o orgasmo de um bem-te-vi
Autor: marchioro | Publicado: 2011-11-10T08:48:00-08:00

Nada como o orgasmo de uma mulher. Sorriso sincero, pequenas manchas de desespero. As pernas gritando como rã e depois uma lagrima redentora brotada escorrida no canto do olho, chegando até minha boca, suavemente salgada, não muito, como soro fisiológico, nem quente nem fria, exprimida na colisão de nossos corpos. 

Voltei do almoço, uma bem-te-vi me esperava no portão. Empanturrado eu, ela faminta. Não sei se macho ou fêmea, mas pelo nome que os pais deram e depois pelo canto, compreendi que era mulher. Um canto de choro, de lamento. Como as saudades cantadas nas caravelas, navegantes portugueses que desvirginaram nossas terras.

O orgasmo de uma mulher. Faz-me deus. Se deus fez o mar, as enchentes e os vendavais que erguem vagas de grandezas, nós sacudimos o corpo e desarrumamos os ossos e entrelaçamos as pernas e as soldamos num pingo de porra.

Mas já não há caravelas, o romantismo é piegas e o que fica é a saudade. Tentei alimentar o pobre pássaro. Perguntei ao companheiro de quarto, mas ele tinha medo de aves – avefobia? – e me lembrei de quando me contou sobre a surra que levou de uma galinha quando foi com a escola visitar um biotério. A galinha tava toda inoculada em fita de laboratório, devia estar cega daquelas paredes brancas e jalecos brancos e luvas também brancas – tudo branco. Pra alguém que olha pro chão de merda a vida toda... As bocas enormes dos outros aluninhos rindo de meu colega de quarto. Coloquei a bem-te-vi em cima da mesa e ela enlanguesceu. É, a palavra, enlanguesceu. Deviam ter visto as pernas, arregaçadas, moles, de qualquer jeito, como uma puta no final do dia.

Uma mulher cheia de orgasmo. A gratidão. A conquista. A tatuagem alfa no centro do peito, lavo as mãos, dever-cumprido.

Ah! Messalina. Ora, Messalina, Messalina! Ela nem se mexia. Achei que naquela mesa suja Messalina iria bicar os grãos de bolacha salgada ou os pedaços gordurosos de mortadela. Água também não quis. Não tive escolha, vou ter que ligar pro velho. Liga pô, disse o companheiro, teu velho vai gostar. Ele nem conhecia o velho e já estava seduzido. Ligar pro velho à uma da tarde pra fala de passarinho, bah!

- uma bem-te-vi Babi (Babi é meu velho), não sei o que tem.
- um bem-te-vi (puta merda, é homem, pensei, acho que vou ter que mudar o nome). Deve ser filhotao (vou ter mesmo que mudar o nome). Não aceita comida?
- não, não. Não abre o bico pra nada.
- então é filhotao e nem aprendeu a comer. Não tem machucado?
- calma aí, deixa eu ver...tem não.

Os olhos do orgasmo, como fantasmas, não olham nada, não funcionam. (mas pensar nela com orgasmo conversando como meu pai, hum, meio estranho, incestuoso).

- então deve ter sofrido uma pancada na cabeça. Faz assim, abre a torneira e põem a cabeça dele embaixo, já-já vai melhorar.

O pássaro (agora sem nome) se eriçou todo com a água. Seu coração palpitava forte, o peito ofegava em meus dedos. Coloquei-o novamente na mesa e dessa vez ele se impôs, um pouco mais forte sobre as pernas. 
Quando éramos pequenos amarrávamos uma linha de pipa na perninha frágil de um passarinho e deixávamos que ele voasse. Quando a linha dava uns 100 metros puxávamos bem forte e a pobre patinha vinha, sozinha e seca, até nossas mãos. Meu primo até começou a confeccionar uns chaveirinhos com aquelas patinhas. As meninas na escola começaram a pedir. Agente se sentia, ganhava uns beijinhos e de tarde lá estávamos nós, açougueiros traficantes de patas de passarinho. Meu velho que não gostou nada. Foi tanta da lapada nas pernas, frágeis pernas. Aí parei, passei às galinhas. Descobrimos que elas morriam de susto. Mas isso já é outra historia e eu to quase perdido. 

Inconstância, foi a palavra que Kerouac bateu e bateu e bate naquela maquina anfetamínica.

Cheguei da aula bem tarde e não o vi pela casa. Perguntei a todos, nada. Imaginei o esquizofrênico limpando as penas da boca. Mas quando foi de manha, 10 minutos antes do celular despertar, o canto do pássaro que parecia o de uma mulher explodiu no quarto, se agitou pelas paredes do quarto e nos fez levantar. Um outro pássaro gritava lá fora – bem te viii, bem te viii (por isso seu nome. Foi uma cena. Ele prostrado no lado de fora da janela, no estendedor de roupa, com as patinhas em garras em cima de minhas roupas, as penas um pouco desgrenhadas e a cabeça tranqüila com os olhinhos pretos como cabeças de fósforo mirando o horizonte (que no nosso caso não passa das costas de um outro prédio ignorante). Lá fora cantavam, como se estivesse a sua cata. Ele emitia o som depois de um breve intervalo para que a equipe de busca o identificasse. Mas sem a mínima agitação. Como um velho ancião. Como um velho que ainda se encanta com a vida, e espera a morte de sua cadeira de balanço na varanda da casa de sua filha, enquanto ela pisa fazendo barulho e gritando com as crianças, desdenhando seu marido e chicoteando deus. Que imagem, logo cedo. Não pude esconder meus olhos de traídos por uma lagrima. Meu amigo logo viu e percebeu antes de mim a paixão que eu criara pelo bicho.   

A vida ensina. E daqui a pouco um sorriso leve, descuidado, será mais revigorante e iluminará mais alcova de meu peito do que as profusas jactâncias dos orgasmos que venci.

-Babi? 
- fala filhão
- o bicho partiu
- hahaha