O bolo
Autor: Leandro Noronha da Fonseca | Publicado: 2013-10-17T17:28:00-07:00






Ela
olhou para o rapaz com um sorriso afetuoso. Deslizou as mãos quentes
sobre seus cabelos desgrenhados e molhados de suor. Apanhou uma
cadeira. O rapaz ergueu lentamente a face, e de olhos fechados, gemeu
baixo qualquer palavra. Abriu os olhos com a mesma velocidade com que
levantou a cabeça, olhando fixamente para a mulher à sua frente.
Ela sorriu mais uma vez, acariciando o queixo do homem com a ponta
das unhas pintadas de vermelho. Passou os dedos pelo pescoço, ombros
e, por fim, tocou seu peito nu. Podia sentir o pulmão do homem
enchendo-se e esvaziando-se, a respiração trêmula.




A
mulher se levantou da cadeira e se dirigiu para a pia da cozinha. O
barulho metálico que vinha da gaveta de talheres fez com que o homem
se remexesse em sua cadeira. Aproximou-se dele, tendo em mãos um serrote. Verificou por alguns instantes se o
rapaz estava bem amarrado em sua cadeira, fechou as cortinas floridas
e uma escuridão tomou conta do recinto. O homem se remexeu na
cadeira ao sentir as mãos dela tocarem seus pés descalços. Ela
passeou as mãos pelas pernas do rapaz, que gemia a cada vez que seu
corpo era tocado.

Seu
grito foi abafado pelo pano que lhe tapava a boca. Pôde sentir sua
pele esquentar com o sangue morno que jorrava de seu corpo. A mulher
cravou ainda mais profundamente os dentes do serrote, rasgando com
voracidade a carne do homem que se contorcia de dor. Quando ela
sentiu a lâmina parar sobre algo sólido, soube que já havia
chegado à tíbia, e redobrou a força para serrar o pé da vítima.
O barulho da tíbia e da fíbula se rompendo fez com que o homem
derrubasse a cabeça sobre o peito, num temporário desmaio.




-
Este pedaço do bolo vai para a sua mãe.

Ela
olhou para o pé do rapaz caído sobre o chão da cozinha banhado em
sangue. Apanhou sobre a pia uma bacia com sal grosso, enfiando o que
sobrara da perna do homem ali dentro. Este, recobrando a consciência,
abriu os olhos emitindo um sussurro de ardor. A mulher acariciou seus
cabelos, dando-lhe um beijo na testa. Sentou-se sobre o chão com o
serrote em mãos, segurou o outro pé do homem, e novamente cravou os
dentes da ferramenta em sua carne. Ele chacoalhou a cabeça diversas
vezes. Os olhos rompiam-se em lágrimas, não conseguia mais
movimentar o que sobrara de suas pernas, mais um ruído de ossos
rompendo, e seu segundo e último pé caíra sobre o chão coberto de
sangue.




-
Este pedaço do bolo vai para o seu pai.

Ela
segurou com firmeza a panturrilha do homem, empunhando o serrote com
a outra mão. Tocou os dedos no joelho e, posicionando a ferramenta
em cima dele, tirou outros murmúrios agonizantes do rapaz. As veias
romperam-se bruscamente. Com um único puxão, quebrou a patela
semicerrada. Fez o mesmo ritual na outra perna, deixando-o sangrar
com o que restara de suas coxas.

-
Este pedaço do bolo vai para seu irmão, e este para sua irmã.


A
dor fazia sua mandíbula estremecer, sentia frio em todo o corpo
despido de roupas, uma dor aguda percorria por todas suas veias,
enquanto a mulher despejava sobre suas feridas mais sal grosso. Ela
parou à sua frente com o serrote em mãos, carregando-o consigo como
quem segura um filho. Ele tinha muito que dizer, talvez suplicar,
mas, mesmo que seus lábios não estivessem presos por aquele pano,
talvez não conseguisse dizer uma única letra se quer. Sua língua
latejava, havia a mordido enquanto gritava em desespero.

A
mulher, em tom pausado, anunciara sua liberdade. Uma réstia de
esperança que ele guardava no peito crescia gradativamente. Esboçou
um sorriso no rosto enquanto via a mulher ir para trás da cadeira,
agachar-se e tocar suas mãos algemadas. O serrote deslizou pelos
dois pulsos do rapaz que, com um grito fúnebre, deslizara o corpo
para frente, caindo de rosto sobre o chão lavado em sangue. Sentiu
uma dor cruciante na testa, ergueu o braço, e com terror constatou
não ver mais sua mão ali. O carpo e metacarpo haviam-se separado do
rádio, onde ele podia ver o branco dos seus ossos serrados para
fora. O mesmo havia acontecido com a outra mão, caída ao lado do
seu corpo, remexendo-se em seus últimos impulsos nervosos.




-
Estes dois pedaços de bolo vão para nosso filho, amor.

O
pano enrolado em sua boca havia se soltado. Ao cair no chão da
cozinha, seus lábios foram de encontro com as poças de sangue. O
rapaz podia sentir na garganta o gosto do seu próprio sangue; mais
do que o gosto de sangue, o gosto da morte. Avistou o serrote nas
mãos da mulher, em pé ao seu lado, sorrindo. Sua boca estava livre
e poderia gritar, mas a mordida havia anestesiado sua língua, onde
sabia que conseguiria apenas balbuciar frases inaudíveis. A dor agia
como sanguessugas em seu corpo, arrancando de si a força e a vida.

A
mulher esticou o que sobrara de um de seus braços e iniciou sua
separação do ombro. Ela fitou a face rija do homem, os olhos
brancos, a boca semi-aberta à procura de ar numa respiração
arfante. Ela teve dificuldades ao arrancar o úmero da escápula, a
ferramenta havia arrancado junto parte da clavícula e mais outros
gritos de agonia. Ele se remexia sobre o chão, os olhos abertos,
arregalados como os de uma coruja, a mandíbula tensa a morder a
própria língua. Ela apanhou o braço e deixou-o de lado.




-
Este pedaço do bolo vai para sua avó.

Cumprindo
o mesmo ritual com o outro braço da vítima, teve que pisar sobre o
membro do corpo para poder tirá-lo do lugar. Um barulho oco de algo
sólido se rompendo ecoou em seus ouvidos, e o outro braço estava em
suas mãos, como um troféu tenebroso.




-
Este outro pedaço de bolo vai para sua afilhada.



A
mulher havia percebido que restavam apenas alguns minutos de vida do
homem estirado no chão. Sentou sobre o tórax dele, acariciando seu
peito e pescoço. Curvou-se paulatinamente, encostando sua boca nos
lábios do homem. Iniciou um longo beijo, onde sua língua era a
única a se movimentar, a única a ter sentimento. Pôde ver seus
olhos, idênticos como há dez anos atrás. Neste exato instante, ela
se viu parada em frente a um bar, um cigarro parado nos dedos duros
de frio, o cachecol azul-marinho caindo-lhe pelos ombros, e um homem,
este mesmo em que estava sentada, aproximar-se de si e oferecer um
copo de vodca, e logo depois um beijo.

A
lâmina do serrote em sua mão desenhou um corte retilíneo na
garganta de seu companheiro. Logo depois mais outro, mais outro e
mais outro corte, que resultaram na decapitação do cadáver. Ela se
levantou rapidamente dali, agachou-se e apanhou pelos cabelos a
cabeça do homem. Olhou para ele, e com felicidade, viu ali naqueles
lábios macios, agora frios e mortos, um sorriso estampado. Mais do
que um sorriso de felicidade, um sorriso sincero.

Ela,
então, deixou a cabeça em cima da mesa, subiu correndo as escadas
de sua residência, descendo novamente para a cozinha carregando
algumas caixas de papelão e uma caneta no bolso da calça jeans.
Apanhou um dos pés e botou-o dentro de uma das diversas caixas e
fechou com fita adesiva. O mesmo fizera com o outro pé, pernas, mãos
e braços. Carregando o que sobrara no corpo nas costas, ou seja, o
tronco e coxas, depositou o resto do corpo do homem em um freezer no
qual abrira com alguma dificuldade.

Voltou
sua atenção à cabeça, parada no centro da mesa de jantar, como um
objeto de decoração. A mulher apanhou-o com delicadeza, deu um novo
beijo na boca do cadáver e o pôs dentro da última caixa. Enxugou
algumas lágrimas que fugiram de seus olhos e fechou o objeto com a
fita adesiva.




-
E este pedaço do bolo vai para sua amante.


Conto publicado originalmente no blog Cabeças Cortadas, em 2009.&nbsp;