Uma menina com problemas
Autor: dB | Publicado: 2011-04-25T15:32:00-07:00




&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Uma menina com problemas, um, dois, um punhado deles, e ela os contava a ninguém, e o silêncio era seu maior confidente. Sofria com antecedência por tencionar desabafar, sofria instantaneamente por não poder contar, sofria com retardo por não ter dito nada. E mesmo quando era descoberta – por seus próprios caprichos, porque não havia tão bom detetive que a desmascarasse, e mesmo que houvesse não seria tão corajoso em quebrar o silêncio de tão nefando segredo – ainda havia dentro de si um vazio, uma melancolia pertinaz, uma sombra descomunal. E sentava-se solitária num cômodo com sobra de escuridão, triste por sozinha estar, sozinha ter, sozinha precisar ser. E feliz ficava por não enganar a outrem, por não se enganar, e até sorria por estar sozinha, porque não precisava dividir o que era seu com ninguém. Não se sentia egoísta, mas sentia-se cheia de uma magnitude, não por obras que os da humanidade aplaudiriam de pé, mas pelo mero fato de que preocupar-se por carregar seu fardo como apenas seu. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; E saía do cômodo, e trancava a porta de sua solidão atrás de si. Ostentava um sorriso gigante do tamanho de sua falsa felicidade, e tudo estava bem, e o céu era azul e as colunas que sustentavam sua vida tinham buracos disfarçados com isopor. Era mais fácil fingir, atuar, encenar sua mentira do que suportar a penosa incerteza da dor que a verdade poderia causar. E ao final do dia, sentia a vontade de desistir, mas desistir como, do que, por quê? Em parte, grande parte de si, num outro cômodo não tão vago, mas cheio, repleto de incertezas, de desconfiança, de seus temores, deitava-se para pensar, e pensando não chegava a lugar algum, pensando não movia nem um músculo. Respirando alto, penava, melhor seria se pudesse permanecer só, mas mesmo sozinha em meio à multidão ao seu redor não deixava de sentir-se solitária. Cansou-se e procurou outro cômodo, mas todos eram vazios ou cheios, escuros ou claros, silenciosos ou barulhentos, e nenhum fazia sentir-se melhor, ela ficava vazia de sentimentos bons, cheia de ruins, numa escuro que traz a tona pavor ou num clarão de ideias assombrosas, um silêncio que zumbia-lhe os ouvidos, um barulho que lhe ensurdecia.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Sofria sem nem saber por quê. Estava cansada, nem sabia direito do que. Guardar tanto sofrimento para si mesma, era para poupar os outros, ou era apenas um certo masoquismo enrustido? Não sabia ao certo, mas por certo tinha problemas, talvez não tantos quanto imaginasse, mas havia problemas. Entretanto, realisticamente falando, de que adiantava falar? Desabafar apaziguava momentaneamente a dor, mas quem ouvisse tão impotente se tornaria quanto ela própria em lidar com seus lamentos. Era mais fácil contar com ninguém, melhor contar a ninguém. Outro cômodo não. Saiu da casa.