gestos afetados pra dar conta do silêncio
Autor: Marco Antonio | Publicado: 2015-01-02T20:29:00-02:00


Qual foi mesmo a palavra que você
usou pra dizer aquela frase bonita? Já tem uns dias que eu me pego tentando
lembrar. De tanto tentar, acabei esquecendo o resto da frase. Só não me esqueço
do sentido que fazia, se é que fazia algum sentido. Antes de te conhecer, eu
consegui juntar duas coisas um tanto atípicas pra mim: fome de mundo e nenhuma expectativa.
Como alguém que corre na direção de um soco, eu andava pela casa com uma
inquietude e uma cerveja na mão, trovoada anunciada pela ventania e o barulho
dos trovões, metáfora batida num verão como esse de falsos anúncios de fim do
mundo que se repetem todos os dias, sem exceção. E mesmo assim, todos os dias,
aparece aquele medo, que eu também chamo de vontade de que o mundo acabe, talvez
isso pudesse ser uma aventura, algo pra viver e morrer por. Eram os tempos de
festa, inércia e inferno astral, e eu, bravio, acompanhado de velhos conhecidos
e estranhos num apartamento apertado. Durou pouco. Só até reparar que você
tinha reparado, até prestar atenção no seu –oi, tudo bem?. E aí esse teu olhar.
Esse teu olhar. Eu era uma presa, fácil, na savana sem nem sinal de outra presa;
e mesmo que eu corresse quilômetros, e mesmo que eu lutasse, e mesmo quê, de
uma tragédia, seja ela grega, africana ou brasileira, não se muda o fim. E o
pior: eu era tua presa e não tinha a menor vontade de me afastar desse teu tom
vulgar e teu olhar raro. Agora, sendo cafona, eu sinto que a vida ganha um peso
quando eu penso que cada pessoa que eu conheço, randomicamente ou não, existiu
pra mim por alguma razão, aquela coisa de encontrar um sentido cósmico. Ainda
mais os que eu conheço randomicamente. Ainda mais quando parece fazer todo
sentido. Ainda mais quando estuda arte e gosta de teoria. Ainda mais quando me
atrai pra caralho. Eu, o ser mais arredio dos arredios, agora transformado num
veado de patas trêmulas, apaixonado secretamente pela possibilidade de morrer. O
assassino: um leão de aspecto sujo, vaidoso e selvagem de quase um metro e
noventa e enfeitado com um piercing no nariz. Você foi o meu presente de natal,
me fez entender dentro do teu olho que bravio e arredio não era bem o que eu li
no dicionário e esperava ser. Era outra coisa. E eu não podia imaginar nenhuma
maneira de te laçar, nenhuma corda tão forte, cabo de aço, que nos mantivesse
juntos sem machucar as minhas mãos ou o teu pescoço, embora isso não me
impedisse de tentar incessantemente, culpa da minha essência romântica de imaginar
que o leão só ataca porque tem um espinho na pata. Teus pelos, os meus em formato de ave. Nossa juba em
baixa definição. Uma luta rápida e intensa. Teus rugidos de leão mau e eu completamente
pacificado. Ao som nostálgico de los hermanos. E bruscamente interrompido. Durou pouco, e agora isso. Duas fotos
tuas salvas nos meus arquivos: não se assusta, não é pessoal, acho minha obsessão
um charme sacana. Eu espero tua volta pra me mostrar de novo as mãos, adoraria
conseguir encostar nelas. Enquanto isso, sigo admirando as marcas que ficaram
espalhadas por esse meu corpo. Talvez eu lembre a tua palavra que falta no mosaico estranho daquela frase de efeito.&nbsp;