Sobre silêncios, sorrisos e uma garota na cabeça
Autor: Lucas Simões | Publicado: 2012-07-02T20:30:00-03:00



♫&nbsp;4 NON BLONDES - WHAT'S UP


Estou esperando a chuva passar dentro da pastelaria e sei que o turco me quer fora daqui pelo jeito que ele pega o esfregão e os baldes anunciando o fim do expediente. Afinal, onze e vinte da noite e ele não tem nada a ver com os meus percalços, nem com a minha roupa molhada e muito menos com a minha falta de grana. Eu digo que tudo bem, hoje nada pode afetar o meu humor. Jogo um punhado de moedas na mão da menina do caixa e acerto o guardanapo sujo de gordura no cesto de lixo exibindo uma habilidade ocasional em fazer as coisas certas. Adquiri algum talento ou uma dose extra de sorte, sei lá – só sei que comecei a acreditar em mim mesmo como se isso não fosse um costume natural.



A culpa é dela. Não sei como uma garota faz esse tipo de coisa: até ontem eu era um cara normal e um tanto quanto cinza no cenário. Hoje me sinto como uma espécie de superstar que se acha no direito de esbanjar amplificações cavalares de felicidade por aí: ignorando aborrecimentos, impossibilidades e fraquezas. Só por que dei uns beijos cinematográficos no ponto de ônibus e ainda respiro o cheiro da pele dela na minha camisa amarrotada e na ponta dos meus dedos. Ela simplesmente tem me feito voltar pra casa brincando com os paralelepípedos das calçadas, reparando brilhos invisíveis em situações rotineiras.



Aponto os dedos indicadores para frente num gesto brincalhão de vitória e recebo o troco e a notinha fiscal de má vontade das mãos da mesma atendente azeda do caixa da pastelaria. Ela também me quer fora daqui e finge não ter visto a minha cena patética de autoconfiança em público: continua mascando seu chiclete displicente sem desgrudar os olhos da tevê. Não preciso de nenhuma palavra. Eu sei que ela cuspiria na minha cara se pudesse.



Dou de ombros e também finjo que nada aconteceu antes de girar os calcanhares e tomar meu rumo ignorado sem me importar. É dali, de uma calçada suja qualquer do centro da cidade que eu me sinto vivo novamente e pronto para andar doze quarteirões até a Estação Central numa vontade gritada de ganhar a vida a qualquer custo.&nbsp;As pessoas vem e vão e eu cumprimento cada rosto desconhecido em silêncio com um aceno de cabeça dizendo que tem alguma coisa diferente no dia, alguém percebeu? O mundo era outro ontem, antes daquela garota e das distorções que ela provocou na minha fome e no meu jeito de andar. Acabei de descobrir que felicidade não se esconde. É natural que transborde. Sem medo de aonde é que essa coisa toda vai parar – se é que vai parar.&nbsp;



O mundo conspira a nosso favor – transmito essa mensagem por telepatia para meia dúzia de casais que vou encontrando pelas esquinas largando as mãos, dando um último beijo da noite, raspando narizes num cumprimento de esquimó ou trocando outros sinais íntimos e clandestinos de carinho compartilhados a dois. Eu chego ao pé da escadaria do metrô, olho para o catador de latinhas parado na esquina tentando acender um Malboro contra o vento e fico ali. Estendo o polegar pro alto, recebo o mesmo gesto empolgado de volta e prego os headphones nas orelhas antes de subir todos os degraus e abraçar meu corpo gelado com as duas mãos esperando a minha vez de cruzar a faixa amarela da plataforma.



Logo que eu entro no último vagão ao som de uma canção do Dylan, tenho a sensação de que a garota de cabelo roxo e o careca de bigode, assim como algumas outras pessoas que seguem com as cabeças encostadas na janela ou paradas em pé nas portas automáticas, poderiam fazer parte de um clipe em que todos os personagens parecem compartilhar alguma coisa boa à medida que os acordes vão soando devagar. É meio que aquele sentimento de tudo-pode-dar-certo provocado por um par de fones de ouvido reproduzindo a sua melhor canção no meio da rua, sabe? E sonho: ela rodando sem parar no meio das minhas ideias prematuras e possibilidades vagas. 



Agora é como se as pessoas que voltam pra casa no metrô comigo pudessem notar um painel luminoso na minha cara denunciando que existe alguém tomando conta dos meus pensamentos, desejos e radiografias faciais. Ninguém aqui sabe o meu sobrenome nem minha naturalidade. Mas eu me sinto como se estivesse dentro de um reality show da BBC televisionado para trinta e dois países em tempo real. &nbsp;Pareço um idiota – indisfarçável e completo. Rindo sem parar para pessoas que não entendem o que elas estão olhando do outro lado e provavelmente vão continuar achando que eu devo ter algum problema na mandíbula ou um desvio de comportamento social grave.



Eu sei. Talvez tudo isso seja um exagero e nada de tão importante assim esteja acontecendo pra ninguém no mundo aí fora. Porque talvez a vida continue seguindo seu rumo como todo dia, na mesma rotina, pelos mesmos trilhos, no mesmo horário e canal de sempre. Mas pra mim, alguma parte por aqui ficou colorida de novo. De repente é como se as coisas importantes estivessem lá, no seu devido lugar, arrumadas dentro de você por alguém que veio de fora. Não sei que nome você daria a isso, mas eu chamo de paixão. Daquelas certas. Que valem até soco no ar do Pelé para comemorar.