Por que nós jornalistas adoramos mostrar desgraças?
Autor: Paula De Donato | Publicado: 2013-02-01T19:40:00-08:00


Há cerca de dois anos fiz uma reportagem que considero a mais difícil para mim, até hoje.

A matéria era sobre a morte de uma bebê recém nascida. A mãe, de origem humilde, entrou em trabalho de parto e foi até o hospital municipal de sua cidade (Cubatão).

Quando chegou ao local já estava com fortes dores e a bolsa estourou logo depois, segundo a mãe a avó da criança que estava para nascer me informou.&nbsp;

Os médicos que estavam na ala da maternidade resolveram deixá-la esperando. Por quase 30 horas.

Familiares contavam que a gestante não tinha mais forças para chorar. As dores eram tão fortes que ela chegou a dizer que achava que morreria.&nbsp;









Todos os médicos negaram-se a fazer uma cesariana, queriam que a mãe tivesse o bebê de parto normal e, claro, não aplicaram nenhuma anestesia.&nbsp;

Ao final das intermináveis horas houve troca de plantão. O médico que entrou na maternidade resolveu dar um pouco de atenção à paciente. Fez o exame de toque e após perceber que algo estava errado encaminhou a jovem mãe para uma cesariana de emergência.&nbsp;

Era tarde demais e a criança nasceu morta, sufocada por voltas do cordão umbilical e por ter engolido suas fezes.&nbsp;



Seu nome seria Lívia, eu nunca mais me esqueci. Era a primogênita do casal.&nbsp;

Colhi os depoimentos da avó e do pai no velório. A mãe me deu permissão para fazer a matéria, mas pediu para não falar.

Ela ficou o tempo todo ao lado do caixão branco e pequenino. Algumas vezes chorava, no entanto, na maior parte do tempo seu olhar era vazio, sem vida. Não existe no mundo tristeza maior do que a de uma mãe que perde um filho.&nbsp;

Nessa época eu ainda não era mãe, mas entendi a dor daquela mulher mesmo assim. Eu &nbsp;entendi &nbsp;também que &nbsp;jamais conseguiria traduzir em um VT de, no máximo dois minutos, tudo o que ela tinha passado, tudo o que estava sentindo.&nbsp;



Não conseguiria explicar como ela havia esperado nove meses para abraçar sua filha, não poderia jamais mostrar o carinho com o qual fizera o enxoval para aquele novo ser. Quantos laços ficariam sem mexas de cabelos, quantas roupinhas vazias, tão vazias quanto as mãos e o coração daquela mulher.

Eu não poderia mostrar às pessoas toda a tristeza que eu captei naquele lugar, toda a desesperança, toda a impotência.

E eu não podia chorar. Não podia porque aquela dor não era minha. Não podia porque eu seria apenas uma espectadora distante, alheia a todo o sofrimento que seria sentido, provavelmente para sempre, por aquela mãe sem a filha.



Então eu pedi a Deus, em silêncio, que me conduzisse e me mostrasse como fazer o meu trabalho da melhor maneira. Eu sou jornalista e essa é a minha função: mostrar para as pessoas o que elas não podem ou não querem ver.

O que eu podia fazer era muito pouco. Eu só podia contar o que aconteceu. Mostrar a dor daquela família. Usar minha voz, minhas palavras e meus conhecimentos para tentar, quem sabe, trazer um pouco de justiça àquela mãe. E impedir que aquilo acontecesse de novo. Com outra mãe, com outra avó, com outro pai.



Depois de pegar os depoimentos eu fiz questão de escolher quais partes entrariam na matéria, a isso damos o nome de "decupar". Pois bem, eu decupei a fita, escolhi as imagens, as falas, fiz o texto.&nbsp;

Quando a matéria ficou pronta eu percebi que tinha conseguido fazer um bom trabalho. Um trabalho triste, mas bem feito, digno.

Se você teve paciência em ler este relato até aqui pode estar se perguntando porque resolvi escrever agora sobre uma matéria que fiz há mais de dois anos.&nbsp;

O motivo é simples: há quase uma semana toda a mídia brasileira só fala da tragédia que aconteceu em Santa Maria. Hoje, 02 de fevereiro a contagem de mortos está em 236. Essas mortes que eu não presenciei, fizeram-me lembrar da pequena Lívia, esquecida entre tantas crianças que perdem a chance de crescer, de escreverem suas histórias. Histórias tão inacabadas como as das 236 vítimas de Santa Maria.&nbsp;

236 jovens. 236 mães que perderam seus filhos. 236 mães que não serão avós. 236 lugares vazios em diferentes salas de aula. 236 caixões. 236 velórios. 236 famílias despedaças pela negligência, pela ganância, pela omissão de autoridades, empresários e também, infelizmente, de cidadãos comuns.&nbsp;



E a mídia, da qual faço parte, não para de falar sobre isso.

E todo mundo não para de criticar a mídia que nesse caso resume-se a nós jornalistas.

Tenho consciência de que a profissão que escolhi é bendita e maldita ao mesmo tempo.&nbsp;

Somos chamados de "abutres", "caça-cadáveres", sensacionalistas, frios, insensíveis.

Quase não somos humanos porque, oras, somos jornalistas caramba!&nbsp;

Queremos fama, glória, reconhecimento, dinheiro.&nbsp;



Sim, é verdade. Existem muitas pessoas formadas em jornalismo que querem tudo isso. Mas essas pessoas não são jornalistas. Elas apenas se formaram no curso.

Jornalista de verdade já nasce assim e faz a faculdade para aprender a colocar para fora todo o mundo que tem dentro dele. Para aprender a técnica. Para aprender a não chorar quando só vê morte ao seu lado. Para aprender a dominar a língua e a escrita. Para aprender a controlar o corpo. Para aprender a empostar a voz.&nbsp;

Porque jornalista de verdade só precisa trazer para o mundo físico o que já tem no espírito.



Somos inquietos, polêmicos e aprendemos ao longo da vida a sermos duros na queda. A &nbsp;engolir as lágrimas quando o bolo se forma na garganta, porque acreditem, ele se forma inúmeras vezes.&nbsp;

Às vezes o bolo permanece alí por dias e aí desce para o estômago onde pode ficar por semanas até. Arrisco dizer que esse bolo pode ser a causa de muitas úlceras e gastrites que acometem a mim e a maioria dos colegas de profissão (claro, dos jornalistas de verdade).&nbsp;



E aí as pessoas nos veem na TV, leem nossos nomes nos jornais ou escutam nossas vozes no rádio. E já saem falando sobre aquele (a) fulaninho que adora noticiar desgraça.&nbsp;

Aliás todo mundo pergunta porque noticiamos tanta desgraça. Com certeza é porque gostamos, porque vende.

O povo brasileiro tem que entender uma coisa: Jornalista de verdade não quer noticiar desgraça; não quer mostrar caixão; não quer repetir incessantemente o número de mortos em cada chacina, em cada tragédia.

Mas temos que fazer isso. Temos que repetir e repetir sem parar, temos que fazer mais matérias, suítes, voltar ao local do crime ou do desastre inúmeras vezes.

Porque o povo esquece. E não esquece daqui a um mês ou daqui a um ano não. Esquece na mesma semana. Esquece na próxima vitória ou derrota do seu time. Esquece no próximo paredão do BBB. Esquece no próximo capítulo da novela. Esquece na sexta-feira no bar da esquina. Porque o povo quer ser feliz.&nbsp;



Porque você quer ser feliz e tragédia estraga o seu dia. E jovens mortos estragam o seu dia. E mães desesperadas estragam o seu dia e, mais do que tudo, esses malditos jornalistas estragam o seu dia!!!

Então a gente diz, rediz, repete, mostra, escancara. Pra ver se você e todo mundo muda, vai para as ruas não só em dia de Carnaval ou Copa do Mundo. Vai para as ruas pedir mais segurança. Vai para as ruas pedir menos corrupção. Vai para as ruas pedir que as leis sejam cumpridas. Vai para as ruas pedir que não existam mais saidinhas de Natal, Dia dos Pais, das Mães, das Crianças. Que um bandido preso em um dia não seja solto horas depois e mate uma mulher grávida de nove meses. Mostramos desgraça para tentar evitar que mais desgraças aconteçam.&nbsp;

Porque cada vez que a gente mostra uma mãe sem o filho queremos te dizer: "Acorda, amanhã pode ser o SEU filho".&nbsp;

Porque quando mostramos pessoas morrendo de fome queremos dizer: "Acorda, o seu dinheiro está sendo roubado!".&nbsp;

Porque quando mostramos a miséria, o desespero, a dor, o sofrimento, a injustiça, a impunidade estamos com um nó na garganta, um bolo enorme&nbsp;porque&nbsp;queremos gritar e não podemos: ACORDA, AMANHÃ PODE SER VOCÊ!