Das razões para desejar ser bombeiro
Autor: Miguel da Costa Franco | Publicado: 2017-04-21T12:33:00-03:00



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&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;Quando eu era criança e morava junto
à praça central de uma pequena cidade do interior, eu queria ser bombeiro. Gostava
do sentido de urgência que cerca esta função, o heroísmo implícito, a doação ao
outro, com risco à própria vida.





&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Orgulho-me um pouco dessa
aspiração, acho que esse desejo infantil depõe favoravelmente sobre o meu
caráter. Mas só um pouco. (Talvez eu estivesse àquela época me excedendo nos bangue-bangues
americanos).



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Aprendi com o tempo a valorizar
a importância transformadora dos incêndios e a relativizar a deferência aos que
se dedicam a extinguir labaredas. Às vezes, é preciso tocar fogo no circo. 



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Mas, aos cinco ou seis anos, me
atraía ser bombeiro. Mais do que tipógrafo, farmacêutico, lapidador de pedras
preciosas, comerciante ou bancário, alternativas profissionais que prosperavam
no quarteirão onde eu vivia e que se ofereciam nuas aos olhos do aprendiz de
ser humano que eu era então. Com a curiosidade da minha pouca idade, eu podia
frequentar sem maiores obstáculos a tipografia do seu Joca, aos fundos do meu
prédio, a lapidadora dos pais do Ulisses, meu amigão, a loja de sapatos da
esquina ou a farmácia do seu Jorge. E podia importunar com minhas brincadeiras
a paciência dos bancários do piso inferior.



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; As estantes da Drogaria Popular
eram um atrativo misterioso, com suas fileiras de frascos e caixinhas e seus
estranhos instrumentos em vidro ou borracha avermelhada, mas o farmacêutico em
si não era um tipo muito inspirador. Ele exalava um ar de desesperança, embalado
em gordura, éter e verbena, como se não acreditasse que haveriam de findar as longas
e modorrentas tardes de verão que o amarravam àquela cadeira de lona, à frente
do estabelecimento, suando rios sob a sombra de um cinamomo. 



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Na lapidadora de pedras
preciosas, eu não via sentido em trabalhar, pois joias em minha casa modesta
não havia, e os lindos cristais e os brutos geodos com que era presenteado por
lá acabavam sempre destinados a tarefas menos nobres, como segurar papéis sobre
a escrivaninha do velho ou servirem de freio nas portas para defendê-las das ventanias
inesperadas. 



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Já o comércio, com sua ética
singular, nunca me atraiu. Eu estranhava que se oferecesse pó-do-mico-de-Ganges
tanto para combater vermes intestinais quanto para promover vinganças pessoais
contra os oponentes em geral. Ou que se admitisse a venda de um mesmo produto por
preços distintos, a depender da tolice do freguês. 



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Na tipografia do seu Joca, eu me
sentia importante produzindo panfletos e avisos, mas morria de medo de esquecer
minhas mãos, num vacilo qualquer, no interior das prensas gigantescas que ele
me deixava alimentar, num ritmo bem marcado, com folhas brancas de papel,
impressas uma a uma. Havia uma nítida desproporção entre a força e a dureza das
prensas e a fragilidade dos braços de um menino magrelo. Mal sabia então que eu
haveria de crescer, embrutecer aos poucos o couro das mãos e apoiar a lenta
extinção das tipografias ao adquirir sucessivas impressoras domésticas com
menos de um quilo cada. 



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Desculpa aí, seu Joca! Não foi
por mal.



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Bancário, não. Eu não entendia
bem o que faziam aqueles caras. Via-os como singelos e avaros guardadores de
dinheiro, sempre rígidos e tristes. Entretanto, não foram poucas as vezes que fiquei
com pena deles ao vê-los arder em chamas nas matinês do Cine Brasil, junto com
os prédios de madeira em que trabalhavam naqueles vilarejos poeirentos do
Colorado, do Arizona ou do Wyoming. 



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Foram as visitas insistentes do
gerente do Banco do Brasil, a reclamar das minhas pisadas vigorosas no chão de
tábuas do quarto, no chão de tábuas do quarto,
repito, logo acima do saguão de atendimento e da bateria caixas, que me fizeram
ver o perigo que rondava minha família: morar no piso superior de um banco.
Sobretudo porque eram outros tempos, e o que nos separava daquela mina de ouro,
sempre apetitosa para qualquer ladrão, era um reles assoalho de tábuas, que
seria facilmente devorado pelas chamas de um incêndio. 



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Eu morava em frente ao Café
Central, onde até suporte para amarrar cavalos havia, como em qualquer
cidadezinha do velho oeste bravio. Da janela do meu quarto, costumava ver
grupos de cavalarianos chegando à cidade, ocultos sob seus ponchos e chapéus
nos dias invernais ou expondo displicentes os seus revólveres, coldres, facões
e cartucheiras nos dias de clima menos hostil. As fronteiras do Arizona estavam
no outro lado da rua.



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Cedo aprendi que coragem e
covardia são irmãs siamesas e que medem forças, cúmplices e inimigas, em cada
decisão que tomamos na vida.



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Mais tarde, já em tempos de
armamentos pesados e criminalidade maior, a vida me tornou bancário. Alguns,
sabedores de meus receios infantis, poderão dizer: quanta coragem! Mas só eu
sei o tanto que isto representou também de covardia.