TODO FILHO É PAI DA MORTE DE SEU PAI
Autor: Lê | Publicado: 2015-01-06T00:17:00-04:00



" Há uma quebra na história familiar onde as idades se
acumulam e se sobrepõem e a ordem natural não tem sentido: é quando o filho se
torna pai de seu pai.

É quando o pai envelhece e começa a trotear como se
estivesse dentro de uma névoa. Lento, devagar, impreciso.

É quando aquele pai que segurava com força nossa mão já não
tem como se levantar sozinho. É quando aquele pai, outrora firme e
intransponível, enfraquece de vez e demora o dobro da respiração para sair de
seu lugar.

É quando aquele pai, que antigamente mandava e ordenava,
hoje só suspira, só geme, só procura onde é a porta e onde é a janela - tudo é corredor,
tudo é longe.

É quando aquele pai, antes disposto e trabalhador, fracassa
ao tirar sua própria roupa e não lembrará de seus remédios.

E nós, como filhos, não faremos outra coisa senão trocar de
papel e aceitar que somos responsáveis por aquela vida. Aquela vida que nos
gerou depende de nossa vida para morrer em paz.

Todo filho é pai da morte de seu pai.

Ou, quem sabe, a velhice do pai e da mãe seja curiosamente
nossa última gravidez. Nosso último ensinamento. Fase para devolver os cuidados
que nos foram confiados ao longo de décadas, de retribuir o amor com a amizade
da escolta.

E assim como mudamos a casa para atender nossos bebês,
tapando tomadas e colocando cercadinhos, vamos alterar a rotina dos móveis para
criar os nossos pais.

Uma das primeiras transformações acontece no banheiro.

Seremos pais de nossos pais na hora de pôr uma barra no box
do chuveiro.

A barra é emblemática. A barra é simbólica. A barra é
inaugurar um cotovelo das águas.

Porque o chuveiro, simples e refrescante, agora é um
temporal para os pés idosos de nossos protetores. Não podemos abandoná-los em
nenhum momento, inventaremos nossos braços nas paredes.

A casa de quem cuida dos pais tem braços dos filhos pelas
paredes. Nossos braços estarão espalhados, sob a forma de corrimões.

Pois envelhecer é andar de mãos dadas com os objetos,
envelhecer é subir escada mesmo sem degraus.

Seremos estranhos em nossa residência. Observaremos cada
detalhe com pavor e desconhecimento, com dúvida e preocupação. Seremos
arquitetos, decoradores, engenheiros frustrados. Como não previmos que os pais
adoecem e precisariam da gente?

Nos arrependeremos dos sofás, das estátuas e do acesso
caracol, nos arrependeremos de cada obstáculo e tapete.

E feliz do filho que é pai de seu pai antes da morte, e
triste do filho que aparece somente no enterro e não se despede um pouco por
dia.

Meu amigo José Klein acompanhou o pai até seus derradeiros
minutos.

No hospital, a enfermeira fazia a manobra da cama para a
maca, buscando repor os lençóis, quando Zé gritou de sua cadeira:e

— Deixa que eu ajudo.

Reuniu suas forças e pegou pela primeira vez seu pai no
colo.

Colocou o rosto de seu pai contra seu peito.

Ajeitou em seus ombros o pai consumido pelo câncer: pequeno,
enrugado, frágil, tremendo.

Ficou segurando um bom tempo, um tempo equivalente à sua
infância, um tempo equivalente à sua adolescência, um bom tempo, um tempo
interminável.

Embalou o pai de um lado para o outro.

Aninhou o pai.

Acalmou o pai.

E apenas dizia, sussurrado:

— Estou aqui, estou aqui, pai!

O que um pai quer apenas ouvir no fim de sua vida é que seu
filho está ali. "


Autor Carpinejar.