Maria José e José Maria
Autor: MTB | Publicado: 2012-02-28T15:07:00-08:00







O pai e o irmão estavam trancados havia várias
horas. A moça inquieta
tentava ouvir atrás da porta, mas apenas um murmúrio escapava pelas frestas.
Eles faziam sempre assim, quando o assunto era sério. Trancavam-se,
confabulavam e saiam com as ordens prontas. Ela tinha que obedecer. Era
mulher, quase ainda criança. Um nada.

Acontece que aquela seria a última vez que eles se
trancavam, pois o pai estava muito doente e chamara o filho para resolver o
destino da pequena família.

Ficava assim determinado a partilha dos bens, como
foi dito pelo filho, José Maria: ele, o varão, ficaria sendo dono de tudo – da casa,
do cavalo, das armas e até da irmã. Maria José ficaria com seus próprios trapos
e os beiços para lamber.



A moça fez que sim, abaixou a cabeça e pareceu
conformada. 

Três dias depois o pai morreu. Fizeram o enterro e
foram dormir. 

A partir daquele dia José Maria passou a tratar
Maria José com uma criada. Exigia roupas limpas, comida pronta na mesa posta a
tempo e a hora, que ela cuidasse da horta e da criação, esfregasse o chão e até
as paredes. Um verdadeiro tirano. Maria José aguentou enquanto pôde, primeiro
porque não sabia como reagir, depois por cansaço mesmo, devido à trabalheira.

Mas a gota d’água que fez entornar o caldo do
caldeirão foi uma noite de bebedeira. José Maria entrou em casa aos gritos,
transtornado, exigindo issos e aquilos. E os aquilos foram o pior: José Maria
reivindicou a irmã como mulher, com desejos de homem. Agarrou Maria José e
atirou-a na cama, tentando possui-la a qualquer custo.

A força do rapaz, ainda mais alterado pelo álcool,
foi suficiente para fazer um estrago na irmã.

No dia seguinte, cheia de dores e de ódio, Maria
José resolveu que precisava partir dali. Mas para onde? E deixar a casa, a
plantação e tudo mais para aquele monstro que do irmão? Não. Melhor fazer
diferente. “Quem deve partir é ele!”, decidiu. Mas não partir em viagem, que
perigava voltar logo. E ainda teria que convencer, mandar embora... O
desgraçado não obedeceria. Precisava ser um partir definitivo. Partir de morte
mesmo. Maria José, depois da violência extrema do irmão, pensava agora em
vingança. Queria uma morte excepcional. Uma morte memorável! 

Matutou.

À noite o irmão voltou novamente bêbado, novamente
abusou dela, mas dessa vez ela não reagiu. Apenas esperou que ele terminasse com
aquela nojeira e adormecesse. No mais profundo do sono, a moça desferiu o golpe
fatal, preciso, cirúrgico. Cortou o pescoço e esperou sangrar. Depois cortou
aquele membro agora tão inútil e despencado, que há instantes a penetrara com
violência. Agora a força era dela. Maria José possuía o membro que os
diferenciava. Maria José sentia-se José Maria.

Aqueceu água no caldeirão, picou o pênis do morto,
despelou o saco murcho e fez com aquilo uma sopa, com batatas, ervas e cascas
aromáticas. Deixou fervendo longas horas, enquanto preparava uma cova ao pé da
grande figueira do quintal, aonde enterrou o corpo mutilado de José Maria.

Terminado o serviço, sentou e tomou o caldo. Não
todo, pois era muito. Dava para muitos dias. Aqueles dias que viriam, de
liberdade e paz, finalmente ela dona de tudo, alimentada pelo poder do homem
que a maltratara.

Passaram-se os dias e a moça estava bastante
acomodada à sua vida solitária, tomando seu caldinho – que sempre crescia com o
acréscimo de mais água e legumes - quando veio pedir pousada um jovem
andarilho, vestido de maneira muito curiosa. Era um saltimbanco, um homem
bonito e alegre, dono de uma voz agradável e maneiras&nbsp; delicadas. Maria José mandou entrar. O rapaz
tirou o chapéu colorido e deixou cair os cabelos compridos que lhe davam um ar
fidalgo. Realmente aquele poderia ser um príncipe dos contos de fada, se
tivesse nascido de rei e rainha. 

De um dia, a pousada passou a dois, três, quatro.
Conversavam, cantavam cantigas ciganas, dançavam, contavam estrelas.
Apaixonaram-se e ninguém mais falou em estradas.

Ia já um ano naquele idílio. Maria José nem pensava
no irmão que enterrara debaixo da figueira, tanta era sua ventura atual. Tudo o
que fizera à força com o irmão agora era puro prazer e gozo. Amavam-se de dia,
no chão da varanda, atrás de qualquer moita, dentro do riacho. À noite faziam
amor na cama, como se nunca fosse possível satisfazer tamanho desejo. 



Como era de se esperar – talvez não por eles –
Maria José engravidou. A barriga cresceu até não poder mais. Ela sentia um
cansaço, um desalento, parecendo que todas as suas forças estavam sendo sugadas
para o dentro do ventre enorme.

Passaram se os nove meses e, numa tarde quente e abafada,
iniciou-se o trabalho de parto. Foi uma coisa tão rápida, que não houve tempo
de chamar a parteira. Uma coisa extraordinária: de dentro da mulher saíram nove
cobras! Sim. Nove serpentes pequenas que, como se guiadas por um instinto qualquer,
deslizaram diretamente para a grande figueira do quintal, entraram num buraco
do tronco e desapareceram da vista dos pais atônitos. E se foram para sempre.

Maria José e Abelardo – o pai das “crianças” – não sentiram
pena. Afinal, eram cobras! Melhor que sumissem mesmo. Maria José sangrou muitos
dias, quase dissolvendo-se em panos e panos, ensopados de rubro sangue. Mas,
com os cuidados de Abelardo, algumas tigelas do caldo – do qual o jovem marido
não conhecia o segredo – e também por ser ainda muito jovem, em breve recuperou
as forças. Sentia-se até muito bem, purificada por aquela sangria mágica.

A velha figueira adoeceu e secou, mas eles não
tiveram coragem de cortá-la, pois que não se mexe com quem está quieto.

E viveram felizes até o fim, que é exatamente aqui.