- Vinho das Coisas (Poesia)
Autor: Aluízio Casali | Publicado: 2011-01-01T17:48:00-02:00

(Anos 60/90) 


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BAC
Chamava-se Bac.Era luz sem chama.Rio sem leito.
Tinha as mãos cheias de esperae braços cheios de ausência.Era uma semente pequena sem o abraço da terra.
Ouvia-me sem que eu falassee respondia-me respostasde perguntas que não ousaria.
Era uma criança correndoPelo simples prazer autênticoDe mover as pernas velozmente.
Tinha olhos translúcidos e plenoscomo oceanos represados.Tinha olhos revoltados.
Seu corpo era livre, sua vida solta como risada de criança.
Abraçava-me, sempre, levemente.Sem palavras.Então eu sufocava tocado por uma súbita sensibilidade que de seu abraço emanava.
Eu o amava.Eu amava Bac.
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Bac viajou um diasem me dizer adeus.Eu, que sempre imaginaracomo seria seu adeus,o adeus de Bac, senti um frio profundo e vontade de esquecer.
Comecei então a escrever cartas que não sabia para onde enviar.Mas escrevia assim mesmo.Eu tinha que dizer a Bac tantas coisas que esquecera.
E tantas cartas escrevi,tão ternas e sinceras,que comecei a crerfazê-lo por mim,que escrevia por prazer.
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Um dia, tornei a encontrar Bac.Ele não me viu, distraido como sempre.Cruzamo-nos pela cidade,rápida, quase furtivamente.
Foi então que percebique aquilo tudo que escrevera, tantas folhas, tantas linhas, era para Bac, para encontrá-lo.
Reli cada carta, cada frase.Devagar e com o afeto das relembranças.E naquilo tudo que escrevera,estava limpo, estava dito,claro como o céu daquele dia,o adeus de Bac.
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Quando o manto frio da boca futurase tornar em lábios conhecidos,
quando as mãos despirem a esperança como tirassem luvas para acenar à vida,
quando os braços estiverem plenos de presençase Bac não seja mais necessário,
nesse dia, Bac voltará.


Casa na Montanha


Toda obra de uma vida, por mais medíocre e sem brilho,
trata de uma obra inacabada: o pai morre, deixa o filho.Assim vão estes meus versos, folhas bobas ao vento,páginas sempre viradas. A cada tempo, um movimento.
Não se pretendem mais que isto. Quietos ali na gavetafazem, moucos, o registro da antiga ambição de profeta.Pau nascido torto e pouco, abandonado louco místico,quanto mais eu mudo, tanto mais parecido comigo fico. 
Da pureza espontânea, quase burra em sua coragem,criei a filtragem instantânea: fica a polpa, côo a bobagem.O olhar de fora vê um simples teto impermeável, careca.Acha paz, porém, quem entra direto: tem lareira e biblioteca.
No conforto só do meu canto, ando a história em linha reta.Demônio, talvez santo, amoroso ou seco, no fundo poeta.À falta de talento nesse eito, completo de gente com&nbsp; sobradessa luz, dessa cor, desse efeito. Em mutirão, toco a obra.
A maturidade reconhece a utopia, aquele filho nú e parcovestido de beleza e nostalgia, à frente um horizonte vasto.Se acarinha então, pungente, a tal memória inacabável.Não, não há o que lamente: há meu lar, tranquilo e confortável.

Circo
O instante acabou.Sobre a noite, o silênciopercorre a brisa úmida,a via pública.
Toda beleza partiu,inexorável.Fica a tristeza dos que ficam.Vão outros, ilusões vãs.O instante acabou.
Assim é o momento.Acontece pleno, intemporal, penetra a alma, percorre, finda.Restamos, enfim, esgotados por um brilho de dedicação total.
Um vulcão surge no mar, sacode e freme incadescentepara, pacificado em seguida,ser apenas uma ilha de lembrança na massa atlântica da realidade.
Voltamos a ser profissionais.Reassumimos a postura convencional.Mais uma vez, a verdade: no circo da vida, ainda não há lição de eternidade.

Confissão
Jogado no mundo, caído de pé, eu ando.Sou vagabundo até não sei quando,casa não tenho nem de sapé.Porém vagabundo, até não sei quando, eu ando.
Eu sou vagabundo e ando cansado.Cansado de tudo: cansado de Deus,cansado do homem, cansado do mundo.Cansado até dos beijos teus.
Durmo na calçada, minha cama de granito:dura, áspera, fria, gelada.Fica perto da estação, do trem ouço o apito.Quando de lá vem um caminhãoe seu farol bate em meu rosto,não ilumina nada, apenas desgosto.
Eu, ambulante remendo, um dos milhares pedintes do Brasil,deste Brasil imenso, eu penso...Será que não há um gás, um fluido quiçá, alguma coisa qualquer para encher meu vazio?De um dos milhares pedintes deste imenso Brasil?
Já não sinto mais nada.Sou pedra talhada num quarto escuro: defeituosa e aleijada.Uma estátua esculpida com calma,porém aleijada e sem alma.
E quem é o culpado de tudo?Da minha cama de granito, do meu cansaço, do meu vazio?Será o Brasil?Será o Brasil o culpado deste pobre mendigo coitado?
Não sei... como deveria eu agir?Revoltar-me, talvez... Sim, seria até bom revoltar-me,mas contra quem? Contra Deusou alguma outra coisa do além?Ou contra o governo?Sim! O governo, ele é o culpado, não meu Deus.Por ele eu carrego este fardo,por ele, o governo do teu país!
Não, não, não...Não é o governo o culpado.Nem o meu Deus.Eu sei quem é... sou eu.

Dia Seguinte
Um gosto de dia seguinte surgiu na minha vida,entrou pela porta e ficou sentado comigo, junto.Pedimos bebidas, petiscos, beliscos, contamos piadase ouvimos as músicas mais antigas de saudades.
Fumamos demais, bebemos com excesso.Acabamos emocionados e choramosenquanto relebrávamos cada hora de antigamentecom uma nostalgia que nossos avós não conheceram.
Flutuamos nas cinzas dos nossos cigarros, espalhadas,perdemo-nos na nebulosa da sala destes diascom uma sensação melancólica de história acabada.Ficamos imundos com a fuligem da nossa auto-piedade.
Quando olhamos em torno, espantamo-nos.Só havia solidão em torno, mais nada.A porta estava trancada, as janelas pregadasE nossas faces, apáticas, olhavam-se como ruinas esquecidas.
Chamamos isto de abandono e nos ajeitamos na poltronaa espera de que alguém viesse, nos violentasse.Alguém que lograsse romper a escuridão desta jaulaenquanto gemíamos na garganta as mesmas antigas canções.
Cercados de medo, barricados nos nossos preconceitos,sentados sobre os remendos das mobílias de nossos pais,ficamos olhando as paredes e arrastando os pés no chão.Como doentes de asilo, esperando chegar o dia seguinte.


Meu e Eu
Tracei as linhasEu as seguiReconheci belezasEu as canteiPensei disparatesEu os cometiAmei as mulheresEu as choreiLavei as mãosEu as sujeiAspirei ser sóEu o fuiAlegrei as criançasEu as beijeiConheci meu mundoEu o navegueiTrouxe os amigosEu os abraceiDesencontrei-meEu me encontreiCriei a paisagemEu a descreviSonhei meus sonhosEu os realizeiDescobri a sorteEu a inventeiTive um DeusEu o abandoneiFui aos horroresEu retorneiEnterrei-me meninoEu permaneciToquei a verdadeEu a escreviConstruí a distânciaEu a percorriGanhei a vidaEu a saudeiSegui as linhasEu, hoje, descobri que são retas.


Muito Além das Coisas
Vim daqui e dali,vim das entranhas.Fundi-me na explosão exatado instante de amor.
Nasci no momento da noite.Cresci nas bocas caladas,nos seios pudentes,nos corpos vendidos.
Mergulhando no céu,penetrando o húmus da terra,volatilizado na esfera do mundo,no profundo mais âmagodo muito além das coisas,busquei uma razão.
Uma razão no sentir,no andar, no olhar.Uma razão na morte,na vida, no caminho.
De sul a norteum ponto qualquer:um segundo, um beijo, um lume.Procurei sentido, direção,qualquer marcono muito além das coisasproduzindo uma razão.A minha razão.
Confundi-me em coragem,fuga, medo, tradição.Abracei o acaso,afaguei a solidão.
Todavia, muito além,esquecendo faces e regras,tempo e conceitos,bem depois da partida,imensamente longe da chegada,sem mérito nem meta,sem começo nem fim, sem discordância,sem esboço,fiz-me de guerras perdidas,edifiquei-me em velhas feridas.
Cicatrizei-me.Sem discrepância,sem companhia.Comigo.
Penso, espero.Ninguém sabe,mas lá adiante,bem longe,no muito além das coisas,encontrei minha razão.
Um segundo, um beijo, um lume.

Mulher Nua


Uma mulher nua me contempla.
Ela é seria, profunda. Interroga-me, a mulher nuae não sei o quê me pergunta ela.
Sua nudez é um desafio.Seus seios parecem mostrar-secomo um convite.Entretanto, mãos às costas,a mulher nua a nada convida.
Olha-me como quem aguarda.Talvez descubra nelao espanto da sua espera.Quantos anos passou, mulher nua,a me contemplar dessa forma?
Sinto a força do mistérioque de si emana.É inteira uma descoberta,um mar de beleza,uma praia deserta.
Suave, silente, espera.Deixa-me desprevenido, inseguro,reticente, incerto.Que vou lhe dar eu?Não sei o quê de mim pretende.
Provoca-me o desejo de tocar.Quem sabe sua carne inerteTenha a vibração que não sei,Como uma vaga que se vêsem sentir a força que a move.
Mulher nua, seu nome é consciência?É divina ou maldita?Percebo que é verdadeira e fundamental.Será?... seu silêncio me dá medo.
Se você ao menos sorrisse,se ao menos abrisse os braçosou as pernas!Ou os olhos, esses olhos fechassee não mais me contemplasse.
Porém, fito seu semblante e nada.Estou diante de si e estamos sozinhos.Eu, olhando, pergunto.Você me olhando...
Súbito, me vem à memória a frase:decifro-lhe o enigma ou me devora.Sinto o peito preso à sua companhia real.Atado por cordéis invisíveis,impossível deixar de encontrá-la.
Simples, despida e permanente,você é tudo e é transcendental.Passar por você ou aceitá-la.Este o desafio.Em ambas a mesma aparente situação,a mesma inegável realidade.
Mulher nua, você é paz.
Em mim te reconheço:
você, meu começo,
meu caminho de homem,
meu destino, meu bem.
Mulher nua, você, sempre, jamais.
Contudo, nada foi tão diverso,nem é, nem será tão radicalmente diferente,como passar por você ou aceitá-la.Meiga e firme, determinada e doce.Mulher nua. Parte de mim perdida,minha parte encontrada.
Há várias formas de amar.

Naufrágio
Água, água...muita água.O mar sem ventos,sem tempestades.Imensamente líquido.
Ao longe, um barco.Pequenino, sem velas.Um ponto seco,sedento.Mais sedento, um homem.E água, muita água.
O mar, o barco e o homem.E a sede,sem quase nada,Sem nada.
Horizontes eternos, nuvens, o céu, imensamente azul.Tudo estático,ondas apenasem movimento.
O mar absorve o barco.O barco e o homem.Esperança?
Só resta água e o imenso nada.O céu, o vento.Azul e branco.E água, água...muita água.

Noite Semeada
Plantados nas ruas, postes, como lírios,seguem carreiras brotadas do asfalto.Postes, como lírios de luz,neonizando as ruas marcadas nos leitos.A claridade semeada entre a cidade deixa medos à mostra e abre a hora.Espetáculo adormecido. Final de ato.Pausa, penumbra, intervalo.
Por que se haveria de plantar postes?Por que florir pétalas luminosas pela cidade?Quem haveria de abrir, com unhas, a fenda e, no asfalto, enterrar raízes de fios?Alguém o fez.Para iluminar os passos de quem?Os despertos não ficam às ruas.O restante dorme.
Sob a copa das árvores espalhadas sombras cambaleantes se projetam na calçada.Sob elas, estendido em seu lar, um último bêbado abandona a madrugada.Para ele, melhor seria não haver plantação.No horizonte da próxima esquina,parado como se não vivesse,um carro morcego da políciaassombra a perspectiva da sua morada.
Não há um gemido, um grito, uma palavra.O cenário iluminado exige platéia,mas não há atores, não há trama, onde enredo?Somente o palco pronto de concreto iluminado e a lembrança do que se sabe, do que se viu.Luzes acesas, como esquecidas, esperam sempre alguém. Estas ruas, na noite semeada, levam a quem?
A noite foi semeada, isto é fato.Fato é que ninguém saiu às ruas para colher.E o semáforo em movimento controla, certamente,a velocidade do tempo.


O Caderno de Capa Dura


Sonhei com um caderno de capa dura
e perdi o significado das coisas.
O que é um beijo para além de si, como um horizonte?Os em-si são certezas porque são reais e nada pedem, a não ser a própria verdade de serem.Mas, mesmo assim, existem?Ou, se existem, são reais mesmo assim?Verdadeiros e únicos serão momentos como esteou serão outros, que não percebo?Ontem, no lago, havia um lago porque o vi.E hoje, que estou aqui?
Não procuro respostas, digo coisas.Preocupa-me o caderno de capa dura com que sonhei.Era volumoso e contivesse, talvez, o que não percebo.Nas mãos, não pesava, porém causava impressão.Provavelmente contivesse o que não percebo pois o que percebo está comigo, escrevo.E para além disso, o que há?
A observação das coisas exige isenção sobre elas para mim, que observo.E se as amo? Poderei nunca observá-las e, contrariamente, participar delas sem perceber?A consciência é uma observância fria.Por isso sou tão inconsciente.
O caderno de capa dura conteria essas inconsciênciasComo gotas de suor na fronte de quem trabalhou no campo.O suor escorreu pelo corpo, ensopou as botas, as calças e as camisas inversamente.Mas eu não trabalho no campo.Eu não trabalho, apenas pasmado olho.De que serve escrever o que percebo e não perceber o que não percebo?O real talvez seja o caderno de capa dura com que sonhei e que não tem existência.

Poder
Não quero ter poder,não quero responder.Só minha vida devida,minha, clara, estendida.
Não ter ou haver,fazer sem ser por dever.Estar aqui, lá, na lida,com toda força desabrida.
Só me fiz de querer.Só ganhei por perder.Com prazer ou doída, foi a história escolhida.
Um marchar sem volver,cada dia sem morrer,cada hora sentida,cada face, conhecida.
Não, não há que resolver.Não quero ter poder.Emocionada eterna partida:tudo ou nada, jogo a vida.
Sinonímia
Eu sou o concebido do nadapara as caminhadas do tempoe fixação etérea no espaço.
Venho do passado para viver somente.Venho do futuro para aguardá-lo em transe.Venho mundo, à espera dos homens.
Sou o presente conjugado e contenho,desde sempre, a terra que serei.Eu sou a sementeira plantada: Sou o fruto e sou a raiz.
Eu construo, mas sou o ódio.Eu destruo, mas sou a paz.Convivo com a morte e a amo,mas sou também a vida, a ela pertenço.
Eu sou todos os anônimos.Combati ao lado dos césares.Naveguei ao lado dos descobridores.Eu ví as planícies nevadas, ví os igarapés em estiagem, ví Constantinopla render-se.
Senti o açoite dos açoitados.Amei os bons, amei os maus.Cantei catástofres como benção e zombei de Cristo crucificado.
Possui, nos becos, as prostitutas, nas casas as donzelas, plebéias em todos os lugares.Partilhei o leito das rainhas assim como chorei, e muito, a morte dos meus reis.
Contemplei maravilhado a invenção da pólvora e, maravilhado ainda, ví Hiroshima destruida.Eu sou o íntimo de Netuno e o afogado em seus mares.Caminhei com Moisés até a terra prometida, ouvi a voz de Deus e ela era minha.
Eu vivi todas as vidas, chorei todas as mortes.Eu serei o general triunfante da próxima batalha,assim como, envergonhado, fui o desertor da última.Sou um ponto fora do espaço, um dia fora do tempo.Eu sou o mortal eterno, a vida que principia.Sou profeta sem profecia, sou a boa e a má noticia.Eu sou o Deus que todos temem: sou a sordidez e sou a poesia.
Eu sou, enfim, simplesmente, senhores,aquilo que convencionaram chamar de Homem.

Som Noturno
Perde-se na noite um ruido agoniado.Talvez o êxtase da morte pronunciado numa só contorção,depois imobilizada à espera da resposta.
E a resposta é a noite.A noite em si, a noite dos tempos:Negra, só, aterrorizante.
Só...Um eco que se esvai na noite,reboa nos negrumese se ilumina somente no som.
Metalicamente: só...


Tábua de Mesa
O silêncio da refeição,na tábua da mesa, aguarda apetite.O gesto sustado na ausência de reflexos, como interrogasse, se mantém absorto.
Olhos estacionados dentro dos limites da visão nítida,se abastecem de vapor.Olhos abertos como céu de inverno,frios e agasalhados,nesta sensação íntima de alimentação.
Como peixes flutuandono aquário de um corpo pequeno demais,as fibras nervosas estremeceme buscam oceanos nos copos,enquanto as vísceras sonham em tic-tac.
Não há perspectivas na caixa do meu ser.Revejo sonhos incapazes de sonharem realidade.Não há ilusões. Revejo sonhos incapazes de liberdade.Não há palavras.
Há, apenas, o sentimento posto na tábua da mesa,procurando preencher a dieta sem luxo de fome.O pensamento sem apetite.

Templo do Homem
Mil olhos me contemplamno templo perdido do homem só.Mil espelhos refletem.
Na solidão dos gestoso inútil sacrifício dos idealistas.Na demência das palavrasestéreis mortes sem sentido,louco assassinato dos espíritos.
Na incompreensão de todos a simples fuga dos covardes, a trsite coragem dos loucos, a sórdida prostituição dos inocentes.
No passado, a vida dos mortos.No presente, a angústia dos vivos.No futuro... mil olhos contemplam o tempo perdido do homem só.
Mil espelhos refletem e mil bocas perguntam:por que a luta dos tolos?Por que tanto por tão pouco?Por que tão desigual a recompensa?
Olhos espelhos já não refletem.Os homens já não refletem.Entretanto, em todos os templos, mil olhos contemplam o tempo do homem só.

Um Tempo
Meus olhos de água,úmidos, loucos, carentes, querem ver, querem.São sós, são sóis, sistemas, pirâmides de um tempo em que havia mais que abismo na treva.
Areias, pó, terra.Criação sem medo do que há acima de tudo e, acima de tudo,tudo que não quer ser,que tem medo.
Sonho e paz, angústia e solidão.Árido sonho, paz inútil.Requeiro luz formalmente,oficialmente me prostro desesperadamente.
Noites sem tempo passam, correm, escorrem, se perdem.Muitas cores, um abraço vazio.Muitas cores, a fome.Muitas cores, um grito contido no infinitoda sua origem.
A antologia do nosso despir muitas vezes.Nus, uma explosão tão fácil, tão simples ...tão tolo.Engano-me, desespero-me, angustio-me e rio-me, rio-me, rio-me.

Vinho das Coisas
Estou sentado e olho a porta.Entorno a confusão, minha e da porta, na folha.O vinho que bebi foram fatos e coisasnão fermentados, não destilados, crús.
Assim, meu fígado dói como a minha alma.Mas, para o fígado há toda a farmácia da esquina,científica e anestesiante. E para a alma?
Estou sentado e olho a porta.Ela está mais para o lado de mim e está fechada.As paredes estão ligadas a ela, indissoluvelmente.Mesmo que removessem as paredes,as portas continuariam fechadas:não só a porta que olho, todas as portas.E que me importa se removessem as paredes se é a porta, aquela única porta, que me interessa.Contudo, se olho as paredes em redor as percebo impossivelmente removíveis.Ficam, as paredes e a porta, indissoluvelmente trancadas.Estou sentado e olho a solidão.
Nem eu sei o que há para além das portas e paredes porque as vejo de dentro, sentado e intumescido.É aqui que se dá tudo que sei, tudo que faço. Tudo que posso está aqui e aquém desses limites de mimmas eu mesmo, eu não estou aqui.
Estou sentado e continuo sentado.Sinto todas as pessoas latentes em meu perceber e as pessoas em volta, irreais como eu mesmo em mim.Em mim, há o despertar contínuo de latências, gestante de quimeras e utopias e inutilidades assim.Quem serei eu em mim, reflexivamente?Serei sempre outros, fora das paredes e das portas?Serei sempre em algum lugar que não este,como o outro lado não é nunca este lado?
As coisas e os fatos dinâmicos existem para além da porta.Somente lá é que tudo acontece e eu mesmo não estou lá mas onde nada existe para mim. Em mim não há.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; ?
Emborquei demais a taça dos fatos e das coisas enquanto fiquei sentado olhando a porta.Resulta então esta ressaca psicofísica que me transforma:mera argamassa, simples montagem, articulação únicae específica de fatos e coisas que jamais sucederam.Mas nada disso importa realmente, pois que em mim não sou eu que há e sim outros, ao abrigo tedioso das horas,recolhidos, olhando a fusão do imponderável no sentido único da vida,um intervalo entre duas semi-eternidades.




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