Vampirismo
Autor: Giovanna Rubbo | Publicado: 2017-01-04T06:30:00-02:00




Desperto com o pôr-do-sol e vou me
erguendo com as sombras, com o frio, com os sintomas noturnos agudos e
crônicos.

Do meu túmulo, onde a terra ainda é
fresca e o tempo parou, minha pele morta e jamais envelhecida vence as leis da
ciência e me ergo como uma figura do romantismo não romântico, gótico.

Tem terra debaixo das minhas unhas, e
eu não entendo as coisas direito. Mesmo na minha palidez fantasmagórica e com o
meu cheiro de sepultura apodrecida, &nbsp;ainda há pessoas que me vêm como uma amante
digna de promessas e encontros secretos, dos quais eu saio satisfeita e eles
saem cadáveres. 

Não há paixão no sangue. Há apenas
dor, perda e muita sede. No cemitério em que habito, existem outros como eu,
que perseguem as pessoas de sangue quente e corações tristes que vagam pela
madrugada.


Não sou nada além de uma escrava da
meia-noite, mas já fui alguma coisa. Eu já fui menina, fui mulher. Já tive um
coração que batia e olhos capazes de chorar lágrimas que não eram vermelhas.

Mas mesmo assim eu sofria. Meu coração
era assombrado por um mal que nenhum médico era capaz de detectar. Eles achavam
que entendiam, mas não. Vozes dentro da minha cabeça me atormentavam dia e
noite fazendo de cada minuto uma agonia. 

&nbsp;E de todos os fantasmas que me visitavam, o
mais frequente era um cavalheiro com rosto de caveira que me fazia promessas
horríveis e belas sobre dor e morte. Acabei descobrindo tarde demais o seu
nome.

O Fantasma do Suicídio pegou minha mão
e delicadamente me conduziu até a pia do banheiro.

Me mostrou meu rosto pálido e marcado
por olheiras profundas refletido no espelho e enquanto enfileirava as lâminas
sobre o mármore frio, disse para que eu não me preocupasse. Seria tudo muito
rápido.

Minha cabeça estava pesada por causa
dos remédios, e o vazio que me inundava era tão profundo que eu estava me
transformando em uma espécie de abismo ambulante.

Segui todas as instruções do Fantasma
do Suicídio. E enquanto eu assistia o sangue fluir das minhas veias, caída no
chão do banheiro, cada vez mais fraca, suas palavras me confortaram: não acorde, não acorde, não acorde meu amor.

Mas eu acordei. 

E descobri que estava morta. Em um
caixão, embaixo da terra. De todos os meus surtos psicóticos, o daquela noite
foi o pior. Como senti falta dos remédios que antes eu odiava, por me deixarem inerte
e passiva!

Agora vago em uma existência ainda
mais miserável, veja só. Me arrastando pela terra remexida do cemitério quando
anoitece, dançando entre os túmulos como uma bailarina ou talvez uma viciada.

E ele, o Fantasma do Suicídio, se
atreve a me procurar novamente, depois do grande desgosto que me causou, me
enganando daquela maneira.

- Estou apaixonado por você. –
Sussurrou ele. – Amo você. Amo todos os que precisam desesperadamente da morte
como um remédio, pois sinto a dor de cada um deles.

- Eu já estou morta.

- Eu sei.

- E continuo sentindo dor. Continuo tendo
os mesmos pensamentos alucinados e filosofando sobre uma existência sem motivo.
Mesmo com o coração sendo devorado por vermes, continuo sofrendo.

- Você sofria muito quando estava
viva. Sofria demais. A mulher triste e doente morreu, mas você continuou. Você
é a doença dela, seu sofrimento, que ainda vaga tentando sugar outras pessoas e
deixá-las doentes também.

Aquelas palavras me deram vontade de
gritar. Eu era um resto de ser humano. Uma espécie de nova Peste Negra. Talvez
a que por fim dizimaria a humanidade.

- Eu sou o primeiro amante desiludido
que se enforcou com uma corda. – Continuou ele. - Eu sou o último adolescente
que cortou os pulsos e a garganta ao som de uma música que ninguém nunca
entendeu direito. Eu sou invocado pela névoa gelada, eu sou a âncora que afunda
os que querem se afogar. E você, com seus olhar vago e seu cheiro de rosas
mortas... Eu apenas queria ajudá-la a chegar ao fim. Você não precisava mais
suportar seus fracassos e se deitar sobre eles. Deveria parar de se arrastar
mediocremente por uma vida inteira. Há um modo mais fácil de chegar ao fim, e
eu mostrei o caminho.

Arranquei uma flor murcha do meu túmulo,
despetalando-a com os dedos, quase com raiva.

- Mas eu continuo aqui!

Por um momento, o Fantasma não disse
nada. Depois suspirou, daquele jeito triste que só alguém que já ajudou
milhares de loucos e desesperados a encontrarem o próprio fim pode suspirar.

- É por isso que eu voltei a
procurá-la. Preciso lhe mostrar o caminho. Outra vez. E embora esse seja o meu
trabalho, dilacera o meu coração frio. Sabe, eu nunca quis machucar ninguém.
Você também não. Eu gostaria de segurar sua mão e me deixar levar para o seu
túmulo, onde a luz não nos alcança e ficaríamos mais frios e cinzentos. Apenas
eu e você, pela eternidade.

Olhei para ele e senti meus olhos
ficarem embaçados de vermelho por causa das lágrimas de sangue ameaçando
brotar.

- Então venha comigo. – Eu disse,
segurando suas mãos. 

Ele balançou a cabeça.

- Não posso. Eu sou o mais amaldiçoado
dos seres. Vou até os atormentados e os encorajo para que descansem de todas as
suas provações. Mas eu mesmo não posso aderir à minha própria filosofia
suicidal.&nbsp; Sou um espectro imortal.

Pude avistar, no horizonte, o sol
começando a aparecer e o desespero me dominou.

- Por favor, venha comigo! O tempo
está acabando!

Mas ele não se mexeu.

- Você precisa ser forte, agora.
Precisa ser corajosa. Eu sei que no fundo você é só uma garotinha triste e
doente, mas precisa parar. Eu sou o Fantasma do Suicídio. Eu sei quando as
coisas estão saindo do controle. Não pode mais sugar toda a vida das pessoas e
arrastá-las com você.

Comecei a chorar, e o Fantasma me
abraçou.

Os primeiros raios de sol, fatais para
mim, começaram a avançar lentamente pelos túmulos.

O Fantasma do Suicídio segurou minhas
mãos quando o calor finalmente se chocou contra mim, e tive a sensação de estar
caindo enquanto cada célula morta do meu corpo também morto se transformava em
cinzas. Mas, pelo menos, foi uma queda livre.

Vamos todos parar no mesmo abismo, mas
eu cheguei aqui primeiro. Eu tive coragem de tomar um atalho. Duas vezes. 














































































Encare, encare o abismo. E não
estremeça quando ele te encarar de volta. No final, somos todos feitos a partir
da mesma matéria imperfeita. Das cinzas às cinzas. Do pó ao pó.