Na urgência de uma cidade...   MÁRIO DE ANDRADE DE SÃO PAULO
Autor: Roberto Bozzetti | Publicado: 2017-05-04T00:13:00-03:00









De Paulicea Desvariada (1922)



ODE AO BURGUÊS



Eu insulto o burguês!&nbsp; O burguês-níquel,

o&nbsp;
burguês-burguês!

A digestão bem feita de São Paulo!

O homem-curva! O homem-nádegas!

O homem que sendo francês, brasileiro,
italiano,

é sempre um cauteloso pouco-a-pouco!



Eu insulto as aristocracias cautelosas!

Os barões lampeões! Os condes Joões! Os
duques zurros!

que vivem dentro de muros sem pulos

e gemem sangues de alguns milréis
fracos

para dizerem que as filhas da senhora
falam o francês

e tocam o “Printemps” com as unhas!



Eu insulto o burguês-funesto!

O indigesto feijão com toucinho, dono
das tradições!

Fora os que algarismam os amanhãs!

Olha a vida dos nossos setembros!

Fará Sol? Choverá?&nbsp; Arlequinal!

Mas à chuva dos rosais

o êxtase fará sempre Sol!



Morte&nbsp;
à gordura!

Morte às adiposidades cerebrais!

Morte ao burguês-mensal!

Ao burguês-cinema! ao burguês-tílburi!

Padaria Suissa!&nbsp; Morte viva ao Adriano!

“ – Ai, filha, que te darei pelos teus
anos?

- Um colar... – Conto e quinhentos!!!

Mas nós morremos de fome!”



Come! Come-te a ti mesmo, oh! gelatina
pasma!

Oh! purée
de batatas morais!

Oh! cabelos nas ventas! Oh! carecas!

Ódio aos temperamentos regulares!

Ódio aos relógios musculares! Morte e
infâmia!

Ódio à soma! Ódio aos secos e molhados!

Ódio aos sem desfalecimentos nem
arrependimentos, 

sempiternamente as mesmices
convencionais!

De mãos nas costas! Marco eu o
compasso! Eia!

Dois a dois! Primeira posição! Marcha!

Todos para a Central do meu rancor
inebriante!



Ódio e insulto! Ódio e raiva! Ódio e
mais ódio!

Morte ao burguês de giolhos,

cheirando religião e que não crê em
Deus!

Ódio vermelho! Ódio fecundo! Ódio
cíclico!

Ódio fundamento, sem perdão!



Fora! Fú! Fora o bom burguês!...







NOTURNO



Luzes do Cambuci pelas noites de
crime...

Calor!... E as nuvens baixas muito
grossas,

feitas de corpos de mariposas,

rumorejando na epiderme das árvores...



Gingam os bondes como um fogo de
artifício,

sapateando nos trilhos,

cuspindo um orifício na treva cor de
cal...



Num perfume de heliotrópios e de poças

gira uma flor-do-mal... Veio do
Turquestan;

e traz olheiras que escurecem almas...

Fundiu esterlinas entre as unhas roxas

nos oscilantes de Ribeirão Preto...



<!--[if !supportLists]-->-&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
<!--[endif]-->Batat’assat’ô
furnn!...



Luzes do Cambuci pelas noites de
crime!...

Calor... E as nuvens baixas muito
grossas,

feitas de corpos de mariposas,

rumorejando na epiderme das árvores...



Um mulato cor de oiro,

Com uma cabeleira feita de alianças
polidas...

Violão! “Quando eu morrer...”&nbsp; Um cheiro pesado de baunilhas

oscila, tomba&nbsp; e rola no chão...

Ondula no ar a nostalgia das Baías...



E os bondes passam como um fogo de
artifício,]

sapateando nos trilhos,

ferindo um orifício na treva cor de
cal...



<!--[if !supportLists]-->-&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
<!--[endif]-->Batat’assat’ô
furnn!...



Calor!... Os diabos andam no ar

corpos de nuas carregando...

As lassitudes dos sempres imprevistos!

e as almas acordando às mãos dos
enlaçados!

Idílios sob os plátanos!...

E o ciúme universal às fanfarras
gloriosas 

de saias cor de rosa e gravatas cor de
rosa!...



Balcões na cautela latejante, onde florem
Iracemas

para os encontros dos guerreiros
brancos... Brancos?

E que os cães latam nos jardins!

Ninguém, ninguém, ninguém se importa!

Todos embarcam na Alameda dos Beijos da
Aventura!

Mas eu... Estas minhas grades em
girândolas de jasmins,

enquanto as travessas do Cambuci nos
livres

da liberdade dos lábios
entreabertos!...



Arlequinal!&nbsp; Arlequinal!

As nuvens baixas muito grossas,

feitas de corpos de mariposas,

rumorejando na epiderme das árvores...

Mas sobre estas minhas grades em
girândolas de jasmins,

o estelário delira em carnagens de luz,

e meu céu é todo um rojão de
lágrimas!...



E os bondes passam como um fogo de
artifício,

sapateando nos trilhos,

jorrando um orifício na treva cor de
cal...



<!--[if !supportLists]-->-&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
<!--[endif]-->Batat’assat’ô
furnn!...







Uma sábia e generosa lição na biblioteca do Mestre





De Clã do jabuti (1927)



DOIS
POEMAS ACREANOS



I –
DESCOBRIMENTO



Abancado à escrivaninha em São Paulo

Na minha casa da rua Lopes Cahves

De sopetão senti um friúme por dentro.

Fiquei trêmulo, muito comovido

Com o livro palerma olhando pra mim.



Não vê que me lembrei que lá no norte,
meu Deus! muito longe de mim

Na escuridão ativa da noite que caiu

Um homem pálido magro de cabelo
escorrendo nos olhos,

Depois de fazer uma pele com a borracha
do dia,

Faz pouco se deitou, está dormindo.



Esse homem é brasileiro que nem eu.





II – ACALANTO DO SERINGUEIRO&nbsp; (trechos)



Seringueiro brasileiro,

Na escureza da floresta

Seringueiro, dorme.

Ponteando o amor, eu forcejo

Pra cantar uma cantiga

Que faça você dormir.

Que dificuldade enorme!

Quero cantar e não posso,

Quero sentir e não sinto

A palavra brasileira

Que faça você dormir...

Seringueiro, dorme...



Como será a escureza

Desse mato-virgem do Acre?

Como serão os aromas

A macieza ou a aspereza

Desse chão que é também meu?

Que miséria! Eu não escuto

A nota do uirapuru!...

Tenho de&nbsp; ver por tabela,

Sentir pelo que me contam,

Você, seringueiro do Acre,

Brasileiro que nem eu.

Na escureza da floresta

Seringueiro, dorme.



Seringueiro, seringueiro

Queria enxergar você...

Apalpar você dormindo,

Mansmente, não se assuste, 

Afastando esse cabelo

Que escorreu na sua testa.

Algumas coisas eu sei...

Troncudo você não é.

Baixinho, desmerecido,

Pálido, Nossa Senhora!

Parece que nem tem sangue.

Porém, cabra resistente

Está ali. Sei que não é

Bonito nem elegante...

Macambúzio, pouca fala,

Não boxa, não veste roupa

De palm-beach... Enfim não faz

Um desperdício de coisas

Que dão conforto e alegria.



Mas porém é brasileiro,

Brasileiro que nem eu...

Fomos nós dois que botamos

Pra fora Pedro II...

Somos nós dois que devemos

Até os olhos da cara

Pra esses banqueiros de Londres...

Trabalhar nós trabalhamos

Porém pra comprar as pérolas

Do pescocinho da moça

Do deputado Fulano,

Companheiro, dorme!

Porém nunca nos olhamos

Nem ouvimos e nem nunca

Nos ouviremos jamais...

Não sabemos nada um do outro,

Não nos veremos jamais!



Seringueiro, eu não sei nada!

E no entanto estou rodeado

Dum despotismo de livros,

Estes mumbavas que vivem

Chupitando vagarentos

O meu dinheiro o meu sangue

E não dão gosto de amor...

Me sinto bem solitário

No mutirão de sabença

Da minha casa, amolado,

Por tantos livros geniais,

“Sagrados” como se diz...

E não sinto os meus patrícios!

E não sinto os meus gaúchos!

Seringueiro, dorme...

E não sinto os seringueiros

Quem amo de amor infeliz...

Nem você pode pensar

Que algum outro brasileiro

Que seja poeta no sul

Ande se preocupando

Com o seringueiro dormindo,

Desejando pro que dorme

O bem da felicidade...

Essas coisas pra você

Devem ser indiferentes,

Duma indiferença enorme...

Porém eu sou seu amigo

E quero ver si consigo

Não passar na sua vida

Numa indiferença enorme.

Meu desejo e pensamento

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; (...
numa indiferença enorme...)

Ronda sob as seringueiras 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; (...
numa indiferença enorme...),

Num amor-de-amigo enorme...



Seringueiro, dorme!

Num amor-de-amigo enorme

Brasileiro, dorme!

Brasileito, dorme.

Num amor-de-amigo enorme

Brasileiro, dorme.



Brasileiro, dorme,

Brasileiro... dorme...



Brasileiro... dorme...













De Lira Paulistana (1945)





Garoa
do meu São Paulo, 

- Timbre triste de martírios – 

Um negro vem vindo, é branco!

Só bem perto fica negro,

Passa e torna a ficar branco.



Meu São Paulo da garoa, 

- Londres das neblinas finas – 

Um pobre vem vindo, é rico!

Só bem perto fica pobre,

Passa e torna a ficar rico.



Garoa do meu São Paulo,

- Costureira de malditos ´

Vem um rico, vem um branco,

São sempre brancos e ricos...



Garoa, sai dos meus olhos. 





Num
filme de B. de Mille

Eu vi pela quinta vez

A triste vida de Cristo,

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
Rei dos Reis.



Num mictório de São Paulo

Pouco depois li uma vez,

Sobre o desenho dum pênis,

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
Rei dos reis.



Num automóvel de luxo,

Sessenta vezes por mês,

Bem barbeado, bom charuto,

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
Rei dos reis...



Oh vós todos, homens, homens,

Homens, o escravo sereis,

Si dentro em breve não fordes

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
Rei dos reis!






Mário de Andrade (1893-1945)