Para uma Menina com uma flor
Autor: Cris Corso | Publicado: 2012-01-03T22:29:00-02:00




créditos de imagem: http://www.ilafox.com/2010/07/romana.html



Porque você é uma menina como uma flor e tem uma voz que não sai, eu    lhe prometo amor eterno, salvo se você bater pino, o que, aliás,    você não vai nunca porque você acorda tarde, tem um ar recuado e    gosta de brigadeiro: quero dizer, o doce feito com leite condensado.    

E porque você é uma menina com uma flor e chorou na estação de      Roma porque nossas malas seguiram sozinhas para Paris e você      ficou morrendo de pena delas partindo assim no meio de todas      aquelas malas estrangeiras. E porque você sonha que eu estou      passando você para trás, transfere sua d.d.c. para o meu      cotidiano, e implica comigo o dia inteiro como se eu tivesse culpa      de você ser assim tão subliminar. E porque quando você começou a      gostar de mim procurava saber por todos os modos com que camisa      esporte eu ia sair para fazer mimetismo de amor, se vestindo      parecido. E porque você tem um rosto que está sempre um nicho,      mesmo quando põe o cabelo para cima, parecendo uma santa moderna,      e anda lento, e fala em 33 rotações mas sem ficar chata. E porque      você é uma menina com uma flor, eu lhe predigo muitos anos de      felicidade, pelo menos até eu ficar velho: mas só quando eu der      uma paradinha marota para olhar para trás, aí você pode se mandar,      eu compreendo.

E porque você é uma menina com uma flor e tem um andar de pajem      medieval; e porque você quando canta nem um mosquito ouve a sua      voz, e você desafina lindo e logo conserta, e às vezes acorda no      meio da noite e fica cantando feito uma maluca. E porque você tem      um ursinho chamado Nounouse e fala mal de mim para ele, e ele      escuta e não concorda porque ele é muito meu chapa, e quando você      se sente perdida e sozinha no mundo você      se deita agarrada com ele e chora feito uma boba fazendo um bico      deste tamanho. E porque você é uma menina que não pisca nunca e      seus olhos foram feitos na primeira noite da Criação, e você é      capaz de ficar me olhando horas. E porque você é uma menina que      tem medo de ver a Cara-na-Vidraça, e quando eu olho você muito      tempo você vai ficando nervosa até eu dizer que estou brincando. E      porque você é uma menina com uma flor e cativou meu coração e      adora purê de batata, eu lhe peço que me sagre seu Constante e      Fiel Cavalheiro.

E sendo você uma menina com uma flor, eu lhe peço também que      nunca mais me deixe sozinho, como nesse último mês em Paris; fica      tudo uma rua silenciosa e escura que não vai dar em lugar nenhum;      os móveis ficam parados me olhando com pena; é um vazio tão grande      que as mulheres nem ousam me amar porque dariam tudo para ter um      poeta penando assim por elas, a mão no queixo, a perna cruzada      triste e aquele olhar que não vê. E porque você      é a única menina com uma flor que eu conheço, eu escrevi uma      canção tão bonita para você, “Minha namorada”, a fim de que,      quando eu morrer, você, se por acaso não morrer também, fique      deitadinha abraçada com Nounouse cantando sem voz aquele pedaço      que eu digo que você tem de ser a estrela derradeira, minha amiga      e companheira, no infinito de nós dois.

E já que você é uma menina com uma flor e eu estou vendo você      subir agora – tão purinha entre as marias-sem-vergonha – a ladeira      que traz ao nosso chalé, aqui nessas montanhas recortadas pela mão      de Guignard; e o meu coração, como quando você me disse que me      amava, põe-se a bater cada vez mais depressa.      E porque eu me levanto para recolher você no meu abraço, e o mato      à nossa volta se faz murmuroso e se enche de vaga-lumes enquanto a      noite desce com seus segredos, suas mortes, seus espantos – eu      sei, ah, eu sei que o meu amor por você é feito de todos os amores      que eu já tive, e você é a filha dileta de todas as mulheres que      eu amei; e que todas as mulheres que eu amei, como tristes      estátuas ao longo da aléia de um jardim noturno, foram passando      você de mão em mão até mim, cuspindo no seu rosto e enfrentando a      sua fronte de grinaldas; foram passando você até mim entre cantos,      súplicas e vociferações – porque você é linda, porque você é meiga      e sobre tudo porque você é uma menina com uma flor.



 – Vinicius de Morais