Belas Gêmeas - Parte 1
Autor: Jeff Negromonte | Publicado: 2011-07-30T10:40:00-07:00

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&nbsp;&nbsp;&nbsp; O romance Belas Gêmeas será publicado em fragmentos nesse Blog. Semanalmente uma nova parte do romance será  postado. O romance não está revisado ainda pois decidi apresentar o  romance em sua fase de construção. Aos poucos ele vai sendo redesenhado  fazendo que o leitor observe a fase crítica de lapidação do romance.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;BELAS GÊMEAS(Parte 1)

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;  Anoitece afinal. Entretanto aqueles velhos nubicosos ainda observavam o  resto de muco e vômito que havia no ralo da pia de um dos vários  banheiros do aeroporto internacional de algum lugar. Agora nosso herói  tentava se esforçar para não levar nada a sério. A agonia, a ansiedade,  as mãos suadas, o embrulho no estômago. “Nada, não há absolutamente  nada”, pensou. Contudo, logo que voltou a fitar a passagem amassada na  sua delicada mão esquerda ele certamente não teve como negar, pois a  realidade imperou sobre a frágil ilusão e no exato instante mastigava os  ossos que pensava existir com grande voracidade. A estranha verdade é  que tinha medo de voar, pavor de alturas elevadas, e subir num boing 767  o fazia tremer de um modo bastante vulgar, mas ao mesmo tempo,  silencioso.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Embarcou no avião  pensando em desistir, entanto ao se ver sentado na poltrona bege do  gigantesco pássaro metálico, ele não teve outra alternativa em sua  intercepção de neurônios a não ser tirar de sua sublime bolsa um dos  vários frascos de analgésicos que carregava e, mais rápido do que uma  flecha, ingerir um comprimido vermelho e branco que fez voltar – por um  breve tempo – a idiota e biológica vontade de vomitar, e ainda notar que  a garganta se encontrava com aquele gosto amargo, insidioso, que forçou  lembrar os chás de carqueja que sua idosa vizinha, a qual ele  carinhosamente chamava de vó, preparava há distantes 20 anos atrás.  “Lembrança ruím”, disse comicamente baixinho, e em espaço impróprio,  pois uma fabulosa aeromoça de postura elegante vinha em sua direção,  fazendo-o mudar os modos e, profundamente imaginar se estava sendo  indiscreto na agonia que, radicada, sentia. Por sorte ela passou com seu  rastro de arrogância e não perguntou nada que o comprometesse ou que  revelasse sua fraqueza psicológica. Quando o avião levantou voou, o  melancólico passageiro ainda tremia suando seu líquido de impurezas em  episódios tirânicos. O que ficou pior na medida do possível depois de  dezessete minutos e vinte e seis segundos porque algo o incomodou mais a  ponto de incitá-lo a ficar sempre alerta. Percebeu que estava sendo  observado. Não sabia como havia adquirido essa habilidade de percepção,  nem como reconhecia se isso era, de fato, uma habilidade. Mas nada,  nenhuma palavra ou idéia poderia contrariar seu pensamento de que estava  sendo observado por algum detentor de planos sórdidos. Havia inúmeros  passageiros de diversas nacionalidades nesse boing, e existia desde  socialistas a capitalistas, negros a amarelos, cristãos a mulçumanos. O  que fazia crer que o cheiro ostentoso da diferença imperava naquele  interior de babel voadora que se encontrava a não sei quantos metros de  altura. “E isso não é bom”, disse o repórter olhando para todos os lados  possíveis do ulterior do lugar. Imaginou a princípio olhar para o ego  de todas as pessoas que conseguia ver no espaço que seus belos olhos  sonhavam alcançar e diante de toda mesquinhez que viu em variados tipos,  um jovem o intrigou provocando confusão em seus pensamentos  sobre-humanos, incitando um maremoto de perguntas que surgiam ao acaso  no epicentro da paranóia: “O que ele iria fazer em Prometéia?”, e  continuou, “Porque esse homem sentou nesse lugar e não naquele?”, “Ele é  mulçumano?”. Digo, prontamente, que eram perguntas subterrâneas, talvez  fruto da fértil imaginação que cultivava no campo obscuro da sua cabeça  e que deviam, mesmo assim, serem merecidas de boa atenção, afinal,  vivemos em um mundo perigoso, em extrema metamorfose, o que pode-se  dizer que o feio pode se tornar belo, entretanto não menos desconfiável.


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Com o passar do tempo  sua dor e desconfiança excederam, revelando que o número de suspeitos  tinha aumentado de um para quatro (Todos estrangeiros, não-ocidentais).  Um, o da poltrona às suas costas, olhou diretamente para ele com olhos  que parecia serem de lince e, por longos segundos, ambos permaneceram  imóveis como que tocados por um encanto negro e, por assim dizer,  abjeto. Isso desvirginou o medo do nosso viajante de maneira brutal e  drasticamente perplexa, fazendo-o se virar e segurar a dor que sentia em  todo corpo que exigia músculos mais sensacionais, e que agora vinha  acompanhado de um alaranjado queimor. Assim o tempo fez seu trabalho e  rapidamente ele se abandonou ao desespero que aparecia como um  enigmático véu sobre seu silêncio. Suas pernas tremiam de dor e só  melhorou um pouco quando ele tomou outro analgésico vermelho e branco  que se encontrava no mesmo frasco que existia em sua bolsa. Voar já era  uma tortura para ele e voar sentido-se vigiado era como estar no  corredor da morte esperando para tomar a injeção letal ou sentar na  cadeira elétrica. Não estou exarcebando a tragédia, nem debochando do  mundo para retirar assombros. Ora, nosso homem é um repórter e  sinceramente um escritor. E como pode ver, caro leitor, nele existe um  terror absoluto e uma imaginação bastante rebelde que o faria pensar no  pior dos males e revelar outros piores que exigiriam mais discórdia em  seu viver. Se não fosse outros entretantos ele seria até um bom escritor  e, quem sabe, o igualaria ao reporter sofisticado que é, mas agora  lembrei-me de uma frase que um antigo inimigo meu falava em meio a  nossas prodigiosas disputas: “Há demônios de que a gente não pode se  esconder”. (Não sei porque lembrei disso).


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “A pessoa não pode fugir  do que é”, disse nosso herói de poderes incertos, parecendo saber que  eu estava por aí. Não, impossível, ele não sabia quem eu era, muito  menos se eu era. Sim, claro, impossível pois que nessa certa altura e já  com uma sonolência digna do mais exausto dos homens o repórter ousou  acreditar que estava seguro diante desse emaranhado de gente. Deleitou  sobre si e tentou captar o nada. Não conseguiu. Mas chegou pelo menos a  pensar que era deste mundo. Trágico homem. Ingênuo até a ponta da  língua. Teria ele que saber que sua odisséia estava apenas começando e  seus verdadeiros temores ainda adormecidos. Pois o que esta ruím pode  sempre piorar. Sei que preciso dizer isso, pois é a mais destilada  verdade. E para que esse planeta entenda realmente o que esta ocorrendo  vou revelar que o nome do nosso ilustre passageiro é Kal-el. Ele é um  ser mestiço, de sorriso difícil, e que embora tivesse uma dificuldade  leve de enxergar e que usasse óculos que tiravam um pouco da beleza do  seu olhar, ele ainda conservava a perfeição natural dos  afrodescendentes. É alto e de peso normal. Reside na casa dos 33 anos.  Tem problema na coluna, um leve desvio, que seu médico disse se tratar  de lordose e receitou alongamentos todos os dias, ao acordar. Exibe um  ar melancólico e respeitoso daquilo em que acredita, o que provocava  repressão em ilusões metabólicas que sempre, ou melhor, quase sempre  ofereciam um falso prognóstico de súbita taquicardia. Poderia sugeri-lo  como um personagem de histórias em quadrinhos, mas pensando melhor, acho  que ele não serviria pra essa tal idéia. Afinal, Kal-el é um ser que  vivia de perguntas. Não digo isso apenas pela carreira que seguia,  porém, sim e totalmente, pelo lado humano que ele insistia não residir  dentro dele. Tinha um bom emprego, iria comprar uma ótima casa, um  excelente carro, além de ser dono de uma razoável fama, e mesmo assim,  com esse caminhão de prosperidade sentia-se deslocado nesse admirável  mundo. Uma vez ouvi dizer que ele podia voar, mas não voava e que seus  olhos, apesar dos defeitos, eram poderosos, afinal poderiam, se ele  quisesse, enxergar além da aparência, observar a alma. Talvez, por isso,  ele tenha se tornado um homem tão hostil e impróprio para se hospedar.  Talvez, volto a refletir, por isso a melancolia o tinha dominado com um  teor de ululância estagnada e de longe, dotada de introspecto poder. E  isso sendo analisado durante anos me permite fazer uma pergunta que  seria necessário fazer cedo ou tarde: “Ainda existia amor em Kal-el?”  Uma pergunta de profundeza terrível diante da incomparável mesquinhez e  medo desse ser. Uma pergunta até estúpida e melosa para esse momento. E  que portanto não irá ser respondida por agora. Revelarei apenas que é um  homem futuroso, amante da tecnologia, da informação e do consumo  propriamente dito. Um ser possuidor de uma personalidade que poderia  mudar num estalar de dedos, indo assim de um extremo a outro sem  importar com a situação. Sobretudo era um apreciador da arte. Apesar de  saber dar a arte mais do que recebia em troca. Pois não era dono de um  senso de percepção avançada, de modo que a arte criava nele mais um  senso de decepção do que de felicidade. Era como tentar entender esse  mundo, saber do seu circulo vicioso, de sua eterna repetição e isso o  incomodava. Assim como o incomodava não saber por que estava lutando,  perder uma competição no trabalho ou ajustar o aparelho que anos atrás  usava nos dentes. A individualidade imperava sobre ele com a mandíbula  repleta de egoísmo e o punhado da falsidade comum dos ríspidos e odiosos  lhe tragava para abismos ridículos. Havia gente, claro, que sentia uma  admiração por ele, mas não se deixe enganar, há em todo cordeiro um  estado de lobo. 


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Quanto a mim... Bem,  caro leitor, saiba que sou apenas mais um entre os bilhões de anônimos  que existem por aí. Um antigo conhecido de Kal-el que esta ciente de  toda história e tragédia e que, no entanto, ele pode não se lembrar. Mas  para não ficar se perguntando: “Quem é esse cara?” Vou me nomear com um  nome. Sim. Poderia me chamar Jackson ou Charles, quem sabe Conrad, Tio  Sam, ou até Deus. É até mesmo Deus. Um nome bastante tentador, algo que  me deixa num patamar elevado, adocicado, divinizado, mas que, pensando  melhor, tenho minhas dúvidas sobre o fato de usá-lo. Ora, mas que nome  dentre tantos vocês poderão me chamar. George, Mahmoud, Ricardo, Tony,  Nixon, Ahmadinejad... Hummm... Tive uma iluminação. Uma média idéia de  caráter genial. Uma faísca que se criou de repente e fez-se fogo. Big  Brother. Todos vocês, caros irmãos, poderão me chamar de Big Brother. É  melhor, mais sonoro, menos incongruente. É, vou-me apresentar como o Big  Brother de Kal-el. Me chamem de Big Brother. Um nome bastante  contemporâneo, que deve ser, de maneira lógica, sinônimo de controle,  onipresença. Ah, claro, havia até me esquecido de revelar como sou  irônico e de como adoro o meu trabalho. Melhor do que ser crítico.  Melhor do que ser presidente. Melhor do que gigolô. Com certeza não  lembra uma adolescente rindo, vacilante, numa felicidade besta pela  areia da praia ou um mendigo em todo rumor de sua estupidez ou mesmo um  agente imobiliário estressado e falido. Gera algo responsável, uma  decente idéia de poder, de telespectador com controle remoto. Quando me  chamaram para fazer isso, aceitei na hora. Sou o benevolente. Talvez um  deus negro benevolente. Algo que irá pingar lentamente e revelará, sobre  um barulho finíssimo, mas perturbador, tudo o que realmente está  acontecendo nesse palco que tende a ser o centro das atenções desse  sistema solar de característica inverosímil. 




&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Estávamos na metade da  viagem. Kal-el acordou com um pouco de baba no canto do seu rosto e com  os óculos embaixo do nariz. Olhou a janela e viu a imensidão que era o  céu e não soube por que comparou com o procedimento dos seus atos.  Definitivamente não era um homem bom, mas também não era o pior dos  crápulas, sabia ser ruím na ora certa, assim como ser bom na hora  errada. Em alguns minutos notou também que a dor tinha diminuído e que  os homens que imaginava estarem lhe vigiando, cochilavam sem aspectos  que delatassem uma bestialidade qualquer. Havia um silêncio grotesco no  interior do boing a qual o fez imaginar que ele era o único homem da  Terra. Um pensamento bastante narcisista, pode-se dizer. Abriu uma  revista que havia comprado três horas antes de embarcar de um livreiro  caolho que parecia ser um desses personagens de filmes de faroeste e  folheou, leu um pouco sobre o capitalismo que residia no grande planeta,  sobre os problemas políticos que pipocavam em diversos lugares, leu os  fenômenos que se vangloriavam em aquecer o planeta devido a diversos  gases poluentes e analisou, subitamente, sobre o lugar a qual estava se  dirigindo. Prometéia – como ele gostava de chamar o lugar e precisamente  o nome que dará a sua futura coluna no jornal e, por vez, será o nome  que empregaremos quando falarmos dessa terra – é o pais mais poderoso do  planeta, militarmente, economicamente e politicamente. País de uma  cultura influente, de prazeres absolutos, fast-foods, Hollywood,  refrigerantes, café, Edgar Alan Poe... Fui lá algumas vezes. Nova York,  Washington, Miami, Chicago, Nova Orleands. Achei tudo muito capitalista e  gostei. Mas infelizmente esse será o lugar da queda de nosso herói.  Isso, nesse país extraordinário, de cenários concretos e abstratos,  estaria o palco que transformaria Kal-el em seu próprio adversário.


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A agonia voltou junto  com as mãos suadas e o sentimento de perseguição. Ele olhou para trás e o  principal suspeito não estava mais lá. “Para onde foi aquele homem?”,  perguntou para si mesmo como um ser coagulado de terror. Olhou então  para os outros três. Estavam dormindo. A mesma aeromoça loira de olhos  do azul do petróleo apareceu como uma senhorita angelical e lúdica  diante da sua poltrona e, calmamente, perguntou se precisava de alguma  coisa. Achou aquela pergunta estúpida, mas depois convenceu-se que ela  estava apenas fazendo o seu trabalho. Assim respondeu com um singelo não  e terminou com outro quase singelo obrigado. A fabulosa aeromoça então  seguiu para o outro extremo do avião com seus glúteos deliciosos e  cintilantes que revelavam o orgulho e arrogância de sua beleza  magistral. “É, com certeza, uma estúpida, quem sabe tão estúpida a ponto  de ser uma tapada”, disse Kal-el baixinho, com sua mania de falar para o  invisível. Decerto não se encontrava com um humor amigável nessa hora e  o que mais desejava era chegar logo em Prometeia e sair desse maldito  avião. Vou relatar que, a princípio, ele não queria vir, mas aceitou o  convite para trabalhar no principal jornal do país, o Planet Times, por  que soube por uma fonte açoriana que Sued se encontrava em Prometéia. Se  bem que não confiava cem por cento nessas fontes, porém eram as únicas  que conhecia e desde do começo de sua procura muitas apareceram e  desapareceram. Como o idoso vietcong, que tinha verrugas por todas as  partes do corpo, sendo apelidado por isso de Homem-árvore, que lhe  avisou que Sued havia passado um mês inteiro nas densas florestas do  Vietnã colhendo amendoim e aparando as longas barbas brancas. Ou do  casal angolano que não tinham os membros superiores e inferiores e mesmo  assim conseguiram criar três filhos, que disseram que ele era mais  velho do que aparentava ser. Ou da moça colombiana que tinha sido  estrupada por três guerrilheiros na selva amazônica que avisou que ele  tinha uma personalidade bastante incomum, algo que ela não soube  explicar. Kal-el, como eu disse, não era dono de toda confiança dessas  informações, porém as abrigava com pudor jornalístico. “Informação nunca  é demais”, dizia vendo a cotação das bolsas. Sued tinha uma destreza  incrível para se esconder. Vivia oculto. De modo que a procura parecia  ser eterna. Kal-el já havia rodado quase todo o mundo procurando este  ser que desaparecia com habilidade de vento e se deparava sempre com o  nada ou a unidade do fracasso. Tão somente por essa procura que eu me  interessei por essa complexa criatura que é Kal-el a ponto de achá-lo  uma espécie rara nesse nosso meio. Obtendo também no decorrer do tempo  uma aspiração de ódio por esse reporter que se misturava as dúvidas com a  mesma admiração. Pressinto que a essa altura vocês devem estar se  perguntado quem é o vilão. Eu ou ele. Normal, normal, mesmo por que  também sou algo enigmático, que transporta mistério de maneira irregular  e em grande quantidade. De forma que vocês estão com todo direito de  suspeitar de cada palavra que eu enunciar. E vou respeitar essa  condição. Entretanto, apenas irei vós responder que nesse mundo existem  vilões que podem se tornar heróis e heróis que podem se tornar vilões.  Sobre quem é quem deverá ficar para mais adiante, afinal, o século esta  apenas começando e o pôr-do-sol ainda não chegará por agora. De fato há  muito que passar. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O avião aterrisou – para  alívio de Kal-el – às oito horas de uma manhã triste e bastante  caótica. Como podem ver, o avião não explodiu. Os queridos suspeitos não  se revelaram como criminosos e, ao contrário, um o surpreendeu quando,  teve que descer a escada com ajuda de dois homens. Era paraplégico. Ao  entrar no saguão do Aeroporto Internacional de Nova York, nosso repórter  se livrou parcialmente da paranóia ao dar-se conta do que era  sofisticação e, em seguida, do que era realmente ter um ar poluído. E  num sistema carregado de impurezas que emanava diante de um céu nublado o  jornalista andou. Nova York parecia velha para ele, digo de uma  antiguidade protuberada, não obstante, ao sair do aeroporto e pegar um  táxi, ele não pôde deixar de admirar os belos gigantes de concreto que  irradiavam uma arquitetura tão pós-moderna que fazia delirar sobre  outras dimensões. Tudo era de uma criatividade que incitava a alma  burguesa de Kal-el que não gostava de revelar de onde era para não  humilhar. As pessoas, como em toda metrópole ao redor do mundo, andavam  numa pressa sobrehumana e, pareciam sempre ocupadas. Os shopings e  hipermercados que pareciam não terem fim eram deliciosos paraísos  consumistas, sem falar nas câmeras que pareciam vigiá-lo de locais  estratégicos que lhe proporcionavam novos sentidos interrogativos. Isso  fez renascer em nosso herói inoxidável um medo irresistível e forçou  lembrar de uma frase que tinha em algum arquivo do seu notebook, no qual  dizia que “uma cidade era feita de desejos e medos”, o que fez com que o  viajante se confortasse e aceitasse sua condição. O motorista do táxi  para não se fazer de tímido, tentou criar uma atmosfera amigável com o  passageiro e com perguntas breves e respostas curtas o nosso  protagonista entrou no clima do velho porto-riquenho que não tinha  licença para ouvir as bobagens que ele dizia em plena manhã. Por isso,  depois de parar com sua paciência num hipermercado para Kal-el comprar  um hidratante corporal levou rapidamente esse passageiro para o Hotel  Sunset. Ao entrar no hotel Kal-el conversou com o recepcionista que era  baixinho, de ascendência irlandesa, com uma voz de norte americano do  oeste, e subiu para seu apartamento, que era o número 102. Ao se jogar  na cama, que não achou macia, ele folheu uma revista que estava numa  mesinha e tomou um susto quando viu uma foto do quadro “O Grito”, de  Munch, que expelia sua angústia provocante sobre o ambiente. Saber por  que existia uma revista daquela espécie no hotel, ele não sabia. O que  reconhecia, no entanto, era que a perplexidade tinha se tornado algo  horrível. Largou a revista e notou que precisava de nada mais do que uma  bela mulher para sobrevoar os seus belos lábios e tocar-lhe o peito com  uma destreza e amabilidade que só uma alma feminina poderia fazer.  Kal-el teve muitas mulheres em sua vida. Era, de fato, um libertino,  apesar da aparência sonsa. E diante dessas inúmeras mulheres com que  romanceou de forma líquida, uma residia em Prometéia e justo a que  Kal-el tivera uma relação conturbada. Chamava-se Claire. Era uma moça  realmente bela, isso eu pude comprovar, pois tive o prazer de conhecê-la  há dois anos atrás num paraíso que ficava próximo ao Mediterrâneo e que  promovia uma audiência fanática de sossego e aconchego. Seus cabelos  ruivosos que pareciam nascer de um bronze bem trabalhado batiam na  cintura laboriosamente afinada, e seus olhos que de tão cálidos poderiam  matar qualquer homem em qualquer situação e lugar expressavam um poder  quase sobrenatural que iluminava seu inestimável corpo com uma  delicadeza que poderia aquecer até o mais frio dos homens. Confesso que  senti inveja de Kal-el. Inveja de saber que ele tinha possuído essa  mulher e eu não. No entanto, percebi depois que a moça carregava uma  certa arrogância em seu caminhar. O que mostrava que ela estava ciente  do seu poder, e pior, sabia como usá-lo. Assim reconheci que ela  transportava o obscuro em sua índole e foi com esse mesmo reconhecimento  que Kal-el habilidosamente adormeceu.