Poemas utilizados no 2o encontro (20/10/2010)
Autor: Jeff | Publicado: 2010-10-28T11:54:00-07:00

<!--[if gte mso 9]>     Normal   0   21                         MicrosoftInternetExplorer4   <![endif]--><!--[if gte mso 10]>   /* Style Definitions */  table.MsoNormalTable  {mso-style-name:"Tabela normal";  mso-tstyle-rowband-size:0;  mso-tstyle-colband-size:0;  mso-style-noshow:yes;  mso-style-parent:"";  mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt;  mso-para-margin:0cm;  mso-para-margin-bottom:.0001pt;  mso-pagination:widow-orphan;  font-size:10.0pt;  font-family:"Times New Roman";}  <![endif]-->Trégua (Adélia Prado)Hoje estou velha como quero ficar.Sem nenhuma estridência.Dei os desejos todos por memóriae rasa xícara de chá.CANÇÃO DO EXÍLIO (Gonçalves Dias)Minha terra tem palmeiras,Onde canta o Sabiá;As aves que aqui gorjeiam,Não gorjeiam como lá.Nosso céu tem mais estrelas,Nossas várzeas têm mais flores,Nossos bosques têm mais vida,Nossa vida mais amores.Em cismar, sozinho, à noite,Mais prazer encontro eu lá;Minha terra tem palmeiras,Onde canta o Sabiá.Minha terra tem primores,Que tais não encontro eu cá;Em cismar - sozinho, à noite -Mais prazer encontro eu lá;Minha terra tem palmeiras,Onde canta o Sabiá.Não permita Deus que eu morra,Sem que eu volte para lá;Sem que desfrute os primoresQue não encontro por cá;Sem que ainda aviste as palmeiras,Onde canta o Sabiá.(In Primeiros Cantos, 1846)Minha terra tem campos de futebol onde cadáveres amanhecem emborcados pra atrapalhar os jogos. Tem uma pedrinha cor-de-bile que faz ‘ruim’ na cabeça da gente. Tem também muros de bloco (sem pintura, é claro, que tinta é a maior frescura quando falta mistura), onde pousam cacos de vidro pra espantar malaco. Minha terra tem HK, AR15, M21, 45 e 38 (na minha terra, 32 é uma piada). As sirenes que aqui apitam, apitam de repente e sem hora marcada. Elas não são mais as das fábricas, que fecharam. São mesmo é dos camburões, que vêm fazer aleijados, trazer tranqüilidade e aflição (Fernando bonassi).CANTO DE REGRESSO À PÁTRIA (Oswald de Andrade)Minha terra tem palmaresOnde gorjeia o marOs passarinhos daquiNão cantam como os de láMinha terra tem mais rosasE quase tem mais amoresMinha terra tem mais ouroMinha terra tem mais terraOuro terra amor e rosasEu quero tudo de láNão permita Deus que eu morraSem que volte para láNão permita Deus que eu morraSem que volte pra São PauloSem que eu veja a rua 15E o progresso de São Paulo(In Pau-Brasil, 1925)CANÇÃO DO EXÍLIO (Murilo Mendes)Minha terra tem macieiras da Califórniaonde cantam gaturamos de Veneza.Os poetas da minha terrasão pretos que vivem em torres de ametista,os sargentos do exército são monistas, cubistas,os filósofos são polacos vendendo a prestações.A gente não pode dormircom os oradores e os pernilongosOs sururus em família têm por testemunha a Gioconda.Eu morro sufocadoem terra estrangeira.Nossas flores são mais bonitasnossas frutas são mais gostosasmas custam cem mil réis a dúzia.Ai quem me dera chupar uma carambola de verdadee ouvir um sabiá com certidão de idade!(In Poemas, 1930)UMA CANÇÃO (Mário Quintana)Minha terra não tem palmeiras...E em vez de um mero sabiá,Cantam aves invisíveisNas palmeiras que não há.Minha terra tem relógios,Cada qual com sua horaNos mais diversos instantes...Mas onde o instante de agora?Mas onde a palavra "onde"?Terra ingrata, ingrato filho,Sob os céus da minha terraEu canto a Canção do Exílio!NOVA CANÇÃO DO EXÍLIO (Ferreira Gullar)Para CláudiaMinha amada tem palmeirasOnde cantam passarinhose as aves que ali gorjeiamem seus seios fazem ninhosAo brincarmos sós à noitenem me dou conta de mim:seu corpo branco na noiteluze mais do que o jasmimMinha amada tem palmeirastem regatos tem cascatae as aves que ali gorjeiamsão como flautas de prataNão permita Deus que eu vivaperdido noutros caminhossem gozar das alegriasque se escondem em seus carinhossem me perder nas palmeirasonde cantam os passarinhosCANÇÃO DO EXÍLIO FACILITADA (José Paulo Paes)lá?ah!sabiá...papá...maná...sofá...sinhá...cá?bah!QUADRILHA (Carlos Drummond de Andrade)João amava Teresa que amava Raimundoque amava Maria que amava Joaquim que amava Lilique não amava ninguém.João foi para os Estados Unidos, Teresa para o convento,Raimundo morreu de desastre, Maria ficou para tia,Joaquim suicidou-se e Lili casou com J. Pinto Fernandesque não tinha entrado na históriaQuadrilha revisitada (Jefferson Vasques)João comia Teresa que trepava com Bethque não gozava com Carlos que olhava (demais) pro Fredque enrabou o Fábioque nunca havia transado.João saiu do Brasil, Teresa, do armário,Beth pediu divórcio, Carlos pulou do oitavo,o Fred purpurinou e o Fábio,agora é Fábia e descobriu o amor por si própria(que não tinha entrado na história).Flor da Idade (Chico Buarque)A gente faz hora, faz fila na vila do meio diaPra ver MariaA gente almoça e só se coça e se roça e só se viciaA porta dela não tem tramelaA janela é sem gelosiaNem desconfiaAi, a primeira festa, a primeira fresta, o primeiro amorNa hora certa, a casa aberta, o pijama aberto, a famíliaA armadilhaA mesa posta de peixe, deixe um cheirinho da sua filhaEla vive parada no sucesso do rádio de pilhaQue maravilhaAi, o primeiro copo, o primeiro corpo, o primeiro amorVê passar ela, como dança, balança, avança e recuaA gente suaA roupa suja da cuja se lava no meio da ruaDespudorada, dada, à danada agrada andar seminuaE continuaAi, a primeira dama, o primeiro drama, o primeiro amorCarlos amava Dora que amava Lia que amava Léa que amava PauloQue amava Juca que amava Dora que amava Carlos que amava DoraQue amava Rita que amava Dito que amava Rita que amava Dito que amava Rita que amavaCarlos amava Dora que amava Pedro que amava tanto que amavaa filha que amava Carlos que amava Dora que amava toda a quadrilhaUM SUPERMERCADO NA CALIFÓRNIA Allen GinsbergCada pensamento tive com você, Walt Whitman, enquanto caminhavapelas calçadas sob as árvores com dor-de-cabeça consciente de mim olhando a lua cheia.Cansado de fome, fazendo shopping de imagens, fui até o supermercado de frutas de neón, sonhando com suas enumerações!Que pêssegos, que penumbras! Famílias inteiras indo pras compras de noite! Corredores cheios de maridos! Esposas nos abacates, bebês nos tomates! –e você, Garcia Lorca, o que fazia no meio das melancias ?Eu vi você, Walt Whitman, sem filhos, velho safado solitário, fuçando as carnes do refrigerador e paquerando os garotos da seção de verduras.Peguei você fazendo perguntas pra eles: Quem matou as costeletas de porco?Quanto custa a banana? Você é meu Anjo?Entrei e saí das prateleiras de enlatados te seguindo,e eu na minha cabeça sendo seguido pelo segurança.Vadiamos juntos pelos corredores abertos em nossa imaginação solitáriaprovando alcachofras, passando a mão nos congelados sem nunca passar pelo caixa.Pra onde agora, Walt Whitman? As portas se fecham em uma hora.Pra que direção sua barba aponta esta noite ?(Toco seu livro e sonho com nossa odisséia no supermercado e me sinto absurdo.)Vamos andar a noite inteira pelas ruas solitárias? Árvores somam sombras às sombras, luzes se apagam nas casas, logo estaremos sós.Vamos passear sonhando com a América perdida do amor cruzando os carros azuisnas estradas, de volta pra nossa cabana silenciosa?Ah, querido pai, de barba grisalha, velho e solitário professor de coragem, qual América tinha na mente quando Caronte parou de empurrar a barca e te deixou na margem nevoenta olhando-a sumir nas águas negras do Letes?Tradução: Rodrigo Garcia LopesNo Parque Ibirapuera (Roberto Piva)Nos gramados regulares do parque IbirapueraUm anjo da Solidão pousa indeciso sobre meus ombrosA noite traz a lua cheia e teus poemas, Mário de Andrade, regam minhaimaginaçãoPara além do parque teu retrato em meu quarto sorripara a banalidade dos móveisTeus versos rebentam na noite como um potente batuquefermentado na rua Lopes ChavesPor detrás de cada pedraPor detrás de cada homemPor detrás de cada sombraO vento traz-me o teu rostoQue novo pensamento, que sonho sai de tua fronte noturna?É noite. E tudo é noite.É noite nos pára-lamas dos carrosÉ noite nas pedrasÉ noite nos teus poemas, Mário!Onde anda agora a tua voz?Onde exercitas os músculos da tua alma, agora?Aviões iluminados dividem a noite em dois pedaçosEu apalpo teu livro onde as estrelas se refletemcomo numa lagoaÉ impossível que não haja nenhum poema teuescondido e adormecido no fundo deste parqueOlho para os adolescentes que enchem o gramadode bicicletas e risosEu te imagino perguntando a eles:onde fica o pavilhão da Bahia?qual é o preço do amendoim?é você meu girassol?A noite é interminável e os barcos de aluguelfundem-se no olhar tranqüilo dos peixesAgora, Mário, enquanto os anjos adormecem devoseguir contigo de mãos dadas noite adianteNão só o desespero estrangula nossa impaciênciaTambém nossos passos embebem as noite de calafriosNão pares nunca meu querido capitão-loucuraQuero que a Paulicéia voe por cima das árvoressuspensa em teu ritmo[No Parque Ibirapuera, Paranóia (1963), de Roberto Piva]