flores tão corriqueiras e raras cena 63
Autor: Ricardo de Almeida Rocha | Publicado: 2016-11-20T11:01:00-08:00




&nbsp;Foi numa sexta-feira à tarde. O lamento do vento da tarde era quente e mais pungente do que de costume. Após ouvir da arrumadeira o recado da filha, ela termina de lavar a louça de uma refeição rápida, enxuga as mãos num pano de prato que retirou do varalzinho dos fundos e entra de novo na cozinha apenas para cruzá-la em direção à sala. Olha para cima, para baixo e para os lados; inspeciona tudo com olhos apressados mas cuidadosos. Sei que vou me arrepender depois, pensa; mas nunca mais terei um pretexto assim. Enfim sai de casa no momento em que o sol colocava uma aura quase sonora nas plantas da varanda.&nbsp;Aos passos se junta o ferro rugoso da fechadura e logo depois a porta bate e ela estava no meio do vento. Mas quando chegou, o ar estava parado.&nbsp;
Batidas na porta. Gerard se aproximou. Quase em contato físico em notas de olores, desfaleciam. Refeito da surpresa ele precisará de um repertório de expedientes. Não se deixou trair exceto pelo brilho em seus olhos, mas a senhora Lens não o podia ver, cega pelo brilho dos próprios olhos. Parecia que ia chover de novo. O dia reflete nosso espírito. A senhora Lens acredita que sim. Chove e a chuva nos penetra. O calor acalora os ânimos. Então Michele não vem mais hoje? Gerard imagina que não, ela costumava dormir na casa de Keshia quando ia lá à noite. Espero que não seja mesmo nada, disse a senhora Lens. Não era nada. Talvez o cachorro. O cachorro?&nbsp;
- Michele comprou um filhote. A senhora quer ver?
Ela diz que está com pressa, deixou muitas tintas expostas. Mas se Michele deixou recado, é provável que tenha mudado de idéia, que volte logo. Por que ela não espera um pouco? Realmente estou com pressa. A desculpa morreu na boca da senhora Lens quando sentiu o pingo da chuva. Concedeu. Entrando, agradeceu as flores que ele enviara no seu aniversário. Foi só uma lembrancinha, disse ele, e ela e arrematou sem pensar, por alguma estranha associação de idéias: – Lembra-se do dia em que chegou?&nbsp;
Como poderia esquecer?&nbsp;
– Eu vi a senhora pela janela do ônibus – confessou. Uma flor, pensou, olhando os cachos pendentes da primavera, que luziam. Uma flor — deixou escapar, constrangido e realizado.&nbsp;
— As flores estão destinadas ao sacrifício por alguns momentos de beleza — disse a senhora Lens, enrubescendo. — O que sequer é meu caso.
Chovia que nem se ouvia tão fininha era a chuva. Por trás da senhora Lens, pela janela entrava a noite. Como Sílvia costumava recomendar na época da internet, depositara seu segredo num poema. O caderno aberto perante a senhora Lens.&nbsp;
Na primeira vez ele soube. Por meios enviesados, é verdade. Que seria ela a sua vida. Também por outro lado não seria. Porque estavam proibidos um ao outro e só teriam um ao outro daquele modo etéreo e inexorável.&nbsp;
– Quem é a bem-aventurada musa? — perguntou a senhora Lens, rezando. Por que ele ainda a olhava assim? Não era mais preciso, ela se entregaria. Ainda bem, pensou, escovara os dentes e fizera bochecho antes de sair.&nbsp;
Mas o tapa no genro negou tudo quando, sentada no sofá, ele aproximou os lábios dos seus.
Ela se levantou, passou por ele e o quarto mergulhou por segundos na treva mística que antecede o êxtase do sexo e as mortes delirantes. As pernas se liquefaziam na tormenta que durava todo esse tempo, tirante as tréguas. Chegou à escrivaninha e a impressão era a de que ele e não ela havia entrado num quarto estranho, que ele e não ela entrara por último e, quando ela apertou o interruptor do abajur como quem tira um riff na guitarra de um músico famoso, gerou um súbito dourado na pele de seu braço direito, o mesmo dourado que na testa e no pescoço se tornava em insights quase puro branco no recorte do perfil – a porta bateu primeiro, depois o clique e depois ela pensou que estava feito. Viu o assoalho quase vermelho. Três dedos de cada mão apoiados no vidro do tampo, ligeiramente dobrados nas pontas, as unhas cortadas rente. O vestido vermelho, o abajur amarelo, a pele dourada e todo o resto negro. O som do relógio só agora ficou nítido, no exato instante em que ela soltou o ar. Antes de dizer que não havia jamais na vida feito algo assim, ela tinha se virado e é desse jeito que ele a vê ao ouvir as palavras.&nbsp;
- Nunca entrei no quarto de outra pessoa, quero dizer.&nbsp;
As curvas da luz no rosto dela dançam conforme vai se virando, somem no triângulo entre os ombros e pescoço, e ele percebe o quanto ela emagreceu. Ela continua falando enquanto caminha no sentido da estante, nem um nem outro saberiam dizer o que. As costas nuas, coluna e trapézio sombreados. Quando torna a se virar para ele, estão praticamente encostados, a melodia forte e a postura de modelo tinham desaparecido. Sou muito boba, disse ela.&nbsp;
- Por que você está chorando?&nbsp;
- Só você não sabe.&nbsp;
Então ele entendeu. Ela recua um pouco e encosta na lombadas de alguns livros. Ele torna a avançar e diz que sim, ele sabe.&nbsp;
Anoitecera. Sabe-se que anoiteceu também por sons, que podem ser os do vizinho ou de um sino. O próprio silêncio da noite tem propriedades diversas, como um bronze surdo, uma vela, o movimento da estrada e o tráfego da cidade se sobrepondo ao tilintar de talheres e as vozinhas dos bebês. A corridinha para lá e para cá do cachorrinho no vizinho de porta, porque com certeza seu dono chegou de mais um dia de trabalho. A luz de cima ricocheteia onde em certa época Gerard deixou crescer costeletas espessas junto ao lóbulo da orelha preso direto ao rosto. Ela abre a boca e fica tipo bicando com a língua, a mão em sua nuca guiando ou pelo menos tentando ou fingindo que está.&nbsp;
De um rosto e outro rosto à mancha tornada rósea escuridão num átimo. Dos lábios abertos, contato espantado, leve, toque e recuo, virá a umidade que irá provocar a paixão esquecida por uns dias, adormecida – sequer restrita aos momentos solitários mas restritas a momento algum -, cujo sono porém é leve, circular, desde que a situação se crie, como foi o caso – e a pontinha da língua é o mundo que cresce segundo os gemidos contendo a vida que se exibe tanto num como no outro, intumescido, umedecida, num diálogo que se apodera aos poucos de um assunto, análise primeiro lógica e depois empurrada para regiões ininteligíveis, também em negror avermelhado, também em fluida mistura, e todavia não tinham certeza, porque eu faço qualquer coisa por você, ainda que não dá para confiar em tudo o que é dito nesses momentos em que a base das costas está apoiada na estante, no espaço que antes dois ou três livros ocupavam, um pouco mais apoiada agora, talvez um ou dois livros a mais, dói um pouco, incomoda o tecido torcido do vestido bem no ossinho, entende agora porque eu estava chorando, por que eu sempre choro, néctar da fruta proibida, agora eu sei, ou melhor eu acredito, porque saber saber não é possível, justo ele que não crê mais em nada, justo ele, mas a mão não está mais sob seu domínio, soltou-se sob o vestido vermelho, sentiu o elástico que os dedos agora pressionam nem dá para saber direito em que sentido, entretanto a situação é nítida, nos mínimos detalhes, arrepios, sinais, sardas junto ao sulco, na cintura, porque não há mais nada exceto uma certa friagem acentuando o ardor das coxas nuas na prateleira, e a primavera – porque era primavera - e ele estava untado de certeza embora há pouco não acreditasse sequer que isso era possível, se um dia foi possível, deixara de ser quando ele se casou com Michele, portanto ele não acreditava mais que ainda pudessem terminar juntos, terminar juntos algum dia, sabe-se lá, quanto mais isso, quanto mais isso, quanto mais esse instante passando brusco à invectiva da luz amarela sob a qual a coxa exposta se divide como a fatia perfeita de um fruto estranho e róseo, macio e todavia de aparência tão compacta que a luz ali permanece mesmo em meio a tantos movimentos.&nbsp;
Ela não pisca, estafada, como quem vai desabar, sabendo talvez que ainda que desabasse não cairia, que apesar da pressa das pessoas na rua quase sempre existe ou seria possível existir o refúgio seguro de um quarto como esse, o que faz lembrar que ele é casado, e com quem é casado, e que decerto não pretende deixar de ser, e que ela é casada, e não sei bem se isso é uma preocupação ou um alívio ou pura e simplesmente o ir e vir das estações, dos gostos, dos deuses e das idolatrias, do ritmo, da música das plataformas que pára um segundo quando a conexão cai mas sempre retorna e mais bela após cada interrupção por causa de algo similar à saudade, e melhor ainda caso venha após a parada quando um dos dois dirá “acho que vem alguém” e afinal percebem que era só um gato – um simples tremor enfim na estante e outro na mesa, a mão em torno do mamilo e o polegar o esbofeteando sem parar, tome e tome e tome, depois a língua substituindo o polegar na tortura.&nbsp;
Nesse momento ela pôde enfim olhar para ele. Se conhecem a tanto tempo e é o primeiro momento em que realmente pode olhar para ele, sem medo, e não apenas sem medo, digamos como olharia para uma pintura, uma pintura sua, e nem é uma metáfora assim tão forçada, pois esse Gerard de algum modo é mesmo criação sua, indefeso diante dela, quase que como se fosse um bebê, quase que como se estivesse dormindo – retirando o mamilo da aréola suavemente como o frio o faria e sugando a segurança oferecida, os lábios regulando os batimentos cardíacos, e a mão direita dessa falsa mãe quase desapareceu nos cabelos de um filho que se mostra rebelde, que saiu de seu controle e da paz de sua contemplação, descendo, e mais um pouco, e ela não pode mais olhar para ele, como sempre, e como nunca.&nbsp;
- Sou velha pra você.&nbsp;
- Não há entre as jovens mulher mais desejável.
– Pare... Sou mãe de...
– Não fale mais, senhora...&nbsp;
O mundo na mesa de centro. O vidro reflete o rosto. O tecido da saia tão leve. Foi preciso pouco mais que um sopro. Joelhos firmes e coxas retesadas. Ele não imagina mais do paraíso. As costas da perna direita estão manchadas pela luz morna que define pontos estratégicos em que um homem se perde e encontra. A alma ali refletida. Ela apenas parece indolente. Não são homem e mulher; nem animais nem seres civilizados.&nbsp;
Fizeram o necessário, agora a melhor parte. Tão sobremodo simples! Partes sombrias a expõem mas não importa mais. Submissa porque ainda insatisfeita. A sala ampla amplamente iluminada. Lâmpada um sol num momento outrora impiedoso. Não agora. A luz delineia caminhos, as ladeiras que sobem e as que descem, as trilhas de terra batida. Essa subida em especial se beneficia de tanta luz, depois uma descida próxima. Alguém escuta os sons da noite, os chilreios, as pedras e as folhas? As moças que passam são nativas. O carro é o carro do dono da padaria. A rua está mais escura do que de costume.&nbsp;
Perfeitamente acomodada à nova nudez. Coisas um pouco mais rudes do que poderia supor: a gentileza convive em Gerard com uma determinação rude ao levantar as pernas dela pelos tornozelos. Que seja. Não tentará adaptar a realidade à sua imaginação. Se é assim então que assim seja plenamente. A casa e as horas. Ondas nas falésias. A pele mais grossa dos calcanhares.&nbsp;
Os contornos são fugidios, o assoalho de quando em vez estremece – ou não será o assoalho. Não cronologia mas fragmento. Não a idéia absoluta mas algum tipo de aproximação.&nbsp;
Sou uma mulher perdida. Tenho o direito desse toque, desse beijo. Tenho o direito desse joelho apoiado, da palma fundamentada. Se eram dois pontos e se o rosto que ela via hesitando entre dizer algo e não dizer, se esse último Gerard nascera do primeiro – o estranho do hotel e o amigo da filha –, então o ciclo perfeito se fechara.&nbsp;
Devia ter sabido que não se brinca com essas.&nbsp;
Eis as mãos de uma dona-de-casa que jamais deixou de ser mesmo tocada desse modo. Casa que era, de tão sua, seu prolongamento: sua habitação, seus sonhos, seu ser, tudo passava pelas paredes de sua casa. Era do lar. Teria sido ainda que não fosse artista. Gostava de trabalhar, odiava não ter o que fazer. Ninguém poderá dizer que foi por isso, por ócio. Tudo começou por causa do trabalho. Ela precisa demais de seu trabalho, não saberia viver de outra maneira. Quase estava se apaixonando por si própria quando se apaixonou por Gerard.

Chega afinal o momento. O mar à janela. Gerard na serenidade louca de apenas contemplar. Não saberia dizer se foi destino ou a vontade que dobra o destino. Fantasiaram a tal ponto, com a solenidade da terra em sua órbita? Choram. É de exultação, ele acredita. Coberta, dizem na roça, bem se lembra das férias de infância – coberta, aquecida, luzente, molhada, derramando-se no ajustamento perfeito entre dia e noite, entre treva e luz derramando-se, como a manhã amanhã no horizonte de que essa exclamação é prenúncio.&nbsp;
Um giro seguido do beijo mais longo. Agora é questão de tempo. Do máximo de tempo possível, ela espera. No silêncio refeito santificam o mundo.&nbsp;
Um pelo outro sim, mas o gozo é sempre solitário.&nbsp;
Ao longo da rua reina a adequação de tudo. As casas com os vidros batidos e escuros e um recorte de janelas qual o de igrejas, cada qual tem seu poste e relógio de energia. Um sedã estacionado em frente. Mais ao lado o pedreiro logo montará em sua bicicleta por todo o dia encostada na alvenaria mal-acabada. Irá descansar frente à tv. O vidro do relógio de luz no poste de Gerard gira com a velocidade de uma geladeira esquecida aberta.&nbsp;
- Meu amor. O que será de nós?
O mundo aos olhos deles renasce. Desse orgasmo.&nbsp;