Capítulo 06 - RIO BABILÔNIA
Autor: Marco Valladares | Publicado: 2008-04-01T06:39:00-07:00

A minha trajetória na Cidade Maravilhosa já estava traçada. Depois de me hospedar em Copacabana, fui direto para a Biblioteca Nacional. Precisava pesquisar os jornais da época das primeiras aparições do Forasteiro. Eu não guardava recortes.  Eu não guardava nada das minhas viagens. Canhotos de passagens aéreas, tickets de estacionamento, fósforos de hotéis e restaurantes, tudo virava cinzas. O Forasteiro era uma espécie de fantasma, um ser invisível e que, conseqüentemente, não deixava rastros.Uma vez de posse das informações necessárias, precisava circular nos lugares certos. Algo, mais uma vez me indicava o caminho. Precisava dar um jeito de me aproximar do irmão de uma das garotas a conhecer o Forasteiro. As declarações dele para um jornaleco indicavam estar ali a chave para o mistério que me aguçava a curiosidade e despertava o meu senso de sobrevivência: era assinada pelo mesmo repórter bisbilhoteiro que já fizera alusão a um serial killer, que cobrara da polícia mais eficiência e lucidez em um outro jornalzinho de terceira. Como não acredito em acaso ou coincidências...A sorte havia me sorrido mais uma vez e o nome de família da garota era um tanto incomum, o que me levou a apenas dois nomes na lista telefônica. O único problema era a defasagem de tempo, pois o Rio estava há um bom período sem renovar o catálogo de telefones. O primeiro número ligado foi atendido em uma butique no Leme. Ninguém sabia informar nada sobre o antigo proprietário.Mas a segunda ligação não falhou. Perguntei se era da residência do rapaz e a resposta foi afirmativa. Apresentei-me como sendo um ex-colega de escola e confirmei o endereço do catálogo. Facilmente as pessoas se colocavam em risco. Um desconhecido é sempre um desconhecido. E o desconhecido é potencialmente perigoso em qualquer situação. É preciso ser cuidadoso o tempo todo. Eu sabia bem disso.Escolhi um botequim, quase em frente ao prédio, como posto de observação. Uma rua de prédios antigos, incrustada no bairro de Botafogo. Um ambiente amigável, onde moradores e fregueses habituais conviviam harmoniosamente com as pessoas que eventualmente entravam para aliviar o calor com um choppinho ou um refrigerante. Lembrava-me o Colon, no Forte de São Pedro, em Salvador. A maior diferença ficava por conta das quatro mesas na calçada.A escolha não podia ter sido mais acertada. O rapaz era habitué no local. Antes de ir para casa, após o trabalho, ele, diariamente, passava para tomar caipirinha e comer calabresa frita. Descobri isso sem precisar tomar informações. Logo no primeiro dia dei de cara com ele. Em dois anos ele parecia ter envelhecido dez. As feições ainda eram as mesmas da foto do jornal, mas as olheiras, as rugas e os vários fios brancos que, precocemente, invadiam a cabeleira estilo “menino do Rio”.Aproximei-me e perguntei se a calabresa estava boa, pois pretendia pedir algo para tira-gosto. Ele, então, virou-se para o dono do bar e gritou: “Portuga, o freguês quer saber se a calabresa tá boa!”. O simpático senhor de seus setenta e poucos anos, olhou-me sorridente e garantiu que eu não pagaria os dois chopes tomados, caso não aprovasse a qualidade da comida preparada no local. “Pode pedir o que quiser. Calabresa, torresmo, coração de galinha, moela... Qualquer coisa!” e, antes mesmo que eu pudesse dizer algo, me entregou duas rodelas da lingüiça enfiadas num palito.Após esse quebra-gelo, o papo rolou solto e o rapaz ultrapassou em muito as duas doses costumeiras. Criou uma intimidade de velho conhecido. Parecia ser meu amigo desde a infância. Contamos velhas piadas e rimos como se fossem umas grandes novidades, desafinamos em sambinhas e marchas-rancho acompanhadas de caixas de fósforo, paliteiros e porta-guardanapos. Nos despedimos lá pelas onze, marcando outro papo para o dia seguinte. Seria sexta-feira. O tempo de ficar na farra se indeterminava às vésperas de sábado. As caipirinhas rolariam em maior quantidade e seria mais fácil fazer as perguntas que me interessavam.“Thanks Lord! Today is Friday”! Ficamos pouco tempo no Portuga. Resolvemos ir para o baixo Leblon. Era o local da moda. Uma fauna variada e a artistagem circulando desenvolta entre os mortais comuns. Não fazia o meu gênero, mas eu não estava ali para me divertir. Meu objetivo era deixar o rapaz o mais à vontade possível. Obter a confiança total, através da camaradagem ou da birita. Pouco importava. Contanto que ele me fornecesse algumas respostas fundamentais. Eu já estava de saco cheio daquele mistério. Detestava estar atrelado a qualquer coisa que fugisse ao meu controle. Ou eu conseguia dominá-la, ou a eliminava e desobstruía o meu caminho!A madrugada corria solta. Em uma mesa próxima, Cazuza, Maria Zilda e uma turma animada, gargalhavam como se não fosse mais permitido sorrir no dia seguinte. Era engraçado ver aquelas figuras famosas agindo como se incorporassem personagens de histórias inverossímeis. Alguns deles eram mais comportados nas telas e nos palcos. Parecia uma gincana surreal, onde as tarefas a serem cumpridas se sucediam num turbilhão digno dos devaneios felinianos (esta associação, mais tarde, me seria útil).Vamos comer pizza com as putas de Copacabana, gritou alguém do grupo onde estávamos. Logo nos vimos todos, espalhados por três ou quatro carros lotados a caminho do calçadão de Copa. Descemos no Meia Pataca, um bar/restaurante, com mesas no calçadão, que estava cheio de mulheres em busca de um freguês. Convidamos algumas para sentar conosco e tomar chope, comer pizza, jogar conversa fora. Ninguém ali era um freguês em potencial. A companhia das prostitutas era apenas mais um ingrediente no caldeirão de porra-louquice da madrugada.Estava tudo muito engraçado, muito interessante, mas o meu objetivo se esvaía por entre meus dedos. Precisava dar um jeito de conversar mais a sério e não conseguia um segundo a sós com a minha fonte de informações. Foi então que me veio a idéia: dividiríamos o grupo em duplas. Cada dupla bolaria uma tarefa a ser sorteada para uma outra dupla. Depois que todos estivessem com suas tarefas, sairíamos para cumpri-las. Fiz dupla, obviamente, com o meu amigo de Botafogo.Marcamos encontro ao meio dia, na barraca do Pepê. Tínhamos seis horas para completar a gincana. As duplas que não conseguissem cumprir suas tarefas ficariam encarregadas de pagar a farra da noite de Sábado. A nossa tarefa, com um gravador, foi entrevistar cinco pessoas diferentes, de cinco nacionalidades diferentes, em cinco idiomas diferentes, no alto do Corcovado. Teríamos que levar fotos das pessoas acompanhadas de um de nós dois. Sugeri que ele posasse e eu fotografasse, pois ele poderia guardar como lembrança. Ele tentou argumentar alguma coisa, porém o estado etílico não lhe permitiu prosseguir. Abanou com as mãos e disse um “tá certo!” trôpego.Ao voltar do Cristo Redentor, ele já estava menos afeito aos efeitos do álcool, mas com muito sono. Lá no alto do morro, aproveitei para comentar que era difícil crer que uma paisagem tão bela pudesse abrigar tanta violência, tantos crimes. O assunto mexeu fundo com o rapaz, que passou a fazer um discurso inflamado a favor do extermínio puro e simples da bandidagem. Esquadrão da morte, “polícia mineira”, vingança pessoal, tudo cabia no seu raciocínio. A transformação foi brutal.Eu havia assumido a direção do carro e aproveitei para fazer o caminho de volta passando pela rua onde a irmã dele tinha sido achada pela polícia após o encontro com o Forasteiro. Apesar de estar quase cochilando no banco do carona, ele gritou, imperativo, que não passasse por ali. Aquela rua estava descartada do mapa do Rio de Janeiro até que o assassino da sua irmã estivesse morto. E, sem que eu perguntasse nada, começou a contar o crime. Só faltava agora saber como ele tinha tanta certeza de que o autor do assassinato iria morrer.Quando chegamos à praia do Pepino, quase toda a turma já estava lá. Depois que todos chegaram, fomos julgar o cumprimento das tarefas. Apenas uma dupla não conseguiu (mais por falta de disposição que pela dificuldade da missão) efetuar o que havia sido combinado. Propuseram, em substituição à conta da noite, que fossemos todos para a casa de um deles em Mangaratiba. Proposta aceita, fomos providenciar tomar banho, trocar de roupa e arrumar as bagagens para o final de semana. Dois dias inteiros para matar a minha curiosidade. Perfeito! A sorte não me abandonava. Eu continuava um iluminado!