Mia Couto e seu colar de miçangas incomuns
Autor: Letícia Reis | Publicado: 2014-04-24T05:06:00-07:00


POR&nbsp;

RÔNEY RODRIGUES







Escritor moçambicano
conta que tece novos mundos substituindo eurocentrismo e ciência-absoluta por
aposta em seres múltiplos, pós-valor e olhar não-cartesiano

Entrevista exclusiva a&nbsp;Rôney
Rodrigues

Nu e cru, eis o fato: Mia
Couto cola miçangas. Com sua fala macia, vai compondo as palavras, devagar, com
esmero, e sem que nem mesmo percebamos o fio articulador, está pronto um “colar
vistoso”. “Assim é a voz do poeta”, explica em um texto. “Um fio de silêncio
costurando o tempo”.

E o escritor moçambicano já costurou muitos fios em seus 58 anos.
Escreveu 23 livros, traduzidos para seis idiomas e publicados em mais de vinte
países. Em 2013, venceu o Prêmio Camões – o mais importante da língua
portuguesa – e o Prêmio Literário Internacional Neustadt, considerado o Nobel
norte-americano. Biólogo de formação, Mia Couto também dirige uma empresa que
realiza estudos de impacto ambiental em Moçambique e é professor de ecologia da
Universidade Eduardo Mondlane (UEM).

Antes que a entrevista
comece, neste 14 de novembro de 2013, ele me conta um pouco de seu último
livro, “Cada Homem É uma Raça”. “O título é tirado de um diálogo que eu
imaginei; um diálogo entre a polícia e um vendedor de pássaros”, explica. “A
polícia pergunta para esse vendedor qual é a sua raça. ‘A minha raça sou eu,
João Passarinheiro.’. Explique-se melhor, disse a ele o policial. E ele disse:
‘minha raça sou eu mesmo. A pessoa é uma humanidade individual. Cada homem é
uma raça, senhor polícia’.

Enquanto toma um gole de
café, queixa-se que seu relógio biológico está desregulado, afinal o fuso
horário de cinco horas entre Moçambique e Brasil ainda o abate, embora as
viagens sejam costumeiras. Cansado então? “Não, agora já estou acostumado”. Não
acreditei. Mas não precisamos acreditar em tudo, não é verdade?

PARTE UM
Isso que se chama realidade

Uma vez você disse que os
moçambicanos – assim como os brasileiros – concebem e aceitam a realidade de
uma maneira pouco realista. Mais ou menos vivemos em uma história de realismo
mágico?

De fato, temos tipos de
culturas misturadas, miscigenadas, e essa mestiçagem se fez com nações,
culturas, sentimentos e sensibilidades olhassem essa categoria chamada
realidade de outra maneira e não fizesse a fricção entre o que é certo ou&nbsp;não
certo. Tanto o Brasil como Moçambique são países que resultaram dessa
emergência, dessas sensibilidades diferentes. Essas culturas – vou falar no
caso de Moçambique – têm uma diferente maneira de olhar essa linha de fronteira
entre o que é verdadeiro, o que é falso, o que é mágico e o que é real. Isso,
obviamente, impregnou nossos países a olhar a realidade com uma interrogação.
Os próprios europeus, que têm essa filosofia que valoriza tanto essa chamada
realidade, criaram isso que se chama “realismo mágico”. De qualquer maneira,
nunca seria um brasileiro, um latino-americano ou um africano a inventar a
categoria de realismo mágico porque nós temos outro olhar. Trata-se de uma
filosofia – de um modo de estar de estar no mundo – de um povo que não leva
muito a sério o chamado sentido da realidade e não se deixa intimidar por uma
certa racionalidade que é muito normativa em relação à necessidade de festejar
o corpo e a alegria de viver.

Essas classificações são
porosas, claro. Você acha que elas ajudam a gente entender os processos?

Nós temos uma tendência
natural, digamos assim, para criar esses compartimentos e pensar nos
estereótipos à base de clichês. A única maneira é essa: construir para nos
desconstruir. Se nós não nos tomarmos muito a sério, de maneira que não nos
arrumem a nós e que seja uma ferramenta que a gente possa usar e desfazer –
tendo consciência dela –, tudo bem. Mas pensar em classificar também me parece
uma preocupação que temos por influência de certa filosofia europeia.

Você costuma falar que
contar história é uma maneira de rezar. Queria que você me falasse como essa
reza ajuda a recuperar as histórias contadas dos outros.

Toda literatura faz isso.
Quer dizer, há todo um convite para essa realidade, que foi nossa primeira
pátria. Não aconteceu comigo, na minha casa, por essa circunstância particular
de se contar muitas histórias, mas todos nós nascemos crianças e chegamos à palavra
por via desse pensamento. Não é só um assunto técnico – de estar escrito –, mas
é um modo de estar aberto, em sintonia com o que é visível e não-visível. Nos
deixamos guiar pela palavra, somos absorvidos por ela, somos produtores dela. E
isso a literatura resgata. É como dizer: “vamos permitir que uma certa infância
se reinstale dentro de nós”. É isso que me faz feliz em ser escritor, é,
sobretudo, eu ter feito contas com minha identidade, dizendo assim: “eu não sou
uma única pessoa, sou várias, ao mesmo tempo sou tudo isso, tem uma parte
negra, uma parte branca, uma parte mulher, uma parte homem, uma parte
cientista, uma parte poeta”.

PARTE DOIS
Os comedores de nações

Era 12 de junho 2001 e
Mia Couto subiu ao palco da Fundação Calouste Gulbenkian, em Lisboa, para
receber o prêmio Mário António Fernandes de Oliveira – atribuído de três em
três anos – por “O último voo do flamingo”. Tinha na ponta da língua o que
dizer:

Fonte:
http://outraspalavras.net/capa/mia-couto-e-seu-colar-de-micangas-incomuns/


“O último voo do
flamingo fala de uma perversa fábrica de ausência – a falta de uma terra toda
inteira, um imenso rapto de esperança praticado pela ganância dos poderosos”,
pronunciou. “O avanço desses comedores de nações obriga-nos a nós, escritores,
a um crescente empenho moral”.

E desse empenho moral,
Mia Couto entende: participou da luta pela independência de Moçambique, quando
se juntou à Frente de Libertação de Moçambique (Frelimo). Nunca pegou em uma
arma de fogo porque os insurgentes proibiam brancos de andarem armados. A arma,
desde aquela época, era a mesma de hoje: caneta e papel.

O que é a fábrica de
ausências?

Hoje, infelizmente, não
há nenhum país que não esteja nessa condição. Desde o início, desde crianças,
nós somos colocados numa circunstância de consumir: consumimos filmes, sons…
Consumimos o tempo que já não tem tempo para nós. Precisa-se devolver essa
condição de produtor, de maneira que, desde o início, desde que a criança
começa a enxergar o mundo, se aceite que ela tem um discurso próprio – mesmo
que esse discurso seja completamente errado aos olhos do adulto, mesmo que ele
seja só no nível da poesia. Quando a criança pergunta – ou quer se encantar por
qualquer coisa, seja a chuva, a nuvem, o vento –, que seja aceito esse discurso
como uma coisa que está sendo criada e, portanto, é uma construção que não deve
ser interrogada se é errada ou não. A criança se coloca como sujeito de si
próprio e parte dos adultos tem a tentação de corrigir a criança, dizendo:
“não, o vento não é isso o que estais a dizer?”, e explica o que é o vento.
Isso promove uma&nbsp;maneira de verhegemônica, fundada na ciência.
Precisamos reinventar o mundo.

E esse seria o “empenho
moral” do escritor?

Sim, construir o espaço
do sonho possível. Numa sociedade em que o valor está, simplesmente, no que
pode ser comprado e vendido, alguma coisa tem que ir&nbsp;além disso: o
prazer que temos em sermos outros, em sonharmos, em viajarmos através do outro.
A preservação desse espaço está para além da razão do lucro e do mercado. Esse
é o nosso empenho moral e nos interessa que o livro seja capaz de produzir esse
território do conhecimento.

Você esteve ligado à
Frelimo, que buscava a independência de Moçambique. Na medida do possível, essa
independência chegou?

Não. Moçambique precisa
conquistar um caminho próprio, um caminho que seja original. Essas são as
grandes urgências da nossa sociedade. Moçambique não teve tempo. Na verdade, o
que houve foi que não lhe é dado esse tempo, uma nação tem que se integrar no
mundo e esse mundo é ditado por essa pratica de ser global e de se encaixar na
economia. Eu sei que é uma coisa muito utópica, mas poderíamos ter esse tempo e
espaço para criarmos uma&nbsp;via própria&nbsp;– que poderia não ter o
nome concreto de socialismo ou capitalismo – uma via que dê mais respostas à
nossa própria cultura, à nossa própria realidade.

Mas como desbloquear essa
via, que parece estar sempre impedida, usando uma expressão sua, pelos
“comedores de nações”?

Essa é uma resposta que
eu não tenho. O que eu acho é que estamos todos perdidos em relação a isso,
pois vivemos esses confrontos. Não é um caso só pra Moçambique: o Brasil também
vive isso. Não há nação que não viva isso, mas podemos ter uma identidade
própria e não uma que seja reproduzida e imposta por uma coisa que não tem rosto.
Precisamos estar conscientes de que esse caminho não nos serve mais, mas ainda
estamos todos apalpando no escuro.

Algumas pessoas se
referem à sua literatura como altamente politizada, também por sua história de
militância. Você a vê assim?

Queria que ela fosse, em
primeiro lugar, literatura. E que fosse política só na medida em que ela fosse
literatura. Toda literatura é política. Essa classificação é demasiadamente
apolítica e me é preocupante, acaba por deixar escapar outra coisa que é mais
importante. A biologia narra a história da vida. E a literatura também: é a
arte de celebrar o fato de estarmos vivos.

PARTE TRÊS
Poeiras e cinzas do chão

Em o “Afinador de
Silêncios”, Mia Couto, provavelmente recordando-se de sua infância tímida –
“refinando silêncios, no plural” – adverte que “uns nasceram para cantar,
outros para dançar, outros nasceram simplesmente para serem outros”. E conclui:
“eu nasci para estar calado. Minha única vocação é o silêncio”. Queria saber
quando é que o escritor decide romper esse silêncio.

Você se recorda de quando
se sentiu absorvido pela palavra?

Sim, sobretudo quando eu
escutava murmúrios – nunca foi pela voz proclamada, não uma coisa que se
dissesse em voz alta – mas algo que sussurrava: os murmúrios das histórias que
minha mãe me contava. Era como se a história fosse meu leito, onde eu me
deitava naquele momento de transição entre a vigília e o dormir. A palavra me
conduzia.

Você já disse uma vez o
silêncio é uma música em estado de gravidez. Quando a papel está em branco ou a
tela do editor de textos aberta à sua frente, como você apura esse silêncio
para tentar transformar em encantamento?

A relação com o silêncio é importante para mim,
porque eu tive que aprender e isso teve uma importância decisiva. Não apenas
porque meu pai era um poeta, mas porque vivíamos em estado de poesia em nossa
casa. O meu pai ensinou uma coisa: olhar para as pequenas coisas, ao jeito das
lições de Manoel de Barros, procurando brilhos entre&nbsp;poeiras e cinzas&nbsp;do
chão. Ele nos ensinou também a&nbsp;ouvir poetas&nbsp;em noites de
poesia com ele e poetas amigos. A palavra era como se fosse música. A minha
origem – parte de mim, que é meu pai – me ensinava que o silêncio era um vazio,
e era preciso ocupá-lo. Havia um medo do silêncio e, esse mesmo medo fazia com que
a gente conversasse para ocupar o silêncio. Mas acho que a África me deu muitos
silêncios e algumas coisas eu não teria, se não fosse daquele lugar. Ali o
silêncio não é uma ausência, é uma presença. Alguém sempre está falando conosco
quando não dizemos nada. O trabalho foi de me fazer recuar diante do medo,
deixar de temê-lo e perceber que no silêncio há qualquer coisa pedindo para ser
escutada.



Fonte:http://outraspalavras.net/capa/mia-couto-e-seu-colar-de-micangas-incomuns/&nbsp;