Fernanda
Autor: Marcelo Mauricio | Publicado: 2017-06-30T15:39:00-03:00






Foi com requintes de crueldade que Fernanda terminou comigo. Foi na sorveteria. Na nossa sorveteria favorita. Mandou-me uma mensagem até então tranquila. O dia estava quente. Cheguei à sorveteria Polar e fiquei esperando uns bons trinta minutos. Só aí que ela apareceu. Escolheu seus sabores favoritos. Três bolas de sorvete de creme, pistache e chocolate. Botou cobertura de morango, paçoca e canudinho. Comeu todo o sorvete e só no final, enquanto bebia água para matar a sede que a gordura e açúcar causam, é que veio com a notícia de que não poderíamos mais ficar juntos. Disse com uma indiferença aquariana da qual nunca tivera antes. Do signo de ar eu só lhe conhecia a liberdade, a extravagância das roupas e a veia artística. Ambos eram serumaninhos. Ela pintava, fazia teatro, cantava. Eu escrevia em rompantes de ódio. Quando não, arranhava minhas guitarras, baixo, gaita. Vivíamos juntos numa casa térrea grande. Viver no interior tinha essa vantagem. Mas aquele mundinho era pequeno demais para nós. Mais ainda para Fernanda, que não suportou. Claro que no início tudo era maravilhoso. Tínhamos sonhos, não é? Éramos artistas no nosso mundinho. Realezas em nossos reinos. Fazíamos amor, dávamos festas, tínhamos amigos. Tínhamos a sorveteria Polar. Só que Fernanda queria mais. Ela queria o mundo. Deixou-me aquele dia na sorveteria e não nos vimos mais.



Há dois anos me mudei para São Paulo. As oportunidades no interior estavam cada vez mais minguadas. A cena musical piorou quando o sertanejo assumiu o gosto das massas. Além disso, havia poucos psicólogos. Nenhum deles era bom. Sim, entrei em crise depois de Fernanda. Dizem que a depressão é algo que se constrói durante a vida. Como um apartamento financiado pela Caixa. Você assina os papéis ainda na planta, vai pagando pequenas doses para a construtora e só depois assume a dívida. Enfim. Minha conta demorou, mas foi cobrada. Sempre me disseram que eu tinha um quê melancólico. Mas meio que era meu charme. O fato de não conseguir trabalhar, nem escrever e nem compor mais nenhuma música me deixou preocupado. Em Sampa, aos poucos consegui as três coisas novamente. Graças a minha psicóloga e aos novos amigos que fiz: A Fluoxetina; a Setralina; a Paroxetina; a Amtriptilina; o Rivotril. Não posso ser tão dramático, afinal. Conheci pessoas. Pessoas de verdade. Toquei na banda com uns caras, curti a noite de Sampa. Entrei até pro Tinder. No entanto, assim como o tom cinza de SP, eu não via mais em cores.



Sempre tive curiosidade em saber que fim deu Fernanda. E São Paulo é mesmo um gênio da lâmpada. Certo dia fui a uma festa. Foi num bar na Augusta. Lá tocaria a banda de uns amigos. Aproveitei o evento para expor alguns poemas. O bar era maneiro, do tipo que eu frequentaria se estivesse bem. Fui pela insistência de uma amiga. Queria muito que eu expusesse meus textos. Fui. Fiquei um tempo ouvindo o papo dos outros. Troquei uns sorrisos. Concordei bastante. Percebi que já queria dar o fora. Acho que precisava de uma bebida. No caminho até o balcão foi que avistei meu fantasma. Fernanda estava lá. Servia bebidas atrás do balcão. Altiva, descolada, independente, brega. Aquele era o trabalho dos seus sonhos? Aproximei-me. Ela me olhou sem surpresas e me deu oi, como se tivesse me visto ontem. Um cliente da casa. Pegou minha comanda e anotou alguma coisa sem que eu tivesse pedido nada. Trouxe-me um uísque com coca. Sabia dos meus gostos. Fiquei besta mirando seus movimentos. Deslizava e interagia naquele balcão com maestria. Fazia arte em tudo. Era artista até para terminar relacionamentos.



Depois de uma hora ancorado naquele bar, Fernanda percebeu e me deu clemência. Chegou a mim e disse, sem me olhar nos olhos, que precisava falar comigo ao fim do expediente. As horas seguiram como tortura. De mero figurante no bar passei a expectador ansioso. Não ouvi a banda. Nem os elogios aos meus textos. Eu bebia e esperava. Esperava e assistia à dança de Fernanda. Servindo bebidas. A cada meia hora, saía para fumar. Interagia com as pessoas ao seu redor. Numa dessas idas eu fui atrás. Foi aí que descobri que ela estava pegando o guitarrista da banda. Justo o guitarrista. Pensei em dar o fora. Só que decidi ir até o fim. E no fim eu estava do lado de fora, no frio, feito um poste ao lado da porta de saída dos funcionários. Finalmente saiu. Acendeu um cigarro sem me olhar novamente. Apreciava o movimento já minguado da Rua Augusta. Perguntou se eu estava de carro. Acho que só pra me humilhar. Eu disse que não. Fomos de Uber até meu apartamento.


Fernanda entrou e ficou analisando o ambiente. Pequeno, mas bem decorado. Vitrola, discos, instrumentos, livros. Tinha um semblante de quem estranhava a familiaridade. Tirou os sapatos. Acendeu outro cigarro sem perguntar se podia. Paquerou uns discos, colocou Coltrane, caçou ela mesma o que beber e serviu a nós dois. Quis o vinho. Deitou sobre o tapete da sala, esparramada no chão. Improvisou um cinzeiro com uma lata. Eu assisti sua atuação com paciência. Sentei no chão ao seu lado e comecei a bolar um baseado. Ela perguntou sobre mim e eu disse que estava bem. Então ela começou a falar sem ouvir minha resposta. Queria ela desabafar. Contou que estava num grupo de teatro. Queria excursionar, fazer carreira. Mas viver em Sampa era foda. Obrigava-a a ter jobs de meda, como bartender. A cidade dá com uma mão e tira com a outra. Ela seduz e nega fogo na sequência. É cruel. Uma cidade que não foi feita para os fracos. Ela falava e bebia. Fumamos e ficamos chapados. Coltrane nos penetrava pelos ouvidos, a boca, os olhos. A pele ressoava como o sax. Sentíamos a brisa da erva. Dávamos goles curtos pra lubrificar. O vinho descia sacana goela abaixo. Os lábios pediam o toque. Nos beijamos. Derramamos vinho no tapete. Fizemos amor ali mesmo, nus, no chão, ouvindo jazz. Não sei por que Fernanda chorou. Penetrá-la não foi divino como eu imaginei que fosse. Não foi sublime, mágico, encantador como desejei nosso reencontro. Seu corpo era outro. Seu cheiro era diferente. Ela falava consigo mesma. Eu era um texto relido. Uma boa música, mas que não fazia mais sentido. Adormeci ao seu lado. Não era nem oito horas da manhã quando ouvi seus passos pela sala. Ela vestiu as roupas, largou as taças na pia e jogou as cinzas no lixo. Fiquei com os olhos semiabertos a espreita de seus movimentos. Fernanda pegou sua bolsa, abriu a porta e parou um instante. Olhou ao redor de todo apartamento. Como se tivesse se despedindo. Fernanda sequer me olhou. Saiu e fechou a porta atrás de si. Esperei alguns minutos para realizar. Levantei-me ainda nu. Guardei o Coltrane de volta à coleção de discos. Fui até a geladeira e me servi de três bolas de sorvete. Meu sabor favorito. Abri as cortinas e me sentei no sofá, enquanto o gelado resfriava meu estômago. Olhei aquela tela infinita e cinza de prédios e automóveis. Meu corpo estava ali, naquele apartamento que cheirava sexo, erva e o perfume de uma Fernanda que não era mais a minha. Já meus pensamentos, longe. Eu pensava na sorveteria Polar.&nbsp;