Capítulo 02 - GAROA E ORÉGANO
Autor: Marco Valladares | Publicado: 2008-04-01T06:59:00-07:00

Já era quase noite quando cheguei à capital paulista. Hospedei-me num velho hotel próximo à famosa esquina cantada por Caetano em Sampa. Como sempre, eu preferia não dar atenção a nomes de hotéis. Prefiro nomes de bares, mas, ainda assim, acabo esquecendo depois. Nomes de pessoas, ruas, hotéis, nada disso interessa. Nomes não interessam. Não gosto de lembrar nomes.Apenas alguns nomes conseguem se manter vivos na minha mente. Nomes de cidades, de teatros, de cantores, de músicas. Mas mantém-se por reflexo involuntário. Não os decoro. Eles entram e ficam por algum motivo desconhecido. Apenas o nome Dela jamais será pronunciado novamente. Sequer será pensado. Odeio nomes!Saí para comer alguma coisa. Comi dois cheeseburgers, ou dois xburgs, como estava escrito na parede da lanchonete, tomei um copo de 500 ml de suco de laranja e voltei para o hotel. Precisava descansar. O dia seguinte seria o início de uma nova busca. Não seria difícil. São Paulo era a cidade mais fácil de encontrar pessoas fáceis.Apesar da temperatura estar baixa, deixei a janela aberta. Os cobertores seriam suficientes para equilibrar o clima na cama. O tempo frio é um bom aliado para minhas tarefas. Posso circular livremente calçando luvas, sem despertar a menor suspeita ou curiosidade. Nada de digitais! Apaguei o cigarro e o abajur sobre o velho criado mudo. Dormi o sono dos justos.Às nove horas eu já estava circulando pela biblioteca do Sesc Pompéia. Folheei livros de pinturas, catálogos fotográficos e me deparei com um exemplar de A Grande Arte, de Rubem Fonseca. Um belo livro, um filme fraco. Não me servia de exemplo. Muito sangue. Tenho horror a derramamento de sangue. Um pescoço quebrado era perfeito! No blood, no trash, no track, no jail.Lá pelas dez e meia, ela entrou. Olhar disperso, um caderno com a foto de um modelo de olhos azuis, com um enorme “lindo!” tatuado com esferográfica na bochecha esquerda. Andou diretamente até a prateleira das enciclopédias, pegou um dos volumes de capa vermelha e a minha memória estalou um “Barsa” na minha mente.Não demorou nem cinco minutos com o livro aberto e sacou uma revista em quadrinhos de dentro do caderno. Apurei a visão e li o nome de Conan, o Bárbaro. Quando acabou de ler a revista, guardou-a, devolveu a Barsa à prateleira e saiu. Fui atrás, numa distancia segura. Segui-a até o Mc Donald's. Pediu um Big Mac, uma Coca Cola e um sorvete de baunilha. Antes que a mocinha do caixa registrasse, ela já havia notado que o dinheiro que possuía não daria para tudo e suspendeu o pedido do sorvete. Senti o hálito doce da sorte me sorrindo mais uma vez.Pedi um sorvete de baunilha e sentei-me na mesa ao lado da dela. Resmunguei em volume suficiente para ser ouvido: devia ter comprado de chocolate. Baunilha sempre me dá azia. Virei-me e perguntei educadamente se poderia lhe oferecer o sorvete, pois pretendia comprar um de chocolate e não gostaria de jogar aquele fora. Ela abriu um sorriso e aceitou, agradecendo.Voltei para a ala das mesas e perguntei se poderia dividir a mesma com ela. Novo sorriso. Conversamos sobre o clima, baunilha, chocolate e outras bobagens, até que achei que estava na hora de dar o bote. Com a desculpa de comprar um refrigerante, levantei e, proposital, porém discretamente, derrubei o caderno. Aparentei surpresa ao ver a revista e comentei: este cimério é superlegal, meu!Depois do elogio a Conan, a conversa tomou novo rumo. Ela adoraria poder comprar os números atrasados para completar a coleção; mas, o maior desejo era ter os números especiais, importados, em inglês e coloridos. Fiquei de falar com um suposto amigo, dono de um sebo e dar uma resposta. Peguei o número do telefone de uma vizinha (“Não liga lá pra casa não. Meu pai e meu irmão são supermachistas comigo. Liga pra esse número. Pede pra me chamar”.) e disse que telefonaria assim que conseguisse algumas das revistas.Em três dias de pesquisa em sebos, clubes de fanzines e HQs, bancas de revistas usadas e uma boa dica de um camelô na Sé, estava com o estoque das revistas que completariam a coleção, realizariam o desejo e comprovariam a minha teoria de que São Paulo era a cidade mais fácil de encontrar pessoas fáceis. Liguei para a tal vizinha. Tudo combinado para a próxima tarde, no parque do Ibirapuera. Bingo!Parei o carro o mais próximo possível do local do encontro. Era importante não circular muito em público na companhia da “presa”. Esperei pouco mais de dez minutos e ela chegou. Eufórica para ver as revistas, quase não lembrou de se desculpar pelo atraso. Avisei que os pacotes estavam no carro e ela me seguiu como um filhote segue a mãe. Entramos. Eu, no meu posto de motorista. Ela, com um breve gesto meu, sentou-se no banco de trás, junto com os pacotes. “Posso abrir?”, perguntou ansiosa. São seus! Respondi com um sorriso pelo retrovisor.Ela nem sugeriu questionar aonde íamos depois que eu dei a partida e segui. Tomei o rumo do Brás, onde havia estado dois dias antes. Ali, pessoas discretas alugavam quartos discretos por uma quantia módica. Uma vez adiantados os aluguéis de dois ou três meses, eram incapazes de lhe fazer perguntas. Não questionavam nem mesmo o fato de você usar uma barba horrorosa e um lenço ridículo na cabeça (acessórios adquiridos de última hora em uma lojinha de fantasias usadas, que encontrei durante a busca das revistas).Ela também não questionou nada até o carro parar. Perguntou onde estávamos e eu disse que iríamos pegar as revistas coloridas. As importadas. Mais uma vez ela me seguiu sem pestanejar. Entramos no velho prédio. Só uma pessoa poderia nos ver entrar, mas não chegou a levantar os olhos do jornal para verificar quem chegava. Subimos até o último andar pelas escadas de madeira. Lá em cima, no final do corredor, ela se encontrou finalmente com as preciosas aventuras coloridas do cimério sanguinolento.Quando ela acordou, tentou se movimentar, mas rapidamente percebeu a total impossibilidade de fazê-lo. Amarrar com fita crepe era sempre eficiente. Não folgava, não tinha pontas para serem puxadas e eram fáceis de se carregar e de jogar fora. Provavelmente, até mesmo o brutamontes chamado Conan, o Bárbaro, teria finais diferentes em algumas histórias, se houvesse fita crepe na sua época. Romper cordas era fácil para o herói, mas a fita crepe era envolvente, moldava-se aos músculos, impossibilitava contrações e dilatações capazes de pressioná-la a ponto de romper-se.Ela chorava copiosamente. Devia estar se maldizendo por ter confiado em um estranho. Ou praguejando mentalmente contra mim. Talvez aqueles olhares furtivos para a porta fossem breves momentos de esperança. A esperança de que o brutamontes das suas fantasias entrasse espetacularmente e a salvasse. Mas ele era a fantasia e eu a realidade. Ele era o sonho. O pesadelo estava ali. Mas ninguém poderia questionar uma coisa: a coleção estava completa. Mais uma vez eu provei ser possível realizar uma tarefa, por mais difícil que pudesse parecer. Eu podia tudo!Liguei para a polícia de um orelhão e me identifiquei. O Forasteiro já havia deixado sete corpos na capital paulista. Peguei o carro e fui para o hotel. Tomei um banho frio (ideal para enfrentar a garoa renitente que caia lá fora), arrumei-me e sai sem destino. Uma canção me tomou de súbito e comecei a cantar, vidros fechados e plenos pulmões:“Qui dove il mare luccicaE tira forte il ventoSulla vecchia terrazaDavanti al golfo di SurrientoUn uomo abbraccia una ragazzaDopo che aveva piantoPoi si schiarisce la voceE ricomincia il canto.Te voglio bene assaiMa tanto tanto bene assai...”Resolvi ir para o Bexiga. A face mais quente e mais italiana de São Paulo tinha tudo que eu precisava no momento: uma bela cantina, um vinho tinto de jarra e uma fumegante pizza de quatro queijos com bastante orégano.