Em milhares de cacos
Autor: Marco Túlio | Publicado: 2014-06-09T16:36:00-03:00

Era quarta-feira. Este dia tinha algo em especial que nunca o fazia bem. Não sabia ao certo se era a indecisão da própria data_ muito depois do início depressivo e esperançoso da semana ou muito cedo para a alegria do final dela_ ou pelo futebol, que tanto abomina, que passa a ser o assunto único do resto da semana, ou por ser exatamente o meio da semana, o meio termo. Nunca gostou dessa parte do trajeto, dessa qualificação. Para ele, sempre foi tudo ou nada, o sábado ou a segunda, o amor e o ódio, a barriga doendo de rir ou o peito dilacerado em lágrimas. Não consegue viver pela metade, sentir pela metade, ser pela metade.

Aproveitou o fim da tarde da irritante quarta-feira e vagou pelas ruas, mas os pensamentos vagavam ainda mais. Era a profissão, os amores, o passado, as amizades, as desconfianças, as cenas imaginadas, os diálogos improváveis. Parou ao sinal como de costume, mas riu de si ao notar que poderia ter seguido em frente. O sinal está verde. Sempre está, basta querer enxergar e definir em qual situação se encontra. A música preferida no fone de ouvido o afastava ainda mais daquele mundo. Mas era exatamente isso o que procurara: aquele era o momento de autodiálogo. Não importa se são sete horas, se a meia molhou com a poça que pisou sem ver, se a buzina do carro ecoou seguida de um xingamento ou se perdeu a melhor vista naquele cabelo cacheado solto abaixo do ombro com sorriso largo ao qual esbarrou de ombro. Só importa o que estava à sua mente a partir dos versos da canção que está no ouvido, mas que não se recorda do acorde anterior. Todos os seus pensamentos parecem ter sentido, mesmo desconexos. Parecem ser práticos, mesmo sendo incapaz de externá-los. Parecem úteis e renovadores, mesmo que acabem ao abrir o cadeado da casa.
Não deveria, mas a rotina surge também no lar. O ritual: chave na mesa, mochila no quarto, água no filtro, tênis espalhado, banheiro, sofá e seriado. E ali fica dividido entre penetrar na história mastigada que já sabe o final ou a reflexão da própria, um prosseguimento do que foi interrompido no bater dos portões e girar da chave. Distrai-se, atualiza-se de tudo o que "perdeu" durante o dia na relação indesejável de refém da tecnologia e assim as horas se passam sem perceber. Quando nota, irrita-se: lembrou que é quarta-feira.
Aí todas as divagações parecem querer voltar, mas agora com uma possível explicação. Tenta ler, mas a inquietude dos seus pensamentos, tal qual o comportamento de toda a cidade, não permite a concentração. Arrasta-se até chegar o esperado momento de última análise inspirada em canções antigas daquele rádio que não consegue se desfazer. E despede-se. Da companheira, da família, do tempo, do mundo. E aí, já foi.
Talvez seja por isso que não goste de quartas-feiras, talvez ele mesmo seja como elas. conseguiu o que sempre evitou: meias-verdades, meia-entrega, meias-sensações.

(título: trecho de Metade, da Adriana Calcanhotto)




Eu perco o chão, eu não acho as palavras
Eu ando tão triste, eu ando pela sala
Eu perco a hora, eu chego no fim
Eu deixo a porta aberta
Eu não moro mais em mim
Eu perco a chaves de casa
Eu perco o freio
Estou em milhares de cacos, eu estou ao meio           
Onde será que você está agora?
Eu perco a chaves de casa
Eu perco o freio
Estou em milhares de cacos, eu estou ao meio
Onde será que você está agora?