Per Roma, con amore. (Magari...)
Autor: Cecília Pessoa | Publicado: 2013-10-23T03:30:00+02:00



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&nbsp;Ainda que o título seja exclusivo, o texto não será. Embora a
vida em Clermont-Ferrand já tenha caído na rotina, ainda rende boas histórias...
Contudo, o foco será a Itália, que veio de surpresa e
não poderia ter chegado em melhor hora. Comecemos então por ela, antiga, forte
e imponente.



Stagione di Milano Centrale. Depois de uma baldeação de trem
que durou um dia inteiro (Clermont – Lyon –Genebra – Milão), pisei em terras
lombardas. Após um pouco de pilha de um amigo para encontrá-lo (não é preciso
muito para me convencer a viajar), percebi que era hora de começar a dar um
rolé nessa tal de Europa. Milão seria apenas o ponto de encontro, já que a
viagem seria Toscana e Roma. Por infortúnios do caminho, Toscana não rolou,
fazendo com que ficássemos somente em Roma, o que não foi de todo mal...










Apesar de breve a estadia em Milano, deu tempo de sentir um
pouco o ambiente. Cheguei à noite, bati um pratão (dois, para ser sincera) de
farfalle, com presunto cru (o marco da viagem, depois dos sorvetes), cebola e
molho branco, que meu amigo preparou e guardou pra mim (ô sorte!). Em seguida,
banho e rua. Fizemos uma noitada de bicicleta! Ah que saudade que estou da
minha magrela... Aqui em Clermont tem esquema de aluguel, como em Paris, mas é
ineficiente, já que não tem em muitos pontos da cidade. Até hoje tive preguiça
de entender como funciona e quanto tempo posso ficar até devolvê-la numa das
três paradas (as únicas que vi até agora). Alias, acabou que não expliquei de
onde surgiram as bicicletas.



Fiquei hospedada na casa de um amigo do meu amigo, que mora
numa república com outros meninos. Não sei se as bicicletas eram dos caras, ou
todas dele; sei que a que eu usei parece que foi feita pra mim. Com um ar retro,
um freio que não funcionava muito e barulho de bicicleta velha. Que delícia... Visivelmente
uma cidade industrial, mas bonita e charmosa. Aqueles fios suspensos no meio
das ruas, ao invés de tornar feio, davam um tom especial àquele cenário. Na
madruga, me senti em casa, com várias biroscas e lanchonetes abertas para a
larica da juventude. Ao invés de salgados, italianos e temakis, comuns no Rio
de Janeiro, o lanche, naturalmente era: pizza, focaccia, calzone... Caímos
dentro!&nbsp;







No dia seguinte, antes de ir pra Roma, comemos comida
italiana no chinês (só porque era barato). Acompanhando os que estavam comigo,
pedi uma tal de piadina, uma espécie de pão sírio dobrado ao meio, recheado com
mussarela de búfula e presunto cru. Comi rezando. Naquele momento percebi que
voltaria rolando da Itália. Sim, meu rosto tá elegantemente redondo nas fotos. Ai
ai a Itália...! Rs. Pegamos 7 horas de trem, sem contar com o clássico ritardo,
até a capital. Chegamos destruídos. Só deu pra sair pra comer, voltar e esperar
a dona da casa para dar um oi educado. Ficamos na casa da irmã do menino de
Milão. Jornalista, também dividia apartamento, nos tratou a pão de ló. Ela e o
seu namorado foram as pessoas mais gentis e agradáveis possíveis. Tomamos uma
cerveja, conversamos um bocado antes de se entregar ao sono. Ah, a parte da
conversa... Foi difícil hein? Além de o meu italiano ter atrofiado em escala
assustadora desde que vim pra cá, percebi a inferioridade do meu aprendizado na
língua comparado ao francês. Enquanto este, eu aprendi na França - com nativos -
e no Brasil - com aula particular de qualidade com professora brasileira -, o
italiano, tive que mudar de professor três vezes, quebrando o método de ensino,
sem ter tido nenhuma ênfase em pronúncia e escuta. Resultado: o meu italiano
foi ridículo. Até que conseguia me comunicar, entender, mas me deu trabalho.
Não foi simples não.&nbsp;










O primeiro dia na capital do Império Romano foi com um sorriso
de orelha a orelha e arrependimento amargo de ter levado roupas pouco frescas.
Desde que vim para Clermont-Ferrand, esqueci que o calor existe e é possível senti-lo.
De calça comprida e blusa até o meio do braço (isso é o máximo de fresco que se
pode usar aqui) desidratei o dia inteiro, mas morrendo de felicidade de estar ali.
Sabe quando você olha tudo incrédulo, pensando: “eu não acredito que eu to aqui”?
Era eu! Sem tomar café da manhã, só fui me alimentar num mercadão descoberto no
caminho da parte histórica. Um monte de coisa maravilhosa e colorida exposta,
eu fui provando pastinha com pão, querendo comer todas aquelas massas, beber
todos aqueles vinhos, mas me contive numa barraca com prosciutto crudo cortado
na hora. Acho que comi o melhor sanduíche de presunto cru de todos os tempos.
Não sei se era a fome (pode ser), mas naquela hora eu vi estrelas e pensei: “Que
isso... Não é possível que isso exista!”.


























Saindo de lá fiz os programas mais turísticos possíveis:
Circo de Massimo, Foro Romano, Colosseo e Fontana di Trevi. Ao circular por aqueles
prédios e monumentos gigantes, carregados de conhecimento, luta, dor, cultura,
escravidão, parecia que eu estava voltando no tempo. A impressão que eu tinha
era de que as paredes começariam a falar a qualquer momento. Era tudo o que eu
desejava, pois descobri que sou nula em história antiga. Quando pisei no Foro
Romano, meu amigo disse: “Bem vinda a Roma!”. Naquele momento os vestígios de
pedras tomaram vida e foram se recompondo as construções originais. Comecei a
ver pessoas passando de batas brancas, com sandálias amarradas, escravos a tira
colo, estudiosos, teóricos e nobres. &nbsp;Parecia
que eu ia trombar com César na esquina seguinte.&nbsp;





































Dei uma baita sorte quando cheguei ao Coliseu. Tendo
comprado um bilhete duplo no Foro Romano, não precisei entrar na fila
quilométrica para comprá-lo. Se tivesse, acho que teria desistido. Era
coisa de duas ou três horas de espera. Com o ingresso na mão, passamos direto,
sem esperar nem dez minutos. Incrível. Lá dentro, um mundo de turistas tirando
foto sem olhar, no automático... Aquela coisa de sempre! Eu tava de queixo
caído. Uma mistura de “não acredito que to aqui” com “é o Coliseu” com “olha o
tamanho disso”. Fiquei horas olhando para o centro do prédio, tentando
descobrir qual era a graça de ver gladiadores se matando, escravo lutando com
leão, escravo com gladiador, etc. Fui embora sem saber o que tinha de
espetáculo naquilo. Era uma espécie de UFC sem os “limites” de hoje. Que
horror! Tá doido...













Fontana di Trevi. Só me lembrava de “Anjos e Demônios”. Mesmo
sendo mega comercial, feitos para vender, tenho que admitir... Eu adoro os
livros do Dan Brown! Hahaha! Em meio aquele mar de gente jogando moeda de
costas, consegui me instalar e ficar olhando, até cansar e ir tomar um sorvete,
o segundo do dia. Pois é, nessa viagem revezei entre stracciatella, limone,
fragola, frutto della passione, mango e nutella e ainda não descobri qual o
melhor. Acho que limão, né? Minha longínqua azeda paixão.&nbsp;



















Chegamos à casa destruídos e ainda saímos com os anfitriões.
De carro, fomos até uma zona de bares super alternativa, onde aconteceu uma
situação engraçada. O menino de Milão comentou com a irmã dele, dona da casa,
que achava que Roma não tinha mulher bonita. Afirmação pesada, né? Ela sorriu e
explicou que em Roma as pessoas, portanto incluindo as mulheres, são mais
naturais, simples, se vestem como querem, não tão nem aí pra nada; enquanto em
Milão, as mulheres parecem que saíram da revista, que andam conforme a moda,
cabelo amarrado em penteado e 3 kg de maquiagem. Mesmo sem ter reparado nisso,
já dou meu voto maior e absoluto a Roma. Saindo de lá, os italianos nos fizeram
uma surpresa...



Levaram-nos até a Piazza Cavalieri di Malta. Sendo um
conhecido ponto turístico, a praça não chama atenção a um desavisado ao que ela
tem de especial. Eles nos conduziram até uma porta de madeira e falaram que
devíamos olhar pela fechadura e ver uma das coisas mais bonitas da nossa vida.
Fiquei curiosa e fui primeiro. Meus lábios se entreabriram e o espanto foi de
imediato. Daquele buraquinho minúsculo era possível ver toda a cúpula da
Basílica de São Pedro iluminada, destacando no meio da cidade. Fiquei maluca
com aquilo. Comecei a fazer quinhentas perguntas, atropelando as palavras, sem
saber o que eu queria saber primeiro. Descobri que o portão de madeira fica
numa casa dos anos 500, pertencente aos Cavaleiros de Malta (por isso o nome da
praça). Estes, por sua vez, são uma espécie de entidade respeitadíssima, que
era a responsável por carregar os corpos dos mortos nas Cruzadas, de volta às
suas famílias. Acredita-se que a casa foi construída propositalmente com a
abertura oportuna para a vista da Basílica pela fechadura, seria muito difícil
ser uma coincidência, mas... Quem sabe? Não há motivos para limitar a
imaginação. Pensei muito se deveria escrever o que se via além da fechadura,
pois não sei se é tão conhecido e queria que todos que pudessem, passassem pela
mesma emoção que eu. Resolvi escrever, apenas pelo fato deste passeio estar em
diversos livros de turismo, não sendo segredo pra ninguém. Pra mim foi mágico,
imperdível. Antes de voltar pra casa, entramos no Giardino degli Arancie que
tem ao lado da praça, para admirar a cidade vista de cima, a beira do Tevere. É
possível ter uma ilusão de ótica ao olhar a Basílica de longe e de perto.
Antes, temos a impressão de que ela é maior. Curioso!










No dia seguinte, o destino foi o Vaticano. Fiquei mais tempo
do lado de fora, conversando, que lá dentro, turistando. Eu tava cansada de
correr. O primeiro dia foi mega cansativo, no segundo eu já queria passear de
leve. Entrei na Basilica di San Pietro e realmente... É bonita! &nbsp;Mas impossível não associar imediatamente à
opulência da Igreja Católica com toda aquela ostentação. Longa discussão...
Quero nem entrar no mérito. Não pude subir à Cúpula por causa do horário, o que
me fez voltar ao Vaticano no dia seguinte, somente para fazê-lo. Foram mais de
500 degraus para ver a cidade de cima. Uau! Encantadora. Valeu a subida por
aquelas escadas estreitas, tortas e estranhas. Por falta de conhecimento, só
fiquei sabendo depois que a visita da Capela Sistina se faz pelo Museu do
Vaticano. Errei o caminho para chegar lá e quando finalmente consegui, tinha
acabado de fechar. Eram 16hs. Fiquei triste. Terei que voltar à Roma só pra ver
Michelangelo (ah que dureza... Rs.).&nbsp;


































Estava fazendo um calor do Ceará, quando eu fui barrada do
museu. Parei pra descansar (os mais de quinhentos degraus estavam marcando
presença nas minhas pernas) e tomar uma cerveja. Sentei num restaurante ali
perto e esperei mais de 15 minutos pra ser atendida. O serviço de Roma consegue
ser pior que o da Bahia, se é que isso é possível. Quando estava prestes a
levantar, o garçom veio e eu me rendi a um chopp bem gelado. Valeu cada gole.
Agradeço por ter ficado lá. Sinto o sabor dessa cerveja descendo a garganta
como se estivesse tomando-a agora.&nbsp; 







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No primeiro dia de Vaticano, saindo de lá, caminhei até o
Castel Sant’Angelo. Não entrei, pois já estava tarde. Além do mais, viagem de
três dias não dá pra entrar em todos os lugares, infelizmente. A visita é
sempre por fora. Entre uma fotografia e outra, atravessei a ponte que há em
frente ao castelo e fui, seguindo a “Via di Panico”, até a Piazza Navona, encantada
com tudo... No segundo dia, após ser barrada no Museu e descansado
com o choppinho, fui a pé, ouvindo música e cantando, até a Piazza del Popolo. Depois
segui para a Piazza Spagna. É só deixar um mapa na minha mão, que vou pra
qualquer lugar...




























&nbsp;



Não posso deixar de falar de um dos lugares que mais amei:
Trastevere. Dei um rolé por lá com a família italiana à noite. Não sei se rola
algo de bom durante o dia, mas me encantei pelo jeitinho charmoso do bairro.
Restaurantes, bares, iluminação baixa, muros repletos de heras, que
atravessavam as ruas e caem de fios de energia. Quando voltar a Roma, quero me
hospedar lá! Ô lugarzinho simpático. Comemos uma comida muito boa e barata, num
restaurante muito pouco ou quase nada agradável. Assim que chegamos, fomos
informados que a cozinha fecharia em 15 minutos. Tudo bem, nós entendemos (e os
italianos que estavam conosco idem) que temos que pedir os pratos em até 15
minutos. Depois, só se pode pedir coisa que não é da cozinha, como bebida, até
o restaurante fechar. Pois é, nesse restaurante, “cozinha fechar” significa “apagar
as luzes da casa”. Tivemos que engolir a comida, com os garçons tirando todas
as cadeiras em volta, varrendo o chão, numa tremenda grosseria. Aqueles que
estavam com a gente fizeram questão de demonstrar a insatisfação no final,
reclamando com a gerente. Foi quando comecei a desencantar com a Itália (já explico...). O mais engraçado, foi que ao sair do restaurante,
encontrei essa placa no local, tive que tirar uma foto.&nbsp;













Até o momento, eu estava tão radiante com Roma, com aquele
calor, aquele povo quente, que fala alto, discute na rua, sem a preocupação
francesa em ser polido ao extremo, sem aquela embromação de “Bonjour,
excusez-moi, est-ce que vous pouvez me dire où ce trouve la rue Blablabla” pra
dizer “Opa! Meu amigo, cê sabe onde que é a rua Blablabla?”... Eu estava
começando a pensar que tinha cometido um erro em ter escolhido a França ao
invés da Itália para fazer intercâmbio. Ninguém faz ideia do quanto eu voltei
apaixonada por aquele lugar. Até a minha última noite, onde eu só me lasquei e
afirmei com precisão pra mim mesma: “É, definitivamente, Paris é melhor que
Roma.”.






Duas foram as expressões que mais ouvi na Itália: “bo” e “magari”.
A primeira, quer dizer “não sei”, o famoso “chepas” daqui. A segunda traduz
tanto o “pode ser”, quanto o “quem sabe” ou mesmo “talvez”. Foi por isso que quis
colocá-la no fim do título deste post. Lá vai a explicação... No último dia no
Lazio, dei um rolé pela cidade sozinha, enquanto meu amigo saiu com o amigo
dele. Combinamos de nos comunicar numa hora exata, para nos encontrarmos. Isso
seria feito através do wifi de algum lugar. Na hora precisa, encontrei um
restaurante que dizia haver internet sem fio. Depois que sentei e pedi um tagliatelle a bolognesi, percebi que a rede não funcionava, o que impediu a nossa comunicação.
Recebi uma mensagem, dizendo que o ponto de encontro seria numa estação de
metro. Beleza, não poderia responder, pois estava com o chip de cartão francês,
mas estaria lá no horário marcado. Tínhamos combinado também, que, se a comunicação
desse errado, nos encontraríamos em casa. Na hora eu me liguei que não possuía
a chave de casa e nem tinha como apertar o botão do porteiro eletrônico, visto
que o nome que estava lá era o do proprietário do apartamento, não da
locatária, a irmã do menino. Então eu não conseguiria subir. Fui em direção à
estação de metro combinada e ao chegar, não encontrei ninguém. Vi que tinha um
orelhão ao lado, que aceitava cartão telefônico ou moeda, mas não sabia qual
era o preço da ligação. Fui perguntar a duas mulheres que passavam, que me
responderam rispidamente, quando me viram catando moeda na bolsa, e saíram
andando. Entrei numa espécie de snack bar e pedi gentilmente ao dono para usar
o telefone, pagando, claro. Aquele calhorda, então, me respondeu da maneira
mais grosseira possível que eu deveria comprar um cartão e ligar do orelhão como
em qualquer lugar do mundo. Patada de graça. Oferta do dia! Quem vai?&nbsp;










Finalmente eu consegui falar com o italiano e disse que os
esperaria num restaurante que tinha ao lado do metro. Pronto, agora as coisas
vão dar certo, pensei. Depois de um bom tempo esperando ser atendida, pedi um
chopp acalmar os ânimos, enquanto escreveria ou leria esperando minhas
companhias. Foi então que o garçom me escorraçou do restaurante por ter sentado
apenas para pedir um chopp (eu poderia tomar outros...). Ele me disse com as
seguintes palavras: “Isso aqui é um restaurante, as pessoas vem aqui para comer.
Você não pode ocupar lugar só para tomar um chopp. Scusate.”. Eu não acreditei!
Não sei como não mandei um “Va fanculo, Dio stronzo schifoso cane!” para aquele
maldetto. Solução? Voltar para o snack bar daquele velho desgraçado do cartão
telefônico, o único comércio possível além do restaurante - só para jantares - ao
lado da estação de metro Cavour. Depois, o final da noite foi ótimo. Cervejinha
sentada na praça, junto com os locais... Parecia a Cantareira! Mas não nego que
desencantei um pouquinho depois dessa chuva de patadas. Ainda falam que os
franceses que são estúpidos. Discordo em gênero, número e grau. To aqui para
defender bravamente a minha galera.&nbsp;







&nbsp;Ah, antes de voltar
para França, pude perceber o quão comum são os maus hábitos naquela terra. Se o
ônibus não tem fiscalização, não tem que pagar. Compra-se o bilhete, mas só
valida se entrar algum fiscal. Se o metro não tem quem esteja olhando, pula-se
a roleta. Na lanchonete, primeiro se paga, por exemplo, a bebida, e depois a
própria pessoa vai buscar na geladeira; nesse caso, por que não pegar duas, já
que ninguém está olhando? Cheguei à conclusão de que a fama de que brasileiro
tem espírito de porco é absolutamente equivocada. Fiquei pasma com o quanto
isso é comum na Itália. Não sei se é excesso de liberdade e confiança, se é
cultural ou se é doença, mas isso existe e eu vi muitas vezes.&nbsp;



No aeroporto Fiumicino, quando estava na fila para entrar no
avião com destino à Lyon, achei o máximo da fofura de não ver nenhum idoso (francês,
é claro) querer passar a frente dos outros passageiros, quando o funcionário da
Easyjet chamou para entrar primeiro os passageiros especiais (idosos, crianças,
deficientes). Todos de cabelo branco e rugas na face, salvo os mais
debilitados, ficaram ali, em pé, junto aos seus familiares esperando a sua vez
na fila. Achei um máximo! Dão um banho de educação! 

Apesar dos contratempos, a ida a Roma foi definitivamente espetacular. Pode-se
dizer que o saldo foi absolutamente positivo. Eu voltei para Clermont-Ferrand
com um gás, uma alegria e um bem estar incomensuráveis. Comecei a olhar as
coisas de outra maneira. Na semana passada, por exemplo, percebi que estava bem,
leve, tranquila. Tão boa essa sensação. Passados alguns dias, comecei a
perceber o quanto o tempo está voando, passando mais rápido que eu supunha. Não
sei o que aconteceu, mas a cidade se modificou aos meus olhos, se tornou
especial. Comecei a gostar daqui e gostar de estar aqui. Achar boa a
experiência de viver em uma cidade pequena (por alguns meses, não sei se eu
gostaria de morar aqui anos). Planejando viagens então, ficou muito mais
delicioso o intercâmbio. Mesmo quando fico em casa, estou feliz, porque não
estou gastando dinheiro. Hahaha!! É, a economia está braba! Com um pouco mais
de um mês em Auvergne, meu coração está em paz.&nbsp;






















Como nem tudo são flores, tem coisas que tenho que aturar,
que não são do meu agrado. O curso de francês, por exemplo, não é lá essas
coisas. Para ser mais exata, é um saco! A aula de argumentação, semanal, dura
duas horas e meia, que demoram mais que a eternidade pra passar. Toda semana é
a mesma coisa, o professor dá um tema e temos que pensar em argumentos para
defender ou criticar a proposição. Só que independente do grupo em que eu
esteja, as pessoas não falam, então sou sempre eu e mais um que temos que fazer
sozinhos. São sempre temas chatos e cansativos como “Viagem nos faz enfrentar
numerosos desafios” ou “É impossível viver sozinho”... Aí se perde muito tempo
nisso. O professor coloca os alunos pra ler os textos, só que as pessoas têm um
oral horroroso e eu não tenho a menor paciência de ficar meia hora ouvindo
gente que parece que está se alfabetizando lendo. Na metade da aula eu já estou
entediada, mexendo no celular, vendo o que tem de novo no facebook... Pra não
dizer que não me acrescenta em absolutamente nada, eu gosto dos intervalos,
quando converso com gente diferente. É sempre legal falar com alguém de longe,
sempre vem coisa engraçada ou curiosa. Outro dia, por exemplo, troquei ideia
com um chinês de origem turca, que mora no oeste da China, numa das regiões que
tenta se separar e por isso sofre várias restrições do governo. Enquanto pra
nós é comum viajar para Argentina, Uruguai, Bolívia, Chile e Peru, as viagens
que o menino faz são para Tajiquistão, Turcomenistão, Afeganistão, Quirguistão,
Paquistão e por aí vai. O modo como ele contava era igual ao da gente falando
da Argentina, um lugar pertinho, que vamos sempre, todo mundo conhece...
Engraçado demais! Disse que é um parto tirar passaporte, demora dois anos e pra
fazer viagem internacional, é preciso ir à Pequim, do outro lado do país. O
governo se recusa a permitir aeroportos internacionais naquela região para não
aumentar a autonomia. Sinistro!&nbsp;



Université d’Auvergne. Completamente diferente da UFF... Acho
que a única semelhança é o primeiro nome “Universidade”. Faço só três matérias,
das quais duas tenho aula em anfiteatro e uma em sala normal. A grande
diferença começa aí. Aula pra 200 alunos é palestra. O espaço impede qualquer
aproximação entre professor – aluno, intimida o aluno que quer fazer perguntas
(nunca vi nenhuma) e mostra que o ensino é absolutamente doutrinário, sem
nenhum espaço de discussão. É uma coisa bem fria, bem Europa. No entanto, a
organização, a pontualidade e o conteúdo das aulas são impecáveis. Não vejo
professores dando aula “a la Bangu” como na UFF, onde cada um faz o que quer,
se quiser trazer um dromedário para explicar a ligação do bicho com o direito...
Aqui tem uma padronização. Tudo bem que tem professor que dá aula com Power Point,
outro que só fala sem parar, outro que fica ditando o tempo inteiro, mas existe
um conteúdo fixo a ser dado e eles cumprem a tarefa. O volume de matéria é
imenso. É visível como que os estudantes aqui saem muito mais preparados e com
mais conhecimento que nós, no Brasil. Não falo nem que eles são mais
estudiosos, porque isso eu não sei. Alias, falam o tempo inteiro na aula e os
professores reprimem com no máximo um “s’il vous plaît...”, jamais um “Meu amigo,
você está incomodando. Se não está interessado vá para o lado de fora conversar
com o seu colega”. Isso não existe. Tem hora que é demais! Insuportável. A
pontualidade pra mim é outra grande surpresa, diferente do que pensam os tchecos.
Pra eles, alguns professores chegam sempre atrasados (cinco minutos). Rs. E se
a aula dura três horas, ela dura três horas. Se faltam 15 minutos para acabar e
o professor já acabou a matéria, ele começa a da aula seguinte, mas não libera
mais cedo. Isso pra mim está sendo muito cansativo. Óbvio, cada vez eu acostumo
um pouquinho mais, mas ainda é muito diferente do que estou acostumada. Na UFF,
minhas aulas de duas horas, se duram uma hora e meia é muito. É praticamente
impossível manter a concentração até o final. Na metade eu já não raciocino
mais, a fala do professor já vira um som em persa, do qual eu não entendo uma
palavra. Saio acabada, como se tivesse passado um trator por cima de mim.







Mas pra curar o mal da rotina tenho feito coisas agradáveis
e dado muitas gargalhadas. Outro dia morri de rir, quando descobri que eu era a
única num grupo de romenas e espanholas, que conseguia dobrar a língua (pros
dois lados e fazer um rolinho), estalar os dedos (não sabia que era possível alguém
não conseguir), piscar um olho de cada vez e assobiar. Muito engraçado, gente! Meu
primeiro aniversário longe de casa foi também motivo de piada. Recebi somente
quatro abraços. Ainda bem que eu tenho bom humor! Aqui as pessoas não se
encostam. Quem sabia que era meu aniversário desejava um “Joyeux Anniversaire”
de longe, com um “tchauzinho”. Eu agradecia e ria muito por dentro. Não me
senti nem um pouco carente ou triste; achei foi muito engraçado. Que doido!
Melhor de tudo foi chegar em casa, ligar o skype e cantar parabéns junto com a
minha família, que comia meu bolo e bebia champagne em minha homenagem,
enquanto eu tomava água pra não ter ressaca da bebedeira que tinha acabado de
chegar.&nbsp; Acho que todos os dias eu dou um
“salve” à tecnologia!&nbsp;



Outro dia, participei da Jornada Internacional promovida
pela Université Blase Pascal (a outra aqui de Clermont-Ferrand). Foi ótimo! Era
uma espécie de jogo que tínhamos que fazer em grupo, percorrendo a cidade,
respondendo um questionário. O evento acabou numa solenidade no Hotel de Ville,
o prédio da prefeitura, com um banquete regado e champagne à la vonté. O
representante da Universidade terminou o seu discurso lindamente dizendo que
naquele momento tínhamos deixado de ser estudantes intercambistas e nos tornado
estudantes Clermontois (Clermontuá, como se diz aqui. Rs.). De ficar arrepiado.
Nesse dia, ainda, conheci uma manada de brasileiros e acabei saindo com eles, para
show num bar, que tava rolando por conta do Festival de Jazz. Consegui ir a uns
três eventos gratuitos no festival, uma raridade, já que aqui o jazz é bem
elitista e grande parte dos concertos são pagos. Dei sorte que tinha uma amiga
trabalhando no evento e consegui aproveitar.&nbsp;













Tirei um domingo para conhecer a cidade de Vichy, também em
Auvergne, que fica a meia hora de trem daqui. Foi um ótimo passeio! A cidade é
bem pequenininha, mas no domingo muita gente vai pra lá, pois as lojas abrem (ao
contrário de Clermont-Ferrand) e tem muitas feiras pelas ruas. Percebi, vendo
inúmeros hotéis de luxo, que o forte da cidade é o turismo por conta das águas
termais (alguém tá lembrado da marca de cosméticos francesa que leva o nome da
cidade?). Pois é, as propriedades químicas das águas de Vichy são conhecidas
desde o Império Romano. Em frente às “Thermes de Vichy”, tem banheiras de
desenho galo-romano originais. Incrível. Hoje, o acesso a essas águas “cura
tudo” se dá através dos SPAs que tem espalhados pela cidade.































Já ia quase me esquecendo de contar que finalmente descobri
um cinema que prestasse nessa cidade. Tava indignada, como que uma cidade que
abriga festival internacional de curta metragem só tinha cinema com filme
comercial. Eu que não soube procurar (ou olhar). Na praça principal, tem um
cinema que passa uns filmes diferentes, com produção menor, premiados no
Festival de Cannes, sessões com debate após o filme e também filmes antigos,
remasterizados. Pois bem, outro dia eu estava passando na frente e resolvi
assistir alguma coisa. Quando vi, estava em cartaz “A Bela e a Fera”, na
primeira versão do cinema, dirigido por Jean Cocteau (!!!!!!). Fiquei maluca!
Sem pestanejar, entrei e aguardei menos de meia hora para o filme (detalhe que
é uma sessão por dia, dei muita sorte com o horário!). Numa sala para 120
pessoas, assistiria sozinha – se não chegasse um doido em cima da hora – ao filme
em preto e branco, de 1946. Inspirado no conto de Jeanne-Marie Leprince de Beaumont,
de 1757, “La Belle et la Bête” (no original), o filme é uma viagem no tempo. A
atuação dos atores é extremamente exagerada, sem a menor intenção de ser sutil,
a trilha sonora é exclusivamente música clássica e o filme tem pouquíssimos
cenários. Bem rudimentar. Acho que o castelo da Fera só é mostrado em quatro
ambientes, muito diferente da megaprodução de Walt Disney. Em alguns momentos
era um pouco cansativo, mas foi surpreendente e encantador.&nbsp;










Chego ao final de mais uma aventura contando que a marchinha
“Paris” do carnaval do Rio antigo até que faz algum sentido. A primeira vez que
pus meus pés na Cidade Luz disse que a música era equivocada no trecho em que
dizia “Paris, Paris, teu rio é o rio Sena / Paris, Paris, tem louras, mais não
tens morenas...”. Equivocada, pois, como uma cidade multicultural e
cosmopolita, o que mais tem é gente diversificada. Não sei se sempre foi assim,
mas, supondo que a mensagem se estenda a toda França, aqui a música faz
sentido. Em Clermont-Ferrand, o fenótipo não é muito variado e o meu cabelo é
motivo de espanto. Estou me acostumando às pessoas olharem demais, perguntarem
se é natural e elogiarem também. O mais engraçado é que quem pega o mínimo de
intimidade já vem logo meter a mão! Hahahaha! Que comédia! 

&nbsp;&nbsp;
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