Autor: Rita Santana | Publicado: 2013-05-04T13:28:00-03:00




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ANTONIO NAHUD JÚNIOR




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UM 
BREVE ASSOMBRO





         A 
nitidez do fim da tarde impressiona. O campo por inteiro, em matizes de cores 
lavadas por recente aguaceiro; a vastidão do horizonte sombrio, quase 
azul-marinho, recortado por nuvens carregadas. Em oposição a este fundo de 
chumbo, um rasgo de luz solar desenha o campo, enfatizando cintilantes gotículas 
no verde das ervas. Entre os tufos do arvoredo, espantosos plátanos, de folhagem 
juvenil; à direita do quintal, limoeiros; couves na fieira das hortas. Ao longe, 
nas encostas da mata, com urzes em festa, bailam as videiras. Nas ramadas, 
brotam rebentos. O salão da casa secular, de pedra, parece-lhe soturno, 
sepulcral, possuído por ruídos indefiníveis. Há uma organização tristonha de 
malas feitas, livros empilhados, fotos nas paredes de gente desconhecida e 
molduras protegendo desenhos ruins. O idoso procura a pêra madura, dentada, 
encontrando por todos os lados páginas e mais páginas rabiscadas. “O outono 
chegou”, murmura. Serve-se de uma xícara de chá de alecrim - esse seu único 
alimento, chá e mais chá. Regressando à janela estreita, recebe de golpe o 
sereno e os sons da terra antiga: um besouro dando voltas em torno de narcisos, 
o berreiro da jovem pastora, o latido de um cão que talvez fuce a cova de algum 
javali. A luz, entretanto, altera-se, clareando o longínquo lombo da montanha. A 
atmosfera sobrevive em fundas depressões. “Pelo tempo Deus envia sinais e nós, 
distraídos, não os percebemos”. O destino, nesse instante, está escrito na 
contorção das sementes sob o húmus, nos sopros, nas raízes, nos córregos da 
serra, nas veias e artérias, nas ressacas sobre os campos de linhos, nos 
contornos à procura de outros contornos. Tantas imagens, tantas lembranças. A 
poesia cujo sentido está em escrevê-la. “Ó minha alma! Sou eu, sou eu!”. Agarra 
a caneta, e escreve: “A alegria é fundamental. Dá-me um pouco de alegria e então 
construirei o mundo! Não suporto mais que a cada instante seja imperativa uma 
energia formidável que nos mantenha em pé, ameaçados que estamos de cair”. 
Reconhece as mãos nodosas como cepos, tais como o rosto de muitos anos, de 
madeira seca, de olhos tomados pelo brio. Sabe que ser tomado pelo brio 
assemelha-se ao ardor espiritual que sentiu certa vez ao caminhar numa fabulosa 
montanha. Isso aconteceu na juventude. Ele se embrenhou na fortaleza de terra 
possuído por rutilâncias. Passou horas na tal montanha, e ao deixá-la um bom 
pedaço dele ficou nela, restando um buraco interior imenso e possivelmente 
eterno. Nessa época ainda não sabia que um dia deixaria de escrever, porque a 
escrita mente, é um refúgio e a presença em combustão da inexistência. Ainda 
assim, sente vontade de escrever sobre a desolação que o acompanha, enquanto os 
vizinhos regressam aos seus domicílios, os porcos são presos e as galinhas se 
calam. A noite há de ser de chuva. Em suspense, prepara mais um chá. Pretende 
bebê-lo bastante quente. Para entorpecer de vez a solidão. 
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Do livro: “PEQUENAS HISTÓRIAS DO DELÍRIO PECULIAR HUMANO” (2012)
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