Cinzas da cidade
Autor: Marco Gomes | Publicado: 2015-08-05T11:35:00-07:00




(Imagem: Voa Borboleta Tumblr)&nbsp;



Havia enxofre no ar. Era como se o fogo
ainda devastasse a cidade que, naquele momento, estava entregue as cinzas.
Restos de madeira ainda insistiam em arder, como se oferecessem um prelúdio de
um momento que jamais viria. Restos de brinquedos jaziam inertes, juntamente
com o brilho do olhar infantil. Era feita, naquele momento, a constatação de
que o vermelho escarlate enveredava para um tom menos vívido e certamente mais
lúcido.



A pele das vidraças estilhaçadas emanava o
cheiro do medo e do horror, enquanto a poeira quase branca pintava, como golpe
de misericórdia, a alma que pedia alento. Uma antiga cristaleira espatifara-se
sobre o chão gasto e criara, milagrosamente, uma cúpula para o álbum de
retratos. Havia, talvez, naquelas fotos, mais ilusão do que qualquer outra
realidade. Precisava haver. 



De tempos em tempos, o vento soprava.
Fazendo honra ao badalar do sino – cuja estrutura, ao tombar, abrira uma
cratera veemente no solo da velha igreja – este vento sussurrava algo que
remetia aos antigos contos de mau agouro. É quase como se o escárnio e o horror
ali instalados já não fossem suficientes. Havia a tormenta sibilando o cheio
de flores mortas entre os jardins estéreis. 



Das nuvens altas e imponentes chovia
repulsa. O líquido, viscoso e de coloração putrefata, cobria as feridas da
terra, fazendo com que aquela cidade fechasse os olhos diante do ardor na carne
exposta e sorrisse, ao mesmo tempo, pela sensação que aquele bálsamo parasita
causava. Era o ódio, talvez, o combustível que ainda poderia reavivar as
máquinas da fábrica velha que fora esquecida muito antes; antes mesmo até do
incêndio que a tomara naquele dia. O ódio, talvez, aliviasse aquela constante
sensação de carregar o peso do mundo sobre as costas. &nbsp;



Um olhar fixo revelava o pensamento
distante. Muito longe daquele calor pegajoso, cheio de ira, o pensamento
eclodia num turbilhão de respostas. Respostas plantadas junto com as árvores
que um dia representaram a unidade e foram tomadas pelas ervas daninhas que
cresciam, muito rapidamente, junto com o alecrim e as tulipas. Hoje, talvez,
apenas aquele pedaço de floresta tenha resistido ao incêndio, mas ainda não se
sabe. 



O lodo tomou conta do pequeno riacho.
Aquele riacho cuja água foi perdendo forças, até se tornar um pequeno filete
envenenado. A água que havia ali, no entanto, ainda era melhor do que a sede
que se perpetua a cada minuto e ainda serviria para acalmar os olhos que
ardiam: os olhos sem pálpebras de uma cidade tomada pela névoa das cinzas. 



Aquela cidade, talvez, nunca tivesse sido habitada.
Por muito tempo houve a ilusão de que havia luzes frenéticas e uma grande
cascata de ruídos eloquentes; mas não havia nada. As grutas nunca deixaram que
o gelo milenar derretesse. Nunca houve, em meio àquelas edificações de concreto
e barro, um muro capaz de conter o primeiro incêndio que ali se havia feito
presente. Todas aquelas cercas de arame farpado só serviram para rasgar as
vísceras das raposas de pelos castanhos e vermelhos que um dia quiseram correr
livremente. 



Com o incêndio, houve a guerra. Uma guerra
entre as células e os nervos que, muito tempo atrás, serviram de alicerce para
as estátuas metodicamente erguidas. Estátuas estas de sorriso doce sobre rostos
de pedra dura e inóspita. Houve o incêndio e houve a guerra. E até mesmo a
devastação ainda representa alguma coisa, enquanto a cidade já se tornou um
pedaço de nada.



Pouco a pouco, no entanto, o lamento pelo
que foi perdido vai cessando. O coração da cidade, engolfado pela tormenta de
cinzas e pelo lodo do riacho, desacelera e rompe o ligamento das veias. O
coração da cidade cede a cada bicada dos corvos que não existem e lança-se na
autocomiseração por não ter bombeado sangue o suficiente para apagar aquele
incêndio. E então, ao cair do crepúsculo naquela cidade que viveu um milênio
todo em um único dia, a única borboleta sobrevivente retesa seu par de asas
quebradas e voa. A única borboleta sobrevivente plaina pelos ares da cidade
destruída e perde-se, eternamente, nas arestas de um infinito que, com a
absoluta certeza que só a dúvida pode conceder, nunca existiu.