A MORTE QUE SONHEI
Autor: Sidney Rocha | Publicado: 2016-04-13T19:53:00-07:00








Morri ontem. Mesmo sem razão, motivo ou necessidade, me
desfaleci e deixei o espectro ir ao encontro da porta por onde deve ter passado
Virgílio. &nbsp;Morri depois de adormecer. Deixei
meu corpo desfalecido e, num assopro estranho e libertador, vi minha alma breve
e dona de si. Foi belo ver o corpo vazio de alma. Morrer me fez ser livre, puro,
sem medo, receio ou culpa. Estava regozijando felicidade e livre de chagas. Não
conseguia, nem sequer, sentir pena do corpo sujo que ficara sobre a cama,
depois que alma se levantou. O assopro veio depois da meia-noite. Não tive
pavor ou medo, como têm aqueles que não suportam o belo ato de morrer. Preciso ser
leviano ao dizer isso, mas morrer me fez renascer como um novo homem e achei
esse ato o mais belo desde que consigo ter na memória qualquer lembrança sobre
o ato de viver. Se soubesse como morrer era libertador, teria me permitido estar
mais livre da carne humana para ser breve como a pena, quando ao vento, ou a
linha da tecelã que constrói a vida. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Morri num abril insosso. Era uma
noite dessas noites quentes que, no alvorecer, se tornam frias. Tive uma sensação
de atingir o nirvana depois do assopro que me libertou da carcaça exposta sobre
a cama. Na ironia do sono da morte, me libertei de qualquer resquício de vida
e, de braços dados com aquele que deixou meu peso sobre a cama, caminhei por
escadas feitas de vento. Subi, ainda de braços dados, por uma sinuosa e mágica
escada transparente e límpida que me fazia querer não voltar nunca mais para o
corpo que apodrecia sobre a cama. Eu me lembro de haver um perfume suave me
circundando e me fazendo ver que a morte era doce, bela, materna e protetora. Eu
estava livre e não tinha mais aquela nefasta sensação de dor no peito, de
lástimas por decepções, decisões imprecisas ou vivências sem fundamentos. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Quando se morre, há a sensação de perda
ou de fraqueza por incapacidade de ultrapassar a fronteira entre o que está visível
e a quintessência. Receio que isso tenha interferido na jornada que alcei desde
o momento livre de vida para vencer o que havia depois dela. Ao alcançar o
último lance de escada, percebi que talvez fosse cedo demais para deixar o
corpo apodrecer naquela noite insossa de abril. Mesmo assim, segui. Caminhei por
uma vasta passarela branca e vazia. Eu morri sozinho porque fiz da solidão minha
sina. Isso não me fez carregar arrependimentos ou doravante necessidade de uma presença
mundana. Estive sozinho e certo de que me fui autossuficiente até sentir o
assopro que excomungara a alma da pedra posta sobre a noite estranha ali
disposta. &nbsp;Quando se morre, e se está em
paz, não existe nada mais etéreo do que ser apenas um fio de alma num lugar que
não te oferece risco algum. Eu morri em paz. Talvez por estar dormindo, tenha
evitado qualquer devaneio ou resistência da carne para deixar a alma livre
seguir seu caminho. Só sei que, depois de morrer, eu estava em paz. A minha consciência
estava sã e nunca senti algo tão deslumbrante como sentir ao atravessar aquele
limiar entre o corpo deixado na cama e o fim de uma, quem sabe, evolução entre o
imenso portão que havia depois daquela passarela e o fim da escada feita de
vento. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Do meu lado, havia um guia. Alguém que,
de certo, deve ter ido até o quarto e sussurrado ao meu ouvido lembranças de como morrer. Alguém que
deve ter me matado com um assopro libertador. Do meu lado, de braços dados, havia
alguém que deve buscar almas solitárias enquanto dormem. Talvez escolha o sono
porque dizem que, enquanto o corpo descansa, as almas vagam livres por aí. Por
isso, pode ser que esse alguém que me ladeia, seja, quiçá, um ladrão de almas. Mas,
rendo-me, e me entregaria a qualquer hora a esse gatuno se soubesse como
libertador era morrer. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Estando a dois passos do portão que,
por certo, me levaria ao paraíso, sinto o pé pesar sobre o chão branco que me
conduz até lá e, num ressentimento vazio e sem precedentes, me detenho:

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Ainda não posso. &nbsp;Desculpe-me, mas tenho que voltar.