Crônica: ESTRANHO SABOR (Escrita para um trabalho acadêmico na minha pós-graduação, fev/2011)
Autor: Nanci Campos | Publicado: 2011-03-13T06:43:00-07:00

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Estou sentada, exausta, “descadeirada”, como dizia minha avó. Depois de uma manhã repleta de ok, guys, let’s go guys, don’t do it, boy!, entre risos, passos e muito suor, estou voltando para a minha &nbsp;“cidade”.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Sempre digo que há cinco cidades dentro da cidade chamada São Paulo: cidade zona sul, cidade zona norte, zona leste e zona oeste, além, é claro, da região central. A distância, o trânsito caótico, a lentidão nos dias quentes desses meses, tudo me faz sentir que qualquer deslocamento é uma guerra sem trégua. &nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Esse calor gera uma chama ao redor de cada pessoa, tudo fica mais mole, mais pesado, tornando aquele início de tarde ainda mais complicado. Impossível não olhar para o metrô e não questionar: o que será do paulistano em cinco, dez anos?&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Às vezes cansa pensar no futuro, cansa repetir indagações que nunca encontram respostas. Cansa. Então olho ao redor, na tentativa de alcançar algo que me faça esquecer, ainda que momentaneamente, aquele mal-estar, o cansaço, a vontade de chegar logo. A despeito de tudo, penso que ainda é possível ver poesia, beleza e arte ao meu redor. Afinal, a Vida, com todas as suas nuances e com seus dias gris, está ali ao meu lado, ao meu redor, dentro de mim, pulsando para ser vivida.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Nesse horário o trem já está vazio, só há algumas pessoas sentadas, mas observo que duas estão em pé, ao meu lado. Como há vários assentos livres, de repente me pego pensando neles. Por que estariam em pé? Quando estamos cansados, pensamos que o mundo todo clama por uma cama. Que mania é essa de medir as pessoas com as nossas medidas? &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas, ainda que estivessem como eu, optaram por ficar assim, em pé, apoiando-se um no outro. Mulher e menino. Ela, na casa dos quarenta, ele ainda não chegara aos treze, embora fosse alto, trazia nos olhos e no rosto, o susto da criança de pouca idade. Seu olhar estava fixo na janela, observava a cidade grande que fica para trás muito rapidamente, à medida que o trem avança furioso.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Percebi que não eram apenas os dois. Havia uma outra mulher com eles, mas essa estava sentada. Roupas bem simples, cara limpa, cabelos amarrados para trás. As mãos espalmadas para cima sobre as próprias pernas, eram como se esperasse de Deus um milagre, uma graça, uma esmola. Seu olhar era vazio e aflito. Mas, de quando em quando, ela olhava o menino de soslaio, e sua expressão mudava sutilmente.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Curioso que eles não se falavam, mas eu sabia que estavam juntos. Era como se houvessem paredes ao redor deles, delimitando uma cena, separando-os do contexto e tudo aquilo estancava o fluxo do tempo. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ouço no alto-falante a voz que estridente anuncia: próxima estação Tietê, acesso ao terminal rodoviário. A mulher sentada firma seu corpo de meia-idade, parece preparar-se para receber um soco na cara. Percebo que ela ficou aflita, esfrega as mãos uma na outra. O trem está diminuindo a velocidade. Ao lado direito já posso ver a rodoviária.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A mulher e o menino rumam seus corpos para a porta que vai se abrir. Foi quando a mulher sentada, numa fagulha, num ímpeto, agarra o menino pelo braço e pergunta: você não vai me dar o último beijo? O menino se abaixa um pouco e oferece a face, parece que ele está congelado. A porta está aberta e logo fechará. São apenas alguns segundos. Ele é puxado pelo braço e sai com a outra mulher, ambos carregando muitas malas.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Fecho meus olhos e já não posso mais encarar a mulher que ficou sentada. Temo a cena. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Desci na estação seguinte, atordoada, tentando imaginar o estranho sabor do último beijo.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;