LES AMANTS
Autor: Lídia Martins | Publicado: 2015-10-03T20:38:00-03:00







LES AMANTS AU CLAIR DE LUNE – MARC CHAGALL

Ashram: Instrumental: II Mostro by Luigi Rubino






As mãos dizem tanto ou mais que
os olhos.&nbsp; Conto para essas folhas o que
não sou capaz de dizer às pessoas. É possível que eu exagere ou, como de costume,
invente.

Eu mesma não posso precisar se
estou sendo fiel a essas reminiscências. Cresci em um submundo pitoresco,
rodeado de cortiços por onde deambulavam dândis bisonhos, vendedores de
linguiça, contrabandistas de pássaros, apostadores de rinhas, descendentes
deformados de deuses, falsos profetas, velhas loucas e virgens de imaginação
delirante. Recordo que partilhávamos o muro de placas com um prostíbulo e pela
natureza dos gritos e gemidos que de lá vinham, cheguei a supor, por
extrapolação da ingenuidade, que seus habitantes fossem submetidos a toda sorte
de sacrifícios e talvez isso explicasse os surtos psicóticos havidos nos
altares daqueles cultos demoníacos. As missas negras reuniam incontáveis rostos
anônimos que capengavam ao som dos tambores e apitos como zumbis de cemitérios
extintos, apagando um cigarro após o outro nos cinzeiros de ferro, embriagados
pelo clarão das grandes luas, vez ou outra esbarrando-se nas cadeiras ao redor
das mesas, fazendo com que as garrafas e taças periclitassem nas bandejas
reluzentes de prata sob uma chuva inusitada de ases, reis, damas, valetes,
espadas, paus, ouros e copas escondidas nas mangas dos ladrões de carta.

Nas datas festivas qualquer
travessa de doces era motivo para familiarizar-se com os vizinhos nas calçadas
apinhadas de cadeiras de balanço, rádios de pilha, bicicletas velhas, e
transformá-los em avós, mães, pais, irmãos, tios, sobrinhos, primos e melhores
amigas cirandando pelo quartos estreitos, repletos de santos que nos sorriam
dos quadros, enfeitiçados pelos pares de sapatos, vestidos de fita e sutiãs de
algodão que havíamos ganhado, pintando as unhas umas das outras com esmalte
vermelho, borrifando fragrâncias nas colchas de retalhos, quebrando a ponta dos
batons nos lábios das bonecas sem braços, juntando páginas soltas dos romances
lidos que deixávamos espalhadas pelos cantos, deitadas sobre o tapete da nossa
desordem crescente, tentando desembaraçar os cabelos espigados pelos métodos
caseiros de efeito permanente que nos deixavam exóticas como as rapunzéis afro,
gargalhando a anarquia própria dos nossos corações adolescentes. Onde mais
poderia estar o segredo de nossa magia senão naqueles bobes de latinha?

O ar daquela época cheirava a
patchouli, poeira, fumaça, manteiga, limão, carne assada, pepsi-cola. Blues e
jazzes antigos voavam pelas antenas dos telhados assanhando móveis, cães,
gatos, lagartixas sem rabo, dando-nos a sensação de que havia alto-falantes da
vitrola clipper em cada cômodo da casa. Não faltavam super-heróis duelando com
floretes pela gente. Ventres redondos de possibilidades. Estávamos quase sempre
contentes. Descendo a ladeira sob a proteção sagrada dos patuás, das
ágatas-de-fogo, dos cristais de quartzo, dos trevos-de-quatro-folhas, dos
galhos de arruda, dos búzios e das runas, a vida passava requebrando suas ancas
cheias de graça pelas nossas ruas de pedras.

Por muitos anos esses chocalhos
permaneceram calados. Conheço a matéria-prima de que os homens são feitos e a
fidelidade é um dos ingredientes que os deuses esqueceram de colocar no meio.
Acabei aceitando um convite que outras fêmeas da minha espécie talvez
recusassem, mas por razões que prefiro não esclarecer agora, a mim chocava.
Detive-me na marca da aliança recém tirada acusando aquelas mãos de perverter
meus pensamentos, conjecturando fazer dele o Adão de minha terra arrasada, a
todo instante perguntando-me quando elas me arrastariam para aquele diminuto
éden, trancariam a porta, arrancariam minhas roupas, rasgariam minhas dúvidas e
depois de enfiar meia dúzia de palavras sujas nos meus ouvidos, matariam com
volúpia meus demônios de desejos deitando sobre o meu corpo toda a sua fúria de
macho insatisfeito. Não sou uma dama de más condutas, mas olhando para as
curvas daquelas mãos tão distantes quanto Marte, tive ímpetos de me comportar
como uma.&nbsp;

Estou pensando em cobras. Ficam-me esses guizos em voo cego e eu nem sei para qual apontar o dedo. Só sinto as picadas difusas.


&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;Lídia Martins