Tempus Fugit e o amor segundo Braga
Autor: Luciana Machado | Publicado: 2011-07-31T14:07:00-07:00

Time Like These

O tempo foge de nós, mesmo que nunca o tenhamos nas mãos de fato, mesmo que seu conceito seja mais complexo do que nossas mentes humanas e triviais são capazes de entender. Ele é apenas poesia abstrata. Pessoas passam por nossas vidas e novas chegam. Julgamos que algumas mereçam um "eu te amo", &nbsp;um "eu gosto muito de você", outras o silêncio (este, costuma ser mais verdadeiro). Nossas manias de substantivar ideias acabam como o conceito do Império Romano: dividir para governar ou seja, suprimir para controlar, para nos sentirmos seguros. Mas a verdade é que se um livro de auto-ajuda diz: tudo pode dar certo; é importante que se saiba que tudo pode dar errado e, na maior parte das vezes, dará. Isso não é pessimismo nem realismo (estamos no campo das ideias e nada é verdade), tão somente é a nossa capacidade sendo questionada. Algo só dará certo se quisermos 100% que dê. E nunca queremos, somos voláteis, principalmente quando se trata de relacionamentos.Eu costumava dizer, quando criança, que as meninas ficavam chatas ao cortarem seus cabelos. E acontecia mesmo, com todas. Fazia para mim, todo sentido do mundo aquela teoria boba. Acho que ela pode ter uma ponta de verossimilhança. As moças que cortavam suas madeixas experimentavam algo novo e consequentemente estavam suscetíveis a mudanças de comportamento.Mudamos o tempo todo de sentido, saímos de casa para buscar alguma coisa que não sabemos ao certo. Depois de muitos anos, a encontramos. Alguma coisa confortável e fútil, não muito diferente daquela nos fazia felizes quando crianças, buscamos a vida inteira o que sempre tivemos. E para isso perdemos amigos, amores e ganhamos lembranças. Lembranças de pessoas que conheceram recortes de nós, mas nunca nos decifraram completamente. Por isso, quando voltamos, nada é como antes. Talvez porque dificilmente se acha aquele trecho especial perdido no livro infinito da alma.
Se pararmos para pensar no quanto um relacionamento não vale a pena, teremos inúmeros motivos e diversas desvantagens. Mas acredito que quando nossa capacidade não significa nada e quando escolhemos dizer: para tudo dá-se um jeito, realmente estamos sendo sub irracionais, infantis e eternos amantes.


Não é à toa que Vinicius de Moraes disse categoricamente que Rubem Braga foi o melhor cronista do Brasil.Neste pequeno texto que segue, é de toda delicadeza a maneira com que trata o tempo e as nossas relações atraves dele. Tempus Fugit.


SOBRE O AMOR, ETC. Rubem Braga
Dizem que o mundo está cada dia menor.
É tão perto do Rio a Paris! Assim é na verdade, mas acontece que raramente vamos sequer a Niterói. E alguma coisa, talvez a idade, alonga nossas distâncias sentimentais.
Na verdade há amigos espalhados pelo mundo. Antigamente era fácil pensar que a vida era algo de muito móvel, e oferecia uma perspectiva infinita e nos sentíamos contentes achando que um belo dia estaríamos todos reunidos em volta de uma farta mesa e nos abraçaríamos e muitos se poriam a cantar e a beber e então tudo seria bom. Agora começamos a aprender o que há de irremissível nas separações. Agora sabemos que jamais voltaremos a estar juntos; pois quando estivermos juntos perceberemos que já somos outros e estamos separados pelo tempo perdido na distância. Cada um de nós terá incorporado a si mesmo o tempo da ausência. Poderemos falar, falar, para nos correspondermos por cima dessa muralha dupla; mas não estaremos juntos; seremos duas outras pessoas, talvez por este motivo, melancólicas; talvez nem isso.
Chamem de louco e tolo ao apaixonado que sente ciúmes quando ouve a sua amada dizer que na véspera de tarde o céu estava uma coisa lindíssima, com mil pequenas nuvens de leve púrpura sobre um azul de sonho. Se ela diz “nunca vi um céu tão bonito assim”, estará dando, certamente, sua impressão de momento; há centenas de céus extraordinários e esquecemos da maneira mais torpe os mais fantásticos crepúsculos que nos emocionaram. Ele porém, na véspera, estava dentro de uma sala qualquer e não viu céu nenhum. Se acaso tivesse chegado à janela e visto, agora seria feliz em saber que em outro ponto da cidade ela também vira. Mas isso não aconteceu, e ele tem ciúmes. Cita outros crepúsculos e mal esconde sua mágoa daquele. Sente que sua amada foi infiel; ela incorporou a si mesma alguma coisa nova que ele não viveu. Será um louco apenas na medida em que o amor é loucura.
Mas terá toda razão, essa feroz razão furiosamente lógica do amor. Nossa amada deve estar conosco solidária perante a nuvem. Por isso, indagamos com tão minucioso fervor sobre a semana de ausência. Sabemos que aqueles 7 dias de distância são 7 inimigos: queremos analisá-los até o fundo, para destruí-los.
Não nego razão aos que dizem que cada um deve respirar um pouco, e fazer sua pequena fuga, ainda que seja apenas ler um romance diferente ou ver um filme que o outro amado não verá. Têm razão; mas não têm paixão. São espertos porque assim procuram adaptar o amor à vida de cada um, e fazê-lo sadio, confortável e melhor, mais prazenteiro e liberal. Para resumir: querem (muito avisadamente, é certo) suprimir o amor.
Isso é bom. Também suprimimos a amizade. É horrível levar as coisas a fundo: a vida é de sua própria natureza leviana e tonta. O amigo que procura manter suas amizades distantes e manda longas cartas sentimentais tem sempre um ar de náufrago fazendo um apelo. Naufragamos a todo instante no mar bobo do tempo e do espaço, entre as ondas de coisas e sentimentos de todo dia. Sentimos perfeitamente isso quando a saudade da amada nos corrói, pois então sentimos que nosso gesto mais simples encerra uma traição. A bela criança que vemos correr ao sol não nos dar um prazer puro; a criança devia correr ao sol, mas Joana devia estar aqui para vê-la, ao nosso lado. Bem; mais tarde contaremos a Joana que fazia sol e vimos uma criança tão engraçada e linda que corria entre os canteiros querendo pegar uma borboleta com a mão. Mas não estaremos incorporando a criança à vida de Joana; estaremos apenas lhe entregando morto o corpinho do traidor, para que Joana nos perdoe.
Assim somos na paixão do amor, absurdos e tristes. Por isso nos sentimos tão felizes e livres quando deixamos de amar. Que maravilha, que liberdade sadia em poder viver a vida por nossa conta! Só quem amou muito pode sentir essa doce felicidade gratuita que faz de cada sensação nova um prazer pessoal e virgem do qual não devemos dar contas a ninguém que more no fundo de nosso peito. Sentimo-nos fortes, sólidos e tranqüilos. Até que começamos a desconfiar de que estamos sozinhos e ao abandono trancados do lado de fora da vida.
Assim o amigo que volta de longe vem rico de muitas coisas e sua conversa é prodigiosa de riqueza; nós também despejamos nosso saco de emoções e novidades; mas para um sentir a mão do outro precisam se agarrar ambos a qualquer velha besteira: você se lembra daquela tarde em que tomamos cachaça num café que tinha naquela rua e estava lá uma louca que dizia, etc, etc. Então já não se trata mais de amizade, porém de necrológio.
Sentimos perfeitamente que estamos falando de dois outros sujeitos, que por sinal já faleceram – e eramos nós. No amor isso é mais pungente. De onde concluireis comigo que o melhor é não amar, porém aqui, para dar fim a tanta amarga tolice, aqui e ora vos direi a frase antiga: que é melhor não viver. No que não convém pensar muito, pois a vida é curta e, enquanto pensamos, elas se vai, e finda.
Maio, 1948.
Extraído do livro 200 Crônicas Escolhidas. As melhores de Rubem Braga. 4a edição. P. 87.