MURTA, MIRTA DECUSSADA - taxionomia taxonomia
Autor: Otto Cezar Gribel | Publicado: 2013-10-12T12:26:00-07:00








































Um dia irei ter às terras



para onde minha mãe foi

na sua derradeira caminhada

em busca de Orfeu e Eurídice.

Vou parar definitivamente nas terras

aonde mãe está a encetar nova jornada

pelos subterrâneos do Hades.

Terras?! - Não são terras;
céus?! - Não são céus;

aguas?! - não são águas;
ares?! - Não são ares,
mares, gares... - Não são gares!...

- no muito são esgares

escondidos na máscara mortuária

ou algum naipe :


o Ás do baralhooculto na manga da mortalha

pelo trapaceiro contumaz

para o caso de haver um jogo de azar

que o Livro dos Mortos não preconiza.


Mãe não foi a lugar nenhum,



nem ficou por aqui,
apenas perdeu um corpo



para a morte,
mas continua a habitar outros corpos

em oito filhos
( uma oitava acima do registro do violino
à mão do violinista azul celeste de Chagall)
e outros tantos netos, bisnetos e tataranetos
que vieram e que virão na viração,





nas asas das&nbsp; procelárias 
que chegarem para visitação

e na concha acústica do molusco vieira.

Agora ela assiste&nbsp; aos descendentes

de dentro da alma deles :

nossas almas rosáceas




tirante a uma variação do verde.



O morto, a morta, a murta,

com sua filotaxia decussada(decussada!),

não vai nem vem de lugar nenhum :



fica enterrada, emparedado(o morto) no corpo

ou cremada(a morta, a murta)e dissipada pelas cinzas das horas
do poeta Manoel Bandeiraem primícias de lírica eremita.

( Mãe me ensinou a piscar

para por água na terra 




que o vento sopra nos olhos

lendo as Liras de Marília de Dirceu

do poeta Antônio Gonzaga,

respirando uma Arcádia imaginária

na vida da mirta, murta-comum ("Myrtus communis"),




vegetal florido que se leva de Afrodite a Vênus,

através o caminho de través da Hélade

e vai até Jesus na manjedoura

com a casca da madeira raspada em mirra,


célebre incenso do Oriente

e coroa a noiva com sua grinalda.



A vida do ser humano

está escrita no Livro da Vida,

obra-prima da natureza com faunos e Flora,




mas deságua no Livro dos Mortos

onde há uma cruz ansatae uma cruz romana.

Empós a cruz romana,

carga para uma vida inteira

de camelo devotado

a um império de feras,

bestas asquerosas,

descritas nos fabulários dos prudentes filósofos,

- vem ( e vinga!) a cruz cristã,

que cobre o sepulcro ou a cova rasa,

pois nem a natureza aceita a morte,

tampouco a Terra ou a terra

ou o ar que envolve a carcaça do cadáver




junto ao séquito de vermes,


em redor do morto, da mortae do bicho em decomposição.

O defunto é uma escuridão interna,

caverna negra

cujo sol se finou.

Finado, dobre de finados




nos sinos a bimbalhar

em lúgubres responsos

para um "pobre "Alphonsus""!,

uma louca "Ismália"que padeceu o setenário das dores de Nossa Senhora,



de Nossa Senhora, minha mãe!,&nbsp; - em terra!,

onde tudo dói de fato

e não&nbsp; em quimera celestial,

onde nada dói em dó maior

na dosimetria ministrada por Tchaikovisky,



sem dó alguma,

mormente quando a demência de Alzeihmer

chega ao ápice...

- pois quando Alzeihmer enloqueceue duplificou a visão da lua

no "Delirium tremens"




uma lua pisava o mare outra pesava o céu do morcego e do mocho do campanário.


Mãe, como todos nós,
perdido o pouso do corpoem que estava a exercer o ser,





dirigir o&nbsp; drone, o submarino nuclear...,
vai despertar budicamente,
- bruscamente nos corpos dos outros entes,os quais possuem seus pedaçosdo Frankenstein fantástico,que é a soma do soma

do que somos

em todos os&nbsp; corpos humanosdos nossos antepassados.ascendentes, descendentes,
os quais se acham agachados a cuidar das estânciasque são seus corpos&nbsp; filiais, na carne viva e&nbsp; às vezes em chagas dos netos, bisnetos, tataranetos....
corpos nos quais dormia a mãe viva,


historiada pela Bela Adormecida no Bosque
e ainda com sono em Branca de Neve,



que acordou Neves, no Brasil 
daquele pau-brasil
queimando sob o anil
recortado pelo anum
de pio ímpio,
penas negras apenas,
voo capenga:
vulto da noite




sem vago lume.
Vaga lume, vaga!,
que a noite não tem luzerna de vagalume.
A morte é noite sem fim
apenas num corpo finado

do qual se salta para a luz

- num salto mortal

do trampolim do trapezista 
cuja flexibilidade é eco de vitalidade plena.É mister não errar a acrobacia,por&nbsp; isso recomendo aulasno Cirque du Soleilpara evitar uma segunda morte inútil
e um outro processo de desterroenfadonho e longo à Kafkadescrito minuciosamente no Livro dos Mortoscom toda a burocracia ultramundana em detalhes.
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