A carta de amor, de um futuro qualquer.
Autor: Jane Abrita | Publicado: 2012-12-10T18:07:00-08:00






11 /11/2012



Deixo então vir o sentimento que
não me apavora, ironicamente. Logo eu, que tenho medo de tudo que se refere a
você. Talvez seja o jeito com que desenha nas palavras, naquela brincadeira de
mentir e acabar dizendo a verdade. O amor então que lhe tenho, não tem pele,
gosto ou cheiro. Não é irracionalmente sexual. Não carece de atestado de
veracidade, do delicado equilíbrio da reciprocidade nem jaz perdido entre
convenções e obrigações. O amor então que temos, simplesmente é.



E vê-se nele um elo, que
estranhamente se impõe quando nos falamos, por horas ou dias. Sempre aquela
sensação de se ter o inesgotável, e de permanecer amado mesmo quando não se tem
nada a dizer.

E tagarelamos do mundo, de nós
mesmos, de música, cinema ou da cor da minha calcinha. São tantas as teorias
que criamos que já daria um volume de enciclopédia, modernamente, um verbete no
Wikipedia. E eu sempre lhe digo que eu nunca lhe renderia um romance e você ri,
eu também e voltamos a falar do supérfluo que nos permeia a vida. E eu andaria
contigo de mãos dadas, e faria programas ridículos, até dançaríamos pelados no
quarto. Seríamos um casal ridículo, absurdo e estranhos, eu sei.



Mas eu amo o que temos agora.
Assim como amo você, e isso parece fazer mais sentido hoje do que todos os
outros dias. O que ausente se faz no perto, deixa-se presente no que percebo
agora, ser meu pensamento insistente, um sonho recorrente. Como o melhor soneto
de Vinícius, um verso daquela canção que se imprime nos ouvidos, ainda quando
não ouvida. Sinto que em você, conheço-me do melhor jeito que há pra se
conhecer a si mesmo: um reflexo. Desmedido, sem amarras ou dissimulação. 



E, portanto, eu sinto que juntos
temos mais do que todas as obras do Neruda conseguem exprimir. Temos o que
nunca antes, nem depois se teve. Somos domingos, sempre nossos, mesmo quando
não estamos juntos. Ares de definitividade em tudo dito, o não dito, os das
entrelinhas. E quanto mais história, tão reais nos tornamos, refletidos, nessa
verdade nada inventada. E então, somos.



Percebo agora, que
inevitavelmente essa é mais uma daquelas cartas de amor, que espero seja sim,
ridícula, como todas deveriam ser. Um desapego talvez, desse todo que precisa ser dividido, embora eu
saiba que de alguma forma você já sabe disso tudo. Carta que nunca receberá,
provavelmente. Há muito desacreditei no correio. Você sabe, eu vivo desacreditando coisas. E se a receber, será talvez num papel linho, um presente de bodas. Minha, sua ou
nossa.&nbsp;Eu sempre dramática, amando esse hiato de comédias românticas.



E admito que gosto de você em
todos os seus cantos e arestas. Mesmo em pedaços, perdido e confuso. Talvez
principalmente, pois é quando identifico. Quando tem epifanias de surrealidade,
dizendo que temos mesmo que ficar juntos, antes mesmo do sol se por. Ou quando vemos a cena que deveria acontecer, antes da noite acabar. E a gente
ri de tudo, com a maior naturalidade do mundo, com essa intimidade diferenciada
que nos distingue.



Deixo então, sair do peito,
divido essa angústia de amar você, sem querer retorno, pois aí sim, temo. Temo
que ao cruzar a linha, esse amor todo que lhe tenho se finde. Se finde e nos
tornaremos uma melancólica canção do Chico, ou dois amantes que se encontram na
rua e se cumprimentam como dois estranhos.