Peças de uma noite mal dormida
Autor: Felipe "Fritizing Crumble" Fritiz | Publicado: 2011-02-23T09:22:00-03:00

Hoje me permito uma punhetagem autoanalítica às avessas da psicanálise. Mas será masturbatória por ser "às avessas", ou por ser autoanalítica, ou por simplesmente ser? O fato é que eu não consigo me deixar às escuras comigo mesmo, eu sou um superficialista; e porque não dizer um apolíneo desrecalcado? Meu brilho sabe ser obscuro quando precisa. Tão vendo, é punheta pura. Ao caso.

As noites mal dormidas são curiosas, mais ainda que os sonhos da psicanálise.&nbsp;
Nesses, é um inconsciente reprimido e ressentido de si mesmo, que quase sempre quer rebaixar, que vem montar imagens na nossa consciência. Num dado sentido, não os acho tão perigosos, ainda mais porque meus sonhos raramente são bizarros, sem pirotecnias lógicas ou ângulos irreverentes de filmagens. O enredo é um verdadeiro saco, no máximo é um bang bang de quinta, sem índios nem mocinhos. Aliás, é incrivelmente engraçado que os índios sejam sempre os bandidos, isso é coisa do inconsciente estadunidense, e é um pouco risível.
Mas, numa noite mal dormida, ou passada em claro, não é bem um inconsciente preocupado em fugir do pai, e foder com a mãe ou irmã que vem te encher as bolas (ou seja lá que órgão sexual). A noite mal dormido é um problema de superfície, pelo menos é o que me parece. É a revolta da consciência contra a inconsciência. Essa frase pode abrigar alguns sentidos curiosos. Não vou fazer uma secagem semiótica dela porque é mais interessante que vocês façam.
Toda noite que passo em claro é uma desgraça porque eu não me deixo em paz. Mas acho isso bom, porque a minha má-consciência tem intenções explosivas, a minha má consciência ou culpa sempre aparece quando eu estou vegetando, e me tira da pasmaceira. E isso é um saco também, pois até eu tenho direito a uma boa preguiça intelectual de vez em quando (sempre). O fato é que sou o maior preguiçoso de todos, odeio estudar (quem me conhece vai desacreditar). A verdade é que estudar é um saco, e eu queria mesmo é entender na carne a maioria das coisas que leio do que ficar entendendo experiências alheias a priori. Aqui é que minha má consciência me instiga e fica me fazendo pensar em deixar o corpo aberto, e lá venho eu escrever, porque escrever, dadas as condições de possibilidade da minha existência no fim do mundo (Santana de Cataguases, alias Neverland - antes fosse o País dos Brinquedos, se bem que já vejo minhas orelhas crescerem), é a única forma de experiência que tenho.
Daí a minha política torta começa a fazer sentido de novo, e vejo meu inconsciente reprimido me pregar peças: todos esses dias tenho escutado a discografia do Radiohead, mas logo hoje, depois de uma péssima noite, começo o dia escutando um álbum ao vivo do Hendrix de título muito sujestivo: Woke up this morning and found myself dead. E olha que só queria escutar a gritaria do Jim Morrison no meio do disco.
Inconsciente filho da puta, reprimido, que diabo de peça é essa? E eu lá estou morto? E em que sentido? Ah, vá pra puta que o pariu! Mas essa puta não sou eu? A autoironia só é problema quando o problema é o si mesmo, coisa no maior das vezes resolvida no meu caso. Assim, prestem atenção com que rapidez sou capaz de terminar esse texto sem autoironia alguma: vocês também são putas?