Protuberância | Carta para Ana C.| n.1
Autor: maiara gouveia | Publicado: 2010-03-18T11:43:00-03:00




Ana C., 

havia donas de casa em toda parte. Sempre em potes de açúcar, enfiadas de ponta-cabeça, como o santo casamenteiro, de acordo com a velha superstição. Elas queriam meter-se dentro do forno, junto com a torta, ou desmanchar de uma vez na boca alheia (língua afiada, cheia de papas, empapuçada). Truísmo, claro. Dulcíssimas criaturas, quem não sabe? Ou megeras. Ou pior. Onde cinzas são lugar-comum, arranca-se o branco e o preto à força, nada de tonalidades, essa degradação. Escritoras mataram a vontade, ambiguíssimas: gás, afogamento, barbitúrico. E você se matou no ano em que eu nasci, no mês em que eu nasci: outubro de 1983. Só para deixar a porta aberta e a luz acesa. Só para deixar os papéis em desordem e gatos soltos. 
Eu, que também sou parda, atravesso mil e uma noites com a coleção de histórias interrompidas. Não era o caso de se enfiar em qualquer buraco. Era o caso de se enfiar na vida. Somos desajeitadas. Somos imperfeitas. E não há perdão para mulheres como nós. O anjo, estabanado, partiu de repente. Agora, somos corpóreas, “realidade inatingível”, improváveis à medida que (às vezes) distanciamos os seios da boca à procura, somos a procura. 
E você brinca de sumir entre as risadas. E reaparece com mordidas e cócegas, os cabelos curtos, desfeita. Parente de Hilda? Sim. Mas economiza morcegos. Enfeita o caldeirão com palavrinhas fáceis. Quer atingir em cheio o distraído, ou qualquer alvo. Mas o fogo ilumina, não tem jeito. Há torturas preparadas para cada caso. Foi isto: pensei em te escrever, à toa. Sempre me comove pensar que nos desencontramos. “Como uma dessas cartas extraviadas&nbsp;que, não tendo chegado ao destinatário, podem ser lidas por qualquer um”. Li isso&nbsp;numa obra esquecida no armário da escola, de um autor francês desconhecido. 
E (h)ouve Anne. Anne, a primeira que traduzimos. They know I'm something to be caught.


Você não pode ouvir tudo. Vai ficar aí, encantada no desespero, enquanto enfrento as temidas necessidades frugais e mantenho (ao menos uma pequena) distância do marchemélou. Você ainda não pode ouvir tudo. E eu não aprendi o assobio do consolo. Em 2033, se&nbsp;houver mundo e nenhum acidente fatal, terei 49 anos. 49, inteirinhos, descascados, sem disfarce. Dentro de 23 anos. 
23. 
Você ainda não pode ouvir tudo. Você diz: “Por afrontamento do desejo/insisto na maldade de escrever”. E eu aqui, na Certeza de Fazer o Mal, colo o beijo frio na sua testa quente, exponho nossa protuberância.
Até mais tarde. 

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Protuberância
poema de Ana C.

Este sorriso que muitos chamam de boca/É antes um chafariz, uma coisa louca/Sou amativa antes de tudo/Embora o mundo me condene/Devo falar em nariz (as pontas rimam por dentro)/Se nos detivermos amanhã/Pelo menos não haverá necessidades frugais nos espreitando/Quem me emprestar seu peito na madrugada/E me consolar, talvez tal vez me ensine um assobio/Não sei se me querem, escondo-me sem impasses/E repitamos a amadora sou/Armadora decerto atrás das portas/Não abro para ninguém, e se a pena é lépida, nada me detém/É sem dúvida inútil o chuvisco de meus olhos/O círculo se abre em circunferências concêntricas que se/Fecham sobre si mesmas/No ano 2001 terei (2001-1952=) 49 anos e serei uma rainha/Rainha de quem, quê, não importa/E se eu morrer antes disso/Não verei a lua mais de perto/Talvez me irrite pisar no impisável/E a morte deve ser muito mais gostosa/Recheada com marchemélou/Uma lâmpada queimada me contempla/Eu dentro do templo chuto o tempo/Uma palavra me delineia/VORAZ/E em breve a sombra se dilui,/Se perde o anjo.