Ela pagou o preço pela indiferença
Autor: Zethi | Publicado: 2010-05-24T14:26:00-03:00

Ele era doente por futebol. Mais ainda pelo Grêmio. Mas Marlene não entendia muito a paixão do marido. Naquele dia 20 de junho de 2007, o tricolor gaúcho tinha uma missão duríssima: reverter uma vantagem do grande Boca Juniors, maior clube argentino, na final da Taça Libertadores da América. A derrota de 3x0 em Buenos Aires obrigara os brasileiros a meter quatro gols nos hermanos.Guigo acreditava piamente na virada. Sabia da capacidade do Gremião de alma castelhana, das viradas incríveis, da torcida fanática, do Olímpico lotado... Ele esteve na primeira partida, na Bomboneira, o lendário estádio do Boca. O Grêmio seria capaz de tudo. Monotematicamente, falou durante toda a semana sobre o jogo. Marlene reclamava e Guigo não dava ouvidos. “Você só fala do Grêmio. Futebol não tem a menor importância”, disparava.O jogo começou. Guigo, na geral, cantava loucamente. “Vou torcer pro Grêmio bebendo vinhoooooo...” Berrava. Enlouquecia com a galera. Mas, naquele dia, o Grêmio cairia como um time comum diante do grande Boca Juniors. O implacável Juan Román Riquelme (foto) acabaria com o sonho de Guigo: Boca 2x0 Grêmio. Lágrimas, lamentações, iras, aplusos orgulhosos, xingamentos sem qualquer propósito ou sentido. Desolado, Guigo ficou sentado na arquibancada do Olímpico Monumental por mais de duas horas depois do fim do jogo.Calado, cabisbaixo, olhava o majestoso estádio, palco de tantas glórias. O Monumental havia sido incapaz de reverter a tragédia daquela noite. Era sem dúvida o pior dia da vida de Guigo. Saiu do estádio sozinho. Atordoado, não se lembraria onde havia estacionado o carro. Nem ligou pra isso. Pegou o primeiro taxi que vira pela frente e mandou levá-lo para casa. “O carro que se foda.”Chegou em casa por volta de 3h. Marlene o aguardava na sala, com a TV ligada. Ligara no telefone do marido por diversas vezes. O receptáculo fora perdido em meio aos gritos e aos pulos da torcida gremista. Guigo nem mesmo deu bola para o sumiço do aparelho, dos contatos, das fotos. Nada mais parecia ter sentido naquela noite. Nem as derrotas para o Internacional eram tão doídas como aquela, disse o homem, ao se referir ao maior rival.Tomou um esporro de Marlene. “Eu te liguei mil vezes! Onde você estava? Eu fiquei muito preocupada!? Não faça isso jamais! Esses estádios são muito perigosos!” Guigo disse que não merecia a bronca no dia mais triste da vida dele. Que o Grêmio era a coisa mais importante do mundo. Que estava desolado. “Deixe disso, homem. Amanhã temos de trabalhar. Vamos logo dormir!”, esbravejou a manicure.Lágrimas escorreram novamente do rosto sofrido de Guigo. Compulsivamente, ele balbuciava reclamações sobre o jogo. “Aquele terceiro gol na Bomboneira...”, chorava, “Aquela bola no primeiro tempo do jogo de hoje...”, chorava, “Se tivessem marcado o Riquelme homem a homem...”, e chorava.Marlene lhe deu uma sacudidela. “Deixa de ser frouxo, homem! Que babaquice! Chorar por causa de futebol! Mas onde já se viu? Tanto problema pra gente se preocupar, e você fica aí, parecendo um bebê chorão? Esqueça esse futebol! Não tem futuro, não tem a menor importância...”, berrava, na cozinha, desconstruindo a paixão maior do homem com quem dividia o mesmo teto. “Agora eu vou dormir. E você trate de se acalmar e ir dormir também”, finalizou, antes de sair resmungando. “Era só o que me faltava. Onde já se viu?”Guigo não disse uma palavra. Apenas olhava para a esposa. Raivoso. Humilhado. Viu sua maior paixão ser tratada com indiferença. Ficou ali, por dez, quinze minutos, em silêncio – como fizera nas arquibancadas do Olímpico.Levantou-se. Foi até a gaveta sob a pia. Abriu-a com certa violência. Pegou o facão predileto da família – que havia cortado as picanhas e as maminhas do churrasco gaudério familiar por mais de três gerações – e saiu da cozinha. Pisava com firmeza no chão. Chegou ao quarto e viu o corpo da mulher ali, indefeso, dormindo.Ouvia a respiração forte do sono profundo de Marlene. Ajoelhou-se na cama. Olhou a esposa com desprezo. Levantou as duas mãos, unidas, segurando firmemente aquele facão tradicional. E desferiu o primeiro golpe no meio dos seios da esposa, que arregalou os olhos num grito ensurdecedor. “Isso é pra você aprender a jamais desprezar o amor de um homem por seu time de futebol, sua vagabunda! Como você ousa diminuir o meu amor pelo Grêmio!?!”E desferiu mais oito golpes contra o corpo de Marlene. Só parou quando o cansaço lhe impediu de continuar. Marlene morrera na segunda facada. Todo o quarto estava ensangüentado. Vermelho como as cores do Internacional.