Não, meu bem, não adianta bancar o distante lá vem o amor nos dilacerar de novo...
Autor: Ana Barreto | Publicado: 2011-03-23T10:15:00-07:00

Andei pensando coisas. O que é raro, dirão os irônicos.  Ou "o que foi?" - perguntariam os complacentes. Para estes últimos, quem  sabe, escrevo. E repito: andei pensando coisas sobre amor, essa palavra  sagrada. O que mais me deteve, do que pensei, era assim: a perda do  amor é igual à perda da morte. Só que dói mais. Quando morre alguém que  você ama, você se dói inteiro(a)- mas a morte é inevitável, portanto  normal. Quando você perde alguém que você ama, e esse amor - essa pessoa  - continua vivo(a), há então uma morte anormal. O NUNCA MAIS de não ter  quem se ama torna-se tão irremediável quanto não ter NUNCA MAIS quem  morreu. E dói mais fundo- porque se poderia ter, já que está vivo(a).  Mas não se tem, nem se terá, quando o fim do amor é: NEVER.Pensando nisso, pensei um pouco depois em Boy George:  meu-amor-me-abandonou-e-sem-ele-eu-nao-vivo-então-quero-morrer-drogado.  Lembrei de John Hincley Jr., apaixonado por Jodie Foster, e que escreveu  a ela, em 1981: "Se você não me amar, eu matarei o presidente". E deu  um tiro em Ronald Regan. A frase de Hincley é a mais significativa frase  de amor do século XX. A atitude de Boy George - se não houver algo de  publicitário nisso - é a mais linda atitude de amor do século XX. Penso  em Werther, de Goethe. E acho lindo.No século XX não se ama. Ninguém quer ninguém. Amar é out, é babaca, é  careta. Embora persistam essas estranhas fronteiras entre paixão e  loucura, entre paixão e suicídio. Não compreendo como querer o outro  possa tornar-se mais forte do que querer a si próprio. Não compreendo  como querer o outro possa pintar como saída de nossa solidão fatal.  Mentira:compreendo sim. Mesmo consciente de que nasci sozinho do útero  de minha mãe,berrando de pavor para o mundo insano,e que embarcarei  sozinho num caixão rumo a sei lá o quê, além do pó.O que ou quem cruzo  entre esses dois portos gelados da solidão é mera viagem: véu de  maya,ilusão,passatempo.E exigimos o terno do perecível,loucos.Depois, pensei também em Adèle Hugo, filha de Victor Hugo. A Adèle H. de  François Truffaut, vivida por Isabelle Adjani. Adèle apaixonou-se por  um homem. Ele não a queria. Ela o seguiu aos Estados Unidos, ao Caribe,  escrevendo cartas jamais respondidas, rastejando por amor. Enlouqueceu  mendigando a atenção dele. Certo dia, em Barbados, esbarraram na rua.  Ele a olhou. Ela, louca de amor por ele, não o reconheceu. Ele havia  deixado de ser ele: transformara-se em símbolosem face nem corpo da  paixão e da loucura dela. Não era mais ele: ela amava alguém que não  existia mais, objetivamente. Existia somente dentro dela. Adèle morreu  no hospício, escrevendo cartas (a ele: "É para você, para você que eu  escrevo" - dizia Ana C.) numa língua que, até hoje, ninguém conseguiu  decifrar.Andei pensando em Adèle H., em Boy George e em John Hincley Jr. Andei  pensando nesses extremos da paixão, quando te amo tanto e tão além do  meu ego que - se você não me ama: eu enlouqueço, eu me suicido com  heroína ou eu mato o presidente. Me veio um fundo desprezo pela  minha/nossa dor mediana, pela minha/nossa rejeição amorosa desempenhando  papéis tipo sou-forte-seguro-essa-sou-mais-eu. Que imensa miséria o  grande amor - depois do não, depois do fim - reduzir-se a duas ou três  frases frias ou sarcásticas. Num bar qualquer, numa esquina da vida.Ai que dor: que dor sentida e portuguesa de Fernando Pessoa - muito mais  sábio -, que nunca caiu nessas ciladas. Pois como já dizia Drummond, "o  amor car(o,a,) colega esse não consola nunca de núncaras". E apesar de  tudo eu penso sim, eu digo sim, eu quero Sins.Caio Fernando de Abreu