A Moça Tecelã por Marina Colasanti
Autor: Alessandra | Publicado: 2010-08-21T14:05:00-07:00



Coloque um pouquinho de faz de conta no seu dia...Boa leitura!
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Acordava ainda no escuro, como se ouvisse o sol chegando atrás das beiradas da noite. E logo sentava-se ao tear.

Linha  clara, para começar o dia. Delicado traço cor da luz, que ela ia  passando entre os fios estendidos, enquanto lá fora a claridade da manhã  desenhava o horizonte.


Depois lãs mais vivas, quentes lãs iam tecendo hora a hora, em longo tapete que nunca acabava.

Se  era forte demais o sol, e no jardim pendiam as pétalas, a moça colocava  na lançadeira grossos fios cinzentos do algodão mais felpudo. Em breve,  na penumbra trazida pelas nuvens, escolhia um fio de prata, que em  pontos longos rebordava sobre o tecido. Leve, a chuva vinha  cumprimentá-la à janela.

Mas se durante muitos dias o vento e o  frio brigavam com as folhas e espantavam os pássaros, bastava a moça  tecer com seus belos fios dourados, para que o sol voltasse a acalmar a  natureza.

Assim, jogando a lançadeira de um lado para outro e  batendo os grandes pentes do tear para frente e para trás, a moça  passava os seus dias.

Nada lhe faltava. Na hora da fome tecia um  lindo peixe, com cuidado de escamas. E eis que o peixe estava na mesa,  pronto para ser comido. Se sede vinha, suave era a lã cor de leite que  entremeava o tapete. E à noite, depois de lançar seu fio de escuridão,  dormia tranqüila.

Tecer era tudo o que fazia. Tecer era tudo o que queria fazer.

Mas  tecendo e tecendo, ela própria trouxe o tempo em que se sentiu sozinha,  e pela primeira vez pensou em como seria bom ter um marido ao lado.

Não  esperou o dia seguinte. Com capricho de quem tenta uma coisa nunca  conhecida, começou a entremear no tapete as lãs e as cores que lhe  dariam companhia. E aos poucos seu desejo foi aparecendo, chapéu  emplumado, rosto barbado, corpo aprumado, sapato engraxado. Estava  justamente acabando de entremear o último fio da ponto dos sapatos,  quando bateram à porta.

Nem precisou abrir. O moço meteu a mão na maçaneta, tirou o chapéu de pluma, e foi entrando em sua vida.

Aquela noite, deitada no ombro dele, a moça pensou nos lindos filhos que teceria para aumentar ainda mais a sua felicidade.

E  feliz foi, durante algum tempo. Mas se o homem tinha pensado em filhos,  logo os esqueceu. Porque tinha descoberto o poder do tear, em nada mais  pensou a não ser nas coisas todas que ele poderia lhe dar.

— Uma  casa melhor é necessária — disse para a mulher. E parecia justo, agora  que eram dois. Exigiu que escolhesse as mais belas lãs cor de tijolo,  fios verdes para os batentes, e pressa para a casa acontecer.

Mas pronta a casa, já não lhe pareceu suficiente.

—  Para que ter casa, se podemos ter palácio? — perguntou. Sem querer  resposta imediatamente ordenou que fosse de pedra com arremates em  prata.


Dias e dias, semanas e meses trabalhou a  moça tecendo tetos e portas, e pátios e escadas, e salas e poços. A neve  caía lá fora, e ela não tinha tempo para chamar o sol. A noite chegava,  e ela não tinha tempo para arrematar o dia. Tecia e entristecia,  enquanto sem parar batiam os pentes acompanhando o ritmo da lançadeira.

Afinal  o palácio ficou pronto. E entre tantos cômodos, o marido escolheu para  ela e seu tear o mais alto quarto da mais alta torre.

— É para  que ninguém saiba do tapete — ele disse. E antes de trancar a porta à  chave, advertiu: — Faltam as estrebarias. E não se esqueça dos cavalos!

Sem  descanso tecia a mulher os caprichos do marido, enchendo o palácio de  luxos, os cofres de moedas, as salas de criados. Tecer era tudo o que  fazia. Tecer era tudo o que queria fazer.

E tecendo, ela própria  trouxe o tempo em que sua tristeza lhe pareceu maior que o palácio com  todos os seus tesouros. E pela primeira vez pensou em como seria bom  estar sozinha de novo.

Só esperou anoitecer. Levantou-se enquanto  o marido dormia sonhando com novas exigências. E descalça, para não  fazer barulho, subiu a longa escada da torre, sentou-se ao tear.

Desta  vez não precisou escolher linha nenhuma. Segurou a lançadeira ao  contrário, e jogando-a veloz de um lado para o outro, começou a desfazer  seu tecido. Desteceu os cavalos, as carruagens, as estrebarias, os  jardins. Depois desteceu os criados e o palácio e todas as maravilhas  que continha. E novamente se viu na sua casa pequena e sorriu para o  jardim além da janela.

A noite acabava quando o marido  estranhando a cama dura, acordou, e, espantado, olhou em volta. Não teve  tempo de se levantar. Ela já desfazia o desenho escuro dos sapatos, e  ele viu seus pés desaparecendo, sumindo as pernas. Rápido, o nada  subiu-lhe pelo corpo, tomou o peito aprumado, o emplumado chapéu.

Então,  como se ouvisse a chegada do sol, a moça escolheu uma linha clara. E  foi passando-a devagar entre os fios, delicado traço de luz, que a manhã  repetiu na linha do horizonte.

Li no&nbsp;Alfabetização e Cia