Autor: Plínio Lopes. | Publicado: 2007-10-07T16:38:00-07:00

Uma salva de palmasAo século 21E a sua solidão infernalSão as palmas desse baile dos tempos modernos!Em que todos dançam tanto e não se sabe o que fazBem e o que faz MalAfinal] O que faz bem me faz mal,E o que dizem ser mal bem me fazE essa solidão infernal[me alegraMe alimentando do que é vil[e malSatisfazendo meu desandar urbanoTão apaixonado pelo moderno[e tão distante.[ora]eu sou tão criado e apaixonado[pelo bem]E as vezes sinto o calor do infernoQue inferno é esse que faz mal?o seu calor esquenta,[que seduz]a nossa essência efêmera,carnalPois não sei se mesmo o que deve ser do bemNem se não quero ser malSó consigo escrever de amor se for para mentirPorque amor eu nunca soube o que éSei que é algo que eu não sinto,E vilão que sou,seduzo e logo logo mintoMinto sem um pingo de remorsoMinto com aquela admirável satisfaçãoPoeta não sou,pois não há poesia em mimRimas,estrofes,organizações,não as tenho em mimE se digo que sim,minto.Dancei com tanto desespero os primeiros dias de minha juventude que perdi o meu lugarE com todos os que me sentoHá o desprezo pela carne famintaOu a saudade da alma seguraSe alguma coisa é mal,é essa maldita poesiaE seus versos universaisNão deixam fazer menções políticas ao infernoMalditos poetas que exaltam ao diaboO inferno é dos feios,que bebem e que fumamQue usam drogas,ou dos belosQue se deixam usar e usamO inferno é sensual com fumaça no arE de todos os homos que viveram a vida que lhes foi impostaAo berço sem que nem eles soubessemOs heteros,ah,eles aceitam desafiosO sexo oposto,o amor e a fé.Enxergam toda essa poesia na escuridãoTodos  infernais que se dizem poetas são mentirososCantam versos que não existem,sentimentos que não sentemHistórias de amor sem amor.Mas quem é que mente?Os lindos que enxergam poesia na escuridão?Ou os feios,que vivem a verdade no inferno,e mentemPra si mesmos que ainda haja alguma poesia?Os crentes são belos,Pois crêem até o último centavoO último raio de solA última gota dáguaOs descrentes são tristes,perdidosPois buscam algo que se prove melhor e realAté o último cigarroA última bala da revoluçãoO último sinal vermelhoE evidentemente não encontramNão deveriam se entristecer tantoPois esse mundo em que é feio ter sentidoSó é bonito e imortal a poesiaTambém vai passarE haverá o inferno.Creio que seja tarde demaisPara salvamentosNão queremos ser salvosTemos a irresistível paixão pela verdadeO apego ao sensatoE de pensar em crer em algo,é como ser uma criança novamente.Pois bem,crianças jamais seremos.Que solidão é essa?dos bares cheiosDos braços e abraços femininosE de tantos amados amigosEu te grito em desespero!ou gritei,Que solidão é essa que me faz tanto mal?Hoje já sei que solidão é essaÉ a minha solidão infernalNão temos uma ideologia no peitoE no peito,o coração não bateReviramos os bolsos,não há nadaUm vazio total,pois não nos apaixonamos por nadaNenhuma amável menina  ou um time de futebolE você,poeta,mentiroso,mente pra todos que não tem essa doença que te faz tão malMas eles sabem,Pois você não se apega a nadaE a instabilidade incomodaVocê não se sente acompanhado nas multidões de goiânia,E nem sossego na imensidão deserta de rondôniaPorque enquanto isso,Tudo isso,estádios cheios,espetáculos e bancosEngarrafamentos e lotaçõesTudo vai malPois fico sozinho,Acompanhado da minha doce solidão infernal.