Os bonecos de barro.
Autor: Mi | Publicado: 2013-02-01T10:49:00-02:00


            
                
                    
                    
                    
                    
                    
                    
                    
                    
                        
                    
                        
                        




&nbsp;O
 que ela amava acima de tudo era fazer bonecos de barro — o que ninguém 
lhe ensinara. — Trabalhava numa pequena calçada de cimento em sombra, 
junto à última janela do porão. Quando queria com muita força ia pela 
estrada até ao rio. Numa de suas margens, escalável embora escorregadia,
 achava-se o melhor barro que alguém poderia desejar: branco, maleável, 
pastoso: frio. Só em pegá-lo, em sentir sua frescura delicada, 
alegrezinha e cega, aqueles pedaços timidamente vivos, o coração da 
pessoa se enternecia úmido quase ridículo. Virgínia cavava com os dedos 
aquela terra pálida e lavada — na lata presa à cintura iam se reunindo 
os trechos amorfos. O rio em pequenos gestos molhava-lhe os pés 
descalços e ela mexia os dedos úmidos com excitação e clareza. As mãos 
livres, ela então cuidadosamente galgava a margem até a extensão plana .
 No pequeno pátio de cimento depunha a sua riqueza. Misturava o barro à 
água, as pálpebras frementes de atenção — concentrada, o corpo à escuta,
 ela podia obter uma porção exata de barro e de água numa sabedoria que 
nascia naquele mesmo instante, fresca e progressivamente criada. 
Conseguia uma matéria clara. e tenra de onde se poderia modelar um 
mundo.&nbsp;

Como, como explicar o milagre… Ela se amedrontava pensativa. 
Nada dizia, não se movia, mas interiormente sem nenhuma palavra repetia:
 Eu não sou nada, não tenho orgulho, tudo me pode acontecer; se quiser, 
me impedirá de fazer a massa de barro; se quiser, pode me pisar, me 
estragar tudo; eu sei que não sou nada. Era menos que uma visão, era uma
 sensação no corpo, um pensamento assustado sobre o que lhe permita 
conseguir tanto barro e água e diante de quem ela devia humilhar-se com 
seriedade . Ela lhe agradecia com uma alegria difícil, frágil e tensa; 
sentia em alguma coisa como o que não se vê de olhos fechados. Mas o que
 não se vê de olhos fechados tem uma existência e uma força, como o 
escuro, como a ausência — compreendia-se ela, assentindo feroz e muda 
com a cabeça. Mas nada sabia de si, passaria inocente e distraída pela 
sua realidade sem reconhecê-la; como uma criança, como uma pessoa.Depois
 de obtida a matéria, numa queda de cansaço ela poderia perder a vontade
 de fazer bonecos. Então ia vivendo para a frente como uma menina.Um
 dia, porém, sentia seu corpo aberto e fino, e no fundo uma serenidade 
que não se podia conter, ora se desconhecendo, ora respirando trêmula de
 alegria, as coisas incompletas. Ela mesma insone como luz — esgazeada, 
fugaz, vazia, mas no íntimo um ardor que era vontade de guiar-se a uma 
só coisa, um interesse que fazia o coração acelerar-se sem ritmo… de 
súbito, como era vago viver. Tudo isso também poderia passar, a noite 
caindo repentinamente, a escuridão fresca sobre o dia morno.



Mas às vezes ela se lembrava do barro molhado, corria 
alegre e assustada para o pátio: mergulhava os dedos naquela mistura 
fria, muda e constante como uma espera; amassava, amassava, aos poucas 
ia extraindo formas. Fazia crianças, cavalos, uma mãe com um filho, uma 
mãe sozinha, uma menina fazendo coisas de barro, um menino descansando, 
uma menina contente, uma menina vendo se ia chover, uma flor, um cometa 
de cauda salpicada de areia lavada e faiscante, uma flor murcha com sol 
por cima, o cemitério do Brejo Alto, uma moça olhando… Muito mais, muito
 mais. Pequenas formas que nada significavam, mas que eram na realidade 
misteriosas e calmas. Às vezes alta como uma árvore alta, mas não eram 
árvores, m:to eram nada…Ás vezes um pequeno objeto de forma quase 
estrelada, mas sério e cansado como uma pessoa. Um trabalho que jamais 
acabaria, isso era o que de mais bonito e atento ela já soubera. Pois se
 ela podia fazer o que existia e o que não existia!…


Depois de prontos, os bonecos eram colocados ao sol. Ninguém lhe 
ensinara, mas ela os depositava nas manchas de sol no chão, manchas sem 
vento nem ardor. O barro secava mansamente, conservava o tom claro, não 
enrugava, não rachava. mesmo quando seco parecia delicado, evanescente e
 úmido. E ela própria podia confundi-lo com o barro pastoso. As 
figurinhas assim, pareciam rápidas, quase como se fossem se desmanchar —
 e isso era como se elas fossem se movimentar. Olhava para o boneco 
imóvel e mudo. Por amor ou apenas prosseguindo o trabalho ela fechava os
 olhos e se concentrava numa força viva e luminosa, da qualidade do 
perigo e da esperança, numa força de sede que lhe percorria o corpo 
celeremente com um impulso que se destinava à figura. Quando, enfim, se 
abandonava, seu fresco e cansado bem-estar vinha de que ela podia 
enviar, embora não soubesse o que, talvez. Sim ela às vezes possuía um 
gosto dentro do corpo, um gosto alto e angustiante que tremia entre a 
força e o cansaço — era um pensamento como sons ouvidos, uma flor no 
coração: Antes que ele se dissolvesse, maciamente rápido, no seu ar 
interior, para sempre fugitivo, ela tocava com os dedos num objeto, 
entregando-o. E, quando queria dizer algo que vinha fino, obscuro e liso
 — e isso poderia ser perigoso — ela encostava um dedo apenas, um dedo 
pálido, polido e transparente, um dedo trêmulo de direção. No mais agudo
 e doído do seu sentimento ela pensava: Sou feliz. Na verdade, ela o era
 nesse instante, e se em vez de pensar: Sou feliz, procurava o futuro, 
era porque, obscuramente, escolhia um movimento para a frente que 
servisse de forma à sua sensação.

Assim juntara uma procissão de coisas miúdas. Quedavam-se quase 
despercebidas no seu quarto. Eram bonecos magrinhos e altos como ela 
mesma. Minuciosos, ligeiramente desproporcionados, alegres, um pouco 
perplexos — às vezes, subitamente, pareciam um homem coxo rindo. Mesmo 
suas figurinhas mais suaves tinham uma imobilidade atenta como a de um 
santo. E pareciam inclinar-se, para quem as olhava, também como os 
santos. Virgínia podia fitá-las uma manhã inteira, que seu amor e sua 
surpresa não diminuiriam.
— Bonito… bonito como uma coisinha molhada, dizia ela excedendo-se num ímpeto imperceptível e doce.Ela
 observava: mesmo bem acabados, eles eram toscos como se pudessem ainda 
ser trabalhados. Mas vagamente, ela pensava que nem ela nem ninguém 
poderia tentar aperfeiçoá-los sem destruir sua linha de nascimento . Era
 como se eles só pudessem se aperfeiçoar por si mesmos, se isso fosse 
possível.As dificuldades surgiam como uma vida que vai 
crescendo. Seus bonecos, pelo efeito do barro claro, eram pálidos. Se 
ela queria sombreá-los não o conseguia com o auxílio da cor, e por força
 dessa deficiência aprendeu a lhes dar sombra ainda por meio de forma. 
Depois inventou uma liberdade: com uma folhinha seca sob um fino traço 
de barro conseguia um vago colorido, triste assustada quase inteiramente
 morto. Misturando barro à terra, obtinha ainda outro material menos 
plástico, porém mais severo e solene. MAS COMO FAZER O CÉU? Nem começar 
podia! Não queria nuvens — o que poderia obter, pelo menos 
grosseiramente — mas o céu, o céu mesmo, com sua existência, cor solta, 
ausência de cor. Ela descobriu que precisava usar uma matéria mais leve 
que não pudesse sequer ser apalpada, sentida, talvez apenas vista, quem 
sabe! Compreendeu que isso ela conseguiria com tintas.E às vezes
 numa queda, como se tudo se purificasse, ela se contentava em fazer uma
 superfície lisa, serena, unida, numa simplicidade fina e tranqüila.



(Clarice Lispector - texto publicado na revista ”nordeste”)