Atomicamente falando
Autor: rubem cabral | Publicado: 2013-08-29T20:31:00+02:00



Escrever
não deveria ser possível sob certos estados mentais, feito quando temos insônia
ou enquanto bêbados. Ou pior: quando esvaziamos algumas garrafas de bom vinho
junto com amigos até bem tarde e depois da festa não conseguimos pregar os
olhos. Ébrios e insones. A cabeça rodando, ideias malucas, engraçadas, geniais,
cochichando em nossos ouvidos.



Nossos
pensamentos normalmente sempre presos à razão, ao juízo que a duras penas conquistamos
com os anos, ao passarmos a vida sufocando com espessas camadas de argamassa moral
os velhos devaneios infantis... Os pensamentos, eles ficam soltos, burilando como crianças com o que não se deve perguntar ou
contestar. Metendo o bedelho aonde não são chamados.



(Mas
era essa, a grande graça de ser criança, não? Perguntar sem medo. Por que o vovô não tem dentes? Por que a
gente chora? De onde a gente vem?).




E
então me surpreendo pensando nos átomos, no universo, na caspa, nos cabelos, em
minha operação amanhã e como me encaixo nisso tudo. Como tudo isso faz sentido
agora. De uma forma tão clara que me assombra.







A
foto muito ampliada e que ilustra este texto, tirada por algum telescópio XYZ
cujo nome não me recordo, exibe uma cicatriz, uma deformação no espaço, um
lugar tremendamente frio e distante, o ponto onde talvez o Big Bang possa ter
iniciado ou o que restou da lesão que o universo sofreu ao colidir com outro.



Na
foto há também estrelas brilhando, este monte de pontos claros espalhados pelo
breu.



Imagino que nada faça sentido ainda, mas
fará, tenha paciência.



O
ouro da aliança que tenho no anelar esquerdo; ele não foi criado pela tal famosa
explosão inicial. Apenas hidrogênio, hélio e lítio foram forjados quando o
universo começou a esfriar.



(Sim,
eu gosto de ler revistas científicas).



Estrelas,
em seus âmagos ferventes, estas sim cozinharam quase todos os elementos, feito
panelas de pressão monstruosas e ultra quentes, num processo chamado
nucleossíntese.



Primeiro
transformaram todo o hidrogênio em hélio, depois – não me lembro bem em que
ordem – em oxigênio, nitrogênio, carbono... Viraram gigantes vermelhas e ejetaram
a maior parte de suas massas, então encolheram-se se não fossem suficientemente
pesadas. Pouco a pouco foram subindo os degraus da tabela periódica por sua
necessidade de produzir energia e de equilibrarem suas massas, para que não
desabassem sobre si mesmas. Até que finalmente produziram ferro, a linha de
chegada, o elemento mais pesado que elas poderiam criar durante a chamada Sequência
Principal.



No
entanto, se a estrela fosse grande o suficiente, ao invés de então encolher e esfriar
de forma comportada, sob forma de anã branca, ela poderia virar um buraco negro
ou estrela de nêutrons e, no processo, explodir de forma monumental.



Uma supernova,
uma explosão que faz da estrela sozinha a maior exibicionista de sua galáxia,
brilhando por alguns dias com mais força que a soma de todas suas outras colegas.
E é aí, durante este evento cataclísmico, que os outros elementos pesados são
criados; todos os que têm massa superior ao ferro. O urânio das usinas
nucleares, o ouro que levamos em nossos dedos, o mercúrio dos termômetros, a
platina nos ossos quebrados. 



Num
momento distante no passado estes átomos, estes mesmos átomos, estiveram no coração de uma estrela gigante que
explodiu talvez do outro lado do universo.



Ora,
a matéria não se cria ou destrói. Ela apenas pode se transformar. Portanto, tudo
o que vemos ao nosso redor, ao menos se pensarmos em escala microscópica, é tão
antigo como o próprio universo. São os mesmos velhos prótons, elétrons,
nêutrons de sempre.



Pensar
nisso tudo me dá fome. Enquanto como um pedaço de queijo reflito sobre os
átomos daquele naco; a maior parte deles compunha o leite usado em sua
confecção, leite que uma vaca gerou ao digerir grama, que por sua vez cresceu a
partir de minerais do solo, água e luz solar. Consigo enxergar o fluxo das
diminutas partículas.



E
ainda assim, estes átomos não eram originais,
no sentido de que não tivessem sido coisa alguma antes. Eles eram os mesmos das
plantas que secaram e apodreceram naqueles pastos, de dejetos das próprias
vacas, de insetos, vermes, pássaros cujos elementos foram retornados àquela mistura. E assim antes, antes, muito
antes. Desde o inicio dos tempos.



Eu
como queijo, mas indiretamente também como componentes da vaca, do capim e das
plantas e dos bichos que morreram ali. Talvez inclusive pessoas em algum
cemitério próximo ou cujas cinzas foram espalhadas nos campos; o cálcio de seus
ossos enriquecendo o leite que foi usado na produção daquele laticínio,
depositando-se em meus ossos também.



Eu
coço a cabeça e flocos de caspa e pele seca caem sobre o tapete e se juntam ali
aos meus outros restos, aos cabelos, aos pelos de minhas pernas.



Repentinamente
eu me recordo que meus átomos, que me compõem num equilíbrio precário, que os
ciganos vivem entrando e saindo. Se eu perco peso, se eu engordo, se eu como,
se defeco, se respiro.



Eu já
não sou mais aquela criança original, com as mesmas partículas que minha mãe
laboriosamente juntou por nove meses, transformando sorvete, lasanha e muito
mais em minhas células. Em verdade, eu sou um mosaico em constante mutação.



Ainda
mais: eu troquei partículas com todas as pessoas que já abracei, beijei ou tive
sexo. Mesmo as que apenas toquei de leve, ou quando sentei no mesmo banco de
ônibus...



Em
meus ossos está o cálcio forjado em alguma estrela, mas que já foi leite,
pedra, verme, trilobita no período cambriano, ossos de muitos... Eu sou, todos
nós somos, quimeras imensas, com pedacinhos minúsculos de tudo o que houve
antes.



Todos
interligados, misturados de uma forma quase indecente, quase incestuosa. Há
partes de mim que já fizeram parte de outras pessoas, em sua grande maioria completamente
desconhecida.



Há
certa graça em pensar que os que dizem que foram em outra encarnação algum
personagem histórico famoso podem até ter alguma razão. Talvez haja átomos de
Cleópatra o suficiente para todos os que dizem descender da Rainha do Nilo.



Somos
de certa forma imortais, já que nossos átomos não perecerão. Somos também como
o monstro de Frankstein elevado à décima potência.



E é
com esta ideia enlouquecedora em mente que eu finalmente consigo dormir...



***



Na
manhã seguinte retorno do consultório médico. Operação simples, com anestesia
local. Retirada de um cisto sebáceo das costas, até grande: 1,5cm x 1,2cm. Três
pontinhos pretos atravessando a malha da minha camisa e uma dor meio chatinha. Tylenol,
descanso. Nada demais. 



Eu
rio ao pensar que posso ter perdido ao extirpar o pobre cisto uma parte de
minhas partículas originais, de quando eu ainda era um bebê. Mas é bobagem, eu
sei, mesmo os primeiros humanos já eram mosaicos, se não de outros hominídeos,
ao menos de animais, plantas e minerais que os precederam. 



Atomicamente falando, ninguém é
original.



Duas
semanas depois, retiro os pontos.



Em
casa peço a minha esposa para tirar uma foto de minhas costas, para eu poder
ver a cicatriz com nitidez, o pequeno inchaço, a minha recente perda de células
de sebo malcheiroso...
























































































































A
foto está visível abaixo. Mas sua interpretação é algo que pedirá alguma outra
noite insone e ébria; eu simplesmente não tenho a energia necessária agora.










Há
uma cicatriz avermelhada em minhas costas, há também uma cicatriz no universo,
a bilhões de anos-luz daqui. Minhas sardas são como estrelas ou as estrelas são
sardas nas costas de alguém muito maior.









Interprete
você, leitor amigo, se possível, ou não durma também. Sim, talvez seja esta a solução!
Por favor, não durma e conte-me depois o que você descobriu.