*uta
Autor: Jéssica Luciana | Publicado: 2015-03-17T21:08:00-07:00

Foi ao som de The Doors que a minha perdição começou. Os gemidos de Morrison preenchiam completamente o ar enquanto os meus próprios me rasgavam de dentro para fora, à procura de mim. O prazer era incontestável e eu não me arrependi, sequer por um segundo, de ter me entregado para aquele que acabaria com tudo o que eu tinha. Com tudo que eu era. E me daria uma "nova" eu.


Ele estava com a cabeça enfiada entre minhas pernas e sua boca era macia e urgente, fazendo com que eu derretesse a cada investida, gritando seu nome quase tão alto quanto a música. Enterrei as mãos em seus cabelos &nbsp;e senti a vida se esvaindo, sentindo o sangue congelando em minhas veias.

Nunca soube se ele podia sentir a desgraça que se aproximava rapidamente ou se só reagia aos meus impulsos descontrolados de desejo.



Ao puxá-lo de volta para aninhá-lo em meus braços, ele me segurou pela cintura e beijou todo o caminho até minha boca. Beijos suaves, mas que ardiam com o veneno que invadia meus poros. Sua boca tinha meu gosto, meu cheiro, minha essência e ele sabia. Com certeza notou que, a partir daquele momento, eu era MINHA.



Tenho certeza de que nunca o amei, de que nunca o quis na minha cama todos os dias, acordando ao meu lado até o "felizes para sempre". Sempre o quis apenas para uma noite, para perder o sentido da vida e ser eu mesma. Mas, então, eu passei a me libertar também fora de nossa cama e a situação perdera o controle.




Ser você mesmo em um mundo em que não há tolerância, é suicídio. É pedir para ser julgado e desconsiderado. Pedir para ser apedrejado com pedaços do muro das lamentações e &nbsp;depois ir tomar banho com aqueles judeus empijamados.



Ser você mesmo é ainda pior quando se é puta. Sim, puta. Quem &nbsp;se vende todos os dias, enquanto se esconde dentro de si de um modo que chegue a ao ponto de aparentar não ser nada além da carcaça. Além do perfume e do carro importado ou parcelado. Gente puta que se esconde e quer ser visto, alimentando um paradoxo existencial por anos e ansiando por alguém que os liberte.



Há, ainda, aquele que tenta fazer &nbsp;imagem para os outros, que escreve crítica contundente e polêmica sobre assunto merda e que desfila como um pavão pelas redes sociais ou corredores de bares da moda: o que é que o faz &nbsp;diferente das moças com minissaias e blusas chamativas nas esquinas? É escória. Está se vendendo aos outros de um modo ainda mais terrível e irremediável que aquelas mesmas mocinhas.&nbsp;



&nbsp; Sempre fui puta. O termo é forte, mas é real. Sempre quis dar-me ao mundo sem ter que expor-me, procurei e ainda procuro um modo de fazer-me do mundo, sem me desfazer de mim mesma. Puta sofrida, sim, que apanha todo dia e que sente prazer nisso. Não é sadomasoquismo não, meu bem. É a vida.



E, com ele, eu era puta ao completo. Ele me chamava assim. E por toda a sorte de nomes que só podem ser ditos nas horas em que o instinto selvagem é mais forte que a humanidade que mantemos de fachada. Quando aquela coisa de politicamente correto é deixada de lado porque o que queremos é só algo para morder e rasgar com os dentes, demonstrar o que se passa no interior sem ter que dar explicação.



Ele me libertara desta condição de enjaulada. Minha perdição (ou cura?) não começou por acidente, ele não fora uma simples peça que surgira repentinamente no meu tabuleiro. Ele foi uma reação em cadeia. Foi o meu motivo para sair. Minha desculpa esfarrapada, digamos assim. Agora, eu sou puta por aqui em mim mesma- dando a minha loucura por essas linhas tortas e muitas vezes sem nexo, mas que são libertadoras. Afinal, nesse tempo de caos, quem enlouquece é normal.





Eu, sinceramente, não sei muito bem o que eu quis dizer neste conto. Só sei que eu disse. Obrigada por ler até aqui (sim, ainda estou escrevendo nas notas do celular, me desculpem)