Somos como "árvores que andam"
Autor: Unknown | Publicado: 2012-06-07T17:10:00-03:00




Todos
somos um


E depois da tempestade se estende a calmaria o vento se dissipa levemente pelo
ar fresco com o cheiro suave de terra molhada que precisara desse triunfante
momento. 
As nuvens se embranquecem vagarosamente deixando sua forma nebulosa num passado
distante, as folhas das árvores choram gotas de orvalho, tímidas lágrimas
escorrem lentamente pelo contorno de sua forma ríspida. A natureza perpetua seu
ciclo de vigor randômico, e de fato a perfeição existe, feche os olhos um
instante e sinta ela, seja ela, a respeite.

...

"O cego levantou os olhos e
respondeu: Vejo os homens como árvores que andam" (Mc 8,24).
Somos como "árvores que andam": temos muito a aprender com a
natureza e, em concreto, com as árvores. Por exemplo:&nbsp;

A
CONVIVER: 
"Se você quer aprender a ter força e paciência, acolha com alegria o
convívio das árvores".
A FAZER O BEM: 
"Os espinhos que colhi são da árvore que plantei". 
"Há pessoas que cultivam espinhos e os amaldiçoam quando eles os
ferem".
A RETRIBUIR O MAL COM O BEM: 
"As plantas perfumam o pé que as esmaga".
A DAR EXEMPLO: 
"A rosa não faz discurso. O perfume que exala é seu grande recado".
A SUPERAR AS DIFICULDADES: 
"A cana só dá açúcar depois de passar por grandes apertos".
A FUGIR DA SOLIDÃO: 
"A tempestade arranca a árvore solitária".
A ESFORÇAR-NOS: 
"Se não houve fruto, valeu a beleza das flores, se não houve flores, valeu
a sombra das folhas, se não houve folhas, valeu a intenção da semente".
A MELHORAR COM AS CRÍTICAS: "
As árvores mais apedrejadas são as que dão melhores frutos".



Ponto
final





&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Não tinha
mais como continuar enganando a si próprio.&nbsp;
Ele estava sendo seguido. &nbsp;
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;
Alguém o queria&nbsp; pegar.&nbsp;
Como nos
seus contos policiais, cheios de suspense, mistério e ação, a atmosfera
reinante&nbsp;&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;
&nbsp;&nbsp; naquele escritório, onde costumava escrever até tarde da noite,
preparando&nbsp; mais&nbsp; um&nbsp; livro&nbsp; de&nbsp; sucesso,&nbsp;
era&nbsp; típica&nbsp; de&nbsp; um&nbsp; filme de Hitchcock.&nbsp;
Chovia muito lá
fora e os raios, que acompanhavam a trovoada,&nbsp; fizeram&nbsp; com&nbsp;
que&nbsp; a rede elétrica do edifício se tornasse irregular, apagando quase
todas as luzes&nbsp; do&nbsp; escritório,&nbsp; deixando acesa, apenas,
uma delas e a tela do monitor do seu micro, onde&nbsp; escrevia&nbsp; as&nbsp;
suas&nbsp; histórias.&nbsp;
Sem quase nenhuma convicção,&nbsp; tentava convencer-se a
si&nbsp; mesmo que&nbsp; nada&nbsp; demais&nbsp; estava&nbsp;
acontecendo, que todas as suas suspeitas só existiam na imaginação e que o
resto&nbsp; fazia&nbsp; parte da trama intrigante do seu conto,
onde&nbsp; um&nbsp; escritor&nbsp; era&nbsp; perseguido&nbsp; por um&nbsp;
louco-homicida, que nunca aparecia por inteiro, a não ser&nbsp; através&nbsp;
de&nbsp; bilhetes&nbsp; enigmáticos&nbsp; e&nbsp; telefonemas&nbsp; rápidos,
quando a pala-vra morte era apenas sibilada por três vezes, sem maiores
explicações.&nbsp;&nbsp;
Como na vida real.&nbsp;
Ali estavam, em suas mãos,&nbsp; os&nbsp;
dois&nbsp; bilhetes&nbsp; recebidos.&nbsp;
Num&nbsp; deles: &nbsp;“Prepare-se.
Sua&nbsp; hora&nbsp; está&nbsp; chegando.”&nbsp;&nbsp;
No outro:&nbsp; “Não&nbsp;
devia&nbsp; ter&nbsp; escrito&nbsp; a história da minha vida.&nbsp; Vai pagar
por isso.”&nbsp;
E um dos quatro telefonemas, também estava&nbsp; ali,&nbsp;
devidamente&nbsp; gravado.&nbsp;
Apertou, com o dedo, o play do&nbsp;
mini-gravador&nbsp; e ouviu, mais&nbsp; uma&nbsp; vez,&nbsp; aquela&nbsp;
voz&nbsp; rouca&nbsp; dizendo: “Você não devia ter escrito aquilo. Não podia
ter contado o que fiz e o que&nbsp; faço sem a minha autorização. O que&nbsp;
você&nbsp; fez&nbsp; só&nbsp; tem&nbsp; um&nbsp; preço: a sua&nbsp; vida.”&nbsp;&nbsp;
Sabia&nbsp; que&nbsp; um maluco qualquer tinha botado na cabeça que um dos
contos publicados havia retratado fatos&nbsp; por&nbsp; ele&nbsp; vividos e
que&nbsp; não podiam chegar ao conhecimento do público.&nbsp;
E agora ?&nbsp;&nbsp;
O&nbsp;
que&nbsp; poderia fazer ?&nbsp;
Já lêra e relêra todos os seus antigos escritos,
especialmente os do seu&nbsp; último livro&nbsp;
- A Voz do Carrasco -, cujo
roteiro da história-título poderia se enquadrar nos acontecimentos&nbsp;
verdadei-rmente&nbsp; incríveis que começaram a fazer parte do seu dia-a-dia,
há algumas&nbsp; semanas,&nbsp; mas&nbsp; nada&nbsp; encon-trara de definitivo,
que o ajudasse a identificar o seu pretenso assassino.&nbsp;
Escritor policialesco,
envol- vendo, nos seus contos, as mais intrigantes narrativas, Alberto Pereira
era um&nbsp; nome conhecido em todo o país, despontando como um dos maiores
contistas da atualidade.&nbsp;
Seus&nbsp; dois&nbsp; mais&nbsp; recentes livros
haviam se tornado best-sellers. Estava no apogeu&nbsp; da&nbsp; fama,&nbsp;
quando,&nbsp; de&nbsp; repente, teve início a perseguição. Primeiramente,
sentiu-se observado nas ruas, no restaurante, na&nbsp; banca da esquina, nas
tardes de autógrafos, em toda parte.&nbsp;
Tinha a impressão de que alguém&nbsp;
o&nbsp; seguia.&nbsp;
Até ao chegar em casa e, mais ainda, ao entrar no prédio, onde
ficava o seu&nbsp; escritório,&nbsp; sabia que estava&nbsp; sendo
observado.&nbsp;&nbsp;
Mas como dizer isso a&nbsp; alguém ?&nbsp;&nbsp;
Dos amigos, haveria
de ouvir risos e galhofas. Elogiariam, com certeza, a sua imaginação&nbsp;
prodigiosa, e acrescentariam que o trabalho em demasia o estava deixando
maluco.&nbsp;
Até&nbsp; mesmo Nilda, a sua esposa, conhecendo-o como ninguém,
poderia&nbsp; fingir preocupação, mas não deixaria de rir, irônicamente, lá no
íntimo.&nbsp;
E se - maluquice extrema - procurasse a polícia&nbsp; e&nbsp;
fizesse&nbsp; a&nbsp; denúncia:&nbsp; “Delegado,&nbsp; tenho&nbsp; a&nbsp;
impressão de que estou sendo seguido !”&nbsp; Gozação geral.&nbsp;
Não dava mesmo
para ter contado a ninguém. Ele fez justamente o que deveria ter&nbsp; feito.
Ficou&nbsp; mais atento a tudo o que se passava em sua volta e permaneceu em
silêncio. Só que agora estava difícil de segurar.&nbsp;
Tinha,&nbsp; para&nbsp; comprovar
as suas desconfianças, os telefonemas e os&nbsp; bilhetes ameaçadores.&nbsp;
Mesmo
assim, ainda&nbsp; hesitava. Muita gente iria supor que&nbsp; tudo&nbsp;
não&nbsp; passaria&nbsp; de um fruto da sua fértil criatividade para provocar
uma intensa repercussão na imprensa, visando o lançamento do&nbsp; seu&nbsp;
próximo&nbsp; livro. É&nbsp; claro que todos pensariam assim ! Isso é um truque
de publicidade ! - diriam,&nbsp; com certeza .&nbsp;
Sem assunto para o último
conto - exatamente aquele que fecharia o livro a ser publicado&nbsp; brevemente
-, Alberto resolveu adotar os próprios acontecimentos que passaram a fazer
parte da sua vida como tema da história&nbsp; a&nbsp; ser&nbsp;
desenvolvida.&nbsp;&nbsp;
E&nbsp; foi assim que a&nbsp; tela em branco do monitor
começou a ser mexida,&nbsp; ao escrever o título,&nbsp; em&nbsp; letras&nbsp;
grandes:&nbsp; “Ponto Final”.&nbsp;
Para ele, não podia ser outro. Afinal,
parte da trama já estava pronta.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
O escritor famoso, especialista em contos policiais, havia denunciado,&nbsp;
sem querer,&nbsp; numa das&nbsp; suas narrativas, a vida pregressa de um
louco-homicida, que passou a ameaçá-lo de&nbsp; morte, utilizando-se de
bilhetes (sempre deixados à porta do seu escritório) e de telefonemas,&nbsp;
feitos em horas incertas, através daquela voz de sempre, rouca e sibilante.
Até
o suspense, criado por&nbsp; sua hesitação em contar aos amigos ou à polícia o que&nbsp;
estava&nbsp; ocorrendo,&nbsp; já&nbsp; era&nbsp; uma&nbsp; realidade. Só que
ainda haviam várias perguntas no ar. Perguntas sem&nbsp; respostas. E&nbsp; que
ainda&nbsp; o&nbsp; intrigavam.&nbsp;
Quem seria o misterioso assassino que desejava
matá-lo ?&nbsp;&nbsp;
Seria uma brincadeira de&nbsp; mau&nbsp; gosto de um dos seus
ardorosos&nbsp; fãs ou ele existiria realmente ? Aceitando a sua existência,
qual a sua identidade ?&nbsp;
Seria mesmo um louco-homicida ?&nbsp;
Em que conto ele terá
se enquadrado, a ponto de julgá-lo responsável pela descoberta&nbsp; dos seus
crimes ? Levará&nbsp; adiante suas ameaças&nbsp; ou o que pretende é apenas
amedrontá-lo para&nbsp; que&nbsp; possa&nbsp; divertir-se&nbsp; com o
pavor&nbsp;&nbsp; provocado ?&nbsp;&nbsp;
Havia, portanto, muitas interrogações, o
que dificultava, ao escritor, achar o desfecho, a chave de tudo, o ponto final.&nbsp;
Com a história na cabeça, foi fácil desenvolvê-la até o instante em&nbsp; que o
personagem principal - ele próprio - se encontrava.&nbsp;
As derradeiras&nbsp;
palavras&nbsp; escritas,&nbsp; porém,&nbsp; traduziam todo o medo que,
momentâneamente, começou a sentir. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
Sozinho, o amplo escritório, pela&nbsp; primeira&nbsp; vez, pareceu-lhe&nbsp;
pequeno,&nbsp; apertado,&nbsp; sufocante. Na semi-escuridão, sentia-se como um
barco à deriva, em meio à tempestade,sem saber o que fazer, aguar-dando,
apenas, o estrondo do casco&nbsp; se&nbsp; partindo&nbsp; de&nbsp;
encontro&nbsp; a&nbsp; rochedos ponteagudos. É possível que tivesse levado
aquela história&nbsp; longe&nbsp; demais.&nbsp; Que&nbsp; rissem,&nbsp; que
debochassem, que não acreditassem numa só palavra do que dissesse, mas teria
sido&nbsp; melhor,&nbsp; pelo sim ou pelo não, que tivesse contado tudo à
polícia, à sua esposa ou a algum amigo&nbsp; em&nbsp; quem confiasse. Estaria
mais tranquilo agora.&nbsp; Mas&nbsp; não&nbsp; o&nbsp; fizera.&nbsp; E&nbsp;
ali&nbsp; estava,&nbsp; na&nbsp; solidão&nbsp; daquele&nbsp; escritório,&nbsp;
naquela&nbsp; noite&nbsp; chuvosa&nbsp; e&nbsp; iluminada&nbsp; apenas&nbsp;
pelos&nbsp; clarões&nbsp; dos&nbsp; raios, receioso&nbsp; de&nbsp; que&nbsp;
pudesse&nbsp; ter cometido o maior erro da sua vida. De todos os seus contos,
em&nbsp; apenas&nbsp; três focalizara a figura&nbsp; do louco-assassino. Caso
não se tratasse de uma Brin-cadeira, em uma daquelas histórias de ficção,
estaria o relato da vida do&nbsp; homem&nbsp; que&nbsp; pretendia&nbsp; ma-&nbsp;
tá-lo.&nbsp; Numa delas - em “A Voz do Carrasco”&nbsp; -&nbsp; havia&nbsp;
coincidências quanto&nbsp; aos telefonemas. As ameaças eram as mesmas. Todas as
frases curtas e incisivas. Em outra, uma&nbsp; sequência&nbsp; de crimes
hediondos, com requintes de&nbsp; pura&nbsp; perversidade,&nbsp; podia&nbsp;
significar&nbsp; a&nbsp; linha&nbsp; adotada pelo louco para&nbsp; liquidar
suas vítimas. Com a intenção de livrar o mundo&nbsp; do&nbsp; pecado,
começou&nbsp; a&nbsp; matar prostitutas&nbsp; e gays, apunhalando-os por
repetidas vezes, para, depois, derramar ácido sobre suas&nbsp; genitálias. O
conto “Em Nome de Deus” podia ser o escolhido, se não fosse a certeza,&nbsp; de
acordo com pesquisas realizadas pela&nbsp; polícia,&nbsp; de&nbsp; que&nbsp;
apenas&nbsp; um&nbsp; crime, com essas características, teria ocorrido na
cidade&nbsp; há mais de dois meses, quando uma&nbsp; prostituta perdeu&nbsp; a&nbsp;
vida. Um crime só. Não uma sequência. No&nbsp; último conto,&nbsp; um&nbsp;
frio&nbsp; percorreu-lhe&nbsp; a espinha.O louco, identificando-se como
técnico&nbsp; da&nbsp; companhia&nbsp; telefônica, dera&nbsp; um&nbsp;
jeito&nbsp; de ficar a sós no escritório e tirar um molde da chave para entrar
às&nbsp; escondidas&nbsp; e assassinar&nbsp; o seu desafeto.&nbsp; Parou&nbsp;
de escrever. Deu&nbsp; um&nbsp; giro&nbsp; na&nbsp; cadeira&nbsp; e observou,
atentamente, às suas&nbsp; costas. O ambiente&nbsp; não permitia que alguém se
ocultasse sem que fosse visto. E no banheiro ?&nbsp; E ... na biblioteca ?
Levantou-se e ficou parado diante da porta&nbsp; fechada.&nbsp; A&nbsp;
biblioteca...&nbsp; ele poderia estar ali,&nbsp; à sua espera. Talvez&nbsp;
fosse mais prudente chamar&nbsp; a&nbsp; polícia.&nbsp; Hesitante,&nbsp;
segurou o trinco.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
Alberto preferiu parar de escrever, realmente. Olhou&nbsp; em&nbsp;
volta,&nbsp; como&nbsp; o&nbsp; seu personagem. Seus olhos se fixaram na porta
da biblioteca. Seria possível ? - quis saber de si mesmo. E&nbsp; voltou&nbsp;
ao teclado. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
&nbsp;Abriu&nbsp; a&nbsp; porta&nbsp; lentamente, sem&nbsp; ter como
esconder&nbsp; o&nbsp; nervosismo.&nbsp; Pulsação&nbsp; alterada.&nbsp;&nbsp;
Coração descompassado. Respiração cada vez mais difícil. Estava suando, embora o
sistema de ar condicionado estivesse funcionando. Apertou&nbsp; o&nbsp;
interruptor, mas as&nbsp; luzes&nbsp; não&nbsp; acenderam. O recinto estava
ilumi-nado apenas por&nbsp; uma&nbsp; pequena luz de&nbsp; emergência,&nbsp;
ligado&nbsp; a&nbsp; um&nbsp; gerador e pelos raios que, de vez em quando,
cortavam o céu e&nbsp; faziam&nbsp; com&nbsp; que uma claridade momentânea
permitisse observar móveis e estantes. Enfiou a mão no bolso e segurou&nbsp;
o&nbsp; revólver que havia comprado no dia anterior. Mesmo sem nunca ter usado
uma arma em toda a sua vida. De súbito, saindo de trás de uma&nbsp; estante,
uma sombra se move. Susto tremendo. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
- Quem... quem está aí ?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
Após permanecer&nbsp; em&nbsp; silêncio&nbsp; por&nbsp; algum&nbsp; tempo, o
homem, totalmente&nbsp; calvo,&nbsp; de&nbsp; compleição física bastante
acentuada, vestido como um funcionário da empresa&nbsp; telefônica,&nbsp;
colocou-se&nbsp; ao&nbsp; lado da&nbsp; única luz acesa,&nbsp; deixando-se ver,
empunhando um punhal e dizendo:

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
- Se tivesse pesquisado também em outras cidades do Estado teria&nbsp;
notado&nbsp; que&nbsp; mais de vinte gays e prostitutas já foram assassinados.
Como no seu conto. E todos&nbsp; foram&nbsp; eliminados em nome de Deus.Da
mesma forma como&nbsp; o&nbsp; farei&nbsp; com&nbsp; você,&nbsp; que&nbsp;
não&nbsp; só&nbsp; descobriu&nbsp; a&nbsp; minha missão, como a revelou ao
público, o que&nbsp; é&nbsp; imperdoável. Foi&nbsp; lendo&nbsp; uma&nbsp;
das&nbsp; suas histórias&nbsp; no computador, que aprendi o truque do
consertador de telefones. E aqui estou,&nbsp; em&nbsp; carne e osso, pronto
para matá-lo. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
Paralisado pelo&nbsp; medo, Alberto viu o homem aproximar-se&nbsp; e,&nbsp;
com&nbsp; um&nbsp; gesto&nbsp; brusco, elevar a mão com o punhal. Não hesitou.
Sacou o revólver e atirou por&nbsp; três&nbsp; vezes,&nbsp; até&nbsp; que&nbsp;
o louco, contor-cendo-se em dores, caisse ao chão. O&nbsp; pesadelo chegara ao
fim. Mas ele&nbsp; matara um homem.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
- Em nome de Deus -&nbsp; consolou-se.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
Ponto final.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Agora,
estava de volta à realidade.&nbsp; Levantou-se e olhou&nbsp; para&nbsp; a porta
da biblioteca. Ficou indeciso apenas por um momento, mas logo seguiu em frente.
Segurou&nbsp; o&nbsp; trinco&nbsp; com&nbsp; firmeza&nbsp; e abriu a&nbsp;
porta devagar.&nbsp; Seus olhos&nbsp; foram&nbsp; diretos à&nbsp; enorme&nbsp;
estante,&nbsp; único&nbsp; local&nbsp; onde&nbsp; alguma pessoa poderia estar
oculta. Metendo a mão no bolso, certificou-se se o&nbsp; revólver&nbsp;
ainda&nbsp; estava lá.&nbsp;&nbsp;
Pela enorme janela de vidro,&nbsp; entrava, a cada
instante,&nbsp; a repentina claridade dos raios. Empunhando o revólver,&nbsp;
foi caminhando, passo a&nbsp; passo, em direção ao local onde estaria&nbsp;
o&nbsp; criminoso&nbsp; quando, de&nbsp; repente,&nbsp; sentiu&nbsp; uma dor
intensa no ombro, como se&nbsp; tivesse&nbsp; sido&nbsp; apunhalado.&nbsp;
Caiu ao
chão, gemendo e viu o louco, erguendo o punhal,&nbsp; partindo&nbsp; para&nbsp;
desferir&nbsp; outro&nbsp; golpe.&nbsp;
Apertou o gatilho e atirou várias vezes, até
que a mons-truosa criatura caisse ao seu lado, já sem vida.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
Procurando conter o sangue que lhe escorria do ferimento no ombro, levantou-se
cambaleante e usou o telefone:

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
- Alô ? É da polícia ?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
Dois dias depois, novamente diante do monitor, resolveu adaptar o final
do&nbsp; seu&nbsp; conto à realida-de.&nbsp;
Fez pequenas modificações, usando o
teclado com a natural dificuldade de&nbsp; quem está com o braço direito na
tipóia, e ficou, por um instante, parado, lendo e relendo a&nbsp;
história,&nbsp; ainda sem querer acreditar na incrível aventura que acabara de
viver.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
- Ninguem vai imaginar que tudo aconteceu de verdade - disse, baixinho.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
Botou um novo ponto final no&nbsp; trecho&nbsp; modificado,&nbsp;
desligou&nbsp; tudo,&nbsp; fechou o escritório e foi embora.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
Sem&nbsp; mais sentir aquela estranha sensação de estar sendo seguido.




O TEMPO E O VENTO


&nbsp; &nbsp;&nbsp;No ano de 2005, o Brasil inteiro comemorou, mas não com o
brilho e a intensidade que o acontecimento merecia, o centenário de nascimento
de um dos mais conhecidos e respeitados escritores do século XX, autor de obras
que ficaram para sempre integradas à história da literatura brasileira de
ficção, onde poucos conseguiram se destacar nacionalmente.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Nascido
no dia 17 de dezembro 1905, Érico Lopes Veríssimo veio à luz na cidade de Cruz
Alta, no Rio Grande do Sul, tendo, como pais, o casal Sebastião e Abegahy. Com
apenas 4 anos, o pequeno Érico quase veio a falecer, vítima de uma meningite e
uma broncopneumonia intensa, escapando graças a um tratamento sério realizado
em Porto Alegre. Aos 13 anos, gostava de estudar no Colégio Elementar Venâncio
Aires, assistia aulas particulares com a professora Margarida Pardelhas e, nas
horas vagas, ou ia ao Cinema Ideal ou ficava na Farmácia Brasileira, do seu
pai, onde lia autores nacionais, como Coelho Neto, Aluisio Azevedo, Joaquim
Manoel de Macedo, Afrânio Peixoto e Afonso Arinos, além dos estrangeiros Walter
Scott, Tolstoi, Eça de Queiroz, Emile Zola e Dostoievski. O jovem Veríssimo já
mostrava pra que veio, destacando-se, no colégio Cruzeiro do Sul, onde estudava
no internato, nas aulas de literatura, inglês, francês e no estudo da Bíblia.
Depois de trabalhar no Banco do Comércio, em Cruz Alta, o nosso futuro escritor
acabou como sócio da Pharmacia Central, naquela cidade, em 1926, onde, além das
suas atividades como boticário, dava aulas particulares de literatura e inglês.

&nbsp;
&nbsp;&nbsp;Foi na revista mensal Cruz Alta em Revista, que Érico
Veríssimo, mesmo a contragosto, publicou os seus primeiros contos, como Um
Conto de Natal, Ladrão de Gado e a Tragédia de um Homem Gordo.
A partir de 1930, passou a residir em Porto Alegre, disposto a viver dos seus
escritos, tendo publicado, como diretor da Revista do Globo, sua
primeira obra: Fantoches, uma coletânea de histórias na forma de peças
de teatro. Foi também pela Globo que publicou, em seguida, o romance Clarissa,
o ficção-científica Viagem à Aurora do Mundo e o A Volta do Gato Preto.
Em 1947, começou a escrever a sua obra máxima: O Tempo e o Vento,
previsto para ficar com cerca de 800 páginas, acabou ficando com quase duas mil
e quinhentas páginas, sendo transformado numa trilogia, envolvendo O Retrato
e O Arquipélago, considerado. uma obra-prima. Em 1971, publica o
livro Incidente em Antares e, a partir de 1976, começa a escrever, sob o
título Solo de Clarineta, as suas memórias, editando o primeiro volume
em 1973.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Além
de tudo o que fez por nossa literatura, ainda nos deixou, dando continuidade à
sua obra, o seu filho Luiz Fernando Veríssimo, um dos mais prolíferos e bem
humorados escritores brasileiros, autor, dentre outras obras, do Homem Nu,
O Analista de Bagé, Sexo na Cabeça, além das impagáveis aventuras do
detetive Ed Mort..

&nbsp;
&nbsp; &nbsp;&nbsp;Tendo falecido, vítima de um enfarte, no dia 28 de novembro
de 1975, há 29 anos exatos, impedindo-o de completar a sua autobiografia, Érico
Veríssimo merece, ainda hoje, o reconhecimento e a saudade do povo brasileiro. 

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;O que o vento não leva, o tempo
eterniza.&nbsp; 

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;http://www.fraseseproverbios.com/frases-de-erico-verissimo.php&nbsp;



Minhas
Frases Deles 



Como diz Bia:
" Só descobri que ela
existia, quando ela morreu"

Como diz Adri: "Quem
não ouve sossega, ouve coitado" 

Como diz Almeida: "Se
Deus existe ele não está nem aí"

Como diz Nilza: "Homem
parir é igual a mulher cagar um côco"

Como diz Hapia: "Eu
queria ser dinheiro pra todo mundo me querer"




(...Acreditando !!!)





"Se tivesse acreditado
na minha brincadeira de dizer verdades,
teria ouvido verdades que teimo em dizer brincando,
falei muitas vezes como um palhaço mas jamais duvidei da sinceridade da platéia
que sorria.
A vida não é fácil como parece,
até os palhaços choram...
não se iludam!"
&nbsp;



Quem
foi que disse? 





Ilustração de
Galvão, disponível no endereço&nbsp;
www.vidabesta.com








Dizem que o amor e o
ódio vivem juntos.&nbsp;
Então, eu me pergunto, porque é que não odeio sua
racionalidade, sua certeza comprada de segunda mão, sua frieza aparente; já que
amo sua inteligência, sua segurança e o controle que tem sobre suas atitudes.&nbsp;

Porque é, explique para mim, que não odeio essa sua mania de acumular verdades
reformadas, de enfeitar com flores do campo sua impaciência ferina, sua vaidade
tão comum quanto botas no inverno; se adoro o modo como expõe argumentações e
justifica sua suposta superioridade de maneira lógica e despreocupada.&nbsp;




Dizem que o amor e o
ódio andam de mãos dadas. Imagino que é por isso que odeio quando come de boca
aberta ou quando ri da ignorância alheia ou quando raspa a garganta,
coreografando o movimento com expressões faciais.&nbsp;

Deve ser por esse motivo que
odeio a maneira chula e indiscreta como coça sua partes íntimas, a mania horrível
que tem de cuspir no chão de qualquer lugar que esteja, a falta de postura que
te deixa corcunda e com um jeitão meio de jacu.&nbsp;


Dizem que o amor e o
odio são irmãos.&nbsp;

Tento compreender, assim, o porquê dos meus acessos de raiva
não durarem mais que um dia e meio, enquanto meu amor resiste ao passar dos
anos.&nbsp;

Divago sobre a maneira instantânea como giro a fúria, e a efemeridade
contraditória e plenamente autônoma dela.&nbsp;

Penso na uniformidade, na rigidez, na
pouca dinâmica das minhas antipatias, ao passo que quase duvido da complacência
e das muitas facetas que possui a forte afeição sentida, sem, nunca, porém,
deixar de ser amor.&nbsp;


Dizem que o amor e o
ódio caminham lado a lado.&nbsp;

Explique, então, se é capaz de dizer, porque é que o
amor está sempre em primeiro lugar, à frente de tudo, comandando o meneio da
vida.