Exposição "O Mar que Atravessamos", de Fernando Vilela
Autor: Cíça Mora | Publicado: 2014-09-06T17:00:00-07:00






Acabei de chegar de uma&nbsp;Galeria&nbsp;de Pinheiros, SP, onde vi a exposição do artista&nbsp;Fernando
Vilela&nbsp;chamada&nbsp;"O Mar que Atravessamos".

Conversando um pouco com ele, antes de
entrar, me contava que lá pelos anos 70, quando ainda era criança, sua mãe era
ativista política;

que ele tem lembranças muito fortes da ditadura daquela
época;&nbsp;

que esta exposição trouxe um pouco destas representações que conseguiu
reunir;

mas que quase todos os dias ele acrescenta alguma coisa, pois muita
coisa ficou sem ser mostrada;&nbsp;

que ele usou o aço para representar a força;&nbsp;

e
que fez um filme onde o ator que ele convidou para fazer o papel principal é o
seu serralheiro e amigo.

Comecei a ver a exposição.&nbsp;

A primeira obra que vi foi uma foto
tríptica enorme de um helicóptero.&nbsp;

Ela chama "Aço, Aço, Aço".&nbsp;

Olhando
em volta eu percebo que na sala toda, as obras estão mergulhadas no breu, na
escuridão, no escuro do entardecer e do amanhecer.&nbsp;

E voltando o meu olhar ao
grande helicóptero percebo o quanto é incrível olhar para ele ali, enorme,
metido naquele breu.&nbsp;

Meu olhar entrou no helicóptero e me pareceu ouvir o som de suas hélices batendo, num barulho tão alto como querendo se confundir com as batidas em meu peito.&nbsp;

Fiquei
intimidada.&nbsp;

Claramente o helicóptero representava o Poder.

Seguindo com meus olhos vi o dia, vi a
noite e helicópteros de aço.&nbsp;

Como se visse o poder ocupando todos os momentos
dos nossos dias, de dia, de noite...

Vi explosões atômicas, tempestades,
calmarias com tempestades escondidas nas nuvens, como se estivessem prontas
para "atacar", e aço.&nbsp;

Muito aço.

No meio do salão, sobre uma bancada&nbsp;de
aço, vários livros de artista fechados, de um cinza escuro e muito bem
confeccionados.

Ao abri-los todos, vi muitos mares.&nbsp;

Mares
de vazios, mares de cavalarias prontas para arremessarem-se como ondas contra
multidões, mares de céus e mares... muitos mares.&nbsp;

Escuros mares e escuros céus
com helicópteros.&nbsp;

Engraçado, mas nesta hora, ao mesmo tempo em que eu apreciava
a confecção de alguns livros que pareciam ter sido preparados em folhas de
arroz (me pareceram, mas nem sei se são!), ao mesmo tempo as hélices batiam
fortemente e eu escutava os helicópteros muito perto de mim, sobre minha
cabeça, como se quisessem me acuar, pressionando e oprimindo.&nbsp;

A sala acabou e eu saí de lá oprimida pelo&nbsp;Poder.

Havia uma segunda sala numa ala da lateral direita da Galeria.

E ao entrar, dou de frente com uma obra enorme, que vai de uma
ponta à outra da parede: livros de aço, arrumados sob uma bancada de aço.

Eles me atraíam como se fossem ímãs e minha vontade era a de ir
direto para lá, olhar primeiro esta obra.

Mas resolvi escolher o caminho preparado para o visitante, pensado pelo curador.

E meus olhos seguiram pelas paredes, vendo fotografias tiradas nas
noites.&nbsp;

Tudo muito escuro, mal dando para enxergar direito o vulto das coisas
captadas pela lente da máquina. 

Como se o artista quisesse dizer que na calada da noite, na época
da ditadura, a coisa era feia, porque nada podia ser visto direito enquanto o Poder avançava como antropófago!

Muito pesar nessa minha leitura.

E em relembrar como nesta época havia sofrimento, físico e psicológico.

Não vi helicópteros nestas noites que o artista mostrou. 

Mas a força das imagens era tão grande que dispensava isso.

E, de repente, lá estava eu, frente a frente com a obra que me
chamou atenção assim que entrei nesta sala: a bancada de aço, com muitos livros
(de aço) colocados um ao lado do outro, arrumados.

Chegando mais perto deles e os olhando um por um pude ver o
helicóptero, o escuro e o Poder
ferindo suas capas e interiores.

Os livros estavam machucados pela força da ditatura. 

Livros que contavam as histórias que não “queriam” que
soubéssemos; livros que ensinavam; livros que representavam pessoas...

Pessoas feridas, pessoas marcadas, pessoas vitimadas.

Livros vitimados.

Intensas emoções.

Muitos minutos parados na frente daquele aço que ocupava, agora, o
papel da vítima.

Aço machucado e abatido.

Finalizando a exposição, um vídeo de 7 minutos, sem&nbsp;palavras, assim como as imagens e os livros de artista.

Sentei-me num banco de aço, coloquei o fone de ouvido e me
aproximei de uma caixa grande, também de aço.

Dentro dela estava o vídeo, como se não pudesse ser mostrado.&nbsp;

E
uma tosca abertura retangular para encaixar a visão.

Se eu chegasse mais perto, a imagem crescia e mais nítida, eu
poderia ver tudo melhor, como se estivesse espreitando como uma curiosa, algo que
precisasse continuar indevassável.

O vídeo começa com um homem vestido de avental branco que nada
tinha de brando, pois representava o Poder.

E bem devagar, como se quisesse sentir prazer nos mínimos gestos, o
homem coloca suas luvas cirúrgicas, agindo como se fosse um açougueiro que mata
criancinhas e depois sai para almoçar.

E no vídeo sem palavras, sons...

E a mesa cirúrgica, com os materiais usados nas mutilações,
sacrifícios, torturas.

E vem o primeiro torturado: um dos livros daquela bancada de
aço.

O homem ausculta seu coração e o tortura.

Recoloca-o de volta e pega outro livro, outra vítima.

No segundo livro a cena da violência é tão forte quanto a
anterior.

E depois disso o livro é recolocado na bancada junto com os
outros, antes do homem pegar o terceiro.

Não contente em torturá-lo, o homem o mata!

E toda uma geração de vítimas passa pela minha cabeça.

E o pesar que eu já trazia no peito desde a primeira sala se
transforma em pranto!

Por sentir impotência, comiseração e pesar.



Fernando Vilela soube me contar, com muita emoção, como é que seu
coração foi atingido pela ditadura. E pôde compartilhar comigo sua dor, que
senti de forma tão intensa quanto a dele.

As obras que vi não são de um artista já homem e maduro.

As obras que vi foram feitas por um menino que viu tudo isso de
muito perto.

Passear meus olhos por sua exposição era como ter o menino ali do
meu lado, me contando como viu tudo isso.

E como isso ainda permanecia forte em suas lembranças.

E este olhar de menino me emocionou e tocou fundo.

E no verbo do O mar que “atravessamos”, escolhido para nomear sua exposição, mais
uma obra com conteúdo, pois a palavra pode ser lida no presente e no passado,
mostrando o que foi a ditadura e as marcas que ficaram dela até hoje.

Ou ainda, numa leitura mais profunda, o que foi a ditadura no
passado e como ela continua presente e atuante hoje em dia.

E vendo o branco e o preto representando o Poder e a força opressora,

E vendo o aço ora vítima ora carrasco,

Descobri &nbsp;neste artista
aquilo que gosto de ver.

E sem o saber, ele ganhou uma fã.

Sua exposição vai até o dia 10 de outubro.

Muitos amigos meus já a visitaram e também gostaram.

Viva a Arte!


Obrigada Fernando Vilela!