A solidão amiga
Autor: Lovatic | Publicado: 2012-04-24T18:31:00-07:00





A noite chegou, o trabalho acabou, é hora de voltar para casa. Lar, doce lar? Mas a casa está escura, a televisão apagada e tudo é 
silêncio. Ninguém para abrir a porta, ninguém à espera. Você está só. 
Vem a tristeza da solidão... O que mais você deseja é não estar em 
solidão...

Mas deixa que eu lhe diga: sua tristeza não vem da solidão. Vem das 
fantasias que surgem na solidão. Lembro-me de um jovem que amava a 
solidão: ficar sozinho, ler, ouvir, música... Assim, aos sábados, ele se
 preparava para uma noite de solidão feliz. Mas bastava que ele se 
assentasse para que as fantasias surgissem. Cenas. De um lado, amigos em
 festas felizes, em meio ao falatório, os risos, a cervejinha. Aí a cena
 se alterava: ele, sozinho naquela sala. Com certeza ninguém estava se 
lembrando dele. Naquela festa feliz, quem se lembraria dele? E aí a 
tristeza entrava e ele não mais podia curtir a sua amiga solidão. O 
remédio era sair, encontrar-se com a turma para encontrar a alegria da 
festa. Vestia-se, saía, ia para a festa... Mas na festa ele percebia que
 festas reais não são iguais às festas imaginadas. Era um desencontro, 
uma impossibilidade de compartilhar as coisas da sua solidão... A noite 
estava perdida.

Faço-lhe uma sugestão: leia o livro A chama de uma vela, de Bachelard. É
 um dos livros mais solitários e mais bonitos que jamais li. A chama de 
uma vela, por oposição às luzes das lâmpadas elétricas, é sempre 
solitária. A chama de uma vela cria, ao seu redor, um círculo de 
claridade mansa que se perde nas sombras. Bachelard medita diante da 
chama solitária de uma vela. Ao seu redor, as sombras e o silêncio. 
Nenhum falatório bobo ou riso fácil para perturbar a verdade da sua 
alma. Lendo o livro solitário de Bachelard eu encontrei comunhão. Sempre
 encontro comunhão quando o leio. As grandes comunhões não acontecem em 
meio aos risos da festa. Elas acontecem, paradoxalmente, na ausência do 
outro. Quem ama sabe disso. É precisamente na ausência que a proximidade
 é maior. Bachelard, ausente: eu o abracei agradecido por ele assim me 
entender tão bem. Como ele observa, "parece que há em nós cantos 
sombrios que toleram apenas uma luz bruxoleante. Um coração sensível 
gosta de valores frágeis". A vela solitária de Bachelard iluminou meus 
cantos sombrios, fez-me ver os objetos que se escondem quando há mais 
gente na cena. E ele faz uma pergunta que julgo fundamental e que 
proponho a você, como motivo de meditação: "Como se comporta a Sua 
Solidão?" Minha solidão? Há uma solidão que é minha, diferente das 
solidões dos outros? A solidão se comporta? Se a minha solidão se 
comporta, ela não é apenas uma realidade bruta e morta. Ela tem vida.

Entre as muitas coisas profundas que Sartre disse, essa é a que mais 
amo: "Não importa o que fizeram com você. O que importa é o que você faz
 com aquilo que fizeram com você." Pare. Leia de novo. E pense. Você 
lamenta essa maldade que a vida está fazendo com você, a solidão. Se 
Sartre está certo, essa maldade pode ser o lugar onde você vai plantar o
 seu jardim.

Como é que a sua solidão se comporta? Ou, talvez, dando um giro na 
pergunta: Como você se comporta com a sua solidão? O que é que você está
 fazendo com a sua solidão? Quando você a lamenta, você está dizendo que
 gostaria de se livrar dela, que ela é um sofrimento, uma doença, uma 
inimiga... Aprenda isso: as coisas são os nomes que lhe damos. Se chamo 
minha solidão de inimiga, ela será minha inimiga. Mas será possível 
chamá-la de amiga? Drummond acha que sim: "Por muito tempo achei que a 
ausência é falta./ E lastimava, ignorante, a falta./ Hoje não a 
lastimo./ Não há falta na ausência. A ausência é um estar em mim./ E 
sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,/ que rio e 
danço e invento exclamações alegres,/ porque a ausência, essa ausência 
assimilada,/ ninguém a rouba mais de mim.!"

Nietzsche também tinha a solidão como sua companheira. Sozinho, doente, 
tinha enxaquecas terríveis que duravam três dias e o deixavam cego. Ele 
tirava suas alegrias de longas caminhadas pelas montanhas, da música e 
de uns poucos livros que ele amava. Eis aí três companheiras 
maravilhosas! Vejo, frequentemente, pessoas que caminham por razões da 
saúde. Incapazes de caminhar sozinhas, vão aos pares, aos bandos. E vão 
falando, falando, sem ver o mundo maravilhoso que as cerca. Falam porque
 não suportariam caminhar sozinhas. E, por isso mesmo, perdem a maior 
alegria das caminhadas, que é a alegria de estar em comunhão com a 
natureza. Elas não vêem as árvores, nem as flores, nem as nuvens e nem 
sentem o vento. Que troca infeliz! Trocam as vozes do silêncio pelo 
falatório vulgar. Se estivessem a sós com a natureza, em silêncio, sua 
solidão tornaria possível que elas ouvissem o que a natureza tem a 
dizer. O estar juntos não quer dizer comunhão. O estar juntos, 
frequentemente, é uma forma terrível de solidão, um artifício para 
evitar o contato conosco mesmos. Sartre chegou ao ponto de dizer que "o 
inferno é o outro." Sobre isso, quem sabe, conversaremos outro dia... 
Mas, voltando a Nietzsche, eis o que ele escreveu sobre a sua solidão:

"Ó solidão! Solidão, meu lar!... Tua voz - ela me fala com ternura e felicidade!

Não discutimos, não queixamos e muitas vezes caminhamos juntos através de portas abertas.

Pois onde quer que estás, ali as coisas são abertas e luminosas. E até mesmo as horas caminham com pés saltitantes.

Ali as palavras e os tempos/poemas de todo o ser se abrem diante de mim.
 Ali todo ser deseja transformar-se em palavra, e toda mudança pede para
 aprender de mim a falar."

E o Vinícius? Você se lembra do seu poema O operário em construção? 
Vivia o operário em meio a muita gente, trabalhando, falando. E enquanto
 ele trabalhava e falava ele nada via, nada compreendia. Mas aconteceu 
que, "certo dia, à mesa, ao cortar o pão, o operário foi tomado de uma 
súbita emoção ao constatar assombrado que tudo naquela casa - garrafa, 
prato, facão - era ele que os fazia, ele, um humilde operário, um 
operário em construção (...) Ah! Homens de pensamento, não sabereis 
nunca o quando aquele humilde operário soube naquele momento! Naquela 
casa vazia que ele mesmo levantara, um mundo novo nascia de que nem 
sequer suspeitava. O operário emocionado olhou sua própria mão, sua rude
 mão de operário, e olhando bem para ela teve um segundo a impressão de 
que não havia no mundo coisa que fosse mais bela. Foi dentro da 
compreensão desse instante solitário que, tal sua construção, cresceu 
também o operário. (...) E o operário adquiriu uma nova dimensão: a 
dimensão da poesia."

Rainer Maria Rilke, um dos poetas mais solitários e densos que conheço, 
disse o seguinte: "As obras de arte são de uma solidão infinita." É na 
solidão que elas são geradas. Foi na casa vazia, num momento solitário, 
que o operário viu o mundo pela primeira vez e se transformou em poeta.

E me lembro também de Cecília Meireles, tão lindamente descrita por Drummond:

"...Não me parecia criatura inquestionavelmente real; e por mais que 
aferisse os traços positivos de sua presença entre nós, marcada por 
gestos de cortesia e sociabilidade, restava-me a impressão de que ela 
não estava onde nós a víamos... Distância, exílio e viagem transpareciam
 no seu sorriso benevolente? Por onde erraria a verdadeira Cecília..."

Sim, lá estava ela delicadamente entre os outros, participando de um 
jogo de relações gregárias que a delicadeza a obrigava a jogar. Mas a 
verdadeira Cecília estava longe, muito longe, num lugar onde ela estava 
irremediavelmente sozinha.

O primeiro filósofo que li, o dinamarquês Soeren Kiekeggard, um 
solitário que me faz companhia até hoje, observou que o início da 
infelicidade humana se encontra na comparação. Experimentei isso em 
minha própria carne. Foi quando eu, menino caipira de uma cidadezinha do
 interior de Minas, me mudei para o Rio de Janeiro, que conheci a 
infelicidade. Comparei-me com eles: cariocas, espertos, bem falantes, 
ricos. Eu diferente, sotaque ridículo, gaguejando de vergonha, pobre: 
entre eles eu não passava de um patinho feio que os outros se compraziam
 em bicar. Nunca fui convidado a ir à casa de qualquer um deles. Nunca 
convidei nenhum deles a ir à minha casa. Eu não me atreveria. Conheci, 
então, a solidão. A solidão de ser diferente. E sofri muito. E nem 
sequer me atrevi a compartilhar com meus pais esse meu sofrimento. Seria
 inútil. Eles não compreenderiam. E mesmo que compreendessem, eles nada 
podiam fazer. Assim, tive de sofrer a minha solidão duas vezes sozinho. 
Mas foi nela que se formou aquele que sou hoje. As caminhadas pelo 
deserto me fizeram forte. Aprendi a cuidar de mim mesmo. E aprendi a 
buscar as coisas que, para mim, solitário, faziam sentido. Como, por 
exemplo, a música clássica, a beleza que torna alegre a minha solidão...

A sua infelicidade com a solidão: não se deriva ela, em parte, das 
comparações? Você compara a cena de você, só, na casa vazia, com a cena 
(fantasiada ) dos outros, em celebrações cheias de risos... Essa 
comparação é destrutiva porque nasce da inveja. Sofra a dor real da 
solidão porque a solidão dói. Dói uma dor da qual pode nascer a beleza. 
Mas não sofra a dor da comparação. Ela não é verdadeira.

Mas essa conversa não acabou: vou falar depois sobre os companheiros que fazem minha solidão feliz.
Rubem Alves