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Autor: Otto Cezar Gribel | Publicado: 2015-05-23T08:42:00-07:00








A arte não existe



Senão na presença criadora



Do seu &nbsp;ser : a
paixão.



Sem “pathos” trágico ou cômico



Não se vislumbra arte.



A arte está no horizonte do “pathos”:



Ela &nbsp;leva o passional.



Os filhos de Hélade



Saboreavam três “pathos” principais:



O Eros, o Filos e o Ágape.



A obra de arte,bem como a filosofia,



Envolve esses três “pathos”



Em um momento e em um ser apaixonado.



A ciência, enquanto instituição oficial



Dos governos e dos marchants,



Não está sob&nbsp; a ação
de qualquer &nbsp;“pathos”:



É apenas uma prática e tentativa &nbsp;frustrante e vã de “práxis”



Da arte e filosofia.



Isso sucede porque a arte e a filosofia



Tem em sua existência



O fundamento de um ser humano vivo,



Enquanto a ciência e o direito,



Uma ciência de mandamentos,



Não está na vida



Enquanto partícipe(partícipe) da vida,



Mas apenas na existência da tensão



Que a forma feito um diagrama 



De uma corrente elétrica



Que reza&nbsp; a &nbsp;quantidade em &nbsp;amperes &nbsp;&nbsp;aferida



Numa mensuração fugaz,



Fato ou ato que leva à morte 



Do homem em vida institucionalizada 



Em &nbsp;&nbsp;&nbsp;prática
difusa.



A ciência institucional é o necrotério



Dos cientistas falecidos 



Ou mortos em vida venal



Graças a uma vaidade banal



Que o deixa cegos



Tal qual sansão de Dalila



Por Dalila entregue aos inimigos figadais.







Berna &nbsp;&nbsp;Reale , &nbsp;artista de performance



De Belém do Pará,



Para lá e para cá,



No balouço do balanço,



comunga comigo 



Algumas idéias mantidas pilhadas



Pelo autêntico claro-escuro



De Leonardo da Vinci,



Técnica “sfumato”,



E&nbsp; Michelângelo&nbsp; Caravaggio



Que meche com ângelus



E vira a cara que vira



&nbsp;ao vagido vago,
vacante



Que ouço pelo osso de toque 



Do ouvido batendo o martelo



No leilão para &nbsp;Leila 



Arrematar arte 



e&nbsp; arremeter-se em
marteladas



para pronunciar o sonido da bigorna.



( U’a&nbsp; “filosofia a
marteladas”&nbsp; proposta por Nietzsche,



Pura dinamite



Era esse Filósofo com “pathos” trágico,



Que quase tragou o mundo cultural 



Com sua&nbsp; potente
vontade de poder em vórtice 



Que leva as enxurradas de&nbsp;
cambulhada ).







- &nbsp;Berna, &nbsp;que não do berne é mosca,



Morta ou viva,



Assim como &nbsp;Mamon&nbsp; das moscas não é divindade,



Sendo a divindade uma dádiva



- A &nbsp;dádiva do fungo que
dá a beber o vinho



Ao homem no sangue de Cristo,



Que depois sangra em cálice



E dá mote ao vampiro cristão,



Ao sexo, ao filho que veio em Emanuel



E &nbsp;em &nbsp;Emmanuelle ,&nbsp;
que poderia ser a protagonista



De cenas eróticas &nbsp;“soft core”,



Mas teima em não-ser, neste caso,



E outros ritos hierogâmicos



Que vêm desde onde em Babilônia me achei



Por &nbsp;sôbolos &nbsp;rios,



&nbsp;afluentes de
Camões...







Berna, nobilíssima amazona,



Lança-se a &nbsp;galope &nbsp;no cavalo escarlate



a cavaleiro do rubro sanguinário 



que pintalga o lábaro do estado ,



erguido &nbsp;no estrado



e no arrebol.



O estado, este &nbsp;ente dito
&nbsp;maldito,



Sob o qual retorcemos como vermes,



Dolorosamente torturados



Por sua farsa 



Que&nbsp; posa como direito
teso em tese



Quando, o que &nbsp;é, de
fato, 



Um direito de todo torto e fractal



&nbsp;no tordo que &nbsp;tarda na tarde



repatriando &nbsp;escravidão, amotinando suseranos, condes,



barões, &nbsp;em nada
assinalados, cajados, grilhões



aos&nbsp; milhões de
dólares...:



o estado tem o direito



de protagonizar o deus Mamon



com &nbsp;dólar e tudo o
que não é do lar,



mas &nbsp;do larápio no pio
do Papa Pio XII,



de besta sem três seis



a angariar votos.







Amazona &nbsp;que é, &nbsp;ela vai ,



Em seu&nbsp; élan,



a &nbsp;montante do estado,



o qual&nbsp; titubeia num tatibitate&nbsp; à jusante,



de onde vem sobre o sabre



do cavalo vermelho



dado&nbsp; à cor pelos &nbsp;eritrócitos...



tinta tirada ao sangue



dos inúmeros que ficaram



sem ao menos um número



e uma cruz cristã



sobre uma cova no caminho



que não leva ao vinho do sangue...







( Quem &nbsp;quiser que
cante 



Ou pinte na canção



A boiar pelo riacho em pelo,



O qual &nbsp;acho um riacho
rumorejante



Lambendo seixos rumo às areias de fundo d’água



Com &nbsp;rubiáceas &nbsp;às orlas



que &nbsp;ali caminham ao
carmim



descalças do Carmelo



Perto&nbsp; em latitude,



Porém &nbsp;longe 



- &nbsp;na longitude de mim



Que&nbsp; me dou ao rubor 



De empós a aurora



Em glória matutina



Matutando a matina...



Diáfana, translúcida...



De seda feminina,



Em seu flavor de flavonóides,



&nbsp;Bioflavonoides&nbsp; na flava &nbsp;lua!).







Ela,&nbsp; Berna,&nbsp; saiu para vencer 



- &nbsp;e venceu! – a trica,



- Esta trica que é 



E&nbsp; caracteriza a
sociedade humana,



Menor em ordem de beleza



que a ordem franciscana das abelhas e formigas,



ou &nbsp;a Ordem&nbsp; Mínima &nbsp;&nbsp;dos Bacillus e Cerevisiae...



porquanto no &nbsp;menos,
sinal &nbsp;aritmético,



&nbsp;eu &nbsp;vejo &nbsp;isso




E contabilizo os noves fora 



Que foram dar ao fórum comum



E &nbsp;se encarapitar
eremita 



ao &nbsp;conforto do foro
íntimo,



que nos guarda um couto



para evasão



na hora que o coração



não tolera tanta violação



sob a violeta



que viola a viola,



a qual evola trinados



evoluídos de versos puídos,



mas doídos,



dos tempos idos,



lidos, ledos...



- lodo no luto lotado ao lado



Lépido dos&nbsp;
lepdópteros.







Todavia tal trica,



Que é o corpo de baile social,



Antropológico, poli-policial,



Eivada de histórias mil



Das mil e uma noites 



E mais que sejam 



&nbsp;em fantasmas mentais



Contidos &nbsp;pela
imaterialidade da mente



A sobraçá-los nas formas,



Que são puros desenhos 



Ou contornos de idéias



( idéias são desenhos da realidade



Em arquitetura geométrica:



A geometria é a gramática 



Das linguagens espaciais ),



Que contam em traços 



Com as figuras da geometria 



Que são os fantasmas irreais realizados,



- donde vem para o ser humano 



a realidade sonhada &nbsp;em&nbsp;
niquice



pela idealidade do cavalo branco



de &nbsp;Napoleão-Cristo
a&nbsp; Crisóstomo



ou outro de oratória a La grega.







- &nbsp;Berna, a amazona, saiu
a &nbsp;impor ou inflamar,



Até abraçar a brasa



Que recobra o&nbsp; escuro
no carvão,



A repisar numa performance,



&nbsp;A ditadura que está
nos cantos,



Nas sarjetas , oculta no óculo do direito,



- o direito que é mera nuga! ,



Uma nonada&nbsp; inominada
na religião



do &nbsp;batalhão de choque,



&nbsp;nica &nbsp;que, todavia, 



pela via expressa



&nbsp;choca( joça) ninho e
nicho



E o lixo humanizado pela industrialização



Da fé e das fezes 



Em festa “Cor Unum” 



Do coração em canção



Do cotidiano pão.







Diz e pensa , a artista, 



&nbsp;Comigo ( conosco) em
subjetividade,



Que nada está apenas na nica nanica,



Iname, inane, inerme,



Enfim, na frioleira &nbsp;da memória,



Mas vive e está a viger 



No tempo em que estamos a ser



Não apenas como seres&nbsp;
mnenônicos



Ou canônicos,



Mas sobretudo apócrifos



Nesse feixe de histórias



Que se contam em bocas



E becas de&nbsp; palhaços
perfomáticos



Nos paços imperiais das coortes



Que são cortes&nbsp; na
realidade



Que é esta laranja ou toranja:



Palomo.&nbsp; Palomo
vermelho de mar vermelho



De sangue inocente



Sobre o qual lavou as mãos Pilatos



Conforme a forma de uma história



Que se julga única



Porque colhido no singular.



Ora!&nbsp; A história
singular 



Só existe ungulada



Na pata,&nbsp; pelo passo e
pelo da besta,



As quais &nbsp;não aproam
no apocalipse :



Cai antes do arrebol



E da barca de Caronte



No caruncho que corrói o funcho



No que “está&nbsp; escrito”



Nos livros em geoglifos e petroglifos,



Na geometria com estrias dos fósseis,



Cuja leitura, &nbsp;literatura, exegese e cálculo integral



É pertença de literatos eruditos



E dos musicais matemáticos-algébricos



Que bebem-nos na poesia da vida,



Na história que são um acervo de histórias,



Todas juntas e simultâneas,



A se narrarem mente&nbsp;
dentro,



Mente&nbsp; fora



Até se enrolarem nos signos e símbolos



Das florestas com centauros



E policiais da poesia, da medicina, da ciência, do amor...



( Há que há políticas policialescas para tudo:



Tudo no tutu da milícia,



Que também chamam engajamento,



Que é quando os que se julgavam vestais



Se vêem no espelho d’água de Messalina



Graças a uma lágrima de Narciso descomposto...).







Estes os genuínos e geniais poetas-profetas.



De priscas eras e era atual:



Atuante no ato do autor ator



- atormentado pelo conhecimento



E pelo sabor do universo



Que lhe vem na baba :



Barbatimão! – na babugem...



- &nbsp;no quiriquiri da
quermesse



Aonde a polícia política



Quis lavar seu &nbsp;império tirânico



- troço que não troça



Com&nbsp; porretes&nbsp; à mão,



Bombas, balas, bombachas...



- A política é a gramática da violência,



A anti-violeta dos poetas eremitas



Que não se esconde dos homens



No homem que há em si,



Mas evita ou mitiga seu crime



Quando prende a fera



Dentro do labirinto :



Palácio do corpo humano,



Onde o &nbsp;Minotauro&nbsp; real vaga.



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