Meninas vestem, e meninos a cor que queiram
Autor: Paulino Ribeiro | Publicado: 2011-11-01T15:39:00-07:00

Onde estão as borboletas, se hoje vejo apenas marimbondos? Talvez ainda não estejam prontas. &nbsp;Estejam entregues em seus casulos, preparando-se para uma nova vida. Definindo seus ideais, suas cores e seu gosto por um tipo específico de flor. Os marimbondos por outro lado, estão a construir. Constroem sem parar suas casas e violentamente atacam qualquer um que os enfrentar. Assim também estamos todos nós, alguns preocupados com a beleza exterior, enquanto outros apenas constroem suas moradas, preocupam-se em abrigar-se e atacar qualquer um que tentar impedir este objetivo. Ao final, a casa pronta, estará empoeirada, precisará de limpeza, manutenção. Alguém terá a obrigação de cuidar. A poeira será jogada fora e os móveis, limpos serão postos em seus lugares. Tudo percorrerá como o planejado e novamente a casa será empoeirada, e os móveis serão retirados para uma nova limpeza. Todos fariam algo diferente quando acontecessem desastres inevitáveis. Para nascerem, alguns cogitam que seus filhos preferencialmente seriam meninos, outros, meninas. Então, todos aqueles planos de enfeitar cabelos com laços, vestidos e bonecas vão por água abaixo. Nascem meninos&nbsp;que necessitam de roupas azuis e sorte para serem homens honestos. Mas vem alguém e põe seus dedos nas tomadas a 220 volts. Estes meninos sobrevivem, crescem não se tornam revoltosos, mas jamais esquecem que seus dedos estão queimados e que os brinquedos de meninas são intocáveis. No Oriente, meninos são bem recebidos, possuem valores. Meninas, durante muito tempo foram sacrificadas. Este contraste parece abalar alguns, mas não há nada de muito diferente. Meninos podem ter algum valor em alguma parte do mundo.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Crescem as expectativas sobre o verdadeiro e único significado de estar vivo. O ciclo de crescer, se tornar vivo através de outro ser que nasce e morrer é quebrado. Toda a realidade deixa de existir, deixa de ser atingível. Matematicamente viver até os 70 anos para aposentar-se, usufruir os anos trabalhados e contribuídos para o sistema governamental torna-se uma obrigação que causa insônia, desassossego, desesperança. A luta entre anjos e demônios começa neste instante. Todos estão atentos. Das bainhas saem espadas afiadas e das línguas estúpidas e afiadas, palavras famintas de carne escrava e de descrédito a existência dos anjos. Os meninos agora crescidos assistem ao espetáculo. E as meninas se mechem nos ventres. Em busca de uma melhor posição. Talvez elas vejam a luz hoje. Talvez sejam eternamente escravas das placentas desesperançadas e de mães cujos ventres estão obrigados a gerar apenas crianças de vestes azuis. As tomadas estarão a espera de novos dedos. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Olha fixamente para os teus dias. Estou a procurar a solução ideal de todo esse destino cruel. Foram anos de vampirismo, sugando as minhas próprias vontades e quebrando vidros. Tragando fumaças de cigarros que jamais fumei ou consumindo o álcool de todos os alcóolatras. Agora tenho vícios jamais escritos na legenda do filme que estou a dirigir. Todos estes sentidos parecem irreais, toda esta facilidade em dizer o que sinto não está apresentando-se a olhos vistos. Todos acreditam que a realidade é palpável. Não é. Já vi milhões de almas sentenciadas como se vivesse numa eterna batalha, como esta entre anjos e demônios. As espadas cortam membros agora, e o sangue se espalha em toda a arena. As línguas ferem ouvidos e as algemas parecem ganhar mais aprisionados. Alguns escravos já choram, pois sabem que jamais serão libertos. Gargalhadas escancaradas de demônios assustam-me. E anjos parecem perder a batalha. Trovoadas ecoam nesta arena maldita. Olhando o espelho, passa a última nuvem. Clara, leve. Ela paira sobre a cabeça de todos aqueles seres normais que se tornam escravos. As moscas ainda sobrevoam, mas seus cantos não estão sendo ouvidos e os pássaros se foram. A poeira assenta sobre os móveis e o olhar fixo parece agora perde o vigor, estarei adormecido, olhando fixamente a passagem da última nuvem. 


Oração (A Banda Mais Bonita da Cidade)