Fairy tales on manhood superiority over the fragile old fashioned feminism iminent decay: Carroça
Autor: Paulo Oliveira | Publicado: 2013-04-17T12:10:00-03:00

Era a
minha vez, agora. Dois duques e uma carroça de pio. O jogo dela fora
montado nas quadras e senas, que agora encabeçavam as duas pontas da
serpente de mica. Duque e quadra era a única alternativa. Ela, uma
pedra. Olho enviesado, retraindo a papada abaixo do meu queixo e
retorcendo os lábios numa expressão de dor? Sim. Desvio para a mesa
de fórmica vermelha, o cavalo de troia oferecido por seus pais.
Podia ter sido melhor. Podia ter sido novo, ao menos. Mas era ideal
para a nossa sala de jogos. Dava um ar simplista e cafajeste. Ela
suspira impaciente e com sua espingarda de dois canos apontada para
minha fronte. Nos cruzamos e mantemos o desafio das íris. Ela baixa
a guarda e volta-se para a contagem de peças. Deixo florescer meu
sorriso de escárnio, aquele assim, meio de lado. Triunfo. Mantendo o
foco no seu olhar de preocupação indisfarçada, retiro a pedra
lentamente da minha mão esquerda e levo-a à mesa com requintes de crueldade,
movimento que ela acompanha com despertada expectativa, girando sua
única pedra entre os dedos da mão direita. Findou-se a segurança
de segundos atrás. Contara as peças, afinal. Agora a serpente ia do
duque à sena. Ela fechara seu próprio jogo. De novo. Não aprendia
mesmo. Nunca teve um duque na mão, e agora também não contava com
sena alguma. Abandonada pelo próprio raciocínio em pleno mar aberto
de pedras brancas. Não tirava os olhos do emaranhado de pontos
negros formado diante de si. Mordia o lábio inferior num balanço
esquerda-direita. Vociferava seu mais baixo calão internamente, eu
sabia pelo olhar perdido. Fechando os olhos com desgosto e suspirando
com discrição, bateu com firmeza sua peça órfã sobre a
superfície escarlate num gesto grandioso, tirando daquela nota uma
longa sustentação,  deitando-a resignada em seguida. Aspirei - com
jactância, admito - e arqueei minhas sobrancelhas num movimento
mesquinho, positivo em meu dissimulado espanto, entalhando, assim, a
definitiva imagem do verdadeiro filho da puta em seu imaginário. Mas
- penso - nenhuma execução lógica é levada a cabo sem a fina
lâmina do sarcasmo atravessada de peito a dorso em seu adversário.
Aceito a alcunha de rebento meretrício. Agora, era novamente a minha
vez. Duque e pio. 5 a 4 era o placar que lhe favorecia. Nunca esteve
tão perto, pobrezinha. Hoje estava obstinada a conquistar sua
primeira vitória. Abriu mão inclusive do uísque, que ali me servia
de fiel escudeiro, o pequeno demônio à minha esquerda. A sobriedade
como tentativa desesperada de tentar fazer prevalecer algum tipo de
superioridade intelectual que nunca esteve à prova, mas que talvez
fosse uma questão histórica proveniente das frustradas e
incompletas conquistas da liberdade sexual, e que precisava ser
consolidada. Em uma partida de dominó. Pio e sena. E ela,
tardiamente, sabia o que tinha em mãos agora. Abriu a boca e
deslocou a mandíbula para a esquerda, incredulamente omitindo um
aborrecimento que forçava sua cabeça a querer balançar
negativamente. Seus ombros caíram. Aspirou - sem jactância - e
virou a cabeça de lado com um muxoxo de dar pena. Agora evitava o
confronto. Largou sua pedra, revelando sua face: carroça de quadra. Surpreso, levantei apenas uma das sobrancelhas,
com a boca semiaberta na iminência de um sorriso explodindo em
ironia. Não, ela não sabia o que eu tinha em mãos e imaginava que
o jogo estava fechado e eu ganharia por pontos, empatando o embate.
"Dez. Próxima", disse ela, definindo. Sorri seco, sem mais
esconder o deboche. Deixei cair minha última peça. Sem parar para
pensar, ela viu sua composição e já fazia menção de misturar as
peças novamente enquanto dizia baixo, apenas para autenticar o fim
da partida: "do..." e parou tudo imediatamente depois,
fechando os olhos em busca da paz que lutava para segurar a multidão
de interjeições raivosas que se amontoava no céu da sua boca.
Inspirou profundamente. Empurrei meu copo pela mesa na sua direção,
e sorri com alguma candura. Ela, ainda de olhos fechados, ouvindo o
riscar do vidro contra a fórmica aproximando-se, tomou o copo ainda
cheio na mão direita e entornou todo o seu mel numa tragada só.
Expôs a queimação como assunção de sua inferioridade
estratégica. Não, querida. Aqui, sua titulação é inócua.
Carroça: disserte sobre.