Esqueça essa história, aqui é assim mesmo
Autor: alesilva | Publicado: 2012-04-19T12:38:00-07:00





Os fanáticos efeitos da luz levaram-me ao exame das faces individuais e, embora a rapidez com que o mundo iluminado desfilava diante da janela me proibisse lançar mais que uma olhadela furtiva a cada rosto, parecia-me não obstante que, no meu peculiar estado de espírito, podia ler freqüentemente, mesmo no breve intervalo de um olhar, a história de longos anos.

&nbsp;(Histórias Extraordinárias. Edgar Allan Poe)




Seis e meia da manhã. Estou em frente ao hotel no qual
me hospedo em
 Parauapebas. Tomei o café da manhã e espero chegar o motorista que me levará até o aeroporto de Marabá. Na falta do que fazer,&nbsp;assisto a cidade acordar ressaqueada numa manhã de domingo.


Foi quando a vi sair do hotel. Uma beleza mestiça de
vinte e cinco anos. Magra, pernas finas, seios fartos, cabelos pretos longos e lisos;&nbsp;pele muito escura. Os
lábios carnudos e os olhos puxados realçados pela maquiagem pesada. Vale-se de um vestido branco justo e curtíssimo que
deixa transparecer a calcinha fio dental e o sutiã com estampa de onça que usa
por baixo; saltos enormes dourados para lhe dar a altura que não tem; na mão
esquerda, uma bolsa pequena decorada com imagens da Betty Boo e pela frase Pandora box, escrita em vermelho. 


A reconheço de imediato e ela a mim. Espantados e um
pouco melindrados, cada um estende sua mão direita para um distante e frouxo
aperto de mãos. O ridículo gesto nos causa risos. Dilui&nbsp; as desconfianças e receios mútuos e um abraço,
indecorosamente apertado e demorado, se deixa marcar naquele reencontro. 


Pergunto o que faz por ali. Ela responde apontando com
a boca para o outro lado da rua. Entendo sem nem precisar olhar para o local. É
do cabaré em frente ao hotel que ela vem.


- Prestando serviço para a vale? Indago num tom de
brincadeira. - Claro! Ela responde rindo, me da um beijo na bochecha e, ao
ouvido, encena me contar um segredo já mais do que notório: – tu sabes meu
amor, em Pebas, todo mundo trabalha para a Vale: putas, empresários, o vigário; até mesmo os mendigos.


*


Alana é seu nome. Não a conheci num
cabaré, mas na orla de&nbsp;Marabá, uns meses atrás. 
Sempre me hospedo em um hotel na parte antiga da cidade, próximo a orla de fronte ao rio Tocantins. Uma noite, avistei a&nbsp;Laisa, uma amiga antropóloga do sul que pesquisa prostituição em garimpos,&nbsp;em um dos bares da área. Estava
numa mesa com mais três mulheres; suas “interlocutoras” para usar um termo da
antropóloga (ou seja: putas). Se aquele encontro tinha algo a ver com sua pesquisa,
tal propósito já entrara em coma alcoólica, dado a quantidade de garrafas de
cerveja sobre a mesa. Laisa pergunta se&nbsp;gostaria de&nbsp;me juntar ao grupo. Aceito. Peço
ao garçom para trazer uma cadeira, um copo e outra cerveja.


Uma das presentes era a Alana. Nesta noite usava uma
mini-saia jeans e blusa decotada para valorizar os seios. As outras duas:
Patrícia, uma morena de voz rouca, cabelos cacheados, baixinha, bunduda,&nbsp; trinta e poucos anos. Sabrina, cara e corpo
de índia, cabelos tingidos de loiro, piercing na sobrancelha; parecia menor de
idade, apesar dos 22 anos e três filhos que afirmava ter. Já a Laisa era de uma
dessas famílias de descendentes de colonos poloneses do interior do Paraná, tão
branca que ali, entre aquelas mulheres, parecia uma versão feminina do
Malinowski a pesquisar a vida sexual das selvagens amazônicas. Para corroborar,
minha amiga antropóloga trajava na ocasião uma combinação de blusa e bermuda
caqui.


&nbsp;Falavam do resultado
do plebiscito de dois dias atrás. A derrota da campanha a favor de divisão do
estado do Pará; da criação do Estado de Carajás, cuja capital seria ali em Marabá. O assunto era
predominante na cidade. Por todos os cantos, um abatimento geral de derrota no
ar. Patrícia era a mais inconformada e impressionantemente, informada. Com sua
voz rouca falava da injustiça do processo eleitoral. De como a região de Belém,
contraria a divisão, concentrando mais de 60% do eleitorado do estado sairia
vencedora de todo jeito, independente da vontade da grande maioria das pessoas
que viviam no sul do Pará. Sabrina pouco falava, mas acompanhava atenta a
retórica da amiga e balançava a cabeça afirmativamente, mostrando concordar com
aquelas opiniões.


A seriedade rouca de Patrícia era contraposta pela
ironia de Alana. – Olha só, diz Alana – o povo lá de Belém adora dizer que aqui
nem parece o Pará, que todo mundo é de fora, que o povo daqui não é paraense de
verdade. Depois de tanto escutar isso, a gente se aceita paraenses de mentira,
resolve tocar a vida e os paraenses de verdade não deixam! Ai o povo do Pará é
um só, a separação uma doideira de gente de fora, que só quer se aproveitar das
riquezas do estado. Bem, sou filha de maranhenses, a Sabrina também e a
Patrícia é de Imperatriz. Tem muito maranhense por aqui. Não deixaram criar outro
estado, mas e se a votação fosse para juntar com o Maranhão? Será que não
ganhava?


Gosto do sarcasmo da morena, falo algo chistoso sobre
o assunto, não lembro o que, mas suficiente engraçado para ela rir e se criar
um pretexto para uma animada aproximação, mas do que interessada. Se sairia com
ela de graça ou se me arrancaria trepando todo dinheiro que tinha e não tinha
no bolso, não sei. Sua condição de “interlocutora” da Laisa e a iminência de
uma viagem a Belém – na manhã seguinte – serve de freio. Mas nos beijamos,
trocamos telefones, e algumas mensagens de texto carinhosas, de ambas as
partes, por alguns dias.





*


Apesar de morar a quatro anos em Parauapebas, Alana&nbsp;estava em&nbsp;Marabá por conta da
eleição: - Nasci aqui, voto aqui.&nbsp; Mesmo
sabendo disto, não imaginei poder reencontrá-la. Afinal,&nbsp;nos&nbsp;dois dias&nbsp;que passei em Pebas por
conta de um projeto de arqueologia, não fiz
nada além de trabalhar, tomar banhos demorarados&nbsp;e&nbsp;dormir.


Saia do Hotel por volta das 7 da manhã. Pegava a
rodovia sentido Curionópolis e de lá seguia pela estrada de terra que leva a
vila dos garimpeiros de Serra Pelada. Passava o dia no centro comunitário local;
uma das poucas construções de alvenaria, em meio as miseráveis casas de madeira
empoeiradas daquele lugar que, um dia, fora o maior garimpo de ouro a céu
aberto do mundo. Ministrava um curso para professores e moradores. Umas 30
pessoas, mais da metade mulheres. Falava da riqueza arqueológica da região, de
cacos de cerâmica e pedras – instrumentos líticos para mim; coriscos, ou pedras
de raio caídos do céu para eles -. Na expressão de alguns de meus ouvintes, um
verdadeiro interesse pelo assunto. Na maioria, um gentil esforço para mostrar
interesse. Enfim, dois dias falando de restos de um passado distante esquecido,
para gente tratada como resto de um passado recente que se queria esquecer.


Serra Pelada é poeirenta. Os grãos de sua poeira,
formados da desgraceira toda do garimpo, um agregado de delírios de riqueza,
misérias concretas misturados com sangue e mercúrio. A poeira de Serra pelada
se enfia por todos os buracos do corpo e gruda na pele; pesa; impregna. Chego
em Parauapebas e não sinto vontade de fazer mais nada. Tomo banho, esfrego com
bucha o corpo. Esfrego com força, me machuco e a poeira não sai. 


Sei do cabaré em frente ao hotel, por ser próximo ao
retorno que o motorista do carro alugado&nbsp;passa para entrar ou sair da cidade. Na fachada um letreiro néon “Floresta drinks”. No primeiro dia,&nbsp;ele fez questão de
apontá-lo, como se me indicasse um ponto turístico da cidade. Disse não
freqüentar mais locais assim depois que entrou para a igreja; mas este, ele
recomendava.


*


&nbsp;Vou embora daqui a pouco, informo Alana, pergunto se quer sentar&nbsp;em um dos sofás do&nbsp;saguão do Hotel; conversar, beber
algo enquanto o motorista não&nbsp;chega. Ela aceita. Mesmo tão cedo, pedimos
cerveja. Conto-lhe do&nbsp;curso em Serra Pelada; da poiera grudenta. Ela, por sua vez,&nbsp;do sujeito que conhecera ontem a noite no cabaré, um
engenheiro mineiro a serviço da vale; do dinheiro a mais que ganhou para passar
a noite com ele no hotel. Dele beber tanto, mais tanto, que não durou nem duas
horas acordado. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;


- No meu caso, pelo o que você pode ver, nem meia hora
duro. Digo. Ela ri. Bate na minha perna. Me chama de besta, depois me abraça.
Engraçado o sentido de alguns gestos. Noto o quanto naquele abraço umas
vontades por coisas que poderiam acontecer, por dinheiro ou não, ficam ditas.


Escuto alguém perguntar por mim para o rapaz da
portaria. O motorista chegou.

Acompanho Alana até a porta. Um beijo, um abraço; antes de atravessar correndo a Avenida em direção ao cabaré, abre a bolsa, retira um sabonete em miniatura em cuja embalagem se lê o nome do cabaré onde trabalha. - Tu vai ter muita poeira grudenta para arrancar do corpo depois desta viagem acabar. Toma-te, para te esfolares quando for banhar.&nbsp;&nbsp;&nbsp; 


*



&nbsp;Como é domingo, o motorista
que me acompanhou a Serra Pelada estava de folga. Mandaram outro. Marivaldo. Um
sujeito jovem, vinte poucos anos. O sorriso na cara não disfarça a impressão
que teve de mim. Afinal ver um cara magro, barbado e careca bebendo domingo de
manhã ao lado de uma puta é para estimular a imaginação de qualquer macho.


Entro no carro, ele me pergunta por que vou para o
aeroporto de Marabá e não para o de Carajás, ali ao lado. Digo que não há vôos
para Belém no domingo. – Pensei que o senhor era mineiro por conta do sotaque e
ia para Belo Horizonte. Diz. 


A sede da Vale é em Minas Gerais, gerando
um grande transito de funcionários e prestadores de serviço mineiros na região.
Respondo que não sou de lá, mas do interior de São Paulo. Conto que mudei para
Belém há mais de dois anos, onde sou professor em uma universidade federal; da
Vale bancar um projeto de arqueologia em Serra Pelada e me
contratar para dar um curso na vila dos garimpeiros.


Marivaldo pergunta se conheci um tio por parte de pai
que mora lá. Digo que não, mas descubro que um dos participantes do curso era
seu primo. Ele me conta ter passado o natal e o ano novo em Serra Pelada. Sinto
mal estar só de pensar na possibilidade remota de passar qualquer data
comemorativa naquele lugar. 


*


Ia muito a Marabá. Uma vez por semana, pelo menos, as
obrigações de professor me levavam a deixar Belém e partir para aquela cidade,
onde ministrava um curso no campus que a universidade federal mantém por lá.
Não reclamava, afinal, gostava de viajar e gostava de Marabá. No geral, ia de
avião. Ficava um dia ou dois e regressava. Quando tinha tempo, ia de carro. Conhecia
bem a região, incluindo várias cidades e vilas da transamazônica. Menos aquelas
bandas de Carajás, onde estava pela primeira vez. Conto isso para o Marivaldo,
explicando o quanto achei bom ter que me deslocar até Marabá para pegar o
avião. Assim conheço este lado do sul do Pará.


Saindo de Parauapebas, a estrada segue sentindo
Curionópolis, passa por Eldorado dos Carajás e chega em Marabá. Umas quatro
horas de viagem. Pergunto se em Eldorado passaríamos próximo ao monumento aos
mortos do massacre dos sem-terra, ocorrido lá a mais de uma década. Ele diz que
sim. – Quando chegarmos lá. Quero tirar umas fotos. Informo ao motorista.


Ao cruzar a área urbana de Curionópolis, avisto, em um
bar próximo a estrada, um dos moradores da vila de Serra Pelada que havia
conhecido no curso. Peço ao Marivaldo para parar. Ele também conhece o sujeito,
é vizinho de seu tio, logo aproveita para perguntar-lhe sobre o parente.


O homem chama Clodoaldo, uns 60 anos de idade, mas a
pele branca maltratada lhe da um aspecto de quase 80. Tem uma barriga enorme
que o impede de fechar os botões da camisa; traz pendurado no pescoço um
pequeno cordão de ouro. Ele fica constrangido a me ver. Envergonhado, tenta
esconder o copo de cachaça atrás do balcão. Mas o bafo indica que aquela com
certeza não é a primeira dose do dia, tão pouco será a última. 


Pouco me&nbsp;importar suas bebedeiras. Para deixar isto claro,
solicito ao dono do bar uma dose para mim. Clodoaldo fica mais relaxado, pega o
sua, bebe num único e rápido gole e pede outra. -Passei só para me
despedir, provavelmente volte daqui a dois meses. Digo.&nbsp;Ele agradece a consideração, pede desculpas por qualquer coisa e&nbsp;assinala o quanto muitos gostaram do curso (ele incluso? Duvido.);&nbsp;de saber que além do ouro, os cacos de pote de
índio e os coriscos de Serra Pelada também tem valor. 


Enquanto fala, um homem entra no bar, o interrompe e
dá a notícia: o Coronel Curió foi indiciado pelo seqüestro do pessoal da
guerrilha do Araguaia.


*


Curionópolis
chama assim por conta do coronel. E o coronel chama Curió, dizem, por conta do
pau pequeno. O fato é que este militar chegou no sul do Pará nos anos setenta e
foi um dos principais responsáveis pelo desmantelamento da guerilha do
Araguaia. Um bando de estudantes comunistas que achavam ter encontrado uma
Sierra Maestra na região por onde corre o rio Araguaia. Ilusão. Nada de levante
popular rural, derrubada do governo militar e revolução comunista brasileira.
Apenas a birosca de uma arapuca armada por um soldado com nome de passarinho.


O Curió
torturou, matou e enterrou bem escondido, sabe-se lá quantos guerilheiros e
simpatizantes (ou infelizes com cara de simpatizantes). Não fez tudo sozinho. Óbvio.
É apenas o nome mais conhecido de uma operação secreta que mobilizou um 5000 militares
e sei lá quanto dinheiro público - investido para matar gente em um lugar que,
até aquele momento, nunca se havia investido nada.


Pouco
depois da busca pela Sierra Maestra fracassar. É a busca pelo Eldorado que
começa. Se o sonho vermelho de socializar riquezas não atraiu as massas
expropriadas, o tom dourado do enriquecimento individual sim. E Serra Pelada é
tomada por milhares de homens, de todos os cantos do país. 


Como
controlar essa multidão? Manda o Curió de novo. Agora na condição de
interventor do governo militar. Se antes piava baixo, escondido e disfarçado
caçando guerrilheiros; entre os garimpeiros ele canta alto. Vira lider. É eleito
deputado federal. Aprova leis que extendem a exploração do garimpo. Vira nome
de cidade. 


Curionópolis
fica no kilometro 30 da rodovia PA 275 que liga Parauapebas a Marabá. Por isso,
antes de ser oficialmente batizada com o nome do coronel passarinho, era
conhecida, simplesmente, como 30. Nasce de um aglomerado de baracos de madeira
na beira da rodovia. Um núcleo de apoio para os garimpeiros que se aventuravam em Serra Pelada. Na
região, muitos ainda se referem ao lugar pelo antigo nome. Contudo, o mito de
origem mais conhecido não conta quilometragens, conta mortes: 30 assassinatos
diários, segundo a lenda mais famosa. 


Um lugar
parido e crescido assim, alimentado pela morte. Batizá-lo com o nome de seu
assassino mais célebre parece justo. E justo assim se fez.


*


Começa o
ano de 1975 e a guerilha do Araguaia já esta morta e bem enterrada pelos
militares. Mas de trinta anos se passam, discute-se existir ou não documentos
sobre torturas, prisões, assassinatos ocorridos na época; quando em 2009, lá
vem o Curió de novo com um arquivo em mãos, cheio de papéis, provando mais
mortes do que até então se podia imaginar. Arrependimento? Não. Talvez vontade
de continuar a ser o mais famoso personagem de uma operação que não precisava
mais ser secreta. A certeza de ser o grande vencedor da História.


Ai em 2012,
finalmente alguem no Ministério Público resolve indiciar o Curió. Quando? No
momento em que estou em Curionópolis, num bar de beira de estrada, acompanhado
por curiopolenses. Ou seja, no ninho da ave com sua ninhada.


*


Seu Garcia,
o dono do bar, era um negro enorme e robusto; o Ceará, o homem que trouxera a
notícia, baixinho e agalegado. Ambos, ex-garimpeiros de Serra Pelada. Diferente
do Clodoaldo, resolveram deixar a vila dos garimpeiros em 1992, quando o ouro
já se escasseara e o garimpo volta a ser concessão da Vale; abrindo comércios
em Currionópolis, onde já viviam suas mulheres e filhos.


Bebo com
eles e escuto seus comentários. O Ceará brinca com seu Garcia: - Olha só negão,
finalmente o Curió vai ter que dizer onde enterrou o teu irmão, o Osvaldão. Seu
Garcia ri, deixando aparecer três dentes de ouro. Responde que o negão não é
irmão dele não, e acrescenta: - Osvaldão tá é vivo Ceará! Foi lá pra tua terra
comer a tua mãe!


Clodoaldo
olha para o Marivaldo, diz: - O pai da sua mãe vai gostar de saber disso. Descubro
neste momento que o avó materno do motorista é um dos mais antigos moradores de
Marabá. Fora negociante de castanhas e, contam, amigo de muitos guerrilheiros.
Marivaldo nota minha euforia e, antes que pronuncie uma única palavra, vai
tratando de desmancha-la. Fala da quantidade de jornalistas e gente de
universidade que procuram o velho e de sua recusa em falar sobre o assunto. Os garimpeiros
comentam dele ter ficado conhecido ali por ser um dos primeiros a chegar em Serra Pelada, no
final de 1979, e o primeiro a ir embora, no começo de 1980, quando o Curió é
nomeado interventor. Nem as toneladas de ouro arrancadas naqueles tempos,
convenceram o homem a permanecer por lá. Volta para Marabá e nunca mais pisa
nos 30 ou em Serra Pelada.
 Marivaldo confirma e acrescenta o quanto o avô fica
transtornado todas as vezes que sabe da presença do Curió em Marabá.


- Esse veio
João, teu avô Marivaldo, é um idiota. Comenta Clodoaldo: - era só fazer de
conta que não sabia de nada e ficava rico aqui. O senhor Garcia olha para o
sujeito, dá uma risada, mostrando novamente os dentes de ouro e contesta: -
Rico igual você? Tá lá até hoje e não tem dinheiro nem para pagar a cachaça que
toma! 


Ficar
bebendo logo cedo com aqueles homens não foi uma boa idéia. Me sinto um pouco
enjoado e vou até o lado de fora do bar respirar ar fresco. Neste momento passa
uma garota por mim. Lembro de te-la visto em Serra Pelada, apesar
dela não assistir o curso. Ela me reconhece, dá bom dia, retribuo e ela segue
seu rumo.


Noto Clodoaldo
se aproximar de mim. Conta que a menina é sua sobrinha. Por gentileza, digo que
ela é uma menina bonita. – Se o professor quiser dar umas aulas para ela.
Pergunta com um sorriso malicioso, enquanto com o dedo, indiscretamente, aponta
para um hotel do outro lado da pista. 


Primeiro lamentei
não ter uma arma ou uma faca comigo. Contribuir com a tradição dos trinta
assassinatos diários dando cabo daquele sujeito ali mesmo. Clodoaldo se
envergonhara quando entrei no bar e vi o bebado sem futuro que ele era. Mas, em
troca de umas doses de cachaça, nenhum pudor em me oferecer a sobrinha, uma
menina que não devia ter nem 15 anos!


Depois
lembrei da Alana, de nosso reencontro pela manhã. Da noite que a conheci em
Marabá, ao lado da Laisa, da Sabrina e da Patricia. Da voz rouca da Patricia
modulando reflexões bem articuladas sobre não haver imoralidade na prostituição,
uma profissão como qualquer outra, com a qual muitas mulheres sustentam suas
vidas e de suas famílias; &nbsp;mas na exploração
sexual de alguém – um crime nojento, sobretudo, quando se exploram menores de
idade. Os contrapontos sarcásticos da Alana, falando que a exploração sexual no
“Estado do Carajás” só acaba quando a própria menina se toca que pode seduzir o
cara para quem é oferecida e convencê-lo a matar o parente que a explora. 


Diante
daquele sujeito, lembro disto; e não sei mais até que ponto na maneira irônica
de tratar o tema, Alana, naquela noite, não confessava algo sobre si própria.


Na
impossibilidade de mata-lo ali, simplesmente desconverso. Digo que tenho que
ir, pois já é tarde e posso perder o vôo em Marabá (o que não era mentira). Vou
até o balcão, pago todas as doses: as minhas, do Clodoaldo e do Ceará. E mais
duas garrafas de cachaças que faço questão de entregar em mãos ao Clodoaldo.
Não posso matá-lo ali, então ele próprio se mate aos poucos. Saio desejando ter
contribuído para que uma sirose dolorosa, insuportável, aniquile o calhorda bem
lentamente. 


*


O carro
volta a estrada, Marivaldo pergunta: - E ai, o pião te ofereceu a Michelly, não
foi? Balanço a cabeça afirmativamente. – Um filho da puta. Continua o
motorista: - Vê alguém de fora e vai logo negociando a moleca. Olha vou ser
sincero com o senhor: A perigueti com quem estavas de manhã. É mulher de zona,
mas é maior de idade, faz o que faz porque quer e, o mais importante, o
dinheiro que ganha é dela. Agora imagina o que passa essa menina? Não só o tio,
mas o pai e mãe também pés de cana, entregando a menina em troca de caixa de
cerveja, garrafa de cachaça, maço de cigarro; qualquer coisa.


Escuto e fico
quieto, não sei o que falar. Apenas balanço a cabeça olhando o vazio. Marivaldo
nota o quanto aquilo me abalou. – Esqueça essa história, aqui é assim mesmo.
Diz. A frase gruda na minha cabeça: Esqueça essa história, aqui é assim mesmo;
Esqueça essa história, aqui é assim mesmo; esqueça essa história, aqui é assim
mesmo... 


Caso o
Estado de Carajás existisse. Caso um historiador escrevesse sua História. Esta
frase deveria abrir e fechar o livro. A síntese do modo como, até hoje, tudo e
todos por lá caminham e se tratam; o amago da cultura e identidade carajaense: “Esqueça
essa história, aqui é assim mesmo.” &nbsp;


&nbsp;Chegamos em Eldorado dos Carajás. A cidade foi
distrito de Curionópolis até 1992 e dela herdou a mesma fisionomia miserável.
Um amontoado de casinhas de tábua, algumas de alvenaria. Um arremedo da outra,
um pouco mais improvisada e desprovida de tudo. Seu grande marco histórico: Um
massacre de Sem-Terras ocorrido em 1996. São quase dez horas da manhã. Um bêbado
sem-camisa, sujo, com a boca ensangüentada, caminha cambaleando em direção a
entrada de um boteco. Cinco homens, copos de cerveja nas mãos, em pé, em frente
ao lugar. – Volta aqui e tu vai ver! Um deles grita para o bêbado
ensangüentado. 


Voltar para
que? Já vi o suficiente. Penso comigo. E o carro segue viagem.


- Olha o
monumento. Avisa Marivaldo. Vejo um conjunto de 19 castanheiras queimadas
representando cada um dos trabalhadores sem terra assassinados pela polícia em
1996. Ele me conta que, do alto, formam o desenho do mapa do Brasil e que no
meio há uma placa com o nome dos 19 mortos. Diminui a velocidade para encostar
o carro na lateral da pista. Digo para não parar e tocar direto para Marabá. –
Não quer tirar uma foto? Pergunta. – Não, já vi o suficiente. Respondo.


Não lembro
quem me contou que aquela obra era do Krajcberg. Deve ser mesmo. Um artista
judeu nascido na Polônia, lutou na resistência aos nazistas na segunda guerra
mundial, radicado no Brasil há anos. Faz esculturas com destroços de árvores
carbonizadas em queimadas. “Lembram homens calcinados pela guerra”. Diz. Tenho
em casa um catálogo de uma de suas exposições na qual o artista informa como ao
invês de escrever, prefere buscar imagens, e que o gesto mais absoluto para ele
seria descarregar um caminhão de madeira calcinada recolhida em campo.


Volto a
pensar no Estado do Carajás. Do potencial turístico cultural daquele Eldorado.
Me ocorre a imagem de um artista carajaense moldando uma escultura em tamanho
natural do Coronel Curió, dourada, com os braços abertos igual o Cristo
redentor. Concluída a obra, seria posta bem em frente ao monumento das castanheiras
queimadas. O olhar da escultura eternamente a contempla-la. Na base, uma placa
com a frase: “Esqueça essa história, aqui é assim mesmo.”


- Esta
viagem serviu para algo? Sim. Entender de onde vem a inspiração para o sarcasmo
da Alana. Penso isso e começo a rir. – Põe uma música ai Marinaldo! Digo. Ele
coloca um sertanejo. A paisagem agora é só pastagens, capim, vaca, nada de
floresta. Uma animada conversa&nbsp; sobre criação
e engorda de gado, preços pagos por aroba na região, o fim da febre aftosa no
Pará preenche o resto da viagem até Marabá.


*


Chego em
cima da hora no aeroporto. Me despeço rapidamente do Marinaldo. Entro correndo
no sagão e vou direto ao balcão de embarque. Mais um minutos e perdia o vôo.
Entro no avião. Mas da metade dos assentos ocupados por jogadores e comissão
técnica do Águia de Marabá. Não havia lugares marcados. Sento ao lado de um
rapaz amulatado, careca, com dois grande brincos em formato de joias nas
orelhas; é um dos zagueiro do time, um paulista de vinte e poucos anos, reforço
recentemente contratado pelo Águia.


Puxo
conversa com ele, pergunto do jogo de hoje. Ele é simpático. Logo nota pelo meu
sotaque que também sou paulista. Pergunta o que faço ali. Falo do meu trabalho.
Ele se mostra interessado. Diz que quando criança era doido por arqueologia.
Esburacava o terreno da casa onde morava em Caieras procurando osso de
dinossauro. Fala tão empolgado sobre esta lembrança da infância que não vejo
motivo para corrigi-lo sobre o fato dos paleontólogos&nbsp; e não os arqueologos se interessarem por estes
lagartos gigantes pré-históricos. 


Pergunto se
já conhecia o Pará, Marabá. Se está gostando do norte. Ele diz gostar sim,
apesar do calor. Conta da surpresa que teve quando chegou em Marabá e a cidade
não ficava no meio da floresta. – Caieiras tem mais mato que aqui, meu!


A viagem é
rápida. Em menos de uma hora pousamos em Belém. O rapaz pergunta se quero assistir o jogo
hoje. Digo que sim. Me dá um par de ingressos de cortesia. Agradeço. Desejo-lhe
uma boa partida e nos despedimos.


Volto para
casa pensando onde guardei uma bandeira do Estado do Carajás que trouxe ano
passado de Marabá. Vou levá-la comigo ao estádio.