As Cores da Vida
Autor: Arlei | Publicado: 2011-08-14T19:25:00-07:00

PALETA DE CORES
&nbsp;O vermelho das gengivasàs vezes tingidas de azul, pela doçura oculta da amora,às vezes pelo amarelo-mangacolhido no galho mais alto, ou pelo rosa das goiabas furtadas ao vizinho bravo – Porque frutas gostosas só dão em quintal de gente brava? - o marrom dos tamarindos catadose entre caretas devorados,o verde do abacate comido com açúcar e farinha,entre goles de café bem doce.Como são doces as cores da infância.
O cinza dos paralelepípedos acolhiao amarelo que o outono emprestouàs folhas da amendoeira, quesaudosas do seu tom sobre tom de verde atiravam-se desgostosas no ar transparente.Empilhadas em montanhas vermelhaspassavam pelo fogo alaranjadoe iam descolorir o céu azul em pequenos flocos de cinza quecedo ou tarde tisnavama roupa que estava quarandonos fazendo rir escondidosdos palavrões que as mães soltavam.
No mesmo subúrbio em que contemplei essas cores,vejo outras serem impostasa despeito de sua harmonia.
O verde que deveria ser do arvoredoque a necessidade expulsou do morrodeixando no lugar capime o vermelho do barranco, ferida aberta na carne begeda pedra antiga. Quando o branco da nuvem esbarraem seu cume amarelado, é porque o negrovai tomar o céu e turvar a vistacom a chuva forte que tudo deixa translúcido, menos o morro, onde o sangue do barranco,empurrará morro abaixoo marrom da enxurradaproduzindo um quadro surreal,não fosse real o mosaicode perdas brotando da lama,tão colorido quanto intolerávelembora siga-se tolerando – Porque as piores tragédiasacontecem na vida de gente pacata? – ainda que ninguém suporte ver o amarelo do cabelo da bonecao vermelho do cabelo da menina,em tão grotesca obra que nunca encontra quem se declare seu autor.
O pé preto do menino magrelo,que foi atrás da pedra branca,que tudo deixa opaco,mas encontrou o marrom do cassetete,o vermelho do supercílio aberto,e o prata da algema apertadapelo sujeito vestido de begeque nem queria estar alicom o&nbsp;&nbsp;olho roxo de uma pedrada,mas não pode dizer não,ao homem de terno azul,e gravata vermelha discreta,que a televisão disse que erapaladino da ordem e da paz-Porque as piores mentirasrepercutem como verdades tão óbvias? - embora o roxo e o vermelho,do&nbsp;olho inchado do sujeitoe do supercílio aberto do meninodigam exatamente o contrário.
O verde,O azul, O violeta,O vermelho,O amarelo,O marrome o azul do dinheiroque empurra casas pra lá, vidas, sabe-se lá pra onde,traz estádios e viadutos,reforça o preto do asfaltoe o cinza do concreto,e expulsa violentamenteo verde daquele bichinho que guri eu tinha medomas me alegrava saberque ele estava por perto:a Esperançaque há muito não vejoem seu vôo meio tortopasseando por aquisuas antenas sensíveis.
Se ela volta eu não sei,mas faz falta -ô, se faz!

Morte do Leiteiro&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Carlos Drumonnd de Andrade
Há pouco leite no país,
é preciso entregá-lo cedo.
Há muita sede no país,
é preciso entregá-lo cedo.
Há no país uma legenda,
que ladrão se mata com tiro.
Então o moço que é leiteiro
de madrugada com sua lata
sai correndo e distribuindo
leite bom para gente ruim.
Sua lata, suas garrafas
e seus sapatos de borracha
vão dizendo aos homens no sono
que alguém acordou cedinho
e veio do último subúrbio
trazer o leite mais frio
e mais alvo da melhor vaca
para todos criarem força
na luta brava da cidade.

Na mão a garrafa branca
não tem tempo de dizer
as coisas que lhe atribuo
nem o moço leiteiro ignaro,
morados na Rua Namur,
empregado no entreposto,
com 21 anos de idade,
sabe lá o que seja impulso
de humana compreensão.
E já que tem pressa, o corpo
vai deixando à beira das casas
uma apenas mercadoria.

E como a porta dos fundos
também escondesse gente
que aspira ao pouco de leite
disponível em nosso tempo,
avancemos por esse beco,
peguemos o corredor,
depositemos o litro...
Sem fazer barulho, é claro,
que barulho nada resolve.

Meu leiteiro tão sutil
de passo maneiro e leve,
antes desliza que marcha.
É certo que algum rumor
sempre se faz: passo errado,
vaso de flor no caminho,
cão latindo por princípio,
ou um gato quizilento.
E há sempre um senhor que acorda,
resmunga e torna a dormir.

Mas este acordou em pânico
(ladrões infestam o bairro),
não quis saber de mais nada.
O revólver da gaveta
saltou para sua mão.
Ladrão? Se pega com tiro.
Os tiros na madrugada
liquidaram meu leiteiro.
Se era noivo, se era virgem,
se era alegre, se era bom,
não sei,
é tarde para saber.

Mas o homem perdeu o sono
de todo, e foge pra rua.
Meu Deus, matei um inocente.
Bala que mata gatuno
também serve pra furtar
a vida de nosso irmão.
Quem quiser que chame médico,
polícia não bota a mão
neste filho de meu pai.
Está salva a propriedade.
A noite geral prossegue,
a manhã custa a chegar,
mas o leiteiro
estatelado, ao relento,
perdeu a pressa que tinha.

Da garrafa estilhaçada,
no ladrilho já sereno
escorre uma coisa espessa
que é leite, sangue... não sei.
Por entre objetos confusos,
mal redimidos da noite,
duas cores se procuram,
suavemente se tocam,
amorosamente se enlaçam,
formando um terceiro tom
a que chamamos aurora.