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Autor: Cler Oliveira | Publicado: 2013-02-12T16:56:00-02:00


- este texto se trata de um conto. Qualquer semelhança com a realidade, reclame com ela. -&nbsp;


Pintura de Fernando Botero




- Só estou olhando. Obrigada.




Era admirável a gentileza da vendedora que, mesmo sabendo que nada na loja, tampouco no estoque, entraria no meu corpo, se ofereceu para me ajudar. Seus olhos, ao contrário de muitas as quais eu já estava acostumada, não demonstravam compaixão ou repulsa pela gordura que insistia cair para fora das minhas calças e pareciam monstruosas sob minha roupa de tecido fino, feita pela única costureira que sabia de cor e salteado minhas medidas descomunais.



Olhava para aqueles manequins que, embora inanimados, pareciam tão cheios de vida pelo simples fato de serem magros. Faziam poses dentro de calças justas e blusas sensuais, seduzindo a todos que passavam pela vitrines, inclusive a mim.



Eu gostava de entrar nessas lojas, mesmo com a certeza de que, se não vendessem calçados ou acessórios, eu nada poderia levar. Quando eu tinha 20 anos, ir a boutiques caras, de manequins tamanhos pequenos, servia de incentivo para a minha dieta dos 38 dias. Se deu certo para a minha prima que, com apenas 1,62m sustentava 105kg, daria certo para mim, que tinha a mesma três centímentros e 12 kg a mais. Ela perdeu, em apenas 38 dias, 19 kg. O segredo era tomar muita água e comer muito repolho. Dizia ela – e é aí que eu não sei se é isso mesmo – que essa mistura – água e repolho – modificava o metabolismo e fazia com que a pessoa perdesse peso mais rápido do que as outras dietas. No início é difícil. Se precisa muita força de vontade. Essa eu tirava das revistas de moda nas quais modelos deslumbrantes iam a praia de biquíni, algo que eu nunca havia usado na minha vida. Nos bancos das praças ao ver moças magras recebendo beijos apaixonados em troca de seus corpos &nbsp;magros. &nbsp;Depois, você se acostuma com a fome, mas aí vem a pior parte: tonturas, fraqueza, desânimo, mal hálito, gases, irritação, dores no estômago... Eu abandonei a dieta após 10 dias. Meu médico disse que até que eu resisti muito. Para minha infelicidade perdi apenas 2,300kg. Parte disso era líquido e massa magra. De gordura mesmo ele disse que não chegou a ser nem 1kg. Então me conformei em ser quem eu era: gorda.



&nbsp;Ser gorda tem lá suas vantagens: você nunca é vista como uma ameaça pelas suas amigas e elas nunca se opõem a te deixar sozinha com o namorado delas. Todos acham que você está sempre bem humorada – pelo simples fato de ser gorda – e te convidam para todas as festas. Ao chegar lá, tudo o que você tem que fazer é fingir que está se divertindo e, para isso eu tinha uma estratégia infalível: ficar perto de casais que já estavam há um certo tempo juntos, casais populares, que estariam mais preocupados em chamar atenção do que trocar beijos durante os eventos. Pegava um copo de bebida qualquer e ficava emendando um assunto no outro o maior tempo possível. Isso fazia com que o pessoal ao meu redor se revezasse para me ouvir e evitasse que eu fosse a única a não ir para a pista de dança. Sacolejar meu corpo amorfo, sem ritmo, no meio de um monte de gente bonita não era algo pelo qual eu gostaria de ser lembrada.



Minha mãe é gorda. Sempre lutou contra a balança porém, antes do casamento, conseguiu vencer uma batalha: emagreceu 20kg os quais só recuperou com o meu nascimento, três anos depois. Talvez por isso ela não se conforma que eu seja gorda. Viu que o sacrifício dela foi em vão. Para ela, o mundo é dividido entre dois tipos de pessoas: as gordas e as magras. Só. Mesmo eu sendo uma pessoa de bem, com formação universitária, que tenha lido mais livros do que todas as pessoas da minha família juntas, tenha um emprego estável e seja querida por todos do meu meio, o fato de eu ser gorda desqualificava todo o resto. &nbsp; Se eu sentia calor, era porque era gorda. Se sentia frio, o motivo era o mesmo. Quando me arrumava, por maior que fosse o meu sacrifício de fazer com que a imagem refletida no espelho fosse agradável, ela sempre frisava que, se eu fosse magra, a roupa serviria melhor e, consequentemente, eu estaria mais bonita. Acrescente a isso o fato de, quase aos 40 eu estar solteira. O motivo para ela era um só: homens não gostam de mulher gorda. Com o tempo, de tanto ela repetir que todos os meus fracassos eram causados pela meu sobrepeso, eu acreditei. Piamente. Uma coisa é a tua amiga invejosa falando isso. Outra é a tua mãe. Todos os dias. De todas as formas e em todas as oportunidades possíveis.



Sair de casa era um tormento. Passei a ver a vida pelos olhos da minha mãe: pessoas magras x pessoas gordas. Começava a colocar nomes nas pessoas e criar histórias imaginárias para elas conforme o seu peso. &nbsp; Pessoas gordas, em geral, não tinham nomes bonitos e, nas minhas histórias, tinham uma vida bem miserável, com exceção de Ana Paula, uma menina que aparentava ter uns 25 anos e era tão linda de rosto que era fácil esquecer que suas formas não a deixavam passar na roleta do ônibus. Ana Paula, como eu a chamava, deveria ser uma promotora de vendas ou ter um cargo de chefia. Morou no exterior e sabia falar fluentemente umas duas línguas. Era casada com um homem chamado Roberto, um jovem empresário do setor da informática. Venda de computadores. Juntos faziam viagens internacionais. As roupas de Ana eram sempre bem alinhadas, sob medida. Seus cabelos brilhantes e seu sorriso o mais bonito do dia. A via três vezes por semana, sempre no mesmo horário. Na minha cabeça ela era uma moça abastada mas preferia o ônibus por ter fobia de dirigir. Seus pais morrera num acidente quando o carro caiu na Lagoa dos Patos no final de um verão, na volta da praia.



Havia também o Ricardo, mas esse era um homem atlético. Na verdade, nem gordo, nem magro. Deveria ter uns 38 anos e era solteiro. Daqueles que moram em apartamento simples, porém bem equipados. Eu gostava de dar às pessoas bonitas nomes com R. Ele era um.



- Quanto custa esse colete?

- O preto? Deixa eu ver – disse a simpática vendedora consultando a sua calculadora após ter examinado a etiqueta – à vista R$ 98,00. Mas pode fazer em até cinco vezes pelo preço da etiqueta.

- Incrível como ela não me advertiu sobre o tamanho da peça que era uns 10 números menores que o meu.&nbsp;

- Vou levar.

- Quer experimentar? Posso ver se tem outras cores ou modelos ou até tamanhos se quiseres.



Incrível como ela fazia soar tudo tão natural. Gostei dela.&nbsp;



- Qual o valor da sua comissão?

- Como?

- Comissão. Quanto você ganha por peça?

A moça ruborizou. Mas não me deixou sem resposta.

&nbsp;- Em torno de 5%. Depende a peça. A forma de pagamento. Quando o cliente paga à vista, a comissão é de 5%. À prazo, 3%.

- Até que tamanho vocês tem?

Ela se constrangeu por saber que não havia nada do meu tamanho. Acredito. Mas não deixou de me responder com firmeza e sinceridade.

- Até o 44.

- Então, quero que mostre tudo o que tens no número 44.

Renata, como era pra mim, não fez nenhuma pergunta. Com toda a simpatia, que lhe parecia natural, me mostrou todas as peças nesse número. Não eram muitas, mas eram caras. Comprei todas.

- Forma de pagamento, senhora...

- Pode me chamar de Rosana.

- Dna. Rosana.&nbsp;

- À vista.&nbsp;

- Ok.&nbsp;

Saí da loja cheia de sacolas como jamais saíra em toda a minha vida. Não iria dar aquelas roupas a ninguém. Elas ficariam no meu armário até um dia elas entrarem dentro de mim. Rosana.