Uma história triste
Autor: Nanci Campos | Publicado: 2011-07-30T20:52:00-07:00

"Pensa como será glorioso, ver o rio da vida e luz, cujas margens juncadas de lírios,
são a glória de nosso Jesus" (Hino tradicional do Cantor Cristão)


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Aquele era o nosso melhor momento do dia: o intervalo no boteco da Brigadeiro.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Estávamos há quase um ano frequentando um curso de Estudos Literários. Lembro-me da professora do primeiro módulo que nos disse que não fazia chamadas e nem dava falta para quem saisse mais cedo, pois pessoas que estudam Literatura não o fazem por dinheiro e nem por status, mas pelo simples prazer, pela paixão, que é o que move todos os amantes.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O fato é que embora o curso fosse muito bom, era cansativo. Das oito às quatorze horas, todos os sábados, dentro de uma sala, cadeiras duras em círculo, e muitas, muitas ideias expostas, poemas, gêneros, escritos e escritores, tudo partilhado com respeito e uma boa dose de bom humor(coisa que nunca houve durante minha medonha graduação). Por isso e por muito mais, valeu a minha Especialização e dela trago ternas lembranças. Mas um dia ...
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Era hora do intervalo. O professor sempre pedia que fosse uma "paradinha" de meia hora, porém, esticávamos até quando já não podíamos mais. Naquele bar/ botequim/ lanchonete comíamos pão de queijo, bebíamos um delicioso suco de limão com leite e àquela hora do dia, quase qualquer alimento nos caia bem.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ali, naquela meia hora farta, dividíamos nossas vidas, principalmente nossos dramas profissionais. Falávamos de nossos chefes, colegas, alunos, e embora nem todos fossem professores, era possível conversar e divertir-se facilmente. Professores adoram falar de seus alunos. Isso é um vício maldito. Mas é assim, fazer o que?
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp; Finda a meia hora gorda, saíamos em pares, trios, quartetos, ainda na ânsia de contar mais uma anedota, mais um pequeno drama da vida cotidiana, mais uma bobagem qualquer. Geralmente eu voltava para a sala com meus três colegas mais chegados.
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Todavia, nessa manhã eu fiquei para trás e "sobramos" nós duas, apenas.&nbsp;&nbsp;&nbsp; Quando fomos atravessar a larga avenida do velho centro de São Paulo, ela pegou em minha mão e me fez voltar. Disse, assustada, que não ia dar tempo. Concedi que me pegasse pela mão, que me conduzisse de novo à calçada, aquilo parecia realmente ameaçador para ela, embora eu mesma não tivesse visto nenhum perigo.
Foi quando ela me disse:
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Foi assim que a minha tia morreu.
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Pensei que ela falava de uma tia velhinha, e como há tantas no mundo, ela talvez tenha morrido pouco antes de sua morte natural, o que, de certa forma, ameniza o impacto da morte. Mas ela insistiu no tom de voz abafado, e mesmo sem eu perguntar nada, ela complementou:
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Eu estava&nbsp; com ela, na hora que o carro a pegou.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Essa informação piorou as coisas. A narrativa ficou mais densa, senti que não podia comentar nenhuma banalidade. (Há mais de dez anos fiz um voto de não dizer nenhuma palavra em velórios, mas isso é tema para outro dia). Fiquei quieta, imaginando quão duro deveria ter sido para ela ver sua tia idosa falecer.
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; E foi exatamente nesse instante que ela me olhou nos olhos e completou:
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Ela só tinha nove aninhos. E eu também era uma menina. Ela chamou pelo meu pai e pela minha mãe, "padrinho... madrinha...", e morreu. Eu me senti culpada pela morte dela. Eu me lembro do desespero dos adultos, e acho que tudo isso afetou a minha vida e hoje eu sofro demais por isso. Nunca fiz terapia e tenho que conviver com isso hoje em dia.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; É muito estranho como uma narrativa que a princípio parece uma história tão comum cresce diante dos ouvidos da gente e se agiganta, aperta a garganta da gente, faz o mundo parecer estúpido e. qualquer comentário torna-se desnecessário.
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Já faz um certo tempo que eu ouvi essa história triste, mas não sei dizer por que ela reverberou dentro de mim durante toda a semana que se passou. Não entendo minha cabeça, meus pensamentos, meus sentimentos. Apenas permito que façam uma certa algazarra de vez em quando.
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp; Eu sinceramente não sei se um dia você vai ler esse texto, minha querida, mas se isso acontecer, eu quero que você saiba que pensei em você e na sua pequenina tia, menina nordestina, que morreu no asfalto em uma cidadezinha dessas que ninguém nunca ouviu falar, mas que para você era o mundo todo...
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; E gostaria que você, assim como eu, acreditasse de todo o seu coração, que um dia nos veremos de novo. Lá na nova e eterna morada, onde as ruas são de ouro, onde há um rio de vida e de luz, você e sua tiazinha poderão correr novamente pelas ruas lindas. E lá, ninguém vai lhes roubar a paz, nem a meninice, nem as gargalhadas que saltam como águas claras das bocas dos inocentes.
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; É com essa certeza (insana?) que sigo meus dias, e com felicidade borbulhante, imagino um mundo no qual nada e nem ninguém nos atropelará. E seguiremos tranquilos, dormiremos mulheres, sonharemos meninas e acordaremos para a Vida! 
















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