MISSA DO GALO 
Autor: Sidney Rocha | Publicado: 2016-01-04T19:55:00-08:00






Ou 



A Balada do Toca-discos













Uma
nota. Uma lida. Uma sobra. Uma canção. Um devaneio. Uma lágrima. Um desespero.
Medo. 

Era
medo aquilo que emergia como uma cicatriz pulsante esquartejando a pele. Era a
pele seca de uma solidão vazia e infame. Era uma vida vazia, sem. Era, sem
sombra de dúvida, uma solidão alheia e inebriante a ponto de, num gesto
petulante, deixar-se sentar ao seu lado como uma doravante amiga que não se
roga em soltar qualquer conchavo vazio sobre a existência fatídica naquele
balcão. Havia o balcão, depois dele, as cadeiras e as mesas escuras encobertas
pela fumaça dos cinzeiros semimortos porque já não havia quase vida; quase não havia nada naquele interior sombrio, além do toca-discos
que berrava. 

Um
berro tão enérgico que a solidão, não se sentindo acuada, deteve-a entre seus
braços arrancando dos seus olhos qualquer expectativa que a afastasse das
lágrimas que pareciam meninas saltando para longe do seu globo ocular. Um copo
de cicuta, de uísque, de vodka, de
gim, cocaine, um cigarro, um
alucinógeno ou apenas um abraço viciante para matar a lágrima que descia
profana para borrar o pó que restava sobre a pele. Era uma solidão vagabunda e
promíscua. Era uma iniciação viciante que, sem deixar entender ou dar motivos,
passava-se de mera espectadora para tomar conta de toda trama que se
desenrolava entre a moça sozinha no balcão, as mesas vazias e fumaça dançante ao
som da música que saía do toca-discos.

Quis
dançar uma canção, mas sentiu que havia mais do que só a solitária existência do
toca-discos berrando por todo canto daquele lugar. Quis sanar a dor por não
suportar ouvir os berros que saíam dali, mas tudo que conseguia era arrancar do
porta-guardanapo um pedaço de papel e insinuar uma chacota de amor para se
afastar do abraço mortífero da solidão que a afagava enquanto seu batom, cor de
sangue, a fazia temer qualquer possibilidade depois da porta daquele muquifo
vazio e lúgubre num subterrâneo de vida vadia como eram os subterrâneos vadios
que varriam à cidade depois da Missa do Galo. 

“Querido...”. Tentou
e, no entanto, uma lágrima esvoaçava qualquer possibilidade de raciocínio entre
ela e sua capacidade enquanto era coadjuvante ali agarrada à sua solidão.
Tivera sido em vão acometer-se de tamanha negligência em plena noite de natal,
então. Era preciso se recompor, pôr-se de pé e se afastar daquele medo de não
ser capaz de vencer a dor que a desmantelara levando-a até o mais baixo degrau
daquela existência tão vazia, até então. &nbsp;

“Querido! Escrevo-te, em meio a devaneios
e desesperos. ” E, açoitada por uma vontade de secar-se, de
consumir qualquer coisa que pudesse avistar, além da lágrima que a feria quando
sobre a pele, deixou-se incógnita e assoberbada naquele mundo vadio de existir
além do que não poderia suportar. Teve receio de não ser mais do que um capacho
descartado, sem sentido, depois de ser pisoteado ou venerado pelo simples fato
de limpar qualquer indagação que pudesse haver. Era o fim. Era natal. Mas era o
fim.&nbsp; E talvez houvesse alguma razão em
ser daquele jeito. Era preciso ser assim porque, de outra maneira, seria
desprezar qualquer companhia ou palavra afável desta solidão que a mantinha sob
seus braços. 

“Receio que devas achar imprudente, talvez
imoral; não faz mal. Eu precisava falar-te sobre a voz que me incomoda e me faz
rabiscar tais linhas vãs sobre a pobreza desse papel que me arranha quando
tento limpar a dor que deixaste quando partiste”. Ela
mal se continha por não ser capaz de vencer aquelas mal traçadas linhas. Era
difícil se impor para evitar o choro que a arrebatava e, vez em quando, havia
uma necessidade estupenda de atirar copos de cristal contra o toca-discos que
continuava berrando qualquer canção para animar o baile de fumaça que havia
ali.&nbsp; 

“Devo arder no fogo do inferno por te amar
de tal maneira e com tanta intensidade”. Havia o garçom, mas ele
seria leviano se pudesse ouvi-la para mais do que aquilo que pudesse riscar à
comanda. Veio a sensatez de ir-se daquele lugar para encontrar, quem sabe, um
amigo, uma família, fingir um voto, ser esperançosa em plena noite de natal.
Era preciso agir, esquecer, deixar de sentir ou querer de novo a sensação de
ser domada, fodida ou penetrada pela
dor que havia no destinatário daquelas mal traçadas linhas. 

Era
preciso, em sã consciência, procurar uma missa, encontrar uma cura para não
morrer vítima daqueles passos sonolentos e inebriantes da fumaça que bailava
feito coisa ensaiada naquele baixo perdido noturno de natal. E teve receio de
que uma carta pudesse ser entediante demais em tempos tão modernos que se
corrompeu por uma nota qualquer. 

Uma
lida. Uma sobra. Uma canção. Um devaneio. Uma lágrima. Um desespero. &nbsp;E, no tocante do medo, apenas pediu ao garçom
que lhe desse um pouco de vida; que pudesse ser um resto qualquer de vida
encontrado num canto sombrio daquele lugar. Era preciso preparar esse resto com
gelo, pouco gelo, e alguma lástima por uma inocência perdida depois de ler
romances deixados sobre a cabeceira da cama. 

“Para sempre sua. Te amo! ”




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