Nem sempre tão normal. Talvez um pouco pior. 
Autor: Bernardo Vasques | Publicado: 2014-10-20T09:43:00-07:00

Talvez essa seja apenas um desabafo de alguém que não consegue expressar direito o que sente. Talvez isso seja um emaranhado de pensamentos aleatórios jogados no vazio para que alguém talvez algum dia leia e talvez se encontre em meio a tantas palavras perdidas. Talvez isso seja a forma mais poética possível de dizer que o único fim possível não é nunca o esperado, ou o sonhado, ou o um dia idealizado por uma mente que de tanto vislumbrar, acabou apenas em sonho. Ou talvez essa seja a minha distopia cada vez mais forte ao falar da vida, a cada desabafo a esperança de que seja a última vez. Mas não, nunca é a última vez, e se fosse, eu nunca mais precisaria falar da vida confrontando o que eu espero dela com o que ela me dá em troca. Se tudo saísse como esperado, talvez eu não passaria tanto tempo pensando em "como teria sido", pois estaria mais ocupado, simplesmente, sendo. Mas não. Não porque nunca é assim e depois de tanto colidir na parede da minha própria confusão, a vida me fez talvez nem querer que fosse. Mais fácil viver na perspectiva do "ainda pode ser" do que olhar para a realidade e só ver tudo aquilo que algum dia já fez diferença perder seu brilho e se tornar apático. Apático talvez só pra mim. Sonhos mudam, objetivos mudam, vontades mudam, e principalmente, pessoas mudam. Mudam de forma nunca esperada, aquilo que sempre foi cristalizado como ideal e sempre foi motivo de sorrisos simplesmente morre. E no lugar, apenas a dúvida, apenas a incerteza de se aquilo que um dia já brilhou, era apenas falsa impressão ou se os tropeços através do tempo fizeram parar de brilhar. Mas o brilho insiste em só morrer pra mim, o brilho insiste em ser apenas ilusão dentro da minha mente. Tantas expectativas, sonhos, ambições que já não fazem mais sentido só me levam a achar que o erro está em mim. E talvez esteja. Talvez o tempo tenha mostrado que as falhas são irreparáveis e que segunda, terceira, décima sexta chance não existe. A bem da verdade é que chance não existe. O que existe é o universo se colocando à favor dos seus sonhos e jogando na nossa cara que ali, em um momento, uma escolha ou outra pode comprometer sua perspectiva até seus últimos dias. Talvez não últimos dias físicos, mas últimos dias antes de se dar por vencido e simplesmente aceitar o descompasso entre a sua mente, seus caminhos e o caminho do universo, o passo no qual o acaso nos muda. E se há descompasso entre nós e o acaso, não mudamos. Não mudamos e permanecemos estagnados em sonhos retrógrados, que já nem são mais lembranças passadas mas sim puro teatro criado por nós, desenvolvido dia após dia na mente que cansou de confrontar a realidade e vê nesses teatros a única forma de expressar um sentimento pleno que após infinitos traumas, continua aceso. E simplesmente não apaga. Não apaga até que seu teatro se torne realidade e a cortina feche sob melancolia, decepção porque o personagem principal não seguiu o roteiro e abandonou a peça. Quando não há mais ensaios a serem feitos, quando não há mais destinos para se antever, quando a solidão é a melhor amiga e todos os seus sonhos se tornaram preto no branco, aí é hora de mudar. O problema é que não há mais ponto de partida, não há mais esperança. Você simplesmente não conhece seus próprios planos porque os trocou por seus sonhos, os teatros que nunca aconteceram. E esse se torna o exato momento que faz todos os meus pensamentos acontecerem: a expectativa. Expectativa de simplesmente deixar que o universo se coloque a favor de um sonho meu, ou que ele me mostre que sonho eu devo sonhar para que ele, universo, ao menos me dê coordenadas, porque escolhas é só você quem faz. Seria fácil assim se nós não associássemos tudo aquilo de diferente e novo que nos acontece a um sinal do universo, pois eis o que difere uma vida de "como teria sido" de uma vida na qual nenhuma das palavras ditas até agora são necessárias: a sensibilidade. &nbsp;Uma simples capacidade inadquirível e impossível de se desenvolver que pode mudar nossa forma de encarar todos os dias, pode mudar a forma com que enxergamos as pessoas e a nós mesmos. A sensibilidade é quem transforma aquilo que inicialmente vemos como obra do acaso em perspectiva. Sem teatro, sem sonhos. Melhor ainda é dizer que é ela quem dá conta de tornar real todo o tipo de teatro perfeito que já estrelou em nossa mente. O problema é que a falta dela em quase todos os momentos de quase todos os dias nos faz simplesmente duvidar da existência dela. Pelo menos eu já duvido. Já duvido porque é simplesmente mais fácil (e decepcionante, é verdade) simplesmente continuar errante, cego, sem perspectiva, em momentos que já nasceram insignificantes, mas que só percebemos depois que mergulhamos de cabeça. Mergulhamos em insignificância simplesmente por acharmos que momentos que viram nossa vida de cabeça para baixo mas que no final das contas fazem com que tudo dê certo não são nossos por direito. E de fato, não são nossos por direito pois não podemos exigir que eles aconteçam. Devemos cegamente apenas confiar no acaso.&nbsp;
&nbsp; Talvez minhas tão desconexas palavras retratem meus tão desconexos pensamentos. Talvez dizer tudo isso seja o último recurso de alguém que cansou de viver vislumbrando o que seria o ideal e sempre teve como maior vontade algo simples: sorrisos. Mas que nunca conseguiu porque algum dia, em algum lugar no tempo e no espaço, escolheu ser cego. Talvez essas palavras sejam de alguém que vive uma última esperança porque cegamente acredita num destino distante ou até inexistente só porque já perdeu toda a noção da realidade, tentando dar à sua motivação alguns últimos suspiros. Ou talvez essas sejam as últimas palavras de alguém que desistiu de sonhar porque simplesmente já transformou sua vida em sonho, ou porque o compasso do universo se tornou o seu compasso e transformou todo sonho e todo teatro em algo muito simples: existência.&nbsp;







Um abraço e até a próxima!&nbsp;