Égide Recusada
Autor: Michelle Bernal | Publicado: 2010-08-06T20:25:00-07:00

... Então ela foi presa dentro de uma sala, cuja única distração era as arranhuras ondulosas que existiam naquela velha e mofada parede... Por tempos observou cada detalhe daquele pequenino cubo branco, cuja porta de carvalho cerrada indicava que não sairia dali por sua própria vontade, assim, cabia apenas observar o que permitia ser observado e interagir com aquilo que poderia ser novo.
Seus dedos lânguidos seguiam os caminhos das pequeninas formigas que buscavam alimento ...&nbsp;elas se assustavam, deixavam as migalhas caírem numa corrida a favor da vida e da morte. Por mais antagônico que pareça&nbsp; a morte e a vida são praticamente a mesma coisa, apenas um ciclo. 
Como a morte pode ser drástica se é uma libertação? Como a vida pode ser nociva se é um reconhecimento da existência? Ambas caminham entrelaçadas esperando sua vez de começar... Quizá se a morte e a vida pudessem ser vivenciadas de uma única vez, bebidas num cálice de vinho, degustada em sua magnitude. Por que a morte pode ser tão ruim, se a própria vida apunhá-la pelas costas da maneira mais vil, ordinária? E por que a vida é sempre a parte boa das histórias? A libertação não pode ocorrer sem o reconhecimento da existência, e nem a existência pode ser apreendida se não for lograda a libertação. Talvez as formigas fossem mais felizes que ela... Não por estar ali, mas por terem sido lançadas a sorte quando nasceram e quando morrerem.
O rodapé era sujo, encardido, um filete de madeira escura e com cheiro amargo. Não diferente era o piso empoeirado e encardido. Se tivesse coragem de lamber o assoalho poderia sentir o gosto úmido dos passos do abandono. A parede não podia ser diferente, algumas marcas de antigos móveis encostados em tempos pretéritos, mas que por algum motivo foram retirados.
A lâmpada de luz amarela de tão forte ardia os olhos quando tentava fixar a visão naquela pêra luminosa, não existiam sombras para se distrair, tudo era simplesmente claro... Um sol dentro de um cubículo. Mas dentro dela, se fazia tamanha escuridão, era tudo absurdamente preto, mais do que as asas de uma graúna, se bem que o pássaro tinha a prerrogativa de voar de encontro ao sol podendo saborear o gosto da liberdade sem necessariamente ter que morrer.
Suas vestes eram bem claras, não fruto de um modismo ou estilo, mas era largo, comprido e sem qualquer elemento apto a identificar sua feminilidade... Suas curvas de mulher eram tampadas por aquele algodão que circundava seu corpo miúdo. O que importa isso? Naquele lugar ela não precisava mostrar sua delicadeza ou sua fúria. Simplesmente uma ausência completa de conceitos. Foi a primeira vez que se despiu de seus próprios preconceitos.
Por horas ela observou minuciosamente tudo que a cercava. Seus olhos haviam se cansado e decorado cada detalhe da ausência podendo desenhar na escuridão onde estava apesar de não enxergar. Quem sabe ela estava exercendo toda sua cota de detalhe que jamais precisou colocar em prática nessa vida.
Se o vazio pudesse ser fotografado, eis a cena mais fiel ao sentimento de solidão: uma sala, uma pessoa e nada mais... E o nada era simplesmente todo aquele vazio. Engraçado como em qualquer coisa existe um verdadeiro contra-senso, uma relatividade de sentimentos, certezas, objetivos, ponderados e desponderados, rechaçando-se a idéia da verdade absoluta, porque no fim simplesmente não existe qualquer verdade, apenas uma posição relativa conjugada com as intenções do momento.&nbsp; Seus pensamentos não paravam de buscar algo para sua mente se distrair a não se entregar à loucura do nada, mas a vantagem era a possibilidade de se reinventar, recriar, moldar-se como um gesso e a fôrma... Ou quem sabe nascer uma outra pessoa. Ela puxou todo o ar dos pulmões como se fosse mergulhar em águas profundas de sua luxúria e de seus desejos mais ocultos, afinal, se ninguém estava ali seria bem fácil construir outro alguém diferente do que sempre foi, ainda que fosse por alguns instantes.
Algum lado positivo deveria haver a solidão, quem sabe era a falta de explicação do que se é, afinal dentro dali nada importava, podia então ser a mulher mais feliz do mundo, com as mãos cobertas de dourado podia imaginar ser dona de grandes riquezas... Como eram fantásticos aqueles inúmeros empregados, com aquele sentimento de gratidão rastejando sobre seus pés. O roupão branco do tecido felpudo parecia pele de coelho roçando sobre seu corpo. Ela conseguia imaginar os olhos assustados do animal se preparando para a morte, pois uma vez escutou que todos sabem quando a morte se aproxima, e também se reconhece a impossibilidade de se fazer qualquer coisa para sobreviver.
O sorriso escancarado permitiu que desse uma gargalhada, igual quando criança ao entrar num circo e via as palhaçadas dos itinerantes que num gesto de submissão se esborracham no chão aclamando o furor do público. Mas a brincadeira também se tornou cansativa, a reinvenção poderia ser bem diferente do que foi até hoje, então se imaginou como as amantes, numa sordidez inexplicável... Via-se com muitos homens... Promíscua, disposta a satisfazer os velhotes que com alguns afagos adormeciam em seus braços. Era uma mistura de saliva e álcool, vômitos e gemidos dentro de um quarto com apenas uma cama manca com lençóis sujos de suor e secreções.&nbsp; Qualquer sonho naquela sala vazia era uma maneira de afugentar a solidão e de ser tudo aquilo que um dia quis experimentar. Era a maneira mais atraente de ocupar a mente para o tempo passar mais rapidamente e logo sair daquela sala.&nbsp; O tempo foi passando, e mesmo sem condições de precisar o ato cronológico, ela sabia que envelhecia a cada instante sem seus cremes e tratamentos para rejuvenescer e cheirar bem. Agora seu corpo havia perdido o perfume de lavanda e seus cabelos não mais cheiravam a jasmim.Quanto mais passava o tempo, ela se aproxima de uma completa ausência de si, um disparate desumano, uma desapopéia de ego, traduzindo-se em seu gosto mais ardil. Deve ter sido seu primeiro encontro com alguém completamente desconhecido: ela mesma. Sua voz não mais servia para nada, porque mesmo que se esforçasse ninguém a escutaria, ou quem sabe diante de toda aquela sensação, não queria ser encontrada, porque era a primeira vez que precisa enfrentar sua maior inimiga: ela mesma. Quando Dom Quixote se apaixonou por Dorotéia, a camponesa desatenta, estranha e maliciosa, ele não pretendeu se ater aos detalhes, apenas criou uma imagem para que suas expectativas se satisfizessem, porque naturalmente seu intuito era o de ser o herói, pouco importando com a certeza de qualquer coisa, ora, se a verdade não é absoluta, mas a mentira também não o é. Sancho Pança, o fiel escudeiro não era ninguém mais do que um homem rude e comum, mas aos olhos do cavaleiro, seu fiel escudeiro, lutando bravamente nas aventuras de um desbravador de ilusões, cujo fim foi à morte, a libertação das amarras do taxativo. Talvez ele tenha reconhecido sua existência na vida, se libertando com a morte. O vilão do destemido herói nunca foi o dragão, mas foram suas próprias idéias, seu jeito desparolado de conduzir a vida, entretanto, foi também sua maior glória, porque pôde viver do seu jeito...Lembrou–se de suas músicas preferidas, aquela ao som de oboé, a ritmos bem marcados e na sutileza dos toques musicais sentiu-se bem, nas palavras mudas expulsava seus demônios. E a pequenina sala ficava mais infernal como se houvesse caído no inferno, tochas e palavras ditas aos gritos e vozes que ela não queria ouvir.
Jogou seu corpo no chão com seus braços compridos estendidos esperando a morte chegar, segurando a respiração por mais tempo que conseguisse, contudo, eram apenas batimentos cardíacos acelerados compondo uma imbecil sinfonia, tal como seus pensamentos.
A primeira imagem mais próxima à nitidez foi a da sua infância solitária quando nem mesmo seus brinquedos faziam companhia para seus sonhos de criança. Eram cores demais, brilho demais, tecnologia demais para quem não conseguia firmar suas vistas em algo inerte demais. Ela recordou do rápido afago de sua mãe em seus cabelos, cujas mãos cheirando a cebola corriam seus finos fios. Sua genitora sempre foi reconhecida pelos dotes domésticos, mas o principal deles foi o de ter conseguido domesticar seu pai, homem de poucas palavras, olhar ríspido e de barba por fazer, mas que também era tão solitário quanto sua filha, talvez isso fosse genético. Até o abraço dele era cordial, por mais que a apertasse como uma almofada cor de rosa e macia.
No meio disso, seus irmãos corriam de um lado para o outro numa verdadeira competição, talvez por isso ela sempre se manteve quietinha - porque assim, poderia ser invisível aos olhos de seus predadores. Ser discreta permitia não se expor, exercia sua tática de defesa desde a tenra idade. E assim ela cresceu, se esforçando diariamente para não ser notada e não ter suas bochechas transformadas em grandes vermelhões pela barba de seu pai, nem seu cabelo cheirado a cebola, e muito menos fazer parte de um jogo de marionete nas mãos de seus irmãos.O tempo foi passando, e não fez muita diferença, porque a auto preservação permaneceu igual, pois se tratava de uma política reservada para não se tornar presa dos rapazotes que não a cercavam, porque sempre foi como se ela não existisse, no entanto, qualquer ato poderia ser fatal, provavelmente sempre temeu seus próprios instintos.
...
A última lembrança que teve de alguém a olhando diretamente foi a de um jovenzinho beirando os trezes anos, de cabelos lisos e negros, calças curtas e que não saia de perto dos pais. Aqueles grandes olhos a miravam fixamente, fazendo com que ela ficasse até sem graça, mas o alívio veio em seguida quando percebeu que tal rapaz tinha um grave problema na visão, e o que fitava era um rastro de luz amarela que vinha da janela em que ela encostara. Então ela cresceu esquecida e inerte, a forma mais conveniente, afinal viver assim tinha suas vantagens, porque se de um lado não ganhava, de outro não era perturbada. E seu corpo não deixava de se desenvolver, por mais que a mesma não quisesse, certas coisas eram escolhas da natureza e nada poderia ser feito para mudar, por isso seus hormônios faziam com ela se parecesse com um algodão doce enorme e a ponto de ser devorada. Certo dia, atendendo os caprichos da natureza ela cedeu a uma olhadela ao sexo oposto, tão segregado quanto ela, entretanto não poderia deixar de notar quanto àquele era um convite a pecado dos deuses. Quando o viu pela primeira vez ele estava assentado num gramado tão verde que até parecida um tapete felpudo, lendo um livreto de capa preta cujo título estava em letras douradas. Tentou fixar seus olhos para poder saciar sua curiosidade, porém não conseguiu, e ainda assim, o fitou diretamente esperando qualquer aproximação, algo completamente constrangedor devido sua falta de prática no assunto. E o rapaz permanecia também inerte, completamente concentrado no livro misterioso, cujas folhas finas eram passadas com bastante agilidade, pois seus olhos corriam pelas páginas com absoluta avidez. Seus dedos finos cutucam a grama, como se estivesse dedilhando um instrumento de cordas... Será que ele era tão voraz com as mãos como era com seus olhos? E que diabos de leitura era aquela que não permitia ser notada? Eram tantas as perguntas surgidas em sua cabeça e uma completa ausência de respostas, fazendo com que a cena se tornasse mais misteriosa e excitante. Talvez por isso as pessoas prefiram o desconhecido, porque ela estava conhecendo o prenúncio do risco, da má intenção, da estratégia ou seja lá como se pode definir um momento como esse.&nbsp; Quando percebeu também estava assentada no tapete vegetal bebendo docemente aquela fotografia de cores vivas contrastada com o dia cinzento que anunciava uma tempestade, como ouviu no jornal. E quem se importaria com a chuva num estado de contemplação? O tempo ia passando, e a cena era imóvel, até que subitamente o misterioso rapaz se levantou, recolheu seus objetos jogados no chão, e trouxe o livreto consigo, bem abraçado. Por que ele não colocou na bolsa como qualquer pessoa faria? E qual era o título?
Ela apressadamente reclinou-se, corrigindo a alça caída de sua de sua blusa de cetim branca, e andando o mais rápido que pôde para alcançar o sedutor leitor, esse, misturou-se na multidão e ela não o alcançou. Recolheu-se tão logo terminado seus afazeres, porque queria um videoteipe do filme vívido, quando em seguida a noite veio em forma de tempestade, com trovões, e relâmpagos como se sentia, não se concentrando no jantar, na louça lavada, nas discussões de seus irmãos. 
Seus dias foram uma espécie de tortura e prazer revivendo a fotografia mental, até que num dia qualquer ela estava de cabeça baixa pensando em qualquer abstração barata quando avistou o dono do livro preto com letras douradas aproximando-se em câmera lenta. E qual era o título? Eram passos estranhamente corretos chegando parecerem calculados, como flechas certeiras seguiam em sua direção. Então o tão almejado encontro aconteceu em silêncio, porém foi o bastante para que ela pudesse desfrutar do verdadeiro sabor da paixão. Por terem muitas afinidades não foi difícil se renderem ao tão interessante jogo da conquista e depois do abatimento da presa para que enfim pudessem compartilhar de histórias mais reais, porém, jamais do que é verdadeiramente íntimo. Muitas afinidades foram reconhecidas paulatinamente, porque ouviam a mesma canção, assistiam aos mesmos filmes, admiravam todas as espécies de arte, embora jamais tivessem criado as suas, e a cada dia descobriam novos escritores, pintores, e a paixão chegava ao ápice.
Juntamente com a paixão, vieram tantos outros sentimentos reflexos dos amantes quando a sedução deixa de ser uma flecha rumo ao alvo, por isso surgiu à posse, e os lobos despiam suas peles de cordeiro, deixando claro a troca de interesses. Interesse, essa palavra embora seja na maioria das vezes interpretada em sua frivoliolidade, pode ser muito mais atraente quando se busca um completo preenchimento das lacunas sentimentais e emocionais. E o que chamavam de amor perdurou por um tempo sem marcações, afinal, pouco importa se alguém contou as estações do ano, mesmo porque elas sempre se repetirão. A arte, as sinfonias ouvidas, os cânticos permaneceram em cada um, de modo intocável, tão sagrado como aquela história de ilusão. Estranho a palavra amor, segundo o dicionário e bem próximo ao que Schopenauer entendeu tratar-se de um substantivo, correspondente a um conjunto de reações químicas e sentimentais cujo fim e a perpetuação da espécie. E ainda que estivesse praticamente imóvel na sala, percebeu que havia um mundo muito além de seus olhos para enxergar, imagens distorcidas em sua cabeça, formas e reações não entendidas. E o tempo passando, as invenções de personalidade se esvaiam lentamente, como se o baile de máscaras cedesse lugar ao desespero, acelerando seu coração já desritimado pelas lembranças, preparando-se para o combate, como as dos soldados em tempos de guerra, no entanto, não havia qualquer escudo, sem armas, abrigos ou um momento de paz. Sua respiração era curta como se dedilhasse um tamborim; intenso e forte. Para o inimigo invisível corria de braços abertos numa corrida desenfreada para seu martírio, mas ao mesmo tempo, dentro de si havia algo que dizia do quanto era importante esse momento. E outra vez, a relatividade de tudo num complemento harmônico do ciclo. A primeira coisa que sentiu foi uma vontade inebriante de mudar, redefinir suas forças, mudar o cabelo, quem sabe seu rosto, mesmo porque ela sempre se achou que muita coisa estivesse errada. Toda pessoa quando tem sua liberdade cerceada tomam uma decisão corajosa de se provocar à tão sonhada mudança, como se suas pernas paralisassem, e seus braços não mais alcançassem a saída, intentam fazer tudo aquilo que nunca tiveram coragem de fazer ou ser.
Talvez fosse o ímpeto inicial de se libertar das cordas grossas e invisíveis que entrelaçavam seu corpo, a expressão deste ato é a mudança material, porque ela é a mais fácil de ser realizada. Contudo, tais alterações não poderiam ser feitas, porque ela ainda estava naquela maldita sala fria, e com aquele cheiro amargo. Outra vez ela se distraia fugindo de mãos dadas com sua imaginação para criar outro personagem, o qual não poderia nascer, pois concretamente não havia qualquer coisa a ser feita nesse sentido.
Que tal dormir? Se ao adormecermos nossas almas viajam para algum lugar bonito, talvez fosse uma sábia forma de fazer o tempo passar mais rápido, e quem sabe, menos consciente. Mas faltava o sono, seus pensamentos eram uma constante roleta russa, e o tambor do revólver girava como peão em sua cabeça. Estava ficando frio demasiadamente dentro de si, e começou a sentir temor, suas pernas tremiam descontroladamente a ponto de querer se recostar em qualquer coisa que possuísse uma temperatura acima da sua. Agasalhar-se em pensamentos era estar despida em meio à neve. Estranho pensar que um dos maiores inimigos é a própria crença, nossos próprios dissabores, e ninguém ao seu lado para dizer que tudo termina belamente. Então, ela percebeu que o essencial não é passível de mudança, e suas escolhas arbitrárias serviram como uma interessante justificativa para sua descrença. Nunca haverá ninguém. Repetidamente vozes ecoam essa frase em tom cada vez mais alto. Nunca houve, não há e não haverá, porque ela então percebeu que abandonou a si no dia em que pensou ter visto alguém do seu lado. As pessoas são tão mortais quanto ela, e por mais que quisesse que fosse diferente, não seriam. Se existe algo indubitável é a sordidez, a imundice dos nossos pensamentos quando nos convencemos de que sempre haverá um final feliz. Não existem finais, se tudo é um ciclo, próximo à libertação.&nbsp; No afã de ser diferente, reconheceu que cometeu erros... Alguns graves, outros remediáveis, mas todos foram no afã de poder se reinventar, na maldita crença de que um dia suas escolhas estivessem certas para o mundo. E quantas pessoas diferentes foram usadas sob o pretexto do recomeço? Onanista de ego, prostituta de idéias, ladra de gestos, imperativa, promíscua de razões, perda de tempo foi exatamente o tudo que sentiu, quando constatou seu nada. É bem verdade a felicidade das formigas que mais do que ela buscam a sobrevivência.
Já não havia mais tempo para voltar ou parar, pois seus ombros já estavam sentindo todo o peso de tantos equívocos, a única alternativa encontrada foi encontrar a libertação do seu espírito, pois esse foi o único que se manteve digno, sobrexistindo a tantas trapaças emocionais.nE ela nunca descobriu o título do livro dourado, mas dentro de si, já havia a resposta. Ela se libertou.

Último Ato.