Nóis mudemo
Autor: eronildo | Publicado: 2014-05-13T16:09:00-03:00

Esta semana, na Faculdade Metropolitana, estamos trabalhando com o tema "preconceito linguístico", após a leitura do livro do Marcos Bagno. Como material complementar, segue um texto do escritor catarinense Fidêncio Bogo.


"Nóis Mudemo"&nbsp; (Fidêncio
Bogo)



O ônibus da Transbrasiliana deslizava manso pela Belém-Brasília rumo ao
Porto Nacional. Era abril, mês das derradeiras chuvas. No céu, uma luazona
enorme pra namorado nenhum botar defeito. Sob o luar generoso, o cerrado verdejante
era um presépio, todo poesia e misticismo.
As aulas tinham começado numa segunda-feira. Escola de periferia, classes
heterogêneas, retardatários. Entre eles, uma criança crescida, quase um rapaz.

- Por que você faltou esses dias todos?
- É que nóis mudemo onti, fessora. Nóis veio da fazenda.
Risadinhas da turma.
- Não se diz “nóis mudemo” menino! A gente deve dizer: nós mudamos, tá?
- Tá fessora!
No recreio as chacotas dos colegas: Oi, nóis mudemo! Até amanhã, nóis mudemo!
No dia seguinte, a mesma coisa: risadinhas, cochichos, gozações.
- Pai, não vô mais pra escola!
- Oxente! Módi quê?
Ouvida a história, o pai coçou a cabeça e disse:
- Meu fio, num deixa a escola por uma bobage dessa! Não liga pras gozação da
mininada! Logo eles esquece.
Não esqueceram.

Na quarta-feira, dei pela falta do menino. Ele não apareceu no resto da
semana, nem na segunda-feira seguinte. Aí me dei conta de que eu nem sabia o
nome dele. Procurei no diário de classe e soube que se chamava Lúcio – Lúcio
Rodrigues Barbosa. Achei o endereço. Longe, um dos últimos casebres do bairro.
Fui lá, uma tarde. O rapaz tinha partido no dia anterior para casa de um tio,
no sul do Pará.
-É, professora, meu fio não aguentou as gozações da mininada. Eu tentei fazê
ele continuá, mas não teve jeito. Ele tava chateado demais. Bosta de vida! Eu
devia di tê ficado na fazenda coa famia. Na cidade nóis não tem veis. Nóis fala
tudo errado.
Inexperiente, confusa, sem saber o que dizer. Engoli em seco e me despedi.

O episódio ocorrera há dezessete anos e tinha caído em total esquecimento,
ao menos de minha parte. Uma tarde, um povoado à beira da Belém-Brasília, eu ia
pegar o ônibus, quando alguém me chamou. Olhei e vi, acenando para mim, um
rapaz pobremente vestido, magro, com aparência doentia.
-O que é, moço?
-A senhora não se lembra de mim, fessora?
Olhei para ele, dei tratos à bola. Reconstitui num momento meus longos anos de
sacerdócio, digo de magistério. Tudo escuro.
-Não me lembro não, moço. Você me conhece? De onde? Foi meu aluno? Como se chama?
Para tantas perguntas, uma resposta lacônica:
-Eu sou “Nóis mudemo” fessora, lembra?
Comecei a tremer.



-Sim, moço. Agora lembro. Como era mesmo o seu nome?
-Lúcio – Lúcio Rodrigues Barbosa.
- 0 que aconteceu? 

-Ah! Fessora! É mais fácil dizê o que não aconteceu. Comi o pão que o
diabo amassô. E êta diabo bom de padaria! Fui garimpeiro, fui boia-fria, um
“gato” me arrecadou e levou num caminhão pruma fazenda no meio da mata. Lá
trabaiei como escravo, passei fome, fui baleado quando consegui fugi. Peguei
tudo quando é doença. Até na cadeia já fui pará. Nóis ignorante as veis fais
coisa sem querê fazê. A escola fais uma farta danada. Eu não devia de tê saído
daquele jeito, fessora, mais não aguentei as gozação da turma. Eu vi logo que
nunca ia consegui falá direito. Ainda hoje num sei.

-Meu Deus!
Aquela revelação me virou pelo avesso. Foi demais para mim. Descontrolada,
comecei a soluçar convulsivamente. Como eu podia ter sido tão burra e má? E
abracei o rapaz, o que restava do rapaz que me olhava atarantado.
O ônibus buzinou com insistência.
- O rapaz afastou-me se si suavemente.
- Chora não, fessora! A senhora num tem curpa.
Como eu não tenho culpa? Deus do céu!
Entrei no ônibus apinhado. Cem olhos eram cem flechas vingadoras apontadas para
mim. O ônibus partiu. Pensei na minha sala de aula. Eu era uma assassina a
caminho da guilhotina.


Hoje tenho raiva da gramática. Eu mudo, tu mudas, ele muda, nós
mudamos... Super usada, mal usada, abusada, ela é uma guilhotina dentro da
escola. A gramática faz gato e sapato da língua materna, a língua que a criança
aprendeu com seus pais e irmãos e colegas – e se torna o terror dos alunos. Em
vez de estimular e fazer crescer, comunicando, ela reprime e oprime, cobrando
centenas de regrinhas estúpidas para aquela idade.
E os lúcios da vida, os milhares de lúcios da periferia e do interior, barrados
nas salas de aula:
“Não é assim que se diz, menino!” Como se o professor quisesse dizer: “Você
está errado! Os seus pais estão errados! Seus irmãos e amigos e vizinhos estão
errados! A certa sou eu! Imite-me! Copie-me! Fale como eu! Você não seja você!
Renegue suas raízes! Diminua-se ! Desfigure-se! Fique no seu lugar! Seja uma
sombra!”
E siga desarmado para o matadouro da vida.