A estranha tessitura do ano passado
Autor: Chico Muniz | Publicado: 2017-02-03T04:55:00-08:00


Francisco Muniz / Salvador (BA) / 2016

A





Mainha – Maria Margarida –
senhora dos meus anos passados;



Beatriz, com quem passei os anos;



Estrela do Norte, que do Alto vê
os anos passarem sobre mim;




Shirley, Caio e Ananda, mais
Pedro, Laura e Ulisses, por quem os anos não passaram em vão...







Sumário



Ano passado



Êxtase nº 1

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Passado

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Presente

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Futuro



Êxtase nº 2

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Revelação

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Revolução

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Renovação



Êxtase nº 3

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ontem

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Hoje

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Amanhã



Êxtase nº 4

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Pensamento

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Sentimento

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Vontade



Êxtase nº 5

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Antes

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Durante

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Depois



Êxtase nº 6

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mãe
Natureza

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Primavera



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mo ni
fe


***



Ano passado



...E havia tanto que fazer! Teria sido um ano como outro
qualquer, como tantos já vividos, mas várias ocorrências modificaram meu
intento e eis a nota: um canto triste, aboios na madrugada, o pio silencioso
dos pássaros no luto ao amanhecer.


Por certo ninguém percebeu a ironia. Garrafinhas com líquido
colorido foram espalhadas ao longo da estradinha de pedra e os pés descalços
deixariam marcas infindas ao trilhar solitários pelas vias marginais – no
lusco-fusco daquela tarde-noite enviesada.


E tudo porque a música – ah, a música! – era a última canção
em vida e depois de algum tempo já não haveria lembrança, que os ouvidos também
esquecem e a memória é fugidia. Seria tão insensato retroceder quanto apressar
o fim, mas o fato é que ninguém concordaria...


Apelar para limões azedos, desculpas esfarrapadas,
queixumes, queixumes, queixumes. Todo dia a mesma cantilena e os pássaros
continuaram silenciosos, os pés no mesmo passo e o líquido das garrafinhas
começava a desbotar.


Um dia, uma notícia: ninguém viria. Apequenou-se a esperança
e o esquecimento bateu à porta: oi, saudou ele e alguém animou-se a deixá-lo
entrar. Como disse, era um ano como outro qualquer e assim a vida cumpriu seu
roteiro.


O ano passado escorria entre as frestas do jardim e isto não
é uma metáfora, tão já fora de moda como as entrelinhas do desejo – recorda-se?
Garatujas num papel tão branco que a palidez lhe causava inveja. Assaz.


Devia vir por outros caminhos, o novo dia, assim como se
espera a carta com notícias boas e tudo que chega são cobranças, contas, contas
e mais contas: e o rio corre manso por entre as pedras, raso como a
expectativa!


Que viesse, que visse e desse seu parecer – era o que se
esperava. Mas o ano passado traria êxtases outros que não o passatempo da
viagem, que não a remela dos olhos amanhecidos, que não a virtude das almas
imaculadas, mas a sorte de um amor distante...


E quedava-se então embevecido ante a figura extática da
japonesa morta na folhinha do ano passado. O ano passado e a derradeira
enchente: quedou-se também à margem, sem segurança alguma, sem algema, sem
cuidados. Sem.


Restava iludir-se e desiludir-se seguidamente, passo a passo
como os pés cotidianos trilhando as vias marginais da estradinha colorida, as
garrafinhas ainda lá. Porque não havia música e sem música – ah, a música! –
nada há, nada!


Mas o ano passado trouxe seus êxtases e eles se impregnaram
na memória do líquido colorido das garrafinhas largadas ao longo da estradinha,
cada uma com seus desejos. O encanto só se quebraria ao chegar a primeira
carta, mas, até ela, o êxtase!




A mão da mãe, a sorte rondando, o medo de esperar varando as
cores: indumentária estranha, a mão correndo ao longo da vez. Passando daqui
para ali, a vida, que um dia o êxtase – senão... Hora de abrir a carta e
revelar a sorte.&nbsp;

***


Êxtase nº 1



Passado



Deriva da fome, a dor; deriva do rio a pedra redonda,
miudinha, tão redonda, tão seixo, tão linda! A pedra é pão, a dor é alívio, é
prazer e a derivação é certeza: todos vão em fila até onde a estrada se bifurca
e há pedras em todas as direções. Pão não.



Eis. Sinceramente, não havia espaço para as palavras e a
insistência causava tédio: passado? Até onde a vista alcança, tudo é paradeiro
e ninguém, ninguém mesmo, ousava questionar - e se desse certo e o ano não
passasse? Pois sim!



Indiretamente, era isso que se pretendia e a lua um dia
apareceu. Era o brilho a notícia que as cartas não trariam e deixou-se por isso
mesmo, mesmo que à noite a festa... e os mosquitos iam e vinham, insones, pois
deixaram a porta aberta.



De vez em quando, mas só de vez em quando, alguém trazia o
espanto, como se mais coubesse ali. Trouxeram também um cobertor e disso todos
gostaram, mas era um truque que pouco a pouco deixava outras marcas pelo
caminho.



Quando se falou no ano passado, pensou-se que a duração
estivesse com os dias contados e outras certas maravilhas despontariam, mas foi
engano: a criança nova só viria com as cartas perfumadas e estas são raras,
cada vez mais raras.



Optou-se então pelas salvaguardas. Um deles partiu levando
junto o esquecimento: uma garrafinha com líquido colorido desapareceu da
estradinha e ninguém conseguia atinar com o fato, todos caminhando ainda à
margem. Pois.



Reverenciar o passado dá nisso e a memória, sempre fugidia,
começou a fazer pouso naquelas paragens, ditando moda, rompendo cercos,
invadindo a privacidade de quem ousasse resistir-lhe o assédio. Salvaguardas?
Quando?



Naturalmente que o dia. Um dia. Não mais a lua, mas a luz.
Só assim, e as pedrinhas do rio passaram a apontar caminhos até além da
bifurcação da estrada. Alguém trouxe pão e a festa e mesmo à noite. Os
mosquitos não.



No enfrentamento da madrugada o rio corria ainda manso,
ainda raso, sobre as pedras e o pensamento fazia eco ao som do marulhar das
águas, poucas águas a rolarem sobre as pedras, redondas como o sonho da criança
loura de pé no barranco.



Sim, era mesmo o passado, seguindo manso na direção de outro
dia, enquanto se aguardava que as cartas trouxessem as notícias: uma boa nova,
um augúrio, uma esperança, quiçá um cronópio – vai que um santo, um Cortázar se compadecia!?



A carta não veio, não viria e a criança loura pulou do
barranco sobre as pedras redondas do rio.&nbsp;
As pedras trincaram umas sobre as outras e quase se ouviu um murmúrio
musical, a despeito de ninguém mais se recordar da música.




























Falássemos de tudo e como se nada fosse: soubéssemos? Um
instante que fosse e assim mesmo desaparecido, que carta poderia vir? Um homem,
um só, um som que em muito se faria ondas, o riacho impregnado de som:
murmúrio.



***