Momento "escritores que batem um bolão"
Autor: Fábio Anadão | Publicado: 2011-07-10T21:13:00-03:00

Neste intervalo entre uma postagem e outra, lembrei de um texto absurdamente bonito de João Cabral de Melo Neto. Aproveite e até uma nova postagem minha.O amor comeu meu nome, minha identidade,             meu retrato. O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço. O             amor comeu meus cartões de visita. O amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevera             meu nome.             O amor comeu minhas roupas, meus lenços,             minhas camisas. O amor comeu metros e metros de gravatas. O amor comeu a medida de meus             ternos, o número de meus sapatos, o tamanho de meus chapéus. O amor comeu minha altura,             meu peso, a cor de meus olhos e de meus cabelos.             O amor comeu meus remédios, minhas             receitas médicas, minhas dietas. Comeu minhas aspirinas, minhas ondas-curtas, meus             raios-X. Comeu meus testes mentais, meus exames de urina.             O amor comeu na estante todos os meus             livros de poesia. Comeu em meus livros de prosa as citações em verso. Comeu no             dicionário as palavras que poderiam se juntar em versos.             Faminto, o amor devorou os utensílios de             meu uso: pente, navalha, escovas, tesouras de unhas, canivete. Faminto ainda, o amor             devorou o uso de meus utensílios: meus banhos frios, a ópera cantada no banheiro, o             aquecedor de água de fogo morto mas que parecia uma usina.             O amor comeu as frutas postas sobre a             mesa. Bebeu a água dos copos e das quartinhas. Comeu o pão de propósito escondido.             Bebeu as lágrimas dos olhos que, ninguém o sabia, estavam cheios de água.             O amor voltou para comer os papéis onde             irrefletidamente eu tornara a escrever meu nome.             O amor roeu minha infância, de dedos             sujos de tinta, cabelo caindo nos olhos, botinas nunca engraxadas. O amor roeu o menino             esquivo, sempre nos cantos, e que riscava os livros, mordia o lápis, andava na rua             chutando pedras. Roeu as conversas, junto à bomba de gasolina do largo, com os primos que             tudo sabiam sobre passarinhos, sobre uma mulher, sobre marcas de automóvel.             O amor comeu meu Estado e minha cidade.             Drenou a água morta dos mangues, aboliu a maré. Comeu os mangues crespos e de folhas             duras, comeu o verde ácido das plantas de cana cobrindo os morros regulares, cortados             pelas barreiras vermelhas, pelo trenzinho preto, pelas chaminés.  Comeu o cheiro de             cana cortada e o cheiro de maresia. Comeu até essas coisas de que eu desesperava por não             saber falar delas em verso.             O amor comeu até os dias ainda não             anunciados nas folhinhas. Comeu os minutos de adiantamento de meu relógio, os anos que as             linhas de minha mão asseguravam. Comeu o futuro grande atleta, o futuro grande             poeta. Comeu as futuras viagens em volta da terra, as futuras estantes em volta da sala.             O amor comeu minha paz e minha guerra.             Meu dia e minha noite. Meu inverno e meu verão. Comeu meu silêncio, minha dor de             cabeça, meu medo da morte.