Metrô
Autor: Manoelle D'França | Publicado: 2014-06-16T21:15:00-03:00


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 Acordar cedo todos os dias, pegar conduções lotadas, chegar em casa 
completamente exausta, contas, problemas, responsabilidades... e aí 
percebemos que no fim das contas somos simplesmente mais alguém no fluxo
 do universo adulto. Mas e quanto à nossa forma jovem de ver o mundo? E 
quanto à criatividade que tínhamos? E quanto à nossa imaginação?


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 Desde que assumi o compromisso da idade adulta de mergulhar de cabeça 
neste mundo gigante por mim mesma, comecei a ver certas coisas com mais 
intensidade. Ou talvez eu só tenha voltado a ver a vida como eu via antes.&nbsp;&nbsp;&nbsp;
 Eu sempre tive o hábito de tentar enxergar a poesia de tudo. 
Procurá-la, encontrá-la, absorvê-la e compartilhá-la. Afinal, é para 
isso que serve a poesia, não? Alimentar-se dela e alimentar a quem dela 
tem fome.

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 Pegar o metrô lotado todos os dias nunca será algo divertido, mas eu 
criei um certo hábito perante isso. Não sei ao certo se criei, às vezes 
mais parece que eu apenas percebi que o tinha. Eu gosto de 
observar as pessoas. Não observar para julgar, reparar ou incomodar... 
gosto de observar simplesmente. Desde pequena sou uma pessoa muito 
observadora. Observadora antes de falante; e sei que às vezes vejo 
coisas onde quase ninguém mais vê. Eu vejo poesia.&nbsp;&nbsp;&nbsp; Quando entro 
no metrô e tenho a oportunidade de tomar um acento, eu gosto da ideia de
 poder ver rostos acima do meu. Gosto de erguer meus olhos e enxergar 
todo tipo de gente. Gosto de olhar nos olhos de algumas dessas pessoas e
 perceber o que elas transmitem com suas pupilas dilatadas, com suas 
lágrimas, com seus sorrisos misteriosos, com sua visão de quem parece 
estar só no meio de uma multidão. Olho para toda aquela gente, uma a 
uma, e fico me perguntando para onde estão indo. Fico me perguntando 
onde estarão no fim do dia, se estarão sãs e salvas no conforto de seus 
lares, se estarão se divertindo pelos bares e festas, se estarão nas 
tragédias dos noticiários do dia seguinte. Fico me perguntando o que 
aconteceu com aquela pessoa que puxou conversa comigo e que eu nunca 
mais vi.

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 Uns dias atrás, num desses mais desmotivados em que a gente não está a 
fim de prestar atenção em nada, uma moça entrou no vagão e posicionou-se
 no meu campo de visão. Horário de pico, o metrô estava lotado como o 
habitual. Olhei para cima sem qualquer pretensão, e então meus olhos 
cruzaram os dela, apesar de os dela não terem notado os meus — e nem 
nada ao redor. Estavam absurdamente vermelhos, como os de quem recebe um
 golpe de areia; os cílios colados e úmidos; as pupilas guardando um 
segredo nos olhos profundamente negros. Ela fitava o chão. Os cabelos 
meio desgrenhados e roupas amarrotadas de quem se asseia sem vontade.&nbsp;&nbsp;&nbsp;
 Não era algo realmente de chamar a atenção, até porque não há nada de 
incomum em encontrar pessoas tristes no metrô, mas foi algo que me
 chamou a atenção. A dor daquela mulher, fosse o que fosse, era 
aparente, quase palpável. Eu pude sentir a perda em seus olhos. Ninguém 
mais parecia notá-la. Era uma manhã intensa e corrida como todas as 
outras, cheia de pessoas que imaginam não ter tempo para olhar umas para
 as outras.&nbsp;&nbsp;&nbsp; A mulher piscava poucas vezes, e quando o fazia, era 
bem lentamente. Ela, de pé, segurava uma bolsa sem muita firmeza. 
Parecia estar muito, muito distante dali. A certa altura o vagão dava 
solavancos inesperados que deixavam os passageiros ainda mais agitados e
 estressados por esbarrarem ou serem jogados uns contra os outros; o 
corpo daquela mulher desconhecida ia para lá e para cá, ameaçava cair, 
era empurrado, esbarrado por outras pessoas... mas ela não parecia se 
importar. Sua feição não se modificava, sua reação não mudava, ela não 
arriscava movimentos. Ela não se segurava e nem se apoiava em nada; uma 
das mãos repousava sobre a lateral do rosto.&nbsp;&nbsp;&nbsp; Então um homem 
apareceu por perto, um pouco à frente dela. Não sei dizer ao certo em 
que momento ele apareceu, isso escapou à minha percepção e meus olhos. O
 homem tinha uma grande e aparentemente pesada mochila presa ao peito. 
Ele então se virou um pouco para trás, em direção à mulher, sem parecer 
realmente notá-la, e baixou a mão até a altura de sua bolsa, tomando-a 
para si. Ela sequer ergueu o rosto, não se moveu, não piscou. Ficou 
apenas ali, movendo-se pelos solavancos do vagão agora sem seu único 
pertence: a bolsa. O homem agora tinha os olhos fechados — parecia 
dormir de pé —, tinha uma mochila no peito e uma bolsa feminina em uma 
das mãos.&nbsp;&nbsp;&nbsp; Após certo tempo, um acento desocupou-se à frente do 
homem. Então ele voltou-se para trás novamente, tomou a mulher 
desconhecida pela mão e a colocou no banco vazio. Ela caiu sentada 
pesadamente sobre o banco, como um montante de ossos e músculos 
abandonados; ainda com uma das mãos no rosto, o sofrimento vermelho 
estampado nos olhos.&nbsp;&nbsp;&nbsp; Lembro-me de estar muito cansada nesse dia, 
lutando contra o sono. Em algum momento fui vencida, e quando fui 
acordada pelo aviso de chegada do maquinista, já na última estação, as 
pessoas já estavam aglomeradas frente às portas e não havia mais ninguém
 sentada ao meu lado. Levantei-me, olhei os grupos de pessoas, olhei em 
volta, mas não encontrei a mulher em lugar algum. Ao longe, vi o rosto 
do homem de perfil. Ao saltar do vagão, eu ainda o vi caminhando para 
longe com sua mochila pesada, sozinho e sem a bolsa da tal mulher.

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 Sozinha e com minha mochila pesada, segui meu próprio rumo pelo mundo 
adulto, onde a poesia é implícita, mas ainda existe em cada pequeno 
gesto.












✻&nbsp;Veja
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· 25/05/2014 ·