No alto da Cordilheira e no fundo do Poço: narrativas de viagens em dois romances da coletânea "Amores Expressos"
Autor: Humberto Fois-Braga | Publicado: 2012-06-16T14:13:00-03:00


Dois livros que li recentemente são da coleção Amores Expressos, cuja proposta eu já tive a oportunidade de mencionar em outro post. Nestes livros da coleção, a viagem é uma solução narrativa, para fazer com que o personagem principal se desloque do Brasil para a cidade onde o enredo se desenvolverá – lembremo-nos que a proposta de Amores Expressos é contar histórias de amor que se desenrolem em alguma grande capital mundial. 



Como os personagens são brasileiros, o jeito é motivá-los a embarcar em um vôo em direção à cidade contemplada pelo livro. Em “Cordilheira” (Daniel Galera) embarcamos com Anita em direção à Buenos Aires (Argentina) enquanto em “Do fundo do poço se vê a Lua” (Joca Reiners Terron) acompanharmos os irmãos gêmeos William e Wilson em suas aventuras pelo Cairo (Egito).



Antes de continuarmos, vale uma breve explanação sobre ambas as obras. 





Em “Do fundo do poço se vê a Lua”, o autor conta a história dos irmãos gêmeos que foram criados somente pela figura paterna e em meio a um ambiente teatral – seu pai era ator e a casa deles mais parecia um depósito de artefatos cênicos e figurinos. A história se passa em torno do jogo do duplo e do estranhamento que isto ocasiona – não é à toa que os nomes dos personagens gêmeos se iniciam com W (2Vs, certo?). Porém, Wilson é um transexual que deslumbrado com a vida de Elisabeth Taylor e seu personagem Cléopatra (filme de 1963), resolve fazer a mudança de sexo e passa a se chamar Cleo, mudando, em seguida, para o Cairo, onde se torna uma das mais conceituadas dançarinas de Raqs Sharqi (Dança do Ventre).











Já o resumo da obra “Cordilheira”, eu a apresentei no post “Livros em cenários de férias I”. Mas, para aqueles que estiverem com preguiça de procurá-lo, eu o repito abaixo:



Anita, a personagem principal, viaja para Buenos Aires onde o seu livro premiado, agora traduzido para o espanhol, seria lançado. Nada convencida de sua experiência literária (ela renega o livro e quer, na verdade, ser mãe – algo como a depressão pós-parto, só que ao invés do bebê é o seu livro que a deprime), Anita vê sua viagem à Buenos Aires como uma oportunidade para fugir da sua vida em São Paulo, “dando um tempo” nas amarras sociais que a impede de se realizar plenamente. Para ela, Buenos Aires seria a libertação, pois não teria laços sociais intensos para julgá-la (todos, de seu convívio, achavam um absurdo ela querer parar de escrever para se tornar mãe). Mas, será nesta cidade portenha que Anita conhecerá Holden, um cara estranho e que acredita não haver limites entre a arte literária e a vida real. Holden e seu grupo de amigos incorporam personagens e buscam transpor o texto para a vida: cada um tem seu “livro de destino” onde a vida já está traçada e cabe a eles fazer com que a realidade se aproxime o máximo possível da ficção contida nestas bíblias individuais. É o verbo se fazendo carne.



Em ambos os romances, temos a questão clássica do indivíduo deslocado, que não se sente “très bien da sa peau” e, por isso, a partir da viagem, busca escapar das amarras sociais que lhe envolvem. Neste sentido, o deslocamento em direção à outra cidade é uma mudança de ar e de vida, uma esperança de encontrar no “lá” um eixo e um equilíbrio identitário. São viagens de auto-descoberta e de reestruturação do self.



As obras discutem esta questão do mal estar na pós-modernidade, ou melhor, este desencaixe entre o eu e a sociedade, entre o que eu quero e os outros esperam de mim – parodiando Sartre, este inferno que são os outros. E a viagem é a escapada, a provável solução.



Em “Do fundo do poço...”, Wilson, ainda morando no Brasil e antes de se tornar Cleo(patra), sofre diversas “desaventuras em série” no seu núcleo familiar, o que lhe faz perder a memória. Depois de uma passagem pelo hospital, é acolhida por uma amiga enfermeira, que ao ver sua fissura pelo mundo egípcio, resolve incentivá-lo à mudança de sexo e passa a chamá-la de Cleo:




15 de março de 1986



Hoje Nelson me chamou de Cleo pela primeira vez. Ele disse que não imagina outro nome que caia tão bem em mim. Eu só posso concordar, claro. Cléo. Me parece um bom nome. Confesso que estava cansada de ser chamada de “desmemoriada”, de “garota”, de “menina” e de outras maneiras mais impessoais de tratamento ofensivo ou não.



Cleo Oitava.



Gostei.

(TERRON, 2010, p. 117)


Cleópatra VIII, já que a VII é a famosa personagem histórica interpretada por Elisabeth Taylor. Assim, Wilson, agora Cleópatra, se posiciona historicamente em relação à uma linhagem imperial e, mais do que tudo, real.



O autor encontra uma solução esteticamente interessante para mostrar esta transformação identitária pela qual Wilson se torna Cleo: da sua vida passada, o personagem só guardou uma biografia de Elisabeth Taylor, porém, pouco a pouco, e de tanto folhear e ler as páginas de tal livro, a biografia da atriz vai desaparecendo e o que resta são as margens do livro, usadas por Cleo para escrever sua própria biografia:







03 de março de 1986 



Conheço a vida de Liz Taylor de trás pra diante e de frente pra trás, tantas foram as vezes que li a sua biografia desde que cheguei aqui no hospital. O papel está amarelado e as bordas das páginas se desfazem com facilidade. Quando comecei a ler este livro, tive a impressão de que já o lera antes. Nelson me diz que é bastante provável que isso tenha acontecido, pois foi a única coisa que eu carregava comigo quando me encontraram inconsciente, além da roupa do corpo. O texto impresso também está se apagando, enquanto o meu manuscrito nas margens aumenta em nitidez. Será que insistir tanto na releitura de um livro pode fazer com que suas palavras desapareçam aos poucos? Vou continuar tentando.



Depois de assistir Cleópatra reli não sei quantas vezes o capítulo dedicado às filmagens. A idéia de que um dia me tornaria atriz não me saiu mais da cabeça. Eu tenho um corpo desocupado, então não tenho outra saída a não ser virar atriz. Posso ser quem eu quiser, para isso basta escolher. Quanto mais leio esta biografia, mais me torno indecifrável para mim mesma. Quanto mais eu o leio, menos o texto impresso fica visível e mais aumenta a minha vida escrita às margens da vida de Liz Taylor. 



Não vejo a hora de meus olhos começarem a adquirir aquele mesmo tom de violeta.



(TERRON, 2010, p. 110 et 111)


Reescrevendo a sua biografia, a vida de Liz Taylor que ocupa o centro das páginas apaga-se para ceder lugar ao que se encontra nas margens: a vida de Cleo VIII. No mais, é interessante a forma como o autor constrói o texto: a obra mescla narrativas em terceira pessoa com trechos autobiográficos. Ao inserir entre as páginas do livro alguns capítulos do diário de Cleo VIII, nós, leitores, podemos ler trechos narrados na primeira pessoa pela personagem e que se encontrava nas bordas daquela biografia de Liz Taylor.



(Embora o autor não comente o título oficial do livro que acompanha Cleo VIII, fiz uma pequena pesquisa na internet e creio que a biografia de Liz Taylor lida pelo personagem é a “Elizabeth Taylor – Levantando vôo”)





Posteriormente, Wilson, agora Cléo, decide morar com outras travestis e garotas de programa que conhece nas ruas e esquinas de São Paulo. É neste universo que Cléo, já fissurado por Liz Taylor e pelas divas dos anos dourados do cinema, resolve construir, na periferia da capital paulista, um Egito e uma Hollywood kitsch: seu salão de beleza, cujo nome é Alexandria, se torna um templo de culto às divas do cinema, que não só inspiram os modelos dos cortes de cabelo como também servem de codinome para as clientes. Em termos alegóricos, podemos pensar que Cleo, enquanto rainha do Egito e das travestis das ruas de São Paulo, construiu, para si, seu séquito de divas. 




No dia de minha operação o sol saiu e não havia uma só nuvem no céu depois de dois meses de chuva ininterrupta. Era o sol do Egito, o deus Amon-Rá, que saudava minha nova encarnação. Quando a maca recém-egressa da sala de cirurgia chegou ao ambulatório ao longo de um tapete vermelho ali disposto especialmente para a ocasião, fui recepcionada por uma verdadeira comitiva de estrelas de cinema. Parecia a noite de cerimônia da entrega do Oscar. Marilyn chefiava a trupe, deslumbrante num corpete lilás que realçava seus seios postiços (ao contrário de mim, ela ainda não reunira economias suficientes para a aplicação de silicone definitiva que pretendia).



Logo atrás dela, Ava, Rita, Gloria, Zsa-Zsa, Grace, Carmen, Vivien, Greta, Louise, Jean, Marlene, Gene, Claudia, Cyd, Sophia, Deborah, Judy, Audrey e cerca de cinco Elizabeths carregavam buquês de rosas encarnadas. Aquele foi o dia mais feliz de minha vida – a última rainha do Egito veio ao mundo naquela tarde.



(TERRON, 2010, p. 188)


Foi, no entanto, alguns dias anteriores à operação de troca de sexo, que Cléo decidiu visitar o Egito:




Nos dias que antecederam a operação decidi não verificar mais com tanta insistência o vácuo existente entre minhas pernas. Nunca havia sido tão poderoso como então o medo de que de súbito florescesse um pênis da largura de uma sequóia naquela clareira rodeada de pentelhos. Foi relativamente fácil pensar em outros assuntos na ocasião: as dívidas que pululavam no horizonte eram tantas e tão cabeludas que eu só podia mesmo me esmerar em meu laboratório de metamorfoses no Salão de Beleza Alexandria. A agenda controlada por Marilyn em seu irrefreável trabalho de recrutamento de novas deusas para o Olimpo de celulóide do trottoir parecia não ter mais fim. Para estimular meus próprios sonhos, eu havia decorado o espelho do meu recém-inaugurado “Camarim das Estrelas” com fotos de pirâmides do Egito e das esplanadas ao longo do rio Nilo que recortara de revistas antigas. Para deixar aquele cenário mais inspirador, distribuí postais que reproduziam fotogramas do filme Cleópatra exibindo Liz Taylor em diversas posições lânguidas na Biblioteca de Alexandria. Eu sonhava com uma futura viagem e com o furor que a majestade de minha beleza causaria entre os plebeus egípcios. Não agüentava mais esperar a viagem que comprovaria definitivamente minha transformação em mulher.



(TERRON, 2010, p. 182)


Aqui, chegamos a um dos cernes desta discussão – a ida de Wilsom/Cleo ao Egito faz parte do processo de reconstrução da sua identidade: uma Cleópatra que não vai ao Egito, que não visita a sua terra, não merece o título de rainha. Por isto mesmo, mais do que uma viagem de ida, o Egito é uma viagem de volta, de retorno à casa (c’est sa rentrée). É a confirmação da sua nova identidade, é a forma de selar e oficializar sua existência enquanto Cleópatra, enquanto mulher. 







Este reordenamento de seu novo eixo identitário se concretiza e atinge seu ápice quando Cléo desembarca no Aeroporto do Cairo:




Dois meses depois, ao apresentar ao setor de imigração do Aeroporto Internacional do Cairo o passaporte com o nome que pretendia usar para o resto de minha vida e que havia sido recém-oficializado por meios nem um pouco oficiais, o funcionário titubeou só um momento para logo providenciar o carimbo de entrada, devolvendo-o junto de um grunhido sussurrado repleto de interesse.



- Welcome home – ele disse, riscando com a unha curva do mindinho o nome estampado no documento ao lado de minha fotografia. – Por onde Sua Alteza andou esse tempo todo? – E então passou a língua na fissura que exibia entre os incisivos da frente e escancarou um sorriso amarelo.



Aquele foi meu primeiro contato com a galanteria egípcia.



Cleópatra VIII mal fazia idéia do que ainda estava por vir.



(TERRON, 2010, p. 189)


O súdito egípcio lhe rende as boas-vindas, afinal, e finalmente, a rainha resolveu regressar ao lar. E isto lhe confere coragem para empreender sua viagem pelas “terras santas” onde sua “santa padroeira” viveu:




Não dava para afirmar, porém, que àquela altura do vôo eu tivesse exatamente planos. Minha idéia era conhecer o lugar onde se dera a vida e a obra de minha santa padroeira e pôr à prova o resultado da cirurgia numa praia vizinha ao Paraíso. Além disso, não tinha me preocupado nem mesmo em fazer uma reserva em hotel. E existiriam hotéis em Alexandria?, eu me perguntava então, esperando encontrar somente templos dedicados a pitonisas e a mulheres faraós e avenidas ladeadas por esfinges e estátuas de crocodilos gigantes e homens com olhos pintados e de sandálias douradas, tudo muito parecido às figuras de Cleópatra, o filme de Joseph L. Mankiewicz. Sem saber exatamente por quê, eu rezava para me deparar com a coluna de Pompeu ainda de pé [...]. Não me seria nada mau igualmente dar logo de cara com um Marco Antônio perdido no templo e no espaço e que me esperasse havia não sei quantos séculos e tão cheio de amor nem que fosse para vender, em vez de dar.



(TERRON, 2010, p. 193 et 194)


Embora a realidade de campo tenha se mostrado menos onírica do que o imaginário cinematográfico que ela esperava encontrar, na verdade, podemos interpretar esta passagem como sendo a busca de Cleo pela sua origem, uma necessidade de se reencontrar e se ver naquele ambiente que faz parte de sua nova representação social e psicológica: 




Quase tive um ataque de nervos ao me deparar com a colina de Pompeu. A sensação de pisar o chão que Cleópatra VII pisara, mesmo que fosse com um atraso de dois mil anos, foi equivalente à de um show pirotécnico nos miolos. Parecia que eu era Liz Taylor em pessoa ou então Cleo VIII à espera de ser coroada. Fogos de artifício coloriam o céu de verdade.



(TERRON, 2010, p. 206)


Mas, é quando volta ao Cairo que Cleo decide verdadeiramente ocupar o seu cargo de rainha do Egito, tornando-se uma moradora da capital e, posteriormente, a mais famosa dançarina de Dança do Ventre. 



Por sua vez, seu irmão, William, aparece nesta narrativa como o duplo da identidade perdida, e que ao receber um cartão postal da sua irmã Cleopatra, decide ir ao Cairo para descobrir seu paradeiro. Todavia, ainda que busque refazer os passos da sua irmã, ele nunca a encontrará, mas a incorporará: 




Nunca mais William e Wilson.



É tudo tão inútil.



Para sempre William e Wilson.



Cleópatra XIX desce do trem na estação de Abu Simbel e toma um táxi até a fronteira com o Sudao.



(TERRON, 2010, p. 279)


Já em “Cordilheira”, Anita vê a viagem à Argentina para promoção do seu livro como uma forma de escapar das amarras sociais que lhes impediam de realizar seus sonhos: queria deixar de ser escritora para se tornar mãe. Assim, São Paulo e sua rotina com o “namorido” representava o tédio e as pressões da escrita, enquanto Buenos Aires lhe aparecera como um espaço de novas possibilidades.









Todavia, o que era uma viagem prevista para durar somente um mês, torna-se uma grande temporada, e assim ela muda do quarto do hotel para a casa de Holden, seu novo “namorido” portenho e com quem esperava ter um filho. De certa forma, Buenos Aires estabelece uma nova configuração de vida, mas que pouco a pouco também se torna rotina.



Porém, as amarras e os julgamentos dos seus amigos de São Paulo ressurgem, interferindo em sua nova rotina portenha com todas aquelas cargas e construções simbólicas paulistanas. Isto acontece quando sua amiga Julie decide ir a Bueno Aires para visitá-la:




Por mais que eu amasse Julie, estava arrependida de tê-la convidado a Buenos Aires. Ao fazer isso, tinha me esquecido de todos os motivos que me fizeram fugir de São Paulo, dos julgamentos maldosos que minhas amigas deprimidas faziam de mim enquanto ensaiavam ou levavam a cabo tentativas de suicídio, da recusa de Danilo em me enxergar e me aceitar como eu queria ser, do vazio de afeto e de família que ameaçava me sufocar. Buenos Aires era agora um espaço só meu, e ela era uma intrusa. Deveria ter esperado para reencontrar Julie meses depois, e então lhe descreveria minha temporada portenha de uma maneira que ela estaria pronta para ouvir. Eu traria mentiras e uma novidade e bolaria uma versão diferente para cada ouvinte, tantas quantas fossem necessárias. 



Agora, porém, me via na ingrata situação de ter que dissimular diante de Julie a razão parcial que atribuía a suas palavras. Se contasse a verdade, se falasse do filho que pretendia ter a qualquer custo, da forma mais simples e independente possível, era surtaria. Precisava dar a entender que Holden era só um namoradinho, que ele e seus amigos eram pessoas ligeiramente extravagantes e nada mais. Nada sobre livros e personagens. Nada, sobretudo, a respeito do romance de Holden, que eu tinha terminado de ler dois dias antes.



(GALERA, 2008, 116 et 117).


Esta passagem faz-nos pensar no sentimento de posse que o viajante exerce sobre o local visitado: a partir de um determinado momento, existe o ciúme e a necessidade de impedir que outros presenciem e vivam aquilo que estamos experimentando. No mais, Julie traz à tona todos aqueles ideais e opiniões de que Anita fugia ao sair de São Paulo: Julie se torna, em certo sentido, “o olho que tudo vê e tenta controlar”, não havendo alternativas de escapatória. E como reforçou Anita, em um comentário mais adiante: “E a culpa era toda minha. Buenos Aires era um capítulo secreto da minha existência. Um caso particular. Julie não tinha nada que estar ali” (GALERA, 2008, 124).



Anita cria, na Argentina, um espaço de manobra, estabelece fronteiras entre o que se é permitido em Buenos Aires x aquilo que lhe era permitido em São Paulo. 





É curioso, também, perceber que Julie não fica hospedada na casa da amiga, mas, sim, em um hotel portenho – há a inibição da hospitalidade doméstica, aquele espaço de maior contato entre anfitrião e hóspede em que as relações de poder e de estranhamento são mais intensas. Julie e Anita se encontram nos bares, cafés, nas praças e ruas da cidade, mas nunca em casa – Anita chega a dormir no hotel da amiga, mas esta não freqüenta a casa daquela: “Depois do almoço ela foi para o hotel e não voltamos a nos falar. Na manhã seguinte ela foi embora” (GALERA, 2008, p. 125).



São, pois, zonas morais que a viagem estabelece, algo que nos faz pensar nas discussões de Goffmann (2005) sobre a “representação do eu na vida cotidiana”, quando o autor diz que criamos regiões cênicas de interpretação e que determinados atores e públicos não podem se encontrar – cada um foi feito para atuar conosco em determinado palco, e se ele passa para outro, pode gerar conflitos na interpretação.



Mas, a citação acima também nos lembra os “segredos de viagens” estudados por Didier-Urbain (Secrets de Voyage, 2002). Quando Anita menciona: “Deveria ter esperado para reencontrar Julie meses depois, e então lhe descreveria minha temporada portenha de uma maneira que ela estaria pronta para ouvir. Eu traria mentiras e uma novidade e bolaria uma versão diferente para cada ouvinte, tantas quantas fossem necessárias”; quando ela nos fala sobre a relação entre o vivido e o narrado nas viagens, o que está fazendo é ilustrando no romance a teoria de que todos nós, viajantes, tendemos a alterar as nossas narrativas de viagens quando voltamos: inventamos situações, mentimos e ocultamos fatos, nas categorias que o autor define como:




O segredo de viagem (aquilo que escondemos da viagem)


A viagem secreta (aquelas viagens que escondemos)


O segredo da viagem (aquilo que a viagem esconde, inclusive do próprio viajante)





Esta passagem do romance também aponta toda a temática filosófica que envolve “Cordilheira”: a discussão sobre o limite, se é que existe tal fronteira, entre a arte literária (a suposta ficção) e a vida (a tida como real) – até que ponto nós não somos contadores e inventores de histórias dentro das quais nos inserimos? E fica a questão: a literatura inspira a vida ou é esta que a inspira? Afinal, “narramos para saber quem somos”.



Neste momento, vemos uma aproximação entre “Do fundo do poço...” e “Cordilheira”. Ambos os personagens principais – Wilson (Cleo) e Anita – não só se envolvem com o destino visitado – Cairo e Buenos Aires – como impulsionam a partida de outros personagens que viajam para lhes visitarem – William e Julie. Mas, também aqui, encontramos uma distinção na maneira como estes personagens se visitam no destino: William, ao chegar ao Cairo, está sempre um passo atrás daqueles dados por sua irmã e, assim, eles nunca se encontram. Por sua vez, Julie alcança Anita, mas não há sincronia entre os passos, já que não se entendem. Inventando terminologias, podemos dizer que, no primeiro romance, os viajantes vivem em um estado de “pas en arrière” enquanto, no segundo caso, presenciamos um “pas de côté”. 



Continuando, ainda vemos que William, ao não encontrar sua irmã, decide persistir em uma viagem sem destino certo (aparentemente, a primeira escala depois do Cairo seria o Sudão), enquanto, para Julie, não lhe resta outra saída a não ser retornar para casa após o desentendimento com sua amiga. William, em seu “pas en arrière” deve “avancer toujours” – ele é uma metáfora do passado de Cleo, mas nem por isto está preso a ele; William está inquieto e quer descobrir, desvendar, compreender(-se). Já para Julie, com seu “pas de côté”, não lhe resta outra alternativa que “rentrer chez elle” – ela é a alegoria do cotidiano paulistano de Anita que tenta invadir Buenos Aires e, neste sentido, não representa o novo, mas o passado tradicionalista que tenta se impor e afirmar sua presença. 



Por isto mesmo, durante o romance, Cleo revive São Paulo somente a partir de suas memórias, enquanto Anita não só tem o recurso da memória como também a presença física da sua amiga Julie.



Vemos também que tanto Cleo quanto Anita se envolvem com o destino de suas viagens e se sucumbem à uma nova rotina e malha social; sem mencionar que para ambas as personagens, ainda que a volta estivesse mais ou menos prevista, ela é sempre adiada, até que alguma coisa acontece: ou a personagem principal morre e se fixa eternamente no destino (caso da Cleo) ou outro personagem morre e este é o motivo para o retorno da principal (no caso do suicídio-assassinato de Holden e o retorno de Anita à São Paulo).



Se melhor trabalharmos nossas reflexões sobre a morta como desfecho das viagens, podemos propor a seguinte estrutura:









Cleo e Holden morrem. 



William sai modificado da peregrinação empreendida em busca da sua irmã, e deixa o Egito para percorrer outros destinos – Cleópatra XIX é a sua nova vida. Já Anita também se altera ao longo das suas vivências em Buenos Aires, mas, para esta, a fuga ocorre em direção à São Paulo, ainda que este retorno não lhe ofereça, necessariamente, a sensação de volta pra casa e de lar. 



Todos estão deslocados, e cada um busca entender e viver esta nova situação. 



No caso de Cleo e de Anita, ambas viajam porque acreditam que sua identidade seria completada (preenchida) pelas vivências que lhe esperam naquele destino: Cairo para a primeira, Buenos Aires para a segunda. Neste âmbito, a viagem é o que preenche o vazio identitário, é o processo que afirma este novo “eu” construído a partir de uma muita luta contra o status quo da sociedade onde viviam e que oprimia seu self (ser homem e não mulher/travesti; ser autora bem sucedida e não mãe). A viagem e o destino escolhidos se tornam a metáfora da felicidade plena, onde a identidade poderia se tornar única e absoluta. Porém, vemos que isto é uma romantização, e este “eu” se encontra tão perturbado no “lá” quanto no “aqui” (antes da viagem).



No mais, este mote da reconstrução do self não se encontra somente no início do romance e como motivo para a viagem, pois também o percebemos nestas identidades fragmentadas no desfecho dos livros – se os personagens viajam para se modificarem e/ou para se compreenderem, no final deste processo eles não sabem mais o que fazer com este “eu” transmutado pelo deslocamento físico e simbólico.



Este, pois, é o problema que a viagem impõe aos personagens: como lidar com as transformações proporcionadas pela aventura? O que fazer com aquilo que buscamos e (não) encontramos ao longo da viagem? E mais: como viver com a desesperança quando percebemos que o “desencaixe” identitário não pode ser resolvido pela viagem, que esta não é o remédio para a “cura” do self?



Tanto no alto da Cordilheira quanto no fundo do Poço, podemos contemplar a infinitude, seja do céu ou da paisagem que se estende até perder-se de vista. Mas, como alcançar tal complexidade e completude que o infinito sugere? Não há muito que fazer, pois sempre estaremos limitados em uma situação que nos constrange e nos impede a atingir esta plenitude (identitária): seja devido às paredes do poço ou aos abismos das cordilheiras, estamos sempre em uma situação desconfortável e, inutilmente, tentando atingir o Todo. De certa forma, ambos os espaços restringem o deslocamento e impõe a contemplação. 



Os finais não são esperançosos. E a viagem, mais do que resolver problemas, impõe outros.