se soar íntimo demais me desculpem...
Autor: kleber lima | Publicado: 2009-10-17T05:47:00-07:00

            ...um homem que se move, não se move para algum lugar, se move para o movimento...eu já disse várias vezes: "entendo-lhe, esta vida é coisa doida mesmo. O tempo, ele se consome rapidamente durante o dia. A sensação é a de que sempre não damos conta e seria preciso mais algumas 24horas que cabessem no mesmo dia e nos possibilitassem alguma satisfação com o 'tudo a fazer' realizado. Eu bem sei o que é isso. A nossa sensação de incompletude aumenta, porém de forma negativa, ou seja, vai se tolhendo até tornar-se puramente imediatista, de tal forma, que para arrancarmos do dia algum amálgama pra alma é preciso desandarmos das coisas do dia-a-dia. Não deveria ser assim, mas como as coisas estão, tudo se torna mesmo desequilibrado. Não conseguimos ao mesmo tempo, crescermos fisica e espiritualmente, 'sem danos' a um ou a outro aspecto envolvido. Somos sempre seres atropelados dirigindo a oitenta por hora no banco de trás do carro. Eis uma imagem para estes tempos. Querida ...., eu nada tenho feito no momento de realmente novo em minha vida, quer dizer, mantenho uma rotina de leituras, estudos e tento escrever alguma coisa quase sempre com um sentimento antecipado de frustração. Tenho andado muito disperso e é já com dificuldade que mantenho esta rotina e qualquer coisa em minha vida, mas enfim, tudo passa. Acredite que ânimo mesmo, só o tenho para escrever, mas depois fico pensando que minha vida prática vai se embaçando com isso, já que nada que exceda o ato de escrever realmente me mantém satisfeito: emprego, conveniências socias, objetivos, metas a cumprir na vida...essas coisas são bem difíceis para mim, e isso eu reconheço, não como vítima, mas como um inadaptado que tenta  aconchegar-se o mais comodamente impossível nas coisas que faço, tentando com desespero ou não, sentir vida mesmo numa insignificante rotina de bibliotecário como a minha".Lembro de um carta que escrevi, posso te recitar fragmentos, espere: eis algumas das minhas cretinices...escapes...armistícios com o buraco do mundo...não pense que faço literatura...nem muito menos que faço arte...arte é para os 'narcisos'..isto aqui se trata de auto-conhecimento...com toda a míseria e a desgraça que há nesta palavra...alguma sinceridade também...isto aqui é mais íntimo...sem-volta...afinal, ninguém é obrigado a publicar quantas vezes o pulmão inspirou ar...o que quero com a literatura é desenvolver um sentimento de entrega incondicional, poderia se dizer, transcendente...este é o ponto para onde deve convergir minhas forças...se houver algum êxito nisso, mesmo um fracasso...quero desvanecer e para mim o único meio é a palavra...não importa se eu estarei com muito dinheiro algum dia na minha vida ou dando o cu para sobreviver...é só isto o que importa: palavra! tornar rarefeita a mediocridade humana...apegar-se aos sonhos como um cão ao osso...tremendo mundo dentro de mim...tremenda escuridão...afago o que nunca terei...acarinho o que nunca será...escrever, escrever, escrever...e entontecer...e depois de desgraçar minha vida, e depois de tudo...o nada!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!        Acredite que hoje em dia isso é rarissímo. Pelo menos minhas tentativas todas não obtiveram êxito, e em minha própria cidade, com meus próprios colegas e amigos, é difícil manter tal comunicação, já que a hipercorreria da vida contemporânea atropela tudo o que não diga respeito ao próprio "umbigo" de cada um. Bem, como já disse sou de teresina, capital do Piauí, uma cidade bem distante da sua, no nordeste, na periferia do Brasil, pode-se dizer. Sou formado em Biblioteconomia, e trabalho como bibliotecário na Universidade Estadual do Piauí. Esse trabalho consome minha manhã inteira e mais o ínicio da tarde. Durante o restante do dia eu estudo para tentar um mestrado e leio bastante literatura e outras miríades de assuntos que me interessam. Escrevo também, pode-se dizer que todo dia, mas não muito, bem pouco até, às vezes cinco linhas somente. Antes escrevia poesias, isso já há dois anos não o faço. Atualmente  me " gasto" na prosa. Através de contos eu dou vida a todo o mundo imenso que se oculta e vive em mim. Tudo em mim está para a literatura e não saberia dizer o quanto isso me valerá ou para onde está me levando. Depois de um pouco de tudo,  Literatura para mim se resume a autoconhecimento. Não sei exatamente até onde o que escrevo é literatura ou pode receber rótulo de arte, mas isso é totalmente secundário e absolutamente já não faz parte do raio de pensamento que eu lanço sobre a questão. Eis as inquiriçõeszinhas: Escrever para quê? para quem? e a horrível: Escrever porquê?. Encaro com ironia essas questões, não as penso com seriedade. Meu intento é desenvolver um sentimento de entrega incondicional em relação ao ato de escrever. O que isso faria de mim? Um escritor? será? ...já não importa o que isso fará de mim. O problema continuará, o vazio continuará, o oco tremulante do nada estará sempre pronto para desvaneçer os ruídos que fazemos e chamamos de conhecimento. Bem, essas são algumas ideias generalizadas e pessoais sobre o ato de escrever.  Em relação ao que eu escrevo sou sempre impiedoso e  meu juízo é sempre negativo, mesmo reconhecendo um ou outro aspecto que se possa ressaltar como " melhor". Não devemos nos iludir com elogios fáceis, assim penso.