NO AR...
Autor: Felipe Bezerra | Publicado: 2014-04-15T09:41:00-03:00




Bem na maciota, no sapatinho, sem alardes, como quem não
quer nada (do nada, será?), a crônica matinal vai nascendo – ao estalar, clapt!,
do interruptor – sob o clarear da fluorescente alvorada íntima de minha cozinha.&nbsp;Recém-passado no coador de pano (poesia cara à meninice de
minha vó Zefa), o orvalho, ao menos aqui, ó, tem aroma de café. Huuuum,
fresquinho! Para os mais românticos, feito eu, pode, sim, haver lirismo até na
ação de besuntar com manteiga – que margarina é indelicadeza demais! – o pão
francês.&nbsp;Ou pão-de-sal, se preferir. Até porque, como a gente sabe, isso
aí vai de acordo com o gosto do freguês, que, de bobo, ao contrario de mim, não
tem nada. A não ser, é claro, a cara-de-bunda. Fazê o quê, né, não, meu
cumpadi...



O radinho (“chhhhi”) está sintonizado numa estação católico-apostólico-cachoeirana.
No programa, dedicado aos descendentes da imigração ítalo-capixaba, o locutor parrrrla – presumo estupidamente – com aquela
melancolia de quem, no fundo, no fundo, sente alguma saudadezinha, daquelas que
doem qui
nem jiló.&nbsp;De quê? Pra ser honesto, meu camarada, não sei... Mas que
sente, ah, sente, sim! Ou, então, deve ser bobagem minha... É que, embora abstêmio,
tenho sofrido (ao modo blanquiniano) delírios, delíquios, delúbios.



Numa dessas brisas de outono, flagrei-me revisitando minha
adolescência. Aos 13 anos, minha nostalgia trouxe à tona, decidi largar Marapé
e regressar – temporariamente – pro Rio de Janeiro. Fui morar com minha mãe na
Cidade de Deus, no Margarida Gabinal, numa época em que UPP devia ser, no
máximo, nome de marca de leite.



Feito o Estácio de Aldir Blanc, CDD foi porrada, porrada,
porrada. Mas também foi, por esta mesma razão, o maior barato. “Se você for lá uma vezinha só, é!, você nunca mais vai esquecer”.&nbsp;Malandragem, lá, não deixava caguete e xis-nove se criarem,
não! Boca-de-siri, eis a regra da qual fui – me orgulho disso! – um exemplar
aprendiz. Tanto que este molecote, “bermudão da Cyclone, marca original”, tinha conceito
com a bandidagem, sempre de cap&nbsp;da
Nike. Apologia ao crime? Nem pensar, seus politicamente corretos!



A parada, pra resumir, foi o seguinte: me liguei na letra do
Mulato e, ali, aprendi a viver. No mais, a memória docemente me boicota, tinha a
Patrícia, vizinha do prédio ao lado, loirinha, pernas grossas!, com quem, da
janela do apê, conversei em alguns fins-de-tarde. Céu bordado de gotas d’água e
de balas de AR-15.&nbsp;“Enquanto isso, a chuva cai lá fora/ Tu olhas da janela e chora/ Me implorando pra te amar/ Mas a distância corrói, dói no meu peito/ E, atentado, eu me esqueço/ Do amor que eu tenho pra te dar”... Platonices
pré-juvenis, coisas de garoto, paixões suburbanas, acalentadas ao ritmo do funk melody.



Que a rapaziada carioca ouvia na extinta RPC (atual FM O
Dia) ou, às vezes, na 98, que, à ocasião, também tocava o charme “Happy Song”,
do grupo norte-americano Blackstreet. A faixa, durante três – ou quatro, talvez...
– semanas seguidas, esteve entre as dez mais pedidas da programação.&nbsp;“Tonight/&nbsp;Gonna take these
records off the shelf/&nbsp;Play something special
for yourself/&nbsp;It's over now/&nbsp;Gotta leave your troubles far behind/&nbsp;Or just enough to ease your mind/&nbsp;Cuz only time can
decide/&nbsp;Baby, you'll be alright this time”...&nbsp;Nesta noite – assim aconselha a tradução, que, em tom maior,
quiçá emotivo, volta a orbitar em torno de minhas tergiversações – tire estes
discos da estante e toque algo especial pra você mesma; agora acabou. Deixe tuas
inquietações para depois, ou apenas alivie tua mente, porque só o tempo pode
decidir. Baby, você ficará bem desta vez.&nbsp;Via ondas sonoras, os sentimentos
resistem.

*Publicado originalmente no caderno&nbsp;“C2+Pensar”, do jornal A GAZETA, e, também, no jornal Espírito Santo de FATO.