Morangos Azuis
Autor: L'Aura. | Publicado: 2010-10-29T10:18:00-07:00

Não era do tipo de pai que dava broncasNão era um pai particularmente carinhoso, tambémNem daqueles que ajudava no dever de casa.Não era do tipo que assistia o jogo de domingoMuito menos um daqueles tantos pais; daqueles que gostam de tomar jornal e ler café, logo de manhã.Não... Era do tipo que ficava alí, parado. Com um ar meio severo.Pregado no muro.Tinha uma cozinha, na casa. Na casa tinha muros. E tinha um muro na cozinha, também. Entre a cozinha e a sala. E naquele muro ficava o pai.Pregado. Com um ar meio severo.Embaixo dele havia uma mesinha. Em cima da mesinha, um maço de cigarros."Quando ele voltar, vai querer seus cigarros", dizia a mãe.E o maço continuava lá.Não é que não desse notícias.Não.Ligava todos os dias, quando as crianças estavam na escola."Foi às compras", dizia a mãe "e está procurando morangos azuis, por isso demora tanto. Mas já já ele chega".E os meninos, sentados no chão frio da cozinha com seus muros, olhavam pro pai. Pregado. Com um ar meio severo. E imaginavam aquele homem, aquele pai, em busca de morangos azuis, em algum lugar distante, no deserto do Sahara ou até mesmo em São Paulo!E os meninos - o menino e a menina - iam crescendo. E o pai continuava lá. No muro da cozinha, com um ar meio severo.O maço de cigarros tinha sido trocado muitas e muitas vezes, mas a mãe nunca notara.O menino-homem, fumando os cigarros do pai, queria ir também atrás desses tais morangos.A menina-mulher esperava todo dia, na frente do portão, a chegada desse pai. Com um ar nada severo, e uma sacola cheia de histórias pra contar.A mãe, mulher-senhora, tinha poucos cabelos. Brancos.De tanto esperar os tais morangos, acabou virando meio azul, bem no fundo do olho esquerdo.E dentre todos, o único que não mudava era o pai. Com o mesmo ar, meio severo. Jovem. Quase bonito, se poderia dizer.E o seu maço de cigarros - se bem que não mais o mesmo - esperava pacientemente.A mulher não mais menina, se cansara de esperar.O homem, já formado, não fumava mais escondido.A mãe, já bem senhora, não saia da cama.E nessa família de anos passados, ninguém pensava mais naquele pai que havia saído em busca de morangos azuis, tão dificeis de achar.Num dia de outono, o pai chegou.Chovia. E ele entrou pela porta da frente.Teria tocado a campainha, se alí houvesse uma. Ou talvez batido na porta, se estivesse trancada.Mas não havia e não estava, por isso entrou.Era um homem-senhor-velho da barba branca.Não tinha, nas mãos, morango algum. Muito menos histórias pra contar.Entrou pela porta da frente -não que houvesse outra, mas ela ficava, efetivamente, na frente.Mulher e homem estavam em casa e ouviram alguém entrar pela porta única da frente.Senhora também estava em casa, mas deixara de ouvir há algum tempo.Mulher e homem viram naquele homem-senhor-velho da barba branca o mesmo ar quase severo do pai, pregado no muro da cozinha.Não o abraçaram, não gritaram o seu nome - e agora, pensando bem, qual era o seu nome mesmo? -Não fizeram nada.Viram aquele homem-senhor-velh0-pai passar.Ele os notou.Não se importou.Pegou seu maço de cigarros. Olhou para o pai. Para ele mesmo. Vinte. Trinta anos mais novo.Deu as costas para a família, para sí mesmo e saiu na chuva.