LA STORIA SIAMO NOI
Autor: Félix Coronel | Publicado: 2012-08-29T14:12:00-03:00





Não adianta: eu sou definitivamente um sujeito cheio de manias.
Tenho o costume de guardar pequenas coisas que, aparentemente, não tem
significado nenhum. Mas para mim, tudo que há na minha humilde casa tem uma
história. E pronta para ser contada para quem tiver real interesse, que não sou
besta de sair falando de coisas que ninguém quer ouvir. Saca?


Tenho, por exemplo, numa caixa bem antiga, o pedaço traseiro
de uma munição de morteiro Brandt calibre 81,4 mm. Você estará se perguntando:
como é que é? Calma, que já explico. Como lhe disse, tudo tem uma história.
Esse pedaço eu guardo desde a época em que fiz meu serviço militar obrigatório.
Eu tinha na época 18 aninhos. O quartel onde eu estava destinado era bem
peculiar: em cada dormitório cabiam 100 pessoas. Isso mesmo, naquela época eu
dividia meu espaço de descanso com outros 99 marmanjos, que nada tinham a ver
uns com os outros. Todos eram dos mais diversos recantos do país. O problema
era grave: havia que relevar certas coisas, ou viver eternamente batendo e
apanhando, que respeito a gente ganhava era na base da porrada bem dada.

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Em certa oportunidade, nos levaram para fazer exercício de
tiro com morteiro, especificamente um Brandt 81,4 mm. O problema não era o
cálculo do tiro, nem o cálculo das cargas adicionais a serem colocadas na
granada, mas carregar aquela bosta. Que sofrimento! O prato-base, 21 kg. O bipé,
18,5 kg. O cano, 20 kg. A briga era para decidir quem carregava o prato-base.
Correr 20 km carregando aquela porcaria não era para fracos. O assunto é que
após o exercício, um dos rapazes seguiu as ordens de um retardado de um tenente
e foi perto dos alvos, uns carros totalmente destruídos, para verificar se
tinha explosivos sem detonar.


E o que foi que o idiota fez? Encontrou uma granada sim, e
em lugar de dizer isto ao idiota que o enviou, isto é, o retardado do tenente, a
guardou na sua mochila, e logo no seu armário. Pequeno detalhe: o detonador ou
espoleta estava intacto. Ou seja, já para resumir: a granada de morteiro estava
intacta, pronta para detonar. Mas não detonou. Por isso às vezes penso que o
Diabo espera a que se junte a maior quantidade de trouxas possível para fazer a
sua arte.

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Dormíamos em beliches de três camas. Eu dormia no último
andar, e obtive esse privilégio na base da pancada mesmo. E se quer saber, como
coisa adicional ao relato, não sinto remorso nenhum. Dormir lá em cima garantia
um sono tranquilo, dificultava o roubo dos objetos pessoais, e ainda protegia
contra os ataques furtivos noturnos, já que o povo que não tinha coragem de
encarar a coisa de frente, arrumava logo uma turma e cobriam a vítima com um
cobertor, e dá-lhe porrada com um sabonete dentro de uma meia. Isso não deixava
marcas aparentes, mas o cara que apanhava ficava de cama uma semana. 


A questão é que o cara da granada dormia no beliche que
estava ao meu lado. Lembro-me do seu rosto como se o estivesse vendo agora, de
olhar baixo, como pedindo desculpas. Tanto que lhe disse para deixar essa merda
fora do dormitório! Quando chegou a sexta-feira, todo mundo estava se arrumando
para ir para casa, menos eu. Rebelde por demais, bocudo, inquieto, passei a
maior parte dos finais de semana de 1979 em um calabouço de 2,5 x 2,5 m. Não
que eu fosse ruim, e não que fosse insubordinado. Mas a falta de respeito me
deixava de cabelo em pé. Até hoje. Odeio isso. E mais ainda quando o destrato
provinha de algum sargentinho desqualificado, burro por demais para entender o
que são as boas maneiras. 

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Já deve estar percebendo meu drama. Essa mesma semana eu
tinha chamado para o braço um sargento que já nem lembro o nome e nem o rosto.
E o castigo foi lavar os banheiros. Imagine você um banheiro coletivo onde em
meia hora fazem as suas necessidades fisiológicas cem caras. Pois é. Pura merda
mesmo. E eu me neguei. Ameaçaram com me enquadrar em insubordinação. Foda-se,
devo ter dito. Enquadre, mande preso, torture, mas meu pai não me criou para
limpar merda dos outros. Obviamente, fui parar no calabouço. Naquela época
preso não era tratado como hoje: naquela época, os sentinelas faziam rodízio
para enfiar a mangueira de incêndio aberta ao máximo nos calabouços, exatamente
a cada noventa minutos.


Uma maravilha. Mas isso me ensinou que tudo tem seu preço
nesta vida. Tudo mesmo. E que devemos estar preparados para garantir a nossa
postura. À toa cantar de galo quando se tem alma de passarinho.




Enfim, estava começando o meu primeiro banho gelado, quando
de repente ouviu-se uma explosão enorme. 


É. Adivinhou. 




O menino da granada acabava de voar pelos ares, junto com
mais sete, e toda a parte esquerda do dormitório, e tinha deixado uma penca de
feridos de gravidade. Pensou-se num primeiro momento que eu formava parte dos
pedaços que estavam espalhados pelo dormitório. Para resolver essa dúvida,
alguém decidiu que eu devia ajudar no reconhecimento, já que eu dormia ali
mesmo, no lugar da explosão. Consegui reconhecer e dar o nome de dois. E não me
lembro de mais nada. Sei que fui parar na enfermaria com febre altíssima e
falando coisas sem sentido. O cheiro do sangue misturado ao de cordite é algo
que jamais poderei esquecer. Como tampouco esquecerei a estupidez daquele
tenente, ao dar essa ordem macabra, ou a inocência daquele menino que, na sua
ingenuidade, pensou que a granada não faria dano a ninguém.


Assim são as coisas. Quem entrar na minha casa notará que
existem quadros, espadas, pedras, canetas velhas, uma quantidade enorme de
objetos... Como lhe disse antes, cada um tem uma história. Acho que já é hora
que eu comece a contar essas histórias.




Até a próxima, se Deus quiser.


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