.......................................... MORVAN: ENCONTRO MARCADO
Autor: Antonio Nahud | Publicado: 2016-07-16T14:58:00-02:00




morvan por antonio nahud, 2014



Não
quero me prender a algo que me defina,&nbsp;
prefiro acreditar na maior liberdade
possível do Ser.



Morvan
em entrevista a Daniela Pacheco
Jornal
de Hoje, RN

17 de maio de 2012.



Fotos:


MORVAN
FRANÇA





Magnífico
fotógrafo, coração do bem, meu Amor. O que produziu e nos legou
é de uma delicadeza e densidade raras vezes vistas no Brasil em tal gênero artístico. Nasceu
em 22 de maio de 1987, em Belo Horizonte. Geminiano irreverente, criativo e
teimoso, como eu. MORVAN FRANÇA
viveu um ano em Dublim, na Irlanda, outros tantos em São João del-Rei (MG). 



Imagens de sua autoria publicadas em blogues, revistas e jornais potiguares.
Diretor fotográfico na revista “Ícone – Turismo e Cultura no Nordeste”. Sua “A
Face Oculta” recebeu Troféu Cultura de Melhor Exposição de 2013/RN. Morreu no dia 07 de julho de 2016,
uma quinta-feira, em Galinhos, Rio Grande do Norte. Aos 29 anos.



Partiu
desse planeta para nunca
mais voltar. Parou de se questionar, e, certamente, foi muito bem recebido pela
energia acolhedora do Universo. Nós vivemos juntos quatro anos. Ele
me fez rir, sonhar, preencheu-me com sua presença bonita e vasta sensibilidade. “A
arte tem o papel de nos elevar um pouquinho, por curto espaço de tempo, do
nosso próprio egoísmo”, disse-me na primeira conversa.




antonio nahud por morvan



Ao
conhecê-lo, estava há uma semana em Natal, vindo de Minas estudar biologia na
Universidade Federal do Rio Grande do Norte (UFRN). Sem relações na cidade. Apenas um
príncipe solitário. Um príncipe que citava o mestre Rosa: “Eu quase que nada
não sei. Mas desconfio de muita coisa.”. O meu coração disparou. E felizmente,
o dele também. É difícil não nos sentirmos incendiados num romance sem vilania
e ao mesmo tempo tranquilo, sossegado, onde coube a arte e o seu reverso, a
emoção, sem se estorvarem mutuamente.



“A bolsa tem prazo de validade de seis meses,
logo voltarei”, avisou-me após o beijo que selou o encantamento. Louco de amor,
percebi estar diante do Rimbaud sonhado desde sempre. Iniciamos ali um eletrizante
encontro de sentimentos emblemáticos. Pura fatalidade. ENCONTRO MARCADO pelo
destino.



Nunca
mais voltou de vez a sua estimada terra. E não gostava nem um tiquinho de Natal
ou da vivência universitária local, desiludido com a mediocridade de professores e colegas.
Saudoso de São João del-Rei, queixava-se. Ranzinza, dizia que no Brasil as
diversões idiotas tomaram o lugar da cultura. Com educação e firmeza, enfatizava o sublime vazio generalizado.



O
mais importante e bonito, do mundo, é isto: que as pessoas não estão sempre
iguais, ainda não foram terminadas – mas que elas vão sempre mudando.



GUIMARÃES ROSA

“Grande Sertão: Veredas”




morvan e antonio nahud em galinhos, 2015



Nos primeiros dias, deixou a república de estudantes, veio morar comigo,
inicialmente no bairro do Satélite. “Não namoro sério. Minhas histórias são sem
compromisso”, afirmou, desconfiado, continuando: “Não pretendo me casar”. Não
foi o que aconteceu. Durante anos grudamos. Contou-me seu passado familiar,
estudantil e amoroso. Recordações da infância na fazenda do tio. Revelei-me
através da arte. Sobre a vida real, 100% não dava, MORVAN ciumava brabo!



Nossas
conversas resgatavam, seguramente, a excelência da vida, cujos assuntos transgrediam
a forma do debate comum, vislumbrando não só o relato dos acontecimentos
cotidianos, bem como da visão da literatura, das artes plásticas, da
religião, da ciência, passando pela dor do existir, pelos problemas decorrentes
da profissão de escritor, sem falar nas incursões pelo cinema e teatro, por
exemplo, e mesmo sobre as relações homossexuais.



Contei
dos dias de aventureiro. Uma narrativa longa, prolixa, cheia de pormenores.
Falei das ruas de Tanger, de alegres passeios a Baello Claudia. E das tardes
passadas no bosque La Selva, deitado na relva, dos banhos de mar. Era uma
história que eu expurgara cuidadosamente o erotismo, evitando conflitos. 



Nas conversas
sem fim, varando madrugadas, lembrei que há cidades belas e cruéis, como Rio de
Janeiro. Ou elegantes e céticas, como Berlim. Ou densas e obsessivas, como São
Paulo. Recordei para ele o ano passado em Londres. Céus cinzentos e gente
indiferente como a própria natureza. Não havia sentimentalismos, nem excessos
de paixão, nem verdades com maiúsculas.&nbsp;









Trocávamos
identificações artísticas. Um sugerindo ao outro fascínios
cinematográficos, literários, musicais, fotográficos. Ele não suportava shows. Eu
tinha visto todos os shows do mundo. Entretanto, muitas vezes, repentinamente, ele
fazia espetáculo para mim, em casa. Cantava, dançava, interpretava poemas. Eu
estava no paraíso das ilusões. 



Guardamos
os segredos ao lado de tudo o que não dizemos. Nesse grande sótão escuro há de
tudo, há aquilo que não dizemos porque temos medo, porque temos vergonha,
porque não somos capazes; há aquilo que não dizemos porque desconhecemos,
ignoramos mesmo, apesar de estar lá, em nós. Os segredos são assim. Eles estão
lá, podemos visitá-los, assistir a eles, sabemos as palavras exatas para
dizê-los e, muitas vezes, temos tanta vontade de contá-los. Mas escolhemos não
o fazer.



Passávamos&nbsp;horas jogando Quest, vendo documentários, cozinhando. Ele cozinhava bem. Principalmente massas. Utilizava
receitas muito simples, mas o resultado era uma explosão de sabores. O seu
espaguete à carbonara era maravilhoso. Nos finais de semana de boa disposição,
arranjava os pequenos defeitos da casa, de descarga quebrada a pia entupida,
numa extraordinária habilidade manual. 








Todas
essas Presenças em Ti: Estrelas, insetos, as árvores, a água, o fogo, o sangue,
os ossos, respirações, os Olhos, os outros homens, tudo isso vivendo, / como se
vivesse / Flor das mais estranhas. / E tu estás em todas, / e Todas / estão em
ti.



VICENTE FRANZ CECIM

“Canção da Criança Mais Alta”



Aprendia
violão dedilhando Bossa Nova, outras vezes utilizava a cozinha para treinar ágeis
passos de capoeira. Ele não sabia, mas a beleza desabrochava em cada uma de suas
provocações naturais. Eu alimentava suas excelentes vontades artísticas.
Pena que quase sempre ele perdia o interesse no meio do caminho.



Incentivei o fotógrafo ao perceber o seu talento nato em retratos meus, e a satisfação que fluía dele ao fotografar (odiava ser fotografado!). Esboçamos um projeto para esse sonho vingar, desde a aquisição da boa máquina
fotográfica à exposição do lançamento oficial, “A Face Oculta”. Apresentei a MORVAN fotógrafos e pensadores, de Susan Sontag a Gilles Deleuze, de Pierre Verger a Miguel Rio Branco, de Henri Decae a Sven Nykvist.



Ele tinha
dificuldade em absorver a rotina, prazos, horários, estabilidade. Acordava
tarde, estudava pouco. Ouvia com prazer Nina Simone, Beck, Uakti, Ednardo,
Mozart, Jim Morrison, Janis, Chet Baker, Amy, Zeca Baleiro, Cássia Eller, Miles.
Beijava-me inesperadamente, jogava-me no chão, rolava os nossos corpos como se
fosse menino. 




luminária desenhada e executada por morvan



Praticamos
leituras domésticas de peças teatrais. “Romeu e Julieta”, “Branca Dias”, “Bodas
de Sangue”. Nelson Rodrigues, Plínio Marcos, Oscar Wilde, os meus textos. Ele
interpretava e dirigia, interrompendo a leitura para me criticar. Furioso, dizia
que eu não me concentrava, não mergulhava na alma da personagem. Era verdade. Às
vezes ele jogava o texto na parede, outras recomeçava do primeiro ato. De
expressivo talento dramático, poderia ter sido um ator de renome.



Numa
noite, embriagados, ele se emocionou com a minha fala sobre Ítaca. Não fosse
a Ítaca de Homero – ou o longo caminho de volta -, não fosse a vida. Um outro poeta grego, Konstantinos Kaváfis, abordaria diferente este
caminho de volta, criando uma das mais belas metáforas da jornada em busca de
nossos sonhos. Enquanto na “Odisséia”&nbsp;o drama se concentra nas
dificuldades de chegar, e no sofrimento da mulher amada, na poesia de Kaváfis
ele pede exatamente o oposto a Ulisses: que aproveite o caminho, e viva tudo o
que precisar viver.



Quando
você partir, em direção a Ítaca,

que
sua jornada seja longa

repleta
de aventuras, plena de conhecimento.



Não
tema Laestrigones e Cíclopes

nem o
furioso Poseidon;

você
não irá encontrá-los durante o caminho,

se
você não carregá-los em sua alma,

se
sua alma não os colocar diante de seus passos.



Espero
que sua estrada seja longa.

Que
sejam muitas as manhãs de verão,

e que
o prazer de ver os primeiros portos

traga
uma alegria nunca vista.

Procura
visitar os empórios da Fenícia

e
recolha o que há de melhor.

Vá as
cidades do Egito,

e
aprenda com um povo que tem tanto a ensinar.



Não
perca Ítaca de vista,

pois
chegar lá é o seu destino. 

Mas
não apresse os seus passos;

é
melhor que a jornada demore muitos anos

e seu
barco só ancore na ilha

quando
você já estiver enriquecido 

com o
que conheceu no caminho.



Não
espere que Ítaca lhe dê mais riquezas. 

Ítaca
já lhe deu uma bela viagem;

sem
Ítaca, você jamais teria partido.

Ela
já lhe deu tudo, e nada mais pode lhe dar.



Se,
no final, você achar que Ítaca é pobre,

não
pense que ela lhe enganou.

Porque
você tornou-se um sábio, e viveu uma vida intensa,

e
este é o significado de Ítaca.




antonio nahud, morvan, ana cláudia e juninho



Recebemos
visitas de seus pais amorosos, do irmão; e da melhor amiga, uma
belga, Véronique. Ele lembrava algumas vezes de ex-colegas mineiros que gostava. Não levava a sério nossos conhecidos. “Dissimulados, desejam nossa
separação”, criticava. Jantando com ele e amigas, meio alto de vinho, contei detalhes pitorescos de um antigo
relacionamento com um norte-americano. Ele permaneceu em silêncio, sinistro. No
dia seguinte entregou-me uma folha seca, enorme. Nela, escrito em nanquim fragmentos
de Clarice Lispector em “Água Viva”, um dos seus livros favoritos. Guardo essa relíquia:



Agora
sei: sou só. Eu e minha liberdade que não sei usar. Grande responsabilidade da
solidão. Quem não é perdido não conhece a liberdade e não a ama. Assumo a minha
solidão. Sou só e tenho que viver uma certa glória íntima e silenciosa. Guardo
teu nome em segredo. Preciso de segredos para viver.



Renasci
com MORVAN. Deixei o mundo ordinário. Nada mais me parecia cintilante. Seria capaz
de ir a lua com ele. Desejava passar os últimos anos de vida nos seus braços.
Conheci-o profundamente, talvez mais do que ninguém. Enxergava a melancolia e a
fragilidade mais secretas. 



Cuidei
dele com ternura. Arquitetei felicidades, inclusive visitar lugares ermos formosos por natureza. A gente amava esses recantos silenciosos, e nos
metamorfoseávamos em peixes, pássaros, insetos e árvores que tomam vinho tinto e
copulam em qualquer lugar sem ninguém à vista.&nbsp;
Antonio Nahud por Morvan













Ele,
eu, a máquina fotográfica e a beleza do mundo natural. Quase sempre de
motocicleta, desbravamos o Rio Grande do Norte e a Paraíba, conhecemos vistas preciosas em
boa parte do Nordeste, de cavernas ao Pico do Cabugi, de rios a matas. Sonhamos em
juntos investigar o Brasil profundo. 



Dezenas
de viagens minuciosas. Salvador, Lagoa Encantada, Lençóis, Chapada Diamantina,
Ilhéus, Maxaranguape, Boca do Rio, Galinhos, Gargalheira, Pedra da Boca,
Martins, Gostoso, Pipa, João Pessoa, Búzios, Extremoz, Una, Cunhaú, e muitas muitas
outras. Mil e uma aventuras lúdicas, sem traição, nem mesmo tentação.



O que
não podia suportar era aquele estado vulgar das coisas, aquela sufocante apatia
que lhes dava um ar de seres que se consomem num lento aniquilamento. Por
momentos, parecia esquecer-se de tudo. Mas eis que de repente, a um golpe ou a
um ruído, a angústia voltava a obsedar-lhe a alma. Ele não tinha sentidos senão
para sofrer e desejar inutilmente. Cansado das suas lutas estéreis, recostara a
cabeça e, cerrando os olhos, procurava sufocar o tumultuoso transbordamento do
coração.



LÚCIO CARDOSO




antonio nahud e morvan em 2010



Bastava
andar por aí. Não ter pressa. Cada lugar era um filão. Estar sentado num bar
humilde, bebendo água de coco, e depois seguir o fio da meada que podia começar
numa palavra, num encontro, no amigo do amigo de uma pessoa com quem&nbsp;acabamos&nbsp;de nos encontrar, e o lugar mais insípido, mais&nbsp;insignificante, transformava-se
num espelho do mundo, numa janela aberta para a vida, num teatro da humanidade
diante do qual poderíamos deter-nos sem necessidade de ir a mais lugar nenhum.
O filão estava exatamente onde nós estávamos. Bastava abrir os olhos.



Em
2011, meu aniversário, 13 de junho, deu-me fotografia emoldurada.
Impressionante composição de búzios, líquens, folhas mortas, raízes, sementes,
água-viva. Entre a imagem e o vidro de proteção, grãos de areia e conchas do
mar, soltos.&nbsp; Belíssimo. O meu romantismo
típico se assanhou de êxtase. No fundo do quadro, ele escreveu em
grafite: 



Que
deste silente objeto

Surjam
leves asas

E que
estas voem em ti

A
poesia que quis

Mas
não tive.

Com
carinho. 

Morvan.



Em
parceria, lançamos livros, exposições e a revista “Ícone - Turismo e Cultura no Nordeste”. “A Face Oculta” (dedicada pra mim), “Pequenas Histórias
do Delírio Peculiar Humano” (dedicado a ele), “Orbitarium”, “O Livro das
Revelações”. Arte planejada, discutida, consagrada em pleno sexo. Recitais
poéticos-musicais e festas temáticas. Focado na experimentação, entre 2010 e
2014 o artista registrou em suas lentes imagens intimistas, destacando a majestade
e a fragilidade do homem e da natureza.




“orbitarium”, instalação de morvan-nahud



Lutamos
por um projeto que não se realizou, a exposição fotográfica “Solipsismos”, representada
através de 35 fotografias, instalações e vídeo. De constituição afetiva, objetivava despertar uma
reflexão crítica acerca da sua temporada potiguar. Harmônico e impactante. Na
instalação “Orbitorium”, 9 fotografias suspensas equilibravam meus poemas,
raízes, folhas secas, pedras.



MORVAN anotava
versos em pedaços de papel, colocando-os sigilosamente em objetos que eu
costumava utilizar. Ao calçar um sapato, encontrei um mimo de Manoel de Barros:
“As coisas não querem mais ser vistas por pessoas razoáveis. Elas querem ser
olhadas de azul”. Eu me desmanchei de contentamento. Ele sorriu.



Ao perceber que ele transformava realidades vivas em
nulidades moribundas, prudente, dispensava uma hora ou duas, vez em quando, para
analisá-lo. Coletei num baú imaginário seus medos e traumas. Guardo dezenas de fotos. Guardo páginas de filosofia clandestina. Conheço-o pelo avesso, observador além do visível, estudei o amado microscopicamente. 



Honrado em ter sido seu modelo oficial em centenas de fotografias. Nunca recusei seus convites. Completamente disponível a
participar da inquietação fotográfica de MORVAN. Debaixo d`água, desnudo,
dançando na praia, árvores, mafioso, série noir, homenagem a poeta Sylvia
Plath, torre de igreja, mar, rede, chuva, sol escaldante, madrugada, aurora,
árabe, morto, mascarado, intelectual. Autor dos meus melhores retratos. Também seu assistente, eu o
ajudava na sugestão de cortes e seleção de imagens.








Numa
noite, colou páginas de um velho livro no meu corpo inteiro. A face de fora, o resto colado.
A seguir, horas de fotos. Gentilmente, sem que eu pedisse, fotografou minhas
manifestações artísticas, de lançamentos de livros ao Título de Cidadão
Natalense. Em 2013 ganhamos prêmios, Troféu Cultura RN de Melhor Livro do Ano e
Melhor Exposição do Ano. Ficamos bastante felizes. Passamos semanas comemorando a dois. Possivelmente foi o clímax da nossa cumplicidade.



Circulamos
por várias cidades nordestinas, de Aracaju a Fortaleza. Nossa arte generosamente
divulgada em jornais e blogs, programas de tevê, inclusive em Portugal. Sobre o seu trabalho escrevi “A Alquimia Fotográfica de Morvan”, uma das postagens mais
populares deste blog. Perdemos um grande artista! Um olhar arrebatador! Um mestre
da luz!



Ele
marcou-me com amor e arte. Dois meses realizando pacientemente uma serpente de
tampinhas no jardim da nossa casa. Pintou a parede inteira da sala de delicados
arabescos cor de abóbora. Colou pedras coloridas no banheiro.




antonio nahud, josé inácio vieira de melo e morvan frança



A paisagem
era clariciana. Os dois amantes lendo, relendo, matutando. Segundo a moça
inominável, exata no seu mundo fragmentado: “Foi o apesar de que me deu uma
angústia que insatisfeita foi a criadora de minha própria vida. Foi apesar de
que parei na rua e fiquei olhando para você enquanto você esperava um táxi. E
desde logo desejando você, esse teu corpo que nem sequer é bonito, mas é o
corpo que eu quero. Mas quero inteira, com a alma também. Por isso, não faz mal
que você não venha, esperarei quanto tempo for preciso.” 



Mundo
redoma de vidro, impregnado com as impressões digitais de algum deus
desaparecido. Mundo excêntrico, parecido ao imaginário alucinado de Hieronymus Bosch. Isso vislumbrei
num sonho. Tomei essa imagem de empréstimo tão logo acordei e comecei a sentir
certo alento existencialista vindo do lugar abençoado onde a nossa arte se
recolhia. Do naipe de Rainer Maria Rilke, Samuel Beckett ou Albert Camus.



MORVAN&nbsp;gostava de me dar presentes. Ganhei exótica luminária, versos,
raízes, flores secas, pulseiras, desenhos, fotografias, livros, filmes, discos
etc. Levavam sua assinatura, sua criatividade, seu jeito de ser. E afeição sincera, suave, discreta. Plantou um maracujazeiro no jardim. Ele cresceu, imenso, dando frutos
e flores.



Subimos em um aerogerador no Parque Eólico Rei dos Ventos, em Galinhos, onde
ele morreria meses mais adiante. 90 metros de altura. Uma arriscada peripécia. Essas
máquinas, dependentes do vento, transformam energia eólica
em elétrica.






morvan recitando poemas de antonio nahud



Não
media palavras para falar de sentimentos e visões, entregando ao
amado, de forma aberta, meu pensamento e leitura do mundo. Entre nós, sexo todos os
dias. Anos a fio. Às vezes pela manhã e à noite. No chuveiro ou no quintal, na
chuva. Não me recordo de brigas ou discussões. Raros desentendimentos.
Havia respeito, querer bem.



Ele sentia inesperadas dores de estomago ou de cabeça,
gripes, feria-se, queimava-se. Eu o tratava com chás, repouso, massagens, boa
alimentação. Neste capricho apaixonado, descobri sua incapacidade para
distinguir claramente entre a aparência e a substância, falta de aptidão
para o trabalho cotidiano, egoísmo, atitudes desordenadamente infantis e torpor mental (descartando o bom senso).



A
montanha muito alta, em cima árvores resistentes, rochas, ventos e nuvens
cheias de imagens e cores, eu e ele, e sobre a planície distante as nuvens
dissolviam-se e não se via mais do que um mar de céu e de terra desolada que se
estreitavam num abraço apaixonado. 



O
infinito dentro de mim. Ele colaborou profundamente no mais íntimo. Viveu comigo muito tempo. É no infinito misterioso
que habitamos Deus… E mesmo despovoado, é ainda o lugar onde tiro força e
esperança.











Só se
pode viver perto de outro, e conhecer outra pessoa, sem perigo de ódio, se a
gente tem amor. Qualquer amor já é um pouquinho de saúde, um descanso na
loucura.



GUIMARÃES ROSA

“Grande Sertão: Veredas”



Nunca
deixamos de nos amar. Numa de suas mensagens, bastante recente, revelou-se: “Escrevo
do fim do mundo. É preciso que o saiba. Será que a vida na terra não poderia
prosseguir sem o nosso amor? Ou será preciso que tudo trema sempre, sempre?”.
Profundamente emocionado, não respondi. Desconheço a resposta.



O silêncio
sopra poesia. A vida prosaica insiste que é a mais forte; aliás, a vida
prosaica é o norte da maioria nessa bússola que nos guia pelos sete mares.
Eu, com minhas velas abertas para ventos que não sei bem de onde vem e para
onde me levam; ele, com seus remos afundados e seu sorriso irônico, à espera do
enigma que, talvez, possa ser um caminho para esse lugar nenhum onde seu deus
descansa depois da criação. 



Por trás de cada palavra esconde-se a alma, o hálito de ágeis movimentos e
o arremate arredio dos olhos que acompanham as linhas na telinha. O mundo se torna
um sonho nesses devaneios. Sonho que não sonho, mas que me leva adiante, a um
mar sem ondas onde um dia erramos o lugar de nossa fábula-encontro. O que era
uma bússola a guiar sonhos, hoje é apenas uma delicada concha talismã, e olhos
incômodos em enleios poéticos nesse mar azulado de saudade. 




euzner telles, roberta reis, antonio nahud e morvan françaem ilhéus, bahia.



Ele morreu
em Galinhos, noite (assim acredito, não sei ao certo) de 07 de julho de 2016. Por livre e espontânea decisão maluca. O
sepultamento do corpo aconteceu no domingo, 10, no Cemitério Público Nova
Esperança, Conjunto Pirangi de Dentro, em Parnamirim (RN), às 10h00 da manhã. 



Visitarei sua última moradia em vida. Quero conhecer a casa em que
morreu, mergulhar no mar, caminhar descalço na praia em que ele caminhou. À
noite, farei fogueira e interpretarei poemas. Será o ritual de
despedida, depois da dor que quase mata.&nbsp;



Como
dizer a ele que já não havia tempo para tudo, que não havia tempo para cada
coisa preciosa? Eu podia ter dito que o (a)mar ainda é grande, e que talvez eu
não conseguisse me livrar da falta de ventos e, sem eles, jamais encontraria
qualquer possibilidade de atravessar mares simbólicos. E cada palavra se fazia
mais abstrata, e nenhum sopro lírico parecia dar conta das frases, e todos os
olhos carregavam olhares suplicantes. Por que insisti em não lhe dizer que
ainda o amava? Não penso mais em respostas e, tão logo termine de escrever o que logo
será público, volto a abençoar a velha solidão, uma velha saudade, o velho
mundo, o único em que ainda posso traçar, em palpitações ternas, sem mágoas,
perdoando, um destino de floresta e palavras em flor. 



Foi
lindo conhecê-lo, MORVAN
FRANÇA. Gratidão. Descanse
em paz, amado, vá ser estrela no firmamento. Valeu 2010, 2011, 2012, 2013, 2014 e 2015. Obrigado por tudo e desculpa por tudo: das bondades às saudades. Não é
novidade pra ninguém que toda escolha é, de alguma maneira, uma troca. É
preciso deixar alguma coisa para poder conquistar outra. 



Seu
“eu é um outro” ainda brilha aqui e acolá em mim. De nada valem as letras que
tentam ignorar fantasmas. Talvez aqui espere pela próxima lufada de vento,
talvez aqui sejam despertas novas palavras com as quais inventar um novo
mundo, no qual vomite o desconforto existencial. Mas tudo
isso são conjecturas, como as sensações das palavras-passarinhos de Clarice: “Escrevo-te em desordem, bem sei. Mas é como vivo. Eu só trabalho com
achados e perdidos”. Só resta dizer... Eu te amo, MORVAN. Sinto pela partida brutal. E
fim. Do seu remetente
clariciado. Antonio.




morvan fotografado por antonio nahud (ele amava essa foto!)



SE MORVAN FOSSE...



UM LIVRO

“O Lobo da Estepe”

(Der Steppenwolf, 1927)

de Hermann Hesse



UM FILME

“Na Natureza Selvagem”

(Into the Wild, 2007)

de Sean Penn

ou

“Lavoura Arcaica”

(2001)

de Luiz Fernando Carvalho



UM CINEASTA

Andrei Tarkovski


UM ATOR

João Miguel



UMA CANÇÃO

“Aquarius”, do musical “Hair” (1979)





UM CANTOR

Ednardo



UMA CANTORA

Nina Simone



UMA BANDA

Morphine



UMA CIDADE

São João del-Rei (MG)



UM PAÍS

Irlanda









UM ESCRITOR

Clarice Lispector



UM POETA

Fernando Pessoa



UM PERSONAGEM

Hamlet



UM PINTOR

Francis Bacon



UM ARTISTA

Andy Goldsworthy



UMA COR

Cinza






morvan na chapada diamantina (foto de antonio nahud)



UM FOTÓGRAFO

Pierre Verger



UM PÁSSARO

Colibri



UM INSETO

Libélula



UM ANIMAL

Dinossauro herbívoro



UMA FLOR

Flor de Maracujá



UMA ÁRVORE

Gameleira











POETIZANDO para MORVAN sob o olhar de HENRI MICHAUX



01

O coração é algodão e silêncio,
disse-me Henri Michaux.

Silêncio que tudo imobiliza.

Silêncio de estrelas.



02

Posso dizer que o êxtase da viagem

ou da beleza ou da arte em cada esquina

me faz bem e os amo Amo as coisas

Amo a história o mistério e o olhar inspirado



03

Que faço eu aqui?

Chamo.

Chamo.

Chamo.

Não sei quem chamo.

Quem chamo não sabe.

Chamo alguém longe,

Alguém perdido longe,

Alguém de outro mundo.

O chamamento espanta-me.

Chamo ainda que seja tarde.




antonio nahud e morvan frança em 2014



04

Amor na cidade golpeada pela história

amor encantamento

na ponte de pedra

no sino de bronze, no trem, no gótico

nos personagens que cantam em praças 

no rio gordo de mistérios

amor de fio de seda

amor metafísico

amor nostálgico que faz sorrir

amor de larva eletrizada vindo morder à superfície

amor no charme discreto de Lampião

amor em falta pronto para avalanches



05

Aos filmes, aos filmes, aos filmes,

Semelhante à ilusão,

Semelhante ao sonho,

À lágrima vertida, à lua nova

À uma tarde de chuva

À invenções de Oshima e Truffaut

Ao cinema, em qualquer língua,

Sempre.



06

A terra fria é das carícias

do famoso e do ingrato

dos piratas e amantes

com dor ou dinheiro

tudo passa

tantos mortos levam consigo

livro que nunca escreveram

um amor sufocado

e num recanto de pedra

a solidão eterna





no momento em que morvan soube que o livro de antonio nahud&nbsp;era dedicado pra ele





07

Preciso de arte, e beleza, é a minha saúde.

Preciso de uma cidade inventada,

com bosques de Sintra, luz de Barcelona,

intensidade de Paris e o céu de Natal.

Preciso dos passos ao vento, de um rio fogoso.

Preciso do consumo do silêncio.

A ignorância é sempre dura.

A violência é sempre dura.

A solidão é sempre dura.



Este é o reverso da medalha.

E não há nada a fazer. 



08

Aqueles que são o farol-poesia

em torno

desova, isso,

isso desliza, vai, funde

refaz-se

a esperança



09

Rebenta pelos poros.

Em sensações, lâminas, cristal,

em jatos de saudade.

Cheio de floresta.

Cheio de ondulações.

Cheio de borboletas.

Cheio de chuva.

Acalentando o próprio coração.









10

Como se no meio da cidade

Na velocidade

Na saudade

Na maldade à toa

Nessa claridade, tanta coisa boa se desmancha

feito picolé ao sol

E feito picolé ao sol eu quero estar agora

Pra esquecer do mal que tá lá fora

Me esperando pra cobrar a taxa



&nbsp;11

Esta é a vida, a vida inspirada na beleza.

Se ela desaparece, procuro-me.



12

Aquele que meu coração ama

não encontra em lado algum

o incenso que de meus olhos rompe

ensinando a enxergar o indócil bem-querer

sabe que para todas as distâncias

há aves enlouquecendo de nostalgia

e a emoção entre os seus dedos ausentes

é a espada que os reis ungiam

enfrentando a ameaça das noites

em que tudo acorda









13

Vai sem mim, vida minha, vai.

Caminha invisível,

Até o outro lado da chuva.

E eu danço à beleza.

E assim digo adeus.

Nunca o persegui.



Não vejo bem o que existe em dádivas.

O pouco que desejo, nunca me traz.

Por causa desta falta aspirei a tanto.

A tantas coisas, ao infinito quase.

Por causa deste pouco que falta, 

do pouco que nunca foi capaz de trazer.



14

Há, quase sempre,

uma voz a murmurar

por detrás

de outra voz



Há a realidade prateada

um berro dentro de mim

saudade medonha

um viver-desvivendo



Lá fora, constelações íntimas,

a luz solar, o sem nome

a palavra-passarinho

fagulhas no texto



Esta tarde reparei

o tempo no corpo

esperando e recordando 



GALERIA de FOTOS






























morvan por antonio nahud

LUCIANA OLIVEIRA entrevista
MORVAN FRANÇA&nbsp;e ANTONIO NAHUD
no PROGRAMA VIRTUALL




ÚLTIMA FOTOGRAFIA de MORVAN
Galinhos (RN), junho de 2016