EU ENTRE MIM
Autor: Albertoesolrac | Publicado: 2016-09-13T06:18:00-07:00








EU ENTRE MIM.



"EU" limitado e
&nbsp;entre feras, e dentro de um rebanho, e nas mil esferas, e ainda indolente
e queimado nesta terra.&nbsp;

E nos
&nbsp;mistérios, e ainda bem semelhante a um belo inseto.&nbsp;



Tímido&nbsp;

e bem discreto.

E deslumbrado
&nbsp;no viver&nbsp;e a exalar o novo renascer.



&nbsp;O sopro que
&nbsp;vaga no voo da flecha com o&nbsp;alígero&nbsp;som que se engendra na rocha&nbsp;eterna.

&nbsp;E na&nbsp;
palma da mão um&nbsp;
anel.&nbsp;

E bem&nbsp;
próximo de "mim", e em pé um corpo pensativo sem vida.

&nbsp;E sobre
&nbsp;a lousa dos mil suspiros mórbidos e irrefutáveis o “ser” que se irradia com o seu
vazio.

&nbsp;E somente
&nbsp;triste melancolia.

&nbsp; "EU" no meio de "mim"!&nbsp;

Talvez uma
&nbsp;réstia da
nostalgia.

Vaga&nbsp;
e&nbsp;indefinita monotonia.&nbsp;

Sombra&nbsp;
brilhante e muda de uma&nbsp;
biografia.

&nbsp;Talvez
&nbsp;trevas o "EU" em "mim" e com a sua mania.

&nbsp;Côncavo eco no peito
&nbsp;vazio.

&nbsp;Ociosidade&nbsp;
que causa arrepios.

&nbsp;A esconder
&nbsp;a afronta na metade&nbsp;
que me laça.

&nbsp;Magnífica
&nbsp;injustiça se esconde nos meus passos.&nbsp;



"EU" mudo e
&nbsp;assim ainda habito na
metade que me&nbsp;mata.&nbsp;

E o mover&nbsp;
da outra parte é&nbsp;
psicopata.

E que fere
&nbsp;e que arrasta e bate dentro de um mausoléu de&nbsp;prata.





E
se meu "EU'
&nbsp;entre mim olha&nbsp;envolto...

&nbsp;Formidável criatura
&nbsp;que a "mim" devora.

&nbsp;E o "EU"&nbsp;
assim mora nas entranhas da fome insaciável, e entre convulsões obscuras, e a se
rasgar no abismo da amargura.

&nbsp;A murchar&nbsp;
cansado na sua descrença.

&nbsp;Ocioso
cipreste
&nbsp;que compele a amarga fonte de um lampejo roedor.

&nbsp;Prisioneiro
&nbsp;no mármore
onde se&nbsp;
esvai o amor.



Retumbam
as
&nbsp;escuridões negras que fecham as pupilas purpúreas adormecidas. E os tons das concisões dos seus corações se debruçam na fome apocalíptica da decadência das
suas almas.&nbsp;



A transitarem&nbsp;
nos grandes arquivos desligados, e nas suas
estagnações, as violências perseguidas dos efeitos das suas discórdias, e que expulsa a última inocência tão querida da sua doce paz.



O
caráter&nbsp;
vastíssimo e riquíssimo das formas sensatas da preparação programada dos
seus beijos, e de recheios concludentes dos seus desejos.



Oh!&nbsp;

Onde se encontram os seus&nbsp;

apêndices?&nbsp;



A cronologia&nbsp;
das citações das formas do
seu corpo com as dissertações das versões de todas as suas&nbsp;
línguas?&nbsp;

A destinatária&nbsp;
que na sua metodologia foge com medo da entrega do seu&nbsp;
amor?



Bilíngue
a minha&nbsp;
poética suporta o mau comentário do quadro sinóptico dos poemas que
vagam dos seus olhares, e que nas suas informações não esclarecem a organização
do meu espírito, e bem quando esse transita na cronologia dos seus sorrisos, e que não
compreende a biografia dos dias da sua existência quando só pairava desdenhado
a olhar o mundo de mágoas.

O EU ENTRE MIM
&nbsp;NÃO TINHA FILHO





A
evolução do
modelo do princípio dos seus afagos não foram&nbsp;independentes.

&nbsp;A esmo o&nbsp;
complexo simbólico do seu simbolismo não forneceu a sensibilidade; e estranhos
foram os acontecimentos dos múltiplos autores da falsidade.

&nbsp;O rebelado
&nbsp;movimento de um olhar que não frouxou a sua paz.



Oh,
insólito absurdo
&nbsp;de uma alegria!&nbsp;

E que&nbsp;
nas suas dissonâncias não apuparam as artísticas expressões dos franzires dos seus sorrisos!&nbsp;



Não captaram&nbsp;
as alegrias com
as convenções deliberadas dos desdobramentos da sublimação&nbsp;do seu
realismo! &nbsp;



Os recortes das
&nbsp;suas sensações
foram colados por pinceladas livres e tortas, e não deram os efeitos sublimes
aos contornos imediatos dos seus visuais, e a sua peculiar forma não denotou a
inocência na sua boca!



Vê
além e
&nbsp;observar o vácuo despertado de um artista sem emoção.&nbsp;

A pintar a
&nbsp;sua
realidade com a utopia que no auge dos seus períodos de fantasias não questionou a falsa natureza das suas pinturas.

&nbsp;Porque os seus
&nbsp;olhos não se preocupavam
com O CORVO que fora descoberto pousado na fotografia das suas mentiras.&nbsp;

Afinal
a&nbsp;
sua cópia particular já se tornou verdadeira na sua vida.


Que
ícone de
&nbsp;analise é citada nas paisagens dos seus olhos? E que sob o domínio dos
trechos da sua discórdia a função de ser humano está desabilitado? E entre
feras os seus dois estágios, externo e interno já não experimentam das
sensações que professam a realidade?





Quem
interpretará
&nbsp;a passagens dos dois estágios pelos os signos da adoração humana?&nbsp;

As sensações&nbsp;
dos traços frescos dos níveis irônicos que apontam a sensualidade no
quadro da minha realidade, e com impressões e efeitos de inserção, e onde nele
morre o menino que se formou homem.

O MENINO MATOU&nbsp;
O HOMEM?



Excitar
as cores
dos meus elementos, e que ao ar livre se banham com as texturas sensíveis, e bem delineadas dos sopros vivos.

&nbsp;Puros e intensos
&nbsp;nas cores proféticas da
comunhão criativa da união, e assim nas suas emoções intensas espalhar seus
fenômenos criativos para a fecundação das luzes que pintam, e com suaves partículas,

&nbsp;O
ROMANCE de estéticas vivas que impulsiona o humano.



Esse
mistral&nbsp;
que sopra as narinas emitem figuras cinzas, e o chumbo do bronze que as
revestem...

&nbsp;BORRAM as visões que cega o solar azul das forças, e as vibrações dos
seus tons aterrorizam os índices vibrantes da sua última pintura. 



Caminhar
pelos
&nbsp;os tons sóbrios e aterrorizantes, e assim anunciar a chamuscada sensação
da morte.&nbsp;

A mensageira&nbsp;
da última estética na pele humana.&nbsp;

A impor&nbsp;
os sinais que
impulsionam lágrimas ardentes, e sendo derramadas por quem olha seu espectro
&nbsp;moribundo.





Une-me&nbsp;
motivos delineados dos pontos frágeis da consolação, e que os temas da
alienação dos órgãos da sua salvação atiçam os meus pecados, e o armistício da
minha alma não está conectado no sangue puro da amizade.

- Quem é o narcismo?



Que
embrião perigoso!&nbsp;

Espeluncas&nbsp;
que se arrastam no bordel do êxtase dos seus
prazeres!&nbsp;

Porque o meu
&nbsp;crítico maior não vem de fora, e sim de dentro de "mim"&nbsp;, e
dos seus tórridos pensamentos sombrios.&nbsp;&nbsp;

Extremas&nbsp;controvérsias&nbsp;
dos enigmas que se afiguram nos traços da minha
face, e no seio da minha miséria, e acima de tudo na posteridade da minha vindoura
existência.&nbsp;


Um narciso perdido?

UM POBRE MENINO?



Dissonâncias
&nbsp;e tendências nas formulações do seu&nbsp;sensível.&nbsp;

A elevação&nbsp;das
&nbsp;medidas que não se
fixam, e debruçadas no veículo da fé não coabitam com a santidade do amor, e então
me entrego extravasado para que possa me sentir multiplicado pela a afeição que a "mim" não é
dada, e assim transbordante sinto tudo o que existe por dentro de "mim", e que sem
o "EU" ignorado não conseguirei sentir.



Instrumentos&nbsp;
de rupturas que implodem os construtores da inocência, e essa (oh, aleluia!)&nbsp;

É MARTELADA!&nbsp;
Porque existem dois Carlos.

A MESMA CARNE?

POR QUE
O EU ANTES&nbsp;MAIÚSCULO,&nbsp;
E HOJE O MIM GRAVADO?
Subtende que:

UM ESTAR ACABADO! &nbsp;


Carlos Alberto&nbsp;
albertoesolrac
silêncioelágrimas


Brasília, 13/09/2016

10:18




“Hoje
o céu estar ínfimo de movimentos”. “Abrem-se&nbsp;

iluminadas às suas canções, e
dentro de um verbete, e bem onde o diário grafa que hoje é o seu aniversário”.

É?



“Neste
caso moço..."&nbsp;

“Parabéns pra você”!&nbsp;&nbsp;