Semelhanças...
Autor: Alibabado | Publicado: 2010-05-14T16:43:00-07:00

Numa das noitadas deconversa e cerveja do 2002, Waly, Luis Tenório (um amigo de Dedédesde Salvador que, mais tarde, se tornaria um renomado psicanalista)e eu ficamos acordados até o dia nascer e continuamos falando semparar até quando o sol já ia bem alto.      De repente, percebemos um alarido vindo da rua. Olhando donosso vigésimo andar, vimos tratar-se de uma passeata de protestoestudantil contra a ditadura. Decidi descer para ver de perto. Waly eTenório me acompanharam. O cortejo seguia pela avenida Ipiranga e,ao alcançar a praça da República, foi interceptado pordestacamentos policiais em imensos carros blindados - os chamados"brucutus" - e dispersou-se numa correria. Muitos estudantes eramalcançados por policiais, que os espancavam. Meus dois amigosseguiam a meu lado calados e tensos. Eu estava usando um casacomilitar europeu antigo (um "casaco de general") sobre o torso nu, jeans,sandálias e um colar índio feito de dentes grandes de animal. Meucabelo estava enorme e emaranhado, indo alto acima da cabeça equase chegando aos ombros. Minha figura era surpreendente para ahora e o local (os homens de cabelos muito longos ainda eram raros) ese mostrava mesmo assustadora para a maioria das pessoas de quemme aproximava. Eu interpelava os passantes, protestando contra suaindiferença medrosa (e, quem sabe?, seu apoio íntimo) em face dabrutalidade policial. Homens e mulheres apressados tinham medo dosmanifestantes, dos soldados e de mim. Eu estava seguro de que,naquela situação, ninguém me tocaria um dedo. Sentia-me possuídopor uma ira santa. Na verdade, as pessoas não saberiam como situaressa estranha aparição em meio à instabilidade produzida peloconfronto entre estudantes e militares. Ninguém me enfrentariaabsolutamente naquela circunstância: todos me ouviam com o arassustado de quem está disposto a engolir qualquer desaforo parasafar-se. E desaforos era o que ouviam. Por outro lado, os soldadosdificilmente focariam sua atenção em mim: eu andava em sentidocontrário aos estudantes fugitivos, na verdade tangenciando o olho dofuracão, e minha aparência não seria computada como sendo a deum dos manifestantes. Eu falava alto e exaltadamente, mas nenhumsoldado se aproximaria de mim o suficiente para me ouvir. Voltei paracasa ainda ralhando com os passantes, enquanto os grupos emconfronto se dispersavam - não sem que o brucutu levasse algunspresos. Eu estava consciente de estar encenando um happening. Erauma performance extravagante e séria que se dava à luz do sol.Sempre que leio comentários a respeito do narcisismo dos manifestantesdo Maio francês, do caráter mais teatral do que político daquelasmanifestações, penso em como tinha sido afinal de contas coerenteque eu tivesse aceito a sugestão de Guilherme de fazer de "É proibidoproibir" uma canção. Mas nessa estranha descida à rua, eu me sabiaum artista realizando uma peça improvisada de teatro político. De, comlicença da palavra, poesia. Eu era o tropicalista, aquele que está livrede amarras políticas tradicionais e por isso pode reagir contra aopressão e a estreiteza com gestos límpidos e criadores. Narciso? Eu meachava nesse momento necessariamente acima de Chico Buarque ouEdu Lobo, de qualquer um dos meus colegas tidos como grandes eprofundos.CAETANO VELOSO, In Verdade tropical.