Crônica do amor perfeito
Autor: Camille | Publicado: 2013-06-28T16:46:00-07:00

Viviam em tempos diferentes. Cada um a seu modo, testando o juízo. A loucura dela era a calmaria dele; a tempestade dele, a brisa pra ela. Não se encontravam, não se sabiam. Não se provavam, não se mediam. Eram trajetórias diferentes, dois corpos dançando pelo espaço. Ela dava saltos na lua enquanto ele passeava por Marte. Tomavam café nas mesmas bancadas, compartilhavam opiniões cruéis. Tinham planos distintamente parecidos para o futuro, contavam com uma ligeira ajuda da sorte, riam na cara do destino. Ela era meio pé no chão e nem sabia o que fazer na maior parte do tempo, ele era um sonhador e achava que sabia o que fazer. Não tinham respostas pra tudo. Ficavam assim, nessa eterna dúvida do que convém ou não, do que é lícito, do que é proibido. Surge um sentimento a que não se aplica nome algum no momento, pelo menos eu - narradora - não sei atribuir. Entre o certo e o errado, o que fazer? Quando o que se diz errado parece tão certo, como remediar? Ela vivia na complicada dúvida do não sentir, dando em cada resposta pistas implícitas de que talvez quisesse ceder, mas, sua moral não permitia. Moral. Existe um peso guardado nas costas dessa palavra. Massacra quem carrega de um jeito sutil, tirando algumas boas noites de sono. Vire insone, ela dizia. Passe noites em claro se questionando, tirando do suplício da incerteza uma máscara pro dia seguinte. E continue. Sorria mesmo sabendo que não tem respostas decentes. Finja ser completamente insensível. Use seu sarcasmo como arma. E não se iluda. Era um tripé delicado de instruções a se seguir. Ela não era de todo má. Tinha uma inabilidade completa em mentir, não sabia não se trair com palavras. Sorria e falava demais. Enquanto ele tinha o dom da palavra, transpirava, vivia, comia, se alimentava através delas. Um buscando no outro motivos pros próprios erros e aí eu vejo o erro. Pensar demais. Falar demais. E ficar parado. O destino nem sempre é amigável, disso eu posso falar. Duas ou três rasteiras da vida e você aprende que nem sempre as coisas acontecem do jeito dourado que deveriam ser. Mas olha, eles eram imperfeitos. E era a imperfeição que tornava tudo direito, enquanto ela engolia os suspiros de ter lido frases que eram, na teoria, sobre amor. Imperfeição. É aí que eu julgo entrar o dilema da perfeição. Distância facilita resoluções e respostas rápidas. Não há presença. Não há olhar recriminador. Há o eterno despudor das juras escondidas, das caras e bocas que todo apaixonado faz e, tendo como resguardo a ausência, é fácil dissimular. Perfeição é provar a inquietação de não saber o amanhã, e quando tal amanhã chegar, fazer o melhor possível para que a espera tenha valido a pena. Afinal de contas, as coisas boas sempre vem com o gostinho amargo das que antes foram ruins. A reconciliação após a briga; o beijo, após o tapa; a saudade depois da partida. O grito de alegria depois da aflição, o sussurro depois da vontade, o prêmio depois da competição. Um relacionamento é feito dessas pequenas reconstruções de metas diárias. Vivendo e se permitindo ser modificado pelo outro, se arriscando, dando a cara a tapa, se expondo. A grande questão de não haver relacionamentos perfeitos é o medo que existe em cada decisão que decidimos ou não tomar. Medo. É o fardo maior que carregamos, é a corda que nos prende ao cais, aquela dorzinha pequena que não nos permite esquecer de vez o passado. Caímos na tendência a acomodar em nós as vontades da sociedade, buscamos perceiros ideais, quando na verdade, talvez o ideal seja a surpresa. O incômodo indiscreto de talvez estar errado, a dúvida que não quer calar. Nos contentamos com o que nos aparece, vivemos romances clichês baseados em filmes de sessão da tarde. Porque, no fundo, é isso que buscamos do amor. Ou do pseudo amor. A acomodação de saber que tem gente que nem um pseudo amor tem nos faz ficar parados. Somos acomodados por natureza. Nosso instinto questionador, quando existe, se resume a política e ciência. Quando a isso. O resto, é como a vida quer. Empurramos com a barriga nossos amores não correspondidos, engolimos frustrações diariamente pelo simples fato de achar que a vida é assim. Esse total senso comum, onde ninguém pode ter tudo, onde ninguém pode ser feliz por completo. Ou então, um mundo onde apenas uma pequena parcela pode se dar o luxo de ter felicidade, equanto os outros se curvam e servem de degrau. Partindo desse princípio, estamos todos errados. Parem tudo, vamos mudar. Que não busquemos amores perfeitos, porque eles não existem. Mas que tenhamos forças pra ver que merecemos amor de verdade, algo mais que algumas frases bonitas. Amor. Sabe do que eu estou falando? É daquele aperto bobo que ela sente quando ele entra no ônibus pra ir pro trabalho. Aquela vontade sem motivos de fugir no meio da hora do rush pra dar um simples beijo. É dizer eu te amo com os olhos, não caindo naquele clichê bom-dia-eu-te-amo, que infelizmente se enraizou nesses valores mentirosos pregados pela era moderna. É rir das coisas patéticas tendo em mente que talvez sejam elas as grandes responsáveis pelo sucesso amoroso. É se doar. Custe o que custar. Mesmo que doa, mesmo que pareça insano.Perfeição, no fim as contas, não é aplicar a Proporção Áurea nos nossos amores. Não são medidas certas que nos fazem bem. Não é simetria. Não só isso. É o fascínio pelo oculto, pelo passível de ser errado que nos encanta. Fingimos não ver nossos desvios de caráter para a vida a dois porque vivemos sob pseudos moralismos, não nos libertamos. Respiramos uma escravidão cruel de pares perfeitos, onde o branco fica com o branco, o alto com o alto, o velho com o velho. Sucesso no amor é a mistura. É o carrancudo com a doçura de um sorriso estampado no rosto daquela mulher. Quando você achar aquele homem, vá atrás. Esqueça se ele é baixinho, magrelo, careca, barrigudo. Liberte-se do medo da repressão social. E seja feliz. Busque sua própria definição pra perfeição.E, se achar, venha me contar. Porque eu ainda estou definindo a minha. 



A analista.