Versões - Como nascem as canções
Autor: Fabi | Publicado: 2017-04-06T23:31:00-03:00









Uma canção nasce promessa. Nasce declaração escrita a duas mãos. Nasce como qualquer nascimento: com futuro, quase esperneando, berrando e incomodando ouvidos e olhos alheios. Nasce toda prosa, centro das atenções e inevitavelmente poética. Nasce indispensável. &nbsp;

Você é indispensável, por sorte.&nbsp;
Pensei, enquanto conversávamos, que não somos desperdiçáveis e fugazes, esperando o sentimento se dissipar. Existimos na doçura arredia da persistência, sempre persistimos, mesmo no problema sem solução, mesmo na incógnita indecifrável, mesmo no silêncio inquebrável ou no súbito calor escaldante das palavras impensadas. Não desacredite da nossa intenção. Somos indissociáveis. E somos complementares. Justificados entre os caminhos construídos passo a passo, intercalando nossas pegadas, misturando nossas marcas, fundindo nossos trajetos; com a pressa de quem ama, com a calma de quem não quer deixar de amar, professores do tempo.

E então a canção vira alguma resignação silenciosa. Um amadurecimento dolorido. Um prenúncio de fim, uma constatação de exagero, uma garimpagem solitária de rimas e rasuras. Um algo a ser revisto, consertado, revisitado. Uma poesia mal arranjada, com uma melodia de assobio e dedos nervosos batendo na mesa. Vira uma inquietação, uma questão mal resolvida, um papel trancado na gaveta, preso em alguma entranha invisível da alma. Vira um esquecimento, uma banalidade em palavras arquitetadas com a incúria do desprezo. Um texto amador, amargurado de presunções. Vira poesia desleixada que com sorte ganhará uma versão com arranjo adequado, um pedaço de vida sem destaque e sem acordes:&nbsp;

Indispensável, por sorte
Não somos desperdiçáveis, fugazes
Nada em nós espera para se dissipar 

Persistentes e fortes&nbsp;
Indecifráveis, indissociáveis 
Tudo em nós espera para continuar

Funde o trajeto
Some os afetos 
Dê aula ao tempo, professores do amar

Quebra o silêncio cortante
Abane o calor escaldante
das palavras imprensadas que nos prensam 
na intenção equivocada

E na doçura sufocante dos amantes abandonamos 
os corpos cansados 
da solução improvisada
O fim, calados, projetamos 
 
O destino não perdoa, 
adeus, e lhe sussurro sem que ouça
que nenhum amor te doa...

Fundem os trajetos
Somam os afetos
Nos rendemos ao tempo
Alunos do infirmar 

E lhe sussurro sem que ouça, 
que nenhum amor te doa....


E depois? Depois, por algum capricho do ego, do corpo, da mente ou do coração, a canção acontece. Plena e completa. Redundante. Redonda. Tecla pós tecla. Como algo que sempre esteve lá, desde o primeiro respiro, do primeiro gozo, da primeira letra. Círculo perfeito de um sentimento que merece ser eternizado por um anjo com nome e voz dignos de céu. Em algum lugar do tempo você a ouvirá por aí e saberá que suas tantas versões formam a história de dois, bem como você imagina na sua mente. Bem como você quer pra sua vida. Bem como idealizamos e nunca, nunca nos permitimos cumprir. Como clipe secreto de mentes férteis e corações secos e descrentes. Toda canção nasce dona do tempo. Nasce da morte de um sentimento. Aprendendo e ensinando. 

Ouve?