DEFINIÇÃO DO AMOR: POEMA DE GREGÓRIO DE MATOS
Autor: Jefferson Bessa | Publicado: 2016-09-25T17:27:00-03:00








Mandai-me, Senhores, hoje,&nbsp;
que em breves rasgos descreva&nbsp;
do Amor a ilustre prosápia,&nbsp;
e de Cupido as proezas.

Dizem que da clara escuma,&nbsp;
dizem que do mar nascera,&nbsp;
que pegam debaixo d'água&nbsp;
as armas, que Amor carrega.

Outros, que fora ferreiro&nbsp;
seu pai, onde Vênus bela&nbsp;
serviu de bigorna, em que&nbsp;
malhava com grã destreza.

Que a dois assopros lhe fez&nbsp;
o fole inchar de maneira,&nbsp;
que nele o fogo acendia,&nbsp;
nela aguava a ferramenta.

Nada disto é, nem se ignora,&nbsp;
que o Amor é fogo, e bem era&nbsp;
tivesse por berço as chamas&nbsp;
se é raio nas aparências.

Este se chama Monarca,&nbsp;
ou Semideus se nomeia,&nbsp;
cujo céu são esperanças,&nbsp;
cujo inferno são ausências.

Um Rei, que mares domina,&nbsp;
Um Rei, o mundo sopeia,&nbsp;
sem mais tesouro que um arco,&nbsp;
sem mais arma que uma seta.

O arco talvez de pipa,&nbsp;
a seta talvez de esteira,&nbsp;
despido como um maroto,&nbsp;
cego como uma toupeira.

Um maltrapilho, um ninguém,&nbsp;
que anda hoje nestas eras&nbsp;
com o cu à mostra, jogando&nbsp;
com todos a cabra-cega.

Tapando os olhos da cara,&nbsp;
por deixar o outro alerta,&nbsp;
por detrás à italiana,&nbsp;
por diante à portuguesa.

Diz que é cego, porque canta,&nbsp;
ou porque vende gazetas&nbsp;
das vitórias, que alcançou&nbsp;
na conquista das finezas.

Que vende também folhinhas&nbsp;
cremos por coisa mui certa,&nbsp;
pois nos dá os dias santos,&nbsp;
sem dar ao cuidado tréguas;

E porque despido o pintam&nbsp;
é tudo mentira certa,&nbsp;
mas eu tomara ter junto&nbsp;
o que Amor a mim me leva.

Que tem asas com que voa&nbsp;
e num pensamento chega&nbsp;
assistir hoje em Cascais&nbsp;
logo em Coina, e Salvaterra.

Isto faz um arrieiro&nbsp;
com duas porradas tesas:&nbsp;
e é bem, que no Amor se gabe,&nbsp;
o que o vinho só fizera!

E isto é Amor? é um corno.&nbsp;
Isto é Cupido? má peça.&nbsp;
Aconselho que o não comprem&nbsp;
ainda que lhe achem venda.

Isto, que o Amor se chama,&nbsp;
este, que vidas enterra,&nbsp;
este, que alvedrios prostra,&nbsp;
este, que em palácios entra:

Este, que o juízo tira,&nbsp;
este, que roubou a Helena,&nbsp;
este, que queimou a Troia,&nbsp;
e a Grã-Bretanha perdera:

Este, que a Sansão fez fraco,&nbsp;
este, que o ouro despreza,&nbsp;
faz liberal o avarento,&nbsp;
é assunto dos poetas:

Faz o sisudo andar louco,&nbsp;
faz pazes, ateia a guerra,&nbsp;
o frade andar desterrado,&nbsp;
endoidece a triste freira.

Largar a almofada a moça,&nbsp;
ir mil vezes à janela,&nbsp;
abrir portas de cem chaves,&nbsp;
e mais que gata janeira.

Subir muros e telhados,&nbsp;
trepar cheminés e gretas,&nbsp;
chorar lágrimas de punhos,&nbsp;
gastar em escritos resmas.

Gastar cordas em descantes,&nbsp;
perder a vida em pendências,&nbsp;
este, que não faz parar&nbsp;
oficial algum na tenda.

O moço com sua moça,&nbsp;
o negro com sua negra,&nbsp;
este, de quem finalmente&nbsp;
dizem que é glória, e que é pena.

É glória, que martiriza,&nbsp;
uma pena, que receia,&nbsp;
é um fel com mil doçuras,&nbsp;
favo com mil asperezas.

Um antídoto, que mata,&nbsp;
doce veneno, que enleia,&nbsp;
uma discrição, sem siso,&nbsp;
uma loucura discreta.

Uma prisão toda livre,&nbsp;
uma liberdade presa,&nbsp;
desvelo com mil descansos,&nbsp;
descanso com mil desvelos.

Uma esperança, sem posse,&nbsp;
uma posse, que não chega,&nbsp;
desejo, que não se acaba,&nbsp;
ânsia, que sempre começa.

Uma hidropisia d'alma,&nbsp;
da razão uma cegueira,&nbsp;
uma febre da vontade,&nbsp;
uma gostosa doença.

Uma ferida sem cura,&nbsp;
uma chaga, que deleita,&nbsp;
um frenesi dos sentidos,&nbsp;
desacordo das potências.

Um fogo incendido em mina,&nbsp;
faísca emboscada em pedra,&nbsp;
um mal, que não tem remédio,&nbsp;
um bem, que se não enxerga.

Um gosto, que se não conta,&nbsp;
um perigo, que não deixa,&nbsp;
um estrago, que se busca,&nbsp;
ruína, que lisonjeia.

Uma dor, que se não cala,&nbsp;
pena, que sempre atormenta,&nbsp;
manjar, que não enfastia,&nbsp;
um brinco, que sempre enleva.

Um arrojo, que enfeitiça,&nbsp;
um engano, que contenta,&nbsp;
um raio, que rompe a nuvem,&nbsp;
que reconcentra a esfera.

Víbora, que a vida tira&nbsp;
àquelas entranhas mesmas,&nbsp;
que segurou o veneno,&nbsp;
e que o mesmo ser lhe dera.

Um áspide entre boninas,&nbsp;
entre bosques uma fera,&nbsp;
entre chamas salamandra,&nbsp;
pois das chamas se alimenta.

Um basalisco, que mata,&nbsp;
lince, que tudo penetra,&nbsp;
feiticeiro, que adivinha,&nbsp;
marau, que tudo suspeita.

Enfim o Amor é um momo,&nbsp;
uma invenção, uma teima,&nbsp;
um melindre, uma carranca,&nbsp;
uma raiva, uma fineza.

Uma meiguice, um afago,&nbsp;
um arrufo, e uma guerra,&nbsp;
hoje volta, amanhã torna,&nbsp;
hoje solda, amanhã quebra.

Uma vara de esquivanças,&nbsp;
de ciúmes vara e meia,&nbsp;
um sim, que quer dizer não,&nbsp;
não, que por sim se interpreta.

Um queixar de mentirinha,&nbsp;
um folgar muito deveras,&nbsp;
um embasbacar na vista,&nbsp;
um ai, quando a mão se aperta.

Um falar por entre dentes,&nbsp;
dormir a olhos alerta,&nbsp;
que estes dizem mais dormindo,&nbsp;
do que a língua diz discreta.

Uns temores de mal pago,&nbsp;
uns receios de uma ofensa,&nbsp;
um dizer choro contigo,&nbsp;
choramingar nas ausências.

Mandar brinco de sangrias,&nbsp;
passar cabelos por prenda,&nbsp;
das palmitos pelos Ramos,&nbsp;
e dar folar pela festa.

Anal pelo São João,&nbsp;
alcachofras na fogueira,&nbsp;
ele pedir-lhe ciúmes,&nbsp;
ela sapatos e meias.

Leques, fitas e manguitos,&nbsp;
rendas da moda francesa,&nbsp;
sapatos de marroquim,&nbsp;
guarda-pé de primavera.

Livre Deus, a quem encontra,&nbsp;
ou lhe suceder ter freira;&nbsp;
pede-vos por um recado&nbsp;
sermão, cera e caramelas.

Arre lá com tal amor!&nbsp;
isto é amor? é quimera,&nbsp;
que faz de um homem prudente&nbsp;
converter-se logo em besta.

Uma bofia, uma mentira&nbsp;
chamar-lhe-ei, mais depressa,&nbsp;
fogo selvagem nas bolsas,&nbsp;
e uma sarna das moedas.

Uma traça do descanso,&nbsp;
do coração bertoeja,&nbsp;
sarampo da liberdade,&nbsp;
carruncho, rabuge e lepra.

É este, o que chupa, e tira,&nbsp;
vida, saúde e fazenda,&nbsp;
e se hemos falar verdade&nbsp;
é hoje o Amor desta era.

Tudo uma bebedice,&nbsp;
ou tudo uma borracheira,&nbsp;
que se acaba co'o dormir,&nbsp;
e co'o dormir começa.

O Amor é finalmente&nbsp;
um embaraço de pernas,&nbsp;
uma união de barrigas,&nbsp;
um breve tremor de artérias.

Uma confusão de bocas,&nbsp;
uma batalha de veias,&nbsp;
um reboliço de ancas,&nbsp;
quem diz outra coisa, é besta.