia. E que, embora a saudade doesse, a natureza curaria. Nunca esperou um amor
de cinema. Uma carreira brilhante. Fortunas. Contentava-se em ser como os lírios do campo. Aquela noite gélida,
entretanto, a fez questionar suas convicções. Fez tudo apertar-se. A implodiu
pouco a pouco. E continuou. Arrastaram-se as horas até um crepúsculo rúbido nascer. E, nela, um calafrio sobreviveu. Fez-se noite inclemente em si. &nbsp;“Ah! Se eu pudesse voltar atrás”.&nbsp;— almejou. Levantou-se absorta e preparou para si um café. Fraco demais. Não tinha dotes culinários apurados. Nem de longe. Preferia ser a menina que se paga um novo jantar noite após noite. Era assim, preguiçosa. Por um segundo, parou para analisar-se. Percebeu que não era, de fato, uma pessoa ideal para se relacionar com. Não fazia a mínima questão de virar amiga de estranhos. Tinha horror a relacionamentos. Falava demais. Adorava fotografar. Adorava beber. Detestava trabalhar. Sempre que se sentia acorrentada, refazia a vida. Um novo dia, um novo lugar. Mas nunca um novo amor. E, enquanto prezava a liberdade plena, lembrava-se de Caio.&nbsp;Quase nada mais sabia dele. Nem perto do quanto desejava. Continha-se a imaginar. Era certo
que ele havia saído da pequena cidade onde cresceram, afinal, sempre sonhou em cursar Medicina. Itapoá
não tinha sequer faculdades. &nbsp;“Ah, querido, onde estará você?” — de novo, suspirou. Temeu, pela primeira vez, que suas decisões passadas tivessem lhe tirado sua maior chance de felicidade. Seria possível? “Talvez isso não seja nada pra você, Cecília, mas eu te amo. Você pode até
não acreditar. Não aceitar. Não corresponder. O meu sentimento vai sobreviver. É
incorrigível. E eu estarei sempre esperando notícias suas. Qualquer palavra,
qualquer afeição”. Sentiu uma, duas, três e mais milhares de lágrimas fluírem por
todo o seu rosto ao se lembrar das últimas palavras ouvidas de seu querido. Sofreu. Chorou. Refletiu. Não muito depois, resolveu atenuar a
nostalgia. Sanar as incertezas. Numa folha limpa, branquinha, começou a escrever. “Querido Caio, lembra-te quais
eram nossos planos? Como chegamos até aqui? Como voltamos? Eu nunca deixei de
sentir. Ah! Se eu pudesse voltar atrás. E te trazer comigo. Se nada mudou com o
passar dos anos, aguardo sua resposta. Aguardo seu carinho”. Assinou “eu”. Anexou
a foto de um buquê de Gérberas que, para ela, denotava felicidade. Embrulhou.
Botou no correio. Tinha certeza que a carta, enviada à sua mãe, chegaria até
Caio. Pressentia. Mas nada de ser correspondida. Compreensível. “No que eu
estava pensando? Ele deve estar casado. Amando. Outra.” — suspirava.
Quase que diariamente.







As estações, mais uma vez, passaram a correr. Vinha Natal, ia páscoa, chegava
primavera. Seu buquê de Gérberas, já murchas e mortas, estava enterrado no
jardim do condomínio. Junto à esperança de um amor esvaído. Aquele Outubro de
setenta cores e inebriantes brisas trouxe, para Cecília, uma carta sem
remetente. Uma surpresa. Nela, só o necessário. “Descreva pra mim sua latitude
que eu tento te achar no mapa-múndi” e um cartão. “Caio Aguiar. Neurocirurgião.
(Telefone). (Endereço). Rio de Janeiro – RJ”. Novamente, sentiu uma, duas, três
e mais milhares de lágrimas fluírem. Dessa vez, não eram amargas. Eram afáveis.
Apaixonadas. Não esperou. Nem se quer planejou-se. Tomou o primeiro táxi que
passou, rumo ao aeroporto. Deixou tudo, tudinho para trás. Apartamento,
emprego, flores, câmera. Como sempre na vida, tinha certeza de que a saudade
seria curada pela natureza. Pela mais pura natureza da paixão. E de
apaixonar-se para sempre pelo mesmo rapaz. Se não para sempre, por enquanto.
(Vivesse).


Inspirado em:&nbsp;http://www.youtube.com/watch?v=4kGKJd0DkC8