Da Alemanha ao Brasil, no maior dirigível
Autor: Eduardo Alexandre | Publicado: 2012-05-19T21:41:00-03:00


Por Rafael Fernandes







In Revista da Academia Norte-Rio-Grandense de Letras

Volume 35 - Número 23 - Natal/RN - Setembro/1991



Em 1929, o Graf Zeppelin deu a primeira volta ao mundo.
Façanha memorável.&nbsp; Iniciava suas
viagens, conduzindo 25 passageiros. 



Em 1936, construíram o superdirigível Hindenburg. Jamais
superado até nosssos dias. Além da tripulação, transportava de 50 a 100
passageiros. Capacidade para 20 toneladas de carga. 



Navegava entre 200 e 600 metros de altitude, numa velocidade
média de 130 quilômetros por hora. Parado, flutuava no ar quase
indefinidamente. Parecia um charuto prateado com 246 metros de comprimento. 



Estava em Berlim e trabalhava no Hospital Universitário. Em
21.10.1936, em Frankfurt-am-Main, tomei o superdirigível, que num vôo direto
alcançaria o Rio em três dias. Para decolar, abriram uma grande torneira, que
lançava água no solo. À medida que perdia peso, o balão elevava-se na vertical,
em silêncio. Através das janelas de vidro, observávamos as pessoas em terra,
diminuindo de tamanho. Todos à bordo sentiam mal estar, devido a vertigem das
alturas. Ouviu-se um grande estrondo seguido de outros, com estremecimentos.
Eram os motores a óleo Diesel funcionando, dos lados, girando enormes hélices.
Sobrevoou o Reno em direção a Holanda e ao canal da Mancha. A França não
permitia vôos em seu território.



Maravilhado, eu observava fazendas e campos bem tratados.
Pilhas de feno. Castelos da Idade Média. Florestas de altos pinheiros. Gado
leiteiro pastando. Cães a ladrar. Patos, gansos e galináceos corriam
assustados. Famílias de alegres camponeses agitavam as mãos. 



Dois andares da nave serviam de alojamento aos passageiros.
No primeiro, havia camarotes para duas pessoas. Paredes decoradas, mesa,
espelho, armário, campainha, lavatório, água corrente e luz elétrica. Lençóis
de linho. Banheiro completo. 



Viajavam 56 passageiros, sendo 5 brasileiros, 13 tripulantes
e o comandante Capitão Max Pruss. 



Ainda nesse andar, ampla sala de refeições. Mesas para duas
e quatro pessoas. À direita, espaçosa sala-de-estar, com mesas e poltronas.
Saleta de leitura, biblioteca, serviço de correio postal e outro convés de
passeio. No andar inferior, além da cozinha, a sala de música, com piano e
serviço de bar, único local onde era permitido fumar. 



O Hindenburg voava a uns duzentos metros, devagar e
serenamente. Viagem agradável e emocionante. Oferecia o conforto de um navio. 



Durante o jantar, todos vestidos a rigor. Nas mesas, além do
cardápio havia um cartão com o nome do ocupante. Folheto dava a lista dos
passageiros e tripulantes. 



A estrutura da nave era de dura-alumínio, sendo todo o bojo
revestido de linho, pintado à base de prata, que refletia a luz e reduzia o
calor solar. Grandes lemes verticais e horizontais controlavam a estabilidade e
a direção. 



No dia 22 de outubro, passamos pela Espanha e o estreito de
Gibraltar, a pouca altura. Visão perfeita, inesquecível. Alcançamos Marrocos,
onde a paisagem mudou. Cidades e aldeias brancas. Tamareiras, jericos, camelos
e solo arenoso, desnudo, amarelado. Gente de túnica e turbante. Voando perto do
litoral, avistamos o inconfundível deserto de Saara. Sol a pino. Calor intenso.
Núvens de poeira alcançavam o dirigível. Embaixo, dunas a perder de vista.
Longa caravana, em fila, cortava o mar de areias candentes. Camelos a passos
lentos conduziam cargas desmedidas, enfrentando aquele mundo hostil. Soprava
vento quente. À distância, outras caravanas e acampamentos de beduínos. Céu
amarelo­avermelhado. A nave jogava, lentamente, como se fosse um barco. Balanço
corrigido pelos estabilizadores. 



À tardinha, lobrigamos o verde limitante do deserto.
Vegetação rala. Arbustos, poucas árvores, palmeira. Inúmeras clareiras,
próximas umas das outras. Nelas, quatro a seis choupanas redondas, cobertas de
palha, em torno do pátio limpo. Perambulavam porcos, vacas, cabras e aves
domésticas. Nativos imobilizados olhavam em direção à nave. 



Anoitecia. Chegamos a Bathust, logo abaixo de Dakar. O
Hindenburg soltava o gás, perdendo altura. Parou por cima de um caminhão de
carga. Iluminou-o com holofotes. Lançou um cabo fino, de aço. Homens, em terra,
engataram grandes pacotes, de pronto, recolhidos. Mas, o zeppelim tangido à
deriva pelo vento, desviara-se. Ligados os motores, deu volta e repetiu a
operação. Tratava-se de bagagens, malas-postais e provisões. 

No dia entrante, sobrevoamos um transatlântico alemão.
Saudava-nos com prolongados apitos. Viajantes, deslumbrados, de rostos voltados
para o alto, agitavam os braços. 



Penetramos, à frente, em nuvens carregadas. Desabou o
temporal. A chuva fustigava o revestimento da nave, fazendo um barulho ensurdecedor.
Descíamos, com o peso d'água. Parecia que íamos tocar as ondas. Mas, ganhando
velocidade, fugimos da borrasca. 



Olhei o mapa na parede. O alfinete com bandeirinha vermelha
indicava nossa posição. Cruzamos o Rochedo de São Paulo - pedra negra,
vulcânica. Fernando Noronha, à tardinha. À noite, jantar festivo, regado a
vinho do Reno. Entrega de certificados aos passageiros, que atravessaram o
Equador pela primeira vez. Guardei a lembrança do "Deus AEOLUS",
datado, Hindenburg, 23.10.1936. Saí do refeitório para ver Natal. 



O zepelim flutuava, de faróis acesos, diante do Forte dos
Reis Magos. 



Lançou de pára-quedas, na Praia da Limpa, a mala-postal. Uma
coroa de flores na estátua de Augusto Severo, aeronauta, norte-riograndense,
morto no desastre do seu dirigível, 1902. Natalenses nas ruas, apreciavam o
espetáculo, deslumbrados. Conheciam o Graf Zeppelim e o Hindenburg, da viagem
anterior. 



Visita rápida. Com os motores acelerados, aproou para a
costa, rumo ao sul. Às 22 horas, Berlim irradiava minha conferência para a
América do Sul. Lá, embaixo, as areias limpas das praias separavam o mar do
coqueiral verde-escuro, dentro da noite azulada. Panorama imutável. Queimadas
clareavam a floresta. Aglomerados cintilantes denunciavam cidades e vilarejos.
No mar, pontos de luz baça dos candeeiros das jangadas. Passageiros, na
sala-de-estar, convers­vam, jogavam cartas e bebiam cerveja. Na sala dos
fumantes, as músicas melódicas teuto-vienenses. Alguns passeavam no convés.
Pessoas de várias nacionalidades. Tripulantes atentos em bem servir. 



Fomos nos deitar. O dirigível jogava. 



Viajamos no último dia, com tempo bom, apreciando a costa
brasileira.&nbsp; Estrangeiros maravilhavam-se
ante a exuberância da flora tropical. Matas fechadas, ao sul da Bahia. Rebanhos
em vastas campinas. Fazendas de café, fumo e cacau. Vaqueiros tangendo boiadas.
Abundantes terras incultas e despovoadas. O Estado de Espírito Santo, Salinas
de Cabo Frio, no Estado do Rio. Viajantes, a bordo, prontos para o desembarque
junto às janelas, admiravam a natureza arrebatadora do Rio de Janeiro - o
Corcovado e o Pão de Açucar. Às cinco da tarde, estávamos ao longo da Avenida
Rio Branco. O tráfego parou. Motoristas e passageiros saíam dos carros, a fim
de olhar o aerostato. Ruas, praças, janelas e terraços apinhados de gente.
Gritaria e o buzinar dos automóveis. O entusiasmo não se arrefecia, dado o
impacto produzido pelo objeto voador. 



O Hindenburg aguardava a hora mais conveniente para baixar.
Volteou a cidade, com lentidão. Vagueou pelo litoral. Às onze da noite, pousou
no Rio, na base de Santa Cruz. 



EM 1937, o Hindenburg fazia a linha dos Estados Unidos. A
seis de maio, em uma noite tempestuosa, aterrissava em Lakebust, quando se
incendiou com 97 pessoas a bordo. 37 morreram. Atribuiu-se a catástrofe ao
santelmo.



&nbsp;Cerca de 1.200
pessoas tiveram o privilégio de viajar no Hindenburg. No Graf, umas 18.000, em
mais de 650 vôos normais, durante oito anos. Após esse desastre, deixaram de
navegar, sendo desmontados em 1940. 



Terminaram, assim, as viagens de luxo, conforto e
romantismo. Encerrou-se o ciclo dos dirigíveis.