Texto de Vinícius de Moraes - Anne Frank tinha que ter lido isso!!!
Autor: Silvia | Publicado: 2012-06-03T06:36:00-07:00

A transfiguração pela poesia           Creio firmemente que o confinamento em si mesmo, imposto a toda uma  legião de criaturas pela guerra, é dinamite se acumulando no subsolo das  almas para as explosões da paz. No seio mesmo da tragédia sinto o  fermento da meditação crescer. Não tenho dúvida de que poderosos  artistas surgirão das ruínas ainda não reconstruídas do mundo para  cantar e contar a beleza e reconstruí-lo livre. Pois na luta onde todos  foram soldados - a minoria nos campos de batalha, a maioria nas solidões  do próprio eu, lutando a favor da liberdade e contra ela, a favor da  vida e contra ela - os sobreviventes, de corpo e espírito, e os que  aguardaram em lágrimas a sua chegada imprevisível, hão de se estreitar  num abraço tão apertado que nem a morte os poderá separar. E o pranto  que chorarem juntos há de ser água para lavar dos corações o ódio e das  inteligências o mal-entendido.Porque haverá nos olhos, na boca, nas  mãos, nos pés de todos uma ânsia tão intensa de repouso e de poesia,  que a paixão os conduzirá para os mesmos caminhos, os únicos que fazem a  vida digna: os da ternura e do despojamento. Tenho que só a poesia  poderá salvar o mundo da paz política que se anuncia - a poesia que é  carne, a carne dos pobres humilhados, das mulheres que sofrem, das  crianças com frio, a carne das auroras e dos poentes sobre o chão ainda  aberto em crateras.Só a poesia pode salvar o mundo de amanhã. E  como que é possível senti-la fervilhando em larvas numa terra prenhe de  cadáveres. Em quantos jovens corações, neste momento mesmo, já não terá  vibrado o pasmo da sua obscura presença? Em quantos rostos não se terá  ela plantado, amarga, incerta esperança de sobrevivência? Em quantas  duras almas já não terá filtrado a sua claridade indecisa? Que langor,  que anseio de voltar, que desejo de fruir, de fecundar, de pertencer, já  não terá ela arrancado de tantos corpos parados no antemomento do  ataque, na hora da derrota, no instante preciso da morte? E a quantos  seres martirizados de espera, de resignação, de revolta já não terão  chegado as ondas do seu misterioso apelo?Sofre ainda o mundo de  tirania e de opressão, da riqueza de alguns para a miséria de muitos, da  arrogância de certos para a humilhação de quase todos. Sofre o mundo da  transformação dos pés em borracha, das pernas em couro, do corpo em  pano e da cabeça em aço. Sofre o mundo da transformação das mãos em  instrumentos de castigo e em símbolosDe força. Sofre o mundo da  transformação da pá em fuzil, do arado em tanque de guerra, da imagem do  semeador que semeia na do autômato com seu lança-chamas, de cuja  sementeira brotam solidões.A esse mundo, só a poesia poderá salvar,  e a humildade diante da sua voz. Parece tão vago, tão gratuito, e no  entanto eu o sinto de maneira tão fatal! Não se trata de desencantá-la,  porque creio na sua aparição espontânea, inevitável. Surgirá de vozes  jovens fazendo ciranda em torno de um mundo caduco; de vozes de homens  simples, operários, artistas, lavradores, marítimos, brancos e negros,  cantando o seu labor de edificar, criar, plantar, navegar um novo mundo;  de vozes de mães, esposas, amantes e filhas, procriando, lidando,  fazendo amor, drama, perdão. E contra essas vozes não prevalecerão as  vozes ásperas de mando dos senhores nem as vozes soberbas das elites.  Porque a poesia ácida lhes terá corroído as roupas. E o povo então  poderá cantar seus próprios cantos, porque os poetas serão em maior  número e a poesia há de velar.* Primeira crônica do A., publicada em A Manhã, 1946.