E a história não marcará, quem sabe...
Autor: Julio Conejo | Publicado: 2013-03-04T21:12:00-03:00

Uma sexta-feira quente ao cabo de dezembro. Acordo cedo, contudo, não saio da cama. Olho para o teto que reflete a luz fraca que entra pelos pequenos buracos da janela. Minha vontade de enforcar os cachorros do vizinho (dois poodles brancos, caoticamente barulhentos, dignos&nbsp;discípulos&nbsp;de Stockhausen) aumenta a cada dia. Algo paira no ar, este mesmo algo deixa a atmosfera tão densa que quase consigo cortá-la com uma faca. Estou esperando uma visita.
Eis que ela chega. Chega, se acomoda, reclama do calor e diz que precisamos comprar um ar-condicionado. Respondo, calmamente, que não. Ah, sim, ia me esquecendo: me abraçou forte, como fazem as pessoas queridas que não se veem a muito, muito tempo. E de fato era isso mesmo. Olhou-me de cima a baixo, pegou no meu cabelo, passou a mão, já cansada e com a pela fina, sobre minha barba e em seu olhar vi um monte de coisas bonitas e tristes, como são todas as coisas que amamos.
Tanto tempo havia passado, os rios não eram mais os mesmos, assim como nós. É muito necessário que passe a juventude.
E eu? Não sou mais o mesmo, obviamente. O angulo que seu pescoço fazia denunciava o esforço para olhar para cima, indicando assim, que eu havia crescido um bocado. Tantos amigos perdidos desde então, quantos planos e desesperos. O vida passou e nós não vimos (mas quem de nós a vê?). Minha biblioteca aumentou e meu mundo também. Proust continua lá. Joyce agora faz companhia a Cortazar e a Garcia Marques. Hobsbawm nos deixou. Levi-Strauss também. Sergio Buarque de Holanda reencontra Maria Odila que por sua vez reencontra Nicolau. Vizinhos de&nbsp;centímetros&nbsp;apenas. Sergio ensinou Maria Odila. Maria Odila ensinou Nicolau e Elias. Elias ensinou Maria&nbsp;Cecília. Sou muito grato ao que Maria&nbsp;Cecília&nbsp;me ensinou e ainda ensina.
É necessário retornar. Revolucionar-se (no emprego da palavra que remete ao uso de&nbsp;Copérnico).
Ciclos terminam, por vezes bruscamente.
Abraçou-me como quem quer recuperar algo. Meu olhar não nega: estou espantado e sou um pouco alheio.
Alguém na cozinha faz um frango assado, pois ainda sabe que a visita gostava de frangos assados (do peito). Ainda em meu quarto, o que antes era sólido agora é liquido. Sinto-me, como poderia dizer... contente. Memórias involuntárias e repentinas deixam suas marcas. Você ainda dorme daquele jeito? Gosta do seu café com pouco&nbsp;açúcar? E de abóbora? Eu lembro que você gostava!
É necessário voltar. A escrever, também, obviamente, não obstante... Talvez, ser eu, seja, talvez, só isso.
É&nbsp;impreterivelmente&nbsp;categórico, irrefutável, amadurecer. Infelizmente, as borboletas não vão até a janela do décimo primeiro andar. Tudo é inominável. Lars Von Trier sentiria inveja.
Que lição aprendemos com hoje e seus desdobramentos? Que nem tudo pode se transformar em mercadoria (mas há os que tentam, e por vezes, conseguem transformar cobre em ouro...).
Amigos: tê-los ou não tê-los...? Mas se não tê-los, como sabê-los?
O jeito com que pega nos talheres, como olha para a comida e vagasse em pensamentos, o comer pouco e pausadamente, o jeito de me olhar, o sorriso e os olhos azuis, tudo a mesma coisa. Mas algo ali está diferente, algo envelheceu, tornou a pela mais&nbsp;flácida&nbsp; onde a história de uma vida&nbsp;fora&nbsp;do comum é contada. Uma vida de aventuras, decisões&nbsp;difíceis, trabalho duro e, por vezes, humilhante (como é todo trabalho).
Existe algo meu ali e existe algo ali em mim. Mudança é lei.
Os cachorros do vizinho latem. Minha biblioteca está maior e muitas vozes falam em&nbsp;uníssono.&nbsp;Os monstros de meus pesadelos são mais amigáveis a maioria de meus honoráveis amigos.
O frango (sem peito agora), jaz oferecido em holocausto à mesa.
Um nó, tão grande quanto uma maçã, parece ocupar todo o espaço&nbsp;disponível&nbsp;dentro de minha garganta. Uma palavra e estarei condenado, o nó desatará a chorar.
Resta apenas uma coxa. Olhamos para o frango, para a coxa dourada e para as batatas. Um som, lá no fundo me puxa de volta, de uma voz antiga e reconfortante, que indaga: "Você ainda gosta da coxa, não é mesmo, filho?"
Não me contive: tive que pegar aquela coxa.
Ah, mas não sem a lágrima. Claro.