Autor: Bahbèllykós | Publicado: 2004-06-03T17:14:00-04:00

RONALDO CANSAO médico demora a chegar. Ronaldo começa a ficar inquieto e a sensação de impotância o perturba. Não gosta do cheiro de hospitais. Lembra de seus périplos por ambientes assim, na época andavam com o pai dele, de hospital em hospital. A burocracia dos planos de saúde, os formulários e carteirinhas, as cirurgias, os laudos, as tomografias, a assepsia, as hemorragias, os eletrodos, as noites no hospital, as crises do velho, as enfermeiras atabalhoadas. Todas essas lembranças causavam em Ronaldo extremo desconforto. Lembra do alívio que sentiu quando tudo acabou. O velho demorara para morrer. Até depois da morte, Ronaldo ocupou-se das cerimônias fúnebres. Tanta pompa para enterrar o garganta do seu pai. Fosse ele o morto, não teria muita gente em seu cortejo. Possivelmente, nem Maria o acompanharia. Maria. Ronaldo pensa no quanto essa semi-abstração vem se tornando importante. Olha para a própria vida e percebe as desvantagens de andar sozinho. Nem ao menos sabe quem o viu no apartamento e levou-o aos hospital. Percebe-se, agora, dependente dos outros. Os outros que ele tanto despreza. Dessa vez, foi ele o objeto. Ele era a peça inerte que precisou ser jogado de um canto para outro, a saber, de seu apartamento para o hospital. Agora, não há ninguém para cuidar de seu tapete. Não há mais precisão para acabar seu conto. Seu dedo dói e ele sabe que não poderá escrever assim. Seus livros estão vendendo pouco. As pessoas, começam, aos poucos, a esquecer-se dele. Publicar aquele conto era importante, mas ele não se dera conta disso. Os malditos telefonemas, o maldito ostracismo no qual ele se enfiara tornaram-no incapaz de produzir qualquer coisa que fosse além do medíocre, do mediano, do mais ou menos. Toda uma reputação, um nome, uma legitimidade construída ao preço de muita escrotice, jogada no lixo por conta de uma inércia corrosiva. Ronaldo lamenta a falta de mobilidade. Seu corpo dói e ele sente ódio. Ódio de si mesmo, desse estado de semi-vegetalidade no qual o nanico desconhecido o enfiou. E, antes, parecia tudo tão simples. Estava com o conto na mão. Manipulara o velho Publisher. Arquitetara um plano de auto-promoção que só quem conhece como ele a hipocrisia do mercado literário poderia traçar. Fizera tudo isso, mas não terminara o conto. Tudo em vão. Provavelmente seu nome só seria revisto em coletâneas esporádicas, patrocinadas pela Secretaria de Cultura em parceria com a Aracruz (alguém publica livros de outro jeito no Espírito Santo?). Poderia tornar-se mais uma daquelas figuras que ascendiam para, logo depois, explodir no ar, tornarem-se apenas nomes em antologias. Nomes em antologias: é assim que se constroem as letras capixabas. Ronaldo sabe que se trata de uma anomalia. Em meio a muito pedantismo e propostas intelectualóides, ele agia no raso, na superficialidade. Seus contos, não tinham nem sobra do preciosismo comum aos seus pares. Foi isso que o tornou popular. Uma pseudo-literalidade, sempre no limite traçado pelo compreensível, belo banal, pelo de fácil assimilação. O ar de seriedade vinha de referências pedantes, que o leitor não entendia, mas que não comprometia a compreensão geral do texto. O todo, justificava as partes. Ronaldo, o cético. Nunca acreditara na literatura. Os escritos, para ele, não passavam de um bando de impostores, apoiados numa ou noutra corrente estética, repetindo os mesmos padrões, bebendo das mesmas fontes e vomitando o mesmo falso saber. Mas ele, Ronaldo, ele sim. Ele sabia da hipocrisia toda. Ele sabia que, o tempo todo havia simulação e jogo. Sabia que os ideais artísticos não sobreviveriam à primeira tiragem média. Basta isso pra tudo se transformar numa questão de manutenção de um poder. Na tentativa insana de sustentar um poder simbólico conquistado a penas nem tão duras assim. Tudo vaidade e aflição de espírito. Ele sabia disse. Ele vira a luz, por isso fora punido. Agora, preso à cama de um hospital nojento de tão limpo, ele conseguia ver tudo com clareza. Sentiu-se cansado e quis voltar a dormir. Deviam estar mantendo-o dopado. Ele não sabe se isso é bom ou ruim.Tudo que ele quer é dormir...(Continua num próximo post)