Primeira Elegia
Autor: Tiago Macedo | Publicado: 2013-04-29T15:03:00-07:00


Quem se eu gritasse, entre as legiões de Anjos 
me ouviria? E mesmo que um deles me tomasse 
inesperadamente em seu coração, aniquilar-me-ia 
sua existência demasiado forte. Pois que é o Belo 
senão o grau do Terrível que ainda suportamos 
e que admiramos porque, impassível, desdenha 
destruir-nos? Todo anjo é terrível. 
E&nbsp;eu me contenho, pois, e reprimo o apelo 
do meu soluço obscuro. Ai, quem nos poderia 
valer? Nem anjos, nem homens 
e o intuitivo animal logo adverte 
que para nós não há amparo 
neste mundo definido. Resta-nos, quem sabe, 
a árvore de alguma colina, que podemos rever 
cada dia; resta-nos a rua de ontem 
e o apego cotidiano de algum hábito 
que se afeiçoou a nós e permaneceu. 
E a noite, a noite, quando o vento pleno dos espaços 
do mundo desgastar-nos a face — a quem se furtaria ela, 
a desejada, ternamente enganosa, sobressalto para o 
coração solitário? Será mais leve para os que amam? 
Ai, apenas ocultam eles, um ao outro, seu destino. 
Não o sabias? Arroja o vácuo aprisionado em teus braços 
para os espaços que respiramos — talvez os pássaros 
sentirão o ar mais dilatado, num vôo mais comovido. 
Sim, as primaveras precisam de ti. 
Muitas estrelas queriam ser percebidas. 
Do passado profundo afluía uma vaga, ou 
quando passavas sob uma janela aberta, 
uma viola d'amore se abandonava. Tudo isso era missão. 
Acaso a cumpriste? Não estavas sempre 
distraído, à espera, como se tudo 
anunciasse a amada? (Onde queres abrigá-la, 
se grandes e estranhos pensamentos vão e vêm 
dentro de ti e, muitas vezes, se demoram nas noites?) 
Se a nostalgia vier, porém, canta as amantes; 
ainda não é bastante imoral sua celebrada ternura. 
Tu quase as invejas — estas abandonadas 
que te parecem tão mais ardentes que as 
apaziguadas. Retoma infinitamente o inesgotável 
louvor. Lembra-te: o herói permanece, sua queda 
mesma foi um pretexto para ser — nascimento supremo. 
Mas às amantes, retoma-as a natureza no seio 
esgotado, como se as forças lhe faltassem 
para realizar duas vezes a mesma obra. 
Com que fervor lembraste Gaspara Stampa, 
cujo exemplo sublime faça enfim pensar uma jovem 
qualquer, abandonada pelo amante: por que não sou 
como ela? Frutificarão afinal esses longínquos 
sofrimentos? Não é tempo daqueles que amam libertar-se 
do objeto amado e superá-lo, frementes? 
Assim a flecha ultrapassa a corda, para ser no vôo 
mais&nbsp;do que ela mesma. Pois em parte alguma se detém. 

Vozes, vozes. Ouve, meu coração, como outrora apenas 
os santos ouviam, quando o imenso chamado 
os erguia do chão; eles porém permaneciam ajoelhados, 
os prodigiosos, e nada percebiam, 
Tão absortos ouviam. Não que possas suportar 
a voz de Deus, longe disso. Mas ouve essa aragem, 
a incessante mensagem que gera o silêncio. 
Ergue-se agora, para que ouças, o rumor 
dos jovens mortos. Onde quer que fosses, 
nas igrejas de Roma e Nápoles, não ouvias a voz 
de seu destino tranquilo? Ou inscrições não se ofereciam, 
sublimes? A estela funerária em Santa Maria Formosa... 
O que pede essa voz? a ansiada libertação 
da aparência de injustiça que as vezes perturba 
a agilidade pura de suas almas. 

É estranho, sem dúvida, não habitar mais a terra, 
abandonar os hábitos apenas aprendidos, 
às rosas e a outras coisas o sentido do vir-a-ser humano; 
o que se era, entre mãos trêmulas, medrosas, 
não mais ser; abandonar até mesmo o próprio nome 
como se abandona um brinquedo partido. 
Estranho, não desejar mais nossos desejos. Estranho, 
ver no espaço tudo o quanto se encandeava, esvoaçar, 
desligado. E o estar-morto é penoso 
E&nbsp;quantas tentativas até encontrar em seu seio 
um vestígio de eternidade. — Os vivos cometem 
o grande erro de distinguir demasiado 
bem. Os Anjos (dizem) muitas vezes não sabem 
se caminham entre vivos ou mortos. 
Através das duas esferas, todas as idades a corrente 
eterna arrasta. E a ambas domina com seu rumor. 

Os mortos precoces não precisam de nós, eles 
que se desabituam do terrestre, docemente, 
como de suave seio maternal. Mas nós, 
ávidos de grandes mistérios, nós que tantas vezes 
só através da dor atingimos a feliz transformação, sem eles 
poderíamos ser? Inutilmente foi que outrora, a primeira 
música para lamentas Linos, violentou a rigidez da 
matéria inerte? No espaço que abandonava, jovem, 
quase deus, pela primeira vez o vácuo estremeceu 
em vibrações — que hoje nos trazem êxtase, consolo e amparo.