Sentimentos Crestados
Autor: Odival Quaresma | Publicado: 2015-10-20T22:36:00-07:00

Suas pernas estavam cansadas, estava a mais de quarenta minutos em pé, escondida, mas não podia perceber a fatiga nos músculos: seu cérebro estava em estado de profunda vigília, pronto para uma guerra se necessário fosse. Seus pensamentos eram claros e objetivos, e pela primeira vez em sua vida sentiu que as sutis paredes que separam sua identidade de seu centro nervoso em estado bruto haviam esfacelado. Ela era uma coisa só, mente, corpo. Um animal espreitando uma chance para o ataque.
Os sons abafados de sexo finalmente pararam, e apenas a respiração ofegante do casal era audível. Começaram uma conversa sobre banalidades, que logo se convertera em juras de amor eterno. Depois, o homem começou a queixar-se de seu casamento, seus filhos e, finalmente, de sua esposa.
_ Ela é patética! Riu-se o marido.
Aquilo doeu em Regiane. Não bastava a humilhação que testemunhava escondida atrás da porta, teve de ouvir essa. Um ódio profundo inflamou-se nela. Sempre fora emotiva e não raro se flagrava nas tarde de domingo refletindo sobre as emoções humanas. Achava simplista a forma como convencionaram que não mais que dez palavras expressariam a totalidade das emoções humanas. Para ela "tristeza" não era uma emoção em si, mas um gênero com dezenas de espécies de emoções que evocam essa mesma aflição, cada qual a seu modo. A raiva que sentia agora era muito específica, um tipo de ódio reservado para uma heresia sem tamanho. Era uma raiva incandescente, primeva. E então ela percebeu que já havia decidido há muito que aquele casal nunca sairia daquele quarto.
Quando viu sua esposa entrando rapidamente no quarto, com um menorá de bronze na mão, Eli teve uma sensação estranha. Ela não devia estar lá e ele sabia muito bem disso, tão bem que quando sua absoluta convicção se vira confrotada com a realidade, parecia que o mundo havia partido. Sentiu uma leve vertigem, como se o chão desaparecesse sob seus pés.
O que se seguiu foi, a seus olhos, surreal: Regiane corria até ele em câmera lenta, erguendo o menorá acima de sua cabeça. E então sentiu um calor irradiando de sua testa, derramando sobre ele um torpor que parecia deixar sua mente distante. Um cheiro forte e ferroso preencheu-lhe os sentidos, e ele lembrou daquela manhã de sábado, há trinta anos atrás. Estava sentado no quintal, observando as formigas fugindo da leve e fria chuva que - ele tinha certeza disso - era apenas o cumprimento da Manhã, afagando-lhe o rosto com gélidas pinças de água. O mundo era tão grande naquela época, os cheiros e cores tão vivos. O vento espalhava pelo quintal o cheiro da ferrugem das cercas. Viver, então, era delicioso. Sentia fome e queria o café da manhã, mas não ousava acordar seus p- 
O corpo de Regiane estremecia diante de uma liberdade até então desconhecida. A explosão, a fúria, aquilo a excitava até a alma. Como se um véu inteiro de ilusões caísse, e com ele seus grilhões. A mulher diante dela tremia e chorava, tentava gritar mas sua voz a traía, afogada nas próprias lágrimas. "Patética", pensou Regiane.
E então avançou. Não era mais mãe, nem mulher, nem mesmo Regiane: Era apenas si própria.
Olhando para eles, era difícil para mim determinar quem se sentia mais livre.