Dia vazio
Autor: Anderson | Publicado: 2012-06-07T21:26:00-03:00




A receita da melancolia: você mora só e está só. Se você temperar isto com um dia de feriado longe de casa, obtém um prato amargo de desespero. Dia de Copus Christi. Seria dia de ir à missa como um bom cristão. Mas, meu Deus, minha fé cambaleante na instituição Igreja anda meio estapeada. Corpo triste.
Solução para isso é rejeitar essa refeição, preparada por e para si mesmo. Dormir, hibernar. Estudar é vão. Mas vamos, ajeite o quarto bagunçado, lave roupas sujas! Coragem de falta para quem mora só. Programe um cinema num festival - mas sozinho não dá mais. Programe comprar roupas e calçado novos. Programo, mas não cumpro: durmo.
Acordo à tardinha, o quarto estava num tom&nbsp;amarelo&nbsp;filtrado de raios de sol. Coisa que dura pouco tempo, a depender de como o Sol se entende com as nuvens, com o movimento de translação da Terra e com as construções do homem. Coberto com fino cobertor, a única coisa que se movia era o ventilador, que balançava o cabelo, o lençol e partículas suspensas de poeira. Outra coisa que sonharia que se movesse, nesse momento, seriam dedos fazendo cafuné, corpo a corpo com quem se gosta.
O sono bem dormido dá mais ânimo. É um calmante sem preço, sem efeito adverso. Álcool, barbitúricos e benzodiazepínicos, esses infames depressores que interagem com nossas moléculas, sentem inveja de explorar nosso corpo tão bem quanto o sono natural.
Poderia eu buscar fazer algo pra posteridade. Voltar a desenhar, aprender a pintar. Voltar a escrever naquele velho caderno. Tudo, menos tentar ligar a tevê e ver a cobertura do mais novo assassinato e acabar com a magia do momento. Decido por voltar a ler o interminável - ainda bem! - Drummond. Isso, esse velho poeta é sempre uma boa pedida.


Pois hora mais tristeainda se afigura;ei-la, a hora pequenaque desprevenidote colhe sozinhoou na rua ou no catreem qualquer república;já não te revoltase nem te lamentas,tampouco procurassolução benignade cristo ou arsênico,&nbsp;sem nenhum apoiono chão ou no espaço,roídos os livros,cortadas as pontes,furados os olhos,a língua enrolada,os dedos sem tato,&nbsp;a mente sem ordem,sem qualquer motivode qualquer ação,tu vives: apenas,sem saber por quê,como, para quê,tu vives: cadáver,malogro, tu vives,rotina, tu vivestu vives, mas tristeduma tal tristezatão sem água ou carme,tão ausente, vago,que pegar quisera&nbsp;na mão e dizer-te:Amigo, não sabes&nbsp;que existe amanhã?Então um sorrisonascera no fundode tua misériae te destinaraa melhor sentido.Exato, amanhãserá outro dia.Para ele viajas.Vamos para ele.Venceste o desgosto,calcaste o indivíduo,já teu passo avançaem terra diversa.Teu passo, outros passosao lado do teu.O pisar de botas,outros nem calçados,mas todos pisando,&nbsp;pés no barro, pésn'água, na folhagem.Pés que marcham muitos,&nbsp;alguns se desviam,mas tudo é caminho.Tantos: grossos, brancos,negros, rubros pés,tortos ou lanhados,fracos, retumbantes,gravam no chão molemarcas para sempre:pois a hora mais belasurge da mais triste.



Drummond, esse conselheiro. Sou interrompido por uma ligação. Minha mãe diz que minha sobrinha aprendeu a cantar sua primeira canção de números. Pena que minha princesinha, sempre que pega no celular, se impressiona com a cor vermelha daquele botão e desliga a chamada, antes de minha mãe pedir pra ela dizer Tio Dim!?&nbsp;Aí você sabe, para conseguir outra ligação nessas operadoras telefônicas é uma luta.
Transporto-me pra casa. Estou entre os meus. Ao som de músicas infantis, ouço risos de avós, tios e pais que paparicam o sentido daquela felicidade.


Mais um feriado se vai e espero por outro. Em outra ocasião: mais próximo, sentindo na pele, vivendo o que a vida tem de melhor. Próximo de quem amamos.