Autor: glaura | Publicado: 2016-12-28T16:48:00-02:00











A ficção de abertura do livro Histórias naturais, de Marcílio França Castro,
 me fez lembrar mais uma vez a cena em que Jerry Lewis, ator e mímico, 
toca uma máquina de escrever imaginária. Cena que Lewis havia realizado 
também nos palcos e que depois repetiria para a TV. No livro, o 
personagem, que domina a técnica da datilografia, se torna dublê das 
mãos de escritores como Kerouac, Hemingway, Cortázar, dentre outros, em produções cinematográficas.  
 "Foi assim a minha dublagem, a primeira delas, uma datilografia sem 
rumo nem freio, mas de certo modo gloriosa, posso dizer, até que em 
algum ponto elevado da minha concentração, depois de horas de estúdio e 
exausto, uma brisa soprava sei lá de onde, eu me desligava de tudo, como
 se daquela clivagem pudesse nascer uma forma própria de atuar. Por um 
instante todos os pensamentos sumiam e minhas mãos simplesmente 
deslizavam como um cavalo selvagem, naquele estágio do galope em que o 
corpo chega quase a flutuar e nem sente as patas sobre o chão".  
 O leitor, convidado para essa aventura, se sentirá dentro de um set de 
filmagem e se familiarizará com os nomes das máquinas de escrever que 
possibilitaram obras como “Os Autonautas da Cosmopista”. Livro que 
serviu a um dos roteiros que as mãos do personagem dublaria: “A estrada e
 a história corriam sem enredo, em preto e branco, preenchidas apenas 
pela expectativa de um acontecimento”. Mas é mais do que atmosfera ou 
máquinas de que se trata.  A leitura me trouxe outra lembrança. 
Meu pai, que datilografava sem olhar o teclado, tinha o hábito de virar a
 cabeça, voltando os olhos pra gente, para demonstrar sua habilidade ao 
conduzir uma Olivetti Linea 98, salvo engano, que até pouco tempo 
habitava o extinto quartinho de bagunça, como costumávamos chamar, junto
 a mantimentos e roupas por passar. Gostava de ler, sobretudo romances 
policiais e contos fantásticos, e se orgulhava de ter conhecido Murilo 
Rubião, no antigo Banco Hipotecário, onde meu pai trabalhava, nas tardes
 que o escritor lá ia. Acredito que adoraria o “Roteiro para duas mãos”,
 de Marcílio França Castro, e leria sem nostalgia. Uma vez que o 
computador permitiu a ele o mergulho em espaços e tempos distintos, para
 além da vida protocolar da contabilidade, aprendendo rapidamente como 
se dava a passagem para o outro lado, com o advento da Internet – 
atravessar a página branca, como as letras que a perfuravam e ficavam 
marcadas no rolo, atravessar, como sua imaginação sonhara. A ficção de 
França Castro faz o mesmo com a gente:  “A paisagem dos campos 
de algodão, os estilhaços de fontes e tipos datilográficos atravessando a
 estrada, as pontes, as Rochosas, o deserto, as linhas de tinta correndo
 como uma locomotiva davam uma sensação de unidade entre os mundos. Às 
vezes eu tinha uma vontade danada de gritar”.   Como leitora 
errática e desobediente, levei um tempo para terminar as quarenta e uma 
páginas dessa ficção, mastigando amendoim japonês, ao passo que revirava
 os arquivos, à procura do que restou do tac-tac-tac do meu pai.  
 Era para ser apenas uma nota de agradecimento ao Marcílio, pela 
prazerosa leitura, e acabou por ser tornar fragmento de uma existência, 
com esta fotografia.

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