GAME OVER - Uma crônica para meninos perdidos
Autor: R.M. Ferreira  | Publicado: 2017-06-26T10:40:00-07:00







Puxa a cadeira, aí, Bródi. Se estivéssemos no nordeste, eu te diria:
se avexe não, cabra! A vida tem dessas coisas mesmo... às vezes é madrasta!
Mas.. putz, colega. Não estamos no nordeste. Nesse sertão de dentro, onde o
cerrado se perde além das vistas, o que posso te dizer, mesmo, é paráfrase da
terra. Ainda que moderninha. Tipo... dançou. Queria rir da tua cara, não,
mano... Mas, sendo muito sincera... paráfrase. Dançaste.

Toma.
Engole umas talagadas desse conhaque. Esquenta. Faz frio. Que bom que você é
inteligente. Entende os trocadilhos. Mas, vamos combinar... a vida te rezou o
terço prá mais de metro! Mulher é bicho esquisito, fi! Nunca ouviu Tia Rita
Lee?! Ou será possível que devo ser EU a te dizer que bicho que sangra todo mês
e não morre, só pode ser esquisito... ?! A parte com o Demo é por tua conta.
Engole a porra do conhaque e desengole o choro. Você não entendeu porque não
quis...

Estica esse olho de cachorro molhado prá lá...! Tá me
tirando, rapá?! Tô falando dela não...! Se fosse pra falar dela, falava com
ela, em outro lugar. Você sabe: a garota jamais choraria em botequim de
esquina, entornando São João da Barra em copo descartável... Mesmo que jamais
tenha se apertado em trocar pneu de carro, carregar tijolos ou rever contratos,
meio mundo sabe. E você, incluso: a moça é poderosa. Cheia de manias, toda
dengosa... Ah essas rimas! Jeito Felinde, não é? Adoro essas sinapses...!

Talvez
exista uma natureza masculina, dessas que se repassam através dos genes e podem
ser apercebidas na forma de comportamentos inatos. Sendo assim, vá lá. Vai ver
é mesmo coisa do gênero não entender direito o que se passa nas rasuras dos
sentimentos... Essa é a boa notícia. Você não está sozinho. Milhares de outros
machos, “meninos homens que vestem azul”, se enrolam quando o papo se desenrola
em torno do verbo “sentir”. Foda, mano. Eu sei.

A má notícia... é que ela também sabe. E, para piorar
ainda mais a sua situação: aqueles olhos enxergam sua alma, leem seu corpo, processam
seus gestos... E enquanto você não sabe, ou pensa que sabe, e sai por aí se
volatizando em pontos de fuga, pernas e bundas abertas... Ela te saca. Ela te
decifra. E te desnuda: menino, medroso, inseguro, imaturo, ciumento,
possessivo, manipulador. Sim, ela te sabe imperfeito. Ou você achou que ela te
ofereceria os peitos, os afagos, as carícias, os beijos, por te considerar um
príncipe de contos, por te ver em cavalo alado, espada em riste a salvá-la de
dragões imaginários?!

Bom,
agora não adiante chorar o leite derramado. Ela vai rir de outras piadas, vai
afagar outros cabelos, vai despejar charme pra outro imbecil. Todos os pequenos
diminutivos, íntimos e tolos, não serão mais seus. Suas mãos não estarão mais
entre as dela, seus músculos não vão relaxar sob o toque dos seus dedos.
Sorrisos, mimos, denguinhos, ciuminhos, cuidados... Toda aquela submissão
erótica que se lhe permite a fantasia... Não será mais dedicada a você. Ela vai
ser a gueixa de outro. A parceira de outro. A cúmplice de outro. A amiga de
outro. A mulher... de outro.

Sinto
muito, colega. A vida não é sucessão de acasos. A vida é sucessão de escolhas.
Você fez as suas. E ela... submissamente, eroticamente, as respeitou.
Ergueu-se, saiu do seu lado, deixou o espaço que você exigia vago... e
caminhou. Daquele jeito felinde... tão dela. Narizinho em pé, boquinha pintada
de vermelho, olhos ainda mais amendoados pelo traço do delineador. Altiva,
sorriso franco no rosto, deslizando em cima do próprio salto, vestida de preto,
porque é chic e porque é a cor do mistério. Só para te lembrar que você nunca
vai sabê-la integralmente, embora ela te reconheça em cada um dos seus tons.


Tome outro conhaque, Bródi. Acho que você vai precisar.