Monica....
Autor: _Rogi_ | Publicado: 2010-01-28T00:08:00-02:00

Monica     Foi em algum momento, entre escolher o prato de entrada e a cor das toalhas de mesa, que a dúvida apareceu. Será que sim, será que não?  Mônica Gusmão De Alcântara. O nome era tão imponente quanto a pessoa que o levava. Tinha 42 anos, e estava rumo ao terceiro casamento. Ser ela mesma, isto é, ter personalidade nunca foi difícil. Monica era Monica. Advogada, sócia de uma firma média de advocacia, e segundo alguns clientes, era boa no que fazia. Dentre muitos nas multidões que riscam a cidade dia-a-dia, Monica se destacava. O cabelo vermelho escuro. A tatuagem simpática de uma cereja no tornozelo, terninho e uma saia, que ficava sempre, rigorosamente a um palmo acima do joelho. Era bonita, gostava de se vestir bem. Chegada a excessos, eram sempre muitas pulseiras, quando não muitas, eram poucas porém enormes. Personalidade forte. Nunca houve homem, mulher ou ser vivo na face da terra que conseguiu em algum momento destratá-la e sair moralmente vivo da discussão. Era boa no que fazia. No plenário do júri não tinha para ninguém, falava com eloqüência e firmeza, mas com sensibilidade. Não foram poucas as vezes que o júri precisou de lencinhos de papel.   Mas o fato era que algo, naquela noite de sexta-feira aconteceu. Um neurônio desgovernado, oriundo de algum canto longínquo do cérebro, surgiu[ou irrompeu como preferem os clássicos] com a velocidade de um gordinho atacando um bolinho, com uma proposta para lá de confusa. Era sexta-feira, Mônica estava tranqüila em casa, a garrafa de vinho estava aberta, e a taça estava meio-cheia, bom pelo menos até o tal neurônio entrar cabeça á dentro, como um tanque de guerra no famoso dia D, depois disso, era óbvio que a taça tinha ficado meio-vazia.   Estava sentada em sua grande poltrona, na sala, apenas com a luz de um abajur, e ao fundo quase inaudível o Rei, Roberto Carlos murmurava suas emoções. Ali, quietinha Monica pensava em coisas, muitas coisas, inumeráveis coisas.[ahuuahuha] Foi quando tomada por um frio na barriga ela gritou para o apartamento vazio. CASAR?! DENOVO?PARA QUE?!  Foi quando ela lembrou de quando era moça. Quando prometeu a si mesma que não iria se casar, achava um absurdo. E a todos que ousavam replicá-la ela iniciava um elaborado e intenso discurso abordando privação de liberdade, dor, sofrimento, ressaltando que apesar de alguns momentos de felicidade, que NÃO seriam em hipótese alguma capazes de superar os desastres e tristezas da vida, casamento era um péssimo negócio. A menos é claro para quem casa por interesse. Para Mônica casamento era coisa de quem tem auto-estima baixa, e precisa de elogio toda hora.  Naquele momento ela se sentiu derrotada por sí mesma. Para onde foram meus princípios? Pensou ela. E ali na solidão da sexta a noite ela chorou baixinho, estava inconformada. A mocinha que repudiava a instituição sagrada do matrimônio, hoje era a mulher rumo ao seu terceiro casamento. Como isso era possível? Seria apenas efeito do vinho?!   Monica se jogou na cama. E por lá ficou. Até sábado pela manhã. Quando tocou o telefone. Era Mário Sérgio, o noivo, sim, AINDA era o noivo. Convidando-a para conhecer o local da cerimônia. Ele tinha prometido que o local seria segredo, até uma semana antes do casamento. E que a noiva cuidaria apenas de alguns detalhes. Ela tentou não pensar, mas aquele tal neurônio tinha feito um estrago grande na cabeça dela.   Com a firmeza de sempre ela disse a Mário Sérgio que precisavam conversar e que era importante. Seria cruel de mais falar para ele no dia em que iam conhecer o local da cerimônia. Mas o noivo insistiu, como se nem percebesse a gravidade da situação.    Mário era um cara legal[pelo menos até então], também advogado, chegado a alguns vícios a manias desconfortáveis. Ao pé da letra era um garoto atrás de novos divertimentos. Um playboy boa pinta. Enfim, um advogado como tantos outros. Ele gostava dela, mas coitado, era seu primeiro casamento. O que ele sabia da vida? Nada. [Entretanto, quem é que afinal, SABE de alguma coisa da vida? Ninguém. Os que acham que sabem, apenas ACHAM, mas não sabem muito não.]   Apesar de ter 35 anos, Mário Sérgio ainda era metido a garoto, tratava o carro como filho e o cachorro como netinho recém nascido. Isso era algo que sempre soou desconfortável para Monica, que já nos seus 45 anos de idade, que inevitavelmente lhe colocavam a passos largos a frente dele, no que diz respeito a maturidade, sabia aonde coisas assim poderiam terminar.   Por falar em terminar, foi isso que Mônica decidiu. Não tinha como, aquele relacionamento em si estava fadado ao desastre. Era tão clichê, a quarentona e o garotão. Aonde eu estava com a cabeça? Era o que se perguntava Mônica. A viagem foi silenciosa. Mário AINDA não tinha percebido que as coisas não estavam como deviam, estava empolgado de mais em mostrar o tal local. O que deixou obviamente Monica, ainda mais irritada, ela viu que para ele não passava de uma aventura, poderia ser qualquer outra no lugar de Monica, que para ele talvez não fizesse diferença alguma. Pronto, o que restava de piedade do garoto acabava de morrer ali. Naquele instante. Agora era certo, aquilo tinha que ter fim. Era triste, mas algo precisava ser feito.   Chegaram ao Iate Clube da Praia do Céu. Famoso por ser um lugar calmo, freqüentado apenas por habitués do alto escalão. Mário conseguiu acesso através de um cliente que ele salvara de um desastroso processo de divórcio.   É aqui Moniquinha, exclamou ele como criança á sua mãe, dentro de qualquer loja de brinquedos. No Iate Clube? Pensou ela, como se dissesse, “você está louco?”. Não, não era no Iate Clube, era PIOR do que ela poderia imaginar, era em um iate, gentilmente cedido, pelo adúltero já citado, salvo de uma brutal partilha de bens. Foi a gota d’agua para ela. Estava confirmado, aquilo tudo era apenas uma aventura de uma menino empolgado com novos brinquedos. Afinal já dizia alguém que sabia do que falava “Somos eternas crianças, o que muda é o preço dos brinquedos”. Quando Monica se preparou para engatilhar a conversa, ele a interrompeu, dizendo que iriam dar um passeio no iate. Almoçar nele. Vai ser ótimo Moniquinha você vai ver. Com a perícia de uma advogada experiente, ela apenas esperou. Naquele momento ela era uma onça pintada a espreita de uma paca desavisada. E foi logo depois do almoço, já em alto mar, que ele ENFIM pediu a Monica o que ela achava. Era o momento, as garras afiadas estavam em prontidão, era apenas rugir o mais forte que se podia e pular sem piedade encima da presa.    Com autoridade e olhar fixo, de alguém que sabia o que estava fazendo, Monica apenas disse, “não quero mais casamento. Não quero me casar. Não preciso mais disso na minha vida.” Ele replicou “Mas Moniquinha, vai ser em um iate, o procurador geral e o vice-prefeito já estão convidados, meu amor. Não podemos fazer isso.” A futilidade exalada pelo rapaz foi desesperadora.  “Não podemos fazer isso?” Isso foi como trovão explodindo na cabeça de Monica:  - Não podemos? COMO ASSIM NÃO PODEMOS ?!  Não só podemos como VAMOS fazer isso Mário Sérgio. Você não está entendendo, não quero mais casamento. E ao que tudo indica, nem mais quero você em minha vida. Não sei porque você esta comigo, mas sei que não é pelo que eu pensava. Vamos, quero voltar pra casa.  Apesar da postura firme e incisiva de Monica havia algo a que ela não estava preparada. Se há uma realidade inquestionável na vida, é a de que são poucos os seres humanos racionais, que estão preparados para confrontos irracionais, principalmente quando de surpresa. Como uma criança que perde seu brinquedo novo, nas mãos do primo desprezível, Mário Sérgio, ficou irritadíssimo virou a mesa com violência. E aos gritos destratava Monica. Diante do ataque de fúria, Monica recuou. Ficou com medo, eram apenas eles dois, em um barco, no meio do mar, a costa estava próxima, mas lá nada havia.  Foi quando de súbito, Mario Sérgio se lançou sobre Monica. Ele segurou as mãos dela. E disse, “isso não vai ficar assim Monica você não pode fazer isso comigo.” E sem piedade ou remorso Monica foi atirada ao mar. Não havia tempo para o desespero, ela se preocupou em se distanciar do barco e fugir do insano ex-noivo. Um fim MUITO trágico para o romance que tinha começado simpático e doce nos corredores do fórum.  Monica decidiu nadar a até a beira mar, que felizmente não ficava tão longe. Bom, nadar aqueles 300 metros, era naquele momento mais promissor do que voltar ao barco junto a um assassino em potencial. Já estava no meio do percurso, quando ouviu os motores do barco ligarem, estaria ele vindo atrás de Monica?  O medo tomou conta dela, seus braços começavam a fatigar. E agora? Pensou ela. Mas aos poucos viu o som do barco se distanciar. Um alívio, ele estava indo embora. Já exausta por completa Monica desmaiou na areia e por lá ficou.  Horas depois acordou assustada, deitada em uma cama, no que parecia ser uma velha cabana. Encardida, um pouco escura. Chamou por alguém, mas ninguém respondeu. Ficou parada alguns minutos, na cama, se  familirializando com o ambiente. Resolveu levantar. Foi para fora da cabana. Quase enlouqueceu quando viu que estava no meio do nada. Sentiu medo. Definitivamente aquele era um dia para se esquecer. Foi quando um voz um pouco rouca ao lado dela, disse de forma tranqüila, e segura:   - Não se preocupe, está tudo bem. Encontrei vc na praia ontem no final da tarde. Pode me chamar de Borba.  Disse o homem, que apesar de barbudo e descabelado, mostrava certo grau de eloqüência e etiqueta. Entregou a ela uma toalha, e indicou a ducha de água fria. Desculpou-se encabulado, dizendo que no momento era tudo que ele tinha a oferecer.Também sem jeito, e vendo que o homem não parecia oferecer perigo, Monica limitou-se a agradecer educadamente.   Ao sair do banho, foi para seu pequeno quartinho, onde lá estava uma enorme camiseta de Borba. Ele deixou de prontidão. Sabia que ela precisaria vestir algo.  Naquela noite, jantaram juntos. Para quebrar a tensão, Borba contou sua história, expôs algumas de suas teorias. Fez questão de dizer que não era nenhum desses eremitas anti-sociais malucos, nem um foragido da justiça. Era apenas um homem buscando novos rumos.  Monica contou sua história, deixou claro que não era nenhuma andarilha abandonada a própria sorte, que o dia anterior tinha sido apenas mais um dia ruim. Desses que vira e mexe sobrevêm a muitos. Conversaram por horas, até colocarem todos seus conflitos internos e frustrações para fora. Se entenderam. Dois dias depois, pareciam velhos amigos. E é claro, quatro dias depois, já eram um casal. Cheio de paixão.   Monica passou de aventura, para aventureira. Era realmente estranho, ser quase morta pelo então noivo, ser abandonada em uma praia deserta. Parecia filme. Mas em seus anos de advogada já tinha visto coisas piores, e com finais MUITO mais trágicos. Não sentia-se triste. Estava feliz, com alguém que apesar de frustrado em certos aspectos ainda assim era muito educado, sensível. Não se sabe ao certo se foi por fragilidade emocional do momento, ou seja lá o que fossem explicar futuramente, mas aconteceu. Um romance. E dos bons.  Mas nem só de romance e conto de fadas vive o ser humano. Aquilo, claro nunca iria durar para sempre. Ela tinha que voltar. Sua vida fora de universo paralelo que ela acabou entrando, não era assim, ruim. Tinha uma apartamento, trabalho, um negócio a levar a frente. Familiares. Temendo uma reação negativa de Borba, achou  mais fácil apenas ir embora. O dever a chamava. E porque não, um dia, no futuro, em momentos mais propícios, e com roupas mais adequadas. Ambos não poderiam se encontrar, jantar decentemente. E quem sabe levar uma vida juntos. Monica gostou de Borba, admirava sua coragem, seu estilo de homem simples cheio de discursos impulsivos. Seu desdém completo por coisas materiais. Era o exato contrário de Mario Sérgio, o pobre playboy que não sabia o que lhe esperava. Monica Gusmão De Alcântara estava voltando ao lar, e é claro que dentro dela, havia um desejo até justificado, de vingança. Afinal, já ouviu-se falar de algum predador, que tenha um dia perdido sua presa, e por causa disso resolveu morrer de fome?    [Escrito/concluído na quinta-feira, 26 de novembro de 2009,  pontualmente ás 17:12:47 - Por Roger Busetti Torres]