Das Lied von Erde   (A Canção da Terra)
Autor: Willian Lizardo | Publicado: 2014-06-20T23:22:00-07:00







Todo
o dia fora frio e chuvoso, cinzento, intranquilo e minh´alma tornou
a repousar no oceano de solidão que continuamente recai sobre ela. 


Por
minha janela os comerciantes gritam no mercado centenário de  Sait -
Germain e as pessoas caminham como folhas que o vento carrega, na
comprida avenida que corta meu bairro e faz morada ao meu edifício.

Repousei
durante todo o dia cultivando essa dor que não sei de onde vem e
insiste em me visitar constantemente. A luz trêmula do abajour que
me ilumina é calorosa e o Mozart de Cortot que soa na rádio
nacional me são as únicas companhias verdadeiras...

Não
encontro paz em momento algum, tudo então torna-se desgostoso, a
roupa que visto, a cama sobre qual me deito, as cores das paredes e
tudo o que vivo. Sou atordoada com tudo o que penso e nessas horas me
martirizo por não possuir uma arma, os remédios não me fazem
efeito, a morte corre de mim quando a quero buscar, mas esfrega em
mim seu doce cheiro.

Essa
música feliz é anacrônica com meu estado terminal, a felicidade do
filho de Salzburgo só me deixa ainda mais melancólica, talvez
pudesse ouvir Beethoven ou Chopin, mas certamente, se escutasse
Schumann pegaria a lâmina mais afiada da cozinha.

Morrer
por minhas próprias mãos ainda não me havia enchido os
olhos...aqui é alto o suficiente para que meu corpo se dilacere no
chão molhado da avenida, mas persisto em perseverar. 


A
noite fora tão aflitiva ontem, sobre o sofá fumei todos os cigarros
que consegui e adormeci lendo Kafka, acordei em meio à chuva forte
que entorpecia a janela, o frio que prenuncia o inverno invadiu minha
habitação nas soturnas horas da madrugada e deu-me forças para ir
à cozinha preparar um chá que não estando quente o suficiente o
degustei como o último prazer que sentiria.

Estou
incomunicável, o telefone jaz fora do gancho a dias, não recebo a
ninguém, vegeto como uma planta que sem receber água vai secando
até murchar. Talvez meu espírito esteja murchando como uma flor de
Lis.

Meus
amigos expulsei da inútil vida...os emudeci, os ensacolei e os
lancei no cesto de lixo mais próximo junto à todas as fotografias
velhas e os livros alemães.

As
últimas notícias que me chegaram de Berlim não são animadoras,
Antoniette se suicidou após a morte de Gustave...tão mais corajosa
que eu.

Paris
repousa sobre as mãos dos alemães!

Para
os franceses sou alemã, para os alemães sou judia e como judia não
sou ninguém. 


A
última vez que estive em Hannover, em 1934, fui espancada e
permaneci desacordada por três dias. Quando os campos foram abertos
meus pais logo desapareceram...

Fugida,
Paris sempre fora-me refúgio, até essa raça ruim de olhos azuis e
cabelos claros sitiarem essa cidade. À semanas só como batatas
cozidas e cebola. Os franceses me são hostis...tudo anda muito
nervoso, o PC e o SRL se tornam cada um à sua maneira uma corja de
cúmplices e culpados que nada fazem e defecam às calças quando os
alemães se agrupam para fazer suas batidas em Montmartre.

Estamos
à mercê do devir.

Vivo
cada dia em pânico, medo de ser interrogada, medo de sofrer a
tortura dos Nazis que nos espancam a consciência.

Na
semana passada Anne foi torturada e permaneceu presa sob interrogação
durante 5 dias.

Meu
peito se tornou morada da aflição, vivo o medo da existência.

Em
meu prédio já desapareceram 4, na vizinhança depois do toque de
recolher, apenas se escutam os gatos vasculhando os esgotos atrás
dos ratos judeus.

Nenhuma
notícia dos desaparecidos, nenhuma carta de Felipe...

Meu
choro é inevitável.

Sou
uma andarilha nessa existência frívola, medíocre e repugnante.

Estou
atada ao meu medo de morrer e refém do pânico de existir.

Ninguém
achará meu corpo nos próximos dias, não há mais ninguém nesse
andar, não sentirão o cheiro e se abrirem as portas estarei
apodrecendo pelo chão da sala. 


Não
posso mais viver esse pânico e a dor é de não saber se meu filho
está morto ou irá morrer nos próximos dias, querida Magda. Desde
que levaram Felipe a única medida cabível é matar e morrer!

Sábado,
dia 23, Vincent tocou a campainha pedindo-me o carro emprestado,
estava drogado e não me esclarecendo tomou-me pelo braço e fez- me
dirigir até o Boulevard de Saint Pierre para encontrar três moços
partidários ao SRL...estavam atrás de um delator francês aliado
aos Nazis que entregou sete judeus ao matadouro...mataram ele,
querida Magda. Matamos, colocamos no porta malas do carro, levamos
seu corpo  até o Jardim de Florestan e o atiramos no lago. Senti
prazer ao ver aquele mostro gritar como um porco depois que a faca
furou seu peito.

Ma
Chérie, as minhas economias pagarão as despesas, siga minhas
instruções:

Quando
essa carta lhe chegar venha logo, imediatamente, não se espante com
meu estado, querida! Fora preciso. Não vivo a dias e não viver é a
solução! Chame Vincent, pegue as chaves do carro, leve-me  à Lyon
de madrugada pela estrada dos peregrinos e atire-me ao Canal. 


Não
tenha pena, não tenha remorso, a única culpada e cúmplice de mim
mesma sou eu e minha consciência que em horas não mais existirá!
Queime minhas roupas, os livros alemães já fiz questão de vender,
dê fim aos meus móveis, as minhas jóias e tranque o apartamento!
Fique com o dinheiro como pagamento pelo serviço funerário que
vocês dois me prestarão...Fique atenta a lista dos deportados, se
Louis conseguir chegar à Paris a salvo explique-lhe minha atitude.

Querida,
só confio em você para prestar-me tal serviço. Fomos tão felizes
juntas! Lembre-se de mim e de nossas férias na Côte d´Azur, lembre
das nossas noitadas no Deux Moulin e depois disso esqueça-me! Sou
agora um cadáver morto e pálido que você já não mais conhece!
Não tenho mais tempo,são 3:07 am e preciso fazer isso enquanto
estou embriagada pela Vodka e pelos calmantes...

No
porta luvas do carro tem dinheiro francês, comprem um Boudeaux e
brindem à França por mim!



Ça
va, mes amis?

Alors
je vais me coucher par toujours!









Clara,
22 de Setembro de 1941.





















(Willian Lizardo - Vitória, 21 de Junho de 2014)



(Imagem - Öl auf Leinwand de Zuerich)