Num Pronto-Socorro Qualquer
Autor: O Pilantra! | Publicado: 2012-07-17T23:04:00-07:00


Por O PilantraSeguem-se em termos metodológicos conversas adversas numa saleta de espera num prédio, onde, diga-se de passagem, mais se espera do que se trabalha. Quanto ao rumo das coisas, pessoas com problemas em diagnósticos, como complexos casos de gripe ou feridas adversas, contorcem-se no chão ou em qualquer lugar possível para o escoramento. Piadas de portugueses e de loiras fazem a alegria da rapaziada, entre os assuntos discutidos, filosofa-se sobre o intelectualmente complexo rumo do ultimo capitulo da novela das 9.Idosos fazem filas em pé, porque os mais jovens tem os mesmos problemas que os de mais idade e estão sentados ou deitados no chão para a alegria das bactérias e baratas que ali vivem.Rumo a mais uma proza, pessoas comentam sobre a copa, e seu simbólico patriotismo, onde, diga-se de passagem, mais vale uma taça na mão do que serviços de qualidade voando.Logo adiante, ali na porta de curativos, uma enfermeira de caráter duvidoso e com um certo descuido com a higiene pessoal chama o próximo;     - Seu Fabilson? O Seu Fabilson, Não vou chamar mais!Com um andar prejudicado por um erro médico, do qual ele se recordara muito bem, que acontecera 4 anos atrás, ele tenta caminhar o mais rápido possível. Há Quatro anos: Numa andada sobre uma ponte de fácil acesso, Fabilson gostava de correr e pular em meio aos bois que ali vivia. Como nunca se importara com o futuro, não tinha cuidado algum com seu bem estar, nem dos bois sublinha-se. Numa de suas piruitagens, escora-se em um pedaço de carro abandonado, outros diriam desovado, porém, não me prejudicarei em afirmar tal informação não é verdade? Contudo, apenas dois pontinhos resolveria o problema, mas como toda pessoa civilizada, correra ao pronto socorro mais próximo.Era dia de copa, para seu desespero. O medico de plantão já lhe advertira que não poderia fazer nada antes de acabar o jogo, mas com a insistência de Fabilson, que sabia como ser pentelho, ele logo cedeu e foi dar os pontinhos na panturrilha direita, do lado direito. Do lado direito de Fabilson, porque era do Lado esquerdo do médico, Doutor Reginaldo. Como não quisera perder nem um momento de jogo, o médico em questão colocou a maca em frente à televisão, e sem ao menos tirar o olho do jogo, pergunta ao rapaz que perna que era o corte. Apesar de visível, com todo aquele sangue que escorrerá até o lugar de atendimento, o menino respondera:     - É essa!- Aponta com o dedo qual era.     -Direita ou esquerda rapaz? Não, toca a merda da bola seu doente! Então, qual é a perna.     -Direita doutor.Como a bola caíra para fora, Tiro de meta contra o Brasil. Portanto, Dr. Reginaldo pode olhar para as pernas de Fabilson.-Ah... É essa aqui. Vamos ver... sim não vai demorar nada, não se preocupe. Não vai doer nadinha...- Enquanto passa o algodão limpando o ferimento, olha de canto de olho para a televisão. Na sua outra mão esta a agulha que utilizará para efetuar os pontos. Problema nenhum, se não levarmos em conta uma cagada do time brasileiro... Contudo, nem pensou duas vezes! Enfiou sem dó a agulha na outra perna do paciente- Porra! Que merda caralho! Tenho vergonha de ser brasileiro! Na mesma hora, berra-se Fabilson: -AAAAAAAAAAAIIIIIIII, Minha perna! Não é essa.Mas nem ouviram o rapaz. Com mais ódio crava-se mais umas 6 vezes a agulha na perna do menino. E ainda o mandam ficar quieto.   &nbsp;-Qual é, umas agulhadas no osso da perna não dói nada, parece até marica. Resumindo o assunto, o Brasil perdeu aquele jogo e ficou fora da copa. Bem, presumi-se o que aconteceu com a pobre perna de Fabilson. A outra, a esquerda. Porque a direita ficou perfeita, com pontos tão bem feitos, que quase não se percebe a panturrilha que existe em sua cicatriz. Anos e anos indo de médico em médico e nunca obtivera uma resposta conclusiva sobre o que fazer com a perna do rapaz. Foi processado o Dr. Reginaldo, mais por fim absolvido. O juiz entendera que se tratava de jogo de copa e que era inconstitucional se trabalhar nesse dia. Era Antipatriótico. Enfim, como Fabilson não tinha renda das melhores, seu processo depois de arquivado, foi utilizado das mais diferentes formas possíveis. Certa vez utilizado como porta corpos de whisky numa reunião com um deputado muito amigo do juiz, outra como canudo para cheirar um remedinho criado por Freud. Uma vez foi usado como papel para o cachorrinho de sua esposa fazer necessidades, e o que sobrou foi parar na gaiola do papagaio do mesmo.   Agora, Fabilson, estava mais uma vez em frente a mais uma saleta com pouca iluminação. Foi ao médico porque um de seus dedos do pé, um que ainda não fora amputado por nenhum colega de profissão do doutor, estava preto e com um cheiro insuportável.   -Seu Fabilson, é você? Então tá, senta ai. É curativo não é? Mas o que aconteceu com a sua perna menino de Deus? - Esclamou a enfermeira.Depois de contar a história pela milésima vez, o rapaz se deitou e esperou pelo serviço da enfermeira. Com lagrima nos olhos, a mesma diz que irá resolver o problema. Sai da sala e volta alguns minutos depois com dois brutamontes, que sem perder tempo, segura Fabilson com força.Berros são ouvidos do lado de fora, um show de horrores. Logo sairá Fabilson com um saco preto em suas mãos e com curativos onde antes havia uma cicatriz com uma panturrilha. Sem entender nada, o rapaz se apressa para sair dali como se estivesse no inferno.  
Logo, a enfermeira com uma serra na mão grita da porta da enfermaria:      

-Seu Agenor? Próximo, Seu Agenor.