Perdido na floresta
Autor: Wilson Regis | Publicado: 2012-03-05T06:06:00-08:00



Perdido
na Floresta



 

  
  
<!--[if gte vml 1]><v:shapetype id="_x0000_t202"
   coordsize="21600,21600" o:spt="202" path="m,l,21600r21600,l21600,xe">
   
   
  <v:shape id="_x0000_s1026" type="#_x0000_t202" style='position:absolute;
   left:0;text-align:left;margin-left:-.85pt;margin-top:14.45pt;width:150.6pt;
   height:106.8pt;z-index:1;mso-wrap-style:none' stroked="f">
   
  <![endif]--><!--[if !vml]-->
  

   

    <!--[endif]--><!--[if !mso]-->
    <!--[endif]--><!--[if !mso & !vml]-->&nbsp;<!--[endif]--><!--[if !vml]-->
   

<!--[endif]-->

  
 


O pastor protestante, sem rumo na
floresta do cerrado goiano, aflito, só conseguia lembrar-se de que quando
adolescente lera um autor francês, Chateaubriand ou Victor Hugo - de quem
guardara estas palavras: "une nuit
je me suis égaré dans une fôret du nouveau monde".¹ Os franceses
colonialistas tinham possessões nas Américas, mas não alcançavam os planaltos
do Brasil central. O homem deslumbrado por grandes árvores e por exóticas
flores pôs-se a caminhar por terras só pisadas por lestos roedores e raros
felinos.

Os seculares troncos,
robustos, que não saiam dos lugares onde o Senhor Deus os plantou contemplavam
pelas viridentes copas a safira celeste que não raramente era adornada por
nuvens. Umas apressadas, como se estivessem perdidas e desesperadas no infinito,
e outras calmas, indolentes, mandrionas, meio adormecidas.




Cá embaixo, ao rés do
chão,&nbsp; junto às árvores, um coração
engustiado conduzia dois pés por caminhos que nunca antes alguém trilhara.
Ambos os pés&nbsp; itinerando&nbsp; a&nbsp;
esmo, e&nbsp; o&nbsp; coração&nbsp;
morada&nbsp; da




¹Uma noite eu me perdi
nas florestas do Novo Mundo.



perplexidade e do medo, espelhavam um
pastor protestante que se perdera nas florestas densas que sobem pelas
montanhas do cerrado goiano. De nada lhe valeram as muralhas conselheiras
prudentes, que sempre são erguidas pela multidão dos anos. Era um velho esse
pastor.

Empolgado e desatento rasgou
a mata desconhecida, correu pelas veredas dos buritis das araras azuis, grimpou
acolá pelos barrancos esverdeados de limo, cruzou as catanduvas escassas; subia
e descia com facilidade extrema as noruegas úmidas onde espertos colibris se
alternavam com os ruídos das mamangavas ao visitarem carinhosamente as flores
das vertentes rochosas.

Tinha penetrado a floresta,
mas não tinha um destino certo, um sítio a que quisesse chegar. Uma nave sem
rumo, por certo. Ele mesmo não conhecia a região; estava sozinho. Não portava
sequer um facão de caboclo mateiro, nem luvas protetoras. Todas as florestas
são belas pelos mesmos panoramas. O pastor protestante não fazia parte da
floresta. Não era árvore, nem flor, nem fruto. Um intruso, um inconveniente.
Isso reconheceu ele; quis regressar; abandonar a floresta.

Tentou. Não tinha semeado um
caminho para a volta. 

Todo pastor protestante não
sabe regressar. Voltar ao início de tudo. Encurralado pelas árvores, não
podendo mais progredir ou regredir, disse-lhe o coração:

-Estamos perdidos.

Feito pastor protestante
entendia que poderia sempre se aproximar de Deus e obter o que precisasse.

Na cidade isso funcionava
bem.

O sermão irrepreensível,
exegeticamente correto, a roupa
domingueira e aquele ar mesclado de compunção e opressão apresentado no templo
- fazia com que as pessoas fossem o que não eram. Crianças sisudas -
verticalizadas, ângulos retos, silentes, sem gatinho nem borboleta, nenhuma
brincadeira de esconde-esconde, toicinho frito, chicolaté chicolaté, quantos
dedos tem em pé? Ninguém podia pular amarelinha.

Penteadas, sapatos de festa,
bem banhadas pela Gessy² do Ranieri - roupas limpas. As crianças não eram crianças
diante do pastor.

As comadres - nenhuma
comadre era comadre diante do pastor. Lá na varanda, mais a vizinha, era
mexerico e muita fofoca. Abriam a boca, o manancial de palavras nunca se
esgotava. Falam que te falam.

Mas na presença do pastor,
do seu pastor, todos os órgãos da fala - músculos e nervos - ficam
entorpecidos. As mulheres normais não eram mulheres normais diante do pastor.
Todo pastor protestante é doutor em pecado.




A intervenção divina em seu
espírito, as devastadoras lições trazidas, comunicadas pelo Espírito de Deus, a
catástrofe pessoal - sou-não-sou - constituem-se&nbsp; em&nbsp;&nbsp;
óbices&nbsp; imensos&nbsp; para&nbsp;
que,&nbsp; da 




²Reminiscências
de Fernando Prestes, gloriosa cidade da infância do Autor.



parte dele, as crianças fossem
normalmente crianças, as irmãs bisbilhoteiras continuassem tagarelas.

Queria ver pinóquios na
igreja e laboriosas mas ansiosas martas. E operar, de algum modo, para que o
nariz nunca crescesse, os tarefas domésticas e a chateação da cozinha e fogão
se transformassem em ações feitas por mãos&nbsp;
de&nbsp;&nbsp; princesas,&nbsp;&nbsp; como&nbsp;
as&nbsp; das&nbsp; filhas&nbsp;&nbsp;
de&nbsp; Jó&nbsp; e&nbsp; como
K.Myllah3 que nascida foi receber o seu nome nos céus. K.Myllah é
sempre estrela cintilante com brilho de arrebol rosicler.

O pastor não sabia explicar.
Lá perdido, ele perdido: na floresta não há avenida, endereços fixos. Tipo
assim: dona onça vive no grotão do riacho, na pedra furada. É o jeito como eles
falariam: Av dos Três Poderes, DF, Brasília, matutava o pastor.

O ratão do banhado mora no
oco do tronco do jequitibá que a chuvarada do inverno derrubou. A família é
grande.

O doutor João de barro -
arquiteto ilustre - não contratou ninguém. Servente de pedreiro, colher e
pedreiro - ele é tudo; ergue palácio seguro sem ferro, nem cimento, nem pedra
britada.

- Sem resolver o meu próprio
problema - perdido aqui, a noite vem, e eu sem um fósforo, nem isqueiro. 







_____________________________________

3 K.Myllah.
Camila, pela lingua etrusca significa mensageira. E, no grego, o mesmo
significado tem anjo (ánguelos), termo encontradiço no NT.



O pastor protestante
acalmava-se, debatia-se porém, o espírito, por crer que ali ninguém estava
perdido. Dentro em pouco todos encontrariam seus gasalhados, em algum lugar.
Como um regatinho distante que bate nas pedras, não as derruba, mas as contorna
e avança.

Começou a engendrar uma
idéia - há trilhões e trilhões de árvores e de animais no universo: nenhum está
perdido. Nenhum está ansioso no seu sítio. Só um ser se perde, e este em
qualquer lugar: na escola, no berço, na universidade, no trabalho e na Igreja.
A Igreja era o seu assunto. Ele, pastor. "Será que há tantos homens
perdidos nas igrejas?", meditava.

A indagação, porém, não
prosperava. A igreja é lugar de achados. Lembrou-se da tabuleta na estação
rodoviária que indicava: "ACHADOS E PERDIDOS". Mas nenhuma igreja
tinha essa epígrafe, "ACHADOS E PERDIDOS".

O pastor protestante junto à
velha árvore de descanso e tristeza suspirava pela companhia de outro homem -
Se ao menos um outro pastor de cidade, seu amigo ou não, estivesse aqui comigo
abrandaria esta história, curaria este pavor imenso e resolveria de pronto o
seu problema. Ele mesmo não tinha aprendido assim. 



"Clamou
este pobre, e o Senhor o ouviu, e o salvou de todas as suas angústias" (SI. 34:6).



A solidão do homem só é
preenchida por Deus. 

"Ele
faz com que o solitário viva em família" 

(SI. 68:6).



As cigarras com seus
retinidos ininterruptos cá e lá, a voz da rola ou o grito do nambu de vôo
rasteiro - não indicavam ao homem a direção a seguir. 

E Deus estava controlando
tudo.

O pastor protestante precisa
agora, com sofrimento, aprender a ouvir a voz do Senhor, mas sem a Bíblia ou o
abraço amigo dos filhos e da esposa distante. Cigarras ruidosas, grilos
cantores, os sapos feiosos cantam os esplendores da vida. 



"Servi
ao Senhor com alegria, apresentai-vos a Ele com cântico" (Sl. 100:2).



&nbsp;Aves já nascem com o livro de hinos na cabeça,
os insetos com os instrumentos nas membranas e os vibradores nos pulmões e fora
deles.

A tarde, sem lamúrias e sem
mortálha mas muito solene, ia morrer logo mais, mas ainda o sol imponente
dominava. Se a noite o surpreendesse, ali perdido, e se viesse um bicho - havia
onças por ali - seria rasgado pela fera. Não assimilava a idéia: além de
perdido, morto.

Mas porque será que os
homens não são homens, juntos ao pastor?

Quem não for autêntico e
falar e pregar artificialmente, tem o dom de comunicar aos ouvintes essa
impropriedade.

Naquelas expressões
ciclópicas de manifestação de vidas milhões - nada, por Deus, era artificial.
Tudo autêntico, verdadeiro. Deus criou a árvore esbelta, bonitona, ensinou-lhe
a rasgar o céu, a produzir outras irmãs. É a sinfonia de Deus. Mas "o
homem vem aí", moto- serra, moto-morte. Tábuas. Isso é artificial. Certo,
certo. O homem pode fabricar algumas tábuas, algumas escoras, alguns postes.
Mas só alguns. A enlouquecida e devastadora destruição que faz contra o verde -
contra as árvores desesperadas, que escondem a terra para que não se torne em
deserto - não é justa. E as árvores e os homens nasceram do mesmo ventre: a terra.

Algumas árvores juram
vingança: vamos morrer. Morremos juntas no sepultamento do homem. Amém.

O pastor era um homem comum,
vulgar, que tinha um trabalho invulgar: conduzir rebanhos a Deus. O homem sai
de si mesmo, frente ao medo e perigo, e consegue ver o mini-universo que o
rodeia. Flores são sempre vistas, mas não visitadas por homens que andam
apressados e em cujas mãos só se encerram metais inertes forjados pela fornalha.


Ou então dentro do carro
ligeiro. 

As flores morreram na terra
escura, mas o Deus que fabricou a borboleta dourada ressuscitou a semente.

Foi um momento de paz e
tranqüilidade para o pastor.

Deslizou o seu espírito num
átimo pelos mistérios da ressurreição do Reino de Deus. Mesmo que morresse ali
mesmo, ali mesmo ressuscitaria dentre os mortos.

Esplandeceu na mente do
pregador um jardim infinito, coalhado de flores da terra e flores do céu,
cromatizado de cores que eram desconhecidas pelos pintores. E começou a cantar
em primeira audição:



O Senhor Deus engenhou as flores

para dar aviso aos homens

não apressados

que crêem na ressurreição da paz.

São as flores as mensageiras pioneiras,

arautos da eterna primavera

núncias festivas da indestrutível

e perene esperança:

o universo de Deus vai ressurgir.



Mas Euponer queria cantar mais – um
hino novo, nunca apresentado pelo coro da Igreja, mas bem conhecido dos Céus:



A rutilante aurora

E a Estrela d’alva

São as flores celestes

Que dos céus proclamam

É chegado o Reino

O Reino de Cristo e de Deus.



E já começaram as mudanças.
As flores que morrem e ressuscitam, e morrem, mas sempre ressuscitam, não
residem em palácios, não fiam, mas nem o ricação Salomão se vestiu como
qualquer delas. Tal é o mistério - amém: as flores de Deus se vestem das roupas
da ressurreição. Não há vergonhas a cobrir, e mesmo que sejam elas sexuadas. O
Deus Eternamente Bendito - encerrou o Éden do Tigre e do Eufrates e da terra de
Havilá - mas semeou pelo mundo as flores do jardim primeiro - todas sem culpa,
nenhuma rebelde, nem mentirosa. O Éden de Deus prossegue. E está junto, bem
juntinho, de você, leitor.

Metade dos anos do homem -
talvez menos - deve ser consumida estando ele envolvido com os assuntos da
presente vida. Não mais que a metade. E nos anos seguintes quando a primavera
começa a convocar outono e inverno para presidirem-lhe os anos, há de o homem
correr pressuroso, abreviar a maratona e, pela fé com visão e imaginação
criadoras - adentrar a ressurreição. Os escritos de Deus lhe garantem 70 anos
(Sl. 90:10).

Mas – veja bem! – Moisés
viveu cento e vinte anos. Apegou-se firmemente à promessa do Senhor: 



“Meu
Espírito não permanecerá no homem, pois ele é carne, não viverá mais que cento
e vinte anos” (Gn. 6:3 BJ)



Na NVI: “ele só viverá cento e vinte anos”.

Já temos a permissão e o
favor divino: cento e vinte anos.

Consertemos, então, o que
precisa ser acertado e chegaremos lá.

-Mas valerá a pena?

Nosso bom Moisés adverte: 



“(...)
oitenta anos, se a vida for vigorosa e a maior parte deles é fadiga e
mesquinhez”
(Sl. 90:10 BJ)



Na verdade, pelo pecado
sempre presente no coração do homem, qualquer criança que pecasse e da
iniqüidade tivesse consciência - com pelo menos oito anos ou dez anos de idade
- deveria, de imediato, morrer. 



"(...)
Porque no dia em que dela comeres, terás de morrer" (Gn. 2:17 BJ). 



Deus permite nossas
rebeldias até aos setenta. Oitenta, mais de oitenta - é só canseira e enfado.
Casamento, filhos, estudos universitários, emprego conveniente, até aos 35.

Em situação normal, dá. E os
anos seguintes são anos dos jardins de Deus. O Senhor Jesus renteou esses
limites. E tudo encerrou. Com derrota pelo triunfo na cruz.

Quem semeou as flores
milhares das densas florestas do cerrado goiano?

Foi o Senhor.

Era para resolver um
problema só; assim o Senhor nos acudiu: 



Olhai
os lírios do campo
(Mt. 6:28),



a cura perfeita para a
ansiedade humana. Ensina-nos a Psiquiatria que a ansiedade tem suas raízes -
manifesta-se quando o homem não sabe o que vai lhe acontecer no futuro4.
E daí a depressão, e os homens tomam remédios bravos. Jesus Cristo nos
apresenta o remédio infalível, a Graça. E você pode tomar doses ciclópicas. Só
faz bem.

_________________________________

4 De rigor, a ansiedade crônica, não resolvida
gera um quadro ???? que pode evoluir para a depressão.

“Quanto mais o sangue de Cristo que,
pelo Espírito eterno, se ofereceu a si mesmo a Deus como vítima sem mácula, há
de purificar a nossa consciência das obras mortas para que prestemos culto ao
Deus vivo.” (Hb.
9:14 BJ)

Mas já curado de toda a
ansiedade, medita.

- A palavra e ondas
gigantescas, imensuráveis do amor divino, coroam-me com mil olhos para que veja
eu os milhões de lírios celestes, que cantam ao Senhor a canção da celebração
definitiva. Em todo o tempo e a qualquer tempo há mais flores na terra do que
todos os filhos do homem: ninguém há de alegar em sua defesa, no Dia final:
nunca vi, nem ouvi, nem senti os perfumes das flores da ressurreição.

E um crisântemo esquecido, o homem não
precisa de qualquer espécie de ajuda na agonia da morte com que se defronta e o
que há de escolher é a Eternidade. Eternidade não é tempo infinito, noção que o
pastor não ensinava.

O medo de ser molestado por
algum animal, quando fosse noite velha e sem lua, pungia-lhe o espírito e as
palpitações descontroladas do coração arrastaram-no a agarrar-se à Eternidade,
nela adentrar, mas sem as dores do corpo dilacerado. 

Ajuda-me Senhor. Ajuda-me.
Amém.

O pastor transportou seus
pensamentos para o Éden: árvores esplêndidas. Mas nenhuma delas tinha o
melancólico destino de ser invólucro para Adão e Eva, nascidos para nunca
morrer. Tábuas e esquifes nunca seriam o futuro das árvores. Na verdade a morte
nunca fez parte do eterno plano de Deus.

Veio por um rabugento
mensageiro que queria construir um império semelhante ao Reino de Deus.

Quão abençoadas eram as
horas embalando os nenês em casa - e repetindo e cantando: 



"Em
paz me deitarei e dormirei porque só Tu Senhor me fazer habitar em
segurança"
(SI. 4:8). 



Aqui no matão não há leitos,
nem segurança.

E o pastor, apavorado,
andejava ao léu, orava palavras rubras de desespero, olhava para a coma das
árvores, sempre assustado pelo ruído das folhas abanadas pelas asas de uma
pomba no mato ou de um carcará retornando ao ninho. Mas a noite ainda dormitava
além da serrania verde-azulada, bem lá onde os céus vinham fazer côrte às
montanhas escarpadas da mataria espessa e brava e demoraria um pouco ainda até
ela aparecer, sempre com vestes negras para cobrir o imenso leito da terra. O
pastor não portara com ele um texto das Escrituras de Deus. Como não tivesse
levado também qualquer lume, nem Bíblia, não poderia ler.

Esfaqueou-lhe profundamente
a alma a descoberta aterradora:

-Estou sem lugar para passar
a noite.

Sem barraca, nem facão, nem fogo
e sem saber bem o que significava esperar a aurora salvadora no meio do mato.

Dificilmente percebemos que
todas as nossas ansiedades, angústias e problemas se dissipam ao permitir que a
Eternidade nos acuda. O que somos e sofremos são sempre realidades confinadas
ao tempo, que é sempre precário. Se o homem consegue, por vezes, libertar-se
dele, logo, logo o tempo se reconstrói e nos retornam à memória os nossos
pecados, quiçá já perdoados.

É vulgar dizer-se: "a
crise é uma oportunidade". A afirmação é, no mínimo, mansa e suave. O
homem em crise, seja densa ou leve, duradoura ou passageira - encontra nos
valores do Espírito, o conhecimento e a libertação de que tanto necessita.