Nº 3 - "Entre Mentes", por Filipe Arendt de Azevedo
Autor: Filipe Arendt de Azevedo | Publicado: 2012-06-16T17:28:00-03:00






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&nbsp; Entre Mentes



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; “Veja bem, caro
amigo, que meu interesse pela literatura é tão profundo que é comum estar
sentado à frente do meu computador e surgir, súbita e repentinamente, aquela
vontade de deslizar os dedos no teclado e trazer à tona todas as palavras que
se encontram mergulhadas no mar criativo que é a minha mente. Acho improvável
que um sujeito como você não tenha momentos como esse. Sabe quando aquela ideia
assalta no meio do dia e não se consegue fazer mais nada antes de sentar em
qualquer lugar e colocar aquelas palavras no papel? Como se a continuidade da
vida dependesse desse momento em que o texto é produzido, não importando mais
nada, entende?

“Murilo,
pessoas como nós, que têm o dom da escrita e a capacidade para criar uma
história, recebem uma missão. E nossa missão é não permitir que a civilização
humana seja privada deste presente do cosmos que é manifestado por meio de nós,
escritores. Não acredito que o escritor seja munido de coisa mais importante.

“É
claro que precisa saber escrever Há Há Há, e escrever direito, fazendo a
pontuação correta e não esquecer dos acentos, mas isso é detalhe. Por que
importante mesmo é conseguir fazer essa conexão com o universo, e tentar
traduzir a mensagem em palavras humanas, não importa a língua. Vai ver que é
por isso, da intensidade dessa conexão, que alguns escritores ficaram loucos,
viraram alcoolistas, tinham necessidade de transar com uma mulher diferente a
cada dia, e outros até se suicidaram. Veja você que não é tarefa fácil ser
escritor. E pela preciosidade que é o dom que carregamos e pelo fardo de
responsabilidade que isso representa na vida de cada um, é que devemos
organizar uma academia de letras em Cascavel. Por que é difícil seguir esse
caminho sozinho, é um fardo muito pesado Murilo, que eu quero dividir com você.
Assim como quero que você tenha confiança para dividir o seu fardo comigo. É
urgente que nos ajudemos, por que cada texto deixado guardado na gaveta da
escrivaninha é menos um texto que a humanidade recebe. E mais, é menos beleza
com que agraciamos a brutalidade que é a existência.”

Murilo
não sabia se continuava olhando para a taça que segurava na mão esquerda ou se
deslocava os olhos para Fábio que espetava um pedaço de queijo gorgonzola na
tábua de frios no centro da mesa. Se não estava paralisado pela quantidade de non sense transmitida pelo seu
interlocutor, estava tentando, por bondade, encontrar qualquer possibilidade de
tornar aquele discurso razoável. E passados alguns segundos eternos de
mastigação de queijo e um pequeno gole de vinho, decidiu: - NON SENSE! Teve vontade de falar alto,
mas o ambiente e o autocontrole de Murilo não permitiram essa performance.

“Fábio,
eu não sei do que você está falando. Nunca tive essas comunicações com um
“além” cósmico que mandou escrever o meu primeiro livro, o “Ensaio sobre a
Cerveja”. Eu quis escrever aquela história (ponha ênfase no quis), e foi uma
história que não ficou boa por sinal. Eu senti vontade de escrever uma
história, com elementos que me apraziam e me interessavam, resultado dos muitos
anos que passei apenas lendo, e lendo muito.

“Concordo
com você em dois pontos apenas. O primeiro é que escrever é uma tarefa bastante
difícil. Não tenho dúvida quanto a isso. Mas é uma tarefa da qual o próprio
escritor se incumbe, por livre e espontânea vontade, ou livre e espontânea loucura,
como ouvi o Rubem Fonseca dizer. Eximo dessa responsabilidade o cosmos, deuses
ou o universo. Quem escreve, repito, sou eu. Louco, sou eu, que decido contar
histórias para as pessoas lerem por uma motivação estranha que ignoro, e que os
psicólogos chamam de projeção. A questão é que não me importo com a origem
dessa vontade, pulsão, seja lá o que for. O que sei é que gosto de ler, e que
escrever me instiga e irrita de verdade, e que eu luto para fazer as palavras
saírem direitas, para as minhas frases ficarem bonitas.

“Quando
eu vou escrever, Fábio, não espero que a mão deslize no teclado resgatando
palavras dum mar criativo. Eu tento arrancar essas palavras que estão
enterradas, como pedras valiosas, debaixo das minhas leituras e dedicação a
este trabalho de escritor. Palavras de escritor a gente não resgata, como se
estivessem pedindo pra ser colocadas no papel, a gente se esforça como pescador
de caranguejo, enfiando o braço na lama até o ombro pra tirar uma palavra lá
debaixo. Então, ser escritor é difícil mesmo.

“Concordo,
em segundo lugar, que devíamos fazer uma academia de letras. Sim, com certeza
eu apreciaria que reuníssemos pessoas com o mesmo interesse de escrever. Apoio
essa ideia se formos organizar uma academia no sentido de aprender e não para
montar um centro de distribuição de maravilhas para a humanidade.”

Fábio
olhava para a azeitona fisgada na ponta do palito de dentes que ele tinha entre
os dedos. Olhou para o colega e acenou afirmativa e lentamente com a cabeça.
Pensou o quão diferente podia ser a perspectiva do processo de escrita entre
duas pessoas. Se ajeitou na cadeira, meio frustrado por ser Murilo, seu amigo, o
primeiro candidato não apto a participar da insurgente Academia Cascavelense de
Letras. O diálogo com os cinco candidatos anteriores havia sido um ‘sucesso’,
todos sabiam da responsabilidade que Fábio falava. Faltava um último integrante,
que pelo visto não seria Murilo.