A Última Crônica
Autor: Mônica | Publicado: 2010-06-09T18:17:00-07:00

A Última             Crônica                       Fernando Sabino    A caminho de casa, entro num botequim da Gávea para tomar um café  junto ao balcão. Na realidade estou adiando o momento de escrever.                                                                          A perspectiva me             assusta. Gostaria de estar inspirado, de coroar com êxito mais um ano nesta busca do             pitoresco oudo irrisório no cotidiano de cada um. Eu pretendia apenas recolher da vida diária algo de seu disperso conteúdo humano, fruto da convivência,   que a faz mais digna de ser vivida. Visava ao circunstancial, ao   episódico. Nesta perseguição do acidental, quer num flagrante deesquina, quer nas palavras de uma   criança ou num acidente doméstico,torno-me simples espectador e perco a noção do             essencial.Sem mais nada para contar, curvo a cabeça e tomo meu café, enquanto overso do poeta se repete na lembrança: "assim eu quereria o meu últimopoema". Não sou poeta e estou sem assunto. Lanço então um último olhar     fora de mim, onde vivem os assuntos que merecem uma crônica.                                                                             Ao fundo do botequim             um casal de pretos acaba de       sentar-se, numa das últimas mesas de mármore ao longo da parede de espelhos. A compostura da humildade, na contenção de gestos e palavras,             deixa-se acrescentar pela presença de uma negrinhade seus três anos, laço na cabeça, toda arrumadinha no vestido pobre, que se instalou também à mesa: mal ousa balançar as            perninhascurtas ou correr os olhos grandes de curiosidade ao redor. Três seres  esquivos que compõem em torno à mesa a instituição tradicional dafamília, célula da             sociedade. Vejo, porém, que se preparam                   para algo mais que matar a fome.                                           Passo a observá-los. O pai, depois de contar o dinheiro     que         discretamente retirou do bolso, aborda o garçom,inclinando-se para trás na cadeira, e             aponta no balcão um    pedaço de bolo sob a redoma.  A mãe limita-se a ficar olhando imóvel, vagamente ansiosa, como se aguardasse a aprovação do garçom. Este ouve,             concentrado, o pedido do homem e depois se afastapara atendê-lo. A mulher suspira,             olhando para os lados, a      reassegurar-se da naturalidade de sua presença ali. A meu lado o garçom encaminha a ordem do freguês. O homem atrás do balcão apanha a porção   do bolo com a mão, larga-o no pratinho -- um bolo    simples, amarelo-escuro, apenas uma             pequena fatia                             triang ular.                                            A negrinha, contida na sua expectativa, olha a garrafa de Coca-Cola e o             pratinho que o garçom deixou à sua frente.Por que não começa a comer?  Vejo             que os três, pai, mãe e      filha, obedecem em torno à mesa um discreto ritual. A mãe remexe na bolsa de plástico preto e brilhante, retira qualquer coisa. O pai se mune             de uma caixa de fósforos, e espera. A filha aguarda também, atenta como um             animalzinho. Ninguém mais os                         observa além  de mim.                                           São três velinhas brancas, minúsculas, que a mãe espeta caprichosamente na fatia do bolo. E enquanto ela serve a Coca-Cola, o pai risca o fósforo             e acende as velas. Como a um gestoensaiado, a menininha repousa o queixo no mármore e             sopra com força, apagando as chamas. Imediatamente põe-se a bater palmas, muito             compenetrada, cantando num balbucio, a que os pais se juntam, discretos: "parabéns             pra você, parabéns pra você..." Depois a mãe recolhe as velas, torna a             guardá-las na bolsa.    A negrinha agarra finalmente o bolo com as duas mãos sôfregas  e põe-se a comê-lo. A mulher está olhando para ela com ternura -- ajeita-lhe a             fitinha no cabelo crespo, limpa o farelo de    bolo que lhe cai ao colo. O pai corre os olhos pelo botequim,      satisfeito, como a se convencer intimamente do sucesso da    celebração. Dá comigo de súbito, a observá-lo, nossos olhos seencontram, ele se             perturba, constrangido -- vacila, ameaçaabaixar a cabeça, mas acaba sustentando o olhar             e enfim se                          abre  num sorriso.                                            Assim eu quereria minha última crônica: que fosse pura              como esse            sorriso.                                                                                          Texto extraído do livro  "A Companheira de Viagem", Editora do Autor -             Rio de Janeiro, 1965, pág. 174.