ESCABELO(ESCABELO!) - dicionário dicionario etimo
Autor: Otto Cezar Gribel | Publicado: 2013-03-09T13:57:00-08:00






Os Montes Claros das Minas Gerais:esta a terra de Rui Muniz,homem todo-poderoso,um deus epicúreo a olhar compassivoos reles mortais :a ralé a seus pés- por escabelo.( Nos cabelos da Medusa




















com "endechas" em mechas de serpentes




não há como trilhar caminhonem se perder o caminhanteem meio ao caminho do meioque leva a um pequizeiroque oculta o amarelo,alelo nos genes,estampado em estampido de cor na polpa da fruta,




















refeição frugal,que vem que vem escapsuladae chama a voz em língua nativa,faz vibrar&nbsp; as cordas vocaisna boca, caixa de ressonância,da língua do tupi,





que havia aqui ou alhures,junto ao pequi,no glossário do idioma indígena,na própria palavra pequi ("cayocar brasiliense"),por aí, ali, lá e acolá( no lá lá lá e blá blá blá)desde o tempo do tupi e do guarani,


















antes do guaraná,junto ao lobo-guará,- que Deus o tenha!,porquanto não é mais espécie extante,mas extinta tinta de melanina...Sim, acho, no cacho da línguaque se edita,neste meu achado chato,



no charco da chávena,dado ao bolor 
















ou ao mel de jataíque, na língua aborígenede um povo autóctone,ou no canto de desencanto da juriti,que o vocábulo "pequi"




não é nenhum&nbsp; idiotismo, tampouco mero achaque meu,ou "homérico" "achismo",sem licença poéticanem mérito de nenhum anum,mas usufrui do consentimento dos etimologistas,senhores da gesta




















e da onomástica da besta :




arma e arminho.( O rei Rui,o Rui rei,rói o pequisem ruído?!)A etimologia de pequi rima e é do tupi,idioma indígena,não alienígena, - isso assevera a severa enciclopédia não-tupi,



tinhosa, garbosa,dos enciclopedistas europeus,que gostam de ouropéis,- tudo ao gosto de Voltaire




em Dicionário Filosófico











cheio de bazófia e empáfia,lábia e "máfia",olhando do empíreopara o que inferem ser sub-reptício




na ortografia dos gramáticosque sonham ser chapeleiros malucosou tontos zonzos sonsos :tudo de um vez e voz,ó pós-modernos,hodiernos!).Senhor deus do dia e Canis Majorà noite, a tenebrosa rosa negra,




















Antares a rutilar nos ares- direto do empíreo sobre o império:





Este é Rui Muniz,ou penso que sejaRui Munizno canto que amanhecee não arrefece,mas aquece a preceou o salmo engasgado ou engastadona minha gargantacomo se fora uma proceláriaimigrante dos sete mares



ou Aldebarã ("Apha tauri"), Aldebaran!- a cintilar sobre pomares,faces de bruxas em esgaresna faceta medieva do tempono qual a teologia teoriza ( Teoriza é ministro coevodo Supremo Tribunal Federal)e teorizava, aterrorizava,que as feiticeiras tinham algo


























a ver com algasmarinhas ou ilhas maninhasou ervas daninhasdanosas e danadas,que eram e são na Era coeva,aquelas mansas "doninhas",megeras ou moçoilas,as quais em pecados capitais de luxúrias



e outros que tais,mantinham relações imoraiscom Íncubos e Súcubos,pois que eram sodomitas heréticas





















assentadas na cadeira inquisitóriapara maior gloria da históriada cristandade cavalheiresca
e burlesca, dantesca,antes de ser burguesaegressa dos burgos da baronesae dos conventos das "Teresas",monjas em maus lençóis,porém sempre caridosas,nos cabelos soltos de Rapunzel,longas madeixas



estendidas para a fuga dos pobres condenados






















-&nbsp; sentenciados e no rol dos coitadospor uma ninhariae um juiz corrompido pela vaidade,que valia menos que a mais-valiaou menos, ao menos, &nbsp;que uma nonadaou apenas trinta moedasaptas a comprar para si 



o Campo do Oleiroou trinta siclos,preço de custo de um servo






















segundo reza o Código de Hamurábina antiga Babilôniada torre de Babele dos homens de papelem signos e símbolos desenhadosquiçá em pergaminhos de Pérgamoou do mar que é Morto marotoou papiros do vetusto Egipto dos egiptólogos


























e dos Ptolomeuse dos escravos arameusem cativeiro, na diáspora.Esta a cidade dos Montes Clarosna poética sem ética longe da Ática e do Monte Parnassopelo Peloponeso do não-ser eleata.Terra enclavada entre as Minas Gerais,


























a qual temos que dividir, malgrado,com o "Aedes Aegypti"e outras moscas mortas
junto ao outono de folhas mortasno outeiro adustoa amarelar ao rás do chãofeito um anjo decaídomorto o motor em corpo de voosem corvo planadora aplainar o plano ar da planície e do planalto da Borborema



no rebordo oriental.(Ah! esqueci-me do caminho no meio do caminhãoe da metade do cominho("Cuminum cyminum")no meio do colmilhoe do dente do sisono veio do siso do assisado.






















Insto a Deus para este olvidonão seja o malnem me ponha a bailarcom Alzheimero médico geriatra que detectou alguma disfunçãoque se dá no idosoa cavaleiro do lado escuro da lua:Todos somos estes cavaleiros embuçados


























a caminho do negro lado do luar,encapuzado quer seja no Minho,quer seja nas Minas Geraisde Montes Clarosde um preclaro Ruique não rui,conquanto a ruínareine ruinosa a trote no corcel do cavaleiro amarelo 























e do ginete negro do Apocalipse


a espera da eclipsee do desenho do movimento em elipsena equação elipsóideque capta em linguagem matemáticaa forma ou ideia da elipse,um conceito de geometria planaque refoge ao analítico:figura do movimento de um tempo


























em metáfora e algo de metonímia matemática,linguagem algébricae engenharia árabepara arabescos de Alhambrasem sombra de alfombra.Saído da Capela Gótica de Sainte-Chapelleou na Igreja de Saint-Sulpice










o cavaleiro templárioem fuga desabalada do fogo




na Igreja de Santa Maria Novella,brasileira à beçaou à beca...com o martelo das bruxas e togapara caçar bruxas à noitemanchado pelo incêndioque devorou vidasqual praga de gafanhotossobre a lavoura do Egito faraônico










que ficou sem primogênito algum,exceto os filhos de Israel).




Esta a cidade de Rui Muniz
um plenipotenciário- o príncipe de Maquiavel








e o super-homem de Nietzschepara além do mal e do amémnão refém da moral, do imoral nem do amoral,ao pé da amora,livre para ser consigoe com os outros.Não um homem mefistofélicocomo querem seus detratores























que, dissimulados, fingem não saber,hipócritas que são,que um homem de verdadeestá isento do bem e do mal,mas não infenso à maniquéiadoutrinária e práticaque vige no mundo.Ah! aqueles senhores 







não sabem que ser justoé impossível com o corpo de pólevantado pelo are coesa na água,qual fosse uma obra poética-filosófica,cuja unidade é a mesmado ser de Parmênides, o eleata.Aqueles maledicentes, pusilânimes,







jamais fizeram a travessiapor qualquer&nbsp; Rubicãomontados no alazãoem silhueta de centauro















debuxada entre céus e terras- refletida na água cristalinaem imagem de Narcisoadmirando o beloque há em si- musical.Todavia, fê-lo Rui Muniz, porquanto&nbsp; Rui não ruinem faz ruir os ruins,







os ruinosos, ruivos ou não;nem cala com a noite, a calada,por toda a madrugada na adagaqueda e muda com madrigal,galos em rapsódia e cães a ladrar,ao léu para o ladrão,














- madrugada que não cala a fala,tampouco é tampo, tampa,para o rumor dos ruidosos!( Apiade-se quem quiser que "Apiedacea" é da famíliaque bota botânica nas ervas daninhasque não deixam a terra maninhaconsoante pensa o senso-comumem homem medíocreque serve vinho aos odrespodres)Esta, outrossim, a cidade-estadoda minha Medusa,cujos ofídios nas mechas dos cabelos


cor de ameixas nigérrimas,são ofídios que não me ofendem- são endechas que descrevo para notação do cantochão.Ela me supliciae o suplício do Império Romanoque vingou por toda partenos crucifixos, cruzeiros de igrejas,










Cruzeiro do Sul,nos céus em anilou anum pretoonde os aeroplanossão cruzes aladas( Cruz-credo!),com sinistras suásticasna guerra pretérita,cruzes que sobrevoam em planadorsobre o plano de Euclides










e o Plano Pilotoe Brasília de planos infamespata pilotos perdidosou fora da esquadrilha da fumaça,dentro da quadrilha formadaquase em paralaxe...- o suplício do império de Romaque desce ao rés-do-chãocom as crucíferas










que não falam latim,mas por certo são "faladas",cantadas e escritas em latim,em nomenclatura binomial de Lineue outros ateus com Deus...não é suplício maiordo que o que me propiciaa medusa










que não é um mito gregomas uma mulher que se enamorado tom carmesim da amorae eu um homem nada prosaicoplantado na terraque é a mulher,sendo que o homemé um mito culturale um rito vegetal










radicado na terra-mãe,que é a mulher,que pode ser a medusa ou a musa,- nela, na mulhero homem é um vegetalem exercício no rito do amor,que é todo o fundamento da religiãoe da divindade...- o homem, mera erva daninha,










danosa, não-maninha,danada como o danado,que medra nos meus poemas,os quais são longos diabos,gordos demônios,longevos deuses,sempre daninhos,( os diabos não existem,nem resistem à existência,







mas são seresentre o pensar humanoe o nada a nadar com nadadeiras ligeiras...)Já a mulherjamais é daninha,nem tampouco danosa,mas Danaide....


- ai! de mim, derviche:vixe! dervixe!rodopiante dervixe!- disperso na Pérsiaque não existe mais - em geografia,mas está em história geopolítica,geológica, geoglífica...O homem é um vegetal 










- rito em ervana foto do fóton,na equação de Max Planck,na constante da luzque funda a glicoseno fundo do verdeque funda a glicosena funda da vida:o verde é o violinista verde- de verdade,









com sacarosee maltose...Esta cidade ubérrima,libérrima,de libélula a libélulaé uma folha bela de bétula















conquanto não haja por aquiuma floresta de bétula,mas sim um alamedapor onde caminhoa caminho do ninho,não do Minhoe do ouro do DouroTrás-os-Montes.Esta cidade é minhae não há de ruir 





















abaixo do serpentário("Ophiuchus")suspenso no céu



em anel ou abóbadaque bate embaixona rastejante abóboraao rés-do-chãodeitada deidade verde na planícieou no planalto que olha do altoqual fosse um filósofo epicúreoa rir com o menosprezo arrogante de um deus

























ante a miséria e mesquinharia humanasque se derramam em demasiaaté dar em aziaou no nirvana oriundo a Ásia.Esta cidade de Rui Muniz,homem cuja fama o precede,é a cidade dos emigrantes,de todos os imigrantes

























e de todas as aves de arribaçãoque para cá migrar,que migraram aos milharesao pé dos milharaisao sopé dos montes claros,aclarados na metáforaque não é de se jogar fora.É terra de todas as etnias

























em algaraviaem oitiva e escritaem línguas fossilizadase geometrias com figuras em fósseis.&nbsp;O homem é um complexo com plexoque não se comanda,antes é regidopela lei dos genes,que é a lei da casa :















um código escritoque esculpe e pinta o corpo





incute a teologia n'alma( beba do sumo da&nbsp; "Summa Teologica"e do abstruso raciocínio de Duns Scott)e a literatura no espírito.Fauna e florao ser humano é o fauno,no macho caprídeo














e a flora na mulherque cora feito amoraquando amaum fauno na flora.O homem é a sua tragédia
fossilizada no paleolíticoe a poesia da comédia,a zombaria da sátira,a picardia da farsae o sonho da filosofia





posto no livre-arbítrio :a voz sardônica-roufenha do sábio anciãocheio da erudiçãoe&nbsp; o timbre cândido da criançae dos enamorados sob as teias amarelasque&nbsp; poeta denomina palor de luar,um pilar do olhar





















e do amar a mar a insuflar velasdo veleiro brigue( que não brigue!)e exibir no céuestrela polara apontar a proa para o norteaonde vão navegando sobre as vagasos argonautas de Malinowski,





















o grande etnógrafo,ou aqueles da mitologia gregaque buscavam o tosão de ouro).Esta cidade de Montes Clarosviva nos vivos,morta nos seus mortos,torta nos seus tortos,rota nos seus rotos,
























reta nos seus homens retos,os justos de Deusque abençoam a terrae a água em orvalho,mar e rio.Mas o que é a retidão, Nietzsche?!O que a justiçaante a justezade um homem probo?!Não há respostas,













mas se as hásão como um ás do baralhona manga do trapaceiro,porque o homem é mais profundoque as fendas ou Fossas Marianas,doutos oceanógrafos,biólogos marinhos,biologistas maninhos...capitães de corveta











e capitães de fragata
que o digamdiscutindo com a corveta à bolinaou a fragata à deriva...:nau é pau para naufrágio,pau frágilonde se agarra o náufrago.( Naufrago a secono Restelo : Ermida de São Jerônimonu em pelo











qual São João Batistaasceta, anacoreta que se alimentava de gafanhotos,mel silvestre e vivia no deserto).Pelo orifício do olho 










do Edifício Flamboyantcom seu tom róseoabre-se o olho da luacortando com foice as trevase o olhar que não vem do solem desalinho de estrela D'alva.O edifício vê e vela a cidadee a cidade desvela o edifício
























o que não é ofício difícil,mas santo ofícioinfenso a ofídionos cabelos da Medusa,que me olhae me transforma em pedrado Edifício Flamboyant,coração da cidade.Rui Muniz,agora rei Muniz,



















munificente ente,por que foi que fui(ui!, meu Deus!),enfeixar-te entre meus diatribes?!Serás magnânimo? - Será?!Deus diráa Dirac que nos profetizaráem formalismo de linguagem matemáticao que virá



















depois da descrição do comportamento do férmionque preconizou a antimatériateses descritas e postuladas em equações de mecânica quântica e ondulatória,uma genuína loucura dos tresloucados seres de barro


















- do mesmo barro do João-de-barroe de João, o Batistaque molhava o barro com águana torrente do rio Jordão.( Tenha dó, vovó!,diria Ovídiose tivesse ouvidoisto que soaria melhor,ou mulher, se dado ao olvido

















em corredeira no rio Lethes.Aletheia, ó aletheiaque teia a mulher aranha,na teia da aranha,-&nbsp; com manha de teia da vida!...ecologicamente insertafeito a seta certeira que parte da bestaem galope no paradoxo de Zenão de Eléia,

















na bissetriz nominalque passa em Zeno, o eleata:dois nomes no mesmo lugar geométrico).Esta é, no tiro da besta,em tirocínio do arqueiro,a cidade das três pessoas do discursoou em discurso:





as pessoas singulares e plúrimas,o Trivium e o Quadriviumnas pessoas do verbo- do verbo... - que se enfeite de carne!- e logo!,antes que chegue o "logos"e demonstre, desconstrua (a grua!), desmonte





com o trato e o trator da filosofia,em "pathos" trágico com Nietzsche,que o verbo virou homeme o homem se apagou,subsumiu-sena areia movediça,ponte levadiçana engenharia do sere reengenharia do não-ser





- senão títeres!sem tretas e tetas,betas sem metas,bestas à sombra- à sombra de alfas( alfas-homensao invés de "alpha centauri")e alfarrábios sem biosferade traça (troça!), carunchos, ácaros...

Esta a terra de Ruihomem virtuoso ou vicioso?Ou ambas as coisas da alma?Ou ainda nenhuma delas?Ou uma terceira coisa de alma aristotélicaque não conhecemos,mas negamos ignorância até o fim
porque presumimos com o Direito
que tudo conhecemosoficialmente ou em oficiosoofício de santo ofídio...santa inquirição dos anjos descaídosem folhas de outonoque as derriba no amarelo...:amarela a febre, a vida no corpoe a morte na alma

que o filósofo pintouem belos caracteresna Nicomaquéia.Esta a terra de ninguémcom vintém ou sem vintémporquanto a morte vemna miscelânea da barra da alvae o dia amanhece escuroqual fosse cem anos de noite

no preto sem branco no olho do morto homem-que seremos, serenos, empóso romper dos cavaleiros do apocalipse individual.De febre tifóide ou tifo moídomorreremos quando a barra da alva for o escuro do ventre materno da terra.

De tifo faleceu Anne Frank.Gostamos de pensar e crer assimporque um atestado de óbitoprecisa conhecerda doença ou do malque vitimou o ser humanono dia da ceifa- no o claro da vindimaque vitima a uva...
Esta a terra que não ficará para ninguém,pois ninguém sobreviveráa guerra dos negócios,nem ao ócio,nem ao cio,nem tampouco ao siso ao denteporquanto desassisado restará apenas o mal - o mal de Alzheimer
ou o temor com tremor de Parkinsonque levantaram dois conceitos ( e caíram na cova rasa!)para tentar ludibriar o frioque move o olhar da mortecom olhos vidradose a indigência intelectualque motiva a ciência
que encena a verdadea cada tempo costurado na fantasia de carnaval em contexto.( Em descontexto com descontode contos de réise de contistas célebressamba o texto sem contextotrôpego ébrioao modo do poeta Verlaineque morreu no pleno gozo das funções de beber algo com álcool e absinto).( Ah! para atravessar o transepto do amararquitetado e construídopela&nbsp; engenharia constritora da bruxa,digo que o grou e a gruasou eu e medusaa sós na medula espinhal,escada do corpo para a alma.O resto das pessoas no discursodou ao olvidoou às água do rio Letesque a medusa é tudo- e o resto, resto de locução,restolho, rebotalho...).
II
Depois de longo tempo de escribapassei a desprezar as pessoas do verbo.
Desprezei-as por respeito







àquelas que não são pessoas,mas seres humanosfora do "front", do teatro e do discurso.Desprezei as pessoas do discurso




para respeitar as reais, naturais,




não infensas a atos cadastrais




de teatrais ritos do Direito,




que aqui se chama Direito das "Obrigações".












&nbsp; Outrossim, desprezo voteiàs pessoas do Direito,todas fictícias, irreais,ilusórias e alienadas




tocadas em fanfarras.As pessoas do discurso,do verbo em latim,do "logos" em grego,




que dá "pathos" à filosofia,as personagens do teatro,do Estado e do Direitosão seres e não entes,pois seres não existem,são apenas palavras e conceitose pensamentos d mente que mente à toa,




imperceptivelmente,




no invólucro do véu




ou sob a burca inviolável




aos olhos dos infiéis. No que tange ao discurso,




mesmo na lira e na cítara









&nbsp;não é muito mais




que urros escritos




e socos desferidos a esmo




pelo mesmo.As pessoas do discursosão frias anãs marrons da classe y,enquanto os&nbsp; seres humanosque não são pessoas,




excepto nas alienações-para-sobreviência,não representam, porém são o que são,




são o que Deus é




e asseverou que é. Tais seres humanos,




que são o que Deus é,









&nbsp;não estão cobertasou descobertas




pelos andrajos do verbo,




que virou carnee habitou entre nós,a consonar com o quer




o sonar do escribado Novo Testamento,que testou e atestou,foi testemunha fiel,fidedigna desses eventosque o vento carregou




nas ventas




que não iventa vento:




aspira-os, inspira-os. &nbsp;







São as pessoas do discurso,



que fazem as artes, o teatro,a filosofia, a alteridade,ante a beleza inexcedívelda minha musa,- da minha medusa!



Mas o que são




ou ousam ser




todas as pessoas do mundoe mesmo todos os seres humanosante minha medusa?!



O mundo todo povoado de pessoasem grande quantidade- e seres humanosem pequena quantidade,(praticamente povoado por crianças,




pois os adultos




e os jovens se perdem na folia,




viram foliões, proxenetas,




santos padres, sábios... ) - o mundo inteiro




com suas pessoas em locução









&nbsp;poderiam me faltar




que falta nenhuma me ocasionaria,porém não minha medusa:sem ela eu não viveria



nem mais um minuto.







Seria a falta do sol




e o advento da Era Glacial




mais severa e letífera.




( Que já houve para couve




Ouve, couve-flor !)Seria o fim da linha do tempo




Então, eu ouviria a Tocatta e Fuga em Ré Menor,da autoria de Bach (há quem diga ser composiçãoda lavra de Buxtehude,um organista da&nbsp; minha "Capela Gótica de Sainte-Chapelle"


escondida na aldeia congelada na minha imaginação)e, faltando cinco minutos para terminar a tocata,
pararia involuntariamente de respirar,pois meu sistema nervoso vegetativodaria essa ordem de suicídio ao corpo e as células encetariam o processo




dirigido pelo deus Thânatus
- em linhas negras. 












&nbsp;







O que digo do discurso




é que não importa o verbo,




mas a carne queimada pela paixão,




não pela fogueira da vanidade aleatória das Moiras,




porém pela&nbsp; flor do amor




que nasce e medra metros no coração




do homem mais desprezador de tudo,




o mais cético dos cépticos,




do filósofo cínico intransigente. 







E cada musa




que conquista um desses escarnecedores




tem alguém como eu




ou Rui Muniz




( divido com ele




e com todos os outros homem,




numa gentileza de alteridade)




- cada bela mulher




( toda mulher amada é bela,




a fealdade vem do desamor)




que tem um homem a amá-la




ainda que ela seja uma mala




difícil de carregar




no burro das costas




- de camelo ou dromedário! &nbsp;&nbsp; 







( Ou não é,




Rui Muniz?!...: é Kafka?!,




ou seria Maquiável,









que não foi nenhuma cascavel...) &nbsp; 
(
 Do ensaio poético-filosófico "Buxtheud, O Organista da Minha Capela 
Gótica de Sainte-Chapelle", Enclavada entre a " A Aldeia Congelada e 
Abandona na Minha Imaginação", opúsculo em poesia, os "Os Apócrifos da 
Medusa", obra&nbsp; filológica com perspectiva filosofante e o livro&nbsp; 
"Andares e Vagares do Cavaleiro Andante, Sem Ser Sombra de Dom Quixote, O
 Da Triste Figura" e do licro "Da Engenharia e Reengenharia da Bruxa Bronca").
&nbsp;
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