Sem título
Autor: Tiago | Publicado: 2010-07-28T21:46:00-03:00

Noctívago andante, pelas ruas segue com receio, olha para os lados como  se fosse perseguido.  Cruza uma esquina sem olhar para os carros,  perturbado com o que acabara de acontecer. Com as mãos ensangüentadas,  segura ainda a faca, com a qual acabará com a sua vida, e a de outra  pessoa. Passional cometeu o maior ato que uma pessoa poderia cometer,  matou. Sendo o maior também é o pior.    Mas ele se lembra do dia  mais feliz que teve, não foi a muito tempo, há recente uma semana ele  atravessava essa mesma avenida que o vê correr com sangue nas mãos, e  esbarra com ela. Parecia até cena de cinema, as coisas que ela carregava  caíram ao chão, e como em cidade grande não há vida que imite arte, o  sinal abria e os carros avançavam a buzinadas na direção dos dois. Todo o  material que ela carregava, material que trazia de sua aula de artes, a  qual também era sua profissão, foi atropelado, restaram papéis  amassados com marcas de pneu, radial Pirelli, ou Michelin, não importa  mais agora, qualquer que fosse a marca do pneu não importaria justamente  pelas marcas de sangue que trazia nas mãos e na camiseta.   Ela  tinha um nome exótico, que também não importa mais, o nome que ele  trazia era comum, para não dizer comum ao extremo. O esbarrão fez com  que nascesse uma grande cumplicidade dele para com ela, moça simples,  que mesmo com seu material de estudo amassado e com lágrimas nos olhos  por ter perdido um semana de trabalho, não perdeu os bons modos que  tinha e aceitou o pedido de desculpas desconsolado que ele lhe fazia. A  única coisa que ela tinha às mãos eram os pincéis que ele conseguirá  retirar antes que ela o puxasse para a calçada para que não morresse  atropelado.Surgiu uma grande cumplicidade entre os dois, mas não a  primeira vista como ocorre no cinema, foi necessário que se esbarrassem  novamente, dessa vez com menos intensidade e na calçada. Ele pediu o  telefone dela, ela não lhe deu, mas marcaram de se encontrar no mesmo  dia ao anoitecer, num barzinho muito perto de onde tiveram o primeiro  encontro trágico.    Para parecer mais gentil do que realmente era,  ele trouxe um pequeno ramalhete de flores e uma tela de pintura. Pedindo  mil desculpas novamente, mas assim como no cinema, que foram após um  café, não quis que as coisas houvessem ocorrido diferente. Assim  conheceu ela. Que aos poucos, e foi muito pouco tempo, tornou-se uma  pessoa muito querida, pensava nela como uma mulher, queria estar perto  dela, fixava seu olhar quando ela não estava vendo no seu rosto, mas não  deixava de olhar para seu corpo.   Ela começou a gostar dele pelas  flores e principalmente pela tela que lhe trouxera. No café cada um  pagou o seu, e no cinema ele bancou o cavalheiro pagando as duas  entradas, mal sabia ela que era sua última verba do mês, mas receberia  dali uns dias, então marcaram de se encontrar novamente, no sábado, era  quarta feira.    Ele já haveria recebido e ela marcou de levá-lo em  uma exposição de colegas, na qual ela também expunha um quadro.    Inicialmente era uma paisagem simples, uma casinha, uma pequena paisagem  a beira do lago, mas depois de todos os acontecimentos envolvendo ele,  não pôde mais.   Quando na quarta-feira recebeu a tela como pedido  de desculpas pintou furiosamente o quadro, as tintas pingavam da tela,  inicialmente o que pareceria uma forma abstrata de arte ia tomando  forma, o mesmo vermelho vivo que mancharia as mãos dele uma semana  depois, brotava vida da tela, flores. Quanto mais vermelhas pintava,  mais parecia estar viva. A fúria que pintava a tela, tornava a inflar  seu coração. Não de raiva, mas de excitação. A tinta na tela, manchando  seu macacão, a fez pensar mais e mais nele. As cerdas do pincel que  usava ficavam na tela, a cada rosa que desenhava pensava mais e mais  nele, a cada pétala que tirava de sua mente, sentia esquentar o seu  corpo. Pensava nele.   Na mesma quarta-feira que foi ao cinema com  ela, viu-se a luz do luar no terraço do prédio onde morava. A lua estava  cheia. Fazia muitos anos que não pegava seu violão velho, totalmente  desafinado, tratou de fazer o melhor que pode para deixar o som audível.  Cantou para os gatos da vizinhança que saiam para festar a madrugada.  Já havia pensado em ser como aqueles gatos que muitas noites de solidão  haviam lhe feito companhia. Mas não naquela noite. Naquela noite era um  amante, mas ainda solitário.    No sábado ele e ela se encontraram  na fatídica esquina, que os marcou tanto. Seguiram para a exposição.  Vendo os quadros dos colegas dela, ele se sentiu excluído daquele mundo.  Conhecia a linguagem da musica, mas não tão bem, pra ser sincero, quase  nada. No mundo dos quadros só via, passava a sua frente, casa,  cachorros, abstrações. Porém não viu, mas ao se aproximar das rosas  dela, sentia seu corpo arder. O tempo estava quente sim, mas não era  calor, era uma animação sem tamanho, achou que as obras estavam fazendo  isso com ele, porém teve a certeza que era uma obra e sua artista que o  estavam encantando.   Naquela noite amaram-se loucamente, como ele  nunca havia feito, mesmo porque recorria muitas vezes ao sexo pago para  como dizia aliviar a tensão. Ela jamais havia sentido tamanha emoção e  prazer, com ninguém que havia se deitado. A vida havia lhes  proporcionado um grande presente, mas cobraria amargamente.   Ela  não voltou a ligar para ele. Aturdido não sabia o que estava  acontecendo. Ligou várias vezes, o telefone tocava e ninguém atendia.  Passaram-se um, dois e nada. Quando completava uma semana do primeiro  esbarrão, ele não agüentou mais, sabia onde ela estudava, foi esperar  ela na saída do atelier. A viu saindo com outro rapaz de mãos dadas. Ela  o viu. Fez sinal que ligaria para ele. E assim aconteceu.    O  telefone soou. A dor em seu peito e a dúvida de atender ou não. Atendeu.  Era ela. Explicou-lhe que aquele rapaz com que a vira era seu namorado.  Há muito não o via. Ele apareceu de surpresa na mesma noite que se  amaram. Ela estava criando coragem para contar-lhe a verdade. Mas não  sabia se o que sentia era correspondido. Ele ratificou que o que sentia  era mais que real, e que nunca havia sentido isso antes.   Então ela  lhe disse, que aparecesse na sua casa dentro de duas horas que ela já  teria contado ao outro rapaz e que esse já teria ido embora.   Ledo  engano.  Antes tivesse esperado mais um dia, que era o prazo que  esse outro permaneceria na cidade. Viera para fechar um negócio, e  ficaria duas noites na cidade, chegara no domingo pela manhã, e partiria  na terça feira. Na segunda feira a noite quando ela havia combinado de  encontrar ele dali a duas horas ocorreu o que não deveria ter acontecido  na vida dos dois amantes.Ela contara tudo ao outro rapaz. Esse  não conseguia aceitar a verdade. Ameaçara ela. Com uma faca cortou o seu  rosto, a torturou psicologicamente até que falasse onde morava ele.  Contou forçada. Quando estava saindo de casa ele se deparou com o outro  rapaz. Com a mesma faca que ela fora ferida ele também foi. Uma  perfuração pelas costas. Caiu ao chão. Com a faca ao seu lado. A dor  imensa, que o rasgava só era menos que o sentimento que tinha por ela,  no momento que levou a facada lembrou dela, e imediatamente ficou  preocupado com sua situação.   O outro rapaz disse algo como  amaram-se juntos e agora sofrem juntos. O sangue que estava em seu corpo  esquentou, pegou a faca e não se importou com mais nada. Esfaqueou o  outro rapaz como se disso dependesse a sua sobrevivência, e de certa  maneira dependia. Pensou em vingar a  recém descoberta amada, logo desfez essa imagem e correu para vê-la.Atravessou a mesma avenida, ensangüentado, manchado com o mesmo tom de  vermelho que guiou a recém descoberta atração, o vermelho do sangue se  misturou ao vermelho da tinta, e manchou para sempre a vida daquele  casal.