Íris, irás
Autor: Rodrigo Vieira | Publicado: 2016-07-27T16:17:00-07:00






Íris,
irás



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Éramos nós nesse cruzamento, nessa troca que não cessa.
Nós como um, como todo, como somos. Num piscar, no átimo, à beira, não queira,
que quero: no fundo desse olhar. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O que há de tempo, não sei, não sabes. E o que há para
cumprir, descumprindo-se nessa indolência de manha e deixa para depois.
Vidrados, petrificados, às claras, ambulantes. Dois num par, quatro nesse
instante. Reluz em mim o que há desse verde tom, feito águas que deleitam num
oásis que espreito. E o que te dava feito doce, como mel olhos, translúcidos,
de vai e vem em teu avistar. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Narizes iminentes, bocas que chegam, o perfume tênue a
farfalhar. Todavia nada, nada esvai. Nada esvai nesse foco, em vista, nesse
espelho de diferenças que até nos faz igual. Um piscar, uma piscadela, o
dormitar. Ora, que te espero, me esperas, lutamos sem saber, rodeamos sem falar
– o que será que tanto vai para não deixarmos ir de vez? Já são quase três,
passou-se uma, duas. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Inaudito, inaudível, andamos sem ir. O ruído do ponteiro no
relógio da cozinha, o som dos carros passando lá longe, o apito do trem, o
amasso do colchão. A respiração próxima, pausada, contínua, ventando.
Sono-preguiça, adiado, relembrado, demorado como gosto, com gosto de amor crônico.
Sucedeu o longo respirar, próximo desse desfecho, dessa cena que a gente sabe
como acaba, contudo vai até o fim. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Outrora marejam, assim como fitam, lançam, escondem, para
agora serenar. Entreabertos, frontais, esquece “à esguelha” nesse jogo querido.
Olhos de sono, certos como plácidos, mais certos como gentis, tão mais certos
como delicadeza. Indefesos, inermes, nus, seguiam sinceros à procura dos meus.
Bicavam-se, embicavam, como quem nutre esperanças na crendice de uma bola de
cristal. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Esses olhos que me fazem menino. Meu menino com suas
bolas de gude. Seus olhos bola de gude – olho de gato -, que jogavam com os
meus. Nesse marrom, chocolate, meio doce e amargo, meio claro e frio, na
estação que esse viesse. Era a primeira vez que nos vimos, era a última vez
para aquela noite. O cabelo mudara, a tez mudara, as marcas na cara, a olheira
denunciara, mas os olhos não passara. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Eram mesmos, eram meses, firmes estações, abrasados ou
arrefecidos pela íris. Íris menina, ela reflexo do que sentimos. Como nos
vimos, como nos vemos, como somos e seremos. Tudo estava aqui, nesse meio palmo
de espaço entre nós. Deitados, sem porquê, sem o que, a quê. Por perto,
decerto, que fiquem, não sombreiem. Na labuta poética de não poder partir,
estavam moles, defrontes porém, resistidos, restituídos mais uma vez. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; No penúltimo suspiro, a despedida. Para onde vamos não se
sabe. Nem aqui, acolá. Não sabíamos se iriam se abrir, desabrochar. Ademais,
fomos novamente, em segredo, ao cada de mim, tu. A sobrancelha reclina, a
concha, a pérola. O olhar embaciado, levanta, cai, não quer ir. Embora fôssemos
pretensos, um cotidiano antônimo de “boa noite”, fomos, para quem sabe amanhã
voltar. 



Cada tom: um dom. 

Nesse olhar que sempre
calará, 

Tudo quanto somente
dirás...





Íris,
irás.

Rodrigo
Vieira.

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