Lá e de volta outra vez
Autor: Coralina. | Publicado: 2012-09-07T03:38:00-03:00

Saindo do camping, passamos uns dias em Tilcara e Purmamarca (nortão da Argentina). Seus morros coloridos e trilhas não deixando que seguíssemos de pronto



































Inocentes e empolgados com os presságios anteriores de chuva, &nbsp;saímos, tontos, no escaldante meio dia rumo à tão esperada São Pedro do Atacama. Cora, assim como os tripulantes, esquentou a cabeça e mais uma vez tivemos que voltar. Impacientes e ansiosos, resolvemos não esperar o cair da noite para tentar de novo. Mas assim despreparados não venceríamos este que foi o maior e mais formidável oponente de Cora - um gigante de 4.800 metros de subidas íngrimes e oxigênio insuficiente.
Após seis horas tendo que parar a cada tanto para esfriar o motor - desistimos e recuamos abatidos ao abrigo e conforto do que já era conhecido.
Entre empanadas e cervejas para afogar as mágoas, ponderamos as informações: descobrimos que só faltavam mais 15 quilômetros de subida íngrime - e sabendo disso também iríamos menos ansiosos, saindo no frio da noite demoraria mais para esquentar o motor e com mantimentos apropriados, água e algum livro para as paradas - seria possivel!
Mas! Ouvindo não só a voz da razão e da prudência como despindo-nos do pesado manto do orgulho e da vaidade caminheiros, resolvemos ancorar no galpão da prefeitura, poupando Corinha que muito ainda haveria de andar.
O prefeito estava, obviamente, honradíssimo com a oportunidade e, sem muitas delongas, nos cedeu o local. apesar disso, não foi sem pesar que aceitamos nossos próprios bons conselhos (como normalmente acontece). Dado que 'an' &nbsp;é particula de negação, sabiamos que, ao ancorá-la, estaríamos negando a própria razão de nossa valente embarcação. O comum verbo "anCorar", (como se sabe: combater as forças caóticas da deriva atando-se a um enorme peso) encontra seu oposto justamente no, mais negligenciado, verbo "Corar", isto é, "ser qual Cora, jogar-se na tempestade da vida sem amarras, ser leve e flutuar a braçadas largas no léu das cousas".
Mas, sabemos também, a alma da viagem não está encarcerada em nenhum objeto (por mais charmoso que seja), assim como em nenhum destino. Diminuta como é, não cabe em montanhas colossais nem pode ser capturada em fotos. Ela não é gloriosa ou aventureira - senão como a fazemos, como a maquiamos para nosso próprio deleite. Ela não mora na fuga apressada do vazio nem na ambição da conquista (a primeira é jornada natimorta e a segunda, quando se agarra, já não está mais lá). Enquanto se pode vislumbrá-la, com sorte, nos passos tortos dos perdidos, pode estar escondida em pés bem enraizados no chão. Ela é coisa miúda, uma fagulha, uma faísca, não mais. Plantada na boca do estômago ou no peito perplexo, contém reveleções triviais e subestimadas: do espaço nos diz que todos temos que estar em algum lugar, mas em nenhum lugar específico - nos imbuindo e nos untando com a noção máxima do circustancial e do contingente, nos forçando a reconhecer que decidimos as coisas nem que a escolha seja uma ilusão. Do tempo nos conta que a viagem não é opcional, que já estamos indo antes mesmo de nos dar conta, e que é melhor buscar logo um lugar na janela. Sua razão última e beleza é a morte, a não existência, o ponto cego de deus - o abismo. Assim todo resto é ínfimo e desmorona, toda idéia, todo conceito, toda estrutura, toda cultura, todo protocolo, todo conhecimento, toda arte, toda escolha, todo concenso - tudo poeira e fumaça frente à perspectiva final. A ideia de não-ser volta a atenção ao presente fluido que é uma viagem por si só. E assim, caminhando de mãos dadas com a morte, somos mais vivos (apesar disso, somos "lembrados" por nós mesmos, a cada instante, de que o mundo é assim ou assado).
Isso é tudo, o resto é estilo. 
Consequentemente, fomos de ônibus a San Pedro de Atacama.

Na charmosa cidade desértica, arranjamos logo acomodação barata e acertamos de seguir de lá em uma expedição rumo aos altiplanos bolivianos.
Enquanto o dia não chegava, fomos a uma lagoa nove vezes mais salgada que o mar - tal salinidade faz com que se boie com extrema facilidade e o frio faz com que se salte para fora um instante antes do que se entra. Então encontra-se no mesmo lugar, meramente observando sua beleza, sem bem saber o que se passou.
À noite, na escuridão sem lua, observamos as estrelas e planetas mais de perto que nunca, relembrando a já familiar pequeneza de nosotros e, através de "constelações" de outras culturas, formadas por paradigmas inversos (no negativo ignorado do que observamos), absorvemos sem esforço a supracitada noção da fragilidade de uma consensual visão de mundo (o desenho da "constelação" é feito pelos espaços vazios na via láctea - a de lhama faz mais sentido que a maioria das constelações tradicionais).
A comida local agrada e a presença da quínoa barata anima o cozinheiro que, entre outros pratos, inventa o tal do 'guacabule de quinoa'. Recomendamos! É basicamente tabule com um pouco de abacate e trocando o trigo por quínoa. Ou: guacamole com quinoa e menos abacate que resulta em algo parecido com tabule. Entre o coentro de um e o hortelã do outro: vai do gosto!

























Devidamente nutridos, despertamos para o dia da empreitada altiplânica. Subimos ao convés de uma 4x4 e rumamos a mais um país. A fronteira é cruzada aos pés de um vulcão de 5.800 metros! Unindo-nos a franceses, irlandeses, espanhóis e chilenos, seguimos a lagunas extraterrestres: em uma o céu se confunde com a água e pensamos ter adentrado uma pintura impressionista, outra vai se tornando verde brilhante conforme o vento descongela a superfície antes opaca. Entre elas percorre-se o pitoresco: um pós-apocalíptico cenário de fendas rasgadas no chão, lama fervente e buracos de onde saem os dantescos vapores sulfúricos, desertos surrealistas de Dalí e uma lagoa que, simplesmente, é vermelha - como a multidão de flamingos que a povoa. A beleza dos lugares em que paramos era acentuada pelo alívio de distanciarmo-nos da terrível música peruana que é o deus onipresente dos guias bolivianos. Dormimos a primeira noite a 4.500 metros de altitude, sob 4.400 metros de cobertas, a um frio de menos 15 graus. A segunda noite foi passada em uma pousada que, nos disseram, era feita de tijolos de sal - o que tivemos que comprovar lambendo a parede - provavelmente como muitos já atestaram. Comprovado. Dali seguimos ao objetivo final: ao que um dia foi um pedaço do oceano, engolido entre mandíbulas montanhosas e drenado, ao largo dos anos (muitos anos!), de toda sua água - deixando por vestígio um deserto de sal maior que o lago titicaca - o salar de Uyuni. Outras fontes indicam que Pachamama, vendo a merda que os homens tinham virado, chorou e chorou até se esvair e se desfazer no ar, formando um imenso lago de lágrimas. Pachatata, enervado pela perda da mulher, teria evaporado as lágrimas com sua fúria, no melhor estilo Chuck Norris. Em seguida, amaldiçoando mil gerações futuras, teria explodido de raiva, &nbsp;deixando como fardo para os homens a infértil terra salgada - se espalhando por quilômetros e quilômetros. Aí inventamos o turismo =)
Seja como for, correr por sua brancura infinita é amplamente aceito como um dos mais saudáveis psicotrópicos.
A expedição terminava com um cemitério de trens a vapor. Por sorte Coralina não estava conosco, ficaria chocada com os esqueletos expostos de antepassados sendo adaptados em gangorras e balanços sem a menor cerimônia...




























































































































E quando menos percebemos, estávamos novamente despertando no atacama - e todas aquelas imagens pululando na mente pareciam um lisérgico sonho perdido.
Para desanuviar fomos bicicletar pelo deserto, através de grutas escuras, dunas imensas e formações rochosas onde habitavam os ecos - a voz perdida dos espelhos.

























&nbsp;A prosa tava boa, mas Corinha nos esperava em um galpão a 300 quilômetros. Saltamos pro ônibus e voltamos aos morros coloridos de Purmamarca. Era feriado, entretanto, e não havia vivalma para abrir o tal galpão para que matássemos a saudade e pudéssemos seguir viagem. O capitão, não satisfeito, levou consigo os mais furtivos dos seus e arranjou um jeito (até hoje misterioso) de entrar no galpão e, talvez com a ajuda de um ladino tripulante secreto, abrir os portões e livrar Cora de sua prisão municipal. Antes que os guardas da delegacia ao lado se dessem conta da invasão, já corríamos pela estrada, voltando ao camping que antes nos abençoara com o chuvisco refrescante.
Lá ficamos de papo pro ar por alguns dias bucólicos. Na companhia de cachorros e cavalos, cozinhamos, arrumamos o que devia ser arrumado, lavamos roupas e travamos conversas com amigos distantes.



































Com um novo gás (literalmente), seguimos para a fronteira boliviana sul-sudeste, para tomar a estrada que, apesar de mal assombrada por policiais corruptos, era a melhor rota para filhos pródigos da terra de palmeiras onde canta o sabiá (e também da terra de poeira onde cisca o carcará).
Tendo um trevo de quatro folhas plantado em um pé de coelho cravado com uma pequena ferradura, nos dirigimos à aduana boliviana - com o seguro pra terceiros mais vencido que antes e sabendo da fama de que sempre tentam dar um jeito de meter a mão nos bolsos dos viajantes. Então foi um tal de preenche isso, mostra uns documentos, vai na outra janela, preenche aquilo, entrega pro outro funcionário, mostra outros documentos pro mesmo funcionário e o mesmo documento pra um funcionário diferente, volta ao primeiro, passa ao terceiro e finalmente: "e o seguro?!". "Bem, ela tem o seguro obrigatório, como o senhor pode ver..", "não! o seguro internacional!". Sacamos a defunta carta-verde e a entregamos receosos, mas fingindo malemolência.. "Ah! sim, claro, tá aqui". "Isso aqui tá errado!", logo disse, "perdon?", "não é esse! é o..." - e ele quase diz: é o que a gente faz você comprar a mais, mesmo já tendo um, só pra tirar dinheiro de vocês, idiotas. Mas não disse. Então falamos, no tom da razão: "não, senhor, veja bem, este é o seguro internacional - a carta verde - que vale para todos os países do mercossul". Não satisfeito, passou a olhar longamente para o documento, procurando um defeito. "Já era...", pensamos, "agora ele vai ver". E por mais que olhasse e olhasse, como no 'caso da carta roubada', do Allan Poe, não pôde ver a data vencida bem à mostra, porque buscava o que estava escondido. "Dessa vez vou fazer uma excessão pra vocês, boa viagem".
Mais uma vez: phew!
Seguimos felizes e fomos, pouco a pouco, vencendo os quilômetros que nos separavam de nossa terra natal, sem saber que ainda passaríamos por mais três situações parecidas.
A primeira foi vencida com a velha tática "good cop, bad cop",usando-a, ironicamente, contra os maus policiais - ou: "mulher de tpm vs. policial corrupto". Os policias, alegando qualquer coisa para pedir a famosa propina, presenciaram &nbsp;a fúria da &nbsp;mulher de tpm ou bad cop, completamente atordoada com tamanha falta de criatividade. Logo depois do enfurecimento: &nbsp;a saída estratégica. Os policias, comovidos &nbsp;e assustados, perguntam para o capitão: "É sua mulher?" Ele, com um aceno de cabeça, responde que sim, despertando compaixão. Com mais diplomacia, o capitão fechou a técnica. &nbsp;Após momentos de tensão e pressão, nos trazem o veredicto, aqui parafraseado: "na verdade era mentira, mas se você quiser deixar uma propina voluntária... será bem-vinda!". Uma moedinha jogada em cima na mesa acompanhada com a frase moralista-sentimental-tpêmica: "por la justicia!" foi o que deixamos de lembrança.
Na segunda usaram contra nós o "dividir e conquistar", levando o capitão para uma sala fechada. Insistiram que precisávamos ter (leia-se: comprar) uma outra permissão que era muito diferente da idêntica que já tínhamos (!). Após forjar 48 variáveis para a frase "mas na fronteira me disseram que só precisava disto" para responder às 48 metáforas para "perdeu playboy, passa a grana!", o policial se irritou e (se entregando) disse "Se não quiser fazer vai ser pior pra você! Porque vão continuar pedindo até vocês chegarem ao Brasil! Então é melhor fazer logo, hein?!", no que a afirmação negativa Bartlebyana acabou por vencer o cansado corrupto: "prefiro não".
A terceira, quando a navegadora já estava preparada para uma performance forjando ser uma jornalista brasileira fazendo uma matéria sobre a corrupção dos policiais na bolívia, nos surpreenderam com um misto das duas anteriores e conseguimos seguir sem dar o braço a torcer para a corrupção. Sabendo, entretanto, que se fosse no Brasil o nosso braço teria sido literalmente torcido faz tempo!
Após alguns dias, chegamos à fronteira com o Brasil. Já preparados para burocracia, fomos passando devagarzinho, afinal, chegando da Bolívia com uma kombi vermelha cheia de bagagem em cima... mas ninguém nem apareceu pra receber a gente - simplesmente passamos pra dentro do Brasil como quem cruza a rua para ir à padaria. Infelizmente, recusamos uma oferta anterior de transportar toneladas de cocaína e só lucramos tempo nessa história. Fica pra próxima =)
Já em terras pantaneiras, a nostalgia calango-cerrádica domina os espíritos e o poeta boêmio se junta mais uma vez com o músico de meia-tigela para uma musiquita que, falando dos que andam pela beirada das coisas, tem brasília por cenário - antevendo nossos rumos e sublimando a saudade.






Calango sem bronze

as onze desperta

e flerta com a velha noção

De que a vida é boa

Quando se é à toa

um copo e um cigarro na mão



Saindo de casa

na asa vagando

levando em consideração

Toda essa frieza

E tamanha beleza

encerrada nesse avião



Na esquiva esquina

a sina se aponta

na conta de um caro café

E toda a patota

Desloca-se e lota

um pé-de-chinelo qualquer



 Mas que desgraça!

 sempre se agarra na corda

 quem de borda quer andar

 E haja cachaça!

 e passatempo! e o tempo passa

 e já tem que reinventar



Candango, caipira

que gira no mundo

no fundo, pensando em voltar

Trazendo bagagem

E já uma passagem

de ida, pra quando chegar



Cantando na rua,

a sua euforia

bebia-se de bar em bar.

E o massivo tédio

De um mesmo prédio

replicado em todo lugar



 Mas não tem jeito!

 Quem resolve andar de borda

 vai na corda se escorar

 Não vem botar defeito!

 A todos espera o mesmo leito

 sem direito a reclamar



Cigano, calango

candango sem ginga

tem pinga com barba-timão

Pra sarar machucado

Incutir um gingado

e ainda curar aflição



Entre puta e bicha

espicha-se a noite:

açoite suspenso na mão

E quando o sol desponta

Qual barata tonta

já busca um buraco no chão



 Onde tudo é consumido

 Quem quer andar em beirada

 dá entrada em corrimão

 Nem tudo está perdido!

 Pra quem já é desiludido

 sempre ajuda uma ilusão!