Uma cajuína para Dario
Autor: Benedita | Publicado: 2013-12-01T10:17:00-08:00


Hoje resolvi mudar um pouco a cara do blog e me aventurar pela ficção. Eis o resultado:&nbsp;ficção ou realidade,&nbsp;crônica, conto ou coisa que o valha, em todo caso, o texto de hoje homenageia a todos os "darios" espalhados por esse Brasil a fora. O nome Dario faz uma homenagem ao personagem de Dalton Trevisan.














Esta
história trata de duas mulheres. Uma é a mãe do herói, a outra... tenham paciência. Depois lhes direi quem era a segunda senhora.&nbsp;

Tudo se passou num tempo longínquo, num lugarejo distante, afastado da
civilização, terra sem rei, nem lei e, quiçá, sem Deus, pelo menos para uma boa
parcela dos seus habitantes. Nesta cidadela ainda imperava o coronelismo e hábitos herdados talvez da admiração aos atos do bando de cangaceiros de
Lampião. Os que mandavam na região eram respeitados pelo temor que
impunham aos moradores e se impunham pelo sobrenome: "Ferreira". Algum parentesco com Virgulino Ferreira, o Lampião? Talvez. Parentes ou não do temível cangaceiro, para os ferreiras, não existiam leis, nem rei, nem Deus e, em Pindorama, quem mandavam eram eles.
Faziam-se respeitados pelas atrocidades que cometiam contra quem ousasse lhes
afrontar. Mas quem ousaria? Só se fosse louco. Louco! Aliás, doido, usando o
vocabulário do lugar. Hoje estou aqui para contar um pouco da história desse
“doido".


Chamava-se Dario. Não sei ao certo sua idade, mas julgo que ainda não
vivera dez anos. Morava com a mãe, uma pobre viúva, honesta e trabalhadora, e os irmãos.
Viviam em &nbsp;uma casinha de taipa, não lembro detalhes da casa, mas sei que móveis não
tinham; o chão era de barro batido, havia um pote de barro com água para beber
e uns copos de alumínio suspensos em um suporte preso à parede, uns bancos de madeira rústica para sentar e algumas redes enroladas e presas à parede por uma corda amarrada a um bastão de madeira roliça cravado na parede. Imagino que aquela viúva
era feliz do seu modo, vivendo sossegada com seus filhos... Imagino que sim, até &nbsp;aquele terrível dia em que se
passou o fato que me fez relatar esta história.&nbsp;
É, Dario, sua história jamais vai fazer parte de um roteiro de cinema ou novela, mas quem ler este texto, vai saber que você existiu.&nbsp;


O
dia da semana era domingo, o mês e o ano me fogem à memória. A cidade já foi
apresentada. Lá, aos domingos, ocorria uma feira livre. Nesse dia as pessoas da
zona rural costumavam ir à cidade para comprar mantimentos. Quem tinha mais
posses comprava um quilo de carne fresca, condimentos e outros artigos de luxo, como manteiga de garrafa e até refrigerantes. Quem
não tinha, como a mãe Dario, levava para casa a farinha de mandioca, a rapadura, uma quarta de pó de café e o querosene para as lamparinas.


Aquele domingo parecia um dia como outro qualquer e a mãe de Dario resolveu ir à cidade para comprar o feijão e a farinha de cada dia que Deus lhe permitira naquela semana. Saiu cedo. Sua casa distava algumas léguas da cidade e não queria voltar à noite. Consigo levou Dario, cuja mão segurava com cuidado de mãe, sem deixar escapar. Ia contente. As galinhas, naquela semana, tinham sido generosas e botado bastantes ovos. Venderia os ovos e compraria outros víveres. Nesse dia ia comprar até fubá de milho e, se sobrasse dinheiro, um pacote de bolacha peteca, a preferida de Dario.

Noutra parte da cidade se encontrava outra mãe, que também resolvera ir à cidade com os filhos adolescentes. Esta era das que podiam comprar refrigerantes e era justamente refrigerantes e outras bebidas que degustavam quando Dario passava com sua mãe na calçada daquele bar. Quem sabe se o destino daquelas duas mães não estavam se cruzando?

Dario viu uma garrafa de refrigerante cajuína na mesa da família e começou a pedir a bebida à mãe, que desconversava. Como ia gastar dinheiro com futilidades? Ora! Refrigerante não enche barriga de ninguém não. Compraria as bolachas peteca e já estava muito bom. Dario ficou zangado e começou a disparar frases nem nexo. &nbsp;

Os rapazes que se encontravam no bar logo perceberam que Dario era uma criança excepcional e resolveram se divertir a sua custa, para espantar um pouco do tédio peculiar a uma cidade tão pacata. A mãe de Dario apressava o passo, mas os jovens a acompanhavam e mexiam com Dario, passavam-lhe as mãos no cabelo, nas orelhas... Acuado, Dario soltava alguns palavrões. Quanto mais Dario se irritava, mas eles se divertiam e o açulavam. Até que Dario xingou um dos rapazes com um palavrão que ofendeu a sua mãe. Pobre Dario! Sabia o que estava fazendo? Ofender uma mãe daquela forma! Não, isso não podia ficar assim! O filho não podia deixar a sua mãe ficar desmoralizada daquele jeito.&nbsp;


Ouviu-se um estampido.&nbsp;
A dor atravessou o peito da viúva como a bala que &nbsp;atravessou o peito de Dario. Seu corpo se estendeu no chão junto com o do filho.&nbsp;Como descrever a dor e o desespero daquela pobre mulher? Disso nem quero falar. Mais uma vez o destino das duas mulheres se cruzavam: uma com a alma lavada, outra com a alma partida.

Nesta
história, não apareceu um senhor piedoso para lhe fazer um calço para a cabeça,
nem um menino de cor se atreveu a acender uma vela ao lado do cadáver. Uma senhora mais piedosa sentiu vontade de falar "Que barbaridade!". Outra sentiu vontade de abraçar a viúva em solidariedade. Mas quem ousaria? Todos
respeitavam o homicida e olhavam o morto calados a certa distância. Policiais não acudiram. Não sei se os havia em Pindorama, terra sem lei. Ademais, foi só uma fatalidade, uma briga entre dois meninos que acabou em sucesso. Sim, tudo não passou de um sucesso. Se houvesse lei, quem responderia? O rapaz que atirou era menor de idade e ninguém, ninguém mesmo, presenciou aquela mãe desonrada mandando seu filho atirar no filho da outra.&nbsp;

As pessoas foram se dispersando, retomando suas tarefas, e ali, estendido sobre os paralelepípedos, jazia um corpo sem vida, calção de fazenda mesclada meio desgastado pelo uso, alpercatas caídas a uns dois metros de distância do corpo, um filete de sangue escorria pelo chão... &nbsp; ali estava Dario, pagando pelo seu crime: xingar uma senhora da sociedade, uma senhora de respeito. Isso não se faz, Dario! Por que foi se meter com pessoas tão importantes? Xingar de "rapariga" uma senhora Ferreira?

E assim Dario se despediu da terra, sem saber qual fora o seu crime. Pessoas como ele, não têm discernimento do que pode ou não ser dito. Dario descansa em paz, foi recolhido aos braços do seu criador. Não sei se ficou em paz a consciência da outra mãe (Talvez sim, a culpa não era dela. A culpa era da mãe de Dario, que não soube educar o filho. Mas ela bem que se esforçara, em vão. Dario era uma criança diferente, ele sofria de um distúrbio neuro-psiquiátrico, ou seja, era doido. Pena que, em Pindorama, o ditado "Doido tem passagem livre" não vigorava. A culpa, então,&nbsp;era do malcriado que ensinou Dario a falar palavrões). Nem sei se ainda vivem as duas mães, cujas vidas um dia se cruzaram em destino tão cruel. Nunca mais voltei a Pindorama, terra sem lei, nem rei, mas não sem Deus, porque Deus está em toda parte. Algumas pessoas é que teimam em achar que podem se esconder da face dele.&nbsp;


Esta
foi uma história que se passou sobre a face da terra e ficou esquecida dos
homens. Mas Deus, que tudo vê, registrou-a no livro de memórias.



“Os
olhos do Senhor estão em toda parte, observando atentamente os maus e os bons”
(Prov. 15.3).