O homem que matou o livro
Autor: Caleb Morrison | Publicado: 2014-10-29T06:53:00-07:00






O homem que matou o
livro



Um livro
sobre a mesa de jantar. O que faria ali um livro?Como poderia comer com&nbsp; aquele livro ali, ocupando meu lugar na mesa
pequena de madeira de carvalho escurecido?Não. Como poderia eu simplesmente me
sentar naquela mesa com aquele empecilho a me condenar? Ele simplesmente me
insultava dizendo que eu o era conformado com a vida, que aceitava o fato de um
simples livro antigo ocupar meu lugar na mesa e eu, eu com tamanha posição
social, tão bem recepcionado aonde quer que fosse. Pelo governador, pelo&nbsp; prefeito, pela duquesa, por mercantes. Não!
Definitivamente, não. Como poderia aceitar aquele livro me insultar tanto
daquele modo? O olhei novamente de soslaio, sabia que me observava com aquela
sua capa dura, sabia o que o fazia em silencio, como de&nbsp; seu costume.

Insulto!




Isso era um
insulto a&nbsp; minha pessoa. Não poderia
aceitar! Não poderia aceitar. E se já não era preciso, ele gritava para que a
sala toda pudesse ouvir que não havia gloria em mim, pois, aceitava que minha
empregada deixasse o livro onde estava, que meu poder sobre aquela mesa não era
de nada. Onde eu estava com a cabeça que não o confrontava? Ele não poderia se
sair tão bem assim. Eu não poderia permitir isso. Não poderia permitir. Não
iria. 

Mas, então,
como se já não fosse o bastante, resolvera falar de minha filha. Dizia que
minha filha, aquele doce de menina iria amá-lo a ponto de dá-lhe seu lugar na
mesa do jantar. Não, eu não poderia permitir que aquele livro o fizesse. Minha
filha? Minha própria filha?

Não. E se
já não era o bastante, disse a plenos pulmões, aqueles cheios de letras, aquela
já meio que apagadas nas bordas, que, minha mulher. Sim. A minha mulher agora!
Ela mesma me deixaria de noite ao lado, não vestiria, senão sua renda para ter
com ele, não mais comigo. Isso seria, então, uma guerra. Iria atear fogo. Não.
Eu mandaria um assassino o mostrar o que faço com aqueles que ameaçam minha
família.

Perguntei
ao prefeito, muito meu amigo. Ao encomendado.&nbsp;
Ao Sr. Das fazendas ao lado. Ninguém. Todos eles ficaram super tristes
com minha noticia, quando os disse que havia um livro ali, na minha mesa de
jantar. “Ocupava sua cadeira?” “Vai se deitar com sua mulher, tenha certeza!”
“Mate-o. Conheço um homem que o fará.”

Sim.
Subia-me a cabeça aquela vontade de poder dormir. Sim, eu precisava tirá-lo
dali. EU precisava... eu precisava. NÃO!

Eu mesmo
teria de fazê-lo. EU mesmo haveria de matá-lo.

Na surdina,
quando a ama se deitou. Quando os sinos da meia noite se dormiam. Quando o gado
sabia de seu cansaço de passar o dia em pé sobre o sol. Eu precisava tirar
aquele peso da minha vida. Da minha casa. Naquela noite minha jovem filha,
ainda virgem dissera “que livro tão bonito, diz coisas tão doces. Encantador.
Desperta um desejo de...ler” Sim. Ele desperta um “desejo”. Eu sabia. Eu sabia.
Tenho mesmo que matá-lo. Então. Eu o capturei. Ele dormir. As luzes estavam
apagadas. Tomei umas doses de licor. Criei coragem e o peguei na calada da
noite. Ele não reagiu. Sabia de seus pecados. Era um livro. ERA UM LIVRO. 

Eu
precisava. Eu precisava. Tomei a faca na mão. Ela tremia. O suor escorria pelo
canto das têmporas. Pelo canto dos lados de mim. Eu sentia tremer tudo.
Todavia, o mataria. Tomei a liberdade de mandar envenenar a faca, caso ele
reagisse, eu apenas teria que feri-lo. Mas, ele não reagiu. Levei-o para os
fundo.&nbsp; A luz do luar. Levantei a faca.
Levantei a facaaaaaaaaaaaaaa...

Morra,
ordinário!

Cravei-lhe
a faca. Cravei-lhe. Aquele seu sangue sem cor. Tão diabólico o era, que ate seu
sangue era sem cor. Ele se abriu. Folheou, e folheou. Mas, eu não parei, e
arranquei-lhe os braços de páginas. Sim. Sim. Sim.

Ele morria.
Eu vivia. Eu vivia. 

Foi então,
foi então... não poderia ser. Vi em meu peito surgir uma dor. Tão lancinante
era. Sangue por todo meu roupão. Sangue em minhas mãos. Sangue pelo capim.
Sangue na faca. Sangue. Sangue.

Ele havia
me acertado. Sabia que teria que matá-lo, mas como? Ele descobriu!!

Foi então
que, em suas ultimas páginas de sua vida ordinária ele dizia:


―E tomou a
faca em sua mão, cravou-lhe no peito do seu livro e se matava sem querer, a
facadas, a risos, a uma dor do subconsciente sem lucidez de si. Caindo sobre o
capim imóvel após ler seu livro da vida com lágrimas nos olhos.