SABONETE PHEBO
Autor: Nélia Nascimento | Publicado: 2016-07-03T10:30:00-04:00


&nbsp; &nbsp;&nbsp;Cidadezinha de poucas ruas,&nbsp;pouquíssimas&nbsp;mesmo, mas ainda assim havia uma que não se sabia onde ficava.&nbsp;

&nbsp; &nbsp; Era aquela boquinha de noite - como se chamava o entardecer no sertão de antigamente - e aproveitava-se para ir procurar algo ou alguém, fugindo do calor escaldante do dia e da escuridão de breu da noite sem lua.

&nbsp; &nbsp;Contudo, já lá o sol quase sumia de todo, e não se achava a casa de Dona Escolástica, que de manhã passara por nossa casa e oferecera uns galhos preciosos de Sabugueiro e suas insubstituíveis folhas, dado que minha irmã se achava sob suspeita do temido sarampo e os banhos e chás afastariam mazelas maiores dela.

&nbsp; &nbsp; Ela dera as indicações de como encontrar sua casa, lá numa das saídas da cidade quando se caminhava para a roça, e entre gestos de mão e de beiços direcionados ao possível local, entremeara conversas de como usar as folhas e as flores da planta, de como guardar para outras necessidades, a condição de milagre da planta, que limpava até ruga de cara de velha...

&nbsp; &nbsp; &nbsp;Eu entendia que estávamos rodando os becos e suas adjacências todo o tempo, mas os casos contados desviavam nossa atenção, porque descobríamos analogias com eles &nbsp;e as humildes moradias de taipa e adobão que se confundiam nas sombras que chegavam.

&nbsp; &nbsp; Aqui e ali, um fifó já espalhava o cheiro de querosene que o vendeiro desonesto colocara água para ter maior lucro, e a fumaça parecia entrar em nossas narinas e ali ficar. E ficava mesmo: dormir com o fifó aceso com tal tipo de querosene adulterado deixava as nossas narinas com uma fuligem fina ao redor, e os olhos vermelhos daquele pó misterioso.

&nbsp; &nbsp; A fumaça de fogão e fogareiro de lenha andava saindo de algumas chaminés, mas era pelos telhados de palha seca de licuri que ela se espalhava livremente pelo ar, informando que o fogo estava aceso para o café da noite; sentíamos também cheiro da pobreza pelo fato de boi seco e salgado, assado na brasa, sinônimo de que o pão não podia ser comprado e, se houvesse sorte, o pirão d'água e fato o substituiria para propiciar uma noite de sono sem fome.

&nbsp; &nbsp; &nbsp;Todos aqueles pequenos barulhos, imagens e cheiros eram considerados inerentes ao lugar e sua gente, porque pobre éramos todos nós, mas a hierarquia da miséria tem seus prumos e rumos e, naquele instante, achávamos estar em melhores condições do que aqueles moradores de casas de taipa e adobão sem reboco, sem pintura, sem telhas de cerâmica, sem possibilidades.

&nbsp; &nbsp; A luz do dia quase sumia de todo, quando alguém lembrou que Dona Escolástica tinha dado o nome de uma rua - só que não havia lembrança do que ela dissera!&nbsp;

&nbsp; &nbsp; Quem estivera presente à conversa? Quem ouvira? O que ela dissera mesmo? Como foi o caso?

&nbsp; &nbsp; &nbsp;O grupo de mulheres velhas e novas formou aquele círculo natural de consulta em voz baixa, respeitando o silêncio da hora, sabe-se lá porque, e vamos a tentar lembrar, nas cinco mentes ali concentradas, qual era mesmo o nome da rua de Dona Escolástica.

&nbsp; &nbsp; &nbsp;A certo momento, uma delas lembrou que a possível doadora da planta tinha dito que a rua tinha mudado de nome, sim, mas que era conhecida, antigamente, por Rua do Fedor.

&nbsp; &nbsp; Pronto! Era aquilo mesmo! A lembrança de uma encheu de detalhes as lembranças das outras, e o negócio é que se tinha de correr e perguntar logo onde era a Rua do Fedor.

&nbsp; &nbsp; A mais velha olhou em redor, e se aproximou da casa de adobão, única com a porta aberta e com um murmúrio de conversa na sala sem fifó ou candeeiro. Mas era gente conversando e podia ser que soubesse da tal rua.

&nbsp; &nbsp; - Boa noite, gente. Estamos procurando a casa de Dona Escolástica. Ela disse que fica na Rua do Fedor. Podem me dizer se é aqui?

&nbsp; &nbsp; Uma mulher surgiu do fundo da sala, rodeada de umas quatro crianças, ainda uma &nbsp;bela morena de cabelos pretos no alto da cabeça e banguela de vários dentes; umas mocinhas surgiram por trás dela, curiosas, e ela avançou para nós:

&nbsp; &nbsp;- Rua do Fedor? Aqui se lava a buceta três vez ao dia, com sabonete Phebo!

&nbsp; Recuamos, enquanto ela parava com as mãos na cintura, desafiadora, e nós não sabíamos o que fazer nem dizer.

&nbsp; &nbsp; Sabonete Phebo era o desejado das gentes, em nossa pequena cidade. Seu delicioso perfume encantava a todos, e sua embalagem bonita e vistosa era disputada para ser colocada nos baús, porque perfumava as roupas ali guardadas. Mas era caro! Muito caro para todos nós pobres, e um sonho que se realizava somente quando alguém de posses resolvia dar um bom presente de aniversário.

&nbsp; &nbsp; Tudo aquilo passou por nossa cabeça e aquela mulher dizer que lavava suas partes íntimas com sabonete Phebo várias vezes ao dia nos trouxe um choque de realidade, talvez idêntico ao que as chamadas redes sociais de hoje trazem: alguém mente e fica-se em estado catatônico, num limbo de inveja e incredulidade que não se discerne se bom ou maléfico.

&nbsp; &nbsp;Naquele silêncio a própria mulher se deu conta de que estávamos sem saída e sem voz, e sorriu na sua banguelice:

&nbsp; &nbsp; - Já foi Rua do Fedor. Mudou para Avenida das Flores faz tempo. E Dona Escolástica mora na última &nbsp;casa daqui da rua, bem onde se vê um pé de sabugueiro.

&nbsp; &nbsp; Fomos correndo para lá, corremos depois para casa, e só então pudemos sorrir e lembrar para sempre de que existem nomes de ruas que podem ofender seus moradores de um jeito medonho!

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