Cante Lá Que Eu Canto Cá  
Autor: Divonaldo Barbosa | Publicado: 2014-12-08T00:38:00-03:00

A arte de&nbsp;Patativa do Assaré


Poeta, cantô de rua,&nbsp;
Que na cidade nasceu,&nbsp;
Cante a cidade que é sua,&nbsp;
Que eu canto o sertão que é meu.&nbsp;
Se aí você teve estudo,&nbsp;
Aqui, Deus me ensinou tudo,&nbsp;
Sem de livro precisá&nbsp;
Por favô, não mêxa aqui,&nbsp;
Que eu também não mexo aí,&nbsp;
Cante lá, que eu canto cá.&nbsp;

Você teve inducação,&nbsp;Aprendeu munta ciença,&nbsp;Mas das coisa do sertão&nbsp;Não tem boa esperiença.&nbsp;Nunca fez uma paioça,&nbsp;Nunca trabaiou na roça,&nbsp;Não pode conhecê bem,&nbsp;Pois nesta penosa vida,&nbsp;Só quem provou da comida&nbsp;Sabe o gosto que ela tem.&nbsp;

Pra gente cantá o sertão,&nbsp;Precisa nele morá,&nbsp;Tê armoço de fejão&nbsp;E a janta de mucunzá,&nbsp;Vivê pobre, sem dinhêro,&nbsp;Socado dentro do mato,&nbsp;De apragata currelepe,&nbsp;Pisando inriba do estrepe,&nbsp;Brocando a unha-de-gato.&nbsp;
Você é muito ditoso,&nbsp;Sabe lê, sabe escrevê,&nbsp;Pois vá cantando o seu gozo,&nbsp;Que eu canto meu padecê.&nbsp;Inquanto a felicidade&nbsp;Você canta na cidade,&nbsp;Cá no sertão eu infrento&nbsp;A fome, a dô e a misera.&nbsp;Pra sê poeta divera,&nbsp;Precisa tê sofrimento.&nbsp;
Sua rima, inda que seja&nbsp;Bordada de prata e de ôro,&nbsp;Para a gente sertaneja&nbsp;É perdido este tesôro.&nbsp;Com o seu verso bem feito,&nbsp;Não canta o sertão dereito,&nbsp;Porque você não conhece&nbsp;Nossa vida aperreada.&nbsp;E a dô só é bem cantada,&nbsp;Cantada por quem padece.&nbsp;
Só canta o sertão dereito,&nbsp;Com tudo quanto ele tem,&nbsp;Quem sempre correu estreito,&nbsp;Sem proteção de ninguém,&nbsp;Coberto de precisão&nbsp;Suportando a privação&nbsp;Com paciença de Jó,&nbsp;Puxando o cabo da inxada,&nbsp;Na quebrada e na chapada,&nbsp;Moiadinho de suó.&nbsp;
Amigo, não tenha quêxa,&nbsp;Veja que eu tenho razão&nbsp;Em lhe dizê que não mêxa&nbsp;Nas coisa do meu sertão.&nbsp;Pois, se não sabe o colega&nbsp;De quá manêra se pega&nbsp;Num ferro pra trabaiá,&nbsp;Por favô, não mêxa aqui,&nbsp;Que eu também não mêxo aí,&nbsp;Cante lá que eu canto cá.&nbsp;
Repare que a minha vida&nbsp;É deferente da sua.&nbsp;A sua rima pulida&nbsp;Nasceu no salão da rua.&nbsp;Já eu sou bem deferente,&nbsp;Meu verso é como a simente&nbsp;Que nasce inriba do chão;&nbsp;Não tenho estudo nem arte,&nbsp;A minha rima faz parte&nbsp;Das obra da criação.&nbsp;
Mas porém, eu não invejo&nbsp;O grande tesôro seu,&nbsp;Os livro do seu colejo,&nbsp;Onde você aprendeu.&nbsp;Pra gente aqui sê poeta&nbsp;E fazê rima compreta,&nbsp;Não precisa professô;&nbsp;Basta vê no mês de maio,&nbsp;Um poema em cada gaio&nbsp;E um verso em cada fulô.&nbsp;
Seu verso é uma mistura,&nbsp;É um tá sarapaté,&nbsp;Que quem tem pôca leitura&nbsp;Lê, mais não sabe o que é.&nbsp;Tem tanta coisa incantada,&nbsp;Tanta deusa, tanta fada,&nbsp;Tanto mistéro e condão&nbsp;E ôtros negoço impossive.&nbsp;Eu canto as coisa visive&nbsp;Do meu querido sertão.&nbsp;
Canto as fulô e os abróio&nbsp;Com todas coisa daqui:&nbsp;Pra toda parte que eu óio&nbsp;Vejo um verso se bulí.&nbsp;Se as vêz andando no vale&nbsp;Atrás de curá meus male&nbsp;Quero repará pra serra&nbsp;Assim que eu óio pra cima,&nbsp;Vejo um divule de rima&nbsp;Caindo inriba da terra.&nbsp;
Mas tudo é rima rastêra&nbsp;De fruita de jatobá,&nbsp;De fôia de gamelêra&nbsp;E fulô de trapiá,&nbsp;De canto de passarinho&nbsp;E da poêra do caminho,&nbsp;Quando a ventania vem,&nbsp;Pois você já tá ciente:&nbsp;Nossa vida é deferente&nbsp;E nosso verso também.&nbsp;
Repare que deferença&nbsp;Iziste na vida nossa:&nbsp;Inquanto eu tô na sentença,&nbsp;Trabaiando em minha roça,&nbsp;Você lá no seu descanso,&nbsp;Fuma o seu cigarro mando,&nbsp;Bem perfumado e sadio;&nbsp;Já eu, aqui tive a sorte&nbsp;De fumá cigarro forte&nbsp;Feito de paia de mio.&nbsp;
Você, vaidoso e facêro,&nbsp;Toda vez que qué fumá,&nbsp;Tira do bôrso um isquêro&nbsp;Do mais bonito metá.&nbsp;Eu que não posso com isso,&nbsp;Puxo por meu artifiço&nbsp;Arranjado por aqui,&nbsp;Feito de chifre de gado,&nbsp;Cheio de argodão queimado,&nbsp;Boa pedra e bom fuzí.&nbsp;
Sua vida é divirtida&nbsp;E a minha é grande pená.&nbsp;Só numa parte de vida&nbsp;Nóis dois samo bem iguá:&nbsp;É no dereito sagrado,&nbsp;Por Jesus abençoado&nbsp;Pra consolá nosso pranto,&nbsp;Conheço e não me confundo&nbsp;Da coisa mió do mundo&nbsp;Nóis goza do mesmo tanto.&nbsp;
Eu não posso lhe invejá&nbsp;Nem você invejá eu,&nbsp;O que Deus lhe deu por lá,&nbsp;Aqui Deus também me deu.&nbsp;Pois minha boa muié,&nbsp;Me estima com munta fé,&nbsp;Me abraça, beja e qué bem&nbsp;E ninguém pode negá&nbsp;Que das coisa naturá&nbsp;Tem ela o que a sua tem.&nbsp;
Aqui findo esta verdade&nbsp;Toda cheia de razão:&nbsp;Fique na sua cidade&nbsp;Que eu fico no meu sertão.&nbsp;Já lhe mostrei um ispeio,&nbsp;Já lhe dei grande conseio&nbsp;Que você deve tomá.&nbsp;Por favô, não mexa aqui,&nbsp;Que eu também não mêxo aí,&nbsp;Cante lá que eu canto cá.





Antônio Gonçalves da Silva, mais conhecido como&nbsp;Patativa do Assaré, nasceu em 5 de março de 1909 e faleceu em 8 de julho de 2002.&nbsp;&nbsp;foi um&nbsp;poeta&nbsp;popular,&nbsp;compositor,&nbsp;cantor&nbsp;e improvisador&nbsp;brasileiro&nbsp;



Saiba Mais sobre Patativa do Assaré, clicando aqui!&nbsp;