Sobre a política, a economia e a dor
Autor: Iatã Themudo Lessa | Publicado: 2016-10-18T21:41:00-07:00

O dilema é recorrente. Eu paro na frente do Microsoft Word, encaro 
aquela tela branca aterrorizante,  tento encontrar uma maneira de não 
escrever sobre política e economia. Me sinto um cronista de merda, que 
cronista não sabe escrever sobre os bares da vida, sobre futebol, sexo, 
sei lá, sobre o cinema polonês? Cada vez mais me sinto monotemático. O 
Brasil dos últimos treze anos me presenteou com um bode artístico. Um 
bode fedorento e incômodo. Tento voltar aos anos oitenta e noventa, 
quando os bodes artísticos passeavam fagueiros pelas vastas campinas da 
cultura nacional.

Tive, como menino, todas as chances de ser 
artista. Pais fofos, esquerdistas, contra a ditadura, liberais e coisa e
 tal. Tenho as melhores recordações possíveis das aulas de violão com a 
Paty e das aulas de piano com a Dona Marlene. Estas duas mulheres 
extraordinárias, se não me fizeram um grande músico, com certeza me 
fizeram um ser humano muito melhor. Nas aulas de piano eu decorava as 
músicas preferidas e tentava enganar a Dona Marlene, fingindo estar 
lendo a partitura. Bastava um olhar dela, de soslaio, para acabar aquela
 farsa. A Paty, por sua vez, sempre insistia, “vai, Iatã, não custa nada
 você estudar um pouco mais”.

A vida foi, pouco a pouco, me 
tirando da arte e me levando a um certo mundo real. Tentei, por um curto
 tempo, me sustentar como artista. Quando dei por mim estava no 
BankBoston, estagiando. Naquela época pensei (impossível não rir agora),
 “o Gil também trabalhou em empresa quando era jovem”.

Minha 
história, de lá pra cá, pode ser resumida rapidamente. Na verdade é um 
grande chavão. Que bonitinho... Ele queria ser artista e acabou mais um 
burocrata do mercado financeiro paulista.&nbsp; Mudei pouco, de 
burocrata do mercado privado paulista para burocrata do funcionalismo 
público federal. É quase a mesma coisa. Só muda a pressão menor e o 
salário maior.

Meus amigos artistas do passado, infelizmente, 
com raras exceções, viraram amigos de Facebook. Minha relação com eles é
 efêmera, minha realidade balança entre balanços e balanços de banco.

A arte voltou à minha vida de maneira totalmente inesperada. Comecei a
 escrever num momento em que o normal seria estar desesperado. Estava 
divorciado, desempregado, sem renda e sem perspectiva profissional. 
Comecei a escrever para não enlouquecer. Aos poucos percebi as letras 
ganhando o papel das notas musicais, do estudo sofrido, anos a fio, 
incapazes de emocionar  uma minhoca moribunda. Minhas palavras 
despretensiosas atingiram, finalmente, alguns corações. Minha música 
morreu, em paz, nas lembranças adolescentes.

Perceber a 
capacidade de escrever é reconfortante, mas aí surge o desafio constante
 da tela em branco. Meu pior pesadelo de cronista é me imaginar uma 
cópia barata do Arnaldo Jabor. A coluna do Jabor nos jornais e rádios 
parece uma vitrola riscada. Mesmo concordando como boa parte das ideias –
 todo mundo conhece minha ojeriza ao PT e similares –, aquilo cansa. 
Porra, Jabor, você não tem nada a dizer sobre o cinema polonês? Sei lá, 
fala sobre a Síria. Fala sobre a sua última namorada, sobre um 
restaurante do Leblon...

Por outro lado, a pobreza de cronistas 
brasileiros na atualidade pode ser vista como oportunidade. Afinal, não 
basta não termos mais Rubens Bragas e Nélsons Rodrigues. Precisamos 
aguentar o Fábio Porchat e o Gregório Duvivier resolvendo achar que são 
cronistas, nos “melhores jornais do país”. Outro dia estava preenchendo 
uma ficha qualquer num cartório e surgiu o campo “Profissão”. Quase 
escrevi: “Funcionário público federal e cronista”. Logo um senso 
profundo de autocrítica e de ridículo tomou conta de mim. “Sério, Iatã? 
Cronista? Você não se enxerga?”. Talvez não, mas, numa boa, se o 
Gregório Duvivier é cronista eu também sou.

As crônicas que 
escrevo também andam meio monotemáticas. Preciso ver mais filmes 
poloneses, preciso andar mais pelo Leblon, preciso ler mais sobre a 
Síria. Só consigo escrever sobre política, economia e dor. E a dor maior
 é tentar ser artista com bode de artista. Essa coisa Sônia Braga: 
“Brazil is experiencing a Coup d’état”. Essa coisa “Fora Temer” (Saco, 
estou imitando o Jabor de novo...). Tenho pesadelos com mulheres de 
cabelo azul e óculos de aro vermelho defendendo a Venezuela em fóruns de
 USP. Eu tenho essa coisa. É mais forte do que eu. Talvez a culpa seja 
do Banco Central, talvez a culpa seja dos rentistas exploradores. Talvez
 eu deva desculpas. Minha identidade artística se manifesta em textos 
como esse.

Talvez – e apenas talvez – ter a pretensão de 
alertar alguns artistas seja um pequena forma de arte. Quero  incorporar
 o fôlego para encher o peito e gritar, como se estivesse numa arena de teatro amador: Vocês são ignorantes e estão errados em achar que defender este 
Estado gordo e corrupto é progressismo!

Minha crônica vem de um 
coração burocrata. Sempre tive horror à essa gente, até me tornar um 
deles. Não somos tão pavorosos, eu lhes asseguro. Podem chegar perto, a 
probabilidade de tomar uma mordida é baixa. Existe arte, existe 
honestidade, existem projetos no funcionalismo público federal. E, 
acreditem, não somos nós os únicos responsáveis pela falência da 
Previdência.

Minha arte pode ser tosca e impopular entre as 
senhoras de cabelo azul  e óculos vermelhos. Pode até causar asco entre 
amigos queridos e, principalmente, entre artistas. Prefiro insistir – é o
 que me resta – na beleza das curvas de oferta e demanda, dos índices de
 inflação, da mensuração do endividamento das famílias. Voto no gosto de
 fazer algo concreto, sem ideologias. Eu prefiro ser um burocrata metido
 a artista do que ser um artista sem alma.