Quando a máscara vira rosto
Autor: Cristina | Publicado: 2012-10-05T15:36:00-07:00


Todo mundo inventa seus 
personagens, 


mas alguns acreditam demais no 
próprio e se estrepam.

 


Ter um ou mais personagens para encarar a pedreira do mundo é não só 
necessário, como uma questão de sobrevivência. Especialmente se você tiver uma 
sensibilidade extremada. Nascemos com uma pelezinha de bebê também na alma (e 
aqui não me refiro ao sentido religioso do termo) e precisamos protegê-la. Se há 
algo que os outros pressentem é o tamanho da nossa fragilidade. Por isso um 
chefe abusivo sempre sabe com quem pode gritar – e com quem é melhor não. Muita 
gente é como aqueles cães de caça farejando o flanco mais indefeso para atacar 
sua presa. Triste, triste. Mas mais triste é quando, em nome da necessidade de 
sobreviver, criamos um personagem que se mostra tão útil que acaba se 
confundindo com nossa derme mais profunda. Se criar personagens é preciso, 
despir-se deles constantemente é vital.


Como ando bastante por aí, tanto por razões profissionais quanto por gosto, 
observo muito as pessoas. E seus personagens. E, muitas vezes, tenho vontade de 
dizer, e em algumas delas, se há um grau de intimidade que me permita falar sem 
ofender, eu digo: “Pronto, você já fez o seu show. Agora, por favor, para jantar 
comigo enfia a máscara dentro da bolsa e relaxa”.


Ninguém se iluda de que é absolutamente verdadeiro o tempo todo, até porque 
somos muitas verdades ao mesmo tempo e seguidamente elas são contraditórias. 
Aquelas pessoas que parecem muito “autênticas” porque são extrovertidas, dizem 
coisas chocantes, se arriscam no estilo, estão muito bem cobertas por suas 
máscaras e morrem de medo de serem reveladas. A máscara do “autêntico”, “louco” 
ou “excêntrico” é uma das mais corriqueiras. Este tipo faz piada com o ponto 
fraco dos outros, dando gargalhadas e batendo nas costas da vítima e, quando 
alguém reclama, uma meia dúzia de amigos sai em sua defesa dizendo que “é o 
jeito dele”. Ahan.


Há o tipo “bonzinho” que, mesmo fazendo coisas horríveis e muito bem 
dissimuladas de vez em quando, é tão convincente no “foi sem querer” ou “ele 
jamais faria isso de propósito” que é imediatamente perdoado. Existe a 
“mulherzinha”, tão frágil que parece que vai quebrar a qualquer adjetivo mais 
eloquente. Esta manipula brilhantemente nossos mais primitivos instintos de 
proteção e, se você tem a coragem de dizer para ela tomar jeito e prescindir do 
diminutivo, imediatamente é você quem vira uma megera. E há o seu oposto, “a 
mulher alfa”, esculpida a navalhadas, que se arma de sapatos de bico fino, 
terninhos de grife e cortes de cabelo modernos, mas práticos, para arrasar meio 
mundo a bordo de sua armadura como se o melhor produto do feminismo fosse uma 
mulher se tornar um clichê de homem.


Enfim, são muitas as fantasias que vestimos para não sermos engolidos pelo 
mundo. Em geral não somos nem mesmo uma máscara definida, como as que acabei de 
expor apenas como recurso didático. Não somos Batman, Coringa, Gilda, Bambi ou 
Madre Tereza de Calcutá. Somos uma mistura de vários estereótipos. E, se é 
verdade que vestimos máscaras, também é verdade que não há um “eu” essencial – 
mas sim um “eu” fluido e incapturável, em constante movimento de mutação. E é 
nesta fluidez do eu, que não pode ser confundida com ausência de rosto, que 
residem nossas verdades mais profundas.


Acho que nossas máscaras começam a colar no nosso rosto ainda na infância. 
Uma mistura entre a necessidade de rotular que os pais em geral têm e o nosso 
desejo de satisfazê-los – ou de escapar da prisão que intuímos. Numa família com 
mais de um filho é mais fácil perceber. Um é o extrovertido, o outro é o tímido, 
outro ainda é o rebelde. Ou um é o estudioso que “não dá trabalho nenhum”, o 
outro é o vagabundo que ninguém sabe “por quem puxou”. E há o outro que tem – 
socorro! – “transtorno do déficit de atenção e hiperatividade”.


Os pais costumam botar um rótulo em cada filho, e a escola raramente tem 
competência para, em vez de reforçá-los, quebrá-los para que as crianças tenham 
outras possibilidades de expressar aquilo que são ou se tornar algo diferente do 
que foram levadas a ser. Uma pena, porque quebrar máscaras impingidas ainda na 
infância talvez seja a grande função de um educador. É muito difícil identificar 
se alguém “é assim” ou se tornou o que sempre ouviu que era. Agora, que as 
crianças são medicalizadas cada vez mais cedo e os rótulos ganharam status de 
“diagnóstico”, com a entrada do “especialista”, danou-se.


De fato, ninguém é – todos nós nos tornamos. E este “tornar-se” não é um 
caminho linear rumo a um rosto definitivo, que daria conta de nossa essência. 
Não há essência, o que existe é construção a partir de um conjunto de genes, de 
influências ambientais e experiências as mais variadas, de inscrição no momento 
histórico e de livre arbítrio – ainda que o livre arbítrio nunca seja tão livre 
assim. Embora possa ser assustador pensar que não há um “eu” essencial a ser 
alcançado, de fato é bastante libertador.


Somos uma constante invenção e reinvenção. E, tão importante quanto, 
desinvenção. Vale a pena não esquecer que sempre podemos nos desinventar. Ainda 
que carreguemos conosco tudo aquilo que vivemos, a mágica está em dar novos 
significados a antigas experiências e ter a sabedoria de nos livrarmos do que 
não é nosso, apenas foi impingido a nós como uma roupa de gosto duvidoso. Por 
isso, é bom tomarmos muito cuidado para não rotular os outros, como se nossas 
sentenças fossem imunes de preconceitos. E mais cuidado ainda se estes outros 
forem os nossos filhos, para que nossos rótulos não virem destino.


Acho que a melhor forma de não impingir máscaras aos outros é não impingi-las 
a nós mesmos. É bem fácil cair na tentação de transformar uma de nossas 
máscaras, aquela que nos parece mais eficaz no embate cotidiano, em nosso rosto 
definitivo. A máscara se torna tão usada que vai se fundindo primeiro à nossa 
pele, depois aos nossos ossos. Não é que vire ferro, como no clássico de 
Alexandre Dumas. O problema é que vira carne humana, mesmo. E aí, meu amigo, 
fica bem difícil de arrancá-la, porque passamos a acreditar que morreremos no 
processo. Ou que, por trás dela, não há um ou muitos rostos, mas um vazio 
infinito. Muita gente se agarra a seu personagem com medo de que, se a máscara 
for arrancada, descubram que não há nada lá. A máscara serviria, neste caso, 
para esconder a ausência de face.


 


Tento me livrar da tentação de virar personagem, uma máscara só, pela própria 
escrita. Parte do ímpeto que me move a inventar outras vozes narrativas para mim 
e outras bases para estabelecer o cotidiano se dá pelo meu temor de acabar 
gostando demais de alguma máscara conveniente. Tento me quebrar o tempo todo me 
jogando em desafios novos sem pensar muito nos riscos para me desgarrar da 
tentação das certezas sobre mim. Tem funcionado.


Além das mudanças mais profundas, que quem me acompanha nesta coluna está 
cansado de saber, há pequenas trocas de atitude que podem ser bem divertidas. Eu 
sempre fui disciplinadíssima, por exemplo. Estou numa luta feroz comigo mesma 
para deixar de ser. No último final de semana consegui um feito inédito em 45 
anos de vida: dormi 16 horas seguidas. Almocei e ainda me entreguei a mais duas 
horas de sesta. Vou acabar esta coluna e tomar uma cerveja em comemoração a 
isso.


Sempre fui pontualíssima e, como todas as pessoas pontuais deste país, 
esperava muito. A ponto de o garçom ficar com pena e vir conversar comigo. 
Agora, com exceção dos compromissos de trabalho, resolvi deixar todo mundo me 
esperando. É uma delícia a cara de surpresa dos amigos. Chego e está todo mundo 
lá. Costumava comer chocolates aos poucos. E, quando ia comer, antecipando o 
gosto do bombom desmanchando na minha boca, alguém lá de casa já tinha dado cabo 
dele. E ainda me acusava: “Você faz isso de propósito, para me tentar. Por sua 
causa, acabo engordando”. Pronto, além de ficar sem chocolate, ainda era culpada 
pelo descontrole alheio. Mudei. Agora devoro compulsivamente meus chocolates e 
também o dos outros.


Não, não parecem mudanças muito salutares, eu sei. Mas elas cumprem, pelo 
menos por algum tempo, a função de me desconstruir tanto aos meus olhos como aos 
olhos dos outros, que cultivam a pretensão de que a gente seja a mesma até o 
final dos tempos. Um peso que, com licença, não pretendo arrastar por aí como se 
fosse meu.


Especialmente nas questões mais profundas, desmascarar a si mesmo é uma 
prática importante do cotidiano. E também um ato que precisa ser constantemente 
recriado. Nosso instinto de sobrevivência engendra armadilhas e argumentos bem 
convincentes para absorver este “duvidar de si mesmo”, que nos mantêm alertas 
com relação a nossos próprios ardis, e acaba por torná-lo mais um penduricalho 
que tem apenas um efeito placebo. O que o mercado faz com a contestação ao 
mercado, transformando-a em um produto, nós fazemos com relação à nossa porção 
contestadora, ao transformá-la em nossa versão de mercado. De tal forma que, um 
dia, sem perceber, paramos de tirar a maquiagem no fim da noite e dormimos 
acreditando que a máscara é a nossa cara.


Dias atrás encontrei um conhecido muito talentoso. É brilhante mais vezes do 
que a maioria. Arrasta com ele uma legião de fãs. E, principalmente, tem o que 
dizer porque é um grande criador. Fazia algum tempo que não o encontrava 
pessoalmente e fiquei estarrecida ao perceber que ele tinha virado um 
personagem, um bufão. Não mais um bufão como forma de contestar a hipocrisia, 
mas um bufão como forma de não ser contestado em sua hipocrisia.


Torço para que ele perceba a tempo que a máscara é uma versão bem pobre dele 
mesmo, já que não tenho intimidade para dizer a ele eu mesma. Enquanto isso, ao 
testemunhar a figura triste em que ele se transformou, tratei de aprimorar meus 
próprios alarmes antimáscaras. E escrevi esta coluna na esperança de que ela 
possa ajudar a acionar a sirene em cada leitor. As máscaras têm sua função, 
desde que não nos apeguemos a elas a ponto de fazer da mais confortável um rosto 
que agrada a todos – menos a nós mesmos.


Eliane Brum- Revista Época