Autor: Alexandre de Roure | Publicado: 2013-05-27T01:20:00-03:00





A estranha mania de
pensar música como um movimento. 


Em movimento.

As vezes penso só por
um momento.

Depois, no outro também
penso.

Mas nem tudo é
pensamento.

É um tropeço no que
penso.

É lento.

E eu penso.

Penso.

Pen-so.

Pe-n-so.

Pe-n-s-o.

P-e-n-s-o.

P--e--n--s--o.

P---e---n---s---o.

P-------e-------n-------s-------o.

Penso a
música que eu quiser, e o movimento que fizer, inclui o som da
melodia, seja de noite, ou de dia, a tua mãe, a minha tia, a sua
fala mansa e fria, a gargalhada que daria, se soubesse o que fazia,
enquanto escrevo porcaria, na privada sentadinha, vislumbrando a
harmonia, que não sofre garantia, de viver feito vadia, nesta vida
de maria, mesmo a sala ou a cozinha, vez por outra, outra seria, essa
voz mais forte e rouca, de mercado ou freguesia, nessa feira só de
frutas, de futura galeria, o olho negro da guria, pouca liga pra
folia, mais cansaço que alegria, como entendem, tudo errado, esses senhores, essas anomalias, filhos de gamopatia, de uma especie
de euforia, que não pensa nenhum dia, que não seja na sua vidinha. 


Diga ao
tempo que eu espero, mesmo, já não sei se quero, ser um verbo ou um
projeto, um veneno ou um mistério, e como não sou de silêncio,
escrevo música no vento, penso chuva, arranco o acento, e logo agora
esse idiota, me falou que eu tenho sorte, forte sou, tendo nessas
notas, todas postas sobre a mesa, o travesseiro era emprestado, o
armário nunca teve, as gavetas todas certas, espreitavam novas
formas, novas solas de sapato, nenhum sapo, nenhum veto, nenhum feto,
nenhum ato, nem um pobre movimento, sem tormento ele escrevia, ele
pensava, ele temia, ele sabia que esquecia, que tentava, que fazia,
mas não via, que olhava o que subia, o que deixava e o que dizia,
mas as voltas da vitrola, da ciranda, do peão, da poesia, máquina lavando roupa, água suja se esvaía, escada baixo, só chovia, já extinta
escrivaninha, do piano e da vizinha, a moto quente do carinha, da
esquina, da família, desligada do semblante, da amargura
cintilante, dessa coisa, todo dia, ninguém mais é importante,
ninguém mais é importante, ninguém mais é importante, a não ser
o que eu dizia, do amor, do ignorante, do cigarro, do chocante, do
que é certo e elegante, de uma flor que é mais cortante, que o
azedo desses dias, que o silêncio desse vinho, que o fresco do teu medo, que o sorriso do cinismo, do errado e delirante, delirante, delirante, delirante, delirante.

O
movimento deixa tonto, deixa tonto, deixa tonto, deixa torta a
poesia, deixa a vírgula de ponto, e de encosto, a putaria. E seu
pudesse mesmo pronto, estar livre desse dia, eu deixava um desconto
pra cantar numa bacia, debaixo de uma bananeira, em plena segunda
feira, sem camisa no inverno, sem qualquer descanso pleno, das
torturas da grafia, da vilã, a melodia, desde sempre me fazia,
resumir a alegria, pra caber na harmonia. Pra dizer o que queria,
precisava de mais tempo, de mais tempo, de mais tempo, de silêncio,
de buzina, de latido de cachorro, de panela que caía, sem
tampa, só vazia, de esperança e liberdade, pra dizer o que
sentia, e sentia e não dizia, não dizia, porque não sabia, não
cabia no ouvido, nem nos olhos, nem na língua, essa palavra
alvoroçada feito pólvora rimada, feito brisa em fatia, feito agora, feito ontem, &nbsp;um trêm
bala, feia   cara, mais uma bala perdida, feito a sorte encontrada,
feito a fala mais macia, feito o dia no horizonte, mais distante, mais queria, beber mais nada na fonte, nadar nada ele podia, sem deixar perfil de ponte sobre o mar da melodia. Então só me responde, quem souber o que eu dizia!


Rio de Janeiro, 27 de maio de 2013. 

Alexandre de Roure.