Intimidades de uma biblioteca
Autor: Tânia Tiburzio | Publicado: 2017-02-03T17:38:00-02:00


Fim de ano sempre bate
aquela vontade de arrumar tudo, se desfazer do que não serve mais, abrir
caminhos nos armários e na vida para as coisas novas e desta vez resolvi atacar
minha estante de livros. Vender, trocar, doar, passar pra frente livros que já
li e que podem ser úteis e prazerosos para outras pessoas.



Animada, comecei a separar
em pilhas e listar: vender, doar, guardar. O problema que a lista não terminava
nunca porque em cada livro que eu pegava para examinar era como se um portal no
tempo e no espaço se abrisse.



Quantas lembranças e emoções
em cada um daqueles livros!



Tem aqueles livros manuais
que comprei durante a faculdade com o dinheiro suado das aulas particulares.
Clássicos de filosofia do direito, direito civil e penal, códigos tantas vezes
rabiscados e destrinchados. 



E os livros da
pós-graduação? Comprei alguns só por causa de um único capítulo indispensável
para minha monografia e lá ficaram esquecidos e nunca folheados os demais
capítulos.



Mudei de prateleira,
atordoada com as boas lembranças de uma época tão distante e diferente da minha
vida atual.



Abro um livro do Philip&nbsp;Roth, devorado de uma só vez em uma viagem rodoviária de seis horas, entre lágrimas de antecipadas saudades de um amor que não
vingaria.



Pego um outro, agora do Evandro
Affonso Ferreira, que quando emprestei para meu pai rendeu uma longa e
deliciosa&nbsp; conversas na mesa da cozinha
acompanhadas por um bom vinho. E tem aquele da Muriel Barbery, que comprei por
indicação de uma amiga querida e ao lê-lo fui capaz de sentir seu perfume e
ouvir sua voz mesmo que distante. 



Tenho livros que nunca li,
mas que insisto em guardar porque acho que ainda vou conseguir ler e porque
acredito que livros são como pessoas, aparecem para serem lidos na hora que
mais precisamos deles. Na hora exata, uma página se abre e, tal como um
oráculo, diz a coisa certa do jeito certo.



Descubro dois livros que ganhei de presente: um da Lygia Fagundes Teles e outro do Lourenço
Mutarelli, que, por sua vez, me trariam outros dos mesmos autores. Tem um Saramago
que o ex-namorado esqueceu comigo, tem os livros da Marguerite Yourcenar que vieram da casa da minha vó, tem a
antologia do Neruda já velhinha, se desmanchando aos poucos, os livros do Hermann Hesse garimpados
nos sebos do Centro de São Paulo na hora do almoço. 



Não posso esquecer dos livros que foram de meu pai: Kundera, García Márquez,
Guimarães Rosa, Veríssimo, todos lidos ainda na adolescência intercalados com a
coleção de História da Filosofia do Bertrand Russell.



São tantos livros comprados em tardes solitárias em livrarias da Paulista
mais pela necessidade de companhia do que pelo amor à literatura. E tem aqueles
autografados e dedicados com carinho por pessoas que amo e admiro que fazem
dessa minha biblioteca algo único e especial. 



Assim, depois de algumas
horas de não tão metódica seleção, penso cá com meus botões e concluo o que já
pressentida. Cada livro da minha estante conta uma história diferente da
história nele escrita, contam todos a mesma história, uma história da qual sou
eu a protagonista.




Resultado: guardei todos os
meus exemplares em seus devidos lugares, desejando que no próximo ano eu consiga
fazer a tal desejada limpeza.