Todo: dia
Autor: Natanael da Cruz Silva | Publicado: 2014-04-22T12:52:00-03:00

Floresce a manhã; névoa sombria;
ventos estribilho, ventania;
sombras; silêncios; desvãos—gritaria
—surgir; sorver; abraços—ias.

De repente, o Sol, de seu negro templo,
proclama a Luz, insana chama, imensa, e vã
—anúncio, limiar de um novo tempo
—que, quilha cruel, desperta os sonhos às vidas chãs.

Despertam-se os homens—e as mucamas;
crianças; animais; e outras relíquias: quinquilharia!
Rodas rotas desdentadas: e nossa época insana:
os martelos tépidos tácitos téticos toscos tanto retinem.
Nas retinas, mundos que palavras não definem;
nos olhos cegos que veem demais, de Zés, Joãos, e Marias...

Café; aroma de urina, de prazer, de orgia;
o sabor e o cheiro dos orgasmos in-orgânicos da noite civilizada;
o desespero e torpor, de uma vida cansada;
a morte vivida a cada dia—a cada dia, seu nada!
A vida fragmento, administrada em cada via;
processo rompido e interrompido, dilacerada—vistoria.
E o poeta acontece:

“Isto não é um poema; é palavreagem.
O poeta é concessionária de veículos antigos;
é monumento, ferro velho; templo dedicado aos fungos,
ao que prolifera sem sentido em cada ser, em cada passagem;
Poema é o que putrefaz, escondido, latente, em cada passagem;
é a dor inconcebível, sem rosto nem voz, sem presença...
—Façamos uma Ode ao Nada, à hiância, à ânsia, à ausência,
conclamo que bebais, sem esperança, sem temperança estas palavras, esta beberagem:

Todo: dia: todo dia: todo, dia: todo: Dia: todo—Dia: Todo!; dia...Ora! Pois ainda resta-te alegria, nu?!

Despido das carnes e fluídos, flui-te em fleuma, em flor,
ó rosa cálida, sobrevivente, feia, absurda! Amor!
Tornou-se palavra, tornaste-te em céu, Condor! Em céu azul...
O verso te é casa, seio e pai, mas dela, tu,
há muito evadiu-se; lá ficou-te parte,
e a vida que morrendo venceu-te, ó morte,
Conclui-te, intermitente: mundo, muito, saio-te nu!

A luz da manhã, agridoce; apoteose, e crepúsculo, dos corpos-homem:
Eficazes, fortes, mordazes, precisos, máquinas: quase pane—almoço (espera-se).
Me vê um bom bife, muita carne, gordo, grande—capriche-se!
E, em minutos, o tempo, a fome, e a comida consome-se
—Não!, não a fome; a fome só muda mesmo é de nome.
Agradece-se, então, ao Patrão; ao garçom: qualquer homem...
Homem não vale—aí grande verdade!

Tardou-se a chegar...mas enfim o descanso,
e vão-se as máquinas para o depósito; detritos aos sacos práticos;
limpam-se os restos, rostos, vestes e ranço.
E todos e qualquer e cada um e ninguém, todos, vão se apinhando,
nos trens, e sonham apenas poderem passar a noite sonhando...
O Sol já é velho; e o dia, tão certo, tão regrado, fora, por fim, apenas acasos práticos!

As pontes e rios, e filas e vidas se congestionam, sem intrincam; todavia,
os muitos agora são um, afinal; e no final o povo é tão pouco,
e tampouco não vale muito; é que foi o dia;
todo dia é um dia...Todo. É poesia—mas a reta é pontual, fria; o tempo, louco!

Decaem as luzes; tensionam-se os corpos (ou não),
&nbsp;em camas, e ruas, o suor denuncia o ato; prazer não,
é sobretudo televisão, telas, "telos" e visões: distração...
Estática; espera; esperança—a noite termina em clarão (ou não)


Composto entre 10 e 17 de Abril a pedido desta, em singelo gesto, inexpressivo, enfim;&nbsp;

homenagem, quase, à Profª Drª Iara Rosa Farias (UNIFESP-EFLCH).