De que adianta a espera de alguém...
Autor: ANONYMOUS | Publicado: 2007-06-03T13:29:00-03:00

 Onde IrEu não sei o que vi aquiEu não sei prá onde irEu não sei porque moro aliEu não sei porque estouEu não sei prá onde a gente vaiAndando pelo mundoEu não sei prá onde o mundo vaiNesse breu vou sem rumoSó sei que o mundo vai de lá pra cáAndando por aliPor acoláQuerendo ver o sol que não chegaQuerendo ter alguém que não vemEu não sei o que vi aquiEu não sei prá onde irEu não sei porque moro aliEu não sei porque estouEu não sei prá onde a gente vaiAndando pelo mundoEu não sei prá onde o mundo vaiNesse breu vou sem rumoSó sei que o mundo vai de lá pra cáAndando por aliPor acoláQuerendo ver o sol que não chegaQuerendo ter alguém que não vemCada um sabe dos gostos que temSuas escolhas, suas curasSeus jardinsDe que adianta a espera de alguém?O mundo todo resideDentro, em mimCada um pode com a força que temNa leveza e na doçuraDe ser feliz. (Vanessa da Mata)*************************************************************************************************************************************** Preciso Dizer Que Te Amo (Dé/Bebel Gilberto/Cazuza) Quando a gente conversaContando casos, besteirasTanta coisa em comumDeixando escapar segredosE eu não sei que hora dizerMe dá um medo, que medoEu preciso dizer que eu te amoTe ganhar ou perder sem enganoE eu preciso dizer que eu te amoTanto...E até o tempo passa arrastadoSó pra eu ficar do teu ladoVocê me chora dores de outro amorSe abre e acaba comigoE nessa novela eu não queroSer teu amigoÉ que eu preciso dizer que eu te amoTe ganhar ou perder sem enganoEu preciso dizer que eu te amo, tantoEu já nem sei se eu tô misturandoEu perco o sonoLembrando cada riso teuQualquer bandeiraFechando e abrindo a geladeiraA noite inteiraEu preciso dizer que eu te amoTe ganhar ou perder sem enganoEu preciso dizer que eu te amo, tanto***************************************************************************************************************************************Em qualquer parte alguém espera viver uma história de amor ou...(Quaresma)Tramas de filmes. Constróem um imaginário no espectador. Dor quando chega ao fim. Ela sai da sala dez do cinema. Não olha pra ninguém. Pega um táxi. Sabe as paisagens. Às margens de sua existência. Pensa e só regride. Vive um sentimento nostálgico. Era mágico o limite que pusera o filme para sempre em sua memória. Ela vivera o desejo de ser assim permanente. Sempre ausente dela mesma. Pede parada. Estara em casa. Vê a porta fechada. As folhas dançando com o movimento do vento no chão por toda parte. Parte o táxi. Estava mais sozinha. Noite fria. Sem lua. Estrelas que pudessem aquecer qualquer nuvem. Vêm e vão as folhas. Tolas, mas felizes. Têm alguém que lhes levem pra dançar. Passear por toda a noite. Poucas palavras não sobram. Só elas existem. E parecem coisas que não combinam. Ou se esquecem. Ela deixa que a tolice, que era as folhas dançarem com o vento, fazer dela mesma palco de uma encenação real. Talvez queira ser cenário. Hilário e simples é esse momento. Ela sorri. Deixa o vento brincar. Os cabelos. As roupas. A pele. A brisa fria pelos olhos. Solos de algum instrumento natural aos ouvidos. E tantos livros não explicam e nem fazem você sentir essa coisa. É inominável. O vento cessa e volta com mais harmonia. Amanhã o dia vai ser frio. Talvez de chuva. Ela estará de luva. Um par de meias. Lareira acesa. Um cobertor. O inverno chegou e não trouxe ninguém para fazer dela uma companhia nesses próximos dias e noites.Entrou e trancou a porta. Estava gelada. Luz apagada. Tarde da noite. Janela escancarada. Cortina presa, amarrada. Cristais molhados. Chuva à beça. Fecha a janela. E com ela separam-se os mundos. A alma. A clareira aquece o telefone, o carpete, a torneira, a água na chaleira para um chá. E está tão frio tudo ali: o fogo que ferve a água, o fogo da lareira. Presa fácil, ela se sente. Crente que haverá melhores dias. E sorri com qualquer coisa. Com a solidão. Tão presente. Assim não lhe deixa embrutecer. Ser e não ser alguém. Você corre pra qualquer canto e chora. Ela não chora. Não implora lágrima. Faz outras coisas. Serve de cenário. Vai ao cinema. Emociona o corpo. Leva lembranças. Tantas outras. Tantos filmes. Tantas fugas. Sonhos livres. Triste. Acabou a sessão. E lê todos os créditos. Intrépida relação, porque sempre o tem quando quer.Não tem religião. Não é massa humana. Insana, às vezes. Vezes raras. Taras sadias. Não ter religião não é revolta por tantos discursos. Ela não suporta os distúrbios de exaltação.Um gole de rosa silvestre com casca de hibisco. Desce suave. Esquenta o sangue. Bane o cansaço. Passos lentos até o quarto. Sua imagem no espelho a assusta por um segundo. Ela olhou para si mesma diferente agora. Notou que se observou entrar. Está distraída. Tímida. Deva ter descoberto alguma coisa. O intrigante é descobrir que alguém descobre o seu olhar olhando. Foi o que aconteceu: se descobriu olhar. E esteve assustada. Assusta essa coisa de estar sozinha de tantas formas. Tinha alguém ali naquele espelho. Ela mesma a reparar nela mesma. Que tolice essa. E não é.O chá, na sua caneca vermelha, aspergia-se em gotas finíssimas, era o vapor: tênue, leve. E aroma. Toma em goles. Forma alguma lembrança. Do filme, do cinema, do sistema comercial. São tantas palavras e não sobram. Do nada, imagens. Tomadas. Cortes, edição. São perfeitos. “Foram feitos pra mim”, ela pensa. Ainda tensa pela desconfiança do seu próprio olhar. Alguém bate à porta. Chama-lhe pelo nome. E bate ainda mais à porta. E não saíra do lugar. Põe a caneca sobre a escrivaninha no quarto. Chama-lhe alto, alguém à porta. Alguém que sabera dela em casa. Sozinha e descalça. Sentindo frio. Ela caminha até a soleira. Destranca a porta, abre e o olha os olhos. O rosto. O corpo molhado. Ele dá passos largos, entra. Não trocam palavras. Agora, olha a chuva levar as folhas embora. Embora parecessem felizes aqui. Fecha a porta. Solta os cabelos. Vai pegar a caneca. Tece algumas palavras para lhe dizer. Ele a despir-se, estava encharcado. Pesavam o casaco, a botina, as meias, cueca, camisa, quanta água. Envolveu o corpo com o cobertor. O som da chuva que cai e sai levando as folhas. Tolas, se deixam levar.Ela não diz nada quando o vê assim: sentir-se em casa. Passa a palavra. Morde suavemente o lábio inferior como de costume quando se sente indisposta a falar. E o olha calada. Encostada à parede, a cabeça, inclinada. Ele chega. Som das respirações. Ela enviesa a cabeça, sossega em seu ombro. Quase some sob. Sente seu cheiro. Seu peito gelado. Som: caneca cai e quebra. Cessa. Retorna. Torna-se enredo de algum filme que assistira numa sessão de qualquer hora. Estara frio e quente. Os dois. E demora. Ela implora e algo vai pra algum lugar. Gás. Insaciável. Outras proposições. Lições de olhos fechados. Prosa nenhuma. D’uma certa imagem. Nascem soluções. Dançam pensamentos. Distancia-se desejos adversos. Perversas manipulações. Acerta qualquer um. E em algum instante os distanciamentos revelam ausência de qualquer estímulo. Bate a porta. Desperta os olhos. Ele já se fôra. Tola, se deixou levar. Não pensa assim. Sorri. Vê além. Alguém em qualquer ponto à espera. E se vai ao cinema. Dança-se com folhas e ventos. Tem-se chá de rosa silvestre e hibisco. Faz-se muitas outras rotinas. Vê-se a chuva, neblina. Lareira acesa para os próximos invernos. É tarde: da noite, da madrugada, da tarde, pra lamentar qualquer inércia. E. Dorme, antes de acordar.***************************************************************************************************************************************Uma mulher fechada ao amor é uma mulher a espera de alguém que ouse...(Luciano Costa)" Uma mulher fechada ao amor é uma mulher a espera de alguém que ouse, que faça uma estrada ainda não percorrida, uma forma de despertar o seu sentimento ainda não realizada...Ela não está apenas retraída, ela deseja ser envolvida novamente, mas não de qualquer forma!"***************************************************************************************************************************************