Bom dia, camarada
Autor: Mundo da Penumbra | Publicado: 2016-07-28T12:19:00-07:00




&nbsp;Li
o conto Fala-se russo, de Vladmir
Nabokov num dia à noite, antes de dormir. Queria uma leitura que me induzisse
ao sono, e talvez, enquanto ele não viesse, refletir sobre técnicas empregadas,
marcos históricos ou culturais encontrados. Para minha surpresa, o que li
deixou-me inquieto e perturbou-me o sono. Ainda no pré-sono tive a ideia de uma
resposta. Era necessário que uma resposta fosse dada, mesmo que tardiamente. E
como me maldisse por não ter tido o conhecimento deste trabalho anteriormente.

Numa
fria manhã de inverno dirigi esboçando na mente um roteiro de eventos e tão
logo pude, comecei a escrita, a qual pouquíssimas coisas foram alteradas.

Creio
que Nabokov teve vergonha de vincular este conto à sua obra, posto que foi
apenas publicado num jornal à época, e resgatado postumamente. Mas uma vez que
o fantasma é conjurado, deve ser combatido. Contudo, neste caso, não mandado de
volta ao limbo, antes continuado, como Cervantes fez a Dom Quixote.
Os créditos da imagem são do site www.marxismo.org.br




Bom
dia, camarada



A
Hiran Roedel



O
ano era 1923. Estivera em Paris havia alguns meses. Conheci a Torre e suas
luzes, a Champs-Élysées&nbsp;com seus&nbsp;cafés, as praças com suas moças bonitas. Elas ainda
não tinham cabelos curtos, tampouco usavam boinas revolucionárias. Apenas a
brancura ímpar lhes era característica. E esse vício sistemático ainda vive
comigo, com certa dose de orgulho, admito, infelizmente. O que vou relatar não
foi o suficiente para me transformar totalmente. Reconfigurou-se, certamente,
alterando padrões ideológicos que o indivíduo sozinho não pode vencer.

Como
dizia, estivera em Paris e a vida me era boa até conhecer um homem. Seus olhos
brincalhões enganavam o que se passava por trás de suas palavras. Uma fala
mansa, escorregadia como manteiga, atirada diretamente em ouvidos necessitados,
não de uma oratória impositiva, mas uma dialética convincente e amistosa. Era o
suficiente para ganhar corações inflamados. Ele merecia isso.

Conheci
Antônio Macedo numa movimentada confeitaria em uma fria manhã de inverno. O que
me chamou a atenção, e a de todos ali, era que o senhor Macedo bebia cerveja
enquanto nos encolhíamos em nossos agasalhos fazendo o desjejum.
Confidenciou-me que ainda tinha o calor do Brasil em seu sangue e precisava
espantá-lo para sentir-se de fato em Paris.

Depois
de alguma meia hora de conversa amistosa, entre o Simbolismo francês, a moda
parisiense, charutos, os recentes modelos Ford, falamos de bolchevismo. Agora,
recordando-me, acredito ter sido difícil para ele ouvir-me destilar tanto ódio
gratuitamente, e contra meu povo. Creio que o valor de um homem deva ser medido
pela paciência que despende ao ouvir tantas palavras mal colocadas, buscando no
mais profundo de sua razão uma linguagem adequada a corações momentaneamente
surdos.

Então
lhe confidenciei meu segredo e decidimos partir para Berlin de imediato. O
destino era obviamente a tabacaria de Martin Martinich. Uma injustiça precisava
ser corrigida. Lembro-me de que aquela foi a única vez em que vi o senhor Macedo
largar uma caneca de cerveja pela metade.

Entramos
e pude constatar que a tabacaria já não era mais a mesma, apesar de na mesma
esquina. Havia agora poucos artigos à venda. Martin e Petya estavam emagrecidos
e temerosos, os negócios iam mal. A senhora Martinich havia falecido há poucos
dias. Uma epidemia terrível se abatia naquela parte da cidade e o prefeito
fechara os hospitais públicos alegando repasse de verbas ao governo federal.

O
senhor Macedo olhou em redor e apenas disse “é sintomático. Não demorará muito
a acontecer”. Pelas estranhas palavras de meu convidado, resolvi não lhes
esconder nada a respeito do homem que vinha do futuro. Nossos anfitriões
ficaram estarrecidos, creram numa possível alucinação provocada pela epidemia.

-
Pelo contrário, senhores, eu estou estarrecido pelo conhecimento dos fatos. –
Disse o senhor Macedo.

No
instante seguinte, Petya olhou para mim. Ele entendeu que eu revelara o
segredo. Partiu para cima de meu convidado e teria lhe dado um soco, se a fome
não o tivesse enfraquecido. Meu amigo de infância caiu nos braços do camarada
brasileiro.

-
Este é apenas um dos inúmeros efeitos do sistema o qual defende, senhor
Martinich. – Falou o camarada. – Entenda que a fome, a miséria, as endemias são
os sustentáculos desse sistema acumulador.

O
pai de Petya virou-se de costas, resignado. Ensaiou uma arrumação nas
prateleiras. Pude ver seus dentes trincados pelo reflexo em uma xícara de vidro.
Fosse ironia do destino ou não, uma estrelinha vermelha irrompia dos dentes do
senhor Martinich, lembrando-nos de que uma terra sem amos é possível.

-
Não me venha com essa merda de bolchevismo! – Gritou Martin Martinich. – Eu era
rico! Tinha terras! E almas! O demônio nos levou tudo!

O
senhor Macedo afrouxou a gola de sua camisa, semicerrou os olhos, arqueou uma
das sobrancelhas e falou pedagogicamente:

-
As terras não eram suas. As almas não eram suas, até porque não se tratavam de
almas, mas de pessoas, proletários campesinos em condição servil.

Martinich
olhou de esguelha e inclinou o olhar, como um decadente senhor da era czarista.

-
E não foi nenhum demônio, mas o próprio povo que resolveu tomar de volta o que
é seu.

Petya,
que estava sentado, levantou-se com o punho cerrado, mas permaneceu pouco tempo
de pé. Nosso camarada dos trópicos mais uma vez ajudou-o a se recompor.

-
Entenda, jovem: seu pai nunca teve absolutamente nada. Tudo era produzido pelos
trabalhadores que ele explorava e expropriava. Apenas ditava ordens do que já
sabiam fazer. Até mesmo a comida burguesa que servem ao homem que mantém aqui,
e da qual se servem, é cultivada e preparada pelos trabalhadores.

O
incômodo silêncio que se fez foi rompido pela tranquila voz do senhor Macedo.
Todos nos sentamos quando ele versou sobre o futuro da estrela vermelha, que
seria multiplicado mundo afora. Ele nos alertou de qual lado deveríamos estar.

-
Em breve será também um proletário, Martinich. Este é outro pilar cruel do
capital. Em minha época os tubarões da educação se lançam sobre os concorrentes
minoritários buscando novos mercados para saciar sua fome incontrolável.

-
A culpa é do prefeito! – Bradou Petya. – Devemos matá-lo!

-
Não. – Interferiu o senhor Martinich. – Devemos prendê-lo perpetuamente. –
Então olhou para o comunista. – O que acha, senhor Macedo?

Sem
demonstrar o menor abalo, tomou nas mãos um pequenino souvenir com a imagem de
uma foice amarela. Ela estava derramada entre notas vencidas e amassadas. Falou
serenamente:

-
Penso que a prisão deve recuperar. Ela não pode servir a nenhum outro propósito
que não este. Cidadãos infratores devem ter a chance de reparar seus erros,
construindo um futuro ao lado de seus semelhantes. Devemos apontar o erro e
recuperar o infrator, além de analisar sobre quais circunstâncias se deu o
delito e se havia qualquer sorte de não tê-lo cometido. Leiam os escritos de Gorki
e Makarenko.

Embasbacados,
pai e filho entreolharam-se. Estavam chocados com tanta presença de espírito.
Ao que o senhor Macedo prosseguiu:

-
Vocês próprios cometeram delitos gravíssimos. Não tenho posse da constituição
local, tampouco de seu código penal, porém desconheço lugar ou ano no qual
cárcere privado por parte de civis teve amparo legal no mundo moderno, mesmo
dentro da democracia burguesa.

-
Mas o trabalho do agente já constitui por si crime. – Falou sem ter certeza de
suas palavras o senhor Martinich.

-
E sobre quais argumentos? Há alguma lei local que proíba a permanência de estrangeiros?
Afinal não estamos todos aqui?

Ouvindo
pela primeira vez o tom de voz do senhor Macedo se elevar, tomei uma garrafa de
vodca e nos servi a todos.

-
Creio que isso agradará a todos, incluindo o camarada brasileiro. – Falei: -
Bebamos ao trabalho árduo dos proletários.

-
Deixem-me dizer uma coisa. Creem estar seguros aqui, mas em duas décadas serão
considerados inimigos públicos. Não terão prisão perpétua. Morrerão sem tortura
se tiverem sorte.

Às
palavras do camarada brasileiro os Martinich gelaram. Choraram copiosamente
abraçados. Confesso que mesmo depois de convencido pelo senhor Macedo naquele
café em Paris, ainda assim senti pena dos Martinich. Mas não pelas posses que
haviam perdido, não pelo status decadente ou a morte da senhora Martinich.
Todas essas coisas eram consequências de um sistema perverso que condiciona o
homem a ser subjugado por seu semelhante. A comoção que provocava em mim uma
tristeza inquietante era que ambos só podiam enxergar as mazelas do sistema
sofrendo de seus próprios malefícios. E creio que isso seja cruel para eles
próprios.

O
senhor Macedo levantou-se de forma imponente. Não como um poderoso proprietário
de terras, dono de fábrica ou secretário de czares, mas tinha no semblante a
dignidade de um dirigente sindical, com anos devotados à causa proletária.

-
Levem-me ao camarada aprisionado.

Eu
levantei-me indicando o caminho pelo corredor. Não por obediência, antes por
ter a certeza da coisa certa a fazer. O caminho pelo corredor parecia muito
mais longo que antes. Acreditei que por não haver a excitação da galhofa, mas a
ansiedade da reparação.

A
grande marreta com a qual Petya e eu brincávamos de amassar latas na infância
estava caída atravessada no corredor. Meu convidado a ergueu em suas mãos e sem
cerimônia arrebentou a maçaneta e o cadeado. “Coisa frágil”, ele disse, “feita
para durar pouco. Depois é só colocar outro no mercado. E se não vender o
suficiente, o Governo compra para suprir os déficits das empresas e não
resultar em demissões em massa”. Para ele era tão simples, nós ficávamos
maravilhados. Falava com uma naturalidade o que para nós era chocante.

Lá
dentro olhos brilhavam uma esperança inacreditável. Eram olhos que viam a
liberdade pela segunda vez. O homem hesitou entre agradecer ou cuspir-lhe a
cara, já que não sabia do que se tratava. Naturalmente ouvira toda a nossa
conversa, mas não compreendia francês.

Antônio
Macedo passeou suas mãos pela pia onde estavam alguns livros e manuseou um em
especial. Era Adam Smith. Ele mirou
os Martinich de cima a baixo e fez uma careta esquisita.

-
Vocês pretendiam humilhá-lo com isto? Não leram que o próprio Smith afirmou que
o capitalismo possui crises sistêmicas? Podiam ter ao menos deixado volumes
antigos do Iskra.

Virou-se
para o prisioneiro e falou pausadamente:

-
Qual é o seu nome, camarada?

Tenho
certeza de que apenas a palavra “camarada” foi compreendida, pois foi seguida por
um largo sorriso de felicidade, o que afinal é compreensível, posto que é uma
palavra internacional. O que se passou entre os comunistas não pude prestar
atenção, pois me dispus a convencer Petya de que aquele homem não era um
espólio de guerra.

Dado
momento, o senhor Macedo tocou levemente meu ombro e disse com ares solenes:

-
Preciso ir a Moscou. O camarada Andreiev será importante em uma guerra que
decidirá o destino da classe trabalhadora mundial.

Ele
falava de maneira tão convicta sobre o futuro que não nos dispúnhamos a
discordar, porém era fato que não compreendíamos a totalidade de suas palavras.

-
Que faremos, se não temos futuro? – Perguntou o senhor Martinich.

-
Organizem-se. Somente o levante dos trabalhadores pode conter o avanço do
capital.

E
saiu nos deixando um volume em português do jornal Classe Operária, com um
artigo de Carlos Marighella sobre a fração parlamentar comunista.



Rodrigo Martins



Escrito em
08/07/16 em resposta a Vladmir Nabokov, por seu reacionarismo, usando como
preâmbulo seu conto “Fala-se russo”, o qual obtive de forma gratuita por
compartilhamento de e-books e lido e escrito num smartphone fabricado por
proletários