Talvez Seja a Poeira
Autor: Veber Prado | Publicado: 2013-08-16T18:26:00-07:00


Talvez fosse
a poeira. Eu adoraria se realmente fosse. Da mesma forma que me encontraria em
estado de “Mary Holland”. Apreciar a poeira não era, nem de longe, uma atitude
positiva ou comum. Mas seria melhor do que apreciar fervorosamente a capa de um
folheto. Era isso que eu fazia agora. Como um vento frio. Um acorde de harpa
antiquado, o aroma de um cookie de damasco recém tirado da forma.&nbsp; Uma aveludada golfada de ar. Uma sinestesia
métrica. Beirando a insanidade. Eu flutuava na órbita inconseqüente de outra
galáxia sempre que a grama alcançava-me. Eu sentia meus alvéolos queimarem. 


Já passava
do quinto dia e a situação não se acostumava a meu hábito. Enquanto a erva
marrom se transformava em chamas, e dava vida a meus pulmões vazios, eu me
encontrava inerte observando aquele folheto. Um ego queimava doce e me afastava
da crosta e eu continuava a encarar, sutilmente, aquele folheto. Nele jazia a
frase “You are infinit”. Não seria justo afirmar que eu havia me apaixonado por
um folheto. Nem mesmo comigo. Nele estava esculpido o rosto de uma garota ruiva
e instigante. Eu tentava ler aquela mensagem com a voz delicadamente ajustada
ao tom feminino. Assim meu subconsciente poderia tentar, inutilmente, figurar a
presença ilustre daquela mulher que transformara meu oxigênio em puro transtorno.
Uma moça excepcionalmente comum. Madeixas em um curioso tom ruivo. Algumas
sardas pouco peculiares na ponta de seu nariz. Vestes que remetiam aos anos 80.
Sobrancelhas grossas e imensamente expressivas. Ela parecia me encarar através
do papiro velho e empoeirado do folheto. Uma sensação estrondosamente
explosiva. Se eu não estivesse em total estado de transe poderia até afirmar, e
com toda a certeza, que ela piscava pra mim freneticamente. Uma tremenda
tolice. Não passava do retrato de uma jovem garota estampado em um folheto de
auto-ajuda para intelectuais. Ela não sabia meu nome e tampouco eu saberia o
dela um dia, e sequer ponderava ao redor de minha patética existência. A “Mary
Jane” existente em meus pulmões queimava furiosamente. Fazia-me desejar aquele
ser humano através de um simples folheto. A poeira me excitava. Para meu corpo,
humano e fraco, exposto ao relento, seria como seu cheiro. Sua essência. Uma
clarabóia iluminava sutilmente aquele corredor vazio da biblioteca municipal de
Surrey. A lua estava, curiosamente, na exata direção da abertura no teto.
Aquilo não poderia ser proposital. Tamanha perfeição de detalhes. Milhões de
quilômetros. Deixavam-me mais longe ainda da realidade agora pouco provável. Na
fértil imaginação de meu cérebro possuído pela Mary Jane, aquele brilho remetia
aos olhos da mulher ruiva. A capa dura do folheto e sua coloração ocre me
remetiam a seus lábios. Então me perdi por completo em meus próprios devaneios sem
fim. Estava beijando o folheto. Perdidamente e como se minha vida dependesse
daquilo. Como se todo o oxigênio do mundo fosse proveniente dali. Desejando,
feroz, que aquele pedaço de papel se transfigurasse em um ser humano tão
magnificente quanto seu ícone exposto e injusto. Chegaram então os humanos
coerentes e com seus objetos de tortura, com camisetas brancas e coletes onde
os braços não se encontravam em um abraço gentil, mas cruel. Levaram-me a um
canto escuro, sobre rodas. Fui levado ao lugar mais escuro da Terra. Tão escuro
que me gerava uma estranha sensação nostálgica. Era escuro como minhas idéias
insanas e silenciosas. Se soubessem o que minha mente planeja involuntariamente
tudo estaria perdido. Nem mesmo o deus do amor e da compaixão me absolveria. A
criação divina é denominada humana? Correta? Santa? Levem-me deste planeta
então. Pertenço a outro mundo. Não vou gritar, prometo.&nbsp;&nbsp;





Veber Prado - 15/08/2013 / 03:12