ARTISTA FRANCÊS
Autor: Ricardo" Muniz | Publicado: 2016-02-01T19:21:00-03:00


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Logo
de início, gostaria de esclarecer que, naquele momento, eu não era
o homem que sou hoje. Acho que tinha acabado de completar os doze
anos. Portanto, não julgue minha história como errada ou certa,
apenas como relatos de uma criança ingênua e curiosa como qualquer
outra da minha idade.

Ao
meio dia, saia da escola. Faminto. Mal me despedia dos colegas,
corria em direção de casa. Nada tirava o meu foco do caminho de
volta. Mas naquele dia foi diferente: um homem anunciava, por um
megafone, sua grande exposição de arte em minha pequena cidade.
Vestia roupas estranhamente estampadas, exibia um longo e fino
bigode, exagerava em um lápis de olho escuro e bradava com um
sotaque que lembrava o francês.

O
artista gritava que seria única apresentação e prometia mostrar o
impossível: o Amor. E dizia mais: era um renomado artista francês
que recebera o dom divino de pintar o abstrato em seus quadros.
Inquietei-me. A professora me explicou, naquele mesmo dia, a
diferença de substantivos abstratos e concretos. O Amor, sendo
abstrato, era impossível de se representar. Tomei a aula do dia como
uma prova do destino. Eu teria que assistir àquela apresentação.
Porém, logo após me convencer, o homem anunciou o preço do
ingresso.

Cheguei
pedindo pelo dinheiro. Morava sozinho com minha mãe. Ela recusou
imediatamente. Era caro. Reproduzi tudo que escutei do megafone: o
artista internacional, o dom divino, o Amor em um quadro e a única
oportunidade de ver aquilo. Minha mãe me escutava com um ceticismo
paciente. Depois de tudo que eu disse, ela apenas negou e me contou
que o artista era uma farsa. Gritei com ela, chamei-a de cabeça
fechada e que não queria gastar o dinheiro por teimosia. Saí para o
meu quarto e me tranquei.

Arrependo-me
de todas as palavras que gritei para a minha mãe. Leitor, eu sei que
falei anteriormente para não julgar-me, e reforço isso. Porém não
poderia deixar o parágrafo acima passar impune. O arrependimento
daquilo ainda me incomoda hoje, mas quando entrei no quarto me senti
vitorioso. Não passou pela minha cabeça infantil todos os furos da
história do artista. Não escutara no rádio ou visto na televisão
coisa alguma sobre ele. O homem claramente era uma farsa, mas para
mim, aos doze anos, era apenas um artista disposto a encerrar minha
pura curiosidade.

Escondido,
quebrei meu porquinho e não deixei nenhuma moeda de lado. Faltava
pouco para o ingresso da exposição. Pelos meus cálculos, teria que
deixar de lanchar no colégio todos os dias até juntar tudo. Os dias
davam tão exatos que tomei isto como mais uma prova do destino de
que deveria ir.

Passei
fome na semana seguinte. Todavia, foi gratificante contar cada moeda
e cédula. Entreguei o dinheiro na mão do artista com um enorme
sorriso no rosto. Recebi em troca, uma folha de papel rasgado com um
rabisco feito na hora pelo homem. Guardei aquilo como se fosse o
bilhete premiado. Mas ele pesava no bolso, representando o peso da
mentira para minha mãe. Ela achava que eu estava na casa de um
amigo, estudando.

Sentei
na primeira fileira de cadeiras do auditório improvisado. Um palco
feito a partir de tábuas, trinta cadeiras distribuídas e um
cavalete coberto por um lençol. Era tudo. Minhas pernas tremiam cada
vez mais ao passo que as pessoas sentavam ao meu redor. Davam-me
confiança, afirmando que minha mãe estava errada quanto ao artista.

Apenas
com uma hora de atraso que o público percebeu o golpe. O artista,
após recolher todos os ingressos na entrada, escafedeu. Ninguém
havia percebido. Todos enganados, adultos, jovens e crianças. 


Não
tive raiva. Tive medo.

O
caminho para casa pareceu muito mais longo do que era. Minhas pernas
tremiam tanto que atrapalhavam meu andar. Parei em frente à porta.
Alguns minutos se passaram antes de eu fazer qualquer movimento. Fui
com passos cautelosos até a janela da frente. Minha mãe passava o
ferro nas roupas e, ao lado, a televisão estava ligada.

Abaixei
imediatamente, com medo de que ela me visse. Foi quando, encolhido
debaixo da janela, chorei.

Minhas
lágrimas abriam caminho através da poeira em meu rosto. Lavava
também minha ingenuidade, temporariamente. Maturidade como a que eu
tive naquele momento eu só teria novamente anos depois. Assim como
soluços as verdades vinham a mim espontaneamente. O “artista”
havia enganado muitos: adultos, adolescentes e crianças, como eu.
Mas não minha mãe. Ela sabia da farsa. Sabia, pois era minha mãe e
se preocupava comigo. Mães são assim: sabem das coisas. As provas
do destino que me levaram a ir contra a minha mãe, agora eram provas
que me levaram a chorar debaixo da janela e saber de tudo isso.

A
última das tais provas do destino foi quando ela, após terminar
seus deveres domésticos, saiu de casa e caminhou até mim. Não
estava surpresa, pois sabia que eu estava lá.


Dei um
abraço nela e, entre choro, contei o que aconteceu, o que as
lágrimas contaram. Nada que ela não soubesse. Mas escondi dela a
maior verdade: naquele dia, eu vi o Amor. Ele estava atrás da
janela, ao lado de uma televisão ligada.






Por: Vinícius Jucá Policarpo.