Bundas
Autor: crowbelera | Publicado: 2014-09-23T10:34:00-07:00


“É muito complicado lidar com
pessoas que não são capazes de compreender contextos. Pessoas que não têm
consciência elevada, como dizia o Dostoievski. Você é obrigado a lidar com
essas pessoas em qualquer dia da sua vida, a menos que você seja uma pessoa solitária
ou que já tenha perdido a esperança na raça humana – ou as duas coisas. 

Quando você percebe que a pessoa
que ocupa um cargo superior ao seu pertence a esse grupo, sua vida vai se
tornar mais difícil ainda. Você vai ter que lidar com ela diariamente, às vezes
durante oito horas por dia. Pior que isso, só se essa pessoa seja casada com
você, durante dez, quinze, vinte anos...

A grande merda é quando você se
dá conta disso. Antes de se dar conta, você é apenas mais um como esses que me
refiro. Então, como num passe de mágica, pluft, você se deu conta de que
compreendeu algo a mais. Cê tá fudido mérmão! Sua vida vai ser um pouco mais
sofrida do que o normal, porque a coisa se torna psicológica.

A maioria dos encontros sociais
se tornarão enfadonhos e sem sentido. A evolução da espécie vai se tornar algo
mítico, uma lenda, uma história lúdica. A espera pela morte será um objeto do
acaso e não o mote da vida. Em suma, você será surpreendido pela existência
apenas em raríssimos momentos, quando você provavelmente vai se esquecer de que
existe.”



Este pensamento me ocorreu
enquanto andava de bicicleta e observava a bunda das mulheres, essas que saem
pra caminhar com calças justíssimas e que modelam o corpo sem muita maquiagem.
Têm bundas perfeitas que me desagradam por serem perfeitas, e outras um pouco
mais normais nas quais perco mais tempo. Já criei várias imagens delas, mas a
que mais me agrada é imaginá-las todas arrebitadas, com as mulheres
enfileiradas em doggystyle, sem a
menor possibilidade de enxergar o rosto de nenhuma. Então, eu escolho uma das
bundas, nem tão perfeita nem tão tosca, e dou-lhe um tabefe. A marca dos meus
dedos naquela única e exclusiva bunda vai determinar “a escolhida”. Depois,
suponho, mando as outras mulheres embora e digo para a escolhida mostrar-me o
rosto. Geralmente, imagino o rosto como uma mancha branca indefinida. Não tenho
audácia suficiente para desenhar um rosto que me agrade o suficiente. Bunda, é
lógico, sim...

Penélope, é claro, tem uma bunda
extravagantemente imensa, nem tão perfeita nem tão tosca, portanto, na minha
concepção, adequada. Ela vai, pra lá e pra cá e cumprimenta as pessoas. As
mulheres têm certa destreza pra essas coisas... 

Eu tenho a seguinte tese: quando
elas menstruam, precisam criar mecanismos de discrição, que acabam se tornando
uma qualidade relevante no trato social. Com o tempo, aprendem a agir na hora
certa sem alarde. Elas acabam se dando conta da geometria do baile de máscaras
muito antes de nós que, quando ficamos de pau duro, não nos importamos que os
outros percebam. 

Patrício, o chefe de Penélope, é
um bundinha-mole. É “chefe”, o que mais podia se esperar? Acredita mesmo na sua
competência enquanto manda-chuva e tenta vestir-se adequadamente. Poderia
invejá-lo por isso, mas prefiro apenas saber disso. Não me sinto muito bem, às
vezes, sabendo que ultrapassei essa barreira. Seu sorriso de alegria é
sutilmente real e convincente. Recebe as pessoas como mulher. Sabe-se lá se não
alcançou um estágio que não compreendo...

Penélope é elegantemente – e
oportunamente – indicada para ficar ao seu lado indo pra lá e pra cá para
receber os convidados. Como não sou convidado – sou acompanhante – tento me
distrair com as bebidas. Por sorte, Patrício tem certo bom gosto. 

Eu não tenho certeza se compreendo
tudo isso. Tenho apenas algumas impressões: qualquer destes eventos ocorrem por
uma faísca que se torna incêndio dentro do território do tédio. Alguém risca um
fósforo e pronto, estão todos queimando seus id’s, egos e superegos. 

A ilustração do fogo é proposital:
na evolução da espécie, o fogo foi determinante para que não morrêssemos de
tédio. Fazer um rango assado e juntar mais pessoas em volta da fogueira, fugir
do frio e da escuridão à noite, mostrar que o bando é dono do fogo sagrado e
manter-se superior perante o resto da turminha, tudo isso serviu para que
fôssemos criando significados para a nossa existência.

Porque existe algo ao invés de
nada? 

Encontre essa resposta nos
encontros sociais: as coisas existem por que não se suportam não sendo algo. 

Enquanto eles se cumprimentam e
refletem sobre assuntos de extrema importância, eu procuro diversão no absurdo
dos meus pensamentos. Não me agrada a ideia de ser mais um pobre diabo que
adoece de superficialidades. O absurdo, ao menos, lida com o inesperado. 

Penélope se aproxima.

“Não vai se misturar com os
outros?”

“Talvez, depois...”

“Quer que eu busque um uísque?”

“Depois vou lá pegar...”

“Não vamos demorar, prometo!”

Penélope é incrível. Ela tem
total domínio do que está acontecendo, ou ao menos demonstra ter. Sabe que não
me agrada encontros como este. Mas também sabe da importância destes encontros.
Até mesmo pra mim. Uísque, não bebo normalmente!

Bom, vamos àquela das bundas. Têm
várias aqui. Deixa eu ver...Uhmmm...aquela...aquela...aquela... Ao menos umas
quatro se salvam. Meu campo de visão permanece à meia altura. Gostaria de ter a
mesma expectativa de ver rostos. Rostos são muito reveladores. Quando vejo um,
de mulher, posso desenhar sua imagem na hora do orgasmo. Prefiro o inesperado.
Bundas se parecem. Um grande coração carnudo. Gosto de ver na mesmice, alguns
detalhes... Bundas rechonchudas, magras, amorfas... 

Penélope me traz um uísque. Sem
gelo. 

“Pega mais rápido”, ela diz...

Bebo para perder a consciência e,
enfim, poder me encaixar no contexto. Uma fuga saborosa. Adocicada e ácida ao
mesmo tempo. Daqui a alguns minutos serei como essas pessoas, com a diferença
de que estarei sorrindo com um pingo a mais de autenticidade. 

Estão todos murmurando
discretamente. São assim, esses que se acham especiais.

Levanto o copo e grito sem ter
muita certeza sobre o que estou dizendo: “Três vivas às vitrines”. Todos me
olham, inclusive Penélope. Ela sorri e levanta o copo: “Viva, viva, viva”.
Todos olham para ela e sorriem.




Ter noção do contexto te faz mais
sublime, mas apenas se você pensar que faz.