TRISTE HORIZONTE (Carlos Drummond de Andrade)
Autor: João de Oliveira | Publicado: 2013-08-16T09:08:00-07:00



Porque
não vais a Belo Horizonte? a saudade cicia

e continua branda:
Volta lá.
Tudo é belo e cantante na coleção de perfumes
das
avenidas que levam ao amor,
nos espelhos de luz e penumbra onde se
projetam
os puros jogos de viver.
Anda!Volta lá, volta já.

E
eu respondo, carrancudo: Não.
Não voltarei para ver o que não
merece ser visto,
o que merece ser esquecido, se revogado não
pode ser.
Não o passado cor-de-cores fantásticas,
Belo
Horizonte sorrindo púbere núbil sensual sem malícia,
lugar de
ler os clássicos e amar as artes novas,
lugar muito especial pela
graça do clima
e pelo gosto, que não tem preço,
de falar mal
do Governo no lendário Bar do Ponto.
Cidade aberta aos estudantes
do mundo inteiro, inclusive Alagoas,
"maravilha de milhares
de brilhos vidrilhos"
mariodeandrademente celebrada.
Não,
Mário, Belo Horizonte não era uma tolice como as outras.
Era uma
provinciana saudável, de carnes leves pesseguíneas.
Era um
remanso, era um remanso
para fugir às partes agitadas do
Brasil
sorrindo do Rio de Janeiro e de São Paulo: tão
prafrentex, as duas!
e nós lá: macio-amesendados
na calma e
na verde brisa irônica...

Esquecer, quero esquecer é a
brutal Belo Horizonte
que se empavonava sobre o corpo crucificado
da primeira.
Quero não saber da traição de seus santos.
Eles
a protegiam, agora protegem-se a si mesmos.
São José, no centro
mesmo da cidade, explora estacionamento de automóveis.
São José
dendroclasta não deixa de pé sequer um pé-de-pau
onde amarrar o
burrinho numa parada no caminho do Egito.
São José vai entrar
feio no comércio de imóveis,
vendendo seus jardins reservados a
Deus.
São Pedro instala supermercado.
Nossa Senhora das
Dores,
amizade da gente na Floresta,
(vi crescer sua igreja à
sombra do Padre Artur)
abre caderneta de poupança,
lojas de
acessórios para carros,
papelaria, aviários, pães-de-queijo.


Terão
endoidecido esses meus santos
e a dolorida mãe de Deus?
Ou foi
em nome deles que pastores
deixam de pastorear para faturar?
Não
escutem a voz de Jeremias
(e é o Senhor que fala por sua boa de
vergasta):
"Eu vos introduzi numa terra fértil,
e depois
de lá entrardes a profanastes.
Ai dos pastores que perdem e
despedaçam
o rebanho de minha pastagem!
Eis que os visitarei
para castigar a esperteza de seus desígnios".

Fujo
da
ingnóbil visão de tendas obstruindo as alamedas do Senhor.
Tento
fugir da própria cidade, reconfortar-me
em seu austero píncaro
serrano.
De lá verei uma longínqua, purificada Belo
Horizonte
sem escutar o rumos dos negócios abafando a litania dos
fiéis.
Lá o imenso azul desenha ainda as mensagens
de
esperança nos homens pacificados - os doces mineiros
que teimam
em existir no caos e no tráfico.
Em vão tento a
escalada.
Cassetetes e revólveres me barram
a subida que era
alegria dominical de minha gente.
Proibido escalar. Proibido
sentir
o ar de liberdade destes cimos,
proibido viver a
selvagem intimidade destas pedras
que se vão desfazendo em forma
de dinheiro.
Esta serra tem dono. Não mais a natureza
a
governa. Desfaz-se, com o minério
uma antiga aliança , um rito
da cidade. Desiste ou leva bala. Encurralado todos,
a Serra do
Curral, os moradores
cá embaixo. Jeremias me avisa:
"Foi
assolada toda a serra; de improviso
derrubaram minhas tendas,
abateram meus pavilhões.
Vi os montes, e eis que tremiam.
E
todos os outeiros estremeciam.
Olhei a terra, e eis que estava
vazia,
sem nada nada nada".

Sossega minha saudade. Não
me cicies outra vez
o impróprio convite.
Não quero mais, não
quero ver-te,
meu Triste Horizonte e destroçado amor.