Por favor não pegue a minha mala
Autor: Dani Cavalcante | Publicado: 2017-01-29T15:07:00-08:00




Eu tenho medo que você seja
um caminhão de luz que me esmague e me cegue na frente de todo mundo. Eu tenho
medo de ser um saquinho frágil de bolinhas de gude e de você me abrir. E minhas
bolhinhas correrem cada uma para um canto do mundo. E entrarem pelas valetas do
universo. E eu nunca mais conseguir me juntar do jeito que sou agora. Eu tenho
medo de você abrir o espartilho superficial que aperto todos os dias para me
manter ereta, firme e irônica. Minha angústia particular que me faz parecer
segura. Eu tenho medo de você melhorar minha vida de um jeito que eu nunca mais
possa me ajeitar, confortável, em minhas reclamações. Eu tenho medo da minha
cabeça rolar, dos meus braços se desprenderem, do meu estômago sair pelos
olhos. Eu tenho medo de deixar de livre, de deixar de ser desapegada, de deixar
de não me preocupar com nada, de deixar de ser menina, de deixar de ser
sozinha, de deixar de ser suficiente. Eu tenho muito medo de deixar de ser.



Imagine
que tenho uma mala muito pesada com um milhão de moedas de ouro. As alças ficam
penduradas no meu pescoço, forçando minha cabeça pra baixo, machucando os
músculos de olhar pra frente.

Vez
ou outra, uma pessoa da rua passa e tenta me roubar. Mas, por mais que esteja
tão pesado e doendo e estragando a minha coluna, luto até a morte pra proteger
a tal da mala. Automaticamente me atiro contra o chão, como se protegesse um
filho das balas. São terríveis esses quilos centralizados no ponto mais fraco
do meu corpo, mas pra violência a gente não entrega nem os fardos.

Dai,
também, às vezes, uma pessoa da rua se oferece pra carregar a mala pra mim. Ou
pra guardar em sua casa. Ou pra dividir o peso ao estilo "uma mão em cada
alça". Também não consigo entregar meu arqueamento e tamanho para essas
pessoas. O amor gentil nunca me conquistou. Gentileza é coisa pra quem nunca
será íntimo. Solidariedade é coisa pra campanha política. Felicidade é pra quem
se conforma em ficar num lugar "só porque está bom".

Mas
muito de vez em quando, como me parece acontecer, aparece uma pessoa que não me
pede nada e pra quem eu tenho vontade de entregar cada moeda da minha mala com
um milhão de moedas de ouro. Tome, leve, gaste, use, encha a sua banheira com
elas e depois me mande uma foto.

Eu
sou uma mendiga ao contrario. Eu ando pelo mundo procurando alguém para quem eu
queira dar a minha riqueza. Fico sentada no chão, tocando meu instrumento, com
um chapéu imenso e lotado. E a plaquinha "por favor, não me ajude".
Muitas pessoas passam, mas pra poucas me levanto.

Posso
ficar horas tentando te explicar o quão sou complicada com meus sentimentos.
Com minhas certezas que deixam de ser só minhas.

Vejo
você atravessando a rua com as mãos congeladas dentro do bolso, fingindo não me
ve, para que não vejam que você me viu. Eu vejo a palavra bicho em algum
cartaz e sinto um leve chute atrás dos meus joelhos. Eu poderia ficar horas te
explicando sobre o que eu não sei do amor.Todos os dias eu faço o exercício
contrario, fico tentando me explicar o que não é amor.

Não
são por essas coisas que não se ama. Não são por essas coisas que se ama. Essas
são apenas as coisas sobre as quais conseguimos falar na nossa ânsia de ocupar
a cabeça enquanto nos encaramos um pouco assustados.

A
verdade é que, no meio da multidão, estamos carregando nossas malas pesadas de
riquezas e belezas e sentimentos. E uma hora, só porque acontece e não se pode
explicar sem parecer ingênuo e arrogante, escolhemos uma pessoa que nos leve.

Eu
te vi atravessando a rua com as mãos frias e fui lançada sem tempo de pena.
Você não sabe, você não vê. Mas, no último segundo do sinal fechado, eu abri a
janela do meu carro e joguei a mala com milhões de moedas de ouro.

A
mala não te atingiu, caiu meio metro antes do seu último passo. Nem o som do
meu peito desmoronado, nem o cheiro do meu amor metalizado, nem a luz da minha
devoção dourada. A mala espatifou no meio da avenida caótica pela chuva. Os
famintos, os entediados, os pobre-ninguéns, os todos-os-outros, se
engalfinharam pra tirar proveito do amor que, agora ficou esparramado, exposto
e restante no asfalto, como um resto de feira reluzente.&nbsp;Porque amor é
isso mesmo. Essa exposição desmedida que a gente joga por aí quando a gente espera que ninguém o pegue.&nbsp;