GOLPE BAIXO
Autor: Rafaela Caroline Monaco | Publicado: 2016-12-30T00:00:00-02:00








THE BLACK CROWES



OH SWEET NUTHIN'






Estava ouvindo uma música agora.







Uma música daquelas com um contrabaixo acentuado.







Aquele som de golpe baixo.







Daquelas.







Lembrei de quando eu tocava meu baixo imaginário de quatro
cordas no palco do Bar &amp; Mar na hora do intervalo da banda.







Eu era um daqueles baixistas que ficam repuxando a cara
enquanto tocam. Mascando um chiclete. Alheios ao resto da apresentação. Daqueles que fecham os olhos. Dedilham. Parece que estão
submersos em um oceano atlântico que não podemos enxergar. Noutro mundo. Apenas
sentem o som, sabe?







Eu acho que eu nunca tive jeito mesmo.







Meus dramas sempre foram mais comédia do que outra coisa.







No Bar &amp; Mar.







Cara!







Eles quebraram tudo.







Não!







Não falo dos músicos daquela noite tocando Australian Crawl.







Eles também quebraram tudo.







Mas falo dos outros caras.







Aqueles insensíveis.







Eles acabaram com o nosso Bar.







Tá certo que era uma construção em área de areia. Natureza e
tal. E quem me conhece sabe que eu sou completamente a favor das coisas nativas
e naturais.







Mas aquele lugar! Aquele velho lugar era feito de concreto e
tinha tinta nas paredes.







Mas se aquele lugar não era uma manifestação da natureza eu
não sei mais nada.







E quanto a todos aqueles sonhos que foram sonhados lá
dentro?







E quanto aos olhos desnorteados implorando por mais uma?







E quanto aos corações perdidos na maresia da varanda que
faziam de conta que não estavam vendo nada, mas estavam completamente ligados
no que aqueles outros dois pés estavam dançando do outro lado da janela?







E quanto àquela noite das tequilas que me apareceram entre
as mãos? O que eu poderia fazer?







E quanto aos vários copos de cerveja que não me custavam
nenhuma moeda?







Quem vai se lembrar dos anjos enviados pelo senhor? Que eu nunca
vi, mas são a única explicação para todas as vezes que eu acordei em minha
cama, em casa.







Os pés descalços e todas as vezes que eu perdi os meus
chinelos debaixo das mesas.







E toda aquela areia fria da noite que ficava depois do
murinho sob nossos pés.







E todas as danças que ficaram por dançar?







As histórias todas.







Os caras chegam com umas marretas e decidem acabar com tudo
que estava ali inacabado.







As músicas que eu ainda iria tocar no meu contrabaixo. O que
eu faço com elas?







Não bastasse isso, os caras entram naquele apartamento e
quebram tudo.







Aquele lugar guardava mais do que panelas e roupas de cama.







Ali moravam 20 anos da minha história.







Ainda posso ouvir o som de todas as pedrinhas que jogaram na
janela pra acordar a Royal pra ir pro mar.







Todas as tardes de sol que ela ficou sentada no parapeito da
sacada.







O barulho das ondas.







O cheiro.







O gosto da pele era salgado.







O riso que ainda ecoa na minha cabeça vindo da mesa do
jantar.







Aquelas paredes sabiam de muita coisa.







Guardavam alguns segredos.







Registraram cenas de filme.







Os caras simplesmente entram e violam tudo sem nenhuma
capacidade de sentir qualquer sentimento nobre.







Talvez eles não saibam como fazer.







Mas e quanto aos sonhos que foram sonhados naquele beliche?







O que eu faço com eles?









Alguém me ensina a parar de ficar assim por causa de um
contrabaixo?