GULLAR ANTE(S) (D)O ESPANTO - 5
Autor: Ronaldo Werneck | Publicado: 2017-01-10T13:31:00-02:00


Pomba Poema sujo &nbsp;










&nbsp; &nbsp; “A experiência da poesia é hors-concours./ Aterro no Poema Sujo. Meto o dedo no cujo:/espirra luz.// (...) Navegar na poesia: reduzir, redundar.../ Em Ferreira Gullar as nuvens nuvem./ Murilo Mendes manda o luar luar”, escrevia em 1982 Carminha Ferreira, a injustamente esquecida poeta mineira Maria do Carmo Ferreira, até hoje inédita em livro.  O poema de Ferreira Gullar marcou época – e Gullar, o poeta, foi objeto de várias controvérsias, como se percebe no texto a seguir, publicado por meu amigo, o também poeta e jornalista Carlos Ávila, em sua coluna na Revista Eletrônica Dom Total.





&nbsp; &nbsp; “Segue-se o Poema sujo, de grande repercussão. Tenso e intenso –
uma espécie de suma poético-autobiográfica –, mas longo e desigual (como a
neobarroca Invenção de Orfeu, de Jorge de Lima), esse poema é considerado o
ponto alto da produção de Gullar: “vozes perdidas na lama”. Poema Sujo ganha
muito quando lido pelo próprio poeta (há registros em CD e DVD) – possui uma
dimensão oral, a presença do ritmo da fala na escrita. A morte de Gullar é a morte da poesia-espanto, do poema sujo
de vida (e – por que não? – também de morte). Contraditório
– estética e politicamente –, com seus altos e baixos (o que levou este
colunista a nomeá-lo,&nbsp;oswaldianamente, ´IrreGullar´, num comentário
anterior), o poeta maranhense criou uma poesia única, suja de lama e de alma –
entre as mais significativas da segunda metade do séc. 20 no Brasil”. 



&nbsp; &nbsp; Gullar começou a escrever o Poema sujo em maio de 1975. Ele achava
que seria o derradeiro poema de sua vida, já que vivia exilado e sem passaporte
(negado pela Embaixada brasileira) numa Buenos Aires às vésperas do golpe
militar e sem ter pra onde ir, rodeado por uma série de ditaduras em grande
parte da América Latina. Não sabia como iria desenvolver o poema, que começa a
sair (“vomitado”, segundo ele) de modo estranho e sem sentido, para espanto do próprio
poeta: turvo turvo/ a turva/ mão do sopro/ contra o muro/ escuro/ menos
menos/ menos que&nbsp; escuro/ menos que mole
e duro menos que fosso e muro: menos que furo/ escuro/ mais que escuro:/ claro...”.
Mas Gullar deixou a abertura
assim, incompreensível até mesmo para ele. O poema só teria seu real começo à
frente: um bicho que o universo fabrica e vem sonhando desde as entranhas.



&nbsp; &nbsp; E se encadearia na sequência
“modernista”, como fala de dicção cotidiana – e flutuaria na cabeça do poeta e
em sua escrita incessante, como febre, obsessão, por quase sete meses: eu
não sabia tu/ não sabias/ fazer girar a vida/ com seu montão de estrelas e
oceano/ / bela bela/ mais que bela/ mas como era o nome dela? perdeu-se na
profusão de coisas acontecidas// (...) Que importa um nome a esta hora do
anoitecer em São Luís do Maranhão à mesa do jantar sob uma luz de febre entre
irmãos e pais dentro de um enigma?/ / quanta coisa se perde/ nesta vida// Como
se perdeu o que eles falavam ali/ mastigando/ misturando feijão com farinha e
nacos de carne assada e diziam coisas tão reais como a toalha bordada/ ou a tosse
da tia no quarto/ e o clarão do sol morrendo na platibanda em frente à nossa
janela/ tão reais que/ se apagaram para sempre/ Ou não?







De tarde, prata. De noite, mata



&nbsp; &nbsp; Na antevéspera deste Ano Novo, conversava sobre as muitas mangas de dezembro com Dona Alva, avó de minha mulher, Patrícia. E logo me lembrei de minha Tia Carmem-Cacai e de suas superstições: “Manga com leite, manga com banana: é tudo muito perigoso. De noite, então, é morte certa”. Quando falei em banana, Dona Alva logo articulou os versos folclóricos da “maldição” da banana: “De manhã, ouro./ De tarde, prata./ De noite, mata”. O que me remeteu de imediato ao Poema sujo e à sua profusão de bananas podres: Uma banana/ não apodrece do mesmo modo/ que muitas bananas/ dentro de/ uma tina// no quarto de um sobrado/ na Rua das Hortas, a mãe/ passando roupa a ferro/ fazendo vinagre//(...) // e as bananas/ fermentando/ trabalhando para o dono – como disse Marx –/ ao longo das horas mas num ritmo/ diferente (muito mais/ grosso) que o do relógio/ fazendo vinagre// um rio/ não faz vinagre/ mesmo que um quitandeiro o ponha para apodrecer/ numa tina// um rio não apodrece como as bananas//...//E como nenhum rio apodrece/ do mesmo jeito que outro rio/ assim o rio Anil/ apodrece a seu modo/ naquela parte da ilha de São Luís.









&nbsp; &nbsp; Hoje, dia 4 de janeiro de 2017, percebo que fiquei um mês exato
entregue ao “barato” de escrever sobre Gullar, 30 dias inteiros a contar de sua
morte – tomado por meu texto quase como ele por seu poema. Um mês em que passei também como se em transe a falar sobre o poeta com
quem, apesar de tudo, tenho afinidades e um curioso rol de coincidências. Como,
por exemplo, o fato de ter trabalhado na redação do Diário de Notícias junto
com o também poeta Lago Burnett, grande amigo de Gullar desde os tempos de
juventude em São Luís. Lago e eu também nos tornamos bons amigos – longos papos
sobre poesia e quejandos, não por acaso regados a queijos e cachaças da melhor
qualidade numa queijaria ao lado do jornal, na Rua do Riachuelo – e senti muito
quando soube de sua morte em São Luís, em 1995. Troquei email com Gullar na
época, que se confessou arrasado: “éramos muito amigos, começamos a escrever
juntos”. 



&nbsp; &nbsp; &nbsp; Já falei em crônicas anteriores de
poemas de Gullar e meus, de tônica assemelhada: Guevara, Vietnam etc. O livro
“Toda Poesia”, de 1980, comentado ao longo dessas crônicas, tem capa de meu
amigo (e hoje vizinho aqui no prédio em Cataguases), o designer Dounê Spínola,
que fizera antes a capa da primeira edição do Poema Sujo, de 1976 (da Civilização
Brasileira, meu exemplar tem o nº 712) e, coincidência das coincidências,
também de outros livros meus (Cataminas pomba &amp; outros rios, de 2012),
inclusive o Pomba Poema, de 1977. &nbsp;Aliás,
foi do Dounê a sugestão para fazermos a diagramação do Pomba Poema no formato horizontal
– como fizera a Léa Caulliraux com o livro do Gullar –, o que o tornou ainda
mais parecido, pelo menos graficamente, com o Poema sujo. Nessa primeira edição
do poema, que tenho em minhas mãos, escreve Otto Maria Carpeaux: “Poema sujo
mereceria ser chamado Poema nacional, porque encarna todas as
experiências, vitórias, derrotas e esperanças da vida do homem brasileiro. É o
Brasil mesmo, em versos ´sujos´ e, portanto, sinceros. Só nos resta sentir com
Ferreira Gullar – fraternalmente”. 







Polvilho, pedreira, palavras



&nbsp; &nbsp; Ainda não sabia do Poema sujo, que
seria lançado meses depois, quando em janeiro de 1976 me mudei para Itaipu, em
Niterói. Certo domingo, numa praia das proximidades, Itacoatiara, comendo o
indefectível biscoito de polvilho, meu distraído olhar desviou-se das ondas e
fixou-se numa pedreira defronte, com inscrições que não conseguia identificar.
Ita-ipu, Ita-coatiara, tudo pedra: polvilho, pedreira, palavras. Tudo remetia a
Cataguases: o biscoito de polvilho da infância, as inscrições na velha
pedreira: e já janeiro/ bate/
intensamente
lá/ nas escarpas/de ita/
coatiara/
ali/
na areia/ frente ao mar/ o biscoito/ de polvilho estala/ na
memória/ e sabe/ a padaria cabral/ ao pão quente/
do
vitória/ nesse domingo/ azul de itaipu/ surgem são soam/ estranhas/ as palavras/
polvilhadas/ e s p
a l h a d a s/ espelhadas/ na
pedracoatiara/ remetem a/ itacat'agua'ses/ pomba/ pedra/ palavras grafadas/ a
esmo no mesmo/ traço traçadas/ a seco no pó/ emaranhadas/ arranhadas/ na pedra/
no tempo/ esparso.



&nbsp; &nbsp; Então,
ao contrário do poema de Gullar, com seu início “vomitado”, mas que ficou como
saiu, o meu surgiu “pelo meio” – um fragmento que só apareceria mais à frente
no corpo do poema, deflagrado por aquele proustiano biscoito de polvilho, pura madeleine.&nbsp; O poema foi tomando corpo aos poucos, mas eu
ainda sem saber no que aquilo iria dar: surgia a cidade, a história, a minha
história na cidade, a cidade dentro de mim. Até que, já com o poema em andamento,
o livro do Gullar foi lançado e vi como parecia com o poema que eu estava
fazendo (“o homem está na cidade como a cidade está no homem”). Muitas
semelhanças, embora a motivação de meu poema, o que o conduziria a partir de
certo ponto (ele acabaria focando o centenário de Cataguases, que se daria no
ano seguinte, 1977) não fosse bem a mesma: no Pomba Poema a história da cidade era
vista/atravessada pelo rio Pomba, supostamente claro e clean na memória, não pelo rio Anil do Poema sujo, “solidário com a
miséria, com a vida suja”, como diria depois Gullar, “apodrecido” em meio à
gente humilde e “encardida” de São Luís): Ah, minha cidade suja/ de muita dor em voz baixa/ de
vergonha que a família abafa/ em suas gavetas mais fundas/ de vestidos
desbotados/ de camisas mal cerzidas/ de tanta gente humilhada.






 



&nbsp; &nbsp;Como
Gullar, também fiquei um longo tempo (talvez até mais que ele: quase ano e
meio) “atravessado”, tomado por meu poema. E desde seu real início, logo depois
do episódio da praia de Itacoatiara, só aproveitado mais à frente, foi um só
pensar exclusivamente no poema, a exemplo do acontecido com Gullar: nesgas
neblina manhã/ ainda agora/ o
cheiro da maçã/ evocando a metrópole/ o mundo exterior extraído/ a cada odor
&amp; dentada// o mundo além da reta da saudade/
antes das indústrias o mundo/ atolado/ na ponte do sabiá/ há? não há?/ não
sabíamos/ não sabemos/não soubemos/ nunca jamais/ estava ali o mundo/ antes do
tempo e da ponte/ num repente/ na girândola/ do tempo/ manga/ jabuticaba/ abiu/
explodindo no dente/
mas o mar mar/ telando as pedras/ no meio da luz/ e dia memória. 



&nbsp; &nbsp; “Mas a poesia
não existia ainda”, escreveria Gullar em determinado ponto de seu poema.
Confesso que me assustei, pois essa ideia estava também em meu poema, quase da
mesma forma, embora em outro contexto:






&nbsp; &nbsp; Poema Sujo – Era a vida a explodir
por todas as fendas da cidade/ sob/ as sombras da guerra// Stalingrado
resiste.// A cada nova manhã/ nas janelas nas esquinas na manchete dos
jornais// Mas a poesia não existia ainda// (...) Muitos/
muitos dias há num dia só/...//coberto pela sombra quase pânica/ das árvores/
de galhos que subiam mudos/ como enigmas/ tudo parado/ feito uma noite verde ou
vegetal/ e de água/ muito embora em cima das árvores/ por cima/ lá no alto/
revelando seu costado luminoso nas folhas/ passasse o dia (o século XX).//
(...)&nbsp; muitos são os dias num só dia/
fácil de entender/ mas difícil de penetrar.



&nbsp; &nbsp;Pomba
Poema – ainda não existia a poesia/ ou antes/ estava/ toda
ali/ roubando
pães na rua/ do
sobe‐e‐desce/ anunciando a manhã/ como o leite/ escorrendo/ circunspecta/ pelo
relógio/ imenso/ entrevisto pelas frestas/ da casa e do tempo/ onde laura do
carmo/ ensaiava acordes para o jazz‐band/ o violino mesclado/ aos cascos da
manhã/a poesia/ nas árvores/ pendurada/ nos galhos/ não no papel/ impressa/
opressa/mas saltando livre/ sem pressa/ escorrendo
das folhas/ como gerânios/ se debruçando/ explodindo/ em arco/ sobre o rio/
sangrando suada/ veloz singrando/ num só arremesso/ singrando/ como bola de
pano/ estava ali/a poesia/ antes/ da poesia.


&nbsp; &nbsp;&nbsp;Também o sexo se assemelhava na
noite, nas ruas, a céu aberto. Meio descritivo, no Poema sujo (de prosa), como
no primeiro modernismo; paradoxalmente entrecortado por enjambements com menções aos poetas concretos em Pomba Poema. 


&nbsp; &nbsp; &nbsp; Poema sujo
– A noite
adormece as galinhas/ e põe a funcionar os cinemas/ aciona/ os programas de
rádio, provoca/ discussões à mesa do jantar, excessos/ entre jovens que se
beijam e se esfregam/ junto à cancela/ no escuro// Como
se não bastasse o pouco dinheiro, a lâmpada fraca,/ o perfume ordinário, o amor
escasso, as goteiras no inverno.// E todos buscavam/ num sorriso num gesto/ nas
conversas da esquina/ no coito em pé na calçada escura do Quartel/ no
adultério/ no roubo/ a decifração do enigma/ – Que faço entre coisas?/ – De que
me defendo?



&nbsp; &nbsp; Pomba Poema
– era engraçado/ o sexo/ engraxado por brancos jatos/ lubrificado/
por amplos amplexos/ curtos‐tardos/ despojados/ longos‐lentos/ soltos a cada
momento/ despejados/ no negro sexo de jânio quadros/ negra jânio viva negra
vulva/ noite exímia/ preta preta/ pretíssimas/ retas augustas/ em M
fortuitas
suas coxas/ fartas sujas concretas pignatrizes/ as cujas crespas carnudas
cornucópias/ duro penhor desce o pignatário piche puro pendor/ torpor
anteparando paus pernas espermas/ vorazes varando sexos afoitos/ campos
adubados induzindo/ ao infinito conduzindo/ em M despertam suas pernas/
enroscadas no infinito/ em 8
pós‐coito o torto corpo.



&nbsp; &nbsp; Ou
ainda a metáfora do tanque a “jorrar manhã” de Gullar e a minha do leiteiro
também a “jorrar a manhã”.








&nbsp; &nbsp; Poema
sujo – quando a gente
acorda cedo e fica/ deitado assuntando/ o processo do amanhecer:/ os primeiros
passos na rua/ os primeiros/ ruídos na cozinha/ até que de galo em galo/ um
galo/ rente a nós/ explode/ (no quintal)/ e a torneira do tanque de lavar
roupas/ desanda a jorrar manhã.



&nbsp; &nbsp;Pomba
Poema – tal/ vez que agora é finda a missa/ o
leiteiro jorra a manhã em cada porta/ lavada a alma/ – torta?/ descemos em
bando famintos da pá‐virada moleques/ a inaugurar o domingo/ sobe‐e‐desce afora/
é quando/ mais belo se faz o pão nas janelas/ pescado/ triturado/ a cada
dentada/ esquentando o vazio/ entre a alma e o nada/ era deixado o jornal/ como
prêmio/ mas esse não interessa/ estava longe o grêmio/ a palavra impressa.



&nbsp; E
ainda o sobe-desce das ruas, os olhares estrangeiros pelas janelas: São Luís de
Cataguases?



&nbsp; &nbsp; &nbsp;Poema sujo – Descendo ou subindo a rua,/ mesmo que vás a pé,/ verás que as
casas são praticamente as mesmas/ mas na janelas / surgem rostos desconhecidos/como num sonho mau.



&nbsp; &nbsp; Pomba
Poema – Descendo/ a rua/ do/ sobe/ e/ desce/
pressinto/cabreiro/ com horror/
que estou/ numa cidade do exterior/ mineiro// que passo é esse apressado?/ que
luz é essa amarela?/ quando quem o quê como por quê?/de quem são esses olhos/
quem por trás da janela?


Ainda em Buenos Aires,
de maio a julho de 1975, Gullar debruçou-se sobre seu poema de forma frenética,
como se tomado por uma força estranha. Ríamos,
é certo,/ em torno da mesa de aniversário coberta de pastilhas/ de hortelã enroladas em papel de seda
colorido,/ ríamos, sim,/ mas/ era como se nenhum afeto valesse/ como se não
tivesse sentido rir/ numa cidade tão pequena. De repente, a fonte secou. Não
saía mais nada, mas ele sentia que o poema não estava terminado. Como já disse
numa das crônicas anteriores, só em setembro, já angustiado, Gullar lembrou-se
de um livro de Lênin, que lera quando estava no Chile, onde havia uma citação
de Hegel: “a árvore está no ramo da árvore”. A partir desse conceito, de uma
coisa estar em outra, o poeta finalmente consegue terminar seu livro em outubro
daquele ano, com dicção e octossílabos a lá João Cabral de Melo Neto:

O homem não está na
cidade/ como uma árvore num livro// (...) a cidade está no homem/ quase como a
árvore voa/ no pássaro que a deixa// cada coisa está em outra/ de sua própria
maneira/ e de maneira distinta/ de como está em si mesma// a cidade não está no
homem/ do mesmo modo que em suas/ quitandas praças e ruas.


&nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;No livro “Sobre arte, sobre
poesia”, publicado em 2006, dizia Gullar: “Sou um poeta do Nordeste brasileiro, um poeta do
Maranhão, da cidade de São Luís do Maranhão. Sou um poeta da rua do Coqueiro,
da rua dos Afogados, da quinta dos Medeiros, do Caga-Osso, da rua do Sol e da
praia do Caju. Um poeta da casa do quitandeiro Newton Ferreira, da casa de dona
Zizi, irmão de Dodô e de Adi, de Newton, de Nelson, de Alzirinha, de Concita,
de Norma, de Leda, de Consuelo, amigo de Esmagado e de Espírito da Garagem de
Bosta. &nbsp;Um foragido e um sobrevivente. Alguém que conseguiu escapar do
anonimato, que vem do sofrimento interior, da tragédia cotidiana e obscura que
se desenrola sob os tetos de minha pátria, abafada em soluços; a tragédia da
vida-nada, da vida-ninguém. Se algum sentido tem o que escrevo, é dar voz a
esse mundo sem história”.









&nbsp; &nbsp; Dar voz a esse mundo sem história
foi uma das proezas do poeta Ferreira Gullar.