BERNE(BERNE!) - nomenclatura terminologia
Autor: Otto Cezar Gribel | Publicado: 2013-10-04T11:11:00-07:00



 






















































Mãe amava jardinagem e... - amava minha avó,





que era a mãe dela,





bem como seus filhos




(seu marido?!) e a poesia







de Casimiro de Abreu, Junqueira Freire




e Álvares de Azevedo :





três ultra-românticos poetas





e um árcade conjurado



abaixo pescado. 










&nbsp;










&nbsp;
&nbsp;



Mãe recitava de Alvarenga Peixoto,





o conjurado árcade ,





o poema, que escrevera no cárcere,





na Ilha das Cobras,





o requintado intelectual lançado às traças



por sua participação na conjuração mineira.





O poema... - ei-lo em parte,



na parte que parte o coração: 





"Bárbara bela





do norte estrela








que o meu destino sabes guiar,





de ti ausente,





triste, somente





as horas passo a suspirar.














&nbsp;&nbsp;&nbsp; Isto é castigo





que Amor me dá".














&nbsp;












&nbsp;




Mãe cozinhava mui bem:





galinha à cabidela,




empadas deliciosas





( nunca comi similares





- ou só mordisquei similares!)





e outros tantos acepipes, quindins...


(" Isto é castigo


que Amor me dá".) 














Mãe saía à rua 





acompanhando, acompanhada,





em companhia de todos os filhosainda crianças, que então eram sete :





Osvaldo, o caçula,


viria pelo vento do cavalo com venta



na trombeta soprada por anjo rechonchudo.&nbsp;


( Isto não foi castigo). 





&nbsp;





O povo que a via





na via expressa&nbsp;





com a feliz prole 





comparava-a à galinha com os pintainhos





ou a "escadinha", o time de futebol...












&nbsp;












&nbsp;








Íamos Ícaros (Ícaro!)





com destino à casa de sua mãe,





nossa senhora avó&nbsp;





do tempo em que fomos geradosquase nos gerânios que mãe plantara





por toda a parte vinculando com amor





o imaginário ao real, mesclados,


em clados... 





Ecletismo, miscelânea, cladismo...
















Mãe cantava canções maviosas








e seu canto santo - materno e ternoera melhor do que o melhor grupo musical do mundo:





- The Beatles :












&nbsp;The Beatles de sublimes baladas!

( Besouros, escaravelhos, rola-bosta,

vira-bosta, coleópteros).
. 
















Mãe fazia tudo





- e era tudo que havia,

tudo quanto havia

( só de de ave era : tiê sangue, tiê preto,

cardeal( "Paroaria coronata..."):

era tudo isso sem erro)) :





dela não havia ausência

nem nas penas dos seus gansos

( onipresente é a mulher);enquanto meu pai&nbsp;





apenas aparecia de coadjuvante





e de preferência ébrio e furioso





tal qual um Ludovico Ariosto













&nbsp;que recitava o poema





"Orlando Furioso"





cuspindo marimbondos. 





(A atuação do pai é sempre a de um bufão





- embriagado!





Pobre de mim





que fluí assim





pela água do rio





que untava meus pés





no banho de língua lambida





do cachorro carinhoso:





O arroio&nbsp; rumorejante é um cão





com todo carinho de mãe





em dedicatória loquaz).



&nbsp;






Por certo que "isto é castigo

que Amor me dá".
















Ora, se insto em frisar








que mãe fazia e acontecia,





em tempos&nbsp; de paraíso,





à luz edênica,





ou no Jardim das Hespérides





ou na Casa de Filosofia de Epicuro,





denominada o Jardim por aquele sábio, 





não é porque ela já esteja morta;





mãe ( Mãe!!!... grito e a noite me devolve&nbsp;





o silêncio sem mãe,





a calada da noite&nbsp;



com a esposa surda&nbsp;





em seus afazeres domésticos, coitada!:





ela tem a árdua tarefa&nbsp;



de ser mãe para outros filhos,





outra rainha, outra deusa





para pequeninos chorões





ou enormes preguiçosos



- os meus filhos, mais dela,



que tudo é mais da mulher



e muito menos do homem,



o fanfarrão bêbado).













Mãe continua viva,





esbanjando saúde,





porém ferida pela idade provecta,








na qual muitos sofrem do mal de Alzheimer,pena sob a máscara teatral&nbsp;



que caracteriza a personagem de Alzheimerem peça dramática que um médico escreveupara os demais colegas representarem&nbsp;



nas faces do pacientesmeros atores no exercício da doença,


dentre outros males que teimam em abundar,a desdenhar a ciênciaem sua estúpida e estapafúrdia presunção





( O sábio Alzheimer





que escreveu a tragédia grega





para ópera médica,





leu-a na face do macróbio





que, se sobrevivermos ao boom da vida,





poderemos poderosos, qual o truão,

&nbsp;ter que representar



a tragédia do estro do douto Alzheimer).


( "isto é castigo..."


que Deus não mo dê!). 













&nbsp;









Mãe, canto sua alegria antiga assim,





que era minha felicidade de antanho,não num tom elegíaco ou ditirâmbico,mas com ordem de ode eivada de nostalgia,


pois fica claro que nós, - todos!,




os maus filhos, que somos, - todos tolos!,





péssimos e ingratos seres humanos,





tratamos o outro ser humano,



no caso até a mãe, 





não com respeito, carinho e amor, 








nem com qualquer laivo de caridadeque ultrapasse o que é&nbsp; mero verbo&nbsp;





em lábios mendazes da barregã,



mas com desdém, 





porquanto mesmo em se tratando de nossa mãe,





pessoa de proa de nossa vida,





que todo o amor semeou e doou para nós,








que nos embalou e consolou com carinho,bálsamo que nunca mais usufruímos;





não obstante isso e tudo o maisque não ouso narrar





por vergonha de constatar que tanto amor





teve o retorno de tanta indiferença,








pois&nbsp; passamos&nbsp; tratar nossa mãe,





que é a nossa vida,





como se morta fosse: 





- tratamo-la como mula e trator que somos,Massey&nbsp; Ferguson,- tratamo-la como se ela fosse





um jazigo vivo,








um túmulo aberto no peito 





- da dor maior,que é um dó maior...





que rasga e fere gravemente



- até nossa maldade infinita!






&nbsp;
Isso grito de mim





e sou meu crítico severo.





Mas a vida é assim&nbsp;





e assim seremos todos tratados





pelo tratorista do dia





que sai para rasgar o ventre da terra:





roubar a terra para outrem





que lhe ordena a roubar





na doutrina da lei





dos escribas hipócritas





que o somos escrevendo.





Ó copioso amanuense!:


"Isto é castigo


que Amor de dá". 










&nbsp;













Mãe, não é verdade, ó mãe,





que ainda me escuta daí





mesmo com a baixa umidade no ar





que mal me faz respirar?!&nbsp;





Mãe, que&nbsp; faz o oboé expirar





na melodia do luar





e suspirar ao se lembrar





do poeta Inácio Quinaud,





do qual, ela, minha mãe,





narrou-me o drama,






a tragédia que terminou em suicídio!&nbsp;



( O poeta vive sob a pressão do front,



da casamata, da taberna, da caserna, da Cúria...)


e do que suspira na lira da brisa


o árcade inconfidente:


"Isto é castigo


que Amor me dá". 











Mãe,





que deixa pendoar o perdão 











&nbsp;para este filho impenitente, a este,



ou quem sabe no zênite, nadir... a oeste...
- este filho&nbsp; sem sorte e sortilégio no norte



que precisa de muita penitência filial





à maneira do profeta Oséias. 





Todavia, mãe,&nbsp;



- a minha mãe!,&nbsp;





não me cobra que eu espalhe&nbsp;



um punhado de cinza na cabeça,





cilício e vestes de saco use





e abuse&nbsp; como Deus quiser






- se quiser pela "Opus Dei", pois 


"Isto é castigo&nbsp;


que Amor me dá". 






&nbsp;








&nbsp;


Mãe pode ter morrido para a poesia 



do sublevado Alvarenga Peixoto



como morreu para muita coisa;



porém nós, mesmo em criança,morremos todas as noites

e acordamos com a aurorapara que venha nos acordarno fuso do dilúculo,





na lua embrulhada em teia de aranha,





toda branca, pálida,





pois todos somos roubados e furtados





de células, acervos de memória,





dentre a infinidade da riquezaque foi e é nosso tesouro na vida,sempre surripiado, bifado tesouro,sem que nos socorra





o Código Penal Brasileiro







ou as leis internacionaisque berram e ladram,





mas somente põem o ricto do sarcasmo





em lábios entreabertos num sorriso irônico 





do ladrão, que não é cão,nem ladra feito um canino

- e também a ferida da berne (berne)no boi,&nbsp; vaca,&nbsp; bezerro,





os&nbsp; quais ruminam e berram,





erram pelo pasto vasto,


carreando a berne a mosca varejeira, 





a fim de que o abençoado pão de cada dia 





chegue à mesa do médico&nbsp; veterinárioque&nbsp; também merece sobreviver



e se alimentar de glúten,caso não seja celíaco.


( "Isto é castigo


que Amor me dá"). 







Outrossim, além de não permitirmos









&nbsp;paz aos vivos,





nem à nossa amada mãe,





em seus dias turvos





nos quais vê quase que tão-somente





o Ancião dos Dias





debruado nas madrugadas&nbsp;





ouvidas em madrigais



e cheiradas em madressilvas, 





- nós os irrequietos&nbsp;





não deixamos nem os mortos ao limbo:



estão sempre nas nossas digressões,



visitam-nos em sonhos&nbsp;





e os visitamos em cerimônias anuais,



se não dialogamos com eles&nbsp;





escritos sob os signos,



afogados sob montanhas de signos




em livros, cartas, obituários, inventários, epitáfios 



que são "proclamas" do mal-do-século,



em "Confissões" de Alfred de Musset&nbsp; 



e na vida extravagante de Lord&nbsp; Byron,









um dos maiores poetas de Europa,
que jaz na Igreja de Santa Maria Madalena
em algum lugar da Inglaterra
de João-sem-Terra
e Ricardo Coração de Leão. 

Em algum lugar
da terra de mãe
( terra em mim) 
há uma rua simples e torta
com a porta aberta à lua morta
nos olhos do poeta Inácio Quinaud
morto
- como seremos&nbsp;sob sereno
&nbsp;um dia, noite ou madrugada
&nbsp;quando já não estaremos
íntegros sob o culto ao luar
na Rua Inácio Quinaud
que escura cura que escuta
o canto da cachoeira
&nbsp;entrar nos seus casarios
- ouvidos do rio
com martelo e bigorna


( "isto é castigo&nbsp;



que Amor me dá").

( PARA O LIBRETO "RECOLHA DE POEMAS E BALADAS PARA A RUA INÁCIO QUINAUD,
ESCRITO PARA O BALÉ E&nbsp; A ÓPÉRA :"MÃE NO PAÍS DO "NONSENSE" COM SUAS&nbsp; FILHAS ALICE MULTIFACETADA").



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