Ao som de um tango. Perfume de mulher
Autor: Homiziando_se | Publicado: 2012-09-13T00:44:00-07:00

&nbsp;
“...haveria menos sofrimento entre os
homens, se eles (...) não concentrassem toda a força de sua imaginação na
lembrança dos males passados, e sim em tornar o presente mais suportável...

-Goeth








Ele não era o mais bonito, não era o
mais esguio, não era o mais engraçado.

Não era o mais social, não era o mais
amável, enfim, ela não era nada.

E por não ser nada, sempre que eu o
via, eu não sentia nada.

Eu não sabia, mas ele tinha uma
dedicação notável a sua maneira de ser. 

Era muito observador. 

Prestava atenção nos mínimos detalhes,
na cor das paredes, nas cores da paisagem, na cor de tudo. E com clareza,
lembra-se , e descrevia , distinguindo os tons, separava o tom pastel do
amarelo. O azul turquesa do azul piscina. Separava o verde da grama do verde
das folhas.

Ele gostava de escrever; escrevia para
desabafar, para lhe livrar do ócio.

Escrevia para contar do seu dia, pra
agradecer. 

Escrevia para contar do seu amor, do
seu encanto, do seu desprezo e da amargura que sentia. 

Sempre só, seu único companheiro; um
gato.

Seu inseparável gato, que aguentava
suas noites vazias, suas noites de bebedeiras, suas noites de deszelo. E suas
confissões, que em meio às bebedeiras, eram muitas.

Ele sempre falava do seu amor com o
gato achando que um dia ele viesse compreendê-lo.

Era um homem solitário, de aparência
mal amanhada. A barba por fazer, o cabelo por cortar. As vestes de séculos
passados, ele não tinha cuidado com a aparência. 

Sempre com um cigarro no bico. 

Parecia que tinha sido esquecido, por
quem quer que fosse.

Não tinha prazer em viver, dava para
ver isso nos olhos dele sempre que eu o encontrava no café, onde todos os dias
ele estava. 

Na mesa do canto. Sempre sozinho, com
uma folha de jornal a mão.

Parecia estar em outro mundo, em uma
conexão diferente.

Ele ia para outras instancias, outras
províncias, outros países, outros céus, outros planetas.

Ele estava em qualquer outro lugar,
menos aqui, nesse café.

Era professor de música. 

Da minha casa dava para ouvir seus
recitais.

Tocava piano como ninguém.

E nas noites de extrema melancolia
tocava violino.

A música que ele tocava parecia uma
historia triste.

Dava pra sentir todo sofrimento, toda
dor que ele estava sentindo.

Aquele ardor queimando por dentro,
como quem perde a única coisa que o mantém de pé.

Às vezes eu chorava imaginando o
sofrimento daquele homem.

A agonia do seu coração era
suplicante. 

Gritava por socorro e ninguém ouvia.



Sua casa era simples, apenas três
cômodos; um quarto, uma sala que tinha apenas o piano e a cozinha.

Ele nunca recebia visitas, até seus
alunos deixaram de frequentar as aulas.

Virava-se vendendo telas feita por
ele, que também eram tristes, mas que com o trocado que apurava dava para ele comprar
leite e ovos.

&nbsp;Eu sempre quis saber o motivo do embalsamento
desse homem.

Ele era um poço de mistérios. 

Dava pra ver que outrora ele tivera
sido feliz. 

Mas por quê?&nbsp; Porque ele se tornou isso, esse ser tão. . .
Só.

Fui perguntar. 

Bati a porta, eu não sabia o seu nome,
não sabia o que iria dizer, mas lá estava.

Quando ele abriu, perdi a voz. 

Fiquei nervosa e não soube o que dizer,
tudo tinha ficado cinza. 

De repente eu comecei a sentir as
gotículas de água caindo sobre meu rosto e molhando meu casaco.

Parecia coisa dos Deuses, o tempo
tinha mudado e as sensações também.

A porta foi aberta e ele disse em meio
um sorriso: -Você chegou! 

Eu nunca tinha ouvido a voz daquele
homem, muito menos visto um sorriso seu.

Não entendi o que tinha se passado,
mas entrei.

Ele saiu tirando as partituras do meio
da casa, arrumando&nbsp; a bagunça.

“Eu não sabia que você vinha hoje”

Desculpe-me vir sem avisar.

“uma cigana me disse que você viria,
mas eu não dei ouvidos. Tome um chá” 

Obrigado, estou bem assim. 

Eu não sabia de onde vinha àquela alegria,
não estava entendo o que estava acontecendo.

Cigana? Ele disse que sabia que eu
chegaria. Mas, como?

Ele chegou com o chá e começamos a
conversar.

Conversamos por horas a fio e parecia
que nos conhecíamos de outras vidas.

De repente tive um “dejavú”.

Toda aquela cena já tinha acontecido,
em outro tempo. Eu tinha certeza que já. 

E sabia exatamente cada passo que ele
iria dar, cada palavra que ele iria pronunciar.

A partir disso, todas as tardes nós
conversávamos.

Por meses, por anos. Até hoje

Passei um bom tempo pra entender que
ele sempre esteve esperando por mim.

Que suas músicas tristes eram a falta
que eu lhe fazia. Que os seus poemas eram dedicados a mim. E que as noites
gritantes de extremo desespero eram aquelas em que ele me via trabalhando,
dançando nua para homens que queriam o meu corpo. 

Eu não sabia, mas erámos almas-gêmeas.


E que todo o sofrimento que eu sentia
quando ele tocava não era dele. 

Era meu. &nbsp;