cap 04
Autor: tíH | Publicado: 2011-12-27T20:53:00-02:00


  
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u ainda estava deitado no sofá quando ouvi o barulho de chave sendo enfia na fechadura. Deduzi que era minha mãe chegando em casa. Ela sempre demorava a achar a chave correta, tentava umas duas do seu molho para então enfiar a correta. Graças a isso, ganhei tempo para me levantar e correr para o meu quarto, não poderia deixa-la me ver com curativos no rosto. &nbsp;Tranquei a porta do quarto assim que ela abriu a da sala. Eu estava melhor, a moleza e o sono por causa do efeito do remédio tinham passado. Resolvi tomar um banho.
&nbsp;Já estava escurecendo quando terminei de me arrumar. Tinha chegado o momento de pisar na casa de Otavio depois de quase um mês. Estava tenso e preocupado com o que me esperava. &nbsp;Ainda estava amarrando o cadarço do meu sapato quando minha mãe bateu na porta. - Já vai. &nbsp;Abri a porta.- Porta trancada agora?&nbsp;Surpreendi com a roupa dela. Vestia um casaco curto verde água juntamente com uma saia em um tom mais escuro. Além do seu colar de ouro falso que era apenas um detalhe, mas ela fazia questão de mostrar. Maquiada até demais. &nbsp;Ficou me olhando esperando uma resposta.- Devo ter trancado sem querer. &nbsp;Ela me olhou desconfiada. - Você já está pronto, filho?- Quase. &nbsp;Voltei a me arrumar. Fui para o banheiro enquanto ouvi minha mãe me perguntar.- Encontrei agora com a Raica quando cheguei em casa e ela disse que você teve algumas atitudes estranhas hoje. - A Raica disse isso? – gritei do banheiro. – Eu não percebi. Deve ser porque eu não fiquei no intervalo com ela. &nbsp;Terminei de dizer, saindo do banheiro, minha mãe me encarava com um ar de desconfiança ainda. - Sei... Então está tudo bem?- Comigo sim.- O que isso no seu queixo? É machucado?- O que? – disse passando a mão. Isso? É, um machuco de nada...&nbsp;Por mais que tivesse tentado esconder dela, ela tinha percebido, só estava esperando a oportunidade certa de arrancar a confissão de mim. - Deixa eu ver isso, Alexandre. &nbsp;Minha mãe examinou por alguns segundos. - Mãe, não é nada. - Como não é nada? É um corte! O que você estava fazendo pra se machucar assim, Alexandre? - Estava distraído e bati o queixo...- Onde?&nbsp;Minha mãe percebia quando eu estava mentindo. Eu não tinha a arte de conseguir contar uma historia que não fosse real, deveria ter praticado antes de enfrenta-la. &nbsp;Eu a encarava pensando rápido em uma resposta, mas não pensava em nada. - É aquele protesto de novo, não é? – balancei a cabeça afirmando. – Alexandre, quantas vezes eu já te falei pra não se meter no meio dessas pessoas? Eles são perigosos. - Mãe, foi só um corte pequeno, nada de mais.- E esse outro corte na sobrancelha? Não conta? Ou você acha que eu só vi o corte no queixo?&nbsp;Não tinha resposta para ela naquele momento. Fiquei em silencio enquanto vestia minha camisa. - Filho, eu não quero ser uma mãe chata, que fica controlando o filho, mas você não me dá outra alternativa. Vou ser obrigada a te acompanhar todos os dias até a faculdade...&nbsp;Nem a deixei terminar e já me mostrei insatisfeito. - A senhora não vai fazer isso, vai?- Vou. Até você me contar a verdade. O que você prefere?&nbsp;Não sabia como contar a ela sobre a ilusão de ter visto Otavio. - A senhora não vai entender. - Você não sabe...&nbsp;Ela continuava com os olhos fixos em mim esperando a verdade. Como percebi que não sairia dali sem sua resposta, resolvi arriscar. - Tinha várias pessoas protestando como sempre no portão da faculdade, e eu achei que tivesse visto o Otavio no meio delas.- E?- Eu fui até ele. A policia chegou e quando percebi estava no meio do tumulto. Acabei apanhando e ganhei esses machucados. - Então você acha que vê o Otavio, se enfia no meio de um bando de marginais e apanha de graça? Tudo isso pra que? Pra sair como o herói no final da história? - Não. De jeito nenhum. Eu achei que fosse ele, queria falar com o Otavio, saber o porquê de ele ter desaparecido. - E conseguiu?&nbsp;Fiz uma pausa antes de responder.- Não. - Não? - Não. E perdeu a aula por isso?- Foi só uma aula. - Não interessa. Não era pra você estar lá fora no meio dos marginais. Era pra você estar dentro do ASA, estudando, dando valor a oportunidade que você tem. - Eu dou valor...- Eu estou vendo mesmo, se envolvendo com brigas. Realmente isso sim é dar valor, parabéns! - A senhora quer ouvir?- Não. Você que tem que ouvir, Alexandre, eu não sei onde você está com a cabeça, nem aonde você quer chegar com essas atitudes de marginal, porque pra mim quem se envolve em briga de rua só é marginal, mas só vou te avisar uma coisa, não jogue fora o que eu e seu pai com tanto sacrifício demos pra você. Não é justo com seu pai, não é justo comigo, e nem é justo com você. – ela fez uma pausa. – O que aconteceu com você, filho? Você está perdendo o foco... É seu ultimo ano, falta pouco. Não coloque tudo a perder, filho, pra depois você não se arrepender. Estamos entendidos?&nbsp;Estava sem palavras, só ouvindo minha mãe praticamente pisotear em mim com palavras. Balancei a cabeça afirmando. - Posso encerrar esse assunto?&nbsp;Afirmei novamente com a cabeça. Ela veio e me deu um beijo no rosto. - Eu sei o que é melhor pra você. Te espero no carro. &nbsp;Minha mãe me deixou sozinho no meu quarto. 
&nbsp;O barulho de um trovão nos fez perceber que quanto mais demorássemos para sair de casa, mais molhados chegaríamos à casa de Otavio.&nbsp;A rua, antes movimentada por crianças, pessoas comentando a vida dos vizinhos, jovens paquerando... agora estava vazia. Nenhum barulho feito por brincadeiras de criança, nenhuma conversa, ninguém na rua... &nbsp;Morávamos em um condomínio fechado de classe media alta, era o meu segundo ano naquele bairro. Era bem diferente de onde eu vivi minha infância. 
&nbsp;O condomínio se chamava Jardins e fica próximo ao Capivari, um pouco acima. O nome veio dos extensos jardins que havia nas ruas do condomínio, os moradores costumavam passar o fim da tarde sentados nas inúmeras praças ao ar livre, ouvindo pássaros, vendo esquilos, e aproveitando a natureza. &nbsp;As ruas eram largas, e cumpridas. Eram sempre ladeiras.&nbsp;As casas pareciam pequenos castelos de tão grandes que eram...&nbsp;Meu pai, falecido, foi vitima de um acidente de trabalho por erro da empresa e a companhia foi obrigada a nos dar moradia e um salário fixo a minha mãe pelo resto de sua vida. 
&nbsp;Minha mãe não hesitou em escolher a casa a venda mais cara do momento. Chorou durante uma semana, mas em compensação, riu durante um mês. Em menos de trinta dias já estávamos desfrutando os caprichos de um morador do Jardins. &nbsp;Campos do Jordão é dividido em duas partes por uma linha trem, a esquerda é preenchida por pessoas simples e trabalhadoras, gente no qual eu pertencia antes, ou seja, os pobres. Na parte direita ficam os de maior posse financeira, gente no qual eu passei a pertencer, ou seja, os ricos. &nbsp;No começo foi estranho, pelo menos pra mim. Era um novo mundo. Não éramos aceitos, éramos os pobres aproveitadores de situações. &nbsp;Éramos os emergentes do bairro. &nbsp;Minha mãe tentava não deixar transparecer, mas custou muito a ela ser aceita pela vizinhança, não só pra ela, mas para mim também. &nbsp;Quase um ano tentando ganhar um sorriso que não fosse falso de vizinhos insistiam em nos olhar tortos.&nbsp;No começo eram reuniões e mais reuniões que minha mãe fazia e não aparecia ninguém. &nbsp;Ela sempre criava desculpas, ora dizia que avisou tarde demais, por isso ninguém veio. Ora dizia que era a chuva que os impedia de sair de casa. Ela não mentia pra mim, mentia pra si mesma.&nbsp; &nbsp;E naquela segunda-feira eu subia a ladeira até a ultima casa, a casa de Otavio, dos Sandiego, lembrando-me de todos os momentos que eu subi para encontrar com ele, ou quando ele desceu até minha casa. &nbsp;Minha mãe caminhava um pouco atrás de mim, com a mão enganchada em um dos meus braços, eu praticamente a puxava durante a caminhada. Subia de cabeça baixa, olhando fixamente onde pisava. Por um instante tentei descobrir o que se passava na cabeça da minha mãe. Talvez estivesse tentando compreender a dor de dona Chantau em perder um filho, ou talvez pensasse nos momentos que Otavio esteve comigo e como éramos amigos. Às vezes que ele frequentou minha casa. Mas não. Por um momento que a olhei ela parecia ter um sorriso escondido no canto dos lábios. Poderia estava vendo aquele momento como uma oportunidade para se promover e se aproximar mais dos vizinhos que ainda se mantinham distantes... &nbsp;&nbsp;&nbsp;Minha duvida foi interrompida pelos primeiros pingos da chuva caindo sobre nós. O céu estava escuro, mas dava pra ver as nuvens cinzentas pairando sobre Campos do Jordão. - Chuva, de novo!- Nessa época do ano é assim mesmo, filho. &nbsp;Fui forçado a abrir o enorme guarda-chuva para nos proteger.&nbsp;&nbsp; &nbsp;Continuei com meus olhos fixos no chão, não queria ver mas a cada passo que dava, me aproximava mais da casa de Otavio. &nbsp;Senti através dos meus pés que a água começava a invadir os meus sapatos, nem a minha meia de linho iria se manter seca se não chegássemos logo na casa. &nbsp;Apertei o passo, forçando que minha mãe apertasse o dela também.&nbsp; &nbsp;Antes que chegássemos a casa, minha mãe avistou o pai de Otavio, Senhor Sebastian, na calçada enfrente a casa, largou meu braço, ignorou a chuva, e disparou na frente para cumprimenta-lo.&nbsp;Quando eu cheguei próximo aos dois, ela estava dizendo que sentia muito pelo desaparecimento de Otavio. &nbsp;Mostrou-se prestativa a família caso precisasse. E até comentou sobre a amizade que eu tinha com o Otavio. &nbsp;Fiquei paralisado, sentindo o frio da chuva bater no meu rosto, olhando para o pai de Otavio.- Obrigado, dona Vanessa. Minha família fica muito feliz de poder contar com a senhora nessas horas...&nbsp;Senhor Sebastian era um homem de negócios, sempre muito bem vestido, sempre de terno de tons escuros, poucas vezes o vi com outra roupa que fosse. Era alto e com corpo atlético. Não passava a verdadeira idade que tinha. &nbsp;Branco, de olhos pretos e cabelos da mesma cor. Muito parecido fisicamente com Otavio.- Onde está dona Chantau? – perguntou minha mãe.- Deve estar na sala com alguns familiares. - Eu vou dar um abraço nela. Com licença.&nbsp;Senhor Sebastian me encarou por um instante. Ficamos alguns segundos nos olhando. O olhar profundo do pai de Otavio parecia querer me dizer algo que eu não compreendia naquele momento. &nbsp;Sem ter o que falar ou fazer, decidi seguir minha mãe depois que ela nos deixou a sós. &nbsp;Sorri para ele, e ao passar pelo pai de Otavio, ele me segurou por um braço e me deu um recado.- Eu não sei ainda o que houve naquela noite, mas eu vou descobrir, e se você tiver alguma coisa com isso, eu juro acabo com sua vida. &nbsp;Ficamos nos encarando por um instante. Estava perplexo com a reação dele. &nbsp;Antes que eu desse uma resposta a ele um casal amigo da família chegou, cumprimentando-o. Ele soltou meu braço. - Sebastian, viemos dar nosso apoio. - Obrigado. Vamos para dentro. &nbsp;O pai de Otavio guiou o casal de amigos para dentro da casa, quando fechou a porta ele me encarou novamente. Eu fiquei ali, paralisado, sem reação. Estava em choque. O fato de o pai de Otavio achar que eu tinha provocado tudo aquilo e ter me ameaçado me deixava sem ação. &nbsp;A chuva estava sendo guiada pelo vento quase horizontalmente, me molhando todo, e eu, ainda sem reação, fiquei parado, ali, deixando que ela me molhasse.&nbsp;Estava sozinho do lado de fora da casa, estava refletindo ainda nas palavras de Sebastian. &nbsp;Depois de um tempo consegui dar meu primeiro passo e me mover do lugar. Atravessei o pequeno jardim da frente, nem as poças d’água que formavam aos poucos enfrente a casa me incomodavam mais.&nbsp; &nbsp;Dei a volta na casa, não quis entrar pela porta da entrada todo molhado, minha calça estava encharcada próximo ao tornozelo.&nbsp;A área de serviço era o cômodo que a porta de trás dava acesso. Estava um silencio, e um calor agradável bateu em meu corpo. &nbsp;Chacoalhei o guarda-chuva algumas vezes antes de coloca-lo próximo a porta. Balancei os pés também tentando tirar o máximo de água dos meus sapatos. &nbsp;Antes que desse o primeiro passo, dona Doca invadiu a cozinha trazendo uma bandeja nas mãos. Apesar de estar com seus quase sessenta anos, era uma senhora muito bem apresentável, pequena, gorda, e de cabelos grisalhos. Era a governanta da família. Surpreendeu-se com minha presença.- Alexandre?- Olá, dona Doca. Será que tem algum banheiro que eu possa me secar?&nbsp;Ela me mediu dos pés a cabeça. - Tem. Tem sim. Mas acho que você vai precisar de roupas secas, sua calça está toda molhada. - Pois é. Um pouco. Tentei fugir mas a chuva me pegou. - Suba até o quarto do Otavio, lá você deve encontrar algumas roupas, inclusive roupas suas que você deixou aqui. E troque esses sapatos, estão encharcados.- Claro. Obrigado.&nbsp;Ameacei a dar o primeiro passo mas dona Doca me alertou.- Não vá pela escada principal, suba pela escada de serviço, assim ninguém vai te ver todo molhado. &nbsp;Sorri e fiz conforme dona Doca me orientou, subi pela escada de serviço que dava acesso ao fundo do corredor no andar de cima.&nbsp;O quarto do Otavio era a segunda porta vindo da escada principal, a penúltima porta olhando de onde eu estava.&nbsp;Percorri o corredor evitando fazer qualquer barulho, apesar de meus sapatos soltarem um ruído toda vez que pisava no piso por estarem molhados. &nbsp;Ouvia alguns ruídos vindos do andar de baixo, pessoas andando, arrastando cadeiras, e um fraco choro. &nbsp;Entrei no quarto de Otavio, um silencio total. A cama estava bagunçada ainda, roupas jogadas no chão, a gaveta de meias aberta. &nbsp;Deduzi que dona Chantal preservou o quarto exatamente do jeito que Otavio tinha deixado desde a sua ultima noite que passou na casa. Me lembrei de como ele era bagunceiro, não conseguia colocar as coisas nos seus devidos lugares, abria o guarda-roupa e jogava toda as roupas no chão, quando procurava algo pra vestir. &nbsp;O guarda-roupa estava entreaberto, e isso fez me lembrar do por que eu estava ali.&nbsp;Sentei na cama e comecei a observar o quarto. Otavio e eu tínhamos a mesma altura, só que ele era branco, muito branco, olhos azuis, e cabelos negros, bem negros. &nbsp;Não éramos magros e nem gordos, éramos praticantes de natação. &nbsp;Era comum achar coisas que me pertenciam na casa dele, e que pertencia a ele na minha... &nbsp;Vi vários objetos que me pertenciam espalhados pelo quarto, eram alguns cds, um par de chinelo, e até minha mochila que eu não via há tempos estava jogada próxima ao guarda-roupa, nem me lembrava de quando tinha deixado ela ali. &nbsp;Em um movimento rápido abri o guarda-roupa e comecei a procurar por uma calça que fosse minha. &nbsp;A sensação de estar no quarto do Otavio sem ele é inexplicável. Por um momento achei que ele entraria pela porta e se jogaria na cama, como sempre fazia. Ouvi a porta sendo levemente sendo empurrada, olhei já sorrindo, ele tinha voltado. &nbsp;Mas para minha decepção era só o vento empurrando a porta. Não havia ninguém. Resolvi então fecha-la. &nbsp;Voltei a procurar por alguma calça que fosse minha, comecei a tirar as peças de roupas de dentro do guarda-roupa, eram muitas, só estavam dificultando. &nbsp;Por debaixo das roupas vi algo preto. Curioso, enfiei a mão e arranquei de debaixo das roupas. &nbsp;&nbsp;Veio em minha mão um caderno velho, de folhas amarelas e capa preta. &nbsp;Analisei antes de abri-lo. Era novo para mim. &nbsp;Abri o caderno e na primeira folha estava escrito:
&nbsp;“Se você está lendo isso, não sendo eu, é porque estou morto.” 
&nbsp;Senti um arrepio descer pela minha espinha dorsal, no reflexo, joguei o diário na cama. Eu não sabia o que fazer, fiquei paralisado olhando o caderno aberto sobre a cama. Não sabia o que pensar, nem sabia da existência daquele caderno. &nbsp;Alguém estava a porta. Ouvi batidas de leve. - Alexandre, posso entrar?- Um minuto. &nbsp;Coloquei o travesseiro sobre o caderno para que ela não o visse e então abri a porta.- Conseguiu achar alguma calça?- Achei. Vou me trocar agora e já desço. - Não demore, tira essa roupa logo, se não você vai acabar ficando doente. - Pode deixar. Em cinco minutos eu desço. &nbsp;Esperei ela me deixar sozinho novamente e comecei a enfiar minhas coisas na minha mochila. &nbsp;Tentei ignorar o caderno debaixo do travesseiro, pensei duas vezes em não pega-lo. &nbsp;Já estava com a calça trocada e com a mochila nas costas, próximo a porta, quando parei e fiquei a observar o travesseiro. Algo não me deixava sair dali sem o caderno. &nbsp;No impulso peguei o caderno e abri novamente. Poderia ser apenas um caderno, com algumas anotações sem tanta importância de Otavio. Ás vezes não era tão intimo como eu já estava deduzindo. &nbsp;Li na segunda folha. 
&nbsp;Pertence a Otavio Sandiego. 
&nbsp;Folhei rapidamente o caderno, estava escrito até a ultima folha, era um caderno grosso com bastantes folhas. Percebi então que o caderno que estava em minhas mãos era um algo particular de Otavio, tão particular, que nem mesmo a mim ele contou. Logo deduzi que era um diário... O diário do meu melhor amigo.
&nbsp;Desci para a sala principal já com uma calça seca, de chinelos, sem meus sapatos molhados e carregando minha mochila nas costas com todas as coisas que me pertenciam, e claro, o caderno ao fundo. &nbsp;&nbsp;A primeira pessoa que eu vi foi a mãe de Otavio. &nbsp;Dona Chantal era loira, cabelos acima do ombro, olhos azuis e tão branca quanto Otavio. &nbsp;Vestia-se sempre com roupas discretas e de cores leves. Naquela noite não seria diferente. &nbsp;Todos os amigos na sala cochichavam em algum canto, ela estava sozinha, sentada próximo a janela, com um olhar longe, observando a chuva.&nbsp;Meio tímido caminhei em direção à ela.- Dona Chantal? – ela não mostrou reação. – Dona Chantal?&nbsp; Ao tocar nela, ela virou-se para mim com um olhar diferente, como se ela não estivesse ali, e eu tinha a trazido de volta da sua viagem. &nbsp;Demorou alguns segundos para me reconhecer. Me olhava sem dizer nada. - Alexandre?- Sim. Eu quero dizer a senhora que eu sinto muito. Por tudo. - Obrigada.&nbsp;Pela primeira vez sorriu. - Sabe o que ele estaria fazendo se estivesse aqui, agora? – ela voltou a observar a chuva. – O Otavio? - O que, dona Chantal?- Estaria dentro do quarto dele. Deitado. Ou dormindo, ou escrevendo. Meu filho adorava ouvir o barulho da chuva caindo. Ás vezes ia deitar no meu quarto comigo, e lia pra mim algum livro que eu escolhesse... Era tão bom... &nbsp;Eu não podia interromper o desabafo dela. Agachei próximo a ela, e coloquei minha mão sobre a dela. Dona Chantal olhou para minha mão e depois para mim.- Sinto tanta falta dele. - Eu também. &nbsp;Ela sorriu enquanto uma lágrima escorria no seu rosto. - Eu sei. - A senhora precisa de alguma coisa? Quer uma água, ou um café?- ela balançou a cabeça negando. – Não sei se é o momento certo para dizer isso, mas queria avisa-la que estou levando embora algumas coisas que são minhas, tudo bem?&nbsp;Ela, ainda sorrindo, começou a acariciar meu rosto enquanto disse:- Se tem uma pessoa que sabe exatamente o que eu estou sentindo, é você, Alexandre. O Otavio sempre disse muito bem de você. São quantos anos que vocês se conhecem?- Quase oito... - Lembro de que quando vi você pela primeira vez, magrinho, todo encolhido, tremendo de frio, lá no clube, lembra?&nbsp;Ela se referia a primeira vez que competia por uma medalha na natação. Foi nesta época que conheci Otavio. - Lembro. &nbsp;Aquela conversa começara a mexer comigo. Precisava sair dali. - Eu... Eu preciso ir pra casa, dona Chantal. Se a senhora não se incomodar. &nbsp;Dona Chantal sorriu, e depois voltou a observar a chuva. Aceitei como um “não”. 

&nbsp;Desci debaixo de chuva, sozinho, não voltei para pegar meu guarda-chuva. Caminhando rapidamente, em direção de casa.&nbsp;Mal entrei no quarto e tranquei a porta, eu não estava mais aguentando aquela pressão dentro de mim. &nbsp;Fiquei encostado na porta tentando segurar o choro que via cada vez mais forte. Respirava fundo e tentava não pensar em Otavio. &nbsp;Lembrei-me da foto que havia caído da pasta da professora Monica. Estava dentro da minha mochila. &nbsp;Sentei na cama e não sei o porquê, tirei ela de dentro e assim que vi a foto dele, não aguentei, permiti que aquela pressão saísse de mim. O choro veio descontroladamente. &nbsp;Eu apertava a foto com a intensidade que as lágrimas vinham. Meu peito parecia estar sendo pressionado, o ar me faltava, o recuperava em meio aos suspiros.&nbsp;Nunca tinha sentido tamanha culpa como naquela noite. Provei o amargo gosto do remorso.