Trânsito
Autor: Caio Cobra | Publicado: 2015-12-14T17:53:00-02:00


Era difícil
encontrar quem, com vinte e tantos anos, tivesse prática em estar sem o
celular. Preso num engarrafamento na Francisco Bicalho num fim de tarde, um sujeito de vinte e tantos tamborilava os dedos no volante. Inquieto,
rebolava no banco tentando se aquietar, e, mesmo sabendo, de vez em quando
enfiava a mão no bolso em busca de um um aparelho que não estava lá. 



Avançou
três metros no trânsito.



O-de-vinte-e-tantos
baixou o vidro, deixando entrarem os sons e o calor
de um fim de tarde carioca. Impossível de ignorar, embora menos bem vindo,
entrou também o cheiro de esgoto, endêmico em certas vias da cidade. O vidro
subiu novamente, à metade, e O-de-vinte-e-tantos acenou para o menino sem camisa que
vendia água. Comprou duas, pagou com uma nota e cinco e dispensou o troco: o
trânsito andava.



Avançou
três metros.



Secou uma
das garrafas d’água, deixando o plástico vazio no banco do carona. Mexeu no
cabelo e olhou ao redor, tentando acostumar os olhos com a claridade forte que
só o horário de verão é capaz de oferecer no começo da noite. Ligou o rádio e a
seta.



Mudou para
a pista do meio, avançando três metros.



Longos
minutos se passaram nesse pequeno pedaço, dentro dos quais ele mais uma vez
tentou encontrar um celular que não estava ali. Procurou algo para olhar, para
ler. Um outdoor qualquer, uma frase de para-choque, quiçá. Encontrou, em seu retrovisor, não para olhar, mas para admirar, o reflexo de uma linda mulher. Vá lá, a metade do rosto que não se
escondia por trás dos grandes óculos escuros era linda. Os cabelos eram
castanhos e, raiados de luz do sol, prendiam a atenção d’O-de-vinte-e-tantos. Estava
maquiada. Estava aprumada, como dizia a avó. Tinha unhas longas, feitas. Os lábios se mexiam
cantando alguma música que só ela ouvia, sem suspeitar que era admirada. 



O-de-vinte-e-tantos
e a-de-unhas-feitas avançaram três metros, em fila.



Curioso,
ainda com o olhar fixo na musa do trânsito em seu retrovisor, o homem tentou
caçar no rádio a música que ela ouvia. Pulou Rihanna, Maroon V e Ed Sheeran.
Tipicamente, seriam as músicas que se esperava que aquele tipo de mulher
ouvisse, se a carapuça servisse. As estações passaram. Kid Abelha, Só Pra
Contrariar, Madonna, Imagine Dragons e Metallica. Nada.



Avançaram novamente.



E as estações
se alinharam. O som do rádio d’O-de-vinte-e-tantos entediado e os belos lábios
d’a-de-unhas-feitas sincronizaram perfeitamente, trazendo-lhe um sorriso com a
descoberta – e um esgar com o desapontamento.&nbsp;



Ela ouvia Los Hermanos.&nbsp;



O tempo
pareceu nublar um pouco para o-de-vinte-e-tantos, e o cheiro de esgoto se fez
lembrar. Mas teve calma. Ninguém é perfeito! Ele mesmo podia ser acusado de já
ter cantado MC Perla e MC Marcinho, numa festa de formatura alguns anos atrás. Perdoou-a,
como se perdoa a quem se ama – até mesmo aqueles amores repentinos que duram
somente enquanto a linha de visão se mantém. Esperaria a próxima música. Talvez
ela pudesse se redimir. Acabou, por fim, a pacata voz de Marcelo Camelo. Em seguida, porém, só se ouviram índios cantando. Olhou o relógio. 19h. A
Voz do Brasil. E a voz do destino. Não era pra ser.




Avançou
três metros.



Caio Cobra



14/12/2015