Partido da Liberdade e da Solidariedade
Autor: Diogo Fernandes da Costa Luz | Publicado: 2014-01-11T23:26:00-03:00


Liberdade é uma palavra que o sonho humano alimenta

que não há ninguém que explique

e ninguém que não entenda.



Experimentei a liberdade num verão qualquer, lá com meus 12 ou 13 anos, Praia do Francês, próximo a Maceió.

Sem hora pra acordar, sem supervisão de adulto, sem hora de almoço nem toque de recolher, sem ninguém pra cuidar nem satisfação a dar sobre nada. Nada disso é verdade, mas é assim que ficou na memória.



A publicidade e a revista Trip exageram, mas o Oceano Atlântico vazio num dia de semana, uma bermuda e uma prancha de bodyboard (morey boogie, lembram essa?), nessa idade, dão uma sensação de liberdade que um adulto só obteria com muitas barras de ouro e a supressão de seu nome em todo e qualquer registro público.&nbsp;



E a liberdade está aí, como diz o velho Abujamra, pra gente pegar a corda e se enforcar.



Quase fiz isso naquela vez. A noite ia caindo, todos já tinham voltado para a areia e eu - infatuated as balls - remava cada vez mais para dentro do mar, DONDE vinha pegando ondas cada vez melhores. Não sei se isso é comum nas praias, mas o Francês tem um trecho com ondas mansas, quase parado, onde ficam os banhistas comuns e, poucos metros adiante, uma área onde quebram ondas muito boas, boas a ponto de os surfistas de Maceió se arrancarem até lá pra surfar.



É uma divisão bem definida pelo mar e respeitada pelos dois grupos, não sendo exagero invocar em literalidade o verso do Zeca Pagodinho: cada um na sua onda, cada um na sua prancha. Como anoiteceu, fiquei sozinho na área destinada aos MIRIM e fui pego no pulo: depois de remar um bom tempo à procura de ondas nas PROFUNDEZAS, elas pararam de vir e começou uma correnteza forte pra dentro do mar. Eu estava preso.



Remei muito sem sair do lugar e, exausto, comecei a gritar por socorro; mas as pessoas mais próximas eram os surfistas que estavam uns bons metros para o outro lado, em enxame, disputando ondas. Cada vez mais longe da praia e mais no escuro, fiquei simplesmente boiando apoiado na prancha, sem mais ideia de onde eu tinha ido parar.

Até que um surfista apareceu e, em questão de segundos, arrastou com um braço só a minha prancha (e eu junto) de encontro a uma onda que parecia muito fraca e que, se dependesse do meu julgamento, eu não tentaria pegar.



"Rema!"



Foi o tempo de virar e remar, no susto. Eu poderia dizer "next thing I know I was on the shore", mas a verdade é que pareceu que fiquei uns cinco minutos surfando a onda mais forte da minha vida. Terminou num caldo que também vai ocupar, na minha memória, mil vezes mais que os vinte segundos de duração real.



Todo fodido, com a cordinha da prancha me puxando pra não sei onde, fui recobrando o prumo, favorecido pelo privilégio que é firmar o pé na areia, mesmo quando só o que se enxerga à volta é o breu.

Até encontrar a primeira alma viva, o susto já passado, consegui endireitar as ideias e resolvi não contar nada pra ninguém. Acabava de ter a vida salva por um estranho e já não tinha a menor lembrança da fisionomia do sujeito, que agora já estava de volta à lida, tentando chegar primeiro numa onda, conversando e rindo como se nada tivesse acontecido, enquanto eu começava a reservar na minha cabeça o espaço onde no futuro seria erguido o monumento ao surfista desconhecido.



Voltei a pensar nisso tudo ao ver esta galeria de fotos do ano que passou.

Quanta dor, quanto heroismo, quanta demência, quanta irrelevância, quanta falsidade.



Obama no Senegal contemplando o mar que levou seus antepassados da África, na humilhação do navio negreiro.



Mas quem me garante que a foto não foi tirada sob forte esquema de isolamento e segurança, ensaiada várias vezes e meticulosamente trabalhada por uma equipe pra tentar comover o eleitorado?



Da minha parte, fico com o surfista que não sabe nada sobre mim, não pediu nem terá nada em troca, não condicionou a ajuda à minha colaboração, não recebeu medalha e provavelmente nem contou pros amigos o que aconteceu, mas a quem devo tudo o que se passou comigo desde aquele momento, inclusive estar agora digitando, de cueca, no conforto do lar, tomando chá turco.



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A vida vai empurrando a gente pra frente na base do morde e assopra; há muito motivo para desgosto e desânimo, o cenário à frente é sombrio, então de quando em quando algo exageradamente bom acontece, a esmola excessiva que faz o santo desconfiar - só que nesse caso serve pra alentar.



Desse tipo de experiência revitalizante, um ainda me é insubstituível: a de estar na merda sozinho por um tempo e alguém virar para o meu lado e "abraçar a causa".



Eis o que chamamos solidariedade: o problema não é mais só seu; é meu também. Ponto final. No questions asked.



Claro que há diferentes graus de solidariedade e nem sempre os gestos mais significativos serão os mais importantes. Deve ter sido mais fácil para o surfista salvar a minha vida do que foi para o mochileiro no metrô de Paris, dias atrás, carregar minha mala para fora do vagão lotado, abrindo caminho, com o braço que estava sobrando. Havia uma plateia e havia um contexto de ajuda ao estrangeiro (embora em Paris fosse de esperar o efeito contrário), mas não importa. Tudo tem a mesma natureza e a sensação que provoca é a mesma: o incentivo é escasso, mas ainda podemos viver a vida como se estivéssemos todos no mesmo Titanic.