Que triste.
Autor: Gregório Corrêa. | Publicado: 2012-11-24T13:11:00-08:00

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&nbsp; &nbsp;Ele tinha vinte e dois anos e uma menina que o amava mesmo que não sentisse o mesmo por ela. Ele era um pensador; ela, suportável. E, por esse único par de fatos, o relacionamento já se encaminhava para o seu terceiro aniversário. Ela admirava o ser singular do rapaz; ele tinha carícias que lhe bastavam, vindas de alguém que, pelo menos, não enchia muito o saco.

&nbsp; &nbsp;Tudo ia indo mais ou menos, como é de praxe para todos os casais que se dão bem há muito tempo, quando a natureza resolveu impor a este uma criança, um filho. Por mais que, primeiramente, inclusive para ela, a coisa tenha sido chocante, antes mesmo de contar a novidade a seu amado já pensava pelo lado bom: quem sabe não ficamos juntos para sempre; quem sabe não&nbsp;&nbsp;teremos a mais bela das histórias de amor. Ele, ao saber, perdeu, por alguns instantes, cada uma das noções que tinha. Seus vinte e dois anos de insônias filosóficas, de livros lidos às centenas, de conjecturas, perderam subitamente o significado. O intelectual que seria sucumbia para dar lugar à emergência de um pai, de um curador de bebê. Mas ele apenas, como sempre, soube disso. Lamentou em silêncio, sem manifestar felicidade, terror ou desespero.



&nbsp; &nbsp;À vinda, mesmo que precoce, de uma criança, famílias em geral não dizem não. Os pais dele não amaram, os dela, de alguma forma, adoraram; os avós dele sorriram, os dela esbravejaram. Ninguém, porém, quedou-se sem prestar seu apoio aos dois. Cada um dos jovens pais pode terminar sua graduação enquanto a criança crescia neste mundo.


&nbsp; &nbsp;Sophia foi à escolinha e crescia no mesmo ritmo que seu custo a seus&nbsp;&nbsp;pais, que, sem outra opção, foram se embrenhando em cargos que lhes garantissem alguma estabilidade, alguma garantia qualquer de receber um salário no mês seguinte. Secretamente, a jovem mãe da criança continuava achando tudo lindo. Sophia, a criaturinha que era ao mesmo tempo ele e ela, crescia; era esperta, era linda e saudável. Secretamente, o jovem pai ia deixando de lado as ideias de que era um miserável e de que seu futuro houvera sido arruinado pela chegada de um filho. A culpa não era da criança, mas dele e da mulher. E aquela menininha era tão inocente, tão carinhosa. Ele só não a podia amar ainda.

&nbsp; &nbsp;Esse sentimento pela filha despertou num sábado, quando ela tinha sete anos. Houve uma apresentação na escolinha para o dia dos pais. Era um coral com as crianças vestidas com roupas típicas do cotidiano daqueles, ao fim do qual cada pequeno corria até seu velho, entregava-lhe um cartão que tinha consigo, e o abraçava. E foi o que aconteceu então. Ela veio, sem correr tanto quanto as demais, entregou o cartão e logo o abraçou. O pai ergueu a filha, e lá de cima ela disse, sem gaguejar nem tremer: tu éis o melhor pai do mundo, papai. Afastou-se um pouco, olhou o pai nos olhos, muito curto, sorriu, beijou-o e voltou para o abraço. A frase vinha de alguém que ainda não sabia mentir naquela situação, por isso, de volta a casa, quando a filha já dormia, nosso jovem pai sentou-se no sofá da sala, à meia-luz de um abajur, com o cartão na mão. “Eu te amo papai”, ele dizia, com as letras tortas e feias do aprendizes de sete anos. Tortas e feias? Não. Aquela era a mais bela das caligrafias. Denotava o esforço de quem a escreveu, tinha um pedacinho daquela artista que agora descansava no sono. Pensou na vontade infinita de proteger que lhe surgira naquele dia e sentiu-se um pai completo: amava seu filho muito mais do que a si mesmo. Tem até hoje guardado o cartão dessa noite.



O autor dessa e de algumas outras histórias tem agora oitenta e oito anos. Nunca foi feliz e nunca amou porque não conseguia evitar imaginá-las antes de vivê-las; porque quando finalmente aconteciam, ele já as conhecia demais. E portanto jamais foi surpreendido. Esse autor, aos trinta anos, perdeu um cartão que a filha lhe fizera para o dia dos pais entre os papéis do seu escritório na antiga casa em que moravam. Esse autor não chora e não sorri. Mas que caralho...

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