Natal em Ferros 
Autor: Dr. Matta Machado - Oftalmologista | Publicado: 2014-03-11T14:37:00-07:00






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 Lá nos Ferros, o atarracado Fernando Doxa, cachaceiro e gozado, deu prá ficar nos últimos tempos, &nbsp;sem graça, amargurado, rabugento. À boa exceção, um filho adotivo que recebia manifestações de ternura e de frequentes brincadeiras daquele velho homem tornado seu pai. Porte de adulto, dócil, infantil e bobo, Coco era para ele uma das poucas alegrias a restar-lhe na vida.
 Embora cansado e sem ânimo, Fernando Doxa se esforçava para obedecer à D. Eva. A esguia, espevitada patroa há tempo o domesticara...&nbsp;
 Num dos mais chuvosos dias de véspera de Natal daquele pedaço de Vale do Rio Santo Antônio, Eva lhe cobrou:
 - Fernando, e as mulas, e a lenha, como é que ficam?
 - Hoje? Com essa chuva? – Perguntou desta vez indignado, com ousadia.
 E ouviu:
 - Hoje, meu filho! Devia ter sido ontem, mas o senhor não prestou para isto. Vá!
 - Mas é Natal...
 - Ah, só se for para eu ter mais prejuízo! Muita gente encomendou-nos lenha há uma semana. Se essa bendita não chegar, dinheiro não vem... Tem mais: como serão assados os frangos, as leitoas, o pão de queijo dessas pessoas, justamente para a ceia?&nbsp;
 - Com a lenha que o desgraçado aqui, debaixo de chuva, tem de buscar, respondeu mal educado.&nbsp;
 Vestiu a capa de chuva e caminhou ao estábulo para arriar sua mula e juntar a tropa. Montado, de chapéu já pingando chuva e a cara pingando raiva, tocou morro acima, às terras da família. No alto, a lenha já cortada e protegida das águas, encontrava-se à espera de transporte.

 Corre a tarde, cai a noite. O tal Fernando não retorna. Pátio da casa, lugar de descarregar mula de carga, vazio. Transtorno, preocupações.&nbsp;
 Perturbada, menos com seu marido sumido do que com os seus compromissos, com a lenha, com as bestas, Eva resolve ir à procura de notícias. Atenta a tudo, a todos pergunta:
 - Viram o avuado daquele Fernando Doxa? - Mas, nada.
 Já quase à hora da missa do galo, chega num fim de rua, a uma venda escura. Acerta. De fato lá estava o Fernando Doxa, acompanhado de seus fieis amigos,&nbsp;companheiros&nbsp;de gole, de dor e de alegrias. Até então&nbsp;seguro de si, conversado, feliz.&nbsp;
 Espécie de botequim e empório rudimentar, ali se encontravam animais amarrados à porta. Os ares têm cheiro de urina, de fumaça de cigarro de palha, de banana madura dependurada, de bacalhau salgado, de rapadura, de &nbsp;toucinho frito, de nota velha, de sujeira antiga, de cachaça e de gente suada e misturada.&nbsp;
 Naquela noite a venda estava cheia. D. Eva olha em volta com óculos que lhe emprestavam ares ameaçadores. Coloca as mãos nas cadeiras, balança a cabeça e diz:
 - Sim senhor! Sim senhor! Irresponsável. Cachaceiro. E logo com o nosso trato de lenha. Bem ou mal nosso ganha-pão. - Reza ao Fernando Doxa um sermão dos diabos. Por tabela, aos seus companheiros. Lamenta a má sorte de suas valiosas mulas ainda carregadas carentes de seus restauradores banhos de rio, hoje dispensados pelo Fernando Doxa. Reclama da desatenção e do pouco caso daquele sujeito. De suas péssimas qualidades como peão de tropa. Diz gritado, para magoar. Tem a pura intenção de escandalizar, de propagandear a todos, da venda e à vizinhança, as más qualidades que enxerga no Fenando Doxa:
 - Esse sujeito não vale nada. É ruim como tropeiro e pior como marido. - E fala, fala igual a tantas outras, aquelas sempre ciosas de suas razões, de seus interesses...
 Ele abaixa a cabeça. ouve calado. Ouve calado. Os amigos da venda, silenciam-se. Precavidos, se encostam, à espera prudente de que aquilo termine sem sobrar nada para eles.&nbsp;
 Fernando Doxa, embrulhado em seu encardido e úmido paletó, debaixo do seu envelhecido chapéu de feltro, levanta o rosto baço e enrugado. Lança de seus olhos verdes e sem brilho, um olhar triste de poeta bêbado. O olhar dos irresponsáveis, dos indiferentes, dos cansados da vida que levam... Ergue o dedo como que à procura de algo que se quer entender ou localizar. Com esforço para vencer o seu caráter cordato e submisso, com fala arrastada e marcante que agora denotava não somente embriaguez, mas antipatia, certa coragem e surpresa nenhuma, diz:

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;- Essa voz não me é estranha...
 
 Menção improvisada e espirituosa que saiu de acordo para defrontar o ímpeto de sua Dona. Risos tímidos, espontâneos. Sorriram os dignos, os remediados, os pobres, os oprimidos. Respirou-se. O ambiente se descontraiu. Alguém se lembra, levanta o copo cheio de pinga, ergue a voz e:

 - Feliz Natal! - Outros respondem:
 - Viva!
 - Viva o Fernando Doxa!&nbsp;

 Cuias, canequinhas e copos tocaram-se no ar. Pinga espirrou. &nbsp;
 Fernando Doxa, em reconhecimento à singular sensação de prestígio e de independência, busca a melhor pinga. Toma o maior gole.
 O torresminho que mastiga é um tira gosto divino.&nbsp;

 E a noite é feliz.&nbsp;


&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; M.C. Matta Machado
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