"PENSO RENOVAR O HOMEM USANDO BORBOLETAS"
Autor: andré nogueira | Publicado: 2016-03-22T23:24:00-07:00







“PENSO
RENOVAR O HOMEM USANDO BORBOLETAS”

(André
Nogueira)



“Desinventar objetos,


desaprender 8 horas por dia ensina os princípios”, 

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Manoel de Barros.

1.

Na escola eu era desses
que nas aulas de história
mergulhava de cabeça
em um bom livro com figuras.
Não que eu nada lesse
do letivo conteúdo
mas dos livros, sobretudo, eu amei
a bela arte da pintura.
O professor falava horas
e eu por horas praticava meu desenho
pondo bigodes em reis
e chifres em senhores do engenho.
Depois vinham a física, a matemática.
Com rodelas de tomate e com 
champignon e malagueta
eu inventava um bom recheio
para os gráficos-pizza: 
rápido, prático, e uma delícia
(dava até pra ver o cheiro).
Mais gostava era dos gênios
e as caretas que tão feias
subvertiam o material didático,
com a língua para fora
e os cabelos que desgrenham
a soltar chispas fosfóreas
como vítimas de um choque,
até que do rosto se desparafusem
os olhos fora de órbita
e a óbito eles venham 
com os bicos de Bunsen
borbotando cianureto.
E basta apenas um retoque
em tais ilustres silhuetas
para que neles eu coloque 
uma gravata borboleta.

&nbsp; &nbsp;

2.

Na antigüidade eles foram homens sábios,
eremitas escondidos em cavernas
alentando os mais estranhos costumes
(Heráclito, sob a montanha de estrume...),
e até hoje os acadêmicos modernos
enquadrados pelos óculos e o hábito
ao fundo de seus olhos estrábicos
têm algo de emérito e esplêndido.
E nós hoje a estes homens
lhes devemos que habemus o telefone,
a lâmpada e o pêndulo.
Contudo, um outro estudo me desperta
como erguendo-se do adubo
que os antigos encararam tão de perto.
E aos poucos as lições de botânica
aos meus olhos mais e mais iam crescendo.
Não se fabrica o desabrochar das flores
no escuro da oficina mecânica.
Nunca uma chave-de-fenda,
por melhor o desempenho que ela tenha
e por maior que seja o seu engenho,
poderá abrir uma calêndula.
E uma rosa, com o rubor da timidez,
não se enrubesce a maçarico 
por mais cálido que seja
o seu hálito de querosene.
E por isso é que Deus fez
do beija-flor tão belo bico
com gotinhas de sereno
projetado especialmente para o beijo.&nbsp;

&nbsp; &nbsp;

3.

Como o mais que perfeito leque,
as duas asas em abano
no ar traçam o dulcíssimo cortejo,
e ao beija-flor a flor lhe dá o que deseja.
Já os humanos não conseguem
ao traçar seus amorosos planos
com carinho perguntar para uma flor
se são bem ou mal queridos,
a mulher pensa no homem
e o homem na mulher,
e tendo em mãos dilacerada margarida
dão-lhe ainda o triste nome: “malmequer”.
Pode uma flor querer bem uma pessoa
que pisou-a com a vândala sandália
dando um trágico desfecho
para o amor do sândalo com a dália?
Foi por isso que deixei esses compêndios
de biólogos munidos com estiletes
e os malvados apetrechos
que separam de uma malva
as suas pétalas e sépalas,
decepam bétulas com puxões de válvulas
e a tudo isso com destreza catalogam
em gráficos e tabelas.
E o crachá, como um plastificado cravo
(como uma réplica da orelha de Van Gogh),
pendurado na lapela.&nbsp; &nbsp; &nbsp;

4.

Somente olhe
e aprecie os girassóis por um momento.
Não se enrolem em si mesmas
as encabuladas lesmas
com receio de que as solas
as achatem por descuido. 
O sal da terra elas enfrentem
e os caramujos que levantem seus escudos
preparados para a guerra
contra o engenho dos senhores
cujas duras ferramentas
abrem sulcos pela terra
e atormentam suas flores.
Ou seus olhos se projetem para frente
no aceno de um sincero cumprimento
como o gesto mais augusto
do perdão de um molusco
para com nossa agricultura pecadora.
Perdoem as guilhotinas de pente fino,
as ratoeiras e as pás
que os jardineiros as afiam
como açougueiros dos quintais
e as armadilhas implantadas nos idílios
entre os brotos das centáureas.
Piedade para com os borrifadores
de sarcasmos e venenos
vomitando maus odores e o néctar alcoólico
que faz encerrar em cólicas
e encaracolar os seres moles
na vertigem da proporção áurea.
Prometemos que os pentes usaremos 
para pentear somente,
e quem sabe os besouros bem nos queiram 
se rolarmos o seu ouro humildemente
e rastejarmos entre os tocos de madeira
à luz dos sóis que caem aos cestos
com um giro da colheitadeira
e o serol no pára-choque do trator?
O verdadeiro sabedor da jardinagem
desconstrói os caracóis
de bruços se deitando na folhagem
em seu jardim interior.
Platão sabia que a caverna
era algo de interno
e que lá fora o aguardavam
a cicuta e o glifosato,
e sabe os riscos de seu ato
cada homem de palavra
que abandona os caracóis de dentro,
põe a mão na terra e lavra.
E quando soa a voz
no paredão de fuzilamento:
“Preparar... apontar...”,
os homens sacam seus apontadores.
E quando ecoa o grito: “fogo!”,
o jardim todo se alarma
e as flores pálidas de susto
caem secas dos arbustos aos balaios
e os moluscos escoiceiam os caracóis
enquanto os homens lhes entregam suas armas
como caixas de lápis de cores.
Perdoai-os
pela sua fraca carne
e rogai 
por nós pecadores.

&nbsp; &nbsp;

5.



Quando o poeta entra em viagem
pelos caracóis das coisas
e resolve levar a sério
a ciência da desaprendizagem
(para se tornar um desinventor),
o falso sol do conhecimento
logo começa a se pôr
e o brilho de cada matéria
se ofusca no material didático...
Pois só brota da terra a verdadeira flor
com a morte da flor de plástico.
Nem nas provas da escola
e nem nas colas dos meninos
desta múltipla escolha
e difícil disciplina
se acha a justa anotação.
Em traje de mergulhador
há de sair a procurar seu professor
e fazer bolhas de interrogações.
Explodir os seus inventos
com as pontas de seus lápis
e escutar como lamentam,
inaudíveis, seus reflexos no sabão.
E tanto faz, antes de entrar no elevador,
se o mesmo se encontra parado neste andar –
agora em traje de astronauta
o seu galão de oxigênio
por um garrafão boêmio há de trocar.
E se jogando lá do alto,
para cima cairá,
pois se subiu foi escorrendo.
Com o facão ele abre a senda
e mata adentro se envereda
até chegar às cachoeiras do umbigo,
este lugar onde o eu-lírico acampou,
cataratas de reconciliação do verbo
onde a queda d’ água é de baixo para cima
e para onde afluem desde os débeis cimos
os rios ambíguos
e o magnetismo dos ímãs
que prendem os lembretes ao congelador.
E empunhando o saca-rolhas
ele tenta o harakiri inutilmente
mas penetra com sucesso até o verso
e a Alexandria submersa,
a cidade de Alexandre
e de quem mais se asfixie em escafandros
ou esteja deste mundo se safando
pelo método o menos indolor.
E mais um milhão de bolhas
se produz com tal tremor
e o vulcão da biblioteca
expele lava de palavras
dos incinerados tomos
e este sangue verborrágico
endurece sob as águas
com os trágicos revérberos
e esmigalhados crânios
dos filósofos macedônios.
As torneiras de toda a Terra
espirram sinais gráficos com guelras,
tatuados peixes-beta com os signos-estigma 
e os princípios conjugais do verbo
para uma nova língua que vem à tona.
Tocam-se os dois braços da ponte-pêncil
como os dedos de Deus e Adão
e a carruagem põe-se em marcha
do patrão e da patroa
enquanto à margem do riacho
as empregadas ensaboam
as roupas íntimas dos países-baixos.
Misturados ao sabão de coco
e ao sub-produto das cuecas
as pérolas da antiga biblioteca
sem saber elas dispensam
e dos filósofos os louros
são enfim dados aos porcos
e aos humanos com canecas
na Ilha das Flores.&nbsp;&nbsp;

6.

&nbsp; &nbsp;

Abrem-se
aspas
como velhas asas de sátrapas
sobre as pás dos cata-ventos.
Não enfrente nem batalhe
contra as gralhas do conhecimento.
Deixe à vontade que elas falem
e grasnem
como pândegos fagotes
ou como asnos:
“Na garupa do fiel seu Rocinante
atacou os cata-ventos Don Quixote”.
Percorrendo citações desde Alighieri, Dante
as solas dos sapatos se esgotam
nos rodapés do mundo dos mortos;
desenterram os volumes das estantes
e os abrem, como exumados ataúdes,
e devoram a seus mortos os pedantes
exibindo em suas bocas o preclaro conteúdo.
Onde quer que aspas se abram
lá de novo a Jesus o crucificam
e um corvo raspa o bico sobre o crânio
de um ex-bôbo da côrte da Grã-Bretanha.
Abre-te, o sésamo das cavernas
e salões subterrâneos
onde os Césares queimam no inferno!
Já eu gosto é dos cadernos
que ainda não os preenchi,
mais do que as páginas dos cânones
sempre tão cheias de si.
Diante de um bloco de notas
(ou qualquer coisa de tijolos...),
eu não faço a meia-volta,
não escalo ou abro alas
nem no impasse me encurralo,
e sim faço como a traça
que encontra a portinhola
e as lombadas atravessa
e a ação do tempo ultrapassa
sem jamais andar depressa.
Entre cabeceira e pés de colchetes 
eu me deito para desescrever o livro
e só peço às molas do colchonete, 
se possível, 
para que meu sono à flor da pele
elas não extrapolem.
E assim voam as aspas
na diáspora do pólen.
Não subestimo o valor do testamento
que à chave se trancou no gaveteiro
prometendo esta mobília,
cara herança de família
e saber da história inteira,
a mim, seu último rebento.
Este móvel fabricou-se com a madeira
de uma árvore do parentesco
que o machado já cortou
desde a primeira safra.
Mas, o osso sacro do ofício
assentando na cadeira,
e quem sabe não se dê a esta madeira
um novo viço,
a escritura trepadeira,
a caligráfico arabesco,
a mefistofélica metáfora?
Enlouquecem-se as molas,
já penetra em meu colchão o tatu-bola
com seus ínterins gramíneos
e em meu sonho desenrola
à minha vista um descortínio:
em todo o globo rufam caixas,
os caixões nos cemitérios se debatem,
os berrantes no céu berram
e o meu braço mais abaixo
cria raízes contráteis
que o íntimo apalpam da Mãe Terra.
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7.

Na exposição de arte
a monitora ia dizendo estas palavras,
meus colegas do colégio
os celulares apertavam
e, naturalmente, não compreendiam nada –
apenas eu, paralisado como estátua,
sentia ao pólen essa reação alérgica
e à luz da Noite Estrelada.
Agradeço à professora
que me ensinou o que é poesia
na bienal de arte moderna.
De todos os teus seguidores
eu, somente, te seguia
para contemplar as flores
e, os outros, tuas pernas.
E decidi dali em diante
converter-me numa planta 
em mãos a bibliografia
com as capas duras dando-me tapas
oito horas por dia.
Abelhudo, o meu olho de esguelha
quer pousar no girassol de Van Gogh,
da aflição eu não escapo
de entregar-me a uma fogueira
e, incinerando a minha boca e as orelhas
e a alma remendada em esparadrapos,
ofereço o meu ser
para ser reinventado por inteiro.
Enquanto agora eu espreguiço
o tronco nu do meu estado vegetativo,
um mosquito aterrissa sobre o livro
que eu fecho em minha mão
por déjà vu de já ter sido, algum dia –
uma flor carnívora.
E assim, imóvel num vasinho à prateleira,
entre um livro e outro livro eu vivo
transformando CO2 em oxigênio
e com meu braço de cipó ainda posso
virar as páginas dos tomos
e sorver quanto possível
para me tornar, também, um gênio.
Enquanto isso o outro braço
compra pão na padaria,
varre a casa, lava, passa
e quem sabe ele sozinho poderia
até trocar a resistência do chuveiro
sem ajuda do inútil manual.
Eu às vezes me questiono se há sentido
em ter até do idioma me esquecido
após a glória de enquadrar o meu diploma
com a pós-graduação entrando em coma
e a renúncia do meu fenômeno carnal.
Para me comunicar contigo
eu balanço uma folha ou outra
para dizer sim ou não.
E rabisco aos choramingos
já não chifres e bigodes
mas só tristes rapsódias,
e somente se desenham
sobre o meu franzido cenho
estas marcas de expressão.&nbsp; &nbsp;

&nbsp; 8.

E por isso agora eu penso:
já que me tornei em flor,
não estarei então propenso
(mais que em meus primeiros anos
e até mais que na adolescência)
não estarei
então
propenso
a conhecer o verdadeiro amor?
O meu rosto de jaci
já bem difere do humano,
e se acaso envelheci
é que eu não sou flor de pano.
Basta apenas que você
entorne às vezes sobre mim o regador.
Eu gostaria de um livro
que me possa esclarecer
para que sirvo
e de que forma ser mais útil a seu querer.
Você quer que eu lhe ajude
com as lições da escola?
Ou que eu toque o alaúde
e canções cantarole?
Salada de frutas ou guacamole?
Quer que eu cuide do jardim
e que eu molhe as samambaias
dia sim e dia não?
E que na ponta dos pés eu saia,
apague as luzes
e do quarto a porta eu deixe aberta,
no potinho a comidinha para o cão?
Para que eu melhor lhe sirva
e você melhor me use,
me ensine novamente o alfabeto
em meu próprio manual de instrução!
E – é pra já! – se eu puder lhe ajudar
exercendo a minha principal função,
que é beijar...&nbsp; 9.
&nbsp; &nbsp; 
No forno do meu peito se prepara
o café com pães-de-mel
e a portinhola em minha testa
à hora certa põe o cuco para fora.
Uma invenção desta, onde se encontra?
Eis aí algo de raro
que nem Tesla nem Graham Bell
por isso entraram para a história.
Um tal invento não se acha
em lojinhas de um e noventa e nove
e nem o laço desfazendo de uma caixa
como um coração vermelho
escrito “with love”.
Os vibratórios aparelhos
e robôs sem sentimento
um tal amor não poderão oferecê-lo.
Não estivesse combinada a hora certa,
o coração a disparar cada momento,
com razão não quererias me ver perto
e encaminhar-me para a troca, é teu direito.
Do amor, matéria prima primorosa,
Deus fabricou todos os cucos,
mas alguns há que rejeitam
(preferem ouro e pedras preciosas)
e caducam
em curto tempo apresentando seus defeitos.
A sobrevida eterna eu tenho garantida
desde a minha criação
pois o amor de que é feita
a roda-dentada do meu coração
é de perfeita qualidade
em meu inoxidável peito.
E a mordida é tão macia –
cinqüenta por cento dor
e de prazer outros cinqüenta –
que plenamente te sacias
cem por cento satisfeita.
Para quem o amor comprou sem garantia
em qualquer liquidação
existe um só livro sagrado:
o Código de Defesa do Consumidor.
Num apelo à autoridade
a tecla a dois pressione
e ouça na central de reclamações
uma canção de Chet Baker ao telefone
enquanto aguarde um momento, por favor.&nbsp;&nbsp;

10.
&nbsp; 
Posso apitar mais à vontade
sob a forma de um pássaro,
eu digo, uma ave de verdade.
Eu canto, no pratinho da varanda,
do passado recordando
(os velhos tempos de gaiola),
agradeço às benevolentes mãos
e me amarro, voluntário, aos pedaços
de mamão e carambola
que a cada dia de manhã –
só para mim! – elas me dão.
Se o alpiste eu espalhei pelo assoalho
de antemão peço desculpas,
que a falha é toda minha
e o tucano não roubou coisa nenhuma.
Eu lhe prometo que ocupo
cada vez menos espaço
e me livro vez por todas do ciúme.
Saltarei de galho em galho
a explorar outros jardins
até achar nalgum vizinho
uma flor de bom perfume
e a deixarei na escrivaninha
para que você dichave e fume.&nbsp; &nbsp;

&nbsp;11.
&nbsp; &nbsp; 
Não sabia que faria tanto estrago
uma dezena mais de ampères...
E se é cento e dez a resistência
e não duzentos e vinte,
isso não faz diferença
quando, aflito, eu me indago:
“Se tu hoje bem me queres,
quererás também no dia seguinte?”
Já começa a cair o pé d’ água...
Meus tubérculos na terra se congelam
e de alma e corpo todo
eu tilinto.
Ela me apalpa sob o toldo
em busca de botão ou manivela;
eu, de propósito, saboto
as minhas íntimas articulações de umbrela.
Em dias tão monótonos,
com um distante bater de panelas
em alguma janela remota,
só o que espanta esse meu tédio
é, correndo pelo pátio sem capota,
tomar um banho frio junto com ela
enquanto todos se escondem em seus prédios
e apreciam a uma cena de novela.

&nbsp; &nbsp;

12.

Na igrejinha do meu peito
há um altar com três acesos castiçais
e um retrato que diante bruxuleia
de uma aberta e antiga Bíblia.
Em minha estranha seita
penso o amor neste recinto incorporar
com tua foto três por quatro em meu altar
e a pronúncia de uma sagrada sílaba.
Leio.
Até sei com quais aoristos
se invoca o amor de Cristo.
Mas a sílaba do beijo, com quais símbolos se faz?
Vejo lâmbidas e desconexos gamas
saltitando sob a luz dos castiçais,
lambendo o dedo viro a página da Ilíada...
Um santo espírito com asinhas de cupido
toca o lábio em tua foto três por quatro,
eu te contemplo, estupefato, sob a chama
a te erguer, tremeluzindo, do retrato
e a me pedir que eu declame
algum versículo de Hesíodo.
Repica-me o sino da garganta
enquanto o céu da minha boca é consumido
pelo fogo do crepúsculo dos ídolos
e dos castiçais caídos.
Eu salvo do altar o amado ícone,
a abóbada do templo se aquebranta
e cai nos livros sacrossantos
e o versículo não lido.
Quero ver se, com o tempo, eu reergo
o meu altar nesta igrejinha
em redor da imagem tua.
Mesmo as estátuas sem cabeça
dos carbonizados deuses
não impedem que o amor eu reconstrua.
Para ver se aprendo grego
nesta sala vou fazer a minha escola
e sobre a mesa o mesmo anjinho
um pergaminho desenrole
e o verso sáfico me dite
e a pronúncia eu bem aprenda
e a fotográfica Afrodite
em tempo ouça esta oferenda.
Tenho fé de encontrar o augusto anjo
num feirão de antigüidades
entre bules e deuses agrilhoados
a chaveiros e caixinhas de música.
Em despedida o sino tange
enquanto as barbas dos profetas
no crepúsculo chamuscam
e nas mãos eles apertam
os livrinhos em aramaico.
Deus talvez se tenha eclipsado,
e com o arco punk anárquico apontado
vem a mim um anjinho laico.
Com alargador na orelha
e com mochila de estudante,
as catedrais ele me invade
e vitrais dentro de mim vandalizados
com os cacos de vogais e consoantes
sobre os quais eu me ajoelho
no mosaico onde refaço a sua face
como se em enigmas de espelho
o amor fotografasse.&nbsp; &nbsp;

13.

É ela!
Está sozinha
e é mais tarde do que a hora costumeira.
A porta se abre...
Os esqueletos mexicanos
pendurados na cordinha à maçaneta
se agitam em macabra tarantela
e o gatinho se esgueira
sobre as teclas do piano
emitindo o desastroso minueto
antes de rápido fugir pela janela.
Ela vai à prateleira,
me retira do vasinho
segurando o meu pescoço,
e me leva para a cama.
“Bem me quer?”,
arranca um braço,
“ou mal me quer?”,
arranca outro.
“O que te fez o moço?”,
eu pergunto, enquanto assim me despedaço,
“É o telefone que só chama?
Ele faltou a teu encontro?
Ou pior, esta afronta
foi um beijo em outro lábio?”
E ela reconta:
“Bem me quer?”
“E eu sei lá, mulher!
Pergunte para ele,
ele é quem sabe!”
E quando a conta já vai terminar em zero
com meu último apelo
eu me acabo:
“Mesmo assim eu bem te quero!”

&nbsp; &nbsp;

14.

Ante as leis da física definho
esquartejado entre as forças F1 e F2
de dois cavalos, sim e não.
E me perdoe por não ser bastante elástico.
Varrida para dentro do saquinho
a flor da terra é engolida pelo plástico.

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(~A~) março 2016







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