O rascunho e o trem
Autor: Ocinei Trindade | Publicado: 2017-07-07T14:21:00-03:00











Escreveria sem sono. Como o cansaço não passa, segue assim mesmo. Se há um oco no peito, não se sabe preencher com palavras, ou se arranca de lá de dentro alguma raspa de intenções que nem sei se existem. Outro dia, Clarice dissera sobre os hiatos, sobre os morreres e tristezas. Ela, que nem tinha timbre ao meu ouvido, passou a ecoar de vez em quando pelo pensamento e a passar pelos olhos. Talvez, esteja ali, alguma coisa para calar as vozes. Ou, senão, para fazê-las falar. Naquelas páginas nem sempre volumosas há pesadas cenas feito chumbo. Nos sentimentos afundo. São densas as sensações que nem sempre se explicam. Ora vazias, ora inomináveis, as coisas que dizem respeito ao nada ou ao tudo nem sempre são sustentadas por levezas. Kundera não era um idiota. Eu sim.



O inverno chegou há poucos dias com aspectos típicos da estação. Coisa rara por aqui, já que o trópico do inferno costuma chamuscar pele e cabelos que cobrem os nossos ossos. 

Aliás, não entendo por que a vida tem se apressado tanto em riscar datas nos calendários pregados aleatoriamente nas paredes da casa. O tempo é fogo consumidor de tudo. Queima corpos, ideias, planos e ilusões.

Tenho tentado me iludir diante de palavras, mas não está sendo fácil acreditar nelas. &nbsp;Palavra é coisa feita, coisa mandada, sei não. Tem um troço qualquer quando se inventa ou se diz. Escrever palavra é meio que dar motivo para o demônio ter argumento. Contudo, o Verbo era Deus e com Ele estava. Não devia tocar no nome do Senhor em vão, mas toquei. Não sei por qual motivo, nem sempre escrevo o nome do coisa ruim com letra maiúscula. Devil demente e deveras doido durante a dor de não ser mais divino que o Pai. Parte meu coração um filho que não ama o seu criador e um criador que rejeita sua criação, denegrindo-a. Como crer na vida quando não se vê amor nos gestos e afagos entre Pai e Filho? Antes de Adão e Jesus, seria Lúcifer o primogênito preterido? Blasfêmias não faltam para quem resolve dizer ou escrever palavras. Verbo arde.&nbsp;



Quem precisa de tanta letra para se sentir ocupado ou codificado, de ter alguma importância diante das pessoas, não sabe o que é a liberdade de bater asas, rastejar na mata, deslizar sob as águas rodeado pelo cardume incalculável. Como é possível contar sentimentos para quem não está dentro da cabeça, dentro do olho, dentro da boca? Nem dente e língua compreendem a fala e o paladar com a exata precisão do cirurgião dentista experiente. Nem ele entende nada também. Precisava extrair de mim alguns dentes podres da boca suja pelos mais sujos seres, pedaços de carne morta e de carne viva que por ali se enfiam. Rasgam fibra por fibra, engolindo podridões, cadáveres triturados. Sou mutilável também, infelizmente, não sei. E ainda nem falei de amor, nem de paixões, estas coisas que costumam guilhotinar os imbecis cedo ou tarde.



Era para ter descido do trem. Não concluir a viagem ou não retornar ao país de origem. Tudo poderia ter sido diferente se as ilusões de olhar o mundo pela janela não fossem maiores. O trem partiu comigo dentro, era noite. Qualquer cidade no escuro serve aos cegos de alma; não faz grande diferença ver as luzes espalhadas passarem enquanto locomotiva e vagões deslizam pelos ferros pregados no chão. Um trem para o paraíso quase sempre chega com atraso ou nem alcança o pretendido destino final. Os trens se arriscam mais do que qualquer um de seus mortais passageiros. A gente é meio trem desgovernado pelos desfiladeiros: descarrila e fica pelo caminho sem saber como seguir. Na escuridão então, o fantasma assusta bem mais. Tudo é passado agora.



Ainda no ventre materno, percebia algo esquisito acontecendo. Sem palavras, pois feto não diz nada, sabemos, mas percebe por meio de ruídos, sensações, coisas microscópicas de células e espíritos impalpáveis. Vai entender, as esquisitices de existir. Não era para ter nascido, mas a luz veio com tudo naquela tarde de verão, e sem pedir qualquer permissão, fez vir ao mundo mais um ser para se aventurar no planeta que chamaram poeira. O acúmulo de tanto pó, com sorte, vira terra que fertiliza. Nos desertos e nas praias, os grãos de areia desafiam qualquer bicho. Sendo este bicho o homem, macho ou fêmea, é esperar pouco para se dar conta que esta vida não facilita as coisas para quase ninguém. Não era para ter nascido, mas já que vingou, agora que aguente e trate de ir até o fim. Há muita poeira sob os pés da gente.&nbsp;



Mais de quarenta anos e o fim não é gentil com quem fica a vagar por entre trens e vagões. A viagem às vezes é no lombo de animais ferozes, lembrou o homem das selvas, oriundo de favelas e periferias hostis. Há quem insista em sair de casa nestes tempos de guerras não assumidas pelos governos nefastos. Por que, afinal, alguém teima em não se render de vez aos tiranos? A escravidão e a liberdade nunca se entenderam, nem sei se há algum vestígio de compreensão entre elas futuramente. Nem sei se há futuro, esse devir escamoteado. Todavia, livre-se dos opressores se não quiser virar escravo logo após o domínio das primeiras palavras, fui alertado. &nbsp;Pode haver ou não entendimentos sobre o que as pedras podem causar quando atiradas no ponto certo da cabeça de algum suspeito, capaz de amedrontar andarilhos e cavaleiros. Era ou não era para ter nascido. Foi homem, foi mulher, foi criança que mal surgiu no planeta poeira e já se tornou velha.



Quando o fim não vem para gente, vem para gato, cachorro e passarinho engaiolado. Não faz tempo, soube que o cãozinho de Nélida morreu. Ela estava desconsolada. Disse que não se sentia preparada para perdê-lo. Sei como é este despreparo. Entretanto, Nélida segurou na mão de Clarice enquanto esta morria. Deve ser bom ter alguém nos tocando as mãos enquanto partimos. Não é qualquer um que tem essa sorte de ter as mãos de Nélida ou de Clarice nos afagando. Por onze anos, o cachorrinho teve. E Clarice, mais felizarda, contou com o toque e o sorriso de Nélida por mais tempo.&nbsp;



Pouca gente sabe, mas minha bisavó era Clarice. Não havia ainda visto a luz quando Clarice bisavó partiu deste mundo. Choram Marias, Nélidas e Clarices quase sempre nas estações por onde o trem do inverno atravessa. Não faz tanta diferença sabermos os nomes de quem chora. Há pouco, ouvi o choro de algum cão no portão. Talvez seja o velho cachorro que fugiu de casa. Se fugiu, por que voltar? O mesmo penso sobre quem entra no trem, parte e depois pensa em retornar... Clarice não volta. Nunca mais voltou. Se um dia voltar, não será por sua vontade própria. As Marias todas teimam regressar, não cessam, não se cansam de fazer aparições para deixar os infiéis ainda mais culpados e redimidos. É tudo culpa de Marias. Mais fácil condenar uma mulher que se chama pelo nome amargo. Maria nunca foi doce. Dulce era, mas Maria, curiosamente, nunca foi essa candura. Não se sabe com certeza se Clarice admirava Maria, mas as Marias, creio, invejavam Clarice.&nbsp;



Era para ser uma carta de amor e de despedida. Não foi o que se imaginou. Ninguém escreveu, ninguém leu, ninguém chegou, ninguém partiu. As folhas em branco e a caneta de tinta preta continuaram sobre a mesa, desarrumadas e descontentes. O cão fugitivo não reapareceu. Já o cãozinho de Nélida deve ter recebido enterro luxuoso com homenagens e palavras de imortais. Que contradição chorar por seres humanos ou caninos! Procurei em algum lugar da casa um vestígio de lágrimas de Clarice. Quem sabe, no sótão...mas nunca fui lá. Ainda não.&nbsp;



O inverno vai durar a eternidade que for necessária. Enquanto isso, trens enferrujam por todo o território. O país fora dos trilhos. Vazios, vazios, vazios...&nbsp;