Patrícia. [parte 5]
Autor: Edu Deruki | Publicado: 2012-02-06T01:53:00-02:00


 



“Fala, Gerson!”

É com essa expressão efusiva que
costumo cumprimentar o jornaleiro aqui da rua. É um cara simpático, metido a
filósofo e sempre diz uma daquelas frases que você fica o dia todo pensando. E
nem se lembra dela quando acorda no dia seguinte às seis da manhã pra ir pra faculdade...
Aquele dia não foi muito diferente.

Talvez, como um ritual, Gerson
sempre me responde meus cumprimentos com um sorriso no rosto e exclamando a
mesma frase - E aí meu garoto, como você tá?

- Tranqüilo, tranqüilo. E você?

- Ah, você sabe não é, garoto? Indo,
como sempre a vida anda... Anda e anda.

- HAHAHA. Vejo que acordou em mais
um dia filosófico.

- Ah, você sabe como as coisas
funcionam, não é?

- Sim, sei bem como é. Então, já
chegou o volume 21?

- Não... Esse pessoal da
distribuidora tem atrasado muitas coisas ultimamente, cada vez pior...

- Hm... Entendo. Quando chegar
reserva pra mim, acho que vou pegar o jornal, um Trident preto e...

- Chocolate. Sonho de valsa.

- Ué, como você sabe? – perguntei levemente
espantado.

- Um jornaleiro sempre sabe de tudo,
meu caro. Somos mais sábios que os próprios taxistas!

Gargalhei, além de profeta, começou
a trabalhar como humorista... - Como pode ser verdade? – Perguntei.

- Eu vendo jornais, logo, as pessoas
compram jornal aqui...

- Que novidade! – e realmente fazia
sentido.

- Tem uma garota do seu prédio que
sempre faz essa mesma compra; um jornal, trident e chocolate.

- Uma garota?

- É, uma jovem, bonita. De uns 20
anos ou um pouco mais. 

- Como ela é? É loira e mais ou
menos da minha altura?

- Sim, bem assim. E com uma cara de
emburrada, sempre. Ela vem aqui logo cedo, pega um jornal, joga no balcão com
uma nota de cinco e diz “Trident. Sonho de valsa.”. É a simpatia em pessoa,
impressionante. Às vezes responde meu “bom dia” com um sorriso de desprezo. 

- Sei quem é. – Sabia bem quem era,
já tinha experimentado do desprezo. Várias vezes.

- Ela é sempre assim?

- Sempre, acho que ela nasceu assim.
Ela não fala.

- Sabe o nome dela? – e de certa
forma me impressionei com a pergunta, interesse mesmo ou apenas para não deixar
o assunto morrer? Respondi, mesmo assim.

- Patrícia.

- Ah filho, com mulher assim não dá
pra ficar.

- É, talvez... – só então entendi o
motivo de querer saber o nome, apenas para dar nomes aos bois. Ou vaca. Com
todo respeito.

- Talvez nada! Escuta o que esse
velho te fala... Não acho que mulher nenhuma presta, não mais. – Eu ri,
bastante, vendo meu divertimento, continuou, num tom ainda mais cômico - Cansei
de mulher assim, agora vou pro Calamengau todo sábado. Danço um forró gostoso a
noite toda; saio de lá sempre com uma me puxando pelos braços. Passo a noite e
depois esqueço, essa é a minha vida amorosa agora.

- Caramba Gerson! Tratando mulheres como
se fossem objetos! – disse, rindo.

- Objeto? Jamais! Mulheres são como
flores pra mim. Sempre foram e sempre as tratei muito bem. A questão é: eu não
cultivo mais, só freqüento as floriculturas, se é que me entende...

- Você é um homem sábio Gerson.

- Com o tempo a gente aprende meu
amigo. Tinha mulher, tive três filhos com ela. Dava a ela uma vida de rainha. E
o que aconteceu? – fez uma pausa na narrativa, esperando que eu perguntasse ou
complementasse a história de alguma maneira. Dei de ombros, ele continuou - Me
trocou por um cara que passou um golpe nela. Levou todo o dinheiro, carro,
casa, tudo. Agora a desgraçada vive à custa da pensão que eu pago.

- Sério? – com certo receio,
perguntei. Mesmo sabendo da possível veracidade de toda a história. Mesmo porque,
o que ganharia inventando uma história dessas? Um Oscar?

- Cada palavra! A coitada esmola por
cada centavo e ainda pede pra eu voltar.

- Voltaria?

- Jamais! Meu jovem aprenda uma
coisa: amor só se tem de uma mulher durante toda a sua vida. E essa mulher é
sua mãe. – e novamente, percebi que estava gargalhando dos pensamentos
tragicômicos que o homem, com aparência ainda jovem, me falava, num tom ainda
mais tragicômico - Você ri! Mas é verdade... E se nem sua mãe amou, oh, pobre
desgraçado! Jamais experimentará o afago do colo feminino. Fora mãe que é
santa, mulher é tudo bandida! – Continuou.

- Ah, mas aí você se contradiz! A
santa de uns é a bandida de outros então!

- E não é assim mesmo? Cada um cria
os santos que quiser e você sabe bem disso.

Por alguns instantes, permaneci em
silêncio, introspectivo, pensando sobre as palavras que havia dito. E que não
faziam sentido apenas no contexto da história, ali contada, em si. Mas além,
aquelas palavras poderiam ser tratadas como uma das verdades universais, afinal,
as pessoas crêem cegamente naquilo que lhes convém acreditar. E com essa imagem
na cabeça, eu disse - Você é quase um profeta, cara!

- Tem quem diga que sou. Que seja,
desacreditei do amor. Não se engane meu jovem, é sempre isso que acontece...
Não existe essa história de alma gêmea e qualquer outra ladainha. Mulher é tudo
mulher, amor é só ilusão.

- Sei, eu sei! – Sorri, entreguei o
dinheiro para pagar pelas minhas compras, peguei o troco, novamente sorri, me
despedindo - Vou indo cara! Até mais.

- Até, se cuida! E cuidado com a
garota que vive de bico!

Pensei na Patrícia, esboçando mais
um de seus (famosos) bicos, ri bastante, então respondi - Pode deixar!

Enquanto me
afastava, eu sorria. Sorria porque sabia a contradição que vivia o coração daquele
homem já magoado, de tantas dores, e que sofre para achar um amor de verdade
antes dos quarenta. Quanta contradição nas palavras daquele homem só. Eu sabia
que ele ainda acredita em um amor verdadeiro. Eu sabia que ninguém vive sem
buscar um amor verdadeiro. Ao entrar no elevador do prédio, apertei o botão do
3º andar, decidi contar para ela de toda sua fama na região. Ela nem deu bola.