NA VERDADE, TUDO NÃO PASSA DE ILUSÃO...
Autor: 白 衣 信者 - Byaku ê ShinJa | Publicado: 2017-04-18T12:40:00-07:00









Mais um excelente texto de Saint-Exupéry, que nos leva a refletir sobre nossas reais natureza e condição.

DE ANTOINE DE SAINT-EXUPÉRY
do livro Cidadela - Parte CLXXXIV



OS HOMENS ENCHIAM-SE de cuidados e melancolias. Só pensavam em si próprios e não sabiam o que &nbsp;queriam. O problema é este: que bens hás de submeter a ti para ficares mais rico? A árvore, efetivamente, procura os sucos do solo para se alimentar deles e os transformar em si própria. O animal, a erva ou qualquer outro animal que transformará em si próprio. E até tu te alimentas. Mas, além do alimento, que bens úteis poderás desejar? Como o incenso agrada o orgulho, alugas homens para te aclamarem. E te aclamam. E as aclamações te parecem vãs. Por os tapetes de lã tornarem doces a casa, tu os manda comprar à cidade. Enches a tua casa de tapetes. Mas acabam por te parecer estéreis. Invejas o teu vizinho, porque a sua propriedade é real. Despoja-lo dela. Instalas-te lá. E ela não tem para te dar coisa alguma que te interesse. Há um lugar que procuras. Esforças-te para o obter. E o obténs. &nbsp;E nem mesmo isso passa de casa vazia. Uma casa, por muito luxuosa, cômoda ou ornamental que seja, não basta para te fazer feliz, ainda que possas instalar-te nela e chamares-lhe de tua.


Em primeiro lugar, porque não há nada que seja teu, dada a tua condição mortal. Em vez de a casa te pertencer, pois com isso é ela que ganha ou perde, o importante é que sejas tu da casa, única maneira de ela te levar a algum lugar, de ela obrigar a tua dinastia. Não é com os objetos que gozas, mas com as estradas que eles te abrem.


A seguir, só faltaria essa: que um vagabundo egoísta e melancólico pudesse assegurar a si próprio uma vida de opulência e de fausto de uma maneira tão simples como cultivar a ilusão de ser um príncipe. Por-se-ia a caminhar de cá para lá, diante do palácio do rei, e diria: “Ai tens o meu palácio”. A verdade é que, de momento, o palácio e a sua opulência nem sequer ao dono autêntico servem de coisa alguma. O senhor só ocupa uma sala de cada vez. Acontece-lhe até fechar os olhos ou ler ou conversar e não ver nada dessa sala. Ou passear pelo jardim, de costas voltadas para a arquitetura. E, no entanto, ele é o senhor do palácio, tem um coração orgulhoso, e talvez nobre, e contém em si até mesmo o silêncio da sala esquecida do conselho, até as mansardas e as caves. Um mendigo poderia inventar a brincadeira de se julgar o senhor e de se pavonear lentamente de cá para lá, como que dotado de uma alma com calda. E, no entanto, a brincadeira será pouco eficaz e os sentimentos inventados participarão da podridão do sonho. Nada irá além do fraco mimetismo que, na descrição de um massacre, faz estremecer os ombros, ou gozar de uma vaga felicidade ao ouvir determinada canção.


Atribuis a ti e transformas em ti aquilo que é do teu corpo. Mas é um engano quereres agir da mesma maneira, quer no que diz respeito ao espírito , quer no que diz respeito ao coração. Na verdade qual riqueza têm as alegrias tiradas das tuas digestões? Mas digeres ainda muito menos o palácio ou o rio de prata ou a amizade do teu amigo. O palácio continuará a ser palácio e o gomil continuará a ser gomil. E os amigos continuarão a sua vida.


Ora, eu sou o operador. De um mendigo na aparência semelhante ao rei, entretido a contemplar o palácio, o mar ou, melhor do que o mar, a Via Láctea, mas incapaz de extrair alguma coisa que lhe aproveite desse lânguido olhar sobre a extensão, extraio um rei verdadeiro, muito embora não haja aparentemente mudança alguma. Tão pequena diferença fazem exteriormente o senhor e o mendigo, que nada era preciso mudar nesse aspecto. Não se distinguem um do outro aquele que ama e aquele que chora o amor perdido. Ambos se sentam no portal da casa, ao cair pacífico da tarde. Mas um deles – talvez o mais bem dotado, o mais rico e o mais favorecido de espírito e de coração – irá nessa mesma tarde procurar a morte no mar, se o não dissuadirem disso. Para tirar de ti, que és um, o outro, não é preciso proporcionar-te nada que seja visível e material, ou modificar-te seja no que for. Basta que eu te ensine a linguagem que permite ler, no que está à tua volta e em ti, certo rosto novo e escaldante para o coração. Que poder não tem essas peças de madeira tosca, dispostas ao acaso em cima de uma tábua! Andavas triste e melancólico. Ministro-te a ciência do jogo de xadrez e imediatamente esses bocados de madeira te envolvem no clarão do problema que escondem.


Embrulho-os, por isso, no silêncio do meu amor sem lhes censurar o tédio, que não é deles, mas da sua linguagem. Eu bem sei que só uma linguagem distingue o rei vitorioso que respira o vento do deserto, do mendigo que mata a sede na mesma ribeira alada. Seria profundamente injusto censurar o mendigo por não nutrir os sentimentos de um rei vitorioso, sem primeiro ter arrancado esse mendigo a si próprio. Eu proporciono as chaves da extensão.








Imagem: Internet Google Images



Texto de &nbsp;ANTOINE DE SAINT-EXUPÉRY


do livro Cidadela - Parte CLXXXIV