Balões
Autor: Erik | Publicado: 2016-08-15T13:32:00-07:00








É noite de domingo. Um final de fim de semana arrastado, como de costume. As crianças já estão na cama, ela está no banho e você lava a louça enquanto pensa nos afazeres da semana que está por começar. Cenas de um cotidiano que não incomoda - "só queria trabalhar menos e não estar tão fudido de grana" - você pensa.



De repente, uma explosão quebra a monotonia do momento. A explosão é seguida de outras, o que desperta sua atenção. Há algumas semanas algumas explosões romperam a noite por conta da repressão da polícia a uma manifestação dos moradores de uma comunidade próxima, aparentemente por conta do assassinato de um suposto traficante da comunidade. Você sabe de tudo isso porque viu alguns comentários de moradores do bairro na internet, contando - não sem uma grande dose de preconceito - o que supostamente acontecia (as infelicidades variavam de piadas infames até a comemoração de que era possível assistir toda a confusão da sacada de seus apartamentos). A lembrança te entristece, mas você sabe que dificilmente seria algo desse tipo.&nbsp;



Enquanto você se lembra da barbárie cotidiana, as explosões ficam com intervalos cada vez menores, logo você percebe que se tratam de fogos de artifício. "Um balão!". Você corre até a sacada para ver, balões não são raros pela região e é sempre bom ver balões. Embora não seja uma paixão propriamente sua, é sempre bom lembrar do velho. Ele gostava de estar com a cabeça nas nuvens, esse mundo era pouco e ele nunca se encaixou direito aqui mesmo. Além disso, você nunca entendeu essa fascinação que ele tinha por balões e pipas e coisas do tipo. Antes de chegar na sacada você se dá conta da falta que ele ainda faz. "A dor nunca passa, nem diminui".



É o terceiro dia dos pais sem ele. O terceiro de muitos e você sabe que esse dia vai ser sempre esse misto de emoções entre o amor de seus filhos e o buraco da saudade do seu velho. Um balão podia ser um olá. "Que bobeira" você pensa, rindo de si mesmo e da fragilidade do seu pensamento racional quando o assunto é esse. Com a esperança de uma criança que vai até a porta receber o pai depois de um dia de trabalho você abre a sacada, seguindo o som dos fogos de artifício e nada. O mesmo céu, os mesmos prédios, o som das crianças brincando nas quadras dos prédios. Você vira sua cabeça para esquerda, na direção do som dos fogos e vê o festival pirotécnico no horizonte, um casamento com fogos de réveillon, talvez, mas definitivamente nenhum balão.



Apoiado na grade da sacada, com um nó na garganta e a cara enfiada na rede de proteção você sente o vento da noite que esfria nesse fim de domingo de agosto. "Balões são iguais a você, seu velho gordo - grandes, lindos e sempre com uma possibilidade enorme de terminar tudo em cagada" você ri, sabe que ele iria rir junto aquele riso de criança que não sai da sua cabeça. Você conta rápido na cabeça todos os lugares, coisas e até os seus próprios gestos em que ele permanece vivo e presente, você não precisava ver um balão para saber que ele continuava junto. Já perdido num emaranhado de pensamentos e emoções que vieram e voltaram nos últimos dias, você lembra daquele pensamento popular segundo o qual se morre duas vezes nessa vida - uma a sua própria morte física e a segunda quando a última pessoa que lembra de você te esquece ou morre também.&nbsp;



"Nem preciso dizer que enquanto eu estiver vivo não deixarei você morrer a segunda, né, velho?" você pensa enquanto levanta a cabeça vagarosamente, alongando o pescoço com os olhos fechados e num suspiro profundo . Quando você solta o ar e abre os olhos é possível ver um ponto vermelho, meio amarelado cintilando sobre sua cabeça, lá no alto do céu. Você não sabe o que vem primeiro: as lágrimas ou a percepção que aquilo é um balão, subindo como se acenasse para você. Nas nuvens como ele sempre quis estar. Lindo como o som do teu velho dizendo a frase que vindo dele você nunca ouviu, nem ouvirá: "Feliz dia dos pais".