TRÊS TEMPOS DA DANÇA DOS DAEMONS (Nova Valsa de Valpúrgis)
Autor: Lucio Autran | Publicado: 2015-12-04T09:49:00-08:00


I – O tempo do sujeito







O INFERNO DE BLAKE


Nossos demônios mais
perigosos são protegidos pelas tropas dos medos,
eles dançam, sempre nos
furtando o tempo, e nos perseguem&nbsp;desde cedo.
Por isso, não temos futuro, nem a
morte, as portas do porvir são guardadas
por parelhas de erínias com esgar nos
lábios, já nos umbrais são precisas:
"barraremos as rotas que teimastes traçar nos teus astrolábios sem norte",
e todo passo que tentamos dar na direção do
tempo o pânico nos paralisa

Tampouco temos passado, se a nossa única defesa
possível é a fantasia,
mentimos conquistas imaginárias com sangue heroico nunca
derramado,
cantamos batalhas, lutas e vitórias e troias que nenhum Homero
ousaria,
lanças ilusórias e medalhas, mares e mulheres nunca dantes navegados,
mas
nada somos, senão náufragos das cores das tintas que inventamos,
(embora reais
as dores), mesmo mutilados mentimos em fina ourivesaria.

Mal nascida a manhã
nossos demônios caminham conosco lado a lado
sob um sol impotente e pálido, luz
em pânico, por nossos medos nublado.
Seu habitat, contudo, é a noite, quando nos
roubarão o sono e a alma
arrebatarão, afinal, lhes pertencem, e nos farão,
ridículos, noite adentro
dançar nos Sabbats da insônia, torre gótica da angústia,
essa antevisão
noturna da morte que alonga a escuridão e esfacela o dia em
fragmentos.

Quando crianças, demônios pernoitam debaixo das camas ao pé do
medo,
por isso, mais velho, pus gavetas nas minhas. Inútil, eles dançam e fogem
como
as brumas das bruxas pelas frestas da madrugada, festa de horrores.
Menino
ainda, me iniciaram no aprendizado da morte, foi aquela a primeira,
rondou a
tarde gralhando, para pousar sorrateira nas asas do telefone preto:
minha avó
voava entre eles, e rodopiava nas negras neblinas mantiqueiras.

Mais tarde, as
fotos sépias nas paredes sépia e os defuntos sépias das férias
cheias de sustos
e tias mortas e virgens. Elas fugiam noturnas dos retratos,
vinham com desejos
reprimidos rondar a cama dos meus medos de menino,
espectros me seduziam em
ritos de iniciação, velhas tão virgens e meninas,
no teatro não sei se de Eros
ou de Tânatos, sei que chamavam, fesceninas,
mórbida perversão de um pecado
original que nunca maculara aquela alma

sem nódoas, mas fora antes plantado
por padres sob o jugo da fé, flagelo
de falsos profetas que me obrigavam a sulcar
a terra seca, dura semeadura,
enquanto adubavam a alma com o arado da angústia,
para a colheita futura
das culpas, novas armas e cavalos para as tropas dos
demônios e dos medos.
Não adiantaram a bala argêntea da arma inútil, os adereços de
alho, a cruz,
a faca de prata, símbolos de meu ridículo espantalho. Não,
ninguém os mata

Ninguém matará nossos demônios, se nunca foram fantasias, mas
fantasmas
e, como tais, todos uivam e urram reais, demasiada e dolorosamente
reais.
Muito menos nos salvará qualquer pacto com Deus ou Demônio, pois aquele,
se
é que existe, há muito já não nos quer, saciado que foi há tempos pela alma
de
Fausto levada a Mefisto, a palavra dada e descumprida. E é dos abissais
que
desde então a cada século emergem e submergem em ciclos infernais.


II - Tempo de emersão, tempo coletivo.







O INFERNO DE BLAKE



Emergem
dos desvãos do Tártaro recrutando as almas paralisadas de pânico
derrotam os demônios
individuais e ressurgem nos continentes da consciência
coletiva, na forma de
homens e de guerras, vão arrebanhando outros homens
para a colheita da carne,
ceifa e ceia disformes. Darwin ao avesso caminham
em constante metamorfose nos
rumos da boçalidade, universo em retração,
para a concentração do tempo e da
morte no nada, num tempo de horrores.

A cada século ressurgem do mar de merda onde
vivem, das quais aos poucos
se livram e limpam as fardas, até restarem somente
seus perfis de heráldica,
os bigodes fálicos e as unhas limpas, que os
assassinos não se sujam jamais.
Trazem as mãos asseadas por manicures e
carrascos, é preciso guardá-las
para um brinde de sangue na alcova de “el bispo
de Almeria”, e que o cheiro
das covas das vítimas não cause asco às narinas de coronéis
e de cardeais

Los caballos negros son. Las
herraduras son negras, levam lâminas curvas,
ou cruzes, bandeiras de
inequívocas cores, alquimia de tornar almas em gás
nos arquipélagos da morte. Muros
separam amantes e filhos, distância surda
exílios nas câmaras onde, no açougue
da infâmia, ouço os órfãos e seus pais.
E sempre uma horda de cegos os seguirá,
e mesmo depois de mortos ainda
cantarão hinos, olhos obnubilados pela incurável
enfermidade dos fanáticos.

Como padres e pastores, os demônios misóginos odeiam
o desejo e a vida
incensam ervas em estático êxtase aos xamãs e imãs da brutalidade,
um dia
subitamente submergem, deixando a legião de cegos à espera do Messias.
Eis
que numa noite de sexta-feira treze emergiram, dia em que a bruxa Friga
reúne-se
a Satã, data malsã da maçã de Eva nos condenando ao pecado.
Ressurgiram na festa
de Eros, as bandeiras de burcas e fêmeas infibuladas

os véus negros com que
querem vedar o rosto à humanidade. Morte ao prazer!
Nos lábios o gosto de
sangue e das mil virgens prometidas aos jovens suicidas.
Talvez perguntar: por
quê?&nbsp; Mas nem isso consigo, não há
resposta possível,
resta velar por esses rostos que talvez eu nunca visse,
jovens, alguns belos,
outros nem tanto, mas todos carregam nos olhos a beleza
lunar e imprecisa
daqueles que jamais saberão que morreram por quererem
celebrar a vida


III - Tempo impalpável
(A nova Valsa de Valpúrgis)


Outros demônios dançam à nossa volta, parecem
menos perigosos, palpáveis,
letais, mas são igualmente filhos deste tempo em
que os homens descobriram
que nunca mais conversarão, gesto e olhar perderam-se de
forma irremediável.
Esses, não os podemos tocar, eis que ressurgiram de um
Malebolge impreciso,
é venerá-los, deuses de cristal líquido dando voz à
ignorância. Novos daemos
sopram com flatos as flautas e o fogo fátuo do culto
masturbatório a Narciso

Eles se entrelaçam nas tramas das redes que nos
enclausuram na valsa
da nova Valpúrgis, vulvas virtuais e hermafroditas bailam
no ritmo incidental
da insônia. Dancem demônios demiurgos dessa seita
cibernética a um Eros
entediado, protegidos por redomas bíblicas e binárias dessa
Sodoma pública
da mediocridade, cantem neste claustro insalubre do presente o
pânico ritual
até nos cegarem com os espelhos de Narciso, furtando-nos da
solidão o sal.


IV


Curvo-me ao
chão, sou súcubo sob daemons surdos, íncubos da imbecilidade.