RESPEITEM A VIDA!
Autor: Canal do Cesco | Publicado: 2012-05-08T20:55:00-04:00





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Semana passada encontrei um post no meu Facebook, de um amigo, que muito me entristeceu. Após ler atentamente o triste relato, naquela noite pouco consegui dormir. Passei horas pensando nos últimos momentos de um ser humano, em sua angústia e dor antes de partir. Alguém desconhecido que eu vira na TV por muitas vezes e por quem tinha o mesmo respeito que devo ter por qualquer outro ser humano. 

Estou naquela fase da vida, naquele momento, onde temos que aprender a dar o valor adequado as pessoas e ao respeito que todos merecem no cotidiano e acima de tudo nos momentos de dor. O relato abaixo mostra um cenário de impessoalidade, de descaso, de desumanização que está virando um padrão de comportamento. Morrer antigamente era algo trágico e sério, quase solene. Deste fato (da morte) se derivava o respeito e o luto, mas hoje parece que morrer está virando cada dia mais uma banalidade, tanto que os jornais cada vez mais mostram corpos e pessoas sendo mortas, como se fossemos o lixo cotidiano de nossa própria existência. Não consigo parar de pensar que as pessoas não podem perder o respeito pelas pessoas... pela vida... pela morte.

Segue o texto:

origem: Facebook de Betina Viany, de sua autoria.
http://www.facebook.com/notes/betina-viany/%C3%BAltimas-horas-com-buruca-e-depois/428641817164229

Últimas horas com Buruca e depois
por Betina Viany, quinta, 3 de Maio de 2012 às 18:45 

Domingo passado, 8 horas da manhã, o telefone toca. “Betina, você tá aí? Não tá, não? Então tá...” Corri pra  atender, mas não deu tempo. Reconheci a voz, retornei a ligação. O que foi, Buruca? Não estou passando bem, vou pro hospital.  Me espera, eu passo aí. Não, me encontra lá. Meia hora depois cheguei ao  hospital em Laranjeiras. Buruca  estava num box da emergência tomando oxigênio. Esperava o resultado do RX de tórax e do exame de sangue. Tinha dores no peito, do lado esquerdo. Suas mãos e pés estavam frios, suados. Pediu que lhe calçasse as meias. Fiz massagem nos seus pés, nos dois ao mesmo tempo. Contou que tinha passado uma noite péssima e de manhã tentou chamar uma ambulância, mas não conseguiu. Enquanto esperava a resposta a seu pedido, arrumou a casa. Vaidoso fez a barba se vestiu e separou 2 mudas de roupas, seus exames, o velho caderninho de telefone. Estava bonito como sempre. Na frente do box na emergência, o balcão com duas jovens médicas (?) de plantão: uma de traços orientais me parecia mais solícita,  a outra, impaciente com as minhas perguntas, comia biscoito.

Todas falavam alto, sem nenhum cuidado. Informaram que ele tinha sido medicado com morfina e AS. Se o senhor estiver enfartando, já está medicado. Pedi um cardiologista. O hospital não tem cardiologista. Mas como, uma emergência não tem cardiologista? Buruca sentia, além das dores, muito desconforto. Não achava posição. Deitava, sentava, levantava, andava ao longo da cama. Teve náuseas. Pedi alguma coisa onde ele pudesse cuspir, me deram uma bacia coberta com papel toalha onde ele, após acessos de tosse, podia cuspir. Não havia sangue em sua saliva. Arrotava muito ao sentar na beira da cama. Eu me colocava entre suas pernas, ele apoiava a cabeça no meu ombro direito eu dava tapinhas nas suas costas como se faz para os bebês arrotarem. Pequeno alívio. 

Teve sede, pedi água, tem bebedor no corredor.  Preocupado comigo, mandou várias vezes que eu sentasse na beira da cama. Ele estava com frio, pedi uma coberta, só tem lençol. Uma auxiliar mais atenciosa trouxe um cobertor, algum conforto. Ele quis ir ao banheiro, pedi que não trancasse a porta. Fiquei esperando. Depois de um tempo, bati levemente e abri a porta. Estava sentado no vaso, fez sinal positivo, fechei a porta. Sentiu-se melhor. Tinha chuveirinho, me lavei. Quis comer, disseram que iam pedir uma dieta leve. Não sei se comeu. A dor voltava mais forte, ele olhava o relógio na parede da emergência: o remédio não está fazendo efeito, a dor agora está nos braços.  Mais uma coleta de sangue, ele ficou grilado. Sei lá, Buruca, talvez aquela amostra não tenha sido suficiente. 

A seu pedido liguei para dois médicos amigos que logo chegaram ao hospital. Um deles veio com a mulher, também amiga do peito. Alguém pediu que saíssemos e só ficaram os dois amigos médicos. Eles nada podiam fazer, estavam lá como visitantes esperando os resultados dos exames. Conversaram com as médicas e sugeriram que elas considerassem a possibilidade de embolia pulmonar. Nós duas, as amigas, ficamos numa padaria ao lado do hospital onde, finalmente, tomei café da manhã. Voltamos as duas e os dois amigos saíram. Revezamento. Estávamos na porta da emergência quando passa Buruca sozinho, com a bengala que usava desde que levou um tombo no início do ano, indo em direção ao fundo do prédio pra fazer mais um Raio X do tórax. Acenou para nós. Hoje, pensando naquela cena, vejo que ela me remete ao Carlitos na cena final de “O Circo”. Vocês estão fedendo, disse Buruca, implicando com o cheiro de fritura que trouxemos da padaria. A gente não podia chegar perto que ele ficava enjoado. Ficamos no pé da cama a uma distância que o protegia do nosso fedor. Vocês estão fedendo! Rimos. O amigo médico que veio com a mulher saiu pra almoçar no restaurante ao lado e o outro foi embora, compromisso familiar. Ficamos novamente, nós dois. Ele me pareceu um pouco mais calmo. Trouxe água, molhei sua testa com papel toalha, é bom? É. Quis massagem nos pés. Agora faz um de cada vez. Manda quem pode, obedece quem tem juízo. Obedeci. Lentamente massageei seus pés. Primeiro o direito, depois o esquerdo. Achei que ele ia dormir, me despedi, tinha um compromisso profissional às 17h. Fui ao restaurante ao lado e me despedi do casal que almoçava. 
 
Durante as quase 6 horas que passei com o Buruca na emergência, não vi ninguém do hospital, médico, enfermeiro, seja lá quem fosse, preocupado em minorar seu sofrimento. Medir sua pressão, tirar a temperatura, chamar um médico mais experiente, pedir ajuda. Descaso, má vontade, preguiça, negligência. Parecia que eu estava atrapalhando cada vez que pedia ou perguntava alguma coisa à médica (?) que comia biscoito. 

Três horas depois, meu amigo estava morto no mesmo hospital onde morreu Cássia Eller.
 
Mas o terror não acaba aí. Voltei ao hospital e meu amigo tinha sido removido pra “capela”. Um depósito imundo com uma cruz na parede:  capela. Uma poltrona velha, cheia de coisas em cima, um tapume à guisa de biombo, meu amigo envolto num plástico preto, com um lençol por cima, a cabeça pendendo pra trás, os olhos ainda abertos.  Ao lado, outra maca com uma idosa nas mesmas condições. Fechei seus olhos e tentamos acomodá-lo melhor. 
O papa-defunto já estava a postos oferecendo seus serviços. Estranha eficiência num lugar onde nada funciona.
 
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