Viva o 'tríduo momesco!'
Autor: Alessandro Alves | Publicado: 2012-02-21T10:14:00-08:00





Esse artigo do Arnaldo Jabor&nbsp;foi publicado no jornal&nbsp;O Estado de S.Paulo em 15 de fevereiro de 2010.&nbsp; Não poderia ser mais atual.&nbsp; Divirtam-se:










"Todo ano meu artigo cai na terça-feira de carnaval e todo ano me repito sobre 
o chamado "tríduo momesco", como escreviam os jornalistas barrocos. Os bombeiros 
eram os "bravos soldados do fogo", um incêndio era o "belo horrível" e "no 
desastre o trem ficou reduzido a um monte de ferros retorcidos". E o carnaval 
era o "tríduo momesco".



Todo ano, espremo a cabeça sobre o assunto - nostalgias, pretensas reflexões 
- e nada sai de novo.

Assim, resolvi fazer uma antologia de mim mesmo sobre forrobodó de fevereiro, 
o farrancho, a folia, a folgança, o banzé, a bambochata, como rezam os sinônimos 
do genial dicionário analógico de Francisco dos Santos Azevedo.

Muito bem.

Acho o carnaval nossa patuscada e grandeza. Como pode o mundo achar o 
carnaval um desvio da razão, este mundo insano de Chávez, Irã , Iraque, de 
bombas "clean" contra bombas sujas? O carnaval nos vê e exibe a matéria de que 
somos feitos, por baixo dessa mímica de "Ocidente" que tentamos há quatro 
séculos.

A África e os índios nos salvaram, assim como salvaram os USA. Que seria da 
América sem o jazz?

O carnaval é feminino; o "rock" é de homem. O "rock" é guerra; o carnaval é 
luxo e volúpia. As mulheres que flutuam no ar dos desfiles estão além do desejo 
real. Conquistadas, elas seriam reais, mas nosso desejo as quer como metáforas 
inatingíveis.

Se bem que, nos musicais americanos, quem inventou as escolas de samba na 
tela foi o americano Busby Berkeley, esse gênio esquecido.

Talvez nosso carnaval seja uma doença salvadora, uma epidemia de delírio de 
que o mundo precisa, além da guerra, da velocidade e do mercado cruel.

A "razão perversa" é a razão do carnaval. Não a perversão como "pecado", mas 
como a busca de uma civilização "não civilizada", de retorno a uma animalidade 
perdida e pulsante.

A sacanagem das matas profundas é diferente das surubas calvinistas de Nova 
York, que inventaram o sexo torturado nas boates doentias e acabaram na Aids. 
Nosso carnaval mostra que o Inconsciente brasileiro está a flor da carne. Quanto 
mais civilizado o país, mais fundo o recalque. Já imaginaram nossa cascata de 
bundas na Suíça?

Antes, o carnaval começava no Rio com as marchinhas tocando no rádio desde 
dezembro, sob o canto das cigarras do verão.

Na terça-feira (hoje) eu ia com meu pai à Avenida Rio Branco, ver a passagem 
das "sociedades" carnavalescas.

Eram carros alegóricos cheios de rodas moventes, de estátuas de papel e 
massa, grandes e toscas carrancas, estrelas, sóis, luas cobertos de mulheres 
provocantes. As "sociedades" competiam com nomes góticos como "Pierrôs da 
Caverna" ou "Tenentes do Diabo". Todo mundo cantava: "Chiquita Bacana lá da 
Martinica, se veste com uma casca de banana nanica!" De repente, eu vi um carro 
imenso que era um despotismo de cachos de banana, onde dançava uma mulher 
lindíssima, completamente nua na proa. Os pais de família, as mães de família 
(todo mundo era de família) sussurravam: "Olha a Elvira Pagã! Olha a Elvira 
Pagã!"

Já contei essa história aqui, mas repito.

Elvira Pagã era apenas uma vedete mas, naquele ano remoto, ela queria 
"provar" alguma coisa. Algumas atrizes como ela (Luz del Fuego e outras) 
transcendiam o palco e viravam símbolos dos desejos reprimidos no coração das 
famílias. Eu via nas senhoras distintas a inveja infinita e escandalizada e no 
olhar de meu pai um brilho faminto que eu não conhecia. Elvira Pagã (que nome 
anticristão e livre...) foi a precursora corajosa das mulheres nuas de hoje, 
como Luz del Fuego e Eros Volusia.

Hoje, as mulheres do carnaval travam uma competição frenética de bundas e 
seios e eu me pergunto: O que querem elas provar? Querem nos levar para o fundo 
do mar como sereias, querem destruir os lares, querem mostrar que o sexo sem 
limites resolverá os problemas do Brasil?

Até hoje, quando penso nos carnavais da minha infância, lembro do cheiro do 
lança-perfume. Carnaval para mim era o cheiro.

O lança-perfume era tudo. Havia uns em vidro, frágeis como ampolas, mas o 
símbolo do carnaval era o Rodouro Metálico, que ejetava um fino jato de éter, 
gelando as costas nuas de odaliscas e havaianas que se torciam em risos 
trêmulos. O perfume flutuava pelas avenidas como uma aragem geral, uma nuvem de 
felicidade salpicada de pontos coloridos de confetes e rasgada por serpentinas. 
Hoje, com os corpos malhados, excessivamente nus, falta a celulite, falta o mau 
jeito, falta o medo, a ingenuidade, o romantismo, falta Braguinha, Lamartine 
Babo, Mario Lago. Lembro também das escolas de samba a pé ainda na Avenida Rio 
Branco, um bando de índios de bigode e penas de espanador, pintados de preto, 
seguidos pelas gordas baianas cobertas de balangandãs.

Naquele atraso havia ainda uma preciosa alma brasileira, um ritmo humano de 
esperança que víamos no carnaval e no futebol, com Ademir e Zizinho geniais, 
disputando o Vasco e Bangu, esperança ingênua que se via nos bondes, nos 
botecos, nos caixotes dos bicheiros nas ruas, nas cadeiras da calçada e até nas 
favelas líricas e sem droga, sem crimes hediondos.

Este passado ainda se vê hoje no mundo dos foliões anônimos. Nas ruas, está a 
preciosa origem do carnaval profundo. Lá, estão os desesperados, os famintos de 
amor, os malucos, os excluídos da festa oficial. O carnaval das ruas está longe 
do populismo oficial, que transforma o popular em kitsch.

Nas ruas, estão os blocos dos anjos de cara suja, os blocos das escrotas, dos 
vagabundos, dos bêbados ornamentais, da crioulada pobre.

Só os sujos são santos. Ali, estão as três raças brasileiras entrelaçadas num 
casamento grupal doido: negros, brancos e índios dando à luz um grande bebê 
mestiço e gargalhante.

O carnaval de hoje é um grande tumulto. Parece uma calamidade pública 
musicada por uma euforia disputada pelo narcisismo de burgueses e burguesas se 
despindo para aparecerem na TV.

Em matéria de saudades, sou nacionalista.

Tenho vontade de botar uma camisa amarela, sair com um reco-reco e um 
pandeiro na mão e sumir no turbilhão da galeria da minha vida que já passou."








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