O Viajante e a Cidade 
Autor: Mauro Henrique | Publicado: 2016-01-17T12:01:00-08:00













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O Viajante e a
Cidade. 



Na rua sem casa,
Na casa sem número.



Nos muros ainda de pé.



Depois daquela subida,



Depois daquela natureza.



Depois de mais uma maré.



Uma lua nova e outra cheia.



Carona leva e a carona trás.



Parado só fica aquilo que não vejo e não se mexe!




Aqui não tem se quer uma placa.
Tipo um memes:




&nbsp;“vende-se”:



“CHUP CHUP ”. - .


Aqui eu sou um deserto. 



Um oceano aberto.



Tanta cultura para consumir, 



Quanto consumado para ser desvalorizado.



Nunca pensei o fim e ele veio.



Eles se foram, um ano antes e depois outro ano se foi.



E ela veio nova e crescendo a todos. 



Todos os dias e noites,



Desde e então.



Só quis ser o que o mundo lhe pediu.





Lembro que:





Em um dia desses, 



Eu percebi que eu sou,



O cara mais louco que conheço.



Da imagem para paisagem,



Eu serei seu amigo escudeiro. 







Pouca importa!



Abre-se página ou janela,



Se é na face ou no desface.



Sendo o retrato uma lembrança.




- Os Segundos passados do passar do tempo são nossas correntes. -







Tanto faz a cor da classe.



No pedido da esmola.



No espaço dentro do medo.



É tudo seco e vazio.
confraternizar
juntos:
O sentimento é o mesmo.







- O tempo, é &nbsp;longo e ardo!



A dor é só a soma dos produtos. 
Resultado final de um reumatismo.
Somado nos afetos e desafetos, 



As pegadas das pessoas passam.



Apenas mais um rastros de alguns laços. -.





Memórias insólitas,



São os nossos tijolos,



De sonhos pendurados,



Naquela parede trincada e amarelada.
Da casa sem o número.



A luz de vela!



Lembranças ancoradas,



Que sepulta uma alma.



Casa, Casão, Casa Grande.



Barracas, barraquinha, Barracão.



Do morro, dos ribeirinhos.



Da Serra para a Suma.



Região das santas e dos santos.

Ou:





Da ilustre passarela, da minha linda Lagoinha!





Enquanto houver cede,



Que não falte a próxima chuva.



Das livres alusões,



De uma pura ilusão.
E ali, no seu íntimo, a criança refletia.



Ouvindo ao canto do pobre bento te viu







Do Quincas, herdou: 



A dor machadiana.



Sentiu pela primeira vez, 



O grito da humanidade brasileira.



Por ser quem são, mas
pá, até o final do ano. 
Tudo isso pode mudar!
Nos relatos sertanistas,



Do Ariano Suassuna.



Imaginei-me nordestino.



Mais um pobre do sertão.
Cruzando muito cedo, 



Com João Guimarães Rosa.



Acabando como o amigo Augusto.
Na sua hora e vez marcada.
Às vezes queria ser Macunaíma.



Ah Mário Andrade a culpa é sua.
Mentecapto deixa de bobeira.



E se liga que às vezes não importa:



Se quem nasceu primeiro foi o ovo, ou a galinha.



O que vale é que ambos são alimentos.
Com o tempo você entende...



Que não basta só ser “Eterno enquanto dure”.



Tem que ter isso mesmo é em essência.









Mas, 





Nas casas sem rua.



Os becos são as veias,



Que trançam o contorno,



Das pegadas nessas matas.



O assobiar é um pancadão.



O Amanhecer é uma batida do portão



&nbsp;E cheiro de café já no anoitecer. 



Que traz as crianças para as tocas,



Ao som dos cantos das cirandas.



É de causar pena.



— E É o que eu tenho daqueles bobos, 



Que querem brincar de serem adultos! - 



E sair da pura inocência de uma criança.
Deixar o
lugar não conhecido.

A união das casas sem paredes,



Formam a construção da nossa comunidade.



Sem cercas e poucas arestas



O terreno é social e pertence,



A toda a essa gente,



Por usucapião!







Mas,







&nbsp; - Nesses becos também escorre sangue!







Aqui:







- Barriga dói de fome.



Uma gula provocada por injustiças.



Uma sede por ganância.



Que cega os olhos da água. 



O nosso grande pilar da visão! - 







- Sim disse ele!-



Enquanto ela só observava:



O museu de escravo,



Com o seu pau-de-arara.



No fio da navalha,



Carreteiros passam...

- Vou sempre ao mesmo ponto.
O
interino ponto da letra “i”.
Qual dita o tom da navegação,



Mas não é aquele ponto cardeal,



O qual orientou o
Cabral. -





E parem,



Com o ruído do vento.



Lugar que não existe a Festa do Mastro.



Nos traços da serra Do-rola-moça, 



Meninos e meninas soltam pipas.



Do raiar do dia, ao anoitecer.



Na linha do trem que corta o horizonte do nosso vale.



Aqui sempre,



Há barulho de Progresso sem ordem!







“- Na periferia é tudo igual mesmo!



Seja na Pedreira Padro Lopes,



Ou no Morro do Papagaio.
Tem a mesma alegria e sofrimento.



Gool..goool..Goool!



Cru..&nbsp; “- Aaaah, nem ! 



Futebol hoje não!””

Não adianta querer



Encontrar o que se está perdido,



Se o que se está perdido é o próprio compasso.



Acreditou em tal de Sonho Destino,



Descompasso imprimido.







—&nbsp;&nbsp;&nbsp;
Como
encontrar um rumo nesse



Vasto mundo? - 







-Somos só um deslocamento de Massa.



Fusão de uma estrela que já brilhou algum momento. -

- A não! Não quero ser, mas sou parte. -







Parte desse senso:



&nbsp;Cúmplice dessa dor e sofrimento,



Dessa mazela social.



Viciado na busca desse capital!







Tá bom, já se viu, a cidade me chama.
Ela quer meu calor.



Quero encontrar o que o tempo me levou.



E esse ponto é só mais um,



Logo me aparece a clareza do esquecimento.
Retrato em pintura dos perceptos e afectos.
Alegria versos tristeza.
Potência versos poder.
Entre as linhas do trem,



Vieram vários “cortiços”.




— Aos associados da
“Corporação Musical Imaculada Conceição”.
— Aos associados dos 
“congados do nosso país”
- &nbsp;Aos associados dos 



“Povos indígenas brasileiros.”



—Agora é lei: 
“Cada macaco no seu galho,



E quem não marchar direito, 



Vai preso para o quartel,



E o quartel pega fogo. 



Maria dá o sinal,”



E “acode, acode, a nossa bandeira nacional.” -.







— Criança canta tudo errado mesmo!- 



— Envergonham a banda Imperial



De D. Pedro II - 

Essa eu sei que é nome de avenida.



Não vem que não tem,



Diz que sabe de tudo.



Mas logo se vê que nada tens,



Esconde-se aí nesses trechos



De mineiro louco de pedra.
Neto de maestro por parte de pai.



E de açougueiro por parte de mãe.



Nasceu essa peste,



Que gosta de bater no chão com varas,



Pensando que é um tambor. 
“- E o Acre?”-



-&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
Ih,
na escola eles não ensinam sobre isso! -







Quero saber sobre a minha pessoa,



O mesmo tanto que tu.



Ou até mesmo mais que vós.
Não, não se trata disso ou aquilo. Só não quero!
Não, não é uma rebelião, é uma mera preservação.
Sei que os quatro ventos esperam novidades.







— Ah se tu soubesses o tão pouco que eu sei,



O pouco que sei sobre mim mesmo é tão pouco.



Mas é tudo isso o que eu sei!



Ah, como o sentimento aqui seria outro! 



Seriam outras afeições, outras apatias. - 



Sirva-se com esses grãos humanos,
Tu mais que eu sabe,



A como sabe, 



Sabe o quanto me dói à partida.



— A ah São Francisco! 
Meu querido e velho Chico,



Você se esqueceu do quanto o calo aperta na vida?



O quanto a Yara chora nos desencontro das crias?
Confesso que hoje sou mais o São Sebastião,



Mas na verdade não sou adepto a nenhuma religião.



Apesar de ter resistido ao bairro São Cristóvão!
Pode ser no trem,
Pode ser na fila,
em um esbarro qualquer,
ou numa simples e pura gripe.
Um adeus…




— Que essas informações que tens aí guardado,
selado no seu segredo íntimo, é a mais pura paixão,



É tudo e não é nada!-.





Nasci racional como todo ser.



Logo, no primeiro minuto da minha
vida.



Vestiram-me com mantas,



Ali eu me tornava um
ser irracional.



Um asno moral e
imoral.

Silêncio…



Liberdade soa o grito mais alto agora na sua cabeça!



Toca o sino:







Teem ...Teeemmm... Teeemm...Teeem!

Paz...

São mais que suficientes para tirar do peito,



Essa vontade de ficar sozinho.



Não confunda as rosas brancas com as vermelhas.
A chama da paixão não queima mais.



Quimeras. 
A lei do cão!



Um tumor maligno que devora as ruínas.



Enlouquece algum ego, o meu não!



Sentimentos do injusto limite carnal,



Já perdi o meu coração mesmo.



— Poxa, você afastou o canto do passarinho. - 



Daqui da praça?



- Cegou minha voz e deixou minha visão muda! - 

Não há fala nesse momento da caminhada.



Só pegadas deixadas soltas na calçada.



Rastros que ficam na estrada,



Fobia do medo, dos ímpetos.



Alma viva, ou alma morta?

- Hum, seria uma memória cósmica que.



Deixou sua poeira encostada nas minhas marcas?



Hum, manchas sólidas da essência de um EU que se
perdeu?



Na verdade não entendi nada do que quis dizer- 

Na casa vazia.



Samurai
lava as vasilhas,



E
a Gueixa faz a comida.



Aqui,
os enamorados,



Sonham
acordados.



Mesmo
que não, 



Fiquem
sempre lado a lado. 







-
Os vizinhos:



Não
entende a vida do casal,



Dizem
que eles não parecem normais,



Pois
vivem com suas atitudes malucas,



Sem
se quer ter roupas para colocar no varal. - 







Nessa
casa:







Não
falta briga, mas tudo acaba em risada.



Não
falta alegria, mas tem muita mão calejada.



Não
falta apatia, mas tudo acaba com simpatia.



Não
falta garimpada, mas nem tudo é enxadada.







A
Gueixa é linda e é uma fada,



O
Samurai é forte e é &nbsp;um guerreiro,



Mas
a gueixa pode ser um sapo,



E
o samurai pode ser uma lesma.







O
vazio dessa casa:







É
só de moveis, pois, não tem a tal mazela.















-&nbsp;&nbsp; A
visto, uma bela flor pelo caminho,



- Paga a vista!- 



- Era uma coroa de quem já morreu.
Uma moeda que já brilhou- .





Mas enquanto isso...







Os militares estão ilhados em seus batalhões.



Tocando as suas cornetas,



Aos sons de tiros e bombas. 

- Vá de
encontro ao seu destino,



Vai temer a morte, é perde o seu
juízo.



Vá, mas não tenha medo,



Temer o futuro é
viver no esquecimento. - 







-Pare, pare, mas, “mais”, para agora!



E ouça a beleza dessa orquestra.



Um cantarola maroto do pássaro bem-te-vi.



Um cantarola dos dias de chuvas. - 







“- Dias de Inverno







Pela janela observo as nuvens cinza.



Ouvindo o cantarola triste do pobre



Bem-te-vi,



Junto com os pingos da chuva.







Um cantarola a procura do seu amor.
“- Não te vi, não te vi, acordei e não te vi.”



Doce do amigo bem-te-vi.







Esse cheiro de terra molhada.



O som da água correndo na calha.



Como a vida fica mais bela,



Ao meio dessa mistura singela.



Junto à sensualidade das árvores,



Que ficam mais lindas assim que chega a primavera. 

- Mas e a pobreza do amigo bem-te-vi?
Cantarolando completamente triste. - 



“- Não te vi, não te vi, acordei e não te vi. -”. 
- E tudo isso por que acordou e não te viu,



Ele cantarola o poeta nesses versos. ”.

Acabou a monarquia!



Os comunistas estão todos mortos.



No Bonfim impera o capitalismo.
Já os operários do conjunto IAPI,



Descansam lá no alto do bairro Saudade. 
Enquanto os guerrilheiros,



Lá no recanto da Paz.







- Quem mandou ser aparecido? -

Em uma rua escura mal cuidada:



Caminhava o próprio espanto.



Em passos rápidos pela calçada.



Em um momento de lividez e angústia.&nbsp;&nbsp; 



Pensamento lânguido da madrugada.




`- Nas praças: 
putas, mendigos, indivíduos.



Vidas flageladas, filha da
desigualdade,



Só mais um surto de pensamento aos prantos.
- 







Em uma cidade qualquer como esta:



Caminhava o próprio encanto.



Em passos lentos sobre o sentimento.



Em um momento de lividez e avareza.



Glória da ingenuidade humana!







- Nas praças: 



Bancas, revistas, jornais.



Tirinhas sarcásticas do desrespeito
social. - 











Então se foram todos os anos,



Assim como todos os amores platônicos.
Vida vaga, vazia e sem mar.



Sem aprofundamento.



Só a minha intensidade!
&nbsp;



— Já os meus sonhos, estão arruinados!-







Os verões se foram, os outonos também se vão.



E os invernos sempre precede a primavera.



Que acabam por me levar os sonos.



- E vós aqui ainda querendo saber,



Querendo saber coisas de mim que nunca desejei? -.







No chão desfigurado aparece um diário não escrito.



Só linhas cheias de rabiscos se apagando em memórias
mortas.



Não sou eu o escritor de nossas linhas,



Vi-te em um sonho, nada mais, além disso!



Esquece essa história que eu não serei o bobo da
pista.

&nbsp;- Saiba que nada digo do que eu sei,



Eu confesso:



Que já vivi louco e perdido - 

Não! Basta! Não basta ver com os seus próprios olhos?







Essa minha ruína, não imagina vós.



Que me entende e que me analisa.



Chegou-se aqui,



Foi induzido que nem eu por outro alguém.







Então qual é a minha? 



A sua?



A nossa sina, a nossa lida?



Qual é a sua me diga?



Cartão Postal!




Devido a uma má resposta.



Algo aqui não permitido.



Nem por metáfora,



Nem pelo fato existente:



De nossa casa ainda possuir um filtro de barro.



Eu não falarei do canto do galo velho.



Eu já disse o quanto o gato mia.



E isso já serve!



Não falarei do preço do pão francês.



Não penso mais no minério de ferro.



Pois não precisarei mais fazer uso do celular.

-Basta!







Pimenta na sua cara,



Não mentiras mais inquisidor da estrada real. -.







Olhe nos olhos,



Tenta ver o que não se enxergará...







- Veras que eu não sei nada sobre mim. -







Veja o mundo do nosso alimento.



Não falo da “mosca” da sopa.



Falo do sopro que tenho,



Pensei conhecer sobre o mundo,



E acabei foi me ferrando.



Pois como sabe:



O mundo é uma moeda de várias faces.







- Chame o outro para essa festa,



Mostre para eles o quanto me detesta.



Falem juntos que eu sou preto e não presto.



Tagarela mais sobre mim,



Mas pelo menos:



Coloque-me de volta no eixo.



Mostre-me como eu sou,



Mostre que sou descendente da mãe África.



Que sou negro do sangue de Ouro Preto.



Sou essência de um encontro nos afetos.



Fruto da paixão dos meus queridos 



Soares Aniceto. -.







Na minha mente,



Eu sou o prefeito.



Porém da minha vida,



Eu nada posso querer saber.



Ao não ser, querer por demais...



Que ser assim cheio de viver.



Uma das muitas coisas que aqui,



Eu aprendi:



É que no fim não irá sobrar mais queijo para mim,



Nem mais a gostosa broa de fubá!



Que o canto do bem-te-vi ou do sabiá.



Tanto faz se não gorjear.



Que no som do cortejo,



Não haverá mais essa lida.



Também acabará toda vida.



E toda essa gente,



Terá me comprado barato,



Misturado entre louca esperança.



E que aqui nesses longos versos,



Que nesses trilhos desse trem.



Fiquem sepultados os segredos da vida. 



De quem ainda se alimenta 



De muito café e farinha.













&nbsp;

Por: Mouro Tutu .
17.01.2016

Poeta Marginal da capital de Minas Gerais.

Morador da cidade de Ouro Preto.
Graduando “ eterno” do curso de Filosofia da UFOP.
Página : https://www.facebook.com/minhafaceseuretro