Sofrimentos de um jovem verme
Autor: carol sakura | Publicado: 2014-12-17T11:26:00-02:00






Sonhei com ela ontem. Pelo menos uma vez por mês eu sonho. Está sempre diferente, claro. Ela gosta de impressionar. Aparece geralmente acompanhada, assustando um pouco minha noite. Ás vezes também me faz acordar e chorar.

Mal nos conhecemos na vida real. Apenas meu avô nos apresentou uma vez. Mas ele estava tão doente durante dois anos que ela foi muito bem vinda.

Chamamos para o almoço e pedimos para que passasse a noite, levando meu vô no momento mais calmo possível. Infelizmente ele nem tocava na comida, não engolia nem um grão. Só devolvia tudo, assim nossa amiga também perdia o apetite e não queria ouvir sobre o saci que meu avô insistia que se escondia no quarto.

Ele precisou secar e diminuir muito para chamar a atenção da dama. Apenas quando se vestiu de caveira ela finalmente o quis. Foi a única vez que nos cruzamos, com um adeus lento e gelado que recebi do rosto de meu avô.



Não nego que morro de medo dela. Pensar nela me faz chorar desde os cinco anos. Ela levou minha mãe? Não, sua mãe foi no mercado e já volta. Um dia vai levar meu tio? Um dia vai, leva todo mundo. Quando ela me levar vai doer? Acho que sempre dói, não tem como fugir.



Quando alguém está assustadoramente triste pede colo pra dama. Ela segura então a pessoa triste pelos pulsos e gira até que a tristeza durma. Ás vezes brinca com uma corda ou leva a pessoa triste para um passeio no alto de um prédio. Com muito remédio é possível dormir de conchinha com ela, dormindo tão profundamente até ficar sem ar. Ela não gosta de ser chamada, mas se insistir muito ela vem. Quando se está muito triste você acha ela linda e graciosa.

Penso nela como uma dama orgulhosa, lenta e gorda. A maioria a imagina magra e gótica, ou um homem velho e esquelético, para mim é gorda e gulosa. Saboreando cada pedaço de dor, para não perder nenhum lamento.



Não é difícil ter notícias dela. Famosa, é sempre capa de jornal. Ultimamente se tornou um amontoado de números, pulando em você sem causar arrepio algum. Só vinte corpos na favela? Não enche nem uma turma do supletivo. Cinco mil com o Ebola? Foram 40 mil em acidentes de carro no ano passado, normal. Seus números não impressionam mais, números não falam muito, números não choram, números não levam nada de humano dentro.



Mas como é glamourosa na ficção, o jovem Werther que não suporta a rejeição; as machadadas no crime e no castigo, aquela beldade que pula na frente do trem e que na tela grande desce a escadaria como um bebê. Assim ela é apaixonante, fascinante e perversa. Consegue ser banal e divina. É linda de admirar. Mas nenhuma delas eu quero vestir, nenhuma delas convido para entrar, finjo que não estou em casa.



Ah, como penso nela. Penso de manhã na xícara de café, não muito forte. Sempre me sirvo de salada, controlo o colesterol e bebo muita água. Eu juro, só atravesso na faixa e evito o mar raivoso. Nada de muito álcool e ambiente livre do cigarro.

Quero muitos anos, quero me cansar disto aqui. Quero um cabelo todo branco para sua visita. Quero rugas impregnadas de risos e até mesmo de lágrimas. Aceito até mesmo algumas cicatrizes.



E para as crianças eu digo que a morte é apenas saudade. 

Saudade que dura para sempre.