A sopa suja a borda do prato
Autor: Ler nos Remendos | Publicado: 2013-05-01T09:25:00-04:00



A sopa suja a borda do prato



A sopa suja a borda lilás do
prato. Um sapo carmim está no jardim. Coaxa destoado como se a chuva não lhe
permitisse saborear a sopa verde de gengibres frescos. Em dia de chuva de
granizo o sapo deveria se esconder do frio. Em dia de chuva o leite ferve mais
rápido; compartilha o ato de respingar da chuva e derruba-se da panela num
frigir na lata de Nescau, onde pululam minúsculos carunchos marrom-nescau – a
tampa é aberta e eles esvoaçam alegres, livres de sua prisão industrial. O sapo
saltita a língua e os devora um-por-um. A sopa. A calha. 

Velozmente o musgo foi
proliferando na parede até que alcançou o condutor. Ano após ano o respingar
furou buraco minúsculo por onde o lodo entrou. Não poderia comer mais nada. Que
prato saboroso e cobiçado não seria aquele verde líqüido. Os dentes a se
mostrarem esverdeados. E o sapo a olhar em sua tristeza. O recanto desaparecido
de sua visão. Onde mais coaxaria. Na sopa. Bela sopa. O sapo e a sopa a serem
devorados pelo buraco. O gengibre viera na última gota da calha.&nbsp;&nbsp; 

O chuveiro está ligado e nada se
ouve a não ser o respingo da chuva. A água quente da chuva é ignorada pelo
granizo. Uma idéia de flor. A flor do azulejo. O cheiro da flor de pessegueiro
do azulejo florido. A flor sobe através da água e chega às narinas. Narinas
repletas de espinhos a ferirem a flor. A flor é devorada pelos espinhos. O
banho de musgo. Musgo que revigora a pele, a sopa. A sopa liberta-se do buraco.
As narinas já não cheiram a sopa. A rosa afunda-se no escoadouro, vai além do
buraco. Através do vidro a lua ilumina um elfo. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Terras frescas e
úmidas de encosta de montanha, pouco batidas pelo sol, aqui estou eu a
conjecturar sobre minha melíflua existência. Estas são minhas terras,
verdadeiramente conhecidas pelos meus calos. Seus odores não são os odores
desta sopa. Um sapo batiza o meu existir. Um sapo. De onde você saiu?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Do vento frio e áspero
de alhures. Do seu interior recurvado pela música nauseabunda. Cheio de pêlos
eu vim. Dos pêlos de sua consciência. E não adianta me recusar.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Não o recuso. Devoro o
seu existir. Devoro sua couraça envenenada. Mastigo o seu avesso dentro de mim.
A lua mostra a sua verdadeira face. Acaso não é irmão de Acriméia, filha de
Acreu e Anacrotisa, o próprio Crimeandro?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Gênio aéreo da
mitologia escandinava, que simboliza o ar, o fogo, a terra, o último dos elfos,
toma sua sopa de gengibres verdes, que das flores verde-amareladas,
hermafroditas como os da sua raça, nascerão azuladas idéias e seu rebento
carnoso mudará para sempre a condição do musgo que agora penetra no vão.
Trata-me como um ninguém e não sabe do que sou capaz. Madigan é o seu nome.
Madigan de Freis, último da sua espécie. Emudeceu? Nada o defende. Eu o
encontrei e o destruirei.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Madigan não existe
mais. Enlouqueceu-se diante desta sopa. Deixe-me viver. Quem você procura
adormeceu para sempre na relva proibida. Deixou as asas na árvore sagrada.
Deixou os poderes no vão do tempo. Nada mais pode lhe oferecer.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Basta-me seu corpo.
Dele farei a vela de meu barco e descobrirei outras terras. Vela mágica a
envolver meu corpo e a transformar-me em imagens diversas. Não é para isso que
sua pele serve? Serei o mais belo de todos os seres viventes.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Gorka logo chegará.
Não permitirá. Você nunca conseguirá fabricar o real. Você será sempre esse
conflito entre o que é ou não real.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Quem é Gorka?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - A própria existência.
A salvação. O Senhor. Aquele que não depende da sopa. Ele me levará de você.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Duas formigas copulam
informações. A caixa de ressonância estivera montada o tempo todo. As formigas
ouviram tudo e não estavam interessadas no final. Cada um ocupara a fragilidade
de seu espaço. Ultrapassaram a visão do imediato. O último granizo trouxera um
arsenal de promessas para o equilíbrio. Atingiram o limite. A loucura habitava
todas as mentes, estas implantadas com ilusões coletivas. Apenas sorrisos
esboçados e as cabeças penduradas no alto das árvores. A sopa. Um verde líquído
a fundir-se no imorredouro eterno. Cacos de existência, um pânico frio. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Seus olhos frios
estiveram muito tempo a observar. A sopa suja a borda do prato. Abstratamente
o lodo se formara. Um elfo, imaginem. Os dentes do garfo de prata foram tecendo
a tela em sua mente. Que lugar seria aquele? Há quantos anos estaria ali? Gorka
não retornara para buscá-lo e Crimeando era já insuportável. Todos os dias
aparecia para atormentá-lo. Cães malditos. O seu tempo fora levado pelo vento.
O alimento de sua alma consumido pelas bordas do prato sujo. Sempre o mesmo
prato. Os gengibres desconhecidos foram mordidos ingenuamente. Um ardor saltara
de suas entranhas e solicitara um líquido que desfizesse a ardidura da carne. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Eduardo Aparecido Ambrozeto&nbsp;