Dois segundos
Autor: Cristiane Abreu | Publicado: 2015-05-04T11:59:00-07:00












&nbsp; &nbsp;Pensei em como o tempo é curto.
&nbsp;&nbsp; Pensei sobre a palavra "curto" e sobre a palavra "tempo". Curtir o tempo ou ficar pensando em como o tempo é curto? Olhei pela janela do carro e tentei entender como a graduação da cor verde nos matos podia ser tão perfeita conforme o veículo corria pela estrada. Lembrei também de obras de arte que via quando era criança e tentava copiá-las em quadros meus na aula de pintura em tela.
&nbsp;&nbsp; Aquele momento da viagem era um armistício na minha vida. Era só eu e a estrada. Consegui retroceder em tantos momentos, lembranças, cantigas, cartas... Consegui pegar esses conceitos e aplicá-los no meu presente e em como isso se refletiria no meu futuro. Pisquei os olhos e me lembrei que aquele piscar já virou passado e o presente é muito relativo. O presente é como o piscar de olhos: é aquele momento que os cílios se encontram depois do fechar e antes do abrir das pálpebras. Tão breve que chega a ser automático.
&nbsp;&nbsp; Aquela criança que vi tentava reproduzir a graduação do verde das árvores quando pintava seus quadros, mas era em vão. A mente era muito jovem para representar na criação as combinações das cores. Pouco sabia de tinta, pouco sabia de vida. Sentia um desassossego quando via o trabalho mal feito e pensava "você não serve para isso." Uma criança conformada, como manda os bons costumes. E foi assim que resolvi abandonar o curso de pintura em tela... O que foi um alívio para o bolso dos meus pais.
&nbsp;&nbsp; Não posso dizer que mudei muita coisa nesse sentido. O horizonte espreita meus olhos, me faz exorcizar o fantasma que existe atrás desses espelhos da alma. A verdade nua e crua é tão cruel e misteriosa, de uma forma tão atraente, que vem de encontro comigo na velocidade semelhante do bater de asas de um beija-flor.&nbsp;
&nbsp; Ou seria o bater de asas de uma borboleta? Talvez significasse metamorfose. Será que causa mesmo um furacão do outro lado do mundo? Se é verdade não sei, borboleta... Mas mal consigo lhe dizer o tamanho do furacão que causou em mim.
&nbsp;&nbsp; Tantos animais ali nos matos que começo a refletir sobre a cadeia alimentar natural. Acredito plenamente que todos os predadores são presas, mesmo que isso não esteja claro para eles. Todos são capturados, acorrentados, falsamente condicionados... Criados para o abate. Eu não sou presa e nem predadora. Sou aquela que desacorrenta, que liberta. Sou inteiramente questionadora. Se as perguntas não te libertam, te matam... e a morte não deixa de ser uma forma de liberdade.
&nbsp;&nbsp; O automóvel em movimento passou perto de uma plantação de laranjas. Aqueles pontinhos laranjas do lado do horizonte principal me remeteu à infância. Novamente às minhas primaveras, aos cachos loiros e aos questionamentos dignos de uma Emília de Lobato. A lembrança daquela menina deitada na terra... A visão dessa menina 50 anos depois, já de cabelos brancos, só que engolida pela mesma terra. O cheiro cítrico (embora naquela época eu nem tivesse noção do que era cítrico) sentido pelo olfato infantil, nunca deixou a minha memória. Olhei para aquelas árvores lá do lado e pude sentir o cheiro novamente.&nbsp;
&nbsp;&nbsp; Última vez que senti esse cheiro foi quando li um conto chamado "Tangerine-girl". Talvez eu sinta de novo quando ler isso que escrevi, lá no inverno da vida... Quando estiver na curva extrema do caminho extremo. Talvez você consiga sentir também nesse piscar de olhos, embora não esteja (ou esteja) no fim do horizonte.
&nbsp; O vento soprou forte nos pássaros e as asas deles iam batendo e parando... Batendo e parando... Batendo e... Lembrei do movimento dos cabelos da antiga e da nova idealização de amor. Dos meus próprios cabelos e da sensação de tê-los em mãos terceiras. Mãos segundas. Duas mãos, dois segredos, dois espelhos, dois segundos.
&nbsp;&nbsp; É interessante pensar sobre o fim da estrada. O que encontrarei quando chegar lá? Cochilei no carro minutos antes de começar a escrever sobre o percurso do caminho. Sonhei que quando o carro parou no destino que escolhi, desci em um cemitério. Haviam pessoas conhecidas, muitas carregavam no rosto uma expressão sombria. Outras ao invés de expressão, tinham máscaras. O resto delas não tinham nem mesmo olhos e bocas. Caminhando entre eles, ninguém parecia me notar. Aproximei-me para ver quem estava no caixão.
&nbsp; &nbsp;Minha primeira reação foi paralisar. Senti que minhas mãos gelavam e que minha pele havia perdido a cor. Olhei novamente para os rostos ao meu redor e de volta para o defunto. Comecei a chorar quando reconheci que aquilo era realmente verdade... O velório era meu. Eu estava no caixão. Eu morri.&nbsp;

&nbsp; &nbsp;&nbsp;Interferir no quadro. Jogar água na tinta fresca, manchar a arte, afogar o quadro na querosene e atirar fogo nele. É o que faço todos os dias lá fora, nas relações antropomórficas e dentro de mim.

&nbsp; &nbsp;Uma tela em branco. Um arsenal de tintas. E o carro não quer parar para eu descer e respirar. Nem mesmo por um segundo.&nbsp;