XEQUE-MATE
Autor: Daniel S Trouche | Publicado: 2012-08-14T00:37:00-03:00





Sexta-feira passada eu assistia alguns
trechos de filmes do tempo em que o cinema era experimental. Em imagens veladas
do expressionismo alemão, nos temas sombrios, no terror, no "Eine Symphonie des Grauens", o&nbsp;Nosferatu de
Murnau (1922) -&nbsp; primeira adaptação do Drácula de Bram Stoker – e na estética
entrecortada e o olhar deformado do “Gabinete do Dr. Caligari”, ocorreu-me
uma ideia para a metáfora insana existente na violência da relação com o trabalho dos
estranhos workaholics mal sucedidos, que &nbsp;compõe um universo que nunca chega no
topo. Para eles, o edificante se perde. Onde isso poderia levar um psicótico?





Automaticamente surgiu a voz do Edgar
Alan Poe e pensei que um personagem bizarro seria a resposta, culminando na
“deriva no escritório”...









XEQUE-MATE







Envolto em
anseios, sua paz fora roubada. Inácio planejava vingança sob o artifício da
incógnita continuidade da própria vida. As pessoas a quem dedicava serviço
profissional pareciam-lhe cegas e surdas e de certa forma é verdade, pois não o
levaram a sério – “pequeninos seres rastejantes, asquerosos, que ziguezagueiam
à minha frente. Vermes - estão em qualquer habitat, tem um parasita graúdo lá
no meu trabalho”. Estava num momento profético, falava com a própria
imagem no espelho erguendo as mãos ao céu à imagem de um anjo caído.



&nbsp;Imaginava uma forma de se livrar de uma vez
por todas daquele emprego, e assim estaria livre do mal que o acometera.
Imaginara que viveria no paraíso, antes, muito atrás, quando comia pastel e soda com a mesada que ganhava dos pais. Em um passado perdido ouvira falar de um mundo
de maravilhas, de prazeres e desejos que vertiam o parâmetro da vontade de viver.
Acreditava que suas ideias eram resultado de uma sensibilidade espiritual; a
pureza da natureza o permitia crer em uma compreensão extraordinária,
sobremaneira virtuosa. Com o passar dos anos descobrira uma realidade
diferente. Não mais de desejos, não mais de gracejos permeavam os dias magros.
Amargo era o desgosto que corroía a esperança de ver o mundo sob as cores e
formas impressionistas, de sonhos utópicos, da bonança narcísica. Havia
herdado a retidão, sendo instruído a louvar o amor e o recato.&nbsp;



Inácio projetava três grandes
possibilidades para se livrar de seu temor maior: o chefe. Na primeira, reuniria
um dossiê com os e-mails, gravações e todos os documentos que expusessem os
crimes de corrupção, coação, constrangimento, além de uma série de
contravenções. O “maldito” vinha coagindo o diretor comercial da maior
distribuidora de sementes agrícolas do país a dar ampla preferencia ao produto
de seu cliente, além de ameaçá-lo caso comercializasse com outros fornecedores.
As reuniões do chefe eram contínuas, ultrapassavam a média de todos os outros
anos e o volume de trabalho, que era grande, estava para aumentar com a chegada
de uma dúzia de fornecedores do comparsa, formado pelos maiores budgets do
mercado. “Esse é um indício, aí tem”. O dossiê do maldito acumulava ainda o
impedimento dos dois maiores PJs se desligarem do serviço, um contrato antigo
entre as partes geraria uma multa de milhões; habitualmente o chefe também constrangia,
assediava moralmente e testava impiedoso a todos que lhe desafiassem. 



Em uma tarde de final de semana, a figura
esguia de Inácio, vestida em calças de linho e sobretudo, coçava a barba e colecionava
listas em arquivo secreto, eram contravenções do maldito: provocação
de tumulto no trânsito - comum, principalmente quando uma maracutaia dava
errado; provocar falso alarme de incêndio - uma vez, para acabar com a palestra
de um desafeto; perturbação do trabalho ou do sossego alheio; jogo de azar - viciado
da porra; embriaguez; perturbação da tranquilidade alheia; omissão de
comunicação de crime - a começar pelos próprios; indevida custodia de doente
mental - sua pérfida namorada com quem vivia em concubinato. Ao ler a lista, sentia um prazer onírico,
o ar de perversidade escancarado por trás da fumaça dos cigarros, emanava como uma
metáfora de sua personalidade tacanha. O plano inicial parecia perfeito. Para Inácio um homem sério deveria
refletir sobre dado objeto e descrever impressões acerca das perspectivas,
encontradas, as posições que defendia em certas ocasiões eram por uma
perspectiva futura - lograra para si um estratagema que antecipava
impecavelmente os fatos e, por algum caminho de roedor acéfalo, seguia a linha contrária
da identificada como a melhor opção, geralmente uma ideia déspota. Sabia que
não andava bem, optava pelo não sentido, que por si só é uma maneira ardilosa
de ludibriar o desespero. E o pior, dizia-lhe Paul, é que não aceitava o diagnóstico.
- O tempo que ainda lhe resta não serve para nada - jogava na cara durante as
conversas. - Que tipo de inteligência &nbsp;pensa poder suportar isso? O que fará com a
emoção?

Ouvia e sua mente reticente calculava
todas as possibilidades para tratar do problema, nenhuma parecia adequada e a
indagação ressoava perturbante. 





Um vento fresco
revigorava o ar dos transeuntes abaixo da lua crescente, a pálida luz descia
junto a brisa sustando na placa de aço que fundia o cinza perolado na
tonalidade branca do carro que acabara de colidir. Sua visão escurecera. No
quarto infantil, um corpo esquentava a roupa umedecida pela rubra epiderme que
abrasa o líquido expelido pela glândula sudorípara. Substâncias tóxicas lutavam
para permanecer naquela carne jovem, pendiam para a camada interna em embate
com a química do garoto, julgava um vírus estranho movimentando-o para fora de
si. Um cheiro sutil espargira em suor acompanhado do imperceptível arrepio - uma
lembrança da juventude de Inácio, naqueles anos passados. Fez o telefone do
chefe tocar. O seguro da empresa fora acionado, era sua culpa. - Minha culpa.
Teria que pagar a franquia por ter trabalhado o dia todo resolvendo problemas
no escritório. Sua posição exigia pró atividade e tanta disposição quanto
necessário. Os clientes queriam soluções, o chefe o sangue, e o carro moído
pedia indenização por danos materiais e morais. - Como faz a conversão
avançando o sinal sem nem dar uma seta, puto? O ocupante do outro carro dizia
ser advogado e a coisa não sairia barato.



Um longo dia de trabalho, sem dúvida, mas
seria por pouco tempo, calculara. Se ao menos o mal estar passasse. Em casa teria
tempo para tomar banho, se alimentar e dormir poucas horas até a manhã
seguinte. No escritório pilhas de documentos aguardavam junto a três reuniões,
entrega de um projeto complicado, duas propostas, emendas de dois outros
trabalhos, para fechar há meses, atualização dos dados do balanço anual e
início de nova pesquisa sobre a história do metal com levantamento de imagens.
Supostamente teria que almoçar, beber água, café e ainda por cima suprir
algumas necessidades fisiológicas. Inconscientemente a pressa e a demanda
crescente tornara a hora de almoço próxima a minutos de lanche, o estômago
demonstrava sinais de indisposição gástrica, precipitava mais sua irritação
nervosa. Nos últimos dias não havia evacuado, as incursões ao banheiro eram
fugazes. “Teria saído algo? - talvez um pouco, se ao menos pudesse lembrar,
tinha tantas coisas para pensar. 



O plano contra o maldito tomava conta de
grande parte dos dias, sobrepondo a função da papelada sobre a mesa. Com as
mãos tremendo e os olhos vidrados no espelho do banheiro, deixara a torneira
aberta com a água correndo, vinha ouvindo vozes dentro da cabeça, diziam: “Limpe
tudo”. Para piorar, o chefe entrara no recinto pequeno, muito higiênico,
branco, brilhoso, “clean”, dizia orgulhoso. Não deveria desperdiçar água,
ouvia. O estômago retorcera. “Como estava o relatório?”...&nbsp; “Merda, não consigo, maldito”. Aguardariam até
o começo da tarde. O “comparsa” do chefe deveria estar esperando. O documento
incluía levantamento comercial do último bimestre. Nesses casos, o chefe
pressionava a hora e o lugar que fosse. Circulavam boatos que tinha um caso com
o cliente, um audaz jovem acolhendo a estressante vida do chefe, a concubina
pirada não era o bastante. “Pobre maldito!” O menor dos crimes, mas que
constaria no dossiê.



Naquela noite Inácio tinha consulta com
Paul e contou minuciosamente o plano para derrubar o maldito, sua queda seria o
início da última fase.



- E depois, o que vai fazer – questionava
na esperança de um átimo de lucidez.



-Tirar férias. Com o acerto talvez abra
um restaurante, quer ser meu sócio? – perguntou. Paul o mirava sério. - Quando
acabar para mim pode ficar com a minha parte.



- Entendo, está mesmo decidido a
extorquir o maldito?



- Ele merece.



- Ele vai aceitar o acordo?



- Hum, pode ser que ameace, mas tenho
muitas cartas na manga, sei tudo sobre o cara e não tenho nada a perder, tenho?



- Se é isso que quer com o tempo que lhe
resta, lavo as mãos e encerramos por aqui. Prefiro visitá-lo como cliente.



Inácio passara a noite toda organizando o
dossiê do maldito, enfim estava acabado. Um obra de arte do crime, em foco.
Mergulhado em excitação, enfim daria um basta no chefe, era motivo de uma
comemoração como não tinha desde um passado longínquo. Coçava a barba, os olhos
cerrados pareciam notar alguma desconfiança, como se algum dado não tivesse
sido devidamente calculado. Um dúvida o incomodava. Não acreditava na ordenação
de suas ideias. Alguma coisa errada que pudesse acontecer o perturbava. A
perfeição do plano deveria ser tamanha que um gélido assombro tocou-lhe a alma
e ficou ali, estático, com uma lágrima congelada nos olhos. Seu coração parara
de bater pelo segundo blecaute daqueles dias. Antes fora o acidente, com a
lembrança da infância. Na segunda, o escuro não veio acompanhado de nenhum
pensamento, apenas da paralisia.



Na manhã seguinte, Inácio foi o primeiro
a chegar na empresa. Pudera, não havia dormido nada e exausto de concatenar
pensamentos, apenas aguardava na sala do chefe. Sabia que ele chegaria cedo
para passar o malote da semana para o comparsa. Tanto previsível para sua
argúcia natural. Adentrando na sala, o chefe saltou os olhos ao deparar com ele
em sua mesa. Vestia o sobretudo e um chapéu-panamá muito antigo, dava-lhe uma
aparência de gângster expatriado, como Humphrey Bogard em Casablanca, e, ali
mesmo, que não era nem um “Café do Rick” nem sala de contrabando, terminava de
arquitetar novo plano em oposição a chantagem. &nbsp;Considerou vulgar e pouco digno extorqui-lo.



- Olá maldito. Estava aqui pensando,
enquanto te aguardava. As razões que tenho para te meter na cadeia.



- Como é que é? Quem pensa que é para me
ameaçar seu filho da puta. Um mero leva e traz acha que pode vir aqui me
ameaçar - o que tem aí?



- Eu tenho isto - bateu sobre a pasta que
estampava “confidencial”, sobre a mesa. Maldito apanhou o dossiê como uma cobra
dava o bote na presa, no caso, mal sabia que os papéis estavam trocados. 



- Desta vez você é a presa, chefe – disse
com ar exaltado.



- É muita audácia a sua. O que quer? - sorriu
irônico. Maldito estava com o rosto vermelho. Inácio podia enxergar em seus
olhos o ódio consumindo em meio a cólera, poderia estourar em ataque de nervos
e atacá-lo.



- Entretanto, a minha intenção original
era apenas dar o fora, você sabe...são muitos anos aqui, estou cansado de
engolir tanta merda.



- Quanto para sumir daqui? Para sempre.



- Na verdade, nada. Tive uma ideia muito
melhor para encerrar este caso.



O escritório de maldito parecia menor. Um
sensação de vertigem lhe aturdiu a mente e percebeu que o empregado falava
sério e sem nenhum medo nos olhos, a imagem de um cavaleiro confiante que lhe
dera xeque-mate. Na janela, um forte vento pressionava o vidro fazendo pressão.
Um sobressalto lhe veio à frente e como se já soubesse, um buraco abriu-lhe o
peito num gesto de auto dignidade demente, e Inácio apenas olhou fixo,
saboreando o desfecho da vingança.




O gabinete do Dr. Caligari - 1919









Nosfetru - 1922