Crônica do Funcionário Público
Autor: Laio Brandão | Publicado: 2011-09-16T00:28:00-03:00


Proto-jornalista em fase beta, o dia começara como poucos da rotina habitual, embora já fosse esperado que durante a semana algo relativo ao expediente da Polícia Civil pudesse engrossar a lista infinda das tarefas que teria de cumprir, não parecia provável que isso ocorresse logo enquanto eu dormia.



Então, sigo rumo ao DP, incumbido da obrigação de cobrir e apurar algumas ocorrências rotineiras para atualização de um blog noticioso recém-criado, cujo tema envolve menos o dia-a-dia sanguinolento policialesco do que nossa meta principal de debater políticas públicas de segurança, o qual levo, ainda com algum diletantismo, juntamente com um bom amigo de Curso.&nbsp;







É já meio dia, e o calor escaldante dessa cidade, num mormaço que indicava uma chuva que não viria, fazia literalmente de nós defumados na estufa do mundo. Aguardo com alguma ansiedade o relatório do investigador, a Delegacia estava em recesso, “agora só duas horas”, disse o cabo, e, enquanto uns fumavam, conversavam e outros faziam daquilo realmente a hora do almoço, no boteco adjacente, eu gastava as vistas procurando algum canto daquela sala cheia de paredes e grades, amigos e parentes dos detentos da cela próxima, algum canto cujo ângulo que me resguardasse ao máximo sob aqueles Ray Ban da 25 de março. Medo eu não tinha, mas ora, porra! Quem sabe o que pensariam de mim dali pra fora. Até às duas da tarde, ali... Não, não era o que eu queria.



Finalmente o telefone é posto no gancho, e o tal Gurgel - com seu gorro que mais parecia um soviet ao lado de seu doberman, ou um estivador americano nas docas de Sindicato dos Ladrões, e uma garrafa d’água 1L , que ele sorveu como o ar que se respira – tem tempo para me atender. Entro em outra sala menor, na qual cabem, no máximo, três pessoas e todo aquele entulho tecnológico que lá havia, incluindo sistema de comunicação interno e externo, PC, outras bugigangas e aquela TV 21” - que noticiava vergonhosamente ao vivo o resgaste de uma velhinha atropelada em algum cruzamento de uma ladeira em BH. Olho praquilo, me odeio por 5 segundos, “que diabos, estou a fazer a mesma coisa aqui nessa sala...não, eu não filmo o corpo, não tenho nada com isso, minhas linhas não sangram.”



Sento e começo a tomar nota, escuto o relato dos mandados de busca enquanto o Civil me fala sobre Alborghetti, e procura na internet o blog no qual a bosta que ele me repassa será publicada. Até que a branquelo forte entra na sala, agora em lotação, e o brilho do níquel reluz em sua mão espalmada. “vou lá fazer o flagrante, você fica com essa, registra aí”. Era um 22, aquilo, talvez, sim, era um 22 o que eu via; se escondia numa só mão, um risível e medíocre 22 que me trouxe uma sensação estranha. Só no espaço daquelas duas sala, havia umas cinco ou seis armas, cada uma em seu respectivo coldre, e que se não de grosso calibre, mais potentes que um 22.





 “Ela foi niquelada, essa arma está bastante desgastada, é uma Rossi” falava como quem estava decepcionado – ou desinteressado -, aquilo que parecia um brinquedo na hora me soou criminoso (e era, obviamente), mas se me pareceram normais as outras arma, aquele 22 por hora me fez sentir um espinha na garganta como um bala no pescoço. Algum maldito usaria aquilo pra fazer merda, seria inofensivo, desde que a bala não ficasse alojada. Ela significava o caos, enquanto as outras que não tinham código raspado e provavelmente receberam até nomes carinhosos de seus donos, a ordem. Nunca uma tolice dessas fez tanto sentido.&nbsp;



João Madalena e Rizzio eram os dois nomes que eu que não podia mencionar, com a espinha entalada, isso ficou mais fácil. Para Gurgel era mais repetir às dúzias o nome de uns dos pedrados que estava na cela ao lado. João já estava na penitenciária. Anoto, reviso, pego a sonora, cuspo a espinha de chumbo e vou-me embora. I got it!



Não era a minha, mas a deles, entretanto nunca uma rotina havia sido tão intensa. Quem se lixa, fui e lá e fiz. Agora é partir, mas então, a rotina se fez crônica... No retorno, já quase pelas duas da tarde, penso, em minha inocência, em adiantar o serviço; passar também, por que não, na Delegacia Militar.



“Veja bem, sou estudante de Comunicação...”. “opa, sou est...”. Caralhos voadores! Batedores de carteira em solas de pés e sem camisa tem mais atenção do que eu aqui, pensei. “Vocês estão aqui para fazer ocorrência?” Indago o casal ali impaciente &nbsp;– Sim, tentando, né... “Se vocês ainda não foram atendidos, quem dirá eu...”

Até que, fardado em sua indumentária parda, e com a pretensão que só eles têm, o gorducho, cujo nome não direi que é Izaías, se apruma em seu balcão real, “Ei! (consegui atenção), sou estudante de comunicação...” E conto todo o histórico de minha razão de estar ali “Preciso de algumas informações, qualquer coisa que você tenha, um relatório do expediente que seja, só para um levantamento simples” – Só com o Tenente Souza, o Major Almir, eu não posso, não tenho nada aqui. “Mas você não sabe nada? Algo aí que você tenha em mente, o número de celulares apreendidos, as pedrinhas de crack, que seja...” – Não, não tenho. “Você passa o dia aqui e não sabe de nada disso? Não tem nada que me sirva?” - Infelizmente, não, só com eles mesmo...



Viro as costas e desço a pequena escadaria em direção à rua, ainda razoavelmente satisfeito com o resultado da tarefa do dia, apesar de ter levado mais tempo na recepção esperando do que gastei andando cem metros de uma delegacia à outra. Nada que fosse me constranger e depois abrir caminho fórum adentro, como um perdido na estação, à procura de uma pauta da semana por vir. 

  

Lá estava, na plaqueta prateada, “Secretaria Criminal”. Sem titubear sinto aquele ranço, o cheiro de almoxarifado, aquela sensação Flicts, que a Ziraldo e a diabo me deram de presente quando pisei na Cohab, para reaver algumas escrituras de meu velho. Mas agora era sem demora, dessa vez parto logo, sem delongas, só quero o expediente, só o expediente...





A sala era grande, equivalente a uns 10 moquifos do Gurgel, tinha apenas uns quatro comensais &nbsp;pra lá do balcão. De cá, Eu e mais três. À minha esquerda, uma loira esguia, meia altura - era do meio -, conhecia de toda aquela parafernália jurídica, trazia isso no semblante, no verbo, e até na roupa, talvez advogada, talvez estagiária, talvez nem isso; apenas a loira que gostaríamos em nosso escritório, fazendo nosso café, anotando nossa agenda ou esbofeteando nossa consciência conjugal. À direita um tipo alto, em terno-risca-de-giz, parado como um poste e conversando com alguma sutileza com a moça – eles se conheciam.  



À direita do cara, um mendigo.




Fico plantado novamente, ali esperando. Nobody moves. Ligado na conversa, sinto tocar um vespeiro quando ouço na mesma oração, vindo da loira, as palavras “policial pegou’, ‘dois mil reais’, ‘ele viu’, ‘condenado” . Deixe disso, propina é demais para esses colhões juvenis. Lá vem o comensal...



Repito o processo-de-Izaías. Ele repete o processo-de-Izaías. – Só com a escrivã, você tem que esperar. “Mas como funciona? Posso vir às audiências? Elas são regulares, esporádicas, funcionam conforme disponibilidade do fórum e do juiz? Eu quero acompanhar”. – Aí é só com a escrivã, ela sabe de todos os processos, número e etc... Some entre as divisórias de fórmica. Irredutível, fico ali, incólume, como quem implora amiúde, mas sem desistir.&nbsp;
Volta o Comensal...




Por vezes, me parece que o interesse na dignidade pública só se aplica do lado de cá da cerca, superando essa barreira a maré da estabilidade embolora o sujeito de tal forma que sua obrigação parece um fastio que, às vezes, ele confunde com servir a sociedade.





 
Ele me encara como se eu fosse um problema, e pergunta novamente, o processo se repetia insidiosamente até que lá do fundo, uma mulher sem ângulos, de diâmetro ultrajante, e quantitativa robustez adiposa vem aos brados – O QUE VOCÊ QUER, MEU FILHO? “O expediente, a rotina, a frequência, as estatísticas desse fórum, a regularidade das audiências”. - As audiências são públicas, todos podem vir, todo mundo aqui sabe disso. “Se eu soubesse não estaria a perguntar, estou aqui até agora e o cara não me disse nada”.



O clima ficou ficou tão denso quanto a circunferêncoa adiposa daquela mulher, que pensei em partir. Quando a madonna já se preparava para lançar um verdadeiro sermão da montanha sobre essa besta que vos fala, Don’ana surge com sua paciência sexagenária; com calma de que o momento carecia, me atende.



- O que você precisa? (Vocês leitores já sabem o que eu preciso). Realmente isso é só com a Flávia, só ela tem os números e rotina, os registros e as datas. VOLTA O COMENSAL. 

  

- Ele tem que esperar. Sussurra. 

  

“Mas, quando ela chega? Dá pra voltar aqui mais tarde? Amanhã?” 

  

– 19. “Posso vir às 19 horas?”

  

&nbsp;– Olha, nosso horário é de meio dia às 18. “ Então ela não está às 19? Quando posso encontra-la?”

  

- (“ele tem que esperar”) Bom, ela só chega... dia 19, ou 20. Ela está de férias.

-&nbsp; Ah, sim, obrigado.



Uns quinze minutos infernais. O maldito Comensal me pedia que esperasse por alguém de férias. Por burrice ou má fé. Às vezes até entendo por que alguns morrem com uma bala&nbsp; alojada no pescoço. Maldita rotina.