Não há flores na neve
Autor: Jan | Publicado: 2012-10-17T21:21:00-07:00







Antes de ir embora, Serafina avisou-a do que poderia
acontecer. Uma pena que não tenha dado tanta atenção. Agora, há escombros nas
entradas, cristais de poeira e gelo no ar e desespero em seu coração. O inimigo
a espreita, ela pode sentir o cheiro do sangue, pode sentir o toque de seus
últimos minutos. Logo estará morta.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A missão de Melia era simples.
Deveria escoltar Páris, filho do senhor Siegfried e herdeiro da Fortaleza
Elien, em sigilo através da costa norte de Esmirna até as praias congeladas de
Éfeso. A escolta era pequena, hábil, composta pro três dos melhores assassinos
do senhor de Elien e dois chacais, mercenários contratados, além da própria
Melia, capitão a serviço do príncipe.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Desde que puxou o menino de dentro
da Senhora de Elien, era seu dever protegê-lo. Teria morrido de bom grado por
seu jovem senhor, mas as flechas caíram rápido, os inimigos eram muitos. Teria
morrido de bom grado por seu jovem senhor, mas o medo tomou o lugar da honra
quando os íncubos, soldados de Valhala, saíram da água e se aproximaram por
trás. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Não houve lugar aonde pudessem se
esconder no porto. Melia e o último chacal abriram caminho entre os soldados
negros, sob chuva de espadas e cimitarras, até um dos armazéns que se agarravam
às rochas. As paredes de metal e rocha garantiriam algum tempo, minutos
preciosos que talvez, só talvez, gerariam um plano.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Os íncubos não tinham intenção de
dar esse tempo. A tranca não aguentou mais que segundos, e tudo o que Melia
conseguiu fazer foi ler. “Pólvora”, escrito em vários barris pelo armazém. “Pólvora”,
“pólvora”, “pólvora”. Ela não via íncubos, nem seu príncipe ou o mercenário, só
as letras em tinta verde. Seu pensamento seguinte foi “fogo”.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; E fogo ela atirou sobre os barris.
Lascas de tocha trazia na bagagem, e acendê-las foi rápido. Rápido como as
luzes e explosões que vieram em seguida. Fogo e luzes de muitas cores brotavam
de cada recipiente, espalhando-se pelas paredes e teto, pelas caixas e íncubos.
Madeira e aço rangiam e partiam, cantando a música da ruína. E depois nada,
nada além de um branco puro, gelado.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O único calor que sentia eram as
queimaduras nas costas. O busto, os braços as pernas... todos anestesiados. A
neve a abraça cruelmente, entre dentes de pedra e agulhas de pinheiro. Não havia
príncipe, não havia mercenário nem íncubo, só uma figura alta, esguia, coberta
de ametista, a fitá-la por detrás das chamas agitadas.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Sangue lhe cobria o rosto, farpas de
madeira se enterravam em seu braço, mas nada disso a impediu de correr o máximo
que podia. Ele era pior do que queimaduras e cortes, do que íncubos e medo. A
espada que não encontrava nem a adaga presa na greva não seriam de grande
ajuda, tampouco a culpa em não defender seu senhor ou o remorso em deixá-lo
para trás.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Corria como se os chicotes de Zeus
estalassem às suas costas. Deu graças a todos os deuses quando viu as ruínas do
pequeno templo de Nereu, divindade marinha, e se embrenhou entre pau, pedra e
pó. O choro não fazia barulho, mas o medo exalava um fedor de cadáver, tão nauseabundo
e fascinante que aquele homem... aquele monstro... sentiria de muito longe.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Antes de ir embora, Serafina
avisou-a do que poderia acontecer. Uma pena que não tenha dado alguma atenção.
O demônio se aproximava sem aviso, ela sabia, sabia e não faria nada. Logo
estará morta.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Horas se passavam a cada segundo,
trazendo à sua garganta uma mistura ácida de vômito e medo. O completo silêncio
lhe dava alguma esperança, mas também a envenenava com ansiedade. Esperava um
baque nas portas destruídas, uma mão rígida em seu ombro, ou quem sabe um
machado em seu pescoço, piedoso em lhe dar uma morte ágil.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Nada disso aconteceu.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Um lamento baixo foi o que lhe veio
aos ouvidos. Um gemido cansado, choroso, derrotado. O coração derreteu com a
voz de seu príncipe, seu garotinho, clamando por ajuda, sem qualquer vida no
chamado fraco. Melia deixou o esconderijo, radiante pela chance de manter sua
vida e sua honra. Abraçando o corpo
ferido de seu jovem e abatido mestre, ela mal notou a mão de ametista
fechando-se em seu pescoço, sufocando-a. Não era seu mestre, afinal. Era
Mefisto, a Besta dos Vários Rostos.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Antes de ir embora, Serafina
avisou-a do que poderia acontecer. Uma pena que não tenha dado atenção alguma.
No fundo, ela sabia que seria assim, como sugeriu o demônio aos seus ouvidos.
Logo estará morta.

Retirado de “Evangeline
– Contos lembrados por ninguém”