Conversa da Madrugada
Autor: Meu Mundo Gastronômico | Publicado: 2011-07-16T21:33:00-07:00

Achei uma crônica muito interessante sobre o Tacacá e resolver postá-la, pois o Tacacá só me traz lembranças boas de minha infância...



O TACACÁ por                                                    Vera Mogilka

"O tacacá, toma-se? bebe-se? sorve-se? saboreia-se? Não, O tacacá   deseja-se, de repente, como se deseja uma mulher, como se deseja  retornar ao amor da adolescência. 

O tacacá possui o toque agudo  da  saudade. A memória de seu sabor salgado e ardente assalta-nos sem   aviso, em pleno dia, em determinadas horas de distração. Naquele   momento involuntário de repouso quando, por fim ao cair da tarde sobre  o  rio, respiramos. Certo e pequeno instante, dezenas de sugestões  cruzam  a mente. Todos os atos gratuitos e cheios de graça da vida: uma   criança correndo na grama, braços em repouso e um regaço, mãe   amamentando o filho, avião acendendo e apagando as luzes na bruma da   noite, navio singrando a baía, luar úmido sobre igarapés - vontade de   tomar tacacá. Desejo de tacacá. Porque, para tomá-lo, é preciso, antes   de tudo, um ritual.

É preciso que seja ao anoitecer. Ainda não  de todo noite completa;  ainda não dia findo. Àquela hora  semi-crepuscular, indecisa e feminina  quando, por fim, o céu se envolve  de um azul-cinzento intenso ou  aquela chuva antes da saída da lua. É  preciso que estejamos cansados, tão fatigados que nada nos afigure mais  necessá rio, naquele momento,  do que tomar um tacacá. Nem o bate-papo  informal com o amigo. Nem o  café no Central. Nem o olhar à mulher que  passa. Apenas, a pro cura, a  única procura por um tacacá, com pouca  pimenta ou muita e bem quente.

Depois, é preciso que haja um  banco. Tacacá toma-se sentado para que o  corpo repouse e possa se  entregar completamente ao prazer de saboreá-lo. Porque o tacacá é  extremamente absorvente. Quando bem feito, o que ocorre pouco. Pois  fazê-lo e tomá-lo é uma arte. É preciso, também, que a noite desponte ao  chegarmos junto ao carrinho  de tacacá. E comece a chover, levemente.  Faça algo de frio, algo de úmido. O que não é difícil em Belém.

Depois, como estamos cansados e  queremos esquecer, esperamos. Uma  paciência longa e calma, até que a  dona do tacacá termine por  prepará-lo. De preferência que seja em  Nazaré ou olhando a Igreja da  Trindade. É preciso que o tucupi seja  leve, amarelo-canário e novo. Que  a goma bóie no líquido, espalhada  por acaso e se mostre apenas por  alguns instantes; que não haja muita folha; que os três ou quatro  camarões sejam médios, nem grandes demais ou minúsculo e somente uma  parte deles apareça, a ligeira carne rósea a deixar-se entrever,  adivinhar-se na cuia olorosa. Depois, é preciso que haja sal e pimenta  de cheiro, mas não em demasia; o suficiente  para nos queimar a alma nos  primeiros goles e reanimar o corpo; então  renascemos para a noite e a  alegria novamente nos habita. O suficiente  apenas para desvanecer seu  fervor após esses primeiros goles e tornar-se depois, uma presença  quente, já quase uma memória, na ponta  da língua.

É preciso  saber tomar o tacacá. Aos primeiros sorvos integralmente seu  calor, sua  salinidade, seu gosto de mar quente, de arbusto e molusco que os lábios  experimentam fugidiamente. É preciso que o jambu e os  camarões pousem  lentamente no fundo da cuia e venham à boca, por si mesmos, sem o  auxílio dos dedos. É necessário que não sejamos interrompidos. Apenas um  aceno de cabeça aos conhecidos que passam. Um filtro mágico que se bebe  em silêncio e solidão. Somente a comunicação imperceptível com a  tacacazeira: feiticeira moderna numa terra onde as lendas ainda  sobrevivem em um mundo que se materializa  inexoravelmente. 

Chegados ao fim do tacacá, é preciso que o mesmo ainda se conserve  morno, assim como o fim de um amor. Jamais frio. Não existe nada pior do  que um tacacá frio. É como champanhe sem gelo. Neste momento tomaremos  contacto real com as grandes porções maternais de goma penetradas pelo  tucupi e pela amargura das folhas. Há sempre um gato gordíssimo perto do  carro de uma tacacazeira. Ele comerá,
displicentemente, as cascas de camarão que atirarmos ao chão. A cuia  está vazia.

Agora, o mais importante: jamais repetir o tacacá, na mesma noite. A  segunda cuia nunca devolverá o sabor da primeira. O primeiro tacacá  daquele dia é único, autêntico, original, insubstituível como o gosto   do primeiro beijo. Como a primeira entrega de amor. Porque os tecidos de  nosso cansaço e de nossos desejos são satis feitos. Porque foi  necessário todo um dia infrutífero e todo um sol de toda uma chuva  para  alcançá-la. Todo o equívoco das relações humanas, toda a falta de   solidariedade, de cortesia, de amizade e de comunicação com os outros.

A decep ção será fatal se arriscarmos um segundo, fiéis à gula. É   preciso permitir-se um resto de fome, um resto de desejo para o dia  seguinte, um resto de tristeza intransferível. Quando a baía abrir suas  margens de musgo para recolher as asas do dia; quando a lua  surgir em  seu halo de chuva; quando chegarmos ao fim de nossas tarefas   cotidianas, então, novamente, sentiremos na ponta da língua a  subtaneidade acre do tucupi. Paraenses, não vos espanteis com essa  narrativa. O que, para vós é  banal e acessí vel desde a infância, para  um sulista é um mistério, uma surpresa e um inédito prazer. Muito comum é  o visitante de outro Estado que vem a Belém pela primeira vez e olha,  desconfiado, aquele grupo de pessoas ao redor de um carro de tacacá. Os  movimentos das mãos da tacacazeira lavando as cuias e servindo-as, Os  utensílios tos cos, rudimentares. O turista, cheio de suspeitas e de  teorias  anticépticas, recusa-se a prová-la com argumentos de falta de  higiene.  Procura máquinas a vapor que sequem automaticamente as cuias.  Busca  torneiras reluzentes de onde jorre um tucupi sintético e insosso;  e só  encontra aquela magia indígena, obscura, incons ciente perante a  qual recua porque seu coração não possui mais raízes fixas no mistério  da  natureza. Porque não é mais um homem natural.

Paraenses, vós  desconheceis vossas próprias riquezas. Dia chegará a  que o gi gante  levantará a grande cabeça de florestas de seu berço esplêndido e o  Brasil será redescoberto (não mais pelos portugueses).  O tacacá deixará  de ser um usufruto particular e banal. E, em clima frio e chuvoso como o  de São Paulo será servido à noite, entre centenas de sessões de cinemas  super luxuosos.   Milhares de tacacás industrializados, produzidos por  intrincados mecanismos de alumínio e aço. E o mistério amazônico  perder-se-á para sempre. Será recolhido ao  coração de alguma floresta  ainda virgem, porém, impenetrável e densa.  Lá onde os homens não possam  mais capturá-lo e bebê-lo,  distraidamente, sem amor e sem ritos. Lá  onde, enfim, seu selvagem sabor repouse intacto e inacessível no bojo do  tempo."

- Crônica publicada dia 16 de fevereiro de 1964, no jornal "A  Província do Pará" , editado diariamente em Belém do Pará.

- VERA MOGILKA, turista gaúcha, retratou de modo interessante o  Tacacá em diversos dos seus aspectos.

Esta  crônica foi transcrita no livro “A mandioca na Amazônia”, de  autoria  do engenheiro agrônomo Milton Albuquerque, pesquisador do Instituto  Agronômico do Norte, hoje Embrapa, em Belém do Pará, em  1966.