Bollywood
Autor: Elidia Novaes | Publicado: 2010-05-18T23:05:00-03:00

Eis o grupo que foi para a Índia e o propósito. Esta era para ser uma caricatura em imagem. Virou uma 
caricatura em palavras. Faça o desenho na sua cabeça!

Imagine cinco mulheres, cada qual com um colar de flores em volta do pescoço (todo hotel acolhe a gente com esse carinho).

Monique segue na frente, muito alta, loira e apressada, com um mapa aberto numa mão e uma máquina fotográfica na outra. Ela chama as demais enquanto liga para a agência e, simultaneamente, indica um ponto turístico e telefona para o Zé, seu marido, para saber se está tudo bem. Se surpreende a cada pinheiro, vaca ou pedregulho que vê, gritando Uôu!

Priscila, pequena, com uma filmadora e usando o uniforme de Super Dínamo. Ela entoa mantras e, dotada de ousadia,&nbsp;ameaça se atirar de despenhadeiros pendurada num lenço dobrado como asa delta, pular de cachoeiras em cima de um bote/casca de amêndoa ou dirigir caminhões com os olhos vendados. Amarrou uma corda no pulso do nosso Sexta-feira e o obriga a ficar repetindo os versos do Mahabharata na ordem correta.

Cleyde, sua mãe, vem voando no lindo tapete que comprou enquanto dá voos rasantes e tenta arrancar o troco da mão de um vendedor, alegando que o preço ainda não está bom. Cada vez que larga o pescoço dele, pede que lhe traga um tchai. Está com a roupa da Smurfette.

Erika vem vestida num traje típico chamado Punjab com muitas jóias no pescoço e nos pulsos. Arrasta uma mala imensa e vai arrancando coisas de dentro dela, dizendo que ainda está muito pesada e que não vão deixá-la embarcar no próximo voo. Lá dentro, por um buraco no zíper que teima em não fechar mais,&nbsp;vê-se kit de manicure, serra tico-tico, trena, grão-de-bico, fumo de corda, rolhas de diversos tamanhos, pó de mico...

Elidia veste um casaco e aponta para cada floco de neve, por mais minúsculo que seja. Come pimentas enormes, sorrindo. A cada metro, pega mais uma pedra no chão e anota onde a encontrou – sua mala já parece um carrinho de mão. Traz um caderninho amarelo numa mão e, na outra, lápis, borracha e apontador. Escreve ali cada suspiro que as outras dão. Reclama que sua bota está suja, enquanto tem ideias compulsivamente. Nenhuma delas vale a pena.

Ao lado delas, vê-se uma van branca com os quatro pneus arriados pelo peso da bagagem.
O guia, conhecido como Sexta-feira, é um ponto de interrogação miúdo e tenta explicar coisas para as cinco ou indicar-lhes um caminho, inevitavelmente sem sucesso. E as perguntas e os pedidos&nbsp;se sucedem e se sobrepõem – elas pedem para fazer xixi, fechar a janela do carro, gritam nas curvas fechadas. Falam, todas, ao mesmo tempo. O pobre diabo dirige a van cada vez mais rápido, tentando deixar o barulho delas para trás. Pensa em outras profissões possíveis, mesmo que não sejam rentáveis. Há situações em que dinheiro é o de menos...
Em volta desta cena de terror, 22 milhões de peregrinos em roupas cor de laranja, tocando apitos e buzinas. Vêm de todas as direções em motos, bicicletas, tuc-tucs, caminhões e carros e seguem para o Rio Ganges. Monges tibetanos meditam, tentando manter a sanidade. Vacas, iaques, cachorros, camelos, elefantes, dromedários, cabras, carneiros, búfalos, cavalos e jumentos também estão presos no congestionamento. Ao fundo disso tudo, vê-se uma ponta do Himalaia, um pedaço do Taj Mahal, uma lojinha de incensos e a placa indicativa de um hotel.

E como dizem os indianos, “Chalô!” (Vamos!)