Bailarinas e Borboletas
Autor: Baço Infecto | Publicado: 2009-06-14T13:03:00-03:00

         Então ela surgiu voando“não-sei-bem-de-onde”. Como um prazer que se enconde sob uma rusga do passado, uma aranha que achamos embaixo de um toco de lenha, a violeta que cresce atrás do abacateiro ou como aquele livro que está embaixo do sofá há tanto tempo. Fora-me uma visão prazenteira no passado com a qual certa proximidade física me trazia contentamento, entretanto, devo dizer que não surgiu em nós a coragem da proximidade de dois cânticos. Os caminhos se entrelaçam, fazemos tranças com os cabelos do tempo, damos passos mancos, claudicamos mesmo, andamos em círculos e tateamos as paredes da história como se fossemos cegos (e como se não fossemos). Descobrimos então que todos aqueles caminhos pisados, todo o quebra-cabeça montado, o labirinto resolvido, o enigma solucionado... Foi em vão. E não há pois uma cidade perdida, um mapa do tesouro, minotauros ou esfinges. Mas não é desgosto não. Muito pelo contrário. Diria até que há certa poesia em descobrir que a vida segue seu curso sem que sejamos movidos de lugar pelo dilúvio do tempo. Ainda que chova eternamente da cabeceira até a foz. Estamos ainda no mesmo lugar, na mesma sala de aula. As cores mudaram um pouco de sabor, mas os matizes ainda são feitos, artesanalmente, da maneira antiga. E ela ainda está lá: sentada na mesma posição ereta (de maneira que a cadeira quase lhe toca a tez), com o mesmo semblante compenetrado e os cabelos presos com “dois ou três elásticos de cores diferentes”. Ela ainda está lá. Sim, é verdade, eu já disse. Sentada na cadeira da minha lembrança, os braços cruzados sobre a mesa da memória, assistindo os dilemas do quadro negro do presente, na sala de aula do Tempo. E vejo que se rí. Quase posso escutar. Mas o que há de engraçado nessa aula? Talvez ria pela sabedoria da criança que foi, talvez pela serenidade da mulher que se tornou ou pela alquimia concebida do encontro entre as duas. Eu não. Eu ainda não posso rir, pois ainda não sei de muita coisa... como aliás naquele tempo. A lagarta deu lugar ao alado, na mesma proporção que a ciência deu lugar à poesia, ainda que convivam juntas em ambos os casos, pois uma não existe sem a outra. Comunhão perfeita. Acredito que não há mesmo quem possa negar o paralelo entre bailarinas e borboletas. Portland, 21 de Dezembro de 2004                           posted by O baço infecto at 1:13 AM                  0 comments                       <!-- End .post -->            <!-- Begin #comments -->      <!-- End #comments -->                     <!-- Begin .post -->                                  Bailarina de Flamenco                           posted by O baço infecto at 12:06 AM                  0 comments                       <!-- End .post -->            <!-- Begin #comments -->      <!-- End #comments -->           Monday, December 20, 2004                <!-- Begin .post -->                        A Menina                                  Tenho um fantasma dentro dos olhos. Uma criança, uma menina sem rosto. Uma face sem sono, uma alma sem dono, cuja piedade lhe fora arrancada antes do beijo. Está em mim... e sempre esteve. Cadencia o seu passo em busca de mesmo sentimento magro, parco, desnutrido e tísico que lhe ofertei outrora. Entretanto, agora, mora em meu sangue, passeia ao largo nos meus ossos e quando a fúria lhe ataca, sofre e luta em minha carne e me fere a esmo. Esta menina sabe a cor da minha dor, sabe o cheiro do meu grito e o timbre do escuro da noite. Fujo pois! Me escondo. Cavo um buraco em meu pensamento e nele enterro as marcas fétidas que usa para me reconhecer. Inútil. Pois ao residir em minha alma, surge em arroubo e me toma de súbito em sua palma. Assim, ao me descobrir, me agarra pelo ranço e sussura em meu ouvido o hálito amargo da cólera.A sua voz tem o marasmo da sabedoria dos velhos, o sangue do pranto das viúvas, a peste dos moribundos e a murrinha da fé que carrego em meu lombo descarnado. Um dia irá embora... e deixará o barco vazio à deriva das encarnações, ao capricho das tempestades desta terra, ao tédio deste mar de olhos que me devora todos os dias. Mas não por enquanto. É. Não por enquanto. Pois ainda dorme em meu braço, bem de leve como uma criança, e ainda me sufoca com um beijo, tão serena como o veneno que me mata.Portland, 20 de Dezembro de 2004                           posted by O baço infecto at 5:59 PM                  0 comments                       <!-- End .post -->            <!-- Begin #comments -->      <!-- End #comments -->           Sunday, December 19, 2004                <!-- Begin .post -->                        Adeus                                  (Arthur Rimbaud) Já é outono! - Mas por que deplorar um sol eterno, se estamos empenhados na descoberta da claridade divina, - longe dos mortos ao correr das estações?O outono. Nossa barca erguida nas brumas imóveis rumo ao porto da miséria, a cidade enorme sob o céu manchado de fogo e terra. Ah! os andrajos podres, o pão ensopado na chuva, a embriaguez, os mil amores que me crucificaram! Nunca deixará de existir esse vampiro, rei de milhões de almas e corpos mortos e que serão julgados! Revejo-me, a pele roída pela lama e peste, os cabelos e as axilas cheios de vermes, e vermes ainda maiores no coração, estendido entre os desconhecidos sem idade, sem sentimento...Eu poderia assim morrer...Horrorosa evocação! Execrado `a miséria.E temo o inverno porque é a estação do conforto!- Vejo às vezes no céu, praias infinitas cobertas de brancas nações em festa. Uma grande nau de ouro, acima de mim, agita seus pavilhões multicolores sob as brisas da manha. Criei todas as festas, todos os triunfos, todos os dramas. Tentei inventar novas flores, novos astros, novas carnes, novas línguas. Acreditei adquirir poderes sobrenaturais. Muito bem! Devo sepultar minha imaginação e minhas lembranças. Uma linda glória de artista e de narrador perdida!Eu! Eu que me chamei mago ou anjo, dispensado de toda moral, voltei ao chão, com um dever a buscar, e obrigado a áspera realidade abraçar! Campônio!Engano-me? seria a caridade, para mim, irmã da morte?Enfim, pedirei perdão por ter-me nutrido de mentira? E sigamos.Mas nenhuma mão amiga! e onde encontrar o socorro?***Sim, a nova hora é, ao menos, muito severa.Pois posso dizer que a vitória me foi dada: o ranger de dentes, o sibilar do fogo, os suspiros pestilentos se atenuam. Todas as lembranças imundas se apagam. Minhas últimas queixas se esfumam, - inveja dos mendigos, dos salteadores, dos amigos da morte, dos párias de toda espécie. - Malditos, se eu me vingasse!É necessário ser absolutamente moderno.Nada de cânticos: manter o terreno conquistado. Dura noite! O sangue ressequido fumega em meu rosto, e nada tenho atrás de mim a não ser este horrível arbusto!...O combate espiritual é tão brutal quanto a batalha dos homens; mas a visão da justiça é o prazer só de Deus.É a vigília, entretanto. Recebamos todos os influxos de real vigor e ternura. E, ao romper da aurora, armados de ardente paciência, entraremos nas cidades esplêndidas.Que falava eu de mão amiga? É uma bela vantagem poder rir-me dos velhos amores ilusórios, e cobrir de vergonhas esses casais mentirosos - vi o inferno das mulheres lá em baixo; - e me será permitido possuir a verdade em uma alma e um corpo. Abril-agosto, 1873                           posted by O baço infecto at 5:54 PM                  0 comments                       <!-- End .post -->            <!-- Begin #comments -->      <!-- End #comments -->           Wednesday, December 15, 2004                <!-- Begin .post -->                                  Charles Baudelaire                           posted by O baço infecto at 11:08 PM                  0 comments                       <!-- End .post -->            <!-- Begin #comments -->      <!-- End #comments -->                     <!-- Begin .post -->                        O estrangeiro                                   (Charles Baudelaire)- O que mais amas tú, homem enigmático? Teu pai, tua mãe, teu irmão ou tua irmã?- Não possuo, pois, pai, mãe, irmão ou irmã.- Teus amigos?- Vós usais agora uma palavra cujo sentido ainda me permanece desconhecido.- Tua Pátria?- Desconheço a latitude sob a qual se esconde.- Seria pois a beleza...?- Eu amaria prontamente deusas e imortais.- O ouro?- Eu o odeio como vós odiais a deus!- Que amas tú então, estraordinário estrangeiro?- Amo as núvens... as núvens que passam ao longe... as magníficas núvens que passam ao longe.                          posted by O baço infecto at 10:58 PM                  0 comments                       <!-- End .post -->            <!-- Begin #comments -->      <!-- End #comments -->           Tuesday, December 14, 2004                <!-- Begin .post -->                                  Puberdade - Edvard Munch                           posted by O baço infecto at 11:31 PM                  0 comments                       <!-- End .post -->            <!-- Begin #comments -->      <!-- End #comments -->                     <!-- Begin .post -->                         O Prazer                                  Sentiu prazer. Mas um prazer solitário. Nenhum passante sabia o que tinham sido um para o outro. Também gostou da sensação de poder observá-la bem de perto, como um observador alheio, como se fosse alguém a observar, de uma praia, um distante veleiro que passa silencioso, assim... fora daquela cena, em outro lugar do universo, longe daquele ponto-de-ônibus, naquela movientada avenida. Sentiu-se até excitado para falar a verdade. Ela, que ainda não tinha notado a presença daquilo que fora sua carne, seu sangue e suas lágrimas por muito tempo, começava os seus dias como tantos outros, esperando para tomar ônibus lotado que lhe dava caminho ao massante e burocrático trabalho que preenchia o seu tempo. Ainda entorpecida pelo sono, folheava as páginas tantas daquele livro que se pôs a ler naquela última semana. Aquela mulher não imaginava que, apesar da aparente tranquilidade daquela cidade, entre tantos cidadãos e trabalhadores, respeitadores em sua maioria, estava ele – o seu tormento. Perto. Este, esgueirava-se somente para saciar a ânsia de sentir a eletricidade da atmosfera que circula ao redor dela. Para sentir o seu perfume, mais uma vez. Nenhum outro cheiro lhe trazia tantas recordações. Nenhuma outra sinestesia poderia lhe causar tamanho tremor. Não pensava em tocá-la, não pensava em falar-lhe, apenas desejava... era apenas um desejo. Pois ao passo vacilante que extinguia a distância, dando lugar ao contato iminente, lembrou-se de todas as decisões que havia feito antes de vir ao seu encontro, passando em sua mente toda a angústia destes últimos dias em que planejava revê-la. Contrapondo toda a sua estupidez ao defenestrar esse últimos anos de felicidade que ela havia lhe proporcionado, iniciou o movimento. Mas então, com a sombra dela, aproximando-se mais e mais, fraquejou e deixou escapar à boca, uma palavra sorrateira, que escorrendo pelas comissuras dos lábios, fugindo-lhe a língua, pingou no chão a sua frente. Como um peixe que, na tentativa de encontrar a liberdade, pula para fora do aquário e encontra um fim pútrido face à morte. Embora a palavra tenha demorado uma eternidade para terminar de se arrastar e sair pela boca do pobre e doente homem, embora tenha levado com ela a dor da solidão destes últimos meses, o pús retido nas suas entranhas e uma mixórdia de saudade e arrependimento, ele notou que se tratava de uma palavra estúpida qualquer, sem nem ao menos perceber no que consistia aquela sequência fonética. Pois então deixou-a sair da boca sem mais dor. Sem mesmo olhar. Ao passo que balbuciava seus olhos mantinham-se baixos, entretanto viu que a palavra desferida fora tão violenta que provocou gordas escaras no ouvido e na alma daquela mulher. Ele reunia forças e levantava seus olhos, tratando de recompor a sua figura. Ela, contorcia as faces numa expressão horrenda de pavor, medo e, ainda, amor. Havia, contudo, santidade e serenidade naquele rosto, uma expressão como daqueles que nascem e morrem, sem que antes possam ver a cor da vida fora do arame-farpado dos campos de concentração. Não demorou muito para que os olhos dele, distraidamente, como se não tivessem culpa alguma, encontrasse os daquela mulher. Assistiu, com muita propriedade, na primeira fila do teatro mambembe, a lágrima que escapa contra a vontade das pálpebras de sua senhora, percorre todo o alvo rosto e desistindo de permanecer junto à ela, desgarra-se e joga-se queixo abaixo ao sabor da gravidade. Ao ver aquele homem novamente na sua frente, ao alcance das suas mãos, na provável alça de seu abraço, no limiar do seu corpo; ao perceber novamente aquela vida, que tivera outrora, sentada na soleira de um futuro adjacente, não pensou duas vezes: Entrou no ônibus lotado e sumiu no meio da multidão. No meio da fumaça dos carros. Nas vielas da lembrança. Sumiu.Portland, 14 de Dezembro de 2004                           posted by O baço infecto at 10:57 PM                  0 comments                       <!-- End .post -->            <!-- Begin #comments -->      <!-- End #comments -->           Monday, December 13, 2004                <!-- Begin .post -->                                  Modigliani                           posted by O baço infecto at 10:35 PM                  0 comments                       <!-- End .post -->            <!-- Begin #comments -->      <!-- End #comments -->                     <!-- Begin .post -->                        O início                                  O InícioAgora me entorpeço. Mas não com qualquer droga, não por qualquer mal. Mas pela única e tenra força que me impele: A de espalhar minhas mãos, meus braços e minhas pernas por todas as terras. Ter todos os odores dos mares e os matizes de todas as serras. Ver todos os semblantes, sentir o cheiro de todos os corpos, o gosto de todas as peles, ouvir todas as vozes e falar – bem baixinho – em todos os ouvidos. Esse veneno que entra por minhas veias, corre minhas entranhas e infecta o meu encéfalo. Com a Fome que consome tudo, mas sempre está disposta a deitar mais sangue e mais lágrimas pela sua saciedade. Talvez. Sim, talvez. Pois talvez seja eu o veneno que a intoxica, serrando-lhe as garras e ceifando-lhe as presas para que não me tome de assalto. Para que a sua bravata não guie os meus olhos e as minhas chagas, para que a sua ira não me agarre pelas tranças do medo. E assim, sozinho eu me encerro, me escondo, me furto. Assim, agora me entorpeço, repito. Injetando em mim o mais poderoso dos opiáceos, o mais voraz dos alucinógenos a mais mortal das alucinações: A palavra escrita.Portland – 13 de Dezembro de 2004Silêncio(Edgar Allan Poe)Escuta - disse demônio, pousando a mão sobre a minha cabeça. - O país de que te falo é um país lúgubre, na Líbia, às margens do rio Zaire. E ali não há repouso nem silêncio.As águas do rio, amarelas e insalubres, não correm para o mar, mas palpitam sempre sob o olhar ardente do Sol, com um movimento convulsivo. De cada lado do rio, sobre as margens lodosas, estende-se ao longe um deserto sombrio de gigantescos nenúfares, que suspiram na solidão, erguendo para o céu os longos pescoços espectrais e meneando tristemente as cabeças sempiternas. E do meio deles sai um sussurro confuso, semelhante ao murmúrio de uma torrente subterrânea. E os nenúfares, voltados uns para os outros, suspiram na solidão. E o seu império tem por limite uma floresta alta, cerrada, medonha! Lá, - como as vagas em torno das Híbridas, pequenos arbustos agitam-se sem repouso, contudo não há vento no céu! - e as grandes árvores primitivas oscilam continuamente, com um estrépito enorme. E dos seus cumes elevados filtra, gota a gota, um orvalho eterno. A seus pés contorcem-se num sono agitado, flores desconhecidas - venenosas. E por cima das suas cabeças, com um ruge-ruge retumbante, precipitam-se as nuvens negras a caminho do ocidente, até rolarem as cataratas para trás da muralha abrasada do horizonte. E nas margens do rio Zaire há repouso nem silêncio.Era noite e a chuva caía enquanto caía, era água mas quando chegava ao chão era sangue! E eu estava na planície lodosa, por entre os nenúfares, vendo a chuva que caía sobre mim. E os nenúfares voltados uns para os outros suspira na solenidade da sua desolação. De repente apareceu a lua através do nevoeiro fúnebre vinha toda carmesim! e o meu olhar caiu sobre um rochedo enorme, sombrio, que se erguia a borda do Zaire, refletindo a claridade da lua; era um rochedo sombrio sinistro de uma altura descomunal!Sobre o seu cume estavam gravadas algumas letras Caminhei através dos pântanos de nenúfares, até a margem para ler as letras gravadas na pedra; mas não pude decifrá-las. Ia voltar quando a lua brilhou mais viva e mais vermelha; olhando outra vez para o rochedo distingui só caracteres. E esses caracteres diziam: desolação.Levantei os olhos; na crista do rochedo estava um homem de figura majestosa. Pendia-lhe dos ombros a antiga toga romana, cobrindo-se até aos pés. Os contornos da sua pessoa não se distinguiam, mas as feições eram as da divindade porque brilhavam através da escuridão da noite a do nevoeiro. Tinha a fronte alta e pensativa, os olhos profundos e melancólicos Nas rugas do semblante, liam-se as legendas da desgraça e da fadiga o aborrecimento da humanidade e o amor da solidão Escondi-me no meio dos nenúfares para ver o que aquele homem fazia ali.E o homem assentou-se no rochedo, deixou pender a cabeça sobre a mão e espraiou a vista pela soledade, contemplou os arbustos buliçosos e as grandes árvores primitivas; depois, ergueu os olhos para a céu a para a lua carmesim.Eu observava as ações do homem escondido no meio dos nenúfares e o homem tremia na solidão. Todavia a noite avançava e ele continuava assentado sobre o rochedo.Então o homem desviou os olhos do céu para o rio lúgubre para as águas amarelas do Zaire, e para as legiões sinistras dos nenúfares; escutou-lhes os suspiros melancólicos e as oscilações murmurantes E eu o espreitava sempre, do meu esconderijo e o homem tremia na solidão. Todavia a noite avançava e ele continuava assentado sobre o rochedo.Embrenhei-me na profundezas longínquas do pântano, caminhei sobre e as flores dos nenúfares e chamei os hipopótamos que habitavam a espessura do bosque E os hipopótamos ouviram o meu chamado e vieram os Behemothes até o pé do rochedo e soltaram um rugido medonho E eu, escondido por entre os nenúfares, espreitava os movimentos do homem e o homem tremia na solidão. Todavia a noite avançava e ele continuava assentado sobre o rochedoEntão invoquei os elementos e uma tempestade horrorosa rosa sobreveio. E o céu tornou-se lívido pela violência da tempestade e a chuva caía em torrente sobre a cabeça do homem e as ondas do rio transbordavam e o rio espumava enfurecido e os nenúfares suspiravam com mais força, e a floresta debatia-se com o vento, e o trovão ribombava e os raios flamejavam, e o rochedo estremecia. Irritei-me e amaldiçoei a tempestade, o rio e os nenúfares, o vento e as floresta, o céu e o trovão E na minha maldição os elementos emudeceram e a lua parou na sua carreira, e o trovão expirou e o raio deixou de faiscar, e as nuvens ficaram imóveis e as águas tornaram a repousar no seu imenso leito, e as árvores cessaram de se agitar, e os nenúfares não suspiraram mais e na floresta não se tornou a ouvir o mínimo murmúrio, nem a sombra de um som no vasto deserto sem limites. Olhei para os caracteres escritos no rochedo e os caracteres diziam agora: Silêncio.Volvi outra vez os olhos para o homem, e o seu rosto estava pálido de terror. De repente, levantou a cabeça, ergueu-se sobre o rochedo e pôs o ouvido à escuta.Mas não se ouviu nem uma voz no deserto ilimitado E os caracteres gravados no rochedo diziam sempre: Silêncio. E o homem estremeceu e fugiu e para tão longe que jamais o tornei a ver.Ora, os livros dos magos, os melancólicos livros dos magos encerram belos contos, esplêndidas histórias do céu, da terra e do mar poderosos; dos gênios que têm reinado sobre a terra, sobre o mar e sobre o céu sublime. Há muita ciência na palavra das Sibilas. E das florestas sombrias de Dodona saíam outrora oráculos profundos.Mas jamais se ouviu uma história tão espantosa como esta! Foi o demônio que me contou, assentado ao um lado, na solidão do túmulo. Quando acabou de falar, desatou a rir e como não pudesse rir com ele, amaldiçoou-me. Então o lince, que vive eternamente no túmulo, saiu do seu esconderijo e veio deitar-se aos pés do demônio, olhando-o fixamente nas pupilas.                           posted by O baço infecto at 9:27 PM                  0 comments