Perambulando 
Autor: Bel de Assis | Publicado: 2015-11-07T21:27:00-02:00



Camille Pissarro,&nbsp;Boulevard Montmartre:&nbsp;Morning, Grey Weather -1897









Desço as escadas do prédio, abro o portão
e entro do lado de fora. E é como apertar um botão que abre as portas da minha
percepção para velhas e novas experiências. A cada passo que dou, a cada rua
que atravesso, a cada esquina que dobro, vou esquentando meu corpo, minhas
ideias, minha memória. E a cidade em mim vai entrando em movimento.



Uma rajada de vento me dá um olá
caloroso. Um pingo d’água, de um ar condicionado qualquer, me irrita ao cair
bem no meu nariz. Um esbarrão me desperta para o fato de que nem todos olham na
mesma direção. Nem todos têm a mesma perspectiva. Às vezes, acabam chegando ao
mesmo lugar. Em outras, nunca se encontrarão. &nbsp;


Se útil o dia for, acompanho as linhas já traçadas para mim, pois me importa
apenas chegar ao lugar predestinado. Vou com a mente poluída de pensamentos
apressados, envolta em estímulos desconexos, tentando acompanhar o fluxo
descompassado. Mas também vou atenta às rotas de fuga, às possibilidades de
desvio dos que estão no meu encalço na calçada.



Quando é domingo, porém, saio disposta à
distração. Aberta ao estranhamento, ao inesperado, ao imprevisto que a cidade
me traz. Sinto o cheiro de bom dia que vem da padaria e é pra lá que eu vou.
Passo na banca do João, que me espera com a minha revista preferida enlaçada para
o presente. E sigo meu caminho. 


Faço da cidade um registro fotográfico em constante devir. Em alguns momentos,
meu olhar é grande-angulado, parece até que vem do alto. Olhar que denuncia um
automatismo frenético de turista que sou tentando capturar cada instante que
passa e adentrar todos os espaços apontados pelo guia. Feito pombo-correio,
levo comigo um cartão-postal.



Já noutros momentos, é como se a cidade me
habitasse. Teleobjetivada, pouso nos pequenos detalhes. E quase dou uma bicada
nas pipocas coloridas que escorregam dos dedos do rapaz alvoraçado e saltam aos
olhos da menina que passa cutucando a mãe enquanto vão se distanciando e se
embrenhando entre os passeadores do parque municipal.



Dou um zum no distante: um passado que
resiste numa casa colonial, nas marcas de muita chuva e sol que os prédios revelam
em suas fachadas. Vejo também o futuro nos muros pixados de pedidos e promessas.
Nas ruas entapetadas de gente fazendo ruído, tentando alcançar novos rumos.



Dá gosto de ver como a cidade convive
bem com os diversos tempos, mesmo parecendo estar em completa desarmonia, mesmo
que nada pareça combinar. Não me engano. Sei que tudo nela faz sentido quando me
deixo levar. A cidade também se desdobra em outras muitas. Basta eu dar um passeio
pelo comércio, ziguezaguear pelas vitrines, para ter comigo um pouquinho de
Xangai, de Paris, de Bogotá.


A cidade não é feita só de espaços concretos, estáticos ou de passagem. É
feita, também, de espaços multissensoriais, que só têm significado quando
experienciados por mim como um evento, um encontro, um diálogo. A cidade é a
vibração dos efeitos sensitivos que solto e puxo quando por ela transito, com
ela convivo, dela faço uso. A cidade é o mapa que desenho com meus atos, e a
modifico sem parar.


Volto para casa me desconectando aos poucos da multidão, da sensação de me
sentir assim parte do todo. Da sensação de ser apenas um pulso, um facho, um
ponto minúsculo dentro da cidade que é também estado, que é também país, que é
também planeta, galáxia, universo, infinito.

Amanhã começa tudo de novo: serei só
mais uma de minha espécie lutando para sobreviver nessa natureza rebocada de
afeto.&nbsp;Asfaltada de vida.