O Domingo É Uma Ilusão
Autor: Tatiana Ribeiro | Publicado: 2014-09-15T19:20:00-03:00






Vinha andando acompanhada de
um lado. E ela vinha andando acompanhada pelo outro lado.&nbsp; Eu dividia sacolas de frutas com quem me
acompanhava. Ela dividia pesares com seu acompanhante, que carregada em seus
ombros. &nbsp;Ia guiando meu acompanhante com mãos
repentinas e ele, às vezes, não via a indicação e trombava em mim. Do outro
lado, os pés do carregado trombavam em seus próprios pés. 

Aos domingos parece que a
tendência de não seguir as sinalizações fica ainda mais escancarada. &nbsp;Fui guiando sem respeito ou cuidado. Do outro
lado ela o carregava com zelo e desespero. Quando atravessei a rua bem no meio
do quarteirão, fora da faixa, descobri que a sacola do mamão quase se rompia e
então ele caiu. Ele caiu do outro lado da rua, quando fugia sem razão dos ombros
dela, e sua cabeça ao tocar o chão fez um barulho estrondoso. &nbsp;Caiu como um a fruta do pé, reto, seco, num
trajeto já conhecido, maduro. &nbsp;Eu e meu
acompanhante no meio da rua, ouvindo, olhando ela gritar com sua voz rouca por
ajuda; um bar na esquina, com muitos ouvindo e olhando ela gritar com sua voz
rouca por ajuda; um carro passando, ouvindo e olhando ela gritar com sua voz
rouca por ajuda; alguns transeuntes ouviam, olhavam. A paralisação de todos a
fazia repetir o pedido de ajuda. Ela olhava nos meus olhos com o corpo semi curvado
tentando segurar parte do corpo dele que sacudia. Ela pedia ajuda, pedia que
desenrolassem a língua dele, dizia que ele só lhe dava trabalho. Eu dizia
“calma” e não me aproximava. Apenas um carro havia passado, apenas um carro
havia passado e eu não conseguia chegar do outro lado da rua. Eu não me
aproximava. Foram minutos de súplica por ajuda. Foram míseros segundos. Meu
acompanhante, que não se aproximou, tentava ligar para emergência. Ninguém
sabia o que fazer, porque maior que a ignorância do saber socorrer, os espectadores
estavam acompanhados pela repulsa. E num domingo tão lindo a tendência de não seguir
as sinalizações fica ainda mais escancarada. Dá-se de ombros, quase sem mexê-los.
Dá-se de ombros ao pedido inesperado. Dá-se de ombros sem perceber, porque seus
ombros estão livres para dar-se, não carregam nem nunca carregaram nada. 

Ashley e Martins não tinham endereço.
Tinham os pés sujos. A travesti Ashley usava um vestido preto com rendas na
barra e no decote do seio sem peito. Tinha pulseiras e bochechas de criança. O
alcóolatra e, soro positivo Martins, tinha seus cabelos e sobrancelhas
oxigenados, olhos claros, usava uma camiseta amarelo mostarda e um short do
SUS. Ele havia fugido um dia antes do hospital. Tinha seus joelhos ralados e
penugem clara nas pernas como das crianças. Cheguei ao outro lado da rua. A
convulsão havia passado. A cabeça de Martins sangrava, ele estava deitado na
calçada. Ela olhava nos meus olhos, ela pedia ajuda agora sem pedir. Ela ouvia as
indicações do meu acompanhante, que de veterinário transformou-se em médico,
apenas para tranquiliza-la. E enquanto a ajuda era pedida eu acompanhei minutos
da vida deles. Enquanto agonizava entre a calçada e a rua, Martins chorava de
dor física, pois pronunciava muitas vezes “Ai”. &nbsp;Mas quando repousava, seu choro era carregado
de pesar, de cansaço. Era o pesar de ter se esgotado. Ashley sussurrou com sua voz rouca, com amor e medo: Você só
me dá trabalho. Ele repetiu: eu só te dou trabalho. Ashley então não falou mais
nada até quase o momento de eu ir embora. Eu apenas zelava a história dos dois.
Não sabia o que dizer, não sabia como ajudar. Apenas zelei a vinte centímetros deles.
Não queria invadir vidas já tão invadidas, tão sem escolhas. O olhar dela pedia
ajuda, mas eu sentia o medo e a vergonha dela em receber essa ajuda. Ele disse:
eu fugi do hospital ontem, moça. Eu sou soro positivo e eu bebo. E ela não me
quer mais, então eu joguei todo o meu remédio fora. Todo, porque ela não me quer
mais. Ashley então me olhou novamente, com os olhos arregalados, como se
tivesse sido desmascarada. Estava sem graça, me pedindo desculpas por tê-lo
abandonado. Ela então se virou, procurou os chinelos dele e vestiu em seus pés.


Dois policiais chegaram. As cores
de seus uniformes novos reluziam. Pareciam recém saídos do banho e com muita
água de colônia. Todos nós estávamos no chão. Eles andavam coreograficamente,
passo a passo, com as cabeças já apontadas para baixo. Sondaram o que estava acontecendo sem desviar seus olhares deles mesmos. Falaram com Martins de forma
camarada, superior, chacoteadora. Ashley com os olhos ainda mais apreensivos é
acionada a responder algo: Onde vocês moram? Ela então volta a falar, mas é inaudível.
Um dos policiais levanta a voz: Não ouvi, pode falar mais alto. Ela repete:
Somos moradores de rua. 

Meu acompanhante chega.&nbsp; A ajuda está chegando. 

Fui embora. Eu fui embora. Com
sacolas de frutas confusas nas mãos. Eu fui embora e deixei os dois ali,
naquela miséria. Miséria, sem o mínimo. Miséria da doença, miséria da vergonha,
miséria do ser esquivo, que esconde o que não tem. E além de toda essa miséria
social, que tira minhas forças, que me enche de fraqueza, com um horror do que
não compartilho, eles viviam a miséria do amor, da impotência que o amor
carrega cruelmente.&nbsp; Ashley e Martins
eram um par. Com os sentimentos mais nobres e mais egoístas que qualquer ser
humano pode ter. Iguais.&nbsp; Iguaizinhos.
Entendem que eles são iguais a qualquer ser humano? Mas são tratados como
invisíveis.

Já mudei várias vezes a descrição
dos protagonistas desta história imaginando qual seria a reação das pessoas. Teria
diferenças consideráveis se as personagens não estivessem à margem. A repulsa
ficaria guardada dando espaço para a desconfiança apenas. Ninguém arrisca
perder o sol do domingo, a promessa de um bom dia de lazer e descanso. Se você
olhar nos olhos de alguém que pede ajuda o seu dia pode se desmantelar, no meio
de tanta verdade. E se Nelson Rodrigues já dizia que o sábado é uma ilusão, eu digo
que qualquer dia pode ser igualmente uma ilusão.&nbsp;

Basta seguir desviando seu
olhar.