Antologia Poética - Vinicius de Moraes - Parte II
Autor: . | Publicado: 2011-08-20T13:06:00-07:00

AlbaAlba, no canteiro dos lírios estão caídas as pétalas de uma rosa cor de sangue 
Que tristeza esta vida, minha amiga… 
Lembras-te quando vínhamos na tarde roxa e eles jaziam puros 
E houve um grande amor no nosso coração pela morte distante? 
Ontem, Alba, sofri porque vi subitamente a nódoa rubra entre a carne pálida ferida 
Eu vinha passando tão calmo, Alba, tão longe da angústia, tão suavizado 
Quando a visão daquela flor gloriosa matando a serenidade dos lírios entrou em mim 
E eu senti correr em meu corpo palpitações desordenadas de luxúria. 
Eu sofri, minha amiga, porque aquela rosa me trouxe a lembrança do teu sexo que eu não via 
Sob a lívida pureza da tua pele aveludada e calma 
Eu sofri porque de repente senti o vento e vi que estava nu e ardente 
E porque era teu corpo dormindo que existia diante de meus olhos. 
Como poderias me perdoar, minha amiga, se soubesses que me aproximei da flor como um perdido 
E a tive desfolhada entre minhas mãos nervosas e senti escorrer de mim o sêmen da minha volúpia? 
Ela está lá, Alba, sobre o canteiro dos lírios, desfeita e cor de sangue 
Que destino nas coisas, minha amiga! 
Lembras-te, quando eram só os lírios altos e puros? 
Hoje eles continuam misteriosamente vivendo, altos e trêmulos 
Mas a pureza fugiu dos lírios como o último suspiro dos moribundos 
Ficaram apenas as pétalas da rosa, vivas e rubras como a tua lembrança 
Ficou o vento que soprou nas minhas faces e a terra que eu segurei nas minhas mãos.


A música das almas"Le mal est dans le monde comme un esclave qui fait monter l'eau." 
Claudel 

Na manhã infinita as nuvens surgiram como a Ioucura numa alma 
E o vento como o instinto desceu os braços das árvores que estrangularam a terra... 
Depois veio a claridade, o grande céu, a paz dos campos... 
Mas nos caminhos todos choravam com os rostos levados para o alto  
Porque a vida tinha misteriosamente passado na tormenta.

Três respostas em face de DeusFamilles, je vous hais! foyers clos;  
portes refermées; possessions jalouses du bonheur. 
A. Gide 

C'est l'ami ni ardent ni faible. L'ami. 
Rimbaud 

…ô Femme, monceau d'entrailles, pitié douce 
Tu n'est jamais la soeur de charité, jamais! 
Rimbaud 

Sim, vós sois (eu deveria ajoelhar dizendo os vossos nomes!) 
E sem vós quem se mataria no presságio de alguma madrugada? 
À vossa mesa irei murchando para que o vosso vinho vá bebendo 
De minha poesia farei música para que não mais vos firam os seus acentos dolorosos 
Livres as mãos e serei Tântalo - mas o suplício da sede vós o vereis apenas nos meus olhos 
Que adormeceram nas visões das auroras geladas onde o sol de sangue não caminha… 

E vós!... (Oh, o fervor de dizer os vossos nomes angustiados!) 
Deixai correr o vosso sangue eterno sobre as minhas lágrimas de ouro! 
Vós sois o espírito, a alma, a inteligência das coisas criadas 
E a vós eu não rirei - rir é atormentar a tragédia interior que ama o silêncio 
Convosco e contra vós eu vagarei em todos os desertos 
E a mesma águia se alimentará das nossas entranhas tormentosas. 

E vós, serenos anjos... (eu deveria morrer dizendo os vossos nomesl) 
Vós cujos pequenos seios se iluminavam misteriosamente à minha presença silenciosa! 
Vossa lembrança é como a vida que não abandona o espírito no sono 
Vós fostes para mim o grande encontro… 

E vós também, ó árvores de desejo! Vós, a jetatura de Deus enlouquecido 
Vós sereis o demônio em todas as idades.

Viagem à sombraTua casa sozinha - lassidão dos devaneios, dos segredos. Frocos  verdes de perfume sobre a malva penumbra (e a tua carne em pianíssimo,  grande gata branca de fala moribunda) e o fumo branco da cidade  inatingível, e o fumo branco, e a tua boca áspera, onde há dentes de  inocência ainda. 

És, de qualquer modo, a Mulher. Há teu ventre  que se cobre, invisível, de odor marítimo dos brigues selvagens que eu  não tive; há teus olhos mansos de louca, ó louca! e há tua face obscura,  dolorosa, talhada na pedra que quis falar. Nos teus seios de juventude,  o ruído misterioso dos duendes ordenhando o leite pálido da tristeza do  desejo. 

E na espera da música, o vaivém infantil dos gestos de  magia. Sim, é dança! - o colo que aflora oferecido é a melodiosa recusa  das mãos, a anca que irrompe à carícia é o ungido pudor dos olhos, há  um sorriso de infinita graça, também, frio sobre os lábios que se  consomem. Ah! onde o mar e as trágicas aves da tempestade, para ser  transportado, a face pousada sobre o abismo? 

Que se abram as  portas, que se abram as janelas e se afastem as coisas aos ventos. Se  alguém me pôs nas mãos este chicote de aço, eu te castigarei, fêmea! -  Vem, pousa-te aqui! Adormece tuas íris de ágata, dança! - teu corpo  barroco em bolero e rumba. - Mais! - dança! dança! - canta, rouxinol!  (Oh, tuas coxas são pântanos de cal viva, misteriosa como a carne dos  batráquios...) 

Tu que só és o balbucio, o voto, a súplica - oh  mulher, anjo, cadáver da minha angústia! - sê minha! minha! minha! no  ermo deste momento, no momento desta sombra, na sombra desta agonia -  minha - minha - minha - oh mulher, garça mansa, resto orvalhado de  nuvem... 

Pudesse passar o tempo e tu restares horizontalmente,  fraco animal, as pernas atiradas à dor da monstruosa gestação! Eu te  fecundaria com um simples pensamento de amor, ai de mim! 

Mas ficarás com o teu destino.

Soneto de agostoTu me levaste, eu fui... Na treva, ousados 
Amamos, vagamente surpreendidos 
Pelo ardor com que estávamos unidos 
Nós que andávamos sempre separados. 

Espantei-me, confesso-te, dos brados 
Com que enchi teus patéticos ouvidos 
E achei rude o calor dos teus gemidos 
Eu que sempre os julgara desolados. 

Só assim arrancara a linha inútil 
Da tua eterna túnica inconsútil... 
E para a glória do teu ser mais franco 

Quisera que te vissem como eu via 
Depois, à luz da lâmpada macia  
O púbis negro sobre o corpo branco.