10 POEMAS DE MANOEL DE BARROS
Autor: Geraldão PT | Publicado: 2014-11-13T17:08:00-03:00

Morreu hoje o poeta brasileiro MANOEL DE BARROS, que segundo a revista Bula http://www.revistabula.com/2680-os-10-melhores-poemas-de-manoel-de-barros, foi:
&nbsp;"Cronologicamente vinculado à Geração de 45, mas formalmente ao Modernismo brasileiro, Manoel de Barros criou um universo próprio — subvertendo a sintaxe e criando construções que não respeitam as normas da língua padrão —, marcado, sobretudo, por neologismos e sinestesias, sendo, inclusive, comparado a Guimarães Rosa.

Em 1986, o poeta Carlos Drummond de Andrade declarou que Manoel de Barros era o maior poeta brasileiro vivo. Antonio Houaiss, um dos mais importantes filólogos e críticos brasileiros escreveu: “A poesia de Manoel de Barros é de uma enorme racionalidade. Suas visões, oníricas num primeiro instante, logo se revelam muito reais, sem fugir a um substrato ético muito profundo. Tenho por sua obra a mais alta admiração e muito amor”. Os poemas publicados nesta seleção fazem parte do livro “Manoel de Barros — Poesia Completa Bandeira”, editora Leya. Por motivo de direitos autorais, apenas trechos dos poemas foram publicados.


O livro sobre nada

É mais fácil fazer da tolice um regalo do que da sensatez.Tudo que não invento é falso.Há muitas maneiras sérias de não dizer nada, mas só a poesia é verdadeira.Tem mais presença em mim o que me falta.Melhor jeito que achei pra me conhecer foi fazendo o contrário.Sou muito preparado de conflitos.Não pode haver ausência de boca nas palavras: nenhuma fique desamparada do ser que a revelou.O meu amanhecer vai ser de noite.Melhor que nomear é aludir. Verso não precisa dar noção.O que sustenta a encantação de um verso (além do ritmo) é o ilogismo.Meu avesso é mais visível do que um poste.Sábio é o que adivinha.Para ter mais certezas tenho que me saber de imperfeições.A inércia é meu ato principal.Não saio de dentro de mim nem pra pescar.Sabedoria pode ser que seja estar uma árvore.Estilo é um modelo anormal de expressão: é estigma.Peixe não tem honras nem horizontes.Sempre que desejo contar alguma coisa, não faço nada; mas quando não desejo contar nada, faço poesia.Eu queria ser lido pelas pedras.As palavras me escondem sem cuidado.Aonde eu não estou as palavras me acham.Há histórias tão verdadeiras que às vezes parece que são inventadas.Uma palavra abriu o roupão pra mim. Ela deseja que eu a seja.A terapia literária consiste em desarrumar a linguagem a ponto que ela expresse nossos mais fundos desejos.Quero a palavra que sirva na boca dos passarinhos.Esta tarefa de cessar é que puxa minhas frases para antes de mim.Ateu é uma pessoa capaz de provar cientificamente que não é nada. Só se compara aos santos. Os santos querem ser os vermes de Deus.Melhor para chegar a nada é descobrir a verdade.O artista é erro da natureza. Beethoven foi um erro perfeito.Por pudor sou impuro.O branco me corrompe.Não gosto de palavra acostumada.A minha diferença é sempre menos.Palavra poética tem que chegar ao grau de brinquedo para ser séria.Não preciso do fim para chegar.Do lugar onde estou já fui embora.

O apanhador de desperdícios

Uso a palavra para compor meus silêncios.Não gosto das palavrasfatigadas de informar.Dou mais respeitoàs que vivem de barriga no chãotipo água pedra sapo.Entendo bem o sotaque das águasDou respeito às coisas desimportantese aos seres desimportantes.Prezo insetos mais que aviões.Prezo a velocidadedas tartarugas mais que a dos mísseis.Tenho em mim um atraso de nascença.Eu fui aparelhadopara gostar de passarinhos.Tenho abundância de ser feliz por isso.Meu quintal é maior do que o mundo.Sou um apanhador de desperdícios:Amo os restoscomo as boas moscas.Queria que a minha voz tivesse um formatode canto.Porque eu não sou da informática:eu sou da invencionática.Só uso a palavra para compor meus silêncios.

Retrato do artista quando coisa

A maior riquezado homemé sua incompletude.Nesse pontosou abastado.Palavras que me aceitamcomo sou— eu não aceito.Não aguento ser apenasum sujeito que abreportas, que puxaválvulas, que olha orelógio, que compra pãoàs 6 da tarde, que vailá fora, que aponta lápis,que vê a uva etc. etc.Perdoai. Mas eupreciso ser Outros.Eu pensorenovar o homemusando borboletas.

O fazedor de amanhecer

Sou leso em tratagens com máquina.Tenho desapetite para inventar coisas prestáveis.Em toda a minha vida só engenhei3 máquinasComo sejam:Uma pequena manivela para pegar no sono.Um fazedor de amanhecerpara usamentos de poetasE um platinado de mandioca para ofordeco de meu irmão.Cheguei de ganhar um prêmio das indústriasautomobilísticas pelo Platinado de Mandioca.Fui aclamado de idiota pela maioriadas autoridades na entrega do prêmio.Pelo que fiquei um tanto soberbo.E a glória entronizou-se para sempreem minha existência.


Tratado geral das grandezas do ínfimo

A poesia está guardada nas palavras — é tudo que eu sei.Meu fado é o de não saber quase tudo.Sobre o nada eu tenho profundidades.Não tenho conexões com a realidade.Poderoso para mim não é aquele que descobre ouro.Para mim poderoso é aquele que descobre as insignificâncias (do mundo e as nossas).Por essa pequena sentença me elogiaram de imbecil.Fiquei emocionado.Sou fraco para elogios.

Prefácio

Assim é que elas foram feitas (todas as coisas) —sem nome.Depois é que veio a harpa e a fêmea em pé.Insetos errados de cor caíam no mar.A voz se estendeu na direção da boca.Caranguejos apertavam mangues.Vendo que havia na terraDependimentos demaisE tarefas muitas —Os homens começaram a roer unhas.Ficou certo pois nãoQue as moscas iriam iluminarO silêncio das coisas anônimas.Porém, vendo o HomemQue as moscas não davam conta de iluminar oSilêncio das coisas anônimas —Passaram essa tarefa para os poetas.

Os deslimites da palavra

Ando muito completo de vazios.Meu órgão de morrer me predomina.Estou sem eternidades.Não posso mais saber quando amanheço ontem.Está rengo de mim o amanhecer.Ouço o tamanho oblíquo de uma folha.Atrás do ocaso fervem os insetos.Enfiei o que pude dentro de um grilo o meudestino.Essas coisas me mudam para cisco.A minha independência tem algemas

Aprendimentos

O filósofo Kierkegaard me ensinou que culturaé o caminho que o homem percorre para se conhecer.Sócrates fez o seu caminho de cultura e ao fimfalou que só sabia que não sabia de nada.

Não tinha as certezas científicas. Mas que aprendera coisasdi-menor com a natureza. Aprendeu que as folhasdas árvores servem para nos ensinar a cair semalardes. Disse que fosse ele caracol vegetadosobre pedras, ele iria gostar. Iria certamenteaprender o idioma que as rãs falam com as águase ia conversar com as rãs.

E gostasse mais de ensinar que a exuberância maior está nos insetosdo que nas paisagens. Seu rosto tinha um lado deave. Por isso ele podia conhecer todos os pássarosdo mundo pelo coração de seus cantos. Estudaranos livros demais. Porém aprendia melhor no ver,no ouvir, no pegar, no provar e no cheirar.

Chegou por vezes de alcançar o sotaque das origens.Se admirava de como um grilo sozinho, um só pequenogrilo, podia desmontar os silêncios de uma noite!Eu vivi antigamente com Sócrates, Platão, Aristóteles —esse pessoal.

Eles falavam nas aulas: Quem se aproxima das origens se renova.Píndaro falava pra mim que usava todos os fósseis linguísticos queachava para renovar sua poesia. Os mestres pregavamque o fascínio poético vem das raízes da fala.

Sócrates falava que as expressões mais eróticassão donzelas. E que a Beleza se explica melhorpor não haver razão nenhuma nela. O que mais eu seisobre Sócrates é que ele viveu uma ascese de mosca.

O menino que carregava água na peneira

Tenho um livro sobre águas e meninos.Gostei mais de um meninoque carregava água na peneira.

A mãe disse que carregar água na peneiraera o mesmo que roubar um vento esair correndo com ele para mostrar aos irmãos.

A mãe disse que era o mesmoque catar espinhos na água.O mesmo que criar peixes no bolso.

O menino era ligado em despropósitos.Quis montar os alicercesde uma casa sobre orvalhos.

A mãe reparou que o meninogostava mais do vazio, do que do cheio.Falava que vazios são maiores e até infinitos.

Com o tempo aquele meninoque era cismado&nbsp;

Uma didática da invenção

I

Para apalpar as intimidades do mundo é preciso saber:a) Que o esplendor da manhã não se abre com facab) O modo como as violetas preparam o dia para morrerc) Por que é que as borboletas de tarjas vermelhas têm devoção por túmulosd) Se o homem que toca de tarde sua existência num fagote, tem salvaçãoe) Que um rio que flui entre 2 jacintos carrega mais ternura que um rio que flui entre 2 lagartosf) Como pegar na voz de um peixeg) Qual o lado da noite que umedece primeiro.etc.etc.etc.Desaprender 8 horas por dia ensina os princípios.

II

Desinventar objetos. O pente, por exemplo.Dar ao pente funções de não pentear. Até queele fique à disposição de ser uma begônia. Ouuma gravanha.Usar algumas palavras que ainda não tenhamidioma.

III

Repetir repetir — até ficar diferente.Repetir é um dom do estilo.

IV

No Tratado das Grandezas do Ínfimo estavaescrito:

Poesia é quando a tarde está competente para dálias.É quandoAo lado de um pardal o dia dorme antes.Quando o homem faz sua primeira lagartixa.É quando um trevo assume a noiteE um sapo engole as auroras.

V

Formigas carregadeiras entram em casa de bunda.

VI

As coisas que não têm nome são mais pronunciadaspor crianças.

VII

No descomeço era o verbo.Só depois é que veio o delírio do verbo.O delírio do verbo estava no começo, láonde a criança diz: Eu escuto a cor dospassarinhos.A criança não sabe que o verbo escutar nãofunciona para cor, mas para som.Então se a criança muda a função de umverbo, ele delira.E pois.Em poesia que é voz de poeta, que é a vozde fazer nascimentos —O verbo tem que pegar delírio.

VIII

Um girassol se apropriou de Deus: foi emVan Gogh.

IX

Para entrar em estado de árvore é precisopartir de um torpor animal de lagarto às3 horas da tarde, no mês de agosto.Em 2 anos a inércia e o mato vão crescerem nossa boca.Sofreremos alguma decomposição lírica atéo mato sair na voz .Hoje eu desenho o cheiro das árvores.

X

Não tem altura o silêncio das pedras.e esquisito,porque gostava de carregar água na peneira.

Com o tempo descobriu queescrever seria o mesmoque carregar água na peneira.

No escrever o menino viuque era capaz de ser noviça,monge ou mendigo ao mesmo tempo.

O menino aprendeu a usar as palavras.Viu que podia fazer peraltagens com as palavras.E começou a fazer peraltagens.

Foi capaz de modificar a tarde botando uma chuva nela.O menino fazia prodígios.Até fez uma pedra dar flor.

A mãe reparava o menino com ternura.A mãe falou: Meu filho você vai ser poeta!Você vai carregar água na peneira a vida toda.

Você vai encher os vazioscom as suas peraltagens,e algumas pessoas vão te amar por seus despropósitos!