Crônicas dum personagem
Autor: Mateus Ciucci | Publicado: 2013-03-24T18:40:00-07:00

N.05

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Luchino chegara em casa da escola por volta dos trinta e seis minutos passados da uma hora da tarde. Havia se demorado pouco mais por resolver ajudar a sua professora a arrumar a bagunça que a turma havia feito durante a apresentação dos trabalhos finais. Era assim, desses pequeninos comprometidos com suas ideias e conceitos, independente de.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Enquanto sua mãe retirava cautelosamente os inhames da água fervente, Luchino se demorou alguns minutos a mais para, enquanto cumprimentava a mãe através da sala, sentar-se no tamborete de madeira lascada e assim se descalçar com um tanto mais de conforto. Equilibrar-se num pé só enquanto se curvava para frente e trazia o joelho da perna suspensa para perto do seu peito não havia resultado no melhor dos métodos. Acredite! Ele havia tentado. Tinha os roxos na canela direita para provar.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Para o observador atento, a janela da sala emoldurava com perfeição um ambiente simples, pequeno e bastante bem arrumado. Tanto o caráter físico quanto o estético daquele pequeno lar exalavam bom gosto e humildade. E sim, humildade mesmo. Não aquela humildade que se diz para esconder a vergonha de constatar a pobreza financeira daquele a quem nos referimos. Claro, o quesito econômico não os colocava na primeira das classes sociais, mas nunca nada faltara, tamanha a maestria materna em assuntos econômicos.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Luchino, já de infância à mostra, enquanto jogava o tradicional jogo de adivinha com sua mãe, agachou-se e com a mão direita pegou seus tênises enquanto habilmente deslizava uma das alças da mochila jeans gasta por cima do ombro esquerdo. O tal jogo consistia numa brincadeira inventada pela mãe com a intenção de 'aguçar as ideias' do filho, dizia ela. Durante a preparação de todas as refeições, devia ele chegar na cozinha de olhos fechados e pelo cheiro e barulho, adivinhar o que e como a mãe estava a preparar. Ela, de tanto ser mãe daquele menino, entendia sempre ao olhá-lo que tinha algo que precisava ganhar espaço nele. Algo que o permitiria melhor entender o mundo. E por faltar a ela o vocabulário exato, acabava por tomar as decisões por outros vieses, mais silenciosos.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Luchino arrastava as chinelas de borracha gastas enquanto saía do banho no mesmo instante em que sua mãe dizia estar pronto o almoço. A toalha que sambava entre sua cabeça e mãos cobria seus olhos enquanto enxugava os cabelos pretos. À medida que ela subia, diante de Luchino desvendava-se um litoral de prazeres. Sua mãe, como fazia ocasionalmente, havia preparado o almoço temático e tudo hoje brilhava à milho. Em dois pulos estava à mesa, com a toalha enrolada tal serpente no tamborete ao lado e transbordando de apetites. Enquanto se apraziam, as lições do último dia da escola eram retomadas em tom coloquial e entusiasmado. E de todos, a guerra transformou-se em origami reverso nos lábios do rapaz e ouvidos da mãe.

&nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp; As suspeitas maternas nunca d'antes haviam ganhado tanta prova de confirmação existencial. A capacidade afinada de questionamento e construção imagética do mundo e seus símbolos era demonstrada por Luchino com maestria. Chegada a noite, posto que o sol traria férias no amanhecer, dispôs-se a mãe ao diálogo de modo todo especial. E colheu cuidadosamente pergunta após pergunta e indagação sobre indagação acerca dos motivos de se fazer uma guerra, das razões e justificativas humanas para decidir pela destruição e qual a validade concreta de uma teoria totalitária para o reestruturamento de uma nação que se via em frangalhos. Os últimos botões colhidos pela orgulhosa mãe duvidavam da possibilidade existencial de uma democracia ideológica e conceitual sem o uso da coerção verbal e física, nessa ordem. Nunca d'antes testemunhava a mãe uma primavera tão rica.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; Luchino, ineditamente, fora deitar já quando o céu mudava de cor. Testemunhava simultaneamente uma epifania criativa e um quadro expressionista, emoldurado pela sua janela. Misturavam-se no teto de seu quarto a luz do sol e o brilho de sua primeira paixão, a história.