Sozinho nisto.
Autor: lógos Alethéia | Publicado: 2016-08-13T03:08:00-07:00


Eu estava no portão de casa que
dá para rua, fumando meu cigarro, ouvindo a música distante do bar da outra
esquina, olhando as pessoas passando – os grupinhos, os amigos, os casais – sorrindo.

Eu estou sozinho. Fumando meu
cigarro, conformado, pagando por meu crime. 

Não foi algo á toa. Eu estava
pensando nisso. Me sentindo mal, fumando meu cigarro e pensando em algo que eu
não consigo, e não explico, e é sempre estranho. Ninguém sabe. 

Por mais que eu escreva a
fantasia cotidiana... eu não a crio. Eu a vejo – e ver é todo o caos, por ver o
caos que cria nesse mar de maresia que é a cabeça de toda gente, e as vontades
e os desejos ressacados, incongruentes; mais que a fantasia sozinha. 

Não dá pra querer isso para
alguém, ou deixar, simplesmente, se afogar, quando você vê, quando você sabe,
que há um caos de ondas dentro do peito de toda gente. Então, eu não consigo
deixar que se enganem. Mesmo quando querem – porque eu não tenho como saber
quando querem se não assumem. 

Mesmo que sejam elas mesmas que
possam, e apenas possam, se enganar sozinhas e eu não seja obrigado a salvá-las
da própria burrice, eu não posso fazer algo como isso. 

Ninguém sabe.
Eu devia ser um
pouco egoísta. Não sou – E acabo sendo por não deixar que se enganem numa fantasia
tola que, às vezes, vai doer só um susto.

Eu entrei, uma vez, num mar
ressacado. Bandeira vermelha na praia. Eu tirei os chinelos e olhei para o mar
revolto. Imediatamente o guarda-vidas me disse “Não é bom entrar”. 

Eu sorri. “Estou acostumado”,
disse. E ele ficou olhando, com os braços cruzados enquanto eu entrava na água.

Era mentira. Eu nunca havia
entrado num mar revolto daquele. Apenas pensei que sabia nadar o suficiente. Quase
não voltei. 

Ele estava olhando. Eu sabia que
estava. Eu precisava apenas levantar as duas mão, mas não... Meu orgulho não
deixava. &nbsp;

Foi na hora de voltar. Fiquei um
tempo inenarrável tentando dar braçadas tolas enquanto o redemoinho em vai e
vem me segurava no mesmo lugar, entre onde as ondas quebram, e onde elas
nascem, quando, quase sem forças, lembrei de que deveria voltar por baixo para
fugir da correnteza que corre acima para levar a água que faz o embate de
quando ela se forma, e me puxava junto. 

Ele estava me olhando quando saí&nbsp;pronto para me jogar na areia perto dele&nbsp;– completamente cansado&nbsp;–&nbsp;rindo por vê-lo ali. Disse “Eu sei. Foi escolha minha”, depois de respirar, ainda rindo da minha
idiotece, me sentido aliviado de ter saído.

Ele não achou graça; com certeza
sabia pelo o que eu tinha passado minutos atrás, mas – “Eu sei. Foi escolha
minha”. Porque eu sabia que ele estava pronto para dizer “eu avisei”. Mas ele
acrescentou uma porrada de verdade. “Questão é que se você morre, a culpa é
minha; porque eu conheço isso, você não”.&nbsp;


No caso, ele não sabia se eu
conhecia aquilo ou não. Ele não me conhecia e não podia saber. Apenas deve ter
ficado muito claro meu despreparo.
Eu sempre pareço feio se conto para alguém
esse segredo. Às pessoas não ligam. “Não seja bobo”, “Que os tolos se afoguem”,
elas dizem – mas eu já fui tolo; quase morri naquele dia. Não vou fazer isso.

Eu queria poder, mas não vou
deixar você se enganar a meu respeito. Nunca. É algo que eu não consigo.
O fato
é que eu não sabia onde estava entrando, apenas me senti confiante e forte, e
eu quase morri por causa disso – Então, eu não vou deixar ninguém fazer isso; quantos
eu puder não deixar fazer isso. 

Eu gostaria de dizer coisas
agradáveis todo tempo, ficar apenas com a fantasia de tudo – mas em algum
momento, eu terei que dizer a verdade. Não dizê-la, é algo que não consigo.
Então, estou sozinho fumando meu cigarro. 

Estão em todas as esquinas, os
dois tipos de fantasia; e nessa noite fria, solitária, em meu mar e a neblina,
há fantasia – A fantasia que eu não crio.

A fantasia inconsciente, não
lúcida, gera os enganos, as incongruências, as deformações, as ilusões de
realidade sobre o que é irreal e não existe. A fantasia consciente, lúcida,
gera magia, sensação boa ao espírito, alegria – E não te engana, não te
ludibria; é como um truque de mágica que você conhece e é bonito, e você
aprecia. Em nenhum momento você acha que aquilo é outra coisa se não um truque.
Mas, tem gosto bom, não tem?

Porém, dizer apenas, é algo
ridículo. Então, eu não digo. Por mais que eu queira, não posso dizer se você
vai entender tudo errado e eu sei que vai levar para casa uma mentira – Mas
acaba levando, outra, de toda forma: como se eu quisesse muito ou como se eu não
quisesse nada. 

Eu quero as mesmas coisas que
eles, mas não apenas coisas. Eu quero a mesma fantasia, mas não vou deixar que
se engane sobre isso. Vou exigir tuas vontades próprias e teu discernimento,
assim como as minhas, e o meu, e a responsabilidade disso.&nbsp;
Se você não puder, não vou deixar você fazer
isso. É algo que não consigo. Não vou deixar você tudo para eu&nbsp;não apostar para não apostar
tudo, e você perder. Para, com certeza, perder – Eu não vou te deixar fazer isto.
Então, estou sozinho.

É um crime que eu cometo, e pago
sozinho – sozinho com a verdade disto que não conto.

Eu queria dizer: não quer dizer
que eu não goste; eu amo a fantasia, a magia, a sensação que ela causa. Eu só detesto
a irrealidade que pode se esconder por trás disso – e não é algo que me
preocupe por mim. É por você. Eu vejo. Você vê? 

Eu sei muito bem que ninguém pode
me amar assim que me vê. Eu sei muito bem que ninguém me conhece em dois
segundo. Se encanto houve, é fantasia: Aceita-se ou não como uma escolha sadia.
E espera-se para ver se a realidade aceita aquilo, e não se frustra com isso,
caso ela a negue veementemente e você não possa fantasiar mais um pouquinho. 

Você só precisa saber. Na
realidade, tudo isso são impressões vagas e não têm haver com verdade alguma que
não seja de vontade tua – Como um truque. Impressões vagas. 

Apenas saber, então, escolher, porque
eu também quero isso; isso que vejo nos rostos das pessoas enganadas e das que
veem, que levam uma mentira para casa e a verdade também – sem saber que levam,
ou o quê; porque eu adoro as palavras descontraídas, as provocações, a magia, e
o espírito de tudo isso – mas acima de tudo a consciência. Não o engano, a
mentira; porque eu vejo o caos que isso cria. E isso mata; pode matar - o teu espírito e tua capacidade de acreditar.

Os enganados podem não ligar para
isso, como os mentirosos brincam de estar enganados em cada esquina, mas não
alguém tolo como eu, que vê, e já quase morreu: Guarda-vidas chato que não vai
deixar você entrar no mar sem saber exatamente o que ele guarda. 

Um crime que eu cometo, e pago
sozinho: Roubar teu livre arbítrio, e teu direito de ser enganado. 

A música acaba – aquela que
tocava, lá, distante, no tempo de uma valsa. – Termino meu cigarro e entro para
casa. Recolhido. Então, estou sozinho, pagando pelo meu crime.






Alexandre Vieira.