heterônimos de Pessoa
Autor: JU OLIVEIRA | Publicado: 2015-06-07T06:47:00-07:00

Carta de Fernando Pessoa a Adolfo Casais Monteiro sobre a Gênese dos Heterônimos

Caixa Postal 147
Lisboa, 13 de Janeiro de 1935

Meu prezado Camarada,

Muito lhe agradeço a sua carta, a que vou responder imediatamente e integralmente. Antes de,
propriamente, começar, quero pedir-lhe desculpa de lhe escrever neste papel de cópia. Acabou-se-me o
decente, é domingo, e não posso arranjar outro. Mas mais vale, creio, o mau papel que o adiamento.
Em primeiro lugar, quero dizer-lhe que nunca eu veria «outras razões» em qualquer coisa que
escrevesse, discordando, a meu respeito, sou um dos poucos poetas portugueses que não decretou a
sua própria infalibilidade, nem toma qualquer crítica que se lhe faça, como um acto de lesa-divindade.
Além disso, quaisquer que sejam os meus defeitos mentais, é nula em mim a tendência para a mania da
perseguição. Á parte isso, conheço já suficientemente a sua independência mental, que, se me é
permitido dizê-lo, muito aprovo e louvo. Nunca me propus ser Mestre ou Chefe – Mestre, porque não
sei ensinar, nem sei se teria que ensinar; Chefe, porque não sei estrelar ovos. Não se preocupe, pois, em
qualquer ocasião, com o que tenha de dizer a meu respeito. Não procuro caves nos andares nobres.
Concordo absolutamente consigo em que não foi feliz a estreia, que de mim mesmo fiz com um
livro de natureza da Mensagem. Sou, de facto, um nacionalista místico, um sebastianista racional. Mas
sou, à parte isso, e até em contradição com isso, muitas outras coisas. E essas coisas, pela mesma
natureza do livro, a Mensagem não as inclui.
Comecei por esse livro as minhas publicações pela simples razão de que foi o primeiro livro que
consegui, não sei porquê, ter organizado e pronto. Como estava pronto, devo dizer, com os olhos postos
no prémio do Secretariado, embora nisso não houvesse pecado intelectual de maior. O meu livro estava
pronto em Setembro, e eu julgava, até, que não poderia concorrer ao prémio, pois ignorava que o prazo
para a entrega dos livros, que primitivamente fora até ao fim de Julho, fora alargado até ao fim de
Outubro. Como, porém, em fim de Outubro já havia exemplares da Mensagem, fiz entrega dos que o
Secretariado exigia. O livro estava exactamente nas condições (nacionalismo) de concorrer. Concorri.
Quando ás vezes pensava na ordem de uma futura publicação de obras minhas, nunca um livro
do género de Mensagem figurava em número um. Hesitava entre se deveria começar por um livro de
versos grandes – um livros de umas 350 páginas -, englobando as diversas subpersonalidades de
Fernando Pessoa ele mesmo, ou se deveria abrir com uma novela policiaria, que ainda não consegui
completar.
Concordo consigo, disse, em que não foi feliz a estreia, que de mim mesmo fiz com a publicação
da Mensagem. Mas concordo com os factos que foi a melhor estreia que eu poderia fazer. Precisamente
porque esta faceta – em certo modo secundária – da minha personalidade não tinha nunca sido
suficientemente manifestada nas minhas colaborações em revistas (excepto no caso do Mar Português,
parte deste mesmo livro) – precisamente por isso convinha que ela aparecesse, e que aparecesse agora.
Coincidiu, sem que eu o planeasse ou o premeditasse (sou incapaz de premeditação prática), com um
dos momentos críticos (no sentido original da palavra) da remodelação do subconsciente nacional. O
que fiz por acaso e se completou por conversa, fora exactamente talhado, com a Esquadria e o
Compasso, pelo Grande Arquitecto.
(Interrompo. Não estou doido nem bêbado. Estou, porém, escrevendo directamente, tão
depressa quanto a máquina mo permite, e vou-me servindo das expressões que me ocorrem, sem olhar
a que literatura haja nelas. Suponha – e fará bem em supor, porque é verdade – que estou
simplesmente falando consigo.)
Respondo agora directamente às suas três perguntas: (1) Plano futuro da publicação das
minhas obras, (2) génese dos meus heterónimos, e (3) ocultismo.
Feita, nas condições que lhe indiquei, a publicação da Mensagem, que é uma manifestação 
unilateral, tenciono prosseguir da seguinte maneira. Estou agora completando uma versão totalmente
remodelada do Banqueiro Anarquista; essa deve estar pronta em breve e conto, desde que esteja
pronta, publicá-la imediatamente. Se assim fizer, traduzo imediatamente este escrito para inglês, e vou
ver se o posso publicar em Inglaterra. Tal qual deve ficar, tem probabilidades europeias. (Não tome este
frase no sentido de Prémio Nobel imanente.) Depois – e agora respondo propriamente à sua pergunta,
que se reporta a poesia – tenciono, durante o Verão, reunir o tal grande volume dos poemas pequenos
do Fernando Pessoa ele mesmo, e ver se o consigo publicar em fins do ano em que estamos. Será esse o
volume que o Casais Monteiro espera, e é esse que eu mesmo desejo que se faça. Esse, então, será as
facetas todas, excepto a nacionalista, que a Mensagem já manifestou.
Referi-me, como viu, ao Fernando Pessoa só. Não penso nada do Caeiro, do Ricardo Reis ou do
Álvaro de Campos. Nada disso poderei fazer, no sentido de publicar, excepto quando (ver mais acima)
me for dado o Prémio Nobel. E contudo – penso-o com tristeza – pus no Caeiro todo o meu poder de
despersonalização dramática, pus em Ricardo Reis toda a minha disciplina mental vestida de música que
lhe é própria, pus em Álvaro de Campos toda a emoção que não dou nem a mim nem à vida. Pensar,
meu querido Casais Monteiro, que todos estes têm que ser, na prática da publicação, preteridos pelo
Fernando Pessoa, impuro e simples!
Creio que respondi à sua primeira pergunta.
Se fui omisso, diga em quê. Se puder responder, responderei. Mais planos não tenho, por
enquanto. E, sabendo eu o que são e em que dão os meus planos, é caso para dizer, Graças a Deus!
Passo agora a responder à sua pergunta sobre a génese dos meus heterónimos. Vou ver se
consigo responder-lhe completamente.
Começo pela parte psiquiátrica. A origem dos meus heterónimos é o fundo traço de histeria
que existe em mim. Não sei se sou simplesmente histérico, se sou, mais propriamente, um
histeroneurasténico. Tendo para esta segunda hipótese, porque há em mim fenómenos de abulia que a
histeria, propriamente dita, não enquadra no registo dos seus sintomas. Seja como for, a origem mental
dos meus heterónimos está na minha tendência orgânica e constante para a despersonalização e para a
simulação. Estes fenómenos – felizmente para mim e para os outros – mentalizaram-se em mim; quero
dizer, não se manifestam na minha vida prática, exterior e de contacto com os outros; fazem explosão
para dentro e vivo-os eu a sós comigo. Se eu fosse mulher – na mulher os fenómenos histéricos rompem
em ataques e coisas parecidas – cada poema de Álvaro de Campos (o mais histericamente histérico de
mim) seria um alarme para a vizinhança. Mas sou homem – e nos homens a histeria assume
principalmente aspectos mentais; assim tudo acaba em silêncio e poesia…
Isto explica, tant bien que mal, a origem orgânica do meu heteronimismo. Vou agora fazer-lhe a
história directa dos meus heterónimos. Começo por aqueles que morreram, e de alguns dos quais já não
me lembro – os que jazem perdidos no passado remoto da minha infância quase esquecida.
Desde criança, tive a tendência para criar em meu torno um mundo fictício, de me cercar de
amigos e conhecidos que nunca existiram. (Não sei, bem entendido, se realmente não existiram, ou se
sou eu que não existo. Nestas coisas, como em todas, não devemos ser dogmáticos.) Desde que me
conheço como sendo aquilo a que chamo eu, me lembro de precisar mentalmente, em figura,
movimentos, carácter e história, várias figuras irreais que eram para mim tão visíveis e minhas como as
coisas daquilo a que chamamos, porventura abusivamente, a vida real. Esta tendência, que me vem
desde que me lembro de ser um eu, tem-me acompanhado sempre, mudando um pouco o tipo de
música com que me encanta, mas não alterando nunca a sua maneira de encantar.
Lembro, assim, o que me parece ter sido o meu primeiro heterónimo, ou antes, o meu primeiro
conhecido inexistente – um certo Chavalier de Pas dos meus seis anos, por quem escrevia cartas dele a
mim mesmo, e cuja figura, não inteiramente vaga, ainda conquista aquela parte da minha afeição que
confina com a saudade. Lembro-me, com menos nitidez, de uma outra figura, cujo nome já não me
ocorre mas que o tinha estrangeiro também, que era não sei quê, um rival do Chevalier de Pas… Coisas
que acontecem a todas as crianças? Sem dúvida – ou talvez. Mas a tal ponto as vivi que as vivo ainda,
pois que as relembro de tal modo que é mister um esforço para me fazer saber que não foram 
realidades.
Esta tendência para criar em torno de mim um outro mundo, igual a este mas com outra gente,
nunca me saiu da imaginação. Teve várias fases, entre as quais esta, sucedida já em maioridade.
Ocorria-me um dito de espírito, absolutamente alheio, por um motivo ou outro, a quem eu sou, ou a
quem eu suponho que sou. Dizia-o, imediatamente, espontaneamente, como sendo de certo amigo
meu, cujo nome inventava, cuja história acrescentava, e cuja figura – cara, estatuto, traje e gesto –
imediatamente eu via diante de mim. E assim arranjei, e propaguei, vários amigos e conhecidos que
nunca existiram, mas que ainda hoje, a perto de trinta anos de distância, ouço, sinto, vejo. Repito: ouço,
sinto, vejo… E tenho saudades deles.
(Em eu começando a falar – e escrever à máquina é para mim falar -, custa-me a encontrar o
travão. Basta de maçada para si, Casais Monteiro! Vou entrar na génese dos meus heterónimos
literários, que é afinal, o que V. quer saber. Em todo o caso, o que vai dito acima dá-lhe a história da
mãe que os deu à luz.)
Aí por 1912, salvo erro (que nunca pode ser grande), veio-me à ideia escrever uns poemas de
índole pagã. Esbocei umas coisas em verso irregular (não no estilo Álvaro de Campos, mas num estilo de
meia irregularidade), e abandonei o caso. Esboçara-se-me, contudo, numa penumbra mal urdida, um
vago retrato da pessoa que estava a fazer aquilo. (Tinha nascido, sem que eu soubesse, o Ricardo Reis.)
Ano e meio, ou dois anos depois, lembrei-me um dia de fazer uma partida ao Sá-Carneiro – de
inventar um poeta bucólico, de espécie complicada, e apresentar-lho, já me não lembro como, em
qualquer espécie de realidade. Levei uns dias a elaborar o poeta mas nada consegui. Num dia em que
finalmente desistira – foi em 8 de Março de 1914 – acerquei-me de uma cómoda alta, e tomando um
papel, comecei a escrever, de pé, como escrevo sempre que posso. E escrevi trinta e tantos poemas a
fio, numa espécie de êxtase cuja natureza não conseguirei definir. Foi o dia triunfal da minha vida, e
nunca poderei ter outro assim. Abri com um título, O Guardador de Rebanhos. E o que se seguiu foi o
aparecimento de alguém em mim, a quem dei desde logo o nome de Alberto Caeiro. Desculpe-me o
absurdo da frase: aparecera em mim o meu mestre. Foi essa a sensação imediata que tive. E tanto assim
que, escritos que foram esses trinta e tantos poemas, imediatamente peguei noutro papel e escrevi, a
fio, também, os seis poemas que constituem a Chuva Oblíqua, de Fernando Pessoa. Imediatamente e
totalmente… Foi o regresso de Fernando Pessoa-Alberto Caeiro a Fernando Pessoa ele só. Ou melhor,
foi a reacção de Fernando Pessoa contra a sai própria inexistência como Alberto Caeiro.
Aparecido Alberto Caeiro, tratei logo de lhe descobrir – instintiva e subconscientemente – uns
discípulos. Arranquei do seu falso paganismo o Ricardo Reis latente, descobri-lhe o nome, e ajustei-o a si
mesmo, porque nessa altura já o via. E, de repente, e em derivação oposta à de Ricardo Reis, surgiu-me
impetuosamente um novo individuo. Num jacto, e à máquina de escrever, sem interrupção nem
emenda, surgiu a Ode Triunfal de Álvaro de Campos – a Ode com esse nome e o homem com o nome
que tem.
Criei, então, uma coterie inexistente. Fixei aquilo tudo em moldes de realidade. Graduei as
influências, conheci as amizades, ouvi, dentro de mim, as discussões e as divergências de critérios, e em
tudo isto me parece que fui eu, criador de tudo, o menos que ali houve. Parece que tudo se passou
independentemente de mim, e parece que assim ainda se passa. Se algum dia eu puder publicar a
discussão estética entre Ricardo Reis e Álvaro de Campos, verá como eles são diferentes, e como eu não
sou nada na matéria.
Quando foi da publicação de Orpheu, foi preciso, à última hora, arranjar qualquer coisa para
completar o número de páginas. Sugeri então ao Sá-Carneiro que eu fizesse um poema «antigo» do
Álvaro de Campos – um poema de como o Álvaro de Campos seria antes de ter conhecido Caeiro e ter
caído sob a sua influência. E assim fiz o Opiário, em que tentei dar todas as tendências latentes do
Álvaro de Campos, conforme haviam de ser depois reveladas, mas sem haver ainda qualquer traço de
contacto com o seu mestre Caeiro. Foi, dos poemas que tenho escrito, o que me deu mais que fazer,
pelo duplo poder de despersonalização que tive de desenvolver. Mas, enfim, creio que não saiu mau, e
que dá o Álvaro em botão… 
Creio que lhe expliquei a origem dos meus heterónimos. Se há porém qualquer ponto em que
precisa de um esclarecimento mais lúcido – estou escrevendo depressa, e quando escrevo depressa não
sou muito lúcido - , diga, que de bom grado lho darei. E, é verdade, um complemento verdadeiro e
histérico: ao escrever certos passos das Notas para recordação do meu Mestre Caeiro, do Álvaro de
Campos, tenho chorado lágrimas verdadeiras. É para que saiba com quem está lidando, meu caro Casais
Monteiro!
Mais uns apontamentos nesta matéria… Eu vejo diante de mim, no espaço incolor mas real do
sonho, as caras, os gestos de Caeiro, Ricardo Reis e Álvaro de Campos. Construí-lhes as idades e as vidas.
Ricardo Reis nasceu em 1887 (não me lembro do dia e do mês, mas tenho-os algures), no Porto, é
médico e está presentemente no Brasil. Alberto Caeiro nasceu em 1889 e morreu em 1915; nasceu em
Lisboa mas viveu quase toda a sua vida no campo. Não teve profissão, nem educação quase alguma.
Álvaro de Campos nasceu em Tavira, no dia 15 de Outubro de 1890 (às 1.30 da tarde, diz-me o Ferreira
Gomes; e é verdade, pois, feito o horóscopo para essa hora, está certo). Este, como sabe, é engenheiro
naval (por Glasgow), mas agora está aqui em Lisboa em inactividade. Caeiro era de estatura média, e,
embora realmente frágil (morreu tuberculoso) não parecia tão frágil como era. Ricardo Reis é um pouco,
mas muito pouco, mais baixo, mais forte, mas seco. Álvaro de Campos é alto (1,75 m de altura, mais dois
cm do que eu), magro e um pouco tendente a curvar-se. Cara rapada todos – o Caeiro louro sem cor,
olhos azuis; Reis de vago moreno mate; Campos, entre o branco e moreno, tipo vagamente de judeu
português, cabelo, porém, liso e normalmente apartado ao lado, monóculo. Caeiro, como disse, não
teve mais educação que quase nenhuma – só instrução primária; morreram-lhe cedo o pai e a mãe, e
deixou-se ficar em casa, vivendo de uns pequenos rendimentos. Vivia com uma tia velha, tia-avó.
Ricardo Reis, educado num colégio de jesuítas, é, como disse, médico; vive no Brasil desde 1919, pois se
expatriou espontaneamente por ser monárquico. É um latinista por educação alheia, e um semihelenista
por educação própria. Álvaro de Campos teve uma educação vulgar de liceu; depois foi
mandado para a Escócia estudar engenharia, primeiro mecânica e depois naval. Numas férias fez a
viagem a Oriente de onde resultou o Opiário. Ensinou-lhe latim um tio beirão que era padre.
Como escrevo em nome destes três? Caeiro, por pira e inesperada inspiração, sem saber ou
sequer calcular que iria escrever. Ricardo Reis, depois de uma deliberação abstracta, que subitamente
se concretiza numa ode. Campos, quando sinto um súbito impulso para escrever e não sei o quê. (O
meu semi-heterónimo Bernardo Soares, que aliás em muitas coisas se parece com Álvaro de Campos,
aparece sempre que estou cansado ou sonolento, de sorte que tenha um pouco suspensas as
qualidades de raciocínio e de inibição; aquela prosa é um constante devaneio. É um semi-heterónimo
porque, não sendo a personalidade a minha, é, não diferente da minha, mas uma simples mutilação
dela. Sou eu menos o raciocínio e a afectividade. A prosa, salvo o que o raciocínio dá de ténue à minha,
é igual a esta, e o português perfeitamente igual; ao passo que Caeiro escrevia mal o português, Campos
razoavelmente mas com lapsos como dizer «eu próprio» em vez de «eu mesmo», etc. Reis melhor do
que eu, mas com um purismo que considero exagerado. O difícil para mim é escrever a prosa de Reis –
ainda inédita – ou de Campos. A simulação é mais fácil, até porque é mais espontânea em verso.)
Nesta altura estará o Casais Monteiro pensando que má sorte o fez cair, por leitura, em meio
de um manicómio. Em todo o caso, o pior de tudo isto é a incoerência com que o tenho escrito. Repito,
porém: escrevo como se estivesse falando consigo, para que possa escrever imediatamente. Não sendo
assim, passariam meses sem eu conseguir escrever.
Falta responder à sua pergunta quanto ao ocultismo. Pergunta-me se creio no ocultismo. Feita
assim, a pergunta não é bem clara; compreendo porém a intenção e a ela respondo. Creio na existência
de mundos superiores ao nosso e de habitantes nesses mundos, em existências de diversos graus de
espiritualidade, subtilizando-se até se chegar a um Ente Supremo, que presumivelmente criou este
mundo. Pode ser que haja outros Entes, igualmente supremos, que hajam criado outros universos, e
que esses universos co-existam com o nosso, interpenetradamente ou não. Por estas razões, e ainda
outras, a Ordem Externa do ocultismo, ou seja a Maçonaria, evita (excepto a Maçonaria Anglo-Saxónica)
a expressão «Deus», dadas as suas implicações teológicas e populares, e prefere dizer «Grande 
Arquitecto do Universo», expressão que deixa em branco o problema de se ele é Criador ou
simplesmente Governador, do mundo. Dadas essas escalas de seres, não creio na comunicação directa
com Deus, mas, segundo a nossa afinação espiritual, poderemos ir comunicando com seres cada vez
mais altos. Há três caminhos para o oculto: o caminho mágico (incluindo práticas como as do
espiritismo, intelectualmente ao nível da bruxaria, que é magia também), caminho esse extremamente
perigoso, em todos os sentido; o caminho místico, que não tem propriamente perigos, mas é incerto e
lento; e o que se chama o caminho alquímico, o mais difícil e o mais perfeito de todos, porque envolve
uma transmutação da própria personalidade que a prepara, sem grandesriscos, antes com defesas que
os outros caminhos não têm. Quanto a «iniciação» ou não, posso dizer-lhe só isto, que não sei se
responde à sua pergunta: não pertenço a Ordem Iniciática nenhuma. A citação, epigrafe ao meu poema
Eros e Psyche, de um trecho (traduzido, pois o Ritual é em latim) do Ritual do Terceiro Grau da Ordem
Templária de Portugal, indica simplesmente – o que é facto – que me foi permitido folhear os Rituais
dos três primeiros graus dessa Ordem, extinta, ou em dormência, desde cerca de 1888. se não estivesse
em dormência, eu não citaria o trecho do ritual, pois se não devem citar (indicando a origem) trechos de
Rituais que estão em trabalho.
Creio assim, meu querido Camarada, ter respondido, ainda com certa incoerência às suas
perguntas. Se há outras que deseja fazer, não hesite em fazê-las. O que poderá suceder, e isso me
desculpará desde já, é não responder tão depressa.
Abraça-o camarada que muito o estima e admira,
Fernando Pessoa.

P.S. Além da cópia que normalmente tiro para mim, quando escrevo à maquinam de qualquer carta
que involve explicações da orden das que esta contém, tirei uma cópia suplementar, tanto para o caso
de esta carta se extraviar, como para o de, possivelmente, ser-ljhe precisa para qualquer outro fim. Essa
cópia está sempre ás suas ordens.
Outra coisa. Pode ser que, para qualquer estudo seu, ou outro fim análogo, o Casais Monteiro
precise, no futuro, de citar qualquer passo desta carta. Fica desde já autorizado a fazê-lo, mas com uma
reserva, e peço-lhe licença para lha acentuar. O parágrafo sobre o ocultismo, na página 7 da minha
carta, não pode ser reproduzido em letra impressa. Desejando responder o mais claramente possível à
sua pergunta, saí propositadamente um pouco fora dos limites que são naturais nesta matéria. Trata-se
de uma carta particular, e por isso não hesitei em fazê-lo. Nada obsta a que leia esse parágrafo a quem
quiser, desde que essa outra pessoa obedeça também ao critério de não reproduzir em letra impressa o
que nesse parágrafo vai escrito. Creio que posso contar consigo para tal fim negativo.
Continuo em divida para consigo da carta ultra-devida sobre os seus últimos livros. Mantenho o
que creio que lhe disse na minha carta anterior: quando agora (creio que será só em Fevereiro) passar
alguns dias no Estoril, porei essa correspondência em ordem, pois estou em divida, nessa matéria, não
só para consigo, mas também com várias outras pessoas.
Ocorre-me perguntar de novo uma coisa que já lhe perguntei e que me não respondeu:
recebeu os meus folhetos de versos em inglês, que há tempos lhe enviei?
«Para meu governo», como se diz em linguagem comercial, pedia-lhe que me indicasse o mais
depressa possível que recebeu esta carta.

Obrigado.

F. Pessoa.