À Mesa do Café ou O Sermão
Autor: DipasGodone | Publicado: 2012-08-28T15:31:00-07:00



Já sabe o que te aconteceu, perguntou a moça enquanto punha açúcar
em seu café. Seus dedos pequenos e finos seguravam com pouca firmeza a colher e
mexiam o liquido com quase total desinteresse. Era a irmã dele. Prometera nunca
mais voltar a vê-lo, mas o nunca dura bem menos do que planejamos. Ali estava
ela, de volta ao irmão que ela tanto se condicionou a odiar. Se condicionou
tanto que não sabia dizer se realmente o odiava ou se só o queria muito. No
fundo achava que era um pouco dos dois; quando soube que ele foi parar no
hospital se viu aflita. Em parte por estar confusa e assustada, mas uma outra
parte gostaria que ele tivesse já morrido. Se tivesse morrido não precisaria
mais odiá-lo. Não sei, o irmão lhe respondia. Seu rosto bem abatido e suas mãos
tremulavam demais para por açúcar e para segurar sua xicara, e por isso seu
café era só uma decoração na mesa a esfriar. Tudo que eu sei eu já te disse. É como
se por um momento eu estivesse acima de meu corpo, em outra dimensão. É como se
o limite que me prende ao chão entrasse em colapso e se passasse para o céu. Eu
me senti voando ao mesmo tempo que me sentia preso ao meu corpo e à terra. Era como
falar sem ar em volta; e toda vez que eu falasse tudo que se ouvia era um coro
de vozes que não eram a minha.

Houve um silencio na mesa. Ninguém se esforçou muito para entender
o que ele queria dizer. Ele voltou à consciência falando muitas coisas que não
se compreende, pensava um dos amigos. Talvez seu cérebro ainda esteja grogue,
pensava outro amigo. Tomavam os goles de café e olhavam para ele como se ao
olharem para ele e tomassem o café aquela pessoa passaria a fazer sentido. Era como
se observassem uma obra de arte pela primeira vez, mas não possuíssem a
sensibilidade ou o mínimo de conhecimento técnico para saber o que pensar sobre
ela. Ali sentava-se também outros dois homens que eram conhecidos dos amigos. Eles
não se importavam muito com a condição do homem analisado. Se concentravam em
olhar para a irmã e para a amiga dele. Conversavam, às vezes, entre os dois e
outras vezes com os amigos. Vez ou outra um deles procurava fazer seu olhar
entrecruzar com o da irmã. Para isso ficava encarando-lhe os olhos até ela
olhar de volta. Quando ela o fazia ele mantinha os olhos nos dela por alguma
fração de segundos e então desviava os olhares. Era uma atividade estranha, a
irmã pensava. Desafia o olhar e perde logo depois. Um covarde, ela pensava. O outro
era menos complicado. Era mais aberto e desbocado. Se punha a conversar com a
amiga, mas se frustrava, pois não conseguia competir com a atenção que o
enfermo ganhava dela. Ele se esforçava, mas o homem que tremia e deixava o café
esfriar era mais importante para ela do que o homem que falava e falava sobre
como era bom viver numa cidade grande e como era boa a vida cosmopolita e
festeira que ele vivia. Isso o fazia mais motivado a ter a atenção dela. Ele falava
mais alto que todos na mesa e às vezes parecia que tentava demais. Eventualmente
ele conseguiu por o anzol na boca dela, mas isso foi após o café ser tomado.

Para o homem que acabara de acordar, toda aquela atenção era muito
engraçada. Era ele o centro do universo composto por uma mesa e sete xicaras de
café. suas palavras eram parte significante dos assuntos e ele nem se
incomodava com o fato de nenhum deles parecer que entendia muito bem o que ele
queria dizer. Sua irmã também estava lá e isso era uma grande surpresa. Ela disse
nunca. Para ele o nunca era para sempre. Mas o para sempre também nunca
existiu. Os definitivos são uma farsa; tudo é talvez. Talvez você deva tirar
umas férias, sei lá, ir viajar, a amiga o disse. Sair daquela casa; tomar uns
dias longe daquele trabalho de escravo. Essa vida não era para você, sabe...
Nenhuma vida era pra mim, ele respondeu. Mas de todas que eu não poderia ter me
sobrou esta e eu tive que aceitar. Era aceitar ou desistir... e eu não me vejo
tirando férias. Se deixo o trabalho por mais um dia sou demitido, tenho
certeza. Se deixo a casa também... aquele inquilino me muda as fechaduras e me
tranca para fora. Quero ver se consigo tira-lo de lá. não tem como tirar as
férias. Se tiro viro desempregado e sem teto. Meu trabalho me mata e minha casa
é uma prisão, mas eu tenho medo demais para desistir de qualquer um dos dois.

Você não deveria ter medo de desistir do que já se tem, o homem
que buscava atenção disse. Mas o disse de forma diferente da dele falar. O disse
sincero, sem se preocupar com a mulher que ele tanto queria impressionar. Só se
pode conquistar algo quando se desiste da acomodação. A vitória não está na
perseverança, está na desistência. É preciso desistir, mas desistir na hora e
da coisa certa. Só assim é possível vencer. A vitória é isso; é desistir na
hora certa, enquanto ainda se está ganhando. Eu sai de casa, vendi meu carro,
minha casa, tudo que eu tinha. E vim pra cá, vim sem nada. Vim apenas com o
pensamento de que eu não queria mais o que tinha e iria atrás de algo
diferente. Foi o que eu fiz. Não foi fácil; te digo que não foi fácil. Ainda não
é. Minha família; quem eu realmente sou; tudo isso ficou lá atrás. Aqui eu
tenho tudo, mas não sou nada. Sou uma carcaça. Mas eu desisti e venci e é isso
que realmente importa. E se você não quer desistir, se quer tentar e lutar por
essa causa perdida, então o faça. Mas faça bem feito, de supetão. Faça com
todas as suas forças, sem deixar vestígios e nem sobreviventes. Lute como se
não houvesse vitória e só assim conquistará a vitória. A vitória não vem
àqueles que acreditam nela, mas vem àqueles que lutam. Acreditar não traz
força; esforço sim. Todos dizem eu não posso, pois isso e por aquilo. Poucos são
os que dizem vou tentar e mais poucos ainda os que dizem eu posso. Não seja
nenhum destes: palavras são inúteis, apenas faça.