Autor: "Talita - Pensée" | Publicado: 2012-04-29T11:18:00-07:00


A complicada arte de ver






Rubem Alves



Ela
 entrou, deitou-se no divã e disse: “Acho que estou ficando louca”. Eu 
fiquei em silêncio aguardando que ela me revelasse os sinais da sua 
loucura. “Um dos meus prazeres é cozinhar. Vou para a cozinha, corto as 
cebolas, os tomates, os pimentões – é uma alegria!
Entretanto, faz uns dias, eu fui para a cozinha para fazer aquilo que já
 fizera centenas de vezes: cortar cebolas. Ato banal sem surpresas. Mas,
 cortada a cebola, eu olhei para ela e tive um susto. Percebi que nunca 
havia visto uma cebola. Aqueles anéis perfeitamente ajustados, a luz se 
refletindo neles: tive a impressão de estar vendo a rosácea de um vitral
 de catedral gótica.
De repente, a cebola, de objeto a ser comido, se transformou em obra de 
arte para ser vista! E o pior é que o mesmo aconteceu quando cortei os 
tomates, os pimentões… Agora, tudo o que vejo me causa espanto.”
Ela se calou, esperando o meu diagnóstico. Eu me levantei, fui à estante
 de livros e de lá retirei as “Odes Elementales”, de Pablo Neruda. 
Procurei a “Ode à Cebola” e lhe disse: “Essa perturbação ocular que a 
acometeu é comum entre os poetas. Veja o que Neruda disse de uma cebola 
igual àquela que lhe causou assombro: ‘Rosa de água com escamas de 
cristal’. Não, você não está louca. Você ganhou olhos de poeta… Os 
poetas ensinam a ver”.

Ver
 é muito complicado. Isso é estranho porque os olhos, de todos os órgãos
 dos sentidos, são os de mais fácil compreensão científica. A sua física
 é idêntica à física óptica de uma máquina fotográfica: o objeto do lado
 de fora aparece refletido do lado de dentro. Mas existe algo na visão 
que não pertence à física.
William Blake sabia disso e afirmou: “A árvore que o sábio vê não é a 
mesma árvore que o tolo vê”. Sei disso por experiência própria. Quando 
vejo os ipês floridos, sinto-me como Moisés diante da sarça ardente: ali
 está uma epifania do sagrado.
Mas uma mulher que vivia perto da minha casa decretou a morte de um ipê 
que florescia à frente de sua casa porque ele sujava o chão, dava muito 
trabalho para a sua vassoura. Seus olhos não viam a beleza. Só viam o 
lixo.
Adélia Prado disse: “Deus de vez em quando me tira a poesia. Olho para uma pedra e vejo uma pedra”.
Drummond viu uma pedra e não viu uma pedra. A pedra que ele viu virou poema.
Há muitas pessoas de visão perfeita que nada vêem.

“Não é bastante não ser cego para ver as árvores e as flores. Não basta 
abrir a janela para ver os campos e os rios”, escreveu Alberto Caeiro, 
heterônimo de Fernando Pessoa. O ato de ver não é coisa natural. Precisa
 ser aprendido.

Nietzsche
 sabia disso e afirmou que a primeira tarefa da educação é ensinar a 
ver. O zen-budismo concorda, e toda a sua espiritualidade é uma busca da
 experiência chamada “satori”, a abertura do “terceiro olho”. Não sei se
 Cummings se inspirava no zen-budismo, mas o fato é que escreveu: “Agora
 os ouvidos dos meus ouvidos acordaram e agora os olhos dos meus olhos 
se abriram”.
Há um poema no Novo Testamento que relata a caminhada de dois discípulos
 na companhia de Jesus ressuscitado. Mas eles não o reconheciam. 
Reconheceram-no subitamente: ao partir do pão, “seus olhos se abriram”.

Vinicius de Moraes adota o mesmo mote em “Operário em Construção”: “De 
forma que, certo dia, à mesa ao cortar o pão, o operário foi tomado de 
uma súbita emoção, ao constatar assombrado que tudo naquela mesa – 
garrafa, prato, facão – era ele quem fazia. Ele, um humilde operário, um
 operário em construção”.
A diferença se encontra no lugar onde os olhos são guardados. Se os 
olhos estão na caixa de ferramentas, eles são apenas ferramentas que 
usamos por sua função prática. Com eles vemos objetos, sinais luminosos,
 nomes de ruas – e ajustamos a nossa ação. O ver se subordina ao fazer. 
Isso é necessário. Mas é muito pobre.
Os olhos não gozam… Mas, quando os olhos estão na caixa dos brinquedos, 
eles se transformam em órgãos de prazer: brincam com o que vêem, olham 
pelo prazer de olhar, querem fazer amor com o mundo.
Os olhos que moram na caixa de ferramentas são os olhos dos adultos. Os 
olhos que moram na caixa dos brinquedos, das crianças. Para ter olhos 
brincalhões, é preciso ter as crianças por nossas mestras.

Alberto Caeiro disse haver aprendido a arte de ver com um menininho, 
Jesus Cristo fugido do céu, tornado outra vez criança, eternamente: “A 
mim, ensinou-me tudo. Ensinou-me a olhar para as coisas. Aponta-me todas
 as coisas que há nas flores. Mostra-me como as pedras são engraçadas 
quando a gente as têm na mão e olha devagar para elas”.

Por
 isso – porque eu acho que a primeira função da educação é ensinar a ver
 – eu gostaria de sugerir que se criasse um novo tipo de professor, um 
professor que nada teria a ensinar, mas que se dedicaria a apontar os 
assombros que crescem nos desvãos da banalidade cotidiana. Como o Jesus 
menino do poema de Caeiro. Sua missão seria partejar “olhos vagabundos”…

Rubem Alves&nbsp;– Educador e escritor.
Texto originalmente publicado no caderno “Sinapse”, jornal “Folha de S. Paulo”, em 26/10/2004.