Detetive
Autor: André Lima | Publicado: 2014-09-20T12:32:00-07:00






- ...Valendo!

Desde o início da partida o olhar do assassino já o teria denunciado, caso houvesse alguém especialmente perspicaz na mesa; um olhar com excessiva empolgação, excessivo drama, como estivesse a dizer: "Sou qualquer pessoa, menos o assassino!".

Mas ninguém percebeu nada e a brincadeira seguiu nas mãos dele. A graça e a razão de tudo dependiam de suas ações, então ele exultava e se excedia impunemente. Do outro lado, as vítimas também excitadas, com seus próprios olhares dramáticos; humilhadas pelo azar de ficar com o ordinário papel de vítimas, estampavam um ar misterioso, encareciam a miséria, embora tudo não passasse de um pastiche pronto para ceder, tão logo o assassino lhes enviasse a piscadela mortal.

E no canto o detetive hesitava, temeroso de não conseguir dobrar a agilidade com que o assassino ameaçava promover a sua chacina. Teria pois de investigar os olhares de maneira amplamente panorâmica, à caça de qualquer movimento excêntrico – podia ser uma vítima moribunda e estabanada a revelar seu algoz, podia ser o próprio algoz, em um instantâneo preciso que revelasse uma prova incontestável (a navalha ainda ensanguentada a reluzir em seus olhos semicerrados). Mesmo porque sua justiça não podia falhar, a acusação tinha de ser certeira: se acusasse um inocente, seria escorraçado, excomungado – inclusive pelas próprias vítimas, que teriam adorado desempenhar a digna função de investigador.

Entretanto, tudo ia bem. Ninguém queria sair da brincadeira – tanto menos ser a primeira vítima –, então as esperanças estavam todas centradas na figura do detetive. Uma das vítimas o elevava mesmo ao status de salvador. O assassino quer a desordem e o bom detetive deseja nos salvar – mas quem será ele?, indagava-se com olhos vulneráveis. Como identificar sua centelha? E se, aliás, o fogo ao qual aderirmos de repente recender a enxofre? E se o olhar amigo subitamente descerrar uma fulminante piscadela?

Justamente nesse instante, o assassino aproveitou-se da expressão aérea da vítima para enviar-lhe o fatídico sinal do fechar de pálpebra, que foi recebido com adequado desdém, para não despertar suspeitas. Em seguida, a vítima anunciou:

- Morri!

Todos ficaram estarrecidos – e ainda mais excitados. A consciência, pensou alguém, é uma coisa antinatural, não é uma coisa deste mundo: forja-se a consciência assim como se forja o aço; o que havia ali antes de inundarem tudo com os códigos da linguagem? Instintos! Tornamo-nos fortes com a lapidação, mas convém investigarmos o que havia antes, pois ali, mais adiante, tudo o que temos são sombras e angústias. Enquanto isso, o detetive tentava se consolar do bote; considerou a situação plenamente estável – fora até bom o revés; se havia movimentação, conjecturava ele, seria mais fácil a captura do contraventor.

- Assim é que é bom! Um filho da puta resoluto. Do tipo que diz a si mesmo: “Eu sou um filho da puta. E, com efeito, vou cagar”.

O mundo das consciências, continuava a vítima, compõem-se de um clã de vespas, o qual se serve da substância de que somos feitos para hospedar seus intentos, para a partir dela se propagar. Ocorre que eu mesmo sou uma vespa, e não sei por que devo seguir parasitando espaço adentro, a fugir do olhar dessa figura detestável que é o assassino, que busca, além de tudo, tirar-nos até mesmo o único fiapo de sentido ao qual nos agarramos… A consciência absolutamente não é uma coisa natural; pois surge rasa, e só depois é que vai se aprimorando, até chegar ao estado presente, em que posso elaborar estas reflexões. Até onde ela pode ir?

- Até aqui – respondeu silenciosamente o olhar do assassino, pois a ousadia já tinha ido longe demais e ele teve de executar seu ofício; e o fez com tamanha sutileza, tamanha maestria, que agora, mais do que nunca, ninguém saberia apontar na mesa o autor dos crimes. Estava tudo embaralhado, indistinto, qualquer um podia ser qualquer coisa. Sem dúvida, a brincadeira era um sucesso.

- Morri!

Um braço também não é uma coisa deste mundo, foi o que concluiu outro alguém. Primeiro vem a cópula, depois os processos químicos, que incluem a gestação da forma etc.; só então vem à luz o braço, uma coisa tão antinatural quanto a consciência. Quem sabe o erro não esteja em centrarmos nossas esperanças nessa figura enigmática que é o detetive?

Uma das vítimas pensou ter visto alguém lhe piscar e disse “Acho que morri”; mas era um engano, outra vítima piscara involuntariamente na sua direção; ambas conseguiram se entender através de imperceptíveis contrações faciais e chacoalhadinhas de cabeça, de maneira que houve uma espécie de ressuscitação:

- Alarme falso! Achei que tinham piscado para mim, mas não; ainda estou viva!

O assassino apenas se divertiu com a cena, enquanto o detetive empertigou-se na cadeira indignado: se até as vítimas trocavam sinais entre si, era porque seu serviço estava sendo malfeito! Estavam perdendo o respeito e a confiança em sua força; abandonavam por fim a fé. E, com efeito, não seria o detetive a força a tentar nos obstar?, prosseguia, na outra margem, a conjectura. Não há dúvidas de que há uma batalha sendo travada, e que não apenas estamos inseridos nela mas somos as peças fundamentais; contam conosco para alcançar uma espécie de triunfo. Mas o que seria de todo esse arranjo se não houvesse o assassino para fazer girar os moinhos, estabelecer horizontes, fertilizar com senso de urgência o tempo que nos é concedido, tempo este em que experimentamos as misérias e glórias por meio das quais erigiremos o tal triunfo? Não seria o assassino em verdade o construtor e fiador de tudo, e o detetive aquele que deseja a extinção da brincadeira?

- Morri! – anunciou alguém lá atrás.

Ora, sem as ações do assassino não haveria nenhuma questão, não haveria desenrolar de coisa alguma, insistia a vítima atrevida, estabelecendo oficialmente uma inflexão. Se neste instante há inúmeros assassinos por aí, a conduzir essa mesma brincadeira, para cada um deles há um detetive tentando boicotar o arranjo; a depender do detetive, tudo se encerra de uma vez; seu intento não é nos salvar, qual fosse um samaritano sem o qual seríamos todos mortos sem a necessidade de jogos de cena; merecíamos um benfeitor legítimo, que, por exemplo, nos desse o poder de resistir ao toque mortífero do assassino, de modo a tornar a brincadeira mais dinâmica e divertida; em vez disso temos esse detetive estranho e sem criatividade, com seus modos rudes, com sua ideia fixa de eliminar toda e qualquer movimentação.

- Morri! – bradou um sujeito que até então permanecera inteiramente apagado.

O detetive estava desmoralizado. Sangrava feito um rei generoso que tivesse sido apunhalado por quem mais buscara beneficiar, e por isso as lágrimas represadas eram espessas: refletiam o gosto amargo da ingratidão. Então meu dever é salvar aqueles que não querem ser salvos, que escarram na face de quem lhes serve de escudo e broquel, ruminava ele em alucinação. Mal percebem os ingratos que o triunfo talvez seja justamente recuperar a harmonia primordial, destruída pelo atrevimento frívolo que agora eles se regozijam em brandir. Merecem pois o tanque de merda em que afundam!

Entrementes o assassino ficou em suspenso, com uma expressão grave e solene. Ele também desconhecia as origens de sua natureza, e para todos os efeitos, era igualmente uma vespa parasitando o mesmo formigueiro. Talvez fosse ele o benfeitor. Ou talvez fosse mesmo herdeiro da força anárquica que nos primórdios tencionara destruir o clã. Que importa tudo isso?, pensou; apenas faço o meu trabalho. Na sequência, olhou para a vítima atrevida que lhe dedicara uma apologia. E sem nenhuma paixão, preparou-se para assassiná-la.

E por não haver paixão, tinha frieza para executar a técnica com excelência, sem deixar rastros, como fizera até então. Ocorreu que o detetive, talvez por uma epifania, talvez por um impulso de preservação, conseguiu capturar o lance, e compreendeu que diante de si tinha finalmente a figura do assassino – prestes a agir! E o assassino, a despeito de toda sua arte, não foi capaz de notar tal peripécia do detetive. Mas havia uma questão importante a ser considerada: tal vítima merecia ser salva? Preservá-la não implicaria a disseminação de sua doença, de sua indulgência, de sua frouxidão moral, não implicaria coonestar a coleção de difamações contra ele próprio, o detetive, que agora tinha a vida dela em suas mãos? Dependesse dela, aliás, certamente diria: “Deixe-me morrer!”. Não seria a misericórdia contraproducente em um caso como esse, em que o escarrador recebe o indulto sem nada aprender – e, para além, segue difamando quem lhe concedeu o perdão?

Não. Embora os espinhos espetem profundamente, há que se salvar cada consciência, cada vespa passível de ser salva, mesmo contra a sua vontade. Agora posso intervir em seu favor, não fazê-lo seria um ato indigno; mas chegará o momento em que adentrará as trevas sozinha, por vontade própria, e aí cairá sem salvação. Se me foi concedido salvá-la do assassino, é porque sua consciência deve seguir em suas sombrias reflexões; quem sabe seu discurso seja útil justamente para desvelar a falência daquilo que representa? Tudo está programado para acontecer; mas nada garante que tudo vai acontecer!

Tal reflexão se desenvolveu em um átimo de segundo. E antes que a seta envenenada se desprendesse do rosto do assassino para atingir a vítima soberba, o detetive misericordioso apontou-o com o indicador, em seguida declarou em voz alta:

- Preso em nome da lei!