Fernando Coelho - Focus 2010
Autor: Focus - Antologia Poética | Publicado: 2011-12-08T11:03:00-08:00

O veterano poeta e jornalista, baiano de Conceição do Almeida radicado em São Paulo, Fernando Coelho, honra a Focus ao publicar na antologia pela segunda vez, além do belíssimo prefácio escrito por ele no primeiro número da série, em 2005. Com 11 livros publicados e marcante presença no jornalismo brasileiro, Fernando se prepara para lançar pela editora Aquariana sua obra mais recente, Balada de Itapuã. Fernando Coelho trabalhou na Tv Globo de São Paulo e na Tv Cultura. Implantou e foi o diretor geral da Tv Legislativa, da Assembleia Legislativa do Estado de São Paulo e da Câmara de Vereadores de São Paulo. Foi diretor de promoção e comunicação do IPHAN. Atualmente, é o diretor geral da Companhia de Comunicação, empresa especializada em marketing e assessoria de imprensa.      “Os verbos se aglomeram em meu prato”     A bigamia da solidão  Meu cachorro é minha sintaxe.  Meu cachorro é meu impasse.  Escrevo porque há um rio  Que não tem mais leito em mim.  A noite desce.  É um comprimido de bolor  Que avança em meus olhos.  O quarto está vazio.  Estou grudado na parede  Como uma letra de bronze.  Não há palavras.  Apenas o seco desequilíbrio do nada.  O deserto está ao alcance da língua.              O amor explode.  Canoa de códigos.  Há um secreto desejo de sumir.  A cidade é um pedestal cru.  Não sobram ninhos.  Há vícios plantados em vasos virtuais.  Os verbos se aglomeram em meu prato.  Misturo, provo, e vou em socorro da palavra.  Rendo-me à pitada de orégano  Sobre o linho da mesa.  Teu cheiro espalha-se nua saudade.              Só. Entre o beija-flor e o tomate maduro.  Estrelas derrapam no telhado e quebram.  Em mim, o gosto vernacular do adeus.  Viajo ali, onde a borboleta se rasga em tafetá.  De pé, onde estou, apalpo o vento, em vão.  Estou me fingindo de você. Pra quê?  Figurino de lágrimas. Restos do que passou.  A solidão é tudo junto. Com forte sabor de alecrim.                    Minhas filhas viraram asas. Voaram no sol.  Atrás, a velha fábrica de esperança fechada.  Está na devastação de compreender o que será.  Está apenas no enjoo da espera, e que muda tudo.  A raridade é embarcar neste dilúvio de miçangas da alma.  Sozinho os sonhos se desarrumam.  A solidão é uma flor de chumbo?  Cheia de verdade e cheia de morte.  O choro agora é sórdido.  Cachoeira minguada de dentro.                       Da janela, teu perfume passa.  Enjaula o outono, amassa folhas,  Pinta um painel que sofre na sala.  Só por querer ser, a ferida cresce.  Só para teimar em ser, afogo-me.  Só para ficar, antes de ser, acabo.  É difícil remar este rio aqui dentro.  Essa magra desesperança em meu magro dia.  Há luzes impostas pelo cair da tarde.  Há o amor na soleira da vida, entre a nata e o granito.  A lua fatia o mar, sólido de negrume, em dois.  Na lâmina, teu espetacular sorriso,  Que também me corta em pequenos resumos.                 De te olhar e me olhar, a indiferença da tristeza.  Morei, no teu olhar, o mais fundo.  Abriguei-me nas olheiras largas do ontem.  As helicônias apontam tua essência.  Do que não tive, estas margens me excluem.  Do que amei, estes átomos me repõem nativo.  Do lado de lá, onde apedrejo o horizonte,  Caem placentas de palavras, grávidas, e tudo dói.  Só escrevo porque sou este tabuleiro de letras em sangue.  A solidão usa brincos de sal.  Cigana, brinca de jogar cartas em nosso ermo.                 Estou longe de casa.  Não há trem, nem navio, nem vereda.  Só eu e a casa.  Cara a cara comigo, erramos.  Mudos, nos despedimos.  No tempo, relógios de musgo.  Porque a solidão gosta de devorar  O que sonhamos,  Porque já devorou o que fomos.  Vestido de branco, verniz das cores,  Bato pernas na solidão, ladeira âmbar.  A feroz iguaria do amor é a despedida.  Uma saliva sísmica apenas acomoda um beijo errado.  O que fica não em mais fôlego, nem gesto. É gasto.  O vento vem com seu invertebrado barulho  Reinventar teu dorso de pétalas em minha boca.  Entra em minha casa de sobras,  Pardais desenham nas vastas mangueiras açafrão.  No meu piano de poeira  Minha alma lavadeira compõe  A canção da noite ciumenta.  Sobre a morte não morre mais a cantiga.  Sobre a solidão, febres gotejam entre as telhas.