Crônica de uma morte planejada
Autor: Bruna Schneider | Publicado: 2013-08-07T09:01:00-07:00


Notou que não havia mais saída. O que
havia para ser feito, havia sido feito. À sua frente, apenas o abismo da
escuridão. Sentia medo, muito medo. Suas mãos tremiam nervosas. Seus dedos,
segurando um revólver, pestanejavam em apertar o gatilho. Era o fim da linha. O
que havia para ser feito, havia sido feito.





Charles sempre viveu em um breu sem
perspectiva alguma. A vida sempre lhe pareceu confusa, difícil, injusta talvez.
No auge de seus 21 anos não vivera muitas experiências. Mas o que mais lhe
mudou certamente foi a perda dos pais. 

Se formara no Ensino Médio e não
seguiu adiante. Teve alguns empregos, mas nada que lhe satisfizesse. Em uma das
curvas da vida, reencontrou um ex-colega dos tempos de escola que lhe ofereceu
uma vida de dinheiro fácil, mulheres e um pouco de ostentação. Por que não? 



Entrou no ramo das drogas e foi
inevitável se tornar um consumidor. O cheiro de cada substância era relaxante,
revigorante, entorpecente. O peso das suas costas sumia, o medo desaparecia, a
mente suavizava. Como em uma música psicodélica, os sons se misturavam e as
coisas perdiam o sentido de uma maneira coerente. 



Charles e seu sócio ganhavam cada vez
mais clientes. Jovens que como eles precisavam de alguma maneira de fugir de
tudo: da família problemática, das dívidas, do emprego ruim, de si mesmos. O
medo de viver era o que movimentava os negócios. A escuridão da alma de cada um
era escondida pelos entorpecentes. Ganhavam-se alguns minutos de coragem em
troca de algum dinheiro.



Não era difícil entender o motivo de
as vendas de entorpecentes aumentarem a cada mês. Seus clientes queriam a
substância mais forte, mais poderosa. Essa era a única válvula de escape que
possuíam. Caso não a utilizassem, explodiriam. Charles sabia que o mundo não
costumava brincar, que jogava pesado, intimidava. Desde pequeno tinha
consciência que não perdera os pais à toa. Era um teste. Toda a sua existência
havia sido uma prova. Para ele não havia o velho clichê de superar os
problemas, dar a volta por cima. Grande estupidez! O mundo giraria mais uma vez
e toda aquela escuridão interior voltaria. A única coisa que ele queria era
encontrar uma maneira de suavizar toda essa dor que tinha dentro de si. A droga
era a resposta.



Com 21 anos só encontrou neblina à
sua frente. Não enxergava mais um palmo perto de si. Era o fim da linha. As
drogas não faziam mais efeito. Um grande tambor batia em sua cabeça. Doía. Seu
coração estava apertado, sozinho, com medo. Muito medo. Suas mãos tremiam e seu
corpo suava. Temia o que viria pela frente. Nunca acreditou em céu ou inferno,
nem ao menos na existência de algum ser divino. Não havia nada para crer. Nunca
teve provas de nada. A única coisa que sabia é que o mundo era injusto, muito
injusto.




Em questão de um minuto, viu toda a
sua vida. Lembrou-se das suas muitas perdas e poucos ganhos. Sentiu uma brisa
gelada contrastando com o calor de seu corpo suado de nervosismo. Engoliu em
seco e desejou um copo de whisky, sem água, com muito gelo. Respirou fundo.
Levantou a mão direita e encostou o cano do revólver em sua cabeça. Fechou os
olhos e desejou uma última vez que seus medos desaparecessem. Era preciso
coragem para dar esse passo. Tomou a coragem que nunca teve em vida. Apertou o
gatilho. Era o fim. O que havia para ser feito, havia sido feito.