Trouxeste a chave?
Autor: Lucilene Machado | Publicado: 2016-01-27T12:07:00-03:00








TROUXESTE A CHAVE?



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Encontramos um Drummond na parede úmida da casa. A
princípio pensamos ser um homem qualquer, desses que aparecem pichados nas
paredes dos prédios, mas quando minha amiga contornou a cabeça calva com óculos
de grau, a espinha cuidadosamente empinada e as pernas finas do Carlos gauche, a interpretação foi unânime: é o
poeta. Veio do lugar das coisas acontecidas e deve ter descido pela escada de
algum verso retumbante, até ficou com cara alegre. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Meu primeiro desejo foi perguntar: trouxeste a chave? Mas
me pareceu atrevimento. Então falei: - Salve Carlos, sou a que te ressuscitou
na parede da memória. 

&nbsp;Ele respondeu com um silêncio solene. Mas eu
vi em seu rosto côncavo que ele queria falar, estava refletido no ar de sua
escutação. Desconfiei que quisesse dizer: “penetra surdamente no reino das
palavras. Lá estão os poemas que esperam ser escritos”. Fui logo me defendendo:
- o reino das palavras que te apresentaram está gasto, não sei se isso o
decepciona, mas o eterno não vale mais. As árvores já não nascem, precisam ser
plantadas. As mulheres têm parto sem dor, já não se ouve o grito da natureza
cruzando o corredor escuro para encontrar a luz, tudo é rápido e efêmero. Nada
nasce lentamente, como você descreveu, nem o amor. O amor ganhou novos
contornos e a poesia teve que se armar, até os dentes, para defender os seus
princípios líricos amorosos. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas, perdemos, Carlos, perdemos. Você e eu. O amor é um
pênis gigante dentro da boca. Já não cabem as palavras. Só o gosto ácido da
saliva e a dor seca da mandíbula a modular narrativas. O amor já não é semeado
no vento e, como você profetizou, chegou o
tempo em que perderíamos os afetos. Não adianta morrer. Chegou o tempo em que
viver é uma ordem. A vida apenas, sem mistificação, sem poesia. Confesso - só
para você - que sinto pudor em existir, me vejo deslocada no tempo, sentindo
falta de coisas que já não existem, guardando palavras detrás dos dentes,
porque falar não importa. Importa fazer. Meu cansaço é o cansaço deste tempo
frívolo, das palavras vazias escorregando pela língua. Pagam-se preço alto pela
estética e já não se perguntam no bonde “meu Deus, para que tantas pernas?”
Perdemos o gosto real das coisas. O mundo ficou calhorda. Todos buscando algo
que não sabem. Montando máquinas enfurecidas. Fazendo orações em benefício das
desgraças, explodindo e implodindo corpos como se fosse um grande orgasmo.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Morremos em todas as batalhas,
poeta. Vários colegas se calaram. Ficaram mudos dentro de si. Profissionais
analistas da alma tentam resolver a questão, mas quê!

É o tempo
nervoso da procura. A frustração parece estar implantada dentro de todos com
suas raízes secas, apregoando que devemos nos acostumar com a solidão. O homem
se tornou um bicho acuado, de gestos pequenos, palavras medidas. Já não temos
confissões. Por outro lado, o silêncio nos rói, nos mata lentamente, sem pactos
e sem molduras. Um silêncio desumano que vai fatiando a veracidade das coisas,
por mais racionais que sejam. Ficamos desprovidos&nbsp; de fé e esperança. A verdade é um fio de
cabelo atando fragilmente as palavras. Não se pode acreditar nela. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A última verdade que constatei foi
sua presença no corredor do banheiro. E é estranho que estejas feliz, nessa
sina de fantasma, a me ouvir com uma paciência feminina. Continuas o Drummond
de sempre. Nem vou descrever meu estado de espírito, há momentos em que as
coisas são intensamente o que são que dispensam qualificativos. Só digo que ri
alto, tanto que os vizinhos querem saber. Estou pensando em cobrir de tinta o
seu corpo. Uma forma de proteger nossos diálogos, mas saberei que você está ali.
Guardarei na retina cada traço do seu contorno, cada razão e cada loucura. O
mundo é outro, mas é o mesmo. O tempo continua transformando o saber em
devaneio e criando sulcos nessa geografia árida que agora desdiz o nosso reino
de palavras. Seja sempre bem vindo, Carlos. 


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Machado&nbsp;