Resenha: O Pintassilgo, Donna Tartt. 
Autor: Kah. | Publicado: 2015-01-06T09:52:00-02:00

Dou início ao marcador “resenha” com o último livro que li e amei fortemente. Talvez “último que li” não seja de todo verdade, uma vez que depois desse ainda li outros. O fato é que de uns tempos para cá tenho me interessado quase que unicamente por histórias marcadas por tragédias e conspirações. Se você olhar minha estante vai encontrar de tudo: ficção, fantasia, policial, crime, suspense, mas este livro consegue se enquadrar em todas essas categorias.O Pintassilgo da (até então pouco conhecida) escritora americana Donna Tartt venceu em 2014 o Prêmio Pulitzer de literatura na categoria de ficção, nos apresentando o amor óbvio da autora por Arte, cultura pop em geral e literatura em sua forma mais simples: longa, dramática e atordoante. Quando digo arte com letra maiúscula, não me refiro apenas à natureza morta de Rembrandt, mas a Arte em geral. Logo nas primeiras páginas do livro, uma citação de Albert Camus: “o absurdo não liberta, amarra”. Tão bom quanto abrir Noturno do Chile de Bolaño e ler o “tire a peruca” de Chesterton. Mais adiante, somos apresentados a Theodore Decker, garoto nova-iorquino de 13 anos que se sente desajustado após a morte trágica da mãe num atentado terrorista, enquanto visitavam um museu. Theo, um garoto observador, quieto e parecidíssimo em aparência com outro garoto famoso da literatura, nos enche de amor. A autora descreve o atentado, os acontecimentos posteriores a ele e a conseqüente morte da mãe do menino de forma bastante realista: ele vagando sozinho nos escombros do museu, cercado por obras de arte mortas e pessoas fumegantes, chegando em casa tonto com a explosão e acreditando a todo momento que “mamãe” estaria esperando-o, com seus trejeitos e manias. Quando, às duas da manhã, Theo percebe que ela não voltará nunca mais, sente-se devastado. O pai, ausente, ator em decadência, decide deixá-los um ano antes da tragédia sem dar notícias. Theo, portanto, acredita estar órfão.  Em dado momento, a conectividade que ele tinha com a mãe se torna a única coisa que o ancora ao mundo. O livro segue uma cronologia arrebatadora. E não é preciso dizer que os anos passam, nem quantos se passam, uma vez que a própria forma de narração deixa isso claro. Uma das citações que mais gosto e, por definição, que descreve totalmente a história do menino é essa:"Graças à minha febre, tive um monte de sonhos estranhos e muito intensos, suando e me debatendo sem saber se era dia ou noite, mas na última e pior dessas noites sonhei com minha mãe: um sonho rápido e misterioso que pareceu mais uma visita. Eu estava na loja de Hobie — ou, mais precisamente, em algum espaço onírico e assombrado projetado como uma versão grosseira da loja — quando ela apareceu de repente atrás de mim, de modo que vi seu reflexo num espelho. Ao vê-la, fiquei paralisado de felicidade; era ela, em cada detalhe, o exato padrão de sardas, e sorria para mim, mais bonita e nem um pouco mais velha, o cabelo preto e o trejeito engraçado da boca, não um sonho, e sim uma presença que enchia completamente o ambiente: uma força toda dela, uma alteridade viva. E, por mais que eu quisesse, sabia que não podia me virar, que olhar diretamente para ela era violar as leis do seu mundo e do meu; tinha vindo até mim da única forma que podia, e nossos olhos se mantiveram fixos um no outro através do espelho por um bom tempo ainda; mas quando ela estava prestes a falar — com o que parecia ser uma combinação de deleite, carinho, exasperação — uma névoa se formou entre nós e eu despertei."O que precisa ser dito sobre o livro, muito mais que a trama envolvente e os personagens marcantes (Hobie, Boris, Pippa) é que não se trata apenas de morte, perda e culpa. É sobre obsessão, excesso e vontade. Por ser grande (mais de 700 páginas), pode causar estranhamento e uma sensação de que ali há, no mínimo, cinco volumes em um mesmo amontoado de páginas. Enquanto eu lia, me maravilhava com a fluidez do tempo, e como a narrativa não se perdia em momento algum. Por descrever, detalhar e expor a personagem de todas as formas: inocente na adolescência, acordado quando adolescente, consciente quando adulto. O livro não é sobre o Theo, apenas usa a personagem para mostrar faces ocultas da Arte, sua beleza e exuberância não observáveis a olho nu, mas implícita nos detalhes. Em São Paulo, no MAM, há a escultura mundialmente famosa "Maman" da francesa Louise Bourgeois. Não sei se a mesma continua lá (minhas aventuras referentes a museus começaram no MASP e terminaram lá), mas, se continua, há para saber que ali não há somente a aranha enorme de pernas articuladas (que me causou espanto permanente quando criança), mas também que seu nome (Maman, forma mundial de chamar as mães) nos remete aos ovos brancos abaixo da escultura, não observável de imediato, simbolizando um ventre, demonstrando que, apesar de assustadora, ela não quer passar essa imagem, porque ela descreve o que grande parte de nós conhecemos e amamos: nossas mães. O mesmo acontece no livro. A mãe da personagem é uma fanática por Arte e a forma como ela descreve pinturas nos lembra dos detalhes que costumamos deixar passar nas coisas cotidianas, simplesmente por serem expostas à exaustão. Para mim, a Arte é redescobrir. Elevar o ordinário ao extravagante. Na metade do livro, senti curiosidade de pesquisar a pintura que ilustra a capa e me deparei com tudo, sensações oriundas de sei lá de onde, num golpe só. É importante que observemos essa pintura, que ela nos envolva: o pássaro, aparentemente solitário, com uma corrente amarrada "no tornozelo", nos observa. Ele não parece consternado, não parece saber que sua vida se resume a uma estrutura metálica onde não há nada para fazer, a não ser andar para lá e para cá. Ainda maior que a privação de voar, há a questão de total perplexidade do pássaro ao nos observar. Quer dizer, não somos nós, observadores, que sentimos pena dele e sim ele de nós. Ele parece dizer "e quanto a você?". Os detalhes do bico, o brilho plácido no olhar, a posição das asas, os tons singelos do pelo. Sua postura não demonstra nada, exceto conformidade. Ele aceita sua realidade como esta se apresenta e quer o mesmo de nós.É um livro para se pensar. Um livro para se viver. Da mesma forma que Cem Anos de Solidão do Gabriel García Márquez não é sobre famílias destroçadas pela guerra e loucuras de homens provincianos, mas sim um retrato fiel da Colômbia e de sua história de superstição e totalitarismo, O Pintassilgo é sobre observação e aceitação. Donna Tartt nos ensina a observar, mesmo que inconscientemente. Essa é a marca de todos os seus livros e o que os fazem tão únicos. Para a leitura, recomendo coração aberto. Pode parecer que o livro é sobre a vida de um garotinho assustado se tornando adulto da pior forma possível, mas por ser Donna Tartt há também de se considerar o exagero, o esparramamento. Dessa forma, o livro é sobre literatura jovem e adulta, sobre a cultura jovem e a adulta. Muito mais que um romance qualquer, muito mais que um best-seller, O Pintassilgo existe entre o inexistente da literatura, um caminho aberto por Roberto Bolaño e que se depender de Tartt continuará aberto. Para deixar com gostinho de quero-mais: "A interação entre passado e presente era loucamente erótica: eu obtinha um prazer infinito com a
lembrança do desprezo da Kitsey de nove anos pelo meu eu nerd de treze (revirando os olhos, fazendo beicinho quando tinha que sentar do meu lado no jantar). E apreciava ainda mais o choque não disfarçado de gente que tinha nos conhecido quando criança. "Você e Kitsey Barbour? Sério? Ela?" Eu amava a diversão e a perversidade daquilo, a enorme improbabilidade: entrando de fininho no quarto dela depois que sua mãe dormia — o mesmo quarto que mantinha fechado para mim quando éramos crianças, o mesmo papel de parede rosa, inalterável desde os tempos de Andy, avisos feitos à mão, MANTENHA DISTÂNCIA, NÃO PERTURBE — eu a apoiando, Kitsey trancando a porta atrás de nós, colocando o dedo na minha boca, passando-o pelos meus lábios, aquela primeira tombada
deliciosa na cama dela, mamãe está dormindo, shhh!"Romance | 728 páginas | Cia das Letras |  5/5.