O ovo e a galinha
Autor: vanessaM. | Publicado: 2011-02-06T08:36:00-08:00

&nbsp;  &nbsp;De manhã na cozinha sobre a mesa vejo o ovo. Olho o  ovo com um só olhar. Ime­dia­ta­men­te percebo que não se pode estar  vendo um ovo. Ver um ovo nunca se mantém no presente: mal vejo um ovo e  já se torna ter visto um ovo há três milênios. — No próprio instante de  se ver o ovo ele é a lembrança de um ovo. — Só vê o ovo quem já o tiver  visto. — Ao ver o ovo é tarde demais: ovo visto, ovo perdido. — Ver o  ovo é a promessa de um dia chegar a ver o ovo. — Olhar curto e  indivisível; se é que há pensamento; não há; há o ovo. — Olhar é o  necessário instrumento que, depois de usado, jogarei fora. Ficarei com o  ovo. — O ovo não tem um si-mesmo. Individualmente ele não existe.
Ver  o ovo é impossível: o ovo é supervisível como há sons supersônicos.  Ninguém é ca­paz de ver o ovo. O cão vê o ovo? Só as máquinas vêem o  ovo. O guindaste vê o ovo. — Quan­do eu era antiga um ovo pousou no meu  ombro. — O amor pelo ovo também não se sente. O amor pelo ovo é  supersensível. A gente não sabe que ama o ovo. — Quando eu era antiga  fui depositária do ovo e caminhei de leve para não entornar o silêncio  do ovo. Quando morri; ti­ra­ram de mim o ovo com cuidado. Ainda estava  vivo. — Só quem visse o mundo veria o ovo. Como o mundo, o ovo é óbvio.
O  ovo não existe mais. Como a luz da estrela já morta, o ovo propriamente  dito não existe mais. — Você é perfeito, ovo. Você é branco. — A você  dedico o começo. A você dedico a primeira vez.
Ao ovo dedico a nação chinesa.
O  ovo é uma coisa suspensa. Nunca pousou. Quando pousa, não foi ele quem  pousou. Foi uma coisa que ficou embaixo do ovo. — Olho o ovo na cozinha  com atenção superficial para não quebrá-lo. Tomo o maior cuidado de não  entendê-lo. Sendo impossível entendê-lo, sei que se eu o entender é  porque estou errando. Entender é a prova do erro. Entendê-lo não é o  modo de vê-lo. — Jamais pensar no ovo é u.m modo de tê-lo visto. — Será  que sei do ovo? É quase certo que sei. Assim: existo, logo sei. O que eu  não sei do ovo é o que realmente importa. O que eu não sei do ovo me dá  o ovo propriamente dito. — A Lua é habitada por ovos.
O ovo é uma  exteriorização. Ter uma casca é dar-se. — O ovo desnuda a cozinha. Faz  da mesa um plano inclinado. O ovo expõe. — Quem se aprofunda num ovo,  quem vê mais do que a superfície do ovo, está querendo outra coisa: está  com fome.
O ovo é a alma da galinha. A galinha desajeitada. O ovo  certo. A galinha assustada. O ovo certo. Como um projétil parado. Pois  ovo é ovo no espaço. Ovo sobre azul. — Eu te amo, ovo. Eu te amo como  uma coisa nem sequer sabe que ama outra coisa. — Não toco nele. A aura  de meus dedos é que vê o ovo. Não toco nele. — Mas dedicar-me à visão do  ovo seria morrer para a vida mundana, e eu preciso da gema e da clara. —  O ovo me vê. O ovo me idealiza? O ovo me medita? Não, o ovo apenas me  vê. É isento da compreensão que fere. — O ovo nunca lutou. Ele é um dom.  — O ovo é invisível a olho nu. De ovo a ovo chega-se a Deus, que é  invisível a olho nu. — O ovo terá sido talvez um triângulo que tanto  rolou no espaço que foi se ovalando. — O ovo é basicamente um jarro?  Terá sido o primeiro jarro moldado pelos etruscos? Não. O ovo é  originário da Macedônia. Lá foi calculado, fruto da mais penosa  espontaneidade. Nas areias da Macedônia um homem com uma vara na mão  desenhou-o. E depois apagou-o com o pé nu.
Ovo é coisa que precisa  tomar cuidado. Por isso a galinha é o disfarce do ovo. Para que o ovo  atravesse os tempos a galinha existe. Mãe é para isso. — O ovo vive  foragido por estar sempre adiantado demais para a sua época. — Ovo por  enquanto será sempre revolucionário. — Ele vive dentro da galinha para  que não o chamem de branco. O ovo é branco mesmo. Mas não pode ser  chamado de branco. Não porque isso faça mal a ele, mas as pessoas que  chamam o ovo de branco, essas pessoas morrem para a vida. Chamar de  branco aquilo que é branco pode des­truir a humanidade. Uma vez um homem  foi acusado de ser o que ele era, e foi chamado de Aquele Homem. Não  tinham mentido: Ele era. Mas até hoje ainda não nos recuperamos, uns  após outros. A lei geral para continuarmos vivos: pode-se dizer “um  rosto bonito”, mas quem disser “o rosto”, morre; por ter esgotado o  assunto.
Com o tempo, o ovo se tornou um ovo de galinha. Não o é.  Mas, adotado, usa-lhe o so­bre­nome. — Deve-se dizer “o ovo da galinha”.  Se se disser apenas “o ovo”, esgota-se o assunto, e o mundo fica nu. —  Em relação ao ovo, o perigo é que se descubra o que se poderia chamar de  beleza, isto é, sua veracidade. A veracidade do ovo não é verossímil.  Se descobrirem, podem querer obrigá-lo a se tornar retangular. O perigo  não é para o ovo, ele não se tornaria retangular. (Nossa garantia é que  ele não pode: não pode é a grande força do ovo: sua grandiosidade vem da  grandeza de não poder, que se irradia como um não querer.) Mas quem  lutasse por torná-lo retangular estaria perdendo a própria vida. O ovo  nos põe, portanto, em perigo. Nossa vantagem é que o ovo é invisível. E  quanto aos iniciados, os iniciados disfarçam o ovo.
Quanto ao corpo  da galinha, o corpo da galinha é a maior prova de que o ovo não existe.  Basta olhar para a galinha para se tornar óbvio que o ovo é impossível  de existir.
E a galinha? O ovo é o grande sacrifício da galinha. O  ovo é a cruz que a galinha car­rega na vida. O ovo é o sonho inatingível  da galinha. A galinha ama o ovo. Ela não sabe que existe o ovo. Se  soubesse que tem em si mesma um ovo, ela se salvaria? Se soubesse que  tem em si mesma o ovo, perderia o estado de galinha. Ser uma galinha é a  sobrevivência da galinha. Sobreviver é a salvação. Pois parece que  viver não existe. Viver leva à morte. Então o que a galinha faz é estar  permanentemente sobrevivendo. Sobreviver chama-se manter luta contra a  vida que é mortal. Ser uma galinha é isso. A galinha tem o ar  constrangido.
É necessário que a galinha não saiba que tem um ovo.  Senão ela se salvaria como gali­nha, o que também não é garantido, mas  perderia o ovo. Então ela não sabe. Para que o ovo use a galinha é que a  galinha existe. Ela era só para se cumprir, mas gostou. O  desarvoramento da galinha vem disso: gostar não fazia parte de nascer.  Gostar de estar vivo dói. — Quanto a quem veio antes, foi o ovo que  achou a galinha. A galinha não foi sequer chamada. A galinha é  diretamente uma escolhida. — A galinha vive como em sonho. Não tem senso  da realidade. Todo o susto da galinha é porque estão sempre  interrompendo o seu devaneio. A galinha é um grande sono. — A galinha  sofre de um mal desconhecido. O mal desconhecido da galinha é o ovo. —  Ela não sabe se explicar: “sei que o erro está em mim mesma”, ela chama  de erro a sua vida, “não sei mais o que sinto”, etc.
“Etc., etc.,  etc.” é o que cacareja o dia inteiro a galinha. A galinha tem muita vida  interior. Para falar a verdade a galinha só tem mesmo é vida interior. A  nossa visão de sua vida interior é o que nós chamamos de “galinha”. A  vida interior da galinha consiste em agir como se entendesse. Qualquer  ameaça e ela grita em escândalo feito uma doida. Tudo isso para que o  ovo não se quebre dentro dela. Ovo que se quebra dentro da galinha é  como sangue.
A galinha olha o horizonte. Como se da linha do  horizonte é que viesse vindo um ovo. Fora de ser um meio de transporte  para o ovo, a galinha é tonta, desocupada e míope. Como poderia a  galinha se entender se ela é a contradição de um ovo? O ovo ainda é o  mesmo que se originou na Macedônia. A galinha é sempre a tragédia mais  moderna. Está sempre inutilmente a par. E continua sendo redesenhada.  Ainda não se achou a forma mais adequada para uma galinha. Enquanto meu  vizinho atende ao telefone ele redesenha com lápis distraído a galinha.  Mas para a galinha não há jeito: está na sua condição não servir a si  própria. Sendo, porém, o seu destino mais importante que ela, e sendo o  seu destino o ovo, a sua vida pessoal não nos interessa.
Dentro de si  a galinha não reconhece o ovo, mas fora de si também não o reconhece.  Quando a galinha vê o ovo pensa que está lidando com uma coisa  impossível. E com o coração batendo, com o coração batendo tanto, ela  não o reconhece.
De repente olho o ovo na cozinha e só vejo nele a  comida. Não o reconheço, e meu co­ra­ção bate. A metamorfose está se  fazendo em mim: começo a não poder mais enxergar o ovo. Fora de cada ovo  particular, fora de cada ovo que se come, o ovo não existe. Já não  consigo mais crer num ovo. Estou cada vez mais sem força de acreditar,  estou morrendo, adeus, olhei demais um ovo e ele foi me adormecendo.
A  galinha que não queria sacrificar a sua vida. A que optou por querer  ser “feliz”. A que não percebia que, se passasse a vida desenhando  dentro de si como numa iluminura o ovo, ela estaria servindo. A que não  sabia perder a si mesma. A que pensou que tinha penas de galinha para se  cobrir por possuir pele preciosa, sem entender que as penas eram  exclusivamente para suavizar a travessia ao carregar o ovo, porque o  sofrimento intenso poderia prejudicar o ovo. A que pensou que o prazer  lhe era um dom, sem perceber que era para que ela se distraísse  totalmente enquanto o ovo se faria. A que não sabia que “eu” é apenas  uma das palavras que se desenha enquanto se atende ao telefone, mera  tentativa de buscar forma mais adequada. A que pensou que “eu” significa  ter um si-mesmo. As galinhas prejudiciais ao ovo são aquelas que são um  “eu” sem trégua. Nelas o “eu” é tão constante que elas já não podem  mais pronunciar a pa­la­vra “ovo”. Mas, quem sabe, era disso mesmo que o  ovo precisava. Pois se elas não es­ti­ves­sem tão distraídas, se  prestassem atenção à grande vida que se faz dentro delas, atrapalhariam o  ovo.
Comecei a falar da galinha e há muito já não estou falando mais da galinha. Mas ainda estou falando do ovo.
E  eis que não entendo o ovo. Só entendo ovo quebrado: quebro-o na  frigideira. É deste modo indireto que me ofereço à existência do ovo:  meu sacrifício é reduzir-me à minha vida pessoal. Fiz do meu prazer e da  minha dor o meu destino disfarçado. E ter apenas a própria vida é, para  quem já viu o ovo, um sacrifício. Como aqueles que, no convento, varrem  o chão e la­vam a roupa, servindo sem a glória de função maior, meu  trabalho é o de viver os meus prazeres e as minhas dores. É necessário  que eu tenha a modéstia de viver.
Pego mais um ovo na cozinha,  quebro-lhe casca e forma. E a partir deste instante exato nunca existiu  um ovo. É absolutamente indispensável que eu seja uma ocupada e uma  distraída. Sou indispensavelmente um dos que renegam. Faço parte da  maçonaria dos que viram uma vez o ovo e o renegam como forma de  protegê-lo. Somos os que se abstêm de destruir, e nisso se consomem.  Nós, agentes disfarçados e distribuídos pelas funções menos reveladoras,  nós às ve­zes nos reconhecemos. A um certo modo de olhar, a um jeito de  dar a mão, nós nos reconhece­mos e a isto chamamos de amor. E então não  é necessário o disfarce: embora não se fale, também não se mente,  embora não se diga a verdade, também não é mais necessário dissimular.  Amor é quando é concedido participar um pouco mais. Poucos querem o  amor, porque o amor é a grande desilusão de tudo o mais. E poucos  suportam perder todas as outras ilusões. Há os que se voluntariam para o  amor, pensando que o amor enriquecerá a vida pessoal. É o contrário:  amor é finalmente a pobreza. Amor é não ter. Inclusive amor é a  desilusão do que se pensava que era amor. E não é prêmio, por isso não  envaidece, amor não é prêmio, é uma condição con­ce­di­da exclusivamente  para aqueles que, sem ele, corromperiam o ovo com a dor pessoal. Isso  não faz do amor uma exceção honrosa; ele é exatamente concedido aos maus  agentes, àqueles que atrapalhariam tudo se não lhes fosse permitido  adivinhar vagamente.
A todos os agentes são dadas muitas vantagens  para que o ovo se faça. Não é caso de se ter inveja pois, inclusive  algumas das condições, piores do que as dos outros, são apenas as  con­di­ções ideais para o ovo. Quanto ao prazer dos agentes, eles também  o recebem sem orgulho. Austeramente vivem todos os prazeres: inclusive é  o nosso sacrifício para que o ovo se faça. Já nos foi imposta,  inclusive, uma natureza toda adequada a muito prazer. O que facilita.  Pelo menos torna menos penoso o prazer.
Há casos de agentes que se  suicidam: acham insuficientes as pouquíssimas instruções recebidas, e se  sentem sem apoio. Houve o caso do agente que revelou publicamente ser  agente porque lhe foi intolerável não ser compreendido, e ele não  suportava mais não ter o respeito alheio: morreu atropelado quando saía  de um restaurante. Houve um outro que nem precisou ser eliminado: ele  próprio se consumiu lentamente na revolta, sua revolta veio quando ele  descobriu que as duas ou três instruções recebidas não incluíam nenhuma  explicação. Houve outro, tam­bém eliminado, porque achava que “a verdade  deve ser corajosamente dita”, e começou em primeiro lugar a procurá-la;  dele se disse que morreu em nome da verdade, mas o fato é que ele  estava apenas dificultando a verdade com sua inocência; sua aparente  coragem era tolice, e era ingênuo o seu desejo de lealdade, ele não  compreendera que ser leal não é coisa limpa, ser leal é ser desleal para  com todo o resto. Esses casos extremos de morte não são por crueldade. É  que há um trabalho, digamos cósmico, a ser feito, e os casos  individuais infelizmente não podem ser levados em consideração. Para os  que sucumbem e se tornam individuais é que existem as instituições, a  caridade, a compreensão que não discrimina motivos, a nossa vida humana  enfim.
Os ovos estalam na frigideira, e mergulhada no sonho preparo o  café da manhã. Sem nenhum senso da realidade, grito pelas crianças que  brotam de várias camas, arrastam cadeiras e comem, e o trabalho do dia  amanhecido começa, gritado e rido e comido, clara e gema, alegria entre  brigas, dia que é o nosso sal e nós somos o sal do dia, viver é  extremamente tolerável, viver ocupa e distrai, viver faz rir.
E me  faz sorrir no meu mistério. O meu mistério é que eu ser apenas um meio, e  não um fim, tem-me dado a mais maliciosa das liberdades: não sou boba e  aproveito. Inclusive, faço um mal aos outros que, francamente. O falso  emprego que me deram para disfarçar a minha ver­da­dei­ra função, pois  aproveito o falso emprego e dele faço o meu verdadeiro; inclusive o  dinheiro que me dão como diária para facilitar minha vida de modo a que o  ovo se faça, pois esse dinheiro eu tenho usado para outros fins, desvio  de verba, ultimamente comprei ações da Brahma e estou rica. A isso tudo  ainda chamo ter a necessária modéstia de viver. E também o tempo que me  deram, e que nos dão apenas para que no ócio honrado o ovo se faça,  pois tenho usado esse tempo para prazeres ilícitos e dores ilícitas,  inteiramente esquecida do ovo. Esta é a minha simplicidade.
Ou é isso  mesmo que eles querem que me aconteça, exatamente para que o ovo se  cumpra? É liberdade ou estou sendo mandada? Pois venho notando que tudo o  que é erro meu tem sido aproveitado. Minha revolta é que para eles eu  não sou nada, eu sou apenas preciosa: eles cuidam de mim segundo por  segundo, com a mais absoluta falta de amor; sou apenas preciosa. Com o  dinheiro que me dão, ando ultimamente bebendo. Abuso de confiança? Mas é  que ninguém sabe como se sente por dentro aquele cujo emprego consiste  em fingir que está traindo, e que termina acreditando na própria  traição. Cujo emprego consiste em diariamente esquecer. Aquele de quem é  exigida a aparente desonra. Nem meu espelho reflete mais um rosto que  seja meu. Ou sou um agente, ou é a traição mesmo.
Mas durmo o sono  dos justos por saber que minha vida fútil não atrapalha a marcha do  grande tempo. Pelo contrário: parece que é exigido de mim que eu seja  extremamente fútil, é exigido de mim inclusive que eu durma como um  justo. Eles me querem ocupada e distraída, e não lhes importa como.  Pois, com minha atenção errada e minha tolice grave, eu poderia  atra­pa­lhar o que se está fazendo através de mim. É que eu própria, eu  propriamente dita, só tenho mesmo servido para atrapalhar. O que me  revela que talvez eu seja um agente é a idéia de que meu destino me  ultrapassa: pelo menos isso eles tiveram mesmo que me deixar adivinhar,  eu era daqueles que fariam mal o trabalho se ao menos não adivinhassem  um pouco; fizeram-me esquecer o que me deixaram adivinhar, mas vagamente  ficou-me a noção de que meu destino me ultrapassa, e de que sou  instrumento do trabalho deles. Mas de qualquer modo era só  ins­tru­men­to que eu poderia ser, pois o trabalho não poderia ser mesmo  meu. Já experimentei me estabelecer por conta própria e não deu certo;  ficou-me até hoje essa mão trêmula. Tivesse eu insistido um pouco mais e  teria perdido para sempre a saúde. Desde então, desde essa ma­lo­gra­da  experiência, procuro raciocinar deste modo: que já me foi dado muito,  que eles já me concederam tudo o que pode ser concedido; e que outros  agentes, muito superiores a mim, também trabalharam apenas para o que  não sabiam. E com as mesmas pouquíssimas instruções. Já me foi dado  muito; isto, por exemplo: uma vez ou outra, com o coração batendo pelo  pri­vi­lé­gio, eu pelo menos sei que não estou reconhecendo! com o  coração batendo de emoção, eu pelo menos não compreendo! com o coração  batendo de confiança, eu pelo menos não sei.
Mas e o ovo? Este é um  dos subterfúgios deles: enquanto eu falava sobre o ovo, eu tinha  esquecido do ovo. “Falai, falai”, instruíram-me eles. E o ovo fica  inteiramente protegido por tantas palavras. Falai muito, é uma das  instruções, estou tão cansada.

&nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Clarice Lispector.