Dias cinzas
Autor: Coralina. | Publicado: 2012-06-19T20:34:00-03:00



onde atmosferas hipnóticas são enfrentadas

&nbsp;&nbsp;e naturezas são descobertas

&nbsp; &nbsp; &nbsp;Já não sabia há quanto tempo andava por aí. O passado era uma fumaça, como o nome desta cidade. Mas bastava saber que era pequena e fria. Uma vila, nada mais, que no verão devia receber montes de turistas e ser desagradável de um jeito completamente oposto ao que era agora. Era inverno.
&nbsp; &nbsp; &nbsp;Tampouco sei há quantos dias já me encontrava ali. Há uma feitiçaria qualquer no ar que parece deixar tudo incerto. Passava os dias andando pelas ruas, meio perdido. Andava até que parecesse longe e então virava - seguia andando, por outros cantos, até que &nbsp;via o frio e virava mais uma vez. E então a chuva, e então a fome... Assim seguia e terminava onde antes comecei. Não tinha dinheiro, mas sempre dava um jeito de ter um cigarrinho queimando entre os dedos. Comida também acabava aparecendo, de uma forma ou de outra. Há muito mais comida escondida e espalhada pela cidade do que costumamos imaginar. Fazia frio naquela vila estranha, mas era reconfortante, ao menos, saber que eu tinha um canto na rua, pouco úmido, pra onde voltar quando a noite era alta.
&nbsp; &nbsp; &nbsp;Nessas andanças falava com algumas pessoas, mas não travei uma conversa sequer. Por um tempo me acompanhou um tipo meio cigano: andava, como eu, sem transcrever curso algum. Trocamos algumas palavras aquele dia e logo se foi em outra direção. Pareciamos um dos cachorros da cidade, indo daqui àli e depois... voltando. Havia vários destes cachorros de rua, como sempre há nessas cidades. Cumprimentava alguns, mas a verdade é que não falávamos a mesma língua.
&nbsp; &nbsp; &nbsp;Havia uma árvore peculiar em frente a um café onde às vezes descolava um resto de comida. &nbsp;O tronco era grosso e baixo, mas os galhos pelados eram muito finos e se ramificavam em milhões de pontas cada vez mais finas. Esta estrutura, junto com a garoa eternamente intermitente, deixava, no lugar de folhas, gotículas de chuva. Se o sol batesse atravessando todos esses pingos brilhantes seria bonito e singelo, mas não havia sol. Quando o vento soprava chovia só embaixo da árvore.
&nbsp; &nbsp; &nbsp;Um ar de desolação e abandono pairava nas ruas e circundava os quarteirões, vindo da garoa fina que deixava tudo úmido sem conceder o espetáculo de uma tempestade. A umidade empapava o espírito e formava uma película em volta das coisas que impedia suas almas de sair e se expandir. A própria garoa, diziam, &nbsp;talvez fosse os últimos ânimos que tentaram se elevar, mas que se condensaram no frio e voltaram, amargos, ao chão. Não era como uma cidade fantasma, mas como uma cidade onde os fantasmas já se foram... e apesar disso os vivos persistem em andar por aí, presos, talvez.
&nbsp; &nbsp; &nbsp;Costumava ir por caminhos afastados, pouco frequentados. Andava pelas trilhas dos párias, dos que se acostam às paredes da sociedade ou que aproveitam sua sombra, mas que nunca, de fato, entram. Quando havia terra, as únicas pegadas que acompanhavam meu andar solitário eram aquelas de cachorros e ovelhas. Por vezes chegava a uma praia cinza, de pedra, onde se abria um grande lago gelado. Sua água era cobalto sob as nuvens de chumbo. Ali o vento era mais frio. Nem se podia ver a fumaça do cigarro antes que ela corresse, apressada. O lago parecia um mar calmo. Aquela água conectava pontos muito distantes. A propriedade de condução da água parece tão óbvia nestes lugares, tão sensível. Era ao mesmo tempo opressivo e majestoso. Se podia sentir tudo que se conecta àquela água. As montanhas tão distantes quanto cinco horizontes, com suas redes como teias intermináveis de raízes conectadas àquela mesma água conectada a meus pés. É possível sentir a mão jovem perturbando a superfície para aliviar a sede em ainda outra margem. Enquanto isso sente-se o fluxo impedido de algumas árvores sendo cortadas do outro lado da montanha, provavelmente para fazer lenha. Sente-se também, pela água, que a quilômetros de distância, na outra ponta do lago, o sol resolve mergulhar para brincar no prateado das trutas, enquanto aqui se recusa a fazê-lo. É claro que não se pode adivinhar nada disso. Mas a água te olha de um jeito que é como se pudesse.
&nbsp; &nbsp; &nbsp;Bandos de pássaros aquáticos circulam pela orla. Com penas lustrosas e ares importantes, parecem entretidos em profundas discussões. Sei que estão descansando e que são belos assim, mas às vezes é irresistível a vontade de correr pra cima deles, apenas para vê-los voar sobre a água, como um corpo só, e ir sentar-se tão coordenadamente em algum outro ponto da praia rochosa - distantes de gente desocupada como eu. Então, me dando por satisfeito, seguia caminhando, através dos mesmos sinais sutis que guiavam meus rumos: um cheiro de terra molhada e de vegetação fresca, um roncar da barriga... Alguns dias, quando mesmo estes sinais falhavam em aparecer, subia um morro que dava para a mata ao lado da cidade e arremessava uma pedra tão longe quanto podia, apenas pelo prazer de, buscando-a, me enveredar pela mata e conhecer suas trilhas, seus recantos, seus riachos. Nestes últimos matava a sede de tanta andança e me sentava para um cigarrinho contemplativo - havia alguns cantos tão diminutamente pitorescos que é difícil descrever, mas é como se houvesse algum tesouro enterrado entre as rochas e as plantas. Talvez porque sabiam que ali, para sempre, reconheceriam sua localização. Cheguei a começar a cavar um ponto, mas parei, me sentindo bobo. 
&nbsp; &nbsp; &nbsp;Hoje os passos me trouxeram a lugares já familiares e penso que tenho que dar um jeito de me livrar do espírito da garoa - que talvez seja hora de partir. Escapar dessa prisão de neblina e umidade antes que seja tarde. Busco manter essa idéia fixa na mente pra que ela não se perca nos sonhos e, acordando amanhã, me encontre de novo vagando sem rumo, esperando a noite chegar. O lago é o mesmo e as mesmas pegadas de cachorro são as únicas companhias nesse entardecer fúnebre.
&nbsp; &nbsp; &nbsp;Então eu estranho, de repente, que naquele trecho da orla que já tanto percorri não encontre nenhuma de minhas próprias pegadas... Talvez a chuva as tenha levado embora e eu esteja fadado a refazê-las diariamente, envolvido pelos ares anestésicos da cidade, até que venha o verão. Não satisfeito, olho para trás - para o caminho que vinha traçando pela areia negra e pedregosa. Não há nada. Nem mesmo os passos que acabei de dar foram gravados como pegadas na areia. Confuso e assustado, dou mais alguns passos a frente e, novamente, olho para trás: nada. Apenas as mesmas pegadas de cachorro que via toda tarde quando passava por aqui. Perplexo e pensativo, levo o cigarro à boca e ele não está mais em minha mão. Eu fumo? Receoso, levo minha mão à orelha, apenas para senti-la longa e peluda, dependurada ao lado do meu rosto. Toco meu nariz e ele é gelado e úmido como nariz de...
&nbsp; &nbsp; &nbsp; Meu deus! É verdade... Agora me lembro... por isso o mundo é tão cinza...
&nbsp; &nbsp; &nbsp;Porque sou um cachorro. Um negro cão de rua como tantos outros, vindo de longe, de nem-sei-onde. Correndo atrás de pássaros, buscando pedras lançadas ao longe, cavando buracos atrás de algo que, desenterrado, transformasse a superfície... Realmente, talvez isso tudo fosse estranho se eu não fosse um cachorro. Tanto melhor. E por mais que essa realidade me surpreenda a princípio, é um detalhe que poderia permanecer esquecido - e talvez o seja - uma vez que não vai fazer qualquer diferença. A garoa continua minando os ânimos e continuo decidido a deixá-la.
&nbsp; &nbsp; &nbsp;Ao menos isso explica uma estranha atração que até agora tinha preferido omitir:
por cadelas de&nbsp;pelo&nbsp;longo, olhos amarelos e cauda arrebitada. Uma loucura!







Bem, acho que o primeiro post solitário ficou de acordo. É fictício, mas baseado em fatos reais.
o post se refere só a Pucon e as fotos abaixo só não são de Pucon. pra ficar confuso.

Tem outras que vou colocar depois, porque ainda não foram passadas pro computador. Por enquanto: lagos espelhados, espelhos alagados e redutos surreais que passam, assim, sem mais nem menos, na beira da estrada.




























mais fotos:




















ou: Villa la Angostura =&gt; San Martin de los Andes =&gt; Junin de los Andes =&gt; Pucon.

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