Roteiro para novela mexicana
Autor: Anita | Publicado: 2008-07-10T22:45:00-03:00

Aquelas histórias que todo mundo já ouviu e uma mais. Que não é nova, mas as minhas fichas demoram MUITO a cair.Essa foto não tem nada a ver com nada, são a Ana e o Pedro.Minha irmãEu fui filha única até os oito anos de idade. Certo. O que estraga tudo é que eu tenho uma irmã um ano mais nova.Estava eu, filha única, passando um dia na casa da minha prima, em Santa Teresa. Nessa época éramos só nós quatro: eu, Julieta e as outras duas menores. Os moleques só viriam muitos anos depois. Então eu estava lá, estava chato, e a Julieta sugeriu que eu fosse brincar com as meninas que moravam no vizinho, que elas tinham a minha idade. Claro que eu, absurdamente tímida, nunca iria me apresentar. Daí que ela, como uma verdadeira Neiva, foi lá e disse pras tais meninas virem me chamar pra brincar.Chamaram, brincamos. Teve uma hora que elas olharam bem pra minha cara e disseram: “você é muito parecida com uma amiga nossa”. Ok, e daí? Só que elas insistiram nisso e insistiram e insistiram.Bem, e o resto? Tá, eu admito que o resto eu esqueci. Só sei que no final acabou se descobrindo que a tal menina, a que era a minha cara, era minha irmã. Oh!Não consigo me lembrar como é que as gurias chegaram a essa conclusão, mas tem que ter algo que ver com o pai argentino delas. Acho que ele era amigo do meu pai.Sei lá.Meu irmãoAgora ele: quando meu pai morreu, a Dona Ângela resolveu me levar à Espanha pra conhecer meus avós.Desse encontro vêm muitas histórias loucas, mas a mais bizarra de todas foi a minha avó ter dito, daquele jeito de drama queen dela, que uma mulher tinha escrito pra eles contando, pasmem!, que tinha tido um filho com meu pai. Claro que Dona Sara nunca que ia receber a criança de braços abertos (“Este chino no es mi nieto”). Dona Sara nunca gostou de facilitar nada pra ninguém.Aí nós voltamos pra Brasil e eu praticamente esqueci esse assunto. Falei disso com a Bárbara uma ou duas vezes, mas confesso que não pensava muito nisso não. Só dez anos depois, quando eu fui lá sozinha passear na península, que eu resolvi fazer uma tentativa de ver a tal carta. E não é que Dona Sara me deu a carta? “Pode ficar, eu não quero isso pra nada”. Então, quando voltei pra casa, comecei a fuçar por aí: o endereço na carta já não valia, mas eu podia achar alguma coisa pelo nome da tal mulher. E tanto fiz que consegui entrar em contato com um músico argentino que conhecia um fulano não sei de onde que sabia o email da mulher da carta. Mandei uma mensagem e, tcham-tcham-tcham, dali a um tempo vinha a resposta dela.Esse irmão eu conheci no ano passado. Ele é exatamente igual a mim e nós não temos absolutamente nada pra conversar.Meu paiEssa que é a história. Meu pai morreu em Buenos Aires, em janeiro de 1993. Se enforcou numa árvore num parque que tem lá. Descobri isso porque apareceu lá em casa um dvd com um documentário sobre ele – minha mãe estava fazendo uma faxina nos zilhões de discos que tem lá em cima e achou esse. Não sei como é que foi parar lá, mas desconfio que tenha sido eu mesma que arrumei. Alguém deve ter me dado.(O leitor mais atento já deve ter notado que essa minha prodigiosa capacidade de esquecer as coisas é que é a principal responsável por esses mistérios todos na minha vida. Deve ser algum processo inconsciente, sei lá. Freud explica.)Mas a história não é essa, a história é a seguinte: eu descobri, agora, na semana passada, que eu estava lá em Buenos Aires no mesmo mês em que meu pai morreu. Mesmo batlocal, mesmo bathorário. Foi a primeira viagem pra fora do país que eu fiz: minha mãe, eu, o Passy e a Nehama fomos à Patagônia, passamos o ano novo lá e em janeiro de 93 estávamos em Buenos Aires pra pegar o avião pro Brasil.Eu não me lembro de nada, me lembro de uma corrida de táxi, minha mãe puxando conversa com o motorista, eu pensando que ela era debilóide. Duvido que tenha pensado no meu pai. Dali a um tempo ela ia estar me contando que ele tinha morrido.Pois é, dá o que pensar...