Genética Podre
Autor: π | Publicado: 2012-09-12T19:28:00-03:00

Certa vez li em O Diário de Anne Frank, numa passagem em que ela está argumentando com um professor sobre o motivo de ser tão tagarela, a seguinte frase: "contra defeitos hereditários pouca coisa se podia fazer". Essa quote ficou eternamente gravada no meu crânio, e olha que ela já está lá por pelo menos 10 anos até agora. Aos meus 11 anos ela significava exatamente o que Anne quis dizer, que as filhas herdam o dom de falar das mães, mas hoje em dia isso me diz muito mais. E assim explico como hoje vim a ser uma pessoa tão cruamente realista e, talvez, até meio "Coruja da Depressão".
Tudo começou quando minha mãe e meu pai se casaram - na verdade, começou muitas décadas antes disso, mas isso vem depois, pois ordem cronológica não tá com nada. Minha mãe tinha 22 anos quando se casou, e a esta época ela trabalhava em um banco que faliu poucos anos depois e não havia feito faculdade ainda. Porém, menos de 2 anos depois, eu nasci. Ela refletiu acerca de cursar uma universidade a partir disso, mas pelo fato de trabalhar muito e ter 01 criança pequena pra criar, ela acabou empurrando pra depois, pra depois, até que desistiu. Então, quase 10 anos depois, quando ela já estava praticamente superando essa frustração, ela engravidou novamente, e meu irmão nasceu - atrapalhando ainda mais a vida dela, visto que nesta época meus pais estavam se separando.
Essas poucas linhas já resumem bem o espelho que tenho para me inspirar (ou não), mas, na verdade, o buraco é mais embaixo. Como eu disse anteriormente: eu menti. Esse não foi o início da história.
Mas continuemos. Apesar de não ter feito faculdade por falta de tempo, entre outras desculpas, minha mãe (e meu pai também) trabalhava tanto que eu ficava com a minha avó. Mas não se engane, não: minha avó era oficialmente a minha babá, ela tinha carteira assinada e tudo. É claro que isso não a impedia de ser uma clássica avó, como todas as outras avós. Desde criança, ela me contava os causos da vida dela com muita frequência, tendo contado a história a seguir pelo menos umas 37 vezes em toda a minha vida (em todas elas eu ouvia atentamente e fazia comentários de surpresa, só pra entrar não desestimulá-la).
Quando tinha 18 anos, minha avó se apaixonou por um colega da tecelagem onde trabalhava. Eles ficaram muito tempo "tirando linha" um com o outro, até que o romance finalmente aconteceu. Eles namoraram escondido por vários meses, pois o pai dela era muito intolerante e arrancaria o couro dela e a chamaria de prostituta se soubesse da novidade. Sempre que ela descrevia seu primeiro amor, ela associava-o ao bonitão do Elvis Presley, tanto no quesito sorriso quanto no simpatia. Orlando era o nome dele. O namoro era lindo e só flores, até que Orlando resolveu oficializar a relação e apresentar-se ao pai da moça. E foi logo após disso que o namoro terminou, por qualquer motivo que seja, e a jovem Mercedes sofreu de amor por um longo tempo, tendo ficado até doente de tristeza.
Como era incapaz de amar outro, ela passou muitos anos curtindo a juventude, e aos 26 anos (quando já estava literalmente ficando pra titia), ela conheceu meu avô, que era apenas "simpático", e, considerando que ele se esforçava de todas as formas possíveis para conquistá-la, ela deixou-o levá-la ao altar - apesar de ele ser apenas um humilde feirante que veio do Piauí. Afinal, se ela não se casasse com ele, estaria desperdiçando uma oportunidade de se casar e procriar, como toda moça direita deveria fazer nos anos 60. OK. Casamento feito, expectativas realizadas. Mercedes Rufatto... da Costa. Afinal, o homem é o dono da mulher na nossa sociedade patriarcal e ninguém discute, não é? Pouco tempo depois veio o primeiro bebê. A minha avó não curtiu muito a experiência não, ao contrário das supermães modernas que insistem em dizer que parir é uma "arte", uma "dádiva", entre outras coisas piegas que ainda me causam vontade de vomitar.
Menos de um ano depois, veio o segundo bebê - a minha mãe, aquela do começo do post. A minha avó não tinha inclinação pra maternidade, mas continuou a parir, pois, afinal, o que é que se podia fazer? Evitar, de jeito nenhum, né? Enfim, a coisa toda só acabou quando minha mãe já tinha seus 10 anos e ganhou um irmãozinho - ah, o varão! -, e a Dona Mercedes decidiu fechar a fábrica. Nos anos 70 os anticoncepcionais já eram um pouco menos estigmatizados, então beleza!
Enfim, tendo sido criada pela Dona Mercedes, eu passei a vida toda ouvindo ~essa e outras histórias~ (daria um livro com título semelhante), mas as que me marcaram mais eram as que contavam sobre o primeiro e possivelmente único amor verdadeiro da vida dela, e também sobre como ela se arrependia de ter tido filhos, de ter engravidado, et cetera, et cetera. Não tem como uma pessoa não se impressionar por essas coisas, ainda mais tendo sido fator determinante das outras coisas (favor verificar no início do texto).
E assim - sendo filha da mãe mais frustrada com casamento, família e filhos do Brasil varonil e neta da senhora que mais sofreu pelo seu primeiro amor e engoliu um monte de sapo depois disso só para cumprir com a expectativa da&nbsp;família-sociedade patriarcal-machista da época - eu cresci. Tenho todos os motivos do mundo para não querer cometer os mesmos erros que levaram minha mãe e minha avó às lágrimas e ao caminho da frustração. E assim eu me tornei uma pessoa realista; percebi que os casais mais feliz que conheço são os descasadados e/ou sem filhos; estudei autores feministas no segundo ano da faculdade; vi namoros e casamentos terminarem em desgraça e infelicidade; ganhei Histórias Íntimas de presente de natal do namorado; e, afinal, virei o que sou hoje.
Hoje eu vou em casamentos e eventualmente (leia-se: quase sempre) choro, mas não de emoção. Eu choro de desespero, porque sei que a probabilidade daquilo continuar sendo um sonho dourado dos contos de fadas é de aproximadamente -69%. E hoje, se você vier me chamar de amargurada ou mal comida, eu só tenho duas coisas a te dizer: 1) "(...) a mulher se considerava um objeto, pois criada exclusivamente para aceitar como padrão de comportamento a instituição do matrimônio. Fora disso e da vida religiosa, só existiria 'degeneração'"¹; 2) mal comida é a SUA avó. A minha não. Aliás, descanse em paz, vó. 6 meses sem você e eu já sinto uma infinita falta das histórias que você poderia estar me contando de novo.




¹DEL PRIORE, Mary. Histórias íntimas: sexualidade e erotismo na história do Brasil. São Paulo: Editora Planeta do Brasil, 2011.