60º Registro
Autor: Advogado | Publicado: 2012-03-23T02:12:00-07:00



Ainda estou vivo. Machucado, com alguns
hematomas e o neoprene em farrapos, mas vivo, afinal. Porém ainda estou
tentando me livrar do medo que passei. O dia foi longo, muito longo, e só o que
espero é que agora tenhamos algumas horas de tranquilidade, pelo menos. Essa missão,
essa "viagem", não sei como chamá-la, estava fadada ao fracasso desde
o início. Desde que pusemos os pés em terra, as coisas só têm se precipitado.
Não temos nenhum plano, avançamos às cegas e, o que é pior, acho que também não
está muito claro o que temos de fazer.

Agora mesmo estamos escondidos em uma
velha loja de artigos im­portados que, em algum momento, nos dias passados, foi
saqueada sem piedade. As estantes, meio tombadas e empilhadas no fundo da loja,
são mudas testemunhas de uma rapina apressada. Alguém esteve aqui e pegou tudo
o que pôde antes de se mandar. Só algumas caixas de bugi­gangas e a seção de
perfumaria parecem ter se salvado do saque, o que não nos deixou muito para
prepararmos o jantar. Mas os paquistaneses estão encantados com a possibilidade
de arranjar perfume grátis e pas­saram vinte minutos abrindo potes e
experimentando todas as essências que encontraram, rindo como crianças. Agora
todos estão cheirando a puta de bordel, mas pelo menos vivemos um momento de
descontração. Estávamos precisando.

A porta metálica, ou o que resta dela,
está fechada e bloqueada por dentro com duas estantes de aço colocadas pelos
paquistaneses, e pos­so ver os sobreviventes apinhados, dormindo à luz de uma
lamparina de petróleo, enquanto um dos paquistaneses monta guarda e mordisca despreocupadamente um
chocolate. Não consigo dormir. As imagens dos últimos doze dias invadem minha
cabeça, lutando para sair de algum jeito. Não tenho com quem falar sobre tudo
isso, nenhum ombro em que me apoiar e chorar. Escrevo para não enlouquecer,
para que ama­nhã, quando acordar, possa ter certeza de que não foi um sonho
ruim e de que não estou perdendo a cabeça. Caramba... e, ainda assim, não sei
por onde começar. Pelo início, imagino.

Ao verificar que o galpão da central de
segurança estava fechado, decidimos virar a esquina. Era a única opção que nos
restava. Uma vez tomada a decisão, começamos a andar com cuidado, tentando nos
fun­dir na parede. Nesse momento, a escuridão já era absoluta. Não me lembro se
havia lua ou não, mas o céu devia estar completamente nu­blado, porque não se
via nem uma única estrela. A escuridão era total, e isso tornava a situação
ainda mais perturbadora.

Dizer que estava angustiado é pouco. E hei
de dizer, em meu favor, que eu não era o único, porque a cara de Kritzinev, de Pritchenko e dos paquistaneses era
de dar dó. Não pude evitar sentir certa satisfação ao ver o medo nos olhos
deles. Que se fodam. Uma coisa é ser touro no conforto do Zaren Kibish, e
outra muito diferente é ter de pular na arena.

Ao chegar à esquina, avancei
cautelosamente a cabeça e pude ver... nada. Absolutamente nada. A escuridão era
muito densa para ver além de dois metros. Não havia remédio senão usar um pouco
de luz, de modo que pedi, por meio-sinais, que me passassem uma lanterna.

Uma enorme Polar Torch a bateria apareceu em
minha mão em um passe de mágica. Peguei-a com mãos suadas e apontei para aquela
ne­grura com
sua lente polarizada. Por um momento, a angústia me assal­tou. E se, ao acender
a lanterna, descobrisse dezenas dessas criaturas emboscadas, com a luz
refletindo no fundo de seus olhos mortos? E se, com a luz, atraísse centenas
delas até nós? Hesitei. Meu dedo estava apoiado no interruptor e eu sentia as
gotas de suor escorrendo pelas costas. Sentia Kritzinev atrás de mim, dando-me
uns empurrõezinhos. Sussurrou
algo em russo e, sem que Viktor traduzisse, adivinhei que queria dizer algo
como: "Que está esperando, caralho?".

Enfim. Fodido por um, fodido por mil...
Apertei o botão e um enor­me facho de luz iluminou instantaneamente a cena. Só
se podiam ver um enorme estacionamento vazio e um muro com um grande portão me­tálico
corrediço instalado
sobre canaletas. Era a porta do recinto, e ainda estava fechada. Soltei um
enorme suspiro e percebi que estava prenden­do a respiração até esse momento.

Cruzamos rapidamente o pátio até a porta corrediça. Era preta, pe­sada e
enorme. Contemplei-a com desespero. Muito grande para que a pudéssemos forçar.
Aquele pátio era um beco sem saída. Fiquei ali para­do, aturdido, olhando para
esse enorme portão, perguntando-me que, diabos, fazer. Sabia que os outros
estavam às minhas costas, esperando que eu tomasse uma decisão, e não tinha nem
ideia do
que lhes dizer. Viktor se aproximou da porta e começou a inspecioná-la
atentamente. Durante um tempo, contemplei extremamente surpreso o pequeno ucraniano, sem saber que, diabos,
estava fazendo. Enfiava os dedos pela borda mais próxima à parede, tentando
fazer alguma coisa. Fui até ele e dei-lhe duas suaves palmadinhas nas costas. Ele se
voltou para mim, sorridente, com gotas de suor perolando sua testa, e sussurrou
uma úni­ca palavra: "Quebrada".

Com um rangido que soou como um tiro na
noite, a porta se mexeu dois centímetros. Não estava trancada! Imediatamente me
corrigi men­talmente. Eu já havia visto esse tipo de porta antes, em visita a
um cliente na prisão. Não é que estivesse aberta; é que se tratava de um modelo
extremamente moderno de fechamento e abertura, parecido com o de portas de
presídios, baseado em fechaduras eletromagnéticas. Enquan­to houvesse
eletricidade, aquela fechadura era absolutamente impossí­vel de ser forçada, e,
em caso de corte de corrente elétrica, as baterias mantinham o sistema
operativo e armado durante dias. Mas nem o mais precavido dos fabricantes teria
pensado na possibilidade de um corte de eletricidade que durasse vários meses.
De modo que, simplesmente, a fechadura estava desligada e a porta podia ser
aberta empurrando-a com um dedo.

Maldito Viktor! Como, diabos, adivinhara?
Mas quem era esse su­jeito e de onde havia saído? O portão deslizou suavemente
sobre os tri­lhos, deixando ver parte da rua que corria pela parte externa. A
rua. O exterior. Por onde essas coisas andavam à vontade; mas, naquele mo­mento,
adiantando cautelosamente a cabeça, não vimos nenhuma.

Febrilmente, iluminei à esquerda e à
direita, tentando vislumbrar al­gum desses seres. Juro por Deus que, se
houvesse visto um a menos de dois metros, teria fechado o portão a toda
velocidade e não teria entrado ali nem sob a mira de uma pistola. E, agora,
quase lamento que isso não tenha acontecido. Teria nos poupado de tudo que
aconteceu a seguir.

Justo quando achava que já havia varrido
toda a rua com a luz, apon­tei a lanterna para minha direita e meu coração
quase parou de susto. Um enorme olho vermelho, malévolo e brilhante, olhava
para mim fixamente, sem pestanejar,
a menos de um metro de distância. Era aterrador. Duran­te
menos de um segundo senti-me hipnotizado pelo brilho. Quando reagi, dei um pulo
tão grande que quase deixei cair a lanterna.

Pelo menos não gritei, e assim poupei a
vergonha de ter de explicar ao grupo por que estava gritando feito uma garotinha diante do reflexo da
lanterna em um simples pedaço de vidro. O que havia tomado por um enorme olho
não era mais que o refletor da porta de um furgão es­tacionado em cima na
calçada.

Enquanto o restante do grupo se apinhava na porta, cobrindo os
dois lados da rua, aproximei-me com desconfiança daquele enorme veículo. Só
quando estava no meio do caminho percebi que estava absolutamente desarmado. Se
dentro daquele veículo houvesse algum não morto, minha vida estaria seriamente
comprometida em poucos segundos.

Era um furgão blindado amarelo, com a
palavra Seguritsa traçada em grossas letras pretas na lateral. A porta do
passageiro estava aberta, e o refletor, colocado para refletir as luzes dos
faróis à noite se alguém abrisse a porta, era o que eu havia tomado inopinadamente por um enorme olho. Definitivamente,
precisava de um balde de chá de camo­mila. E de férias no Caribe. Mas eu não
tinha nem um nem outro.

Aproximei-me lentamente do furgão com a mesma desconfiança que Lúculo
se aproximaria de um cachorro, preparado para dar no pé a qualquer momento. Por
fim, cheguei ao veículo. Era enorme, como todos os furgões blindados, e devia
pesar uma verdadeira barbaridade. Apoiei a mão na chapa. Estava completamente
gelada. Deve ter sido abandonado há semanas, até meses. Coloquei a cabeça na
cabine do motorista. Vazia. Subi com cautela e me sentei no macio banco de
couro enquanto tentava pensar.

Aquele furgão não estava estacionado; havia sido
abandonado de qualquer jeito em cima da calçada. Quem quer que tenha sido seu
úl­timo motorista devia estar com muita pressa de sair dele, porque nem sequer
se incomodara em fechar a porta. De fato, as chaves ainda esta­vam no contato. Com um calafrio, pensei no compartimento blindado
que estava bem atrás de mim. Imaginei dois guardas de segurança trans­formados
em não mortos, trancados naquele reduzido espaço, com os dentes podres colados
na janela intermediária, quebrando-a para me agarrar com suas mãos...

Voltei-me, temendo enfrentar essa visão, mas o compartimento estava
vazio e escuro. Apontando a lanterna para dentro, pude ver al­guns malotes com
o emblema da companhia, cobertos de pó e descui­dadamente amontoados no chão,
ao pé de dois bancos vazios. Respirei aliviado. Alarme falso. Aquele furgão
estava absolutamente livre de ocupantes, fora eu. E, pelo que podia ver, alguém
havia deixado uns sacos na parte de trás que, ou muito me enganava, ou estavam
cheios daquele tipo de papel que as pessoas desejavam com paixão há não mui­to
tempo, antes de esses monstros chegarem.

No chão, havia uma prancheta com uma folha. Peguei-a e dei uma olhada. Era um relatório com data de
final de janeiro, último dia em que aquele furgão fizera seu trajeto habitual. Pela quantidade de malotes na parte de
trás e as marcas no relatório, naquele dia, estavam chegando ao final do
percurso quando o motorista viu algo que o aterrorizou o suficiente para fazê-lo voltar correndo à sua base. E digo que o
aterrorizou porque não creio que tivesse outro motivo para deixar um furgão
carregado com milhões de euros completamente aberto no meio da rua e com as
chaves no contato. Não preciso ser adivinho para
saber o que aquele pobre homem viu. Perguntei-me vagamente quem seria e onde estaria agora, e em que
estado.

Aquilo oferecia uma possibilidade muito interessante
para atraves­sar a cidade. Naquele furgão, caberíamos perfeitamente os sete.
Era blindado, robusto e, além de tudo, pesava o suficiente para evitar que uma
multidão dessas coisas pudesse tombá-lo. Quanto mais eu pensa­va, mais perfeito
aquele veículo me parecia. Uma olhada no contato, no entanto, bastou para esfriar meu entusiasmo. A
chave estava na posição on, mas o motor estava desligado.

O último motorista havia deixado o veículo
precipitadamente. Tão precipitadamente que nem desligara o motor, de modo que
deve ter fi­cado funcionando em ponto morto durante semanas, até que o combus­tível
acabou e desligou. Portanto, eu tinha o veículo perfeito para cruzar uma cidade
morta, mas sem uma gota de combustível. Isso sem falar no estado da bateria.

Justo nesse momento, Kritzinev e Pritchenko puseram a
cabeça den­tro do veículo, alarmados com minha demora. Quase desmaiei de susto,
mas quando lhes contei as possibilidades do veículo, ambos esboçaram um
sorriso. Era simples.

Um momento. Estão chacoalhando com mais força que o habitual a porta da loja.
Todos estão acordados. Vamos ver o que é.