TODO MUNDO. SEMPRE
Autor: OCTAVIO PESSOA | Publicado: 2012-04-28T08:10:00-07:00





Tive a grata satisfação de receber do meu amigo e revisor dos textos do meu livro "Causos Amazônicos", o intelectual paraense Roberto Carvalho de Faro, este &nbsp;e-mail, pelo qual ele me brinda com a poesia "TODO MUNDO. SEMPRE". Valeu demais, para mim. Compartilho agora, com você, leitor:&nbsp;






Meu caro Octavio,

Lendo o seu blog, no
qual você se refere à parada forçada que teve que fazer, por conta do acidente
doméstico, que o imobilizou temporariamente, lembrei-me de que anos atrás
passei também por uma parada forçada, em razão de doença, precisando
interromper minhas atividades profissionais e ficar em casa por vários dias.

Esses dias
"parados", convalescendo, serviram-me para refletir sobre a vida. E
foi assim que saiu o texto poético que vai em anexo.

Espero que lhe sirva
de consolo.

Cuide-se e recupere-se
logo.

abraços

Roberto



Todo Mundo. Sempre

&nbsp;&nbsp;



Sempre, não.

Exagero, parece.

Nada é tão sempre.

Mania essa de envolver todos,
tudo.

“Todo mundo está de acordo”.

“É sempre assim”.

É muita gente para concordar,
acho.

Eternamente? Sempre?
Impossível.

Já uma discordância: não me
incluo.

E tantas vezes agi diferente.

Fujo do sempre.

Então agora falo:

Observei gestos, atitudes.

Incongruentes muitos, muitas.

Plural mesmo a criatura.

Um, não se repete.

É vário cada vez.

Mas a água do rio é a mesma?

Mudando, mudando.

Só parece que é.

Então?

O antigo já viu isso, lá na
Grécia.

Hoje parei, pensei.

Um pouco de doença,

&nbsp;de só mal estar, atou-me em casa.

Vi o que não via.

As ruas, os compromissos, o
relógio, cegaram-me.

E hoje vi.

Bastante um descanso no
pátio.

Cacaueiro, cuieira,
aceroleira.

Bambu, também.

Dois dias de descuido, e
mudaram.

Folhas novas que não tinham.

Velhas que caíram.

O cacau mais de vez.

A cuia, casca mais dura.

Acerolas, só as verdes.

Vermelhas, no chão, caídas.

O bambu, duas hastes mais
baixas, arriadas.

A natureza, no silêncio,
mudando.

Onde estava que não vi?

Certo que lidando no
sobreviver.

E precisava? me pergunto.

Tudo não está na ordem
natural?

O passarinho planta, ajunta
em celeiro?

O lírio.

Quem veste o lírio do campo?

Por que então eu, plantando,
colhendo, 

tecendo vestes?

E ocupado, o descuido em
derredor.

Meu próprio quintal

&nbsp;sem meu olho, mudando.

E eu, nem.

O que era de ver, não vi.

E dentro, debaixo da pele que
não vejo?

Milhões de células
desapareceram.

Máquina em desgaste.

O corpo não encorpa, fenece,
dia pós dia.

Doença já não cura toda. Fica
resto.

Nem que pouquinho, fica.

Remédio é lenitivo.

Efeito diminui, já não cura.

No pátio, cadeira de balanço.

Balanço do viver.

Que fiz, que não fiz?

Que devia, que não devia?

Saldo: positivo, negativo?

Quem julga?

Há juiz?

Entra a crença.

Cada um com sua fé ou sem
ela.

Houve existência, bagagem de
coisas.

Quem aproveita, se o dono
vai?

Tudo em vão, perda de tempo?

A questão é essa.

Respostas somem.

Perguntas sobram.

Inquietação de monte.



Viver,

&nbsp;invenção de quem?



Doença serve.

É exercício de questionar.

Periódicos balancetes para
balanço final.

Saúde não condiz com
avaliações sérias, 

com inventários profundos.



Agora, sim.

Concordo.

“Todo mundo” passará por esta
porta.

E “sempre”.