Autor: Zé Nox | Publicado: 2013-07-28T12:04:00-07:00




Crônicas Heróicas e Poemas Sinceros - Parte II No princípio, êxtase e dor entrelaçam-se como amantes lascivos.  Prelúdio traumático
(Zé Nox)  O crepitar das chamas na lareira perdera intensidade. Seria aquela incômoda brisa vinda das frestas? Seria o frio úmido do inverno? Ou seria a inquietação?
 Mal podia ele lembrar da existência do fogo. Seu imaginário rendia-se a
 recordações pesadas. Imagens trêmulas. Fosse de outra maneira e estes 
seriam dias perfeitos. Mas quem realmente sabe da perfeição? Tem-se uma 
mera e pálida ideia do que isso representa. Quando muito. A verdade, 
enfim, recaia em um termo menor: angústia. Nada, além disso, continha 
significado. Nada mais do que suas próprias palavras rememoradas: - 
Dentre o que é externo e o que é íntimo, fico com o que me define. 
Aquilo que sou e me mantém íntegro. O que guardo no fosso profundo do 
meu orgulho. Mesmo que eu tenha muito a perder com essa escolha... 
Muito, às vezes, é tudo. Mesmo que pareça tola tal afirmação. A razão 
que ela contém pode fazer do menino, um homem. E do forte, invulnerável.
 Mas nunca, feliz. Ele aprendera bem esta lição. No mesmo tempo em que 
esquecera seu nome e sua origem. Informações desgastadas. Bagagem 
supérflua. Tudo deveria, a partir de então, ser novidade. Seu sangue, 
sua pele, seus motivos. A destruição viera, furiosa. Era hora do 
renascer. Ciclo infindável e vital. Resumido em uma solitária imposição: - Adeus.
 Fim e recomeço. A história de uma vida. De todas as vidas. De tudo que 
existe. Ele abraçara este deus do giro e da queda para dançar até o dia 
do Apocalipse. Do Ragnarok. Ato de insanidade, prova de coragem e motivo
 de indagação. O que guardaria tanto rigor para que um nobre perdesse o 
rumo desta forma? Uma resposta simplista: sua própria vontade. Seu 
desapego e seu desleixo auto-induzidos. A mente clareou e os 
devaneios caíram de lado. Não queimava mais nada à lareira. Todos os 
ossos gelaram. Ele se ergueu e deixou a choupana. A porta permaneceu 
escancarada, às suas costas. Aquele mundo exterior ganhou contornos de 
imensidão. Mundo de terras altas e esbranquiçadas pela neve. A meio 
caminho de qualquer lugarejo. Caça abundante e uma adega repleta. 
Conveniência melancólica. Bem adequada a um exílio nórdico. Passos 
trôpegos levaram-no para longe da morada. O corpo rijo, desacelerava a 
cada metro. A consciência alçou voo. Pareciam eras. Foram meses. Após 
sua dolorosa opção, a vida caiu. Quebrou. Fragmentos espalharam-se até 
os quatro pilares da existência. O fio de um machado sagrado rompera seu
 avanço. Uma divindade louca de Asgard cortara-o em dois. Três. Ou mais.
 E ele aceitara o talho como se inapelável. A linha de seu destino. 
Rasante do corvo. Garras enfiadas no pescoço e dor lancinante. 
Fragmentos: - Adeus. Fico com o que me define... Tudo se 
iniciara com desatino. Primeiro, aquele punhal cravado à parede. Preso a
 ele, um chumaço de cabelos. Constatação de abandono. “Tu me deixaste. 
Partes com honra. Não olhai para tuas pegadas”. Cegueira cancerosa 
alimentou-se, então. O lar fez-se prisão. As raízes apodreceram-se em 
instantes. O homem sereno assumiu a runa do trovão. Cegueira. A velha 
vida foi deixada aos chutes. Móveis quebrados. Casa demolida. Incêndio. 
Um rito de passagem. No meio do qual, uma interrupção: - Basta disso, homem. Deixa esta tolice. Chega de desatino. Não permito!
 Voz amiga, mas irreconhecível, àquela altura. O desafio não foi bem 
recebido. Clangor de batalha. Aço contra aço. Irmãos digladiando-se com 
violência. Na busca da razão perdida. Da lucidez abandonada sem pudor. 
Cegueira. Grandes amigos como adversários mortais. Eternos companheiros 
prontos ao desfecho. Ao fim. Mas o fim nunca vem sob total controle. 
Nunca se tem domínio sobre seus desígnios. Não foi diferente naquele 
episódio. Um homem tombou. Sua vida esvaiu-se através de um corte 
profundo. Nem lágrimas, nem arrependimento, sucederam-se. Quem não tem 
alma, não chora. - Adeus. Fico com o que me define... Não mais 
entre recordações, ele se pôs de joelhos. A centímetros de si, o 
penhasco. Corpo nu, que resistia à nevasca por pura teimosia. Como a 
cada dia nos últimos meses, ele contemplou seu próprio extermínio. Seus 
pecados. Sua virtude perdida. Aquilo que ele representara há uma 
eternidade. Coisas trancadas no baú do passado. Mãos invisíveis, ora o 
empurravam à morte, ora o traziam de volta. Angústia. Cegueira. Mas 
ainda não seria desta vez. Ele se ergueu, juntou suas vestes e regressou
 à habitação. - Fico com o que me define... Por enquanto.