Doadora de qualquer coisa que pareça sabedoria...
Autor: Marília Zuzarte Pacheco | Publicado: 2011-08-30T13:00:00-07:00

Sentadinha numa cadeira de escritório... A saga começa a cada dia. Ou não. Não existe mais conteúdo para existir de fato uma história. É todo dia a mesma coisa.
Ser jornalista significava, lá nos desejos mais insaciáveis do fundo do meu âmago, a pessoa mais descolada, mais inteligente e mais comunicativa do mundo.
Aiii meus 18 anos. Prestando aquele vestibular que não acabava nunca. Torcendo para passar logo e entrar na faculdade! Eu não aguentava mais minha mãe atormentando minha vida por conta da futura profissão tão almejada, por ela, muito mais do que por mim.
Eu não sabia o que eu queria da vida. Não tinha a menor ideia. 
Quando criança eu queria ser aeromoça (hoje em dia: comissária de bordo), depois historiadora (não havia nada mais excitante do que entrar em museus, visitar cidades históricas e descobrir porque o Vale do Paraíba é tão legal... Sim, é porque o Monteiro Lobato pensou na Emília lá mesmo... Demais).
Na adolescência eu queria muito fazer moda e ser uma grande estilista. Eu desenhava muito bem. Passava horas no quarto desenhando vestidos, mulheres grávidas com vestidos exuberantes. Cheguei a me inscrever num curso novo, perto da minha casa, de moda. Não abriu turma. Fiasco.
Nessa época eu tava com a dúvida também se não deveria abandonar tudo e me tornar uma dançarina de axé. Eu passava horas em casa ou na casa das minhas amigas requebrando a dança do "Ela fez a cobra subir" do É Tcham no Havaí (um tanto quanto peculiar essa música, mas era um barato).
Enfim os 18 anos. Passou tudo... Tudo quer dizer: PORTO SEGURO. Achei que minha vida estava acabada quando a viagem terminou, já que ela só girava em torno de... "Sou praieiro, sou guerreiro, tô solteiro... Quero mais o que?". Mas como tudo volta ou cai na rotina... Tudo estava de volta. Com um detalhe apenas... Minha mãe atormentando a vida para as 477 inscrições que eu deveria fazer para os 477 vestibulares a prestar. 
Ai que preguiça disso.
"- Marília, o que você vai fazer?""- Não sei mãe. Tô indecisa.""- Não tem que ficar indecisa. Do que você gosta?"(Simples assim? Pensei eu...)"- Ok. Gosto de escrever. Vou fazer jornalismo"
3ª guerra mundial dentro de mim mesma. Dramatizando... Uma explosão de sentimentos.
A faculdade foi muito tranquila. Algumas revoltas surgiram; um ponto mais crítico dentro de mim se abriu para o mundo, mas no geral sempre entendi e compreendi muito bem todas as teorias. 
Quando você é um jornalista, você se acha a pessoa mais FODA do mundo. Você é imbatível nas palavras e nos argumentos. Você sabe mais. Lê mais. É o mais malandro.
Mas já dizia Diogo Nogueira lá nos botecos da Lapa no Rio de Janeiro. Malandro é malandro e mané é mané.
Bom jornalista mesmo é aquele que sentava naquela (louca) redação fumando um cigarro e tomando um whisky 100 anos. Escrevia um pouco, se embiagava um pouco. 
Criticava. Encostava na parede e especulava. Era quase um inspetor bugiganga. sacava do bolso aquele caderno com tudo, irrevolgavelmente, tudo o que ele precisava para alfinetar aquele político safado em plena ditadura. Não havia pauteiro, editor ou qualquer outro cargo que fosse melhor do que o bom e velho jornalista BOMBRIL (faz de tudo).
Depois daquele dia exauto de tensão e muita cafeína na veia era hora de ir pro boteco, né? Afinal, jornalista bom é jornalista no boteco. Boêmia sempre foi uma característica desse profissional.
Uma bênção. Ser bom em criticar, aprovar, investigar, ler, conhecer, saber, especular. Uau! 
Hoje o jornalismo não sai do escritório. O jornalismo tem o Google, não é mesmo? Pra que se dar o trabalho. Fumar na redação... JAMAIS! Geração saúde. Sair para beber? Só se for para a balada. 
Jornalistas de 23 aninhos... Não sabem mais especular. Nem sabem mais escrever. Tudo tão FAST que passamos a bola de jornalistas para "alienistas".
Ainda bem que eu tenho um computador e um blog para escrever isso, porque como jornalista mesmo, mal sacio aquela sede de ser simplesmente FODA.
Uma ótima dica de um blog muito legal também, mais voltado para curiosidades do que desabafos, como o meu.
Aí vai....
Boteco Sujo
Beijos de uma jornalista frustrada e sentada, ou seja, acomodada e conformada... Bom, chega senão vou ter que adiantar o dia da terapia de sábado para quarta-feira!