A ordem das coisas: sobre "O livro das semelhanças", de Ana Martins Marques
Autor: Oficina Experimental de Poesia | Publicado: 2015-10-28T13:37:00-02:00
















Sócrates: (…) Vê se discorro bem! Não haveria dois seres  
semelhantes, por exemplo Crátilo e a imagem de Crátilo, se um 
deus  imitasse não só a tua cor e a tua forma, como os pintores, 
mas  reproduzisse também, exatamente, todo o teu interior, bem 
como a tua  própria delicadeza e ardor e lhes infundisse monção, 
alma e pensamento,  tais como em ti existem; numa palavra, 
se colocasse junto de ti uma  cópia de todos os pormenores que 
tu possuis: Haveria então Crátilo e a  imagem de Crátilo ou 
dois Crátilos?

Crátilo: Parece-me que dois Crátilos, Sócrates. 




Um  mapa não é um duplo menos tangível do real, ele não é um espelho, como  também não se esgota na humanização do espaço no plano. A cartografia é a  experiência dos limites e das determinações. Antes dela, teria havido  algo como a indistinção de uma mata fechada, então alguém propôs  inventar a cerca: o mapa surge junto da propriedade privada. Existem  cartografias que precisam ser lidas como poesia n’O livro das  semelhanças, de Ana Martins Marques. Existem poemas inclusive que, tal  como mapas, são idênticos a si, na medida em que exigem a  instituição/apropriação de suas heterotopias.

Assim, é mais ou  menos evidente que o mapa – como um DSM, por exemplo, ou um índice  remissivo de uma História Natural, ou como um índice onomástico de um  manual de Filosofia – é um instrumento feito para algo que o ultrapassa.  Mapas são utensílios definidos por sua serventia, que só realizam sua  essência quando se descobrem no manuseio pelas mãos do geógrafo, do  turista, do topógrafo, do conquistador espanhol, do gamer, do motoboy.  Nada disso se aplica ao livro de Ana Martins Marques, embora aqui resida  uma artimanha que nos interessa. Se o que resta é escrever com palavras de segunda mão, se “só contamos com palavras / estas mesmas  que usamos todo dia / como uma mesa um prego uma bacia / escada que  depois deitamos fora” [1], palavras que se sucedem ou coexistem numa língua  como edifícios de uma cidade histórica, palavras, enfim, cujo sentido se  promove no uso, que ninguém espere se tratar aqui de instruções da  autora sobre como se portar à mesa. O que se quer ao tomar a palavra tal  como quem lança mão de uma moeda gasta, de mão em mão renovada e  mantida, é demonstrar, por uma espécie de efeito reverso, o quão ingrato  seria pensar os versos conforme os parâmetros das teorias do  significado amparadas em relações pragmáticas. Na metafísica das  semelhanças, a linguagem possui um ser. Existe um ser vivo da linguagem,  logo, sob nenhuma circunstância o leitor será surpreendido por signos  arbitrários. Isso quer dizer que, no sistema das semelhanças de Ana  Martins Marques, a linguagem não possui historicidade – ela já está  depositada no mundo e dele faz parte desde as idades mais remotas, desde  antes da Babel. 

Poema de verão

Você está sob a luz
de certos poemas cheios de sol
sua mão faz sombra sobre a página
encobrindo algumas palavras
a palavra menina agora está à sombra
a palavra retângulo
a palavra brinquedo
as outras palavras ficam pairando
no poema como partículas de poeira
brilhando na luz
você gostaria de escrever poemas assim
em que se encontrasse de repente
o esqueleto alvo de um animal pequeno
ou em que um jovem casal dormisse
dentro de uma picape vermelha… [2]


Na  cultura das semelhanças, a língua não traçou necessárias relações de  significação com o mundo – os nomes não se destinam a apontar para as  paixões da alma, eles tampouco nasceram para sinalizar objetos. A  língua, uma empiricidade, uma coisa que se pode elencar ao lado dos  bichos da natureza, das rochas, dos rios, das luas, é ela mesma anterior  aos próprios falantes. De modo que dizer serem os nomes semelhantes às  demais coisas da natureza é dizer que os nomes imitam as coisas. Ora,  quando alguém vier a conhecer a natureza de uma coisa não será pela via  da abstração, mas pela leitura e pelo comentário. A relação de  conhecimento com as coisas não difere da relação de comentário dos  cânones. E, visto ser o objeto justamente semelhante ao nome, o que se  tem n’O livro das semelhanças é uma sincera não-distinção entre o que se  vê e o que se lê.


Aqueles que só conheceram o mar pelo rumor que faz um livro
quando tomba
os que só sabem da floresta o que ensina a farfalhar das páginas
os que veem o mundo como um grande volume ilustrado
no entanto sem legendas sem índices remissivos sem notas explicativas…&nbsp; [3]



Assim,  a relação de semelhança não será exclusivamente uma relação autônoma  entre signos: o sentido das coisas vem à luz pelo que lhe é semelhante, é  assim que a relação de semelhança se estrutura numa rede de signos que  percorre o mundo das coisas.

Último poema

Agora deixa o livro
volta os olhos
para a janela
a cidade
a rua
o chão
o corpo mais próximo 
tuas próprias mãos:
aí também
se lê [4]


As  coisas falam uma língua que se dispõe a narrar a sintaxe que as liga.  Foucault segue por esse sentido quando, pensando a  Renascença, diz que a natureza das coisas, sua coexistência, o  encadeamento que as vincula e pelo que se comunicam não é diferente de  sua semelhança. [5] Mas, entre realidade e imagem projetada, como é possível  (seria possível?) enumerar dois domínios?

Octavio Paz escreveu:
“A palavra pão, tocada pela palavra dia, 
torna-se efetivamente um astro; e o sol,
por sua vez, torna-se alimento
luminoso” [6]


A semelhança é uma sorte de código genético das coisas, o que nos leva a  achar que ela não se presta a categorias de forma dos signos/conteúdo,  significante/significado. Ela é uma dobra do ser. Ela é, em uma única  figura, as leis de afinidade, o domínio das marcas e o conteúdo  assinalado. “Paracelso compara essa duplicação fundamental do mundo à  imagem de dois gêmeos ‘que se assemelham perfeitamente, sem que seja  possível a ninguém dizer qual deles trouxe ao outro sua similitude.’” [7] 

É mais difícil esconder um cavalo do que a palavra cavalo
É mais fácil se livrar de um piano do que de um sentimento
Posso tocar o seu corpo mas não o seu nome… [8] 



Alguns  livros são cosmogonias. Pode ser que, através deles, alguém desenvolva a  faculdade de ler o mundo para demonstrar o livro. De todo modo, falar  em dois domínios é força de expressão: não há entre mundo e livro  diferença de natureza, não há diferença específica.

Capa

Um biombo
entre o mundo
e o livro [9]


Biombos:  frágeis esquadrias de madeira articuladas por dobradiças, preenchidas  ou com cizal trançado, ou papel de parede, tecidos estampados de bambus  japoneses, couro de reses etc. O biombo é frágil porque exige sua  permissão para ser o que é, porque ele lhe convoca e porque você atende  ao chamado: entre mundo e livro, esse magro anteparo se sustenta. Deite o  biombo no chão e ele será como madeira de demolição, retire as  dobradiças para que ele perca firmeza e alguém o tome por entulho. Ou  olhe pela fresta do biombo com sua respiração de animal despudorado e  traduza o livro de lá para a nossa linguagem castradora, instrumental.  Veja, o livro já não está aí, à mão, em sua fala. Não se traduz um  mundo. Dê uma volta em torno do seu eixo de modo a ir para dentro do  biombo, olhe agora: o mundo pela fresta do livro. “Aqueles que só  conheceram o mar pelo rumor que faz um livro / quando tomba / os que só  sabem da floresta o que ensina o farfalhar das páginas” [10], aquelas  criaturas à imagem de Dom Quixote, drogaditos em romances de cavalaria,  alguém que considera o próprio corpo de maneira impessoal, não sente a  orelha decepada, não sente o osso partido, mas a cerviz cingida com  armadura de papelão, e Dulcinéia del Toboso, a quem lhe pareceu adequado  chamar de guardiã do seu pensamento.

Na segunda parte do romance de  Cervantes, Dom Quixote retorna e encontra os personagens da primeira  parte do texto, que agora o reconhecem como herói do livro. “Esse livro,  porém, Dom Quixote mesmo não o leu nem pode lê-lo, já que ele o é em  carne e osso.” [11] No metalivro de Cervantes, a  circularidade é imanente. Em O livro das semelhanças, contudo, a  circularidade não conduzirá a uma experiência labiríntica, mas ao ser  bruto da linguagem nas suas heterotopias inaugurais: 

Pintores que pintam apenas títulos de quadros 
fotógrafos que só fotografam fotografias 
atores com seus figurinos de palavras 
com sua maquiagem de palavras 
num cenário de palavras 
viajantes de mapas, turistas de nomes de cidades… [12]


A poesia de Ana Martins Marques arrastará o mundo pelos cabelos não  para torná-lo mais racional, muito menos para consumir o  estoque-para-poesia que parece haver em qualquer língua, mas  para restituí-lo ao jogo originário de semelhanças, como alguém que  fecha um mapa de modo a dobrar o mundo sobre si mesmo. Assim se destitui  a língua da sua função de caixa de ferramentas, para apoderá-la, sob a  aparência de uma certa geração espontânea, da sua precária diferença.



Claudio Medeiros 



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[1] Ana Martins Marques, O livro das semelhanças, São Paulo, Companhia das Letras, 2015, p.19.

[2] Idem, p.27.
[3] Idem, p.61.

[4] Idem, p.29.

[5] Michel Foucault, As palavras e as coisas, São Paulo, Martins Fontes, 2007, p.40.

[6] Ana Martins Marques, op. cit., p.17.

[7] Michel Foucault, op. cit., p.27.

[8] Ana Martins Marques, op. cit., p.63.
[9] Idem, p.13.

[10] Idem, p.61.

[11] Michel Foucault, op. cit., p.66.
[12] Ana Martins Marques, op. cit., p.62.