Beco
Autor: Marco Antonio | Publicado: 2017-03-09T15:02:00-08:00











I.
O CRISTÃO





Culto
findo, Mílton com a esposa e a filha a tiracolo descendo a avenida
central ansiavam por comida e banho que lhes davam esperança em
casa, merecida benção após o longo discurso do pastor Paulo.
Palavras alimentavam a alma, mas o corpo carecia ade comida. Ritinha,
magrela e pálida, já choramingava havia um tempo, “pai tô com
fome”, a coitada não podia passar tempo sem comer, prolema de
saúde que tinha, e que pastor Paulo curaria gradativamente, mediante
as contribuições de Mílton para com deus. Calma, filhinha, tá
perto, apaziguava. Celeste segurava a mão de Ritinha, convicção
quase no fim do poder de cura do líder da igreja. Essa esperança
lhe rendia sentimentos dúbios: Ritinha é inocente e ingênua, e
Mílton é um babaca. Há tempos vivia enfastiada das palavras que
engolia. Melhor assim. Certa feita, pondo para fora o que achava do
pastor, Mílton, de devoção futebolística à igreja, com o punho
direito fez ela voltar goela abaixo as blasfêmias, temperada a
garganta com um pouco de sangue. Assim se iam, a família. Seguiam a
passos lentos, quando, ao passar por um beco, na penumbra alguns
gemidos ocos ajudavam a definir a forma coberta de sombras, uma
silhueta de homem sobre uma mulher. Por um tempo, pararam. Celeste
arregalou os olhos para Mílton, numa pergunta silenciosa. Ele
respondeu um não sei mudo com seus olhos sempre apáticos, seu
indicador transversalmente, num gesto brusco, calava a boca de
Ritinha. Seis e meia da noite de domingo, quem chamar? O que fazer?
Podia ligar para a irmã, ela trabalhava numa clínica a um
quarteirão dali. Podia pedir a ela que mandasse o segurança da
clínica lá, ele tinha uma arma. Mas lembrou que não gostava de
falar com ela. Má influência para Ritinha. Ensinando coisas de puta
para celeste flagrou uma vez. Ela ia dizer o quê? Ah, agora o
crentezinho quer minha ajuda? Da puta! Chama teu namorado pastor
Paulo. Não, ela não respeitava ninguém. Resolveu então. Deu uma
última olhada por trás da quina da parede que formava o beco. Puxou
celeste e ritinha pelas mãos, quase arrastando as duas. Mílton,
Celeste falou. Celeste, Mílton falou, deus há de dar um jeito.
Vamos orar por ela. E foram para casa.





II.
A PUTA





O
turno de Madalena havia terminado às sete da manhã. Doze horas,
duas pausas de meia hora, no total. Sábado à noite é foda, pensava
ela enquanto tirava as sapatilhas puxando a parte de trás dos
calcanhares com a ponta de cada pé. Deixando o rastro de roupas
brancas pelo chão, esparramou-se na cama e adormeceu quase
imediatamente.

Seu
último pensamento foi que era domingo e que o único movimento que
faria nas próximas horas era o do peito, ao inspirar e expirar. E
seria mesmo, não tivesse deixado o celular ligado. Atendeu por que
era Liana, sua melhor amiga do trabalho. Liana ligava, geralmente,
por dois motivos. Como era dia, com certeza seria sobre trabalho. Oi,
Liana... O quê? Ô mulher, sério? Tô exausta... Não, calma, vou
sim. Até as seis? Tá. Daqui a uma hora.

Já
no chuveiro, deixou o sono escorrer com a água do banho, enquanto
acariciava o clitóris para fazer o sangue circular melhor no
despertar do corpo. Como era só para cobrir o turno da amiga, foi à
paisana mesmo. Resolveu por um táxi, muito sono para dirigir.
Chegando ao trabalho, ligou o piloto automático e encarou o turno
como de costume. Perto das 18h, saiu da letargia proletária para a
ânsia doméstica. Quando bateu o cartão para marcar a saída,
marcavam 18h02m. Tirou a bolsa do armário dos funcionários e seguiu
seu caminho. Dinheiro gasto no táxi, voltaria mesmo de ônibus para
casa, o ponto ficava a duas quadras dali. Uma senhora que vendia café
nas imediações fez Madalena interromper seu fluxo. Sentou-se alguns
minutos para degustar um cafezinho. Às 18h25m, seguiu caminho. Como
não era totalmente noite, resolveu tomar um atalho pelo beco
deserto, que mal haveria, cedo.


Desatenta
de cansaço, não percebeu a figura suja que lhe observava a uma
quadra. Mal Madalena dobrou no beco, sentiu de brusco uma mão
tapar-lhe a boca e a ponta de faca tocar-lhe a barriga, quietinha aí
vadia. O grito tentava transpor a mão forte e fétida que lhe tapava
a boca, mas o que escapava era só um ruído oco, algo suíno, que
não daria, a quem quer passasse por perto, a mínima ideia do que
ali acontecia. Seus olhos abertos de pânico viam à certa distância,
banhados pela luz do poste, uma família que parecia tentar ver do
que se tratava. Enquanto sentia o pau do agressor lhe rasgar por
trás, chorava desesperada na vã esperança que aquele estranho que
punha a cabeça por trás da quina da parede do beco tivesse a humana
curiosidade de saber o que acontecia. Ao mesmo tempo, pensava no que
o irmão fanático religioso diria, andando com essa roupa, a essa
hora, queria o quê e blá blá blá, e via a imagem do estranho
desaparecer aos poucos, constatando triste que era muito tarde para
ter fé.