" Corra o risco de ser considerado louco: vá visitar os ipês"
Autor: Flor | Publicado: 2012-07-16T00:59:00-03:00



&nbsp;***Durante muito tempo imaginei que eu fosse a única criatura apaixonada por ipês e hoje quando decidi falar a respeito deles, me deparei com tamanha riqueza e delicadeza em forma de texto... Senti-me envergonhada... Rubens Alves deve saber o que sinto quando olho os ipês.












Os ipês estão floridos&nbsp;
                  
                

                

                    

                      

                        
                        
                        Thoureau,
                        que amava muito a natureza, escreveu que se um homem
                        resolver viver nas matas para gozar o mistério da vida
                        selvagem será considerado pessoa estranha ou talvez
                        louca. Se, ao contrário, se puser a cortar as árvores
                        para transformá-las em dinheiro (muito embora vá
                        deixando a desolação por onde passe), será tido como
                        homem trabalhador e responsável. Lembro-me disso todas
                        as manhãs, pois na minha caminhada para o trabalho
                        passo por um ipê rosa florido. A beleza é tão grande
                        que fico ali parado, olhando sua copa contra o céu
                        azul. E imagino que os outros, encerrados em suas
                        pequenas bolhas metálicas rodantes, em busca de um
                        destino, devem imaginar que não funciono bem.
                        
                        Gosto dos ipês de forma especial. Questão de
                        afinidade. Alegram-se em fazer as coisas ao contrário.
                        As outras árvores fazem o que é normal - abrem-se para
                        o amor na primavera, quando o clima é ameno e o verão
                        está prá chegar, com seu calor e chuvas. O ipê faz
                        amor justo quando o inverno chega, e a sua copa florida
                        é uma despudorada e triunfante exaltação do cio.
                        
                        Conheci os ipês na minha infância, em Minas, os pastos
                        queimados pela geada, a poeira subindo das estradas
                        secas e, no meio dos campos, os ipês solitários,
                        colorindo o inverno de alegria. O tempo era diferente,
                        moroso como as vacas que voltam em fim de tarde. As
                        coisas andavam ao ritmo da própria vida, nos seus giros
                        naturais. Mas agora, de repente, esta árvore de outros
                        espaços irrompe no meio do asfalto, interrompe o tempo
                        urbano de semáforos, buzinas e ultrapassagens, e eu
                        tenho de parar ante esta aparição do outro mundo. Como
                        aconteceu com Moisés, que pastoreava os rebanhos do
                        sogro, e viu um arbusto pegando fogo, sem se consumir.
                        Ao se aproximar para ver melhor, ouviu uma voz que
                        dizia: “Tira as sandálias dos teus pés, pois a terra
                        em que pisas é santa”. Acho que não foi sarça
                        ardente. Deve ter sido um ipê florido. De fato, algo
                        arde, sem queimar, não na árvore, mas na alma. E
                        concluo que o escritor sagrado estava certo. Também eu
                        acho sacrilégio chegar perto e pisar as milhares de
                        flores caídas, tão lindas, agonizantes, tendo já
                        cumprido sua vocação de amor.
                        
                        Mas sei que o espaço urbano pensa diferente. O que é
                        milagre para alguns é canseira para a vassoura de
                        outros. Melhor o cimento limpo que a copa colorida.
                        Lembro-me de um pé de ipê, indefeso, com sua casca
                        cortada a toda volta. Meses depois, estava morto, seco.
                        Mas não importa. O ritual de amor no inverno espalhará
                        sementes pela terra e a vida triunfará sobre a morte, o
                        verde arrebentará o asfalto. A despeito de toda a nossa
                        loucura, os ipês continuam fiéis à sua vocação de
                        beleza, e nos esperarão tranqüilos. Ainda haverá de
                        vir um tempo em que os homens e a natureza conviverão
                        em harmonia.
                        
                        Agora são os ipês rosa. Depois virão os amarelos. Por
                        fim, os brancos.
                        
                        Cada um dizendo uma coisa diferente. Três partes de uma
                        brincadeira musical, que certamente teria sido composta
                        por Vivaldi ou Mozart, se tivessem vivido aqui.
                        
                        Primeiro movimento, “Ipê Rosa”, andante tranqüilo,
                        como o coral de Bach que descreve as ovelhas pastando.
                        Ouve-se o som rural do órgão.
                        
                        Segundo movimento, “Ipê Amarelo”, rondo vivace, em
                        que os metais, cores parecidas com as do ipê, fazem
                        soar a exuberância da vida.
                        
                        Terceiro movimento, “Ipê Branco”, moderato, em que
                        os violoncelos falam de paz e esperança. Penso que os
                        ipês são uma metáfora do que poderíamos ser. Seria
                        bom se pudéssemos nos abrir para o amor no inverno...
                        
                        Corra o risco de ser considerado louco: vá visitar os
                        ipês. E diga-lhes que eles tornam o seu mundo mais
                        belo. Eles nem o ouvirão e não responderão. Estão
                        muito ocupados com o tempo de amar, que é tão curto.
                        Quem sabe acontecerá com você o que aconteceu com Moisés,
                        e sentirá que ali resplandece a glória divina...
                        (Tempus Fugit, pág. 12).

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