A Vida, a Morte e o Vaso
Autor: Fernanda | Publicado: 2011-08-29T20:33:00-07:00

Alguns dias atrás, assisti um peça de teatro, “5 Tempos para a Morte” (da Usina do Trabalho do Ator, que estará em cartaz no Porto Alegre em cena). Acompanhei a Aninha, ex-colega de colégio da Gisela Habeyche, atriz que, representa, entre outras personagens, uma hilariante artista argentina. Como o título diz, o tema da peça é a vida e a morte, tratado de forma leve, com construção fragmentada das estórias das personagens. Foi impossível não lembrar da morte mais sofrida e da vida mais lembrada em minha existência: a de meu pai. Ele era uma pessoa muito particular, com quem eu tinha bastante afinidade intelectual. Muitas conversar foram perdidas, muitas palavras calaram com a perda física desse interlocutor. Lembrar dele é lembrar do riso solto, do humor lúdico, do português escorreito, do raciocínio rápido. É lembrar de rir de si mesmo, é lembrar da curiosidade pelo conhecimento, é lembrar da observação acurada, da racionalidade nem sempre presente quando ele tinha de defender seus pontos de vista até a exaustão … de quem o ouvia! E se o tema morte desperta a lembrança do meu pai, a lembrança de meu pai desperta o sorriso no meu rosto e daqueles que, como eu, lembram dele e de seus ditos e rimas fáceis que acompanhavam o nosso dia a dia, como naqueles em que era servida lasanha no almoço e ele dizia, rindo: “Não te assanha com a lasanha!”. Hoje entendo que ele ria do gosto duvidoso da rima, pois era amante dos livros e tinha cultura considerável. 
Neguei-me a assistir ao seu sepultamento e me nego a visitar onde foi depositado o seu corpo sem vida. Não por crença ou qualquer coisa assim, mas porque ele me ensinou a vida. A morte e o concreto não fazem parte do que trago dele dentro de mim. 
Mas, o vaso de cristal amarelo, de que ele tanto gostava, eu o trouxe para a minha casa, assim que possível, com o aval materno. Ele está plantado na minha sala em local difícil de ser alcançado pelos meus felinos e, portanto, de ser quebrado. E faço isso menos pelo apreço ao vaso do que pela impressão que o fantasma do pai virá me xingar se o vaso for quebrado (isso se, furioso, ele  não me mandar “Já para o quarto!”, como fez em lugares inusitados, tais como o meio de uma estrada sem início e sem fim e a casa de terceiros). Através desse objeto reverencio meu pai, colocando nele, sempre que possível, uma flor, de preferência amarela, da cor daquelas que procurei no dia 13.07.1999, e não encontrei, na pequena cidadezinha do interior gaúcho, onde ele se foi desta para sabe-se lá onde! 
O pai cantava: “Quando eu morrer, não quero choro nem vela, quero uma fita amarela, gravada com o nome dela”, do Noel Rosa. Entusiasmado, descrevia a letra como “belíssima, belíssima”, pois para ele os adjetivos deveriam ser repetidos, bisados, talvez pela necessidade de convencer quem o ouvia. A flor tinha de ser amarela, apesar de a favorita dele, pelo que sei, ser o jasmim. Eu não tinha fita para lhe dar na despedida e também não depositaria o nome dela (a minha mãe, sua mulher, amiga e dedicada companheira de 49 anos) em qualquer coisa, pois se tratava de representar o luto da filha. Ficou a imagem da flor amarela que não pude lhe oferecer. Para minha tranquilidade, essa é a única dívida que entendo ter contraído com ele e é paga com alegria, com flores que se revezam no vaso de cristal amarelo, adornando minha casa e me lembrando que, mesmo na morte, o tema prevalente sempre é a vida.