Iscas
Autor: Jorge dos Santos Valpaços | Publicado: 2017-02-16T06:03:00-02:00


A noite insiste no céu. Já estou de pé há algum tempo. Um breve desjejum com mingau de cereal. Duas pimentas para dar algum gosto. Ergo o cesto vazio e me reconheço: vazio, ainda que repleto de alimento. O que me preenche é a rotina, o sal, a onda.



Desço afluente como rio, desemboco. Outros que em palhoças também vivem me acompanham de forma incomum. Companhia que não está junto, parcerias solitárias. Pescar é um ato contraditório.&nbsp;



Abandonei a pesca de rio ao lamber feridas da vida e encontrar sal, para além do ferruginoso gosto de sangue. O mar me tinha, afinal. Queria, porém, ser mais que isca de minha própria vida. Rede no mar, um arrasto. Ficam crustáceos, moluscos. Peixes escorregam pelo lado.&nbsp;



O arpéu. Um sorriso.



Das parcas cidades que resistem, vez por outra surgem robes, pessoas de dita instrução, coletores de impostos. Vez por outra há algum mensageiro, algum viajante, um bêbado, alguém que, como a noite, insiste em ser, ainda que o inexorável dia bata à porta.



"Ei, Viviane, traga-o aqui! Estes camarões e tatuís do cesto serão perfeitos para a pesca."



Então o primeiro peixe foi pego. O arpéu não foi necessário. As presas ali eram bem menores que as de costume. Não queria mais, porém, outra coisa senão me manter desta forma: funcional, com uma razão de ser, Não queria, porém, ser uma isca.



"Homem tolo - sempre me diziam -, mulheres não podem vir conosco. Elas causam a má sorte de teus cestos vazios ao término da caçada. Vê bem, elas são moles e traiçoeiras. As sereias ficarão com ciúmes e não abrirão os caminhos dos pescados a nós."



Redes de arrasto. Arrasto de vida. A sua queda também me quedou. Desde quando Viviane tombou e não voltou mais, não consigo me erguer.&nbsp;



Abro a vasilha de vime, as melhores iscas estão ali. Acaricio a lança de pesca. Jamais usara o arpéu na água doce. Descobri, nestes tempos, que aquelas pequenas iscas eram fracas. Da mesma forma que siris e caranguejos, os nacos já com alguns bichos atraíam os maiores peixes. Afinal, quem se banha em mar é atraído pelo que há de podre, já que desde que nascemos estamos em decomposição.



Quando ela caiu, senti tristeza. O rio bravio a levaria em poucos segundo. Foram horas a fio, buscando-a. Foram noites sem dormir, sem pesca. A culpa era minha. Quem me advertira visitava-me em uma prática que causava profundo rancor. Malditos. Disseram até que a ausência dela nas pescarias seria melhor para mim, que encontrava-me fraco, flertando com a carestia, por não conseguir boas pescas.



Pesquei. Pesquei como ninguém. O que chamavam de caça para mim sempre foi uma pesca. Trôpegos eram aqueles que insistiam em não observar que o mais importante era ter uma boa isca e não apenas pescar. Eles não dominavam a arte, o requinte. Para eles a caça começava nas águas. Não, porém. A verdadeira caça era voltada a recolher as iscas corretas.



Antes de tomar a jangada, fui ao local onde guardo as iscas. Removi algumas centopeias da caixa com cuidado para não matá-las. Viviane estava ali, afinal. Olhei para baratas e outros larvas de outros seres que brotavam da caixa. Beleza, felicidade. Não dividiria com ninguém, para além de ti, Viviane, esse segredo. Mas a caixa já estava com iscas quase pelo fim. Era necessário caçar mais e deixar ali, maturando. Talvez seria a hora do segundo filho de Brono. Ele parece uma boa isca.



O arpéu. Um sorriso. Meu sorriso.