A última carta
Autor: Rafael L. Fonseca | Publicado: 2013-10-27T07:28:00-02:00



Anuncio: Rafael está morto.

Dito isso, sem lágrimas e sem comoções, as cartas cessarão enfim.



Correspondi-me com Rafael por mais de dois anos;

Prolixo fui, debalde. Rafael jamais me enviou um carta em resposta.

Pudera, não teria ele nada a ver com as minhas exasperações de moço fragmentado.


Nesta derradeira carta, porém, quero desvendar ou mesmo elucidar alguns pontos:



1 - Será uma carta sem destinatário.&nbsp;

O labirinto nos venceu. O pobre Rafael astérico não foi capaz de escapar da circularidade de&nbsp;

seu labirinto. Dédalo em seu saber reverberado venceu. Não houve Teseu que nos libertasse, ou ao menos a mim, nada sei do outro.

Nesses dois anos não fui capaz de ajudá-lo a ajudar-me ou ajudá-lo em ajudar-me, não encontrei nessas palavras escritas uma saída.&nbsp;



Não, apenas desconstruí-me, fragmentei-me e tornei-me pó.&nbsp;

O labirinto circular foi mais forte que o sentido da vida.&nbsp;

Rafael não o encontrou, tampouco eu.



2 - Nunca existiu um autor.

O autor, aquele que inexiste, é o único remetente dessas cartas. Nomeei a ele e a mim Rafael, por pulhice.

Eis aí, o nome que me foi dado em batismo, eis aí a minha prisão, o primeiro grão do labirinto.

Não há do lado de cá heterônimos mil para ser cada fragmento daquela desconstrução.



3 - Não eram cartas de amor.

As mulheres que amei e odiei são a mesma e única pessoa, comprovada pela releitura dessas cartas vis, eu: o autor que inexiste, o destinatário que nunca as leu. É a ele, a nós, que amei e odiei.

Larissas, Jéssicas, Fabrícias... textos avulsos sobre outras senhoritas, que também posso tê-las amado, não lembro, textos não-textuais sobre mulheres inexistentes, possuem ao fim o mesmo valor: Nulo. Ora, não tenho pena em ressaltar que morto Rafael, destinatário, morre também o Rafael, remetente. Ambos, ressalto, inexistente nesse labirinto onírico.&nbsp;

Amei cada uma dessas mulheres que escrevi, odiei também apenas uma, que ainda odeio. Ódio, segundo segundos, é um vaidade moderna, um véu de duas camadas que encobre uma veneração e um ressentimento em venerar. Talvez eu não a odeie, penso: Nunca a compreendi em seu exercício de ser feliz, qual é amar ao mesmo tempo que faz do outro um infeliz. Alguns amores são assim. E nesse meu labirinto, nessa pilhéria ridícula que me coloquei, não encontrei redenção que fosse para tanto acossamento.



Depois de tanta letra, de tanta curva, de tanto mar velejado, Ulisses, finalmente volta para Ítaca, finalmente descansa. O mesmo posso fazer nessa minha circularidade infinita, não mais vagar a esmo por esses cômodos inexistentes, sem portas e sem janelas, apenas sentar e esperar.&nbsp;

Resignar!&nbsp;

Esquecer as letras, esquecer que se deve esquecer-se a todo instante.

E resigno-me mais uma vez em aceitar a minha inexistência, em soletrar em língua mágica a palavra insignificante que é Rafael.&nbsp;


Do nada ao nada, pude perceber que ser Rafael é ser algo que ainda desconheço.

Interesso-me por ele num individualismo assoberbado, besta!

Interessando por ele, o outro, eu, o mesmo refletido no espelho, que transforma ao infinito todos os gestos e tentativas de ver-me com nitidez, as imagens cessem.

As sensações são um espelho, as palavras são um espelho, os desejos são um espelho, as paixões da alma são um espelho.



Vinte e sete anos, 27! Não estou curado dessa maldita doença moderna que é a falta de sentido de vida! Rafael não foi capaz de me ajudar, este Rafael que escreve tampouco. Fiz sangrar o papel, amei e fui amado, odiei e sou ainda odiado, nada aprendi que o ínfimo de tudo está numa vontade alhures, Dédalo, o autor do meu labirinto.



Dédalo pensou para mim um labirinto mais sutil e terrível: enquanto rochas e caminhos sem saída eram as formas do de Astério; fragmentos, imensidão e vazio compõem o meu, denominado O Deserto.





Obrigado



Rafael Fonseca 27/10/2013&nbsp;