Leia o Capítulo 1 do último livro de Dexter
Autor: Rodrigo Lima | Publicado: 2015-12-08T23:14:00-02:00




Não era pra acontecer assim.



Um lampejo de aço, seguido de uma enxurrada de tiros, um coro de&nbsp;gemidos estrangulados e suspiros angustiados, misturando-se com o lamento&nbsp;distante de sirenes. Esse seria um final dramático apropriado, com&nbsp;uma boa contagem de corpos, uma luta fútil contra a desgraça iminente,&nbsp;até mesmo com uma pitada de traição, absolutamente. E então o golpe fatal,&nbsp;uns poucos momentos de angústia, um último suspiro cheio de remorso por&nbsp;coisas inacabadas e, corta! Esse seria um final apropriado para uma vida de&nbsp;prazer perverso.&nbsp;Mas não foi assim.

Não com Dexter em Durance, terrivelmente errado, caluniado, acusado&nbsp;injustamente de fazer coisas terríveis que ele nem sequer teve a chance de&nbsp;fazer. Não desta vez, pelo menos. Esta vez, esta catastrófica vez, com homicídios&nbsp;múltiplos, Dexter é tão inocente quanto a mais pura neve — talvez&nbsp;como a areia de South Beach fosse uma metáfora melhor. Embora, verdade&nbsp;seja dita, nada em South Beach é inocente, não mais do que Dexter, cujo
catálogo de obras ímpias lunáticas é, para ser justo, bastante extenso. Ele só&nbsp;não inclui qualquer coisa de eventos atuais, uma pena. Não desta vez.

E não desse jeito. Não trancado em uma pequena e fétida cela no&nbsp;Centro Correcional Turner Guilford Knight — e no piso superior desse&nbsp;lugar, o purgatório especial reservado para os monstros mais hediondos e&nbsp;impenitentes. Todas as liberdades primárias arrancadas. Cada momento,&nbsp;acordando e dormindo, sob o controle. Todo o mundo de Dexter reduzido&nbsp;a essa pequena cela, não mais do que uma porta de aço espessa e&nbsp;paredes de blocos de concreto ainda mais espessas, interrompidas apenas&nbsp;por uma fenda fina que permite a entrada de luz, mas não dá nenhuma&nbsp;vista. Uma estreita prateleira de metal com uma coisa fina e surrada sobre&nbsp;ela, sarcasticamente chamada de “cama”. Uma pia, uma privada, uma prateleira.&nbsp;O Mundo de Dexter.

E não mais que isso, nenhuma conexão com o exterior além do pequeno&nbsp;espaço da porta que entrega refeições “oficialmente nutritivas”. Sem&nbsp;internet, sem televisão, sem rádio, nada que possa distraí-lo da contemplação
de tantos pecados não cometidos – claro que eu podia solicitar material&nbsp;de leitura, mas descobri, por meio de uma experiência amarga, que os&nbsp;livros mais populares da biblioteca são os “não permitido” e os “não tem”.

Deplorável, lamentável e até mesmo lastimável. Pobre e triste Dexter,&nbsp;jogado na estéril pilha da sucata institucional.
Porém, claro, quem poderia ter compaixão por um monstro como eu? Ou&nbsp;como todos nós devemos dizer nestes dias de consciência alimentados por&nbsp;ações judiciais, suposto monstro. E eles supuseram isso. Os policiais, os tribunais,
o próprio sistema correcional e minha querida irmã, Deborah. Até&nbsp;mesmo eu, se pressionado, vou supor que eu sou, de fato, um monstro. E de&nbsp;fato, sem nenhuma suposição, fugi do local onde estava o corpo assassinado&nbsp;de Jackie Forrest, famosa atriz e coincidentemente conhecida por ser minha&nbsp;amante. Fui então descoberto in flagrante sangre, com os corpos da minha esposa,&nbsp;Rita, e de Robert, o famoso ator, para não mencionar a muito viva Astor,&nbsp;mas com pouca roupa, minha enteada de 12 anos. Foi ela quem matou o “famoso&nbsp;ator” Robert Chase, que a vestiu com uma lingerie e, em seguida,&nbsp;matou Rita. Pobre trapalhão que eu sou. Falhei ao tentar fazer as coisas direito&nbsp;e acabei despencando no profundo, escuro e possivelmente permanente&nbsp;poço sem fim do errado — e quase me tornei a próxima vítima de Robert.

Minha história é simples, direta e indiscutível. Descobri que Robert&nbsp;era um pedófilo e tinha pegado Astor. Enquanto o procurava, ele matou&nbsp;ackie. E, como uma última ironia, fechando com chave de ouro, Rita —&nbsp;minha impotente, infeliz e incorrigível Rita, Rainha dos Monólogos Desmiolados,&nbsp;querida e boba Rita, que não conseguia encontrar suas próprias&nbsp;chaves do carro mesmo se elas estivessem soldadas em seu punho — o&nbsp;encontrou primeiro que eu. E foi em meio à nossa briga, enquanto ele me&nbsp;batia e planejava uma fuga romântica com seu verdadeiro amor, Astor, que&nbsp;Robert acabou acertando um golpe na cabeça de Rita que a matou. Astor,&nbsp;enquanto eu estava caído e sem esperanças, enfiou uma faca em Robert e me&nbsp;libertou, terminando assim com essa aventura louca do Demente Dexter,&nbsp;Extraordinário Trapalhão.

Se existe mesmo um Deus, o que é, para dizer o mínimo, extremamente&nbsp;passível de debate, ele tem um terrível senso de humor. Porque o detetive&nbsp;encarregado de decifrar a carnificina era o detetive Anderson, um homem&nbsp;que viveu sua vida sem fazer amizade com a inteligência, a sagacidade ou a&nbsp;competência. E, possivelmente, porque eu sou muito generosamente dotado&nbsp;de todos os três, e, adicionalmente, porque ele sabia que eu era íntimo da&nbsp;srta. Forrest — uma coisa que ele só poderia babar e sonhar a respeito —,&nbsp;é que o detetive Anderson me odiava em absoluto e com toda a certeza.

Detesta, despreza, repugna e abomina o ar que eu respiro. E assim minha&nbsp;história simples e rapidamente se tornou um álibi, que nunca é uma coisa boa.&nbsp;E ainda mais rápido, deixei de estar sob suspeita para me tornar um suspeito,
e então… detetive Anderson deu uma rápida olhada na cena do crime&nbsp;e formou uma simples conclusão, sem dúvida, o único tipo que ele consegue&nbsp;formar. “Aha!”, disse ele, “Dexter é o culpado”. “A justiça está feita.” Ou&nbsp;algo provavelmente muito mais simples e menos elegante, mas que acabou&nbsp;resultando em minha promoção de suspeito a perpetrador.

E eu, ainda me recuperando da morte de Jackie, da minha passagem&nbsp;para uma vida nova e melhor, da morte de Rita e seu livro de deliciosas&nbsp;receitas, da visão de Astor com uma lingerie de seda e da destruição de toda&nbsp;a ordem e da segurança que eram o Mundo de Dexter, passado, presente e&nbsp;futuro, encontro-me algemado com as mãos atrás das costas e acorrentado&nbsp;ao chão de um carro-patrulha, o que me leva ao Centro Correcional Turner&nbsp;Guilford Knight.

Sem uma palavra gentil ou um olhar simpático de alguém, sou conduzido,&nbsp;ainda envolto com correntes de aço frio, para dentro do edifício&nbsp;enorme de concreto enfeitado com arame farpado, e para um lugar que&nbsp;poderia ser a espera da estação de metrô com destino ao inferno. A sala&nbsp;está cheia a ponto de transbordar com personagens desesperados: assassinos,&nbsp;estupradores e bandidos, ou seja, o meu tipo de pessoa! Mas não tive&nbsp;nenhum momento para me sentar e conversar com os meus colegas e supostos&nbsp;monstros, sem chance para “ei, cara, como está?”. Em vez disso, sou&nbsp;empurrado direto para a sala ao lado, onde sou fotografado, tiram minhas&nbsp;impressões digitais, despojado, e ganho um lindo macacão laranja. É folgado,&nbsp;como pede a moda, e na cor vibrante da primavera. O aroma, no entanto,&nbsp;tem uma mensagem menos alegre, florescendo em algum lugar entre inseticidas&nbsp;e essência de limão de alguma velha lavanderia chinesa. Mas não&nbsp;tenho nenhuma escolha de cor, nem de odor, então uso com orgulho o&nbsp;laranja, que, afinal, é uma das cores da marca registrada de minha alma&nbsp;mater, a Universidade de Miami.

E então, ainda enfeitado com algemas, sou trazido aqui, para meu novo&nbsp;lar, o nono andar, e depositado sem cerimônia em meu presente recanto&nbsp;arrumado.

E aqui estou no TGK. A casa de ópera, o teatro de espetáculos, o&nbsp;salão nobre. Um pequeno dente na gigantesca engrenagem correcional,&nbsp;que em si é apenas uma pequena peça da máquina enorme e friamente&nbsp;incompetente que é a Justiça. Dexter agora está sendo reformado. O que&nbsp;é, eu me pergunto, que eles esperam reformar? Sou o que sou, irremediável,&nbsp;irreparável, implacável — bem como a maioria dos meus colegas&nbsp;facínoras aqui no nono andar. Somos monstros, marcados desde o nascimento&nbsp;com desejos proibidos, e esse tipo de gente não pode ser mais&nbsp;corrigida assim como não se pode “corrigir” a necessidade de respirar.&nbsp;Pássaros têm de piar, peixes têm de nadar e Dexter tem de encontrar e&nbsp;esquartejar os maléficos e escorregadios predadores. Embora isso possa&nbsp;parecer tão incorreto, é irreversível…

Fonte: Outro Planeta