"Raso" é outro conto extraído da coletânea: "O Poder..." é uma narrativa surrealística e meio cínica (embora acertada e razoável) do sentimento que nos confunde vez ou outra a respeito de alguém, a velha projeção de nossos pareceres para edificar alguém que achamos merecer, tão alucinado quanto rezar (esperar que uma entidade que vive para sempre e pode quebrar todas as leis da física e ainda se importar com bactérias pensantes, vá subverter de novo as leis naturais para atender um único pedido entre bilhões) é se apaixonar. felizmente, há sempre um fim.
Autor: SINTÉTICO &amp; ABSOLUTO | Publicado: 2011-11-06T14:49:00-08:00

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(RASO.) O QUE NÃO É PROFUNDO.


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Acordou com uma coceirinha na face da coxa esquerda. Só iniciou a considerar que era um gênero digno de status maior depois do quarto dia. Já aí não podia mesmo negar que uma evolução transcorrera. Uma protuberância rosa-pálida, vagamente circular, com pomos pequenininhos e avermelhados, lá estava, bem delimitada e discernível na pele pálida, recoberta de pêlos esparsos e curtos. “Uma impinge”.Pensou, sentenciosa e prontamente.
Adquiriu um frasco de loção parasitária. Como a mãe e avó um dia ensinaram, esfregou o remédio na direção central daquela afecção, contornando toda a borda da úlcera “pra não espalhar. Cerca a bicha e vai fechando, até ela morrer”.A avó disse, e era natural que se aceitasse a concepção de que estava viva, aquela coisa. E realmente ela fugia do contato com a loção, morrendo aos poucos. Minguando, encurralada no centro de sí mesma.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Dois dias depois, estava diminuta, como no começo. Pontinhos imprecisos e quase invisíveis, de uma pequena vermelhidão, sensível, alergênica. Ele continuou no procedimento, cotonete embebido na loção malcheirosa, e de teor muito ácido, tão forte que, se aproximasse os olhos, lacrimejaria.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas a vermelhidão lá insistiu, indelével. Obstinada. (Adjetivo de entidade.) A gana de coçar aquela úlcerazinha teimosa (Aceitou-a assim, condizentemente: via-a como uma oponente, um antagonista... Deve ter dito, em alta voz, um xingamento bem dirigido. Raiva constante, aplicação e dispêndio de tempo. Não percebeu, era um rematado, inegável: relacionamento) era de endoidecer. Uma tentação demoníaca. Objetiva e convenientemente, incrustada na própria carne... Tão irresistível e persistente que um dia, agoniado numa madrugada calorenta, esfregou com gosto as unhas as unhas por sobre ela. Isso concedeu um prazer terminantemente lascivo. Não tinha, absolutamente, o sabor comum do alívio. Era um gênero mais de afinidade próxima, sim, a uma desbragada luxúria. Aquele arrependimento dolorido, imediatista e automático, pós-concessão do gozo, fez doer (Muito) a consciência.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Lavou-se, irritado. Esfregando com força ressentida, a micose pequerrucha, usou para isso a escova enfronhada em pasta de sabão de côco. Após, untou iodo e álcool. Novo arrependimento, a dor incitada foi bem pouco tolerável, e a úlcerazinha metamorfoseou-se numa grande e úmida ferida.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Despendeu mais gastos pela manhã. Pomadas cicatrizantes, depurativos para o sangue, fortificantes, vitaminas... Não repetia mais as mesmas roupas ao dia, adicionou mais dois banhos, aos dois rotineiros diários. Trocava a colcha da cama toda manhã. Ao lado, no criado-mudo, álcool, para aliviar a coceira.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Uma manhã deu-se conta, muitíssimo aborrecido, de que, de modo sonâmbulo, coçava-se a noite.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Nunca mais sarou, aquela úlcera. Ela até bem podia recrudescer de vez em quando, voltava a ser um amontoado de pontinhos rosados, ou só uma manchinha rosada e pouco protuberante, quando se fazia conviver na forma mais branda. Essa candura não perdurava mais do que dois dias, e ela, justificadamente provocada, afundava na carne pálida, rubra, célere e vingativa. 
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Arriou o ânimo dele, em resolver tudo com urgência. O dermatólogo ordenou remédios mais caros, procedimentos mais elaborados, mais paciência. Ele, fatigado e resignado, obedeceu.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Uma manhã notou-a diferente. Inusualmente protuberante, macilenta, como um tumor. Não coçava nem doía.”Mas o que você quer agora?” Disse, assim tornando-a mais do que uma coisa viva, apenas, mas uma vivente com raciocínio para ensejar temperamento. E um temperamento caprichoso e difícil.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ela cresceu dia a dia, cônscia e de uma maior relevância possível, assim até tomar toda a coxa dele. Era pesada, incômoda. Ao fim de uma semana, impossibilitava-o, quase que totalmente, de caminhar. O dermatólogo chamou um colega oncologista, e ambos discutiram, em vão. Respostas? Nenhuma. Solução?”Bem, vamos prosseguir a análize.”
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ele não conseguia mais pôr as calças. Recebeu licença médica e sinceras promessas de que seria curado. Procuraram fazê-lo aceitar que a saúde (A despeito de um excepcional abscesso de 30 centímetros na perna) estava bem.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Isolou-se, muito mais envergonhado do que receoso. Conviveu com o tumor por um certo tempo. Debilitou-se. Entristeceu-se. Um molequinho ganhava trocados dele para abastecê-lo com cachaça ou vodka, ou o que fosse. Até chegava a se divertir, assim, tão livre, dormindo sempre tarde, sempre bêbado. Para comer, fritava alguma coisa, com picadinho de cebola e tomate, mais a farinha, porque não sabia cozinhar. E não sendo mesmo prendado, lavava só a louça que fosse usar, o resto acumulava na pia.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O emprego foi-se, os amigos também. Queria operar, arrancar aquilo dele. Os médicos objetaram. Era um caso ímpar demais para ser precipitado assim, com uma atitude tão drástica. Irritou-se mais ainda. Embebedou-se, chorou, desesperado.Com uma peixeira muita bem amolada na mão. No meio da ressaca no dia após, não achou o tumor. Levantou-se sem nenhuma dificuldade. Procurou o abscesso, em si e no chão. A peixeira estava limpa. Mas já bem sabia que não havia lancetado nada. Nenhuma gota de sangue por ali, e na coxa saudável só evidenciava-se um pequeno corte, cujo sentido apontava do quadril ao joelho sem, logicamente, alcançar um ou o outro. Enquanto ainda procurava a parte de si, que desaparecera, admirou-se da limpeza do lugar. Nenhuma louça suja, nada de desordem em canto algum da casa. No fogão, o almoço pronto: bife com batatas. Engulhou com o cheiro do limão, no caldo, que, em outra ocasião, seria a ele, muito suculento. Tapou com a não, a boca. E caminhou até o banheiro, já esquecido do prazer que tinha sentido há pouquinho, o de novamente andar com absoluta normalidade.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Parou, na porta do banheiro. Lá dentro, a mulher banhava-se. Era ela, pequenina e sardenta. A pele de uma tonalidade rosa incomum, igual à de um bebê. Imediatamente soube quem era. A impinge, a úlcera, o abscesso. Era, sentia e sabia. Assim que perguntou, usando o tom enfadado e inamistoso de quem quer se ver livre de alguém. “Ainda ta aqui?” Ela virou os olhos para ele, aborrecida, e não se preocupou em responder. Só foi falar um instante depois. E tratando de um assunto diverso, ainda que de muito interesse, admitia-o. “Tome um banho. Faça a barba. Se ajeite e vá trabalhar...” Ele torceu a boca. Desgostoso. Não queria ser lembrado de que perdera o emprego. Era um bom emprego. Poderia até se aposentar por ele... Só que “poderia” é um exercício fonético inútil de tempo passado. Perdido, quase não lamentado, da pressa irrazoável de esquecer, cegado pela gana patética do momento seguinte. (A síntese real, da vida toda.) “Eu tô parado agora...” Falou, ressentido, um pouco envergonhado, um pouco triste e, sobremaneira, muito incomodado com a aspereza incisiva na voz dela, que cobrava, quase autoritária, uma atitude dele. Mas aí ele lembrou de algo muito pertinente, um trunfo precioso, que avivou o brilho combativo por todo ele, dos olhos à língua. “... Por tua causa, ou a senhora já se esqueceu?” Ela puxou os cabelos, torcendo-os para se livrar da água, a toalha já enrolada no busto. Não parecia se dar conta da justiça contida no que ele dizia.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Animou-se ele, assim que notou: Ela não absorvera bem, o golpe. “Por tua causa meus amigos se afastaram de mim, por tua causa ninguém me liga mais...” iria adiante, mas ela o interrompeu, colocando que ele não poderia usá-la como desculpa para tudo, para sempre. Zangou-se prontamente. Foram às recriminações, aos insultos... O barulho e a violência da discussão fez com que os vizinhos acionassem a polícia. Aí, defronte a dois oficiais, ele se sentiu ainda mais seguro para desancá-la. E ela, enfim, começou a murchar, encolher e empalidecer. Ouviu o quanto ele sofrera, o quanto fora incômoda, o quanto(ele) gastara e o quanto ela o espezinhou. O estorvo que era e, de verdade mesmo, nunca, jamais, a havia amado.Nem entendia por qual razão ainda estavam juntos, era um absurdo inexplicável. Quem poderia entender? Quem? Perguntou a um dos oficiais, este, ainda muito jovem, não era casado, carrancudo, deu de ombros. O outro, mais experiente, foi carpindo a paz com labor tão jeitoso e eficiente, que logo deixou a ambos de volta na casa.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ela ficou chorosa o resto do dia. Resmungava, sim, mas bem baixinho, para não espicaçar mais ninguém, além dela mesma.(E queria isso, precisamente) Um redemoinho de gente. Acondicionada no canto de sí mesma, ferida, pensante. Às vezes inocente, danosa e inconseqüente, seguidamente olhando um para o outro, ou não. Quem deu vida primeiro, a quem? Inicialmente deu conta de si mesma, não para crer em castas (nasceu assim preocupada) estavam juntos. Ela disse: “ Somos uma família.” E pensaram, com alentos pequenininhos. Que idéias vieram a eles, naquela madrugada. Eles mesmos conceberam os bons e os maus sonhos. (de novo, ele primeiro, porque um dia esteve sozinho. Ela? Ela nunca esteve sozinha.) Tiveram amor e tiveram desejo, foram desejados( até com algum desespero, que desespero é tempero de realidade, em qualquer desejo.) eles gemeram em uníssono exato, atuando na própria realidade. Eles não estavam sozinhos, não, absolutamente, quiseram atender mais desejos, que não nasceram sozinhos. E não eram só deles.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Vontades alheias, de desejar também. Era preciso partilhar vontades para se compreender vivo, ali. Só o primeiro passo. Ele lembrou do ressentimento, lembrou que devia reivindicar mais. Lembrou do abscesso, pesando na coxa, e da solidão. E como havia se sentido realmente perdido. Bebido, bebido muito, ainda ontem. Distância de tempo que um braço podia alcançar. É fato, havia mesmo bebido muito, e pouco mais, além disso, vivido.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ficar sozinho e entediado, grande especialidade. Acreditem, diria, nestas quatro linhas acima houve muito mais silêncio e inércia do que poderiam (vocês) conjecturar. Por irreparável acidente, um resmungo mais alto: “eu nem estaria aqui, se você não fosse tão fraco”.Ele nem se mexeu, na cama. Compreendeu (e aceitou) bem ligeiro, porque entendia (via) tudo tão claramente banal e comum, agora: não estava mais apaixonado.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 














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