Encore une fois
Autor: Ciotta | Publicado: 2013-01-27T19:36:00-02:00


Ele acordou preguiçoso, com o corpo jogado debaixo dos lençóis.

Acordou, mas fingiu ainda dormir, só para sentir a suavidade de um beijo úmido em sua face e - olhos entreabertos - vê-la pular da cama e abrir a porta com todo o cuidado do mundo. Seus braços e peito e pernas ainda tinham o prazer do pré-espreguiçar e do pós-amar. As mãos dela já preparavam o café. E haviam há pouco posto para tocar aquela musiquinha que era puro violão.
As notas vinham aos poucos, como que sem vontade de vir, mas o volume da música aumentava. De início, embalava seu bem estar, mas agora estava se tornando um pouco impertinente. Inconveniente, até. E então irritante. Parecia bem que o garoto gênio das cordas¹ estava dando o ar da graça em sua mesa de cabeceira, seu fingerstyle tremia até as janelas.
E aí sim acordou.
Limpou a baba do travesseiro e levou a mão ao celular que vibrava e gritava como quem o chamava há horas. Não era a primeira vez que sonhava com aqueles dias. Bem na verdade parecia que nunca parava de pensar naqueles momentos que vivera há não muito. Exatamente por este fato é que se decidiu por (nunca o fazia) dormir à tarde naquele sábado ranzinza e nostálgico. Inconvenientemente, até. E agora que acordara, não sabia bem o que iria fazer.
Levantou-se mesmo assim.
Tratou de lavar o rosto com água gelada e, não tendo surtido o efeito desejado, despiu-se e se jogou debaixo do chuveiro para lá ficar por uma boa meia hora, o corpo limpo, a mente vazia, a pele enrugada. Fingiu que as lágrimas da saudade que salgavam a água da ducha não eram dele e saiu dali decidido a esquecer o que se fora.

Tentou mudar.
Mudou
 de rumos, de roupas, de carro. Largou até mesmo aquele perfume que 
usava há tanto tempo que nem se lembrava mais do cheiro - havia se 
acostumado. Soltou os cordões dos sapatos de couro preto e retirou do 
armário os velhos tênis all-star azuis e brancos. Pintou as paredes do 
apê (tão pequeno que não vale o esforço de dizer a-par-ta-men-to). 
Comprou um sofá. E quando neste se largou, com a mesma preguiça (essa 
não muda jamais) de outrora, lembrou de trocar também suas palavras. Os 
talvezes pelas afirmações e os ses por quandos. Faltava-lhe somente o que afirmar. O que quando fazer.

Procurava por uma certeza, mesmo tendo em si somente insegurança. Algo 
entre ser e querer ser ignorante. Esgueirava-se pelas sombras da noite, 
sob as luzes pálidas das festas, copo à mão, nada no peito. E queria 
preencher aquele vazio, como se fosse algo imprescindível - e mesmo 
assim não sabia se realmente era. Talvez o álcool que queimava sua 
garganta bastasse, talvez não. E sacodindo as dúvidas como o cão que 
encontra abrigo pós-chuva, tomou mais um gole. Um gole de cerveja 
escura, um gole de ar, um gole de si mesmo.

Havia se desfeito de tudo o que fora um dia, de tudo que antes tivera. Faltou-lhe somente deixar para trás a auto-cobrança pelos erros que lhe custaram a partida de sua garota. Temia ter mudado seu exterior sem haver alterado seu modus operandi. E enquanto esta névoa incógnita não se dissipava de diante de seus olhos, enquanto sua dúvida não se desfazia em um beijo por novos lábios oferecido, o gosto amargo do lúpulo lhe enchia a boca e lhe caía ao mesmo passo que a chuva lá fora. Lentamente.
Num instante, porém, entre um suspiro e outro, no cansaço que a boemia lhe obrigava, viu-a passar. Vinha, pé pós pé, no alto de seus saltos, dentro de seu vestido azul, no contraste de seus cabelos negros, olhos fixos bem atrás dele. Seus lábios se curvavam no início de um sorriso que só se completou quando chegou ao seu lado e, apenas por um momento, olhou para o rapaz que, drinque a meio caminho da boca, congelou.
O copo caía de sua mão ao mesmo passo que lhe caía a ficha.
E então não havia mais dúvida. Seus pés já se viravam para caminhar em direção a ela. Os suspiros já não mais eram de exaustão. E ele sabia como se não houvesse nenhuma outra resposta plausível à pergunta que se fazia a cada minuto. Era outro, mas ainda era ele. E erraria tudo de novo.
Mas não se importava.
Não mais.&nbsp; 


¹Sungha Jung