Redenção 
Autor: Fabio Piantoni | Publicado: 2016-01-04T16:06:00-08:00






A vida nunca tinha sido feita de realizações
mesmo! Apesar de tentar viver tudo o que podia em suas viagens ao redor do
mundo, em busca respostas para inquietações de suas futuras criaturas, cheiros,
experiências, não se dava por realizado - quer saber de uma verdade? Não é que
não se dava por realizado, é que não se concretizava uma real ação
(realização), vivia só dos projetos de personagens exigentes e vibrantes, ou
seja, nestas jornadas, nada absolutamente era para si mesmo, era para algo que
ainda não existia. Pense, é um herói. Viver para sonhos, parabéns! Pode ser
tido com um grande empreendedor. Viver para filhos, casa, família, paz, muitas
considerações! Certamente&nbsp; será ou é um
grande cidadão. Ainda nesta linha, viver para a justiça: grande guerreiro. Viver
pela fé: grande pacifista. Porém, esta história se trata de um herói, que não
vive para si, nem para a sociedade, família, justiça...fé... vive apenas para
criar, reinventar, sentir, experimentar, e por incrível que pareça, nada para
ele mesmo, e nem para alguém que exista. Sim, tudo para criações petulantes que
insistiam habitar teu corpo e tomar formas sozinhas.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Alguém
aqui poderia argumentar quanto à glória que recebia por suas lindas, comoventes
e revolucionárias peças. Ou ainda pelo sucesso de crítica do novo romance. Não
sabem de nada! Alguém supor dizer que isso traria felicidade ou realizações a
ele. Muito difícil, em suas comemorações de gala, com a presença do mais alto
círculo artístico da grande São Paulo, tomava um drinque, recebia alguns
elogios, e de muito bom grado ouvia novas propostas de trabalho, porém, zero de
significação jazia nestes momentos, pelo menos assim sentia. 



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; E
suas automutilações emocionais? Ali sim poderia conter algo de realização,
mesmo que dolorida. Se trata de um herói. Não se automutilava para se sentir existente
ao real, se tratando de herói fazia isso para os outros, e que para tornar
ainda o supremo do heroísmo, para seres não existentes neste plano, e nem em
algum outro plano metafísico, seres da tua mente, que poderia subsistir daqui
alguns dias, meses ou quem sabe anos. Que fique bem clara, era uma
efervescência de personagens a serem escritos e transcritos, de textos a serem
lidos e representados. De realizações, de real, apenas códigos e palavras,
muito! Quando um ator realmente se emocionava ao encarnar a vida que não era
vida, e sim a morte de um escritor.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; No
ano anterior, tinha feito cinco viagens em expedições na tentativa de viver o
que a tua nova criação viveria. As vezes um protagonista precisava de uma três
destas. Se nosso escritor vivesse contando histórias de amor, seria um prazer
intrínseco passar por belos jardins, almoçar em restaurantes renomados, ou quem
sabe, velejar por praias quentes e mares azuis. Contudo, contava histórias que
partia de um imaginário real. Quando tua voz principal era uma viúva que
resistia as agruras da fome e da solidão, em algum lugar do sertão, ia lá!
Passava semanas caminhando em solo arenoso e cenário laranja, e pasmem,
passando fome. Houve uma ocasião, que passou sete dias sem comer. Uma amiga que
o acompanhava, insistiu para que tomasse água, obrigando-o sob ameaças de
internação. 



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Se
fosse escrever do garoto que foi deixado pelos pais drogados, em pleno inverno
argentino, viajava. Não só para descrever e ver o local, mas para passar frio
ao ter que dormir com apenas uma coberta velha, em uma casa de madeira cheia de
aberturas e nenhum aquecimento. Sozinho, com uma lanterna, deitava no chão.
Chorava com o menino. Ouvia tuas histórias de leão que rugia alto, de carrinho
de corridas, da saudade que o garoto tinha dos pais. Tudo, em um transe de
existência, de fidelidade e submissão a todas as sensações comedidas.
Verdadeiro herói. Todos que o liam, ou o viam, o amava. Também, não era por
menos. Permite narrar uma viagem só conhecida por ele e por mim.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Iria
dar vida a um garoto que enlouqueceu. O fator determinante que fez perder a
sanidade, não se sabe. Mas a história não estaria e nem foi comprometida com a
falta deste detalhe. O que de fato era importante era onde o rapaz recém
emancipado foi parar e fazer. Defícil de narrar. Mas vamos lá. Depois de várias
tentativas de internação, o garoto não tinha melhoras. Em alguns estados e
momentos de crise fugia da clínica e recebia amparo nas ruas. Os pais, sempre
presentes, porém cansados, não queriam que os outros dois filhos mais novos se
tornassem de mesma forma, deixou com que o jovem bonito, de olhos amendoados
tomasse seu rumo.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; E
foi assim que fez, tornou a viver na loucura, se prostituindo. Vivia nos
prostíbulos e becos vendendo o corpo a quem quer que fosse. Para que nosso
herói tivesse noção que realmente era isso, viajou para o exterior, numa
cultura onde realmente os pais deixam o filho por vergonha do que ele é, a ali
procurou os mais sórdidos recantos da prostituição. Sentado, em uma esquina,
por dias, ouviu garotos que passavam por todas essas situações, enfrentou
brigas para ser dono do ponto, até pagou para o comandante da máfia de
exploração. Certo dia, claro, sempre recebia propostas, foi a um programa. Para
seu azar, e sorte da sua criatura, aconteceram coisas horríveis para um cidadão
comum. Saiu do programa, sorrindo, chorando, pensando! Os mais chegados
comentam que essa experiência, de loucura e prostituição, o deixara um tanto
perturbado. 



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Era
assim que construía as belas histórias que o tornava o mais promissor dos
escritores da sua geração. Quando não estava em suas viagens, ficava no
apartamento do terceiro andar, de uma rua muito sofisticada da metrópole
paulistana. Por sua janela sempre fechada, com a divisão de quatro vidros,
separados por uma cruz acinzentada, observava os transeuntes e as possíveis
vivencias de cada passo dado na direção de ida e volta. 



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Porém,
o olhar naquela manhã fria trazia algo consigo que sempre o preocupara.
Pensamentos que constantemente rondou as profundas rugas da testa cumprida, mas
se derretiam instantaneamente para dar ouvido a alguém que batia dentro do
crânio para sair. Hoje era fixo, presente, forte, comovente e imediato. E se
tivesse que dar vida a um assassino, como seria? Pois bem, o assassino era quem
estava batendo – toc, toc, quero e vou sair!



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas
como? Terei que ser um matador para fazer um assassino. Não pode ser! A minha
arte não consiste em tornar a vida mais dolorida, não, claro que não. Quero
fazer da dor, as cores que pintam os segundos. Quero fazer das lágrimas, a
solução líquida, quente e salobra para pulsar nos coração que só batem, e não
sentem. Tornar o sofrimento tão palpável como a chave do carro que dá partida
ao movimento de viver. Mas não fazer alguém sentir dor, chorar, sofrer. Sim, sempre
colorir pulsar viver. Matar nunca. 



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Antes
de cá ser pronunciado em sua mente apareceu o se.... e se... e com ele uma
Moradora de rua. Ela sorria com os dentes amarelado pastelento. Com o corpo
coberto por uma jaqueta amarronzada e um jeans rasgado, sorria e catava papelão
pela calçada. Apenas uma pessoa assim, sem nenhum compromisso com alguém,
poderia ser feliz.&nbsp; Sim, feliz por ser
apenas ela, no mundo nela, nas necessidades dela. Sim, ela poderia morrer a assim
mesmo ser feliz. Gritava sua mente! Morrer e ser feliz, em seu mundo
particular. 



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ainda
tenta ponderar o pensamento, pois uma atitude como esta valeria mesmo à pena.
Matar alguém para fazer viver um personagem eterno? Levanta-se da cadeira
confortável, se apoia na parede e a esmurra.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -
NÂO!



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -
SIM! Você sabe que nem você, muito menos ela será eterno. Agora eu sim. Tua
vida junto a dela, não valem tanto como a minha história a ser contada.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -
Cale-se! 



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -
Sim, me calo facilmente agora. Mas e amanhã, sabe que estarei aqui. A semana
toda, e sempre e sempre. Até me fazer viver com tuas palavras. Agora, segue-a.
Planeje como matá-la. Sabe que é uma insignificante. Não seja egoísta. Vá lá,
pense como eu, um assassino.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -
Seria ridículo dizer a ti, ou a mim que é fruto da minha imaginação. Ou até mesmo
esquizofrenia. Nada passa de vozes, ideias e ilusão.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Tá bom... faça como bem entender.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Nosso
herói segurou o impulso, ponderou e não saiu para a caça de novas
experimentações, ficou ali, sentando imóvel por mais algumas horas. Acendeu um
cigarro, olhou para o fone, pensou em ligar para algumas pessoas, tomou um gole
de vinho tinto. Preocupou-se um pouco com o possível retorno daquela voz tão
metálica e agonizante, que há pouco tempo feriu suas puras convicções, mas
tinha se ido por completo. Contudo algo ficou, não dá voz, mas da ideia. Algo
tão poderoso com o instinto de viver. 



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Dormiu
tranquilamente. Instantes antes de fechar os olhos para apagar até o outro dia,
pensou na mulher. Ficou com vontade de descobrir quem era, como era e se tinha
alguém. Pensou, agora sem alguma voz para ajudá-lo, em como poderia deixar
dessa vida dura. Descansou.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Passado
dias, o texto da próxima peça estava praticamente pronto. Em poucas vezes
gostava do que escrevia, dessa era diferente. Sentado em frente do PC, e atrás
da janela, revisa alguns diálogos e corrige algumas vírgulas. Levanta o corpo,
a cabeça, seu rosto sorri por felicidade, estava completo. Neste instante, o
olhar do escritor ultrapassa os vidros quadrados para contemplar a vida dos
pedestres, e para, singularmente na morada de rua, de três semanas atrás.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Espera
imóvel, para ver que ouvia algo: silêncio. Mas alguns instantes: silêncio.
Fecha os olhos.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Era
cair da noite, como dias de inverno escurecem rápidos, em alguns minutos o
escuro era dominante. Pensou em como o assassino poderia perseguir uma mulher
indefesa e matá-la. Imaginou que diabos incentivaria algo tão maldoso. Seria
bom ter contato com ela? Conversar, se fazer de amigo, oferecer uma janta,
oferecer algo, antes de fazê-la morta? E as suspeitas... ou seria mais ético
matá-la sem suspeitar de nada, com uma pancada na nuca. Talvez surpreende-la,
fazendo com que sinta o cheiro do pânico, mergulhando na respiração
sufocante.&nbsp; 



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O
assassino sai de casa, antes toma seu moletom preto e um gorro marrom, com tons
de cinza. Ah! Também vai até a cozinha em busca da faca mais afiada da gaveta
do armário. 



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Com
passos largos, chega à rua e ali, praticamente a cinquenta metros, vê a mulher
e o carrinho que carregava o sustento do dia. Alterna o olhar. Ora para a dama,
ora para as pessoas da calçada, ora para vitrines cheias de liquidações. Quando
voltar, se ainda tiverem abertas, passará para comprar uma jaqueta de matador,
agora não pode, terá que se tornar um, no íntimo, sabe que não seria possível,
pois suspeitava que aquela senhora morasse longe, e demoraria pelo menos uma
hora para chegar lá, com os passos naquela velocidade.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Cada
passo, uma vitória no dia da moradora de rua, cada outro passo, uma vitória no
intento do assassino. Passaram por ruas movimentas, outras nem tanto. Depois de
duas horas e meia, a homicida vê lentamente que a dama do carrinho parara perto
de alguns outros colegas de trabalho. Não conversou muito com eles, se
expressando por singelos acenos e movimentos da cabeça.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Observava
tudo. Não queria voltar outro dia, talvez faria uma nova vítima. Pois,
precisava de novidade. Está há tanto tempo sendo observada, precisava deixar de
viver hoje. Encosta o carrinho, tira de dentro alguns papelões para deitar e
uma coberta para se cobrir. Não estava muito escuro, não estava tão solitário.
Parece que ali, não exatamente, mas uns noves desfrutavam da perfeita paz de
viver. Alguns roncavam, outros encostavam-se às garrafas já vazia. Ela não
bebia, não dormia. 



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Sentada,
tendo como apoio a parede, olhava para os dedos que se movimentavam em
círculos. Pensava! Não era triste, não era feliz, não era nada, a velha dama do
carrinho apenas esperava para dormir.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Pensa
se irá atacá-la acordada ou dormindo. Decide esperar mais dez minutos, e como
ela estiver, estará. Retira a faca lentamente de trás das costas. Observa com é
pontuda e como será interessante aquela experiência. A mulher agora reveza
entre pensar e dormir. 



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O
homicida, sorrindo, pula alguns corpos já quentes pelos sonhos, e vai em
direção da senhora. Ela percebe a tua presença, olha para ele como se já
esperasse por tal feito. No olhar, um misto de delicadeza, força e esperança.
Como se cada brilho, cada luz que o refletia dissesse: sei que é necessária tal
violência comigo. Não sofro com esta última, e espero que seja útil essa parte
da minha vida, ou melhor, meu final.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ele
não se comove, apenas se move e finca a faca naquele corpo que espera a
redenção de uma vida toda. Ela vira a cabeça para o lado direito, não vê se não
o nada. Chorou e cerrou-os. 



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Que
imagem, como conseguira passar por aquela vivencia em poucos segundos. Volta a
olhar pela fresta que o liga para o mundo. Ainda a dama estava lá, apanhando
seus materiais de sobrevivência e decide ir até ela. 



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Sai
com a roupa do corpo, e só se lembra de pegar a carteira. A segue de longe,
realmente se espanta com a distância que percorria todos os dias. Percebe uma
movimentação muito perigosa. Para manter sua segurança, agarra a si um pedaço
grosso de ferro que encontrou na calçada. Se um mal intencionado viesse,
poderia se defender. Ela vai chegando a sua parada final do dia. É um beco,
sozinha. Parece uma viela sem saída. Bem úmida. Parece um tanto preocupada,
vigia a entrada cautelosamente para se dar conta que ninguém a seguira. 



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Tapa
a entrada de sua moradia com o material recolhido se protegendo como pode. Ele
observa o ferro nas mãos. Seria uma ótima oportunidade de fazer a
experimentação das experimentações. Sem muito pensar, vai naquela direção e:



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -
O que o senhor faz aqui?



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -
Nada!



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -
Vá embora, então... saia daqui .



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -
O que esconde mulher, me mostre! Você é&nbsp;
uma ladra, deve morrer.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -
Não sou nada disso, homem, por favor me deixe em paz.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -
Deixa eu ver o que esconde, ande logo!



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O
clima de tensão só aumentava. A angustia de mulher prestes a arrebentar, iriam
descobrir tudo. O medo do nosso herói misturava com a excitação de fazer viver
o maior personagem que já viera pedir para surgir e com a chance de se revelar
um mistério. 



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Pega
a barra de ferro, arrebenta com ela a proteção frágil que os separavam e parte
em direção a mulher em prantos. Levanta à barra, ela olha aquele risco vertical
que emerge do clarão do poste, e grita.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -
Não homem, veja! Veja você ela minha filha, cega de nascimento. Escondo ela
para que não a levem de mim. Agora, me deixe em paz por favor. 



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Atordoado,
sai lentamente e volta para casa. Uma catadora de lixo, mãe de uma garota cega.
Como pode se redimir por pensar em matar alguém assim. 



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Chega
em casa, queima todos os teus manuscritos e nunca mais se quer escreve uma
linha. Para a redenção, para remissão, para se redimir, o mundo deixou de
conhecer o maior escritor de uma década.