Overkill
Autor: Pontas ._. | Publicado: 2011-01-23T00:44:00-02:00

Sentou-se à cadeira da escrivaninha com um caderno antigo e uma caneta igualmente antiga, quase no fim. O incomodava o fato de nunca saber se, algum dia, quando fosse escrever algo, a caneta viesse a falhar e lhe deixasse na mão, mas a preguiça era maior e a força de vontade nunca prevalecia. &nbsp;Aquele dia, no entanto, quando se sentou para escrever, pensou em dobro na tinta da caneta, e nas folhas do caderno que já estavam muito perto do fim. Pensou em levantar-se e ir comprar materiais novos, mesmo estando já escuro e sabendo que era muito difícil encontrar um armarinho aberto; hesitou, pensou duas vezes, analisou a caneta, analisou a grossura do que restava de folhas do caderno. Mesmo com sua cabeça lhe implorando para que tomasse alguma coragem e saísse dali daquele quarto, nem que fosse para pegar um ventinho na calçada, o menino permaneceu sentado. Posicionou-se para começar a escrever, quando de repente aquela conhecida música tocou, indicando que seu celular acabara de receber uma mensagem. Pegou depressa o aparelho e, ao ver quem enviara, animou-se para ler (talvez aquela fosse uma das raras vezes naquele dia em que ficava animado).&nbsp; Ao começo da mensagem, riu, mas ao chegar ao fim, sentiu certo peso no peito. Releu a última parte, dessa vez uma ardência no peito. Fez uma careta, mas nem mesmo ele sabia se era uma careta de dor, de raiva, de nojo, de... de...Ajeitou-se na cadeira e perguntou-se: “será que devo responder?”. Releu a última parte, e fez que não com a cabeça. Fizera inconscientemente, e só alguns segundos depois que fora notar que executara tal movimento (talvez tivesse sido um movimento de reprovação, ou talvez só a resposta para a pergunta anterior, não soube identificar) . Fechou a mensagem, mas não a excluíra, embora aquela ultima partezinha o incomodasse deveras. Jogou o celular para trás, pouco se importando com onde ele cairia; mas para a sua sorte, o objeto caíra em cima de sua cama. Rodou o assento da cadeira e viu seu quarto girar por alguns segundos, até a velocidade diminuir, diminuir, diminuir e parar de frente para seu armário. Pregado na parte de dentro da porta aberta do armário, ele viu a imagem de um garoto magro, não muito alto, com cabelos negros bagunçados e óculos grandes, tinha uma expressão de derrota. Vestia um casaco verde, apesar de não estar frio, e sua calça de malha era conhecida. O menino suspirou para seu reflexo no espelho, encarou-se por mais alguns segundos e perguntou-se mentalmente, por fim, se havia algo de errado com ele. Ele mudara, sabia disso, mas não em aparência: em seu jeito. Ele sempre fora alguém confiante, alegre, animado, um tanto arrogante e pretencioso, e disposto a qualquer coisa; mas nos dias atuais era apenas um garoto com indícios de baixa autoestima, que quase sempre era tomado pela melancolia e quase sempre se via frustrado; abandonara a arrogância de vez, e agora até se achava feio e esquisito, a única coisa que continuara nele fora a pretensão, mas, ainda assim, ela ia e voltava de vez em quando, cambaleante. Lembrou-se de certas pessoas, algumas das quais ele causara grandes desapontamentos e decepções. Uma em especial... Talvez ele estivesse agora pagando o preço por sempre não ter dado muita bola aos sentimentos dos outros, ou talvez aquilo tudo fosse apenas um grande exagero.&nbsp;