Viva de Fanzine
Autor: Maycon Batestin | Publicado: 2010-01-22T01:34:00-08:00

Aquele ali sou eu. Aquele ali... O cara do meio... O de terno e gravata... Ótimo, hein? Como espera me reconhecer de terno e grava no meio de toda essa gente de terno e gravata? É como uma agulha no palheiro falar “Ei... eu to aqui ôhh, no meio dessas duas farpas aqui”... Muito bom isso, né? Ok, vamos recomeçar...Bem, aquele ali, de terno e gravata, o baixinho, o do meio, o cara que tá olhando para os lados como uma câmera de vigilância que nunca flagra ninguém na hora certa, sou eu. Meu nome é Clarismundo Ribeiro. Horrível, né? Culpa de meus pais.Meu pai, Donaldo Ribeiro, sempre quis viajar pelo mundo, mas conheceu minha mãe num ponto de ônibus e nunca mais saiu da cidade. Minha mãe, por outro lado, Helinda Ribeiro, tentou fugir de casa aos 16 anos, e como ficou 18 horas num ponto de ônibus – pensando em onde deveria ir - conheceu meu pai. Os dois se apaixonaram, namoraram, noivaram e, enfim, casaram. Quando ela estava grávida, lá pelo tanto tempo de casados, o meu pai queria nascesse um menino. Um menino só para poder chamá-lo de Mundo, o grande desejo de sua vida. Ela, contudo, queria uma menina, uma a qual pudesse chamar de Clara, daí eu nem preciso somar um mais um para que você veja no que deu, né? Vói lá... Nasceu Clarismundo Ribeiro.Sou poeta. Bom, não do tipo comum, que tem livro, vai em sarais de poesia, bebe vinho e fuma cachimbo, para ser honesto, sou bastante peculiar nisso, nem livro tenho. Eu tenho fanzines. Fanzines são aquelas coisas impressas em papel xérox, com erros de português, diagramação estrábica, e a leve impressão de que panfleto comunista. Ok. Eu tenho isso. É minha profissão. Eu escrevo, xeroco, diagramo, e publico em manifestos. O que nos leva a uma pergunta pertinente, por que você nunca escreveu um livro? Já que é poeta, né? Publica um livro! É o que vocês devem estar pensando de mim.Ok. Em primeiro lugar, vocês de fato conhecem o que é poeta hoje em dia? Fiquei sabendo de um caso, de uma menina, que levava a vida igual a uma prostituta francesa, transando adoidadamente, e publica um livro de poesias infantis. Virou famosa. Outro caso, um cara, trinta e poucos anos, matou cinco estudantes de um colégio alemão, e publicou um livro de poesias... Virou poeta. Eu não sei bem enquanto a vocês, mas se para ser poeta, a nossa vida tem que sobrepor-se aos nossos pensamentos e sentimentos, então, jamais serei poeta, porque minha vida é um saco.Tenho vinte e poucos anos, sou desempregado, tenho complexos de quase todos os tipos de complexos sociaispsicologicos possíveis, como, feiúra, solidão, flacidez, sexo, timidez, Corinthians, Malu Madder, etc... O ponto alto da minha vida foi ter encontrado cento e cinquenta e cinco reais embrulhados no chão.Foi mais ou menos assim. Um belo dia de setembro, desses que de tão belo, enchem o saco, estava na rua principal, com meus fanzines. Protestando contra modismo para lá, contra ostracismo pra cá, etc... Então, depois que um sujeito, de terno e gravata, estava rejeitando meu trabalho, jogando no lixo, percebi que do seu bolso esquerdo, um embrulhizinho verde, cairá. Como um bom brasileiro faz, cheguei perto, pisei em cima, e escondi sobre a sola de meu tênis. A ideia aqui era manter o embrulho escondido até que, ninguém percebendo o que estava acontecendo, eu retiraria o pé, agacharia, pegaria e colocaria no meu bolso direito. Tudo isso em menos de cinco segundos. A ideia foi executada com maestria. Parece que nasci para aquilo ali.Então, pela primeira vez na minha vida, tinha cento e cinquenta e cinco reais não marcados, livres de impostos, e totalmente pronto para ser gasto. Ai veio-me, o estresse; com o que deveria gastar? Um carro? Uma casa? Um livro raro de Umberto Eco? Uma namorada? Namorada... Era uma boa ideia.Andando pela rua principal, até a outra avenida, me deparo com uma pequena loja de conveniências, “Antiquário Azedo”. Havia uma fila maior que a da mega sena acumulada, parecia umas dessas casas de sopas, que a prefeitura, vez o outra, decide dar para os pobres.Ao perguntar a um individuo, na fila, o que se tratava isso tudo, ele respondeu “o cara ta vendendo uma relíquia lá, por cento e cinquenta e cinco reais.” Cento e cinquenta e cinco reais. Eu nem sabia que relíquia era essa, mas se metade da cidade tava atrás, eu também deveria estar atrás. De forma mágica e muito suspeita, consegui furar a fila – afinal sou brasileiro – e comprei a tal relíquia. Eu, Clarismundo Ribeiro, comprei a maldita relíquia.Quando percebi que era um relógio de parede estragado e totalmente sem graça, percebi que joguei meu dinheiro fora.  Estressado pelo momento, jogo o tal aparelho estragado no chão, com uma das frases mais celebres que um bobão poderia dizer numa oras dessas “ahhhh”. Não sei por que, mas a cena parecia estar acontecendo em câmera lenta. Enquanto o aparelho ia ao chão e minha voz prendia na nota “ahhhhhhh” como se fosse Darth Vadder, uma multidão gritava altissonante “Nãooooooooooooooo!” e o que se houve é um barulho infernal do objeto quebrando. Deveria ter levado uns dois segundos entre meu “ahhhh” e o barulho de “plof” do aparelho ao chão, contudo, pela câmera lenta lá, parecia uma eternidade.Começaram a me xingar para lá e pra cá, me puxavam pela camisa, me faziam de bola de tênis e, então, um sujeito, sei lá quem, grita lá no fundo da multidão “mata o garoto!”.A ultima coisa que me lembro era uma mão do tamanho da lua vindo na direção da minha cara. O que nos leva de volta ao inicio; eu de terno e gravata, no meio dessa fila aqui, olhando como se fosse um lunático para lá e pra cá, tudo isso por que eu quebrei um relógio estragado.Por que alguém vai querer um relógio estragado? Eu devia ter comprado uma namorada. Aposto que morrer por culpa da namorada é menos, pior do que por culpa de um relógio quebrado.Bem, com certeza ninguém aqui vai me responder. E como já devem saber, isso aqui é, provavelmente, o limbo. E como nas boas histórias, onde o protagonista vai para o céu ou inferno, ele reflete toda sua vida com uma boa filosofia... Então, eis aqui a minha; jamais pegue dinheiro no chão, quando o dinheiro pertence a outro alguém. Isso vai te levar a entrar numa fila de alguma coisa que, no fim, só vai trazer arrependimento. Viva de fanzines, até onde eu sei, isso nunca matou ninguém. Fim