NAS MARGENS DO GANGES- CONTO
Autor: Luísa Ataíde | Publicado: 2015-01-25T11:31:00-03:00















Tagore



Se gostas de ouvir narrações dos tempos passados, então&nbsp;senta-te nesse degrau e presta atenção ao chapinhar da&nbsp;água.

Estávamos nas proximidades do mês de Ashwin (Setembro).A ribeira ia cheia. Da escadaria que descia, somente quatro&nbsp;degraus estavam fora da água. Na margem da ribeira&nbsp;cresciam tufos de plantas compactos sob os ramos dos&nbsp;bosques de mangueiras, onde a corrente formava um ângulo e deixava a descoberto três grandes montões de tijolo.&nbsp;




As barcas de pesca, amarradas aos troncos de babilas, balouçavam-se indolentemente. Os grandes caniços que cobriam o banco de areia captavam os primeiros raios de sol e começavam a florir antes de atingir o seu pleno&nbsp;desenvolvimento.





Os barcos abriam as suas velas sobre a ribeira cheia de sol. O sacerdote, com os seus vasos rituais, dispunha-se a tomar o banho. As mulheres, em grupos, vinham buscar água. Era a hora em que Kusum tinha o costume de aparecer no alto da escadaria e tomar banho.




Mas naquela manhã não a vi chegar. Diante do ghât&nbsp;(escadaria onde se toma banho), Bhudan e Swarno&nbsp;lamentavam-se. A sua amiga - diziam - tinha sido levada para casa do marido, uma localidade muito afastada da ribeira, e que se distinguia por uma população estranha, casas estranhas e caminhos estranhos.Entretanto ela quase desapareceu da minha memória.&nbsp;&nbsp;


Passou um ano. As mulheres que vinham tomar banho falavam novamente de Kusum. Uma tarde, porém, estremeci ao reconhecer dois pés familiares. Mas ai, eles não traziam anéis e tinham perdido o seu tilintar musical de outrora!



Kusum estava viúva. Dizia-se que o marido fora chamado a uma cidade longínqua e que ela apenas o vira uma ou duas vezes. O correio trouxera-lhe a notícia da sua morte. Viúva aos oito anos, apagara na fronte o sinal vermelho de casada, despojara-se dos seus braceletes e voltara para a velha casa à beira do Ganges. Mas encontrou poucas amigas dos tempo de solteira. Bhudan, Swarno e Amala tinham casado e partido; só Sarat ficara; mas afirmavam que se dispunha a casar em Dezembro.



Da mesma forma que o Ganges, na estação das chuvas&nbsp;aumenta gradualmente de volume e transborda, assim&nbsp;Kusum se aproximava, dia a dia, da plena floração de beleza.Mas com vestes brancas e sem enfeites, de rosto pensativo e atitude calma, lançavam-lhe um véu sobre a juventude e&nbsp;ocultavam-na, como uma bruma, aos olhos dos homens. Dez anos tinham decorrido sem que ninguém reparasse que&nbsp;Kusum se desenvolvia.




Numa manhã, há muitos anos e por esta mesma temperatura&nbsp;de fim de Setembro, um sannyasi (monge) jovem e de pele&nbsp;clara, chegado não se sabe donde, veio abrigar-se no templo de Sivá, na minha frente. A notícia da sua chegada em breve se espalhou por toda a aldeia. Abandonando as bilhas, as mulheres acorriam ao templo para saudar o santo homem.




A multidão aumentava de dia para dia. A fama do sannyasi&nbsp;depressa se espalhou entre as mulheres. Ele, ora recitava o&nbsp;Bhagvat ora comentava o Gita, ou pregava no templo acerca do tema que escolhiam num livro santo. Uns pediam-lhe conselhos, outros os seus sortilégios ou a sua ciência de curar.




Passaram-se meses. Em Abril, na época do eclipse solar, os banhos do Ganges atraíam uma multidão considerável. Uma feira se organizou sob as árvores de babla. Entre os&nbsp;numerosos peregrinos, acorridos para saudar o sannyasi,&nbsp;vinha um grupo de mulheres da aldeia onde Kusum fora&nbsp;casada.







Era uma manhã. O sannyasi, sentado num degrau, rezava,&nbsp;quando, de súbito, entre os peregrinos, uma mulher fazendo sinal a uma das suas companheiras, murmurava:&nbsp;


- Mas é o esposo de Kusum!



A companheira, afastando um pouco o véu exclamou:

- Palavra, é bem ele! É o filho mais novo dos Chattergi, que habita na minha aldeia!

Uma terceira, disse por sua vez:



- Ele tem exactamente a mesma testa, o mesmo nariz e os&nbsp;
mesmos olhos.





Enquanto uma outra, sem mesmo olhar para o sannyasi,&nbsp;
agitava a sua bilha na água, suspirando:



- Ai! Ele não é nem será o que foi! Pobre da Kusum!



Uma delas objectou então: «Ele não tinha uma barba tão&nbsp;
grande»; e outra: «Ele não era tão magro»; uma outra ainda:





«Parecia-me mais alto». E a discussão ficou por aí.&nbsp;


Uma noite de lua cheia, Kusum veio sentar-se perto da água, no mais alto dos meus degraus.



A sua sombra projectava-se sobre mim.Estávamos sós junto do ghât. Os grilos cantavam à nossa&nbsp;volta. O tanger dos gongos e das sinetas do templo tinham&nbsp;



cessado e o murmúrio da água era cada vez mais fraco, para se perder em breve, como a saudade dum som, nos bosques indistintos da margem oposta. Um raio da lua brilhava nas águas escuras do Ganges. Ao montante do rio, sob as sebes e arbustos, sob o pórtico do templo e sob os bosques das palmeiras, perfilavam-se sombras de formas fantásticas. Os morcegos balouçavam-se nos ramos de chatuns. Na proximidade das habitações, os chacais soltavam uivos arrepiantes e prolongados.




O sannyasi saiu do templo com o seu passo lento. Desceu&nbsp;alguns degraus ghât e viu uma mulher só. Ia afastar-se&nbsp;quando de súbito Kusum ergueu a cabeça; voltou-se. O véu caiu e a lua iluminou-lhe o rosto.


Um mocho voou por cima da sua cabeça. Ao ouvir o pio da ave ela estremeceu, ajustou o véu e prosternou-se aos pés do sannyasi.

O Sannyasi deu-lhe a bênção e perguntou:

- Quem sois?

Ela respondeu:

- O meu nome é Kusum.



Nessa noite não trocaram mais palavra. Kusum voltou para&nbsp;
casa, lentamente, e o sannyasi permaneceu durante longas&nbsp;



horas nos degraus do ghât. Quando, enfim, a lua emigrou do este para o oeste, o Sannyasi levantou-se e entrou no&nbsp;templo.



Vi todos os dias Kusum vir prosternar-se aos pés do sannyasi.



Quando ele comentava os livros sagrados, permanecia a um canto e escutava-o; quando acabava as suas orações da&nbsp;manhã, ele chamava-a para junto de si e conversava com ela sobre assuntos religiosos. Kusum não podia compreender tudo, mas escutava-o com atenção e fazia esforços para o compreender. Ele dirigia-a e ela obedecia-lhe escrupulosamente. Kusum ajudava o serviço, sempre pronta à adoração de Deus, colhendo flores para a oferenda e indo&nbsp; buscar água ao Ganges para lavar o chão do templo.


O inverno ia terminar. Os ventos eram ainda frios, por vezes; à noite, a brisa quente da primavera soprava bruscamente do sul e o céu tornava-se azulado; depois dum longo silêncio ouvia-se novamente o som das flautas e a música da aldeia.



Os barqueiros deixavam ir os barcos ao sabor da corrente,&nbsp;paravam de remar e entoavam cânticos a Krishna. Era a&nbsp;primavera.




Nesta altura, perdi Kusum de vista. Havia alguns dias que ela deixara de aparecer no templo, no ghât ou diante do&nbsp;sannyasi.




Ignoro o que se passou então, mas, pouco depois, os dois&nbsp;


encontraram-se de novo, uma noite, nas escadarias.



Com os olhos baixos, Kusum perguntou:

- Senhor, chamou-me?



- Sim, porque não vinhas? Porque esqueceste, há algum&nbsp;
tempo, o serviço de Deus?



Ela ficou silenciosa.

- Diz-me o teu pensamento, sem receio.

Voltando o rosto, ela respondeu:



- Senhor, eu sou uma pecadora, faltei ao meu dever de&nbsp;
adoração.



O sannyasi disse-lhe:

- Kusum, eu sei que a tua alma está perturbada.

Ela estremeceu ligeiramente; depois, cobrindo o rosto com o Sari, sentou-se no degrau aos pés do sannyasi e começou a chorar.

Ele recuou um pouco e continuou:



- Diz-me o que tens no coração; eu te mostrarei o caminho&nbsp;
da paz.



Ela respondeu com fé e palavras entrecortadas:

- Se me ordena, falarei. Mas receio que não possa exprimirme com clareza. Mestre, certamente adivinhou tudo. Eu adorei um ser humano como a um Deus, venerei-o, e, ao render-lhe este culto, o meu coração transbordou de felicidade. Mas uma noite, eu sonhei que o Senhor da minha alma estava sentado num jardim, estreitando a minha mão direita na sua mão esquerda e murmurava palavras de amor.



A cena não parecia de forma alguma estranha. O sonho&nbsp;desfez-se, mas a sua impressão ficou. No dia seguinte,&nbsp;quando os meus olhos se levantaram para ele, pareceu-me&nbsp;diferente. A imagem que me apareceu no sonho continuava a perseguir-me. Atemorizada tentei fugir para longe, mas a&nbsp;imagem não saía do meu espírito. Desde então, a minha alma não conhece a paz, e tudo em mim se tornou sombrio!





Enquanto enxugava as lágrimas ao mesmo tempo que falava, o Sannyasi martelava convulsivamente, com o pé, o degrau de pedra.

Quando ela acabou de contar, o Sannyasi perguntou:

- Diz-me: quem viste no teu sonho?

Com as mãos juntas, ela suplicou:

- Não posso.

Ele insistiu:

- Deves dizer-me tudo.

Ela contorceu as mãos e interrogou:

- Assim o deseja?

- É teu dever! - respondeu o sannyasi.

Então ela exclamou:

- Senhor, fostes vós que eu vi!



E deixando-se cair no degrau, começou a soluçar&nbsp;profundamente.



Quando sossegou e pôde levantar-se, o Sannyasi disse numa voz meiga:

- Deixarei este lugar esta mesma noite e não me verás mais.



Sabes que sou um sannyasi e que não pertenço a este&nbsp;mundo. Deves esquecer-me.Kusum respondeu em voz baixa:

- Assim farei, Senhor!

O sannyasi murmurou:

- Digo-te adeus...



Sem dizer palavra, Kusum inclinou-se e tocou os pés do&nbsp;sannyasi com a fronte.




E o santo homem deixou a aldeia.



A lua desaparecera; a noite tornou-se escura. Ouvia-se o&nbsp;
chapinhar da água. O vento soprava furiosamente nas trevas, como se quisesse varrer as estrelas do céu.&nbsp;

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