- Histórias de Passarinho (Poesia)
Autor: Aluízio Casali | Publicado: 2011-01-01T17:49:00-02:00

(Anos 60/70)


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Alvo Polo

Alvo poloposto altosolto e brancoando salvo
Quando brandocanto santoando vendosendo gentebando ardentegente grandedando tantoquanto sente
Cada menteé, de repenteente amandodando alentotendo tantosem contento
Porém vendogente tendotanto no consensocomo penso noutro enterente e sonsoignoranteque não senteante a gentesenão sonoindiferente.


Auto
A verdade é que sou popularcomo um mictório público.
Vulgar?Talvez, quem sabe...Prefiro popular.É menos vulgar.


Balbúrdia
No meio do universoum barulho de latase corridas desabaladasna madrugada.
Os astros todos, circunspectos,sequer voltam a cabeça.O sol, flamejando,está vexado diante do cosmo.
As estrelinhas ao longeolham e riem.O planeta terra(eta planetinha)fez de novo das suas.


Bebê


Sabe, já fui bebê.
Era lindinho.Depois crescie me tornei bebezão.Depois cresci mais ainda:era lindão.
Como tudo que vai,eu fui.Mostraram –me a vida,virei beberrão.Que feião.

Brinquedo
Quando eu era pequenoadorava ser chinês.(Aladim para mim era chinês)
Depois fui francêscom D’Artagnan, Porthose, não sei por quê, Pilatosem vez de Athos ou Aramis.
Hércules, aquele grego.Marco Polo, italiano do mundo.Até bicho eu fui, riam,Bambi órfão muito cedo.
Aí veio a televisãoe eu virei americano.Já nem me lembro maisde quantos alemães mateino quintal da minha casa.
Depois entrei para o colégio(de padres) e virei santo.Santo não tem nacionalidade.
Mas então briguei com os padres.Tornei-me&nbsp; brasileiro, malandro,sambista, corinthiano e artista.
Esse tempo simples passou.Hoje, não consigo esquecerminha natureza humana.Humana... prateada e rebrilhantecomo a fuselagem de um avião.


Esquisito


Parece incrível,
mas o compasso,sobre a folha,traçou uma reta.
Ainda mais estranhofoi perceber a luzno instante exatoem que sumiana lâmpada.Muito rápido...
Excepcionais foramdois hidrogêniosdescobrindo, solertes,um único oxigênio.E, pasmem, deu água.
Estranhas geometrias,ignotas físicas,surpreendentes químicas.No final das contas,desconfiava,deviam lá estar certas.
Eu é que, tolo, estranhava essas coisas.Duvidava, como um gnomo,Que seres humanos fossem reais.
Mas a estranheza toda passounuma tarde, no jardim de inverno,quando percebí perplexo,sem mágica ou reflexo, sem nenhuma ciência,altar ou tecnologia,que eu era capaz de amar.


Eu
Eu,essa dupla exataque ri, que chora.
Duas faces de eus:Esta, a mentira que acaba;Aquela, a verdade que maltrata.Uma, a volúpia de Deus,Outra, a rejeição dos seus.
Um, a lágrima triste.Outro, o dedo em riste.Demim, Paramim, Contramim,arcanjos para ser outro.
Eu e mim,essa dupla exata.Gostodesse ser sem ata.&nbsp;

Poder
Lutamos, alguns pincéis e canetas, contra milhares de baionetas.
Abrimos nosso palco na cidade,milhões em negociações baratassem nenhum momento de verdade.
Nessa música sem letra, o ritmo abrange uma enorme península onde somos apenas o istmo.
E tenho o pressentimento de que estamos, com o tempo, tornando-nos somente um monumento.
Isolados no desfrute do que há, esquecem e se desimportam do que quer que seja, do que será.
Está tudo previsto, tudo cuidado.A lição já foi passada,resta fazê-la desconcentrado.
Pouco a pouco, tudo permanece,nossa sensibilidade falece,fica a mortalha sem pó.
Continuamos sós,alguns pincéis e canetas,contra milhares de papeletas.

Garfo e Faca
Ora, ora...afinal a maré é cheiana cheia da luade poesia cheia.
Plena estação qualquer,desde que plena,recebe pronta a horade uma estação qualquer.
Radiante,soma sós raios o sole rola a bola incessantedo meu planeta girante.
Um parque, um bosque.Passa o tempo o passatempo,uma sombra do meu temposopra sustos do passado.
No futuro, serei definitivo.O vazio, oco e sem casca,a verdade, fraude comprovada, as deduções, baratas.
Agora, se me perguntam qualquer bosta,por que não é a resposta,por que sim um pouco maise nada tão resoluto quanto um talvez.
Porém, ora, ora...a justiça falta mas não tardaou a tarde a justiça falta.Semiologia, semiologia...
Nada resolve a justiça tardia.O fato é que partiucomo um trem abarrotado de vazioo aliás do meu quem sabe.
Assim, a esta altura,ninguém entende mais nadae eu continuo desafinadocomo uma corneta quebrada.
Ora, ora, adjetivos...poesias íngremes de verbos,iconoclastas predicativos,obnubilados substantivos.
Metaplasmos impolutosSilepses de baixa-estimaGongóricas paragogesIrrefletidos anacolutos
Fora, fora... fodam-se.Afinal, a maré é cheiana cheia da lua de poesia cheia.
Palavras são muito difíceis.


Gramática


Tristeza é sinônimo de adeus.Adeus, imperativo do verbo ir.E ir, conjugado no passado,em todas as pessoas:substantivas, adjetivas,numerais ou pronominais,é saudade.


A História do Passarinho
Um passarinho pousou na antenae a televisão do homemdeu interferência.
O homem chamou o técnico.O técnico não achou nada,cobrou a visita e foi embora.
A televisão, ligada de novo.E tudo foi bem,colorido e sonolento,hipnótico ou violento,todo dia, todo o tempo.
Até que o passarinho,sem saber da programação,de novo veio e pousou na armação.
Aí o homem ficou bravo,foi lá forae matou o passarinho.


Mídia
Susto em cores.Bidimensão de movimentos.Veículo frio,rei do envolvimento.
Assisto às doresdessa vida televisiva.Os programas já sei de cor,conheço todos os replays.
Na minha é bem pior,não tem patrocinador.


Objetos
Quando sinto o peso do chaveiro e suas chaves em minhas mãose chego em casa e abro a porta, sinto o peso do mundo que ficou lá fora.
Quando vejo a caneta escorrendo letras no papele vejo o branco desta folha que me espera, vejo nelauma passagem para espiar o infinito.
Quando, no caminho, escorrego na pedra da calçada,úmida e polida e gastae me reequilibro abrindo os braços,escapa-me um necessário abraçoe me percebo me dando sustos.
Quando vejo a chama incediar aquele cigarro na alheia bocae meus pulmões pedem-me um,sinto um enorme prazere descubro um jeito de medir o tédio.
Quando me percebo nessas coisas,entre concentrado e disperso, um sorriso me vem aos lábios:não tenho alma nem carne.Tenho objetos que me são honestos,permitindo-me a dimensão da vida.

Os do Momento
Nós todos, que carregamos nos ombrosa intendência de todos os exércitos.Nós, que fazemos instantes vãos tão belos e tão simplesmente vãos.
Nós que espreitamos as frestas das portas, penetrando a intimidade dos amantes e a intimidade dos solitários e todas as intimidades com frestas nas portas.
Nós, os extasiados do cotidiano,periféricos e acompanhantes,ilusionistas sem magia, nós os sensitivos cálidos.
Nós, errantes temporais em movimento que passamos à sombra, intercalados e crepusculares.Nós, os das noites.
Nós que sabemos chorar a seco porque não sabemos chorar.Nós, prematuros aprendizes.Nós, mestres prematuros.
Nós, repletos e incompletos, inconstantes pares melancólicos.Nós, enevoados, pálidos, galáticos,nós somos sem sentido porque somos demais.

Paradoxo
Arguto de Souza.
Nasceu pobre, viveu liso,morreu duro.
Explica-se:devia chamar-se Augusto.

Pequeno Mundo
É tão pequeno meu mundo,tantas poucas coisas há nele.Parece até um casulo, tecido assim, pequenino.
Tem dois cadernos que escrevíe que não leio já faz um tempão.Tem um cachorro que eu brincavae quatro amigos que conhecí.
Meu mundo tem a forma de mim,parece uma criança acanhada.Meu mundo está muito longe,para bem dentro de mim.
Lá tem um inferno também.E um paraíso, os dois juntos.Só que sem santo nem padre,nem igreja, nem Deus.Tem só inferno e paraíso,sem confusão.
Meu mundo é todo lindo,todo limpo.A faxina é feita aos sábados,a não ser quando tem festa.Aí tem que ser no dia seguinte.
De vez em quando, meu mundo chora.Quando acontece, acaba a forçae fica tudo muito escuro.Então se acende velas.Então eu rezo.
Para meu mundonão há universo definido,ele gira em qualquer espaço.E como gira, há noite e há dia,construindo tempo em movimento.
Quando meu mundo se abre,tudo fica, não sei como, iluminado.Parece um jardim público, no domingo,com gente sentada nos bancos e meninas andando na paquera.
Puxa, como é pequeno meu mundo.Meu Deus, quão pequeno sou eu.


Perspectiva de natal


(Sorrisos)


Igual a tantos outros,este Natal de sessenta e sete me encontra triste.
Amanhã, o champagne de hojedará azia, torpor, ressaca e eu ficarei mais triste.
Mas, agora, virão reuniões onde cada um será mais falso (sorrisos) por que é Natal.
Então, virão os cumprimentos:Senhoras arredias tecendo sempre (sorrisos) votos de feliz festas.
Senhores rudes, hostis,(sorrisos humildes)com a boca fedendo a uísque,passando-me a mão na testa.
Aí eu, num dilúvio de vômitos,retribuirei gentis ofertascom a cara (sorrisos)mais lavada.
Depois, virá o ano novo,que de novo trará o diada manhã sem hipocrisia.
E quando tudo iluminar,coisa e tal,eu serei a tristeza total.

Pincéis e Canetas
Lutamos, alguns pincéis e canetas, contra milhares de baionetas.
Abrimos nosso palco na cidade,milhões em negociações baratassem nenhum momento de verdade.
Nessa música sem letra, o ritmo abrange uma enorme península onde somos apenas o istmo.
E tenho o pressentimento de que estamos, com o tempo, tornando-nos somente um monumento.
Isolados no desfrute do que há, esquecem e se desimportam do que quer que seja, do que será.
Está tudo previsto, tudo cuidado.A lição já foi passada,resta fazê-la desconcentrado.
Pouco a pouco, tudo permanece,nossa sensibilidade falece,fica a mortalha e o pó.
Continuamos sós,alguns pincéis e canetas,contra milhares de papeletas.

Por Definição
Eu sou muito definidona minha indefinição.Sou absolutamente contra tudo isso que sou.
Mas sou a favor de sê-lo.Sê-lo é como sou.Sê-lo é que me faz sentirsê-lo como sou.
Sou muito voluntárioem todo meu sem querer.É assim que escolhoo que não quero.Querer é não dizer a mim.
Assim é que sigo ou viro.É conforme a volta que vou.Indo, me permito ficar.Ir ou vir é simples,simples questão de movimento.
Meu pensamento é leve.Minha boca, fria.O meu peito é nada.Vale o que não sou.
E, por assim não ser,vivo sendocomo um sujeito indefinidopor definição.

Prólogo
Novecentos e dezoito.O quê? O preço do dolar?Não, não,terminou a primeira guerra.
Novecentos e trinta e nove.O quê? A produção per capita?Não, não,começou a segunda.
Novecentos e quarenta e seis.O quê? A alta da bolsa?Não, não,explodiu Hiroshima.
Novecentos e quarenta e nove.O quê? Vítimas?Não, não,eu nascí.

Querença
Estou vivo por enquanto e, por enquanto, quero viver.
Quero viver cheio de idéias e de esperanças.Quero ser alegre sempre que houver alegria.Quero ser triste, quero chorar.Quero a melancolia quando quiser poetar.Quero sorrir o sorriso franco para o amigo que me fala.
Quero andar pela Terra sem pudor e conhecer todos os homens.Quero sentir saudades de todo mundo.E quero amar. Amar demais, amar sem conta.Quero ser um fanático do amor.
Quero ter lembranças, quero ajoelhar e recordar orando. Memória é pão da alma.Quero esquecer também, tanto quero,mas quero esquecer vivendo.E quero que, me vendo, todos cantem e me confessem, no abraço, a alegria.
Quero ser atacado quando defendo.Quero atacar quando estiver sofrendo.Quero o céu, a terra e o mar.Quero os pássaros, os animais de todas espécies.E, ainda, mulher eu quero. Ah... como quero.
Quero todas as noites, quero beber nas madrugadas.Quero dormir ao relento, acordar na manhãcansado, amassado, torto e feliz.E quero também, na velhice, paz e sossego para meu descanso.
Quero mais, quero meus amigos revendo,numa noite de lua, morrer escrevendo.E finalmente eu quero, e peço a Deus,Que não me deixe morrer querendo.


Ser Fiel
Ser fiel? Jamais serei.
Como pertencer a uma sóo que não é um, mas vários?
Sou multiplicável em progressãona dança dos encontros,ao encontro...da minha variedade explosiva.
Assim é que pedir-me o impossívelé pedir-me a fidelidade.
Mas também não sou infielpor que não traio.A quem pertenço não traiona face em que pertenço.
Mas, ser fiel?Não, nunca.Como ser o que não posso.

Sintaxe

Sujeito, sou objeto.Objeto, no jogo sou jogado.
Na rua, andado, no festim dançado,na escola estudado.No escritório,etiquetado.
Não descubro nada.Descoberto,sem me explicar,estou explicado.
Restado, meu peito,que não abri,aberto, está posto.Talherado, servidoe mal passado.
Fui devorado.

Solução
Solusção.Çolusão.Xoluxão.
Não importa como,eu quero uma solução.
Mesmo analfabeta.

Tempo Novo
Vende-se relógios usados.Já não servem mais,marcam sempre o mesmo tempo.
Bem pouco original,a vida se repete.Para mim chega.
Eu quero um relógio novoa cada doze horas.

Tentação
Sim, sim... eu sei.Um dia o sol vira gigante vermelhae queima tudo.
Sim, sim... eu sei.A qualquer instante seremos atomizadospela última bomba.
Sim, eu sei sim.Ouví falar de alguém que teve essa idéiae foi crucificado.
Sei, há três guerras distintas, a do mundo, a nossa e a minha.
Eu sei, eu sei.Ontem vi como um insano bárbaro o admirável mundo novo.
Ora, já sei.Está ficando tarde (como se houvesse tempo)e a morte não avisa.
Sim, definitivamente sei,mas não convence, tão-pouco é melhor,compreendes?
Sei sonhar.Fuga, jeito, fardo, loucura ou missão.Vá embora.

Toque de Chamada
Reuní-vos amigos.Quero todos na calçadaa me esperar.
Reuní-vos amigos.Cada um calado,serão todos a me chamar.
Reuní-vos amigos.Espero, pelo menos,tenhais notícias para contar.
Reuní-vos amigos.As malas tragais convoscoe gosto por mim, espero.
Reuní-vos amigos.É um misterio assim partir,irei sim, irei já.
Reuní-vos amigos.
(Meus amigos são todosos que que queremmas não tem vontade).

Vampira
Liberdade essa,sem cabeça,sem rumo,sem perna.
Essa louca vampirame ataca,me morde,me mata.
Essa doida besta,violenta e mansa.Essa manca, essa vaca!
Quando chega e pega,Fica ali e masca.Vira em frege, ai, essa vampira me ataca.

Vida Corrida
Seguir por sinuosas vias como estas que sigoé experimentar o desejode ter a venturade encontrar num repentea alma do amigocruzando consigono pensamento talvezmas sempre cruzandoos rios e os maresem busca do diaeterno e supremode ver a meninabrincando de rodae ter a vontade de entrar na cirandaciranda da infânciaque esperou o diade ter no outro diaa pena e a tintaque a mente se encantade cantar nesses versoso sonho sonhadopelo menino deitadode matar um leãodois tigres e um leopardode ser um reiquem sabe um sultãosultão que partiaem busca dos brilhosque seu reino não tinhae tinha bem maistinha o sol que brincavade fazer sombra na águae a água molhavaos pés do meninoque deitado pensavaem tudo isso que digocompunha cançõeshinos talvezele só desejava uma coisaqueria ser poeta uma vez.
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