Capítulo 18 de Harry Potter 4-Harry Potter e o Cálice de Fogo
Autor: Ana Beatriz. | Publicado: 2012-02-25T07:32:00-08:00

CAPÍTULO DEZOITO
A pesagem das varinhas
Quando Harry acordou no domingo de manhã, levou algum tempo para
se lembrar da razão pela qual se sentia tão infeliz e preocupado. Então, a
lembrança da noite anterior o engolfou. Ele se sentou e afastou as cortinas da
cama, com a intenção de falar com Rony, forçar Rony a acreditar nele — mas
encontrou a cama do amigo vazia; obviamente já fora tomar o café da manhã.
Harry se vestiu e desceu a escada circular para a sala comunal. No
instante em que apareceu, os colegas que já haviam terminado o café, mais uma
vez, prorromperam em aplausos. A perspectiva de chegar no Salão Principal e
encarar o restante dos colegas da Grifinória, todos tratando-o como uma espécie
de herói, não era nada convidativa, mas era isso ou ficar ali encurralado pelos
irmãos Creevey, que lhe acenavam freneticamente para que fosse se juntar a
eles.
Assim, dirigiu-se resolutamente ao buraco do retrato, abriu-o, passou por
ele e deu de cara com Hermione.
— Olá — exclamou ela, estendendo uma pilha de torradas que carregava
em um guardanapo. — Trouxe para você... Quer dar uma volta?
— Boa idéia — respondeu Harry agradecido.
Os dois desceram, atravessaram depressa o saguão, sem olhar para
o Salão Principal, e pouco depois estavam caminhando pelos jardins em direção
ao lago, onde o navio de Durmstrang, ancorado, se refletia na água. Fazia
uma manhã fria e os dois amigos não pararam de andar, comendo as
torradas, enquanto Harry contava a Hermione exatamente o que acontecera
depois que deixara a mesa da Grifinória, na noite anterior. Para seu imenso alívio,
Hermione aceitou sua história sem duvidar.
— Bem, é claro que eu sabia que você não tinha se inscrito — disse a
garota quando ele terminou de contar a cena na câmara vizinha ao Salão
Principal.
— A cara que você fez quando Dumbledore o chamou! Mas a pergunta
é, quem inscreveu você? Porque, Moody tem razão, Harry... Acho que
nenhum estudante teria sido capaz de fazer isso... Nunca teria sido capaz de
enganar o Cálice de Fogo nem de anular o feitiço de Dumbledore...
— Você viu o Rony? — interrompeu-a Harry.
Hermione hesitou.
— Hum... Vi... Estava tomando café.
— Ele ainda acha que eu me inscrevi?
— Bem... Não, acho que não... Não para valer — disse ela sem jeito.
— Que é que você está querendo dizer com esse não para valer?
— Ah, Harry, não está na cara? — respondeu Hermione desesperada. —
Ele está com ciúmes!
— Com ciúmes?— repetiu o garoto sem acreditar. — Com ciúmes de
quê? Será que ele quer fazer papel de babaca na frente da escola inteira?
— Olha — disse Hermione pacientemente —, é sempre você que recebe
todas as atenções, você sabe que é. Sei que não é sua culpa — acrescentou
ela depressa, vendo Harry abrir a boca, indignado. — Sei que você não quer
isso... Mas, bem... Sabe, Rony tem todos aqueles irmãos competindo com ele em
casa, e você é o melhor amigo dele e é realmente famoso, Rony é sempre
deixado de lado quando as pessoas vêem você, e ele agüenta isso sem reclamar,
mas acho que mais essa vez foi demais...
— Ótimo — disse Harry com amargura. — Realmente ótimo. Diga a ele
que troco de lugar quando ele quiser. Diga a ele que o meu lugar está às ordens...
Gente olhando de boca aberta para a minha cicatriz para todo lado que vou...
— Não vou dizer nada a ele — falou Hermione com rispidez. — Diga
você mesmo, é o único jeito de resolver isso.
— Não vou correr atrás dele para fazer ele crescer! — disse Harry, tão alto
que várias corujas pousadas em uma árvore próxima levantaram vôo assustadas.
— Talvez ele acredite que não estou me divertindo quando me partirem o
pescoço ou...
— Isso não tem graça — disse Hermione baixinho. — Não tem a menor
graça. –Ela parecia extremamente ansiosa. — Harry, estive pensando... Você
sabe o que precisamos fazer, não sabe? Depressa, assim que voltarmos ao
castelo?
— Sei, tacar no Rony um bom chute na b...
— Escrever a Sirius. Você tem que contar a ele o que aconteceu. Ele
pediu para você o manter informado de tudo que estivesse acontecendo em
Hogwarts... É quase como se ele esperasse que uma coisa dessas fosse
acontecer. Trouxe pergaminho e uma pena comigo...
— Corta essa! — exclamou Harry, olhando à volta para verificar se
havia alguém ouvindo, mas os jardins estavam muito desertos. — Ele voltou ao
país só porque a minha cicatriz doeu. Provavelmente invadiria o castelo furioso se
eu contasse que alguém me inscreveu no Torneio Tribruxo...
— Sirius iria gostar que você contasse a ele — disse Hermione
com severidade. — Ele vai descobrir de qualquer jeito...
— Como?
— Harry isso não vai poder ser abafado — disse ela seriamente. — Esse
torneio é famoso e você é famoso. Eu ficaria realmente surpresa se já não tiver
saído alguma coisa no Profeta Diário sobre a sua entrada no torneio... Você já
aparece em metade dos livros que tratam do Você-Sabe-Quem, sabia. E Sirius iria
preferir saber por você, eu sei que sim.
— OK, OK, vou escrever — disse Harry atirando o último pedaço de
torrada no lago. Os dois ficaram parados observando o pão flutuar por um
instante, antes de um grande tentáculo emergir e engoli-lo por baixo. Depois disso
retornaram ao castelo.
— Vou usar a coruja de quem? — perguntou Harry, quando subiam
as escadas. — Ele me disse para não usar Edwiges outra vez.
— Pergunte ao Rony se você pode pedir emprestada...
— Não vou pedir nada ao Rony — disse o garoto decidido.
— Bom, então peça uma das corujas da escola, qualquer pessoa pode
pedir — disse Hermione.
Os dois subiram até o corujal. Hermione deu a Harry um pedaço
de pergaminho, uma pena e um tinteiro, depois saiu percorrendo as longas filas
de poleiros, examinando as diferentes corujas, enquanto Harry se sentava
encostado à parede e escrevia a carta.
“Caro Sirius,
Você me disse para mantê-lo informado do que está
acontecendo em Hogwarts, então aqui vai: não sei se você já
sabe, mas vão realizar um Torneio Tribruxo este ano e, na noite
de sábado, fui escolhido para ser o quarto campeão. Não sei
quem pôs o meu nome no Cálice de Fogo, mas não fui eu.
O outro campeão de Hogwarts é Cedrico Diggory da Lufa-
Lufa.”
Ele parou nesse ponto, pensativo. Teve vontade de dizer alguma
coisa sobre a imensa carga de ansiedade que parecia ter se instalado em seu
peito desde a noite anterior, mas não conseguiu descobrir como traduzir isso
em palavras. Então, ele simplesmente molhou mais uma vez a pena no tinteiro
e escreveu:
“Espero que você esteja OK, e Bicuço também.
Harry”.
— Terminei — disse ele a Hermione, levantando-se e sacudindo a palha
das vestes. Ao fazer isso, Edwiges veio voando para o seu ombro e estendeu a
perna.
— Não posso usar você — disse Harry a ela, correndo o olhar pelas
corujas da escola ao redor. — Tenho que usar uma dessas...
Edwiges soltou um pio muito alto e levantou vôo tão inesperadamente
que suas garras cortaram o ombro do garoto. E ficou de costas para Harry
enquanto ele tentava prender a carta a uma grande coruja-de-igreja. Depois que a
coruja partiu, Harry estendeu a mão para acariciar Edwiges, mas ela estalou o
bico, furiosa, e voou para os caibros do telhado fora do seu alcance.
— Primeiro Rony, e agora você — disse Harry aborrecido. — Não é
minha culpa.
Se Harry pensou que as coisas iam melhorar uma vez que se
acostumasse à idéia de ser campeão, o dia seguinte lhe provou que estava
enganado. Ele não poderia evitar o resto da escola quando voltasse às aulas — e
era visível que o resto da escola, tal como seus colegas da Grifinória, achava que
Harry se inscrevera para o torneio.
Ao contrário dos garotos de sua Casa, porém, os outros não pareciam
estar bem impressionados. Os da Lufa-Lufa, que normalmente conviviam em
excelentes termos com os alunos da Grifinória, tinham se tornado bastante frios.
Uma aula de Herbologia foi suficiente para demonstrar isso.
Ficou claro que os alunos da Lufa-Lufa achavam que Harry roubara a
glória do seu campeão, um sentimento talvez exagerado pelo fato de que a Lufa-
Lufa raramente conquistava alguma glória, e Cedrico era um dos poucos que lhe
dera alguma, tendo uma vez derrotado a Grifinória no Quadribol. Ernesto
MacMilLan e Justino Finch-Fletchley, com quem Harry habitualmente se dava tão
bem, não falaram com ele, embora os três estivessem re-envasando bulbos
saltadores na mesma caixa — embora tivessem rido de modo bem desagradável
quando um dos bulbos saltadores escapuliu da mão de Harry e bateu com força
no rosto do garoto.
Tampouco Rony estava falando com Harry. Hermione se sentou entre
os dois, procurando a custo manter uma conversa, e embora os dois
lhe respondessem normalmente, evitavam se olhar. Harry achou que até a
Professora Sprout parecia estar distante com ele — mas, afinal, ela era a diretora
da Lufa-Lufa.
Em circunstâncias normais, o garoto teria ficado ansioso para ver
Hagrid, mas a aula de Trato das Criaturas Mágicas significava também rever os
alunos da Sonserina a primeira vez que estaria cara a cara com eles desde que se
tornara campeão.
Previsivelmente, Malfoy chegou à cabana de Hagrid com o
conhecido sorriso desdenhoso atarraxado no rosto.
— Ah, olha só, pessoal, é o campeão — disse ele a Crabbe e a Goyle
no instante em que se aproximou de Harry o bastante para ser ouvido. Trouxeram
os cadernos de autógrafos? É melhor pedir um agora porque duvido que a gente
vá vê-lo por muito tempo... Metade dos campeões do Torneio Tribruxo morreram...
Quanto tempo você acha que vai durar, Potter? Aposto que só os primeiros
dez minutos da primeira tarefa.
Crabbe e Goyle deram risadas para agradá-lo, mas Malfoy teve que
parar por aí, porque Hagrid surgiu dos fundos da cabana, segurando uma torre
instável de caixas, cada uma contendo um enorme explosivim. Para horror da
turma, Hagrid começou a explicar que a razão pela qual os bichos tinham andado
se matando era o excesso de energia acumulada, e que a solução era cada aluno
pôr uma coleira em um bicho e levá-lo para passear um pouco. A única
vantagem desse plano foi distrair Malfoy completamente.
— Levar essa coisa para passear um pouco? — repetiu ele enojado,
olhando para dentro de uma das caixas. — E onde exatamente você quer que a
gente amarre a coleira? No ferrão, no rabo explosivo desse treco?
— No meio — respondeu Hagrid, fazendo uma demonstração. — Hum...
É, vocês talvez queiram calçar as luvas de couro de dragão, assim como
uma precaução a mais. Harry, vem até aqui me ajudar com esse grandalhão...
A verdadeira intenção de Hagrid, no entanto, era falar com Harry longe
do restante da turma. Ele esperou até todos terem se afastado com os
explosivins, depois se virou para o garoto e disse, muito sério:
— Então... Você vai competir, Harry. No torneio. Campeão da escola.
— Um dos campeões — corrigiu-o Harry.
Os olhos de Hagrid, negros como besouros, pareciam muito ansiosos
sob as sobrancelhas desgrenhadas.
— Não faz idéia de quem o meteu nessa fria, Harry?.
— Você acredita então que não fui eu que me inscrevi? — perguntou
Harry, escondendo com esforço o arroubo de gratidão que sentiu ao ouvir as
palavras de Hagrid.
— Claro que acredito — resmungou Hagrid. — Você diz que não foi você
e eu acredito em você, e Dumbledore acredita em você.
— Eu bem gostaria de saber quem foi — disse o garoto com amargura.
Os dois olharam para os jardins, a turma agora andava espalhada por
lá, toda ela em grande apuro. Os explosivins tinham alcançado uns
noventa centímetros de comprimento e se tornado extremamente fortes. Já não
eram sem casca e descolorados, tinham desenvolvido uma espécie de escudo
acinzentado grosso e reluzente.
Pareciam uma cruza de enormes escorpiões com caranguejos alongados
— mas ainda não possuíam cabeças ou olhos reconhecíveis. Tinham-se
tornado imensamente fortes e difíceis de controlar.
— Parece que eles estão se divertindo, não acha? — comentou
Hagrid alegremente.
Harry presumiu que ele estivesse se referindo aos explosivins, porque
seus colegas certamente não estavam, de vez em quando, com um
alarmante estampido, a cauda de um deles explodia, fazendo-o saltar vários
metros à frente e mais de um aluno estava sendo arrastado de bruços enquanto
tentava desesperadamente se levantar.
— Ah, eu não sei, Harry — suspirou Hagrid de repente, voltando a encarálo,
com uma expressão preocupada no rosto. — Campeão da escola... Parece
que tudo acontece com você, não é?
O garoto não respondeu. É, parecia que tudo acontecia com ele... Era
mais ou menos o que Hermione dissera quando andavam pela margem do lago, e
essa era a razão, segundo ela, pela qual Rony deixara de falar com ele.
Os dias que se seguiram foram alguns dos piores que Harry passara
em Hogwarts. O mais próximo que ele chegara desse sentimento fora durante
aqueles meses, no segundo ano, em que grande parte da escola suspeitara que
era ele que atacava os colegas. Mas, então, Rony ficara do seu lado. Harry
achava que poderia suportar a atitude do resto da escola se ao menos pudesse ter
Rony outra vez como amigo, mas não ia tentar persuadi-lo a voltarem a se falar se
ele não queria. Contudo, estava solitário com tanta animosidade ao redor dele.
Harry podia entender a atitude do pessoal da Lufa-Lufa, mesmo que não
lhe agradasse, tinham um campeão próprio para apoiar. Não esperara menos do
que agressões verbais dos alunos da Sonserina — era muito impopular entre eles
e sempre o fora, pois ajudara a Grifinória a derrotá-los muitas vezes, tanto
no Quadribol quanto no Campeonato Intercasas. Mas alimentara a esperança de
que os colegas da Corvinal tivessem a bondade de apoiá-lo tanto quanto a
Cedrico.
Mas se enganara. A maioria dos alunos daquela Casa parecia pensar que
estivera desesperado para conquistar um pouco mais de fama fazendo o Cálice de
Fogo aceitar seu nome.
Depois, havia ainda o fato de Cedrico se enquadrar muito melhor no
papel de campeão do que ele. Excepcionalmente bonito, nariz reto, cabelos
escuros e olhos cinzentos, era difícil dizer quem era o alvo de maior admiração
ultimamente, se Cedrico ou Vitor Krum. Harry chegou a presenciar as mesmas
garotas do sexto ano que se empenharam tanto para obter um autógrafo de Krum,
suplicando a Cedrico para assinar suas mochilas na hora do almoço.
Entrementes não havia resposta de Sirius, Edwiges se recusava a
se aproximar dele, a Professora Sibila Trelawney andava predizendo sua morte
com uma certeza ainda maior do que de costume, e ele estava se saindo tão mal
nos Feitiços Convocatórios na aula do Professor Flitwick que recebera dever de
casa suplementar — a única pessoa a receber, à exceção de Neville.
— Na realidade não é tão difícil assim — Hermione tentou tranqüilizálo
quando saíam da sala de Flitwick, a garota fizera os objetos dispararem pela
sala em sua direção a aula inteira, como se ela fosse uma espécie de ímã exótico
para espanadores, cestas de papel e lunascópios. — Você simplesmente não
se concentrou como devia...
— E por que teria sido isso? — perguntou Harry sombriamente,
quando Cedrico Diggory passou por eles, cercado por um grande grupo de
garotas que sorriam debilmente e olharam para Harry como se ele fosse um
explosivim particularmente grande.
— Mesmo assim, deixa para lá, não é? Dois tempos de Poções à espera
da gente hoje à tarde...
A aula de Poções sempre fora uma experiência terrível, mas
ultimamente chegava quase a ser uma tortura. Ficar trancado em uma masmorra
durante uma hora e meia com Snape e os alunos da Sonserina, todos decididos a
castigar Harry o máximo por se atrever a ser campeão da escola, era a coisa
mais desagradável que ele poderia imaginar. Já aturara uma sexta-feira, com
Hermione sentada ao seu lado, entoando entre dentes "Não ligue, não ligue, não
ligue", e ele não conseguia ver por que esta seria melhor.
Quando ele e a amiga chegaram à porta da masmorra de Snape depois
do almoço, encontraram os alunos da Sonserina esperando à porta, cada um
deles usando um distintivo no peito. Por um instante delirante, Harry pensou que
fossem distintivos do F.A.L.E. — mas logo viu que todos continham a mesma
mensagem em letras vermelhas luminosas, que brilhavam vivamente no corredor
subterrâneo mal iluminado.
“Apóie CEDRICO DIGGORY o VERDADEIRO campeão de Hogwarts.”
— Gostou, Potter? — perguntou Malfoy em voz alta, quando Harry
se aproximou. — E isso não é só o que eles fazem, olha só!
E apertou o distintivo contra o peito, a mensagem desapareceu e
foi substituida por outra, que emitia uma luz verde:
“POTTER FEDE”
Os alunos da Sonserina rolaram de rir. Cada um deles apertou o
distintivo também, até que a mensagem POTTER FEDE estivesse brilhando
vivamente a toda volta do garoto. Ele sentiu uma onda de calor subir pelo pescoço
e o rosto.
— Ah, engraçadíssimo — disse Hermione com sarcasmo a Pansy
Parkinson e sua turma de garotas da Sonserina, que riam mais gostosamente do
que quaisquer outros —, é realmente engraçado.
Rony estava parado encostado à parede com Dino e Simas. Ele não
estava rindo, mas tampouco defendia Harry.
— Quer um, Granger? — perguntou Malfoy, oferecendo um distintivo
a Hermione. — Tenho um monte. Mas não toque na minha mão agora, acabei
de lavá-la, sabe, e não quero que uma sangue ruim a suje.
Uma parte da raiva que Harry vinha sentindo havia dias pareceu romper
um dique em seu peito. Ele apanhou a varinha antes que conseguisse pensar no
que estava fazendo. As pessoas em volta se afastaram correndo, recuaram
pelo corredor.
— Harry! — gritou Hermione em tom de aviso.
— Anda, Potter, usa — disse Malfoy em voz baixa, puxando a própria
varinha.
— Moody não está aqui para proteger você agora, use, se tiver peito...
Por uma fração de segundos, eles se encararam nos olhos,
depois, exatamente ao mesmo tempo, os dois agiram.
— Furnunculus!— berrou Harry.
— Densaugeo! — berrou Malfoy.
Feixes de luz saíram de cada varinha, colidiram em pleno ar
e ricochetearam em ângulo — o de Harry atingiu Goyle no rosto e, o de
Malfoy, Hermione. Goyle berrou e levou as mãos ao nariz, de onde começaram a
brotar furúnculos enormes e feios — a garota, chorando de dor, apertou a boca.
— Mione! — Rony correu para ela para ver o que acontecera.
Harry se virou e viu Rony tirando a mão de Hermione do rosto. Não era
uma visão agradável. Os dentes da frente da garota — que já eram maiores do
que o normal — cresciam agora a um ritmo assustador, a cada minuto a garota se
parecia mais com um castor, pois seus dentes se alongavam, ultrapassavam o
lábio inferior em direção ao queixo — tomada de pânico, ela os apalpou e soltou
um grito aterrorizado.
— E que barulheira é essa? — perguntou uma voz suave e letal.
Snape chegara. Os alunos da Sonserina gritavam tentando dar explicações.
Snape apontou um dedo longo e amarelado para Malfoy e disse:
— Explique.
— Potter me atacou, professor...
— Atacamos um ao outro ao mesmo tempo! — gritou Harry.
— ... E ele atingiu Goyle, olhe...
Snape contemplou Goyle, cujo rosto agora lembrava a ilustração de
um livro doméstico sobre cogumelos venenosos.
— Ala hospitalar, Goyle disse o professor calmamente.
— Malfoy atingiu Hermione! — disse Rony. — Olhe!
O garoto obrigou Hermione a mostrar os dentes a Snape — ela se
esforçava ao máximo para escondê-los com as mãos, embora isso fosse difícil,
porque agora tinham ultrapassado o seu decote. Pansy Parkinson e as outras
garotas da Sonserina se dobravam de rir em silêncio, apontando para Hermione
pelas costas de Snape. Snape olhou friamente para Hermione e disse:
— Não vejo diferença alguma.
Hermione deixou escapar um lamento, seus olhos se encheram
de lágrimas, ela deu meia-volta e correu, correu pelo corredor afora e
desapareceu.
Foi uma sorte, talvez, que Harry e Rony tenham começado a gritar
com Snape ao mesmo tempo, sorte que suas vozes tenham ecoado tão forte
no corredor de pedra, porque, na confusão de sons, ficou impossível o professor
ouvir exatamente os nomes de que o xingaram. Mas ele captou o sentido.
— Vejamos — disse, na voz mais suave do mundo. — Cinqüenta pontos
a menos para a Grifinória e uma detenção para cada um, Potter e Weasley.
Agora, entrem ou será uma semana de detenções.
Os ouvidos de Harry zumbiram. A injustiça daquilo o fez desejar
amaldiçoar Snape, desintegrá-lo em mil pedacinhos nojentos. Ele passou pelo
professor e se dirigiu com Rony para o fundo da masmorra, largando com força a
mochila sobre a carteira. Rony tremia de raiva, também — por um instante,
pareceu que tudo voltara ao normal entre os dois, mas, em vez disso, Rony se
virou e se sentou entre Dino e Simas, deixando Harry sozinho na carteira.
Do lado oposto da masmorra, Malfoy deu as costas para Snape
e comprimiu o distintivo, rindo-se, O POTTER FEDE lampejou mais uma vez
pela sala.
Harry se sentou e ficou encarando Snape quando a aula
começou, visualizando coisas horríveis acontecendo ao professor... Se ao menos
ele soubesse executar uma Maldição Cruciatus... Atiraria Snape no chão, de
costas, como aquela aranha, contorcendo-se e estrebuchando.
— Antídotos! — disse Snape, abrangendo a turma toda com o olhar,
seus olhos negros e frios, brilhando de forma desagradável. — Vocês já tiveram
tempo de pesquisar suas fórmulas. Quero que as preparem cuidadosamente e
depois vamos escolher alguém em quem experimentar...
Os olhos de Snape encontraram os de Harry e o garoto percebeu o
que vinha a caminho. O professor ia envenená-lo. Harry se imaginou agarrando
o caldeirão, correndo até a frente da turma e tacando o caldeirão na cabeça
oleosa de Snape... Então uma batida na porta da masmorra invadiu os
pensamentos de Harry.
Era Colin Creevey; o garoto entrou discretamente na sala, sorrindo
para Harry, e dirigiu-se à escrivaninha de Snape diante da turma.
— Que foi? — perguntou Snape com rispidez.
— Por favor, professor, me mandaram levar Harry Potter lá em cima.
Do alto do seu nariz de gancho, Snape baixou os olhos para Colin,
cujo sorriso desapareceu do seu rosto pressuroso.
— Potter tem mais uma hora de Poções para completar — disse
Snape friamente. — Subirá quando a aula terminar.
Colin corou.
— Professor, o Sr. Bagman é quem está chamando — disse nervoso. —
Todos os campeões têm que ir, acho que querem tirar fotos...
Harry teria dado tudo que possuía para impedir Colin de dizer
aquelas últimas palavras. Arriscou um relanceio para Rony, mas o amigo
contemplava o teto decidido.
— Muito bem, muito bem — retorquiu Snape. — Potter deixe o seu
material, quero que volte aqui depois para testar o seu antídoto.
— Por favor, professor, ele tem que levar o material — disse Colin com
uma vozinha esganiçada. — Todos os campeões...
— Muito bem! — disse Snape. — Potter, apanhe sua mochila e
desapareça da minha frente!
Harry atirou a mochila por cima do ombro, se levantou e se
encaminhou para a porta. Ao passar pelas carteiras dos alunos da Sonserina, o
POTTER FEDE lampejou para ele de todas as direções.
— É fantástico, não é, Harry? — disse Colin, começando a falar no
instante em que Harry fechou a porta da masmorra depois de passarem. — Mas
não é? Você ser campeão?
— É, realmente fantástico — disse Harry, desalentado, quando
começaram a subir a escada para o saguão de entrada. — Para que é que eles
querem fotos, Colin?
— O Profeta Diário, acho!
— Ótimo — disse Harry, sem emoção. — exatamente do que estou
precisando. Mais publicidade.
— Boa sorte! — disse Colin, quando chegaram à sala certa. Harry bateu
na porta e entrou.
Era uma sala de aula relativamente pequena; a maior parte das
carteiras fora afastada para o fundo do aposento, deixando um amplo espaço no
meio; três delas, no entanto, tinham sido enfileiradas lado a lado, diante do
quadro-negro e cobertas com uma toalha de veludo. Cinco cadeiras tinham sido
arrumadas atrás das mesas cobertas de veludo e Ludo Bagman estava sentado
em uma delas conversando com uma bruxa que Harry nunca vira antes e que
usava vestes carmim.
Vítor Krum estava em pé, pensativo, a um canto, como de costume,
sem falar com ninguém. Cedrico e Fleur estavam entretidos conversando, a
garota parecia muito mais feliz do que Harry a vira até então, não parava de jogar
a cabeça para trás de modo que os cabelos longos e prateados refletiam a luz.
Um homem barrigudo, segurando uma grande máquina fotográfica
que soltava uma leve fumaça, observava Fleur pelo canto do olho.
Bagman de repente viu Harry, levantou-se depressa e foi ao encontro
do garoto.
— Ah, aqui está ele. O campeão número quatro! Entre Harry, entre... Não
tem com o que se preocupar, é apenas a cerimônia de pesagem das varinhas,
os outros juizes estão chegando...
— Pesagem das varinhas? — repetiu Harry, nervoso.
— Temos que verificar se as varinhas estão em perfeitas condições
de funcionamento, sem problemas, entende, porque são os instrumentos
mais importantes nas tarefas que vocês têm pela frente — disse Bagman. — O
perito está lá em cima com Dumbledore, agora. E depois vai haver uma pequena
sessão de fotos. Esta é Rita Skeeter — acrescentou, indicando com um gesto a
bruxa de vestes carmim —, está escrevendo um pequeno artigo sobre o torneio
para o Profeta Diário...
— Talvez não seja tão pequeno assim, Ludo — disse ela, com os olhos
em Harry.
Os cabelos da repórter estavam arrumados em cachos caprichosos
e curiosamente rígidos que contrastavam estranhamente com seu rosto de
queixo volumoso. Ela usava óculos com aros de pedrinhas. Os dedos grossos
que seguravam uma bolsa de couro de crocodilo terminavam em unhas de
cinco centímetros de comprimento, pintadas de escarlate.
— Gostaria de saber se poderia dar uma palavrinha com Harry antes
de começarmos? — pediu ela a Bagman, mas ainda com os olhos fixos em Harry.
— O campeão mais novo, entende... Para dar um toque pitoresco?
— Certamente! — exclamou Bagman. — Isto é, se Harry não fizer
objeção?
— Hum... — disse Harry.
— Beleza — respondeu Rita Skeeter e, num segundo, seus dedos com
garras vermelhas tinham segurado com surpreendente firmeza o braço do
garoto, conduziam-no para fora da sala e abriam uma porta próxima.
— Não queremos ficar lá dentro com todo aquele barulho, disse ela. —
Vejamos... Ah, sim, aqui está bom e aconchegante.
Era um armário de vassouras. Harry arregalou os olhos para a bruxa.
— Vamos querido, certo, ótimo — repetiu outra vez, encarapitouse
precariamente sobre um balde virado de boca para baixo, fez Harry sentar -se
em uma caixa de papelão e fechou a porta, mergulhando-os na escuridão. —
Vejamos agora... — Rita abriu a bolsa de crocodilo e tirou um punhado de velas,
que acendeu com um aceno da varinha, e colocou-as suspensas no ar, de modo a
iluminar o que faziam. — Você não se importa, Harry, se eu usar uma pena de
repetição rápida? Assim fico livre para conversar com você normalmente...
— Uma o quê? — perguntou Harry.
O sorriso de Rita se abriu. Harry contou três dentes de ouro.
Mais uma vez ela meteu a mão na bolsa e tirou uma pena comprida verde
ácido e um rolo de pergaminho, que abriu entre os dois em cima de uma caixa
de Removedor Mágico Multiuso da Sra. Skower. Ela levou a ponta da pena verde
à boca, chupou-a por um instante com cara de quem estava gostando,
depois colocou-a em pé sobre o pergaminho, onde a pena ficou equilibrada
tremendo ligeiramente.
— Teste... Meu nome é Rita Skeeter, repórter do Profeta Diário. Harry
olhou depressa para a pena. No momento em que Rita falara, ela começou a
escrever, deslizando sobre o pergaminho. — A atraente Rita Skeeter, 43 anos,
cuja pena infrene já esvaziou muitas reputações infladas...
— Beleza — disse Rita Skeeter, mais uma vez, e rasgou a parte escrita
do pergaminho, amassou-a e meteu-a na bolsa. Inclinou-se então para Harry e
disse:
— Então, Harry... O que fez você decidir entrar no Torneio Tribruxo?
— Hum... — disse Harry outra vez, mas foi distraído pela pena. Embora
não estivesse falando, ela continuava a correr pelo pergaminho e seguindo-a o
garoto pôde ler uma nova frase:
Uma feia cicatriz, lembrança de um passado trágico, desfigura o rosto,
de outra forma encantador, de Harry Potter, cujos olhos...
— Não dê atenção à pena, Harry — disse Rita Skeeter com firmeza.
Relutante, Harry ergueu os olhos para ela. — Agora, por que decidiu entrar para o
torneio, Harry?
— Eu não entrei — disse Harry. — Não sei como foi que o meu nome foi
parar no Cálice de Fogo. Eu não o pus lá.
A repórter ergueu a sobrancelha fortemente delineada.
— Ora, Harry, não precisa ter medo de entrar numa fria. Todos sabemos
que você não deveria ter se inscrito. Mas não se preocupe com isso. Os
nossos leitores adoram rebeldias.
— Mas eu não me inscrevi — repetiu Harry. — Não sei quem...
— Como é que você se sente com relação às tarefas que o aguardam? —
perguntou Rita Skeeter. — Excitado? Nervoso?
— Ainda não pensei realmente... É, nervoso, suponho — disse Harry. Ao
falar suas entranhas reviraram desconfortavelmente.
— Houve campeões que morreram no passado, não é? — disse Rita
com eficiência. — Você chegou a pensar nisso?
— Bom... Dizem que vai ser muito mais seguro este ano.
A pena correu veloz pelo pergaminho entre os dois, para frente e
para trás, como se estivesse patinando.
— Naturalmente, você já viu a morte cara a cara antes, não é? —
perguntou ela, observando-o atentamente. — Como você diria que isso o afetou?
— Hum — disse Harry uma terceira vez.
— Você acha que o trauma do passado o deixou desejoso de se pôr
à prova? De fazer jus ao seu nome? Você acha que talvez tenha se sentido
tentado a se inscrever no Torneio Tribruxo por que...
— Eu não me inscrevi — disse Harry, começando a se sentir irritado.
— Você tem alguma lembrança dos seus pais? — perguntou Rita
Skeeter, abafando a resposta do garoto.
— Não.
— Como você acha que eles se sentiriam se soubessem que você
ia competir no Torneio Tribruxo? Orgulhosos? Preocupados? Zangados?
Harry estava se sentindo realmente aborrecido agora. Como é que ele
ia saber o que seus pais estariam sentindo se fossem vivos? Percebeu que
a jornalista o observava muito atentamente. De cara amarrada, ele evitou seu
olhar e baixou os olhos para as palavras que a pena acabara de escrever.
As lágrimas marejaram aqueles olhos espantosamente verdes quando
a nossa conversa se voltou para os pais de quem ele mal se lembra.
— Eu NÃO estou com lágrimas nos olhos! — disse Harry em voz alta.
Antes que Rita Skeeter pudesse dizer uma palavra, a porta do armário
de vassouras se escancarou. Harry olhou à volta, piscando para a claridade.
Alvo Dumbledore estava parado ali, contemplando os dois apertados no armário.
— Dumbledore!— exclamou Rita Skeeter, parecendo encantada, mas
Harry reparou que a pena e o pergaminho tinham repentinamente desaparecido
da caixa de Removedor Mágico e os dedos da jornalista com garras nas pontas
fechavam apressadamente a bolsa de crocodilo. — Como vai? — disse ela,
erguendo-se e estendendo uma das mãos grandes e masculinas a Dumbledore.
— Espero que tenha visto o meu artigo durante o verão sobre a conferência da
Confederação Internacional dos Bruxos?
— Encantadoramente maldoso — respondeu o diretor com os olhos
cintilantes. — Gostei principalmente da descrição que fez de mim como um
debilóide ultrapassado.
A repórter não pareceu sequer remotamente desconcertada.
— Eu só estava tentando mostrar que algumas de suas idéias são um
tanto antiquadas, Dumbledore, e que muitos bruxos nas ruas...
— Ficarei encantado de ouvir o raciocínio que fundamentou a grosseria,
Rita — disse Dumbledore, com uma reverência cortês e um sorriso —, mas receio
que tenhamos de discutir esse assunto mais tarde. A pesagem das varinhas
vai começar e não pode ser realizada se um dos campeões estiver escondido em
um armário de vassouras.
Satisfeitíssimo de se afastar de Rita Skeeter, Harry correu de volta à sala.
Os outros campeões estavam agora nas cadeiras junto à porta, e ele se
sentou depressa ao lado de Cedrico, com os olhos na mesa coberta de veludo,
onde agora havia quatro dos cinco juizes — o Professor Karkaroff, Madame
Maxime, o Sr. Crouch e Ludo Bagman. Rita Skeeter se acomodou a um canto;
Harry a viu tirar discretamente o pergaminho da bolsa, abri-lo sobre um joelho,
chupar a ponta da pena de repetição rápida e equilibrá-la mais uma vez sobre o
pergaminho.
— Gostaria de lhes apresentar o Sr. Olivaras — disse Dumbledore,
ocupando seu lugar à mesa dos juizes, e se dirigindo aos campeões. — Ele vai
verificar suas varinhas para garantir que estejam em boas condições antes do
torneio.
Harry olhou para os lados e, com um choque de surpresa, viu um
velho bruxo com grandes olhos azul-claros parado discretamente à janela. Harry
já encontrara o Sr. Olivaras antes — era o fabricante de quem Harry comprara
a própria varinha, havia mais de três anos no Beco Diagonal.
— Mademoiselle Delacour, poderia vir até aqui primeiro, por favor? —
disse o Sr. Olivaras postando-se no espaço vazio no centro da sala. Fleur
Delacour fez o que o bruxo pedia e lhe entregou a varinha.
— Humm... — disse ele.
O Sr. Olivaras girou a varinha entre os dedos longos como se fosse
um bastão, e ela emitiu várias faíscas rosas e douradas. Depois aproximou-a
dos olhos e a examinou atentamente.
— É — disse baixinho —, vinte e quatro centímetros... Inflexível...
Jacarandá... E contém... Meu Deus...
— Um fio de cabelos de Veela — disse Fleur. — Uma das minhas avós.
Então Fleur era em parte Veela, pensou Harry, anotando a
informação mentalmente para contar a Rony... Depois se lembrou de que Rony
não estava falando com ele.
— Confere — disse o Sr. Olivaras —, confere, eu nunca usei cabelo de
Veela, naturalmente. Acho que produz varinhas temperamentais... No entanto, o
seu a seu dono, se ela lhe serve...
O Sr. Olivaras correu os dedos pela varinha, aparentemente a procura
de arranhões ou saliências; então murmurou "Orchideous!" e saiu um ramo de
flores da ponta da varinha.
— Muito bem, muito bem, está em ótimas condições de funcionamento —
disse o Sr. Olivaras, recolhendo as flores e oferecendo-as a Fleur juntamente
com a varinha. — Sr. Diggory, agora o senhor.
Fleur retornou delicadamente à sua cadeira e sorriu para Cedrico quando
o garoto passou.
— Ah, esta é uma das minhas, não? — disse o Sr. Olivaras, com muito
mais entusiasmo, quando Cedrico lhe entregou a varinha. — É, lembro-me bem
dela. Contém um único pêlo da cauda de um unicórnio macho particularmente
belo... Devia ter um metro e setenta, quase me deu uma chifrada quando lhe
arranquei um fio da cauda. Trinta centímetros... Freixo... Agradavelmente flexível.
Está em boas condições... O senhor cuida dela periodicamente?
— Lustrei-a noite passada — disse Cedrico sorrindo.
Harry olhou a própria varinha. Dava para ver marcas de dedos em toda
a extensão. Ele agarrou um bocado de pano das vestes na altura dos joelhos
e tentou limpá-la discretamente. Várias faíscas douradas voaram de sua ponta.
Fleur Delacour lhe lançou um olhar condescendente e ele desistiu.
O Sr. Olivaras disparou uma seqüência de anéis de fumaça prateada
pela sala da ponta da varinha de Cedrico, declarando-se satisfeito e, em
seguida, disse:
— Sr. Krum, por favor.
Vítor Krum, com o corpo curvado, os ombros redondos e os pés para
fora, levantou-se e foi até o Sr. Olivaras. Entregou a varinha e ficou parado, de
cara fechada e mãos nos bolsos das vestes.
— Humm — disse o Sr. Olivaras —, é uma criação de Gregorovitch, a não
ser que eu esteja enganado. Um excelente fabricante de varinhas, embora o
estilo nunca seja bem o que eu... Contudo...
Ergueu a varinha e examinou-a minuciosamente, revirando-a varias
vezes diante dos olhos.
— É... Bétula e corda de coração de dragão? — perguntou a Krum,
que confirmou com a cabeça. — Um pouco mais grossa do que se vê
normalmente... Bastante rígida... Vinte e seis centímetros... Avis!
A varinha de bétula produziu um estampido como o de uma pistola e
um bando de passarinhos chilreantes saiu voando de sua ponta, pela janela
aberta, em direção ao sol desbotado.
— Ótimo — exclamou o Sr. Olivaras, devolvendo a varinha a Krum. —
Resta agora... O Sr. Potter.
Harry se levantou e passou por Krum para chegar ao Sr. Olivaras.
E entregou sua varinha.
— Aaah, sim — disse o perito, seus olhos azul-claros
repentinamente brilhando. — Sim, sim, sim. Lembro-me muito bem.
Harry se lembrava também. Lembrava-se como se tivesse sido
ainda ontem... Há quatro verões, no seu décimo primeiro aniversário, ele entrara
na loja do Sr. Olivaras com Hagrid para comprar uma varinha. O homem tirara
suas medidas e em seguida começara a lhe dar varinhas para experimentar. Harry
teve a impressão de que desprezara todas as varinhas da loja, até finalmente
encontrar a que lhe servia — aquela que era feita de azevinho, vinte e oito
centímetros e continha uma única pena da cauda de uma fênix. O Sr. Olivaras se
mostrara muito surpreso que Harry fosse tão compatível com essa varinha.
— Curioso — dissera ele — ... Curioso — somente quando o garoto
perguntou o que era curioso o bruxo explicara que a pena de fênix na varinha de
Harry viera do mesmo pássaro que fornecera a alma da varinha de Lord
Voldemort.
Harry nunca compartira essa informação com ninguém. Gostava muito
de sua varinha e, por ele, a afinidade dela com a varinha de Voldemort era
algo imutável — do mesmo jeito que não podia mudar o fato de ser parente da
tia Petúnia. Contudo, ele realmente desejou que o Sr. Olivaras não fosse contar
isso aos presentes.
Tinha a estranha sensação de que a pena de repetição rápida de
Rita Skeeter poderia explodir de excitação se isso acontecesse.
O Sr. Olivaras passou mais tempo examinando a varinha de Harry do que
a dos demais. Por fim, porém, fez jorrar uma fonte de vinho da varinha e devolveua
a Harry, anunciando que o objeto continuava em perfeitas condições.
— Muito obrigado a todos — disse Dumbledore, levantando-se da mesa
dos juizes. — Vocês podem voltar às suas aulas agora, ou talvez seja mais
rápido descerem logo para jantar, já que elas estão prestes a terminar...
Achando que finalmente alguma coisa dera certo naquele dia, Harry
se levantou para sair, mas o homem com a máquina fotográfica preta deu um pulo
da cadeira e pigarreou.
— Fotos, Dumbledore, fotos — exclamou Bagman, excitado. — Todos os
juizes e campeões. Que é que você acha, Rita?
— Hum... Certo, vamos fazer essas primeiras — respondeu a repórter,
cujos olhos estavam fixos em Harry outra vez. — E depois talvez umas fotos
individuais.
As fotos consumiram muito tempo. Madame Maxime deixava todos
na sombra sempre que se levantava e o fotógrafo não conseguia recuar o
suficiente para enquadrá-la; por fim, ela teve que se sentar e os demais se
postarem ao seu redor. Karkaroff não parava de torcer o cavanhaque com o dedo
para lhe acrescentar mais um cacho, Krum, que Harry imaginaria estar
acostumado a esse tipo de coisa, procurava se esconder atrás do grupo. O
fotógrafo parecia interessadíssimo em colocar Fleur na frente, mas Rita corria a
toda hora e arrastava Harry para lhe dar maior destaque. Depois, ela insistiu que
se fizessem fotos separadas dos campeões. E, finalmente, todos foram liberados.
Harry desceu para jantar. Hermione não estava lá — ele supôs que a
amiga continuasse na ala hospitalar consertando os dentes. Ele comeu sozinho na
ponta da mesa, depois voltou à Torre da Grifinória, pensando em todos os
deveres suplementares sobre Feitiços Convocatórios que precisava fazer. Em
cima no dormitório, encontrou Rony.
— Você recebeu uma coruja — disse ele bruscamente, no instante em
que Harry entrou. Apontou para o travesseiro do amigo. A coruja-de-igreja da
escola esperava-o ali.
— Ah... Certo — disse Harry.
— E temos que cumprir as detenções amanhã à noite na masmorra
do Snape.
Saiu, então, do quarto sem olhar para Harry. Por um instante o
garoto refletiu se devia ir atrás do amigo — não tinha bem certeza se queria falar
com ele ou lhe dar um soco, as duas opções pareciam igualmente atraentes —
mas a tentação de ler a resposta de Sirius foi mais forte. Harry aproximou-se da
coruja, soltou a carta da perna da ave e abriu-a.
“Harry, Não posso dizer tudo que gostaria em uma carta, é
arriscado demais se a coruja for interceptada — precisamos
conversar cara a cara. Você pode dar um jeito de estar junto à
lareira na Torre da Glifinória à uma hora da manhã, no dia 22
de novembro?
Sei melhor do que ninguém que você é capaz de se cuidar
e, enquanto estiver perto de Dumbledore e Moody, acho que
ninguém conseguirá lhe fazer mal.
Porém, parece que alguém está tendo algum sucesso.
Inscrever você nesse torneio deve ter sido muito arriscado,
principalmente debaixo do nariz de Dumbledore.
Fique vigilante, Harry. Continuo querendo saber de tudo
que acontecer de anormal. Mande uma resposta sobre o dia 22 de
novembro o mais cedo que puder.
Sirius”.