.um conto cuiabano.
Autor: i. bê. gomes | Publicado: 2010-07-19T23:32:00-04:00

Vi Deus fumando base na Miguel Sutil. Visivelmente virado, com os olhos fundos e com as pontas dos dedos amareladas, queimadas até. O polegar direito simulava mecanicamente o movimento do isqueiro, item essencial para o famigerado vôo de helicóptero. Ele queimava, estava em febre na lei do óleo e era possível ver o Diabo tatuando escrituras apócrifas nas suas costas. A barba há dias sem ser feita e cheia de perdigotos e de um ou outro grão de arroz que comera apressadamente. Deus estava invernado em pleno calor de Cuiabá, numa parte qualquer da Miguel Sutil. O sol ao meio dia apontando rumos que até eu duvido que existam de fato.A roupa estava aos fiapos, suja, mijada. De longe era possível sentir o fedor de bosta. Os pés estavam nus, sujando passos nas suas outrora respeitadas linhas tortas. Desaprendera a escrever, a ler e a discernir o que era real e o que era fruto de sua verve divina. Vigiava sempre, claro. Isso é de praxe, como muita gente sabe. Vigiar, vigiar e vigiar. Quando menos se espera o sono vem, a loucura passa e é hora de sair novamente em busca da Bailarina. Quatro da tarde, nove da noute, cinco da manhã. Não importa, pois a Bailarina sempre tem algo – nem que seja uma cabeça miada. Mas quando se está instigado, qualquer para é suficiente para uma redentora paulada ao meio dia.Quando vi Deus fumando base na Miguel Sutil, imaginei cousas horríveis. aspasAo Diabo!aspas, devia ter dito Ele ao desistir das gratificações que fiéis – e Deus, como bem sabem os adesivos de carro, é fiel – dão sem pestanejar a caubóis que pregam a palavra em showmícios televisionados. Ele desistiu de uma vida pacata de adoração e culpas aceitáveis – Foi Deus quem quis assim, como dizem por aí – para se perder nos meandros da lata.A epistemologia do caos é simples até. Uma cerveja que se bebe vagarosamente. Seca-se bem o interior, amassa-se o centro do corpo dela e com o anel fazem-se os furos da perdição. Os diamantes da desgraça são cuidadosamente depositados sobre as cinzas do apocalipse, que por sua vez devem ser postas sobre os pequenos buracos. Nesse momento Deus peida, e muitas vezes, é bom que se saiba, até se caga todo. Só de imaginar o cheiro Ele já se treme. Com o isqueiro de um e cinqüenta Ele pilota o helicóptero, e tão logo se incendeia em fumaça. Depois é tarde. E Deus, quem será?Gagueira incontida, tremores descompassados, suor e muito suor unido a um olhar perdido, solto numa esquina escura ao meio-dia. Passei justamente, confesso, nesse momento. Como filho Dele, pedi a segunda. Afinal, tudo o que eu quiser o cara lá de cima vai me dar. Mas Deus me negou a segunda. No alto de sua divina hierarquia, Ele apenas segurou a fumaça que estava dentro da lata. Vigiou o outro lado da rua, sacudiu a barba e conferiu o restante da parada. Senti que eu não era bem-vindo naquele instante, que eu deveria ter deixado de escutar todas aquelas súplicas, e que também deveria eu ter deixado de lado esperanças e o sentimentalismo maldito que corrói e estraga a alma.Deus continuou a sua saga, noute a dentro e dia afora. Um coral de vozes, sirenes e cores. Uma orquestra sem cordas e com o maestro de um movimento só. Como Deus mesmo lera um dia na contracapa de um disco indie: a vida é tão fácil para quem não a vive. Ele estava vivendo a Dele, a vida que pediu a si mesmo. De um surrealismo barato, de uma poesia desnecessária e de uma taquicardia deprimente. De isso tudo e de nada mais. O calor a derreter o cérebro ainda mais, a corromper os arquivos da memória, a destituir a auto-estima em prol de uma loucura vencida, com efeitos colaterais para além-mar.Por um momento, achei que Deus estivesse cansado daquilo. Solfejando súplicas e ladainhas venais, era possível ao longe ver a roupa puída, o dorso magro. E Ele exibia sem pudor a face que um dia foi quase imortalizada por um Irigaray já sem tatuagens. O filho Dele havia passado com ajuda, com remédios e com versículos e canções de louvor. Em vão, é bom adiantar. Deus estava decidido a se experimentar num dilúvio de desesperanças, num eterno e grande tombo. E cambaleando Ele subia e descia avenidas e ruelas, certo de que alguém oraria por Ele e para Ele. Um orgulho febril e quase diabólico O afligia, e sem querer o resto do mundo era olvido por quem o criara.O Criador era a sua própria besta em dias de fartura. E Ele se contentava num ato de auto-comiseração regado a generosas baforadas do que mal o Diabo ousa experimentar nas horas de folga. Amém.