Gol do João
Autor: Thiago Funk | Publicado: 2012-06-11T19:21:00-07:00


GOL DO JOÃO



A história que segue ouvi de canto de ouvido, de alguma boca mentirosa cheia de sotaque - não sei bem de quem nem em que contexto. Na verdade, não tenho&nbsp;certeza se realmente fui ouvinte ou expectador. Quem sabe personagem. Entretanto, de fato ela ocorreu e no caso de não ter ocorrido, não me tomem por mentiroso: Ainda há de acontecer. A liberdade está logo ali, por ser abstrata temos a mesma dificuldade em encontrá-la que o "velhinho" de Quintana, o qual, em vão, procura&nbsp;os óculos tendo-os na ponta do nariz.

Os termômetros marcavam trinta e dois graus Celsius em Porto Alegre. Mosquitos infernizavam a vida dos passantes do Parque da Redenção, os quais garimpavam artesanato e antiguidades entre goles d'água direto da garrafa de plástico e movimentos manuais afastando os insetos no calor dominical de um fevereiro portoalegrense.&nbsp;Jovens e idosos misturavam-se na platéia de algum show de rua que se alongava por minutos valiosos, colocando marcas de suor em baixo dos braços inquietos&nbsp;dos pedestres, os quais buscavam, receosos, moedas nos bolsos para ceder ao artista em caso de boa apresentação. A juventude aculturada sentava-se sobre&nbsp;a grama seca: Alguns sozinhos, com fones de ouvido e livros; outros, em grupos de piqueniques. Famílias vinham chegando com cuias, garrafas térmicas e bolas&nbsp;de futebol chutadas por agitadas e pequeninas perninhas de crianças.


João não era mais jovem, tinha cinquenta e tantos anos. Um dia fora uma criança de pernas agitadas, pequeninas e talentosas, que já haviam chutado&nbsp;muitas bolas de futebol tanto ali na redenção, com o pai, quanto nos campeonatinhos do bairro, onde já havia driblado outros moleques (inclusive mais&nbsp;velhos). Agora lhe doíam os joelhos e o tornozelo e era gordo e bigodudo. Há anos não chutava uma bola. Nem deveria saber como aplicar o elástico com sua canhota,&nbsp;drible que o fez famosos na Restinga. Vendia refrigerante e água - como a obrigação do ofício o obrigava a relembrar a todo o momento, nos gritos de&nbsp;"Refrigerante e água" que soltava de segundos em segundos. Não invejava as pessoas que passavam na Redenção evitando os mosquitos, não sentia nada.&nbsp;Simplesmente levava sua caixa térmica todos os dias para onde houvesse mais gente e bradava "refrigerante e água" repetidamente, trocando por garrafas&nbsp;dinheiro e por dinheiro um alento para a miséria. E sobrevida.

Neste fatídico domingo, joão sobrevivia na redenção. Comedido, animava-se levemente com o calor (já que vendia mais nestas oportunidades), porém, praguejava&nbsp;contra o mesmo devido ao infernal som de "z" que um mosquito imortal insistia em zunir em seu ouvido. Uma família caminhava lentamente em sua direção. Ele não sorriu fronte a possibilidade iminente de uma venda, desconfortável a fazer contato visual durante a caminhada familiar. O pai, um jovem de trinta e poucos, sugava o amargo de uma cuia escura sem adornos, enquanto a&nbsp;mãe vinha de mãos dadas com uma menininha que João supôs ser filha, vestida toda de rosa com cachos dourados. O filho mais velho (com não mais que dez anos)&nbsp;vinha em uma corrida infernal, driblando pedestres ao castigar com patadas vorazes a pelota já com todos os gomos arrancados - feito as que João tão bem havia tratado outrora - que voava&nbsp;em direções aleatórias.

E em um desses vôos aleatórios, a bola correu demais e parou nos pés, antigamente habilidosos, do vendedor. Ele parou a bola com estilo, com a planta do pé, e&nbsp;olhou para ela como há muito não olhava. Sorriu com um só canto da boca como nunca mais havia sorrido, levantou os olhos com o meio sorriso estampado no rosto,&nbsp;quase irreconhecível, e fixou-os no pequeno garoto, que se aproximava correndo furiosamente para recuperar sua bola. João reencontrara sua velha e&nbsp;inseparável amiga, da qual foi separado pelas surras do pai, pelo abandono a escola, pelo trabalho precoce, pela vida que é - de todos -&nbsp;fardo pesado, que aos poucos se ia sendo substituída por uma sobrevida, um purgatório. João reencontrou a bola.

A perna canhota e a redonda se tornaram um só (dia João que sempre o foram, só andavam meio de mal uma com a outra) e foi fácil "chapelar" o pequeno garoto em um toque e correr com a bola pelo flanco esquerdo, não parar&nbsp;ao ouvir o apito do árbitro gritando: "devolve a bola do meu guri!". Ir driblando, com giros à la Zidane, a multidão irrequieta não o desgastava: As dores foram aos poucos&nbsp;minguando e o fôlego foi crescendo. A cada drible, menos dor. A cada tabela com os bancos da praça, mais disposição. E quando passou a bola entre as&nbsp;pernas pesadas de um senhor que vendia livros em uma das barracas, desapareceu-lhe o bigode. Quando tabelou com a barraca de artesanato - matando no&nbsp;peito a devolução - já quase não possuía mais barriga.

Enquanto driblava todos ferozmente, ia diminuindo de tamanho feito mágica, os cabelos ralos iam encorpando-se, encobrindo a careca que herdara do pai (e o fazia parecer o próprio ao espelho).&nbsp;Quando havia driblado toda a feira com sua esguia perna esquerda, trocando passes milimétricos com as barracas companheiras, viu-se de frente para os arcos da&nbsp;Redenção: Duas enormes balizas que tornavam o gol quase inevitável. Ainda teve o capricho de aplicar o bom e velho elástico em um cachorro que o perseguia - puro&nbsp;enfeite - para só então fuzilar com a canhota e correr pelas ruas de Porto Alegre comemorando seu último e mais importante gol, a liberdade. E era novamente um garoto chutando bolas nas ruas de Porto Alegre.







Da Felicidade

Quantas vezes a gente, em busca de ventura

Procede tal e qual o avozinho infeliz:

Em vão, por toda parte, os óculos procura

Tendo-os na ponta do nariz


Mário Quintana, o gênio, só pra situar a introdução que se referia a essa poesia