CRÔNICA DA LOUCURA
Autor: Raquel Ribeiro | Publicado: 2011-08-15T13:33:00-03:00


  
O melhor da Terapia é ficar observando os meus&nbsp;colegas loucos. Existem dois tipos de loucos. O&nbsp;louco propriamente dito&nbsp;e o que&nbsp; cuida do louco&nbsp;: o analista, o terapeuta, o psicólogo e o psiquiatra. Sim, somente um louco pode se dispor a ouvir a loucura de seis ou sete outros loucos todos os dias, meses, anos. Se não era louco, ficou.&nbsp;

Durante&nbsp;quarenta anos, passei longe deles. Pronto, acabei diante de um louco, contando as minhas loucuras acumuladas. Confesso, como louco confesso, que estou&nbsp;adorando estar louco semanal.&nbsp;

O melhor da terapia é&nbsp;chegar antes,&nbsp;alguns minutos e ficar observando&nbsp;os&nbsp;meus colegas loucos na sala de espera. Onde faço a minha terapia é uma casa grande com&nbsp;oito loucos analistas. Portanto, a sala de espera sempre tem três ou quatro ali,&nbsp;ansiosos, pensando na loucura que vão dizer dali a pouco.&nbsp;

Ninguém olha para ninguém. O silêncio é uma loucura. E eu, como escritor, adoro observar pessoas, imaginar os nomes, a profissão, quantos filhos têm, se são rotarianos ou leoninos,&nbsp;corintianos&nbsp;ou&nbsp;palmeirenses.&nbsp;

Acho que todo escritor gosta desse brinquedo, no mínimo, criativo. E a sala de espera de um "consultório médico", como diz a atendente absolutamente normal (apenas uma pessoa normal lê tanto Paulo Coelho como ela), é um prato cheio para um louco escritor como eu. Senão, vejamos:&nbsp;

Na última quarta-feira, estávamos:&nbsp;
1. Eu&nbsp;
2.&nbsp;Um crioulinho muito bem vestido,&nbsp;
3. Um&nbsp;senhor de uns cinqüenta anos&nbsp;e&nbsp;
4.&nbsp;Uma velha gorda.&nbsp;

Comecei, é claro, imediatamente a imaginar qual seria o problema de cada um deles. Não foi difícil, porque eu já partia do princípio que todos eram loucos, como eu. Senão, não estariam ali,&nbsp;tão cabisbaixos e ensimesmados.

(2) O&nbsp;pretinho, por exemplo. Claro que a cor, num país racista como o nosso, deve ter contribuído muito para levá-lo até&nbsp;aquela poltrona de vime&nbsp;. Deve gostar de uma branca, e&nbsp;os pais dela não aprovam o namoro&nbsp;e&nbsp;não conseguiu entrar como sócio do "Harmonia do Samba&nbsp;"? Notei que o tênis estava&nbsp;um pouco velho. Problema de&nbsp;ascensão social, com certeza. O olhar dele era&nbsp;triste, cansado. Comecei a ficar com pena dele. Depois notei que ele&nbsp;trazia uma mala. Podia ser o&nbsp;corpo da namorada esquartejada lá dentro. Talvez apenas a&nbsp;cabeça&nbsp;. Devia ser um&nbsp;assassino, ou suicida, no mínimo. Podia ter também uma&nbsp;arma lá dentro. Podia ser&nbsp;perigoso.&nbsp;Afastei-me um pouco dele no sofá.&nbsp;Ele dava olhadas furtivas para dentro da mala assassina.&nbsp;

(3)E o senhor de&nbsp;terno preto,&nbsp;gravata, meias e sapatos&nbsp;também pretos? Como ele estava sofrendo, coitado. Ele disfarçava, mas notei que tinha um pequeno&nbsp;tique no olho esquerdo.Corno, na certa. E&nbsp;manso.&nbsp;Corno manso sempre tem tiques. Já notaram?&nbsp;Observo as mãos. Roía as unhas.&nbsp;Insegurança total,&nbsp;medo de viver. Filho drogado? Bem provável. Como era infeliz esse meu personagem.&nbsp;Uma hora tirou o lenço e eu já estava esperando as lágrimas&nbsp;quando ele assoou o nariz violentamente, interrompendo o Paulo Coelho da outra.&nbsp;Faltava um botão na camisa&nbsp;. Claro,&nbsp;abandonado pela esposa. Devia morar&nbsp;num flat, pagar caro, devia ter dívidas astronômicas. Homossexual? Acho que não.Ninguém beijaria um homem com um bigode daqueles&nbsp;.&nbsp;Tingido.&nbsp;

(4) Mas a melhor,&nbsp;a mais doida, era a&nbsp;louca gorda e baixinha. Que bunda&nbsp;imensa. Como sofria, meu Deus. Bastava olhar no rosto dela.&nbsp;Não devia fazer amor há mais de trinta anos. Será que se&nbsp;masturbaria? Será que era esse o problema dela? Uma velha&nbsp;masturbadora?Não! Tirou um terço da bolsa e começou a rezar. Meu Deus,&nbsp;o caso é mais grave do que eu pensava.&nbsp;Estava na quinta dezena em dez minutos. Tensa. Coitada. O que deve ser dos filhos dela?&nbsp;Acho que os filhos não comem a macarronada dela há dezenas e dezenas de domingos. Tinha cara também de quem&nbsp;mentia para o analista. Minha mãe rezaria uma Salve-Rainha por ela, se a conhecesse.&nbsp;

Acabou o meu tempo. Tenho que ir conversar com o meu psicanalista.&nbsp;

Conto para ele a minha "viagem" na sala de espera.&nbsp;

Ele ri... Ri muito, o meu psicanalista, e diz:&nbsp;

- O Ditinho é o nosso office-boy.&nbsp;

- O de terno preto é representante de um laboratório multinacional de remédios lá no Ipiranga e passa aqui uma vez por mês com as novidades.&nbsp;

- E a gordinha é a Dona Dirce, a minha mãe.&nbsp;

-&nbsp;"E você, não vai ter alta tão cedo..."

Luís Fernando Veríssimo
Imagem: Weheartit