Momentânea n 1
Autor: Rafael Valença | Publicado: 2012-11-12T01:15:00-02:00







Estou sem cura esse é o
momento terrível de morrer.








Eu
vim pra cá sabendo que era uma fase. Um momento. Sabia que dois anos
passam voando. O relógio é cruel. Mas mesmo assim parece que não
dediquei o tempo certo pra refletir no que viria depois. Pensei, ou
sabia, que o que fosse acontecer aconteceria naturalmente, e fingi
que não sabia que tudo o que não é eterno precisa morrer.

Tudo
o que não é heterno é terreno.

(achei
bonito escrever assim. Heterno. com ache.)

Parece
que matei um ídolo por dia. É isso. A cada um chega a hora de olhar
pra todas as quatrocentos e setenta e oito milhões de pessoas que
passaram pela sua vida e dizer: é, elas não são o que pareciam.
Você não é o que me parecia. Você é menos ainda o que te parece
a ti. Nem eu nem tu. Somos condenados a ser cronológicos, a ser
actuantes. Não somos quotes, mas parece que a gente se esquece.

E no
destruir o construir opera, necessariamente. Às vezes é óbvio e às
vezes é várzea, mas matar e nascer é tão dialético quanto luz e
escuro. Não é como dia e noite porque dia e noite é cronológico,
e cronológico é humano. É como luz e escuro, só existe um porque
existe o outro. É mais que simultâneo. É aexistencial. 





Edaí
já era, liberei minhas personas todas. Vieram elas, cada qual. Foram
chegando junto–

Eu
sou elas?

Ou eu
sou apenas eu?



Assim,
é o único propósito pelo qual escrevo. Repara.




 














                                                                                         
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Sinceramente, eu estou me procurando. Você poderia simplesmente estar vendo um vídeo engraçado no youtube. Faz o favor.
Hoje me peguei saturado da batalha contra os ídolos. Resolvi reaceitá-los. Que voltem! Afinal também já me parti pra vários. Já errei a mão inúmeras. Isso também sou eu. Aceitação. A forma mais hostil de se perdoar.
Hostil que vem com ache.
Mas por que, Senhor, essa batalha incólume e sempiterna? Não se cansa de bonecas? – Não há respostas se a pergunta é tão inconsequentemente formulada. Por isso se debatem. Perguntam errado. – Obrigado, Senhor. Blasfemei, mas sua resposta condiz com sua condição de Magnânimo. É isso mesmo.
Pois é assim mesmo que aqui dentro me desespero. Tentando responder o que de fato não é pergunta. E quando entro no processo, é batata: reza uma marcha fúnebre. 
 Precisamos de nós que não somos Ele.
Precisamos mais de nós do que de tudo. É só da gente que a gente pode precisar. Eu sei, é rasa a ideia, mas não a largue. Ela é importante de ser sentida.

Está.
Tudo.
Vazio.
De.
Sentido.
(e aqui estamos nós. vazios, vazios, vazios.)
Sinta.
Sinta.
Sinta.
Essa.
Falta.


Precisamos do conforto de não ser desgraçados no escuro. Somos desgraçados que sabem produzir champanhas.






Pelo amor de tudo, já está tão tarde. Venha dormir. Saia da internet. Saia de tanto fugimento. Saia daí. Saia de si. Saia de dentro. Não fique. Busque conhecimento. Venha dormir.
A grande verdade é que falta entendimento da vida. Como ela marcha (comment elle marche). Como se dá? O que se pode ser? O que se pode

*estalando os dedos*
*buscando a palavra |------ &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;|*
*buscando a palavra |------------ &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; |*
*buscando a palavra |------------------ &nbsp; &nbsp; &nbsp;|*
*buscando a palavra |----------------------   |*
– escapou.
&nbsp;Mas entende? Falta sair de algumas bolhas e entender. E se não é, ao menos se apura porque não é. Mas não ser porque “não sei”? Não ser por medo do próprio ser? É preciso compreender quando se pode e quando não se pode ser. E a razão, sabe? Não se trata de compreender tudo e tudo, mas é um compreender interno, compreende? Porra, sou eu!
Acho que pela primeira vez me deixo aqui transparecer. Sei de gente que me verá e neste ver terei pudor.&nbsp; 
Mas sei e sei bem que sou um exibicionista. A minha vocação é o voyeurismo substancial. Ou daquilo que é próprio da atividade cognitiva.
Puxa vida, já estou a puxar-te.
E sobre as quatrocentos e setenta e oito milhões de pessoas, não pense que seja um número leviano. Contei uma a uma com um código fortran (e parem de bullying, não uso C e me deixem). É uma quantidade apurada. Trata-se de todos que existem no meu existir, e no existir estão sempre lá os figurantes e os personagens de romance. É da ordem de milhões, façam as contas!
Puxa vida, é uma maldição esta cabeça boa pra matemática. Mas que inferno, poderia ser apenas um filósofo resmungão ou um pianista em eterno gozo intelectual. HAHAHAHHAHAHAHA.
Não é assim? É ridículo como você vai, pede o seu café, se senta. Puxa papo com a pessoa na sua frente. Ela é jovem, loira, homem, velha, preta, pobre, rica, brasileira, ou não. Mas ela acredita que é assim. O senso comum é uma parada grande pra dedéu. Imagina um ser com 7 bilhões de dedos na mesma mão e cada dedo tem um fantoche de papel e, é isso. Esse é um grupo de seres humanos. Individuais, cada qual. Mas tão tudo na mesma mão.
Estou me sentindo cronológico, mas há de ser mais.
No momento, talvez eu queira ser cantor de funk.
(é sério.)