Terceiro ato
Autor: Levi Holanda | Publicado: 2011-08-14T19:48:00-03:00

Aos  dez anos, eu acreditava que a idade adulta começava aos vinte. Aos  vinte, achei que ainda não havia chegado lá e decretei que adultos eram  só os com mais de trinta. (Convenhamos, a apenas seis primaveras da  oitava série você é, no máximo, um pós-adolescente: provavelmente ainda  mora com os pais, deixa a toalha molhada em cima da cama e siglas como  IPTU ou FGTS fazem muito menos sentido do que MILF ou THC.) Ao completar  a terceira década de vida, contudo, não tive como protelar: alguns fios  brancos no queixo, projetos de rugas nos cantos dos olhos e entradas  moderadas avançando pelo couro - já não tão - cabeludo me atestavam, no  espelho; eis aí um espécime maduro, acabado e plenamente desenvolvido de  Homo sapiens sapiens. E, sabe o que? Fiquei bastante contente com a descoberta.
A  infância é terrível. Você precisa chamar as autoridades competentes até  mesmo para limpar a bunda, é incapaz de organizar verbalmente as ideias  mais rudimentares e quando o faz por outras vias, como, por exemplo,  pintando a parede da sala com seu estojo de canetinhas, fica um mês sem  sobremesa. A infância é uma espécie de condicional, após a solitária do  útero. Uma liberdade vigiada, que deve te preparar para a próxima fase  infeliz: a adolescência. Ser adolescente é mais ou menos como mendigar  em Paris ou estagiar numa empresa bacana: você já está lá, onde tudo  acontece, mas não pode participar da festa; porque é duro, porque é  nerd, porque é prego, ou porque tem que decorar o número atômico dos  alcalinos terrosos e a função das mitocôndrias, para a prova da FUVEST.&nbsp; Só  tive o que comemorar, portanto, quando terminaram essas duas fases de  tutela e me vi finalmente livre. Aos trinta, você escolhe bola, campo e o  time em que quer jogar. Tá bom, pode reclamar que sua bola não é uma  Jabulani, que o gramado está mais pra uma várzea do Tamanduateí do que  pro tapete do Camp Nou, que no seu time só tem perna de pau. Mas uma das  vantagens da idade adulta é que, ao contrário da infância e da  adolescência, que passam num piscar de olhos – ou num xixizinho e numa  ejaculação precoce, para nos atermos a imagens mais condizentes com o  assunto -, a maturidade dura quatro décadas; é tempo suficiente para  você se acostumar consigo mesmo ou para mudar a situação. E talvez seja  essa a maior lição da maturidade: saber discernir entre as coisas que  você pode e precisa lutar para mudar e aquelas que deve simplesmente  aceitar. Na infância ou na adolescência, ser ruim nos esportes era algo  que me atormentava. “Por que, ó, Deus, fizeste-me o último a ser  escolhido em todos os times, na Educação Física?”, eu perguntaria ao  Senhor, se Nele acreditasse e decidisse importuná-Lo com meus resmungos.  Hoje, isso é apenas um dado, quase indiferente, como ter cabelo  castanho ou ser canhoto. 
Se  você está em torno dos trinta, pode lutar durante os próximos quarenta  anos para realizar projetos e conquistar a(s) mulher(es) por quem  estiver afim, para correr uma maratona ou ganhar dinheiro; mas vai ter  que aceitar suas orelhas de abano ou pernas finas, o fato de não ter a  lábia de Don Juan, a inteligência do Einstein nem a conta do Bill Gates.  E por que não aceitaria? O mundo é grande, tá cheio de gente  interessante e tem um monte de coisa boa pra fazer, mesmo não podendo  pegar sempre a mais gata da festa, jamais descobrir uma segunda teoria  da relatividade nem comprar um iate, numa quarta-feira à tarde, se  estiver um pouco entediado.
Três  décadas. Dá o que pensar. Mas não tenhamos pressa. Como disse uma amiga  minha, nos últimos minutos dos meus vinte e nove: “Não se preocupe, meu  querido, os homens começam as trinta”. Com calma, vamos aproveitar esse  longo terceiro ato, antes que chegue o quarto – a velhice – e o quinto -  sobre o qual não convém falar, por estar muito lá pra frente, só bem  depois dos noventa. Ou dos cem? Cento e dez? Cento e quinze, cento e  vinte...&nbsp;
Escrito por Antonio Prata