Verás que um filho teu
Autor: ... | Publicado: 2013-06-17T20:45:00-07:00


Podem parar de analisar. Apenas andem em passeatas e pensem e protestem. Ainda é cedo para qualquer prognóstico, estimativa ou previsão sobre os protestos no Brasil. Qualquer análise é leviana, pequena e arcaica perto do que vimos, ouvimos e fizemos. Ou ao menos acompanhamos. Dá uma sensação de que é hora de começar, que o começo começou, se assim se pode dizer. Mas é cedo até para achar que começou. É pouco até para começar. A gente apenas acha um monte de coisa porque não tem muito mais o que fazer. Reportar, talvez. É hora de tentar fazer jornalismo de jeito simples: apenas contar, reportar. Sem futurismos, achismos, peleguismos. Mas até agora a imprensa e os jornalistas não compreenderam que esses protestos são, também, contra eles (nós).



Não deu tempo e nem espaço de nem mesmo perceber quem faz pior: governos, polícias, empresas ou imprensas. Nem quem age pior diante do desconhecido. E todos estes estudam (ou poderiam estudar) algo sobre gerenciamento de crises. Mas se perguntam nessas horas: "que crise?". Crise é lugar onde não aceitam estar e se esquecem que são a própria. É a morada. E estes protestos podem ser apenas uma eclosão de todas as crises, da supressão de todos os direitos, da busca de todas as necessidades. Mas, se é assim, foi só o capítulo mais brilhante até agora. Os primeiros se deram com a busca de direitos civis, como Paradas Gay, Marchas das Vadias, Marchas da Maconha e até mesmo Marchas contra a Corrupção. Tão diversos e diferentes os manifestos e seus manifestantes.



Mas não tem a ver com Passeata dos 100 mil, nem Marcha da Família com Deus pela Liberdade. Nem mesmo Diretas Já, nem Caras Pintadas. Não é uma geração que acordou. É uma geração. Uma geração que criou seu jeito de protestar, que se separa em nichos, se junta em redes sociais e criam coragem, sabe-se lá qual, para ir à rua. Não tem um motivo. Protestar é o motivo. Um nacionalismo que não existe, um orgulho que não há. E de repente brota cantando hino em ladeiras, assembleias, palácios e congressos. Ninguém vai entender por enquanto. Não é algo que rege discussões em bares e escolas. Embora elas estejam sempre lá, entre um assunto e outro.



Governos, empresas, polícias e imprensas não sabem ainda lidar com isso. Não sabemos se vai chegar a saber, nem se vai precisar saber. Mas, a princípio, esqueçam de buscar um motivo. Não é a tarifa de ônibus, e sim o direito de ir e vir. Não é o gasto com um estádio, e sim a falta de gasto com necessidades. Não é o preço das coisas, e sim a corrupção. Não é o governo, e sim os governos. Não é a violência, e sim a falta de paz. Não é nem essas coisas, e sim uma coisa pessoal que te indigna, te deixa puto, te faz sair de casa e gritar, cantar o hino, quebrar coisas. É como se fosse um protesto contra a infelicidade, contra a chance de se acomodar.



A impressão é de que se trata um protesto de todos contra todos. Do padeiro contra o fornecedor e os impostos, do fornecedor contra os pedágios, rodovias ruins e combustível caro, dos donos de postos contra os impostos e assaltos, dos assaltantes contra a falta de oportunidades e até de cadeias, do professor contra os alunos e seus pais, dos alunos contra seus professores e seus pais, dos pais contra seus colegas e patrões e contra o padeiro. É um protesto ainda longe, sem cara, sem voz, contra tudo, contra todos. Em que manifestantes protestam até mesmo contra o manifestante ao lado. É um protesto puramente ideológico, ainda que sem teóricos.&nbsp;



O problema parece ser por se tratar de cada um por si. Cada um com sua indignação. Ainda não sabemos como vai ser isso. Quem vai se cansar primeiro. Não dá para dizer onde vai parar, o que seremos após isso (se é que seremos alguma coisa). Mas, desde já, esqueça vandalismos, partidos, políticas e análises. A essa hora de nada elas servem. O que vale agora é só caminhar, em bloco. Rumo a qualquer lugar que nem foi criado ainda, nem em imaginação. Nem é hora de imaginar. Não perca tempo com imaginações, previsões e análises. Nem mesmo com comparações. Não é o caso. Não sabemos qual é o caso. Ainda. Mas nem mesmo se saberemos.



Vandré Abreu


"É tempo de meio silêncio, 
de boca gelada e murmúrio, 
palavra indireta, aviso 
na esquina. Tempo de cinco sentidos 
num só. O espião janta conosco."



Carlos Drummond de Andrade