Comunhão
Autor: Tiago Ribas | Publicado: 2016-05-30T14:44:00-07:00

Nasci em uma família católica – praticante por parte de pai (o que seria o mesmo que dizer socialmente praticante; mas haverá quem seja católico praticante em casa, com todas as condições e prescrições que definem o que é ser verdadeiramente católico?). Digo, ainda a tempo, que, se minha mãe não era católica praticante, pelo menos acompanhava meu pai em sua prática, indo à missa todos os domingos, e eu com ela – e depois minha irmã mais nova, quando veio juntar-se a nós. 
Lembro-me disso apenas para dizer que, de tudo o que dizia respeito a essas ocasiões dominicais, as únicas coisas que nelas me davam prazer eram as que, na verdade, nada tinham a ver com elas, mas que, no fim das contas, sem elas não poderiam existir. Era assim que, por exemplo, a melhor parte da missa, para mim, era quando acabava. E esse momento já se anunciava, para meu coraçãozinho mal catequizado, nas três invocações do “cordeiro de Deus, que tirais os pecados do mundo”... Quando o padre erguia o ostensório, e tocavam o sininho, e todos se ajoelhavam, eu já sabia que logo viria a comunhão, depois da qual mais um punhado de recados e agradecimentos relacionados à paróquia, e, finalmente, o grande e esperado momento, quando o padre dizia “vão em paz e que Deus os acompanhe”. E com que paz, e com que alegria, eu obedecia àquela ordem, e sabia - sim, senhor - ir! E, embora, ocasionalmente, houvesse algum atraso em direção à porta de saída, causado pelos cumprimentos e as conversas tão chatas dos adultos, logo eu via a luz do dia, e tinha, então, uma retribuição adicional pela minha paciência. Essa retribuição se encontrava na esquina, à esquerda da saída da igreja, onde ficava a “carrocinha” de um senhor que vendia uma coisa que eu não saberia chamar por outro nome exceto o que eu chamava em meu vocabulário infantil. Então, como eu dizia, o que esse senhor vendia eram “casquinhas”. As “casquinhas” eram uma espécie de massa de crepe, doce e seca, enroladas em forma de cone. Agora, fazendo essa descrição, me ocorreu que talvez a casquinha não fosse assim tão deliciosa, sem a missa que a precedesse. Eis o mistério da fé das crianças... 
Mas, ainda a tempo e com justiça, saiba-se e fique-se registrado que aquele senhor anônimo, cujo estabelecimento transitório situava-se na esquina da Rua Morom com a General Neto, em Passo Fundo-RS, religiosamente, todos os domingos, fizesse chuva, fizesse sol, aquele senhor era o responsável pela presença assídua e pacífica das crianças nas missas dominicais. E era das mãos dele que, naquela esquina, as crianças, em fila, recebiam sua comunhão. 
Na minha adolescência, quantas vezes censurei nos adultos a hipocrisia, a falta de propósito, a pouca disposição em levar a sério a própria razão de ser e o significado de tudo o que ouviam e repetiam na missa, e o fato de serem cristãos tão da boca para fora, ou tão superficialmente e circunstancialmente – afrouxavam-se de sua religiosidade, se é que tivessem alguma, tão logo afrouxavam a gravata na saída da porta da igreja. Não que hoje eu não dê razão àquele adolescente, mas o que hoje eu diria é que já não sou jovem o suficiente para ter tanta razão. Às vezes há coisas mais importantes e mais essenciais, e que estão acima de certas fraquezas e inconsistências, sem as quais, ironicamente, elas não teriam as condições de acontecer. 
Foi então que comecei a compreender, por exemplo, que ir eventualmente a alguma missa com meu pai (já que, normalmente, hoje, ele vai sozinho), e dar a ele essa alegria, é indubitavelmente mais importante do que qualquer questão sobre fé ou a falta dela, ou do que eu possa pensar ou deixar de pensar sobre religião. Existem coisas mais importantes, mais essenciais, mais urgentes na vida, e essa palavra – urgente – é algo que se compreende apenas tardiamente, com maturidade. 
Urgente seria, agora, por exemplo, à saída da missa, comer uma casquinha com meu pai.