Homenagem ao Mestre !
Autor: Comentarista da Geral | Publicado: 2010-03-29T14:24:00-03:00

México 70

Armando Nogueira

E as palavras, eu que vivo delas, onde estão? Onde estão  as palavras para contar a vocês e a mim mesmo que Tostão está morrendo  asfixiado nos braços da multidão em transe? Parece um linchamento:  Tostão deitado na grama, cem mãos a saqueá-lo. Levam-lhe a camisa  levam-lhe os calções. Sei que é total a alucinação nos quatro cantos do  estádio, mas só tenho olhos para a cena insólita: há muito que  arrancaram as chuteiras de Tostão. Só falta, agora, alguém tomar-lhe a  sunga azul, derradeira peça sobre o corpo de um semi-deus.
Mas, felizmente, a cautela e o sangue-frio vencem sempre: venceram, com o  Brasil, o Mundial de 70, e venceram, também, na hora em que o desvario  pretendia deixar Tostão completamente nu aos olhos de cem mil  espectadores e de setecentos milhões de telespectadores do mundo  inteiro.
E lá se vai Tostão, correndo pelo campo afora, coberto de glórias,  coberto de lágrimas, atropelado por uma pequena multidão. Essa gente,  que está ali por amor, vai acabar sufocando Tostão. Se a polícia não  entra em campo para protegê-lo, coitado dele. Coitado, também, de Pelé,  pendurado em mil pescoços e com um sombrero imenso, nu da cintura para  cima, carregado por todos os lados ao sabor da paixão coletiva.
O campo do Azteca, nesse momento, é um manicômio: mexicanos e  brasileiros, com bandeiras enormes, engalfinham-se num estranho  esbanjamento de alegria.
Agora, quase não posso ver o campo lá embaixo: chove papel colorido em  todo o estádio. Esse estádio que foi feito para uma festa de final: sua  arquitetura põe o povo dentro do campo, criando um clima de intimidade  que o futebol, aqui, no Azteca, toma emprestado à corrida de touros.
Cantemos, amigos, a fiesta brava, cantemos agora, mesmo em lágrimas,  os derradeiros instantes do mais bonito Mundial que meus olhos jamais  sonharam ver. Pela correção dos atletas, que jogaram trinta e duas  partidas, sem uma só expulsão. Pelo respeito com que cerca de trezentos  profissionais de futebol se enfrentaram, músculo a músculo, coração a  coração, trocando camisas, trocando consolo, trocando destinos que hão  de se encontrar, novamente, em Munique 74.
Choremos a alegria de uma campanha admirável em que o Brasil fez futebol  de fantasia, fazendo amigos. Fazendo irmãos em todos os continentes.
Orgulha-me ver que o futebol, nossa vida, é o mais vibrante universo de  paz que o homem é capaz de iluminar com uma bola, seu brinquedo  fascinante. Trinta e duas batalhas, nenhuma baixa. Dezesseis países em  luta ardente, durante vinte e um dias — ninguém morreu. Não há bandeiras  de luto no mastro dos heróis do futebol.
Por isso, recebam, amanhã, os heróis do Mundial de 70 com a ternura  que acolhe em casa os meninos que voltam do pátio, onde brincavam.  Perdoem-me o arrebatamento que me faz sonegar-lhes a análise fria do  jogo. Mas final é assim mesmo: as táticas cedem vez aos rasgos do  coração. Tenho uma vida profissional cheia de finais e, em nenhuma  delas, falou-se de estratégias. Final é sublimação, final é pirâmide  humana atrás do gol a delirar com a cabeçada de Pelé, com o chute de  Gérson e com o gesto bravo de Jairzinho, levando nas pernas a bola do  terceiro gol. Final é antes do jogo, depois do jogo — nunca durante o  jogo.
Que humanidade, senão a do esporte, seria capaz de construir, sobre a  abstração de um gol, a cerimônia a que assisto, neste instante,  querendo chorar, querendo gritar? Os campeões mundiais em volta  olímpica, a beijar a tacinha, filha adotiva de todos nós, brasileiros?  Ternamente, o capitão Carlos Alberto cola o corpinho dela no seu rosto  fatigado: conquistou-a para sempre, conquistou-a por ti, adorável  peladeiro do Aterro do Flamengo. A tacinha, agora, é tua, amiguinho, que  mataste tantas aulas de junho para baixar, em espírito, no Jalisco de  Guadalajara.
Sorve nela, amiguinho, a glória de Pelé, que tem a fragrância da  nossa infância. A taça de ouro é eternamente tua, amiguinho.
Até que os deuses do futebol inventem outra.