Verdades Ocultas - Capítulo 7
Autor: Matt | Publicado: 2013-01-31T16:30:00-08:00

Naquele dia, eu perdi a revanche da corrida contra meu irmão. E isso foi 3 dias atrás. De lá pra cá, estou vivendo as melhores férias da minha vida.

Os pesadelos com Rachel e o Honda Accord prata não voltaram, e tenho tido noites tranquilas desde então. Quando acordo, divido minha atenção em tomar café da manhã, trocar de roupa, ligar para a tia Anette para saber como o Willian está, passear por Guarapari e tentar controlar os ânimos do meu irmão, que parece estar à beira de uma crise de nervos desde que botou os pés no Brasil. Basta apenas eu pronunciar a palavra "praia" perto dele para que ele saia rodando pelo hotel, querendo nadar e correr pela areia branca da Praia do Morro.

Mas enfim... No atual momento, estou num ônibus. Ao meu lado, um Clayton elétrico. Estamos indo conhecer a praia de Piúma. Depois de passearmos por Guarapari inteira, resolvermos sair para conhecer outras praias famosas da região, e Piúma foi a mais cotada. Na verdade, Piúma é uma cidade com pouco mais de 10 mil habitantes, que fica 36 quilômetros ao sul de Guarapari. A cidade em si não tem nenhum atrativo "interessante", por assim dizer. É quase uma cidade da roça com praia, mas que fica lotada na época dos feriados brasileiros, como pude atestar por várias fotos que o nosso guia nos mostrou.

Pra ser sincero, não gostei de Piúma. As únicas coisas que achei realmente interessantes foram um hotel abandonado numa "ilha" (que não passa de um amontoado de rochas cobertas por vegetação e que é ligada à terra por um braço de areia) a poucas dezenas de metros da praia e a vista panorâmica que nós tínhamos do Monte Aghá, uma rocha gigante em forma de pirâmide plantada na divisa do município de Piúma com um distrito de Itapemirim.

Clayton, é claro, estava adorando a praia da cidade, chamada Praia do Corujão. É uma praia em forma de meia-lua e que não possui ondas. Meu irmão estava adorando isso pelo fato de conseguir nadar com mais facilidade, e, como o mar de Piúma é raso, ele conseguia se afastar até uns seguros 50 metros da praia. Eu, óbvio, ficava com o coração na garganta vendo isso, mas resolvi ficar quieto no meu canto, tomando uma vitamina de açaí com guaraná e abacaxi. E antes que perguntem, sim, eu conheço açaí.

Enfim, mantendo sempre um olho no meu irmão, comecei a me distrair assistindo o telejornal que passava na televisão do quiosque onde eu estava sentado. E eu não estava entendendo nada, porque o rádio do vendedor do quiosque, quase ao meu lado, tocava a música Hotel California, dos Eagles, praticamente no último volume. Depois de uns 3 ou 4 minutos e umas 3 ou 4 notícias perdidas, o vendedor finalmente se tocou que eu estava assistindo o jornal e desligou o rádio.

Teve início, então, uma reportagem sobre um incêndio que ocorrera numa boate no sul do país. Pelo pouco que eu entendi, 235 pessoas perderam a vida e mais de 80 foram internadas em estado grave. E eu aqui, achando que ia me afastar de notícias ruins só porque finalmente saí de ferias... Depois, uma notícia sobre uma carreta que capotara numa rodovia e acabara indo parar em cima de uma van, matando as 5 pessoas que estavam no segundo veículo. Ao ver as imagens do acidente, o fantasma do Accord prateado voltou a dar sinal de vida na minha mente. Aquela lataria mutilada insistia em me assombrar. Comecei a suar frio e abaixei a cabeça, largando a vitamina de açaí. Tentei afastar aquela lembrança da minha cabeça, mas não obtive muito êxito. Mas eu não podia deixar as lágrimas correrem. Pelo menos não ali.

Foi aí que Clayton apareceu correndo, pedindo um picolé. Só me dei conta de que ele estava ali quando ele se dependurou no meu pescoço e me deu um beijo no alto na cabeça. Imediatamente, agradeci a Deus por essa distração momentânea. Podia enfim esquecer as imagens nubladas que povoavam minha mente e dar toda a minha atenção para meu irmão. Comprei o picolé que ele pediu, me dando conta de que eu precisava trocar mais dólares por reais quando eu voltasse para o hotel, e voltei a prestar atenção no jornal, com Clayton agora sentado ao meu lado.

Ele não parava de falar o quanto estava gostando, que queria ficar lá mais algum tempo, que queria que fosse nadar com ele... E eu estava pensando (e me odiando por isso) onde ficava o botão "Mute" do meu irmão.

Tentando continuar prestando atenção no jornal, vi que a jornalista deu início a uma nova matéria, e a imagem de um barco de pesca surgiu na tela da televisão.

_A Força Aérea Brasileira confirmou ontem que a traineira de pesca Maria Isabel, desaparecida há mais de duas semanas, foi encontrada ontem por um avião de patrulha, encalhada numa ilha a mais de 1200 quilômetros da costa. - Uma imagem borrada surgiu na tela, mostrando a silhueta inconfundível da embarcação - Ainda não se sabe se os 7 tripulantes da traineira sobreviveram ao acidente, mas a Marinha anunciou ainda ontem que já providenciou o resgate da traineira e de sua tripulação.

Me ajeitei na bancada onde eu estava sentado. Alguns dias atrás, dois homens passaram por mim lá em Guarapari comentando qualquer coisa sobre essa tal traineira Maria Isabel, sobre terem achado a tal embarcação em alguma ilha afastada da costa.

_Isso está muito errado! - Ouvi alguém gritar, em português - Não falaram sobre o outro navio!

Clayton e eu nos viramos para olhar, e vimos alguns homens sentados mais à nossa direita. Todos aparentavam ter uns 40, 40 e poucos anos de idade e usavam todos os mesmo tipos de roupa. Se não eram um grupo de pescadores, eu poderia desistir de ser repórter.

_Que navio? - Perguntou um homem barbudo, sentado ao lado do primeiro.

_Não ficou sabendo? Acharam outro navio por lá. - O homem se virou e pegou alguma coisa dentro de uma mochila que estava no chão, e eu vi que era uma foto - Olhem isso. Foi tirada pelo avião da Força Aérea. Depois que acharam a Maria Isabel e estavam voltando pra cá, acharam esse navio encalhado perto da Ilha dos Cocais.

Meu jornalista interior esticou as orelhas, e comecei a prestar mais atenção na conversa dos homens. Fingi não ver Clayton tomando o resto da minha vitamina de açaí.

_E como você pode ter certeza disso, João? - Perguntou um terceiro homem, batendo na foto - Isso aqui pode ser forjado.

_Não é. O piloto do avião de patrulha que tirou essa foto é conhecido do Henrique. Ele fez uma cópia da foto e nos deu a notícia.

_Mas então porque a Força Aérea não divulgou isso?

_Sei lá. - O homem deu de ombros - Vai ver é porque eles ainda não sabem que navio é esse. 

Comecei a farejar uma notícia. Não me perguntem como. Reconheço um furo de reportagem quando vejo um. Como eu disse, mesmo estando de férias, eu não consigo me afastar do meu trabalho. Deixando Clayton ocupado em terminar de "filar" minha vitamina de açaí, me aproximei do grupo de pescadores.

_Com licença. - Eu fui chegando aos poucos, desta vez usando o pouco de português que saiba - Me desculpem, mas não pude deixar de ouvir a conversa de vocês. Estavam falando sobre um navio desaparecido?

Os homens se entreolharam, depois se viraram para mim.

_Desaparecido não, cara. Encontrado. - O homem pegou a foto e me mostrou - Acharam isso aí perdido no meio do mar.

Uma onda de estranheza me percorreu de alto a baixo. Na foto em minhas mãos, estava estampada a imagem de um grande transatlântico. Via-se que o casco estava em terríveis condições, com o que parecia ser uma enorme rachadura dividindo a embarcação em duas bem por trás da chaminé. As pontas das pás das hélices estavam para fora da água. Era uma visão desoladora.

_Você não é daqui, é? - Perguntou um dos homens, e eu levantei os olhos - Você tem cara de gringo.

_Não, eu não sou daqui. Sou americano. Estou de férias com meu irmão.

_E porque você quer saber sobre esse navio, colega? - Perguntou outro homem.

_Eu sou repórter. - Respondi, sentindo um orgulhozinho besta se inflamando dentro de mim - Tenho... Eu tenho... - Esqueci a palavra, e comecei a coçar a testa para me lembrar - Tenho interesse por esse tipo de história.

_Então, meu amigo, você conseguiu uma história boa. - Disse um homem barbudo, sentado mais atrás dos outros - Não é todo dia que alguém acha um navio misterioso no meio do oceano. E olha que tem muita coisa esquisita dando sopa por essas águas.

Abri um sorriso, enquanto os outros concordavam. Me virei para o homem que havia me passado a foto.

_Você se importa de me dar uma cópia dessa foto?

O homem riu.

_Você está segurando uma. Pode ficar com essa.

Sorri de novo, voltando minha atenção para a foto mais uma vez. Não conheço muito sobre navios, mas posso afirmar com certeza que o navio da foto não é americano. Os navios americanos são máquinas incríveis, gigantescas, impressionantes... Mas são apenas isso. Máquinas enormes. O navio da foto era diferente. Via-se que era uma embarcação projetada nos mínimos detalhes, com uma aura de elegância e requinte a envolvendo. Provavelmente, um navio italiano ou francês.

_Então... - Pigareei, limpando a garganta - Vocês não têm a mínima idéia de que navio seja esse?

Os homens olharam uns para os outros, murmurando negativas. Então, uma voz grave ecoou por trás de nós.

_É o Gloria Resplendora.

Todos nos viramos pra ver, e nos deparamos com um homem que poderia muito bem ser o capitão Acab, figura icônica do romance Moby Dick, de Herman Melville. Vestido com um sobretudo preto de camurça e usando uma boina no bom estilo dos anos 30, o estranho se aproximou de nós.

_Será possível que vocês não reconhecem um clássico quando vêem um? - O estranho nos perguntou, bufando - Vocês não passam de um bando de desentendidos com cérebro de mexilhão.

_Perdão? - Não entendi nada do que ele dissera.

_Pega leve, Edgar. - Disse o homem que me dera a foto - O cara é de fora.

_Ah, um gringo. - O estranho me escaneou da cabeça aos pés - E o que essa moréia raquítica está fazendo aqui?

_Ele é repórter.

O estranho olhou pra mim de novo.

_Repórter, é? Então escreva sobre isso. - Ele chegou bem perto de mim, e bateu com o dedo indicador na foto que eu segurava - Esse navio não devia estar aí. Ele desapareceu em 1986 ao largo de Fernando de Noronha, carregando quase 2 mil pessoas à bordo, e nunca mais se teve notícias dele. - Ele teve certeza que eu estava olhando bem dentro dos olhos dele - Até agora.

Com essas palavras, o estranho de preto se afastou, me deixando com uma tremenda cara de paisagem. Os homens o acompanharam com o olhar, até que ele entrou num sedan cinza-escuro e se afastou. Depois, o homem que me dera a foto se virou para mim.

_Não ligue para o Edgar. Ele não bate bem da cabeça.

Apenas assenti. Murmurei um agradecimento entre os lábios e forcei um sorriso sem graça, me afastando dos pescadores. Eles acenaram em despedida e começaram a conversar sobre qualquer coisa envolvendo cerveja e mulheres. Voltei para meu lugar de antes, encontrando um Clayton meio perdido.

_Onde você estava, Braddy? - Ele perguntou.

_Conversando com aqueles caras. - Apontei para os pescadores.

_E o que é isso na sua mão?

_Uma foto de um navio.

_Ah, tá.

Clayton não me pediu mais detalhes sobre a tal foto. Mas ele é assim mesmo. Quando ele não acha determinada coisa interessante, ele simplesmente não rende o assunto. Me peguei olhando de novo para a tal foto. Meu jornalista interior estava soltando fogos de artifício. Aquilo em minhas mãos parecia, sim, um belo furo de reportagem. Que navio era aquele? Por que estava encalhado ali? E porque a Força Aérea Brasileira não divulgou a notícia de sua descoberta?

Comecei a pensar a respeito, e, a contragosto, constatei que estava muito a fim de escrever uma matéria sobre isso. Olhei para meu irmão, pensando na snossas férias. Talvez eu soubesse administrar meu tempo o suficiente para dividi-lo entre o mistério do tal navio e as minhas férias com Clayton.

E foi assim, num lampejo súbito de insanidade, que decidi levar essa loucura adiante. E para que isso desse certo, eu precisava de apoio. Muito apoio. Primeiro, eu precisava comunicar o fato ao meu chefe, o senhor Harold Thomas. Depois, precisava convencer minha "equipe" de reportagem a me ajudar com isso. Equipe está entre aspas porque eles não são oficialmente minha equipe. Eles apenas me ajudam quando eu preciso.

Mas, acima de qualquer coisa, eu precisava da ajuda da minha fonte secreta, que todo jornalista mataria para ter. Uma fonte que pode obter informações altamente confidenciais sem deixar rastros ou suspeitas. Uma fonte extremamente leal e altamente confiável. O CEO do Caravelle Company Holding Group, talvez um dos maiores grupos logísticos de transporte terrestre dos Estados Unidos. O bilionário mais novo do país. E meu melhor amigo.

Leonard Caravelle.