Tratado da Novíssima Retórica
Autor: VaL | Publicado: 2014-04-25T22:48:00-03:00






Chegou em casa
e se jogou na cama. Em pouco tempo, os dez minutos se tornaram boas três horas e
ela só se levantou para comer qualquer coisa pronta na geladeira. Os segundos
se contavam sozinhos, assim como as pilhas de páginas esperando por sua leitura,
mas ela ficava ali, parada, sonhando com a parede branca e solitária.

Tocou uma
campainha. Sentou-se de repente. Seria para ela?

Olhou para o
lado. Era o celular que brilhava, anunciando mais um e-mail inútil.

Deixou-se cair
novamente. Era esquecida e a vida esquisita. Voltava de um dia cheio de nada e
sentia um vazio completo de tudo. O quarto de ponta cabeça igual ao seu ânimo. “Buscar
a adesão dos espíritos”, ela lia. E nada fazia sentido. Essa história de retórica
já está parecendo uma religião maluca. Logos ela, que nada falava. Argumentava
consigo mesma e remoia as mesmas palavras sempre, como se fosse sua própria
psicanalista.

Antes fosse. O
cérebro ardia em confusões e disparates. Se ao menos parasse de deitar... E
deleitava-se na sua preguiça de encontrar quer que fosse para fugir daquilo. E
aquilo a atormentava como monstro de infância, como a briga que sempre via como
projeção na sua mente, como a chuva forte em tempos sozinhos.

Ela
levantou-se e ligou a máquina. Deixou que rodasse. Deixou que iniciasse seu
ritual e a distraísse. Ela esperava impaciente a conexão que a levaria para um
mundo de máscaras. Ali curtiria a vida e curtiria a dos outros. Não precisava
de outra coisa, só de aprovação.

E esperava.

O tempo
demorava a passar e as imagens voltavam. Seria o que mesmo queria? Ouvia as
vozes altas da avenida movimentada, os meninos saindo da escola. Mas já não era
noite? Cantava um coral de igreja confuso e regido pelo barulho dos carros. Mas
no meio da rua? Parem com essa gritaria, da onde vem?

Arrastou-se
até a janela e viu milhões de estrelinhas amarelas piscando para si. E de
repente ela era uma daquelas estrelas, das mais brilhantes. Soltava-se alto,
sorria-se, abria-se, vivia tempos de estrela cadente. Ela ficava no alto e
almejava alcançar as maiores, que a chamavam sedutoramente. “A adesão dos
espíritos”, ela pensava... Seria isto? Seria o que queria mesmo?

Viu um pai
gritando com uma menina com seus poucos aninhos, que parara para ver uma flor
na rua. “É feia. Mas é uma flor”, pensou e tentou lembrar quem lhe disse isso
alguma vez em poema. Chorou de dó da bronca. Mas era só uma flor... Aquela
florzinha, cheia de sonhos que cresceu na rua. Coitada, achava-se a magnífica
dona rosa, mas era feia, só uma flor. Era uma flor no asfalto, mas mesmo assim.
Que força que tinha? Nem teve a dignidade de nascer no jardim florido junto com
as outras, garbosas e notórias. A menina só se apiedava a dar um gostinho de
vaidade àquela flor sozinha, mas a sociedade da pressa era opressora e ela foi
arrastada.

O coral era
agora um conjunto de sopro embalando uma calda branca nupcial. A flor se riu.
Sabem de nada! Era essa a marcha do assassinato em massa de Lohengrin. E lá ia
o floricídio enfeitando o pisar do sapatinho branco. E depois ainda iam jogar
pra cima a coitada das rosas e pisoteá-las por qualquer motivo egoísta de
querer ser a próxima deflorada. E segue o baile calmamente. No mesmo ciclo, com
muita gente, com uma gente querendo derrubar outra gente de cara no chão.

Ela, então,
levou seu pensamento a sentar no meio da rua e conversar com aquela flor. Não
sei de nada, achei que soube, mas o mundo é assim fútil, menina, disse a flor
na sua feiúra de asfalto. E os que fingem que sabem, falam com aspas para criar
seu ethos de poderoso chefão da parada. Liga não. “Malandro é malandro e mané é
mané”. 

Olhou para cima
e viu as estrelas amarelas despejadas como um pote de purpurina que a criança
derrubou no papel preto. Elas tremeluziam agitadas, ansiosas, desesperadas em
aparecer mais que as outras. Olhou para a sua estrela. Não era nadica no meio
das outras, só uma luzinha opaca. Ficou triste por ela, que tanto achava ser
luz. Mas, então, reparou nas outras: ora, se não eram todas iguais. Todas
opacas, sem graça, todas vulneráveis a serem apagadas com um mero dedão no
interruptor. Inocentes. Não sabiam viver além da sua luz artificial. Não sabiam
nem falar com os outros, tanto enchiam-se de si mesmas. O ethos tava é gordo de
falácias. O balão cheio de nada. Tudo de aparência.

Ela então
voltou. Apagou a máquina. Apagou a luz. Apagou-se na cama.

No dia
seguinte, uma luz tomou conta das outras. Nenhuma delas mais aparecia. Era uma manhã
calorenta. Olhou para o chão. Sem que ninguém se dessa conta, a flor tinha sido
esmagada por qualquer pé de pathos calçado e apressado pela rua e logos fugia no
seu tipinho sem culpa. Não virou nem fait divers.

Pois é. Duram
pouco os espíritos que não se aderem.