O SENTIDO DE UMA HISTÓRIA DEPENDE DO PONTO A PARTIR DO QUAL COMEÇAMOS A CONTÁ-LA
Autor: Cristiano | Publicado: 2013-10-22T09:38:00-07:00


&nbsp;Segue uma contribuição do Gerente João, do serviço de medida socioeducativa de Capão Redondo II:&nbsp;

Páginas 13 a 18&nbsp; do livro “Justiça – Pensando Alto sobre Violência, Crime e Castigo”, de Luiz Eduardo Soares. Editora Nova Fronteira :





Cheguei
 a Recife atrasado para a palestra na universidade. Não estava muito a 
fim de papo. O que é raro. Costumo gostar de conhecer pessoas e de 
conversar. Além disso, táxis são ótimos veículos para conhecer a cidade e
 seu espírito e as opiniões comuns da população sobre política, sexo, 
crime e futebol. O método não é lá muito científico, mas funciona. A 
gente fica com uma visão geral do que a sociedade tem discutido. 
Entretanto, naquele dia eu não queria prolongar muito o diálogo. Estava 
preocupado com a hora e com as expectativas de meus colegas. Eles tinham
 sido muito gentis quando me convidaram, e eu não queria decepcioná-los.



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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Não
 tinha jeito. Enquanto eu tentava repassar a palestra de memória – 
primeiro: definir violência; segundo: apresentar os dados nacionais e 
internacionais; terceiro: discutir as causas; quarto: apresentar 
possíveis soluções –, o taxista insistia em puxar assunto. Contava uma 
história depois da outra e nem esperava para ouvir minha opinião. 
Emendava logo a próxima. Parecia a Rádio Relógio. Eu tentava escapar, 
misturando a rememoração dos temas que planejara abordar com as 
paisagens belíssimas de Recife e Olinda.



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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O
 taxista era uma fonte inesgotável. Até que, finalmente, pescou minha 
atenção. Parei de contemplar céu, mar, prédios e bairros históricos, e 
me concentrei no que ele dizia. E dizia com ênfase, com uma força 
verdadeiramente dramática, em um tom que oscilava entre a fúria da 
indignação e a delicadeza das emoções sutis. Fui envolvido pelos 
sentimentos de meu interlocutor. A história me interessou, como 
interessaria a qualquer ser humano. E talvez esteja aí uma das chaves do
 fascínio que a violência exerce sobre todo mundo, por atração ou 
repulsa. Ela faz, em nós, uma ligação direta com nossas emoções mais 
profundas e primitivas: terror, amor, ódio, prazer, dor, as seduções do 
poder, o desamparo da impotência, a proteção
 paterna, o cuidado materno, a solidão e o abandono, a devastação de 
nossa identidade e da autoestima, a incomunicabilidade, a indiferença, o
 desprezo, a solidariedade, o egoísmo mais extremo e o altruísmo 
heroico, a generosidade e a compaixão, a afirmação que é vida e a 
negação radical, que é morte.



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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ele
 contou o seguinte: um adolescente fez sinal; o ônibus parou. O garoto 
entrou. A porta se fechou atrás dele. Havia poucos passageiros: um em 
pé, sete ou oito sentados. O jovem sentou-se.



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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O
 motorista do ônibus era amigo do taxista, amigo mesmo, quase irmão – 
parceiro da vida inteira. Cresceram juntos. Começaram, juntos, a 
trabalhar. Casaram-se na mesma época. As esposas tiveram o primeiro 
filho mais ou menos no mesmo período. Eram quase uma família só.



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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Subitamente,
 pondo-se de pé, o adolescente anunciou o assalto. Daí em diante, as 
informações não são claras. O que se sabe é que o rapaz atirou no 
motorista e fugiu com o dinheiro que roubou dos passageiros. O tiro 
atingiu um órgão vital. O amigo do taxista não resistiu. Já chegou ao 
hospital sem vida. “Uma estupidez, uma estupidez”, gritava meu 
interlocutor. “O senhor sabe o que vai acontecer com esse bandido, esse 
assassino, esse monstro?”, indagou.



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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Eu
 mal conseguia pensar no que dizer. Não foi preciso. Ele mesmo 
respondeu: “Nada. Não vai acontecer nada, porque nosso país é a terra da
 impunidade. Esse pessoal dos direitos humanos vai proteger o garoto. O 
delinquente não vai para a prisão porque é menor de idade. Daqui a dois,
 três anos, o homicida está por aí, livre, matando outros pais de 
família. Ele deveria ser linchado. Pena não haver pena de morte no 
Brasil. Queria ver esse cara torrando na cadeira elétrica.”



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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Sabia
 que era meu dever responder, ponderar, repelir a acusação que fazia a 
mim e a meus colegas, militantes dos direitos humanos, mas o homem 
estava tão emocionado – e cheio de razão em cobrar alguma reação do 
Estado – que hesitei e, por um tempo, me calei. Tive medo de ofendê-lo. 
Todo sofrimento merece respeito. Naquele momento, não era o homem que 
falava; era seu coração, a sua dor. O motorista do ônibus fazia jus ao 
luto, ali representado por meu silêncio reverente. Há situações em que 
convidar o outro a raciocinar sobre um ponto de vista diferente já é, em
 si mesmo, um ato de hostilidade, de incompreensão do drama que a pessoa
 está vivendo. Há circunstâncias em que argumentar é impróprio e até 
agressivo, independente do
 conteúdo da argumentação. Intuindo tudo isso, preferi ficar calado. O 
momento não era propício para uma disputa para saber quem tinha razão. 
Só me restava dar um abraço e oferecer o ombro ao taxista. Chorar não é 
feio. Não é vergonha nenhuma abraçar outro homem. Mesmo um desconhecido.
 Tudo bem. Sei disso. Ele também devia saber. Mesmo assim, apesar do 
impulso, não tive coragem. Ia ficar meio estranho abraçar o motorista 
enquanto ele dirigia. Uma cena triste, que corria o risco de ficar 
engraçada. Melhor atenuar a manifestação de solidariedade. Talvez 
ficando imóvel e mudo. Certo ou errado, foi o que acabei fazendo.



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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “E
 agora?”, perguntava o taxista. “E agora? O que será da viúva? O que vai
 acontecer com os cinco filhos? Que futuro os espera? Ela sempre 
trabalhou em casa. Nunca se profissionalizou. Cuidava da casa e já era 
demais: pouco dinheiro, a garotada para alimentar, problemas para 
administrar, a educação dos meninos e das meninas... E agora?”



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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Provavelmente”,
 prosseguiu ele, “os mais velhos vão ter de abandonar os estudos e 
trabalhar. Como são muito novos, o jeito vai ser vender bala nas 
esquinas. Longe de casa e da escola, e perto de gente que mora nas ruas,
 entre drogas e esmolas, os meninos vão acabar se perdendo. Aquele 
monstro não só tirou a vida de um pai de família, como matou o futuro 
dos filhos.”



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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Fiquei
 ali, em silêncio, olhando sem ver as belas paisagens de Recife que 
passavam pela janela. Imaginei o sofrimento dos filhos e da esposa do 
motorista de ônibus assassinado. Até que percebi que as duas pontas da 
história se encontravam: o início e o fim. Tomei coragem e disse ao 
taxista: “Veja o senhor como são as coisas: esses meninos que ficaram 
órfãos são vítimas, assim como o pai.” Fiz uma longa pausa. O motorista 
quebrou o silêncio, complementando: “São pobres vítimas indefesas. E 
sinto muita tristeza por eles.” Tomei fôlego e continuei: “Imagine o 
senhor esses pobres meninos, pré-adolescentes, crianças, ainda, daqui a 
pouco podem estar na rua, sentindo-se abandonadas, com a autoestima 
esmagada. Porque, como o senhor
 disse, por mais que a mãe se esforce, vai ser muito difícil que ela 
consiga sustentar toda a família, mantendo todos os meninos na escola, 
trabalhando fora e, ao mesmo tempo, educando as crianças e dando a todas
 elas o amor de que precisam, agora mais do que nunca.”



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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Justamente”, concordou o taxista.



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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Pois é”, prossegui, “esses meninos correm o risco de ir para a rua, envolver-se com drogas, crimes, armas...”



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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O taxista me interrompeu: “Tudo de ruim, coitados.”



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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Um
 dia”, retomei meu raciocínio, “um dia, um deles, desesperado atrás de 
dinheiro – talvez para comprar crack –, entra num ônibus, rende 
passageiros e, sem pensar, atira no motorista e foge”.



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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Olhei para o taxista. Ele devolveu o olhar, de relance. Percebi que estava começando a entender aonde eu queria chegar.



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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Concluí:
 “O senhor acha que, nesse caso, se isso viesse a acontecer, o órfão de 
seu amigo mereceria ser chamado de monstro? O senhor participaria do 
linchamento dele? O senhor, se fosse juiz e se nosso país tivesse pena 
de morte, o condenaria à morte?”



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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O taxista dirigia, olhando fixo para frente. Não disse mais nada.



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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Quando
 parou, dentro do campus da universidade, na frente do prédio em que eu 
daria a palestra, olhou para mim e respondeu: “Não.”



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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Paguei
 a corrida. Recebi o troco. Desejei boa-tarde. Agradeci. Quando eu saía 
do carro, o taxista disse, numa voz mais baixa do que seu tom habitual: 
“Nunca tinha pensado por esse lado.” Não perdi a oportunidade e 
completei meu argumento: “Uma história muda de sentido, dependendo do 
ponto a partir do qual se comece a contá-la. Talvez entendêssemos de uma
 forma um pouco diferente o significado do assassinato do motorista do 
ônibus se a história de quem o matou tivesse sido contada desde o 
início. Não se trata de passar a mão na cabeça de quem comete uma 
atrocidade inominável como essa. Não se trata de subestimar a 
brutalidade desse ato injustificável. Trata-se de compreender como foi 
possível um ser humano ter se desumanizado a ponto
 de matar outro ser humano daquele jeito. Se quisermos que isso não se 
repita, teremos de agir para mudar essa realidade capaz de desumanizar 
uma pessoa. Não adianta, nem é justo, agir por vingança. Isso só 
acrescenta à história violenta mais um capítulo violento. Ou seja, isso 
só gera mais violência, quando o que eu e o senhor desejamos não é a 
vingança, é que violências assim não se repitam.”



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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ele balançou a cabeça: “Tem razão.”



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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Cheguei
 em cima da hora. Mal tive tempo de cumprimentar os colegas. Subi ao 
palco, saudei a audiência e anunciei o tema da palestra: “Vim lhes falar
 sobre violência. Mas pretendo fazê-lo explicando por que o sentido de 
uma história depende do ponto a partir do qual começamos a relatá-la.”