CURRICULUM VITAE
Autor: Ana Malfacini | Publicado: 2012-09-14T10:16:00-07:00

Palavra. Vocábulo. Sei lá. A vida de Rosa era assim: muita palavra, 
muita explicação; tautologia. Na verdade, ela era obcecada pela palavra 
ideal, o momento certo de dizer a coisa certa - ou correta, melhor no 
contexto, para aprimorar a coesão textual. Algo assim, para entendermos 
sua excessiva preocupação metalingüística.Esta era Rosa. Dois 
filhos, um menino e uma menina, um poodle e um marido que lhe era 
indiferente (com o pronome propositadamente ambíguo). Rosa era 
professora de Português, com matrícula no Estado e no Município, com 
algumas dezenas de tempos em escolas particulares de sua cidade e pouco 
tempo, muito pouco tempo para si e para os seus. Nas lacunas, o que 
sobrava do restrito tempo em casa (algo entre meia-noite e quatro da 
manhã), fumava (escondido) e se dedicava à palavra: estudos teóricos do 
léxico português.Era feliz. Ou pensava ser, até receber aquela 
proposta, que na hora a fez encher-se de orgulho e logo depois de 
terror. A amiga professora de Matemática lhe avisara do concurso 
literário que haveria na região, uma excelente oportunidade de mostrar a
 todos seu talento e sua acurada percepção lingüística. A princípio, 
envaideceu-se com o convite, com o reconhecimento profissional...depois,
 desesperou-se, de tal forma que a colega atenta quase percebeu seu 
ligeiro rubor de face.O que escrever? Qual seria o tema de seu 
texto? O que descrever, narrar ou dissertar? De repente, Rosa percebeu o
 que deveria ser-lhe óbvio desde sempre: a dolorosa percepção de que não
 havia assunto para escrever! Nesse fragmento de segundo, sua vida lhe 
passara à frente e vira centenas de cenas desfocadas em preto e branco: 
sua infância fora mesquinha e solitária, escondida atrás de brinquedos 
que nunca usara por medo de estragarem-se; sua escolha universitária foi
 feita por seus pais, porque moças de família só poderiam, quando muito,
 ser professoras; seu marido era, por conveniência, o irmão do noivo da 
prima, um bem sucedido e inculto comerciante local, a quem nunca amou; 
seus filhos nasceram sem lhe causarem dor, ou qualquer outro sentimento 
que os unisse além dos cordões umbilicais; seus pais eram velhos e 
sadios, sem nenhuma morte próxima que viesse lhe causar trauma, pena, 
sofrimento ou aprendizagem, ou qualquer coisa da qual ela pudesse tirar 
uma lição de vida realmente interessante.Olhou o papel em branco e 
sentiu pena de sua vida enfadonha e correta. Nenhum amor, nenhuma 
aventura, nenhum erro, nada havia em sua frente, senão um cotidiano 
correto e metódico. Durante horas olhou o caderno pautado, até que as 
linhas azuis borraram-lhe os olhos e misturaram-se entre si. Dos livros 
que leu, das pessoas que conheceu, não conseguira extrair nada que 
pudesse lhe servir como tema. Pensou em escritores famosos e teve raiva,
 inveja de todos eles. Pensou em obras lidas, relidas, contadas e 
reescritas, nada valeu. Uma madrugada inteira sem que uma palavra lhe 
brotasse na mente.Falta de inspiração, só podia ser falta de 
inspiração. Nada que um dia de trabalho não resolvesse. Com as crianças,
 certamente adviria uma idéia brilhante ou uma fagulha de reflexão a 
desdobrar. Só que, a cada minuto do dia, sua angústia só aumentava, ao 
ver palavras multiplicando-se de seus lábios, que de nada valiam ser 
escritas. Para quê? O concurso literário pressupunha, como o próprio 
nome dizia, literatura, e naquele momento o que a incomodava vorazmente 
era perceber que sua vida virara...gramática! Um conjunto de regras e 
exceções voltadas para uma modalidade culta, algo que aqueles alunos 
famintos e carentes não atingiam, o que os fazia a cada dia menores, 
devido àquele abismo lingüístico que os separava e que – ela tinha que 
confessar – a enchia de prazer e satisfação, até aquele momento.Faltou-lhe
 o chão aos pés. De que adiantavam os adjuntos e os complementos 
nominais, se não lhe davam um assunto, uma literatura? (por mais que 
tivesse tentado fazer uma poesia com eles!). De que adiantavam os anos a
 fio em sala de aula, ensinando todos os filhos da cidade a escrever, se
 ela própria não sabia redigir um texto realmente seu, com suas idéias? 
Onde estava sua imaginação, se só no que pensava era corrigir e corrigir
 o que os outros diziam ou escreviam?A dor que sentiu naquele 
momento talvez tenha sido a pior de sua vida inteira. Um misto de 
angústia, de piedade, de frustração por aquela vida pequena, 
desinteressante, escondida atrás de livros alheios em uma cidade do 
interior. Foi difícil perceber que as palavras, as quais ela sempre 
buscou e perseguiu, nunca lhe vinham na hora adequada porque ela 
simplesmente... não as sentia, não as vivia! Sua relação com elas era 
mecânica, artificial, passível de correções de certo e errado. Não eram 
as palavras quentes que enebriam poetas ou que arrebatavam bocas úmidas 
de namorados adolescentes. Não eram os gritos das crianças que brincam 
nas praças, ou a comemoração enérgica dos torcedores de futebol. Não 
eram as confissões arrependidas, ou o grito de prazer e dor de amantes 
apaixonados e lancinantes. Suas palavras não tinham vida, porque ela não
 tinha vida. A falta de vivacidade de suas palavras representava seu 
fracasso, o seu modo de viver, o grande cinza que era seu cotidiano.Teve
 vontade de correr para um lugar que não existe, longe de tudo e de 
todos para viver uma vida sua, sem medo da opinião dos pais, filhos, 
marido, vizinhos, amigos, parentes, colegas, alunos etc. A vontade 
passou e ela continuou sua rotina exatamente do jeito que era. O 
concurso literário era uma bobagem de jovens idealistas e verborrágicos.
 Coisa boba e desnecessária. Voltemos às aulas de Gramática.