Sintomas
Autor: Flávio Jacobsen | Publicado: 2011-10-10T20:46:00-07:00

Paulo Leminski- DOUTOR, ESTOU SENTINDO UMA RIMA TERRÍVEL.- Onde é que dói? - Às vezes, é bem aqui no peito. Às vezes, é uma pontada, aqui na cabeça. - O que é que o senhor faz, quando dói muito? - Quando eu não agüento mais, eu faço um poema. - Um o quê?- Um poema. É um espécie de mancha que dá bem no meio da página. Tem umas apavorantes. Mas também tem manchas lindas. - E desde quando lhe acontecem esses poemas?- Desde sempre. Desde quando, antes do ventre da minha mãe, eu fui pensado em alguma galáxia distante, por um planeta boiando na luz de um sol azul-amarelo-vermelho-verde-prata... - Deixe-me ver sua língua. - O senhor não leve a mal, mas é uma língua apenas portuguesa. Pouca gente no mundo já viu uma língua como essa. - É, está feia sua língua. Mas não se incomode, que língua portuguesa ninguém presta atenção.- Não é só a língua, doutor. Às vezes, tenho visões. - Visões? - É, vejo círculos, quadrados, triângulos inscritos em hexágonos, e linhas, linhas, linhas... - O senhor conhece matemática? - Só de nome. - É, é mais grave do que eu pensava. - Vou morrer? - Um dia vai. Mas antes vais ser pior. O senhor pode ficar famoso. - Pra sempre? - Não, quando é para sempre a gente chama glória. A fama passa. - Ainda bem. - Mas incomoda muito. Não tem horas em que o senhor sente que tem um estádio inteiro lhe aplaudindo de pé? - Onde, doutor? - Dentro da sua cabeça, é claro. Onde mais? - Que alívio o senhor me contar isso. Pensei que estava ficando louco. - Quem sabe? Quem sabe o que é loucura? - Vá saber. - Deixa eu completar os exames. Tem sentido muitos sintomas de concretismo gástrico ultimamente? - Só quando eu vejo uma folha de letraset. - Perfeito. Tem sentindo algum soneto? - Só de manhã, quando eu vou dormir de estômago vazio. - Impulsos marginais? - Depois que fui editado pela Brasiliense, meus sintomas marginais desapareceram. Deviam ser conseqüência do abuso da solidão e do provincialismo paroquial. - Nada de pornô, espero. - Um filho-da-puta aqui. Um caralho ali. Porra. Cabaço. Gozar. Só essas coisinhas corriqueiras, que vovó não deixava dizer, mas estão no Aurélio. - Entendo. Não admira que o senhor tenha tido tantos poemas recentemente. Mas vou receitar uma dieta que vai lhe deixar tão bom quanto qualquer subgerente de vendas. - Antes disso, será que o senhor não me deixava cantar alguma coisa? - Cantar? Mas eu não tenho nada aqui para o senhor cantar. - Pode deixar que eu trouxe umas canções comigo. - Cuidado. Cantar demais faz mal. - Não se preocupe, doutor. Eu só vou cantar um pouquinho. - Está bem. Pode começar. - Desafinar um pouquinho, não ligue. É assim mesmo: "Se houver céu depois da terrae nessa estrelaa eterna primaverapudera, tomara, que a vida quiseraque a gente se encontrara.Proutra vida fica,nosso amor mais louco,fica tudo muito mais bonito,fica a dita que faltou pro pouco,se houver céu...Se houver céu,como nessa vida não há,a gente se achou bichinhaa gente se encontrará,a gente se encontrará..."  - Letra e música suas? - Letra e música. - I see. Deixa-me ver. O senhor tem algum vício? - Eu amo uma mulher chamada Alice. - Há muito tempo? - A vida toda. - O senhor é o caso mais grave de poesia que eu já vi até agora. Preciso consultar uns colegas. - O que é que eu faço, doutor? - Tome duas estrofes e me telefone amanhã cedo, sem falta. (in Gozo Fabuloso)...