A volta
Autor: Andréa Amaral | Publicado: 2012-10-02T22:54:00-03:00








Insípidas avenidas que me conduzem
 a lugar qualquer algum. Vejo pastos amarelados com gado magro e muitas 
cercas me separam do riacho que segue seu curso sem muita velocidade. 
Mais adiante borracheiros e um ferro velho. Parece que todos eles adoram
 fincar-se à beira da estrada. Talvez queiram parecer menos tristes, 
pretos, enferrujados e solitários. Talvez queiram se unir para nutrir o 
mosquito que ganha asas e espalha desolação nos dias quentes de verão.


Talvez....sem que por isso sejam maus ou tenham segundas intenções.


Se
 bem que não me interessam. Não tenho carro. Saio pelas rodovias de 
bicicleta e a sensação de realidade é bem maior e bem melhor do que o 
poder segundos per capita, que me inspiram os automóveis. Faro de 
reflexão de pauta, intuição da notícia que possa estar no ar, sem 
distrações que não sejam o bafo de ar quente que oscila em temperatura, à
 medida em que pedalo e tensiono os músculos das pernas.


Apenas
 os postes permanecem iguais: sempre apagados. Chega o momento em que 
eles somem do meu ângulo visual e deleito-me com a descida cheia de 
curvas e fotografias digitais: instantes em que o vento ameniza o calor 
do esforço da subida anterior e que torna o meu veículo em potente nave 
espacial, onde não preciso mais mover os pés e deixo os braços abertos 
como o king of the world!


Equilíbrio de 
pássaro que plaina suas asas abertas sem parar de voar. A paisagem 
modifica-se a cada segundo. As árvores se misturam num delirante 
cortinado verde em tons degradée. Fecho os olhos e me imagino pousando 
em cimas das folhas em galhos altos, como nuvens que abrigam anjos 
sonolentos que buscam um travesseiro para se entreter e dormir....


A
 estrada agora é cheia de altos e baixos, declives e atalhos. A maioria 
destes obstáculos no percurso, me causam simpatia; sugerem a 
possibilidade de se finalizar em aconchego, o desafio ultrapassado em 
quilômetros mal sabidos e não contados.


As 
avenidas, no entanto, continuam insípidas e me fazem lembrar de um 
compromisso social que nem sei se quero cumprir: o ter que retornar.


Meu
 espírito não se deixa abater por isso . Vivo o meu real sem ilusões 
sobre a troca de personagem; a vida é feita de sonhos e de imagens 
nítidas onde se encontram os postes e os borracheiros de plantão. Por 
isso, vislumbrar a ribanceira distante me causa a náusea do barro de 
onde viemos e que um dia, com a minha presença, servirá de adubo para o 
capim que matará a fome do mesmo gado magro que pasta.


Assim me desloco e me viro do avesso: sou o que quero em cada divagação fugaz em cima do meu transporte binário.


O
 real é o que crio - o que me rodeia quando não fonte de inspiração, são
 figurantes sem voz ativa ou causadores de uma morte prematura.


Voo
 enquanto pedalo e posso ver ao longe os três porquinhos, e zombo dos 
motoristas que se julgam invencíveis - asquerosos insetos, que podem até
 voar, mas não podem atingir as mesmas distâncias que eu, com a minha 
nave movida a pedais.


Se aproxima o instante
 da volta. Sinto-o não como a obrigação que me cabe, mas sob a forma de 
cansaço que que me retorce os músculos. Não posso combater por mais 
tempo o esforço demasiado a que submeti minhas pernas. Superei meus 
limites até o possível variável. Agora tenho que voltar, descansar e 
aquecer. Preciso cuidar com carinho, do que me move: a mecânica do corpo
 e o combustível maleável da alma, pois no fundo, sei que ainda falta 
muito para morrer.