CONJURADO(CONJURADO!) - glossario wikdicionario etimo
Autor: Otto Cezar Gribel | Publicado: 2013-09-23T13:35:00-07:00

























Mãe amava jardinagem e... - minha avó,

a mãe dela,

bem como seus filhos, (seu marido?) e a poesia

de Casimiro de Abreu, Junqueira Freire

e Álvares de Azevedo,


três ultra-românticos poetas,

e um árcade conjurado(conjurado!).

&nbsp;

&nbsp;
&nbsp;

Mãe recitava de Alvarenga Peixoto,

um conjurado árcade,

o poema que&nbsp; escrevera no cárcere

da Ilha das Cobras

o requintado intelectual lançado às traças.

O poema... - ei-lo na íntegra: 

"Bárbara bela

do norte estrela




que o meu destino sabes guiar,

de ti ausente,

triste, somente

as horas passo a suspirar.


&nbsp;&nbsp;&nbsp; Isto é castigo

que Amor me dá".


&nbsp;


&nbsp;

Mãe cozinhava mui bem:

galinha cabidela

empadas deliciosas

( nunca comi similares

- ou só mordisquei similares!)

e outros tantos acepipes, quindins...






Mãe saía à rua 

acompanhado, acopanhada de todos os filhosainda criançase o povo que a via

na via expressa 

comparava-a com a galinha e os pintainhos

ou a "escadinha"ou o time de futebol.




Íamos Ícaros&nbsp;

com destino à casa de sua mãe,

avó para o tempo em que fomos gerados,quase nos gerânios que mãe plantara

por toda a parte, no imaginário

e real mesclados.





Mãe cantava canções maviosas




e seu canto santo - materno e ternoera melhor do que o melhor grupo musical de mundo:

- The Beatles ( The Beatles de sublimes baladas!).





Mãe fazia tudo e era tudo,

dela não havia ausência,enquanto meu pai&nbsp;

apenas aparecia de coadjuvante

e de preferência ébrio e furioso

tal qual um Ludovico Ariosto

&nbsp;que recitava o poema

"Orlando Furioso"

cuspindo marimbondos. 

A atuação do pai é sempre a de um bufão

- embriagado!

&nbsp;





Ora, se insisto em frisar




que mãe fazia e acontecia,

em tempos&nbsp; de paraíso,

à luz edênica,

ou no Jardim das Hespérides

ou na Casa de Filosofia de Epicuro,

denominada o Jardim pelo sábio, 

não é porque ela já esteja morta;

mãe ( Mãe!!!... grito e a noite me devolve&nbsp;

o silêncio se mãe

com a esposa surda nos seus afazeres cansativos, coitada!).

Mãe, entrementes,&nbsp; continua viva,

esbanjando saúde,

porém ferida pela idade provecta,




na qual muitos sofrem do mal de Alzeimer,pena sobre a máscara teatral do teatro de Alzeimer,peça dramática que um médico escreveupara os demais colegas representarem como meros atores no exercício da medicina,


dentre outros males que teimam em abundar,a desdenhar a ciênciaem sua estúpida e estapafúrdia presunção.

&nbsp;





Mãe, canto sua alegria antiga assim,

que era minha felicidade de antanho,não num tom elegíaco ou ditirâmbico,mas com ordem de ode eivada de nostalgia,


pois fica claro que nós, - todos!,

os maus filhos, que somos, - todos tolos!,

péssimos e ingratos seres humanos,

tratamos o outro ser humano,

não com respeito, carinho e amor, 




nem com qualquer laivo de caridadeque ultrapasse o que é&nbsp; mero verbo&nbsp;

em lábios mendazes da barregã,

porquanto mesmo em se tratando de nossa mãe,

pessoa de proa de nossa vida,

que todo o amor semeou e doou para nós,




que nos embalou e consolou com carinho,bálsamo que nunca mais usufruímos;

não obstante isso e tudo o maisque não ouso narrar

por vergonha de constatar que tanto amor

teve o retorno de tanta indiferença,




pois a passamos a tratar nossa mãe,

que é a nossa vida,

como se morta fosse: 

- tratamo-la como mula e trator que somos,Massey&nbsp; Ferguson,- tratamo-la como se ela fosse

um jazigo vivo,




um túmulo aberto no peito 

- da dor maior,que é um dó maior...

que rasga e fere gravemente
- até nossa maldade infinita!



&nbsp;

Mãe, não é, mãe,

que ainda me escuta daí

mesmo com a feaca umidade no ar

que mal me faz respirar! 

Que deixa pendoar o perdão 

e deste filho impenitente

que precisa de muita penitência filial

ela não cobra que jogue cinza na cabeça,

cilício e vestes de saco use

a abuse , como Deus quer. 
&nbsp;

&nbsp;

Mãe pode ter morrido para a poesia 
do conjurado Alvarenga Peixoto,
como morreu para muita coisa;
porém nós, mesmo em criança,morremos todas as noites

e acordamos com a aurorapara que venha nos acordarno fuso do dilúculo,

na lua embrulhada em teia de aranha,

toda branca, pálida,

pois todos somos roubados e furtados

de células, acervos de memória,

dentre a infinidade da riquezaque fora e é nosso tesouro na vida,sempre surripiado, bifado tesouro,sem que nos socorra

o Código Penal Brasileiro



ou as leis internacionaisque berram e ladram,

mas somente põem o ricto do sarcasmo

em lábios entreabertos num sorriso irônico 

do ladrão, que não é cão,nem ladra feito um canino

- e também a ferida do berne no boi,&nbsp; vaca,&nbsp; bezerro

- que ruminam e berram,

erram pelo pasto vasto

para que o abençoado pão de cada dia 

chegue à mesa do médico&nbsp; veterinárioque&nbsp; também merece sobreviver
e se alimentar de glúten,&nbsp;

caso não seja celíaco(celíaco!).


Outrossim, além de não permitmos paz aos vivos,

nem à nossa amada mãe,

em seus dias turvos

em que vê quase que tão-somente

o Ancião dos Dias,

não deixamos os mortos no limbo:
estão sempre nas nossas digressões,
visitam-nos em sonhos&nbsp;

e os visitamos em cerimônias anuais,
se não dialogamos com eles&nbsp;

escritos sob os signos,
afogados sob montanhas de signos

em livros, cartas, obituários, inventários, epitáfios 
que são "proclamas" do mal-do-século,
em "Confissões" de Alfred de Musset&nbsp; 
e na vida extravagante de Lord&nbsp; Byron,


um dos maiores poetas de Europa,
que jaz na Igreja de Santa Maria Madalena
em algum lugar da inglaterra. 





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