a casa de bonecas
Autor: Maximino Delgado | Publicado: 2011-07-20T11:09:00-07:00

Olá a todos! Este se chama "a casa de bonecas". Espero que gostem!"Andar pela cidade é um exercício muito interessante. Vejo gente dos mais variados tipo. Todas completamente a parte do que acontece à sua volta. Me impressiona a quantidade de pessoas que andam pela cidade. São altas, baixas, gordas, magras, loiras, morenas, ruivas... Enfim, a diversidade é enorme. Mas sempre há uma ou outra que chamam a nossa atenção. Seja bonita, feia, bem ou mal vestida, sempre vejo alguém que me chama a atenção o resto do dia.  Me lembro bem dessa moça que vi hoje. Ela era alta, magra, tinha as feições muito bem proporcionais. Era uma bela mulher. Creio que ela deveria ter lá os seus trinta e sete, trinta e oito anos. Apesar do que muitos poderiam crer, ela tinha uma beleza tão jovial que me impressionou. Mas o que realmente me chamou a atenção nela foi o seu rosto triste. Ela tinha as maçãs do rosto bem vermelhas, como quem estivesse chorando há pouco. Mesmo sem saber nada da vida dela, imaginei, em um exercício brusco, a história dela.  Ela era feliz com o que tinha. Fortuna, um ótimo casamento, filhos, beleza, ela chamava a atenção por onde passava. Poderíamos dizer até que fosse desejada por alguns colegas de trabalho mal intencionados. Atraente, tinha noção disso e às vezes usava esse fator em seu favor. Não é fácil para uma mulher que beira os quarenta segurar a beleza que detinha dez ou mais anos antes. Mas ela conseguia isso de uma maneira tão plácida que até eu fiquei com inveja.  Só havia uma coisa nela que a desagradava. Ela tinha o péssimo hábito de guardar todas as suas emoções para si. Por mais que tentasse, ela não conseguia exteriorizar o que sentia. Ela poderia dizer tudo o que viesse à sua mente, mas era falso. O que ela realmente sentia, ela não conseguia colocar em palavras.  Essa incapacidade a prejudicava. Ela se sentia isolada, ela se sentia excluída. Tentava de várias maneiras, mas não conseguia exprimir o que sentia. Tentou terapia, remédios, mas nada adiantava. Até o seu marido percebia a angústia de sua mulher, mas nada que ele fazia ajudava.  Quando estava em casa, ela gostava muito de olhar para a sua coleção de bonecas que juntou a vida inteira. Era a única reminiscência de sua infância que ainda permanecia em sua vida. Ela tinha um apreço muito grande por suas bonecas, já que ela, quando mais menina, queria ser como todas elas: princesas, meninas de praia, damas. Todas as vidas das suas bonecas a impressionavam muito. Ela dava nomes e sobrenomes para cada uma. Sabia de cor quem era quem.  Ela fez tudo o que quis na vida. Casou, teve filhos, conseguiu um trabalho muito bom, ótimos amigos. Mas ela se sentia muito só. Os seus amigos tentavam tirar algo dela, fazer com que ela se expressasse, mas ela não achava palavras para encaixar nos seus pensamentos. Tudo o que ela conseguia era trocar algumas palavras com as suas bonecas. Essas sim conseguiam fazer com ela retirasse uma pouco do peso das palavras não ditas, das ideias nunca expostas, dos sentimentos nunca revelados.  Essa sinergia entre ela e as bonecas era muito especial. Sempre que se sentia muito angustiada, ela recorria às bonecas para algum tipo de consolo, mesmo que fosse efêmero, já que ela simplesmente se limitava a olhar para as bonecas e elas nada faziam que não olhar com seus olhinhos vazios. Essa sinergia velada era o suficiente para que ela se sentisse um pouco menos afogada em seus sentimentos arrebatadores.  Fato é que certo dia, após uma estressante jornada no trabalho, ela chegou a casa e encontrou o seu marido sentado no sofá. Ela trocou algumas palavras com ele, depois entrou no quarto e se sentou no chão, perto das bonecas. Viu que todas elas tinham de certo modo mudado de expressão. Elas estavam mais serenas, mais cândidas. Ela ficou muito perplexa com aquilo e começo a chorar. Sentiu um peso tão grande no peito que se sentiu sem ar. Pegou um caderno, uma caneta e começou a escrever. Escrevia de uma forma tão frenética, tão constante que parecia que estava despejando toda a sua alma naquelas folhas de papel. Ela escrevia sobre tudo o que lhe vinha à cabeça. Ficou assim, nessa catarse por mais de uma hora.  Finalmente, depois de mais de uma hora, ela parou de escrever. Como se estivesse saindo de um transe, ela largou a caneta na mesa, pegou o seu casaco e saiu porta afora. Seu marido, que havia adormecido no sofá, não reparou na saída dela. Ela saiu sem rumo, sema destino certo, somente caminhou pelas ruas da cidade que tanto conhecia racionalmente, mas que na verdade conhecia muito pouco no estado de graça que ela se encontrava. Ela se sentia leve. Ela se sentia tristemente leve. Chorava de uma forma tão genuína que mal sabia se estava chorando mesmo. Ela perdera a consciência de tudo o que fazia, de tudo o que acontecia com ela. Ela despejara toda a sua consciência naquelas páginas de caderno. Ela teria que aprender tudo de novo. Ela teria que conseguir outra consciência. A consciência de quem de fato expõe os seus sentimentos. Suas bonecas já não tinham mais a prerrogativa de serem as únicas a atrair para fora dela os seus sentimentos. Agora elas teriam que dividir sua atenção com o caderno, com a escrita."E tenho dito!