Apenas um desejo de escrever...
Autor: Unknown | Publicado: 2012-08-21T08:04:00-03:00




Da
repentina vontade de escrever. 





Eis que me surge de
repente, um desejo de escrever e revelar para quem quer que seja, a minha
vontade de alcançar àqueles que, há tempos, vêm seduzindo tão sutilmente os
espíritos alheios.&nbsp;

Cercando-os pelas palavras, sobretudo pela poesia que
envolve os mais diversos sujeitos.&nbsp;

Imagino que, desta maneira, desprovido de
identidade estética, pudesse eu um dia escrever sobre qualquer coisa: a
sabedoria não livresca de um senhor solitário sentado em um banco de praça, a
história surpreendente de um tesouro familiar e suas aventuras e desventuras
genealógicas, da força inevitável do destino, etc.&nbsp;

Apenas uma vontade de ser
grande, não pela forma física – pois isso já nasceu em mim. Mas, de ser
lembrado tão freqüentemente para justificar a idéia de alguém ou mesmo
fortalecer uma postura social qualquer que, provavelmente, alguém sem
identidade queira se espelhar para viver, ser. Mas é algo que se consegue
levantando-se dos atropelos, sendo questionado pelos anos de prática, as
últimas produções, reconhecimentos públicos...&nbsp;

É desafiador.


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Acredito que, para além de minha
própria covardia, sempre fui desencorajado – conscientemente ou não – por meus
instrutores, justificando, desta maneira, esse jeito torto de se expressar,
essa falta de leveza ou sutileza poética, tudo isso.


Entretanto,
prefiro resistir e, ao compasso do tempo, ir desenvolvendo o que em mim existe
em potencial: a sensibilidade de ver e ouvir.&nbsp;

Utilizarei de tal forma essa
virtude que, na verdadeira juventude da idade, eu possa explorar e escravizar
da maneira mais inescrupulosa possível as palavras, subjugando-as eternamente à
expressão precisa de minhas idéias: no ato de dizer e escrever.&nbsp;

Assim, me
tornando – também – um grande.


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Pois, só se pode ser grande, fazendo, da melhor maneira,
aquilo que de melhor o ser humano pode realizar.&nbsp;

Esta é minha fé inabalável.


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Inspiração é experiência.&nbsp;


Fazer é,
sempre, oportunidade.




Papai X Era uma
vez... 



Esforçado e dedicado pai que era ele! Amava a sua
filha acima de qualquer coisa. Tornou-se assinante da revista “Pais &amp;
Filhos”, leitor frequente dos livros de Piaget e de bons artigos de psicologia
infantil. Era um pai adorável. Perder a apresentação de sua prole na escola?
Jamais. Desmarcava qualquer compromisso. 



Era sim, de fato, bastante orgulhoso. Vivia dizendo
que o fato de ser homem jamais afetaria a sua relação com a filha. Por isso,
desde já lia revistas de adolescentes e se interava cada vez mais do universo
feminino. Embora a sua pequena só tivesse 5 anos de idade, ele queria se
precaver. Dizia: - Quero estar preparado para responder qualquer dúvida de
minha filha. 



Na verdade, era orgulho. Machista como ele só,
jamais admitiria que a mãe tivesse mais afinidade do que o pai. Em sua obsessão
por ser o preferido da filha e poder ostentar isso a sua ex-esposa, fez também
cursos de maquiagem, culinária, aulas de balé, corte e costura e aprendeu tudo
sobre a Xuxa, a Angélica e a Barbie. Tudo para ter mais coisas em comum com a
sua filhinha. 



Certa vez, passou em frente a uma livraria:
“Liquidação de Livros infantis! Fique mais próximo do seu filho através dos
livros”. Marketing perfeito. Escolheu alguns clássicos e pensou: 



- Minha filha vai adorar! Sou mesmo um pai melhor
do que a mãe. 



No fim de semana, quando pode estar com a sua
filhota, ele logo mostrou os livros: 



- Vamos nos divertir muito. Vou te contar um monte
de historinhas. 



- Beleza, legal! – exclamou a menina. 



- Então lá vai a primeira... Era um vez uma menina
com cachos dourados que entrou na casinha de três ursos: O urso pai, o urso
filho e a ursa mãe... 



- Papai, os três ursos moravam na mesma casa? –
questionou a filha. 



- Sim, minha filha. 



- Por quê? 



- Ora, porque eram uma família. Era uma mãe, um
filho e um papai forte como eu! – Disse o pai tentando impressionar a filha,
mas a esperta menina se intrigou mais ainda: 



- Então porque eu, você e mamãe não moramos juntos?




Um a zero para a pequena garota. O pai gaguejou, se
desconcertou e... 



- Vamos ler outro livro? Olha só esse! Era uma vez
uma menina que estava andando sozinha na floresta para levar doces para a sua
avó, então... 



- Papai, porque ela estava sozinha? Por que o pai
dela não a levou? 



- Chapeuzinho vermelho não tinha pai, minha linda. 



- Só tinha mãe e avó? 



- Era... bem... ela tinha pai, mas ele estava
trabalhando. 



- Ela só tinha avó? Não tinha avô? Onde estavam os
homens? Só as mulheres é que cuidavam das crianças?



Dois a zero para a garotinha e o jogo ficava cada
fez mais difícil para o papai que já não sabia o que fazer para melhorar a sua
defesa. Já a garotinha, tinha ainda muita força para atacar... 



- Vamos tentar outro livro. Deixa-me ver um no qual
apareça a figura de um pai, deixa eu ver... achei! Era uma vez a Branca de
Neve. Sua mãe morreu quando ela ainda era um bebê, sendo assim, foi criada
somente pelo pai. Está vendo minha filha, a Branca de Neve foi criada pelo pai.
Ele deve ter se esforçado muito para criá-la sozinho. – e continuou a ler – O
pai de Branca de Neve casou-se novamente com uma mulher que tinha inveja de sua
filha. Como o pai estava muito apaixonado pela nova esposa, mandou que os
soldados levassem a sua filha para o lugar mais assombrado da floresta e
abandonassem-na... – nesse instante o pai fechou o livro revoltado – mas o que
é isso? Quem escreveu essa história? O Sindicato das autoras feministas? Nenhum
pai faria isso? 



Três a zero para a filha, e desta vez, foi gol
contra. Ela nem se quer questionou nada. O pai se enrolou no meio da história
sozinho. 



E assim foi... em João e Maria os filhos eram
abandonados na floresta pelo pai, a Tuberlina também não tinha pai, os três
porquinhos eram uma família de irmãos sem nenhum pai, a vendedora de fósforos
então, nem se fala, preferiu morrer congelada a voltar para casa e ser
espancada, mais uma vez, pelo pai. Que absurdo! Um pai não podia ler mais para
a sua filha? Será que os contos foram criados para fazer com que as crianças
desde cedo odiassem os seus pais? E quando falamos em pais não dizemos “pais e
mães”, mas sim, os papais. Era revoltante. 



Só havia uma maneira de resgatar a sua integridade
de homem. Para manter o seu relacionamento perfeito com a sua filha ele nunca
mais contou nenhuma dessas absurdas e mentirosas historinhas infantis. Sabem o
que ele fez? Comprou de presente para a sua princesinha o mais moderno e
desejado vídeo-game da época. Ela adorou! 



- Você é o melhor pai do mundo.



- Melhor do que a mamãe também? 



- Claro, muito mais. 



Vitória! Virada aos 45 do segundo tempo. A sua
filha o amou quando ganhou o novo presente e passou a ficar ali diante da TV
horas e horas. Até pedia para ir à casa do pai mais vezes, só para ficar ali
paralisada na frente da TV. Nada de contos, conversa, balé, maquiagem,
bonecas... apenas o belo presente. Nada de perguntas difíceis ou de quebrar a
cabeça para entender as crianças. Em vão teria sido qualquer livro de
psicologia, afinal, ele havia descoberto uma maneira de ganhar bem mais
facilmente o amor da cria. O pai olhava todo orgulhoso a sua filha crescendo
sem lhe dirigir uma palavra, vidrada no televisor. Consigo, então, pensava: 



- Sou o melhor pai do mundo




A
CULPA É DO KEEP COOLER 



Arte de Marie Laurencin



Nos anos, 50, minha mãe bebericava
poncho em suas reuniões dançantes.

Nos anos 70, minha irmã virava Martini com azeitona na discoteca.

Hoje a moda parece ser vodka e Red Bull nas baladas.

Estou somente comentando as drogas lícitas. Cada geração sofreu os efeitos
colaterais do que consumiu antes da maioridade.

Peguei a safra mais careta do bar. Nos anos 80, eu bebia Keep Cooler nas festas
de garagem. Não representava bem álcool, muito menos motivava a sair da
timidez. Era o travesti de um refrigerante.

Guardo o gosto açucarado da bebida na língua. O Kiwi é eterno.

Lembro que rendi piada para muitos colegas. Aos doze anos, amigos anteciparam
que Cláudia estava a fim de mim, só eu não percebia. Fraudaram bilhetes que
pousaram em minha mesa na aula. Estranhava a generosidade popular pelo namoro.
Quem não tem nada acredita em tudo. A guria veio para o meu aniversário. A
turma batia em meus ombros:

- Parte em cima dela antes que seja tarde.

Ela estava com polainas e um casaco brilhante, uma combinação adequada para o
brechó do período. Naquele tempo, a sensação é que todos usavam roupas
emprestadas, colhidas ao acaso nas gavetas dos pais.

Suas franjas aumentavam as bochechas. Os brincos de argolas esperavam aias para
serem carregados. Ela tinha lábios carnudos, transparentes.

Na maioria das vezes, minha coragem foi emprestada. Eu me aproximei e a
convidei para dançar. Esqueci que não sabia dançar. Achei que fosse fácil, mas
na hora não conseguia cantar e coordenar os passos. Se tivesse que dançar o
hino nacional esqueceria a letra. Alguns já esquecem mesmo parados. Ela
indicava os pés, eu embaralhava os joelhos. No fundo do quintal, com um globo
improvisado de luzes, remexia num ritmo que somente eu ouvia. Distorcia,
arranhava o compasso.

Demorei a me aproximar do pescoço de Cláudia, mais ainda para segurar sua
cintura. Depois de um longo e silencioso ecoturismo em suas costas, tomado da
respiração balouçante, arrisquei um beijo. Pulei como um cego ao seu rosto. Ela
colocou as duas mãos em meu peito e pediu distância. Qualquer um entendeu como
um empurrão.

- Não quero qualquer coisa contigo, Fabrício, somos amigos.

O fora surgiu no fim da música. Exatamente no último acorde. Sua voz ecoou pelo
corredor, como um playback desmascarado.

A roda de impostores ria aos berros. Acompanhava nosso giro, torcendo pelo
movimento de repulsa. Encarnei aposta, sofri zombaria e, por culpa do keep
Cooler, não perdi a ingenuidade.

É um vício necessário. Talvez o que faço melhor. Fico pronto para me
despedaçar. 



Não estou sozinho. Recebo companhia a cada minuto na nau dos insensatos.

No amor, em algum momento, você terá que ser ingênuo e acreditar. Terá que
largar uma vida, refazer sua vida. Terá que abandonar a filosofia pessimista, a
inteligência solteira do botequim e se declarar apaixonado. Terá que ser
incoerente, contradizer fundamentos inegociáveis. Terá que rasgar a certidão
negativa, a proteção bancária, os manifestos de aversão ao casamento e filhos.

Não dá para ser esperto sempre. Não dá para ser experiente sempre. Don Juan e
Casanova também se quebraram. Napoleão e César também foram derrotados na
intimidade. A ingenuidade é um poder terapêutico. Nada pode ser mais traumático
e mais libertador dos costumes. É um instante definitivo e raro no
relacionamento. Quando confiamos que será diferente, que somos eleitos por uma
constelação de símbolos e casualidades, quando desistimos das armas e das
reservas para se apresentar absolutamente disponível e vulnerável. Não há
mentiras e formalidades, frases espirituosas e comentários sarcásticos. Há
apenas uma burrice infindável, o beiço e a intenção de se entregar para uma
mulher seja como for.

Pena que a ingenuidade tem que acabar mal. Caso contrário, não era ingenuidade,
era sabedoria. 





Caridade 






“A caridade é uma!”, repetia seu Geraldo, e corria sua colher de pedreiro pelo rejunte dos tijolos, recolhendo com capricho, língua saltando pela boca, a argamassa que transbordava, sem que a deixasse cair no chão. A caridade é uma.

 

 Há frases que conseguem abarcar tudo e nada em sua forma circular, aberta. Colocam a máquina do pensamento para girar e arvoram: arraigam, entrocam, florescem e frutificam. A caridade é uma.

 

 O artigo indefinido “uma” engendra na frase enigmática a mais perfeita “indefinição” para o abstrato caridade, abrindo-o para complementos que caberão ao leitor: a caridade é uma bobagem, a caridade é uma maravilha, uma benção, uma lição de vida e humanidade, uma temeridade… 

 

 Mas o artigo, de tão indefinido, também encerra em si o fechamento definitivo da frase. A caridade é uma. Pronto. Dito assim, é como se a caridade fosse única, uma só, ou, preferencialmente, quem sabe, feita uma só vez a uma só pessoa.

 

 Outra saída para o mistério de seu Geraldo seria associar o “uma” a aquilo que não se pode nem se deve quantificar. Em outras palavras, não importa o tamanho ou o preço de uma boa ação, toda caridade sempre será uma, unitária. Todas servem e sempre servirão. Em outras palavras, pensando assim, é o gesto da caridade que conta. Suponho que desde que feita com humildade, mas isso não consta nem do “uma” nem de parte alguma do tal enigma.

 

 Mas o mais intrigante da frase, no entanto, é a sua perfeição inacabada em sua proposição cíclica, que deve ser re-produzida constantemente. A caridade é uma. É uma a caridade é uma. É uma a caridade. É uma.

 

 Saber sem saber ao certo o que seu Geraldo, aquele homem tão pobre e tão caridoso, pretendia dizer, é o melhor modo de se descobrir a lição. Aprende-se melhor assim, não a sabendo direito, não completamente. Tendo que se virar para encontrar a resposta, doa-se mais e assim a encontramos plenamente.

 

 É que talvez a caridade esteja mesmo intimamente em cada um. Fazer o bem talvez nem seja necessariamente caridade. A caridade é uma… boa? E se a caridade encobrir outras respostas e assim levar prejuízo ao ajudado, cegueira ao ajudante? Não sei. Só posso garantir um coisa, o que aprendi com seu Geraldo: A caridade é uma. 




23 coisas de cortar o
coração 




Amor envelhecido
Uma festa às moscas
Um gol bem perdido
Um violoncelo no centro da tarde
Um gol mal anulado
Um abraço ou um beijo partido
Um cristal colado
Uma foto esmaecida
Um gari invisível
A história da tia Cida
O dia que não devia ter nascido
A solidão do sobrevivente
Uma oração pedindo fé
O sentido que não sente
O começo de toda boa história de amor
O que não pode ser dito
O final de toda história de desamor
O que não quer ser escutado
Um sozinho perdido
O sorvete caído na areia
Paris ou praia sem romance
Um punhal bem afiado
Todo adeus. 



Minutos Perdidos



Normalmente, ao despertar, as
pessoas já começam a pensar em tudo o que fazer durante o dia, em seu trabalho,
nos pagamentos e encontros agendados. 

Suas cabeças, que até então
descansavam, entram em ebulição imediatamente.

Como o motor de um carro, que
após um período de descanso deve ser aquecido antes de ser exigido em sua
plenitude, o cérebro precisaria ter o retorno às suas atividades de modo menos
agressivo.

Frequentemente algum tipo de
publicação fala sobre como elas poderiam ou deveriam se comportar em relação a
esse tipo de atitude, mas mesmo passando o tempo e já mais amadurecidas, não
conseguem se libertar das preocupações com o que será preciso fazer naquele dia
ou futuramente.

O interessante é que a maioria
das pessoas nunca acorda pensando nas coisas boas que poderão ocorrer naquele
dia, mas sempre nas coisas e situações mais difíceis que se aproximam, apesar
de algumas pessoas conseguirem acordar sorrindo, sem nada que as preocupe,
esperando os fatos ocorrerem para, aí sim, enfrentá-los como preciso for.

Outras, mesmo não resolvendo
seus problemas ou honrando seus compromissos, continuam bastante tranqüilas,
mas a maioria acorda pensando como deverá proceder para vencer o desafio adiado
outras vezes, mas que hoje precisa ser resolvido e na conta que deve ser paga.

Certamente esse é um caminho
mais difícil, de gente pontual, responsável, que não suporta ver nada errado e
acreditam que, resolvendo os problemas do dia e quitando suas contas, terão
mais tranquilidade, mais tempo para se divertir, passear, enfim, viver.

Os dias passam, mas o trabalho,
os problemas e as contas continuam, pois assim que um é resolvido aparecem
outros e as contas aumentam em igual proporção ao sucesso profissional de cada
um.

Como um novo dia sempre virá com
novos problemas e contas, cada um deve organizar sua vida de modo a poder
dedicar mais tempo à convivência familiar, sua cultura e lazer, ou passará sua
vida resolvendo problemas e pagando contas sem realmente viver.

O tempo da permanência humana na
terra é um sopro, se comparado às gerações que por aqui já passaram e as
futuras, o que deveria nos conscientizar da nossa incompetência ao perder tempo
desnecessário com coisas insolúveis, como as que já passaram.

Principalmente quando mais
jovens, estamos sempre em busca de novos trabalhos, profissões, com o único
propósito de ganhar cada vez mais, enriquecer, para depois aproveitar a vida,
nos esquecendo de que tanto o nosso tempo como o de nossos filhos passa e tanto
nossa juventude quanto a infância deles não voltará, o que só acabamos
percebendo quando não há mais o que fazer.

Nossas energias devem ser
direcionadas para a realização de coisas pelas quais realmente vale a pena
viver, como estar sempre o mais próximo possível dos filhos e netos e aproveitar
os incontáveis prazeres que a vida oferece.

·&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
Cada minuto perdido em nossas vidas
jamais será reposto e só depende de nós como utilizá-lo melhor, principalmente
ouvindo os mais velhos, que não viveram plenamente e por isso sabem onde
erraram.