A cidade só cresce
Autor: Vítor | Publicado: 2012-12-01T21:46:00-03:00



Estou no percalço lento do fim da sorte

no espaço-tempo a dois segundos da morte

e rogo aos sete ventos da imaginação

da cria

do mito da poesia

da verdade do simbólico

humano e até extra-corpóreo.

Canto ao âmago do ser, minha dor;

aos orixás de todos os panteões – 

de gregos a japoneses nos campos do Humaitá.

Salve o ser que busca e explica,

salve a dor e o que nos une.

Viva o verbo

e com ele a entranha viva do caboclo

que vive ou morre por amor

à poesia.



Óh eu, poeta pirata, pirado.

(óh eu arrogante e egoísta poeta)

Que comi o pão de hambúrguer da sociedade,

que subi e acima dos arcos dos viadutos – vi à vista.

E que desci para viver na boca do lixo

e tantas vezes bebi o sumo de catarro e merda

que nos é cotidianamente atirado na cara.



(E nus escorrem pelas sarjetas e vielas

os corpos enlouquecidos das mentes brilhantes

dos que não concordaram com a insensatez

de dentes de concreto que mastiga mentes e o que constrói.

O solitário “mais para mastigar mais ainda” e só.)



Eu poeta e sincero escravo de meus sentimentos,

que busco a ponta do mindinho do pé em mergulho no mundo

para saber de todo ser o que é ser e é sentir

no mundo. Toda brisa e perfume e fervor no plexo.



Óh eu que não sou poeta e congelo

em frente a quem amo e que é poesia.

E sem mais alguma força, só um nó

na garganta que falseia e não sabe falar;

que explode em inconsistências e deve calar –

e sufoca a palavra que ofega a fumaça do tempo.



Óh Juliana que sabe o que é do mundo

e anda por corredores encharcados a caçar ratazanas sujas

de interesses mesquinhos e ações de nojeira absoluta.

Que corre aos montes e mata um leão por dia, Óh Juliana

que é forte e chora e tem lágrimas de água de poesia;

que é da sensibilidade enrobustecida para a vida.

Óh poesia que veio Mulher,

fizeste de um menino, poeta.



Óh eu poeta que de nada sei ou vi ou cheirei do tempo –

frente à poesia, sou nó, cego

e balbucio argumentações falhas, incongruentes.

Eu que não sou nada e nunca fui, nem forte.

Frente ao absurdo, me recolho à gruta

e fio em minha roca solitária 

a resposta (Poesia do que por dentro me mata).



Eu quero a força do símbolo e da poesia.

O amparo do que é sentido em comum 

e contra o que é vivido em desacordo e imposto.

Eu quero dizer em verso para ver se “chagas expostas”

alguém preste atenção e paralise-se

o sistema de fome e podridão humana

refletido nas poças sujas de água e sangue e lixo das ruas.



Eu amo Juliana e a poesia que quer matar

a escravidão humana para consumo;

para produzir para explorar, não para usar.

Eu amo Juliana e as cooperativas e o simples do humano

que ama verdadeiramente e vive como índio.

Sem entender o que não é de entender –

a fome propositada em preconceito nazista

e censura deliberada a formas de interpretação do pensamento
e do humano

em vielas acadêmicas e corredores de favelas.



Eu repudio as estruturas que querem

e conseguem o pior do humano para lucro, e lucram.

E lucram a pobreza dos outros para sua própria mediocridade.

Para por pura mediocridade.

Eu amo a poesia e a guerrilha no dia-a-dia e com afinco.

Sem arredar o pé pra playboizinho e ave de rapina –

maurícios que fazem leis por estarem acima delas.



Óh Grande Cidade, opulenta e vil. Trunfo civilizacional de
bosta;

lar e reino dos maiores porcos políticos engravatados

que só amam a si e ao poder e odeiam Juliana e a poesia.

Tu que se ergueste trás dos montes e ordenou nossa caça;

tu que obrou calabouços e prisões para atirar amantes e
loucos

e fabricou loucos, os amantes que se opunham.


Óh invejosa cidade ameaçadora de dentes de concreto.

Que sentiu-se ameaçada ao ver que andávamos despretensiosos.

Que não gosta de flores e viu que nossos beijos, 

embora viéssemos pelo asfalto, eram férteis e regavam flores
que brotavam 

e amores que desabrochavam livros pelas esquinas.



Que soube enclausurar-nos em sua insensibilidade e pressa

e fez-nos, cegos e brutos, perdermo-nos.

E nossas mãos não mais se encontraram.

Tu que transformou-nos à vossa imagem e semelhança;

escravos uniformizados de seu maquinário e tijolos de
edifícios.



Óh eu que nasci e vivo em um coração de pedra, e sou
concreto.

Que vejo morrerem novinhos os sonhos

para construção de mais uma Esfinge de pedra, e sou
concreto.

Eu que sou fruto de meu tempo e me cerco de armaduras e não
amo.



Eu débil e inapto. Que não sei o que é nem vejo poesia; eu
só tato.

Que desço ao mais fundo do mundo e me sujo de tudo,

que sou e somos e é o mundo em guerra:

Indigno sequer de lembrança!



Óh eu banido de voz e importância.

Óh ela, aprisionada a mil chibatas diárias.

Só para viver para poesia e ademais amores, não posso.

Hei de correr o mundo a dois segundo da morte,

que é nesse leito que me deito e tiro de mim a melhor arte.



De minha inconsistência e nosso amor extirpado,

Juliana, ao eterno, etéreo e perfumado amor à poesia.



Que fabrico com o beijo que dou na morte.