Sob a luz da escuridão
Autor: Casa de Mãe joana | Publicado: 2015-11-22T19:15:00-02:00




Eu adoro fotografias. Pensei ser
fotógrafa, mas isso foi antes de um professor na faculdade que, de tão
autossuficiente, me causou enorme trauma.&nbsp;



E como sou facilmente traumatizável,
jamais consegui me livrar da imagem daquele homem, falando mil vezes a mesma
coisa, algo em torno de uma certa fotografia da qual havia sido premiado por
diversas e diversas vezes. 



É certo que foram apenas seis
meses, os mais logos de minha vida, ouvindo sobre as dezenas de premiações,
centenas talvez, já que cada dia se lembrava de mais algumas e finalizava com
um acentuado visse, toda e qualquer frase pronunciada, olhando cada um de nós no
fundo dos olhos. 



Ele tinha olhar panorâmico.
Quer dizer, de raio laser, já que na maioria das vezes, eu me encontrava&nbsp; do lado de fora da sala e, nem por isso, era
poupada através daquela parede. Por muito tempo, não pude ouvir um visse, de
que tanto gosto, mas felizmente disso já me recuperei. 



Em compensação, nunca mais
cheguei perto de uma maquina fotográfica. Até com as selfs ainda não me dou bem.
Devo agradecê-lo por isso. Poupo assim, os amigos de face de mais alguns
milhares de caras e bocas.



Mas há tempos, vi uma fotografia
em um site que me chamou a atenção, não sei de quem é, pois não tinha créditos.
Uma daquelas que faz o caracol aqui lembrar-se da casinha que trás nas costas.
Logo pensei, preciso escreve algo para ilustrar com isso. Cada pessoa é inspirada
para exercer seus dons, através de uma situação ou elemento. Para algumas
outras atividades que exerço, quem &nbsp;me&nbsp;
inspira é a necessidade financeira, para escrever são as fotografias, as
de natureza morte em especial. 



O marido de uma amiga, por
exemplo, é um pintor, injustamente desconhecido, cuja inspiração gira em toro de
elementos do cotidiano. Em toda a sua arte, aparecem vassouras. Vassouras de canto,
vassouras penduradas, vassouras deitadas, vassouras de avental, vassouras em
frente ao espelho, vassouras maquiadas, com cerdas, sem cerdas, caracoladas, lisas;
vassouras gordas, magras; tem até vassoura de culotes, estrias e celulites.&nbsp; Um dia foi de assalto a casa deles e advinha
quem estava fazendo a faxina¿



Quem sabe em breve eu não
comece a escrever aqui sobre, louças; talheres e &nbsp;panelas¿ Mas, foi justamente em uma semana que
matérial não me faltou para exortar a fotografia, com tantas noites turvas de
verão nestes últimos dias. A comunidade onde vivo, fica num bairro de nome
imponente. Sonoridade incrível, Paisagem Renoir, tal qual o sobrenome do &nbsp;pintor impressionista francês, Pierre-Auguste&nbsp;Renoir.&nbsp;



Cada vez que preciso passar meu
endereço, além das pessoas me olharem como se eu realmente &nbsp;vivesse em um chiquérrimo bairro francês, a
maioria das vezes preciso ressaltar que a grafia da última silaba&nbsp; é I em vez A, já que se escreve Renoir mas se
fala Renoar.



Quem ouve pensa. Até parece que
temos energia elétrica todos os dias. Mero engano. A luz pra nós falta dia sim,
e o outro também. Esta semana batemos nosso recorde. A alegação da companhia
elétrica é sempre a mesma: Excesso de chuvas: Se verdade fosse, estaríamos mais
enlameadas que a triste Mariana das Minas Grais, pois não haveria diques ou
barragens para conter tamanho aguaceiro. As vezes até chove, mas na maioria das
vezes, penso que a energia fogo é mesmo do sol quente.



Até os cachorros daqui agora só
fazem o número 2, por receio de que a &nbsp;eletricidade,
pensando ser tempestade, bata em retirada sem aviso prévio e por tempo
indeterminado. Tristes animais não desejam outra coisa senão retornar aos seus
iluminados&nbsp; bairros de origem e retomar
seu hábito tão secular, &nbsp;fazer xixi nos
postes.



Mas as noites de escuridão não são
de tudo ruins. É quando nos workaholic somos, por força maior, obrigadas a
parar e fazer aquilo que realmente nos dá prazer sem limites.&nbsp; Formam-se então pequenas reuniões em frente às
casas escuras, assemelhando-se certas cidades do interior do Brasil, quando
ainda não dispunham da conta de energia para todos, e fala-se mal do sexo
oposto. 



Fala-se também dos quilinhos a
mais nos outros,&nbsp; do serviço mal feito da
faxineira, &nbsp;do vizinho &nbsp;que não recolheu as&nbsp; fezes do seu cachorro, do outro cuja
especialidades e denunciar os gatos saltimbanco dos moradores, e por fim, falar
mal do síndico. Penso que a parte mais prazerosa de se morar em um condômino
clube, resort e bla bla blaé é falar mal da administração em geral,
principalmente, sob a luz da lua.



Enfim, só não vale falar de
trabalho ou chefes, apesar de ser muito prazeroso. Abrimos exceção, num caso de
extrema necessidade, tal como, por exemplo, o louro amarelão das novas luzes do
cabelo da chefe, em tempos de platinum azulado



E começado pelos cabelos,
chegamos até as unhas. Expomos as nossas cores do esmalte da semana, mas como
está escuro,&nbsp; falamos por nome. Pois,
atualmente, quem não conhece esmaltes pelo nome, precisa se situar; rever os
conceitos; caso contrário, acabará fora de mercado. Como se iniciar uma reunião
em dias atuais, &nbsp;sem a discussão inicial
em torno das tonalidades dos esmaltes usados pelas participastes¿



Esses dias ousei até descer uma
ou duas ruas para saber se havia novidades em torno de novos flagrantes
caninos,&nbsp; ou alguma cor de esmalte que
ainda não conheço. Mas como a falta de energia se tornou recorrente, os temas
estão batidos. Numa das rodas o assunto ficou tenso. Em vez de esmaltes, homens
discutiam a possibilidade de uma vaquinha para a aquisição de gerador pra aquela
rua. 



Estão cansados de perder o
futebol das quartas. A mim não apeteceu a ideia, sugeri candeeiros, mais poético,
mais vintage, mais retrô, recicláveis, mais modernos, &nbsp;já que velas no bairro estão superinflancionadas,
&nbsp;é claro. &nbsp;Ninguém sabia do que se tratava um candeeiro. Tentei
explicar, mas não tive didática suficiente. Meu artefato não propicia
visualização de gols.&nbsp; Não há fatos, não
tem argumentos. Perdi nas retóricas. Sai a francesa. 



Foi ai onde me lembrei da
fotografia acima, corri a escrever, antes que minha ideia esbarrasse como diria
Augusto dos Anjos “no molambo da língua paralitica”. Mas sem luz, sem bateria, sem
fosforo sem vela e sem candeeiro, sem sono. Até o Moshé já se cansou. Sofre sem
seus bichos de luz pra caçar, procurou se recolher mais cedo e só a escuridão é
minha companheira inseparável.



Então me propus a pensar na ideia do gerador enquanto tomava
alguma coisa gelada, no bairro vizinho, com um especialista, pós-graduado pela (FFF)
Faculdade Federal da Fubuía&nbsp; tal qual
fazem os demais homens para organizar melhor as ideias.