Para todo mal, há cura
Autor: Prof. Peterson | Publicado: 2007-03-17T20:23:00-03:00

Ele estava doente, não havia dúvida. A julgar pelas últimas horas era coisa grave, uma daquelas que nos atinge bem nos momentos de fraqueza. Mas por que ele deveria se preocupar se ninguém mais o faria? Deveria ele explodir a própria cabeça, numa demonstração exacerbada de egoísmo? Já passava das onze e meia da noite e ela não chegava. Não era possível. Onze e meia. Isso nunca acontecera antes. Um sentimento ruim começou a espreitá-lo, como se o olhasse da esquina, de soslaio, um sentimento forte, capaz de fazê-lo banir desta existência e de outras ainda por virem, uma vida humana ou duas, talvez. A vontade de matar era constante, quase inseparável. Se tudo continuasse como estava seria fatal, literalmente. O alvo já havia sido escolhido: seria aquele que ousou toca-la. Mas se ele a tocou, ela permitiu ser tocada. Estava doente, decididamente.Nos últimos dias sentia um grande aperto no peito, represa de sentimentos. Não conseguia encontrar em ninguém o ombro para apoiar a pesada cabeça. Não confiava em ninguém, nem mesmo nos amigos mais próximos, quase irmãos. Que doença seria aquela? Ela não faria vítimas além dele mesmo. Matar um ou dois seria fácil; difícil seria acabar com aquilo que ele carregava dentro de si: ciúme. Às vezes se perguntava se poderíamos ter certeza de algo nessa vida. Apesar de a resposta ser, quase sempre, não, quando o assunto era ela, tinha certeza que ela não estava sendo honesta. Havia algo, um gesto, um suspiro, um sorriso que denunciava, que deixava flagrante a situação. Isso era sintoma de uma doença gravíssima.De repente teve um devaneio. Viu-se em um casebre abandonado no meio do nada, somente ele e aquele ser vil e conspurcador, devidamente subjugado, preso. Antes de lhe extirpar a vida haveria de lhe impor todo o sofrimento possível, lenta e gradualmente. Não há quem possa nos ouvir aqui, a não ser os urubus, que em breve descerão dos céus para se comprazerem de sua carcaça imunda, verme! O ódio, a fúria e a insanidade se apossavam dele, fazendo-o abdicar de toda compaixão que por ventura nele existia. Por representar tão bem seu papel brutal de algoz ferocíssimo, de juiz supremo, a vítima acabou por não resistir aos castigos impostos e sucumbiu. Que fazer com aquele corpo inerte, desfigurado, irreconhecível? Como os urubus demorassem mais que o esperado, resolveu arrancar-lhe os dedos, todos. E também os dentes, para dificultar uma improvável identificação. O deixaria lá mesmo, como morrera, amarrado, indefeso, bem diferente de quando a tocara. Sem dedos, sem dentes, sem vida. E ela não chegava. Então ele sonhou novamente que estava com a vida do outro em suas mãos. Desta vez, um tiro certeiro na cabeça, no fim da noite, no trânsito moribundo da cidade. Quem o pegaria? Era esperto de mais para ser pego. Conhecia caminhos, atalhos, vielas; dariam-lhe todo o apoio necessário, confundindo seus pretensos persecutores. Contava ainda com a demora do sistema de repressão social, tão defasado em seus métodos e logística. Já era tarde, escapara, felizmente. A salvo em um refúgio distante tinha certeza de ter conseguido abater seu alvo com tanta eficácia quanto tinha planejado, dias antes. Foi perfeito.A euforia do sucesso foi substituída estupidamente por um lapso momentâneo de lucidez: isto é loucura! Apesar disto, jamais lhe passou pela cabeça que aquele outro poderia te-lo salvo de um destino doloroso, paralisante, perturbador. A doença o tornava psicótico. Era a desculpa para agredi-la, dizer-lhe impropérios, humilha-la, tratá-la com indiferença e rancor. No fundo era uma defesa desastrosa, desajeitada, sem nexo. Ele estava acuado, sem bases para reagir racionalmente. Somente um instinto imediato de sobrevivência o dominava. E ela a tudo assistia e aceitava, sem sequer imaginar a espiral malévola que o conduziria ao fim de tudo.Quando ela chega em casa sente uma atmosfera pesada, sufocante. Vê que ele está sentado no sofá, cabisbaixo. Com receio de perguntar o que houve e ser maltratada, passa por ele sem dizer palavra. Sem se mexer ele pergunta onde ela esteve. Era fim de semestre e depois da aula a turma da escola saiu para comemorar, só amigos. O perfume que ela exalava não corroborava sua versão. Sufocado em lágrimas ele se levantou, foi até seu quarto. Ela o observou em silêncio. Um estampido assustador, acompanhado de um pedaço de chumbo menor que seu dedo mínimo curou-o para sempre.