Eu, ela e o Keith
Autor: Falou e disse!! | Publicado: 2011-07-26T16:53:00-03:00


 Quando me perguntam “e aí,  tudo bem?”, eu respondo que sim,   “tudo ótimo”, mas é mentira. Não  está tudo ótimo, está tudo péssimo:   faz um mês, minha mulher se apaixonou pelo Keith Richards -e não  tenho a  menor ideia do que fazer.
A paixão foi despertada pela biografia do guitarrista, que eu mesmo,   num desses irônicos maus passos da  vida, lhe dei de aniversário. Cazzo,   como eu ia imaginar que o livro do  mais feio dos Rolling Stones,  aquele  ex-pirata bexiguento, pudesse fazer  brotar em minha amada -uma  moça fina, discreta e, até então, equilibrada- semelhante sentimento?
Não foi amor à primeira vista. No começo, ela ficou chocada. Enquanto  lia, esticada no sofá, fazia caretas: “Nossa, que horror, ele comprou  meio quilo de heroína!”, “Uau, que imbecil, ele jogou uma faca no  produtor!”, “Que isso?! Ele deu um tiro no chão do hotel, porque o  Charlie Watts tava fazendo barulho no quarto de baixo!”.
Aos poucos, contudo, vi em seu  rosto o asco se transformando em   admiração, a delinquência sendo  interpretada como liberdade. “Olha   isso: eles voltavam de uma festa,  muito loucos, lá na França, pegavam o  veleiro do Keith e iam tomar  café da manhã numa ilha!”, “Putz,  ele  não tinha casa, morava cada semana com uma groupie diferente!”.
Eu, da minha poltrona, um livro  aberto no colo, um copo de Coca Zero na  mão, a léguas de distância de  groupies, heroína, facas e veleiros,   apenas ouvia, apreensivo.
Ninguém é menos Keith Richards  do que eu. Nunca briguei. Não discuto  nem com flanelinha. Aventura,  para mim, é ir até o Sesc Belenzinho,   num domingo.
Se minha mulher caísse de amores  por um escritor, por um arquiteto, um   advogado, eu teria uma margem de  manobra, talvez conseguisse mostrar  que sou mais legal do que o outro, mas como competir com um cara  que,  aos 70, quebra a cabeça caindo  de um coqueiro -e só se dá conta do   estrago uma semana depois?
Será que era esse o tipo de homem  que ela esperava que eu fosse, desde   que nos conhecemos, há quatro  anos? Será que, enquanto eu me esforçava  para usar corretamente os  talheres e não falar de boca cheia, ela   sonhava com brigas de cadeirada e  moshes de três metros de altura?
Quinze dias atrás, cansado de sofrer calado, não deixei que ela  terminasse de me contar sobre uma suruba em Ibiza, em 1971; virei minha  Coca como se fosse Jack Daniels e perguntei, na lata: “Você está a fim  desse cara?”. Passado o susto, ela assumiu. “Tô. Um pouquinho.”
No bar, diante de uma cachaça,  ouvi os consolos de um amigo. Essas  paixões platônicas são muito  comuns, me garantiu. Confessou-me que ele  mesmo, ano passado,  caiu de amores pela Lady Gaga. Depois esqueceu. Um  conhecido nosso, disse-me, quase enlouqueceu  com a Lídia Brondi na  reprise de  “Vale Tudo”. “Pensa no lado bom:  antes o Keith Richards do  que o Capitão Nascimento, né?” Verdade.
Em breve, ele jurou, minha mulher terminará de ler a biografia e a   paixonite sumirá, provando que três  simples acordes de guitarra jamais   abafarão a bela sinfonia que, ano  após ano, lentamente, estamos   compondo. Torço para que isso  aconteça. (E para que Keith Richards  resolva, qualquer dia desses,  subir novamente num coqueiro).
(Antonio Prata)