DIVERSIDADE CULTURAL
Autor: Patrizia Streparava | Publicado: 2011-08-09T09:01:00-05:00

Nesta altura do campeonato, considero-me uma imigrante profissionaI. Este assunto costumava vir à minha cabeça raramente quando criança, de quando em vez na adolescência, bastante na idade adulta, e o tempo todo quando baixei no grande estado do Texas.Pois vejamos: quando da mudança da Itália para o Brasil, foi mais ou menos assim: minha mãe informou, mostrou fotos ou desenhos, já não lembro, de frutas fantásticas das quais nunca tinha ouvido falar, subimos no navio em Genova, descemos em Santos e a vida continuou mais ou menos como de costume, adicionados que foram dois problemas: o da banana e o das pocinhas de lama.O primeiro, deveu-se a uma revisão médica sui generis: quando na Itália, a fruta a ser comida, a maravilha, o portento, era a banana, provavelmente porque, na Itália do pós-guerra, meados dos anos 50, banana era uma raridade. No Brasil, a fruta foi mudada para maçã, naturalmente fruta rara no Brasil daquela época. Minha mãe recusou-se a fazer a troca, e assim pude crescer alegrinha comendo minhas bananas, das quais, a preferida era/foi/continua sendo, mesmo que seja difícil de achar,&nbsp; aquela bananinha mel, vendida em cachos no trecho final da Piaçaguera...ai que saudades.O segundo foi a paixão imediata de meu irmão, na época com cerca de dois anos, por pocinhas de lama. Era só ver uma, e la ia ele, morto de alegria, sentar dentro...e como tinha pocinha! Até aí não teria sido um desastre, não fosse a certeza de minha mãe que o pimpolho seria atacado por uma legião de germes tropicais, naturalmente muito mais horrendos e mortais que germes itálicos, tendo então que banhar e trocar completamente o desavisado, numa média de 6 vezes por dia, a depender das condições atmosféricas. E isso numa época que roupa se lavava no tanque, à mão.E esses foram os grandes problemas que me lembro, o resto, pelo menos em minha opinião, foi interessantissimo. Mamãe discordou a respeito dessa minha visão por toda a vida.Meu primeiro choque cultural ocorreu na Copa do Mundo, 1970, final Brasil/Itália, quando me descobri em total pânico sem saber pra quem torcer, naquela situação de nem a favor, nem contra, muito antes pelo contrário.Sufoco total. Acalmei-me pensando que, afinal de contas, Copa é de 4 em 4 anos, e as chances de toda final ser Itália/Brasil seriam poucas.Certa estava, pois outra final entre ambos seria só em 94 quando o bestão do Baggio, o único jogador de futebol zen-budista na história da humanidade, chutou a bola pra lua, Itália vice, de novo.O segundo choque foi alguns anos mais tarde, quando um grande amigo, que tinha crescido lá em casa, confessou que passou anos apavorado, até entender que, o que ele considerava a prévia de combate mortal, era apenas a família discutindo assuntos corriqueiros. Pensei na época... uai...e que eles não conversam? Também não pensei muito mais no assunto.O terceiro foi mortal, abalando minhas mais profundas crenças sobre vida, relações, percepções e decepções, e veio após o já citado amigo ter assistido o “La Nave vá”do Fellini, quando me informou que finalmente havia entendido que, em tendo sido criada num ambiente como o descrito no filme, certamente havia perdido qualquer oportunidade de me tornar “normal”. Como assim não sou normal? O que há de errado se, ao invés de usarem armas, o povo se digladia por poder cantando? Vai me dizer que, jamais em momento algum se sentiu como que perdido num barquinho, no meio do oceano, e a dúvida como metáfora, sendo um enorme hipopótamo bem sentado à sua frente???Aquilo doeu.Mas, a vida anda, o tempo passa, há coisas a serem feitas, novidades a serem apreendidas, viagens, novos mundos a serem descobertos, crianças nascem, idosos morrem nessa incrível máquina de reciclar que é o mundo.E assim, num belo dia, eis que me encontro no Texas. E sou chamada de “Alien”. E descubro que o green card é cor de rosa, e sou elevada à categoria de especialista em “Diversidade Cultural”. Pensava eu, errôneamente pelo visto, que minha função era ensinar psicofarmacologia e distúrbios mentais, e nervosíssima me tornei com essa nova atribuição. Fui à luta.Muitas horas de sono perdidas depois, uma inteira floresta destruída de tanto papel que usei imprimindo artigos do santo Google, minha tábua de salvação no oceano revolto onde o hipopótamo era bem real, só me faltou o barquinho e o coro ao fundo cantando “Vá Pensiero”, eis que o momento “Eureka”&nbsp; veio quando, funcionando como tradutora para uma senhora mexicana e seu psiquiatra indú (cujo inglês era horrendo, embora tivesse vivido nos EUA desde os 3 anos de idade), a luz se fez.Naquele cubículo com uma senhora baixinha, gordinha de trança pelo meio das costas, a se queixar em espanhol para um indú alto, magérrimo, marrom e de turbante, imóvel em sua cadeira aguardando a tradução feita por uma italo-brasileira de meia idade,branquela e sardenta, o óbvio ululante do Nelson Rodrigues materializou-se e o hipopótamo virou borboleta: quem foi que disse que somos feitos iguais?Orgulhosamente informo que, tantos anos depois, as apresentações, aulas e apostilas no assunto, desta que voz fala, continuam a ser usadas naquele local. E a camiseta que usei na primeira aula pras turmas novas, amplamente reproduzida., e dizia o seguinte:NO PARAÍSO DA COMUNIDADE EUROPEIAOs cozinheiros são francesesOs policiais são inglesesOs amantes são italianosOs dançarinos são espanhóisE tudo é organizado por alemães.NO INFERNO DA COMUNIDADE EUROPEIAOs cozinheiros são inglesesOs policiais são francesesOs amantes são alemãesOs dançarinos são suíçosOs banqueiros são espanhóisE tudo é organizado pelos italianos.E vive la différènce!