O Meu Cavalo de Batalha (Conto neo-Psicológico)
Autor: ver-teverde | Publicado: 2011-04-15T12:22:00-07:00


Hoje faz chuva e trovoada. 

Já faz algum tempo que percebi estar, de alguma forma, nesta linha de frente. E foi demorado perceber isto. Foi uma dura jornada, pois ela é identificável apenas por causa de uma lanterna, acesa ininterruptamente, alertando misericordiosamente as trincheiras do infortúnio.

Hoje faz chuva e trovoada enquanto norteio meu cavalo de batalha. Como ele é forte! Penso nele e é impossível não me comover. Quanto foi preciso atravessar para reconhecer que há no mundo todo apenas dois seres, duas terras, dois céus: meu cavalo de batalha e eu! 

Fico olhando a brancura da chuva, ouvindo seu som, entre estas duas árvores. Entre as duas é o melhor lugar para estar agora. Entre elas eu olho tranqüilo o torrencial e desejo ser uma árvore tal qual elas são. Os trovões, porém, estalam impiedosos e ao relampejarem alguma coisa começa a ser visualizada no portal daquela brancura. Se as duas árvores pudessem ver, elas enxergariam um verde no meu rosto e uma sombra no meu olhar; se as duas árvores pudessem ver.

Não é preciso demorar meu olhar. Eu vislumbro entre o portal da brancura da chuva iluminada pelo relampejo do trovão e esse vislumbre, que de alguma forma já me é desafortunadamente familiar, não me entristece, nem me suscita cólera, nem lamúrias. Já suscitou, mas era quando o portal não era visível. Eu levanto, porém, e caminho lutando às vezes covarde, às vezes estoicamente para vencer meu estômago, aquele verde e aquela sombra. 

- Já era tempo, digo para mim mesmo. Já era tempo de reagir melhor. 

- Veja, aqui estão suas armas. Vista-se!

Eu, que havia me curvado pelo mal estar, reconheço a voz de meu cavalo. Ele não parece se importar com náuseas. Eu obedeço.

- São muitos, desta vez? Pergunto. Me pareceram mais palpáveis.

- Cada vez que vierem serão piores, responde ele.

Então, num acesso de exasperação, eu me descontrolo:

- O que mais posso eu fazer? O que é que me falta? E vomito outras coisas assim.

Mas o cavalo não me responde mais. Ele não aprova minha exasperação. 

Contudo, na medida em que vou me acalmando, ele volta a repetir:

- Vista-se! Tome suas armas.

A verdade é que tenho dificuldades ao me vestir. E as armas estão pesadas. Estou tão cansado, tão cansado. Pesa uma tristeza, porque isso já é rotina. Desculpo a mim mesmo dizendo que são as investidas contínuas... De repente, porém, uma das armas acaricia minhas mãos, reluz levemente e me lembra seu esplendor natural, me lembra também que tenho a companhia do cavalo, a dignidade dessas coisas.

- Se for preciso, cavalgaremos sobre um rochedo mais alto, mesmo que seja alto demais para nós. A voz do cavalo era então extremamente delicada. Apenas fique quieto em meu dorso e sustente as armas. Lembre das águias, das alturas.

Eu procuro lembrar. Procuro também não olhar a chuva, nem sua brancura, nem ouvir trovões. Os vagalhões do mar são mais poderosos que uma torrente, e sempre haverá quem é mais poderoso que os vagalhões do mar. 

Concentro então minha atenção em me vestir. Examino minhas armas mui cuidadosamente procurando descobrir nelas o prazer conhecido de seu toque e resgatar nossa familiaridade. Por que me afastei delas, um nada que tenha sido? Fui me vestindo; e a cada roupa, cada peça me encouraçando, uma sensação de força externa vem, me desperta; uma veste sobre um corpo desnudo e inseguro; uma nova natureza envolvendo uma velha. O verde e a sombra se foram.

Ao me voltar para o cavalo alguma coisa havia acontecido. Na minha frente, fitando-me soberanamente está um gigante, formidavelmente perfeito, altivo: um soberano absoluto. Com quem se pode compará-lo, ou que semelhante se confrontará com ele? Fico com os olhos arregalados, sem expressão que seja: nem dor, nem êxtase, nem medo. Nada que eu tenha, seja, ou sinta terá valor ou contribuirá para bem ou mal. Um soberano independente está diante de mim e está me fitando. Se ele quiser agir, quem o impedirá? Diante dele, de que adiantam minhas tímidas armas, minha ridícula couraça? Oh, desgraça, maior que meus inimigos, é este! Diante dele, que importa viver ou morrer, ter ou ser, resistir ou se render? A minha miséria de não possuir escolha e estar à sua mercê, quem compreende? Mas ele está fitando minha couraça e minhas armas e, se eu sou agora um vazio incapaz de qualquer reação ou emoção, ele, para surpresa minha, tem uma voz de brisa e uma comoção no olhar.

- Sou eu, não tenha medo, sou eu, com quem você tem cavalgado todas as vicissitudes. 

Minha cara diz o que não posso:

“É você? O meu cavalo de batalha? É você mesmo?”

Eu estaria tremendo, se pudesse. Mas, um mineral inanimado é o que sou.

- Cada vez que os inimigos forem mais ferozes, maior você me verá também. 

- Minha vida é uma obra estranha, um ato inaudito.

- A minha também. A vida é muito diferente de nossas proposições e sugestões. Mas eu sou feliz. Você não poderia ser feliz também? Vale a pena continuar.

- Sim. 





Há tempos eu não o reconhecia. Mas desde que vi pela primeira vez, através do portal, a guerra que também o enxerguei. Não há o que falar sobre derrotas ou vitórias, nem sobre glórias ou fracassos, sobre vidas e mortes... Há apenas um cavalo que luta numa batalha. Ele leva alguém, e sou eu, claro. Mas, quando a velocidade dele aumenta formidavelmente entre o furor dos inimigos, não é minha a mão que segura a espada, nem minha é a voz que o dirige; eu sou então o passageiro inerte que vislumbra sinais, ouve sons como numa alucinação, e quase definha. Nos relampejos do trovão se ilumina também que sobre meu cavalo, bem à minha frente e a quem de alguma forma estou atrelado, monta um outro cavaleiro, e para descrevê-lo eu não saberia escrever os volumes. Apenas digo que tudo passa mais uma vez. Olho à minha volta. Delicadamente, a visão de meu cavalo me desembrutece: eu tenho, sim, eu tenho sido poupado. Perto de mim está sempre ele, quieto, enchendo meus olhos, há minutos apenas tão grande e feroz, meu cavalo e cavaleiro!

Nesta chuva e trovoada eu penso que não sei quando novamente vou precisar de armadura, quando novamente precisarei montar, nem quando de fato vou descansar.

Mas agora tudo está quieto e seguro.



Conto da escritora&nbsp;amazônida &nbsp;Alaíde Xingu