AVENÇADA(AVENÇADA!) - etimologia etimo
Autor: Otto Cezar Gribel | Publicado: 2013-02-28T16:59:00-08:00


Um&nbsp; lídimo, incréu amigo,único e quiçá últimoa fazer frente ao basiliscoerrabundo pela terraaonde pisa não a torremas minh'alma aristotélica.- Homem na senda de filósofo epicúreo,não crê, pindoramicamente,








sob a vara da Vera Cruz,


que é bastão também da ciência,que sou o&nbsp; guardião da memóriados meus oito meses de idade!
- Tudo porque uns e outros cientistas patetaspássaros sem asas 

prisioneiros de um contextoque lhes "colga" uma máscara de ferro à face
decidiram depois de rigorosas pesquisas patéticasque não se tem memória dessa idade- E ponto final, lobo mal!:Cumpra-se o mito e rito e dê voz ao pregoeiro do estadoou à matraca da sogra.Certa vez disse à minha mãe,














já casado, pai de filho e filha,
- disse eu a ela, minha mãe,que meu pai,que fora atirador emérito,nem sempre atilado,certa vez, num evento ocorrido na varandaao fundo da casa,sobre uma balaustradaque servia de encosto aos cotovelos,








estava com "Bitencourt",





amigo do meu pai,a praticar tiro ao alvo com espingarda.Recordo-me perfeita e nitidamente,como não se fora uma memória antiga,mas atual, atuante ante mim,que Bittencourt ( ou fora pai?!)com um tiro sem "tirocínio"











acertou o pé de uma galinhafato que deixou em alvoroço e comentar já espevitado:

"acertou o pé da galinha!"Este o meu dito com algum ricto
( A frase inteira não merece um "sic",deve sofrer com solecismos sofríveisque não hão de dar azoa debiques de gramáticos pernósticos)Minha mãe, ao ouvir-me mais serenamente,depois do baita susto,








retorquis, sem pestanejar, que era impossíveleu me lembrar daquele fato


porque era, então, uma criança com apenas oito meses.Chegou a aventar a hipótese,se não me falha a memória ( a memória!)- exercício mnemônico mais fresco que aqueledo menino de oito meses!,que ela teria narrado o caso para mim.








( Ora! Um episódio narradonão é igual ao um fato,


pois na história há palavrase se se lembra o ouvintede coisas visíveissão coisa imaginadaspelos olhos não paginadascom olhos fechados nas paisagens surreaise não abertos a paisagens reais,quer seja em obras de arte 








ou em natureza exuberanteporquanto coisas visíveispode ser imaginadasou rebuscadas na memóriajá, então com o gosto da imaginaçãoa pervertê-las, maculá-las,por nelas um tempo mofoonde medrou o bolor;








- o que não se dá com coisas vistasna torrente do existir,à beira da vida :estas estão acesas no acervo da memória


e não no cabedal da imaginação,que faz do artista um caudalde obras de arte,miscelânea de memória e imaginação( um centauro vivo cavalgando Picasso! :este o artista antes de sua apoteose- que é seu apocalipse)







O poeta é assimum alienado de si, sim;porém não o homem,que somente se mescla com o artista,
quando aliena a memória na imaginaçãoao postular seu pensamentoou sentimento no&nbsp; mundopor meio de uma obra de arteou outra forma de opúsculopara oitiva de organista do porte de um Buxtehude ou Bach)












Entrementes, parece-me que logrei convencer minha mãenão com o rigor de acurada lembrança visualdemonstrada por mim,mas porque ela me conhecedesde as entranhas.Árdua tarefa seriaconvencê-la de uma mentira







e se eu fosse mendaz ou fantasistaela seria a primeira a saberda fealdade de tal defeito.Ela sabe que sempre fui veraze se deixei enganarfoi por mim,o que não é o caso "in casu".






Sem embargo, nem desembargadores
a me embargar a liberdade,falei do tiro que alvejou a galinha,de cujo destino vim a saber por ela :a ave foi para a panelaconforme soía ocorrer com os galináceos



que meu pai matava ou furtava,aos céus&nbsp; em pombas-verdadeiras e aririse na terra aos incautos vizinhoscrédulas criaturasque meu pai iludiapondo o sumiço das avesna conta de alguma raposaque inventava ele que vira





à espreitar o ambiente;isso se dava quando morávamos no mato.(Velha raposa das fábulas!:

Quanto vento, quanta uva!,quanta saúva na chuvaque respinga curvas no ar...)Naquele tempo, já sob Evangelhos canônicos,( apócrifos não!),a vida dos homensainda&nbsp; estava a salvodos desassisados que tomaram a terra





- de assalto! e instituíram a escravidãona esteira da estupidezque se configurou em doutrinanos meandros labirínticosdos meios de comunicação de massacom os copistas de textoscom suas mentes de xerocopiadoras.





Minha mãe, então, contou-meque, à época em tela,




estava grávida ("esperando") de minha irmã,
cuja diferença de idade para comigoé de exatos dez meses (sem matemática!)- e que eu estava ao colo maternoquanto ocorreu o "indigitado(?)" incidentedebaixo da Betelgeuse ("Alpha Orionis"),







sob a Coma da Berenicee da cabeleira negra da Medusa.Adorável medusa!Assegurou-me, outrossim, minha mãe,



que eu "adorava!" armas de fogo

e, quiçá, por isso, também,o episódio nunca foi dado por mim ao olvidonem&nbsp; fiz ouvidos moucosaos loucos disparos a espocarnos meus tímpanos tenrosnaqueles idos...Acho (sem acinte!) que me lembra até o lugar







onde se fixou esta memória:



era numa casinhola, por certo,algo torta, qual aquelasesboçadas e pintadas por Van Gogh,contígua ao "Colégio do Santíssimo Sacramento".Contudo, isso pode bem ser, reconheço,

memória em mixórdia- com imaginação pendular,pois não tenho memória visualdos arredores e da rua,tampouco do exterior do casebre,que não navegava em prantosna rua Inácio Quinaud,o poeta suicida







numa memória doudaque penso guardardo que minha mãesupostamente me contou



ou quis eu mesmo,por conveniência poética,com licença poética,assim imaginare por em um obelisco na minha aldeia voltada para dentro de mimem grito para estribilho de alma rascanteno seguir o voo de ornitólogo







que, logo, no "logos", não sou.Sou-o a rogo da ornitologiaque clama por mimnas pombas que rasgam o céu.( Fico de olho :



- Sou de olho...na ave, não na ornitologia :um ornitólogo sou
solto com o besouro
e o tesouro da entomologia.
Entomólogo, logo homologo
um apologo)O que me entristece e me cresce em "tristesse"e tece uma prece dentro de mim,é não lembrar-me de fato,ato a ato,com "pathos" filosófico,







que, enquanto eu saltava freneticamente



no colo de minha mãe,- minha irmã se remexia no ventre da madre( Não a madre superiora do colégio supramencionado,a qual não era qualquer abadessa,que desça do pedestal de deusaem templo cristão,











para-templários,

mas apenas uma mera freira com hábitoe véu negros(nigérrimo!)ocultando bela cabeleira negra,de onde surgia tipo a lua brancaparte da bela face de uma mulher com modos distintos,flora inquieta)











Todavia o que mais lamentoé aquilo que ficou em quilos dados ao olvido :- que eu, segundo ouvi em segundosevangelhos, na voz de minha mãe,que, aos oito mesesjá era um entomologista

formado ( no vento ou no ventre?),pois estudava os besouros com afincodepois da meia-noite(por isso amo tanto os coleópteros!)e as formigas saúvas também(por isso amo os himenópteros,mormente os com asas












no tempo das águas?!,
senhor Deus de Moisés,que era gago, ou tartamudo,e Aarão, que não era gago,mas tinha um nome bompara o tartamudo irmão tartamudear).Pena que me não recordoda vez em que, com a habilidade,que minha mãe me disse 













que me era peculiar,eu pegara uma saúvae a colocara no berçoda minha irmã recém-nascida,num ato de crueldade infantilda qual tenho saudadepara gáudio da minh'alma aristotélicae desfalecimento dos hipócritas,













gente que nem Jesus perdoou.( Jesus sabia quem merecia a remissãoe quem a danação das Danaides).Que me "pendoem"mas me não&nbsp; perdoemestes atores e autores da farsa cabalmente perpetrada por eles







- que crucificaramqueimaram Cristos em fogueiras exteriorese nas fogueiras que são suas vanidades.
Porém "tudo é vaidade"assevera o Predicadorperdoando-os- antes de Cristo( porque eles, os hipócritas,ignorantes que sãonão sabem que antes de queimarem outremeles jã se queimaram e se crucificaram













mesmo ( e muitas vezes!)depois de mortos em vida- mortos por eles própriosque se odeiam tantoque o ódio, o despeito, a inveja, o rancor...que os atribula a existênciatransborda para o mundoe essa enxurrada de regurgitação do mal













afoga o homens antes&nbsp; que possam ser de queimados,torturados,&nbsp; crucificadostambém se nutrindo por enganados,esganados e, assim, danados,dos pesticidas presentes nas crucíferas,que não são sãs feras












como os homens...- que são santos e demônios na alma da nicomaquéiaque passou ao latime depois à entidade cristãcom outro móvel- movimento que tirou a almado ânimo do animal( A palavra em latim me "anima",












mas desanima os etimologistas em Cristo.Que sol os cresta, crespo Cresto?!)).Pobres não são os diabos,mas estes pobres-diabos :- os hipócritas, esses danados!Com toda essa arenganão quero ter a pretensão










de convencer (converter) o amigo,ao meu credo, que é irrelevante,ou ao meu cruz-credo! de todos os credos,credores e crediários;pois isso seria contra a minha filosofiada qual sou livre.( Minha liberdade só esbarra na medusa





quando a barra da alva solta seus cabelosque me envenenam :é a cobra e o rato!Só não sei quem é a serpentenesta história predatória...)A minha,quase-minha!, filosofia,a qual não me apego,





( como poderia me apegar às alheias!)constituída por porções ( poções?!)ou pedaços tortosem línguas tortas para mim
de muitos filósofos,que vieram de cambulhadadepois de uma queda da torre de Babelsobre meu cérebro em chamas.
Por isso, minha quase-doutrinanão tem a presunção burlesca de nada querer provarcom ânsia de prosélito,com fanatismo sectário religioso.( provar é sempre mentir em conjuntono contexto e em&nbsp; texto probante)





e seria contra minha ( quase-minha!) filosofiaque é verdade de eremita,aletheia de poeta azul,
paixão de enamorado da medusa,demência de cavaleiro andante,provar qualquer coisa, ato ou fato,mesmo porque o que tenhoé licença poéticapara não provar nadae penso ancho,mas não acho,que minha verdade







-&nbsp; é verdade verde furtada à cor do violinista verde- verdade que só vale para mim!,enquanto verdade viva,&nbsp; vital,e não a verdade avençadapara paz e pasto ao rebanho,- verdade de pasto, pastoral






&nbsp;e o pastor de ovelhas.Tampouco tenho a presunção brutal da leiconfeccionada sob medidapara prender a canalha


e os canalhas e arrivistasque estão no timãoda nau dos insensatosAntes os poetas Hesíodo e Homeroeram os doutos e eruditosque formaram mentestipo Ésquilo, Sófocles, Aristófanes,que deram em filósofos do porte de Platão;





eles escreviam poemas gigantescose não se pensavam em prolixidadeporque usavam a poesia para pensaratravés da visão do belo nos versose nas imagens e metáforas;sabia-se que não eram prolixos,mas filósofos que uniam a beleza à verdade,




o útil ao agradável,na união&nbsp; do ser de Parmênides, o eleata,que escreveu em versos.
Hoje uns poetastrosescrevem duas estrofesou três versos para simplóriose se imaginam versáteis e econômicos,quando não passam de encômios cômicos e incômodos até para Cômodo,um imperador de Roma.




Outrossim há uns Filostratosque enchem mil páginase milhões de animais vestidos,paramentados pára um ritual,com um assunto monocórdioque lembra um coração partidoque vai ao médico com arritmia severa....




( Isto não tem fim, Fábio...(Gostaria de conhecer o deus epicúreo,o deus dos jardins,grande desprezador dos homens,que escrevera trezentos livros - num jardim!Diz Nietzsche que Epicuropassou anos para ser reconhecido na Hélade,


se é que sua doutrina é compreendida hoje!Imagine Husserlque escreveu 40.000 páginas!)(Espero que a física quânticaconsiga realizar a travessiapelas dobras do tempo...- se é que a doutrina quântica


e a equação de Einsteinnão passe de mera formalidade contextualou passe de mágica ( mágico, mago!)ou outro tipo de passe...Que passe!- de passista no samba, mulatacom cara de dama de Picasso! :
um impasse na artede passar um olhar pelo existircom geometria irisada no olho- euclidiano...)).&nbsp; (
 Excertos do opúsculo do organista da Igreja de Saint-Sulpice : "Escolha
 de Luares para o Pastor Enamorado pela Medusa : um Poeta Árcade Árabe que não
 Sabe a Cajado nem a Mar Arabescado")

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