Um Cisco nos olhos
Autor: Robisson Sete | Publicado: 2015-06-07T20:54:00-03:00










Apertou no peito o bilhete amassado. Arremessou a bituca
de cigarro, colocou as mãos no bolso e aninhou com os ombros a mochila nas
costas. Olhou os carros que passavam rápidos na Avenida, nem sinal do ônibus. A
passagem custa R$3,10. Amanhã, vai tentar mais empresas, vai enfrentar mais
entrevistas, vai ser testado novamente.&nbsp;Vai buscar um emprego. Como um boi
no matadouro, como um porco sendo castrado.



Eram dez horas da noite e tem fome. Em sua casa há apenas
alguns pães, já duros, e um pacote de macarrão. Mas não tem molho e pensa em
fazer o macarrão com um tablete de caldo de carne. Sabor churrasco.



Estava contrariado pela derrota que sofrera no bar do
Ramiro. Não havia resistido à tentação e passou no bar pra beber uma pinga,
bebeu duas e desafiou o Ramiro pra uma melhor de três. Perdeu as duas primeiras
partidas e jogaram a terceira só de sarro. Estúpido, pensara que pudesse vencer
Ramiro e sair com mais dez reais da banca e ainda beber outra pinga. Foi tolo,
como se aposta dinheiro com o dono do bar, o dono da mesa? Imbecil.

Perdeu dez reais.

Tanto dinheiro pra quem tem fome.



Dentro do ônibus, os passageiros calados, quietos. O
ônibus está vazio. O terminal de desembargue ao contrario já está lotado,
pessoas andando rápido, crianças de colo, senhores idosos e jovens voltando da
escola. Todos esperando o ônibus que os levarão aos seus bairros, às suas
casas. Um cheiro de pipoca, de sanduíche, de carne fritando se mistura no ar.
&nbsp;O gosto da gordura lhe vem à boca. Lembra-se da sensação de ter seus
dentes rasgando um naco de carne. Há quanto tempo não come um pedaço de carne?
O estômago começa a doer. É como se o socassem por dentro, forte, como se um
boxeador o golpeasse o baixo ventre e o baço. A cachaça pegou em cheio suas
entranhas e ácidos intestinais e os revirou como fazem com o lixo os moradores
de rua, sobrando somente um chorume que, como um cachorro sobre a carniça, lhe
devorava por dentro. 

As tevês do terminal estavam sintonizadas em um telejornal
e a todo momento surgiam, entre as falas dos repórteres, rostos de homens, com
seus nomes e números com muitos zeros logo abaixo de suas caras. Seus rostos
surgiam na tela, imensos. Eram os políticos da tal lista de corrupção. Uns
caras começaram a falar sobre aquela merda toda ao seu lado e quando percebeu
que poderiam puxar assunto, colocou os fones no ouvido. Mas não ligou a música
no celular. Continuou a ouvir os homens agora protegido pela barreira dos headfones
e seguro de que não lhe dirigiriam a palavra.



Listas de nomes. Isso o lembrou do dia fatídico em que seu
nome surgiu na lista de demissões do canteiro de obras, numa bela manhã de sol.
Inesperadamente. Chegou ao canteiro e um amigo o olhou de forma estranha,
outros dois vieram lhe cumprimentar sérios. “Que foi mermão?“. Seu nome estava no
fim da primeira folha, das duas pregadas na porta do almoxarifado. Francisco
Rocha, e em seguida seu RG. O encarregado das finanças disse que a obra estava
em conclusão e que decidiram cortar custos. Ganharia todos os direitos e o
aviso prévio também seria pago.



Esse foi um bom período, bons meses. Ralava muito é
verdade, mas tinha sua grana, tinha amigos, tinha uns chapas. E a grana era até
boa. Dava pra sair no fim de semana, pagar umas cervejas para as meninas. Beber
uns destilados dos bons. E a amizade entre os caras era firmeza. Às vezes,
rolava uns empréstimos, quem ainda tinha algum dinheiro no fim do mês, segurava
as brejas e as sinucas dos sem grana. No dia do pagamento era como o canto do
galo, logo pela manhã, certeiro. Quem devia já passava o dinheiro vivo na mão
do credor. Agradecia o empréstimo e se dispunha a ajudar caso o outro
precisasse. Era como um acordo no fio do bigode, na palavra. Havia uma justeza
entre aqueles homens. E quem não cumpria recebia a represália dos demais. “dá mancada não
mermão“.



Ele gostava desses códigos, dessa confiança e camaradagem
implícita. Era o segundo emprego dele na cidade, e começava a se interessar
pela construção, pelo avanço colossal de uma obra, pela ideia de que suas mãos
ergueriam tanto aço e concreto rumo ao céu infinito, modificando violentamente
a paisagem. Observava também que muito dinheiro circulava ali, que os donos
eram muito ricos, que andavam em carrões novos, que as contas e os gastos eram
todos na casa dos milhões e isso o agradava, estar próximo de dinheiro. Começou
a pensar que podia se tornar um encarregado ou um motorista de guindaste
talvez, porque os motoristas não carregavam peso e ficavam boa parte do tempo,
muitas horas do dia escorados em alguma sombra aguardando as ordens para
subirem nas cabines das altíssimas máquinas e trabalharem sentados, enquanto
ele, como servente só parava pra tirar o suor da testa. E os motoristas de
guindaste por mais que trabalhassem, mantinham suas roupas muito mais limpas.
Isso também o interessava.



Mas nada disso aconteceu, foi demitido, recebeu todo o seu
acerto, alguns mil reais e os consumiu rapidamente em alguns meses, procurando
outro emprego. Nos últimos tempos havia feito um bico num restaurante em troca
do almoço, lavando as louças e todo o piso do salão, depois das três da tarde,
quando fechavam a cozinha. Que se lembre, foi lá que mordeu pela última vez
algo que se possa chamar de carne.



Seus dentes doíam, era a fome. Tinha que sair do terminal
de embargue logo, o cheiro dos sabores da comida, e as lembranças ruins, o
corroíam o estômago.&nbsp;Ter fome dói.




“Merda de ônibus que não chega.”




_ continua