Autor: Mauricio Gadbem | Publicado: 2014-01-02T15:10:00-08:00











TODO DIA ERA DIA DE ÍNDIO






"TODO DIA ERA DIA DE ÍNDIO" - Baby do Brasil



“Curumim chama
Cunhatã que eu vou contar”: eu ainda era um bebê quando a Baby cantava isso.
Mas, já experimentava um mix melancólico revoltoso, que devia ter mais haver
com o prejuízo da idade que avançava que com a causa indígena. Mesmo porque somente
vejo índios no Brasil em três situações: nos eventos realizados pelo pessoal
dos direitos humanos; ou ganhando alguns trocados para serem fotografados ao
lado de turistas em algumas tabas inventadas; ou no reinado de Momo, e aí
também estão em extinção. O tempo passou: já não sou mais um bebê e a Baby já
não é mais Consuelo.&nbsp; Nem mesmo sua tribo
de filhos tem nomes de índios, mas pelo menos são nomes próprios da Índia. Pacha Mama!



Estou chegando
de uma viagem ao Equador. Muitas coisas me impressionaram, mas, talvez o que
mais me incomodou foi perceber a submissão da cultura indígena ao poder
econômico americano. Qualquer espécie de submissão me incomoda. Nunca entendi,
por exemplo, a submissão dos judeus ao führer,
ou dos negros no apartheid. Mas, ali,
tudo o que mais vi nestes dias foram índios. De diferentes etnias, tribos,
costumes e dialetos. Negros, brancos e mestiços. Da costa à serra, e da serra
ao Oriente. Índios e mais índios. E, todos, em sua grande maioria, muito pobres:
o motorista vermelho do táxi amarelo, o guia do tour, a cozinheira gorda do Coffee,
a recepcionista amadora do Eugênia
hotel, o garçom sem graça do Q (de Quito), o engraxate da esquina, o vendedor
de jucos de sandía e os camelôs da calle de las siete cruces.



O saque do
sucre! Saca? Aviltamento de uma cultura. A moeda equatoriana já não é o sucre,
mas o dólar. Chega a ser bizarro ouvir um índio lhe pedindo um dólar. Dá dó!
Lar. E, quase tudo fica entre os centavos de dólar e os vinte dólares. Muitas
vezes quando paguei algo com uma nota de cem dólares, me diziam nunca terem
visto essa nota, ou, desconfiados, não queriam recebê-la. Perguntei a um índio
pelo nome que dera a seu filho de quatro anos, e ele orgulhoso: Davi! Ofereci
ao menino de nariz escorrido um toblerone, e pensei, que por pouco escapou de
ser David. Algo como os Washingtons, Wallaces e Wilsons que temos por aqui.





Primeiro vieram
os espanhóis, que enfiaram o espanhol goela abaixo dos índios, quase sumindo
com o quéchua, seu principal dialeto
original; e agora os americanos, com sede do petróleo equatoriano. Mas há
também muitos alemães. O euro chega, o ouro sai. Não vi nenhum japonês, acho
que continuam todos no coliseu. Mas, por lá também se come peixe cru. Ceviche,
mas com ketchup! Verdade! Aliás, o
básico da culinária é feito de ingredientes indígenas: raízes, tubérculos,
grãos, and pollos or cerdos.
E muito coentro! Gostei tanto que vou começar a pulverizar minhas sopas com
coentro. E o maravilhoso Ají, uma
pimenta andina que neste país é servida ao lado de todos os pratos. Big Mac com Ají. Burger King com Ají. kFC
com Ají. Trouxe vários vidros pra
tristeza das hemorróidas de meus amigos.



Pisando em ovos.
Você caminha pelo Equador pisando em vulcões. E rezando pra que não seja dessa
vez que um deles vá cuspir suas lavas sobre sua cabeça. Dizem por lá que cada vulcão
que está vivo, erupciona a cada cem anos. O último vomitou no fim do século
passado, mas há outros que estão acordando agora de seu sono centenário. Perguntei
se não tinham medo. Claro que têm, mas o que fazer? Pareceu-me algo como aquela
‘síndrome de Estocolmo’, em que o seqüestrado se apaixona pelo seqüestrador.
Eles aprenderam a conviver com o medo camuflado pela fé. Já que não há o que
fazer, entrega pra Deus. O Deus espanhol é mais forte que o Inca Atahualpa.



COTOPAXI. O
segundo mais alto vulcão vivo do mundo. Alguns dizem ser o primeiro. Lindo! Sua
cratera é toda envolta em neve. O atrito entre o calor interno e o frio de seus
cinco mil e tantos metros de altura produz esse fenômeno, como quando você está
dentro de um carro quente e está muito frio lá fora, e o vidro fica todo
embaçado. Mas, por favor, se for até lá, antes contrate um guia nativo. Há
cerca de cento e cinqüenta famílias morando nos arredores do vulcão e muitos
trabalham como guias. Eles são fundamentais para facilitar sua vida. E leve
blusas, luvas, gorro, bufanda, e um
pouco de dinheiro pra quando chegar no ‘refúgio’ se abastecer com um chocolate caliente e canja de galinha.



Pague seus
pecados, todos, com dólar. Você anda, subindo, cerca de trezentos metros por
hora. Se quiser chegar à cratera, deve ficar dois dias se aclimatando no
‘refúgio’ e depois sair à meia noite para andar os últimos mil metros em
aproximadamente doze horas. É uma loucura! Pra se ter uma idéia, minha mulher
não andou mais que dez metros e resolveu voltar, vomitando. Frio. Muito frio. Muito,
muito frio. Solo vulcânico desértico. Dolor
de cabeza. Coração acelerado. Medo. Na falta de oxigênio não crescem
plantas por ali. O único animal que vi, além de mim e do meu guia, foi um lobo
que os nativos chamam de Antônio.



É interessante
como os equatorianos personificam tudo. Animais. Deuses. O sol. O tempo. No
país em que se experimentam as quatro estações num só dia, seus habitantes
personificaram o ano, e fazem bonecos de pano que chamam de ‘ANOS VELHOS’, para
queimá-los na passagem de ano. Nada de roupas brancas. Nada de pular ondas.
Nada de comer lentilhas. Em muitas esquinas de Quito se vendem os ‘anos
velhos’. Assustei-me quando vi, da janela do carro, um deles sendo queimado em
praça pública. Parecia real. E é claro, americanizaram também os ‘anos velhos’,
e há entre os bonecos, a espera do fogo andino, Mickey e Minie.



Latitud 0°0’0’’.
Zero grau, zero minuto, zero segundo. Finalmente, em uma pequena cidade, ‘Mitad Del Mundo’, pisamos na linha do
equador. De um lado o hemisfério norte, de outro o hemisfério sul. A um passo. Sabe
você ouvir a vida toda falar de algo e aquilo se materializar. Um lugar menos
bélico e mais lúdico. A clara noção das antíteses que compõem a tese. O bom e o
mal. O certo e o errado. O feio e o bonito. A divisão que antecede a soma. A
sensação de estar no marco zero de toda a contagem regressiva de sua vida. A
partir dali, o tempo nos engolindo, bons ou maus, certos ou errados, feios ou
bonitos.



O mundo
imaginado é muito mais interessante que o mundo real. O que é idealizado tem um
sabor especial, que depois de provado, tem outro gosto. Quando um e outro ao
menos se aproximam, já é uma dádiva, porque a regra é destoarem muito. Caminhar
pelo centro histórico de algumas velhas cidades, como Quito, tem o gosto de dejá-vu, de uma saudade não sei de quê. La Ronda! E ali pertinho está o centro
de artesanato indígena. Fiz a festa. Vale lembrar que Pichincha no Equador é nome de vulcão, mas rima perfeitamente com
pechincha. Tem que pechinchar! Em dólar!



Enfim, aprendi
com tudo isto que devemos valorizar o que temos e o que somos. Que importar uma
cultura pode ser um erro. Que nada vale mais que a nossa identidade! Nós,
países do terceiro mundo, ainda nos deixamos seduzir pelo brilho da coroa
quando temos a beleza do cocar. Coroa que foi feita com nosso ouro. Nossos
tesouros são principalmente imateriais: mística, música e memória. No mundo
globalizado que vivemos, não precisamos que nos descubram, mesmo porque já existimos!





Bem, comecei com
a Baby, que agora é do Brasil, e termino com Chico César: “Olha, foi jóia, mas
agora é miçanga!”







"ORANGOTANGA" - Chico César