Asas
Autor: Laura Limp | Publicado: 2011-02-14T04:41:00-02:00








enchera-se da falta de cordialidade matinal que aos poucos roubara o espaço dos beijos e sussurros. das mãos por baixo das cobertas. dos passos cuidadosos. e sobretudo do silêncio contemplativo que ela sempre soubera presente e que se fazia sentir na pele quando lhe aquecia o rosto.



feria-lhe profundamente o som de seus sonhos e projetos e delírios esmigalhados por baixo dos passos ansiosos e preocupados e raivosos dele. tão preocupado. tão tenso era ele que ela senti que matava lenta e diariamente sua existência de natureza livre.&nbsp;

sua juventude cheia de mistérios cedia lugar aos poucos, já quase sem força para a luta. uma juventude passageira, já passando. meio náufraga. amortecida. e embriagada. tentando se agarrar à criação de novos sonhos. temendo os novos passos que os destroçariam com sua grandiosa indiferença disfarçada de interesse comum.



ela sabia que ele não tinha esse tipo de sensibilidade. nunca teve e não poderia cobrá-lo por isso agora pois era como se ele sempre tivesse sido uma espécie de analfabeto na leitura dos sinais do outro. esses sinais de temperatura perceptível que pulsam no ar e cuja trajetória e fim é sempre a alma. do outro. ela sabia. sabia de tudo isso. mas o culpava por também desistir da luta. por desistir também de sua guerra pessoal. mas ele jamais participara de fato. se não como mero espectador ou torcedor não muito convicto.



as frases que lhe dizia em momentos de crise e que ecoavam pra fora das trincheiras&nbsp;como projéteis estéreis (trincheiras&nbsp;de onde um dia travaram batalhas juntos&nbsp;contra o resto do mundo)ele aprendera ou ouvira ou lera em algum momento de sua vida,talvez. mas eram tão vazias de significado poético, tão práticas suas frases, que ela desejava secretamente que se transformassem em fumaça para que sequer lhe ouvissem o murmúrio. que ela própria se metamorfosea-se em vento e voasse cada vez mais alto e mais distante e conforme tocasse as nuvens e as ultrapassasse (quem sabe de cima, de fora) compreenderia melhor como deve ser ter asas.



ela já tivera uma vez. asas. eram longas e brancas e sujas como toalha manchada de café. e com suas asas ela cobria aqueles por quem tinha afeto. amor. carinho. compreensão momentânea. cobria também os desafetos. só porque os achava lindos e diferentes e talvez se identificasse com suas falhas.



quando tinha asas tinha medo. mas também uma vontade arrebatadora de encarar, de enfrentar. uma batalha pessoal onde ela e ela somente, poderia vencer.



em algum momento ela pendurou as asas. em algum lugar. mas não as encontra. e passa muito muito tempo mesmo procurando-as. mesmo quando dorme. mesmo quando sonha. em cada silêncio da boca dele ela procura. vasculha pensamentos. armários. prateleiras. sonhos e pesadelos. despensas. roupas sujas. caixas de sapato e de fósforo. álbuns. quem sabe estejam lá? numa fotografia. revira cinzeiros e maços de cigarro. brinquedos. discos. remexe papéis. poesias. cartas. contas. procura obstinada uma pista que seja.



ela não desiste de procurar.

talvez morra tentando.&nbsp;

talvez não.


desconfia seriamente que possa ter dado à alguém. estremece inteira ao pensar que possa ter dado à ele. às vezes pelo canto dos olhos pode vê-las de relance. nas costas dele. e outras tantas vezes sente como se lhe roçassem de leve, quando ele à abraça. por vezes quase jura&nbsp;pressentir&nbsp;a ventania. pouco antes dele chegar em casa.



sabe que no fundo há um motivo pra isso tudo.ou quer muito acreditar. um sentido para a procura para as trincheiras para o tempo que passa e que a murcha por dentro e a encolhe.&nbsp;

sabe também que não precisava ser assim. mas está cansada dessa luta inútil. dessa vida útil que vem levando e na qual está atolada demais pra sair.não antes de quase sufocar. dessa solidão de dois. tão triste e tão sólida como um monólito de concreto plantado entre eles na qual ela senta, à sombra. à espera de um milagre. de uma mudança. de um movimento um tremor de terra um cataclisma que mude a rotação de sua órbita.



mas antes que se desespere e cometa um desatino qualquer estúpido e comum, ela agarra-se a um novo sonho:&nbsp;

construir para si novas asas.

cor de borra de café.&nbsp;
cheiro de vento. &nbsp;
e com poesias bordadas.










Laura Limp

Rio de Janeiro. Data desconhecida.

da série "correspondência que nunca trocamos"