SÃO PAULO: ZONA NORTE SITIADA
Autor: Renata Sabrina | Publicado: 2013-10-30T10:48:00-02:00




Após o assassinato covarde pela polícia de mais um jovem trabalhador na Zona Norte, uma onda de quebra-quebras se espalhou do Jardim Brasil à Vila Medeiros, se estendendo do Jaçanã ao Parque Novo Mundo. Analistas apressados logo estabeleceram vínculo direto entre esses fatos e as ações dos black bloc. Os "black blocs", no Brasil DE HOJE, não são uma
homogeneidade, portanto, não são em bloco inocentes úteis. Quem participou
ativamente das manifestações e acompanha os acontecimentos dos últimos dias
observa pelo menos estes grupos encapuzados: anarco-punks; mauricinhos e
patricinhas; neo-nazistas, integralistas e skin heads; ocasionalmente bandidos
aproveitando ocasião; P2; simpatizantes ou militantes do PSTU, PCO e PSOL; e marias-vai-com- as outras. Destes todos, apenas o último pode ser chamado de
"inocente útil". As ações dos encapuzados criam o caldo de cultura do
fascismo, não enxerga quem não quer. Os ataques e saques na Zona Norte, desde domingo passado, estão ligados ao oportunismo do crime organizado, que pegou carona no sentimento de dor e de justiça da população pelo assassinato vil do jovem&nbsp;&nbsp;Douglas Rodrigues, na tarde de domingo, em Jaçanã.



Porém, há mais de quarenta anos a população dessa região é vítima e refém tanto de criminosos quanto de políticos corruptos (e não menos bandidos) e&nbsp;da polícia &nbsp;- que nessa região de São Paulo historicamente tem setores importantes associados ao crime. Como nessa região há o entroncamento de duas rodovias federais por onde escoa tanto o tráfico de drogas e armas para o interior da capital e dela para o restante do país, quanto o roubo de cargas, há aí um mercado em que, com frequência, policiais, "empresários", políticos e bandidos estão associados.



Em 2009 lancei ZONA NORTE, da série Era uma vez no meu bairro, em que trato desse assunto. O Capítulo 9 que ofereço aqui ao leitor é resultado recolha de história oral. A já distante década de 1970 está em foco. O cenário é exatamente a região que hoje ocupa as páginas dos jornais do país inteiro: a confluências das vias Dutra e Fernão Dias. &nbsp;Nesse capítulo, um grupo de meninos presencia uma cena que, nessa região, não é novidade para ninguém. Tire o leitor suas próprias conclusões.


ZONA NORTE
Capítulo 9





– Esconde, esconde rápido.

– E se eles pegarem a gente? Matam a
gente também?

– Matam nada. Não tá vendo que isso é entre
eles?

– Fala baixo, porra.

Na moita à beira do campo do varjão,
éramos quatro: Rosalva, Edson, Edilson e eu. Luz, nenhuma, lama, só.

– E se começar a chover de novo? Vai
encher e a gente morre tudo afogado.

– Cala essa boca, daqui a pouco os caras
chegam.

– Mas já está dando uns pingos.

– Alá, alá, alá as viaturas, meu!

– Ih, são uma pá, caraca!

Era uma pá de viaturas da polícia.
Entraram no campo de terra preta e formaram em círculo, com os faróis acesos
para o centro dele.

– Desce aí, ô boca-aberta. Cadê o
tijolo?

– Deixa eu pegar, tá debaixo do banco.

– Demorou, demorou.

– Tá aqui, ó.

– Belezaça.

– Quanto tem?

– Dois redondo. Da pura.

– Quanto o cara vai dar?

– Aí é entre eu e ele, sabe como é,
né...

– Entre você e ele? Então tá. Dá aqui
essa porra. Pega aí, soldado, que esse vagabundo vai levar um corretivo, para
aprender o que é hierarquia.

– Opa, mas peraí, chefia, não é por
aí...

– Não é por aí o caralho, e vai tirando
essa farda, que o bonde do JB vai passar, tá passando, já passou procê, bacana.

Não dava para ver direito, porque os
faróis das viaturas cegavam. As vozes vinham de perto e os vultos se mexiam
entre as luzes. O que tomou o pacote do outro deu nele uma coronhada que o pôs
no chão. O mandão falou:

– Tira a farda desse veado.

Na moita, ficamos com o cu na mão, não
passava nem arroz.

– Se eles pegarem nóis, tamos fodidos.

– Fica quieto, meu, quer morrer junto
com o boca-aberta?

Uma porção de policiais cercou o que
estava no chão.

– Uia, tão deixando o cara pelado, meu!

– Esse já era.

– Pô, polícia matar polícia é ruim, hem?

– Tão chutando a cara dele, caraca!

– Psst.

A chuva engrossou forte. Dava para ver
os pingos brilharem na luz dos faróis. O sangue se misturava com a lama preta.

– Acaba logo com a parada, que o bacana
chegou.

Um carro apagado estacionou ao lado da
moita em que a gente estava. Um gordão dentuço, alto, de paletó e gravata
desceu pela porta do carona com um saco de supermercado estufado de bufunfa,
com certeza, e ficou parado um tempinho.

– Puta, meu, olha só o carro do cara,
meu. Só pode ser importado, só pode ser.

– É, mas o gordo filho da puta parou bem
na nossa frente, não dá para ver mais nada.

– Só pode ser importado, só pode ser.

– Fala baixo, quer morrer? E se
continuar falando que nem matraca e repetindo o tempo todo a mesma coisa,
quando sairmos daqui vamos te cobrir na porrada, experimenta!

Tenho uma mania de falar alto e me
repetir que dá nos nervos dos outros, mas não posso fazer nada, não consigo me
segurar. Quando vi, já falei. O gordo passou ao lado da moita, pela frente do
importado, e foi até as viaturas. Mudamos nossa posição na moita para ver
melhor, mas ficou ruim, quase do mesmo jeito. E ainda ficamos um pouco à
mostra, ainda bem que estava escuro para o nosso lado.

– Está com vofês?

– Tá aqui, excelência, de primeira.

– E effe fidadão aí na lama?

– É um boca-aberta, doutor. Uma espécie
individualista, que não sabe trabalhar em equipe, não respeita ordem, nem
disciplina.

– Fe é affim,&nbsp; tudo bem, maf não fão deifar o lifo aí para a
comunidade recolher amanhã, não é mefmo?

– Imagina, doutor. Soldado, traz o galão
aqui.

– Meu, o cara fai gritar e não quero
fer&nbsp; a merda que fai dar.

– Imagina, doutor, se íamos deixar a
excelência ouvir os miados desse veado.

Da moita, vimos o gordão voltar ao
importado com o tijolo na mão e todo ensopado, mas sem o saco de supermercado.
Entrou no carro, que deu partida, andou só um pouco e fez uma parada bem na
nossa cara. O gordo baixou o vidro e falou para nossa moita:

– Fão aprendendo, feus boftinhas: peife
grande come peife pequeno. Iffo aqui é o Brafil, ou pelo menof é o Jardim
Brafil. Quiá-quiá-quiá.

Deu uma risada safa, fechou a janela do
carro e foi embora mandando chauzinho para a moita.

Os policiais ficaram sem entender picas.
Então, o que tomara o tijolo do pelado caminhou enfiando as botas na lama preta
até a moita, fez uma puta cara de girafa, mexeu os ombros e voltou para a
frente das viaturas.

O pelado estava com a cara enfiada para
a lama.

– Soldado, caralho, cadê o galão que eu
pedi?

– Taqui.

– E as porras do pneus? Incompetentes.
Nem pra ladrão servem!

Chegaram pneus aos montes de todas as
viaturas. O Cara de Girafa deu um só tiro no meio da caveira do pelado. O cara
deu um tremelão, se esticou todo e aquietou-se, a cara atolada na lama preta.

&nbsp;Empilharam os pneus em cima do pelado.
Despejaram o conteúdo do galão por cima de tudo e tocaram fogo. As labaredas
subiram. As línguas de fogo amarelas e azuladas quase pegaram na nossa moita
quando o vento bateu.

– Soldado!

– Pronto!

– Amanhã cedo você atende a essa ocorrência,
compreendido?

– Mas amanhã é minha folga...

– Aí, gente, o “folgado” não quer
atender a uma ocorrência policial, que é que vocês acham?

– Se não é polícia, é bandido.

– Tá bom, tá bom. Eu atendo, tudo bem. E
para onde é que leva? Pro de sempre?

– Positivo operante. Ou acha que o
Cemitério de Perus foi inaugurado para ficar jogado às moscas? Tem que mostrar
serviço para a hierarquia, soldado.

As viaturas desligaram as luzes e
seguiram apagadas para fora do aterro. Sumiram no escuro e na chuva. No centro
do campo de terra preta, os pneus queimando mandavam para cima uma chama clara
e uma fumaça turva. Um cheiro misturado de carne, gordura e borracha torradas
embrulhava o estômago.

– Caralho, vamos embora que tou com
vontade de vomitar.

– E eu tô com um frio da peúga e com
vontade de te lascar a mão.

– Que porra é essa, meu? Peúga?

– Sei lá, minha mãe é que fala.

– Tá, mas vamos pela beirada da rodovia.
Senão pegam a gente.

– Você é um puta cagão mesmo, Victor.

– Mas ele tá mais é certo. Meu, o Cara
de Girafa é cruel, meu!

– Viu só?

– Mas o gorducho é gente fina, podia ter
dedurado a gente e ficou na dele.

– Viu só?

– Mas, além de ignorante, é dentufo.
Aqui por acaso é o JB? É a Fabrina, e muito Fabrina.

– Fó.

– A Fabrina é soda, meu, parefe que nem
tá no mapa!

– Mãe diz que só existe porque tem uma
linha de ônibus com esse nome, senão, era um abraço.

– Só.

– Pô, só sabe falar “só”, seu inútil.
Aí, vamos pegar esse Victor, provocador do caralho, e&nbsp; jogar ele na lama para ele aprender uma
coisa.

– Vamos nessa!

Aproveitei para levar um monte de socos.
Depois, saímos correndo. Quando estávamos na avenida, cruzamos com as viaturas
paradas na padaria. Os guardas, as viaturas estacionadas, tomavam um café
financiado pelo portuga sangue ruim. Ficamos por ali para ver se faturávamos
umas fantas.

– Isso é que é vida – falou o Cara de
Girafa ao português, dono da espelunca, dedando o nosso grupo.

O tigueis olhou para nós e pensei que
agora era que íamos faturar aquelas belas fantas geladinhas. Cai do cavalo:

– Ah, isso não vale nada. São todos uns
trombadinhas aí da Vila Sabrina, ô gajo.

Dávamos uns pulos na chuva e altas
gargalhadas, enfiando os pés na corrente de água cinza da enxurrada, que rolava
pela sarjeta quase invadindo a calçada.

– São nada – repreendeu a autoridade. –
São moleques, só não vão valer nada quando chegarem à nossa idade. Aí viram
tudo “função” nesse JB do caralho.

O portuga fez uma careta e deve ter
pensado que esse milico tava mais era virando um boiola sentimental. Também,
com aquela cara de Girafa, o que se ia esperar? Tava mal a Vila Sabrina de
polícia. Ofereceu outro café. E, para mudar de assunto:

– Aqui não é o JB, ô gajo, é a Vila S,
de Sabrina.

– Vila Sabrina é só uma linha de ônibus,
ô tigueis. Da Vila Maria até a Vila Galvão, em Guarulhos, depois da Infernão
Dias, a imprensa chama tudo de Jardim Brasil.

– Uma pinóia. Que é que tu chama de
imprensa? Esse jornal fuleiro que só vêm vender aqui quando tem assassinatos?

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; – Pelo menos o JB sai nele. E vai sair cada vez
mais, vai ver.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; – Também, só tem bandido lá...

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; – Aí falou uma verdade. Agora, esse Edu Chaves, que
porra é essa, com umas casas metidas a besta, mas cheio de cortiços escondidos
lá para o fundão? Uma biboca de bocada só. Quando chove, esses sobrados metidos
ficam com água até o teto do primeiro andar. É outro bairro que só existe
porque tem uma linha de ônibus com esse nome, que demora uma vida para passar e
sai lotado, com gente caindo pelo ladrão, já do ponto final. A Sabrina só vai
existir quando sair na imprensa. Acho que nem no mapa a prefeitura põe. É isso
aí. Da Vila Maria até Guarulhos, só existe JB.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; – Uma pinóia.

Fiquei até meio simpático com o portuga depois desse
dia e até deixei de barato a regulagem dele em relação às fantas.



*&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; *&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; *


&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; – Olha, quer saber? O Cara de Girafa pode ser o
maior sangue ruim e é mesmo. Acho até que tem mais é que morrer. Mas, numa
coisa estou com ele...

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; – Qual?


&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; – Tudo isso aqui, senhor Victor, tem a mesma cara! É
tudo JB!

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; – Uma pinóia.




&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;– Mixou o papo, que seu corte tá pronto. Dá uma
olhadinha no espelho, me passa o dindim e dá espaço na moita pra outro, senão
você vai aproveitar para levar um monte de tesouradas na fuça, que cortar
cabelo de pivete rende conversinha, mas lucro que é bom, ai-ai, só se for
depois do ano 2000. Mas aí eu já vou ser rainha velha.