O FANTASMA DE JACK ROSWELL-Coisas assutadore
Autor: olhar ciencias | Publicado: 2011-10-31T08:33:00-07:00


O FANTASMA DE JACK ROSWELL


Jack Antony Roswell era alto. Aproximadamente dois metros. (ou como diria sua tia Cord:&nbsp;“Dois de altura por quatro de largura”). Não que o velho Jack fosse gordo. Não! Não mesmo! Nada verdade Jack Roswell era muito magro. Eram suas roupas largas de vaqueiro que o deixavam gordo. O chapéu de palha ligeiramente jogado para a esquerda em cima daqueles tufos de cabelos&nbsp;“negro-emaranhados”&nbsp;(que balançava ritmicamente no seu pescoço, amarrado a um curto e sujo pedaço de barbante, quando não estava em sua cabeça) dava um ar de&nbsp;“Ié Forasteiro! Longos dias e belas noites pra você também vaqueiro!”&nbsp;as feições daquele homem.Jack morava em&nbsp;Briscow. Um pequeno vilarejo ao sul de&nbsp;Lud, conhecido como&nbsp;“A vasta terra do gado e da Erva do diabo.”&nbsp;E era exatamente por causa do ultimo item que Jack agora batia descontroladamente a cabeça contra a parede de madeira do&nbsp;“Cavalo Manco”, o único prostíbulo (que as vezes também servia aos propósitos de mercearia, bar e lanchonete) da cidade.O&nbsp;“Cavalo”&nbsp;era o típico estabelecimento comercial que se vê em filmes do velho oeste (não muito diferente de um certo&nbsp;“Repouso dos Viajantes”&nbsp;em uma cidade só algumas rodas distante dali). Tinha portas duplas, feitas de duas curtas e grossas tiras quase quadradas de madeira, que rangiam sempre que um novo freqüentador passava por elas. O chão era de terra batida,&nbsp;“tão seca quanto a poeira do deserto”.&nbsp;Cinco ou seis homens estavam sentados ao redor de algumas poucas mesas redondas que haviam conseguido sobreviver à fúria de alguns dos freqüentadores, que vez ou outra costumavam exagerar um pouco mais na bebida. Bebiam tranquilamente suas respectivas cervejas. Alguns se davam ao luxo de triturar com os dentes amarelados de tabaco um pedaço velho de carne seca, enquanto outros se concentravam em um difícil jogo de bisca, provavelmente apostando outro copo de cerveja. O balcão, assim como tudo naquele lugar, era de madeira e no teto pendia um velho e rudimentar lustre, com a maioria das lâmpadas quebradas. Não oscilava, ritmado pelo vento que passava pelas portas de “vai e vem” semi-abertas. Não o fazia porque não havia vento. A calmaria parecia tomar conta do lugar, com exceção de um único detalhe; O homem enlouquecido pela erva do diabo, batendo com força a própria cabeça contra a parede.Alguns minutos se passaram com Jack compenetrado em repetir o movimento em um ritmo alucinante e incansável. Cora, a dona do estabelecimento (também conhecida como “Lê Putain”, graças a sua vaga descendência francesa –&nbsp;Sim! O mundo médio também carregava nas costas sua versão de Paris. Não tão simpática ou romântica quanto a versão “original”, mas ainda assim com o seu certo charme) permanecia parada, ajoelhada ao lado de Jack, mais para certificar-se de que o estrago na parede do estabelecimento não era algo grave, do que qualquer outra coisa. Não se importava com o homem possuído pela erva do diabo, batendo a cabeça na parede feito um louco. Conhecia-o a tempo suficiente para saber que não era a primeira vez que ele fazia algo parecido. Na realidade, nos últimos dois anos, aquilo se tornara algo mais corriqueiro do que se possa imaginar. Já vira a mesma cena em lugares diferentes pelo menos três vezes, desde que Jack começara a fazer uso da maldita erva, depois que sua mulher, Rose, morreu graças a uma estranha (ao menos para ela) doença que alguns costumavam chamar de Câncer.Jack já começava a dar sinais de cansaço. O ritmo em que batia a cabeça diminuirá. Uma baba esverdeada escorria de sua boca, caindo por sobre o ombro em grossas gotas, manchando a camisa “cor de salmão”. Seus olhos estavam arregalados em uma expressão completamente atônita. Passeavam nas órbitas, de um canto a outro, como se procurassem desesperadamente por algo ou alguém. Suas mãos, largadas em braços desleixados no chão, agora tremiam mais devagar.

- É só outra crise. Vai passar logo – comentou um homem no fundo do estabelecimento. Tinha um chapéu velho caindo por sobre o rosto, fazendo companhia a um cigarro de palha, queimando devagar em sua boca. Na mão segurava uma fileira de três cartas de baralho, divididas igualmente em forma de leque. Seus pés estavam displicentemente largados em cima de outra cadeira. Acompanhava pelo canto do olho direito os movimentos lentos do adversário de jogo, sentado do outro lado da mesa.
- Se você não calar a porra da boca, prometo que Jack não será o único a ter uma crise por aqui – disse Cora, sem desviar a atenção do homem a sua frente. Não falou em um tom de voz grave e ameaçador, mas ao que parecia, o homem havia entendido o recado.

Pouco tempo depois Jack parou de bater a cabeça e aos poucos a baba parou de escorrer. Suas mãos não tremiam mais e os olhos pareciam mais tranqüilos, apenas fixados em um ponto qualquer no tempo e espaço em que o homem deveria se encontrar. Logo a coisa voltaria a normalidade e logo Cora poderia voltar aos afazeres. Tinha muito o que limpar. No ponto onde Jack baterá freneticamente a cabeça uma enorme mancha vermelha tinha se formado e ao seu lado, o chão de terra batida, sujo pela gosma esverdeada que sairá de sua boca, se parecia com um chiqueiro de porcos mal conservado pelo dono.
- Viu? Eu não disse?
Dessa vez Cora preferiu ignorar o comentário. A crise de Jack tinha chegado ao fim e afinal de contas a mancha na parede era só sangue e a possa esverdeada no chão era só erva do diabo, rejeitada pelo corpo do homem. Não tinha mais motivos para aborrecimento, graças ao bom e velho homem Jesus.
-&nbsp;ARNIE, SEU IMPRESTAVEL!&nbsp;– Gritou a mulher –&nbsp;VENHA AQUI!Um garoto franzino, de aproximadamente treze ou quatorze anos, saiu do quarto nos fundos e apareceu como em um passe de mágica do outro lado do balcão. Usava uma velha e desbotada calça jeans (de um numero ligeiramente maior, a julgar pelo tamanho) e uma camisa branca, encardida de sujeira. O par de botas de couro estava tão gasto que a ponta de um dos pés aparecia em um enorme buraco, com seus dedos sujos saltando para fora dele. Seu rosto magro era repleto de sardas em baixo dos olhos, no meio e ao redor das bochechas. Tinha o cabelo crespo, enrolado em pequenos e mal cuidados tufos, vermelhos como um sol se pondo no horizonte.
- O que houve Senhora? – Perguntou o garoto, visivelmente preocupado.
- Venha cá um instante.
Arnie atravessou o balcão e se prostou ao lado de Cora e Jack em dois movimentos tão rápidos de corpo que Cora mal conseguiu perceber quando o garoto atravessou o balcão.
- Tudo bem Jack – Disse ela – Foi só uma crise. Agora se levante e vamos embora. Arnie vai te ajudar a chegar em casa.
Quando Cora tocou o braço de Jack com seus pequenos e esqueléticos dedos, sentiu que algo estava muito estranho. O toque trouxe a tona uma sensação ligeiramente familiar; Foi como tocar um enorme cubo de gelo.
- Jack? Você está...
O corpo de Jack, que já se encontrava ligeiramente inclinado, tombou por completo. Sua cabeça raspou na parede com o movimento do corpo, deixando uma trilha vermelha de sangue, semelhante a uma rubrica. Seus braços mergulharam na poça esverdeada de erva do diabo ao lado do corpo e seus olhos, abertos em um esgar de dor horripilante, não se moviam mais.
-&nbsp;Oh meu Deus!&nbsp;– Exclamou Cora, levando a mão até a boca. Seus olhos se alargaram, trazendo a tona as rugas ocultas na maior parte do tempo, e seu rosto se transformou na incredulidade em pessoa. –&nbsp;Jack está morto!................O velório de Jack Antony Roswell, foi o que a tribo dos Mannis, prostrada nas terras ao norte de Briscow, chamaria de “ocasião solitária”. O sol do meio dia esbanjava vitalidade em um céu azul, com poucos pontos brancos, que sequer se pareciam com nuvens, lançando chamas dançantes de calor no horizonte de uma terra seca e sem vida. Foi difícil para Arnie cavar o solo duro e pedregoso do quintal dos fundos do “Cavalo Manco”, de modo que o serviço começado precisamente as nove horas, de uma manhã escaldante, do que talvez fosse uma terça feira (o tempo não costumava correr muito certo por aquelas bandas) só terminara precisamente ao meio dia. E mesmo assim, o esforço aplicado naquilo fora muito maior do que o próprio Arnie calculara. Quanto a Cora, só se arriscara a aparecer minutos antes que o garoto concluísse o serviço. Temia que sua presença ali pudesse intimida-lo de alguma forma. Arnie sempre fora o tipo de garoto que se surpreende e facilmente perde as estribeiras perto de uma presença feminina. E cora precisava saber que o garoto estava concentrado no serviço, já que não era nada fácil cavar um buraco de pelo menos cinco palmos, em uma terra dura como aquela. Mal se lembrava da ultima vez que vira alguém se arriscar a produzir tal façanha. Geralmente os bêbados e mortos eram deixados para trás, apodrecendo sobre o sol escaldante, ou às vezes servindo de alimento aos coiotes e lobos durante a noite. O que sobrava deles, os urubus digeriam durante o dia, sem fazer cerimônia.-&nbsp;Por Deus... Como ele fede!&nbsp;– Comentou Cora, levando a aba do vestido branco de cetim que usava até os fortes, porém delicados, contornos do nariz.
- É a erva... – Disse Arnie, apanhando com cuidado o corpo do homem que em um passado não muito remoto já lhe ajudara a superar um problema muito grave, relacionado a sua timidez com as garotas. Infelizmente o homem agora não passava de um monte de carne, jogado com dificuldade em suas costas, e mesmo seus conselhos amorosos dignos de um verdadeiro Dinh, agora pareciam tão distantes e mortos quanto à carapaça de carne que outrora cobrira seu espírito. – Tonny disse que foi uma coisa chamada&nbsp;“Overlose”... Ou algo parecido. Não me lembro muito bem. Não me lembro muito bem de muita coisa. Mas Tonny disse que as pessoas que fumam e mascam a erva durante muito tempo, acabam dominadas por ela, e morrem pur causa do seu efeito. Ele disse que elas apodrecem por dentro primeiro, pra só depois começarem a apodrecer por fora. Pur isso o cheiro ruim.
- Pelo amor do homem Jesus Arnie... Vamos logo com isso. Não sei se agüento muito tempo.

Arnie obedeceu Cora, e jogou o corpo de Jack de qualquer forma dentro do buraco. O ruído de suas costas batendo no solo pedregoso do terreno ecoou, fazendo companhia ao ruído das asas dos urubus, batendo a poucos metros acima de suas cabeças. Arnie sentiu um calafrio quando ouviu aquilo. Sentiria mais ainda, se soubesse que aquela não seria a ultima vez quer veria o pobre Jack Roswell.................Arnie não possuía a habilidade e nem a destreza de um profissional, quando se tratava de enterrar defuntos, mas as vezes se empenhava tanto no trabalho que quase poderia se passar por um. Suas mãos calejadas (em Briscow, noventa por cento da pouca população jovem tinha as mãos iguais as de Arnie. O trabalho excessivo não era luxo apenas dos mais velhos) terminaram o serviço apenas alguns minutos depois de terem cavado o buraco. O corpo de Jack Antony Roswell agora não passava de um montante de terra batida, absorvendo a forte luz solar do meio dia, e talvez, nos recantos mais profundos dos mistérios que rondam a morte, esperando por alguma alma misericordiosa que pudesse encomendar a sua. Já o rosto do garoto, Arnie, era a mais pura declaração de alivio, exibida após um dia cansativo de trabalho.- Pai nosso... Senhor homem Jesus que estais no céu... – Começou Arnie, mas logo foi interrompido por Cora, que grasnou algo em tom displicente.
- Hora vamos, Arnie... Jack era um bom homem, mas desperdiçar orações antigas na língua superior não vai trazê-lo de volta.
- Mas Sai...
- Sem mais. Pegue as ferramentas e vamos embora. Parece que vem uma tempestade de areia por ai, e eu não quero dar a você mais um corpo para enterrar. Feche as portas antes de entrar.
Arnie fitou o vazio desértico a sua frente, comprimindo os olhos com cuidado, observando as ondas dançantes de areia que começavam a aparecer no horizonte. Pensou em como era triste a historia de vida de Jack, e o quanto aquele fora um final desmerecido para um homem tão bom.
- Vamos logo Arnie! – Gritou Cora, parada do outro lado da porta de madeira que dava para o interior do “Cavalo Manco”.
Arnie baixou a cabeça e fitou mais uma vez o montante de terra que era o corpo de Jack. Dessa vez não imaginou nada. Apenas deixou-se levar pelos sentimentos, e sentiu uma sutil, mas agradável lagrima rolar-lhe pela face. Ao menos ele ainda não tinha sido tocado pela maldição da Erva. E Arnie agradecia todos os dias ao Homem-Jesus por isso.A lagrima rolou, caindo de seu rosto e indo de encontro ao montante de areia. Esse foi o ultimo ato respeitoso a um velho amigo que já não existia mais, antes mesmo de encontrar a morte. Arnie pegou as ferramentas, virou as costas e foi embora. É obvio que não percebeu a suave inclinação, pouco abaixo de onde seria o estomago do defunto, elevar-se, para depois voltar sutilmente a posição original.................As noites em Briscow assemelhavam-se em muitos aspectos as noites das terras desérticas ao leste de Lud. Enquanto durante o dia, chegava-se a um pico de pelo menos cinqüenta graus, a noite a temperatura caia exageradamente, para pelo menos dez graus negativos. É obvio que a mudança brusca de temperatura muitas vezes trazia infortúnios para os moradores daquela região, privando-os muitas vezes de uma noite tranqüila de sono, após um dia cansativo de trabalho no campo (ou no que um dia já fora o campo). Naquela noite, porém, não era somente um, mas dois fatores privavam o inocente Arnie de uma noite tranqüila de sono. A chuva e os lobos. Esses últimos vinham do leste, alguns diziam que além das terras do trovão, onde o dia nunca amanhece. Procuravam por abrigo, por um esconderijo que pudesse mantê-los seguros do frio e de outros predadores naturais, com os quais a mente limitada de Arnie jamais sonhara. Seus uivos eram tenebrosamente agudos, altos. Provavelmente poderiam ser ouvidos mesmo a muitas rodas de distancia da cidade, e Arnie desconfiava que aqueles mesmos uivos eram responsáveis pela insônia de muitos, dentro e fora de Briscow. Mas por enquanto vamos nos ater somente ao garoto, enrolado em seu rústico cobertor de retalhos,com os braços e pernas encolhidos em baixo dele, como um bebê no interior do útero materno.- Os lobos... – sussurrou Arnie, para si mesmo – Tonny disse que os lobos são maus... E que eles vêem do leste. Da terra do trovão, onde o dia é sempre noite. Tonny disse que alguns levam as criancinhas e nunca mais devolvem. Tonny sabe de muitas coisas...Arnie permanecia com a cabeça de cabelos lisos, negros e bem penteados para trás, mergulhada em baixo do cobertor, fitando o exterior com o olho direito semi-serrado, em uma autentica posição de vigília, provavelmente ensinada a ele por seu amigo imaginário. E foi graças a essa “autentica posição de vigília” que ele pode perceber o homem que se aproximava vagarosamente da cama. Seus contornos eram magros... Não... Eram mais do que isso... Eram “cadavericamente” magros. Seu cabelo negro caia em pequenos cachos sujos de lama, por sobre seus ombros largos e despojados. Seu rosto era uma massa de músculos destruída pelo tempo, oculta sobre os contornos desconfortáveis de uma grossa camada de lama. Para Arnie foi difícil precisar a altura do homem, já que sua mente se mantinha ocupada, traçando mil e um planos de fulga, que sequer chegaram a ser colocados em pratica. E também existia o fato de que o homem era corcunda. Suas costas se curvavam para a frente, em uma grotesca inclinação inumana, a medida em que o homem arrastava os pés sujos de lama por sobre o chão do quarto de Arnie.- Tonny? – Perguntou Arnie, em um tom de voz visivelmente baixo, provavelmente temendo uma resposta negativa. – Tonny? É você?Lá fora a chuva caia pesadamente, castigando o solo poeirento de Briscow. Um relâmpago caiu, atingindo um ponto especifico do chão, não muito longe dali, pontilhando com cuidado uma noite digna de um filme de terror classe b. Os contornos machucados do rosto do homem se iluminaram, revelando sua identidade a Arnie, que por sua vez, sentiu o corpo inteiro gelar.- Jack? Mas... Mas você está morto... Eu... Tonny me disse... Não! Não! É impossível, não é Tonny? Eu enterrei Jack. - Durante um longo momento fez-se um silencio aterrador. Arnie, sem fôlego, não conseguiu mais emitir qualquer palavra, ou mesmo um ruído seco de surpresa. Seus olhos estavam fixos no homem parado em pé a sua frente, com o corpo grotescamente curvado e os braços largos, quase tocando o solo, fitando-o por debaixo da camada de lama que cobria seus olhos brancos, olhos mortos.
- Um homem vestido de negro virá&nbsp;– Disse Jack. Seus lábios moveram-se devagar, derrubando com um baque surdo no chão a camada de lama que se encontrava em seu interior –&nbsp;Um homem conhecido por vários nomes e varias faces. Um feiticeiro. Ele pedirá comida e água, mesmo não precisando de nenhum dos dois. Ele pedirá abrigo, ainda que também não precise deste. E ele trará discórdia, dor e sofrimento. Ele trará a peste, a fome e a miséria. Os outros o aceitaram, mas você terá que nega-lo Arnie... Ouça com cuidado... Você o negara, ainda que isso pareça impossível.
- Mas Jack...
- Você o negara Arnie...Os lábios do homem morto cintilaram na escuridão do quarto de Arnie, abrindo devagar, exibindo ligeiramente a fileira de dentes podres e amarelados. Por de trás de uma grotesca fresta de um maxilar que já não se encontrava mais ali, Arnie pode ver duas finas antenas de barata projetando-se para fora de sua boca, balançando ritmicamente de um lado para o outro em rápidos movimentos circulares, como se o pequeno inseto procura-se acomodar-se na língua macia do defunto. Ao percebe-lo, em um rápido movimento de lábios e garganta, o homem morto engoliu o inseto, que transpassou o pomo de adão sem nenhuma dificuldade. Outro relâmpago iluminou suas costas, transformando os contornos de sua sombra em um monstro de seis braços e oito pernas, que caminhava lentamente em direção a cama de Arnie.
-&nbsp;Você o negará Arnie...&nbsp;– Repetiu a voz do morto, -&nbsp;E só isso, e apenas isso, salvará a sua vida...Como em um passe de mágica, a corcunda do homem pareceu sumir, e ele ergueu-se em direção a Arnie, como uma tarântula erguendo as patas traseiras, prestes a dar o bote. Porém, não houve bote naquela noite (ao menos não para Arnie). Quando outro relâmpago caiu, iluminando as costas do defunto, lançando um clarão de luz ofuscante sobre os olhos do pequeno garoto assustado, o homem morto que ele próprio enterrará e que o visitará naquela noite, alertando sobre a presença de um homem que viria vestido de negro e traria a peste e a miséria, desapareceu, tão misteriosamente quanto aparecerá. No dia seguinte Arnie talvez duvidasse do que ele próprio tivera o desprazer de presenciar com aqueles olhos que a terra a de comer, mas naquele momento o fato era recente demais para ser esquecido, ou mesmo ignorado.- Meu bom homem Jesus!&nbsp;– Proferiu Arnie, exibindo os dedos em riste, formando o sigul da cruz, cujos seguidores do Homem Jesus acreditavam espantar o mal olhado –&nbsp;Ta tudo bem Teddy... Ele já foi. Pode ficá tranqüilo agora. Nois tamô bem. Nois vamô fica bem. Jack num vai faze mal ninhum...O quarto de Arnie mergulhara em um silencio quase completo, cortado apenas momentaneamente pelos sussurros dos ventos que transpassavam as frestas das janelas. O homem morto se fora , assim como o uivo dos lobos, que também já não incomodavam mais a Arnie. Arnie, porém, não sabia o que realmente motivara aquilo. Se fora a presença do homem morto, ou mesmo o vento gelado da noite que batia nas copas das poucas arvores de galhos tortos e secos de Briscow. O que ele sabia, na verdade, era que aquilo não importava muito. Nada importava muito, a não ser o fato de que o homem cuja erva do diabo sugara sua alma (provavelmente levando-a diretamente para as profundezas do inferno) e que o visitará naquela noite, já desaparecerá, não deixando nada para trás, além do familiar odor de erva queimada, exalado por ele ainda em vida-&nbsp;Acho que preciso de um copo de água Tonny.&nbsp;– Comentou Arnie, dirigindo-se a um amigo imaginário do qual quase nunca obterá resposta.Arnie ergueu-se da cama, cobrindo parcialmente os contornos nus de seu corpo magro com a velha manta de retalhos multicolorida que costumava usar como lençol, atravessou o pequeno corredor que dava para a cozinha nos fundos do “Cavalo Manco” tentando evitar a qualquer custo os pensamentos relacionados a visita sobrenatural que receberá naquela noite, mas logo descobriu que isso também não seria uma tarefa fácil. Acontecimentos traumáticos geralmente deixam marcas em nossa alma, como feridas que demoram, ou que na realidade, nunca cicatrizam. Enquanto caminhava em direção a cozinha, por mais que tentasse sugestionar-se a pensar o contrario, a imagem sempre voltava a sua mente, como um pesadelo ruim do qual não conseguimos acordar. E por alguns segundos, teve a nítida impressão de que o homem de olhos brancos ainda o seguia. O contorno dos seus olhos eram duas órbitas profundas, cadavéricas, e seus cabelos sujos de lama caiam em grotescos cachos por sobre seus ombros largos, desproporcionais. A pele do rosto estava ligeiramente repuxada para trás, como o resultado de uma operação plástica mal sucedida, e em um ponto ou outro da face, pequenas, mas incomodas bolhas de pus se formavam. Uma enorme mancha verde circulava sua boca, denunciando o motivo pelo qual aquele homem (que segundo o próprio Arnie, já fora um homem bom em um passado não muito remoto) morrera. Suas costas arqueadas para a frente ainda exibiam aquela inclinação nitidamente anormal e o movimento que a pequena corcunda instalada atrás das costas fazia, movendo-se furtivamente para a esquerda e para a direita, era visivelmente perturbador. E seus braços... Meu Deus! Meu bom Homem-Jesus... Seus braços eram excessivamente longos e magros, e devido a curvatura exagerada do corpo quase chegavam a tocar o chão. A medida em que o homem arrastava os pés mortos pelo chão, deixava um trilha de lama atrás deles. Arnie sentiu calafrios ao pensar naquilo, e pela segunda vez em uma só noite, fez o sigul da cruz e pediu auxilio ao Homem-Jesus, esquecendo-se do fato de que alguns supersticiosos em Briscow achavam que a necessidade de fazer um Sigul contra mal olhado duas vezes em um só dia era sinal de que algo muito ruim estava prestes a acontecer.
- Um para mim, e um para a terra – Disse Arnie, retirando a água do jarro de barro com uma antiga concha de alumínio retorcido, enchendo seu copo até a metade, deixando que uma singela gota do precioso liquido escorresse pela borda e caísse no chão poeirento da cozinha. – É assim que deve ser... Ié...Arnie sorveu o liquido como se fosse proveniente do ultimo poço artesiano cavado na terra. De certo modo tinha razão, já que a água, com o passar dos tempos, já não era mais um bem natural tão abundante quanto fora outrora. Enquanto bebia, não conseguia deixar de pensar no homem morto, parado ao lado de sua cama. Na maneira como seus olhos brancos pareciam querer saltar das órbitas e engoli-lo. Mal se lembrava do fato de que o homem morto não viera para lhe fazer mal, mas para alerta-lo.&nbsp;“Um homem vestido de negro virá”&nbsp;– disse ele, com sua voz rouca e grave –&nbsp;“Um homem conhecido por vários nomes e varias faces. Um feiticeiro.”. Teria Arnie tido um pesadelo? Ou tudo aquilo não passava de simples manipulação inconsciente dos seus maiores temores? O próprio Arnie descartou a idéia, assim que ela pareceu surgir em sua mente cansada. Sempre tivera uma imaginação fértil, mas até para ele aquilo era um pouco demais.
- Talvez tenha sido só um pesadelo – Pensou consigo mesmo, sem fazer sequer o mínimo esforço para abandonar tal idéia. Consciente ou inconscientemente. –&nbsp;Ié... Foi só isso... Nois teve um pesadelo Tonny...Arnie mal teve tempo para concluir seus pensamentos, já que quando o fazia, ouviu três fortes batidas vindo de fora, da porta dos fundos. Seu coração (que geralmente já batia em ritmo acelerado) pareceu simplesmente querer fugir do peito, e quando se deu conta, o copo já despencara de sua mão, caindo com um baque surdo no chão.- Quem é? – Perguntou Arnie, procurando não demonstrar no tom de voz o medo irracional que começara a sentir. Em resposta obteve somente o silencio da noite, que estranhamente, não foi rompido sequer pelo ruído característico do coaxar de um sapo ou do ruído irritante de um grilo. – Quem bate a porta de Cora a essa hora? – Novamente, nenhuma resposta.Arnie caminhou devagar, tencionando não acordar a mulher que pagava seu mirrado salário no fim do mês (ou pelo menos até quando eles conseguissem manter o sistema estabelecido para a contagem dos dias em ordem) até a porta. Não se arriscou a abri-la de uma só vez. Se aprendeu algo realmente útil com o passar dos anos em seu trabalho, é que jamais devemos abrir a porta para desconhecidos. Não eram muitos os relados de assaltos em Briscow, apesar do tipo de clientela que o “Cavalo Manco” estava acostumado a receber. Geralmente os freqüentadores agiam com um certo respeito ao local onde costumavam encher a cara e jogar uma boa e sangrenta partida de Bisca, quase que todos os dias de suas miseráveis vidas. Mas, em tempos tão difíceis, não era bom arriscar. Nunca era bom arriscar.-&nbsp;Quem tá ai? Forasteiro... Fale quem é, pelo amor que ocê deve ter ao bom Homem-Jesus&nbsp;– Pediu Arnie, inclinando-se ligeiramente para observar pelo buraco da fechadura. Outra vez não obteve resposta, e seus olhos por mais astutos que fossem, também não encontraram nada além do manto negro que cobria a noite lá fora. Um longo minuto se passou, até que finalmente veio uma resposta do outro lado da porta.

- Sou um viajante – Disse o dono da voz. Um relâmpago varou o céu, chocando-se contra o solo no exato momento em que o homem terminou a frase, como se quisesse pontua-la. – Venho em paz.

- Como que eu posso saber que ocê vem em paz de verdade, forasteiro? Como que eu posso saber se ocê num qué me assalta e rouba o poquinho de resto que o menino Arnie tem?

- Acredite garoto... – Disse o dono da voz misteriosa do outro lado da porta. - Sou só um forasteiro. Caminhei por longos dias até chegar aqui. E a única coisa que peço é um pouco de comida, abrigo e água... Você não negaria isso a um homem velho e cansado, que provavelmente não representaria perigo algum a você, não é?As palavras soaram familiares para Arnie, e talvez seu subconsciente se encontrasse martelando freneticamente sua cabeça, mas o ímpeto de fazê-lo, de abrir a porta de madeira e acolher o estranho em sua casa, era maior... Infinitivamente maior... Uma estranha, assustadora força, impelia-o até aquilo.- Arnie... Com quem você está conversando? – Perguntou a voz de Cora, vindo do quarto onde acabara de acordar. Se soubesse da gravidade da situação talvez ainda tentasse impedir o garoto de fazer o que fazia. Mas já era tarde demais...

- Entre estranho. – Sussurrou Arnie hiptonicamente, enquanto sua mão calejada girava a maçaneta da porta.