Viagem À Lugar Algum
Autor: Luis Felipe de Abreu | Publicado: 2010-11-09T22:20:00-02:00





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;No último momento desistiu de levar
malas ou qualquer coisa assim, não faria sentido mesmo. Então, com nada mais e
nada menos que a roupa do corpo e umas moedas tilintantes no bolso, entrou no
carro. Tudo ali fervia, estava estacionado há horas no sol. Girou a chave e
ouviu os engasgados roncos do motor. Não era um carro novo, mas nunca o tinha
deixado na mão. Passou a mão no câmbio, como quem faz um carinho, e tirou o
carro daquela ruazinha lateral onde o tinha deixado. Dali ele saiu lentamente,
para aproveitar a visão da pequena praça ao lado, seus balanços de longas
correntes, seu escorregador multicolorido, suas árvores grandes e caídas,
jogando sombra para cima das crianças que brincavam com areia, a deixando
escorrer, grosa, por entre os pequenos dedos, garimpeiros em busca de nada além
de um pouco de diversão. Aquilo lhe tocou, de alguma forma que não podia
calcular.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Dobrou uma esquina, pouco metros à
frente, e depois outra, mais adiante, já numa rua movimentada, entrou numa
grande avenida, com seus coqueiros imenso se erguendo dos canteiros rasgando o
céu da manhã, projetando suas folhas contra o azul esmaecido. O carro ia,
amassando as grossas folhas do coqueiros que estavam caídas na rua, fazendo um
som oco e alto. Passou pelas rótulas e viadutos, e em pouco tempo saiu da
cidade, e ganhou a estrada, aberta, como uma rota infinita, se desnudando a sua
frente. Colocou uma música, em volume alto, pra tocar, Bruce Springsteen, Born
To Run, achou que seria adequado, mas desligou o som logo. Não era momento pra
músicas mesmo. Preferia seguir apenas com os sons da sua cabeça, remoendo os
sentimentos mais uma vez. A estrada estava surpreendentemente vazia, apenas uma
ou outra carreta solitária, cortando o asfalto. E ele ia rápido, mas numa
velocidade mansa, calma, numa velocidade sem pressa. O vento entrava no carro
pelas janelas escancaradas e lhe baguçava todo o cabelo. Pisou mais no
acelerador, pra deixar o vento mais forte.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Uma hora depois, um pouco mais ou um
pouco menos, chegou na cidade. Dobrou uma porção de ruas e parou diante do
calçadão, diante da praia. Estacionou o carro ali mesmo e desceu, as pernas um
pouco adormecidas. Sentada no chão, estava uma garotinha, com seus cinco anos,
sentada ao lados dos quiosques fechados, e segurando uma grande balão vermelho.
Não parecia perdida, mas estava sozinha. Exatamente como ele. Era loira e tinha
imensos olhos castanhos, que o encaravam. Sorriu pra ela, e, ao passar perto
perto, disse "bonito balão".

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Tirou os sapatos e as meias, os
deixou ali mesmo e desceu as escadas que levavam a areia. O lugar estava
deserto, era ele, o dono da praia, o senhor das terras abandonandas, livre para
fazer o que quisesse. Foi andando lentamente, parando às vezes para enfiar os
pés na areia morna. Parou diante do mar, sentindo na pele a maresia salgada e
de um cheiro enjoativo. Dobrou os jeans até um pouco depois dos joelhos e foi
entrando no mar, a espuma branca, gelada, envolvendo as pernas, o chamando pra
dentro de si, pra dentro de algo muito maior. E ali na água, seguiu caminhando,
foi indo.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;No calçadão, a garotinha, que olhava
impassível, soltou o balão, que subiu aos céus, empurrado pelos ventos, foi até
nunca mais.