50 Tons Mais Escuros(Capitulo 5)
Autor: Pri ♥ | Publicado: 2014-12-07T09:17:00-08:00




 

  
Capítulo 05 

 




 

  


 




 

  


 




 

  


 




 

  


 




 

  
— Greta, com quem o Sr. Grey está falando? — Meu couro cabeludo está 

 




 

  
tentando deixar minha cabeça. Estou toda arrepiada pela apreensão, e meu 

 




 

  
subconsciente está gritando para mim segui-lo. Mas eu
  pareço indiferente o 

 




 

  
suficiente. 

 




 

  
— Oh, é a Sra. Lincoln. Ela é proprietária do lugar com o Sr. Grey. — Greta
  

 




 

  
parece mais do que feliz em compartilhar.&nbsp; 

 




 

  
— Sra. Lincoln? — Eu pensei que a Sra. Robinson tinha se
  divorciado. 

 




 

  
Talvez ela tenha se casado com algum pobre coitado. 

 




 

  
— Sim. Ela normalmente não está aqui, mas um dos nossos técnicos está 

 




 

  
doente hoje, então ela está no lugar. 

 




 

  
— Você sabe o primeiro nome da Sra. Lincoln?&nbsp; 

 




 

  
Greta olha para mim, franzindo a testa e franze os lábios brilhantes de rosa 

 




 

  
pink, questionando a minha curiosidade. Merda, talvez este seja
  um passo longo 

 




 

  
demais. 

 




 

  
— Elena, — ela diz, quase relutantemente. 

 




 

  
Estou inundada por uma estranha sensação de alívio, minha intuição não 

 




 

  
me deixou na mão.&nbsp;
  

 




 

  
Sentido de aranha?9 Meu subconsciente bufa, sentido contra pedófilos.&nbsp; 

 




 

  
Eles ainda estão no fundo, discutindo. Christian
  está falando rapidamente 

 




 

  
com Elena, e ela parece preocupada, balançando a cabeça, faz caretas, e balança a 

 




 

  
cabeça. Estende a mão, ela esfrega o braço suavemente enquanto morde o lábio. 

 




 

  
Outro aceno de cabeça, e ela olha para mim e oferece-me
  um pequeno sorriso 

 




 

  
tranquilizador. 

 




 

  
Eu só posso olhar para ela com o rosto impassível. Eu acho que estou em 

 




 

  
choque. Como ele pode me trazer aqui?&nbsp; 

 




 

  
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
  

 




 

  
9 Referente ao homem aranha e seus poderes.&nbsp; 

 










 

  
Ela murmura algo para Christian, e ele olha em minha direção, 

 




 

  
brevemente, em seguida, volta-se para ela e responde. Ela balança a cabeça, e eu 

 




 

  
acho que ela está desejando-lhe sorte, mas minhas
  habilidades em leitura de 

 




 

  
lábios não são altamente desenvolvidas.&nbsp;
  

 




 

  
Cinquenta caminha de volta para mim, com ansiedade em seu rosto.
  

 




 

  
Caramba.. A Sra. Robinson retorna para a sala dos fundos,
  fechando a porta atrás 

 




 

  
dela. 

 




 

  
Christian faz uma carranca. — Você está bem? — Ele pergunta, mas sua 

 




 

  
voz é tensa, cautelosa. 

 




 

  
— Não realmente. Você não queria me apresentar? — Minha voz
  soa fria, 

 




 

  
dura. 

 




 

  
Sua boca abre, ele olha como se eu tivesse puxado o tapete
  debaixo dos 

 




 

  
seus pés. 

 




 

  
— Mas eu pensei... 

 




 

  
— Para um homem brilhante, às vezes... — Faltam-me palavras. —
  Eu 

 




 

  
gostaria de ir, por favor. 

 




 

  
— Por quê?&nbsp; 

 




 

  
— Você sabe por quê. — Eu reviro os olhos. 

 




 

  
Ele olha para mim, com os olhos ardendo. 

 




 

  
— Sinto muito, Ana. Eu não sabia que ela estaria aqui. Ela
  nunca está 

 




 

  
aqui. Ela abriu uma nova filial no Bravern Center, e é lá que ela está 

 




 

  
habitualmente. Alguém estava doente hoje. 

 




 

  
Eu giro nos calcanhares e me dirijo para a porta. 

 




 

  
— Nós não precisamos do Franco, Greta, — Christian se dirige para fora
  da 

 




 

  
porta. Eu tenho que suprimir o impulso de correr. Eu quero
  correr rápido e para 

 




 

  
longe. Eu tenho uma vontade imensa de chorar. Eu só preciso estar longe de tudo, 

 




 

  
antes de foder tudo isso. 

 




 

  
Christian caminha silenciosamente ao meu lado, enquanto eu tento
  

 




 

  
meditar sobre tudo isso. Envolvendo meus braços protetoramente em volta de 

 




 

  
mim, eu mantenho minha cabeça para baixo, evitando as árvores na Segunda 

 




 

  
Avenida. Sabiamente, ele não faz nenhum movimento para me
  tocar. Minha mente 

 




 

  
está fervilhando de perguntas não respondidas. Será que o Sr. Evasivo vai 

 




 

  
confessar? 

 










 

  
— Você costumava levar suas subs lá? — Eu disparo. 

 




 

  
— Algumas delas, sim, — ele diz calmamente, seu tom de voz está cortado. 

 




 

  
— Leila?&nbsp; 

 




 

  
— Sim. 

 




 

  
— O lugar parece muito novo. 

 




 

  
— Foi reformado recentemente. 

 




 

  
— Eu vejo. Então a Sra. Robinson conheceu todas as
  suas submissas. 

 




 

  
— Sim. 

 




 

  
— Será que elas sabem sobre ela?&nbsp;
  

 




 

  
— Não. Nenhuma delas sabe. Só você. 

 




 

  
— Mas eu não sou sua sub. 

 




 

  
— Não, você definitivamente não é. 

 




 

  
Eu paro para enfrentá-lo. Seus olhos estão arregalados, com medo. Seus 

 




 

  
lábios são pressionados em uma linha dura e intransigente. 

 




 

  
— Você pode ver o quão fodido é isso?&nbsp; — Eu disparo para ele, minha voz 

 




 

  
está baixa. 

 




 

  
— Sim. Sinto muito. — Ele parece arrependido. 

 




 

  
— Eu quero cortar meu cabelo, de preferência em algum lugar onde você 

 




 

  
não tenha fodido o pessoal ou a clientela. 

 




 

  
Ele recua. 

 




 

  
— Agora, se você vai me desculpar. 

 




 

  
— Você não está correndo. Está? — Ele pergunta. 

 




 

  
— Não, eu só quero um maldito corte de cabelo. Em algum lugar em que eu 

 




 

  
possa fechar os olhos, ter alguém para lavar meu cabelo, e esquecer
  toda essa 

 




 

  
bagagem que acompanha você. 

 




 

  
Ele passa a mão pelos cabelos. — Eu posso chamar
  Franco para ir para o 

 




 

  
apartamento, ou o seu, — ele diz calmamente.&nbsp; 

 




 

  
— Ela é muito atraente. 

 




 

  
Ele pisca.&nbsp; 

 




 

  
— Sim, ela é. 

 




 

  
— Ela ainda está casada?&nbsp; 

 




 

  
— Não. Ela se divorciou a cerca de cinco anos atrás. 

 




 

  
— Por que você não está com ela?&nbsp; 

 










 

  
— Porque tudo acabou entre nós. Eu já lhe disse isso. — Sua testa se 

 




 

  
enruga repentinamente. Ele pega o seu Blackberry para fora do
  bolso do paletó. 

 




 

  
Deve estar vibrando porque eu não ouvi tocar. 

 




 

  
— Welch, — ele se endireita, então escuta. Estamos de pé na Segunda 

 




 

  
Avenida, e eu olho na direção da árvore na minha frente, e suas mais
  recentes 

 




 

  
folhas verdes.&nbsp; 

 




 

  
Pessoas agitadas passam por nós, perdidas em suas tarefas matinais
  de 

 




 

  
sábado. Sem dúvida, contemplando seus próprios dramas pessoais. Eu me 

 




 

  
pergunto se eles incluem assédio de ex-submissas, deslumbrantes
  ex-

 




 

  
Dominadoras, e um homem que não tem nenhum conceito de privacidade
  sob a lei 

 




 

  
dos Estados Unidos. 

 




 

  
— Morto em um acidente de carro? Quando? — Christian interrompe
  meu 

 




 

  
devaneio. 

 




 

  
Ah, não. Quem? Eu ouço mais de perto. 

 




 

  
— Esta é a segunda vez que aquele bastardo está sendo comunicativo. Ele 

 




 

  
deve saber. Será que ele não tem sentimentos por ela? —
  Christian balança a 

 




 

  
cabeça com desgosto. — Isso está começando a fazer sentido... não... explica por 

 




 

  
que, mas não onde. — Christian olha ao nosso redor como se procurasse
  alguma 

 




 

  
coisa, e eu me vejo refletindo suas ações. Nada me chama a atenção. Não são 

 




 

  
apenas os consumidores, o trânsito e as árvores. 

 




 

  
— Ela está aqui, — Christian continua. — Ela está nos observando... Sim... 

 




 

  
Não. Dois ou quatro, 247... Eu não abordei isso ainda. — Christian
  olha para mim 

 




 

  
diretamente. 

 




 

  
Abordar o quê? Eu franzo a testa para ele, e ele
  me observa cautelosamente. 

 




 

  
— O que... — Ele sussurra e empalidece e arregalando os olhos. —
  Eu vejo. 

 




 

  
Quando?... Recentemente? Mas como?... Não verificaram os antecedentes?... Eu
  

 




 

  
vejo. E-mail com o nome, endereço e fotos se as tiver... 247, a
  partir desta tarde. 

 




 

  
Ligue para o Taylor. — Christian desliga. 

 




 

  
— Bem? — Peço, exasperada. Será que ele vai me dizer? 

 




 

  
— Era Welch. 

 




 

  
— Quem é Welch?&nbsp; 

 




 

  
— Meu assessor de segurança. 

 




 

  
— Ok. Então o que aconteceu? 

 










 

  
— Leila deixou o marido cerca de três meses e fugiu com um cara que foi 

 




 

  
morto em um acidente de carro há quatro semanas. 

 




 

  
— Oh. 

 




 

  
— O psiquiatra idiota deveria ter constatado isso, — ele diz,
  irritado. — O 

 




 

  
luto, é algo assim. Venha. — Ele estende a mão, e eu automaticamente coloco a 

 




 

  
minha na sua, antes de arrebatá-la de novo. 

 




 

  
— Espere um minuto. Estávamos no meio de uma discussão, sobre nós. 

 




 

  
Sobre ela, sua Sra. Robinson.&nbsp;
  

 




 

  
&nbsp; O rosto de Christian
  endurece. — Ela não é minha Sra. Robinson. 

 




 

  
Podemos falar sobre isso em sua casa. 

 




 

  
— Eu não quero ir para casa. Eu quero cortar meu cabelo! — Eu grito. Se
  

 




 

  
eu puder me concentrar apenas em uma coisa...&nbsp; 

 




 

  
Ele pega seu Blackberry no bolso novamente e disca um número. — Greta, 

 




 

  
Christian Grey. Eu quero Franco na minha casa em uma hora.
  Pergunte a Sra. 

 




 

  
Lincoln... Bom. — Ele coloca o telefone longe. — Ele está vindo. 

 




 

  
— Christian...! — Eu balbucio, exasperada. 

 




 

  
— Anastásia, Leila está, obviamente, sofrendo um surto psicótico. Eu não 

 




 

  
sei se ela está atrás de mim ou de você, ou o quanto ela está preparada para ir. 

 




 

  
Nós vamos para a sua casa, pegar suas coisas, e você pode ficar comigo até que a 

 




 

  
tenhamos rastreado. 

 




 

  
— Por que eu iria querer fazer isso?&nbsp; 

 




 

  
— Para que eu possa mantê-la segura. 

 




 

  
— Mas... 

 




 

  
Ele olha pra mim.&nbsp; 

 




 

  
— Você vai para o meu apartamento, nem que eu tenha que arrastá-la 

 




 

  
pelos cabelos. 

 




 

  
Eu fico de boca aberta... isso é inacreditável. Cinquenta Tons em Glorioso 

 




 

  
Technicolor.&nbsp; 

 




 

  
— Eu acho que você está exagerando. 

 




 

  
— Eu não. Podemos continuar nossa discussão em meu apartamento. 

 




 

  
Venha. 

 




 

  
Cruzo os braços e olho para ele. Isto já foi longe demais. 

 




 

  
— Não, — eu afirmo teimosamente. Eu tenho que tomar uma posição. 

 










 

  
— Você pode caminhar ou eu posso carregá-la. Eu não me importo de 

 




 

  
qualquer forma, Anastásia. 

 




 

  
— Você não ousaria. — Eu faço uma cara feia para ele. Certamente
  ele não 

 




 

  
iria fazer uma cena na Segunda Avenida? 

 




 

  
Ele meio que sorri para mim, mas o sorriso não alcançou seus olhos. 

 




 

  
— Oh, querida, nós dois sabemos que, se você me desafiar, eu vou estar 

 




 

  
muito feliz em revidar. 

 




 

  
Nós nos olhamos zangados, e de repente ele desce, abraça as minhas coxas 

 




 

  
e levanta-me. Antes que eu perceba, eu estou por cima do seu
  ombro. 

 




 

  
— Ponha-me no chão! — Eu grito. Oh, é bom gritar. 

 




 

  
Ele começa a caminhar a passos largos ao longo da Segunda Avenida, me 

 




 

  
ignorando. Segurando seu braço firmemente ao redor minhas coxas,
  ele esmaga 

 




 

  
meu traseiro com a mão livre. 

 




 

  
— Christian, — eu grito. As pessoas estão olhando. Poderia ser mais 

 




 

  
humilhante? — Eu vou andar! Eu vou andar. 

 




 

  
Ele me coloca para baixo, e antes que ele mesmo fique em pé, eu piso fora 

 




 

  
na direção do meu apartamento, fervendo, ignorando-o. Claro, ele está ao meu 

 




 

  
lado em alguns momentos, mas eu continuo a ignorá-lo. O que eu vou fazer? 

 




 

  
Estou tão irritada, mas eu nem tenho certeza se estou com raiva ainda, não muito. 

 




 

  
Enquanto faço meu caminho de volta para casa, faço uma lista mental: 

 




 

  
1. Carregada nos ombros - inaceitável para qualquer pessoa com idade 

 




 

  
superior a seis. 

 




 

  
2. Levar-me ao salão de beleza que ele possui com a sua
  ex-amante - o 

 




 

  
quão estúpido ele pode ser? 

 




 

  
3. O mesmo lugar que levou suas submissas - mesma estupidez,
  duas 

 




 

  
vezes. 

 




 

  
4. Não perceber que esta era uma ideia ruim - e ele é supostamente um 

 




 

  
cara brilhante. 

 




 

  
5. Ter ex-namoradas loucas. - Posso culpá-lo por isso? Estou tão furiosa, 

 




 

  
sim, eu posso. 

 




 

  
6. Saber o número da minha conta bancária - é simplesmente muito 

 




 

  
estranho. 

 




 

  
7. Comprar a SIP - ele tem mais dinheiro do que eu imaginava. 

 










 

  
8. Insistir para eu ficar com ele, a ameaça de Leila deve ser pior do que ele 

 




 

  
temia... ele não mencionou isso ontem. 

 




 

  


 




 

  
Oh não, então compreendo. Alguma coisa mudou. O que poderia ser? Eu 

 




 

  
paro e Christian para comigo.&nbsp;
  

 




 

  
— O que aconteceu? — Eu exijo. 

 




 

  
Ele franze a testa.&nbsp; 

 




 

  
— O que você quer dizer?&nbsp; 

 




 

  
— Com a Leila. 

 




 

  
— Eu já lhe disse. 

 




 

  
— Não, você não disse. Há algo mais. Você não insistiu para que eu fosse 

 




 

  
para o seu apartamento ontem. Então o que aconteceu? 

 




 

  
Ele se mexe desconfortavelmente. 

 




 

  
— Christian! Diga-me! — Eu disparo. 

 




 

  
— Ela conseguiu obter uma licença de armas ontem. 

 




 

  
Oh merda. Eu olho para ele, piscando, e sinto o sangue abandonar
  meu 

 




 

  
rosto, enquanto eu absorvo esta notícia. Eu posso desmaiar. Suponhamos
  que ela 

 




 

  
queira matá-lo? Não.&nbsp; 

 




 

  
— Isso significa que ela pode simplesmente comprar uma arma, —
  eu 

 




 

  
sussurro. 

 




 

  
—Ana, — ele diz, sua voz está cheia de preocupação. Ele coloca as mãos 

 




 

  
sobre meus ombros, puxando-me perto dele. — Eu não acho que ela vai fazer nada 

 




 

  
estúpido, mas, eu só não quero correr esse risco com você. 

 




 

  
— Nem eu... com você? — eu sussurro. 

 




 

  
Ele franze a testa para mim, e eu envolvo meus braços ao redor dele e o 

 




 

  
abraço duro, o meu rosto contra seu peito. Ele não parece se importar. 

 




 

  
— Vamos voltar, — ele murmura, e ele se abaixa e beija o meu
  cabelo, e 

 




 

  
isso é tudo. Todo o meu furor se foi, mas não foi esquecido. Dissipado sob a 

 




 

  
ameaça de algum mal que vem para Christian. O pensamento é insuportável. 

 




 

  


 




 

  


 




 

  


 




 

  


 



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Eu solenemente embalo uma pequena caixa e coloco o meu Mac, o 

 




 

  
Blackberry, o meu iPad, Charlie Tango vai na minha mochila. 

 




 

  
— Charlie Tango vai, também? — Christian pergunta. 

 




 

  
Concordo com a cabeça e ele me dá um pequeno sorriso,
  indulgente.&nbsp; 

 




 

  
— Ethan estará de volta terça-feira, — Eu murmuro. 

 




 

  
— Ethan?&nbsp; 

 




 

  
— O irmão de Kate. Ele vai ficar aqui até encontrar um lugar em Seattle. 

 




 

  
Christian olha para mim fixamente, mas noto um tom de frieza em
  seus 

 




 

  
olhos. 

 




 

  
— Bem, é bom que você ficar comigo. Dê-lhe mais espaço, — ele diz 

 




 

  
calmamente.&nbsp; 

 




 

  
— Eu não sei se ele tem as chaves. Vou precisar estar de volta para
  isso. 

 




 

  
Christian olha para mim, impassível, mas não diz nada. 

 




 

  
— Isso é tudo. 

 




 

  
Ele agarra minha maleta, e dirigimo-nos para a porta. À medida que nós 

 




 

  
caminhamos para a parte traseira do edifício, para o estacionamento, eu
  percebo 

 




 

  
que estou olhando por cima do meu ombro. Eu não sei se estou paranoica, ou se 

 




 

  
alguém realmente está me observando. Christian abre a
  porta do passageiro do 

 




 

  
Audi e olha para mim com expectativa. 

 




 

  
— Você vai entrar? — Ele pergunta. 

 




 

  
— Eu pensei que eu ia dirigir. 

 




 

  
— Não. Eu vou dirigir. 

 




 

  
— Algo de errado com a minha forma de dirigir? Não me diga que você sabe 

 




 

  
qual foi minha pontuação no exame de condução... Eu não ficaria surpresa com 

 




 

  
suas tendências de bisbilhotar. — Talvez ele saiba que eu raspando no
  exame 

 




 

  
escrito.&nbsp; 

 




 

  
— Entre no carro, Anastásia, — ele dispara, com raiva. 

 




 

  
— Ok. — Eu entro às pressas. Honestamente, você vai relaxar?&nbsp; 

 




 

  
Talvez ele tenha o mesmo sentimento desconfortável, também. Alguma 

 




 

  
sentinela escura está nos observando, uma morena pálida com olhos castanhos 

 




 

  
que tem uma estranha semelhança com sua mãe verdadeira e, possivelmente, uma 

 




 

  
arma de fogo escondida. 

 










 

  
Christian sai para o tráfego. 

 




 

  
— Todas as suas submissas eram morenas?&nbsp; 

 




 

  
Ele franze a testa e olha para mim rapidamente.&nbsp; 

 




 

  
— Sim, — ele resmunga. Ele parece incerto, e imagino o que ele
  está 

 




 

  
pensando, onde ela quer ir com isso? 

 




 

  
— Eu só queria saber. 

 




 

  
— Eu disse a você. Eu prefiro as morenas. 

 




 

  
— A Sra. Robinson não é morena. 

 




 

  
— Isso provavelmente é o porquê, — ele resmunga. —Ela me estragou
  para 

 




 

  
loiras, para sempre. 

 




 

  
— Você está brincando, — me engasgo. 

 




 

  
— Sim. Eu estou brincando, — ele responde, exasperado. 

 




 

  
Eu olho impassível para fora da janela, vendo
  morenas em toda parte, 

 




 

  
nenhum delas é Leila, no entanto.&nbsp; 

 




 

  
Então, ele só gosta de morenas. Eu me pergunto por quê? Será que a Sra. 

 




 

  
Extraordinariamente Glamorosa apesar de ser velha Robinson
  realmente o 

 




 

  
estragou para loiras? Sacudo a cabeça, Christian Confunde Mentes Grey. 

 




 

  
— Fale-me sobre ela. 

 




 

  
— O que você quer saber? — A testa de Christian
  franziu, e seu tom de voz 

 




 

  
tenta avisar-me. 

 




 

  
— Conte-me sobre o seu acordo de negócios. 

 




 

  
Ele visivelmente relaxa, feliz em falar sobre o trabalho.&nbsp; 

 




 

  
— Eu sou um parceiro silencioso. Eu não estou particularmente 

 




 

  
interessado no negócio de beleza, mas ela construiu um
  empreendimento de 

 




 

  
sucesso. Eu só investi e ajudei a começar. 

 




 

  
— Por quê?&nbsp; 

 




 

  
— Eu devia isso a ela. 

 




 

  
— Ah?&nbsp; 

 




 

  
— Quando eu saí de Harvard, ela me emprestou cem
  mil para iniciar o meu 

 




 

  
negócio.&nbsp; 

 




 

  
Puta merda... ela é rica também. 

 




 

  
— Você largou a faculdade?&nbsp; 

 




 

  
— Não era coisa para mim. Eu fiz dois anos. Infelizmente, meus pais
  não 

 










 

  
foram tão compreensivos. 

 




 

  
Eu franzo a testa. O Sr. Grey e Dra. Grace Trevelyan
  desaprovaram, não 

 




 

  
posso imaginar isso. 

 




 

  
— Você não parece ter feito muito mal em abandonar. Qual era o seu 

 




 

  
curso? 

 




 

  
— Política e economia. 

 




 

  
Hmm... Eu devia imaginar. 

 




 

  
— Então ela é rica? — Eu murmuro. 

 




 

  
— Ela era uma esposa troféu entediada, Anastásia. Seu marido era rico, 

 




 

  
magnata da madeira. — Ele sorriu. — Ele não a deixava trabalhar. Você sabe, ele 

 




 

  
estava controlando. Alguns homens são assim. — Ele me dá um sorriso lateral 

 




 

  
rápido. 

 




 

  
— Sério? Um homem controlador, certamente uma criatura mítica? — Eu 

 




 

  
acho que não posso colocar mais sarcasmo em minha resposta. 

 




 

  
O sorriso de Christian se torna maior. 

 




 

  
— Ela lhe emprestou o dinheiro do marido?&nbsp; 

 




 

  
Ele balança a cabeça e um pequeno sorriso malicioso aparece em seus 

 




 

  
lábios. 

 




 

  
— Isso é terrível. 

 




 

  
— Ele conseguiu sua vingança, — Christian diz sombriamente,
  enquanto 

 




 

  
ele puxa para a garagem subterrânea no Escala. 

 




 

  
Oh? 

 




 

  
— Como?&nbsp; 

 




 

  
Christian balança a cabeça como se recordando uma memória 

 




 

  
particularmente azeda e estaciona ao lado do SUV Audi
  Quattro.&nbsp; 

 




 

  
— Venha, Franco estará aqui em breve. 

 




 

  


 




 

  


 




 

  


 




 

  


 




 

  


 




 

  
Esperando o elevador, Christian se aproxima de mim.&nbsp; 

 




 

  
— Ainda com raiva de mim? — Ele pergunta com naturalidade. 

 



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— Muito. 

 




 

  
Ele acena com a cabeça.&nbsp;
  

 




 

  
— Tudo bem, — ele diz, e olha para frente. 

 




 

  
Taylor está esperando por nós quando chegamos ao vestíbulo. Como ele 

 




 

  
sempre sabe? Ele pega a minha maleta. 

 




 

  
— Welch já entrou em contato? — Christian pergunta. 

 




 

  
— Sim, senhor. 

 




 

  
— E?&nbsp; 

 




 

  
— Tudo está arranjado. 

 




 

  
— Excelente. Como está sua filha? 

 




 

  
— Ela está bem, obrigado, senhor. 

 




 

  
— Ótimo. Estamos esperando um cabeleireiro, chama-se Franco De
  Luca. 

 




 

  
— Srta. Steele, — Taylor acena para mim. 

 




 

  
— Oi, Taylor. Você tem uma filha? 

 




 

  
— Sim, senhora. 

 




 

  
— Quantos anos ela tem?&nbsp; 

 




 

  
— Ela tem sete. 

 




 

  
Christian olha para mim com impaciência. 

 




 

  
— Ela vive com a mãe, — esclarece Taylor. 

 




 

  
— Oh, eu entendo. 

 




 

  
Taylor sorri para mim. Isto é inesperado. Taylor é pai? Eu sigo Christian 

 




 

  
para a grande sala, intrigada com essa informação.&nbsp;
  

 




 

  
Olho ao redor. Eu não venho aqui desde que eu saí. 

 




 

  
— Você está com fome?&nbsp; 

 




 

  
Sacudo a cabeça. Christian olha para mim por um
  momento e decide não 

 




 

  
discutir. 

 




 

  
— Eu tenho que fazer algumas ligações. Sinta-se em casa. 

 




 

  
— Ok. 

 




 

  
Christian desaparece em seu estúdio, deixando-me em pé na grande galeria 

 




 

  
de arte que ele chama de casa e perguntando o que vou
  fazer.&nbsp;&nbsp; 

 




 

  
Roupa! Pegando minha mochila, eu subo as escadas para o meu
  quarto e 

 




 

  
vou conferir o armário. É ainda está cheio de roupas, tem de tudo.
  Novas, ainda 

 




 

  
com etiquetas de preço. Três vestidos longos de noite, três vestidos de cocktail, e 

 










 

  
mais três para uso diário. Tudo isso deve ter custado uma
  fortuna.&nbsp; 

 




 

  
Eu verifico a etiqueta em um dos vestidos de noite: 2.998 dólares. Puta 

 




 

  
merda. Eu afundo no chão.&nbsp;
  

 




 

  
Esta não sou eu. Eu coloquei minha cabeça em minhas mãos e tentei 

 




 

  
processar as últimas horas. É cansativo. Por que, oh por que eu
  tinha que ficar 

 




 

  
caída por alguém que é simplesmente de outro mundo:
  bonito, sexy pra caralho, 

 




 

  
mais rico que Creso10, e louco com L maiúsculo? 

 




 

  
Eu pego meu Blackberry na minha mochila e ligo para minha mãe. 

 




 

  
— Ana, querida! Faz tanto tempo. Como você está, querida? 

 




 

  
— Oh, você sabe... 

 




 

  
— O que há de errado? Você ainda está com o Christian? 

 




 

  
— Mãe, é complicado. Eu acho que ele é louco. Esse é o problema. 

 




 

  
— Fale-me sobre isso. Homens, às vezes não há como entendê-los. Bob está 

 




 

  
se perguntando se a nossa mudança para a Geórgia foi uma coisa boa. 

 




 

  
— O quê?&nbsp; 

 




 

  
— Sim, ele está falando em voltar para Las Vegas. 

 




 

  
Ah, alguém tem problemas. Eu não sou a única. 

 




 

  
Christian aparece na porta.&nbsp;
  

 




 

  
— Aí está você. Eu pensei que você tinha fugido. — Seu alivio é óbvio. 

 




 

  
Eu levanto a minha mão para indicar que eu estou no
  telefone.&nbsp; 

 




 

  
— Desculpe, mãe, eu tenho que ir. Vou ligar de
  novo em breve. 

 




 

  
— Ok, querida, se cuide. Te amo! 

 




 

  
— Te amo, muito, mamãe. 

 




 

  
Eu desligo e olho para Cinquenta. Ele franze a testa, olhando
  para mim 

 




 

  
estranhamente. 

 




 

  
— Por que você está se escondendo aí? — Ele pergunta. 

 




 

  
— Eu não estou me escondendo. Estou desesperada. 

 




 

  
— Desesperada?&nbsp; 

 




 

  
— Com tudo isto, Christian. — Eu aceno minha mão na direção das 

 




 

  
roupas. 

 




 

  
— Posso entrar?&nbsp; 

 




 

  
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
  

 




 

  
10 O último rei da Lídia, da Dinastia Mermnada, (560–546
  a.C.), filho e sucessor de Aliates que morreu em 560 a.C.. 

 




 

  
Submeteu as principais cidades da Anatólia (salvo a cidade de Mileto). 

 










 

  
— O armário é seu. 

 




 

  
Ele franze a testa novamente e senta-se, de pernas cruzadas, de
  frente para 

 




 

  
mim.&nbsp; 

 




 

  
— São apenas roupas. Se você não gosta delas eu vou devolve-las. 

 




 

  
— Você é uma responsabilidade muito grande, sabia?&nbsp; 

 




 

  
Ele pisca para mim e esfrega o queixo... o queixo áspero. Meus dedos 

 




 

  
coçam para tocá-lo. 

 




 

  
— Eu sei. Eu estou tentando, — ele murmura.&nbsp; 

 




 

  
— Você está tentando muito. 

 




 

  
— Como você, Srta. Steele. 

 




 

  
— Por que você está fazendo isso?&nbsp; 

 




 

  
Seus olhos se arregalam e retorna para um olhar cauteloso.&nbsp; 

 




 

  
— Você sabe por quê. 

 




 

  
— Não, eu não sei. 

 




 

  
Ele passa a mão pelos cabelos. — Você é uma fêmea frustrante. 

 




 

  
— Você poderia ter uma boa submissa morena. Aquela que diria: 'de que 

 




 

  
altura?' a cada vez que você dissesse para pular, se, é claro, ela teve permissão 

 




 

  
para falar. Então, por que eu, Christian? Eu
  simplesmente não entendo. 

 




 

  
Ele olha para mim por um momento, e não tenho ideia do que ele está 

 




 

  
pensando. 

 




 

  
— Você me faz olhar para o mundo de forma diferente, Anastásia. Você não 

 




 

  
me quer pelo meu dinheiro. Você me dá... esperança, — ele diz baixinho.&nbsp; 

 




 

  
O quê? O Sr. Enigmático está de volta.&nbsp; 

 




 

  
— Esperança de quê?&nbsp; 

 




 

  
Ele encolhe os ombros.&nbsp; 

 




 

  
— Mais — Sua voz é baixa e calma. — E você está certa. Eu estou 

 




 

  
acostumado a mulheres fazendo exatamente o que eu digo, quando
  eu digo, 

 




 

  
fazendo exatamente o que eu quero. Isto cansa rapidamente. Há algo sobre você, 

 




 

  
Anastásia, que chama por mim em algum nível profundo, eu não entendo. É um 

 




 

  
canto de sereia. Eu não posso resistir a você, e eu não quero perder você. — Ele 

 




 

  
chega para frente e pega a minha mão. — Não corra, por favor, tenha um pouco
  de 

 




 

  
fé em mim e um pouco de paciência. Por favor. 

 




 

  
Ele parece tão vulnerável... Caramba, é perturbador. Ficando de joelhos, eu
  

 










 

  
me curvo para frente e beijo-o suavemente nos lábios. 

 




 

  
— Ok. Fé e paciência, eu posso viver com isso. 

 




 

  
— Ótimo. Franco chegou. 

 




 

  


 




 

  


 




 

  


 




 

  


 




 

  


 




 

  
Franco é pequeno, escuro e gay. Eu o amei. 

 




 

  
— Que cabelo bonito! — Ele fala com um escandaloso,
  provavelmente falso, 

 




 

  
sotaque italiano. Eu aposto que ele é de Baltimore ou em algum lugar, mas
  seu 

 




 

  
entusiasmo é contagiante. Christian nos leva
  para o banheiro, sai às pressas e 

 




 

  
volta carregando uma cadeira de seu quarto. 

 




 

  
— Vou deixar vocês dois, — ele resmunga. 

 




 

  
— Grazie, Sr. Grey. — Franco se vira para mim. — Bene, Anastásia, o que 

 




 

  
devemos fazer com você?&nbsp;
  

 




 

  


 




 

  


 




 

  


 




 

  


 




 

  


 




 

  
Christian está sentado em seu sofá, observando folhas que parecem ser
  de 

 




 

  
cálculo. Suave, uma música clássica deriva através da grande sala. Uma mulher 

 




 

  
canta apaixonadamente, derramando a sua alma na música. É de tirar o fôlego. 

 




 

  
Christian olha cima e sorri, distraindo-me da música. 

 




 

  
— Veja! Eu disse a você que ele gostaria, — entusiasma-se
  Franco. 

 




 

  
— Você está linda, Ana, — Christian diz apreciativo. 

 




 

  
— Meu trabalho “está feito”, — Franco exclama. 

 




 

  
Christian levanta e vem em nossa direção.&nbsp;
  

 




 

  
— Obrigado, Franco. 

 




 

  
Franco se vira, agarra-me em um enorme abraço de urso, e me dá dois 

 




 

  
beijos nas minhas bochechas. — Nunca deixe mais ninguém cortar o seu cabelo, 

 



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bellissima Anastásia! 

 




 

  
Eu rio, um pouco envergonhada por sua familiaridade. Christian o
  

 




 

  
acompanha até a porta de entrada e retorna
  momentos depois. 

 




 

  
— Estou feliz que você o manteve longo, — ele diz,
  enquanto caminha em 

 




 

  
minha direção, com os olhos brilhantes. Ele pega um fio entre os dedos. 

 




 

  
— Tão suave, — ele murmura, olhando para mim. — Você ainda está brava 

 




 

  
comigo?&nbsp; 

 




 

  
Concordo com a cabeça e ele sorri. 

 




 

  
— Com o que exatamente você está brava comigo?&nbsp; 

 




 

  
Reviro os olhos.&nbsp; 

 




 

  
— Você quer a lista?&nbsp; 

 




 

  
— Há uma lista?&nbsp; 

 




 

  
— Uma longa. 

 




 

  
— Podemos discutir isso na cama?&nbsp;
  

 




 

  
— Não. — Eu faço beicinho para ele, infantilmente. 

 




 

  
— Durante o almoço, então. Estou com fome, e não apenas de comida, — 

 




 

  
ele me dá um sorriso lascivo.&nbsp; 

 




 

  
— Eu não vou deixar você me deslumbrar com o sua pericia
  sexual. 

 




 

  
Ele sufoca um sorriso.&nbsp; 

 




 

  
— O que está incomodando você, especificamente, Srta. Steele?
  Desabafe. 

 




 

  
Ok. 

 




 

  
— O que está me incomodando? Bem, aí está a sua brutal invasão a minha 

 




 

  
privacidade, o fato de que você me levou a um lugar onde sua
  ex-amante trabalha 

 




 

  
e que você costumava levar todas as suas amantes para ter seus corpos
  depilados, 

 




 

  
você me tratou na rua como se eu tivesse seis anos idade e para
  coroar tudo, você 

 




 

  
deixou sua Sra. Robinson tocar em você! — Minha voz elevou-se a um
  crescendo. 

 




 

  
Ele levanta as sobrancelhas, e seu bom humor desaparece. 

 




 

  
— É uma lista muito grande. Mas só para esclarecer mais uma vez, ela não 

 




 

  
é minha Sra. Robinson. 

 




 

  
— Ela pode tocar em você, — eu repito. 

 




 

  
Ele aperta seus lábios.&nbsp; 

 




 

  
— Ela sabe onde. 

 




 

  
— O que isso significa?&nbsp; 

 










 

  
Ele corre as duas mãos pelo seu cabelo e fecha os olhos
  brevemente, como 

 




 

  
se estivesse em busca de uma orientação divina. Ele engole em seco. 

 




 

  
— Você e eu não temos nenhuma regra. Eu nunca tive uma relação sem 

 




 

  
regras, e eu nunca sei onde você vai me tocar. Deixa-me nervoso. Seu
  toque 

 




 

  
completamente... — Ele para, procurando as palavras. — Significa
  apenas mais... 

 




 

  
muito mais. 

 




 

  
Mais? Sua resposta é completamente inesperada, me
  chocando, me 

 




 

  
abalando, e há essa palavrinha com o grande
  significado pendurada entre nós 

 




 

  
novamente.&nbsp; 

 




 

  
Meu toque significa... mais. Caralho. Como eu devo resistir
  quando ele diz 

 




 

  
isso? Os olhos de Grey buscam os meus, observando, apreensivo.&nbsp; 

 




 

  
Timidamente eu estendo a mão e a apreensão muda para alarme. Christian 

 




 

  
se move para trás e eu solto a minha mão. 

 




 

  
— Limite duro, — ele sussurra urgentemente, com um doloroso
  olhar de 

 




 

  
pânico em seu rosto. 

 




 

  
Eu não posso evitar, mas sinto uma decepção esmagadora.&nbsp; 

 




 

  
— Como você se sentiria se você não pudesse me tocar?&nbsp; 

 




 

  
— Devastado e privado, — ele diz imediatamente. 

 




 

  
Oh, meu Cinquenta Tons. Balançando a cabeça, eu ofereço-lhe um sorriso 

 




 

  
pequeno, reconfortante e ele relaxa. 

 




 

  
— Você tem que me dizer exatamente porque este é um limite rígido, um 

 




 

  
dia, por favor.&nbsp; 

 




 

  
— Um dia, — ele murmura e parece sair fora de sua
  vulnerabilidade por 

 




 

  
um nanosegundo.&nbsp; 

 




 

  
Como ele pode mudar tão rapidamente? Ele é a pessoa mais inconstante 

 




 

  
que eu conheço. 

 




 

  
— Então, o resto de sua lista. Invadindo sua privacidade. — Sua boca
  torce 

 




 

  
quando ele contempla isso. — Como eu sei o seu número de conta bancária?&nbsp;
  

 




 

  
— Sim, isso é ultrajante. 

 




 

  
— Eu faço verificações sobre os antecedentes de todas as minhas 

 




 

  
submissas. Eu vou te mostrar. — Ele se vira e se dirige para seu
  estúdio.&nbsp; 

 




 

  
Eu o sigo, atordoada. De um armário trancado, ele puxa uma pasta de 

 




 

  
documentos. Digitado na guia: ANASTÁSIA ROSE STEELE. 

 










 

  
Puta merda. Eu olho para ele. 

 




 

  
Ele encolhe os ombros se desculpando. — Você pode ficar com ele, — ele 

 




 

  
diz calmamente. 

 




 

  
— Puxa, obrigada, — eu disparo. Eu folheio o conteúdo. Ele tem uma cópia 

 




 

  
da minha certidão de nascimento, do meu seguro de saúde, dos meus limites 

 




 

  
duros, o contrato de NDA – caramba - meu número de seguro social, meu 

 




 

  
currículo, registros de empregos. 

 




 

  
— Então você sabia que eu trabalhava no Clayton?&nbsp; 

 




 

  
— Sim. 

 




 

  
— Não foi uma coincidência. Você não entrou apenas para comprar? 

 




 

  
— Não. 

 




 

  
Eu não sei se devia estar com raiva ou lisonjeada. 

 




 

  
— Isto é foda. Você sabe disso? 

 




 

  
— Eu não vejo isso dessa forma. No que eu faço, eu tenho que ser 

 




 

  
cuidadoso. 

 




 

  
— Mas isso é assunto privado. 

 




 

  
— Eu não uso indevidamente as informações. Qualquer um pode obtê-las 

 




 

  
se tiver a metade de um cérebro, Anastásia. Para ter controle, eu preciso 

 




 

  
informações. É como sempre funcionou comigo. — Ele olha para mim, sua 

 




 

  
expressão é guardada e ilegível. 

 




 

  
— Você não abusa da informação. Você depositou vinte e quatro mil 

 




 

  
dólares, que eu não queria, na minha conta. 

 




 

  
Sua boca aperta em uma linha dura.&nbsp; 

 




 

  
— Eu disse a você. Isso é o que Taylor conseguiu pelo o seu
  carro. 

 




 

  
Inacreditável, eu sei, mas foi. 

 




 

  
— Mas o Audi... 

 




 

  
— Anastásia, você tem alguma ideia de quanto dinheiro eu faço? 

 




 

  
Eu coro, claro que não.&nbsp;
  

 




 

  
— Por que deveria? Eu não preciso saber sobre sua conta bancária, 

 




 

  
Christian. 

 




 

  
Seus olhos suavizam.&nbsp; 

 




 

  
— Eu sei. Essa é uma das coisas que eu amo sobre você. 

 




 

  
Eu olho para ele, chocada. Ama sobre mim? 

 










 

  
— Anastásia, eu ganho cerca de cem mil dólares por hora. 

 




 

  
Minha boca cai. Essa é uma quantia obscena de dinheiro. 

 




 

  
— Vinte e quatro mil dólares não é nada. O carro, os livros de Tess,
  as 

 




 

  
roupas, isso não é nada. — Sua voz é suave. 

 




 

  
Eu olho para ele. Ele realmente não tem ideia. Extraordinário. 

 




 

  
— Se você fosse eu, como você se sentiria sobre essa...
  generosidade na sua 

 




 

  
vida? — Eu pergunto. 

 




 

  
Ele olha para mim inexpressivamente, e lá está ele, seu problema em uma 

 




 

  
máscara de noz, empatia ou a falta dela. O silêncio se estende entre nós.&nbsp;
  

 




 

  
Finalmente, ele encolhe os ombros.&nbsp; 

 




 

  
— Eu não sei, — ele diz, e ele parece genuinamente confuso. 

 




 

  
Meu coração se entusiasma. Isto é, a essência do seus Cinquenta Tons, 

 




 

  
com certeza. Ele não pode se colocar no meu lugar. Bem,
  agora eu sei. 

 




 

  
— Eu não me sinto ótima. Quero dizer, você é muito generoso, mas me 

 




 

  
deixa desconfortável. Eu já lhe disse isso várias vezes. 

 




 

  
Ele suspira.&nbsp; 

 




 

  
— Eu quero te dar o mundo, Anastásia. 

 




 

  
— Eu só quero você, Christian. Não todos os adicionais. 

 




 

  
— Eles são parte do trato. Parte do que eu sou. 

 




 

  
Oh, isso não está levando a lugar nenhum. 

 




 

  
— Podemos comer? — Eu pergunto. A tensão entre agente é drenada.&nbsp; 

 




 

  
Ele franze a testa.&nbsp; 

 




 

  
— Claro. 

 




 

  
— Eu vou cozinhar. 

 




 

  
— Ótimo. Caso contrário, não há comida na geladeira. 

 




 

  
— Sra. Jones está fora nos fins de semana? Então você come comida fria 

 




 

  
na maioria dos fins de semana? 

 




 

  
— Não. 

 




 

  
— Ah?&nbsp; 

 




 

  
Ele suspira.&nbsp; 

 




 

  
— Minhas submissas cozinhavam, Anastásia. 

 




 

  
— Oh, é claro. — Eu coro. Como pude ser tão estúpida? Eu sorrio 

 




 

  
docemente para ele. — O que o Senhor gosta de comer?&nbsp; 

 










 

  
Ele sorriu.&nbsp; 

 




 

  
— Qualquer coisa que a Senhora puder preparar, — ele diz
  sombriamente. 

 




 

  


 




 

  


 




 

  


 




 

  


 




 

  


 




 

  


 




 

  
Inspeciono o conteúdo impressionante da geladeira,
  decido por um omelete 

 




 

  
espanhol. Há batatas frias, perfeito. É rápido e fácil. Christian ainda está em seu 

 




 

  
estúdio, sem dúvida, invadindo a privacidade de algum pobre tolo inocente e 

 




 

  
compilando informações. O pensamento é desagradável e deixa um gosto amargo 

 




 

  
na minha boca. Minha mente está se recuperando. Ele realmente não conhece 

 




 

  
limites. 

 




 

  
Eu preciso de música, se eu vou cozinhar, e eu vou
  cozinhar 

 




 

  
insubordinadamente! Ando até o rack do iPod ao lado da lareira e
  pego o iPod de 

 




 

  
Christian. Aposto que há mais opções de Leila por aqui, temo a própria ideia.&nbsp; 

 




 

  
Onde ela está? Eu me pergunto. O que ela
  quer?&nbsp; 

 




 

  
Eu tremo. Que legado. Eu não vou perder meu tempo pensando
  nisso.&nbsp; 

 




 

  
Eu percorro a extensa lista. Eu quero algo otimista. Hmm, Beyoncé, não 

 




 

  
soa como do gosto de Christian. Crazy in Love. Ah, sim! Bem
  adequado. Eu aperto 

 




 

  
o botão de repetição e coloco-o em voz alta. 

 




 

  
Eu retorno para a cozinha e encontro uma tigela, eu abro a
  geladeira e tiro 

 




 

  
os ovos. Eu abro os ovos e começo mexer, dançando o tempo todo. 

 




 

  
Invadindo a geladeira mais uma vez, eu reúno batata, presunto, e... Sim! 

 




 

  
Ervilhas congeladas. Tudo isso vai servir. Encontro uma
  frigideira, coloco-a sobre o 

 




 

  
fogão, despejo um pouco de azeite e volto a bater. 

 




 

  
Sem empatia, eu devaneio. É só com Christian? Talvez todos os
  homens 

 




 

  
sejam assim, confusos com as mulheres. Eu simplesmente não sei. Talvez não seja 

 




 

  
uma revelação. 

 




 

  
Gostaria que Kate estivesse em casa, ela saberia. Ela está em Barbados por 

 




 

  
muito tempo. Ela devia estar de volta no final da semana, depois
  de suas férias 

 




 

  
adicionais com Elliot. Gostaria de saber se ainda existe aquele
  desejo forte entre 

 



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<![endif]--><!--[if !vml]--><!--[endif]-->








 

  
eles. 

 




 

  
Uma das coisas que eu amo sobre você. 

 




 

  
Eu paro de mexer. Ele disse isso. Isso significa que há outras coisas? Eu 

 




 

  
sorrio, pela primeira vez desde que vi a Sra. Robinson, um genuíno, sincero, 

 




 

  
sorriso dividindo o rosto.&nbsp;
  

 




 

  
Christian desliza seus braços em volta de mim, fazendo-me
  saltar. 

 




 

  
— Interessante escolha de música, — ele ronrona quando ele me
  beija 

 




 

  
abaixo da minha orelha. — Seu cabelo cheira bem. — Ele fuça meu cabelo e inala 

 




 

  
profundamente.&nbsp; 

 




 

  
O desejo se contorce na minha barriga. Não. Eu dou de ombros para fora 

 




 

  
de seu abraço. 

 




 

  
— Eu ainda estou brava com você. 

 




 

  
Ele franze a testa.&nbsp; 

 




 

  
— Quanto tempo você vai continuar com isso? — Ele
  pergunta, arrastando 

 




 

  
a mão pelo cabelo. 

 




 

  
Eu dou de ombros. — Pelo menos até que eu tenha comido. 

 




 

  
Seus lábios se contorcem em diversão. Virando-se, ele pega o controle 

 




 

  
remoto do balcão e desliga a música. 

 




 

  
— Você colocou o que no seu iPod? — Eu pergunto. 

 




 

  
Ele balança a cabeça, sua expressão é sombria, e eu sei que foi a sua 

 




 

  
Garota Fantasma. 

 




 

  
— Você não acha que ela estava tentando lhe dizer alguma coisa então?&nbsp;&nbsp;
  

 




 

  
— Bem, em retrospecto, provavelmente, — ele diz calmamente. 

 




 

  
Sem empatia. Meu subconsciente cruza os braços e aperta os lábios com 

 




 

  
desgosto. 

 




 

  
— Por que ainda está lá?&nbsp;
  

 




 

  
— Gosto muito da música. Mas se isso ofende você, eu vou removê-la. 

 




 

  
— Não, está tudo bem. Eu gosto de cozinhar com música. 

 




 

  
— O que você gostaria de ouvir?&nbsp; 

 




 

  
— Surpreenda-me. 

 




 

  
Ele sorri para mim e vai até o rack do iPod, enquanto eu volto
  ao meu 

 




 

  
rebolado. 

 




 

  
Momentos depois, a voz celestial, doce e comovente de Nina
  Simone enche a 

 










 

  
sala. É uma das musicas favoritas de Ray: — I Put a Spell on You. 11 

 




 

  
Eu coro, e me volto para olhar para Christian. O que ele está tentando me 

 




 

  
dizer? Ele colocou um feitiço em mim há muito tempo. Oh meu Deus... seu
  olhar 

 




 

  
mudou, a leveza se foi, seus olhos estão escuros, intensos. 

 




 

  
Eu o vejo, encantado tão lentamente, como o predador que é, ele persegue-

 




 

  
me ao tempo da batida sensual lenta da música. Ele está descalço, vestindo 

 




 

  
apenas uma camisa branca fora da calça jeans, e um olhar ardente. 

 




 

  
Nina canta, “você é meu” quando Christian me alcança, sua intenção clara. 

 




 

  
— Christian, por favor, — eu sussurro, segurando o batedor. 

 




 

  
— Por favor, o quê?&nbsp;
  

 




 

  
— Não faça isso. 

 




 

  
— Fazer o quê?&nbsp;
  

 




 

  
— Isso. 

 




 

  
Ele está de pé na minha frente, olhando para mim. 

 




 

  
— Você tem certeza? — Ele respira, e avança no batedor que está em minha 

 




 

  
mão e o coloca de volta na tigela com os ovos. Meu coração está na minha boca. 

 




 

  
Eu não quero isso - bem eu quero isso, muito mesmo.&nbsp; 

 




 

  
Ele é tão frustrante. Ele é tão quente e desejável. Eu rasgo o meu olhar 

 




 

  
para longe de seu olhar fascinante. 

 




 

  
— Eu quero você, Anastásia, — ele murmura. — Eu amo e
  odeio, e adoro 

 




 

  
discutir com você. Isso é muito novo. Eu preciso saber que
  estamos bem. E essa é 

 




 

  
a única maneira que eu sei. 

 




 

  
— Meus sentimentos por você não mudaram, — eu sussurro.&nbsp; 

 




 

  
Sua proximidade é impressionante, emocionante. A atração familiar está lá, 

 




 

  
todos os meus neurônios são estimulados por ele, minha deusa
  interior está mais 

 




 

  
libidinosa. Olhando para os pelos no V de sua camisa, eu mordo
  meu lábio, 

 




 

  
impotente, impulsionada pelo desejo, eu quero prová-lo lá. 

 




 

  
Ele está tão perto, mas ele não me toca. Seu calor aquece minha
  pele. 

 




 

  
— Eu não vou tocar em você até que você diga sim, — ele diz em voz baixa. 

 




 

  
— Mas agora, depois de uma manhã muito ruim, eu quero me enterrar em
  você e 

 




 

  
esquecer tudo, lembrar apenas de nós dois. 

 




 

  
Oh meu Deus... “Nós”. Uma combinação mágica, um pronome pequeno 

 




 

  
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
  

 




 

  
11 I put a spell on you – música de Nina Simone , eu coloquei um
  feitiço em você 

 










 

  
potente, que fecha o nosso acordo. Eu ergo minha cabeça para olhar o seu belo 

 




 

  
rosto ainda sério. 

 




 

  
— Eu vou tocar o seu rosto, — eu respiro, e vejo a sua surpresa,
  uma breve 

 




 

  
reflexão em seus olhos, antes de registrar a sua aceitação.&nbsp;
  

 




 

  
Levantando a minha mão, eu acaricio a sua face, e passo
  meus dedos em 

 




 

  
sua barba. Ele fecha os olhos e exala, inclinando o rosto para o
  meu toque. 

 




 

  
Ele se inclina para baixo lentamente, e os meus lábios automaticamente 

 




 

  
levantam para receber os seus. Ele paira sobre mim. 

 




 

  
— Sim ou não, Anastásia? — Ele sussurra. 

 




 

  
— Sim. 

 




 

  
Sua boca suavemente fecha na minha, persuadindo, coagindo os
  meus 

 




 

  
lábios a se separarem, enquanto dobra os braços em volta de mim, me puxando 

 




 

  
para ele. Sua mão se move para cima, nas minhas
  costas, os dedos enrolam no 

 




 

  
cabelo na parte de trás da minha cabeça e puxando suavemente, enquanto a
  outra 

 




 

  
mão me pega por trás, forçando-me contra ele. Eu gemo
  baixinho. 

 




 

  
— Sr. Grey. — Taylor pigarreia e Christian me libera
  imediatamente. 

 




 

  
— Taylor, — ele diz, com a voz gelada. 

 




 

  
Eu giro ao redor para ver Taylor em uma posição desconfortável, no limiar 

 




 

  
da grande sala. Christian e Taylor olham um para o outro, uma
  comunicação 

 




 

  
tácita que passa entre eles. 

 




 

  
— Meu escritório, — Christian se apruma, e Taylor
  caminha rapidamente 

 




 

  
pela sala. 

 




 

  
— Assuntos de rotina, — Christian sussurra para mim antes de
  seguir 

 




 

  
Taylor para fora da sala.&nbsp;
  

 




 

  
Respiro profundamente e firme. Que inferno. Eu não posso resistir a ele por 

 




 

  
um minuto? Sacudo a cabeça, enojada de mim mesma, grata pela
  interrupção de 

 




 

  
Taylor, embora fosse embaraçoso.&nbsp;
  

 




 

  
Eu me pergunto o que Taylor teve que interromper no passado. O
  que ele 

 




 

  
viu? Eu não quero pensar sobre isso. Almoço. Eu vou fazer o almoço. Eu me ocupo 

 




 

  
cortando batatas. O que Taylor quer? Minha mente dispara, isso é sobre Leila? 

 




 

  
Dez minutos depois, eles surgem, e a omelete está pronta. Christian parece 

 




 

  
preocupado quando ele olha para mim. 

 




 

  
— Os informarei em dez, — diz a Taylor. 

 










 

  
— Estaremos prontos, — Taylor responde e sai da grande sala. 

 




 

  
Eu pego dois pratos aquecidos e coloco-os na ilha da cozinha. 

 




 

  
— Almoço?&nbsp; 

 




 

  
— Por favor, — Christian diz, enquanto ele senta em um dos
  bancos de bar. 

 




 

  
Agora ele está me observando atentamente. 

 




 

  
— Problema? 

 




 

  
— Não. 

 




 

  
Eu faço uma careta. Ele não está me dizendo. Eu divido o almoço e sento 

 




 

  
ao lado dele, me recuso a ficar no escuro. 

 




 

  
— Isso é bom, — Christian murmura apreciativamente, enquanto dá uma 

 




 

  
mordida. — Você gostaria de um copo de vinho?&nbsp; 

 




 

  
— Não, obrigado. Eu preciso manter a cabeça limpa em torno de você, Grey. 

 




 

  
Ele come de bom gosto, mesmo eu não estando com tanta fome. Mas eu 

 




 

  
como, sabendo que Christian se preocupará se eu não fizer. Eventualmente 

 




 

  
Christian rompe nosso silêncio meditativo e liga a peça clássica que ouvi antes. 

 




 

  
— O que é isso? — Eu pergunto. 

 




 

  
— Canteloube, Songs of the Auvergne. Isso é chamado de 

 




 

  
‘Bailero’. 

 




 

  
— É adorável. Que língua é? 

 




 

  
— É em francês antigo, Occitano, na verdade. 

 




 

  
— Você fala francês, você entende isso? — Memórias do francês impecável 

 




 

  
que ele falou no jantar de seus pais vêm à mente... 

 




 

  
— Algumas palavras, sim. — Christian sorri, visivelmente relaxando.
  —

 




 

  
Minha mãe tinha um repertorio: instrumento musical, língua estrangeira, arte 

 




 

  
marcial. Elliot fala espanhol; Mia e eu falamos francês. Elliot toca guitarra, eu toco 

 




 

  
piano e Mia violoncelo. 

 




 

  
— Uau. E as artes marciais? 

 




 

  
— Elliot faz Judô. Mia bateu o pé aos doze anos de idade e se
  recusou. — 

 




 

  
Ele sorriu com a lembrança. 

 




 

  
— Eu queria que minha mãe tivesse sido tão organizada. 

 




 

  
— A Dra. Grace é formidável quando se trata das realizações de seus filhos. 

 




 

  
— Ela deve estar muito orgulhosa de você. Eu estaria. 

 




 

  
Um pensamento escuro pisca no rosto de Christian, e ele parece 

 










 

  
momentaneamente desconfortável. Ele me olha com cautela, como
  se ele estivesse 

 




 

  
em um território inexplorado. 

 




 

  
— Já decidiu o que você vai usar esta noite? Ou eu preciso
  entrar e pegar 

 




 

  
algo para você? — Seu tom, de repente, é brusco. 

 




 

  
Uau! Ele parece irritado. Por quê? O que eu disse? 

 




 

  
— Um... ainda não. Você escolheu todas aquelas roupas? 

 




 

  
— Não, Anastásia, eu não escolhi. Eu dei uma lista e seu tamanho para um 

 




 

  
comprador pessoal na Neiman Marcus. Elas devem se encaixar. Só para que você 

 




 

  
saiba, eu pedi segurança adicional para esta noite e nos próximos dias. Com Leila 

 




 

  
imprevisível e desaparecida, em algum lugar nas ruas de Seattle, eu acho
  que é 

 




 

  
uma sábia precaução. Eu não quero que você saia desacompanhada. Ok? 

 




 

  
Eu pisco para ele.&nbsp; 

 




 

  
— Ok. — O que aconteceu com ‘Eu quero ter você agora’, Grey? 

 




 

  
— Ótimo. Vou informá-los. Eu não devo demorar. 

 




 

  
— Eles estão aqui?&nbsp; 

 




 

  
— Sim. 

 




 

  
Onde? 

 




 

  
Pegando o seu prato, Christian coloca-o na pia e desaparece da
  sala. Que 

 




 

  
diabos foi aquilo? Ele é como várias pessoas diferentes em um só corpo. Isso não é 

 




 

  
um sintoma de esquizofrenia? Devo pesquisar isso no Google.&nbsp; 

 




 

  
Eu limpo o meu prato, lavo-o rapidamente, e volto para o meu
  quarto 

 




 

  
carregando o dossiê ANASTÁSIA ROSE STEELE. De volta ao armário, eu puxo os 

 




 

  
três vestidos de noite longos. E agora, qual? 

 




 

  


 




 

  


 




 

  


 




 

  


 




 

  


 




 

  
Deitada na cama, eu olho para o meu Mac, meu iPad, e meu
  Blackberry. 

 




 

  
Estou impressionada com a tecnologia. Eu trato de transferir a
  lista de reprodução 

 




 

  
de Christian, do meu iPad para o Mac, em seguida, entro no
  Google para navegar 

 




 

  
na net. 

 




 

  
Estou deitada na cama olhando para o meu Mac quando Christian
  entra.&nbsp; 

 



<!--[if gte vml 1]><v:shape
 id="_x0000_s1031" type="#_x0000_t75" style='position:absolute;margin-left:317pt;
 margin-top:799pt;width:168pt;height:31pt;z-index:-251633664;
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 o:allowincell="f">
 <v:imagedata src="file:///C:\Users\PRISCI~1\AppData\Local\Temp\msohtmlclip1\01\clip_image001.jpg"
  o:title=""/>
 
<![endif]--><!--[if !vml]--><!--[endif]-->








 

  
— O que você está fazendo? — Ele pergunta baixinho. 

 




 

  
Eu entro em pânico rapidamente, perguntando se eu
  deveria deixá-lo ver o 

 




 

  
site que eu estou lendo: Transtorno de Personalidade Múltipla: os sintomas. 

 




 

  
Deitando ao meu lado, ele olha para a página da web com diversão. 

 




 

  
— Neste site por algum motivo? — Ele pergunta com indiferença. 

 




 

  
O Christian brusco se foi, o Christian brincalhão está de volta. Como 

 




 

  
diabos eu deveria lidar com isso? 

 




 

  
— Pesquisa. Sobre personalidade difícil. — Dou-lhe o meu olhar mais 

 




 

  
inexpressivo. 

 




 

  
Seus lábios se contorcer com um sorriso reprimido.&nbsp; 

 




 

  
— Uma personalidade difícil?&nbsp;
  

 




 

  
— Meu projeto de animal de estimação. 

 




 

  
— Eu sou um projeto de animal de estimação agora? Uma ocupação 

 




 

  
secundária. Um experimento científico talvez. Quando eu pensei que
  era tudo. 

 




 

  
Senhorita Steele, você acabou comigo. 

 




 

  
— Como você sabe que é você?&nbsp; 

 




 

  
— Palpite. — Ele sorriu. 

 




 

  
— É verdade, você é o único fodido, volúvel, com excesso de controle que eu 

 




 

  
conheço, intimamente. 

 




 

  
— Eu pensei que eu era a única pessoa que você conhece intimamente. — 

 




 

  
Ele arqueia a sobrancelha. 

 




 

  
Eu coro.&nbsp; 

 




 

  
— Sim. Isso também. 

 




 

  
— Você já chegou a alguma conclusão?&nbsp;
  

 




 

  
Viro-me e olho para ele. Ele está estendido ao meu lado com a cabeça 

 




 

  
apoiada no cotovelo, sua expressão é suave, divertida. 

 




 

  
— Eu acho que você está precisando de terapia intensa. 

 




 

  
Ele se aproxima e gentilmente enfia meu cabelo atrás das orelhas. 

 




 

  
— Acho que estou precisando de você. Aqui. — Ele me entrega um tubo de 

 




 

  
batom. 

 




 

  
Eu franzo o cenho para ele, perplexa. É vermelho prostituta, não é a minha 

 




 

  
cor mesmo. 

 




 

  
— Você quer que eu use isso? — Eu chio. 

 










 

  
Ele ri.&nbsp; 

 




 

  
— Não, Anastásia, a menos que você queira. Não tenho certeza se é a sua 

 




 

  
cor, — ele acaba secamente. 

 




 

  
Ele senta-se na cama de pernas cruzadas e arrasta a camisa sobre
  a 

 




 

  
cabeça. Oh meu Deus.&nbsp; 

 




 

  
— Eu gostei da sua ideia de um mapa de roteiro. 

 




 

  
Eu fico olhando para ele sem entender. Mapa de roteiro? 

 




 

  
— As áreas proibidas, — ele diz a guisa de explicação. 

 




 

  
— Oh. Eu estava brincando. 

 




 

  
— Eu não. 

 




 

  
— Você quer que eu desenhe para você, com batom?&nbsp; 

 




 

  
— Ele sai quando lava. Eventualmente. 

 




 

  
Isso significa que eu podia tocá-lo livremente. Um pequeno sorriso
  de 

 




 

  
admiração joga em meus lábios, e eu sorrio maliciosamente
  para ele. 

 




 

  
— E algo mais permanente, como uma caneta?&nbsp; 

 




 

  
— Eu poderia fazer uma tatuagem. — Seus olhos são iluminados com 

 




 

  
humor. 

 




 

  
Christian Grey com uma tatuagem? E estragar seu adorável corpo, quando 

 




 

  
já está marcado de muitas maneiras? De jeito nenhum! 

 




 

  
— Sem tatuagem — Eu rio para esconder o meu horror. 

 




 

  
— Batom, então. — Ele sorri. 

 




 

  
Fechando o Mac, eu o empurro para o lado. Isso poderia ser
  divertido. 

 




 

  
— Venha. — Ele estende as mãos para mim. — Sente-se em mim. 

 




 

  
Eu empurro meus sapatos para fora de meus pés, me esforço em uma 

 




 

  
posição sentada, e rastejo para ele. Ele se deita sobre a cama, mas
  mantém os 

 




 

  
joelhos flexionados. 

 




 

  
— Incline-se contra as minhas pernas. 

 




 

  
Eu vou para cima dele e sento-me montada, conforme as instruções. Seus 

 




 

  
olhos estão arregalados e cautelosos. Mas ele acha engraçado, também. 

 




 

  
— Você parece entusiasmada com isso, — comenta ironicamente. 

 




 

  
— Eu estou sempre ávida por informação, Sr. Grey, se isso significa que 

 




 

  
você vai relaxar, porque eu vou saber onde estão os limites, então sim. 

 




 

  
Ele balança a cabeça, como se não conseguisse acreditar que está prestes a 

 










 

  
me deixar desenhar todo o seu corpo. 

 




 

  
— Abra o batom, — ele ordena. 

 




 

  
Oh, ele agora está no modo mandão, mas eu não me importo. 

 




 

  
— Dê-me sua mão. 

 




 

  
Dou-lhe minha outra mão. 

 




 

  
— Aquela com o batom. — Ele desvia seu olhar de mim. 

 




 

  
— Está desviando seu olhar de mim?&nbsp;
  

 




 

  
— Sim. 

 




 

  
— Isso é muito rude, Sr. Grey. Conheço algumas pessoas que ficam 

 




 

  
positivamente violentas com um olhar desviado. 

 




 

  
— Você, por exemplo? — Seu tom é irônico. 

 




 

  
Dou-lhe minha mão com o batom, e de repente ele se
  levanta, por isso 

 




 

  
estamos nariz com nariz. 

 




 

  
— Pronta? — Ele pergunta num murmúrio, baixo e macio que faz apertar 

 




 

  
tudo dentro de mim. Oh, uau. 

 




 

  
— Sim, — eu sussurro. Sua proximidade é sedutora, sua carne tonificada 

 




 

  
está próxima, o cheiro de Christian se mistura com o meu corpo banhado.
  Ele guia 

 




 

  
a minha mão até a curva de seu ombro. 

 




 

  
— Pressione para baixo, — ele respira, minha boca fica seca e
  ele dirige a 

 




 

  
minha mão para baixo, desde o alto do seu ombro, ao redor da junção do seu 

 




 

  
braço e peito, em seguida, puxa para o lado do peito. O batom deixa
  uma ampla 

 




 

  
faixa vermelha em sua pele. Ele para no fundo de sua caixa torácica, em seguida, 

 




 

  
dirige-me em sua barriga. Ele está tenso e me olha, aparentemente
  impassível, a 

 




 

  
meus olhos, mas debaixo do seu olhar cuidadoso e sem expressão, vejo sua 

 




 

  
contenção.&nbsp; 

 




 

  
Sua aversão é mantida sob controle estrito, a linha de sua mandíbula está 

 




 

  
tensa, e há tensão ao redor dos olhos. À meio caminho em sua barriga, ele 

 




 

  
murmura: — E até o outro lado. — Ele solta minha mão. 

 




 

  
Eu espelho a linha que ele tinha desenhado em seu lado esquerdo.
  A 

 




 

  
confiança que ele está me dando é inebriante, mas temperada pelo fato
  de que eu 

 




 

  
posso contar sua dor. Sete pequenas e redondas cicatrizes
  brancas marcam o seu 

 




 

  
peito, e isso é o fundo e escuro purgatório, para ver esta profanação horrível de seu 

 




 

  
belo corpo. Quem faria isso com uma criança? 

 










 

  
— Pronto, está feito, — eu sussurro, contendo a
  emoção. 

 




 

  
— Não, você não está, — ele responde e traça uma linha com o seu dedo 

 




 

  
indicador, em volta da base de seu pescoço. Sigo a linha do seu dedo com um 

 




 

  
traço vermelho. Finalizando, eu olho para as profundezas de seus
  olhos cinzentos. 

 




 

  
— Agora as minhas costas, — ele murmura. Ele se desloca, então eu tenho 

 




 

  
que sair de cima dele, ele se vira na cama e senta de pernas
  cruzadas, de costas 

 




 

  
para mim. 

 




 

  
— Siga a linha do meu peito, todo o caminho para o outro lado. —
  Sua voz 

 




 

  
é baixa e rouca. 

 




 

  
Eu faço o que ele diz, até que uma linha vermelha atravessa o
  meio das 

 




 

  
costas, e como eu faço, eu conto mais cicatrizes
  estragando o seu belo corpo. Nove 

 




 

  
no total.&nbsp; 

 




 

  
Puta merda. Eu tenho que lutar contra a necessidade premente de
  beijar 

 




 

  
cada uma e parar as lágrimas nos meus olhos. Que tipo de
  animal faria isso? Sua 

 




 

  
cabeça está para baixo, e seu corpo tenso, quando eu completo a volta do
  circuito 

 




 

  
das costas. 

 




 

  
— Em volta de seu pescoço, também? — Eu sussurro. 

 




 

  
Ele balança a cabeça, e eu faço outra linha que une a primeira ao redor da 

 




 

  
base do pescoço debaixo de seu cabelo. 

 




 

  
— Terminado, — murmuro, e parece que ele está usando um colete cor da 

 




 

  
pele bizarro, com uma borda vermelho prostituta. 

 




 

  
Seus ombros caem quando ele relaxa, e ele gira lentamente para
  me 

 




 

  
encarar mais uma vez. 

 




 

  
— Esses são os limites, — ele diz calmamente, seus olhos estão escuros e 

 




 

  
as pupilas dilatadas... de medo? De luxúria? Quero lançar-me para ele, mas eu me 

 




 

  
contenho e olho para ele com admiração. 

 




 

  
— Eu posso viver com isso. Agora eu quero me jogar em você, — eu 

 




 

  
sussurro. 

 




 

  
Ele me dá um sorriso malicioso e estende as mãos, num gesto de súplica. 

 




 

  
— Bem, Srta. Steele, eu sou todo seu. 

 




 

  
Eu gemo com um prazer infantil e pulo em seus braços, deixando-o plano. 

 




 

  
Ele remexe, soltando uma risada de menino, cheio de alívio, por que o calvário é 

 




 

  
longo. De alguma forma, eu acabo embaixo dele na cama. 

 










 

  
— Agora, sobre aquele cheque... — ele respira e sua boca
  reivindica a 

 




 

  
minha mais uma vez.&nbsp; 

 




 

  
&nbsp;