Autor: international jetset | Publicado: 2003-05-29T09:22:00-03:00

"É com esse que eu vou casar", teria dito, se vivesse num século em que o matrimônio era norma vigente. Num movimento automático, todo tenso, vestiu a camisa branca que trazia como saída-de-praia. Mas não ia embora, não podia ir. A prudência de esconder o busto e o estômago não partia de natureza excessivamente pudica e, portanto, deslocada no tempo: reconhecia, com certo constrangimento e pesarosa derrota, a defasagem de seu corpo em relação aos das outras mulheres que tomavam sol ali pelo Posto Nove. Não, não conseguia ir embora. Tinha visto um cara, um rosto, um estranho - talvez ele carregasse jeitos de outros amores, tatuagens parecidas, curvas de músculos que ela conhecia do passado - precisava ficar e descobrir o que era. Por que prestar atenção nele, naquele rapaz específico, quando a praia estava cheia de infinitas possibilidades, várias delas até menos díspares, mais adequadas aos seus trin-ta-e-cin-co anos? A pele e a turma em volta dele denunciavam um final de adolescência; podia ser que vinte, podia ser que 18. E aí a balzacona, a véia não podia nem rir sozinha com a clássica "eu podia ser mãe dele", porque nem isso: ela já tomava pílula quando ele nasceu! Escândalo, derrota, saída-de-praia, benzadeus esse menino. Ficou olhando. Ele jogou frescobol, apertou um senhor baseado, fumou, mergulhou, voltou se sacudindo como cachorro, levantou um dedo pra pedir Skol, dormiu de bruços, virou de lado, acordou, bebeu outra Skol. Foi interrompido pelo celular em todas as etapas enumeradas. Sua galera finalmente deu sinais de que ia levantar acampamento e ele ficou de pé com as quatro tanajuras sem celulites (uma incrível vantagem) e o magrelo espinhento de cabeça raspada que parecia ser disputado por três delas. Mas despediu-se. Voltou a se sentar na areia assim que o grupo deu as costas pro mar. Ela precisava ficar ainda e ver que ele era daqueles neo-hippies aloprados que batiam palmas pro pôr-do-sol e ir pra casa tranqüila, guardando menos rancores por conta das suas irreparáveis diferenças. Mas o rapaz, o guri, o MOLEQUE puxou da bolsa de pano um caderno e começou a rabiscar qualquer coisa. O clap-clap pro sol começou às sete e ele não largou a caneta pra aplaudir. "Deve ser a lição de casa", ela pensou, sabotando com material de seu próprio pocinho fundo de cinismo o interesse que tinha por aquelas folhas de papel. A auto-sabotagem é uma arma fina e feminina, sacada sempre que a imunidade da fêmea defasada é abalada por algo desconhecido e embasbacante de tão bonito. Porque ele era bonito. Era a coisa mais bonita que ela já tinha visto e nem devia ser tão belo assim: esses eram os piores casos. Achar perfeito o que não é perfeito, reconhecer que um nariz é torto, que um par de orelhas são de abano - não que a figura dele combinasse tais exatas caracteísticas - e ainda assim ser capaz de afirmar beleza no erro... lembrou My Funny Valentine, doce, cômico, engraçado, o rosto menos que grego e que era assim que as coisas começavam, embora ali estivesse na cara que nada ia acontecer. E arrematou a sabotagem lembrando que, se standards já eram antigos quando ela tomava pílula e ele nascia, hoje era ridículo lembrar que eles existem. Enquanto o guri, o MOLEQUE nascia, ela comprava entrada pra ver o AC/DC no Rock In Rio I (UM!). Enquanto o rebento vinha ao mundo, ela perdia a virgindade com um amigo do irmão no estacionamento das Casas da Banha (rede de supermercados extinta). Enquanto uma incauta expelia o resultado dum espirro de pica gosmento que, ninguém apostaria, ia se tornar a coisa mais bonita que a coroa já tinha visto, a coroa tinha uns 15 anos e dava mais que chuchu na serra. Naquela época, aliás, a expressão "dava mais que chuchu na serra" era nova. Búzios não estava tão cheio de argentinos, Ipanema não tinha livraria com café 24h, o tráfico limitava-se a vender as paradinhas sem grandes conflitos e era isso aí. "Roque Santeiro" era estréia, não reprise, e Michael Jackson vendia disco. É, DISCO, vinil, que CD só chegou muito tempo depois. Era melhor nem pensar.E, no entanto, desde que bateu os olhos no moreno, seus dentes não cabiam mais dentro da boca. Só fazia rir. E tinha medo que aquilo acentuasse os vincos que ressentia no rosto, que externasse o óbvio: que era uma velha, uma velha cheia de graça pra cima dum garotinho. Um resto de sol apontava firme na linha dos seus olhos e isso fazia com que risse mais que o riso espontâneo - espremia um pouquinho a vista pra evitar os últimos raios alaranjados e ver o menino. O menino tinha se levantado e, agora, virado pra ela, continuava a rabiscar. Não podia ser uma coisa dessas; devia estar esperando o cara da Skol virar também pra pedir mais uma. Não podia ser que andava na direção dela. Apertou mais os olhos e viu, sem controle, sem querer, veias debaixo do short de tac-tel - viu, dentro dos próprios olhos ainda pintados de resto de sol, porque quase não podia enxergar fora da própria cabeça naquele momento. Porque era crucial: a beleza caminhava decidida a encontrá-la. E era um farrapo, ela, um farrapinho de trin-ta-e-cin-co anos, AC/DC, Roque Santeiro, vinil. Terrível! Ajoelhou do lado dela. Se pudesse ter fixado os olhos em qualquer ponto, sem o nervosismo que a fazia piscar como um estrobo descoordenado, teria definido à sua frente as coxas retesadas, um risco fundo em cada lateral, um peito com pêlos certos de uma cor não definida entre o castanho e o loiro, tatuagens de outros tempos talvez. Não viu nada disso. Ouviu: - Oiii. Desculpa eu ficar olhando, mas é que. - Oi! (num fode)- Tudo bem? É que eu queria te desenhar. Num fode. - Por quê?...////...///?!...///- Desculpa, eu sou meio cara-de-pau. Mas tenho que ser porque às vezes eu vejo alguém na rua, bate uma idéia... Eu estudo Belas Artes. Queria te desenhar. - Por quê?- Sabe Gustav Klimt? Sabia Klimt. Talvez ele soubesse My Funny Valentine. Tudo era possível agora. - Tô fazendo uma aula de art nôvô. Você parece a Judith, tem uns dois quadros dele com esse nome, uma mulher.. eu podia fazer uma Judith na praia, biquíni aceso, os prédios atrás. Ia ficar muito doido. Podia meter serigrafia, Warhol, alguma coisa em cima disso, misturar tudo.Judith era o nome da avó de alguém, meter em cima e misturar tudo uma puta idéia. Fumaram. Aparentemente, o MOLEQUE tinha um peso inteiro dentro da bolsinha de pano, e seda, tinha seda, não precisavam pedir pra ninguém nem incorporar desconhecidos ao ritual, embora alguns resistentes do pós pôr-do-sol estivessem de olho grande pro baseado deles. Na praia, horário de verão, céu claro às 19h, ainda fica uma penca de gente seca por um baseado. Um maluco e outro calibrando pra naite, insistindo na fiscalização dos últimos biquínis. Às vezes, rola um showzinho em palco improvisado ou mesmo sem palco, na areia da praia mesmo, com eletricidade puxada dos quiosques do calçadão. Não era o caso naquele fim de dia. Não tinha nem mesmo um péla-saco tocando violão. Só ela, o menino e uns desocupados perdidos espalhados desencanados. Riram tanto, conversaram, descobriram afinidades e um monte de coisa nadavê entre os dois que, por se comunicarem com o que parecia ser uma curiosidade mútua um pelo outro, funcionavam exatamente como as afinidades - ou seja, como ponto de apoio, não de desestabilização do contato. E ele ainda queria desenhar.- Mas fica melhor sem a blusa. Posou abraçando os joelhos, mas de um jeito descontraído. Trocaram e-mails, esperava receber dele um esboço nos próximos dias ou, quem sabe, o produto final daquela tarde estranha. - Você me escreve?- Escrevo. Valeu, Judith.- Eu que agradeço, Klimt. - deixou um sorrisão vincar-lhe os cantos da boca. O garoto deu-lhe um beijo no rosto. Ela não dormiu naquela noite.Era ridículo ir para o trabalho de olheiras por causa daquilo. Levantou-se da cama sem ter repousado, alimentou o gato, tomou banho quente, limpou a caixa do gato, vestiu-se, beijou o gato entre as orelhas, fechou a porta e saiu. Foi assim de segunda a sexta-feira, as bolsas debaixo dos tornando-se cada dia mais escuras. E nenhum e-mail. O risco-país aumentou por causa da possibilidade do candidato da opisção à presidência ganhar as eleições. Uma possibilidade, entre tantas outras, projetava-se do futuro para o presente e altera esse presente, fazendo o mercado tremer. Saiu da página de economia e leu o horóscopo. "Faça um acordo com o Tempo: você deseja as coisas e elas vão acontecer, se você fizer todo o possível para isso. Mas só quando Ele decidir. Paciência." Tinha, e muita; precisava recordar os lábios grossos, a expressão dos olhos enquanto desenhava, o jeito como a estudava, a vitória de ter sido escolhida para o retrato entre tantas mulheres naquela praia imensa e superlotada. Queria eliminar as preocupações que causavam o fato de ele ainda não ter enviado e-mail algum com qualquer retrato. Tinha que confabular com o horóscopo e fazer as coisas acontecerem. E, mesmo com todos esses afazeres mentais de extrema importância, precisava escrever sua coluna sobre a repercussão das pesquisas eleitorais no mercado. Ignorou o burburinho nas outras baias ao redor da redação e começou:"É preciso negociar com o Tempo..." Sua opinião era de extrema importância para que as pessoas tivessem paciência. O futuro devia ser abandonado à frente, enquanto as mentes ansiosas que especulavam sobre ele fizessem o caminho de volta ao presente para vivê-lo sem a restrição a uma única possibilidade. "Tudo é possível agora mas, se projetamos as expectativas num só acontecimento, paralisamos o presente. É provável mesmo que o capital produtivo e sua correia de transmissão - investimentos, ampliação, produção, serviços, empregos, salários, encargos, tributos, confiança e futuro - sofram com um arrocho após a eleição. A vitória do candidato representa um risco de ruptura, pois os governos de seu partido pelo país sustentam um histórico de apoio às invasões e quebras de contrato (vide o caso do Rio Grande do Sul). O mercado é resultante da razão e ação de 6 bilhões de pessoas, de modo que, quando o risco-país aumenta, sinaliza receios e incertezas. Portanto, investir por aqui com a possibilidade de ele vencer, é arriscado. Para atrair capital e investimento teremos que pagar mais. O risco-país é a realidade que vem do futuro e temos que estar preparados para encará-lo." O garoto-do-futuro, Marty McFly agora com Parkinson, tinha 24 anos quando fez papel de um adolescente em "De volta para o futuro", filme de 1985. Não parecia velho.A única probabilidade interessante era encontrar Klimt na praia. Seu nome era Beto (não sabia se de Roberto, Alberto ou Humberto) e Judith, ou Ana Maria Chávez, não tinha mais paciência para explicar ao país que era preciso correr riscos. Escreveu, portanto, apenas: "É preciso correr riscos". Sua coluna estava pronta, não se incomodou em revisar. Não releu mais que o primeiro parágrafo. Pegou a bolsa e saiu perseguindo Ipanema. Era uma sexta-feira e a praia estava cheia das pessoas que gozavam de férias no verão. Fugir da redação no meio do expediente era uma realização gostosa, perturbada apenas pela incerteza do paradeiro do garoto entre o mar de bundas que inundava a areia.