História de uma mulher ...
Autor: Ana Raquel Cruz | Publicado: 2011-10-21T11:42:00-07:00

Para as pessoas frente ao lago: Marisa, Deni e Maurício.


Marisa In The Sky: Até O Talo - Base Líquida (para pele mesmo)



Essa história era para ser sobre uma mulher que era triste e que estudava sozinha.
Um dia conseguiu passar num concurso público para ganhar um salário. Quando foi assumir o cargo, mandaram-na para o SUS (aquele atendimento público e único de saúde, que permite que os&nbsp;pacientes morram a salvar um pedaço da vida). Ficou orgulhosa de si mesma e quando chegou à casa, contou para as mesas e cadeiras sobre a boa nova. A geladeira ouviu e não gostou, disse que ganharia pouco, não valeria tanto sacrifício. O ferro de passar aprovou desde que passasse a comprar roupas mais apresentáveis e de algodão: não aguentava mais esfregar as nádegas em panos ásperos. O sofá achou interessante porque sobraria mais tempo para que ficasse sozinho assistindo vale a pena ver de novo.Depois da aprovação da família, acordou excessivamente disposta a trabalhar.Sentiu-se mais orgulhosa ainda quando ganhou um cubículo que serviria para marcar as consultas dos idosos. Quando cumpria suas obrigações de bom cidadão (sempre antes do horário de deixar o posto), ficava a pensar sobre o que poderia ser se não fosse gente. Uma caneta de ponta fina que deforma a letra ou aquele exame do paciente esperançoso que mal sabe que tem dias contados, ou a arma do guarda atraente que penteia os cabelos a cada 2 minutos e finge que vigia a entrada e saída dos pacientes. Pensava que ser gente era um pouco complicado e qualquer outro objeto era mais feliz do que qualquer ser humano no mundo. Não bastava ser só gente: tinha que crescer, amar alguém, se limpar, aprender a ser educado, não falar tudo o que pensa, não ter cárie nos dentes, saber virar à esquerda ou à direita e claro, ir ao médico.Mas a pior coisa de ser gente era o que mais a intrigava: gente que tem e gente que não tem.Nunca via gente que tem no SUS, até os médicos eram velhos, fedidos e com a pele mal-cuidada.Só gente que não tem.Gente que precisava mesmo, que estava a ponto de morrer, quando não morria na maca, rezando apenas para a própria salvação, sem ver que ao lado haviam dezenas esperando na fila.” Será que eles não entendem que vão morrer pra descansar? Por que não rezam pra quem vai ficar aqui nessa porcaria? Pois eu vou rezar pra isso.” E rezava.Parava até de se imaginar objeto para rezar.Todos os dias, depois de assinar o livro-ponto, voltava para pegar a bolsa e olhava para a janelinha existente no canto esquerdo acompanhada de uma&nbsp;&nbsp;margarida quase seca num balde marrom-terra.Tinha 15 pétalas e por isso, não regava a planta pois era número ímpar. A mulher odiava números ímpares e a última coisa no mundo que seria se pudesse escolher, era o número 21.Este era o número do dia de seu casamento e divórcio, o da antiga casa, o que nunca saía na loteria,o da pior idade de sua vida.Só aceitou assumir o concurso porque passou em 12º, um belo par, que pra ela tinha valor maior que aquele ímpar. Saia da saleta com um olhar de desconfiança, por ter olhado para a planta. ”Eu não sei porque insisto em olhar pra essa coisa horrorosa”.Depois de algum tempo trabalhando, divagando e sendo gente mesmo não querendo, a mulher dos pares foi promovida para fazer as fichas dos presidiários e encaminhá-los para os clínicos gerais disponíveis. Mais um orgulho veio à tona. Contou para a turma da casa. O guarda-roupa pediu para ter cuidado com este tipo de paciente, o tapete aconselhou a comprar uma arma e deixar na gaveta, e a caixinha de recordações alertou-a de não se apaixonar em serviço.Nas primeiras semanas de experiência, observando a moça que agora sairia dali e seria secretária particular do médico que ingressara há pouco tempo, percebeu que além de manter contato com os presidiários, também haveria números. Todos eles, pares e ímpares misturados. O desespero tomou conta mas sabia que, se foi promovida, era porque mostrou ser gente competente, mesmo não querendo.Ficou durante dias pensando em algo que pudesse ajudá-la no trato com os números. Pediu ajuda pra família, mas ninguém soube. Pediu para o guarda, mas este só sabia olhar em seus seios.Como (nem) toda história traz uma solução, a mulher conseguiu a sua num dia em que foi buscar uns exames na antiga sala e fitou a margarida na janela, amarela e linda, de vaso novo e tudo,porém com algo de diferente:14 pétalas e uma sobrinha charmosa em seu canto esquerdo.E o nascimento de uma ideia.Presidiários com senhas pares, clinico geral garantido. Senhas ímpares, o destino era o lixo e consequentemente, presidiário morrendo de virose, inflamações, apendicite, cólica de rim...
“Não tenho culpa nenhuma se vieram pra cá com essa sina. Tá aí mais um problema de ser gente: decidir a vida,escolher o certo e o errado sem saber qual é certo, qual é errado. Mas eu vou rezar pra esses aí, quem sabe lá em cima tenha uns portões ímpares. Não custa nada, né?”.
Esta era pra ser uma história de uma mulher triste que passou num concurso e gostava de números pares, não queria ser gente e acabou virando pseudo-personagem e determinadora de destinos.