Aracne, a tecelã de (falsas) teias.
Autor: Elô Maranhão | Publicado: 2015-10-30T18:22:00-07:00


"Ai, tecelã sem memória,

de onde veio esse algodão?


Muito embora nada tenhas,




estás tecendo o que é teu.



Teces tecendo a ti mesma


na imensa tearia..."

(Mauro Mota)



"Se desmorono ou edifico,

se permaneço ou me desfaço,

- não sei, não sei. Não sei se fico

ou passo." (Cecília Meireles)







Aracne era tecelã. Era seu ofício e seu saber. Não fazia outra
coisa a não ser tecer. Te-ser. Te-ser-se. Teias, muitas teias. Regulares, bem
organizadas, mas, muitas vezes, absolutamente irregulares, e isso dependia do
seu estado momentâneo. Aracne produzia o que conseguia, e não o que
considerasse melhor, ou que desejassem para ela.

Algumas teias ela deixava incompletas, outras terminava e nelas
habitava até que se desintegrassem. De outras tantas, mudou-se quando enjoou
daquelas formas. Aracne gostava de experimentar formas. De experimentar a
flexibilidade ou a viscosidade dos fios. Ela gostava de tentar.

O problema de Aracne (afinal, humanos, todos têm algum problema,
ninguém é um solucionado completo, e Aracne não escapava dessa sina), o
problema é que o tentar de Aracne não tinha um fim, uma finalidade, algo a ser
conseguido... Era, simplesmente, tentar, mesmo, continuar tecendo enquanto aguentasse...


Pobre Aracne (ou rica, se se pensar que, pelo menos, ela perdendo
as ilusões, ganhava experiência). Ficamos assim, para evitar injustiças: Aracne
era pobre e rica. Provavelmente como todos os humanos. Mesmo ela não sendo
humana, mas isso não vem ao caso, já que na Terra vivia, e com os humanos
convivia. E, às vezes, também tentava ser como eles, mas só às vezes, e cada
vez menos vezes.

Ela nunca havia pensado nisso antes, mas foi percebendo que a
maioria das pessoas tem uma finalidade que persegue, faz planos, tem projetos
de vida... Aracne nunca teve... Nem queria ter... Talvez até quisesse, ou
tivesse querido um dia, mas com essa coisa de perder as esperanças, de dar adeus
às ilusões (Aracne e Elizabeth Taylor), talvez fosse mais simples, mais cômodo
e menos doloroso pensar que ela própria não queria ter uma finalidade. Talvez.
Por que talvez, também, fosse mais complexo, mais incômodo e muito mais
doloroso pensar que não tinha finalidade por que essa nunca tinha existido, pra
ninguém. Ou por que ela era incapaz de conseguir isso. De qualquer forma, não
querendo, ou querendo, a dor estava ali.

Aracne não se importava muito com isso de não ter finalidade na
vida, de não tecer objetivos, mas só as teias, que eram extensões de si
própria. Não era uma coisa que fazia diferença pra ela... 

A sensação que tinha é que tudo que fazia e já tinha feito havia
sido instintivo, uma necessidade básica e absolutamente impostergável na
ocasião em que as fizera, como as opções seguidas, as decisões que tomou – e se
responsabilizava por todas elas, não porque se sentisse moralmente obrigada a
essas responsabilizações, mas porque se sabia socialmente chamada a se
responsabilizar pelo que acontecia com ela; fazia parte do jogo. Não podendo
retirar-se do jogo no momento, Aracne jogava como podia.

Ela, realmente, não se sentia responsável no sentido de escolhas,
de ter optado por algo, mas no sentido de aquilo ter acontecido em sua vida; e
ponto. Cada ocasião ou situação ou acontecimento tinha sido apenas uma entre as
tantas opções que poderiam ter sido... Aracne nunca se sentia andando ou
tecendo "um" caminho que levasse a algum lugar específico... Era
adepta (Aracne e Antonio Machado) por opção, ou falta dela, do “caminhante, não
há caminho, faz-se o caminho ao caminhar”.

Outro possível problema de Aracne, ou não, é que nossa tecelã
preferida (não é sua tecelã preferida? A minha, é), é que Aracne não confiava
em nada nem ninguém. Oh, diziam os incautos, os julgadores, os cheios de pedras
nas mãos pra tudo que escapulisse um tiquinho que fosse ao senso comum, que
horror ser desconfiada assim, que terrível um ser tão sem confiança! Confie,
diziam, confie, Aracne, que sem confiança você não chega a lugar algum. Mas
como lugar algum não existia, que diferença fazia se confiava ou não?

Mas ela era assim (vou defendê-la, tá, já que é minha tecelã
predileta, e é muito triste só ter algozes, promotores e juízes, e nenhum
advogado), ela era assim, sem confiança, porque sabia, perfeitamente, que não
existia algo como Absoluto, ou Verdade, para que se confiasse... Ou seja,
Aracne não era desconfiada, ela, simplesmente, não tinha confiança. Confiança
não era um conceito dentro dela, nem tinha significado no seu dicionário. Para
ajudar a compreensão dos difíceis de compreender, é como ser imoral ou amoral.
Aracne, no caso da confiança, era uma não-confiada, e não desconfiada.
Entendeu? Não? Sinto muito. Ou melhor, não sinto muito nada. A questão, aqui, é
falar de Aracne.

Confiança, esperança são conceitos ligados a algo concreto (ou
abstrato, mas concreto no sentido de existir) que alguém sabe, conhece, e pode
ser partilhado... Para Aracne, esse saber (do Outro, nem dela mesma) nunca
existiu, era tudo construções, era como uma imensa rede infinita, fluida, sem
bordas, sem limites, uma rede onde ponto algum era central, ou Absoluto, ou se
podia colocar como ponto de partida... Mesmo tecendo sua teia a partir do
centro, Aracne sabia que centro também é constructo social, conceito abstrato,
para poder se partir de algum lugar. De algum lugar tinha que partir, e não
importava que lugar fosse esse, desde que fosse tecendo suas teias, que esse
era seu único mister.

Além disso, ela também sabia que nada podia ser partilhado, que a
esmagadora maioria das experiências e sentimentos é incomunicável... Qualquer
comunicação era da superfície, nunca de algo mais profundo, que as profundezas
eram o lugar do inacessível e, portanto, do não transferível, do não
compartilhável... Os abismos, precipícios, as fossas abissais onde se situava o
seu centro – inventado – nunca vinham à superfície.

Aracne já havia nascido nessa rede sem ponto central, e sabia que
esse ponto não era real, era apenas uma ilusão para se situar, se sentir
firmada em algo... Ela vivia sentindo os pés sem chão, o chão, inexistente,
jogada sobre algo sempre móvel, escorregadio, que mudava constantemente ao
sabor do nada... Seus deuses, por isso mesmo, eram apenas o Acaso e a consorte
dele, Aleatória... 

Tanto fazia, para ela, se era dia ou noite, sol ou chuva, frio ou
calor, férias ou trabalho exaustivo, tanto fazia o que quer que fosse, porque
tudo ia passar – tudo já era passado, mesmo sendo presente ou parecendo
futuro... E tanto fazia porque tudo era imutável, inclusive ela. Aracne vivia
num presente contínuo, num embuste repetitivo, ad nauseam. 

Para
ela não havia um lugar, um topos definido, ela vivia literalmente na utopia,
era a sem-lugar. Também não tinha um tempo cronológico ou organizado, nem
coordenada alguma que a situasse, que servisse para lhe segurar na vida, para
lhe dar um ponto de partida ou de chegada... Vivia solta num espaço amplo
demais, hostil demais, vertiginoso demais, eternamente dependurada, e se
prendia apenas por um fio, num ponto de tangência que, a qualquer momento,
poderia jogá-la pra fora desse universo em que vivia... Um universo sem
sentido, sem nexo, sem vinculação, sem encadeamento, sem conexão, sem liame, sem
relação, sem associação, sem junção, não era elo de cadeia alguma. Era uma
sem-link, Aracne.

Também
era a sem-futuro, a sem-noção... Sem noção do que quer que fosse, apesar de
parecer mais ou menos lúcida, bem orientada, de conseguir viver razoavelmente –
por algum tempo, ou em algumas fases – na tal da “realidade” em que via os humanos
viverem. 

Mas
não se afobem incautos, porque essa realidade, para ela, não era absoluta nem
tinha valor algum, era apenas o lugar onde ela se encontrava no momento... E de
onde não saía, tanto por ser cômodo quanto por não ver outra opção... Sair de
onde, e para onde?&nbsp; Buscar o quê? Buscar... Nunca buscou nada, as coisas simplesmente
aconteciam, e eram aceitas com naturalidade... O que era, era, e ela não via
como mudar as coisas, porque as mudanças também lhe pareciam tolas, já que
mudar era apenas mudar circunstâncias, e nunca o “cerne” – justamente porque
cerne, centro, miolo, medula, essência não existiam. Tudo era tudo e era nada.

Aracne, por isso, se apegava muito a uma rotina qualquer que
fosse, rotina esta, obviamente, inventada, como todas as rotinas de todos os humanos,
e tinha uma necessidade – que pareceria doentia, talvez – de tornar coisas em
absolutos: seus amores, sua casa, suas teias, seus animais de estimação (entre
eles um elefante fabricado por ela mesma, com seus parcos recursos, e um
unicórnio azul que encontrou na rua e resolveu ficar com ele. O dono que o
procurasse e lamentasse sua perda, se quisesse, por que ela não o iria
devolver, nunquinha). 

Inventava esses absolutos por extrema necessidade desse ponto de
amarração de sua vida, que não existia (a amarração nem a vida), e era a fonte
de seu total desespero... Odiava viajar, por exemplo, pois qualquer lugar no
mundo era um lugar qualquer, e como não tinha pra onde ir, nem pra onde voltar,
preferia não sair... Preferia não, não tinha condições de sair, de buscar nada,
porque sabia que nada havia a ser buscado, e nenhuma saída levava a lugar
algum... Além disso, para onde quer que fosse ela se levaria a si mesma, o que
não servia de fuga, pelo contrário. Era prisioneira de si mesma e de suas teias.

Era uma mulher-aranha, Aracne, sempre tecendo e tecendo e tecendo,
e se protegendo dentro de seus tecidos, de sua teia, criando casulos em volta
de si com sua própria secreção. Aracne se protegia da hostilidade ao seu redor
com seu próprio corpo e fabricando, ela mesma, essa proteção. A única que podia
surtir efeito.

Ela
pensava, e pensava muito, em tudo, em todos, em si mesma, na vida... Mas era um
pensar a partir de nada, um pensar sem medula, sem esqueleto que o mantivesse
de pé... Pensava em tudo que lhe passasse pela cabeça, ou diante dos olhos, ou
que lhe entrasse pelos ouvidos... 

Mas
não era um pensamento com referências, eram pensamentos aleatórios, variados,
coloridos, varados de tons, sons, cores, formas diversas... Seus pensamentos
nunca formavam uma teoria, mesmo porque ela nunca acreditou em qualquer
teoria... Uma teoria exige vínculos, nós, ligações entre pontos, contato... E os
pensamentos dela eram impossíveis de ligações, de conexões, de causas e
efeitos, de consequências... Seus pensamentos poder-se-iam chamar de puros,
solitários, unitários... Cada pensamento era único, desencadeado, sem
possibilidade de encontrar um par... Aracne era ímpar em tudo...

Mas
sosseguem os empáticos, os sensíveis, os que conseguem colocar-se no lugar do
outro, e que estão sofrendo ou preocupados com Aracne e seus desvarios. Pois
ela acabou se dando bem, acreditam?

Foi
quando se encontrou com Átropos, a Moira, e, enfim, teve seu fio cortado.
Abençoada Átropos, que, finalmente, soltou a linha de Aracne, desfazendo sua
sina de tecer e tecer e tecer. Não mais fios, não mais teias, não mais Aracne.

Assim
terminam, verdadeiramente, todas as histórias reais, como a de Aracne. A de
Aracne, a minha e a sua, também.
Eloisa Helena Maranhão