Batismo de piche
Autor: Beatriz Paz | Publicado: 2016-04-13T22:03:00-07:00








Música: Oh Be Clever - River

Imagem:&nbsp;Me-za-me-ro

Batismo de Piche. É um batismo de piche. Um líquido viscoso que desce pela minha garganta, uma substância pesada e fedorenta que se adapta a minha pele. Uma armadura maleável e escura. Piche. Fecho os olhos, junto as palmas da mãos e oro para um deus que não existe. Escuto gritos de louvor de fiéis que não sabem o que dizem. Vejo transeuntes curiosos, uma calçada que se derrete a meus pés.

Um buraco negro que se forma perante de mim. Sinto o pastor de dedos ocos tocar minha testa, me abençoando por algo que nunca esteve sob meu controle, para um silêncio cuja minha voz nunca pertenceu. Uma correnteza sem direção e com fluxo mutável. Sinto os ombros doerem, o piche queima e minha alma transcende para um ceu estrelado de falsos profetas.&nbsp;

Lembro-me por um momento dos conselhos que me deram, das promessas que fizeram, das minhas próprias ilusões, das minhas mentiras, do cobertor de fios inflamáveis que joguei sob a cabeça para me proteger de um fogo que não exala calor. Um fogo que não emite som, que tem presença, que sorrateiramente incendiou até o último dos meus cabelos.

Não consigo respirar. Não ouço nada, não vejo nada, não consigo falar. Minha língua curiosa devora o piche aos poucos. Um gole de cada vez, um gosto distinto, forte, que trava minha mandíbula. Eu bebo o piche como um todo. Meus poros se dilatam, meus olhos ardem e as lágrimas começam a fluir. Um duto que por muito tempo pensei estar seco. Um duto que usufrui mais do que gostaria.

Ainda escuto os fieis do lado de fora. Ainda gritam por salvação, ainda urram por um sinal de deus, por um milagre. Não sinto os pés. Não sinto o chão e só agora percebi que vim me enganando com uma falsa sensação de solo nos calcanhares. Meu corpo flutua mas não me sinto leve. Brilhante. Escuro. Vejo galáxias, vejo promessas de um amanhã melhor, vejo minha força de vontade me obrigando a respirar o piche que preenche meus pulmões.


Uma ânsia de vômito que não provoca contrações no diafragma, uma fadiga que me faz mover montanhas, dedos ocos na minha testa, uma falsa jura de sobrevivência no meu peito. Uma calúnia de que vou ficar bem. Aleluia, irmãos e irmãs. Aleluia.

Consigo sentir as células de pele morta se espalhando pelo rio de piche no qual mergulho, vejo o ceu desaparecer dos meus olhos. Uma névoa cinza e grossa. Inspirando e expirando. Quantas vezes fui para a cama com o corpo pesado? Quantas vezes perdi o sono virando e revirando acontecimentos? Procurando pelo bug no sistema que pode reverter um processo irreversível?

Meus dedos se movem no piche, passeiam pela substância como ar do lado de fora de um carro em alta velocidade, sinto as lágrimas do pastor no meu rosto coberto pela armadura. A vibração de sua voz move meus nervos, o poder, a certeza, a crença. Crer. Fé. Redenção. Um processo de renascimento de uma calcificação fajuta.

Um novo deus. Um novo santo. Uma nova fé. Uma perdição de embalo curto e piscante. Um otimismo que aos poucos ganha forças e me faz movimentar os pulmões. Consigo nadar. Consigo mover o corpo no novo ambiente. Adaptável. O ser humano é adaptável. É a Lei da Seleção Natural.

Por vezes me pergunto como conseguimos sobreviver por tanto tempo.

Meus dentes doem. As gengivas sangram e mais lágrimas percorrem a superfície lustrosa e negra que é meu rosto. Ergo as mãos em prece para o Deus que não existe, abençoo o pastor que me moveu até o piche, agradeço os fieis pelas palavras de louvor que não tem som. Consigo ver as galáxias se movendo a uma velocidade absurda. Um redemoinho de luzes e poeira de estrelas mortas.

Consigo beber o mundo. Minha alma me vê do outro lado do líquido. Vejo minha própria mente. O emaranhado de arame farpado que não machuca, uma pele tão dura e grossa que só consegue derramar sangue se rompida pela lâmina certa. Uma lâmina mutável e invisível. Um paradoxo de sentimentos que afogam minha consciência.

Afogar.

Estou me afogando.

Dedos ocos acariciam meus cabelos de cor questionável. Unhas frágeis e amarelas marcam o sinal do redentor em minha testa. Uma virgem maria de moral dúbia. Um criador que abandonou aquilo que nunca passou por seu córtex. Salvação. Jesus não morreu por meus pecados, jesus não voltou por mim. Vi os pregos em suas mãos e pés, vi a lança em suas costelas, a coroa de espinhos cravando a carne. Vi o sangue que pinga em minha língua.

Nectar sagrado.

Uma missa sem ninguém.

Um teto que desaba na cabeça de um fiel fervoroso.

Piche.

É um batismo de Piche.

Não preciso voltar para a superfície. Não preciso mais respirar ar puro, não tenho guelras, muito menos barbatanas. Tenho ferro. Tenho aço. Tenho circuitos. Tenho fios para arrancar, placas para destruir e sistemas para reconfigurar. Formatar minha placa mãe. Deletar. Excluir. Excluir. Excluir.

Reformulação sempre foi uma habilidade minha. Redigir o que já foi dito e repetido. Moldar o imutável, mover o imóvel. Criar o criador. Meu próprio deus. Minha própria fé. Meu próprio batismo, minha própria salvação. Minha redenção perante um pecado nunca cometido. Um clamor de fé e misericórdia perante um júri que nunca me viu. Um júri que nunca criei, que nunca desejei. Que nunca esteve lá.

Galáxias. Ainda consigo ver as galáxias. Tocá-las, engoli-las, apertá-las na ponta dos dedos. Dedos ocos. Com unhas amarelas de frágeis de tanto fumar cigarros. Gravando um sinal de salvação na testa de mais uma pobre alma derrotada. Uma alma humilhada, esquecida, atropelada pela onda de sua própria consciência. Que deus esteja convosco, oh lamúria, o Senhor esta no meio de nós.

Escuto os gritos de meus seguidores, os ouço clamando por uma oportunidade, uma nova chance de um futuro que nunca lhes pertencerá. Um passado que não sabe quando desistir. Uma memória de alguém que já morreu. De uma existência momentânea e de brilho oscilante. Minhas células de pele morta flutuam pelo ar, meus cílios colados na substância dura e resistência que um dia fora macia e quente. Uma pele tão dura e grossa que só a lâmina certa a faz derramar sangue.

Meu sangue. Minha fé. Meu pastor. Minha religião. Minha promessa de um amanhã melhor. Minhas palavras de conforto. Tão ocas quanto meus dedos quando as ouço. Tão desesperadas quanto meus fieis. Tão curiosas quanto meus transeuntes. Uma alma teimosa, cuja chama varia de tamanho e cor, o sétimo dia que o criador negligenciou.

O vento endurece minha pele e consigo ver as rachaduras se formando, folículos tão leves quanto um sopro. Voando diante dos meus olhos. Estrelas escuras sem direção ou ordem. Sinto o corpo leve. Piche entre os dedos, molhado, frio. Um batimento cardíaco capaz de acordar o mundo. Um farfalhar de asas meticuloso e caótico. Um grito de libertação. Um boneco explodindo em energia nuclear.

Meu pastor chora, sinto o sangue do redentor pulsando em algum lugar do universo. Folhas secas ganhando vida, verdes, brilhantes, orvalho da manhã inundando a seiva do florescer. Frescor de sabedoria. Meu corpo boia calmamente, não tenho mais medo. Não tenho mais receios, dúvidas, temores, vozes sussurrando à meia noite. Ponteiros de relógio que há tempos estão enferrujados.

Me sinto livre. Dissolvendo em meio a todo o piche. Um sinal queimando em minha testa, um sorriso por entre bolhas de ar, uma despedida. Alívio. Não tenho peso. Não tenho consistência. Não tenho densidade. Não tenho DNA. Um líquido preto e viscoso que desce ela minha garganta e me faz rejuvenescer sem diminuir dígitos, uma substância pesada e de odor marcante que inebria meus olhos e me faz enxergar os segredos do universo.

Dedos ocos capazes de agarrar o que já fui. O que já vi. O que nunca serei um dia.

Um batismo de piche. Um milagre no molde de um pesadelo de ruído e agressões sem toque. Uma pele negra, grossa e tão dura que só a minha lâmina a faz derramar sangue. O sangue de Cristo. O Cristo que resolvi ser.

Meu próprio salvador.&nbsp;