Entardecer
Autor: Bruno Tenório Rocha | Publicado: 2009-11-04T15:22:00-08:00

Da tarde, restam apenas alguns minutos, que passam com a mesma força com que as ondas arrebentam-se nos arrecifes de pedras. No cais de entrada para a Veneza nordestina, onde alguns corais limitam a entrada do estranho e do bárbaro, o flanar de cordas que ancoram nas margens, são ouvidas pelos pescadores que lotam o mangue lamacento; o assobio dos pássaros soa em cadência com o movimento do barco de pesca.A Rua da Aurora, há esse tempo, continua agitada: os ônibus parecem surgir como por geração espontânea, brotam a cada sinal de trânsito que interdita um cruzamento; como dragões de ferro, devoram o ar limpo soprado pelos alísios do mar. Os carros passam afoitos e ligeiros sobre a ponte que cruza os bairros históricos do Recife, parecendo insensíveis às imagens que a história insiste em conservar. O mormaço tremula rente aos pés dos pedestres apressados, e ao longe distorce o retrato panorâmico das ruas reverberantes; com um tracejo tortuoso, esculpe, como as mãos de Brennand, o cotidiano vespertino da avenida fumegante.Porém, à revelia do ritmo truncado que se perfila sobre o asfalto sujo do Bairro do Recife, o sol reflete sua luz evanescente sobre as águas do Rio Capibaribe projetando um alvorecer lânguido e calmo. As construções antigas, com seus pés garbosos e colunas intrépidas, recebem as derradeiras luzes de mais um dia do calendário pernambucano. Nessa hora, o tempo parece estancar; o vento parece manter uma velocidade constante sobre a poeira arenosa, levantando-a a altura de nossos olhos e bocas; abarrota nossas mentes assim como os automóveis engarrafam o trânsito ardil. O mar reluz mostrando um caminho que leva ao além-mar, para mais próximo à lua que estar por sair do horizonte.Os edifícios e sobrados dessa cidade agora encontram refúgio do calor ardente que bronzeia as peles mulatas dos recifenses. Os aranhas-céu baixam suas portas quando a umidade ainda não amainou o clima inteiramente. Todos suados, trabalhadores fatigados e transeuntes despreocupados, turistas perdidos e mendigos despojados, cursam a jornada de volta ao lar. Deveram esquecer nas horas seguintes do cansaço, lembrar da família, e adentrar um ônibus lotado que cruzará a cidade num compasso que não o do frevo.A noite se insinua devagar, aderna sobre os palácios do governo, os teatros de fachada antiga, deita sobre os jardins imperiais de outro século, deslancha sobre os muros pichados da capital monstruosa e galante. A qualquer instante irromperá dos céus uma flecha de chama atilada, branca e pálida, que fará o calçamento irregular das travessas famosas se inflarem de charme.A capital não pára. É sangue correndo por vasos, subindo e descendo morros, atravessando órgãos, cruzando esquinas, alimentando células, pejando de vida apartamentos cubículos de uma metrópole insaciável. A tarde finalmente sucumbe, estertora ainda agarrada ao último sussurrar dos cidadãos; e a claridade voluta transforma-se em sombra. Mais um pouco e surgirão sonâmbulos, arquétipos de gente, prostitutas, assombrações, assassinos; a cidade irá ser outra. Nela residirá o boêmio anódino, a mãe preocupada, os poetas notívagos. Os clarões das luzes dos bares acenderão o fogo que incendiará os desejos; haverá ventres ébrios à procura de dor, carne à procura de gemidos. A capital será outra.Enquanto a noite espessa ainda não despertou fagueira, enquanto a madrugada continua longe do mar salgado e quente; jaz uma linda paisagem.Campina Grande, 4 de novembro de 2009.