A ARTE DO OLHAR, a complicada arte de ver por Rubem Alvez
Autor: Cαmilα Pαrmαgnαni | Publicado: 2010-07-09T19:08:00-07:00

Ela entrou, deitou-se ni divã e disse: 'Acho que estou ficando louca'. Eu fiquei em silêncio aguardando que ela me revelasse os sinais da sua loucura. 'Um dos meus prazeres é cozinhar. Vou para a cozinha, corto as cebolas, os tomates, os pimentões - é uma alegria ! Entretanto, faz uns dias, eu fui para cozinha para fazer aquilo que já fizera centenas de vezes: cortar cebolas. Ato banal sem surpresas. Mas, cortada a cebola, eu olhei para ela e tive um susto. Percebi que nunca havia visto uma cebola. Aqueles anéis perfeitamente ajustados, a luz se refletindo neles: tive a impressão de estar vendo a rosácea de um vitral de catedral gótica. De repente, a cebola, de objeto a ser comido, se transformou em obra de arte para ser vista ! E o pior é que o mesmo aconteceu quando cortei os tomates, os pimentões... Agora, tudo o que vejo me causa espanto.'
   Ela se calou, esperando o meu diagnóstico. Eu me levantei, fui à estante de livros e de lá retirei 'Odes Elementales', de Pablo Neruda. Procurei a 'Ode à Cebola' e lhe disse: 'Essa perturbação ocular que a acometeu é comum entre os poetas. Veja o que Neruda disse de uma cebola igual àquela que lhe causou assombro: 'Rosa de água com escamas e cristal'. Não, você não está louca. Você ganhou olhos de poeta... Os poetas ensinam a ver'.
   Ver é muito complicado. Isso é estranho porque os olhos, de todos os órgãos dos sentidos, são os de mais fácil compreensão científica. A sua física é idêntica à física óptica de uma máquina fotográfica: o objeto do lado de fora aparece refletido do lado de dentro. Mas existe algo na visão que não pertence à física. 
    Willian Blake sabia disso e afirmou: 'A árvore que o sábio vê não é a mesma árvore que o tolo vê.' Sei disso por experiência própria. Quando vejo os ipês floridos, sinto-me como Moisés diante da sarça ardente: ali está uma epifania do sagrado. Mas uma mulher que vivia perto da minha casa decretou a morte de um ipê que florescia à frente de sua casa porque ela sujava o chão, dava muito trabalho para sua vassoura. Seus olhos não viam a beleza. Só viam o lixo. 
   Adéia Prado disse: 'Deus de vez em quando me tira a poesia. Olho para uma pedra e vejo uma pedra.' Drummond viu uma pedra e não viu uma pedra. A pedra que ele viu virou poema. 
   Há muitas pessoas de visão perfeita que nada vêem.
   'Não é bastante não ser cego para ver as árvores e as flores. Não basta abrir a janela para ver os campos e os rios', escreveu Arberto Caeiro, heterônimo de Fernando Pessoa. O ATO DE VER NÃO É COISA NATURAL. PRECISA SER APRENDIDO. Nietzsche sabia disso e afirmou que a primeira tarefa da educação é ensinar a ver. O zen-budismo concorda, e toda a sua espiritualidade é uma busca de experiência chamada "satori", a abertura do "terceiro olho". Não sei se Cummings se inspirava no ze-budismo, mas o fato é que escreveu: "Agora os ouvidos dos meus ouvidos acordaram e agora os olhos dos meus olhos se abriram". A diferença se encontra no lugar onde os olhos são guardados. Se os olhos estão na caixa de ferramentas, eles são apenas ferramentas que usamos por sua função prática. Com eles vemos objetos, sinais huminosos, nomes de ruas - e ajustamos a nossa ação. O VER SE SUBORDINA AO FAZER. Isso é necessário. Mas é muito pobre. Os olhos não gozam... Mas, quando os olhos estão na caixa dos brinquedos, eles se transformam em orgãos de prazer: brincam com o que vêem, olham pelo prazer de olhar, querem fazer amor com o mundo. 
    Os olhos que moravam na caixa de ferramentas são os olhos dos adultos. Os olhos que moram na caixa dos brinquedos, das crianças. Para ter olhos brincalhões, é preciso ter as crianças por nossas mestras. Alberto Caeiro disse haver aprendido a arte de ver como um menininho, Jesus Cristo fugido do céu, tornado outra vez criança, eternamente: " A mim, ensinou-me tudo. Ensinou-me a olhar para as coisas. Apontou-me todas as coisas que há nas flores. Mostra-me como as pedras são engraçadas quando a gente as têm na mão e olha devagar paa elas."
   Por isso - porque eu acho que a primeira função da educação é ensinar a ver - eu gostaria de sugerir que se criasse um novo tipo de professor, um professor que nada teria a ensinar, mas que a dedicaria a apontar os assombros que crescem nos desvãos da banalidade cotidiana. Sua missão seria partejar "olhos vagabundos"