ESFINGE INAUDITA: MIL PEQUENAS COISAS QUE SEI SOBRE ELA – VOLUME II
Autor: Talita Martinuci | Publicado: 2016-12-04T21:50:00-02:00







No segundo volume de
Esfinge
Inaudita: Mil Pequenas Coisas Que Sei Sobre Ela,
parceria entre os blogs&nbsp;Beatniks,
maldit@s e marginais&nbsp;e&nbsp;Café
e analgésicos,&nbsp;temos
um conto de Thiago
Costa,
no qual mulher, corpo e universo se sincronizam no ritmo dos
tambores. Rafaella
Elika Borges
nos traz as reflexões de uma jovem em um bar: o universo feminino
contém realidades que fazem os homens mostrar sua faceta frágil e
adicionar a ela uma dose de canalhice. Ariadne
Marinho
apresenta um conto de repressão, sexo e desejo de liberdade. Ser
mulher é a linha de fuga para suportar um cotidiano de interdições.










ESFINGE INAUDITA:
MIL PEQUENAS COISAS QUE SEI SOBRE ELA – VOLUME II

Organização: Tita
Martinuci e Wuldson Marcelo







A noite é
oferenda

Thiago Costa1




Pés descalços. Os
dedos mal tocam o chão. O corpo flutua, se expande, ocupa os espaços
do espaço celeste, infinito. Invade os interiores do interior da
noite. Sonâmbula. Gira e roda, roda e gira. Rodopia, volta e gira. O
chão se abre. O céu se abre. A noite gira, roda. E rodopia o
vestido azul, de algodão, azul, de Oxum, azul, da cor das águas
escuras profundas como os olhos da noite. Azul. Da cor das águas
escuras profundas formadoras da Terra. Ela gira. O terreiro se
alarga, do tamanho do tempo sem tamanho, tão grande quanto as
grandezas da grande mãe das águas claras e escuras dos rios que
correm pela superfície reluzente dos corpos. Tambores, atabaques. O
ritmo das matas ancestrais, arrancado das matas que vem depois dos
mares, o ritmo penetra a noite. Ela gira. Ela roda. Rodopia. Pés de
dedos tortos, que caminham sobre os caminhos proibidos. Pés pequenos
de dedos tortos, no chão de extensões intermináveis, vasto e
amplo, como os interiores dos céus, das águas, dos terreiros mais
antigos que a antiguidade da sabedoria dos espíritos anciãos que
perpetuam a perpétua roda dos cantos, que gira dentro da noite,
dentro da respiração. E gira e roda, veloz, os pés mal tocam o
chão, a terra chia. A noite é imensa. Não cabe dentro da boca
aberta dos homens. Ela gira, roda, rodopia. Os olhos faíscam. Nas
sombras do terreiro, ele fuma. Ela dança, gira, rodopia. A dança é
oferenda. Ele sorri, segura a fumaça na boca. Ela estremece. Ele se
excita, ela se excita. E gira, roda, rodopia. Ele fuma. O fumo é
oferenda. Ninguém vê, ele está por toda parte. Preenche os sítios
vazios, atravessa a penumbra, transporta o fogo das piras, carrega as
emanações. Ela gira. Ele está na roda. Ela gira. Os pés mal tocam
o chão. Ela gira. Ele se move pelas direções sem direção. Ela
gira. A noite é oferenda. Ela para. Um instante. Ela para. Um
instante. O ritmo das matas, dos tambores. E volta, roda, rodopia. Os
pés não tocam o chão. O corpo se eleva, se transmuta em condição
de água. E cobre a noite. As nascentes, as correntes, as
correntezas, as cachoeiras. Os morredouros. O corpo se eleva, os pés
não tocam o chão. As corredeiras se esparramam pelas matas, pelas
serras e morrarias, pelos desertos áridos amarelentos e planícies
frias embranquecidas, pelas possessões despovoadas, pelas
distâncias, se esparramam pelos terrenos sagrados, pelos domínios
ancestrais. Os filhos protegidos cantam. Tambores, batuques. Os
filhos cantam as matas. Os filhos cantam cânticos antigos remotos
anteriores ao início dos tempos tão velhos e esquecidos, cânticos
de êxtases e elevações para os seres supremos, inomináveis,
inumanos, imortais. Cânticos dos tambores que penetram a noite que
não tem fim. Noite trazida pelas sombras que caminham por debaixo da
terra, sombras subterrâneas, que rastejam no núcleo íntimo das
rochas, fumegantes, carmesins, de enxofre, morada do cão adorador
das fêmeas famintas. Tem asas. Voa. Vence as guerras. Ela gira e
roda, e volta, e não toca o chão. Roda, rodopia. Ofegante. O suor
lambe o corpo mulato, mestiço, escorre por dentro do vestido azul,
azul rodado, que gira e roda suspenso no espaço infinito, sem chão,
sem céu, o suor escorre entre os seios morenos fartos, entre as
coxas e pernas fartas, lambe o corpo farto, o corpo mulato, mestiço,
de cores da noite, dos bichos, da eternidade agregada de todas as
idades, da concentração das cores sagradas, das cores profanas. O
corpo marcado, suado, farto. O corpo e o vestido e os pés pequenos
de dedos tortos que giram dentro da noite, dedos que quase não se
vê, que mal tocam o chão, que roda, rodopia. O corpo úmido, a
noite fresca, as frestas úmidas, as curvas úmidas, os pelos
íntimos. O ventre, as brechas do corpo, as brechas da noite. Os
pelos. Os olhos olham, os corpos famintos. Corpos materiais,
imateriais, liquefeitos, frescos como a noite. Ela gira, roda e volta
e começa outra vez e outra vez e outra vez e gira, roda, rodopia. A
fome, os seios, o ventre, os vãos, as curvas, as frestas, os
pensamentos íntimos, os pensamentos úmidos. Os lábios, os seios, a
boca aberta, ofegante, os pés giram, ela rodopia e sufoca. O corpo
farto, o cansaço, o tombo, a queda. Ofegante, extenuada, consumida,
transmutada, elevada, transcendida. O espaço interior profundo e
infinito de dentro de si. Além do tempo, fora do tempo. Anterior ao
tempo e até o fim. 








Caçamba Cheia de
Realidade

Rafaella Elika
Borges2




Por que uma mulher
não pode beber sozinha sem parecer uma mocinha desfalecida à
procura de homem? 


Era a pergunta que
pairava em minha cabeça enquanto eu tomava o segundo martini e roía
as duas azeitonas. A banda de jazz invadia o bar com melodias tocadas
por saxofone, violoncelo, piano, gaita, bateria e flauta doce.
Alternadamente, cada músico solava com a bateria e o violoncelo de
fundo. O que atrapalhava minha contemplação eram os caras que de
meia em meia hora apareciam para tropeçar no próprio flerte
malfeito. 


No terceiro deles,
eu já estava bêbada o suficiente para me permitir fazer uma careta
ébria e desinteressada que o espantou até de chegar perto o
suficiente, voltando ao caminho que fizera com uma expressão de:
"Você é louca...?". Graças a deus.

Acendi outro cigarro
e coloquei na piteira enquanto a música escorregava aveludada entre
as curvas de minha orelha. 


"Mais um, por
favor". E o garçom prontamente me ofereceu outra taça. "Não,
agora eu quero uma tequila". Levou a taça de volta e me trouxe
um shot, que sem demora pus para dentro. 


Pus. Que palavra
horrível.

Já devaneava entre
pensamentos estúpidos e raciocínios pessoais.

Eu estava com um
cara, sofria por outro, queria mais três e tinha possíveis cinco
pretendentes que estavam completamente apaixonados, possíveis
portadores das próximas senhas. Na verdade, queria todos e odiava
todos eles, pois nenhum conhecia a alma feminina senão as próprias,
e, unicamente, mulheres, que eu tanto idealizava para mudar a minha
vida.

Já estava cansada
de figurar meu eu interior a todo momento, buscava algo tão real,
mas tão real que seria confortável o suficiente para eu poder ser
quem eu realmente era, e não havia até agora achado um homem sequer
dentre todos os que me desejavam para eu me explodir em mim mesma de
um modo sincero. Afinal, qual deles aceitaria essa ilusão perfeita
que figuram de mim tendo uma diarreia ou sofrendo de tensão
pré-menstrual? Ou as conversas utópicas e desesperançosas que
costumava ter comigo mesma. Nenhum. Ou talvez eu quisesse pensar
assim, após toda a perda de tempo que tive procurando algum que
aceitasse toda essa caçamba cheia de realidade sendo despejada de
uma vez só. 


Eles não aguentam
tudo o que uma mulher pode e quer oferecer, eles arriam. Sim,
esquivam-se até da possibilidade de tocarmos no assunto.

"Posso te pagar
outra tequila?".

"Não! Você
não quer me conhecer de verdade, você quer me foder uma ou duas
vezes e dizer para os outros que fez isso. Dá um tempo, vaza!".



Uma namorada me
satisfaria e ainda conversaríamos até pegar no sono. Será que as
outras vaginas têm o mesmo gosto da minha?




Ela

Ariadne
Marinho3




Tonight,
i want the world to see me

“Hoje à noite, eu
quero que o mundo me veja”




Desde sempre ouvira
dizer: “Gente de bem é silenciosa, devota de Deus, da família e
decente. Deve servidão à palavra do Senhor, da infância ao
matrimônio, e até o leito de morte. Isto é sinônimo de um bom
cristão”.

Cotidianamente,
caminha de cabeça baixa e olhos sorrateiros, da igreja para casa, da
casa para o trabalho. Tida como pessoa digna aos olhos alheios e aos
seus próprios. Segue à risca o culto do Pastor, o filho de Jesus,
professador apenas de verdades, abolidor das “indecências
mundanas”. O seu libertador.

Apesar da pouca
idade, em outrora primaveril de efervescência e busca, refugiava-se
nos livros, discos, filmes e outros encantos, ditos por muitos ao seu
redor como heréticos. Em seu rastreio de galgar liberdade, sofreu
com o rechaço e a admoestação por ser adepto da profanação e da
iconoclastia. Decidiu, então, que sua única “pedra de toque”
seria o repousar, o descanso dessa sobrevida, tão pesada e tirânica,
acalmar-se e dormir.

Nas noites quentes,
seu corpo pende e se espalha na cama, não precisa de muito, logo
dormita. Os sonhos são estivadores que recebem todas as cargas
navegáveis em mares longínquos, armazenados em porões que pululam
a vida, onde se estripam a sobrevida, que usurpam os momentos afáveis
e consternam as paixões e vontades. Os sonhos “são cais noturnos”
de abrigo e guerra entre surreição e insurreição. A transformação
surge nos sonhos. 


Ela vive no mundo
onírico, seus decotes ousados mostram a pele, suas roupas marcam seu
corpo real. Nada a ata, seus coloridos cabelos são soltos, o vento
os beijam e os penteiam ao bel-prazer da brisa. A boca de vermelho
memoroso desenha um sorriso atrevido. Neste cosmo de anseio, Ela
experimenta o sexo. Sem censura e sem vergonha, vivencia de histórias
picantes e inesquecíveis de peripécias a dois, a três ou a quatro.
Como se Ela fosse uma faminta e eles a ceia que deve ser saboreada.
Em seu corpo, o prazer está liberto para ser sentido e
experienciado.

O seu primeiro sexo
foi numa sala de estudo, Ela lia McEwan. Ao entrar, ele sorri
discretamente. Reservado ou um pouco tímido, não a olha
diretamente, senta-se na outra extremidade da mesa em que Ela se
encontra, com seus óculos escorregadios, acoplados na ponta do
nariz. A temperatura aumenta. Ele tenta esconder seus olhos de
desbravador que a procura quando não visto. O jogo de sedução está
exposto e se adensa no ar. O silêncio, os olhares desencontrados, o
não dito fazem florescer a libido. Os corações disparam, as
genitálias pulsam. Estão lá e dispostos. Desejosos um pelo outro.
Ele a olha de soslaio. 


Ela o convida com um
sorriso. 


Ele morde o lábio
inferior em sinal de aceite. 





As epidermes se
tocam, o livro rui de lado. Ele a beija no pescoço a compelindo e
estremecendo-a com espasmos nunca antes sentidos por Ela. Entre
toques e abraços, Ela força o rosto dele contra os seus seios. O
falo já enrijecido é posto na boca, Ela repercute internamente um
arpejo, sua vulva titila e se abre como flor, sem ao menos ser
tocada. Trépida, ele a conduz. Despe-a. Ávido, ele a devora
centímetro por centímetro, língua, boca, sal, barba, o roçar, o
carinho, a fome e as costas, Ela geme a cada puxão. Ele a encurrala
entre a parede e a nudez, sua boca cravada no meio das nádegas
delas, enquanto seu clitóris dança ao ritmo da língua dele,
sorvendo a liquidez leitosa do prazer. Vibrações involuntárias
oscilam e a estimulam, os dentes se arqueiam uns contra os outros, o
suor escorre, um frenesi ofegante e o gozo. Entoado em gemidos altos.




Ele aproveita a
excitação dela e a penetra, sulcando-a a cada jogo de encaixe,
tapas, beijos, lambidas e chão molhado, o arrepio a cada respiração,
o pênis na vulva, cacete no ânus, boca no mamilo a faz delirar. Ela
teve o melhor orgasmo do dia com um sexo anal, de quatro e ele a
pegando de jeito, sem dó. Ela nunca mais o verá.

Extenuada, Ela
caminha lentamente com uma sensação que ouriça a fisiologia de seu
corpo. Entorpecida pela ocitocina latente em seus vasos sanguíneos,
torna-se atenta observadora do mundo natural, o verde abundante
abrolha no caminho, trilhado pelos seus passos desajeitados, emudecem
as vozes e os ruídos externos. A efervescência está no seu íntimo,
Ela se sente famélica de prazer.

Errante, o suor
registra no rosto a fadiga e o torpor. Acomoda-se na nesga de uma
árvore diminuta. Ao redor uma cidade cinza e ensolarada, nas
vitrines, propagandas sádicas de sujeição e aniquilamento do corpo
feminino. Ela não mais será prisioneira. Sente-se liberta. Não
mais será vítima de quiquiriquis alheios. Empoderada, dona de si,
ruma para casa, ao chegar se desnuda do insurjo misógino.

No seu pequeno
banheiro, desveste seu longo e colado vestido, a pele se desvela. O
cheiro de sexo perfuma o cubículo úmido. Desatarraxa o chuveiro,
gotículas gotejam lenientes e frescas em seu corpo. Extasia-se. No
jogo entre fresco e prazer, Ela se toca, massageia-se. Apalpa as
mamas, apertando os bicos, lasca uma chupadela no mamilo esquerdo, já
o direito, Ela lambe, traga e o engoli. Fecha os olhos e produz um
metamundo, enquanto esfrega o clitóris, mete os dedos na boceta,
sentindo-os encharcar, fazendo movimentos de tirar e meter, tirar e
meter, tirar e meter.

As águas alargam-se
em sua derme, nas paredes, no chão. Ela estremece a seu toque
prazeroso, seus músculos convulsionam e retraem, o gozo.

Leve, quase
flutuando, cria veredas com as suas pegadas úmidas pela casa.
Parafraseia Cecília: “Eu canto, ando, respiro, vivo e sinto,
porque o instante existe

e minha vida está
completa

Não sou alegre nem
sou triste

Sou mulher”. 


Despenca na cama.

Uma batida
estrondosa interrompe a vida. O som seco na madeira o lança
novamente a sua miserável sobrevida.

- Toc, toc,toc ...
Do outro lado uma voz lhe desperta:

- Filho, filho,
filho... Oh! Homem de Deus.

Ele desperta e
responde:

- Ahãm... Oi, mãe?

- Filho, acorda.
Acorda, filho! Vai se atrasar para o culto novamente.

- Sim, já estou
indo mãe.




Decifradoras/decifradores
de enigmas:





1. Thiago
Costa é
mestre em História pela UFMT. Roteirista e diretor (ao lado de Luzo
Reis) do curta-metragem de ficção “Boneca de Neuza”, exibido em
festivais no Brasil e em Portugal, e assistente de direção do
curta-metragem “Se acaso a tempestade fosse nossa amiga, eu me
casaria com você” (2015), de Felippy Damian e Wuldson Marcelo. E
também autor da obra “O Brasil pitoresco de Jean-Baptiste Debret
ou Debret, artista-viajante” (Multifoco, 2016).

2. Rafaella
Elika Borges nasceu
em 13 de junho de 1995. Seu interesse por literatura começou na
infância, através de sua mãe, formada em Letras - Espanhol na
UFMT. Seu contato com literatura era intenso, então, começou com
nove anos. A sua inspiração vem da irreverência do rapper Eminem,
do pensamento forte do falecido rapper Tupac e da liberdade e
libertinagem que o Rock and roll tem. É autora do livro de contos
“Me literAtura” (Carlini e Caniato, 2016).

3. Ariadne
Marinho
formada e mestre em História, atualmente é graduanda em Letras.
Orbita no universo da desesperança em busca de um buraco negro para
se esconder dessa sociedade misógina, condescendente e intolerante.
Frequentadora assídua de tours intergalácticos e multidimensionais,
vê as nebulosas como verdadeiras obras de arte, igualmente comparada
a Frida, Von Gogh, Goya, Neruda, Beauvoir entre muitos outros
artistas que resplandeceram neste cosmo.