Flor da idade
Autor: Bianca Mól | Publicado: 2012-02-10T17:40:00-02:00


Estava lá sentada, observando as pessoas e pensando sobre o que escreveria aqui. Assunto não faltava&nbsp;― e, muitas vezes, esse é justamente o problema: aquela criança ali dá uma ótima história. Ela é engraçada, carismática e...Ah, mas e esse garçom? Ex-ce-len-te. Pode dar uma pitada de graça se eu falar sobre...Não, não acredito: aquele homem é ideal! Olha!&nbsp;― digo pra mim mesma&nbsp;― ele ainda usa pochete. E, de acordo com minhas teorias, pessoas que ainda usam pochetes são capazes de tudo nessa vida, até mesmo de usar bandana. Enfim.
Eis que enquanto buscava inspiração nos outros, a ideia me cai bem no colo. Chegaram pessoas na mesa de trás, falando alto, bem alto, me deixando obrigada (sic) a ouvir sua conversa. Pelo que escutava, era um grupo de uns cinco ou seis homens e, pelo barulho das garrafas, já chegaram bebendo. Começaram a falar de mulher. E de mulher falaram ao longo de uma, duas horas. Todas que passavam ali, na frente deles, eram alvo de comentários mucho calientes, por assim dizer. Normal em uma mesa só de homens, acredito.
Mas agonia mesmo me dava por não poder olhar para trás e ver o rosto de cada uma das figuras que tanto falavam das moças que ali passavam pela frente. E não só bem, mas mal! Enquanto umas eram "gostosas" e "suculentas" et cetera, outras recebiam um "vish, essa daí eu não encaro não!". Como, Deus, mas como eu queria ver o rosto de cada um deles. Sim, a minha curiosidade e instintos feministas revoltados chegam até a ser feios, mas vá, depois de quase duas horas ouvindo conversa alheia, você quer, no mínimo, saber quem são os tais interlocutores.
E, por sorte, pude saber.
Chega uma mulata bem mulata e bem "gostosa" e bem "suculenta" et cetera em uma mesa próxima. De quebra, com roupas justíssimas. Meus ouvidos ficam atentos aos homens de trás. No início, silêncio. Depois, febre, ferormônios, frenesi. Após comentarem infinitamente as curvas da passista, surge o dilema:
― Marcelo, duvido que você chega nela.

― Aé? Duvida?

― Du-vi-do.
Outras vozes se manifestam:
― Ela tá se exibindo pra gente!

― Olha, se eu for, vai dá merda. (ipsis litteris)

― Tem que chegar lá, não falar nada, dar um beijo na boca e pedir o telefone.
Todos, em coro, concordam.
Até que um deles, suponho que o Marcelo, toma coragem. Pelo barulho da cadeira, escuto que ele, realmente, saía da mesa. Fiquei apreensiva. Um homem, para ter coragem de chegar em uma mulata daquelas, deve ser incrível. Realmente, pensei comigo, do jeito como ele falava de todas as mulheres e escolhia a dedo suas presas, só podia estar no ápice do meu, digamos, novo parâmetro de beleza: Jonas, única coisa que presta no Big Brother.




Oi, Jonas. Tudo bem?

Mas...Não. Sai de trás de mim um senhorzinho com seus 80 anos, de cabelos brancos, barriguinha saliente, vestindo uma bermuda acima do umbigo e óculos de armação-idosa.
E lá foi ele corajosamente até a mulata! Não resisti, espantada, e virei para trás: na mesa, o mais novo, beirando seus 70 anos, era o jovem do grupo. Gente? Eu sei que amor não tem idade mas..E a noção, cadê? Ele bem tentou puxar assunto, mas a mulata (que, pelo que soube, era mulher de um jogador de futebol) o ignorou com categoria.
Sabe, engraçada mesmo seria essa situação no ônibus.
Cinco velhinhos estão em pé e avistam uma morena. Ela olha, desvia o olhar, olha de novo e recomeça o dilema:
― Acho que ela tá me olhando.
― Vai lá, Marcelo!
― Ela não tira o olho da gente!
― Toda se exibindo...
Marcelo, corajosamente, ajeita um pouco a blusa, a coloca para dentro da calça, sobe um pouquinho a bermuda (na altura do umbigo, obviamente) e vai até a morena. Por trás dos óculos de armação-idosa, um olhar sedutor. Um olhar 43 (!).
Ela se levanta, olha bem nos olhos de Marcelo, que, na hora, se apaixona, e diz:
― O senhor quer sentar?
Ele aceita e fica ali, no assento preferencial, enquanto vê a morena e todo seu rebolado descerem do ônibus. Os amigos se aproximam:
― Que broto!


E não tirava os olhos de mim.