Que emocionante é uma partida de futebol...
Autor: Douglas Reis | Publicado: 2014-06-12T12:36:00-03:00

Começar um texto com era uma vez pode significar que a estoria vai longe. Assim, enquanto não chega o jogo, senta que la vem estoria...

Vou contar sobre um menino que, até 9 anos, não se ligava muito em futebol. Até que uma dia (momento da reviravolta na estoria, repare bem) ele parou na frente da TV, no momento em que Brasil e União Soviética duelavam pela copa de 1982. E ele viu, assombrado como o mundo todo, o passe que cruzou a entrada da grande área em diagonal, a mais bela abertura de pernas feita por um homem, pelo doutor Sócrates, e viu o tempo oscilar quando Eder Aleixo ergueu a bola com uma embaixada em movimento e disparou um míssil de 120 km/h, que morreu no fundo das redes de Dasaev.

E esse garoto sentiu uma emoção que o deixou incomodado, que ele nunca havia sentido. Ele estava, pela primeira vez, apaixonado. A paixão pelo futebol que persiste até hoje.

E a partir de então, a vida desse garoto foi um sem fim de alegrias, sofrimentos, euforia, depressão, tristeza, êxtase, futebol e vida juntos. E começou já em 82, quando esse garoto viajou do céu ao inferno, à tristeza do Sarria e de Paolo Rossi, chorando com o resto do pais, incrédulo como no momento em que a morte nos trai e leva alguém querido.

Em 86, o menino já quase adolescente juntou-se ao mundo para testemunhar Diego Armando Maradona levar uma Argentina apenas mediana a um título improvável, mas lindo: El pibe subiu ao Olimpo do futebol, juntou-se a Pelé, Garrincha, Beckenbauer; Dieguito fez aquele garoto vibrar pela primeira e ultima vez com um gol da Argentina, quando deu aquela arrancada sobrehumana e deixou para trás todo o English Team, um momento inesquecível, um privilégio, um poema escrito com os pés, o ultimo tanto no México.

Em 90, o garoto já bebia com os amigos e com eles viu aliviado um Brasil opaco e sem alma ser destroçado por um Maradona de uma perna só e um Cannigia. Mas essa copa tao fraca foi mais lembrada pelas primeiras cervejadas do garoto.

Em 94, o garoto já era um universitario e comemorou aquele título ganho com a mente, os nervos, um petardo de Branco contra a Holanda e um Romário endiabrado, dando uma de homem elástico na hora em que o torpedo do lateral esquerdo passou por ele e fazendo gols decisivos, coadjuvado por Bebeto. Na final, rolou uma lagrima pelo rosto de Baggio e a vontade de cada brasileiro de lhe dar um abraço.

Em 98, o garoto viu um careca francês comandar os Bleus rumo ao seu sonhado título, fazendo o que Platini não havia conseguido. Zidane levou aquela fraca seleção francesa a um título que parecia obrigatório. Zidane jogava muito, mas o garoto sempre achou que ele não era Maradona, mas os deuses do futebol conspiram nessas horas: uma seleção brasileira que entrou em ritmo de filme de terror, todo mundo apavorado, Ronaldo perdido, título ganho para os franceses. O garoto já gostava de contestar e acho que foi bem feito. Amor despeitado...

Em 2002, o garoto lutou com o sono e acompanhou essa copa corujão e, enquanto Ronaldo protagonizou a copa e foi artilheiro, numa historia de queda e redenção, bem ao gosto da massa, o garoto se encantou mesmo com a elegância sutil, quase desengonçada de Rivaldo. Ver Rivaldo correndo sem a bola era um mal prenuncio, aquelas pernas finas e aquele corpo comprido pareciam que iriam desabar ao próximo passo. Mas quando a bola lhe chegava aos pés, ele se transformava e o futebol ganhava beleza. O garoto pensou que, sem Rivaldo, não haveria Ronaldo naquela copa.

Em 2006 o garoto se decepcionou mas não ficou surpreso com uma seleção que sucumbiu ao peso da própria fama, ao amadorismo de quem deveria ser profissional, caindo diante da habitual França de Henry e Zidane, já velho mas batendo um bolão. Mas o garoto ainda se divertiu com o melhor lance da fina, a cabeçada icônica. O garoto adormecido gargalhou do tao humano Zidane e sua estupidez.

Em 2010 o garoto ficou embirrado e não quis muita conversa com Dunga e suas grosserias, mas não deixou de ficar triste quando mais Felipe Melo estragou as opções brasileiras, agindo como aquele tio bebum que a família tolera mas que sempre da vexame em festa. O garoto já estava meio adormecido.

Adormecido sim, morto ainda não.

Tanta coisa aconteceu ultimamente, o Brasil nem parece o Brasil que ama o futebol e que poderia talvez, estar mais apaixonada por essa oportunidade tao rara. Mas quem ama o futebol tem um garoto dentro de si e, independente dos problemas do pais, que devem sempre ser discutidos, ao menos nesse momento o garoto dentro desse blogueiro já de barba meio grisalha, esta sentindo cocegas, rindo com as mãos encobrindo a boca e o olhar brilhando de expectativa.

Porque garotos amam, sonham, vivem. Que o garoto de cada um vibre hoje, que o cidadão dentro de nos se indigne, sempre.

Afinal, é um jogo, mas pode chamar de vida.