O Pé de Cabra em Marrakech
Autor: djborim | Publicado: 2015-07-03T21:51:00-04:00








&nbsp;O Pé de Cabra em Marrakech



Dário Borim Jr.

dborim@umassd.edu



Dizem que a maior ponte do mundo é a que liga Fall
River ao arquipélago português dos Açores, a tal de Ponte Braga. Moro nas
redondezas e por isso entendo a brincadeira. São tantos os portugueses na costa
sul de Massachusetts que essa ponte afetiva com a terra da infância ou da
ascendência familiar é mesmo fácil de se imaginar.

Bem, pelos Açores
passei rapidinho na rota que me trouxe a Casablanca, a mais rica cidade
marroquina, também às margens do Atlântico, como Fall River e a ilha Terceira,
onde troquei de aeronave e pude vislumbrar um pedaço do mar a um ponto muito
distante de qualquer continente. A sensação desde que cheguei ao norte da
África é a de que o mundo não passa mesmo de uma kitchenette, nas palavras de
minha amiga Elizah Rodrigues. Ainda no aeroporto de Boston tive a primeira
experiência das muitas coisas que nos unem, isto é, um certo gosto pela
desordem, ou uma dose de desprezo pela ordem, como queiram.

O embarque daquele
voo Boston-Terceira foi, digamos, um cômico caos! As pessoas se aglomeravam sem
esperar o seu devido momento de embarque. Fila era uma passageira ausente. Em
seu lugar, berros de brincadeira ou de frustração. Até mesma a agente da aerolínea
SATA, dos Acores, ria-se do comportamento geral dos passegeiros. Disse-me
assim: "ninguém sabe ler o número do assento no cartão de embarque".

Ao chegar a Lisboa,
minha segunda troca de aviões, tive que lidar com o inconveniente cancelamento
de meu voo para Marrocos. Recebi uma notificação da vendedora da minha passagem
na noite anterior ao meu voo. Bem tarde, sim, mas a agente da aerolínea
portuguesa de meu próximo voo, a TAP, retrucou: "Sentimos muito, mas
avisamos a agência de viagens americana três semanas atrás". Sem outro voo
para Casablanca no mesmo dia, tive que pernoitar em Lisboa. Ainda bem que o
Tejo é tão lindo e os peixes, como diz uma canção do grupo Deolinda, não param
de sorrir. Deixei a chateação de lado e curti a noite lisboeta de uma nova
perspectiva, aquela de uma região moderna da cidade, onde nunca estivera, bem
perto da impressionante estação de metrô Oriente.

Em Casablanca, um
abraço apertado e emotivo de meu filho Ian me recebeu! Logo depois das nossas
primeiras conversas, passou-me uma advertência: "cuidado ao embarcar no
trem". As pessoas que aguardam não tem paciência nem educação para deixar
os que chegam sairem do comboio antes dos novos viajantes embarcarem. A
consequência é um perigoso caos. Dessa vez, nenhum acidente parece ter
ocorrido, e seguimos felizes rumo ao centro de Casablanca, uma espécie de São
Paulo de um país que tem a bela Rabat como sua "Brasília" política e
burocrática.

Logo ao desembarcarmos
do trem, recebo nova advertência: "cuidado, porque os motoristas
geralmente não respeitam nem os sinais, nem os pedestres". É claro que
esse comportamento ao volante não nos é estranho, a mim que morei 15 anos em
Belo Horizonte, quando lá havia muito menos respeito no trânsito do que há
hoje, ou ao meu filho, quem no ano passado se adaptou bem ao trânsito mais
caótico que já conheci na vida, o da cidade do Cairo, a poerenta capital
egípcia.

Em poucas horas os
sabores da comida marroquina e o charme da arquitetura colonial francesa de
Casablanca me fariam esquecer a desordem do trânsito. Primeiro, Ian me convidou
para um ensopado com carne de camelo. Delicioso! Depois me mostrou os prédios
brancos do centro colonial. A seguir fomos a um pub bem europeu, o Bar du
Titan, onde se tocavam belas canções de Edith Piaf. Uma cervejinha marroquina,
uma Flag bem gelada, desceu bem, mas logo Ian descobriu on-line um concerto de
rock marroquino na beira da praia, numa casa de shows alternativos chamada
Brock.

A banda Hoba Hoba
Spirit fez um sucesso tremendo naquela noite. Lotada de quase 20 homens para
cada mulher, Ian e eu nos sentimos em casa. Os presentes dançavam e cantavam
juntos numa harmonia e alegria que poucas vezes presenciei em eventos musicais
realizados no anonimato das grandes cidades. A simpatia dos músicos era tanta
que varias vezes os vocalistas aceitaram filmar, do palco onde se apresentavam,
a dança e o canto do público que os assistia, através dos smart phones que os
entusiasmados fãs lhes passavam.

Algumas novidades
"étnicas" eu teria que perceber, afinal estava (e ainda estou) em um
país muçulmano ao norte da África. Por exemplo, num ambiente roqueiro como
aquele, não vi ninguém beijar ninguém na boca. Muito menos qualquer
"atrevimento" maior. Ian – agora assentado aqui do lado – me diz que
uns beijinhos na boca bem rápidos e discretos são tolerados. Disse que deu uns
desses lá mesmo. Os vigias fazem vista grossa, talvez. Mas "malhar"
ou "ficar", nem pensar. 

Beijinhos no rosto
como forma de cumprimento rolam entre pessoas do mesmo sexo ou do sexo oposto.
Como no Egito, ali vi muitos homens de braços dados com outros homens, sem
qualquer indício de que fossem gays. Mulheres com mulheres, também. Bela e pura
liberdade de expressão de carinho, acho eu.

A noite traria
surpresa muito maior para mim. E também para meu filho. Meio tarde da noite, talvez
pelas duas da manhã, apanhamos um táxi . O motorist, logo que saímos, perguntou
em árabe marroquino se havíamos bebido. Ian respondeu em tom neutro mas em
palavras que provavelmente soaram ríspidas para o motorista muçulmano:
"sim, mas isso não é da sua conta". Erro estratégico de quem é
sincero. Aos berros, o homem começou a pregar. Dizia que depois de certa hora
era ilegal transportar bêbados, mulheres grávidas e não sei mais o quê.

Ian disse que
desconhecia tal lei que queríamos descer do taxi. O marroquino não parou o
carro, mesmo quando Ian abriu a porta e lhe entregou algum dinheiro. O
motorista mudou de tom quando soube que éramos brasileiros. Começou a falar de
futebol, e os nomes de Neymar, Roberto Carlos, Pelé e Ronaldinho ajudaram a
suavizar o clima.

Mas a tensão voltou a
subir quando chegamos ao destino e o taxista cobrou quase o dobro do que era de
se esperar. Ian não deixou passar. Contestou a conta. O marroquino se enfureceu
novamente, até que com raiva saiu do carro e disse que não cobraria nada de nós.
Ian mesmo assim deixou moedas no banco do carro, que, Segundo me disse,
provavelmente cobririam o valor do taxímetro, nunca ligado pelo esquentado
marroquino.

Os vários países
desse mundo afora têm de fato muito em comum, mas basta estar vivo para se
vivenciar o inusitado aqui e ali. E se pudermos viajar, muito maior será a
chance de encontrarmos o que parece absurdo entre humanos fanáticos, ou
simplesmente contraditórios, como um sujeito a pedir esmolas e ao mesmo tempo
falar ao celular.

Até mesmo os animais
podem nos chocar. Extremamente disciplinadas, por exemplo, quinze cabras fazem
um espetáculo ao ar livre entre as cidades de Essaouira e Marrakech. Ficam
horas e horas trepadas numa árvore, comendo castanhas e quase sorrindo para os
turistas que, ao vê-las da rodovia, descem dos carros para apreciar de perto
aquela imagem surreal.

Dizem que a maior ponte do mundo é a que liga Fall
River ao arquipélago português dos Açores, a tal de Ponte Braga. Moro nas
redondezas e por isso entendo a brincadeira. São tantos os portugueses na costa
sul de Massachusetts que essa ponte afetiva com a terra da infância ou da
ascendência familiar é mesmo fácil de se imaginar.

Bem, pelos Açores
passei rapidinho na rota que me trouxe a Casablanca, a mais rica cidade
marroquina, também às margens do Atlântico, como Fall River e a ilha Terceira,
onde troquei de aeronave e pude vislumbrar um pedaço do mar a um ponto muito
distante de qualquer continente. A sensação desde que cheguei ao norte da
África é a de que o mundo não passa mesmo de uma kitchenette, nas palavras de
minha amiga Elizah Rodrigues. Ainda no aeroporto de Boston tive a primeira
experiência das muitas coisas que nos unem, isto é, um certo gosto pela
desordem, ou uma dose de desprezo pela ordem, como queiram.

O embarque daquele
voo Boston-Terceira foi, digamos, um cômico caos! As pessoas se aglomeravam sem
esperar o seu devido momento de embarque. Fila era uma passageira ausente. Em
seu lugar, berros de brincadeira ou de frustração. Até mesma a agente da aerolínea
SATA, dos Acores, ria-se do comportamento geral dos passegeiros. Disse-me
assim: "ninguém sabe ler o número do assento no cartão de embarque".

Ao chegar a Lisboa,
minha segunda troca de aviões, tive que lidar com o inconveniente cancelamento
de meu voo para Marrocos. Recebi uma notificação da vendedora da minha passagem
na noite anterior ao meu voo. Bem tarde, sim, mas a agente da aerolínea
portuguesa de meu próximo voo, a TAP, retrucou: "Sentimos muito, mas
avisamos a agência de viagens americana três semanas atrás". Sem outro voo
para Casablanca no mesmo dia, tive que pernoitar em Lisboa. Ainda bem que o
Tejo é tão lindo e os peixes, como diz uma canção do grupo Deolinda, não param
de sorrir. Deixei a chateação de lado e curti a noite lisboeta de uma nova
perspectiva, aquela de uma região moderna da cidade, onde nunca estivera, bem
perto da impressionante estação de metrô Oriente.

Em Casablanca, um
abraço apertado e emotivo de meu filho Ian me recebeu! Logo depois das nossas
primeiras conversas, passou-me uma advertência: "cuidado ao embarcar no
trem". As pessoas que aguardam não tem paciência nem educação para deixar
os que chegam sairem do comboio antes dos novos viajantes embarcarem. A
consequência é um perigoso caos. Dessa vez, nenhum acidente parece ter
ocorrido, e seguimos felizes rumo ao centro de Casablanca, uma espécie de São
Paulo de um país que tem a bela Rabat como sua "Brasília" política e
burocrática.

Logo ao desembarcarmos
do trem, recebo nova advertência: "cuidado, porque os motoristas
geralmente não respeitam nem os sinais, nem os pedestres". É claro que
esse comportamento ao volante não nos é estranho, a mim que morei 15 anos em
Belo Horizonte, quando lá havia muito menos respeito no trânsito do que há
hoje, ou ao meu filho, quem no ano passado se adaptou bem ao trânsito mais
caótico que já conheci na vida, o da cidade do Cairo, a poerenta capital
egípcia.

Em poucas horas os
sabores da comida marroquina e o charme da arquitetura colonial francesa de
Casablanca me fariam esquecer a desordem do trânsito. Primeiro, Ian me convidou
para um ensopado com carne de camelo. Delicioso! Depois me mostrou os prédios
brancos do centro colonial. A seguir fomos a um pub bem europeu, o Bar du
Titan, onde se tocavam belas canções de Edith Piaf. Uma cervejinha marroquina,
uma Flag bem gelada, desceu bem, mas logo Ian descobriu on-line um concerto de
rock marroquino na beira da praia, numa casa de shows alternativos chamada
Brock.

A banda Hoba Hoba
Spirit fez um sucesso tremendo naquela noite. Lotada de quase 20 homens para
cada mulher, Ian e eu nos sentimos em casa. Os presentes dançavam e cantavam
juntos numa harmonia e alegria que poucas vezes presenciei em eventos musicais
realizados no anonimato das grandes cidades. A simpatia dos músicos era tanta
que varias vezes os vocalistas aceitaram filmar, do palco onde se apresentavam,
a dança e o canto do público que os assistia, através dos smart phones que os
entusiasmados fãs lhes passavam.

Algumas novidades
"étnicas" eu teria que perceber, afinal estava (e ainda estou) em um
país muçulmano ao norte da África. Por exemplo, num ambiente roqueiro como
aquele, não vi ninguém beijar ninguém na boca. Muito menos qualquer
"atrevimento" maior. Ian – agora assentado aqui do lado – me diz que
uns beijinhos na boca bem rápidos e discretos são tolerados. Disse que deu uns
desses lá mesmo. Os vigias fazem vista grossa, talvez. Mas "malhar"
ou "ficar", nem pensar. 

Beijinhos no rosto
como forma de cumprimento rolam entre pessoas do mesmo sexo ou do sexo oposto.
Como no Egito, ali vi muitos homens de braços dados com outros homens, sem
qualquer indício de que fossem gays. Mulheres com mulheres, também. Bela e pura
liberdade de expressão de carinho, acho eu.

A noite traria
surpresa muito maior para mim. E também para meu filho. Meio tarde da noite, talvez
pelas duas da manhã, apanhamos um táxi . O motorist, logo que saímos, perguntou
em árabe marroquino se havíamos bebido. Ian respondeu em tom neutro mas em
palavras que provavelmente soaram ríspidas para o motorista muçulmano:
"sim, mas isso não é da sua conta". Erro estratégico de quem é
sincero. Aos berros, o homem começou a pregar. Dizia que depois de certa hora
era ilegal transportar bêbados, mulheres grávidas e não sei mais o quê.

Ian disse que
desconhecia tal lei que queríamos descer do taxi. O marroquino não parou o
carro, mesmo quando Ian abriu a porta e lhe entregou algum dinheiro. O
motorista mudou de tom quando soube que éramos brasileiros. Começou a falar de
futebol, e os nomes de Neymar, Roberto Carlos, Pelé e Ronaldinho ajudaram a
suavizar o clima.

Mas a tensão voltou a
subir quando chegamos ao destino e o taxista cobrou quase o dobro do que era de
se esperar. Ian não deixou passar. Contestou a conta. O marroquino se enfureceu
novamente, até que com raiva saiu do carro e disse que não cobraria nada de nós.
Ian mesmo assim deixou moedas no banco do carro, que, Segundo me disse,
provavelmente cobririam o valor do taxímetro, nunca ligado pelo esquentado
marroquino.

Os vários países
desse mundo afora têm de fato muito em comum, mas basta estar vivo para se
vivenciar o inusitado aqui e ali. E se pudermos viajar, muito maior será a
chance de encontrarmos o que parece absurdo entre humanos fanáticos, ou
simplesmente contraditórios, como um sujeito a pedir esmolas e ao mesmo tempo
falar ao celular.


Até mesmo os animais
podem nos chocar. Extremamente disciplinadas, por exemplo, quinze cabras fazem
um espetáculo ao ar livre entre as cidades de Essaouira e Marrakech. Ficam
horas e horas trepadas numa árvore, comendo castanhas e quase sorrindo para os
turistas que, ao vê-las da rodovia, descem dos carros para apreciar de perto
aquela imagem surreal.