O Primeiro Amor
Autor: Joyce Santos ' | Publicado: 2010-09-21T09:52:00-07:00

É fácil saber se um amor é o primeiro amor ou não. Se  admite que possa ser o primeiro, é porque não é, o primeiro amor só pode  parecer o último amor. É o único amor, o máximo amor, o irrepetível e  incrível e antes morrer que ter outro amor. Não há outro amor. O  primeiro amor ocupa o amor todo.

Nunca se percebe bem por que razão começa. Mas começa. E acaba sempre  mal só porque acaba. Todos os dias parece estar mesmo a começar porque  as coisas vão bem, e o coração anda alto. E todos os dias parece que vai  acabar porque as coisas vão mal e o coração anda em baixo.
O primeiro amor dá demasiadas alegrias, mais do que a alma foi  concebida para suportar. É por isso que a alegria dói - porque parece  que vai acabar de repente. E o primeiro amor dói sempre demais, sempre  muito mais do que aguenta e encaixa o peito humano, porque a todo o  momento se sente que acabou de acabar de repente. O primeiro amor não  deixa de parte um único bocadinho de nós. Nenhuma inteligência ou  atenção se consegue guardar para observá-lo. Fica tudo ocupado. O  primeiro amor ocupa tudo. É inobservável. É difícil sequer reflectir  sobre ele. O primeiro amor leva tudo e não deixa nada.
Diz-se que não há amor como o primeiro e é verdade. Há amores  maiores, amores melhores, amores mais bem pensados e apaixonadamente  vividos. Há amores mais duradouros. Quase todos. Mas não há amor como o  primeiro. É o único que estraga o coração e que o deixa estragado.
É como uma criança que põe os dedos dentro de uma tomada eléctrica. É  esse o choque, a surpresa «Meu Deus! Como pode ser!» do primeiro amor.  Os outros amores poderão ser mais úteis, até mais bonitos, mas são como  ligar electrodomésticos à corrente. Este amor mói-nos o juízo como a  Moulinex mói café. Aquele amor deixa-nos cozidos por dentro e com suores  frios por fora, tal e qual num micro-ondas. Mas o «Zing!» inicial, o  tremor perigoso que se nos enfia por baixo das unhas e dá quatro mil  voltas ao corpo, naquele micro-segundo de electricidade que nos calhou,  só acontece no primeiro amor.
O primeiro beijo é sempre uma confusão. Está tudo a andar à volta e  não se consegue parar. A outra pessoa assalta-nos e deixa-nos tontos,  isto apesar de ser tão tímida e inepta como nós. E os nomes dos nossos  primeiros amores? Os nomes doem. Parecem minúsculos milagres. Cada vez  que se pronunciam, rebenta um pequeno terramoto no equador. E as mãos?  Quando a mão entra na mão de quem se ama e se sente aquele exagero de  volts e de pele, a única resposta sensata é o assassínio, o exílio, o  suicídio. Nada fica de fora. O mundo é uma conspiração cinzenta de  amores em segunda mão. Nada é puro fora daquelas mãos. O tesouro está a  arder, as pessoas estão a morrer, os olhos cheios de luz estão a cegar,  mas o primeiro amor é também, e sem dúvida, o primeiro amor do mundo.
O primeiro amor é aquele que não se limita a esgotar a disposição  sentimental para os amores seguintes: quer esgotá-la. Depois dele, ou  depois dela, os olhos e os braços e os lábios deixam de ter qualquer  utilidade ou interesse. As outras pessoas - por muito bonitas e  fascinantes que sejam - metem-nos nojo. Só no primeiro amor.
Não há amor como o primeiro. Mais tarde, quando se deixa de crescer,  há o equivalente adulto ao primeiro amor - é o primeiro casamento; mas  não é igual. O primeiro amor é uma chapada, um sacudir das raízes  adormecidas dos cabelos, uma voragem que nos come as entranhas e não nos  explica. Electrifica-nos a capacidade de poder amar. Ardem-nos as  órbitas dos olhos, do impensável calor de poder-mos ser amados.  Atiramo-nos ao nosso primeiro amor sem pensar onde vamos cair ou de onde  saltamos. Saltamos e caímos. Enchemos o peito de ar, seguramos as  narinas com os dedos a fazer de mola de roupa, juramos fazer três ou  quatro mortais de costas, e estatelamo-nos na água ou no chão, como  patos disparados de um obus, com penas a esvoaçar por toda a parte.
Há amores melhores, mas são amores cansados, amores que já levaram na  cabeça, amores que sabem dizer «Alto-e-pára-o-baile», amores que já dão  o desconto, amores que já têm medo de se magoarem, amores democráticos,  que se discutem e debatem. E todos os amores dão maior prazer que o  primeiro. O primeiro amor está para além das categorias normais da dor e  do prazer. Não faz sentido sequer. Não tem nada a ver com a vida.  Pertence a um mundo que só tem duas cores - o preto-preto feito de todos  os tons pretos do planeta e o branco-branco feito de todas as cores do  arco-íris, todas a correr umas para as outras.
Podem ficar com a ternura dos 40 e com a loucura dos 30 e com a  frescura dos 20 - não outro amor como o doentio, fechado-no-quarto, o  amor do armário, com uma nesga de porta que dá para o Paraíso, o amor  delirante de ter sempre a boca cheia de coração e não conseguir dizer  outra coisa com coisa, nem falar, nem pedir para sair, nem sequer  confessar: «Adeus Mariana - desta vez é que me vou mesmo suicidar.»  Podem ficar (e que remédio têm) com o savoir-faire e os fait-divers e o  «quero com vista pró mar se ainda houver». Não há paz de alma, nem  soalheira pachorra de cafunés com champagne, que valha a guerra do  primeiro amor, a única em que toda a gente morre e ninguém fica para  contar como foi.
Não há regras para gerir o primeiro amor. Se fosse possível ser  gerido, ser previsto, ser agendado, ser cuidado, não seria primeiro. A  única regra é: Não pensar, não resistir, não duvidar. Como acontece em  todas as tragédias, o primeiro amor sofre-se principalmente por não  continuar. Anos mais tarde, ainda se sonha retomá-lo, reconquistá-lo,  acrescentar um último capítulo mais feliz ou mais arrumado. Mas não pode  ser. O primeiro amor é o único milagre da nossa vida - e não há  milagres em segunda mão. É tão separado do resto como se fosse uma  primeira vida. Depois do primeiro amor, morre-se. Quando se renasce há  uma ressaca. É um misto de «Livra! Ainda bem que já acabou!» e de «Mas o  que é isto? Para onde é que foi?».
Os outros amores são maiores, são mais verdadeiros, respeitam mais as  personalidades, são mais construtivos - são tudo aquilo que se quiser.  Mas formam um conjunto entre eles. O segundo e o terceiro e o quarto,  por muito diferentes, são mais parecidos. São amores que se conhecem uns  aos outros, bebem copos juntos, telefonam-se, combinam ir à Baixa  comprar cortinados. O primeiro amor não forma conjunto nenhum. Nem  sequer entre os dois amantes - os primeiros, primeiríssimos amantes.  Acabam tão separados os dois como o primeiro amor acaba separado dos  demais. O amor foi a única coisa que os prendeu e o amor, como toda a  gente sabe, não chega para quase nada. É preciso respeito e bláblá,  compreensão mútua e muito bláblá, e até uma certa amizade bláblá. Para  se fazer uma vida a dois que seja recompensadora e sobretudo bláblá, o  amor não chega. Não se vive só dele. Não se come. Não se deixa mobilar.  Bláblá e enfim.
Mas é por ser insustentável e irrepetível que o primeiro amor não se  esquece. Parece impossível porque foi. Não deu nada do que se quis. Não  levou a parte nenhuma. O primeiro amor deveria ser o primeiro e  esquecer-se, mas toda a gente sabe, durante o primeiro amor ou depois,  que é sempre o último.
Afinal nem é por ser primeiro, nem é por ser amor. A força do  primeiro amor vem de queimar - do incêndio incontrolável - todas aquelas  ilusões e esperanças, saudades pequenas e sentimentos, que nascem em  nós com uma força exagerada e excessiva. Como se queima um campo para  crescer plantas nele. Se fôssemos para todos os outros amores com o  coração semelhantemente alucinado e confuso, nunca mais seríamos  felizes. É essa a tristeza do primeiro amor. Prepara-nos para sermos  felizes, limando arestas, queimando energias, esgotando inusitadas  pulsões, tornando-nos mais «inteligentes».
É por isso que o primeiro amor fica com a metade mais selvagem e  inocente de nós. Seguimos caminho, para outros amores, mais suaves e  civilizados, menos exigentes e mais compreensivos. Será por isso que o  primeiro amor nunca é o único? Que lindo seria se fosse mesmo. Só para  que não houvesse outro.