"De repente, não mais que de repente" de Juliana Couto
Autor: Rainha Negra | Publicado: 2011-03-13T21:38:00-03:00

Para Ana Paula, minha companheira de absurdos, delírios, desilusões e confissões.

Duas meninas, a princípio tão próximas e ao mesmo tempo tão distantes, se apaixonam tanto quanto qualquer jovem. Repetidas vezes se apaixonaram e repetidas vezes acabaram destroçadas, mas o gosto pela vida e a esperança de um jovem são inabaláveis.
O tempo passa. E como passa.
Duas pessoas se conhecem, em meio a uma multidão desconhecida, e se reconhecem. Duas mulheres, duas almas, dois seres perdidos, dois corações partidos [quem sabe] para sempre. 
Essas duas mulheres, Paula e Julia, encontram uma na outra um porto seguro, sempre há um porto. Enquanto Julia desistia de tentar ser feliz, Paula insistia na vã crença na felicidade, ainda que efêmera, entregando-se a qualquer um que lhe oferecesse carinho, atenção e uma boa aventura. 
Uma era o extremo da outra: Paula, excessiva, quente, calorosa, carente; Julia, vazia, fria e auto-suficiente – sobre este último, pelo menos era o que ela achava, ou queria se fazer acreditar, mas isso ela jamais admitiria. 
Paula, a cada homem com quem se encontrava, depositava naquele momento todas as fichas de felicidade que havia conseguido entre sonhos e conquistas e nada mais. Por vezes o investimento dava lucro durante alguns dias, ou meses. Afinal, pensava ela, para quê amar para sempre se podia amar eterna e intensamente só por aquele instante?
Julia, por sua vez, repelia cada homem que tentava se aproximar dela. “Nem vou lhe beijar, gastando assim o meu batom”, dizia toda vez que um homem tentava tirar-lhe de sua solidão auto-infligida. Medo de se machucar? Não, já havia sido machucada tanto quanto podia aguentar. Era mais uma tentativa desesperada de não se apegar; aliás, tentativa, não, ela já não se apegava mais. Depois de certo indivíduo num passado não tão longínquo quanto ela gostaria, amar havia se tornado um verbo inconjugável, e amor, um substantivo mais que abstrato. 
Apesar de tudo e todos, as duas se divertiam. Saíam, riam, bebiam, comiam, avaliavam e confabulavam. A vida havia perdido o gosto que teve outrora, mas não deixava de ter seu brilho. Mais que mulheres de Chico, eram amantes de Caio Fernando Abreu, Vinicius, Drummond e Freud. Partilhavam da amargura de Florbela Espanca, da acidez triste e imediatista de Clarice e compactuavam com as ideologias de abandono e entrega de Cecília Meireles.
“Talvez eu só precise de férias, um porre e um novo amor”, pensava Julia. Ora, férias ela acabara de ter – e haviam sido maravilhosas. Um porre seria essencial. Só assim ela conseguiria chorar tudo aquilo que, sóbria, sequer sonhava em chorar; havia desaprendido, entre tantas outras coisas, a chorar. Esse porre deveria ser solitário, no escuro, no silêncio – apenas ela e seus próprios demônios. E o novo amor? Ah, o novo amor... 
Paula encontrava um novo amor todo dia, sem nunca deixar de amar aquele, um dia, partiu seu coração de todas as formas que se pode imaginar e, no entanto, foi o único que pôde salvá-la de si mesma inúmeras vezes. 
Sobretudo, precisavam de um porre conjunto, em um lugar qualquer, em lugar algum, para que encontrassem o tal novo amor. Aquele amor que não dura mais que uma noite e que, depois de várias garrafas e declarações clichês de amor eterno, tinha como única consequência a ressaca. 
“Amores serão sempre amáveis” era o que pensava Paula. Depois de não ter mais lágrimas para chorar, restavam interrogações. E, mais que isso, restava uma vida toda pela frente. 
E, se um dia houvesse alguma chance de fazerem as pazes com a felicidade, jurariam emoldurá-la e guardá-la num pano de guardar confetes. No mais, estavam indo embora. 


Homenagem da minha vaca mais querida.