FLANEURA
Autor: Mayamiga | Publicado: 2011-06-08T01:10:00-03:00

FLANEURA

O texto me fez lembrar e pensar em varias coisas que de tão pessoais são coletivas.
Se fosse descrito a partir de uma fisiologia, o flâneur seria um tipo, mas, datado historicamente entre cruzamentos, o flâneur pode ser visto como um acontecimento. 
Numa cidade que vai sendo tomada pela disciplina o flâneur é um estilo de resistência. 
Vocês já sabem que eu morei em muitos lugares bem diferentes. Do centro de Buenos Aires a um lugar sem estrada nos campos de cima da serra. No Brasil eu entrei de férias, e fiquei porque me encantei com Florianópolis e tive a sorte de, em dois dias, encontrar trabalho e moradia.
Naquela época Floripa era muito diferente, existiam lugares onde a disciplina era como um pé de planta exótica, de outro clima: não vingava. Em Buenos Aires, por exemplo, o ônibus que eu pegava às 8.34 passava exatamente às 08.34. Em Floripa, na praia onde eu morava, o ônibus das 8 passava entre quinze pras oito e oito e quinze, mas também podia adiantar ou atrasar um pouco. As ruas não tinham nome, e somente depois que eu fui embora ganharam números as casas, mas ninguém usava, e isso nem tinha uma intenção de protesto. Mas todo mundo se achava; o caos é condição para que o laço una sem prender. Já em Buenos Aires, reino da disciplina, a desordem era princesa e o caos criava seus espaços na arte de rua. Mas depois de tudo isso fui morar num lugar sem ônibus, sem ruas, sem números que disciplinassem os lugares. E não estou falando da minha loucura. Era um sítio no campo campo mesmo; eu cuidava do pomar, mas confesso que nunca consegui disciplinar as árvores com a tesoura de podar.
Em Buenos Aires eu gostava de perambular sem rumo olhando a multidão. Algumas vezes fazia isso nas danceterias, outras vezes na rua mesmo. Ai que saudades das cafeterias! Fiz muitas crônicas, poemas e desenhos em guardanapos de cafeteria. Eram lugares para estar, podia-se chegar no fim da tarde ou à meia-noite e ficar até as 7 ou 9 ou 10 da manhã, sozinho ou acompanhado, ou conhecendo alguém que estava ali, sem flertar ou flertando, sem jamais voltar a ver aquela pessoa. Também podia sair para caminhar às 4 da manhã e depois pegar um ônibus na avenida mais longa ou na mais larga do mundo. Também podia ir de bicicleta até a estação e pegar um trem (com a bicicleta junto), e algumas vezes puxar assunto com algum turista francês ou italiano.
Nos meus 57 quilos difíceis de espalhar pelos 1.78m eu chamava a atenção, mas podia ficar incógnita como um estranho entre estranhos na multidão do parque, da danceteria, da avenida, da cafeteria, da livraria, do trem, do trânsito, sempre olhando as pessoas, muitas pessoas, mais pessoas anônimas. Era uma forma de estar em profundo contato comigo, naquela balbúrida silente, que só falava comigo aquilo que eu me prestava a ouvir.
Era muito divertido lembrar disso 3 anos depois, encarapitada numa árvore que precisava de ajuda e vendo os terneiros brincar perto do horizonte, ou o bando das curucacas no monte de araucária, naquele silêncio povoado de sons que se ofereciam a ninguém como flores do campo. Posso apostar como meu pomar não morreu de tédio estando comigo. Perto (50 desertos quilômetros) dali havia uma cidade, onde as ruas tinham nome e as casas tinham número, mas os taxistas só sabiam levar você ‘‘no fulano’’. E estamos falando de um lugar nos últimos estertores do século XX. Aqui também a disciplina tinha pouca chance, mas era praticamente impossível perambular sem rumo. Havia sempre mais de um alguém que me reconhecia e, para meu desespero, perguntava por toda a minha família pelos nomes sem que eu atinasse a lembrar quem era. Meu refugio era uma galeria no centro, com uma loja de artesanato. Depois, oh céus oh gloria, abriram uma cafeteria e o café era bom, eu conseguia ficar ali por quase meia hora, e eu sempre via alguém para olhar desfocadamente. O paraíso desceu à terra quando uma pessoa mais maluca que eu resolveu abrir naquela cidadezinha uma enorme e bem provida livraria, com bancos, mesinhas e café. Sugestivo o nome da livraria: Miragem. Mas nada disso me permitia perambular entre anônimos, os homens não tinham desaparecido, a alteridade daquela gente por vezes batia no meu rosto como o vento gelado da montanha, e esse contato era tão propiciador de encontros comigo quanto o tinham sido antes Buenos Aires, Floripa, e o meio do nada junto às curucacas. O que tem em comum estas vivências, penso, é o que por sua vez parecem ter em comum Vitor Hugo olhando o mar e Baudelaire brincando de esconde na cidade: a sensação de liberdade no imponderável.
Quando fiz o estágio de Psicologia Clínica na Casa Albergue Feminino que, apesar do nome, é uma prisão, algumas vezes olhei prontuários de mulheres presas. Os registros nas fichas de ingresso eram incompletos, parecia que alguns dados não eram muito importantes ali, embora a própria SUSEPE os solicitasse periodicamente em tabelas sem nomes: ensino fundamental incompleto, sim, mas até que série? Um deles marcou minha memória pelas fotos. Tratava-se de uma mulher que, num incidente com uma porta que não abria, no alojamento, tinha testado minha têmpera ao olhar nos meus olhos muito séria dizendo: aqui a gente entra quando quer e sai quando pode. Eu não me assustei nem na hora nem depois, quando fiquei sabendo que ela respondia por vários assassinatos e por tentar agredir agentes penitenciários mais de uma vez. Eu não tive medo porque algo me tocou naqueles olhos. Fiquei muito impressionada, porém, quando vi as fotos dela. Da primeira à última vez que entrou presa, seu olhar não foi perdendo vida, foi ganhando morte. É quase impossível ser ao mesmo tempo menos pessoa e menos anônimo do que nesses prontuários. O flâneur precisa da multidão de anônimos para preservar a própria invisibilidade; o preso é colocado preso para torná-lo invisível.
Existiu a versão pampeana do flâneur, sabiam? Mas essa vai ter que ficar para outra vez...