Tatata não estava mais
Autor: Mariana Bertolucci | Publicado: 2012-10-25T03:53:00-07:00


Eu era menina e os olhinhos curiosos já brilhavam
extasiados quando ele se aproximava saculejando com elegância o tanto de
pulseiras, colares e as cores que só
existiam nas roupas daquele amigo da minha mãe. A figura única de Tatata
Pimentel era apenas um convite à viagem sem fim pelas qualidades que ele reunia como ninguém. Assim naturalmente. Falava latim e francês, citava Dostoievski ou Proust com a mesma desenvoltura com que caminhava altivo pelo Parque da Redenção. Ouvia ópera como se fosse samba. Dividia sabedoria como se
fosse pão. Nós, jovens famintos de mundo. Com a
cabeça armazenando perguntas, o corpo administrando hormônios, o coração colecionando
sonhos e uma invasão de
liberdade que só os 18 anos emprestam a emocionantes momentos da vida. Bem assim eu e dezenas de parceiros de profissão, dávamos de cara com o professor de Português I que era amigo da minha mãe. Era a primeira semana do resto de nossas vidas na Famecos. Com o cigarro mentolado dançando entre os lábios e dedos, Tatata
embaralhou nossos neurônios e esquentou nossas almas ávidas de informação em duas horas. Hipnotizantemente, o mago da comunicação convidava seus&nbsp;alunos a passear por
inigualáveis caminhos que iam desde as coleções de arte renascentista, passavam
pelo Iluminismo, a intimidade sem escrúpulos das monarquias europeias do século XVIII, as
peculiaridades musculares de Apolo e a mitologia grega, a vida sexual de Marquês de Sade, a coleção
de joias de Jacqueline Kennedy e as melhores regras de vírgulas... e não terminavam nunca. As histórias de Tatata não
terminavam jamais porque era infinito seu conhecimento e sua generosidade em
passá-lo adiante. Sempre abusando do seu sutil e inegável talento de quem domina
a história e&nbsp;a arte de compartilhá-la com maestria com quem
estivesse por perto: o aluno, o Rei da Inglaterra ou o
colega de trabalho. Dali por
diante foi sempre assim. Segui de olhos curiosos e extasiados todos os passos do meu querido professor e colega de trabalho. Sentindo
muito amor e&nbsp;admiração por tudo o
que representa em&nbsp; nossas vidas.
Quase maior do que seu sorriso cheio e sua capacidade de ser sincero e feliz. Não sei
qual foi a causa da sua morte. Mas&nbsp;imaginar que a tristeza e o vazio podem ser os motivos que o&nbsp;tenham&nbsp;tirado do nosso convívio, aumenta&nbsp;ainda mais&nbsp;a dor&nbsp;pela sua ausência. Talvez porque eu saiba na carne,&nbsp;exatamente como ele sentiu,&nbsp;o poder que&nbsp;&nbsp;uma certa saudade&nbsp;tem&nbsp;de nos corroer e nos matar por dentro.&nbsp;Tão ousado,
como digno. Tão corajoso, como respeitoso. Tão irreverente, como generoso. Tão
adorável, como ácido. Tão sociável, como reservado. Tão único
como só ele e a Tânia Carvalho sabem ser por aqui nessas bandas. Quando cruzei por ele correndo
na Redenção não passou pela minha cabeça que pudesse ser a última vez. Porque ele pertence
àquele grupo seleto de pessoas que nos parece imortal. Enquanto eu corria, ele acompanhava melancolicamente seu cigarro mentolado numa mesa de bar. Me abanou sem a
sombra daquele sorriso bonito no rosto. Muito
menos sem o habitual “ma-ra-vi-lho-sa, beijo
pra mãe, pro pai e pra vó.” Desejei durante toda a outra volta no parque que ele ainda estivesse ali. Queria ter sentado ao seu lado, ter&nbsp;pedido uma cerveja gelada, como fazíamos nas
intermináveis sextas-feiras&nbsp;do Birra &amp; Pasta, e ter perguntado como andava a vida. 



Mas ele não
estava mais.