Venha Ver o Pôr do Sol
Autor: Julia Lemos | Publicado: 2011-03-30T10:12:00-03:00

Parte III Por: Lygia F. Telles
&nbsp;- Sua prima também?&nbsp;- Também. Morreu quando completou quinze anos. Não era propriamente bonita. mas tinha uns olhos... Eram assim verdes como os seus, parecidos com os seus. Extraordinário, Rauqel, extraordinário como vocês duas... Penso agora que toda a beleza dela residia apenas nos olhos, assim meio oblíquos, como os seus.&nbsp;- Vocês se amaram?&nbsp;- Ela me amou. Foi a única criatura que... - Fez um gesto. - Enfim, não tem importância.&nbsp;Raquel tirou-lhe o cigarro, tragou e depois devolveu-o.&nbsp;- Eu gostei de você, Ricardo.&nbsp;- E eu te amei. E te amo ainda. Percebe agora a diferença?&nbsp;Um pássaro rompeu o cipreste e soltou um grito. Ela estremeceu.&nbsp;- Esfriou, não? Vamos embora.&nbsp;- Já chegamos, meu anjo. Aqui estão meus mortos.&nbsp;Pararam diante de uma capelinha coberta de alto a baixo por uma trepadeira selvagem, que a envolvia num furioso abraço de cipós e folhas. A estreita porta rangeu quando ele a abriu de par em par. A luz invadiu um cubículo de paredes enegrecidas, cheias de estrias de antigas goteiras. No centro do cubículo, um altar meio desmantelado, coberto por uma toalha que adquirira a cor do tempo. Dois vasos de desbotada opalina ladeavam um tosco crucifixo de madeira. Entre os braços da cruz, uma aranha tecera dois triângulos de teias já rompidas, pendendo como farrapos de um manto que alguém colocara sobre os ombros do Cristo. Na parede lateral, à direita da porta, uma portinhola de ferro dando acesso para uma escada de pedra descendo em caracol para a catacumba.&nbsp;Ela entrou na ponta dos pés, evitando roçar memso de leve naqueles restos da capelinha.&nbsp;- Que triste que é isto, Ricardo. Nunca mais você esteve aqui?&nbsp;Ele tocou na face da imagem recoberta de poeira. Sorriu, melancólico.&nbsp;- Sei que você gostaria de encontrar nos vasos, velas, sinais da minha dedicação, certo? Mas já disse que o que mais amo neste cemitério é precisamente este abandono, esta solidão. As pontes com o outro mundo foram cortadas e aqui a morte se isolou total. Absoluta.&nbsp;Ela adiantou-se e espiou através das enferrujadas barras de ferro da portinhola. Na semiobscuridade do subsolo, os gavetões se estendiam ao longo das quetro paredes que formavam um estreito retângulo cinzento.&nbsp;- É lá embaixo?&nbsp;- Pois lá estão as gavetas. E nas gavetas, minhas raízes. Pó, meu anho, pó - murmurou ele.&nbsp;Abriu a portinhola e desceu a escada. Aproximou-se de uma gaveta no centro da parede, segurando firme a alça de bronze, como se fosse puxá-la.&nbsp;- A cômoda de pedra. Não é grandiosa?&nbsp;Detendo-se no topo da escada, ela inclinou-se mais para ver melhor.&nbsp;- Todas essas gavetas estão cheias?&nbsp;- Cheias?... Só as que têm um retrato e a inscrição, está vendo? Nesta está o retrato da minha mãe, aqui ficou minhas mãe - prosseguiu ele tocando com os dedos num medalhão esmaltado, embutido no centro da gaveta.&nbsp;Ela cruzou os braços. Falou baixinho, um ligeiro tremos na voz.&nbsp;&nbsp;- Vamos, Ricardo, vamos.&nbsp;- Você está com medo.&nbsp;- Claro que não, estou é com fio. Suba e vamos embora, estou com frio.&nbsp;Ele não respondeu. Adiantara-se até um dos gavetões na parede oposta e acendeu um fósforo. Inclinou-se para o medalhão frouxamente iluminado.