dezesseis
Autor: Adônis Nascimento | Publicado: 2011-03-20T22:35:00-03:00







Se eu tivesse dezesseis anos, certamente não te diria que tens a mesma pele de uma flor que se abre pela manhã. E também
não te diria que embora essa comparação pareça banal, o dia nascendo também é e
mesmo assim o apreciamos incontáveis vezes, se nós quisermos, ao longo de uma
vida.


Eu certamente também não te diria
que as flores não contam muito de si mesmas, que elas preferem colher a luz com
sua habitual discrição verbal. Eu não te diria que a luz toda que elas colhem
elas sabem usar em causar beleza.


Eu, se tivesse dezesseis, não
conseguiria dizer que ainda uma flor e desabrochada pelas primeiras luzes não
és qualquer flor. Mas teu calor e tua maciez me dizem que não podes ser senão
daquelas flores que desabrocham contra a natureza das coisas ao redor, como se
viesses projetando-se inocentemente no ventre de um asfalto, ou nos sulcos de
um telhado. Ou como se com toda a rebeldia tivesse perfurado a parede de um
imponente prédio comercial pelo vigésimo andar e andasse balançando pela brisa
todo teu aroma de&nbsp;contravenção.


Creio que ainda que se eu
dispusesse de tempo, de todo o tempo, na época em que tinha dezesseis, eu
jamais te diria nada disso que se passava em segredo por dentro de mim. Ainda
que meus olhos encontrassem distraidamente o caminho dos teus e que eu tivesse
a coragem de sustentar uma ponte como essa, tão diáfana, tenho certeza que
minhas palavras não excederiam as tuas expectativas com a existência de um
mundo onde és, além de tudo, uma flor nascida pelas horas da manhã e onde a
poesia domesticasse o impossível a ponto de te fazer abandonar-se aos&nbsp;meus&nbsp;olhos abandonados porque te pensei poesia.



E eu tenho certeza ainda que se
eu tivesse as mãos firmes e soubesse dois acordes num violão poderia saber uma
canção pros teus olhos. Mas minhas mãos eram dadas a traições sutis e se não
fosse pelo sonho de um dia passar meus dedos pelos teus cabelos e fechar teus
olhos ao tocar nos teus cílios, se não fosse pelo desejo tectônico de medir o
calor que produzes pela pele e de visitar com minha palma o mistério da tua; eu
já teria abandonado por completo o uso das mãos. 


Entretanto, aos
dezesseis o que eu podia ao te ver, teu aspecto de mulher, teu mistério de mar,
teu jeito de olhar pro mundo com uma confiança, tudo parecia tão mais claro
quando intervias e tudo era tão mais intenso. Teus gestos de garça, tua única e
poderosa trança sobre os ombros como uma corda. A valsa que flutuavam tuas íris
castanhas num palco. E a tua música que fluía pela senda dos ouvidos até chover
dentro de mim, até fazer primavera em cada pensamento meu. Eu reconheço que não
podia muito além de pincelar duas ou três palavras repetidas como o mantra de
um grilo, como se me esmagasse o peso contido naquelas sílabas não
pronunciadas, aquelas chaves que descobririam a qualquer momento minha
necessidade, as palavras que destruiriam o subterfúgio do ilusionista. Eu era
um refém e ao mesmo tempo o sequestrador, me queria imóvel mesmo que me
rebelasse quanto a isso.


Foi por isso
que aos dezesseis, apesar de todas as raízes que sustentavam a poesia de ti, o
mundo secreto que eu mantinha e onde não podias deixar de me amar também, eu
apenas consegui emergir duas palavras, num momento fugidio, no terreno
inadequado dos olhares evitados.

“me beija”

Descobri a
solidão aos dezesseis, e o meu poema secreto vingou além do horizonte uma flor.
Era uma flor que nascia na primeira luz da lua...