CABARÉ DE SONETOS 
Autor: Tiara Sousa | Publicado: 2016-07-02T11:39:00-07:00




A cidade
me tortura. Vejo em volta e de repente estou num cabaré de sonetos e todas as
dores na rua se oferecem pra doer em mim. Acho que é isso que as pessoas por aí
chamam de tristeza, e eu, que por tantas vezes já fui tão triste, nunca
realmente tinha sido triste assim, com a pele ressecada de erotismo e fé.
Está tudo
tão vago. Ainda bem que já fiz as compras, eu quase perdi o tesão pelo dia
seguinte na semana passada, tenho tão pouco tempo e tanta gente pra amar depois
do pôr do sol, antes que a vida soe ainda mais efêmera e eu me encontre dentro de
um dialogo cênico entre atenienses e espartanos, sem saber por quem dialogar ou
até mesmo com quem.
Gostaria
de ter um manual de mim, mas sempre achei difícil me estabelecer onde todos
costumam se estabelecer. Já fiz de tudo pra ser todos, mas ser todos é algo tão
humano que demonstra desumanidades, e isso me coloca do lado desconfortável de
fora. Sou detestável por isso? Não. Não se julga uma cronista pelos primeiros
parágrafos. Sou detestável por outras milhares de coisas, mas não por amar com
tanto conteúdo uma forma rasa, e nem pela enxurrada de tristeza pela falta de
alguém que nunca me prometeu nada.
Estou
triste. Ponto. Sentada em algum lugar entre o joelho dele e os meus
desencantos. As mãos hábeis dele atravessam a minha lucidez e parece até
incompetência minha não ser feliz nem por um segundo, nem por um único,
incógnito, frio, feroz, mísero segundo.&nbsp;-
Estou
triste. Ponto-. Perdida entre a minha mania de estalar os dedos e o modo como
ele corta as unhas, com tanta vaidade que faz cada unha ser miseravelmente um
lamento profundamente oco de uma sociedade que se curva aos julgamentos
moralistas e estéticos do senso comum. E nós aqui, existindo entre a ilusão do
sexo sem alma e a alma sem alma aos quais tanta alma transpiram. Aqui, entre o paladar
dele e a minha vontade de ser amada junto com todos os meus defeitos,
infantilidades, neuroses e contestações.
Estou
triste. Ponto. É- que a intercessão do meu odor de cigarros e do perfume barato
dele eram nauseantes formas de eu me sentir acompanhada e dele se sentir
incomum. Ao meu lado ele caminhava reticente de tudo o que não conhecia e
julgava mal e eu caminhava ao lado dele cortejada pela ironia de uma união contraditória.
E enquanto caminhávamos juntos o gozo dele era o meu recato original.
Estou
triste. Ponto. Porque a tristeza ocupa meus dias banais e a alegria sempre me
soou ignorante. Porque de todos os corpos que já uniram-se ao meu, só o dele,
&nbsp;proletário dos corpos, tem o sabor agridoce e agressivo da passividade. E
eu só consigo existir no vão do suor dele e das minhas lágrimas.
Estou
triste. Ponto. Poderia enumerar um milhão de razões pra isso e nenhuma teria
cabimento, pois pra caber nos lugares por onde eu ando tem que romper com
estruturas fictícias e sangrar fossas. Tem que cortar nossa sombra ao lado
esquerdo da cama, aquele contrário de onde ficava o abajur vermelho, coberta
por um lado dele que eu criei e acreditei. Um lado metade fantasia, metade
loucura.
Estou triste.
Ponto. Onde eu começava ele não alcançava, o fim sempre esteve ali, entre
nossos beijos intempestivos, nossos lençóis descartáveis e a imensa muralha que
separava o meu eu&nbsp;rústico do eu dele lapidado. O único lar que tivemos,
que ousamos ter, foram nossos corpos nus de roupas, de medidas, de promessas,
de constrangimentos, de eternos.
Estou
triste. Ponto. E estar triste é estar trancada no corpo dele, no cotovelo
rosado, nos olhos claros, no antebraço perfeito e me sucumbir de lembranças
pessimistas do que eu tive até dizer chega. Eu disse: Chega! Mas o motivo, o
verdadeiro motivo nunca chegou.
Estou
triste. Ponto. Porque o lugar onde sentávamos pra conversar é hoje um
aglomerado de pedras onde defecam os pombos e a cama em que ele fingia me
dominar enquanto eu fingia ser dominada é apenas um móvel refugiado dos
princípios que um dia me sobraram e hoje me&nbsp;escapam. E eu caminho por um
beco escuro que oprime os planos que não nos atrevemos a fazer com os desejos
que deixamos de conter.
Estou
triste. Ponto. Nada é tão soberano que não caiba numa folha de papel. Pedi que
ele guardasse os seus sentimentos mais teóricos para outras mulheres mais
práticas, previsíveis, tolas e encantadoras do que eu. E ele guardou. E eu
nunca o perdoei por ter me obedecido. E pra onde olho as dores se oferecem pra
doer em mim, como num cabaré de sonetos, e eu as aceito, como num cabaré de
sonetos, e elas doem latejantes, como num cabaré de sonetos, e acho mesmo que é
isso que as pessoas por aí chamam de tristeza. A cidade me tortura e eu estou
triste. Ponto. Ponto. Ponto... Tiara Sousa