Ciclo
Autor: Ana f | Publicado: 2012-02-22T08:33:00-08:00

Sorrimos para as mulheres bojudas que passam como cargueiros adernando,
sorrimos sem interesse, porque a prenhez as circunda.&nbsp;
E levamos balões às crianças que afinal se revelam,&nbsp;
vemo-las criar folhas e temos cuidados especiais com sua segurança,
porque a rua é mortal e a seara não amadureceu.
Assistimos ao crescimento colegial das meninas e como é rude
infundir ritmo ao puro desengonço, forma ao espaço!


Nosso desejo, de ainda não desejar, não se sabe desejo, e espera.
Como o bicho espera outro bicho.&nbsp;
E o furto espera o ladrão.
E a morte espera o morto.
E a mesma espera, sua esperança.


De repente, sentimos um arco ligando ao céu nossa medula,
e no fundamento do ser a hora fulgura.
És agora, o altar está brunido
e as alfaias cada uma tem seu brilho
e cada brilho seu destino.
Um antigo sacrifício já se alteia
e no linho amarfanhado um búfalo estampou
a sentença dos búfalos.


As crianças crescem tanto, e continuam
tão jardim, mas tão jardim na tarde rubra.
São eternas as crianças decepadas,
e lá embaixo da cama seus destroços
nem nos ferem a vista nem repugnam
a esse outro ser blindado que desponta
de sua própria e ingênua imolação.&nbsp;


E porque subsistem, as crianças,
e bóiam na íris madura a censurar-nos,
e constrangem, derrotam
a solércia dos grandes,
há em certos amores essa distância de um a outro
que separa, não duas cidades, mas dois corpos.


Perturbação de entrar
no quarto de nus,
tristeza da nudez que se sabe julgada,
comparação de veia antiga a pele nova,
presença de relógio insinuada entre roupas íntimas,
um ontem ressoando sempre,
e ciência, entretanto, de que nada continua e nem mesmo talvez exista.&nbsp;


Então nos pungimos em nossa delícia.
O amor atinge raso, e fere tanto.
Nu a nu,
fome a fome,
não confiscamos nada r nos vertemos.
E é terrivelmente adulto esse animal
a espreitar-nos, sorrindo,
como quem a si mesmo se revela.&nbsp;


As crianças estão vingadas no arrepio
com que vamos à caça; no abandono&nbsp;
de nós, em que se esfuma nossa posse.
(Que possuímos de ninguém, e em que nenhuma região nios sabemos pensados,&nbsp;
sequer admitidos como coisas vivendo
salvo no rasto de outras coisas, agressivas?)


Voltamos a nós mesmos, destroçados.
Ai, batalha do tempo contra a luz,
vitória do pequeno sobre o muito,
quem te previu na graça do desejo&nbsp;
a pular de cabrito sobre a relva
súbito incendiada em línguas de ira?
Quem te compôs de sábia timidez
e de suplicazinhas infantis
tão logo ouvidas como desdenhadas?
De impossíveis, de risos e de nadas
tu te formaste, só, em meio aos fortes;
cresceste em véu e risco; disfarçaste
de ti mesma esse núcleo monstruoso&nbsp;
que faz sofrer os máximos guerreiros
e compaixão infunde às mesmas pedras&nbsp;
e a crótalos de bronze nos jardins.
Ei-los prostrados, sim e nos seus rostos
poluídos de chuva e de excremento
uma formiga escreve, contra o vento,
a notícia dos erros cometidos;
e um cavalo relincha, galopando;
e um desespero sem amar, e amando,
tinge o espaço de um vinho episcopal,
tão roxo é o sangue borrifado a esmo,
de feridas expostas em vitrinas,
jóias comuns em suas formas raras
de tarântula
cobra
touro
verme
feridas latejando sem os corpos
deslembrados de tudo na corrente.


Noturno e ambíguo esse sorriso em nosso rumo.
Sorrimos também - mas sem interesse - para as mulheres bojudas que passam,
cargueiros adernando em mar de promessa contínua.


Drummond