NEGUINHA  (conto de Isabel Furini)
Autor: Isabel Furini | Publicado: 2013-09-12T17:54:00-07:00

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Sentou-se no lado direito do túmulo. O dia
estava ensolarado. Não era dia para ir ao cemitério, pensou. Sol é bom para
passeio, para praia, mas ela estava ali,&nbsp;
colocando flores recém-compradas em um vaso grande, de porcelana pintada
de azul e sem água. As flores não iam durar muito. Mas que&nbsp; importa? 


Observou
detidamente a fotografia de um homem de queixo quadrado e olhos azuis em um
porta-retrato pequeno, de metal outrora dourado e agora escuro. Olhou de perto.
&nbsp;Quebrou-se uma das pontas do porta-retrato,
eu posso trazer outro, mas não... mortos não reclamam de nada, pensou.&nbsp; Meu pai, meu pai, murmurou com o olhar fixo
na fotografia. 


Lembra,
pai? Lembra quando você me chamava de neguinha feia? Lembra disso? Pois eu não
esqueci. Você dizia com sua voz altissonante, parecida com a voz do homem que
vendia sonhos de nata e passava pelo bairro pobre, de chão batido, gritando sob
o sol do meio-dia: Sonhos, sonhos baratos. 


Neguinha
feia! Menina, você está cada dia mais negra, mais magra e mais feia, repetia aos
gritos, cuspindo saliva pelos cantos da boca. E que vergonha você sentia da
Neguinha feia, não é verdade, pai? Tinha vergonha sim. Tinha vergonha de
apresentar sua filha negra a seus parentes de olhos azuis e cabelos mais ou
menos loiros. Mamãe colocava um vestidinho branco e minhas primas loiras riam
de mim, dizendo: Parece mais negra ainda. Parece piche. Parece noite escura.
Parece jabuticaba. E você escutava e ria. Ria de mim. 


Que
pai honesto ri da própria filha? E depois, como bom homem, ainda enchia a boca
de saliva ao dizer: Não sou racista, casei com uma negra. Casou sim, foi porque
eu ia nascer e o avô pediu ajuda ao Xangô. Foi porque você estava com febre
alta e não sabia nem o que dizia. Foi porque o tio te arrastou até a igreja e
ordenou ao padre que fizesse a cerimônia!... 


Forte
o tio Chico. Todo mundo o respeitava. Todos fugiam quando seus olhos se
incendiavam de raiva. Até você teve medo dele, pai. Até você!... E hoje você
não tem mais medo de nada. Está ai, na terra desse cemitério, em um túmulo sem
flores. E eu vim para te visitar, pai. Trouxe algumas flores só para demonstrar
que sou boa filha. 


Escutou
alguém chorar. Virou a cabeça. Uma mulher estava diante do túmulo de mármore
branco, bem perto dela. Não sou a única que sofre, murmurou.


Trouxe
flores, sim. Mas eu não vim pelas flores, não! Estou aqui para dizer que não
precisa mais ter&nbsp; vergonha de mim pai.&nbsp; Pois agora eu sou uma das vozes do Brasil,
pai. Você morreu sem saber, que pena que morreu sem saber. Mas eu vou te
contar, eu herdei a voz da avó Eugênia, a primeira mulher do avô. Aquela que
fugiu com o mestre-sala de escola de samba. Eu sou uma cantora negra, pai.
Todos gostam de mim.&nbsp; Enquanto minhas
primas brancas trabalham de segunda a sábado, vendendo roupas chiques para as
branquelas ricas, eu sou famosa, pai. Eu vou comprar os vestidos que elas
vendem e que não podem comprar. E elas me olham com inveja.&nbsp; Elas têm inveja da Neguinha feia, da Neguinha
de cor de piche. Sabe por que, pai? Porque eu sou uma guerreira. Eu triunfei pai.
Eu sou negra e vencedora e tenho tanto orgulho disso!...&nbsp; É isso aí, pai. Eu sou negra e tenho orgulho
de ser negra. 

Isabel Furini é escritora e poeta premiada.