Sobre cartas inutilmente entregues e estupidamente lidas
Autor: Raphaela Viana | Publicado: 2014-09-17T13:31:00-07:00


i was going to write
you a poem

but then it didn’t. 





&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Esses discos dos talking heads me
impediram de burlar o excesso de literatura que contamina minhas veias, afinal
se estamos mesmo nessa estrada para lugar nenhum ou para esse fatídico lugar
específico, por que não oferecer companhia pro samba na lama, o flerte com
vira-latas, o depósito de esperança em crianças sujas - essas que chutam bolas
improvisadas, soltam sacos plásticos e lhes apelidam pipas- o desbravamento de
ruas desconhecidas, a coleção de nuvens e a escalada de ladeiras? Antes que
pudesse falar sobre as longas férias que meu sono vai tirar, que, além da
companhia, não sobra muito para oferecer além de metáforas ruins e histórias
mixurucas, lembrei que depois de tudo nalgum
copo sujo, um senhor de bigodes lembrará, nostálgico, a escalação dum time do
qual costumava ser o técnico, não fosse o joelho lesionado de Clayton, teriam
levado a taça. Foi por pouco, ele dirá. Atrás do balcão, outro, entre
uma dose e outra, pensará em vender seu&nbsp;chevette,&nbsp;voltar pra sua
terra e reencontrar seu amor de infância. Os vira- latas seguirão esperançosos em suas pechinchas. E, como Lou R. faz o favor de ressaltar: o
sol continuará inundando essa bola azul de radiação e luz. Ainda que eu não dê
a mínima e insista na busca por algo que consiga transformar os estilhaços em
algo inteiro, que não pese muito na caixa torácica. Ainda assim, teço essas
palavras, violões de uma corda só, autistas diante de plateias, meias sem
pares.&nbsp; Porque sei que tudo ficaria
melhor na sua companhia.&nbsp; Como um
senhor cansado, que sonha com a limonada servida cinco quarteirões adiante. Ele
revira seus bolsos a procura de moedas para pegar o próximo ônibus, ainda não é
velho o suficiente para andar de graça, rumo a limonada, mas os descobre
furados e órfãos de moedas. Sonha ser um menino e abater a distância com suas
pernas.&nbsp; Acomoda-se num banco de praça,
mascara a esperança de ganhar uma carona, encontrar dinheiro no chão, com uma
falsa resignação. Assim como finjo não querer que essa carta te deixe ruminando
por horas, dias, meses.&nbsp; Apesar de não
ter muito a oferecer, te daria o mundo numa colher de sobremesa, se
pudesse.&nbsp; Você é melhor que o “play it fucking loud” que Dylan diz
pra banda depois de ser chamado de Judas e antes de entoar like a rolling
stone. Talvez para você isso não signifique nem sirva pra nada, mas
transforma meus olhos em telescópio, veem constelações cometas nebulosas - o
que explica os tropeços, a falta de calma dentro dos olhos, o desassossego das
mãos. Transforma também todas as janelas em molduras impressionistas, todas as
poças d’água em atalhos para o oceano, todo mendigo em príncipe, todo batuque
em samba.
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;O
que importa saber é que apesar do desacordo entre calendários e caminhos, você
sempre terá um bolso em meus casacos, um sorriso no canto dos lábios, uma
memória a deixar o peito raso e os olhos longes. &nbsp;Como esses nomes escritos por ex-habitantes em
rodapés ou dentro de armários embutidos, que ficam mesmo depois que eles
partem. &nbsp;





(Setembro de 2013)