Autor: Veronica Maciel | Publicado: 2015-01-24T16:28:00-02:00


Álvaro de Campos 

Dois Excertos de Odes

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(FINS DE DUAS ODES, NAIURALMENTE)



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I&nbsp;

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&nbsp;&nbsp; Vem, Noite antiquíssima e idêntica,&nbsp;&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Noite Rainha nascida destronada,&nbsp;&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Noite igual por dentro ao silêncio, Noite&nbsp;&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Com as estrelas lentejoulas rápidas&nbsp;&nbsp;
&nbsp;&nbsp; No teu vestido franjado de Infinito.&nbsp;



&nbsp;&nbsp; Vem, vagamente,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Vem, levemente,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Vem sozinha, solene, com as mãos caídas&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Ao teu lado, vem&nbsp;
&nbsp;&nbsp; E traz os montes longínquos para o pé
das árvores próximas,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Funde num campo teu todos os campos que vejo,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Faze da montanha um bloco só do teu corpo,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Apaga-lhe todas as diferenças que de longe vejo,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Todas as estradas que a sobem,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Todas as várias árvores que a fazem verde-escuro
ao longe.&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Todas as casas brancas e com fumo entre as árvores,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; E deixa só uma luz e outra luz e mais outra,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Na distância imprecisa e vagamente perturbadora,&nbsp;&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Na distância subitamente impossível de
percorrer.&nbsp;



&nbsp;&nbsp; Nossa Senhora&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Das coisas impossíveis que procuramos em vão,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Dos sonhos que vêm ter conosco ao crepúsculo,
à janela,&nbsp;&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Dos propósitos que nos acariciam&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Nos grandes terraços dos hotéis cosmopolitas&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Ao som europeu das músicas e das vozes longe
e perto,&nbsp;&nbsp;
&nbsp;&nbsp; E que doem por sabermos que nunca os realizaremos...&nbsp;&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Vem, e embala-nos,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Vem e afaga-nos.&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Beija-nos silenciosamente na fronte,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Tão levemente na fronte que não saibamos
que nos beijam&nbsp;&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Senão por uma diferença na alma.&nbsp;
&nbsp;&nbsp; E um vago soluço partindo melodiosamente&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Do antiquíssimo de nós&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Onde têm raiz todas essas árvores de maravilha&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Cujos frutos são os sonhos que afagamos e amamos&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Porque os sabemos fora de relação com
o que há na vida.&nbsp;



&nbsp;&nbsp; Vem soleníssima,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Soleníssima e cheia&nbsp;
&nbsp;&nbsp; De uma oculta vontade de soluçar,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Talvez porque a alma é grande e a vida pequena,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; E todos os gestos não saem do nosso corpo&nbsp;
&nbsp;&nbsp; E só alcançamos onde o nosso braço
chega,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; E só vemos até onde chega o nosso olhar.&nbsp;



&nbsp;&nbsp; Vem, dolorosa,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Mater-Dolorosa das Angústias dos Tímidos,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Turris-Eburnea das Tristezas dos Desprezados,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Mão fresca sobre a testa em febre dos humildes,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Sabor de água sobre os lábios secos dos
Cansados.&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Vem, lá do fundo&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Do horizonte lívido,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Vem e arranca-me&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Do solo de angústia e de inutilidade&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Onde vicejo.&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Apanha-me do meu solo, malmequer esquecido,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Folha a folha lê em mim não sei que sina&nbsp;
&nbsp;&nbsp; E desfolha-me para teu agrado,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Para teu agrado silencioso e fresco.&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Uma folha de mim lança para o Norte,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Onde estão as cidades de Hoje que eu tanto amei;&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Outra folha de mim lança para o Sul,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Onde estão os mares que os Navegadores abriram;&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Outra folha minha atira ao Ocidente,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Onde arde ao rubro tudo o que talvez seja o Futuro,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Que eu sem conhecer adoro;&nbsp;
&nbsp;&nbsp; E a outra, as outras, o resto de mim&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Atira ao Oriente,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Ao Oriente donde vem tudo, o dia e a fé,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Ao Oriente pomposo e fanático e quente,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Ao Oriente excessivo que eu nunca verei,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Ao Oriente budista, bramânico, sintoísta,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Ao Oriente que tudo o que nós não temos,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Que tudo o que nós não somos,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Ao Oriente onde — quem sabe? — Cristo talvez ainda
hoje viva,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Onde Deus talvez exista realmente e mandando tudo...&nbsp;



&nbsp;&nbsp; Vem sobre os mares,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Sobre os mares maiores,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Sobre os mares sem horizontes precisos,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Vem e passa a mão pelo dorso da fera,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; E acalma-o misteriosamente,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; ó domadora hipnótica das coisas que se
agitam muito!&nbsp;



&nbsp;&nbsp; Vem, cuidadosa,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Vem, maternal,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Pé ante pé enfermeira antiquíssima,
que te sentaste&nbsp;
&nbsp;&nbsp; À cabeceira dos deuses das fés já
perdidas,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; E que viste nascer Jeová e Júpiter,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; E sorriste porque tudo te é falso é inútil.&nbsp;



&nbsp;&nbsp; Vem, Noite silenciosa e extática,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Vem envolver na noite manto branco&nbsp;
&nbsp;&nbsp; O meu coração...&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Serenamente como uma brisa na tarde leve,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Tranqüilamente com um gesto materno afagando.&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Com as estrelas luzindo nas tuas mãos&nbsp;
&nbsp;&nbsp; E a lua máscara misteriosa sobre a tua face.&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Todos os sons soam de outra maneira&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Quando tu vens.&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Quando tu entras baixam todas as vozes,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Ninguém te vê entrar.&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Ninguém sabe quando entraste,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Senão de repente, vendo que tudo se recolhe,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Que tudo perde as arestas e as cores,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; E que no alto céu ainda claramente azul&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Já crescente nítido, ou círculo
branco, ou mera luz nova que vem.&nbsp;



&nbsp;&nbsp; A lua começa a ser real.&nbsp;


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
II&nbsp;


&nbsp;&nbsp; Ah o crepúsculo, o cair da noite, o acender das
luzes nas grandes cidades&nbsp;&nbsp;
&nbsp;&nbsp; E a mão de mistério que abafa o bulício,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; E o cansaço de tudo em nós que nos corrompe&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Para uma sensação exata e precisa e ativa
da Vida!&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Cada rua é um canal de uma Veneza de tédios&nbsp;
&nbsp;&nbsp; E que misterioso o fundo unânime das ruas,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Das ruas ao cair da noite, ó Cesário
Verde, ó Mestre,&nbsp;&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Ó do "Sentimento de um Ocidental"!&nbsp;


&nbsp;&nbsp; Que inquietação profunda, que desejo de
outras coisas,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Que nem são países, nem momentos, nem
vidas,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Que desejo talvez de outros modos de estados de alma&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Umedece interiormente o instante lento e longínquo!&nbsp;


&nbsp;&nbsp; Um horror sonâmbulo entre luzes que se acendem,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Um pavor terno e líquido, encostado às
esquinas&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Como um mendigo de sensações impossíveis&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Que não sabe quem lhas possa dar ...&nbsp;


&nbsp;&nbsp; Quando eu morrer,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Quando me for, ignobilmente, como toda a gente,&nbsp;&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Por aquele caminho cuja idéia se não
pode encarar de frente,&nbsp;&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Por aquela porta a que, se pudéssemos assomar,
não assomaríamos&nbsp;&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Para aquele porto que o capitão do Navio não
conhece,&nbsp;&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Seja por esta hora condigna dos tédios que tive,&nbsp;&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Por esta hora mística e espiritual e antiquíssima,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Por esta hora em que talvez, há muito mais tempo
do que parece,&nbsp;&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Platão sonhando viu a idéia de Deus&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Esculpir corpo e existência nitidamente plausível.&nbsp;&nbsp;&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Dentro do seu pensamento exteriorizado como um campo.&nbsp;


&nbsp;&nbsp; Seja por esta hora que me leveis a enterrar,&nbsp;&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Por esta hora que eu não sei como viver,&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Em que não sei que sensações ter
ou fingir que tenho,&nbsp;&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Por esta hora cuja misericórdia é torturada
e excessiva,&nbsp;&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Cujas sombras vêm de qualquer outra coisa que
não as coisas,&nbsp;&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Cuja passagem não roça vestes no chão
da Vida Sensível&nbsp;&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Nem deixa perfume nos caminhos do Olhar.&nbsp;


&nbsp; Cruza as mãos sobre o joelho, ó companheira
que eu não tenho nem quero ter.&nbsp;
&nbsp; Cruza as mãos sobre o joelho e olha-me em silêncio&nbsp;
&nbsp; A esta hora em que eu não posso ver que tu me olhas,&nbsp;
&nbsp; Olha-me em silêncio e em segredo e pergunta a ti própria&nbsp;
&nbsp; — Tu que me conheces — quem eu sou ...