mundão
Autor: Etudes Lusophones Sorbonne Paris IV | Publicado: 2017-08-01T05:08:00-07:00





mundão

kelly
guimarães





ele gostava de estudar, não gostava era da escola. o
menino. não gostava de calçar sapato e ficar sentado no banco da classe, olhava
pela janela. a professora, dona genuína, queria os meninos todos quietos de
olhos abertos e boca parada. mas enquanto ela falava, aquele, o menino, pensava
em muitas perguntas, o seu problema era um buraco que tinha na cachola e o
querer de caber ali o mundo inteiro. 



quando aprendeu ajuntar letras foi o mundo que bateu
à sua porta, inundou seu travesseiro, os bolsos do calção, seu café com leite e
até o balanço atrás no laranjal. as letras lhe contavam o segredo do mundo e o
menino mais podia perguntar e ouvir e ler e pensar. e o menino lia tudo quanto
era letra, lia embalagem de macarrão, placa de posto de gasolina e até vidro de
remédio. 



e bem sentia o gostoso que era saber ajuntar as
letras e imaginar as coisas dentro do pensamento, como quando leu as aventuras
do avião vermelho que a professora o deixou levar durante as férias. 



às vezes ele pensava no mundão de palavras que
existia e qual era a serventia de tantas “ será que sobra palavra no mundo que
fica sem usá e some na desaparecência da cabeça da gente?” 



o menino passava as tardes explorando no quintal de
casa, guardava insetos num pote de vidro só para vê-los no esforço de fugir,
depois soltava os sobreviventes. num outro guardava coisas quebradas e pedaços
de coisas velhas, coisas que ninguém queria mais, pensando que um dia iria
grudar umas nas outras e montar uma grande e incrível máquina, que ele ainda
não sabia qual era.



ele, o menino, era curioso de saber o que era o
cinza grosso no céu antes da chuva cair, como era que a luz acendia na lâmpada
e se bem-te-vi entendia o pio do pardal e vice-versa. aliás o menino se
perguntava quem foi que um dia inventou o vice-versa, que é esse dizer que a
gente usa pra um negócio assim-assim e o outro negoçado assim-assado que podem
mudar de lugar pra dizer a mesma coisa e vice-versa.



mas nada que o menino pensava, perguntava ou lia,
dava jeito no buraco da cachola, era feito uma frieira no pé, coça e dói, era
feito o sentir uma aflição e agonia de maior grandeza que dava fogo nas pernas
do menino e ele saia correndo, gritando, pulando barrancos e no fim rolava no
chão dando risada. o povo todo olhava aquilo assim “menino doido"; porque
ninguém não entendia que a doidera do menino era só vontade grande grande de
entrar nas coisas para saber como era ser elas mesmas. uma vontade de
desatarraxar os parafusos de tudo para ver o que tem lá dentro e quem foi que
disse a primeira vez o nome de uma coisa quando ninguém sabia o nome dela, e se
um dia a gente decidisse trocar os nomes e chamar cavalo de sapato, sal de
mentira, bonito de feio e vice-versa, aí o pai diria: “menino ajeita o sapato
na carroça que nois vamu pra cidade compra mentira!” 







esse buraco na cachola do menino, era um sem-fim de
imaginar. visava quando a mãe, lembrando de uma saudade, dizia que o coração
estava apertado. “será que as tripas dão nó no coração? e quando a saudade puxa
muita tristeza é o nó na garganta?” o pai ralhava: “menino vai caçar o que
fazê.” e ele: "uai, já to fazeno, to curianZo!” é que as perguntas vinham
feito pipoca estourando na panela, algumas até encruavam, era quando o
pensamento fazia demasia de idéias que dava um silêncio de perguntação.



esse menino queria mesmo era conhecer o avesso do
mundo e encher o buraco da cachola para ver se a coceira passava, mas ele sem
saber sabia que tudo que ele via e revirava dava nele o abuso de querer ver um
pouco mais, um tiquinhozinho mais, igual uma fome que depois do almoço já
começa a pensar na janta. era isto: o menino queria comer o mundo.



“mas o mundo é coisa demais!” pensava. então ele
inventou uma estratégia, essa coisa de palavra desconhecida, que era “um
negócio que a gente pensa pra saber como é que a gente vai fazer a coisa
primeira que a gente pensou”, e a do menino, como uma grande e boa idéia, era
que ele iria comer o mundo aos poucos, sem pressa, um teco por vez e nisso os
dias passando o fariam crescer e junto com ele cresceria o buraco da cachola,
até que um dia, de tão crescido que fosse, o menino, o buraco, finalmente
coubessem neles o mundo inteiro.



XXX









kelly guimarães,
aprendeu a ler aos sete anos de idade em minas gerais, dos contos de fadas às
bulas de remédio, cresceu entre palavras guardadas em livros, mais tarde
moradora do riacho grande/sbc, matava aula pra ficar na "machado de assis",
biblioteca do bairro. coisou teatro datilografia filosofia moda baralho
literatura e crochê. paulista de nascimento, mineira de coração, tem o caos na
cabeça escorrendo pelas mãos e vários buracos na cachola: uns transbordantes, outros
à espera daquela coisinha com capa miolo e vida para além da vida. estantes.encantamentos.