Petição de miséria (uma história inventada)
Autor: literalMENTE | Publicado: 2017-05-28T03:03:00-07:00


Conta-se a história do escritor fracassado, cujo insucesso não se deveu à inabilidade ou à falta de vocação, mas talvez à soberba. Quando tinha por volta dos 18 anos, ou talvez um pouco menos, fez uma redação no colégio, dessas abstratas que tem títulos  sem pé nem cabeça, algo como “o sorriso do morcego”, “Acendi a luz do quarto”, "Ei, você aí".  O professor de óculos cerrados pelos olhos precocemente cansados, pôs a ler seu texto e, por fim, disse, em alto e bom tom, para que todos pudessem ouvir, “eis aqui, um escritor!”. O agora nomeado escritor, &nbsp;orgulhoso de seu feito que compreendia a &nbsp;pouco mais que vinte linhas em manuscrito, já se via sentado numa livraria, numa noite de autógrafos, ou palestrando com um grupo de intelectuais que estudavam, inclusive, em dias de sábado e de domingo. Imaginou-se não muito rico, afinal, pensou, escritores tem vida monástica, mas, viu, ainda no entusiasmo,  um brilho cintilante que riqueza alguma pagaria: luzes, comentários elogiosos, premiações, menções. Sabia, no seu íntimo, que sendo escritor, poderia ainda se manter com suas bizarrices, seu jeito carrancudo, suas vestes despojadas. 






Seu professor ainda recomendou desviar-se do vestibular de Direito e cursar imediatamente &nbsp;Letras. Era ano do vestibular. Por precaução, ou por puro acaso, o escritor, preferiu tomar &nbsp;atitude conservadora. Deu continuidade a sua pretensão anterior, já com largo apoio familiar, e ingressou no curso de Direito na melhor faculdade da cidade. O professor, ainda naquela ocasião, lhe advertira: “melhor ser um escritor pobre e brilhante, que o um advogado medíocre”. O escritor, impactado por esse oráculo, dedicou-se sobremaneira ao curso de Direito na tentativa de se desviar do aproveitamento mediano. Fez pós-graduação, mestrado, doutorado e pós-doutorado, tornou-se professor titular e administrava um famoso escritório de advogacia. Mas tudo isso, vez ou outra, parecia-lhe incompleto. Faltava felicidade e, sobretudo, faltava preencher a outra parte do oráculo do seu mestre de juventude: “ser um escritor brilhante”. Sentia-se, &nbsp;no íntimo da meia-idade, um fracassado, um sujeito não tão medíocre, mas infeliz, sem a dedicação necessária ao exercício das letras. &nbsp;&nbsp;Na sua imaginação, corriam textos extraordinários, contos, novelas, talvez um verso, um poema, um soneto, por fim, um grosso romance. Tinha na cabeça, vários enredos prontos que, num momento de entusiasmo,  ou de angústia, chegava a confidenciar a um ou outro amigo. “Escreve logo isso!”, comentava mais de um. Contudo, por carência de tempo &nbsp;e de disposição física, postergava o exercício prático das palavras. 



Num determinado dia, observando as redes sociais, &nbsp;um vício cada vez mais difícil de controlar, esbarrou &nbsp;numa página de um jornal local, &nbsp;em que citava &nbsp;seu professor de redação. Já envelhecido, estava sendo homenageado,  havia passado por estado de doença física grave, entre a vida e a morte.  Seus ex-alunos prestavam-lhe  homenagens à graça alcançada: sua sobrevivência, embora que precária. Ao terminar de ler aquela mini notícia , subitamente, o escritor levantou-se e instintivamente &nbsp;foi em busca do professor, alcançou-lhe ainda no hospital. Acamado e com óculos ainda mais hostis, o senhor observou:



“Não me lembro de você”, com uma sinceridade pedante.



“Fiz uma redação que o senhor, inclusive, em decorrência do seu entusiasmo, me aconselhou &nbsp;a deixar o curso de Direito e ingressar no curso de Letras”



“Tem certeza de que fui eu mesmo?”



O escritor confirmou com um movimento na cabeça.



“E você se formou em Letras?”, emendou o professor.



“Não, optei pelo curso de Direito”, contou-lhe quase que envergonhado



“Graças a Deus! jamais me perdoaria se você tivesse se cegado às bobagens que  a gente diz”



O escritor saiu do hospital estupefato, horrorizado com a frieza e a indiferença do velho professor. Por um momento desejou-lhe a morte e todas as maldições. E o velho morria de fato, antes de sua morte, morria as ilusões do escritor - carregara na vida, toda &nbsp;a sombra da profissão de escritor, e agora um vento, um hálito,  de mau humor, proferido pelo &nbsp;velho mestre, havia dissolvido todo seu auto julgamento. Como um adolescente se perguntou: “quem sou eu, afinal?” sem ter respostas, e ainda tomado por uma súbita melancolia, resolveu tarde da noite, distrair-se no trabalho e escrever automaticamente uma da milhares de suas costumeiras petições. Por alguns segundos, talvez minutos, desviou-se das palavras retas, da clareza e das redundâncias do texto jurídico, e entregou-se a um &nbsp;vazio de dizeres, letras anuviadas,&nbsp;desgraçadas que perduraram por duas ou três linhas. Enraivecido, selecionou, com o mouse todas as palavras e num passe de mágica as apagou, se tivessem sido escritas em papel arremessaria essas miseráveis bolinhas ao cesto de lixo.





Marcos Creder