Castanhos
Autor: Clara Campos | Publicado: 2014-06-18T11:31:00-03:00



E, mais uma vez, sem que
nem ao menos ele percebesse como, estava olhando-a nos olhos. Eram já
incontáveis as vezes em que ele se pegava admirando aqueles olhos de um
castanho intenso. Não sabia se tal fixação, se é que poderia chamar assim,
tinha algum motivo real e concreto. Não conseguia imaginar, sinceramente, por
que isso ocorria. E o fato de os olhos dela serem tão indecifráveis, tão
indefiníveis, só aumentava a angústia que ele sentia. Justamente ele, a quem a
vida reservara sempre uma boa resposta para quase tudo, ficava ali, olhando nos
olhos daquela mulher sem saber o porquê.

Achava sempre curioso
quando se encontrava nessa situação. Não que lhe fosse estranho observar, muito
pelo contrário. Desde criança se punha a observar e analisar a tudo e a todos.
Mas, ao contrário do que ocorria a muitos que tinham essa característica, ele a
aliava a uma verborragia quase insuportável. Analisava, friamente, o que
tivesse de ser analisado, mas o fazia de forma rápida, era astuto. E falava,
falava, falava por horas sem parar se o deixassem. E se aquietava. E analisava
mais. No entanto, por mais que analisasse aquela situação específica, por mais
que tentasse entender por que se fixava tão firmemente nos olhos dela, não
conseguia entender. E isso era o que mais lhe incomodava.

Tentara, algumas vezes,
se livrar daquilo. Pensar em outras coisas, parar de fitá-la, buscava
absolutamente qualquer coisa que o colocasse de volta em seu prumo, que o
fizesse retornar ao que considerava o elemento fundamental definidor de todo o
seu caráter: a racionalidade. Para ele, a razão estava por trás de todas as
coisas do mundo, e observá-la sem um porquê ia contra seus princípios. Sentia
como se não fosse ele a fazê-lo, como se um outro dele se apoderasse de seus
sentidos e o obrigasse, sem ele perceber, a olhar para ela. Para ela, aliás,
não, ele acrescentaria se alguém lhe perguntasse: para seus olhos. Castanhos.
Intensos.

Outro detalhe que lhe
incomodava de forma avassaladora era que ele nunca fixava o olhar em alguém.
Durante certo tempo de sua vida isso chegou a ser um problema, depois um motivo
de preocupação. Não foram poucas as vezes em que ele se perguntou se não teria
algum tipo de doença, visto que nunca conseguia olhar nos olhos de alguém por
muito tempo. Falava muito, mas falava para todos, mesmo que conversasse com
apenas um interlocutor. Olhava para o chão, o teto, as paredes, os objetos em
cima da mesa. Vez por outra arriscava-se até mesmo a olhar a pessoa nos olhos.
Mas era sempre breve, sempre desviava o olhar em seguida. Mesmo quando tentava
se forçar a olhar nos olhos de alguém, costumeiramente fitava um olho depois o
outro, de forma frenética e incessante. Era tão estranho aos outros que ele
fizesse isso que só reforçava sua necessidade de não olhar nos olhos.

Pensava, certas vezes,
se não a olhava buscando detalhes, nuances, sutilezas que geralmente só buscava
em objetos ou cenas completas. Chegara a levantar, mesmo, essa hipótese: para
ele os olhos dela seriam como um objeto a ser detalhado, desvendado. E ponto.
Depois, pensando melhor, viu que isso não fazia sentido, mesmo para ele e sua
estranha maneira de ver a vida, em olhares soltos pelo ar. Ajudava a acabar com
a sua teoria o fato de ele olhar para os olhos dela como um todo, não
conseguindo, e nem mesmo tentando, captar os detalhes.

E suspirava de angústia.
E desviava novamente o olhar.

Colocava-se a pensar,
então, em outro importante porquê: ele olhava ela nos olhos. Nunca fizera isso
com mais ninguém. Mesmo que nunca entendesse ao certo o motivo pelo qual os
olhos dela puxavam o seu olhar sem ele perceber, queria entender porque
conseguia manter-se olhando. Era, para ele, algo extremamente notável. Esse
pequeno detalhe o levava a sentir pelo menos uma pequena dose de alívio cada
vez que se punha a observá-la. Aliás, observá-la, não. Observar seus olhos.

Ainda que houvesse,
afinal, essa certa dose de alívio, restava volta e meia para o fim da
observação um momento extremamente vexatório: ela notava seu olhar.&nbsp;Seria
ridículo e vexatório para qualquer um, mas a ele isso calava mais fundo. Quando
ocorria de ela lhe notar, ele desviava o olhar, fingia buscar o nada e coisa
alguma. Mas nunca o fazia a tempo de ela não perceber seus olhares.

Parecia-lhe óbvio que
ela sabia que ele estava olhando seus olhos.

Lindos. Intensos.


Castanhos.