Fragmento 1
Autor: Maira G. | Publicado: 2017-01-19T09:16:00-08:00



Tudo começou com Orlando.
Mesmo antes de terminá-lo, as dúvidas já inundavam sua mente, ainda que bem
escondidas, dormitando abaixo daquela superfície de vida calma e feliz. E era
uma vida calma e feliz. Trabalhava pouco e amava muito. Produzia pouco e descansava
muito. E, ainda assim, era feliz. Um dia, ao acordar, ainda no enrosco das
cobertas, descobriu estar só. Não no amor, pois o seu estava dormindo ao seu
lado, pacificamente. Não de família, pois tinha a que julgava ser a melhor de
todas. E, ainda assim, sentiu-se só. Sentiu que todas as suas amizades eram
superficiais e desimportantes para os outros. Sentia que dava muito mais
importância às pessoas do que elas de volta. E sentiu esse peso, a apertar-lhe
o coração, mal havia o dia começado. Olhou uma foto de um grupo e sentiu-se
excluída, mesmo sem saber que não formava parte vital daquele grupo. Não era a
primeira vez que acontecia. Na verdade, era a segunda em um espaço de um mês, e
isso era muito. Era recorrente, e sabia disso. Sentia o desprezo e a
indiferença dos demais. Ninguém perguntava como estava passando. Ninguém se
importava se entrava ou saía deste ou daquele outro grupo. Era uma libélula
voando por cima de redomas de vidro iluminadas, impenetráveis, cheias de vida
por dentro, que emanavam um calor aconchegante. Mas eram impenetráveis.
Sentia-se como um cristal vazio, sem tampa, no qual o ar circula livremente sem
causar perturbações no ambiente ao redor. Sabia que não era bem assim, mas
gostava de dramatizar. Uma característica marcante sua era o drama. Não porque
queria atenção. Queria, mas não por meio deste artifício. Quando chorava, era
para as paredes. Quando fazia no ombro da pessoa amada, não revelava o
verdadeiro motivo. E qual seriam esses motivos? Muitas vezes não conseguia colocá-los
em palavras, apenas a vontade de chorar, em lágrimas. E chorava. Sentia o drama
com profundidade, como se aquele sofrimento fosse o primeiro, e único. E o
drama atravessava-lhe o coração. E ficava minutos inteiros olhando para a
colcha amarela da cama, até que as lágrimas se misturassem com a água natural
que brota dos olhos que ficaram muito tempo abertos. E as lágrimas ali ficavam,
sem cair, secavam na fonte. Até que se dava conta de sua tristeza e pensava
"estou com depressão", sem realmente saber se estava ou não. Sabia
que precisava de ânimo, de força de vontade para fazer as coisas. E não as
fazia. Pulava os exercícios matinais que lhe eram tão caros (literalmente, pois
pagava mensalidade), por preguiça, por uma desculpa qualquer. Deveria escrever,
estudar, mas não conseguia. Lia, e tudo o que lia angustiava ainda mais seu
coração dramático. Não podia levantar-se, fosse da cama ou do sofá, e passava
tardes inteiras entregue ao marasmo, ao mais puro dolce far niente, mas não se
alegrava. O marasmo lhe trazia preocupação, engano, desgaste, cansaço.
Levantava-se pensando que precisava fazer algo, qualquer coisa. Limpava a
cozinha, polia os azulejos, tirava o lixo, regava as plantas. Nada era
suficiente. Nada tirava de seu peito comprimido a sensação de estar deixando
escapar a vida por entre os dedos preguiçosos. Precisava voltar aos estudos.
Sentia-se incapaz, inútil, covarde. Estaria deixando seu sonho fugir
propositalmente? Deliberadamente? Talvez precisasse ser assim, ainda não
conhecia os caminhos de seu futuro e o que estaria reservado para ali dentro de
dois meses. Quem dirá, dois dias! Duas horas! Tudo era incerto, e seu marasmo
parecia-lhe ainda mais avassalador. Como uma vida tão parada pode ser tão cheia
de incertezas?