NOTICIAS EXTRANJERAS
Autor: Alfredo Fressia | Publicado: 2010-06-18T14:03:00-03:00

Selección de poemas de NOTICIAS EXTRANJERAS (Ediciones del Mirador, Montevideo, 1984)Outra vez te revejo -Lisboa e Tejo e tudo-,Transeunte inútil de ti e de mim,Estrangeiro aqui como em toda a parte,Casual na vida como na alma,Fantasma a errar em salas de recordações,Ao ruído dos ratos e das tábuas que rangemNo castelo maldito de ter que viver...  Lisbon Revisited  (1926)  FERNANDO PESSOA                LOS EMIGRADOS      Mandamos decir:No pasa nuestra historia por la húmedaGalicia de las madres ni conoce el padresu Lombardía alcohólica. Los díasse habían exiliado en su orden de partiday nunca fueron nuestras las líneas de las manos.La bahía en que la madre pobre nos nacióde cara al mar para mejor aprender el abandononos sube todavía hasta los ojos y el pasadotramaba desde siempre la futurageografía del polvo sin idioma.Tampoco se arrepienten las cifras del dolorni es nuestro el inverso correo de las sombrasveladas en las fotos que nos borranla cara del planeta.   EL MIEDO, PADREPadre, yo me espantode estar preso en mi cuerpo, el condenadoumbral, perfecto, este retorno, padre,eternamente en viaje y muerto, por las cuatroestaciones y la suerteechada de los hombres, los hijosobedientes de la especie, padre,los muertos venideros. ¿Quién eseste huésped en mi cuerpo? Estos años,¿de quién son prisioneros en las venas?¿Qué hago, padre, con mi espantoa cuestas, y mis díasen los días implacables de los hombres?   QUIÉNQuién soy yo para decirel cielo rosa de tormentay este pájaro perdido. Quiénsi estoy ausente atrás, tan atrásde esta ventana. El del cielo,y hoy es rosa, el del pájaro trágicopara morir, caerse y no saberel mar de sal que le eternizael otro lado del vidrioo la tormenta. ALGUIENAlguien ya no sufre, se deslizaentre los días, paradosel reloj y las lágrimas.La casa de provincia está vacía.Alguien no se cansa, y el patioqueda solo con el tiempo del mundo.Alguien no pide nada,no se recuesta en la pared encaladani se apoya al aljibe de la casaporque olvidó los secretos que caen como piedrasy no se mueve ni teme deslizarseun domingo afuera entre los díassin que nadie lo vea.     RETRATO Mira el espejo en la vidrieray todo se refleja menos él.Se refleja su cuerpo, vesus ojos, con ojeras, vesu ropa, puesta con cuidado,ve que aprendió finalmenteque el mundo es de los otros,cuidadosamente de los otros, con ojerasde los otros y esta calle y la Patriay las reglas de este enfermo,este suspecto hijo de nadie, esteanónimo en la calle y en la vidade los otros que no miranel espejo en que él se miraentero y está ausente.  NADA, LA VIDA  IHabía un lugar, yo conocíaun lugar, había, era infinito,era un lugar, era un lugarsin destierro, era un lugar, yoconocía un lugar, era infinito,era un lugar, habíaun lugar, era infinito,sin destierro, un lugar.  IIEs infinito, es hoy, es indecible,obsceno, es hoy, no es nada,se va, es indecible, se va,no es nada, es hoy, es infinito,es lugar, es destierro, eshoy, no es nada, es un lugar,un destierro, nada.  IIISerá un destierro, conoceráel destierro, verá, no verá nada,sin memoria, será el destierro,conocerá, no verá nada,será el destierro, el nada,el sin lugar, verá, conoceráel destierro, sin memoria, el nada.   IVEs obsceno el lugar, esel sin nada, la memoriaindecible, el destierroinfinito, el lugardel destierro, la memoriasin nada, sin lugar,el destierro, el obsceno, la memoriasin nombre, sin lugar, sin nada.  VYo, qué digo yo, quéyo sin más lugar, quénada, no veo quémemoria, cuál, quéobsceno, hoy, quéfalta, este ausente, quéinfinito, no se ve, quélugar, no se ve, quétierra, dos metros, quédestierro, quénada, poca cosa, nada.  VIEl que no dice nada,el en silencio,el él que se calla, elél que ni muerte, el solo,el qué que solo,el sin lugar, sin tierra,el en silencio, amarillo,el qué que de la foto, polvo,nada. ME PREGUNTOCómo pude esta vergüenza,este asco, resistirlos,decir las frases dichas y la escuela.Cómo este decir que sí, que no,que así está bien, que es suficienteaceptar este amor, presentar pasaporte -y esta herida medieval en la memoria     y esta aduana infranqueable del planeta.Cómo pude escaparme de la muerte, tantas vecesel encuentro marcado, el cielo indiferentey postergado. Los pájaros eternos,nadie detendrá su vuelo, nadiepodría acompañarlo y cómo pudecontemplar mi edady no morirme y no ensuciar el cieloy el agua y el fuego, cómosi me mueren. Cómo pudeabrazar al ser amado y adormecercomo si de nada fueraesta sucesión de días y de nochesy los hijos que no tuvey la ropa que me dieron -y esta ausencia amazónica en mi cuerpo     y esta sed de horizontes que me ignoran.Y las mentiras, los muertos fugitivosy el veredicto de Ellosy el terror nuevo de cada torturado.Cómo pude callar cuando callé,cómo no paro de gritar, cómoestar vivo, aceptar el amor muerto,ver el fin del deseocomo un extranjero.Cómo pude estas reglasy las otras de los dioses muertos,antigua la venganza, la especieantigua, irremediable el ancestrocon su muerte. Y acatar en silenciosu ritual solitario. ¿Cómo? REGENCIATodavía la trágica ópera y Darío,todavía el continente de fronterasvioladas incantables, siemprela esperanza en deuda, el niño urgentey Nicaragua, y siemprelos incautos solemnes de perfilen el viaje de los hombres.Y un cauteloso asesor del desesperorige todavía su historia preagenciadaen la escena de la muerte. CIUDADUn equilibrista flaco te atraviesa los díascon sus huesos de lona floja y de domingoscomo la hilera rota de los dientes y los pasosde taza en añicos del borracho noctámbulo.Iguales los sueños de la madrugadafumados en la esquina y rascacielosy la siesta con su olor de remedio viejo.Una ladrona es la lluvia silenciosa en la bahía,las manos enguantadas, el documento falso de las ganasy la ansiedad de cómplice y bocinas, igualla pirueta que te aturde y el salto mortal de cada día.A l’idée de chercher des théâtres sur ce circus, je me réponds que les boutiques doivent contenir des drames assez sombres. Je pense qu’il y a une police. Mais la loi doit être tellement étrange, que je renonce à me faire une idée des aventuriers d’ici.Rimbaud, Villes II.     TARJETA POSTALVista nocturna del centrode Montevideo, no reconozco el airevioleta de las calles, pero una duraamatista de memoria, y presaresistente de los días.No moriré en Montevideo,pero las manos me enseñan el caminoal trompo quieto que giraba con el mundo(la vista nocturna del tiempo de mi infancia)Pero las fotos declaradas y la feamarilla en los cajones, irreconociblevista nocturna encima de mi cama, inversoel mundo, en otro idioma, un trompode mentiras: los ojos siguen presos a la duramemoria de otros días.       PRAGA INVADIDA     Bien antes de 1968, en 1950, el poeta Zavis       Kalandra había sido condenado y muerto por       traición a la patria. Fue inútilmente rehabilitado en      los años 60. Su muerte es una larga metáfora del      comienzo de una invasión.     Escribir sobre Praga, en mi circunstancia, es algo      más que escribir sobre una ciudad que amo y me      duele. Reconocí en Praga el miedo, las        arbitrariedades, la amenaza. Escribo sobre Praga y      lo hago de memoria —nuestro duro privilegio.        A. F., 1983   I¿Alguien oye el silencio de Bohemia?Los funámbulos sordos del Castillobailan. Cantan los mudos artesanos del barullo.Los puntos cardinalesy el zodíacotrocaron sus lugares.Hay que olvidarse de Kalandra.Hay un complot de flautasen los huesos del Cementerio Judío.Kalandra ya está muerto y peces ciegosnavegan el Vltava. Digan,¿alguien oye el silencio de Bohemia?  IIPetr atravesó el Puente del Primero de Mayo.Petr atravesó el vientre de la Ciudad Nuevay atravesó cada calle de la Parte Pequeña.Petr atravesó los días y las estaciones.Petr fue asesinado en un muelle del Vltava(que no paró su marcha de serpiente joven)  IIISan Venceslao,yo no te creo,San Venceslao,adónde estabas,San Venceslao,de largas mangas(estaba borracho y fue degollado)  IVIntocada floresta de Bohemia,puedes morirpetrificada.Aldabón de la Muerte,puedes tocarde madrugada.Puentes del Vltava,pueden hundirseen el vientre de Praga. Los caballeros del miedo llegaron de madrugada, ellos son los Poderosos, tienen las manos heladas.Las Cien Torres de tinieblas,pueden alzarsecontaminadas.Una piedra es el alma de Praga, una represa de círculos concéntricos el Vltava.  DOS NOCTURNOS DE SÃO PAULO  INoche maltratada y en harapos, nochedel tercer mundo, metropolitananoche de palabras largas y garúasin cara, gestora de los sueñoscontaminados, la noche industriosa de la esperay los barrios obreros y las buenas intencionesno testimonian nada. Yo velo inútilmenteen este cuarto del Centro de los trece millones de habitantesde São Paulo, alrededor del abismo de la noche maldormiday la noche, enferma noche estratificaday frágil, húmeda metalurgia celulary políglota, se estalla en las palabrasy un idioma abortado se pierde para siempreentre las cuatro paredes de mi cuarto.Los durmientes no saben que tienen en la nucael mapa minado de la noche que se ahogaen la red subnutrida que teje el smog de genes sucios.Hay niños naciendo sin encéfaloy ellos rondan en la noche poluida, paralíticanoche mendicante del metro sin destinoque hace trepidar mi cuarto en el Centro de los trece millones de habitantesde São Paulo, mi cuarto donde podríaperderme, sin brújula, en mis huesos mudossi lentamente abriera la ventana y con cuidadola noche, pobre noche de mundo parcelado,penetra su bóveda en mi boca y me suspende.   IINOCTURNO EN LA AVENIDA SÃO JOÃOUn travesti en silencio contra un postees menos triste que la avenida São João de madrugada,cuando la niebla se recuesta nordestinay venérea en las ajenas paredes sin empleo, y esperanlas mujeres, y el borracho espera por su sombracaída en la calzada. La hora en que se hundenen su rabo interrogante los gatos sin respuestay los marineros cantaron y se miranesperando por su canto, esperando por oírloy todos los idiomas son incomprensiblescomo la espera del viento por sí mismooyendo su queja vieja de ventana rota.En el anónimo cuarto sólo iluminadopor el neón afuera, los amantesson títeres del tiempo: oyen darlas caricias violentas de la noche y se tomanpor la espalda blanda como cama deshecha.El viento se encajona en la avenida de olor ácidoy los amantes se duermen al neón repetido, sin cuerdala noche embotellada entre los postes. RECUERDOQué barbarie el día,acuérdate,qué fiebre en las rodillas,qué paz clamabas, quéolvido de piedra      pura      elementalqué olvido puro      mineralqué nocturno animalde puro amorcomenzaba a nacerse en tus costillas.   HOYHoy tengo las manos de cristalpara quebrarlas, para rajarmeel pecho frágil y el seguroesplendoroso brillo que me ciega.Planetas extraviados, hoy tengolas rodillas breves, a caerse de su órbita,a girar el grado que no existe, estaperdida playa de un verano, el sexoestéril, longitud de vidrio,latitud de pocas horas son las médulasy un amante de salme brota por los ojosy me quiebra.   BELLO AMORBello amor, bellos amantes,porque el amor no pasade un memorial de hombres que me amaron,el sexo idéntico, idénticoel ancestro conjugado,bello y estéril, belloporque estéril, porque destinadoal memorial de hombres que me amaronde antes, sin después, al otrolado de sus vidas, sin otrorostro que el insomnehabitante del deseo, se consumede belleza antes, siempre antes de los hombres,el memorial de hombres que me amaron.       I ETERNAQué fiesta el gesto de tu cuerpo, muchacho,trampolín para fuera de los huesos,salta tu gozo, sueltome asalta, te rapta por ancestrosimplacables de piel y sudor y esta cervezade los gestos, este salto a venideros del deseo.Qué fiesta del arco y de los cuerpos,muchacho, qué marea de música y de celode vuelta repitiéndonos a tiempode estertores, a eternos en el cuerpomístico del gozo, salados hijosde los hijos de tu gesto.          II      MEMORIA¿No me desarmo yo de la condena, no abandonola trama de los huesos,no se me erizan esponjas en el dorso,muchacho, curva aguda del mundoy el deseo, subiéndola incansablepor tus muslos, la muerte provisoriaque no acaba?   PERO LA ROSASí, puedo contar las rosasde las estaciones, de perfume y cuerpo,rosas de los vientos y de piedra, sí,las rosas de Praga y la mañana.Pero la otra, rosa ilícita, la dulcerosa en deuda con la especie, nola rosa violenta en la marea del tiempo,pero la rosa tránsfuga y estéril, la vacanterosa del destiempo, no la innumerable, solitaria,pero la dura rosa condenada.   LA ÚLTIMA CENAUno de estos díasse me escapaban cuervos de los bolsillosy un huevo en el almacomo un malentendido, como el alma,me obstruía el esófago. Victimariode los cuervos, antes huevo, y alma,ellos me anulaban como a un muerto.Escribo la sombra del alma en el esófago.Soy traidor, como un viaje fabulosoalrededor del cuervo,del huevo o de la muerte.Soy un malentendido amenazantey en peligro, un espantajo,inútil como un huevo, después cuervoo la poesía.