Com o anteparo da memória
Autor: Judô e Poesia | Publicado: 2011-07-30T17:51:00-03:00

Rubem Fonseca reafirma a força e a pulsação de sua narrativa em dois lançamentosAlcides Villaça - O Estado de S.Paulo                           
Em tempos de celebração de uma inglória "crise  romanesca" e de rejeição a tudo que cheire realismo, Rubem Fonseca  continua impávido na arte difícil da narrativa fluente que puxa o leitor  pelo ritmo das frases, pela articulação das ações, pelos lances súbitos  das personagens. A naturalidade com que isso se dá indica o domínio do  autor sobre matrizes criativas: o bom roteirista, que ele também é, sabe  o que fazer para manter vivas a pulsação de um texto e a atenção do  leitor. Seus críticos sentem como é difícil (parecendo, às vezes,  impossível) separar o joio do trigo no conjunto dessa obra, divisar  algum critério para propor o que nela seja arte grande ou menor. Seus  dois novos livros, Axilas e Outras Histórias Indecorosas (contos) e José  (miscelânea autobiográfica), lançados simultaneamente, nos levam uma  vez mais a essas discussões.  
Os contos de Axilas deixam ver que também a violência, quando  repetida, vira farsa e caricatura. Sendo assim, como é que as crueldades  reiteradas em extravagantes encenações continuam imantando nosso  interesse, nem que seja pelo tempo que dure a viagem de ônibus? E já se  terá reconhecido a contento, na ficção de Rubem Fonseca, a singular  supremacia da violência do exibicionismo culto sobre a violência exposta  dos gestos e dos fatos? Ao apresentar como indecorosas suas histórias  de Axilas, o autor nos provoca com um inimaginável decoro, que seria a  outra face natural e imediata da barbárie, por exemplo, das mutilações  físicas, apontando assim para o que resulta propriamente violento em sua  ficção: o parâmetro ostensivo que as alusões mais sofisticadas da arte  literária projetam sobre os corpos deformados, grotescos ou mortos. Dito  de outro modo: seu modo ficcional promove a passagem fluente da  barbárie criminosa para as filigranas sofisticadas do espírito e da  cultura, com direito a remissões, citações e apoio no prestígio de  incontáveis leituras: Poe, Shakespeare, Whitman, Zweig... Continua, em  Axilas, a equiparação entre a precisão da faca, que mutila e mata, e a  da palavra, que pontua e define.  
Bem por isso, há nesses contos uma caprichosa tendência para  valorizar o dicionário (com entrada de verbetes na narrativa), pontuar o  peso poético ou antipoético de uma palavra, considerar o prazer do jogo  das palavras cruzadas. Esse senso linguístico é também detetivesco e  amoroso: o narrador confessa que "a investigação criminal tem que ser,  portanto, socrática", e que no fundo, no fundo, ele "queria escrever  livros de poesia". Quem já leu seus primeiros livros de contos não  esquecerá que o peso do poético e do patético se insinua por exemplo,  entre boxeadores e halterofilistas. Nos contos de Axilas, o assassínio  corretivo de quem já fora um "bebezinho lindo", a sangrenta tortura de  pés nos sapatos em que não cabem, a amputação do dedo mínimo como prova  de amor dão notícias das selvagerias do mundo, que se naturalizam na  narração. Parece que o autor está nos lembrando que, na história da  humanidade, cada época ou cada situação encontram sua própria forma de  naturalizar e representar a violência.  
Em José, Rubem Fonseca compôs o livro que quis (os primeiros  capítulos circularam em site do autor), sem se importar com gênero ou  unidade interna: ameaça a ficção, encaminha depoimentos autobiográficos,  vira crônica sociológica, dedica um capítulo completo à história do  carnaval carioca e conclui, sugestivamente, que "a maior de todas as  criações humanas é a cidade". O narrador desses textos surge como quem  aqui e ali toma depoimentos do veterano autor José Rubem Fonseca, que se  ampara na memória, que investiga a memória, que conceitua a memória: "A  memória trai a todos, é uma aliada do esquecimento, é uma aliada da  morte" (citando Brodsky). A violência sai de cena (pasmemos) para dar  lugar a uma difusa poesia que recupera nostalgicamente a rica história  da sua família, os prazeres da cidade antiga e mais inocente ("praia das  Virtudes", "águas não poluídas da Baía de Guanabara"), do cinema, da  literatura desde sempre devorada e exercitada. Há, aqui e ali, claras  referências aos procedimentos do autor Rubem Fonseca ("A melhor  inspiração do escritor é sempre encontrada nos livros") e um paralelismo  com Isaac Singer: "Ao escrever sua autobiografia, parou nos trinta  anos. José resolveu parar um pouco mais cedo". E é pena que tenha  parado, porque o leitor talvez quisesse mais: em José, a arte caprichosa  do escritor surge livre de ressentimentos vingativos ou induções ao  choque; desliza tanto na superfície como em águas mais calorosas da  memória, ainda que ele acredite que "a história verdadeira da vida de  uma pessoa jamais poderá ser escrita". História verdadeira? O escritor  prende nosso interesse com as verdades que sabe e quer produzir. A  novidade de José é que, desta vez, a figura mesma do autor está muito  próxima de nós, quase afastando o narrador com o cotovelo para refletir  no espelho sua mais viva e pessoal imagem.
ALCIDES VILLAÇA É PROFESSOR DE LITERATURA BRASILEIRA NA USP&nbsp;
FONTE: http://www.estadao.com.br/
IMAGEM: http://www.opperaa.com/