presença
Autor: Jonatas | Publicado: 2017-07-30T14:10:00-07:00






Em algumas fotos, ele aparece. Um homem desconhecido, alguém que nunca havia visto antes. Por vezes,
necessito do auxílio do zoom para descobri-lo num canto do enquadramento,
disposto a sair de cena. Quando é tecnicamente possível, distingo-o bem. Seu
rosto é grave, é alto, sua barba é grisalha, seus olhos se abrem como sumidouros, como
dois ímãs pretos que, de um modo incerto, quisessem negar a paisagem que se abre
por todos os lados.



Passo rapidamente mais algumas fotos com a ponta do indicador direito.&nbsp;Há um rio logo ali, lambendo as pedras, abraçando a paisagem,
permitindo o verde da serra.&nbsp; Todo rio é
motivo de celebração, mas nada naquele homem celebra. Abro a foto até o limite do zoom, até o ponto em que vejo apenas alguns
pixels de cor opaca em meio ao negro cintilante, em seguida recuo até obter uma imagem mais definida.
Restauro seus dois olhos, eles me interessam particularmente. Par de vidros, temerários e
tristes em seu labor de triturar, moer e naufragar memórias que teimam a emergir
à flor da água, de um rio que só se vê com muita atenção.



Fecho o detalhe ainda mais, passo uma, duas, três fotos e o encontro outra
vez, em meio à multidão. Olha em minha direção e me vê, estou certo, e no entanto, nunca o notei nos lugares onde estive, quando ali estava, nesses momentos em que me ocupei com a passagem
do tempo, procurando fazer que não passasse por completo. Ocupa-me agora o fato de ressurgir
essa assombração, aqui e ali, em fotos de cenas em que estive presente sem
jamais o notar.



Perante esse rio, diante dessas águas boas, ali mais adiante,
por detrás dos arbustos, alguém me contou, Pedro Alcântara morreu esquecido da delação que um dia
fez sob o fio ardente de um punhal. Lembro os muitos degraus que subi para obter
essa imagem e mensagem. Tantas décadas decorridas desde que entrou tristemente para a
história como delator, Pedro Alcântara morreu na noite escura, noite que
tantas vezes o protegera do adultério. Numa noite densa e sem costuras aparentes,
como a que provém desse par de olhos de que falo. Morreu bestamente, conhecendo a frieza prosaica do metal da faca de picar fumo de Sabino. 



No breu denso Sabino tocaiava um lobisomem, um bicho, e
agora o encontrara. Saltou preciso, abriu sua musculatura de louco e onça sobre o terreno íngreme, nas encostas do morro e já tudo estava feito. O&nbsp;sangue que saiu da jugular de Pedro tingiu a pedra e escorreu. Pois essa
paisagem, eu fotografei. Sobre aquela pedra hoje polida de toda tinta,
recoberta pelo limo, entre as sombras da vegetação que ali cresceu com as
últimas chuvas, sem que eu precise sequer o procurar, surge o mesmo homem, com sua barba cuidada e grisalha, seu
corpo esguio, sua sobriedade, seus olhos. Seus olhos e compostura triste
saltam-me no peito como o sabino convertido em onça assassina de lobisomens imaginários.




Corro mais algumas fotos. Cores muitas de paredões polidos
pelo tempo, de águas represadas por sobre a vida e a história de nações
inteiras, canindés, trucás, inscrições rupestres, por sobre a história que não
se poderá jamais narrar, de bandos de macacos desabrigados, de gente que tomou
um caminho qualquer, de cadáveres que não chegaram a flutuar no lago que se
criou sobre casas e ruas. Em meio a essa nova paisagem no ponto precário onde
flutuam turistas muitos, mais de trezentos, com sua urgência, suas máquinas de
fotografia, mães, sogras, crianças, velhos senhores, registro tudo o que vejo,
coleciono como todos eles, assomo, somo e amealho em sistema binário o que não
se pode verdadeiramente acumular. Lá num canto desse barco, disfarçado em
discreto, surge o mesmo homem, sua barba, olhos e porte.



E como agora investigo esse meu companheiro de viagem,
nessas evidências todas que inadvertidamente acumulei, ao procurar conter
paredões, paisagens, amores passageiros, águas para sempre idas, folhas que já
caíram, pedras que rolaram, nuvens que nenhuma lógica ou limite respeitam, &nbsp;bocas que já se fecharam, olhos que olharam em
outra direção, como o investigo e o encontro de incerto modo em meio a tudo isso que
já passou e no entanto resta, surpreendo-o, a mão espalmada, protegendo seus
olhos da claridade intensa, talvez, saudando o sol, quem sabe. Em sua mão aberta algo
escrito em caneta, algo cujos traços e escombros a custo decifro. Diz-me, a mim que me
ocupei de pescar por acaso sua presença em redes de malha muito fina, diz-me
pois assim, Nesse dia, que virá, tudo estará tão incompleto quanto agora está.

Então, finalmente, o reconheço, presença quase transparente, anjo melancólico que a todos, menos a mim, esteve sempre visível.