Aurora
Autor: Guilherme Cicerone | Publicado: 2014-10-18T12:24:00-03:00


Adorava ela era passar o tempo em suas introspecções. Fossemos todos de carro até o alto da colina, preferia ela ir a pé, as mãos cruzadas nas costas, o beiço assoviando uma música que inventara, a face surpresa em sentir o sol do final de tarde e os seus pensamentos.



Vão à frente, dizia ela, não tenho pressa. Cumprimentava todos os vizinhos sentados em suas varandas, quase que em um ritual. "Boa tarde, seu Otacílio, como vai?". Acenava, caso não tivesse o velho lhe escutado, sorria e voltava à caminhada. Parava, então, diante de uma Dama da Noite, e sem tocá-la, erguia o queixo, tentando enxergar por baixo dos óculos, e sorria quando achava o broto. Aí está você, danadinho, exclamava entusiasmada. Como quem fecha as mãos para encher d'água, delicadamente envolvia o ramo e dizia para si mesma que era uma pena planta esta ser tão peculiar e desabrochar somente no início da noite e, como se não bastasse tamanha ousadia, por assim ficava até a seguinte, exalando singular perfume. Perguntava-se, como lhe era costumeiro fazer com coisas que lhe interessava, quem fora o gênio que se apropriara da lógica de sua exuberância e, para quem já teve oportunidade de apreciar o acontecimento, sabe que aquele de invenção pouco se utilizou para determinar a alcunha.


A casa em que morava era uma extensão do seu mundo. A cor beije das paredes, o marrom dos tijolos da fachada e das telhas canal, o cinza das pedras do piso e o verde do gramado que a cercava eram conhecidos por ela como se fossem as palmas das mãos. Fosse da testada do lote aos fundos, difícil era contar a quantidade de plantas, flores, jarros, vasos e equipamentos de jardinagem. Arriscava um a bradar sobre a quantidade, lá vinha ela e dizia orgulhosa, que não estava certo. Que moleque atrevido, debochava. Sorrindo, observava-o atravessar o ambiente por cima dos sofás, enxugava as mãos no avental e retornava à cozinha. Ali, preparando com toda a sua vocação os mais deliciosos pratos desse mundo, não havia um que não puxasse uma cadeira, sorvesse uma xícara de café ou uma taça de vinho e iniciasse a conversa.


Quando da tarde pouco sobrava, abraçava um cesto de vime e ia ela até a horta. Por entre as parreiras, figueiras e pés de tomate, analisava cada um deles a procura dos maduros. Assim como fizera quando encontrara a Dama da Noite, toda sensibilidade parecia ressurgir e, entre toques, olhares admirados e degustações olfativas, contornava-os pelo menos duas vezes, antes de se decidir. Colhia-os, então, depositando tudo organizadamente no cesto deixado no chão. Entre uma careta e outra, quando se abaixava para não ter de jogar os frutos, anunciava, no dorso, o peso que a idade lhe trazia. Não que esta lhe fosse avançada - mesmo porque era frequente surpreender qualquer aventureiro de palpite, recebendo, assim, o elogio pela jovialidade - mas, sabemos nós, como são inevitáveis as consequências dos episódios da vida.



Tem ela - e não poderia ser diferente - uma das personalidades mais intrigantes que se pode conhecer neste mundo. Amou o marido até onde pode, quando partiu ele, no único daqueles em que não se tem volta. Antecipou-se à escolha de perpetuar a sua felicidade quando, no senso comum, deveria se envolver em amarguras e vivenciar o luto, até que também lhe chegasse a hora. Soube chorar quando foi preciso, não porque vivenciou a solidão somente como um sentimento doloroso e corrosivo, mas porque aproveitou também o grau de liberdade que esta proporciona. Ainda que diferente da mulher que era, viaja hoje - em busca de respostas, companhias, descobertas e novas histórias para ouvir e contar - sempre com o jeito doce, carinhoso e disposto a desfrutar da vida as coisas mais simples que ela oferece.



Talvez tenha sido por este motivo que dizia ela não estar correta a contagem de plantas do menino. Ao final, acaba-se descobrindo serem pouco representativos os números frente às cores,&nbsp;às&nbsp;formas, aos&nbsp;cheiros,&nbsp;às&nbsp;texturas e ao gosto...



Certa vez conversava ela com uma vizinha sobre uma rara flor que havia conseguido muda e plantou em seu jardim. Descreveu-a ressaltando os tons avermelhados, o contraste entre o liso da flor e a rugosidade da planta, e disse adorar o seu aroma, mesmo que florescesse somente uma vez ao ano e por poucos dias. Indignada, a vizinha logo lhe disse que fosse a mais linda planta do mundo, sentir-se-ia ela infeliz de ter o seu jardim florido somente naqueles dias. Então, sem se deixar levar pela exuberância da imagem em constância, disse-lhe que preferiria se surpreender com o esporádico evento a tê-lo em vista sempre que quisesse, relembrando ser, às vezes, melhor a significância de ver e sentir por poucos segundos do que em todas as horas do dia ou nunca.





No térreo do edifício encontrei com um senhor de idade próxima a dela, mas de feições, vestimentas, expressões e trejeitos de alguém inquieto, inseguro e com medo. Cumprimentei-o, certifiquei-me de terem solicitado o elevador e perguntei sobre o dia. Ora, o dia foi como todos os outros, disse-me ele. Sozinho, eu e as paredes, conversando, complementou. Olhava para baixo constantemente, com as mãos fechadas sobre a barriga e respirando acelerado. O senhor vai para qual andar, indaguei quando subimos. Ele, de olhos úmidos e trêmulos, disse-me que seria para o oitavo, mas que iria aborrecido. Em seguida, gesticula para algo que tinha um tamanho pequeno e parecia um recipiente. Já faz um ano, disse ele, mais de um ano... Que a minha mulher dorme em uma caixinha deste tamanho. Sinto saudades. Não sei o que fazer da minha vida, nessa idade. Estou velho. Mas não quero morrer.