A morte te reduz a ela mesma.
Autor: Luiz Eduardo Casarin Anonello | Publicado: 2012-12-10T15:54:00-08:00



"Não se pode &nbsp;ser infeliz, não se pode morrer em vida, não se pode desistir de amar, de criar. Não se pode: é pecado, é proibido [...] Não é possível adiar a vida."

Caio Fernando Abreu&nbsp;

A vida arde no mais fundo da terra, no mais dentro de nós. Grita débil por uma mudança, um passo à frente, uma libertação mais ampla de toda esta coisa que pensam os outros, que insistimos em ouvir. A morte, em contra-partida, freme e pulsa ao nosso lado, como um medo constante. Os homens morrem e fica somente a lembrança deles, a lembrança inócua, desmanchada pela distância e por nossas crenças mesquinhas. Fica a lembrança mentirosa de cada homem que se vai, de cada ciclo que morre, de ondas, de coisas efêmera e sucessíveis. A verdade não se encontra na boca de ninguém. Não existe. A verdade deixou de existir com a pré-história. Aqui é "cada um se vira como pode", com suas histórias, com suas mentiras, com suas tantas fatalidades que são suas e de mais ninguém. A vida segue e freme e pulsa por coragem, pede sedenta por liberdade. Não quer rendas imaculadas estendidas sobre um leito de casal. Quer sangue e merda e lodo, pulsa por ter de volta a verdade há tanto perdida, pulsa e freme e bate e sua, sem pudor, por uma noite a mais de perdição, um amor falso. Pede por tudo aquilo que o medo nos inibe: tudo aquilo que todo mundo pensa, que todo mundo é. A vida exige. E exige que hoje mesmo se saia de casa pelas ruas a gritar, se tire a roupa no meio da praça, se ame sem culpa. A vida exige o que a gente quer no mais fundo da gente. E por tudo isso a gente sofre. No teu quarto de noite &nbsp;tu choras, com medo, não mais dos fantasmas embaixo da cama, mas por causa do fantasmas que deixaram em ti. Dos pensamentes que te impedem de um movimento brusco, de um beijo inesperado, de um olhar. Sofres pelas tuas limitações, sangras por elas. E a vida uiva pela tua loucura, a vida uiva para além do teu choro, para além das quatro paredes onde talvez libertes tudo aquilo que queria em ti e para ti por tanto tempo, onde talvez vivas. A vida uiva pela rua como um cão sem dono. E e nesse uivar se opõe a morte, a morte de ti em ti mesmo. A morte companheira que nasceu contigo e vai te reduzindo. Te mantendo com os pés no chão, te lembrando de não fazer isto ou aquilo. Te lembrando de não viver. A morte te reduz ao nada. E te deixa um gosto amargo na língua. A morte te prende. Morres em ti mesmo todos os dias quando evitas qualquer coisa, quando não amas integralmente, quando descansas tua face cansada na janela do ônibus indo para o trabalho. Morres em ti mesmo quando preferes as rendas brancas imaculadas ao lodo, ao caos, à merda. A morte te reduz a ela mesma. E te cala. Calado, mudo, submisso, paras de morrer em vida, e morre. Morre embebido na morte que tu mesmo construíste. E nessa tua morte total, quando ainda se fechar o caixão sobre teu cadáver, que um dia há de virar carcaça, ainda se poderá ouvir um último suspiro de vida guardada em ti, vida que tanto tempo esperou pela liberdade a ser cometida. Queira Deus, que quando enterrem esta coisa que foi tu e que talvez já nem coisa seja, venham aqueles, aqueles que já virão depois de ti e que não têm medo de nada, aqueles que vivem, que venham eles e brinquem com tua carcaça.