Diálogos de um deserto
Autor: Sapiência &amp; Demência | Publicado: 2015-06-24T08:33:00-07:00




Meu
rosto é um objeto tão visível que tenho vergonha. Entendo as belas mulheres
árabes que têm a sabedoria de esconder nariz e boca com um véu ou um crepe
branco. Ou roxo. Assim ficam de fora apenas os olhos que refletem outros objetos.
O olhar ganha então um tão terrível mistério que parece um vórtice de abismo.

Clarice Lispector



Num dia comum de
sexta-feira, acordei contra minha vontade. O sono não queria me permitir viver
os momentos distantes do aconchego de minha cama bagunçada.

Um copo de leite, um
turbante laranja florido e um colar de madeira. Tudo tão comum, eu nem
imaginava o mistério que a vida me reservava. Era o mesmo clima, o mesmo
cheiro, o mesmo som deste dia-cópia de todos os outros dias.

A fila no primeiro banco,
leve e fluída, logo se dissolveu. Já no segundo recinto: quarenta números na
minha frente. Sabia que iria mofar, que permaneceria estático na cadeira de
estofado vinho. Como seria bom ter companhia e beber um bom vinho. Mas tudo que
me aguardava era a sequidão de um deserto sem fim e sem miragens de oásis. Era
como se me aguardassem nesse deserto os quarenta ladrões do Ali Babá. Não para
me roubar, apenas para servirem de expectadores dessa minha peregrinação sem
fim, pela secura de um dia a mais na vida.

Por que o destino escolheu a
mim para tal peregrinação? eu que ando tão frágil e seco de existir?

Para enganar o destino e
fingir que não me abalo com os quarenta olhares que me penetram, abro um livro
que carrego comigo há algumas semanas. Mal sabia eu que de tanto me acompanhar,
o livro já descobrira meus mistérios e propositalmente guardara aquele trecho
para a página 109, exatamente a próxima página que faria parte de minha leitura
meio desatenta, leitura passa-tempo, nesse meu deserto. Deserto que sou eu.

De repente, foi que o grande
mistério se deu: em meio às linhas que lia, ela logo apareceu. A mesma figura
descrita no livro se materializou bem na fileira de cadeiras à minha frente.
Seu véu não era roxo, nem branco: era marrom. Marrom escuro, cor de terra viva,
terra molhada. Tudo para contrastar com a cor de ausência de vida presente em
meu em meu deserto sequíssimo.

Ela conversava com outras
pessoas e mesmo não entendendo sobre o que falava, sabia que se tratava do meu
conhecido e velho português, idioma de meu berço. Agora, quando falava com o
que aparentavam ser sua filha e seu marido, não prescindia de seu mistério e aí
eu sabia ser o tão desconhecido meu, e talvez mais velho que o português,
idioma árabe.

E que mistério tinham suas
palavras! Sem nunca ter estudado a língua ali falada, sentia que se comunicava
diretamente com o deserto ao qual fui levado para ser tentado como o Cristo. E
esse deserto que sou eu, a cada palavra misteriosa se revolvia em resposta.
Eram dunas sumindo, dunas surgindo, tempestades de areia para todos os lados.
Tal conversa entre meu deserto e a misteriosa árabe afugentou os quarenta
expectadores de minha tentação. Nenhum deles se atreveu permanecer a me
contemplar.

Logo os diálogos se
findaram, e a figura da mulher árabe – árabe velha, senhora dos mistérios –
desapareceu.

Voltei à calmaria de meu
deserto, quente e seco, de espera interminável.

E quando saí do banco,
curiosamente, estava tudo molhado da forte e rápida chuva que caiu.



Ralph Sarlo


Sexta-feira, 13-03-2015.