Bolinho de Carne
Autor: LUCIMARA | Publicado: 2011-01-18T12:41:00-08:00

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ela se levanta mas queria dormir mais, para sempre, para que continuar?&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Não se olha no espelho, não se limpa, não quer se saber.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Olha os filhos e a obsessão do pai joga cadeiras em sua cara: aproxima-se para ver se estão vivos.&nbsp;&nbsp;&nbsp; Faz café, é ruim mas faz, toma, come muito mas não é bom, liga a tv e passa todos os canais duas vezes. As coisas são assim,&nbsp; tenta de novo para ver se o que era ruim fica bom, ela se acomoda nas receitas, nada de novo mas fica muitos minutos atônita. Acha-se muito mais que aquilo tudo mas não se mexe, não é nem um pouco nada nem um tantinho melhor que aquilo nem que nada.&nbsp;&nbsp;&nbsp; A solidão vem de não partilhar com quem quer que sinta, o que sente. Sente sozinha, vê sozinha, todas as coisas que a tocam, tocam só a ela. &nbsp;&nbsp;&nbsp; Uma vontade de fazer alguma coisa e uma culpa de tanto por fazer. Arruma as camas, dobra as roupas, tanta coisa fora do lugar, aonde é o lugar das coisas todas?&nbsp;&nbsp;&nbsp; A cozinha com a louça suja, ninguém gosta de lavar louça, ninguém lava desde que entende o que é não gostar de algo.&nbsp;&nbsp;&nbsp; Livra-se logo daquilo e começa a ver o que tem de mistura para o almoço.&nbsp;&nbsp;&nbsp; O que cada um não detesta comer. Ela não gosta mais de batata, é alérgica a muita coisa, corre de insetos e incha para além da gordura das mãos pesadas. Deixa de ser para não saber o que é.&nbsp;&nbsp;&nbsp; Descongela carne moída, coloca um ovo, farinha, leite, fermento e aumenta a carne para render mais bolinhos. Enrola um por um, conta, tantos para cada. Frita e coloca molho. Pronto. Cheio de tudo o que nega, de tudo que não quer, impregnado da pobreza que ataca com a fraca erudição.Descasca alho, frita, arroz, sal, água quente. Mais um, quanto fez desde que nasceu, para quem, que gostou, quantos sentiram o gosto.&nbsp;&nbsp;&nbsp; A falta de costume na salada, a intenção de ser melhor, corta tomates, lava folhas. Gosta mesmo é de cebola bem fininha, gelada, quase doce, temperada com pimenta. Não faz, não faz só para si, para quê.Arruma a toalha, os pratos, os lugares de sempre, os copos, talheres, guardanapos, faz suco ou coca. Coca é mais fácil.&nbsp;&nbsp;&nbsp; De onde saiu essa tristeza ela não quer mais saber, queria só olhar e saber que sentem igual. Nada disso. A distância começa no jeito de olhar, sempre para dentro, o que será que tem lá dentro que é melhor que ela e toda essa vontade.&nbsp; Quando era criança os irmãos e a mãe diziam tadinha até chorar. Ela faz tadinha para si e chora. Não se consola .&nbsp;&nbsp; Um não gosta, não come, ela quer bater até comer. Insiste e tenta parecer que se importa. Alguém faça alguma coisa, ela se afoga para esconder essa violência que tem vontade.&nbsp;&nbsp; Nasceu grossa, de gente grossa e tenta não ser, pensa que conseguiu mas quase sempre vem alguém e mostra que não. Não dá para mudar a raiz e essas frutas ora verdes, ora podres. Quando no ponto ela se alimenta por meses, do sabor de depois, de saber que gosto teve.&nbsp;&nbsp; Começa a anoitecer mais um pouco que não quis ver. Que bom que está acabando e agora que não conseguiu fazer nada e já vai mais um.Amanhã talvez a receita da tv seja boa.