NATAL NO CAMPUS
Autor: Cetros | Publicado: 2011-12-26T15:39:00-03:00


Epitácio Macário
professor de Economia Política (UECE) 

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Quando a tropa invadiu o campus, uma nuvem tomou o nascente e cobriu de sombras a cidade universitária.



A
 noite tinha começado bela. A lua cheia derramava branda luz azulada 
sobre a copa das árvores. Os ipês vestiam-se de folhagem roxa e amarela,
 fora de época. As cercas vivas, que ladeiam os jardins da reitoria, 
pareciam um tecido de chita. Era dezembro, de brisa paulistana.



No
 pavilhão central, estudantes, professores e gente da comunidade 
festejavam a posse do território. Alternavam discursos, música, teatro. 
Clowns tropeçavam nas gargalhadas da assistência. Um físico falava da 
apropriação da ciência pelas corporações e o aparte foi concedido a um 
sociólogo, que denunciou os tempos de autoritarismo e guerras. Alunos da
 escola de artes e militantes sociais revezavam, declamando Drummond, 
Pessoa, Benedetti...



Não que não se desconfiasse, mas o
 anúncio caiu como chumbo sobre as cabeças. Dos transmissores da rádio 
livre, instalada no alto do torreão da entrada, o locutor falou em voz 
pausada e pesarosa: “Amigos estudantes... Companheiros professores... 
Lutadores do povo... Com preocupação, anunciamos que um comboio militar 
acaba de adentrar o campus”.



A fuligem pareceu condensar-se no céu e uma sombra cobriu o campus.



Homens
 em formação de três colunas avançaram rumo ao pavilhão, acompanhados em
 terra por cães farejadores e, no alto, por atiradores de elite, num 
helicóptero. No palácio do governo, cascatas de luzes resplandeciam numa
 festa preparada para a ocasião. O chefe da guarda recebia e transmitia 
às autoridades informações precisas sobre a operação “natal no campus”.



A
 luz foi cortada e a tropa já iniciava a desocupação, quando Maria, 
estudante de Pedagogia da Terra, entrou em trabalho de parto. Ao seu 
lado, José, liderança dos círculos bolivarianos e estudante de 
Agronomia, bradou: “Compañeros, necesito ayuda aquí. Mi hijo va a 
nacer”. E, exultante, arrematou:&nbsp; “que él vienga a vivir con dignidad y 
luchar junto a nosotros por la libertad”. Um professor de medicina 
rasgou caminho na multidão, dirigindo-se ao casal e gritando em tom 
imperioso: “Acendam as luzes! Organizem um círculo! Protejam Maria e 
José!”.



Lanternas e isqueiros foram acesos, formando 
imensa ciranda de luzes. Por fora, vis a vis com os coturnos, formou-se 
um tapete de mulheres deitadas ao chão. No centro, acalorada discussão 
entre o catedrático de medicina, residentes, estudantes de enfermagem e 
duas parteiras do povo que lá estavam. Os gemidos iam e vinham ao ritmo 
das contrações.



Um soldado, com treinamento em 
primeiros socorros, desvencilhou-se do escudo e do coldre e correu para 
ajudar. Hesitando entre a honra e a obediência, o comandante suspendeu a
 operação e ordenou a retirada da tropa para os arredores do campus.



Como
 num mistério, o nevoeiro desfez-se e a lua mostrou-se em toda sua 
majestade no centro da esfera celestial. Pendurada no firmamento, uma 
estrela solitária parecia querer beijar a terra. Do alto do torreão, o 
fato era transmitido para as comunas urbanas e assentamentos dos 
arredores da cidade.



Não tardou para que a noite fria 
fosse invadida por caravanas que se dirigiram à cidade universitária. Os
 assentados da terra trouxeram frutas da época e ervas aromáticas; os 
operários das fábricas ocupadas, tecidos de algodão. Dos currais da 
faculdade de veterinária, tangeram, até o local, um casal de bovinos e 
duas ovelhas.



Sinos já se faziam ouvir alhures quando o
 relógio da praça central marcou meia noite. O tempo pareceu suspenso, 
tão profundo o silêncio e a inércia da assembleia; era como que 
aguardassem a realização da profecia. Foi quando a criança veio à luz, 
silenciando apenas quando a segunda anunciou-se com estridente choro. 
“Gêmeos!”, gritou em uníssono a brigada que assistia a mãe.



Enamorado,
 José abraçou e beijou Maria; depois, com a ajuda do soldado, ergueu as 
crianças bem no alto e proferiu: “Bienaventurados los hijos del pueblo, 
porque el futuro les pertence a ellos”.



A madrugada 
iniciou embalsamada com o cheiro das frutas, dos incensos e ervas raras 
trazidas de longe pelos lutadores do povo. A assembleia fora 
restabelecida nas primeiras horas de 25 de Dezembro. E quando os raios 
de sol atingiram o torreão da entrada, uma estudante de jornalismo 
transmitiu em ondas curtas: “Com profunda alegria, anunciamos que a 
polícia deixou a cidade universitária e a assembleia declarou o campus 
território livre. Informamos também que, a zero hora, Maria deu à luz 
duas crianças, filhas de José. Por decisão da assembleia, os bebês 
receberam o nome de Florestan e Maria de Jesus, filhos do povo”.

E toda a cidade acordou com a música O Cio da Terra transmitida pela rádio clandestina.&nbsp;




Para os companheiros da USP.