O Silêncio de Elizabeth Hellyor - Capítulo 1
Autor: Renan C. Maia | Publicado: 2016-03-13T18:13:00-07:00







Março de 2006.

Abotoou o último botão do terno cinza que havia comprado
há alguns meses e ainda não tinha usado. Saiu do hotel e foi para a rua esperar
um táxi. Se não ocorresse nenhum transtorno no caminho, ele conseguiria chegar
com antecedência ao encontro.

O motorista, senhor brasileiro de expressão simpática, tentava
puxar papo sobre questões cotidianas com o engravatado no banco de trás, porém
este estava tão ansioso com o que viria pela frente que se limitava a responder
com gestos e frases curtas. Nova York estava movimentada como o habitual,
observava Steven, e o inverno já em seus últimos dias, mas ainda proporcionando
fotogenia aos olhos.

Chegou ao imenso prédio, mais um dos arranha-céus de
Manhattan. O letreiro lá no alto confirmava o local: McClane International. Era
sua primeira vez ali na sede da empresa em que já trabalhava há cinco anos. A
“torre de McClane”, como alguns se referiam. Pegou o papel que tinha no bolso
só para confirmar mais uma vez o número do andar e da sala a que deveria se
dirigir. 58º andar, sala 580. Dormira com estes números na cabeça, mas queria
que tudo transcorresse bem nos menores detalhes.

No elevador, sozinho, limpou as lentes de seus óculos
mais uma vez e olhou-se bem no espelho. O cabelo escuro com gel e penteado para
trás. Um sapato marrom engraxado com esmero. O relógio prateado reluzia. Sentia-se
um homem bem aparentado aos 37 anos, casado há dez com uma mulher que o fazia
feliz e pai de duas crianças que lhe davam orgulho, além de um já adolescente,
fruto de um relacionamento rápido durante os estudos de Economia em Harvard. Especializou-se,
em seguida, na London School of Economics and Political Science. Como
profissional, agora estava diante daquela que parecia a melhor oportunidade em
anos para sua carreira. Já passara por várias promoções, mas nunca chegara tão
longe quanto naquele momento. Um dos empresários mais poderosos do mundo
estaria com ele dentro de alguns minutos.

A porta do elevador se abriu. A ansiedade deixou suas
mãos trêmulas durante toda a viagem, mas agora parecia se dissipar pelo corpo e
ficar menos visível. Pôde visualizar o número 580 no alto de uma porta a alguns
metros. No ambiente, havia apenas uma mulher ruiva sentada, de costas a ele. Seu
nome era Glenda Robson, secretária, um coque bem preparado ao estilo de uma
secretária disciplinada dos anos 50. Falando algo baixo em tom bem humorado ao
telefone, assim que o viu ela perguntou se seu nome era Steven Hellyor, vindo
da filial em
 Detroit. Confirmadas as informações, ela pediu que ele se
sentasse, enquanto faltavam os cinco minutos para as 10. Pegou um jornal do dia
e leu as manchetes, algo que já era de praxe logo cedo, mas que nem havia lhe
ocorrido até o momento.

Às 10 em ponto, a secretária respondeu ao telefone e
solicitou que Steven entrasse na 580. Pegou sua maleta, olhou rapidamente na
janela ao lado e viu a imensidão da cidade ao seu redor. Por algum pensamento
estranho, não sabia o porquê, imaginou-se como uma das vítimas do World Trade
Center, que teria que se jogar daquela altura. Saiu logo dali e olhou para a
porta. Seu futuro estaria ali dentro. Girou a maçaneta de porcelana e sentiu o
som suave da madeira rústica se deslocando. Com postura séria e um ar
silencioso, característica que demonstrava em momentos de nervosismo, adentrou
e cumprimentou com um bom dia. Ao fundo da longa sala, via um senhor que
parecia ter mais de 80 anos e usava bigode grande e um robe cor de vinho. Lembrava
um mafioso a là Don Corleone. Cabeça baixa a examinar uns papéis sobre a
mesa, óculos grossos e um silêncio que não esperava. Nesses segundos que
pareciam durar uma eternidade, via uma sala pouco iluminada, mas bem
ornamentada com peças clássicas, obras de arte que traduziam culturas diversas.
Mas o que lhe saltava aos olhos era uma grande pintura a óleo, talvez por dar
tanta importância à unidade familiar. Nela, estavam um homem, sua mulher e
cinco crianças. A mulher, Mary Beth, outrora estrela de musicais da Broadway,
transferida pelo marido do mundo exuberante dos espetáculos para a sociedade
fria dos negócios, o que por sua vez exigia uma boa dose de virtudes dramáticas.
Sr. Charles Wilson Brendan McClane, nome extenso, sempre achou, aquele mesmo
homem que há quase um minuto ainda não lhe dirigira a palavra, estava naquela
imagem, com sua família e um ar um tanto sorridente, característica que parecia
não demonstrar pessoalmente.

Uma marca de alimentos, uma companhia de eletricidade e a
empresa petrolífera no Texas. Tudo começou naquele estado em que seu avô havia
encontrado o primeiro poço que iniciou a família nos negócios. Desde pequeno, o
senhor ali sentado já revelava sua forte inclinação para o mundo empresarial.
Aos 16 anos, ele apresentava planos de expansão para a empresa e, aos 19, foi o
responsável por um contrato de 100 milhões de dólares. Tudo isso mesmo tendo
abandonado o ensino superior pela metade. Tantas capas de revistas, das
exibicionistas da Forbes a outras de Times, como o “empresário do ano” ou do
tipo “grande benfeitor” – muitas delas colecionadas por Steven, guardadas em
caixas em seu armário no quarto. Ele conhecia McClane de algumas visitas que este
fizera à filial. Já haviam trocado apertos de mãos e cumprimentos, mas coisas um
tanto superficiais diante do momento em que se encontrava. Nunca estivera a sós
com o dono do império. O silêncio foi rompido.

_ Bom dia, Steven – seu olhar soturno foi substituído por
uma expressão mais cordial.

Steven respondeu e se aproximou de McClane,
cumprimentando-o de perto.

_ Li todo seu histórico na empresa, seu currículo... Vejo
que anda se destacando. Como não o vi antes por aqui? – o tom que usava parecia
misturar ironia com seriedade.

O Sr. Hellyor tentava acompanhar, mas era difícil brincar
com um homem tão astuto. Procurava manter o controle, até que o velho conseguiu
quebrar o gelo e deixá-lo mais descontraído.

Muitas perguntas profissionais, mas outras coisas mais.
Falavam de suas histórias de vida. McClane falou da morte da esposa ocorrida
uma semana antes, ficava muitas vezes a contemplar a imagem dela no quadro.
Partidas de baseball tomaram minutos. McLoden, um torcedor fanático dos
Yankees, colecionava tacos, estando um deles visível aos olhos de Steven,
pendurado na sala com um autógrafo do finado Bobby Bonds, além de um boné
guardado próximo a sua mesa. Steven, que torcia para o Detroit Milwaukee
Brewers por motivos óbvios, tentava não entrar em discussão com&nbsp; os argumentos do chefe sobre os resultados
dos últimos jogos. Misturava-se a tudo isso bolsa de valores, a concorrência crescente
de mercado com a China e viagens por recantos do mundo, sobretudo as ilha do
Pacífico Sul, pelo qual McLoden dizia, em tom de brincadeira, ter uma “paixão
de outra vida”. Steven ainda não tinha nem uma pequena parcela de tanta história
para contar como aquele senhor a sua frente, mas todo o nervosismo inicial fora
transformado quase em uma conversa de amigos de muitos anos.

_ Democrata ou republicano?

_ Eu preciso ser sincero ou devo conseguir o cargo?

_ A que lhe convir mais – disparou. – Muita calma, meu
jovem. Foi só uma brincadeira. Já faço isso há sei lá quantas décadas. Sou
empresário, virei republicano quase que por obrigação, quando minha ambição era
maior que este prédio. Mas hoje não deixo esse tipo de questão tomar conta de
minha vida. Quase não moro neste país mais. Nem acredito mais naquele maldito
“sonho americano”. Tem momentos que chego a pensar que minha única ambição
agora é uma morte silenciosa, sem alarde nem aparelhos. Apenas o sono eterno.
Não tenho paciência pra ser dependente dos outros. Nunca tive. Minha infância
numa casa no deserto do Texas já ficou para trás há muito tempo.

_ Mas o senhor está com muita aparência. Quem diz que já
está com 85 anos.

_ Não seja modesto... E isso aqui também é só uma casca. Já
sou movido a remédios. Preciso de um cronograma, caso contrário eu me perco.
Lembro-me de todas as minhas obrigações profissionais, mas quando o assunto é
saúde... Só falta me entubarem num daqueles hospitais brancos repletos de gente
circulando pelo corredor e recebendo notícias infelizes. Todo aquele ciclo.
Você sabe. Na minha idade a gente teme mais a vida do que a morte. Desculpe a
minha sinceridade lúgubre. Eu sei que incomoda alguns.

_ Não. Não se importe.

Passadas duas horas, enquanto se preparava para tomar
mais um de seus remédios, McClane olhou diretamente nos olhos de Steven e num
tom diferente do que vinha usando anteriormente, soltou com objetividade:

_ Ontem, um de meus funcionários mais leais resolveu
acabar com a vida. Sr. Hellyor, você gostaria de ocupar o lugar dele em uma de
nossas diretorias?

Steven
viu toda sua vida correr pela mente em dez segundos. Não haveria por que
recusar depois de tudo que fizera para crescer.

_ Sim, senhor. Quando começo?

_ Segunda-feira. Sei que vai precisar de alguns dias para
se mudar para Nova York. Sua família também vai morar aqui?

_ Certamente, senhor.

_ Seja bem-vindo, Sr. Hellyor. Agora você faz parte do
centro do McClane Internacional Group. Você sabe porque está aqui. Espero que
seja feliz aqui em Nova York.