Idiota a beber, escrever e enamorar-se
Autor: Lelé X. S. | Publicado: 2013-09-30T23:11:00-07:00


- Falou, galera, até amanhã.

- Tchau, Zeca, fica na boa.

Ele sai do
prédio, após mais um dia estafante de trabalho, e hoje resolveu não seguir o
esquema carro-trânsito-casa. Passa num barzinho bacana perto de seu serviço,
onde um pessoal mais endinheirado para para tomar uns chopes de preço mais
amargo que a bebida. Estava de saco cheio da rotina, há quase uma década
fazendo contas para um patrão careca ter que prestar conta para outro patrão,
que fica com o cu na mão toda vez que é chamado para uma reunião com outros
patrões. Nessa hierarquia é preciso achar uma escada para poder descontar os
esporros em subalternos, até encontrar um cachorro ou um monge, que não
estressa com a soberba humana. Zeca mal via a hora de abrir seu próprio
negócio, mas sua falta de iniciativa e de ambição sempre o deixou preso a
circunstâncias razoáveis, nem no topo, nem no ralo. Ele era o tatu que toda
empresa precisa, até o momento de pedir uma promoção e ser recompensado com a
demissão, afinal o único lugar que lhe compete na companhia é aquele em que se
encontra. Então permanecia quieto e contente em ser útil aos colegas. “Ficando
na miúda, quando o caldo engrossar não serei o primeiro a ser frito”, pensava.

Sentado no
bar, beberica seu chope, acompanha as notícias na TV pregada no alto da parede,
apenas lendo os informes, pois o burburinho do recinto barrava as palavras do âncora
e dos repórteres. Escora o ombro na parede, girando seu copo e se divertindo
com a inércia do líquido amarelo, quando ele reconhece uma mulher que há tempos
não via. Na verdade, não sabe nada dela, apenas tem uma memória fotográfica
razoável que o garante de tê-la vista por aí, provavelmente naquele bar mesmo.
Ela está acompanhada de apenas mais uma amiga, estão dialogando seriamente, o
que ele julga ser sobre trabalho, afinal quase todos ali estão num happy hour,
tentando se aliviar para esquecer a labuta diária, o que só acontece depois de
certo nível alcoólico. 

Elas se sentam
a umas cinco mesas de distância, o que é suficiente para ele observar à
vontade, sem se preocupar em ser notado. Elas bebem apenas dois copos, pagam a
conta e cada uma sai em seu carro, ele as segue, querendo saber qual é o dela.
Anota a placa do Gol preto, paga a conta e vai embora. “Foda vai ser
diferenciar esse gol entre tantos outros”, ele resmunga internamente.



- Falou, pessoal, até amanhã.

- Beleza, Zeca, fica na boa.

Ele repete a
imprevista sequência pós-labor e parte para o bar, na esperança de ver aquele alvo
rosto que pensa já ter esquecido novamente. Esquecera porque não passou o dia
pensando nos atributos físicos, mas sim na simplicidade e na delicadeza fora do
comum da bela mulher que o conquistou, ainda que sem ter havido aval nem ciência
dessa paixão por parte dela e nem qualquer troca de informações verbais. 

- Garçom,
fecha aqui pra mim.

Porém, sua
bela desconhecida adentra ao bar no mesmo instante do pedido da conta,
acompanhada de um homem.

- Não,
desculpa aí, chefia, traz mais um lá pra mim – corrige-se, encostando o
indicador no copo vazio com resquícios de espuma.

Ela se senta
mais ou menos no mesmo lugar da noite anterior, um pouco mais perto dele dessa
vez. Ele observa de rabo de olho a troca de carícias, o colar de madeira, a
blusinha de renda, evita encarar para não dar bandeira e fica enrolando no
local até eles irem embora. Repete a investigação, vai até a frente do bar,
olha em qual carro ela adentra – dessa vez foi numa Montana branca, com o cara dirigindo.
Anota a placa, paga a continha e parte pra casa.

Passa o fim de
semana resolvendo as coisas do lar, saindo a um almoço com a família de sua
noiva, levando o cachorro pra vacinar, sofrendo na torcida pro peixe no brasileirão,
etc. Contudo, aquela visão do paraíso em plena selva de pedras não sai de sua
cabeça, parece até a obsessão que o dominou quando há recém conhecera suas
namoradas. Quando uma mulher é capaz de provocar isso, havendo ou não
retribuição, o apaixonado não esfria a cabeça enquanto não puder saber tudo
sobre a bela dama, sentir todas as fragrâncias da pele sedosa e receber algum
elogio sincero, nem precisa ser um “adoro você”, serve um “você é bacana”. Isso
acontece porque o homem nesse primeiro momento está em posição inferior e logo
seu orgulho faz disparar alertas para resolver a situação: ou conquista/domina
ou dispensa/esquece. Decorre disso todo romantismo, uma dissimulação de posição
inferior à amada, fazendo de tudo para agradá-la, que se sentirá uma rainha,
presenteando posteriormente o galanteador com sua caixa de prazeres. A ausência
desse conflito de egos inviabiliza todo jogo de sedução. É por isto que muitos
se divertem pisando no amante frustrado: dá poder.



É
segunda-feira, ele não vê a hora de acabar o expediente para ir ao bar e deixar
um bilhete para a encantadora branquinha de brincos de pena. Dá 17h, ele ruma
ao botequim. Primeiramente, planeja entregar o cartinha ao garçom, que a
repassará à bela jovem. Contudo, desconfiado que só, pensa melhor e decide
deixar o bilhete no para-brisas do carro. Sabe que ela ia acabar girando a
cabeça atrás do canalha e implorando ao amigo de todos por detalhes. Ele
prefere agir com o máximo de discrição por enquanto, até o momento em que achar
conveniente se revelar.

Ela aparece
novamente no bar, como se batesse ponto por ali graças ao que julga ser o
melhor chope da cidade, ou pelo menos da região. Ela chega com os óculos
escuros sobre aquele nariz perfeitinho, apesar do sol quase ter se posto, e sozinha.
Mas não demora muito e a amiga do outro dia aparece, cumprimentam-se e ela
enfim tira os óculos, como se o disfarce tivesse perdido a utilidade ou a
conveniência. Mal sabe ela que só uma máscara seria capaz de despistar seu
admirador secreto. Dessa vez, ele reconhece a outra mulher, pois havia dado uns
beijinhos numa amiga dela por aí, nada sério, tanto que nem chegou aos finalmentes
e nem lembra direito o nome de ambas. Talvez se chamem Regina (a que pegou) e
Mariane (a amiga), tanto faz, não tem mais contato com o affair de quatro anos
atrás e se lembra que essa Mariane (Mary Helen, na verdade) não tinha ido com
sua cara, recebendo críticas de Regina (Regiane, na verdade) por não se enturmar
nem ser simpático com seus amigos. Era seu jeito, foda-se, não ia mudar por
causa de um par de peitos murchos, bem diferente do par de pêssegos que ele agora
anseia por sorver. Talvez se tivesse lhe chupado gostoso, mudasse de idéia e se
esforçasse a fim de receber mais chupetinhas da hora.

Paga logo a
conta e deixa o bilhete no Gol, aguarda mais um pouco, só para ver se ela sai
logo, mas é inócuo. Gostaria de ter uma foto dela na carteira para senti-la
mais perto de onde deveria estar. Sua mulher o chama e pede por sua presença
logo, ele atende ao pedido de seu amor real e parte pra casa. “Listen to your heaaart when he’s calling
from you, listen to your heaaart there’s notthing else you can do...”, a
clássica balada dos anos 80 toca na rádio e traz a confiança que o trintão
precisava. Torce para que seu amor idealizado leia a mensagem: “Como é bom te ver, realiza meu dia, esqueço
os problemas e me sinto mais leve. Seus cachinhos, sua brancura, seu andar,
tudo é singelo e harmonioso. Continue assim, linda. Zeca”. Ela a leu, não
no momento em que entrou no carro, pois não é comum ficar conferindo ao redor
se por ali há bilhetes, leu quando chegou em sua casa, havia reparado no pedaço
de papel enquanto dirigia e ficara curiosa. “Obrigado, Zeca, mas como vou saber
quem é você?”, ela pensara alto. Sentiu-se lisonjeada, fazendo pouco caso,
afinal mulher bonita é acostumada a receber elogios por onde passa, uns mais
grosseiros e ousados, outros mais suaves e elaborados. Essa nota foi um fiu-fiu
com classe, nada mais que isso.



- Bicho, tu
tem que ver uma gata que eu fico de olho no Bar do Oliveira, aqui em frente,
sabe? Tá afim de dar um pulo lá hoje, quem sabe ela aparece.

- Fechado.
Você já pegou o telefone dela?

- Não, e nem
posso, como com os olhos e tá bom demais. 

- Bah, mas
você é devagar mesmo, como sempre, se fosse eu já tinha finalizado.

Às cinco e
meia eles descem pro boteco, atrasaram um pouco, como é de praxe da
terça-feira, e ele fica esperto se sua princesa se encontra no recinto. Ela
está com o noivo (ele percebeu a aliança na mão direita de ambos) bem no meio
do bar. Ela provavelmente chamou seu parceiro para saírem juntos, para deixar
bem claro que o terreno está ocupado e cercado, não adianta insistir. Ele não
fala nada ao colega no primeiro momento, porque sabe que o linguarudo iria
ficar enchendo o saco, ainda mais depois de beber umas geladas. Quando vão
embora desfaz a lorota.

- Bicho, eu te
enganei, a mina estava na mesa perto do pilar com o namoradinho. Não te falei
nada porque tinha certeza que você ia fazer um escarcéu, ficar secando e o cara
talvez encrencasse conosco.

- Pô,
parceiro, nada a ver, o franguinho lá não agüenta dez minutos de porrada
comigo. Sei lá, acho que você fez certo, talvez tenha sido melhor evitar
confusão. Mas a gatinha era uma de branco e cabelo preto curto e meio enrolado?
– ele acena com a cabeça – Pô, nem achei grande coisa, tua mina é melhor que
ela. Não tem bunda, você sabe que me amarro numa buzanfa, dessas de mulata
mesmo; rapaz, tu não sabe o que tá perdendo com as negrinhas. Essas tana-jura
destroem na cama, peguei uma uma vez que fiquei o fim de semana inteiro fodeno,
era aquele suador no quarto, mas eu tava cagando e andando, ou melhor, comendo.
Na segunda fui trabalhar só de tarde, estava com o pau ardendo de tanta
fudelança. É com essas que eu me acabo, destronca pinto. Mas tu curte mais esses
grilinhos, né? Pô, um pouco de sangue preto é que faz um sexo gostoso, essas
branquelas se acham demais, boceta de ouro. Ah, só puta branca dá o cuzinho.

- Pois é,
somos diferentes. Eu gosto de magrinha, mamilos rosados, pintinhas espalhadas
para eu fazer a contagem, uma mulher mais classuda e refinada.

- Tô fora, é
muito cu doce pra mim, sugar ass, pode crer? Muito mi-mi-mi, pra pouca ação,
bom mesmo é meter: cala a boca, vagabunda! E tome, tome. E-hê.



Ele nunca mais
foi àquele bar com o colega, tinha certeza que o maluco ia zicar seu esquema,
falando demais e estragando sua diversão silente. O poeta diletante não ia todo
dia ao bar e não era toda vez em que ele ia que a alteza aparecia. Escrevia o
bilhete no trabalho e o descartava quando não podia mantê-lo no para-brisas de
sua querida morena. Não podia se arriscar a guardá-lo na carteira ou no bolso
da calça, sua mulher um dia descobriria e teria que dar duzentas explicações
após gritos, choros e xingamentos gratuitos por algo difícil de entender. O ciúme
não é algo racional, deixemo-lo ignorante. Ele apenas se divertia, sem querer
algo em troca, apenas julgava justo elogiar da melhor forma possível alguém agradável
de ser visto e que alegrava seu dia. Era sua forma de retribuir a melhora de
humor, que tem conseqüências virtuosas para as demais áreas de sua vida. Se a
adorada não entendesse, pior para ela, deixaria de sorrir ante o amor mais
puro, aquele que agrada e não espera aprovação. 

Em cerca de um mês deixou um bilhete no Gol e outro na Montana.
Estranhou ter encontrado a picape, pois ela não fora ao bar aquele dia com o
namorado, ficou parado na rua procurando pelo Gol, na terceira vez que passou
os olhos pela camionete branca é que viu a placa e se ligou que era seu alvo. Seu
coração palpitava, pois não tinha certeza se dessa vez funcionaria, mas a rádio
o consolava: “Eu vou ficar guardado no seu coração, na noite fria
solidão, saudade vai chamar meu nome! Eu vou ficar num verso triste de paixão,
em cada sonho de verão, no toque do seu telefone, você vai ver...” Foi na milésima vez
ouvindo a música que reparou em sua verdade.&nbsp;


Seu amor
platônico (uma versão reduzida de sua atual mulher, uns 10 cm mais baixa e uns 12
kg mais magra) deu um sumiço do happy hour, com medo do que pudesse acontecer.
Afinal, nunca tinha passado por aquilo e estava com muitas dúvidas na cabeça, o
que impede uma mulher de viver plenamente o resto de seu dia. Se algo não
encaixa, esse algo não deve existir. Ela jurava para si mesmo que era fiel, que
nunca tinha flertado com ninguém, podia até ter achado um ou outro
interessante, mas nada que justificasse aquelas declarações viscerais e
intempestivas.

Preferiu não
mostrar os bilhetes a seu namorado, porém, mostrou-os a suas amigas, cada uma
com uma reação. Ela estava ao mesmo tempo indignada pela empáfia de um falso poeta
desafiar acabar com um casamento e extasiada por ser venerada como uma deusa
por alguém incógnito. “Se ele não liga para fidelidade, não pode ser levado a
sério”, era o anjinho aconselhando. “Se ele te presenteia assim hoje, imagina
quando você der pra ele”, era o capetinha rebatendo. As amigas que também eram
amigas do noivo pediam a cabeça do xavequeiro, enquanto as amigas de curta data
se deleitavam com as meigas palavras do sujeito misterioso. “Esse cara não vale
nada, está fingindo e tramando algo pra acabar com sua vida”, dizia uma do
primeiro time. “Luiza, acho que você está reclamando de barriga cheia, meu
namorado nunca me falou essas coisas e você tem dois aos seus pés e ainda acha
ruim”, contestava uma do segundo time. Enquanto isso, perguntas sem resposta
surgiam e Luiza aumentava os cuidados com seu noivo. Acabou sendo útil, pois agora
ela tinha um parâmetro de comparação a seu amado; entregava-se completamente
aos braços e afagos dele. Se o camarada pisasse fora da linha, jogava na cara
dele a adoração que recebia pela metrópole. Uma leve D. R. já cumpria seu papel
de diapasão de relacionamentos. 

Zeca se
enganava ao dizer para si mesmo que não queria nada com essa inspiradora mulher,
pois no fundo sabia que não resistiria às investidas da musa. Do outro lado,
Luiza mantinha-se firme com o seu noivo, trocando mais intensamente que antes
juras de amor, pois de outra forma sabia que acabaria pensando no Zé Mané
sedutor. Ela não duvidava na fraqueza da carne, apenas se precavia com a
marmita caseira, sentir-se-ia culpada em sacanear quem tanto lhe mimou e papou.
Ambos estavam lidando com fogo, a diferença é que ele queria se queimar, não intencionava
desperdiçar a vida única com promessas metafísicas, enquanto ela queria abafar
o fogo, a fumaça lhe parecia tóxica e o lampião de seu sítio bastava para
iluminar seu quarto de paredes brancas. “Só se vive uma vez” pode se tornar uma
sentença ambígua.



Ela evitava ir
ao bar, contudo precisava saber quem era o cara que lhe perseguia, já não
estava mais achando graça na situação. Ficou por um tempo de carona com a
amiga, para despistar seu admirador, porém voltou a ir com o próprio carro. Era
muito fora de mão aquela volta toda. “Deixa comigo, agora estou mais esperta,
vou descobrir quem é”. Ele não se importava mais em ser totalmente discreto,
achava que estava na fase de ir se expondo aos poucos, então se descuidou. Ele
estava circulando perto do veículo preto, quando percebeu que estava sendo
observado de longe por ela, improvisou um disfarce, indo embora como se nada
tivesse acontecido, porém leu nos hipnotizantes olhos verdes levemente
estrábicos “ah rá, te peguei”. O charmoso estrabismo dela remetia à ternura que
seu gato siamês também vesguinho trazia. Nada como o carinho domesticado para
derreter um machão. No dia seguinte, ele sabia que ela apareceria novamente
para enfim flagrá-lo de calças curtas, mas ele tinha tudo no esquema, ficou
sentado em seu carro, apenas aguardando pelo momento que ela chegaria ao
botequim, ainda estaria de costas, ou seja, distraída, não veria a agilidade de
seu fã sem sobrenome. Era o bilhete mais romântico, para dar um fim à brincadeira,
a mensagem era clara, algo do tipo “você é demais, estou aqui, faça o que for
melhor”. 

“Does that make me crazy? Does that make me
crazy? Does that make me crazy? Possibly…”, o negão de voz fina cantarola no rádio
e nosso enamorado respondia “certainly”. Ele tinha consciência que passara dos
limites, a graciosa garota não tinha mais como tratar com desleixo o evento, no
mínimo ficaria pensando sobre o caso, já sabendo como decifrá-lo. Passou a ir
todo dia ao bar com Mary Helen, que já desconfiava quem era nosso rapaz. Elas
mal chegaram ao local e pararam na entrada, a rainha hipster tentou se esconder
atrás do balcão. “Ali, ó ele lá, é esse?”, perguntou. “É&nbsp; esse mesmo”, respondeu a amiga. “Tá bom, vamo
embora”, “sim, vamos”. Deram meia-volta ligeiro e deixaram o gentil, pueril e
juvenil Zeca com a pulga atrás da orelha. “Putz, por que fizeram isso? O que eu
fiz de mais? Paguei de bandido?”, ele se remoía, enquanto tomava seu chope.
Pediu mais outro para clarear as idéias.

“Bêbado,
rouco e louco, eu danço entre os carros, na marginal congestionada. Grito,
blasfemo, paixão e ódio, mágoa, despeito, uma mulheeeeer não vale nada”, as
Velhas gritavam junto com ele no rádio, tentando apaziguar o peito contorcido.
Não adiantava, o disfarce estava encerrado, ela definitivamente não havia
gostado dos bilhetinhos sem vergonha, em parte por não entender a ausência de
propósito e em parte porque não podia ceder às investidas esquisitas. “Porra,
esse cara é louco, o que ele quer comigo?”, ela esbravejava. “Esse idiota é assim
mesmo, conheço a figura, só um pouco de conversa deu pra saber que ele não bate
bem. Mas relaxa, agora você sabe com quem está lidando”, a amiga esforçada
consolava a outra, visivelmente transtornada. 



Ele ficou exatos dez dias sem aparecer
no Oliveira, intencionando passar a mensagem “captei vosso desejo, nobre rainha,
vosso humilde servo o cumpre venialmente”. No 11º dia, ele volta ao bar dos
bacanas e, para surpresa dele, ela aparece provocante e toda de rubro, indo
direto à mesa dele, que ruboriza.

- Então você é o Zeca. Hum, que lindo
o que você me escreveu, quero ouvir mais, posso?

- Po-pode. Eu só não tenho nada
planejado, eu não esperava por isso.

- Ah, eu não podia deixar passar um
romance desses, de cinema.

- Você sairia comigo?

Eles saíram juntos, combinando o
encontro num restaurante mais chique ainda a alguns quilômetros dali. Dirigia todo
esperançoso, “será que enfim conhecerei o Jardim das Delícias de tamanha
formosura?”, pensava, assobiava e palpitava. Ele parou o carro numa viela
semi-deserta, desceu, inclinou-se sobre o Gol preto para perguntar a ela se era
ali mesmo e levou uma forte pancada na nuca, caiu desmaiado. Acordou dez
minutos depois com uma puta dor-de-cabeça. Agradeceu por estar vivo e o carro
não ter sido roubado, porém quando foi pegar a chave nos bolsos notou que havia
sido roubado, foi só a carteira, nada de mais, todavia muito significativo. É
assim que a gentileza e o amor sincero costumam ser recompensados por essas
bandas, por esse mundo perverso de néscias metrópoles. Seu celular tocava,
tinha uma desculpa perfeita para dar à mulher pelo sumiço naquela noite. Prometeu
nunca mais repetir seu romantismo a quem não fosse de confiança. Suas promessas
duram pouco, logo apareceria outra mulher com aura de divindade para turvar
seus pensamentos disciplinados e contidos. 

Ele botou um CD pra rodar: “Da lama ao caos, do caos à lama, um homem
roubado nunca se engana. Da lama ao caos, do caos à lama, um homem roubado
nunca se engana”, sua banda de rock favorita embalava seus lamentos,
fazendo-o sorrir. Agradeceu à hostil e adorável dama por ter sido perturbado e
saído da zona de conforto. 


Eu desorganizando posso me organizar, eu
me organizando posso desorganizar...



P.S.: Por favor, alguém me ajude a colocar um título melhor.