Vuelo de Brujas
Autor: João Thereze | Publicado: 2013-10-31T10:31:00-07:00


&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Versão preliminar&nbsp;

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&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;À
noite, sentara em roda com os outros, em um campo aberto, entorno de um
ungulado em agonia. A senhora à sua direita estendera uma criança ao centro do
círculo, como no Aquelarre, de Goya, enquanto os outros uivavam uma melodia tão
próxima da natureza, que mal se distinguia entre o farfalhar das árvores, o
coachar dos sapos e os latidos esporádicos de um ou outro cachorros abandonados
que apareciam para cumprimentar o sabbat. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Algum
frio e alguma bruma se espalhavam, enquanto a fogueira era acesa, pedaços de
lenha se amontoando em edifícios de muito baixa estatura. Uma das moças mais
velhas terminava de cerzir um pano vermelho-sangue com agulha de croché, no
qual envolveria aquela criança adormecida em quietude, e depois a repousaria
contra o peito, nu. Algumas vozes se destacavam, um pouco mais altas. 

Rira,
conversara enquanto macerava algo com um pilão, em um recipiente fundo, tudo
isso antes do fogo queimar o ar e a temperatura tornar-se agradável o
suficiente para que os corpos, despidos, pudessem erguer-se e andar livremente
pela área imediatamente em volta da fogueira. Depois beijou um homem de maxilar
protuberante, agarrou-se aos seus ombros e puxou-o para o chão, por cima de si.
A grama úmida massageando-lhe as costas. 

Pronto, sentiu
a pele de outra mulher tocar-lhe os seios. Mais uma caíra ao seu lado, coberta
por dois braços masculinos. Afagou os cabelos de sua vizinha de sexo, enquanto
o homem forçava seu corpo contra o chão. O campo tornou-se a ópera de
grunhidos. Sons de prazer que se articulavam ressoando, cruzando aquela luz
embaçada e seca, e morrendo antes de chegar a qualquer outro ouvido humano. O
espetáculo hedônico era apenas deles.



Chegava a seu
apartamento com a culpa cristã de costume. A chave penetrando a fechadura, o
corredor vazio. Encontrou um bilhete passado por baixo da porta. Eu te amo.
Sentou-se no sofá de couro apagado e pensou em dormir. Mantinha seu silêncio
aterrador e sua impassibilidade aflitiva, de modo que a qualquer observador
seria impossível compreender de que era feito aquele rosto. De que sentimento? 

Olhou
novamente o bilhete. Eu te amo. Deixou-o amassado sobre o sofá e foi ao banho.
A água escorrendo morna, limpando seu corpo do festival de carne. As costas
arranhadas como se lanhadas pelo chicote rijo e entorpecido do festim. Aquela
corrente gerava dor, seguramente. No entanto, essa dor não era traduzida em expressão.
Inexoravelmente impassível. Olhos vazios.

Enxugou o
corpo com cuidado, viu-se no espelho por minutos, não em uma divagação
estética. Procurava encontrar-se ali, naquele pedaço de vidro e prata. Talvez
sua impassibiliade impressionasse até a si mesma. Largou-se nua sobre a cama.
Livre. Livre. Libertara-se recentemente dos grilhões que a haviam limitado por
toda a vida. &nbsp;De certa forma, assassinara
os pais. De certa forma, fora obrigada a matar toda força que a confrangia e a
amassava contra uma parede sem vida. 

O parenticídio
gerava pouco remorso. Não era literal. Eles ainda estavam lá e estariam lá por
muito tempo. Superficialmente, fora uma decisão fácil do tipo das que se toma
sem nada a perder. Não havia internalizado o dano permanente, ou as
deficiências que legara aos outros. Mas não era egoísta. Só impassível. E fria,
talvez.

A pele estava
sensível onde o fogo crepitara perto. Prendeu o lençol entre as pernas para
proteger-se da brisa calma que entrava pela janela entreaberta. Um gato subiu
na cama sem fazer barulho e deitou-se ao seu lado. Miau. Ela afagou seu queixo
com lentidão e por muito tempo, até que adormecesse ali. O gato continuou encarando
a sombra de um homem que estava parado no batente da porta. Já se acostumara a
ele.

O breu quase-humano
observou-a por muito tempo, quem sabe uma hora. Submersa no mundo aquoso dos
sonhos, permanecia. Seu corpo, movendo-se a cada porção de minutos, perdia-se
entre o realismo cru porém casto da Femme Nue Endormie de Courbet, e o sono
sexual da Schlummernde Frau, de Johann Reiter. Ambas as pinturas naquela mesma
carne, a evidência cabal da sua complexidade, sua abrangência ilimitada. 



No transe do
sono, revisitava aquele campo, via-se deitada no chão, anônima na exposição de
membros e torsos. Caminhava para longe da fogueira, seguindo uma vontade interior
de tomar o norte como rumo. Andava com cuidado para não tropeçar nas pedras. Na
escuridão, guiava-se pelo som de água correndo à sua frente, as mãos tateando o
vazio. Foi de encontro às árvores e pôs-se a atravessá-las, rumando para dentro
da floresta, sentindo o cheiro da terra fértil e umedecida. Chegou à beira de
um lago. 

Há cem metros,
as quatro bruxas de Dürer conversavam mudas. Suas bundas nuas, suas coxas
fortes em repouso, mas discerníveis à distância. Silentes, discutiam o rumo dos
homens. Ensaiou aproximar-se, mas foi detida por um toque conhecido. Seu braço
foi agarrado e ardeu. Virou-se para encontrá-lo. Seu rosto tão próximo do seu
que não conseguia respirar sem sentir o pavor em seu hálito. Eu te amo. 

O que faz
aqui? Então é disso que você vive agora? O que faz aqui? Ela repetiu. Os olhos
dele, marejados, piscavam repetidos. Ela, impassível. E ele sabia que sua
mistura de raiva e frustração ou não era detectada, ou era ignorada. Eles sabem
que sua fé é pura conveniência? Do que importa (?), O que está fazendo aqui?
Vim buscar você.

Puxou-a de
volta para o bosque de onde ela viera. Ela gritava, mas ninguém parecia ouvir.
Quero que tire isso de mim! Ele falou. Cada lágrima que rolava aumentava seu
ódio. E ela esbravejava, tentando desvencilhar-se daquelas mãos. Seu pulso
ardia. Em dado ponto do bosque, ele tomou um rumo diferente, descendo uma rampa
de terra. Agora, ela percebia que estava descalça. Alguns espinhos entravam em
seus pés, e doía. Empurrou-a para dentro de uma gruta que surgira do nada. Os
outros estavam lá.

Todo o tipo de
horrores. Duas crianças estavam sendo mortas a facadas. Seu sangue escorrendo
para dentro de um balde velho e sujo. Alguns homens desformes se masturbavam ao
som dos gritos. Uma fumaça preta saía de um prato avizinhado de crânios ali
esquecidos há muito tempo. Mas ninguém os parecia ver. Apenas um senhor ao
fundo, perto de uma fogueira que intoxicava toda a caverna, os olhos vazados, a
pele pressionando as costelas, projetadas para fora, parecia ser capaz de farejá-lo.
Sua tristeza e seu ser não-fantástico. Era a cozinha dos bruxos. 

Você vai tirar
isso de mim! Você me fez sentir isso, eu estou morrendo enquanto você se
acomoda no seu ventre de frieza. Você se basta, mas eu não me basto! Eu não sou
o suficiente para mim! Eu preciso que você tenha um pouco de compaixão e tire
isso de mim, se não é mais capaz de me amar. O choro interrompia seu discurso
vez ou outra. Soava meloso, mas era verdadeiro.

Isso não
existe. Foi a única resposta dela. O velho de bom faro se aproximava deles,
cambaleando pela parede de pedra da gruta. Ela preparou-se para correr e
puxá-lo para longe, para salvar sua vida, mas a caverna começou a se desfazer,
feito tinta escorrendo em uma tela. Abriu os olhos vendo o teto do quarto,
puxou ar para dentro dos pulmões, mas suas narinas vedaram. Tentou abrir a boca,
mas o ar não veio novamente. Repetidamente tentou gritar. 

Paralisada,
viu sobre si o pequeno demônio de que tantos falam. Um longo e fino dedo cobrindo
sua boca, como a fazê-la silenciar. Ele estava ali, de cócoras sobre seu
abdome, sorrindo encantado pelo seu feito. Tocou seu colo com uma mão queimando
feito brasa. E aproximou-se do seu rosto com o ar soturno de conquista do
incubo de Fuseli.


Sem ar ou
qualquer capacidade de reação, ela deixou-se morrer por aqueles longos
segundos. Só mais um pouco. Enquanto esquecia do bilhete amassado sobre o sofá
da sala. &nbsp;