LXXIII - Toque divino
Autor: Alexandre Negromonte | Publicado: 2013-01-08T15:29:00-08:00










&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Quem me conhece bem sabe que sou extremamente sensível, perceptivo, espiritualista e passional. Características como essas formam um terreno fértil para que toda a sorte de fortes emoções assolem meu coração, com ímpeto e alcance tais que façam todo o meu ser estremecer. Alguns membros de igrejas evangélicas relatam terem vivido experiências espirituais curiosas, que costumam chamar de "batismo com o espírito santo". Os assembleianos e congêneres principalmente gostam de descrever tal experiência como uma visita íntima do espírito divino ao "templo" humano e que se exterioriza através de sinais bem característicos, dentre os quais o famoso "falar em línguas estranhas". Na verdade, tal experiência não é fenômeno novo no cristianismo, sendo que o primeiro relato de tal fato remonta à época dos apóstolos e é descrito no livro bíblico de Atos. Eu já frequentei a igreja por cinco anos e era bastante ativo, fervoroso e sobretudo verdadeiro em meus sentimentos e ideais cristãos. Apesar de tudo isso, por mais que quisesse e tentasse, eu nunca tive a tal idolatrada experiência (e prova inequívoca de conversão segundo os pentecostais). Por um tempo isso me inquietou bastante, frustrou e até entristeceu. Parecia que minha "santidade" não era notória o suficiente para mover o dedo de Deus a me tocar. Saí da igreja aos 20 anos e "quebrei um mundo" (no dizer de Thomas Mann) para nascer em outro. O tempo passou e deixei de lado quase que por completo as preocupações com Deus e minha possível relação com ele. Certo dia, estava voltando para casa num domingo de manhã tranquilo em Recife, olhando pela janela do vazio ônibus em que me encontrava. Tava na casa dos vinte anos ainda. Eu não sei como nem que horas nem em que parte do trajeto eu me encontrava. Só sei que, em dado instante, olhando ultra-introspectivamente a paisagem como sempre costumo olhar, fui tomado de uma estranha sensação de paz. No dizer de Nikos Kazantzakis, de repente havia harmonia plena entre meu lado interior e meu lado exterior. Eu não sentia mais minha individualidade. É como se tivesse me tornado parte mesma da paisagem que estava instantes antes olhando com tanta pretensa distância e objetividade. Eu passei a ser um com o mundo. O coração bateu forte, porém lento e pesado. E eu sentia claramente suas batidas, como se só ele estivesse funcionando naquele momento. As palavras fugiram-me à boca, à racionalidade ao pensamento. Eu não pensava mais, só sentia. A luz do sol ficou mais brilhante, o céu mais claro, as flores mais vivas, o ar mais doce e cálido. Eu me sentia perfeito, não faltava mais nada naquele momento. Comecei a chorar, mas não de tristeza. Era como se as lágrimas fossem o natural transbordar de um "humor" (no sentido hipocratiano do termo) de felicidade que estivesse preenchendo todas as minhas células e por não ter mais para onde ir vazou pelos ductos lacrimais. Nada mais interessava ou importava. Eu era só sensação, como diria o poeta inglês John Keats. Uma planta cravada no assento do ônibus vegetando na imensidão do jardim de Deus! Acho que esse êxtase durou cerca de alguns minutos, embora na hora em que sucedeu eu tenha perdido completamente a noção do tempo. Se tivessem se passado horas ou segundos, do jeito que eu estava seria completamente indiferente. Após alguns meses vivenciei de novo experiência semelhante. Digamos que eu tenha ao todo tido umas 7 experiências como essa. Bem sugestivo o número, não? E o interessante é que em todas elas eu estava realizando as atividades mais monótonas e corriqueiras possíveis. Lembro-me da vez mais marcante em que me encontrava assistindo a um culto numa igreja evangélica frequentada por minha mãe. Já fazia uns 4 anos que eu deixara de frequentar a minha e não estava mais nem aí para ir à igreja. Só fui por causa dela. Bom, estava eu lá assistindo à enfadonha pregação e olhando para umas formigas que passavam bem debaixo dos meus pés. Fitei firmemente as formigas até que a prédica pastoral tornou-se apenas eco longínquo e sem sentido. O êxtase tomou conta de mim de novo. Só que dessa vez a "agonia" foi muito mais intensa. O transbordo de felicidade, de beatude (como diria o yogue Paramahansa Yogananda) foi tão intenso que eu precisei sair do templo e ir para o jardim. Era noite. O céu estrelado acima de mim parecia cintilar numa cumplicidade cósmica com minha alegria. Sem ter viv'alma com quem pudesse compatilhar minha paz sem que me desse um tabefe e me chamasse de louco ou tarado (kkkkkk) comecei a acariciar as plantas que estavam no jardim. Vi aquelas folhas e senti-as como se fossem tão dignas como um cachorrinho. Chorei copiosamente, fechei os olhos e só faltei rodopiar no meio do nada, como um dêrvixe egípcio na escuridão de um deserto.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Teria o próprio Deus, do nada, tocado em mim nessas sete vezes de experiência única? E demonstrado sua "louca" divindade fazendo-o justamente quando eu menos esperava, merecia e entendia? Foi mera ação hormonal? Sensibilidade a flor da pele? Histeria individual? Não sei. Só sei que foram momentos inesquecíveis e inigualáveis, só comparáveis a outros que tive na vida cuja experiência não relatarei porque não convém fazê-lo aqui.