Ontem e hoje
Autor: Augusto D. | Publicado: 2012-02-12T15:08:00-08:00



Sensação estranha: sábado à
noite, a desagradável surpresa com a morte de Whitney Houston, as lembranças
dos anos 80 e 90, o duelo entre não querer aceitar sua rendição à mainstream hollywoodiana (pura bobagem,
pois Sinatra, Elvis e outros tantos já o haviam feito) e continuar a
considerá-la uma das vozes mais belas que já ouvi.



Coisinha estúpida essa de acalentar
que uma voz poderosa não se renda ao capital. Coisinha estúpida essa de achar
que ainda há lugar no mundo para Bessie Smith e Billie Holiday, para padecer em
nosso lugar o sofrimento que nós achamos lindo, desde que vivido pelos outros,
covardes que somos, a buscar mascarar esse sofrimento por detrás de uma
rebeldia e de uma postura outsider,
com carteira assinada e batendo ponto às 7h da matina.



Haver até há.



Que o digam Cássia Eller, Amy
Winehouse e, décadas antes, aquela que tinha em Bessie Smith sua
maior influência: Janis Joplin.



Joplin amava tanto Bessie que
pagou a lápide da sepultura da blueswoman,
enterrada como uma anônima e não como a grande cantora que foi.



Whitney morre pouco depois de
Wando. Nada que associe à letra W a clássica maldição do J, no rock, quando o
mundo perdeu, com pouco tempo de diferença, Brian Jones, Janis Joplin, Jimi
Hendrix e Jim Morrison; todos “na crista da onda”, como se dizia na época.



A morte de Whitney mostra, mais
uma vez, o que só não entende quem não quer: não temos controle sobre nossos
ídolos. Bob Dylan já havia peitado fãs que exigiam que ele se mantivesse fiel
ao violão folk e não eletrificasse
seu som. A resposta? “Quer folk
tocado no violão? Aprenda a tocar”.



Whitney também não aguentou ser a
diva pop perfeita. Não aguentou nem mesmo ser Whitney Houston. Não foi a
primeira, nem será a última a sucumbir a si mesma e à voracidade do show business.



Mesmo assim, a morte dela teve,
para mim, um componente surreal: a noticia me chegou durante um episódio do
seriado “Jornada nas Estrelas”.



Era um dos meus seriados
preferidos, quando criança. E, nessa época, com a sabedoria que só as crianças
têm, não exigíamos que nossos ídolos se rendessem às nossas vontades. Queríamos
apenas ser o capitão Kirk, o senhor Spock, National Kid, Batman, Super Homem,
Bat Masterson, ou quem mais houvesse, dependendo de quando foi a infância.



Respeitávamos nossos ídolos da
ficção como, por vezes, nem sempre o fazemos com aqueles de carne e osso. Há
uma estranha certeza de que, mesmo sob ameaça alienígena, à mercê de
arquiinimigos, exposto à kryptonita, ou valendo-se de uma bengala contra rifles
e pistolas, nenhum de nossos ídolos morreria.

Ninguém se preocupava com os
riscos que eles corriam, independentemente da magnitude. Tranquilidade que nos
fazia pedir a bênção aos pais, deitar e estar pronto para um novo dia, sem
grandes temores. Afinal, éramos super.



As notícias, ainda sem maiores
detalhes sobre a morte de Whitney, se avolumavam, para prender a atenção, e o
capitão Kirk, com direito ao senhor Spock se amargurar por experienciar uma
emoção, livrava mais uma vez a nave Interprise de um perigo iminente. Todos voltavam
à sala de controle (metáfora das mais fantásticas em sua sutileza), após
derrotar mais um inimigo. Nada de solidão, nada de desespero, mesmo consciente
de não passar de um pequeno ponto na imensidão, a vagar no espaço infinito.



É... McCartney sabia das coisas, ao escrever: “Yesterday, all my troubles seemed so far
away”. Por vezes, eles estavam na nave Interprise, "audaciosamente indo onde nenhum
homem jamais esteve". 



Ao analisar a morte de Whitney,
ao imaginar se McCartney um dia pensou chegar onde chegou, o que sofreu com as
mortes de Lennon, Harrison, Linda e outros tantos, penso no tanto de yesterday cabe num today. Talvez a grande diferença é que, no caso dele, não era a
nave Interprise e sim um Submarino Amarelo. &nbsp;&nbsp;&nbsp;