Autor: Heráclito | Publicado: 2012-03-03T14:42:00-08:00


&nbsp;de Judit JihadPenso  antes de mais nada em voces, caros avatares, neste momento leitores  momentos deste jovem breaco. Gostaria de deixar claro que escrever em  varios momentos como por exemplo agora é muito dificil, porque a escrita  para mim antes de mais nada é um divã, para os psicólogos diria que uma  espécie daquela terapia interpretativa baseada no teatro que agora não  lembro o nome. O que me da gosto é o mesmo que me reprime, acima de tudo  essa cara de pau de esta publicando isto agora em um site de  relacionamentos onde os diversos avartares recheados de fotos felizes na  praia ou nos parques de domingo julgam ao mesmo tempo que se estranham  ao se deparar com um ser humano. Sim, neste momento estou nu diante de  vocês, louco é claro, e acima de tudo louco para isso, para mandar todos  os julgamentos a merda ao mesmo tempo que me expressando exponho minha  cara a tapa. Entre tantos personagens, avatares, e relativas  multiplicidades existenciais que se permite na era comteoranea, enfim,  em um mundo que nos exige tantas faces, tantos papéis, e tantos  personagens no mesmo cenário, vim interpretar o papel de humano, aquele  que faz e se arrepende, aquele que existe despido por baixo de qualquer  roupagem, de qualquer diploma, de qualquer conquista, de qualquer  vitória, sou o ginecologista tarado, o padre comendo o rabo da  criancinha, sou a privada entupida, sou merda voltando do esgosto para o  seu banquete, para o seu buffet, para o seu deleite.Querendo ser  sinceramente nada menos do que corda para seu pescoço.Eu quero que você  se mate, primeiro que eu, para que eu finalmente possa tomar coragem, e  encarar novamente os noves meses da placenta, até que possa enquanto ser  renascer de novo, forte o bastante para não se arrepender, profano o  suficiente para com a alma tranquila e desfrute deleite beber, foder, e  se drogar sem pena, se entregar as futilezas da vida e confiar que elas  guiarão a resposta das complexidades e que no fundo não deixarão dúvidas  de que todos os arrependimentos são frivolos, e que se viveu realmente  devido a cada merda, isso nos faz humanos, isso nos diferencia dos  anjos, nós fomos os únicos a comer a porra da maçã sagrada, e viemos  parar aqui creio numa exemplificacao de deus que nos mostrou que basta  deixamo-nos livres e destruimos autonomamente nos mesmos e tudo ao nosso  redor. Sou pobre menino arrependido e inocente contando meus pecados  sexuais para os bispos católicos, para pastores evangelicos que só  querem me livrar do pecado, e se possivel tirar um cabacinho.E a cena  deploravels que imagina de nada tem a ver com minha inocencia poética, o  que te agride, ou talvez te excite, é uma imagem, é a imagem que voce  mesmo projeta.  Num mundo de augustos curys e paulos coelhos e eiki  batistas e garotas frutas e campeos de bbb, num mundo feito para vencer,  para ser produtivo, para ser saudavel, ficar rico, ter colpos esbeltos,  entre outras variaveis que nos consiste hoje a fórmula da "bela  vita".Estamos em busca dela, nesses termos, nesses padrões, como  espanhois que ainda sonham conquistar eldorado. 1990, século XX, duas  guerras mundiais, o governo Médici, tropicalismo raulzito e paulo  leminski. Oh tanta coisa para se aprecisar neste planeta, e tanta coisa  que a Terra repudia. Me faço agora, poitergeist existencialista feito  gatuno matutino mostrando as suas garras. Motivado e simbolista do  próprio ego, ego que diz a verdade, ego que rasga a batina,que furta a  coroa, ego que nos mostra de quem tu te escondes, ego que é o anjo e  demonio no seu ouvido, e no meu próprio, latejante e da mesma forma  intensa, gritando até estourar os tímpanos. Em meu quarto escuro  esfumaçado e fétido procuro em todos os cantos roendo todos os livros em  busca daquele humano que agora se esconde, em busca de ver em alguem  que nao seja a mim mesmo o humano demasiado humano a que se refere  nietzsche, aquele que tendo consiencia do fato ousa se expor tal qual o  poema em linha reta.Sim, o humano contido em Dostoeivski, a glamurosa  degradação metabólica convicta de Bukowiski, a dor na alma que sente  Alvaro de Campos, a dinamite na ilha de Manhataan plantada para Carlos  Drummond de Andrade. Todos mortos. Seus ídolos mortos, antes de você  nascer e insubstituiveis, os martires que morreram de Aids, os martires  que morreram de overdose, aqueles que verdadeiramente sem portar fuzil  mudam a história do mundo. Quandos eles se foram, ousaram dizer que a  arte estava morta, mas  não a arte esta aqui, e em nossas mãos  genitalias e cabeças. Usemos a poesia para valsar em outro ritmo,  ousemos colorir de cores vivas as nossas aquarelas. Em tempos que homens  passam a maior parte do tempo atendendo telefones do que brincando com  os filhos, em tempos que a felicidade tem endereço certo em determinada  liquidacao em determinada pratileira, munimos de arte, pois para os  androides os poemas são códigos enquanto para os espiritos são  sentimentos, são fontes de agua viva, são luz no fim do túnel que nunca  apaga. São palavras vagas sob a lua de virgem, onde a mocinha baila  ritimicamente com as ondas do lago. E bom, depois de tudo isso se o  mundo acabar não digam que foi minha culpa, tudo que eu podia oferecer  eu ofereci, um rico boquete enbalado de uma pobre literatura. Enquanto  agora vou me dirigir aos braços de morfeu, enquanto meus demonios  benignos me perseguem no velho ritual masoquista de me cobrarem a longo  prazo pelo eterno deleite de ser essa infamia satisfeita que deus criou:  Hey, to hospedado neste planeta mas pretendo dar calote neste hotel.  Isso se antes de tudo eu não carbonizar de uma vez por fim de todas o  genese até o apocalipse, e mando tudo a merda e acabo com essa porra de  humanidade que deus criou. Ora Veja!