Lord Byron
Autor: Anjo Misantropo | Publicado: 2011-09-09T11:34:00-05:00

Poeta inglês de ascendência escocesa, George Gordon Byron nasceu em 1788, em Londres, filho de um capitão conhecido como Mad Jack Byron e de Catherine Gordon of Gight, uma herdeira escocesa cuja fortuna foi dissipada pelo marido. O pai de Byron morreu quando ele tinha três anos e os primeiros dez anos da sua vida foram passados com a mãe, em Aberdeen. Coxo de nascença, Byron teve uma infância difícil, agravada pelo temperamento violento da mãe e pela forma repressiva como tratava o filho. Em 1798 Byron tornou-se inesperadamente 6.° barão de Rochdale por morte de um parente afastado, título do qual sempre se orgulhou. Foi educado no liceu de Aberdeen e posteriormente em Harrow, onde se distinguiu menos nos estudos do que na natação e nos jogos de boxe e críquete. Ingressou no Trinity College, Cambridge, em 1805, e ali viveu de forma extravagante, contraindo algumas dívidas. Foi durante a sua permanência em Cambridge que viu editado o seu primeiro livro de poemas, Hours of Idleness (1807), que lhe mereceu favoráveis críticas, à exceção da que lhe foi consagrada pela Edinburgh Review no ano seguinte. Em resposta àquela crítica, Byron compôs a sátira English Bards and Scott Reviewers (1809) inspirada no estilo de Alexander Pope. No mesmo ano partiu para uma viagem de dois anos que o levou a Espanha, Portugal, Grécia, Malta, Albânia e ao Médio Oriente. No seu regresso, Byron publicou Hints from Horace (1811) e os Cantos I e II de Childe Harold's Pilgrimage (1812), a narrativa em verso dessas suas viagens, que constituiu um êxito imediato. Nesta obra aparece já delineado o tipo byroniano, romântico e sombrio, impressionável e dilacerado por sofrimentos secretos. Ao êxito da narrativa da Peregrinação de Childe Harold seguiu-se a publicação de outras narrativas em verso sobre temas exóticos: The Bride of Abydos (1813), The Giaour (1813), The Corsair (1814), Lara (1814), The Siege of Corinth (1816) e Mazeppa (1819). A imagem do herói byroniano foi determinante para a popularidade do autor, já então célebre na sociedade londrina. Em 1815 Byron casou com Anne Isabella Milbanke, que o deixou no ano seguinte, depois do nascimento da filha, Ada. Os rumores acerca de uma relação incestuosa entre Byron e a sua meia-irmã Augusta Leigh agravaram-se e o escritor, proscrito pela sociedade, partiu para o continente em 1816. Na Suíça encontrou-se com Percy Bysshe Shelley e Mary Wollstonecraft Godwin. Claire Clairmont, meia-irmã de Mary, deu à luz uma filha de Byron, que morreu na infância. Em Roma escreveu o último canto de Childe Harold (1816), identificando-se cada vez mais com o seu herói. Seguiram-se o poema The Prisoner of Chillon (1816) e os dramas líricos Manfred (1817) e Cain (1821). Em Veneza, onde permaneceu 2 anos, conheceu a condessa Teresa Guiccioli, esposa de um nobre italiano. Algumas das melhores obras de Byron datam deste período: Beppo (1818), A Vision of Judgment (1822) e Don Juan (1818-19), escritas em oitava rima. Em Don Juan, a sua principal obra que ficou inacabada, o realismo, o humor e a sátira alternam com o lirismo das descrições da natureza; a grandeza do poema reside sobretudo na sua métrica informal, que permitiu ao autor exprimir a sua complexa personalidade. O espírito combativo de Byron levou-o a juntar-se aos rebeldes italianos e a fundar com Leigh Hunt o jornal The Liberal. Em 1823 voltou à Grécia para participar na guerra da independência grega contra os Turcos e morreu, vítima de malária, em Missolonghi no dia 19 de abril de 1824. O escritor foi sepultado em Hucknall Torkard, Nottingham. O seu carácter arrebatado contribuiu para fazer dele uma das figuras mais típicas do Romantismo. Na Europa, a sua reputação esteve sempre associada ao movimento romântico, ainda que Byron privilegiasse o estilo de Pope. Da estadia do poeta em Sintra resta a referência de Byron em termos depreciativos a Portugal e aos portugueses (estrofes 14 a 33 de Childe Harold's Pilgrimage). Contos:O EnterroDon JuanThe GiaourAlguns poemas de sua autoriaO Crepúsculo da Tarde Anão e servos, menestrel e bardos, o árabe narrador e as bailarinas desertaram das salas do banquete. Haydéa e seu amante, a sós, estavam, vendo o sol que em desmaio no ocidente bordava o céu de franjas cor-de-rosa. Ave-Maria! estrela do viandante, tu conduzes ao pouso o peregrino que anda, longe dos seus, na terra estranha. Salve, estrela do mar; em ti se fitam olhos e coração do marinheiro que no oceano te saúda agora. Salve, rainha excelsa, Ave-Maria! Ei-la que chega a hora do teu culto, à tardinha, em céu meigo, à luz do ocaso! Bendita seja est'hora tão querida, e o tempo, e o clima, e os sítios suspirados, onde eu gozava na manhã da vida o enlevo, - o santo enlevo, - deste instante! Soava ao longe, - bem me lembro ainda, - na velha torre o sino do mosteiro; subia ao céu em notas morredouras o harmonioso cântico da tarde; era tudo silêncio, - e só se ouvia a natureza a suspirar seus hinos de arroubo e fé, - de devoção e pasmo. Hora do coração, do amor, das preces, Salve, Maria. Enlevo a ti minha alma, Como é formoso o oval de teu semblante! Amo teu rosto feiticeiro e belo, amo o doce recato de teus olhos, que se cravam na terra, enquanto adejam sobre tua puríssima cabeça cândidas asas de celeste anúncio! Será isto um painel da fantasia? Um quadro, um canto, uma legenda, um sonho? Não! somente me prostro ante a verdade. Aprazem-se uns obscuros casuístas em criminar-me de ímpio. - Eles que venham ajoelhar-se e suplicar comigo... Veremos qual de nós melhor conhece o caminho do céu. - São meus altares as montanhas, as vagas do oceano, a terra, o ar, os astros, o universo, tudo o que emana da sublime Essência, de onde exalou-se, e aonde irá minh'alma. Hora doce do trêmulo crepúsculo! quantas vezes errante, junto à praia, na solidão dos bosques de Ravena, que se alastram por onde antigamente flutuavam as ondas do Adriático, Bosques frondosos, para mim sagrados pelos graciosos contos do Boccácio, pelos versos de Dryden; - quantas vezes aí cismei aos arrebóis da tarde! Tudo o que há de mais grato, a ti devemos, ó Héspero: - ao romeiro fatigado dás a hospedagem: - a cansado obreiro, a refeição da tarde; - ao passarinho, a asa da mãe; - ao boi, o aprisco: toda a paz que se goza em torno aos lares, o quente, o meigo aninho dos penates, descem contigo à hora do repouso, tu coas n'alma o doce da saudade; moves o coração, que a vez primeira sai da terra natal, deixa os amigos, e anda à mercê das ondas do oceano: enterneces, enfim, o peregrino ao som da torre, cuja voz sentida como que chora o dia moribundo.Não, não te assustes: não fugiu o meu espíritoVê em mim um crânio, o único que existeDo qual, muito ao contrário de uma fronte viva,Tudo aquilo que flui jamais é triste.Vivi, amei, bebi, tal como tu; morri;Que renuncie e terra aos ossos meusEnche! Não podes injuriar-me; tem o vermeLábios mais repugnantes do que os teus.Onde outrora brilhou, talvez, minha razão,Para ajudar os outros brilhe agora e;Substituto haverá mais nobre que o vinhoSe o nosso cérebro já se perdeu?Bebe enquanto puderes; quando tu e os teusJá tiverdes partido, uma outra gentePossa te redimir da terra que abraçar-te,E festeje com o morto e a própria rima tente.E por que não? Se as fontes geram tal tristezaAtravés da existência-curto dia-,Redimidas dos vermes e da argilaAo menos possam ter alguma serventia.Sol dos InsonesSol dos insones! Ó astro de melancolia!Arde teu raio em pranto, longe a tremular,E expões a treva que não podes dissipar:Que semelhante és à lembrança da alegria!Assim raia o passado, a luz de tanto dia,Que brilha sem com raios fracos aquecer;Noturna, uma tristeza vela para ver,Distinta mas distante-clara-mas que fria!TrevasEu tive um sonho que não era em tudo um sonhoO sol esplêndido extinguira-se, e as estrelasVaguejavam escuras pelo espaço eterno,Sem raios nem roteiro, e a enregelada terraGirava cega e negrejante no ar sem lua;Veio e foi-se a manhã - veio e não trouxe o dia;E os homens esqueceram as paixões, no horrorDessa desolação; e os corações esfriaramNuma prece egoísta que implorava luz:E eles viviam ao redor do fogo; e os tronos,Os palácios dos reis coroados, as cabanas,As moradas, enfim, do gênero que fosse,Em chamas davam luz; cidades consumiam-seE os homens se juntavam juntos às casas ígneasPara ainda uma vez olhar o rosto um do outro;Felizes quanto residiam bem à vistados vulcões e de sua tocha montanhosa;Expectativa apavorada era a do mundo;queimavam-se as floresta - mas de hora em horaTombavam, desfaziam-se - e, estralando, os troncosFindavam num estrondo - e tudo era negror.À luz desesperante a fronte dos humanosTinha um aspecto não terreno, se espasmódicosNeles batiam os clarões; alguns, por terra,Escondiam chorando os olhos,; apoiavamOutros o queixo às mãos fechadas, e sorriam;Muitos corriam para cá e para lá,Alimentando a pira, e a vista levantavamCom doida inquietação para o trevoso céuA mortalha de um mundo extinto; e então de novoCom maldições olhavam a poeira, e uivavam,Rangendo os dentes; e aves bravas davam gritosE cheias de terror voejavam junto ao solo,Batendo asas inúteis; as mais rudes ferasChegavam mansas e a tremer; rojavam víboras,E entrelaçavam-se por entre a multidão,Silvando, mas sem presas - e eram devoradas.E fartava-se a Guerra que cessara um tempo,E qualquer refeição comprava-se com sangue;E cada um sentava-se isolado e torvo,Empanturrando-se no escuro; o amor findara;A terra era uma idéia só - e era a de morteImediata e inglória; e se cevava o malDa fome em todas as entranhas; e morriamOs homens, insepultos sua carne e ossos;Os magros pelos magros eram devorados,Os cães salteavam os seus donos, exceto um,Que se mantinha fiel a um corpo, e conservavaEm guarda as bestas e aves e os famintos homens,Até a fome os levar, ou os que caíam mortosAtraírem seus dentes; ele não comia,Mas com um gemido comovente e longo, e um gritoRápido e desolado, e relambendo a mãoQue já não o agradava em paga - ele morreu.Finou-se a multidão de fome, aos poucos; dois,Porém, de uma cidade enorme resistiram,Dois inimigos, que vieram encontrar-seJunto às brasas agonizantes de um altarOnde se haviam empilhado coisas santasPara um uso profano; eles as revolveramE trêmulos rasparam, com as mão esqueléticas,As débeis cinzas, e com um débil assoprarPara viver um nada, ergueram uma chamaQue não passava de um arremedo; então alcançaramOs olhos quando ela se fez mais viva, e espiaramO rosto um do outro - ao ver, gritaram e morreram- Morreram de sua própria e mútua hediondez,Sem um reconhecer o outro em cuja fronteGrafara a fome "diabo". O mundo se esvaziara,O populoso e forte era um informe massa,Sem estações nem árvore, erva, homem, vida,Massa informe de morte - um caos de argila dura.Pararam lagos, rios, oceanos: nadaMexia em suas profundezas silenciosas;Sem marujos, no mar as naus apodreciam,Caindo os mastros aos pedaços; e, ao caírem,Dormiam nos abismos sem fazer mareta,Mortas as ondas, e as marés na sepultura,Que já findara sua lua senhoril.Os ventos feneceram no ar inerte, e as nuvensTiveram fim; a Escuridão não precisavaDe seu auxílio - as Trevas eram o Universo.Estâncias para MúsicaAlegria não há que o mundo dê, como a que tira.Quando, do pensamento de antes, a paixão expiraNa triste decadência do sentir;Não é na jovem face apenas o ruborQue esmaia rápido, porém do pensamento a florVai-se antes de que a própria juventude possa ir.Alguns cuja alma bóia no naufrágio da venturaAos escolhos da culpa ou mar do excesso são levados;O ímã da rota foi-se, ou só e em vão aponta a obscuraPraia que nunca atingirão os panos lacerados.Então, frio mortal da alma, como a noite desce;Não sente ela a dor de outrem, nem a sua ousa sonhar;toda a fonte do pranto, o frio a veio enregelar;Brilham ainda os olhos: é o gelo que aparece.Dos lábios flua o espírito, e a alegria o peito invada,Na meia-noite já sem esperança de repouso:É como na hera em torno de uma torre já arruinada,Verde por fora, e fresca, mas por baixo cinza anoso.Pudesse eu me sentir ou ser como em horas passadas,Ou como outrora sobre cenas idas chorar tanto;Parecem doces no deserto as fontes, se salgadas:No ermo da vida assim seria para mim o pranto.O OceanoRola, Oceano profundo e azul sombrio, rola!Caminham dez mil frotas sobre ti, em vão;de ruínas o homem marca a terra, mas se evolana praia o seu domínio. Na úmida extensãosó tu causas naufrágios; não, da destruiçãofeita pelo homem sombra alguma se mantém,exceto se, gota de chuva, ele tambémse afunda a borbulhar com seu gemido,sem féretro, sem túmulo, desconhecido.Do passo do há traços em teus caminhos,nem são presa teus campos. Ergues-te e o sacodesde ti; desprezas os poderes tão mesquinhosque usa para assolar a terra, já que podesde teu seio atirá-lo aos céus; assim o lançastremendo uivando em teus borrifos escarninhosrumo a seus deuses - nos quais firma as esperançasde achar um portou angra próxima, talvez - e o devolves á terra: - jaza aí, de vez.Os armamentos que fulminam as muralhasdas cidades de pedra - e tremem as naçõesante eles, como os reis em suas capitais - ,os leviatãs de roble, cujas proporçõeslevam o seu criador de barro a se apontarcomo Senhor do Oceano e árbitro das batalhas,fundem-se todos nessas ondas tão fataispara a orgulhosa Armada ou para Trafalgar.Tuas bordas são reinos, mas o tempo os traga:Grécia, Roma, Catargo, Assíria, onde é que estão?Quando outrora eram livres tu as devastavas,e tiranos copiaram-te, a partir de então;manda o estrangeiro em praias rudes ou escravas;reinos secaram-se em desertos, nesse espaço,mas tu não mudas, salvo no florear da vaga;em tua fronte azul o tempo não põe traço;como és agora, viu-te a aurora da criação.Tu, espelho glorioso, onde no temporalreflete sua imagem Deus onipotente;calmo ou convulso, quando há brisa ou vendaval,quer a gelar o polo, quer em cima ardentea ondear sombrio, - tu és sublime e sem final,cópia da eternidade, trono do Invisível;os monstros dos abismos nascem do teu lodo;insondável, sozinho avanças, és terrível.Amei-te, Oceano! Em meus folguedos juvenisir levado em teu peito, como tua espuma,era um prazer; desde meus tempos infantisdivertir-me com as ondas dava-me alegria;quando, porém, ao refrescar-se o mar, algumade tuas vagas de causar pavor se erguia,sendo eu teu filho esse pavor me seduziae era agradável: nessas ondas eu confiavae, como agora, a tua juba eu alisava.ADEUS Adeus! e para sempre embora,Que seja para nunca mais:Sei teu rancor - mas contra tiNão me rebelarei jamais.Visses nu meu peito, onde a fronteTu descansavas mansamenteE te tomava um calmo sonoQue perderás completamente:Que cada fundo pensamentoNo coração pudesses ver!Que estava mal deixá-lo assimPor fim virias a saber.Louve-te o mundo por teu ato,Sorria ele ante a ação feia:Esse louvor deve ofender-te,Pois funda-se na dor alheia.Desfigurassem-me defeitos:Mão não havia menos duraQue a de quem antes me abraçavaQue me ferisse assim sem cura?Não te iludas contudo: o amorPode afundar-se devagar;Porém não pode coraçõesUm golpe súbito apartar.O teu retém a sua vida,E o meu, também, bata sangrando;E a eterna idéia que me afligeÉ que nos vermos não tem quando.Digo palavras de tristezaMaior que os mortos lastimar;Hão de as manhãs, pois viveremos,De um leito viúvo despertar.E ao achares consolo, quandoA nossa filha balbuciar,Ensiná-la-ás a dizer "Pai",Se o meu desvelo vai faltar?Quando as mãozinhas te apertaremE ela teu lábio -houver beijado,Pensa em mim, que te bendireiTeu amor ter-me-ia abençoado.Se parecerem os seus traçosCom os de quem podes não mais ver,Teu coração pulsará suave,E fiel a mim há de tremer.Talvez conheças minhas faltas,Minha loucura ninguém sabe;Minha esperança, aonde tu vás,Murcha, mas vai, que ela em ti cabe.Abalou-se o que sinto; o orgulho,Que o mundo não pôde curvar,Curvou-se a ti: se a abandonaste,Minha alma vejo-a a me deixar.Tudo acabou - é vão falar -,Mais vão ainda o que eu disser;Mas forçam rumo os pensamentosQue não podemos empecer.Adeus! assim de ti afastado,Cada laço estreito a perder,O coração só e murcho e seco,Mais que isto mal posso morrer.Oh! na Flor da Beleza Arrebatada Oh! na flor da beleza arrebatada,Não há de te oprimir tumba pesada;Em tua relva as rosas criarãoPétalas, as primeiras que virão,E oscilará o cipreste em branda escuridão.E junto da água a fluir azul da fonteInclinará a Tristeza a langue fronteE as cismas nutrirá de sonho ardente;Pausará lenta, e andará suavemente,Como se com seus passos, pobre ente!Os mortos perturbasse, mesmo levemente!Basta! sabemos nós que o pranto é vão,Que a morte, à nossa dor, não dá atenção.Isso fará esquecer-nos de prantear?Ou que choremos menos fará então?E tu, que dizes para eu me olvidar,Teu rosto acha-se pálido, úmido esse olhar.