Cidade Sem Deus
Autor: Gabriel Fernandes | Publicado: 2015-12-31T13:41:00-02:00






Esta cidade descomunal tem certo quê de magia.

Estando aqui, sinto-me como se vivesse alhures,

Como se habitasse outra megalópole qualquer.

Aqui, tudo é improvável:

A multidão que envolve como um deserto,

O céu plúmbeo e opaco, as noites de estrelas
baças.

Divido meus pensamentos entre os ruídos ásperos
da rua

E a fragilidade do meu sono.



Esta cidade mágica tem certo quê de atonia.

Estando aqui, sinto-me como se parasse de
viver,

Como se desistisse inelutavelmente de sonhar.

Aqui, compreendi que Deus já não vive,

Sufocado sob o rumor incessante dos automóveis,

Asfixiado no acre da atmosfera doente,

Morto sob apressados passos trôpegos de seres
inconscientes.



Esta cidade inânime tem certo quê de agonia.

Estando aqui, sinto como se a sentisse ofegar,

Como se a percebesse medrar lenta e
inexoravelmente.

Aqui, a vejo exsolver suas pústulas sobre a
natureza que a cinge.

Desde que Deus sucumbiu, abdiquei das respostas
fáceis e falsas;

Vi esvaziarem-se meus embornais de verdades
absolutas

No qual, tolo, enfurnava minhas crenças
incontestáveis.



Esta cidade agonizante tem certo quê de
sombria.

Estando aqui, sinto a beleza martirizada nos
grotescos espigões de concreto,

A sensibilidade pisoteada pela cupidez insana
do homo
economicus.

Aqui, por onde se passa, vê-se a esperança
derruída,

A consciência imolada no Índex de publicações
místicas, escatológicas,

A razão abatida pela insolência do
mercantilismo descabido...

Possido, ergo sum.



Esta cidade triste tem, ainda, certo quê de
poesia.

Estando aqui, sinto a Natureza resistir nas
improbabilidades absolutas

Do concreto abrasivo, das sarjetas imundas, das
paredes rotas.

Aqui, a beleza anosa afronta as modernidades
funcionais de aço e vidro.

Os sabiás ainda cantam, nas tipuanas
centenárias, a saudade da mata intocada;

E, ludibriados pelos faróis intermitentes dos
automóveis,

Os galos anunciam sonoros amanheceres
extemporâneos.



Esta cidade poética tem certo quê de
infinitude.

Estando aqui, sinto sua azáfama e luzes
igualarem noites e dias.

Aqui, suas possibilidades infindas, seus
habitantes dessemelhantes,

Colorem minha mente com sonhos de visões da
eternidade.

As folhas do meu outono caem sobre as calçadas desgastadas,

Mas minhas pegadas não estão nas ruelas
estreitas do passado,

Calcam, meus passos curiosos, a ladeira íngreme
que leva ao Amanhã.



Esta cidade infinita tem certo quê de
epifania.

Estando aqui, sinto os olhos devassadores de
sua ubiquidade opressiva,

Sua onisciência inibitória, nas câmeras que
povoam edifícios e ruas.

Aqui, é melhor não questionar; melhor não
pensar;

Melhor não abandonar a alheação conveniente das
seitas.

Entre as brumas do inverno que antevejo,

Meus olhos enxergam escarpas ensolaradas, céus
azuis,

Talvez respostas às minhas indagações.



Não há lugar confortável fora da estrada larga
e enganosa das religiões.

Entre a loucura consentida da fé que idiotiza

E o mergulho na escuridão das incertezas
seculares,

Escolhi os riscos da indagação curiosa,

Da série interminável de “por quês?”

Que há milênios desafiam a arrogância
intelectual do Homem.

Não há respostas na ciência; a Filosofia,
inerme, sucumbe...

Tudo flui, tudo é incerto e escorregadio.


Minha cidade aglomera a solidão de seres
díspares em multidões incontáveis.

Debalde. Milhões de seres solitários não fazem
uma insolidão.

Não há lenitivo para nossa solitude cósmica.

Aqui, um sorriso brinca na minha face à
percepção de nossa contingência.

Somos apenas o lampejo de um átimo da
eternidade.

Somos apenas um viajante eventual numa noite
escura,

Noite de perguntas irrespondíveis, de
incertezas perpétuas.



Minha cidade divina tem certo quê de anomia,

É um salmo que louva a convergência das
realizações humanas,

O humano desejo incontrolável de domínio sobre
a desordem natural.

Aqui, o Homem arremeda o Criador, criando o seu
próprio caos.

Melhor ignorar o salmo que ressoa nos ares
ácidos da minha cidade.

A ciência me oprime como uma âncora inútil
sobre o convés.

Preciso lançá-la ao mar...


Preciso lançar-me ao mar...