Fausto: Uma Tragédia Subjetiva
Autor: Fran Macedo | Publicado: 2012-06-28T11:03:00-07:00








Segundo Tema: O Horror de Conhecer

I
O inexplicável horror&nbsp;
De saber que esta vida é verdadeira,&nbsp;
Que é uma coisa real, que é [como um] ser&nbsp;
Em todo o seu mistério&nbsp;
Realmente real.

II
Do horror do mistério são, talvez guerreiros&nbsp;
Símbolos esses horrendos&nbsp;
Gorgona e Demogorgon fabulosos,&nbsp;
Fatais um pelo aspecto o outro no nome.&nbsp;
Neles se vê a ávida ansiedade&nbsp;
De ter, em concepção que torturasse&nbsp;
De terror, isso que de vago e estranho,&nbsp;
Atravessando como um arrepio&nbsp;
Do pensamento a solidão, integra&nbsp;
Em luz parcial [...] a negra lucidez&nbsp;
Do mistério supremo. É conhecer,&nbsp;
O erguer desses ídolos de horror,&nbsp;
A existência daquilo que, pensando&nbsp;
A fundo, redemoinha o pensamento&nbsp;
Por loucos vãos [recantos], delírios da loucura,&nbsp;
Despenhadeiros [íngremes], confusos&nbsp;
To.rturamentos, e o que mais de angústia&nbsp;
E pavor não se exprime, sem que falhe&nbsp;
Na própria concepção o conceber.

III
Por que pois buscar&nbsp;
Sistemas vãos de vãs filosofias,&nbsp;
Religiões, seitas, [voz de pensadores],&nbsp;
Se o erro é condição da nossa vida,&nbsp;
A única certeza da existência?&nbsp;
Assim cheguei a isto: tudo é erro,&nbsp;
Da verdade há apenas uma idéia&nbsp;
A qual não corresponde realidade.&nbsp;
Crer é morrer; pensar é duvidar;&nbsp;
A crença é o sono e o sonho do intelecto&nbsp;
Cansado, exausto, que a sonhar obtém&nbsp;
Efeitos lúcidos do engano fácil&nbsp;
Que antepôs a si mesmo, mais sentido,&nbsp;
Mais [visto] que o usual do seu pensar.&nbsp;
A fé é isto: o pensamento&nbsp;
A querer enganar-se-eternamente&nbsp;
Fraco no engano, [e assim] no desengano;&nbsp;
Quer na ilusão, quer na desilusão.

IV
Quanto mais fundamente penso, mais&nbsp;
Profundamente me descompreendo.&nbsp;
O saber é a inconsciência de ignorar...

V
Só a inocência e a ignorância são&nbsp;
Felizes, mas não o sabem. São-no ou não?&nbsp;
Que é ser sem no saber? Ser, como a pedra,&nbsp;
Um lugar, nada mais.

VI
Quando às vezes eu penso em meu futuro&nbsp;
Abre-se de repente [um largo] abismo&nbsp;
Perante o qual me cambaleia o ser.&nbsp;
E ponho abre os olhos as mãos da alma&nbsp;
Para esconder aquilo que não vejo.&nbsp;
— Oh, lúgubres gracejos de expressão

VII
Às vezes passam&nbsp;
Em mim relâmpagos de pensamento&nbsp;
intuitivo e aprofundador,&nbsp;
Que angustiadamente me revelam&nbsp;
Momentos dum mistério que apavora;&nbsp;
Duvidosos, deslembrados, confrangem-me&nbsp;
De terror, que entontece o pensamento&nbsp;
E vagamente passa, e o meu ser volve&nbsp;
À escuridão e ao menor horror.

VIII
A loucura por que é&nbsp;
Mais que sã a falta dela...&nbsp;
Qual a íntima razão&nbsp;
Que a crença e o sonho sejam necessários&nbsp;
E tudo o mais funesto?...

Ironia suprema do saber:&nbsp;
Só conheço isso que não entendo,&nbsp;
Só entendo o que entender não [posso]!

E eu cambaleio&nbsp;
Pelas vias escuras da loucura&nbsp;
Olhos vagos de susto, pelo [horror]&nbsp;
De haver realidade e de haver ser,&nbsp;
De haver o fato da realidade.

Tremo, e de repente&nbsp;
Uma sombra da noite pavorosa&nbsp;
Inunda-me o gelado pensamento

Vou caindo&nbsp;
Num precipício cujo horror não sei&nbsp;
Nem a mim mesmo [logro] figurar,&nbsp;
Que só calculo quando nele estou.

IX
A sonhar eu venci mundos&nbsp;
Minha vida um sonho foi.&nbsp;
Cerra teus olhos profundos&nbsp;
Para a verdade que dói.&nbsp;
A Ilusão é mãe da vida:&nbsp;
Fui doido, e tudo por Deus.&nbsp;
Só a loucura incompreendida&nbsp;
Vai avante para os céus.

X
Do fundo da inconsciência&nbsp;
Da alma sobriamente louca&nbsp;
Tirei poesia e ciência,&nbsp;
E não pouca&nbsp;
Maravilha do inconsciente!&nbsp;
Em sonho, sonhos criei.&nbsp;
E o mundo atônito sente&nbsp;
Como é belo o que lhe dei.

XI
Só a loucura é que é grande!&nbsp;
E só ela é que é feliz!

XII
Montanhas, solidões [...], desertos todos,&nbsp;
[Inda] que assim eu tenha de morrer&nbsp;
Revelai-me a vossa alma, isso que faz&nbsp;
Que se me gele a mente ao perceber&nbsp;
Que realmente existis e, em verdade,&nbsp;
Que sois fato, existência, coisa, ser.

Desespero ao ouvir-me assim dizer&nbsp;
Isso que n'alma tenho. Sinto-o, sinto-o,&nbsp;
E só falando não me compreendo.

Sentir isto, eis o horror que não tem nome!&nbsp;
Mas senti-lo a sentir, intimamente,&nbsp;
Não com anseios ou suspiros d'alma&nbsp;
Mas com pavor supremo, com o gelado&nbsp;
Inerte horror da desesperação!

XIII
Não tenho, não, já dúvida ou alegria;&nbsp;
Mas nem regresso mais a essa dúvida&nbsp;
Nem a essa alegria regressava,&nbsp;
Se possível me fosse; tenho o orgulho&nbsp;
De ter chegado aqui, onde ninguém,&nbsp;
Nem nas asas do doido pensamento&nbsp;
Nem nas asas da louca fantasia,&nbsp;
Chegou. E aqui me quedo. Consolado&nbsp;
Nesta perene desconsolação.

Esta diferença contra a diferença&nbsp;
Entre o vazio cepticismo antigo&nbsp;
Mudo adivinhador, não compreendendo&nbsp;
A força toda do que adivinhou —&nbsp;
Entre isto e o meu pensar. Cheguei aqui.&nbsp;
Nem daqui sair quero, nem queria&nbsp;
Aqui chegar. Mas aqui cheguei e fico.

XIV
Horror supremo! E não poder gritar&nbsp;
A Deus — não há — pedindo alívio!&nbsp;
A alma em mim se ironiza só pensando&nbsp;
Na de pedir ridícula vaidade

Tenho em mim&nbsp;
A Verdade sentida e incompreendida&nbsp;
Mas fechada em si mesma, que não posso&nbsp;
Nem pensá-la. (Senti-la ninguém pode.)

Como eu desejaria bem cerrar&nbsp;
Os olhos — sem morrer, sem descansar,&nbsp;
Não sei como — ao mistério e à verdade&nbsp;
E a mim mesmo — e não deixar de ser.&nbsp;
Morrer talvez, morrer, mas sem na morte&nbsp;
Encontrar o mistério face a face.

Sinto-me alheio pelo pensamento,&nbsp;
Pela compreensão e incompreensão.&nbsp;
Ando como num sonho. Confrangido&nbsp;
Pelo terror da morte inevitável&nbsp;
E pelo mal da vida, que me faz&nbsp;
Sentir, por existir, aquele horror&nbsp;
Atormentado sempre.&nbsp;
Objetos mudos&nbsp;
Que pareceis sorrir-me horridamente&nbsp;
Só com essa existência e estar ali;&nbsp;
Odeio-vos de horror. Eu quereria...&nbsp;
Ah! pudesse eu dize-lo — não o sei —&nbsp;
Nem viver nem morrer [...]&nbsp;
Nem sentir, nem ficar sem sentimento...

Não posso mais, não posso, suportar&nbsp;
Esta tortura intensa, o interregno&nbsp;
Das existências que me cercam... Vamos,&nbsp;
Abramos a janela... Tarde, tarde...&nbsp;
É tarde... E outrora amava a tarde&nbsp;
Com seu silêncio suave e incompleto&nbsp;
Sentido além&nbsp;
Da base consciente do meu ser...&nbsp;
Hoje... não mais, não mais, me voltarão&nbsp;
As inocências e ignorâncias suaves&nbsp;
Que me tornavam a alma transparente.&nbsp;
Nunca mais, nunca mais eu te verei&nbsp;
Como te vi, do sol da tarde, nunca,&nbsp;
Nem tu, monte solene de verdura,&nbsp;
Nem as cores do poente desmaiado&nbsp;
Num respirar silente... E eu não poder&nbsp;
Chorar a vossa perda (que eu perdi-vos)&nbsp;
[Nem mesmo] as lágrimas poder achar —&nbsp;
Por amargas que fossem — com que outrora&nbsp;
Eu me lembrava que vos deixaria.

Oh, minha alma amarga&nbsp;
Cheia de fel, e eu não poder chorar!&nbsp;
Quem sente chora, mas quem pensa não.&nbsp;
Eu, cujo amargor e desventura&nbsp;
Vem de pensar, onde buscarei lágrimas&nbsp;
Se elas para o pensar não foram dadas?&nbsp;
Já nem sequer poder dizer-vos: Vinde,&nbsp;
Lágrimas, vinde! Nem sequer pensar&nbsp;
Que a chorar-vos ainda chegarei!

XV
[Já oiço o impetuoso&nbsp;
Circular ruído de arrastadas folhas,&nbsp;
E, num vago abrir de olhos, na luz sinto&nbsp;
As amarelidões e palidezes&nbsp;
[Mal] o outono sopra [novamente].&nbsp;
Deixá-lo que assim seja — que me importa?&nbsp;
Como um fresco lençol eu quereria&nbsp;
Puxar sombra e silêncio sobre mim&nbsp;
E dormir — ah, dormir! — num deslizar&nbsp;
Suave e brando para a inconsciência,&nbsp;
Num apagar sentido docemente.

XVI
Não sei de que maneira a sucessão&nbsp;
Nos dias tem achado este meu ser&nbsp;
Que a si mesmo se tem [desconhecido].&nbsp;
Não sei que tempo vago atravessei&nbsp;
Nos breves dias de febril ausência&nbsp;
De parte do meu ser. Agora&nbsp;
Não sei o que há em mim, que sobrenada&nbsp;
A ignorada cousa que perdi.

Sinto pavor, mas já não é o mesmo&nbsp;
Pavor, nem é a mesma solidão&nbsp;
Doutrora, a solidão em que me sinto.

Queimei livros, papéis,&nbsp;
Destruí tudo por ficar bem só,&nbsp;
Por que não [sei], não sabê-lo desejo.

Resta-me apenas um desejo ermo&nbsp;
De amar e de sentir [...]

Pesado fardo da grandeza! Amor!&nbsp;
Não a reis nem a príncipes lhes pesa&nbsp;
E o responsável ânimo [...]&nbsp;
Como a mim a existência.

Neste atordoamento nasce em mim&nbsp;
Qualquer coisa de negro e estranho e novo&nbsp;
Que pressinto com medo [...]&nbsp;
Aureolado de mim dentro em minha alma.

Como a linha de negro [no horizonte]&nbsp;
Se ergue em negra nuvem e enegrece&nbsp;
E cresce levantando-se e [escurece]&nbsp;
O firmamento, sinto despontar&nbsp;
Prenúncios de tormenta e confusão&nbsp;
Num silêncio que existe dentro em mim.

XVII
Quanto mais claro&nbsp;
Vejo em mim, mais escuro é o que vejo.&nbsp;
Quanto mais compreendo&nbsp;
Menos me sinto compreendido. Ó horror&nbsp;
paradoxal deste pensar...

XVIII
O decorrer dos dias&nbsp;
E todo o subjetivo e objetivo&nbsp;
Envelhecer de tudo, não me dói&nbsp;
Por sentido, mas sim por ponderado;&nbsp;
Nem ponderado dói, mas apavora.&nbsp;
Tudo tem as [razões] na treva&nbsp;
Do mistério e eu sou disso sempre&nbsp;
Demasiado consciente, muito&nbsp;
Atento ao substancial do existir&nbsp;
E à [consciência] do mistério em tudo.&nbsp;
Cada coisa p'ra mim é porta aberta&nbsp;
Por onde vejo a mesma escuridão;&nbsp;
Quanto mais olho, mais eu compreendo&nbsp;
De quanto é escura aquela escuridão;&nbsp;
E quanto mais o compreendo, mais&nbsp;
Me sinto escuro em o compreender.&nbsp;
Desde que despertei para a consciência&nbsp;
Do abismo da noite que me cerca,&nbsp;
Não mais ri nem chorei, porque passei&nbsp;
Na monstruosidade do sofrer&nbsp;
Muito além da loucura, da que ri&nbsp;
E da que chora monstruosamente&nbsp;
Consciente de tudo e da consciência&nbsp;
Que de tudo horrorosamente tenho.&nbsp;
Todas as máscaras que a alma humana&nbsp;
Para si mesma usa, eu arranquei —&nbsp;
A própria dúvida, trementemente,&nbsp;
Arranquei eu de mim, e inda depois&nbsp;
Outra máscara [...]&nbsp;
Mas o que vi então — essa nudez&nbsp;
Da consciência em mim, como relâmpago&nbsp;
Que tivesse uma voz e uma expressão,&nbsp;
Gelou-me para sempre em outro ser [...]

Só compreendi&nbsp;
Que não há forma de pensar ou crer,&nbsp;
De imaginar, sonhar ou de sentir,&nbsp;
Nem rasgo de [...] loucura&nbsp;
Que ouse pôr a alma humana frente a frente&nbsp;
Com isso que uma vez visto e sentido&nbsp;
Me [mudou], qual ao universo o sol&nbsp;
Falhasse súbito, sem duração&nbsp;
No acabar [...]

Oh horror! Oh horror! Sinto outra vez&nbsp;
Essa frieza precursora n'alma&nbsp;
Da suprema intuição. Ah, não poder&nbsp;
Fora do ser e do sentir esconder-me!&nbsp;
Ah não poder gritar, pedir, deixar-me,&nbsp;
Oh, qualquer coisa mais do que uma luz&nbsp;
Vou sentindo que vai breve raiar...

Morte! Treva! a mim! a mim!

XIX
Ah, não poder dormir (eu não sei como,&nbsp;
verdade o quero) eternamente,&nbsp;
Acabar não comigo, nem com isto,&nbsp;
Mas com tudo — causa, efeito, ser...&nbsp;
Idéias [vãs] que a imaginação&nbsp;
Vazia dum momento&nbsp;
Gera sem ilusão, como criança&nbsp;
Embriagando-se indolentemente&nbsp;
Do cheiro transitório duma flor.

XX
[Ah, qualquer coisa&nbsp;
Ou sono ou sonho, sem doer isole&nbsp;
O meu já isolado coração,&nbsp;
Se as palavras que eu diga nunca podem&nbsp;
Levar aos outros mais do que o sentido&nbsp;
Que essas palavras neles têm, e [existe]&nbsp;
[Por] fora do que digo, oculto nele&nbsp;
Como o esqueleto nesta carne minha,&nbsp;
Invisível estrutura do visível&nbsp;
Diferente essencial... Cai sobre mim, apagamento meu!&nbsp;
Querer querer, inútil pedra ao mar!&nbsp;
Saco p'ra colher vento, cesto de água,&nbsp;
Caçador só do uivar dós lobos longe...

XXI
Não é o vício&nbsp;
Nem a experiência que desflora a alma,&nbsp;
É só o pensamento. Há inocência&nbsp;
Em Nero mesmo e em Tibério louco&nbsp;
Porque há inconsciência. Só pensar&nbsp;
Desflora até ao íntimo do ser.&nbsp;
Este perpétuo analisar de tudo,&nbsp;
Este buscar de uma nudez suprema&nbsp;
Raciocinada coerentemente&nbsp;
É que tira a inocência verdadeira,&nbsp;
Pela suprema consciência funda&nbsp;
De si, do mundo [...]

Pensar, pensar e não poder viver!&nbsp;
Pensar, sempre pensar, perenemente,&nbsp;
Sem poder ter mão nele. Ah, eu sorrio&nbsp;
Quando [por] vezes noto o inconsciente&nbsp;
Riso vazio do bandido&nbsp;
Rindo-se da inocência! Se ele soubesse&nbsp;
O que é perder a inocência toda ...

O tédio! O tédio, quem me dera tê-lo!

XXII
Tudo o que toma forma ou ilusão&nbsp;
De forma, nas palavras, não consegue&nbsp;
Dar-me sequer, cerrado em mim o olhar&nbsp;
Do [pensamento], a ilusão de ser

Uma expressão disso que não se exprime,&nbsp;
Nem por dizer que não se exprime. Vida&nbsp;
Idéia, Essência, Transcendência, Ser,&nbsp;
Tudo quanto de vagor e [sombra]

Possa ocorrer ao sonho de pensar,&nbsp;
Inda que fundamente concebido,&nbsp;
Nem pelo horror desse impossível deixa&nbsp;
Transver sombra ou lembrança do que é.

Com que realidade o mundo é sonho!&nbsp;
Com que ironia mais que tudo amarga&nbsp;
Me não confrange, fria e negramente,&nbsp;
Esta inquieta pretensão a ser!