Exaltação a 32
Autor: Ivanilza de Alencar | Publicado: 2012-06-21T18:23:00-07:00



Diz Rui Barbosa: “A História não é a nesga
da verdade que se espreita pelas fisgas das portas. A História é o fato, o
depoimento, o documento!”

E São Paulo, na página mais bonita de sua
história, faz também de um 25 de janeiro de 1932 uma de suas datas marcantes,
não como a grande aniversariante, mas como resposta, em um célebre comício, à
ditadura Vargas, que sufocava a nação, conclamando a todos que era preciso,
mais que nunca, a volta à legalidade.

E num magnífico pronunciamento, Ibraim
Nobre, um dos maiores oradores da epopéia paulista, empolgava o povo com o
vigor de sua voz:

Minha terra, minha pobre terra!

Mães paulistas, ensinai aos vossos filhos

que o sangue nada vale pelo que corre humanamente nas veias,

mas pelo que palpita divinamente no coração.

E Isabel Paiva ouviu, comovida, o brado do
grande tribuno a quem Oliveira Ribeiro Neto chamava “clarim, clarão,
clarividência”, e, mais do que mãe, se fez poeta:

Mamãe, mas que bandeira é aquela

que de longe tão trêmula se avista?

– Oh! Meu filho, chega-te à janela

e encara-a bem de frente:

Ela é paulista!

Quando a vires, descobre-te, meu filho,

pois que ela é tudo o que o teu lar encerra:

tua mãe, teu pai, é esplendor, é brilho,

é glória, é tradição, é nossa terra.

E o filho, embalado pela chama de coragem,
motivado, sobretudo, pelo amor à terra, parte inflamado para a luta.

No 23 de maio, quatro jovens destemidos,
Martins, Miragaia, Drausio e Camargo, tombam na Praça da República, atingidos
por balas assassinas. E o poeta, Oliveira Ribeiro Neto, convicto de que cada
terra abriga os seus mortos e cada túmulo é uma resposta de brasilidade ao
homem que vier depois, exalta o herói desconhecido em versos de magistral
beleza:

Hás de voltar, meu filho,

E não voltaste!

Pelo bem do país que tanto amaste,

o teu corpo caiu, morreu teu passo.

Da tua mocidade generosa

restou somente a farda gloriosa,

tinta de sangue, e o capacete de aço.

Tua mãe chora sempre a tua falta.

Árvore frágil para ser tão alta

a inclemência de um raio te cortou

as promessas risonhas de fartura,

os desejos de glória e de ventura,

o civismo sem par que te abrasou.

Repousa em paz, no coração materno,

da terra de São Paulo, grande e eterno,

no seu amor à gente idealista!

O nome teu, que importa!

Um nome passa!

Tu és, soldado, o apóstolo da raça,

o herói, o santo, o símbolo paulista!

E pelas ruas da cidade continuavam
desfilando soldados que compunham os batalhões de voluntários e que seguiam
para diversas frentes de combate da Revolução Constitucionalista. E surge o
hino “O passo do soldado”, “um dos mais inspirados e vibrantes, jamais escritos
em uma revolução do continente americano”, segundo Paulistânia, na época
órgão oficial do Clube Piratininga, composto por Marcelo Tupinambá e com letra
de Guilherme de Almeida:

Marcha, soldado paulista,

Marcha o teu passo na história!

Deixa na terra uma pista:

Deixa um rastilho de glória!

E a Revolução, ora em crescendo, ora em
instantes de paz aparente, ecoa por todos os cantos fazendo, sob o rufar dos
tambores, o clarim que apregoa alvoradas, o batuque de pés marchando em busca
de atalhos seguros. Instantes rápidos, decisivos, corpos que caem, terra lavada
de sangue, de sangue do filho paulista.

E surge a campanha do ouro, transformando
a moeda em um dos mais belos poemas do soldado-poeta de 32, Guilherme de
Almeida:

Moeda paulista, feita só de alianças,

feita do anel com que nosso Senhor

uniu na terra duas esperanças:

feita de tudo o que restou do amor!

Quanto vale essa moeda? – Vale tudo!

Seu ouro eternizava um grande ideal.

E ela traduz o sacrifício mudo

daquela eternidade de metal.

Ela, que vem da mão dos que se amaram,

vale esse instante, que não teve fim,

em que dois sonhos juntos se ajoelharam

quando a felicidade disse sim.

Vale o que vale a união de duas vidas,

que riram e choraram a uma voz,

e, simbolicamente desunidas,

vão rolar desgraçadamente sós.

Vale a grande renúncia derradeira

das mãos que acariciaram, maternais,

o menino que vai para a trincheira,

e que talvez... talvez não volte mais...

Vale mais do que o ouro maciço:

Vale a glória de amar, sorrir, chorar,

lutar, vencer, morrer... Vale tudo isso

que moeda alguma poderá comprar!

É que São Paulo é do verbo dar, como nos
diz Guilherme – “e que tudo nos deu – por isso o próprio amor que lhe temos, o
que a São Paulo se der, seja quem for e porque, ou onde e quando e quanto e
como, será tudo e será sempre e será só restituição”.

E o poeta alardeia ainda com toda a
convicção:

Creio em São Paulo todo-poderoso,

criador, para mim, de um céu na terra:

e num Ideal Paulista, um só, glorioso,

Nosso senhor na paz como na guerra,

o qual foi concebido nas “bandeiras”,

nasceu da virgem alma das trincheiras,

padeceu sob o jugo de invasores;

crucificado, morto, sepultado,

desceu ao vil inferno dos traidores,

mas para, um dia, ressurgir dos mortos,

subir ao nosso céu e estar sentado

à direita do Apóstolo-Soldado,

julgando a todos nós, vivos ou mortos.

Creio no pavilhão das treze listas,

na santa união de todos os Paulistas,

na comunhão da Terra adolescente,

na remissão da nossa pobre gente,

numa ressurreição do nosso bem

na vida eterna de São Paulo, Amém.

E Paulo Bomfim, um dos Meninos de 32,
quando dos 40 anos da Revolução Constitucionalista, produzia uma das páginas
mais bonitas da epopéia sem igual na história de São Paulo. Mudaremos esse 40
para 75.

Setenta e cinco anos depois, os moços de
cabelos brancos continuam lutando pela causa de São Paulo, abrem outras
trincheiras, empunham ­outras armas, mas defendem com o mesmo ardor o chão de
seus maiorais.

Setenta e cinco anos se passaram e o ontem continua presente em
muitos corações.

Setenta e cinco anos depois, o menino escoteiro de ontem repete
seu juramento, confirma em nome de sua geração um voto de amor maior: Eu te amo
São Paulo, minha primeira e última verdade.

Setenta e cinco anos depois, diante da
bandeira paulista, repetimos com Guilherme de Almeida: “Bandeira das treze
listas”.

Bandeira de minha terra,

bandeira das treze listas!

São treze lanças de guerra,

cercando o chão dos Paulistas!

Prece alternada, responso,

entre a cor branca e a cor preta:

velas de Martim Afonso,

sotaina do Padre Anchieta!

Bandeira dos Bandeirantes,

branca e rota de tal sorte,

que, entre os rasgões tremulantes,

mostrou as sombras da morte.

Riscos negros sobre a prata

são como o rastro sombrio,

que na água deixava a chata

das Monções subindo o rio.

Página branca, pautada,

por Deus numa hora suprema,

para que, um dia, uma espada

sobre ela escrevesse um poema:

O poema que é nosso orgulho,

– e eu vibro quando me lembro! –

que vai do Nove de Julho

ao Vinte e oito de Setembro!...

Mapa de pátria guerreira,

traçado pela Vitória:

cada lista é uma trincheira,

cada trincheira, uma glória!

Tiras retas, firmes: quando

o inimigo surge à frente,

são barras de aço guardando

nossa terra, nossa gente.

São os dois rápidos brilhos

do trem de ferro que passa:

faixa negra dos seus trilhos,

faixa branca da fumaça.

Fuligem das oficinas;

cal que as cidades empoa;

fumo negro das usinas

estirado na garoa!

Linhas que avançam; há nelas,

correndo num mesmo fito,

o impulso das paralelas

que procuram o infinito.

É desfile de operários,

é o cafezal alinhado,

são filas de voluntários,

são sulcos do nosso arado!

Bandeira que é o nosso espelho!

Bandeira que é a nossa pista!

Que traz, no topo vermelho,

o coração do Paulista.

Setenta e cinco anos depois, repetimos
ainda com Guilherme, em “A santificada”:

com sete faixas de luto,

seis faixas brancas de paz,

voltas ao nosso reduto

que é preciso que se prove

que houve um 9 de julho de 32.

Mas, nesse instante, como se estivéssemos
diante do mausoléu, onde repousam os nossos heróis, repetimos mais uma vez com
Guilherme o seu poema épico:

Oração ante a última trincheira

Agora, é o silêncio.

E é silêncio que faz a última chamada.

E é o silêncio que responde: “Presente!”

Depois, será a grande asa tutelar de São
Paulo – asa que é dia e noite e sangue e estrela e mapa –

descendo, petrificada, sobre um sono que é
vigília.

E aqui ficareis, Heróis-Mártires, plantados,
firmes, para sempre,

neste santificado torrão de chão paulista.

Para receber-vos,
feriu-se ele da máxima de entre as únicas feridas,

na terra, que nunca se cicatrizam,

porque delas uma
imensa coisa emerge e impõe-se, que as eterniza.

Só para o alicerce, a lavra, a sepultura e a
trincheira se tem o direito de ferir a terra.

E, mais legítima que a ferida do alicerce,
que se eterniza na casa,

a dar teto para o amor, a família, a honra,
a paz;

mais legítima que a ferida da lavra, que se
eterniza na árvore,

a dar lenho para o leito, a mesa, o cabo da
enxada, a coronha do fuzil;

mais legítima que a ferida da sepultura, que
se eterniza no mármore,

a dar imagem para a saudade, o consolo, a
bênção, a inspiração,

mais legítima que essas feridas é a ferida
da trincheira que se eterniza na Pátria,

a dar toda a pura razão-de-ser da casa, da
árvore e do mármore.

Este cavado trapo de terra – corpo místico
de São Paulo, em que ora existis, consubstanciados –

mais que corte de alicerce, sulco de lavra,
cova de sepultura, é rasgão de trincheira.

E esta, perene, que povoais é a nossa última
trincheira.

Esta é a trincheira que não se rendeu,

a que deu à terra o seu suor,

a que deu à terra a sua lágrima,

a que deu à terra o seu sangue!

Esta é a trincheira que não se rendeu

a que é nossa bandeira gravada no chão

pelo branco do nosso Ideal,

pelo negro do nosso Luto,

pelo vermelho do nosso Coração!

a que, atenta, nos vigia,

a que, invicta, nos defende,

a que, eterna, nos glorifica!

Esta é a trincheira que não se rendeu,

a que não transigiu, a que não esqueceu, a que não perdoou!

Esta é a trincheira que não se rendeu,

a que a vossa presença, que é relíquia,

transfigura e consagra num altar

para o vôo até Deus da nossa Fé!

E, pois, antes este altar, de joelhos,

a vós rogamos:

Soldados santos de 32,

sem armas em vossos ombros,

sem balas na cartucheira,

sem pão em vosso bornal,

sem água em vosso cantil,

sem galões de ouro no braço,

sem medalhas sobre o caqui,

sem mancha no pensamento,

sem medo no coração,

sem sangue já pelas veias,

sem lágrimas ainda nos olhos,

sem sopro mais entre os lábios,

sem nada a não ser vós mesmos,

sem nada senão São Paulo, velai por nós!



Arita Damasceno Pettená