O amor, no século passado, era assim.
Autor: Ben-Zion | Publicado: 2013-03-16T17:37:00-03:00



PÁGINA DE SAUDADE

SESSENTA e cinco anos, sete meses
e cinco dias formam a dimensão do convívio matrimonial que ouso apresentar como
credencial para solicitação da benevolência de quem porventura ler esta página
de saudade escrita ao encerramento deste período no dia 13 deste fatídico mês de
outubro, quando a parca inexorável desfez os laços de afeto e de união há tanto
tempo tecidos entre duas almas que um dia se encontraram na estrada da vida
para se ligarem indefinidamente, como são todas as ligações desta espécie. Confio
que neste espaço de 23.940 sois seja uma atenuante para que o cronista traga
para esta coluna um acontecimento nitidamente íntimo, sem qualquer interesse
social que deve informar os editoriais da imprensa. Mas seja-me permitido
confessar, sem a falsa fortaleza de animo que simulam alguns espíritos
pretensamente imunes às emoções vulgares, que&nbsp;
me sinto, neste transe de amargura, inapto para discernir os assuntos,
obtuso para debate-los, insensível para os selecionar. É o&nbsp; vazio que se estende ao eu redor sem que ninguém
veja ou pressinta, mas que cada vez cresce mais aos meus olhos ou à minha
imaginação. Transforma-me. Consciente ou inconscientemente, em um ser estranho
ao meio habitual.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Não
conta para os que não pertencem ao meu sangue, nem mesmo para muitos dos que
nele se integram,&nbsp; o que foi esse longo
percurso iniciado em 8 de março de 1906; mas eu experimento uma tortura sádica em
narrá-lo, talvez para desdém ou para pilhéria dos que não se comovem com
facilidade. Pouco importa o resultado da parola; quando fala o coração as perfídias
e os motejos diluem-se como perfume ao perpassar da brisa que agita suavemente
a folhagem dos bosques. O coração é que fala e fala dos prazeres e das agonias,
das horas de sol claro e das noites tremendas de escuridão, dos momentos
ruidosos de esperanças e das passagens angustiosas da penumbra. Foram sessenta
e cinco anos de felicidade? Não. O conceito de felicidade importa em abastança,
em conforto, em riqueza pelo menos relativa. E os meus sessenta e cinco anos
conjugais foram de ininterrupta pobreza, ignorando-se no ato do almoço escasso
a fonte onde buscar a provisão para o jantar sóbrio...

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas
foram sessenta e cinco anos de harmonia, de compreensão, de entendimento, de solidariedade
absoluta nas doçuras e nas intemperies. Marcha penosa, sem dúvida. Se durante uma semana transpunhamos uma planície orlada por algumas flores, logo em seguida surgia
um extenso trecho de montanhas ásperas refletindo raios ardentes como carvões
incandescidos ou alagadiços disformes para impedir os passos dos viandantes.
Mas o desespero – moléstia que aniquila e mata – se às vezes no afligia o organismo,
jamais o imobilizou. A coragem, eclipsada por instantes rápidos, retomava a sua
atitude de luta e de fervor. E o caminho continuava a ser percorrido com a
mesma confiança e com os mesmo impulsos embora os ouropeis da gloria e os
festivais da fortuna.

Mas, como dizia o poeta,

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Um
dia um cisne morrerá por certo”

E o casal que vogava indolentemente
sobre as águas tranquilas do lago, vê-se separado pela morte. E então 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “no
lago onde talvez a água se tisne,

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;O
cisne vivo, cheio de saudade,

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Nunca
mais cante nem sozinho nade, ..........

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Nem
nade nunca mais ao lado de outro cisne...”

Foi o que me sucedeu após mais de
seis decênios de natação sobre a placidez do lago sem espuma. Sou o cisne vivo,
que não canta nem nada, que tenho as plumas desfiadas e sujas como ave presa em
gaiola sem higiene. Sou o cisne isolado da vida dentro da própria vida, com a
garganta sufocada&nbsp; e as asas cingidas por
algemas de ferro. O mais que posso gaguejar, entre lágrimas pungentes, é esta
cruciante pagina de saudade...

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Lycidio
Paes

Transcrito do jornal O Triângulo de
11 de julho de 1978

Lycidio Paes, jornalista, faleceu
em 09 de julho de 1978. Era viúvo da Sra. Ricardina de Souza Paes e deixou&nbsp; 8 filhos, dentre os quais, &nbsp;D. Maura Paes Rodrigues, minha sogra, que me
entregou um exemplar, amarelecido, do jornal. Mantive a ortografia original.