Chroma key
Autor: Kerol | Publicado: 2015-09-28T08:55:00-07:00


A
mesa era branca. A caneca era branca. A caneta que ela rodava em seus dedos era
branca. Tudo parecia branco, mas na verdade não havia nenhuma tinta colorida
que os pudesse tingir. Nunca havia. A poeira do ar-condicionado entrava aos
poucos nos seus pulmões de fumante e devia ali se sentir em casa.

Quando
ela tinha seis anos de idade e estava na chácara de sua avó, ela criava a
maioria dos seus brinquedos. Sua avó sempre dava para ela sacolas dos retalhos
que sobravam de sua costura e ela fez para si um par de asas.

“Você
é tão criativa, Mandinha. “

Ela
era sempre uma mágica – não uma fada ou uma bruxa, era só uma entidade Uma
entidade que passava as tardes catando siriguela no pé e que fingia que a cor
vermelho-arroxeada que escorria das amoras era sangue em seus momentos
dramáticos de luta de um cabo de vassoura contra um pobre pé de erva-mate.

O
mundo era imenso, o sol brilhava no milharal e ela tinha poderes mágicos.

Ali,
Amanda tinha no máximo sua caneta para fazer de arma. E admitia que adoraria
enfiá-la na traqueia de Diego naquele momento, enquanto via a apresentação que
ele trouxera na TV e seu chefe só faltava bater palminhas como uma foca
treinada antes dos Direitos dos Animais. Só que de uma forma com testosterona,
claro. Podia senti-la no ar como se fosse a poeira de carpete mal aspirado que
ali pairava.

“Não
façam isso.”

Como
não tinha aberto a boca senão para seus suspiros insistentes, atraiu os olhares
da outra mulher e dos outros três homens além de seu chefe e de Diego na sala
de reuniões.

“Uma
mulher com silicone, de sainha, agindo feito uma boba? Por favor, pessoal.” Seus
cérebros estão em marcha ré? Vocês sequer tem acesso à internet? Sequer sabem o
que é o Conselho Nacional de Auto-regulamentação Publicitária? Vocês estão
limpando a bunda com seus diplomas? Estão fazendo apresentações de slides com
seus pênis? Era o que ela queria falar, mas se limitou a apenas uma frase de
indignação suave.

Ela
continuou. “Vocês sabem em que ano estamos?” 

&nbsp;“É porque isso vende, Amanda. É cerveja.” Seu
chefe lhe respondeu. Ele tinha um cabelinho loiro dividido no meio e era de
descendência polonesa. Assim, talvez por ato falho, por seu subconsciente estar
te contando alguma coisa, ela sempre esquecia como escrevia os dois sobrenomes
dele e precisava pegar algum portfólio ou procurar no seu e-mail.

Você é um alcóolatra que só faz
decisões de bosta. Toma suas decisões nos seus botecos de gente rica, acha que
é tudo maravilhoso porque está de fogo e não dorme mais do que quatro horas por
dia pra ver se seu cérebro descasa e não derrete. 

“Sim,
que nem botavam médicos pra fazer propaganda de cigarro!”

“Voltou
a assistir Mad Man, Mandy?” Diego
escorou as costas na cadeira e empurrou-a, para se equilibrar nos dois pés anteriores.
Ela nunca quis tanto que uma cadeira quebrasse, talvez nunca quis nada na vida
com tanta intensidade em um segundo. “Tá em qual temporada?”

Foi
a primeira coisa que passou na sua cabeça, o primeiro exemplo, mas realmente
tinha vindo de uma associação ao seriado.

“Eu
só estou falando que vai causar revolta.” Amanda debruçou-se na mesa, evitando
olhar para ele.

“Feminazi
não bebe cerveja, nem esquenta a cabeça.” Diego se escorou na cadeira “Elas
bebem sangue menstrual.”

Os
outros nove homens na sala riram ao mesmo tempo em que retorceram-se de nojo. 

“Não
é ideologia, gente, é isso ir parar no CONAR ou-...”

Sua
voz foi abafada pelo som das risadas, e ela interrompeu-se em um sorriso torto
de quem se rendia e foi afundando na cadeira de volta. Quem mais demonstrou
estar achando muito engraçada a piada foi justamente a mulher ao seu lado. Não
podia culpá-la. Mal saiu da faculdade, se não começar a rir das merdas que seus
superiores falam, não ia durar muito. Ou isso ou abrir as pernas, mas ela era feia
e gorda, e se fosse por isso, Amanda teria mais chance de uma promoção.
Considerava-se ao menos um pouco menos feia e sabia que era menos gorda.

Ela
não era uma gostosa como a que estava ali nas telas dos computadores e projetada, mas ela era inteligente, sim, muito, então
objetifiquem a loira que mal fecha a boca direito ali na TV, porque é isso que
ela é. Um objeto.

“Tá
funcionando, vai mexer?” Um dos seus colegas disse ainda, e sua voz teve uma
comiseração de quem entendia mas dava de ombros. “Eu sei o que você está
tentando fazer, mas a gente não recebe pra mudar o mundo, Manda. É grana que
estamos querendo fazer aqui. Estamos no Brasil.”

Amanda
diria que aquela foi a gota d’água que transbordou o copo, não tivesse essa
frase sido repetida tantas vezes em tantos escritos e em tantos discursos.

Esperou
aquilo acabar e não falou mais nada. Os dias eram eternos, só que os anos
passavam em um piscar de olhos. 

Clichê.

Ela
era uma mulher buscando seu espaço em um universo rodeado por homens, sofrendo
preconceito e bullying, alvo de
piadas constantes. 

Clichê.

Evitando
comer chocolate pra não aumentar os já excedentes seis quilos e trinta e quatro
gramas que ela estava acima do peso ideal que ela calculou do seu IMC enquanto
esperava o creme de abacate fazer efeito no seu cabelo. Precisava fazer isso
principalmente porque almoçava hambúrguer ou coxinha na padaria do lado do
prédio em que trabalhava porque não daria tempo de ir até um restaurante cuja
refeição o valor do VR diário cobrisse. 

Não
precisava nem mencionar.
Na faculdade chamariam isso de&nbsp;chroma key.&nbsp;É sempre a mesma tela verde. Não importa o que você esteja vendo, é sempre uma tela verde. Muito de vez em quando, dizem que a tela era azul. Mas ela nunca tinha visto uma dessas ao vivo.

Em
todo lugar ela via padrões sendo quebrados, mas via nas redes sociais. O mesmo
político americano que elogiou a coragem do rapaz transgênere na frente das
câmeras foi aquele que votou contra a permissão do acesso nos banheiros. A
mesma mulher que luta por espaço está andando sobre sapatos de salto que
devoram seus pés enquanto ela desce para a garagem do prédio.

Acendeu
um cigarro mesmo sabendo que não podia em ambientes fechados. O governo deixa
que te vendam cigarro, Hollywood te vende que quem usa cigarro que é cool. Daí eles decidem que não é mais
para fumar, e a culpa é inteiramente sua por fazê-lo. Fechou-se no seu carro e
tirou os saltos. Ligou a rádio.

Ela
realmente tinha assistido muito Mad Man.

No
mais, tanto fazia, porque tudo o que ela sabia era da internet. Estava parada
no trânsito e buzinava mais porque não podia gritar. Queria mais um cigarro. Se
tivesse que se definir em uma palavra, era exasperação.

Para
que servia a faculdade dela senão para convencer pessoas a comprar coisas?

Um
dia tentou pensar em um chavão virtuoso que defina o que as pessoas planejam
fazer na faculdade e por que se motivaram àquilo. Medicina, salvar vidas.
Direito, fazer justiça. Jornalismo, denunciar e informar. Administração,
Filosofia, História, Biblioteconomia, Economia, Biologia, Arquivologia, Letras,
Educação Física, Ciências Contábeis, nomeasse à vontade.

Todas
elas têm um motivo e uma descrição melhor do que “para manter viva a chama do
capitalismo.” Dava para enfeitar, mas aí é só bem o tipo de coisa que ela faz
todos os dias. Mostra pro mundo que o que é de seu interesse, ou o do seu
cliente, é melhor, maior, mais bonito e mais gostoso.
Ao menos é logo a faculdade menos hipócrita de todas.&nbsp;
Era de uma ironia que poderia fazê-la gargalhar.
Não
era para isso que sua avó disse que ela era criativa. Foi pra criar algo novo.

Imagine,
logo ela. Inventar o que não foi inventado. Criar o que não foi criado,
imaginar o que não foi imaginado. Partir do zero.&nbsp;
Começou como uma risada de
desprezo e de repente, no meio do congestionamento, ela abertamente sorriu para
ninguém, como se o direcionasse para o Corsa vermelho que estava à sua frente.



Por acaso está ocupada fazendo alguma coisa melhor agora?