Hotel
Autor: Caio | Publicado: 2011-09-12T10:16:00-07:00

O corredor era estreito, as paredes descascavam e o teto estava mofando. As portas abriam e fechavam constantemente, apresentando novas pessoas a cada hora. Mulheres descabeladas, com um cigarro na boca e uma bolsa na mão entravam e saíam dos quartos. Homens magros, com olheiras, os dentes amarelados, entravam e trancavam as portas. Havia um forte cheiro de cigarro, de suor, de mofo, de sujeira. Ali viviam pessoas que eram consideradas “escória” social. Na verdade, essas pessoas são tão verdadeiramente humanas quanto pessoas que trabalham em grandes escritórios e moram em luxuosos apartamentos. É na dança da cólera, no murmúrio da traição e no grito do sofrimento que o ser humano se apresenta de face limpa. O mal não existe. Existem pessoas. E cada pessoa possui valores, sentimentos, que podem ser distorcidos ou podres. Não há possibilidade de limpeza. O mundo sempre terá, através das gerações, situações e valores extremos. Hipocrisia é fácil. Na maioria das vezes, quem aponta é quem tem os mais guardados segredos.Em um dos quartos do pequeno hotel, uma vida estava sendo segurada por uma decisão. O homem que sentava na cama era relativamente baixo, magro, os cabelos loiros já não brilhavam mais, assim como os olhos, agora opacos pelo cansaço. A boca que outrora sorria mostrando brancos dentes, agora possuía lábios quebrados, que se contraíam. A cabeça se apoiava em uma das mãos. De frente para a janela, o homem podia ver o céu já escuro. Uma arma jazia tristemente em cima do travesseiro. Havia desistido. Estava cansado. Cansado de tentar e ser esmagado pela realidade brutal de um mundo decadente. Passara por muitas coisas em sua vida. Machucados, felicidades, amores que foram embora, solidão. Não era um messias; não se lamentava, nem tinha dó de si mesmo. Apenas queria descansar, uma vez na vida.Gemidos podiam ser ouvidos através da parede ao lado, portas batiam com força. O homem está com a arma em uma das mãos. A decisão já havia sido tomada. Agora, estava sendo executada. Com o cano de ferro em sua têmpora, uma lágrima salgada desce devagar na seca pele de sua cansada face. Um único tiro. O corpo ainda estava quente, o rosto desfigurado encontrava o pó do carpete velho. A única coisa que ainda possuía algum suspiro de vida era o sangue que havia manchado parte do quarto. Estava quente, úmido, denso. Toda uma vida reduzida à alguns pedaços de carne em um carpete velho, no quarto de um hotel qualquer, no meio da cidade.&nbsp; Horas se passaram. O corpo esfriava, começava a cheirar mal. O sangue ainda estava vermelho. Um vermelho rubro.&nbsp; Um vermelho vivo. Nada havia mudado, sua morte não fora percebida. Como sempre havia sido, o mundo continuou. Ele era apenas uma de bilhares de histórias espalhadas por tantos lugares. Nos outros quartos, quantas mulheres fechavam os olhos e tentavam agüentar caladas homens que nem as conheciam usando-as? Quantos gramas de pó branco eram inalados por pessoas que nem sabiam o porquê de estarem viciados?&nbsp; Em cada quarto, em cada rua, em cada cidade, uma pessoa sofre. Estupros, assassinatos, suicídio. O mundo não é um lugar ruim. A alma é que apodreceu. Humanos se escravizam, se matam, se humilham. E cada suspiro de exaustão, cada gemido de dor, cada grito de socorro é sufocado por pilares de egoísmo, avareza e falta de escrúpulos.&nbsp; A raça humana decaiu, levada pelo peso de seus próprios valores corrompidos.