ESCÓLIO, ESCÓLIO - etimologia etimo verbete
Autor: Otto Cezar Gribel | Publicado: 2015-06-20T08:02:00-07:00






Tudo o que
se sabe,



Sabe a mar.



Marisco.



Sabe a mar
interior, o sangue, provado



Mar
vermelho. Escaravelho escavado.



Sabe a mar
exterior, em balouço no barco,



Com o
surfista fora da crista da onda...



Sais
minerais prováveis e provedores, 



Nada potável,



Que saem do
sal



Que saneia a
fonte



E vai beber
no doce rio doce



Cujo &nbsp;pote cheio é o riacho



Em &nbsp;seu berço de leite e mel



Despejado em
toda a extensão do hipopótamo,



- &nbsp;cavalo de água constituído



Assim com
tamanha doçura...



- do mesmo
doce líquido 



Que&nbsp; há em nossos leitos de leite e mel,



Prometidos&nbsp; desde a Terra da Promissão,



Com peixes,
anfíbios, ânforas gregas...



Alacaparras
com arras no mercado do gourmet...







A &nbsp;sal sabe o soldado,



Cujo soldo é
sal.



A mesma paga
se dá ao cavalo,



Que de
bestas



Ambos&nbsp; são criaturas ferais,



Cães para
correr e matar.







À saúde &nbsp;sabe o homem com saúde aquinhoado,



À santidade
o homem &nbsp;são (sadio,



Mas não da
sadia



Como um
frango que como ao almoço ),



Santo de
corpo e espírito



( “Mens sana
in corpore sano”)



E aqueles,
aquelas que a ficção



Do Direito
Canônico



Fez &nbsp;são ou santa



-
santificada ao se mover 



&nbsp;um processo de canonização,



Que não
passa de uma presunção jurídica



( o Direito
é sempre a presunção magna :



É o que
presume o megalômano...



- um mono no
poder!,



Conquanto
tenha perdido a cauda 



Em algum
alcantilado.



Aliás, o
Direito e as leis



São essas
caudas de animais



Que nos saem
pelas ventas



E outros
foles furiosos a soprar 



O ódio da
víbora



Que elabora
a peçonha da cobra &nbsp;).







Quem sabe a
mar



Sabe a pote,



A água potável,



- Contida
água doce



Água com
aceite do mel, 



Do leite e
sais minerais,



Os quais sustem
o corpo



E o mantém
vivo.



O ser humano
é este saber a mar



E a pote com
água nas corredeiras 



Onde desliza
a canoa



E nada o
menino 



Inconsciente
da morte



Na mesopotâmia
da vida.



O homem é o
ser 



Que também
chove em potes



Do vertical
pluvial



E deita em
terra 



Em torrente
que o leva &nbsp;pelo horizonte



A tecer
sinais de espuma



E sustentar
escumas 



Em pé sobre
as águas.







O homem
pleno



É aquele que
é o santo guerreiro,



O varão
sadio 



Cujo corpo é
do santo padre



&nbsp;e mente da sã consciência.



Sendo um monge
separado do mundo,



Mas dentro
do outro mundo paralelo



Que consta
do teorema de Gödel



E do
princípio da Incompletude de Karl Popper



( coisas que
eu e Nietzsche



Já pensáramos
com mais amplitude



E maior
simplicidade),



Porquanto o
homem mesmo,



De fato e de
direito em si, anelado subjetivamente,



Ou livre das
peias do mundo,



É um governo
em si



Num anel de
governança



Que o
acompanha



E dá vigor à
sua soberania



Ante os
estados da Besta,



Que
contratam mercenários.







O homem
livre, entretanto,&nbsp; 



É o paciente
do “pathos”



Que o domina
física ou mentalmente



Quando se
trata da mulher que ama,



Do amigo que
preza



E da paixão
ágape



Que o torna
gigante, titânico, colosso ,



Da estatura
do céu



E &nbsp;estofo dos deuses que por lá adejam.



Erudito e
sábio



Comanda o
conhecimento limitado do homem



E possui
toda a sapiência disponível no cosmos.







Os que assim
não são completos,



São meros
aleijões,



Meras
alienações,



Tristes
figuras quixotescas e grotescas,



Arqueiros,
cavaleiros, infantes estropiados,



“Bons&nbsp; Jesus” endêmicos em cléricos 



E gente de
missão similar :



Figuras
caricatas do homem



Esses
atavismos avoengos,



Anões
atrozes, pérfidos...



Pífios pícaros.







Somos em
potes



E em mar
oceano,



Alto mar. 



Livres de si
mesmos,



Na curvatura
do anel,



Que anela
por prisioneiros



E butim
fácil dos bútios 



Que pensam
servir à Deus,



Que é o
anelo voltado para fora



Do deus
interno,



Que comunga
com o externo



No eterno
retorno do anel



E do anelar
por um pacto,



Uma mulher
amada 



-&nbsp; que&nbsp; se
desdobra no amar,



Pois tudo é
mar



E água doce



Enquanto há
vida em abundância.







( Escólio(escólio) : 



Saber...:
sabereis,



Mas seres 



Não o sereis




Senão de
mentira



Ou mendazes,
mendigos



Do si sobre
o ser



Fechando no
anel dos Nibelungos,



Mas num anelar
em que consta



A figura da
serpente :



O ofídio
sobre o ofício do Ofiúco



E a
constelação por cabeça, 



Cabeleira,
Coma ( da Berenice?);



Não, mas sim
de “Ophiuchus”



Em abóbada
zodiacal latinizada, romanizada,



Romanceada pelo
poder da língua romance,



Que, para
mim, é o latim



Tim-tim por Tim-tim.



Não sereis
reis,



Nem sereis
sereias de lenda



Ou da língua
“troncha”



Sobre a
ambulância em ânsia de morte.



Metais
terrosos,



Metais não
alcalinos



Pode ser que
sereis



Em corpo largado
ao álveo



Abandonado à
morte



Vestida e
investida com os ossos do ofício



Ou, quiçá de
Sá, do ofídio. 



Ofiúco.
“Ophiuchus”.



Mas por
completo,



Ser não
sereis,



Mas uma
ficção de interlúdio



Do que
poderias ser, sereis.



Entrementes,
saber podereis



Quase tudo,



Se não a
tudo em quasar,



Ou, ao menos,
&nbsp;o que se passa em microcosmos vivido,



Que repete e
remete ao macrocosmos pensado,



Imaginado a
nado da praia onde falecereis de vez.







Todavia,
como ser não sereis



Senão em
meia-lua,



Também não
tereis, Tereza,



Como provar
do terroir



Do que sabe 



A &nbsp;certas (erratas) coisas



Que a língua
não sabe à terra,



Porquanto o
ser não está



Presente em
instante de alternância



E, destarte,
desarma com ausência



O saber que
pondera com Pandora



Desde
vetusta hora



Que passou
sem senhora,



Muito menos
“Nossa” Senhora,



Que era a
rainha,



A dona do
reino,



A monarca
soberana 



Sobre os
homens



E com poder
de vida e morte



Sobre os
míseros mortais, os súditos:



Palavra que
nada mais é que eufemismo



Para
prisioneiro, escravo...).







Ser não
sereis, mas Ceres.



É o que vos
cabe



Do que sabe



Ou pode ser
sabido



Ou saído à
flor da &nbsp;lambida, 



Ou da sensação
olfativa,



Da oitiva na
bigorna,



Ou no balido
do martelo,



Se não na balada
no tato dos dedos



A &nbsp;dedicar ao dedilhar do alaúde



Que tocou e
toca



Por minha mãe
&nbsp;na toca



- da morte:



Víbora em pó



Empós as
alvas vividas 



Ao modo de Mário
Quintana,



Um poeta
existente na Rua dos Cata-Ventos,



Pois cada
ser tem o vento que quer,



No lugar que
deseja...



Veja o caso
de Manoel Bandeira,



Com poesia
presa ao beco,



Mas sem
Goiás Velho



Ou Cosme
Velho



Onde se
acabar



Engenho adentro,
de dentro



Do labirinto
do Minotauro



Que me vaga
em terebinto...












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