Novelo
Autor: Carla Andrade | Publicado: 2008-04-01T08:20:00-07:00

Antes de morrer,abra todas as portasde cupim maciço do medo.Escancare-as.Deixe que o ranger metálicoative as resignações encaixotadas.Leve seus cabelos soltospara um último passeio,no quintal do esquecimento.Veja as estrelas comohematomasa lembrar que refúgioem ser humano é nuvem.Antes de morrer,pise firme nas tábuas corridasdo sótão das desilusões.Invada sua casa com fome de vida:O peso consentido do batente da porteirarevela as engrenagens das suas fugas.Os sermões a cortar os poros frescosantes do jantar.No ouvido, nos olhos, no tremor das mãos.A bíblia do jejum, o texto dos antigos.O alimento à espera em panelas de ferro,o tempo, o pão, a ovelha,a casa do Senhor, nada me faltará.Os lábios tenros do avôa empostar um canto comungado.Cotovelos e punhos mirins sob a longa mesa,olhos baixos, pés suspensos nos bancos,troncos de árvores, raízes arrancadas.Antes de morrer, repita em voz altaaquele mesmo amém aliviado das verdades incompreendidas dos sermões antes do jantar.O prato esmaltado e a louça trincada ainda estão lá.Os olhos da casa.A sombra dos adultos na cozinha, conversas sem poesia.O dia-a-dia.No quarto, a insônia acompanhada debesouros em estalos na alvenaria.Antes de morrer,Deixe acesas as lâmpadasfosforescentes que florescem do teto.Construa as últimas teias de aranha.Veja as vigas de suas veias nas paredes de cal.O vão da altura das telhas sem forro,palco de todos os insetos e barulhos noturnos.Durante o dia, molhe os lábios no sola berrar entre as cortinas.Quadrados de luz projetadosna parede em meio à ventania.Lembre-se do toque proibidono corpo alvo entre lençóis quarados.Solidão ardente.No varal, o equilíbrio do bambu e do vento sustenta vestidos sujos de desejo.Inflamáveis rosários de desejo.Sinta o pecado do sopro morno do campo nas coxas, folhas despenteadas dos cipestres,rosa envergada no ventre, a paixão dos primos.Dedos ristes de pecados brancos.Família de incêndio em histórias crespasde vagalumes embotados.Nas frestas,o tempo nas badaladas roucas do relógio da parede.Os espelhos sem rostos, os retalhos das colchas,o cheiro de carne de lata,o amarelo do angu na boca dos cachorros,o farelo de nós emaranhados nas folhagens.O polvilho, o talco da morte nas montanhas . Ensope os sentidos ao farejar o coalho salgadonas pontas dos dedos sutis da avó.O caldo das frutas escorrendo pelos braços.Abertas como pálpebras, as botas cansadas de capim te esperamao lado das bacias de água fervente.Antes da morte à espreita,respire o ar do Ingá, do Jequitibá, do Ipê-branco,dos cogumelos que as chuvas deixaram nas fanfarrasdo estrume dos gados.Antes da morte, ela que tem poeira nos olhos,aceite o clandestino de suas enfermidades,as fotos das gerações e a mesa sempre posta em sentinela a ordenar a febre dos pensamentos.Deixe que os grandes personagens desfilem pelas grandes janelas:peneira, enxada, leiteiro, rodas da carroça.Mas antes de morrer, não deixe de dar as mãosao deuses vegetais dos sonhos.São eles, em rajadas de ventos de espinhos,que ainda alimentam nossa pele.São reais como um galope no tempo.São entranhas fecundadas, idéias grávidas depólvora da resistência.Essas lascas do destino a nos prometerpássaros exilados.Palavras sepultadas esperam sua boca.Um canto. A fome, a fome da paciência.As labaredas do tempo.Essa ponte sobre o rio largo: ninguém parte, ninguém fica.Até que o mundo se cale, nossa eterna travessia. Nossa casa.