A face oculta da lua, um conto sem escalas
Autor: LAM | Publicado: 2017-01-21T09:32:00-02:00




Comia
uma empada de galinha caipira num bar na rua do Ouvidor, Centro do
Rio, perto de um lugar onde Machado de Assis também comia empadas de
galinha, só que urbanas, numa manhã de quarta-feira quando parou um
caminhão que trazia no para-choques uma frase tola e genial, algo
como “na estrada da vida, passado é contramão”, é isso ou mais
ou menos isso, mas a vida é como um texto sem ponto, só vírgulas,
um pouco de ar, na base do ir em frente, pensando, pensando, passei a
semana pensando num monte de coisas como um artigo que escrevi para
um jornal norte americano no já longínquo 2014 que, por vacilo meu,
não saiu assinado, na carta de um leitor que me esculhambou por
causa de uma crônica sobre mulheres gostosas, e eu acabei ficando
meio sem saber o que dizer, mas depois constatei, relendo o que havia
escrito, que o tal leitor não entendeu, confundiu homenagem com
vagabundagem, a tal vagabundagem que me falta para acender a fogueira
de um amor impossível que surge no alto de uma montanha, fazendo pé
pé com a lua e brincando de trapezista com o arco-íris, mas espera
aí, por que todo amor impossível precisa ser adolescente, nos faz
sentir como meninos soltando pipa no alto de uma pedreira que ainda
existe atrás de um prédio em Trás-os-Montes, onde passei parte de
minha pós-adolescência soltando foguetes e alimentando amores
impossíveis, como o que tive com uma estação de rádio, que de
musa acabou virando livro cujas últimas linhas começo a escrever em
suas prováveis 974 páginas que deverei lançar neste 2015 no Rio de
Janeiro, São Paulo, Porto Alegre, Brasília, Salvador, Lisboa,
Porto, matando a saudade dos Boeings e Airbus que, eventualmente são
minha segunda casa para depois, quem sabe, voltar a TV, ao VT, ao
Protools, criar um megasite já que a saudade é um sentimento
completamente inútil para mim a ponto de eu não reconhecer os anos
1960, muito menos os 70, os 80, afirmando que a melhor década é a
que estou, o melhor momento é o agora, que não é mais agora porque
quando este texto for postado no site essas palavras chamadas de
originais já terão ido morar no arquivo vivo de minhas dezenas de
milhares de textos, amontoados há quase 45 anos de escrita diária,
dedicada, obsessiva, ou quem sabe vão se mandar para Aracaju, canção
de Caetano Veloso que diz que “ser feliz/o melhor lugar é ser
feliz”, ah, essa música está impregnada em minhas veias abertas
para a minha cidade, cidade-calamidade para quem quer jantar com uma
amiga sem ser chamado de amante, mas ao mesmo tempo cidade-útero,
morna, molhada, que nos recebe aberta nas madrugadas quando cruzamos
a baía sob chuva fina, ou sob neblina, ou sob o torpor da cafeína
que consumo num botequim próximo à estação das barcas,
acompanhado de divagações afetivas, mulheres de sonhos, verso e
prosa, tendo ao fundo o rugido cansado dos miseráveis que se embolam
nos jornais para escapar do açoite do frio, ou da fome, ou da
polícia imaginária, ou dos políticos virtuais, ou da música que
Keith Jarrett ainda não compôs sobre um pôr-do-sol no Algarve para
onde provavelmente irei este ano, acompanhado de meu cão Hanói e
meu canário Elvis, encontrar amigos e conversar sobre política e
sardinhas e, quem sabe, pensar um pouco mais sobre o próximo
semestre, na dieta prometida, na possibilidade de receber um e-mail
da mulher de meus sonhos dizendo que a vida não faz sentido sem mim,
essas coisas que a gente gosta de ouvir quando deita no sofá com um
pote de dois litros de sorvete de abacaxi Kibon, quatro litros de
Coca Cola e um DVD com um filme de Buñuel, imagem que pode lembrar a
canção que me vem as vísceras lá de 1971, Jards Macalé, que
canta “estou cansado/e você também/ vou sair sem abrir a porta/e
não voltar nunca mais/ desculpe a paz que lhe roubei/ e o futuro
esperado que não dei/é impossível pensar/ num barco sem temporais/
e suportar a vida como um momento além do cais” e, por sorte,
quebrei esse disco em questão de horas porque não tenho vocação
para o masoquismo, daí a minha paixão pela bossa nova, pela magia
do céu, sol, sul, e não o samba-canção martírio, daqueles que
chamam a lua de luz de mercúrio e nos fazem roer meio fio quando
sentimos que nosso texto num jornal não está sendo bem revisado, ou
sequer assinado, mas, pensando bem, o editor tem mais o que fazer, o
que não vale é acharem que estou tristinho, magoadinho, quando na
verdade estou cansado porque são três da manhã e o principal
recado na caixa postal do meu celular diz apenas “durma em
paz”,&nbsp;&nbsp;ou foi impressão minha, não sei bem, dizem que
comer carne de porco a noite faz mal a alma, mas o recado estava lá
na voz da mulher dos meus sonhos, provavelmente telefonando do
futuro,&nbsp;&nbsp;de um orelhão primitivo, olha, garota, eu não
quero saber por onde deitas, mas confesso que a possibilidade do
recado ser verdadeiro faz um bem danado, como o dia em que Peggy Sue
voltou à tona depois de passar dias submersa nos anos 1960...ah,
esse Copolla é tão genial que faz um Fusca chorar sem sentir dor,
ou alguém não notou que em “Apocalypse Now” a música do Doors,
chamada The End, foi infernalmente bem inserida na abertura do filme,
eu sei, teria que colocar um ponto de interrogação, mas o cansaço
me fez escrever este texto sem pontos e sem parágrafos pois dizem
que é uma boa maneira de conversarmos um pouco com nossos xamãs, ou
com “As Valquírias” de Paulo Coelho, que estou louco para
conhecer pessoalmente, mas as pessoas só pensam nos dólares que
Paulo Coelho está ganhando, merecidamente, por ter despertado
milhões de pessoas para coisas mais interessantes do que forninho de
micro-ondas, IGP-M, Fipe, Dilma, esse macabro parque de diversões
chamado economia que provoca sucessivos e generalizados rompimentos
na classe média do Brasil, onde os casamentos desabam e renascem
como frutos do mar, o que é bom, é muito bom, já que aprecio a
velocidade emocional da classe média brasileira e suas Ferraris
afetivas entrando no Arpoador a 230 por hora, como um bando de
desdentados a caça de um dentista capaz de reduzir a dor em pelo
menos 20%, ou uma manada de executivos de marketing, chamados à
última hora para tentarem salvar Titanics depois das varadas nos
icebergs da incompetência, o flagelo do terceiro mundo, parceria
incansável da corrupção, da propina que assola o país desde
sempre, crucificando temporariamente uma meia dúzia para saciar a
turma do pão e do circo, é fogo, não é mole, e o pior é que que
terminarem de auditar o Brasil&nbsp;&nbsp;o berço esplêndido vai
ficar mais deserto do que ilhas virgens em dia de finados, chovendo e
com ressaca, porque como cantou um dia David Bowie “this is not
America”,numa boa, sem preconceito, mas this is not America, mas
não é mesmo, tanto que nem a inflação razoavelmente estável
provoca o mínimo de otimismo, provavelmente por causa da porção
Dom João Sexto em nosso sangue, suor e lágrimas, aquela ala que
gosta de gemer, reclamar, expulsar, discriminar, enfim, eu tenho uma
amiga que é dentista e me escreveu um e-mail da China onde os
brasileiros são perseguidos como judeus na Alemanha de 1940, e tudo
mais o que acomete o emocional de um perseguido que, como eu, amava
os Beatles e os Rolling Stones, acreditava em Papai Noel e nessa
coisa de irmandade entre os povos, a ponto de me preocupar pois
rapidamente respondi o e-mail sugerindo que ela não julgasse povos,
mas governos, não julgasse indivíduos, mas corriolas e assim por
diante já que da mesma forma que em Detroit (EUA) nos anos 1980,
estavam matando japonês a pauladas, tenho receio que comece a rolar
esse clima contra outros povos aqui no Brasil, o que não é bom para
ninguém, pois de médico, português e louco, todos nós temos um
pouco, da mesma forma que o amor impossível pode parecer impossível
eternamente quando não buscamos soluções alternativas quando uma
estrada está inundada e ficamos parados xingando o ar, já que há
sempre uma trilha, um atalho, uma picada quando queremos mesmo chegar
a algum lugar, mesmo que esse lugar seja o lugar nenhum, mesmo que
chova açoites, pois somente algumas coisas não tem solução, entre
elas o fim do papel.&nbsp;Madrugada. Quente, fria, morna. Um homem
está diante de seu vulcão interior e tenta decifrar a lava.
Angústia. Êxtase. Sem pausa, sem trégua. Não há bandeira branca
no embate entre o homem, o vulcão e o papel, feito refém e ponto de
partida para um monólogo urbano, que segue, não para. Não para.
Não para.