Sonhos, sonhos são (13) - Tato
Autor: Christopher Rodrigues | Publicado: 2013-08-15T20:52:00-03:00




Foi a sopa
quente se jogando sobre ele e então lembrou-se que tinha pele. Suas mãos em
leve ardência, o cheiro de frango, o condimento se colando a mão como uma luva,
descendo pelos cobertores, as roupas limpas, o sofá. Não chegou a boca. Não
sorveu nada. Não se encheu do caldo, talvez porque já estivesse tão cheio de
tudo, que a coisa quente se derramou e continuou escorrendo. Desceu pelas
calças, pijamas, lhe ensopou as cuecas, continuava besuntando a pele de sal e
vinagre. E óleo de sopa. Quando deu-se conta das calças e cuecas ensopadas,
lembrou-se que naquele dia não quis trocar essas calças por outras, pois essa
lhe eram mais aprazíveis, mais confortáveis, justamente porque as cuecas não se
apertavam tanto, não lhe aqueciam o sexo e o tato, sentia-se mais livre e
confortável. A outra calça lembrava a outra casa, a outra vida, os outros
erros, as outras perambulações. Ali, sentado de modo taciturno, sentia o caldo
continuar descendo, tomando lhe as entranhas, sentia revirando dentro dele esse
gosto amargo da lembrança. Da pele. Do sentido que havia perdido naquela noite,
de sua falta de senso, da falta de queimadura. Desde aquele dia decidiu não ter
mais pele, não ser mais tocado, não ser mais desperto. Decidiu que a pele era
um erro, apenas uma camada traiçoeira recobrindo os importantes ossos,
músculos, vísceras... Ah! Essas também não são as mais confiáveis pois se
remexem também ao gosto da pele. Olhava para a mão quase em chamas e lembrava
da estupidez da pele se roçando, procurando, se tragando, se comendo, se
destruindo. Lembrava de uma dor estranha, de uma invasão, de uma mudez, onde só
a pele existia, junto as vísceras, fazendo vazar a estupidez do resto.
Sufocando outros sentidos, se arrepiando. Malditas carnes! Sorte dos animais em
que no primeiro escárnio tem suas peles arrancadas de uma vez só – pelas facas
ou pelos leões – jamais provocarão outra vez o desejo de serem comidos. São
comidos de uma única vez, pele deglutida rapidamente, escarnada, escalpelada
sem lembranças, pra que no futuro, não haja nenhuma sopa.

Mas ali houve
a sopa, servindo como instrumento divino de escárnio sobre a estupidez do
destino, pois apesar de ter escolhido o pijama, a calça, a cueca do dia, se
queimou, precisava se trocar, arrancar a pele, mudar o sentido. Deglutiu a
queimadura, lambeu a pele. Se despiu como se estivesse no quarto. Mas estava na
sala, com a televisão quase muda, arrancou os pedaços que não lhe serviam. Com a
faca lenta, descascou sua pele de laranja, descarnou sua ignorância, misturando
sangue e sopa. Seu tato era o ato último. Um último tato, em ultimato. Se
cansou de limpar sopa caída, de ter que trocar a roupa, de vestir a calça
velha, de não poder escolher o pijama. Descansou a pele sobre a lâmina e não se
rendeu. Sentiu os pelos saírem um a um, ouvia o som que fazia, cortava,
arrancava, sumia com os pedaços no tapete, como se tirasse de vez aquela roupa
velha. Escolhia e ria, limpar-se dela.

Para sua
surpresa, entretanto, o sangue apenas escondia outra pele, e mais outra e mais
outra, cada uma de um gosto de diferente, cada uma de um jeito sínico, cada uma
se refazendo diante de seus olhos. Para insuportabilidade de sua vida, não
havia como remover a pele grudada no gosto, a lembrança grudada no cérebro, a
roupa no guarda-roupa, a cor idiota que ela tinha, a queimadura que ela trazia.
De nada adianta, pois quanto mais se rasgava, mais tato nascia.&nbsp; Abandonou portanto seu intento, em
descontento com a novidade que se refazia cada vez mais. Deixou que os últimos
sentidos se regenerassem sobre as vísceras que se uniram seladas a pele.
Cúmplices. Permanecia aprisionado em seu corpo nu. Limpou a bagunça, lambeu
facas, perdeu o medo, catou as velhas calças, trocou a cueca, vestiu-se. Soube
que pouco podia fazer; que nada poderia arrancá-lo de si. Nem o escalpo. Nem o
escárnio. Nem o sangue, nem a sopa. Ficou ali emudecido pela dureza da vida.
Queria se arrancar das lembranças. Pensou em lobotomia. Procurou o martelo, os
pregos, mas fazia frio e pela primeira vez em muito tempo, sentiu que sua pele
doía.

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“Eu que falei nem pensar, agora me arrependo, roendo as unhas,
frágeis testemunhas de um crime sem perdão, um erro assim tão vulgar...”
- Engenheiros do hawaí