07 de abril de 2017
Autor: Isloany Machado | Publicado: 2017-04-07T09:33:00-04:00








Oi.




Já faz tempo, né?
Parece que foi ontem, mas lá se foram cinco anos. Às vezes ainda sonho com
você, geralmente perto de alguma data importante, seu aniversário, sua partida,
coisas assim. Nem sempre consigo te escrever porque quase nunca tenho o que
dizer. É tão difícil às vezes. No último sonho você estava vivo, mas eu sabia
que não. Muitas coisas mudaram nesse tempo todo, mas você não está aqui para
ver. 
Fico pensando em como seria a próxima vez que nos encontraríamos. Frase cuja
conjugação é até difícil: futuro do pretérito. Tempo verbal das coisas que
poderiam ter sido, mas não serão. Eu não queria ficar lamentando as coisas que
poderiam ter sido, mas às vezes é inevitável. Por outro lado, não sei se seria
bom pra você se ainda estivesse aqui. É tanta merda acontecendo, não só aqui no
nosso país como no mundo, que tem dias que acordo e nem sei o sentido de mais
nada. Mesmo assim queria que você tivesse continuado, que sua vida tivesse
continuado, mas sei que é egonarcisismo meu. A vida era sua, a decisão de
continuar ou não também. Essa semana aconteceu um ataque com armas químicas na
Síria, imediatamente pensei em você quando vi a notícia. Pensei em você porque
eu também não queria ver essas coisas, mas estando aqui, não há como não ver. Eu
tento fechar os olhos para que algo faça sentido, mas não faz. Nada nisso tudo
faz sentido. Estamos, se você quer saber, mergulhados num mar da mais podre
miséria humana. Somos miseráveis. Era isso que você não queria ver? Não queria
saber? Ou será que havia um lodaçal interno que te afogava da vida? Como eu
poderei saber? Sei bem que muitas vezes a fuga era sua melhor saída, mas eu não
estava aí pra ouvir o que você poderia estar sentindo. Talvez eu esteja me
dando uma importância que no fundo nem tinha. Mas o fato é que você foi embora
mudo e calou a todos. Aqui no Brasil as coisas não estão das melhores também. Estou
com o cu trancando de medo de elegerem um presidente completamente intolerante.
Nem sei se concordaria com minhas ideologias políticas, mas se votasse num cara
desses, eu mesma acabava com você. Que piadinha de mau gosto. Desculpe. Ia dizer
que foi um ato de coragem o que cometeu, mas agora já não sei se é isso que eu
penso. Foi covardia diante da vida? E então por acaso a corajosa sou eu, que
estou aqui vendo tudo acontecer e não faço nada? E o que eu poderia fazer? Talvez
você tenha percebido mais cedo do que eu o quanto somos impotentes diante da
necessidade que nós humanos temos do nosso próprio extermínio. Não é exatamente
o que estamos fazendo? Matando o outro, matamos a nós mesmos. Você cortou
caminho. Preciso te dizer que acho que vou morrer do estômago. É onde minha
impotência humana se canaliza, sinto dor, sinto queimação, sinto a vida arder
dentro dele. Parece que está cada vez menor. Onde estava concentrada sua
impotência? Na cabeça? Que coragem. Sabe, estando aqui, viva, as alegrias
perdem um pouco a cor sempre que me lembro de tudo o que está acontecendo. Não sei
onde foi parar minha coragem, minha vontade de mudar o mundo. Talvez o que me
salve seja justamente a arte. Jesus salva? Porra nenhuma. Não tenha medo do
inferno. O inferno é aqui, no mundo dos vivos. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;