Coletando os últimos
Autor: Clarissa de Andrade Correa | Publicado: 2013-01-21T14:20:00-08:00





A vida é mesmo uma filha da puta.

Foi isso que Alice pensou sentada numa escada de beira de prédio. Aquelas escadas que ficam depois do portão, sabe? Pois é, ela estava sentada numa dessas. Alice tinha pintado o cabelo de loiro recentemente e ainda não se acostumara com o seu novo rosto. Porque é isso que cabelos fazem: te dão um novo rosto. Ela queria secretamente que pudesse mudar a cor e o tamanho do cabelo todos os dias. Seria mesmo incrível poder ser outra coisa num outro dia.

Ser igual era mesmo um saco.

Alice jogou o resto de cigarro numa poça que tinha se formado com a chuva dos últimos três dias que caíra na cidade. Observou o resto do cigarro ir se sujando na água preta, ir se afogando e deixar de ser cigarro para ser lixo e porcaria. Assim, bem rápido o que era limpo o suficiente para levares à boca agora era tão sujo que nem mesmo as solas de seus sapatos lhe poderiam tocar. Não, não poderiam.

Alice prendeu o cabelo e esperou. Esperou que algum carro parasse na porta do prédio e a resgatasse de mais um dia jogado na merda do lixo. Mais um dia em que ficaria imersa no seu tédio de férias, de rotina, de trabalho, não fazia mesmo muita diferença mais, ela era um ser que cumpria tarefas ou então se acostumava a não cumpri-las. O que importa é que Alice fazia uma coisa e a fazia repetidamente de forma que a entediasse como aquelas modelos estão sempre tão chateadas nas propagandas de revista. Deve ser mesmo maçante ser bonita para caralho.

Ou elas estão entediadas de não poderem ser feias um pouco.

Toda mulher deveria ter o direito de ser feia de vez em quando. Alice gostava de ficar bem feia nos domingos. Uma aparência inútil para um dia inútil. Alice desfez e amarrou o laço da sua bota preta e abraçou as pernas. Talvez devesse se levantar e começar o dia, ninguém passaria mesmo.De repente Alice teve um pensamento estranho: nunca se sabe qual é o último pensamento que temos antes de dormir.

Você sabe? Qual é a última coisa que se pensa antes de se esquecer por umas oito horas numa cama? Ela ficou muito interessada nisso, rapidamente. Esforçou-se para lembrar o que pensara ontem, mas mesmo que se lembrasse que pensara em como odeia pessoas que param de repente no meio da rua e no email que tinha que mandar de manhã, não conseguia determinar com certeza qual fora o seu último e derradeiro pensamento. Qual fora a sua última palavra formada? Imagem? Não se sabia. Não se saberia, como poderíamos?

Ela abriu a mão direita e viu escrito um telefone. O telefone de alguém que ela tinha que ligar... Era o mesmo cara do email que ela tinha que mandar? Foda-se também. Não é como se o que ela fazia fosse salvar ou acabar de vez com a vida de alguém. Bom mesmo seria se realmente tivesse esse poder, porque ai poderia foder com todas aquelas pessoas que tem a mania de andar em zique-zague no shopping. Às vezes a raiva que esses filhos da puta despertavam nela era tão grande, tão gigantesca que Alice tinha medo de matar um.

Talvez fosse mesmo psicopata e não soubesse.

Se fosse matar alguém, perguntaria logo antes de matar no que a pessoa estava pensando e assim que a vítima respondesse lhe daria a facada - sempre achara mais poético matar a facadas - fatal. Assim teria certeza que aquele fora o último pensamento da pessoas antes de morrer e então poderia coletá-los. Mas será que poderia ter certeza mesmo? E se enquanto a pessoa falasse o cérebro corresse mais depressa e formasse um outro pensamento antes mesmo do anterior ter sido proferido?

Merda. Não tinha como saber por certo essas coisas. Mas com certeza isso sim era muito interessante. Qual seria o último pensamento de uma pessoa antes de morrer? Será que antes de acabar de pensar o último pensamento, a pessoa sabe que o está fazendo? Alice estava já ficando irritada. Sempre fazia isso consigo mesma. Ficava tentando criar algo de muito interessante no seu dia, começava com uma idéia que a acendia toda, como se ficasse toda elétrica por dentro e ai, como não conseguisse resolvê-la, ficava puta.

O mundo é mesmo escroto.

A gente não pode ter a vida que quer porque tem que trabalhar para ganhar dinheiro e ai sim ter a vida que quer. Como se isso fizesse algum sentido. A vida seria boa mesmo se quem quisesse trabalhar trabalhasse e quem não quisesse, não trabalhasse. Não serve de nada um trabalhador de má-vontade. Todos nós sabemos disso e mesmo assim nos forçamos todos os dias a ir para um emprego que odiamos. Mas isso não faz merda de sentido nenhum. Alice tinha que se levantar da escada e continuar a sua vida, seguir em frente.

Como se seguir em frente fosse passar o dia do lado de um bando de maricas e perdendo o tempo que se poderia usar para cantar, gritar, escrever, dançar, entrar no mar num dia de chuva, para ao invés disso tudo, ficar ao telefone organizando entrega e resgate de equipamentos de som. Foda-se o som dos outros. Alice queria mesmo o som dela. Um dia iria assaltar o estúdio e montar um na sua casa onde poderia tocar até os que os amplificadores estourassem.

Mas, calma, Alice, pelo menos você trabalha perto da área que você gosta.&nbsp;Nem me venha falar dessa merda de área.

Alice se levantou, colocou o celular no bolso de trás da calça e foi andando na chuva. Atravessou a rua sem olhar porque acreditava que se fosse para morrer, que morresse na hora que lhe fora programada. Ou talvez fosse só raiva dos motoristas, que o cara se fodesse se a matasse atropelada. Menos um panaca impune no mundo.

A vida é uma filha da puta mesmo. Um dia igual ao outro e igual ao anterior e igual ao próximo até que você atravessa a rua, leva uma porrada de um carro e pensa seu último pensamento sem nem mesmo te avisarem antes.