Autor: Débora Cattani | Publicado: 2011-02-22T08:35:00-08:00

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Após o post "Repensagens",&nbsp; no qual falo sobre o preconceito, delineando o bullying, o papel da escola e dos cidadãos para tentar reverter esse quadro dolorido, triste e hostil que encontramos em nossa sociedade, trago um texto da escritora Eliane Brum. Particularmente, não considero obra do acaso, quando a partir de um twit do jornalista Marcos Rolim, entrei num link que levou-me ao texto que posto aqui.&nbsp; Trata-se de um texto que consegue nos transportar ao centro do problema que queremos trazer a tona , com o objetivo de refletir sobre essa realidade.&nbsp; Com maestria, a escritora nos mostra uma situação cotidiana( infelizmente) desnudada e o seu reverso. Leia, e depois reflita comigo, através de um comentário.O texto foi retirado da revista ÉPOCA, produzido pela&nbsp; escritora ELIANE BRUM.bjos e boa leitura.

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O cotidiano parece se repetir conforme o previsto até que você é  empalado por uma cena. Eu saía da loja de um shopping de São Paulo, na  tarde de sábado, quando ele passou por mim. Não sei se era a forma como o  ar se deslocava de outro jeito ao redor dele, mas eu ainda não o tinha  visto e minhas mãos já se estendiam no ar para ampará-lo. Ou talvez  fosse só impressão minha, uma vontade estancada antes do movimento. Era  um homem velho. Mas mais do que velho, era um homem doente. Cada um dos  seus passos se dava por uma coragem tão grande, porque até o pé  aterrissar no chão me parecia que ele podia retroceder ou cair. Mas ele  avançava. E porque ele avançava na minha frente eu pude ver aquilo que  outras partes de mim já haviam percebido antes. Sobre a sua cabeça havia  uma peruca tão falsa que servia apenas para revelar aquilo que ele  pretendia esconder. E de uma cor tão diferente do seu cabelo branco que  parecia descuido de quem o amava ou não amava. Aquilo doía porque havia  uma vaidade nele, a preocupação de ocultar a nudez da cabeça. E a peruca  mal feita a expunha como um fracasso. A cada um de seus passos de  epopeia sua camisa subia revelando um largo pedaço da fralda geriátrica.  E assim ele avançava como uma denúncia claudicante da fragilidade de  todos nós. Atravessando o corredor do shopping, lugar onde fingimos  poder comprar tudo o que nos falta, consumidos pelo medo dessa vida que  já começa nos garantindo apenas o fim. Eu o seguia nesse  balé sem coreografia quando ouvi os risinhos. Olhei ao redor e vi as  pessoas se cutucando. Olha lá. Olha lá que engraçado. Ele tinha virado  piada. Aquele homem desconhecido deixara a sua casa e atravessava o  shopping. Para isso empreendera seus melhores esforços. Tinha vestido a  peruca para que não percebessem sua calvície. Tinha colocado a fralda  para não se urinar no meio do corredor. E caminhava podendo cair a cada  passo. E as pessoas ao seu redor riam. E por um momento temi uma cena de  filme, quando de repente todos começam a gargalhar e há apenas o homem  em silêncio. O homem que não compreende. Até enxergar seu reflexo no  olhar que o outro lhe devolve e ser aniquilado porque tudo o que veem  nele não é um homem tentando viver, mas uma chance de garantir sua  superioridade e sua diferença. Quando entrevisto algum  escritor costumo perguntar: por que você escreve? Alguns me respondem  que escrevem para não matar. Eu também escrevo para não matar. Acho que  na maior parte das vezes a gente escreve, pinta, cozinha, compõe,  costura, cria, enfim, porque não sabe o que fazer com as pessoas que  riem enquanto alguém tenta atravessar o corredor do shopping sem ter  forças para atravessar o corredor do shopping. O que me  horroriza, mais do que os grandes massacres estampados no noticiário,  são essas pequenas maldades do cotidiano. E só consigo compreender os  grandes massacres a partir dos pequenos massacres de todo dia. Os  risinhos e dedos que apontam, os cotovelos que se cutucam. Quem  pratica os massacres miúdos do dia a dia é gente que se acha do bem,  que não cometeu nenhum delito, que vai trabalhar de manhã e dá presente  de Natal. Gente com quem você pode conversar sobre o tempo enquanto  espera o ônibus, que trabalha ao seu lado ou bem perto de você, e às  vezes até lhe empresta o creme dental no banheiro. É destes que eu tenho  mais medo, é com estes que eu não sei lidar. Saiba mais  
»Leia outras colunas de Eliane Brum
Entrevistei muitos assassinos  sem sobressalto, porque estava tudo ali, explícito. Era uma quebra. O  que me parece mais difícil é lidar com o mal rotineiro e persistente,  difícil de combater porque camuflado. O mal praticado com afinco pelos  pequenos assassinos do cotidiano que nenhuma lei enquadra. E quando você  os confronta, esboçam uma cara de espanto. O pequeno mal  está por toda parte. Possivelmente sempre esteve. Apenas que cada época  tem suas peculiaridades. E na nossa somos cegados o tempo inteiro por  imagens que nos chegam por telas de todos os tamanhos. E cada vez mais  escolhemos as cenas que veremos, com quais nosso cérebro decidirá se  comover. E as dividimos com os amigos no twitter, enviamos por email e  parece até que há uma competição sobre quem consegue enviar mais rápido  as imagens mais impactantes. Mas não sei se isso é ver. Não sei se isso  nos coloca em contato de verdade.Penso nisso porque acho  que o mundo seria melhor – e a vida doeria um pouco menos – se cada um  se esforçasse para vestir a pele do outro antes de rir, apontar e  cutucar o colega para que não perca a chance de desprezar um outro, em  geral mais vulnerável. Antes de julgar e de condenar. Antes de se achar  melhor, mais esperto e mais inteligente. Vestir a pele do outro no  minuto anterior ao salto na jugular. Para mim é imediato  me colocar na pele do homem que atravessa o corredor sem saber se vai  chegar até o fim sem tombar. Mas é mais difícil me enfiar na pele das  pessoas que riem, porque sinto raiva. E tenho a pretensão de não ter  nada a ver com gente assim. Incorro então no mesmo erro, ao me pretender  tão diferente daquele que me horroriza. É certo então que também eu  cometi e cometo meus pecados de soberba. Por coerência – e eu valorizo a  coerência - preciso me forçar. E eu me forço porque acredito nesse ato.  Quais são as razões delas, então? Por que ao testemunhar  o homem que atravessa o shopping em passos trôpegos elas riem, se  cutucam e apontam? Fiquei pensando se estas pessoas estão tão cegas pela  avalanche de cenas em tempo real que para elas é apenas uma imagem da  qual podem se descolar. É só mais uma cena que, como tantas a que  assistimos todos os dias, não sabemos mais se é realidade ou ficção. Não  é que não sabemos, apenas que parece que não importa, agora que os  limites estão distendidos. Por que apenas assistimos às cenas – não as  vemos nem entramos em contato. E é esta a grande  diferença num mundo de tanta visibilidade e tão pouco contato real. E o  real aqui não é uma oposição entre o real e o virtual, mas o real real.  Eu vejo você, eu toco em você, eu sinto a sua dor e me sujo com o seu  sangue, ainda que seja pelo computador. É um jeito de estar no mundo e  se relacionar com o outro disposto a se deixar tocar e a assumir os  riscos de se deixar tocar. Me parece que estamos cada vez menos  dispostos a isso – apesar de termos uma possibilidade grandiosa de  acesso ao outro por conta da internet. Será que é isso? Dezenas de  amigos no facebook e nenhum contato real, no sentido de se deixar  transtornar e transformar pelo outro, para além das amenidades e da  persistente troca de informações? Será que era por isso  que podiam rir? Por que não tinham nenhuma conexão com aquele outro ser  humano? É curioso que agora o verbo conectar é mais usado para nos  ligarmos a uma máquina que nos leva instantaneamente para a vida dos  outros. Pela primeira vez somos capazes de nos conectar ao mundo  inteiro. O que é mais fácil do que se conectar a uma só pessoa - ao  homem doente que atravessa o corredor do shopping diante de nós. É  curioso como agora podemos nos conectar – para nos desconectarmos. E  se, ao contrário, riam porque se sentiam tão conectadas a ele que  precisavam rir para suportar? Pensei então que talvez pudesse ser esta a  razão. Aquelas pessoas realmente enxergavam aquele homem – e por  enxergar é que precisavam rir, se cutucar e apontar. Porque a  fragilidade dele também é a delas, a de cada um de nós. Nada  nos garante que em algum momento da vida não estaremos nós também  tentando atravessar o corredor do shopping por onde hoje caminhamos sem  sentir. Nada nos assegura de que um dia não seremos nós a quase cair a  cada passo. Se tivermos sorte e não morrermos de bala perdida ou de  chuva, como afirmar que não usaremos fralda geriátrica ou tentaremos  cobrir nossa calvície ou as marcas de uma quimioterapia com uma peruca  que apenas denuncia aquilo que queríamos esconder? Talvez  seja esta a razão, pensei. Essas pessoas precisaram rir, cutucar e  apontar para ter a certeza – momentânea e ilusória – de que ele não era  elas. Não seria nunca. Só apontamos para o outro, para o diferente, para  aquele que não somos nós. E quando apontamos para alguém é justamente  para denunciar que ela não é como nós. Neste caso, teria  sido para se certificar. Elas diziam: Olha que peruca ridícula. Ou: Você  viu que ele está de fralda? Mas na verdade estavam dizendo: O que  acontece com ele nunca acontecerá comigo. Ou: Ele não tem nada a ver  comigo. Por que deixam gente assim entrar num shopping? Riam, cutucavam e apontavam por medo do que viam nele – de si mesmas. São  hipóteses, apenas. Uma tentativa de entender – de pensar e escrever em  vez de responder com violência à violência que presenciei. E que me  aniquila tanto quanto um massacre reconhecido no noticiário como  massacre. Talvez não seja nada disso. No Natal minha  filha me deu de presente uma camiseta em que a Mafalda, a personagem do  cartunista argentino Quino, dizia: “E não é que neste mundo tem cada vez  mais gente e cada vez menos pessoas?”. Talvez ali, no corredor do  shopping, não fossem pessoas – só gente. Porque nascemos gente – mas só  nos tornamos pessoas se fizermos o movimento.


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