Sobre a morte e o morrer - Rubem Alves
Autor: Zemas Barbosa | Publicado: 2011-05-08T09:37:00-07:00

 
O que é vida?  Mais precisamente, o que é a vida de
um ser humano? O que e quem a  define?

Já tive medo da morte. Hoje não  tenho mais. O que sinto é uma enorme tristeza. Concordo com Mário Quintana:  "Morrer, que me importa? (...) O diabo é deixar de viver." A vida é tão boa! Não  quero ir embora...

Eram 6h. Minha filha me acordou. Ela tinha três anos.  Fez-me então a pergunta que eu nunca imaginara: "Papai, quando você morrer, você  vai sentir saudades?". Emudeci. Não sabia o que dizer. Ela entendeu e veio em  meu socorro: "Não chore, que eu vou te abraçar..." Ela, menina de três anos,  sabia que a morte é onde mora a saudade.

Cecília Meireles sentia algo  parecido: "E eu fico a imaginar se depois de muito navegar a algum lugar enfim  se chega... O que será, talvez, até mais triste. Nem barcas, nem gaivotas.  Apenas sobre humanas companhias... Com que tristeza o horizonte avisto,  aproximado e sem recurso. Que pena a vida ser só isto...” 

Da. Clara era  uma velhinha de 95 anos, lá em Minas. Vivia uma religiosidade mansa, sem culpas  ou medos. Na cama, cega, a filha lhe lia a Bíblia. De repente, ela fez um gesto,  interrompendo a leitura. O que ela tinha a dizer era infinitamente mais  importante. "Minha filha, sei que minha hora está chegando... Mas, que pena! A  vida é tão boa...” 

Mas tenho muito medo do morrer. O morrer pode vir  acompanhado de dores, humilhações, aparelhos e tubos enfiados no meu corpo,  contra a minha vontade, sem que eu nada possa fazer, porque já não sou mais dono  de mim mesmo; solidão, ninguém tem coragem ou palavras para, de mãos dadas  comigo, falar sobre a minha morte, medo de que a passagem seja demorada. Bom  seria se, depois de anunciada, ela acontecesse de forma mansa e sem dores, longe  dos hospitais, em meio às pessoas que se ama, em meio a visões de  beleza.

Mas a medicina não entende. Um amigo contou-me dos últimos dias  do seu pai, já bem velho. As dores eram terríveis. Era-lhe insuportável a visão  do sofrimento do pai. Dirigiu-se, então, ao médico: "O senhor não poderia  aumentar a dose dos analgésicos, para que meu pai não sofra?". O médico olhou-o  com olhar severo e disse: "O senhor está sugerindo que eu pratique a  eutanásia?".

Há dores que fazem sentido, como as dores do parto: uma vida  nova está nascendo. Mas há dores que não fazem sentido nenhum. Seu velho pai  morreu sofrendo uma dor inútil. Qual foi o ganho humano? Que eu saiba, apenas a  consciência apaziguada do médico, que dormiu em paz por haver feito aquilo que o  costume mandava; costume a que freqüentemente se dá o nome de ética.

Um  outro velhinho querido, 92 anos, cego, surdo, todos os esfíncteres sem controle,  numa cama -de repente um acontecimento feliz! O coração parou. Ah, com certeza  fora o seu anjo da guarda, que assim punha um fim à sua miséria! Mas o médico,  movido pelos automatismos costumeiros, apressou-se a cumprir seu dever:  debruçou-se sobre o velhinho e o fez respirar de novo. Sofreu inutilmente por  mais dois dias antes de tocar de novo o acorde final.

Dir-me-ão que é  dever dos médicos fazer todo o possível para que a vida continue. Eu também, da  minha forma, luto pela vida. A literatura tem o poder de ressuscitar os mortos.  Aprendi com Albert Schweitzer que a "reverência pela vida" é o supremo princípio  ético do amor. Mas o que é vida? Mais precisamente, o que é a vida de um ser  humano? O que e quem a define? O coração que continua a bater num corpo  aparentemente morto? Ou serão os ziguezagues nos vídeos dos monitores, que  indicam a presença de ondas cerebrais?

Confesso que, na minha experiência  de ser humano, nunca me encontrei com a vida sob a forma de batidas de coração  ou ondas cerebrais. A vida humana não se define biologicamente. Permanecemos  humanos enquanto existe em nós a esperança da beleza e da alegria. Morta a  possibilidade de sentir alegria ou gozar a beleza, o corpo se transforma numa  casca de cigarra vazia.

Muitos dos chamados "recursos heróicos" para  manter vivo um paciente são, do meu ponto de vista, uma violência ao princípio  da "reverência pela vida". Porque, se os médicos dessem ouvidos ao pedido que a  vida está fazendo, eles a ouviriam dizer: "Liberta-me".

Comovi-me com o  drama do jovem francês Vincent Humbert, de 22 anos, há três anos cego, surdo,  mudo, tetraplégico, vítima de um acidente automobilístico. Comunicava-se por  meio do único dedo que podia movimentar. E foi assim que escreveu um livro em  que dizia: "Morri em 24 de setembro de 2000. Desde aquele dia, eu não vivo.  Fazem-me viver. Para quem, para que, eu não sei...". Implorava que lhe dessem o  direito de morrer. Como as autoridades, movidas pelo costume e pelas leis, se  recusassem, sua mãe realizou seu desejo. A morte o libertou do  sofrimento.

Dizem as escrituras sagradas: "Para tudo há o seu tempo. Há  tempo para nascer e tempo para morrer". A morte e a vida não são contrárias. São  irmãs. A "reverência pela vida" exige que sejamos sábios para permitir que a  morte chegue quando a vida deseja ir. Cheguei a sugerir uma nova especialidade  médica, simétrica à obstetrícia: a "morienterapia", o cuidado com os que estão  morrendo. A missão da morienterapia seria cuidar da vida que se prepara para  partir. Cuidar para que ela seja mansa, sem dores e cercada de amigos, longe de  UTIs. Já encontrei a padroeira para essa nova especialidade: a "Pietà" de  Michelangelo, com o Cristo morto nos seus braços. Nos braços daquela mãe o  morrer deixa de causar medo.

Texto publicado no jornal  “Folha de São Paulo”, Caderno “Sinapse” do dia 12/10/03. fls 3.