Pela noite... 
Autor: Mafalda Gardé | Publicado: 2015-01-16T12:09:00-02:00

Tarde da noite o sono n&#227;o lhe vinha. Os barulhos da rua eram poucos, um carro que passara, um caminhar apressado, movimentos de algum vizinho mais desastrado que as paredes finas denunciavam, o caminh&#227;o do lixo fazendo seu trabalho. Ela olhava para a janela, fixamente, vendo os insetos voadores rodopiarem em torno do poste de luz. A rua era apenas iluminada por aquele feixe de luz. O resto era breu. Foi quando suspirou. Foi o &#250;nico som que se ouviu naquele instante. Todo o resto estava silencioso. A sua casa n&#227;o tinha nenhuma outra alma se n&#227;o a dela. 
Deitou, no intuito de conseguir ao menos descansar seus olhos, j&#225; que sua mente trabalhava incansavelmente em algo que ela n&#227;o entendia. Tentativa frustrada. Foi quando percebeu que o teto de casa era verde. Observou, examinou e refletiu durante horas o motivo disso. O que fazia algu&#233;m pintar um teto de verde? Sentiu enorme vontade de rabisc&#225;-lo. Ao menos naquele peda&#231;o que ficava em cima da sua cama. Haveria alguma tinta escondida pela casa, pensava ela sem a inten&#231;&#227;o de se levantar para procurar. 
Piscou... Por instantes se entregou ao cansa&#231;o. Mas a volta &#224; ins&#244;nia foi r&#225;pida. Por&#233;m diferente. Ela saiu da cama determinada. Arrumou a casa como h&#225; tempos n&#227;o fazia. Deixou cada coisa em seu lugar, ajeitou aquele velho lustre torto que ela n&#227;o gostava, devolveu &#224; sala o jarro de flores que detestava, guardou todas as toalhas no arm&#225;rio. Limpou cada canto com muito detalhe. A casa nunca estivera t&#227;o limpa. Tudo ficou em perfeita harmonia, mais do que o dia em que ela se mudara.
Ela chegou de mala e mochila. Entrou pela porta de casa e suspirou ter um teto, n&#227;o importasse a cor. Sentou-se no sof&#225; e ficou horas admirando sua nova varanda. N&#227;o era a casa dos sonhos, mas era real. E era o que importava naquele momento. Ali ela montou seus planos, sua vida. Aos poucos ia tirando seus pertences da mala. Tirava, colocava de volta, tirava novamente. Aos poucos j&#225; suas coisas j&#225; mesclavam a paisagem da casa. A casa foi sendo sua. E ela da casa. Ali amava, chorava, conversava e dormia. A cozinha tinha seus temperos, o quarto seus cheiros. O tempo assim passava por ela, ela pela casa e a casa pela vida. 
Agora ela descobrira o teto verde numa noite de ins&#244;nia. Ao se lembrar disso, depois de se dar por satisfeita com a limpeza, resolveu fazer as malas. Guardou todas roupas, embrulhou o que era desnecess&#225;rio ao dia-a-dia, lacrou o que n&#227;o usava. E sentou em cima da mala preta, ao termin&#225;-la de fechar. Olhou &#224; sua volta e suspirou. Estava tudo pronto. 
Tudo limpo, ajeitado, feito. Poderia partir a qualquer momento. Largar tudo, esquecer, reviver. N&#227;o estava nos planos dela. Mas porque n&#227;o? N&#227;o tinha um porqu&#234;, n&#227;o havia um sequer motivo para uma fuga assim. Mas ela se sentia confort&#225;vel com aquilo. Poder sair quando quisesse lhe dava sensa&#231;&#227;o de total liberdade. 
Circulou pela casa toda e conferiu tudo. Olhou para as malas. Conferiu se a porta estava trancada. Observou os primeiros raios de sol da janela do seu quarto. E adormeceu confortavelmente na sua cama.