o florista
Autor: Adônis Nascimento | Publicado: 2011-09-12T11:03:00-03:00





rua com florista - Melia



Colheu a
brisa com os cabelos soltos. De contentes dançaram. De contentes também as
cores esquentaram, era abril, mas só nos olhos, que a verdade era um janeiro
luminoso. A pele fresca, a cova do umbigo ressaltava mais abaixo a barra da
saia que sem pressa de começar não terminava o tecido branco antes do chão.
Havia renda. Acima da linha divisória da covinha do umbigo a camiseta verde escuro
com detalhes marrons, feito o cabelo e as sementes do pescoço e dos pulsos.
Eram uma festa de movimentos improvisados. Era uma mulher e que mulher. Regou a
brisa com os cabelos soltos, foi sim. Passou por mim como se abre de repente a
flor do sol dentro da madrugada e deixou um rastro imperseguível, embora comum
e profundo como se fosse o perfume duma rosa. Tanto que chamei ela assim.

Não foi a
primeira vez de ver Rosa, mas foi o primeiro desejo ainda sem forma, ou com
forma de surpreso. Então era uma primeira vez afinal. Fui olhando e olhando sem
saber que estrada tinha tomado, no fim do momento eu já me perdia inteiro, pego
no anzol da brincadeira castanha das íris dela. Fiquei servo.

Ela tinha uma
casa estreita e verde, o telhado vermelho. Tinha também um jardim de sons e uma
janelinha no segundo andar onde desabrochava à tarde. Era assim, mesmo antes de
eu ver que era mulher feita. Imaginei os sonhos que teceu ali naquela moldura.
Quanta e quanta vez não deve ter suspirado um amor inventado ou olhado pela
janela como se fora pra dentro de si mesma? Ela que cultivava um jardim de sons
do qual ainda nem falei direito era certo que dali plantava suas melodias. Tinha
uma voz agradável demais, dessas de transformar leão em bichano. Só que isso eu
notei depois de alguns dias. Inventei a desculpa de vender flores pra poder
passar ali, e descobri a coisa boa do verso... vendia flores e dava os versos
pra quem quisesse porque eles sobravam em mim. Senti também que me sobravam
alguns anos e me livrei deles, escanhoei a barba e comprei roupa nova, usei
perfume.

Escolhi com
cuidado o meu itinerário e fiz com a mesma atenção que cultivava os lírios e os
verbos, no fim de um dia tinha calculado tão direitinho as ruas que na hora
redonda da cantoria na janela eu assomava na esquina numa falsa coincidência
dessas que bem pode ser crime de apaixonado. Nessa hora eu reduzia o passo e a
voz, esquecia o verso porque Rosa tinha muito espetáculo só em ser. Eu era todo
plateia.

De primeiro
eu passava de três em três dias, mas como o peito me apertava a saudade me
tornei cotidiano e todos se admiravam do viço das flores, me diziam mais moço.
Eu fiquei feliz, principalmente quando as crianças me pediam uma trova e eu
dava, que a poesia era feito a prova de uma história que só em mim ia
acontecendo e de cada trova a imaginação completava um carinho de Rosa. E assim
eu ganhava por dia o pão, o amor e a poesia. Já era pouco o que me faltava.

Tempo depois
começaram me chamar de “Seu Poema” se é porque meu nome é Apoena o trocadilho
caiu bem. Por essa época eu já era todo asa pra cima de Rosa e ela nunca me
faltava na galeria da janela, nem ela nem a cantoria. Sempre às cinco e meia
quando a tarde se espreguiça e as flores começam de pouco em tanto a dormir,
era sempre que meu cesto odorava mais quando eu passava. Mas já ia pra um ano
de silêncio meu (que só a voz da moça preenchia) e me agoniava a falta de um
calor ou de uma palavra, e quanto mais falta eu sentia, mais e mais poemas me calavam
de amores e tantos que não só eu sentia... era uma humanidade toda em toda
época dentro de mim que sentia, cada poema tinha uma coisa que me faltava e que
sobra da gente quando se ama. Eu tinha amor demais pra um só. 

Nesses tempos
eu lembro de ter ousado uma graça. Um dia passando em frente ao jardim de
melodia eu fingi um acidente e, deixando cair uma rosa escolhida, eu plantava
também uma poesia bem nos olhos da amada, pelo menos era o que eu queria. E fiz
com o gesto tremido que entregou a premeditação. A rosa rolou suave pro lado
mais perto da cantoria e foi a última coisa que vi da minha graça. O poema já
esqueci. Esqueci bem na hora que fiz não porque queria, mas sim porque no fundo
não me interessava. O que me interessava era que sorriso Rosa faria quando
pegando a flor por educação encontraria a coincidência de um retrato de tal
sorte trabalhado pra ser seu retrato de arte feito de verso, paixão e vontade.
Será que amassaria contra o peito o papel perfumado de pétala? ou será que
lançaria fora? Será que cogitaria minha espera? Entenderia ela que é amada? Eu
não vi o colhimento da flor, ela foi girando, girando pelo chão e sumindo no
canto dos olhos, perdeu-se de propósito e não olhei pra trás.

Que coisa
estranha foi meu dia seguinte. Uma espera mordaz! Eu andei pelo jardim colorido
de dúvida, sem coragem de colher, sem comida pra comer ou vontade de sair. Tudo
era um sofrimento que só acabava no instante que meu lápis corria contra o
papel. Sem outro remédio fui juntando as palavras feito fazia com as flores no
meu cesto e ficaram também cheirosas e bonitas no papel. Era um esforço de não
sofrer apenas, mas criei coragem. Inventei envelope, uma rosa escolhida e
pensei noutro acidente. A hora já ia na minha frente.

Foi então que
se deu um dos fatos mais angustiantes. Da certeza da Rosa emoldurada na tarde ficou
que ela não estava. E foi pouco quando cruzando o silêncio eu tentei ver se a
via. Mas ela, nada. A angústia era toda se ela me evitava. Se me evitava era por
causa de não querer. Era porque lhe desagradava o atrevimento.

Eu busquei na
memória as palavras que lhe escrevi, e tentei até que elas voltaram. Descobri
que a minha coragem tanta era uma covardia disfarçada: o poema que lhe
enderecei em falso acaso não lhe dizia nada de forma clara. Ele buscava um
mecanismo de ligar a flor à pessoa sem citar nome. E sem o seu nome lá poderia
ser qualquer pessoa. Contudo os amantes acham sempre que seu segredo é algo tão
mágico que quando lhes desenham a sombra há de se encontrar rapidamente o
objeto. O que é uma sombra? É algo distorcido do concreto, e ainda mais de um
segredo! Que chances teria Rosa de adivinhar-me o desejo? Se não, então porque
sumia? E se me evitava era porque mesmo com toda a coisa contra pode entender
meu gesto, e se entendeu é porque se ligava a mim pelo menos no entender. No
entanto, se se ligava porque evitava?

Cortei o
silêncio num passo tropeçado. O silêncio da noite continuava cortando minha
mente, tanto que não pude dormir. Às quatro decidi que ela me evitava e amassei
a carta com a mão. Não pude jogá-la fora. Não sei por que de fato, e não pensei
nesse assunto. Me vinha a cabeça as horas desertas em que Rosa decidiu não me
querer.

Já no outro
dia fui passarinhando meus versos com sorriso amarelo pela rua e esparramando
as flores de tão inquieto. Dobrei a esquina engolindo um nó por segundo,
aguardei pra ver se colhia um som da janela, mas nada ainda. Fui desolando meu
passo no meio de todos que não entendiam minha ausência de mim mesmo. Já nessa
rua comentavam que era onde eu menos poemava. Era por que amava? era engraçado
amar na idade de velho – o pessoal dizia.

Já passava da
casa de Rosa quando ouvi uma melodia de voz. Era meu nome, o outro, “seu
Poema...” e catando meu espanto fui virando devagar, larguei a cesta e segurei
o chapéu com as duas mãos. “seu Poema eu gostei uma trova, queria ela pra mim.
O senhor é cantador de trova... posso pedir uma confiança?” era uma rosa recém
aberta essa moça, tão delicada no trato quanto no ardor do olhar. Via o sorriso
reprimido, tom de confidência. Chegou perto. Senti o cheiro das pétalas do seu
seio liso, adivinhado além do decote. Segurei com força o chapéu que meu dedo
amarelou do esforço. Tremi daquela entrevista inesperada. Ela começou sem
pressa e pelo olhar a me dizer que tinha visto rolar uma rosa e uma cartinha.
“recebi de um cavalheiro um préstimo em poesia...” súbita apareceu uma coragem
além da vergonha de ser quase velho, de ela ser quase criança, de estarmos no
meio de povo e disse “sabeis quem é o cavalheiro?” “sim, como não” e olhou
fundamente pra mim sem poder esconder o sorriso. Meus olhos chisparam e minha
face queimou. Era totalmente feliz! Rosa acrescentou “queria devolver a
gentileza...” “garanto que já está devolvida” “mas ainda não mandei trova ao
cavalheiro” “garanto que não precisa” “e por que não haveria de precisar?”
“haveria mais poesia que seu olhar, flor em frescor de manhã? Não haveria paga
de maior contento...” quando disse isso ela manifestou um riso em brilho e som,
chegou mais perto e depositou um beijo no meu rosto. Fiquei refém. Ela foi se
afastando e melodiosamente ia segredando “outro dia quando recebi a mercê
descobri logo de quem se tratava... a flor veio rodando até a planta da minha
janela quase, e eu até então distraída apanhei o presente e li. Fui
contrasseguindo a rosa e encontrei o autor. É um moço calado, mas eu logo vi
que os olhos dele entregavam o que o silêncio segredava... ganhei amor por ele
ser assim... lembrei da sua trova de amor e quis oferecer. O senhor me dá?”

Ah que danado
é o amor! Que sofrimento desdizível eu tinha, mas que fingia feliz pelo sorriso
da moça. Quem diria que o poema conseguia o que eu tanto desejava, causei amor
em Rosa! Ai que flecha desastrada é um poema sem endereço que vai encontrar pouso
no coração certo da maneira errada! Fui contendo o oceano em mim que ameaçava
transbordo... catei a cesta, pus o chapéu na cabeça e com a máscara de um
sorriso revelei a trova que era o golpe final na minha empreitada.



“Os meus olhos fechei

Pra te ver mais de perto

Te amo, mas não sei

Se isso é errado ou certo” *



Ela
repetiu a trova apenas mexendo os lábios para lembrar depois. Contente, se
despediu semeando sua beleza pelo ar, graciosa. Parecia que se afastava mais do
que só até a sua janela... de repente parece que aquela janela era há tanto
tempo, tantos anos atrás, que eu era longe e a via por um telescópio. Havia
então alguma nuvem e estava nublado, o que me atrapalhava a visão, mas não era
sonho. Enquanto eu caminhandava de volta pra inevitável velhice de que me tinha
arrancado essa delicadeza de flor, passo a passo em ruína minha dor não era
nada no palco desse meu cesto de flores colhidas e dos versos improvisados. O povo
continuou a pedir trovas e eu, sem entender mais porque, os satisfazia. Segui
menestrel da minha própria dor que ninguém desconfiava.

Veio o
tempo. Aconteceu a chuva. Fiquei em saudade do que nunca tive. 



*Bonita trova gentilmente cedida pelo meu amigo poeta Salim
Santos.