A tecelã de lidos
Autor: Nina Veiga | Publicado: 2014-02-13T08:26:00-08:00







&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Acomodou-se na cama entre as cobertas, tentava voltar àquela
posição. Afofou o travesseiro. Eu só queria que tudo fosse como antes. Puxou a
ponta do cobertor. Era seu lema. Virou de lado. Entrega o passado ao passado,
Ana!

Há pouco, antes de o pesadelo a acordar, sentia um conforto tão grande na
cama, uma quentura de corpo, um esvaziar de mente. Só gostava de conseguir
voltar àquela posição e livrar-me dos pesadelos. Deu mais uma volta sobre si
mesma. É pedir demais? A cama esfriara. Vá lá. Deixou a rabugice ir-se e
acendeu o abajur. Pegou um dos livros que comprara em um alfarrabista na tarde
anterior decidida a ler até amanhecer ou voltar-lhe o sono.&nbsp; “Le Fil de Ariane”, uma brochura de 1945,
páginas amareladas, engrossadas pelo tempo. O cheiro a entorpecia. Capa de
cartolina desbotada em azul.&nbsp; Abriu uma
página ao acaso.



Sarrilhando o fio e a vida as mulheres aquecem-se com aquela
nesga de sol coada pelo casario a bordejar ruas estreitas de múltiplas
cumplicidades. Dobam linho e lã e tecem tempos de espera e histórias de vida
habitadas por amores, crenças, costumes, medos e esperanças.



Ficou com o livro entre as mãos.
O olhar perdido em um tempo ido. À cabeceira, o copo d’água sobre outro livro. Queria um poema. Não podia começar a pensar em fios agora. Tomou um gole e
pegou o grosso volume, a capa marcada de muitos copos. Buscou o que queria. A
página sabida de tanto lido. Respirou forte à espera do que viria.



Ah nada pior que a casa deserta,
sozinha, sozinha.
O fogão apagado e tudo sem interesse.
O mundo lá longe, para
lá da floresta.
E o vento soprando.
A chuva caindo.
A casa deserta.



Parou o tempo. Escrever. Queria
tanto poder escrever poesia. Lembrou-se do pesadelo. A sensação da angústia
sentida voltou-lhe. Folheou algumas páginas até parar diante do muitas vezes
lido.



Como posso ter tido tanto sol
alguma vez dentro de mim?
Esta saudade dum outro que sorria
sem raiva e ódio
não será mais do que delírio imaginado?
Será a mim que lembro? 



Ergueu os olhos da página. O dia
começava a clarear. Mais chuva. A imagem do pesadelo voltou-lhe. Levantar-se-ia.
Recuso-me a pensar naquilo. Basta aos pesadelos viverem enquanto durmo. Iria
vestir-se e caminhar à beira-rio. Sim, iria. Nada como uma actividade física
para espantar os fantasmas. Um precoce esboço de sorriso formou-se em seu
rosto. Onde foi que li algo assim ontem? Remexeu a pilha de livros acumulada na
cadeira ao lado da cama, Quando Lisboa Tremeu, um romance sobre o grande
terremoto de 1755. Aqui. Sentada na cama, abriu onde o marcador estava.



Enquanto se corre depressa e se
foge do perigo, há uma emoção permanente que atravessa o nosso corpo, uma
intensidade interior que nos excita. Mas há também uma tremenda sensação de
liberdade, uma alegria esfuziante, que nos contagia e nos absorve os
pensamentos. 



Os pensamentos. São eles. Já não
consigo nem mais dormir. Levantou-se. Iria correr à beira-rio. Sabia onde
estava o perigo. Lembrou-se de lido outro. O mundo renova-se também pela
tristeza. Acolheria Tejo-rio em seus meandros. 



***



Nesta crónica:
Mario Dionísio, escritor neo-realista português; Maria Antonieta&nbsp; Garcia, pesquisadora da Universidade da Beira
Interior, Covilhã, Portugal; Domingos Amaral, jornalista e escritor
lisboeta; e Maria Gabriela Lhansol, grandes nome da literatura
contemporânea portuguesa.



A ser impresso e publicado em 15 de fevereiro de 2014.