Ruivo do Café
Autor: Veber Prado | Publicado: 2015-10-25T06:21:00-07:00


Marcelo adorava livros. Marcelo, inclusive, gostava de
cheirar os livros. As páginas antigas amareladas eram um objeto de desejo
compulsivo.&nbsp; Marcelo gostava de seus
amigos também. Eram pessoas detestáveis que o faziam se sentir, e não o julguem
por isso, adorável. Mas tinha algo que Marcelo gostava mais. Só que Marcelo não
sabia jogar.



Quinta feira de manhã. Nada de extraordinário se encaixaria
em uma quinta feira de manhã. Ao menos esse era o pensamento de Marcelo.
Caminhava vagarosamente rumo à biblioteca. Era como um motel pra ele. Um local
onde ele poderia se deleitar, eroticamente, sobre as inúmeras e imensas
possibilidades subjetivas de universos inventados que poderiam ou não ser
reais. Mas Marcelo sempre preferiu a fantasia. Na biblioteca Marcelo buscava
pelos mais antigos livros. Páginas secas e amareladas com toneladas, hipérbole,
de poeira seriam entorpecentes. Interessante lembrar que Marcelo só ia até ali inicialmente
para observar, de longe e com extrema cautela, o sorriso do rapaz ruivo que
trabalhava no andar de cima servindo café aos leitores mais assíduos. Ele
poderia passar segundos, horas, dias, anos ou décadas encarando aquele belo
sorriso cerrado.&nbsp; Não faria diferença.
Nem mesmo se importaria. Marcelo era totalmente e irrevogavelmente apaixonado
pelo rapaz ruivo de codinome: Ruivo do café. Marcelo adorava seus amigos
detestáveis. Pessoas patéticas que pairavam entre o superficial e irracional.
Perto de seus amigos detestáveis Marcelo se sentia bem. &nbsp;Relacionava-se extremamente bem também com
seres inanimados tais como os livros que lia tão desesperadamente. Nesta quinta
feira de manhã o Ruivo do café se atentou, por uma fração de segundo, ao olhar
de Marcelo. Estupefato, o rapaz fungou e suas bochechas coraram. Pausa. Marcelo
não soube lidar com essa verdade. Não era parte do plano. Uma extremamente
ordinária quinta feira de manhã não planejaria em seu cronológico destino um
evento de tal magnitude. Afinal, Marcelo estava na biblioteca todo o dia a dois
anos. Com razões pouco compreendidas pelo próprio. Inicialmente uma atração
frenética e incontrolável pelo Ruivo do café. Posteriormente uma obsessão
tremenda pelas páginas antigas de livros pouco importantes até mesmo para este
conto. Marcelo não sabia jogar. Tremeu cada célula de seu corpo. Expurgou todo
o ar de seus pulmões como se estivessem machucando por dentro.&nbsp; Seu sangue parecia correr por todo o seu
corpo como uma droga líquida. Alguma substância química que parecia desconhecer
o limite entre as veias e órgãos e ossos o fazendo estremecer poeticamente. Começou
eriçando seu pelo mais fino e terminou engessando sua expressão facial mais
notável. Pateticamente entregue. Bochechas rosadas e um sorriso pouco
planejado. Perceba que ao dizer “pouco” fui gentil com Marcelo. O rapaz ruivo
entendeu, na medida do possível, o que tinha acabado de acontecer. Desceu as
escadas como se estivesse dançando uma valsa em outro século. Marcelo fraquejou.
Duas, três,ou até quatro golfadas de ar. Não lhe parecia um pensamento claro.
Só pensava em sair da biblioteca o mais rápido possível. Um dos livros caiu de
sua mão espalhando a poeira por todo o perímetro nasal de Marcelo.
Entorpecido.&nbsp; Já não era o suficiente? Freqüentar
este cinema no qual o filme era o sorriso pateticamente branco do rapaz ruivo
todos os dias por dois anos. E sem aviso algum, em uma quinta feira de manhã, o
rapaz ruivo decide notar a presença desesperadora de Marcelo. Um Marcelo que
não sabia jogar. E não queria ser notado. Só desejava estar na platéia rodeado de
seus entorpecentes manuscritos e empoeirados contemplando a imensidão de dentes
que compunha com perfeição a orquestra que era o sorriso do Ruivo do café.
Marcelo estava sem ar, sem palavras e suando. O ruivo se aproximou. Se
aproximou perigosamente. Marcelo, com as mãos suando e o sangue pulsando,
apenas o encarou perplexo. O Ruivo o cumprimentou com um sorriso que...
Bem...Eu não leio mentes.. Só tenho uma linha direta entre os pensamentos
frenéticos de Marcelo e suas palavras.&nbsp;
Mas como não existia mais pensamento algum na mente de Marcelo nesse
instante, podemos apenas supor. Suponho que Marcelo tenha apanhado dois ou três
livros velhos, amarelos e empoeirados e tenha corrido da biblioteca como um
demônio fugiria da água benta, em termos cristãos. Não que eu goste. Era Marcelo
quem não sabia jogar. Porém o ruivo do café perdeu o jogo.&nbsp; Hoje, cinco anos depois, consigo novamente
ler a linhas de pensamentos de Marcelo. Ele não pensa mais em tanta coisa. Está
ocupado cuidado dos filhos que cria com o Belo rapaz Ruivo do café.






Ass: Ruivo do Café.&nbsp;