Comida, morte, eu, você
Autor: Danilson | Publicado: 2016-09-01T12:38:00-04:00


Se você me conhece, talvez já tenhamos conversado sobre
isso.





Li uma vez, numa aula de literatura, algo que falava sobre como a separação e o contato entre o mundo dos mortos e o dos vivos surgia nos contos tradicionais e mitologias de diversas culturas. O herói, que precisa fazer a “travessia” para o mundo dos mortos para resgatar um ente querido, trazer algum objeto especial ou outra missão qualquer, em algum momento acaba recebendo conselhos sobre o lado de lá. Entre eles, não dormir ou bocejar (demonstrar sono), porque isto é coisa de vivo e vai fazer com que ele seja percebido. A aventura, frequentemente retratada como uma grande viagem, pode ter ainda itens auxiliares, como botas de ferro capazes de suportar as léguas de caminhada. E por aí vai.



Mas um conselho que me chama muita atenção é o de “não comer
nem beber nada de lá”. Oras. Do outro lado eles também se movimentam e precisam
de energia. Então, eles têm sua própria alimentação. Comida de morto. E o
conselho se baseia em que “se você comer a comida deles se tornará como um
deles e não poderá mais voltar”.



O texto exemplificava com alguns contos. Francamente, não me
lembro de quais. O bacana foi começar a reparar como isso acontecia nos que eu
já conhecia ou viria a conhecer. Este padrão não surge, necessariamente, para
entrar no “mundo dos mortos”, mas é sempre para algo novo, desconhecido.



Então a serpente disse à mulher: Certamente não morrereis.
Porque Deus sabe que no dia em que dele comerdes se abrirão os vossos olhos, e
sereis como Deus, sabendo o bem e o mal.



Tomai todos e comei. Isto é o meu corpo. Isto é o meu
sangue.



O mito japonês de Izanagi
e Izanami, deuses da criação. Ela morre, ele desce ao submundo para
resgatá-la. Encontrando-a, ela diz: “Meu senhor e marido, que lástima, por que
tua vinda é tão tarde? Eu já comi da comida do Mundo de Yomi!”.



Courtney
Crumrin e as Criaturas da Noite (página 82). O Labirinto do Fauno. A viagem de Chihiro. João e Maria. Me falaram
sobre Crônicas de Nárnia mas não encontrei onde.


Mas são tantas histórias que fico me
perguntando: será que o autor de cada uma delas tinha este padrão claro na
cabeça quando escreveu? Ou foram momentos de “criatividade” sem se dar conta da
repetição?




Pausa para o café.



Lembro de ter assistido, há tempos, a uma entrevista no Jô
Soares de um casal que “vivia da luz”. Diziam não comer nada há anos. E a
mulher falava do quanto comer era um “hábito social”, de como era importante
pra integrar as pessoas e que era só a gente reparar no quanto costumamos
convidar ou sermos convidados a tomar uma refeição com alguém. Passa lá pra
tomar um café, vamos marcar um almoço, tem churrasco esse fim de semana. Achei
aquilo meio besteira, porque “comer é quase que só uma necessidade fisiológica.
Claro que tem esses convitinhos, mas não é tanto assim”.

Aí me tornei vegetariano. Durou quatro meses. E vi o quanto
as pessoas reparavam no meu prato (e vice-versa!), pra dizer o mínimo, e no
quanto se sentiam até mesmo ofendidas quando eu não comia o mesmo que elas.
Quando voltei a comer carne, a expressão de alívio da parentada. Entendi o que
a moça da luz quis dizer.



Cafezinhos depois.



Há quem compre um biscoito na pressa de querer algo prático,
há quem compre porque gosta muito. Pra um, necessidade, pra outro, casualidade.
Me vem à cabeça que cada coisa na minha cozinha teve uma história pra chegar
até lá. Uma fruta que me foi dada, um almoço que fiz em grande quantidade pra
ser só requentado durante a semana, o pão de queijo de hoje cedo na padaria. Quem
comer comigo “o abacate que comprei no mercadinho” vai fazer parte daquela
pequena narrativa. Pra cada mordida, um pedacinho de saga da semana, do dia ou
da vida.



O significado de comer no mundo dos mortos não veio do nada.
Seja visitando uma tribo de índios na Amazônia, de aborígenes na Austrália ou
de brancos em São Paulo, comer com o outro é entrar no mundo do outro. É se
mostrar igual. Tornar-se um par. Se identificar. Ultrapassa aceitar ou negar
comida só por educação. Você tem nojo ou medo do que estou comendo? É (sou) muito
pobre ou muito rico pra você? É esquisito? Nojento? De mau gosto? Fresco? Vide cafezinhos
e jantares parlamentares.



Chuto que essa dinâmica tenha iniciado há tempos tão antigos
quanto a própria humanidade. Ou antes ainda, com outros animais sociais. Daí a
isso ser representado nos mitos de cada cultura é um pulo. No Candomblé, cada orixá tem seus
alimentos certos para receber como oferenda. Há muito se percebem os efeitos
físicos e psíquicos de cada comida nas pessoas. Antes de “classificarmos”
culturalmente, qual era a diferença entre uma comida e uma droga encontrada na
natureza? 



Já passei por situações na casa de pessoas queridas em
condição financeira visivelmente ruim, com pouca coisa na despensa, em que
havia inclusive insistência para que eu comesse junto. Já aceitei comida, sem
fome nem muito interesse de provar, só pra entrar no mundo do outro. Já neguei
e vi a raiva no rosto do outro.



Nunca tive que comer nada muito desafiador, ruim ou coisa do
tipo, mas já houve situações pouco convidativas (gastronomicamente) em que
minha vontade foi mais a de continuar a prosa, relaxar em conjunto. Pensando
simples. Apenas sendo tão humano quanto o camarada à minha frente. Podemos
mesmo compartilhar o mesmo prato.



E você? Já comeu hoje? O quê? Com quem?




Lembrou de alguma história, escreveu aí nos comentários.
Conto, mito ou seu mesmo. Ou passa aqui pra um café. Tenho segunda-feira livre
à tarde. Às vezes.