Autor: WalissonFigueiredo | Publicado: 2011-12-03T18:00:00-08:00




&nbsp; &nbsp;Dois Pierrôs&nbsp;








“Respeite
minha dor
não cante agora
perdi meu grande amor” &nbsp;Nelson Cavaquinho



Chegam
pela noite, os dois ao mesmo tempo: os passos e o silêncio. Olham-se um ao
outro: o encontro é inesperado, mas guardam a surpresa – não querem nos
semblantes demonstrar perturbação, sinal de uma fraqueza, receio, talvez medo.
Chegam pela noite e seguem, lado a lado: os passos são iguais, os gestos são
iguais. Não se ouve palavra: só os pés roçando a terra. Seguem a mesma trilha,
fazem a mesma curva; súbito&nbsp;param, juntos, diante da caixa de mármore.



Fitam,
os olhos aos pares, a pedra lisa e negra. Cada um leva uma rosa – uma branca,
uma vermelha, ambas nas mãos esquerdas – que ambos tentam esconder, por
instinto ou por razão. Nas mãos, as duas rosas cujas pétalas tremem, leves – e
desvelam, no tremor, o que os dois, com zelo, ocultam. Rígidos como a pedra, os
olhos, retesados, obrigam-se a não ver mais que as letras escavadas – como se
não vissem ao lado a sombra gêmea: frieza calculada, guardada no silêncio.



Na
mão a rosa branca –



branco
era o sorriso daquela em que agora pensam: ela, ninfa morena, longos cabelos
negros, pele esculpida em bronze. Os dois a haviam visto no meio da larga
avenida: qual sílfide sambava, enlaçada em serpentinas, confetes pelo corpo
recendente a adolescência; sambava e não os via – nada via, olhos cerrados,
entregue a todo o enlevo que a arrastava na catarse. Mas eles, longe, a viam,
entre as sombras mascarados – as lágrimas pintadas sobre a face entristecida.
Quando veio a madrugada, os dois, na avenida vazia, enfim se aproximaram,
idênticos nos passos – e ela, desvairada, sambando solitária, não os viu
tirando as máscaras; nem viu quando seus lábios se arrastaram para um beijo – e
aos braços entregou-se, num arroubo: Colombina.



Na
mão a rosa vermelha –



e
os lábios separados pela lâmina da faca. Foi ela quem caiu – ela, adolescente,
sem grito e sem gemido: leve, lívida sílfide, silêncio e madrugada. E os dois
que se entreolhavam, as mãos manchadas de sangue, calando o peito o pranto no
mais vão dos fingimentos. O beijo interrompido secava nos seus lábios: nasceu
de início a fúria – o corpo, no chão, sangrava; a lâmina vibrava, cobiçosa da
vingança; mas era quarta-feira. Então se ajoelharam ao seu lado e a
contemplaram: os dois que não puderam conhecê-la, Colombina, e agora nada
tinham mais que o corpo fenecente.



E
enfim a possuíram – – –



os
olhos se encontraram, as mãos acharam as máscaras:



negras
lágrimas retintas cobriram os rostos pálidos. Deram-se então as costas e
afastaram-se, calados, outra vez iguais nos passos, no chão deixando o corpo
que outra vez não sambaria.



Fremem,
nas mãos esquerdas, as rosas desalentadas. Lentas são entregues à pedra dura e
fria, as pétalas pousando sobre o nome ali gravado, que os dois, num só
sussurro, soturnos pronunciam. E aos poucos dão-se as costas outra vez, e enfim
se afastam, sem fitar-se, austeros e hirtos – os pés roçando a terra, o luto em
meio à noite, vão deixando longe a lápide coberta pelas rosas – rosa branca,
rosa vermelha sob a chuva que, leve, cai, numa noite de quarta-feira. E ela não
mais samba: no túmulo adormecida, revive na quarta-feira – fim de festa, amor e
cinzas:



na
pedra, as letras cravadas, o nome de Colombina.



[conto
publicado na revista Literatura n. 34 - fevereiro de 2008]