Maçã, Mar e Devaneio
Autor: Paulino Ribeiro | Publicado: 2011-11-05T07:14:00-07:00

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Noites monótonas e silenciosas desencadearam no meu sangue a necessidade de algo absolutamente doce, mas, meu estômago se encontra completamente preenchido. Todavia, tal necessidade não é estabelecida pela fome, mas pelo prazer, talvez gula. Melodias dançantes pairam nas percepções elétricas e parece que surgem novas ideias, mas rapidamente forma-se a anti-matéria e a ideia materializada é engolida. Sou apenas o que sou, o mesmo de antes. Nenhum Einstein, nenhum Van Gogh, nem tão pouco um Mendel, Darwin. Sou o que sou. Apenas um discípulo das minhas próprias concepções, das teorias alheias, da crença nas poucas literaturas folheadas. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Um antídoto pode curar essa desorganizada forma de fazer estórias. Na verdade, boas estórias devem ser fabricadas a partir do real. Queria ter o mesmo poder que tenho quando sonho. Engraçado que todos os bons contos contêm uma moral ao final do que foi oferecido ao leitor. Boas músicas também se prestam a contar alguma boa ideia, seja de amor, sofrimento, alegria. As notas são ordenadas de forma a satisfazer os sentidos. Elas entram pelo nosso pavilhão auditivo, estabelece no nosso cérebro uma ligação e este responde acelerando o coração. Ao final disto, há o ápice. O deleite supremo das boas e inatingíveis notas. Tudo isso lembra o que acontece com os sonhos. Sabe um sonho meu? Quero conhecer uma macieira, tocá-la, tirar da árvore seu fruto, saboreá-lo. Maçãs na verdade são vendidos em todos os lugares, de todas as espécies, porém, quero ter o prazer de Eva, não como um prazer pecaminoso e proibido. Adoraria conhecer a macieira, sentir suas folhas. Quando criança, consegui fazer com que uma semente germinasse. Poucos dias depois, a mesma não resistiu, morreu sem ao menos formas suas primeiras folhas. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Num grande surto que mistura sonho e realidade lembrei-me das ondas do mar. Elas correm violentamente à noite e está frio. Todos descem de seus carros, há alguns casais de amantes, tantos outros bêbados e drogados, prostitutas e seus clientes a espera de serviços e não menos procurados, travestis em todas essas ruas. Descem todos satisfeitos dos seus carros, lotações de estudantes percorrendo o espaço pedestre. Flashes iluminam os caminhos escuros, as fotos relevadas, foram rasgadas, jogadas, não esquecidas. Marisa Monte é responsável pela música tema deste dia, “O que me importa”, e eu, nem sabia ao menos o que era amor para estar triste, mesmo assim, sentia a música como se estivesse sôfrego de amor. Não sei até onde este tipo de leitura chata e pouco compreensiva pode dar. Mas, o que me importa? “Se triste fui e você nem ligou?”. Fechando os olhos ouço correntes que se arrastam, são correntes que me prendem, como um cão, exposto ao frio da madrugada. Estou também exposto, aos meus planos inacabados. Minha irmã cantava comigo algo engraçado e tentávamos chegar a um tom próximo e mais alto. Frestas de um momento em que conseguíamos ganhar minutos de união. Agora separados, somos mais unidos. Estranho quando isso acontece. Acabávamos brigando por tudo, desde crianças. Um queria ver na tevê um tipo de coisa totalmente oposta do outro. Eram cenas cinza, depois coloridas e enfim modificadas, em gostos, em formas, em dias. Unidos estamos, mas continuamos a ter preferencias contrarias.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Abri então todos os meus poros e retirei da minha intimidade, do meu amor e do meu devaneio uma pequena parcela da minha insanidade. Quero recordar-me agora das agressões sofridas durante todo este tempo. Autoanálise seria o suficiente, o doce ainda está na minha cabeça. Mapeando um lado obscuro, sujo de sangue pela primeira pancada no meu nariz, lembro-me da minha raiva, dos soluços e calor sentido durante aquelas brigas. De tanto viver estive caído ao chão, chorando, escondido, perseguido, injustiçado e perdedor. A espada de brinquedo não me deu o poder de super-herói que eu tanto esperei assim como a espera pelo presente do Papai Noel sobre as meias, direita e esquerda, metodicamente postas próximas à cama na qual dormi. Acabei desacreditado do bom velhinho. Acabei desacreditado do famoso papai. 


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; No vapor da madrugada (Nina Becker)