He only waits
Autor: Gessio Mori, 17 | Publicado: 2010-01-14T08:09:00-08:00





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Com um suspiro, deixou a mesa e partiu para a janela. Aproximou seu rosto, sua respiração embaçou o vidro, que pouco refletia seu olhar cansado. Curvou a cabeça apontando seu nariz para baixo: chovia torrencialmente e raios rompiam a escuridão, pensou que já estava tarde e deveria ir embora do trabalho. Olhou ainda mais para baixo: a rua desapareceu, cedeu seu lugar a um rio invasor.
Novamente voltou a refletir. O rio só tomava o que lhe era de direito. O verdadeiro invasor eram a rua, o concreto e sua cidade suja e barulhenta, que saturava a atmosfera com gases poluentes, que entupia os bueiros. Assim funcionava o sistema; o lucro tem seu próprio preço.
Suspirou novamente, percebeu que aquele discurso já estava saturado. Ligou a televisão que ficava na sala ao lado: a mídia do pânico colocava em jogo seus planos; era magnífico como a população prendia seus olhares naquela coisa que provocava tanta repulsa: criar medo também virou negócio: diziam que o fim do mundo estava próximo e ninguém estava a salvo.
Esboçou um pequeno sorriso irônico e desligou a TV. Voltou seu olhar à janela, ainda chovia. Ligou os fatos: a chuva parecia um dilúvio, já o dilúvio lembrava o fim do mundo: sentiu uma ponta de medo, como se uma fina agulha tocasse sua espinha. Refletiu novamente: a morte é o negócio; não aquela que todos rezam [ou não] para que nunca a chegue e os leve para um local melhor [ou não], mas aquela que lembra o fim, a necessidade de permanecer vivo, sentir-se vivo. E o caminho mais certo para isso era envelhecer: olhou para suas mãos, ainda as rugas não apareceram, mas sabia que não tardariam para chegar.
Lembrou-se do negócio do envelhecer: é algo imenso, empresas de cosméticos, pessoas se pintam, injetam, se costuram; tratam-nos como fossemos plástico [ainda] e depois nos jogam fora, morremos. Pode-se insistir que a morte é incompatível com o sentido da vida porque nos impede de alcançar os nossos objetivos: nunca conseguimos completar a tarefa que temos em mãos. Ainda que consigamos alcançar várias finalidades instrumentais, a grande finalidade última — a vida eterna de felicidade — não pode ser alcançada se formos mortais.
Preferia pensar daquela maneira, ainda que sua mulher o tivesse abandonado, o filho mudado de casa, o trabalho exaustivo, ainda teria motivo para continuar vivo, ainda que soubesse que nunca o alcançaria. &nbsp;&nbsp;Limpou o vidro embaçado com a manga do terno, a chuva diminuíra, mas o alagamento não. Pensou em passar a noite no prédio, e assim o fez: ligou a televisão e reclinou-se sobre o sofá.
“Muito bem” – pensou ele – ninguém se importaria se eu dormisse na minha sala. Fechou os olhos. Ainda a ligação da chuva com o pânico da televisão o assustava: pensou o que seria do mundo sem ele; não conseguiu pensar, apenas abriu os olhos e pode perceber: “Continuaria o mesmo, o mesmo” – sussurrou – “então para que continuar aqui? Sou apenas um sujeito, não mais um indivíduo, um homem cindido pelo desejo, por imposições, por vicissitudes. – agora refletiu: - &nbsp;A maior tortura da vida é a incerteza de quando esta acabará, mas isso não me atinge mais, não consome meus segundos de lucidez. Quando a indesejada das gentes chegar, não sei se dura ou caroável,talvez eu tenha medo"
Fez um gesto negativo com a cabeça e a encostou no sofá: fechou os olhos, sentiu sua respiração parar lentamente, não tentou abrir os olhos e romper o silêncio, apenas esperou.
Acordou com um clarão em seu rosto, o sol já iluminava a janela e não havia nenhuma nuvem negra no céu. Então pensou consigo: “ainda não”.