P:P-P, VIII Round
Autor: Allan Vidigal | Publicado: 2010-11-11T12:02:00-02:00

A ARTE DE COMER ALGUÉM - VOLUME 1 (Vlado Lima)                                    xxxxxxxxxdúzias de dáliasxxxxxxxxxavenidas de margaridasxxxxxxxxxe um bando de pandas Lionellaxxxxxxxxxvinhoxxxxxxxxxvela(aquele) versinho do Viníciusxxxxxxxxxe a voz de Billie na xxxxxxxxxvitrolaxxxxxxxxx(...)             xxxxxxxxxem último caso digo quexxxxxxxxxxxxxxxxxxcasoxxxxxxxxxxxxxxxxxx(.)xxxxxxxxxxfinalmentexxxxxxxxxxdepois de comer vocêxxxxxxxxxxescalo o Evereste  por uma guirlanda de grão de bicoxxxxxxxxxxe no topo do topete do Tibetexxxxxxxxxxcom meu indicador roçando o ânus de Deusxxxxxxxxxxfumo um cigarroxxxxxxxxxxe grito: Wando sou eu!ABORTO TARDIO (Flá Perez)Pobres criaturas impotentesque cortam em pedaços nossas filhase jogam displicentemente aos cães:malditas sejam suas mães!ACICATE (Igor Buys)Tantos almejaram e com tal sanha nos ver separados e feridos;Tantos tramaram e murmurejaram, sem rostos e sem vozes,Por entre frestas e canalhetas, como maus espíritos e ratazanas!Agora, por certo, todos esses se rejubilam em êxtase,Por certo uivam, felizes e galopantes,Sob o mármore lunar que os observa.Pois bem: eu só preciso de tempo.De tempo e da pecúnia mui metódicaE castamente reservada, acumulada e consagrada - à vingança!Eu só preciso de nomes e endereços,Comprados ou esfolados de sob línguas mancomunadas e peçonhentas.Sim, quem com a língua apunhala da espada será bainhaO corpo flácido, a alma entregue aos cães do inferno!Encontrá-los-ei e que me guie o acicate viajante o Deus da vingança,Aquele mesmo para quem o salmista semítico louvara cantos,Dançando, ainda, ao som de instrumentos, seus versos rubros!Eis a minha sina e redenção: o aço, o fio, o fogo silenciadoE o manto da noite com a pantera humana mercenária,Cega entre as sombras, como mascote!Hoje, entre mim e ti há um halo: a memória da ternuraE a ternura da memória represando o tempo;Tudo o que um dia foi sonho, sorrisos e suspiros,Versos suavemente sussurrados aos ouvidos,Silêncios sinalizados, saudades, mil segredos,Tanta afeição, tanto desejo... Soçobrando.E é em nome desse arco estilhaçado que te peço:Não abras os jornais, tampouco os ouvidinhos no dia em que eu banharDe gemidos escarlates e outras babas as minhas luvas negras e precisas!AMARELOS (Cesar Veneziani)Que berrantes amarelos do Vicente!Antes fosse do Van Gogh, o tal pintor...Não do quadro, o amarelo é do seu denteQue o fumo transformou naquela cor.No seu rosto, tão marcado, diferente,Que parece uma expressão de pura dor,Tem contornos esculpidos a aguardenteQue, sem vida, nem é paz nem é horror.Quando fala, nem saudoso ou revoltado,Pelas marcas do destino em sua tez,Traz na boca um sorrir dissimulado:Fiz só coisas que se quer mas não se fez:Fui devasso, tanto amei e fui amado,E faria tudo isso outra vez!AUTOPSICOFAGIA (Hernany Tafuri)O poeta deixou de ser há tempos!Descobriu que fingir era coisade ator e, como dizem que artistaou é viado ou é sustentado pelospais, foi aprovado em concurso públicoe agora é um burocrata chato pra caralho.E os que leem o que escreverasuspiram e dizem: "Por que parouparou por quê?" O ex-poeta respondecom palavrões pelo orgulho de nunca tersido compositor de axé!E assim aos canalhas de sua rodadiz que está satisfeito mas no fundosabe que um girozinho na catraca nãofaz mal a ninguém - ainda mais quandoo que o tenta vem do coração!BIO-GRAFIA (Lúcia Gönczy) da sarjeta ao cosmospragmática sem anestésicosverbaiseis que insurge contrariandomodismosaquela que seria e não éa causa de bocas e restosvomitando anarquiasescandalizando senhorasnas janelas.entretanto, se vale da avariacom que mede-se o dano:de vir a este mundo, não a passeio,mas escancarando.CANINA-MENTE (Claudio Macagi)Perpasso temposTransgrido horáriosCorro por campos descampadosDesconexos verdes secosPedregulhos maciosCrateras planasHomens tortosPessoas uniformesCheias de vaziosTropeçantes malabaristasVegetarianos devoradores de carneInconseqüentes precavidosMedrosos audazesIntrepidamente covardesCães que não ladramMas que escondem no fundo de seus quintaisOssos humanos enterradosCÃO DANADO (Dom Ramon)Entre uma baforada e outra trocava um dedo de prosa com certos amigos do serviço. Ritmo cansado de um dia corrido e cansado. Gente cansada, assuntos cansados.Só o Diabo sabe o quanto um tabaco é bom pra relaxar. Gosto de tragadas rápidas trocando os dedos, deixando a fumaça sair naturalmente pela boca. Uma leve batidinha no cigarro pra puxar a fumaça, um soprinho suave: A fumaça vai levantando, fluando pela boca...Rua suja, gente suja, mundo sujo.De Deus ao cunilingue, assuntos banais. Gente passando nas ruas. Vida de subúrbio, vida tacanha. Pé na rua, baforada, conversa fiada, baforada, olhar a gente suja, baforada, pé na rua, baforada.Só o Diabo sabe o quanto é bom uma baforada de tabaco...Fitando bem esses sujeitos, novatos nessa vida bandida, nessa vida ralada, vida vivida, penso comigo. Sinceramente. Meu velho; estamos no mesmo barco furado.E baforada, cão danado, e baforada... CELOFÂNICA (Rosa Cardoso)Meus dedos cansados Deslizam Cordas imaginadasPendem sobre abismosTensas Dedilho com cuidadoVelocidade de dobraDesfolho sonhos apressadosPenso catecismosConselhos didáticosVagueiam pelas cercasEm voos celofânicosTudo vãoRecolho as asas Imensas dentro do alambradoCOMA (Rogerio Santos)naxxxxxxxxxxxalmaxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxumdanoxxxxxxxxxxxxno xxxxxxxxxxxxxxxxxxxxcrânioumxxxxxxxxxxxdrenoxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxnamentexxxxxxxxxxxxumxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxplanoumxxxxxxxxxxxlevexxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxacenomoedaxxxxxxxxxxxcomoxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxpoemafonoxxxxxxxxxxfonemaxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxpomo:xxxxxxxxxxpoemaxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxxplenoDEBOCHE (Celso Mendes)Meu docinho,como pensas continuar a me enganarescom teu olhar meigo de mel(olhar Gato-de-botas do Shrek...)se tua xereca depilada já conheçobem como a voluptuosa fome de faloem tua boca que quer ser santa?Desencanta, Baby!Esqueces que tuas tatuagens já nada me segredame que as bobagens que dizes já sei de cor?Conheço todo teu contorno e teus poucos pentelhosrefletidos em espelhos de quarto de motel.Não queira convencer-meque sou cordeiro mal,conheço bem tua aura de santa de bordel.DO SILÊNCIO DOS POETAS (Fernando Freire)o poemarecolhe-sea escuridãodas frestasenquantopalavras perambulampela cerâmica friadespedaçam-secontra a louça sujaacumulada na pianem Beethovene sua 7ª. sinfonianem a eternidadee suafalsa homiliaapenas palavrase silênciovelas sem ventaniaentregues ao saborda calmariapalavras sem morada ou tetosem significado abstratoou concretotraídas no hortosedentas de rumosaudosas de portoem busca de um poemaseja qual for a métricaou o temanão precisaser elegia ou sonetoeu juroeu prometopode serem verso livrecomo a poesia que vivena mansão e na ruapode falar do solpode falar da luada minha dorou da tuanão precisaser poema chiquequero apenasque chegue e fiqueESCRITOR (Paulo Gomes)Tem dia que eu queria ser escritor,escritor de verdade,e escrever a história do mendigoque vejo todo dia e sua casa de papelão,da prostituta que muda de lingeriemas não de postura,do meu chefe que faz a colega ficar de joelhos,depois se ajoelha,e finge que reza.Sobre o aposentadoque vai todo dia no bancosó para sair de casa,sobre o estagiárioque acha que mudará o mundo,sobre o ponteiro que lutaconstantemente com o tempo,sobre minha gata cega de um olhoe suas sete vidas.Quem sabe escrever como J. G. de Araújo Jorge,outros como Drummond,alguns como Nietzschee ultimamente Bukowski. Tem dia que eu queria ser escritor,escritor de verdade,e escrever sobre as sujeirasque escondo debaixo do tapete,os esqueletos dentro do meu armário,as unhas cravadas em minhas costas,as artérias de meu coração entupidas,de tanto amor...FETICHISTA (Igor Buys)Eu admito que sou fácil para um primeiro encontro, difícil para um segundo e quase impossível para um terceiro ou quarto dentro do mesmo semestre.Confesso que coleciono pequenos troféus; presentes, retratos, uns cacos, uns restos de relação que são, enfim, como uma família de cera num museu embolorado e frio.Tenho mais fetiches do que poros no corpo e esqueço os nomes das pessoas.Levo a vida de modo egoísta, de modo hedonista costuro os momentos e tudo é sagrado se é do meu agrado, da cerveja no fim do sol ao livro certo na hora silente. A chuva: preciso ouvi-la a sós comigo mesmo. Relâmpagos me arrepiam, ventos frios me trazem desejos, saudades carnais.Preocupo-me pouco com os outros. Confesso que amo a solidão com ânimo narcísico; minha curiosidade faz as pessoas mais belas serem sempre as que menos se parecem como as últimas que tive por inteiras.Entretanto, há os casos mal saciados que o coração e a pele querem reviver em sósias físicas e morais até esgotá-las, de modo que Carinas, Carines, Carolines e Amandas ressuscitam e parecem que são sempre as mesmas, até nos nomes.Admito que há cheiros que inebriam, enfeitiçam e, no nevoeiro da memória ambarina de uísques e auroras, tais olores são assinaturas seguras de rostos inominados, sem ecos ou brasões de família.FOGO-FÁTUO (Betty Vidigal)Olhos esféricos,emergente luminescência(alma de fósforo e ferro).O macio tapete do pântano me pertence.A escura noite suavepairando acima dos fogos-fátuos.Eu conheço o caminho e ele me conhece.Os pensamentos do pântano são meus pensamentos.Também em mim os olhos de meus mortos submersosagridem a noite com seus gritos de luz.GÁS (Allan Vidigal)Talvez um poema lhe saia do peito,Talvez venha a nós, outrossim, do intestino.Pra mim, o poema biscoito mais fino É o tal que se faz, não aquele que é feito.E assim lhe respondo, contesto-lhe o pleito:Não pode um poema, lhe indago, menino,Fazer-se por si, prescindir raciocínio,Nascer como espirro, um arroto ou um peido?Não pode um poema fazer-se, de fato?Vir não da cabeça, mas sim das entranhas?Fazer-se espontâneo, sem truques nem manhas,Qual faz-se uma bufa, ou um traque, ou um flato?Nos vir por acaso, acidente, de chofre,Malgrado o aroma de alho ou de enxofre?ISAÍAS (Dom Ramon)"Que me interessa a quantidade dos seus sacrifícios? - diz Javé. Estou farto dos holocaustos de carneiros e da gordura de novilhos. Não gosto do sangue de bois, carneiros e cabritos".Faca, suor, caimbro em depredação e morte.Pedra de toque e altar, para experção de angústia;miúda, contrita. Canalha, maldita.Teu passar só, lento e lívido,entre essa gente desgraçada, lugar desgraçado;lagar, de pobres vinhos.Teu espírito alerta,e na desgraça clama."Não, mas sou".E de interior, escuro imundo,escutas tua voz, imunda soturna:"Sou o demônio, e a própria sombra de demônio,O Inferno, e o ódio do Inferno.Ódio, imenso, perpétuo.Sou tua Sombra, tua carne, tua vida;sou tua mentira, tua fraqueza, ferida,sou tua falta de fé,em ti, desgraçadoe Pecado"."O empobrecido, que não pode oferecer tanto, escolhe madeira que não se apodrece; artífice sábio busca, para gravar uma imagem que não se pode mover"LENTE (Betty Vidigal)Havia o lado convexo das coisas,. Outrora.Aves perplexas povoavam nossa intimidade,por dentro das manhãs passava o dia,de dentro das manhãs chegava a noite.Havia serenas águas,o mar de todas as tardes,uma arquitetura de silênciono lado convexo da cidade.Atrás das mãos estendidasas crianças se entendiam,as moças se entreteniam,guirlandas se entreteciamde louros, lírios e rosas.Havia serenas águas.havia as tardes amenas.houve uma fonte escondida.E num ritmo de brisa,passava a vida.O nosso sol de cada diacrescia os frutos da terra.Éramos todos fantasmas.No lado convexo,éramos o reflexotransfiguradodo universo.MEMENTO MORI (Tim Soares)Acorde Vênus!Outra manhã prateadaAguarda-te aqui na terraHoje não haverá meninasPulando corda na ruaComo nos dias alaranjadosHoje as bailarinas darão lugarAos soldados de metal pesadoFardados em tecidos escurosHoje o fim de outra eraInicia-seE você é a convidada de honra.MEU HD (Lúcia Gönczy) Cemitério de memóriasfracionadasdiluídasincineradas...por você.99% DE TRANSPIRAÇÃO (Allan Vidigal)Poemas escritos com esmero:aqueles que fazem pensarno autor acordado até tarde,cioso do ritmo e do metro,contando elisões e hiatos,morrendo de medo de errar,confuso entre técnica e arte.(poeta esforçado é um saco).POESIAS BIODEGRADÁVEIS (Augusto Veras)No momentoMinha única certeza Era aquela poesia,Fluindo no cano                                     Rumo a distante baiaPalavra     a      palavraVestida em nobre caligrafiaEm papel rasgado em iraDecompondo-seEm sua biodegradabilidade,Pelas quentes, úmidas e escuras,Instancias recônditas da humanidadeSob  indiferentes  retinas  e  alfaiasDe  ratos , baratas  e  lacraias...POIESIS (Igor Buys)O meu tempo de ser poetaÉ menos o momento de esculpir o hemistíquioQue o reverso momento de expectorar na vidaA frase que corta, deforma, dilacera e até mata,Deixando chaga e cicatriz que se não apagarão.Poiesis é sinônimo de magia, de criação física:O verbo que gera também desfigura e degenera.O meu poder de poesiaEstá menos em deitar o verso sobre a folha nuaOnde se jacta o semântico líquido da penaQue em ronronar dizeres sem esboço prévioNo ouvido da amante e engravidá-la de halos.Eu não rabisco versos de seduzir: clamo amorA contrapelo nos corpos amados e nos juveniscorações encrespando-os da alma até os poros.Depois se é o caso, pinto a óleo o amor vivido.Não sou poeta de papel: rasgo-me nos refrões.Com a palavra se sobe ao palanque, se declamaA liberdade, se declara a revolta, se ateia o solDentro da noite. Com a palavra se faz a guerra!O meu mister de poesiaNão está em silenciar-me na metáfora de bronze,*Mas em profetizar sobre deserto de ossos secosE ver surgir do alvor movediço os gládios, a fúria!PRAGA DE MULHER (Oscar Cravo)Tomar por maldição praga rogada,em ódio feminino de abandono,faz não pregar os olhos, perder sono,e ver luar romper a madrugada.Feitiço imantado em bruxaria,vodu, com mil agulhas espetadas,sentia que de sangue encharcariadegraus até descer ao fim da escada.Exausto, sem forçar a juventude,que fora passear em meu passado,não quis condescendência nem virtudena cura da impotente inquietude,comi na posição de frango assadoo cu da tua amiga...Ah!...Gertrude.RETÓRICA (Felipe Rey)fala pessoalfala figurafala tufalo eupor queé nósporque aquio papo é retoe não oblíquoROLETA RUSSA (Rogerio Santos)EstatísticaEstáticaastasia tísicacatita titicatática statesiate tatitesa tetaseta iscaasta tacatic...tectic...tectic...tectic...TÁÁCcai.cisa..cista...estase....astasia.....estática......estatísticaSERIAL DREAM KILLER (Rosa Cardoso)racionalmente insanamaquino tudotramas complexas em que mato  visõesserial dream killerpasseio sem rumodeslizo  enredos nas tuas tramasfiligranas de solte desenham nas curvas da parededelírios de ocasotraçados no versoTE AMEI PRA SEMPRE (Nena Medeiros)Te amei para sempreMas acabouParece tolice de se dizerMas faz sentidoQuando se trataDe nós doisTODA A CEGUEIRA POSSÍVEL (Eduardo Perrone)para o amigo, para o poeta Muryel De ZoppaMeu olhar se perdeE se despede da vidaTodos os diasE em todas as estaçõesPassadas.Meu olharJá não enxerga nadaAlém dos OutonosVividos.A lembrançaNos torna esquecidos,E as visões do futuroUm pouco mais tristes.Toda a cegueira possívelAinda subsisteDentro do grito seco,Dentro do choro abafadoQue desanuvia O olhar contempladoDa velhiceQue chegaDe olhos bem abertos.Nascemos -todos-Cegos...VERSOS PÁLIDOS (Tim Soares)Meus versos pálidosAgonizam mórbidosNas mesquitas dos corações mofados.Meu rosto é só um rostoNessa multidão de faces pitorescasE almas sedentas de sangue alheioE eu sou apenas uma célula febril gozando de minha morte-vida!WELL FUCKED (Flá Perez)É muito bonita essa coisa de língua e dedo, todo esse platonismo aflito, autosatisfazendo o corpo sem ter nenhuma vergonha ou medo.Mas me desculpem as meninas e os senhores que não tem pau:ele é fundamental.