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O colchão
Autor: Edgar Aristimunho | Publicado: 2016-07-31T11:38:00-03:00

Dona Maria de Lourdes ainda não sabe, mas foi no mesmo
instante-segundo-momento em que escutou o baque, o estalo surdo de madeira
partida, que sua estratégia se foi. Desandou. E com ela partem abraçados juntos
e de mãos dadas todos os seus sonhos. Os de garantir uma vida segura para sua
única amada filha.

Quanto ao som abafado deste desdobramento trágico, Maria de Lourdes sabe
de onde vem. Dos fundos da casa, do quarto da filha Giovana, a menina crescida que
há poucos dias completava quinze anos. Comemorados com bolo caseiro e aquele
inusitado presente – sobre a cama jaz agora... um colchão. Dobrado, o estranho
presente ganho da mãe pela menina Giovana é a prova seca daquela vilania
materna, do desastre de uma tosca estratégia mal pensada. O colchão. Esta é uma
história de erros e medidas.

No quarto, sobre o dorso afundado na cama, repousa o inusitado presente
da mãe, este objeto de casal que surgirá depois aos olhos espantados dos vizinhos
que acorreram à gritaria, para saberem da cena, esta mesma encenação que a mãe
agora assiste agora como a um fado, fato sobre o qual nada mais pode fazer, pobre
destino... Quem sabe um aviso de que não seria mesmo desta vez que deixariam
aquela vida de miséria-periferia-violência. Contudo hoje, para os intentos rudes
e práticos da dona-de-casa Maria de Lourdes, hoje ela descobre que os seus
sonhos não se realizarão. Definitivamente, hoje não.

E tudo porque ao entrar no quarto da tragédia consumada ela encontra quem
ela sabe que iria encontrar: os dois. Mas não é o fato de haver no quarto,
sobre a cama partida, dois seres, duas pessoas adolescentes, sua filha e o
rapaz do colégio, não é isso o que lhe causa mais espanto. Isso ela já sabia pelo
pacto sinistro, pretérito e acordado com a filha. É antes o fato de não ter se lembrado
da cama, da estrutura quem sabe frágil daquela antiga cama de casal, antes sua,
por anos e onde seu marido tanto a maltratou antes de partir de vez embora;
agora a cama foi destacada para o quarto da filha, naquela missão; e o que mais
lhe mói por dentro, agora, é ter lembrado apenas do colchão. Quando então
descobre afinal que foram as condições da cama que impedirem o ato-fato-consumado,
ali, a filha trazendo o suposto namorado, segundo os cálculos da mãe, o futuro
esposo, o bom-partido que traria prosperidade à família. Não – tudo acaba no chão,
ou melhor, na cama que se partiu enquanto dobrado – mas intacto, novo – aquele
colchão.

Também como saber que o sujeito ali deitado era ele o verdadeiro amor da
filha, e não o príncipe encantado tão desejado e escolhido a dedo pela
ambiciosa mãe dentre os pares da filha no colégio dos ricos. Esta mãe que agora
chora à porta do quarto ao testemunhar o instante dantesco daqueles dois juntos,
agarrados: sua doce e delicada filha acompanhada daquele sapo gordo brutamontes
– quem-quem-quem? – ora, aquele inútil do Zé Maria, o pesadinho do Beco de Trás.
Expurgo
Autor: Edgar Aristimunho | Publicado: 2017-01-30T00:00:00-02:00

Se eu não
tomar cuidado, perderei o costume de estar com outras pessoas.

Sherwood Anderson

In
Winesburg, Ohio

No corredor do hospital, um diálogo entre médico e paciente tem a rapidez
dos insucessos.

– É definitivo, doutor?

– Seis meses de vida.

Estamos em pleno atendimento público, nesses corredores brancos da
ineficiência do serviço público. O paciente lembra alguém esquecido – e ele
olha fixamente para o médico na porta do consultório. Nem pode entrar, e
motivos públicos e privados impediram que o médico desse maiores explicações.

– O que não tem solução, solucionado está; nosso tempo terminou. Era a
voz de termômetro do médico, num gesto de alguém que solta o outro no abismo.

O médico fala, depois roda sobre si mesmo e sai caminhando pelo
quadriculado das paredes encardidas daquela instituição hospitalar; neste
momento o paciente também se vira, e diante dele, do outro lado do corredor, numa
pequena porta, a placa:

                                               EXPURGO

Nada poderia ser mais conveniente nesta hora.

                                               ***

Ainda no corredor do hospital, a placa o acorda para outra necessidade
premente, sua, atual: o que é afinal expurgo?

Diante da placa, feito animal, besta, criatura pronta para o abate ele lê
e relê a placa... E neste abandono em que se encontra, o absurdo de pensar
nisso quando você acaba de receber a notícia definitiva, aquele marco, limite,
ponto final.

– Seis meses de vida.

Estamos num hospital. No centro do corredor, o olhar deste homem sobe e
desce, acompanhando a neutralidade das paredes brancas, flutua, então tudo se
fecha ao seu redor, a notícia cria ângulos, afasta perspectivas, e uma voz
suave lhe diz:

– Nosso tempo terminou.

Eis a única notícia a sofrer expurgo de dentro dele, então ele abre a
porta e entra.

                                               ***

A placa. O hospital. Cujo nome, Santa Terezinha, lembra a este homem, o
paciente, o expurgo de algum outro abandono.

Tereza. O nome. A esposa do sujeito enjalecado. Também ela tinha dito, e
agora tudo faz o maior sentido:

– É definitivo.

E nada mais.
As pequenas mentiras
Autor: Edgar Aristimunho | Publicado: 2016-09-12T14:52:00-03:00

Ligo para o amigo que está de aniversário numa dessas capitais litorâneas
de coisa nenhuma e digo:

– Estou escutando Elis Regina em homenagem ao amigo. E aí, como vão as
coisas nessa capital da fantasia? Muita saudade da província?

É uma pequena mentira, como seria mentiroso dizer que estou escutando
Elis Regina em comemoração aos seus 70 anos – mas eu pergunto o que é uma
pequena mentira quando um oceano de distâncias nos separa? Quando não há nenhum
equívoco em dizer que já estamos separados a um tempo tão longo e distante que
eu nem lembro mais o seu nome. Lembro passeios, encontros, conversas, sonhos, desentendimentos,
aquela circunstância que eu sempre crio de ficar longe do fato de estar bem
perto de ficar cada mais longe, este círculo:

Ele me perguntando:

– Que surpresa é essa se... se não nos vemos há tanto tempo, não é mesmo,
José?

Eu grudado ao aparelho, neste linha frágil que nos unia, a dificuldade de
continuar aquela conversa, levar adiante tanta ironia, toda essa poesia que sempre
foi o forte dele, enquanto dentro de mim jogo, subterfúgio, espelhamento, vazio.

As pequenas mentiras.

A primeira delas: a de acreditar que estou conversando com alguém, que
estou aqui, que escrevo, sinto, antevejo:

Fim.
Almoço
Autor: Edgar Aristimunho | Publicado: 2016-12-20T13:57:00-02:00

In memoriam

Estranhei naquele dia ela ter me convidado para almoçar, entre nós,
algo até então raro. Tinha ela a idade de minha mãe, os seus
cabelos eram os meus cabelos, seu caminhar (eu já havia reparado)
lembrava os passos do jeito de andar que um dia foi de minha mãe –
antes de ela morrer.

Quem me convidou foi Dona Lúcia, ou Lucinha como todos a chamavam na
secção da contabilidade da companhia. Que apareceu à minha frente
no estertor do final da manhã – meio dia cheio de fome – e eu
levei um tremendo susto. Foi logo me convidando, entendi que era
assim meio determinando (afinal ela era a minha chefe):

– Vamos almoçar? Não esquece de levar um documento.

Era mesmo para ser esquisito aquele dia: alguém te convida para
almoçar e no alto dos teus desesperados 32 anos, sim, você já
seria bem capaz de saber que nunca se anda no Centro Histórico desta
barbárie sem portar documentos.

– A identidade, era ela, novamente do seu jeito, sempre rápida e
minuciosa, foi logo me cercando como se já estivesse esperando que
eu abrisse a bolsa, mostrasse a carteira.

Daí apanhou a minha mão.

    ***

Na mesa, notei que ela me olhava além do que seria recomendável num
almoço entre duas pessoas de idades tão continentais. Queria apenas
me ouvir, revelou. Mas era como se buscasse em mim algum traço
distante. No entanto conhecia-me muito bem desde a formatura em
Ciências Contábeis, quando o seu presente alcançou valores
constrangedores para a ex-estagiária que eu era, recém-contratada
pela WS Auditores. Mas eu estava feliz – e feliz vivi estes últimos
nove anos lá na empresa. Sem percalços ou dificuldades, ali o meu
caminho foi facilitado de forma muito tranquila; a tal ponto de hoje
também ter meus próprios subordinados no mundo das contas e do
realizável. E havia Dona Lúcia, sempre presente, ali próxima,
acompanhando a minha carreira numa distância regulamentar.
Pragmática na orientação, e por isso sempre me pareceu muito
rígida. O afeto, este nunca foi o seu forte.

Até aquele dia.

Quando, terminado o almoço, ela novamente agarrou a minha mão (eu
já não estava mais acostumada aquilo), agarrou de uma forma como
fazia a minha avó (um tempo ficou nisso), e do jeito carinhoso que
só os avós sabem fazer, e em seguida levou-me do restaurante até o
prédio vizinho, bastante conhecido pelas formalidades do seu
negócio, e numa fala alegre picante foi logo dizendo:

– Agora a sobremesa.

O dia era de estranhezas mesmo.

O cartório: prédio de arquitetura ríspida, de interior enxuto e
escuro, local onde a rigidez e o alinhamento do balcão das mesas
contrastava com os excessos de intimidade do tabelião, que ao nos
ver foi assim-sorriso-braços-abertos:

– Então ela resolver vir, Lucinha?

Nada entendi.

Como de resto não entendi a disposição testamentária que me fez
sua única herdeira.

Novembro
de 2016
Sobre formigas (e mortos)
Autor: Edgar Aristimunho | Publicado: 2016-11-02T23:39:00-02:00

Na reunião do grupo de trabalho de prevenções a epidemias, quando pediram
o açucareiro para dosar o cafezinho, alguém apontou e foi logo avisando:

– Está cheio de formigas.

O representante dos estatutários veio em auxílio com o velho clichê,
comentário com gosto de mala:

– Dizem faz bem para os olhos.

E todos riram.

Depois silêncio.

Que foi quebrado desde a outra extremidade oval da mesa pela diretora do
hospital, que aos gritos irrompeu:

– Do açúcar ao morgue, e
vice-versa; caminham por todo o hospital; não respeitam nem os mortos. Praga.

Todos estancaram suas xícaras no ar, movimento paralisante e nervoso – e o
café foi definitivamente rejeitado naquele dia; dia que ficou consagrado a
explicações sobre a organização das formigas e seus caminhos pelos corpos mortos
da câmara mortuária. Onde, agora todos sabiam, também circulavam os pequenos
insetos.

O único que continuou bebericando seu cafezinho foi o Hidelfonso, mas
Hidelfonso não conta, ele sempre foi um peso morto na assemvleia dos mortos.
DP
Autor: Edgar Aristimunho | Publicado: 2016-04-20T18:46:00-03:00

Inspirado numa história de bar

              Outra vez nas ruas – à procura.

        Durante anos, sozinho, nenhum outro
divertimento que não fosse a lembrança daqueles gloriosos dias,  a dois; noutros a três, fosse quatro só o
desempenho em cena contava.

          Agora pelas ruas, o circuito sinuoso
pelas ruas internas do Bairro dos Prazeres/Brás, em busca... Sim, em busca
dela, a parceira.

            Foram anos e anos de produção nos
ambientes mais escusos da indústria cinematográfica. Os companheiros de set. As
beldades. Ela. A delegada. Minha carreira interrompida – e toda produção
abruptamente encerrada, no auge, por conta daquela brincadeira.

             Meus amores na delegacia.

             Dois bandidos. A delegada. Eu
fazendo o papel de durão, comandando a cena. A três.

             Então alguém da Corregedoria não
gostou; censuraram o filme; acabaram com a produção.

             Faltava fechar a Boca do Lixo.

            Fecharam. Anos 1980. Repressão.

           Agora nas ruas, giro minha ânsia em
busca da garota perfeita, o par, apelo sexual que ainda me move, dez ou doze
comprimidos por dia, ainda consigo constituir isto: o desejo.

            Encontro-a no semáforo. Reconheço. Trinta
anos esta noite. Arrancamos juntos, persigo, pelas ruas deste bairro, e depois
de quadras – aquilo:
           Ela
para, estaciona, vejo, miragem, talvez sim, quem sabe não é a filha da
delegada, ou da atriz que fazia a delegada naquele filme pornô eternamente
censurado.
Terapias, Diários e Licença para Matar!
Autor: Stella | Publicado: 2016-06-28T19:25:00-07:00

      Outro dia estava conversando com um amigo sobre diários. Acho que são uma ótima ferramenta de auto-análise. Um momento para se relaxar e ser realmente honesta sobre seus próprios sentimentos. Mais até do que seria falando com um analista, psicólogo, psiquiatra ou qualquer médico de doido que você tenha.
      Médico de doido sim! Me disseram que o primeiro passo para se melhorar de qualquer enfermidade, preconceito ou coisas do tipo é assumir o problema e ir à luta. Eu assumo: sou doidinha! Assim, com diminutivo mesmo. Afinal de contas, nunca bebi tinta...ainda. Por isso, tenho meus médicos de doido (apesar deles não gostarem dessa alcunha).
      Pois bem, acredito que diários me ajudam a desabafar. O problema é que logo que se começa a escrever, pensamos na possibilidade de algum fuxiqueiro resolver usar sua terapia literária como leitura de cabeceira. É nesse momento que se adquire um sintoma muito sério: a mania de perseguição. Todos são suspeitos: sua mãe, seu pai, a empregada, até o gato te olha de um jeito estranho como se soubesse dos seus segredos mais sombrios...espera um pouco...gatos sempre têm esse olhar!
      Ok! Gatos não contam.
      Mas todos os demais parecem conhecer os seus segredos. Suas esquisitices assumidas em um momento em que sua guarda estava baixa. Ao invés de deixar suas memórias e confidências na gaveta, começa a pensar em lugares inusitados onde poderia guardá-las. Resolve que vai alternar os lugares a cada página preenchida. Escrever em outra língua? Em código talvez? De repente, começa a ter um súbito interesse por filmes de espionagem...E antes que você chegue a escrever a lauda do meio do precioso caderno, já se tornou quase um 007, faltando somente a licença para matar.
      Como eu estava dizendo, escrever um diário é uma ótima terapia...Quero dizer... eu acho...porque eu não tenho diário, nunca tive! Nunca!...Por que você está me olhando assim? Não entre no meu quarto!....hum...acho que vou ao psiquiatra.
     
     
Sobre minha incapacidade de dizer "Parabéns"
Autor: Stella | Publicado: 2016-08-22T17:24:00-07:00

         Desde que meu pai se foi, não tenho estado arrasada, chorando pelos cantos ou arrancando os cabelos. A vida tem seguido. Lentamente, mas seguindo. Não estou deprimida. Consigo rir. Consigo me alegrar na companhia de amigos. Consigo trabalhar. Consigo estudar...
        Recentemente descobri algo que não consigo fazer. Não consigo dar "Parabéns". Ridículo, eu sei. "Parabéns!". Não é difícil. Escrever, menos difícil ainda (afinal não precisa vir acompanhado do semblante alegre). Chegam aniversários, nascimentos, bodas, efemérides..."Pa....." não vai. Abro a caixa de mensagem para postar. Ela me olha com cara de "Vai encarar?" e eu fujo com o rabinho entre as pernas.
         Não é que eu não esteja feliz pelo outro. Acredite, eu estou. Mas não é uma felicidade festiva. É um sentimento de satisfação, de orgulho, porém calado.
         Tenho pensado em duas coisas:
1- Por que não consigo dizer "Parabéns" e seus genéricos?
2- Se não dá para parabenizar com palavras, como faço para contornar a situação?
         Pensei muito na primeira questão no Dia dos Pais. Afinal de contas, sei bem o valor de um pai e o quanto representa na vida de um filho. No entanto, não consegui me fazer congratular a classe. Cheguei a algumas possíveis conclusões: Talvez seja o fato de não sentir que o cumprimento seja inteiramente honesto - o sentimento de satisfação é, mas a festividade implícita na palavra, caso fosse dita, não. Tanto que não tenho nenhum problema em dizer: "Parabéns pela burrada, senhor político tal" (para evitar polêmicas desnecessárias, o nome foi omitido) ou então: "Parabéns por derrubar minha sacola, seu bicicleteiro d'uma figa!
        Outra possibilidade é o fato da palavra, principalmente quando se refere a aniversário, me lembrar que logo mais, quando chegar as nossas datas, que são tão próximas, não terão o "Parabéns" logo bem cedinho. Não haverá mais planos de como comemorar conjuntamente. Não haverá uma série de coisas que não citarei aqui, mas que meus irmãos e minha mãe sabem bem.  Ou seja, não tenho dito a palavra porquê quando ela vier para mim, será amaarrrrrga.
         Com relação à segunda, pensei em dar um joinha duplo com uma piscadinha ou um tapinha nas costas. Só não sei como fazer isso virtualmente. Mas, estou aberta a sugestões.
          Enquanto não resolvo a situação, essa vai para todos a quem estou devendo:
As Dores e a Inspiração
Autor: Stella | Publicado: 2012-07-25T07:01:00-07:00

         Eu sei, eu sei. Dei uma sumida. Estou muito envergonhada. Mas é que às vezes o universo conspira contra. Acho que, às vezes, ele fica cheio das minhas ideias tortas e resolve se dar um pouco de sossego. O lado bom é que geralmente ele faz isso deixando minha vida cheia de boas notícias e muito serviço. Já reparou que quando tudo está dando certo, a inspiração parece que fica preguiçosa? É sério. Não há nada melhor para um artista que uma bela dor de cotovelo...(hum...será que a inspiração surge no cotovelo e depois vai para o cérebro?) 

       Mesmo que não seja esse tipo de dor. Na administração a gente aprende que se gasta mais dinheiro para se recuperar um cliente insatisfeito do que em conquistar um novo. Acho que a conclusão que tiro disso é que a gente gooooossssta de falar mal. Do governo, do patrão, dos vilões das novelas, da sogra, do sistema, "deles". No fim das contas, somos nós contra "eles". O melhor juri: os companheiros da mesa do boteco!

Oh, garçom, desce mais uma porque minha sogra que trabalha no governo e também é minha chefe é a cara da vilã da novela que já vai começar!
As Pequenas Chateações
Autor: Stella | Publicado: 2012-04-16T17:38:00-07:00

        Dia desses eu estava reparando que muito se fala das grandes catástrofes. Elas são, de fato, motivos de grande preocupação por parte da humanidade e devem ser tratadas com atenção. No entanto, acho que às vezes, é saudável queixar dos pequenos infortúnios, das pequenas coisas que são muito incômodas.
       Por incrível que pareça, algumas dessas coisinhas têm o poder de nós provocar uma avalanches de emoções. Não existe exemplo mais claro do que a topada do dedinho do pé, numa quina sacana qualquer. A coisa é tão violenta que perdemos a capacidade da fala. As palavras (para não dizer os xingamentos), ficam entalados na boca que não sabe qual liberar primeiro. Até porque, a boca não sabe se grita, se geme, chora ou o que. O pior de tudo é uma topada dessas nunca vem sozinha. Você vai ficar um bom tempo desviando com boa distância de qualquer obstáculo com potencial para acertador de mindinhos desavisados.          Outra pequena coisa irritante é o tal de choque por estática. Não é que doa tanto quanto a topada (nem de longe), mas é quase impossível não sentir uma súbita ira ao sentir aquele pequeno estalo, geralmente na ponta dos dedos. A vantagem é que essa chateação costuma ser sazonal, uma vez que é típica de tempo seco Agora, se você trabalha em um escritório carpetado...só lamento.           Temos também a pelinha que de tão chata e incômoda virou ofensa. A pelinha é aquela pontinha de pele que geralmente se levanta no canto de um dos dedos. Ela agarra em tudo, desfia a meia-calça e, se você tenta tira-la puxando, só vai piorar a situação. O que era uma pelinha vai se transformar num corte no seu dedo. O que nos leva à agrura do choque na torneira do chuveiro. Essa pelinha é um pelinha!      
Morte na família
Autor: Stella | Publicado: 2016-06-20T09:22:00-07:00

         Recentemente perdi meu pai. Como ele já estava doente há algum tempo, não foi um choque. Diria até que a morte foi algo que bem-vinda, já que o contrário significaria um sofrimento maior ou uma pseudo-vida de hospital ligada a equipamentos. 
        (1º round)  O difícil não é lidar com a morte. A morte é natural. O difícil é lidar com tudo que a cerca. Arranjos funerários, por exemplo.(2º round) Tá aí uma coisa que é surreal. Você acaba de perder alguém (no meu caso, havia acabado de perder meu pai, meu lastro, um dos meus pilares de sustentação, uma das minhas primeiras referências de sociedade) e logo em seguida, antes mesmo do corpo esfriar e das lágrimas darem trégua, você se vê correndo pelas ruas da cidade para providenciar o atestado de óbito. Em seguida, você segue para a funerária onde precisa decidir qual urna. Como se você soubesse qual escolher! Modelos de urnas não é exatamente um dos trending topics do jantar em família. Também precisa assinar contratos que descrevem todo o processo de embalsamamento. Leitura para Poe nenhum botar defeito. Flores, homenagens, lembranças de sétimo dia...

        (3º round) Velório. Quando seu pai morre na noite anterior, você não dorme. Você sabe que terá de enfrentar um velório na manhã seguinte. Mas a mente não desliga. Você não dorme. Não é que você durma mal. Você simplesmente e absolutamente não dorme. 

        E vem o velório. As pessoas começam a chegar. E o que deveria te trazer consolo, não traz. Palavras de pessoas prestando homenagem não te deixam feliz ou orgulhosa. Você se vê balançando a cabeça fingindo concordar ou estar grata. Mas, a verdade é que tudo é um grande teatro. Com raras exceções, dedicadas àquelas pessoas que realmente conheciam o falecido e/ou você, tudo não passa de um grande teatro. Pessoas com quem você não tem intimidade te abraçam forte e demoradamente quando você não quer ser tocada. Palavras infindáveis de uma religião que você não segue. Teatro. A intenção das pessoas é boa, eu sei. Mas a verdade nua e crua é: em um velório de alguém que você ama, você não dá a mínima! Se o Papa tivesse aparecido para prestar suas últimas homenagens e oferecer seus sentimentos, eu teria dado uns tapinhas em suas costas, empunhando meu sorriso falso e balançado a cabeça fingindo escutá-lo. 

          (4º round) O momento de lacrar o caixão e enterro. As pessoas esperam que você dê uma última olhada. Para quê? Alguém pode me explicar? Aquele corpo que jaz no caixão não é meu pai. Meu pai já havia partido horas antes. No caixão, somente uma casca de mármore. Fria e dura, com um semblante vazio e sem alma. Por que me despedir de uma casca sendo que o que me interessava e que fez parte da minha vida sempre foi o recheio? Por que?

         (5º round) O resto da vida. Meu pai morreu...

                           
Preguiça...
Autor: Stella | Publicado: 2012-04-23T07:15:00-07:00

        Hoje acordei com ela me pesando o corpo e brigando com meus olhos. Preguiça é uma daquelas coisas que podem ser controversas: se você está de bobeira pode ser ótimo, mas se está cheio de coisas para fazer....
         Tem gente que de tanta preguiça, fala que está com "pregui". Afinal, falar uma a última sílaba dá muito trabalho. Conheço uma pessoa que, para não assumir que está cometendo um dos pecados capitais, diz que não está com preguiça, mas com "falta de coragem". Particularmente, acho que são coisas diferentes. Dependendo do tamanho da preguiça, ao invés de correr de um leão, pode ser que você o convença a tirar uma sonequinha e ainda o use como travesseiro.
         Olhei no dicionário (http://www.dicio.com.br/preguica/) para ter certeza sobre a significado de preguiça. Lá explica que significa lentidão, moleza, morosidade. Então você pode estar com preguiça porque resolveu assistir aquele filme até às 2 da madruga, ou pode ser que você está até bem alerta, mas não está com um pingo de vontade de tolerar aquele pelinha lá do seu trabalho ou uma ida ao banco no início do mês.
          Acho que existem algumas preguicinhas clássicas. Uma, é aquela que sempre dá as caras depois da feijoada de domingo. Você não perdoou nada e ainda encarou o pavê de sobremesa. Nessas horas é preciso muita atenção. Se você resolver se esparramar no sofá da sala, tenha certeza de que o controle remoto está ao seu alcance. Do contrário você vai ficar cochilando ao som de Faustão ou (horror dos horrores) Raul Gil. Isso vai acabar te dando um pesadelo.
          Outra clássica é quando você está na cama, quaaaaaseee dormindo. E eis que te dá aquela vontade de fazer xixi. Oh dilema. Ir ou não ir. Será que rola de esperar até amanhã? Mas aí pode ser que você acorde no meio da madrugada para ir ao banheiro e não consiga dormir mais. Por outro lado, você já está tão bem acomodado(a) na sua caminha. Levantar vai bagunçar tudo. Você nem dorme, nem vai ao banheiro  e fica nesse chove não molha (é muita sacanagem falar de chuva quando você está com vontade de fazer xixi?) até sua bexiga ou seu sono vencer a questão por você. Só reze para não dar empate. Senão ou você vai molhar a cama ou vai acordar de manhã com um bruta torcicolo por ter dormido sentada no vaso, se você for mulher. Não quero nem imaginar o que pode acontece se você for homem.
          Parece impossível e talvez, até um pouco incoerente, mas existe também a "preguiça de ir dormir". Acontece quando você está cansado(a) e cai no sofá (já deu para reparar que ele é uma das armadilhas mais poderosas da preguiça). Você está com sono. Aí lembra que até chegar a sua cama, ainda precisa: escovar os dentes, trocar de roupa, retirar a maquiagem, tomar banho, fechar a casa, por o cachorro na casinha dele, preparar as coisas para o dia seguinte. É tanta coisa que você fica enrolando vendo aquele filme até as 2 da manhã...
O Tempo Cheshire
Autor: Stella | Publicado: 2016-05-02T09:55:00-07:00

       Sim. Faz muito tempo. Faz muitos anos. Não tenho explicações a não ser a falta de tempo. Esse fantasma que nos ronda enquanto levamos nossa vidinha modernosa. É cliché, porém não menos verdade, que quando somos crianças, o tempo parece correr em outra cadência. A hora custa a passar. Os dias são longos. As semanas enormes. Os anos são eternos. Nós nunca vamos crescer? Bem, isso só dura até os dezoito. Aí é um Deus nos acuda: Pára tempo! Deixa eu resolver minhas coisas! Não me venha jogar rugas na cara!
     Mas o tempo não escuta. E não só continua a correr, como nos faz escutar seus tic-tacs tal trilha de filme de terror. Quem não acha que duas notas musicais podem dar "ibiridibis" nunca assistiu Tubarão.
O terror, pânico e a paranoia aumentam descontroladamente quando, além do tempo correr, existe um deadline. Ah, os deadlines! Quem nunca teve vontade de estapear e chacoalhar um orientador ao final do prazo de entrega de uma monografia? "Como assim aprofundar mais? Qual parte? O que precisa ser feito? Fale! Fale! Vamos!"
     Deadline. Nome muito propício. O nome (dead = morto/a) foi dado para indicar o que irá acontecer a você se não cumprir os prazos. Acho que isso não ajuda em nada a apaziguar nossos ânimos. Mesmo que você cumpra o prazo, você corre o risco de bater as botas só pelo estresse que sofreu. E pensa que aí o tempo vai parar? Nãããoo.....ele vai continuar a sorrir com seu sorriso de gato Cheshire e a fazer seus tenebrosos tic...tac...tic...tac
Stress Impresso.
Autor: Stella | Publicado: 2012-04-11T06:24:00-07:00

       Eu realmente não entendo. O governo faz campanha contra as drogas, contra o cigarro e faz outros tantos alertas sobre coisas prejudiciais à saúde. No entanto, nada é dito sobre algo que talvez seja um dos grandes fatores estressantes dessa era pós-moderna em que vivemos: a impressora.
       Já mencionei que o primeiro motivo que leva as pessoas a buscarem terapia é a família. O segundo com certeza é a impressora. Não interessa se ela é a laser ou jato de tinta. A única certeza que se pode ter sobre a ela, é que não se pode confiar nela.
       Acredito que isso aconteça por que todos os modelos carregam uma espécie de sensor que detecta o quão urgente é o material a ser impresso. Como elas se recusam a trabalhar sob pressão, elas simplesmente começam o boicote.
        Esse boicote pode vir de várias formas: agarrando e/ou embolando o papel, se recusando a imprimir devido ao aviso de que a bandeja não tem papel (mesmo depois de você já te-la carregado com um pacote inteiro de folhas), borrando a impressão e por aí vai. Só isso já é o suficiente para fazer você afrouxar a gravata ou começar a roer as unhas feitas no fim de semana.
        Algumas são tão sacanas, que fazem questão de mostrar quem é que manda. Você manda imprimir algo e ela não imprime. Você repete o processo e...nada. De repente parece que você adquiriu um tique de ficar passando a mão nos cabelos. Você observa algumas coisas, modifica alguns comandos e ainda nada. Você desiste. Afinal, é preciso manter a "zen-eridade". Imprime em outro lugar.
       Na próxima impressão que você tentar, a danada não só vai imprimir o documento atual, como também todas aqueles que não deram certo da outra vez. Você corre, tenta cancelar a operação, mas ela continua imprimindo...Aí você se desespera, pula sobre a mesa empurrando tudo para o chão. Alcança o fio e puxa a tomada. Silêncio...em seguida você escuta alguém limpando a garganta.
        Infelizmente, foi justamente nessa hora que seu chefe resolveu aparecer na sua sala. Você se levanta da mesa com um sorriso amarelo, cabelo desgrenhado e um post it amarelo na testa. O seu chefe começa a falar, mas é interrompido por um clipe que estava agarrado a sua roupa e caiu. Ele recomeça. Manda você conversar com alguém do pessoal de RH. "Seu desempenho pode ser bom, mas isso não é um comportamento adequado para o ambiente de trabalho", diz o seu chefe.
           Vou dar uma dica a você: quando estiver no RH, procure a Marli. Ela acabou de voltar de uma internação involuntária após agredir uma Copiator3000.
A Vida Secreta do Autor
Autor: Stella | Publicado: 2016-06-24T18:53:00-07:00

      Há pouco menos de um mês lancei meu primeiro livro Eu, Poeta: O Lúdico, A Revolta e A Estrada. Um livro de poemas. Nele é possível encontrar meus escritos de adolescentes até os escritos em 2013.
       Lançar um livro é intenso. Tudo é muito rápido. A pressão é muito grande, afinal você está deixando algo para a posteridade. Porém, nada disso vai importar para um certo grupo de pessoas.
       Na minha humilde opinião, existem dois tipos de leitores: aqueles que gostam de mergulhar no mundo das palavras e desvendar novas paisagens, e aqueles que ficam querendo desvendar o que pensava o autor no momento da criação.
        É justamente com este segundo grupo que tenho me divertido ultimamente. Muito provavelmente eles não conhecem ou não se lembram das palavras de Fernando Pessoa: "O poeta é um fingidor/ Finge tão completamente/ Que chega a fingir que é dor/ A dor que deveras sente". Sendo assim, me descubro, no espanto desses leitores, como tendo uma vida muito mais fantástica do que de fato tenho. Amores bombásticos, viagens insólitas, experiências miraculosas. Tive casos "calientes" com um tal de Salvador e com um cabo, presenciei e lutei guerras, tive casos com donzelas!...
         Peraí....nesse poema você está conversando com uma moça?!?! E nesse outro, é impressão minha, erro da gráfica ou você está se tratando no masculino? Para quem você escreveu o poema tal? E aquele outro?
         Essa curiosidade toda me diverte. Eu sou eu, sou ela, sou ele, sou nós, a doida varrida, o filósofo sério, a musa, a vítima, o algoz. Sou criador e criatura, só não sei em qual medida. Eu sou poeta fingidor!
Autor: Bianca Bitencourt | Publicado: 2012-12-22T00:34:00-02:00

E se eu disser que tá amargo aqui, sem você, benzinho? Se eu disser que meu mundo acabou porque você fugiu? Você acreditaria? Não acredita, benzinho. Sou uma atriz tão boa que você nem imagina. Aprendi no palco da vida que minha lágrima não vai valer o que eu gostaria. E eu já chorei tantos Nilos, amor... Você nem imagina.Eu atuo tão bem, eu sei fingir meu sofrer, sei simular a alegria. Não acredita em mim, não. Não como eu acreditei em você e nos outros. Não como eu acreditei nas pessoas. Não acredita, benzinho. Não quero ter o desprazer de me afogar em Nilos do seu sofrimento. Não acredita, benzinho. Por mim, por você. Mais por mim. Não me mata ainda mais. Eu nunca soube nadar direito.
Autor: Bianca Bitencourt | Publicado: 2012-11-18T02:52:00-02:00

e os versos
que eu escrevi

e quis viver

e sofri...

ah, eles continuam

sobrevivem

perecem.

dessa tristeza minha

que nem eu sei falar

mas que canto

em versos curtos

e errados

a minha dor imaginária

porque o mais triste

é deixar o amor acabar

sem nenhum sofrer.
Autor: Bianca Bitencourt | Publicado: 2012-11-07T00:23:00-02:00

Ah, menina, mas e se o felizes para sempre do final  for o não ter fim? Sabe, só o seguir em frente. Pra que serve o ser feliz, menina? Chegar aonde com isso? Basta continuar, uns dias vão ser mais ensolarados que os outros mesmo... De vez em quando, vai chover no fim da tarde. Mas não fica aí pensando que o mundo acabou quando fulano foi embora. O mundo acaba tantas vezes todos os dias... E você acha que foi definitivo só porque alguém não está mais tão próximo? Há tanta gente que vai e vem todos os dias, menina, não seja tola. As pessoas cumprem o seu papel e partem, é a lei da vida, a lei de tudo. Acabou, vai começar outra coisa. O tempo todo é assim. Então, não abaixa a cabeça. Segue. O final feliz é o não ter fim. Que graça tem acabar e pronto. Sempre recomeçar, lembre-se disso, menina.
Autor: Bianca Bitencourt | Publicado: 2012-12-10T02:23:00-02:00

Bateu saudade. De sorrir de um jeito bobo, de ouvir uma música e ter mil lembranças correndo na cabeça, de receber mensagens de "bom dia". Saudade de passar o sábado vendo filme debaixo do edredom e depois sair pra comer alguma coisa. Saudade de ficar no telefone até de madrugada, de estar na internet pra conversar com alguém especial. De estudar de mãos dadas, de rir de coisas idiotas, de ser feliz só por ser. Saudade de coisas que talvez nunca tenham existido. Saudades de coisas que eu já vivi, mas parecem ter acontecido em outra vida muito distante. Mas não se engane, meu bem, porque não é saudade de você. É saudade de amar, de ter alguém em quem pensar antes de dormir e imaginar que vão estar pensando em mim. É de acordar no meio da noite e ligar para alguém só pra contar sobre o meu pesadelo. Não pense que são os seus abraços que me fazem falta, meu amor, não são. Você foi sempre ótimo, e eu amei você intensamente. Mas, às vezes, (muitas vezes, na verdade), ser ótimo não é o bastante e apenas amor não é o suficiente. Eu gostaria de saber que você não sofreu, porque sinceramente não vale a pena, meu anjo. Algumas coisas são eternas somente no nosso coração. Você foi assim. Quando as luzes apagaram, você teve que sair de cena. Ou talvez eu tenha saído antes do espetáculo acabar, eu não sei. Mas ninguém tem culpa disso. Não te culpo se as luzes apagaram rápido demais; não me culpo por não ter paciência pra espetáculos longos. Você me conhece, querido. Sabe dessa minha inconstância. Sabe que eu tenho medo de chuva na hora de dormir. Sabe que eu olho pra trás de uma maneira saudosista, mas que não vou tentar reviver algo que já não deu certo. As lágrimas que correram lavaram a minha alma e é por isso, por cada lágrima derramada e por cada sorriso dado, que eu digo o quanto o amor não acaba, você vai continuar sendo um dos meus tesouros. Sem confusões, sem brigas. Tesouros também ficam guardados, querido. Não devemos mostrar tudo aquilo que levamos. E você estará sempre aqui, guardado num dos lugares mais bonitos e aconchegantes do meu coração. Eu sinto falta de amar. Mas de amar no agora, de amar e viver. Eu não sei como explicar e espero que você entenda. Eu não sinto saudades de você, mas sim de como você fazia eu me sentir. É egoísmo pensar assim, mas estou sendo apenas sincera. Saudades é uma coisa grande demais pra eu falar que é só de você, meu bem. Meu mundo é grande demais pra ser só seu. Lamento. E espero que entenda.
Autor: Bianca Bitencourt | Publicado: 2012-11-22T21:48:00-02:00

Complica não, poxa. Já tá tudo tão difícil, tão conturbado... O mundo já vira ao avesso todo santo dia. Vamos fazer do modo mais simples... Pra você ver, tem filho matando pai... pai enterrando filho, vou lá saber em que parte dessa loucura eu me encontro? Mas se você está aqui pertinho, já vai bem. Tem gente morrendo sem razão e tem gente nascendo todo os dias sem nem esperança de algo melhor. E tem outra, é tão difícil arrumar alguém em quem a gente confie tanto que nem eu confio em você... Que só de saber que existe, eu dou um sorriso. Mas é tão difícil achar alguém assim, eu já te achei. Não complica mais do que precisa, a gente tem que tentar facilitar agora, já que tá tudo tão errado assim. E errado porque todas essas cobranças e mentiras e exigências não vão fazer você mais feliz do que se fosse tudo mais leve, mais simples. O errado é querer que as coisas sejam sempre tão definidas, tão nomeadas. Mas que coisa chata também, viu. No fundo, era só pra dizer que estou segurando a sua mão, mesmo que você não perceba. E que vou ser seu escudo enquanto você me permitir. Que vou dar o meu melhor pra te ver bem. Sem exigências maiores. Sem querer declarações de gratidão ou amor. Sem intenções que não te ver feliz.
Autor: Bianca Bitencourt | Publicado: 2013-01-14T22:45:00-02:00

Faz algum tempo, sabe... Que o mundo me pôs uma venda que eu não consigo tirar simplesmente por não querer. E eu sei que tudo que é bonito demais é também muito perigoso, mas eu não me importo agora, porque, de algum modo, com você aqui do lado, eu acho que estou segura. Tão segura quanto poderia estar em qualquer mundo, entende? É tudo fantasia, eu sei, mas está acontecendo de verdade. Parece mais um livro, ou magia, ou não sei o quê. Só não imaginei que acontecesse na vida das pessoas o que aconteceu na minha. Eu fiquei meio cega. E digo meio, porque é uma cegueira localizada. Eu não tenho vistos tantas coisas ruins desde que você chegou. Cada dorzinha que sufoca tem me parecido uma nova chance, e eu nem tenho certeza do quão valioso isso possa ser. Taparam meus olhos e talvez eu só enxergue agora com o coração. O que é mais agradável, na verdade. Cada momento tem adquirido uma coloração tão nova e viva que eu penso ter nascido agora de um mundo em escala de cinza. O mundo ficou mais bonito... Mesmo sem enxergar como antes... Mesmo com os olhos cobertos. Que venda boa de se ter.
Sobre romances: conselhos literários
Autor: Bianca Bitencourt | Publicado: 2013-02-02T00:39:00-02:00

A vida é uma enciclopédia,

meu bem.
E basta olhar no índice remissivo
que você verá, conforme eu avisei,
romances não são mais que romances.
Episódios tragicômicos
de nossas vidas deslocadas,
permeadas pelas regras
de uma sociedade funcional
que, de era em era, perpassa
o seu amplo conhecimento sobre nada
a gerações que se afundam na ilusão do progresso.
Romances não transcendem o que são;
e eu espero que amanhã
você ainda se lembre...
Antes de rasgar a enciclopédia,
que conheça todos os volumes.
Que não falte coragem,
pois há trechos pesados e pergaminhos danificados.
E que não falte nada,
principalmente personagens.
Há muitas aventuras para se viver,
menininha.
Muitos príncipes te esperam,
mas todos trazem consigo um fim.
Não acredite, por favor,
nos que te prometem a eternidade,
que ela só existe no seu íntimo
e nela própria.
Não seja tola, que as coisas precisam acabar
e as pessoas precisam ir
porque agora ou depois é sempre tarde.
E sendo tarde, sempre se pode recomeçar...
Um volume com a capa mais atraente,
um sonho mais fresco,
um mundo com mais cor ou mais gente.
E, por fim, que você saiba:
o tempo nunca é suficiente
tudo que começa, um dia acaba
inclusive o nosso corpo cuja alma saliente.
Romances não são mais que romances...
Autor: Bianca Bitencourt | Publicado: 2013-01-29T18:42:00-02:00

E me perguntaram, então, o que você representava pra mim. Pensei um pouco, pouco mesmo. Era tão simples. Respondi que você era uma espécie de livro favorito, que eu já sabia de trás pra frente, mas que nunca cansaria de dar uma olhadinha de novo e de novo.
Autor: Bianca Bitencourt | Publicado: 2012-12-30T02:37:00-02:00

Surge alguém. Que tem o que você nunca quis. E que oferece um sonho a cada minuto.
Chega a pessoa que fala engraçado, que segura sua mão quando você menos espera, que te beija de surpresa, que canta no seu ouvido. Chega a pessoa em que você dorme pensando e pensa dormindo, chega a pessoa que te manda mensagem agradecendo pela sua companhia, deixando aquele gostinho de "quero mais". Chega a pessoa que dá risada das suas manias, que faz tudo errado... Que fala o que não devia, que não tem medo de exposição, de autenticidade. Chega alguém que faz o coração bater mais forte e que, de alguma forma, dá a certeza de que não importa o que fizer amanhã ou depois, porque os momentos vividos são únicos e eternos e não adianta... Porque você sabe que largaria qualquer outro compromisso pra ver aquele sorriso outra vez. Então, por que só no ano que vem? Se ainda faltam 2 dias... Por que não agora? Por que não todo dia? Surge alguém que resgata o seu coração nas profundezas e faz dele uma canção.

Surge alguém como surgiu você na minha vida. Chegou...
Autor: Bianca Bitencourt | Publicado: 2013-12-10T12:40:00-02:00

Sei que eu sumi, mas estou dando uma passadinha por aqui pra contar algumas novidades. Mês passado, lancei meu novo livro de poesia, chamado O suave gume da infinitude. Os exemplares estão sendo vendidos no site da editora Multifoco e da Livraria Cultura. De resto, peço que acompanhem a minha página no Facebook, pois é lá que estou postando tudo a respeito das coisas que estão acontecendo na minha vida. Ah! Uma coisa que ainda não postei na página, mas vou contar pra vocês: hoje à noite estarei, mais uma vez, na TV Cidade Taubaté, gravando o programa Evidência, da jornalista Mírian Ferreira. A entrevista deve ir ao ar ainda essa semana!https://www.facebook.com/BiancaFerrazBitencourtBeijos
Educação do sono
Autor: Gestação Cósmica | Publicado: 2013-04-03T14:51:00-07:00

Educação do sono

Que dormir bem reforça a memória e facilita o aprendizado é algo que já se sabe há algum tempo.

Os pesquisadores têm dado atenção especial à ligação entre sono e aprendizado na escola, conforme estudos já mostraram que ficar sem dormir para estudar não dá bons resultados.

A Dra Ines Wilhelm, da Universidade de Tubingen (Alemanha), partiu então para descobrir se há alguma diferença na sedimentação do aprendizado entre crianças e adultos.

O sono é importante para as crianças para o seu desenvolvimento como um todo.

E, no tocante ao aprendizado, seu cérebro transforma subconscientemente o material aprendido no que os pesquisadores chamam de "conhecimento ativo", pronto para uso posterior quando elas estiverem acordadas.

Aprendizado e memorização

As crianças precisam lidar com um volume de informações novas muito maior do que os adultos - talvez por isso elas não apenas durmam mais, mas durmam mais profundamente.

Para comprovar essa hipótese, a pesquisadora submeteu adultos e crianças a tarefas de aprendizado e memorização. Os testes para aferição foram aplicados a grupos que dormiram bem e a grupos que ficaram acordados.

Os resultados mostraram que, depois de uma noite de sono, tanto adultos quanto crianças conseguem se lembrar de um volume de informações muito maior do que aqueles que ficaram acordados.

Mas o efeito é muito mais marcante entre as crianças, ou seja, as crianças lembram proporcionalmente mais informações do que os adultos depois que dormem bem.

Ou seja, se você quer que suas crianças saiam-se melhor na escola, é melhor não se esquecer de colocá-las para dormir na hora certa.

Aprendizado e sono

"Nas crianças, gera-se um conhecimento explícito de forma muito mais eficiente durante o sono," disse a pesquisadora. "E a capacidade extraordinária das crianças está relacionada com o maior tempo de sono profundo que elas têm à noite."

A associação entre sono e rendimento mental tem levado também a pesquisas mais audaciosas, que apontam para a possibilidade de reforçar a memória durante o sono e até que pode ser possível aprender dormindo.

Matéria retirada do site Diário da Saúde
Natação acelera desenvolvimento de crianças
Autor: Gestação Cósmica | Publicado: 2012-11-27T05:16:00-08:00

A professora Robyn Jorgensen (direita) verificou 

os benefícios que as crianças têm de

 aprender a nadar mais cedo. 

[Imagem: Griffith University]

Nadando para o sucesso

Crianças que aprendem a nadar mais cedo atingem marcos de desenvolvimento mais cedo do que seus colegas que não sabem nadar.

Pesquisadores do Instituto de Pesquisas Educacionais Griffith (Austrália) pesquisaram cerca de 7.000 crianças menores de cinco anos na Austrália, Nova Zelândia e nos EUA ao longo de três anos.

Outras 180 crianças de 3, 4 e 5 anos foram passaram por testes intensivos, tornando este o estudo mais abrangente já realizado sobre os efeitos da natação nos primeiros anos de vida.

Benefícios da natação na infância

A professora Robyn Jorgensen afirma que o estudo mostrou que as crianças que fazem natação em idade mais tenra alcançam uma ampla gama de habilidades mais cedo do que a população em geral.

"Muitas dessas habilidades ajudam as crianças na transição para os contextos de aprendizagem formais, como a escola ou pré-escola.

"A pesquisa também constatou diferenças significativas entre o grupo de natação e os não-nadadores, independentemente do contexto socioeconômico.

"Enquanto os dois grupos de nível socioeconômico mais elevado tiveram um desempenho melhor do que os dois grupos inferiores nos testes, todos os quatro grupos de nadadores tiveram melhor desempenho do que a população em geral," conta a pesquisadora.

Os benefícios são foram afetados pelo gênero das crianças, sendo igualmente verificados entre meninos e meninas.

Habilidades precoces

Além de alcançar metas físicas mais rapidamente, as crianças da natação também se saíram significativamente melhores nas habilidades visuais e motoras, tais como cortar papel, colorir e desenhar linhas e formas.

O mesmo se deu com tarefas de matemática e de escrita.

Sua expressão oral também foi melhor.

"Muitas dessas habilidades são altamente valiosas em outros ambientes de aprendizagem e serão um trunfo importante para as crianças na transição da pré-escola para a escola," concluiu Jorgensen.]

21/11/2012

Redação do Diário da Saúde

http://diariodasaude.com.br/news.php?article=natacao-acelera-desenvolvimento-criancas&id=8353