Mala pronta
Autor: Felippe Aníbal | Publicado: 2012-06-27T08:14:00-07:00















"Não tenho nada a dizer
Eu fico mudo quando a dor te corta
Seu corpo exige atenção
E nessas horas nada mais importa"


Quando a dor te corta (Leoni)





Quando Alberto chegou ao sétimo andar, a mala jazia ao lado
da porta, do lado de fora do apartamento. Sozinho, aquele volume inerte parecia
contrastar com o capacho, no qual se lia em letras pretas, em baixo-relevo:
“Bem-vindo!”. Afixado com fita adesiva, próximo à alça superior da bagagem,
havia um bilhete escrito à mão. A letra – tortuosa, mas firme como quem calcou
a caneta contra o papel - denotava um quê de aflição, de desespero talvez.
Antes de correr os olhos pela missiva, ele coçou o lóbulo da orelha esquerda,
cacoete que sempre o acometia diante de maus presságios. Ainda sentiu um certo
desconforto no estômago, antes de ler a única palavra grafada. “Acabou”.



Seu primeiro ímpeto foi esmurrar a porta até que ela viesse
abaixo, até que os punhos estivessem em frangalhos, ou até que Isabela o
atendesse. Ela não havia tido sequer a dignidade de olhá-lo nos olhos pela
última vez, de se despedir ou de se justificar. E agora, era aquilo. Uma mala à
porta do apartamento, um bilhete seco e fim! E que motivos havia para isso?
Nada de concreto.



Contrariando sua própria natureza – e sufocando o torpor que
lhe corroia as entranhas -, Alberto sentou-se lentamente ao lado da porta,
sacou um maço de cigarros, do qual retirou um e o acendeu. (“Dane-se a lei
antifumo”, disse para si mesmo). Entre uma baforada e outra, tentou refazer o
caminho que lhe havia trazido até o ponto onde se encontrava. Ali mesmo, à
soleira, meteria o dedo na ferida em carne viva. Tentaria entender o
ininteligível, numa catarse solitária.



Em um insight, lhe surgiu a imagem de uma concha
hermeticamente fechada. Era a tradução exata e precisa do que ele era.
Ensimesmado, fechado, contido. Talvez por ser um homem dos números, das
ciências exatas? Não! Esses sintomas já estavam ali muito antes de Alberto se
tornar um bancário bem sucedido. Tinha dificuldade em verbalizar o que sentia.
“Casmurro!”, sussurrou, quase com vergonha da conclusão a que havia chegado.



Começou a lhe pesar aspectos de sua personalidade. De quando
em quanto, tinha necessidade brutal de ficar sozinho. Fechava-se em seu mundo
(sua concha?), onde só havia ele. Certa vez, seu melhor amigo lhe avaliou:
“Parece que você gosta da solidão...”. À época, Alberto se incomodou com o
comentário. Agora, concordava. “Ele estava certo”, suspirou.



E Isabela, diante disso? Estava ali, negligenciada, sozinha,
mendigando a Alberto migalhas de afeto, sobras amanhecidas de amor. Ela cuidara
dele com devoção, o admirara como alguém único e se doara por inteiro. A moça
havia feito planos, sonhado, criado expectativas. Talvez, até por isso, ela
tenha o idealizado, criado uma fôrma na qual Alberto não se encaixa. Pior: ele
não tinha ímpeto para se adequar. Arredio. Praticamente um bicho.



Alberto pensou na dor de Isabela, no quanto ela havia
sofrido calada ao longo de todos aqueles meses, sem se sentir preenchida. “Se
ela se visse como a vejo, não seria tão insegura”, murmurou. Sentia-se
chafurdando em culpa. Sua casmurrice havia danificado o que lhe havia de mais
precioso. Ele cerrou os dentes quando achou os versos precisos: “É claro que te
amo/ E tenho tudo para ser feliz/ Mas acontece que sou triste...*”. 



Dobrou o indicador da mão direita e o mordeu com força.
Podia lidar com sua própria dor, mas era incapaz de suportar o fato de causar
sofrimento a Isabela. Naquele instante, compreendeu que não seria capaz de olhá-la
nos olhos pela última vez, nem de ter a conversa derradeira. Não seriam
necessárias explicações. Alberto sentia que fazia mal a ela e isso era tudo.
Aceitou o inevitável. Levantou-se solenemente e pegou a mala pela alça. Antes
de sair, limpou os pés no tapete, como se tivesse ciência de que deixava tudo
para trás. Apesar de disso, não haveria de derramar lágrimas.



Curitiba, 3h14 de 27 de junho de 2012.



* "Dialética", Vinícius de Moraes