Poesia para comer xoxotas
Autor: Raul | Publicado: 2011-10-31T10:38:00-07:00

- Você não escreve pra mim, só sabe falar de encher a cara, e dormir com putas e tentar se afirmar como um cara que odeia todo mundo, um grande charlatão. Ele sim escreve coisas bonitas, cheias de vida, que deixam qualquer mulher louca de tesão.- Você é só uma piranha, o que sabe sobre escrever ?- E você é um fodido que não sabe nem o que é um poema. Inútil. Que se foda, vou dar o fora daqui. Raul continuou deitado, rabiscando em um caderno, acompanhado de uma garrafa de whisky. Estava a três dias no quarto, os dias estavam mais que o normal. Chatos demais, quentes demais, cheios demais, chuvosos demais, barulhentos demais, tudo era demais. Mas ela ligou, já estava bêbada. Começou a dizer como queria ir até lá, e que tinha umas cervejas com ela. Raul disse que fosse, e que levasse a cerveja e cigarros. Uma hora depois ela bateu a porta. Começaram a conversar e a beber. E ela acabou ficando. E ficando. E foi quando ela deixou de ser uma boa foda e começou a usar a boca para nada mais que encher o saco de Raul. Ela sabia o quanto ele odiava que o comparassem. Mas ainda assim não se calava. Aquela maldita boca podia fazer coisas maravilhosas, mas também era uma verdadeira marretada quando não estava ocupada. Toda aquela baboseira sobre escrever, sobre quem escrevia melhor ou sobre o que era literatura. Um monte de coisas chatas que aqueles malditos espertalhões gostam de discutir enquanto enchem seus peitos de ar, empinam os queixos e bradam como fulando era gênio, ou como um sujeito barbudo mudou o mundo, e como as frases de um recluso eram únicas. Todos cheios de si, e cheios de merda. Seriam apenas isso? Merda cheios de si ? Ou apenas cheios de merda? Não importa. Odiava quem se achava mais esperto, que se dizia não ser enganado pelo sistema. Que não se deixava convencer pela mídia alienadora. Quem eram eles afinal ? Haviam feito alguma coisa de útil ? Se diziam livres, espertos demais para acreditarem na TV, sagazes demais para gostar do capitalismo, bondosos demais para ignorar uma mão estendida ? Doam dinheiro para crinças famintas de países a milhares de quilômetros, reclamam das filas, e se indignam com a corrupção. São espertos demais para fingir que nada acontece. E ae ? O que são afinal de contas ? O mesmo que todo mundo, um monte de gente se espremendo em um mundo capenga, tentando sobreviver como podem, se levantando, escovando os dentes, comendo, cagando, trepando e sonhando. E se sentem iluminados quando dizem que não acreditam no jornal, ou que aquele monte de iludidos dando dinheiro pro pastor são uns idiotas, ou que todos devem ter os mesmos direitos. E quando dão seu último suspiro, depois de uma vida de espertaza e superioridade a massa, acabam enterrados com pastores, políticos honestos, policiais corruptos, e crianças esfomeadas que moravam bem ao seu lado. Todos devorados e reduzidos a um monte de cabelo e odores horríveis, numa massa disforme em meio a chorume. Apodrecem como tudo que é lixo.E Raul sabia que era assim, igualzinho a todo mundo. Aceitava sua condição, e quando jovem teve seus momentos de se achar iluminado, mais esperto, e que os outros eram idiotas demais. Sempre esteve certo quanto a última parte, todos eram idiotas demais, ele e todo mundo. Mas há tempos tinha abandonado qualquer esperança e qualquer inocência. Desconfiava de quem aprovava o politicamente correto, a sobriedade, o ativismo, o meio ambiente, o bem coletivo, que chamavam a quem discordasse deles de alienados, que achavam um absurdo que alguém não soubesse quem foi Focault, ou que sempre tinham uma opinião sobre tudo. Esses eram os mesmos que enchiam o peito para ensinarem aos outros o que era literatura de verdade e quem foram os gênios. E esses eram parte da massa da qual todos fazem parte, uma parte que tinha tempo para ler e mais tempo ainda para pensar em como parecer mais inteligente diante dos outros e assim continuarem massificando tudo. É o que todos viramos no final mesmo, uma massa com cabelo e muitos cheiros desagradáveis, tanto quando vivos quanto quando mortos.Três dias depois ela voltou e escancarou a porta. Estava bêbada, fedia, com um cigarro na boca.- Eu dei pra ele cara, e foi maravilhoso. Ele sim sabe agradar uma mulher, sabe o que dizer para uma mulher, não é igual a você que nunca tem nada pra dizer que preste pra alguma coisa.- Tudo bem querida, tudo bem. As vezes todos precisamos de umas palavras que nos consolem, mesmo sabendo que é mentira.Ela se sentou na cama, deu uma ultima tragada no cigarro e o atirou no chão. Se deitou, e dormiu quase instantaneamente. Trazia na bolsa uma cópia de um livro cheio de poesias do sujeito com quem havia passado os últimos dias. Raul o pegou, deu uma olhada na capa e apanhou o cigarro no chão. Puxou a fumaça e virou um copo que estava na cômoda, leu os dois primeiros poemas. Eram muito bons, um pouco melosos, mas muito bons. Com certeza dava para comer algumas xoxotas com aquilo. Guardou o livro de volta na bolsa dela, apanhou o caderno e começou a escrever um poema para comer xoxotas. Mas tudo que conseguiu foi contar uma estória de uma cara que tinha bebido demais e discutia sobre escritores com uma lata de lixo em um beco do lado do bar, e dava suas opiniões sobre o que estava errado no mundo e em como tudo era absurdo e as pessoas eram estúpidas, e a lata de lixo respondia, dizendo quem foram os grandes das letras, e explicando que aqueles problemas citados tinham um contexto social e que muitas mudanças tinham que acontecer, mas tinha que vir de dentro de cada pessoa, até que um mendigo que dormia ali por perto se encheu daquele monte de merda e matou o sujeito com uma pedra, mijou na lixeira e entrou no bar para tomar algumas com a grana da carteira que disse ao barman ter achado na rua.