13 de abril
Autor: Giovan Ferraz | Publicado: 2011-04-15T15:22:00-03:00

    Sentado no ponto de ônibus, ele apenas esperava. Apoiando o queixo sobre a mão, o cotovelo sobre o joelho, a perna sobre o cimento frio e insensível da cidade. Seus olhos tristes encaram o outro lado da rua, onde um cachorro velho não se deixa perceber vivo ou morto. Nem muito lhe passa pela cabeça, e havia tanto a pensar... Ele simplesmente não tem vontade. Sua barba coça, ele coça, mas não muda a expressão apática. Tantas pessoas passam pela sua frente, por trás, pelos lados, mas ninguém o vê. Ele está sozinho, como todos aqueles que passam por ele, sozinhos na multidão.    O ônibus se aproxima, as pessoas começam a se movimentar, ele apenas espera. Nem tanto pela apatia, nem por não se importar em ir de pé, ou pela simples indignação que sente por todos esses bípedes que se acotovelam pela possibilidade de ir sentado no ônibus. Ele espera porque quer adiar ao máximo o momento constrangedor que se aproxima.    O ônibus pára. As pessoas se organizam sistematicamente em um belo funil que termina na porta a se abrir. Em mais uma cena patética, elas entram, se empurrando, se acotovelando, se atravessando, se desrespeitando. Não é difícil pra ele imaginar o dia em que alguém ainda será esfaqueado por um assento no ônibus. Ele espera até a última pessoa colocar o pé no degrau, e se levanta, lentamente, sem a mínima vontade. No mesmo ritmo, ele se dirige ao ônibus, pesarosamente, levanta um pé ao primeiro degrau, o outro ao segundo, com um cansaço na alma que ninguém percebe.    Pelo menos o ônibus está cheio, superlotado, como acontece com bastante freqüência. Ele nem chega a entrar direito no ônibus, a porta se fecha, o motor dá a partida, e ele encara o sovaco mal cheiroso do senhor à sua frente. Mas não faz cara de desgosto, nem mesmo um suspiro cansado. Sua feição apática permanece. O ônibus segue algumas quadras, pára, segue outras, um sinal, vira uma esquina, outra quadra, pára, vira a esquina, um sinal, pára. Enquanto isso, pessoas entram e saem do ônibus, e a sua fila interna se movimenta, até que chega o momento.    Ele tenta seguir o fluxo e passar pela roleta, mas o cobrador o encara. Se fosse qualquer outro, que se demorasse a pegar o dinheiro, ou a carteirinha de estudante, o cobrador lhe deixaria passar para não interromper o constante fluxo de superlotação. Mas algo nele o denunciava, talvez a feição apática, os olhos tristes e cansados, ou mesmo a aparência; o cobrador não lhe deixou passar a roleta. Os seus olhos, até então abaixados, envergonhados, levantaram-se, humilhados, e encararam a alma daquele ser automático e impassível sentado atrás de um dos muitos caixas da companhia de ônibus. Seus olhos ficaram estáticos por alguns instantes, não foi preciso muito para a roleta entender. “Na próxima parada tu desce, ô folgado! Tá me entendendo?” Ele podia pedir por um favor, ele podia inventar desculpas, mas não valia à pena, ele não reconhecia ser humano algum atrás daquelas notas e moedas dentro do caixa. Aliás, ele não reconhecia ser humano algum dentro daquela grande caixa de metal, ou mesmo daquele aglomerado de caixas de concreto a que algumas pessoas chamavam de cidade. Ele apenas baixou seus olhos tristes, envergonhados, humilhados, e deixou passar o próximo passageiro à roleta.    E na parada seguinte ele desceu. A alguma distância ainda de seu destino. Por mais de hora ele caminhou, sob o céu avermelhado da noite urbana, sobre o chão duro das calçadas, calçamentos e asfaltos. Pelo caminho ele viu olhos. Olhos que não reconheceu. Olhos que miravam outras direções. Pelo caminho ele sentiu presenças, e o mais humano que conseguiu foram algumas risadas, que vieram junto ao momento em que lhe levaram a única posse que carregava consigo – uma sacola de supermercado. Pão e leite apenas, e lhe levaram, sem necessidade aparente, claro. Apenas a de se auto-afirmar enquanto seres de vontade própria frente a todo o acaso a que são submetidos.    Ele não revidou, não implorou para que não lhe levassem a sacola, não adiantaria. E mesmo que adiantasse, no fundo ele sabia que eles precisavam mais disso do que ele. Não do pão, não do leite, mas do ato, do sentimento, das risadas, da experiência que lhes fazia sentirem-se vivos por um momento apenas que seja.    Ele seguiu em frente, implacável, inexorável, incansável. Por mais alguns longos minutos ele caminhou. Cruzou casas velhas e sem cor. Cruzou luzes piscantes e coloridas através das janelas. Cruzou barulhos e vozes de penteados com gel a citar dores e tragédias. Cruzou um pequeno portão de madeira velha e desgastada pelo tempo, tal qual a carne que o fazia caminhar. Abriu a porta, e pela primeira vez desde que saíra de casa cedo pela manhã, ele encontrou olhos, ele sentiu olhos, que miravam os seus, e o sorriso mais bonito do mundo se fez surgir, de um lado e do outro; e o abraço. Abraço de braços cansados, velhos, enrugados, acalorados pelo tempo e pelo amor. Uma alma renovada, e um beijo, dos mesmos lábios que se beijaram há tantos anos atrás. A união de dois corações sofridos em paz.13 de abril de 2011