Felicidade Clandestina
Autor: Espaço 106 | Publicado: 2011-06-28T05:50:00-07:00


"Ela era gorda, baixa, sardenta e de cabelos excessivamente crespos, meio arruivados. Tinha um busto enorme, enquanto nós todas ainda éramos achatadas. Como se não bastasse, enchia os dois bolsos da blusa, por cima do busto, com balas. Mas possuía o que qualquer criança devoradora de histórias gostaria de ter: um pai dono de livraria. Pouco aproveitava. E nós menos ainda: até para aniversário, em vez de pelo menos um livrinho barato, ela nos entregava em mãos um cartão-postal da loja do pai. Ainda por cima era de paisagem do Recife mesmo, onde morávamos, com suas pontes mais do que vistas. Atrás escrevia com letra bordadíssima palavras como "data natalícia" e "saudade". Mas que talento tinha para a crueldade. Ela toda era pura vingança, chupando balas com barulho. Como essa menina devia nos odiar, nós que éramos imperdoavelmente bonitinhas, esguias, altinhas, de cabelos livres. Comigo exerceu com calma ferocidade o seu sadismo. Na minha ânsia de ler, eu nem notava as humilhações a que ela me submetia: continuava a implorar-lhe emprestados os livros que ela não lia. Até que veio para ela o magno dia de começar a exercer sobre mim uma tortura chinesa. Como casualmente, informou-me que possuía As Reinações de Narizinho, de Monteiro Lobato. Era um livro grosso, meu Deus, era um livro para se ficar vivendo com ele, comendo-o, dormindo-o. E completamente acima de minhas posses. Disse-me que eu passasse pela sua casa no dia seguinte e que ela o emprestaria. Até o dia seguinte eu me transformei na própria esperança da alegria: eu nao vivia, eu nadava devagar num mar suave, as ondas me levavam e me traziam. No dia seguinte fui à sua casa, literalmente correndo. Ela não morava num sobrado como eu, e sim numa casa. Não me mandou entrar. Olhando bem para meus olhos, disse-me que havia emprestado o livro a outra menina, e que eu voltasse no dia seguinte para buscá-lo. Boquiaberta, saí devagar, mas em breve a esperança de novo me tomava toda e eu recomeçava na rua a andar pulando, que era o meu modo estranho de andar pelas ruas de Recife. Dessa vez nem caí: guiava-me a promessa do livro, o dia seguinte viria, os dias seguintes seriam mais tarde a minha vida inteira, o amor pelo mundo me esperava, andei pulando pelas ruas como sempre e não caí nenhuma vez. Mas não ficou simplesmente nisso. O plano secreto da filha do dono de livraria era tranqüilo e diabólico. No dia seguinte lá estava eu à porta de sua casa, com um sorriso e o coração batendo. Para ouvir a resposta calma: o livro ainda não estava em seu poder, que eu voltasse no dia seguinte. Mal sabia eu como mais tarde, no decorrer da vida, o drama do "dia seguinte" com ela ia se repetir com meu coração batendo. E assim continuou. Quanto tempo? Não sei. Ela sabia que era tempo indefinido, enquanto o fel não escorresse todo de seu corpo grosso. Eu já começara a adivinhar que ela me escolhera para eu sofrer, às vezes adivinho. Mas, adivinhando mesmo, às vezes aceito: como se quem quer me fazer sofrer esteja precisando danadamente que eu sofra. Quanto tempo? Eu ia diariamente à sua casa, sem faltar um dia sequer. As vezes ela dizia: pois o livro esteve comigo ontem de tarde, mas você só veio de manhã, de modo que o emprestei a outra menina. E eu, que não era dada a olheiras, sentia as olheiras se cavando sob os meus olhos espantados. Até que um dia, quando eu estava à porta de sua casa, ouvindo humilde e silenciosa a sua recusa, apareceu sua mãe. Ela devia estar estranhando a aparição muda e diária daquela menina à porta de sua casa. Pediu explicações a nós duas. Houve uma confusão silenciosa, entrecortada de palavras pouco elucidativas. A senhora achava cada vez mais estranho o fato de não estar entendendo. Até que essa mãe boa entendeu. Voltou-se para a filha e com enorme surpresa exclamou: mas este livro nunca saiu daqui de casa e você nem quis ler! E o pior para essa mulher não era a descoberta do que acontecia. Devia ser a descoberta horrorizada da filha que tinha. Ela nos espiava em silêncio: a potência de perversidade de sua filha desconhecida e a menina loura em pé à porta, exausta, ao vento das ruas de Recife. Foi então que, finalmente se refazendo, disse firme e calma para a filha: você vai emprestar o livro agora mesmo. E para mim: "E você fica com o livro por quanto tempo quiser." Entendem? Valia mais do que me dar o livro: "pelo tempo que eu quisesse" é tudo o que uma pessoa, grande ou pequena, pode ter a ousadia de querer. Como contar o que se seguiu? Eu estava estonteada, e assim recebi o livro na mão. Acho que eu não disse nada. Peguei o livro. Não, não saí pulando como sempre. Saí andando bem devagar. Sei que segurava o livro grosso com as duas mãos, comprimindo-o contra o peito. Quanto tempo levei até chegar em casa, também pouco importa. Meu peito estava quente, meu coração pensativo. Chegando em casa, não comecei a ler. Fingia que não o tinha, só para depois ter o susto de o ter. Horas depois abri-o, li algumas linhas maravilhosas, fechei-o de novo, fui passear pela casa, adiei ainda mais indo comer pão com manteiga, fingi que não sabia onde guardara o livro, achava-o, abria-o por alguns instantes. Criava as mais falsas dificuldades para aquela coisa clandestina que era a felicidade. A felicidade sempre iria ser clandestina para mim. Parece que eu já pressentia. Como demorei! Eu vivia no ar... Havia orgulho e pudor em mim. Eu era uma rainha delicada. As vezes sentava-me na rede, balançando-me com o livro aberto no colo, sem tocá-lo, em êxtase puríssimo. Não era mais uma menina com um livro: era uma mulher com o seu amante."


Clarice Lispector - Felicidade Clandestina (1971)

Escolhi este texto para falar do desejo e da fugacidade que acompanha a experiência da felicidade. É interessante que a autora, percebe a tênue linha que separa a relação futura de uma mulher com seu amante, e a relação que uma menina estabelece com objetos de sua paixão. Isso porque desde muito cedo, aprendemos a manobrar nosso desejo, vá lá meio sem perceber, mas apreendemos por que caminhos levá-lo. Assim como a pequena menina aprendeu a manobrá-lo através do espaço, o existente entre ela e seu objeto, o que significa que ela soube se encaixar na hiância que a separa de seu objeto, e fazer disso um momento de êxtase. Jacques-Alain Miller(A erótica do tempo) diz “a erótica do espaço tem valor na neurose”, o que ele quer dizer é que a manobra do espaço, é quase um talento neurótico. Ela não é nada mais do que no curto espaço entre o objeto e desejo, interpor-se uma barreira, para que o objeto se torne ainda mais desejável e possamos adicionar combustível ao tanque da vida, para continuar a percorrer a estrada, sem nunca chegarmos ao fim. Ah! O fim... seria a morte! O prazer da viagem no caminho infinito da espera...e não é assim que nos vemos diante das coisas? E só as amamos sob a condição de que algo exista neste vão?A menina de Clarice aprendeu a justa medida entre desejar sem fim, e a morte do desejo que seria sua plena realização. "E você fica com o livro por quanto tempo quiser." Entendem? Valia mais do que me dar o livro: "pelo tempo que eu quisesse" é tudo o que uma pessoa, grande ou pequena, pode ter a ousadia de querer. E Ainda: Chegando em casa, não comecei a ler. Fingia que não o tinha, só para depois ter o susto de o ter. Horas depois abri-o, li algumas linhas maravilhosas, fechei-o de novo, fui passear pela casa, adiei ainda mais indo comer pão com manteiga, fingi que não sabia onde guardara o livro, achava-o, abria o por alguns instantes.A beleza da hesitação, o medo de que aquele sentimento tão ambivalente se vá e nos deixe em nosso vazio.Contrariando a lei de que a menor distância entre A e B seja uma linha reta, há algo em nós, poderoso, silencioso que nos faz adicionar obstáculos entre A e B, pelo puro prazer de percorrê-los. É a beleza de se ver que é preciso ficar “entre” e não ao final para desfrutar de um momento clandestino de felicidade.E que estranha felicidade, não?Já dizia Guimarães Rosa que importa está na travessia, nem no final, nem na chegada.Quantas vezes nos pegamos adiando a decisão, o momento, o fim, assistimos o filme parceladamente, ficamos triste ao final de um bom livro, e quantas vezes não temos aquilo que queremos tanto sem nem nos darmos conta de que nossa impossibilidade é nosso maior aliado?Se soubermos usá-la , é claro, pois até para se ser insatisfeito, é preciso talento.&nbsp;Impossibilidade nossa de encarar a morte do desejo pelo encontro com aquilo que nos parece mais almejado. Em nossa contradição diária, não sabemos que ele, o desejo, sempre ganha. Há algo de trágico aí. Aquele elemento onde ao buscar a saída e fuga do destino nos afundamos cada vez mais em suas mãos,andamos de encontro àquilo do qual estamos fugindo. Se fosse possível calcular a receita da felicidade, eu diria: É preciso meia medida de insatisfação, somada a meia medida de realização para conseguir um momento inteiro de felicidade, que no entanto não dura mais do que um breve piscar de olhos.Ao considerar a felicidade sob a ótica do desejo, notamos que aquilo que estamos procurando ao fim do caminho, ao chegarmos lá, se torna meio novamente...ou morte!Haveria outra forma de felicidade que não clandestina? Que não parecesse não pertencer a este lugar? Não será a felicidade sempre fugaz, passageira, estrangeira a nós?não é o clandestino que há em nós que nos faz percorrer a estrada, sem nunca parar?Não fosse assim, não seria a felicidade.


Fernanda Borges