"Dum tipo que tem, que não deve nada a ninguém..."
Autor: Vivian Eigner | Publicado: 2011-07-10T12:56:00-07:00

(Mais uma vez,&nbsp;só&nbsp;para deixar registrado: eu quero muuuito um teclado com todos os acentos!!!)

Quem me conhece um pouquinho, sabe que sempre, desde a "Gata" dos Saltimbancos, escolho para &nbsp;trilha sonora da minha vida, musicas do Chico.Quem&nbsp;não&nbsp;sabe disso, e fundamental que saiba.
Assim sendo, resolvi pegar uma carona depois de assistir "Amor em Quatro Atos", e de ler "Essa historia esta diferente", e arriscar o meu&nbsp;próprio&nbsp;conto, inspirado em alguma letra.
Escolhi, AMOR BARATO, pois eu realmente “ queria ser um tipo de compositor, capaz…”

Foi em um café.&nbsp;Ela: “expresso sem&nbsp;açúcar”.Ele: “ chocolate quente com caramelo”.Ela no&nbsp;balcão, e ele em uma mesa perto da parede.
Ela perto do potinho de canela…
Ele levantou-se.Ela notou sobrancelhas desenhadas, emoldurando olhos verdes.
Ele viu&nbsp;mistério. E durante 30 segundos os olhares pararam.Ela viu a possibilidade de uma bela noite de&nbsp;diversão, já&nbsp;que estava um tanto entendiada naquele fim de semana.Ele sentiu seu rosto queimar.
Aproximaram-se.
Conseguiram descobrir afinidades.Ele com 25.Ela, entrando nos 30, orgulhosa e auto-confiante.
Dia quente, boteco, mesa na calcada e um chorinho ao fundo.&nbsp;Uma garrafa gelada e dois copinhos americanos.Gostavam de samba e gostavam de Chico.
Ali, naquela praca:&nbsp;brechós, &nbsp;livros antigos e LPs usados. Escolheram o mesmo vinil e o mesmo Neruda.Optaram por dividir. Um tipo de revezamento. Mas ela quis pagar sozinha.
Nao estavam longe da praia, nem do por-do-sol.Foram assisti-lo.E envolvidos pelo clima de bossa nova, deram o primeiro beijo.Para ela, um beijo naquele momento era obvio, cabia no contexto.Assim como o cafune, que ela lhe ofereceu na nuca durante o beijo.
Para ele, o beijo, o cafune e o contexto eram diferentes de todos os beijos dados antes, em todas as mulheres .A fazia especial, e dessa vez sentiu que de verdade, era ela "a da sua vida".

Desse dia em diante ele&nbsp;não&nbsp;tentava lhe roubar beijos, roubava-lhe sempre o cafune na nuca.Sem que percebesse, colocava&nbsp;mão&nbsp;dela, no exato mesmo &nbsp;lugar da primeira vez, e apertava-lhe os dedinhos, para que ela, numa&nbsp;reação&nbsp;involuntária, seguisse o movimento, assim como se afaga uma&nbsp;criança&nbsp;desconhecida, ou um bichano carente.
E assim, meio sem preceber, foram se encontrando com&nbsp;frequência.E sim, ela passou a ama-lo&nbsp;também.Para ele, queria todo o bem do mundo, queria coloca-lo numa caixinha, o alimentar e dar carinho.Mesmo sabendo que&nbsp;não&nbsp;o queria como homem, deixou-se levar.

Ele a desejava, desde o primeiro momento.Em qualquer gesto bobo encontrava provas de amor que ele queria que fossem verdade, que ele acrediava que eram.
Quando se deram conta, havia se passado&nbsp;trés&nbsp;anos. Dois desde que&nbsp;começaram&nbsp;a dividir o mesmo apartamento.Ela, como sempre, independente.

Acordava, fazia seu café, saia,&nbsp;não&nbsp;levava celular e nunca voltava no mesmo&nbsp;horário.Fazia viagens repentinas, aparecia com convidados fora de hora e sempre fumava um baseado na mesa do jantar.Ele, coadjuvante, a assistia e admirava. Olhava escondido, por cima do livro, cada movimento, esperando ansiosamente o momento que ela sentisse sono e o convidasse para ir deitar.

E no meio da noite, ela procurava o calor das suas panturrilhas para esquentar os&nbsp;pés&nbsp;gelados.Ele se sentia&nbsp;útil&nbsp;por poder aquece-la, como se ela dependesse disso para viver bem.Nesse momento, ele sempre enconrava um jeito de colocar aquele&nbsp;pedaço&nbsp;da nuca em suas&nbsp;mãos,&nbsp;só&nbsp;para sentir os dedos se movendo no cafune que nunca durava mais de cinco segundos.
Uma noite, ela chegou depois de um happy hour com amigos, ele havia preparado o &nbsp;jantar. Ela comeu, passou a&nbsp;mão&nbsp;na nuca dele ao atravessar a cozinha por&nbsp;trás&nbsp;da cadeira onde ele estava e seguiu para o banheiro, deixando o prato sujo na mesa.Tomou &nbsp;banho e foi se deitar.

Se esqueceu de convida-lo para a cama.Ele lavou o prato e esperou, ate que foi sozinho.
Ela&nbsp;já&nbsp;estava adormecida,&nbsp;só&nbsp;resmungou algo que ele&nbsp;não&nbsp;pode entender, ajeitou o travesseiro entre os bracos, e continuou a respirar profundamente.
Ele passou a noite em claro, esperando o toque daquele&nbsp;pé&nbsp;gelado que&nbsp;não&nbsp;chegou, ate que o despertador tocou.
Ela saiu e ele passou o dia em casa.Notou que havia algo errado.Se preocupou, talvez ela&nbsp;não&nbsp;estivesse feliz.Poderia suportar qualquer coisa, menos que ela vivesse infeliz.

Decidiu&nbsp;então&nbsp;fazer uma mala pequena e uma reserva na &nbsp;pousada no canto da praia.Pegou &nbsp;um papel e uma caneta, tentou escrever mas&nbsp;não&nbsp;conseguia. Nao tinha como explicar o porque estava a deixando.O&nbsp;máximo&nbsp;que conseguiu rabiscar foi um: &nbsp;“ Eu&nbsp;não&nbsp;vou voltar. Fique a vontade, use o meu lado do guarda roupas da maneira que achar melhor e coloque meias antes de dormir. Estou levando comigo apenas pequenas coisas, e levo&nbsp;também&nbsp;esse amor que eu tanto sonho”.
Ao procurar os discos e livros que levaria, apareceu em suas&nbsp;mãos, aquele que tinha "Amor Barato", do Chico. Deixou a vitrola nessa faixa, e colocou o papel em cima.Mas o Neruda foi com ele.



Amor BaratoChico BuarqueComposição: Francis Hime/Chico BuarqueEu queria ser
Um tipo de compositor
Capaz de cantar nosso amor
ModestoUm tipo de amor
Que é de mendigar cafuné
Que é pobre e às vezes nem é
HonestoPechincha de amor
Mas que eu faço tanta questão
Que se tiver precisão
Eu furtoVem cá, meu amor
Aguenta o teu cantador
Me esquenta porque o cobertor é curtoMas levo esse amor
Com o zelo de quem leva o andor
Eu velo pelo meu amor
Que sonhaQue enfim, nosso amor
Também pode ter seu valor
Também é um tipo de flor
Que nem outro tipo de florDum tipo que tem
Que não deve nada a ninguém
Que dá mais que maria-sem-vergonhaEu queria ser
Um tipo de compositor
Capaz de cantar nosso amor
BaratoUm tipo de amor
Que é de esfarrapar e cerzir
Que é de comer e cuspir
No pratoMas levo esse amor
Com zelo de quem leva o andor
Eu velo pelo meu amor
Que sonhaQue, enfim, nosso amor
Também pode ter seu valor
Também é um tipo de flor
Que nem outro tipo de florDum tipo que tem
Que não deve nada a ninguém
Que dá mais que maria-sem-vergonha