O Escritor que é Coveiro do Cemitério
Autor: Bernardino Ribeiro | Publicado: 2014-11-12T20:46:00-03:00


&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Quem consegue chegar à condição de ser reconhecido
como intelectual e escritor, geralmente ganha fama, notoriedade, aguça a
vaidade natural do ser humano, adota uma vida materialmente confortável e passa
a ostentar a auréola dos bacanas e
imortais.


O escritor no seu local de trabalho, entre túmulos.




&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas, pelo menos um ser deste planeta não
é assim.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Francisco Pinto de Campos Neto, o Tico, é um intelectual e escritor que
também tem a profissão de coveiro. E já passou uma temporada como morador de
rua. &nbsp;&nbsp;




&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Segundo ele,&nbsp;&nbsp;o cemitério, que
é o seu ambiente de trabalho, o inspira. Declara que&nbsp;não escreve no seu
local de trabalho, mas enquanto caminha pelo lugar, tem ideias.



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Diariamente, milhares de pessoas passam em
frente ao famoso Cemitério da Consolação, em São Paulo, com seu suntuoso portão
de acesso. A maioria andando a passos largos, em direção às faculdades, escolas
e empregos que ali as esperam. O que todos não sabem é que os desgastados muros
do cemitério abrigam uma mente brilhante: Francisco Pinto de Campos Neto, 54,
conhecido como Tico. Coveiro durante o dia, Tico se revela como escritor após o
horário de trabalho. E, como se não bastasse, já está na produção de seu
terceiro livro.








&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A vida de Tico não foi
fácil. Em 1980, passou no curso de Letras na USP (Universidade de São Paulo).
Porém, não conseguiu completar o curso. Acabou tendo que começar a fazer
pequenos bicos. Foi pintor, porteiro de boate, assistente de caminhão. A vida
acabou se complicando e acabou tendo que ir morar na rua. Aos 34 anos, foi
internado (a primeira internação de outras vinte que viriam) devido ao vício em
drogas e álcool.



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Ano passado, Tico acabou se inscrevendo no
curso de sepultador, profissão mais conhecida como coveiro, e conseguiu o
emprego. Ao mesmo tempo, conheceu e foi acolhido por Robson Padial, 48, dono do
Sarau do Binho, um projeto itinerante que reúne artistas da região periférica
de São Paulo. Assim, o coveiro-escritor acabou conhecendo a Agência Popular de
Fomento à Cultura Solano Trindade, que financiou a tiragem de 500 exemplares do
seu primeiro livro, “As Núpcias”.



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;Felicidade de plástico




Tico não tem mágoas para enterrar.













&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O
primeiro livro, que contém dez histórias, chama a atenção pela sua temática. A
maioria delas se passa em um manicômio. Tal fato acabou gerando um ótimo
retorno: o 5º Prêmio Carrano de Luta Antimanicomial e Direitos Humanos. O
enredo trata diretamente sobre o abuso de medicamentos, punição e abandono
nesses lugares, que Tico tão bem conheceu. “O que fazem lá é uma lobotomia
química”, escreve.



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Tico vai
além nas críticas ao sistema de medicação e locais de tratamento psíquico e
psicológico. Segundo ele, “você sai de qualquer posto de saúde com [medicação]
tarja preta. O Binho costuma falar que qualquer farmácia é uma biqueira [ponto
de venda de drogas]. E deve estar dando lucro, porque fica aberta 24 horas”.
Além disso, Tico confirma que “os remédios trazem uma felicidade de plástico
que interessa à indústria farmacêutica. Com a cabeça cheia de Rivotril, o cara
não questiona nada”.








&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Esses
depoimentos mostram um problema grave em nosso país: milhares de pessoas, com
os mais diferentes potenciais, não são aproveitadas da maneira correta. Com
certeza, existem muitos outros Ticos espalhados pelo Brasil e que poderiam
elevar a cultura nacional de uma forma majestosa. Isso mostra, claramente, a
extensa falta de apoio a esses intelectuais da rua, que podem passar lições de
vida ao mundo inteiro. Afinal, a cultura é essencial para o verdadeiro
engrandecimento de um país.



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Sem embromação



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Agora,
o terceiro livro já está sendo produzido e causando surpresa em todas as
pessoas ao seu redor. Francivaldo Gomes, o administrador do cemitério, se
mostrou surpreso com o talento de Tico. “Temos 30 personagens famosos
enterrados. Para um lugar que tem tradição em cultura, é ótimo ter um
sepultador-escritor”. Sepultador é coveiro. Não esqueça.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; E
o sucesso do coveiro-escritor está se expandindo cada vez mais. José Mojica
Marins, o eterno Zé do Caixão, já deu a sentença sobre a obra de Tico. “É um
livro sem embromação nenhuma. Não é sofisticado, fantasioso… Vai direto ao
ponto. Uma obra que interessa a quem realmente gosta de ler, quer saber algo
sobre o cotidiano, sobre a cidade. Fiquei realmente preso a tudo que se refere
a São Paulo, principalmente ao centro, que o autor descreve muito bem, sem ‘frescurice’. É um título que merece
muito respeito dos leitores. Eu daria nota 8,5 para o escritor. E olha que sou
muito rigoroso com notas. Para chegar a 10 tem que ser Edgar Allan Poe.”



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Uma maneira de não desaparecer




Cemitério da Consolação, local de trabalho de um escritor.





















&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Fiquei curiosa ao tomar conhecimento de
um escritor que tem também a profissão de coveiro. Mais interessante ainda foi
ele declarar que o ambiente do seu trabalho o inspira, diz uma jornalista que
fez uma matéria sobre o coveiro. Aliás, escritor. Tico é também conhecido como
“Bukowski do Campo Limpo”. Bukowski
dizia que não há nada a lamentar sobre a morte e sim sobre a vida que não se
viveu ou sobre o tipo de vida que se viveu. Parece que ele estava certo,
perdemos tempo demais buscando uma maneira de não desaparecer.



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;Quando a mãe de Francisco morreu em 2010 ele
foi parar na rua e nas drogas; então viu um anúncio para ser Sepultador no
Cemitério da Consolação. Conseguiu 10 reais para a inscrição, se preparou e
passou. Lançou seu primeiro livro em 2006, uma coletânea de contos chamada&nbsp;Elas,
etc.,&nbsp;bancada por um amigo, que ninguém leu. Enquanto aguardava o
resultado do concurso, através de um outro amigo conseguiu que uma agência de
fomento à cultura publicasse 500 cópias do seu segundo livro,&nbsp;As
Núpcias do Escorpião.&nbsp; Agora está
indo para mais um livro. Francisco diz que não escreve no seu local de
trabalho, mas enquanto caminha pelo lugar, tem ideias.



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;Humilhados e ofendidos



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Lembrei que, em um cemitério, o que me
chama a atenção não são os epitáfios, mas os nomes e as datas de nascimento e
morte gravados nas placas. Nossa vida se encontra nesse breve lapso de tempo,
nesse intervalo onde se forja a história desconhecida de cada um, daquilo que
nos torna únicos. E me causa pesar aqueles interlúdios tão curtos entre o
início e o fim, onde a vida abruptamente se interrompeu.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Francisco diz que tem muita coisa
guardada desde os 14 anos; em 1980 chegou a passar em Letras na USP, mas não
chegou a terminar o curso. Gosta de dizer que escreve, para citar Dostoievski, sobre os humilhados e os
ofendidos, os miseráveis de modo geral, mas não fala só de miserável de grana: se
refere também aos miseráveis de criatividade, de afetividade, de tudo. Eis a
miséria que não discrimina. Ele fala muito também sobre loucura, pois esteve 20
vezes internado por causa de drogas e diz ter ficado tanto em clínicas de
classe média quanto em lugares horríveis onde tratam o interno como um animal,
e quer mostrar o que viveu. Há mesmo “normalidades” assustadoras.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Um fim distante


Tico, como escritor, no lançamento do seus livro As Núpcias do Escorpião.




&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Tico ou Francisco considera a profissão
de coveiro como qualquer outra, e tem razão. Mas na cultura ocidental tudo que
diz respeito à morte é cercado de um certo tabu.
Nossa cultura aceita menos a morte do que a cultura oriental, onde a morte é
encarada com mais naturalidade, como parte do mesmo ciclo da Vida. Lá até as
crianças participam das cerimônias fúnebres, aqui aprendemos desde criança que
a morte traz imenso sofrimento e até evitam contá-la para nós. Não falar sobre
o que nos causa temor ou que não sabemos como lidar é uma maneira de fazer de
conta que não acontece.



&nbsp; &nbsp; &nbsp;Em nossa sociedade contemporânea, onde a
beleza, a juventude e a felicidade permanentes nunca foram tão cultuados, tudo
que diz respeito ao fim como velhice, decrepitude e morte devem ser evitados. O
fim deve ser cada vez mais asséptico, distante, impessoal. Por isso não me
causou surpresa quando descobri a existência de velório virtual. Já podemos nos
despedir de amigos e parentes sem a nossa presença, independente da distância. &nbsp;Como acontece com toda encenação social, os
eventos que cercam a morte não deixam de ter seu caráter tragicômico.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Razões para viver



&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Hoje, Francisco mora num quartinho numa
pensão, um lugar pequeno mas dele, e é lá que escreve. Se for possível tirar
alguma conclusão sobre a morte, é que o fato de termos consciência do nosso fim
é uma razão das mais fortes para apreciar a Vida.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; São
três horas da manhã. Tico acorda, ferve água na fogueira de lenha e pedras, faz
um café, acende o lampião. Começa a escrever. Ontem choveu. Sua barraca no
Sertão de Ubatumirim tem goteira, mas ele não liga. Continua escrevendo a mão.
Depois passa para a máquina de escrever, uma das poucas coisas que não perdeu
em todas as andanças e mudanças. Às sete horas, quando o sol já está alto, vai
nadar.



&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp; Toma
banho gelado pelado na cachoeira. Pesca, faz seu almoço. Cuida da roça de
mandioca, ao lado de seu ranchinho. Quase intocada, a região próxima a Parati
não tem turistas, apenas uma aldeia de caiçaras. “Lugar lindíssimo,
maravilhoso.”



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A
casa em que ele mora é de Luis. Tico encontrara seu amigo no Parque Água Branca. “Ele não acreditou, ficou perplexo, chocado,
de me ver na rua, naquelas condições”, diz Tico, que já dormia no parque
havia algum tempo. Rumava entre a rua e albergues; preferia as praças. “Pedi um rango, um chuveiro e uma noite para
ele.” Quando chegou na casa do Luis, percebeu que seu amigo tinha separado
um quarto. Ficou constrangido, mas permaneceu por dois meses. Foi quando Luis
apareceu com a ideia de comprar um rancho no Rio de Janeiro e o convidou para
morar lá por um tempo. Tico viu uma chance de terminar o seu segundo livro de
contos, “As Núpcias do Escorpião”.
Alguns contos estavam rabiscados, outros estavam na sua cabeça. Outros eram só
uma ideia.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Passou
um ano no paraíso terrestre, passando para mais de mil folhas de sulfite suas
experiências no inferno das ruas.



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Redação para os amigos


Escritor e coveiro e suas digressões sobre a morte.


&nbsp;&nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Francisco
nasceu no Jardim Umarizal, periferia sul de São Paulo, filho de mãe doméstica e
pai motorista de ônibus. “Minha infância
foi pobre em termos materiais, mas nunca miserável. Extremamente rica, feliz.”
Seu avô tinha um sítio em Campo Limpo. Ainda vê o papagaio bonito, do jeito dos
seus sonhos, voando no céu. São as pequenas felicidades que carrega. “Esse menino está sempre comigo. Mesmo nos
últimos tempos, na situação dificílima que eu passei, era esse menino que me
dava força.”



&nbsp; &nbsp; &nbsp; Começou a
se desinteressar pelos estudos já na escola. Era bagunceiro, apático e só se
interessava pela redação – tanto que escrevia três dissertações, sua e de dois
amigos.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Trabalhava
desde os 14 anos, de office boy a
ajudante de pedreiro. Voltou a se interessar pelas aulas apenas depois do
Ensino Médio, quando ingressou no supletivo do Equipe, colégio de esquerda que no final dos anos 70&nbsp;recebeu
vários filhos de anistiados políticos. Lá, tinha um grupo de amigos bastante
forte, engajado social e politicamente.



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Aluno da USP



&nbsp;&nbsp; &nbsp; &nbsp;Em
1979, invadiu o Bloco F do CRUSP (Conjunto Residencial da Universidade de São
Paulo), que estava fechado, e passou a morar lá. Foi o primeiro movimento de
ocupação estudantil dessas moradias. Um ano depois, Francisco entrou no curso
de Letras da USP. As aulas eram nas chamadas colmeias e, segundo ele, a turma
de alunos era muito diluída. A infraestrutura era ruim e os alunos não estavam
sempre com a mesma turma em todas as disciplinas. “Tudo pensado por eles” para que os alunos não pudessem se
mobilizar, diz. Não fazia os seminários, assistia a poucas aulas. Repetiu
disciplinas, diversas vezes. Participou das Diretas Já com a esposa em 1984,
que estava grávida de sete meses.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Seu
filho nasceu. Eles se divorciaram. Em 1987, ele voltou ao CRUSP. Achou a
moradia muito careta, agora que tinha sido organizada pela Coseas
(Superintendência de Assistência Social). Ainda que agora tivesse chuveiro.
Começou a trabalhar como revisor de texto. Parou. Abandonou a faculdade, a
casa. Começou a beber. Usava drogas. Cocaína, drogas injetáveis, LSD. Virou
alcoólatra. Perdia a noção do tempo. Acordava com cortes e feridas e não se
lembrava de como os conseguira. Perdia lembranças, trabalhos, dias e dias.
Tinha medo de sair na rua, paranoico. Percebeu a gravidade da sua situação
quando, em um momento de abstinência, tomou dois copos de requeijão de álcool
zulu, saiu de casa e continuou bebendo no bar.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Correu
para seu irmão. Pediu que ele o ajudasse, antes que desistisse de desistir. O
irmão o encaminhou para uma clínica de reabilitação no norte do Paraná.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Era
uma fazenda lindíssima, isolada da cidade. O coordenador era um ex-dependente.
“Só que o cara era muito tosco. Cheirou
duas, três carreiras e achava que sabe de tudo. Sabia de nada. E a clínica
estava na mão do padre, do prefeito e do juiz.” O trabalho de capinar o
mato, a seu ver, era apenas para os manter ocupados. Também trabalhavam em um
charco com sanguessugas. Havia ordens de recolhimento, diversas rezas durante o
dia, “regrinhas e baboseiras militarescas”.
Como anarquista, não se submeteu a nenhuma das imposições e, dois meses depois
da chegada, fugiu de madrugada. Vendeu o tênis na rodoviária para comprar
passagem de volta para São Paulo.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Voltou
para as ruas, para as drogas, para o álcool, para a cocaína. Diz que usou todas
as drogas possíveis, até alucinógenos fortes. Mais de 20 internações se
seguiram à primeira. Umas ruins, outras dignas dos piores filmes de horror. E
outras piores ainda. “Assim que você
chegava, recebia um macacão cáqui, um chinelo, um copo plástico e uma colher”,
diz ele, descrevendo sua pior internação. Os internos lixavam a colher de
alumínio, para formar um estilete. Quando perceberam isso, até a colher passou
a ser de plástico.



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Pura maldade



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Uma das coisas horríveis era ficar amarrado
na cama. Já cheguei a ficar 40 horas amarrado, quase dois dias, fazendo todas
as necessidades fisiológicas amarrado. Fiquei passando sede. De vez em quando
eles colocam umas colheradinhas de sopa na sua boca. Coisas de pura maldade.”



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;O pior era
o uso indiscriminado de remédios. “O que
fazem nessas clínicas é uma lobotomia química. Em qualquer pessoa que se
desvie. Como diz a Maria Rita Kehl [psicanalista e escritora], as ‘sensibilidades
desviantes’. Entopem de remédio a ponto de ficar completamente imbecilizado,
sem questionar nada. Mais fácil de lidar, mais fácil para o poder. E eu
questionava.”

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 

&nbsp;&nbsp; &nbsp; Com
tantos remédios, perdia a coordenação motora, sem conseguir articular as palavras
ou concatenar as ideias. Ficava apenas babando no canto. Sempre fugia. Sempre
voltava às ruas.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Parou
aos poucos e por iniciativa própria. “Olhava
para trás e via tudo pelo que ja tinha passado. Porque você vai perdendo tudo,
é um sofrimento horrível. Física, emocional e moralmente. Você fica cheio de
culpa. Você magoa as pessoas. Meu filho, meu pai e minha mãe, me vendo todo dia
embriagado, se drogando com outras coisas.”



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Em
julho, completou dez anos limpo, sem álcool ou outras substâncias. Nesse
período, escreveu seu primeiro livro, “Elas,
etc”.



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Sono eterno

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Quando
seu pai faleceu, Tico foi morar com a mãe em Salto para que ela não ficasse
sozinha. Retomaram o contato, o amor, o cuidado. Durante dois anos, um cuidou
do outro, em tempo integral. Ela, velha e com dificuldade de locomoção, e ele,
sozinho, passavam os dias juntos. Certa madrugada, ela adormeceu e não acordou
mais.

Para ele,
foi a pior dor que passou na vida. Ficou completamente perdido. Por 40 dias,
Tico ainda permaneceu no interior até acertar contratos de aluguel. Quando
voltou, não conseguia trabalho, não tinha onde morar. A dor da morte da mãe
tirava todo o alento e ânimo para trabalhar, sair de casa ou levantar da cama.



&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;“Não era uma tristeza controlada. Era um
desespero. Completamente angustiante. Estava sozinho, chorando, trancado.”
Voltou para a rua, para albergues, para onde podia encostar a cabeça e dormir.



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Laranja podre



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Tico ficou muito chocado com a situação
dos albergues para moradores de rua. Diz que a situação é precária, nojenta,
desumana. Viu uma pessoa sendo esfaqueada por causa de uma laranja podre. No
banheiro, a água chegava a 30 centímetros. Via tragédias internas. Conheceu uma
travesti que, mesmo paraplégica e na
pior situação, queria manter sua feminilidade e cortava a barba. Tico sentia compaixão;
achava patético. Inspirou um dos seus personagens nessa figura real. Ele
preferia ficar na rua.



Decidiu, um dia, ir ao sarau do Binho. Há 17 anos, o sarau reúne pessoas
interessadas em arte, literatura e poesia marginal, periférica e independente.
Antes em um boteco, hoje funciona no Espaço Clariô de Teatro, em Taboão da
Serra. Conheceu o Binho, o Férrez – que trabalhou na Caros Amigos e fez o prefácio do seu primeiro livro – e tantos
outros poetas e escritores. Descobriu a Agência
Popular de Fomento a Cultura Solano Trindade. Soube que poderia financiar a
impressão do seu segundo livro. Escreveu-o quase inteiramente no exílio, dentro
de si mesmo, imerso na natureza e nos seus personagens urbanos.



Palavras queimadas



&nbsp;&nbsp; &nbsp; &nbsp; Em
um dos últimos dias que passou em Ubatumirim, acendeu uma fogueira do lado do
rio. Jogou todos os rascunhos no fogo. Observou-os em silêncio, enquanto as
palavras queimavam. As cinzas e os retalhos subiam, levando suas memórias. Ele
ainda não sabia que, dali a poucos meses, iria prestar um concurso para
coveiro. Não sabia que, em pouco tempo, estaria trabalhando no Cemitério da
Consolação, entre túmulos de poetas como Mário de Andrade e Oswald de Andrade.
Desconhece quem, aos 54 anos, estará finalmente estável. Não sabe, nesse
momento, que irá conseguir pagar o aluguel com a venda dos livros. Ainda não
sabe que irá, mesmo por pouco tempo, viver de literatura.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Só
sabe que os papéis sobem aos céus. Mais de mil folhas, rascunhos de onze
contos. Vê que as estrelas se confundem com suas palavras. Que os rascunhos
voam e queimam tudo o que passou.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas continua coveiro. Não tem mágoas
para enterrar. Vive livre de tudo, inclusive das vaidades e das fantasias
materiais de um escritor.&nbsp;&nbsp;



TRECHOS DAS SUAS OBRAS:



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Um
trecho extraído do conto “Jardim das Rosas – Estação da Luz (ou Largo Coração
de Jesus)” do livro As Núpcias do Escorpião diz o seguinte:



&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “A cólica recrudesceu. Sentiu saudades da
mãe. Pensou que não resistiria. Um casal passou por ele sobraçando sacolas de
presente. Recordou-se da bola de capotão que havia ganhado num longíncuo Natal
– presente do padrasto, pai de cinco dos seus irmãozinhos. Quantos gols,
quantos dribles, no campinho da vila!”



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Num trecho retirado do conto “As
Núpcias do Escorpião”, do livro de mesmo nome, ele escreve:



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Foi lacônica e peremptória:

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Medique-o e contenha-o.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Nos hospícios,
os doutores nunca dizem “amarrar”; é “conter”.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; (…)

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;Passou a tarde
e a noite amarrado. Gemendo, urrando, implorando, com sede, naúseas, cagando-se
e urinando-se. Só e humilhado. Os auxilares de plantão jogavam buraco, viam
televisão, folheavam revistas fúteis.”

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Uma onda daquele sentimento primitivo que une filhote e progenitora
envolveu os dois seres e como que lhes afagou os instintos. Ela chorou. Ele
sorriu.”



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Por fim, um trecho extraído do
conto “Albergados”:



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;“Eram pouco mais de
quatro horas e as luzes já precisaram ser acesas. O temporal entenebrecera a
tarde. O ruído dos trovões competia com o barulho de peidos e tosses e ainda
com o ronco estertorante daqueles que, malgrado o frio, dormiam entorpecidos
pelo álcool no chão úmido”






































&nbsp;&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;