Epifania de Um Ateu
Autor: IN-CONTINENTE MENTE | Publicado: 2013-02-15T15:05:00-03:00




Devia não empenhar-se em crer. Anulou deus até ao&nbsp;espermatozóide&nbsp;de uma mosca, e, ainda assim, Ele é maior&nbsp; que o inseto. Devia manter nos seus esfíncteres a&nbsp;turgidez da palavra no mais estrito controle, mesmo quando&nbsp;o pragmatismo essencial do orifício anal&nbsp;lhe&nbsp;escorresse pelas pernas diante daquela mulher religiosa por obrigação e sem pudor.&nbsp;Se ela compreendesse que não adiantava cobrar-lhe o impossível, uma simples&nbsp; pressão de&nbsp; esfíncter&nbsp;para que&nbsp;não emporcalhasse a louça&nbsp;sanitária&nbsp;e o piso clorado do banheiro, ficaria grato por ela fazer de conta que não via as fezes que ele &nbsp;negava como quem nega deus. Não&nbsp;eram dele.&nbsp;Eram fezes onipresentes.&nbsp;Porém, nunca admitiria que&nbsp;quase a amava&nbsp;por não dizer a verdade. Ela se vendera. A mulher velha, cujos&nbsp;desterros revelavam-se no pouco viço dos braços, de ventre gordo de fibromas, se vende pelo odor&nbsp;dos&nbsp;seus excrementos,&nbsp;lhe serve do banho&nbsp;à boca. Não&nbsp;vale respeito.



Caridade fizera-lhe um velho amigo de frequentar bordéis. Ensinou-lhe que há menos preço no sexo pago. O substituto do&nbsp;seu pai que o&nbsp;iniciara na vida mundana de macho&nbsp;somente para que ele deixasse a&nbsp;irmã em paz.&nbsp;A mais nova e ignóbil, com seus peitinhos&nbsp;espetando&nbsp;os olhos. O amigo que o ajudou na caçada às fêmeas e&nbsp;o fez&nbsp;saber que sem outro macho a vida seria impossível. Os dois cercam. Um incita, os dois copulam. Os dois se protegem do macho próximo como os machos próximos se protegem dos próximos. O amigo&nbsp;o presenteara com um massageador prostático comprado numa dessas catedrais luxuosas erguidas para&nbsp;se comungar o dinheiro. O embrulho em&nbsp;papel sofisticado não &nbsp;o enterneceu. Comovia-lhe o efeito do presente bem&nbsp;acoplado nas entranhas. Fazia-o economizar a musculatura do braço esquerdo usado na luta com o pragmatismo ateísta.&nbsp;Ele era um homem justo para com a sua&nbsp;natureza, até ao pânico. Como arrancar os brotos&nbsp;da magnifica&nbsp;ignorância se nela vicejava, &nbsp;se&nbsp; auto afirmava?&nbsp;Seu fim seria o dele, que sempre cultivou o&nbsp;suicídio&nbsp;nos outros com a&nbsp;vaidade&nbsp;de quem pudesse fazer melhor. Mas não fez.

Perdoava-se em meio aos excrementos involuntários. Diante daquela mulher de ancas largas. Imaginando se teria tido excitação para cavalgá-la em um quarto escuro com os cheiros orgânicos de&nbsp;secreções e&nbsp;bordéis.



Há ainda outra mulher na sua&nbsp;insônia. Pandora havia aberto as pernas, tal Virgem Maria, para o nascimento do primeiro homem que não era bom nem mau e&nbsp;foi estelionatário depois do segundo. Sim, a mulher&nbsp;era a raiz de todo o mal, e maldito é o fruto do seu ventre, ele. A caixa, esse simbolismo existencial,&nbsp;transferia&nbsp;tão somente a forma que originalmente seria de um útero, pois do contrário&nbsp;se incorreria em afeminar demais o Ser, e ele sempre precisará de seus homúnculos cósmicos presumidos.



Aquela outra mulher tem&nbsp;lhe feito perder o sono por&nbsp;muitos&nbsp;dias e noites. Por várias noites e dias, os quilômetros sobre os quais&nbsp;seu braço esquerdo precisa se estender à&nbsp;procura da vasilha de urinar&nbsp;o fez acordar sem dormir, extenuado de pensar nela.

Comparava o homem ao cavalo: viril, trabalhador e domesticável. Que ousadia! Pensava, logo morria longamente. Quantas criaturas existiam no impulso? Tinha pênis, logo&nbsp;era bicho! Parvo Quíron! Ria-se.

Ah! Aquela&nbsp;mulher! Usava as inconsistências do homem contra&nbsp;ele que&nbsp;preservou &nbsp;a mulher do&nbsp;pai sem&nbsp;ejacular. O que lhe&nbsp;fazia além de desejar a vagina antagônica? Contrações que&nbsp;lhe expeliriam vivo da endogamia de deus. Aquela mulher destruiu antes os mitos que&nbsp;ele&nbsp;massacrava. Afetuosamente, maculou de amor o ódio, e de desprezo a paixão,&nbsp;para eliminar os extremos. O que&nbsp;faria com o meio restante? Ela matou deus com&nbsp;a sua espada, com&nbsp;seu&nbsp;próprio&nbsp;falo. O assassinara com esmero melhor do que o seu. Sem possibilidade de retorno ao meu parricídio existencial. Serviu seu focinho em uma&nbsp;baixela primípara.&nbsp;Ele só necessitava um deus para&nbsp;esquartejar todos os&nbsp;dias depois de copular com o massageador. Quando as putas ficaram seletivas demais por causa da demanda, e&nbsp;ele jamais aprendera a seduzir nenhuma. Aquela mulher com vagina, ossos, músculos&nbsp;e&nbsp;cérebro&nbsp;não daria a vida por nada que não tivesse saído do seu útero o&nbsp;fez acreditá-la sem que sequer a amasse, como&nbsp; cumpria&nbsp;seu ódio apaixonado&nbsp;de deus. Ela não daria a vida por ele.&nbsp;Ficou por perto candidamente&nbsp;com a empáfia de&nbsp;quem não&nbsp;fugiria de&nbsp;ninguém que não pudesse caçá-la. Ficou ali na monotonia uivante do morro de um Heatchcliff necrófilo. Dele e de deus ela é a&nbsp;tumba.



Setenta e&nbsp;oito anos embainham a sua espada flácida, desarmada sobre um monte de pelos brancos crescidos no púbis da armadura torta. Não há tempo para salvar&nbsp;qualquer deus que&nbsp;o salve.&nbsp;Uma sonda&nbsp;para a&nbsp;sua uretra, pelo amor de Deus!