A Alma
Autor: Araken Vaz Galvão | Publicado: 2015-09-20T12:38:00-03:00


Nunca indague
muito sobre a alma. Se existe, ou qual o seu conceito. Não o faça. Você pode
acabar se metendo em uma grande confusão. Ou – como prefiro dar alguns exemplos
em espanhol, por achar o termo mais expressivo, devido aos longos anos que passei
por países que falam esta língua, quando exilado – digo: você pode acabar metido
em um gran lío. E quando me refiro aos
longos anos que por lá passei, não me estou aludindo à Espanha propriamente
dita, mas a países do nosso continente, de fala espanhola, onde vivi os
referidos longos anos, devido ao exílio que fui obrigado a recorrer devido à
ditadura – ocasião em que comecei a questionar-me sobre a existência da alma. 

Eram os anos hoje
chamados “de chumbo” e digo dessa forma, ou seja, usando o termo chumbo, como
forma de dizer que eram tempos cinzentos e tenebrosos, como força de expressão
ou para seguir uma moda ou ainda para fazer uso daquilo que se pode classificar
como um lugar-comum, porque aqueles, para as pessoas comuns, parcela expressiva
da classe média(*), em particular, eram
anos de ouro, do “milagre brasileiro”. 

Devido aos
citados longos anos de exílio – dizia – (longos, mas não lamentados), foi
quando justamente comecei a questionar-me sobre o caráter da alma, sua
existência ou não, que me ocorreu, como consequência desta insensata indagação,
quase ter me perdido em terríveis recovecos
(outra expressão popular espanhola!) – ou seja, mais ou menos o mesmo que a
nossa expressão beco sem saída ou mesmo labirinto –, justamente devido ao caráter
inerente a entidade alma: atrair confusão.

Desta forma,
afirmo, nunca indague muito sobre a alma, se ela existe ou não. Nem sequer se preocupe
com ela, seja relacionando-a com questões das áreas psicanalíticas ou das
religiosas, pois a confusão só irá aumentar. Procure não questionar esta
possibilidade, até mesmo por que esta indagação não passa de uma questão
relacionada com a metafísica (Outra grande confusão!). Não se deixe, pois –
como ocorreu comigo –, se conduzir nesta quimérica direção, ela levar-lhe-á inexoravelmente
a um terrível labirinto e nele não haverá nenhum fio de Ariane, e você pode, em
vez de sair, acabar enrolado por um novelo sem fim, como a uma teia de aranha. 

Isto dito,
começo a dizer também que, quando ainda bem criança, aprendi que a alma era um
vulto, de forma mais ou menos indefinida, que aparecia às pessoas em sítios
ermos, tornando esses lugares mal-assombrados. Na fazenda Veneza, do meu avô, por
exemplo, onde fui criado, havia um rincão, chamado Pedra Parida que, sendo um local
onde aparecia não somente lobisomem e mula-sem-cabeça, como também toda espécie
de ente do outro mundo, do tipo alma-penada – fazendo-me a imaginar, na candura
da minha verde idade, que por ser penada, aquele tipo de alma era como uma
grande galinha, só que dotada de garras de harpia e mandíbulas de lobo. Naquele
lugar, no meu entender de criança, aparecia uma entidade cruel, tão cruel, que,
mesmo coberta de penas, não tinha pena de nenhum vivente. Toda aquela lucubração
infantil levava-me a concluir que naqueles ermos, a Pedra Parida, só podia ser a
antessala do inferno, por isso era que sempre procurava evitar a passar por aquele
lugar, salvo quando acompanhado de algum adulto, o que não impedia que o
fizesse morto de medo.

Mas,
retomando o fio da meada (e não o de Ariane), mais tarde soube que as almas
tinham forma, sim, e que – mesmo bastante indefinidas –, era a de uma pessoa já
morta, podendo ser o mesmo que visagem ou assombração. Porém, com esta última
condição, havia os lobisomens, as mulas-sem-cabeça, os sacis, os caaporas, mas
estes eram entidades de outra ordem, não podendo, mesmo assombrando, serem
relacionados com as almas.

Aprendi, com
o tempo, naturalmente depois, quando já estava um pouco maior, mais crescidinho
– como dizem as mães – que Deus tinha dotado os homens de uma alma imortal
(como se vê, naquele tempo não era preciso se acrescentar “e as mulheres”, pois,
falando-se assim, não seria considerada uma atitude machista. Bons tempos
aqueles!)

Mas a alma
que Deus dotara os homens (e as mulheres, dito no linguajar hipócrita e
politicamente correto de hoje) era diferente, variando conforme o lugar. Na Índia
– um dos berços da civilização –, a alma era uma complicação bem maior do que
aquela cujo conceito, durante a infância, impuseram-ma. Estava sujeita a algo
chamado carma, cuja compreensão somente milhares de séculos de subordinação aos
seus obscuros (pelo menos, para mim) conceitos, tornava-o compreensível. Os
povos mulçumanos, se tomarmos a tenaz campanha que os meios de comunicação dos
nossos dias fazem contra eles – que isto fique bem claro! –, o conceito de alma
é o de algo que só almeja explodir alguns objetos para ir logo para o sétimo
céu.

Já a
concepção hebraica de alma – contraditória criação de um Deus cruel e
implacável (se é que compreendi bem o conceito) – só tem na terra, hoje em dia,
um único desejo: acabar com um povo chamado palestino. Já o conceito budista,
segundo a concepção vulgar (chamemos desta forma) que ouvi algures, tem como
objetivo final se alcançar o nirvana. Sendo que este se alcança permanecendo em
completo repouso, muitas vezes emitindo um som gutural, semelhante ao das
abelhas, porém, sem tentar aferroar ninguém, olhando para um só ponto, fazendo
uso do terceiro olho (não necessariamente o olho que o intelectual paulista Décio
Pignatari usou na capa do disco de Tom Zé), permanecendo sempre em repouso, de
preferência olhando fixamente para o umbigo, não sei se para não ver nenhuma
alma do outro mundo ou se para se alcançar a felicidade plena, mesmo deitado
sobre uma cama de pregos.

Ao buscar
desesperado (ou quase) o conhecimento da alma, devia haver em minha alma – caso
tivesse uma – algo a instigar-me a isto. No entanto, tal hipótese não passava
por minha cachola. Uma vez que nem sequer tinha consciência desta possível
razão.

Nesta procura
intensa, quiçá insensata, cheguei até a buscar razões em um importante Pai de
Santo, muito conhecido no meio dos adeptos das religiões chamadas afro-baianas.
E antes que sofra censuras dos idiotas do politicamente correto, contumazes
acusadores de que tudo que se diz, ou mesmo, pela forma de se dizer, possui caráter
discriminatório, esclareço que esta construção, feita acima, de “cheguei até a
buscar” deve-se a que, naquele tempo, estas manifestações religiosas não eram
aceitas pela sociedade em geral como as são hoje, quando pessoas, as quais,
naquele tempo, seriam classificadas como “mulatas claras” se definem agora como
negras, não sei bem se por orgulho de uma parte de sua origem ou se em busca de
alguma benesse que a sociedade dita branca (e obviamente hipócrita) lhes
oferece. 

Bem, procurei
um Babalorixá e descobri, não sem alguma decepção, que naquelas manifestações
religiosas, o adepto era aceito e declarado como cavalo, passando a ser
cavalgado para o todo e sempre pelo seu santo protetor, não ficando, porém,
evidente ou não, se existia realmente uma alma ou se era esta alma quem era
promovida a cavalo.&nbsp; 

Deixando de
lado as concepções religiosas, cujos mistérios sobre a alma eram mal digeridas
pelo meu fraco intelecto, busquei alguma informação por meio da ciência
psicanalítica, somente para topar com novos muros de pedra. Para início de
conversa, além daquela conceituação também incompreensível, para mim, de
consciente, subconsciente e inconsciente – ademais este último termo fazia-me
sempre lembrar as minhas namoradas uruguaias que costumavam dizer-me: “Sois un inconsciente” (significando
isto, em nossa forma de falar, o mesmo que inconsequente) –, havia ainda o fato
de que o conceito de alma para os profissionais dessa área era muito diferente,
não só do religioso, como possuía nomenclatura diversa. Alma era psique,
levando-me a todo aquele universo da mitologia grega, a qual possuía várias
versões, segundo a fonte narrativa. Desisti, sem maiores aprofundamentos, o
fracasso em outras áreas fez-me abandonar a busca, esquecendo minha
persistência. Todos aqueles fatos faziam-me lembrar também de um filme de
Alfred Hitchcock, com a formosíssima Ingrid Bergman, em que ela interpreta uma
doutora desta área, carente de amor, que desperta pela madrugada e vai acabar,
aparentemente sem querer, no quarto de um novo médico, o qual chegara ao mesmo
Instituto que ela trabalhava. Lá, depois de uma bela sequência em que várias
portas se abrem, ela cai nos braços dele, descobrindo, desta forma, que é
daquele homem que ela necessitava, talvez até de suas secreções hormonais para
conseguir calma. Aquelas portas se abrindo eram – disseram-me – a representação
da santa trindade psicanalista: consciente, subconsciente e inconsciente. &nbsp;

Foi por esta
ocasião que me deparei com a linda voz de uma cantora, de música popular
brasileira, cuja canção que interpretava dizia algo assim como: “Há almas que
têm/ As dores secretas/ As portas abertas/ Sempre pra dor”, que me chamou a
atenção justamente pela interposição da palavra dor, relacionando-a com a
capacidade das almas possuírem propensão a atraí-las ou a cultivá-las. &nbsp;

Foi então
que, um dia, passados alguns anos, sem que eu esperasse, conheci, em uma
livraria, um senhor, amantes dos livros, como eu, com quem fiz amizade. Sem
nenhum propósito ou prévia combinação, volta e meia, nos encontrávamos em uma
mesma livraria. 

Naquele tempo
Salvador possuía daqueles tipos de estabelecimento comercial ligados à cultura.
Próximo ao local havia um acolhedor bar oculto no saguão de um hotel, onde
passamos a parar, não sei se para beber alguma coisa ou se para conversar, sem
dispensar, é claro, o indefectível aperitivo.

Não sei por
qual razão, uma tarde, já próximo ao crepúsculo vespertino, este momento
propenso à melancolia – que atualmente é chamado, quando ocorre em bares, pelo horroroso
anglicismo de happy hour (em língua
de gente, répi auer) – quando lhe falei, com alguma reserva, de dor. Uma que me
afogava... vá lá!... a alma. Quando ele indagou-me qual tipo de dor, julgando
que era física, pronto para me oferecer um analgésico. Não sei se pela tristeza
que, por alguma razão, costuma me invadir no final das tardes de verão, quando
o sol, ao tingir-se de sangue, prenuncia desgraças... vá lá! (outra vez)...
d’alma – não sei se por saber que mais um dia acabava ou se a vida era que se
aproximava do fim –, disse-lhe que não era uma dor do tipo que os velhos – pois
aquela era minha condição –, sentem, daquelas que atacam as articulações, que
incomoda quando, estando sentado ou na cama, precisa-se levantar, ou nos
tortura, quando precisamos urinar, por exemplo. Mas, um tipo de dor que nos
ocupa todo o espaço da vida, como se tivesse nos apertando a garganta, para nos
afogar, fingindo que nos acaricia. Como se um taxidermista tivesse extraído
todas as nossas vísceras e, em seu lugar, tivesse colocado um enchimento de
pequenos espinhos. 

O meu
interlocutor, a quem secretamente identificava como o “homem da livraria”, de
forma grave, disse-me que aquele tipo de dor era provocado pela presença das
coisas boas que fizéramos, e que, naquela fase da vida, passáramos a nos
interrogar se valera a pena. Das coisas que praticáramos de errado e nos
indagava porque procedêramos daquela forma. Em ambos os casos, estavam
incluídos os amores ofertados e os negados. Os beijos dados e os recusados. A
inveja sentida e cuidadosamente oculta. O ódio alimentado, a resposta grosseira
dita a quem se amou. Mas também estava incluso os gestos amáveis, o carinho ofertado
no momento certo. Enfim, tudo de bom ou de ruim que fizéramos ao logo da vida e
o qual sabíamos, não teríamos uma segunda oportunidade de repeti-lo,
corrigindo-os ou não, simplesmente porque os momentos vividos (ou recusados a
viver) não se repetiam jamais. 

Era isso –
afirmava – que ocupava todos os espaços vitais de nosso corpo, sufocando-nos de
forma implacável e sem remissão. Perguntou-me mesmo, frente ao meu olhar pasmo,
se não já tinha sentido culpa das coisas que fizera sabendo que não devia
fazer, ou pelo menos intuindo a isso. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;

Sem saber o
que lhe responder, perguntei-lhe: 

— E para esta
dor, não há remédio?

— Só a morte
– respondeu-me. 



Valença, BA,
7 de agosto de 2013
























































© Araken Vaz Galvão



<!--[if !supportFootnotes]-->



<!--[endif]-->




(*) Esta
mesma classe média que hoje vai às ruas de algumas das nossas cidades pedindo a
volta da ditadura.