Sobre nostalgia e Vaca Preta
Autor: M! | Publicado: 2013-01-20T20:16:00-02:00

Proposto um almoço em casa na tarde de domingo, me dediquei à árdua tarefa de sair às 10h30 da madrugada para ir ao supermercado neste dia santo, fazer as devidas compras e preparar o&nbsp;estrogonofe de frango. "Compra uma sobremesa também", foi o último pedido, gritado da janela pela amiga, antes que eu me afastasse e já não pudesse ouvir.

Parada entre as gôndolas de sobremesa - onde as opções eram pudins e tortas holandesas com preços inversamente proporcionais aos seus tamanhos - e os freezers com potes de sorvetes napolitanos em promoção, optei pelo sorvete. Pelo calor que faz em Ribeirão Preto e porque essa é uma sobremesa&nbsp;unanimemente&nbsp;satisfatória, claro.



Era tipo assim, só que no pote plástico 
da marca mais barata. Quase igual.

Final de tarde, louças lavadas, sol batendo direto na sala em que estou sentada navegando pela internet. Calor escaldante. Penso em água. E um doce. Lembro dos chocolates que comprei no dia anterior, em uma tentativa desesperada de amenizar a TPM. Como um, com recheio de morango. "Mas não era bem isso que eu queria", penso, ainda insatisfeita e talvez com resquícios de gordice TPM. Logo me vem à mente o sorvete napolitano, com gotas de água escorrendo por fora do pote, encrustado ao fundo do meu congelador - que obviamente não é descongelado há anos. Como havia esquecido da água, estava com ainda mais sede, principalmente depois do bombom. Avisto o resto de Coca-Cola do almoço, esquecido na porta da geladeira.

Pote de sobremesa na mão, copo de Coca em outra, sento para degustar a orgia gastronômica. Dou uma colherada no sorvete, e batendo a sede, viro o copo de refrigerante na boca. Instantaneamente, quando o sorvete e o líquido se misturam nas minhas papilas gustativas, uma reação química qualquer acontece e começo a ouvir uma música instrumental de fundo, mistura com imagens familiares amareladas. É o efeito nostalgia da combinação sorvete + Coca-Cola - mais conhecido como Vaca Preta -, me remetendo às tardes de verão dominicais de 1900 e bolinha, na minha cidade natal, quando papai me levava à sorveteria com mamãe (ainda não tinha a irmãzinha), de fusca azul.



No caso de papai, as tardes.

Acontece que meu pai sempre pedia Vaca Preta. Sempre. Impreterivelmente. Chovia, era Vaca Preta, fazia sol, vendaval, depois do churrasco ou da macarronada, era sempre "Uma Vaca Preta, por favor". São Paulo ganhou? Uma Vaca Preta pra comemorar. Perdeu? Uma vaquinha pra consolar. E que ninguém viesse com essa história de Vaca Amarela, Vaca Roxa, que nada mais era uma cópia barata da original Vaca Preta. Apenas uma jogada pra Fanta não ficar por baixo. Puro marketing.

Eu não entendia o porquê daquela preferência imutável, condenada por mim com veemência, ainda que eu sempre fosse vítima do "sensação com chocolate". Mas era outro caso, coisas do paladar infantil. Enfim, sendo assim, eu implorava: "pai, pede outra coisa", mas ele sempre argumentava, com a habilidade de vendedor que sempre teve: "Vaca Preta é o melhor, pra quê mudar?". Além disso, sempre tentava me fazer experimentar, mas eu me negava a ser cobaia daquela experiência sensorial. Afinal, aquilo tinha um aspecto estranho, o sorvete perdia toda a cor e cremosidade que me atraía. Ficava preto, aguado e com bolhas de gás borbulhando pela taça, formando uma espuminha em uma tentativa de me conquistar com aquela falsa aparência milkshakeana. Não funcionava. Mas para meu espanto, depois de ser renegada por mim, meu pai engolia aquela água preta em menos de 2 minutos, concluindo: "que delícia refrescante". Eca.

Criei uma resistência, acho até que inconsciente, àquela mistura. Não me lembro de ter experimentado, em sã consciência, a tal Vaca Preta. Nem naqueles e nem pelos 20 e poucos anos que ainda viriam. Até essa tarde, claro, em que inocentemente experimentei a famigerada durante o acidente dominical.

Passo a mão no telefone e disco o número da casa dos velhos.

-Pai?
- Oi filha, tudo bem? Não viajou pra cá esse final de semana né.
- Não deu, pai. Mas, no próximo domingo, vamos à sorveteria? Tenho uma surpresa para você.


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Como o fusca azul foi vendido há anos, combinamos de ir à pé. Ajuda a evitar a osteoporose.