Vênus na casa V
Autor: Gabrielle Albiero | Publicado: 2014-12-03T20:51:00-02:00




“A quinta casa astrológica está associada à afetividade e às paixões,
da mesma maneira que Vênus carrega no seu simbolismo a analogia com o amor.
Quando esses dois símbolos se encontram associados, forma-se uma aliança
potente.”





Eu não sei dizer ao certo o que
fez com que Eleonora se tornasse assim tão estática – nada mais que aquele
retrato sobre a máquina de escrever. Dela, quase tudo ali: a face rosada, o
olhar distante, a boca, a boca... Mas falta a essa Eleonora aquela outra. A
mim, também. E tudo fica assim, vazio.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Vazio:
uma casa, uma máquina de escrever, o retrato de Eleonora e o de Manjushi, o
Buda da sabedoria, que, quem sabe, me diga o que fazer com uma casa que é só
isso.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Que é
só isso: uma casa antes povoada por ela. Quantas mulheres em uma! Eu quis
dormir com todas, eu quis vê-las dormir, eu quis dormir perto de todas. Eu
sonhei com todas. Entretanto, no retrato só uma – que já me bastaria. E
nenhuma, Eleonora que não era uma imagem. Quem era Eleonora?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Quem
era Eleonora? Esteve aqui por três luas cheias e a casa ainda ressoa sua voz
grave. No reflexo dos seus olhos, tudo se alargava. Os meus espelhos, enfim,
tinham reflexo. A comida tinha mesa, a mesa tinha chão, o chão tinha Eleonora. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Eleonora,
na primeira lua, bateu à porta da casa V. Eu não saberia dizer como ela chegou
até aqui. E tampouco importa, este é o relato de como ela partiu e de como ela
ficou. Ela, que nunca poderia partir de fato, pois, desde a primeira lua, meus
alimentos tinham fome dela, a água na pia clamava sua saliva, e a porta rangia,
rangia, rangia, se ela ia embora.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Se ela
ia embora, levava também toda a atmosfera que trouxera, e os relógios ficavam
confusos, órfãos do magnetismo de Eleonora a lhes nortear o tempo. E os móveis
sussurravam: “Ela não volta...”

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ela não
volta – eu já sabia desde a primeira lua. Escrevi-lhe cartas que o correio não
entregou. E em um romantismo desesperado, joguei-as ao mar dentro de garrafas
de cerveja – naufragaram. Mas quando ela regressou, na segunda lua cheia, eu
descartei o hábito de vestir de palavras as coisas, e Eleonora perdeu o nome.
Foi ai que tudo se perdeu, pois sem as delimitações de vogais e consoantes a me
repartir e organizar o real, e como tudo na casa V se alterava com o toque dela,
tudo ali que antes tivera nome, agora, chamava-se Eleonora. &nbsp;E ela, assim, despida de adjetivos, advérbios
e pronomes – nua, mais me parecia a Vênus.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Vênus
de Milo, bela, fascinante. Entretanto, sem braços para amparar os móveis e
objetos e a mim. Sem mãos para segurar as minhas mãos, sem dedos para me
despetalar. Dúbia é a verdadeira beleza. 

A verdadeira beleza era Eleonora,
que para mim era Vênus. E todas as outras coisas ao meu redor, os quadros, os
livros, os discos, o vinho tinto e toda a mitologia grega – tudo tinha seu
nome. Entretanto, foi-se a segunda lua cheia, foi-se Eleonora. E os móveis
sussurravam: “Ela não volta...” Cada objeto da casa virara instrumento da
sinfonia de sua ausência. Livrei-me de todos. Deixei a máquina de escrever para
guardar os meus sussurros, deixei Manjushi para guardar o meu silêncio. De
resto, nada mais, a casa vazia, os copos vazios. Até que Eleonora voltou.

Voltou, na terceira lua. Austera,
com a face rosada e algumas palavras sólidas na bolsa. Seu olhar me
transpassava, e então eu soube:

Ela não volta mais.

Seu olhar me transpassava. Quis
contê-lo, segurá-lo entre as mãos. Chacoalhar Eleonora, pedir que se portasse
como se porta alguém que existe. Aproximei-me. Ela não se mexeu, por alguns
instantes me olhou fixamente, como se me desnudasse. Foi o mais perto que
chegamos de nós. Seu olhar negro me tragou como a ressaca e eu me deixei ir, e
então eu soube:

Eu não volto mais.



Seu olhar negro, sem qualquer lua
que fosse que a trouxesse de volta, que me trouxesse de volta. Tão mais
distante que aquela lua no céu, essa Eleonora que fito, um retrato na noite
escura. O que a tornou assim, estática, eu não sei dizer ao certo.