Romance do Arrendador
Autor: Marcus Zilli | Publicado: 2011-11-01T16:02:00-02:00

Poesia que retrata muito bem o que vem ocorrendo em nosso Sul. &nbsp; Autoria: Apparicio Silva Rillo Vendeu os gados e arrendou os campos.Reservou-se apenas,as casas da Estância,o potreiro da frente e o antigo pomar. Comprou apartamento na cidade.Subiu do chão onde plantava botaspara os carpetes de sala de um décimo andar. Chegaram os gringos de longe e seus tratores,seus arados de disco, suas grades,seus caminhões, suas colheitadeiras. As redondas coxilhas, puro trevo- florões de campo para a gadaria -foram lavradas da vertente ao cimoe as semeadeiras lhes plantaram, ágeis,os grãos de vida do primeiro trigo. Posto abaixo os umbus campeirosa cuja sombra de abrigavam gadosda viva força do sol, pelos verões. Só um angico ficou na coxilha mais alta.Sentinela de galhos que acenamcomo a chamar de volta à sesmariao patrão que se foi a outros rumos,deixando a Estância - como quem desertade um campo de batalha conquistado. E um patieiro ficou a reparar as casas.Vestusta assombração arrastando alpargataspelo arvoredo em flor, pelos pátios desertos. Fazendo fogo pelas madrugadasno galpão que restou abandonadoda charla viva dos peões de ontem,um a um despachados - que a lavouranão reserva lugar para os campeiros. Pobre patieiro! A matear solito,sem outro companheiro que o silêncioque é irmão gêmeo dos que vivem sós. Nem um berro de touro nos rodeios!Nem um relincho de potro clarinandono campo onde as tropilhas retouçavam!Os galos da manhã - seu canto alegre -emudeceram, como por respeitoà Estância velha que ficou plantadacomo um taura finado que enterrassemtal um palanque de pé, na vertical. Outros ruídos cincerreiam os aresque era um manto de azul animado por asasde garças, quero-queros e joão-grandes:- o ronco dos tratores e das máquinas,o sincopado metralhar dos geradoresdas bombas a beber águas do rio. Estranhas vozes aos ouvidos da Querênciaque adormecia nos bordões choradosde uma viola ponteando a "Prenda Minha"de uma gaita ressongando o "Boi Barroso"... Longe dali, no apartamento alto,um homem pensa,um homem lembra,Um homem dói-se. Olha os campos além, azulecidos.Na barra do horizonte de seus pagos,onde a alma ficou-lhe, como um palade alva seda sobre um tronco morto. Nem a conta bancária lhe consola,esta que é gorda dos arrendamentosmas leva marca e sinal de lavouras alheiasque mãos estranhas plantaram em suas terras- campos de pai,campos de avós,seus, mas não seus.... Agora zanza pelas ruas loucasperdido nelas e perdido em si.No Sindicato Rural charla com outrosque como ele abandonaram os potrosPelos cavalos-motor dos automóveis. O mate corre e a conversa pára.E nesta pausa lhes dói como a urtigao haver trocado a dura-doce vida antigapor um contrato com timbres de cartórioe entrelinhas de amargo no seu texto. Exilados da Estância , se compreendem.O mate pára e a conversa anda.Recuerdos chegam sem pedir permisso:- vestem-lhes botas, calçam-lhes esporas,abrem-lhes várzeas para o vôo dos fletes,rodilhas largas para o doze braças,covas de touro para um tombo feio. É o que lhes resta dos arrendamentos:- um rodeio de duros pensamentose uma conta bancária que lhes pagaa prisão alta em seus apartamentos.O trigo,a soja,os milharais,o arroz... Um século de Estâncias nas lavourase uma risada solar de espigas loirasna terra que irmanou campeiro e bois.