Um Apelo
Autor: Natalia Kuschnaroff | Publicado: 2014-05-13T07:45:00-07:00


O Bis é o amor da minha
vida.

Quando
eu tinha 10 anos, eu morria de medo de cachorro e disse pra minha mãe que eu
queria um cachorro bem grande, pra perder o medo. Sempre adorei um tratamento
de choque, desde cedo. Eu queria um labrador ou um setter irlandês, um desses
com cabelos parecidos com os meus, porém, a Shiva, weimaraner da Helena, tinha
dado cria e lá fomos nós ver os filhotes na casa dela.

Era
1996 e eu não me lembro exatamente de como foi minha reação de medo, mas me
lembro de uma Shiva furiosa e cheia de ciúme ao ver gentes estranhas chegando
perto de seus bebês. Era lá na casa gigantesca da Fidalga, lá no fundo do
quintal, e escolhemos o pequeno que tinha manchinha branca no peito, charme que
o fazia ser chamado pela família de Galã. Galã virou Toby e se tornou meu irmão.



Azucrinei
a vida do Toby. Uma brincadeira que eu gostava muito, no auge de minha baixa
adolescência, era amarrar uma roupa qualquer, um pano, ou sei lá, no olho do
Toby pra ele não enxergar nada e sair andando meio tontinho por aí, enquanto eu
ficava falando "vai, vai, mula sem cabeça!" Em poucos segundos, eu
deixava o bichinho ver de novo e ele ficava puto comigo e vinha me mordiscar de
brincadeira e me azucrinar de volta. Eu amava o Toby. Ele era todo engraçado,
porém genioso e sério. Criou sozinho seu próprio método mercantilista de
faturar um pão por dia no café da manhã: ele trazia o jornal da garagem
ou do terraço e só nos entregava em mãos, na troca de um delicioso pãozinho.
Caso contrário, não entregaria e olharia com cara feia e direito a rosnação na
tentativa do resgate sem pagamento. Em sua velhice, Tobinho era uma doçura em
forma de “rabugência”. Mal humorado, branquinho, com as duas orelhinhas
dobradas devido a otites que obrigaram a veterinária a drenar as bolhas de
sangue nas orelhas dele. A gente dizia que ele tinha feito permanente.


Dos probleminhas de saúde
do Toby, a otite foi o menor. Ele teve uma questão com o joelho dele gerada por
sobrepeso. Sim, ele era um adepto da vida boa e do pão. Só que mais do que
isso: uma vizinha, uma senhora sorridente e solitária, decidiu que deveria dar
comida diariamente para o meu irmão. Sei lá eu que loucura de carência é essa
que bate numa pessoa pra ela achar que tem o direito de invadir um espaço
privado e simplesmente jogar um pedaço de carne crua pelo portão para um membro
da família, que não é a dela.


Weimaraner é uma raça de
cachorros magros. Esbeltos, esportivos, caçadores e farejadores de mão cheia. Olhares
indagadores e expressões humanas, que os fazem ter aspectos completamente
alienígenas. De novo: eles são magros e precisam ser magros. Raça alguma no
mundo poderia combinar mais com a minha casa. Comigo.


Quando Tobinho velhinho já
batia lá seus 14 anos de idade, tive uma vontade imensa de ter um bebê (canino)
em casa. No meio de semanas de argumentação, soube que a weimaraner de uma amiga
tinha dado cria. Na mesma semana, lá fomos conhecer aquelas coisinhas que
pareciam peixes-boi correndinho pelo terraço na maior alegria. Meu deus! Me
lembrar daquela cena agora aqueceu meu coração. Depois de mais um mês, fomos,
de fato, escolher um filhotinho pra fazer parte de nossa família. Que dúvida
que deu! Eram tantos e tão fofinhos... E... Como escolher, né? Todos eram
lindos e tão parecidos. Queria que algo mágico acontecesse, tipo, algum olhasse
pra mim e dissesse “Nat, quero ser seu!”, mas, nada. Eis que, olhando bem,
percebi um que tinha uma manchinha branca no peito, como Tobinho. Era ele. Só
podia ser ele! Ele viria a ser meu filhão, Bis.


A escolha do nome
aconteceu quando alguém me disse “Toby terá um filho!” e eu disse que não,
afinal, Toby era um cão idoso e teria, no máximo, um Bisneto. Por consideração.
Um bisnetinho. Bis. 



Bis, aquela coisinha linda
que chegou no meio da Copa de 4 anos atrás e participou ativamente com seus
dentinhos afiados de todas as festas de ver jogo que rolaram em casa. Todos os
amigos queriam conhecer a nova atração do Sumaré! Bisoco Pipoco, um trocinho
com olhinho azul e um profundo sorriso de felicidade. Bis azucrinou a vida de
Toby, muito pior do que eu fiz. Ele passava o dia tentando brincar de pocotó
nas costas já curvadinhas do Toby e quase nem se intimidava com o rosnado do
idoso rabugento e cansado. Toby viveu seus últimos anos tentando se livrar de
uma peste chamada Bis, mas acho que foi bom, sabe, pra ele aprender – no fim da
vida – a lidar com a dificuldade que ele tinha em aceitar dividir as atenções. 



Toby viveu sem nenhuma
complicação séria até uma noite de sexta-feira, em que cheguei em casa, ele
fechou o olho e dormiu sem mais respirar. Foi embora pra sempre. Tobinho.



Bis ficou sem seu bisavô. E
achávamos que ele ficaria tristinho, mas, não. Ele simplesmente entendeu e
aceitou, assim como nós entendemos e aceitamos. Ele não teve nenhum problema
grave por causa das comidas que Dona Marisa dava pra ele, mas poderia ter tido.
Nós a avisamos delicadamente algumas vezes sobre não dar comida pra ele por
causa do sobrepeso. Nós a avisamos grosseiramente para não dar comida pra ele
por causa do sobrepeso. Nós a ameaçamos para que não desse comida pra ele por
causa de seu sobrepeso. Nada adiantou. Ela continuou dando comida pra ele. 



Pra ele e pro Bis. Ela e
mais outros sei lá quantos da rua, do bairro, do hemisfério sul do planeta
Terra. Cacete, galera! Puta que pariu, quem é essa gente e qual é o grande
problema dessa gente para achar que tem o direito de dar comida pro meu
cachorro?! Quer dizer: um dia essa gente acorda, passa por um portão que por
detrás consegue ver um cão lindo, fofo e saudável e pensa “ah, eu vou tratar
esse cão lindo melhor do que essa dona mequetrefe que nem deve alimentá-lo direito,
porque afinal, eu sou uma pessoa maravilhosa e devo salvar o mundo/ eu sou uma
pessoa triste e sozinha pra cacete e meu marido nem olha mais pra mim e preciso
suprir meus desejos secretos de ser amada por um cachorro alheio” vai lá e
simplesmente coloca algum troço dentro do portão uma vez. Duas vezes. Toda
semana.



Bis passa mal semana sim
semana não porque alguém deu alguma coisa estranha pra ele comer. Ele vomita,
tem diarreia, fica abatidinho e logo volta pra seu estado natural serelepe e
maravilhoso. Bis é um cachorro sem igual. Não é porque ele é meu filho e eu sou
uma mãe judia, não. Ele é mesmo impressionante. Ele sabe fazer inúmeros truques
fantásticos e abraça todo mundo com a ternura de alguém que realmente quer
abraçar. Só que ele não sabe rejeitar comida. Ele não aprendeu, ainda, a dizer “não,
obrigado, minha senhora solitária, mas vou ficar só com minha ração por hoje”. 



Ele é um cachorro,
caralho! E ele é um cachorro lindo, educado, saudável e feliz.



Ele é o meu cachorro e eu
não permito gente estranha dando comida estranha pra ele. Que porra é essa? O
Bis é uma das coisas que mais amo no mundo e se alguma coisa acontecer com ele
por causa de comida podre que alguém deu, eu juro que saio por aí investigando
quem foi e mato. Torturo. Coloco na cadeia. Sei lá eu quais seriam minhas
opções e nem quero pensar. Porque nada vai acontecer com ele. Porém, gostaria
de entender o que acontece com essas pessoas carentes que vêm tentar arrecadar
o amor do meu cachorro em troca de comida podre e o que eu poderia fazer para
evitar isso.



Fim.


PS: força pros bichinhos
dos meus amigos Mico, Nandoco e André, que estão passando por maus bocados e
que não têm nada a ver com esse texto, mas queria deixar registrados meus
sentimentos.&nbsp;