DESCRITOR 
Autor: Guilherme Augusto R. Gomes | Publicado: 2013-07-26T22:17:00-07:00


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&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Eu
sento e começo. A luz da tela fica reluzindo na minha cara, iluminando os meus
traços mais marcantes. Eu olho ao redor. Escuto uma música; duas. Então checo
email, facebook, twitter; entro na uol e verifico se alguém morreu ou se alguma
outra asneira foi dita por um crítico de cinema. Estralo os dedos. E então eu
começo. Na verdade eu recomeço, porque eu já tentei começar.&nbsp;
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Quando escrevo, é assim.
Perco-me nas centenas de vezes que apago. Eu comecei a escrever porque fui
motivado a fazer isso. Fui motivado pela insatisfação; pelo tédio; e pelo
silêncio. Foi a forma que encontrei de me encontrar. É a única maneira de matar
os meus monstros, viver os meus romances, e sair desse corpo morto, habitando
outro ser mais interessante. O problema é que eu penso. E pensar é a condição
perfeita para se perder entre as ideias. As palavras parecem que são escritas
em um vidro embaçado, e por um instante elas são perfeitas. Mas no outro, elas
já não pertencem mais a mim, porque são incertas e errantes. Não posso
culpá-las.
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&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Depois de não ter uma
ideia, eu abro um livro. Talvez aquele que me&nbsp;acompanha por todos os
lugares, e me entende, independente da página que eu o abra. Na busca por uma
inspiração singular, eu percebo que minha escrita é&nbsp;parecida com a do meu
escritor. Se isso é bom? É ótimo! Afinal, eu gostaria de me parecer com
qualquer pessoa, menos comigo&nbsp;mesmo. Fecho o livro. Até&nbsp;que percebo a
tênue linha entre minha vida e o que estou disposto a escrever.&nbsp;Penso nos
traços que estão sendo marcados pela luz da tela do meu&nbsp;notebook. Das
vezes que eu dormi mais tarde, buscando uma verdade que não&nbsp;existia. Ou
então, das outras que me senti desolado, ainda que em uma&nbsp;situação de
completo conforto. Nas vezes que eu sorri. Nas que chorei. E&nbsp;naquelas que
não demonstrei nada, porque não senti nada.
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&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Paro de novo. Apoio meu
queixo nas minhas duas mãos e olho para aquela tela em branco me provocando. A
prova de que sou um fraco. Um insubstancial. Um merda. Paro mais uma vez e
digito uma palavra:
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&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;
&nbsp; &nbsp; &nbsp;  &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; E
S C R E V E RAssim mesmo. Em caixa alta e negrito. Esse é o
meu diploma de incapaz.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Eu sentei aqui, há uma
hora e meia, com personagens na minha cabeça e o intuito de provar que três
pessoas podem se amar em um relacionamento genuinamente amoroso. Sem pensar em
promiscuidade, porque eu iria escrever sobre o amor que um sentia pelo outro
como um observador. Como alguém que os vê na rua, e pensa no sentimento que um
sente pelo outro; provando que o ciúme não passa de mais uma desculpa para a
nossa&nbsp;paranoia&nbsp;de sempre possuir algo que não é nosso. Mas eu acabei
descrevendo a minha incapacidade. Com a pior atitude que um escritor poderia ter,
eu me tornei um descritor. Descrevendo o meu fracasso, e ainda vivendo o que me
submeti a escrever. Sem sucumbir.
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;  &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;E então eu
recomeço:
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Eu poderia estar
pensando sobre a morte...
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;
Guilherme Augusto&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;


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