Série Diálogos: Ricardo Silvestrin e Nicolas Behr
Autor: Ricardo Silvestrin | Publicado: 2010-04-11T06:50:00-07:00

Nicolas Behr (Nikolaus von Behr) nasceu em Cuiabá, em 1958. Mora em Brasília desde l974. Lançou diversos livros independentes. A reunião desse trabalho está em Laranja Seleta, editora Língua Geral, e O Bagaço da Laranja, edição do autor.

Ricardo:
Quando estávamos há um mês no aeroporto de São Paulo, depois do encontro do qual participamos na Casa das Rosas, eu esperando o avião para Porto Alegre, e tu esperando o avião para Brasília, tu mostraste um caderno em que estavas trabalhando um livro novo. Era sobre a tua infância. Havia fotos de quando tu eras pequeno, parentes, lugares. Em torno delas, ias escrevendo os poemas. Quando mostravas, dizias, esse poema, não sei se já está pronto, acho que esse outro ainda tem que trabalhar, esse aqui ficou bom... Teu trabalho de criação é assim sempre. Vais escrevendo e reescrevendo, ou nesse livro o trabalho está sendo assim? Enfim, como escreves?
Nicolas: 
Digamos que eu "inventei" (pra mim) um jeito muito prático (e por ser prático talvez seja levemente anti-poético) de escrever meus livros: dividindo-os em temas. No momento trabalho com dois: Menino-lambari, sobre minha infância, que você viu parte no aeroporto e um outro sobre Brasília, com título indefinido. Esses dois temas são minhas obsessões, claramente falando. É um método limitante? É! Mas tentar vencer meus limites é o que me faz escrever.
&nbsp;Não sei escrever sobre o nada, infelizmente. Tenho até um terceiro livro, A Balada do Falso Poeta, sobre temas genéricos, fora do eixo brasília-infância-brasília-infância. Mas não tem decolado. Mas tá lá... Eu escrevo em cadernos velhos, passo pro computador, imprimo e encaderno tudo com espirais, e aí "sinto" o livro, fisicamente mesmo. E vou rabiscando aqui e ali, e com o projeto de livro na mão, a boneca, vou rabiscando mais e mais... Às vezes passo um tempão sem rabiscar, e assim os poemas vão surgindo. Mas gosto de rabiscar, muito. E depois imprimo tudo de novo, encaderno em espirais, até eu sentir, depois de anos, que o livro está pronto, que aquele tema está esgotado (na verdade nunca está). Esse processo leva uns 3 a 5 anos. Silvestrin, você joga em diferentes posições. Poeta, cronista, romancista,letrista... Como é? Agora vou escrever um poema... Não, melhor uma crônica... Ah,vou continuar aquele romance... Como funciona?
Ricardo:
A minha arte número um é a poesia. Isso que colocas de ficar trabalhando um livro, processo que dura de 3 a 5 anos, para ficar um livro bem peneirado, só com os poemas que valem ser publicados, é o que gosto mesmo de fazer. Estou sempre fazendo. Quando termina um, quando é publicado, começa o processo de outro. Também trabalho com projetos como tu. Por exemplo, escrever poemas que cada um tenha um só verso. Virou uma seção do meu livro ex,Peri,mental. Ou trabalhar com colagens. Ou fazer haicai. Ou a série A poesia de cada dia, de O Menos Vendido, em que escrevi um poema por dia. E tem os poemas esparsos, fora de projetos, que vão se somando, se olhando entre si e achando o seu lugar no livro. A crônica é para a coluna que escrevo quinzenalmente no jornal Zero Hora. Dou uma linguagem mais próxima da crônica, mas são, na verdade, a maioria, breves ensaios. Tem sempre uma mini-tese apresentada. O ensaio é o segundo tipo de texto de que mais gosto de escrever. Preciso tomar fôlego e escrever mais ensaios, outros longos, quem sabe um livro inteiro. O conto foi aparecendo já depois dos quarenta anos. Começou ao ler o conto O Espelho, do Machado de Assis. Não tinha muita simpatia pela prosa que não fosse de invenção, que é mais próxima da poesia. Mas, ao ler esse conto, vi que não apenas contava uma história, mas apontava para algo interpretativo que não estava ali, estava sugerido, abria para muito mais além dele, como uma pedra joga no lago, abria muitas ondas de significação. Como a poesia. Daí, escrevi os 16 contos que estão no Play. Já o conto Play, que dá nome ao livro, é uma prosa de invenção, de gênero indefinido, algo que contém uma narrativa mas também ensaios breves, pensamentos, ideias. Surgiu da ideia de apertar o play e sair falando. Não tem pontuação, é tudo minúsculo. O romance foi um desafio que me coloquei. Será que eu conseguiria? E consegui. As letras fazem parte do lado de músico, que não toca quase nada, mas canta e compõe letra e melodia. Tudo convive numa boa. Gosto de criar. Quanto mais projetos, mais fico feliz. E Brasília? Diz aí como surgiu essa temática constante nos teus poemas?
Nicolas:
Eu sinto que Brasília precisa de mim.(rs). Eu acho que é um privilégio chegar numa cidade que tem apenas 14 anos ( e eu 16, na época) e escrever sobre ela. Digamos cruamente que a poesia tornou Brasília suportável. Para um menino que vinha de Cuiabá, uma cidade "normal", isto é, não-planejada, como 99% das cidades brasileiras, acredito. Mas, quando comecei a escrever, Brasília não era essa ideia-fixa que é hoje, eu escrevia sobre vários temas. Aos poucos eu fui percebendo que Brasília era uma cidade poeticamente virgem. Se escrevia sobre ela sim, mas uma visão de fora, de visitante, um olhar estrangeiro. Aí comecei a escrever de quem vê de dentro o desafio de morar numa cidade estranha, massificada, massificadora, terrível. Brasília é uma cidade que me traumatiza e é por isso que gosto tanto dela, preciso tanto dela. É desse conflito com a cidade que nasce a poesia, desse embate, dessa tensão. E é incrível, eu escrevo cada vez mais sobre a cidade, talvez porque finalmente agora, depois de 35 anos aqui, é que eu comece realmente a conhecer a cidade mais a fundo, inclusive lendo muito sobre ela. Não quero ser "o poeta" de Brasília pois isso soa assim meio municipal, e aqui tudo é muito Oficial, todos sabem. Por isso digo que sou o poeta de Braxília, com "x" mesmo, uma cidade que inventei, a utopia dentro da utopia. Braxília é o nome que Brasília vai ter a partir de 2166 quando deixar de ser capital. E você? Sua relação com Porto Alegre? Canta tua aldeia e serás universal! Você acredita nisso?
Ricardo:
Brasília para mim foi uma surpresa. Quando chegamos aí para fazer os shows dos poETs, recebidos com grande carinho por vocês todos, o que agradecemos de coração, tive um susto. Não parecia uma cidade. Cadê as casas antigas? Cadê aquelas paredes velhas que pulsam? Tem um poema do João Angelo Salvadori sobre as casas antigas do centro de Porto Alegre em que ele diz “a pintura das casas/não sufocou o pulsar da carne/da pedra/o tempo/entrincheirado em mim/responde”. Não encontrei isso em Brasília e custei a saber como se vivia uma vida de gente naquela cidade. Aí, fomos convivendo com vocês e com os amigos de vocês e com os lugares onde vocês freqüentavam, os bares, o restaurante de comida natureba, o Açougue Cultural (!) T-Bone, enfim. Aprendi em Brasília, com vocês, que são as pessoas que fazem a cidade. Isso vale para todas as outras mais aparentemente cidades. O Rio de Janeiro, Ipanema, Copacabana, é lindo. Continua lindo. Mas tem que ter amigos (e tenho por lá) pra ser legal. Sobre Porto Alegre, nasci aqui. Tenho uma música que se chama Entre Santa Maria e Botucatu. A letra é assim: eu não sei/o que é que tem/no tabuleiro da baiana/não conheço caruru/mungunzá nem umbu/o que é que há?/não sou do eixo Rio-São Paulo/mas não me queixo nem abalo/eu nasci em Porto Alegre/e acho que não tem nada demais/não é triste nem alegre/nem é a cidade dos meus pais/a minha mãe é de Santa Maria e o meu pai de Botucatu/se eu nascesse em Amsterdã/certamente teria outro amanhã/se eu nascesse em Estocolmo/seria sabe lá deus como/se eu nascesse em Pequim/nada disso seria assim/se eu nascesse em Paris/empinaria meu nariz/mas eu nasci/eu nasci em Porto Alegre/e acho que não tem nada demais/não é triste nem alegre/nem é a cidade dos meus/a minha mãe é de Santa Maria e o meu pai de Botucatu. Então, é claro que há coisas na minha visão de mundo que vêm do lugar onde nasci. Mas não faço disso algo mais do que isso. Penso que basta ser um ser humano para ser universal. A tua geração de poetas, a geração setenta, não costuma ostentar um rol de autores que vieram antes como aval. Concordas com isso? A que atribuis?
Nicolas:
Literatura é ruptura. Embora bebêssemos (talvez sem saber) na poesia modernista da primeira fase, aquela do pau-brasil (não da pau-brasília...), de forte raiz oswaldiana, pensávamos estar reinventando a literatura, pretensamente através de uma nova atitude. Buscávamos o aval dos leitores, os únicos autorizados a legitimar nossa poesia. E isso buscávamos através da venda de mão-em-mão, da leitura de poemas em saraus, enfim, tentando diminuir pra zero a distância entre poeta e público, pra desmistificar mesmo. Pela primeira vez no Brasil, poesia de jovens pra jovens. E essa geração deixou um legado: a democratização da poesia... Qualidade literária? Daqui a 100 anos a gente conversa de novo. Publicou-se muito, de tudo. Era muito fácil. Mimeógrafo. Hoje é mais fácil ainda, o que é bom. Da quantidade sai a qualidade. Como você vê essa busca, às vezes desesperada, do poeta em busca de aceitação, reconhecimento, enfim, de legitimação do seu trabalho. Quais são os limites, se é que existem?
Ricardo:
Acho fundamental esse movimento em direção ao leitor. Mas não creio que isso tenha sido, embora o foi fortemente, algo só da geração independente. A poesia concreta, embora aparentemente hermética, buscou outros suportes para o poema, tirando do livro e colocando aos olhos das pessoas. Movimentos de poetas como o Grupo Quixote, na década de 50 em Porto Alegre, que fez exposições de poemas na praça. E há tantos e tantos projetos de vários poetas para chegar ao leitor. Cada geração inventa os seus. Quintana é um exemplo de poeta que publicava diariamente seus poemas no Correio do Povo, um dos maiores jornais do Rio Grande do Sul. O legal com a geração dos independentes é que isso virou um movimento nacional. Não havia estado no Brasil que não tivesse seus poetas, seus recitais em bares, seus livros vendidos de mão em mão. Também o que colocas dos jovens escrevendo para jovens foi importante. Lancei meu primeiro livro em 1985. Foi por uma pequena editora chamada Coolírica. Participei da Roda de Poesia, grupo que levou durante anos, todos os domingos no Brique da Redenção em Porto Alegre, a poesia da rapaziada, inclusive a tua, dita para um público enorme, que só ia embora quando a gente parava de falar. Fiquei dois anos, de segunda à sexta, em três horários, no ar na Rádio Ipanema FM, dizendo meus poemas no programa Transmissão de Pensamento, criado por mim. Também penso que o movimento deva ser em direção ao leitor. Lancei meu livro O Menos Vendido com campanha de outdoor e paradas de ônibus. Era muito divertido anunciar um “produto” chamado o menos vendido. Por outro lado, creio que não devamos abrir mão de fazer o livro, de levar adiante o gênero escrito. O livro faz a cultura da poesia avançar. Um poeta lê aqui, outro ali e assim o gênero evolui. Caso contrário, fica todo mundo mamando na mesma teta do modernismo, do isso, do aquilo. Quanto à aceitação por parte de críticos, universidades, editoras, esses, na maioria das vezes, chegam atrasados. O artista que se preza anda mesmo na frente. E poesia careta sempre existiu. A caretada toda só fica esperando aparecer um poeta caretão para dizer “oba, agora sim a verdadeira poesia voltou”. Esses somem mais cedo ou mais tarde. Tomara que mais cedo! Fala aí sobre A laranja seleta e O bagaço da laranja. O que difere um de outro?
Nicolas:
Laranja Seleta foi meu primeiro livro por uma editora, a Língua Geral, do Rio de Janeiro. 30 anos depois do meu primeiro livrinho mimeografado, o Iogurte com Farinha. Foi muito bom pois teve distribuição nacional, o que é um problema sério quando o livro é edição do autor. Lançado em 2007, levou 2 anos para vender 1500 exemplares. Muito pouco. Mas dizem que pra poesia é muito. Isso consola. O Bagaço da Laranjá é a face rebelde do Laranja Seleta, onde está reunida parte (melhor?) da minha produção de 1977 a 2007. O Bagaço é o lado punk do Laranja Seleta, o lado trash mesmo. Com os poemas que caíram da mesa na hora da seleção, os excluídos. Esse Bagaço eu mesmo editei, a editora não o quis. Como diz meu filho: papai, se o cara tem o seu melhor, por que ele vai querer o pior? O Bagaço taí, pra ler com os
dentes. E você? Seus próximos projetos, pode falar?
Ricardo:
Tenho um livro novo de poesia. Quero editar em 2010. Tenho um livro inédito de haicais. Quero reunir meus ensaios num outro livro. E estou escrevendo mais algumas coisas, tanto de prosa, como de ensaio, poesia e também de infantil. Na verdade, sempre trabalho várias coisas em paralelo. Um projeto que chega depois pode acabar chegando na frente. Sabe aquele teu poema “se é para o bem de todos/e a felicidade geral da nação/diga ao povo que o rei/é o novo bobo da corte”. E segue como esse refrão e outras saídas. A gente dizia esse poema na Roda de Poesia do Brique da Redenção, em Porto Alegre, ali por 1984. Dizíamos o que sabíamos de ouvido, pois o Mario Pirata sabia de cor, e a gente ia aprendendo com ele. Também era um poema aberto. Dizíamos o refrão, e cada um ia improvisando o resto. A tua poesia e a da tua geração também tem essa tradição oral, pois os recitais ajudaram nesse sentido. Como vês isso do oral e do escrito?
Nicolas:
O maior romance brasileiro do século passado - Grande Sertão: Veredas - é pura oralidade. A base da oralidade é o livro. Os poemas de Homero ficaram na oralidade durante séculos, até que passaram para os livros. E se salvaram. Mesmo sabendo um poema de cor, eu gosto de lê-lo segurando um livro. Livro. Essa invenção perfeita. Esse depositário da nossa memória coletiva. Gosto de ler e ouvir poemas. Mas eu prefiro mesmo que o meu leitor pegue o meu livro numa tarde de sábado com chuva e o leia. Poetas não sabem bem organizar saraus, longos demais, às vezes enfadonhos. E dizem que há uma ditadura do livro, e às vezes acho que há uma ditadura da oralidade. Bom mesmo é o meio termo. E agora me diz você: o e-book é uma variação do livro ou apenas um livro com bateria?
Ricardo:
Sei lá. Pode-se dizer que antes era tudo oral. Depois vai para o papel. E agora vai para a tela. Mas o que interessa mesmo é saber se o poema vai para o trono ou não vai, como perguntava o Chacrinha no seu programa de calouros. Valeu pelo diálogo! Grande abraço!