Não é nada
Autor: Blog do desassossego | Publicado: 2009-11-19T19:35:00-02:00

Ela me disse que se sente comprimida. Não oprimida, comprimida mesmo. As paredes brancas parecem espremê-la... Querem extrair algo dela, talvez. Algo que mais uma vez ela desconhece... E vale lembrar: é tudo sempre dela e ela nunca cede, a não ser parcialmente pra mim que persisto no intento desse diário de redundâncias...Começo que é  para satisafazê-la, é meu ofício quase predileto. Na verdade não tenho muita escolha, ou o faço ou ela evapora – evito porque a quero viva, preciso da minha inspiração. Eu sublimo, ela explode...Tudo nesse mínimo quarto a comprime, tudo é pudor e recalque. Quando deitada e a luz apagada, ela some. Noutras, pensa tanto que nada se conecta e se esvai num fluxo irracional que no final das contas dá na mesma – ela permanece sendo ou não sendo nada...  Quase perde os sentidos – quase deixa de existir... Só enxerga os esboços da escassa mobília e o corpo, do corpo ela só sente a parte que pesa contra a cama, que contra toda adversidade ainda é quente.Eu começo como sempre sem conhecer meu percurso. Me apraz a surpresa de cada linha, assisto-a se desfazer ao passo que o texto cresce... Um dia ela só existirá sob meu prisma... Vejo-a descamar em delicadas películas, em asas de quem deseja o percurso inverso de voltar ao casulo... Nada nunca foi tão certo e isso a pressiona juntos às paredes brancas... Às vezes ela só quer regredir... Eu não posso, por isso a admiro tanto...Ela sente nos ombros o peso da gravidade... Sonha em flutuar. Por isso é que deita – e de luz apagada. Sente também o peso do vazio. Agora que tem tudo, inclusive a certeza, ainda resta uma parte vazia. Ela me diz coisas dessas corriqueiras, do tipo « sou feliz aqui »... E a percebo sincera. Mas é que a felicidade também demora seus passos e decisões. Também ela não sabe manipular.Do outro lado do oceano, ela parece grande – assim se referem a ela. Mas só eu conheço o quanto seu mundo é pequeno, possivelmente mais resumido que antes. Ela só tem a si e cabe perfeitamente no cômodo de quadro lados tão próximos. E brancos, o que a destaca ainda mais.  Ela não sabia o quanto quartos brancos denunciam avessos e segredos – mais eficazes que qualquer espelho.Da mínima janela por onde se espera evacuarem músicas, saudosismos e solidões, quase nada adentra além da brisa gélida e vez ou outra um ruído desinteressante de metrópoles. O mais baixo que sua vista alcança são telhados – e telhados aqui, diferente do Brasil, guardam alusões, fumaças de chaminés, estilos e séculos. O resto é esboço ao longe, tons cinzas e azuis, tudo quase imaterial, bem impressionista – intangível pra mim que escrevo e não sinto. Propício para ela.  Tudo conspira para ela se bastar, além da tendência nata de se anular pra fora.Por isso os velhos jargões: « esqueço de escutar » ou « Já passou? Não vi ». Não sabe ter atenção  porque é egocêntrica ao extremo. Esquece que para existir é preciso interagir, opinar, dividir.Meu tempo de escrita é o tempo dela. Se hoje ela quer mais uma vez desistir, também eu adio pra depois. Ela diz que nos bastamos e eu a acato. Ela que sabe gritar... Ela que sabe existir e morrer existindo... Ela tem mais razão que eu que só faço racionalizar.