Poema NONSENSE (NONSENSE?)
Autor: Fábio Torres | Publicado: 2011-12-23T19:19:00-08:00



Walt Whitman / Fonte: Google Imagens.

Sem sentido... meu dia hoje, minha vida hojeTalvez somente deduções patafísicasousariam explicar esta existência absurda agora;meus atos, obsessões e gestos esdrúxulos ultimamente.
Até que, às vezes, tento ser discreto e silencioso,como um minúsculo caramujo, mas, mas, mas...Ontem, por exemplo, logo após o raiar de mais um diafrio e gris, assim que as portas da cidade se abriram,fui à rue des Lévis, comprar amêndoas e um pato frescopara o jantar com visitas vindas de Reims(passei o resto da manhã e a tarde cozinhando)Lá chegando, de pronto viro alvo de inúmeras flechasÁcido pensei: “por que todos me olham de tal modo,estupefatos, como se eu fosse um ignóbil, ojerizante,a encarnação do que há de mais grotesco na Terraou um dromedário pintado de cores psicodélicas?”“Ah!... É isto!” – percebi, de novo retrucando, caladoEu estava de bicicleta (que comprei e não paguei)...... e nu, somente de gravata borboleta,óculos redondos de aros pretos e mocassins(indígenas legítimos, feitos com casca de árvore,vindos de New Jersey, presente de Walt para mim)Então ri... irônico, mordaz, continuando mes affaires,mesmo sentindo o corpo congelar entre frutas e especiarias,e enquanto a ave, gorda, era morta e depenada.1892: sou uma vil novidade, um revés surreal,um paradoxo gigante, um anjo caído nessa sociedadehipócrita, preconceituosa, ufana, engatinhante.
Novamente estou em luta armada contra meu arquinimigo euEstá difícil viver a vida orgânica que projetei para mim... O trauma de não poder criar um novo Círculo LunarMaldita iluminação pública! Reunir-se nas noitesde lua cheia não faria mais sentidoSe eu tivesse vivido por volta de 1770,teriam Erasmus Darwin e os outros brilhantes intelectuaisaceitado este anarquista na Sociedade?... Não tenho lido mais as histórias de Mary,nem a poesia de Byron ou os contos sobrenaturais de PoeNão tenho ido mais às leituras e viagens em volta da fogueiraHá anos tento preparar Uma Festa para Agatha,mas não consigo reunir os convidados ilustresnem encontrar, em toda a Europa, chefs que materializemo banquete insólito e nababesco que imaginei
Num rompante de fúria, quebrei minha dulciana do século XVIEstou desenhando minha lápide; cansei de pedir a Van De VeldeNa madrugada, ao sair do Lilith Rendez-Vous, pelas vielas de Parissou atormentado, perseguido por uma sombra quasímodaMinha compleição física (sou atarracado e manco) tem assustadoas crianças e até os vira-latas dos submundos de MontépinImportei da Alemanha alguns fantascópios;vou inaugurar em Montmartre uma casa de fantasmagoriasSemanalmente escrevo cartas a Whitman, enviando-as aoCondado de Camden... sem obter uma resposta sequerMeu amigo deve estar muito ocupado, sem tempo para mim,decerto construindo elefantes para guerrearcontra os inimigos da liberdade e do amor livre.
Acho que não... Já faz algum tempo que fracassamminhas buscas telepáticas; e agora esta carta da América...Remetente desconhecido... ninguém mais conheço do outro ladodo Atlântico. Tomo coragem... abro... decifro o que diz o manuscrito,um poema cujo acróstico dolorosamente noticia:“Walter ‘Walt’ Whitman partiu em 26 de março”.
... Cortado pela tristeza funda, pela saudade infinda, pelo desamparoe o vazio invernal de um órfão, que age como uma faca a penetrarlentamente o estômago... debilitado murmuro uma frase apenas...... a última: “O poeta louco morreu jovem, aos 73, e viveu como quis”.
(Fábio Torres).