Indolência
Autor: ígor moreno | Publicado: 2014-05-11T14:35:00-07:00


Hoje ando sempre com uma nota separada no bolso.&nbsp;

Enquanto me houver condições, guardarei uma nota aleatória no bolso.

&nbsp;Aleatória até por não me dar ao luxo de mensurar o quanto é necessário para uma noite.&nbsp;

Mas sim, enquanto os ventos me forem favoráveis, para evitar a melancolia advinda de um desafeto com o Ego, andarei com uma nota no bolso.&nbsp;

Boa vacina.&nbsp;

Havia era bebido boas.&nbsp;

Com velhos amigos, novos amigos.

&nbsp;E foi no metrô.&nbsp;

Voltando para casa num mais desses dias de cerveja durante as aulas, e lá que foi.&nbsp;

Voltava falador, explanando os desdobramentos de alguma explicação sobre qualquer coisa.&nbsp;

E todos ouvindo feito houvesse secular sapiência em minhas palavras.

E contudo o discurso se deu pela metade.&nbsp;

No metrô nunca se sabe quando se precisa ir.&nbsp;

E dissipar toda a conversa de pouquíssimo outrora, remoendo na solitária lembrança os até então últimos momentos vividos com a pessoa: companheira de metrô.&nbsp;

Acontece geralmente é no Paraíso.&nbsp;

E desço na outra estação, que estava cheia de gente.&nbsp;

Onze horas não é mais horário de tanta gente.&nbsp;

Desci do trem e havia mais que tudo isso aí de gente dita.&nbsp;

Cada um indo pra cada outro lugar.&nbsp;

Todos terrivelmente juntos em suas distâncias.

E já virando o corredor pude ouvir os versos do violino.&nbsp;

Pelas escadas rolantes, então!&nbsp;

Nem se fala... Só se ouve.&nbsp;

Na escada automática, tomado por uma emoção proporcional à cerveja,&nbsp;tentei puxar do bolso uma moeda de um real.&nbsp;

Mísera moeda, que jogaria no chão para o músico se virar depois.&nbsp;

Porque eu me virava.&nbsp;

E foi que houve.&nbsp;

Houve que veio uma moeda de vinte e cinco centavos.

&nbsp;Indigna ao músico, entretanto, comparada ao prazer de ouvir-lhe o violino, quase virginal.Com rapidez, puxei outra moeda.&nbsp;

Vinte e cinco centavos novamente.&nbsp;

E tinha certeza da de um real.&nbsp;

A impaciência tentou trazer à proa outra moeda, apostando no irremediável momento final, quando já do descer da escada rolante e do começar a andar novamente, rumo ao conforto do que se chama de cama.&nbsp;

E foi de cinco centavos.&nbsp;

E só.&nbsp;

Já via as feições do músico, seu estojo aberto, ao léu do chão sujo.&nbsp;

Sua boina.&nbsp;

Sua nobreza em gestos, de emocionar a surdez.&nbsp;

Dado o fim de uma escada rolante, sempre temos de voltar a andar.&nbsp;

E a emoção que antes me enternecia, fatigava-me as costas.&nbsp;

Fatigavam-me as pessoas pela rua, andando.&nbsp;

E falando, mastigando.&nbsp;

A miséria escancarada nos filmes piratas, no cheiro de milho verde misturado ao de yakissoba, no rosto das vedetes antigas, com novos batons, novas maquiagens.

&nbsp;Infelizmente, todas as noites com novos batons ao ponto de ônibus.&nbsp;

E as tristonhas vozes gradualmentalmente diminuídas.

&nbsp;Tanto diminuídas de só e somente restar o ensurdecedor som de meus passos, empobrecendo o silêncio da noite –&nbsp;cobertor de alguns sonos à calçada.

&nbsp;Incontornáveis passos.&nbsp;

Irredutíveis passos irracionais.&nbsp;

E os pés, que impassíveis seguiram adiante, juntos das mãos: ao bolso, na vergonha de oferecer somente as três moedas menores.Na vergonha da indolência.

À música, não lhe eram dignas, pois.

&nbsp;Desci da escada rolante e – assim simples – continuei andando.

&nbsp;Um transeunte aos olhos estrangeiros.

E meus olhos úmidos de completa compreensão não me impediram de continuar andando.&nbsp;

Andando.&nbsp;

E logo a tristeza desse andar me bolinou, como um vento forte.

Pornograficamente.