A POESIA DE ANTÔNIO TAVERNARD
Autor: Benny Franklin | Publicado: 2009-10-26T11:49:00-03:00

Suposta casa do Poeta Antônio Tavernard, casarão antigo do século passado,que agoniza em um lento processo de deterioração.
Biografia

Antônio Tavernard nasceu no dia 10 de outubro de 1908, no mês do Círio de Nazaré e por isso foi batizado com o nome de Antônio de Nazareth Frazão Tavernard, filho de Othílio Tavernard e Marieta Frazão Tavernard, na outrora Vila Pinheiro (abreviação de Vila de São João do Pinheiro), atual Icoaraci, distrito de Belém, em um chalé, em estilo português, que ainda pode ser visitado, na rua Siqueira Mendes, número 585. 
Aos dezenove anos de idade seu talento para a literatura se revelara quando obtém o segundo lugar no concurso de Contos Nacionais da Revista Primeira. A influência para a literatura vem diretamente de seu pai, leitor de Eça de Queirós, Alexandre Herculano, Machado de Assis, Álvares de Azevedo, dentre outros autores da pequena, mas criteriosa biblioteca. O pai, conforme a informação de Maria Anunciada Chaves, era jornalista, homem de letras, autor de peças de teatro, entre as quais pastorinhas, espécie de auto natalino popular, muito usado na época, vivia Othilio Tavernard modestamente, de seus proventos como funcionário da Santa Casa de Misericórdia e como redator de ‘A Província do Pará’.
Mas, o que encanta em Antonio Tavernard é poesia que, sem muitos mistérios, transformou a dor em alegria. Michael Löwy e Robert Sayre, na obra Revolta e Melancolia (1995), já haviam destacado que o Romantismo, de certa maneira, nunca saíra de moda. Por essa visão, não podemos dizer que Tavernard seria um romântico “tardio”, porém, que sua poesia possui algo que ainda não desapareceu na poesia. Ela guardaria uma mistura de tendências e inspirações românticas do século 19 e o Simbolismo. O leitor mais atento pode ver mais do que uma simples conservação do Romantismo. 
Detalhes
Foi jornalista, dramaturgo e compositor, além de poeta lírico, falando de amor, morte e esperança, morreu em 1936.
Foi um dos redatores da revista A Semana, uma das mais importantes a circular em Belém na década de 1930.
Pesquisadores afirmam que Tavernard publicou apenas um livro em vida, o livro Fêmea, mas um dos parentes do poeta, Tavernard Neves, informou que em 1953 foi editado o livro de poesias "Místicos e Bárbaros".
Principais obras
Poesia
• Fêmea'
• Os Sacrificados
• 1953: Místicos e Bárbaros (publicado postumamente)

Teatro
• A Casa da viúva Costa
• A Menina dos 20 mil
• Seringadela

Produção musical
• Foi Boto Sinhá
• Romance
• Matinta-perera
• Hino do Clube do Remo

Curiosidades
• Os Sacrificados, de autoria do poeta, está desaparecido e nem mesmo seus parentes sabem onde estão os originais.
• Foi parceiro do maestro Waldemar Henrique.

Homenagem
Na localidade onde o poeta nasceu em 1908, foi inaugurada em 13 de junho de 2008, uma Biblioteca Comunitária que homenageia o nome deste grande ícone da literatura amazônica. A Biblioteca surgiu da necessidade de resgatar o nome do poeta na própria localidade onde ele nasceu. Possui um acervo de um pouco mais de seis mil obras e está aberta para a comunidade com seus serviços de informação e cultura. Hoje o casarão antigo do século passado, agoniza em um lento processo de deterioração.


Vale à pena ler e refletir sobre os poemas de Antonio Tavernard.
Pórtico
Eu quisera, em meus versos, a alvoradade todas as belezas triunfais...que eles tivessem a auréola imaculadado sol de madrugada...e que neles cantassem sabiás...que fossem álacres como pensamentosde crianças em férias, mais vibrantesque pendões de palmeiras drapejantesàs carícias brutais, bruscas dos ventose mais ardentes do que dois amantesno seu beijo melhor... deslumbramentosde meios-dias tropicais fulgissemem suas estrofes como luz das gemas...que ora murmurassem, rugissem...e semeassem bênçãos e anátemas... 
Lacrimario(Do diário de um tísico)
Quando eu era criança...(Parece incrível que eu já tenha sidocriança como parece incrível a tormentaque já fora bonança).Quando eu era criança,e tinha febre leve ou violenta,e o doutor vinha, grave majestoso,mamãe dizia: – “Se o filhinho,tomar o seu remédio direitinho,papai comprar-lhe-á um brinquedo mimosoe mamãe há de dar-lhe um beijinho gostoso!”
Mamãe dizia...
E os líquidos amargos, forçando o meu desejoeu depressa bebia...Por causa do brinquedo, e pelo beijo...Também parece um sonho, um sonho lindo,que pai e mãe eu haja possuído...Pena é que o sonho tenha terminado,e que agora eu passe as noites acordadoescrevendo e tossindo!
Estou muito doente. Os médicos vieramSacudiram a cabeça, receitaram,E se foram depois... e não voltaram...Mas bebi tudo que me deram,E, se é demais a dor que às vezes vemO peito me rasgar, choro baixinho...Não vá meu choro incomodar alguém!
A dar-me água quando estou com sede,Mamãe já não estáJunto de mim, a balançar-me a redePra lá, pra cá...Abençôo, contudo, este abandono,Esta vida infeliz de cão sem dono,Porque, se aqui estivesse,Mamãe de dor se tornaria louca,
Se ao menos percebesseO lenço rubro, com que enxugo a bocaQue todos temem, que ninguém mais quere que ela seriaa única mulherque para ungir, para suavizar,talvez tivesse – sim teria! –coragem de beijar...(E o poeta morreu. Morreu sozinho,rosa sem haste, pássaro sem ninho.E, morto, ele sorria, como, quando,Ia, criança, as pálpebras cerrandoNo colo maternal).
Sonhos de Sol
“Nesta manhã tão clara é sacrilégioo se pensar na morte. No entantoé no que penso úmidos de prantoos meus olhos cansados.
Sortilégiode luz pela cidade... As casas todas,humildes e branquinhaslembram gráceis e tímidas mocinhasno dia de suas bodas.
Morrer assim numa manhã tão linda,risonha, rosicler,não é morrer... é adormecer aindana doce tepidez de um seio de mulher!Não é morrer... é só fechar os olhosPara melhor sentir o cheiro do jasmimEscondido da renda nos refolhos!...Ah! Quem me dera que eu morresse assim.
Visita de Santo
Meu S. João,na noite do vosso dia,com fogueiras brilhando de alegria,com alegras cantando num rojão,parai um pouco na melancoliado meu portão!
Ponde aqui o cordeirinho!...Sentai no banco a meu lado!...
Tanta estrela no céu, e eu tão sozinho!...Na terra, tantos sons, e eu tão calado!...
Meu santo bom, por outra noite vossa,igual a esta (que lembrá-la possadurante a vida que viver eu vou!...),mandei-vos, num balão, um sonho lindoque foi subindo,foi subindo,foi subindo,té que, muito no alto, se queimou...
Mal de muitos?... Eu sei...Mas também seique nunca mais outro balão soltei.Nunca mais, nunca mais...
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Que brisa fria!...
Lá vem o sol como balão dourado!Levantai-vos, partis?!... Muito obrigado!DEUS vos pague no céu, meu S. João,esta parada na melancoliado meu portão!...

Última Carta

"Sobre o leito de morte do poeta, foiencontrado esse papel cheio de letrastrêmulas e manchado de lágrimas".Por que não me vens ver? Estou doente...É possível que morra com o luar...Anda, lá fora, um vento, tristemente,as ilusões das rosas a esfolhar.E, aqui dentro, na alcova penumbrada,onde arquejo, sozinho, sem sequera invisível presença abençoadade um pensamento meigo de mulher,há o desconsolo imenso, a imensa dorde alguém que vai morrer sem seu amor...
De quando em quando,o coração, que sintocada vez mais cansado, se arrastando,marcando o tempo, recontando as horas,pergunta-me, num sopro quase extinto,quando é que virás...
Volta depressa, sim?... Se te demoras,já não me encontrarás...
Ouço, longe, a gemer de harpas eólias...É de febre... Começo a delirar...Desabrocham, no parque, as magnólias...Vem surgindo o luar...E, como a luz do luar que vem nascendo,eu vou aos poucos, meu amor, morrendo...
Esforço vão
No limiar da criação, fremefremindoO meu pensamento pára...É a hora maga...Hora fecunda, benéfica ou aziaga...:A idéia, lenta, pouco a pouco, vai surgindo,Tímida, arisca, vacilante, vaga...Definida, depois...Então, reunindoOs vocábulos vou para a ir vestindoCom a pompa lapidar da forma... chagaDe luz é a inteligência nesse instante...Dela escorrem, qual sangue fulgurante,As frases tracejadas a correr...Mas o ponto final tomba gelado...E eu sinto, então, como um desencantado,Toda a inutilidade de escrever. 
Meu velho Violão(Para você, minha amiga, estes versos imperfeitos, mas cheios de coração.)
Meu velho violão coberto de poeira,a dormitar num canto em nostalgiaimóvel para sempre - pasmaceirafeita de tédio e de melancolia..Não recordas as noites em que eu iacontigo no peito, a sombra companheira,dois loucos a cantarem nessa elegiaque era a alegria da paixão primeira?.Tudo depois mudou...Calei, calastedês a trágica vez em que vibrasteinutilmente sob a sua janela....Foi como se morresses...Entretanto,se, sem querer, te roço em teu recanto,soluças-me, baixinho, o nome dela.
Notas sobre o Poeta:


Tavernard foi o mais corajoso poeta que Belém já teve, e é também o mais saudoso porque ninguém mais será feliz diante de tão temerário sofrimento, esse sofrimento contido pela força e pela beleza de sua poesia. 

Carlos Correia Santos tinha razão quando comentou: "Se Antonio Tavernard tivesse nascido numa Lisboa daquela época, ele era muito mais do que um Fernando Pessoa hoje em dia. Eu cometo a loucura de dizer isso, porque a poesia do Tavernard, seja no poema, no teatro, no conto, fala com coisas nossas que são atemporais". 
Fontes Pesquisadas:

• Enzo Carlo BarroccoExtraído&nbsp;de "Tavernard, Pássaro Doente" do seu "Recanto das Letras"• Benilton CruzExtraído&nbsp;de seu "Mente, Poeta (Consideraçoes sobre o poeta Antonio Tavenard)"• Wikipédia
Extraído da Eniclopédia livre&nbsp;de Antonio Tavenard
• Carlos Correia Santos 
Extraído&nbsp;do seu "Comentario sobre a obra de Antonio Tavernard", no portal Janela Cultural