Autor: Ana Paula | Publicado: 2011-09-06T01:01:00-03:00

O vento sopra sobre o lago e agita as águas. Barcos de papel navegam  pelas sarjetas. Você está parado na janela, atrás da vidraça. Você olha  para fora. Não há nada diferente ou incomum lá fora. São os mesmos  edifícios, do outro lado e mais além da rua. As mesmas árvores, poucas.  Algumas vidas existindo tão discretamente quanto a sua, por trás de  outras vidraças nos edifícios do outro lado e além da rua. Assim  olhando, de repente você se percebe tão quieto que tem vontade de fazer  alguma coisa. Qualquer coisa dessas cotidianas, anônimas, acender um  cigarro, ligar o rádio, quem sabe abrir a vidraça atrás da qual você  está parado. Mas não faz nada. Você prefere não fazer nada. Permanece  assim: parado, calado, quieto, sozinho. Na janela, olhando para fora.Então,  o céu escurece. Não há pausa nem gradação. Súbito, o céu escurece.  Começa a acontecer um vento, e você pensa: “O vento sopra sobre a  superfície de um lago”. Embora não exista lago algum, só cimento,  paralelepípedos. Chinês você se concentra. Repete mais claramente agora.  “O vento sopra sobre o lago e agita a superfície das águas.” Você  suspira. Sem dor nem inquietação. O suspiro é um sopro de ar que sai do  fundo de pulmões certamente escurecidos pelos muitos cigarros e a  poluição urbana, como cavernas negras. Esse ar morno vindo do fundo das  cavernas embaça a vidraça atrás da qual você está parado.Com a ponta  do dedo indicador, então, sobre a vidraça embaçada, você risca um  traço, aparentemente à toa. Como na infância, nos dias de tempestade.  Depois você desenha outro, e outro. Não são muitos traços, assim limpos,  verticais, horizontais. Duas formas, lado alado, ideogramas — Chung  Fu.Você contempla o que acabou de desenhar no baço. Outra vez chinês,  repete: “O vento agita a água porque é capaz de penetrá-la”. E pouco  importa que ninguém — de certa forma, nem mesmo você, que está  inventando — entenda isso que se passa agora, amanhã ou ontem.Então  começa a chover. Gotas pesadas, esparsas. Depois elas se aglomeram, mais  finas. E chove, de repente, atrás da vidraça onde você está. Parado,  atento. As águas se avolumam no alto da ladeira, despencam pela rua  abaixo, em frente à sua janela. Espessas, amareladas. Levam pela frente  papéis amassados, poeira, pontas de cigarro, latas de coca-cola. Todos  esses restos que se amontoam pelas ruas da cidade, as águas levam.  Ninguém sabe para onde. Bueiros, esgotos. Quem sabe para o mar?É  quando você pensa no mar que tem, ao mesmo tempo, vontade de descer pelo  elevador até a sarjeta para soltar um barquinho de papel nessas águas.  Meio tolo, você se pergunta assim:“Para onde vão os barquinhos de  papel soltos na enxurrada?” Mais tolo ainda, mas justificável, porque  meio criança dessa vez, você lembra do soldadinho de chumbo de Andersen,  com sua espingarda em riste dentro de um barquinho de papel. Com sorte,  você deseja, o barquinho chegará à outra esquina. Com mais sorte ainda,  cairá em algum ralo, depois num esgoto, depois ainda, sempre inteiro,  será levado até algum rio. Até o mar, quem sabe? Você imagina um  barquinho de papel capaz de atravessar incólume todas as torrentes e  perigos para chegar ao mar. Pouco provável. Eram tão frágeis aqueles  barquinhos que as crianças antigamente soltavam nas águas sujas das  sarjetas.Frágil — você tem tanta vontade de chorar, tanta vontade de  ir embora. Para que o protejam, para que sintam falta. Tanta vontade de  viajar para bem longe, romper todos os laços, sem deixar endereço. Um  dia mandará um cartão-postal, de algum lugar improvável. Bali,  Madagascar, Sumatra. Escreverá: penso em você. Deve ser bonito, mesmo  melancólico, alguém que se foi pensar em você num lugar improvável como  esse.Você se comove com o que não acontece, você sente frio e medo.  Parado atrás da vidraça, olhando a chuva que, aos poucos, começa a  passar.Outra vez chinês, você se afasta um pouco para ver melhor o ideograma. “Verdade interior” — você repete. E acrescenta:“Tenho  uma boa taça. Quero compartilhá-la com você”. Estende as mãos para a  frente, como se fosse tocar o rosto de alguém. Mas você está sozinho, e  isso não chega a doer, nem é triste. Então você abre a janela para o ar  muito limpo, depois da chuva. Você respira fundo. Quase sorri, o ar tão  leve: blue.Caio F. Abreu