Fortaleza Digital - Dan Brown
Autor: Paulinho Geller | Publicado: 2013-02-12T10:10:00-02:00

FORTALEZA DIGITALDAN BROWNPr&#243;logoPlaza de EspanaSevilha, Espanha11 h da manh&#227;Dizem que, quando chega a hora da morte, tudo se torna claro. Ensei Tankado sabia agora que isso era verdade. Quando caiu no ch&#227;o com fortes dores, apertando o peitocom a m&#227;o, percebeu a dimens&#227;o terr&#237;vel do seu erro.Algumas pessoas se aproximaram, cercando-o e tentando ajudar. Mas Tankado n&#227;o queria ajuda. Era tarde demais.Levantou a m&#227;o esquerda, tremendo, e esticou os dedos. Olhem para a minha m&#227;o! As pessoas em volta olhavam, mas ele percebia que n&#227;o estavam entendendo.Em um de seus dedos havia um anel dourado entalhado. Por um breve instante, as inscri&#231;&#245;es do anel reluziram ao sol da Andaluzia. Ensei Tankado sabia que essa seriaa &#250;ltima luz que jamais veria.CAP&#237;TULO 1Estavam no seu hotel preferido nas Smoky Mountains. David olhava para ela, sorrindo.- Ent&#227;o, querida, o que me diz? Vamos nos casar?Deitada na cama, ela devolveu o olhar. Aquele era o homem certo. Para sempre. Enquanto admirava seus profundos olhos verdes, em algum lugar distante uma campainhacome&#231;ou a tocar. Ela tentou abra&#231;&#225;-lo, mas seus bra&#231;os encontraram apenas o vazio.O ru&#237;do do telefone acabou despertando Susan Fletcher do seu sonho. Ela suspirou, sentou-se na cama e tateou em volta, procurando o telefone.- Al&#244;?- Oi, Susan, &#233; o David. Eu te acordei?Ela sorriu, rolando na cama.- Estava sonhando com voc&#234;. Vem pra c&#225; ficar comigo...Ele riu.- Ainda est&#225; escuro l&#225; fora.- Humm - ela murmurou, sensualmente -, ent&#227;o voc&#234; tem mesmo que vir pra c&#225;. Vamos brincar. Podemos dormir um pouco antes de viajar.David soltou um suspiro de frustra&#231;&#227;o.- &#201; por isso que estou ligando. Vamos ter que adiar nossa viagem.Susan acordou totalmente, como se tivesse levado um soco.- O qu&#234;?- Mil desculpas. Vou ter que viajar, mas volto amanh&#227;. Podemos partir para as montanhas bem cedo e ainda teremos dois dias.- Mas j&#225; fiz as reservas - disse Susan, contrariada. - Consegui nosso quarto predileto no Stone Manor.- Eu sei, mas &#233; que...- Essa &#233; uma data especial, &#237;amos comemorar nossos seis meses. Voc&#234; ainda lembra que estamos noivos, n&#227;o &#233;?- Susan, n&#227;o posso explicar os detalhes agora - ele suspirou. - Eles mandaram um carro que est&#225; me esperando l&#225; fora. Ligo do avi&#227;o e explico tudo depois.- Avi&#227;o? - perguntou, espantada. - o que est&#225; acontecendo? Por que a sua universidade... ?- N&#227;o &#233; a universidade. Ligo depois e explico. Preciso ir agora, est&#227;o me chamando. Entro em contato assim que puder, prometo.- David! - ela gritou. - a que est&#225;...Ele j&#225; havia desligado.Susan Fletcher ficou acordada durante horas, esperando que ele ligasse, mas o telefone n&#227;o tocou.Mais tarde, naquela mesma manh&#227;, Susan sentia-se abandonada. Resolveu tomar um banho. Entrou na banheira e afundou a cabe&#231;a na &#225;gua, tentando esquecer o Stone Manore as Smoky Mountains. Onde ser&#225; que ele est&#225;? Por que n&#227;o ligou ainda?Aos poucos, a &#225;gua quente foi ficando morna, depois fria, e ela estava se preparando para sair do banho quando o telefone deu sinal de vida. Levantou-se com pressa,espalhando &#225;gua pelo ch&#227;o enquanto agarrava o aparelho que havia deixado sobre a pia.- David?- N&#227;o, &#233; Strathmore - respondeu a voz do outro lado.Susan desmoronou.- Ah... - Foi incapaz de esconder seu desapontamento. - Boa tarde, comandante.- Voc&#234; estava esperando algu&#233;m mais jovem, talvez? - ele respondeu, brincando.- N&#227;o, senhor - disse Susan, desconcertada. - N&#227;o foi o que eu...- Claro que sim! - ele disse, rindo. - David Becker &#233; um bom sujeito. N&#227;o o deixe escapar.- Obrigada, senhor.O comandante mudou de tom e falou com uma voz grave:- Susan, estou ligando porque preciso de voc&#234; aqui. Imediatamente.Ela tentou se concentrar.- &#201; s&#225;bado, senhor. Em geral n&#243;s n&#227;o...- Eu sei - ele disse calmamente. - Mas &#233; uma emerg&#234;ncia.Susan sentou-se. Emerg&#234;ncia? Era a primeira vez que ouvia o comandante Strathmore dizer isso. Uma emerg&#234;ncia? No Departamento de Criptografia? N&#227;o conseguia imaginaro que poderia ser.- S-sim, senhor. - Fez uma pausa. - Vou chegar a&#237; o mais r&#225;pido poss&#237;vel..- N&#227;o demore - disse Strathmore e desligou.De p&#233;, enrolada na toalha, Susan ficou olhando as gotas de &#225;gua ca&#237;rem sobre as roupas que havia cuidadosamente separado na noite anterior - shorts para usar emcaminhadas, um su&#233;ter para as tardes frias da montanha e a nova lingerie que comprara para as noites t&#243;rridas. Deprimida, foi at&#233; o arm&#225;rio pegar uma blusa e umasaia. Uma emerg&#234;ncia?Enquanto descia as escadas, ela pensava no que mais poderia dar errado naquele dia.Em breve iria descobrir.CAP&#205;TULO2Trinta mil p&#233;s acima das &#225;guas pl&#225;cidas do oceano, David Becker fixava o olhar, abatido, atrav&#233;s da pequena janela oval do Learjet 60. O telefone de bordo n&#227;o estavafuncionando, e ele n&#227;o p&#244;de ligar para Susan.O que estou fazendo aqui?, resmungou para si mesmo. A resposta era simples: h&#225; pessoas para as quais n&#227;o se diz &quot;n&#227;o&quot;.        - Sr. Becker - disse uma voz pelo alto-falante -, chegaremos dentro de meia hora.Becker balan&#231;ou a cabe&#231;a melancolicamente ao ouvir a voz invis&#237;vel. Excelente. Fechou a prote&#231;&#227;o da janela e tentou dormir. Mas s&#243; conseguia pensar em Susan.CAP&#205;TULO3Susan parou seu Volvo logo abaixo da cerca de arame farpado de tr&#234;s metros de altura. Um jovem guarda apoiou as m&#227;os no teto do carro.- Sua identifica&#231;&#227;o, por favor.Susan lhe entregou o documento e olhou para o infinito, enquanto esperava o guarda passar seu cart&#227;o por um leitor computadorizado.- Obrigado, senhorita Fletcher. - O guarda fez um sinal discreto, e o port&#227;o se abriu.Quinhentos metros &#224; frente, Susan repetiu o procedimento diante de outra cerca de arame farpado igualmente imponente. Vamos, l&#225; rapazes... Esta &#233; s&#243; a milion&#233;simavez que venho aqui.Ao se aproximar da &#250;ltima guarita, um sentinela musculoso, segurando dois c&#227;es de guarda e uma metralhadora, olhou para sua placa e fez sinal para que prosseguisse.Ela seguiu a Canine Road por mais alguns metros, depois estacionou na &#225;rea C, reservada para funcion&#225;rios. Inacredit&#225;vel, pensou. Eles t&#234;m 26 mil empregados e umor&#231;amento de 12 bilh&#245;es de d&#243;lares - ser&#225; que n&#227;o conseguem passar um fim de semana sem mim? Susan estacionou o carro na vaga e desligou o motor, contrariada.Atravessou os impec&#225;veis jardins, entrou no pr&#233;dio, passou por mais duas verifica&#231;&#245;es de seguran&#231;a e finalmente chegou ao t&#250;nel sem janelas que levava &#224; nova ala.Uma cabine com um sistema de reconhecimento de voz bloqueava sua passagem.NATIONAL SECURITY AGENCY (NSA)DEPARTAMENTO DE CRIPTOGRAFIASOMENTE PESSOAL AUTORIZADOO guarda armado olhou para ela.- Boa tarde, senhorita Fletcher.Susan sorriu, cansada.- Oi, John.- N&#227;o esperava v&#234;-la aqui hoje.- &#201;, nem eu. - Ela se aproximou do microfone parab&#243;lico e disse, em voz clara: &quot;Susan Fletcher.&quot; O computador reconheceu o espectro de freq&#252;&#234;ncias de sua voz e oport&#227;o se abriu. Ela entrou.O guarda observou Susan enquanto ela ia andando pelo corredor. Notou que seus vibrantes olhos castanhos pareciam meio distantes, mas seu rosto exibia um certo frescor,e os cabelos castanhos, na altura do ombro, ainda estavam &#250;midos. Ela deixava atr&#225;s de si um suave perfume de talco para beb&#234;s. O sentinela percorreu com os olhossuas costas bem torneadas, observando a blusa branca com a marca do suti&#227; quase invis&#237;vel por baixo. Desceu o olhar pela saia at&#233; chegar &#224;s pernas - as famosas pernasde Susan Fletcher.Dif&#237;cil imaginar que elas sustentam um QI de 170, ele pensou.Ficou olhando para ela por um bom tempo, at&#233; que sua silhueta sumiu ao longe.Quando Susan chegou ao final do t&#250;nel, uma porta circular, parecida com a de um cofre, bloqueava sua passagem. Havia uma placa com letras grandes que dizia: CRIPTOGRAFIA.Com um suspiro resignado, colocou a m&#227;o sobre o teclado num&#233;rico embutido na parede e digitou seu c&#243;digo pessoal de cinco d&#237;gitos. Alguns segundos depois, a portade 12 toneladas de a&#231;o come&#231;ou a girar. Susan tentava se concentrar, mas seus pensamentos acabavam voltando para ele.David Becker. O &#250;nico homem que havia amado em toda a sua vida. O mais jovem professor titular da Universidade de Georgetown, brilhante especialista em l&#237;nguas estrangeirase praticamente uma celebridade no mundo acad&#234;mico. Dotado de uma mem&#243;ria prodigiosa e profundo amante das l&#237;nguas, dominava seis dialetos da &#193;sia, assim como espanhol,franc&#234;s e italiano. Suas palestras na universidade sobre etimologia e ling&#252;&#237;stica eram concorrid&#237;ssimas, e ele geralmente se estendia muito al&#233;m do hor&#225;rio parapoder responder &#224; enxurrada de perguntas da plat&#233;ia. Falava com autoridade e entusiasmo, aparentando indiferen&#231;a em rela&#231;&#227;o aos olhares de admira&#231;&#227;o das suas alunas,fascinadas com um professor famoso.Becker era um homem de 35 anos, moreno e forte, cheio de vitalidade. Tinha olhos verdes e uma intelig&#234;ncia &#224; altura de seu porte. Seu queixo quadrado e fei&#231;&#245;es bemmarcadas faziam com que Susan se lembrasse de uma est&#225;tua de m&#225;rmore. Com mais de um metro e oitenta de altura, jogava squash com uma rapidez que surpreendia seuscolegas. Depois de massacrar seu oponente na quadra, ele costumava se refrescar enfiando a cabe&#231;a embaixo de um bebedouro e deixando a &#225;gua escorrer pelo cabeloespesso e preto. Ent&#227;o, ainda pingando, em geral tomava uma vitamina de frutas com um sandu&#237;che em companhia do advers&#225;rio.O sal&#225;rio que a universidade lhe pagava era modesto como o de qualquer outro professor em in&#237;cio de carreira. Algumas vezes, quando precisava renovar sua anuidadeno clube de squash ou colocar um novo encordoamento de tripas em sua velha raquete Dunlop, conseguia algum dinheiro extra fazendo trabalhos de tradu&#231;&#227;o para ag&#234;nciasdo governo em Washington ou nos arredores. Foi num desses trabalhos que conheceu Susan.Era uma manh&#227; fresca durante as f&#233;rias de outono, e Becker voltava de sua corrida matinal para o apartamento de tr&#234;s quartos cedido pela universidade.Viu que havia recados na secret&#225;ria eletr&#244;nica. Tomou um grande copo de suco de laranja enquanto ouvia o recado. A mensagem era parecida com muitas outras que j&#225;tinha recebido: uma ag&#234;ncia do governo estava requisitando seus servi&#231;os de tradu&#231;&#227;o naquela mesma manh&#227;. A &#250;nica coisa peculiar &#233; que Becker nunca tinha ouvidofalar dessa organiza&#231;&#227;o espec&#237;fica.- &#201; chamada de National Security Agency. Ag&#234;ncia de Seguran&#231;a Nacional - disse Becker, telefonando para alguns colegas em busca de informa&#231;&#245;es.A resposta era sempre a mesma:- Voc&#234; est&#225; falando do Conselho de Seguran&#231;a Nacional?Becker ouviu de novo a mensagem.- N&#227;o. Eles disseram &quot;ag&#234;ncia&quot;. A sigla &#233; NSA.- Nunca ouvi falar.Becker verificou a listagem oficial de ag&#234;ncias e organiza&#231;&#245;es governamentais, mas tamb&#233;m n&#227;o encontrou nada. Confuso, ligou para um de seus velhos companheirosde squash, um ex-analista pol&#237;tico que trabalhava como assistente de pesquisa na Biblioteca do Congresso. David ficou um pouco chocado com a explica&#231;&#227;o.N&#227;o apenas a NSA existia de fato, como era tamb&#233;m considerada uma das organiza&#231;&#245;es mais influentes do mundo. Coletava informa&#231;&#245;es de intelig&#234;ncia de todo o planetae protegia informa&#231;&#245;es secretas norte-americanas h&#225; mais de 50 anos. Apenas 3% dos americanos tinham conhecimento de sua exist&#234;ncia.Seu amigo brincou com ele.- NSA significa: Ningu&#233;m Sabe dessa Ag&#234;ncia.Preocupado e curioso ao mesmo tempo, Becker aceitou a oferta da ag&#234;ncia misteriosa. Percorreu os 60 quil&#244;metros at&#233; a central de opera&#231;&#245;es da NSA, que ocupava 350mil metros quadrados discretamente escondidos pelas verdejantes colinas de Fort Meade, em Maryland. Depois de ter passado por in&#250;meras verifica&#231;&#245;es de seguran&#231;ae ter recebido um passe de visitante com holograma, v&#225;lido por seis horas, foi levado at&#233; um luxuoso laborat&#243;rio onde lhe disseram que iria passar a tarde fornecendo&quot;suporte cego&quot; ao Departamento de Criptografia, um grupo de elite de g&#234;nios matem&#225;ticos respons&#225;veis por decifrar todo tipo de c&#243;digos.Durante uma hora, os cript&#243;grafos pareciam n&#227;o ter sequer notado que Becker estava presente. Iam e vinham em torno de uma enorme mesa e falavam usando termos queBecker nunca tinha ouvido antes. Falavam de cifras de fluxo, geradores autodecimados, variantes knapsack, protocolos de conhecimento zero, pontos de unicidade. Beckerlimitou-se a observar, completamente perdido. Rascunhavam s&#237;mbolos em papel quadriculado, debru&#231;avam-se sobre listagens de computadores e se referiam constantemente&#224; massa ileg&#237;vel de texto que estava sendo exibida no projetor.JHdia3iKH Dhmado/ertwtilw+igi328 5iha IsfnHKhhhfafOh hdfgaf/fi37we ohi93450s9difd2h/H H rtyFH Lf89303 95 i s P if2i08901 h i98yhfi080ewrt03 i o i r845hOroq+itOeu4tqefqellouiw 08UVOI H0934itpwfiaier09qu4i r9gu iviP$duw4h95pe8rtugviw3p4e/ikkc mffuerhfgvOq394iki rmg+unhvs90er i rk/0956y7uOpoi klO i p9f8760qwerqiAp&#243;s algum tempo, um deles aproximou-se e explicou a Becker aquilo que ele mesmo j&#225; havia deduzido. O texto todo bagun&#231;ado era um c&#243;digo - um texto cifrado, ou criptograma-, grupos de n&#250;meros e letras que representavam palavras encriptadas. O trabalho dos cript&#243;grafos era estudar o c&#243;digo e extrair dali a mensagem original, ou mensagemclara. A NSA chamou Becker porque suspeitava que a mensagem tinha sido escrita no dialeto mandarim da l&#237;ngua chinesa. Ele deveria traduzir os s&#237;mbolos assim queos cript&#243;grafos os decifrassem.Durante duas horas, Becker interpretou uma sucess&#227;o sem fim de s&#237;mbolos em mandarim. Mas todas as vezes que fazia uma tradu&#231;&#227;o, os cript&#243;grafos sacudiam a cabe&#231;a,em completo desespero. Aparentemente, o c&#243;digo n&#227;o fazia sentido. Tentando ajudar da melhor forma poss&#237;vel, Becker lhes disse que todos os caracteres traduzidosat&#233; ent&#227;o tinham uma particularidade: eram caracteres Kanji. No mesmo instante o burburinho que tomava conta da sala cessou. O chefe das opera&#231;&#245;es, um fumante inveteradoe magricela chamado Morante, virou-se para Becker, espantado:- Voc&#234; quer dizer que estes s&#237;mbolos possuem m&#250;ltiplos significados? Becker disse que sim. Explicou que Kanji era um sistema de escrita japonesabaseado em caracteres chineses modificados. At&#233; ent&#227;o, ele estava traduzindo-os como se fossem mandarim porque era isso que lhe tinham pedido.- Meu Deus! - disse Morante, tossindo. - Vamos tentar o Kanji.Como num passe de m&#225;gica, subitamente tudo fez sentido.Os cript&#243;grafos ficaram muito impressionados, mas, ainda assim, fizeram com que Becker trabalhasse nos caracteres fora de ordem.- &#201; para sua pr&#243;pria prote&#231;&#227;o - disse Morante. - Assim voc&#234; n&#227;o tem como saber o que est&#225; traduzindo.Becker riu. Mas ningu&#233;m &#224; sua volta estava rindo.Quando o c&#243;digo finalmente foi quebrado, Becker n&#227;o tinha id&#233;ia dos segredos sombrios que teria ajudado a revelar, mas uma coisa era certa: a NSA levava aquele assuntomuito a s&#233;rio. O cheque que lhe deram equivalia a mais de um m&#234;s de seu sal&#225;rio na universidade.Quando estava saindo, passando pelos muitos postos de seguran&#231;a ao longo do corredor principal, sua passagem foi bloqueada por um guarda que acabara de desligaro telefone.- Sr. Becker, aguarde aqui, por favor.- Algum problema? - Becker n&#227;o esperava que o trabalho demorasse tanto e estava come&#231;ando a se atrasar para sua partida de squash dos s&#225;bados &#224; tarde.- A chefe da Criptografia quer falar com voc&#234;. Ela est&#225; vindo para c&#225; - disse o guarda.- Ela? - Becker riu. N&#227;o tinha visto nenhuma mulher desde que pisara na NSA. - H&#225; algo de errado nisso? - disse uma voz feminina atr&#225;s dele.Becker virou-se e sentiu o rosto corar. Olhou para o crach&#225; na blusa da mulher. A chefe do Departamento de Criptografia da NSA n&#227;o era s&#243; uma mulher, era uma lindamulher.- N&#227;o - ele disse, atrapalhando-se com as palavras. - Eu s&#243;...- Susan Fletcher - disse ela, sorrindo e estendendo-lhe a m&#227;o delicada. Becker cumprimentou-a.- David Becker.- Parab&#233;ns, Sr. Becker, soube que fez um bom trabalho hoje. Podemos conversar um pouco?Ele hesitou.- Na verdade, estou com um pouco de pressa. - Ficou pensando se era realmente sensato n&#227;o dar aten&#231;&#227;o &#224; ag&#234;ncia de intelig&#234;ncia mais poderosa do mundo, mas sua partidade squash iria come&#231;ar em pouco menos de uma hora e ele tinha uma reputa&#231;&#227;o a manter: David Becker jamais se atrasava para o squash... Para as aulas, talvez, masnunca para o squash.- Serei breve - disse Susan Fletcher, sorridente. - Por aqui, por favor.Dez minutos depois, Becker estava na cantina da NSA, comendo salgadinhos e tomando um suco de frutas com a ador&#225;vel chefe da Criptografia. David percebeu rapidamenteque aquela mo&#231;a de 38 anos n&#227;o estava ocupando um alto cargo na NSA por mero acaso: era uma das mulheres mais inteligentes que j&#225; havia encontrado. Enquanto conversavamsobre c&#243;digos e como decifr&#225;-los, Becker teve que se esfor&#231;ar para n&#227;o se perder na conversa, o que era uma experi&#234;ncia nova e estimulante para ele.Um hora depois, quando Becker j&#225; tinha deixado de lado sua partida de squash, e Susan, por sua vez, havia ignorado completamente tr&#234;s chamadas pelo sistema internode comunica&#231;&#227;o, ambos estavam achando tudo aquilo muito engra&#231;ado. L&#225; estavam eles, duas mentes altamente racionais e anal&#237;ticas, supostamente imunes a paix&#245;es s&#250;bitas,mas, enquanto discutiam morfologia, ling&#252;&#237;stica e geradores de n&#250;meros pseudo-aleat&#243;rios, sentiam-se como um casal de adolescentes, como se houvesse fogos estourandoa seu redor.Naquele dia, Susan n&#227;o chegou a tocar no assunto pelo qual havia originalmente chamado David para aquela conversa: queria convid&#225;-lo para trabalhar, durante um per&#237;odode teste, na Divis&#227;o de Criptografia Asi&#225;tica. Mas o jovem professor falava com tanta paix&#227;o de suas aulas que Susan percebeu que ele nunca deixaria a universidade.E n&#227;o quis estragar o clima com assuntos de neg&#243;cios. Sentia-se novamente como uma adolescente e n&#227;o queria que nada atrapalhasse isso. E assim foi.A fase inicial do relacionamento foi lenta e rom&#226;ntica: momentos roubados sempre que as agendas de ambos permitiam, longos passeios pelo campus da Universidade deGeorgetown, um caf&#233; j&#225; tarde da noite no Merlutti, algumas palestras e concertos. Susan percebeu que nunca tinha rido tanto em sua vida. David conseguia fazer comque todas as coisas parecessem engra&#231;adas. Era uma boa forma de relaxar da tens&#227;o do trabalho na NSA.Ela adorava se lembrar de uma tarde fresca de outono em que os dois ficaram assistindo a uma partida de futebol e falando bobagem.- Qual &#233; mesmo o esporte que voc&#234; disse que pratica? - perguntou Susan, zombeteira. - Splash? &#201; na &#225;gua?Becker olhou torto para ela:- Chama-se squash.Ela lan&#231;ou um olhar vago, como se n&#227;o houvesse entendido.- &#201; parecido com t&#234;nis, mas a quadra &#233; menor - ele continuou.Susan encostou o ombro no dele, carinhosamente.- E voc&#234;? - perguntou Becker. - Pratica algum esporte?- Sou faixa-preta em spinning.Becker fez cara de total desprezo.- Prefiro esportes onde se possa vencer.Susan sorriu.- Conhe&#231;o algu&#233;m que &#233; competitivo...Susan chegou mais perto de Becker e sussurrou no ouvido dele:- Doutor.Ele virou-se e olhou para ela, sem entender.- Doutor - ela repetiu. - Me diga a primeira coisa que lhe vier &#224; cabe&#231;a. Becker continuava olhando, meio desconfiado.- Livre associa&#231;&#227;o?- Procedimento-padr&#227;o da NSA. Preciso saber com quem estou andando...- Ela olhou para ele muito seriamente e repetiu:- Doutor.Becker deu de ombros.- Seuss, o dos livros infantis.Susan olhou de volta com um sorriso torto.- T&#225; bom, vamos tentar outra: cozinha.Ele n&#227;o hesitou:- Quarto.Susan levantou as sobrancelhas.- Mais uma... gato.- Tripas.- Tripas?- &#201;. Tripas... Mais especificamente, tripa de gato. &#201; o encordoamento deraquetes de squash usado por todos os campe&#245;es.- Que simp&#225;tico - ela resmungou.- Seu diagn&#243;stico? - perguntou Becker.Susan refletiu e disse:- Voc&#234; &#233; infantil, viciado em squash e sexualmente frustrado.Becker deu de ombros.- Acho que &#233; mais ou menos isso.As coisas continuaram assim durante v&#225;rias semanas. Becker lhe fazia milhares de perguntas quando se encontravam para jantar em restaurantes que funcionavam durante24 horas. Onde ela tinha aprendido matem&#225;tica? Como foi parar na NSA? Como tinha se tornado t&#227;o atraente?Diante da &#250;ltima pergunta, Susan corou e admitiu que tinha custado a desabrochar. Fora uma adolescente magrela e esquisitona, com aparelho nos dentes. Contou queuma de suas tias lhe dissera uma vez que Deus tinha compensado sua total falta de gra&#231;a com um c&#233;rebro privilegiado. Becker pensou que aquela tinha sido uma declara&#231;&#227;omuito prematura.Susan explicou que seu interesse em criptografia come&#231;ou no in&#237;cio do ensino m&#233;dio. Um de seus amigos viciados em inform&#225;tica, um grandalh&#227;o chamado Frank Gutmann,digitou para ela uma poesia de amor e encriptou-a usando uma cifra de substitui&#231;&#227;o num&#233;rica. Susan implorou-lhe que contasse o que estava escrito, mas Frank., sedutor,se recusara a falar. Susan levou o c&#243;digo para casa e passou a noite trancada no quarto at&#233; descobrir o segredo - cada n&#250;mero representava uma letra. Ela o decifroucuidadosamente e ficou olhando, maravilhada, quando aqueles d&#237;gitos aparentemente aleat&#243;rios se transformaram magicamente em uma poesia. Naquele instante soube queestava apaixonada: c&#243;digos e criptografia iriam se tomar o centro de sua vida.Quase 20 anos mais tarde, depois de completar seu mestrado em Matem&#225;tica pela Johns Hopkins e de obter uma bolsa integral para estudar Teoria dos N&#250;meros no MIT,ela defendeu sua tese de doutorado: M&#233;todos, Protocolos e AIgoritmos Criptogr&#225;ficos para Aplica&#231;&#245;es Manuais. Aparentemente, seu orientador n&#227;o foi o &#250;nico a lera tese: pouco tempo depois, ela recebeu um telefonema e uma passagem de avi&#227;o da NSA.Todos os que trabalhavam com criptografia conheciam a NSA. Era l&#225; que estavam os maiores c&#233;rebros do planeta nessa &#225;rea. No final de cada semestre, enquanto as empresasdo setor privado cortejavam os alunos mais brilhantes rec&#233;m-chegados ao mercado de trabalho, oferecendo-lhes sal&#225;rios ultrajantes e v&#225;rios benef&#237;cios adicionais,a NSA observava cuidadosamente, selecionava seus alvos e ent&#227;o entrava em cena, oferecendo o dobro. O que a NSA queria, a NSA pegava. Tr&#234;mula com a expectativa,Susan pegou o v&#244;o at&#233; o Aeroporto Internacional de Dulles, em Washington, onde um motorista da NSA estava &#224; sua espera, pronto para lev&#225;-la a Fort Meade.Havia outros 41 candidatos que tinham recebido o mesmo telefonema naquela vez. Com 28 anos, Susan era a mais jovem. Era tamb&#233;m a &#250;nica mulher. A visita acabou sendomais uma sess&#227;o de rela&#231;&#245;es p&#250;blicas com uma bateria de testes de intelig&#234;ncia do que propriamente uma apresenta&#231;&#227;o formal da NSA.Na semana seguinte, Susan e seis outros foram convidados a retornar. Apesar de indecisa, ela acabou voltando. O grupo foi imediatamente separado. Os participantesforam submetidos individualmente a testes no pol&#237;grafo, investiga&#231;&#245;es sobre seus antecedentes, an&#225;lise de caligrafia e muitas horas de entrevistas, inclusive a respeitode suas orienta&#231;&#245;es e pr&#225;ticas sexuais. Quando o entrevistador perguntou a Susan se j&#225; tinha praticado sexo com animais, ela quase se retirou, mas, de alguma forma,todo o mist&#233;rio envolvido fez com que continuasse. Havia a perspectiva de trabalhar com o que existia de mais avan&#231;ado dentro da teoria de c&#243;digos, entrar no &quot;Pal&#225;ciodos Quebra-Cabe&#231;as&quot; e tornar-se membro de um dos mais secretos grupos do planeta: a Ag&#234;ncia de Seguran&#231;a Nacional.Becker ouvia, fascinado, suas hist&#243;rias.- Ent&#227;o realmente perguntaram se voc&#234; j&#225; tinha feito sexo com animais?Susan deu de ombros:- Faz parte da rotina de testes.- Bem... - Becker tentou suprimir um sorriso malicioso. - O que voc&#234; respondeu?Ela chutou-o por baixo da mesa.- Disse que n&#227;o! - E acrescentou: - At&#233; a noite passada, era verdade.Aos olhos de Susan, David era a encarna&#231;&#227;o da perfei&#231;&#227;o. S&#243; tinha uma qualidade lament&#225;vel: toda vez que sa&#237;am, ele insistia em pagar a conta. Ela odiava v&#234;-lo gastaro dinheiro de um dia inteiro de trabalho para pagar um jantar a dois, mas Becker n&#227;o cedia. Susan acabou desistindo de protestar, mas ainda assim isso a incomodava.Ganho mais dinheiro do que preciso, pensava ela. Era eu quem deveria estar pagando.Ela decidiu que, apesar desse cavalheirismo um pouco exagerado e deslocado, David era o homem ideal. Sabia ser sol&#237;cito, cuidadoso, interessante, engra&#231;ado e, oque era melhor, interessava-se de fato pelo trabalho dela. Durante as idas ao Smithsonian, os passeios de bicicleta ou enquanto deixavam o macarr&#227;o passar do pontona cozinha de Susan, ele estava sempre curioso. Susan respondia a todas as perguntas que podia e lhe fornecia a vis&#227;o geral e p&#250;blica da Ag&#234;ncia de Seguran&#231;a Nacional.David ficava fascinado com aquilo que ouvia.Fundada pelo presidente Truman no primeiro minuto do dia 4 de novembro de 1952, a NSA foi a ag&#234;ncia de intelig&#234;ncia mais clandestina do mundo durante quase 50 anos.A doutrina de sua funda&#231;&#227;o, descrita em sete p&#225;ginas, especificava um objetivo muito bem definido: proteger as comunica&#231;&#245;es do governo dos Estados Unidos e interceptaras comunica&#231;&#245;es de for&#231;as estrangeiras.O teto do principal pr&#233;dio de opera&#231;&#245;es da NSA estava repleto com quase 500 antenas, incluindo dois grandes domos de capta&#231;&#227;o de radiofreq&#252;&#234;ncias, semelhantes agrandes bolas de golfe. O pr&#233;dio em si era gigantesco - mais de 185 mil metros quadrados, o dobro do tamanho do centro de opera&#231;&#245;es da CIA. Dentro do pr&#233;dio haviaquase 2.500 quil&#244;metros de cabos telef&#244;nicos e 7.500 metros quadrados de janelas vedadas.Susan contou a David sobre o COMINT (Communications Intelligence), a divis&#227;o global de reconhecimento da ag&#234;ncia - uma rede admir&#225;vel de postos de escuta, sat&#233;lites,espi&#245;es e grampos telef&#244;nicos ao redor do planeta. Milhares de comunicados e conversas eram interceptados diariamente e enviados para que os analistas da NSA osdecodificassem. O FBI, a CIA e os consultores de pol&#237;tica externa dos EUA, todos dependiam do trabalho de intelig&#234;ncia feito pela NSA para tomarem suas decis&#245;es.Becker ficava hipnotizado pela conversa.- E quanto ao trabalho de decripta&#231;&#227;o, onde &#233; que voc&#234; se encaixa nisso tudo?Susan explicou-lhe como as transmiss&#245;es interceptadas muitas vezes vinham de governos potencialmente perigosos, fac&#231;&#245;es hostis e grupos terroristas, muitos dos quaisoperavam dentro dos EUA. Suas comunica&#231;&#245;es em geral eram codificadas para impedir a quebra de sigilo, caso ca&#237;ssem em m&#227;os erradas. &#201; claro que, gra&#231;as ao COMINT,isso acontecia freq&#252;entemente. Susan contou que seu trabalho era estudar os c&#243;digos, quebr&#225;-los manualmente e fornecer &#224; NSA as mensagens decodificadas. Contudo,essa n&#227;o era toda a verdade.Susan sentia-se mal por ter que mentir ao seu novo amor, mas n&#227;o tinha escolha. At&#233; poucos anos antes, isso seria verdade, mas as coisas haviam mudado na NSA. Todoo universo da criptografia tinha mudado. O novo trabalho de Susan era secreto, at&#233; mesmo para muitos dos que se encontravam nos altos escal&#245;es do poder.- C&#243;digos - disse Becker. - Como voc&#234; sabe por onde come&#231;ar? Quero dizer... como voc&#234; os quebra?Susan sorriu.- Voc&#234;, mais que ningu&#233;m, deveria saber. &#201; como estudar uma l&#237;ngua estrangeira. No in&#237;cio, o texto parece incompreens&#237;vel, mas aos poucos voc&#234; aprende as regrasque definem sua estrutura e come&#231;a a extrair o sentido.Becker concordou, encantado. Queria saber mais.Rabiscando suas li&#231;&#245;es em guardanapos e programas de concertos,Susan lan&#231;ou-se &#224; tarefa de dar a seu novo e charmoso aluno um mini-curso de criptografia. Ela come&#231;oucom a caixa de cifras, o &quot;quadrado perfeito&quot; de J&#250;lio C&#233;sar.- Historicamente - ela explicou - C&#233;sar foi o primeiro a usar c&#243;digos escritos. Como seus mensageiros eram algumas vezes capturados em emboscadas e seus comunicadossecretos podiam ser roubados, ele criou uma forma rudimentar de codificar suas ordens. Reorganizou o texto de suas mensagens de uma maneira que o texto parecia n&#227;oter sentido. Obviamente isso n&#227;o era verdade. Cada mensagem sempre possu&#237;a uma contagem de letras cujo total equivalia a um quadrado perfeito, dependendo de quantoC&#233;sar tivesse que escrever. Assim, uma mensagem com 16 caracteres usava um quadrado de quatro por quatro; se fossem 25 caracteres, seria cinco por cinco; 100 caracteresrequeriam um quadrado de dez por dez, etc. Seus oficiais sabiam que deviam transcrever o texto preenchendo as casas do quadrado sempre que uma mensagem aleat&#243;riachegasse. Ao fazerem isso, podiam ler a mensagem na vertical e seu sentido se tornaria claro.Ao longo do tempo, a id&#233;ia de C&#233;sar de reorganizar o texto para codific&#225;-lo foi sendo adotada por outros e alterada para que o c&#243;digo se tornasse mais dif&#237;cil deser quebrado. O &#225;pice da codifica&#231;&#227;o sem uso de computadores foi durante a Segunda Guerra Mundial. Os nazistas criaram uma impressionante m&#225;quina de criptografiachamada Enigma. O dispositivo mec&#226;nico se parecia com uma antiga m&#225;quina de escrever. Possu&#237;a engrenagens rotat&#243;rias de metal que se encaixavam de formas complexase transformavam uma mensagem clara em cadeias confusas de caracteres, agrupados de maneira incompreens&#237;vel. Apenas atrav&#233;s de outra m&#225;quina Enigma,&#39; calibrada exatamenteda mesma forma, o destinat&#225;rio poderia quebrar o c&#243;digo.Becker ouvia, compenetrado. O professor havia se tornado um aprendiz.Uma noite, durante uma apresenta&#231;&#227;o do Quebra-nozes na universidade, Susan escreveu para Becker sua primeira mensagem encriptada, usando um c&#243;digo b&#225;sico. Ele ficousentado durante todo o intervalo refletindo sobre a mensagem de 20 letras:ENH ANL SDQ SD BNMGDBHCNFinalmente, pouco antes de as luzes se apagarem para a segunda parte, ele compreendeu. Para codificar a mensagem, Susan havia simplesmente substitu&#237;do cada letrado texto pela letra anterior do alfabeto. Para decifrar o c&#243;digo, tudo que Becker tinha a fazer era trocar cada uma das letras pela seguinte: A virava B, B viravaC e assim por diante. Ele rapidamente fez isso com as outras letras. Nunca imaginou que cinco breves palavras pudessem deix&#225;-lo t&#227;o feliz:FOI BOM TER TE CONHECIDOEle rabiscou rapidamente sua resposta e deu o papel para Susan:SZLADL ZBGDHSusan leu e corou.Becker riu. Tinha 35 anos e seu cora&#231;&#227;o batia loucamente. Nunca havia se sentido t&#227;o atra&#237;do por uma mulher em toda a sua vida. Susan tinha fei&#231;&#245;es delicadas e olhoscastanhos brilhantes. Era um tipo de beleza europ&#233;ia, cl&#225;ssica, que lhe lembrava os belos an&#250;ncios de cosm&#233;ticos da Est&#233;e Lauder. Talvez ela tivesse sido magrelae esquisitona quando adolescente, mas certamente havia mudado muito. Ao longo dos anos, ganhou belas e graciosas curvas, um corpo torneado, com peitos firmes e umabd&#244;men perfeito. David muitas vezes brincava com ela, dizendo que era a primeira modelo que ele conhecera que tinha doutorado em Matem&#225;tica Aplicada. Conforme osmeses se passaram, os dois come&#231;aram a suspeitar que aquela poderia ser uma rela&#231;&#227;o para toda a vida.J&#225; estavam saindo h&#225; uns dois anos quando, do nada, David lhe prop&#244;s casamento. Foi durante uma viagem de fim de semana para as Smoky Mountains. Estavam deitadosem uma grande e confort&#225;vel cama no Stone Manor. Ele sequer tinha comprado um anel - apenas disse o que tinha em mente, do nada. Essa espontaneidade era uma dascaracter&#237;sticas que ela admirava. Beijou-o longa e amorosamente. Ele tomou-a em seus bra&#231;os e tirou a camisola dela com um gesto suave.- Vou considerar isso como um sim - disse ele.Fizeram amor durante toda a noite ao lado da lareira.Passaram-se tr&#234;s meses desde aquela tarde m&#225;gica. Fora antes da inesperada promo&#231;&#227;o de David a diretor do Departamento de L&#237;nguas Modernas. Desde ent&#227;o, o relacionamentodos dois se tomou cada vez pior.4 CAP&#205;TULOA porta da Criptografia emitiu um bipe, tirando Susan de seus devaneios. A maci&#231;a porta girat&#243;ria estava aberta e iria se fechar de novo em cinco segundos, completandouma rota&#231;&#227;o de 180 graus. Susan deixou de lado seus pensamentos. Um computador registrou automaticamente sua entrada.Apesar de ter praticamente morado na Criptografia desde que fora inaugurada, havia tr&#234;s anos, a vis&#227;o da sala ainda a impressionava. A parte principal era uma c&#226;maracircular com a altura de cinco andares. O ponto mais alto do domo transparente que lhe servia de teto ficava a 35 metros de altura do ch&#227;o. A c&#250;pula de plexiglasfora revestida com uma rede de policarbonatos, capaz de resistir a uma explos&#227;o de dois megatons. A tela filtrava a luz do sol, tecendo delicados padr&#245;es de luznas paredes. Pequenas part&#237;culas de poeira descreviam largas espirais para cima, capturadas pelo poderoso sistema de desioniza&#231;&#227;o do domo.As laterais inclinadas da sala formavam um amplo arco na parte superior e ficavam quase verticais conforme se aproximavam do n&#237;vel de vis&#227;o. Tornavam-se ent&#227;o sutilmentetransl&#250;cidas e esmaeciam at&#233; atingir um preto opaco quando se encontravam com o ch&#227;o - uma ampla &#225;rea cintilante de cer&#226;mica preta polida, que emanava um brilhosurreal, causando no observador a estranha sensa&#231;&#227;o de que o ch&#227;o era transparente. Gelo negro.No centro da c&#226;mara, atravessando o ch&#227;o como a ponta de um enorme torpedo, encontrava-se a m&#225;quina para a qual o domo havia sido constru&#237;do. Seus reluzentes contornosnegros arqueavam-se quase dez metros acima, para depois mergulhar novamente no ch&#227;o. Curvada e lisa, parecia uma gigantesca baleia assassina que houvesse sido congeladano meio de um salto em um mar fr&#237;gido.Esse era o TRANSLTR, o mais caro computador do planeta, &#250;nico em seu g&#234;nero. Uma m&#225;quina que o NSA jurava n&#227;o existir.Como um iceberg, 90% de sua massa e poder computacional se ocultavam sob a superf&#237;cie. Seus segredos estavam trancados em um silo de cer&#226;mica que ocupava os seisandares abaixo. Assemelhava-se a uma c&#225;psula de foguete, circundada por uma trama de plataformas, cabos e v&#225;lvulas de exaust&#227;o do sistema de resfriamento a g&#225;s fr&#233;on.Os geradores de energia na parte mais baixa emitiam um zumbido grave e cont&#237;nuo que dava &#224; Criptografia uma sonoridade abafada, quase fantasmag&#243;rica.O TRANSLTR, como todos os grandes avan&#231;os tecnol&#243;gicos, era produto da necessidade. Durante os anos 1980, a NSA presenciou uma revolu&#231;&#227;o nas telecomunica&#231;&#245;es quemudaria o mundo da espionagem para sempre: o acesso p&#250;blico &#224; Internet. Mais especificamente, a chegada do e-mail.Criminosos, terroristas e espi&#245;es, fartos de ter que lidar com linhas telef&#244;nicas grampeadas, voltaram-se imediatamente para essa nova forma de comunica&#231;&#227;o global.O e-mail combinava a seguran&#231;a do correio convencional com a velocidade do telefone. Como as transfer&#234;ncias eram feitas atrav&#233;s de cabos de fibra &#243;ptica e nuncatransmitidas por ondas de r&#225;dio, era imposs&#237;vel interceptar e-mails - ou, ao menos, era o que parecia.Na verdade, interceptar e-mails enquanto eles viajavam pela Internet era trivial para os tecno-gurus do NSA. A Internet n&#227;o era uma nova revela&#231;&#227;o originada doscomputadores pessoais, como muitos acreditavam. Havia sido criada pelo Departamento de Defesa dos EUA tr&#234;s d&#233;cadas antes - uma gigantesca rede de computadores projetadapara assegurar as comunica&#231;&#245;es do governo em caso de uma guerra nuclear. Os olhos e ouvidos da NSA eram profissionais veteranos da Internet. Aqueles que estavamconduzindo neg&#243;cios il&#237;citos atrav&#233;s de e-mails rapidamente descobriram que seus segredos n&#227;o eram t&#227;o secretos assim. &#211;rg&#227;os do governo americano, como o FBI, aDEA (Drug Enforcement Administration) e outros, auxiliados pela h&#225;bil equipe de hackers da NSA, tiraram proveito disso para realizar uma leva de pris&#245;es e condena&#231;&#245;esmuito &#250;til.&#201; claro que, t&#227;o logo os usu&#225;rios de computadores ao redor do mundo descobriram que o governo americano tinha livre acesso a suas comunica&#231;&#245;es por e-mail, houveuma onda de protestos. At&#233; mesmo amigos que usavam e-mail apenas para correspond&#234;ncias pessoais acharam a falta de privacidade perturbadora. Por todo o planeta,programadores independentes se lan&#231;aram &#224; tarefa de tornar os e-mails mais seguros. Rapidamente encontraram uma forma de faz&#234;-lo, e foi assim que nasceu a codifica&#231;&#227;opor chave p&#250;blica.A codifica&#231;&#227;o por chave p&#250;blica era um conceito ao mesmo tempo simples e brilhante. Consistia no uso de um programa simples, para computadores pessoais, que alteravaas mensagens de e-mail de tal forma que estas se tornavam imposs&#237;veis de ler. Os usu&#225;rios passaram a poder escrever suas mensagens e codific&#225;-las usando um programadesse tipo. O texto resultante parecia um bloco de caracteres aleat&#243;rios e sem sentido: um c&#243;digo. Qualquer um que interceptasse a mensagem iria ver apenas lixoem sua tela.A &#250;nica maneira de decifrar o c&#243;digo era digitar a senha do remetente - uma s&#233;rie secreta de caracteres que funcionava basicamente como a senha de um cart&#227;o de cr&#233;dito.Geralmente, as senhas eram longas e complexas e transportavam as informa&#231;&#245;es para transmitir ao algo ritmo de decodifica&#231;&#227;o as opera&#231;&#245;es matem&#225;ticas necess&#225;riaspara recriar a mensagem original.Os usu&#225;rios desses programas voltaram a poder, ent&#227;o, enviar e-mails com total confian&#231;a. Mesmo se a transmiss&#227;o fosse interceptada, apenas aqueles que tivessema chave poderiam decifr&#225;-la.A NSA sentiu o peso dessa nova forma de criptografia imediatamente. Os c&#243;digos com os quais se deparava n&#227;o eram mais simples cifras de substitui&#231;&#227;o que podiam serdecifradas com l&#225;pis e papel quadriculado. Eram agora fun&#231;&#245;es de hash geradas por computadores que usavam a teoria do caos e m&#250;ltiplos conjuntos de s&#237;mbolos paracodificar as mensagens de forma que parecessem absolutamente aleat&#243;rias.No in&#237;cio, as chaves geradas eram pequenas o suficiente para que os computadores da NSA fossem capazes de decifr&#225;-las. Se a chave desejada tivesse dez d&#237;gitos, umcomputador era programado para testar todas as possibilidades entre 0000000000 e 9999999999. Mais cedo ou mais tarde, o computador iria encontrar a seq&#252;&#234;ncia correta.Esse m&#233;todo de tentativa e erro era conhecido como &quot;ataque de for&#231;a bruta&quot;. Era demorado, mas tamb&#233;m matematicamente garantido que iria funcionar.A medida que o mundo foi compreendendo o poder da abordagem por for&#231;a bruta para a quebra de c&#243;digos, as chaves foram se tornando cada vez maiores. O tempo necess&#225;riopara que os computadores descobrissem a chave correta passou de semanas para meses e, finalmente, para anos.Na d&#233;cada de 1990, as chaves j&#225; tinham mais de 50 caracteres e empregavam todos os 256 caracteres do c&#243;digo ASCII usado pelos computadores pessoais letras, n&#250;merose s&#237;mbolos. O n&#250;mero de poss&#237;veis combina&#231;&#245;es para uma chave era pr&#243;ximo de 10120 - ou seja, 1 com 120 zeros depois. Adivinhar uma chave de tamanha complexidadeera mais ou menos t&#227;o improv&#225;vel quanto escolher o gr&#227;o de areia correto em uma praia de cinco quil&#244;metros. Estimavase que, para obter sucesso na descoberta de umachave-padr&#227;o de 64 bits usando um ataque de for&#231;a bruta, o supercomputador mais poderoso da NSA levaria 19 anos. Quando o computador finalmente conseguisse encontrara chave e quebrar o c&#243;digo, o conte&#250;do da mensagem certamente j&#225; seria irrelevante.Paralisada em um vazio virtual de intelig&#234;ncia, a NSA tra&#231;ou uma diretriz ultra-secreta que foi endossada pelo presidente dos Estados Unidos. Munida de financiamentogovernamental e com carta-branca para fazer o que fosse preciso para resolver o problema, a NSA decidiu construir algo considerado imposs&#237;vel: a primeira m&#225;quinado planeta capaz de decifrar qualquer c&#243;digo.Apesar de muitos engenheiros considerarem a proposta de cria&#231;&#227;o do novo computador invi&#225;vel, a NSA persistia em seu lema: &quot;Tudo &#233; poss&#237;vel. O imposs&#237;vel apenas demoramais.&quot;Cinco anos, 500 mil homens-horas e 1,9 bilh&#227;o de d&#243;lares depois, a NSA provou mais uma vez do que era capaz. O &#250;ltimo dos tr&#234;s milh&#245;es de microprocessadores, cadaum do tamanho de um selo postal, foi soldado em seu lugar, a programa&#231;&#227;o interna do computador foi finalizada e o revestimento de cer&#226;mica, fechado. O TRANSLTR havianascido.Ainda que os segredos do funcionamento interno do TRANSLTR fosse produto de muitas mentes e n&#227;o houvesse um &#250;nico indiv&#237;duo que compreendesse todos esses segredossimultaneamente, seu princ&#237;pio b&#225;sico era simples: muitas m&#227;os tornam o trabalho mais leve.Seus tr&#234;s milh&#245;es de processadores iriam trabalhar em paralelo, executando c&#225;lculos a uma velocidade impressionante, experimentando cada uma das permuta&#231;&#245;es poss&#237;veisno processo. A esperan&#231;a era de que mesmo c&#243;digos que possu&#237;ssem chaves fabulosamente grandes n&#227;o estariam a salvo da tenacidade do TRANSLTR. Essa obra-prima dequase dois bilh&#245;es de d&#243;lares usaria o poder do processamento paralelo, assim como alguns avan&#231;os altamente secretos em an&#225;lise de mensagens claras, para descobrirchaves e c&#243;digos de quebra. Seu poder viria n&#227;o apenas do n&#250;mero colossal de processadores, mas tamb&#233;m dos avan&#231;os obtidos em computa&#231;&#227;o qu&#226;ntica, uma tecnologiaem desenvolvimento que permitia que a informa&#231;&#227;o fosse armazenada como estados qu&#226;nticos em n&#237;vel at&#244;mico, em vez de meros dados bin&#225;rios.O momento da verdade veio em uma manh&#227; tempestuosa de outubro. O primeiro teste real. Apesar das d&#250;vidas quanto &#224; velocidade final da m&#225;quina, os engenheiros concordavamquanto a uma coisa: se todos os processadores funcionassem em paralelo corretamente, o TRANSLTR seria um computador poderoso. A quest&#227;o era saber o qu&#227;o poderosoele seria.A resposta chegou 12 minutos mais tarde. Em sil&#234;ncio, admirados, os poucos privilegiados que estavam presentes observaram quando o computadormostrou o resultado: a mensagem clara, o c&#243;digo decifrado. O TRANSLTR havia descoberto uma chave de 64 caracteres em pouco mais de 10 minutos, cerca de um milh&#227;ode vezes mais r&#225;pido do que as duas d&#233;cadas que o segundo computador mais veloz da NSA teria levado.Conduzido pelo vice-diretor de opera&#231;&#245;es, comandante Trevor J. Strathmore, o Departamento de Produ&#231;&#227;o da NSA havia triunfado. O TRANSLTR era um sucesso e, para manteresse sucesso absolutamente secreto, o comandante Strathmore deixou vazar prontamente informa&#231;&#245;es de que o projeto havia sido um fracasso total. Todas as atividadesna Criptografia eram, supostamente, uma tentativa de salvar o fiasco de dois bilh&#245;es de d&#243;lares. Apenas a elite da NSA conhecia a verdade: o TRANSLTR estava funcionandoa pleno vapor, quebrando centenas de c&#243;digos todos os dias.Com a divulga&#231;&#227;o de que nem mesmo a todo-poderosa NSA era capaz de decodificar as mensagens encriptadas pelos computadores, os segredos come&#231;aram a ser revelados.Chef&#245;es do mundo das drogas, terroristas e criminosos em geral, preocupados com a possibilidade de intercepta&#231;&#227;o de suas transmiss&#245;es por celular, voltaram-se parao fant&#225;stico mundo dos e-mails codificados a fim de se comunicarem instantaneamente atrav&#233;s do planeta. Nunca mais teriam que encarar um j&#250;ri no tribunal e ouvirsuas vozes saindo de uma fita, prova de alguma liga&#231;&#227;o por celular h&#225; muito esquecida, mas captada por um dos sat&#233;lites da NSA.O trabalho de intelig&#234;ncia nunca foi t&#227;o f&#225;cil. Os c&#243;digos interceptados pela NSA entravam no TRANSLTR como cifras absolutamente ileg&#237;veis e sa&#237;am, minutos depois,como mensagens perfeitamente claras. N&#227;o havia mais segredos.Para tornar o mist&#233;rio em torno de sua incompet&#234;ncia completo, a NSA mantinha um forte lobby contra qualquer novo programa de computador para encripta&#231;&#227;o de dados,insistindo que isso atrapalharia seu trabalho e tornaria imposs&#237;vel que os agentes da lei perseguissem e prendessem os criminosos. Os grupos de direitos civis ficaramfelizes, defendendo que, de qualquer forma, a NSA n&#227;o deveria estar lendo os e-mails das pessoas. Programas de encripta&#231;&#227;o continuavam a ser criados e vendidos.A NSA havia perdido a batalha, exatamente como havia sido planejado. Toda a comunidade eletr&#244;nica mundial fora enganada... Ao menos, era o que parecia.5 CAP&#205;TULOOnde est&#227;o todos?, pensou Susan, enquanto atravessava a sala deserta da Criptografia. Que grande emerg&#234;ncia essa...Apesar de muitos departamentos da NSA funcionarem durante os sete dias da semana, a Criptografia normalmente ficava vazia aos s&#225;bados. Os matem&#225;ticos que trabalhavamnesse ramo eram, por natureza, viciados em trabalho e bastante tensos, e existia uma regra informal de que nunca trabalhariam aos s&#225;bados, exceto em casos de emerg&#234;ncia.Especialistas em quebrar c&#243;digos eram um recurso valioso demais para que a NSA se arriscasse a perd&#234;-los por conta da estafa.Susan atravessou a sala, tendo &#224; sua direita a imponente figura do TRANSLTR. O ru&#237;do difuso dos geradores seis andares abaixo parecia estranhamente amea&#231;ador naqueledia. Susan n&#227;o gostava de ficar na Criptografia fora do hor&#225;rio de trabalho. Era como estar trancada em uma cela com uma gigantesca besta futur&#237;stica. Ela apressouo passo, dirigindo-se ao escrit&#243;rio do comandante l&#225; no fundo.A sala de Strathmore era toda de vidro e tinha recebido o apelido de &quot;aqu&#225;rio&quot; devido &#224; sua apar&#234;ncia quando as cortinas estavam abertas. Ficava acima do sal&#227;o principal,ligada por um conjunto de escadarias e passarelas. Enquanto subia os degraus, Susan olhou para cima, na dire&#231;&#227;o da porta de carvalho maci&#231;o do escrit&#243;rio de Strathmore.Podia ver o s&#237;mbolo da NSA - uma &#225;guia americana, de asas invertidas, segurando ferozmente uma chave de prata. Atr&#225;s da porta estava um dos homens mais impressionantesque ela j&#225; conhecera.O comandante Strathmore, vice-diretor de opera&#231;&#245;es, tinha 56 anos e era como um pai para Susan. Foi ele quem a contratou, transformando a NSA em sua casa. QuandoSusan foi trabalhar na ag&#234;ncia, h&#225; mais de 10 anos, Strathmore era o chefe do Departamento de Desenvolvimento em Criptografia, que servia como local de treinamentopara novos talentos - ou melhor, novos homens - para a criptografia. Strathmore nunca tolerou qualquer tipo de discrimina&#231;&#227;o, mas era especialmente protetor em rela&#231;&#227;o&#224; &#250;nica mulher em seu grupo. Quando era acusado de favoritismo, respondia com a verdade: Susan Fletcher era uma das aprendizes mais inteligentes que j&#225; tinha vistoe ele n&#227;o tinha a menor inten&#231;&#227;o de perd&#234;-la por conta de ass&#233;dio sexual. Um dos cript&#243;grafos teve a m&#225; id&#233;ia de testar a resolu&#231;&#227;o de Strathmore.Em uma manh&#227;, durante seu primeiro ano, Susan passou pela nova sala de lazer dos cript&#243;grafos para preencher alguns formul&#225;rios. Quando estava saindo, notou quehavia uma foto sua no quadro de avisos. Quase desmaiou de tanta vergonha. Na foto, ela aparecia de calcinha, deitada em uma cama.Mais tarde descobriram que um dos cript&#243;grafos havia digitalizado uma foto de uma revista er&#243;tica e editado a imagem, colando a cabe&#231;a de Susan no corpo da modelooriginal. O resultado ficou bem convincente.Infelizmente para o autor da brincadeira, Strathmore n&#227;o achou a menor gra&#231;a. Duas horas depois, um memorando significativo foi emitido:FUNCION&#193;RIO CARL AUSTIN EXPULSO POR CONDUTA INADEQUADA.A partir desse dia, ningu&#233;m mais ousou mexer com ela. Susan Fletcher era a menina-dos-olhos do comandante.Os jovens cript&#243;grafos de Strathmore n&#227;o foram os &#250;nicos que aprenderam a respeit&#225;-lo. Logo no in&#237;cio da carreira, ele chamou a aten&#231;&#227;o de seus superiores ao propordiversas opera&#231;&#245;es de intelig&#234;ncia pouco ortodoxas e altamente bem-sucedidas. &#192; medida que foi subindo na carreira, Trevor Strathmore ficou conhecido por suas an&#225;lisescoesas e sucintas de situa&#231;&#245;es altamente complexas. Parecia ter uma habilidade &#250;nica de enxergar al&#233;m das complexidades morais que sempre envolviam as dif&#237;ceis decis&#245;esda NSA e depois agir sem remorsos no interesse do bem comum.Ningu&#233;m tinha d&#250;vidas de que Strathmore amava seu pa&#237;s. Era conhecido entre seus colegas como um patriota e um vision&#225;rio, um homem decente em um mundo de mentiras.Desde em que Susan come&#231;ou a trabalhar na NSA, Strathmore subiu rapidamente de seu posto de chefe do Desenvolvimento em Criptografia para o posto de segundo em comandode toda a NSA. Agora havia apenas um homem hierarquicamente superior ao comandante Strathmore na ag&#234;ncia: o diretor Leland Fontaine, o lend&#225;rio senhor supremo doPal&#225;cio dos Quebra-Cabe&#231;asnunca visto, raramente ouvido e eternamente temido. Ele e Strathmore dificilmente se encontravam, e, quando isso acontecia, era como umabatalha de tit&#227;s. Fontaine era um gigante entre os gigantes, mas Strathmore n&#227;o parecia se intimidar. Argumentava com o diretor a favor de suas id&#233;ias com o mesmofervor de um boxeador apaixonado. Nem mesmo o presidente dos Estados Unidos ousava desafiar Fontaine como Strathmore fazia. Para isso, era preciso imunidade pol&#237;ticaou, no caso do comandante, indiferen&#231;a pol&#237;tica.Susan subiu as escadas. Antes mesmo que batesse, a tranca eletr&#244;nica da porta de Strathmore soou. A porta se abriu, e o comandante fez sinal para que entrasse.- Obrigado por ter vindo, Susan. Fico te devendo essa.- Sem problemas. - Ela sorriu, enquanto sentava-se do outro lado da mesa. Strathmore era um homem grande, bruto, cujas fei&#231;&#245;es inexpressivas ajudavam a disfar&#231;ara efici&#234;ncia obstinada e o perfeccionismo. Seus olhos acinzentados geralmente transmitiam uma impress&#227;o de confian&#231;a e circunspec&#231;&#227;o resultantes da experi&#234;ncia,mas naquele dia pareciam irrequietos e perturbados.- Voc&#234; parece cansado - disse Susan.- J&#225; estive melhor - Strathmore suspirou.- Eu diria que sim, ela pensou.Susan nunca tinha visto Strathmore t&#227;o mal. Seus cabelos grisalhos e ralos estavam despenteados e, mesmo com o ar-condicionado no m&#225;ximo, sua testa suava. Pareciaque havia dormido usando aquele terno. Estava sentado em uma mesa de design moderno, com dois teclados embutidos e um monitor de computador em um dos cantos. Haviav&#225;rias listagens de computador impressas jogadas pela mesa, fazendo com que esta parecesse uma esp&#233;cie de cabine de comando alien&#237;gena colocada ali no centro desua sala acortinada.- A semana foi dif&#237;cil? - perguntou Susan.Strathmore sacudiu os ombros e respondeu:- O de sempre. A EFF est&#225; novamente infernizando minha vida com a quest&#227;o dos direitos civis.Susan sorriu. A EFF - Electronic Frontier Foundation - era uma entidade mundial formada por usu&#225;rios de computadores que haviam criado uma poderosa organiza&#231;&#227;o paraa manuten&#231;&#227;o dos direitos civis, destinada a apoiar a liberdade de express&#227;o e instruir outras pessoas sobre os fatos e os perigos de se viver num mundo eletr&#244;nico.Faziam um forte lobby contra aquilo que chamavam de &quot;capacidade orweliana de vigil&#226;ncia por parte das ag&#234;ncias governamentais&quot;, em particular a NSA. A EFF era uma,eterna pedra no sapato de Strathmore.- Nada de novo, ent&#227;o - disse ela. - Qual &#233; a grande emerg&#234;ncia que fez com que voc&#234; me tirasse do banho?Strathmore sentou-se por um instante, brincando distraidamente com a trackball embutida em sua mesa. Ap&#243;s uma longa pausa, olhou para Susan fixamente e disse:- Qual foi o tempo mais longo que o TRANSLTR j&#225; levou para quebrar um c&#243;digo?A pergunta pegou Susan completamente desprevenida. Parecia sem sentido.Foi por isso que ele me chamou?- Bem... - ela pensou um pouco. - Teve uma mensagem interceptada pelo COMINT alguns meses atr&#225;s que levou cerca de uma hora, mas a chave era absurdamente longa -algo como dez mil bits, se n&#227;o me engano.Strathmore resmungou.- Uma hora, certo? O que voc&#234; me diz dos testes de capacidade m&#225;xima que j&#225; executamos?Susan respondeu:- Se voc&#234; incluir os diagn&#243;sticos, obviamente temos um tempo mais longo.- Quanto tempo?Susan n&#227;o estava entendendo aonde Strathmore queria chegar com aquela conversa.- Senhor, eu me lembro de ter executado um algo ritmo, em mar&#231;o deste ano, com uma chave segmentada de um milh&#227;o de bits. Usei fun&#231;&#245;es de loop ilegais, aut&#244;matascelulares, tudo junto. Ainda assim o TRANSLTR conseguiu quebr&#225;-la.- Em quanto tempo?- Tr&#234;s horas.Strathmore se surpreendeu.- Tr&#234;s horas? Levou esse tempo todo?Susan fez uma cara feia, ligeiramente ofendida. Seu trabalho durante os &#250;ltimos tr&#234;s anos havia sido o de aperfei&#231;oar o desempenho do computador mais secreto domundo. Boa parte da programa&#231;&#227;o que tornava o TRANSLTR t&#227;o r&#225;pido fora escrita por ela. Uma chave de um milh&#227;o de bits era, obviamente, uma situa&#231;&#227;o pouco realista.- Muito bem - disse Strathmore. - Ent&#227;o, mesmo em condi&#231;&#245;es extremas, o tempo mais longo que um c&#243;digo j&#225; sobreviveu dentro do TRANSLTR foi de cerca de tr&#234;s horas?Susan concordou. - &#201;. Mais ou menos isso. Strathmore fez uma nova pausa, como se estivesse com medo do que tinha a dizer. Ent&#227;o olhou novamente para ela e disse:- O TRANSLTR encontrou algo...Susan esperou.- Mais do que tr&#234;s horas?Strathmore assentiu, mas ela n&#227;o pareceu preocupada.- Um novo diagn&#243;stico? Algo que o Departamento de Seguran&#231;a de Sistemas nos enviou?- N&#227;o, &#233; um arquivo externo.Susan ficou esperando para ver qual era o final da piada.- Um arquivo externo? Voc&#234; est&#225; brincando, n&#227;o &#233;?- Bem que eu queria. Eu o coloquei na fila de processamento ontem &#224; noite, por volta das 23h30. Ainda n&#227;o foi quebrado.Susan ficou boquiaberta. Olhou para o rel&#243;gio, depois para Strathmore.- Ainda est&#225; sendo processado? Mais de 15 horas?Strathmore inclinou-se um pouco para a frente e virou seu monitor para Susan. A tela estava toda preta, exceto por uma pequena caixa de texto amarela no meio, comn&#250;meros piscando.TEMPO DECORRIDO: 15:09:33 AGUARDANDO CHAVE: _________Susan olhou, impressionada. Parecia que o TRANSLTR estava tentando quebrar um &#250;nico c&#243;digo h&#225; mais de 15 horas. Ela sabia que os processadores do computador eramcapazes de verificar 30 milh&#245;es de chaves por segundo - 100 bilh&#245;es por hora. Se o TRANSLTR ainda estava calculando, significava que a chave deveria ser algo monstruoso- mais de dez bilh&#245;es de d&#237;gitos. Aquilo n&#227;o fazia o menor sentido.- &#201; imposs&#237;vel! - declarou ela. - Voc&#234; verificou se h&#225; algum indicador de erro? Talvez o TRANSLTR tenha ficado preso em um erro de programa&#231;&#227;o e...- N&#227;o h&#225; nada de errado.- Mas essa chave deve ser enorme!- &#201; um algoritmo comercial padr&#227;o. Meu palpite &#233; de que a chave seja de 64 bits.Perplexa, Susan olhou pela janela na dire&#231;&#227;o do TRANSLTR, um pouco abaixo deles. Por experi&#234;ncia pr&#243;pria, ela sabia que uma chave de 64 bits geralmente levava menosde dez minutos para ser encontrada.- Deve haver uma explica&#231;&#227;o.Strathmore assentiu.- H&#225;, sim. Mas voc&#234; n&#227;o vai gostar dela. Susan olhou para ele com uma sensa&#231;&#227;o ruim. - O TRANSLTR est&#225; funcionando mal?- N&#227;o h&#225; nada de errado com ele.- Temos um v&#237;rus?Strathmore balan&#231;ou a cabe&#231;a.- Nenhum v&#237;rus. Apenas me escute.Susan estava estupefata. O TRANSLTR nunca tinha encontrado um c&#243;digo que n&#227;o pudesse quebrar em menos de uma hora. Em geral a mensagem clara era enviada ao m&#243;dulode impress&#227;o de Strathmore em poucos minutos. Ela olhou rapidamente para a impressora laser atr&#225;s de sua mesa. Estava vazia.- Susan - disse Strathmore, em um tom de voz abafado. - Vai ser dif&#237;cil aceitar isso de cara, mas ou&#231;a o que tenho a dizer. - Ele mordeu o l&#225;bio. - Esse c&#243;digo emque o TRANSLTR est&#225; trabalhando &#233; &#250;nico. N&#227;o &#233; nada parecido com o que j&#225; encontramos at&#233; agora. - Strathmore fez uma pausa, como se fosse dif&#237;cil completar a frase.- Esse c&#243;digo &#233; inquebr&#225;vel.Susan olhou para ele e quase riu. Inquebr&#225;vel? Como assim? N&#227;o fazia sentido pensar em um c&#243;digo inquebr&#225;vel. Alguns c&#243;digos podiam requerer mais tempo, mas todoc&#243;digo podia ser quebrado. Era matematicamente certo que, mais cedo ou mais tarde, o TRANSLTR iria descobrir a chave certa.- Voc&#234; disse inquebr&#225;vel?- Sim, &#233; isso mesmo - ele respondeu secamente.Inquebr&#225;vel? Susan n&#227;o podia acreditar que aquilo havia sido dito por algu&#233;m com 27 anos de experi&#234;ncia em an&#225;lise de c&#243;digos.- Inquebr&#225;vel, senhor? - disse ela, constrangida. - E o Principio de Bergofsky? Susan havia aprendido a respeito do Principio de Bergofsky logo no in&#237;cio de suacarreira. Era um dos fundamentos da t&#233;cnica de for&#231;a bruta. Havia sido tamb&#233;m a inspira&#231;&#227;o de Strathmore ao construir o TRANSLTR. O princ&#237;pio dizia claramente que,se um computador testasse um n&#250;mero suficiente de chaves, era matematicamente garantido que iria encontrar a correta. A seguran&#231;a de um c&#243;digo n&#227;o dependia de suachave n&#227;o poder ser encontrada, mas do fato de que a maioria das pessoas n&#227;o tinha nem tempo nem equipamento suficientes para faz&#234;-lo.Strathmore sacudiu a cabe&#231;a.- Esse c&#243;digo &#233; diferente.- Diferente? - Susan lan&#231;ou-lhe um olhar suspeito. Um c&#243;digo inquebr&#225;vel &#233; uma impossibilidade matem&#225;tica! Ele sabe disso!Strathmore enxugou com a m&#227;o sua testa suada.- Esse c&#243;digo &#233; produto de um algo ritmo de encripta&#231;&#227;o completamente novo, que jamais encontramos antes.As d&#250;vidas internas de Susan aumentavam. Os algoritmos de encripta&#231;&#227;o eram apenas f&#243;rmulas matem&#225;ticas, &quot;receitas de bolo&quot; para misturar o texto e transform&#225;-loem c&#243;digo. Matem&#225;ticos e programadores criavam novos algoritmos todos os dias. Havia centenas deles no mercado: PGP, Diffie-Hellman, ZIP, IDEA, El Gamal. O TRANSLTRquebrava todos esses diariamente, sem problemas. Para o supercomputador, todos os c&#243;digos eram iguais, n&#227;o importando qual fosse o algoritmo usado.- N&#227;o entendo - disse ela. - N&#227;o estamos discutindo como fazer a engenharia reversa de uma fun&#231;&#227;o complexa, estamos falando sobre a abordagem de for&#231;a bruta. PGP,L&#250;cifer, DSA, n&#227;o importa. O algoritmo gera uma pequena chave que ele considera segura, e o TRANSLTR continua fazendo novas tentativas at&#233; encontr&#225;-la.A resposta de Strathmore demonstrava a paci&#234;ncia e o controle de um bom professor.- Sim, Susan, o TRANSLTR sempre ir&#225; encontrar a chave, mesmo se for gigantesca. - Fez uma longa pausa. - A menos que...Ela quis falar, mas estava claro que Strathmore ia finalmente soltar a bomba.A menos qu&#234;?- A menos que o computador n&#227;o saiba quando tiver quebrado o c&#243;digo. Susan quase caiu da cadeira.- O qu&#234;?- A menos que o computador j&#225; tenha encontrado a chave correta, mas continue tentando porque n&#227;o percebeu que a encontrou. - Strathmore parecia estar profundamentecansado. - Acho que esse algo ritmo possui uma mensagem clara circular.Susan engoliu em seco. A no&#231;&#227;o de uma fun&#231;&#227;o de mensagem clara circular foi enunciada, pela primeira vez, por um matem&#225;tico h&#250;ngaro, Josef Harne, em um obscuro artigoacad&#234;mico de 1987. Uma vez que os computadores usando o m&#233;todo de for&#231;a bruta quebravam c&#243;digos examinando a mensagem clara a fim de encontrar padr&#245;es identific&#225;veisde palavras, Harne prop&#244;s um algoritmo de encripta&#231;&#227;o que, al&#233;m de encriptar, deslocasse a mensagem clara de acordo com uma vari&#225;vel temporal. Teoricamente, a muta&#231;&#227;ocont&#237;nua iria assegurar que um computador que tentasse quebrar o c&#243;digo jamais encontraria padr&#245;es de palavras identific&#225;veis e, assim, nunca saberia que tinha encontradoa chave correta.- Onde voc&#234; conseguiu isso? - perguntou ela.A resposta do comandante veio lentamente:- Um programador do setor privado escreveu isso.- O qu&#234;? - Susan caiu de volta na cadeira. - Temos os melhores programadores do mundo aqui! Todos n&#243;s, trabalhando em conjunto, jamais chegamos sequer perto de escreveruma fun&#231;&#227;o de mensagem clara circular. E agora voc&#234; est&#225; me dizendo que um cara qualquer, sentado em casa com um PC, descobriu como resolver o problema?Strathmore diminuiu um pouco o tom de voz, aparentemente tentando acalm&#225;-la.- N&#227;o diria que esse programador &#233; um &quot;cara qualquer&#39;:Susan n&#227;o estava mais ouvindo. Estava convencida de que devia haver alguma outra explica&#231;&#227;o: um erro. Um v&#237;rus. Qualquer coisa era mais prov&#225;vel do que um c&#243;digoindecifr&#225;vel.Strathmore olhou para ela friamente.- Uma das mais brilhantes mentes criptogr&#225;ficas de todos os tempos escreveu esse algoritmo.Susan pareceu ainda mais descrente. As mais brilhantes mentes da Criptografia estavam em seu departamento e ela certamente estaria a par de um algoritmo como esse.- Quem?- Acho que voc&#234; &#233; capaz de adivinhar - disse Strathmore. - Digamos que &#233; algu&#233;m que n&#227;o gosta muito da NSA.- Assim fica f&#225;cil! - devolveu ela, com sarcasmo.- Ele trabalhou no projeto TRANSLTR. Quebrou as regras. Provocou um alvoro&#231;o no meio da intelig&#234;ncia. Eu o deportei.Susan estava com uma express&#227;o distante, mas em seguida ficou branca. - Meu Deus...Strathmore acenou positivamente.- Ele passou o ano todo se vangloriando a respeito de seu trabalho em um algo ritmo capaz de resistir &#224; abordagem de for&#231;a bruta.- M - mas... - Susan balbuciava. - Achei que ele estava blefando. Ele realmente conseguiu?- Sim. a encriptador definitivo e inquebr&#225;vel.Susan ficou em sil&#234;ncio.- Mas... isso quer dizer que...Strathmore olhou-a no fundo dos olhos.- Ensei Tankado acabou de tornar o TRANSLTR obsoleto.6 CAP&#205;TULOEnsei Tankado ainda n&#227;o tinha nascido quando a Segunda Guerra terminou, mas ele estudou cuidadosamente tudo o que p&#244;de a respeito dela. Em particular, estudou tudoa respeito de seu ponto culminante, a explos&#227;o em que 100 mil de seus compatriotas morreram, incinerados por uma bomba at&#244;mica.Hiroshima, 8h15 da manh&#227;. Dia 6 de agosto de 1945 - um ato desprez&#237;vel de destrui&#231;&#227;o. Uma demonstra&#231;&#227;o de poder sem sentido por parte de um pa&#237;s que j&#225; havia vencidoa guerra. Tankado aceitou tudo isso. A &#250;nica coisa que ele n&#227;o podia aceitar era que a bomba tinha tirado dele a possibilidade de conhecer sua m&#227;e. Ela morreu duranteseu parto, devido a complica&#231;&#245;es decorrentes do envenenamento por radia&#231;&#227;o sofrido muitos anos antes.Em 1945, antes que Ensei nascesse, sua m&#227;e, assim como muitos de seus amigos, viajou para Hiroshima para trabalhar como volunt&#225;ria nos centros de tratamento de pessoasqueimadas. Foi l&#225; que ela se tornou uma das hibakusha - as v&#237;timas da radia&#231;&#227;o. Dezenove anos mais tarde, quando tinha 36 anos, deitada na enfermaria com uma hemorragiainterna, ela sabia que iria morrer. O que n&#227;o sabia era que a morte a livraria do &#250;ltimo dos horrores: seu &#250;nico filho iria nascer deformado.O pai de Ensei nem mesmo chegou a ver o filho. Abalado pela perda da mulher e envergonhado pela chegada de um filho, que, segundo as enfermeiras, era uma crian&#231;acom m&#225;-forma&#231;&#227;o e que provavelmente n&#227;o sobreviveria at&#233; o dia seguinte, desapareceu do hospital e nunca mais voltou. Ensei Tankado foi para a casa de pais adotivos.Ao entrar na adolesc&#234;ncia, todas as noites o jovem Tankado olhava para seus dedos deformados, segurando sua boneca-talism&#227; daruma, e jurava que iria vingar-se dopa&#237;s que havia lhe tirado sua m&#227;e e envergonhado tanto seu pai que ele o abandonara. O que ele n&#227;o sabia &#233; que o destino estava prestes a entrar em cena.No m&#234;s de fevereiro do ano em que Tankado completou 12 anos, um fabricante de computadores de T&#243;quio ligou para seus pais adotivos e perguntou se seu filho gostariade participar de um grupo de usu&#225;rios para testar um novo teclado que estava sendo desenvolvido para crian&#231;as deficientes. Sua fam&#237;lia concordou.Ensei Tankado nunca havia visto um computador, mas parecia saber us&#225;-lo instintivamente. Os computadores lhe abriram possibilidades com as quais sequer havia sonhado.Em pouco tempo, aquelas m&#225;quinas tornaram-se o centro de sua vida. Tankado cresceu, deu aulas, ganhou dinheiro e eventualmente obteve uma bolsa para a Universidadede Doshisha. Logo ficou conhecido em T&#243;quio como fugusha kisai, o g&#234;nio aleijado.Em algum momento Tankado leu sobre Pearl Harbor e sobre os crimes de guerra japoneses. Seu &#243;dio pela Am&#233;rica se dissolveu lentamente. Tornou-se um budista devotoe esqueceu a promessa de vingan&#231;a que havia feito na inf&#226;ncia. O perd&#227;o era o &#250;nico caminho para a ilumina&#231;&#227;o.Quando completou 20 anos, Ensei Tankado j&#225; era uma figura cult no meio underground dos programadores. A IBM ofereceu-lhe um visto de trabalho e um emprego no Texas.Tankado aproveitou a oportunidade. Tr&#234;s anos depois havia deixado a IBM, estava vivendo em Nova York e programando por contra pr&#243;pria. Pegou a nova onda de encripta&#231;&#227;ocom chave p&#250;blica. Escreveu alguns algoritmos e fez fortuna.Como muitos dos melhores programadores de algo ritmos de encripta&#231;&#227;o, Tankado foi sondado pela NSA. Ele n&#227;o deixou, &#233; claro, de perceber a ironia: a oportunidadede trabalhar no cora&#231;&#227;o do governo de um pa&#237;s que uma vez ele havia jurado odiar. Decidiu ir em frente e comparecer &#224; entrevista. Qualquer d&#250;vida que ainda possu&#237;ssese desfez quando conheceu o comandante Strathmore. Conversaram francamente sobre o passado de Tankado, a hostilidade em potencial que poderia sentir contra os EstadosUnidos, seus planos para o futuro. Ele fez um teste com o pol&#237;grafo e se submeteu a cinco semanas de rigorosas entrevistas com psic&#243;logos. Passou por tudo isso.Sua raiva havia sido substitu&#237;da pela devo&#231;&#227;o a Buda. Quatro meses depois, Ensei Tankado foi trabalhar no Departamento de Criptografia da Ag&#234;ncia de Seguran&#231;a Nacional.Apesar de seu alto sal&#225;rio, Tankado ia trabalhar numa moto antiga e comia sandu&#237;ches sozinho em sua mesa, em vez de se juntar ao resto do pessoal para desfrutarde um bom almo&#231;o no refeit&#243;rio da NSA. Os outros cript&#243;grafos o admiravam. Ele era brilhante: um dos programadores mais criativos que todos j&#225; haviam conhecido.Era gentil, honesto, tranq&#252;ilo e tinha uma &#233;tica impec&#225;vel. A integridade moral era da maior import&#226;ncia para ele. Por isso, sua dispensa da ag&#234;ncia e subseq&#252;entedeporta&#231;&#227;o foram um choque para todos.Tankado, assim como o restante da equipe de cript&#243;grafos, estava trabalhando no projeto do TRANSLTR com a id&#233;ia de que, se tivessem sucesso, o computador seria usadopara decifrar e-mails apenas em casos em que isso fosse previamente autorizado pelo Departamento de Justi&#231;a dos Estados Unidos. O uso que a NSA faria do TRANSLTRseria regulamentado, mais ou menos do mesmo modo como o FBI precisava da ordem de uma corte federal para instalar um grampo telef&#244;nico. O supercomputador deveriaincluir uma programa&#231;&#227;o que precisasse de senhas - que estariam sob controle do Banco Central americano e do Departamento de Justi&#231;a - para decifrar um arquivo.Isso impediria que a NSA bisbilhotasse indiscriminadamente as comunica&#231;&#245;es pessoais de cidad&#227;os inofensivos ao redor do mundo.Contudo, quando chegou a hora de programar essa parte, a equipe do TRANSLTR foi avisada de que houvera uma mudan&#231;a de planos. Por conta da urg&#234;ncia associada aotrabalho antiterrorismo da NSA, o TRANSLTR passaria a ser um dispositivo de decodifica&#231;&#227;o independente, cuja opera&#231;&#227;o no dia-a-dia seria regulada apenas pela pr&#243;priaag&#234;ncia.Tankado ficou indignado. Na pr&#225;tica, isso significava que a NSA poderia abrir os e-mails de qualquer um sem que o usu&#225;rio jamais ficasse sabendo. Era como ter umgrampo em cada telefone do planeta. Strathmore tentou fazer com que o rapaz visse o TRANSLTR como um dispositivo para assegurar a aplica&#231;&#227;o das leis, mas n&#227;o houvejeito. Ele foi inflex&#237;vel e insistiu que aquilo constitu&#237;a uma enorme viola&#231;&#227;o dos direitos humanos. Pediu demiss&#227;o no ato e, poucas horas depois, violou a normade sigilo da ag&#234;ncia ao tentar entrar em contato com a Electronic Frontier Foundation. Tankado estava determinado a chocar o mundo com sua hist&#243;ria sobre uma m&#225;quinasecreta capaz de expor todos os usu&#225;rios de computadores do planeta a tram&#243;ias secretas do governo. A NSA n&#227;o teve outra alternativa sen&#227;o impedi-lo.A captura e a deporta&#231;&#227;o de Tankado, amplamente divulgadas em listas de discuss&#227;o na Internet, foram para ele uma enorme humilha&#231;&#227;o p&#250;blica. Contra os desejos deStrathmore, os especialistas em conten&#231;&#227;o de danos da NSA - temendo que Tankado continuasse tentando convencer as pessoas de que o TRANSLTR de fato existia - espalharamrumores que destru&#237;ram sua credibilidade. Assim, Ensei Tankado foi deserdado pela comunidade internacional de inform&#225;tica. Ningu&#233;m mais iria acreditar em um aleijadoacusado de espionagem - sobretudo quando ele estava tentando comprar sua liberdade com alega&#231;&#245;es absurdas a respeito de uma m&#225;quina americana capaz de quebrar qualquerc&#243;digo.A coisa mais estranha &#233; que Tankado parecia entender que tudo fazia parte do jogo da intelig&#234;ncia. N&#227;o aparentava guardar rancor, mas apenas mantinha-se firme emsua decis&#227;o. Enquanto estava sendo levado pela seguran&#231;a, ele pronunciou sua &#250;ltima frase para Strathmore, com uma calma assustadora.- Todos temos o direito de guardar segredos - disse. - Um dia eu farei com que isso volte a ser poss&#237;vel.7 CAP&#205;TULOA mente de Susan estava em turbilh&#227;o. Ensei Tankado escreveu um programa que cria c&#243;digos indecifr&#225;veis! Era algo t&#227;o incr&#237;vel que ela mal podia compreender.- Fortaleza Digital - disse Strathmore. - Foi o nome que ele escolheu. &#201; a arma definitiva de contra-intelig&#234;ncia. Se esse programa chegar ao mercado, qualquer molequecom um modem ser&#225; capaz de enviar c&#243;digos que a NSA n&#227;o poder&#225; quebrar. Nossos servi&#231;os de intelig&#234;ncia ter&#227;o problemas.Mas os pensamentos de Susan estavam longe das implica&#231;&#245;es pol&#237;ticas do Fortaleza Digital. Ela ainda estava tentando entender a exist&#234;ncia daquele programa. Haviapassado toda a sua vida quebrando c&#243;digos, negando com convic&#231;&#227;o a exist&#234;ncia de um c&#243;digo definitivo, indecifr&#225;vel. Todo c&#243;digo pode ser decifrado, &#233; o Principiode Bergofsky! Ela se sentia como um ateu que subitamente tivesse dado de cara com Deus.- Se esse c&#243;digo se espalhar - murmurou -, a Criptografia ir&#225; se tomar uma ci&#234;ncia morta.- Esse &#233; o menor de nossos problemas.- Podemos comprar Tankado?? Sei que ele nos odeia, mas n&#227;o podemos lhe oferecer alguns milh&#245;es de d&#243;lares? Convenc&#234;-lo a n&#227;o distribuir o c&#243;digo?Strathmore riu.- Alguns milh&#245;es? Voc&#234; tem id&#233;ia de quanto vale essa coisa? Cada um dos governos do planeta ir&#225; oferecer rios de dinheiro. Voc&#234; pode imaginar como seria dizer aopresidente que continuamos interceptando as comunica&#231;&#245;es iraquianas, mas n&#227;o conseguimos mais ler as mensagens interceptadas? N&#227;o &#233; algo que diga respeito apenas&#224; NSA, &#233; um problema para toda a comunidade de intelig&#234;ncia. N&#243;s damos suporte a todos eles, o FBI, a CIA, a DEA, e subitamente estariam todos no escuro. Seria imposs&#237;velrastrear as remessas dos cart&#233;is de drogas; as grandes corpo ra&#231;&#245;es poderiam transferir dinheiro sem deixar vest&#237;gios, burlando o fisco, e os terroristas poderiamconversar em total segredo - em suma, seria o caos.- A EFF vai se divertir com a not&#237;cia - disse Susan, p&#225;lida.- A EFF n&#227;o tem a menor no&#231;&#227;o do que fazemos aqui - emendou Strathmore, irritado. - Se soubessem quantos ataques terroristas j&#225; conseguimos impedir porque decodificamossuas comunica&#231;&#245;es, eles iriam mudar de tom.Susan concordou, mas estava claro que a EFF jamais entenderia o quanto o TRANSLTR era importante. O supercomputador j&#225; havia ajudado a frustrar dezenas de ataques,mas essas informa&#231;&#245;es eram altamente secretas e nunca seriam reveladas. A l&#243;gica por tr&#225;s da manuten&#231;&#227;o desse segredo era simples: o governo americano n&#227;o poderiapermitir uma histeria em massa causada pela revela&#231;&#227;o da verdade. A rea&#231;&#227;o do p&#250;blico &#224;s not&#237;cias era uma inc&#243;gnita. Somente no &#250;ltimo ano, grupos fundamentalistastinham feito duas tentativas de ataques com armas nucleares em solo americano. Ambas foram evitadas por pouco.E os ataques nucleares n&#227;o eram a &#250;nica amea&#231;a. No m&#234;s anterior, por exemplo, o TRANSLTR havia impedido um dos ataques terroristas mais engenhosamente concebidosque a NSA j&#225; vira. Uma organiza&#231;&#227;o de oposi&#231;&#227;o ao governo tinha elaborado um plano cujo codinome era Floresta de Sherwood. O alvo era a Bolsa de Nova York, e o objetivo,a &quot;redistribui&#231;&#227;o da riqueza&#39;: Durante seis dias, membros do grupo colocaram 27 dispositivos de fluxo EMI n&#227;oexplosivos nos pr&#233;dios ao redor da Bolsa. Quando acionados,eles iriam gerar uma poderosa onda eletromagn&#233;tica. A descarga simult&#226;nea iria criar um campo magn&#233;tico t&#227;o poderoso que qualquer m&#237;dia magn&#233;tica dentro da Bolsaseria apagada - incluindo discos r&#237;gidos de computadores, bancos de armazenamento em mem&#243;ria ROM, backups de fita, disquetes, etc. Todos os registros de &quot;quem possu&#237;ao qu&#234;&quot; seriam permanentemente desintegrados.Como era necess&#225;ria uma precis&#227;o absoluta para a detona&#231;&#227;o simult&#226;nea dos dispositivos, eles foram interconectados via Internet atrav&#233;s de linhas telef&#244;nicas. Durantea contagem regressiva de dois dias os rel&#243;gios internos dos dispositivos trocaram infind&#225;veis cadeias de dados de sincroniza&#231;&#227;o codificados. A NSA interpretou ospulsos como alguma anomalia na rede, mas ignorou-os porque pareciam ser uma troca inofensiva de bobagens. Mas depois que o TRANSLTR decodificou as cadeias de dados,os analistas da ag&#234;ncia reconheceram a seq&#252;&#234;ncia como uma contagem regressiva sincronizada atrav&#233;s da rede. Os dispositivos foram localizados e removidos apenastr&#234;s horas antes do momento em que deveriam disparar.Susan sabia que, sem o TRANSLTR, a NSA n&#227;o tinha como fazer frente ao avan&#231;ado terrorismo eletr&#244;nico. Ela olhou novamente para o monitor. Continuava mostrando poucomais do que 15 horas. Ainda que o arquivo de Tankado fosse decodificado naquele exato momento, a NSA estava acabada. A Criptografia estaria relegada a quebrar menosde dois c&#243;digos por dia. Mesmo com a taxa atual de 150 c&#243;digos por dia, j&#225; havia uma fila de arquivos em espera para serem decodificados.- Tankado entrou em contato comigo m&#234;s passado - disse Strathmore, interrompendo os pensamentos de Susan.Susan olhou para ele.- Tankado falou com voc&#234;?- Sim, para prevenir-me.- Preveni-lo? Mas ele o odeia!- Ele ligou para me dizer que estava aperfei&#231;oando um algoritmo que gerava c&#243;digos indecifr&#225;veis. N&#227;o acreditei nele.- Mas por que ele iria contar a voc&#234;? - perguntou Susan. - Ele queria que a NSA comprasse o c&#243;digo?- N&#227;o. Era chantagem.As coisas come&#231;avam a fazer sentido para Susan.- &#201; claro. Ele queria que voc&#234; limpasse o nome dele.- N&#227;o - disse Strathmore. - Tankado queria o TRANSLTR.- O TRANSLTR?- Isso. Me ordenou que fosse a p&#250;blico e dissesse ao mundo todo que temos o TRANSLTR. Disse que, se admit&#237;ssemos que pod&#237;amos ler qualquer e-mail, ele destruiriao Fortaleza Digital.Susan olhou para ele, pensativa. Strathmore continuou:- De qualquer forma, &#233; tarde demais agora. Ele colocou uma c&#243;pia gratuita do Fortaleza Digital em seu site na Internet. Todas as pessoas do planeta podem        fazero download.- Ele fez o qu&#234;? - perguntou Susan, branca.- &#201; uma jogada de marketing, n&#227;o h&#225; com o que se preocupar. A c&#243;pia que ele deixou no site est&#225; encriptada. As pessoas podem fazer o download, mas ningu&#233;m pode abri-la.Foi realmente bem pensado. O c&#243;digo-fonte do Fortaleza Digital foi encriptado, completamente trancado.Susan estava impressionada.- &#201; claro! Dessa forma todos podem ter uma c&#243;pia, mas ningu&#233;m pode abri-la! - Exatamente. Tankado est&#225; balan&#231;ando uma cenoura.- Voc&#234; j&#225; viu o algoritmo?O comandante pareceu confuso.- N&#227;o. Acabei de lhe dizer que est&#225; codificado.Quando viu a cara de Strathmore, Susan lembrou-se de que as regras haviam mudado.- Deus! - disse ela. - O Fortaleza Digital foi codificado usando seu        pr&#243;prio algoritmo?- Exato - assentiu Strathmore.Susan estava chocada. A f&#243;rmula para o Fortaleza Digital havia sido codificada usando o pr&#243;prio Fortaleza Digital. Tankado colocou no site uma receita matem&#225;ticade valor inimagin&#225;vel, mas o texto da receita - o algoritmo de encripta&#231;&#227;o - havia sido embaralhado, usando a si mesmo para fazer a encripta&#231;&#227;o.- &#201; um Cofre de Biggleman - disse Susan, profundamente admirada.Strathmore concordou. O Cofre de Biggleman era um cen&#225;rio hipot&#233;tico em criptografia, no qual um fabricante de cofres teria projetado um cofre inviol&#225;vel. Querendomanter seu projeto secreto, decidiu construir o cofre e trancar o projeto dentro dele. Tankado havia feito a mesma coisa com o Fortaleza Digital. Havia protegidoseu algoritmo encriptando-o com a f&#243;rmula descrita por este algo ritmo.- E o arquivo que est&#225; no TRANSLTR? - perguntou Susan.- Eu fiz o download do site de Tankado na Internet, como todo mundo. A NSA &#233; agora a orgulhosa detentora do algo ritmo Fortaleza Digital. Infelizmente n&#227;o podemosabri-lo.Susan estava perplexa com a engenhosidade de Ensei Tankado. Sem ter que revelar seu algoritmo, havia provado &#224; NSA que ele era de fato inquebr&#225;vel.Strathmore lhe passou um clipping de jornais japoneses. Era uma tradu&#231;&#227;o do Nikkei Shimbun, o equivalente japon&#234;s do Wall Street Journal. Uma mat&#233;ria dizia que oprogramador japon&#234;s Ensei Tankado havia criado uma f&#243;rmula matem&#225;tica que ele afirmava ser capaz de criar c&#243;digos indecifr&#225;veis. Chamava-se Fortaleza Digital e estavadispon&#237;vel para quem quisesse avali&#225;-la na Internet. O programador iria vend&#234;-la em leil&#227;o para quem fizesse a melhor oferta. A coluna prosseguia dizendo que, apesardo grande interesse que o assunto despertou no Jap&#227;o, as poucas empresas de software americanas que ouviram falar do Fortaleza Digital comentaram que a alega&#231;&#227;oera sem sentido, algo como dizer que era poss&#237;vel transformar chumbo em ouro. A f&#243;rmula, segundo essas empresas, era uma farsa e n&#227;o devia ser levada a s&#233;rio.- Um leil&#227;o? - Susan olhou para Strathmore.- Sim - disse ele. - Neste exato momento todas as empresas de software do Jap&#227;o j&#225; fizeram download do Fortaleza Digital e est&#227;o tentando quebr&#225;-lo. E, a cada segundoque n&#227;o conseguem faz&#234;-lo, as ofertas sobem.- Isso &#233; absurdo! - argumentou Susan. - Qualquer arquivo encriptado com um novo algoritmo &#233; indecifr&#225;vel, a menos que algu&#233;m possua o TRANSLTR. O Fortaleza Digitalpoderia n&#227;o ser nada al&#233;m de um algoritmo gen&#233;rico, e ainda assim essas empresas n&#227;o conseguiriam quebr&#225;-lo.- Mas voc&#234; deve concordar que &#233; uma jogada de marketing brilhante - disse Strathmore. - Pense bem: todas as marcas de vidro &#224; prova de balas supostamente param asbalas. Contudo, se uma companhia desafiar os clientes a fazerem uma bala passar pelo seu vidro, todos ir&#227;o tentar.- E os japoneses realmente acreditam que o Fortaleza Digital &#233; diferente? Melhor do que qualquer outra coisa no mercado?- Tankado pode ter sido afastado da comunidade de inform&#225;tica, mas todos sabem que &#233; um g&#234;nio. &#201; praticamente um &#237;cone cult entre os hackers. Se Tankado diz queum algoritmo &#233; indecifr&#225;vel, as pessoas acreditam nisso.- Mas, at&#233; onde o p&#250;blico em geral sabe, eles s&#227;o todos indecifr&#225;veis.- Sim... - disse Strathmore, pensativo. - Por enquanto.- O que voc&#234; quer dizer com isso?Strathmore respirou fundo.- Vinte anos atr&#225;s, ningu&#233;m imaginava que ser&#237;amos capazes de quebrar cifras de fluxo de 12 bits. Contudo, a tecnologia progrediu, como sempre. Os fabricantes desoftware est&#227;o presumindo que, em algum momento, computadores como o TRANSLTR estar&#227;o dispon&#237;veis. A tecnologia est&#225; avan&#231;ando exponencialmente - em algum momentoos algoritmos atuais que usam chaves p&#250;blicas deixar&#227;o de ser seguros. &#201; necess&#225;rio encontrar algoritmos melhores para ficar &#224; frente dos computadores do futuro.- E o Fortaleza Digital seria a solu&#231;&#227;o?- Exatamente. Um algoritmo capaz de resistir a um ataque de for&#231;a bruta jamais se tornaria obsoleto, n&#227;o importa o quanto os computadores fiquem mais potentes. Elese tornaria um padr&#227;o mundial da noite para o dia.Susan deu um suspiro.- Que Deus nos ajude - disse, em voz baixa. - Podemos fazer uma oferta? Strathmore balan&#231;ou a cabe&#231;a.- Tankado j&#225; nos deu uma chance. Ele deixou isso bem claro. De qualquer forma, seria arriscado demais: se descobrissem, seria basicamente uma admiss&#227;o de que estamoscom medo desse algoritmo. N&#227;o apenas estar&#237;amos admitindo publicamente que realmente temos o TRANSLTR, mas tamb&#233;m que o Fortaleza Digital &#233; imune a ele.- Quanto tempo ainda nos resta?- Tankado planejava anunciar quem ganhou o leil&#227;o amanh&#227; ao meio-dia. Susan sentiu seu est&#244;mago embrulhar.- E depois?- O acordo &#233; que ele daria a chave ao vencedor.- A chave?- Faz parte do jogo. Todos j&#225; t&#234;m o algoritmo, ent&#227;o Tankado est&#225; leiloando a chave que poder&#225; decifr&#225;-lo.- &#201; claro - resmungou Susan.Era um plano perfeito: simples e claro. Tankado havia encriptado o Fortaleza Digital e apenas ele tinha a chave capaz de decifr&#225;-lo. Susan estava pensando que, emalgum lugar do mundo, provavelmente anotada em um peda&#231;o de papel no bolso de Tankado, estava uma chave de 64 caracteres que iria arruinar o trabalho de intelig&#234;nciados Estados Unidos para sempre.Sua mente girava, estonteada por esse cen&#225;rio improv&#225;vel. Tankado entregaria a chave ao vencedor do leil&#227;o e essa empresa iria decodificar o arquivo do FortalezaDigital. Depois, provavelmente, iria embutir o algo ritmo em um chip &#224; prova de engenharia reversa, e, cinco anos mais tarde, todos os computadores sairiam de f&#225;bricacom um chip do Fortaleza Digital. Nenhum fabricante havia tentado criar um chip de encripta&#231;&#227;o porque os algo ritmos de encripta&#231;&#227;o normais se tornavam obsoletosap&#243;s algum tempo. Mas o Fortaleza Digital jamais ficaria obsoleto: com uma fun&#231;&#227;o de mensagem clara circular, nenhum ataque de for&#231;a bruta seria capaz de encontrara chave correta. Seria um novo padr&#227;o em encripta&#231;&#227;o. De agora at&#233; o final dos tempos. Todos os c&#243;digos se tornariam indecifr&#225;veis. Bancos, traficantes, terroristas,espi&#245;es. Um s&#243; mundo - um s&#243; algoritmo.Anarquia completa.- Quais s&#227;o as nossas op&#231;&#245;es? - indagou Susan. Ela estava ciente de que em tempos extremos eram necess&#225;rias medidas extremas, mesmo na NSA.- N&#227;o podemos simplesmente dar sumi&#231;o nele, se &#233; isso que voc&#234; est&#225; perguntando.Era exatamente o que Susan queria saber. Desde que come&#231;ara a trabalhar para a NSA, ela ouvia rumores de conex&#245;es vagas com os melhores assassinos profissionaisdo mundo - uma elite de mercen&#225;rios chamada para fazer o trabalho sujo da comunidade de intelig&#234;ncia.Strathmore sacudiu a cabe&#231;a.- Tankado &#233; demasiado inteligente para nos deixar uma op&#231;&#227;o t&#227;o simples. Susan achou a resposta estranhamente tranq&#252;ilizadora.- Ele est&#225; sob prote&#231;&#227;o?- N&#227;o exatamente.- Escondido?- Tankado deixou o Jap&#227;o. Ele planejava verificar os lances por telefone. Mas sabemos onde est&#225;.- E voc&#234;s n&#227;o v&#227;o agir?- N&#227;o. Ele tem um seguro. Tankado deu uma c&#243;pia de sua chave para uma outra pessoa, de identidade desconhecida... caso algo lhe acontecesse.&#201; claro, pensou Susan, maravilhada. Um anjo da guarda.- E suponho que, se algo acontecer a Tankado, esse homem misterioso vender&#225; a chave?- Pior. Se qualquer um atacar Tankado, seu parceiro ir&#225; public&#225;-la na web. Susan parecia confusa.- Ele ir&#225; torn&#225;-la p&#250;blica?- Sim. Ser&#225; colocada na Internet, em sites, em grupos de discuss&#227;o, em jornais. Na pr&#225;tica, ir&#225; distribu&#237;-la para quem quiser.- Downloads gratuitos? - perguntou Susan, arregalando os olhos.- Isso mesmo. Tankado concluiu que, se estivesse morto, n&#227;o precisaria do dinheiro. Ent&#227;o, por que n&#227;o deixar um pequeno presente de despedida para o mundo?Houve um longo sil&#234;ncio. Susan respirava profundamente, tentando absorver o impacto daquela situa&#231;&#227;o. Ensei Tankado criou um algoritmo indecifr&#225;vel. Ele est&#225; nosmantendo como ref&#233;ns.Subitamente levantou-se. Sua voz estava cheia de determina&#231;&#227;o.- Temos que entrar em contato com Tankado! Deve haver uma forma de convenc&#234;-lo a n&#227;o divulgar o algoritmo! Podemos triplicar a oferta mais alta! Podemos limpar oseu nome! Qualquer coisa!- Tarde demais - disse Strathmore, engolindo em seco. - Ensei Tankado foi encontrado morto em Sevilha, na Espanha.8 CAP&#205;TULOO Learjet 60 aterrissou no asfalto escaldante da pista de pouso. Olhando para fora da janela, a paisagem borrada das terras secas da Espanha aos poucos foi desacelerando,at&#233; se fixar.- Sr. Becker? - chamou uma voz pelo r&#225;dio. - Chegamos.Becker levantou-se e alongou-se. Ao abrir o compartimento de bagagens, lembrou-se de que n&#227;o tinha bagagem alguma. N&#227;o teve tempo sequer para fazer uma mala. N&#227;oque isso importasse, pois haviam lhe prometido que seria uma viagem breve: entrar e sair.Enquanto as turbinas paravam, o avi&#227;o saiu do sol e foi para um hangar deserto do outro lado do terminal principal. Poucos instantes depois, o piloto apareceu eabriu a porta de seguran&#231;a. Becker tomou o &#250;ltimo gole de seu suco de frutas, colocou o copo sobre o bar e pegou seu blazer.O piloto tirou um grosso envelope pardo do bolso de seu uniforme.- Tenho ordens para lhe dar isto. - Entregou o envelope a Becker. Na frente, rabiscadas em caneta azul, estavam as palavras:FIQUE COM O TROCO.Becker passou o dedo pela grossa pilha de notas avermelhadas.- Mas o qu&#234;...?- Moeda local- retrucou o piloto, secamente.- Essa parte eu sei - respondeu Becker. - Mas &#233; muito dinheiro. S&#243; preciso de uma pequena quantia para o t&#225;xi. - Becker fez uma r&#225;pida convers&#227;o mental. - H&#225; milharesde d&#243;lares aqui!- Apenas cumpro ordens, senhor. - O piloto se virou e trancou-se de volta na cabine de comando.Becker olhou para o avi&#227;o, depois para o dinheiro em suas m&#227;os. Ficou em p&#233; por alguns instantes no hangar vazio, depois colocou o envelope no bolso do blazer eseguiu em dire&#231;&#227;o &#224; sa&#237;da. Era uma forma estranha de come&#231;ar. Procurou clarear seus pensamentos. Com um pouco de sorte, estaria de volta a tempo de viajar com Susanpara o hotel nas montanhas.Entrar e sair, pensou consigo mesmo. Entrar e sair.9 CAP&#205;TULOO t&#233;cnico em seguran&#231;a de sistemas Phil Chartrukian tinha decidido passar rapidamente pela Criptografia, pois precisava pegar uma papelada que havia deixado porl&#225; no dia anterior. Seus planos iriam mudar em breve.Atravessou o sal&#227;o da Criptografia e entrou no laborat&#243;rio de Seguran&#231;a de Sistemas (SegSis). Percebeu que havia algo errado quando viu que n&#227;o tinha ningu&#233;m sentadoem frente ao terminal que controlava continuamente o funcionamento do TRANSLTR e que seu monitor estava desligado. Chartrukian chamou em voz alta:- Tem algu&#233;m a&#237;?Ningu&#233;m respondeu. O laborat&#243;rio estava absolutamente limpo, dando a impress&#227;o de que nenhum funcion&#225;rio pisara l&#225; nas &#250;ltimas horas. Chartrukian tinha apenas 23anos e era relativamente novo no esquadr&#227;o de SegSis, mas havia sido bem treinado e conhecia os procedimentos: deveria sempre haver algu&#233;m de SegSis de plant&#227;o naCriptografia, sobretudo aos s&#225;bados, quando os cript&#243;grafos ficavam em casa. Ele ligou imediatamente o monitor e virou-se para o quadro de escalas afixado na parede.Quem deveria estar aqui?, perguntou a si mesmo, percorrendo a lista de nomes. De acordo com a escala, um novato chamado Seidenberg deveria ter come&#231;ado um turnoduplo &#224; meia-noite. Pensativo, Chartrukian correu os olhos pelo laborat&#243;rio vazio. Por onde anda esse cara?Olhando para o quadro, ele pensou se Strathmore j&#225; sabia que o laborat&#243;rio de SegSis estava deserto. Ele havia reparado, ao entrar, que as cortinas do escrit&#243;riodo comandante estavam fechadas, o que era relativamente normal em se tratando de um s&#225;bado. Ainda que Strathmore pedisse aos seus cript&#243;grafos que tirassem semprefolga aos s&#225;bados, ele mesmo parecia trabalhar 365 dias por ano.De uma coisa Chartrukian estava certo: se Strathmore descobrisse que n&#227;o tinha ningu&#233;m no laborat&#243;rio de SegSis, o novato que havia faltado seria demitido no ato.Chartrukian olhou para o telefone, pensando se deveria ligar para o t&#233;cnico e dizer que ficaria no plant&#227;o em seu lugar. Existia uma regra informal entre o pessoalde SegSis de que cuidariam uns dos outros. Dentro da hierarquia da Criptografia, os SegSis eram cidad&#227;os de segunda classe, constantemente envolvidos em disputascom os senhores do castelo. Ningu&#233;m tinha d&#250;vida de que os cript&#243;grafos dominavam esse pal&#225;cio de alguns bilh&#245;es de d&#243;lares. Os SegSis eram tolerados apenas porquemantinham seus &quot;brinquedos&quot; funcionando corretamente.Chartrukian tomou uma decis&#227;o. Pegou o telefone e come&#231;ou a discar, mas interrompeu o gesto no meio. Seus olhos fitavam, hipnotizados, o monitor &#224; sua frente. Comonuma filmagem em c&#226;mara lenta, colocou o telefone de volta no lugar e ficou olhando para a tela, boquiaberto.Em oito meses de trabalho, Phil Chartrukian jamais vira o ExeMon, o monitor de execu&#231;&#227;o de tarefas do TRANSLTR, exibir nada al&#233;m de zero no campo referente &#224;s horas.Essa era a primeira vez.TEMPO DECORRIDO: 15:17:21- Quinze horas e dezessete minutos? - Ele tremia. - Imposs&#237;vel!Pediu uma atualiza&#231;&#227;o de tela, torcendo para alguma coisa boba ter dado errado. Quando a tela foi novamente exibida, continuava mostrando o mesmo n&#250;mero de horas.Chartrukian sentiu um calafrio. Os SegSis da Criptografia tinham uma &#250;nica responsabilidade: manter o TRANSLTR &quot;limpo&quot;, ou seja, sem v&#237;rus.Ele sabia que um tempo de execu&#231;&#227;o de 15 horas s&#243; podia significar uma coisa: v&#237;rus. Um arquivo contaminado havia entrado no TRANSLTR e estava corrompendo sua programa&#231;&#227;o.Chartrukian entrou automaticamente em a&#231;&#227;o: n&#227;o importava mais se o laborat&#243;rio de SegSis tinha ficado vazio ou se o monitor estivera desligado. Ele se concentrouno problema principal: o TRANSLTR. Pediu uma listagem de todos os arquivos enviados para o TRANSLTR nas &#250;ltimas 48 horas. Come&#231;ou a ler a lista.Ser&#225; que passou algum arquivo infectado?, pensava ele. Ser&#225; que os filtros de seguran&#231;a deixaram de perceber alguma coisa?Como medida de seguran&#231;a, todos os arquivos que eram enviados para o TRANSLTR deviam passar por aquilo que era conhecido como Gauntlet - uma s&#233;rie de poderosos portaiscodificados nos pr&#243;prios circuitos, filtros de pacotes e programas de limpeza que analisavam cada um dos arquivos que chegavam &#224; procura de v&#237;rus e sub-rotinas potencialmenteperigosas. Qualquer arquivo que contivesse uma programa&#231;&#227;o desconhecida para o Gauntlet era rejeitado e tinha que ser verificado manualmente. Ocasionalmente, o Gauntletrejeitava arquivos absolutamente in&#243;cuos apenas porque continham alguma programa&#231;&#227;o que os filtros nunca haviam encontrado. Nesses casos, o pessoal de SegSis faziauma inspe&#231;&#227;o manual cuidadosa e, apenas depois disso, com a garantia de que o arquivo estivesse limpo, podiam pass&#225;-lo por fora do Gauntlet e envi&#225;-lo diretamentepara o TRANSLTR. Os v&#237;rus de computador eram t&#227;o variados quanto os v&#237;rus org&#226;nicos. Assim como seus cong&#234;neres, os v&#237;rus de computador tinham um objetivo: agregar-sea um sistema hospedeiro e replicar-se. No caso, o h&#243;spede era o TRANSLTR.Chartrukian ficava impressionado que a NSA ainda n&#227;o tivesse tido nenhum problema com v&#237;rus. Gauntlet era um sentinela poderoso, mas, ainda assim, a NSA digeria,indistintamente, enormes quantidades de informa&#231;&#227;o digital de sistemas de todas as partes do planeta. Espionar dados era, de certa forma, como fazer sexo com centenasde pessoas: com ou sem prote&#231;&#227;o, mais cedo ou mais tarde voc&#234; iria pegar alguma coisa.Ele terminou de examinar a lista de arquivos que estava na tela. Ficou mais confuso do que antes. Todos os arquivos pareciam estar perfeitos. Gauntlet n&#227;o haviaencontrado nada de diferente, o que significava que o arquivo sendo processado pelo TRANSLTR estava limpo.Por que diabos est&#225; levando tanto tempo?, perguntou em voz alta, na sala vazia. Sentiu que estava come&#231;ando a suar. Ficou pensando se deveria perturbar Strathmorecom essas not&#237;cias.Uma verifica&#231;&#227;o antiv&#237;rus, disse Chartrukian, com voz firme, tentando se acalmar. Tenho que fazer uma varredura completa contra v&#237;rus.De qualquer maneira, ele sabia que essa seria a primeira coisa que Strathmore iria pedir. Olhando para a sala deserta, decidiu que aquilo era o melhor a fazer. Carregoue mandou executar o software de varredura contra v&#237;rus. Iria levar cerca de 15 minutos.Por favor, me diga que n&#227;o h&#225; nada, murmurou para si mesmo. Absolutamente nada. Diga para o papai aqui que n&#227;o &#233; nada demais.Mas Chartrukian sentia que n&#227;o podia ser nada. Seus instintos lhe diziam que algo muito estranho estava acontecendo dentro do gigante decodificador.10 CAP&#205;TULO- Ensei Tankado est&#225; morto? -Susan sentiu-se nauseada.-Voc&#234; o matou? Achei que tinha dito que...- N&#227;o encostamos um dedo nele - Strathmore respondeu num tom de voz calmo. - Ele morreu devido a um ataque card&#237;aco. O COMINT ligou hoje cedo, pela manh&#227;. O computadordeles encontrou o nome de Tankado num registro policial de Sevilha atrav&#233;s da Interpol.- Ataque card&#237;aco? - Susan parecia desconfiada. - Mas ele tinha s&#243; 30 anos. - Trinta e dois - corrigiu Strathmore. - Tankado tinha um defeito cong&#234;nito no cora&#231;&#227;o.- Nunca soube disso.- Descobrimos durante os exames f&#237;sicos, quando ele ingressou na NSA. Ele n&#227;o gostava muito de ficar espalhando isso por a&#237;.Susan achava dif&#237;cil aceitar a incr&#237;vel coincid&#234;ncia de eventos.- Um defeito cong&#234;nito podia causar uma morte s&#250;bita, sem nenhuma indica&#231;&#227;o pr&#233;via? - Aquilo lhe parecia um pouco conveniente demais. Strathmore suspirou.- Um cora&#231;&#227;o fraco, combinado com o calor da Espanha... Sem esquecer o estresse de estar chantageando a NSA.Susan ficou em sil&#234;ncio por alguns instantes. Mesmo considerando a situa&#231;&#227;o, ela sentia uma pontada de dor pela perda de um brilhante colega. A voz grave de Strathmoreinterrompeu seus pensamentos.- A &#250;nica coisa boa em toda essa sucess&#227;o de problemas &#233; que Tankado estava viajando sozinho. H&#225; boas chances de que seu parceiro ainda n&#227;o saiba que ele morreu.Recebemos o chamado porque o COMINT estava atento. As autoridades espanholas disseram que iriam reter a informa&#231;&#227;o o m&#225;ximo poss&#237;vel. - Strathmore olhou profundamentepara Susan. - Temos que encontrar o parceiro de Tankado antes que ele descubra que Tankado morreu. Foi por isso que chamei voc&#234;. Preciso de sua ajuda.Agora Susan estava realmente confusa. Ela tinha a impress&#227;o de que a morte s&#250;bita e conveniente de Tankado havia resolvido todo o problema.- Comandante, se as autoridades disseram que ele morreu de um ataque card&#237;aco, estamos limpos. O parceiro dele saber&#225; que n&#227;o fomos respons&#225;veis - argumentou.- Voc&#234; realmente acha isso? Tankado chantageia a NSA e aparece morto alguns dias depois. Voc&#234; acreditaria que n&#227;o fomos respons&#225;veis? Aposto como o parceiro delen&#227;o vai ver as coisas desta forma. O que quer que tenha acontecido, vamos parecer muito culpados. Poderia facilmente ter sido veneno, uma aut&#243;psia falsificada, muitascoisas. - Strathmore fez uma pausa e perguntou: - Qual foi mesmo a sua primeira rea&#231;&#227;o quando eu disse que Tankado havia morrido?Ela olhou para baixo, pensativa.- Achei que a NSA tivesse assassinado ele.- Exatamente. Se a NSA consegue colocar cinco sat&#233;lites Rhyolite em &#243;rbita geoss&#237;ncrona sobre o Oriente M&#233;dio, acho razo&#225;vel presumir que temos dinheiro suficientepara comprar alguns policiais espanh&#243;is. - O comandante deixou seu ponto bem claro.Susan suspirou. Ensei Tankado est&#225; morto. A NSA ser&#225; responsabilizada. - Podemos encontrar seu parceiro a tempo?- Acho que sim. Temos uma boa pista. Tankado disse diversas vezes, em p&#250;blico, que estava trabalhando com um parceiro. Creio que sua inten&#231;&#227;o era desencorajar asempresas de software de tentar impedi-lo, mat&#225;-lo ou ent&#227;o roubar sua chave. Ele avisou que, se algu&#233;m jogasse sujo, seu parceiro publicaria a chave na rede, e todasas empresas passariam a competir por um software gratuito.- Bem pensado - assentiu Susan.Strathmore prosseguiu.- Algumas vezes, tamb&#233;m em p&#250;blico, Tankado se referiu a seu parceiro nominalmente. Ele o chamou de North Dakota.- North Dakota? Deve ser um apelido, n&#227;o?- Provavelmente. Por via das d&#250;vidas, entrei num site de buscas e pesquisei por North Dakota. Acabei me deparando com uma conta de e-mail. Inicialmente assumi quen&#227;o fosse o North Dakota que estava procurando, mas ainda assim fui investigar, s&#243; para ter certeza. Fiquei muito surpreso ao descobrir que a conta estava cheiade e-mails de Ensei Tankado. E as mensagens faziam refer&#234;ncia ao Fortaleza Digital e aos planos de Tankado de chantagear a NSA.Susan olhou para Strathmore, c&#233;tica. Ela achava estranho que o comandante pudesse se deixar enganar t&#227;o facilmente.- Mas, comandante, Tankado sabe perfeitamente bem que a NSA pode ler as mensagens transmitidas pela Internet. Ele jamais usaria e-mail para enviar informa&#231;&#245;es secretas.&#201; uma armadilha. Ensei Tankado lhe deu a pista para North Dakota. Ele sabia que voc&#234; iria fazer uma pesquisa e, sejam quais forem as informa&#231;&#245;es que ele andou enviando,certamente queria que voc&#234; as encontrasse. &#201; uma pista falsa - argumentou Susan.- Bons instintos, exceto por alguns detalhes - retorquiu Strathmore. - N&#227;o achei nada quando pesquisei por North Dakota, ent&#227;o comecei a fazer outras buscas. A contaque eu encontrei estava sob uma variante do nome, NDAKOTA.Susan mais uma vez sacudiu a cabe&#231;a.- Trabalhar com varia&#231;&#245;es &#233; nosso procedimento-padr&#227;o. Tankado sabia que voc&#234; iria tentar todas as possibilidades at&#233; encontrar algo. NDAKOTA &#233; uma variante muito&#243;bvia.- Pode ser - disse Strathmore, enquanto escrevia algumas palavras num papel e o passava para Susan. - Mas veja isso.Susan olhou para o papel, e ent&#227;o a linha de racioc&#237;nio do comandante ficou clara. Ele havia escrito o endere&#231;o de e-mail de North Dakota:NDAKOTA@ara.anon.orgForam as letras ARA, no endere&#231;o, que chamaram a aten&#231;&#227;o de Susan. ARA significava American Remailers Anonymous (Remailers An&#244;nimos da Am&#233;rica), um servidor de e-mailsan&#244;nimos bem conhecido.Os servidores de e-mails an&#244;nimos eram populares entre os usu&#225;rios da Internet que gostavam de manter suas identidades secretas. Mediante o pagamento de uma pequenataxa, as empresas protegiam a privacidade dos usu&#225;rios, agindo como um intermedi&#225;rio eletr&#244;nico para os e-mails. Era como ter uma caixa postal numerada: um usu&#225;riopodia enviar e receber mensagens sem nunca revelar seu verdadeiro endere&#231;o ou nome. A empresa recebia e-mails endere&#231;ados para a conta an&#244;nima e ent&#227;o os redirecionavapara a verdadeira conta do cliente. A empresa de e-mails an&#244;nimos possu&#237;a um contrato que a impedia de revelar a identidade ou localiza&#231;&#227;o de seus verdadeiros usu&#225;rios.- Isso n&#227;o &#233; uma prova - disse Strathmore. - Mas me parece bastante suspeito.Susan concordou, um pouco menos c&#233;tica.- Voc&#234; acha, ent&#227;o, que Tankado n&#227;o se importava se algu&#233;m estivesse procurando por North Dakota porque sua identidade e localiza&#231;&#227;o estariam protegidas pela ARA.- Isso mesmo.Susan analisou a quest&#227;o.- Em geral os usu&#225;rios da ARA s&#227;o americanos. Voc&#234; acha que North Dakota poderia estar aqui, em algum lugar?- Talvez. Usando um parceiro americano, Tankado teria mantido as duas chaves geograficamente separadas. Poderia ser uma boa estrat&#233;gia.Susan continuou pensativa. N&#227;o acreditava que Tankado fosse compartilhar sua chave com ningu&#233;m, a n&#227;o ser um amigo &#237;ntimo. E, pelo que se lembrava, Tankado n&#227;o tinhamuitos amigos nos Estados Unidos.- North Dakota - murmurou, enquanto sua mente criptogr&#225;fica analisava poss&#237;veis significados para este nome. - Qual o conte&#250;do dos e-mails que ele retomou para Tankado?- N&#227;o tenho id&#233;ia. Tudo o que temos s&#227;o as mensagens que Tankado enviou. Por enquanto, a &#250;nica coisa que conseguimos sobre North Dakota &#233; um endere&#231;o an&#244;nimo.- Alguma chance de ser apenas um disfarce? - questionou Susan.- Em que sentido? - perguntou Strathmore.- Bem, Tankado poderia estar mandando e-mails falsos para uma conta morta, esperando que nos d&#233;ssemos ao trabalho de espion&#225;-la. Desta forma, ir&#237;amos acreditar queele estava protegido, e ele jamais teria que se arriscar a compartilhar sua chave. Assim, poderia muito bem estar trabalhando sozinho.Strathmore sorriu, impressionado.- Bela linha de pensamento, mas h&#225; um por&#233;m. Ele n&#227;o estava usando nenhum de seus endere&#231;os habituais, nem os pessoais nem os profissionais. Ele se dava ao trabalhode ir at&#233; a Universidade de Doshisha e conectar-se ao main-frame da universidade. Tudo indica que ele tinha uma conta l&#225; e conseguiu mant&#234;-la em segredo. &#201; uma contabem protegida, e s&#243; consegui encontr&#225;-la por acaso. - Strathmore parou por alguns instantes. - Ent&#227;o, se ele de fato queria que espion&#225;ssemos seu e-mail, por queestaria usando uma conta secreta?Susan franziu a testa.- Voc&#234; acredita que North Dakota exista de fato?- Infelizmente, sim. E temos que encontr&#225;-lo; mas &#233; preciso agir discretamente. Se ele perceber que estamos tentando localiz&#225;-lo, est&#225; tudo acabado. Agora Susansabia por que havia sido chamada.- Deixe-me adivinhar: voc&#234; quer que eu entre no banco de dados protegido da ARA para descobrir a identidade real de North Dakota?Strathmore respondeu com um discreto sorriso.- Susan, voc&#234; acaba de ler meus pensamentos.Susan era a melhor pessoa a chamar quando era necess&#225;rio fazer &quot;pesquisas discretas&quot; na Internet. H&#225; cerca de um ano, um oficial s&#234;nior da Casa Branca estava recebendomensagens contendo amea&#231;as de um endere&#231;o de e-mail an&#244;nimo. Pediram &#224; NSA que localizasse o respons&#225;vel. Ainda que a ag&#234;ncia tivesse o poder de ordenar &#224; empresade envio de e-mails an&#244;nimos que revelasse a identidade do usu&#225;rio, decidiu optar por um m&#233;todo mais sutil- um tracer.Susan criou um programa que era, na pr&#225;tica, um localizador unidirecional disfar&#231;ado como um e-mail comum. Ela podia envi&#225;-lo para o endere&#231;o falso do usu&#225;rio, ea empresa de e-mails an&#244;nimos, ao executar o servi&#231;o para o qual fora contratada, iria encaminhar a mensagem para o endere&#231;o real do usu&#225;rio. Assim que chegasseao destino, o programa registraria sua localiza&#231;&#227;o na Internet e enviaria uma mensagem de volta para a NSA. Em seguida, o programa sumiria sem deixar qualquer vest&#237;gio.A partir do dia em que o tracer foi criado, do ponto de vista da NSA, os e-mails an&#244;nimos se tornaram apenas um ligeiro inc&#244;modo.- Voc&#234; pode encontr&#225;-lo? - perguntou Strathmore.- Claro. Por que voc&#234; demorou tanto para me chamar?- Na verdade, n&#227;o havia pensado em cham&#225;-la. N&#227;o queria que ningu&#233;m mais soubesse disso. Eu mesmo tentei enviar uma c&#243;pia de seu tracer, mas voc&#234; escreveu aquelacoisa em uma dessas novas linguagens h&#237;bridas, de forma que n&#227;o consegui faz&#234;-lo funcionar. Ele n&#227;o parava de enviar dados sem sentido! Ent&#227;o tive que engolir oorgulho e pedir que voc&#234; viesse.Susan riu. Strathmore era um programador brilhante na &#225;rea da Criptografia, mas seu repert&#243;rio estava limitado, basicamente, a algoritmos. Muitas vezes ele n&#227;o estavaa par de detalhes sutis da programa&#231;&#227;o mais corriqueira. Al&#233;m disso, Susan escrevera seu tracer em uma nova linguagem de programa&#231;&#227;o h&#237;brida, chamada LIMBO. Eracompreens&#237;vel que o comandante tivesse encontrado alguns problemas.- Deixe que eu resolvo. - Virou-se, preparando-se para sair. - Estarei em meu terminal.- Alguma id&#233;ia de quanto tempo isto pode levar?- Bem, depende de qu&#227;o eficiente a ARA &#233; ao encaminhar suas mensagens.Se ele estiver aqui nos EUA e usar um dos grandes provedores p&#250;blicos, como a AOL ou a Compuserve, terei sua conta de cart&#227;o de cr&#233;dito e um endere&#231;o de correspond&#234;nciaem menos de uma hora. Se estiver em uma universidade ou grande corpora&#231;&#227;o, levar&#225; um pouco mais de tempo. - Ela for&#231;ou um sorriso, sentindo-se desconfort&#225;vel. -O resto &#233; com voc&#234;.Susan sabia que &quot;o resto&quot; seria uma equipe t&#225;tica em a&#231;&#227;o, cortando a energia da casa do suspeito e entrando pelas janelas com armas paralisantes. Provavelmenteseus superiores diriam &#224; equipe que se tratava de apreens&#227;o de drogas. Strathmore iria vasculhar os escombros pessoalmente para encontrar a chave de 64 caracterese depois destru&#237;-la. O Fortaleza Digital ficaria vagando para sempre pela Internet, trancado por toda a eternidade.- Envie o tracer com todo o cuidado poss&#237;vel - acrescentou Strathmore, visivelmente preocupado. - Se North Dakota perceber que estamos atr&#225;s dele, entrar&#225; em p&#226;nicoe sumir&#225; do mapa com a chave.- Atacar e fugir - disse Susan, tranq&#252;ilamente. Assim que o tracer chegar &#224; conta de destino, ir&#225; desaparecer. Ele nunca saber&#225; que estivemos por l&#225;.O comandante assentiu, deixando transparecer seu cansa&#231;o por tr&#225;s do olhar contido.- Obrigado.Susan acenou levemente de volta. Sempre ficava impressionada como Strathmore, mesmo frente a um poss&#237;vel desastre, conseguia se manter impass&#237;vel. Ela estava convencidade que essa habilidade havia definido os rumos da carreira dele, fazendo com que chegasse a um dos mais altos escal&#245;es do poder.Enquanto caminhava at&#233; a porta, olhava fixamente para o TRANSLTR, l&#225; embaixo. A exist&#234;ncia de um algoritmo inquebr&#225;vel ainda era um conceito dif&#237;cil de digerir.Ela rezou para que pudessem encontrar North Dakota a tempo.- Seja r&#225;pida e voc&#234; poder&#225; estar nas Smoky Mountains no in&#237;cio da noite - acrescentou Strathmore, em voz alta.Susan congelou. Ela sabia que n&#227;o havia mencionado sua viagem ao comandante. Sentiu algo estranho. A NSA est&#225; grampeando o meu telefone?Strathmore levantou os bra&#231;os, pedindo desculpas.- David me disse, pela manh&#227;, que voc&#234;s pretendiam viajar hoje. Ele comentou que voc&#234;&quot; ficaria muito chateada se a viagem tivesse que ser adiada. Susan se sentiudesnorteada.- Voc&#234; falou com David hoje pela manh&#227;?- Claro. - Strathmore mostrou-se surpreso com a rea&#231;&#227;o dela. - Eu tinha que passar os detalhes para ele.- Detalhes? Do qu&#234;?- Da viagem dele. Eu enviei David &#224; Espanha.11 CAP&#205;TULOEspanha. Eu enviei David &#224; Espanha. As palavras do comandante quase do&#237;am.- David est&#225; na Espanha? - Susan n&#227;o podia acreditar. - Voc&#234; o mandou para a Espanha? - disse, irritada, quase gritando. - Por qu&#234;?Strathmore estava perplexo. N&#227;o era comum que algu&#233;m se dirigisse assim a ele, muito menos sua principal cript&#243;grafa. Olhou para Susan. Ela estava encrespada, comouma leoa defendendo sua cria.- Susan, voc&#234; falou com ele, n&#227;o? David n&#227;o lhe explicou nada?Ela aparentemente estava em choque e mal conseguia pensar. Espanha? Foi por isso que David adiou nossa viagem para Stone Manor?- Enviei um carro para peg&#225;-lo hoje cedo. Ele disse que iria ligar pra voc&#234; antes de sair. Lamento, mas achei que...- Por que voc&#234; mandaria algu&#233;m como David &#224; Espanha?Strathmore parou, olhou fixamente para ela e respondeu, como se fosse &#243;bvio:- Para pegar a outra chave.- Que outra chave?- A que estava com Tankado.Susan se sentiu completamente perdida.- Do que voc&#234; est&#225; falando?Strathmore respirou fundo e prosseguiu.- Tankado certamente estava carregando sua c&#243;pia da chave ao morrer. A &#250;ltima coisa que eu queria era que ela ficasse vagando pelo necrot&#233;rio de Sevilha.- Ent&#227;o voc&#234; mandou o David? - O ch&#227;o sumia sob seus p&#233;s. Nada daquilo fazia o menor sentido. - Ele nem mesmo trabalha para voc&#234;!Strathmore n&#227;o sabia como reagir. Definitivamente n&#227;o estava acostumado a ser tratado daquela forma.- Susan - disse ele, procurando manter a calma -, a id&#233;ia era exatamente esta. Eu precisava de...A leoa soltou suas garras.- Voc&#234; tem 20 mil empregados sob seu comando! O que lhe d&#225; o direito de mandar meu noivo?- Precisava de um civil, algu&#233;m que estivesse desligado do governo. Se eu passasse pelos canais normais e algu&#233;m ouvisse falar a respeito...- E David Becker &#233; o &#250;nico civil que voc&#234; conhece?- N&#227;o, claro que David n&#227;o &#233; o &#250;nico! Mas, &#224;s seis da manh&#227;, as coisas estavam acontecendo bem r&#225;pido e eu tinha pouco tempo. David fala espanhol, &#233; inteligente,eu confio nele e achei que estaria lhe fazendo um favor!- Um favor? - dardejou Susan. - Mand&#225;-lo para a Espanha &#233; considerado um favor?- Sim! Estou lhe pagando dez mil d&#243;lares por um &#250;nico dia de trabalho. Ele s&#243; vai pegar as coisas de Tankado e voltar para casa. Isso &#233; um favor!Susan ficou em sil&#234;ncio. Ent&#227;o era isso. A coisa toda se resumia a dinheiro. Voltou no tempo, lembrando-se da promo&#231;&#227;o de David cinco meses atr&#225;s, quando o reitorda Universidade de Georgetown o convidara para ser diretor do Departamento de Idiomas. Ele explicou que as horas de aula seriam reduzidas e que haveria um aumentona papelada, mas tamb&#233;m um substancial aumento de sal&#225;rio. Susan quis gritar: David, n&#227;o aceite! Voc&#234; vai se sentir p&#233;ssimo. J&#225; temos dinheiro demais, n&#227;o importaqual de n&#243;s est&#225; ganhando mais! Mas aquele n&#227;o era seu estilo. No final, acabou concordando com a decis&#227;o dele de aceitar o cargo. Quando dormiram, naquela noite,ela tentou se sentir feliz por ele, mas alguma coisa lhe dizia que aquilo seria um desastre. O tempo iria mostrar que estava certa - s&#243; n&#227;o esperava estar t&#227;o certaassim.- Voc&#234; pagou dez mil d&#243;lares? Isso &#233; um truque baixo!Strathmore ficou furioso.- Truque? N&#227;o foi truque algum! Eu nem mesmo contei a ele sobre o dinheiro. Pedi-lhe um favor pessoal, foi tudo, e ele consentiu em ir.- &#201; claro que consentiu! Voc&#234; &#233; meu chefe! &#201; o vice-diretor da NSA! Ele n&#227;o podia simplesmente dizer n&#227;o!- Voc&#234; est&#225; certa - retrucou Strathmore. - E foi exatamente por isso que eu        liguei para ele. N&#227;o podia me dar ao luxo de...- O diretor por acaso sabe que voc&#234; mandou um civil?- Susan - Strathmore estava claramente medindo suas palavras, beirando o limite de sua paci&#234;ncia. - O diretor n&#227;o est&#225; envolvido. Ele n&#227;o sabe de nada a respeitodisso.Susan olhou para o comandante, perplexa. Como se aquela pessoa que estava ali, falando com ela, subitamente fosse um completo estranho. Ele havia mandado seu noivo- um professor universit&#225;rio - em uma miss&#227;o da NSA e, ainda por cima, n&#227;o havia notificado o diretor sobre a maior crise na hist&#243;ria da organiza&#231;&#227;o.- Leland Fontaine n&#227;o foi notificado?O pavio de Strathmore havia chegado ao fim. Ele explodiu.- Susan, chega. Agora ou&#231;a aqui! Eu chamei voc&#234; porque precisava de uma aliada e n&#227;o de um inqu&#233;rito! Tive uma manh&#227; infernal. Fiz o download do arquivo de Tankadona noite passada e fiquei sentado, ao lado da impressora, durante horas, esperando e rezando para que o TRANSLTR pudesse quebrar o c&#243;digo. Pela manh&#227; tive que engolirminha honra e liguei para o diretor. N&#227;o preciso dizer o qu&#227;o agrad&#225;vel esta liga&#231;&#227;o seria para mim: &quot;Bom dia, senhor. Perdoe-me por t&#234;-lo acordado. Ah, sim, estouligando s&#243; para dizer que o TRANSLTR acaba de ficar obsoleto. &#201; por conta de um algoritmo que minha equipe de cript&#243;grafos altamente treinada e bem paga jamais chegouperto de programar.&quot; - Strathmore terminou a frase com um soco na mesa.Susan ficou congelada, em completo sil&#234;ncio. Em dez anos, vira o chefe perder a calma pouqu&#237;ssimas vezes, mas nunca com ela.Dez segundos depois, os dois continuavam em sil&#234;ncio. Finalmente Strathmore sentou-se, e Susan ouviu sua respira&#231;&#227;o pesada voltar gradualmente ao normal. Quandoele finalmente falou, sua voz tinha um tom frio, calmo e controlado.- Infelizmente - disse Strathmore, em voz baixa -, o diretor se encontra na Am&#233;rica do Sul, em um encontro com o presidente da Col&#244;mbia. Como n&#227;o haveria absolutamentenada que ele pudesse fazer de l&#225;, eu tinha duas op&#231;&#245;es: pedir que cancelasse seu encontro e voltasse ou ent&#227;o lidar com isso por conta pr&#243;pria. - Seguiu-se outrolongo sil&#234;ncio. Strathmore finalmente olhou para Susan, visivelmente esgotado. Seu rosto se descontraiu, suavizando-se. - Susan, desculpe. Estou exausto. Tenho vividoum pesadelo desde ontem. Sei que voc&#234; est&#225; irritada por causa do David. N&#227;o pretendia que voc&#234; descobrisse desta forma, realmente achei que ele j&#225; houvesse lhe contado.Susan sentiu-se culpada.- Acho que tamb&#233;m exagerei um pouco e pe&#231;o desculpas. David foi uma boa escolha.Strathmore concordou, distante.- Ele estar&#225; de volta esta noite.Susan pensou em todas as coisas pelas quais o comandante estava passando: a press&#227;o de supervisionar o trabalho com o TRANSLTR, as longas jornadas sem nunca descansare as infind&#225;veis reuni&#245;es. Diziam que sua mulher, com quem era casado h&#225; 30 anos, estava querendo se separar. Al&#233;m disso, agora surgia o Fortaleza Digital, a maioramea&#231;a aos servi&#231;os de intelig&#234;ncia que a NSA j&#225; havia encontrado em sua hist&#243;ria, e ele tinha que resolver tudo sozinho. Era razo&#225;vel que parecesse estar prestesa ter um colapso nervoso.- Considerando-se as circunst&#226;ncias, eu acho que voc&#234; deveria chamar o diretor - disse Susan.Strathmore sacudiu a cabe&#231;a, o suor escorrendo pela testa.- N&#227;o estou disposto a colocar a seguran&#231;a do diretor em perigo ou correr o risco de um vazamento de informa&#231;&#245;es se tentar contact&#225;-lo. &#201; uma grande crise, mas n&#227;oh&#225; nada que ele possa fazer.Susan sabia que ele estava certo. Mesmo em momentos como aquele, Strathmore mantinha total clareza de pensamentos.- Voc&#234; j&#225; pensou em falar com o presidente?- Sim, mas tamb&#233;m conclu&#237; que n&#227;o era uma boa id&#233;ia.Susan havia chegado &#224; mesma conclus&#227;o. Os oficiais seniores da NSA tinhamo direito de lidar com emerg&#234;ncias comprovadas no setor de intelig&#234;ncia sem conhecimento do executivo. A NSA era a &#250;nica organiza&#231;&#227;o de intelig&#234;ncia dos EstadosUnidos que tinha carta branca para agir e completa independ&#234;ncia em rela&#231;&#227;o &#224; esfera federal. Strathmore muitas vezes se valia desse direito, pois preferia fazersuas &quot;m&#225;gicas&quot; sem a interfer&#234;ncia de outros.- Comandante - argumentou ela -, essa crise &#233; grande demais para que voc&#234; lide com ela sozinho. Voc&#234; deveria colocar mais algu&#233;m a par do que est&#225; acontecendo.- Susan, a exist&#234;ncia do Fortaleza Digital tem enormes implica&#231;&#245;es em rela&#231;&#227;o ao futuro de nossa organiza&#231;&#227;o. N&#227;o tenho a inten&#231;&#227;o de falar diretamente com o presidente,passando por cima do diretor. Temos uma crise e estou lidando com ela. Olhou fundo para Susan. - Eu sou o vice-diretor de opera&#231;&#245;es. - Um sorriso apagado surgiuem sua face. - E, al&#233;m disso, n&#227;o estou sozinho. Conto com Susan Fletcher em minha equipe.Susan lembrou-se por que respeitava tanto Strathmore. Durante 10 anos, nos momentos calmos ou nos dif&#237;ceis, ele sempre havia tra&#231;ado o caminho para ela. Com firmeza,sem hesitar. Era a sua dedica&#231;&#227;o que mais a impressionava, sua inabal&#225;vel lealdade a seus princ&#237;pios, seu pa&#237;s e seus ideais. O comandante Trevor Strathmore eraum porto seguro em um mundo de decis&#245;es imposs&#237;veis.- Voc&#234; est&#225; no meu time, n&#227;o est&#225;? - perguntou ele. Susan sorriu.- Sim, senhor, estou 100% ao seu lado!- &#211;timo. Agora podemos voltar a trabalhar?12 CAP&#205;TULODavid  Becker j&#225; tinha estado em funerais antes e visto defuntos, mas havia algo de particularmente inc&#244;modo em rela&#231;&#227;o a este. N&#227;o era um cad&#225;ver imaculadamentelimpo e penteado deitado em um caix&#227;o revestido. Esse corpo havia sido despido e jogado, sem a menor cerim&#244;nia, em uma mesa de alum&#237;nio. Os olhos ainda n&#227;o possu&#237;amaquela express&#227;o vazia, sem vida. Em vez disso, estavam virados para cima, olhando para o teto, congelados em uma express&#227;o sinistra de terror e arrependimento.- D&#243;nde est&#225;n sus efectos? - perguntou Becker, em castelhano fluente.- Onde est&#227;o seus pertences?- All&#237; - respondeu o tenente de dentes amarelados, apontando para um balc&#227;o onde estavam as roupas e outros objetos pessoais do morto.- Es todo? Isso &#233; tudo?- S&#237;.Becker pediu uma caixa de papel&#227;o para colocar as coisas. O tenente saiu rapidamente para procurar uma.Era s&#225;bado &#224; tarde e, oficialmente, o necrot&#233;rio de Sevilha estava fechado. O jovem tenente havia deixado Becker entrar por ordens diretas do chefe da Guardia deSevilha - aparentemente o visitante americano tinha amigos influentes.Becker vasculhou a pilha de roupas. Havia um passaporte, uma carteira e os &#243;culos, que estavam enfiados em um dos sapatos. Tamb&#233;m encontrou uma pequena mochila quea Guardia tinha recolhido no hotel onde o homem estava hospedado. As ordens de Becker eram claras: N&#227;o toque em nada. N&#227;o leia nada. Traga tudo de volta. Tudo. N&#227;odeixe nada de lado.Ele olhou para a pilha e ficou imaginando o que a NSA queria com aquele monte de lixo.O tenente voltou com uma pequena caixa, e Becker come&#231;ou a colocar as roupas dentro dela.O policial bateu na perna do cad&#225;ver.- Quien es? Quem &#233; ele?- N&#227;o fa&#231;o id&#233;ia.- Parece chin&#234;s.Japon&#234;s, pensou Becker.- Pobre coitado. Ataque card&#237;aco, n&#227;o foi?Becker assentiu, sem prestar aten&#231;&#227;o.- Foi o que me disseram.- O sol de Sevilha pode ser cruel. Tenha cuidado ao andar por a&#237; amanh&#227;. - Obrigado pelo conselho, mas voltarei para casa ainda hoje - disse Becker. O policial ficousurpreso.- Mas voc&#234; acabou de chegar!- Eu sei, mas o sujeito que est&#225; pagando minha viagem tem pressa de receber essas coisas.O tenente ficou ofendido de uma forma que s&#243; um espanhol poderia ficar. - Voc&#234; quer dizer que n&#227;o vai conhecer Sevilha?- Estive aqui alguns anos atr&#225;s e gosto da cidade. Adoraria ficar.- Voc&#234; j&#225; viu La Giralda?Becker acenou que sim. Ele n&#227;o chegara a subir na antiga torre moura, mas a visitara.- E o Alcazar?Becker balan&#231;ou a cabe&#231;a outra vez, lembrando-se da noite estrelada em que tinha ouvido Paco de Lucia tocar seu viol&#227;o flamenco nos jardins da fortaleza do s&#233;culoXV. Gostaria de j&#225; ter conhecido Susan naquela &#233;poca.- E, claro, h&#225; Crist&#243;v&#227;o Colombo - gabou-se o policial. - Ele est&#225; enterrado em nossa catedral.Becker olhou para ele.- Mesmo? Achei que estivesse enterrado na Rep&#250;blica Dominicana.- Ora, claro que n&#227;o! Quem espalha essas besteiras por a&#237;? O corpo de Colombo est&#225; aqui, na Espanha! Pensei ter ouvido voc&#234; dizer que estudou na universidade.Becker n&#227;o lhe deu aten&#231;&#227;o.- Devo ter perdido essa aula.- A Igreja espanhola tem grande orgulho de suas rel&#237;quias!A Igreja espanhola. Becker sabia que havia apenas uma Igreja na Espanha, a Igreja Cat&#243;lica Apost&#243;lica Romana. O catolicismo era mais forte l&#225; do que no pr&#243;prio Vaticano.- &#201; claro que n&#227;o temos todo o seu corpo - acrescentou o tenente. - Solo el escroto. Becker parou de empacotar as coisas e olhou com curiosidade para o homem. Soloel escroto? Procurou n&#227;o fazer uma careta.- Apenas o seu test&#237;culo?- Sim. Quando a Igreja obt&#233;m os restos mortais de um grande homem, eles o consagram e depois distribuem as rel&#237;quias por diversas catedrais para que todos possamadmirar seu esplendor - contou, orgulhoso.- E voc&#234;s ficaram com o... - Becker reprimiu um riso.- Oye! &#201; uma parte muito importante! - retrucou o oficial. - N&#227;o &#233; como se tiv&#233;ssemos uma costela ou um dedo, como aquelas igrejas da Gal&#237;cia! Voc&#234; realmente deveriaficar em Sevilha e ver as rel&#237;quias.Becker assentiu, por polidez.- Talvez eu passe por l&#225; quando estiver de partida.- Mala suerte - respondeu o policial. - Que azar. A catedral estar&#225; fechada at&#233; a primeira missa de amanh&#227; cedo.- Ent&#227;o vou deixar para a pr&#243;xima - Becker sorriu, pegando a caixa. - &#201; melhor eu ir andando. Meu v&#244;o est&#225; me esperando. - Deu uma &#250;ltima olhada ao redor.- Voc&#234; quer uma carona at&#233; o aeroporto? - perguntou o tenente. - Tenho uma moto Guzzi parada a&#237; em frente.- N&#227;o, obrigado, posso pegar um t&#225;xi.Na &#233;poca da faculdade, Becker quase morreu dirigindo uma motocicleta. Por isso, n&#227;o tinha a menor inten&#231;&#227;o de subir em outra moto, n&#227;o importava quem estivesse aovolante.- Como quiser - disse o outro, caminhando at&#233; a porta. - Vou apagar as luzes.Becker colocou a caixa sob o bra&#231;o. Peguei tudo mesmo? Olhou uma &#250;ltima vez para o corpo. Estava completamente nu, de costas sobre a mesa, sob uma luz fluorescente.Nada podia estar escondido. Becker se pegou olhando novamente para a estranha deforma&#231;&#227;o nas m&#227;os. Observou por alguns instantes, prestando aten&#231;&#227;o.O policial apagou as luzes e a sala ficou escura.- Espere um pouco - disse Becker. - Acenda as luzes de novo.As luzes piscaram e se acenderam.Ele deixou a caixa no ch&#227;o e caminhou at&#233; o corpo. Agachou-se e apertou os olhos, fitando a m&#227;o esquerda do homem.O policial tamb&#233;m olhou.- Bem feio, n&#227;o?Mas n&#227;o era a deformidade que Becker olhava. Ele havia visto outra coisa.Virou-se para o tenente e perguntou:- Voc&#234; tem certeza de que todos os pertences est&#227;o nesta caixa?- Sim, s&#243; recolhemos isso - ele confirmou.Becker ficou parado algum tempo, com as m&#227;os nos quadris. Depois pegou a caixa no ch&#227;o, levou-a de volta ao balc&#227;o e tirou que estava dentro. Examinou tudo cuidadosamente,revirando cada pe&#231;a de roupa. Esvaziou os sapatos e bateu neles, como se tentasse remover uma pedrinha. Depois de repetir sua busca uma segunda vez, deu um passopara tr&#225;s e ergueu as sobrancelhas.- Algum problema? - perguntou o tenente.- Sim, algo est&#225; faltando.13 CAP&#205;TULOTokugen Numataka estava em seu luxuoso escrit&#243;rio de cobertura e olhava T&#243;quio estender-se a seu redor. Seus empregados e competidores o conheciam como akuta same- o &quot;tubar&#227;o assassino&quot;. Durante tr&#234;s d&#233;cadas foi o melhor na hora de prever os movimentos do mercado, fez as melhores ofertas e investiu mais pesado em propagandae marketing do que todos os seus competidores japoneses. Agora estava prestes a se tornar um gigante tamb&#233;m no mercado internacional.Estava quase fechando o maior neg&#243;cio de sua vida, algo que faria da Numatech Corpo uma Microsoft do futuro. Seu sangue fervia com a adrenalina. Neg&#243;cios eram guerra,e guerra era excitante.Apesar das suspeitas iniciais, quando recebera o telefonema tr&#234;s dias atr&#225;s, ele agora sabia que era para valer. Havia sido aben&#231;oado com myouri - boa sorte. Erao escolhido dos deuses.- Tenho uma c&#243;pia da chave do Fortaleza Digital - disse seu interlocutor, com sotaque americano. - Quer compr&#225;-la?Numataka quase caiu na gargalhada. Sabia que aquilo era alguma artimanha. A Numatech Corpo havia feito ofertas generosas para obter o novo algoritmo de Ensei Tankado.Agora, um de seus competidores estava armando alguma jogada, tentando descobrir o valor da oferta.- Voc&#234; tem a chave? - disse Numataka, fazendo de conta que estava interessado.- Sim. Meu nome &#233; North Dakota.Numataka segurou outra risada. Todos sabiam a respeito de North Dakota,pois Ensei Tankado havia falado &#224; imprensa sobre seu parceiro secreto. Ter escolhido um parceiro foi um movimento inteligente da sua parte. Mesmo no Jap&#227;o, as pr&#225;ticasde neg&#243;cios haviam se tornado desonrosas. Tankado n&#227;o estava seguro. Mas, da forma como ele preparara tudo, qualquer movimento em falso de alguma empresa excessivamenteambiciosa faria com que a chave fosse publicada na web, prejudicando todo o mercado.Numataka olhou a fuma&#231;a de seu charuto Umami subindo no ar e resolveu levar adiante aquela charada pat&#233;tica.- Ent&#227;o voc&#234; quer vender sua chave? Mas que interessante. Posso saber o que Ensei Tankado pensa a respeito?- N&#227;o tenho nenhuma lealdade ao Sr. Tankado. Ele foi tolo ao confiar em mim. Essa chave vale centenas de vezes mais do que ele est&#225; me pagando para mant&#234;-la comigo.- Lamento - disse Numataka. - A sua chave sozinha n&#227;o vale nada. Quando Tankado descobrir o que voc&#234; fez, ele ir&#225; publicar a c&#243;pia dele, e todo o mercado ter&#225; livreacesso ao c&#243;digo.- Voc&#234; ir&#225; receber as duas chaves - disse a voz. - Tanto a de Tankado quanto a minha.Numataka cobriu o telefone e riu. &#192;quela altura n&#227;o podia deixar de perguntar... - Quanto voc&#234; est&#225; pedindo pelas duas chaves?- Vinte milh&#245;es de d&#243;lares americanos.Vinte milh&#245;es era quase exatamente o valor que Numataka havia oferecido. - Vinte milh&#245;es? - Ele engoliu em seco. - Isso &#233; um ultraje!- Eu vi o algoritmo. Posso assegur&#225;-lo de que vale mais do que isso.N&#227;o me diga, pensou Numataka. Vale dez vezes mais do que isso.- Infelizmente - disse ele, cansando-se do jogo -, n&#243;s dois sabemos que Tankado jamais concordaria com isso. Pense nas repercuss&#245;es legais que teria. Houve um sil&#234;ncioprofundo do outro lado da linha.- E se Tankado n&#227;o estivesse mais na jogada?Numataka quis rir, mas notou uma estranha determina&#231;&#227;o naquela voz.- Se Tankado n&#227;o estivesse mais na jogada? - Numataka pensou um pouco.- Ent&#227;o eu e voc&#234; fechar&#237;amos neg&#243;cio.- Tornarei a ligar - disse a voz. A linha ficou muda.14CAP&#205;TULOBecker olhou para o cad&#225;ver. Mesmo j&#225; tendo morrido h&#225; algumas horas, o japon&#234;s continuava com um tom avermelhado em seu rosto pelo excesso de sol. O resto do corpoera de um amarelo p&#225;lido, exceto uma pequena &#225;rea onde havia um hematoma de uma tonalidade mais escura, exatamente sobre seu cora&#231;&#227;o.Provavelmente por conta de uma tentativa de ressuscita&#231;&#227;o ou massagem card&#237;aca, pensou Becker. Pena que n&#227;o tenha funcionado.Voltou a examinar as m&#227;os do cad&#225;ver. Nunca vira nada igual antes. Cada uma tinha apenas tr&#234;s dedos, todos eles retorcidos. Mas Becker estava olhando uma outra coisa.- Ora, ora, quem diria... - disse o tenente do outro lado da sala. - Ele &#233; japon&#234;s, e n&#227;o chin&#234;s.Becker olhou para ele. O policial estava folheando o passaporte do defunto.- Preferia que voc&#234; n&#227;o mexesse nisso - pediu Becker. N&#227;o toque em nada. N&#227;o leia nada.- Ensei Tankado... nascido em janeiro...- Por favor - disse Becker, com polidez -, coloque-o de volta.O policial olhou para o passaporte por mais alguns instantes e depois jogou-o de volta na pilha de pertences.- Esse cara tem um visto classe 3. Ele poderia ficar por aqui durante alguns anos. Becker bateu na m&#227;o da v&#237;tima com uma caneta.- Talvez vivesse aqui.- N&#227;o pode ser. A chegada foi semana passada.- Talvez estivesse de mudan&#231;a para c&#225; - sugeriu Becker secamente.- &#201;, pode ser. Foi um mau come&#231;o. Insola&#231;&#227;o e ataque card&#237;aco. Pobre coitado. Becker ignorou o policial e continuou estudando a m&#227;o.- Voc&#234; tem certeza de que ele n&#227;o estava usando nenhuma j&#243;ia quando morreu?- J&#243;ias? - O policial olhou para ele, espantado.- &#201;, venha ver isso.O tenente atravessou o quarto. A pele da m&#227;o esquerda de Tankado estava queimada de sol, exceto em uma pequena faixa em torno do dedo menor. Becker apontou paraaquela faixa.- Voc&#234; v&#234; como a pele n&#227;o est&#225; bronzeada aqui? &#201; como se ele estivesse usando um anel.O tenente parecia surpreso.- Um anel? - Ficou confuso. Examinou o dedo do cad&#225;ver. - Meu Deus - ele disse, rindo. - Ent&#227;o a hist&#243;ria era verdadeira?Becker teve um mal pressentimento.- Como assim?- O senhor que ligou para a emerg&#234;ncia. Era um turista canadense, acho eu.Ficava balbuciando coisas no pior espanhol que j&#225; ouvi.- E ele disse que o Sr. Tankado estava usando um anel?- Isso. - Puxou do bolso um cigarro, olhou para o cartaz de PROIBIDO FUMAR, mas acendeu-o assim mesmo. - Talvez eu devesse ter falado a respeito antes, mas o sujeitoparecia ser um louco completo.Becker continuou olhando para ele, pensativo. As palavras de Strathmore ecoavam em seus ouvidos: Quero tudo que estava com Ensei Tankado. Tudo. N&#227;o deixe nada paratr&#225;s, nem mesmo um pequeno peda&#231;o de papel.- E onde est&#225; o tal anel agora? - perguntou Becker.O oficial deu um tragada profunda no cigarro.- &#201; uma longa hist&#243;ria.Algo dizia a Becker que aquilo n&#227;o era uma boa not&#237;cia.- Vamos l&#225;, sou todo ouvidos.15 CAP&#205;TULOSusan Fletcher sentou-se em frente a seu terminal de computador dentro do Nodo 3. O Nodo 3 era a sala privada dos cript&#243;grafos, acusticamente vedada e um pouco acimado sal&#227;o principal. Uma ampla divis&#243;ria de vidro espelhado de cinco cent&#237;metros de espessura dava aos cript&#243;grafos um panorama do Departamento de Criptografia, aomesmo tempo que impedia a vis&#227;o de quem estivesse de fora.Nos fundos da vasta sala do Nodo 3 havia 12 terminais dispostos em um c&#237;rculo perfeito. A disposi&#231;&#227;o circular era para encorajar o interc&#226;mbio intelectual entreos cript&#243;grafos e para lembr&#225;-los de que faziam parte de uma equipe maior. Algo como os Cavaleiros da T&#225;vola Redonda da Criptografia. Ironicamente, muitos segredoseram mantidos dentro do Nodo 3.Apelidado de &quot;Sala de Jogos&#39;: o Nodo 3 n&#227;o tinha nada do ar asc&#233;tico do restante da Criptografia. A sala foi projetada para fazer com que todos se sentissem em casa.Tinha carpetes macios, sistema de som de alta qualidade, uma geladeira sempre cheia, uma pequena cozinha e uma cesta de basquete em miniatura. A NSA tinha uma filosofiaclara em rela&#231;&#227;o &#224; Criptografia: n&#227;o invista bilh&#245;es de d&#243;lares em um computador para quebrar c&#243;digos se voc&#234; n&#227;o puder atrair os melhores c&#233;rebros para us&#225;-lo.Susan tirou seus sapatos Salvatore Ferragamo e afundou os p&#233;s no carpete macio. Os funcion&#225;rios do governo que recebiam altos sal&#225;rios eram encorajados a mantercerta discri&#231;&#227;o quanto &#224;s suas posses. Em geral, isso n&#227;o era problema para Susan, que estava feliz com seu modesto duplex, seu sedan Volvo e suas roupas cl&#225;ssicas.Sapatos, contudo, eram outra hist&#243;ria. Mesmo na &#233;poca da faculdade ela economizava para comprar os melhores.Sua tia uma vez lhe dissera: &quot;Voc&#234; nunca ir&#225; alcan&#231;ar as estrelas se seus p&#233;s estiverem doendo. E, quando voc&#234; chegar aonde quer, &#233; melhor que esteja com uma boaapar&#234;ncia:&#39;        .Susan alongou-se confortavelmente e ent&#227;o se concentrou na tarefa que tinha em m&#227;os. Colocou na tela o seu tracer e preparou-se para configur&#225;-lo. Deu uma olhadar&#225;pida no endere&#231;o de e-mail que Strathmore havia lhe dado:NDAKOTA@ara.anon.orgO homem que se intitulava North Dakota tinha uma conta secreta, mas seu anonimato n&#227;o iria durar muito. O tracer passaria pelo ARA, seria remetido para North Dakotae ent&#227;o mandaria de volta informa&#231;&#245;es contendo o verdadeiro endere&#231;o desse homem na Internet.Se tudo corresse bem, o programa iria localizar North Dakota rapidamente, e Strathmore poderia confiscar a chave. Bastaria ent&#227;o esperar por David. Quando ele encontrassea chave de Tankado, ambas seriam destru&#237;das. Assim, a pequena bomba-rel&#243;gio de Tankado se tornaria in&#243;cua - um explosivo mort&#237;fero, mas sem detonador.Susan conferiu novamente o endere&#231;o na folha de papel e digitou os dados necess&#225;rios. Ela riu consigo mesma ao pensar que Strathmore tivera dificuldades para enviaro tracer. Aparentemente ele enviou o programa duas vezes e, nos dois casos, recebeu de volta o endere&#231;o de Tankado, em vez do endere&#231;o de North Dakota. Era um enganosimples, pensou Susan: Strathmore provavelmente confundiu os campos de dados, e o tracer foi procurar a conta errada.Susan terminou de configurar seu programa e apertou ENTER. O computador emitiu um bipe:TRACER ENVIADOAgora come&#231;ava o jogo de espera.Susan expirou longamente. Sentia-se culpada por ter sido dura com o comandante. Se havia algu&#233;m realmente preparado para cuidar dessa amea&#231;a por conta pr&#243;pria, eraStrathmore. De alguma forma ele sempre se sa&#237;a bem quando desafiado.Seis meses atr&#225;s, quando a EFF divulgou uma not&#237;cia de que um submarino da NSA estava espionando cabos telef&#244;nicos, Strathmore deixou vazar, com toda a tranq&#252;ilidade,uma hist&#243;ria conflitante de que o submarino estava, na verdade, enterrando ilegalmente lixo radioativo. A EFF e os ambientalistas passaram tanto tempo discutindoqual das vers&#245;es era verdadeira que a m&#237;dia acabou se cansando da hist&#243;ria e esqueceu o assunto.Todas as jogadas de Strathmore eram cuidadosamente planejadas. Ele contava com a ajuda de seu computador quando estava criando e revisando seus planos. Assim comomuitos outros que trabalhavam na NSA, ele usava um software desenvolvido pela pr&#243;pria ag&#234;ncia chamado BrainStorm - uma forma sem riscos de desenvolver cen&#225;rios hipot&#233;ticosdentro do ambiente seguro de um computador.BrainStorm era um programa experimental que usava intelig&#234;ncia artificial para fazer aquilo que seus criadores descreviam como &quot;simula&#231;&#227;o de causa e efeito&#39;: Elefoi idealizado originalmente para ser usado em campanhas pol&#237;ticas como uma forma de gerar modelagens, em tempo real, de um determinado ambiente pol&#237;tico. Alimentadopor enormes quantidades de dados, o programa criava uma rede de relacionamentos. Essa rede era um modelo hipot&#233;tico de intera&#231;&#245;es entre as vari&#225;veis pol&#237;ticas, incluindoas figuras p&#250;blicas de relev&#226;ncia naquele momento, suas equipes, seus v&#237;nculos pessoais umas com as outras, t&#243;picos pol&#234;micos e motiva&#231;&#245;es dos indiv&#237;duos, com diferentespesos atribu&#237;dos a vari&#225;veis como sexo, etnia, dinheiro e poder. O usu&#225;rio poderia, ent&#227;o, especificar qualquer evento imagin&#225;rio, e o BrainStorm iria predizer comoeste evento afetaria &quot;o ambiente&#39;:O comandante trabalhava sempre com o BrainStorm, mas n&#227;o por motivos pol&#237;ticos. Usava-o como um dispositivo de TFM: Tempo, Fluxograma e Mapeamento. Nesse contexto,era um software preciso para delinear estrat&#233;gias complexas e prever fraquezas. Susan suspeitava que, no computador de Strathmore, havia alguns estratagemas escondidosque poderiam mudar o mundo.Sim, fui dura demais com ele. Seus pensamentos foram cortados pelo ru&#237;do suave das portas do Nodo 3 se abrindo. Strathmore entrou apressadamente.- Susan, David acabou de ligar. Houve um imprevisto.16CAP&#205;TULO- Um anel? - Susan parecia desconfiada.-Tankado estava usando um anel?- Sim. Tivemos sorte por David ter notado. Ele foi realmente competente. - Mas voc&#234; est&#225; atr&#225;s de uma chave e n&#227;o de j&#243;ias.- Claro, mas acho que s&#227;o a mesma coisa - disse Strathmore.Susan olhou para ele, sem entender.- &#201; uma longa hist&#243;ria.Ela apontou para o tracer que estava em sua tela.- Bem, n&#227;o vou a lugar algum.Strathmore suspirou profundamente e come&#231;ou a andar de um lado para o outro, enquanto explicava.- Parece que havia testemunhas quando Tankado morreu. De acordo com o policial que estava no necrot&#233;rio, um turista canadense ligou para a Guardia esta manh&#227;, emp&#226;nico. Disse que um japon&#234;s estava tendo um ataque card&#237;aco no parque. Quando o policial chegou, chamou os para-m&#233;dicos pelo r&#225;dio, mas Tankado j&#225; estava morto.Depois que o corpo foi levado para o necrot&#233;rio, o policial tentou fazer com que o turista lhe contasse o que havia acontecido. Tudo o que o velho fez foi repetiralgo sobre um anel que Tankado tinha lhe dado pouco antes de morrer.Susan olhou para ele, c&#233;tica. - Tankado deu um anel?- Sim. Na verdade, parece que ele quase enfiou o anel na cara desse senhor, como se estivesse implorando a ele que o guardasse. Creio que o velho p&#244;de ver o anelbem de perto. - Strathmore parou de andar e se virou. - Ele disse que o anel era entalhado, que continha algum tipo de inscri&#231;&#227;o.- Uma inscri&#231;&#227;o?- De acordo com ele, n&#227;o era ingl&#234;s. Strathmore fez uma pausa e olhou para ela.- Japon&#234;s?Ele sacudiu a cabe&#231;a.- Tamb&#233;m foi a primeira coisa em que pensei. Mas, preste aten&#231;&#227;o nisso, o canadense disse que as letras n&#227;o faziam sentido. Claro que os caracteres japoneses jamaisseriam confundidos com nosso alfabeto latino. Ele disse que o que estava gravado se parecia com um gato se divertindo em uma m&#225;quina de escrever.- Comandante, voc&#234; n&#227;o acredita realmente que...Strathmore interrompeu-a.- Susan, est&#225; na cara. Tankado gravou a chave do Fortaleza Digital em seu anel. O ouro &#233; dur&#225;vel. N&#227;o importa se ele estivesse dormindo, tomando banho ou comendo,a chave estaria sempre com ele, pronta para ser divulgada a qualquer instante.Susan continuava em d&#250;vida.- No dedo dele? T&#227;o abertamente assim?- E por que n&#227;o? A Espanha n&#227;o &#233; exatamente um centro mundial de criptografia. Ningu&#233;m teria a menor id&#233;ia do que aquelas letras significavam. Al&#233;m disso, se foruma chave-padr&#227;o de 64 bits, mesmo em plena luz do dia ningu&#233;m poderia ler e memorizar todos os caracteres.Susan parecia perplexa.- E Tankado deu esse anel a um completo estranho, pouco antes de morrer? Por qu&#234;?- O que voc&#234; acha? - Strathmore olhou fundo para ela.Levou apenas um instante para que Susan compreendesse. Seus olhos se arregalaram.- Faz sentido, n&#227;o? - disse o comandante. - Tankado estava tentando se livrar do anel. Achou que n&#243;s o hav&#237;amos assassinado. Sentiu que estava morrendo e, logicamente,acreditou que f&#244;ssemos os respons&#225;veis. O timing era muito perfeito para ser mera coincid&#234;ncia. Achou que t&#237;nhamos conseguido atingi-lo usando veneno ou alguma subst&#226;nciade a&#231;&#227;o lenta que provocasse uma parada card&#237;aca. Ele tamb&#233;m sabia que s&#243; ousar&#237;amos mat&#225;-lo se j&#225; tiv&#233;ssemos encontrado North Dakota.Susan sentiu um frio na espinha.- Naturalmente - disse em voz baixa. - Tankado achou que hav&#237;amos neutralizado seu &quot;seguro de vida&#39;: para que pud&#233;ssemos mat&#225;-lo tamb&#233;m.As coisas estavam perfeitamente claras para Susan. A morte de Tankado era t&#227;o conveniente para a NSA que, ao sofrer o ataque card&#237;aco, ele presumiu que a ag&#234;nciatinha tramado algo contra ele. Seu &#250;ltimo instinto foi o de vingan&#231;a. Ensei deu seu anel como um &#250;ltimo esfor&#231;o desesperado para tomar a chave p&#250;blica. Agora, inacreditavelmente,algum turista canadense possu&#237;a, sem suspeitar, a chave para o mais poderoso algoritmo de encripta&#231;&#227;o da hist&#243;ria.Susan respirou fundo, depois perguntou:- E onde est&#225; o canadense agora?-- Este &#233; o problema - Strathmore franziu o rosto.- O policial n&#227;o sabe onde ele est&#225;?- N&#227;o sabemos ao certo. A hist&#243;ria do canadense era t&#227;o absurda que o policial pensou que ele estivesse em estado de choque ou fosse meio maluco. Ent&#227;o colocou oturista na carona de sua motocicleta para lev&#225;-lo de volta ao hotel. Mas o canadense devia estar meio tonto porque n&#227;o se segurou na moto e caiu assim que eles partiram.Pelo relat&#243;rio, bateu com a cabe&#231;a no ch&#227;o e quebrou o pulso.- O qu&#234;? - espantou-se Susan.- O policial queria lev&#225;-lo para um hospital, mas o turista estava furioso e disse que preferia andar de volta at&#233; o Canad&#225; a subir de novo naquela motocicleta.Ent&#227;o tudo que o policial fez foi andar com ele at&#233; uma pequena cl&#237;nica p&#250;blica que ficava perto do parque e deix&#225;-lo l&#225; para ser tratado.Susan mordeu os l&#225;bios.- Suponho que n&#227;o seja necess&#225;rio perguntar para onde David est&#225; indo agora.17CAP&#205;TULODavid Becker atravessou o cal&#231;amento escaldante de tijolos da Plaza de Espa&#241;a. A sua frente, El Ayuntamiento - o antigo pr&#233;dio da C&#226;mara - erguia-se por entre as&#225;rvores em uma &#225;rea de 12 mil metros quadrados de azulejos azuis e brancos. Sua fachada trabalhada em espirais e entalhes mouriscos dava a impress&#227;o de que ele haviasido projetado com a inten&#231;&#227;o de ser um pal&#225;cio, mais do que um pr&#233;dio p&#250;blico. Apesar de seu hist&#243;rico de golpes militares, inc&#234;ndios e enforcamentos p&#250;blicos,a maioria dos turistas ia at&#233; l&#225; porque os panfletos locais indicavam que era ali que tinha sido filmado o quartel-general dos ingleses em Lawrence da Ar&#225;bia. Tinhasido bem mais barato para a Columbia Pictures filmar na Espanha do que no Egito, e a influ&#234;ncia moura na arquitetura de Sevilha era forte o suficiente para convenceros espectadores de que estavam vendo um pr&#233;dio situado no Cairo.Becker ajustou seu Seiko para o hor&#225;rio local: 21hl0. Ainda era fim de tarde pelos padr&#245;es locais: um espanhol que se preze jamais iria jantar antes do p&#244;r-do-sol,o que na Andaluzia dificilmente acontecia antes das 22h.Mesmo no calor do in&#237;cio da noite, Becker atravessou o parque a passos largos e r&#225;pidos. Strathmore parecera ainda mais preocupado desta vez do que pela manh&#227;. Suasnovas ordens n&#227;o deixavam nenhum espa&#231;o para interroga&#231;&#245;es: encontre o canadense, pegue o anel. Fa&#231;a o que for necess&#225;rio, mas pegue aquele anel.Becker tentou imaginar o que poderia haver de t&#227;o importante em um anel entalhado. Mas Strathmore n&#227;o deu nenhuma pista, e ele achou melhor n&#227;o perguntar.Era f&#225;cil encontrar a cl&#237;nica. Ficava do outro lado da Avenida Isabela Cat&#243;lica, com o s&#237;mbolo universal de uma cruz vermelha dentro de um c&#237;rculo branco pintadono teto. O policial da Guardia havia deixado o canadense l&#225;, horas atr&#225;s. Um pulso quebrado e uma batida na cabe&#231;a. Com certeza &#224;quela altura o paciente j&#225; teriarecebido alta. Becker estava torcendo para que a cl&#237;nica tivesse guardado os dados de interna&#231;&#227;o - alguma informa&#231;&#227;o sobre onde o paciente poderia ser encontrado,um telefone ou algo assim. Com um pouco de sorte, Becker pensou que poderia achar o canadense, pegar o anel e retornar para casa sem maiores complica&#231;&#245;es. Strathmorelhe dissera para usar o dinheiro que havia recebido para comprar o anel, se fosse preciso.- Depois, eu irei reembols&#225;-lo - garantiu o comandante. - N&#227;o &#233; preciso - respondeu Becker.Ele pretendia devolver tudo, de qualquer forma. N&#227;o tinha ido &#224; Espanha por dinheiro, mas por Susan. O comandante Trevor Strathmore era o mentor e guardi&#227;o de Susan,e ela lhe devia muito. Um passeio de um dia era o m&#237;nimo que Becker podia fazer.Infelizmente, as coisas naquela manh&#227; n&#227;o haviam sa&#237;do exatamente como David planejara. Ele achou que conseguiria falar com Susan pelo telefone para explicar-lhetudo. Chegou a pensar em pedir ao piloto que chamasse Strathmore pelo r&#225;dio para que pudesse mandar uma mensagem para a namorada, mas n&#227;o achou uma boa id&#233;ia envolvero vice-diretor em seus problemas amorosos.Becker j&#225; havia tentado falar com Susan tr&#234;s vezes. Primeiro, enquanto estava no jato, usando seu celular, que infelizmente estava fora de &#225;rea. Depois, de um telefonep&#250;blico no aeroporto, e, finalmente, do necrot&#233;rio. Susan n&#227;o estava em casa, e David n&#227;o sabia onde ela poderia estar. A secret&#225;ria eletr&#244;nica atendeu, mas elen&#227;o deixou mensagem. N&#227;o dava para dizer o que queria para uma m&#225;quina.Quando se aproximou da avenida, viu uma cabine perto da entrada do parque. Correu at&#233; l&#225;, pegou o fone e usou seu cart&#227;o para fazer a chamada. Houve uma longa pausaenquanto a chamada internacional se completava. Finalmente o telefone come&#231;ou a tocar.Vamos Susan, atenda.Depois de cinco toques, a chamada foi atendida: &quot;Oi. Voc&#234; ligou para Susan Fletcher. N&#227;o estou em casa agora, mas se voc&#234; deixar seu nome..:&#39;Becker ficou ouvindo a mensagem. Onde &#233; que ela est&#225;? A esta altura, Susan j&#225; entrou em p&#226;nico. Ela teria ido a Stone Manor sem mim?, pensou. Ouviu o bipe do outrolado.&quot;Oi. Sou eu, David:&#39; Parou, sem saber muito bem o que dizer. Uma das coisas que mais detestava em secret&#225;rias eletr&#244;nicas era que, se voc&#234; parasse muito tempo parapensar, elas cortavam sua chamada. &quot;Desculpe por n&#227;o ter ligado antes&quot;, disse, bem a tempo. Pensou se deveria contar o que estava acontecendo, mas concluiu que n&#227;oseria seguro. &quot;Ligue para o comandante Strathmore. Ele ir&#225; lhe explicar tudo.&quot; O cora&#231;&#227;o de Becker batia acelerado. Isso &#233; absurdo, ele pensou. &quot;Eu te amo&#39;~ disserapidamente e depois desligou.Becker esperou que alguns carros passassem. Pensou que Susan provavelmente teria imaginado as piores coisas poss&#237;veis, porque ele raramente deixava de ligar quandoprometia. Atravessou a avenida de quatro pistas. Entrar e sair, falou baixinho para si mesmo. Entrar e sair. Estava preocupado demais para notar um homem usando&#243;culos de arma&#231;&#227;o de metal que o observava do outro lado da rua.18 CAP&#205;TULODe p&#233; em frente &#224; enorme janela de blindex de seu escrit&#243;rio em T&#243;quio, Numataka admirava a vista enquanto dava longas baforadas em seu charuto, sorrindo para simesmo. Quase n&#227;o acreditava em sua sorte. Havia falado com o americano novamente, e, se tudo estivesse correndo de acordo com o cronograma, Ensei Tankado j&#225; teriasido eliminado e sua c&#243;pia da chave recuperada.Era ir&#244;nico, pensou Numataka, que ele fosse ficar com a chave de Ensei Tankado. Tokugen Numataka havia encontrado Tankado uma vez, h&#225; muitos anos. Rec&#233;m-sa&#237;do dauniversidade, o jovem programador foi procurar emprego na Numatech Corpo Mas Numataka n&#227;o quis contrat&#225;-lo. Ele n&#227;o duvidara de que Tankado era de fato brilhante,por&#233;m, na &#233;poca, havia outras quest&#245;es. Apesar das mudan&#231;as pelas quais o Jap&#227;o estava passando, Numataka havia sido treinado segundo as regras da velha escola:vivia de acordo com o c&#243;digo de menboko - honra e apar&#234;ncias. Imperfei&#231;&#245;es n&#227;o deveriam ser toleradas. Se ele contratasse um deformado, cobriria sua empresa de vergonha.Colocou de lado o curr&#237;culo de Tankado sem pestanejar.Numataka consultou novamente o rel&#243;gio. O americano North Dakota j&#225; deveria ter ligado. Sentiu uma ponta de nervosismo. Esperava que nada tivesse sa&#237;do errado.Se as chaves fossem verdadeiras, conforme o prometido, iriam abrir o produto mais desejado da era da inform&#225;tica - um algo ritmo de encripta&#231;&#227;o digital totalmenteinvulner&#225;vel. Numataka poderia embutir o algo ritmo em chips VLSI &#224; prova de engenharia reversa, selados com spray, e depois comercializ&#225;-los em massa para todoo mundo: fabricantes de computadores, governos, ind&#250;strias e, talvez, at&#233; os mercados mais sombrios...Numataka sorriu. Parece que ele havia mais uma vez ca&#237;do nas gra&#231;as das shichigosan - as sete divindades da boa sorte. A Numatech Corp. estava prestes a controlara &#250;nica c&#243;pia da chave do Fortaleza Digital. Vinte milh&#245;es de d&#243;lares era muito dinheiro, mas, considerando-se o produto, era a barganha do s&#233;culo.CAP&#205;TULO 19- E se houver mais algu&#233;m atr&#225;s do anel? - perguntou Susan, aflita. - David pode estar correndo perigo?Strathmore sacudiu a cabe&#231;a.- Ningu&#233;m mais sabe que o anel existe. &#201; por isso que eu mandei David.Queria que as coisas permanecessem secretas. Espi&#245;es curiosos n&#227;o costumam ficar seguindo pessoas que d&#227;o aulas de espanhol.- Ele &#233; professor universit&#225;rio - corrigiu Susan, mas logo em seguida se arrependeu do coment&#225;rio. Algumas vezes ela tinha a sensa&#231;&#227;o de que, para o comandante,David parecia n&#227;o ser bom o suficiente, e que ele pensava, no fundo, que Susan poderia conseguir algu&#233;m melhor do que um mero professor.- Comandante - ela disse, continuando o assunto -, se voc&#234; deu instru&#231;&#245;es a David esta manh&#227; usando o telefone do carro, algu&#233;m poderia ter interceptado a...- Uma chance em um milh&#227;o - interrompeu Strathmore, com um tom de voz tranq&#252;ilizador. - Qualquer um que quisesse espionar a conversa precisaria estar bem pr&#243;ximoe saber exatamente o que estava procurando ouvir. - Colocou a m&#227;o no ombro dela. - Jamais teria enviado David se eu acreditasse que seria arriscado. - Ele sorriu.- Acredite em mim. Se houver qualquer sinal de perigo, envio uma equipe profissional.As palavras de Strathmore foram pontuadas pelo som s&#250;bito de algu&#233;m batendo no vidro do Nodo 3. Ambos se viraram.Phil Chartrukian, o t&#233;cnico de SegSis, havia colado o rosto contra o vidro e estava batendo vigorosamente, enquanto fazia for&#231;a para enxergar atrav&#233;s do vidro espelhado.Estava muito agitado e dizia algo que n&#227;o podia ser ouvido em raz&#227;o do isolamento ac&#250;stico. Parecia ter visto um fantasma.- Que diabos Chartrukian est&#225; fazendo aqui? - Strathmore rosnou. - Ele deveria estar de folga hoje.- Acho que temos um problema - disse Susan. - Ele provavelmente viu a tela do ExeMon.- Mas que droga! - disse o comandante, exasperado. - Eu dei ordens diretas ontem &#224; noite para que o SegSis de plant&#227;o n&#227;o viesse!Susan n&#227;o estava surpresa. Cancelar o plant&#227;o de um SegSis era completamente irregular, mas com certeza Strathmore queria privacidade total no domo. A &#250;ltima coisade que ele precisava era um SegSis paran&#243;ico revirando as entranhas do Fortaleza Digital.- Melhor abortarmos o TRANSLTR - disse Susan. - Podemos dar reset no        ExeMon e dizer a Phil que ele est&#225; vendo coisas.Strathmore cogitou a possibilidade, depois balan&#231;ou negativamente a cabe&#231;a.- Ainda n&#227;o. O TRANSLTR est&#225; lidando com o c&#243;digo h&#225; 15 horas. Quero deix&#225;-lo rodando pelo menos durante 24 horas.Isso fazia sentido para Susan. O Fortaleza Digital era a primeira implementa&#231;&#227;o j&#225; feita de uma fun&#231;&#227;o de mensagem clara circular. Talvez Tankado tivesse deixadoescapar alguma coisa. Talvez o TRANSLTR pudesse quebrar o c&#243;digo em 24 horas. Ainda assim, Susan tinha suas d&#250;vidas.Chartrukian continuava a bater no vidro.- Vamos inventar uma desculpa - disse ele em voz baixa. - Me d&#234; cobertura. O comandante respirou fundo e ent&#227;o se dirigiu para as portas deslizantes de vidro. Omecanismo de abertura foi ativado e elas se abriram. Chartrukian quase caiu dentro da sala.- Comandante, senhor, eu... Desculpe interromp&#234;-Io, mas o ExeMon... Eu executei uma varredura contra v&#237;rus e...- Phil, acalme-se - disse o comandante, enquanto pousava a m&#227;o sobre o ombro de Chartrukian de forma tranq&#252;ilizadora. - Mais devagar. Qual o problema?Ouvindo o tom de voz calmo de Strathmore, ningu&#233;m seria capaz de pensar que o mundo estava desabando ao seu redor. Ele deu um passo para o lado e fez sinal paraque Chartrukian entrasse no santu&#225;rio do Nodo 3. O SegSis entrou, hesitante, como um c&#227;o bem treinado que conhece seus limites.Pela cara espantada de Chartrukian, era &#243;bvio que ele nunca tinha visto a sala por dentro. Fosse qual fosse o motivo de seu p&#226;nico, este ficou momentaneamente esquecido.Ele observou, impressionado, o interior luxuoso, os terminais privativos, os sof&#225;s, as estantes, a ilumina&#231;&#227;o indireta. Quando deu de cara com a rainha suprema daCriptografia, Susan Fletcher, rapidamente desviou seus olhos. Susan o deixava absolutamente intimidado. A mente dela funcionava em outro plano. Ela era fantasticamentebela, e tudo que ele dizia soava confuso quando ela estava por perto. A aparente displic&#234;ncia de Susan s&#243; tornava as coisas mais dif&#237;ceis.- Ent&#227;o, Phil, me diga, qual o problema? - repetiu Strathmore, abrindo a geladeira. - Quer beber algo?- N&#227;o, &#233;... n&#227;o, obrigado, senhor. - Sua l&#237;ngua parecia estar grudada, e ele n&#227;o tinha muita certeza se era bem-vindo ali ou n&#227;o. - Senhor, creio que h&#225; um problemacom o TRANSLTR.Strathmore fechou a porta da geladeira e olhou para Chartrukian casualmente. -Ah, voc&#234; est&#225; falando do ExeMon?Chartrukian ficou at&#244;nito.- Quer dizer que o senhor j&#225; viu?- Claro. Est&#225; rodando h&#225; cerca de 16 horas, se n&#227;o me engano. Chartrukian n&#227;o sabia bem o que dizer.- Sim, senhor, 16 horas. Mas isso n&#227;o &#233; tudo, senhor. Eu executei uma varredura contra v&#237;rus e estou obtendo alguns resultados bem estranhos.- &#201;? - Strathmore parecia despreocupado. - Que tipo de resultados? Susan observava, impressionada com a habilidade do comandante. Chartrukian continuou, incerto.- O TRANSLTR est&#225; processando algo muito avan&#231;ado. Os filtros nuncaencontraram nada parecido. Estou preocupado imaginando que o TRANSLTR tenha encontrado um novo tipo de v&#237;rus.- Um novo v&#237;rus? - Strathmore riu, de forma quase condescendente. - Phil, realmente admiro sua preocupa&#231;&#227;o. Mas Susan e eu estamos executando um novo tipo de diagn&#243;stico,uma fun&#231;&#227;o de loop, coisa bem avan&#231;ada. Eu teria alertado voc&#234;, mas n&#227;o sabia que estava no plant&#227;o de hoje.O SegSis tentou encobrir o que havia acontecido da melhor forma poss&#237;vel. - Eu troquei com o novo t&#233;cnico. Fiquei com o plant&#227;o de fim de semana dele. Strathmoreolhou para ele, ir&#244;nico.- Curioso. Eu falei com ele ontem &#224; noite. Eu lhe disse que n&#227;o precisava vir hoje, mas ele n&#227;o me contou nada sobre mudan&#231;as no plant&#227;o.Chartrukian sentiu um n&#243; na garganta. Houve um sil&#234;ncio tenso.- Bem - prosseguiu Strathmore com um leve suspiro. - Parece que, lamentavelmente, houve algum engano. - Colocou novamente a m&#227;o no ombro do SegSis e levou-o em dire&#231;&#227;o&#224; porta. - A boa not&#237;cia &#233; que voc&#234; pode voltar para casa. Eu e Susan ficaremos aqui durante todo o dia. Fique tranq&#252;ilo, vamostomar conta da casa. V&#225; e aproveite seu fim de semana.Chartrukian n&#227;o sabia como reagir.- Comandante, eu realmente acredito que dever&#237;amos checar o...- Phil - repetiu Strathmore de forma um pouco mais enf&#225;tica -, o TRANSLTR est&#225; o.k. Se sua varredura encontrou algo estranho, &#233; porque n&#243;s colocamos algo l&#225;. Agora,se voc&#234; nos d&#225; licen&#231;a... - Strathmore afastou-se, e o SegSis entendeu o recado: seu tempo havia terminado.Diagn&#243;stico, que nada!, murmurou Chartrukian enquanto voltava, furioso, para o laborat&#243;rio de SegSis. Que diabos de fun&#231;&#227;o de loop &#233; capaz de manter tr&#234;s milh&#245;esde processadores ocupados durante 16 horas? Ele estava indeciso sobre se deveria ou n&#227;o chamar o supervisor de SegSis. Malditos cript&#243;grafos, pensou. S&#227;o simplesmenteincapazes de entender o que &#233; seguran&#231;a!O juramento que havia feito quando se juntou &#224; equipe de Seguran&#231;a de Sistemas estava passando em sua mente. Tinha se comprometido a usar seus conhecimentos, seutreinamento e seu instinto para proteger o investimento bilion&#225;rio da NSA.- Instinto - disse ele, em tom de desafio. N&#227;o &#233; preciso ser adivinho para saber que isso n&#227;o &#233; diagn&#243;stico algum!Decidido, Chartrukian dirigiu-se a seu terminal e ativou o conjunto completo de software de diagn&#243;stico de sistema do TRANSLTR.- Seu filhote est&#225; com problemas, comandante - resmungou ele. - Voc&#234; n&#227;o confia em instintos? Pois ent&#227;o vou encontrar uma prova.CAP&#205;TULO 20La Cl&#237;nica de Salud P&#250;blica na verdade era uma antiga escola prim&#225;ria que havia sido reformada, mas n&#227;o lembrava em nada um hospital. Era um pr&#233;dio longo, com apenasum andar, grandes janelas e brinquedos de playground enferrujados na parte de tr&#225;s. Becker subiu pelas velhas escadarias.L&#225; dentro estava escuro e barulhento. A sala de espera se resumia a uma linha de cadeiras dobr&#225;veis de metal dispostas ao longo da parede de um corredor compridoe estreito. Um cartaz de papel&#227;o, apoiado num cavalete, indicava OFICINA, com uma seta apontando para o fim do corredor.Becker foi andando pelo corredor pouco iluminado. Parecia um cen&#225;rio fantasmag&#243;rico que havia sido montado para um filme de terror de Hollywood. Sentiu um cheirode urina no ar. As luzes no final do corredor estavam queimadas, e tudo que se podia ver nos &#250;ltimos 10 ou 15 metros eram vultos indistintos: uma mulher sangrando,um casal de jovens chorando, uma pequena menina rezando. Becker chegou ao final do corredor. A porta &#224; sua esquerda estava entreaberta, e ele entrou. A outra salaestava totalmente vazia.Que &#243;timo, resmungou Becker, fechando a porta. Onde est&#225; a maldita recep&#231;&#227;o?Ele ouviu vozes que vinham do corredor. Seguiu o som e chegou a uma porta de vidro transl&#250;cido, atr&#225;s da qual parecia estar havendo uma discuss&#227;o. Relutantemente,Becker abriu a porta. Era a recep&#231;&#227;o. Um caos completo, como ele temia.A fila tinha cerca de dez pessoas, todas empurrando e gritando. Becker sabia que poderia passar a noite inteira ali, esperando pela ficha do canadense. Havia apenasuma secret&#225;ria atr&#225;s da mesa, ouvindo as reclama&#231;&#245;es dos pacientes irritados. Ele ficou parado algum tempo na entrada, avaliando as op&#231;&#245;es. Tinha uma id&#233;ia melhor.- Con permisso! - gritou um atendente. Uma maca passou rapidamente. Becker abriu passagem e lhe perguntou:- D&#243;nde est&#225; el tel&#233;fono?Sem diminuir o passo, o homem apontou para uma porta dupla e sumiu.Becker caminhou na dire&#231;&#227;o indicada e empurrou as portas. Entrou numa sala enorme - um antigo gin&#225;sio. O ch&#227;o tinha uma cor verde desbotada e parecia entrar e sairde foco sob as luzes fluorescentes. Na parede, uma cesta de basquete pendia precariamente de seu suporte. Havia umas poucas dezenas de pacientes espalhados peloch&#227;o em leitos baixos. No canto mais distante, logo abaixo de um placar queimado, havia um velho telefone p&#250;blico. Becker torceu para que funcionasse.Enquanto andava at&#233; o telefone, procurou uma moeda em seus bolsos. Encontrou 75 pesetas em moedas de cinco. Era o troco do t&#225;xi, o suficiente para duas chamadaslocais. Ele sorriu educadamente para uma enfermeira que estava de sa&#237;da e finalmente chegou ao telefone. Pegou o fone e discou para Informa&#231;&#245;es. Poucos segundosdepois, tinha obtido o n&#250;mero da recep&#231;&#227;o da cl&#237;nica.Fosse qual fosse o pa&#237;s, parecia haver uma verdade absoluta no que dizia respeito a recepcionistas: n&#227;o podiam suportar o som de um telefone tocando sem que algu&#233;matendesse. Nunca importava quantas pessoas estavam esperando para serem atendidas, a secret&#225;ria sempre iria deixar de lado o que estivesse fazendo para responder&#224; chamada.Becker digitou o n&#250;mero. Em breve seria atendido e, com toda a certeza, n&#227;o seria dif&#237;cil localizar a ficha de um canadense com um pulso quebrado e uma concuss&#227;o.S&#243; deveria haver um caso assim naquele dia. Becker supunha que a secret&#225;ria n&#227;o fosse querer dar o nome e o endere&#231;o do canadense para um estranho ao telefone, masele tinha um plano.O telefone come&#231;ou a tocar. Ele calculou que cinco toques seriam o suficiente, mas foram necess&#225;rios 19.- Cl&#237;nica de Salud P&#250;blica - disse, esbaforida, a secret&#225;ria.Becker falou em espanhol, com um forte sotaque franco-americano.- Aqui &#233; David Becker. Trabalho na embaixada do Canad&#225;. Um cidad&#227;o canadense foi atendido por voc&#234;s hoje. Gostaria de obter suas informa&#231;&#245;es pessoais para que aembaixada possa resolver as quest&#245;es de pagamento.- &#211;timo - disse a mulher. - Enviarei as informa&#231;&#245;es para a embaixada nesta segunda.- Na verdade - insistiu Becker -, eu preciso delas neste instante.- Imposs&#237;vel, estamos muito ocupados - retrucou a mulher.Becker tentou falar da forma mais oficial poss&#237;vel.- &#201; um assunto urgente. Creio que o homem quebrou o pulso e machucou a cabe&#231;a. Ele foi tratado hoje pela manh&#227;. Deve ser f&#225;cil encontrar sua ficha.Becker acentuou seu sotaque: suficientemente claro para transmitir o que precisava, suficientemente confuso para ser irritante. As pessoas em geral se dispunhama quebrar as regras quando ficavam irritadas.Contudo, em vez de quebrar as regras, a mulher amaldi&#231;oou a arrog&#226;ncia dos canadenses e bateu o telefone em sua cara.Becker fechou a cara e desligou. Bola fora. A perspectiva de esperar durantehoras na fila n&#227;o era nada animadora. O tempo continuava passando, e o canadense poderia estar em qualquer lugar. Talvez tivesse decidido voltar para o Canad&#225;. Outalvez tivesse vendido o anel. Becker n&#227;o podia ficar esperando horas e horas na fila. Com uma determina&#231;&#227;o renovada, ele pegou o fone e discou o mesmo n&#250;mero outravez. Encostou-se na parede, enquanto a chamada era completada, e olhou para o gin&#225;sio onde estava. O telefone tocou uma vez, duas, tr&#234;s...Uma descarga de adrenalina percorreu seu corpo.Colocando o fone de volta no gancho, olhou estupefato para o leito bem &#224; sua frente. Ajeitado em uma pilha de velhos travesseiros, havia um senhor com o pulso direitorec&#233;m-engessado.CAP&#205;TULO 21O americano que estava na linha privativa de Tokugen Numataka parecia muito ansioso.- Sr. Numataka, tenho pouco tempo.- Certo. Suponho que voc&#234; tenha conseguido as duas chaves.- Houve um pequeno atraso - respondeu o americano.- Isso n&#227;o &#233; aceit&#225;vel- bradou Numataka. - Voc&#234; disse que elas estariam em meu poder at&#233; o fim do dia!- Ainda tenho que resolver um problema.- Tankado est&#225; morto?- Sim - disse a voz. - O agente que enviei matou o Sr. Tankado, mas n&#227;o conseguiu pegar a chave. Tankado conseguiu pass&#225;-la para outra pessoa pouco antes de morrer.Um turista.- Vergonhoso! - gritou Numataka. - Ent&#227;o como voc&#234; pode me prometer acesso exclusivo a...- Fique calmo - o americano tranq&#252;ilizou-o. - Voc&#234; ter&#225; os direitos exclusivos, eu lhe dou essa garantia. Assim que a chave que est&#225; faltando for encontrada, o FortalezaDigital ser&#225; seu.- Mas a chave pode ter sido copiada!- Qualquer um que tiver visto a chave ser&#225; eliminado.Houve um longo sil&#234;ncio. Depois Numataka voltou a falar.- Onde a chave est&#225; agora?- Tudo que voc&#234; precisa saber &#233; que ela ser&#225; encontrada. - Como voc&#234; pode estar t&#227;o certo?- Porque n&#227;o sou o &#250;nico que est&#225; procurando por ela. A intelig&#234;ncia americana tamb&#233;m ouviu falar dessa chave. Por motivos &#243;bvios, eles n&#227;o querem que o FortalezaDigital venha a p&#250;blico. Enviaram um homem para procur&#225;-la. Seu nome &#233; David Becker.- Como voc&#234; sabe de tudo isso?- N&#227;o importa.Numataka fez outra pausa.- E se o Sr. Becker encontrar a chave?- Meu agente ir&#225; tom&#225;-la dele.- E depois?- Voc&#234; n&#227;o precisa se preocupar com isso - disse o americano, frio.- Quando o Sr. Becker encontrar a chave, receber&#225; a recompensa que merece.CAP&#205;TULO 22David Becker aproximou-se do leito e inclinou-separa observar o senhor que estava dormindo. O pulso direito do homem, que tinha entre 60 e 70 anos, havia sido engessado.Seus cabelos brancos estavam repartidos cuidadosamente para o lado e, no centro de sua fronte, via-se um grande machucado que descia at&#233; o olho direito.Uma pequena batida na cabe&#231;a?, pensou, lembrando-se das palavras do tenente. Becker examinou os dedos do homem. N&#227;o havia nenhum anel. Ent&#227;o encostou no bra&#231;o dele,sacudindo-o levemente para acord&#225;-lo.- Senhor? Com licen&#231;a... senhor?O homem n&#227;o se moveu. Becker tentou de novo, um pouco mais alto desta vez. - Senhor?O homem se assustou.- Qu&#39;est-ce... quelle heure est... - Abriu os olhos lentamente, focalizando o rosto de Becker. Estava irritado por ter sido perturbado. - Qu&#39; est-ce que vous voulez?&#211;timo, pensou Becker, um franco-canadense! Becker sorriu para ele e disse: - Posso falar com o senhor por um instante?Apesar de Becker falar franc&#234;s perfeitamente, ele preferiu se dirigir ao velho em ingl&#234;s, o idioma que esperava que fosse menos familiar para ele. Convencer um estranhocompleto a entregar-lhe um anel de ouro podia ser complicado. Becker achou que deveria usar qualquer vantagem que tivesse.Houve um longo sil&#234;ncio enquanto o homem tentava se situar. Ele olhou em volta e levantou um dedo alongado para ajeitar o bigode branco e desalinhado.Finalmente falou.- O que voc&#234; quer? - Seu ingl&#234;s possu&#237;a um sotaque anasalado.- Senhor - disse Becker, pronunciando exageradamente as palavras, como se estivesse falando com um surdo -, preciso lhe fazer algumas perguntas.O homem olhou para ele com estranheza.- Voc&#234; tem algum problema?Becker ficou aborrecido. O ingl&#234;s do homem era impec&#225;vel. Parou de falar no tom condescendente que tinha tentado usar.- Perdoe-me por incomod&#225;-lo, mas o senhor por acaso esteve na Plaza de Espa&#241;a hoje?Os olhos do homem estreitaram-se.- Voc&#234; &#233; da Prefeitura?- N&#227;o, na verdade eu...- Secretaria de Turismo?- N&#227;o, eu sou...- Olhe, j&#225; sei por que voc&#234; est&#225; aqui! - O velho come&#231;ou a se remexer, tentando se sentar. - Eu n&#227;o vou me deixar intimidar! J&#225; disse isso uma vez e direi outrasmil se for preciso! Pierre Cloucharde escreve sobre o mundo da forma que ele vive o mundo. Alguns guias de turismo poderiam varrer isso para baixo do tapete em trocade uma noite com tudo pago na cidade, mas o MontrealTimes n&#227;o est&#225; &#224; venda! Me recuso!- Perdoe-me, senhor. N&#227;o acho que o senhor tenha compreen...- Merde alors! Claro que entendi! - Sacudiu um dedo ossudo na dire&#231;&#227;o de Becker, sua voz ecoando pelo gin&#225;sio. - Voc&#234; n&#227;o &#233; o primeiro! Tentaram o mesmo no MoulinRouge, em Brown&#39;s Palace e no Golfino in Lagos! Mas quer saber o que foi publicado? A verdade! O pior fil&#233; Wellington que j&#225; comi! A banheira mais suja que j&#225; encontrei!E a praia mais cheia de pedregulhos em que j&#225; andei! &#201; isso que meus leitores esperam!Os pacientes em leitos pr&#243;ximos come&#231;aram a se virar para ver o que estava acontecendo. Becker olhou em volta, nervoso, para verificar se alguma enfermeira estavase aproximando. A &#250;ltima coisa de que precisava agora era ser colocado para fora.Cloucharde estava furioso.- Aquele imbecil que diz ser um policial trabalha para a sua cidade! Ele me fez subir naquela motocicleta! E olhe para mim agora! - Tentou levantar o pulso. - Mediga, quem vai escrever minha coluna agora?- Senhor, eu...- Nunca estive numa situa&#231;&#227;o t&#227;o desconfort&#225;vel em meus 43 anos de viagens! Olhe este lugar! Voc&#234; sabia que minha coluna &#233; publicada em mais de...- Senhor! - Becker levantou as duas m&#227;os, urgentemente pedindo uma tr&#233;gua. - N&#227;o estou interessado em sua coluna. Eu sou do consulado canadense. Estou aqui paraverificar se o senhor est&#225; bem!Subitamente um sil&#234;ncio profundo tomou conta do gin&#225;sio. O velho olhou para cima e examinou o intruso, desconfiado. Becker continuou, quase sussurrando:- Estou aqui para saber se h&#225; algo que eu possa fazer para ajud&#225;-lo. - Como trazer um ou dois comprimidos de Valium, talvez...Ap&#243;s uma longa pausa, o canadense falou.- Do consulado? - Seu tom de voz estava bem mais tranq&#252;ilo.Becker assentiu.- Ent&#227;o quer dizer que n&#227;o &#233; sobre minha coluna?- N&#227;o, senhor.Foi como se uma bolha gigantesca explodisse para Pierre Cloucharde. Ele se reclinou novamente na pilha de travesseiros. Parecia desapontado.- Achei que voc&#234; fosse da cidade, tentando me convencer a... - Ele ficou mudo e depois voltou a olhar para Becker. - Se n&#227;o &#233; sobre minha coluna, por que ent&#227;o voc&#234;est&#225; aqui?Essa era uma boa pergunta, pensou Becker, sonhando com as Smoky Mountains. - Apenas uma cortesia diplom&#225;tica informal- mentiu.O homem se espantou.- Cortesia diplom&#225;tica?- Sim, senhor. Estou certo de que um homem de sua estatura est&#225; ciente de que o governo do Canad&#225; trabalha duro para proteger seus cidad&#227;os das indignidades sofridasnesses, ah, digamos assim, pa&#237;ses menos refinados.Os l&#225;bios finos de Cloucharde se abriram em um sorriso.- Mas &#233; claro, que boa surpresa.- Voc&#234; &#233; um cidad&#227;o canadense, n&#227;o &#233;?- Claro, claro. Que tolice a minha. Por favor, me desculpe. &#201; que pessoas em minha posi&#231;&#227;o s&#227;o muitas vezes abordadas com interesses... bem, voc&#234; entende. - Sim,Sr. Cloucharde, certamente. &#201; o pre&#231;o que se paga pela celebridade. - &#201; verdade. - Cloucharde soltou um suspiro melodram&#225;tico. Era um m&#225;rtir involunt&#225;rio obrigadoa tolerar as massas. - Voc&#234; pode acreditar em um lugar t&#227;o pavoroso quanto este? - Virou os olhos, percorrendo com o olhar o estranh&#237;ssimo gin&#225;sio. - &#201; uma brincadeirade mau gosto. E resolveram que eu deveria permanecer aqui durante toda a noite.Becker tamb&#233;m olhou em volta.- Eu sei. &#201; terr&#237;vel. Lamento que eu tenha levado tanto tempo para chegar at&#233; aqui.Cloucharde continuava um pouco confuso.- Mas eu nem sabia que voc&#234; viria.- Parece que voc&#234; levou uma batida feia na cabe&#231;a. Est&#225; doendo? - perguntou Becker, mudando de assunto.- N&#227;o, muito pouco. Eu sofri uma queda pela manh&#227;. &#201; o pre&#231;o que se paga por tentar ser um bom samaritano. O que est&#225; doendo mesmo &#233; o pulso. Que Guardia mais est&#250;pida!Veja, &#233; um absurdo! Colocar um homem da minha idade em uma motocicleta. Isso n&#227;o &#233; um procedimento adequado.- H&#225; algo que eu possa trazer para voc&#234;?Cloucharde pensou um pouco, feliz pela aten&#231;&#227;o que estava recebendo.- Bem, na verdade... - Esticou o pesco&#231;o e virou a cabe&#231;a para um lado e para o outro. - Gostaria de mais um travesseiro, se n&#227;o lhe der trabalho.- Nem um pouco. - Becker pegou um travesseiro de um leito pr&#243;ximo e ajudou Cloucharde a se posicionar de forma mais confort&#225;vel.O velho soltou um suspiro de satisfa&#231;&#227;o.- Ah, bem melhor, obrigado.Becker sorriu. Sentou-se na ponta da cama.- Bem, se me permite, Sr. Cloucharde, gostaria de perguntar por que um homem como o senhor veio parar em um lugar desses. H&#225; hospitais bem melhores em Sevilha.Cloucharde fechou a cara.- Aquele maldito policial me derrubou da motocicleta e me deixou sangrando no meio da rua. Tive que vir andando at&#233; aqui.- Ele n&#227;o se ofereceu para lev&#225;-lo a um local mais adequado?- Naquela motocicleta? N&#227;o, obrigado!- O que houve esta manh&#227;, exatamente?- J&#225; contei tudo para o policial.- Falei com ele e...- Espero que voc&#234; tenha dado uma bronca nele! - interrompeu Cloucharde. - Fui extremamente severo. Meu escrit&#243;rio ir&#225; acompanhar o desenrolar deste caso.- Espero sinceramente que sim.- Senhor Cloucharde, eu gostaria de apresentar uma reclama&#231;&#227;o formal &#224;s autoridades municipais. - Becker continuou, sorridente, pegando uma caneta no bolso do blazer.- Voc&#234; poderia ajudar? Um homem com sua reputa&#231;&#227;o seria uma testemunha de grande valor.Cloucharde parecia extasiado com a possibilidade de ver seu nome mencionado. Sentou-se.- Sim, claro. Ser&#225; um prazer.Becker retirou do bolso um pequeno bloco de notas.- Est&#225; bem, vamos come&#231;ar com os eventos desta manh&#227;. Conte-me sobre o acidente.O velho suspirou.- Foi realmente triste. Aquele pobre oriental caiu, de repente. Tentei ajud&#225;-lo, mas n&#227;o pude fazer nada.- Voc&#234; lhe aplicou uma massagem card&#237;aca?Cloucharde pareceu envergonhado.- Infelizmente n&#227;o sei como fazer isso. Chamei uma ambul&#226;ncia.Becker lembrou-se do machucado azulado no peito de Tankado.- Ent&#227;o os para-m&#233;dicos administraram uma massagem card&#237;aca nele?- Deus, n&#227;o! N&#227;o havia por qu&#234;. O homem j&#225; estava morto h&#225; tempos quando a ambul&#226;ncia finalmente chegou. Examinaram seu pulso e o levaram em uma maca, deixando-mecom aquele policial desgra&#231;ado.Isso &#233; estranho, pensou Becker, imaginando de onde aquele hematoma teria surgido. Deixou isso de lado e voltou ao assunto principal.- E o tal anel? - disse da forma mais casual poss&#237;vel.- O tenente lhe falou sobre o anel? - Cloucharde se surpreendeu.- Sim, falou.Cloucharde parecia realmente surpreso.- &#201; mesmo? N&#227;o achei que ele tivesse acreditado em minha hist&#243;ria. Foi t&#227;o rude, como se achasse que eu estivesse mentindo. Mas minha hist&#243;ria era absolutamenteexata, &#233; claro. Eu me orgulho de ser sempre fiel aos fatos.- Onde est&#225; o anel? - Becker tentou ir direto ao ponto.Cloucharde, contudo, pareceu n&#227;o ter ouvido. Tinha um olhar long&#237;nquo e vago. - Era um objeto estranho, na verdade. Todas aquelas letras... N&#227;o se pareciam com nenhumidioma que eu j&#225; tenha encontrado.- Talvez fosse japon&#234;s?- N&#227;o, definitivamente n&#227;o.- Voc&#234; teve a chance de v&#234;-lo de perto, ent&#227;o?- Por Deus, sim! Quando eu me ajoelhei para tentar ajud&#225;-lo, o homem n&#227;o parava de enfiar o dedo na minha cara. Ele realmente queria me dar o anel. Foi         estranho,horr&#237;vel. Suas m&#227;os eram disformes.- E ent&#227;o voc&#234; pegou o anel?Cloucharde arregalou os olhos.- Foi isso que o policial lhe disse, que eu peguei o anel? Becker se mexeu, pouco &#224; vontade.- Eu sabia que ele n&#227;o estava ouvindo! &#201; assim que os rumores come&#231;am!Eu disse a ele que o japon&#234;s entregou o anel, mas n&#227;o para mim! Jamais pegaria algo de uma pessoa morrendo! Santo Deus! N&#227;o gosto nem de pensar nisso! - explodiuCloucharde.Beker pressentiu que teria problemas.- Quer dizer ent&#227;o que o anel n&#227;o est&#225; com o senhor?- Claro que n&#227;o!Sentiu uma dor na boca do est&#244;mago.- Bem, quem ficou com ele, ent&#227;o?- O alem&#227;o! O alem&#227;o est&#225; com o anel! - Cloucharde gritou, indignado. Becker sentiu-se como se algu&#233;m tivesse puxado o tapete debaixo de seus p&#233;s. - Alem&#227;o? Quealem&#227;o?- O alem&#227;o que estava no parque. Eu contei ao policial sobre ele! Me recusei a ficar com o anel, mas aquele porco aceitou!Becker deixou de lado a caneta e o papel. A charada havia terminado. Agora estava com problemas.- Ent&#227;o h&#225; um alem&#227;o com o anel? E para onde ele foi?- N&#227;o tenho a menor id&#233;ia. Corri para chamar a pol&#237;cia e, quando voltei, elej&#225; tinha ido embora.- Voc&#234; sabe quem ele era?- Um turista qualquer.- Voc&#234; tem certeza?- Minha vida inteira gira em torno dos turistas - retorquiu Cloucharde. - Posso reconhecer um &#224; dist&#226;ncia. Ele e sua amiga estavam passeando pelo parque. Beckerestava ficando cada vez mais confuso.- Uma amiga? Havia outra pessoa com o alem&#227;o?- Uma acompanhante. Que linda ruiva. Meu Deus, como era bonita!- Uma acompanhante? - Becker estava pasmo. - Quer dizer... uma prostituta? - Sim, se voc&#234; quiser usar essa palavra vulgar. - Cloucharde fez uma careta. - Mas...O policial n&#227;o me disse nada sobre...- Claro que n&#227;o! Eu n&#227;o falei sobre a mo&#231;a - disse Cloucharde, calando Becker com um gesto da m&#227;o que n&#227;o estava engessada. - N&#227;o s&#227;o criminosas, e &#233; um absurdoque sejam perseguidas como se fossem bandidos comuns.Becker continuava ligeiramente chocado.- E havia mais algu&#233;m?- N&#227;o, s&#243; n&#243;s tr&#234;s. Estava quente.- E voc&#234; tem certeza de que a mulher era uma prostituta?- Toda certeza. Nenhuma mulher t&#227;o linda quanto aquela ficaria com um homem daqueles se n&#227;o estivesse sendo bem paga! Mon Dieu! O homem era gordo, gordo, gordo!Um alem&#227;o grosseiro, fl&#225;cido e irritante! - Cloucharde sentiu uma forte pontada quando mudou de posi&#231;&#227;o, mas ignorou a dor e continuou tagarelando. - Aquele homemera uma besta: tinha mais de 100 quilos. E ficava grudado na pobre mo&#231;a como se ela fosse sair correndo - o que, no lugar dela, eu certamente faria. Sinceramente!Ficava apalpando a mulher o tempo todo. Era ele que deveria ter ca&#237;do morto, n&#227;o aquele pobre oriental. Cloucharde finalmente parou para respirar, e Becker aproveitoupara intervir.- Voc&#234; sabe o nome dele?Cloucharde pensou um pouco, depois sacudiu a cabe&#231;a.- N&#227;o tenho id&#233;ia. - Fez outra careta de dor e recostou-se aos poucos em seus travesseiros.Becker suspirou. O anel havia se evaporado bem na frente de seus olhos. O comandante Strathmore n&#227;o iria gostar nem um pouco.Cloucharde tocou levemente o machucado em sua cabe&#231;a. Sua disposi&#231;&#227;o havia se enfraquecido e ele estava voltando a se sentir mal.Becker tentou outra abordagem.- Sr. Cloucharde, eu gostaria de obter um depoimento do alem&#227;o e da acompanhante dele tamb&#233;m. O senhor tem alguma id&#233;ia no hotel onde possam estar hospedados?Cloucharde fechou os olhos, perdendo as for&#231;as. Sua respira&#231;&#227;o estava seenfraquecendo.- Qualquer coisa de que o senhor se lembre? - insistiu Becker. - O nome da mo&#231;a, talvez?Houve um longo sil&#234;ncio. Cloucharde passou a m&#227;o no lado direito de sua testa. Parecia mais p&#225;lido agora.- Eu... eu... n&#227;o. Acho que eu n&#227;o... - Sua voz estava tr&#234;mula.- O senhor est&#225; bem? - Becker inclinou-se, chegando mais perto. Cloucharde acenou levemente.- Sim, estou bem, s&#243; um pouco... talvez a excita&#231;&#227;o... - Depois n&#227;o disse mais nada. - Pense, senhor Cloucharde, &#233; importante - insistiu Becker em voz baixa.Cloucharde fez outra careta de dor.- N&#227;o sei... a mulher... o homem a chamava de... - Fechou os olhos e gemeu. - Qual era o nome?- Eu realmente n&#227;o me lembro. - Cloucharde estava perdendo as for&#231;as.- Pense - disse Becker mais uma vez. - &#201; importante que a ficha do consulado seja t&#227;o completa quanto poss&#237;vel. Precisarei de declara&#231;&#245;es das outras testemunhaspara confirmar sua hist&#243;ria. Qualquer informa&#231;&#227;o que o senhor puder me dar para localiz&#225;-las...Mas Cloucharde n&#227;o estava mais ouvindo. Ele agora esfregava sua testa com o len&#231;ol.- Lamento, talvez amanh&#227;. - Parecia estar enjoado.- Senhor Cloucharde, &#233; importante que se lembre disso agora - disse Becker,percebendo no meio da frase que estava falando alto demais. As pessoas nos outros leitos continuavam sentadas, observando o que estava acontecendo. Do outro ladoda sala, uma enfermeira abriu a porta dupla e entrou, andando a passos firmes na dire&#231;&#227;o deles.- Qualquer coisa - Becker insistiu, tenso.- O alem&#227;o chamava a mulher de...Becker sacudiu levemente o canadense, tentando impedir que ele dormisse.Cloucharde abriu os olhos por um instante.- O nome era...Vamos, meu amigo, n&#227;o me deixe sozinho.- Dew... - E depois fechou os olhos novamente. A enfermeira estava se aproximando rapidamente e parecia furiosa.- Dew? - Becker sacudiu o bra&#231;o de Cloucharde.O velho resmungou.- Ele a chamava de... - A voz de Cloucharde j&#225; soava distante, quase inaud&#237;vel. A enfermeira estava a menos de tr&#234;s metros, gritando com Becker numespanhol zangado. David n&#227;o lhe deu aten&#231;&#227;o. Tinha os olhos fixos nos l&#225;bios do canadense e o sacudiu uma &#250;ltima vez antes que ela chegasse.A enfermeira agarrou David pelo ombro e fez com que ele ficasse em p&#233; exatamente quando Cloucharde voltou a abrir levemente a boca. A &#250;nica palavra que saiu n&#227;ofoi pronunciada, era mais como um suspiro suave, uma distante lembran&#231;a sensual.- Dewdrop...Puxando Becker, a enfermeira tentou tir&#225;-Io dali.Dewdrop? Gota de orvalho? Que diabo de nome &#233; esse?, pensava Becker enquanto se livrava da mulher e se voltava uma &#250;ltima vez para Cloucharde.- Dewdrop? Voc&#234; tem certeza?Mas Cloucharde j&#225; havia ca&#237;do no sono.CAP&#205;TULO 23Susan estava sentada sozinha na luxuosa sala do Nado 3. Brincava distra&#237;da com uma x&#237;cara de ch&#225; de ervas enquanto esperava o retorno de seu tracer.Como cript&#243;grafa s&#234;nior, ela tinha o terminal com a melhor vista. Era na parte posterior do anel de computadores e ficava de frente para o sal&#227;o da Criptografia.Da sua mesa, Susan tinha uma vis&#227;o geral do Nodo 3. Podia ver tamb&#233;m, do outro lado do vidro espelhado, o TRANSLTR bem no meio do sal&#227;o.Susan olhou para o rel&#243;gio. Estava esperando havia quase uma hora. A Ametican Remailers Anonymous aparentemente estava bastante lenta em seu trabalho de encaminharo e-mail para North Dakota. Suspirou profundamente. Apesar de seus esfor&#231;os para se esquecer da conversa daquela manh&#227; com David, as palavras n&#227;o paravam de voltar&#224; sua mente. Ela sabia que tinha sido dura com ele e rezava para que as coisas estivessem correndo bem na Espanha.Seus pensamentos foram interrompidos pelo ru&#237;do sibilante das portas de vidro se abrindo. Ela olhou para a frente e viu o cript&#243;grafo Greg Hale que acabara de entrar.Greg Hale era alto e musculoso, com um cabelo louro cheio e uma cova profunda no queixo. Falava alto, era meio grosseiro e usava roupas sempre exageradamente chiquespara a ocasi&#227;o. Os outros cript&#243;grafos haviam lhe dado o apelido de &quot;Halita&quot; por conta do mineral. Hale sempre presumiu que se tratasse de alguma pedra preciosa,fazendo um paralelo com seu intelecto superior e seu corpo musculoso. Caso seu ego permitisse que ele consultasse uma enciclop&#233;dia, teria descoberto que se tratavade uma forma&#231;&#227;o simples de NaCl, um res&#237;duo de sal que se formava em alguns lugares quando a &#225;gua do mar secava.Como todos os cript&#243;grafos da NSA, Hale ganhava muito bem. Mas era dif&#237;cil para ele n&#227;o alardear esse fato aos quatro ventos. Dirigia uma L&#243;tus branca com teto solare um sistema de som capaz de arrasar quarteir&#245;es. Era um viciado em gadgets, e seu carro era uma esp&#233;cie de sal&#227;o de exposi&#231;&#245;es. Nele, Hale tinha instalado um sistemacomputadorizado de posicionamento global (GPS), trancas de portas ativadas por voz, um bloqueador de radar de cinco bandas e um telefone/fax celular, de forma apoder acessar sempre seus servi&#231;os de mensagens eletr&#244;nicas.Greg Hale tinha sido resgatado de uma inf&#226;ncia repleta de pequenos delitos pelo U.S. Marine Corps, o Corpo de Fuzileiros Navais dos Estados Unidos. Foi l&#225; que elecome&#231;ou a estudar inform&#225;tica. Era um dos melhores programadores que os marines j&#225; tiveram e tinha tudo para seguir uma brilhante carreira militar. Por&#233;m, dois diasantes de completar sua terceira viagem a trabalho, seu futuro mudou. Hale matou acidentalmente um colega, em uma briga de bar. O tae-kwon-do, arte marcial coreana,mostrou-se uma eficaz forma de ataque, mais do que de defesa. Foi imediatamente retirado da ativa.Ap&#243;s um pequeno per&#237;odo na pris&#227;o, Hale come&#231;ou a procurar emprego no setor privado como programador. Era sempre sincero a respeito do incidente durante o tempoem que serviu como fuzileiro naval e atra&#237;a potenciais empregadores oferecendo-lhes um m&#234;s de trabalho sem pagamento para provar do que era capaz. N&#227;o foram poucosos que aceitaram e, quando os chefes descobriam o que ele podia fazer com um computador, n&#227;o o deixavam partir.&#192; medida que seus conhecimentos de programa&#231;&#227;o foram crescendo, Hale come&#231;ou a fazer contatos pela Internet em todo o mundo. Era um dos membros de um novo grupode cyber-freaks que trocavam e-mails mais ou menos suspeitos com pessoas de v&#225;rios pa&#237;ses. Foi demitido de duas empresas por ter usado suas contas de trabalho paraenviar fotos pornogr&#225;ficas para alguns amigos.- O que voc&#234; est&#225; fazendo aqui? - perguntou Hale, parado entre as portas e olhando para Susan. Ele obviamente esperava passar o resto do dia sozinho no  Nodo 3.Susan fez for&#231;a para parecer indiferente.- &#201; s&#225;bado, Greg. Eu poderia lhe fazer a mesma pergunta. - Mas Susan sabia o que Hale estava fazendo l&#225;. Ele era um grande viciado em computadores. Apesar da &quot;regra&quot;a respeito dos s&#225;bados de folga, ele muitas vezes entrava discretamente na Criptografia durante o fim de semana para usar o poderio computacional &#250;nico da NSA pararodar algum novo programa em que estivesse trabalhando.- Vim apenas dar uma olhada em umas linhas de c&#243;digo e ver meu e-mail - disse Hale. Ele olhou para ela, curioso. - O que foi mesmo que voc&#234; disse que tinha vindofazer aqui?- N&#227;o disse nada - respondeu Susan.Hale levantou uma sobrancelha.- Ei, n&#227;o precisa ficar na defensiva. N&#227;o temos segredos dentro do Nodo 3, se lembra? Um por todos e todos por um.Susan bebericou seu ch&#225; de ervas, ignorando-o. Hale desistiu do assunto e dirigiu-se para a despensa. Essa era sempre sua primeira parada. Enquanto atravessava asala, suspirou profundamente, mantendo os olhos fixos nas pernas de Susan, alongadas sob o terminal. Sem nem olhar, ela recolheu as pernas e continuou trabalhando.Hale deu um sorriso malicioso.Susan j&#225; havia se acostumado com as investidas de Hale. A frase predileta dele era algo como querer &quot;interfacear com ela para verificar se o hardware era compat&#237;vel&quot;,o que a deixava enjoada. Era orgulhosa demais para queixar-se com Strathmore a respeito de Hale. Era bem mais simples ignor&#225;-lo.Chegando &#224; despensa, Hale abriu as portas de treli&#231;a violentamente. Pegou um Tupperware cheio de tofu que estava na geladeira e jogou alguns peda&#231;os na boca. Depoisdebru&#231;ou-se sobre o fog&#227;o e alisou as cal&#231;as Bellvienne cinzas e a camisa bem passada.- Voc&#234; vai ficar por aqui?- A noite toda - respondeu Susan, friamente.- Hmmm        - murmurou ele, ainda com a boca cheia. - Nada como um final de s&#225;bado tranq&#252;ilo na Sala de Jogos, apenas n&#243;s dois.- Apenas n&#243;s tr&#234;s - corrigiu Susan. - O comandante Strathmore est&#225; l&#225; em cima. Talvez voc&#234; queira sumir daqui antes que ele o veja.Hale sorriu.- Ele n&#227;o parece se importar muito por voc&#234; estar aqui. Acho que ele realmente gosta da sua companhia.Susan se esfor&#231;ou novamente para permanecer em sil&#234;ncio. Hale riu para si mesmo e deixou de lado o tofu. Ent&#227;o pegou um vidro de azeite de oliva e bebeu alguns goles.Era um natureba radical e dizia que o azeite ajudava a limpar seu organismo. Quando n&#227;o estava tentando empurrar suco de cenoura para o restante da equipe, faziaserm&#245;es sobre as virtudes da limpeza intestinal.Colocou de volta o vidro de azeite e foi para seu computador, que ficava no extremo oposto ao de Susan. Mesmo com toda a dist&#226;ncia que os separava, Susan podia sentiro cheiro da &#225;gua-de-col&#244;nia que ele usava. Ela torceu o nariz.- Boa col&#244;nia, Greg. Virou a garrafa?Hale ligou seu terminal.- Especialmente para voc&#234;, querida.Enquanto ele se sentava e esperava que o computador come&#231;asse a funcionar, um mau pensamento passou pela mente de Susan. E se Hale acessasse o ExeMon do TRANSLTR?N&#227;o havia nenhum motivo razo&#225;vel para que ele fizesse isso, mas, de qualquer forma, Susan sabia que ele jamais iria engolir uma mentira qualquer sobre um diagn&#243;sticoque estava sendo executado no TRANSLTR durante 16 horas. Rale iria exigir que lhe dissessem a verdade, mas isso era algo que Susan n&#227;o tinha a menor inten&#231;&#227;o defazer. Ela n&#227;o confiava em Greg. Ele n&#227;o era o tipo de pessoa que deveria estar na NSA. Susan fora contra sua contrata&#231;&#227;o desde o in&#237;cio, mas a ag&#234;ncia n&#227;o teveescolha. Rale foi produto de um controle de danos.O fiasco do projeto Skipjack.Quatro anos antes, num esfor&#231;o coordenado para criar um &#250;nico padr&#227;o de encripta&#231;&#227;o por chave p&#250;blica, o Congresso norte-americano havia atribu&#237;do aos melhores matem&#225;ticosda na&#231;&#227;o - os da NSA - a tarefa de escrever um novo superalgoritmo. O plano era que o Congresso criasse uma lei que tornasse esse algo ritmo um padr&#227;o nacional,aliviando, dessa forma, os problemas de incompatibilidade que as corpora&#231;&#245;es estavam enfrentando por usarem diferentes algoritmos.Claro que pedir &#224; NSA que ajudasse a melhorar a encripta&#231;&#227;o por chave p&#250;blica era mais ou menos o mesmo que pedir a um condenado para construir a pr&#243;pria forca.O TRANSLTR ainda n&#227;o havia sido concebido, e um padr&#227;o de encripta&#231;&#227;o iria apenas difundir o uso de mensagens codificadas, tornando assim o dif&#237;cil trabalho da NSAainda mais dif&#237;cil.A EFF percebeu esse conflito de interesses e fez um forte lobby dizendo que a NSA iria criar um algoritmo de qualidade inferior, ou seja: algo que ela pudesse quebrarcom alguma facilidade. Em resposta, o Congresso anunciou que, quando o algo ritmo da NSA estivesse pronto, a f&#243;rmula seria publicada para ser examinada por outrosmatem&#225;ticos no mundo inteiro, a fim de assegurar sua qualidade.Com natural relut&#226;ncia, a equipe de Critptografia da NSA, liderada pelo comandante Strathmore, criou um algo ritmo batizado de Skipjack, que foi apresentado ao Congressopara aprova&#231;&#227;o. Matem&#225;ticos de todo o mundo testaram o algoritmo e se declararam unanimemente impressionados. Relataram que era poderoso, irrepreens&#237;vel, e que seriaum padr&#227;o de encripta&#231;&#227;o formid&#225;vel. No entanto, tr&#234;s dias antes de o Congresso votar a aprova&#231;&#227;o quase certa do Skipjack, um jovem programador trabalhando nos BellLaboratories, chamado Greg Rale, chocou o mundo ao anunciar que havia descoberto uma back door escondida no algo ritmo.A back door era constitu&#237;da por algumas linhas astuciosas de c&#243;digo que o comandante Strathmore havia inserido no algoritmo. O acesso oculto foi criado de uma format&#227;o sutil que ningu&#233;m, exceto Greg Hale, havia sido capaz de perceber. O acr&#233;scimo feito por Strathmore significava, na pr&#225;tica, que qualquer c&#243;digo escrito usando-seo Skipjack poderia ser decifrado por meio de :;ma senha secreta conhecida apenas pela NSA. Strathmore chegou bem perto de transformar a proposta para um padr&#227;o deencripta&#231;&#227;o nacional no maior golpe que a intelig&#234;ncia da NSA j&#225; havia perpetrado. A ag&#234;ncia teria a chavemestra para qualquer c&#243;digo escrito nos Estados Unidos.A comunidade de inform&#225;tica ficou furiosa. A EFF caiu sobre o esc&#226;ndalo como uma &#225;guia, criticando severamente o Congresso por sua ingenuidade e proclamando quea NSA era a maior amea&#231;a ao mundo livre desde Hitler. O padr&#227;o de encripta&#231;&#227;o estava morto e enterrado.N&#227;o foi uma surpresa muito grande quando a NSA contratou Greg Hale dois dias depois. Strathmore achou que era melhor t&#234;-lo do lado de dentro, trabalhando para aNSA, do que do outro lado, trabalhando contra ela.O comandante enfrentou o esc&#226;ndalo do Skipjack de frente. Defendeu suas a&#231;&#245;es de forma veemente perante o Congresso. Argumentou que o desejo do p&#250;blico em geralpor mais privacidade ainda iria se voltar contra ele. Insistiu que a popula&#231;&#227;o precisava de algu&#233;m para cuidar do seu bem-estar. Precisava que a NSA continuassequebrando c&#243;digos para manter a paz. Grupos como a EFF viam a coisa de outra forma. E vinham lutando contra Strathmore e a NSA desde ent&#227;o.CAP&#205;TULO 24David Becker estava em uma cabine telef&#244;nica do outro lado da rua onde ficava a Cl&#237;nica de Salud P&#250;blica. Ele acabara de ser expulso de l&#225; por ter perturbado o pacienten&#250;mero 104, o senhor Cloucharde.As coisas se tornaram muito mais complicadas do que ele esperava. Seu pequeno favor para Strathmore - pegar alguns pertences pessoais - se transformou em uma alucinadaca&#231;a ao tesouro atr&#225;s de um estranho anel.Ele tinha acabado de ligar para Strathmore e lhe contado sobre o turista alem&#227;o. A not&#237;cia n&#227;o foi muito bem recebida. Depois de pedir detalhes, Strathmore ficouem sil&#234;ncio por um longo tempo.- David - ele finalmente disse, num tom muito grave -, encontrar esse anel &#233; uma quest&#227;o de seguran&#231;a nacional. Estou colocando o assunto nas suas m&#227;os. N&#227;o falhe.- Depois o telefone ficou mudo.David ficou parado na cabine e suspirou. Pegou a Gu&#237;a Telef&#243;nica toda rasgada e come&#231;ou a procurar nas p&#225;ginas amarelas. L&#225; vamos n&#243;s, disse para SI mesmo.Havia apenas tr&#234;s servi&#231;os de escort listados no cat&#225;logo, e ele n&#227;o tinha muitas informa&#231;&#245;es com as quais trabalhar. Tudo que sabia era que a acompanhante do alem&#227;otinha cabelos ruivos, o que era convenientemente raro na Espanha. Cloucharde, j&#225; meio delirante, havia se lembrado de que o nome da mo&#231;a era Dewdrop. Becker continuavaachando estranho: Dewdrop? Certamente n&#227;o era seu nome de batismo. Cloucharde devia ter-se enganado.Becker discou o primeiro n&#250;mero da lista.- Servicio Social de Sevilla - respondeu uma charmosa voz feminina. Becker acrescentou um forte sotaque alem&#227;o a seu espanhol e disse:- HaIa. HabIas AIeman?- N&#227;o. Mas falo ingl&#234;s - respondeu a mulher.Ele continuou com um ingl&#234;s carregado de sotaque.- Obrigado. Eu quererr saberr se a senhorra poderr ajudarr?- O que o senhor deseja? - A mulher falava devagar, esfor&#231;ando-se para ajudar seu potencial cliente. - Talvez o senhor queira uma acompanhante?- Sim, porr favorr. Hoje minha irm&#227;o Klaus, ele estarr com garrota muito bonita. Cabelo vermelho. Quererr o mesma. Parra amanh&#227;, porr favorr.- Seu irm&#227;o Klaus vem aqui? - A voz soou animada, como se fossem velhos amigos.- Sim, ele serr muito gorda. Voc&#234; lembrarr dele, non?- Ele esteve aqui hoje, n&#227;o foi?Becker podia ouvir enquanto ela verificava os registros. N&#227;o haveria nenhum Klaus registrado, claro, mas Becker pensou que os clientes dificilmente usavam seus nomesverdadeiros.- Humm, n&#227;o... desculpe... N&#227;o vejo nada aqui. Qual o nome da garota com quem seu irm&#227;o estava?- Ela ter cabelo vermelho - disse Becker, fugindo da pergunta.- Cabelos vermelhos? - repetiu a mulher. Houve uma pausa. - Aqui &#233; o Servicio Social de Sevilla. Voc&#234; tem certeza de que seu irm&#227;o esteve aqui?- Sim, eu terr certeza.- Se&#241;or, n&#227;o temos nenhuma ruiva. Temos apenas belas mulheres da Andaluzia. - Cabelo vermelho - repetiu Becker, sentindo-se meio idiota.- Lamento, realmente n&#227;o temos nenhuma ruiva, mas, se voc&#234;...- O nome serr Dewdrop - disse Becker, sentindo-se ainda mais idiota.O nome rid&#237;culo aparentemente n&#227;o significava nada para a mulher. Ela sedesculpou, disse que Becker talvez estivesse fazendo confus&#227;o com outra ag&#234;ncia e desligou gentilmente.Primeira tentativa.Becker discou o pr&#243;ximo n&#250;mero. Atenderam r&#225;pido.- Buenas noches, Mujeres Espa&#241;a. Em que posso ajud&#225;-lo?Becker seguiu o mesmo roteiro, fazendo-se passar por um turista alem&#227;o disposto a pagar bem pela ruiva que havia ficado com seu irm&#227;o naquele dia.Dessa vez a resposta veio em um alem&#227;o polido, mas, novamente, n&#227;o havia ruivas.- Keine Rotkopfe, lamento. - E desligou.Segunda tentativa.Becker olhou de novo para a lista telef&#244;nica. S&#243; havia mais um n&#250;mero. Suas esperan&#231;as estavam chegando ao fim.Discou.- Escortes Bel&#233;n - respondeu um homem com um tom de voz af&#225;vel. Becker contou sua hist&#243;ria outra vez.- Si, s&#237;, se&#241;or. Meu nome &#233; se&#241;or Rold&#225;n. Temos duas ruivas muito charmosas. O cora&#231;&#227;o de Becker se acelerou.- Muito bonitas? - repetiu, usando seu sotaque alem&#227;o. - Cabelo vermelho? - Sim, qual &#233; o nome de seu irm&#227;o? Irei lhe dizer quem foi sua acompanhante hoje, e veremosse ela est&#225; livre para voc&#234; amanh&#227;.- Klaus Schmidt - Becker soltou um nome que ele havia visto em alguma antiga apostila.Houve uma longa pausa.- Bem, senhor, n&#227;o estou encontrando nenhum Klaus Schmidt em nossos registros, mas talvez seu irm&#227;o tenha resolvido ser discreto... Um homem casado, talvez? - Ohomem soltou uma risada for&#231;ada do outro lado da linha.- Ah, sim, Klaus casado. Mas ele serr muito gorrda. Sua esposa n&#227;o dormir com ele. - Becker viu seus pr&#243;prios olhos refletidos na cabine. Se Susan pudesse me ouviragora, pensou. - Eu tamb&#233;m ser gorrdo e estarr sozinho. Quererr dormir com ela. Pagarr muito bem.Becker estava se saindo muito bem, considerando-se que n&#227;o era um profissional, mas tinha ido longe demais. A prostitui&#231;&#227;o era ilegal na Espanha, e o se&#241;or Rold&#225;nera um homem muito cuidadoso. J&#225; havia sido flagrado por policiais da Guardia se fazendo passar por turistas. Quererr dormir com ela. Rold&#225;n sabia que era uma armadilha.Se fosse adiante, receberia uma pesada multa e, ainda por cima, seria for&#231;ado a fornecer uma de suas melhores escorts para o comiss&#225;rio de pol&#237;cia, de gra&#231;a, durantetodo o fim de semana.Quando Rold&#225;n tornou a falar, seu tom de voz j&#225; n&#227;o era t&#227;o amistoso.- Senhor, aqui &#233; Escortes Bel&#233;n. Posso perguntar com quem estou falando? - Aahh... Sigmund Schmidt - inventou Becker apressadamente.- E onde conseguiu nosso n&#250;mero?- La Gu&#237;a Telef&#243;nica.- Sim, senhor, estamos listados a&#237; porque somos um servi&#231;o de escort.- Sim, eu quererr escort. - Becker sentiu que havia algo de errado.- Senhor, Escortes Bel&#233;n &#233; um servi&#231;o que agencia acompanhantes para homens de neg&#243;cios em almo&#231;os e jantares. &#201; por isso que estamos listados no cat&#225;logo. Nossoservi&#231;o &#233; inteiramente legal. O que o senhor est&#225; procurando &#233; uma prostituta. - A palavra escorregou de sua l&#237;ngua como se fosse umadoen&#231;a asquerosa.- Mas minha irm&#227;o...- Senhor, se seu irm&#227;o passou o dia beijando uma garota no parque, n&#227;o era uma das nossas. Temos regras escritas que regulam o contato entre clientes e acompanhantes.- Mas...- O senhor est&#225; nos confundindo com outra ag&#234;ncia. Temos apenas duas ruivas, Imaculada e Rodo, e nenhuma delas dormiria com um homem em troca de dinheiro. Isso sechama prostitui&#231;&#227;o, e &#233; ilegal na Espanha.Boa noite, senhor.- Mas...CLIQUE.Becker xingou em voz baixa e colocou o telefone de volta no gancho. Tinha certeza de que Cloucharde dissera que o alem&#227;o tinha contratado a garota para todo o fimde semana.Becker saiu da cabine telef&#244;nica na esquina da Calle Salado com Avenida Assunci&#243;n. Apesar do tr&#226;nsito, o aroma doce das laranjas de Sevilha estava no ar. Era in&#237;ciode noite - a hora mais rom&#226;ntica. Pensou em Susan. As palavras de Strathmore invadiram sua cabe&#231;a: Encontre o anel. Becker jogou-se, cansado e desanimado, em umbanco e pensou sobre seu pr&#243;ximo movimento.Que movimento?CAP&#205;TULO 25Dentro da Cl&#237;nica de Salud P&#250;blica, o hor&#225;rio de visitas havia terminado. As luzes do gin&#225;sio foram desligadas. Pierre Cloucharde estava mergulhado em sono profundo.N&#227;o percebeu a figura que se curvou sobre ele. A agulha de uma seringa reluziu brevemente, antes de desaparecer dentro do tubo intravenoso colocado no pulso de Cloucharde.A seringa continha 30 cent&#237;metros c&#250;bicos de fluido de limpeza roubado do carrinho de um servente. Um polegar forte empurrou o &#234;mbolo para baixo, jogando o l&#237;quidoazulado para dentro das veias do velho.Cloucharde acordou por um breve momento. Teria gritado de dor se n&#227;o houvesse algu&#233;m tapando sua boca. Ele estava preso em seu leito, imobilizado por um peso aparentementeinfinito. Podia sentir um ardor subindo ao longo de seu bra&#231;o, produzindo uma dor insuport&#225;vel, espalhando-se pelo peito e, em seguida, como um milh&#227;o de fragmentosde vidro, atingindo seu c&#233;rebro. Cloucharde viu um flash brilhante de luz - e depois mais nada.O visitante soltou-o e olhou, na escurid&#227;o, para o nome escrito no prontu&#225;rio afixado ao leito da cama. Depois sumiu silenciosamente.Na rua, o homem com &#243;culos de arma&#231;&#227;o de metal colocou a m&#227;o num pequeno dispositivo retangular, do tamanho de um cart&#227;o de cr&#233;dito, que carregava em seu cinto.Era o prot&#243;tipo de um novo computador Monocle. Desenvolvido pela Marinha americana para ajudar t&#233;cnicos a registrar dados importantes no espa&#231;o apertado dos submarinos,o computador em miniatura unia os &#250;ltimos avan&#231;os da microtecnologia e um modem celular. Seu monitor visual era uma tela de cristal l&#237;quido, colocada diretamentena lente esquerda de seus &#243;culos. O Monocle pertencia a uma nova era da inform&#225;tica: o usu&#225;rio podia, agora, olhar atrav&#233;s de seus dados e, ao mesmo tempo, continuarinteragindo com o mundo ao seu redor.A grande novidade em rela&#231;&#227;o ao Monocle, no entanto, n&#227;o estava em sua tela miniaturizada, mas sim em seu sistema de entrada de dados. Um usu&#225;rio podia digitar informa&#231;&#245;esatrav&#233;s de pequenos contatos afixados &#224;s pontas de seus dedos. Quando tocava os contatos em conjunto seq&#252;encialmente, reproduzia uma escrita abreviada similar &#224;estenografia usada nos tribunais. O computador, ent&#227;o, traduzia os c&#243;digos abreviados para o ingl&#234;s.O assassino apertou um pequeno bot&#227;o, e a tela em seus &#243;culos deu sinal de vida. Com as m&#227;os discretamente colocadas ao lado do corpo, ele come&#231;ou a fazer pequenose r&#225;pidos movimentos combinados com os dedos. Uma mensagem apareceu &#224; sua frente.ALVO: P. CLOUCHARDE - ELIMINADO.Sorriu. Transmitir notifica&#231;&#245;es dos assassinatos era parte de sua miss&#227;o. Mas incluir o nome das v&#237;timas... isso, para o homem com &#243;culos de arma&#231;&#227;o de metal, eraeleg&#226;ncia. Seus dedos se moveram novamente, ativando a conex&#227;o do modem celular.MENSAGEM ENVIADA.CAP&#205;TULO 26Sentado no banco, Becker pensava sobre o que deveria fazer agora. Suas liga&#231;&#245;es para as ag&#234;ncias de escort n&#227;o deram em nada. O comandante, preocupado com as comunica&#231;&#245;esatrav&#233;s de linhas p&#250;blicas n&#227;oseguras, havia pedido a David que n&#227;o tornasse a ligar at&#233; encontrar o anel.Becker pensou em procurar a pol&#237;cia local e pedir ajuda. Talvez eles tivessem algum registro sobre uma prostituta de cabelos vermelhos. Contudo, as ordens de Strathmorehaviam sido estritas tamb&#233;m em rela&#231;&#227;o a isto: Voc&#234; &#233; invis&#237;vel. Ningu&#233;m deve saber que o anel existe.Becker pensou se deveria visitar o bairro bo&#234;mio de Triana &#224; procura da misteriosa mulher. Ou talvez devesse percorrer os restaurantes da cidade procurando um alem&#227;oobeso. Qualquer das alternativas lhe parecia uma completa perda de tempo.As palavras de Strathmore continuavam martelando em sua cabe&#231;a: Uma quest&#227;o de seguran&#231;a nacional... voc&#234; precisa encontrar o anel.No fundo de sua mente, uma coisa dizia a Becker que ele estava deixando de lado algum dado crucial. Ainda assim, por mais que tentasse, n&#227;o conseguia descobrir oque era. Sou um professor, droga, n&#227;o um maldito agente secreto! Ele estava come&#231;ando a questionar por que Strathmore n&#227;o enviara um profissional.Becker levantou-se e come&#231;ou a andar sem destino pela Calle Delicias, avaliando suas op&#231;&#245;es. Olhava a cal&#231;ada fora de foco enquanto andava. A noite estava caindo.Dewdrop. Gota de orvalho.Havia algo neste nome absurdo que ficava martelando na sua cabe&#231;a.Dewdrop. A voz suave do se&#241;or Rold&#225;n, da Escortes Bel&#233;n, ecoava bem l&#225; no fundo: &quot;S&#243; temos duas ruivas... Duas ruivas, Imaculada e Rodo... Rodo... Rodo...&quot;Becker parou, tomado por uma id&#233;ia. E ainda me considero um especialista em l&#237;nguas? N&#227;o acreditava que tinha deixado escapar essa.Rodo era um dos nomes femininos mais populares na Espanha. Trazia todas as implica&#231;&#245;es adequadas a uma jovem cat&#243;lica - pureza, virgindade, beleza natural. As conota&#231;&#245;esde pureza eram todas derivadas do sentido literal do nome - gota de orvalho.Dewdrop. Rodo havia traduzido seu nome para o &#250;nico idioma que ela e seu cliente possu&#237;am em comum, o ingl&#234;s. Excitado, Becker correu para o telefone mais pr&#243;ximo.Do outro lado da rua, um homem usando &#243;culos de arma&#231;&#227;o de metal o seguia, fora do alcance de sua vista.CAP&#205;TULO 27No sal&#227;o da Criptografia as sombras estavam se alongando e se desfazendo. No teto, a ilumina&#231;&#227;o autom&#225;tica aumentava gradualmente para compensar. Susan ainda estavasentada &#224; frente de seu terminal, esperando silenciosamente not&#237;cias de seu tracer. Estava levando mais tempo do que ela imaginara.Sua mente flutuava entre pensamentos diversos. Sentia falta de David e queria que Greg Hale fosse embora. Greg n&#227;o havia se mexido mais e, felizmente ficara quieto,concentrado em seja l&#225; o que estivesse fazendo em seu termin:h. Susan nem queria saber o que era, contanto que ele n&#227;o acessasse o ExeMon. Coisa que ele obviamenten&#227;o havia feito, do contr&#225;rio teria soltado um palavr&#227;o ou coisa assim.Susan estava bebericando a terceira x&#237;cara de ch&#225; quando finalmente seu terminal deu sinal de vida, emitindo um pequeno bipe. Seu pulso acelerou. Um &#237;cone de umenvelope apareceu piscando na tela anunciando a chegada de um e-mail. Susan olhou rapidamente para Hale, que continuava mergulhado em seu trabalho. Ela prendeu arespira&#231;&#227;o e clicou duas vezes sobre o envelope.North Dakota, pensou, vamos  ver quem &#233; voc&#234;.Quando o e-mail se abriu, continha uma &#250;nica linha, que Susan leu e releu.JANTAR NO ALFREDO? &#192;S 20h?Do outro lado da sala, Hale segurou uma risada. Susan olhou para o cabe&#231;alho da mensagem.DE: GHA.LE@cripto.nsa.govEla sentiu um impulso de raiva, mas reprimiu-o. Apagou a mensagem.- N&#227;o tem gra&#231;a, Greg.- Ei, o carpaccio deles &#233; &#243;timo! - disse Hale, sorrindo. - E ent&#227;o? Depois pod&#237;amos...- Esquece.- Convencida.Hale suspirou e voltou a olhar para seu terminal. Esta era a tentativa n&#250;mero 89 com Susan Fletcher. A brilhante cript&#243;grafa era uma frustra&#231;&#227;o constante para ele.Diversas vezes ele j&#225; havia fantasiado transar com ela: prens&#225;-la contra a carca&#231;a curvada do TRANSLTR e transar ali mesmo, apoiados na sua casca de cer&#226;mica preta.Mas Susan n&#227;o queria nada com ele. Na cabe&#231;a de Greg, as coisas eram ainda piores porque ela estava apaixonada por um professor universit&#225;rio que trabalhava horasa fio para ganhar uma mis&#233;ria. Seria uma pena se Susan fosse diluir seus genes superiores procriando com um ot&#225;rio, especialmente quando tinha &#224; sua disposi&#231;&#227;o algu&#233;mt&#227;o fant&#225;stico quanto ele. Ter&#237;amos filhos perfeitos, pensava Hale.- Em que voc&#234; est&#225; trabalhando? - perguntou, tentando outra abordagem. Susan n&#227;o respondeu.- Como &#233; bom trabalhar em equipe com voc&#234;. Posso ao menos dar uma olhada? - Rale levantou-se e come&#231;ou a andar na dire&#231;&#227;o de Susan.Ela sentiu que a curiosidade dele poderia causar s&#233;rios problemas naquele dia. Tomou uma decis&#227;o r&#225;pida.- &#201; um diagn&#243;stico - disse, retomando &#224; mentira contada pelo comandante. Rale parou no meio do caminho.- Um diagn&#243;stico? - retrucou, em tom de d&#250;vida. - Voc&#234; n&#227;o est&#225; realmente perdendo seu s&#225;bado com um diagn&#243;stico em vez de estar se divertindo com seu professorzinho?- O nome dele &#233; David.- Que seja.Susan olhou firme para ele.- Voc&#234; n&#227;o tem nada melhor para fazer?- Voc&#234; est&#225; tentando se livrar de mim? - retrucou Rale.- Na verdade, sim.- Nossa, Sue, estou abalado.Susan olhou para ele com raiva. Odiava ser chamada de Sue. Nada contra o apelido, mas Rale era o &#250;nico a us&#225;-lo.- Por que n&#227;o me sento e ajudo voc&#234;? - tentou Greg. Ele voltou a andar na dire&#231;&#227;o dela. - Sou bom com programas de diagn&#243;stico. Al&#233;m disso, estou bem curioso paraver o que este em particular tem de t&#227;o interessante para fazer a poderosa Susan Fletcher vir trabalhar num s&#225;bado.Susan sentiu a adrenalina se espalhando por seu corpo. Olhou para o tracer em sua tela e pensou que n&#227;o podia deixar que Rale o visse, pois ele faria perguntas demais.- Est&#225; tudo sob controle, Greg.Mas Rale continuava se aproximando, e Susan tinha que agir r&#225;pido. Ele estava a apenas alguns metros de dist&#226;ncia quando ela se levantou, fechando a passagem. Ocheiro de col&#244;nia empesteava o ar. Ela o olhou bem nos olhos.- J&#225; disse que n&#227;o.Rale ficou intrigado por esse s&#250;bito &#237;mpeto de privacidade. Decidiu brincar e deu um passo &#224; frente. Greg n&#227;o estava pronto para o pr&#243;ximo ato.Com absoluta calma, Susan estendeu o indicador e o colocou contra seu peito musculoso, bloqueando o caminho.Greg parou, surpreso, e recuou. Susan parecia estar levando a coisa toda muito a s&#233;rio: ela nunca o havia tocado antes. N&#227;o era exatamente o tipo de toque que eletinha em mente para um primeiro contato, mas j&#225; era um come&#231;o. Ele a olhou com curiosidade por alguns instantes, depois voltou para seu terminal. Sentou-se novamente,mas uma coisa estava bem clara em sua mente: a ador&#225;vel Susan Fletcher estava trabalhando em algo muito importante, e n&#227;o era diagn&#243;stico algum.CAP&#205;TULO 28O se&#241;or Rold&#225;n estava sentado em sua mesa, na Escortes Bel&#233;n, feliz por ter se esquivado t&#227;o habilmente da mais recente e pat&#233;tica tentativa da Guardia de apanh&#225;-loem uma armadilha. Francamente, fazer com que um policial ligasse, fingindo ser alem&#227;o e pedindo uma acompanhante para passar a noite - aquilo s&#243; podia ser chamadode armadilha. O que eles iriam inventar depois dessa?O telefone &#224; sua frente tocou. O se&#241;or Rold&#225;n pegou o fone com ar confiante. - Buenas noches, Escortes Bel&#233;n.- Buenas noches - disse em espanhol a voz de um homem, falando muitor&#225;pido. Soava meio anasalado, como se estivesse um pouco resfriado. - Gostaria de saber se esse n&#250;mero &#233; de um hotel.- N&#227;o, senhor. Que n&#250;mero o senhor discou? - O sei&#237;or Rold&#225;n n&#227;o iria cair em nenhum outro truque naquela noite.- 34-62-10 - disse a voz.Rold&#225;n ficou pensativo. A voz lhe soava vagamente familiar. Tentou localizar de onde seria o sotaque. Burgos, talvez.- Voc&#234; discou o n&#250;mero certo - disse Rold&#225;n, apreensivo -, mas aqui &#233; um servi&#231;o de escort.Houve uma pausa na linha.- Ah... Entendo. Desculpe. Algu&#233;m anotou este n&#250;mero, e eu achei que poderia ser um hotel. Estou de passagem, vindo de Burgos. Bem, perdoe-me por incomod&#225;-lo. Boa...- Espere! - O se&#241;or Rold&#225;n n&#227;o podia deixar passar uma oportunidade, ele era um vendedor por natureza. Seria uma indica&#231;&#227;o? Um novo cliente vindo do norte? Ele n&#227;opodia deixar que uma pequena paran&#243;ia estragasse uma venda em potencial.- Amigo - disse Rold&#225;n apressadamente, no tom de voz tipicamente animado dos vendedores -, achei que tinha reconhecido um leve acento de Burgos em voc&#234;. Eu sou deVal&#234;ncia. O que o trouxe a Sevilha?- Vendo j&#243;ias. P&#233;rolas de Mallorca.- Mallorca! Mas que &#243;timo! Voc&#234; deve viajar muito. A voz tossiu do outro lado.- Sim, viajo bastante.- Est&#225; em Sevilha a neg&#243;cios? - Rold&#225;n tentou puxar conversa. Esse cara com certeza n&#227;o era da Guardia. Era um cliente com C mai&#250;sculo. - Deixe-me adivinhar: foium amigo que lhe deu nosso n&#250;mero? Ele disse para nos ligar quando estivesse em Sevilha) &#233; isso?- N&#227;o, n&#227;o &#233; bem isso. - A voz estava claramente constrangida.- N&#227;o seja t&#237;mido, se&#241;or. Somos um servi&#231;o de escort, n&#227;o h&#225; do que se envergonhar. Temos garotas ador&#225;veis que lhe far&#227;o companhia durante um jantar... &#233; s&#243; isso.Quem lhe deu nosso n&#250;mero? Talvez seja um de nossos clientes ass&#237;duos. Posso lhe oferecer um pre&#231;o camarada.A voz pareceu um pouco agitada.- Bem... Para ser sincero) n&#227;o me deram esse n&#250;mero. Eu o encontrei dentro de um passaporte e estou tentando localizar o seu dono.O entusiasmo de Rold&#225;n se esvaziou. Este homem n&#227;o era um cliente, no final das contas.- Voc&#234; encontrou o n&#250;mero, &#233; isso?- Sim, achei o passaporte de algu&#233;m no parque hoje. Seu n&#250;mero estava em um peda&#231;o de papel dentro dele. Achei que talvez fosse o hotel onde o dono do passaporteestava hospedado e queria lhe devolver o documento. Mas foi um engano. Vou deix&#225;-lo em um posto da pol&#237;cia quando eu estiver indo embora.- Perdoe-me - interrompeu Rold&#225;n) nervosamente. - Posso lhe propor uma solu&#231;&#227;o mais simples? - Rold&#225;n orgulhava-se de ser muito discreto em seus neg&#243;cios e sabiaque visitas &#224; Guardia tinham uma tend&#234;ncia a transformar seus clientes em ex-clientes. - Veja, como nosso n&#250;mero est&#225; dentro do passaporte) o dono provavelmente&#233; um de nossos clientes. Talvez possamos resolver isso de outra forma e evitar que o senhor perca seu tempo indo &#224; pol&#237;cia.- N&#227;o sei. Acho que eu provavelmente deveria apenas... - A voz hesitou.- N&#227;o seja precipitado, amigo. Tenho um pouco de vergonha em admitirisso, mas a pol&#237;cia aqui de Sevilha n&#227;o &#233; sempre t&#227;o eficiente quanto a pol&#237;cia do norte de nosso pa&#237;s. Podem levar v&#225;rios dias at&#233; que o passaporte seja devolvidoa seu dono. Se voc&#234; me disser o nome que est&#225; no documento, darei um jeito de devolver o passaporte imediatamente.- Bem, talvez... Suponho que n&#227;o haja nenhum problema... - Rold&#225;n ouviu o som de algumas folhas sendo viradas, e depois a voz retomou. - &#201; um nome alem&#227;o. N&#227;o seise consigo pronunciar isso... Gusta... Gustafson?Rold&#225;n n&#227;o reconheceu o nome, mas tinha clientes vindos de todas as partes do mundo, e eles nunca davam seus nomes reais.- Como ele &#233;? Como &#233; a foto? Talvez eu consiga reconhec&#234;-lo.- Pela foto... Ele tem um rosto redondo, parece ser bem gordo.Rold&#225;n sabia quem era. Lembrava-se claramente daquela cara obesa. Era o homem com Rodo. Estranho, pensou ele. Era a segunda liga&#231;&#227;o a respeito do alem&#227;o naquelanoite.- Ah, o Sr. Gustafson? - Rold&#225;n soltou uma risada for&#231;ada. - Claro, eu o conhe&#231;o bem. Se voc&#234; me trouxer o passaporte, farei com que ele o receba em seguida.- Estou no centro, sem carro - interrompeu o homem. - Talvez voc&#234; pudesse vir peg&#225;-lo?- Na verdade - esquivou-se Rold&#225;n -, n&#227;o posso sair no momento. Mas n&#227;o &#233; muito longe, se voc&#234;...- Desculpe, mas j&#225; &#233; tarde para ficar andando por a&#237;. Creio que h&#225; uma delegacia da Guardia aqui perto. Vou deixar o passaporte l&#225;, e, quando voc&#234; encontrar o Sr.Gustafson, pode dizer a ele onde est&#225; o passaporte.- N&#227;o, espere! - disse Rold&#225;n, quase gritando. - Realmente n&#227;o h&#225; necessidade de envolver a pol&#237;cia nisso. Voc&#234; disse que est&#225; no centro, certo? Conhece o HotelAlfonso XIII? &#201; um dos melhores da cidade.- Sim, conhe&#231;o o Alfonso XIII, fica aqui perto.- Fant&#225;stico! O Sr. Gustafson est&#225; hospedado l&#225; esta noite. Provavelmentepoder&#225; encontr&#225;-lo no hotel agora.A voz hesitou outra vez.- Entendo. Bem, eu... Est&#225; bom, n&#227;o me custa nada passar l&#225;.- &#211;timo! Ele est&#225; jantando com uma de nossas escorts no restaurante do hotel. - Rold&#225;n sabia que os dois provavelmente estariam na cama &#224;quelas alturas, mas precisavaser cuidadoso para n&#227;o ofender a sensibilidade refinada do homem com quem falava no telefone. - Basta deixar o passaporte com o recepcionista. O nome dele &#233; Manuel.Diga que fui eu que lhe pedi para ir at&#233; l&#225;. Pe&#231;a que entregue o passaporte a Rodo, a acompanhante do Sr. Gustafson esta noite. Ela devolver&#225; o passaporte. Se desejar,deixe seu nome e endere&#231;o dentro, talvez o Sr. Gustafson queira lhe agradecer.- Boa id&#233;ia. Alfonso XIII. Est&#225; certo, deixarei o passaporte l&#225; esta noite. Agrade&#231;o sua ajuda.Becker desligou o telefone. Alfonso XIII, sorriu. Basta saber como perguntar. Pouco depois uma figura silenciosa seguia Becker ao longo da Calle Delicias enquantoca&#237;a a noite na Andaluzia.CAP&#205;TULO 29Ainda irritada por conta da conversa com Hale, Susan olhou para fora atrav&#233;s do painel de vidro do Nodo 3. O sal&#227;o da Criptografia estava vazio. Hale ficara novamentesilencioso, concentrado. Ela gostaria que ele se fosse.Pensou se deveria chamar Strathmore. O comandante iria simplesmente coloc&#225;-lo para fora - afinal, era um s&#225;bado. Susan sabia, contudo, que, se Strathmore mandasseHale se retirar, ele iria suspeitar de algo. Quando sa&#237;sse, come&#231;aria a ligar para outros cript&#243;grafos para saber o que estava acontecendo. Susan achou melhor deix&#225;-loquieto no canto dele. Hale acabaria indo embora mais cedo ou mais tarde.Um algoritmo imposs&#237;vel de ser quebrado. Ela voltou a pensar no Fortaleza Digital. Era muito impressionante que um algo ritmo assim realmente pudesse ser criado.Ao mesmo tempo, a prova estava bem na frente dela, j&#225; que o TRANSLTR parecia ser completamente in&#250;til contra ele.Susan pensou em Strathmore, suportando com dignidade o peso dessa situa&#231;&#227;o penosa, fazendo o que fosse necess&#225;rio, absolutamente destemido em face do desastre.Susan algumas vezes via um pouco de David em Strathmore. Ambos compartilhavam algumas qualidades: tenacidade, dedica&#231;&#227;o, intelig&#234;ncia. Algumas vezes Susan pensavaque Strathmore ficaria perdido sem ela. A pureza de sua paix&#227;o pela criptografia parecia ser um elo emocional vital para Strathmore, deslocando-o do mar de confus&#245;espol&#237;ticas e fazendo com que se lembrasse do in&#237;cio de sua carreira como &quot;quebrador de c&#243;digos&quot;.Susan tamb&#233;m dependia em parte de Strathmore. Ele lhe oferecia prote&#231;&#227;o em um mundo de homens sedentos por poder e cuidava da carreira dela, protegendo-a e, comodizia em tom de brincadeira, tornando todos os seus sonhos realidade. Havia alguma verdade nisso, ela pensou. Apesar de n&#227;o ter sido intencional, o comandante foio respons&#225;vel por seu primeiro encontro com David Becker na NSA. Susan sentiu saudades de David, e seus olhos automaticamente se voltaram para o porta-retrato aolado de seu teclado com uma foto do namorado. Seus pensamentos foram interrompidos pelo som das portas autom&#225;ticas se abrindo. Strathmore entrou.- Susan, alguma novidade? - O comandante viu Greg Hale e parou no mesmo instante. - Ora, boa tarde, Sr. Hale. - Franziu a testa, com um olhar interrogativo - Empleno s&#225;bado! A que devemos a honra?Hale sorriu inocentemente.- Estou s&#243; terminando algumas tarefas que ficaram pendentes.- Entendo - respondeu Strathmore, enquanto avaliava suas op&#231;&#245;es. Pouco depois, pareceu ter decidido que ele tamb&#233;m n&#227;o iria criar confus&#227;o com Hale. Virou-se paraSusan e disse, secamente:- Srta. Fletcher, poderia falar com voc&#234; um instante? L&#225; fora?Susan hesitou.- Ahn... Sim, senhor. - Ela olhou rapidamente para seu monitor, depois paraGreg, do outro lado da sala, e disse: - S&#243; um momento.Pressionou rapidamente uma seq&#252;&#234;ncia de teclas, ativando um programa chamado ScreenLock. Era um utilit&#225;rio instalado em todos os terminais do Nodo 3 para garantira privacidade dos usu&#225;rios. Como os terminais ficavam ligados permanentemente, o ScreenLock permitia que os cript&#243;grafos sa&#237;ssem a qualquer momento de suas esta&#231;&#245;esde trabalho sabendo que ningu&#233;m iria mexer em seus arquivos. Susan digitou seu c&#243;digo pessoal de cinco d&#237;gitos e sua tela ficou preta. At&#233; que o c&#243;digo correto fossedigitado, o terminal permaneceria assim.Ela cal&#231;ou seus sapatos e seguiu o comandante para fora da sala.- Que diabos ele est&#225; fazendo aqui? - perguntou Strathmore assim que sa&#237;ram do Nodo 3.- O de sempre - respondeu Susan. - Nada.Strathmore parecia preocupado.- Ele disse alguma coisa sobre o TRANSLTR?- N&#227;o. Mas, se ele acessar o ExeMon e vir que est&#225; registrando 17 horas, ter&#225; algo a dizer.Strathmore pensou.- N&#227;o h&#225; motivos para ele acessar o programa.Susan olhou para o comandante.- Voc&#234; quer mand&#225;-lo embora?- N&#227;o. Vamos deix&#225;-lo em paz. - Strathmore olhou na dire&#231;&#227;o da sala de SegSis. - Chartrukian j&#225; foi embora?- N&#227;o sei. N&#227;o o vi mais.-  Droga - resmungou Strathmore. - Isso est&#225; virando um circo. - Passou a m&#227;o pela barba rala que havia crescido em seu rosto nas &#250;ltimas 36 horas.- Alguma novidade do tracer? Estou me sentindo in&#250;til.- At&#233; agora nada. Not&#237;cias de David?Strathmore balan&#231;ou a cabe&#231;a.- Pedi que ele n&#227;o me ligasse at&#233; que estivesse com o anel.- Por que n&#227;o? E se ele precisar de ajuda? - Susan pareceu surpresa. Strathmore olhou-a, indiferente.- N&#227;o posso ajud&#225;-lo daqui, ele vai ter que resolver as coisas sozinho. Al&#233;m disso, prefiro n&#227;o falar em linhas n&#227;o-seguras s&#243; para garantir que n&#227;o h&#225; ningu&#233;m monitorandoa conversa.Susan arregalou os olhos, preocupada.- O que isso quer dizer?Strathmore fez uma cara simp&#225;tica, desculpando-se, e deu um sorriso tranq&#252;ilizador.- David est&#225; bem. Estou apenas sendo precavido.A uns 10 metros de dist&#226;ncia, ocultado pelo vidro espelhado do Nodo 3, Greg Hale estava de p&#233; em frente ao terminal de Susan. A tela estava preta. Hale olhou parao comandante e para Susan e depois pegou sua carteira. Tirou dela um pequeno cart&#227;o e leu o que estava escrito.Ap&#243;s olhar outra vez para fora, para ter certeza de que Strathmore e Susan continuavam conversando, ele digitou cuidadosamente cinco caracteres no teclado de Susan.Um segundo depois o monitor deu sinal de vida.&#201; isso a&#237;, ele sorriu, maliciosamente.Roubar os c&#243;digos pessoais do Nodo 3 havia sido simples. Naquela sala, cada um dos terminais possu&#237;a um teclado id&#234;ntico e remov&#237;vel. Hale simplesmente levou o seupara casa uma noite e instalou um chip que registrava cada tecla pressionada no teclado. Depois, chegou mais cedo, trocou seu teclado modificado pelo de outra pessoae esperou. No final do dia, trocava os teclados de volta e verificava os dados registrados pelo chip. Apesar de haver dezenas de milhares de teclas pressionadas,encontrar o c&#243;digo era simples. A primeira coisa que cada cript&#243;grafo fazia pela manh&#227; era digitar o c&#243;digo pessoal que desbloqueava seu terminal. Isso, &#233; claro,tornou o trabalho de Hale trivial: o c&#243;digo pessoal sempre aparecia como os cinco primeiros caracteres da lista.N&#227;o deixava de ser ir&#244;nico, pensou Hale, enquanto olhava para o monitor de Susan. Ele havia roubado os c&#243;digos s&#243; por divers&#227;o, mas agora estava feliz por ter feitoisso. O programa na tela de Susan parecia importante.Hale olhou para ele por algum tempo. Estava escrito em LIMBO, que n&#227;o era uma de suas especialidades. Bastava olhar para o c&#243;digo, contudo, para saber uma coisa:aquilo n&#227;o era uma rotina de diagn&#243;stico. Na verdade, ele entendia apenas duas palavras, mas j&#225; bastava.TRACER: PROCURANDO...- Um tracer? - disse em voz alta. - Procurando o qu&#234;? - Hale sentiu-se desconfort&#225;vel. Sentou-se e pensou um pouco sobre o que havia na tela de Susan. Ent&#227;o decidiuo que fazer.Hale entendia o suficiente sobre a linguagem de programa&#231;&#227;o LIMBO para saber que ela se baseava fortemente em duas outras linguagens, C e Pascal. Essas duas eleconhecia bem. Ap&#243;s olhar mais uma vez para ter certeza de que Strathmore e Susan continuavam conversando l&#225; fora, decidiu improvisar. Digitou alguns comandos modificadosde Pascal e apertou ENTER. A tela de status do programa respondeu exatamente como ele havia esperado.TRACER: CANCELAR?Rapidamente digitou: SIM.VOC&#202; TEM CERTEZA?Novamente: SIM.O computador emitiu um bipe e mostrou a mensagem:TRACER CANCELADOHale sorriu. O terminal acabara de enviar uma mensagem dizendo para o tracer de Susan que se auto destru&#237;sse naquele momento. Seja l&#225; o que for que ela estivesseprocurando, teria que esperar.Preocupado em n&#227;o deixar nenhum rastro, Hale navegou com destreza pelo arquivo de registro de atividade do sistema de Susan e removeu todos os comandos que ele haviaacabado de digitar. Em seguida, digitou novamente o c&#243;digo pessoal de Susan.O monitor ficou preto.Quando Susan Fletcher retomou para o Nodo 3, Greg Hale estava sentado silenciosamente em seu terminal.CAP&#205;TULO 30O Alfonso XIII era um pequeno hotel de quatro estrelas pr&#243;ximo &#224; Puerta de Jerez, circundado por uma cerca de ferro e canteiros de lilases. David subiu pelas escadariasde m&#225;rmore. Quando levantou a m&#227;o para abrir a porta, esta abriu-se inesperadamente, e um porteiro fez sinal para que entrasse.- Bagagem, se&#241;or? Posso ajud&#225;-lo?- N&#227;o, obrigado. Preciso falar com o recepcionista.O porteiro pareceu magoado, como se algo naquele encontro de dois segundos n&#227;o houvesse sido satisfat&#243;rio.- Por aqui, se&#241;or. - Levou Becker em dire&#231;&#227;o ao sagu&#227;o, apontou na dire&#231;&#227;o da recep&#231;&#227;o e retornou a seu posto.O sagu&#227;o era primoroso, pequeno e elegantemente decorado. A Idade de Ouro da Espanha j&#225; havia terminado h&#225; tempos, mas, durante algumas d&#233;cadas, em meados do s&#233;culoXVII, aquela pequena na&#231;&#227;o havia governado o mundo. A sala era uma lembran&#231;a orgulhosa daqueles tempos - armaduras, bras&#245;es militares e um antigo ba&#250; para lingotesde ouro que eram trazidos do Novo Mundo.Pairando atr&#225;s do balc&#227;o onde estava escrito CONSER]E um homem de apar&#234;ncia impec&#225;vel sorria t&#227;o entusiasticamente que parecia ter esperado toda a sua vida apenaspara ajud&#225;-lo.- En qu&#233; puedo servirlo, se&#241;or? Em que posso ajud&#225;-lo? - Falava de forma afetada e olhava Becker de alto a baixo.Becker respondeu em espanhol.- Preciso falar com Manuel.A face bronzeada do homem abriu-se num sorriso ainda maior.- S&#237;, s&#237;, se&#241;or. Eu sou Manuel. O que deseja?- O se&#241;or Rold&#225;n, da Escortes Bel&#233;n me disse que voc&#234; poderia...O recepcionista fez sinal para que Becker se calasse e olhou nervosamente pelo sagu&#227;o.- Por que n&#227;o conversamos aqui ao lado? - Ele direcionou Becker para o final do balc&#227;o. - Agora, em que posso ajud&#225;-lo? - prosseguiu, praticamentesussurrando.Becker come&#231;ou tudo de novo, em um tom de voz mais baixo.- Preciso falar com uma das acompanhantes dele e acredito que ela esteja jantando aqui. Chama-se Rodo.O recepcionista soltou um suspiro, como se estivesse apaixonado.- Aaaah, Rodo, que coisa mais linda.- Preciso v&#234;-Ia imediatamente.- Mas, se&#241;or, ela est&#225; com um cliente.Becker assentiu.- &#201; importante. - Uma quest&#227;o de seguran&#231;a nacional.O recepcionista sacudiu a cabe&#231;a.- Imposs&#237;vel. Talvez se voc&#234; deixasse uma...- Vou levar apenas um instante. Ela est&#225; no restaurante?O recepcionista sacudiu a cabe&#231;a.- Nosso restaurante fechou h&#225; meia hora. Creio que Rodo e seu acompanhante j&#225; se retiraram por esta noite. Se voc&#234; quiser deixar uma mensagem, posso entreg&#225;-la pelamanh&#227;. - Mostrou o escaninho atr&#225;s dele, contendo fileiras numeradas de caixas de mensagem.- Talvez ent&#227;o eu pudesse apenas ligar para o quarto e...- Lamento - disse o homem, sua polidez desaparecendo rapidamente. - O Alfonso XIII possui pol&#237;ticas r&#237;gidas em rela&#231;&#227;o &#224; privacidade de seus clientes.Becker n&#227;o tinha a menor inten&#231;&#227;o de esperar dez horas at&#233; que um gordo e uma prostituta aparecessem para tomar o caf&#233; da manh&#227;.- Entendo - disse. - Lamento perturb&#225;-lo. - Virou-se e andou de volta para o sagu&#227;o. Dirigiu-se diretamente para uma escrivaninha de cerejeira de tampo corredi&#231;oque chamara sua aten&#231;&#227;o quando entrou. Nela havia um grande n&#250;mero de cart&#245;es-postais e de papel de carta do Alfonso XIII, assim como canetas e envelopes. Beckerselou uma folha de papel em branco dentro de um envelope e escreveu uma palavra na frente do mesmo.ROC&#205;O.Depois retomou ao recepcionista.- Perdoe-me por incomod&#225;-lo novamente - disse Becker, aproximando-se constrangido. - Estou sendo um pouco tolo, devo admitir. Esperava poder dizer a Rodo, pessoalmente,o quanto apreciei o tempo que passamos juntos recentemente. Mas vou ter que partir esta noite, ent&#227;o vou apenas deixar este bilhete para ela. - E deixou o envelopesobre o balc&#227;o.O recepcionista olhou para o envelope e sussurrou pesarosamente para si mesmo: Outro heterossexual desesperadamente apaixonado. Que desperd&#237;cio. Olhou para cimae sorriu.- Sim, claro, senhor...?- Buis&#225;n - disse Becker. - Miguel Buis&#225;n.- Claro. Fique tranq&#252;ilo que Rodo receber&#225; a mensagem pela manh&#227;.- Obrigado. - Becker sorriu e virou-se na dire&#231;&#227;o da sa&#237;da.O recepcionista, ap&#243;s olhar discretamente para a bunda de David, pegou o envelope que estava sobre o balc&#227;o e virou-se para os escaninhos numerados atr&#225;s dele. Eletinha acabado de colocar o envelope em um deles quando Becker voltou-se com uma &#250;ltima pergunta.- Onde &#233; que eu poderia encontrar um t&#225;xi?O recepcionista virou-se e respondeu. Mas Becker n&#227;o estava prestando aten&#231;&#227;o na resposta. O timing havia sido perfeito. A m&#227;o do recepcionista acabava de sair doescaninho da su&#237;te 301.Becker agradeceu e foi saindo lentamente, enquanto procurava o elevador. Entrar e sair, repetiu para si mesmo.CAP&#205;TULO 31Susan retornou ao Nodo 3. Depois da conversa com Strathmore, ela ficou ainda mais preocupada com a seguran&#231;a de David. N&#227;o parava de imaginar coisas terr&#237;veis.- Ent&#227;o, o que &#233; que Strathmore queria? Uma noite rom&#226;ntica a s&#243;s com a chefe da Criptografia? - exclamou Hale de seu terminal.Susan ignorou o coment&#225;rio e sentou-se diante do terminal. Digitou seu c&#243;digo pessoal e olhou para a tela. O programa tracer foi exibido. Ainda n&#227;o havia retomadonenhuma informa&#231;&#227;o sobre North Dakota.Droga, pensou Susan. Por que est&#225; demorando tanto?- Voc&#234; me parece tensa - disse Hale, inocentemente. - Algum problema com seu diagn&#243;stico?- Nada s&#233;rio - respondeu ela. Mas Susan tinha suas d&#250;vidas. O tracer estava demorando muito mais do que o esperado. Ficou pensando se tinha cometido algum erro noprograma. Come&#231;ou a analisar as longas linhas de c&#243;digo LIMBO na tela, procurando alguma coisa que pudesse estar atrasando a opera&#231;&#227;o.Do outro lado da sala, Hale a observava com ar arrogante.- Eu estava querendo te perguntar uma coisa. O que voc&#234; acha daquele algo ritmo inquebr&#225;vel que Ensei Tankado disse estar escrevendo?O est&#244;mago de Susan deu um n&#243;.- Algoritmo inquebr&#225;vel? - tentou controlar-se. - N&#227;o sei... Acho que li alguma coisa a respeito.- &#201; uma alega&#231;&#227;o impressionante.- Com certeza - respondeu Susan, pensando por que Hale havia abordado esse assunto subitamente. - Pessoalmente, n&#227;o acredito muito nisso. Todo mundo sabe que umalgoritmo inquebr&#225;vel &#233; uma impossibilidade matem&#225;tica.Hale sorriu.- &#201;... o Princ&#237;pio de Bergofsky.- Isso e um pouco de senso comum tamb&#233;m - completou ela.- Mas... Quem sabe? - Hale soltou um suspiro exagerado. - H&#225; mais coisas entre o c&#233;u e a Terra do que pode supor a nossa v&#227; filosofia.- O que voc&#234; disse?- Shakespeare - retrucou Hale. - Hamlet.- Voc&#234; leu muito enquanto estava na pris&#227;o?Hale sorriu ironicamente.- Falando s&#233;rio, Susan, voc&#234; alguma vez j&#225; pensou que seja realmente poss&#237;vel que Tankado tenha escrito um algo ritmo inquebr&#225;vel?Aquela conversa estava se tornando inc&#244;moda.- N&#243;s n&#227;o conseguimos, n&#227;o &#233;?- Talvez Tankado seja melhor do que n&#243;s.- Talvez - disse Susan, aparentando indiferen&#231;a.- Tankado e eu trocamos alguns e-mails - prosseguiu Hale, como quem n&#227;o quer nada. - Voc&#234; sabia disso?Susan parou e olhou para ele, tentando ocultar sua surpresa.- &#201; mesmo?- Sim. Depois que descobri a farsa do algo ritmo Skipjack, ele me escreveu dizendo que &#233;ramos irm&#227;os na luta global pela privacidade digital.Susan mal podia conter seu espanto. Ent&#227;o Hale conhece Tankado pessoalmente! Fez o melhor que p&#244;de para parecer desinteressada.Hale continuou.- Ele me felicitou por ter provado que o Skipjack tinha uma back door, dizendo que aquilo era um golpe contra os direitos civis &#224; privacidade. Voc&#234; tem que admitir,Susan, que esconder um acesso de programador no Skipjack foi uma jogada suja, que permitiria &#224; NSA ler todos os e-mails circulando pelo mundo. Na minha opini&#227;o,Strathmore e seu truque mereceram ser expostos.- Greg - contestou Susan, lutando contra sua irrita&#231;&#227;o -, aquele acesso secreto estava l&#225; para que a NSA pudesse decodificar e-mails que amea&#231;assem a seguran&#231;a dosEstados Unidos.- &#201; mesmo? - respondeu Hale, sarc&#225;stico. - Bisbilhotar a vida dos cidad&#227;os comuns seria apenas um efeito colateral bem-vindo?- N&#227;o ficamos bisbilhotando os cidad&#227;os comuns, voc&#234; sabe disso. O FBI pode grampear telefones, mas isso n&#227;o significa que escutem todas as chamadas.- Se tivessem pessoal suficiente, escutariam.Susan ignorou a observa&#231;&#227;o.- Os governos devem ter o direito de levantar informa&#231;&#245;es para se defender de amea&#231;as ao bem comum.- Meu Deus! Voc&#234; soa como se tivesse sofrido uma lavagem cerebral de Strathmore. Voc&#234; sabe muito bem que o FBI n&#227;o pode escutar qualquer conversa que queira - elesprecisam de um mandado. Um padr&#227;o de encripta&#231;&#227;o adulterado daria &#224; NSA o poder de monitorar as comunica&#231;&#245;es de qualquer um, a qualquer momento, em qualquer lugar.- Sim, e dever&#237;amos poder fazer isso! -A voz de Susan tornou-se mais agressiva. - Se voc&#234; n&#227;o tivesse descoberto o acesso de programador no Skipjack, poder&#237;amosdesencriptar qualquer c&#243;digo, em vez de nos limitarmos apenas aos que o TRANSLTR consegue desencriptar a tempo.- Se eu n&#227;o tivesse encontrado o acesso - argumentou Hale -, alguma outra pessoa teria. Eu salvei a reputa&#231;&#227;o de voc&#234;s por ter descoberto aquilo na &#233;poca. Imaginequais seriam as conseq&#252;&#234;ncias se o Skipjack estivesse em uso quando algu&#233;m descobrisse o furo!- De qualquer forma - Susan retrucou -, agora temos que lidar com uma EFF paran&#243;ica que acha que colocamos acessos secretos em todos os nossos algoritmos.- Mas n&#227;o &#233; exatamente o que fazemos? - perguntou Hale, com ironia. Susan lan&#231;ou-lhe um olhar g&#233;lido.- Tudo bem - disse ele, esfriando os &#226;nimos -, de qualquer maneira a quest&#227;o j&#225; foi resolvida. Voc&#234;s constru&#237;ram o TRANSLTR e agora possuem uma fonte instant&#226;neade informa&#231;&#245;es. Podem ler o que quiserem, quando quiserem e ningu&#233;m vai perguntar nada. Voc&#234;s venceram.- Voc&#234; quer dizer n&#243;s vencemos, n&#227;o? At&#233; onde me lembro, voc&#234; trabalha para a NSA.- N&#227;o por muito tempo - Hale respondeu, presun&#231;oso.- N&#227;o me fa&#231;a promessas...- Estou falando s&#233;rio. Alguma hora vou cair fora daqui.- Vou ficar arrasada.Naquele momento, Susan percebeu que desejava culpar Hale por tudo que estava dando errado. Queria culp&#225;-lo pelo Fortaleza Digital, por seus problemas com David,pelo fato de que n&#227;o estava no chal&#233; nas montanhas... Nada disso era culpa dele, contudo. Seu &#250;nico problema real era ser desagrad&#225;vel. Susan precisava ser maisforte, condescendente. Era sua responsabilidade, como chefe da Criptografia, manter a paz, conduzir, educar. Hale ainda era jovem e inocente.Susan olhou novamente para ele. Era uma pena, pensou, que Hale tivesse o talento necess&#225;rio para ser uma pe&#231;a importante para a Criptografia, mas, ao mesmo tempo,ainda n&#227;o tivesse entendido a magnitude do trabalho que a NSA realizava.- Greg, estou muito estressada hoje - disse ela, com um tom de voz sereno. - Fico irritada quando voc&#234; fala da NSA como se f&#244;ssemos voyeurs munidos de alta tecnologia.Esta organiza&#231;&#227;o foi fundada com um prop&#243;sito: tornar mais eficaz a seguran&#231;a da na&#231;&#227;o. Algumas vezes &#233; preciso perturbar a paz de todos para garantir que vamosdescobrir as laranjas podres em meio &#224;s boas. Acho que muitos cidad&#227;os ficariam felizes em sacrificar um pouco de sua privacidade para saber que os &quot;vil&#245;es&quot; n&#227;opodem agir livremente.Hale permaneceu em sil&#234;ncio.- Mais cedo ou mais tarde - continuou ela -, os cidad&#227;os dessa na&#231;&#227;o ter&#227;o que decidir em quem confiar. H&#225; muitas coisas boas por a&#237;, mas h&#225; tamb&#233;m muitas coisasruins misturadas. Algu&#233;m precisa ter acesso a tudo isso para poder separar aquilo que est&#225; certo do que est&#225; errado. Esse &#233; o nosso trabalho. &#201; o nosso dever. N&#227;oimporta o que cada um de n&#243;s deseje, h&#225; um fr&#225;gil portal separando a democracia da anarquia. A NSA &#233; a guardi&#227; desse portal.Hale assentiu, pensativo.- Quis custodiet ipsos custodes?Susan olhou para ele, sem entender.- Latim. Das S&#225;tiras, de Juvenal. Significa &quot;Quem guardar&#225; os guardi&#245;es?&quot;. - N&#227;o entendo. Como assim, &quot;guardar os guardi&#245;es&quot;?- Sim. Se n&#243;s agimos como guardi&#245;es da sociedade, ent&#227;o quem ir&#225; nos vigiar para ter certeza de que n&#227;o somos perigosos?Susan balan&#231;ou a cabe&#231;a, sem saber o que dizer.Hale sorriu.- &#201; assim que Tankado assinava todas as suas mensagens para mim. Era sua m&#225;xima favorita.CAP&#205;TULO32David Becker estava no corredor do terceiro andar, do lado de fora do apartamento 301. Ele olhava para a porta ricamente ornamentada e entalhada, procurando a campainha.Uma quest&#227;o de seguran&#231;a nacional.Becker notou que havia movimento do outro lado da porta. Ouviu pessoas falando em voz baixa. Ele bateu. Uma voz grave respondeu em alem&#227;o.-Ja?Becker permaneceu em sil&#234;ncio.-Ja?A porta se entreabriu e o rosto arredondado do alem&#227;o apareceu na fresta. Becker sorriu educadamente. N&#227;o sabia o nome do homem.- Deutscher, ja? - perguntou ele. - Alem&#227;o, certo?O homem concordou, cauteloso. Becker prosseguiu, em alem&#227;o fluente.- Posso falar com voc&#234; por um instante?- O que voc&#234; quer? - indagou o homem, estranhando aquela situa&#231;&#227;o. Becker percebeu que devia ter se preparado melhor antes de bater na porta de um estranho. Procurouas palavras certas.- Voc&#234; possui algo de que preciso.Aparentemente, essas n&#227;o eram as palavras certas. O alem&#227;o olhou fixamente para ele.- Ein Ring. Du hast einen Ring. Voc&#234; possui um anel- disse Becker.- V&#225; embora - grunhiu o alem&#227;o. Come&#231;ou a fechar a porta.Sem pensar, Becker colocou o p&#233; na abertura, impedindo que a porta se fechasse. Ele logo lamentou ter feito isso.O alem&#227;o arregalou os olhos, possesso.- Was tust du? O que voc&#234; est&#225; fazendo? - perguntou.Becker sabia que tinha passado dos limites. Olhou nervosamente para os dois lados do corredor. Ele j&#225; havia sido expulso da cl&#237;nica e n&#227;o queria que isso acontecessede novo.- Nimm deinen Fuss weg! - gritou o alem&#227;o. - Tire seu p&#233; da&#237;!Becker olhou rapidamente para os dedos gorduchos do alem&#227;o, procurando o anel. Nada. Cheguei t&#227;o perto, pensou.- Ein Ring!- repetiu Becker, mas o alem&#227;o bateu a porta na sua cara.David Becker permaneceu um longo tempo parado no corredor luxuosamente decorado. A r&#233;plica de um quadro de Salvador Dal&#237; estava pendurada perto dele. Muito adequado,pensou Becker. Surrealismo. Estou preso em um sonho surreal. Havia acordado naquela manh&#227; em sua pr&#243;pria cama, mas, por algum motivo peculiar, tinha ido parar naEspanha e agora estava tentando entrar &#224; for&#231;a no quarto de hotel de um estranho em busca de um anel &quot;m&#225;gico&quot;.A lembran&#231;a da voz seca de Strathmore o trouxe de volta &#224; realidade. Voc&#234; precisa encontrar aquele anel.Becker respirou fundo e silenciou a voz em sua mente. Tudo o que queria era voltar para casa. Olhou de novo para a porta do 301. Seu t&#237;quete para casa estava bemali, do outro lado. Tudo o que precisava fazer era ir at&#233; l&#225; e pegar o anel.Inspirou e expirou longamente, tentando relaxar. Ent&#227;o dirigiu-se novamente para o 301 e bateu com firmeza na porta. Era hora de jogar pesado.O alem&#227;o escancarou a porta e estava prestes a reclamar, mas Becker foi mais r&#225;pido. Puxou o cart&#227;o do clube de squash de Maryland e vociferou:- Polizei! - For&#231;ou a passagem, entrou no quarto e acendeu as luzes.O alem&#227;o virou-se, em estado de choque.- Was machst...- Sil&#234;ncio! - Becker voltou a falar em ingl&#234;s. - Voc&#234; est&#225; com uma prostituta aqui? - perguntou, enquanto olhava ao redor, &#224; procura da mulher. Era o quarto de hotelmais suntuoso que j&#225; havia visto. Havia rosas, champanhe e uma grande cama com um dossel. Rodo n&#227;o estava ali, mas notou que a porta do banheiro estava fechada.- Prostitutiert? - O alem&#227;o olhou preocupado na dire&#231;&#227;o do banheiro. Ele era maior do que Becker havia imaginado. Sua papada tripla se juntava ao peito cabeludoe depois seu contorno rotundo se ampliava ainda mais na barriga fenomenal. Estava usando um roup&#227;o branco do Alfonso XIII e a faixa mal conseguia contornar todaa sua cintura.Becker encarou o gigante com o olhar mais amea&#231;ador que conseguiu fazer. - Qual o seu nome?O alem&#227;o entrou em p&#226;nico.- O que voc&#234; quer?- Estou em uma opera&#231;&#227;o conjunta com o Departamento de Rela&#231;&#245;es Tur&#237;sticas da Guardia de Sevilha. H&#225; uma prostituta aqui?O alem&#227;o n&#227;o parava de olhar nervosamente para a porta do banheiro. Ele hesitou, mas finalmente admitiu.- Ja.- Voc&#234; sabia que essa atividade &#233; ilegal na Espanha?- N&#227;o, n&#227;o sabia - mentiu o outro. - Vou mand&#225;-la embora agora mesmo. - Lamento, mas &#233; tarde demais para isso - disse Becker, em tom autorit&#225;rio.Andou pelo quarto, como via os detetives fazerem nos filmes.- Tenho uma proposta-  Ein Vorschlag? guaguejou o alem&#227;o. - Uma proposta?- Sim. Posso lev&#225;-lo para a delegacia agora mesmo... - Becker fez uma pausa dram&#225;tica e estalou os dedos.- Ou? - perguntou o alem&#227;o, nervoso.- Ou podemos fazer um acordo.- Que tipo de acordo? - O alem&#227;o tinha ouvido muitas hist&#243;rias sobre a corrup&#231;&#227;o na Guardia Civil espanhola.- Voc&#234; tem algo que eu quero - disse Becker.- Sim, claro! - disse o alem&#227;o, mais animado agora e dando um sorriso for&#231;ado. - Foi at&#233; seu arm&#225;rio pegar a carteira. - Quanto?Becker lan&#231;ou-lhe um olhar indignado.- Voc&#234; est&#225; tentando subornar um oficial da lei?- Oh! N&#227;o, de forma alguma, apenas pensei que... - O alem&#227;o rapidamente p&#244;s sua carteira de lado. - Eu... eu... - O homem estava totalmente fora de si. Jogou-seem um canto da cama e entrela&#231;ou as m&#227;os olhando para baixo. A cama gemeu sob seu peso. - Eu lamento.Becker tirou uma rosa do vaso que estava no centro do quarto e cheirou-a, displicente, antes de deix&#225;-la cair no ch&#227;o. Virou-se subitamente e disparou. - O que voc&#234;pode me dizer sobre o assassinato?O alem&#227;o ficou branco.- Mord? Assassinato?- Sim, sim, lembra-se? O oriental, hoje pela manh&#227;? No parque? Foi um assassinato: Ermordung. - Becker amava o termo alem&#227;o para assassinato: Ermordung. Era de arrepiar.- Ermordung? Ele... ele foi...?-Sim.- Mas isso n&#227;o &#233; poss&#237;vel- disse o alem&#227;o, com falta de ar. - Eu estava l&#225;. Ele teve um ataque card&#237;aco. Eu vi. N&#227;o havia sangue, nenhuma bala.Becker balan&#231;ou a cabe&#231;a, complacente.- As coisas nem sempre s&#227;o o que parecem.O alem&#227;o ficou ainda mais p&#225;lido.Becker sorriu internamente. Sua mentira havia surtido efeito. O pobre homem estava branco e suava em profus&#227;o.- O que... o que voc&#234; quer? - balbuciou. - N&#227;o sei de nada.Becker come&#231;ou do in&#237;cio.- O homem que foi assassinado usava um anel de ouro. Preciso do anel. - N-n&#227;o est&#225; comigo.Becker suspirou, condescendente, e fez um gesto na dire&#231;&#227;o do banheiro. - E Rodo? Dewdrop?O homem, que j&#225; estava branco, ficou azul.- Voc&#234; conhece Dewdrop? -- Limpou o suor que escorria por sua testa, molhando as mangas do roup&#227;o. Estava prestes a dizer algo quando a porta do banheiro se abriu.Os dois olharam na mesma dire&#231;&#227;o.Rodo Eva Granada estava de p&#233; junto &#224; porta. Uma vis&#227;o e tanto. Seus cabelos ruivos eram longos e lisos. A pele era lisa e bronzeada, os olhos castanhos e a facelongil&#237;nea. Tamb&#233;m usava um roup&#227;o do hotel. A faixa estava perfeitamente apertada, ressaltando seus belos quadris. A parte superior do roup&#227;o se abria em um longodecote, revelando a pele bronzeada e deixando entrever os seios. Saiu do banheiro inteiramente segura de si.- Posso ajud&#225;-lo? - perguntou, num ingl&#234;s imperfeito.Becker, do outro lado do quarto, olhou para aquela mulher estonteante, mas sequer piscou. Apenas disse, friamente:- Preciso do anel.- Quem &#233; voc&#234;? - ela perguntou.Becker voltou a falar espanhol, com um sotaque perfeito da Andaluzia.- Guardia Civil.Ela riu.- Imposs&#237;vel- respondeu, em espanhol.Becker sentiu um n&#243; na garganta. Rodo claramente era mais dura na queda do que seu cliente.- Imposs&#237;vel? - repetiu ele, mantendo a calma. - Quer ir at&#233; a delegacia para que eu possa provar?Rodo sorriu maliciosamente.- Prefiro n&#227;o aceitar a oferta, pois n&#227;o gostaria de constrang&#234;-lo. Agora me diga, quem &#233; voc&#234;?Becker decidiu continuar na mesma linha.- Trabalho para a Guardia de Sevilha.Rodo moveu-se, provocante, em sua dire&#231;&#227;o.- Conhe&#231;o todos os policiais da cidade. S&#227;o meus melhores clientes. Becker sentiu aquele olhar cortante atravess&#225;-lo. Repensou sua estrat&#233;gia. - Fa&#231;o parte de umafor&#231;a tarefa especial para turistas. Me d&#234; o anel, ou terei que lev&#225;-la at&#233; o distrito e...- E o qu&#234;? - perguntou ela, levantando uma das sobrancelhas, zombeteira, os olhos fixos em Becker.Ele ficou em sil&#234;ncio. Havia passado do ponto, e agora o plano estava se voltando contra ele. Por que ela n&#227;o est&#225; acreditando em minha hist&#243;ria?Rodo aproximou-se ainda mais.- Olhe, n&#227;o sei quem voc&#234; &#233; nem o que voc&#234; quer, mas, se n&#227;o sair deste quarto agora, vou chamar a seguran&#231;a do hotel, e a verdadeira Guardia ir&#225; prend&#234;-lo por sefazer passar por um policial.Becker sabia que Strathmore poderia tir&#225;-lo da cadeia em cinco minutos, mas no seu &#250;ltimo telefonema havia ficado bem claro que ele deveria lidar com o assunto deforma extremamente discreta. Ser preso n&#227;o fazia parte dos planos.Rodo parou bem perto de Becker. Continuava olhando fixamente para ele.- Est&#225; bem - disse Becker, com um suspiro, dando-se por derrotado. Deixou de lado seu perfeito sotaque de Sevilha e disse: - N&#227;o estou trabalhando para a pol&#237;ciade Sevilha. Uma organiza&#231;&#227;o do governo dos Estados Unidos me enviou para localizar o anel. &#201; tudo que posso dizer. Me autorizaram a pagar uma boasoma por ele.Houve um longo sil&#234;ncio.Rodo deixou as palavras de Becker suspensas no ar por alguns instantes antes de dizer, com um sorriso malicioso:- Ora, ora, n&#227;o foi t&#227;o dif&#237;cil assim, n&#227;o &#233;? - sentou-se em uma cadeira e cruzou as pernas. - Quanto voc&#234; pode pagar?Becker sentiu-se aliviado. Ele n&#227;o perdeu tempo e foi direto ao assunto.- Cinco mil d&#243;lares americanos. - Era metade do valor que levava com ele, mas provavelmente umas dez vezes mais do que o anel valia de fato.Rodo ergueu as sobrancelhas.- Isso &#233; muito dinheiro.- Sim. Podemos chegar a um acordo?Rodo balan&#231;ou a cabe&#231;a.- Gostaria de poder dizer que sim.- Dez mil d&#243;lares? - Becker apressou-se em dizer. - &#201; tudo que tenho.- Nossa! - ela sorriu. - Americanos realmente n&#227;o sabem negociar. Voc&#234; n&#227;o iria durar um dia no mercado local.- Dinheiro vivo, agora - disse Becker, pegando o envelope em seu bolso. S&#243; quero ir para casa.Rodo sacudiu a cabe&#231;a.- N&#227;o posso.- Por que n&#227;o? - respondeu Becker, rispidamente.- O anel n&#227;o est&#225; mais comigo - disse ela, se desculpando.CAP&#205;TULO 33Em seu escrit&#243;rio, Tokugen Numataka andava de um lado para o outro, como um animal enjaulado. Ainda n&#227;o tinha recebido not&#237;cias de seu contato, North Dakota. Malditosamericanos! N&#227;o t&#234;m a menor no&#231;&#227;o de pontualidade!Ele mesmo teria ligado de volta para North Dakota, mas n&#227;o sabia seu n&#250;mero. Numataka odiava fazer neg&#243;cios dessa forma, quando outra pessoa estava no controle.Desde o in&#237;cio Numataka tinha suspeitado de que as chamadas de North Dakota podiam ser falsas. Talvez fosse um competidor japon&#234;s se divertindo com ele, fazendo-ode tolo. Estava novamente pensando nisso. Numataka concluiu que precisava de mais informa&#231;&#245;es.Saiu apressadamente de seu escrit&#243;rio e entrou no primeiro corredor &#224; esquerda. Seus funcion&#225;rios se curvavam em sinal de rever&#234;ncia quando passava. Numataka tinhaplena consci&#234;ncia de que n&#227;o faziam isso porque gostavam dele: a rever&#234;ncia era uma cortesia meramente formal, e os funcion&#225;rios a fariam mesmo para o mais tem&#237;velchefe.Numataka foi direto para a principal mesa telef&#244;nica da empresa. Todas as chamadas eram repassadas por uma &#250;nica telefonista atrav&#233;s de uma Corenco 2000, uma centralde 12 linhas. A operadora estava ocupada, mas levantou-se e fez uma mesura assim que viu Numataka entrar.- Sente-se - ordenou. - Recebi uma chamada &#224;s 4h45 em minha linha pessoal hoje. Voc&#234; pode me dizer qual a origem? - Numataka se arrependera por n&#227;o ter feito issoantes.A telefonista respondeu, nervosa.- N&#227;o temos um identificador de chamadas nesta m&#225;quina, senhor. Mas posso falar com a companhia telef&#244;nica. Tenho certeza de que podem ajudar.Numataka n&#227;o tinha d&#250;vida de que poderiam ajudar. Nesta era digital, a privacidade havia se tornado uma coisa do passado - tudo estava registrado em algum lugar.As companhias telef&#244;nicas podiam dizer exatamente quem havia ligado e quanto tempo a chamada tinha durado.- Fale com eles e depois me diga o que descobriu - ordenou.CAP&#205;TULO 34Susan estava sozinha no Nodo 3, ainda esperando pelo resultado de seu tracer. Hale havia decidido tomar um pouco de ar do lado de fora, o que a deixava feliz. Estranhamente,contudo, a solid&#227;o do Nodo 3 n&#227;o a reconfortava. Susan ainda estava pensando no que havia descoberto sobre Tankado e Hale.Quem guardar&#225; os guardi&#245;es?, repetia para si mesma. Quis custodiet ipsos custodes. As palavras giravam em sua mente. Susan for&#231;ou-se a pensar em outra coisa. Lembrou-sede David. Ela continuava preocupada com seu bem-estar e ainda achava estranho que ele estivesse na Espanha. Quanto mais cedo encontrassem as chaves e terminassemcom isso, melhor.Susan havia perdido a conta de quanto tempo tinha ficado sentada ali, esperando o resultado do tracer. Duas horas? Tr&#234;s? Olhou para fora, para o sal&#227;o deserto daCriptografia, e torceu para seu terminal emitir algum som. Mas havia apenas sil&#234;ncio. O sol daquele final de ver&#227;o j&#225; se pusera, e a ilumina&#231;&#227;o autom&#225;tica se acenderana sala e no domo. Susan sentiu que o tempo estava se esgotando.Olhou para o tracer em sua tela, pensativa. Vamos l&#225;. Voc&#234; j&#225; teve tempo suficiente. Ela clicou o mouse para ativar a janela de status do tracer. H&#225; quanto tempovoc&#234; j&#225; est&#225; ativo?Assim como a tela do ExeMon do TRANSLTR, a janela de status do tracer mostrava, em horas e minutos, h&#225; quanto tempo o programa estava sendo executado. Susan esperavaver uma contagem de uma ou duas horas, pelo menos. Em vez disso, viu uma mensagem totalmente diferente que fez seu sangue gelar nas veias.TRACER CANCELADOCancelado?, ela disse em voz alta, perplexa. Por qu&#234;?Num acesso de p&#226;nico, Susan olhou desnorteada para seu programa procurando qualquer comando que pudesse ter provocado o cancelamento do tracer. Sua busca foi emv&#227;o. Parecia que o pr&#243;prio tracer interrompera sua execu&#231;&#227;o. Para Susan, isso s&#243; podia significar uma coisa: seu tracer tinha um bug, um erro de programa&#231;&#227;o.        .Susan considerava que os bugs eram a coisa mais irritante na programa&#231;&#227;o de computadores. Como os computadores seguem ordens minuciosas de opera&#231;&#227;o, qualquer errom&#237;nimo geralmente traz enormes conseq&#252;&#234;ncias. Pequenos erros - como, por exemplo, quando um programador digita uma v&#237;rgula em vez de um ponto - podem fazer sistemasinteiros parar. Susan sempre achou engra&#231;ada a origem da palavra bug, que significa, literalmente, inseto.O termo originou-se do primeiro computador do mundo, o Mark I, COllStru&#237;do em 1944 em um laborat&#243;rio da Universidade de Harvard. Ocupava uma sala inteira e era umlabirinto de cabos conectando v&#225;lvulas e circuitos eletromec&#226;nicos. Quando estava em opera&#231;&#227;o, surgiu um erro persistente, e ningu&#233;m conseguia descobrir a causa.Ap&#243;s horas de pesquisas, um assistente de laborat&#243;rio finalmente solucionou o problema. Aparentemente uma mariposa havia pousado em uma das placas do computadore, tendo morrido pelo choque el&#233;trico, criou um curto-circuito. A partir de ent&#227;o, os erros de computador passaram a ser freq&#252;entem ente chamados de bugs.N&#227;o tenho tempo para isso, praguejou Susan.Encontrar um bug em um programa &#233; um processo que pode levar dias.Milhares de linhas de c&#243;digo de programa&#231;&#227;o precisam ser investigadas para encontrar um erro min&#250;sculo - quase como inspecionar uma enciclop&#233;dia &#224; procura de umerro de digita&#231;&#227;o.Sua &#250;nica escolha era enviar o tracer novamente. Ela sabia, contudo, que o tracer provavelmente iria se deparar com o mesmo erro e abortar a opera&#231;&#227;o novamente.Encontrar e corrigir o erro levaria tempo, e tempo era algo que ela e o comandante n&#227;o tinham.Contudo, enquanto Susan olhava para o tracer, pensando que erro ela poderia ter cometido, percebeu que havia alguma coisa que n&#227;o fazia sentido. Ela tinha usadoexatamente a mesma vers&#227;o do tracer um m&#234;s atr&#225;s sem nenhum problema. Como seria poss&#237;vel que surgisse um erro do nada?Lembrou-se de um coment&#225;rio que Strathmore havia feito antes. Eu mesmo tentei enviar seu tracer, mas ele n&#227;o parava de retornar dados sem sentido.N&#227;o parava de retornar dados, Susan pensou. Como aquilo era poss&#237;vel? Que dados ele estava retornando?Se Strathmore havia recebido dados de volta do tracer, ent&#227;o o programa estava funcionando. Os dados n&#227;o faziam sentido, presumiu Susan, porque o comandante haviadigitado chaves de pesquisa incorretas. Ainda assim, o tracer estaria funcionando.Susan repensou a quest&#227;o e concluiu que havia uma explica&#231;&#227;o alternativa para o tracer ter abortado. Erros de programa&#231;&#227;o n&#227;o eram a &#250;nica coisa capaz de interromperum programa em andamento. Algumas vezes havia for&#231;as externas em a&#231;&#227;o, como varia&#231;&#245;es na energia, problemas em placas de circuito ou no cabeamento. Como o hardwaredo Nodo 3 era muito avan&#231;ado, ela sequer tinha levado essas hip&#243;teses em conta.Levantou-se e andou rapidamente na dire&#231;&#227;o de uma grande prateleira cheia de manuais t&#233;cnicos. Pegou um fich&#225;rio rotulado de SYS-Op e percorreu o &#237;ndice. Achou oque queria, voltou para seu terminal com o manual e digitou alguns comandos. Ent&#227;o esperou enquanto o computador vasculhava a lista dos comandos executados nas &#250;ltimastr&#234;s horas. Ela esperava que a pesquisa indicasse algum tipo de interrup&#231;&#227;o externa, como um comando de cancelamento gerado por alguma falha el&#233;trica ou um chipdefeituoso.O terminal de Susan emitiu um bipe. Seu pulso se acelerou. Olhou para a tela, ansiosa.CODIGO DE ERRO 22Susan sentiu suas esperan&#231;as aumentarem. Aquilo era uma boa not&#237;cia. O fato de que a pesquisa havia retornado um c&#243;digo de erro significava que o tracer estava funcionandobem. Aparentemente havia sido abortado por uma anomalia externa que dificilmente se repetiria.CODIGO DE ERRO 22. Susan vasculhou a mem&#243;ria tentando lembrar o que aquele erro significava. As falhas de hardware eram t&#227;o raras no Nodo 3 que ela n&#227;o conseguiase lembrar dos c&#243;digos num&#233;ricos.Ela abriu o manual de SYS-Op e come&#231;ou a ler a lista de erros.19: PARTI&#199;&#195;O DE DISCO R&#205;GIDO CORROMPIDA20: FLUTUA&#199;&#195;O DE ENERGIA21: FALHA DE MEM&#211;RIAQuando chegou no n&#250;mero 22, parou e ficou olhando, est&#225;tica, para o manual. Perplexa, conferiu mais uma vez a tela.C&#211;DIGO DE ERRO 22Susan voltou a olhar para o manual de SYS-OP. O que via n&#227;o fazia sentido. O manual dizia apenas:22: CANCELAMENTO MANUALCAP&#205;TULO 35Becker  olhou para Rodo, at&#244;nito.- O anel n&#227;o est&#225; com voc&#234;?- N&#227;o - respondeu ela, os cabelos ruivos caindo sobre os ombros.Becker desejou que fosse mentira.- Mas o que aconteceu?- Entreguei para uma garota, perto do parque.Becker sentiu as pernas ficarem bambas. N&#227;o &#233; poss&#237;vel!Rodo sorriu timidamente e apontou para o alem&#227;o.- &#201;l queria guardarlo. Ele queria que eu o guardasse, mas eu disse que n&#227;o.Tenho sangue cigano, e n&#243;s, al&#233;m de termos os cabelos vermelhos, somos muito supersticiosos. Um anel dado por um homem que est&#225; morrendo traz azar.- Voc&#234; conhecia a garota? - perguntou Becker.Rodo arregalou os olhos.- Vaya. Voc&#234; realmente quer esse anel, n&#227;o &#233;?Becker concordou, abatido.- Para quem voc&#234; deu o anel?O enorme alem&#227;o continuava sentado na cama, perplexo. Sua noitada rom&#226;ntica estava sendo arruinada, e ele n&#227;o tinha id&#233;ia do que estava acontecendo.- Was passiert? O que est&#225; acontecendo? - perguntou, ainda nervoso. Becker ignorou-o.- Tentei vend&#234;-lo, mas a garota n&#227;o tinha dinheiro. Acabei dando o anel para ela. Claro que, se soubesse de sua generosa oferta, eu o teria guardado para voc&#234;.- Por que voc&#234; saiu do parque? - perguntou Becker. - Uma pessoa tinha morrido. Por que voc&#234; n&#227;o esperou pela pol&#237;cia para entregar o anel para eles?- H&#225; muitas coisas que desejo, senhor Becker, mas problemas n&#227;o est&#227;o em minha lista. Al&#233;m disso, aquele velho parecia ter total controle da situa&#231;&#227;o.- O canadense?- Sim. Ele chamou a ambul&#226;ncia, ent&#227;o decidimos partir. N&#227;o vi motivos para me envolver ou deixar que meu cliente se visse envolvido com a pol&#237;cia.Becker continuava aturdido. Ainda tentava digerir essa inesperada virada do destino. Ela deu o maldito anel!- Tentei ajudar o homem que estava morrendo - explicou Rodo. - Mas ele n&#227;o parecia querer ajuda. Come&#231;ou com essa hist&#243;ria do anel, n&#227;o parava de empurr&#225;-lo em nossascaras. Seus dedos eram deformados, e ele ficava apontando para cima. Estendia sua m&#227;o em nossa dire&#231;&#227;o, para que peg&#225;ssemos o anel.Eu n&#227;o queria, mas meu amigo aqui finalmente o pegou. Depois o sujeito morreu.- E voc&#234; tentou uma massagem card&#237;aca? - perguntou Becker.- N&#227;o. Ningu&#233;m tocou nele. Meu amigo ficou assustado. Ele &#233; grande, mas covarde. - Ela sorriu de forma sedutora para Becker. - N&#227;o se preocupe, ele n&#227;o fala .umapalavra de espanhol.Becker contraiu o rosto. Continuava intrigado com a mancha azulada que havia visto no peito de Tankado.- Os para-m&#233;dicos tentaram uma ressuscita&#231;&#227;o?- N&#227;o tenho id&#233;ia. Como acabei de dizer, sa&#237;mos antes que chegassem.- Voc&#234; quer dizer: sa&#237;ram ap&#243;s roubar o anel- disse Becker, com desd&#233;m. Rodo olhou para ele, quase ofendida.- N&#227;o roubamos o anel. O homem estava morrendo. Suas inten&#231;&#245;es eram claras. Atendemos seu &#250;ltimo desejo.Becker relaxou um pouco. Rodo estava certa, ele provavelmente teria feito a mesma coisa.- Mas voc&#234; tinha que dar o anel para a primeira pessoa que encontrou?- J&#225; disse que aquele anel me deixava nervosa. A garota estava com um monte de j&#243;ias, achei que iria gostar do anel.- E ela n&#227;o viu nada de estranho nisso? Voc&#234; chegar do nada e lhe dar um anel?- N&#227;o. Eu lhe disse que havia encontrado o anel no parque. Achei que fosse me oferecer dinheiro em troca, mas n&#227;o me deu nada. N&#227;o importava, eu s&#233; queria me livrardele.- A que horas foi isso?- Hoje &#224; tarde. Cerca de uma hora depois de termos pegado o anel.Becker olhou para o rel&#243;gio. Eram l1M8 da noite. A pista estava fria, j&#225; haviam se passado oito horas. Que diabo ainda estou fazendo aqui? Deveria estar descansandonas montanhas. Ele suspirou e fez a &#250;nica pergunta em que ainda podia pensar:- Como era essa garota?- Era uma punk - disse Rodo.- Punk?- Isso, uma punk. Mucha joyer&#237;a. Muitas j&#243;ias. Um brinco estranho em uma orelha. Acho que era uma caveira.- H&#225; punks em Sevilha?Rodo sorriu.- Todo bajo el sol. Tudo que houver sob o sol. - Esse era o slogan do Of&#237;cio de Turismo de Sevilha.- Ela lhe disse seu nome?-N&#227;o.- Disse para onde estava indo?- N&#227;o. Falava espanhol muito mal.- Ent&#227;o n&#227;o era espanhola? - perguntou Becker.- N&#227;o. Talvez inglesa. Estava usando um cabelo estranho, pintado de vermelho, branco e azul.Becker espantou-se, imaginando a figura bizarra.- N&#227;o poderia ser americana? - perguntou.- Acho que n&#227;o. Estava usando uma camiseta que se parecia com a bandeira da Inglaterra.- Certo. Temos ent&#227;o: cabelo vermelho, branco e azul, uma camiseta com a bandeira da Inglaterra e uma caveira como brinco. Mais alguma coisa?- Nada, s&#243; uma punk normal.Punk normal? De onde Becker vinha, quase todos usavam agasalhos com o emblema da universidade e cortes de cabelo tradicionais. Mal podia visualizar a figura queRodo estava descrevendo.- H&#225; mais alguma coisa de que voc&#234; possa se lembrar?Rodo pensou por algum tempo.- N&#227;o, isso &#233; tudo.Nesse instante ouviram um rangido alto, vindo da cama. O cliente de Rodo estava inquieto. Becker virou-se para ele e falou, em alem&#227;o:- Noch et was? Mais alguma coisa? Algo que possa me ajudar a encontrar a roqueira punk com o anel?Houve um longo sil&#234;ncio, como se o gigante quisesse dizer algo, mas n&#227;o soubesse muito bem como. Seus l&#225;bios come&#231;aram a se mover, depois pararam, e finalmente elefalou. As palavras que sa&#237;ram de sua boca definitivamente eram em ingl&#234;s, mas quase n&#227;o era poss&#237;vel entend&#234;-las por baixo daquele forte sotaque alem&#227;o.- Fock off.Becker olhou para ele, surpreso. - Como?- Fock off - repetiu o homem, batendo sua palma esquerda contra o roli&#231;o antebra&#231;o direito, uma aproxima&#231;&#227;o grosseira do gesto italiano para &quot;v&#225; se foder&#39;:Becker estava cansado demais para se ofender com o que quer que fosse. Me foder? O que aconteceu com El Covard&#243;n? Virou-se para Rodo e disse, em espanhol:- Acho que meu tempo se esgotou.- N&#227;o se preocupe com ele - disse ela rindo. - Est&#225; apenas um pouco frustrado. Mas ele vai receber aquilo que quer. - Ela sacudiu os cabelos e piscou.- Mais alguma coisa? Qualquer coisa que possa me ajudar? - insistiu Becker. Rodo balan&#231;ou a cabe&#231;a.- N&#227;o. Mas voc&#234; nunca ir&#225; encontr&#225;-la. Sevilha &#233; uma cidade grande, pode ser muito trai&#231;oeira.- Vou fazer o melhor poss&#237;vel. - &#201; uma quest&#227;o de seguran&#231;a nacional...- Se n&#227;o conseguir, volte aqui - disse Rodo, olhando para o grosso envelope no bolso de Becker. - Meu amigo estar&#225; dormindo, com toda a certeza. Bata devagar. Euencontrarei um quarto extra onde possamos ficar. Voc&#234; ver&#225; um lado da Espanha que jamais ir&#225; esquecer - falou, maliciosamente.Becker se esfor&#231;ou para retribuir com um sorriso gentil.- Tenho que ir. - Pediu desculpas ao alem&#227;o por ter atrapalhado sua noite. O gigante sorriu, timidamente.- Keine Ursache.Becker saiu e puxou a porta. Sem problemas? O que aconteceu com o &quot;v&#225; se foder&quot;?CAP&#205;TULO 36Cancelamento manual? Susan olhava para sua tela, at&#244;nita.Ela tinha certeza de que n&#227;o havia digitado nenhum comando para um cancelamento manual, pelo menos n&#227;o intencionalmente. Tentou pensar se teria digitado um comandopor acidente.Imposs&#237;vel, murmurou. De acordo com o hist&#243;rico, o comando para cancelamento fora enviado h&#225; menos de 20 minutos. A &#250;nica coisa que Susan havia digitado nesse intervaloera seu c&#243;digo pessoal quando saiu para falar com o comandante, o que jamais poderia ser interpretado como um cancelamento.Mesmo sabendo que era uma total perda de tempo, ela abriu o hist&#243;rico de seu ScreenLock para verificar se o c&#243;digo pessoal havia sido digitado corretamente. Obviamenteque sim.- Ent&#227;o de onde - perguntou ela, irritada -, de onde essa coisa conseguiu tirar um cancelamento manual?Ainda irritada, fechou a tela do ScreenLock. Contudo, naquelepequeno instante em que a janela se fechava, uma coisa chamou sua aten&#231;&#227;o. Ela abriu novamente a janela e analisou os dados. N&#227;o faziam sentido. Havia uma entradapara o lock - travamento - correspondente &#224; hora em que ela deixou o Nodo 3, mas a hora do comando de unlock - destravamento - parecia estranha. Segundo os registros,havia uma diferen&#231;a de apenas dois minutos entre as duas entradas. Susan tinha certeza de que a conversa com o comandante tinha demorado mais do que isso.Ela continuou examinando a p&#225;gina e o que viu deixou-a desnorteada. Havia duas outras entradas, cinco minutos depois, de um lock seguido por um unlock. De acordocom o hist&#243;rico, algu&#233;m havia destravado seu terminal enquanto ela estava fora da sala.&quot;Imposs&#237;vel!&quot;, exclamou Susan. A &#250;nica pessoa que ficou l&#225; foi Greg Hale, e Susan tinha certeza absoluta de que n&#227;o tinha dado seu c&#243;digo pessoal a ele. Seguindoos procedimentos adequados de criptografia, ela escolhera um c&#243;digo aleat&#243;rio e nunca o escreveu em lugar algum. Era completamente imposs&#237;vel que Hale tivesse adivinhadoa seq&#252;&#234;ncia alfanum&#233;rica correta - o n&#250;mero de combina&#231;&#245;es poss&#237;veis era 36 elevado &#224; quinta pot&#234;ncia, ou seja, mais de 60 milh&#245;es de possibilidades.Mas as entradas do hist&#243;rico do ScreenLock eram bastante claras. Susan continuou olhando para a tela, pensativa. De alguma forma, Hale tinha usado seu terminal enquantoela estava do lado de fora. S&#243; ele poderia ter dado um comando manual de cancelamento para o tracer.As perguntas sobre como rapidamente deram lugar &#224;s perguntas sobre por qu&#234;? Hale n&#227;o tinha nenhum motivo para invadir seu terminal. Nem mesmo sabia que Susan estavaexecutando um tracer. E mesmo se soubesse, pensou, por que iria se importar com o fato de ela estar procurando um sujeito chamado North Dakota?As perguntas sem resposta se multiplicavam em sua mente.Melhor come&#231;ar pelo come&#231;o, pensou. Iria lidar com Hale em seguida. Concentrando-se no problema que tinha em m&#227;os, Susan enviou novamente seu tracer. O terminalemitiu um bipe e uma mensagem foi exibida no monitor:TRACER ENVIADOSusan sabia que o programa levaria algumas horas at&#233; retomar. Ela amaldi&#231;oou Hale, tentando imaginar como ele teria obtido o c&#243;digo pessoal dela e que interesseteria no tracer.Susan levantou-se e foi rapidamente at&#233; o terminal de Hale. A tela estava preta, mas ela podia ver que o terminal n&#227;o havia sido travado - o monitor exibia um levebrilho nas bordas. Os cript&#243;grafos raramente travavam seus terminais, exceto quando deixavam o Nodo 3 &#224; noite. Em vez disso, simplesmente reduziam o brilho de seusmonitores - uma conven&#231;&#227;o conhecida por todos e parte do c&#243;digo de honra de que ningu&#233;m deveria mexer no terminal.Susan sentou-se em frente ao terminal de Hale.Dane-se o c&#243;digo de honra, pensou em voz alta. Que diabos voc&#234; est&#225; querendo? Olhando rapidamente para o sal&#227;o deserto da Criptografia, Susan retomou ao normal obrilho do monitor de Hale. A tela, contudo, estava inteiramente vazia. Susan olhou para ela, pensativa. Sem saber muito bem como proceder, chamou um programa depesquisa de dados e digitou:PESQUISAR: &quot;TRACER&quot;As chances de que isso funcionasse eram pequenas, mas, se houvesse qualquer refer&#234;ncia a seu tracer no computador de Hale, ela iria encontr&#225;-la. Poderia ajudar aexplicar por que ele havia decidido abortar o programa. Segundos depois, o resultado foi exibido:NENHUM ITEM ENCONTRADOSusan pensou um pouco, sem nem mesmo saber exatamente o que esta,.. procurando. Tentou novamente.PESQUISAR: &quot;SCREENLOCK&quot;O programa retomou uma pequena lista de refer&#234;ncias sem import&#226;ncia. Nada que indicasse que Rale tinha uma c&#243;pia do c&#243;digo pessoal de Susan em seu computador.Ela suspirou. Ent&#227;o quais s&#227;o os programas que ele esteve usando hoje? Foi at&#233; o menu de &quot;aplicativos recentes&quot; de Rale para ver qual o &#250;ltimo programa que ele haviausado. Era o programa de e-mail. Susan procurou no disco r&#237;gido de Rale e acabou encontrando sua pasta de e-mails discretamente escondida dentro de alguns outrosdiret&#243;rios. Ela a abriu e outras pastas surgiram. Aparentemente, Rale tinha diversas identidades e contas de e-mail. Susan notou, sem se surpreender, que uma delasera uma conta an&#244;nima. Ela abriu o diret&#243;rio, clicou em uma das mensagens recebidas e leu o conte&#250;do.Levou um susto. O texto da mensagem dizia:PARA: NDAKOTA@ara.anon.orgDE: ET@doshisha.eduGRANDES PROGRESSOS! FORTALEZA DIGITAL EST&#193; QUASE PRONTO.ESSE PROGRAMA IR&#193; FAZER COM QUE A NSA VOLTE D&#201;CADAS ATR&#193;S!Como se estivesse em um sonho, Susan leu a mensagem v&#225;rias vezes, sem acreditar. Depois, tremendo, abriu uma outra.PARA: NDAKOTA@ara.anon.orgDE: ET@doshisha.eduA FUN&#199;&#195;O DE MENSAGEM CLARA CIRCULAR FUNCIONA!CADEIAS DE CARACTERES MUTANTES S&#195;O A RESPOSTA!Era impens&#225;vel. No entanto, l&#225; estava a prova. E-mails de Ensei Tankado. Ele havia escrito diversas vezes para Greg Rale. Os dois estavam trabalhando juntos. Susanficou paralisada, defrontando-se com a terr&#237;vel verdade &#224; sua frente, no terminal.Greg Rale &#233; NDAKOTA?Os olhos de Susan se fixaram na tela. Sua mente tentava desesperadamente encontrar outra explica&#231;&#227;o, mas n&#227;o havia nenhuma. Aquilo era uma prova, direta e sem recursoposs&#237;vel. Tankado havia usado cadeias de caracteres mutantes para criar uma fun&#231;&#227;o de mensagem clara circular e Hale havia conspirado com ele para acabar com a NSA.N&#227;o &#233; poss&#237;vel, pensou Susan. Mas sua conversa recente com Hale ecoava em sua mente: Tankado e eu trocamos alguns e-mails... Alguma hora vou cair fora daqui.Ainda assim, Susan n&#227;o podia aceitar o que estava vendo. Greg podia ser grosseiro e arrogante, mas isso n&#227;o fazia dele um traidor. Ele sabia o que o Fortaleza Digitalfaria com a NSA. N&#227;o &#233; poss&#237;vel que estivesse envolvido em uma trama para lan&#231;&#225;-lo na Internet!Susan pensou, contudo, que n&#227;o havia nada que o impedisse. Nada a n&#227;o ser a honra e a dec&#234;ncia. Ela pensou no algoritmo Skipjack. Greg Hale j&#225; havia arruinado osplanos da NSA daquela vez. O que o impediria de tentar novamente?Mas Tankado, por que uma pessoa t&#227;o paran&#243;ica quanto ele iria confiar em algu&#233;m t&#227;o imprevis&#237;vel quanto Hale?Nada daquilo importava naquele instante. O fundamental era falar com Strathmore. Por uma coincid&#234;ncia ir&#244;nica, o parceiro de Tankado estava bem ali, na frente deles.Ela ficou imaginando se Hale j&#225; sabia que Tankado estava morto.Come&#231;ou a fechar rapidamente os e-mails de Hale para deixar o terminal exatamente como ele o havia encontrado. Ele n&#227;o podia suspeitar de nada ainda n&#227;o. A chavedo Fortaleza Digital provavelmente estava ali mesmo, escondida naquele computador.Exatamente quando Susan fechava os &#250;ltimos arquivos, uma sombra passou por fora da janela do Nodo 3. Ela olhou rapidamente para tr&#225;s e viu que Hale se aproximava.Sentiu a .adrenalina aumentar. Ele estava quase na porta.Mas que droga, pensou, irritada, calculando a dist&#226;ncia que a separava de sua cadeira. Sabia que n&#227;o chegaria a tempo; Hale estava bem pr&#243;ximo.Sua mente disparou, percorrendo o Nodo 3 &#224; procura de op&#231;&#245;es. As portas atr&#225;s dela fizeram um clique e em seguida o mecanismo de abertura entrou em a&#231;&#227;o. Seu instintoprevaleceu e, afundando os p&#233;s no tapete, deslizou em passos largos e r&#225;pidos na dire&#231;&#227;o da despensa. Quando as portas se abriram, Susan havia chegado at&#233; a geladeira,abrindo-a com um pux&#227;o forte. Um jarro de vidro que estava em cima amea&#231;ou cair, balan&#231;ou um pouco e parou no mesmo lugar.- Com fome? - perguntou Hale, entrando no Nodo 3 e andando na dire&#231;&#227;o dela. Sua voz era calma e levemente sedutora. - Quer dividir um pouco de tofu?Susan expirou e virou-se para ele.- N&#227;o, obrigado. Acho que eu vou ... - mas as palavras ficaram presas em sua garganta. Ela ficou branca.Hale olhou-a, sem entender.- O que h&#225; de errado?Susan mordeu o l&#225;bio e encarou-o.- Nada - conseguiu dizer. Mas era mentira. Um pouco mais &#224; frente, a tela do terminal de Hale estava acesa. Ela se esquecera de reduzir o brilho.CAP&#205;TULO37De volta ao sagu&#227;o do Alfonso XIII, Becker, cansado, dirigiu-se at&#233; o bar. Um barman nanico colocou um guardanapo &#224; sua frente.- Qu&#233; bebe Usted? O que voc&#234; quer beber?- Nada, obrigado - disse Becker. - Voc&#234; sabe se h&#225; algum clube na cidade para roqueiros punk?O barman olhou para ele com estranheza.- Clubes? Para punks?- Sim. H&#225; algum lugar na cidade onde eles costumem se juntar?- No lo s&#233;, se&#241;or. N&#227;o sei. Mas certamente n&#227;o seria aqui! - sorriu. - Ent&#227;o, que tal uma bebida?Becker teve vontade de sacudir o homem. Nada estava saindo da forma como ele havia planejado.        - Deseja beber algo? - repetiu o barman. - Fino? Jerez?Ao fundo ouvia-se m&#250;sica cl&#225;ssica. Concerto de Brandenburgo, pensou Becker. N&#250;mero quatro. Ele e Susan viram a orquestra de c&#226;mara da Academy of St. Martin in theFields tocar os concertos de Brandenburgo na universidade, no ano anterior. Becker desejou que a namorada estivesse com ele naquele momento. Um leve sopro vindode uma sa&#237;da de ar-condicionado acima dele fez com que se lembrasse de como estava a temperatura l&#225; fora. Teria que andar pelas ruas infernais e cheias de drogadosde Triana procurando uma punk usando uma camisa com a bandeira da Inglaterra. Pensou em Susan outra vez.- Zumo de ar&#225;ndano - ouviu sua pr&#243;pria voz dizer mecanicamente. - Suco de mirtilo.O barman ficou confuso.- Solo? - O suco de mirtilo era popular nos drinques da Espanha, mas tom&#225;-lo sozinho era inusitado.- S&#237;. Solo.- Echo un poco de Smirnoff? - insistiu o barman. - Um pouco de vodca?-  No, gracias.- Gratis? Por conta da casa?Com o c&#233;rebro latejando, Becker pensou nas ruas sujas de Triana, no calor sufocante e na longa noite que tinha pela frente.- S&#237;, &#233;chame un poco de vodca - concordou.O barman pareceu ter ficado feliz com a resposta e virou-se para preparar o drinque. Becker percorreu com os olhos o balc&#227;o ornamentado do bar pensando se estavasonhando. Qualquer coisa faria mais sentido do que a verdade.Sou um professor universit&#225;rio em uma miss&#227;o secreta.O barman retomou, fez um ligeiro floreio e lhe entregou o drinque.- A su gusto, se&#241;or. Mirtilo com um pouco de vodca.Becker agradeceu e pegou o drinque. Tomou um gole e engasgou-se. Isso &#233; um pouco?CAP&#205;TULO38Hale parou na metade do caminho para a despensa do Nodo 3 e ficou olhando para Susan.- Algo de errado, Sue? Voc&#234; me parece estranha.Susan lutou contra o medo que tomava conta dela. A tr&#234;s metros de dist&#226;ncia, o monitor de Hale cintilava.- Eu estou... estou bem - conseguiu dizer, tr&#234;mula.Hale continuava olhando para ela sem entender.- Voc&#234; quer um copo de &#225;gua?Susan n&#227;o conseguiu responder e xingou a si mesma. Droga! Como pude me esquecer de reduzir o brilho daquele monitor? Se Hale percebesse que ela havia bisbilhotadoseu terminal poderia suspeitar tamb&#233;m de que ela conhecia sua verdadeira identidade: North Dakota. Tinha medo de que ele chegasse a extremos para manter aquela informa&#231;&#227;oem segredo.Susan pensou se deveria correr para a porta. Mas n&#227;o p&#244;de sequer tentar. Subitamente algu&#233;m come&#231;ou a bater no vidro. Ela e Hale se assustaram. Era Chartrukian.Estava socando o vidro novamente com as m&#227;os suadas. Pela sua express&#227;o, parecia ter visto o fim do mundo.Hale olhou com cara feia para o SegSis enlouquecido do outro lado do vidro, depois voltou-se para Susan.        - J&#225; volto. Tome algo, voc&#234; parece p&#225;lida. - Ele se virou e saiu.        Susan se recomp&#244;s e foi rapidamente at&#233; o terminal de Hale. Inclinou-se e ajustou os controles de brilho. O monitor voltou a ficar escuro.Sua cabe&#231;a latejava. Tentou ver o que estava acontecendo l&#225; fora, no sal&#227;o da Criptografia. Pelo visto, Chartrukian n&#227;o tinha ido para casa. O jovem SegSis pareciaem p&#226;nico, contando o que descobrira para Greg Hale. Susan sabia que n&#227;o importava, pois Greg j&#225; sabia de tudo.Tenho que chegar at&#233; Strathmore, pensou. E r&#225;pido.CAP&#205;TULO39No quarto 301, Roc&#237;o Eva Granada estava nua em frente ao espelho. Aquele era o momento no qual tentara n&#227;o pensar durante todo o dia. O alem&#227;o estava na cama esperandopor ela. Ele era o cliente mais gordo que j&#225; havia atendido.Relutantemente, pegou uma pedra gelo que estava no balde de champanhe e esfregou-a em seus mamilos, enrijecendo-os. Esse era seu dom: fazer os homens se sentiremdesejados. Era isso que fazia com que eles voltassem. Percorreu com as m&#227;os seu corpo delineado e bronzeado. Esperava que ele ag&#252;entasse os tr&#234;s ou quatro anos queainda precisava trabalhar antes que pudesse parar. O se&#241;or Rold&#225;n ficava com a maior parte de seu pagamento, mas, se n&#227;o fosse por ele, ela sabia que acabaria comoas outras prostitutas, pegando b&#234;bados em Triana. Ao menos seus clientes tinham dinheiro. Nunca batiam nela e se satisfaziam com pouco. Ela colocou sua lingerie,respirou fundo e abriu a porta do banheiro.Quando Rodo entrou no quarto, o alem&#227;o arregalou os olhos. Ela estava usando um robe preto. Sua pele macia, cor de avel&#227;, parecia radiante na luz suave e seus mamilosprotuberantes transpareciam sob o tecido leve.- Komm doch hierher - disse ele, avidamente, retirando o roup&#227;o e deitando-se de costas.Rodo deu um sorriso for&#231;ado e foi em dire&#231;&#227;o &#224; cama. Olhou discretamente para o enorme alem&#227;o. Soltou um risinho de satisfa&#231;&#227;o: ele tinha um pau pequeno.Ele a segurou e arrancou fora o robe. Seus dedos gorduchos agarravam cada peda&#231;o de seu corpo. Ela se jogou por cima dele, gemendo e esfregando seu corpo, fingindoestar excitada. Quando ele se virou para ficar por cima dela, Rodo ficou com medo de ser esmagada. Tentava encontrar espa&#231;o para respirar, torcendo para que aquiloterminasse logo.- S&#237;, s&#237; - gemeu ela diante das investidas do alem&#227;o. Cravou as unhas nas costas dele para demonstrar desejo. Pensamentos aleat&#243;rios cruzavam sua mente: as facesdos muitos homens com quem j&#225; estivera, tetos que observara durante horas no escuro, o sonho de ter filhos...Subitamente o corpo do alem&#227;o arqueou-se, enrijeceu-se e logo em seguida caiu por cima dela. Isso &#233; tudo?, pensou, surpresa e aliviada.        Tentou sair debaixo dele.        - Querido - sussurrou -, me deixa ficar por cima. - Mas o homem n&#227;o se movia.        Ela moveu seus bra&#231;os e empurrou seus ombros carnudos. .        - Querido, eu... eu n&#227;o estou conseguindo respirar! - Come&#231;ou a ficar tonta, sem ar. Sentiu uma press&#227;o enorme sobre seus quadris, como se fossem quebrar.- Despi&#233;rtate! - Seus dedos instintivamente come&#231;aram a puxar os cabelos do homem. - Acorda, vamos!Foi ent&#227;o que ela sentiu um l&#237;quido quente e gosmento. Estava impregnado nos cabelos dele, escorria pelas bochechas dela, caindo em sua boca. Tinha um gosto salgado.Ela se remexeu vigorosamente sob o peso do homem. Acima dela, um estranho raio de luz iluminou o rosto contorcido do alem&#227;o. O buraco de bala em sua testa faziao sangue jorrar sobre ela. Tentou gritar, mas n&#227;o havia ar em seus pulm&#245;es. O peso do homem era esmagador. J&#225; meio delirante, ela se arrastou em dire&#231;&#227;o ao raiode luz que vinha da porta. Viu uma m&#227;o. Uma arma com silenciador. Um clar&#227;o. Depois n&#227;o viu mais nada.CAP&#205;TULO40Do lado de fora do Nodo 3, Chartrukian parecia desesperado. Estava tentando convencer Hale de que o TRANSLTR estava com problemas s&#233;rios. Susan passou correndo poreles com uma &#250;nica coisa em mente encontrar Strathmore.O SegSis, em p&#226;nico, segurou o bra&#231;o de Susan.- Senhorita Fletcher! Temos um v&#237;rus! Eu tenho certeza absoluta! Voc&#234; tem que...Susan soltou seu bra&#231;o com um pux&#227;o e olhou para ele, enfezada.- Achei que o comandante tivesse dito para voc&#234; ir para casa.- Mas e o monitor de execu&#231;&#227;o?! Est&#225; registrando 18 horas...- O comandante Strathmore disse que voc&#234; deveria ir para casa!- Foda-se Strathmore! - gritou Chartrukian, suas palavras ressoando pelo domo.Uma voz grave ecoou, vinda de cima:- Sr. Chartrukian?Os tr&#234;s funcion&#225;rios da Criptografia pararam, congelados. Strathmore estava de p&#233; na plataforma de metal que ficava do lado de fora e um pouco acima de seu escrit&#243;rio.Por alguns instantes, o &#250;nico som dentro do domo era o zumbido grave e c&#237;clico dos geradores abaixo do solo. Susan tentou desesperadamente atrair o olhar de Strathmore.Comandante! Hale &#233; North Dakota!Mas Strathmore olhava fixamente para o jovem SegSis. Ele desceu a escada sem piscar, encarando Chartrukian o tempo todo. Atravessou o sal&#227;o da Criptografia e paroua 15 cent&#237;metros do t&#233;cnico, que agora tremia visivelmente.- O que voc&#234; disse?- Senhor, o TRANSLTR est&#225; com problemas - disse Chartrukian, gaguejando.- Comandante? - interrompeu Susan. - Ser&#225; que eu poderia... Strathmore fez sinal para que ela se calasse. Seus olhos continuavam fixos no SegSis.Phil continuou, atrapalhando-se com as palavras:- Temos um arquivo infectado, senhor. Eu tenho certeza!O rosto de Strathmore ficou vermelho.- Senhor Chartrukian, j&#225; tivemos essa conversa. N&#227;o h&#225; arquivo algum infectando o TRANSLTR!- Sim, h&#225; algo l&#225;! - insistiu o outro. - E se conseguir abrir caminho at&#233; o banco de dados principal....- E onde est&#225; esse arquivo infectado? - rugiu Strathmore. - Mostre-me! Chartrukian hesitou:- N&#227;o posso.- Claro que n&#227;o! O arquivo n&#227;o existe!Susan fez outra tentativa.- Comandante, eu preciso...Novamente, Strathmore fez um sinal r&#237;spido para que se calasse.Susan olhava para Hale, nervosa. Ele parecia estar observando tudo com um ar superior e distante. Faz sentido, pensou ela. Hale n&#227;o estaria preocupado com um v&#237;rus.Ele sabe o que est&#225; acontecendo de fato dentro do TRANSLTR.Chartrukian era persistente.- O arquivo infectado existe, senhor. Mas o Gauntlet n&#227;o o pegou.- Se o Gauntlet n&#227;o o pegou, como voc&#234; pode saber que ele existe?- disse Strathmore, enfurecido.        Chartrukian respondeu, agora mais confiante:        - Cadeias de caracteres mutantes, senhor. Fiz uma an&#225;lise completa e encontrei cadeias de caracteres mutantes.Susan podia entender agora por que o t&#233;cnico estava t&#227;o preocupado. Cadeias de caracteres mutantes, pensou. Seq&#252;&#234;ncias de c&#243;digos de programa&#231;&#227;o capazes de corromperdados de formas extremamente complexas. Eram muito comuns em v&#237;rus de computador, em particular nos v&#237;rus que alteravam grandes blocos de dados. Susan tamb&#233;m sabia,pelo que Tankado havia dito no e-mail, que as cadeias de caracteres mutantes encontradas por Chartrukian eram inofensivas e faziam parte do c&#243;digo do Fortaleza Digital.O SegSis foi em frente.- Quando encontrei as cadeias pela primeira vez, senhor, pensei que os filtros do Gauntlet haviam falhado. Mas ent&#227;o executei alguns testes e descobri que... - elefez uma pausa, sentindo-se bastante constrangido. - Eu descobri que algu&#233;m havia ordenado manualmente que o Gauntlet fosse contornado.Sua &#250;ltima declara&#231;&#227;o gerou um profundo sil&#234;ncio. O rosto de Strathmore ficou mais vermelho ainda. N&#227;o havia d&#250;vida sobre quem Chartrukian estava acusando. Em todaa Criptografia, apenas o terminal de Strathmore possu&#237;a o n&#237;vel de acesso necess&#225;rio para ordenar que os filtros do Gauntlet fossem        contornados.Ent&#227;o com voz g&#233;lida e cortante, Strathmore falou:- Senhor Chartrukian, isso definitivamente n&#227;o &#233; problema seu, mas fui eu que ordenei que o Gauntlet fosse contornado - continuou, no limite da irrita&#231;&#227;o, quaseperdendo o controle. - Como lhe disse antes, estou executando um diagn&#243;stico muito avan&#231;ado. As cadeias de caracteres mutantes que voc&#234; est&#225; vendo no TRANSLTR s&#227;oparte desse diagn&#243;stico. Est&#227;o l&#225; porque eu as coloquei l&#225;. O Gauntlet n&#227;o permitiu que eu carregasse o arquivo, ent&#227;o ordenei que seus filtros fossem contornados.- O olhar de Strathmore concentrou-se sobre Chartrukian como um par de lasers. - H&#225; algo mais que voc&#234; queira dizer antes de partir?Agora tudo estava claro para Susan. Quando Strathmore baixou da Internet o algoritmo encriptado do Fortaleza Digital e tentou usar o TRANSLTR para decodific&#225;-lo,as cadeias de caracteres mutantes ativaram os filtros do Gauntlet. Ansioso para saber se o Fortaleza Digital era realmente indecifr&#225;vel ou n&#227;o, Strathmore decidiucontornar os filtros.Em uma situa&#231;&#227;o normal, ordenar que o Gauntlet fosse contornado era impens&#225;vel. Naquele caso espec&#237;fico, contudo, n&#227;o havia perigo algum, pois o comandante sabiaexatamente o que era o arquivo e de onde vinha.- Com todo o respeito, senhor, nunca ouvi falar de um diagn&#243;stico que utilize cadeias de caracteres mutan... - protestou Chartrukian.- Comandante, eu realmente preciso... - interrompeu Susan, ansiosa para ter uma oportunidade de conversar a s&#243;s com ele.Desta vez suas palavras foram cortadas pelo som agudo do celular de Strathmore. O comandante pegou o aparelho.- Quem &#233;? - gritou. Depois ficou em sil&#234;ncio e ouviu o que estavam dizendo do outro lado da linha.Susan esqueceu-se de Hale por alguns instantes. Ela desejava que fosse David ligando. Diga-me que ele est&#225; bem. Diga-me que encontrou o anel! Mas Strathmore viuseu olhar e balan&#231;ou discretamente a cabe&#231;a. N&#227;o era David.Susan sentiu-se desmoronar. Tudo que ela queria saber era se o homem que amava estava a salvo. Strathmore - ela supunha - estava impaciente por outras raz&#245;es: seDavid demorasse muito, ele teria que mandar refor&#231;os: agentes da NSA. Era um jogo que ele certamente queria evitar.- Comandante? - disse Chartrukian, com urg&#234;ncia em sua voz. - Eu realmente acho que dever&#237;amos verificar...- S&#243; um instante - disse Strathmore &#224; pessoa do outro da linha. Cobriu o fone e lan&#231;ou um olhar feroz para o jovem SegSis. - Sr. Chartrukian, esta discuss&#227;o est&#225;terminada. Voc&#234; deve sair da Criptografia. Agora. Isto &#233; uma ordem - vociferou.Chartrukian ficou paralisado.- Mas, senhor, as cadeias de caracteres mut...- AGORA! - berrou Strathmore.Chartrukian olhou para ele por um segundo, sem fala. Depois saiu furioso na dire&#231;&#227;o do laborat&#243;rio de SegSis.Strathmore ent&#227;o virou-se e olhou para Hale com curiosidade. Susan entendeu por que o comandante estava t&#227;o espantado. Hale havia ficado absolutamente quieto. Demasiadamentequieto, na verdade, embora soubesse muito bem que n&#227;o havia nenhum diagn&#243;stico que usasse cadeias de caracteres mutantes, muito menos um que pudesse manter o TRANSLTRocupado durante 18 horas. Ainda assim, Hale n&#227;o havia emitido um som. Parecia completamente indiferente &#224;quela agita&#231;&#227;o toda. Strathmore obviamente estava pensandopor qu&#234;. E Susan tinha a resposta.- Comandante, se eu pudesse falar com o senhor - insistiu ela.- Me d&#234; apenas um minuto - respondeu, ainda olhando para Hale com curiosidade. - Preciso responder a essa chamada. - Em seguida, foi para o seu escrit&#243;rio.Susan chegou a abrir a boca, mas as palavras ficaram presas na ponta da l&#237;ngua. Hale &#233; North Dakota! Ela ficou em p&#233;, dura, incapaz de respirar. Sentiu que Halea olhava. Virou-se. Ele deu um passo para tr&#225;s e fez um gesto gentil, apontando para a porta do Nodo 3.- As damas primeiro, Sue.CAP&#205;TULO41Dentro de um arm&#225;rio de limpeza no terceiro andar do Alfonso XIII, uma arrumadeira jazia inconsciente no ch&#227;o. O homem com &#243;culos de arma&#231;&#227;o de metal estava recolocandouma chave-mestra no bolso dela. Ele n&#227;o havia ouvido seu grito quando a atingiu, nem poderia: era surdo desde os 12 anos.Ele colocou a m&#227;o no pequeno dispositivo retangular que carregava em seu cinto com uma esp&#233;cie de rever&#234;ncia. Aquela m&#225;quina, que tinha sido um presente de um cliente,havia mudado sua vida. Agora podia ser contactado em qualquer parte do mundo. Todas as comunica&#231;&#245;es chegavam at&#233; ele instantaneamente e era imposs&#237;vel rastre&#225;-las.Ficou satisfeito quando ativou a unidade e a tela embutida em seus &#243;culos voltou a ser exibida. Mais uma vez seus dedos fizeram pequenos gestos no ar e ele come&#231;oua inserir os dados.Como sempre, havia anotado o nome de suas v&#237;timas - era uma informa&#231;&#227;o f&#225;cil de obter, bastava procurar dentro de uma carteira ou bolsa. As letras surgiram nas lentesde seus &#243;culos como se flutuassem no ar.ALVO: ROC&#205;O EVA GRANADA - ELIMINADAALVO: HANS HUBER - ELIMINADOL&#225; embaixo, David Becker pagou sua conta e andou pelo sagu&#227;o do hotel, segurando o copo com o que sobrara do seu drinque. Foi at&#233; a varanda pegar um pouco de arfresco. Entrar e sair, pensou consigo mesmo. As coisas n&#227;o tinham acontecido como esperava. Tinha uma decis&#227;o a tomar: deveria desistir e voltar para o aeroporto?Uma quest&#227;o de seguran&#231;a nacional. Ele praguejou. Por que, ent&#227;o, enviaram um professor universit&#225;rio?Becker certificou-se de que o barman n&#227;o podia v&#234;-lo e jogou o resto do drinque em um jarro com jasmins. A vodca o deixara ligeiramente tonto. A pessoa mais f&#225;cilde embebedar de todos os tempos, Susan costumava dizer. Encheu o pesado copo de cristal em um bebedouro e tomou um longo gole de &#225;gua.Esticou-se algumas vezes, tentando expulsar o leve torpor que tomara conta dele. Ent&#227;o deixou o copo em um canto e atravessou o sagu&#227;o.Quando passou pelo elevador, suas portas se abriram. Havia um homem dentro. Tudo que Becker viu foram &#243;culos de metal com grossas lentes. O homem pegou um len&#231;oe assoou o nariz. Becker sorriu educadamente e andou em dire&#231;&#227;o &#224; porta, saindo do hotel para o calor sufocante da noite de Sevilha.CAP&#205;TULO42Dentro do Nodo 3, Susan andava freneticamente de um lado para o outro. Queria ter denunciado Hale quando teve oportunidade.Ele sentou-se em seu terminal.- O estresse mata, Sue. Voc&#234; quer desabafar?Susan fez um esfor&#231;o e sentou-se. Ela achava que, a essa altura, Strathmore j&#225; teria terminado a liga&#231;&#227;o e estaria vindo falar com ela, mas ele n&#227;o apareceu. Olhoupara o terminal, tentando manter a calma. O tracer ainda estava sendo executado. J&#225; n&#227;o importava mais, pois ela sabia qual o endere&#231;o que o programa encontraria:GHALE@cripto.nsa.gov.Susan olhou de relance para o terminal de Hale. Ela n&#227;o podia esperar mais, era melhor interromper a liga&#231;&#227;o do comandante. Levantou-se e foi andando em dire&#231;&#227;o&#224; porta.Hale pareceu n&#227;o se sentir muito confort&#225;vel com esse comportamento estranho de Susan e tamb&#233;m se levantou, chegando &#224; porta antes dela. Cruzou os bra&#231;os e ficouno meio do caminho, bloqueando a sa&#237;da.- Susan, me diga o que est&#225; acontecendo - ele perguntou. - Tem alguma coisa anormal aqui hoje. O que &#233;?- Deixe-me sair - disse Susan, da forma mais tranq&#252;ila poss&#237;vel, embora estivesse se sentindo amea&#231;ada.- Vamos, me conte - insistiu Hale. - Strathmore praticamente demitiu Chartrukian por estar fazendo seu trabalho. O que est&#225; rodando dentro do TRANSLTR? N&#227;o temosnenhum diagn&#243;stico que demore 18 horas. Isso &#233; besteira e voc&#234; sabe disso. Ent&#227;o me diga o que est&#225; acontecendo.Susan olhou para Hale, possessa. Voc&#234; sabe muito bem o que est&#225; acontecendo! - Saia da frente, Greg - exigiu. - Preciso ir ao banheiro.Hale sorriu ironicamente. Ficou parado por algum tempo, depois abriu caminho. - Est&#225; bem, Sue. S&#243; estou tentando entender...        Susan abriu caminho e saiu do Nodo 3. Quando passou pela porta de vidro,p&#244;de sentir os olhos de Hale acompanhando seus passos.Contrariada, dirigiu-se ao banheiro. Seria preciso fazer um desvio antes de chegar at&#233; o comandante Strathmore.CAP&#205;TULO43Chad Brinkerhoff tinha 45 anos. Bem-vestido, bem-cuidado e bem-informado, fazia o tipo din&#226;mico e animado. Sua pele bronzeada, assim como o terno impecavelmentepassado, n&#227;o tinha uma ruga. Seus cabelos eram louros e cheios - todos seus! -, e seus olhos, de um azul brilhante, sutilmente real&#231;ados pelo pequeno artif&#237;cio daslentes de contato coloridas.Chad estava sentado, olhando para seu escrit&#243;rio e pensando que sua carreira na NSA j&#225; tinha chegado ao auge. A sala dele ficava no nono andar, conhecido como MahoganyRow, a &quot;ala de mogno&#39;: por seus escrit&#243;rios luxuosos com m&#243;veis e estantes de madeira. A ala da diretoria.Era s&#225;bado &#224; noite, e Mahogany Row estava quase totalmente deserta. Seus executivos j&#225; tinham sa&#237;do h&#225; muito tempo e deviam estar se divertindo com um desses passatemposque as pessoas influentes adoram. Brinkerhoff sempre sonhou com um cargo &quot;de verdade&quot; na ag&#234;ncia, mas acabou se tornando um &quot;assistente pessoal&#39;: que era o nomeoficial para o cargo de puxa-saco na impiedosa corrida pela ascens&#227;o pol&#237;tica. O fato de estar trabalhando lado a lado com o homem mais poderoso de toda a comunidadede intelig&#234;ncia americana n&#227;o era grande consolo. Brinkerhoff havia se graduado com honras em Andover e Williams, mas l&#225; estava ele, na meia-idade, sem nenhum poderreal, nenhum desafio verdadeiro. Passava seus dias organizando a agenda de outra pessoa.Naturalmente o cargo de assistente pessoal do diretor lhe trazia alguns privil&#233;gios. Brinkerhoff tinha um escrit&#243;rio luxuoso, bem como acesso a todos os departamentosda NSA e uma certa notoriedade por conta das pessoas com quem andava. Executava tarefas corriqueiras para aqueles que ocupavam os mais altos escal&#245;es do poder. Nofundo, Brinkerhoff sabia que havia nascido para ser assistente. Era suficientemente inteligente para anotar o que fosse importante, bonito o bastante para conduziras entrevistas coletivas e adequadamente pregui&#231;oso para se contentar com isso.O suave toque de seu rel&#243;gio marcou o fim de mais um dia de sua exist&#234;ncia pat&#233;tica. Droga, pensou. Cinco da tarde de s&#225;bado. Que diabos estou fazendo aqui?- Chad? - o rosto de uma mulher apareceu em sua porta.Brinkerhoff olhou para ela. Era Midge Milken, a analista de seguran&#231;a interna de Fontaine. Tinha 60 anos, era gordinha e, para espanto de Brinkerhoff, bastante sedutora.Uma eterna namoradeira, j&#225; tendo sido casada tr&#234;s vezes, Midge transitava pelas seis salas da ala da diretoria com um ar atrevido. Era inteligente, tinha uma enormeintui&#231;&#227;o, trabalhava muito e diziam que nem mesmo Deus conhecia melhor o funcionamento interno da NSA.Mas que coisa!, pensou Brinkerhoff, admirando o vestido de caxemira cinza que ela estava usando. Ou estou ficando mais velho ou ela parece mais jovem.- Aqui est&#227;o os relat&#243;rios semanais - disse Midge, sorrindo e lhe mostrando um ma&#231;o de papel. - Voc&#234; precisa conferir os valores.Brinkerhoff percorreu o corpo dela com um olhar indiscreto.- Observando daqui me parece que est&#225; tudo em cima.- Fala s&#233;rio, Chad - respondeu, rindo. - Eu poderia ser sua m&#227;e.Nem me fa&#231;a lembrar disso, pensou ele.Midge entrou e ficou de p&#233; ao lado de sua mesa.- Estou de sa&#237;da, mas o diretor quer que estes dados estejam compilados quando voltar da Am&#233;rica do Sul. Ou seja, segunda bem cedo. - Deixou as folhas impressassobre a mesa.- Ei, por acaso fui transferido para a contabilidade?- N&#227;o, querido, voc&#234; &#233; um animador de cruzeiros mar&#237;timos. Achei que j&#225; tinha percebido.- Ent&#227;o por que tenho que lidar com todos esses n&#250;meros?Ela passou a m&#227;o carinhosamente nos cabelos dele.- Voc&#234; disse que queria ter mais responsabilidades. A&#237; est&#227;o elas.Olhou-a com uma cara triste.- Midge... minha vida &#233; um grande vazio.Ela apontou para o papel e disse:- Esta &#233; sua vida, Chad Brinkerhoff. - Depois olhou para ele e falou com uma voz meiga: - Mais alguma coisa que eu possa fazer antes de sair?        Chad fez cara de cachorro abandonado e esticou o pesco&#231;o para um lado e para o outro.- Meus ombros est&#227;o tensos, sabe?- Voc&#234; quer uma aspirina? - Midge n&#227;o se alterou.- N&#227;o vou ganhar uma massagem? - perguntou, amuado.- A revista Cosmopolitan diz que dois ter&#231;os das massagens nos ombros terminam em sexo - sacudiu a cabe&#231;a.Brinkerhoff respondeu, indignado:- Mas as nossas nunca terminam!- Exatamente - retrucou Midge com uma piscadela. - Este &#233; o problema.- Midge...- Boa noite, Chad - ela interrompeu, andando em dire&#231;&#227;o &#224; porta.- Voc&#234; realmente vai embora?- Voc&#234; sabe que eu ficaria, mas ainda tenho algum orgulho. Sabe, odeio servir de estepe. Sobretudo para uma adolescente.        - Minha esposa n&#227;o &#233; uma adolescente! - defendeu-se Brinkerhoff. - Ela apenas age como se fosse uma.Midge respondeu com um tom ir&#244;nico:- Ah, n&#227;o estava falando de sua esposa. - Piscou os olhos para real&#231;ar a ironia. - Estava falando de Carrrmen. - Pronunciou o nome com um forte sotaque porto-riquenho.Brinkerhoff engasgou.- Quem?- Carmen. Aquela mo&#231;a que trabalha na cantina.Ele corou. Carmen Huerta era uma chef de 27 anos que trabalhava na cantina da NSA. Brinkerhoff havia passado v&#225;rias horas - supostamente secretas divertindo-se com ela no estoque, ap&#243;s o expediente.Midge deu uma piscadela maldosa.- Lembre-se, Chad... O Big Brother tudo sabe, tudo v&#234;.Big Brother? Brinkerhoff engoliu em seco. Ent&#227;o o Big Brother tamb&#233;m vigia o estoque?O Big Brother era um Centrex 333 que ficava em um canto ao lado da sala principal da ala dos diretores. Era o universo de Midge. Recebia dados de 148 c&#226;meras dev&#237;deo internas, 399 portas eletr&#244;nicas, 377 escutas telef&#244;nicas e 212 pontos de escuta espalhados por todo o complexo da NSA.Os diretores da NSA haviam aprendido, da pior forma, que 26 mil funcion&#225;rios n&#227;o eram apenas um grande trunfo, mas tamb&#233;m um grande perigo. Todos os vazamentos deinforma&#231;&#227;o na hist&#243;ria da NSA tinham partido de dentro. Como analista de seguran&#231;a interna, o trabalho de Midge era vigiar tudo que acontecia dentro da ag&#234;ncia.Inclusive, pelo que Chad acabara de descobrir, aquilo que acontecia dentro do estoque da cantina.Brinkerhoff se levantou para tentar se defender, mas Midge j&#225; havia passado da porta e estava se preparando para ir embora.- Mantenha as duas m&#227;os sobre a mesa - ela disse, sem se virar. - N&#227;o fa&#231;a nada estranho depois que eu sair. Lembre-se de que as paredes t&#234;m olhos.Ele se sentou e ficou ouvindo o ru&#237;do dos saltos dela se afastando ao longo do corredor. Pelo menos sabia que Midge n&#227;o iria contar a ningu&#233;m. Ela tamb&#233;m tinha suaspequenas fraquezas, incluindo algumas sess&#245;es de massagem nos ombros de Brinkerhoff.Pensou em Carmen. Lembrou-se de seu corpo macio com pernas morenas e firmes e da salsa quente de San Juan que ela gostava de ouvir no r&#225;dio, no volume m&#225;ximo. Elesorriu. Quem sabe n&#227;o fa&#231;o uma boquinha quando terminar aqui?Olhou para o primeiro relat&#243;rio impresso.CRIPTOGRAFIA - PRODU&#199;&#195;O / GASTOSRelaxou. Midge havia lhe dado um presente. O relat&#243;rio da Criptografia era sempre trivial. Tecnicamente, ele deveria compilar todos os dados, mas a &#250;nica coisa queinteressava ao diretor era o CMD - Custo M&#233;dio por Desencripta&#231;&#227;o. O CMD representava o valor estimado gasto pelo TRANSLTR para quebrar cada um dos c&#243;digos. Contantoque esse n&#250;mero ficasse abaixo de mil d&#243;lares, Fontaine n&#227;o se importava. Mil pratas por corrida. Brinkerhoff sorriu. &#201; nosso dinheiro de impostos circulando.Come&#231;ou a percorrer os n&#250;meros, verificando os CMDs di&#225;rios, enquanto imagens de Carmen Huerta lambuzada de mel e a&#231;&#250;car de bolo come&#231;aram a passar em sua mente.Trinta segundos depois j&#225; estava quase no final. Os dados da Criptografia estavam perfeitos, como sempre.Contudo, pouco antes de passar para o pr&#243;ximo relat&#243;rio, uma coisa chamou sua aten&#231;&#227;o. No final da folha havia um CMD bem estranho. O n&#250;mero era t&#227;o grande que haviaultrapassado a largura da coluna e invadido a pr&#243;xima, transformando a p&#225;gina em um caos visual. Brinkerhoff olhou para o valor, at&#244;nito.999.999.999? Levou um susto. Um bilh&#227;o de d&#243;lares? As imagens de Carmen se foram. Um c&#243;digo de um bilh&#227;o de d&#243;lares?Brinkerhoff ficou sentado, paralisado, por alguns segundos. Depois, em um surto de p&#226;nico, saiu a toda pelo corredor.- Midge, volte aqui!CAP&#205;TULO44Phil Chartrukian havia voltado ao laborat&#243;rio de SegSis. Furioso, as palavras de Strathmore ecoavam em sua mente: Saia agora! Isto &#233; uma ordem! Ele chutou uma latade lixo e ficou praguejando no laborat&#243;rio vazio.- Papo-furado essa hist&#243;ria de diagn&#243;stico! Desde quando o vice-diretor decide contornar os filtros do Gauntlet?Os SegSis eram bem pagos para proteger os computadores na NSA, e Chartrukian tinha aprendido que s&#243; havia dois requisitos fundamentais para o cargo: ser absolutamentebrilhante e completamente paran&#243;ico.Droga, continuou, irritado, isso n&#227;o &#233; paran&#243;ia! A merda do ExeMon j&#225; est&#225; em 18 horas!Era um v&#237;rus. Seus instintos lhe diziam isso. Para ele, estava bem claro o que tinha acontecido: Strathmore havia cometido um erro ao contornar os filtros e agoraestava tentando livrar sua cara com essa hist&#243;ria mal contada de &quot;diagn&#243;stico&#39;:Chartrukian n&#227;o estaria t&#227;o preocupado se o TRANSLTR fosse a &#250;nica coisa em jogo, mas n&#227;o era. Apesar de sua impon&#234;ncia, o grande gigante decodificador n&#227;o estavasozinho. Ainda que os cript&#243;grafos acreditassem que o Gauntlet havia sido constru&#237;do com o &#250;nico objetivo de proteger a m&#225;quina suprema da decodifica&#231;&#227;o, os SegSissabiam que a verdade era um pouco mais complexa. Os filtros do Gauntlet serviam a um deus muito superior: o banco de dados central da NSA.Chartrukian tinha um fasc&#237;nio particular pela hist&#243;ria por tr&#225;s da constru&#231;&#227;o do banco de dados. Apesar dos esfor&#231;os do Departamento de Defesa para manter a Internetapenas para seu uso interno, no final dos anos 1970 ela era uma ferramenta t&#227;o &#250;til que n&#227;o podia deixar de atrair universidades e empresas. As universidades foramas primeiras a conseguir um espa&#231;o na rede, e pouco depois vieram os servidores comerciais. Os port&#245;es se abriram e o p&#250;blico entrou em massa. No in&#237;cio dos anos1990, a Internet, que j&#225; havia sido uma rede segura do governo, havia se transformado em uma selva congestionada de e-mails, ciber-pornografia e sites pessoais.Ap&#243;s algumas invas&#245;es n&#227;o divulgadas, mas altamente desastrosas, aos computadores do Escrit&#243;rio de Intelig&#234;ncia Naval, ficou claro que os segredos do governo americanon&#227;o estavam mais a salvo em computadores que estivessem conectados &#224; sempre crescente Internet. O presidente dos EUA, em conjunto com o Departamento de Defesa, aprovouum decreto secreto para financiar uma nova rede governamental totalmente segura, destinada a substituir a j&#225; corrompida Internet e a funcionar como elo entre asag&#234;ncias de intelig&#234;ncia do governo norte-americano. Para prevenir novos furtos de segredos governamentais armazenados em computadores, todos os dados importantesforam transferidos para uma &#250;nica localiza&#231;&#227;o altamente secreta: o rec&#233;m-constru&#237;do banco de dados da NSA, o &quot;Porte Knox&quot; dos dados de intelig&#234;ncia norte-americanos.Literalmente, milh&#245;es de fotos, grava&#231;&#245;es, documentos e v&#237;deos secretos foram digitalizados e transferidos para essa imensa central de armazenamento e, depois, asc&#243;pias f&#237;sicas foram destru&#237;das. O banco de dados era protegido por uma camada tripla de no-breaks, que garantiam energia permanente, e por um sistema com redund&#226;nciam&#250;ltipla para manuten&#231;&#227;o de c&#243;pias de seguran&#231;a dos dados. Para proteg&#234;-lo de campos magn&#233;ticos e de poss&#237;veis explos&#245;es, ele foi colocado em um subterr&#226;neo, 70metros abaixo da superf&#237;cie. As atividades dentro da sala de controle eram designadas como Top Secret Umbra - o mais alto grau de seguran&#231;a dos Estados Unidos.Os segredos do pa&#237;s estavam mais seguros do que nunca. Esse banco de dados inexpugn&#225;vel continha projetos de armas avan&#231;adas, listas do programa de prote&#231;&#227;o a testemunhas,codinomes dos agentes secretos, an&#225;lises militares e detalhes de propostas para opera&#231;&#245;es de intelig&#234;ncia, entre outras coisas. N&#227;o haveria mais invas&#245;es de hackersque pudessem criar problemas para os servi&#231;os de intelig&#234;ncia americanos.Por outro lado, &#233; claro que os dados armazenados s&#243; tinham valor se pudessem ser acessados. O verdadeiro desafio em rela&#231;&#227;o ao banco de dados da NSA n&#227;o era concentrare proteger os dados secretos, mas garantir que s&#243; pudessem ser acessados pelas pessoas certas. Todas as informa&#231;&#245;es armazenadas possu&#237;am uma classifica&#231;&#227;o de seguran&#231;ae, de acordo com o n&#237;vel da classifica&#231;&#227;o, eram acessadas por membros do governo de forma compartimentalizada. Um comandante de submarino podia acessar os dadospara ver as fotos mais recentes dos portos da R&#250;ssia, mas n&#227;o teria acesso, por exemplo, aos planos de uma miss&#227;o contra os cart&#233;is de drogas da Am&#233;rica do Sul.Os analistas da CIA poderiam acessar os dados de assassinos j&#225; fichados, mas n&#227;o teriam acesso aos c&#243;digos de lan&#231;amento de m&#237;sseis nucleares, que eram exclusivosdo presidente.Os SegSis naturalmente n&#227;o possu&#237;am acesso &#224;s informa&#231;&#245;es do banco de dados, mas eram respons&#225;veis por sua seguran&#231;a. Como todos os bancos de dados - de companhiasde seguros aos de universidades -, o da NSA estava constantemente sob ataque de hackers que tentavam acessar os segredos armazenados nele. Contudo, os programadoresde sistemas de seguran&#231;a da NSA eram os melhores do mundo. Ningu&#233;m jamais havia invadido o banco de dados da ag&#234;ncia, e a NSA n&#227;o acreditava que isso um dia fosseacontecer.Dentro do laborat&#243;rio de SegSis, Chartrukian, angustiado, n&#227;o conseguia decidir se devia ou n&#227;o partir. Um problema com o TRANSLTR significava tamb&#233;m um problemacom o banco de dados, e a total falta de preocupa&#231;&#227;o de Strathmore era perturbadora.O TRANSLTR e o banco de dados central da NSA estavam intrinsecamente conectados. Uma vez decifrados, os c&#243;digos eram enviados, atrav&#233;s de um cabo de fibra &#243;ticade 400 metros, da Criptografia para o banco de dados da ag&#234;ncia, onde seriam armazenados. O local sagrado de armazenamento de dados tinha poucas portas de entradae o TRANSLTR era uma delas. O Gauntlet era o guardi&#227;o supostamente intranspon&#237;vel deste portal. S&#243; que Strathmore havia aberto o portal.Chartrukian podia sentir seu cora&#231;&#227;o acelerado. O TRANSLTR est&#225; rodando o mesmo c&#243;digo h&#225; 18 horas! A id&#233;ia de que um v&#237;rus de computador pudesse entrar no supercomputadore percorrer livremente os por&#245;es da NSA era intoler&#225;vel.Tenho que relatar isso!, decidiu.Em uma situa&#231;&#227;o como essa, Chartrukian sabia que s&#243; havia uma pessoa para a qual ligar: o oficial s&#234;nior de SegSis da NSA, o irritadi&#231;o guru de inform&#225;tica de 180quilos que havia constru&#237;do o Gauntlet. Seu apelido era Jabba. Ele era um semideus na NSA: percorria os corredores, furioso, pondo fim a crises no mundo virtuale amaldi&#231;oando a fraqueza de pensamento dos ineptos e ignorantes. Quando Jabba soubesse que Strathmore havia permitido que os filtros do Gauntlet fossem contornados,os port&#245;es do inferno iriam se abrir. Azar, pensou ele, esse &#233; um trabalho que precisa ser feito. Pegou o telefone e discou para o celular de Jabba, ligado 24 horaspor dia.CAP&#205;TULO45David Becker vagou sem destino pela Avenida del Cid, tentando pensar. Chutava pedrinhas no ch&#227;o enquanto andava. Ainda estava um pouco tonto por causa da vodca.Nada em sua vida parecia estar em foco naquele momento. N&#227;o parava de pensar em Susan, sem saber se ela j&#225; teria ou n&#227;o ouvido sua mensagem na secret&#225;ria eletr&#244;nica.Alguns metros &#224; frente, um &#244;nibus de Sevilha parou ruidosamente em seu ponto. Becker levantou os olhos. As portas do &#244;nibus se abriram, mas ningu&#233;m saiu. O motora diesel voltou a roncar, mas, quando o &#244;nibus estava come&#231;ando a acelerar, tr&#234;s adolescentes sa&#237;ram de um bar na rua e foram atr&#225;s dele gritando e gesticulando.O motorista parou e os garotos subiram rapidamente.De onde estava, Becker observou, pasmo. Seus olhos estavam novamente focados, mas seu c&#233;rebro insistia que aquilo que via era imposs&#237;vel. Uma chance em um milh&#227;o.Estou alucinando.Quando as portas do &#244;nibus se abriram, os rapazes se juntaram em torno dela para subir. Becker olhou de novo e, desta vez, teve certeza. Claramente iluminada pelaluz de um poste ele viu a garota.Os passageiros entraram e o motorista deu novamente a partida. Becker saiu em disparada com aquela estranha imagem fixada em sua mente - batom preto, sombra escuraem torno dos olhos e o cabelo fixado com gel em tr&#234;s pontas r&#237;gidas: vermelho, branco e azul.O &#244;nibus come&#231;ou a se mover enquanto Becker corria alucinadamente pela rua envolto em uma nuvem de mon&#243;xido de carbono.- Espera! - gritou.Os sapatos de Becker escorregavam no asfalto. Infelizmente, parecia ter perdido a incr&#237;vel habilidade que demonstrava no squash. Seu c&#233;rebro estava tendo problemaspara controlar os p&#233;s. Ele se desequilibrou. Amaldi&#231;oou o barman do hotel e o jet lagoO &#244;nibus era um dos velhos modelos a diesel ainda em circula&#231;&#227;o e, para sorte de Becker, a primeira marcha era longa e penosa para o motor. Ele sentiu que estavase aproximando. Tinha que alcan&#231;ar o &#244;nibus antes que o motorista passasse a segunda.O cano de descarga cuspiu uma nuvem densa de fuma&#231;a quando o motorista acelerou, preparando-se para trocar de marcha. Becker tentou correr mais r&#225;pido. Quando estavaquase tocando o p&#225;ra-choque traseiro, moveu-se para a direita, ficando ao lado do &#244;nibus. Agora podia ver as portas traseiras. Como em quase todos os &#244;nibus de Sevilha,estavam abertas: ventila&#231;&#227;o barata.Fixou os olhos na porta e ignorou a sensa&#231;&#227;o de queima&#231;&#227;o nas pernas. Os pneus estavam a seu lado, girando cada vez mais r&#225;pido. Tentou agarrar a barra de seguran&#231;ada porta, mas errou e quase caiu. Correu ainda mais r&#225;pido.Ouviu o barulho da caixa de marchas sendo acionada.Ele vai passar a segunda! N&#227;o vou conseguir!Mas, quando o giro do motor caiu enquanto a embreagem era pressionada, o &#244;nibus perdeu um pouco de velocidade. Becker pulou. O motorista soltou a embreagem poucodepois de ele ter conseguido segurar a barra met&#225;lica. O ombro de Becker quase foi deslocado quando o motor tomou for&#231;a novamente. Ele foi jogado para dentro do&#244;nibus.Becker estava estirado no ch&#227;o do &#244;nibus. Todo aquele esfor&#231;o tinha feito com que a vodca se dissipasse em seu organismo. Sentia dores nas pernas e no ombro. Comdificuldade ficou de p&#233; e come&#231;ou a andar dentro do &#244;nibus escuro. Naquela multid&#227;o de silhuetas, alguns assentos &#224; frente ele podia ver o cabelo peculiar.Vermelho, branco e azul. Consegui!Imaginou o anel, o Learjet &#224; sua espera e, no final disso tudo, Susan. Quando estava quase ao lado do assento da garota, pensando no que iria lhe dizer, o &#244;nibuspassou por outro poste, iluminando o rosto dela por alguns instantes.Becker ficou chocado. A maquiagem estava toda borrada. E n&#227;o era uma garota, e sim um rapaz. Ele usava um piercing no l&#225;bio superior, uma jaqueta de couro pretoe estava sem camisa.- Que porra voc&#234; quer? - perguntou o adolescente, com uma voz grosseira. Seu sotaque era nova-iorquino.Com a mesma sensa&#231;&#227;o vertiginosa de estar caindo em um po&#231;o sem fundo, Becker olhou para os passageiros do &#244;nibus que haviam se voltado para encar&#225;-lo. Todos erampunks. Pelo menos a metade usava cabelos pintados de vermelho,        branco e azul.- Si&#233;ntate! Senta a&#237;! - gritou o motorista.Becker estava demasiado zonzo para ouvir.- Si&#233;ntate! - gritou novamente o motorista.David olhou, distra&#237;do, para o rosto zangado que aparecia no espelho retrovisor. Mas j&#225; tinha demorado demais.Irritado, o motorista deu uma pisada forte no freio, fazendo com que Becker perdesse o equil&#237;brio. Ele tentou segurar-se em um banco, mas n&#227;o deu tempo. Por um breveinstante pairou no ar. Logo em seguida, contudo, aterrissou com for&#231;a no ch&#227;o &#225;spero.Na Avenida del Cid, uma figura emergiu das sombras. Ajustou seus &#243;culos de arma&#231;&#227;o de metal e olhou para o &#244;nibus que partia. David Becker havia escapado, mas n&#227;opor muito tempo. De todos os &#244;nibus em circula&#231;&#227;o em Sevilha, ele havia tomado justamente o infame 27.A linha 27 tinha um &#250;nico destino.CAP&#205;TULO46Phil Chartrukian bateu o fone no gancho. A linha de Jabba estava ocupada. O chefe de SegSis dizia que os servi&#231;os de chamada em espera eram uma jogada suja que haviasido inventada pela AT&amp;T para aumentar seus lucros, porque permitiam que todas as chamadas fossem completadas. O m&#237;sero tempo gasto com a mensagem &quot;Estou em outralinha, ligarei mais tarde&quot; gerava milh&#245;es para as companhias telef&#244;nicas a cada ano. A recusa de Jabba em manter um servi&#231;o de chamada em espera era sua maneirade protestar contra a imposi&#231;&#227;o da NSA de que andasse, o tempo todo, com um celular para atender &#224;s emerg&#234;ncias.Chartrukian virou-se e olhou para o sal&#227;o deserto da Criptografia. O zumbido dos geradores no subterr&#226;neo parecia mais alto a cada minuto. Ele sentia que o tempoestava se esgotando. Havia recebido ordens diretas para sair, mas o mantra dos SegSis come&#231;ou a ressoar em sua mente: aja primeiro, explique depois.No campo de alto risco da seguran&#231;a de sistemas, muitas vezes poucos minutos representavam a diferen&#231;a entre salvar um sistema ou perd&#234;-lo. Raramente havia tempopara justificar um procedimento de defesa antes de implement&#225;-lo. Os SegSis eram pagos por sua experi&#234;ncia t&#233;cnica e por seus instintos.Aja primeiro, explique depois. Chartrukian tinha tomado uma decis&#227;o e sabia que, quando a poeira assentasse, haveria apenas duas alternativas: ou ele seria o her&#243;ida NSA ou teria que procurar um novo emprego.O SegSis n&#227;o tinha d&#250;vida de que o vener&#225;vel computador estava com um v&#237;rus. S&#243; havia, ent&#227;o, uma escolha sensata a fazer: desligar a m&#225;quina.Havia apenas duas formas de desligar o TRANSLTR. Uma era a partir do terminal pessoal do comandante, que estava trancado no escrit&#243;rio dele e, portanto, fora dealcance. A outra era uma chave de desligamento manual localizada em um dos andares no subsolo da Criptografia.Chartrukian engoliu em seco, pois odiava o subsolo. S&#243; tinha ido l&#225; uma vez durante o treinamento. Era uma esp&#233;cie de cen&#225;rio de fic&#231;&#227;o cient&#237;fica, com suas longaspassarelas met&#225;licas, dutos de fr&#233;on e uma queda de 40 metros at&#233; os geradores no n&#237;vel mais baixo.De todos os lugares poss&#237;veis, aquele era o &#250;ltimo onde desejaria estar, e Strathmore era a &#250;ltima das pessoas que ele desejaria enfrentar; mas seu dever exigiaambas as coisas. Ir&#227;o me agradecer amanh&#227;, pensou, apesar de duvida!seriamente dessa id&#233;ia.Tomou coragem e abriu o arm&#225;rio dos SegSis seniores. Sobre uma prateleira onde havia algumas placas de computador soltas, oculta atr&#225;s de um roteador de rede e deum testador de cabos, estava uma caneca com a ins&#237;gnia de Stanford. Sem tocar a borda, colocou a m&#227;o dentro dela e pegou a chave Medeco que estava l&#225; dentro.&#201; impressionante, pensou, o quanto o pessoal de Seguran&#231;a de Sistemas n&#227;o entende nada a respeito de seguran&#231;a.CAP&#205;TULO47- Um C&#243;digo de um bilh&#227;o de d&#243;lares? - Midge falou, controlando-se para n&#227;o rir, enquanto acompanhava Brinkerhoff de volta ao escrit&#243;rio. - Preciso ver isso.- Eu juro - respondeu ele.Ela lan&#231;ou-lhe um olhar d&#250;bio.- &#201; melhor que isso n&#227;o seja alguma id&#233;ia louca para me passar uma cantada...- Midge, eu jamais... - disse ele, na defensiva.- Eu sei, Chad. N&#227;o precisa me lembrar.Poucos segundos depois, Midge estava sentada na cadeira de Brinkerhoff, estudando o relat&#243;rio da Criptografia.- Est&#225; vendo? - ele disse, passando o bra&#231;o por cima dela e apontando para o n&#250;mero em quest&#227;o. - &#201; este CMD aqui. Um bilh&#227;o de d&#243;lares!Midge riu.- De fato parece estar ligeiramente acima do normal, n&#227;o &#233;?- &#201;, ligeiramente - resmungou Chad.- Me parece uma divis&#227;o por zero.- Uma o qu&#234;?- Uma divis&#227;o por zero - repetiu, enquanto verificava o restante dos dados.- O c&#225;lculo do CMD &#233; feito dividindo-se a despesa total pelo n&#250;mero de c&#243;digos decifrados.- Sim, claro - assentiu Brinkerhoff, distante, esfor&#231;ando-se para n&#227;o enfiar os olhos dentro do decote de Midge.- Se o denominador for zero - continuou ela -, o resultado da divis&#227;o tende a infinito. E, como computadores odeiam &quot;infinito&#39;: eles preenchem os espa&#231;os com umafileira de noves. - Ela apontou para outra coluna. - Voc&#234; est&#225; vendo isso aqui?- Sim - disse Brinkerhoff, concentrando-se novamente no papel.- &#201; o total bruto da produ&#231;&#227;o de hoje. Olhe s&#243; o n&#250;mero de c&#243;digos decifrados. Brinkerhoff seguiu obedientemente o dedo dela ao longo da coluna.C&#211;DIGOS DECIFRADOS = OMidge bateu com o dedo sobre o valor.- Exatamente o que eu pensava. &#201; uma divis&#227;o por zero.Brinkerhoff olhava, espantado.- Isso quer dizer que est&#225; tudo bem?Ela deu de ombros.- Quer dizer apenas que n&#227;o quebramos nenhum c&#243;digo hoje. O TRANSLTR deve estar de folga.- De folga? - Brinkerhoff olhou para ela, pensando se aquilo era uma ironia. Ele estava trabalhando com o diretor h&#225; bastante tempo e sabia que &quot;folgas&quot; n&#227;o faziamparte de seu vocabul&#225;rio. Especialmente quando se tratava do TRANSLTR. Fontaine pagou dois bilh&#245;es de d&#243;lares por aquela formid&#225;vel m&#225;quina de quebrar c&#243;digos equeria o maior retorno poss&#237;vel desse investimento. Cada segundo que o supercomputador ficasse parado era como queimar dinheiro.- Midge, n&#243;s dois sabemos que o TRANSLTR n&#227;o &quot;tira folga&quot;. Ele trabalha dia e noite sem parar.        Ela olhou para ele com uma express&#227;o vaga e disse:        - Talvez Strathmore n&#227;o estivesse com vontade de trabalhar ontem &#224; noite para preparar o lote de arquivos a serem processados no fim de semana. Provavelmentesabia que Fontaine estaria longe e resolveu sair mais cedo para ir pescar.- Midge, v&#225; com calma. - Brinkerhoff olhou para ela s&#233;rio. - Deixe o homem em paz.Todos sabiam que Midge Milken n&#227;o gostava de Trevor Strathmore. O comandante havia tentado uma jogada esperta ao reescrever o algoritmo Skipjack, mas acabou sendopego no ato. Apesar de sua iniciativa corajosa e bem-intencionada, a NSA havia pago caro. A EFF ganhou for&#231;a, Fontaine perdeu credibilidade junto ao Congresso e,pior de tudo, a ag&#234;ncia saiu do anonimato. De um instante para outro surgiram donas-de-casa no interior do pa&#237;s reclamando com seus provedores de Internet que aNSA poderia estar lendo seus e-mails. Como se a NSA estivesse preocupada com uma receita secreta para torta de ma&#231;&#227;.O fiasco de Strathmore custou caro &#224; NSA, e Midge se sentia respons&#225;vel por isso. N&#227;o que ela pudesse ter previsto a jogada arriscada do comandante, mas porque umaa&#231;&#227;o n&#227;o autorizada havia sido executada bem nas costas de Fontaine. E Midge era paga justamente para proteger essas costas. A atitude um pouco distante do diretoro tornava suscet&#237;vel, coisa que, por sua vez, deixava Midge tensa. Mas esse era o estilo de Fontaine: ele se afastava e deixava que pessoas com potencial trabalhassemcada uma do seu jeito. Era assim que lidava com Strathmore.- Midge, voc&#234; sabe muito bem que Strathmore n&#227;o est&#225; fazendo corpo mole - argumentou Brinkerhoff. - Ele trabalha como um condenado.Midge assentiu. No fundo ela sabia que acusar Strathmore de neglig&#234;ncia n&#227;o tinha sentido. O comandante era uma das pessoas mais dedicadas que ela conhecia. T&#227;odedicado, na verdade, que isso havia se tornado um defeito. Ele tomava todos os pecados do mundo como uma cruz pessoal. O plano da NSA para o Skipjack havia sidoid&#233;ia de Strathmore, uma tentativa extremada de mudar o mundo. Infelizmente, como tantas outras cruzadas divinas, essa tamb&#233;m acabou em crucifica&#231;&#227;o.- Est&#225; certo - concordou. - Estou sendo um pouco mais dura do que deveria. - Um pouco? A fila de arquivos que Strathmore tem para processar &#233; enorme. Ele definitivamenten&#227;o iria deixar o TRANSLTR parado durante todo o fim de semana.- Tudo bem, tudo bem. Falei bobagem. - Levantou a sobrancelha e ficou pensando por que o TRANSLTR n&#227;o teria quebrado nenhum c&#243;digo durante todo o dia. - Deixa euver uma coisa - disse ela, e come&#231;ou a vasculhar as p&#225;ginas do relat&#243;rio. Encontrou o que estava procurando e examinou os n&#250;meros. - Voc&#234; tem raz&#227;o, Chad. O TRANSLTRest&#225; funcionando a pleno vapor. Na verdade o consumo de energia est&#225; um pouco acima do normal: j&#225; passamos de um milh&#227;o de quilowatts/hora desde a meia-noite passada.- Ent&#227;o o que pode estar acontecendo?- N&#227;o sei, nada disso faz sentido - disse ela.- Voc&#234; quer recalcular os dados?Ela o olhou com ar de reprova&#231;&#227;o. Havia duas coisas a respeito de Midge Milken que n&#227;o deviam ser questionadas. Uma delas eram seus dados. Brinkerhoff esperou enquantoMidge estudava os n&#250;meros.- Humm - resmungou ela, ap&#243;s algum tempo. - As &quot;estat&#237;sticas de ontem estavam normais: 237 c&#243;digos foram quebrados. CMD, U$874. Tempo m&#233;dio por c&#243;digo: cerca deseis minutos. Consumo de energia: na m&#233;dia. &#218;ltimo c&#243;digo a ser enviado para o TRANSLTR... - ela parou.- O que &#233;?- Estranho. O &#250;ltimo arquivo no hist&#243;rico de ontem foi submetido &#224;s 23h3 7. - E da&#237;?- E da&#237; que o TRANSLTR quebra um c&#243;digo a cada seis minutos, aproximadamente. O &#250;ltimo arquivo de cada dia em geral &#233; processado em torno da meia-noite. Definitivamenten&#227;o parece que... - Midge parou no meio da frase, perplexa.Brinkerhoff aproximou-se.- O que foi?Midge estava olhando para o relat&#243;rio, boquiaberta.- Sabe o tal arquivo? O que foi submetido ao TRANSLTR ontem &#224; noite?- Sim?- Ainda n&#227;o foi quebrado. Foi submetido &#224;s 23:37:08, mas n&#227;o h&#225; nenhum hor&#225;rio de decodifica&#231;&#227;o. - Midge revirou algumas p&#225;ginas. - Nem ontem nem hoje!Brinkerhoff continuava sem entender.- Talvez eles estejam rodando um diagn&#243;stico complexo.Midge sacudiu a cabe&#231;a.- Complexo o suficiente para tomar 18 horas? Isso &#233; bem dif&#237;cil. Al&#233;m disso, o arquivo veio de fora. Temos que falar com Strathmore.- Ligar para a casa dele? - assustou-se Brinkerhoff. - Numa noite de s&#225;bado?- N&#227;o. Se conhe&#231;o Strathmore, ele est&#225; a par de tudo. Aposto um bom jantar como ele est&#225; aqui agora. Apenas um palpite. - Os palpites de Midge eram a outra coisaque nunca devia ser questionada. - Vamos - disse ela, levantando-se. - Vamos ver se estou certa.Brinkerhoff seguiu Midge at&#233; sua sala, onde ela se sentou diante do Big Brother e come&#231;ou a digitar sobre os teclados como uma pianista. Ele olhou para a paredeonde estavam embutidos monitores de v&#237;deo com legendas.Todas as telas mostravam agora o selo da NSA.- Voc&#234; vai espionar a Criptografia? - perguntou, nervoso.- Infelizmente n&#227;o posso. A Criptografia &#233; completamente selada. N&#227;o temos v&#237;deo nem som. Nada. Ordens de Strathmore. Tudo que tenho s&#227;o estat&#237;sticas de entradae coisas b&#225;sicas sobre o TRANSLTR. Na verdade temos sorte por ter ao menos isso. Strathmore queria isolamento total, mas Fontaine insistiu no b&#225;sico.Brinkerhoff continuava um pouco perplexo.- A Criptografia n&#227;o tem monitora&#231;&#227;o por v&#237;deo?- Por qu&#234;? - perguntou ela, sem tirar os olhos de seu monitor. - Voc&#234; e Carmen est&#227;o procurando um local mais discreto?Brinkerhoff resmungou algo incompreens&#237;vel, enquanto Midge digitava.- Estou verificando os registros do uso do elevador de Strathmore. - Ela observou sua tela por alguns instantes e depois deu um tapinha na mesa com o dedo. - Eleest&#225; aqui - disse, confiante. - Est&#225; na Criptografia neste exato instante. Olha s&#243;. Isso &#233; que &#233; um plant&#227;o... ele chegou ontem de manh&#227;, bem cedo, e n&#227;o entroude novo no elevador desde ent&#227;o. N&#227;o h&#225; qualquer registro do cart&#227;o magn&#233;tico dele no port&#227;o principal. Ent&#227;o ele est&#225; l&#225;, com toda a certeza.Brinkerhoff soltou um suspiro de al&#237;vio.- Bem, se Strathmore est&#225; l&#225;, isso quer dizer que est&#225; tudo bem, certo? Midge pensou um pouco.- Talvez.- Como assim, &quot;talvez&quot;?- Melhor ligarmos para verificar.- Midge, ele &#233; o vice-diretor. Com certeza tem a situa&#231;&#227;o sob controle. N&#227;o vamos nos precipitar e... - resmungou Brinkerhoff.- Ora, Chad, deixe de ser infantil. Estamos apenas fazendo nosso trabalho. Temos um ponto fora da curva nas estat&#237;sticas e estamos verificando o que est&#225; acontecendo.Al&#233;m disso, &#233; sempre bom lembrar a Strathmore que o Big Brother est&#225; vigiando. Isso talvez fa&#231;a com que ele pense um pouco mais antes de planejar outra de suas aventurasinsanas para salvar o mundo.Midge pegou o telefone e come&#231;ou a discar. Brinkerhoff estava se sentindo desconfort&#225;vel com a situa&#231;&#227;o.        - Voc&#234; tem certeza de que deve perturb&#225;-lo?        - Ah, eu n&#227;o vou perturb&#225;-lo - disse Midge, passando o fone para ele.- Voc&#234; vai.CAP&#205;TULO48- O qu&#234;? - Midge bradou, incr&#233;dula. - Strathmore teve a ousadia de dizer que nossos dados est&#227;o incorretos?Brinkerhoff disse que sim, enquanto colocava o fone de volta no gancho. - Ele negou que o TRANSLTR esteja parado em um &#250;nico arquivo durante as &#250;ltimas 18 horas?- Na verdade ele foi bem simp&#225;tico - Brinkerhoff sorria, feliz consigo mesmo por ter sobrevivido &#224;quele telefonema. - Ele me assegurou que o TRANSLTR est&#225; funcionandoperfeitamente bem. Disse que continua quebrando c&#243;digos a cada seis minutos, neste exato momento. E ainda me agradeceu por ter ligado para ver como ele estava.- Est&#225; mentindo - retrucou Midge. - Tenho rodado essas estat&#237;sticas sobre a Criptografia nos &#250;ltimos dois anos. Os dados nunca sa&#237;ram errados.- Bem, h&#225; sempre uma primeira vez para tudo, suponho - disse ele casualmente. Ela lan&#231;ou-lhe um olhar furioso.- Eu verifico todos os dados duas vezes.- Sim, mas... voc&#234; sabe o que dizem sobre computadores, n&#227;o? Mesmo quando erram, eles o fazem de forma consistente!Midge virou-se e encarou-o de frente.- Isso n&#227;o &#233; engra&#231;ado, Chad. O vice-diretor acabou de contar uma mentira rid&#237;cula para o pessoal do diretor. E eu quero saber por qu&#234;!Brinkerhoff come&#231;ou a questionar se tinha sido uma boa id&#233;ia pedir que ela voltasse. A rea&#231;&#227;o de Strathmore deixou Midge ainda mais intrigada. Desde a hist&#243;ria como Skipjack, sempre que ela tinha a sensa&#231;&#227;o de que algo suspeito estava acontecendo, deixava de ser levemente insinuante para se tornar completamente obsessiva.N&#227;o havia nada que a fizesse parar enquanto n&#227;o resolvesse o assunto, fosse o que fosse.- Midge, e se os nossos dados estiverem incorretos? - perguntou Brinkerhoff, preocupado. - Pense bem: que tipo de arquivo poderia manter o TRANSLTR ocupado durante18 horas? N&#227;o faz sentido. V&#225; para casa, j&#225; est&#225; tarde.Ela lhe devolveu um olhar altivo, colocando o relat&#243;rio sobre a mesa.- Eu confio nos dados. Meus instintos dizem que est&#227;o corretos. Brinkerhoff fechou a cara. Nem mesmo o diretor questionava os instintos de Midge nos &#250;ltimos tempos- por algum estranho motivo, em geral ela estava certa.- H&#225; algo de errado e pretendo descobrir o que &#233; - declarou.CAP&#205;TULO49Becker conseguiu se levantar do ch&#227;o do &#244;nibus e se jogou em um assento vazio.- Ei, mandou bem, seu merda. - O rapaz com o corte de cabelo com tr&#234;s pontas para cima falou, zombando dele. Era o garoto que ele havia perseguido at&#233; o &#244;nibus.Olhou, desanimado, para o contingente de cabeleiras vermelhas. brancas e azuis.- Por que esses cabelos? - perguntou Becker, percorrendo com os olhos o interior do &#244;nibus. - Est&#227;o todos usando...        - Vermelho, branco e azul? - completou o garoto.Becker tentou n&#227;o ficar olhando para a perfura&#231;&#227;o infeccionada no l&#225;bio superior do rapaz.- Judas Taboo - disse ele.Becker n&#227;o tinha id&#233;ia de quem fosse.O punk cuspiu no corredor, claramente desdenhando a ignor&#226;ncia de Becker.        - Quem &#233; Judas Taboo? O maior punk desde Sid Vicious? Estourou os miolos aqui, h&#225; um ano. &#201; seu anivers&#225;rio.        Becker assentiu vagamente, sem compreender o que uma coisa tinha a ver com a outra.- Taboo tinha pintado seu cabelo assim no dia em que resolveu pular fora. - O garoto cuspiu novamente. - Qualquer f&#227; que se preze est&#225; usando o mesmo cabelo hoje.Durante algum tempo, Becker n&#227;o disse nada. Lentamente, como se houvesse tomado uma inje&#231;&#227;o de tranq&#252;ilizantes, virou-se e olhou para a frente, examinando o grupoque estava no &#244;nibus. Todos eram punks. A maioria olhava para ele.Todos os f&#227;s est&#227;o usando o mesmo estilo de cabelo hoje.        Becker levantou-se e puxou a corda que sinalizava ao motorista para parar.Estava na hora de se mandar. Puxou novamente. Nada aconteceu. Puxou mais forte. Nada.        - Eles desligam isso na linha 27. - O garoto cuspiu mais uma vez. - Assim n&#227;o torramos o saco deles.        Becker se virou.        - Quer dizer que n&#227;o posso descer?O punk riu.- S&#243; no final da linha.Cinco minutos depois, o &#244;nibus seguia por uma estrada sem ilumina&#231;&#227;o, j&#225; fora da cidade. David virou-se para o garoto que estava atr&#225;s dele.- Essa coisa vai parar alguma hora?- Faltam uns quil&#244;metros ainda.- Para onde estamos indo?O rosto dele se abriu em um sorriso debochado.- Voc&#234; n&#227;o sabe?Becker sacudiu os ombros.O garoto come&#231;ou a rir histericamente.- Puta merda, cara, voc&#234; vai adorar!CAP&#205;TULO50A apenas alguns metros do TRANSLTR, Phil Chartrukian parou em cima de uma inscri&#231;&#227;o no ch&#227;o, em letras brancas:SUBSOLO DA CRIPTOGRAFIASOMENTE PESSOAL AUTORIZADOEle definitivamente n&#227;o era parte do &quot;pessoal autorizado&quot;. Olhou rapidamente para o escrit&#243;rio de Strathmore. As cortinas continuavam fechadas. Chartrukian haviavisto Susan Fletcher saindo na dire&#231;&#227;o dos banheiros, ent&#227;o ela tamb&#233;m n&#227;o seria um problema. A &#250;nica quest&#227;o era Hale. O SegSis olhou na dire&#231;&#227;o do Nodo 3 pensandose o cript&#243;grafo estaria observando.Dane-se, pensou.Sob seus p&#233;s, no ch&#227;o, as bordas de um al&#231;ap&#227;o de acesso eram quase invis&#237;veis. Chartrukian pegou a chave que tinha retirado do laborat&#243;rio de SegSis.Ajoelhou-se, inseriu a chave em um buraco no ch&#227;o e girou-a. A fechadura embaixo dele abriu-se com um dique. Ent&#227;o girou a grande trava externa e desbloqueou o acesso.Olhando mais uma vez em volta, nervosamente, agachou-se e puxou a tampa do al&#231;ap&#227;o. A porta era pequena, com cerca de um metro quadrado, mas pesada. Quando se abriu,o SegSis quase caiu para tr&#225;s.Uma lufada de ar quente saiu l&#225; de dentro. O ar tinha o odor peculiar do g&#225;s fr&#233;on. Pequenas nuvens de vapor sa&#237;am pela abertura, iluminadas pela luz vermelha deemerg&#234;ncia dos andares inferiores. O zumbido distante dos geradores passou a ser um ru&#237;do aud&#237;vel. Chartrukian levantou-se e olhou para dentro da portinhola. Pareciamais um portal do inferno do que uma entrada de manuten&#231;&#227;o de um computador. Uma escada estreita conduzia at&#233; uma plataforma no subsolo. Abaixo desta havia outrasescadas, mas tudo que ele podia ver era uma n&#233;voa vermelha turbilhonante.Greg Hale estava de p&#233; atr&#225;s do vidro espelhado do Nodo 3. Ficou observando enquanto Phil Chartrukian descia a escada em dire&#231;&#227;o aos subn&#237;veis. De onde Hale estavaolhando a cena, parecia que a cabe&#231;a do t&#233;cnico havia sido cortada e deixada sobre o ch&#227;o da Criptografia. Depois ela sumiu dentro da n&#233;voa avermelhada.Corajoso, esse rapaz, murmurou Hale. Sabia para onde Chartrukian estava indo. Um desligamento manual de emerg&#234;ncia do TRANSLTR era uma a&#231;&#227;o l&#243;gica a tomar se eleacreditava que havia um v&#237;rus. Infelizmente, tamb&#233;m era uma forma de fazer com que a Criptografia se enchesse de t&#233;cnicos de SegSis cerca de dez minutos depois.Qualquer a&#231;&#227;o de emerg&#234;ncia iria disparar alertas no quadro de monitora&#231;&#227;o principal. E uma investiga&#231;&#227;o da Criptografia pelo pessoal de SegSis era algo que Halen&#227;o podia permitir. Ele deixou o Nodo 3 e dirigiu-se para o al&#231;ap&#227;o. Precisava impedir Chartrukian de levar a cabo sua tentativa.CAP&#205;TULO51Jabba se parecia muito com um enorme girino. Assim como o personagem de cinema que lhe valera o apelido, o homem parecia uma esfera careca. Como anjo da guarda residentede todos os sistemas de computadores da NSA, Jabba marchava de um departamento para outro ajustando, fixando, reprogramando e reafirmando sua cren&#231;a de que a preven&#231;&#227;oera o melhor rem&#233;dio. Nenhum computador da NSA havia sido infectado durante o reinado de Jabba, e ele pretendia que as coisas permanecessem assim.A base de Jabba era uma sala ligeiramente elevada de onde podia ver o banco de dados subterr&#226;neo e ultra-secreto da NSA. Era l&#225; que um v&#237;rus poderia causar o maiorestrago e era l&#225; que ele passava a maior parte do tempo. Naquele exato instante, contudo, Jabba estava de folga, comendo calzones na cantina da NSA, aberta 24 horaspor dia. Estava a ponto de atacar seu terceiro calzone quanto o celular tocou.- Manda - ele disse, tossindo enquanto engolia de uma s&#243; vez o grande peda&#231;o que estava em sua boca.- Jabba - falou carinhosamente uma voz feminina. - &#201; Midge.- Ei! A Rainha dos Dados! - respondeu o grandalh&#227;o, animado. Ele tinha um carinho especial por Midge Milken. Ela era inteligente, al&#233;m de ser a &#250;nica mulher queJabba j&#225; havia conhecido que flertava com ele. - Como v&#227;o as coisas?- Tudo bem.Ele limpou a boca. - Voc&#234; est&#225; na &#225;rea?-Sim.- Quer vir comer um calzone?- Adoraria, Jabba, mas tenho que vigiar a cintura.- S&#233;rio? - brincou. - Posso vigiar com voc&#234;?- Mau menino...- Voc&#234; nem faz id&#233;ia!- Que bom que achei voc&#234;, estou precisando de uns conselhos.Ele tomou um longo gole de refrigerante.- Manda ver.- Pode n&#227;o ser nada demais, mas tem algo de estranho nas estat&#237;sticas que chegaram da Criptografia. Voc&#234; talvez possa me ajudar.- O que temos a&#237;? - disse, tomando outro gole.- Um relat&#243;rio dizendo que o TRANSLTR est&#225; trabalhando sobre o mesmo arquivo h&#225; 18 horas e ainda n&#227;o conseguiu decifr&#225;-la.Jabba cuspiu refrigerante por cima do calzone.- O qu&#234;?- Alguma id&#233;ia?- Que relat&#243;rio &#233; esse? - perguntou, enquanto tentava secar o calzone com um guardanapo.        - Relat&#243;rio de produ&#231;&#227;o. Basicamente an&#225;lises de custo. - Midge explicourapidamente o que ela e Brinkerhoff haviam encontrado.- Voc&#234;s ligaram para Strathmore?- Sim, e ele disse que est&#225; tudo bem por l&#225;. Segundo ele, nossos dados est&#227;c errados e o TRANSLTR est&#225; funcionando a pleno vapor.Jabba passou um dedo em sua testa rechonchuda.- Bom, qual o problema? Seu relat&#243;rio est&#225; errado. - Midge n&#227;o respondeu.Jabba entendeu o sil&#234;ncio. - Voc&#234; n&#227;o acha que seja um erro no relat&#243;rio?- Isso.- Ent&#227;o Strathmore estaria mentindo?- N&#227;o &#233; isso - disse Midge, com diplomacia, sabendo que estava pisando num terreno delicado. - Mas essas estat&#237;sticas sempre foram exatas. Achei que seria bom ouviroutra opini&#227;o.- Bem, n&#227;o me sinto feliz por ter que te dar essa not&#237;cia, mas acho que seus dados est&#227;o equivocados.- &#201; o que voc&#234; pensa?- Poderia apostar meu emprego. - Jabba mordeu uma grande fatia de calzone ainda molhado de refrigerante e continuou falando com a boca cheia. - O tempo mais longoque um arquivo conseguiu resistir dentro do TRANSLTR foi de tr&#234;s horas. E isso inclui diagn&#243;sticos, testes de capacidade m&#225;xima, tudo o que voc&#234; possa imaginar.A &#250;nica coisa que poderia parar aquela m&#225;quina durante 18 horas seria um v&#237;rus. &#201; a &#250;nica op&#231;&#227;o.- V&#237;rus?- Sim, algum tipo de c&#243;digo c&#237;clico. Algo que entrasse nos processadores, criasse um loop e basicamente parasse a m&#225;quina toda.- Olha, Strathmore est&#225; na Criptografia h&#225; 36 horas, direto - prosseguiu ela.- Voc&#234; acha que ele est&#225; tentando lidar com um v&#237;rus?Jabba riu.- Strathmore est&#225; l&#225; h&#225; 36 horas? Pobre coitado. A mulher dele provavelmente proibiu-o de voltar para casa. Me falaram que ela tem perturbado bastante o sujeito.Midge pensou um pouco. Ela tamb&#233;m tinha ouvido aquela fofoca. Ficou pensando se n&#227;o estava sendo um pouco paran&#243;ica.- Midge, escuta. - Jabba respirou fundo e tomou outro longo gole. - Se o brinquedinho de Strathmore estivesse com um v&#237;rus, ele teria me ligado. O comandante &#233; umcr&#226;nio, mas n&#227;o entende nada desse neg&#243;cio de v&#237;rus. O TRANSLTR &#233; tudo para ele. Ao primeiro sinal de problema, ele teria apertado o bot&#227;o vermelho e, nessa &#225;rea,isso significa &quot;eu&quot;. - Jabba puxou com a boca um peda&#231;o de mozarela. - Al&#233;m disso, n&#227;o h&#225; a menor chance de que tenha entrado um v&#237;rus no TRANSLTR. O Gaundet &#233; amelhor barreira de filtragem que eu j&#225; escrevi. Nada passa por ele.Depois de um longo sil&#234;ncio, Midge suspirou.-  Alguma outra possibilidade?- Sim. Seus dados est&#227;o incorretos.- Voc&#234; j&#225; disse isso.- Certo.Ela pensou.- E voc&#234; n&#227;o ouviu nenhum boato? Absolutamente nada?Jabba riu ruidosamente.- Midge, olha aqui... Eu sei que aquela hist&#243;ria com o Skipjack foi p&#233;ssima. Strathmore enfiou os p&#233;s pelas m&#227;os. Mas sai dessa, j&#225; passou, chega. - Houve um outrosil&#234;ncio longo na linha. Jabba percebeu que tinha ido longe demais. - Desculpe, Midge. Eu sei que sobrou para voc&#234; naquela hist&#243;ria. Strathmore fez besteira, e seicomo voc&#234; se sente em rela&#231;&#227;o a ele.- Isso n&#227;o tem nada a ver com o Skipjack - respondeu ela, r&#237;spida.T&#225; bom, pensou Jabba.- Olha, eu n&#227;o tenho nada contra nem a favor de Strathmore. Para mim, o cara &#233; apenas um cript&#243;grafo e todos s&#227;o um bando de bo&#231;ais egoc&#234;ntricos. Sempre precisamde tudo &quot;para ontem&#39;: Cada um dos arquivos em que trabalham &#233; o que vai salvar o mundo.- Aonde voc&#234; quer chegar?- S&#243; estou dizendo que Strathmore &#233; t&#227;o maluco quanto todos os outros. Mas tamb&#233;m &#233; um sujeito que ama o TRANSLTR acima de tudo, at&#233; mais do que a pr&#243;pria mulher.Se houvesse um problema por l&#225;, ele teria me ligado.Midge ficou em sil&#234;ncio um longo tempo. Finalmente ela suspirou e disse, relutante:- Ent&#227;o voc&#234; quer dizer que meus dados est&#227;o errados?- Temos um eco a&#237;? - Jabba riu.Ela tamb&#233;m riu do outro lado da linha.- Bom, faz o seguinte. Me manda uma ordem de servi&#231;o. Na segunda-feira passo por l&#225; para verificar a m&#225;quina. At&#233; l&#225;, sugiro que voc&#234; v&#225; para casa. Hoje &#233; s&#225;bado&#224; noite! Arrume algu&#233;m para sair ou algo assim.Ela suspirou.- Estou tentando Jabba, juro que estou.CAP&#205;TULO52O Club Embrujo - &quot;Feiticeiro&quot; - ficava nos sub&#250;rbios da cidade, no final da linha do &#244;nibus 27. Parecia-se mais com uma fortifica&#231;&#227;o do que com um clube noturno.Era cercado por um muro alto de cimento no qual haviam sido embutidos cacos de garrafas de cerveja. Era um sistema de seguran&#231;a primitivo que impedia qualquer umde entrar ilegalmente sem deixa; para tr&#225;s um peda&#231;o da pr&#243;pria carne.Durante a viagem, Becker chegou &#224; conclus&#227;o de que havia falhado. Era hora de ligar para Strathmore e contar-lhe as m&#225;s not&#237;cias. A busca tinha sido em v&#227;o. Elefez o melhor poss&#237;vel, mas estava na hora de voltar para casa.No entanto, ao olhar para a massa de adolescentes se empurrando para entrar no clube, Becker n&#227;o tinha mais tanta certeza de que sua consci&#234;ncia lhe permitiria abandonara busca. Estava olhando para o maior grupo de punks que j&#225; vira. Havia cabelos vermelhos, brancos e azuis por toda parte.Becker avaliou as op&#231;&#245;es poss&#237;veis. Olhando para todos aqueles jovens, pensou: Onde mais ela poderia estar neste s&#225;bado &#224; noite? Amaldi&#231;oando sua sorte, desceu do&#244;nibus.A entrada do Club Embrujo era por um corredor estreito de pedras. Assim que se aproximou, foi sugado pelo fluxo de adolescentes se comprimindo para entrar.- Sai da frente, babaca! - disse uma alfineteira humana, abrindo caminho com uma cotovelada em Becker.        - Ei, bonita gravata. - Algu&#233;m deu um pux&#227;o na gravata de Becker.        - E a&#237;, quer transar? - Uma adolescente olhou para ele, parecendo sa&#237;da de A noite dos mortos-vivos.A escurid&#227;o do corredor se abriu em uma grande pista de dan&#231;a de cimento impregnada pelo cheiro de &#225;lcool e suor. A cena era surreal - uma caverna na montanha dentroda qual centenas de corpos se moviam como um s&#243;. Pulavam para cima e para baixo, como uma onda humana, bra&#231;os colados ao corpo, cabe&#231;as balan&#231;ando como protuber&#226;nciassem vida no topo de espinhas r&#237;gidas. Os mais ensandecidos mergulhavam de um palco, caindo em um mar de corpos humanos. Corpos eram rolados de um lado para outrocomo se fossem bolas de praia. No teto, luzes estrobosc&#243;picas faziam com que a cena lembrasse um velho filme mudo.Do outro lado da pista, torres de alto-falantes chacoalhavam com tanta intensidade que nem o mais corajoso dos punks conseguia ficar muito perto.Becker tapou os ouvidos com os dedos e come&#231;ou a procurar em meio &#224; multid&#227;o. Para onde quer que olhasse havia outra cabe&#231;a vermelha, branca e azul. Os corpos formavamuma massa t&#227;o compacta que era imposs&#237;vel discernir as camisas. N&#227;o viu nada que se parecesse com uma bandeira da Inglaterra. Era &#243;bvio que ele n&#227;o conseguiria semisturar &#224; multid&#227;o sem ser pisoteado. Algu&#233;m come&#231;ou a vomitar perto dele.Que &#243;timo, grunhiu Becker. Saiu em dire&#231;&#227;o a um corredor cujas paredes estavam cobertas de grafites.O corredor virou um estreito t&#250;nel espelhado que dava para um p&#225;tio com mesas e cadeiras. O p&#225;tio tamb&#233;m estava cheio de punks, mas, para Becker, era como a entradade Shangril&#225;. O c&#233;u de ver&#227;o abriu-se sobre ele e o ru&#237;do ensurdecedor da m&#250;sica ficou distante.Sem dar aten&#231;&#227;o aos olhares curiosos, saiu andando em meio &#224; multid&#227;o. Afrouxou a gravata e deixou-se cair em uma cadeira na primeira mesa vazia que encontrou. Pareciaque uma vida inteira havia se passado desde que Strathmore ligara pela manh&#227;.Ap&#243;s colocar no ch&#227;o algumas garrafas de cerveja vazias que estavam na mesa, Becker pousou a cabe&#231;a nas m&#227;os. Apenas alguns minutos, pensou.A cerca de dez quil&#244;metros dali, o homem de &#243;culos com arma&#231;&#227;o de metal estava sentado no banco de tr&#225;s de um t&#225;xi, percorrendo uma estrada para fora da cidade.- Embrujo - resmungou.O motorista olhou para seu curioso passageiro pelo espelho retrovisor e concordou.Embrujo, murmurou para si mesmo. A cada noite esse lugar fica mais estranho.CAP&#205;TULO53Tokugen Numataka estava nu, deitado sobre uma mesa de massagem em seu escrit&#243;rio. A massagista estava relaxando a musculatura tensionada de seu pesco&#231;o. Foi descendocom as palmas das m&#227;os pela musculatura tensa da coluna, lentamente, at&#233; chegar &#224; toalha que cobria sua bunda. Suas m&#227;os deslizaram um pouco mais, para baixo datoalha. Numataka mal notou. Sua mente estava longe. Esperava que o telefone tocasse, mas ele continuava em sil&#234;ncio.Algu&#233;m bateu na porta.- Entre - ordenou Numataka.A massagista rapidamente tirou as m&#227;os debaixo da toalha.A operadora da mesa telef&#244;nica entrou e fez uma rever&#234;ncia.- Honor&#225;vel presidente?- Fale.A operadora curvou-se novamente.- Falei com a central telef&#244;nica local. A chamada veio do c&#243;digo de &#225;rea 1. Estados Unidos.Numataka sorriu. A chamada veio dos Estados Unidos. Era verdadeira.- De que parte do pa&#237;s?- Ainda est&#227;o tentando descobrir, senhor.- Muito bom. Me avise quando tiver novidades.A operadora curvou-se novamente e saiu.Numataka sentiu sua musculatura relaxar-se. C&#243;digo de &#225;rea 1. Enfim, uma boa not&#237;cia.CAP&#205;TULO54Susan Fletcher andava impacientemente de um lado para o outro do banheiro da Criptografia e contava lentamente at&#233; 50. Sua cabe&#231;a estava latejando. S&#243; mais um pouco,disse a si mesma. Rale &#233; North Dakota!Susan estava tentando imaginar quais seriam os planos de Hale. Ser&#225; que ele iria divulgar a chave? Ou seria ganancioso e tentaria vender o algo ritmo? Ela n&#227;o podiamais ag&#252;entar a espera. Era hora. Tinha que falar com Strathmore.Cuidadosamente entreabriu a porta e olhou para o vidro espelhado do outro lado da Criptografia. N&#227;o tinha como saber se Hale a estava observando. Ela precisava chegaro mais r&#225;pido poss&#237;vel ao escrit&#243;rio de Strathmore. Sem correr, pois n&#227;o podia deixar que Hale suspeitasse que estava em seu encal&#231;o. Estava prestes a abrir a portaquando ouviu algo. Vozes masculinas.As vozes estavam saindo de um duto de ventila&#231;&#227;o pr&#243;ximo ao ch&#227;o. Ela soltou a porta e aproximou-se da sa&#237;da de ar. As palavras chegavam abafadas pelo zumbido dosgeradores no subsolo. Pelo som, parecia que a conversa estava vindo das plataformas do subsolo. Uma das vozes soava estridente e irritada. Parecia ser Phil Chartrukian.- Ent&#227;o voc&#234; n&#227;o acredita em mim? Ouviu sons de discuss&#227;o.- N&#243;s estamos com um v&#237;rus! Depois o som de um grito &#225;spero. Temos que chamar Jabba!Ent&#227;o ela ouviu sons de luta.- Me solte!O ru&#237;do que se seguiu mal parecia humano. Foi como um longo uivo agudo de horror, como um animal torturado que est&#225; prestes a morrer. Susan sentiu seu sangue gelar.O ru&#237;do cessou de forma t&#227;o abrupta quanto havia come&#231;ado. E depois houve apenas sil&#234;ncio.Um instante depois, como um evento cronometrado em um filme barato de horror, as luzes do banheiro enfraqueceram. Depois piscaram e se apagaram. Susan Fletcher viu-seem meio &#224; escurid&#227;o completa.CAP&#205;TULO55- Ei, sai da&#237;! Voc&#234; est&#225; no meu lugar, imbecil.Becker levantou a cabe&#231;a, que havia recostado sobre a mesa. Ser&#225; que ningu&#233;m fala espanhol neste pa&#237;s?De p&#233; ao lado dele estava um adolescente baixo, com espinhas no rosto e cabelo raspado. Metade de sua careca estava vermelha, a outra metade estava roxa. Pareciaum ovo da P&#225;scoa.- Eu disse que voc&#234; est&#225; no meu lugar, idiota.- &#201;, ouvi da primeira vez - disse Becker, levantando-se. N&#227;o estava querendo brigar. Hora de partir.- Onde foi que voc&#234; colocou as minhas garrafas? - gritou o garoto, raivoso.Ele usava um alfinete de seguran&#231;a no nariz.Becker apontou para as garrafas vazias que havia colocado no ch&#227;o.- Est&#227;o todas vazias.- Essas porras s&#227;o as minhas garrafas vazias!- Mil perd&#245;es - disse Becker, virando-se para ir.O punk barrou seu caminho.- Pegue as garrafas.Becker olhou para ele, profundamente cansado.- Voc&#234; est&#225; brincando, n&#227;o? - Ele era uns dois palmos mais alto e provavelmente uns 30 quilos mais pesado que o rapaz.- Eu l&#225; tenho cara de quem est&#225; brincando, porra?Becker n&#227;o disse nada.- Pega essa merda!Becker mais uma vez tentou passar, mas o garoto bloqueou seu caminho.- J&#225; te disse pra pegar a porra das garrafas!Nas mesas em volta, punks com os olhos vidrados come&#231;aram a se virar para observar a confus&#227;o.        - Melhor parar com isso, garoto - disse Becker, tentando manter a calma.        - T&#244; te avisando! - amea&#231;ou o outro. - Essa mesa &#233; minha! Venho aqui toda noite. Agora pegue as garrafas!        Becker perdeu a paci&#234;ncia. Deveria estar nas montanhas com Susan. O que estava fazendo na Espanha discutindo com um adolescente alucinado?        Com um golpe r&#225;pido, pegou o garoto por baixo dos bra&#231;os, levantou-o no ar e jogou-o de costas sobre a mesa.        - Olha aqui, seu baixote de nariz furado. Ou voc&#234; sai da minha frente agora ou vou arrancar esse alfinete do seu nariz e fechar a sua boca com ele.        O garoto ficou l&#237;vido.        Becker continuou segurando-o por alguns instantes, depois soltou-o. Sem tirar os olhos do rapaz apavorado, ele se agachou, pegou as garrafas e colocou-as        de volta na mesa.- J&#225; se resolveu?O punk estava sem fala.- N&#227;o h&#225; de qu&#234; - retrucou Becker. Esse cara &#233; uma propaganda viva a favor do controle de natalidade.        - V&#225; pro inferno! - gritou o garoto, ao perceber que seus amigos estavam rindo dele. - Bund&#227;o!        Becker n&#227;o se moveu. Estava lembrando de uma coisa que o garoto havia dito: eu venho aqui toda noite. Becker pensou que ele talvez pudesse ajud&#225;-lo.        - Desculpe, mas eu n&#227;o ouvi seu nome...        - Meio-a-Meio - sibilou, como se estivesse proferindo uma senten&#231;a de morte.- Meio-a-Meio? - ironizou Becker. - Deixa eu adivinhar... &#233; por causa da careca?- N&#227;o me diga, Sherlock.- Nome interessante. Foi voc&#234; quem inventou?- Isso a&#237; - disse, orgulhoso. - Vou patentear.Becker devolveu com sarcasmo.- Voc&#234; quer dizer registrar os direitos?O garoto olhou de volta, confuso.- Voc&#234; precisa de direitos autorais para um nome, n&#227;o uma patente.- Ah, que se dane! - respondeu o punk, perdido na conversa.A diversificada aglomera&#231;&#227;o de punks b&#234;bados ou drogados das mesas em volta ria histericamente. Meio-a-Meio levantou-se e confrontou Becker.- Que porra voc&#234; quer de mim?Becker pensou: Queria que voc&#234; lavasse a cabe&#231;a, parasse de falar palavr&#245;es e arrumasse um emprego. Concluiu que era coisa demais para pedir num primeiro encontro.- Preciso de uma informa&#231;&#227;o.- Vai se danar.- Estou procurando algu&#233;m.- Vi ele n&#227;o.- Eu n&#227;o o vi. - Corrigiu Becker, enquanto fazia sinal para uma gar&#231;onete que passava. Comprou duas cervejas Aguila e deu uma garrafa para Meio-a-Meio. O garoton&#227;o sabia bem o que fazer. Tomou um gole de cerveja e olhou para Becker, desconfiado.- T&#225; dando em cima de mim, &#244; cara?Becker sorriu.- Estou atr&#225;s de uma garota.Meio-a-Meio deu uma risadinha hist&#233;rica.- N&#227;o vai arrumar nada de interessante com essa roupa a&#237;.Becker olhou para ele, s&#233;rio.- N&#227;o estou querendo arrumar nada. S&#243; quero conversar com ela. Talvez voc&#234; pudesse me ajudar a encontr&#225;-la.Meio-a-Meio colocou sua garrafa na mesa.- Voc&#234; &#233; tira?- Cara, eu sou de Maryland. Se fosse um tira, estaria meio fora da minha jurisdi&#231;&#227;o, n&#227;o acha?O garoto n&#227;o sabia o que responder.- Meu nome &#233; David Becker - sorriu, estendendo a m&#227;o sobre a mesa.O punk se afastou, enojado.- N&#227;o encosta em mim, seu veado.Becker deixou o bra&#231;o pender.- Vou te ajudar, mas vai te custar uma grana - disse ele, com esc&#225;rnio.- E quanto seria isso?- Mil pratas.- Bom, eu s&#243; tenho pesetas - respondeu Becker.- Que seja. Mil pesetas, ent&#227;o.Obviamente a convers&#227;o de moedas n&#227;o era um dos fortes de Meio-a-Meio. Mil pesetas equivaliam a pouco menos de dez d&#243;lares americanos.- Fechado! - disse Becker, batendo com sua garrafa na mesa.O garoto sorriu pela primeira vez.- Fechado.- Bom - prosseguiu Becker em um tom de voz mais baixo. - Acho que a garota deve estar por aqui. Ela tem cabelo vermelho, branco e azul.Meio-a-Meio riu.- Ei, hoje &#233; anivers&#225;rio de Judas Taboo. Todo mundo est&#225; usando...- Ela tamb&#233;m est&#225; usando uma camiseta com a bandeira da Inglaterra e tem uma caveira pendurada na orelha.Uma vaga sensa&#231;&#227;o de reconhecimento cruzou o olhar do rapaz. Becker percebeu e ficou animado. Mas, um segundo depois, Meio-a-Meio fechou a cara. Socou a mesa coma garrafa e agarrou Becker pela camisa.- Ela est&#225; com o Eduardo, seu imbecil! Melhor se cuidar! Se voc&#234; encostar nela, ele te mata.CAP&#205;TULO56Midge Milken entrou irritada na sala de reuni&#245;es que ficava pr&#243;xima ao seu escrit&#243;rio. Al&#233;m da mesa de mogno de dez metros de comprimento com o selo da NSA entalhadona madeira, a decora&#231;&#227;o inclu&#237;a tr&#234;s aquarelas de Marion Pike, uma samambaia, um pequeno bar com bancada de m&#225;rmore e, naturalmente, o indefect&#237;vel bebedouro. Midgepegou um copo de &#225;gua, esperando que a ajudasse a se acalmar um pouco.Enquanto bebericava, olhou pela janela. O luar passava pelos espa&#231;os entre as venezianas e tra&#231;ava contornos sobre a mesa. Ela sempre achou que essa sala seria maisadequada para o diretor do que o atual escrit&#243;rio dele, na parte frontal do pr&#233;dio. A sala de Fontaine dava para o estacionamento, enquanto da sala de reuni&#245;es podia-sever a maioria das instala&#231;&#245;es da NSA, inclusive o domo da Criptografia, uma ilha de alta tecnologia separada do pr&#233;dio principal, flutuando numa &#225;rea de 12 mil metrosquadrados de florestas. Estrategicamente constru&#237;da atr&#225;s da prote&#231;&#227;o natural proporcionada por uma al&#233;ia de bordos, n&#227;o era f&#225;cil avistar a Criptografia da maioriadas janelas do complexo da NSA, mas a vis&#227;o a partir da ala da diretoria era perfeita. Para Midge, a sala de reuni&#245;es era o ponto estrat&#233;gico ideal para que um reisupervisionasse seus dom&#237;nios. Ela j&#225; havia sugerido a Fontaine que mudasse seu escrit&#243;rio para l&#225;, mas o diretor respondera apenas: &quot;Nos fundos, n&#227;o:&#39; Fontaineera o tipo de homem que n&#227;o gostava de ficar por tr&#225;s.Midge abriu totalmente as persianas. Olhou para fora, para as montanhas. Com um suspiro de lamenta&#231;&#227;o, virou-se na dire&#231;&#227;o da Criptografia. Midge sempre havia achadoreconfortante observar o domo, um feixe de luz brilhando, n&#227;o importa qual fosse a hora. Naquela noite, contudo, quando olhou para fora, n&#227;o havia nada de reconfortante.Em vez disso, encontrou apenas a escurid&#227;o. Colou o rosto contra o vidro, assustada. A Criptografia havia desaparecido.CAP&#205;TULO57Os banheiros da Criptografia n&#227;o tinham janelas e, na mais completa escurid&#227;o, Susan n&#227;o conseguia ver nada. Ficou im&#243;vel por alguns instantes, tentando se orientar,ao mesmo tempo em que percebia o p&#226;nico crescente que tomava conta dela. Aquele grito horr&#237;vel sa&#237;do do duto de ventila&#231;&#227;o parecia continuar ecoando &#224; sua volta.Apesar de seus esfor&#231;os para manter o controle, o medo era mais forte e apoderou-se dela.Em total desespero, andou sem rumo pelo banheiro, tateando nervosamente as pias e portas dos sanit&#225;rios. Desorientada, moveu-se pela escurid&#227;o, as m&#227;os erguidas&#224; frente, tentando encontrar a porta. Derrubou uma lata de lixo e deu de cara contra uma parede. Seguindo a parede com a m&#227;o, andou aos trope&#231;os at&#233; encontrar aporta e procurou nervosamente a ma&#231;aneta. Abriu-a e saiu para o sal&#227;o da Criptografia.Tomou um segundo susto.A Criptografia tamb&#233;m estava &#224;s escuras e todas as luzes do teto, apagadas. Tudo o que se via era o contorno acinzentado do TRANSLTR destacando-se contra a p&#225;lidaluz do c&#233;u noturno que entrava pelo domo. Nem mesmo os teclados eletr&#244;nicos das portas estavam acesos.Quando seus olhos se adaptaram &#224; escurid&#227;o, ela notou que a &#250;nica luz existente na Criptografia sa&#237;a da portinhola aberta no ch&#227;o. Era um leve brilho avermelhadodas luzes de seguran&#231;a do subsolo. Moveu-se nessa dire&#231;&#227;o. O ar cheirava a oz&#244;nio.Quando chegou perto da portinhola, ajoelhou-se e olhou para baixo. As v&#225;lvulas de escape do fr&#233;on deixavam sair uma n&#233;voa atravessada pela luz vermelha. Pelo zumbidoum pouco mais agudo vindo l&#225; de baixo, Susan percebeu que os geradores de emerg&#234;ncia tinham sido ativados e estavam alimentando o TRANSLTR. Atrav&#233;s da n&#233;voa esparsa,p&#244;de ver Strathmore de p&#233; na plataforma logo abaixo. Ele estava debru&#231;ado sobre um corrim&#227;o, olhando para o fundo do po&#231;o de onde vinha o ru&#237;do dos geradores.- Comandante!Nenhuma resposta.Susan come&#231;ou a descer pela escada, cuidadosamente. O ar quente que subia entrou por baixo de sua saia. Os degraus e o corrim&#227;o estavam escorregadios devido ao vapor.Ela chegou at&#233; a passarela logo abaixo.- Comandante?Strathmore n&#227;o se virou. Ele continuava olhando para baixo, com uma express&#227;o vazia, como se estivesse em transe. Susan aproximou-se e olhou na mesma dire&#231;&#227;o, porsobre o corrim&#227;o. Inicialmente, p&#244;de ver apenas as nuvens de vapor. Subitamente, ela viu. Um corpo. Seis andares abaixo. Apareceu brevemente em meio &#224; fuma&#231;a. Sumiu.Depois apareceu novamente. Uma massa disforme de membros retorcidos. Quarenta metros abaixo deles, Phil Chartrukian jazia sobre as barbatanas finas de a&#231;o do gerador.Seu corpo estava escuro e parecia queimado. Ao cair, havia provocado um curto no gerador principal da Criptografia.A imagem mais apavorante, contudo, n&#227;o era a do corpo de Chartrukian, mas a de um outro vulto, uma pessoa, a meio caminho na escadaria abaixo, agachado, escondendo-senas sombras. Mesmo na escurid&#227;o, o f&#237;sico atl&#233;tico n&#227;o deixava d&#250;vidas: era Greg Hale.CAP&#205;TULO58O punk gritou para Becker:- Megan est&#225; com meu amigo Eduardo! Fique longe dela!- Onde ela est&#225;? - o cora&#231;&#227;o de Becker estava acelerado.- V&#225; se danar!- &#201; uma emerg&#234;ncia! - explodiu Becker, agarrando o garoto pela camisa.- Ela est&#225; com um anel que me pertence. Eu pago por ele! E pago bem! Meio-a-Meio parou, at&#244;nito, depois teve um ataque de risos.- Ei, quer dizer que aquele peda&#231;o de merda dourada, feio como o c&#227;o, &#233; seu?Becker arregalou os olhos.- Voc&#234; o viu?Meio-a-Meio balan&#231;ou a cabe&#231;a, concordando.- Onde est&#225; agora? - perguntou Becker, ansioso.- Menor id&#233;ia. - Meio-a-Meio sorriu. - Megan esteve por aqui tentando ganhar alguma grana com aquele tro&#231;o.- Ela estava tentando vender o anel?- &#201;, mas n&#227;o se grila, ela se deu mal. Voc&#234; tem um gosto de merda em rela&#231;&#227;o a j&#243;ias.- Tem certeza de que ningu&#233;m o comprou?- T&#225; brincando? Por 400 paus? Eu disse que dava 50, mas ela queria mais. Era para comprar uma passagem de avi&#227;o.Becker ficou branco, sentindo suas esperan&#231;as se frustrarem de novo.- Para onde?- Connecticut - respondeu Meio-a-meio.- Connecticut?- &#201;, porra. Vai voltar para a casa do papai e da mam&#227;e. N&#227;o suportou a fam&#237;lia espanhola do interc&#226;mbio. Tr&#234;s irm&#227;os hispanos sempre dando em cima dela. E sem &#225;guaquente.Becker sentiu um n&#243; apertando a garganta.- A que horas ela vai partir?- Vai? - Ele riu. - J&#225; foi embora h&#225; muito tempo. Saiu para o aeroporto horas atr&#225;s. Melhor lugar para passar o anel, com os turistas ricos e tudo mais. Assim queconseguisse a grana, ela ia pegar o avi&#227;o.Uma onda de enj&#244;o percorreu o corpo de David. Isso s&#243; pode ser uma grande piada de mau gosto!- Qual O sobrenome dela?Meio-a-Meio pensou um pouco a respeito. Depois deu de ombros.- Que v&#244;o ela ia pegar?- O coruj&#227;o do fim de semana: Sevilha, Madri e depois La Guardia. A galera gosta dele porque &#233; barato. Acho que sentam l&#225; no fundo e ficam numa boa.Genial. Becker estava exausto. Passou a m&#227;o pelo cabelo, pensativo.- A que horas sai o v&#244;o?- Duas da madrugada, em ponto, todo s&#225;bado &#224; noite. J&#225; deve estar no meio do Atl&#226;ntico a esta altura.Becker consultou seu rel&#243;gio. Era lh45 da madrugada. Ele olhou para Meio a-Meio, sem entender nada.- Voc&#234; disse que o v&#244;o sai &#224;s duas?O punk balan&#231;ou a cabe&#231;a, rindo.- &#201;, cara, parece que voc&#234; se ferrou.Becker sacudiu o rel&#243;gio na frente do garoto, irritado.- Mas ainda faltam 15 para as duas!Meio-a-Meio olhou para o rel&#243;gio, perplexo. Depois soltou uma risada.- Putz, que viagem. Em geral s&#243; fico t&#227;o doid&#227;o l&#225; pelas quatro da manh&#227;!- Qual o caminho mais r&#225;pido para o aeroporto? - perguntou David, apressado.- Pega um t&#225;xi l&#225; na frente.Becker pegou uma nota de mil pesetas e colocou na m&#227;o de Meio-a-Meio.- A&#237;, cara, valeu! - O punk falou, enquanto Becker sa&#237;a correndo. - Se voc&#234; encontrar Megan, diz que eu mandei um beijo! - David j&#225; estava longe.Meio-a-Meio tomou mais um trago e voltou, zonzo, para a pista de dan&#231;a. Estava b&#234;bado demais para notar o homem usando &#243;culos com arma&#231;&#227;o de metal que o seguia.Do lado de fora, Becker olhou para o estacionamento, procurando um t&#225;xi. N&#227;o havia nenhum. Correu at&#233; um dos seguran&#231;as na entrada.- Um t&#225;xi!O seguran&#231;a sacudiu a cabe&#231;a.- Demasiado temprano. Cedo demais.Cedo demais? Becker praguejou. J&#225; s&#227;o duas da manh&#227;!- P&#237;dame uno! Chame um para mim!O homem puxou um walkie-talkie do bolso. Disse alguma coisa, depois desligou. - Veinte minutos.- Vinte minutos?! i Y el autobus?O seguran&#231;a fez uma express&#227;o vaga e chutou.- Uns 45 minutos.Perfeito, pensou Becker, dando um tapa na pr&#243;pria testa, irritado.O ru&#237;do de um pequeno motor fez com que ele virasse a cabe&#231;a. Parecia o som de uma motosserra. Um adolescente grandalh&#227;o e sua acompanhante cheia de correntes pararamno estacionamento e desceram de uma Vespa 250. Becker correu at&#233; eles. N&#227;o acredito que vou fazer isso, pensou. Odeio motocicletas. Gritou para o garoto:- Eu te pago dez mil pesetas para me levar at&#233; o aeroporto.O garoto ignorou-o e desligou a Vespa.- Vinte mil! Eu preciso chegar at&#233; o aeroporto! - disse Becker, freneticamente. O rapaz olhou para ele.- Scusi? - Era italiano.- Aerop&#243;rto! Per favore. Sulla Vespa! Venti mille pesete!O italiano olhou para sua pequena motoneta vagabunda e riu.- Venti mille pesete? La Vespa?- Cinquanta mille! Cinq&#252;enta mil! - Becker aumentou a oferta para cerca de 500 d&#243;lares.O italiano riu, duvidando que ele estivesse falando s&#233;rio.- Dov&#39; &#233; la plata? Onde est&#225; o dinheiro?Becker puxou cinco notas de dez mil pesetas do bolso e mostrou para ele. O italiano olhou para o dinheiro, depois para sua namorada. A menina pegou as notas e colocoudentro da blusa.        - Grazie! - disse o italiano, sorridente. Jogou as chaves da Vespa para Becker.Depois puxou sua namorada pela m&#227;o e sa&#237;ram correndo para dentro do pr&#233;dio.- Aspetta! Espere! - gritou Becker. - Eu queria uma carona!CAP&#205;TULO59Susan segurou a m&#227;o do comandante Strathrnore, que a puxou para fora da escada, de volta ao sal&#227;o da Criptografia. A imagem de Phil Chartrukian morto sobre os geradoresestava gravada em sua mente e a id&#233;ia de que Hale estava agora se escondendo nas entranhas da Criptografia a deixava tonta. A verdade era incontest&#225;vel: Hale haviaempurrado Chartrukian.Susan andou, cambaleante, em dire&#231;&#227;o &#224; porta principal da Criptografia - a mesma por onde havia entrado horas atr&#225;s. Batia freneticamente no teclado sem energia,mas a maci&#231;a porta girat&#243;ria n&#227;o se movia. A Criptografia havia se transformado em uma pris&#227;o, e Susan estava dentro dela. O domo era como um sat&#233;lite a 100 metrosdo complexo principal da NSA, e a &#250;nica entrada era a porta principal. Como a Criptografia gerava sua pr&#243;pria energia, o quadro de alarmes principal provavelmentenem teria sinalizado que estavam com problemas.- A for&#231;a principal caiu - disse Strathmore, vindo em sua dire&#231;&#227;o. - Estamos usando os geradores auxiliares.O sistema de geradores auxiliares da Criptografia fora desenhado para que o TRANSLTR e seus sistemas de resfriamento tivessem preced&#234;ncia sobre todo o resto, inclusivea ilumina&#231;&#227;o e o controle das portas. Dessa forma, uma falta de energia n&#227;o iria interromper o trabalho do TRANSLTR durante uma opera&#231;&#227;o importante. Tamb&#233;m significavaque seu sistema de resfriamento a g&#225;s fr&#233;on continuaria funcionando, o que impediria que o calor gerado pelos tr&#234;s milh&#245;es de processadores atingisse n&#237;veis cr&#237;ticos,provocando um superaquecimento e queimando os circuitos em volta e as placas onde estavam instalados. Uma cat&#225;strofe inimagin&#225;vel.Susan lutava para recuperar o controle e livrar-se do p&#226;nico. Seus pensamentos estavam presos &#224; imagem do t&#233;cnico ca&#237;do sobre os geradores. Ela se virou para o comandantee gritou:- Interrompa a execu&#231;&#227;o!Se o TRANSLTR parasse de procurar a chave do Fortaleza Digital, seus circuitos iriam consumir menos energia e haveria uma sobra suficiente para que as portas voltassema funcionar.- Calma, Susan - disse Strathmore, colocando a m&#227;o sobre seu ombro.O gesto tranq&#252;ilizador do comandante tirou-a de seu transe. Ela se lembrou do motivo pelo qual tinha sa&#237;do para procur&#225;-lo. Em tom de urg&#234;ncia, disse:- Comandante! Greg Hale &#233; North Dakota!Um profundo sil&#234;ncio tomou conta da escurid&#227;o. Finalmente Strathmore respondeu. Soou confuso, mas n&#227;o espantado.- Do que voc&#234; est&#225; falando?- Hale... - Susan falou, baixinho. - Ele &#233; North Dakota.Mais uma pausa enquanto Strathmore pesava as palavras de Susan.- O tracer? - Ele parecia perturbado. - Ele apontou para Hale?- O tracer n&#227;o voltou. Hale abortou o programa!Susan explicou a Strathmore que Hale havia interrompido a execu&#231;&#227;o do tracer e que ela tinha encontrado os e-mails de Tankado na conta de Greg. Outro longo sil&#234;ncioseguiu-se. Strathmore sacudiu a cabe&#231;a:- N&#227;o &#233; poss&#237;vel que Hale seja o guardi&#227;o de Tankado! Isso &#233; absurdo! Tankado jamais confiaria em Hale.- Mas, comandante, Hale j&#225; nos causou problemas uma vez com o Skipjack. Tankado confiava nele.Strathmore n&#227;o sabia o que dizer.- Interrompa a execu&#231;&#227;o do TRANSLTR - pediu Susan outra vez. - J&#225; temos North Dakota. Chame a seguran&#231;a interna. Vamos sair daqui.Strathmore levantou a m&#227;o, pedindo sil&#234;ncio para que pudesse pensar por um instante.Susan olhava, nervosa, na dire&#231;&#227;o do al&#231;ap&#227;o. A abertura estava fora do seu campo de vis&#227;o, mas o brilho avermelhado se espalhava pela cer&#226;mica polida como fogosobre gelo. Vamos, chame a seguran&#231;a. Interrompa o TRANSLTR. Nos tire daqui!Strathmore finalmente decidiu o que fazer.- Siga-me - ele disse, partindo em dire&#231;&#227;o &#224; portinhola. - Comandante! Hale &#233; perigoso! Ele...Mas Strathmore j&#225; havia sumido na escurid&#227;o. Susan apressou-se para n&#227;o perder sua silhueta de vista. O comandante deu a volta por tr&#225;s do TRANSLTR e chegou at&#233;a abertura no ch&#227;o. Examinou o po&#231;o enevoado. Silenciosamente, olhou em volta para o sal&#227;o da Criptografia, mergulhado em escurid&#227;o. Ent&#227;o agachou-se e, com esfor&#231;o,levantou a pesada tampa do al&#231;ap&#227;o. Ela descreveu um arco curto e, quando ele a soltou, caiu ruidosamente sobre a abertura, fechando-a com um ru&#237;do seco. A Criptografiavoltou a ser uma caverna silenciosa e escura. Aparentemente North Dakota estava aprisionado. Strathmore giroua pesada tranca manual. A porta foi lacrada. O subsolo estava novamente isolado.Nem ele nem Susan ouviram o leve ru&#237;do de passos na dire&#231;&#227;o do Nodo 3.CAP&#205;TULO60Meio-a-Meio foi na dire&#231;&#227;o do corredor espelhado que servia como passagem entre o p&#225;tio e a pista de dan&#231;a. Quando se virou para ver como estava seu alfinete deseguran&#231;a no espelho, sentiu um vulto se aproximando por tr&#225;s. Virou-se, mas era tarde. Um par de bra&#231;os s&#243;lidos como uma rocha colaram seu rosto contra o espelhona parede.O punk tentou se virar.- Eduardo? A&#237;, cara, &#233; voc&#234;? - Meio-a-Meio sentiu uma m&#227;o pegando sua carteira pouco antes que o homem apertasse firmemente suas costas contra a parede. - Eddie!- gritou. - Deixa de sacanagem! Um cara esteve aqui procurando a Megan.O outro sujeito o segurava firmemente.- Ei, cara, me solta! - Mas, quando Meio-a-Meio conseguiu olhar pelo espelho, viu que o sujeito que o segurava n&#227;o era nem de longe seu amigo.O rosto era todo marcado de var&#237;ola e coberto de cicatrizes. Dois olhos vidrados o fitavam, inexpressivos, por tr&#225;s dos &#243;culos de arma&#231;&#227;o de metal. O homem chegoumais perto, colocando a boca bem perto do ouvido de Meio-a-Meio. Uma voz estranha falou:- Ad&#243;nde fu&#233;? Para onde foi o americano? - As palavras soavam distorcidas.O rapaz ficou paralisado de medo.- Para o aeroporto. Aeropuerto. - Meio-a-Meio gaguejava, sem ar.- Aeropuerto? - repetiu o homem, observando atentamente os l&#225;bios de Meio-a-Meio pelo espelho.O punk assentiu.- Ten&#237;a el anillo? Ele estava com o anel?Morrendo de medo, Meio-a-Meio balan&#231;ou a cabe&#231;a.- N&#227;o.- Viste el anillo? Voc&#234; viu o anel?Meio-a-Meio pensou. Qual era a resposta certa aqui?- Viste el anillo? - repetiu a voz.Meio-a-Meio fez que sim, esperando que a honestidade fosse uma boa sa&#237;da.N&#227;o era. Poucos segundos depois estava ca&#237;do no ch&#227;o, com o pesco&#231;o quebrado.CAP&#205;TULO61Jabba estava de costas, enfiado at&#233; a metade do corpo em um mainframe - um computador de grande porte. Segurava uma pequena lanterna na boca, um ferro de soldarna m&#227;o e tinha um grande diagrama de circuitos aberto sobre sua barriga. Acabara de soldar um novo conjunto de chips em uma placa quando seu celular se manifestou.- Merda! - praguejou, enquanto tentava pegar o aparelho em meio a um amontoado de cabos. - Jabba falando.- Jabba, &#233; Midge.Ele abriu um sorriso.- Puxa, duas vezes na mesma noite? As pessoas v&#227;o come&#231;ar a notar.- A Criptografia est&#225; com problemas. - A voz de Midge estava tensa.- Olha, j&#225; discutimos isso, certo?- Problemas de energia.- N&#227;o sou eletricista. Ligue para a Engenharia.- O domo est&#225; todo escuro.- Voc&#234; est&#225; vendo coisas. Vai pra casa. - Jabba voltou a aten&#231;&#227;o para seu diagrama de circuitos.- Est&#225; completamente &#224;s escuras! - ela gritou.Ele suspirou e colocou sua lanterna de lado.- Midge, em primeiro lugar, eles t&#234;m um gerador auxiliar por l&#225;. Jamais poderia estar completamente &#224;s escuras. Segundo, neste exato momento, Strathmore tem umavis&#227;o um pouco melhor da Criptografia do que eu. Por que voc&#234; n&#227;o liga para ele?- Porque isso tem a ver com ele. Est&#225; escondendo algo.Jabba olhou para cima, impaciente.- Querida, estou chafurdando em cabos aqui. Se estiver precisando de companhia, vou agora. Do contr&#225;rio, ligue para a Engenharia.- Jabba, isso &#233; s&#233;rio. Eu posso sentir que &#233;.Ela pode sentir? Confirmado, ent&#227;o, pensou Jabba. Midge est&#225; mesmo em um de seus &quot;dias&quot;.- Se o Strathmore n&#227;o est&#225; preocupado, eu tamb&#233;m n&#227;o estou.- Mas que diabos, a Criptografia est&#225; toda escura!- Talvez Strathmore esteja querendo ver as estrelas.- Jabba! Estou falando s&#233;rio!- T&#225; bom, t&#225; bom - ele resmungou, apoiando-se num cotovelo. - Talvez um dos geradores tenha sofrido um curto. Assim que eu terminar aqui, dou uma passada pela Criptografiae...        - E os geradores auxiliares? - continuou Midge, exasperada. - Por que os geradores de emerg&#234;ncia n&#227;o est&#227;o fornecendo energia?        - N&#227;o sei. Talvez Strathmore esteja executando algo no TRANSLTR e toda a for&#231;a esteja sendo desviada para l&#225;.        - Ent&#227;o por que ele n&#227;o interrompe a execu&#231;&#227;o? Talvez seja um v&#237;rus. Voc&#234; mesmo disse antes que podia ser um v&#237;rus.- Que diabos, Midge! - Jabba perdeu a calma. - J&#225; te disse, n&#227;o tem v&#237;rus nenhum na Criptografia. Ent&#227;o vamos parar com essa paran&#243;ia!Houve um longo sil&#234;ncio.- Putz, que droga, Midge, me desculpe. Acho melhor eu explicar isso por partes. Primeiro, temos o Gauntlet. Nenhum v&#237;rus poderia passar por ele. Segundo, se houveruma queda de energia, tem que estar relacionada ao hardware. Um v&#237;rus n&#227;o pode desligar a energia, ele ataca o software e os dados. Seja l&#225; o que for que est&#225; acontecendona Criptografia, n&#227;o &#233; um v&#237;rus.Sil&#234;ncio.- Midge? Voc&#234; est&#225; a&#237;?A resposta dela foi fria e seca.- Jabba, eu tenho uma fun&#231;&#227;o aqui e acho errado que algu&#233;m grite comigo quando estou tentando fazer meu trabalho. Quando ligo para perguntar por que um pr&#233;dio dealguns bilh&#245;es de d&#243;lares est&#225; no escuro, o m&#237;nimo que espero &#233; uma resposta profissional.- Sim, senhora.- Basta dizer sim ou n&#227;o. &#201; poss&#237;vel que o problema na Criptografia esteja relacionado a um v&#237;rus?- Midge, eu j&#225; disse que...- Sim ou n&#227;o. O TRANSLTR pode estar com um v&#237;rus?Jabba suspirou, resignado.- N&#227;o, Midge, &#233; completamente imposs&#237;vel.- Obrigado.Ele soltou um risinho for&#231;ado e tentou esfriar os &#226;nimos.- A menos, claro, que voc&#234; ache que o pr&#243;prio Strathmore tenha escrito um e contornado meus filtros.A linha ficou muda novamente. Quando Midge voltou a falar, sua voz tinha um tom soturno.- Strathmore tem o poder de contornar o Gauntlet?- Era uma brincadeira, Midge. - Mas Jabba sentiu que era tarde demais.CAP&#205;TULO62O comandante e Susan estavam ao lado da porta principal, ainda fechada, discutindo sobre o que fazer a seguir.- Phil Chartrukian est&#225; morto l&#225; embaixo - argumentou Strathmore. - Se pedirmos socorro, a Criptografia vai virar um pandem&#244;nio.- O que voc&#234; prop&#245;e ent&#227;o? - perguntou Susan, que naquele momento s&#243; queria sair dali.Strathmore pensou. Olhando para a portinhola que agora estava trancada, disse:- N&#227;o sei como isso aconteceu, mas parece que, acidentalmente, localizamos e neutralizamos North Dakota. - Ele sacudiu a cabe&#231;a, sem acreditar. - Uma sorte incr&#237;vel,a meu ver. - Ainda parecia at&#244;nito com a id&#233;ia de que Hale estivesse envolvido no plano de Tankado. - Suponho que Hale tenha escondido a chave em algum lugar deseu terminal e talvez tenha uma outra c&#243;pia em casa. De qualquer forma, ele est&#225; trancado l&#225; embaixo.- Ent&#227;o por que n&#227;o chamamos a seguran&#231;a e deixamos que o levem?- Ainda n&#227;o. Se o pessoal de seguran&#231;a de sistemas olhar as estat&#237;sticas de tempo de execu&#231;&#227;o do TRANSLTR, teremos novos problemas. Quero que todos os rastros doFortaleza Digital sejam apagados antes de abrirmos as portas.Susan concordou relutantemente. Era um bom plano. Quando a seguran&#231;a tirasse Hale do subsolo e o acusasse da morte de Chartrukian, ele provavelmente iria amea&#231;arcontar para todos sobre o Fortaleza Digital. Mas as provas j&#225; teriam sido apagadas, e Strathmore podia se fazer de bobo. O TRANSLTR estava processando um arquivoh&#225; 18 horas? Um algoritmo inquebr&#225;vel? Mas isso &#233; um absurdo! Hale certamente conhece o Princ&#237;pio de Bergofsky.Strathmore delineou calmamente o seu plano:- Vamos fazer o seguinte: primeiro apagamos toda a correspond&#234;ncia de Hale com Tankado, depois todos os registros de minha ordem para que o Gauntlet fosse contornado,todas as an&#225;lises de SegSis feitas por Chartrukian, os registros do ExeMon, tudo. O Fortaleza Digital ter&#225; sumido do mapa. Nunca existiu, nunca esteve aqui. Damossumi&#231;o na chave de Hale e a&#237; temos que torcer para que David consiga encontrar a c&#243;pia de Tankado.David, lembrou-se Susan. Fez for&#231;a para n&#227;o pensar nele. Precisava se concentrar naquela situa&#231;&#227;o complicada.- Vou cuidar do laborat&#243;rio de SegSis - disse Strathmore. - As estat&#237;sticas do ExeMon, an&#225;lise de atividade de muta&#231;&#227;o, o que houver por l&#225;. Voc&#234; cuida do Nodo 3.Apague todos os e-mails de Hale. Qualquer registro da correspond&#234;ncia com Tankado, qualquer coisa que diga respeito ao Fortaleza Digital.- Ok - respondeu Susan, concentrando-se. - Vou apagar todo o disco de Hale. Reformatar tudo.- N&#227;o! - interrompeu Strathmore, bruscamente. - N&#227;o fa&#231;a isso. Hale provavelmente tem uma c&#243;pia da chave guardada l&#225; dentro. Eu quero essa c&#243;pia. Susan olhou paraele, aturdida.- Voc&#234; quer a chave? Achei que a id&#233;ia por tr&#225;s de tudo era destruir as chaves! - Com certeza. Mas eu quero uma c&#243;pia. Quero abrir esse maldito arquivo e olhar oprograma de Tankado.Susan compartilhava da curiosidade de Strathmore, mas seus instintos lhe diziam que abrir o algo ritmo do Fortaleza Digital n&#227;o era uma decis&#227;o s&#225;bia, n&#227;o importavao qu&#227;o interessante pudesse ser. No momento, o perigoso programa estava trancado, em total seguran&#231;a, dentro de sua pr&#243;pria encripta&#231;&#227;o. Era absolutamente in&#243;cuo.Contudo, assim que fosse desencriptado...- Comandante, tem certeza de que n&#227;o seria melhor se n&#243;s...- Eu quero a chave - respondeu.Susan admitia que, desde que ouvira falar no Fortaleza Digital, havia sentido uma certa curiosidade profissional em saber como Tankado conseguira escrever o programa.Sua pr&#243;pria exist&#234;ncia ia contra as regras mais b&#225;sicas da criptografia. Ela olhou para o comandante, s&#233;ria.- Voc&#234; ir&#225; apagar o algoritmo assim que o analisarmos?- N&#227;o vai sobrar nenhum vest&#237;gio.Susan ficou tensa. Achar a chave de Hale n&#227;o seria assim t&#227;o r&#225;pido.Localizar uma chave em um dos discos r&#237;gidos do Nodo 3 era como tentar encontrar uma pedra espec&#237;fica em todo o Texas. Pesquisas em computadores s&#243; funcionam quandose sabe o que se est&#225; procurando, mas aquela chave era aleat&#243;ria. Felizmente, como a Criptografia lidava exatamente com material aleat&#243;rio, Susan e outros cript&#243;grafostinham desenvolvido um processo conhecido como pesquisa de n&#227;o-conformidade. Em termos gen&#233;ricos, a pesquisa pedia ao computador para analisar cada uma das cadeiasde caracteres em seu disco, comparando-as com um enorme dicion&#225;rio e ent&#227;o separando todas as cadeias que parecessem sem sentido ou aleat&#243;rias. Refinar os par&#226;metroscontinuamente era um trabalho sutil, mas poss&#237;vel.Essa era, para Susan, a forma mais l&#243;gica para encontrar a chave. Ela suspirou, esperando n&#227;o se arrepender de sua decis&#227;o.- Se tudo correr bem, levarei cerca de uma hora.- Ent&#227;o vamos ao trabalho - disse Strathmore, colocando uma m&#227;o em seu ombro e conduzindo-a em meio &#224; escurid&#227;o de volta para o Nodo 3.Acima deles, um c&#233;u estrelado cintilava sobre o domo. Susan pensou se David estaria vendo as mesmas estrelas em Sevilha.Quando chegaram diante das pesadas portas de vidro do Nodo 3, Strathmore praguejou. O teclado do Nodo 3 estava apagado e as portas n&#227;o se moveram.        - Que droga! Sem energia, as portas n&#227;o v&#227;o se abrir.        O comandante observou as portas deslizantes de vidro. Colou as palmas de suas m&#227;os ao vidro, depois inclinou-se para o lado, tentando for&#231;&#225;-las a se abrirem.Suas m&#227;os estavam suadas e escorregaram. Ele secou-as nas cal&#231;as e tentou de novo. Dessa vez as portas se moveram, deixando uma fresta.Sentindo que poderia funcionar, Susan postou-se atr&#225;s de Strathmore e empurraram juntos. As portas correram cerca de cinco cent&#237;metros. Conseguiram segurar durantealgum tempo, mas a press&#227;o era muito grande. As portas se fecharam de novo.- Espere a&#237; - disse Susan, trocando de lugar e se posicionando dessa vez em frente de Strathmore. - Ok, vamos tentar de novo.Fizeram for&#231;a juntos. Mais uma vez, as portas se abriram alguns cent&#237;metros. Uma leve luz azulada emanava de dentro do Nodo 3. Os terminais ainda estavam ligados.Como eram considerados cr&#237;ticos para a opera&#231;&#227;o do TRANSLTR, estavam recebendo energia dos geradores auxiliares.Susan fincou a ponta de seu sapato no ch&#227;o e fez mais for&#231;a. As portas come&#231;aram a se mover. Strathmore mudou de posi&#231;&#227;o para encontrar um &#226;ngulo melhor. Centrandosuas palmas no painel esquerdo, ele empurrou diretamente para tr&#225;s. Susan empurrava o painel direito na dire&#231;&#227;o oposta. Lentamente, com grande esfor&#231;o, as portascome&#231;aram a se abrir. Agora a abertura j&#225; tinha uns 30 cent&#237;metros.        - N&#227;o solte - disse Strathmore ofegante enquanto empurravam com mais for&#231;a ainda. - S&#243; mais um pouco.Susan se ajeitou de forma que seu ombro estava apoiado na extremidade de uma das portas. Ela empurrou de novo, dessa vez com um &#226;ngulo melhor. As portas estavampressionando, tentando fechar-se novamente.Antes que o comandante pudesse det&#234;-la, ela conseguiu se enfiar dentro da abertura. Strathmore reclamou, mas ela estava decidida. Queria sair da Criptografia e conheciaStrathmore o bastante para saber que ela n&#227;o iria a lugar algum enquanto a chave de Hale n&#227;o fosse encontrada.Colocou-se no meio da abertura e usou toda a sua for&#231;a. As portas pareciam estar empurrando de volta. Subitamente, Susan perdeu o ponto de apoio. As portas correramem sua dire&#231;&#227;o. Strathmore lutou para segur&#225;-las, mas, sozinho, n&#227;o tinha for&#231;a suficiente. Pouco antes de as portas se fecharem novamente, Susan conseguiu se enfiarpela abertura e caiu do outro lado.O comandante fez for&#231;a para abrir uma fresta nas portas e, colocando o rosto na abertura, perguntou:- Nossa, Susan. Voc&#234; est&#225; bem?Ela se levantou e arrumou a roupa.- Tudo bem.Susan olhou em volta. O Nodo 3 estava deserto, iluminado apenas pelos monitores dos computadores. As sombras azuladas davam ao lugar uma apar&#234;ncia fantasmag&#243;rica.Ela virou-se para Strathmore, que mantinha a cara na fresta entre as portas. Sua face parecia p&#225;lida e doentia na luz azul.- Susan, me d&#234; uns 20 minutos para apagar os arquivos no laborat&#243;rio de SegSis. Quando todas as pistas tiverem sido apagadas, vou at&#233; meu terminal e interrompo aexecu&#231;&#227;o do TRANSLTR.- Acho bom mesmo! - disse Susan, observando as pesadas portas de vidro. Enquanto o TRANSLTR n&#227;o parasse de consumir a energia auxiliar, ela ficaria presa dentrodo Nodo 3.Strathmore soltou as portas e elas se fecharam. Susan ficou olhando atrav&#233;s do vidro enquanto o comandante sumia na escurid&#227;o da Criptografia.CAP&#205;TULO63A Vespa rec&#233;m-comprada por Becker ia aos trancos e barrancos pela via de acesso ao aeroporto de Sevilha. Durante toda a viagem, as juntas dos dedos de Becker estavambrancas, tamanha a press&#227;o que ele fazia. De acordo com seu rel&#243;gio, passava um pouco de duas da manh&#227; no hor&#225;rio local.Quando se aproximou do terminal principal, subiu com a Vespa na cal&#231;ada e pulou da motoneta ainda em movimento. Ela quicou pelo ch&#227;o e finalmente parou. Becker correu,com as pernas tr&#234;mulas, e passou pelas portas girat&#243;rias. Nunca mais, ele jurou para si mesmo.O terminal tinha uma apar&#234;ncia est&#233;ril e era mal iluminado. Exceto por um faxineiro encerando o ch&#227;o, o lugar estava completamente deserto. Do outro lado do sal&#227;o,uma funcion&#225;ria estava fechando o balc&#227;o da Iberia Airlines. Mau sinal, pensou Becker, correndo para falar com a mo&#231;a.- EI vuelo a los Estados Unidos?A atraente espanhola do outro lado do balc&#227;o olhou para ele e sorriu.- Acaba de salir. Voc&#234; perdeu o v&#244;o. - Essas palavras ficaram flutuando no arpor algum tempo.Eu perdi o v&#244;o. Becker deixou cair os ombros, abatido.- Havia algum assento vago?- V&#225;rios - disse a mulher, ainda sorrindo. - Estava quase vazio. Mas amanh&#227; h&#225; um outro v&#244;o &#224;s oito da manh&#227; que tamb&#233;m...Preciso saber se uma amiga conseguiu embarcar nesse v&#244;o.- Lamento, senhor, mas temos a obriga&#231;&#227;o de manter a privacidade de...- &#201; muito importante - insistiu Becker, em tom de urg&#234;ncia. - S&#243; preciso saber se ela conseguiu pegar o avi&#227;o. S&#243; isso.A mulher inclinou ligeiramente a cabe&#231;a, atenciosa:- Problemas amorosos?Becker pensou por um instante. Depois fez cara de t&#237;mido, deu um sorrisinho e disse:- Est&#225; t&#227;o na cara assim?Ela piscou um olho.- Qual o nome dela?- Megan - disse ele, com tristeza na voz.A mo&#231;a no balc&#227;o sorriu.- Voc&#234; poderia me dar o sobrenome?Becker expirou lentamente. Sim, se eu ao menos soubesse!- Olha, na verdade a situa&#231;&#227;o &#233; meio complicada. Voc&#234; me disse que o avi&#227;o estava quase vazio. Talvez voc&#234; pudesse...- Sem um sobrenome eu realmente n&#227;o...- Desculpe, mas... - Becker fez uma pausa, tendo pensado em outra coisa.- Voc&#234; ficou de plant&#227;o a noite inteira?- Sim, estou de plant&#227;o desde ontem &#224; tarde.- Ent&#227;o &#233; poss&#237;vel que voc&#234; a tenha visto. &#201; uma garota, deve ter 15 ou 16 anos. Seu cabelo... - Antes de completar a frase, ele percebeu seu erro.A mo&#231;a fechou a cara.- Sua namorada tem 15 anos?- N&#227;o! - Becker se engasgou. - Quero dizer... Merda!, falou para si mesmo.- Se voc&#234; puder me ajudar, &#233; realmente importante.- Lamento - disse a atendente, r&#237;spida.- N&#227;o &#233; o que parece. Se voc&#234; pudesse apenas...- Boa noite, senhor. - A mulher puxou a grade de metal que fechava o balc&#227;o e sumiu dentro de uma sala nos fundos.Becker soltou grunhidos de raiva. Perfeito, David, perfeito. Ele olhou em volta procurando algu&#233;m no sagu&#227;o do aeroporto. Nada. Ela deve ter conseguido vender oanel e embarcou no v&#244;o. Foi na dire&#231;&#227;o do faxineiro.- Has visto a una nina? - gritou por cima do barulho da enceradeira. - Voce viu uma garota?O homem se abaixou e desligou a m&#225;quina.- Eh?- Una nina? Pelo rojo, azul y blanco. Cabelo vermelho, azul e branco.O faxineiro riu.- Qu&#233; fea. Parece feia. - Sacudiu a cabe&#231;a e voltou a trabalhar.David Becker ficou parado no meio do sagu&#227;o do aeroporto deserto, pensando no que faria a seguir. A noite havia sido uma com&#233;dia de erros. As palavras de Strathmoreressoavam em sua mente: N&#227;o ligue enquanto n&#227;o tiver o anel. Uma profunda exaust&#227;o tomou conta dele. Se Megan tivesse mesmo vendido o anel e tomado o avi&#227;o, n&#227;ohavia como saber quem estaria com ele agora.Becker fechou os olhos e tentou se concentrar. O que vou fazer agora? Decidiu pensar no assunto com calma. Primeiro precisava urgentemente fazer algo que estavaadiando h&#225; algum tempo: ir ao banheiro.CAP&#205;TULO64Susan estava sozinha no sil&#234;ncio do Nodo3, iluminado apenas pelos monitores. Sua tarefa era clara: acessar o terminal de Hale, localizar sua chave e depois apagartodos os vest&#237;gios de comunica&#231;&#227;o com Tankado. N&#227;o podia sobrar qualquer pista do Fortaleza Digital.No entando, Susan continuava perturbada com a id&#233;ia de guardar a chave e desencriptar o Fortaleza Digital. Ela se sentia desconfort&#225;vel, achava que n&#227;o deviam brincarcom a sorte. Estavam se saindo bem at&#233; o momento. North Dakota tinha aparecido milagrosamente ao lado deles e fora aprisionado. A &#250;nica quest&#227;o em aberto era David:ele precisava encontrar a outra chave. Susan desejou que ele estivesse bem.Enquanto andava lentamente pelo Nodo 3, ela tentou clarear sua mente. Era peculiar se sentir desconfort&#225;vel em um espa&#231;o t&#227;o familiar. Tudo no Nodo 3 parecia diferenteno escuro. Mas havia alguma coisa ali. Susan hesitou, momentaneamente, e olhou para as portas fechadas. N&#227;o havia como fugir. Vinte minutos, pensou.Quando se virou na dire&#231;&#227;o do terminal de Hale, notou um estranho cheiro, algo penetrante e que definitivamente n&#227;o pertencia ao Nodo 3. Pensou se seria algum problemacom o desionizador, que poderia estar parado. O cheiro era vagamente familiar e trazia consigo uma lembran&#231;a inc&#244;moda. Pensou em Hale trancado l&#225; embaixo em suaenorme cela, cheia de vapor. Ser&#225; que ele colocou fogo em alguma coisa? Olhou para os dutos de ventila&#231;&#227;o e tentou identificar o cheiro, que parecia vir de um lugarpr&#243;ximo.Ela olhou para as portas de treli&#231;a da quitinete. Reconheceu o cheiro quase instantaneamente. Era col&#244;nia... e suor.Curvou-se sobre si mesma, instintivamente, mas n&#227;o estava preparada para o que viu a seguir. Por tr&#225;s das treli&#231;as, dois olhos a encaravam. Deparou-se, ent&#227;o, coma terr&#237;vel verdade. Greg Hale n&#227;o estava trancado no subsolo: ele estava ali, dentro do Nodo 3! Devia ter subido pela escada antes que Strathmore fechasse a tampado al&#231;ap&#227;o. Tivera for&#231;a suficiente para abrir as portas sozinho.Susan j&#225; tinha ouvido dizer que, em estado de completo terror, as pessoas geralmente ficam paralisadas. Descobriu que aquilo era um mito. No mesmo instante em quecompreendeu o que estava acontecendo, come&#231;ou a se mover. Saiu aos trope&#231;&#245;es no escuro com um &#250;nico pensamento: fugir.O ru&#237;do de madeira se quebrando atr&#225;s dela veio quase ao mesmo tempo. Hale, que estivera sentado em sil&#234;ncio sobre o fog&#227;o, empurrou suas pernas como duas marretas.As portas voaram longe. Ele saltou para o ch&#227;o e saiu correndo na dire&#231;&#227;o de Susan com passadas largas.Susan derrubou uma lumin&#225;ria no caminho, tentando fazer com que Hale trope&#231;asse, mas sentiu que ele pulou por cima do obst&#225;culo sem dificuldade aproximando-se rapidamente.Quando seu bra&#231;o direito agarrou a cintura de Susan por tr&#225;s, ela se sentiu como se tivesse batido em uma barra de ferro. Ficou sem ar, por conta da pancada. Osb&#237;ceps de Hale puxaram-na pelo quadril.Susan tentou resistir e come&#231;ou a se debater ferozmente, acertando o nariz de Hale com o cotovelo. Ele a soltou e caiu de joelhos no ch&#227;o, as m&#227;os segurando o nariz.- Sua filha da... - gritou, com dor.Susan correu at&#233; as portas, com uma esperan&#231;a v&#227; de que Strathmore restaurasse a energia naquele momento e as portas se abrissem &#224; sua frente. Contudo, isso n&#227;oaconteceu, e ela ficou socando inutilmente o vidro.Hale se moveu pesadamente em sua dire&#231;&#227;o, com o nariz cheio de sangue. Em pouco tempo agarrou-a de novo, uma das m&#227;os prendendo-a firmemente na altura do peito esquerdoe a outra segurando sua cintura. Puxou-a para longe da porta.Ela gritou, com a m&#227;o esticada em uma tentativa f&#250;til de impedi-lo.Ele puxou-a para tr&#225;s, com a fivela de seu cinto machucando sua coluna. Susan estava assustada com sua for&#231;a. Ele arrastou-a pelo carpete, e os sapatos dela sa&#237;ram.Com um gesto &#225;gil, Hale levantou-a no ar e jogou-a no ch&#227;o perto de seu terminal.Susan estava agora com as costas apoiadas no ch&#227;o, a saia levantada at&#233; a metade de suas coxas. O bot&#227;o superior de sua blusa tinha aberto durante a briga e seupeito arfava pesadamente sob a luz azulada do monitor. Ela olhou apavorada quando ele se lan&#231;ou sobre ela, prendendo-a entre suas pernas. N&#227;o conseguia decifraro que estava por tr&#225;s dos olhos dele. Parecia medo, mas podia igualmente ser raiva. Quando Hale percorreu com os olhos seu corpo, Susan sentiu uma nova onda de p&#226;nicoinvadi-la.Hale sentou-se firmemente sobre sua cintura, encarando-a com um olhar g&#233;lido. Susan tentava se lembrar de tudo que havia aprendido sobre autodefesa. Tentava lutar,mas estava presa, sem a&#231;&#227;o. Fechou os olhos.Ai, meu Deus, por favor, n&#227;o!CAP&#205;TULO65Brinkerhoff andava de um lado para o outro no escrit&#243;rio de Midge.- Ningu&#233;m pode contornar o Gauntlet. &#201; imposs&#237;vel!- Engano seu. Acabei de falar com Jabba. Ele disse que instalou um dispositivo para contorno manual no ano passado.Brinkerhoff estava confuso.- Nunca tinha ouvido falar disso.- Ningu&#233;m ouviu. Foi tudo feito &#224;s escondidas.- Midge, Jabba &#233; obsessivo no que diz respeito &#224; seguran&#231;a! - Brinkerhoff argumentou. - Ele jamais instalaria um dispositivo de contorno para...- Strathmore fez com que fosse instalado - ela disse, interrompendo. Brinkerhoff quase podia ouvir a mente dela maquinando.- Voc&#234; lembra, no ano passado, quando o comandante estava trabalhando no caso daquele grupo terrorista anti-semita da Calif&#243;rnia?Brinkerhoff lembrava. Havia sido uma das a&#231;&#245;es mais bem-sucedidas de Strathmore no ano anterior. Usando o TRANSLTR para decifrar um c&#243;digo interceptado, ele descobriuum plano para colocar uma bomba em uma escola judaica de Los Angeles. Decodificou a mensagem dos terroristas apenas 12 minutos antes da explos&#227;o e, com alguns telefonemasurgentes, salvou 300 crian&#231;as que estavam na escola.- Agora ou&#231;a isso - disse Midge, abaixando o tom de voz, como se algu&#233;m pudesse ouvi-los. - Jabba disse que Strathmore havia interceptado o c&#243;digo dos terroristasseis horas antes que a bomba explodisse.- Mas, ent&#227;o, por que ele esperou...- Porque n&#227;o conseguia fazer com que o TRANSLTR desencriptasse o arquivo. Ele tentou, mas o Gauntlet o rejeitava sucessivamente. Estava encriptado com um novo algoritmode chave p&#250;blica que os filtros ainda n&#227;o haviam encontrado. Jabba levou quase seis horas para ajust&#225;-los.Brinkerhoff ficou at&#244;nito.        - Strathmore, obviamente, ficou furioso. Ent&#227;o fez com que Jabba instalasse um dispositivo para contornar o Gauntlet, caso algo do g&#234;nero acontecesse novamente.        - Nossa - Brinkerhoff assobiou, impressionado. - Eu n&#227;o sabia dessa.- Depois olhou para ela, curioso. - Onde exatamente voc&#234; quer chegar?        - Acho que Strathmore usou o dispositivo hoje para processar um arquivoque o Gauntlet havia rejeitado.- Qual o problema? &#201; para isso que serve o dispositivo, certo?Midge sacudiu a cabe&#231;a.- N&#227;o se o arquivo em quest&#227;o for um v&#237;rus.- Um v&#237;rus? E quem falou em v&#237;rus?- &#201; a &#250;nica explica&#231;&#227;o - disse ela. - Jabba disse que um v&#237;rus seria a &#250;nica coisa capaz de parar o TRANSLTR durante tanto tempo, ent&#227;o...- Espere a&#237;! Strathmore nos disse que estava tudo bem por l&#225;!- Ele est&#225; mentindo.Brinkerhoff n&#227;o estava entendendo.- Voc&#234; quer dizer que Strathmore deixou um v&#237;rus entrar no TRANSLTR de prop&#243;sito?- N&#227;o! N&#227;o acho que ele soubesse que fosse um v&#237;rus. Acho que foi enganado.Brinkerhoff n&#227;o sabia o que dizer. Definitivamente, o que Midge Milken dizia n&#227;o estava fazendo muito sentido.- Isso explicaria muita coisa! - insistiu ela. - Explicaria, por exemplo, o que ele est&#225; fazendo l&#225; a noite toda.        - Colocando novos v&#237;rus em seu pr&#243;prio computador?        - N&#227;o! - disse ela, irritada. - Tentando encobrir o erro que cometeu. E agora n&#227;o pode interromper a execu&#231;&#227;o do TRANSLTR e restaurar a for&#231;a porque o v&#237;rusest&#225; bloqueando os processadores.        Brinkerhoff revirou os olhos. Midge j&#225; tinha tido alguns &quot;ataques&quot; no passado, mas n&#227;o como este agora. Ele tentou acalm&#225;-la.- Jabba n&#227;o me parece muito preocupado.- Jabba &#233; um tolo - disse ela, entredentes.Brinkerhoff ficou surpreso. Ningu&#233;m jamais havia chamado Jabba de tolo.Talvez j&#225; tivessem dito que era porco, mas nunca tolo.        - Voc&#234; est&#225; dando mais import&#226;ncia &#224; sua intui&#231;&#227;o feminina do que &#224; enorme experi&#234;ncia de Jabba em t&#233;cnicas de programa&#231;&#227;o defensiva?Ela lhe lan&#231;ou um olhar fulminante.O assistente levantou as m&#227;os, dando-se por vencido.- Ok, eu retiro o que disse. - Ele n&#227;o queria ouvir outro mon&#243;logo sobre a inusitada habilidade de Midge para perceber desastres iminentes. - Eu sei que voc&#234; odeiaStrathmore, mas...- J&#225; disse que isso n&#227;o tem nada a ver com Strathmore! - Midge estava soltando fuma&#231;a. - A primeira coisa que precisamos fazer &#233; confirmar se Strathmore ordenouque o Gauntlet fosse contornado. Depois entramos em contato com o diretor.        - Otimo - resmungou Brinkerhoff. - Vou ligar para o comandante e pedir que nos envie uma declara&#231;&#227;o com sua assinatura.- N&#227;o - ela retrucou, ignorando o sarcasmo da resposta. - Strathmore j&#225; nos contou uma mentira hoje. - Ela sondou seus olhos. - Voc&#234; tem as chaves do escrit&#243;riode Fontaine?- Claro. Sou seu assistente.- Preciso delas.Brinkerhoff ficou parado.- Midge, n&#227;o vou deixar voc&#234; entrar no escrit&#243;rio de Fontaine de forma alguma.- Mas &#233; necess&#225;rio! - exigiu. Ela se virou e come&#231;ou a digitar no teclado do Big Brother. - Estou pedindo um relat&#243;rio dos comandos enviados ao TRANSLTR. Se Strathmoreordenou um contorno manual, ir&#225; aparecer no relat&#243;rio.        .- E o que isso tem a ver com o escrit&#243;rio do Fontaine?- Essa listagem s&#243; pode ser enviada para a impressora de Fontaine. Voc&#234; sabe disso!- &#201; porque ela &#233; secreta, Midge!- Estamos em meio a uma emerg&#234;ncia. Eu preciso ver essa listagem.Brinkerhoff colocou suas m&#227;os nos ombros dela.- Por favor, sente-se e acalme-se. Voc&#234; sabe que n&#227;o posso...Ela virou-se novamente para o teclado.- Estou mandando imprimir a listagem. Vou entrar, peg&#225;-la e sair. Agora me d&#234; as chaves.- Midge.Ela terminou de digitar e encarou-o.- Chad, o relat&#243;rio leva apenas 30 segundos para ser impresso. Vamos fazer um acordo. Voc&#234; me d&#225; a chave. Se Strathmore de fato tiver ordenado um contorno do Gauntlet,chamamos a seguran&#231;a. Se eu estiver errada, vou embora e voc&#234; pode ir brincar de passar mel em Carmen Huerta. - Ela lhe lan&#231;ou um olhar malicioso e estendeu a m&#227;opara pegar as chaves. - Estou esperando.Brinkerhoff grunhiu, arrependido de t&#234;-la chamado de volta para verificar o relat&#243;rio da Criptografia. Ele olhou para a m&#227;o dela.- Voc&#234; est&#225; me pedindo para lhe dar acesso a informa&#231;&#245;es secretas dentro da sala do diretor. Voc&#234; tem id&#233;ia do que acontecer&#225; se formos pegos?        - O diretor est&#225; na Am&#233;rica do Sul.        - Me desculpe. N&#227;o posso fazer isso. - Brinkerhoff cruzou os bra&#231;os e saiu andando em dire&#231;&#227;o a seu escrit&#243;rio.        Midge olhou enfurecida para ele.        - Ah, mas voc&#234; pode sim - ela murmurou. Depois voltou-se para o Big Brother e acessou os arquivos de v&#237;deo.Midge vai superar isso, pensou Brinkerhoff, sentando-se em sua mesa para olhar os outros relat&#243;rios. Ela n&#227;o podia esperar que ele lhe desse as chaves da sala dodiretor toda vez que tivesse um de seus acessos de paran&#243;ia.Ele tinha acabado de verificar as an&#225;lises de COMSEC quando sua concentra&#231;&#227;o foi interrompida pelo som de vozes vindas da outra sala. Deixou o relat&#243;rio na mesae caminhou at&#233; a porta.A sala principal estava escura, exceto por um pequeno brilho de luz acinzentada que sa&#237;a da porta semi-aberta de Midge. Ele escutou com aten&#231;&#227;o. As vozes persistiam.Pareciam animadas.- Midge?Nenhuma resposta.Atravessou o corredor escuro at&#233; chegar &#224; sala de Midge. As vozes lhe eram familiares. Abriu a porta. A sala estava vazia e n&#227;o havia ningu&#233;m na cadeira de Midge.O som vinha de cima. Brinkerhoff olhou na dire&#231;&#227;o dos monitores de v&#237;deo e sentiu um enorme mal-estar. A mesma imagem estava sendo exibida em cada uma das 12 telas,numa esp&#233;cie de bal&#233; perversamente coreografado. Brinkerhoff apoiou-se nas costas da cadeira de Midge e ficou olhando, horrorizado.- Chad? - a voz soou atr&#225;s dele. Ele se virou e apertou os olhos para enxergar na escurid&#227;o. Midge estava sentada em um canto, do outro lado da recep&#231;&#227;o da ala principal,em frente &#224;s portas duplas do diretor. Sua m&#227;o continuava estendida. - As chaves, Chad.Brinkerhoff ficou vermelho. Virou-se para os monitores, tentando bloquear as imagens, mas n&#227;o conseguiu. Ele estava nas telas, gemendo de prazer enquanto acariciavaavidamente os pequenos seios cobertos de mel de Carmem Huerta.CAP&#205;TULO66Becker atravessou o sagu&#227;o em dire&#231;&#227;o aos banheiros, mas, ao chegar &#224; porta onde estava escrito CABALLEROS, viu que estava bloqueada por um cone amarelo e um carrinhode limpeza cheio de detergentes e panos. Olhou para o lado. DAMAS. Foi at&#233; l&#225; e bateu na porta com for&#231;a.- Hola? - disse alto, abrindo ligeiramente a porta do banheiro das mulheres.- Con permiso?Sil&#234;ncio.Entrou.O banheiro era t&#237;pico: perfeitamente quadrado, cer&#226;mica branca, uma l&#226;mpada incandescente no teto. Como sempre, havia um reservado e um urinol. O fato de um urinolser ou n&#227;o &#250;til em um banheiro feminino era irrelevante. Coloc&#225;-lo l&#225; fazia com que os empreiteiros economizassem a constru&#231;&#227;o de um reservado adicional.Becker olhou, enojado, para o resto do banheiro. Estava sujo. A pia estava entupida e cheia de uma &#225;gua marrom e fedorenta. Havia toalhas de papel sujas espalhadaspor toda parte. O ch&#227;o estava molhado. O velho secador de m&#227;os el&#233;trico na parede estava todo sujo e com marcas esverdeadas de dedos.Becker foi at&#233; o espelho e suspirou. Seus olhos, que normalmente demonstravam uma clareza aguda, pareciam fora de foco naquela noite. H&#225; quanto tempo estou andandopor esta cidade?, pensou. Era incapaz de fazer as contas. Por puro h&#225;bito, ajeitou o n&#243; de sua gravata sobre o colarinho. Depois foi at&#233; o urinol.Enquanto estava l&#225;, ficou pensando se Susan j&#225; teria voltado para casa. Onde ser&#225; que ela foi? Para Stone Manor, sem mim?- Ei! - disse uma voz feminina atr&#225;s dele, zangada.Becker se assustou.- Eu, eu... - balbuciou, tentando fechar o z&#237;per rapidamente. - Desculpe, eu...Virou-se para olhar a garota que tinha acabado de entrar. Era uma jovem sofisticada e parecia ter sa&#237;do de uma revista de moda para adolescentes. Usava cal&#231;as detecido quadriculado com pregas e uma blusa branca sem mangas. Carregava uma bolsa de lona da marca L.L. Bean e seu cabelo louro tinha um penteado perfeito.- Mil desculpas - Becker murmurou, enquanto abotoava o cinto. - O sanit&#225;rio masculino estava... enfim... estou saindo.        - Porra de maluco!Becker olhou de novo. O palavreado n&#227;o combinava muito com o resto. Mas, enquanto Becker olhava para ela, percebeu que n&#227;o era t&#227;o fina quanto tinha achado de in&#237;cio.Seus olhos estavam inchados e vermelhos e a pele do antebra&#231;o direito, arroxeada.Deus, pensou Becker, drogas intravenosas. Quem diria.- Saia daqui! - gritou. - Saia j&#225;!        Por alguns instantes Becker deixou de lado a hist&#243;ria do anel, a NSA, tudo.Ficou de cora&#231;&#227;o partido com a jovem. Seus pais certamente a haviam enviado para a Espanha com uma bolsa de estudo e um cart&#227;o de cr&#233;dito, e ela tinha ido pararali, sozinha em um banheiro, no meio da noite, se drogando.- Voc&#234; est&#225; bem? - perguntou ele, enquanto ia em dire&#231;&#227;o &#224; porta.- Estou. - A voz tinha um tom de desprezo. - Saia, agora.Becker virou-se para sair. Lan&#231;ou um &#250;ltimo olhar entristecido para o ante-bra&#231;o da garota. N&#227;o h&#225; nada que voc&#234; possa fazer, David. Deixe-a a&#237;.- Agora! - ela gritou.Ao passar pela porta, Becker virou-se uma &#250;ltima vez, deu um sorriso tristonho e disse:- Cuide-se.CAP&#205;TULO67- Susan? - Hale estava ofegante, com o rosto pr&#243;ximo ao dela.Ele estava sentado, com as pernas por cima dela, todo o peso de seu corpo jogado sobre o abd&#244;men de Susan. A bacia de Hale estava dolorosamente apoiada no p&#250;bisdela atrav&#233;s do tecido fino da saia. O nariz dele pingava sangue. Ela sentiu um gosto de v&#244;mito no fundo da garganta. As m&#227;os dele estavam sobre seu peito.Em seguida, n&#227;o sentiu mais nada. Ele est&#225; me bolinando? Levou algum tempo para que Susan compreendesse que Hale estava abotoando sua blusa e ajeitando sua roupa.- Susan - Hale continuou, sem ar. - Voc&#234; tem que me tirar daqui.Ela parecia estar em transe. Nada fazia sentido.- Voc&#234; precisa me ajudar! Strathmore matou Chartrukian! Eu vi tudo!As palavras entravam por seus ouvidos, mas o c&#233;rebro ainda tentava encaixar uma coisa na outra. Strathmore matou Chartrukian? Hale com certeza n&#227;o sabia que Susano vira no subsolo.- Strathmore sabe que eu o vi! - continuou Hale, apressado. - Ele vai me matar tamb&#233;m!Se n&#227;o estivesse com tanto medo, teria rido na cara dele. Ela reconheceu a t&#225;tica de dividir para conquistar t&#237;pica de um ex-marine. Inventar mentiras, jogar seusinimigos um contra o outro.- &#201; verdade! - ele gritou. - Temos que pedir ajuda! Acho que ambos corremos perigo!        Ela n&#227;o acreditava em nada do que ele dizia.        A perna musculosa de Hale estava sem circula&#231;&#227;o e ele mudou de posi&#231;&#227;o para se apoiar na outra perna. Abriu a boca para continuar falando, mas n&#227;o teve tempo.Assim que Hale levantou um pouco o corpo, Susan sentiu o sangue voltar &#224;s suas pr&#243;prias pernas. Antes que soubesse o que acontecera, com um reflexo instintivo deua joelhada mais forte que p&#244;de no saco de Hale. Sentiu seu joelho esmagando o tecido fino entre as pernas dele.Hale gemeu de dor e jogou-se para o lado, contorcendo-se. Susan foi em dire&#231;&#227;o &#224; porta, sabendo que jamais conseguiria abri-la. Tomando uma decis&#227;o r&#225;pida, ela seposicionou atr&#225;s da mesa de reuni&#245;es de madeira e enfiou seus p&#233;s fundo no carpete. Felizmente a mesa tinha rodas. Reunindo todas as suas for&#231;as, empurrou a mesa&#224; sua frente na dire&#231;&#227;o da parede de vidro curvo. Gra&#231;as &#224;s rodas, a mesa corria bem sobre o carpete. Na metade do caminho j&#225; tinha tomado uma boa velocidade.A pouco mais de um metro de dist&#226;ncia do vidro, Susan empurrou a mesa com for&#231;a e soltou-a. Jogou-se no ch&#227;o e cobriu a cabe&#231;a. Ap&#243;s um estalo forte, a parede explodiuem uma chuva de pequenos cacos de vidro. Os sons do sal&#227;o da Criptografia entraram no Nodo 3 pela primeira vez desde sua constru&#231;&#227;o.Susan abriu os olhos. Pelo buraco irregular, ela podia ver a mesa correndo pelo sal&#227;o e girando sobre si mesma at&#233; desaparecer na escurid&#227;o. Ela enfiou o p&#233; de voltaem seu Ferragamo, j&#225; bastante torcido, deu uma &#250;ltima olhada para Greg Hale, que continuava no ch&#227;o, e saiu correndo pelo mar de cacos para a Criptografia.CAP&#205;TULO68- Ent&#227;o, n&#227;o foi f&#225;cil? - disse Midge, em tom zombeteiro, quando Brinkerhoff lhe entregou as chaves do escrit&#243;rio de Fontaine.Ele estava arrasado.- Vou apagar as fitas antes de sair - prometeu Midge. - A menos, claro, que voc&#234; e sua mulher as queiram para sua cole&#231;&#227;o pessoal.- Entre l&#225; e pegue a maldita impress&#227;o - respondeu ele, irritado. - E depois saia!- S&#237;, se&#241;or - ironizou Midge. Ela piscou e dirigiu-se para as portas duplas que davam acesso ao escrit&#243;rio de Fontaine.A sala de Leland Fontaine n&#227;o se parecia nem um pouco com o restante da ala da diretoria. N&#227;o havia pinturas, nem cadeiras sofisticadas, vasos com f&#237;cus ou rel&#243;giosantigos. Todo o espa&#231;o tinha sido projetado para o m&#225;ximo de efici&#234;ncia. A mesa com tampo de vidro e a cadeira de couro preto ficavam em frente &#224; sua enorme janelapanor&#226;mica. Em um canto, perto de uma pequena mesa com uma cafeteira francesa, havia tr&#234;s gavet&#245;es de arquivos. A lua estava bem alta no c&#233;u de Fort Meade e sualuz suave entrando pela janela acentuava o ascetismo funcional da decora&#231;&#227;o do diretor.Estou ferrado, pensava Brinkerhoff.Midge correu at&#233; a impressora e agarrou a listagem. Ela for&#231;ou os olhos para enxergar na escurid&#227;o da sala.- N&#227;o consigo ler direito. Acenda as luzes!- Voc&#234; vai ler isso l&#225; fora! Ande, vamos.Mas Midge aparentemente estava se divertindo bastante. Ela brincou com Brinkerhoff, indo at&#233; a janela e posicionando o papel para conseguir ler melhor. - Midge...Ela continuava lendo.Brinkerhoff olhava nervosamente de um lado para o outro, de p&#233; junto &#224; porta.- Vamos, Midge. Essa &#233; a sala do diretor.- Est&#225; aqui, eu sei que est&#225; aqui - murmurou, estudando a listagem.- Strathmore contornou o Gauntlet, tenho certeza. - Moveu-se para mais perto da janela.Brinkerhoff come&#231;ou a suar. E Midge continuou lendo.Poucos instantes depois, ela gritou:- Eu sabia! Strathmore mentiu! Ele realmente ordenou um contorno! Que idiota! - ela brandia o papel. - Olha aqui, ele contornou o Gauntlet!Brinkerhoff ficou parado um instante, incr&#233;dulo, depois atravessou correndo o escrit&#243;rio do diretor. Juntou-se a Midge em frente &#224; janela. Ela estava apontando parao final da listagem.Ele leu, perplexo.- Mas que diabos?A listagem mostrava os &#250;ltimos 36 arquivos processados pelo TRANSLTR.Depois de cada arquivo vinha um c&#243;digo de permiss&#227;o do Gauntlet. Contudo, o &#250;ltimo n&#227;o possu&#237;a c&#243;digo algum. Apenas trazia a seu lado as palavras: CONTORNO MANUAL.Meu Deus, pensou Brinkerhoff. Midge acertou de novo.- Que idiota! - disse Midge, euf&#243;rica. - Olhe isso! Gauntlet rejeitou o arquivo duas vezes! Tinha cadeias de caracteres mutantes! E ainda assim ele ordenou um contorno.O que Strathmore estava pensando?Brinkerhoff sentiu que suas pernas estavam tr&#234;mulas. Ficou pensando como &#233; que Midge sempre acertava essas coisas. Em meio &#224; excita&#231;&#227;o, nenhum dos dois notou o reflexoque apareceu na janela ao lado deles. Uma figura imponente estava parada na porta do escrit&#243;rio de Fontaine.- Uau! Voc&#234; acha que &#233; um v&#237;rus? - disse Brinkerhoff.Midge suspirou.- N&#227;o pode ser outra coisa.- Talvez seja algo que n&#227;o diga respeito a nenhum de voc&#234;s - falou uma voz estrondosa atr&#225;s deles.Midge bateu com a cabe&#231;a na parede. Brinkerhoff perdeu o equil&#237;brio, esbarrou na cadeira do diretor e andou em dire&#231;&#227;o &#224; voz. Ele sabia de quem era aquela silhueta.- Senhor diretor! - engasgou-se Brinkerhoff. Aproximou-se e estendeu a m&#227;o. - Bem-vindo, senhor.        O enorme homem ignorou-o.        - Eu... Eu pensei que... - gaguejou Brinkerhoff, soltando o bra&#231;o. - Pensei que o senhor estivesse na Am&#233;rica do Sul.        Leland Fontaine olhou de cima a baixo seu ajudante, com um olhar fulminante.- Sim, e agora estou de volta.CAP&#205;TULO69- Ei, senhor!Becker tinha sa&#237;do do banheiro e se dirigia a uma fileira de telefones p&#250;blicos. Parou e virou-se. Atr&#225;s dele vinha a garota que ele encontrara no banheiro.Ela fez sinal para que ele esperasse.        .O que ela quer agora?, resmungou Becker para si mesmo. Vai me acusar de invas&#227;o de privacidade?A garota puxava sua bolsa na dire&#231;&#227;o de Becker. Quando chegou at&#233; ele, estava com um grande sorriso.- Me desculpe por ter gritado l&#225; no banheiro. &#201; que voc&#234; me assustou.- Sem problemas - disse Becker, intrigado. - Digamos que eu estava no lugar errado.- Olha, isso vai parecer meio louco, mas... - ela disse, piscando os olhos avermelhados. - Voc&#234; por acaso n&#227;o teria algum dinheiro para me emprestar?Becker olhou para ela, surpreso.- Dinheiro? Para qu&#234;? - N&#227;o vou financiar suas drogas, se &#233; isso que voc&#234; est&#225; querendo.- Estou tentando voltar para casa - disse a loura. - Voc&#234; pode me ajudar?- Perdeu o v&#244;o?Ela fez que sim.- Perdi meu t&#237;quete e n&#227;o me deixaram entrar. Essas companhias a&#233;reas s&#227;o um saco. N&#227;o tenho grana para comprar outra passagem.- E seus pais? - perguntou Becker.- Nos Estados Unidos.- Voc&#234; n&#227;o pode falar com eles?- N&#227;o. J&#225; tentei. Acho que foram passar o fim de semana no iate de algu&#233;m. Becker fez uma r&#225;pida inspe&#231;&#227;o visual nas roupas de grife que ela usava.- E voc&#234; n&#227;o tem um cart&#227;o de cr&#233;dito?- Tenho, mas meu pai cancelou. Ele acha que estou tomando drogas.- Voc&#234; est&#225; tomando drogas? - perguntou Becker, a seco, olhando para o antebra&#231;o machucado.A garota lan&#231;ou um olhar feroz.- Claro que n&#227;o! - Becker pensou se ela n&#227;o estaria querendo us&#225;-lo.- Puxa, voc&#234; parece um cara cheio de dinheiro. N&#227;o d&#225; para me dar uma grana para eu voltar para casa? Eu devolvo depois.Becker pensou que qualquer dinheiro que desse para a garota iria acabar nas m&#227;os de um traficante de drogas em Triana.- Olha, para come&#231;ar, n&#227;o sou rico, sou um professor. Mas tem uma coisa que eu posso fazer... - Posso ver se voc&#234; est&#225; blefando, &#233; isso que vou fazer.- Por que voc&#234; n&#227;o deixa que eu compre a passagem para voc&#234;?A loura olhou para ele, desconcertada.- Uau! Voc&#234; faria isso? - Seus olhos brilhavam. - Voc&#234; compraria uma passagem de volta para mim? Puxa vida, obrigada!Becker ficou sem fala. Aparentemente ele havia julgado mal a situa&#231;&#227;o. A mo&#231;a abra&#231;ou-o.- Esse ver&#227;o foi uma merda - ela solu&#231;ou, quase chorando. - Puxa vida, obrigada, eu tenho que dar o fora daqui.Ele devolveu o abra&#231;o sem muita convic&#231;&#227;o. Quando a garota se afastou um pouco, Becker voltou a olhar para o bra&#231;o dela. Ela seguiu o olhar dele at&#233; a marca azuladana pele.- Feio, n&#233;?- Achei que voc&#234; tinha dito que n&#227;o estava tomando drogas.- &#201; marcador permanente! Quase tive que arrancar a pele tentando fazer essa coisa sumir. A tinta se espalhou - explicou a garota, rindo.Becker olhou mais de perto. Sob a luz fluorescente do aeroporto, ele podia ver, borradas sob a mancha avermelhada no bra&#231;o dela, as linhas t&#234;nues de algumas palavrasrabiscadas no bra&#231;o.- Mas os seus olhos... - disse Becker, que come&#231;ava a se sentir um idiota.- Est&#227;o vermelhos!- Eu estava chorando. J&#225; disse, perdi meu v&#244;o.Becker tentou ler as palavras que estavam no bra&#231;o dela.- Ah... Acho que ainda d&#225; para ler, n&#227;o &#233;? - ela franziu o rosto, envergonhada. Becker chegou ainda mais perto. Quando conseguiu ler as palavras esmaecidas, as &#250;ltimas12 horas passaram diante de seus olhos.Era como se David estivesse de volta ao quarto do Alfonso XIII. O alem&#227;o obeso estava batendo no pr&#243;prio antebra&#231;o e falando em ingl&#234;s prec&#225;rio: Fock off.- Voc&#234; est&#225; bem? - perguntou a garota, olhando para Becker, que havia entrado em uma esp&#233;cie de transe.Sem pestanejar, continuou olhando para o bra&#231;o dela. Ele estava zonzo. As palavras borradas traziam uma mensagem simples: Fuck off. V&#225; se foder.A garota olhou para o pr&#243;prio bra&#231;o, constrangida.- Pois &#233;, foi um amigo que escreveu esse tro&#231;o. &#201; meio idiota, n&#227;o?Ele continuava sem fala. Fock off. Agora fazia sentido. O alem&#227;o n&#227;o estava tentando insult&#225;-lo, pelo contr&#225;rio, queria ajud&#225;-lo. Becker levantou o rosto devagare examinou a garota. Sob a luz fluorescente do sagu&#227;o, ele podia ver um resto de tinta vermelha e azul nos cabelos louros.- Voc&#234;... ah... - Becker titubeava, observando as orelhas dela, que n&#227;o eram furadas. - Voc&#234; por acaso usa brincos?Ela o encarou meio espantada. Pegou um pequeno objeto que estava em seubolso e segurou-o. Becker olhou para a caveira que balan&#231;ava entre os dedos dela.        - Um brinco de press&#227;o?- Putz, &#233;. Nunca tive coragem de furar as orelhas.CAP&#205;TULO70David Becker sentiu as pernas ficarem tr&#234;mulas. Sabia que sua busca havia terminado. A garota tinha lavado os cabelos e mudado de roupa - talvez na esperan&#231;a deconseguir vender o anel -, mas n&#227;o chegou a partir para Nova York.Becker tentou se manter calmo. Sua jornada alucinada estava chegando ao fim. Ele olhou para os dedos dela, mas ela n&#227;o estava usando nenhum anel. Ent&#227;o olhou paraa bolsa. Tem que estar a&#237; dentro, pensou. Tem que estar!Ele sorriu, mal disfar&#231;ando sua anima&#231;&#227;o.- Isso vai soar um pouco estranho, mas eu acho que voc&#234; tem algo de que preciso.- &#201;? - Megan ficou insegura.Becker pegou a carteira.- Claro que eu irei pagar. - Ele olhou para baixo e come&#231;ou a contar as notas.Enquanto ele contava o dinheiro, Megan estremeceu, interpretando mal as inten&#231;&#245;es de Becker. Olhou, apavorada, para a porta de sa&#237;da do aeroporto. Mediu a dist&#226;ncia,cerca de 50 metros.- Posso lhe dar dinheiro suficiente para voc&#234; comprar sua passagem para casa se...- N&#227;o precisa dizer - cortou Megan, com um sorriso for&#231;ado. - Acho que sei exatamente do que voc&#234; precisa. - Ela se inclinou e come&#231;ou a revirar a bolsa.David ficou esperan&#231;oso. Ela est&#225; com o anel! N&#227;o sabia como a garota poderia saber que ele estava atr&#225;s do anel, mas estava cansado demais para se preocupar comisso. Todos os m&#250;sculos de seu corpo relaxaram. Visualizou-se entregando o anel ao sorridente vice-diretor da NSA. Ent&#227;o ele e Susan iriam se deitar na enorme camacom doss&#233;is do Stone Manor e recuperar o tempo perdido.A garota finalmente encontrou o que estava procurando: seu PepperGuard, um spray de pimenta feito de uma poderosa mistura de pimenta-de-caiena com chili. Com umgesto r&#225;pido, disparou um jato direto nos olhos de Becker, pegou sua bolsa e saiu correndo em dire&#231;&#227;o &#224; porta. Quando se virou para olhar, Becker estava ca&#237;do noch&#227;o, segurando o rosto e gemendo de dor.CAP&#205;TULO71Tokugen Numataka acendeu seu quarto charuto seguido e continuou andando de um lado para o outro. Pegou o telefone e discou o ramal da telefonista.- E ent&#227;o? Alguma novidade sobre aquele n&#250;mero de telefone? - perguntou antes mesmo que a telefonista pudesse dizer algo.- Nada ainda, senhor. Est&#225; levando mais tempo do que esper&#225;vamos. A chamada veio de um celular.Um celular, pensou Numataka. T&#237;pico. Felizmente para a economia japonesa os americanos tinham um apetite insaci&#225;vel por aparelhos eletr&#244;nicos.- A esta&#231;&#227;o receptora est&#225; situada no c&#243;digo de &#225;rea 202. Mas ainda n&#227;o temos o n&#250;mero - acrescentou a telefonista.- 202? Onde fica isso? - Em que parte do vasto territ&#243;rio americano esse misterioso North Dakota est&#225; se escondendo?- Algum lugar pr&#243;ximo a Washington, D. C., senhor.Numataka arregalou os olhos.- Me ligue assim que tiver o n&#250;mero.CAP&#205;TULO72Susan Fletcher saiu trope&#231;ando pelo sal&#227;o escuro da Criptografia na dire&#231;&#227;o das escadas que levavam ao escrit&#243;rio do comandante. Era o lugar mais distante de Haleque poderia encontrar dentro do complexo ainda trancado.Quando chegou ao topo da escada de estrutura met&#225;lica encontrou a porta do escrit&#243;rio entreaberta, j&#225; que a fechadura el&#233;trica havia sido desativada pela falta deenergia. Ela entrou.- Comandante? - A &#250;nica luz vinha da tela dos monitores de Strathmore.- Comandante? - Ela chamou mais uma vez. - Comandante!S&#243; ent&#227;o Susan lembrou-se de que Strathmore estava no laborat&#243;rio de SegSis. Andou em c&#237;rculos pela sala vazia, ainda em p&#226;nico por sua luta recente com Hale. Tinhaque sair da Criptografia. Com ou sem Fortaleza Digital, era hora de agir. Era preciso interromper a execu&#231;&#227;o do TRANSLTR e fugir. Olhou para os monitores do chefee correu em dire&#231;&#227;o &#224; mesa. Colocou a m&#227;o sobre o teclado. Interromper o TRANSLTR! A tarefa era simples agora que ela estava em um terminal com autoriza&#231;&#227;o. Susanchamou a janela de comando e digitou:INTERROMPER EXECU&#199;&#195;OIa apertar a tecla ENTER quando ouviu uma voz, gritando da porta.- Susan! - Passou por alguns segundos de p&#226;nico achando que fosse Hale, mas era Strathmore. Ele estava de p&#233;, p&#225;lido e fantasmag&#243;rico, sob a luz dos monitores, respirandopesadamente. - Que diabos est&#225; acontecendo?- Com... Comandante! - Susan ainda estava sem ar. - Hale est&#225; no Nodo 3! Ele acabou de me atacar!- Como? &#201; imposs&#237;vel! Ele est&#225; trancado l&#225; embaixo.- N&#227;o, n&#227;o est&#225;! Ele se soltou! Precisamos que a seguran&#231;a venha para c&#225; agora! Estou interrompendo a execu&#231;&#227;o do TRANSLTR. - Moveu novamente sua m&#227;o em dire&#231;&#227;oao teclado.- N&#195;O TOQUE NISSO! - Strathmore pulou na dire&#231;&#227;o do terminal e tirou as m&#227;os de Susan de perto do teclado.Susan se retraiu, assustada. Olhou para o comandante e, pela segunda vez naquele dia, n&#227;o o reconheceu. Sentiu uma solid&#227;o profunda.Strathmore viu as manchas de sangue na blusa de Susan e arrependeu-se de ter sido t&#227;o agressivo.- Meu Deus, est&#225; tudo bem?Ela n&#227;o respondeu.Ele lamentou ter pulado sobre ela sem necessidade. Seus nervos estavam em frangalhos, pois estava lidando com problemas demais ao mesmo tempo. Havia muitas coisasque apenas ele sabia, coisas que n&#227;o contara para Susan e esperava nunca ter que contar.- Pe&#231;o desculpas - disse, mais calmo. - Me diga o que aconteceu.Ela lhe deu as costas.- N&#227;o importa. O sangue n&#227;o &#233; meu. Apenas me tire daqui.- Voc&#234; est&#225; machucada? - Strathmore colocou a m&#227;o sobre seu ombro. Ela se contraiu, afastando-se ligeiramente. Ele deixou cair o bra&#231;o e olhou para baixo. Quandovoltou a encarar Susan, ela estava olhando sobre seus ombros para algo na parede.Ali, em meio &#224; escurid&#227;o, um pequeno teclado num&#233;rico brilhava intensamente. Strathmore seguiu o olhar dela e franziu a testa. Ele esperava que ela n&#227;o notasse opainel iluminado que controlava seu elevador privativo. Strathmore e seus convidados das altas esferas do poder usavam aquele elevador para entrar e sair da Criptografiasem serem vistos pelo restante da equipe. Ele descia 50 metros abaixo do domo da Criptografia e depois se movia lateralmente por uns 100 metros, atrav&#233;s de um t&#250;nelsubterr&#226;neo refor&#231;ado, saindo no subsolo do complexo principal da NSA. O elevador recebia energia do complexo central e, portanto, estava funcionando apesar da faltade luz na Criptografia.O comandante sabia o tempo todo que ele estava funcionando, mas, mesmo quando Susan estivera socando a sa&#237;da principal l&#225; embaixo, ele n&#227;o disse nada. Strathmoren&#227;o podia deixar que Susan sa&#237;sse; ainda n&#227;o. Ponderou o quanto teria que lhe contar para fazer com que ela se dispusesse a ficar.Susan o empurrou e correu para a parede onde estava o elevador. Apertou  furiosamente os bot&#245;es  iluminados.- Por favor, vamos - ela implorou. Mas a porta n&#227;o se abriu.- Susan, esse elevador requer uma senha - disse Strathmore, ainda com voz baixa e controlada.- Uma senha? - repetiu ela, com raiva, olhando para os controles. Abaixo do teclado num&#233;rico principal havia um segundo teclado, menor, com bot&#245;es pequenos. Cadaum deles estava marcado com uma letra do alfabeto. Susan voltou-se para o comandante. - Me diga qual &#233; a senha!Strathmore pensou um pouco e depois suspirou pesadamente.- Susan, sente-se.Ela olhou para ele perplexa, sem acreditar no que estava ouvindo.- Sente-se - repetiu ele, com voz firme.- Deixe-me sair daqui! - disse Susan, olhando preocupada para a porta da sala, que permanecia aberta.Strathmore percebeu o estado de p&#226;nico de Susan e calmamente se dirigiu at&#233; a porta do escrit&#243;rio. Deu um passo para fora e olhou para o sal&#227;o da Criptografia. Halen&#227;o estava em nenhum lugar vis&#237;vel. O comandante voltou ao escrit&#243;rio e puxou a porta. Colocou uma cadeira encostada contra ela para mant&#234;-la fechada. Foi at&#233; suamesa e pegou algo em uma gaveta. Na p&#225;lida luz azulada dos monitores, Susan viu o que ele estava segurando e ficou l&#237;vida. Era uma arma.Strathmore puxou duas cadeiras para o meio da sala. Virou-as de forma que ficassem de frente para a porta fechada do escrit&#243;rio. Depois sentou-se. Apontou a pistolaBeretta para a porta e estabeleceu uma mira firme. Colocou a arma em uma posi&#231;&#227;o conveniente no seu colo.Voltou a falar, agora de forma solene.- Susan, estamos seguros aqui. Precisamos conversar. Se Hale decidir atravessar essa porta... - deixou a frase terminar em sil&#234;ncio.Susan estava im&#243;vel. Strathmore olhou para ela sob a luz t&#234;nue de seu escrit&#243;rio e deu uns tapinhas na cadeira a seu lado.- Por favor, sente-se. Eu tenho que lhe contar uma coisa. - Ela n&#227;o se moveu. - Quando eu terminar, lhe dou a senha para o elevador. Voc&#234; decidir&#225;, ent&#227;o, se querou n&#227;o sair.Houve um longo sil&#234;ncio. Em um transe, Susan sentou-se ao lado do comandante.- N&#227;o fui inteiramente honesto com voc&#234; - disse Strathmore.CAP&#205;TULO73David Becker sentia o rosto pegando fogo, como se tivesse sido encharcado com terebintina e incendiado. Rolou pelo ch&#227;o, tentando enxergar alguma coisa. Com o poucoda vis&#227;o central que lhe sobrara, viu a garota a meio caminho da porta de sa&#237;da. Ela estava correndo, assustada, arrastando a bolsa. Becker tentou levantar-se, masn&#227;o conseguia. Estava praticamente cego, os olhos ardiam como se estivessem em brasas. Ela n&#227;o pode fugir! Tentou gritar, mas n&#227;o tinha ar em seus pulm&#245;es, sentiaapenas uma dor terr&#237;vel.- N&#227;o - ele tossiu. O som mal saiu de seus l&#225;bios.Becker sabia que, se ela atravessasse aquela porta, iria desaparecer para sempre. Tentou cham&#225;-la de novo, mas sua garganta parecia seca e incapaz de emitir qualquersom.A garota estava quase chegando at&#233; a porta. Becker conseguiu ficar de p&#233;, tonto e sem ar. Saiu trope&#231;ando atr&#225;s dela. Ainda puxando a bolsa, a mo&#231;a se atirou noprimeiro segmento da porta girat&#243;ria. Uns 20 metros atr&#225;s, Becker caminhava cegamente na mesma dire&#231;&#227;o.- Espere, espere... - disse, com a voz engasgada.A loura empurrou a porta furiosamente, mas, depois de girar um pouco, ela emperrou. Assustada, a garota virou-se e viu que a bolsa tinha ficado presa na abertura.Ajoelhou-se e puxou-a com toda a for&#231;a para tentar solt&#225;-la.Becker fixou sua vis&#227;o t&#234;nue no tecido que sa&#237;a pela porta. Quando se jogou no ch&#227;o, tudo que conseguia ver era o n&#225;ilon vermelho saindo pela fresta. Voou em dire&#231;&#227;oa ele com os bra&#231;os esticados.Caiu no ch&#227;o, sua m&#227;o a apenas alguns cent&#237;metros de dist&#226;ncia, mas a bolsa deslizou pela abertura e sumiu. Seus dedos se fecharam sobre o nada e a porta girou.A garota saltou para a rua carregando a bolsa.- Megan! - Becker gritou, deitado no ch&#227;o. Sentia-se como se seus olhos estivessem sendo perfurados por agulhas. Sua vis&#227;o ficou completamente negra e uma nova ondade n&#225;usea o invadiu. Sua voz ecoou na escurid&#227;o. Megan!David Becker n&#227;o tinha id&#233;ia de quanto tempo passara no ch&#227;o antes que percebesse o zumbido das l&#226;mpadas fluorescentes acima dele. Tudo mais estava em sil&#234;ncio e,em meio ao sil&#234;ncio, havia uma voz. Algu&#233;m estava chamando. Tentou levantar a cabe&#231;a. O mundo parecia estar fora de foco e torto. Mais uma vez, ouviu a voz. Entreabriuos olhos e, a cerca de 20 metros de dist&#226;ncia no sagu&#227;o, viu um vulto.- Senhor?Becker reconheceu a voz. Era a garota. Ela estava novamente dentro do aeroporto, em outra porta, mais &#224; frente, segurando com for&#231;a a mochila contra o peito. Pareciaainda mais assustada agora do que antes.- Senhor? - ela perguntou novamente, com a voz tr&#234;mula. - Eu nunca lhe disse meu nome. Como voc&#234; sabe meu nome?CAP&#237;TULO74O diretor Leland Fontaine tinha 63 anos e era um homem corpulento. Usava os cabelos bem curtos, no estilo militar, e tinha uma postura r&#237;gida no trabalho. Seus olhospretos pareciam carv&#227;o em brasa quando ficava irritado, O que queria dizer &quot;quase sempre&quot;. Ele havia subido na hierarquia da NSA &#224; custa de muito trabalho, de umbom planejamento e do respeito que seus antecessores tinham por ele. Era o primeiro diretor negro da NSA, mas ningu&#233;m mencionava isso. A conduta de Fontaine eraabsolutamente neutra no que dizia respeito &#224; ra&#231;a, e sua equipe agia da mesma forma.Fontaine deixou Midge e Brinkerhoff de p&#233; enquanto executava um silencioso ritual de preparar uma caneca de caf&#233; forte. Depois sentou-se diante da escrivaninha,ainda deixando-os de p&#233;, e interrogou-os como se fossem crian&#231;as no gabinete do diretor da escola.Midge falou, explicando a seq&#252;&#234;ncia inusitada de eventos que os levara a violar a privacidade do escrit&#243;rio de Fontaine.- Um v&#237;rus? - questionou o diretor, secamente. - Os dois acham que temos um v&#237;rus?Brinkerhoff estremeceu.- Sim, senhor - respondeu prontamente Midge.- Isso porque Strathmore mandou contornar o Gauntlet? - perguntou Fontaine, olhando para a impress&#227;o &#224; sua frente.- Sim - ela disse. - E h&#225; um arquivo sendo executado no TRANSLTR h&#225; mais de 20 horas, sem que tenha sido decodificado.Fontaine franziu a testa.- Ou pelo menos &#233; o que seus dados dizem.Midge ia contra-argumentar, mas segurou a l&#237;ngua. Em vez disso, deu outra informa&#231;&#227;o:- H&#225; um apag&#227;o na Criptografia.Fontaine olhou-a, surpreso.Ela confirmou com um aceno curto de cabe&#231;a.- Toda a energia caiu. Jabba acredita que talvez...- Voc&#234; falou com Jabba?- Sim, senhor, eu...- Com Jabba? - Fontaine levantou-se, furioso. - Por que diabos voc&#234; n&#227;o ligou diretamente para Strathmore?- Ligamos! - Midge defendeu-se. - Mas ele disse que estava tudo bem. Fontaine se levantou. Prosseguiu, friamente:- Ent&#227;o n&#227;o temos raz&#227;o para duvidar dele, n&#227;o &#233;? - Havia um leve tom de intimida&#231;&#227;o em sua voz. Sentou-se e tomou um gole de caf&#233;. - Agora, se me derem licen&#231;a,preciso terminar um trabalho.Midge n&#227;o estava acreditando.- Como?Brinkerhoff caminhou em dire&#231;&#227;o &#224; porta, mas Midge continuou parada no mesmo lugar.- Eu disse &quot;boa noite&quot;, senhorita Mi1ken - repetiu Fontaine. - Voc&#234;s est&#227;o dispensados.- Mas, mas senhor... - ela hesitou. - Eu devo protestar. Creio que...- Voc&#234; deve protestar? - O diretor bateu a caneca de caf&#233; na mesa. - Eu protesto! Protesto contra sua presen&#231;a em minha sala. Protesto contra suas insinua&#231;&#245;es deque o vice-diretor desta ag&#234;ncia est&#225; mentindo. Protesto contra...- Temos um v&#237;rus, senhor. Meus instintos me dizem...- Seus instintos est&#227;o errados desta vez, senhorita Mi1ken! Uma vez na vida, est&#227;o errados!- Mas, senhor! O comandante Strathmore mandou contornar o Gauntlet! - Midge respondeu rapidamente.Fontaine levantou-se e andou at&#233; ficar bem em frente a Midge, mal contendo sua raiva.- Isso &#233; prerrogativa dele! Eu pago voc&#234; para vigiar analistas e o pessoal de apoio. N&#227;o para espionar meu vice-diretor! Se n&#227;o fosse por ele, ainda estar&#237;amos quebrandoc&#243;digos usando l&#225;pis e papel! Agora saia! - Virou-se para Brinkerhoff, que estava parado na porta, p&#225;lido e tr&#234;mulo. - Voc&#234;s dois, saiam!- Com o devido respeito, senhor - insistiu Midge. - Gostaria de recomendar que envi&#225;ssemos uma equipe de SegSis para a Criptografia s&#243; para termos certeza de que...- N&#227;o vamos enviar equipe alguma.Houve uma pausa tensa. Finalmente, Midge concordou.- Sim, senhor. Boa noite, senhor. - Virou-se e saiu. Quando passou por Brinkerhoff, ele p&#244;de ver em seus olhos que ela n&#227;o tinha a menor inten&#231;&#227;o de deixar o assuntomorrer. Pelo menos enquanto sua intui&#231;&#227;o n&#227;o estivesse satisfeita.O assistente olhou para o chefe, do outro lado da sala, imponente e irritado atr&#225;s de sua mesa. N&#227;o era esse o diretor que ele conhecia. Fontaine normalmente eraapegado a detalhes e gostava de ver as coisas esclarecidas. Sempre encorajava sua equipe a examinar e passar a limpo quaisquer inconsist&#234;ncias nos procedimentosmais triviais. Ainda assim, ele acabara de pedir que esquecessem uma s&#233;rie de coincid&#234;ncias particularmente estranhas.O diretor obviamente estava escondendo algo, mas Brinkerhoff era pago para apoiar e n&#227;o para questionar. Fontaine havia demonstrado diversas vezes que sempre lutavapelo bem-estar de todos. Se, naquele momento, apoi&#225;-lo significava fazer vista grossa, ent&#227;o que fosse. Infelizmente, Midge era paga para questionar, e Brinkerhofftemia que ela tivesse se encaminhado para a Criptografia a fim de fazer justamente isso.Melhor atualizar meu curr&#237;culo e procurar outro emprego, Brinkerhoff pensou enquanto se virava para sair.- Chad! - gritou Fontaine, que tamb&#233;m notara o olhar de Midge ao sair.- N&#227;o a deixe sair deste pr&#233;dio.Brinkerhoff assentiu e saiu correndo atr&#225;s de Midge.Fontaine suspirou e apoiou a cabe&#231;a entre as m&#227;os. Seus olhos estavam pesados. Havia sido uma longa e inesperada viagem de volta. Durante todo o &#250;ltimo m&#234;s ele tinhavivido uma intensa expectativa. Naquele momento estavam acontecendo muitas coisas dentro da NSA que iriam mudar a Hist&#243;ria e, ironicamente, o diretor s&#243; as haviadescoberto recentemente por sorte.Tr&#234;s meses atr&#225;s, Fontaine havia sido informado de que a mulher do comandante Strathmore estava pedindo o div&#243;rcio. Tamb&#233;m lhe relataram que o vicediretor estavatrabalhando um n&#250;mero enorme de horas e parecia prestes a sucumbir ao estresse. Apesar das diverg&#234;ncias entre eles, Fontaine sempre teve grande estima e respeitopor Strathmore. Ele era brilhante, um dos melhores vice-diretores que a NSA j&#225; tivera. Ao mesmo tempo, desde o fracasso do Skipjack, Strathmore vivia sob grandeestresse. Isso deixava Fontaine em uma posi&#231;&#227;o desconfort&#225;vel, pois o comandante tinha muitas atribui&#231;&#245;es e prest&#237;gio na NSA. O diretor, por sua vez, tinha que protegera ag&#234;ncia.Fontaine precisava de algu&#233;m que mantivesse Strathmore sob constante observa&#231;&#227;o, para ter certeza de que ele estava bem. &#201; claro, contudo, que isso n&#227;o era simples.O comandante era um homem poderoso e orgulhoso. Fontaine precisava encontrar uma forma de vigi&#225;-lo sem arruinar sua confian&#231;a ou credibilidade.Acabou decidindo, em grande parte por respeito a Strathmore, que ele mesmo faria o trabalho. Fez com que um &quot;grampo&quot; invis&#237;vel fosse instalado na conta do vice-diretorna Criptografia, de forma que podia acessar seu e-mail, sua correspond&#234;ncia interna, os planos desenvolvidos no BrainStorm, absolutamente tudo. Assim, se Strathmorede fato fosse perder o controle, o diretor perceberia os ind&#237;cios monitorando seu trabalho. No entanto, em vez de descobrir sinais de um colapso nervoso iminente,Fontaine se deparou com um intenso trabalho de prepara&#231;&#227;o para um dos mais impressionantes planos de intelig&#234;ncia que j&#225; havia visto. N&#227;o era surpresa que o comandanteestivesse se matando de trabalhar - se realmente conseguisse executar seu plano, o ganho seria centenas de vezes mais significativo do que as perdas resultantesdo fracasso do Skipjack.Fontaine acabou concluindo que Strathmore estava muito bem, trabalhando a 110% - esperto, inteligente e patri&#243;tico como sempre fora. A melhor coisa que o diretorpoderia fazer era abrir caminho e deixar que ele fizesse o trabalho do seu jeito. O comandante havia elaborado um plano, e Fontaine n&#227;o tinha a menor inten&#231;&#227;o deinterromp&#234;-lo.CAP&#205;TULO75Strathmore passou os dedos na Beretta que estava em seu colo. Apesar de estar furioso, havia sido treinado para pensar com clareza. O fato de que Greg Hale ousaratocar em Susan Fletcher o deixava revoltado, mas saber que tinha sido por sua culpa s&#243; tornava as coisas piores. Afinal, a id&#233;ia de deixar Susan sozinha no Nodo3 tinha sido dele. Strathmore era experiente o bastante para compartimentalizar suas emo&#231;&#245;es. Elas n&#227;o podiam, de forma alguma, interferir em sua estrat&#233;gia paralidar com o Fortaleza Digital. Ele era o vice-diretor da NSA. E seu trabalho, naquele dia, era ainda mais cr&#237;tico do que de costume.Strathmore controlou sua respira&#231;&#227;o.- Susan - sua voz soava eficiente e clara. - Voc&#234; chegou a apagar o e-mail de Hale?- N&#227;o - respondeu ela, confusa.- Conseguiu a chave?Ela balan&#231;ou a cabe&#231;a.O comandante contraiu o rosto, tenso. Sua mente vasculhava as possibilidades. Ele tinha um dilema em suas m&#227;os. Poderia muito bem dar a senha de seu elevador, eSusan iria embora. Mas precisava dela para encontrar a chave de Hale. Obter a chave era muito mais que uma quest&#227;o de interesse acad&#234;mico - era um imperativo absoluto.Strathmore acreditava que podia executar a pesquisa de n&#227;o-conformidade e encontrar a chave por conta pr&#243;pria, mas ele j&#225; tivera problemas antes ao tentar executaro tracer. N&#227;o queria se arriscar a cometer o mesmo erro de novo.- Susan - respirou fundo, pensando qual rumo tomar. - Gostaria que me ajudasse a encontrar a chave de Hale.- Como? - Ela se levantou, os olhos arregalados.Strathmore lutou contra o desejo de levantar-se tamb&#233;m. Conhecia bem as t&#233;cnicas de negocia&#231;&#227;o e sabia que a posi&#231;&#227;o de poder era sempre de quem estava sentado.Esperou que Susan se sentasse novamente, mas ela n&#227;o o fez.- Sente-se, por favor.Ela o ignorou.- Sente-se. - Era uma ordem.Susan permaneceu de p&#233;.- Comandante, se voc&#234; ainda tem algum profundo desejo de saber o que est&#225; dentro do algoritmo de Tankado, pode continuar sozinho. Eu estou fora.Strathmore deixou a cabe&#231;a pender e respirou profundamente. Estava claro que seria necess&#225;rio explicar algumas coisas. Ela merece as explica&#231;&#245;es, pensou. Tomou umadecis&#227;o: era hora de contar tudo para Susan. Esperava n&#227;o estar cometendo um grande erro.- Susan, eu n&#227;o esperava ter que chegar a este ponto. H&#225; algumas coisas que eu n&#227;o lhe contei. Algumas vezes, um homem em minha posi&#231;&#227;o deve... - O comandante hesitou,como se estivesse fazendo uma confiss&#227;o dif&#237;cil. - Algumas vezes, um homem em minha posi&#231;&#227;o &#233; for&#231;ado a mentir para as pessoas que ama. Hoje foi assim. - Olhou paraela com uma express&#227;o triste. - Vou lhe contar algo que eu n&#227;o esperava ter que dizer... nem para voc&#234;, nem para ningu&#233;m.Susan sentiu um arrepio. O comandante estava com uma express&#227;o s&#233;ria. Estava claro que havia alguma coisa em seus planos que ela ignorava. Sentou-se.Seguiu-se uma longa pausa. Strathmore olhou para o teto, tentando colocar em ordem seus pensamentos. Depois prosseguiu, com a voz abatida:- N&#227;o tenho mais fam&#237;lia - voltou a olhar para ela. - N&#227;o tenho mais casamento. Minha vida tem sido meu amor por este pa&#237;s. Minha vida tem sido meu trabalho aquina NSA.Susan ouvia, em sil&#234;ncio.- Como voc&#234; deve ter percebido, eu planejo me aposentar em breve. Mas queria me aposentar de forma digna. Queria me aposentar sabendo que de fato fiz uma diferen&#231;a.- Mas &#233; claro que fez! - interrompeu Susan quase involuntariamente. - Voc&#234; construiu o TRANSLTR.Strathmore continuou, imerso em seus pensamentos.- Nos &#250;ltimos anos, nosso trabalho aqui na NSA ficou cada vez mais dif&#237;cil. Temos enfrentado inimigos completamente inesperados. Estou falando de nossos pr&#243;prioscidad&#227;os. Os advogados, os fan&#225;ticos pelos direitos civis, a EFF, todos eles contribu&#237;ram, mas vai al&#233;m disso. S&#227;o as pessoas. Elas perderam a f&#233;. Tornaram-se paran&#243;icas.Subitamente passaram a nos ver como se f&#244;ssemos o inimigo. Pessoas como voc&#234; e eu, que realmente d&#227;o valor &#224;quilo que &#233; mais importante para a na&#231;&#227;o, subitamentet&#234;m que lutar pelo direito de servir ao pa&#237;s. N&#227;o somos mais guardi&#245;es da paz. Somos bisbilhoteiros, voyeurs, violadores dos direitos civis. - Strathmore suspirou.- Infelizmente h&#225; muita gente ing&#234;nua neste mundo, que n&#227;o pode imaginar os horrores que enfrentaria se n&#227;o estiv&#233;ssemos aqui para intervir. Eu acredito, honestamente,que &#233; nosso dever salvar essas pessoas de sua pr&#243;pria ignor&#226;ncia.Susan esperou que ele conclu&#237;sse seu pensamento. O comandante olhou para o ch&#227;o, desgastado, e depois continuou.- Ou&#231;a o que tenho a dizer. - Falou, sorrindo de forma carinhosa para ela. - Ou&#231;a at&#233; o fim, por mais estranho que soe. H&#225; dois meses eu venho desencriptando o e-mailde Tankado. Como voc&#234; pode imaginar, fiquei chocado quando li as primeiras mensagens para North Dakota a respeito de um algoritmo indecifr&#225;vel chamado FortalezaDigital. N&#227;o acreditei que fosse poss&#237;vel. Contudo, a cada nova mensagem que eu interceptava, Tankado parecia mais convincente. Quando li que ele havia usado cadeiasde caracteres mutantes para escrever uma chave circular, percebi que estava anos-luz &#224; nossa frente. Era uma abordagem que nenhum de n&#243;s havia tentado.- E por que ter&#237;amos tentado? - perguntou Susan. - A coisa toda mal faz sentido.Strathmore levantou-se e andou de um lado para o outro, mantendo-se atento &#224; porta.- H&#225; algumas semanas, quando ouvi falar no leil&#227;o do Fortaleza Digital, aceitei o fato de que Tankado estava falando s&#233;rio. Claro que, se vendesse o algoritmo parauma empresa de software japonesa, estar&#237;amos acabados, ent&#227;o pensei em formas de det&#234;-lo. Poderia mandar mat&#225;-lo, mas, com toda a publicidade em torno do algo ritmoe suas recentes alega&#231;&#245;es p&#250;blicas sobre a exist&#234;ncia do TRANSLTR, ser&#237;amos os principais suspeitos. Foi ent&#227;o que mudei de perspectiva. - Virou-se para Susan. -Compreendi que n&#227;o deveria tentar deter a cria&#231;&#227;o do Fortaleza Digital.Susan olhou para ele, sem entender muito bem aonde queria chegar.- Subitamente percebi que essa poderia ser uma oportunidade &#250;nica. Com algumas mudan&#231;as, o Fortaleza Digital poderia trabalhar para n&#243;s e n&#227;o contra n&#243;s.Ela estava achando aquilo completamente absurdo. O Fortaleza Digital era indecifr&#225;vel. Poderia destru&#237;-los.- Se... - continuou Strathmore - se eu pudesse fazer uma pequena altera&#231;&#227;o no algoritmo antes que fosse lan&#231;ado... - deu uma piscadela marota para ela.O comandante notou que os olhos de Susan se iluminaram. Continuou a explicar seu plano, entusiasmado.- Se eu pudesse obter a chave, poderia desencriptar nossa c&#243;pia do Fortaleza Digital e inserir uma modifica&#231;&#227;o.- Uma back door, um acesso de programador! - disse Susan, deixando de lado as mentiras que o comandante j&#225; lhe contara antes. Uma onda de excita&#231;&#227;o a invadiu. -Exatamente como no caso do Skipjack.- Poder&#237;amos substituir o arquivo de Tankado dispon&#237;vel na Internet por nossa vers&#227;o alterada. Como o Fortaleza Digital &#233; um algo ritmo japon&#234;s, ningu&#233;m iria suspeitarde que a NSA poderia ter mexido nele. Bastaria fazer a troca - explicou Strathmore.Susan compreendeu que o plano n&#227;o era apenas engenhoso. Era puramente... Strathmore. Ele planejava possibilitar o lan&#231;amento e dissemina&#231;&#227;o de um algo ritmo quea NSA poderia quebrar!- Teremos acesso absoluto - prosseguiu ele. - O Fortaleza Digital se tornar&#225; o padr&#227;o global de encripta&#231;&#227;o imediatamente.- Imediatamente? - perguntou Susan. - Como assim? Mesmo se o Fortaleza Digital estiver dispon&#237;vel gratuitamente para todos, muitos usu&#225;rios ir&#227;o continuar usandoseus algoritmos antigos apenas por conveni&#234;ncia. Por que todos iriam usar o Fortaleza Digital?Strathmore sorriu, maquiav&#233;lico.- Bem, vamos supor que haja um vazamento &quot;acidental&quot; de informa&#231;&#245;es, e as pessoas descubram que a NSA tem o TRANSLTR...Susan deixou cair o queixo.- &#201; tudo muito simples, Susan. Basta deixarmos que a verdade se espalhe.Contaremos ao mundo que a NSA possui um computador capaz de quebrar todos os algoritmos existentes. Todos, exceto o Fortaleza Digital.Susan estava realmente impressionada.- Sim, os usu&#225;rios passariam a usar o Fortaleza Digital sem saber que somos capazes de decifr&#225;-lo!- Exato! - Houve um longo sil&#234;ncio. - Lamento ter mentido para voc&#234;, mas foi necess&#225;rio. Tentar reescrever o Fortaleza Digital &#233; uma aposta alta e n&#227;o queria quevoc&#234; estivesse envolvida. Mentir era a &#250;nica forma de deix&#225;-la fora do circuito.- Eu... eu entendo - respondeu lentamente, ainda impressionada com a genialidade do plano.- E quantas pessoas sabem disso?- Estamos todos aqui.Susan sorriu pela primeira vez em uma hora.- Foi o que pensei. - Strathmore tamb&#233;m sorriu. - Quando o Fortaleza Digital estiver &quot;pronto&quot;, vou falar com o diretor.Susan estava maravilhada. O plano de Strathmore era um golpe na comunidade de intelig&#234;ncia de todo o planeta, com uma magnitude nunca antes tentada. Ele tinha cuidadode tudo sozinho e ainda assim era prov&#225;vel que se sa&#237;sse bem. A senha estava logo ali, na outra sala. Tankado estava morto e seu parceiro havia sido localizado.Foi neste ponto que Susan parou.Tankado est&#225; morto. Continuava soando um pouco conveniente demais. Pensou em todas as outras mentiras que o comandante j&#225; havia lhe contado e sentiu um arrepio desagrad&#225;vel.Olhou desconfiada para ele e perguntou:- Voc&#234; matou Ensei Tankado?Strathmore pareceu surpreso. Balan&#231;ou a cabe&#231;a.- Claro que n&#227;o. N&#227;o havia motivos para isso. Na verdade, seria melhor se ele estivesse vivo. Sua morte pode lan&#231;ar alguma suspeita sobre o Fortaleza Digital. Queriaque esta altera&#231;&#227;o no algo ritmo fosse feita da forma mais tranq&#252;ila e discreta poss&#237;vel. O plano original era fazer a troca e deixar que Tankado vendesse sua chave.Fazia sentido, pensou Susan. Tankado n&#227;o teria raz&#227;o para suspeitar de que o algoritmo na Internet n&#227;o era o original. Ningu&#233;m mais tinha acesso a ele, a n&#227;o sero pr&#243;prio Tankado e North Dakota. A menos que Tankado resolvesse analisar novamente o algoritmo depois do seu lan&#231;amento, jamais descobriria o acesso de programador.Ele j&#225; havia trabalhado no Fortaleza Digital durante tanto tempo que provavelmente nunca mais teria vontade de revisar a programa&#231;&#227;o.Ela deixou as coisas se assentarem em sua mente. Entendeu por que o comandante precisava tanto manter a privacidade na Criptografia. A tarefa que ele tinha em m&#227;osera delicada e requeria tempo. Escrever um acesso de programador oculto em um algo ritmo complexo e fazer uma troca na Internet sem deixar rastros n&#227;o eram tarefassimples. N&#227;o deixar rastros da opera&#231;&#227;o era essencial. A mera suposi&#231;&#227;o de que o Fortaleza Digital havia sido alterado arruinaria o plano do comandante.Somente ent&#227;o ficou claro por que ele havia decidido deixar o TRANSLTR executando a tarefa durante todo aquele tempo. Se o Fortaleza Digital vai ser o novo brinquedoda NSA, Strathmore quer ter a certeza de que o algoritmo &#233; imposs&#237;vel de ser quebrado.- Voc&#234; ainda quer ir embora? - ele perguntou.Susan olhou para ele. Enquanto esteve sentada ali, envolta na escurid&#227;o, ao lado do grande Trevor Strathmore, seu medo desaparecera. Reescrever o Fortaleza Digitalera uma chance de entrar para a Hist&#243;ria, uma chance de fazer um grande bem, e ela certamente podia ajudar. Relutantemente, Susan for&#231;ou um sorriso e perguntou:- Qual nossa pr&#243;xima jogada?Strathmore se aproximou e colocou a m&#227;o sobre o ombro dela.- Obrigado - sorriu, voltando logo em seguida a pensar na estrat&#233;gia que usaria. - Vamos descer juntos. Voc&#234; ir&#225; fazer a pesquisa no terminal de Hale. Eu ficareil&#225; para lhe dar cobertura - disse, segurando a Beretta.Susan ficou tensa diante da id&#233;ia de voltar l&#225; para baixo.- N&#227;o podemos esperar que David obtenha a c&#243;pia de Tankado?- N&#227;o. Quanto mais cedo fizermos a troca, melhor. Nem mesmo temos uma garantia de que David conseguir&#225; achar a outra c&#243;pia. Se, por algum incidente, a outra chavecair em m&#227;os erradas por l&#225;, prefiro que j&#225; tenhamos trocado os algoritmos. Dessa forma, quem quer que obtenha a chave ir&#225; fazer o download da nossa vers&#227;o do algoritmo.- Strathmore colocou o dedo no gatilho da arma e ficou de p&#233;. - Precisamos encontrar a chave de Hale.Susan ficou em sil&#234;ncio. O comandante tinha raz&#227;o, precisavam daquela chave j&#225;. Quando se levantou, suas pernas estavam bambas. Arrependeu-se de n&#227;o ter batido emHale com mais for&#231;a. Olhou para a arma na m&#227;o de Strathmore e sentiu-se mal. - Voc&#234; realmente pretende atirar em Hale?- N&#227;o - respondeu Strathmore s&#233;rio, dirigindo-se para a porta. - Mas vamos torcer para que ele acredite que vou.CAP&#205;TULO76Um t&#225;xi estava parado do lado de fora do aeroporto de Sevilha com o tax&#237;metro rodando. O passageiro, usando &#243;culos de arma&#231;&#227;o de metal, observava a cena que se desenrolavado lado de dentro do terminal iluminado. Havia chegado a tempo.Ele podia ver uma garota loura. Ela estava ajudando David Becker a sentarse em uma cadeira. Aparentemente ele estava com dores. Ele ainda n&#227;o sabe o que &#233; dor, pensouo passageiro.A jovem tirou um pequeno objeto de dentro do bolso e entregou-o a David, que o examinou contra a luz e o colocou em um de seus dedos. Ele pegou um ma&#231;o de notasem seu bolso e pagou a garota. Conversaram por mais alguns minutos. Depois ela abra&#231;ou-o, despedindo-se, colocou a bolsa no ombro e saiu andando pelo sagu&#227;o.Finalmente, pensou o homem no t&#225;xi. Finalmente.CAP&#205;TULO77Strathmore saiu de seu escrit&#243;rio com a arma em punho. Susan o seguia bem de perto, pensando se Hale ainda estaria no Nodo 3.Vindo por tr&#225;s, a luz do monitor de Strathmore criava sombras fantasmag&#243;ricas de seus corpos pela plataforma gradeada. Susan se aproximou ainda mais do comandante.&#192; medida que se afastaram da porta, a luz foi diminuindo at&#233; eles mergulharem na escurid&#227;o. A &#250;nica claridade no sal&#227;o da Criptografia vinha das estrelas acima eda leve luminosidade que sa&#237;a pela janela quebrada do Nodo 3.Strathmore avan&#231;ava com cautela, procurando o local onde a escadaria estreita come&#231;ava. Passando a arma para a m&#227;o esquerda, segurou o corrim&#227;o com a direita. Calculouque sua mira provavelmente seria igualmente ruim com a m&#227;o esquerda e precisava da direita para apoiar-se. Uma queda daquela escada poderia deixar algu&#233;m paral&#237;tico,e os sonhos de Strathmore para sua aposentadoria n&#227;o inclu&#237;am uma cadeira de rodas.Sem enxergar nada devido &#224; escurid&#227;o no domo, Susan descia as escadas com a m&#227;o no ombro de Strathmore. Mesmo a meio metro de dist&#226;ncia, ela n&#227;o conseguia ver asilhueta do comandante. Ao pisar em cada degrau de metal, movimentava levemente o p&#233; procurando a extremidade.J&#225; estava arrependida de ter aceitado voltar ao Nodo 3 para obter a senha de Hale. O comandante insistia que Hale n&#227;o teria coragem de atac&#225;-los, mas ela n&#227;o tinhatanta certeza. Ele estava desesperado e tinha apenas duas op&#231;&#245;es: escapar da Criptografia ou ir para a pris&#227;o.Uma voz interior n&#227;o parava de dizer que deveriam esperar pelo chamado de David e usar a senha dele, mas n&#227;o havia garantias de que ele seria capaz de encontr&#225;-la.Tentou imaginar a raz&#227;o pela qual David estava demorando tanto. Controlando sua tens&#227;o, Susan seguiu em frente.Strathmore descia silenciosamente. N&#227;o queria alertar Hale. Perto do final da escada, Strathmore reduziu o passo, tateando com o p&#233; para encontrar o &#250;ltimo degrau.O salto de seu sapato bateu na superf&#237;cie r&#237;gida do assoalho de cer&#226;mica. Susan sentiu-o contrair o ombro. Haviam chegado na zona perigosa. Hale poderia estar emqualquer lugar.Do outro lado, agora escondido por tr&#225;s do TRANSLTR, estava o ponto de destino, o Nodo 3. Susan rezou para que Hale ainda estivesse l&#225;, deitado no ch&#227;o, gemendode dor como o c&#227;o desprez&#237;vel que era.Strathmore soltou o corrim&#227;o e passou a arma de volta para a m&#227;o direita. Moveu-se na escurid&#227;o no mais absoluto sil&#234;ncio. Susan segurou firme em seu ombro. Se elase perdesse, a &#250;nica forma de encontr&#225;-Io seria chamando-o, e Hale poderia ouvi-Ios. &#192; medida que se moviam para longe da seguran&#231;a das escadas, Susan lembrou-sedas brincadeiras de pique-esconde, tarde da noite, quando era crian&#231;a. Ela havia deixado a base e estava em terreno aberto. Vulner&#225;vel.O TRANSLTR era a &#250;nica ilha na vasta escurid&#227;o. Strathmore avan&#231;ava alguns passos, depois parava e ouvia atentamente, arma em punho. O &#250;nico som, contudo, vinhados geradores abaixo deles. Susan desejou pux&#225;-Io de volta, retomar &#224;seguran&#231;a da base. Para onde quer que olhasse, parecia haver rostos na escurid&#227;o.A meio caminho em dire&#231;&#227;o ao TRANSLTR, o sil&#234;ncio da Criptografia foi quebrado. Em algum lugar na escurid&#227;o, aparentemente acima deles, um bipe agudo rasgou a noite.Strathmore virou-se e Susan perdeu o contato. Com medo, ela tateou ao seu redor, tentando encontr&#225;-Io. Mas o comandante tinha sumido. Havia apenas espa&#231;o vazio emtorno dela. Ela deu mais alguns passos incertos para a frente.O bipe intermitente continuava. Estava pr&#243;ximo. Susan avan&#231;ou na escurid&#227;o. Ouviu um ru&#237;do de tecido sendo remexido, depois o bipe cessou. Susan congelou. Um instantedepois, como algo que se materializasse de seus piores sonhos da inf&#226;ncia, uma vis&#227;o surgiu. Uma face se materializou bem &#224; frente dela, fantasmag&#243;rica e verde.Era a face de um dem&#244;nio, com sombras cortantes projetando-se por cima da fei&#231;&#227;o deformada. Ela saltou para tr&#225;s. Tentou correr, mas seu bra&#231;o foi agarrado.- N&#227;o se mexa! - disse a voz.Susan pensou ter visto Hale naqueles olhos demon&#237;acos. A voz, contudo, n&#227;o era a dele. E o toque era suave demais. Era Strathmore. Um objeto brilhante que ele haviaretirado do bolso estava iluminando seu rosto por baixo. Ela soltou um suspiro profundo de al&#237;vio. Sentiu o ar retomando a seus pulm&#245;es. O objeto que o comandantesegurava tinha um visor eletr&#244;nico que era a fonte da luz esverdeada.- Diabos - Strathmore amaldi&#231;oou em um murm&#250;rio. - Meu novo pager. - Olhou irritado para o SkyPager em sua m&#227;o. Ele tinha comprado o dispositivo em uma loja de produtoseletr&#244;nicos pr&#243;ximo ao trabalho. Pagou em dinheiro, pois sabia o qu&#227;o bem a NSA vigiava seu pr&#243;prio pessoal, e as mensagens digitais enviadas e recebidas por aquelepager eram algo que Strathmore definitivamente precisava manter em segredo.Susan tentou enxergar alguma coisa &#224; sua volta, nervosa. Se Hale n&#227;o tivesse percebido at&#233; aquele momento que eles estavam se aproximando, agora ele sabia.Strathmore apertou alguns bot&#245;es e leu a mensagem. Resmungou. M&#225;s not&#237;cias vindas da Espanha. N&#227;o de David Becker, mas da outra fonte que ele havia enviado paraSevilha.A cinco mil quil&#244;metros de dist&#226;ncia, uma van de vigil&#226;ncia m&#243;vel cruzava em alta velocidade as ruas de Sevilha &#224; noite. Tinha sido requisitada pela NSA sob o c&#243;digode seguran&#231;a Umbra e partido de uma base militar em Rota. Os dois homens no seu interior estavam tensos. N&#227;o era a primeira vez que recebiam ordens urgentes de FortMeade, mas as ordens em geral n&#227;o vinham de algu&#233;m t&#227;o alto na hierarquia.- Localizou nosso homem? - o agente ao volante perguntou ao parceiro. Sem tirar os olhos do monitor da c&#226;mera com grande-angular posicionada no teto, o parceirorespondeu:- N&#227;o, vamos em frente.CAP&#205;TULO78Jabba estava suando, enfiado sob uma ma&#231;aroca de cabos. Ainda estava de costas no ch&#227;o, segurando uma pequena lanterna entre os dentes. Tinha se acostumado a trabalhardurante os fins de semana. Esses dias mais calmos na NSA eram freq&#252;entemente as poucas vezes em que podia fazer manuten&#231;&#227;o no hardware. Movia-se com enorme cuidadoenquanto manipulava o ferro de soldar em brasa nos espa&#231;os ex&#237;guos do labirinto de cabos acima dele. Se o revestimento isolante de um cabo fosse danificado, seriadesastroso.S&#243; mais alguns mil&#237;metros... A tarefa estava demorando mais do que ele previra. Quando estava colocando a ponta do ferro contra a &#250;ltima gota de solda, seu telefonecelular tocou abruptamente. Jabba assustou-se e um pingo de solda caiu em seu bra&#231;o. Chumbo l&#237;quido.- Merda! - Deixou cair o ferro de soldar e praticamente engoliu a pequena lanterna. - Merda! Merda! Merda!Esfregou vigorosamente o bra&#231;o queimado. O pingo de chumbo deixara uma grande marca. O chip que ele estava tentando soldar caiu da placa e foi bater em sua cabe&#231;a.- Mas que droga!O telefone de Jabba continuava tocando. Ignorou-o.- Midge - vociferou. Que se dane! A Criptografia est&#225; bem!O telefone continuou tocando. Jabba retomou &#224; sua tarefa de fixar o chip na placa. Pouco depois o chip j&#225; estava no lugar, mas o celular n&#227;o parava de tocar. Masque coisa, Midge! Esque&#231;a isso! O telefone tocou mais alguns segundos e finalmente parou. Jabba suspirou, aliviado.Um minuto depois o intercomunicador da sala onde estava entrou em a&#231;&#227;o. &quot;Pedimos que o chefe do Departamento de Seguran&#231;a de Sistemas entre em contato com a centraltelef&#244;nica.&quot;Jabba estava achando que aquilo era um pouco demais. Ela realmente n&#227;o vai desistir? Ignorou o chamado.CAP&#205;TULO79Strathmore colocou seu pager de volta no bolso e olhou, no escuro, em dire&#231;&#227;o ao Nodo 3.- Vamos - disse ele, esticando o bra&#231;o para pegar a m&#227;o de Susan.O gesto, contudo, foi interrompido.Um longo grito gutural ecoou na escurid&#227;o. Como um trov&#227;o, uma silhueta se materializou, um b&#243;lido sem freios sa&#237;do do nada. Logo em seguida houve um choque, e Strathmoresaiu rolando pelo ch&#227;o.Era Hale. O pager havia denunciado a presen&#231;a deles.Susan ouviu a arma cair. Por alguns instantes ficou est&#225;tica, sem saber para onde correr ou o que fazer. Seus instintos diziam que ela deveria fugir, mas n&#227;o tinhao c&#243;digo do elevador. Seu cora&#231;&#227;o dizia que deveria ajudar Strathmore, mas como? Enquanto tentava pensar, desesperada, esperava ouvir os ru&#237;dos de uma luta de vidaou morte no ch&#227;o, mas nada aconteceu. Havia apenas sil&#234;ndo. Como se Hale tivesse acertado o comandante e depois desaparecido novamente dentro da noite.Susan esperou, for&#231;ando os olhos para tentar ver algo na escurid&#227;o e torcendo para que Strathmore n&#227;o estivesse ferido. Depois do que pareceu ser uma eternidade,chamou em voz baixa:- Comandante?Enquanto pronunciava a palavra, percebeu seu erro. No instante seguinte sentiu o cheiro de Hale pr&#243;ximo a ela. Virou-se, mas era tarde. Estava presa, quase sufocando,a cabe&#231;a prensada em uma chave de bra&#231;o contra o peito de Hale.- Voc&#234; n&#227;o tem id&#233;ia do quanto seu chute ainda d&#243;i - disse ele, arfando em seu ouvido.Os joelhos de Susan se dobraram. As estrelas no domo giravam em sua cabe&#231;a.CAP&#205;TULO80Hale segurou firme o pesco&#231;o de Susan e gritou:- Comandante, estou com sua queridinha. Quero sair daqui!A resposta foi o sil&#234;ncio. Hale apertou ainda mais.- Vou quebrar o pesco&#231;o dela!Uma arma foi engatilhada diretamente atr&#225;s deles. A voz de Strathmore estava calma e segura.- Solte-a.Susan gritou em meio &#224; dor.- Comandante!Hale virou o corpo de Susan na dire&#231;&#227;o do som.- Se voc&#234; atirar, vai atingir sua querida Susan. Quer mesmo arriscar?A voz de Strathmore aproximou-se.- Solte-a.- N&#227;o. Voc&#234; ir&#225; me matar.- N&#227;o vou matar ningu&#233;m.- Ah, &#233;? Diga isso para Chartrukian!Strathmore aproximou-se ainda mais.- Chartrukian est&#225; morto.- N&#227;o me diga! &#201; claro, voc&#234; o matou. Eu vi!- Desista, Greg - Strathmore insistiu, com a mesma voz calma.Hale puxou Susan e sussurrou em seu ouvido:- Strathmore empurrou Chartrukian. Eu juro!- Ela n&#227;o vai cair em sua t&#233;cnica de dividir para conquistar. Solte-a - disse Strathmore, ainda mais perto.Hale falou, sarc&#225;stico, dirigindo-se &#224; escurid&#227;o em volta:- Chartrukian era s&#243; um garoto! Por que voc&#234; fez aquilo? Para proteger seu segredo?Strathmore manteve a calma.- E que segredo seria esse?- Voc&#234; sabe perfeitamente bem de que merda de segredo estou falando! O Fortaleza Digital!- Ora, ora... - Strathmore resmungou condescendente, a voz fria como um iceberg. - Ent&#227;o quer dizer que voc&#234; sabe que o Fortaleza Digital existe? Eu estava come&#231;andoa pensar que voc&#234; iria negar at&#233; mesmo isso.- V&#225; se danar!- Mas que defesa brilhante.- Voc&#234; &#233; um tolo - disparou Hale. - N&#227;o percebeu que o TRANSLTR est&#225; superaquecendo?- &#201; mesmo? - respondeu Strathmore, em tom gozador. - Deixe-me adivinhar: devo abrir as portas e chamar a equipe de SegSis?- Isso mesmo. Seria muito burro de sua parte n&#227;o faz&#234;-lo - Hale retrucou.Dessa vez Strathmore soltou uma gargalhada.- Ent&#227;o essa &#233; sua carta na manga? O TRANSLTR est&#225; superaquecendo, abra as portas e nos deixe sair?- Mas que diabos, &#233; verdade! Eu estive no subsolo! A energia auxiliar n&#227;o est&#225; conseguindo bombear g&#225;s fr&#233;on suficiente.- Obrigado pela dica. Mas o TRANSLTR possui um sistema de desligamento autom&#225;tico. Se ele estiver superaquecendo, o Fortaleza Digital ser&#225; interrompido automaticamente.Hale respondeu desdenhosamente:- Voc&#234; est&#225; louco. Estou pouco me lixando se o TRANSLTR vai queimar ou n&#227;o. Essa m&#225;quina maldita deveria ser proibida de qualquer forma.Strathmore suspirou.- Greg, Greg, psicologia infantil s&#243; funciona com crian&#231;as. Vamos, solte-a.- Para que voc&#234; possa atirar em mim?- N&#227;o vou atirar em voc&#234;. S&#243; quero a senha.- Que senha?Strathmore suspirou fundo dessa vez.- A que Tankado lhe deu.- Mas do que voc&#234; est&#225; falando?- Mentiroso! - gritou Susan, liberando um pouco o pesco&#231;o para conseguir respirar melhor. - Eu vi os e-mails de Tankado em sua conta.Hale ficou paralisado. Girou o corpo de Susan em sua dire&#231;&#227;o.- Voc&#234; entrou na minha conta?- E voc&#234; cancelou meu tracer - ela respondeu rispidamente.Hale sentiu sua press&#227;o sangu&#237;nea subir. Achou que tinha apagado todas as pistas: N&#227;o imaginava que Susan sabia o que tinha feito. Por isso ela n&#227;o estava acreditandoem nada do que ele dizia. Sentiu as paredes se fechando sobre ele. Sabia que n&#227;o conseguiria negociar uma sa&#237;da, n&#227;o a tempo. Desesperado, sussurrou novamente noouvido dela:- Susan, Strathmore matou Chartrukian!- Deixe-a ir - repetiu o comandante, com voz firme. - Ela n&#227;o acredita em voc&#234;.- E por que deveria? - revidou Hale. - Voc&#234; &#233; um canalha, um mentiroso! Fez uma lavagem cerebral em Susan! Voc&#234; n&#227;o conta a ela nada al&#233;m daquilo que lhe interessa!Ela por acaso sabe o que voc&#234; realmente planeja fazer com o Fortaleza Digital?- E o que seria isso? - provocou Strathmore.Hale sabia que a pr&#243;xima coisa que dissesse seria seu t&#237;quete para a liberdade ou sua senten&#231;a de morte. Respirou fundo e colocou suas cartas na mesa.- Voc&#234; est&#225; planejando colocar uma back door no Fortaleza Digital.Suas palavras provocaram perplexidade. Hale sabia que havia acertado em cheio.A not&#243;ria frieza do comandante estava sendo testada.- Quem lhe disse isso? - perguntou, com uma ponta de tens&#227;o na voz.- Eu mesmo li - respondeu Hale, em tom desafiador, tentando se aproveitar da mudan&#231;a no equil&#237;brio de for&#231;as. - Estava em uma das suas brainstorms.- Isso &#233; imposs&#237;vel. Nunca imprimo minhas brainstorms.- Claro que n&#227;o. Li diretamente em sua conta.Strathmore pareceu hesitar.- Voc&#234; entrou em meu escrit&#243;rio?- N&#227;o, entrei na sua conta a partir do Nodo 3. - Hale soltou um risinho sarc&#225;stico. Precisaria de todas as t&#233;cnicas de negocia&#231;&#227;o aprendidas com os militares parasair vivo da Criptografia.Strathmore aproximou-se mais um pouco, a Beretta em ponto de mira na escurid&#227;o.- Como voc&#234; sabe a respeito de meu acesso de programador?- J&#225; lhe disse, bisbilhotei sua conta.- Imposs&#237;vel.Hale deu um sorriso zombeteiro.- Este &#233; um dos problemas de contratar os melhores, comandante. Algumas vezes eles s&#227;o melhores que voc&#234;.- Meu jovem - bradou Strathmore -, n&#227;o sei onde voc&#234; conseguiu essa informa&#231;&#227;o, mas j&#225; passou dos limites. Solte a senhorita Fletcher agora ou irei chamar a Seguran&#231;ae coloc&#225;-lo na cadeia para o resto de sua vida.- N&#227;o, voc&#234; n&#227;o far&#225; isso - disse Hale, firme. - Chamar a Seguran&#231;a agora iria arruinar seus planos. Eu contaria tudo para eles. - Hale fez uma curta pausa.- Mas deixe-me sair disso limpo e ningu&#233;m ouvir&#225; nada sobre o Fortaleza Digital.- Nada feito - Strathmore respondeu. - Eu quero a senha.- J&#225; lhe disse que n&#227;o tenho droga de senha nenhuma!- Chega de mentiras! - esbravejou Strathmore. - Onde est&#225; a senha? Hale apertou o pesco&#231;o de Susan.- Deixe-me sair ou ela morre!Trevor Strathmore j&#225; havia passado por um bom n&#250;mero de negocia&#231;&#245;es de alto risco em sua vida para saber que Hale se encontrava em um estado mental muito perigoso.O jovem cript&#243;grafo estava encurralado, e oponentes acuados eram sempre perigosos - tornavam-se desesperados e imprevis&#237;veis. Strathmore sabia que seu pr&#243;ximo movimentoseria cr&#237;tico. A vida de Susan dependia dele, assim como o futuro do Fortaleza Digital.A primeira coisa a fazer era dissipar a tens&#227;o. Pensou por algum tempo e ent&#227;o disse, num tom de voz relutante:- Tudo bem, Greg. O que devo fazer?Sil&#234;ncio. Hale foi pego de surpresa e n&#227;o sabia como lidar com o tom colaborativo do comandante. Afrouxou ligeiramente a chave de bra&#231;o com que segurava Susan.- Bem... eu... - Greg hesitava. - Primeiro quero que me d&#234; sua arma. Voc&#234;s dois v&#234;m comigo.- Ref&#233;ns? - Strathmore riu friamente. - Greg, voc&#234; precisa de um plano melhor. H&#225; pelo menos 10 guardas armados entre n&#243;s e o estacionamento.- N&#227;o sou tolo! - retrucou. - Vou usar seu elevador. Susan vem comigo! Voc&#234; fica! - Odeio lhe dizer isto, mas o elevador est&#225; sem energia.- Mentira! - reagiu Hale. - O elevador funciona com energia do pr&#233;dio principal! Eu vi a planta.- J&#225; tentamos - disse Susan, sem ar, tentando ajudar. - Est&#225; parado.- Voc&#234;s s&#227;o dois grandes mentirosos. Se o elevador est&#225; mesmo parado, ent&#227;o vou interromper a execu&#231;&#227;o do TRANSLTR e restaurar a energia.- O elevador necessita de uma senha - disse Susan, irritada.- E da&#237;? - Hale riu, ironizando. - Estou certo de que o comandante ficar&#225; feliz em nos dar a senha. N&#227;o &#233; comandante?- Sem chances - vociferou Strathmore.Hale estourou.- Agora escute bem, Strathmore. A minha proposta &#233; esta: voc&#234; deixa que eu saia com Susan pelo elevador. Irei dirigir durante algumas horas, depois eu a deixo emalgum lugar.Strathmore sentiu que as apostas estavam aumentando. Havia colocado Susan no jogo e agora precisava tir&#225;-la daquela situa&#231;&#227;o. Sua voz permaneceu firme e fria.- E os meus planos para o Fortaleza Digital?Hale riu.- Voc&#234; pode reescrev&#234;-lo com seu acesso de programador. N&#227;o direi nada. Fez uma pausa e continuou com voz amea&#231;adora. - Mas se algum dia eu achar que voc&#234; est&#225; meca&#231;ando, vou direto para a imprensa contar a hist&#243;ria toda. Direi a eles que o Fortaleza Digital est&#225; corrompido e irei acabar com esta organiza&#231;&#227;o de merda.Strathmore avaliou a oferta de Hale. Era simples e clara. Susan viveria e o Fortaleza Digital seria reescrito com o acesso secreto. Enquanto o comandante n&#227;o mandasseuma equipe atr&#225;s de Hale, ele ficaria em sil&#234;ncio. Strathmore sabia que Hale n&#227;o seria capaz de se manter em sil&#234;ncio durante muito tempo. Ainda assim, o conhecimentosobre o Fortaleza Digital era a &#250;nica seguran&#231;a que Hale teria. Talvez ele se comportasse. De qualquer forma, Strathmore sabia que poderia mandar apagar Hale maistarde, se necess&#225;rio.- Vamos, resolva logo isso! - bradou Hale. - Podemos sair ou n&#227;o? Seus bra&#231;os apertaram Susan como um torniquete.Strathmore sabia que, se pegasse o telefone agora e ligasse para a Seguran&#231;a, Susan n&#227;o correria riscos. Podia apostar a pr&#243;pria vida nisso. O cen&#225;rio estava claroem sua mente: o telefonema pegaria Hale de surpresa. Ele entraria em p&#226;nico e, no final das contas, frente a um pequeno ex&#233;rcito, seria incapaz de agir. Ap&#243;s umbreve impasse, acabaria se entregando. Mas, se eu chamar a Seguran&#231;a, pensou Strathmore, meu plano estar&#225; arruinado.Hale apertou com mais for&#231;a. Susan gritou de dor. - E ent&#227;o? Devo mat&#225;-la?Strathmore continuava avaliando as op&#231;&#245;es. Se deixasse Hale sair da Criptografia com Susan, n&#227;o haveria garantia alguma. Greg poderia afastar-se alguns quil&#244;metros,parar o carro em algum bosque... Provavelmente tinha uma arma e poderia obrig&#225;-la a... O est&#244;mago de Strathmore ficou embrulhado. N&#227;o havia como prever o que iriaacontecer antes que Hale libertasse Susan. Se ele a libertasse. Tenho que chamar a Seguran&#231;a, decidiu Strathmore. O que mais posso fazer? Imaginou Hale na corte,dizendo tudo o que sabia sobre o Fortaleza Digital. Droga! Meus planos seriam arruinados. Deve haver alguma outra sa&#237;da.- Decida-se! - gritou Hale, puxando Susan na dire&#231;&#227;o da escadaria.Strathmore n&#227;o estava prestando aten&#231;&#227;o. Se salvar Susan significava arruinar seus planos, era uma perda necess&#225;ria. A vida dela vinha antes de todo o resto. SusanFletcher era um pre&#231;o que Strathmore se recusava a pagar.Hale segurava um dos bra&#231;os de Susan torcido atr&#225;s das costas dela ao mesmo tempo que mantinha seu rosto virado para o lado.- &#201; sua &#250;ltima chance, comandante! Me d&#234; essa arma!A mente de Strathmore continuava processando um turbilh&#227;o de id&#233;ias, procurando outras op&#231;&#245;es. H&#225; sempre outras op&#231;&#245;es! Finalmente falou em voz baixa, quase triste.- N&#227;o, Greg, lamento. N&#227;o posso deix&#225;-lo fugir.- O qu&#234;? - Hale tremia.- Vou chamar a Seguran&#231;a.- Co... comandante! N&#227;o! - gaguejou Susan.Hale segurou-a ainda mais fortemente.- Se voc&#234; chamar a Seguran&#231;a, ela morre!Strathmore pegou o celular em seu cinto e ativou-o.- Greg, voc&#234; est&#225; blefando.- Voc&#234; jamais faria isso! - Hale gritou, descontrolado. - Vou contar tudo! Vou arruinar seus planos! Voc&#234; est&#225; a poucas horas de seu sonho! Controlar todos os dadosdo mundo! N&#227;o haver&#225; mais o TRANSLTR, n&#227;o haver&#225; mais limites: s&#243; informa&#231;&#227;o livre. &#201; uma chance &#250;nica na vida! Voc&#234; n&#227;o vai deix&#225;-la passar!A voz de Strathmore cortou o ar como uma espada de a&#231;o.- Olhe bem.- Mas... e Susan? - Hale balbuciou. - Se voc&#234; ligar, ela morre!Strathmore manteve-se firme.- &#201; um risco que tenho que assumir.- Mentira! Voc&#234; tem mais tes&#227;o por ela do que pelo Fortaleza Digital! Eu sei disso! Voc&#234; n&#227;o vai arriscar nada!Susan, irritada, tentou dizer algo, mas Strathmore falou primeiro.- Hale, voc&#234; me conhece pouco e mal! Minha vida &#233; s&#243; isso: correr riscos. Se voc&#234; quer jogar duro, vamos l&#225;! - Come&#231;ou a digitar em seu telefone. - Voc&#234; me julgoumal, amigo! Ningu&#233;m amea&#231;a a vida de meus subordinados e sai limpo! - Levantou o telefone e gritou no aparelho:- Operadora! Me passe para a Seguran&#231;a! Hale come&#231;ou a torcer o pesco&#231;o de Susan. - Eu, eu vou mat&#225;-la... Eu juro!- N&#227;o vai matar ningu&#233;m! - disse Strathmore, resoluto. - Matar Susan s&#243; iria piorar as coi... - Interrompeu a frase e enfiou a boca no telefone. - Seguran&#231;a! Aquifala o comandante Trevor Strathmore. Temos uma situa&#231;&#227;o com ref&#233;ns na Criptografia! Mandem alguns homens para c&#225;! Sim, imediatamente! Tamb&#233;m temos uma falha no gerador.Quero que redistribuam energia de todas as fontes externas dispon&#237;veis. Quero todos os sistemas operacionais em cinco minutos! Greg Hale matou um de meus t&#233;cnicos.Ele est&#225; mantendo minha cript&#243;grafa s&#234;nior como ref&#233;m. Voc&#234;s t&#234;m permiss&#227;o para usar g&#225;s lacrimog&#234;neo em todos n&#243;s se necess&#225;rio! Se Hale n&#227;o cooperar, posicionematiradores de elite e atirem para matar. Assumo toda a responsabilidade. Movam-se agora!Hale ficou parado, completamente perplexo. Soltou ligeiramente Susan. Strathmore fechou seu telefone e colocou-o de volta no cinto com um gesto firme.- Sua vez, Greg.CAP&#205;TULO81Becker estava de p&#233; ao lado da cabine telef&#244;nica no sagu&#227;o do aeroporto, os olhos ainda turvos. Seu rosto continuava queimando e sentia um ligeiro enj&#244;o, mas seuestado de &#226;nimo n&#227;o poderia ser melhor. Estava tudo acabado. Realmente acabado. Em breve voltaria para casa. O anel em seu dedo era o graal que procurava. Levantoua m&#227;o contra a luz e olhou para o anel. N&#227;o podia focar o suficiente para ler a inscri&#231;&#227;o, mas n&#227;o parecia ser em ingl&#234;s. O primeiro s&#237;mbolo era um Q, um O ou umzero... Seus olhos ainda do&#237;am muito para que pudesse diferenciar uma letra da outra. Tentou ler os outros caracteres, mas n&#227;o faziam sentido. Isso &#233; uma quest&#227;ode seguran&#231;a nacional?Becker fazia for&#231;a para ignorar o que restara da ard&#234;ncia em seus olhos. Megan lhe dissera que esfregar os olhos apenas faria com que a dor piorasse, embora elen&#227;o conseguisse entender como podia ficar pior que aquilo. Pensou em telefonar para Strathmore, mas n&#227;o dava para esperar nem mais um segundo: seus olhos estavamardendo muito e precisava lav&#225;-los. Meio &#224;s cegas, caminhou novamente na dire&#231;&#227;o dos banheiros.A imagem borrada do carrinho de limpeza ainda estava na frente do banheiro masculino, ent&#227;o Becker foi novamente em dire&#231;&#227;o ao feminino. Achou que tinha ouvido umsom l&#225; dentro. Bateu na porta.- Hola? Sil&#234;ncio.Talvez seja Megan, pensou. Ela ainda tinha cinco horas pela frente antes que seu v&#244;o partisse e lhe dissera que iria lavar o bra&#231;o at&#233; que o restante daquela inscri&#231;&#227;osa&#237;sse.- Megan? - chamou. Bateu outra vez. Nenhuma resposta. Becker abriu a porta.- Ol&#225;? - Entrou. O banheiro parecia estar vazio. Caminhou em dire&#231;&#227;o &#224; pia.A pia continuava suja, mas a &#225;gua estava fria. Becker sentiu um grande al&#237;vio quando jogou &#225;gua nos olhos. A dor come&#231;ou a melhorar, e a n&#233;voa que encobria sua vis&#227;oaos poucos se dissipou. Olhou-se no espelho. Parecia ter passado os &#250;ltimos dias chorando.Ele secou o rosto na manga de seu blazer e ent&#227;o se lembrou de algo fant&#225;stico. No meio de toda aquela agita&#231;&#227;o, esqueceu que estava no aeroporto! Em algum lugarpr&#243;ximo havia um hangar e um Learjet 60 esperando para lev&#225;-lo para casa. O piloto havia dito claramente: &#39;Tenho ordens para ficar aqui at&#233; que voc&#234; volte.&quot;Era dif&#237;cil de acreditar, pensou Becker, que depois de tudo tivesse voltado exatamente ao lugar onde come&#231;ara aquela estranha aventura. O que estou esperando? -riu consigo mesmo. Tenho certeza de que o piloto poder&#225; enviar uma mensagem pelo r&#225;dio para Strathmore!Ainda rindo, David olhou-se novamente no espelho e ajeitou a gravata. Estava prestes a sair quando um reflexo atr&#225;s dele chamou sua aten&#231;&#227;o. Virou-se. Parecia seruma ponta da bolsa de Megan aparecendo por debaixo da porta entreaberta de um dos reservados.- Megan? - chamou novamente. Nenhuma resposta. - Megan??Becker foi at&#233; l&#225;. Bateu com a m&#227;o na lateral do reservado, mas tamb&#233;m n&#227;o houve resposta. Empurrou a porta devagar e ela se abriu.Ele conteve um grito de horror. Megan estava sentada na privada, os olhos revirados para cima. Bem no meio da testa a marca de uma perfura&#231;&#227;o &#224; bala deixava um rastrode sangue escorrer pelo seu rosto.- Meu Deus! - exclamou Becker, em choque.- Est&#225; muerta - uma voz quase inumana sussurrou atr&#225;s dele. - Ela est&#225; morta.Como em um sonho, Becker virou-se.- Se&#241;or Becker? - disse a voz fantasmag&#243;rica.Perplexo, Becker examinou o homem que havia entrado no banheiro. Ele lhe parecia estranhamente familiar.- Eu sou Hulohot - o assassino falou. As palavras distorcidas pareciam vir do interior de suas entranhas. Hulohot estendeu a m&#227;o. - EI anillo. O anel.Becker olhou para ele ainda em choque. O homem enfiou a m&#227;o no bolso e tirou uma arma. Mirou na cabe&#231;a de Becker.- O anel.Em um momento de clareza, Becker sentiu algo que lhe era inteiramente desconhecido. Como se obedecessem a um instinto de sobreviv&#234;ncia, todos os m&#250;sculos de seucorpo se tensionaram ao mesmo tempo. Ele voou pelo ar quando a arma foi disparada e foi cair em cima de Megan. Uma bala abriu um buraco na parede atr&#225;s dele.- Merda! - grunhiu Hulohot. De alguma forma, no &#250;ltimo instante poss&#237;vel, Becker conseguiu mergulhar para fora de sua mira. O assassino avan&#231;ou. Becker levantou-se,deixando para tr&#225;s o corpo inerte da adolescente. Ouviu passos se aproximando. Uma respira&#231;&#227;o. A arma sendo engatilhada.- Adi&#243;s - murmurou o homem, investindo r&#225;pido como uma pantera, com a arma apontada para o reservado.Disparou novamente. Um borr&#227;o vermelho cruzou o ar. N&#227;o era sangue. Um objeto havia se materializado do nada, voando para fora do reservado e acertando o assassinono peito. Isso fez com que sua arma disparasse um mil&#233;simo de segundo antes. Era a bolsa de Megan.Becker saltou para fora do reservado. Empurrou o ombro contra o peito do homem e jogou-o de encontro &#224; pia. Houve um choque violento. Um espelho se espatifou, eo assassino soltou a arma. Os dois homens ca&#237;ram no ch&#227;o.Becker se desvencilhou e correu para a sa&#237;da. Hulohot pegou a arma no ch&#227;o, virou-se e disparou. A bala acertou a porta do banheiro quando ela se fechava.O vasto sal&#227;o do aeroporto se descortinava &#224; frente de Becker como um deserto intranspon&#237;vel. Suas pernas impulsionavam seu corpo muito mais r&#225;pido do que ele imaginavaser capaz.Enquanto deslizava pela porta girat&#243;ria, ouviu outro tiro, vindo de tr&#225;s. O painel de vidro &#224; sua frente explodiu em milhares de fragmentos. Becker empurrou a moldurada porta com o ombro e saiu, desequilibrado, na cal&#231;ada do lado de fora.Havia um t&#225;xi esperando.- D&#233;jame entrar! - gritou Becker, socando a porta trancada. - Me deixa entrar! - O motorista, contudo, se recusou. Seu cliente, o homem de &#243;culos de arma&#231;&#227;o de metal,havia pedido que esperasse. Becker virou-se e viu Hulohot em disparada pelo sagu&#227;o, arma em punho. Olhou ent&#227;o para sua pequena Vespa, ainda jogada sobre a cal&#231;ada.Sou um homem morto.Hulohot atravessou a porta girat&#243;ria exatamente quando Becker tentava em v&#227;o dar partida em sua Vespa. Ele riu e levantou a arma.O afogador!, Becker mexeu nos manetes sob o tanque de gasolina. Pulou sobre o pedal de partida novamente. A Vespa engasgou e morreu.- El anillo - a voz estava pr&#243;xima.Becker olhou para cima. Viu o tambor da arma. A c&#226;mara estava rodando. Enfiou o p&#233; no pedal de partida mais uma vez.O tiro de Hulohot por pouco n&#227;o acertou a cabe&#231;a de Becker, mas a motoneta pegou a tempo e saiu em disparada. Becker segurou-se como p&#244;de enquanto a moto trepidava,descendo aos trancos um aterro gramado e depois virando, tr&#244;pega, em um canto do edif&#237;cio e indo para a pista de decolagem.Furioso, Hulohot correu na dire&#231;&#227;o do t&#225;xi que o esperava. Segundos depois, o motorista estava jogado na cal&#231;ada, zonzo, vendo seu t&#225;xi sumir em uma nuvem de poeira.CAP&#205;TULO82As implica&#231;&#245;es do telefonema do comandante para a Seguran&#231;a come&#231;aram a se encaixar no c&#233;rebro de Hale, ainda atordoado, e ele se sentiu tomado por uma onda de p&#226;nico.A Seguran&#231;a est&#225; vindo! Susan tentou se soltar, mas Hale puxou-a de volta.- Me solta! - ela gritou.A mente de Hale estava a mil. O telefonema o deixara sem a&#231;&#227;o. Strathmore ligou para a Seguran&#231;a! Ele vai sacrificar seus planos para o Fortaleza Digital!Hale jamais poderia imaginar que o comandante iria deixar passar a chance que o Fortaleza Digital representava. Sua back door era uma chance &#250;nica na vida.Tomado pelo p&#226;nico, Hale come&#231;ou a imaginar coisas. Via a Beretta de Strathmore onde quer que olhasse. Come&#231;ou a girar, segurando Susan contra seu corpo, tentandoevitar que o comandante tivesse &#226;ngulo para atirar. Com medo, dirigiu-se cegamente em dire&#231;&#227;o &#224;s escadas. Dentro de cinco minutos as luzes iriam se acender, as portasse abririam e uma equipe da SWAT iria entrar.- Voc&#234; est&#225; me machucando! - gemeu Susan. Ela tentava respirar, presa pelo bra&#231;o de Hale em uma gravata apertada, esperneando em meio a seus movimentos desesperados.Hale chegou a pensar em libert&#225;-la e correr como um louco para o elevador de Strathmore, mas era suic&#237;dio. Ele n&#227;o tinha a senha. Al&#233;m disso, uma vez do lado defora da NSA, sem um ref&#233;m, estaria morto. Nem mesmo sua possante Lotus seria mais r&#225;pida que os helic&#243;pteros da NSA. Susan &#233; a &#250;nica coisa que pode me salvar deStrathmore.- Susan - disse Hale, desesperado, puxando-a em dire&#231;&#227;o &#224;s escadas. - Venha comigo! Prometo que n&#227;o irei machuc&#225;-la!Susan continuava se debatendo, e Hale percebeu que tinha outros problemas pela frente. Mesmo que encontrasse uma forma de entrar no elevador privativo e levar Susanjunto, ela provavelmente iria se debater durante todo o caminho de sa&#237;da do pr&#233;dio. Ele sabia muito bem que aquele elevador s&#243; parava em um lugar, na &quot;Estrada Subterr&#226;nea&quot;,um labirinto de t&#250;neis de acesso restrito, atrav&#233;s dos quais o alto escal&#227;o da NSA se movia em segredo. Hale n&#227;o pretendia ficar perdido nos corredores do subsoloda ag&#234;ncia com uma ref&#233;m hostil. Era uma armadilha mortal. Al&#233;m disso, mesmo que sa&#237;ssem, ele n&#227;o estava armado. Como faria para atravessar o estacionamento comSusan? Como iria dirigir?A voz de um dos professores de estrat&#233;gia militar de Hale, em seu per&#237;odo como marine, ecoou na mente de Hale: Tente dobrar um bra&#231;o e ele resistir&#225;. Mas conven&#231;auma mente a pensar como voc&#234; deseja e ter&#225; conquistado um  aliado.- Susan, Strathmore &#233; um assassino! Voc&#234; est&#225; em perigo aqui! - Hale disse, as palavras saindo de sua boca de forma quase autom&#225;tica.Susan n&#227;o lhe deu aten&#231;&#227;o. Hale sabia que era uma tentativa f&#250;til: o vice-diretor jamais iria machucar Susan e ela sabia disso.Hale for&#231;ou os olhos, tentando descobrir onde o comandante estava escondido. Strathmore havia ficado em sil&#234;ncio, o que s&#243; aumentava o p&#226;nico de Greg. A Seguran&#231;airia chegar em poucos instantes.Com for&#231;a renovada, o cript&#243;grafo abra&#231;ou a cintura de Susan usando os dois bra&#231;os e puxou-a vigorosamente para cima da escada. Ela enganchou seus saltos no primeirodegrau e resistiu, mas n&#227;o adiantou, pois Hale era bem mais forte.Cuidadosamente, ele foi subindo a escada de costas, puxando Susan pela cintura. Empurr&#225;-la para cima seria mais f&#225;cil, mas a plataforma do lado de fora do escrit&#243;riode Strathmore estava levemente iluminada pelas telas de computador. Se Susan estivesse na frente, o comandante teria um &#226;ngulo perfeito para atirar nele pelas costas.Da maneira como estava procedendo, Susan servia como escudo humano entre ele e o sal&#227;o da Criptografia.Pouco antes da metade do caminho, Hale sentiu um movimento na base da escada. Strathmore est&#225; se preparando para agir!- N&#227;o tente nada, comandante! - rosnou. - Qualquer movimento em falso e Susan morre.Hale esperou um pouco, mas n&#227;o ouviu nada. Prestou bastante aten&#231;&#227;o. Nada. A base da escada estava im&#243;vel. N&#227;o sabia se estava imaginando coisas, mas n&#227;o importava.Strathmore jamais se arriscaria a atirar enquanto ele estivesse mantendo Susan &#224; sua frente.Continuou subindo a escada, puxando Susan, quando um fato inesperado aconteceu. Ouviu um leve ru&#237;do na plataforma que estava acima e atr&#225;s dele. Hale parou. Suaadrenalina estava no m&#225;ximo. Pensou se Strathmore teria conseguido chegar ao topo da escadaria. O instinto lhe dizia que o vice-diretor tinha que estar l&#225; embaixo.Mas, subitamente, ouviu de novo o mesmo som, mais alto desta vez. Claramente aquilo era um passo na plataforma superior.Aterrorizado, Hale percebeu que havia cometido um erro. Strathmore est&#225; na plataforma atr&#225;s de mim! Ele tem uma mira limpa para as minhas costas! Desesperado, trocoude posi&#231;&#227;o com Susan e come&#231;ou a descer a escada de volta.Quando chegou no &#250;ltimo degrau, olhou furiosamente para a plataforma e gritou:- Afaste-se, comandante! Afaste-se ou irei quebrar o...Na base da escada, a coronha da Beretta desceu violentamente, acertando Hale na cabe&#231;a. Susan desvencilhou-se de Hale, que havia ca&#237;do no ch&#227;o com a pancada, e tentouequilibrar-se, ainda meio desnorteada. Strathmore pegou-a e puxou-a em sua dire&#231;&#227;o, abra&#231;ando seu corpo tr&#234;mulo.- Shhh... Est&#225; tudo bem, sou eu. Voc&#234; est&#225; segura - disse ele, acalmando-a.Susan continuava tremendo.- Com... comandante... - ela balbuciava, desorientada. - Pensei que... Eu pensei que voc&#234; estivesse l&#225; em cima... Eu ouvi...- Calma, fique calma - sussurrou. - Voc&#234; ouviu o som dos sapatos que eu joguei em cima da plataforma.Susan come&#231;ou a rir e a chorar ao mesmo tempo. O comandante tinha salvado sua vida. Ao seu lado, na escurid&#227;o, ela se sentiu tomada por um enorme al&#237;vio. Contudo,tamb&#233;m se sentia culpada: a Seguran&#231;a estava vindo. Ela havia deixado que Hale a tomasse como ref&#233;m e fora usada contra Strathmore. O comandante teve que pagar caropara salv&#225;-la.- Me desculpe - ela disse.- Por qu&#234;?- Seus planos... o Fortaleza Digital... est&#225; tudo perdido agora.Strathmore sorriu e balan&#231;ou a cabe&#231;a.- Nada disso.- Mas o que vamos fazer com o pessoal da Seguran&#231;a? Eles estar&#227;o aqui em instantes. N&#227;o teremos tempo para...- A Seguran&#231;a n&#227;o vir&#225;, Susan. Temos todo o tempo do mundo.Susan ficou desnorteada. A Seguran&#231;a n&#227;o vir&#225;?- Mas ouvi quando voc&#234; ligou...Strathmore deu um sorriso malicioso.- O truque mais velho do mundo. Simulei aquela liga&#231;&#227;o.CAP&#205;TULO83A Vespa de Becker era ,sem d&#250;vida alguma, o menor ve&#237;culo que j&#225; havia percorrido a pista do aeroporto de Sevilha. Na sua velocidade m&#225;xima de 80 km/h, soava maiscomo uma motosserra do que como uma motocicleta e, infelizmente para Becker, estava bem abaixo da pot&#234;ncia necess&#225;ria para decolar.Pelo espelho lateral, Becker viu o t&#225;xi surgindo na pista escura, 400 metros atr&#225;s dele. Aproximava-se rapidamente. Ele olhou para a frente. Cerca de 800 metrosadiante, o contorno dos hangares das aeronaves delineava-se contra o c&#233;u noturno. Becker tentou calcular se o t&#225;xi conseguiria alcan&#231;&#225;-lo na dist&#226;ncia que restava.Susan certamente conseguiria fazer as contas em dois segundos e ainda estimaria suas chances. Becker nunca tinha sentido tanto medo em toda a sua vida.Abaixou a cabe&#231;a e girou o acelerador at&#233; o limite. A moto j&#225; estava dando seu m&#225;ximo. Ele calculou que o t&#225;xi atr&#225;s dele estava a pelo menos 140 km/h, quase o dobrode sua velocidade. Olhou fixamente para os tr&#234;s hangares que cresciam &#224; sua frente. O do meio. &#201; onde o Learjet est&#225;. Ouviu um tiro.A bala foi bater na pista, alguns metros atr&#225;s dele. Becker olhou para tr&#225;s. O assassino estava debru&#231;ado na janela, mirando nele. Becker jogou a Vespa para o lado,pouco antes de seu espelho lateral explodir com um tiro. P&#244;de sentir o impacto da bala estremecendo o guid&#227;o da motoneta. Meu Deus, n&#227;o vou conseguir!O asfalto da pista estava ficando mais claro &#224; sua frente agora. O t&#225;xi se aproximava mais e seus far&#243;is iluminavam a pista. Outro tiro. Desta vez a bala ricocheteouno metal da Vespa.Becker lutava para n&#227;o desviar e seguir em outra dire&#231;&#227;o. Tenho que chegar ao hangar! Torcia para que o piloto do Learjet estivesse vendo que ele se aproximava.Ser&#225; que ele est&#225; armado? Ele ter&#225; tempo de abrir as portas da cabine? Mas, quando Becker viu o interior iluminado dos hangares, percebeu que suas perguntas eramem v&#227;o. O Learjet n&#227;o estava l&#225;. O hangar estava vazio. Onde foi parar o maldito avi&#227;o?Os dois ve&#237;culos entraram a toda a velocidade dentro do hangar vazio, enquanto Becker procurava desesperadamente uma sa&#237;da. N&#227;o havia sa&#237;da alguma. A parede nosfundos do hangar, fechada com folhas de zinco, n&#227;o tinha nem portas nem janelas. O t&#225;xi emparelhou com ele, e Becker olhou &#224; esquerda a tempo de ver Hulohot levantara arma.Agindo por puro reflexo, Becker freou abruptamente. Quase n&#227;o fez diferen&#231;a. O ch&#227;o do hangar estava sujo de &#243;leo, e a Vespa continuou deslizando na mesma trajet&#243;ria.Ouviu o ru&#237;do estridente do t&#225;xi ao seu lado, freios travando as rodas e os pneus carecas deslizando pela superf&#237;cie oleosa. O carro perdeu o controle e come&#231;oua girar em uma nuvem de fuma&#231;a e de borracha queimada a poucos cent&#237;metros da moto de Becker.Lado a lado, os dois ve&#237;culos escorregavam em rota de colis&#227;o contra a folha met&#225;lica da parte posterior do hangar. Becker tentava desesperadamente bombear os freios,mas tinha perdido completamente a tra&#231;&#227;o e era como dirigir sobre o gelo. &#192; sua frente, a parede de zinco se aproximava rapidamente. Com o t&#225;xi girando ao seu lado,ele fechou os olhos e se encolheu, esperando o impacto.Ouviu-se um ru&#237;do ensurdecedor de a&#231;o se chocando contra o zinco, mas David n&#227;o sentiu dor alguma. Em vez disso, quando abriu os olhos, viu que estava a c&#233;u aberto,ainda sobre sua Vespa, quicando sobre um gramado. Era como se a parede do hangar houvesse desaparecido &#224; sua frente. O t&#225;xi ainda estava a seu lado, varando o campo.Sobre sua capota, ondulante, uma das folhas de zinco pairava acima da cabe&#231;a de Becker.Com o cora&#231;&#227;o em disparada, Becker acelerou e seguiu noite adentro.CAP&#205;TULO84Jabba soltou um suspiro de alegria quando terminou seu &#250;ltimo ponto de solda. Desligou o ferro de soldar, colocou a lanterna no ch&#227;o e ficou deitado por algum tempona escurid&#227;o, sob o mainframe. Ele estava exausto. Seu pesco&#231;o do&#237;a. Trabalhar dentro de uma m&#225;quina era sempre complicado, sobretudo para um homem de seu tamanho.E n&#227;o param de diminuir o tamanho dessas coisas, pensou.Fechou os olhos, tentando relaxar um pouco, mas algu&#233;m do lado de fora come&#231;ou a puxar suas botas.- Jabba! Saia j&#225; da&#237;! - gritou uma voz feminina.Droga, Midge me encontrou, resmungou.- Vamos, Jabba, saia da&#237;.Relutantemente, deslizou o corpo para fora.- Pelo amor de Deus, Midge! Eu j&#225; lhe disse que... - Mas n&#227;o era Midge. Jabba olhou para cima, surpreso, e viu Soshi.Com apenas 45 quilos, Soshi Kuta tinha o pavio curto. Era o bra&#231;o direito de Jabba, sua assistente, uma t&#233;cnica perspicaz formada pelo MIT. Muitas vezes ficava trabalhandoat&#233; tarde com Jabba e, de todas as pessoas de sua equipe, parecia ser a &#250;nica que n&#227;o se deixava intimidar por ele. Ela o olhou e perguntou:- Por que diabos voc&#234; n&#227;o atendeu minha chamada? Nem ligou de volta para a central?- Sua chamada? - repetiu Jabba. - Eu achei que fosse...- Deixa pra l&#225;. Tem alguma coisa estranha acontecendo no banco de dados central.Jabba olhou para o rel&#243;gio.- Estranha? - agora estava ficando preocupado. - Voc&#234; pode ser mais objetiva? Dois minutos depois Jabba estava correndo pelo hall em dire&#231;&#227;o ao banco de dados.CAP&#205;TULO85Greg Hale estava curvado no ch&#227;o do Nodo 3. Strathmore e Susan haviam acabado de arrast&#225;-lo atrav&#233;s do sal&#227;o da Criptografia e tinham atado seus p&#233;s e suas m&#227;osusando alguns cabos grossos removidos de equipamentos do Nodo 3.Susan ainda estava impressionada com a manobra que o comandante executara. Ele simulou a liga&#231;&#227;o! No final das contas, Strathmore conseguiu capturar Hale e salvarSusan, tudo isso sem perder sua chance de reescrever o Fortaleza Digital.Susan olhou para o cript&#243;grafo amarrado no ch&#227;o, perturbada. Ele estava respirando pesadamente. Sentado no sof&#225;, com a Beretta pousada em sua perna, Strathmore n&#227;oo perdia de vista. Susan voltou sua aten&#231;&#227;o para o terminal de Hale e continuou sua busca pela chave de North Dakota.Mais uma vez sua pesquisa n&#227;o gerou nenhum resultado.- N&#227;o conseguimos nada ainda - suspirou. - Talvez tenhamos que esperar que David encontre a c&#243;pia de Tankado.Strathmore olhou para ela, preocupado.- Se David falhar e a chave de Tankado cair em m&#227;os erradas...Ele n&#227;o precisava terminar a frase. Susan compreendeu. At&#233; que o arquivo do Fortaleza Digital que estava na Internet fosse substitu&#237;do pela vers&#227;o modificada deStrathmore, a chave de Tankado continuaria sendo um problema.- Depois que fizermos a troca, n&#227;o me importa quantas chaves estejam soltas por a&#237;. Na verdade, quanto mais, melhor. - Fez sinal para que ela continuasse pesquisando.- At&#233; l&#225;, contudo, estamos lutando contra o rel&#243;gio.Susan ia acrescentar alguma coisa, mas suas palavras foram abafadas por um som ensurdecedor. O sil&#234;ncio da Criptografia foi interrompido por sirenes de alarme vindasdos subn&#237;veis. Susan e Strathmore trocaram olhares espantados.- O que &#233; isso? - gritou Susan, no intervalo do ru&#237;do das sirenes.- O TRANSLTR! - Strathmore gritou de volta, visivelmente preocupado.- Est&#225; superaquecendo. Creio que Hale estava falando s&#233;rio quando disse que a energia auxiliar n&#227;o estava bombeando fr&#233;on suficiente.- E o sistema de autodesativa&#231;&#227;o?Strathmore pensou por um segundo, depois gritou:- Deve ter havido algum curto-circuito.- A luz de emerg&#234;ncia da Criptografia entrou em a&#231;&#227;o, iluminando seu rosto.- &#201; melhor interromper a execu&#231;&#227;o! - gritou Susan.Strathmore assentiu. N&#227;o havia como saber o que iria acontecer se os tr&#234;s milh&#245;es de microprocessadores superaquecessem e pegassem fogo. Ele precisava subir at&#233;sua sala, acessar o terminal e interromper a execu&#231;&#227;o do Fortaleza Digital. Precisava fazer isso r&#225;pido, antes que algu&#233;m do lado de fora da Criptografia notassea confus&#227;o e resolvesse intervir.O comandante olhou de relance para Hale, ainda inconsciente. Deixou a Beretta em uma mesa perto de Susan e gritou acima do barulho das sirenes:- Eu j&#225; volto! - Foi andando na dire&#231;&#227;o do buraco na parede de vidro do Nodo 3, mas antes de sair virou-se e falou:- Enquanto isso, d&#234; um jeito de encontrar essa chave!Susan olhou para os resultados nem um pouco produtivos de sua pesquisa pela chave e torceu para que Strathmore conseguisse abortar o processo r&#225;pido. Com o ru&#237;doe as luzes, a Criptografia parecia um s&#237;tio de lan&#231;amento de m&#237;sseis.No ch&#227;o, Hale come&#231;ou a se mover lentamente. A cada toque da sirene, ele piscava. Com um gesto autom&#225;tico, Susan pegou a Beretta. Hale abriu os olhos e viu Susande p&#233;, sobre ele, com a pistola mirando sua virilha.- Onde est&#225; a chave? - perguntou Susan.Hale estava com dificuldades para entender a situa&#231;&#227;o.- O que... o que aconteceu?- Voc&#234; estragou tudo, foi isso que aconteceu. Agora me diga onde est&#225; a chave!        Hale tentou mover os bra&#231;os, mas percebeu que estava amarrado. Entrou em p&#226;nico.- Deixe-me sair!- Preciso da chave - repetiu Susan, friamente.- N&#227;o tenho a chave! Me deixa sair! - Hale tentou levantar-se. Mal conseguia girar o corpo no ch&#227;o.Susan gritou, entre os apitos da sirene.- Sei que voc&#234; &#233; North Dakota e que Ensei Tankado lhe deu uma c&#243;pia da chave. Eu preciso dessa c&#243;pia, preciso dela agora!- Voc&#234; est&#225; louca! - disse Hale, exasperado. - N&#227;o sou North Dakota!- Lutou para libertar-se dos cabos que o amarravam, mas n&#227;o conseguia.Susan se abaixou um pouco e continuou a discuss&#227;o, nitidamente irritada.- N&#227;o minta para mim! Por que diabos todos aqueles e-mails para North Dakota est&#227;o em sua conta, ent&#227;o?- J&#225; lhe disse! - falou Hale, implorando, enquanto as sirenes continuavam a todo o volume. - Eu estava espionando Strathmore! Aqueles e-mails em minha conta forammensagens que copiei da conta de Strathmore! S&#227;o mensagens de Tankado interceptadas pelo COMINT!- Mas que besteira! Voc&#234; nunca seria capaz de espionar a conta do comandante!- Voc&#234; n&#227;o entende, n&#227;o &#233;? - gritou Hale. - Algu&#233;m j&#225; estava espionando a conta de Strathmore. - Hale soltava as palavras nos intervalos entre as sirenes. - Outrapessoa havia colocado um grampo l&#225;. Acho que foi o diretor Fontaine! Eu apenas me aproveitei desse grampo. Voc&#234; tem que acreditar em mim! Foi assim que descobrio plano de reescrever o Fortaleza Digital! Eu li todas as estrat&#233;gias que Strathmore desenvolveu no BrainStorm.Susan parou. Strathmore com certeza havia tra&#231;ado seus planos para o Fortaleza Digital usando seu software. Se algu&#233;m de fato houvesse espionado sua conta, todaa informa&#231;&#227;o estaria dispon&#237;vel...- Reescrever o Fortaleza Digital &#233; doentio! - continuou Hale, gritando a plenos pulm&#245;es. - Voc&#234; sabe muito bem quais s&#227;o as implica&#231;&#245;es: acesso completo para a NSA!- O som estridente das sirenes abafou suas palavras, mas Hale estava possu&#237;do e continuou. - Voc&#234; acha que est&#225; pronta para assumir esta responsabilidade? Voc&#234; achaque algu&#233;m est&#225;? &#201; uma id&#233;ia de louco! Voc&#234; diz que nosso governo s&#243; est&#225; interessado em cuidar do que &#233; melhor para o povo? Genial! Mas o que acontecer&#225; se algumfuturo governo n&#227;o estiver preocupado com os interesses do povo?? Essa tecnologia &#233; eterna!Susan mal podia ouvi-lo. O barulho na Criptografia era ensurdecedor. Hale continuava lutando para livrar-se dos cabos. Olhava fixamente para Susan e continuava agritar.- Como os civis v&#227;o poder se defender de um estado totalit&#225;rio se o sujeito que estiver no poder tiver acesso a todas as suas linhas de comunica&#231;&#227;o? Como ir&#227;o planejaruma revolta?Susan j&#225; ouvira esse argumento muitas vezes. A reclama&#231;&#227;o a respeito de &quot;governos futuros&quot; era uma constante nos questionamentos da EFF.- Strathmore precisava ser detido! - gritou Hale, em meio &#224;s sirenes. - Jurei que eu iria faz&#234;-lo. E foi por isso que passei o dia aqui, observando sua conta, esperandoque ele fizesse o movimento final para que eu pudesse gravar a altera&#231;&#227;o sendo feita. Eu precisava de provas - uma evid&#234;ncia de que ele tinha escrito uma back door.Foi por isso que copiei todo o seu e-mail em minha conta. Era a evid&#234;ncia de que ele estava vigiando o Fortaleza Digital. Meu plano era apresentar as informa&#231;&#245;es&#224; imprensa.O cora&#231;&#227;o de Susan sobressaltou-se. Subitamente as coisas que estava ouvindo se encaixavam no perfil de Greg Hale. Seria verdade? Se Hale de fato soubesse do planode Strathmore para lan&#231;ar uma vers&#227;o adulterada do Fortaleza Digital, ele poderia esperar at&#233; que todo mundo estivesse usando o algoritmo e ent&#227;o soltar sua bomba,com todas as provas.Susan imaginou as manchetes nos jornais: Cript&#243;grafo Greg Hale revela plano secreto dos Estados Unidos para obter controle global das informa&#231;&#245;es!O que era aquilo, uma reprise do Skipjack? Descobrir um novo acesso de programador criado pela NSA tornaria Greg Hale mais famoso do que ele jamais teria imaginado.Tamb&#233;m seria o fim da NSA. Ela ficou pensando se Hale estaria contando a verdade. N&#227;o, decidiu-se. Claro que n&#227;o!Hale continuou com sua ladainha.- Eu interrompi seu tracer porque achei que voc&#234; estava me procurando! Pensei que voc&#234; suspeitasse de que Strathmore estava sendo espionado. N&#227;o queria que encontrasseo grampo e descobrisse que estava ligado &#224; minha conta!Plaus&#237;vel, mas improv&#225;vel.- Ent&#227;o por que matar Chartrukian? - retrucou Susan.- Mas n&#227;o o matei! - gritou Hale, em meio ao caos das sirenes. - Strathmore o empurrou! Eu vi tudo de onde estava, no subsolo! Chartrukian estava prestes a chamaro pessoal de SegSis e arruinar os planos do comandante de reescrever o algoritmo.Hale &#233; h&#225;bil, pensou Susan. Tem respostas para tudo.- Deixe-me sair! - implorou Hale. - N&#227;o fiz nada!- N&#227;o fez nada? - gritou Susan, preocupada porque Strathmore estava demorando tanto. - Voc&#234; e Tankado estavam mantendo a NSA como ref&#233;m. Pelo menos at&#233; voc&#234; resolvertra&#237;-lo. Vamos, conte-me, Tankado realmente morreu de ataque card&#237;aco ou voc&#234; pediu a um de seus amigos que o tirassem do caminho?- Voc&#234; &#233; t&#227;o cega! - gritou Hale. - N&#227;o d&#225; para ver que n&#227;o estou envolvido?Me solte antes que a Seguran&#231;a chegue!- A Seguran&#231;a n&#227;o vir&#225; - ela respondeu, secamente.Hale ficou branco.- O qu&#234;?- Strathmore apenas fingiu aquele telefonema.Os olhos de Hale se esbugalharam. Ele ficou paralisado por um instante. Depois come&#231;ou a contorcer-se histericamente.- Strathmore vai me matar! Ele vai me matar! Eu sei demais!- Calma, Greg.As sirenes soaram outra vez, enquanto Hale gritava.- Mas sou inocente!- Voc&#234; est&#225; mentindo! E eu tenho a prova! - Susan andou pelo c&#237;rculo de terminais. - Voc&#234; se lembra do tracer que interrompeu? - ela perguntou, em frente a seu pr&#243;prioterminal. - Eu o reenviei! Vamos ver se ele nos diz algo de interessante?De fato, na tela de Susan um &#237;cone piscava indicando que o tracer havia retornado. Ela moveu o mouse e abriu a mensagem. Esses dados ir&#227;o selar o destino de Hale,pensou. Hale &#233; North Dakota. A caixa de texto se abriu na tela. Hale &#233;...Susan parou. O tracer exibiu seu resultado, e ela ficou olhando, perplexa, em sil&#234;ncio. Devia haver algum engano. O tracer havia apontado para outra pessoa, algu&#233;mbastante improv&#225;vel.Susan apoiou-se na mesa, em frente ao terminal, olhando fixamente para a janela de texto &#224; sua frente. Era a mesma informa&#231;&#227;o que Strathmore disse que tinha recebidoquando ele rodou o programa! Susan achou que o vice-diretor tivesse cometido algum engano, mas ela sabia que tinha configurado seu programa corretamente.Ainda assim, a informa&#231;&#227;o na tela era impens&#225;vel:NDAKOTA = ET@DOSHISHA.EDUET?, Susan se perguntou, sua cabe&#231;a dando voltas. Ensei Tankado &#233; North Dakota? Aquilo era inconceb&#237;vel. Se os dados estivessem corretos, Tankado e seu parceiroeram a mesma pessoa. Os pensamentos de Susan foram, mais uma vez, interrompidos pela irritante sirene. Por que Strathmore n&#227;o desliga logo essa droga?Hale remexia-se no ch&#227;o, tentando encontrar uma posi&#231;&#227;o de onde pudesse ver Susan.- Ent&#227;o? O que o programa retomou? Me diga!Susan varreu Hale e todo o caos em volta de sua mente. Ensei Tankado &#233; North Dakota...Ela estava revirando as pe&#231;as do quebra-cabe&#231;a, tentando fazer com que se encaixassem. Se Tankado era North Dakota, ent&#227;o ele estivera enviando e-mails para si mesmo...O que significava que North Dakota n&#227;o existia. O parceiro de Tankado era uma farsa.North Dakota &#233; um fantasma. Um jogo de fuma&#231;a e espelhos, pensou Susan. A trama era brilhante. Strathmore aparentemente estivera assistindo a apenas um lado de umapartida de t&#234;nis. Como a bola sempre voltava, havia presumido que tinha algu&#233;m do outro lado da rede. Mas Tankado estivera jogando contra uma parede. Durante todoaquele tempo tinha anunciado as virtudes do Fortaleza Digital em e-mails que enviava para si mesmo. Escrevia as mensagens, depois as encaminhava para uma empresade envio de e-mails an&#244;nimos e, poucas horas depois, essa mesma empresa mandava os e-mails de volta para ele.Pensando no esquema agora, tudo parecia &#243;bvio para Susan. Tankado queria que o comandante o vigiasse. Queria que lesse suas mensagens. Ensei Tankado criou uma ap&#243;licede seguro imagin&#225;ria sem nunca ter que confiar em outra pessoa para guardar sua chave. Claro que, para fazer com que toda a farsa parecesse aut&#234;ntica, ele usou umaconta secreta. Ou, pelo menos, secreta o bastante para afastar qualquer suspeita de que tudo n&#227;o passava de arma&#231;&#227;o. Tankado era seu pr&#243;prio parceiro. North Dakotan&#227;o existia. Ensei Tankado criou uma opera&#231;&#227;o de um homem s&#243;.Um homem s&#243;.Um pensamento aterrador tomou conta de Susan. Tankado poderia ter usado sua falsa correspond&#234;ncia para convencer Strathmore de praticamente qualquer coisa.Ela se lembrou de sua primeira rea&#231;&#227;o quando Strathmore havia lhe contado sobre o algoritmo inquebr&#225;vel. Ela tinha dito que era imposs&#237;vel. A inseguran&#231;a criadapor aquela situa&#231;&#227;o estava perturbando-a profundamente. Que prova eles tinham de que Tankado havia realmente criado o Fortaleza Digital? Apenas ele mesmo, se vangloriandoem seus e-mails. E, claro, o TRANSLTR. O computador tinha ficado travado em um loop sem fim durante as &#250;ltimas 24 horas, ou quase. No entanto havia outros programasque poderiam manter a m&#225;quina em loop durante todo esse tempo, programas que eram bem mais f&#225;ceis de criar do que um algoritmo inquebr&#225;vel.V&#237;rus.Um arrepio desceu pela espinha de Susan. Mas como um v&#237;rus poderia entrar no TRANSLTR? Como uma voz retornando da tumba, Phil Chartrukian lhe deu a resposta: Strathmorecontornou o Gauntlet!Em uma revela&#231;&#227;o aterrorizante, Susan compreendeu o que acontecera. Strathmore fez o download do arquivo do Fortaleza Digital de Tankado e tentou envi&#225;-lo para queo TRANSLTR o decifrasse. Mas o Gauntlet havia rejeitado o arquivo, porque continha perigosas cadeias de caracteres mutantes. Normalmente Strathmore teria ficadopreocupado, mas ele tinha lido o e-mail de Tankado: Cadeias de caracteres mutantes s&#227;o a sa&#237;da! Convencido de que era seguro carregar o Fortaleza Digital, Strathmorecontornou os filtros do Gauntlet e enviou o arquivo para o TRANSLTR.Susan mal podia falar.- N&#227;o h&#225; Fortaleza Digital nenhum - ela disse, tr&#234;mula, enquanto as sirenes continuavam gritando. Lentamente, dolorosamente, inclinou-se sobre seu terminal. Tankadosaiu &#224; ca&#231;a de tolos, e a NSA mordeu a isca.Vindo l&#225; de cima, ela ouviu um longo grito angustiado. Era Strathmore.CAP&#205;TULO86Strathmore estava curvado sobre sua mesa quando Susan chegou, sem f&#244;lego, &#224; sua porta. Tinha colocado a cabe&#231;a entre os bra&#231;os, num gesto de desespero, e pingavade suor. As sirenes continuavam tocando.Susan correu at&#233; a mesa.- Comandante?Ele n&#227;o se moveu.- Comandante! Temos que desligar o TRANSLTR! N&#243;s estamos com um...- Ele nos pegou - disse Strathmore, sem levantar a cabe&#231;a. - Tankado enganou a todos...Ela percebeu, pelo tom soturno de sua voz, que ele j&#225; havia entendido. Tudo que Tankado disse sobre o algoritmo inquebr&#225;vel, o leil&#227;o da senha, tudo havia sido umjogo, uma charada. Tankado enganou a NSA, fez com que espionassem sua conta de e-mail, acreditassem que tinha um parceiro e, finalmente, induziu-os a carregaremum arquivo muito perigoso.- As cadeias de caracteres mutantes... - continuou Strathmore, quase incapaz de falar.- Eu j&#225; sei.O comandante levantou lentamente a cabe&#231;a.- O arquivo que eu peguei na Internet... Era um...Susan estava tentando permanecer calma. Todas as pe&#231;as haviam mudado de posi&#231;&#227;o no tabuleiro. Nunca houve um algoritmo inquebr&#225;vel, nunca houve um Fortaleza Digital.O arquivo que Tankado colocou na rede era um v&#237;rus encriptado, provavelmente protegido por um algoritmo de encripta&#231;&#227;o comercialmente dispon&#237;vel, mas forte o suficientepara manter todo mundo longe do v&#237;rus - todos, exceto a NSA. O TRANSLTR havia quebrado o c&#243;digo protetor e libertado o v&#237;rus.- As cadeias de caracteres mutantes... - repetiu Strathmore. - Tankado disse que faziam parte do algoritmo. - Strathmore jogou-se para tr&#225;s em sua cadeira.Susan podia compreender o estado de desespero em que o comandante se encontrava. Ele havia sido completamente enganado. Tankado nunca quisera que uma empresa desoftware comprasse seu algoritmo, porque n&#227;o havia um algoritmo. Tudo n&#227;o passava de uma farsa. O Fortaleza Digital era uma grande isca criada com o &#250;nico prop&#243;sitode despertar a curiosidade da NSA. A cada movimento de Strathmore, Tankado estava por tr&#225;s das cortinas movendo os fios como se ele fosse uma marionete.- Eu ordenei que o Gauntlet fosse contornado.- Mas voc&#234; n&#227;o tinha como saber.Strathmore bateu com o punho na mesa.- Eu tinha que saber! Por Deus, olhe para o apelido que ele usou! NDAKOTA! Preste aten&#231;&#227;o!- O que voc&#234; quer dizer?- Ele est&#225; nos gozando! &#201; um maldito anagrama!Susan olhou, pensativa. Um anagrama? Mentalizou as letras e come&#231;ou a fazer permuta&#231;&#245;es. Ndakota... Kado-tan... Oktadan... Tandoka... Sentiu seu corpo fraquejar.Strathmore estava certo, estava na cara deles. Como n&#227;o tinham visto aquilo antes? North Dakota n&#227;o era uma refer&#234;ncia a um dos estados norteamericanos, mas Tankadoesfregando sal na ferida! Ele chegara ao c&#250;mulo de mandar um aviso &#224; NSA, uma pista &#243;bvia de que ele mesmo era NDAKOTA - TANKADO. Mas os melhores decifradores dec&#243;digo do mundo n&#227;o haviam percebido, exatamente como ele planejara.- Ele estava zombando de n&#243;s! - disse Strathmore.- Voc&#234; tem que interromper a execu&#231;&#227;o do TRANSLTR!Strathmore continuou olhando para a parede, estarrecido.- Comandante! Desligue a m&#225;quina! Ningu&#233;m sabe o que pode estar acontecendo l&#225; dentro!- J&#225; tentei - Strathmore respondeu, soturno.- Como assim, tentou?Strathmore n&#227;o disse nada. Apenas virou sua tela na dire&#231;&#227;o de Susan. Seu monitor exibia uma estranha cor marrom. No final da tela, uma caixa de di&#225;logo mostravadiversas tentativas de desligar o TRANSLTR. Todas eram seguidas pela mesma resposta:IMPOSS&#205;VEL INTERROMPER A EXECU&#199;&#195;OIMPOSS&#205;VEL INTERROMPER A EXECU&#199;&#195;OIMPOSS&#205;VEL INTERROMPER A EXECU&#199;&#195;OSusan sentiu um frio na barriga. Imposs&#237;vel interromper a execu&#231;&#227;o? Por qu&#234;? Ela temia j&#225; saber a resposta. Ent&#227;o essa &#233; a vingan&#231;a de Tankado? Destruir o TRANSLTR!Durante anos, ele quisera que todos soubessem da exist&#234;ncia do TRANSLTR, mas ningu&#233;m acreditou nele. Ent&#227;o decidiu destruir o gigante por conta pr&#243;pria. Lutou at&#233;a morte por seus ideais: o direito dos indiv&#237;duos &#224; privacidade.L&#225; embaixo, as sirenes continuavam berrando.- Temos que cortar toda a energia - pediu Susan. - J&#225;!Sabia que, se corressem, poderiam salvar o supercomputador. Todos os computadores do mundo, dos PCs mais baratos at&#233; os sistemas de controle de sat&#233;lite da NASA,possu&#237;am alguma forma de desligamento manual. N&#227;o era uma sa&#237;da elegante, mas sempre funcionava: &quot;puxar a tomada&quot;.Se desligassem toda a energia que ainda havia na Criptografia, for&#231;ariam o TRANSLTR a ser desligado tamb&#233;m. Depois poderiam remover o v&#237;rus. Essa parte seria simples,pois bastaria reformatar os discos r&#237;gidos do TRANSLTR. Uma reformata&#231;&#227;o iria apagar completamente tudo que houvesse no computador - dados, programas, o v&#237;rus, tudo.Muitas vezes, reformatar os sistemas era uma solu&#231;&#227;o invi&#225;vel, pois levava &#224; perda de milhares de arquivos, algumas vezes meses de trabalho. Mas com o TRANSLTR eradiferente. Aquela m&#225;quina podia ser reformatada sem perda alguma. Supercomputadores com processamento paralelo eram projetados para fazer contas, n&#227;o para armazenardados. Quase nada era gravado dentro do TRANSLTR. Quando ele quebrava um c&#243;digo, enviava os resultados para o banco de dados central da NSA para que...Susan congelou. Em um relance, percebeu a extens&#227;o da trag&#233;dia. Colocou a m&#227;o na boca e abafou um grito.- O banco de dados central!Strathmore mantinha o mesmo olhar vago para a escurid&#227;o. Ele j&#225; havia chegado &#224; mesma conclus&#227;o. Falou com uma voz mec&#226;nica.- Sim, Susan. O banco de dados. Tankado usou o TRANSLTR para colocar um v&#237;rus em nosso banco de dados central.Strathmore apontou, tr&#234;mulo, para sua tela. Susan apoiou-se na parede e olhou novamente para algumas palavras que estavam logo abaixo da caixa de texto que ela haviavisto antes.DIVULGUEM A EXIST&#202;NCIA DO TRANSLTRAPENAS A VERDADE PODER&#193; SALV&#193;-LOSSusan sentiu o sangue gelar. As informa&#231;&#245;es mais secretas dos Estados Unidos estavam armazenadas na NSA: protocolos de comunica&#231;&#245;es militares, a identidade de espi&#245;esno exterior, planos de armas em desenvolvimento, documentos digitalizados, acordos de com&#233;rcio... A lista era enorme.- Tankado n&#227;o faria isso! - respondeu ela. - Corromper todos os registros secretos de nosso pa&#237;s?Nem mesmo Ensei Tankado seria capaz de atacar o banco de dados da NSA, pensava Susan. Olhou para a mensagem novamente.APENAS A VERDADE PODER&#193; SALV&#193;-LOS- A verdade? A respeito de qu&#234;?Strathmore respondeu, respirando pesadamente.- O TRANSLTR - disse, com voz f&#250;nebre. - A verdade sobre o TRANSLTR. Susan concordou. Tankado estava for&#231;ando a NSA a divulgar a exist&#234;ncia do TRANSLTR. Era umaforma de chantagem. Havia dado duas escolhas &#224; ag&#234;ncia: confessar que o supercomputador existia ou perder seu banco de dados. Ela olhou, aturdida, para o texto &#224;sua frente. Na &#250;ltima linha da tela, uma mensagem piscava de forma amea&#231;adora.DIGITE A SENHAOlhando para as palavras que piscavam, Susan repassou toda a trama em sua mente: o v&#237;rus, a chave, o anel de Tankado, a engenhosidade da chantagem. A chave n&#227;o tinharela&#231;&#227;o alguma com a desencripta&#231;&#227;o de um algoritmo: era um ant&#237;doto que servia para interromper a a&#231;&#227;o do v&#237;rus. Susan j&#225; havia estudado v&#237;rus como aquele: programasdestrutivos que inclu&#237;am um mecanismo interno de desativa&#231;&#227;o, uma senha secreta que podia ser usada para interromper sua execu&#231;&#227;o.Tankado nunca planejou destruir o banco de dados da NSA! Apenas queria que cont&#225;ssemos a verdade sobre o TRANSLTR! Depois iria nos dar a senha para que pud&#233;ssemosinterromper a a&#231;&#227;o do v&#237;rus.Estava claro para ela, tamb&#233;m, o qu&#227;o errado o plano de Tankado havia sa&#237;do. Ele n&#227;o planejara morrer. Certamente pensou em ficar sentado num bar na Espanha, ouvindoo notici&#225;rio da CNN a respeito do computador americano ultra-secreto para decifrar c&#243;digos. Ent&#227;o provavelmente ligaria para Strathmore e leria os d&#237;gitos da chave,salvando o conte&#250;do do banco de dados no &#250;ltimo instante. Ap&#243;s umas boas gargalhadas, ele desapareceria, tornando-se um her&#243;i para a EFE.Susan socou a mesa.- Precisamos encontrar o anel! &#201; a &#250;nica chave!Como n&#227;o havia North Dakota algum, tamb&#233;m n&#227;o havia uma segunda chave. Mesmo que a NSA resolvesse revelar a verdade sobre o TRANSLTR, Tankado n&#227;o poderia mais ajud&#225;-los.Strathmore permaneceu em sil&#234;ncio.A situa&#231;&#227;o era mais s&#233;ria do que Susan havia imaginado. Ela estava chocada por Tankado ter permitido que as coisas chegassem a esse ponto. Ele sabia o que aconteceriase a NSA n&#227;o conseguisse o anel. Ainda assim, em seus &#250;ltimos segundos de vida, ele havia dado o anel para estranhos. Havia deliberadamente tentado mant&#234;-Io forado alcance deles. Por outro lado, pensou Susan, o que se esperaria que Tankado fizesse se achasse que a NSA havia mandado mat&#225;-lo?Ainda assim, Susan n&#227;o acreditava que Tankado fosse permitir que isso acontecesse. Ele era um pacifista. N&#227;o queria provocar destrui&#231;&#227;o, queria apenas deixar ascoisas claras. Sua luta dizia respeito ao TRANSLTR. Dizia respeito ao direito das pessoas de manterem um segredo. O que ele desejava &#233; que todos soubessem que aNSA estava ouvindo. Apagar o banco de dados da ag&#234;ncia era um ato de agress&#227;o que Ensei Tankado n&#227;o cometeria, pensou Susan.As sirenes a trouxeram de volta &#224; realidade. Ela olhou para o comandante, arrasado. N&#227;o apenas seus planos de inserir um acesso oculto no Fortaleza Digital haviamsido destru&#237;dos, como tamb&#233;m seu descuido havia deixado a NSA muito pr&#243;xima do que poderia ser o pior desastre para a seguran&#231;a nacional em toda a hist&#243;ria dos EstadosUnidos.- Comandante, isso n&#227;o &#233; culpa sua! - insistiu ela, tentando superar o ru&#237;do. das sirenes. - Se Tankado n&#227;o houvesse morrido, ter&#237;amos como barganhar, ter&#237;amos op&#231;&#245;es!Mas Strathmore n&#227;o estava ouvindo mais nada. Sua vida estava acabada. Passara trinta anos servindo seu pa&#237;s. Aquele deveria ser seu momento de gl&#243;ria, seu grandfinale: uma back door colocada no padr&#227;o mundial de encripta&#231;&#227;o. Em vez disso havia deixado um v&#237;rus entrar no banco de dados central da Ag&#234;ncia de Seguran&#231;a Nacional.N&#227;o havia como deter o v&#237;rus, ao menos n&#227;o sem desligar a energia e apagar todos os bilh&#245;es de bytes de dados irrecuper&#225;veis. Apenas o anel poderia salv&#225;-los, ese David n&#227;o havia encontrado o anel at&#233; agora...- Preciso desligar o TRANSLTR! - disse Susan, tomando as r&#233;deas da situa&#231;&#227;o. - Vou ao subsolo desligar o disjuntor principal.Strathmore virou-se lentamente e olhou para ela. Era um homem derrotado, arrasado.- Eu vou - disse em voz baixa. Levantou-se, trope&#231;ando ao tentar sair de tr&#225;s de sua mesa.Susan foi at&#233; ele e fez com que se sentasse novamente.- N&#227;o - disse em tom autorit&#225;rio. - Eu vou. - N&#227;o deixou espa&#231;o para discuss&#245;es.Strathmore apoiou o rosto entre as m&#227;os.- Est&#225; bem. &#250;ltimo n&#237;vel. Ao lado das bombas de g&#225;s fr&#233;on.Susan virou-se e dirigiu-se para a porta. A meio caminho, olhou para tr&#225;s e gritou: - Comandante, isso ainda n&#227;o acabou. N&#227;o fomos derrotados ainda. Se David puderencontrar o anel a tempo, podemos salvar o banco de dados!Strathmore n&#227;o respondeu.- Ligue para o pessoal do banco de dados! - ordenou Susan. - Avise-os a respeito do v&#237;rus! Voc&#234; &#233; o vice-diretor da NSA. Voc&#234; &#233; um sobrevivente!Em c&#226;mara lenta, Strathmore olhou para ela. Como algu&#233;m que toma a decis&#227;o mais penosa de sua vida, assentiu pesarosamete.Cheia de determina&#231;&#227;o, Susan partiu em meio &#224; escurid&#227;o.CAP&#205;TULO87A Vespa se arrastava pela pista para ve&#237;culos lentos da Carretera de Huelva. Estava quase amanhecendo e j&#225; havia bastante tr&#225;fego: jovens de Sevilha retomando desuas noitadas festivas na praia. Uma van cheia de adolescentes passou por ele buzinando. A motoneta de Becker parecia um brinquedo na estrada.Cerca de 500 metros atr&#225;s, um t&#225;xi semidestru&#237;do surgiu na estrada, com peda&#231;os de metal soltos arrastando no ch&#227;o e soltando fa&#237;scas. Sem muito controle, jogouum Peugeot 504 para o gramado central.Becker passou por uma placa onde estava escrito: SEVILLA CENTRO - 2 KM. Se ele pudesse encontrar abrigo no centro da cidade, talvez tivesse uma chance. O veloc&#237;metromarcava 60 km/h. Dois minutos at&#233; a sa&#237;da. Ele sabia que n&#227;o teria tanto tempo assim. Em algum ponto atr&#225;s dele, o t&#225;xi avan&#231;ava rapidamente. Becker olhou para asluzes do centro de Sevilha e rezou para chegar vivo at&#233; l&#225;.Estava a meio caminho da sa&#237;da quando o som de metal riscando a pista se fez ouvir atr&#225;s dele. Curvou-se sobre a Vespa, puxando o acelerador ao m&#225;ximo. Ouviu o somabafado de um tiro e o assobio da bala que errou o alvo. Jogou-se para a esquerda, cortando as pistas de um lado para o outro, na esperan&#231;a de conseguir um poucomais de tempo. Era in&#250;til. A rampa de sa&#237;da ainda estava a uns 300 metros quando o t&#225;xi encurtou a dist&#226;ncia entre eles e ficou cerca de dois ou tr&#234;s carros atr&#225;s.Becker sabia que, em poucos segundos, levaria um tiro ou seria atropelado. Ele olhou &#224; frente, procurando alguma alternativa, mas a estrada era cercada de ambosos lados por encostas &#237;ngremes cobertas de pedregulhos. Ouviu outro tiro. Hora de tomar uma decis&#227;o.Com a moto zunindo e soltando fa&#237;scas no asfalto, jogou-se &#224; direita e saiu da estrada. Os pneus da motoneta chegaram &#224; base da encosta. Becker lutava para mantero equil&#237;brio sobre a Vespa, que jogava para tr&#225;s uma nuvem de pedrinhas, a roda traseira patinando enquanto galgava a montanha. O pequeno motor roncava de formapat&#233;tica e as rodas giravam em falso enquanto a moto subia o terreno acidentado. Becker fazia o poss&#237;vel para ajudar, esperando que o motor n&#227;o engasgasse. N&#227;o tevecoragem de olhar para tr&#225;s, certo de que, a qualquer momento, o t&#225;xi iria parar com uma freada brusca e balas voariam em sua dire&#231;&#227;o.Contudo, nenhuma bala foi disparada.A Vespa chegou at&#233; o topo, e Becker p&#244;de ver, &#224; sua frente, o centro. As luzes da cidade descortinavam-se &#224; sua frente como um c&#233;u estrelado. Passou a toda por algunsarbustos e saiu em uma rua. Tinha a impress&#227;o de que sua motocicleta andava mais r&#225;pido agora. A Avenida Luis Montoto parecia fugir sob os pneus. O est&#225;dio de futebolpassou r&#225;pido &#224; sua esquerda. Estava a salvo.Foi ent&#227;o que Becker ouviu o ru&#237;do familiar de metal sendo arrastado pelo concreto. Cerca de 100 metros &#224; frente, o t&#225;xi surgiu em alta velocidade na rampa de sa&#237;da,derrapando ao entrar na Luis Montoto e depois acelerando na dire&#231;&#227;o de David.Desta vez ele manteve-se indiferente. Sabia para onde estava indo. Virou &#224; esquerda na Men&#233;ndez Pelayo e acelerou. A Vespa atravessou um pequeno parque e depoissaiu na Rua Mateus Gago, uma ruela de m&#227;o &#250;nica que dava no portal do bairro de Santa Cruz.S&#243; mais um pouco,  pensou.O t&#225;xi seguia em seu encal&#231;o, cada vez mais perto. Entrou atr&#225;s de Becker no arco de Santa Cruz, perdendo um dos espelhos laterais ao passar pelo arco estreito.Becker sentiu que tinha vencido: Santa Cruz era uma das partes mais antigas de Sevilha. N&#227;o havia ruas largas entre os pr&#233;dios, apenas um labirinto de vielas estreitasconstru&#237;das na &#233;poca dos romanos. Ali s&#243; era poss&#237;vel andar a p&#233; ou de motoneta. Anos atr&#225;s, Becker havia passado algumas horas perdido naquelas ruelas.Ao acelerar no trecho final da Mateus Gago, a catedral g&#243;tica de Sevilha, do s&#233;culo XI, cresceu como uma montanha diante de seus olhos. Logo a seu lado estava atorre da Giralda, projetando-se 127 metros para cima contra as primeiras luzes do amanhecer. A segunda maior catedral do mundo ficava em Santa Cruz, que era tamb&#233;mlocal de resid&#234;ncia de algumas das mais antigas e devotas fam&#237;lias cat&#243;licas de Sevilha.Becker cruzou a pra&#231;a com cal&#231;amento de pedras. Ouviu um &#250;nico tiro, mas era tarde. Ele e sua motoneta j&#225; haviam desaparecido por uma pequena viela, a Callita deLa Virgen.CAP&#205;TULO88O farol da Vespa de Becker desenhava sombras n&#237;tidas nas paredes das pequenas vielas. Ele brigava com a embreagem enquanto a moto roncava entre o casario branco,acordando um pouco mais cedo alguns moradores de Santa Cruz naquela manh&#227; de domingo.Haviam se passado menos de 30 minutos desde que Becker fugira do aeroporto. Estava sendo perseguido desde ent&#227;o e tinha muitas perguntas em sua mente: Quem est&#225;tentando me matar? Por que este anel &#233; t&#227;o especial? Onde est&#225; o jatinho da NSA? Lembrou-se de Megan morta no banheiro, e a sensa&#231;&#227;o de n&#225;usea voltou.A id&#233;ia inicial de Becker era atravessar o bairro e sair do outro lado, mas Santa Cruz era um desnorteante labirinto de vielas. Em toda parte havia caminhos falsose ruas sem fim. Becker perdeu o rumo rapidamente. Tentou encontrar a torre da Giralda para se situar, mas as paredes a seu redor eram altas demais e s&#243; deixavamque visse um pouco do c&#233;u acima dele, com a manh&#227; surgindo.Ficou pensando onde poderia estar o homem com os &#243;culos de arma&#231;&#227;o de metal. J&#225; tinha percebido que ele n&#227;o desistiria assim t&#227;o f&#225;cil. O assassino provavelmentehavia descido do carro para persegui-lo a p&#233;. Becker se concentrava em manobrar a Vespa pelas esquinas apertadas. O ru&#237;do do motor ecoava ao longo das ruelas, eele sabia que era um alvo f&#225;cil de ser encontrado no sil&#234;ncio de Santa Cruz. Naquele momento, tudo que tinha a seu favor era a velocidade. Tenho que chegar ao outrolado!Ap&#243;s uma longa s&#233;rie de curvas e retas, Becker parou em uma interse&#231;&#227;o de tr&#234;s vias, a Esquina de los Reyes. Sabia que estava com problemas: j&#225; tinha passado porali antes. Apoiou um p&#233; no ch&#227;o para segurar a moto enquanto pensava para onde iria, mas o motor engasgou e parou. O medidor de gasolina indicava que o tanque estavavazio. De forma quase cronometrada, uma sombra surgiu em uma viela &#224; sua esquerda.A mente humana &#233; o computador mais r&#225;pido que existe. Em uma fra&#231;&#227;o de segundos, Becker registrou o formato dos &#243;culos do homem, pesquisou algo similar em sua mem&#243;ria,encontrou o que buscava, registrou &quot;perigo&quot; e requisitou que tomasse uma atitude. A decis&#227;o foi r&#225;pida: largou a motoneta in&#250;til e saiu correndo o mais r&#225;pido quep&#244;de.Infelizmente para Becker, dessa vez Hulohot estava de p&#233; e im&#243;vel, e n&#227;o se sacudindo dentro de um t&#225;xi. Levantou calmamente sua arma e disparou.A bala atingiu Becker de rasp&#227;o, pouco antes que ele virasse uma esquina e sa&#237;sse da linha de mira. Deu cinco ou seis passos antes que a sensa&#231;&#227;o come&#231;asse a sepropagar. Primeiro parecia uma contra&#231;&#227;o muscular, pouco acima do quadril. Depois tornou-se uma pontada. Becker viu o sangue. N&#227;o havia dor alguma: apenas uma corridadesesperada atrav&#233;s do labirinto de vielas de Santa Cruz.Hulohot correu atr&#225;s de sua presa. Tinha pensado em atirar na cabe&#231;a, mas era um profissional e sabia calcular seus riscos. Becker era um alvo m&#243;vel e mirar em seutorso lhe dava maior margem de erro, tanto na vertical quanto na horizontal. Seus c&#225;lculos tinham dado certo. Becker havia se movido na &#250;ltima hora e, em vez deerrar sua cabe&#231;a, Hulohot acertou de rasp&#227;o pr&#243;ximo &#224; cintura. Sabia que a bala mal tinha arranhado Becker e que n&#227;o faria grandes danos, mas o tiro tinha servidoa seu prop&#243;sito. Ele havia feito contato. A presa tinha sido tocada pela morte. Era outro jogo agora.Becker corria, cegamente. Virando. Andando em ziguezague. Mantendo-se fora das vias mais abertas. Os passos atr&#225;s dele pareciam incans&#225;veis. Becker n&#227;o pensava emmais nada. N&#227;o queria saber onde estava ou quem estava atr&#225;s dele. Havia sobrado apenas instinto, autopreserva&#231;&#227;o. Nenhuma dor, apenas medo e energia pura.Um tiro atingiu um azulejo pouco atr&#225;s dele. Pequenos fragmentos voaram de encontro &#224; sua nuca. Jogou-se para a esquerda, em outra ruela. Ouviu sua pr&#243;pria voz gritandopor socorro, mas, a n&#227;o ser pelo som dos passos e de sua respira&#231;&#227;o acelerada, o ar da manh&#227; permanecia morbidamente silencioso.O ferimento estava ardendo. Becker temia estar deixando um rastro de sangue pelo piso claro. Procurava desesperadamente uma porta aberta, um port&#227;o, qualquer sa&#237;dadaquele labirinto sufocante. Nada. A viela se estreitava.- Socorro! - a voz de Becker era quase inaud&#237;vel.As paredes se comprimiam contra ele. Becker virou uma esquina. Procurou um cruzamento, uma bifurca&#231;&#227;o, qualquer tipo de sa&#237;da. A rua se estreitava. Portas trancadas.Estreitando-se ainda mais. Port&#245;es fechados. Passos se aproximando. Estava em uma passagem reta que se transformava em uma ladeira. Cada vez mais &#237;ngreme. Beckersentiu que suas pernas fraquejavam. Estava perdendo velocidade.Ent&#227;o chegou ao fim.Como uma estrada inacabada, a ladeira terminou. Havia uma parede alta, um banco de madeira e nada mais. Nenhuma sa&#237;da. Becker olhou para o topo do pr&#233;dio ao seulado, tr&#234;s andares acima, depois virou-se e come&#231;ou a voltar pela longa viela. Deu apenas alguns passos e parou abruptamente.Uma figura surgiu na base da ladeira. O homem moveu-se na dire&#231;&#227;o de Becker com uma determina&#231;&#227;o calculada. Em uma das m&#227;os a arma reluzia sob os primeiros raiosde sol.Becker sentiu uma enorme lucidez apoderando-se dele enquanto recuava em dire&#231;&#227;o &#224; parede. Sentiu nitidamente a dor do ferimento. Colocou os dedos sobre a feridae a examinou. Havia sangue em seus dedos e sobre o anel de ouro de Ensei Tankado. Sentiu-se tonto. Olhou para o anel, perplexo. Tinha esquecido que o estava usando.N&#227;o se lembrava por que viera a Sevilha. Voltou a observar a figura que se aproximava. Depois olhou novamente para o anel. Tinha sido por isso que Megan morrera?Seria por isso que ele morreria?A sombra avan&#231;ava pela ruela inclinada. Becker via paredes subindo a seu redor. Sem sa&#237;da. Conseguia ver alguns corredores fechados por port&#245;es, mas era tarde demaispara gritar por socorro.Encostou-se no muro e naquele momento podia sentir cada min&#250;scula pedrinha sob a sola de seus sapatos, cada m&#237;nima rugosidade na parede atr&#225;s dele. Seus pensamentosvoltaram no tempo para sua inf&#226;ncia, para seus pais... e para Susan.Meu Deus... Susan.Pela primeira vez desde que era crian&#231;a, Becker rezou. N&#227;o para se livrar da morte: n&#227;o acreditava em milagres. Rezou para que a mulher que iria deixar encontrassefor&#231;as, para que ela soubesse sem d&#250;vida alguma que fora amada. Fechou os olhos. As lembran&#231;as o invadiram como um turbilh&#227;o. N&#227;o eram lembran&#231;as de reuni&#245;es nodepartamento ou de assuntos da universidade, nem tampouco das coisas que preenchiam 90% de sua vida. Eram lembran&#231;as dela. Mem&#243;rias simples, como o dia em que aensinara a usar os hashi, ou quando velejaram em Cape Cod. Eu te amo, pensou. Saiba disso... para sempre.Era como se cada defesa, cada fachada, cada inseguran&#231;a de sua vida tivessem sido arrancadas. Ele estava ali em carne e osso perante Deus. Fechou os olhos enquantoo homem de &#243;culos de arma&#231;&#227;o de metal andava em sua dire&#231;&#227;o. Em algum lugar pr&#243;ximo, um sino come&#231;ou a tocar. Becker esperou, na escurid&#227;o, pelo som que poria fim&#224; sua vida.CAP&#205;TULO89O sol estava come&#231;ando a se levantar sobre os telhados de Sevilha e brilhava em suas ruas. Os sinos no alto da Giralda anunciavam a primeira missa do dia. Esse erao momento pelo qual os moradores do bairro esperavam. Portas se abriam e de todos os lados fam&#237;lias surgiam nas ruelas. Como sangue sendo bombeado pelas veias davelha Santa Cruz, flu&#237;am em dire&#231;&#227;o ao cora&#231;&#227;o de seu pueblo, em dire&#231;&#227;o ao centro de sua hist&#243;ria, seu Deus, sua catedral.No interior da mente de Becker, um sino tocava. Estou morto? Hesitante, abriu os olhos e contraiu as sobrancelhas, ofuscado pelos raios de sol. Sabia onde estava.Levantou os olhos e procurou seu agressor na viela. Contudo, o homem e seus &#243;culos n&#227;o estavam l&#225;. Em vez disso havia muitos outros. Fam&#237;lias espanholas em roupasde domingo, saindo de seus port&#245;es gradeados para as ruas, falavam e riam.Na base daquela ruela, oculto da vis&#227;o de Becker, Hulohot xingava em voz baixa. Primeiro surgira um &#250;nico casal separando-o de sua presa. Hulohot esperou que partissem.Mas o som dos sinos continuou reverberando, tirando outras pessoas de suas casas. Surgiu um segundo casal, com crian&#231;as. Cumprimentaram o outro casal, falando, rindo,beijando-se tr&#234;s vezes no rosto. Depois surgiu outro grupo, e Hulohot j&#225; n&#227;o podia mais ver sua v&#237;tima. Agora, enfurecido, corria em meio &#224; multid&#227;o que aumentavarapidamente. Tinha que chegar at&#233; David Becker!O assassino tentou abrir caminho at&#233; o fim da ruela, mas se viu perdido em meio a um mar de gente: casacos e gravatas, vestidos, mantas sobre as costas curvadasde senhoras idosas. Todos pareciam ignorar a presen&#231;a de Hulohot. Moviam-se sem pressa, todos de preto, uma massa compacta que bloqueava seu caminho. Hulohot conseguiuatravessar o povar&#233;u e subiu correndo a ladeira, a arma engatilhada. Becker, contudo, havia sumido. Frustrado, Hulohot soltou um grito inumano e abafado.Becker trope&#231;ava e ia cortando caminho atrav&#233;s da multid&#227;o. Siga a multid&#227;o, pensava. Eles sabem onde fica a sa&#237;da. Ele virou &#224; direita em uma interse&#231;&#227;o e foi darem uma rua mais larga. Em toda parte, port&#245;es se abriam e pessoas sa&#237;am para as ruas. Os sinos tocavam mais alto.        .O ferimento de Becker ainda ardia, mas podia sentir que o sangramento tinha parado. Apressou-se. Em algum lugar atr&#225;s dele, aproximando-se rapidamente, havia umhomem armado.David ia entrecortando os grupos de pessoas que se dirigiam &#224; missa, tentando manter sua cabe&#231;a baixa. N&#227;o estava muito longe, ele podia sentir isso. De repentea multid&#227;o ficou mais densa e a ruela se alargou. N&#227;o estava mais em um pequeno afluente, aquele era o rio principal. Quando passou por uma curva, Becker p&#244;de v&#234;-las,crescendo &#224; sua frente: a catedral e a torre da Giralda.O ru&#237;do dos sinos era ensurdecedor, ecoando pelas paredes da pra&#231;a cercada por muros altos. Os diferentes fluxos de pessoas convergiam, todas de preto, atravessandoa pra&#231;a em dire&#231;&#227;o &#224;s portas da catedral de Sevilha. Becker tentou sair dali e ir em dire&#231;&#227;o &#224; Mateus Gago, mas estava preso, ombro a ombro, passo a passo com amultid&#227;o compacta. Becker estava encaixado entre duas mulheres corpulentas, ambas caminhando de olhos fechados, deixando-se levar pela massa. Rezavam em voz baixae seguravam contas de ros&#225;rios em suas m&#227;os.Quando o povo se aproximou da enorme estrutura de pedra, Becker tentou mais uma vez sair para o lado esquerdo, mas a corrente humana estava ainda mais forte agora.Pessoas se comprimiam, em expectativa, avan&#231;ando &#224;s cegas, murmurando ora&#231;&#245;es. Virou-se, tentando abrir caminho na dire&#231;&#227;o oposta. Era imposs&#237;vel, como tentar remarcontra a mar&#233;. Desistiu. As portas da catedral ficavam cada vez mais perto, como a entrada para alguma atra&#231;&#227;o macabra de um parque de divers&#245;es que ele preferiater evitado. David Becker subitamente percebeu que iria &#224; igreja.CAP&#205;TULO90As sirenes da Criptografia continuavam tocando. Strathmore n&#227;o sabia h&#225; quanto tempo Susan partira. Tinha ficado sentado sozinho nas sombras, o murm&#250;rio do TRANSLTRchamando-o. Voc&#234; &#233; um sobrevivente... Voc&#234; &#233; um sobrevivente...Sou um sobrevivente, ele pensou, mas a sobreviv&#234;ncia de nada vale sem a honra. Prefiro morrer do que viver em desgra&#231;a.Certamente a desgra&#231;a era aquilo que esperava por ele. Havia ocultado informa&#231;&#245;es do diretor e deixado um v&#237;rus entrar no computador mais seguro do pa&#237;s. N&#227;o restavamd&#250;vidas de que iriam tirar o seu couro. Suas inten&#231;&#245;es tinham sido patri&#243;ticas, &#233; certo, mas nada sa&#237;ra conforme planejara. Ocorreram mortes e trai&#231;&#245;es que acabariamem julgamentos, acusa&#231;&#245;es, indigna&#231;&#227;o p&#250;blica. Tendo servido seu pa&#237;s com honra e integridade durante tantos anos, n&#227;o podia permitir que as coisas terminassem dessaforma.Sou um sobrevivente, pensou. Voc&#234; &#233; um mentiroso, responderam seus pensamentos.De fato era um mentiroso. Tinha mentido para muitas pessoas. Susan Fletcher era uma delas. Havia muitas coisas que n&#227;o tinha contado para ela, coisas das quais seenvergonhava agora. Durante anos ela foi sua ilus&#227;o, sua fantasia viva. Sonhava com ela &#224; noite, dizia seu nome em meio aos sonhos. N&#227;o podia evitar. Era a mulhermais inteligente e mais bela que podia imaginar. No in&#237;cio, sua mulher tentou ser paciente, mas, quando finalmente encontrou Susan, perdeu as esperan&#231;as. Bev Strathmorenunca recriminou seu marido por seus sentimentos. Tentou suportar a dor pelo tempo que foi poss&#237;vel, mas h&#225; alguns meses aquela vida havia se tornado imposs&#237;vel.Bev disse ao marido que o casamento terminara: n&#227;o podia passar o restante de seus dias &#224; sombra de outra mulher.Aos poucos as sirenes tiraram Strathmore de seus devaneios. Analisou a situa&#231;&#227;o, buscando alguma outra sa&#237;da. Sua mente confirmou, relutantemente, aquilo que seucora&#231;&#227;o suspeitara. Havia apenas uma sa&#237;da, uma &#250;nica solu&#231;&#227;o.Strathmore olhou para o teclado e come&#231;ou a digitar. Deixou o monitor como estava, virado para a porta, onde n&#227;o podia ver o que estava escrevendo. Apenas digitouas palavras, lenta e decididamente.Queridos amigos, vou tirar minha pr&#243;pria vida hoje...Desta forma, ningu&#233;m teria d&#250;vida. N&#227;o fariam perguntas. N&#227;o haveria acusa&#231;&#245;es. Ele iria contar, palavra por palavra, o que acontecera. Muitos j&#225; haviam morrido,mas era necess&#225;rio sacrificar uma &#250;ltima vida.CAP&#205;TULO91Em uma catedral &#233; sempre noite. O calor do dia se transforma em frescor &#250;mido. O ru&#237;do do tr&#226;nsito &#233; completamente abafado pelas grossas paredes de granito. Nenhumaquantidade de candelabros seria suficiente para iluminar aquele amplo espa&#231;o. Os detalhes da arquitetura g&#243;tica projetam sombras em toda parte. Apenas os vitrais,colocados no alto das paredes, filtram as imperfei&#231;&#245;es do mundo externo em raios esmaecidos de vermelho e azul.A catedral de Sevilha, como todas as grandes catedrais da Europa, possui o formato de uma cruz. O sacr&#225;rio e o altar ficam na nave central, um pouco acima da interse&#231;&#227;odos dois eixos da cruz. Bancos de madeira ocupam todo o eixo vertical, ao longo de impressionantes 100 metros que v&#227;o do altar at&#233; a base da cruz. De ambos os ladosdo altar o transepto abriga confession&#225;rios, t&#250;mulos sagrados e mais bancos.Becker se viu cercado no meio de um longo banco mais ou menos na metade posterior da nave. Acima dele, no enorme espa&#231;o vazio, um incens&#243;rio de prata do tamanhode uma geladeira descrevia enormes arcos, preso por uma velha corda, deixando um rastro de incenso. Os sinos da Giralda continuavam tocando, gerando um murm&#250;riograve na estrutura de pedra da catedral. Becker olhou para a parede ornamentada atr&#225;s do altar. Tinha muito a agradecer. Estava respirando. Estava vivo. Era um milagre.O celebrante se preparava para iniciar a missa. Becker olhou para seu ferimento. Havia uma mancha em sua camisa, mas o sangramento cessara. A ferida era pequena,mais pr&#243;xima de um corte do que de uma perfura&#231;&#227;o. Ele recolocou sua camisa para dentro e soltou o pesco&#231;o. Ouviu as portas sendo fechadas atr&#225;s dele. Se houvessesido seguido, estava agora aprisionado. A catedral de Sevilha possu&#237;a uma &#250;nica entrada, um projeto arquitet&#244;nico popular nos tempos em que as igrejas eram usadascomo fortalezas, um local seguro para prote&#231;&#227;o contra invas&#245;es mouras. Dessa forma s&#243; havia uma porta a ser protegida com barricadas.As portas ornamentadas de sete metros de altura fecharam-se com um ru&#237;do forte. Becker estava trancado na casa de Deus. Fechou os olhos e escorregou para baixo nobanco. Era o &#250;nico, em toda a catedral, que n&#227;o estava vestido de preto. Em algum lugar, vozes entoaram um c&#226;ntico.Tamb&#233;m no lado de dentro da igreja, um vulto se movia lentamente ao longo do corredor lateral, mantendo-se nas sombras. Havia chegado pouco antes que as portas sefechassem. Ele sorriu consigo mesmo. A ca&#231;ada estava ficando mais interessante. Becker est&#225; aqui... posso senti-lo. Movia-se metodicamente, uma fileira de cada vez.Um bom lugar para morrer, pensou Hulohot. Espero ter a mesma sorte.Becker ajoelhou-se sobre o assoalho frio da catedral e abaixou a cabe&#231;a, para se esconder. O homem sentado ao seu lado olhou para ele: aquele era um comportamentomuito estranho na casa de Deus.- Enfermo - desculpou-se Becker. - Estou doente.Becker tinha que ficar agachado. Ele vislumbrara uma silhueta que lhe era familiar movendo-se em dire&#231;&#227;o ao altar pelo corredor lateral. &#201; ele! Est&#225; aqui!Apesar de estar no meio de uma enorme comunidade de fi&#233;is, ele temia ser um alvo f&#225;cil - seu blazer c&#225;qui era um farol naquele mar de preto. Tinha cogitado tiraro blazer, mas a camisa branca que usava por baixo n&#227;o iria ajudar em nada. Em vez disso, abaixou-se ainda mais.O homem ao seu lado fez uma cara feia.- Turista - grunhiu. Depois disse em voz baixa: - Devo chamar um m&#233;dico? Becker olhou para a face cheia de verrugas do velho.- No, gracias. Estoy bien.O homem lhe devolveu um olhar irritado.- Pues si&#233;ntate! Ent&#227;o sente-se! - Algumas pessoas em volta fizeram sinais para que se calassem, e o velho decidiu morder a l&#237;ngua e voltar-se para o altar.Becker fechou os olhos e abaixou-se ainda mais, pensando em quanto tempo a missa iria durar. Protestante, sempre tivera a impress&#227;o de que os cat&#243;licos tinham umacerim&#244;nia muito demorada. Rezava para que fosse verdade, pois, assim que a missa terminasse, seria for&#231;ado a levantar-se e deixar que os outros sa&#237;ssem. Vestidode c&#225;qui, estaria morto.Naquele momento ele n&#227;o tinha outra alternativa. Simplesmente deixou-se ficar ajoelhado no ch&#227;o de pedra fria da grande catedral. O homem ao seu lado acabou se esquecendodele. A congrega&#231;&#227;o estava agora de p&#233;, cantando um hino de louvor. Becker continuava abaixado. Suas pernas come&#231;aram a ficar dormentes. N&#227;o havia espa&#231;o para estic&#225;-las.Paci&#234;ncia, pensou. Paci&#234;ncia. Fechou os olhos e respirou profundamente.Ficou abaixado, tentando pensar numa sa&#237;da. Concentrado, n&#227;o percebeu o tempo passar e espantou-se quando sentiu que algu&#233;m o cutucava com os p&#233;s. Olhou para cima.O velho estava &#224; sua direita, esperando impacientemente para deixar o banco.Becker entrou em p&#226;nico. Ele j&#225; quer ir embora? Vou ter que me levantar! Fez sinal para que o homem passasse por cima dele. O velho mal podia controlar sua irrita&#231;&#227;o.Segurou as abas de seu casaco preto, puxou-as para baixo com veem&#234;ncia, depois curvou-se para tr&#225;s, mostrando a Becker a fileira de pessoas que esperavam para sair.David olhou para seu lado esquerdo e viu que a mulher que estava sentada ali havia sa&#237;do. Todo o banco &#224; sua esquerda estava vazio at&#233; a al&#233;ia central.A missa n&#227;o pode ter terminado! &#201; imposs&#237;vel!Contudo, quando Becker viu o coroinha no fim da fila e as duas filas indianas se movendo em dire&#231;&#227;o ao altar, entendeu o que estava acontecendo.Comunh&#227;o! - resmungou. Eu tinha me esquecido da comunh&#227;o!CAP&#205;TULO92Susan desceu a escada que dava no subsolo. Havia uma grossa camada de vapor quente em torno do TRANSLTR. O gradeado da escada e os corrim&#227;os estavam &#250;midos devido&#224; condensa&#231;&#227;o. Olhou em volta, pensando quanto tempo mais o computador ag&#252;entaria. As sirenes continuavam emitindo seu aviso intermitente. A cada dois segundos,as luzes de emerg&#234;ncia completavam uma volta. Tr&#234;s andares abaixo, os geradores auxiliares vibravam no limite de sua pot&#234;ncia. Em algum lugar, no fundo daquela n&#233;voaobscurecida, estava o disjuntor que Susan procurava. Sabia que seu tempo estava se esgotando.L&#225; em cima, Strathmore segurava a Beretta. Leu seu bilhete novamente e deixou-o no ch&#227;o da sala. Estava prestes a cometer um ato covarde e n&#227;o tinha d&#250;vidas disso.Sou um sobrevivente, pensou. Pensou no v&#237;rus no banco de dados da NSA, pensou em David Becker na Espanha, pensou em seus planos para o acesso de programador. Haviacontado mentiras demais; era culpado de muitas coisas. Aquela era a &#250;nica forma de evitar a culpa, de evitar a vergonha. Apontou a arma cuidadosamente. Depois fechouos olhos e puxou o gatilho.Susan havia descido apenas seis lances de escada quando ouviu o som do tiro. Vinha de longe e fora abafado pelo barulho dos geradores t&#227;o pr&#243;ximos. Nunca havia ouvidoum tiro, a n&#227;o ser na televis&#227;o, mas n&#227;o tinha d&#250;vida.Parou na hora, o som ressoando em seus ouvidos. Tomada de choque, temeu pelo pior. Em sua mente surgiram as imagens dos sonhos do comandante, o acesso oculto noFortaleza Digital e as imensas possibilidades que isso abriria. Depois, as imagens do v&#237;rus no banco de dados, o casamento arruinado, seu olhar de desamparo h&#225; poucosminutos. Trope&#231;ou e segurou-se no corrim&#227;o para n&#227;o cair. Comandante! N&#227;o!Ficou paralisada por instantes, sua mente em branco. O eco do tiro parecia sobrepujar todo o caos que a cercava. A intui&#231;&#227;o lhe dizia que devia continuar descendo,mas as pernas se recusavam. Comandante! Logo em seguida, viu-se subindo a escada aos trope&#231;&#245;es, alheia ao perigo que a cercava.Subia &#224;s cegas, escorregando no metal dos degraus. Acima dela, a umidade parecia quase chuva. Quando chegou &#224; escada que dava acesso ao piso da Criptografia, tentousubir correndo, mas trope&#231;ou no &#250;ltimo degrau. Rolou no ch&#227;o da Criptografia e sentiu o ar fresco a seu redor. Sua blusa estava grudada na pele, inteiramente molhada.Estava escuro. Ela parou, tentando se orientar. O som do tiro continuava ecoando em sua cabe&#231;a, sem cessar. O vapor quente sa&#237;a da portinhola como gases saindo deum vulc&#227;o prestes a explodir.Susan amaldi&#231;oou-se por ter deixado a Beretta com Strathmore. Ou ser&#225; que ela tinha ficado no Nodo 3? Seus olhos se ajustavam &#224; escurid&#227;o e ela olhou na dire&#231;&#227;odo buraco na parede do Nodo 3. O brilho dos monitores era fraco, mas, ao longe, podia ver Hale deitado, im&#243;vel, no ch&#227;o, no mesmo lugar onde ela o deixara. Nenhumsinal de Strathmore. Aterrorizada com o que iria encontrar, voltou-se para a sala do comandante.Come&#231;ou a andar. Contudo, algo lhe pareceu estranho. Deu alguns passos para tr&#225;s e olhou novamente para o Nodo 3. Na luz p&#225;lida ela podia ver o bra&#231;o de Hale. N&#227;oestava mais ao seu lado, e ele tamb&#233;m n&#227;o estava mais amarrado como uma m&#250;mia. Seu bra&#231;o estava jogado por cima de sua cabe&#231;a e ele estava esparramado no ch&#227;o, debru&#231;os. Ser&#225; que ele tinha se libertado? N&#227;o viu movimento algum. Hale estava im&#243;vel como um cad&#225;ver.Susan olhou para o escrit&#243;rio de Strathmore, no alto. - Comandante?Sil&#234;ncio.Hesitantemente, come&#231;ou a mover-se em dire&#231;&#227;o ao Nodo 3. Sob a luz dos monitores, um objeto brilhava na m&#227;o de Hale. Susan aproximou-se devagar, bem devagar. Quandochegou mais perto p&#244;de ver o que Hale estava segurando. Era a Beretta.Susan engoliu em seco. Seguindo o arco do bra&#231;o de Hale, chegou &#224; sua face. O que viu era grotesco. Metade do rosto dele estava encharcado de sangue. A mancha escurase alastrava pelo carpete.Meu Deus! Susan recuou, tr&#234;mula. N&#227;o era o comandante quem ela tinha ouvido atirar, mas Hale.Como em um pesadelo, ela aproximou-se do corpo. Aparentemente, Hale havia conseguido soltar-se. Os cabos usados para amarr&#225;-lo estavam jogados no ch&#227;o a seu lado.Devo ter deixado a arma no sof&#225;, ela pensou. O sangue que sa&#237;a do buraco em seu cr&#226;nio ficava preto sob a luz azul. .No ch&#227;o, ao lado de Hale, havia um peda&#231;o de papel. Susan foi at&#233; l&#225; e pegou-o, tr&#234;mula. Era um bilhete.Queridos amigos, vou tirar minha pr&#243;pria vida hoje, em penit&#234;ncia por meus pecados...Susan olhou para o bilhete incr&#233;dula. Leu-o devagar. N&#227;o fazia o menor sentido, n&#227;o era o estilo de Hale... Uma lista de crimes. No bilhete, ele confessava tudo:ter descoberto que NDAKOTA era uma farsa, ter contratado um mercen&#225;rio para matar Ensei Tankado e pegar o anel, ter atirado Phil Chartrukian sobre os geradores eplanejado vender o Fortaleza Digital.Susan chegou &#224; &#250;ltima linha. N&#227;o estava preparada para o que viria a seguir. As &#250;ltimas palavras do bilhete foram um duro golpe.Sobretudo, lamento por David Becker. Perdoem-me, fiquei cego pela ambi&#231;&#227;o.Susan tremia, olhando para o corpo de Hale. Ouviu passos, algu&#233;m se aproximando correndo por detr&#225;s dela. Em c&#226;mara lenta, virou-se. Strathmore apareceu na janelaquebrada, p&#225;lido e sem f&#244;lego. Olhou para o corpo de Hale, aparentando estar chocado.- Meu Deus! - ele disse. - O que aconteceu?CAP&#205;TULO93Comunh&#227;o.Hulohot avistou Becker rapidamente. O blazer c&#225;qui era facilmente localiz&#225;vel, especialmente com uma pequena mancha de sangue em um dos lados. O blazer estava semovendo em dire&#231;&#227;o ao altar, pelo corredor central, em meio a um mar de pessoas de preto. Ele provavelmente n&#227;o sabe que estou aqui, pensou o assassino, sorrindo.&#201; um homem morto.Acariciou os pequenos contatos met&#225;licos na ponta de seus dedos, &#225;vido para enviar boas not&#237;cias a seu contratante nos Estados Unidos. Em breve, muito em breve.Como um predador cercando sua ca&#231;a, Hulohot seguiu o fluxo dos fi&#233;is, caminhando para os fundos da igreja. Depois come&#231;ou sua aproxima&#231;&#227;o, subindo diretamente ocorredor central. Ele n&#227;o estava com a menor vontade de ca&#231;ar Becker em meio &#224; multid&#227;o que sairia da igreja ao final da missa. Sua v&#237;tima n&#227;o tinha como escaparagora, fora uma virada conveniente nos acontecimentos. Hulohot s&#243; precisava encontrar uma forma de elimin&#225;-lo sem fazer barulho. Seu silenciador, o melhor que havia,deixava escapar apenas um ligeiro barulho abafado. Isso bastaria.Hulohot se aproximou do blazer c&#225;qui sem ouvir os murm&#250;rios de reclama&#231;&#227;o das pessoas que ia empurrando em seu caminho. Os fi&#233;is podiam at&#233; entender o desejo daquelehomem de receber a b&#234;n&#231;&#227;o de Deus, mas, ainda assim, havia regras estritas que todos seguiam: fila indiana, duas filas paralelas.Hulohot continuava movendo-se. Aproximava-se rapidamente. Colocou a m&#227;o na arma que estava no bolso da jaqueta. O momento havia chegado. David Becker tivera umasorte enorme at&#233; ent&#227;o, mas tudo tinha limites.O blazer c&#225;qui estava apenas dez pessoas &#224; frente, dirigindo-se para o altar. O assassino repassou as pr&#243;ximas a&#231;&#245;es mentalmente. Era claro como um filme: chegariapor tr&#225;s de Becker, mantendo a arma baixa e impercept&#237;vel, e faria dois disparos contra suas costas. Ele cairia e Hulohot o seguraria, levando-o para um dos bancos,como um amigo preocupado. Depois Hulohot sairia rapidamente da igreja, como se fosse buscar ajuda. Na confus&#227;o, desapareceria antes que algu&#233;m notasse o que haviaacontecido.Cinco pessoas. Quatro. Tr&#234;s.Hulohot colocou o dedo no gatilho, mantendo a arma baixa. Iria atirar da altura de seus quadris para cima, na espinha de Becker. Dessa forma, a bala iria acertara dorsal ou o pulm&#227;o antes de atingir o cora&#231;&#227;o. Mesmo que a bala errasse o cora&#231;&#227;o, Becker morreria. Uma perfura&#231;&#227;o no pulm&#227;o quase sempre era fatal.Duas pessoas... uma. Hulohot chegou a seu alvo. Como um dan&#231;arino executando uma coreografia ensaiada, virou-se para a direita. Colocou a m&#227;o no ombro do blazerc&#225;qui, apontou a arma e atirou. Dois ru&#237;dos secos e abafados.O corpo ficou r&#237;gido no mesmo instante. Depois come&#231;ou a cair. Hulohot segurou sua v&#237;tima por baixo dos ombros. Em um &#250;nico gesto, girou o corpo e colocou-o em umbanco antes que as manchas de sangue se espalhassem pelas costas. A seu redor, as pessoas se viravam. Ele n&#227;o lhes deu aten&#231;&#227;o. Em um instante, teria sumido.Apalpou os dedos do morto procurando o anel. Nada. Apalpou de novo. N&#227;o havia anel algum. Irritado, Hulohot examinou as fei&#231;&#245;es do homem. Ficou ainda mais furiosoquando viu que aquele n&#227;o era Becker.Rafael de La Maza, um banc&#225;rio que morava nos sub&#250;rbios de Sevilha, morreu quase instantaneamente. Ainda segurava nas m&#227;os as 50 mil pesetas que um americano esquisitohavia lhe dado em troca do blazer preto que estava usando.CAP&#205;TULO94Midge Milken estava ao lado do bebedouro pr&#243;ximo &#224; entrada da sala de reuni&#245;es. Que diabos Fontaine est&#225; fazendo? Amassou seu copinho e jogou-o com raiva dentroda lixeira. Alguma coisa est&#225; errada na Criptografia! Eu posso sentir! S&#243; havia uma maneira de provar que ela estava certa: iria at&#233; a Criptografia ela mesma. Senecess&#225;rio, arrastaria Jabba. Virou-se e dirigiu-se para a porta.Brinkerhoff apareceu, como se tivesse sa&#237;do do nada, barrando seu caminho. - Para onde voc&#234; vai?- Para casa! - mentiu.Ele se recusou a deix&#225;-la passar.Midge fulminou-o com o olhar.- Fontaine lhe disse para n&#227;o me deixar sair, n&#227;o foi?Brinkerhoff olhou em volta, sem jeito.- Chad, h&#225; alguma coisa acontecendo l&#225; na Criptografia. Algo grande. N&#227;o sei por que Fontaine est&#225; se fazendo de tolo, mas sei que o TRANSLTR est&#225; com problemas.Algo est&#225; errado por l&#225; esta noite.- Midge - ele disse em tom calmo, andando em dire&#231;&#227;o &#224;s janelas da sala de confer&#234;ncia, fechadas por venezianas -, vamos deixar que o diretor cuide disso.Midge continuava olhando fixamente para ele.- Voc&#234; tem alguma no&#231;&#227;o do que pode acontecer ao TRANSLTR se o sistema de resfriamento falhar?Brinkerhoff olhou para ela, indiferente, e continuou andando em dire&#231;&#227;o &#224; janela.- Provavelmente j&#225; restauraram a energia a esta altura. - Ele abriu as venezianas e olhou para fora.- Ainda. &#224;s escuras? - perguntou Midge.Brinkerhoff n&#227;o respondeu. Estava siderado. A cena l&#225; embaixo, no domo da Criptografia, era inimagin&#225;vel. Pela c&#250;pula transparente dava para ver as luzes de alarmepiscando e as nuvens de vapor. Perplexo, Brinkerhoff cambaleou em frente ao vidro. Depois, tomado pelo p&#226;nico, saiu correndo e gritando:- Diretor! Diretor!CAP&#205;TULO95O sangue de Cristo... o c&#225;lice da salva&#231;&#227;o...As pessoas estavam se juntando ao redor do corpo ca&#237;do no banco. Acima deles, o incens&#243;rio balan&#231;ava pacificamente. Hulohot ia e vinha pelo corredor central, procurandoBecker desesperadamente por toda a igreja. Ele tem que estar aqui! Virou-se e foi em dire&#231;&#227;o ao altar.Trinta fileiras &#224; frente, a sagrada comunh&#227;o prosseguia tranq&#252;ilamente. O celebrante, padre Gustaphes Herrera, olhou com curiosidade para a pequena agita&#231;&#227;o em tornode um dos bancos centrais, mas n&#227;o se preocupou com isso. Muitas vezes, alguns de seus fi&#233;is mais idosos eram tomados pelo Esp&#237;rito Santo e desmaiavam. Em geralum pouco de ar fresco resolvia tudo.O assassino continuava sua busca fren&#233;tica. Becker n&#227;o parecia estar por perto. Havia cerca de 100 pessoas ajoelhadas no longo altar, recebendo a comunh&#227;o. Hulohotpensou se Becker seria uma delas. Inspecionou cuidadosamente as costas de cada uma. Estava pronto para atirar, a cerca de 50 metros de dist&#226;ncia, e sair correndopara pegar o anel.El cuerpo de Jesus, el pan del cielo.O jovem padre que estava dando a comunh&#227;o a Becker lan&#231;ou-lhe um olhar de censura. Ficava contente que aquele fiel quisesse expressar sua f&#233; ardorosa, mas isso n&#227;oera motivo para furar a fila.Becker abaixou a cabe&#231;a e recebeu a h&#243;stia. Sentiu que havia algo de errado acontecendo atr&#225;s dele - algum tipo de confus&#227;o. Pensou no homem de quem havia compradoo blazer e torceu para que houvesse levado a s&#233;rio seu aviso para que n&#227;o usasse o blazer c&#225;qui. Come&#231;ou a se virar para olhar, mas ficou com medo de que os &#243;culosde arma&#231;&#227;o de metal estivessem &#224; espreita l&#225; atr&#225;s. Agachou-se um pouco mais, esperando que o blazer preto estivesse cobrindo inteiramente suas cal&#231;as c&#225;qui. N&#227;oestava.O c&#225;lice estava sendo passado em sua dire&#231;&#227;o, vindo da direita. As pessoas estavam tomando seu gole de vinho, fazendo o sinal-da-cruz e levantando-se para sair.Mais devagar! Becker n&#227;o estava com a menor pressa de sair do altar. Mas, com duas mil pessoas esperando pela comunh&#227;o e apenas oito padres para servi-las, era consideradofalta de educa&#231;&#227;o demorar muito para tomar um gole de vinho.O c&#225;lice estava quase chegando a Becker quando Hulohot, finalmente viu as cal&#231;as c&#225;qui sob o blazer preto. Voc&#234; &#233; um homem morto, sibilou para si mesmo. Hulohotandou pelo corredor central em dire&#231;&#227;o ao altar. J&#225; havia dispensado qualquer sutileza. Dois tiros nas costas, depois pegaria o anel e sairia correndo. O maior pontode t&#225;xi de Sevilha estava apenas a meio quarteir&#227;o na Mateus Gago. Ele pegou a arma. Adeus, senhor Becker.Lo sangre de Cristo, la copa de la salvaci&#243;n.        .O rico aroma do vinho tinto tomou conta de Becker quando padre Herrera abaixou o c&#225;lice de prata polido &#224; m&#227;o. Um pouco cedo para beber, pensou Becker, enquantose inclinava para a frente. Mas, quando a prata polida ficou na altura de seus olhos, Becker entreviu um movimento atr&#225;s dele. Algu&#233;m se aproximava r&#225;pido, a formadistorcida pelo reflexo no c&#225;lice.Becker viu, por um curto instante, um reflexo met&#225;lico, uma arma. Instintivamente, como um corredor que se lan&#231;a ao ouvir o tiro de largada, ele saltou para frente.O padre caiu para tr&#225;s, horrorizado, enquanto o c&#225;lice voou para cima e o vinho tinto caiu sobre o m&#225;rmore branco. Padres e coroinhas se afastavam, alvoro&#231;ados,enquanto Becker mergulhava para tr&#225;s da grade do altar. O silenciador cuspiu um &#250;nico tiro. Becker caiu do outro lado e o tiro explodiu contra o ch&#227;o de m&#225;rmore.Um segundo depois ele estava correndo escada abaixo para dentro do valle, uma estreita passagem pela qual os cl&#233;rigos entravam, dando a impress&#227;o de que surgiamno altar como que elevados pela divina gra&#231;a.No final da escada, ele trope&#231;ou e caiu. Escorregou sem controle pela superf&#237;cie lisa de pedra polida. Uma dor pontiaguda percorreu suas entranhas quando bateu delado no ch&#227;o. Logo depois estava novamente de p&#233;, correndo atrav&#233;s de uma passagem fechada por uma cortina e descendo por uma escadaria de madeira.Dor. Becker continuou correndo e chegou ao que parecia ser a sacristia. Estava escuro. Ouviu gritos vindos l&#225; de cima, do altar. Em seguida, passos vigorosos correndoa seu encal&#231;o. Becker atravessou uma s&#233;rie de portas duplas e foi sair em uma esp&#233;cie de saleta. Era escura, com mob&#237;lia em mogno ricamente ornamentada. Na parededos fundos havia um crucifixo em tamanho natural. Ele parou, hesitante. N&#227;o havia sa&#237;da. Estava encurralado e podia ouvir os passos de Hulohot se aproximando rapidamente.Becker olhou para o crucifixo e amaldi&#231;oou sua m&#225; sorte. Mas que diabos!, praguejou.Ouviu um som de vidro se quebrando do seu lado esquerdo. Virou-se. Um homem usando uma batina vermelha engoliu em seco e olhou para ele, assustado. Como um gatopego com o can&#225;rio na boca, o santo padre limpou a boca com a batina e tentou disfar&#231;ar escondendo os cacos da garrafa de vinho da santa comunh&#227;o que estava quebradaa seus p&#233;s.- Salida! - gritou Becker. - Salida! Onde fica a sa&#237;da?O cardeal Guerra n&#227;o pensou duas vezes. Um dem&#244;nio havia entrado em seus aposentos santificados e gritava para ser libertado da casa de Deus. Guerra iria satisfazerseu desejo, imediatamente, at&#233; porque o dem&#244;nio chegara em um momento muito inoportuno.L&#237;vido, o cardeal apontou para uma cortina na parede &#224; sua esquerda. Havia ali atr&#225;s uma porta oculta que ele tinha mandado instalar h&#225; tr&#234;s anos. Levava diretamentepara o p&#225;tio l&#225; fora. O cardeal se cansara de sair da igreja pela entrada principal como um pecador qualquer.CAP&#205;TULO96Molhada e sentindo calafrios, Susan se encolheu no sof&#225; do Nodo 3. Strathmore colocou seu palet&#243; sobre os ombros dela. O corpo de Hale estava no ch&#227;o, a alguns metrosde dist&#226;ncia. As sirenes continuavam tocando. Como gelo rachando em um lago congelado, o revestimento do TRANSLTR emitiu um ru&#237;do seco e alto.- Vou l&#225; embaixo cortar a for&#231;a - disse Strathmore, colocando sua m&#227;o protetora sobre os ombros de Susan. - J&#225; volto.Susan observou o comandante, com um olhar ausente, enquanto ele corria pelo ch&#227;o da Criptografia. N&#227;o era mais o homem catat&#244;nico que ela havia visto dez minutosatr&#225;s. O velho comandante Strathmore estava de volta: l&#243;gico, controlado, fazendo o que fosse preciso para levar a cabo seu trabalho.As &#250;ltimas palavras do bilhete de suic&#237;dio de Hale se repetiam na mente de Susan: Sobretudo, lamento por David Becker. Perdoem-me, fiquei cego pela ambi&#231;&#227;o.O mais terr&#237;vel pesadelo de Susan havia sido confirmado. David estava em perigo... ou pior. Talvez j&#225; fosse tarde demais. Lamento por David Becker.Olhou para o bilhete mais uma vez. Hale nem mesmo havia assinado, apenas digitou seu nome no final, Greg Hale. Ele contou tudo, imprimiu a nota e deu um tiro nacabe&#231;a. Simples assim. Hale havia jurado que jamais voltaria para a pris&#227;o. Mantivera seu voto: escolheu a morte em vez disso.- David... - ela solu&#231;ou. - David!Naquele momento, alguns metros abaixo do ch&#227;o da Criptografia, o comandante Strathmore desceu da escada e pisou na primeira plataforma. O dia tinha sido uma sucess&#227;ode fracassos. Aquilo que come&#231;ara como uma miss&#227;o patri&#243;tica acabou saindo completamente de controle. O comandante tinha sido for&#231;ado a tomar decis&#245;es imposs&#237;veise a cometer atos medonhos. Atos dos quais nunca achou que fosse capaz.Era uma solu&#231;&#227;o! Era a &#250;nica solu&#231;&#227;o poss&#237;vel!Antes de tudo, estava o dever: a p&#225;tria e a honra. Strathmore sabia que ainda havia tempo. Desligaria o TRANSLTR. Poderia usar o anel para salvar o banco de dadosmais valioso da na&#231;&#227;o. Sim, pensou, ainda h&#225; tempo.Olhou em volta, observando a cena ca&#243;tica a seu redor. Os sprinklers haviam sido ativados. O TRANSLTR parecia estar gemendo. As sirenes tocavam. As luzes giravamcomo helic&#243;pteros se aproximando em meio a uma n&#233;voa densa. A cada passo podia ver Greg Hale olhando para ele, implorando com os olhos e, depois, o tiro. A mortede Hale fora pelo pa&#237;s, pela honra. A NSA n&#227;o podia se envolver em outro esc&#226;ndalo. Strathmore precisava de um bode expiat&#243;rio. Al&#233;m disso, Greg Hale era uma bombapronta para explodir.Os pensamentos de Strathmore foram interrompidos pelo som de seu celular, quase inaud&#237;vel em meio &#224;s sirenes e ao ru&#237;do sibilante de vapor que sa&#237;a dos dutos. Semparar de andar, pegou o aparelho.- Fale.- Onde est&#225; minha chave? - exigiu uma voz que lhe soou familiar.- Quem est&#225; falando? - gritou Strathmore, em meio ao estrondo.- Numataka! - berrou de volta o homem, irritado. - Voc&#234; me prometeu uma chave.Strathmore continuou andando.- Quero o Fortaleza Digital! - urrou o outro.- N&#227;o h&#225; Fortaleza Digital algum! - retrucou Strathmore.- O qu&#234;?- N&#227;o existe nenhum algoritmo inquebr&#225;vel.- Mas &#233; claro que existe! Eu o baixei na Internet! Meus programadores est&#227;o tentando desbloque&#225;-lo h&#225; dias!- &#201; um v&#237;rus encriptado, seu tolo. E voc&#234;s t&#234;m sorte de n&#227;o terem sido capazes de desbloque&#225;-lo.- Mas...- Nosso acordo est&#225; desfeito! - gritou Strathmore. - N&#227;o sou North Dakota. N&#227;o existe North Dakota algum! Esque&#231;a que um dia falou comigo! - Colocou o celular emmodo silencioso, colocou-o em modo silencioso e enfiou-o de volta no cinto. N&#227;o haveria mais interrup&#231;&#245;es.A 20 mil quil&#244;metros de dist&#226;ncia, Tokugen Numataka olhava perplexo atrav&#233;s de sua enorme janela. Seu charuto Umami estava quase caindo de sua boca. O maior neg&#243;ciode sua vida acabava de se desintegrar &#224; sua frente.Strathmore continuava descendo. O acordo est&#225; desfeito. A Numatech Corpo jamais teria seu algoritmo inquebr&#225;vel, e a NSA n&#227;o teria sua back door.O vice-diretor havia gasto muito tempo planejando seu sonho. Escolheu a Numatech com cuidado. A empresa tinha muito dinheiro e era uma das prov&#225;veis vencedoras doleil&#227;o da chave. Ningu&#233;m acharia estranho se a chave terminasse em suas m&#227;os. Era conveniente, tamb&#233;m, porque dificilmente poderiam suspeitar que aquela companhiaestivesse em conluio com o governo norte-americano. Tokugen Numataka simbolizava o antigo Jap&#227;o: a morte antes da desonra. Ele odiava americanos. Odiava sua comida,seus h&#225;bitos e, sobretudo, odiava seu dom&#237;nio sobre o mercado global de software.A vis&#227;o de Strathmore havia sido ousada. Um padr&#227;o de encripta&#231;&#227;o global com um acesso de programador para a NSA. H&#225; muito tinha desejado compartilhar essa vis&#227;ocom Susan, levar seus planos adiante com ela a seu lado, mas sabia que seria imposs&#237;vel. Mesmo que a morte de Ensei Tankado pudesse salvar milhares de vidas no futuro,Susan jamais concordaria com isso: era uma pacifista. Eu tamb&#233;m sou um pacifista, pensou Strathmore. Apenas n&#227;o posso me dar ao luxo de pensar como um.        .Foi f&#225;cil escolher quem iria matar Tankado. Tankado estava na Espanha, o que significava Hulohot. O mercen&#225;rio portugu&#234;s de 42 anos era um dos profissionais preferidosdo comandante. Trabalhava para a NSA h&#225; anos. Nascido e criado em Lisboa, ele havia executado trabalhos para a NSA em toda a Europa. Em nenhuma dessas ocasi&#245;es suasa&#231;&#245;es foram conectadas com Fort Meade. O &#250;nico problema &#233; que Hulohot era surdo e, portanto, contatos telef&#244;nicos eram imposs&#237;veis. Recentemente Strathmore providenciarapara que ele recebesse o mais novo brinquedo da NSA, o computador Monocle. Strathmore ent&#227;o comprou um SkyPager e programou-o para a mesma freq&#252;&#234;ncia. A partir daquelemomento, sua comunica&#231;&#227;o com Hulohot tinha se tornado n&#227;o apenas instant&#226;nea, mas tamb&#233;m imposs&#237;vel de ser interceptada.        A primeira mensagem que Strathmore enviou para Hulohot foi bem clara. J&#225; haviam discutido o assunto. Matar Ensei Tankado. Obter a senha.Strathmore nunca perguntava que m&#233;todos Hulohot usava para fazer suas m&#225;gicas, mas de alguma forma ele havia conseguido novamente. Ensei Tankado estava morto, eas autoridades estavam convencidas de que ele sofrera um ataque card&#237;aco. Uma morte perfeita, exceto por um detalhe. Hulohot calculou mal o local do assassinato.Aparentemente, fazer Tankado morrer em um local p&#250;blico era uma parte importante da ilus&#227;o. Inesperadamente, por&#233;m, o p&#250;blico entrou em cena mais cedo do que o esperado.O assassino teve que se esconder antes que pudesse revistar o corpo de Tankado e encontrar a senha. Quando a poeira assentou, o corpo j&#225; estava a caminho do necrot&#233;riode Sevilha.]Strathmore ficara possesso. Pela primeira vez, Hulohot havia falhado em uma miss&#227;o, e o momento n&#227;o poderia ser pior. Obter a chave de Tankado era uma quest&#227;o cr&#237;tica,mas o comandante sabia que enviar um assassino surdo para o necrot&#233;rio de Sevilha era uma miss&#227;o suicida. Havia analisado as outras op&#231;&#245;es. Um segundo esquema come&#231;ara,ent&#227;o, a se formar em sua cabe&#231;a. Strathmore percebeu que tinha em m&#227;os uma chance de vencer em duas frentes. Uma chance de realizar dois sonhos. Naquela manh&#227;,&#224;s 6h36, ele ligou para David Becker.CAP&#205;TULO97Fontaine entrou correndo na sala de reuni&#245;es. Brinkerhoff e Midge vinham logo atr&#225;s.- Olhe! - disse Midge, apontando freneticamente para a janela.Fontaine olhou pela janela e viu as luzes piscando dentro do domo da Criptografia. Arregalou os olhos. Aquilo, definitivamente, n&#227;o estava nos planos. Brinkerhoffbalbuciou:- Aquilo l&#225; parece uma discoteca sa&#237;da do inferno!O diretor tentou entender o que estava acontecendo. Desde que o TRANSLTR entrou em opera&#231;&#227;o, aquilo jamais havia acontecido. Ele est&#225; superaquecendo, pensou. Tentouimaginar por que Strathmore n&#227;o havia desligado a m&#225;quina. Tomou uma decis&#227;o no mesmo instante.Agarrou um telefone na mesa de reuni&#245;es e digitou o ramal da Criptografia, mas o ramal estava inacess&#237;vel. Bateu o telefone com for&#231;a.- Mas que droga! - esbravejou, ligando imediatamente para o celular de Strathmore. Dessa vez a linha foi completada e o telefone come&#231;ou a chamar. Tocou seis vezes.Brinkerhoff e Midge observavam em sil&#234;ncio enquanto Fontaine andava de um lado para o outro, dentro dos limites que o fio do telefone permitia, como um tigre aprisionado.Depois de um minuto inteiro esperando, o diretor estava roxo de raiva. Bateu o telefone novamente.- Inacredit&#225;vel! - gritou. - A Criptografia est&#225; prestes a explodir, e Strathmore n&#227;o atende o maldito telefone!CAP&#205;TULO98Hulohot saiu correndo dos aposentos do cardeal Guerra e encontrou a luz forte do sol da manh&#227;. Protegeu os olhos com a m&#227;o e praguejou. Estava do lado de fora dacatedral, em um pequeno p&#225;tio, cercado por uma alta parede de pedra, a fachada oeste da torre da Giralda e duas cercas de ferro. O port&#227;o estava aberto. Para forado port&#227;o estendia-se a pra&#231;a, mas estava vazia. As paredes de Santa Cruz estavam longe. N&#227;o era poss&#237;vel que Becker tivesse atravessado uma dist&#226;ncia t&#227;o grandeem t&#227;o pouco tempo. Hulohot virou-se e varreu o p&#225;tio. Ele est&#225; aqui dentro. Tem que estar.O p&#225;tio, conhecido como Jardin de los Naranjos, era famoso em Sevilha por suas laranjeiras em flor - 20 ao todo. Hulohot avan&#231;ou entre as &#225;rvores, arma em punho.As laranjeiras j&#225; eram velhas e n&#227;o havia mais folhagem na base dos troncos. Os galhos mais baixos eram altos demais para serem alcan&#231;ados e os troncos finos n&#227;oserviam como esconderijo. Ele concluiu rapidamente que o p&#225;tio estava vazio. Olhou para cima. A Giralda.A entrada para a escadaria em espiral da Giralda era isolada por uma corda e um pequeno aviso de madeira. A corda estava im&#243;vel. Os olhos de Hulohot percorrerama torre de 127 metros, mas sabia que aquilo seria rid&#237;culo. Becker n&#227;o teria sido assim t&#227;o burro. A escadaria estreita subia diretamente at&#233; um cub&#237;culo quadradode pedra. A torre tinha aberturas nas paredes para observa&#231;&#227;o, mas n&#227;o havia como escapar dali.David Becker subiu o &#250;ltimo dos degraus &#237;ngremes e foi dar, sem f&#244;lego e exausto, em um pequeno cub&#237;culo. Estava cercado por paredes altas e havia apenas fendasnas paredes a seu redor. Nenhuma sa&#237;da.O destino fora cruel com Becker naquela manh&#227;. Enquanto corria para fora da catedral em dire&#231;&#227;o ao p&#225;tio externo, seu blazer ficou preso na porta. Ele foi puxadopara tr&#225;s e depois girou antes que o tecido se rasgasse. Desequilibrado, saiu em disparada debaixo do sol ofuscante. Olhou para a frente, viu uma escada, pulou umacorda e subiu correndo. Quando se deu conta de onde ela ia dar, era tarde demais.Agora se encontrava confinado em uma cela, tentando recuperar o f&#244;lego. Sentia sua ferida arder. Raios de sol matinal penetravam pelas aberturas na murada. Ele olhoupara fora. O homem com os &#243;culos de arma&#231;&#227;o de metal estava distante, l&#225; embaixo, de costas para Becker, olhando em dire&#231;&#227;o &#224; pra&#231;a. Becker ajeitou o corpo em frente&#224; abertura para ver melhor. Vamos, atravesse a pra&#231;a!A sombra da Giralda se esparramava pela pra&#231;a como uma enorme &#225;rvore cortada. Hulohot percorreu com os olhos sua extens&#227;o. Na parte mais distante, tr&#234;s fendas deluz passavam cortantes pelas aberturas de observa&#231;&#227;o da torre e marcavam ret&#226;ngulos de contornos n&#237;tidos no ch&#227;o abaixo. Um dos ret&#226;ngulos tinha acabado de ser interrompidopela sombra de um homem. Sem nem mesmo olhar para o topo da torre, Hulohot virou-se e correu em dire&#231;&#227;o &#224;s escadas da Giralda.CAP&#205;TULO99Fontaine socava seu punho contra a m&#227;o. Andava de um lado para o outro na sala de confer&#234;ncias e olhava para as luzes enlouquecidas na Criptografia.- Interrompa a execu&#231;&#227;o! Mas que diabos! Interrompa!Midge entrou na sala segurando um novo relat&#243;rio.- Diretor! Strathmore n&#227;o pode interromper nada!- Como? - disseram Brinkerhoff e Fontaine quase ao mesmo tempo.- Ele j&#225; tentou, senhor! - Midge entregou-lhe o relat&#243;rio. - Quatro vezes. O TRANSLTR est&#225; preso em algum tipo de loop infinito.Fontaine virou-se e olhou novamente para a janela.- Meu Deus!O telefone tocou abruptamente. O diretor olhou para tr&#225;s.- Tem que ser Strathmore! J&#225; era hora!Brinkerhoff tirou o fone do gancho.- Escrit&#243;rio do diretor.Fontaine estendeu a m&#227;o para pegar o fone. Brinkerhoff olhou de volta, constrangido, e virou-se para Midge.- &#201; Jabba. Quer falar com voc&#234;.O diretor olhou perplexo para Midge, que atravessou a sala e ativou o viva-voz. - Fale, Jabba.A voz met&#225;lica de Jabba ressoou na sala.- Midge, estou na sala do banco de dados. Encontramos umas coisas bem estranhas por aqui. Estava pensando se...- Diabos, Jabba! - Midge enfureceu-se. - &#201; sobre isso que estive tentando lhe avisar o tempo todo!- Pode n&#227;o ser nada, mas... - disse Jabba, tentando amenizar a situa&#231;&#227;o.- Pare de dizer isso! &#201; alguma coisa, sim! Seja l&#225; o que for que est&#225; acontecendo por a&#237;, &#233; melhor voc&#234; levar isso muito a s&#233;rio. Meus dados n&#227;o est&#227;o errados, nuncaestiveram, nunca estar&#227;o. - Ia desligar, mas resolveu acrescentar uma &#250;ltima coisa. - Jabba? S&#243; para ter certeza de que n&#227;o haver&#225; surpresas... Strathmore ordenouque o Gauntlet fosse contornado. .CAP&#205;TULO100Hulohot subiu a escada da Giralda, tr&#234;s degraus de cada vez. A &#250;nica luz que entrava na passagem em espiral vinha de pequenas frestas na parede a cada 180 graus.Ele est&#225; preso. David Becker vai morrer! O assassino subia, segurando sua arma. Mantinha-se encostado &#224; parede externa, caso Becker decidisse atacar de cima. Oscasti&#231;ais de ferro, colocados a cada patamar da escada, dariam boas armas caso Becker resolvesse us&#225;-los. Ainda assim, mantendo um &#226;ngulo aberto, Hulohot conseguiriav&#234;-Io a tempo. Sua arma tinha, &#233; claro, um alcance bem maior do que um casti&#231;al de um metro e meio.Hulohot movia-se com agilidade, mas tamb&#233;m com cuidado. A escada era &#237;ngreme e j&#225; tinha acontecido de turistas desavisados morrerem ali. N&#227;o havia placas de seguran&#231;anem corrim&#227;os..O assassino parou diante de uma das aberturas na parede e olhou para fora. Estava na face norte e, ao que parecia, a meio caminho do topo.A abertura para a plataforma de observa&#231;&#227;o estaria &#224; vista logo ap&#243;s a pr&#243;xima volta. A escadaria para o topo estava vazia. David Becker n&#227;o havia tentado enfrent&#225;-lo.Hulohot sup&#244;s que Becker n&#227;o o tivesse visto entrar na torre. Isso significava que o elemento surpresa tamb&#233;m estava a seu favor. N&#227;o que ele precisasse. Tinha todasas cartas na m&#227;o. At&#233; a disposi&#231;&#227;o da torre estava a seu favor. A escadaria tetminava no canto sudeste da plataforma de observa&#231;&#227;o. Desta forma, Hulohot teria umalinha de tiro limpa para qualquer ponto da cela sem que Becker pudesse se colocar por tr&#225;s dele. E, para melhorar ainda mais as coisas, o assassino estaria saindoda escurid&#227;o para um local iluminado. Uma armadilha perfeita, pensou.Hulohot mediu a dist&#226;ncia at&#233; a abertura da porta. Sete passos. Repassou seus movimentos mentalmente. Se ele se mantivesse &#224; direita ao se aproximar da abertura,seria capaz de ver o canto esquerdo da plataforma antes de adentr&#225;-la. Se Becker estivesse l&#225;, ele atiraria. Caso contr&#225;rio, iria passar para o outro lado e entrarse movendo em dire&#231;&#227;o ao leste, de frente para o canto direito, o &#250;nico outro lugar onde Becker poderia estar. Sorriu.ALVO: DAVID BECKER - ELIMINADOChegara a hora. Verificou sua arma.Com um movimento r&#225;pido e violento, lan&#231;ou-se para cima, e a plataforma surgiu &#224; sua vista. O canto esquerdo estava vazio. Conforme havia planejado, moveu-se paradentro e jogou-se pela abertura olhando para a direita. Disparou no canto. A bala ricocheteou na parede nua e quase o acertou. Hulohot olhou para um lado e parao outro e soltou um grito abafado. N&#227;o havia ningu&#233;m l&#225; dentro. David Becker havia desaparecido.Tr&#234;s lances de escada abaixo, suspenso a 100 metros sobre o Jardin de los Naranjos, David Becker estava dependurado do lado de fora da Giralda como algu&#233;m que estivessefazendo muscula&#231;&#227;o na borda de uma janela. Quando Hulohot come&#231;ou a subir a escadaria, Becker desceu tr&#234;s lances e colocou o corpo para fora de uma das aberturas.Tinha sa&#237;do de cena bem a tempo, pois o assassino passou correndo por ele pouco depois. Estava apressado demais para notar os dedos brancos agarrados &#224; borda depedra.Pendurado do lado de fora da janela, Becker agradeceu mentalmente o fato de seus treinos di&#225;rios de squash inclu&#237;rem 20 minutos de muscula&#231;&#227;o especificamente voltadapara desenvolver seus b&#237;ceps, em busca de um saque mais violento. Contudo, apesar dos bra&#231;os musculosos, Becker estava tendo dificuldade para voltar novamente paradentro. Seus ombros queimavam devido ao esfor&#231;o. Seu ferimento parecia estar sendo aberto e do&#237;a. Al&#233;m disso, a borda de pedra talhada de forma r&#250;stica n&#227;o lhe davaum bom apoio e arranhava as pontas de seus dedos como se fosse vidro cortado.Calculou que o assassino estaria de volta em poucos instantes. Olhando de cima, n&#227;o teria dificuldades de ver os dedos de Becker na pedra.Ele fechou os olhos e fez for&#231;a. Precisaria de um milagre para escapar da morte. Seus dedos estavam perdendo apoio. Olhou para baixo. Era uma queda e tanto daliat&#233; as laranjeiras do jardim. Imposs&#237;vel de sobreviver. A dor de seu ferimento estava piorando. Ouviu passos fortes acima dele, passadas de algu&#233;m pulando os degraus,descendo a escada. Fechou os olhos novamente. Era agora ou nunca. Com os dentes rangendo devido ao esfor&#231;o, deu tudo de si e puxou-se para cima.A pedra lixava a pele de seus pulsos enquanto ele se movia lentamente. As passadas estavam mais pr&#243;ximas. Becker agarrou-se &#224; parte interna da abertura, tentandoencontrar um bom ponto de apoio. Apoiou-se na parede com os p&#233;s para ganhar impulso. Seu corpo parecia feito de chumbo, como se algu&#233;m houvesse amarrado uma cordaem suas pernas e estivesse puxando para baixo. Lutou contra seu pr&#243;prio peso. Lan&#231;ou-se para cima, firmando-se nos cotovelos. Podia ser visto agora com a cabe&#231;aenfiada pela metade na janela, como um homem em uma guilhotina. Balan&#231;ou-se e sacudiu as pernas, at&#233; jogar o peso do corpo para cima e passar atrav&#233;s da abertura.Metade do corpo j&#225; estava do lado de dentro. Seu torso estava pendente acima da escadaria. Podia ouvir os passos se aproximando. Ent&#227;o apoiou-se nas laterais daabertura e, com um s&#243; movimento, lan&#231;ou seu corpo para dentro. Caiu seco nos degraus da escada.Hulohot p&#244;de sentir o impacto do corpo de Becker no patamar logo abaixo dele. Pulou para a frente com a arma apontada e viu a janela. &#201; agora! Encostou-se na paredeexterna e mirou para os degraus abaixo dele. As pernas de Becker sumiram de vista na curva da escada. Hulohot deu um tiro, irritado, mas a bala apenas ricocheteouna parede.Mantendo-se sempre colado &#224; parede externa para obter o melhor &#226;ngulo, Hulohot come&#231;ou a descer rapidamente os degraus atr&#225;s de sua presa. A escada ia girando r&#225;pido,mas parecia que Becker estava sempre 180 graus &#224; frente, mantendo-se fora da linha de tiro. Becker estava descendo as escadas por dentro, cortando o &#226;ngulo e pulandoquatro ou cinco degraus de cada vez. O assassino mantinha o passo. Um &#250;nico tiro seria o suficiente. Ele estava se aproximando. Al&#233;m disso, sabia que, ao atingiro t&#233;rreo, Becker n&#227;o teria para onde correr. Hulohot poderia acertar um tiro pelas costas quando ele tentasse atravessar o p&#225;tio vazio. A corrida desesperada continuavaescada abaixo.A fim de ganhar velocidade, o assassino moveu-se para dentro da espiral. Sentia que estava mais pr&#243;ximo. Podia ver a sombra de Becker a cada vez que passavam poruma abertura na parede. Para baixo. Mais. Em espiral. Becker parecia estar sempre logo ap&#243;s a pr&#243;xima volta. Hulohot mantinha um olho na sombra de Becker e outrona escada.De repente pareceu ao portugu&#234;s que a sombra de Becker havia trope&#231;ado. Viu um movimento estranho para a esquerda, depois pareceu que girava no meio do ar, retomandoao centro da escadaria. Hulohot pulou &#224; frente. Eu o peguei!Um pouco abaixo, uma ponta de ferro atravessou o ar, vinda do canto da escada. Foi lan&#231;ada para a frente como uma espada, na altura do tornozelo. Hulohot tentoudesviar-se para a esquerda, mas era tarde. O objeto j&#225; estava entre seus tornozelos. Seu p&#233; de apoio moveu-se e bateu em cheio na barra de ferro, que se chocou contraa parte inferior de sua perna. Colocou os bra&#231;os &#224; frente, buscando apoio, mas n&#227;o havia onde segurar. Caiu no vazio. Logo depois estava no ar, girando de lado.Hulohot foi lan&#231;ado para baixo, passando por cima de Becker, que estava dobrado sobre sua barriga, com os bra&#231;os estendidos. O casti&#231;al que ele antes segurava estavaagora preso entre as pernas do asssassino, que ca&#237;a escada abaixo.Hulohot bateu com for&#231;a na parede externa antes de cair sobre os degraus. Quando se chocou com o ch&#227;o, come&#231;ou a rolar sobre si mesmo. Deixou cair a arma. Seu corpogirou para baixo, rolando de ponta-cabe&#231;a. Completou cinco rota&#231;&#245;es de 360 graus pela espiral antes de parar. Doze degraus a mais e teria ca&#237;do diretamente no p&#225;tio.CAP&#205;TULO101Era a primeira vez que David Becker segurava uma arma. O corpo de Hulohot estava retorcido na escadaria escura da Giralda.Becker pressionou o cano da arma contra a testa do assassino e ajoelhou-se cuidadosamente. Qualquer movimento e ele iria atirar. Mas n&#227;o houve movimento algum. Hulohotestava morto.Colocando a arma no ch&#227;o, Becker deixou-se cair sobre os degraus. Pela primeira vez em muito tempo sentiu vontade de chorar. Lutou contra as l&#225;grimas. Haveria tempopara se emocionar mais tarde. Agora era hora de voltar para casa. Ele tentou se levantar, mas estava cansado demais para se mover. Ficou sentado durante um bom tempo,exausto, na escadaria de pedra.Meio ausente, olhava para o corpo dobrado &#224; sua frente. Os olhos do assassino come&#231;aram a se emba&#231;ar, fixos no vazio. Incrivelmente, seus &#243;culos ainda estavam inteiros.Eram estranhos, com um fio saindo por tr&#225;s da arma&#231;&#227;o e conectando-se a uma esp&#233;cie de unidade que estava presa ao cinto. Mas Becker estava demasiado exausto paraficar curioso.Sentado ali, sozinho na escadaria, examinando seus pensamentos, voltou a aten&#231;&#227;o para o anel que estava em seu dedo. Sua vis&#227;o estava mais clara e finalmente podialer a inscri&#231;&#227;o. Como suspeitara, n&#227;o era ingl&#234;s. Olhou para os caracteres por algum tempo e depois franziu a testa. Vale a pena matar por isso?O sol da manh&#227; brilhava intensamente quando Becker saiu da Giralda para o p&#225;tio. A dor de seu ferimento havia diminu&#237;do, e sua vis&#227;o estava quase normal. Aprecioua vista por um momento, entorpecido, sentindo a fragr&#226;ncia das flores de laranjeira. Depois come&#231;ou a cruzar lentamente o p&#225;tio.Mal havia deixado a torre quando uma van freou bruscamente perto dele. Dois homens sa&#237;ram dela. Eram jovens e estavam vestidos em uniformes militares. Avan&#231;aramem dire&#231;&#227;o a Becker com a precis&#227;o r&#237;gida de m&#225;quinas bem reguladas.- Senhor? - chamou um deles.Becker parou, espantado.- Quem... quem s&#227;o voc&#234;s?- Venha conosco, por favor. Imediatamente.Havia algo de surreal naquele encontro. Algo que fazia as termina&#231;&#245;es nervosas de Becker formigarem outra vez. Come&#231;ou a andar para tr&#225;s, tentando afastar-se.O mais baixo dos dois olhou friamente para Becker:- Por aqui, senhor. Agora.Becker virou-se, pronto para correr. Deu apenas um passo. Um dos homens puxou uma arma e atirou.Uma dor lancinante se espalhou pelo peito de Becker. Subiu at&#233; seu cr&#226;nio.Seus dedos se enrijeceram e ele caiu. Um instante depois, havia apenas escurid&#227;o.CAP&#205;TULO102Strathmore chegou ao n&#237;vel mais baixo do subsolo onde ficava o TRANSLTR. Saindo do gradeado, enfiou os p&#233;s em tr&#234;s cent&#237;metros de &#225;gua. O computador gigantesco tremiaao seu lado. Grossos pingos de &#225;gua ca&#237;am, como chuva, em meio &#224; n&#233;voa que o cercava. O ru&#237;do das sirenes ali era ensurdecedor.O comandante olhou para os geradores principais que haviam entrado em curto. O corpo de Phil Chartrukian estava l&#225;, seus restos carbonizados atravessados sobre umconjunto de dissipadores met&#225;licos de calor. A cena evocava um filme de terror.Apesar de lamentar a morte daquele rapaz, Strathmore n&#227;o tinha d&#250;vida de que fora necess&#225;ria. Chartrukian n&#227;o lhe deixou outra escolha. Quando o SegSis veio correndono subsolo, gritando a respeito de um v&#237;rus, Strathmore o encontrou em uma das plataformas e tentou acalm&#225;-lo. Contudo, o jovem havia perdido a raz&#227;o. Estamos comum v&#237;rus! Vou chamar Jabba! Quando ele tentou passar, Strathmore bloqueou seu caminho. A plataforma era estreita. Eles brigaram. O corrim&#227;o era baixo. A maior ironia,pensou Strathmore, &#233; que Chartrukian estava certo a respeito do v&#237;rus o tempo todo.Sua queda foi horr&#237;vel. Um uivo moment&#226;neo de terror e depois o sil&#234;ncio. Mas n&#227;o foi pior do que aquilo que o comandante Strathmore viu a seguir. Greg Hale estavaolhando para ele, escondido nas sombras um pouco abaixo, com uma express&#227;o de terror e recrimina&#231;&#227;o na face. Foi naquele momento que Strathmore soube que Greg Haletamb&#233;m teria que morrer.O TRANSLTR emitiu outro ru&#237;do como se estivesse rachando ao meio, e Strathmore voltou sua aten&#231;&#227;o para a tarefa mais premente: cortar a energia. O disjuntor principalestava do outro lado das bombas de fr&#233;on, &#224; esquerda do corpo de Phil. Strathmore podia v&#234;-las de onde estava. Tudo o que precisava fazer era puxar uma alavancae toda a energia restante na Criptografia seria desligada. Bastaria, ent&#227;o, esperar alguns segundos para ligar novamente os geradores principais. Todas as portase outros equipamentos seriam reativados. O g&#225;s fr&#233;on voltaria a circular, e o TRANSLTR estaria salvo.Contudo, quando se dirigiu cuidadosamente para o disjuntor, percebeu que haveria um &#250;ltimo obst&#225;culo. O corpo de Chartrukian ainda estava sobre os dissipadores dogerador principal. Deslig&#225;-lo e depois lig&#225;-lo novamente causaria um novo curto e nova queda de energia. O corpo precisava ser removido.Strathmore olhou para a grotesca massa humana que restava e foi em sua dire&#231;&#227;o. Pegou um punho. A pele parecia feita de isopor. O tecido havia torrado. O corpo inteirotinha ressecado completamente. O comandante fechou os olhos, segurou firme o pulso e puxou. O corpo se moveu, mas muito pouco. Strathmore puxou com mais for&#231;a. Ocorpo deslizou mais um pouco. O comandante se concentrou e puxou com toda a sua for&#231;a. Viu-se jogado para tr&#225;s. Bateu com as costas em um quadro de for&#231;a e caiusentado. Tentando levantar-se em meio &#224; camada de &#225;gua que estava se acumulando aos poucos no ch&#227;o, olhou horrorizado para o objeto que estava segurando. Era o antebra&#231;ode Chartrukian que havia se partido na altura do cotovelo.L&#225; em cima, no Nodo 3, Susan continuava esperando. Estava sentada no sof&#225;, sentindo-se paralisada. Hale estava morto a seus p&#233;s. Ela n&#227;o podia imaginar por que ocomandante estava demorando tanto. Os minutos passavam. Tentou afastar David de seus pensamentos, mas era in&#250;til. A cada vez que as sirenes tocavam, as palavrasde Hale surgiam em sua mente: Lamento por David Becker. Achou que fosse enlouquecer.Estava quase se levantando para sair correndo em dire&#231;&#227;o ao sal&#227;o da Criptografia quando a for&#231;a finalmente foi cortada. Strathmore havia alcan&#231;ado o disjuntor.O sil&#234;ncio tomou conta da Criptografia. As sirenes foram interrompidas e os monitores se apagaram. O corpo de Greg desapareceu na escurid&#227;o. Instintivamente, Susanencolheu as pernas sobre o sof&#225; e cobriu-se com o palet&#243; de Strathmore.Escurid&#227;o. Sil&#234;ncio.Nunca havia sentido o peso daquele sil&#234;ncio na Criptografia. Podia-se ouvir sempre o zumbido grave dos geradores preenchendo o ar. Agora n&#227;o havia nada, apenas ogigante de sil&#237;cio se aquietando, aliviado. O TRANSLTR estalava e sibilava, esfriando lentamente.Susan fechou os olhos e rezou por David. Sua prece era simples: que Deus protegesse o homem que amava.Ela n&#227;o era religiosa e n&#227;o esperava receber urna resposta &#224;s suas preces. Sobressaltou-se quando sentiu uma vibra&#231;&#227;o no seu peito. Sentou-se. Colocou a m&#227;o sobreo peito e logo entendeu o que estava acontecendo. As vibra&#231;&#245;es n&#227;o vinham da m&#227;o de Deus, mas do bolso do palet&#243; do comandante. Ele havia deixado l&#225; seu SkyPagercom o modo de vibra&#231;&#227;o ativado. Algu&#233;m havia lhe enviado uma mensagem.Seis andares abaixo, Strathmore estava de p&#233; ao lado do disjuntor. O subsolo da Criptografia estava escuro corno a mais profunda noite. Ficou parado por um instante,contemplando aquela escurid&#227;o. A &#225;gua continuava caindo l&#225; de cima. Era como uma tempestade noturna. O comandante levantou a cabe&#231;a e deixou aquelas gotas mornaslavarem sua culpa. Sou um sobrevivente. Ajoelhou-se e removeu os &#250;ltimos peda&#231;os da carne de Chartrukian que estavam colados &#224; sua m&#227;o.Seus sonhos para o Fortaleza Digital haviam sido destru&#237;dos. Podia viver com isso. Susan era tudo o que importava agora. Pela primeira vez entendeu, verdadeiramente,que havia outras coisas na vida al&#233;m da p&#225;tria e da honra. Sacrifiquei os melhores anos de minha vida em nome da p&#225;tria e da honra. Mas onde fica o amor? Havia seprivado disso por muito tempo. E para qu&#234;? Para ver um jovem professor roubar seus sonhos? Strathmore treinou Susan. Protegeu-a. Ele a merecia. Finalmente ela seriasomente sua. Susan viria buscar abrigo em seus bra&#231;os, agora que j&#225; n&#227;o havia onde encontrar abrigo. Viria at&#233; ele, indefesa, ferida pela dor e, com o tempo, elelhe mostraria que o amor cura todas as feridas.Honra. P&#225;tria. Amor. David Becker estava prestes a morrer por esses tr&#234;s motivos.CAP&#205;TULO103O comandante saiu pela portinhola como L&#225;zaro retomando do mundo dos mortos. Apesar de suas roupas encharcadas, seus passos eram leves. Foi na dire&#231;&#227;o do Nodo 3- na dire&#231;&#227;o de Susan e de seu futuro.O sal&#227;o da Criptografia estava novamente iluminado. O fr&#233;on flu&#237;a para os n&#237;veis mais baixos do TRANSLTR, como sangue oxigenado. Strathmore calculou que ainda levariaalgum tempo para que o g&#225;s de refrigera&#231;&#227;o chegasse ao fundo do revestimento e impedisse os processadores das camadas mais baixas de queimar, mas estava certo deque havia agido a tempo. Suspirou, vitorioso, sem suspeitar da verdade: j&#225; era tarde demais.Sou um sobrevivente, pensou. Ignorando o buraco aberto no vidro do Nodo 3, andou at&#233; as portas eletr&#244;nicas, que se abriram com seu som caracter&#237;stico. Entrou.Susan estava de p&#233; &#224; sua frente, ainda molhada e desgrenhada, coberta por seu palet&#243;. Parecia uma universit&#225;ria pega de surpresa pela chuva. Strathmore se sentiacomo um estudante veterano emprestando seu casaco. Sentiu-se jovem, uma sensa&#231;&#227;o que n&#227;o tinha h&#225; muito tempo. Seus sonhos estavam se realizando.No entanto, quando se aproximou, percebeu que n&#227;o reconhecia a mulher &#224; sua frente. Ela tinha um olhar g&#233;lido e cortante. N&#227;o havia suavidade alguma nela. Estavar&#237;gida como uma est&#225;tua. O &#250;nico movimento percept&#237;vel eram as l&#225;grimas que ca&#237;am de seus olhos.- Susan?Outra l&#225;grima desceu por sua face tr&#234;mula.- O que houve? - perguntou suavemente o comandante.A po&#231;a de sangue sob o corpo de Hale havia se espalhado pelo carpete.Strathmore olhou para o corpo, preocupado, e depois novamente para Susan. Ser&#225; que ela sabe? Imposs&#237;vel. Ele havia encoberto todas as pistas.- Susan? - disse, aproximando-se. - O que h&#225;?Ela n&#227;o se moveu.- Voc&#234; est&#225; preocupada com David?O l&#225;bio superior de Susan tremeu.Strathmore aproximou-se ainda mais. Queria toc&#225;-la, mas hesitou. A men&#231;&#227;o do nome de David aparentemente trouxe &#224; tona a dor represada. Lentamente, no in&#237;cio, apenasum tremor. Depois uma enorme onda de infelicidade pareceu percorrer suas veias. Quase incapaz de conter seus l&#225;bios tr&#234;mulos, Susan fez men&#231;&#227;o de dizer algo, masn&#227;o saiu nenhum som.Sem quebrar por um instante sequer o olhar g&#233;lido que mantinha fixado em Strathmore, ela tirou a m&#227;o do bolso do palet&#243;. Estendeu, tremendo, o pequeno objeto quesegurava.Strathmore pensou, por instantes, que fosse encontrar a Beretta apontada para sua barriga. Contudo, a arma ainda estava no ch&#227;o, na m&#227;o de Hale. O objeto que Susansegurava era menor. O comandante olhou para ele e ent&#227;o entendeu.A realidade em volta pareceu se dobrar, enquanto o tempo quase parava. Ele podia ouvir o ru&#237;do de seu pr&#243;prio cora&#231;&#227;o batendo. O homem que havia vencido gigantesdurante tantos anos tinha sido derrotado em um instante. Destru&#237;do pelo amor, por sua pr&#243;pria tolice. Com um gesto simples e cavalheiresco, dera a Susan seu palet&#243;.Com ele, seu SkyPager.Agora era Strathmore quem estava r&#237;gido. A m&#227;o de Susan tremia. Deixou cair o pager aos p&#233;s de Hale. Com um olhar de incompreens&#227;o e de f&#250;ria que Strathmore jamaispoderia esquecer, Susan saiu correndo do Nodo 3.O comandante deixou que fosse. Em c&#226;mara lenta, curvou-se e pegou o pager. N&#227;o havia nenhuma mensagem nova: Susan j&#225; lera todas. Strathmore percorreu desesperadamentea lista.ALVO: ENSEI TANKADO - ELIMINADOALVO: P. CLOUCHARDE - ELIMINADOALVO: HANS HUBER - ELIMINADOALVO: ROC&#205;O EVA GRANADA - ELIMINADOA lista continuava. Strathmore ficou em choque. Posso explicar! Ela ir&#225; compreender! A honra! A p&#225;tria! Mas havia uma &#250;ltima mensagem que ele n&#227;o havia visto ainda,aquela que jamais poderia explicar. Tremendo, olhou para a &#250;ltima transmiss&#227;o.ALVO: DAVID BECKER - ELIMINADOStrathmore abaixou a cabe&#231;a. Seu sonho havia terminado.CAP&#205;TULO 104Susan saiu do Nodo 3 atordoada.ALVO: DAVID BECKER - ELIMINADOComo se fosse um pesadelo, foi em dire&#231;&#227;o &#224; sa&#237;da principal da Criptografia. A voz de Greg Hale ecoava em sua mente: Susan, Strathmore vai me matar! Susan, o comandanteest&#225; apaixonado por voc&#234;!Ela chegou at&#233; a enorme porta circular e come&#231;ou a digitar furiosamente sua senha. A porta n&#227;o se movia. Tentou novamente, mas nada acontecia. Susan soltou um gritoabafado. Aparentemente o corte de energia havia apagado os c&#243;digos de acesso. Continuava presa.Sem que tivesse tempo para notar, dois bra&#231;os a seguraram por tr&#225;s, abra&#231;ando seu corpo entorpecido. O toque era familiar, mas repugnante. N&#227;o tinha a mesma brutalidadede Greg Hale, mas havia nele um desespero, uma determina&#231;&#227;o interior forte como o a&#231;o.Susan virou-se. O homem que a segurava estava arrasado, assustado. Era uma face que ela nunca vira antes.- Susan - Strathmore implorou, segurando-a -, eu posso explicar.Tentou livrar-se dele, mas o comandante segurou-a com firmeza. Tentou gritar, mas estava sem voz. Tentou correr, mas as m&#227;os fortes a puxaram para tr&#225;s.- Eu te amo - sussurrava a voz. - Eu sempre te amei.O est&#244;mago de Susan se revirava.- Fique comigo.Na mente de Susan, imagens pavorosas se sucediam: os olhos verdes de David fechando-se lentamente pela &#250;ltima vez; o corpo de Hale espalhando sangue pelo carpete;Phil Chartrukian espatifado e queimado sobre os geradores.- A dor ir&#225; passar - dizia a voz. - Voc&#234; voltar&#225; a amar.Susan n&#227;o ouvia nada.- Fique comigo - pedia a voz. - Irei curar as suas feridas.Ela se debateu, sem sucesso.- Fiz tudo isso por n&#243;s. Fomos feitos um para o outro. Susan, eu te amo - as palavras flu&#237;am como se ele houvesse esperado uma d&#233;cada para pronunci&#225;-las. - Eu teamo! Eu te amo!Naquele instante, a 30 metros de dist&#226;ncia, como se estivesse refutando a desprez&#237;vel confiss&#227;o de Strathmore, o TRANSLTR emitiu um ru&#237;do agudo, selvagem e impiedoso.Aquele som era inteiramente novo - um silvo agudo, distante e amea&#231;ador, que parecia crescer como uma serpente, vindo das profundezas do silo. O fr&#233;on, aparentemente,n&#227;o atingiu o n&#237;vel necess&#225;rio a tempo.O comandante soltou Susan e, em p&#226;nico, virou-se para o computador de dois bilh&#245;es de d&#243;lares.- N&#227;o! - gritou, com as duas m&#227;os na cabe&#231;a. - N&#227;o!O foguete de seis andares come&#231;ou a tremer. Strathmore deu um &#250;nico passo cambaleante na dire&#231;&#227;o da m&#225;quina trovejante. Caiu de joelhos, um infiel frente a um deusenraivecido. Era tarde. Na base do silo, os processadores de tit&#226;nio-estr&#244;ncio do TRANSLTR haviam entrado em combust&#227;o.CAP&#205;TULO 105Uma bola de fogo subindo atrav&#233;s de tr&#234;s milh&#245;es de chips de sil&#237;cio gera um som &#250;nico. Uma floresta em chamas estalando e crepitando, um tornado uivando, um jatode vapor sa&#237;do de um g&#234;iser... todos esses sons, juntos, aprisionados dentro de um inv&#243;lucro reverberante. Era o sopro do dem&#244;nio, correndo por uma caverna fechada,procurando uma sa&#237;da. Strathmore permaneceu ajoelhado, hipnotizado pelo ru&#237;do terr&#237;vel que subia em sua dire&#231;&#227;o. O computador mais caro do mundo estava prestes ase transformar em um inferno.Em c&#226;mara lenta, Strathmore virou-se para Susan, que continuava ao lado da porta da Criptografia, paralisada. Sua face, coberta de l&#225;grimas, parecia reluzir soba luz fluorescente. &#201; um anjo, pensou. Buscou o para&#237;so nos olhos dela, mas tudo que podia ver era morte, a morte da confian&#231;a. O amor e a honra n&#227;o estavam maispresentes. A fantasia que o sustentara durante todos aqueles anos estava morta. Susan Fletcher nunca seria sua. Nunca. O vazio que tomou conta dele era desesperador.Susan observava o TRANSLTR com um olhar vago. Sabia que, sob aquele revestimento de cer&#226;mica, uma bola de fogo avan&#231;ava na dire&#231;&#227;o deles. Ela podia sentir a bolase movendo cada vez mais r&#225;pido, alimentando-se do oxig&#234;nio liberado pelos chips que queimavam. Dentro de alguns momentos, o domo da Criptografia se transformariaem um inferno de chamas.Ela queria correr, mas o peso da morte de David a mantinha est&#225;tica. Pensou ter ouvido sua voz chamando-a, dizendo que fugisse, mas n&#227;o havia lugar algum para ondecorrer. A Criptografia era.um t&#250;mulo fechado. N&#227;o importava: n&#227;o tinha medo. A morte iria acabar com a dor. Ela estaria novamente com David.O ch&#227;o da Criptografia come&#231;ou a tremer como se, l&#225; embaixo, um monstro furioso estivesse saindo das profundezas. A voz de David parecia dizer: Corra, Susan! Corra!Strathmore agora se movia na dire&#231;&#227;o dela, a face desprovida de vida. Seus olhos tinham se tornado cinzentos e frios. O patriota que vivera na mente de Susan comoum her&#243;i estava morto. Em seu lugar havia um assassino. Ele a abra&#231;ou novamente, agarrando-se a ela em desespero. Beijou seu rosto.- Perdoe-me - implorou.Susan tentou afastar-se, mas Strathmore a segurava.O TRANSLTR come&#231;ou a vibrar como um m&#237;ssil prestes a ser lan&#231;ado. O ch&#227;o da Criptografia come&#231;ou a tremer. Strathmore segurou-a com mais for&#231;a. - Abrace-me, Susan.Preciso de voc&#234;.Uma onda de f&#250;ria tomou conta de Susan. Ouviu novamente a voz de David dizendo: Eu te amo! Fuja! Num &#237;mpeto, empurrou Strathmore e soltou-se. O ru&#237;do vindo do TRANSLTRtornou-se ensurdecedor. O fogo j&#225; estava na borda do silo. O supercomputador urrava, abrindo-se em fissuras.A voz de David parecia sustentar Susan, guiando-a. Ela correu pelo sal&#227;o da Criptografia e come&#231;ou a subir a escada que levava ao escrit&#243;rio de Strathmore. Atr&#225;sdela, o TRANSLTR soltou um rugido estrondoso.O &#250;ltimo dos chips de sil&#237;cio se desintegrou e uma poderosa onda de calor rasgou a parte superior do inv&#243;lucro, lan&#231;ando fragmentos de cer&#226;mica a dez metros de altura.Instantaneamente o ar rico em oxig&#234;nio da Criptografia foi sugado para preencher o enorme v&#225;cuo.Susan chegou at&#233; a plataforma superior e segurou-se firmemente no anteparo. Uma forte lufada de vento balan&#231;ou seu corpo, fazendo-a virar para a Criptografia a tempode ver o vice-diretor l&#225; embaixo, ao lado do TRANSLTR, olhando fixamente para ela. Uma f&#250;ria tempestuosa o cercava, mas ainda assim havia paz em seus olhos. Seusl&#225;bios se abriram e ele proferiu uma &#250;ltima palavra:- Susan.O ar que estava sendo sugado para dentro do TRANSLTR entrou em combust&#227;o. Num lampejo flamejante, o comandante Trevor Strathmore passou de homem a silhueta, a lenda.Quando a explos&#227;o chegou at&#233; Susan, arremessou-a quase cinco metros para tr&#225;s, para dentro do escrit&#243;rio do comandante. Ela s&#243; sentiu uma enorme onda de calor.CAP&#205;TULO 106Muito acima do domo da Criptografia, nas janelas da sala de reuni&#245;es do diretor, tr&#234;s faces surgiram, ofegantes. A explos&#227;o havia sacudido todo o complexo da NSA.Leland Fontaine, Chad Brinkerhoff e Midge Mi1ken olhavam para fora, horrorizados, em sil&#234;ncio.Abaixo deles, o domo em chamas. O teto de policarbonato estava intacto, mas abaixo de sua superf&#237;cie transparente o pr&#233;dio estava em chamas. Uma fuma&#231;a negra giravacomo um redemoinho no interior do domo.Os tr&#234;s olharam sem dizer uma palavra. O espet&#225;culo tinha uma grandeza sobrenatural.Fontaine ficou parado um bom tempo. Quando falou, seu tom de voz era grave, mas firme.- Midge, mande uma equipe para l&#225;... agora.Na sala de Fontaine, o telefone come&#231;ou a tocar.Era Jabba.CAP&#205;TULO107Susan n&#227;o sabia quanto tempo tinha decorrido. Uma sensa&#231;&#227;o de ard&#234;ncia em sua garganta fez com que retomasse a consci&#234;ncia. Desorientada, olhou em volta. Estavadeitada sobre um carpete, atr&#225;s de uma mesa. A &#250;nica luz na sala era uma estranha luminosidade alaranjada. O ar cheirava a pl&#225;stico queimado. O lugar no qual estavan&#227;o era mais uma sala: era uma concha devastada. As cortinas estavam em chamas e as paredes de plexiglas estavam derretendo.Ent&#227;o lembrou-se de tudo. David.Em p&#226;nico, levantou-se. Podia respirar, mas o ar era c&#225;ustico. Ela andou cambaleando at&#233; a porta, procurando uma sa&#237;da. Quando chegou l&#225;, sua perna deu um passono vazio. Segurou-se na moldura da porta a tempo. A plataforma havia desaparecido. Quinze metros abaixo uma sucata de metal retorcido fumegava. Susan olhou parao sal&#227;o da Criptografia horrorizada. Era um mar de chamas. O material derretido que restara dos tr&#234;s milh&#245;es de chips havia irrompido do TRANSLTR como uma correntede lava, jogando no ar uma fuma&#231;a densa. Ela conhecia aquele cheiro: sil&#237;cio derretido. Era um veneno mortal.Retomou para o que restara do escrit&#243;rio de Strathmore, sentindo-se fraca. Sua garganta queimava. A sala estava iluminada por uma luz aterrorizante. A Criptografiaestava morrendo. E eu tamb&#233;m irei morrer, pensou ela.Pensou na &#250;nica sa&#237;da poss&#237;vel, o elevador de Strathmore. Mas sabia que era in&#250;til: a parte el&#233;trica n&#227;o teria sobrevivido &#224; explos&#227;o.Contudo, andando na dire&#231;&#227;o da porta do elevador em meio &#224; fuma&#231;a cada vez mais densa, Susan lembrou-se do que Hale dissera: O elevador funciona com energia do pr&#233;dioprincipal! Eu vi os diagramas. Sabia que era verdade e sabia tamb&#233;m que todo o po&#231;o era revestido por concreto refor&#231;ado.A fuma&#231;a enchia o ar. Andou cambaleante at&#233; a porta, mas, chegando l&#225;, viu que o bot&#227;o usado para chamar o elevador estava apagado. Susan bateu nervosamente no painel,depois deixou-se cair de joelhos e esmurrou o ch&#227;o, em desespero.Parou. Ouviu ru&#237;dos mec&#226;nicos atr&#225;s da porta. Surpresa, olhou para cima. Aparentemente a cabine do elevador estava l&#225;! Susan socou o bot&#227;o novamente. Ouviu de novoo mesmo som.Ent&#227;o percebeu que o bot&#227;o n&#227;o estava apagado - apenas havia sido recoberto pela fuligem escura. Agora podia ver um leve brilho sob seus dedos.Ainda h&#225; energia!Com uma esperan&#231;a renovada, apertou v&#225;rias vezes o bot&#227;o. A cada vez, alguma coisa se movia por tr&#225;s das portas. Podia mesmo ouvir o som de um ventilador dentroda cabine. O elevador est&#225; aqui! Por que as malditas portas n&#227;o se abrem?Olhou para um pequeno teclado auxiliar. Havia bot&#245;es com as letras do alfabeto. Em desespero, lembrou-se: a senha.A fuma&#231;a estava come&#231;ando a penetrar pelas janelas parcialmente derretidas. Socou as portas do elevador. Elas n&#227;o se abriam. A senha!, pensou. Strathmore nunca medisse qual era a senha! A fuma&#231;a de sil&#237;cio estava entrando no escrit&#243;rio. Tossindo, Susan caiu em frente ao elevador, sentindo-se derrotada. O ventilador estavaapenas a alguns metros. Deixou-se ficar, desnorteada, ofegante.Fechou os olhos, mas a voz de David mais uma vez a trouxe de volta. Fuja, Susan! Abra a porta! Saia da&#237;! Abriu os olhos, esperando ver seu rosto sorridente, os olhosverdes... Mas foi o teclado que surgiu novamente &#224; sua frente. A senha... Olhava para o teclado, mal conseguindo manter o foco. Em um visor iluminado abaixo do teclado,cinco posi&#231;&#245;es esperavam uma entrada. Uma senha de cinco d&#237;gitos, pensou. Sabia quais eram suas chances: 26 elevado &#224; quinta pot&#234;ncia, ou seja, quase 12 milh&#245;esde escolhas poss&#237;veis. Se tentasse uma por segundo, levaria cerca de 19 semanas.Tossindo, sem ar, deixou-se cair novamente no ch&#227;o, sob o teclado. Ouvia a voz do comandante, repetindo pateticamente: Eu te amo, Susan! Sempre te amei! Susan! Susan!Susan!Sabia que ele estava morto, mas ainda assim sua voz n&#227;o silenciava. Ela ouvia seu nome sem parar.Susan... Susan...Em um momento de s&#250;bita clareza, ela entendeu. Fraquejante e tr&#234;mula, esfor&#231;ou-se para alcan&#231;ar o teclado e digitou a senha.S... U...S...A...NLogo em seguida, as portas se abriram.CAP&#205;TULO108O elevador de Strathmore movia-se com rapidez. Dentro da cabine, Susan aspirava avidamente o ar puro. Ainda tonta, apoiou-se em uma das paredes. O elevador reduziua velocidade e parou. Logo em seguida, algumas engrenagens foram acionadas e o elevador come&#231;ou a se mover novamente, desta vez na horizontal. Susan sentiu a cabineacelerar enquanto cruzava a dist&#226;ncia que a separava do complexo principal da NSA. Por fim parou e as portas se abriram.Tossindo, Susan saiu num corredor escuro, cimentado. Ela estava num t&#250;nel estreito e com o teto baixo. Duas linhas amarelas se estendiam &#224; sua frente, paralelas.Perdiam-se na escurid&#227;o mais adiante.A Estrada Subterr&#226;nea...Ela andou lentamente ao longo do t&#250;nel, apoiando-se na parede para n&#227;o cair. Atr&#225;s dela, as portas do elevador se fecharam. Mais uma vez viu-se mergulhada na escurid&#227;o.Sil&#234;ncio.Nada a n&#227;o ser um zumbido distante, propagando-se pelas paredes. Um zumbido que se aproximava.Subitamente foi ofuscada por uma luz forte. A escurid&#227;o transformou-se em uma n&#233;voa acinzentada. As paredes do t&#250;nel ficaram n&#237;tidas. Um ve&#237;culo surgiu, vindo deuma transversal; seus far&#243;is projetavam-se sobre ela, cegando-a. Susan encostou-se contra a parede e protegeu os olhos. Sentiu uma rajada de ar, e o ve&#237;culo passourapidamente por ela.Logo em seguida ele freou e come&#231;ou a voltar de r&#233;. Em poucos segundos estava a seu lado.- Senhorita Fletcher! - exclamou uma voz espantada.Susan olhou para uma forma vagamente familiar, algu&#233;m sentado no volante de um carrinho el&#233;trico de golfe.- Meu Deus. - O homem olhava, incr&#233;dulo. - Voc&#234; est&#225; bem? Achamos que estivesse morta!Susan olhou, ainda zonza.- Chad Brinkerhoff - disse ele, observando a cript&#243;grafa, que visivelmente estava em choque. - Assistente do diretor.Susan conseguiu apenas murmurar:- O TRANSLTR...Brinkerhoff assentiu.- Esque&#231;a. Vamos, suba!O farol do carrinho de golfe varria as paredes de cimento.- H&#225; um v&#237;rus no banco de dados central- disse Brinkerhoff.- Eu sei - respondeu Susan ainda em transe.- Precisamos de sua ajuda.Ela estava lutando contra as l&#225;grimas.- Strathmore... ele...- Tamb&#233;m j&#225; sabemos - completou Brinkerhoff. - Ele contornou o Gauntlet. - Sim... e... - As palavras ficaram presas em sua garganta. Ele matou David! Brinkerhoffcolocou a m&#227;o sobre seu ombro.- Estamos quase l&#225;, senhorita Fletcher. Ag&#252;ente firme.O carrinho de golfe dobrou uma esquina e parou. Ao lado deles, perpendicular ao t&#250;nel, havia um corredor fracamente iluminado por luzes vermelhas no ch&#227;o.- Venha - disse Brinkerhoff, ajudando-a a saltar.Ele a guiou pelo corredor enquanto Susan seguia, envolta em uma n&#233;voa. O corredor, revestido de lajotas, agora descia em um plano inclinado. Segurando o corrim&#227;o,Susan acompanhou Brinkerhoff. O ar come&#231;ou a se tornar mais fresco. Continuaram descendo.&#192; medida que desciam, o t&#250;nel se estreitava. Podiam ouvir o eco de passos vindos de tr&#225;s deles. Um andar vigoroso e cadenciado. O som ficou mais alto. Brinkerhoffe Susan pararam e se viraram.Um homem negro, enorme, aproximava-se deles. Susan nunca o tinha visto antes. Quando chegou mais perto, ele lan&#231;ou um olhar inquisitivo e penetrante sobre ela. Perguntoua Brinkerhoff:- Quem &#233; esta?- Susan Fletcher - respondeu Brinkerhoff.O grandalh&#227;o levantou as sobrancelhas. Mesmo coberta por fuligem e ensopada, Susan Fletcher era mais impressionante do que ele havia imaginado. - E o comandante?Brinkerhoff apenas balan&#231;ou a cabe&#231;a.O diretor n&#227;o disse nada. Olhou para baixo por um instante. Depois voltou-se para Susan:- Leland Fontaine- disse, estendendo a m&#227;o. - Fico feliz em saber que voc&#234; est&#225; bem.Susan olhou, espantada. Sabia que um dia iria conhecer o diretor, mas n&#227;o era exatamente assim que ela imaginara o encontro.        - Junte-se a n&#243;s, senhorita Fletcher - disse Fontaine, seguindo em frente.- Vamos precisar de toda a ajuda poss&#237;vel.No final do t&#250;nel, vis&#237;vel em meio &#224; t&#234;nue luz vermelha, uma parede de a&#231;o bloqueava o caminho. Quando chegaram diante dela, Fontaine aproximou-se e digitou umasenha de acesso em um teclado alfanum&#233;rico embutido na parede lateral. Depois colocou a m&#227;o sobre um pequeno painel de vidro. Uma luz varreu suas digitais. Logoem seguida a pesada parede se moveu.Havia apenas uma sala mais sagrada que a Criptografia em toda a NSA. Susan sentiu que estava prestes a conhec&#234;-la.CAP&#205;TULO109A sala de comando do banco de dados central da NSA se parecia com uma vers&#227;o menor do controle de miss&#245;es da NASA. Uma d&#250;zia de esta&#231;&#245;es de trabalho estava voltadapara um painel de v&#237;deo com nove metros de altura e 12 metros de largura na outra extremidade da sala. No painel, n&#250;meros e diagramas eram exibidos em r&#225;pida sucess&#227;o,surgindo e desaparecendo como se algu&#233;m estivesse trocando de canais sucessivamente. T&#233;cnicos iam e vinham entre as esta&#231;&#245;es, carregando longas listagens de computadore gritando comandos uns para os outros. O lugar estava um completo caos.Susan observou a impressionante sala. Lembrava-se vagamente de ter lido que 250 toneladas de terra haviam sido escavadas para cri&#225;-la. A c&#226;mara ficava situada 65metros abaixo da superf&#237;cie, onde estava completamente a salvo de bombas de fluxo eletromagn&#233;tico e de explos&#245;es nucleares.Jabba estava em uma esta&#231;&#227;o de trabalho elevada no centro da sala, berrando ordens, como um rei se dirigindo aos s&#250;ditos. Ampliada no painel atr&#225;s dele, uma mensagemque Susan j&#225; vira antes:APENAS A VERDADE PODER&#193; SALV&#193;-LOSDIGITE A SENHA _________Como se estivesse presa em um pesadelo surreal, ela seguiu Fontaine at&#233; a plataforma. Seu mundo parecia um borr&#227;o mudando em c&#226;mara lenta.Ao ver que eles se aproximavam, Jabba virou-se como um touro furioso.- Quando constru&#237; o Gaundet, eu tinha uma raz&#227;o muito forte para faz&#234;-lo!- O Gaundet j&#225; n&#227;o existe mais - retrucou Fontaine, sem se alterar.- J&#225; sei, diretor - prosseguiu Jabba. - A onda de choque me fez cair sentado! Onde est&#225; Strathmore?- O comandante Strathmore est&#225; morto.- Mas que porra de justi&#231;a po&#233;tica.- Mais respeito, Jabba - ordenou o diretor. - Como est&#225; a situa&#231;&#227;o? Qual o poder de destrui&#231;&#227;o desse v&#237;rus?Jabba olhou para o diretor em sil&#234;ncio e depois come&#231;ou a rir.- Um v&#237;rus? - Sua gargalhada ruidosa ressoou pela c&#226;mara. - Voc&#234; pensa que estamos lidando com um v&#237;rus?Fontaine ficou impass&#237;vel. A insol&#234;ncia de Jabba j&#225; havia passado dos limites, mas o diretor sabia que aquele n&#227;o era nem o momento nem o lugar para lidar com isso.L&#225; embaixo Jabba era superior at&#233; mesmo a Deus. Problemas t&#233;cnicos no banco de dados tinham preced&#234;ncia sobre a cadeia de comando normal.- Ent&#227;o n&#227;o &#233; um v&#237;rus? - exclamou Brinkerhoff, animado.Jabba olhou para ele, desdenhoso.- Um v&#237;rus tem comandos de replica&#231;&#227;o, chefe. Isso aqui n&#227;o tem.Susan mantinha-se pr&#243;xima, mas n&#227;o conseguia se concentrar em nada.- Ent&#227;o o que est&#225; acontecendo? - Fontaine perguntou. - Pensei que est&#225;vamos lidando com um v&#237;rus.Jabba respirou fundo e falou, baixando a voz:- Os v&#237;rus... - come&#231;ou a explicar, secando o suor em seu rosto. - Os v&#237;rus se reproduzem. Criam clones. S&#227;o vaidosos e burros; egoman&#237;acos bin&#225;rios, digamos assim.Geram beb&#234;s mais r&#225;pido do que coelhos. Esse &#233; seu ponto fraco: &#233; poss&#237;vel criar uma muta&#231;&#227;o que os aniquile, se voc&#234; souber o que fazer. Infelizmente o programaque temos aqui n&#227;o tem ego e n&#227;o precisa se reproduzir. Seus objetivos est&#227;o claros e ele &#233; determinado. Na verdade, quando tiver atingido seu objetivo, provavelmenteir&#225; cometer suic&#237;dio digital. - Jabba apontou com os bra&#231;os, reverentemente, para a confus&#227;o que continuava sendo projetada no enorme painel. - Senhoras e senhores,gostaria de apresentar-lhes o kamikase dos invasores de computadores: um verme.- Verme? - resmungou Brinkerhoff. Isso lhe soava como um termo muito mundano para descrever aquele invasor trai&#231;oeiro.- Isso, um verme - continuou Jabba. - N&#227;o tem uma estrutura complexa, apenas instinto: comer, defecar, se arrastar. S&#243; isso. Simplicidade mort&#237;fera. Faz o que foiprogramado para fazer e depois some.Fontaine encarou Jabba com severidade.- E o que este verme em particular foi programado para fazer?- N&#227;o tenho id&#233;ia. Neste momento, est&#225; se espalhando e se conectando a todos os nossos dados secretos. Depois disso, pode fazer qualquer coisa. Pode decidir apagartodos os arquivos, ou talvez prefira imprimir carinhas sorridentes em algumas transcri&#231;&#245;es da Casa Branca.Fontaine permanecia s&#233;rio e contido.- Voc&#234; pode det&#234;-lo?Jabba suspirou e olhou para a tela.- Ainda n&#227;o sei. Depende de quanto o autor disso a&#237; estivesse irritado.- Apontou para a mensagem no painel. - Algu&#233;m pode me dizer o que isso significa?APENAS A VERDADE PODER&#193; SALV&#193;-LOSDIGITE A SENHA_____________Jabba esperou uma resposta, mas ningu&#233;m disse nada.- Bem, parece que algu&#233;m est&#225; brincando conosco, diretor. Chantagem. Esse &#233; o bilhete de resgate mais terr&#237;vel que j&#225; vi.A voz de Susan saiu como um sopro, et&#233;rea.- &#201;... Ensei Tankado.Jabba virou-se para ela, espantado.- Tankado?Susan concordou, vagarosamente.- Ele queria que confess&#225;ssemos que o TRANSLTR existe, mas isso lhe custou...- Confessar? - interrompeu Brinkerhoff, estupefato. - Tankado quer que confessemos que temos o TRANSLTR? Acho que &#233; meio tarde para isso agora!Susan abriu a boca e ia come&#231;ar a dizer algo, mas Jabba se adiantou:- Parece que Tankado possui um c&#243;digo de desativa&#231;&#227;o - disse ele, fitando a mensagem na tela.Todos olharam.- C&#243;digo de desativa&#231;&#227;o? - perguntou Brinkerhoff.Jabba assentiu.- Isso a&#237;. Uma senha que ir&#225; deter o verme. Resumindo: se admitirmos que temos o TRANSLTR, Tankado nos fornece a senha. Digitamos o que ele disser e salvamos o bancode dados. Bem-vindos &#224; extors&#227;o digital.Fontaine permanecia r&#237;gido como uma rocha.- Quanto tempo ainda temos?- Cerca de uma hora. O tempo exato de preparar uma coletiva para a imprensa e contar todos os detalhes.- Alguma sugest&#227;o? - questionou Fontaine. - O que voc&#234; prop&#245;e?- Uma sugest&#227;o? - Jabba respondeu, ir&#244;nico. - Voc&#234; quer uma sugest&#227;o? Vou lhe dar uma! Pare de fazer perguntas e aceite as exig&#234;ncias de Tankado, &#233; isso        quevoc&#234; tem que fazer!- Jabba, cuidado... - respondeu o diretor rispidamente.- Diretor - prosseguiu Jabba, falando r&#225;pido -, neste exato momento Ensei Tankado &#233; dono deste banco de dados! D&#234; a ele o que ele quiser. Se ele quer que o mundosaiba a verdade sobre o TRANSLTR, ligue para a CNN e mostre tudo. De qualquer maneira, o TRANSLTR n&#227;o passa de um buraco no ch&#227;o, ent&#227;o por que se preocupar comisso?Houve um sil&#234;ncio. Fontaine estava avaliando suas op&#231;&#245;es. Susan come&#231;ou a falar, mas Jabba a cortou de novo.- O que voc&#234; est&#225; esperando, diretor! Coloque Tankado na linha! Diga que vai fazer o jogo dele! Precisamos desse c&#243;digo de desativa&#231;&#227;o. Do contr&#225;rio, isso aqui vaivirar sucata.Ningu&#233;m se moveu.- Voc&#234;s todos ficaram loucos? - gritou Jabba. - Chamem Tankado! Digam que nos rendemos! Descubram o maldito c&#243;digo de desativa&#231;&#227;o! J&#193;! - Jabba puxou seu telefonecelular e ativou-o. - Ok, deixem pra l&#225;. Me d&#234;em o n&#250;mero dele! Eu mesmo vou ligar para esse maluco!- N&#227;o vai ser poss&#237;vel- disse Susan em voz baixa. - Tankado est&#225; morto.Ap&#243;s alguns instantes de perplexidade, as implica&#231;&#245;es atingiram Jabba como um raio.- Morto? Mas ent&#227;o... quer dizer que... n&#243;s n&#227;o podemos...- Quer dizer que precisamos de outro plano - declarou Fontaine, seco.Jabba ainda estava se recuperando do choque quando algu&#233;m come&#231;ou a gritar histericamente em um canto da sala.- Jabba! Jabba!Era Soshi Kuta, chefe dos t&#233;cnicos. Veio correndo em dire&#231;&#227;o &#224; plataforma de Jabba, puxando uma longa listagem. Parecia nervosa.- Jabba - prosseguiu, sem f&#244;lego. - O verme... Acabei de descobrir o que ele foi programado para fazer. - Soshi jogou o papel nas m&#227;os de Jabba. - Peguei isso apartir da sonda de an&#225;lise de atividade do sistema! Isolamos os comandos de execu&#231;&#227;o do verme. D&#234; uma olhada na programa&#231;&#227;o! Veja o que ele est&#225; pretendendo fazer!Perplexo, Jabba pegou o papel e leu. Em seguida apoiou-se no anteparo.- Meu Deus - disse Jabba, tenso. - Tankado, seu filho da m&#227;e!CAP&#205;TULO 110Jabba olhava para o papel que Soshi havia acabado de lhe entregar. P&#225;lido, secava sua testa com a manga da camisa.- Diretor, n&#227;o temos escolha. Precisamos cortar a energia do banco de dados.- Inaceit&#225;vel- respondeu Fontaine. - Voc&#234; sabe que o resultado seria catastr&#243;fico.Jabba sabia perfeitamente. Havia mais de tr&#234;s mil conex&#245;es ISDN ligando o banco de dados da NSA ao restante do mundo. Todos os dias militares de alta patente acessavamfotos atualizadas de sat&#233;lites para observar os movimentos de seus inimigos, engenheiros acessavam projetos de novos armamentos e agentes de campo atualizavam dadossobre suas miss&#245;es. O banco de dados da NSA era a espinha dorsal de milhares de opera&#231;&#245;es do governo americano. Deslig&#225;-lo sem aviso pr&#233;vio provocaria blecautesem diversos setores da intelig&#234;ncia americana em todo o planeta, em alguns casos possivelmente fatais.- Estou ciente das implica&#231;&#245;es, senhor, mas n&#227;o vejo outra escolha - respondeu Jabba.- Explique-se - ordenou Fontaine. Olhou rapidamente para Susan, de p&#233; ao seu lado na plataforma. Ela parecia estar em outro mundo.Jabba respirou fundo e secou o suor mais uma vez. Pela cara que fez, estava claro para o grupo ao seu redor que ningu&#233;m iria gostar do que tinha a dizer.- Este verme n&#227;o tem um ciclo degenerativo gen&#233;rico. &#201; um ciclo seletivo.Em outras palavras, ele tem um paladar espec&#237;fico.Brinkerhoff fez men&#231;&#227;o de perguntar alguma coisa, mas Fontaine fez um gesto para que se calasse.- A maioria dos programas destrutivos varre um banco de dados apagando seu conte&#250;do - prosseguiu Jabba. - Mas este &#233; mais complexo. Ele est&#225; programado para apagarapenas arquivos que estejam dentro de certos par&#226;metros.- Voc&#234; quer dizer que ele n&#227;o vai atacar todo o banco de dados? - Brinkerhoff perguntou, esperan&#231;oso. - Isso &#233; uma boa not&#237;cia, n&#227;o?- N&#227;o! - irritou-se Jabba. - &#201; ruim! Na verdade, &#233; uma merda completa!- Jabba, calma - ordenou Fontaine. - Que par&#226;metros esse verme est&#225; buscando? Militares? Opera&#231;&#245;es secretas?Jabba sacudiu a cabe&#231;a. Olhou para Susan, que continuava vagando, distante, depois encarou novamente o diretor.- Como o senhor sabe, qualquer um vindo de fora que deseje se conectar a este banco de dados precisa passar por uma s&#233;rie de verifica&#231;&#245;es de seguran&#231;a antes de seradmitido.Fontaine balan&#231;ou a cabe&#231;a. As hierarquias de acesso ao banco de dados haviam sido brilhantemente implementadas. Pessoas com autoriza&#231;&#227;o adequada podiam acess&#225;-loatrav&#233;s de conex&#245;es via Internet. Dependendo da seq&#252;&#234;ncia de autoriza&#231;&#245;es, cada um acessava suas pr&#243;prias zonas compartimentalizadas.- Como estamos ligados &#224; Internet, hackers, outros governos e os tubar&#245;es da EFF passam seus dias circulando em torno deste banco de dados tentando encontrar umaforma de quebr&#225;-lo - explicou Jabba.        - Sim - disse Fontaine. - E o tempo todo nossos filtros de seguran&#231;a os mant&#234;m do lado de fora. Onde voc&#234; quer chegar?Jabba apontou para o papel que Soshi lhe dera.- Quero chegar aqui. O verme de Tankado n&#227;o est&#225; interessado em nossos dados. - Limpou a garganta. - Ele est&#225; atr&#225;s de nossos filtros de seguran&#231;a.Fontaine ficou branco. Entendeu as implica&#231;&#245;es: o verme estava procurando os filtros que mantinham o banco de dados da NSA confidencial e que restringiam seu acesso.Sem eles, todas as informa&#231;&#245;es poderiam ser acessadas por qualquer um.- Precisamos desligar tudo - insistiu Jabba. - Dentro de mais uma hora, qualquer estudante com um modem vai ter o mais alto n&#237;vel de acesso de seguran&#231;a do pa&#237;s.Fontaine passou um bom tempo em sil&#234;ncio.Jabba esperou, impaciente, e finalmente virou-se para Soshi. - Soshi. Coloque uma RV na tela! Agora!Soshi saiu correndo.Jabba usava as RV&#39;s muitas vezes. Para muitos profissionais de inform&#225;tica, RV significava &quot;realidade virtual&#39;: Na NSA, contudo, era o termo usado para &quot;representa&#231;&#227;ovisual&quot;. Em um mundo cheio de t&#233;cnicos e pol&#237;ticos, todos com diferentes n&#237;veis de compreens&#227;o t&#233;cnica, uma representa&#231;&#227;o gr&#225;fica era, muitas vezes, a &#250;nica maneirade esclarecer um assunto. Um gr&#225;fico costumava gerar uma rea&#231;&#227;o dez vezes maior do que a obtida por muitas p&#225;ginas de planilhas. Uma RV da crise atual esclareceriasua vis&#227;o rapidamente.- RV pronta! - gritou Soshi de seu terminal.Um diagrama gerado por computador foi exibido no painel de v&#237;deo &#224; frente deles. Susan olhou, ainda distante de toda a agita&#231;&#227;o que a cercava. Todos na sala seguiramo olhar de Jabba em dire&#231;&#227;o &#224; tela.O diagrama no painel parecia uma mira de tiro. No centro havia um c&#237;rculo vermelho onde se lia &quot;dados&quot;. Ao seu redor havia outros cinco c&#237;rculos conc&#234;ntricos dediferentes espessuras e cores. O c&#237;rculo mais externo estava desbotado, quase transparente.- Temos um sistema de defesa em cinco camadas - explicou Jabba. - A camada mais externa &#233; o servidor principal de seguran&#231;a, o Bastion Host, seguido por dois conjuntosde filtros de pacotes para FTP e para o protocolo XII, depois um bloqueio por tunelamento e, finalmente, uma janela de autoriza&#231;&#227;o de PEM que veio diretamente doprojeto Truffle. A defesa externa que est&#225; desaparecendo representa o host exposto. Est&#225; praticamente destru&#237;da. Daqui a mais uma hora, as outras defesas tamb&#233;mir&#227;o cair. Depois disso, as portas estar&#227;o abertas e todos poder&#227;o entrar. Cada byte dos dados da NSA estar&#225; em dom&#237;nio p&#250;blico.Fontaine estudou a RV, visivelmente irritado.Brinkerhoff resmungou.- Esse verme pode mesmo abrir nosso banco de dados para o mundo?- &#201; um brinquedo de crian&#231;a para Tankado - Jabba respondeu. - O Gaundet era nossa maior prote&#231;&#227;o, mas Strathmore tomou-a in&#250;til.- &#201; um ato de guerra! - grunhiu Fontaine, demonstrando rancor na voz.Jabba sacudiu a cabe&#231;a.- Eu sinceramente duvido que Tankado pretendesse que a coisa fosse t&#227;o longe. Acho que ele esperava estar por perto e interromper o processo a tempo.Fontaine olhou para a tela e viu a primeira das cinco camadas de defesa desaparecer completamente.- O Bastion Host se foi! - gritou um t&#233;cnico. - O segundo escudo est&#225; exposto.- Temos que come&#231;ar a desligar tudo imediatamente - pressionou Jabba. - Pelo que a RV nos mostra, temos cerca de 45 minutos. E o processo de tirar o sistema do ar&#233; complexo.O banco de dados da NSA tinha sido constru&#237;do de forma a jamais ficar sem energia - acidentalmente ou em caso de ataque. Diversos sistemas redundantes para comunica&#231;&#245;ese energia estavam enterrados em tubula&#231;&#245;es de a&#231;o refor&#231;ado bem fundo no solo, abaixo deles, e, al&#233;m das linhas de alimenta&#231;&#227;o que vinham do complexo da NSA, existiamoutras fontes secund&#225;rias de energia partindo das principais redes p&#250;blicas. Desligar o sistema envolvia uma s&#233;rie complexa de confirma&#231;&#245;es e protocolos, sendo umatarefa bem mais complicada do que um lan&#231;amento padr&#227;o de um m&#237;ssil nuclear.- Ainda temos tempo, se nos apressarmos. Um desligamento manual deve levar cerca de 30 minutos - disse Jabba.Fontaine continuava olhando para a RV, ponderando suas op&#231;&#245;es.- Diretor! - Jabba perdeu a paci&#234;ncia. - Quando esses firewalls ca&#237;rem, todosos usu&#225;rios do planeta v&#227;o passar a ter acesso de alta prioridade! Estou falando domaior n&#237;vel poss&#237;vel! Ter&#227;o acesso aos registros de opera&#231;&#245;es secretas. A nossos agentes no exterior. Aos nomes e localiza&#231;&#245;es de todas as pessoas cobertas peloprograma federal de prote&#231;&#227;o a testemunhas. C&#243;digos de confirma&#231;&#227;o de lan&#231;amento de m&#237;sseis. Precisamos desligar o sistema! Agora!O diretor parecia n&#227;o se deixar alterar.- Tem que haver outro jeito.- Sim - retrucou Jabba. - Claro que h&#225;! O c&#243;digo de desativa&#231;&#227;o! Acontece que o &#250;nico sujeito que conhecia o c&#243;digo est&#225; morto.- E se usarmos for&#231;a bruta? - sugeriu Brinkerhoff. - Podemos descobrir o c&#243;digo? Jabba levantou os bra&#231;os, irritado.- Pelo amor de Deus! Os c&#243;digos de desativa&#231;&#227;o s&#227;o como chaves de encripta&#231;&#227;o: completamente aleat&#243;rios! S&#227;o imposs&#237;veis de adivinhar. Se voc&#234; achar que pode digitar600 trilh&#245;es de entradas nos pr&#243;ximos 45 minutos, o teclado &#233; todo seu!- O c&#243;digo de desativa&#231;&#227;o est&#225; na Espanha - disse Susan calmamente.Todos se viraram para ela. Era a primeira coisa que ela dizia em muito tempo. Susan olhou para eles com os olhos turvos.- Tankado passou-o adiante quando morreu.Ningu&#233;m entendeu nada.- A chave... - Susan tremia enquanto falava. - O comandante Strathmore enviou algu&#233;m para encontr&#225;-la.- E ent&#227;o? O homem de Strathmore conseguiu ou n&#227;o encontr&#225;-la? - perguntou Jabba, ansioso.Susan tentou controlar-se, mas as l&#225;grimas correram por seu rosto.- Sim - solu&#231;ou -, acho que sim.CAP&#205;TULO 111Um grito estridente cortou a sala de controle.- Tubar&#245;es! - gritou Soshi.Jabba olhou para a RV. Duas linhas finas tinham aparecido fora dos c&#237;rculos conc&#234;ntricos. Pareciam espermatoz&#243;ides tentando romper um &#243;vulo relutante.- H&#225; sangue na &#225;gua, pessoal! - Jabba virou-se para o diretor. - Preciso de uma decis&#227;o final. Ou come&#231;amos a desligar o sistema ou n&#227;o vai dar tempo. Assim queesses dois invasores perceberem que o Bastion Host caiu, v&#227;o enviar um grito de guerra.Fontaine n&#227;o respondeu. Estava imerso em pensamentos. O que Susan dissera sobre a senha na Espanha parecia promissor. Olhou rapidamente para a cript&#243;grafa nos fundosda sala. Ela parecia estar num mundo &#224; parte, jogada em uma cadeira, a cabe&#231;a enfiada entre as m&#227;os. O diretor n&#227;o sabia o que havia desencadeado aquela rea&#231;&#227;o,mas, fosse o que fosse, ele n&#227;o tinha tempo para lidar com aquilo naquele momento.- Preciso de uma decis&#227;o! - pressionou Jabba. - Agora!Fontaine olhou para ele. Falou calmamente.- Certo, aqui est&#225; minha decis&#227;o. N&#227;o vamos desligar o sistema. Vamos esperar. Jabba ficou boquiaberto.- O qu&#234;? Mas isso &#233;...- Uma aposta - cortou Fontaine. - Uma aposta que podemos ganhar.- Pegou o celular de Jabba e digitou um n&#250;mero. - Midge, aqui &#233; Leland Fontaine. Preste aten&#231;&#227;o...CAP&#205;TULO 112- Diretor, &#233; melhor que voc&#234; saiba o que est&#225; fazendo, porque estamos prestes a perder nossa chance de desligar o sistema. - Jabba disse, em tom de desaprova&#231;&#227;o.Fontaine n&#227;o se deu ao trabalho de responder.A porta da sala de controle se abriu e Midge entrou, apressada. Chegou quase sem f&#244;lego &#224; plataforma onde Fontaine e Jabba se encontravam.- Diretor! A central est&#225; transferindo a conex&#227;o para c&#225;!Fontaine se virou e olhou para o painel de v&#237;deo. Quinze segundos depois uma nova tela foi exibida.A imagem inicial estava cheia de interfer&#234;ncias e desalinhada. Aos poucos entrou em foco. Era uma transmiss&#227;o em formato digital, com baixa resolu&#231;&#227;o. A imagem mostravadois homens. Um era p&#225;lido, com um corte militar de cabelo, enquanto o outro era um louro tipicamente americano. Ambos estavam sentados em frente &#224; pequena c&#226;mera,como rep&#243;rteres esperando para entrar no ar.- Que diabos &#233; isso? - perguntou Jabba.- Preste aten&#231;&#227;o - ordenou Fontaine.Os homens pareciam estar dentro de uma van cercados por cabos e equipamentos eletr&#244;nicos. A conex&#227;o de &#225;udio entrou no ar e p&#244;de-se ouvir um ru&#237;do de fundo.- Estamos recebendo &#225;udio - disse um t&#233;cnico atr&#225;s deles. - Dentro de alguns segundos poderemos transmitir.- Quem s&#227;o estes? - perguntou Brinkerhoff, preocupado.- Observa&#231;&#227;o e vigil&#226;ncia - respondeu Fontaine, olhando para os dois homens enviados &#224; Espanha. A precau&#231;&#227;o fora necess&#225;ria. Fontaine havia confiado em quase todosos aspectos dos planos de Strathmore: a lastim&#225;vel por&#233;m necess&#225;ria elimina&#231;&#227;o de Ensei Tankado, reescrever o Fortaleza Digital, tudo fazia sentido. Mas uma coisadeixava Fontaine nervoso: usar Hulohot. Ele certamente era experiente, mas n&#227;o passava de um mercen&#225;rio. Seria confi&#225;vel? Ou iria guardar a senha e us&#225;-la em proveitopr&#243;prio? O diretor queria que o portugu&#234;s fosse vigiado, s&#243; por garantia, e tinha tomado suas provid&#234;ncias.Segundos depois, a conex&#227;o de &#225;udio foi estabelecida, e o homem com cara de militar falou para a c&#226;mera:- Diretor, sou o agente Coliander. Este &#233; o agente Smith.- Muito bem - respondeu Fontaine. - Relat&#243;rio da situa&#231;&#227;o?CAP&#205;TULO 113Nos fundos da sala, Susan Fletcher estava sentada, lutando contra uma solid&#227;o aterradora que tomara conta dela. Seus olhos estavam fechados, os ouvidos zuniam eela estava chorando. Seu corpo parecia estar anestesiado. Toda a confus&#227;o da sala de controle fora reduzida a um murm&#250;rio distante. As pessoas que estavam de p&#233;sobre a plataforma ouviam atentamente o relat&#243;rio do agente Smith.- De acordo com suas ordens, diretor, chegamos aqui em Sevilha h&#225; dois dias para seguir o Sr. Ensei Tankado.- Conte-me como ele morreu - abreviou Fontaine, impaciente.Smith assentiu.- Observamos a a&#231;&#227;o de dentro da van, a cerca de 50 metros. O assassinato foi bem executado. Hulohot obviamente era um profissional. Mas em seguida ele teve problemas.Surgiram outras pessoas. Hulohot n&#227;o teve a chance de pegar o objeto.Fontaine concordou. Os agentes fizeram contato com ele na Am&#233;rica do Sul, avisando-o de que algo havia sa&#237;do errado. Foi ent&#227;o que o diretor decidiu retomar maiscedo da viagem.Coliander continuou.- Seguimos Hulohot, conforme ordenado. Contudo, ele n&#227;o foi para o necrot&#233;rio. Em vez disso, passou a seguir uma outra pessoa. Parecia civil, de blazer e gravata.- Civil? - conjeturou Fontaine. Soava exatamente como uma jogada de Strathmore, sabiamente mantendo a NSA fora de cena.- Os filtros de FTP est&#227;o falhando! - gritou um t&#233;cnico.- Precisamos do objeto - intimou Fontaine. - Onde est&#225; Hulohot agora?Smith olhou para tr&#225;s.- Bem, est&#225; conosco, senhor.Fontaine suspirou.- Onde? - Era a melhor not&#237;cia que havia recebido naquele dia.Smith aproximou sua m&#227;o da lente e ajustou-a. A c&#226;mera foi virada dentro da van e passou a mostrar dois corpos inertes encostados na parte traseira. Um deles eraum homem grande, com &#243;culos de arma&#231;&#227;o de metal. O outro era mais jovem, com cabelos escuros e uma camisa ensang&#252;entada.- Hulohot &#233; o da esquerda - completou Smith.- Ele est&#225; morto? - perguntou o diretor.- Sim, senhor.Fontaine decidiu deixar as perguntas para mais tarde. Olhou para os escudos de prote&#231;&#227;o diminuindo na tela.- Agente Smith - disse, de forma lenta e clara. - O objeto. Eu preciso dele.Smith pareceu envergonhado.- Senhor, ainda n&#227;o sabemos o que &#233; o objeto. Nos informaram apenas o estritamente necess&#225;rio.CAP&#205;TULO 114- Ent&#227;o procurem de novo! - bradou Fontaine.O diretor olhava, incr&#233;dulo, a imagem um pouco distorcida de seus agentes revistando os dois corpos na van atr&#225;s de uma lista de n&#250;meros e letras aleat&#243;rios.Jabba estava l&#237;vido.- Meu Deus, eles n&#227;o est&#227;o encontrando a senha! Estamos acabados!- Perdemos os filtros de FTP! - gritou uma voz. - O terceiro escudo est&#225; exposto!O corre-corre na sala aumentou.No painel, o agente com o corte militar levantou os bra&#231;os, sem saber o que fazer.        - Senhor, a senha n&#227;o est&#225; aqui. J&#225; revistamos os dois. Bolsos. Roupas. Carteiras. Nenhum sinal. Hulohot estava com um computador Monocle, e verificamosisso tamb&#233;m. Aparentemente jamais transmitiu nada parecido com uma lista de caracteres aleat&#243;rios, apenas a lista de pessoas assassinadas.- Droga! - vociferou, perdendo a calma. - Tem que estar a&#237;! Continuem procurando!Jabba aparentemente se cansara daquilo. Fontaine havia feito uma aposta e perdido. O chefe de SegSis assumiu o controle da situa&#231;&#227;o. Desceu de sua plataforma comouma avalanche. Passou por seu pequeno ex&#233;rcito de programadores dando ordens.- Acessem os controles auxiliares de desativa&#231;&#227;o. Comecem a desligar tudo!Agora!- N&#227;o vai dar tempo! - gritou Soshi em resposta. - Precis&#225;vamos de meia hora. Quando conseguirmos desligar tudo ser&#225; tarde.Jabba ia responder algo, mas foi cortado por um grito agoniado vindo dos fundos da sala.Todos se viraram. Como uma apari&#231;&#227;o, Susan Fletcher levantou-se de onde tinha ficado curvada todo aquele tempo. Seu rosto estava branco, os olhos vidrados na imagemcongelada de David Becker, im&#243;vel e com uma mancha de sangue, jogado no ch&#227;o da van.- Voc&#234;s o mataram! - ela gritou. - Voc&#234;s o mataram! - Ela saiu andando em dire&#231;&#227;o &#224; tela e estendeu os bra&#231;os. - David...Todos olharam para ela, confusos. Susan avan&#231;ou em dire&#231;&#227;o &#224; tela, chamando por David, sem tirar os olhos do corpo dele.- David... - ela solu&#231;ava. - David... como eles puderam...Fontaine n&#227;o estava entendendo nada.- Voc&#234; conhece esse homem?Susan andou, tr&#244;pega, e passou pela plataforma. Parou a alguns metros do enorme painel e olhou para cima, perplexa e sem for&#231;as, repetindo sem parar o nome do homemque amava.CAP&#205;TULO 115A mente de Becker estava absolutamente vazia. Estou morto. Ainda assim, ouviu um som. Uma voz distante.- David.Sentia algo queimando debaixo do bra&#231;o. Estava completamente tonto. Seu sangue parecia feito de lava incandescente. Meu corpo n&#227;o me pertence. Ainda assim, podiaouvir uma voz baixa, distante. Mas era parte dele. Havia outras vozes tamb&#233;m - n&#227;o eram familiares, n&#227;o eram importantes. Chamavam seu nome. Tentou bloque&#225;-las.Apenas uma voz importava. Aproximava-se, depois se afastava.- David... eu lamento...Surgiu uma luz, muito apagada primeiro, depois um risco cinza. Crescendo.Becker tentou mover-se. Dor. Tentou falar. Nada. A voz continuava chamando.Algu&#233;m levantou-o. Becker se moveu em dire&#231;&#227;o &#224; voz. Estava chamando. Viu uma imagem iluminada. Podia ver alguma coisa em uma tela pequena. Parecia uma mulher, olhandopara ele, vinda de algum outro mundo. Ela est&#225; me vendo morrer?- David...A voz era familiar. Era um anjo. Havia vindo busc&#225;-lo. O anjo falou. - David, eu te amo.Ent&#227;o ele soube.Susan olhava para a tela chorando, rindo, perdida num emaranhado de emo&#231;&#245;es. Enxugava as l&#225;grimas.- David... Eu... eu pensei...O agente Smith colocou David no assento em frente ao monitor.- Ele est&#225; um pouco atordoado, senhora. Espere um minuto.- M..mas... - Susan gaguejava. - Eu vi uma transmiss&#227;o. Dizia que... Smith assentiu.- N&#243;s tamb&#233;m vimos. Hulohot cantava vit&#243;ria antes do tempo.- Mas o sangue...- Uma ferida superficial. Colocamos uma gaze sobre ela - respondeu Smith. Susan estava sem fala.Coliander falou, fora do campo de vis&#227;o:- N&#243;s o acertamos com o novo J23, uma arma tranq&#252;ilizante de longo alcance. Deve ter do&#237;do muito, mas n&#243;s o tiramos das ruas.- N&#227;o se preocupe, senhora - completou Smith, em tom tranq&#252;ilizador.- Ele vai ficar bem.David Becker olhou para o monitor de TV &#224; sua frente. Estava desorientado e zonzo. Na tela, via a imagem de uma sala em completo caos. Susan estava l&#225;, de p&#233; nomeio de uma &#225;rea vazia, olhando para ele.Ela chorava e ria ao mesmo tempo.- David! Meu Deus! Achei que tinha perdido voc&#234;!Ele esfregou a testa. Moveu-se para a frente e puxou o microfone para perto de sua boca.- Susan?Ela olhava para cima, em &#234;xtase. A face de David preenchia todo o painel de v&#237;deo. Sua voz soava estrondosa na sala.- Susan, preciso lhe perguntar uma coisa. - A resson&#226;ncia e o volume da voz de Becker fizeram com que as pessoas na sala do banco de dados parassem para observar.Todos se viraram em dire&#231;&#227;o &#224; tela.- Susan Fletcher, voc&#234; quer casar comigo?A sala ficou em total sil&#234;ncio. Uma prancheta caiu no ch&#227;o, junto com um porta-l&#225;pis. Ningu&#233;m se abaixou para peg&#225;-los. S&#243; era poss&#237;vel ouvir o leve zumbido dosventiladores dos terminais e o som da respira&#231;&#227;o de David Becker no microfone.- David... - Susan gaguejou, completamente alheia ao fato de que havia 37 pessoas na sala olhando para ela. - Voc&#234; j&#225; me pediu em casamento, lembra-se? Cinco mesesatr&#225;s. Eu disse sim.- Eu sei - disse ele sorrindo. - Mas desta vez eu tenho um anel - estendeu sua m&#227;o esquerda para a c&#226;mera e mostrou um anel dourado em seu dedo.CAP&#205;TULO116- Vamos, leia, Sr. Becker! - ordenou Fontaine.Jabba sentou-se, molhado de suor, com as m&#227;os a postos sobre o teclado.- Isso a&#237;, leia essa bendita inscri&#231;&#227;o.Susan Fletcher estava com eles na plataforma, com as pernas ainda tremendo, mas radiante. Todos na sala pararam o que estavam fazendo e olharam para a enorme proje&#231;&#227;ode David Becker. O professor girou o anel entre os dedos e estudou a inscri&#231;&#227;o.- Mas leia com cuidado! - disse Jabba, s&#233;rio. - Um &#250;nico erro e estamos fritos!Fontaine olhou com uma cara feia para Jabba. Se havia algo que ele conhecia bem eram situa&#231;&#245;es de alta press&#227;o. Criar tens&#227;o adicional nunca era uma boa id&#233;ia nessashoras.- Relaxe, Sr. Becker. Se houver algum erro, vamos digitar o c&#243;digo de novo, at&#233; acertar.- N&#227;o &#233; bem assim, Sr. Becker - interveio Jabba. - Temos que acertar da primeira vez. Os c&#243;digos de desativa&#231;&#227;o em geral t&#234;m algum tipo de penalidade para evitarque algu&#233;m tente adivinhar cegamente a senha. Se digitarmos algo errado na primeira vez, o ciclo provavelmente ir&#225; se acelerar. Mas, se digitarmos errado duas vezes,estaremos fora. Fim de jogo.O diretor franziu a testa e virou-se para a tela.- Sr. Becker? Falha minha. Leia com cuidado, ent&#227;o. Com extremo cuidado. Becker assentiu e estudou o anel por um instante. Depois come&#231;ou a recitar calmamente ainscri&#231;&#227;o.- Q...U...I...S...espa&#231;o...C...Jabba e Susan interromperam a leitura ao mesmo tempo.- Espa&#231;o? - Jabba parou de digitar. - H&#225; um espa&#231;o?Becker olhou o anel.- &#201;. Tem v&#225;rios espa&#231;os.- Qual o problema? - perguntou Fontaine. - Por que paramos?- Senhor. &#201; que isso &#233; meio... - disse Susan, preocupada.- Concordo - disse Jabba. - &#201; estranho. Senhas nunca t&#234;m espa&#231;os. Brinkerhoff engoliu em seco.- O que isso quer dizer, ent&#227;o?- Quer dizer - retomou Susan - que talvez esse n&#227;o seja o c&#243;digo de desativa&#231;&#227;o.Brinkerhoff entrou em p&#226;nico.- &#201; claro que &#233; o c&#243;digo de desativa&#231;&#227;o! O que mais poderia ser? Por que outra raz&#227;o Tankado daria esse anel? Quem &#233; que fica escrevendo letras aleat&#243;rias em umanel?Fontaine silenciou o assistente com um olhar severo.- Ah... pessoal? - Becker disse, em d&#250;vida se devia ou n&#227;o se meter. - Voc&#234;s est&#227;o falando o tempo todo de letras aleat&#243;rias. Acho melhor eu avisar: as letras queest&#227;o aqui n&#227;o s&#227;o aleat&#243;rias.Todos os que estavam na plataforma gritaram ao mesmo tempo:- O qu&#234;?Becker n&#227;o sabia bem como agir.- &#201;, eu lamento, mas h&#225; palavras aqui. Elas est&#227;o bem juntas e, &#224; primeira vista, parecem mesmo aleat&#243;rias. Mas, olhando de perto, d&#225; para ver que a inscri&#231;&#227;o est&#225;em latim.Jabba arregalou os olhos.- Voc&#234; est&#225; brincando!Becker sacudiu a cabe&#231;a.- N&#227;o. Est&#225; escrito: Quis custodiet ipsos custodes, o que significa, em linhas gerais...- Quem ir&#225; guardar os guardi&#245;es! - interveio Susan, completando a frase de Becker.Becker olhou para ela, espantado.- Susan, n&#227;o sabia que voc&#234;...- &#201; das S&#225;tiras, de Juvenal- exclamou Susan. - Quem ir&#225; guardar os guardi&#245;es? Quem ir&#225; vigiar a NSA enquanto n&#243;s vigiamos o mundo? Era a cita&#231;&#227;o predileta de Tankado.- Afinal- perguntou Midge -, essa &#233; ou n&#227;o a senha?- Tem que ser a senha - declarou Brinkerhoff.Fontaine estava em sil&#234;ncio, ainda processando as novas informa&#231;&#245;es.- N&#227;o sei se esta &#233; a senha - disse Jabba. - Me parece estranho que Tankado fosse usar uma constru&#231;&#227;o n&#227;o-aleat&#243;ria.- Vamos, remova os espa&#231;os e digite o maldito c&#243;digo! - disse Brinkerhoff, quase hist&#233;rico.- Fontaine virou-se para Susan:- Qual a sua opini&#227;o, senhorita Fletcher?Susan refletiu. N&#227;o sabia dizer exatamente o que era, mas alguma coisa ali estava errada. Susan conhecia Tankado o suficiente para saber que ele era um amante dasimplicidade. Os algoritmos e os programas que desenvolvia eram quase cristalinos, absolutos. A id&#233;ia de remover os espa&#231;os parecia deslocada. Era um pequeno detalhe,mas era um erro, e definitivamente n&#227;o era limpo. Em resumo, n&#227;o era o que Susan esperava do golpe final de Tankado.- Acho que h&#225; algo de errado - Susan disse, ap&#243;s pensar. - N&#227;o acho que seja a senha.Fontaine respirou fundo, olhando dentro dos olhos dela, como que tentando ler sua mente.- Senhorita Fletcher, se esta n&#227;o &#233; a senha, por que Ensei Tankado a teria dado para outra pessoa? Se ele sabia que n&#243;s o hav&#237;amos assassinado, voc&#234; n&#227;o acha queiria querer nos punir fazendo o anel sumir?Uma nova voz surgiu, interrompendo o di&#225;logo.- Ah... Diretor?Todos se voltaram para a tela. Era o agente Smith, de Sevilha. Estava com a cabe&#231;a enfiada sobre o ombro de Becker, falando no microfone.- N&#227;o sei se isto ajuda em algo, mas n&#227;o estou t&#227;o certo de que o Sr. Tankado soubesse que estava sendo assassinado.- O que voc&#234; quer dizer? - perguntou Fontaine.- Hulohot era um profissional, senhor. Vimos o ataque, est&#225;vamos a apenas 50 metros. Todas as evid&#234;ncias sugerem que Tankado n&#227;o sabia de nada.- Evid&#234;ncias? - perguntou Brinkerhoff. - Mas que evid&#234;ncias? Tankado deu o anel. Isso prova tudo!- Agente Smith - Fontaine interrompeu. - O que o faz pensar que Ensei Tankado n&#227;o percebeu que estava sendo assassinado?Smith limpou a garganta.- Hulohot usou uma bala n&#227;o-invasiva. &#201; uma pequena bala de borracha que &#233; atirada contra o peito e que se espalha ap&#243;s o impacto. Silenciosa e muito limpa. O Sr.Tankado deve ter sentido apenas uma dor aguda e depois teve um ataque card&#237;aco.- Uma bala de impacto - Becker murmurou para si mesmo. - Isso explica o hematoma.- &#201; dif&#237;cil que Tankado tenha associado a sensa&#231;&#227;o a um tiro - acrescentou Smith.- Mas ainda assim ele deu seu anel- declarou Fontaine.- &#201; verdade, senhor. Mas n&#227;o olhou em volta procurando seu agressor. Uma v&#237;tima sempre tenta localizar o agressor ao ser atingida. &#201; instintivo.Fontaine pensou a respeito.- Voc&#234; diz que ele n&#227;o procurou Hulohot?- N&#227;o, senhor. Temos tudo registrado em filme, se desejarem...- O filtro XII se foi! - gritou um t&#233;cnico. - O verme est&#225; na metade do caminho!- Esque&#231;a o filme! - intrometeu-se Brinkerhoff. - Digite o maldito c&#243;digo e vamos terminar com isso!Jabba suspirou, subitamente calmo e pensativo.- Diretor, se digitarmos o c&#243;digo errado...- Sim - interrompeu Susan. - Se Tankado n&#227;o suspeitava de n&#243;s, temos algumas perguntas no ar.- Quanto tempo nos resta, Jabba? - perguntou Fontaine.Jabba olhou para a RV.- Cerca de 20 minutos. &#201; melhor usarmos nosso tempo com sabedoria. Fontaine ficou em sil&#234;ncio por alguns instantes. Depois suspirou e disse: - Tudo bem. Passem ofilme.CAP&#205;TULO 117- Iniciando transmiss&#227;o de v&#237;deo dentro de 10 segundos - disse o agente Smith. - Vamos transmitir apenas um quadro a cada dois, sem &#225;udio; assim a transmiss&#227;o vaiser quase em tempo real.Todos ficaram em sil&#234;ncio, observando e esperando. Jabba digitou alguns comandos e alterou a posi&#231;&#227;o das imagens no painel de v&#237;deo. A mensagem de Tankado estavasendo exibida no canto esquerdo:APENAS A VERDADE PODER&#193; SALV&#193;-LOS&#192; direita, no painel, havia uma imagem est&#225;tica do interior da van, com Becker e os dois agentes espremidos na frente da c&#226;mera. No centro surgiu uma borda poucodefinida que logo se encheu de est&#225;tica. Ent&#227;o surgiu a imagem em preto-e-branco de um parque.- Transmitindo - anunciou Smith.Parecia um antigo filme mudo. A imagem era granulada e pulava, resultado do processo de compress&#227;o de dados, que reduzia pela metade a quantidade de informa&#231;&#245;esenviadas e permitia uma transmiss&#227;o mais r&#225;pida.A c&#226;mera se moveu atrav&#233;s de um enorme p&#225;tio que terminava, num dos extremos, em uma fachada semicircular: o Ayuntamiento de Sevilha. Havia &#225;rvores em primeiro planoe o parque estava vazio.- Os XII ca&#237;ram! - gritou um t&#233;cnico. - Este bicho est&#225; faminto!Smith come&#231;ou a narrar. Seu coment&#225;rio tinha o desprendimento de um veterano.- Essa &#233; uma tomada da van, a cerca de 50 metros da zona de a&#231;&#227;o. Tankado se aproxima pela direita. Hulohot est&#225; nas &#225;rvores, &#224; esquerda.- Estamos com pouco tempo por aqui - disse Fontaine, apressando-o.- Vamos ao que interessa.O agente Coliander mexeu em alguns bot&#245;es e a imagem se acelerou.Todos olharam, ansiosos, quando seu antigo colega, Ensei Tankado, entrou em cena. O v&#237;deo acelerado fazia a imagem parecer engra&#231;ada. Tankado se movia rapidamentepelo p&#225;tio, depois parava subitamente, talvez para apreciar a paisagem. Ele protegeu os olhos do sol e olhou para cima, observando os detalhes da enorme fachada.- &#201; agora - avisou Smith. - Hulohot &#233; bom. Acertou de primeira e em espa&#231;o aberto.Notou-se um breve flash de luz saindo do meio das &#225;rvores &#224; esquerda da tela. Pouco depois Tankado apertou o peito. Cambaleou. O zoom da c&#226;mera aproximou-se de Tankado,deixando a imagem inst&#225;vel, entrando e saindo de foco.Enquanto as imagens passavam aceleradas, Smith continuava friamente sua narrativa.- Como podem ver, Tankado teve uma parada card&#237;aca instantaneamente.Susan sentiu-se mal vendo aquelas imagens. Tankado apertava o peito com suas m&#227;os deformadas e tinha um olhar confuso de terror em seu rosto.- Voc&#234;s podem notar - acrescentou Smith - que seus olhos est&#227;o voltados para baixo, para ele mesmo. Em nenhum momento Tankado olha em volta.- E isso &#233; importante? - disse Jabba, meio afirmando, meio perguntando.- Bastante - respondeu Smith. - Se Tankado houvesse suspeitado de alguma arma&#231;&#227;o, teria instintivamente olhado em volta. Mas, como voc&#234;s podem ver, ele n&#227;o olhou.Na tela, Tankado caiu de joelhos, ainda apertando o peito. Em nenhum momento olhou para cima. Ensei Tankado estava sozinho, morrendo uma morte particular e natural.- &#201; estranho - disse Smith, intrigado. - As balas de impacto em geral n&#227;o matam t&#227;o r&#225;pido. Algumas vezes, se o alvo for uma pessoa grande, nem mesmo matam.- Cora&#231;&#227;o fraco - disse Fontaine, seco.Smith levantou as sobrancelhas, impressionado.- Boa escolha de arma, ent&#227;o.Susan observou quando Tankado rolou para o lado e finalmente deitou-se de costas. Estava olhando para cima, ainda segurando o peito; Subitamente a c&#226;mera moveu-see voltou-se novamente para as &#225;rvores. Um homem sorriu. Usava &#243;culos de arma&#231;&#227;o de metal e carregava uma maleta um pouco maior do que o normal. Enquanto se aproximavado p&#225;tio e de Tankado, que agonizava, seus dedos come&#231;aram a se mover, em uma estranha e silenciosa dan&#231;a, sobre um mecanismo preso &#224; sua m&#227;o.- Ele est&#225; usando o Monocle - disse Smith. - Enviando a mensagem de que Tankado foi eliminado. - Smith virou-se para Becker. - Parece que Hulohot tinha o mau h&#225;bitode informar as mortes antes que os corpos esfriassem.Coliander acelerou o filme um pouco mais, e a c&#226;mera seguiu Hulohot, que se aproximava de sua v&#237;tima. De repente, contudo, um homem mais velho saiu correndo de umlocal pr&#243;ximo, foi at&#233; Tankado e ajoelhou-se a seu lado. Hulohot come&#231;ou a andar mais devagar. Um instante depois outras duas pessoas surgiram em cena: um homemobeso e uma mulher de cabelos vermelhos. Tamb&#233;m se aproximaram de Tankado e ficaram a seu lado.- Hulohot escolheu mal o local - disse Smith. - Ele achou que tinha isolado a v&#237;tima.Na tela, o assassino observou por um momento e depois retornou para as &#225;rvores, provavelmente para esperar.- Agora Tankado vai entregar o anel - avisou Smith. - N&#227;o hav&#237;amos notado da primeira vez.Susan olhou para as imagens perturbadoras sendo exibidas. Tankado estava sufocando, mas tentava dizer alguma coisa para as pessoas ajoelhadas ao seu lado. Depois,desesperado, levantou a m&#227;o esquerda e quase acertou o rosto do velho. Mantinha seus dedos aleijados estendidos bem na frente dos olhos do homem. A c&#226;mera deu umzoom, focando os dedos de Tankado. Em um deles, brilhando nitidamente sob o sol da Espanha, estava o anel. Tankado fez o mesmo movimento de novo, estendendo o bra&#231;o.O velho chegou para tr&#225;s. Tankado ent&#227;o virou-se para a mulher. Colocou seus tr&#234;s dedos deformados bem na frente da cara dela, como se quisesse que ela entendessealgo. O anel brilhava no sol. A mulher virou o rosto. Tankado, agora tossindo e incapaz de falar, virou-se para o homem obeso e tentou mais uma vez.O homem mais velho subitamente levantou-se e saiu correndo, provavelmente para buscar ajuda. Tankado parecia estar ficando mais fraco, por&#233;m continuava segurandoo anel na cara do homem gordo. Finalmente o homem agarrou o pulso do moribundo e manteve-o firme. Tankado parecia estar olhando para seus pr&#243;prios dedos, para seuanel, e depois de volta para os olhos do homem. Num &#250;ltimo apelo antes de morrer, Ensei Tankado moveu ligeiramente a cabe&#231;a para o homem, como que dizendo sim.Depois seu corpo ficou inerte.- Jesus - murmurou Jabba.A c&#226;mera voltou-se novamente para onde Hulohot tinha se escondido, mas ele j&#225; havia partido. Uma motocicleta da pol&#237;cia apareceu, cruzando a Avenida Firelli. A c&#226;meraretornou ao local onde Tankado estava. A mulher que tinha ficado ajoelhada a seu lado pareceu ter ouvido as sirenes da pol&#237;cia. Olhou em volta, ansiosa, e come&#231;oua puxar seu companheiro obeso, pedindo que partissem. Os dois sa&#237;ram apressadamente.A c&#226;mera deu um close em Tankado, suas duas m&#227;os dobradas sobre o peito sem vida. O anel que estava em seu dedo havia sumido.CAP&#205;TULO 118- Isso definitivamente &#233; uma prova - disse Fontaine, com firmeza. - Tankado queria se livrar do anel. Queria que estivesse t&#227;o longe dele quanto poss&#237;vel, para quen&#227;o pud&#233;ssemos encontr&#225;-lo.- Mas, diretor - argumentou Susan -, n&#227;o faz sentido. Se Tankado n&#227;o sabia que estava sendo assassinado, por que daria o c&#243;digo de desativa&#231;&#227;o para outra pessoa?- Concordo com ela - disse Jabba. - O garoto era um rebelde, mas tinha consci&#234;ncia. Uma coisa seria nos obrigar a admitir que t&#237;nhamos o TRANSLTR. Expor nosso bancode dados secreto &#233; algo completamente diferente.        .Fontaine olhou para eles, hesitante.- Voc&#234;s acham que Tankado queria parar esse verme? Acham que seus &#250;ltimos pensamentos antes de morrer foram dirigidos &#224; pobre NSA?- Tunnel Block se desfazendo! - gritou algu&#233;m. - Estaremos completamente vulner&#225;veis em 15 minutos, no m&#225;ximo.- Vou lhes dizer uma coisa - declarou o diretor, assumindo o controle.- Dentro de 15 minutos, todos os pa&#237;ses do Terceiro Mundo saber&#227;o como construir um m&#237;ssil bal&#237;stico intercontinental. Se algu&#233;m nesta sala achar que tem um candidatomelhor para o c&#243;digo de desativa&#231;&#227;o do que este anel, sou todo ouvidos. - Olhou em volta. Ningu&#233;m falou. Ele voltou a olhar para Jabba, fixamente. - Tankado queriase livrar daquele anel por algum motivo, Jabba. N&#227;o me importa se estava tentando faz&#234;-lo sumir ou se achava que aquele homem gordo ia correr at&#233; o telefone p&#250;blicoe ligar para n&#243;s. Tomei minha decis&#227;o. Vamos digitar aquela cita&#231;&#227;o. Agora.Jabba respirou fundo. Fontaine estava certo, n&#227;o havia nenhuma op&#231;&#227;o melhor. Al&#233;m disso, o tempo estava se esgotando. Jabba sentou-se.- Muito bem, vamos l&#225;. - Puxou a cadeira para perto do teclado.- Sr. Becker? A inscri&#231;&#227;o, por favor. Bem devagar.David Becker leu a inscri&#231;&#227;o enquanto Jabba digitava. Quando acabaram, verificaram letra por letra, e Jabba retirou os espa&#231;os. Na parte central do painel estavaescrito:QUISCUSTODIETIPSOSCUSTODES- N&#227;o estou gostando - murmurou Susan, baixinho. - N&#227;o est&#225; limpo. Jabba hesitou, com a m&#227;o sobre a tecla ENTER.- V&#225; em frente - ordenou Fontaine.Jabba pressionou ENTER. Segundos depois todos perceberam que havia sido um erro.CAP&#205;TULO 119- O verme est&#225; acelerando! - Soshi gritou l&#225; de tr&#225;s. - Esse n&#227;o era o c&#243;digo certo!Estavam todos perplexos, tomados por um terror silencioso.Na tela &#224; frente deles havia uma mensagem de erro:ENTRADA INV&#193;LIDA. CAMPO NUM&#201;RICO APENAS.- Que diabos! - gritou Jabba. - Apenas n&#250;meros! Estamos procurando um maldito n&#250;mero! Estamos ferrados! Esse anel n&#227;o serve para nada!- O verme dobrou de velocidade! - gritou Soshi. - Estamos sendo penalizados.No centro da tela, logo abaixo da mensagem de erro, a RV mostrava uma imagem terr&#237;vel. O terceiro firewall havia ca&#237;do, e cerca de meia d&#250;zia de linhas pretas, representandoos hackers que tentavam invadir o banco de dados, avan&#231;avam incessantemente em dire&#231;&#227;o ao n&#250;cleo. A cada instante que passava surgiam novas linhas.- Est&#227;o se multiplicando! - gritou Soshi.- Confirmando conex&#245;es do exterior! - berrou outro t&#233;cnico. - Algu&#233;m espalhou os boatos.Susan desviou o olhar da imagem dos firewalls em colapso e olhou para o canto da tela. As cenas do assassinato de Tankado passavam repetidamente. Sempre a mesmacoisa: Tankado segurando seu peito, caindo e, com uma cara de p&#226;nico e desespero, empurrando o anel na cara de alguns turistas inocentes.N&#227;o faz sentido, pensou Susan. Se ele n&#227;o sabia que n&#243;s o matamos... Susan desistiu. Era tarde demais. Deixamos de perceber algo.Na RV; o n&#250;mero de hackers batendo contra os port&#245;es havia dobrado nos &#250;ltimos minutos. De agora em diante, iria aumentar exponencialmente. Hackers, assim como hienas,eram uma grande fam&#237;lia, sempre &#225;vidos para espalhar as not&#237;cias a respeito de uma nova v&#237;tima.Leland Fontaine aparentemente j&#225; vira o bastante.- Desligue tudo - disse. - Desligue essa droga.Jabba olhava em frente, como o capit&#227;o de um navio que est&#225; afundando. - Tarde demais, senhor. Os escudos v&#227;o cair.CAP&#205;TULO 120O SegSis de 180 quilos estava parado, as m&#227;os apoiadas na cabe&#231;a, em total incredulidade. Havia ordenado que desligassem a for&#231;a, mas isso levaria uns 20 minutosal&#233;m do tempo que tinham. Hackers com conex&#245;es de alta velocidade poderiam fazer o download de enormes quantidades de informa&#231;&#245;es secretas nesse meio tempo.Jabba foi despertado de seu pesadelo por Soshi, que veio correndo at&#233; a plataforma com uma nova listagem.- Descobri algo, senhor! - disse ela, animada. - H&#225; orf&#227;os no c&#243;digo-fonte! Agrupamentos de letras. Est&#227;o espalhados por todo o c&#243;digo!Jabba n&#227;o pareceu muito animado com a not&#237;cia.- Estamos procurando por um n&#250;mero, bolas! N&#227;o uma seq&#252;&#234;ncia de letras! O c&#243;digo de desativa&#231;&#227;o &#233; um n&#250;mero!- Mas temos &#243;rf&#227;os! Tankado &#233; bom demais para deixar &#243;rf&#227;os, sobretudo nesta quantidade!O termo &quot;&#243;rf&#227;os&quot; se referia a linhas adicionais de programa&#231;&#227;o que n&#227;o faziam parte do objetivo do programa. N&#227;o alimentavam nenhuma rotina, n&#227;o faziam refer&#234;nciaa nada, n&#227;o levavam a qualquer outro ponto do c&#243;digo e geralmente eram apagados como parte do processo final de compila&#231;&#227;o e remo&#231;&#227;o de erros - debugging.Jabba pegou a listagem e analisou-a.Fontaine permanecia em sil&#234;ncio.Susan olhou a listagem por cima do ombro do chefe de SegSis:- Estamos sendo atacados por uma vers&#227;o preliminar do verme de Tankado?- Preliminar ou final, est&#225; nos dando um couro - respondeu Jabba.- Isso est&#225; errado - argumentou Susan. - Tankado era um perfeccionista, e voc&#234; sabe disso. Ele n&#227;o teria deixado &#243;rf&#227;os em seu programa.- H&#225; muitos deles! - disse Soshi. Ela tirou a listagem das m&#227;os de Jabba e mostrou a Susan. - Olhe!Susan percorreu a listagem. A cada 20 ou 30 linhas de c&#243;digo havia quatro caracteres soltos.A C N EE E R N                                                                           D A T M- Agrupamentos de quatro bytes cada - ela disse, pensativa. - Definitivamente n&#227;o fazem parte do programa.- Deixem isso de lado - grunhiu Jabba. - Isso n&#227;o tem a menor import&#226;ncia!- N&#227;o acho, n&#227;o. Muitas t&#233;cnicas de encripta&#231;&#227;o usam agrupamentos de quatro bytes. Isto pode ser um c&#243;digo - disse Susan.- &#201;, pode sim - resmungou Jabba. - Significa: &quot;He, he. Voc&#234;s est&#227;o ferrados.&quot; - Olhou para cima, consultando a RV: - Dentro de nove minutos, para ser mais espec&#237;fico.Susan ignorou Jabba e virou-se para Soshi.- Quantos &#243;rf&#227;os h&#225; no c&#243;digo?Soshi deu de ombros. Ela se aproximou do terminal de Jabba e digitou todos os agrupamentos. Quando acabou, afastou-se do terminal. Todos na sala olharam para o painel.ACNE     EIOTEERN     NOISDATM    SIOAIPRE       PSSGFREN     OPHARMSO    SRMAEAES     AHAKNElR      V I E ISusan era a &#250;nica que estava sorrindo.- De fato, &#233; bem familiar. Blocos de quatro, exatamente como na Enigma. O diretor assentiu. A Enigma, criada pelos nazistas, era a mais famosa m&#225;quina de escreverc&#243;digos da Hist&#243;ria. Encriptava as mensagens em blocos de quatro.- Otimo - resmungou Fontaine. - Por acaso voc&#234; teria uma delas &#224; m&#227;o?- Essa n&#227;o &#233; a quest&#227;o! - disse Susan, subitamente animada. Afinal, aquilo era sua especialidade. - A quest&#227;o &#233; que se trata de um c&#243;digo. Tankado nos deixou umapista! Ele est&#225; nos gozando, nos desafiando a descobrir a senha a tempo. Deixou pistas bem na nossa cara!- Isso &#233; absurdo! - retrucou Jabba. - Tankado s&#243; nos deu uma sa&#237;da: revelar a exist&#234;ncia do TRANSLTR. Ponto final. Era nossa &#250;nica sa&#237;da. Perdemos a chance.- Sou for&#231;ado a concordar com ele - completou Fontaine. - N&#227;o acho que Tankado fosse nos dar uma outra forma de escapar dessa deixando pistas para seu c&#243;digo dedesativa&#231;&#227;o.Susan ficou pensativa, lembrando-se de como Tankado havia deixado o anagrama NDAKOTA bem na cara deles. Olhou para as letras, pensando se aquele n&#227;o seria outrode seus jogos.- Tunnel Block pela metade! - disse um t&#233;cnico.Na RV, uma massa de linhas escuras de conex&#245;es penetrava mais fundo nos dois escudos que restavam.David tinha ficado sentado em sil&#234;ncio, observando o drama que se desenrolava no monitor &#224; sua frente.- Susan? Eu tenho uma id&#233;ia. Esse texto est&#225; em 16 agrupamentos de quatro?- Ah, mas que droga - grunhiu Jabba, baixinho. - Agora todo mundo vai querer brincar?Susan ignorou o coment&#225;rio ir&#244;nico e contou os agrupamentos.- Sim, h&#225; 16 deles.- Remova os espa&#231;os - disse Becker, com firmeza.- David - respondeu Susan, ligeiramente desconfort&#225;vel. - Acho que voc&#234; n&#227;o entendeu. Os agrupamentos de quatro s&#227;o...- Remova os espa&#231;os - ele repetiu.Susan hesitou, depois fez um gesto para Soshi. Soshi removeu os espa&#231;os. O resultado permanecia obscuro.ACNEEERNDATMSIOAIPREPSSGFRENOPHAEIOTNOISRMSOSRMAEAESAHAKNELRVIEIJabba teve um ataque.- CHEGA! O recreio acabou! Essa coisa est&#225; duas vezes mais r&#225;pida! Temos cerca de oito minutos e estamos procurando um n&#250;mero, n&#227;o um bando de letras sem p&#233; nemcabe&#231;a.- Quatro vezes 16 - David prosseguiu calmamente. - Fa&#231;a as contas, Susan.Susan olhou para David, na tela. Fa&#231;a as contas? Ele &#233; p&#233;ssimo em contas!Sabia que David podia memorizar conjuga&#231;&#245;es verbais e vocabul&#225;rio de outros idiomas como se fosse uma copiadora, mas... matem&#225;tica?- Tabelas de multiplica&#231;&#227;o - ele completou.Tabelas de multiplica&#231;&#227;o? Do que ele est&#225; falando?, pensava Susan.- Quatro vezes 16 - continuou. - Tive que decorar a tabuada no col&#233;gio.- Sessenta e quatro - respondeu, sem entender. - E da&#237;?David inclinou-se em dire&#231;&#227;o &#224; c&#226;mera. Sua face encheu a tela. - Sessenta e quatro letras...- Sim, s&#227;o... - Susan ficou muda.- Um quadrado perfeito - disse David.- Meu Deus! David, voc&#234; &#233; um g&#234;nio!CAP&#205;TULO 121- Sete minutos! - gritou um t&#233;cnico.- Oito fileiras de oito! - gritou Susan animada.Soshi digitou. Fontaine observava, em sil&#234;ncio. O pen&#250;ltimo escudo estava quase desaparecendo.- Sessenta e quatro letras! - Susan estava agora no controle da situa&#231;&#227;o. - &#201; um quadrado perfeito!- Um quadrado perfeito? - perguntou Jabba. - E da&#237;?Dez segundos depois, Soshi havia reordenado as letras aparentemente aleat&#243;rias. Estavam em oito fileiras de oito. Jabba olhava para aquilo e sacudia a cabe&#231;a, semcompreender. A nova disposi&#231;&#227;o era t&#227;o esquisita quanto a anterior.                               A        C        N        E        E        E        R        N                               D        A        T        M        S        I        O        A                               I        P        R        E        P        S        S        G                               F        R        E        N        O        P        H        A                               E        I        O        T        N        O        I        S                               R        M        S        O        S        R        M        A                               E        A        E        S        A        H        A        K                              N        E        L        R        V        I        E        I- Claro como o breu - resmungou Jabba.- Srta. Fletcher, voc&#234; pode explicar o que est&#225; acontecendo? - exigiu Fontaine. Todos se voltaram para Susan.Susan estava olhando para o bloco de texto. Inicialmente balan&#231;ou a cabe&#231;a, depois abriu um enorme sorriso.- David, parab&#233;ns!As pessoas olhavam umas para as outras sem entender.David piscou para a pequena imagem de Susan que estava na tela &#224; sua frente.- Sessenta e quatro letras. J&#250;lio C&#233;sar ataca novamente.Midge parecia perdida.- Do que voc&#234;s est&#227;o falando?- A Caixa de C&#233;sar - disse Susan, contente. - Leia por colunas, de cima para baixo. Tankado nos deixou uma mensagem.CAP&#205;TULO 122- Seis minutos! - avisou um t&#233;cnico.Susan dava ordens:- Digite novamente, de cima para baixo! Leia na vertical e n&#227;o na horizontal! Soshi percorria rapidamente as colunas, redigitando o texto.- J&#250;lio C&#233;sar enviava seus c&#243;digos desta forma! - explicou Susan em meio &#224; confus&#227;o. - As letras de suas mensagens sempre formavam um quadrado perfeito.- Feito! - gritou Soshi.Todos olharam para as letras, agora reordenadas em uma &#250;nica linha de texto no painel de v&#237;deo.- Continua me parecendo lixo - disse Jabba, zombando. - Olhem para isso. &#201; s&#243; um bando de letras aleat&#243;rias... - Engasgou-se com suas palavras. Seus olhos se arregalaram.- Uau. Minha nossa...Fontaine tamb&#233;m j&#225; havia visto. Levantou as sobrancelhas, obviamente impressionado. Midge e Brinkerhoff repetiram, quase ao mesmo tempo:- Minha nossa...As 64 letras agora podiam ser lidas como:ADIFERENCAPRIMAENTREOSELEMENTOSRESPONSAVEISPORHIROSHIMAENAGASAKI- Coloque os espa&#231;os de volta - ordenou Susan. - Temos uma charada para resolver.CAP&#205;TULO 123Um t&#233;cnico subiu na plataforma, p&#225;lido.- O Tunnel Block n&#227;o vai durar muito.Jabba olhou para a RV no v&#237;deo. Os atacantes continuavam avan&#231;ando, com muito pouco separando-os do quinto e &#250;ltimo escudo. O banco de dados iria ficar exposto empouco tempo.Susan bloqueou o caos que havia em torno dela. Leu a estranha mensagem de Tankado diversas vezes.A DIFERENCA PRIMA ENTRE OS ELEMENTOS RESPONSAVEIS POR HIROSHIMA E NAGASAKI- Isso nem mesmo &#233; uma pergunta! - gritou Brinkerhoff. - Como podemos encontrar uma resposta?- Precisamos de um n&#250;mero -lembrou Jabba. - A senha &#233; num&#233;rica.- Sil&#234;ncio - disse Fontaine, sem se alterar. Virou-se e falou com Susan.- Srta. Fletcher, voc&#234; nos trouxe at&#233; aqui. O que sugere?Susan respirou fundo.- O campo do c&#243;digo de desativa&#231;&#227;o s&#243; aceita n&#250;meros. Eu diria, ent&#227;o, que essa mensagem &#233; algum tipo de pista com rela&#231;&#227;o ao n&#250;mero certo. O texto menciona Hiroshimae Nagasaki, as duas cidades japonesas que foram atingidas por bombas at&#244;micas. Talvez o c&#243;digo de desativa&#231;&#227;o esteja relacionado ao n&#250;mero de mortes, o valor estimadodos danos materiais... - Ela parou um instante, relendo a pista de Tankado. - A diferen&#231;a principal entre Hiroshirna e Nagasaki. Tankado considera que os dois casosforam diferentes de alguma forma.A express&#227;o de Fontaine n&#227;o se alterou. As esperan&#231;as estavam se esvaindo rapidamente. Parecia que as quest&#245;es pol&#237;ticas em torno das duas explos&#245;es mais devastadorasda Hist&#243;ria precisavam ser analisadas, comparadas e traduzidas em um n&#250;mero m&#225;gico. Tudo isso nos pr&#243;ximo cinco minutos.CAP&#205;TULO 124- O &#250;ltimo escudo est&#225; sob ataque!Na RV, a programa&#231;&#227;o de autoriza&#231;&#227;o PEM come&#231;ava a diminuir. Linhas pretas envolviam o &#250;ltimo escudo protetor e come&#231;avam a for&#231;ar passagem em dire&#231;&#227;o ao n&#250;cleo.Os hackers agora estavam chegando de todos os lugares do mundo. O n&#250;mero praticamente dobrava a cada minuto. Em pouco tempo, qualquer um que dispusesse de um computador- espi&#245;es estrangeiros, radicais, terroristas teria acesso a todas as informa&#231;&#245;es secretas do governo norte-americano.Enquanto os t&#233;cnicos tentavam em v&#227;o cortar a for&#231;a, o grupo reunido sobre a plataforma estudava a mensagem. At&#233; mesmo David e os dois agentes da NSA estavam tentandoquebrar o c&#243;digo em sua van, na Espanha.A DIFERENCA PRIMA ENTRE OS ELEMENTOS RESPONSAVEIS POR HIROSHIMA E NAGASAKISoshi estava pensando em voz alta.- Os elementos respons&#225;veis por Hiroshima e Nagasaki... Pearl Harbor? A recusa de Hirohito em...- Precisamos de um n&#250;mero - repetiu Jabba - e n&#227;o de teorias pol&#237;ticas. Estamos falando de matem&#225;tica, n&#227;o de hist&#243;ria!Soshi ficou em sil&#234;ncio.- O que voc&#234;s acham da carga de explosivos? - tentou Brinkerhoff. - Mortes? Danos materiais?        .- Estamos procurando por um n&#250;mero exato - lembrou Susan. - As estimativas quanto aos danos n&#227;o ser&#227;o exatas. - Olhou para a mensagem. - Os elementos respons&#225;veis...A cinco mil quil&#244;metros de dist&#226;ncia, David Becker teve um estalo.- Elementos! Tankado est&#225; brincando com as palavras!Todos se voltaram para a janela com as imagens da Espanha.- A palavra elementos tem diversos significados! - prosseguiu Becker.- Explique sua teoria, Sr. Becker - retrucou Fontaine.- Ele est&#225; falando de elementos qu&#237;micos, n&#227;o de elementos sociopol&#237;ticos! Ningu&#233;m entendeu exatamente o que Becker estava querendo dizer.- Elementos! - insistiu. - A tabela peri&#243;dica! Elementos qu&#237;micos! Nenhum e voc&#234;s assistiu ao filme Fat Man and Little Boy, sobre o Projeto Manhattan? As duas bombasat&#244;micas eram diferentes. Usavam combust&#237;veis diferentes: elementos diferentes!Soshi deu pulinhos de alegria, empolgada.- Isso! Ele est&#225; certo! Eu li sobre isso! Uma das bombas usava ur&#226;nio e a utra, plut&#244;nio! Dois elementos diferentes!Um sil&#234;ncio tomou conta da sala.- Ur&#226;nio e plut&#244;nio! - exclamou Jabba, subitamente esperan&#231;oso. - A pista ue ele deixou pede a diferen&#231;a entre os dois elementos! - Virou-se para seu pequeno ex&#233;rcitode programadores. - A diferen&#231;a entre ur&#226;nio e plut&#244;nio! Algu&#233;m sabe qual &#233;?Todos olhavam espantados.- Vamos l&#225;! - disse Jabba. - Voc&#234;s n&#227;o foram ao col&#233;gio? Algu&#233;m! Qualquer um! Preciso saber a diferen&#231;a entre plut&#244;nio e ur&#226;nio.Nenhuma resposta.Susan virou-se para Soshi.- Preciso acessar a Internet. Voc&#234; tem um browser em sua esta&#231;&#227;o?Soshi assentiu.- Sim, &#233; claro.Susan puxou-a pela m&#227;o.- Venha. Vamos navegar.CAP&#205;TULO b125- Quanto tempo nos resta? - perguntou Jabba.Nenhum dos t&#233;cnicos respondeu. Olhavam, assoberbados, para a RV. O &#250;ltimo escudo estava prestes a se desfazer.Um pouco abaixo de Jabba, Susan e Soshi olhavam os resultados obtidos no programa de busca.- Outlaw Labs? Quem s&#227;o eles? - perguntou Susan.Soshi encolheu os ombros.- Voc&#234; quer que eu abra a p&#225;gina?- Com certeza. Seiscentas e quarenta e sete refer&#234;ncias textuais a ur&#226;nio, plut&#244;nio e bombas at&#244;micas. Parece ser nossa melhor chance.Soshi abriu o link. Uma mensagem de aviso foi exibida:As informa&#231;&#245;es contidas neste arquivo s&#227;o apenas para uso acad&#234;mico. Qualquer leigo que se disponha a construir qualquer um dos dispositivos aqui descritos correo risco de envenenamento por radia&#231;&#227;o e/ou auto-explos&#227;o.- Auto-explos&#227;o? Nossa - disse Soshi.- Pesquisem - retrucou Fontaine, olhando para tr&#225;s. - Vamos ver se achamos algo.Soshi mergulhou no documento. Passou por uma f&#243;rmula para criar nitrato de ur&#233;ia, um explosivo 10 vezes mais poderoso que a dinamite. A informa&#231;&#227;o apareceu na telacomo uma receita para bolo.- Plut&#244;nio e ur&#226;nio - repetiu Jabba. - Vamos manter o foco.- Volte - ordenou Susan. - O documento &#233; grande demais. Ache o &#237;ndice.Soshi retornou at&#233; encontr&#225;-lo:I.Mecanismo de uma Bomba At&#244;mica a. Alt&#237;metrob. Detonador por Press&#227;o do Arc. Cabe&#231;as Detonadorasd. Cargas Explosivase. Defletor de Ur&#226;niof. Ur&#226;nio e Plut&#244;niog. Escudo de Chumboh. Fus&#237;veisII. Fiss&#227;o Nuclear I Fus&#227;o Nucleara. Fiss&#227;o (bomba A) &amp; Fus&#227;o (bomba H)b. U-235, U-238 e PlutonioIII. Hist&#243;ria das Armas At&#244;micasa. Desenvolvimento (Projeto Manhattan)b. Explos&#245;esi. Hiroshimaii. Nagasakiiii. Efeitos Colaterais das Explos&#245;es At&#244;micasiv. Zonas de Impacto- A se&#231;&#227;o dois! - exclamou Susan. - Ur&#226;nio e plut&#244;nio! Vamos!Soshi localizou a se&#231;&#227;o correta.- Est&#225; aqui - disse ela. - Esperem um pouco. - Come&#231;ou a ler rapidamenteos dados. - H&#225; muita informa&#231;&#227;o. Uma tabela inteira. Como vamos saber qual &#233; a diferen&#231;a que estamos procurando? Um ocorre naturalmente, o outro &#233; fabricado pelohomem. O plut&#244;nio foi descoberto pela primeira vez por...- Um n&#250;mero -lembrou Jabba. - Precisamos de um n&#250;mero.Susan leu novamente a mensagem de Tankado. A diferen&#231;a prima entre os elementos... a diferen&#231;a entre... precisamos de um n&#250;mero...- Esperem! A palavra diferen&#231;a tamb&#233;m tem m&#250;ltiplos sentidos. Precisamos de um n&#250;mero, ent&#227;o estamos falando de matem&#225;tica. &#201; outro dos jogos de palavra de Tankado.Diferen&#231;a quer dizer subtra&#231;&#227;o.- Isso! - concordou Becker, na tela. - Talvez os elementos tenham um n&#250;mero diferente de pr&#243;tons ou algo assim? Se subtrairmos...- Ele est&#225; certo! - disse Jabba, virando-se para Soshi. - H&#225; n&#250;meros nessa tabela? Contagem de pr&#243;tons? Meia-vida? Algo que n&#243;s possamos subtrair?- Tr&#234;s minutos! - gritou um t&#233;cnico.- Que tal a massa supercr&#237;tica? - perguntou Soshi. - Aqui diz que a massa supercr&#237;tica do plut&#244;nio &#233; de 16 kg.- Otimo! - disse Jabba. - Verifique o ur&#226;nio! Qual &#233; a massa supercr&#237;tica do ur&#226;nio?Soshi procurou.- Ah... 50 quilos.- Cinq&#252;enta? - Jabba pareceu esperan&#231;oso. - A diferen&#231;a &#233; ent&#227;o...- Trinta e quatro - completou Susan, na mesma hora. - Mas eu n&#227;o acho que... - Saiam da frente! - gritou Jabba, dirigindo-se para o teclado. Esse tem que ser o c&#243;digode desativa&#231;&#227;o! A diferen&#231;a entre as massas cr&#237;ticas! Trinta e quatro!- Espere - disse Susan, olhando para a tela de Soshi. - H&#225; outros valores aqui. Pesos at&#244;micos. Contagem de n&#234;utrons. T&#233;cnicas de extra&#231;&#227;o. - Ela varreu com os olhosa tabela. - O ur&#226;nio se divide em b&#225;rio e cript&#244;nio; o plut&#244;nio age de outra forma. O ur&#226;nio possui 92 pr&#243;tons e 146 n&#234;utrons, mas...- Precisamos encontrar a diferen&#231;a mais &#243;bvia - sugeriu Midge. - A pista diz: a diferen&#231;a prim&#225;ria entre os elementos.- Mas que diabos! - praguejou Jabba. - Como vamos saber o que Tankado achava que fosse a diferen&#231;a prim&#225;ria?Foi a vez de David interromper.- Na verdade, ele disse prima, n&#227;o prim&#225;ria.A palavra pegou Susan em cheio.- Primo! - exclamou. - Primo! - Voltou-se para Jabba. - O c&#243;digo de desativa&#231;&#227;o &#233; um n&#250;mero primo! Pense nisso. Faz todo o sentido!Jabba sabia que Susan tinha raz&#227;o. Ensei Tankado havia constru&#237;do sua carreira em cima dos n&#250;meros primos. Eles eram os fundamentos para a cria&#231;&#227;o de todos os algoritmosde encripta&#231;&#227;o. Valores &#250;nicos que n&#227;o possu&#237;am outros divisores a n&#227;o ser 1 e eles mesmos. N&#250;meros primos funcionavam bem para gerar c&#243;digos porque os computadoresn&#227;o tinham como adivinh&#225;-los usando o m&#233;todo t&#237;pico de fatoramento.Soshi resolveu manifestar-se.- Sim! &#201; perfeito! Os n&#250;meros primos s&#227;o essenciais para a cultura japonesa. Os haikai usam primos. Tr&#234;s linhas com contagens de s&#237;labas de cinco, sete, cinco. Todoss&#227;o primos. E os templos de Kyoto t&#234;m...- Basta! - ordenou Jabba. - Mesmo se o c&#243;digo for um n&#250;mero primo, e da&#237;? H&#225; infinitas possibilidades!Susan concordou. Como h&#225; infinitos n&#250;meros, &#233; sempre poss&#237;vel encontrar um outro n&#250;mero primo. Mesmo considerando-se apenas os n&#250;meros entre zero e um milh&#227;o, haviamais de 70.000 primos. Tudo dependeria do valor escolhido por Tankado para seu n&#250;mero primo. Quanto maior fosse, mais dif&#237;cil seria de adivinhar.- Deve ser enorme - resmungou Jabba. - Seja l&#225; qual for o primo que Tankado escolheu, com certeza &#233; monstruoso.Algu&#233;m l&#225; atr&#225;s na sala gritou:- Alerta de dois minutos!Jabba olhou para a RV, sentindo-se derrotado. O &#250;ltimo escudo come&#231;ava a desaparecer. Os t&#233;cnicos estavam correndo de um lado para o outro.Susan, contudo, sentia que estavam pr&#243;ximos.- Vamos l&#225;, podemos resolver isso! - declarou, assumindo o controle. - De todas as diferen&#231;as entre o ur&#226;nio e o plut&#244;nio, aposto que h&#225; somente uma que possa serrepresentada por um n&#250;mero primo! Esta &#233; nossa &#250;ltima pista. Estamos procurando por um n&#250;mero primo!Jabba olhou para a tabela de ur&#226;nio e plut&#244;nio no monitor e jogou os bra&#231;os para o alto.- Deve haver centenas de entradas a&#237;! N&#227;o h&#225; como subtrair todas elas e verificar quais v&#227;o dar em primos.- Muitas das entradas n&#227;o s&#227;o num&#233;ricas - disse Susan, tentando manter o moral elevado. - Podemos ignorar todas elas. O ur&#226;nio &#233; natural, o plut&#244;nio &#233; criado pelohomem. O ur&#226;nio precisa de um detonador, o plut&#244;nio usa a implos&#227;o. Essas coisas n&#227;o s&#227;o n&#250;meros, ent&#227;o s&#227;o irrelevantes!- Prossigam - ordenou Fontaine. Na RV, a &#250;ltima camada de prote&#231;&#227;o estava fina como um ovo.Jabba passou a m&#227;o pela testa.- Tudo bem, vamos l&#225;. Comecem a subtrair. Eu pego a primeira parte. Susan, voc&#234; fica com o meio. Todo mundo trabalha no resto. Estamos procurando por uma diferen&#231;aque resulte em um n&#250;mero primo.Dentro de alguns segundos... ficou claro que nunca iriam conseguir. Os n&#250;meros eram enormes e, em muitos casos, as unidades n&#227;o eram equivalentes.- Estamos comparando ma&#231;&#227;s com laranjas, que droga! - disse Jabba. - Temos raios gama contra pulso eletromagn&#233;tico. Fission&#225;vel contra n&#227;o-fission&#225;vel. Alguns s&#227;ovalores. Outros s&#227;o porcentagens. Est&#225; um caos!- Tem que estar aqui - disse Susan com firmeza. - Temos que pensar. Deve haver uma diferen&#231;a simples entre o plut&#244;nio e o ur&#226;nio que n&#227;o estejamos percebendo! Algosimples!- Ahn... pessoal? - disse Soshi. Ela havia aberto uma segunda janela com o mesmo documento do Outlaws Lab e estava lendo alguns trechos.- O que &#233;? Voc&#234; encontrou algo? - perguntou Fontaine.- &#201;... bem... de certa forma, sim - ela parecia constrangida. Sabem quando eu disse que a bomba de Nagasaki tinha sido feita com plut&#244;nio?- Sim - responderam todos ao mesmo tempo.- Bem... - Soshi respirou fundo. - Parece que cometi um erro.- O qu&#234;! - vociferou Jabba. - Estivemos procurando pela coisa errada? Soshi apontou para a tela. Todos se aproximaram e leram o texto:..O engano freq&#252;ente de que a bomba de Nagasaki foi feita com plut&#244;nio. Na verdade, a bomba usava ur&#226;nio, assim como sua irm&#227;, a bomba de Hiroshima.- Mas... - Susan hesitou. - Se os dois elementos eram ur&#226;nio, como poderemos encontrar uma diferen&#231;a entre eles?- Talvez Tankado tenha cometido um engano - sugeriu Fontaine. - Pode ser que ele n&#227;o soubesse que as duas bombas eram iguais.- N&#227;o - suspirou Susan. - Ele nasceu aleijado por conta dessas bombas. Com certeza sabia de tudo isso e muito mais.CAP&#205;TULO 126- Um minuto!Jabba olhou para a RV.- A autoriza&#231;&#227;o PEM est&#225; indo embora r&#225;pido. &#201; nossa &#250;ltima linha de defesa, e h&#225; um bocado de gente querendo entrar.- Concentrem-se! - ordenou Fontaine.Soshi sentou-se em frente ao navegador e come&#231;ou a ler em voz alta:..a bomba de Nagasaki n&#227;o usou plut&#244;nio, mas um is&#243;topo de ur&#226;nio-238, saturado de n&#234;utrons e artificialmente fabricado.- Que droga! - vociferou Brinkerhoff. - As duas bombas usaram ur&#226;nio. Ambos os elementos respons&#225;veis por Hiroshima e Nagasaki eram ur&#226;nio. N&#227;o        h&#225; diferen&#231;aalguma!- Estamos fritos - murmurou Midge.- Espere. Leia essa &#250;ltima parte novamente - disse Susan, dirigindo-se a Soshi.Soshi repetiu o texto que acabara de ler:- ...um is&#243;topo de ur&#226;nio -238, saturado de n&#234;utrons e artificialmente fabricado.- 238? - exclamou Susan. - N&#227;o acabamos de ler algo que dizia que a bomba de Hiroshima usava um outro is&#243;topo de ur&#226;nio?Trocaram olhares perplexos. Soshi procurou agitadamente o texto e encontrou o ponto anterior.- Sim! Diz aqui que a bomba de Hiroshima usava um outro is&#243;topo de ur&#226;nio!Midge exclamou, animada:- Ent&#227;o ambos s&#227;o ur&#226;nio, mas ainda assim s&#227;o diferentes!- Ambos s&#227;o ur&#226;nio? - Jabba moveu-se e olhou para o terminal. - Ma&#231;&#227;s e ma&#231;&#227;s! Perfeito!- Qual a diferen&#231;a entre os dois is&#243;topos? - perguntou Fontaine. - Deve ser algo bem b&#225;sico.Soshi procurava no documento, lendo o mais r&#225;pido que podia.- Esperem... estou procurando... achei...- Quarenta e cinco segundos!Susan olhou para cima. O &#250;ltimo escudo mal podia ser visto.- Est&#225; aqui! - gritou Soshi.- Leia! - Jabba suava em profus&#227;o. - Qual a diferen&#231;a? Tem que haver alguma diferen&#231;a entre os dois!- Sim, olhem! - disse Soshi, apontando para seu monitor.Eles leram o texto:..as duas bombas usavam dois tipos de combust&#237;vel diferentes... caracter&#237;sticas qu&#237;micas absolutamente id&#234;nticas. Nenhum processo de extra&#231;&#227;o qu&#237;mica pode separaros dois is&#243;topos. Eles s&#227;o, descontando-se pequenas diferen&#231;as em seus pesos at&#244;micos, completamente id&#234;nticos.- O peso at&#244;mico! - disse Jabba, animado. - Tem que ser isto! A &#250;nica diferen&#231;a est&#225; nos pesos! Esta &#233; a chave! Me d&#234; os pesos, vamos subtra&#237;-los!- Vamos l&#225;... - disse Soshi, avan&#231;ando no texto. - Quase... Aqui! - Olharam para o texto, procurando o valor...a diferen&#231;a nos pesos &#233; muito pequena.....difus&#227;o gasosa para separ&#225;-los... ...1O,032498X10^134 por oposi&#231;&#227;o a 19,39484X10^23.*- &#201; isso! - gritou Jabba. - S&#227;o estes os pesos!- Trinta segundos!- R&#225;pido! - disse Fontaine em voz baixa. - Subtraia os valores.Jabba pegou sua calculadora e come&#231;ou a digitar os n&#250;meros.- O que significa o asterisco? - perguntou Susan. - H&#225; um asterisco ap&#243;s o n&#250;mero. Jabba prosseguiu, ignorando o coment&#225;rio. Digitava furiosamente em sua calculadora.- Cuidado! - disse Soshi. - Precisamos de um n&#250;mero exato.- O asterisco - repetiu Susan. - H&#225; uma nota de p&#233; de p&#225;gina.Soshi clicou para chegar ao final do par&#225;grafo. Ao ler a nota referente ao asterisco, Susan ficou p&#225;lida.- Ah... Deus!Jabba olhou para ela.- O que foi?Todos olharam para a tela e deram um suspiro de derrota. Na pequena nota estava escrito:* 12% de margem de erro. Os valores publicados variam de acordo com o laborat&#243;rio em que foi feita a medi&#231;&#227;o.CAP&#205;TULO 127Um sil&#234;ncio pesado tomou conta do grupo que estava sobre a plataforma. Era como se estivessem observando um eclipse ou uma erup&#231;&#227;o vulc&#226;nica: uma cadeia incr&#237;velde acontecimentos sobre a qual n&#227;o tinham controle. A sensa&#231;&#227;o &#233; de que o tempo passava devagar, quase parando.- Estamos perdendo o escudo! - gritou um t&#233;cnico. - Conex&#245;es! Em todas as linhas!Na extrema esquerda do painel, David e os agentes Smith e Coliander olhavam para a c&#226;mera inexpressivamente. Na RV, o &#250;ltimo firewall era apenas uma folha fina.Uma massa de tra&#231;os negros o rodeava, milhares de linhas esperando para se conectar. A direita, as imagens de Tankado, em seus &#250;ltimos momentos, continuavam sendorepetidas. Aquele olhar de desespero, os dedos levantados para o c&#233;u, o anel brilhando no sol.Susan olhava para esse clipe entrando e saindo de foco. Observava os olhos de Tankado: pareciam cheios de arrependimento. Ele n&#227;o queria que isso fosse t&#227;o longe,pensava. Ele queria nos salvar. Ainda assim, a cada vez o mesmo gesto se repetia. Tankado levantava os dedos, colocando o anel na cara das pessoas. Tentava dizeralgo, mas n&#227;o conseguia falar. Apenas projetava seus dedos para cima.Em Sevilha, a mente de Becker continuava revirando todos os dados. Pensou consigo mesmo:- O que eles disseram sobre os dois is&#243;topos? U-238 eU...? - suspirou pesadamente. N&#227;o importava. Ele era um professor de l&#237;nguas, n&#227;o um f&#237;sico.- Conex&#245;es externas prontas para iniciar autentica&#231;&#227;o!- Jesus! - Jabba gritou, frustrado. - Qual a maldita diferen&#231;a entre os dois is&#243;topos? Ningu&#233;m sabe?! - N&#227;o houve resposta. Todos os t&#233;cnicos na sala estavam comos olhos grudados na RV sem poder fazer nada. Jabba balan&#231;ou a cabe&#231;a.- Onde est&#227;o os f&#237;sicos nucleares quando se precisa deles?Susan olhou para o v&#237;deo de Tankado no visor, consciente de que estava tudo acabado. Em c&#226;mara lenta, via Tankado morrer, sucessivas vezes. Ele estava tentando falar,engasgando em suas palavras, projetando sua m&#227;o deformada... tentando comunicar algo. Estava tentando salvar o banco de dados, Susan pensou. Mas agora j&#225; n&#227;o temoscomo saber.- Temos companhia na entrada!Jabba olhou para a tela.- Bem, l&#225; vamos n&#243;s! - ele suava.Na tela central, a linha t&#234;nue do &#250;ltimo firewall havia praticamente desaparecido. A massa preta de linhas em volta do n&#250;cleo estava opaca e piscava. Midge virou-separa n&#227;o ver. Fontaine manteve-se de p&#233;, r&#237;gido, olhando para a frente. Brinkerhoff parecia prestes a passar mal.- Dez segundos!Os olhos de Susan n&#227;o desgrudavam da imagem de Tankado. O desespero. O arrependimento. Suas m&#227;os esticadas, repetidamente, o anel brilhando, os dedos deformadosapontados para a cara dos estranhos que o cercavam. Ele est&#225; querendo lhes dizer algo. O que &#233;?Na tela, David estava profundamente concentrado.A diferen&#231;a... - continuava repetindo para si mesmo. - A diferen&#231;a entre U-238 e U-235. Tem que ser algo simples.Um t&#233;cnico come&#231;ou uma contagem regressiva.- Cinco. Quatro. Tr&#234;s.A palavra chegou na Espanha em menos de um d&#233;cimo de segundo.Tr&#234;s... Tr&#234;s...Como se Becker tivesse sido atingido novamente pela arma tranq&#252;ilizante, seu mundo parou por completo. Tr&#234;s... tr&#234;s... tr&#234;s. 238 menos 235! A diferen&#231;a &#233; tr&#234;s! Emc&#226;mara lenta, aproximou-se do microfone.No mesmo momento, Susan estava olhando para a m&#227;o estendida de Tankado. Subitamente, ela enxergou al&#233;m do anel, al&#233;m do ouro com uma inscri&#231;&#227;o, at&#233; chegar &#224; carneque estava embaixo... at&#233; chegar aos dedos. Tr&#234;s dedos. N&#227;o era o anel. Eram os dedos. Tankado n&#227;o estava dizendo para eles, estava mostrando para eles. Estava contandoseu segredo, revelando o c&#243;digo de desativa&#231;&#227;o. Implorando para que algu&#233;m compreendesse, rezando para que seu segredo pudesse chegar at&#233; a NSA a tempo.- Tr&#234;s - murmurou Susan, at&#244;nita.- Tr&#234;s! - gritou Becker, da Espanha.Mas, em meio ao caos, ningu&#233;m pareceu ouvir.- Os escudos ca&#237;ram! - gritou um t&#233;cnico.A RV come&#231;ou a piscar na tela e o n&#250;cleo sucumbiu em meio a um dil&#250;vio de conex&#245;es externas. Sirenes come&#231;aram a tocar na sala.- Dados sendo transmitidos.- Conex&#245;es de alta velocidade em todos os setores!Susan moveu-se como se estivesse num sonho. Foi at&#233; o teclado de Jabba. Enquanto virava, seu olhar estava fixo em seu noivo. A voz dele se espalhou novamente pelasala.Tr&#234;s! A diferen&#231;a entre 238 e 235 &#233; tr&#234;s!.Todos olharam.- Tr&#234;s! - gritou Susan, em meio &#224; cacofonia ensurdecedora de sirenes e t&#233;cnicos. Ela apontou para a tela. Os outros olharam na mesma dire&#231;&#227;o e viram Tankado, comos tr&#234;s dedos esticados, acenando desesperadamente sob o sol de Sevilha.Jabba ficou paralisado.- Meu Deus! - Compreendeu, naquele instante, que o g&#234;nio deformado havia tentado dar a resposta para eles o tempo todo.- Tr&#234;s &#233; um primo! - metralhou Soshi. - Tr&#234;s &#233; um n&#250;mero primo!Fontaine olhou, perplexo.- Pode ser algo assim t&#227;o simples?- Dados sendo extra&#237;dos! - gritou um t&#233;cnico. - Estamos perdendo nossos dados rapidamente!Todos na plataforma se atiraram para o terminal ao mesmo tempo, uma massa de bra&#231;os estendidos. Em meio &#224;quelas pessoas, Susan conseguiu uma brecha e chegou primeiroao alvo. Digitou o n&#250;mero &quot;3&quot;. Todos se voltaram para o painel.DIGITE A SENHA: 3- Sim! - ordenou Fontaine. - V&#225; em frente!Susan segurou a respira&#231;&#227;o e pressionou a tecla ENTER. O computador emitiu um bipe. Ningu&#233;m se moveu. Tr&#234;s segundos de infinita agonia depois nada havia acontecido.As sirenes continuavam tocando. Cinco segundos. Seis segundos.- Dados sendo removidos!- Nenhuma altera&#231;&#227;o!Ent&#227;o Midge apontou para a tela, excitada. - Vejam!Uma nova mensagem estava sendo exibida.CODIGO DE DESATIVA&#199;&#195;O CONFIRMADO- Levantem os firewalls! - ordenou Jabba.Mas Soshi estava um passo &#224; frente e j&#225; enviara o comando.- Sa&#237;da de dados interrompida! - gritou um t&#233;cnico.- Conex&#245;es interrompidas!Na RV acima deles, o primeiro dos cinco firewalls come&#231;ou a aparecer. As linhas pretas que atacavam o n&#250;cleo foram imediatamente interrompidas.- Reativa&#231;&#227;o! - Jabba gritou. - Essa porcaria est&#225; se reativando!Por um segundo eles temeram que o sistema de seguran&#231;a fosse cair aos peda&#231;os a qualquer momento. Mas ent&#227;o o segundo firewall foi novamente exibido e depois o terceiro.Ap&#243;s alguns instantes, a s&#233;rie de filtros foi completamente reinstalada. O banco de dados estava novamente seguro.A sala rompeu em comemora&#231;&#245;es. Os t&#233;cnicos se abra&#231;avam, jogando listagens de computador para o ar. As sirenes silenciaram. Brinkerhoff abra&#231;ou        Midge. Soshichorava.- Jabba, quanto eles conseguiram pegar? - perguntou Fontaine- Muito pouco - respondeu Jabba, olhando para seu monitor. - Muito pouco. E nada que estivesse completo.Fontaine exibiu um ligeiro sorriso no canto da boca. Olhou em volta, procurando Susan, mas ela j&#225; estava andando para a frente da sala, em dire&#231;&#227;o &#224; imagem de Becker,que enchia a tela.- David?- Oi, querida! - disse ele sorrindo.- Volte para casa. J&#225;.- Te encontro no Stone Manor? - perguntou.Ela concordou, as l&#225;grimas escorrendo pelo rosto.- Combinado.- Agente Smith? - chamou Fontaine.Smith apareceu na tela, por tr&#225;s de Becker.- Senhor?- Parece que o Sr. Becker tem um compromisso. Providencie para que ele volte para casa imediatamente.Smith assentiu.- Nosso jato est&#225; em M&#225;laga. - Deu uns tapinhas nas costas de Becker. - Voc&#234;vai ter uma bela surpresa, professor. J&#225; voou em um Learjet 60?Becker riu.- N&#227;o, hoje ainda n&#227;o.CAP&#205;TULO 128Quando Susan acordou, o sol brilhava. Os raios eram filtrados pelas cortinas, iluminando sua cama com acolchoado de penas de ganso. Ela virou-se, procurando David.Estou sonhando? Seu corpo continuava pregui&#231;oso, cansado, ainda tomado pelo torpor da noite anterior.- David? - murmurou.Ele n&#227;o respondeu. Ela abriu os olhos aos poucos, a pele ainda formigando.O outro lado do colch&#227;o estava frio. David tinha sa&#237;do.Estou sonhando. Sentou-se. O quarto era decorado no estilo vitoriano, cheio de rendas e antiguidades - o melhor quarto de Stone Manor. Sua valise estava jogada noch&#227;o de t&#225;buas corridas e sua lingerie em uma cadeira Queen Anne ao lado da cama.David j&#225; havia chegado? Ela tinha lembran&#231;as: seu corpo contra o dela, acordando-a com beijos doces. Tinha sido parte do sonho? Virou-se para a mesinha ao lado dacama, onde havia uma garrafa vazia de champanhe e dois copos.Esfregando os olhos, Susan enrolou-se no edredom. Viu um movimento no canto. Em um sof&#225; suntuoso, aproveitando o sol da manh&#227;, enrolado em seu grosso roup&#227;o, Davidestava sentado em sil&#234;ncio, olhando-a. Ela estendeu a m&#227;o, chamando-o de volta para a cama.- Voc&#234; ficar&#225; feliz em saber que durante meu v&#244;o de volta liguei para o reitor da universidade - disse ele.Susan olhou-o, cheia de esperan&#231;a.- Por favor, me diga que voc&#234; pediu demiss&#227;o do posto de chefe do departamento.David assentiu.- Estarei de volta &#224;s aulas no pr&#243;ximo semestre.Susan suspirou aliviada.- &#201; onde voc&#234; deve estar.David sorriu levemente.- Sim, acho que a Espanha me fez pensar nas coisas que realmente importam.- Ent&#227;o voc&#234; vai voltar a partir o cora&#231;&#227;o de suas alunas? - Susan deu-lhe um beijinho no rosto. - Bem, pelo menos ter&#225; tempo de me ajudar a editar meu manuscrito.- Que manuscrito?- Decidi public&#225;-lo.- Publicar? - David olhou para ela espantado. - Publicar o qu&#234;?- Ah, algumas id&#233;ias que tenho sobre protocolos de filtros variantes e res&#237;duos quadr&#225;ticos.Ele resmungou:- Tenho certeza de que vai entrar na lista dos mais vendidos.Ela riu.- Voc&#234; ainda vai se surpreender...David procurou algo dentro de seu roup&#227;o e tirou um pequeno objeto.- Feche os olhos. Tenho uma surpresa para voc&#234;.Susan fechou os olhos.- Vamos ver se adivinho... Um reluzente anel de ouro com uma inscri&#231;&#227;o em latim?- N&#227;o - disse David, rindo. - Entreguei o anel a Fontaine, para que ele o mandasse para o Jap&#227;o junto com os outros pertences de Tankado. - Pegou a m&#227;o de Susane colocou algo em seu dedo.- Mentiroso! - ela riu, abrindo os olhos. - Eu sabia que era...Ficou em sil&#234;ncio. O anel em seu dedo realmente n&#227;o era o de Tankado. Era uma arma&#231;&#227;o de platina com um belo diamante solit&#225;rio brilhando sobre ela.Susan ficou sem palavras.Olhando em seus olhos, David perguntou:- Voc&#234; quer se casar comigo?Susan ficou sem a&#231;&#227;o. Olhou para ele, depois de volta para o anel. Seus olhos se encheram de &#225;gua.- David, n&#227;o sei o que dizer...- Basta dizer sim.EP&#205;LOGODizem que, quando chega a hora da morte tudo se torna claro. Tokugen Numataka sabia agora que isso era verdade. De p&#233; em frente ao caix&#227;o na alf&#226;ndega de Osaka,viu-se tomado por uma compreens&#227;o amarga que nunca sentira antes. Sua religi&#227;o falava de c&#237;rculos, da forma como tudo na vida estava interconectado, mas Numatakajamais teve tempo para ser religioso.Os funcion&#225;rios da alf&#226;ndega lhe deram um envelope com formul&#225;rios de ado&#231;&#227;o e registros de nascimento.- Voc&#234; &#233; o &#250;nico parente vivo deste rapaz. Tivemos muito trabalho para localiz&#225;-lo - disseram.A mente de Numataka voltou-se para aquela noite chuvosa, h&#225; 32 anos, e para o hospital do qual saiu correndo, abandonando seu filho deformado e sua mulher moribunda.Fez aquilo em nome do menboku - a honra -, uma sombra vazia agora.Havia um anel dourado junto com os pap&#233;is. Nele estavam gravadas palavras que Numataka n&#227;o compreendia. N&#227;o fazia diferen&#231;a, as palavras j&#225; n&#227;o tinham sentido algumpara Numataka. Ele havia abandonado seu &#250;nico filho. Agora um destino cruel os havia reunido pela &#250;ltima vez.