VINICIUS DE MORAES 
Autor: Leituras da Isa | Publicado: 2013-10-19T12:02:00-07:00



Oi pessoal, tudo bem? :D

Hoje irei falar do centenário de Vinicius de Moraes, que além de músico,
também era poeta. Não um poeta qualquer, mas sim um poeta que contribuiu
significativamente com seus lindos poemas para cultura brasileira.&nbsp;

Nascido no dia 19 de outubro de 1913, Vinicius de Moraes, completaria
hoje, 100 anos. Ele revelou-se um verdadeiro poeta em 1922 quando já escrevia
seus versos e anos depois começou a compor musicas com alguns amigos. ''Loura
ou Morena'' e ''Canção da Noite'' marcou o inicio de suas várias
composições.&nbsp;

Em 1932, publica seu primeiro poema (A transfiguração da montanha) de
sua autoria em uma revista e logo depois publicou seu primeiro livro: O caminho
para a distância. A partir daí, Vinicius de Moraes não parou mais. Publicou
vários outros livros e até ser reconhecido tentou algumas carreiras como o Jazz
e o cinema americano.&nbsp;

Passando por várias fases, Vinicius conheceu pessoas, viajou muito,
escreveu muitos poemas, ganhou reconhecimento, montou uma família e se tornou
esse maravilhoso poeta que hoje todos nós temos o orgulho de dizer que é
brasileiro e faz parte da nossa cultura.&nbsp;

Vinicius de Moraes morreu em 1890 de edema pulmonar em sua casa na Gávea
ao lado de Toquinho e Gilda Mattoso.&nbsp;
















































POEMAS DE VINICIUS DE MORAES:




A ESPOSA

Rio de
Janeiro , 1933

Às vezes, nessas noites frias e enevoadas
Onde o silêncio nasce dos ruídos monótonos e mansos
Essa estranha visão de mulher calma
Surgindo do vazio dos meus olhos parados
Vem espiar minha imobilidade.


E ela fica horas longas, horas silenciosas
Somente movendo os olhos serenos no meu rosto
Atenta, à espera do sono que virá e me levará com ele.
Nada diz, nada pensa, apenas olha — e o seu olhar é como a luz
De uma estrela velada pela bruma.
Nada diz. Olha apenas as minhas pálpebras que descem
Mas que não vencem o olhar perdido longe.
Nada pensa.
Virá e agasalhará minhas mãos frias
Se sentir frias suas mãos.

Quando a porta ranger e a cabecinha de criança
Aparecer curiosa e a voz clara chamá-la num reclamo
Ela apontará para mim pondo o dedo nos lábios
Sorrindo de um sorriso misterioso
E se irá num passo leve
Após o beijo leve e roçagante...

Eu só verei a porta que se vai fechando brandamente...
Ela terá ido, a esposa amiga, a esposa que eu nunca terei







A UM PASSARINHO

Rio de
Janeiro , 1946



Para que vieste
Na minha janela
Meter o nariz?
Se foi por um verso
Não sou mais poeta
Ando tão feliz!
Se é para uma prosa
Não sou Anchieta
Nem venho de Assis.

Deixa-te de histórias
Some-te daqui!






DESDE SEMPRE

Rio de
Janeiro , 1933

Na minha frente, no cinema escuro e silencioso
Eu vejo as imagens musicalmente rítmicas
Narrando a beleza suave de um drama de amor.
Atrás de mim, no cinema escuro e silencioso
Ouço vozes surdas, viciadas
Vivendo a miséria de uma comédia de carne.
Cada beijo longo e casto do drama
Corresponde a cada beijo ruidoso e sensual da comédia
Minha alma recolhe a carícia de um
E a minha carne a brutalidade do outro.
Eu me angustio.

Desespera-me não me perder da comédia ridícula e falsa

Para me integrar definitivamente no drama.
Sinto a minha carne curiosa prendendo-me às palavras implorantes
Que ambos se trocam na agitação do sexo.
Tento fugir para a imagem pura e melodiosa
Mas ouço terrivelmente tudo
Sem poder tapar os ouvidos.
Num impulso fujo, vou para longe do casal impudico
Para somente poder ver a imagem.
Mas é tarde.
Olho o drama sem mais penetrar-lhe a beleza
Minha imaginação cria o fim da comédia que é sempre o mesmo fim
E me penetra a alma uma tristeza infinita
Como se para mim tudo tivesse morrido.





ELE É O
MUNDO EXTREMO DE BELEZA...

Rio de Janeiro , 2004



Ele é o mundo
extremo de beleza e de todas as idéias passadas e futuras
É a sabedoria de todas as coisas na sua essência de música e de poesia
É a vida em desencantamento de todas as imagens do tempo na carne
Ele diz à mata tumefacta: Eu sou tu mesmo, larva do amor infinito
E se morrer é para que eu viva a tua morte e a minha vida!
E com mãos de piedade tece teias gigantescas sobre os cosmos debruçados
Onde tombam palpitantes corações cheios de sofrimento e de angústia.

Ele possui - possui como nunca possuiu o espírito no sangue dos homens
Sabe - sabe como nunca soube a alma no seio da tragédia
E perdura - como nunca perdurou a morte no fundo do ser inocente
Ele diz à noite: Tu existes, mas que seria de ti se eu não te visse
Que realidade és senão a claridade dos meus olhos que tudo criam?
E a noite que não o vê desce os mais escuros véus sobre o cadáver dos
rios
Com negras lágrimas ardentes de impotência e miséria.

Quando o peregrino encontra na noite negra a branca imagem do seu extâse
Misteriosamente à sua volta a natureza se putrefaz&nbsp;&nbsp; 
Seus olhos que penetravam mornos os cânticos estelares de Aldebarã
Vêem descer em fios de luz planetas como aranhas rígidas
Que pousam sobre a epiderme corrompida das matas e das águas
E na vida que começa em origem e entendimento no seu íntimo
A paisagem da morte dolorosa.
E sobre cada extensão de folhas e de frutos
Os sonhos fogem como crisálidas translúcidas para os espaços frios da
alma
E se respondem em ecos de lembrança e de intuições serenas
E como a águia, o peregrino-deus devora as entranhas da terra
E com ela alimenta as iluminações de um céu não mais inexistente
E com ela fecunda as fruições de uma seiva decomposta em lava
Que se arrasta para as escarpas mortuárias de cruéis abismos vividos.