os poemas de arnaldo sisson
Autor: maria tomaselli | Publicado: 2012-02-25T18:30:00-02:00



texto eda lani:


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Aquelas ruas também minhas

eram tuas e eram nossas.



No jardim daquelas casas, nem chave nem parede,

no portão que não se usava, um só trinco...

e de brinquedo.



Hoje o medo lança cercas junto à grama,

o enredo obrigatório trança escuros pelo espaço&nbsp;

e a segurança trama alto seus arames.



Mais que ao corpo essa teia fere a vista

e a muralha feia, bruta e alta impede que se assista

a chegada do carteiro, nova rosa no canteiro,

e um povo mais faceiro no passeio.






texto glaé macalós




Na cidade bairros bem marcados

são capítulos, têm memórias.



Quadros mais recentes

contam que o bojo do passado

guarda um presente fixo em seu estojo.



Morre a serventia e fica a imagem.



Fora o forte e o artilheiro, o canhão sem mais pavio,

vazio e picaresco, mudo e ainda a caça de navio,&nbsp;

blinda a cidade de ameaça vinda pelo rio&nbsp;

e aponta inutilmente para o nada&nbsp;

e o estaleiro Sorenav,

longe, lá na ilha da Pintada.



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texto homero lima:


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Como em mim ali há ruas,

casas, custos, sustos, um conjunto inteiro de motivos.



Um contorno interno e um interior exposto,&nbsp;

desvios incertos, osso e septos.



Esquinas, quadras, muros, musgo, urro posto mudo,

caleidoscópio cinza, calendário Maia,

ilusória Maya dos cenários.



Cabeça, riscos, traços, nada rico, tudo baço, tudo crasso.

Olhos sim, talvez nariz, quase a boca e sem a fala.



Ouvidos fiz, então ouvir, mas entender-se

como em mim... duvido muito

e já faz tempo.







texto leandro michels:





À minha espécie uma cidade

é tão bela e natural quanto uma árvore&nbsp;

que se alimenta também fere

e traz perigos.

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Desde o cais, que é um berço,&nbsp;

o caminho quem aponta é o percurso.&nbsp;

Sustos, ondas, passos e tropeços são as contas&nbsp;

e adereços deste terço.

&nbsp;

Está certo o que acontece,&nbsp;

minha parte até que bem mereço.

Como posso e do meu jeito me aqueço,

se lhe agrada companhia, o que é meu te ofereço.




Junto ao ar, uma praça nos envolve.&nbsp;

&nbsp;

O verde que nos toca é bem o tipo que se troca&nbsp;

por cansaço de andanças.

Mas se o que tanto te preocupa são finanças:&nbsp;

sobre isso, meu amigo, esse banco não se estende,&nbsp;

não entende e nem resolve.

&nbsp;

Nada vinga sem estragos

nem eu nem tu nem esse parque.

Bela, suja, feia, inusitada, esta vida é obra nossa.

&nbsp;

Aceita o trago que te alcanço,

a dor que faz crescer tu larga ai em qualquer parte,

e conta a arte que tu fez prá merecer&nbsp;

tamanho tombo do balanço.





texto lilia mandfroi:




Meu porto tem circo, tem corso, tem curso,

serpente-metrô, urbano recurso, cotidiano retrô.



Vida e recheio,&nbsp;

freio e motor do boi de mamão,

o boi de metrô cria, constrói a estação

e cumpre o percurso.



A cobra come quem leva,&nbsp;

pega no olho e cega com sonhos.

Caça energia no trilho e da cara, do meio do rosto,

um farol ensurdece e ilumina a via que passa.



Exercer-se por fora é partir-se por dentro

e continuar na jornada.



Muda a estação e a essência

o trem permanece.








texto maria tomaselli:




Proteção, solidão e distâncias do chão.



Concretos repletos de gente ébria e alta de andares, celulares

e olhares para baixo, para o que há na calçada.



Vontade parada... Nada. Impraticável escada.



Descer dependente de luz e motores.



Às margem do asfalto, palafitas modernas,

casas no alto de pernas,

prédios, tédios, assédio e assalto.

Escoras, demoras, climas

e filas para cima.



Na torre escurecida,&nbsp;

desmazelo,

a princesa não se entende e perde o siso,

joga a trança de cabelo, o novelo se distende,



mas a usança já não serve, não alcança até o piso.






texto paulo chimendes:


Cerceada pelo rio e impedida pelo porto

a ganância pura e burra obra torto

e empurra a cidade para cima.



Escombros pelos morros.



Nunca dando aceite

a caminhos que lhe risquem no papel

a urbe urde seus mistérios e empilha sua gente,

formigas formidáveis pilhadas num enredo necessário,

mas não de todo coerente.



Escara.&nbsp;

Marca grotesca de progresso,&nbsp;

num horto arruinado pela mística da urgência.



Ruas fazem ruas onde fluem competências, crescem moradias,

surgem tocas, sinfonias, catedrais e mais terreiros.



Para sempre inacabada

uma cidade é obra do bicho que passa,

vive sua parte da peça, sabe estrelas, cometas,

se ergue e se abate ao som de cornetas

e espera que a felicidade se meça&nbsp;

pelo peso do lixo que gera.






&nbsp;texto paulo olszewski:





Outro quadro, outro efeito.



Se imaginar com a usina para o lado,

vista de tal ilha ou de um barco&nbsp;

pode que pareça

a cidade de outro jeito&nbsp;

e se encontre uma palmeira&nbsp;

voando sobre um porto sem ladeira.

&nbsp;

Na certa cabe ao traço pretensão e liberdade

mais além daquela que se vê e até acho,

que numa imagem tem espaço

prá delírios em grafite.



Basta enfim que se acredite

que o oculto guarde a idéia do assunto

do que o conjunto representa.








texto rodrigo pecci:




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Existir como quem inverna,

morar na paisagem, pública caverna&nbsp;

permanente passagem.



Parte da rua, parte da praça,

um pouco mentira, um pouco verdade.



Vivendo a descoberto&nbsp;

o mundo todo é junto e por perto,

a graça decerto é andar onde tudo se passa,



a nada estar obrigado&nbsp;

e viver abrigado pelo céu da cidade.