Gentileza
Autor: Bianca Mól | Publicado: 2012-01-30T19:14:00-02:00




Eles sempre se viam. Conheciam-se de vista, costumavam trocar sorrisos e olhares simpáticos mas, pode-se dizer, eram conhecidos. Quase amigos, apesar de nunca terem trocado palavras. Arrisco a dizer, na verdade, que eles eram quase namorados, talvez só não fossem por nunca terem trocado nenhuma palavra. Só por isso.





Mas chegou o dia, o grande dia que finalmente se falariam. Decerto vontade de puxar assunto os dois sempre tiveram, mas nunca, jamais vinha a ocasião: costumavam a se esbarrar na portaria do prédio do trabalho, ele entrando no elevador, ela saindo; ela esperando a carona, ele correndo para pegar o ônibus; ele chegando do almoço, ela indo almoçar, enfim. Encontros rápidos, casuais e extremamente superficiais. Mas vá, os dois eram bem apessoados e, ao que parecia, se igualavam em manias, pelo menos na de apertar o botão do elevador quinze vezes enquanto ele não chega, mesmo que isso não adiante em nada. Formariam um casal simpático.





Fim do expediente. Os dois entram no elevador. Lá estava ela, de cabelos presos, com uma bonita saia rodada. Nos pés, salto alto. Nas mãos, uma bolsa. E pastas, e papéis e tudo que a burocracia dos dias de hoje exige para alguém ser (ou &nbsp;parecer ser) bem-sucedido. Estava elegante, apesar de a ocasião pedir galochas e capa de chuva. Ele, de camisa social e jeans. Óbvio, normal. Ao chegarem no primeiro andar, ela se assustou. De onde vinha aquela chuva toda? "Meu Deus!", disse, olhando o temporal que caía lá fora.



O problema não era o dinheiro gasto no cabeleireiro, muito menos os documentos que ficariam encharcados, mas...A saia. O que fazer quando se é mulher e está prestes a enfrentar um temporal, vestindo uma saia rodada?



Concluiu: não saio. Ventava que parecia furacão, e, de fato, o trajeto da portaria até o ponto de ônibus, normalmente a uns cem metros dali, parecia ter se multiplicado por vinte. E em quilômetros. Teria que segurar a saia pra não virar Marilyn, proteger as pastas com documentos e, de quebra, ainda enfrentar o dilúvio com um guarda-chuva, que muito provavelmente viraria ao avesso. Tinha que segurar tudo. É, mais seguro mesmo era ficar ali.





Ele, notando sua apreensão, resolveu aproveitar a deixa para o diálogo. O primeiro diálogo.





― Que chuva, né?

― É...Uó.

― Tá esperando o quê?

― Ela passar.

― A chuva?





Ela hesitou em dizer "não". Era óbvio, mas não seria indelicada logo no primeiro diálogo. Comentaria isso&nbsp;― pensou&nbsp;― quando contasse aos netos, no futuro, como conheceu o vovô. Fechou os olhos e, paciente, respondeu:&nbsp;





― É, a chuva.





Ficaram alguns segundos fitando o dilúvio, até que ela teve uma idéia: ele, cavalheiro que é, poderia ajudá-la até o ponto de ônibus. Ela começou:





― Já sei.

― Hm.

― Você segura a pasta, eu seguro a saia.

― Ah não.

― Ah não?

― Eu seguro a saia e você segura a pasta.





Ela ficou um tempo avaliando a proposta. Pela chuva e pela pressa, quase aceitou. Mas, por um presente divino (ou só metereológico mesmo), o temporal parou. Ela o olhou bem e deu um tapa, daqueles de sair faísca.





Não estava acostumada com tanta gentileza. Ou sinceridade.