Retalhos de uma mente mal disposta (em busca de perdão)
Autor: Old Cricket | Publicado: 2012-04-24T18:50:00-07:00

Muitos são os impulsos que nos levam a escrever.

Imediatamente, a válvula propulsora desta oportunidade, foi a queixa (a 
mim direcionada) de que este espaço compartilhado mais se assemelhava à 
um diário.

Pois bem, cá estou!

De forma mediata, contudo, precisava delimitar o mote...

Quanta dificuldade!

Invariavelmente, as primeiras sugestões de minha mente sempre tendem à maçante e exaustiva reflexão existencial...

Pensei: quem sabe fumando um cigarro eu não consiga me desatar deste enfadonho instinto?

"Acendo um cigarro ao pensar em escrevê-los
E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota própria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertação de todas as especulações
E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto"

Mas o cigarro acabou, levando com ele toda aquela transitória liberdade.

Deparo-me, novamente, com as insistentes reflexões - ainda mal disposto -
 e o pior de tudo, sem competência para ter, ao menos, a metafísica...

Ah, metafísica, em sua busca, fritei meus neurônios, inquietei minha 
alma e até de morno convicto, para radical, tentei me converter...

É que eu penso em tanta coisa, em tantas possibilidades e consequências e
 a todo instante, que meu "chamado selvagem" acaba domesticado...

Mas a vida é uma loucura fascinante, irremediavelmente triste e 
inesperadamente feliz...a qual sinto atormentada vontade de desfrutá-la -
 mesmo sem saber o que...

"Não sei se a vida é pouco ou demais para mim.
Não sei se sinto de mais ou de menos, não sei
Se me falta escrúpulo espiritual, ponto-de-apoio na 
inteligência,
Consangüinidade com o mistério das coisas, choque
Aos contatos, sangue sob golpes, estremeção aos 
ruídos,
Ou se há outra significação para isto mais 
cômoda e feliz.
Seja o que for, era melhor não ter nascido,

Porque, de tão interessante que é a todos os momentos,
A vida chega a doer, a enjoar, a cortar, a roçar, a ranger,
A dar vontade de dar gritos, de dar pulos, de ficar no chão, de sair
Para fora de todas as casas, de todas as lógicas e de todas as sacadas,
E ir ser selvagem para a morte entre árvores e esquecimentos,
Entre tombos, e perigos e ausência de amanhãs,
E tudo isto devia ser qualquer outra coisa mais parecida com o que eu penso,
Com o que eu penso ou sinto, que eu nem sei qual é, ó vida."

É, pelo visto sou um atormentado, um ser que procura o sentido íntimo 
das coisas, mesmo desconfiando, como ensinava um cara muito mais maluco 
que eu, que o sentido íntimo das coisas é não ter sentido algum...

E o peso que sinto da necessidade de agir, agrava-se pela angústia de não saber qual mecanismo utilizar.

Talvez o nível de minha exigência - muito além de um ponto aceitável, me amarre ao que sempre hesito em fazer.

Não é tarefa fácil...

"O meu mundo não é como o dos outros, quero demais, exijo demais; há em 
mim uma sede de infinito, uma angústia constante que eu nem mesma 
compreendo, pois estou longe de ser uma pessoa; sou antes uma exaltada, 
com uma alma intensa, violenta, atormentada, uma alma que não se sente 
bem onde está, que tem saudade… sei lá de quê!"

E isso me pesa ao exílio - me escanteia do sentimento acolhedor que a "normalidade" nos entrega.

Tenho a nítida consciência de que tudo isso é muito perigoso; que toda 
essa tempestade existencial pode me varrer para o lamentável fim do 
arrependimento pelo não feito...quero fugir desta "noite terrível"...

"Na noite terrível, substância natural de todas as noites,&nbsp;
Na noite de insônia, substância natural de todas as
minhas noites,&nbsp;
Relembro, velando em modorra incômoda,&nbsp;
Relembro o que fiz e o que podia ter feito na vida.&nbsp;
Relembro, e uma angústia&nbsp;
Espalha-se por mim todo como um frio do corpo ou um medo.&nbsp;
O irreparável do meu passado — esse é que é
o cadáver!&nbsp;
Todos os outros cadáveres pode ser que sejam ilusão.&nbsp;
Todos os mortos pode ser que sejam vivos noutra parte.&nbsp;
Todos os meus próprios momentos passados pode ser que existam
algures,&nbsp;
Na ilusão do espaço e do tempo,&nbsp;
Na falsidade do decorrer.&nbsp;


Mas o que eu não fui, o que eu não fiz, o que nem sequer
sonhei;&nbsp;
O que só agora vejo que deveria ter feito,&nbsp;
O que só agora claramente vejo que deveria ter sido —&nbsp;
Isso é que é morto para além de todos os Deuses,&nbsp;
Isso — e foi afinal o melhor de mim — é que nem os Deuses
fazem viver..."

Reluto em aceitar tão medíocre epílogo.

Certa vez um amigo perguntou: Pulemos? E eu respondo hoje, pelo menos em discurso, PULEMOS!
 
Até porque, como dizia o poeta:

"a vida só se dá pra quem se deu;&nbsp;
Pra quem amou, pra quem chorou, pra quem sofreu...
Abre os teus braços, meu irmão, deixa cair 
Pra que somar se a gente pode dividir  
Eu francamente já não quero nem saber  
De quem não vai porque tem medo de sofrer  
Ai de quem não rasga o coração, esse não vai ter perdão"

Agora me deem licença, to indo buscar o meu...&nbsp;