Morte aos humanos, morte! (Parte I)
Autor: subliterato | Publicado: 2012-03-07T21:41:00-03:00


Volto do exílio e vejo coelhos brancos estampados em embalagens de papel higiênico. Não resisti aos olhos vermelhos e dúbios do camuflado garoto propaganda. Coelhos brancos parecem papel higiênico, mas seus olhos são irônicos e parecem rir dos que ficam minutos escolhendo a marca que mais se aproxima da sua personalidade na sessão de higiene pessoal. É, talvez a propaganda perdesse muito se fizesse sentido. &nbsp;O playground do prédio ao lado anda muito vazio. Tiro o pó cinza da janela minúscula do banheiro dos fundos com papel higiênico. O velho que fazia cooper em círculos, agora dá dois passos a cada quatro segundos com os braços atados aos de uma jovem que deve querer fugir, comparando sempre o ritmo da caminhada com a vida do seu coração. Não, ela não foi abandonada.&nbsp;

Hermila era uma fiel frequentadora da janela minúscula do meu banheiro dos fundos. Todas as tardes ela me provocava as mais clássicas dúvidas e mistérios sobre a existência, só por deixar-se exposta ao sol, fumando seguidos cigarros. Era uma imagem tão forte em sua enigmática simplicidade.&nbsp;Vida-intervalo.&nbsp;De cabelo, roupa e cadeira branca sentada em um baldio playground, conversando com o próprio pensamento.&nbsp;Olhos sem destino e convincentes.&nbsp;Dedo no queixo olhando pro nada como se enquadrada em um filme romeno de 1959. Sempre deletava as crianças que ocasionalmente apareciam correndo. O quanto ela era &nbsp;mais que aquela cena? Tinha razão, não importava do quê.&nbsp;Inventei sua estória a partir da vigésima terceira bituca amassada no parapeito:&nbsp;enfermeira aposentada que fumava somente nos intervalos do plantão num pátio externo do hospital. Só a fumaça esparramada no ar aliviava a dor de enxergar a dor humana, todos os dias. Depois da aposentadoria a vida acabou num intervalo de plantão permanente. Desde os 16 anos compra a mesma marca de cigarros sem coelhos brancos estampados na embalagem. Perdeu a família em um acidente e só lhe restou dias pra contar as folhas das árvores, alisar a samambaia, catatônica com aquela beleza mínima, crescida, explodindo por atenção quando todos os humanos que gostamos morrem. Falaria &nbsp;com plantas se soubesse. Um disco de uma banda antiga era o que discutia um velho conhecido, que assustado com minha presença na cidade, gritou meu nome da sua esquina preferida. Mudei o assunto.



- Monóxido de carbono, óxidos de nitrogênio... Essas coisas.&nbsp;

- Você a conhecia?

- Pegamos o mesmo elevador algumas vezes.

- O que ela fazia?

- Dona de um Pet Shop, acho.&nbsp;

- ... (Dedo coçando o queixo)

- Passa aí em casa pra eu te mostrar a capa do disco remasterizado ano passado.&nbsp;

- Ok valeu.&nbsp;



Que a vida já estava lhe enchendo o saco eu não duvidava, mas vendedora de ração com&nbsp;&nbsp;vitaminas&nbsp;e aminoácidos que melhoram a textura da pelagem, &nbsp;coleirinhas coloridas e todo esse arsenal de coisas que animais não precisam?! Não, jamais desconfiaria. Hermila, a suicida dona de pet shop. Nem mesmo depois da centésima segunda bituca de cigarro amassada no parapeito ia conseguir imaginar. É sempre o pior caminho mudar de assunto com antigos conhecidos com fofocas sobre a vizinhança. Eles matam a invenção. Quase esqueci a estória da enfermeira depois desse papo com Elton. Ele continua&nbsp;falando demais sobre os mortos, principalmente desses que escolhem morrer, como Hermila, como o vocalista da banda que há tempos havia esquecido na minha estante entre outros discos. Espero que ninguém esteja me observando. O carro de Hermila não tinha catalisador. Mangueira, janelas bem fechadas, asfixia. &nbsp;Carros sempre matam pessoas, mesmo estáticos como o coelho que a qualquer momento vai fugir dessa embalagem plástica, rindo, cético.&nbsp;