Jorge Amado   Capitães da areia
Autor: Rivaelly Santana | Publicado: 2012-11-13T14:06:00-08:00

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Jorge Amado

Capitães da areia&nbsp;

Editora: Record









Matilde:

Jogávamos
jogos de prenda.

Andávamos de
carro de boi.

Morávamos em
casa mal-assombrada.

Conversávamos
com moças e mágicos.

Achavas a
Bahia imensa e misteriosa.

A poesia
deste livro vem de ti.

















Para Aydano do
Couto Ferras, José Olympio, José Américo de Almeida, João Nascimento Filho e
para Anísio Teixeira, amigo das crianças.

Cartas à redação






CRIANÇAS LADRONAS



AS AVENTURAS SINISTRAS DOS “CAPITÃES DA AREIA” – A
CIDADE INFESTADA POR CRIANÇAS QUE VIVEM DO FURTO – URGE UMA PROVIDÊNCIA DO JUIZ
DE MENORES E DO CHEFE DE POLÍCIA – ONTEM HOUVE MAIS UM ASSALTO 



Já por várias vezes o nosso jornal, que é sem dúvida o
órgão das mais legítimas aspirações da população baiana, tem trazido noticias
sobre a atividade criminosa dos “Capitães da Areia”, nome pelo qual é conhecido
o grupo de meninos assaltantes e ladrões que infestam a nossa urbe. Essas
crianças que tão cedo se dedicaram à tenebrosa carreira do crime não têm
moradia certa ou pelo menos a sua moradia ainda não foi localizada. Como também
ainda não foi localizado o local onde escondem o produto dos seus assaltos, que
se tornam diários, fazendo jus a uma imediata providência do Juiz de Menores e
do doutor Chefe de Polícia.

Esse bando que vive da rapina se compõe, pelo que se
sabe, de um número superior a 100 crianças das mais diversas idades, indo desde
os 8 aos 16 anos. Crianças que, naturalmente devido ao desprezo dado à sua
educação por pais pouco servidos de sentimentos cristãos, se entregaram no
verdor dos anos a uma vida criminosa. São chamados de “Capitães da Areia”
porque o cais é o seu quartel-general. E têm por comandante um mascote dos seus
14 anos, que é o mais terrível de todos, não só ladrão, como já autor de um
crime de ferimentos graves, praticado na tarde de ontem. Infelizmente a
Identidade deste chefe é desconhecida.

O que se faz necessário é uma urgente providência da
policia e do juizado de menores no sentido da extinção desse bando e para que
recolham esses precoces criminosos, que já não deixam a cidade dormir em paz o
seu sono tão merecido, aos Institutos de reforma de crianças ou às prisões.
Passemos agora a relatar o assalto de ontem, do qual foi vítima um honrado
comerciante da nossa praça, que teve sua residência furtada em mais de um conto
de réis e um seu empregado ferido pelo desalmado chefe dessa malta de jovens
bandidos.



NA RESIDÊNCIA DO COMENDADOR JOSE FERREIRA



No Corredor da Vitória, coração do mais chique bairro
da cidade, se eleva a bela vivenda do Comendador José Ferreira, dos mais
abastados e acreditados negociantes desta praça, com loja de fazendas na rua
Portugal. É um gosto ver o palacete do comendador, cercado de jardins, na sua arquitetura
colonial. Pois ontem esse remanso de paz e trabalho honesto passou uma hora de
indescritível agitação e susto com a invasão que sofreu por parte dos “Capitães
da Areia”.

Os relógios badalavam as três horas da tarde e a
cidade abafava de calor quando o jardineiro notou que algumas crianças vestidas
de molambos rondavam o jardim da residência do comendador. O jardineiro tratou
de afastar da frente da casa aqueles incômodos visitantes. E, como eles
continuassem o seu caminho, descendo a rua, Ramiro, o jardineiro, volveu ao seu
trabalho nos jardins do fiando do palacete. Minutos depois, porém, era o 



ASSALTO



Não tinham passado ainda cinco minutos quando o
jardineiro Ramiro ouviu gritos assustados vindos do interior da residência.
Eram gritos de pessoas terrivelmente assustadas. Armando-se de uma foice o
jardineiro penetrou na casa e mal teve tempo de ver vários moleques que, como
um bando de demônios na expressão curiosa de Ramiro, fugiam saltando as
janelas, carregados com objetos de valor da sala de jantar. A empregada que
havia gritado estava cuidando da senhora do comendador, que tivera um ligeiro
desmaio em virtude do susto que passara. O Jardineiro dirigiu-se às pressas
para o jardim, onde teve lugar a



LUTA



Aconteceu que no jardim a linda criança que é Raul
Ferreira, de 11 anos, neto do comendador, que se achava de visita aos avós,
conversava com o chefe dos “Capitães da Areia”, que é reconhecível devido a um
talho que tem no rosto. Na sua inocência, Raul ria para o malvado, que sem
dúvida pensava em furtá-lo. O jardineiro se atirou então em cima do ladrão. Não
esperava, porém, pela reação do moleque, que se revelou um mestre nestas
brigas. E o resultado é que, quando pensava ter seguro o chefe da malta, o
jardineiro recebeu uma punhalada no ombro e logo em seguida outra no braço,
sendo obrigado a largar o criminoso, que fugiu.

A polícia tomou conhecimento do fato, mas até o
momento que escrevemos a presente nota nenhum rastro dos “Capitães da Areia”
foi encontrado. O Comendador José Ferreira, ouvido pela nossa reportagem,
avalia o seu prejuízo em mais de um conto de réis, pois só o pequeno relógio de
sua esposa estava avaliado em 900$ e foi furtado.



URGE UMA PROVIDÊNCIA



Os moradores do aristocrático bairro estão alarmados e
receosos de que os assaltos se sucedam, pois este não é o primeiro levado a
efeito pelos “Capitães da Areia”. Urge uma providência que traga para
semelhantes malandros um justo castigo e o sossego para as nossas mais
distintas famílias. Esperamos que o ilustre chefe de polícia e o não menos
ilustre doutor Juiz de Menores saberão tomar as devidas providências contra
esses criminosos tão Jovens e já tão ousados.



A OPINIÃO DA INOCÊNCIA



A nossa reportagem ouviu também o pequeno Raul, que,
como dissemos, tem onze anos e já é dos ginasianos mais aplicados do Colégio
Antônio Vieira. Raul mostrava uma grande coragem, e nos disse acerca da sua
conversa com o terrível chefe dos “Capitães da Areia”.

– Ele disse que eu era um tolo e não sabia o que era
brincar. Eu respondi que tinha uma bicicleta e muito brinquedo. Ele riu e disse
que tinha a rua e o cais. Fiquei gostando dele, parece um desses meninos de
cinema que fogem de casa para passar aventuras.

Ficamos então a pensar neste outro delicado problema
para a infância que é o cinema, que tanta idéia errada infunde às crianças
acerca da vida. Outro problema que está merecendo a atenção do doutor Juiz de
Maiores. A ele volveremos.



Reportagem publicada no Jornal da Tarde, na página de “Fatos Policiais”, com um clichê da
casa do comendador e um deste no momento em que era condecorado. 




CARTA DO SECRETÁRIO DO CHEFE DE POLÍCIA À REDAÇÃO DO
JORNAL DA TARDE



“Sr. diretor do Jornal
da Tarde 



Cordiais saudações.



Tendo chegado ao conhecimento do doutor chefe de
polícia a reportagem publicada ontem na segunda edição desse jornal sobre as
atividades dos “Capitães da Areia”, bando de crianças delinqüentes, e o assalto
levado a efeito por este mesmo bando na residência do comendador José Ferreira,
o doutor chefe de polícia se apressa a comunicar à direção deste jornal que a
solução do problema compete antes ao juiz de maiores que à policia. A polícia
neste caso deve agir em obediência a um pedido do doutor Juiz de Menores. Mas
que, no entanto, vai tomar sérias providências para que semelhantes atentados
não se repitam e para que os autores do de anteontem sejam presos para sofrerem
o castigo merecido.

Pelo exposto fica claramente provado que a polícia não
merece nenhuma crítica pela sua atitude em face desse problema. Não tem agido
com maior eficiência porque não foi solicitada pelo juiz de menores.

Cordiais saudações.

Secretário do Chefe de Policia.”



Publicada em primeira página do Jornal da Tarde, com clichê do chefe de polícia e um vasto
comentário elogioso. 




CARTA DO DOUTOR JUIZ DE MENORES À REDAÇÃO DO JORNAL DA TARDE 



“Exmo. Sr.
diretor do Jornal da Tarde.

Cidade do
Salvador

Neste
Estado.



Meu caro patrício.

Cordiais saudações.



Folheando, num dos raros momentos de lazer que me
deixam as múltiplas e variadas preocupações do meu espinhoso cargo, o vosso
brilhante vespertino, tomei conhecimento de uma epístola do infatigável doutor
chefe de polícia do Estado, na qual dizia dos motivos por que a polícia não
pudera até a data presente intensificar a meritória campanha contra os menores
delinqüentes que infestam a nossa urbe. Justifica-se o doutor chefe de polícia
declarando que não possuía ordens do juizado de menores no sentido de agir
contra a delinqüência infantil. Sem querer absolutamente culpar a brilhante e
infatigável chefia de polícia, sou obrigado, a bem da verdade essa mesma
verdade que tenho colocado como o farol que ilumina a estrada da minha vida com
a sua luz puríssima, a declarar que a desculpa não procede. Não procede, senhor
diretor, porque ao juizado de menores não compete perseguir e prender os
menores delinqüentes e, sim, designar o local onde devem cumprir pena, nomear
curador para acompanhar qualquer processo contra eles instaurado, etc. Não cabe
ao juizado de menores capturar os pequenos delinqüentes. Cabe velar pelo seu
destino posterior. E o senhor doutor chefe de polícia sempre há de me encontrar
onde o dever me chama, porque jamais, em 50 anos de vida impoluta, deixei de
cumpri-lo.

Ainda nestes últimos meses que decorreram mandei para
o Reformatório de Menores vários menores delinqüentes ou abandonados. Não tenho
culpa, porém, de que fujam, que não se impressionem com o exemplo de trabalho
que encontram naquele estabelecimento de educação e que, por meio da fuga,
abandonem um ambiente onde se respiram paz e trabalho e onde são tratados com o
maior carinho. Fogem e se tornam ainda mais perversos, como se o exemplo que
houvessem recebido fosse mau e daninho. Por quê? Isso é um problema que aos
psicólogos cabe resolver e não a mim, simples curioso da filosofia.

O que quero deixar claro e cristalino, senhor diretor,
é que o doutor chefe de polícia pode contar com a melhor ajuda deste juizado de
menores para intensificar a campanha contra os menores delinqüentes.

De V.Exa., admirador e patrício grato,

Juiz de Menores.”





Publicada no
Jornal da Tarde com o clichê do juiz de menores em uma coluna e um pequeno
comentário elogioso. 




CARTA DE UMA MÃE, COSTUREIRA, À REDAÇÃO DO “JORNAL DA
TARDE”

Sr. Redator:

Desculpe os erros e a letra pois não sou costumeira
nestas coisas de escrever e se hoje venho a vossa presença é para botar os
pontos nos ii. Vi no jornal uma notícia sobre os furtos dos “Capitães da Areia”
e logo depois veio a polícia e disse que ia perseguir eles e então o doutor dos
menores veio com uma conversa dizendo que era uma pena que eles não se
emendavam no reformatório para onde ele mandava os pobres. É pra falar no tal
do reformatório que eu escrevo estas mal traçadas linhas. Eu queria que seu jornal
mandasse uma pessoa ver o tal do reformatório para ver como são tratados os
filhos dos pobres que têm a desgraça de cair nas mãos daqueles guardas sem
alma. Meu filho Alonso teve lá seis meses e se eu não arranjasse tirar ele
daquele inferno em vida, não sei se o desgraçado viveria mais seis meses. O
menos que acontece pros filhos da gente é apanhar duas e três vezes por dia. O
diretor de lá vive caindo de bêbedo e gosta de ver o chicote cantar nas costas
dos filhos dos pobres. Eu vi isso muitas vezes porque eles não ligam pra gente
e diziam que era para dar exemplo. Foi por isso que tirei meu filho de lá. Se o
jornal do senhor mandar uma pessoa lá, secreta, há de ver que comida eles
comem, o trabalho de escravo que têm, que nem um homem forte agüenta, e as
surras que tomam. Mas é preciso que vá secreto senão se eles souberem vira um
céu aberto.Vá de repente e há de ver quem tem razão. E por essas e outras que
existem os “Capitães da Areia”. Eu prefiro ver meu filho no meio deles que no
tal reformatório. Se o senhor quiser ver uma coisa de cortar o coração vá
lá.Também se quiser pode conversar com o Padre José Pedro, que foi capelão de
lá e viu tudo isso. Ele também pode contar e com melhores palavras que eu não
tenho.

&nbsp;Maria
Ricardina, costureira. 

Publicada na quinta
pagina do jornal da Tarde,
entre anúncios,
sem clichês
e sem comentários

CARTA DO PADRE JOSE PEDRO À REDAÇÃO DO “JORNAL DA
TARDE”



Sr. Redator do Jornal da Tarde.

Saudações em Cristo.



Tendo lido, no vosso
conceituado jornal,
a carta de Maria Ricardina que apelava para mim como pessoa que podia esclarecer o que é a vida das crianças
recolhidas ao reformatório de menores, sou obrigado
a sair da obscuridade em que vivo para vir
vos dizer que infelizmente
Maria Ricardina tem razão. As crianças no aludido reformatório são
tratadas como feras,
essa é a verdade. Esqueceram a lição
do suave Mestre,
senhor Redator,
e em vez
de conquistarem as crianças com bons tratos, fazem-nas mais revoltadas ainda
com espancamentos seguidos e castigos físicos
verdadeiramente desumanos. Eu tenho ido lá levar às crianças o consolo
da religião e as encontro pouco
dispostas a aceitá-lo devido naturalmente ao ódio
que estão acumulando naqueles jovens corações
tão dignos
de piedade. O que
tenho visto, senhor
Redator, daria um volume.

Muito grato pela atenção.

Servo em
Cristo,

Padre José Pedro 



Carta publicada na terceira página
do Jornal da Tarde, sob
o título “Será Verdade?” e sem
comentários. 




CARTA DO DIRETOR DO REFORMATÓRIO À REDAÇÃO DO “JORNAL
DA TARDE”



Exmo. Sr. diretor
do Jornal da Tarde.

Saudações.



Tenho acompanhado
com grande
interesse a campanha
que o brilhante
órgão da imprensa
baiana, que
com tão
rútila inteligência
dirigis, tem feito contra
os crimes apavorantes dos “Capitães da areia”,
bando de delinqüentes
que amedronta a cidade
e impede que ela
viva sossegadamente.

Foi assim que li duas cartas
de acusações contra
o estabelecimento que
dirijo e que
a modéstia e somente a modéstia,
senhor diretor me
impede que chame de modelar.

Quanto à carta
de uma mulherzinha do povo, não me
preocupei com ela,
não merecia a minha
resposta. Sem
dúvida é uma das multas
que aqui
vêm e querem impedir que o Reformatório
cumpra a sua santa
missão de educar
os seus filhos.
Elas os criam na rua,
na pândega, e como
eles aqui
são submetidos a uma vida exemplar, elas são as primeiras a reclamar,
quando deviam beijar
as mãos daqueles que
estão fazendo dos seus filhos homens
de bem. Primeiro vêm pedir lugar para os filhos. Depois sentem falta deles, do produto
dos furtos que
eles levam para
casa, e então
saem a reclamar contra
o Reformatório. Mas,
como já
disse, senhor diretor,
esta carta não
me preocupou. Não é uma mulherzinha do povo quem há de
compreender a obra
que estou realizando à frente deste estabelecimento.

O que me abismou,
senhor diretor,
foi a carta do Padre
José Pedro. Este sacerdote,
esquecendo as funções do seu cargo, veio lançar contra o
estabelecimento que dirijo graves acusações.
Esse padre que eu
chamarei padre do demônio, se me permitis uma pequena
ironia, senhor
diretor abusou das suas funções para penetrar no nosso estabelecimento
de educação em
horas proibidas pelo
regulamento e contra
ele eu
tenho de formular uma séria
queixa: ele
tem incentivado os menores que o Estado colocou a meu
cargo à revolta,
à desobediência. Desde
que ele
penetrou os umbrais desta casa que os casos de rebeldia e contravenções aos regulamentos
aumentaram. O tal padre é apenas um instigador do mau
caráter geral
dos menores sob
a minha guarda.
E por isso
vou fechar-lhe as portas desta casa de educação.

Porém, senhor diretor, fazendo minhas
as palavras da costureira
que escreveu a este
jornal, sou eu
quem vem vos
pedir que
envieis um redator
ao Reformatório. Disso faço questão. Assim
podereis, e o público também, ter ciência exata e
fé verdadeira sobre
a maneira como
são tratados
os menores que
se regeneram no Reformatório Baiano de Menores
Delinqüentes e Abandonados. Espero o vosso redator
na segunda-feira. E se não digo que ele venha no dia
que quiser é que
estas visitas devem ser feitas nos dias
permitidos pelo regulamento
e é meu costume
nunca me
afastar do regulamento.
Este é o motivo
único por
que convido o vosso
redator para segunda-feira. Pelo que
vos fico imensamente
grato, como pela publicação desta. Assim
ficará confundido o falso vigário de Cristo.

Criado agradecido e admirador
atento,

Diretor do Reformatório
Baiano de Menores
Delinqüentes e Abandonados



Publicada na 3º página
do Jornal da Tarde
com um
clichê do reformatório e uma notícia adiantando que
na próxima segunda-feira
irá um redator
do Jornal da Tarde
ao reformatório. 




UM ESTABELECIMENTO MODELAR ONDE REINAM A PAZ E O
TRATADO – UM DIRETOR QUE É UM AMIGO – ÓTIMA COMIDA – CRIANÇAS LADRONAS EM
CAMINHO DA REGENERAÇÃO – ACUSAÇÕES IMPROCEDENTES – SÓ UM INCORRIGÍVEL RECLAMA –
O “REFORMATÓRIO BAIANO” É UMA GRANDE FAMÍLIA – ONDE DEVIAM ESTAR OS “CAPITÃES
DA AREIA”.





Títulos da reportagem publicada na segunda edição
de terça-feira do jornal
da Tarde, ocupando toda
a primeira página,
sobre o Reformatório
Baiano, com
diversos clichês do prédio e um do diretor. 










Sob a lua
num velho trapiche
abandonado




O trapiche



Sob a lua,
num velho trapiche abandonado, as crianças
dormem.

Antigamente aqui
era o mar.
Nas grandes e negras pedras dos alicerces
do trapiche as ondas
ora se rebentavam fragorosas, ora vinham se bater mansamente. A água
passava por baixo
da ponte sob a qual muitas crianças repousam agora,
iluminadas por uma réstia
amarela de lua.
Desta ponte saíram inúmeros veleiros carregados, alguns
eram enormes e pintados de estranhas cores, para a aventura das travessias
marítimas. Aqui vinham encher
os porões e atracavam nesta ponte de tábuas,
hoje comidas.
Antigamente diante
do trapiche se estendia o mistério do mar-oceano, as
noites diante
dele eram de um verde
escuro, quase
negras, daquela cor misteriosa que é a cor do mar à noite.

Hoje a noite
é alva em
frente ao trapiche.
É que na sua
frente se estende agora
o areal do cais
do porto. Por
baixo da ponte
não há mais
rumor de ondas.
A areia invadiu tudo, fez o mar recuar de muitos metros.
Aos poucos, lentamente,
a areia foi conquistando a frente do trapiche.
Não mais
atracaram na sua ponte
os veleiros que iam partir carregados. Não mais
trabalharam ali os negros
musculosos que vieram da escravatura. Não
mais cantou na velha
ponte uma canção
um marinheiro
nostálgico.A areia se estendeu muito alva em frente ao trapiche. É nunca
mais encheram de fardos,
de sacos, de caixões,
o imenso casarão.
Ficou abandonado em meio
ao areal, mancha
negra na brancura do cais.

Durante anos
foi povoado exclusivamente
pelos ratos
que ai atravessavam em
corridas brincalhonas, que rolam a madeira
das portas monumentais,
que o habitavam como senhores exclusivos. Em certa época um cachorro vagabundo o procurou como
refúgio contra
o vento e contra
a chuva. Na primeira
noite não
dormiu, ocupado em
despedaçar ratos que passavam na sua frente.
Dormiu depois de algumas noites, ladrando à lua pela madrugada,
pois grande parte do teto já ruíra e os raios
da lua penetravam livremente, iluminando o assoalho de tábuas
grossas. Mas aquele
era um
cachorro sem
pouso certo e
cedo partiu em
busca de outra
pousada, o escuro
de uma porta, o vão de urna
ponte, o corpo
quente de uma cadela.
E os ratos voltaram a dominas até que os
Capitães da Areia lançaram as suas vistas para o casarão abandonado.

Neste tempo a porta caíra para um lado e um do grupo, certo dia em que passeava
na extensão dos seus
domínios porque toda a zona
do areal do cais,
como aliás toda a cidade
da Bahia, pertence aos Capitães da Areia,
entrou no trapiche.

Seria bem melhor dormida que a pura areia, que as pontes dos demais
trapiches onde
por vezes
a água subia tanto
que ameaçava levá-los. E desde esta noite
uma grande parte dos Capitães da Areia
dormia no velho trapiche
abandonado, em companhia
dos ratos, sob
a lua amarela.
Na frente, a vastidão
da areia, uma brancura sem fim.Ao longe, o mar que arrebentava no cais.
Pela porta
viam as luzes dos navios
que entravam e saiam. Pelo
teto viam o céu
de estrelas, alua que
os iluminava.

Logo depois
transferiram para o trapiche
o depósito dos objetos
que o trabalho
do dia lhes
proporcionava. Estranhas coisas entraram
então para o trapiche. Não mais estranhas, porém,
que aquela meninos,
moleques de todas as cores e de idades
as mais variadas, desde
os 9 aos 16 anos, que
à noite se estendiam pelo
assoalho e por debaixo
da ponte e dormiam, indiferentes
ao vento que
circundava o casarão uivando, indiferentes
à chuva que
muitas vezes os lavava, mas com os olhos puxados para as luzes
dos navios, com
os ouvidos presos
às canções que
vinham das embarcações...

É aqui também que mora o chefe dos Capitães
da Areia: Pedro Bala. Desde cedo foi chamado assim,
desde seus
cinco anos.
Hoje tem 15 anos.
Há dez que
vagabundeia nas ruas da Bahia. Nunca soube de sua
mãe, seu
pai morrera de um
balaço. Ele
ficou sozinho e empregou anos em conhecer a cidade. Hoje sabe de todas as suas
ruas e de todos os seus
becos. Não
há venda, quitanda,
botequim que
ele não
conheça. Quando se incorporou aos
Capitães da Areia o cais
recém-construído atraiu para as suas areias todas as crianças
abandonadas da cidade o chefe era
Raimundo, o Caboclo, mulato
avermelhado e forte.

Não durou muito
na chefia o caboclo
Raimundo. Pedro Bala era muito mais ativo, sabia planejar os trabalhos, sabia tratar com os outros,
trazia nos olhos
e na voz a autoridade de chefe.
Um dia
brigaram. A desgraça de Raimundo foi puxar
uma navalha e cortar
o rosto de Pedro, um
talho que
ficou para o resto
da vida. Os outros se meteram e como Pedro
estava desarmado deram razão a ele e ficaram esperando a revanche,
que não
tardou. Uma noite, quando
Raimundo quis surrar Barandão, Pedro tomou as dores do negrinho e rolaram na luta
mais sensacional
a que as areias
do cais jamais
assistiram. Raimundo era mais alto e mais velho.
Porém Pedro Bala, o cabelo loiro voando, a cicatriz
vermelha no rosto,
era de uma agilidade espantosa e desde
esse dia
Raimundo deixou não só
a chefia dos Capitães da Areia, como o
próprio areal. Engajou tempos depois
num navio.

Todos reconheceram os direitos
de Pedro Bala à chefia, e foi desta época que a cidade começou a ouvir falar nos Capitães da Areia,
crianças abandonadas que viviam do furto.
Nunca ninguém
soube o número exato
de meninos que
assim viviam. Eram bem
uns cem e destes mais
de quarenta dormiam nas ruínas do velho trapiche.

Vestidos de farrapos,
sujos, semi-esfomeados, agressivos, soltando palavrões
e fumando pontas de cigarro,
eram, em verdade,
os donos da cidade,
os que a conheciam totalmente, os que totalmente
a amavam, os seus poetas.






Noite dos Capitães da Areia



A grande noite de Paz da
Bahia veio do Cais,
envolveu os saveiros, o forte, o quebra-mar,
se estendeu sobre as ladeiras e as torres
das igrejas. Os sinos
já não tocam as ave-marias
que as seis
horas há muito
que passaram. E o céu
está cheio de estrelas,
se bem a lua não tenha surgido nesta noite
clara. O trapiche
se destaca na brancura do areal, que conserva as
marcas dos passos
dos Capitães da Areia, que já se
recolheram. Ao longe, a fraca luz da lanterna da Porta
do Mar, botequim de marítimos,
parece agonizar. Passa
um vento frio que
levanta a areia e torna
difíceis os passos do negro João Grande,
que se recolhe. Vai curvado pelo vento como a vela de um barco. E alto, o mais alto do bando,
e o mais forte
também, negro
de carapinha baixa
e músculos retesados, embora tenha apenas
treze anos, dos quais quatro passados na mais
absoluta liberdade,
correndo as ruas da Bahia com os Capitães da Areia.
Desde aquela tarde
em que
seu pai,
carroceiro gigantesco,
foi pegado por um caminhão
quando tentava desviar
o cavalo para
um lado
da rua, João Grande
não voltou pequena
casa do morro.
Na sua frente
estava a cidade misteriosa, e ele partiu
para conquistá-la. A cidade
da Bahia, negra e religiosa,
é quase tão
misteriosa como o verde
mar. Por
isso João Grande
não voltou mais.
Engajou com 9 anos nos Capitães da Areia, quando o
Caboclo ainda
era o chefe e
o grupo pouco
conhecido, pois
o Caboclo não
gostava de se arriscar. Cedo
João Grande se fez um
dos chefes e nunca deixou de ser convidado para as reuniões que os maiorais
faziam planejar os furtos.
Não que
fosse um bom
organizador de assalta
uma inteligência viva.
Ao contrário, doía-lhe a cabeça se tinha que pensar. Ficava com os
olhos ardendo, como
ficava também quando
via alguém
fazendo maldade com
os menores. Então
seus músculos se retesavam e estava disposto a qualquer
briga. Mas
a sua enorme
força muscular o fizera temido. O Sem-Pernas
dizia dele: 

– Este negro é burro mas é uma prensa...

E os menores, aqueles pequeninos que chegavam para o
grupo cheios de receio tinham nele o mais decidido protetor. Pedro, o chefe,
também gostava de ouvi-lo. E João Grande bem sabia que não era por causa da sua
força que tinha a amizade do Bala. Pedro achava que o negro era bom e não se
cansava de dizer:

– Tu é bom, Grande. Tu é melhor que a gente. Gosto de
você – e batia pancadinhas na perna do negro, que ficava encabulado.

João Grande vem vindo para o trapiche. O vento quer
impedir passos e ele se curva todo, resistindo contra o vento que levanta a
areia. Ele foi à Porta do Mar beber um trago de cachaça com o Querido-de-Deus,
que chegou hoje dos mares do Sul, de uma pescaria. O Querido-de-Deus é o mais
célebre capoeirista da cidade. Quem não o respeita na Bahia? No jogo de
capoeira de Angola ninguém pode se medir com o Querido-de-Deus, nem mesmo Zé
Moleque, que deixou fama no Rio de Janeiro. O Querido-de-Deus contou as
novidades e avisou que no dia seguinte apareceria no trapiche para continuar as
lições de capoeira que Pedro Bala, João Grande e o Gato tomam. João Grande fuma
um cigarro e anda para o trapiche. As marcas dos seus grandes pés ficam na
areia, mas o vento logo as destrói. O negro pensa que nessa noite de tanto
vento são perigosos os caminhos do mar.

João Grande passa por debaixo da ponte – os pés
afundam na areia – evitando tocar no corpo dos companheiros que já dormem.
Penetra no trapiche. Espia um momento indeciso até que nota a luz da vela do
Professor. Lá está ele, no mais longínquo canto do casarão, lendo à luz de uma
vela. João Grande pensa que aquela luz ainda é menor e mais vacilante que a da
lanterna da Porta do Mar e que o Professor está comendo os olhos de tanto ler
aqueles livros de letra miúda. João Grande anda para onde está o Professor, se
bem durma sempre na porta do trapiche, como um cão de fila, o punhal próximo da
mão, para evitar alguma surpresa.

Anda entre os grupos que conversam, entre as crianças
que dormem, e chega para perto do Professor. Acocora-se junto a ele e fica
espiando a leitura atenta do outro.

João José, o Professor, desde o dia em que furtara um
livro de histórias numa estante de uma casa da Barra, se tomara perito nestes
furtos. Nunca, porém, vendia os livros, que ia empilhando num canto do
trapiche, sob tijolos, para que os ratos não os roessem. Lia-os todos numa
ânsia que era quase febre. Gostava de saber coisas e era ele quem muitas
noites, contava aos outras histórias de aventureiros, de borne do mar, de
personagens heróicos e lendários, histórias que faziam aqueles olhos vivos se
espicharem para o mar ou para as misteriosas ladeiras da cidade, numa ânsia de
aventuras e de heroísmo. João José era o único que lia correntemente entre eles
e, no entanto, só estive na escola ano e meio. Mas o treino diário da leitura
despertara completamente sua imaginação e talvez fosse ele o único que tivesse
uma certa consciência do heróico das suas vidas. Aquele saber, aquela vocação
para contar histórias, fizera-o respeitado entre os Capitães Areia, se bem
fosse franzino, magro e triste, o cabelo moreno caindo sobre os olhos apertados
de míope. Apelidaram-no de Professor porque num livro furtado ele aprendera a
fazer mágicas com lenços níqueis e também porque, contando aquelas histórias
que lia e muitas que inventava, fazia a grande e misteriosa mágica de os
transportar para mundos diversos, fazia com que os olhos vivos dos Capitães da
Areia brilhassem como só brilham as estrelas da noite da Bahia. Pedro Bala nada
resolvia sem o consultar e várias vezes foi a imaginação Professor que criou os
melhores planos de roubo. Ninguém sabia, entanto, que um dia, anos passados,
seria ele quem haveria de contar em quadros que assombrariam o país a história
daquelas vidas e muitas outras histórias de homens lutadores e sofredores.
Talvez só o sou se Don’Aninha, a mãe
do terreiro da Cruz de Opô Afonjá, porque Don’Aninha sabe de tudo que Yá lhe diz através de um búzio noites de
temporal.

João Grande ficou muito tempo atento à leitura. Para o
negro aquelas letras nada diziam. O seu olhar ia do livro para a luz oscilante
da vela, e desta para o cabelo despenteado do Professor. Terminou por se cansar
e perguntou com sua voz cheia e quente:

– Bonita, Professor?

Professor desviou os olhos do livro, bateu a mão
descarnada no ombro do negro, seu mais ardente admirador:

– Uma história porreta, seu Grande. – Seus olhos brilhavam.

– De marinheiro?

– É de um negro assim como tu. Um negro macho de
verdade.

– Tu conta?

– Quando findar de ler eu conto. Tu vai ver só que
negro...

E volveu os olhos para as páginas do livro. João
Grande acendeu um cigarro barato, ofereceu outro em silêncio ao Professor e
ficou fumando de cócoras, como que guardando a leitura do outro. Pelo trapiche
ia um rumor de risadas, de conversas, de gritos. João Grande distinguia bem a
voz do Sem-Pernas, estrídula e fanhosa.O Sem-Pernas falava alto, ria muito. Era
o espião do grupo, aquele que sabia se meter na casa de uma família uma semana,
passando por um bom menino perdido dos pais na imensidão agressiva da cidade.
Coxo, o defeito físico valera-lhe o apelido. Mas valia-lhe também a simpatia de
quanta mãe de família o via, humilde e tristonho, na sua porta pedindo um pouco
de comida e pousada por uma noite. Agora, meio do trapiche, O Sem-Pernas metia
a ridículo o Gato, que perde todo um dia para furtar um anelão cor de vinho,
sem nenhum valo, real, pedra falsa, de falsa beleza também.

Fazia já uma semana que o Gato avisara a meio mundo:

– Vi um anelão, seu mano, que nem de bispo. Um anelão
bom pro meu dedo. Batuta mesmo. Tu vai ver quando eu trouxer...

– Em que vitrine?

– No dedo de um pato. Um gordo que todo dia toma o
bonde de Brotas na Baixa do Sapateiro.

E o Gato não descansou enquanto não conseguiu, no
aperto um bonde das seis horas da tarde, tirar o anel do dedo do homem,
escapulindo na confusão, porque o dono logo percebeu. Exibia o anel no dedo médio,
com vaidade. O Sem-Pernas ria:

– Arriscar cadeia por uma porcaria! Um troço feio...

– Que tem tu com isso? Eu acho bom, tá acabado.

– Tu é burro mesmo. Isso no prego não dá nada.

– Mas dá simpatia no meu dedo. Tou arranjando uma
comida 

Falavam naturalmente em mulher apesar do mais velho
ter apenas 16 anos. Cedo conheciam os mistérios do sexo.

&nbsp;Pedro Bala, que
ia entrando, desapartou o começo de briga. João Grande deixou o Professor lendo
e veio para junto do chefe. O Sem-Pernas ria sozinho, resmungando acerca do
anel. Pedro o chamou e foi com ele e com João Grande para o canto onde estava
Professor...

– Vem cá, Professor.

Ficaram os quatro sentados. O Sem-Pernas acendeu uma
ponta de charuto caro, ficou saboreando. João Grande espiava o pedaço de mar
que se via através da porta, além do areal. Pedro falou:

– Gonzales do 14 falou hoje comigo...

– Quer mais corrente de ouro? Da outra vez... –
atalhou O Sem-Pernas.

– Não. Tá querendo chapéu. Mas só topa de feltro.
Palhinha não vale, diz que não tem saída. E também...

– Que é que tem mais? – novamente interrompeu O Sem-Pernas.

– Tem que muito usado não presta.

– Tá querendo muita coisa. Se ainda pagasse que
valesse a pena.

– Tu sabe, Sem-Pernas, que ele é um bicho caiado. Pode
não pagar bem, mas é uma cova. Dali não sai nada, nem a gancho.

– Também paga uma miséria. E é interesse dele não
dizer nada. Se ele abrir a boca no mundo não há costas largas que livre ele do
xilindró...

– Tá bom, Sem-Pernas, você não quer topar o negócio,
vá embora, mas deixe a gente combinar as coisas direito.

– Não tou dizendo que não topo. Tou só falando que
trabalhar pra um gringo ladrão não é negócio. Mas se tu quer...

– Ele diz que desta vez vai pagar melhor. Uma coisa
que pague a pena. Mas só chapéu de feltro bom e novo. Tu, Sem-Pernas, podia ir
com uns fazer esse negócio.Amanhã de noite Gonzales manda um empregado do 14
aqui pra trazer os miúdos e levar as carapuças.

– Bom lugar e nos cinemas – disse o Professor voltando-se
para O Sem-Pernas.

– Bom é na Vitória... – e o Sem-Pernas fez um gesto de
desprezo. – É só entrar nos corredores e aquilo é chapéu garantido... Tudo
gente de nota.

– Também tem guarda em penca...

– Tu liga pra guarda? Se ainda fosse “tira”... Guarda
é pra correr “picula”. Tu vai comigo, Professor?

– Vou. Mesmo que tou precisando de um chapéu.

&nbsp;Pedro Bala falou:

– Arranja os que quiser, Sem-Pernas. Este negócio fica
por tua conta. Menos o Grande e o Gato, que eu tenho um negócio com eles pra
amanhã – virou-se para João Grande. – Um negócio do Querido-de-Deus.

– Ele já teve me avisando. E diz-que de noite vem pra
capoeira. Pedro voltou-se para o Sem-Pernas, que já se retirava para ir
combinar com Pirulito a formação do grupo que ia em cata de chapéus no dia
seguinte:

– Olha, Sem-Pernas, tu trata de avisar que se algum
for bispado trate de dar o suíte para outro lado. Não venha pra cá.

Pediu um cigarro, João Grande deu. O Sem-Pernas, já
afastado, chamava Pirulito. Pedro foi em busca do Gato, tinha um assunto a
conversar com ele. Depois voltou, se estendeu perto do lugar onde estava
Professor. Este retornou ao seu livro, sobre o qual se debruçou até que a vela
queimou-se toda e a escuridão do trapiche o envolveu. João Grande caminhou
vagarosamente para a porta, onde se deitou ao comprido, o punhal no cinto.
Pirulito era magro e muito alto, uma cara seca, meio amarelada, os olhos
encovados e fundos, a boca rasgada e pouco risonha. O Sem-Pernas primeiro fez
pilhéria perguntando se ele já estava rezado, depois entrou no assunto da
pilhagem de chapéus, acertaram que a levariam um certo número de meninos que
escolheram cuidadosamente, marcaram as zonas onde operariam e se separaram.
Pirulito então foi para o seu canto costumeiro. Dormia invariavelmente ali,
onde as paredes do trapiche faziam um ângulo. Tinha disposto carinhosamente as
suas coisas: um cobertor velho, um travesseiro que trouxera certa vez de um
hotel onde penetrara levando as malas de um viajante, um par de calças que
vestia aos domingos junto com uma blusa de cor indefinida, porém mais ou menos
limpa. E pregados na parede, com pregos pequenos, dois quadros de santos: um
Santo Antônio carregando um Menino Deus Pirulito se chamava Antônio e tinha
ouvido dizer que Santo Antônio era brasileiro e uma Nossa Senhora das Sete
Dores que tinha o peito cravado de setas: sob o seu quadro uma flor murcha.
Pirulito recolheu a flor, aspirou-a, viu que não tinha mais perfume. Então a
amarrou junto ao bentinho que trazia no peito e do bolso do velho paletó que
vestia retirou um cravo vermelho que colhera num jardim, mesmo sob as vistas do
guarda, naquela hora indecisa do crepúsculo. E colocou o cravo por baixo do
quadro, enquanto fitava a santa com um olhar comovido. Logo ajoelhou-se. Os
outros, a princípio, faziam muita pilhéria quando o viam de joelhos, rezando.
Porém já haviam se acostumado e ninguém mais reparava. Começou a rezar e seu ar
de asceta se pronunciou ainda mais, seu rosto de criança ficou mais pálido e
mais grave, suas mãos longas e magras se levantaram ante o quadro. Todo seu
rosto tinha uma espécie de auréola e a sua voz tonalidades e vibrações que os
companheiros não conheciam. Era como se estivesse fora do mundo, não no velho e
arruinado trapiche, mas numa outra terra, junto com Nossa Senhora das Sete
Dores. No entanto, sua reza era simples e não fora sequer aprendida em
catecismos. Pedia que a Senhora o ajudasse a um dia poder entrar para aquele
colégio que estava no Sodré, e de onde saíam os homens transformados em
sacerdotes.

O Sem-Pernas, que vinha combinar um detalhe da questão
dos chapéus e que, desde que o vira rezando, trazia uma pilhéria preparada, uma
pilhéria que só como pensar nela ele ria e que iria desconcertar completamente
Pirulito, quando chegou perto e viu Pirulito rezando, de mãos levantadas, olhos
fixos ninguém sabia onde, o rosto aberto em êxtase estava como que vestido de
felicidade, parou, o riso burlão murchou nos seus lábios e ficou a espiá-lo
meio a medo, possuído de um sentimento que era um pouco de inveja e um pouco de
desespero.

O Sem-Pernas ficou parado, olhando. Pirulito não se
mona. Apenas seus lábios tinham um lento movimento. O Sem-Pernas costumava
burlar dele, como de todos os demais do grupo, mesmo de Professor, de quem gostava,
mesmo de Pedro Bala, a quem respeitava. Logo que um novato entrava para os
Capitães da Areia formava uma idéia ruim de Sem-Pernas. Porque ele logo botava
um apelido, ria de um gesto, de uma frase do novato. Ridicularizava tudo, era
dos que mais brigavam. Tinha mesmo fama de malvado.Uma vez fez tremendas
crueldades com um gato que entrara no trapiche. E um dia cortara de navalha um garçom
de restaurante para furtar apenas um frango assado. Um dia em que teve um
abscesso na perna o rasgou friamente a canivete e na vista de todos o espremeu
rindo. Muitos do grupo não gostavam dele, mas aqueles que passavam por cima de
tudo e se faziam seus amigos diziam que ele era um sujeito bom. No mais fundo
do seu coração ele tinha pena da desgraça de todos. E rindo, e ridicularizando,
era que fugia da sua desgraça. Era como um remédio. Ficou parado olhando
Pirulito, que rezava concentrado. No rosto do que rezava ia uma exaltação,
qualquer coisa que ao primeiro momento o Sem-Pernas pensou que fosse alegria ou
felicidade. Mas fitou o rosto do outro e achou que era uma expressão que ele
não sabia definir.E pensou, contraindo o seu rosto pequeno, que talvez por isso
ele nunca tivesse pensado em rezar, em se voltar para o céu de que tanto falava
o padre José Pedro quando vinha vê-los. O que ele queria era felicidade, era
alegria, era fugir de toda aquela miséria, de toda aquela desgraça que os
cercava e os estrangulava. Havia, é verdade, a grande liberdade das ruas. Mas
havia também o abandono de qualquer carinho, a falta de todas as palavras boas.
Pirulito buscava isso no céu, nos quadros de santo, nas flores murchas que
trazia para Nossa Senhora das Sete Dores, como um namorado romântico dos
bairros chiques da cidade traz para aquela a quem ama com intenção de
casamento. Mas o Sem-Pernas não compreendia que aquilo pudesse bastar. Ele
queria uma coisa imediata, uma coisa que pusesse seu rosto sorridente e alegre,
que o livrasse da necessidade de rir de todos e de rir de tudo. Que o livrasse
também daquela angústia, daquela vontade de chorar que o tomava nas noites de
inverno.Não queria o que tinha Pirulito, o rosto cheio de uma exaltação. Queria
alegria, uma mão que, o acarinhasse, alguém que com muito amor o fizesse
esquecer o defeito físico e os muitos anos talvez tivessem sido apenas meses ou
semanas, mas para ele seriam sempre longos anos que vivera sozinho nas ruas da
cidade, hostilizado pelos homens que passavam, empurrado pelos guardas, surrado
pelos moleques maiores. Nunca tivera família. Vivera na casa de um padeiro a
quem chamava meu padrinho e que o surrava. Fugiu logo que pôde compreender que
a fuga o libertaria. Sofreu fome, um dia levaram-no preso. Ele quer um carinho,
u’a mão que passe sobre os seus olhos
e faça com que ele possa se esquecer daquela noite na cadeia, quando os
soldados bêbados o fizeram correr com sua perna coxa em volta de uma saleta. Em
cada canto estava um com uma borracha comprida. As marcas que ficaram nas suas
costas desapareceram. Mas de dentro dele nunca desapareceu a dor daquela hora.
Corria na saleta como um animal perseguido por outros mais fortes. A perna coxa
se recusava a ajudá-lo. E a borracha zunia nas suas costas quando o cansaço o
fazia parar. A princípio chorou muito, depois, não sabe como, as lágrimas
secaram. Certa hora não resistiu mais, abateu-se no chão. Sangrava. Ainda hoje
ouve como os soldados riam e como nu aquele homem de colete cinzento que fumava
um charuto. Depois encontrou os Capitães da Areia foi o Professor quem o
trouxe, haviam feito camaradagem num banco de jardim e ficou com eles. Não
tardou a se destacar porque sabia como nenhum afetar uma grande dor e assim
conseguir enganar senhoras, cujas casas eram depois visitadas pelo grupo já
ciente de todos os lugares onde havia objetos de valor e de todos os hábitos da
casa. E o Sem-Pernas tinha verdadeira satisfação ao pensar em quanto o
xingariam aquelas senhoras que o haviam tomado por um pobre órfão. Assim se
vingava, porque seu coração estava cheio de ódio. Confusamente desejava ter uma
bomba como daquelas de certa história que o Professor contara que arrasasse
toda a cidade, que levasse todos pelos ares. Assim ficaria alegre. Talvez
ficasse também se viesse alguém, possivelmente uma mulher de cabelos grisalhos
e mãos suaves, que o apertasse contra o peito, que acarinhasse seu rosto e o
fizesse dormir um sono bom, um sono que não estivesse cheio dos sonhos da noite
na cadeia. Assim ficaria alegre, o ódio não estaria mais no seu coração. E não
teria mais desprezo, inveja, ódio de Pirulito que, de mãos levantadas e olhos
fixos, foge do seu mundo de sofrimentos para um mundo que conheceu nas
conversas do padre José Pedro.

Um rumor de conversas se aproxima. Vem um grupo de
quatro entrando no silêncio que já reina na noite do trapiche. O Sem-Pernas se
estremece, ri nas costas de Pirulito, que continua a rezar. Encolhe os ombros,
decide deixar para a manhã do dia seguinte o acerto dos detalhes do furto dos
chapéus. E como tem medo de dormir, vai ao encontro do grupo que chega, pede um
cigarro, diz dichotes sobre a aventura de mulheres que os quatro contam:

– Uns franguinhos como vocês, quem é que vai acreditar
que seja capaz de derrubar uma mulher? Isso devia ser algum xibungo vestido de
menina.

Os outros se irritam:

– Tu também se faz de besta. Se quer é só vim com a
gente amanhã. Assim tu pode conhecer a zinha, que é um peixão.

O Sem-Pernas ri, sardônico:

– Não gosto de xibungo.

E sai andando pelo trapiche.

O Gato ainda não está dormindo. Sempre sai depois das
onze horas. É o elegante do grupo. Quando chegou, alvo e rosado, Boa-Vida tentou
conquistá-lo. Mas já naquele tempo o Gato era de uma agilidade incrível e não
vinha, como Boa-Vida pensava, da casa de uma família. Vinha do meio dos Índios
Maloqueiros, crianças que m vivem sob as pontes de Aracaju. Fizera a viagem na
rabada de um trem. Conhecia bem a vida de um grupo de crianças abandonadas. E
já tinha da mais de 13 anos. Assim conheceu logo os motivos por que Boa-Vida,
mulato troncudo e feio, o tratou com tanta consideração, lhe ofereceu cigarros
e lhe deu parte do seu jantar e correu com ele acidade. Depois bateram juntos
um par de sapatos novos que estava exposto na porta de uma casa na Baixa dos
Sapateiros. Boa-Vida tinha dito:

– Deixa estar, que eu sei onde se pode vender.

O Gato espiou seus sapatos puídos.

– Eu tava querendo eles pra mim. Já tou precisando...

– Tu com um sapato ainda tão bom... – se admirou Boa-Vida,
que raras vezes levava sapatos e que, naquele momento, estava descalço.

– Eu pago a tua parte. Quanto tu pensa?

Boa-Vida olhou para ele. O Gato levava gravata, um
paletó remendado e, coisa espantosa!, levava meias.

– Tu é da elegância, hein? – sorriu.

– Não nasci para essa vida. Nasci para o grande mundo
– disse o Gato, repetindo uma frase que ouvira certa vez de um
caixeiro-viajante num cabaré de Aracaju.

Boa-Vida achava-o decididamente lindo. O Gato tinha um
ar petulante, e embora não fosse uma beleza efeminada, agradava a Boa-Vida,
que, além de tudo, não tinha muita sorte com mulheres, pois aparentava muito
menos que 13 anos, baixo e acachapado. O Gato era alto e sobre os seus lábios
de 14 anos começava a surgir uma penugem de bigode que ele cultivava. Boa-Vida naquele
momento o amou com certeza, porque disse:

– Tu pode ficar com eles... Eu te dou minha parte.

– Tá certo. Fico te devendo.

Boa-Vida quis aproveitar os agradecimentos do outro
para iniciar sua conquista. E baixou a mão pelas coxas do Gato, que se esquivou
só com o jogo do corpo. O Gato riu consigo mesmo e não disse nada. Boa-Vida achou
que não devia insistir, senão era capaz de espantar o menino. Ele não sabia
nada do Gato e nem imaginava que este conhecia seu jogo. Andaram juntos parte
da noite, vendo a iluminação da cidade o Gato estava assombrado, e por volta
das onze foram para o trapiche. Boa-Vida mostrou o Gato a Pedro e levou-o
depois para o lugar onde dormia:

– Tenho aqui um lençol. Dá pra nós dois.

O Gato deitou. Boa-Vida se estendeu ao lado. Quando
pensou que o outro estava dormindo o abraçou com uma mão e com a outra começou
a puxar-lhe as calças devagarinho. Num minuto o Gato estava de pé:

– Tu te enganou, mulato. Eu sou é homem.

Mas Boa-Vida já não via nada, só via seu desejo, a
vontade que tinha do corpo alvo do Gato, de enrolar o rosto nos cabelos morenos
do Gato, de apalpar as carnes duras das coxas do Gato. E se atirou em cima dele
com intenção de derrubá-lo e forçá-lo. Mas o Gato desviou o corpo, passou-lhe a
perna, Boa-Vida se estendeu de nariz. Já tinha se formado um grupo em torno. O Gato
disse:

– Ele pensava que eu era maricas. Tu te faz de besta.

Arrancou com o lençol de Boa-Vida para outro canto e
dormiu e dormiu. Levaram algum tempo inimigos, mas depois voltaram às boas e
agora, quando o Gato se cansa de uma pequena, entrega ao Boa-Vida.Uma noite o Gato
andava pelas ruas das mulheres, o cabelo muito lustroso de brilhantina barata,
uma gravata enrolada no pescoço, assoviando como se fosse um daqueles malandros
da cidade. As mulheres o olhavam e riam:

– Olha aquele frangote... O que quererá por aqui?

O Gato respondia aos sorrisos e seguia. Esperava que
uma o chamasse e fizesse o amor com ele. Mas não queria por dinheiro, não só
porque os níqueis que possuía não passavam de mil e quinhentos, ou como porque
os Capitães da Areia não gostavam de pagar mulher.

Tinham as negrinhas de dezesseis anos para derrubar no
areal.

As mulheres olhavam para a sua figura de garoto. Sem
dúvida achavam-no belo na sua meninice viciada e gostariam de fazer o amor com
ele. Mas não o chamavam porque aquela era a hora em que agi esperavam os homens
que pagavam, e elas tinham que pensar na casa e no almoço do dia seguinte. Se
contentavam assim com rir e fazer pilhérias. Sabiam que dali sairia um daqueles
vigaristas que enchem a vida de uma mulher, que lhe tomam dinheiro, dão
pancadas, mas também dão muito amor. Muitas delas gostariam de ser a primeira
mulher deste malandro tão jovem. Mas eram dez horas, hora dos homens que
pagavam. E o Gato andava de um lado para ou inutilmente. Foi quando viu Dalva,
que vinha pela rua embuçada num capote de peles apesar da noite deverão. Ela
passou por ele quase da o ver. Era uma mulher de uns trinta e cinco anos, corpo
forte, rosto cheio de sensualidade. O Gato a desejou imediatamente. Foi a dela.
Viu quando entrou em casa sem se voltar. Ficou na esq esperando.Minutos depois
ela apareceu na janela. O Gato subiu desceu a rua, mas ela nem o olhava. Depois
passou um velho, atendeu ao chamado dela, entrou. O Gato ainda esperou, porém,
mesmo depois do velho ter saído muito apressado, procurando não ser visto, ela
não voltou à janela.

Noites e noites o Gato volveu à mesma esquina só para
vê-la. Agora tudo o que conseguia em dinheiro era para comprar trajes usados e
se pôr elegante. Tinha o dom da elegância malandra, que está mais no jeito de
andar, de colocar o chapéu e dar um laço despreocupado na gravata que na roupa
propriamente. O Gato desejava Dalva do mesmo modo como desejava comida ao ter
fome, como desejava dormir ao ter sono. Já não atendia ao chamado das outras
mulheres quando, passada a meia-noite, elas já tinham feito para as despesas do
dia seguinte e então queriam o amor juvenil do pequeno malandro. Uma vez foi
com uma só para saber da vida de Dalva. Foi assim que se inteirou de que ela
tinha um amante, um tocador de flauta num café, que tomava o dinheiro que ela
fazia e ainda tomava porres colossais na sua casa, atrapalhando a vida de todas
as rameiras do prédio.

O Gato voltava todas as noites. Dalva nunca lhe deu
sequer um olhar. Por isso ele ainda a amava mais. Ficava numa espera dolorosa
até meia hora depois de meia-noite, quando o flautista chegava e, depois de a
beijar na janela, entrava pela porta mal iluminada. Então o Gato ia para o
trapiche, a cabeça cheia de pensamentos: se um dia o flautista não viesse... Se
o flautista morresse... Era fraco, talvez não agüentasse nem o peso dos
quatorze anos do Gato. E apertava a navalha que levava na blusa.

E uma noite o flautista não veio. Nesta noite Dalva andara
pelas ruas como uma doida, voltara tarde para casa, não recebera nenhum homem e
agora estava ali, postada na janela, apesar de já ter dado as doze horas há
muito tempo. Aos poucos a rua foi ficando deserta. Não restaram senão o Gato na
esquina e Dalva, que ainda esperava na janela. O Gato sabia que aquela era a
sua noite e estava alegre. Dalva desesperava. Então o Gato começou a passear de
um lado para o outro da rua até que a mulher o notou e fez um sinal. Ele veio
logo, sorrindo.

– Tu não é um frangote que fica na esquina toda noite?

– Quem fica na esquina sou eu. Agora essa coisa de
frangote...

Ela sorriu tristemente: 

– Tu quer me fazer um favor? Te dou uma coisa – mas
logo pensou e fez um gesto. – Não. Tu com certeza tá esperando tua comida e não
vai perder tempo.

– Posso, sim. A que estou esperando não vem agora.

– Então eu quero, filhinho, que tu vá na rua Rui
Barbosa. O número é 35. Procura seu Gastão. E no primeiro andar. Diz a ele que
estou esperando.

O Gato saiu humilhado. Primeiro pensou em não ir e em
nunca mais voltar a ver Dalva. Mas depois se decidiu a ir para ver de perto o
flautista que tinha coragem de abandonar uma mulher tão bonita. Chegou no
prédio um sobrado negro de muitos andares, subiu as escadas, no primeiro andar
perguntou a um garoto que dormia no corredor qual era o quarto do Sr. Gastão. O
garoto mostrou o último quarto, o Gato bateu na porta. O flautista veio abrir,
estava de cuecas e na cama o Gato viu uma mulher magra. Estavam os dois
bêbados.

O Gato falou:

– Venho da parte de Dalva.

– Diga àquela bruaca que não me amole. Tou chateado
dela até aqui... – e punha a mão aberta na garganta.

De dentro do quarto a mulher falou:

– Quem é esse cocadinha?

– Não te mete – disse o flautista, mas logo
acrescentou:

– É um recado da bruaca da Dalva. Tá se pelando que eu
volte.

A mulher riu um riso canalha de bêbada:

– Mas tu agora só quer tua Bebezinha, não é? Vem me
dar um beijinho, anjo sem asas.

O flautista riu também:

– Tá vendo, pedaço de gente? Diz isso a Dalva.

– Tou vendo um couro espichado ali, sim senhor. Que
urubu você arranjou, hein, camarada?

O flautista o olhou muito sério:

– Não fale de minha noiva – e logo:

– Quer tomar um trago? É caninha da boa.

O Gato entrou. A mulher na cama se cobriu. O flautista
riu: 

– É um filhote somente. Não faz medo.

– Mesmo esse couro – disse o Cato – não me tenta. Nem
pra me tocar bronha.

Bebeu a cachaça. O flautista já voltara para a cama e
beijava a mulher. Nem viram que o Gato saía e que levava a bolsa da prostituta,
que estava esquecida na cadeira, sobre vestidos. Na rua o Gato contou sessenta
e oito mil-réis. Jogou a bolsa no pé da escada, meteu o dinheiro no bolso. E
foi para rua de Dalva, assoviando.

Dalva o esperava na janela. O Gato olhou para ela
fixamente:

– Vou emborcar... – e foi entrando sem esperar
resposta.

Dalva, mesmo no corredor, perguntou:

– O que foi que ele disse?

– No quarto te digo. Me mostre onde é.

Entraram no quarto. A primeira coisa que o Gato viu
foi um retrato de Gastão tocando flauta, vestido de smoking. Sentou na cama
olhando o retrato.

Dalva espiava espantada e mal pôde novamente
interrogar:

– O que foi que ele disse?

O Gato respondeu:

– Senta aqui – e indicou a cama.

– Esse frangote... – murmurou ela.

– Olha, bichinha, ele tá grudado com outra, sabe?
Também eu disse as boas aos dois. E depois pelei a bruaca – meteu a mão no
bolso, tirou o dinheiro. – Vamos rachar isso.