POEMA AMARELO
Autor: Davi Drummond | Publicado: 2015-08-12T15:35:00-03:00


Ao Vincent Van Gogh



caro vincent,

permito-me chamá-lo

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; intimamente pelo
primeiro nome

pela compatibilidade da alcunha

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; de personificação
do fracasso

&nbsp;&nbsp;&nbsp; que lhe foi atribuída.


meus instrumentos

não são pincel e paleta,

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; mas papel e
caneta.

em rima e em arte nosso

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; encontro torna-se
plausível,

embora em tempo e espaço

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; físicos hão de
questionar.


quando inicialmente

- camponeses comendo batatas -

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; passou a expor a
verdade por trás

&nbsp; dos retoques e
embelezamentos

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; da realidade, teu grito
atravessou

o atlântico e semeou as terras

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; mineiras onde o
poeta vingaria.



o casarão em arcos&nbsp;onde,

primeira de cinco, nasceria sob

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; sol em câncer
e lua em libra

a professorinha que cedo aprenderia a fumar.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;- para espantar os mosquitos, diziam -



a realidade chocante

da nicotina

em óleo sobre tela

- caveira com cigarro aceso -

espantou do corpo a alma

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; de minha avó
materna.



de piumhi, o menino sem estudo

nascido sob sol em escorpião

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; e lua em áries nunca
desistiu do sonho

de encontrar&nbsp;diamantes nas águas

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; do velho
chico&nbsp;para se casar&nbsp;com

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; a predestinada menina
de arcos.



mas a realidade plausível

&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;sob a qual você já havia

se debruçado quando residiu em paris

- natureza morta com absinto -

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; levou meu avô materno
a abandonar

as águas e casar-se com nairzinha

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; na capital
das minas gerais.



todas as confluências mineiras

&nbsp;&nbsp; &nbsp;de arcos, piumhi, itabira, diamantina

e das ruas e vielas de belo horizonte

formaram o retrato do poeta.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; desconfio,
vincent,

que o halo que se forma em torno de ti

- autorretrato com chapéu de palha -

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; foi o primeiro
fragmento

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; de
minha essência.



sentei para apreciar

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; a vista das
planícies de crau,

atravessei a ponte em langlois com lavadeiras,

zarpei nos barcos de pesca de saintes-maries,

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; dancei no salão de
baile em arles.



morei na casa amarela,

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; visitei o velho
moinho,

tomei café quente e preto

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; no terraço do
fórum

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; e na place lamartine,

apreciando estrelas.



escrevo essas palavras agora

sentado em uma escrivaninha na rua sergipe.

a vista não é roxa e nem amarela como em arles,

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; mas os teus
girassóis amarelos resistem,

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; inda que mais
próximos dos relógios de dalí.



de tua orelha cortada,

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; oferecida à
prostituta,

nasceu a poesia

que a família drummond respira

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; desde que carlos escreveu

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; o verso
inaugural.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; mas a tristeza,
vincent,

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; não se
esvai pela mutilação,

não se dissipa no deslizar do pincel,

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; não se esconde no
traçar da caneta,

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; não se desvanece ao
anoitecer.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; debaixo da
amendoeira em flor,

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; a tristeza durará para sempre.