A Mama de Mucugê
Autor: Menu del dia | Publicado: 2012-06-15T16:32:00-03:00






Era eu, era minha mana, era minha mana mais&nbsp;eu...



Tardava no interior da Chapada Diamantina e lá estávamos eu e Maria Paula Adinolfi, doravante Paulinha, refrescados de um banho maravilhoso de cachoeira lá na área reservada ao Projeto Sempre-Viva. Que lugar, que pôr do sol... Estávamos em Mucugê&nbsp;por motivo de missão iphanica&nbsp;para iniciar um trabalho de inventário cultural, juntamente com uma equipe de pesquisadores vindos de Salvador e de Feira de Santana. Fábio, o doutor biólogo era o chefe da turma&nbsp;e tinha como uma de suas asssitentes uma mocinha soteropolitana enuveada de um certo jeitinho ivete sangalo saltitante de ser, apesar de mais arretamento, e ar de seriedade. Ar este que&nbsp;declinou na primeira ou segunda&nbsp;rodada de cervejinha que fizemos numa noite estrelada e de inconteste clima de interior.&nbsp;A moça não demorou a sondar quais as especiarias que um rapazinho bastante suspeito e simpático trazia em seu imbornal. Especiarias estas muito famosas fora da área da Chapada e atrativo inconsteste a nosotros turistas aprendizes. Haviam&nbsp;ainda mais dois rapazes simpáticos, historiadores, que também&nbsp;comporiam essa trupe.&nbsp;Ser turista aprendiz, a faceta marioandradiana da&nbsp;sisuda palavra "pesquisador"&nbsp;nos reservara&nbsp;um inesperado encontro com uma&nbsp;pessoa daquelas que certamente povoaria&nbsp;a prosa de um Rosa, de um Machado, de&nbsp;um Lima Barreto, até mesmo de um Alejo Carpentier.&nbsp;



Mama era realismo&nbsp;fantástico em sua&nbsp;cristalina superfície. Chegamos a sua pizzaria -- a Pizzaria da Mama -- por acaso, na busca de algo para comer e ter um espaço para uma reunião informal com toda a equipe. Incrível a sincronicidade que a vida pode nos reservar, e ela ocorrendo num lugar tão misterioso e cheio de nuances como a Chapada&nbsp;faz nossas percepções ter contornos irredutíveis. Assunte só.

Quando sentamos à mesa -- uma grande mesa localizada no fundo da Pizzaria, que também é a própira casa de Mama -- , vimos que estávamos todos vestidos de vermelho, e ao&nbsp; brindarmos o primeiro drinque parece que estabeleceu-se ali um código sonoro envolto com&nbsp;troca de olhares e&nbsp;sorrisos. Fez-se o gesto e a partir deste, iniciou-se a travessia de um espaço mítico e atemporal. Teria aquilo iniciado quando adentramos àquela casa? Ou quando sentamos? Ou antes mesmo, quando, sem perceber, nos dirigimos para lá atravessando as ruas de pedras, aquele casario pitoresco...? Até hoje não sei. Olhando em retrospectiva, ainda tenho seríssimas dúvidas se não passou de um devaneio aquela longa conversa que tivemos entre nós, e depois com a própria Mama, a musa inspiradora destas linhas. 



Mama nos trouxe cerveja e vinho. Brindamos. Depois serviu-nos as pizzas mais deliciosas, assadas naquele forno de lenha logo ali ao lado. Falava sobre os ingredientes, temperos, combinações e especificidades da massa. Tudo&nbsp;que qualifica uma culinária de matriz italiana. Mas não só nos falava sobre a culinária mediterrânea, incentivava-nos a conhecer seus dotes&nbsp;com os&nbsp;segredos orientais dos peixes frescos e crus, como também dos bolos e outras guloseimas. Mama ia aos poucos se aproximando de nós, servia-nos e nos inspirava a cada intervenção generosa, seja gustativa, seja auditiva. Num relance, perguntei-a sobre sua "gitanidade". Seria Mama uma cigana perdida naqueles confins? Ela me olhou fixamente de lá, segurando algum utensílio, e voltou-se para os afazeres. Alguns goles de vinho mais tarde, eis que surge Mama, agora destituída da faceta "chief de cozinha" e instituída de depositária de memórias, narrativas, pequenos gestos. Sentou-se ao meu lado e iniciou um longo relato sobre sua vida. Flashes sobre a viagem de navio no qual chegou junto aos pais de algum leste europeu cujo nome me falha a memória; a juventude em Santos, as idas e vindas pelo mundo brasileiro; um filho que tivera e que está longe. Se dizia estudiosa das artes do ocultismo a la Saint German, visto que reconectara-se com uma origem que acredita piamente ser a sua, nos setentriões esquecidos de uma europa depauperada pela Guerra e assolada pelo frio. Disse isso tão logo alguém questionara-se sobre sua bruxisse... Mama tinha um magnetismo sem fim.&nbsp;



Perdemos a noção do tempo e entramos ali naquela noite em um portal que nos lançara num mundo de palavras e gestos que não pode ser descrito em todos os detalhes. Mas o que mais me marcou entre todas as histórias que ouvimos foi a de um amor louco por um negro, jogador de futebol, na virada dos anos 60 para os 70. Enfrentou todos os preconceitos na defesa de seus sentimentos, ou melhor, de seu desejo - algo um tanto mais complexo que os sentimentos, asseveremos. Rompera com os pais, largou-se na vida mundana. Aquele homem lindo, um quase Deus de ébano suprimiu todas as forças as quais ela pudesse ter. Levou inclusive muito de suas economias. Era um mal caráter, mas um macho que lhe dera satisfação. E ela, no alto de seu orgulho, de nada se arrependeu. E deu, deu e deu, porque dar é a contrapartida do receber. Faria tudo novamente. Porque vida também se escreve com dádiva.&nbsp;