A jovem mãe
Autor: Fabio Bispo | Publicado: 2014-02-23T15:37:00-03:00



Foi durante um passeio dominical ao Musée de l’Orangerie. O dia de hoje, 23 de fevereiro de 2014, estava especialmente bonito e ensolarado, mas somente por fora. Temperatura agradável e céu azul. Por dentro estava bem nublado e cinzento. Não apenas nuvens de preguiça – leve tristeza, medo, mágoa, ressentimento, vergonha. Não se sabe: as nuvens iam passeando dispersas. O sol, contudo, é capaz de atravessar as frestas. Pus um suéter vermelho e um paletó cinza. Sem cachecol e sem luvas. O dia não demandava. Peguei, como de hábito, a linha 7 no metrô Gobelins e resolvi descer no Musée du Louvre. Pretexto para uma caminhada breve pelo Jardin des Tuileries. A gente nunca se cansa de descobrir o cenário. A cada visada, um novo detalhe. Hoje prestei especial atenção, de longe, às várias esculturas por sobre os umbrais ao redor do pátio principal das pirâmides. No metrô, esforçava-me por decifrar o início de Notre Dame de Paris, do Victor Hugo, em francês, o que me deixou especialmente sensível ao imaginário histórico que sempre emana de tudo por aqui. Sempre me perguntei se o dourado dos monumentos ao ar livre era ouro. Hoje descobri que, pelo menos o que brilha das duas esculturas ao lado dos quatro cavalos – cópia da quadriga dos Cavalos de Bronze de Constantino I da Catedral de São Marcos, em Veneza – no Arc de triomphe du Carrousel, em frente à entrada do jardim, é de bronze dourado. Como sempre, muitas pessoas passeando pelos jardins. Muitas sentadas nas cadeiras verdes da&nbsp;Grand Bassin Rond e da&nbsp;Bassin Octogonal, onde parece flutuar uma gigante esfera dourada. Iluminada pelo sol de domingo e pela alegria das crianças. No interior do Museu, igualmente, uma imensa diversidade de pessoas de todos os países e línguas passeiam, ora deslumbradas com as obras, sobretudo impressionistas, ora displicentes, a conversar ou tirar fotos. Um jovem casal japonês observa as obras de Renoir: enquanto o rapaz senta-se, supostamente impaciente, ou talvez entediado, a jovem escuta o audio guide com uma atenção resoluta. Umas senhoras sentam-se com um bloquinho e um lápis, tomando notas de algo. Outro rapaz faz o mesmo. Duas jovens, sacando seus celulares, fotografam quase todos os quadros, sem parar para contemplá-los com atenção. Chamou-me especialmente a atenção uma jovem mãe com sua pequena filha. Só podia supor que fossem mãe e filha: ambas muito parecidas, pele clara, olhos claros, cabelos tão doirados quanto as estátuas de bronze. A menininha não devia contar 6 anos ainda, mas se mexia, para lá e para cá, com um tablet nas mãos e um fone nas orelhas, examinando atentamente cada obra em companhia de sua solícita mãe. Quando as vi pela primeira vez, elas observavam atentamente O casamento, obra de Henri-Julien Rousseau. Enquanto a menina conferia com a imagem, supostamente de um guia virtual no tablet e fazia um comentário qualquer com seu francês arredondado e gostoso, que só as menininhas sabem falar, a jovem mãe acolhia atentamente sua impressão e devolvia-lhe uma informação qualquer, com o maior interesse. Não sei se é por ter o espírito pouco sensível às artes, ou por ser mesmo uma pessoa fora da realidade, mas eu achei a cena tão surpreendente, que não pude deixar de sorrir quando as encontrei novamente em outra galeria em frente a uma obra de natureza morta. Não sei se os franceses aproveitam mesmo essas riquezas culturais para proporcionar a seus filhos essas experiências tão inimagináveis para a minha infância no interior da Bahia. Nem sei se a menina e sua mãe eram francesas. O que me arrisco a defender com muita certeza é que, para a menina, não aquilo não parecia um simples passeio de domingo. Fiquei até o fim da tarde sentado em uma daquelas cadeiras verdes do jardim, tomando um pouco de sol e um pouco de leitura. Pensei comigo que, para além de qualquer sofrimento – choros, gritos, fraldas, brigas – passado ou futuro, a experiência daquela jovem mãe com sua filha era numinosa. Não sei se elas sentiam a iluminação daquele compartilhamento, que eu mesmo, sonso que sou, só devo ter sido capaz de observar por causa da inspiração advinda das Nymphéas ou por causa de alguma pequena tristeza que carregava comigo. Como me falta a competência artística para um gesto como o de Renoir, decidi rascunhar essas pequenas linhas, como uma espécie de fotografia para os anos futuros.