Contos de Napoleon, o Pistoleiro
Autor: Orfeo | Publicado: 2008-12-25T13:24:00-08:00

-- Atire. O que está esperando?- Você sabe que não mato. Não sou sujo como você...Noite fria, escura, numa calçada neblinada. Uma moto jogada mais adiante, um carro velho no meio da rua, um poste aceso, e dois homens embaixo dele.- Então o que está fazendo aqui?- Você sabe o que estou fazendo aqui.- Pensei que soubesse.- Você sabe o que fez. Há anos eu o procuro... Há tanto tempo eu tenho me preparado pra esse momento, e agora estou aqui congelado.- Enfim, quem é você, garoto?- Parece que não se lembra mesmo, né?! Esperava isso. - continuavam imóveis. O garoto ainda tremia e seus olhos lacrimejavam, segurando um revólver Silver 4 em direção à cabeça do homem que estava de joelhos - Três anos atrás você matou meu pai e meus tios, e eu estava lá...- Desculpe, eu faço isso com frequência... Não lembro de você.- Nem da mulher do meu tio que também estava lá?! Você a matou sem ela ter a mínima chance de se defender! - se agitou o jovem - Seu desgraçado...-Não, não lembro... Mas seria bom que você decidisse se vai ou não puxar esse gatilho. Eu não tenho a noite toda.O garoto começou a chorar, mas ainda segurando firmemente o revólver. Tremendo o quanto podia, foi lentamente abaixando a arma, até que se viu olhando para o chão.- Eu já sabia - disse o homem que se levantava. Ele era alto, forte, branco quase pálido. Tinha cabelos escuros e curtos, usava costeletas enormes e barba cerrada. Tinha fortes olheiras e usava um sobretudo negro, uma camiseta branca por dentro, luvas, botas e calças pretas, com um cinturão preto. Tinha uma pistola grande em sua cintura e mais duas do mesmo tamanho escondidas por dentro do sobretudo. Dois detalhes interessantes eram uma corrente prateada que ele usava no pescoço e não se via o pingente, e que ele, além das pistolas, tinha uma espada embainhada em suas costas, uma espada de dois gumes feita cheia de detalhes minunciosos. Segurava um cigarro em sua boca.- Será que sou tão fraco assim? - disse o garoto, aparentava ter 17 a 19 anos, mas seu rosto era cansado, tinha cabelos assanhados caídos no rosto e barba por fazer. Usava um casaco de couro marrom, luvas pretas, calças jeans surradas e botas marrons.- Você é quem dicide se é fraco ou não. - disse o homem.O garoto olhou para o céu e começou a se lembrar de tudo o que aquele homem tinha feito com sua vida.- Seu desgraçado! - baixou rapidamente o rosto, levantando a arma, mas era tarde demais. Ouviu-se o ronco de motor, e o garoto viu o cigarro no chão ainda aceso, e a moto do homem se distanciando cada vez mais. Agora era tarde demais. - Um dia...É claro que o homem se lembrava dos homens que havia matado naquele dia, num bar. Eram chefes de uma poderosa máfia que tomava conta de quase toda região, mas o garoto, pelo visto, não sabia disso. De qualquer forma não foi algo que ele quis fazer, e aquela mulher... Foi um acidente. Um acidente pelo qual ele se ainda se lamentava. O garoto havia ficado lá no canto do salão chorando.Ele ainda tinha serviço para fazer em uma boate, e esse seria algo que ele iria gostar. Humanos não eram algo que ele gostasse de matar, por mais que fossem maus. O que ele realmente gostava era quando tinha que lidar com os noturnos, bebedores de sangue, que haviam deixado nele um marca, pela qual ele os fazia pagar. E os faria pagar até que não pudesse mais respirar - se é que ele respirava.-por Orpheo