Sonhos, sonhos são (17) - Deglutido
Autor: Christopher Rodrigues | Publicado: 2014-03-28T04:22:00-03:00



Tudo lhe parecia normal. A casa parada, a tv desligada, os sonhos derretendo no sofá. O gato gordo.
Eis que num lampejo algo ficou diferente e anormal. Em sua gula desproporcional, que tenta preencher a estupidez dos seus dias, resolveu comer de modo suicida um pedaço de peixe e então, ocorreu o absurdo: a espinha de peixe que lhe entrou exangue na glote. Já tinha ouvido falar histórias terríveis sobre isso. Ouviu dizer que a vizinha do padeiro morreu disso, e que a uma senhora esquecida que morava no fim da rua, estava tão triste, que o peixe a assassinou de dentro pra fora, pois não suportava ser digerido em um lugar tão decrépito. Acho que foi o que aconteceu. A espinha de peixe de peixe lançou-se no meio, entre a garganta e a glote, fazendo com que cada vez que escarrasse, sentisse o gosto podre de sangue que aglutinava-se dos arranhões do peixe debatendo-se em suas entranhas. Parece que sabia que era por ali que passava o ar, a respiração, que desciam os alimentos que pretendiam parar-lhe a angústia e saíam as bebidas fortes em sessões não raras de vômito. Vômito! Talvez seja essa a solução - e se deu a vomitar absurdamente, mas cada vez que o gosto amargo de estômago subia pela garganta a espinha de peixe mais atravancava o caminho e arranhava, sangrava, destruía. A intenção não era morte, e sim a tortura. Deparou-se com esse pau de arara alimentar que não podia vomitar. Dessa vez não tinha jeito, precisava engolir, deglutir os arranhões, a tortura, o açoite cotidiano e gastronômico que lhe fora infligido, ou arrancar de uma vez por todas a espinha, a glote, os pedaços de sangue e o amargo da língua.

Pôs-se a pensar. Enquanto isso, o gato saiu de sua morte insistente e resolveu ressuscitar alguns miados estranhos e cabreiros, desses de preocupar as pessoas. Era o prelúdio da morte assombrosa, do susto, do medo, do ladrão. O prelúdio da tempestade, da estupidez e dos arranhões. Era o fim da espinha de peixe enterrada na garganta, despontando apenas a sua brancura como a bandeira da vitória do peixe sobre o homem. Nos rituais funestos dos homens, enquanto alguns chorariam estranhamente, muitos comentariam a estranheza da morte e a estupidez que é a vida. Basta estar ali vivo, andando pela rua, no conforto de casa ou no sofá da sala, que ela chega pela soleira da porta, entra sem ser convidada, esfumaça o ambiente, acorda os animais e em um golpe surdo e certeiro, nos traga com o último cigarro ou a última refeição. Estão todos nos corredores da morte esperando por ela, com a desvantagem da maioria de não saber que hora ela chega, de achar que pode prever, controlar.

No meio do caminho, insistem na estupidez: sejamos doutores! Políticos! Médicos. Ajudemos as pessoas. Porque alguns, enquanto não chegam ao fim do corredor, padecem de dores absurdas, que até a morte tem medo de chegar perto. Seu hálito frio é a última chance de alívio diante de tanto sofrimento, tanto padecimento e mesquinharias. Enquanto outros tantos também, ainda que em suas mesas fartas, garantidas e longe das espinhas de peixe, permanecem no escuro, espalhando a mentira (ainda que sem querer) e no fundo esperam por esse infortúnio - a loteria da morte, na noite mais escura e sozinha.



Meteu os dedos na espinha. Podia alcançá-la, enquanto a sua própria espinha se contorcia, tomada de um hálito frio sobre os gemidos do gato que parecia também estar espinhado, mas quanto mais se aproximava dela, mais o peixe vivo entrava-lhe nas carnes, roía-lhe as entranhas, lhe comia por dentro sem a menor piedade. A angústia enfim tomando conta, os olhos rompendo em lágrimas, não havia muita esperança para além da glote perfurada e da espinha de peixe assassina. Sentiu que não podia fazer muito e começou a engolir, e engolir... Suportar o amargo, o sabor de sangue e vômito, a ferida entreaberta e o gato, idiota e perturbador, transformando aquela cena bucólica em um filme de terror. E não era nada disso. Não havia a espinha de peixe, ou gato, ou sangue, ou vômito. Havia era uma dor ignorante espinhada no peito, que parece infarto mas não mata ninguém. Só tortura. Achava que era a glote e cutucava, arrancava o sangue da garganta como se cavasse uma cova do lado de dentro, mas ao mesmo tempo precisava saber que estava vivo. O corpo de fora já não lhe bastava, pois já estava todo mastigado, mas quem sabe em meio a todos os órgãos, glote e aparelho digestivo, restasse algo de bom, que não fosse estúpido e chato. Que não fosse tedioso, bucólico ou amargo. Por isso colocou a espinha de peixe na garganta. Porque queria saber se era capaz de tirá-la, como o espinho na carne de Paulo, de Pedro da puta que pariu. Todo mundo tinha um e acabou falando tanto disso que esqueceu de ensinar a tirar. Chega! O remédio é mesmo deglutir.



Saiu dali, bebeu um gole de água, largou a coisa toda. Deixou o espelho, o gato, o banheiro e a espinha de peixe. Perto de tudo, era o que havia de menor. Engoliu mais uma vez e num golpe mudo, como se saísse das entranhas de alguém, caiu como uma agulha, roçando pela língua, arranhando o céu da boca, despedindo-se, com um beijo de peixe que lhe forçou abrir a boca, se despediu da espinha que rolou em pé, caindo diretamente no ralo. Essa não era como das espinhas que viram peixe no estômago e matam as velhas solitárias do fim da rua. Muito menos das que matam a vizinha do leiteiro. Essa era daquelas que só torturam mesmo: cutucam fundo na alma, mexem com sua angústia, reviram sua ignorância, denunciam sua fragilidade e quando te encontra inerte, abraçado a um vaso vomitado ou uma pia de banheiro, cheirando a estômago, te largam. Pra te lembrar que não te sobra nada. Nem uma espinha de peixe.



"É uma vontade de não querer ter pensamento, um desejo de nunca ter sido nada, um desespero consciente de todas as células do corpo e da alma. É o sentimento súbito de se estar enclausurado na cela infinita. Para onde pensar em fugir, se só a cela é tudo?"

- Fernando Pessoa