relatos de uma mente conturbada
Autor: Gabriel Gomes | Publicado: 2012-01-09T18:59:00-02:00




Meu nome é... Quem sou eu? Não importa. Sou um advogado
criminalista. O caso que vou relatar comprova, como disse alguém cujo nome não
recordo, que a verdade é mais estranha que a ficção porque não é obrigada a
obedecer ao possível.

Tudo começou numa tarde ensolarada de domingo. Não havia
como o dia ficar melhor: meu time ganhara um jogo importante. Tirei uma folga
do trabalho para passear no parque e foi lá que a encontrei pela primeira vez.

Ela era linda. Cabelos negros como a escuridão e olhos
verdes como esmeraldas. Acho que foi amor à primeira vista. Eu precisava vê-la
mais de perto e conhecê-la. Mas ainda assim ela parecia distante demais. Tomei
coragem e levantei do banco do parque.Cheguei como se não quisesse nada com
nada. Ela nem me notou. Foi aí que tomei uma iniciativa: exclamei um amigável,
porém tímido “oi”. Agora sim ela me notara. Puxei uma conversa e lá estávamos
nós conversando durante horas sobre coisas banais. Ela até que era interessante
e nos identificamos em boa parte de nossa conversa. Tinha que ir, mas consegui
arrancar-lhe o telefone na despedida.

No começo, éramos amigos, mas uma paixão avassaladora nos
envolveu para valer. Semanas se passavam e nosso amor só crescia. Chegara o
momento, eu sentia. Vou pedi-la em casamento.

Estava tudo programado. Marquei um jantar num restaurante
relativamente chique. Após a sobremesa, a aliança estaria selada em seu fino e
delicado dedo. Chegou a hora da pergunta... Ela aceitara!!!

Eu era o homem mais feliz do mundo e só pensava em
comemorar. Levei-a até um motel para festejarmos. Foi uma noite calorosa e
alegre. Tudo ocorrera bem. Eu estava tão feliz, tão feliz que não me lembrava
de mais nada.

Acordei na minha cama no dia seguinte. Como eu vim parar
aqui? Eu não me lembro de ter saído do motel. Ah, ela deve ter me trazido em
casa e como eu estava muito bêbado não consigo me lembrar.&nbsp;Minha roupa
estava marcada de vermelho. Deve ser o batom dela... Vou ligar para ela.
Arranquei o fone do gancho e disquei freneticamente. Ninguém atendia. Aquela
espera parecia uma eternidade. Ela não atendeu, por quê? Ela deve estar dormindo,
me consolei.

Passaram duas semanas e nenhuma notícia dela. Ninguém sabia
mais dela, nem seus vizinhos, nem sua família, nem seus amigos. Estava
começando a me preocupar. Será que tinha mudado de ideia com relação a meu
pedido.

Decidi reformar meu jardim numa tarde qualquer. Era um
desejo dela reformar aquele jardim. Peguei a pá para revirar a terra e foi
quando ela bateu em algo duro embaixo da terra. Fiquei petrificado quando
percebi o que estava enterrado ali.

Minha amada jazia ali com as mesmas vestes que usava quando
a pedi em casamento. Havia uma grande mancha vermelha no meio de seu peito que
escorria até seu umbigo. Meu Deus, quem teria feito aquilo? Por que alguém
teria feito aquilo?

A dor era tão grande, tão grande que, de repente, tudo
estava claro. Na minha cabeça passavam várias imagens como em um flashback. Eu
jantando com ela. Eu lhe fazendo o pedido. Eu a levando para o motel. Nós
fazendo amor. Eu tirando uma faca de dentro do gaveteiro. Sangue em minhas
mãos. Ela fria e branca como neve.

Aquilo não era possível... Porque eu a matara? Durante
várias vezes já tinha experimentado situações em que não me lembrasse de nada.
E elas aconteciam depois de estar sozinho com alguém querido. Pessoas que já
estavam mortas.

Foi aí que me toquei. Eu tinha matado meu melhor amigo, meu
primo e minha amada. Minha outra personalidade os matara.&nbsp; Certo dia,
descobrira durante a consulta em um psicólogo que eu tinha dupla personalidade.
Fazia anos que eu não me lembrava daquela consulta. Tudo se encaixava. Nos momentos
em que não me lembrava de nada, eram os momentos em que a segunda personalidade
assumia o controle. Os momentos de emoções fortes com entes queridos. Parecia
até uma personalidade psicopata. A convivência com os meus clientes criminosos
talvez tivesse influencia naquilo tudo. Ou fosse a minha infância conturbada.
Não importava; eu precisava fazer alguma coisa. A dor da perda era o
combustível para que eu tomasse uma atitude. E tomei.&nbsp;

Se você está lendo isso, é por que eu tomei a atitude. Eu
queria que alguém pudesse ouvir a minha história para, como disse
anteriormente, relatar que a ficção nem sempre é mais estranha que a verdade.
Havia um assassino dentro de mim e eu precisava acalmá-lo.