Na tua
Autor: Marcella Rios | Publicado: 2012-05-22T17:13:00-03:00



Calma. Espera. Deixa eu organizar o que quero dizer. Assim.
Aquele domingo, lembra? Fui na tua casa e resolvi ouvir as musicas que estavam
no computador. Talvez através da sua seleção de músicas eu soubesse melhor quem
você é.&nbsp;Sei
que eu comentei algo idiota sobre uma suposta vontade de me enforcar após ouvir
sua listagem e você, meio brabo, grosso e arredio, disse “se você está com
vontade de comer uma torta de morangos deve procurar uma confeitaria, e não um
açougue” e blá-blá-blá. Tudo bem, não está mais lá quem falou.

Só que eu estou aqui. Querendo saber mais coisas
remotamente pessoais sobre você sem que uma expressão de pavor cruze seu rosto. Então, com quantos anos
você perdeu a virgindade? Já foi a algum show do Whitesnake? Você teve sarampo
quando criança? Você foi criança um dia, não foi? Porque seus pais se
separaram? Você me quer apenas como sua garota de final de semana?&nbsp;Eu quero mais.&nbsp;&nbsp;

Aquele
seu jeito seco e ao mesmo tempo delicado de esfregar a suas razões na minha
cara.&nbsp;Odeio quando você está certo, coisa que
acontece quase o tempo todo.&nbsp;Além do mais não é justo.&nbsp;

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Mas
é que, sei lá. Isso tudo, todo esse medo
do nada-acontecer ou do tudo-acontecer-rápido-demais tem me deixado cansada.
Nada de mais. Você sabe montes de coisas
sobre mim, muito porque sou tagarela, coleciono tiques nervosos e acho que está
sempre faltando um algo mais – por que se contentar com o ótimo, se pode ficar
perfeito? Vocês homens têm disso? Tipo, quando jogam videogame, desmontam
motores ou fazem fogo, vocês trocam ideias, buscam saber o que o amiguinho acha
a respeito disso e daquilo? Tudo bem, eu sei que não. Pode ficar aí, na tua,
quieto, não se faz necessário reunir forças para mover lábios e cordas vocais
para responder qualquer coisa que seja. Não
quero incomodar, mas, vai, solta pelo menos um muxoxo ou me manda calar essa
maldita boca.


Passear pela calçada contigo tem a mesma
sensação de ir a um bom restaurante concorrido. Na sua testa está escrito RESERVADO,
e eu espero de verdade que o lugar seja meu. Sabe, eu tenho adorado sentar à sua mesa e experimentar sua comida
bonita, colorida, aromática, sedutora e cheia de sabor. Nunca me importei muito
com a receita, os ingredientes e a forma de preparo. De todos os locais onde jantei, todas as vezes evitei descobrir ratos
e baratas e outras guarnições escrotas nos bastidores daqueles idiotas. Eu não
queria me decepcionar. Mas contigo é diferente. Eu preciso saber. Como vou
saber se estou pisando em ovos se você não me convida para conhecer sua cozinha?



Me diz alguma coisa, vai. Me fala tudo aquilo que eu ando
louca pra ouvir da sua boca. Sussurra,
então. Ou me ensina a receptar telepatia, essa língua que só os inteligentes e
evoluídos e incógnitos e brancas-nuvens conseguem decifrar. Porque eu já estourei minha cota de
intuição. Diz que me adora, que gosta de mim, que sente saudades minhas e uma
vontade insana de me ver em plena quarta-feira. Sei que não muda nada, mas
eu preciso ouvir. Ou isso, ou eu pego
minha bicicleta e dou o fora daqui. Agora. Sabe, não está dando muito certo, às
vezes eu me sinto meio o Dick Vigarista gritando para o Mutley fazer alguma
coisa. E você só olha meu desespero patético e fica rindo. E então? Como vai
ser?


Desisto. Eu acho, às vezes, que seria mais produtivo perseguir pombos em praça
pública. Bem, eu só queria dizer que, apesar desse seu jeito todo iceberg de
ser, eu te acho um rapaz incrível. Você é o melhor ser humano entre os piores
que já conheci. Ou o pior entre os melhores. Não sei. Sei que eu
inexplicavelmente estou na tua e você sabe disso.&nbsp;Não dá
bola, assim que meu ataque trevoso de angústia cessar, eu sei, não vou me
importar nem um pouco se você ficar na tua, se você não ligar de me aturar
falando pelos cotovelos, deitada do teu lado.