Noites de Sherazade
Autor: Marta Schönfeld | Publicado: 2015-08-06T01:00:00-03:00









Sou um compêndio de religiões. Acredito no espaço que se abre para meu corpo e com ele, meu espírito.





No meu caleidoscópio de vida, nasci também de um casulo de borboletas e passei a morar numa caverna. Lá a sabedoria era o sol, que nos guiaria, acenando do lado de fora.







A beleza era a prova indiscutível da saúde possível. A sedução, a riqueza da alma, alma que lançava no universo do nosso imaginário seus sinais poderosos, a pescar a suavidade necessária para a caminhada longa e reveladora. 




Nesta caverna também existia muita alegria, muita música. Nós nos vestíamos para brilhar uns diante dos outros, festejando um bem supremo: a amizade. 



Dançávamos em volta da fogueira, reconhecendo a abundância da natureza. Isso fazia com que as noites se transformassem em mil e uma noites. Vivíamos então a totalidade, com sabor de amor. 



A cor de nossas vestes vinha das flores e das borboletas das matas, brincando em volta da nossa caverna. Quando o sol brilhava entre as árvores, multiplicava-se em mil sóis, num jogo de luzes irresistível. 



O mel tinha gosto de laranjeira com canela. Nossa comida era feita com tanto amor que se tornava uma poção mágica. E as noites, por isso talvez, acendiam-se e nos acendiam, sob a luz da lua e das estrelas. 



Retomar aquela época é revisitar a presença sempre significativa de minha mãe. Sonhadora, criou-me com os requintes de Grace Kelly. Líamos constantemente as fábulas e todo o conteúdo incrível da coleção Mundo da criança. Era uma série composta de 15 volumes, editada pelo &nbsp;ano de cinquenta. Na ordem, "Poemas e Rimas" e "Contos e Fábulas" eram os meus favoritos. Os outros 13, nem me lembro porque não me interessaram tanto assim. 



Minha mãe era uma pessoa muito culta: extraía ensinamentos de filmes da época e os dividia comigo. Ela era, de fato, uma Sherazade. Contava-me histórias românticas, recostadas, as duas, na cama, eu me aconchegando junto a ela, ela mexendo nos meus cachos e desfiando histórias que deliciosamente não acabavam nunca. É como se vivêssemos dentro do livro "Mil e uma noites". Momentos que nos transportavam para um paraíso particular. Nesse mesmo tempo, ela me mostrava as mudanças das estações, as suas belezas. Muitas vezes me sentava embaixo das árvores, me apontava o caminho das formigas, e sua sociedade. 



Esta foi a propriedade que a sacerdotisa (minha mãe) me deu. Transcender em meio ao deserto de uma sociedade autodestruidora. A cada novo dia eu renascia e esse renascimento sempre começava na noite anterior. 





Assim vivi e vivo até hoje. 


A história da história da História... 


Enquanto eu sonhava com a Sherazade, Getúlio, presidente do Brasil, cuidava para que seu afilhado João Goulart ficasse por perto durante o estado de Direito. Este o ajudou a implantar o Salário Mínimo e mais tarde o 13&nbsp;Salário. Getúlio era muito amigo do coronel Vicente, pai de Jango.Era costume entre as Famílias de São Borja, os coronéis, serem padrinhos, Getulio teve como &nbsp;afilhado o Jango que botou a dar os primeiros passos dentro da política, fazendo dele seu braço direito.
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Filmes da época






Minha mãe então começava a ser uma mulher de negócios. Moderna e determinada, resolveu trabalhar. Arranjou uma fonte de importação que lhe trazia as mais lindas roupas de cama e mesa que havia na Europa.
O mercador conseguia peças para enxoval,lençóis de linho italiano com prometi, bordados suaves em cima de organdi suíço, e rendas francesas. Era um negócio rentável e inédito, como ricas eram as clientes que podiam comprar. 
Logo, logo, minha mãe já tinha o dinheiro pra adquirir um carro à vista, não sei se existia a prazo, fruto do seu próprio esforço. Lembro como se fosse hoje, nós duas na antessala de uma casa, e a minha mãe pagando com um certo orgulho – justificável – o primeiro de muitos que teve depois. Era uma baratinha preta da marca Morris. Assim ela se tornou a primeira mulher a dirigir na cidade, ou a segunda, pois tinha uma senhora que também dirigia.


Imagina a minha mãe linda, com seus 27 anos, levando meu irmão e eu para o colégio. Isto suscitou a curiosidade das mocinhas do Americano. Me pegavam na hora do recreio, sentávamos no campanário em frente a uma igrejinha metodista do próprio colégio, e aí começava um colar de perguntas sobre a nossa vida... 



Como era ter uma mãe assim? 



Eu, como era a única mãe que eu tinha, não sabia responder, pois não imaginava como era ter uma mãe não assim.