Desabafo de um professor
Autor: Lidiane Souza | Publicado: 2013-11-10T03:25:00-08:00














Não sou médico, nem advogado.
Mas muitos dos meus alunos têm este registro em seus diplomas. Formei médicos,
advogados, engenheiros, arquitetos, filósofos, meteorologistas e, graças a
Deus, muitos, muitos outros professores!

Bordando minha história, os meninos e meninas que
passaram pelas escolas por onde também passei. Sou professor de Matemática, foi
difícil – sempre difícil! – convencê-los de que era possível compreender a
Matemática, apaixonar-se por ela. Eu consegui, em muitas das vezes.




Com vinte e oito anos de magistério, bato às portas
da aposentadoria. Cansado fisicamente da lida, meu corpo já não responde aos
estímulos mais severos. Ainda vou trabalhar de bicicleta, ainda jogo uma
“peladinha” com a turma na hora do recreio, mas isto tem me deixado de molho
nos fins de semana. É que evito ir ao médico, temendo ter que ausentar-me das
aulas, então, concentro as dores para os sábados e domingos. Às vezes os
sábados são letivos, e a dor aumenta. Mas ainda está dando para aguentar.




O cansaço é, também, emocional. Conviver com
professores que já desistiram da profissão, mas não a abandonam, me causa certa
tensão. Preocupa-me o futuro dos meninos e meninas, que nenhuma culpa têm
daquela desistência, e sofrem-lhe as mazelas. Os professores deste tipo que
conheço saem de sala ao primeiro sinal de desordem, ou então gritam
desesperadamente em busca de um silêncio que não acontece. Eles não buscam
novas formas de ensinar, apenas repetem exaustivamente aquela única coisa que
sabem. Então, os meninos e as meninas que não entendem aquela forma de
comunicação vão se distanciando, porque tem sempre um colega ao lado – ao
atrás, ou à frente – com algo bem mais interessante dentro da mochila. Aí tudo
se dispersa como rio sem margem. Não há aprendizagem onde não há ensinamento.




Volto para casa emocionalmente cansado, também,
quando sou procurado por algum de meus alunos para uma conversa particular.
Graças a Deus, ainda sou referência para eles. A Orientadora Educacional da
escola não está lá todos os dias. E acontece algumas vezes de, mesmo que ela
esteja, eles preferirem desabafar comigo. Até mesmo as meninas me procuram,
buscando uma solução para os seus problemas ou uma palavra amiga. Nessas horas
eles me chamam de “tio”. Não tenho nada contra a expressão “tio”. Eles não
sabem se é ou não pejorativo. Usam-na com carinho, e eu gosto. Ontem foi um dia
desses. Dois alunos me procuraram após ter batido o sinal da saída. Tinham
cometido um furto num supermercado, e agora estavam temerosos porque souberam
que a câmera interna havia registrado e a polícia já havia sido notificada do
caso. Estavam à procura dos meninos. Nunca haviam feito isto antes. Caíram “na
pilha” de outros amigos e furtaram uns pacotes de biscoitos e uns sabonetes...




Diante do meu primeiro conselho para que revelassem
o ocorrido a seus pais, a história de desgraça prolongada: um, não tem pai nem
mãe. É criado pelo avô, que o agride constantemente. O avô não se locomove
direito, passa o dia inteiro revezando entre cama e cadeira de rodas. O outro
mora com a mãe, que trabalha como diarista, não sabe quem é seu pai. E, diante
da forma como é criado (“para ser alguém na vida”) teme decepcionar a mãe ao
revelar o erro cometido. Os dois meninos, nervosos, apavorados, choram o
desespero que me toma de assalto, também. Ontem cheguei a casa tarde da noite,
embora tivesse lecionado só pela manhã, tentando resolver a vida daqueles
garotos. Acho que consegui. Acho que o susto que levaram não os fará repetir a
bobagem.




Minha vida é assim. Sou professor. Eles sabem a
Matemática e a Física, uns um pouco mais que outros, mas sabem o suficiente
para viverem. Para mim, bastaria que fosse assim. Mas assim como todo mundo
gosta quando encontra um médico que vai além das consultas e prescrições, ou um
arquiteto que entenda, para além das obras de reforma, seus desejos pessoais,
sou um professor que enxerga o aluno em sua essência, não só no que escreve nos
dias de prova.




Nunca considero notas de provas para avaliar meus
alunos. Um menino sob o estresse de ser reconhecido por uma câmera numa ação
infeliz de furto não poderia jamais sair-se bem num teste de Matemática. Como
não se sairia bem, também, a menina que suspeita estar grávida, ou o menino que
experimentou crack na noite anterior, ou mesmo o menino que não conseguiu estudar
porque virou concreto ajudando seu pai na construção do patrão.




Eu sou professor, graças a Deus. Não vi o melhor
sorriso no rosto dos meus pais quando lhes informei da minha opção no
Vestibular. Mas vejo-lhes o brilho nos olhos quando viajo pra casa e conto
histórias do meu cotidiano. Como vejo o brilho nos olhos dos meus meninos e
meninas quando lhes conto a minha própria história de aluno de escola pública
que estudou muito, acreditou nos sonhos e chegou onde queria.




Meu salário não me dignifica. Luto pela valorização
da classe, enquanto trabalho nos três turnos para pagar a prestação do carro e
quitar a casa. Quero deixar algo seguro para meu neto, que acabou de nascer e
que leva meu nome. Quero que ele cresça e viva um tempo de reconhecimento do
trabalho que um professor que honra seu diploma tem. A ponto de também
valorizar seus professores em sala de aula. A ponto de ver seus olhinhos
brilharem quando eu lhe contar minhas histórias. A ponto de – quem sabe? –
querer, também, ser professor.


Autor: Desconhecido