O Buraco
Autor: João Lucas Arcanjo | Publicado: 2014-02-13T09:49:00-03:00






O outro
lado do muro é mais fundo, quer olhar? Essas palavras bastaram, elevaram-me,
subi o muro, empurram-me, cai em um buraco, uma grade caiu por cima do teto do
buraco – torcer para que não haja averiguações técnicas a dizer que o teto do
buraco é seu fundo, por mais que fosse no momento da queda, por mais que não
fosse depois de me levantar.

Assim que
cai, gritei, lógico, mais por desespero do que pela dor do braço esquerdo que
se fraturou. Ao me ver sendo feito prisioneiro, calei, não teriam efeito
quaisquer súplicas escandalosas por mais que a física do som me ajudasse,
escalando as rochas em vez de querer perfurá-las abaixo de mim. A grade era
furada, o escuro só se daria à noite, de dia o sol castigar-me-ia o necessário,
torcer por nuvens a tapar-lhe os raios, não sei quanto tempo ficarei, cai o
anoitecer.


The Young Apprentice - Amadeo Modigliani, 1918-1919


Depois da
escuridão em claro, no teto do buraco, na tela de arame perfurado, no começo do
dia sucessor do dia da queda, uma mulher sobrepôs-se. No momento em que começou
a se postar sobre a tela do buraco, diagonalmente a meus olhos, quis encarar os
seus, tentativa falha, estavam costurados. Estava de vestido, menos mal, ainda
bem que o buraco não era muito profundo, foi a minha primeira reação, a segunda
foi agradecer a ausência de miopia, a terceira foi de não entendimento, ela falava
– balbuciava? – um idioma que eu desconhecia perfeitamente, como um dialeto
africano, minha língua nativa invertida, algo que nunca ouvira antes. Depois,
em um idioma já familiar, com um sotaque carregado, perguntou-me apenas se eu
havia entendido, continuei a olhar por debaixo do seu vestido, que era sua
única parte que conseguia ver, queria ver mais além até, um pano vermelho no
meio da fresta a impedir, disse que não, que não era necessário tanto pudor
quando se está em um vestido sobre um homem, que não haveria de entender coisa
alguma mesmo se a mensagem tivesse sido repassada na minha língua materna, na
minha secundária, ou em mandarim no qual ainda engatinhava, a fresta, o
vestido, a peça de roupa que era um buraco em si, não me permitiam conseguir
compreender.

Que pena, foram as últimas palavras da boca que eu não via. Ela saiu, entrou um anão, sim, um anão – pelado –, ajeitou-se, um líquido começou a cair feito chuva do céu, justamente pelo fato de o miserável anão ter começado a mijar. A sede era grande, não sei se já contei, mas considera-se denunciado esse comentário antes mesmo de tê-lo sido, que o agradeci pela urina a escorrer pelo buraco, bebi o mijo; apesar do verde forte, não tinha gosto, parecia mesmo com água em sua forma pura, não seria mijo, posto que não estaria a bebê-lo, era apenas água de chuva, posto que foi o que quis achar, e vinha de cima, o anão era uma nuvem baixa.&nbsp;

Não demorou
24 horas o período que passei prisioneiro. Antes ainda do sol se posicionar no
horizonte do dia último de prisão – como se eu tivesse alguma possibilidade de
ver o horizonte, enfim, ao menos o presumi –, com uma unha do pé quase
arrancada, senti um pedaço de metal no chão, era uma escotilha, uma maçaneta,
puxei, esperei virar uma menina de cabelos louros, esperei encontrar coelhos e
relógios, algum gato a se desmaterializar, monstros gêmeos destrambelhados,
rainhas punitivas, cogumelos alucinantes, minotauros, labirintos, centauros,
veredas, sátiros, chifres, ninfas, espíritos, titãs, o não-tempo. Esperei, mas,
imprevistamente, nada do cogitado, entre as frações humanas de momento entre o
puxão dado na escotilha e meu mergulho portal adentro, aconteceu.


Desci do
buraco, caí de volta nesta mesa, neste tic tic tic tic, com o braço são, sem
mulheres cegas de vestidos e frestas, sem anões – mesmo que não façam falta –,
sem escotilhas esperançosamente secretas, apenas o buraco ainda persiste, vivo
debaixo da mesa, a acomodar minhas pernas, onde roço os dedos, as aranhas
traçam teias, as formigas se desnorteiam; um buraco debaixo da mesa, onde
durmo. Durmo.