TABACARIA
Autor: Paula | Publicado: 2011-08-07T00:50:00-03:00



Não sou nada.&nbsp;
Nunca serei nada.&nbsp;
Não posso querer ser nada.&nbsp;
À parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.&nbsp;


Janelas do meu quarto,&nbsp;
Do meu quarto de um dos milhões do mundo que ninguém sabe quem é
(E se soubessem quem é, o que saberiam?),&nbsp;
Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente,&nbsp;
Para uma rua inacessível a todos os pensamentos,&nbsp;
Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,&nbsp;
Com o mistério das coisas por baixo das pedras e dos seres,&nbsp;
Com a morte a por humidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,&nbsp;
Com o Destino a conduzir a carroça de tudo pela estrada de nada.&nbsp;


Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade. &nbsp;
Estou hoje lúcido, como se estivesse para morrer, &nbsp;
E não tivesse mais irmandade com as coisas &nbsp;
Senão uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da rua &nbsp;
A fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitada &nbsp;
De dentro da minha cabeça, &nbsp;
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.&nbsp;


Estou hoje perplexo como quem pensou e achou e esqueceu. &nbsp;
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo &nbsp;
À Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora, &nbsp;
E à sensação de que tudo é sonho, como coisa real por dentro.&nbsp;


Falhei em tudo. &nbsp;
Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada. &nbsp;
A aprendizagem que me deram, &nbsp;
Desci dela pela janela das traseiras da casa, &nbsp;
Fui até ao campo com grandes propósitos. &nbsp;
Mas lá encontrei só ervas e árvores, &nbsp;
E quando havia gente era igual à outra. &nbsp;
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei-de pensar?&nbsp;


Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?&nbsp;
Ser o que penso? Mas penso ser tanta coisa!&nbsp;
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!&nbsp;
Génio? Neste momento&nbsp;
Cem mil cérebros se concebem em sonho génios como eu,&nbsp;
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,&nbsp;
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.&nbsp;
Não, não creio em mim.&nbsp;
Em todos os manicómios há doidos malucos com tantas certezas!&nbsp;
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?&nbsp;
Não, nem em mim...&nbsp;
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo&nbsp;
Não estão nesta hora génios-para-si-mesmos sonhando?&nbsp;
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -&nbsp;
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,&nbsp;
E quem sabe se realizáveis,&nbsp;
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?&nbsp;
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.&nbsp;
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.&nbsp;
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo, &nbsp;
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.&nbsp;
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,&nbsp;
Ainda que não more nela;&nbsp;
Serei sempre o que não nasceu para isso;&nbsp;
Serei sempre só o que tinha qualidades;&nbsp;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta&nbsp;
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira, &nbsp;
E ouviu a voz de Deus num poço tapado. &nbsp;
Crer em mim? Não, nem em nada. &nbsp;
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente &nbsp;
O seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o cabelo, &nbsp;
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha. &nbsp;
Escravos cardíacos das estrelas, &nbsp;
Conquistámos todo o mundo antes de nos levantar da cama; &nbsp;
Mas acordámos e ele é opaco, &nbsp;
Levantámo-nos e ele é alheio, &nbsp;
Saímos de casa e ele é a terra inteira, &nbsp;
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.&nbsp;


(Come chocolates, pequena; &nbsp;
Come chocolates! &nbsp;
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.&nbsp;
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria. &nbsp;
Come, pequena suja, come! &nbsp;
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes! &nbsp;
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folhas de estanho, &nbsp;
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida).&nbsp;


Mas ao menos fica da amargura do que nunca serei &nbsp;
A caligrafia rápida destes versos, &nbsp;
Pórtico partido para o Impossível.&nbsp;
Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem lágrimas, &nbsp;
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro &nbsp;
A roupa suja que sou, sem rol, pra o decurso das coisas, &nbsp;
E fico em casa sem camisa.&nbsp;


(Tu, que consolas, que não existes e por isso consolas,&nbsp;
Ou deusa grega, concebida como estátua que fosse viva, &nbsp;
Ou patrícia romana, impossivelmente nobre e nefasta, &nbsp;
Ou princesa de trovadores, gentilíssima e colorida, &nbsp;
Ou marquesa do século dezoito, decotada e longínqua, &nbsp;
Ou cocote célebre do tempo dos nossos pais, &nbsp;
Ou não sei quê moderno - não concebo bem o quê -, &nbsp;
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire! &nbsp;
Meu coração é um balde despejado. &nbsp;
Como os que invocam espíritos invocam espíritos invoco &nbsp;
A mim mesmo e não encontro nada. &nbsp;
Chego à janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta. &nbsp;
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam, &nbsp;
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam, &nbsp;
Vejo os cães que também existem, &nbsp;
E tudo isto me pesa como uma condenação ao degredo, &nbsp;
E tudo isto é estrangeiro, como tudo).

Vivi, estudei, amei, e até cri, &nbsp;
E hoje não há mendigo que eu não inveje só por não ser eu.&nbsp;
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,&nbsp;
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses &nbsp;
(Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso); &nbsp;
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o rabo &nbsp;
E que é rabo para aquém do lagarto remexidamente.&nbsp;


Fiz de mim o que não soube,&nbsp;
E o que podia fazer de mim não o fiz. &nbsp;
O dominó que vesti era errado.&nbsp;
Conheceram-me logo por quem não era e não desmenti, e perdi-me. &nbsp;
Quando quis tirar a máscara,&nbsp;
Estava pegada à cara.&nbsp;
Quando a tirei e me vi ao espelho, &nbsp;
Já tinha envelhecido.&nbsp;
Estava bêbado, já não sabia vestir o dominó que não tinha tirado. &nbsp;
Deitei fora a máscara e dormi no vestiário&nbsp;
Como um cão tolerado pela gerência&nbsp;
Por ser inofensivo&nbsp;
E vou escrever esta história para provar que sou sublime.&nbsp;


Essência musical dos meus versos inúteis,&nbsp;
Quem me dera encontrar-te como coisa que eu fizesse,&nbsp;
E não ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,&nbsp;
Calcando aos pés a consciência de estar existindo, &nbsp;
Como um tapete em que um bêbado tropeça &nbsp;
Ou um capacho que os ciganos roubaram e não valia nada.&nbsp;
Mas o dono da Tabacaria chegou à porta e ficou à porta.&nbsp;
Olhou-o com o desconforto da cabeça mal voltada&nbsp;
E com o desconforto da alma mal-entendendo.&nbsp;
Ele morrerá e eu morrerei.&nbsp;
Ele deixará a tabuleta, e eu deixarei versos.&nbsp;
A certa altura morrerá a tabuleta também, e os versos também.&nbsp;
Depois de certa altura morrerá a rua onde esteve a tabuleta,&nbsp;
E a língua em que foram escritos os versos.&nbsp;
Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.&nbsp;
Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente
Continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,&nbsp;
Sempre uma coisa defronte da outra,&nbsp;
Sempre uma coisa tão inútil como a outra, &nbsp;
Sempre o impossível tão estúpido como o real,&nbsp;
Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície, &nbsp;
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.&nbsp;


Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?), &nbsp;
E a realidade plausível cai de repente em cima de mim. &nbsp;
Semiergo-me enérgico, convencido, humano, &nbsp;
E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contrário.&nbsp;


Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los &nbsp;
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos. &nbsp;
Sigo o fumo como uma rota própria, &nbsp;
E gozo, num momento sensitivo e competente, &nbsp;
A libertação de todas as especulações &nbsp;
E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.

Depois deito-me para trás na cadeira &nbsp;
E continuo fumando.&nbsp;&nbsp;
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.&nbsp;


(Se eu casasse com a filha da minha lavadeira &nbsp;
Talvez fosse feliz). &nbsp;
Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à janela.

O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das calças?) &nbsp;
Ah, conheço-o: é o Esteves sem metafísica. &nbsp;
(O dono da Tabacaria chegou à porta). &nbsp;
Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me. &nbsp;
Acenou-me adeus gritei-lhe Adeus ó Esteves!, e o universo &nbsp;
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança, e o dono da Tabacaria sorriu.&nbsp;


Álvaro de Campos