Fagulhas no Escuro
Autor: Manoel J F Veloso | Publicado: 2012-03-22T06:30:00-07:00

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Silêncio. Angústia. Sensação de vazio. Olho pro teto. Algo como um teto. Não sei. Tudo escuro. Denso. Pesado. Toneladas de ar sobre meu peito me deixam sem fôlego. Ou bigornas sobre minha cabeça. Uma pressão horrível na região dos olhos. Faço um esforço com o pescoço, numa fraca tentativa de me levantar. Tudo gira. Tudo perde o sentido. O tato some. Os olhos fecham. Silêncio. Tudo turvo. Tudo parado. Nem minha respiração parecia sair das narinas. O oxigênio ganhara um peso molecular assustador. Melhor recuperar os sentidos e tentar captar o máximo de informações ao meu redor.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Abro bem os olhos. Uma pequena fresta no canto da cortina que cobria a estreita janela permitiu que meus olhos identificassem uma parede branca, que se estendia até o outro lado do cubículo. Era um quarto. Não propriamente um quarto. Enfim, um local. Sob minhas costas, um colchão. Bem antigo, pelo que pude sentir. A escassa espuma deixava o corpo desnivelado, com altos e baixos. Com a ponta dos dedos percebo um fino lençol. Parecia bem úmido. Encharcado. Talvez de suor, pois nenhuma ínfima brisa adentrava aquelas paredes. Agucei minhas narinas. Respirei fundo, mas com muita dificuldade. O ar trouxe um cheiro acre-doce, com leves toques de ferrugem. A densidade da poeira também era uma constante, o que deixava claro a falta de assepsia do local. “Um albergue vagabundo”, pensei. Mas como fora parar ali?&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Lambi os finos lábios. Bem secos. A saliva estava parca e azeda. Uma sede incontrolável aflorava. Até agora eu percebera que estava em um quarto, provavelmente de albergue, com paredes brancas e um colchão ralo coberto por um fino lençol bem úmido. E permeado por um forte aroma peculiar, mas arriscaria em dizer que um pouco familiar.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Estaria eu sozinho ali? Procurei forças para mexer meu pescoço e procurar mais informações, alguém, algum objeto, qualquer coisa que iluminasse meu parco pensamento. Com muita dificuldade consegui ganhar alguns centímetros a mais em meu campo de visão. Mexi os olhos. E vi. Tudo aquilo parecia assustador: o lençol branco estava tingido com um vermelho bem vivo. Mais adiante, uma maca metálica, cheia de parafernália cirúrgica. Alguns fios conectavam uma furadeira e uma tesoura elétrica. Em um quadro na parede, o corpo humano em posição anatômica, com informações sobre todos os membros e órgãos. Ao lado, um quadro com algumas anotações. E algumas fotos. Não eram fotos comuns. Eram imagens de vísceras. Ao redor de todos esses objetos, mais manchas vermelhas vivas. Não era uma decoração comum.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mais ao lado, uma porta entreaberta. Mas nada além de um grande silêncio. Nenhuma voz. Nenhum ruído. Nada. Desesperado, tentei levantar. Mas meus membros não correspondiam aos meus comandos. Pareciam imobilizados. Então percebi. Então caí em mim mesmo. Tudo fez sentido. Tudo despencou em meus ombros, atordoando meu cérebro com uma seqüência alucinante de acontecimentos.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Naquela noite saíra mais cedo do escritório para tomar um drink qualquer, em um lugar qualquer. Desde que esquecesse tudo à respeito da separação. Só fora um descuido em um dia de stress. Minha esposa deveria entender que eu estava sob efeito do ansiolítico forte, que me deixara leve e inconseqüente. Aquilo não significara nada. Até porque era uma cliente doente, com problemas mentais fortes, cheia de segredos e traumas. Não era fácil escutar problemas de todos e guardar os seus. E guardar os segredos de uma psicopata não é uma tarefa fácil. Nunca fora fácil escutar atrocidades e manter a parcimônia. Algumas doses de vodka nacional (nacionalismo russo pertinente em meu ideário desde a guerra fria) misturadas com Lexotan. Era um verdadeiro mata-leão, mas diante daquele frenesi, qualquer coisa pela minha paz de espírito - mesmo que artificial. Três, quatro, cinco doses. E o corpo não correspondia mais como antes. O torpor do álcool embalava meus pensamentos e soltava minha língua, que confessava o indizível em alto e bom som, para todos que quisessem escutar naquela pequena birosca de São Petersburgo. O barman ofereceu alguns cuidados para que eu pudesse me recompor. Acabou levando-me para um quarto à parte. Ajudou-me com a roupa e ajustou-me em um colchão no quarto dos fundos. Ofereceu-me alguns comprimidos prometendo uma rápida cura para aquela sensação. E, aos poucos, fui perdendo o sentido, com a língua vários quilos mais pesada e os movimentos travosos, impossibilitando qualquer reação. O corpo estava em êxtase, mas minha consciência permanecia viva. E eu escutei uma conversa macabra. Uma negociação barata. Algumas notas e um cheque do banco nacional. Então o barman voltou. Dessa vez segurando uma faca de cabo branco. E eu apaguei.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Entendi o porquê de todo aquele torpor, cansaço, falta de fôlego. O lençol não estava apenas úmido, estava coberto de sangue. Meu sangue. As paredes estavam borradas com o sangue que espirrara de meu ventre que, agora, sentia levemente aberto. Um corte anatômico mantinha meu abdome aberto e pulsante. A falta de fôlego vinha do desespero por ar e pela vida. Os membros não correspondiam mais, provavelmente, por um golpe desferido em minhas costas (o colchão desnivelado permitia a sensação estranha de pontos sensíveis e partes completamente esquecidas pelos meus nervos agonizados).Em minha mente eu levantava e corria pelo escuro corredor, atravessando o bar e correndo pelas gélidas avenidas russas. Mas não. Meu corpo estava inconsciente de si. O escuro dominava meu corpo. A angústia da morte tomava todo o meu ser. Pensei em meus filhos e abracei-os em minha consciência. Gritei por socorro através de um sussurro abafado. Ninguém me escutaria. Ninguém responderia.&nbsp; &nbsp; &nbsp;De repente, passos pesados ecoaram pelo corredor. O assoalho antigo permitia a transmissão do som por todo o local. O corpo se arrastava sem pressa, como se pensasse nos próximo passo vacilante. E assim chegou à porta. Fitei seus olhos. Negros, saltados, assustados, sedentos. Impossível concluir as sensações que aqueles frios olhos passavam. Em sua mão, uma pequena serra elétrica. Percebendo minha consciência pertinente, avançou ainda mais lentamente pelo quarto, como se decorasse os segundos em um tenro prazer. Prazer carnal, orgasmos múltiplos, o gozo do sofrimento alheio. Em um ato quase fraternal, aproximou-se, fitou-me nos olhos com ternura e proferiu parcas palavras. Catalão, talvez. Não era russo. Mas não era um espanhol limpo. Algo relacionado com "Preciso...rim. Pegar...emprestado." Palavras soltas que soaram aterrorizantes. Ele ligou a serra. Ensurdecedor barulho de ferro oscilante e motor agonizante. Antes de fechar meus olhos e me entregar para a morte, para o comércio de órgãos, meus olhos captaram pequenas fagulhas que saíam das lâminas. Pequenas e espaçadas fagulhas, que iluminaram o escuro dominante naquele quarto dos fundos. E, com aquela pouca iluminação, pude perceber um sorriso maníaco que se formava no rosto do barman. Entreguei-me. Senti a lâmina cada vez mais perto. Fechei os olhos. E apaguei. Como as efêmeras fagulhas no escuro.