Faremos contato
Autor: Raphaela Viana | Publicado: 2013-10-21T20:30:00-07:00


someday our dreams gonna meet the same fate.

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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Daqui a vinte anos, você
vai me visitar em Sigulda. Posso até ouvir o “nada mal” que você dirá ao ver a
fachada, art nouveau, da casa de poucos cômodos onde viverei com Lisa, a gata
que comprovará algo que sempre soubemos: meu mau humor, que não se restringe as
manhãs, meus exílios voluntários e minha afeição àqueles que depositam o ar de
seus pulmões, enegrecidos pelo tabaco, em gaitas, exigem o desprezo felino e
garras afiadas. &nbsp;

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Nalgum
Setembro, você vai me escrever para relatar a primeira xícara de café decente
em meses. Nos correios, ninguém conhecerá aquele endereço, exceto Katsumi, que
depois de impedir a conversão do chow mein em carvão, ficará para o almoço. Vou
até me esquecer de mandar saudações a sua úlcera.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Seu
sétimo casamento não durará muito, pois ela, a bailarina, fugirá com seu primo
filósofo, serão felizes vivendo não num barril, mas em poucos metros quadrados gentilmente
apelidados de quarto. Isso antes mesmo da lua de mel, que seria em Paris, onde
aproveitaremos as férias da originalidade. Você ostentará seu francês aprendido
em bordéis, o “plus de noblesse que de sincerité” que dirá numa tentativa de me
conter, servirá de combustível para o riso, que me causará dores de barriga.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Quando
alguém muito parecido com você estampar cartazes e caixas de leite, te
encontrarei em Saigon. Nomearemos navios, adivinharemos naufrágios e os
assistiremos desaparecer no horizonte. Você perguntará a quantas anda meu
“samurai- entregador-de-cartas”. Como vingança, te desafiarei a nos conseguir
uma carona até Galápagos. Aos comandantes, você dirá que sua assistente –
estreando essa que vos fala – gastou seus últimos níqueis em casquetes e
cartolas. A carona já te adianto que não conseguiremos, mas meu bom gosto
chapeleiro não passará despercebido.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; No
Tennesee, vou te perguntar, como quem pergunta as horas, se você já descobriu
que Sonny Boy Williamson e deus são, na verdade, a mesma pessoa. Nos hotéis, onde
nossos apelidos farão corar recepcionistas, você colocará pra correr pianistas
que tentarão me convencer que são primos de Ray Charles ou que seus avós
tocaram com Cole Porter. As histórias vão variar, mas a intenção por trás delas
será a mesma.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; No
lançamento de meu livro, que você obviamente não lerá até o fim e
providencialmente esquecerá num banco de praça para que sirva de travesseiro
aos mendigos, aparecerá só pela bebida grátis, dizendo “não deve fazer bem
engolir tantas vírgulas”. Com os olhos, vou te sugerir um salto em queda livre
do monte Ararat. Guardo todas para nossa correspondência, será minha polida
explicação.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Em
Sardenha, vou te ensinar a receita secreta de zabaglione responsável por
aumentos salariais, você relembrará as irmãs grávidas que aceleram taxistas, os
avós grandes compositores desconhecidos da bossa nova que adiam o pagamento dos
chopps, os pacotes de pilhas alcalinas que ganham a confiança dos porteiros,
mas não falará nada sobre os poemas para despir aeromoças. Na delegacia,
teceremos explicações sobre o tango, ouvido apenas por nossos ouvidos, que nos
pegarão dançando no asfalto.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Num antiquário
em Portobello Road, após me encontrar vasculhando as gavetas de uma penteadeira
do século retrasado, você me aconselhará, para o bem dos vendedores, a não me
misturar com a velharia. Em resposta te direi que, vindo de um foragido do
museu, é um conselho e tanto.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O que
sobrar, afinal algum de nós o fará, enumerará em intermináveis listas os adjetivos
pejorativos que se esquecem de atribuir aos defuntos. Para isso teremos, como
você bem sabe, um arsenal inteiro. Não providenciaremos pedestais, nada dessa
rendição piegas de amar os defeitos daquele que parte. &nbsp;

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Por
exemplo, você dirá que, além de modos, me faltava também um tratamento
dentário, que sempre te fiz questionar o paradeiro da delicadeza, principalmente
quando arrotava músicas do Lee Hooker. Conte de como sempre usei dois sachês
numa única xícara de chá e minha descrença de que eles tingiriam a água sem que
eu os apertasse com a colher. Diga que dirigia como uma foragida, que se não
fossem as convenções sociais viveria mesmo de pijama.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Já eu
falarei de como sempre temi pela integridade das vidraças quando você pensava ser
Sinatra, dos seus discursos sonâmbulos órfãos de sentido que muitas vezes me
impediram o sono, seu mau gosto para gravatas, mulheres e sabores de sorvete,
sua risada estridente, aspirante a relincho, sua coleção de samba canção que
muito se assemelhava a peneiras, seu péssimo desempenho nas cartas, que sempre
me envergonhou nos cassinos.


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A
notícia chegará atrasada, pois quando acontecer simplesmente saberemos. &nbsp;Caso eu fique pra ver, sei que sua partida
será seguida por um blackout que assustará a todos, menos a mim. Vou olhar para
lua, que certamente brilhará como nunca, erguer meu copo e lhe dizer au revoir,
mon cher.