8- Frank Sinatra não faria
Autor: de Andrade. | Publicado: 2012-04-24T14:12:00-03:00





Uma faca. Cortes afáveis em uma
carne tão macia, reluzente e que perfumava todo o recinto de amor estancado.



Uma colher. Com movimentos
bruscos os miolos se despejam na panela pronta a cozer o que de mais belo
existia.



Um garfo. Saboreia-se aquilo que
já fora tão representativo, mas que o sabor beira a repugnância de simplesmente
se alimentar, dar de comer a sua própria e pobre existência.



Uma Faca. Era um dia tão
ensolarado que parecia que o próprio Sol tinha algo a me revelar. Caminhava
desviante dos raios até que, por entre o vidro de um Café qualquer surgia a
imagem dele e de um outro tão assustadoramente envolvidos que me fizeram correr sem
rumo, até eu redescobrir que tinha casa e que lá dentro eu poderia golfar numa
caixa o adstringente saber da traição.



Uma Faca. Nossos dias
prosseguiram os mesmos e em centésimos de segundos eu até poderia me esquecer
do câncer instalado, mas tudo estava ali escondido na saliva de um beijo e no
esperma que compenetra o colchão em brasas, mas agora eu sabia, era nítido, tão
nítido quanto o furor do meu coração ao ver aquele ser em outrora.



Uma faca. O tempo passeava
enquanto me enganava, tive um lampejo ardente na mente e umas dores no corpo
que me fazem abandonar a aula e trilhar sem sonhos o caminho de casa. Abro a
porta e vejo estranhezas pelo chão, mas logo os sussurros me cercam e carregam
ao fundo do corredor, pelo descuido de uma porta entreaberta assisto a cópula
daqueles dois que mansamente deixavam eunuco meu próprio coração. Sai do
apartamento e me escondi tanto na garagem que só despertei com um farol de
milhas que mais parecia novamente o Sol a me cutucar.



Uma faca. Tudo trabalhava em uníssono
para manter enterrada a verdade. A sua língua meticulosa, seu tatear tão bem
ensaiado, seus pés gélidos e bastante preocupados. Quando só, eu podia sentir a
minha morte, a morte pela substituição, desaprovação, a morte por ter me
mostrado, aceitado e acreditado, mas isto num coração juvenil arduamente
amargurado a ainda à amar geraram oníricos tão dançantes que só cabia a eu por
todo o balé a existir.



Uma faca. Ouvi a porta ser
destrancada e logo seus braços fúnebres me acolchoavam. Iniciei a descrição do
filme perdido que vinha assistido por certo tempo sem me rebelar ou grunhir,
mas logo me calei e coloquei o balé a dançar. Peguei a faca e afirmo veemente
que foi ele quem viera duas vezes a se espetar. Já caído no chão via um corpo
sem sentido a empanturrar minha cozinha, de imediato me recordo das carnes
presas em ganchos em açougues e por serem ambos irreconhecíveis iniciei a
sessão de corte para em breve saboreá-lo. Via a faca erétil gozando escarlate e
minha língua em súplica punha-se a lambuzar. A cozinha redecorada de esguichos,
a panela a trabalhar... 



Uma faca. Não fora um banquete,
já que estes não se fazem com carne de terceira. O corpo ainda se mexia de modo
singelo e então ouço o arrebentar na porta, homens de preto assustados com as
minhas cortinas tão vermelhas, minha carne tão macia presa ao garfo e caça
ainda não levada à sangria. Algemas me puseram e nomeavam de horror o belo balé
que eu montara, mas aquilo pouco me importava pois eu sabia bem que minhas
últimas gotas de sanidade secariam com os últimos tintilares do coração daquele
que eu um dia eu amei e aquele que talvez um dia me amou.



Uma faca. “Ele está morto, morto”.
Mais doce frase que eu ouvira, agora eu posso partir a minha transcendência de
não ser mais real, ser uma sombra e uma palavra posta no lugar mais errado.
Cada um busca uma forma de morrer, ele preferiu pelo açoite de meu punhal, já
eu morro dentro de eu mesmo. Morrem-se. “Louco, louco, coloque-o em uma clínica
qualquer!”



No seu pulsar eu me via a vida,
com seu cessar me entreguei a morte. Amo-te mais do que a princípio, desejo-lho
mais do que desnudo, ainda te sinto brincar em minhas entranhas e encho a boca
já alimentada para gritar que tu só fostes meu.

Te amo carne à putrefação da
cozinha e esperma doce que percorre todo o meu ser. Louco, morto, amados, mas
jogados na escuridão de mentiras e pretensão. Mortos, somente mortos, agora
busquem o nosso amor, busquem e se deleitem, mas garantam sempre uma boa faca
na cozinha.



Por onde andas? Desde que lhe
adotei meu coração dói, dói, dói... Estamos mortos, tudo escuro, adeus, adeus amor.