Dia D
Autor: Madame Li | Publicado: 2011-10-31T14:27:00-02:00

D..Caso do Vestido             Carlos Drummond de Andrade                        Nossa mãe, o que é aquele        vestido, naquele prego?             Minhas filhas, é o vestido        de uma dona que passou.             Passou quando, nossa mãe?        Era nossa conhecida?             Minhas filhas, boca presa.        Vosso pai evém chegando.             Nossa mãe, dizei depressa        que vestido é esse vestido.             Minhas filhas, mas o corpo        ficou frio e não o veste.             O vestido, nesse prego,        está morto, sossegado.             Nossa mãe, esse vestido        tanta renda, esse segredo!             Minhas filhas, escutai        palavras de minha boca.             Era uma dona de longe,        vosso pai enamorou-se.             E ficou tão transtornado,        se perdeu tanto de nós,              se afastou de toda vida,        se fechou, se devorou,             chorou no prato de carne,        bebeu, brigou, me bateu,             me deixou com vosso berço,        foi para a dona de longe,             mas a dona não ligou.        Em vão o pai implorou.             Dava apólice, fazenda,        dava carro, dava ouro,              beberia seu sobejo,        lamberia seu sapato.             Mas a dona nem ligou.        Então vosso pai, irado,             me pediu que lhe pedisse,        a essa dona tão perversa,             que tivesse paciência        e fosse dormir com ele...             Nossa mãe, por que chorais?        Nosso lenço vos cedemos.             Minhas filhas, vosso pai        chega ao pátio.  Disfarcemos.             Nossa mãe, não escutamos        pisar de pé no degrau.             Minhas filhas, procurei        aquela mulher do demo.             E lhe roguei que aplacasse        de meu marido a vontade.             Eu não amo teu marido,        me falou ela se rindo.             Mas posso ficar com ele        se a senhora fizer gosto,             só pra lhe satisfazer,        não por mim, não quero homem.             Olhei para vosso pai,        os olhos dele pediam.             Olhei para a dona ruim,        os olhos dela gozavam.             O seu vestido de renda,        de colo mui devassado,              mais mostrava que escondia        as partes da pecadora.             Eu fiz meu pelo-sinal,        me curvei... disse que sim.             Sai pensando na morte,        mas a morte não chegava.             Andei pelas cinco ruas,        passei ponte, passei rio,              visitei vossos parentes,        não comia, não falava,             tive uma febre terçã,        mas a morte não chegava.             Fiquei fora de perigo,        fiquei de cabeça branca,             perdi meus dentes, meus olhos,        costurei, lavei, fiz doce,             minhas mãos se escalavraram,        meus anéis se dispersaram,             minha corrente de ouro        pagou conta de farmácia.             Vosso pais sumiu no mundo.        O mundo é grande e pequeno.             Um dia a dona soberba        me aparece já sem nada,             pobre, desfeita, mofina,        com sua trouxa na mão.             Dona, me disse baixinho,        não te dou vosso marido,             que não sei onde ele anda.        Mas te dou este vestido,              última peça de luxo        que guardei como lembrança             daquele dia de cobra,        da maior humilhação.             Eu não tinha amor por ele,        ao depois amor pegou.             Mas então ele enjoado        confessou que só gostava             de mim como eu era dantes.        Me joguei a suas plantas,             fiz toda sorte de dengo,        no chão rocei minha cara,             me puxei pelos cabelos,        me lancei na correnteza,             me cortei de canivete,        me atirei no sumidouro,             bebi fel e gasolina,        rezei duzentas novenas,             dona, de nada valeu:        vosso marido sumiu.             Aqui trago minha roupa        que recorda meu malfeito             de ofender dona casada        pisando no seu orgulho.             Recebei esse vestido        e me dai vosso perdão.             Olhei para a cara dela,        quede os olhos cintilantes?             quede graça de sorriso,        quede colo de camélia?             quede aquela cinturinha        delgada como jeitosa?             quede pezinhos calçados        com sandálias de cetim?             Olhei muito para ela,        boca não disse palavra.             Peguei o vestido, pus        nesse prego da parede.             Ela se foi de mansinho        e já na ponta da estrada             vosso pai aparecia.        Olhou pra mim em silêncio,             mal reparou no vestido        e disse apenas: — Mulher,             põe mais um prato na mesa.        Eu fiz, ele se assentou,             comeu, limpou o suor,        era sempre o mesmo homem,             comia meio de lado        e nem estava mais velho.             O barulho da comida        na boca, me acalentava,             me dava uma grande paz,        um sentimento esquisito             de que tudo foi um sonho,        vestido não há... nem nada.             Minhas filhas, eis que ouço        vosso pai subindo a escada.                      Texto extraído do livro "Nova Reunião - 19 Livros de Poesia", José             Olympio Editora - 1985, pág. 157.