Desconfissões
Autor: Victor Cavallini | Publicado: 2011-01-22T01:09:00-08:00

 E toda a inspiração se foi, como uma lâmpada que se acende depois de morrer profundamente... Estava eu. Só. Como sempre fazendo o usual. O de sempre. Rotina. E de repente, como uma vida que se vai, vem o escuro. Se Vai a rotina. A luz acabou. E o que antes era o normal, o típico, o comum, transforma-se naquilo que afunda na escuridão sem fim. Aquilo que mergulha na própria escuridão interna. Misturar insônia com um queda de energia numa casa grande e vazia, ainda mais com uma pitada de loucura, não é legal. Tento resistir. Busco manter o usual, manter o típico. Mas a escuridão é muito forte. A escuridão é sedutora. E eu sucumbo. E a luz não volta... E então falo sozinho. todas as belezas do mundo se vão, e fico mergulhado num mar de feiúra e miséria. As dores, as angústias. Tudo se vai e fico eu. Eu, um desperdício. Desperdício de toda a minha vida na minha própria insegurança. Ah, uma tarde de junho há dois anos passados! Não é a vida sublime? Ela pode deixar de existir em questão de tardes... Tardes, noites, mistérios. Mas falar sozinho já não basta. Pensar sozinho não basta. E então começo a andar. E então a sala se transforma num mundo. E vejo, por onde ando, tudo o que já vi, todos os lugares por onde andei. Todas as vozes que já ouvi, todas as músicas que cantei. Os sentimentos que senti, os lábios que não beijei... Vejo aqueles que virão, tentados a mudar o que passou. Mas não, eles não podem! Vocês que vêm não pode mudar o que faz você ser o que você é, por mais que você ainda não tenha sido. Você que virá a ser: assista passivamente, nada mais. E assim ando em círculos até me perder entre o tapete e a mesa. E assim fico louco. E assim devoro tudo que surge como comestível diante de mim, como se comer fosse sufocar a minha própria voz. Pensamentos, por mais loucos que sejam, são insufocáveis. Afundo na minha própria loucura. A lucidez assiste tudo de longe, sem fazer nada para ajudar. Apenas constata que sou, afinal, louco. E a loucura me domina. Me puxa os cabelos, me eriça os pêlos, me contorce os ossos, me contrai os músculos, me queima o estômago, me congela os pés, me explode os miolos. Atiro-me pela sacada uma, duas, três vezes! Encaro-me no espelho com um olhar psicopático... Psicossomático, psicotrópico, homeopático. Jogo-me no chão sem fazer barulho, encaro o teto como quem encara um inimigo, abraço-me ao pé da mesa como quem abraça um amor, esfrego-me no tapete como quem se esfrega numa amante... Levanto-me como quem não se respeita. Caminho quilômetros atormentado pela confusão de idéias desconexas aturbilhadas que insistem em se acumular mais e mais naquilo que eu chamo de minha mente. É o amor que não amei, a raiva que não senti, a atitude que não tomei, o filme que não vi... A música que não cantei. Tudo, tudo, tudo aquilo do que me arrependi. Um abraço faz a vida valer a pena. Por que, afinal, nunca achei ninguém que fosse tão profundo quanto eu? Talvez porque eu nunca tenha conhecido alguém por dentro. E caio, por fim, num tapete empoeirado. Muito, mas muito insatisfeito... É quando minhas garras crescem, minhas presas se afiam, meus sentidos se aguçam e minha mente se esvazia... E num tapete empoeirado me transformo numa besta. E a besta se levanta e se arrasta pela casa, e a besta se levanta e se esgueira pelos cômodos, e a besta se esconde enquanto corre louca pelos corredores, e a besta rasga a própria roupa e joga seu corpo na noite, e a besta tem sede de sangue... A besta procura por sua arma. A encontra descansando calmamente sobre uma escrivaninha, onde também acha algo com o que limpar a sujeira que esta arma causará. Ela leva, por via das dúvidas, uma outra arma escondida, pois depois que o crime começar a besta não conseguirá se conter, a besta não conseguirá parar... E a besta encontra sua vítima. E a besta prepara seu ataque. E a besta empunha sua arma. E a besta tem os olhos em chamas. E a besta respira aquele perfume de sangue. E a besta está explodindo. E a besta começa seu crime. E a besta urra e goza de prazer. E a luz volta. E eu estou sentado num tapete empoeirado com um lápis em uma mão e um papel na outra. E toda a sede de sangue (ou inspiração, se você preferir) se vai, como uma lâmpada que se acende iluminando o que morreu e renasceu profundamente...