Chega de sacanagem...Vou contar  a "Linda História de Sofia"
Autor: Novas Memórias de Um Médico de Província | Publicado: 2011-08-11T07:01:00-07:00

Estou escrevendo formalmente porque recebi muitas reclamações de&nbsp;Associações&nbsp;Judaicas de Portugal.
Minha caixa de e-mails ficou lotada de reclamações e imprecauções contra os artigos sobre Sofia e os judeus.
O pior é que um grupo nazista da Alemanha também reclamou e me acusou de sionista.
Até a Organização de &nbsp;Defesa dos Judeus da Praça Ben Gurion, em Laranjeiras, Rio de Janeiro, me acusou de leviano.
Devo ser meio desastrado mesmo.
Desagradei a Gregos e Troianos!
Também, com esta linguagem tão velha, o que queria.
Por isso, vou tentar contar de forma linear e objetiva a&nbsp;




&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Saga De Eustáquio e de Sofia.


1º capítulo:

Sofia era uma mulher qualquer.&nbsp;

Casada, filhos, nutricionista e judia.

Um dia foi visitar um colega de um filhos, que havia sofrido um acidente automobilístico.

Tinha ficado paraplégico e sem controle dos esfíncteres.

Este coitado, chamado Eustáquio, era médico e sofrera seu acidente perto do Hospital Escola onde se formara.

Aliás, o Hospital Pedro Ernesto, da UERJ, ali na Vinte Oito de Setembro, Vila Isabel, Rio de Janeiro,Brasil.

Estava num&nbsp;táxi&nbsp;e ia buscar uma máquina de furar emprestada com a irmã de uma amiga, na verdade ex-namorada. Talvez isso explicasse a má vontade da irmã. As pessoas são modernas, mas non tropo!

Havia mudado a pouco e precisava instalar prateleiras.&nbsp;

Era domingo e no dia seguinte iria trabalhar.&nbsp;

Conseguindo instalar as prateleiras, sua mulher poderia arrumar a casa, que estava um caos insuportável.

Estavam há uma semana e ainda não tinham tirado nada das caixas da mudança.
O choque de voltar a morar no Rio de Janeiro, após viver delícias paradisíacas e humanas no interior do Paraná, ainda os imobilizava.
Lá no Paraná, tinham ido morar em Lindoeste. Nome romântico e cheio de sonhos, para quem sabe sonhar é claro!

A tal irmã &nbsp;lhe dissera que, se chegasse até 12 horas, lhe esperaria, pois teria que sair para almoçar com a mãe, era aniversário dela.
Essa irmã era muito dura, sem poesia, meio eficaz. Ou seja, aquelas pessoas que invalidam qualquer devaneio. Nunca conseguiu resolver sua gemelidade, para se diferenciar virou a de aço.
&nbsp;Eustáquio sempre depois se perguntava porque se submeteu ao rigor do empréstimo da tal irmã.&nbsp;

Não tinha dinheiro em espécie.

Resolveu tentar pagar o táxi com cheque &nbsp;e disse para sua mulher que iria buscar a ferramenta.

Ela ainda tentou alegar, sem muita veemência:

- Você está pensando que estamos no interior do Paraná, isso aqui não é Lindoeste.

Ele nem tremeu, apenas lembrou dos sonhos desfeitos lá naquele lindo lugar.

Lindoeste, lembram desse nome, enchia de poesia suas lembranças.

Saiu e logo viu um táxi parado na rua, bem em frente a sua casa.

O táxi estava vazio.

O ar estava parado, lembrou ele bem mais tarde, numa daquelas tardes intermináveis no Hospital.

Agora não pensava e nem sentia nada.

Só sabia que tinha que ir de táxi! Isso é que dá seguir imbecis como a Angélica, a tal mulher do Invasor de Praia Ecológica e pousa de bom samaritano.
Quanto cinismo!

Surgiu, saindo de um bar mais a frente na rua, o motorista.

Homem jovem, duns 30 anos maus vividos, e com um desalinho nas roupas e nos tecidos do corpo.

A cara era amarrotada.

Eustáquio não viu nada disso naquela hora.

Dirigiu-se ao homem e perguntou incisivo:

- Pode me levar a Botafogo?

- É corrida rápida, vou pegar uma encomenda e volto na mesma corrida.

O motorista ainda tentou evitar o destino e resmungou:

- Estava indo almoçar.

Estáquio&nbsp;insistiu:

- É rápido e lhe dou um a mais um qualquer.
Sempre achou muito gozado e escrachado o tal de " um qualquer".
Forma popular de se oferecer uma propina.
De tanto insistir, o tal idiota e sem cor, motorista aceitou a corrida. O motorista era cinza como qualquer coadjuvante.

Eustáquio sempre ficou com a sensação de que devia se apressar para fazer o que tinha que ser feito.


E assim foram em direção a Botafogo. E realmente botou fogo em sua vida.
Nem haviam rodado muito, surgiu a rua São Francisco Xavier no cruzamento com a Avenida Maracanã.
O sinal estava apagado. Os sinais da cidade, vários estavam apagados.
O Prefeito do Rio, o velho barreiro, brigava com Governador do Rio, o bebe chorão, na verdade um&nbsp;trânsfuga&nbsp;de&nbsp;homossexual&nbsp;e tarado, sobre quem devia consertar os semáforos.
E a população que se dana-se nos cruzamentos, enquanto as picuinhas dos dois anormais se estabeleciam.
Como a população se submete aos caprichos dos poderosos.
&nbsp;Êta povinho medíocre, o daqui e da maioria do mundo, hoje e sempre.
Claro que se fossemos decentes, espancaríamos esta gentalha.
Os políticos bem que mereciam o tronco e a palmatória.
Mas deixa para lá, o que é deles está guardado na&nbsp;valise&nbsp;de suas irresponsabilidades e assassinatos da esperança das pessoas comuns.
A solidão na hora da morte os aguarda impiedosa.&nbsp;