DOIS CONTOS DE   TATIANA   CARLOTTI
Autor: ZN - Notícias | Publicado: 2010-07-25T14:29:00-07:00


 Tatiana Carlotti - [Dois contos] Dois Contos de Tatiana Carlotti
CONTO I
Cachaça

Meu avô gostava de fumar sentado nos degraus da varanda. Pouco dizia.  Nossa língua era complicada demais para o italiano enraizado dentro  dele. Riscava o fósforo e sumia bem ali na nossa frente. Às vezes, minha  avó gritava e ele abria os olhos para confirmar se continuávamos lá.  Éramos apenas nenas. Um reino de maria-chiquinhas, congas nos pés, saias  prensadas.

Naquela época, meu pai trabalhava no correio e minha mãe ensinava  datilografia para as moças ricas do Klabin. Ficávamos ali, boneca de  pano, jardim, peteca, carrinho e a suspeita que meu avô não sabia  direito quem era quem entre nós. Minhas irmãs não se importavam, tinham  nojo quando o velho pigarreava e cuspia no chão do quintal. Eu não  conseguia tirar os olhos daquele cuspe, vontade de passar a roda do  carrinho por cima.

O velho vendia cachaça. Vinha freguês até de Interlagos conhecer sua  pinga com pitanga. Paravam a Kombi lá fora e o barulho dos passos e os  vidros esverdeados no engradado. Meu avô cobrava caro e quando não  queriam pagar o preço certo, expulsava todo mundo, palavrão ladeira  abaixo. Depois que iam embora, minha avó desabava: Và fan´culo,  Valentim, và fan´culo. Ele retrucava calado e se trancava no barracão.  Dinheiro nunca foi razão para o meu avô.
Fonte:&nbsp; Revista ZAP
O barracão era todo de madeira. Lá dentro, dezenas de barris de diversos  tamanhos e aromas. Eu lembro do cheiro forte e da luz sempre suspensa.  Era álcool misturado à madeira úmida e à ferrugem das ferramentas em  seqüência. De tudo o que me foi proibido até agora, nada se compara ao  cheiro daquele lugar.

Talvez não fosse uma proibição verdadeira. A porta sempre esteve aberta e  lá dentro, ele fingia não me ver cantando entre os barris. Meus dedos  ficavam pretos de pó e eu
&nbsp;tentava decifrar as letras pintadas num vermelho  vivo. De costas para mim, meu avô escrevia em silêncio. O corpo  encurvado no banquinho e depois de pé, rabiscando uma coluna de números  na lousa verde. Minhas irmãs brincavam lá fora. Minha avó cozinhava  alguma coisa. Eu e meu avô, sem saber, estávamos presos naquele aroma.

Então, numa daquelas tardes, quando eu saia do barracão, ele largou o  giz e se virou imenso. Os olhos dele eram de uma transparência  assustadora. Meu avô perguntou quantos anos eu tinha. Eu respondi e  peguei as suas mãos estendidas. Entramos no corredor e diante de um  barril, ele despejou num copinho um dedo de pinga para mim.

Senti o odor que evaporava do copo e de repente, era aquele o cheiro que  vinha dele. Quando o líquido amoleceu a minha língua, meus olhos se  encheram d´água e eram as coisas todas de uma quentura amarga. Meu avô,  numa felicidade estranha, deu um tapa de homem para homem nos meus  ombros. Depois, arregalou as sobrancelhas e bebeu a sua dose num só  gole.

Nós sorrimos cúmplices e finalmente, o velho perguntou qual era o meu nome.
***////////\\\\\\\\***
Conto 2
Anéis de Fumaça
Sete e trinta da noite. Elis  &amp; Tom, meia luz e o riscar do fósforo na caixinha. Cada cigarro tem  um sabor diferente, João sempre dizia. Eu fumo um por dia, no mesmo  horário, sentada na minha janela. Às vezes, alguém acena da rua e eu  finjo que não vejo. Às vezes, o telefone toca e eu finjo que não estou. É  o ir e vir da fumaça. É a cidade que trago dentro de casa.
Da primeira vez, eu não sabia.  Era a vertigem da fumaça e a infinidade de luzes e apartamentos. Eu me  apoiei no parapeito da janela, estava tonta, mas depois que meus olhos  acostumaram, nunca mais dormi na penumbra. Deixei a escuridão do meu  quarto na Vila Brasilina, lugar dos nomes próprios, das boas e más  companhias e decidi morar no centro, porque a luz é um fato nessa  cidade, mas João achava isso besteira. Ele dizia que de manhã era tudo  cinza, faltava cor, faltava vida e chacoalhava a latinha de spray nas  mãos, brincando de pintar estrelas nas minhas pernas. Vira e mexe,  encontro os desenhos que ele fazia em mim nos muros da cidade. Dá um  aperto.
Da segunda vez, eu senti a  nicotina. Era poeira e asfalto molhado. Eu sentei no meio fio até a  náusea passar. É desconcertante ser um corpo e só um corpo, no meio  desse concreto todo. São texturas que se estranham. Não são morros, não  são folhas, não é nada que nasça, cresça, reproduza e morra. Não. A  paisagem é a suspeita do elemento humano que a habita, mas eu jamais  tenho certeza. Eu apenas suspeito atrás dos vidros uma presença, que na  maior parte das vezes, é o meu próprio reflexo. Porque o concreto é um  fato nessa cidade e ela foi concreta com João. Ele queria expor na  Bienal, não conseguiu. Ele queria entrar na faculdade, mas precisava  trabalhar. Depois foi a história do teatro experimental, o cenário que  ele grafitou sem ganhar um centavo. Era noite de estréia, a gente na  Treze de Maio, João me contou que o crânio do avô estava cimentado no  viaduto. Que horror, a cabeça do avô nos meus pés, a mão do neto nos  meus ombros.
João queria esquecer que cedo ou  tarde, também estaríamos cimentados em algum arranha-céu. Ele defendia  sua liberdade, queria fruir todos os tipos de arte. Nós corríamos pelos  museus, teatros, cinemas, rodas de choro. Minhas mãos suavam e  escorregavam das mãos dele. João nem percebia. Vem. Dava sinal para um  ônibus e eu entrava esbaforida. Lembro de um dia, fila de cinema, meu  reflexo no espelho e alguma coisa faltando. Era mostra no Cinesesc.  Quando entramos, João me levou para sentar no bar, as luzes se apagaram e  da nossa mesa, eu pude ver a tela. João envergava o corpo para entrar  no filme, às vezes, seu rosto ficava escuro e eu só via a pontinha acesa  do cigarro. Na saída o veredicto. Gostou do filme? Eu só queria fumar  como você.
Hoje eu admito, foi João quem me  ensinou a tragar. Logo nas primeiras vezes, ele fazia anéis de fumaça  com a boca para eu pegar no ar. A fumaça passava pelos dedos, o cheiro  ficava na pele. Ele queria dizer que nada é eterno porque o efêmero é um  fato nessa cidade, mas isso, eu já sabia. Antes de ir embora, naquela  maldita manhã de carnaval (as crianças andavam fantasiadas pelas ruas e  borrifavam água dentro dos carros), eu perguntei: João, como se traga?  Ele tirou o maço do bolso e pela primeira vez acendeu o meu cigarro.  Você puxa a fumaça devagar e a deixa descer pela garganta. Tá sentindo?  Não, não sopra antes. Tenta mais uma vez. Isso. Não é bom?
Então, eu percebi a semelhança.  Eu tinha o cabelo bem curto e ele também. Éramos da mesma altura.  Havíamos estudado em colégio municipal, filhos de pais separados, cartão  de ponto, sem carro. Éramos tão iguais que eu olhei para ele e não  sabia mais quem ele era. João era eu. Duas semanas depois, exausto de  mim, ele soltou: Você não me acrescenta em nada. Ele estava puto porque  também não conseguia me ver.
Vinte para as oito. Algumas  luzes se acendem, outras se apagam. A vida média de um cigarro é de dez a  quinze minutos. Foram quatro maços com João e não sei quantos sem ele.  Hoje, não me lembro mais do seu rosto, a cidade apaga a memória, os  carros passam, os faróis ficam verdes. Prefiro assim. Acostumei a me  esquecer dos nomes e a caminhar entre estranhos na rua. Certa vez, ao  acender o meu cigarro, um desses estranhos disse que o último trago  sempre se parece com o primeiro. Ele tinha razão. Deve ser por isso que  fumar vicia tanto.
Tatiana CarlottiTodos os Direitos Autorais Reservados a Autora