Autor: Rafael Rubens | Publicado: 2013-10-03T23:56:00-03:00




MENINOS DO SERTÃO



Rafael Rubens





&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Nascer e crescer no sertão possui uma metafísica diferente de qualquer outro lugar do mundo.&nbsp;Porque o sertão é enormemente mágico, tão desafiador que parece
que absorve tudo na poeira, mesmo as abstrações da imaginação de uma criança.
Eu fui um desses miguilins de pele queimada no mormaço sertanejo e pensamento
de além-horizonte. Adorava ficar observando os galhos de jurema que se
soerguiam e se entrançavam no horizonte como estivessem se abraçando. Para mim
era como se fossem pessoas que dançavam no oscilar da música do vento, e meu
olhar viajava...&nbsp;



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Nunca possuí
brinquedos caros, jamais tive um velocípede, uma bicicleta que fosse só minha
ou um videogame. Meu irmão e eu improvisávamos com o que o sertão nos oferecia
gratuitamente, como quengas de coco ou florações de pereiro que, ao secarem, pareciam
filhotes de guiné de asas abertas... Meu irmão tinha um lajedo de estimação. Eu
achava fantástico, porque ele dizia que aquele lugar, era na verdade, a morada
de sua sombra, que ele denominara de Turique. Por isso o lajedo chamava-se
(isso mesmo, chamava-se) Serrote de Turique. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Minha casa ficava
perto de um morro chamado Serrote Branco. Por algum tempo funcionou uma mina de
barita por lá, mas eu era muito pequeno na época e não lembro direito do
período das extrações de pedra. Só lembro vagamente de uns mineiros que passavam lá em casa depois do trabalho para beber água e meu pai sempre ficava conversando com eles. "Meu Bom" e "João Conrado" tinham aquela aura de herói meio quixotesco que só o trabalho de sol quente do sertão dá. Mas o que me chamava a atenção de verdade eram as enormes banquetas que ficaram
por lá e que eu morria de medo de passar por perto. Mas amava me aventurar
pelas outras partes do morro, passar pelo descampado que minha mãe chamava de
"rasgo", que fora o lugar onde uma antiga barragem da família
arrombara nos anos 80. Gostava de subir até o topo do Serrote Branco, porque a
vista de lá era panorâmica e incrível, e era boa a sensação de tocar nas pedras
brancas que ficavam por lá e jamais esquentavam como que desafiando o sol. &nbsp;O sertão é o indenominável. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Sempre achei a noite
do sertão de uma beleza extraordinária, por mais que seja chover no molhado
afirmar isso após Catulo da Paixão Cearense e João Pernambuco terem escrito
"Luar do sertão". A lua branca, o canto dos tetéus e da mãe-da-lua, o
grito revoltado dos caborés que rasgava a calma da boca da noite. O friinho do
sereno que só o sertão possui. São sensações desenhadas na lembrança que jamais
deixam de serem revisitadas. Confesso que de vez em quando bate uma saudade que
faz o coração ficar pequeno, pequeno como eu me sentia quando caminhava nas
veredas da "Caatinga Alta", do "Córrego dos Gatos" ou dos
"Espinheiros", alguns dos lugares que habitavam minha infância e no
meu entendimento eram do tamanho do mundo&nbsp;todo.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Meu melhor amigo se
chamava Sérgio. Serjão. Era um menino bruto, meio doido, atrapalhado e
assombrado por natureza. Serjão era mais forte e menos medroso do que eu.
Morava por trás do Serrote Branco. Às vezes vinha à minha casa ou eu ia à casa
dele pra jogar bola no barro vermelho ou atirar de baleeira. Por qualquer coisa
ele pegava ar e era bom sair de perto. Nós estudamos juntos desde a primeira
série. Uma vez um menino maior começou a insultá-lo na volta da escola e Serjão
calou-se. Calado ficou e começou a apanhar pedras e encher a bolsa. Daí a pouco
deu o seu golpe fatal e calculista: arremessou uma pedra com toda a força que
pegou o braço do menino e quase quebrou. Enquanto o menino chorava de dor,
Serjão continuou calado enchendo a bolsa com pedras ainda maiores... Mas sem
dúvida sua maior vitória foi no dia em que deu uma surra na própria bicicleta
por ter sofrido uma queda no caminho de casa. Sem se importar com a dor que ficava
nos pés, encheu de chutes a bicicleta, que, claro, fora a culpada pelo tombo no
pedregulho quente...&nbsp;Hoje em dia, de vez em quando Serjão e eu nos encontramos e rimos
juntos das aventuras e desventuras de nossas infâncias no sertão.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Quase vinte anos
depois, eu lembro dessas peripécias percebendo que o tempo está passando tão
rápido e nossas infâncias ficaram para trás. Mas o sertão é o inesquecível, é a
tatuagem inapagável na essência do ser. E ele continua vivo nos olhares de cada
homem que teve seus primeiros dias rabiscados nas molduras das veredas sertanejas.
Apesar da vida agreste, da agressão das estiagens e muitas vezes de muitas
infâncias roubadas pela necessidade do trabalho precoce, &nbsp;só os meninos do sertão é que compreendem o
sentido de catar estrelas e desenhar &nbsp;a
própria solidão, como dizem os versos da canção de Zé Ramalho. E eu sou apenas tão
pretensiosamente mais um desses, cuja infância ainda viva na lembrança tenta
verbalizar com nostalgia a vida de menino perdido no próprio sonho e envolvido na
poeira do sertão de outrora.