A Biblioteca
Autor: Igor Mesquita | Publicado: 2012-04-10T21:48:00-07:00



De súbito, ao passar pelo corredor, encontro um outro mundo à frente. Cheio de idiossincrasias.&nbsp;Esse mundo é minha biblioteca, ou para ser mais exato (e modesto), minha estante de livros. Está&nbsp;tão diferente, hoje. Ou será eu? Sem me conter, começo a observar o espetáculo diante de mim:&nbsp;uma guerra, mas não daquelas estúpidas em que homens morrem como moscas. Essa é de ideias, palavras.&nbsp;

No meio daquela multidão, encontro uma barata, que acabara de despertar, em delírio. Pensava, ela, em&nbsp;como havia podido não acordar ao som do despertador e, por isso, perdido o trem das cinco horas. A que horas&nbsp;sairia o próximo? Às sete. Mas o que o patrão iria pensar? Então a barata se perdia em averiguações cotidianas,&nbsp;sem se deparar com o absurdo da vida. Mas, de alguma forma, ela era um homem (barata?) revoltada, como diria&nbsp;o Albert Camus mais à frente.

O argeliano estava andando à toa, com cigarro na boca, vestido em um sobretudo. Simpático, conversando sobre&nbsp;futebol. Ainda poderia lembrar o garoto filho de operários que fora, em uma Argélia sofrida. O grupo que o acompanhava,&nbsp;com doutor Bernard Rieux, inclusive, e outros, toca em um assunto peculiar: "Como julgas se a vida vale ou&nbsp;não vale a pena ser vivida?" Então, Camus responde, com a consciência de quem um dia advertiu, antes de começar&nbsp;um livro, que "todo conhecimento verdadeiro é impossível" e, também, como&nbsp;Heidegger defendeu tão bem em Ser e tempo, que "o pensamento abstrato obtém por fim seu suporte de carne".&nbsp;Vocês deveriam estar lá, pois foi uma resposta linda. O que ela causou em mim? Antoine Roquentin (ou Sartre), em um momento de náusea&nbsp;–&nbsp;outra coisa que o Heidegger explicou tão bem&nbsp;–, soube dizer: "Nada mudou e, entretanto, tudo existe de outra maneira."&nbsp;Seria interessante ter visto o Mersault por aqui, mas provavelmente já fora condenado (pelo menos, por um motivo mais plausível&nbsp;que o do sr. Joseph K).&nbsp;

Olha quem eu vi, também: o Erasmo de Roterdã e a Loucura. Diante de um monte de velhos senis, presos às tolas convenções&nbsp;do "bom senso", a Loucura se erguia, eloquente. Mais do que nós mesmos, ela parecia saber do quanto nos era importante.&nbsp;Era o velho Erasmo, com seu ar democrático, olhando pelos ombros dela; e ela, pelos dele. Quem dera todo o "bom senso" ter&nbsp;um poquinho que seja desse humor. Ele era ela, ela era ele - sem sequer precisar da máscara, que resguardava a vida do nosso velho filósofo diante de loucos.

Um pouco depois, encontrei Friedrich Nietzsche, que estava um pouco irritado pelas dores de cabeça incessantes. Mas,&nbsp;claro, não deixou de me puxar para uma boa conversa. Debatemos sobre o "homem que, hoje, se deixar violentar a inteligiência, (...) com reforço de bebidas espirituosas"; sobre essas "aspirações ao sublime, ao elevado, ao empolado." Eis nossos tempos de falso desenvolvimento. E, também, debatemos sobre mulheres. (Eu achava&nbsp;incrível o poder das ondas sonoras, que conseguiam ultrapassar aquela enorme muralha, ou melhor, bigode.) Em algum momento, ele&nbsp;disse: "Onde quer que estejas, cave profundamente! Em baixo está a fonte! Deixe os homens sombrios a gritar: 'Em baixo é sempre o inferno!'&nbsp;E outra coisa, meu filho, você deve pensar que toma a mulher por quem bate o teu coração; mas ela não toma, rouba." Depois falou mais algumas&nbsp;coisas a respeito desse "segundo erro de Deus", as quais eu prefiro não recitar para evitar um tapa.

Percorrendo meus olhos pela estante, eu me esbarrei no Fernando Pessoa. Pensei em chamar o Nietzsche para apresentá-lo ao cara que disse&nbsp;"não haver mais metafísica no mundo senão chocolates, (...) que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria", mas aquele já ía longe.&nbsp;Comecei a conversar com o Pessoa, sendo assim, confidenciando que às vezes eu também me sentia como sendo vários. Era uma profusão de eus em um só.&nbsp;No fim, como o Mário de Sá-Carneiro, eu não era eu nem era o outro; era o pilar da ponte que os ligava.

Que caras. Passei pelo Drummond, que falava sem pausas; pelo Schopenhauer, que só tinha a companhia de um cão; pelo Woody Allen, falando que foi&nbsp;reprovado por pescar a alma de outro aluno, numa prova de religião; pelo Fernando Veríssimo, um gordinho silencioso; Pelo Leminski, com seu lindo bigode;&nbsp;pelo Humberto Gessinger, falando dos fantasmas do passado; pela Marina Colasanti; pela Lya Luf; pelo Anthony Burgess; pelo gigante George Orwell... Foi um&nbsp;mundo de pessoas que encontrei ali, das quais poderia passar o resto dos meus dias contando coisas. Nosso mundo precisa mais um pouco dessas guerras de ideias, palavras. Nosso mundo precisa mais desse outro mundo.