O Contador de Histórias - Piloto
Autor: Victor Lamounier Bittencourt | Publicado: 2010-07-12T14:05:00-07:00

Tinha ainda meus quinze anos quando comecei a me interessar pela lenda.Contavam as senhoras, alvoroçadas, agitadas, gesticulosas e cheias de um ânimo tão incomum que, caso não soubesse eu da subtração de pessoas, diria felicidade, as façanhas do homem de linda voz grossa, que começava a atrair a atenção de mais e mais curiosos para a região do Rio de Janeiro.E lembro bem como corríamos, eu e meus amigos, para ver como as grandes máquinas levantavam os blocos pesados da construção civil.Como eram agradáveis a monotonia sonora, a preguiça dos movimentos e, por mais que dissessem movimentadas, as calmas avenidas centrais.Analisando hoje, lembre-se que ainda lhe conto uma história, os caminhos parecem convergir para um mesmo fim.Era como se, desde o princípio, eu tivesse sido considerado presa, tivesse sido criado sob uma moldura que me colocaria sempre aqui.E hoje, tão acostumado com quem sou, tão justificado com minha sina, cônscio do que será depois de aqui, sinto-me estranho em lembrar que algum dia já não fui quem incorporo.O destino é engraçado, mais engraçado do que a alma, diria a Machado de Assis, se tivesse a oportunidade...as projeções de ódio, amor e desejo são superestimadas, mas caem ante a grandeza deste outro.Pois bem, leitores, é como lhes disse : cá estou, incorporando o inimigo, vivendo o meu ódio.No final questionarão "Por que não disseste não, amigo?", e com razão de ser.Por que não disse não?Por que preferi ser quem mais odeio?Ora, mente!,fonte de perguntas, já se cale!Lhes explico, então.Andava de cortejos com uma moça do Engenho de Dentro já passava os sete meses.De lindos orbes alaranjados (sim!alaranjados!, ou quase.Mais do que cor de mel, amarelinho; mas quase que alaranjados!) e longos cabelos pretos, Maria das Graças Osório não cedia facilmente.E se sempre que lhe sussurrava ao pé do ouvido (de mãos dadas, já!) o quanto seu corpinho embelezava o vestido preto, ela estremecia toda, dava risadinhas de menina e se punha a envermelhar a face, por que diabos ainda me dizia não?!E já ia rir sem graça ao ouvir a pergunta, e constatava "Pai pode não gostar, é ciumento que só ele!".Que Seu Carlos ache ruim, ora!Pior acho eu, tendo de lhe sentir as mãos, o cheiro, e não poder lhe beijar.Apesar de tê-lo pensado, obviamente nunca o teria dito.Mas voltando ao centro : de visitas já lhe ia à casa e certas tardes, após o almoço, ficávamos sentados numa rede ou num banquinho a conversar.Ah!, leitores, tenho certeza que já pensaram, mais de uma vez : por que o amor, em imensidão, que se sente por alguém não pode se verter em proteção?Como seria bom o mundo se os bem amados, os melhores, continuassem protegidos por esse sentimento puro e lindo, como num escudo!Eis que certa manhã, quarta-feira fatídica, adoece Maria.Uma semana depois, vim saber, já morta a garota, do gravador que repousava sobre uma cadeira em seu leito de morte.Inda hoje o trago aqui, leitor.E começa agora o motivo de perder de mim, em mim, o que havia de mim.Aperto o gravador e a voz rouca e linda começa a dedilhar suas primeiras palavras fatais.Proporcional, o ódio crescia em mim.