Dia dos pais em BH
Autor: Álder Teixeira | Publicado: 2012-08-13T19:07:00-07:00

  Acordo com o telefonema dos filhos parabenizando-me pelo dia dos pais. Emociona-me&nbsp;ouvi-los agradecer pelo pai&nbsp;que sou e&nbsp;se dizem orgulhosos de mim. Desconverso e retribuo-lhes o carinho, meio sem saber aonde colocar&nbsp;as mãos. Um pai nunca acha que tem feito pelos filhos aquilo que gostaria. Quando desligo&nbsp;o telefone, ocorre-me lembrar do que me dizia meu pai: - "Um filho só sabe o que é o amor de um pai quando se torna pai também". Troco de roupa e saio para aproveitar a manhã de um&nbsp;domingo ainda frio desse início de agosto&nbsp;em BH.&nbsp;Ao&nbsp;atravessar um viaduto,&nbsp;vejo, no alto, sob uma das extremidades do vão,&nbsp;uma casa improvisada com paredes de papelão de dentro da qual sai, tímido, um fio de fumaça. Numa dessas reações decerto inexplicáveis, resolvo parar logo depois, estacionando o carro no que me parece ser a construção de um prédio. A custo, escalo a pequena montanha e chego ao&nbsp;humilde barraco em que me espera, sem entender o porquê da minha presença ali, um homem de uns quarenta, quarenta e poucos anos, a barba imensa e vestido com trapos enegrecidos do que um dia terá sido um macacão jeans. Cumprimento-o estendendo-lhe a mão, enquanto pergunto o seu nome, ao que responde com uma voz arrastada e quase inaudível: - "João da Silva", é como se chama.&nbsp;Puxa-me um banco de madeira e senta-se, ele, à minha frente, numa caixa plástica de cerveja.&nbsp;Só então me dou conta de que a poucos passos dorme,&nbsp;enrolada num cobertor em pedaços,&nbsp;uma criança pequena. Pergunto ao homem&nbsp;a idade daquele menino de quem mal posso ver os cabelos encaracolados e aparentemente longos. Diz-me que tem sete anos e, antes que lhe pudesse perguntar pela mãe, fala que acabara de 'descer' para o trabalho.&nbsp;Logo posso entender que o trabalho a que se refere é o sinal de trânsito a uns cem metros, onde pede ajuda aos motoristas,&nbsp;carregando no colo o filho menor.&nbsp;De entre as quinquilharias da pobre casa, vem um som entrecortado de ruídos de um radinho de pilhas em que posso identificar a voz de Roberto Carlos: - "Meu querido, meu velho, meu amigo!" Por segundos, que não sei precisar, ocorre-me pensar na realidade daquele pobre pai, num dia que para ele é apenas mais um dia de domingo, no qual ter ou não o que comer parece não fazer tanta diferença. Conversamos durante uns quinze minutos, não mais que isso, até que lhe dê uma pequena quantia, desejando-lhe, como que envergonhado, que tenha um dia dos pais feliz.&nbsp;Ele me agradece, sorriso largo, os dentes estragados à mostra.&nbsp;No carro, a caminho do centro da cidade, penso nos meus filhos e no simbolismo de uma data, que não sendo mais que um artifício para aquecer o comércio, acaba nos tocando, como se se tratasse de um dia diferente, porque dedicado aos pais. Levanto os olhos para o céu e agradeço, como consciente de que, para o Deus-Pai,&nbsp;João da Silva e eu somos irmãos, embora sejam tão díspares as nossas realidades. &nbsp;Estaciono o carro e dirijo-me&nbsp;ao Parque Municipal,&nbsp;um dos espaços naturais mais belos e mais bem cuidados de Belo Horizonte.&nbsp;Ao longo das alamedas, sob a sombra de árvores frondosas multidecenárias, reparo nas imensas placas com que está ornamentado o amplo logradouro, repleto de jardins floridos, fontes, hermas de pessoas ilustres&nbsp;e coretos. Só então percebo&nbsp;que, nelas, estão escritos os artigos da Declaração Universal dos Direitos do Homem. Paro defronte&nbsp;à primeira dessas placas em que posso ler o artigo primeiro da citada&nbsp;declaração: "Todas as pessoas nascem livres e iguais em dignidade e direito. São dotadas de razão e consciência e devem agir em relação umas às outras&nbsp;com espírito de fraternidade".&nbsp;