Relato gonzojornalístico* do dia em que São Paulo parou
Autor: Jackson Viapiana | Publicado: 2013-06-18T19:33:00-03:00

Por Jackson Viapiana




Primavera. "Desculpe o transtorno, estamos fazendo história"


A manifestação pacífica que estava prestes a se desenrolar no final da tarde deste histórico 17 de junho de 2013 se faria sob a bandeira da luta pela redução do preço das passagens do transporte público de São Paulo - ônibus, trem e metrô.

Mas as pessoas que estavam ali reunidas tinham saído de casa movidas por outras motivações. Motivações mais, digamos, latentes. E eu me incluía nesse grupo.

Primeiro, nós estávamos ali para defender o direito de protestar. Por isso chamei esse ato de o "protesto dos protestos". A partir de agora, protestar por seus direitos faria parte da nossa realidade urbana.

Segundo, viemos em solidariedade àqueles que sofreram abusos da PM na última quinta-feira (13) por nossa causa. Sim, nossa causa. Isso porque não estávamos lá antes para impedir o martírio de inocentes, a incluir jornalistas e pedestres que nada tinham a ver com a coisa toda.

Além disso, eu falei "por nossa causa". E podemos entender "causa" como "bandeira" de protesto. E a redução das tarifas do transporte coletivo interessa a todos nós munícipes.

Por fim, estávamos ali para dizer que, se eles são "vândalos", nós todos somos também.

Hoje não seria Haddad, Alckmin ou Dilma os legítimos representantes do povo. Seríamos nós.

Nadando na multidão

Na falta de gente desocupada (aliás, desempregada) como eu, resolvi ir sozinho. Na raça. Afinal, aquilo não era uma festa para mim; era um dever de cidadão. Além disso, eu não estava sozinho; estava junto.



Descida. A impressão é que o pessoal seguia para um show&nbsp;

Saltei do ônibus na estação das Clínicas, Av. Doutor Arnaldo. Ali já havia pequenas concentrações de jovens com os rostos pintados com as cores do Brasil e cartazes em punhos. Segui meu caminho Teodoro Sampaio abaixo em disparada. Eram 16h40 e a manifestação estava marcada para às 17h no Largo da Batata. Todo trajeto havia sido negociado previamente com a prefeitura e o governo do Estado.

O céu não estava de bom humor, mas segundo as previsões meteorológicas, não chegaria a nublar e chorar até o final da tarde. Sinal de que as bombas de gás lacrimogêneo não seriam disparadas pela PM até a noite. O dia estava para protestar.

Ao longo da descida da rua Teodoro Sampaio, que deságua no Largo da Batata, os lojistas se postavam na frente de seus estabelecimentos com o rosto mascarado de uma expressão estranha, um misto de horror e, ao mesmo tempo, admiração. Outros desciam as persianas antecipadamente ao fim do horário comercial para se precaver de eventuais disparos de balas de borracha e pedras.

Alguns jovens bem adolescentes - do tipo teenagers, como dizem - pareciam a caminho de uma rave engajada. Alguns muito possivelmente se animaram com o sucesso dos últimos protestos e sua repercussão mundo afora. E como a MTV lhes ensinou que todo adolescente tem que ser "rebelde" por um dia, então agora havia um bom motivo para se rebelar.

Alguns outros marmanjões iriam fazer poses no meio da multidão para tirar fotinhas e postar na rede social para os amiguinhos. Possivelmente não tinham ideia do que faziam por ali. Mas isso pouco importa.

O que estava em jogo neste dia sagrado não eram as intenções por trás de cada manifestante; eram as consequências. Todos que pusessem os pés no Largo da Batata, não importasse suas intenções ideológicas, se enrolavam na mesma bandeira do não aumento do preço da passagem dos transportes públicos. E, claro, na bandeira da descriminalização do protesto de rua.



Paz. Os pacifistas enxergam a PM como vítima, não inimigo

Eu cheguei com uns 10 minutos de atraso. Mas a concentração estava toda ali. Placas com frases de efeito moral levantadas por todos os lados. Rostos jovens, majoritariamente adolescentes. Dali iniciamos a marcha pelos dois sentidos da Avenida Faria Lima, uma das veias financeiras da capital paulista.

Logo no início da passeata, iniciaram-se os famosos bordões. Os hits mais tocados pelos manifestantes foram "ôôô, o povo acordou" e "vem, vem, vem para a rua vem!". Os hinos de protesto seguiam movimento de onda: nasciam num ponto e ondulavam até chegar na outra ponta da manifestação.

Quando a caravana do PSTU, partido de extrema esquerda, passou por nós, ouviu-se as palavras de (des)ordem: "Sem partido, sem partido!", "hey PSTU, vai tomar no #@!" ou "oportunistas!". O mesmo se repetiria para o PSOL, outra sigla de extrema esquerda.

Do alto dos edifícios metálicos da Faria Lima, alguns brasileiros assistiam o evento de camarote enquanto outros solidariamente sacudiam camisetas, panos e toalhas brancas na torcida de um time que não vestia a camiseta amarelo ouro, mas que agora despertava a paixão nacional de um povo acostumado ao ópio.

"Que coincidência! Sem polícia, sem violência", bradavam os pacifistas. Os poucos focos de incêndio vandalista foram apagados sob vaias e gritos de "sem violência!" de uma maioria sem lideranças, mas com o poder nas mãos. A repressão verbal dispensava cassetetes.

E se a via crúcis cruzava um ônibus entalado naquele congestionamento humano, a juventude perguntava, em coro, "ô motorista, ô cobrador, me diz se seu salário aumentou?".

Um gringo desinformado que passasse por ali, mal acostumado com o que pensa ser o "país do futebol", certamente perguntaria: "Onde é o jogo?". Bem, aquela seleção brasileira não estava jogando. Mas o Brasil nas ruas estava fazendo muitos gols de "placas".



Curiosos. A plateia assistia de longe o povo tomar a rua

E, já no meio do caminho, eis que a mais bela demonstração de apoio se fez surgir: dos prédios, papéis brancos eram atirados pelas janelas do alto de um dos prédios comerciais. Moradores e funcionários noturnos acenavam e dançavam nas sacadas. Os manifestantes retribuíam àqueles que, de algum modo, se mexiam lá de cima. Quem só assistia de longe era convidado "vem para a rua, vem!".

Ao longo da caminhada, ninguém parecia ter ideia de qual seria o trajeto e onde queríamos chegar. À certa altura da Faria Lima, nos dividimos em dois grupos. Três na verdade. Um virou a esquerda e subiu para a Av. Paulista, principal artéria financeira da cidade. Outro virou à direita para ir até a Ponte da Estaiada, cartão postal do PSDB na capital, que se liga à marginal Pinheiros - de onde avistaríamos outro formigueiro humano. E o terceiro ficou ali mesmo, na bifurcação, sem saber para onde ir, dando voltas em torno de si.

Mas isso, bem, isso dizia muito sobre o que estava acontecendo ali. Afinal, todos nós jovens rebeldes não sabemos exatamente onde queremos chegar, mas sabemos certamente de onde queremos sair.

Àquela altura, já corriam boatos de que os grupos estavam desmontados em três ou quatro pontos postais da cidade. Também cresceram os rumores de que o Congresso Nacional, em Brasília, havia sido "tomado pelos rebeldes" e que a PM estava a postos no vão do Masp, na Av. Paulista, para iniciar uma guerra civil.

Cara, quando se está nas ruas do Brasil protestando com dezenas de milhares de cidadãos, a impressão é que vamos dar um golpe de Estado.

Liguei para minha mãe de um orelhão no meio do nada avisando que a Dilma deveria estar com a arma na cabeça e que íamos enforcar o Alckmin. Ela deixou claro que isso estava longe de acontecer.



Aglomeração. Os grupos se dividiam pela falta de liderança

Depois de ensaiar caminho para a Av. Paulista, decidi acompanhar o fluxo que se direcionava para a Ponte da Estaiada. Chegando lá, nos deparamos com os dois lados da via superlotados. Mas agora os grupos seguiam sentidos opostos. Mais uma vez, todos nos perguntávamos: "E agora, pra onde ir?". Afinal, não é fácil seguir um rumo só quando se está acostumado a acompanhar um pastor guia.

Mas algo dizia intuitivamente onde cada um deveria ir. E eu devia seguir o pessoal até às portas do Palácio dos Bandeirantes, símbolo do governo que, semana passada, reprimiu e chamou seu povo de "vândalo" e "baderneiro" - nas palavras do governador Geraldo Alckmin (PSDB-SP).

E fomos em frente. Nosso grupo se misturou com o formigueiro que vinha da Marginal Pinheiros. Demos forma a algo muito maior e mais assustador, que deu brecha para o melhor grito de guerra da noite: "o povo unido, é gente pra caralh@#!".

Aqui não é "entre sem bater", é "se entar, nós vamos bater"

Depois de uma longa escalada coletiva, chegamos no pico do poder. Lá estava o Palácio Real do todo poderoso príncipe Picolé de Xuxu III. Nos concentramos em frente para uma vigília. Chegamos até a sentar. Só depois de voltar para casa eu seria informado de que, em frente ao portão do Palácio, negociava-se a entrada de uma comissão representativa do movimento. E, segundo o protocolo de atos pacifistas, seria uma vitória.

Mas, conforme testemunhas próximas, um grupo mais exaltado decidiu forçar o portão para invadir a sede do poder político do Estado de São Paulo. A resposta foi imediata: bombas de gás lacrimogêneo e gás de pimenta.

Quando a fumaça chegou até onde eu estava, nos arredores do Palácio, eu senti medo - mas me senti protegido. Mais que isso: abraçado. Havia um clima de companheirismo, de união, de amor entre nós todos inexplicável. Éramos um espírito só. Emprestei água para alguns colegas 'lavarem' às lágrimas causadas pelo gás. Eramos sim um time unidos sob um mesmo ideal: mudar o País.



Sitiada. A cidade de São Paulo foi tomada pela juventude

Após o estouro das primeiras bombas, o exército rebelde bateu em retirada. O formigueiro se dispersou de tal maneira que depois que eu e um companheiro de guerra resolvemos fugir da zona de conflito - isso por volta da explosão da 10ª bomba, porque ninguém é de ferro -, não havia mais um cidadão sequer no meio do caminho. As ruas estavam vazias. E tudo pareceu, de repente, apenas um sonho adolescente que se desfez junto com a fumaça.

Fui embora quando me vi eu e mais um grupo de menos de mil pessoas. Seriamos certamente tragados pela máquina de repressão policial. &nbsp;Não fiquei ali para provar dessa água.

Na longa caminhada de volta para casa, em meio à escuridão habitual da cidade, me perguntava: o povo está preparado para ocupar as ruas, mas estaria ele disposto a ir à luta? "Verás que o povo teu não foge à luta". Não foi isso que aconteceu nesta noite.

Eu, como vários outros jovens classe média dali, não tive bolas para bater o pé. Criado a leite com pera e Ovomaltine, a cada estouro de bomba e fumaceira me sentia uma criança de cinco anos aterrorizada. E foi isso que aconteceu com dezenas de milhares que estavam ali.

Há quem diga - sou um deles - que o Brasil vive uma "primavera", um despertar. Mas não estou certo se este é um momento revolucionário. Acho que estamos longe de ter coragem de enfrentar os cães raivosos do Estado. Até lá, estaremos nas ruas.

*gonzojornalismo por se tratar de um relato feito em primeira pessoa sobre os acontecimentos presenciados, e não por ter sido escrito sob efeito de drogas




Unidos. Esperamos que o movimento popular não esteja só de passagem