Aparição.
Autor: Silvio Lucas | Publicado: 2012-06-06T01:23:00-03:00









Sento‑me
aqui nesta sala vazia e relembro. Uma lua quente de Verão entra pela varanda,
ilumina uma jarra de flores sobre a mesa. Olho essa jarra, essas flores, e
escuto o indício de um rumor de vida, o sinal obscuro de uma memória de
origens. No chão da velha casa a água da lua fascina‑me. Tento, há quantos
anos, vencer a dureza dos dias, das ideias solidificadas, a espessura dos
hábitos, que me constrange e tranquiliza. Tento descobrir a face última das
coisas e ler aí a minha verdade perfeita.



Mas
tudo esquece tão cedo, tudo é tão cedo inacessível. Nesta casa enorme e
deserta, nesta noite ofegante, neste silêncio de estalactites, a lua sabe a
minha voz primordial. Venho à varanda e debruço‑me para a noite. Uma aragem
quente banha‑me a face, os cães ladram ao longe desde o escuro das quintas,
fremem no ar os insectos nocturnos. Ah, o sol ilude e reconforta. Esta cadeira
e que me sento, a mesa, o cinzeiro de vidro, eram objectos inertes, dominados,
todos revelados às minhas mãos.



Eis
que os trespassa agora este fluido inicial e uma presença estremece na sua face
de espectros... Mas dizer isto é tão absurdo! Sinto, sinto nas vísceras a
aparição fantástica das coisas, das ideias, de mim, e uma palavra que o diga
coalha‑me logo em pedra. Nada mais há na vida do que o sentir original, aí onde
mal se instalam as palavras, como cinturões de ferro, aonde não chega o
comércio das ideias cunhadas que circulam, se guardam nas algibeiras. Eu te
odeio, meu irmão das palavras que já sabes um vocábulo para este alarme de vísceras
e dormes depois tranquilo e me apontas a cartilha onde tudo já vinha escrito...
E eu te digo que nada estava ainda escrito, porque é novo e fugaz e invenção de
cada hora o que nos vibra nos ossos e nos escorre de suor quando se ergue à
nossa face.



A
mancha da lua fosforesce como o vapor de uma lenda. Um bafo quente sobe dessa
água, sagra‑me de silêncio como um dedo na fronte. E outra vez agora me
deslumbra, em alarme, a presença iluminada de mim a mim próprio, o eco
longínquo das vozes que me trespassam. Como é difícil, miraculoso, pensá‑lo.



Quanta
coisa aprendi e sei e está aí à minha disposição quando dela preciso. Mas esta
simples verdade de que estou vivo, me habito em evidência, me sinto como um
absoluto divino, esta certeza fulgurante de que ilumino o mundo, de que há um
fora que me vem de dentro, me implanta na vida necessariamente, esta
totalização de mim a mim próprio que me não deixa ver os meus olhos, pensar o
meu pensamento, porque ela é esses meus olhos e esse meu pensamento, esta verdade
que me queima quando vejo o absurdo da morte, se pretendo segurá‑la em minhas
mãos, revê‑la nas horas do esquecimento, foge‑me como fumo, deixa‑me
embrutecido, raivoso de surpresa e de ridículo... E, todavia, sei‑o hoje, só há
um problema para a vida, que é o de saber, saber a minha condição, e de
restaurar a partir daí a plenitude e a autenticidade de tudo ‑ da alegria, do
heroísmo, da amargura, de cada gesto. Ah, ter a evidência ácida do milagre que
sou, de como infinitamente é necessário que eu esteja vivo, e ver depois, em
fulgor, que tenho de morrer.



&nbsp;A minha presença de mim a mim próprio e a tudo o
que me cerca é de dentro de mim que a sei ‑ não do olhar dos outros. Os astros,
a Terra, esta sala, são uma realidade, existem, mas é através de mim que se
instalam em vida: a minha morte é o nada de tudo. Como é possível. Conheço‑me o
deus que recriou o mundo, o transformou, mora‑me a infinidade de quantos
sonhos, ideias, memórias, realizei em mim um prodígio de invenções,
descobertas, que só eu sei, recriei à minha imagem tanta coisa bela e
inverosímil. E este mundo completo, amealhado com suor, com o sangue que me
aquece, um dia, um dia, ‑ eu o sei até à vertigem ‑ será o nada absoluto, dos
astros mortos, do silêncio. Mas tudo isto é quase falso, é quase estúpido só de
estar a pensá‑lo, a dizê‑lo, porque a sua evidência é um milagre instantâneo.



A
lua subiu ao céu quente, a sua água escorre‑me agora pelo corpo. Lavo nela as
minhas mãos e é como se me purificasse num tempo anterior à vida, num luminoso
halo de coisas por nascerem. Súbito, neste silêncio mineral, a porta da sala
range e o vulto de minha mulher, o seu corpo franzino, esfuma‑se na sombra.
Senta‑se ao meu lado, estende os pés ao luar sem dizer nada: ao fim de muitos
anos aprendemos a verdade, na aparição da graça, num limiar de presença, antes
que sobre a Terra fosse pronunciada a primeira palavra. Tomo as suas mãos nas
minhas e no deslumbramento da noite abre-se, angustiada, a flor da comunhão...



Aparição, por Vergílio Ferreira, págs 2 e 3.