Casa Velha
Autor: Sérgio Luna Martins | Publicado: 2015-03-12T00:24:00-03:00


&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;Era
uma casa velha que ficava em uma fazenda que herdara de seu pai. Havia várias
lembranças presas àquele lugar, desde descobertas do início da vida até os
momentos que o faziam, desde então, estar preso a certos hábitos e crenças. Não
havia muito pra pensar, nem muito que fizesse sentido, era apenas o lugar onde
escolhera pra passar aquele resto de tempo. Um dia, uma década, já não fazia
diferença. Saindo da casa havia um caminho que levava até um rio. Tirou os
sapatos, deixou os pés na água e esticou os braços pra trás, usando-os para se
escorar no chão enquanto olhava o céu. Passava um pouco das seis da tarde,
podia avistar o sol indo embora, o calor diminuía e as brisas eram cada vez
mais constantes e intensas. Lembrou-se de olhos claros, não do castanho comum
dos seus, mas da profundidade necessária para fazê-lo encontrar a fonte que lhe
era imprescindível. Naqueles dias foram feitas descobertas determinantes, o
caminho até aqui começava a ser trilhado e o destino finalmente mostrava a sua
verdadeira face, sem todos os apelos que lhe pareciam lógicos, mas com o
requinte que só mesmo a natureza pode bordar. O que existe por conta própria é
que chega a um ponto tão essencial. Os passos eram inutilmente calculados.
Agora dava vontade de rir quando se lembrava de que sentia estar no controle. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Finalmente
podia respirar ar fresco. Nesse ponto da vida, há muito mais do que se deixou
pra trás do que expectativas pra ter. As boas lembranças é que eram a pior
parte. Em resposta ao que um dia lhe foi dito, chamava-a Ela. Ela que o trouxe
de volta pro seu curso. Observava-a, com tanto pra sentir e dizer, mas
media-se, sabendo de sua própria abertura exagerada para a intensidade. Ansiava
por todos aqueles segredos e antecipava-os bem como a tudo o que lhe era imaginável.
Dosava-se, do mesmo modo que faz ao manusear palavras.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Por
muitas vezes viveu sua vida sem sequer estar no devido lugar, sem nem ao menos
saber qual o sabor verdadeiro, tomado por emulações imaginativas que pareciam
estar além do seu controle. Não podia também desconsiderar a sua vida real,
momentos em que se concentravam turbilhões de circunstâncias, em que descobria
o significado verdadeiro do que já pareceu ser apenas uma sátira sobre
cotidiano mistificado. Existia uma firmeza nos acontecimentos, e não haveria a
indulgência a qual sempre preferiu acreditar; não haveria pra ninguém. Um
gatilho com um indicador trêmulo e confuso controlando, e do outro lado sempre
haveria uma base. Talvez uma construção colossal, num universo belo e repleto
de esperança, ou apenas uma pequena chama, mas fundamental, por ser o que
ilumina o completo breu.
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; A
noite já havia chegado, “noite rainha destronada”. Tinha um pouco de chá no
fundo de sua mala, o escondia ali. O preparou e tomou na varanda, enquanto
olhava o céu, desta vez a observar as estrelas. Fechou os olhos e respirou
fundo.