Leitura à beira do abismo
Autor: Fabio Tadaiesky | Publicado: 2017-01-26T14:01:00-03:00




Poesia
de Wislawa Szymborska




&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Discurso
do Nobel 1996

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ao
que parece, a primeira frase do discurso é sempre a mais difícil. Pois bem,
essa eu já deixei para trás... Mas sinto que as próximas também serão difíceis(...)
porque tenho que falar de poesia.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Toda
imperfeição é mais tolerável se oferecida em doses pequenas.




Zygmund
Bauman, polonês, sociólogo e perseguido tanto por nazistas como por comunistas,
assim como Szymborska, em texto que trata do mal-estar na pós-modernidade pergunta:
“substituir os deuses pelo homem e o conceito de sociedade são típicos do
moderno; subjulgar tudo à razão humana pela razão humana; porém a vontade
humanista se atrofiou até o nada. Como isso sucedeu?”



Fim e começo

Depois de cada
guerra

Alguém tem que
fazer a faxina.

Colocar uma certa
ordem

Que afinal não se
faz sozinha. 



A
poesia de Wislawa nasceu partidária como a de Maiakowski, em muito devido à óbvia oposição
ao nazismo, mas logo renasceu, evoluiu e ajudou a construir a partir da distante Polônia
comunista o que Bauman chama de pós-modernidade: “artistas pós-modernos, ao se
esforçarem para representar o espírito de sua era (...) mais que qualquer outra
coisa retratam e expressam a ausência do original” 



Era para se chegar
à primavera

E à felicidade,
entre outras coisas.



Apelidada
de Mozart da poesia, Wislawa escreve em tom leve boa parte de sua obra, em versos
livres e utilizando alegorias tiradas da natureza, mas com desenlaces contundentes,
de um realismo sem expectativa de recuperar o tempo perdido e que não vislumbra glória futura, em acordo estreito com os conflitos da atual mudança de era.



Em perigo a
holotúria* (*pepino do mar) se divide em duas

com uma metade se
entrega à voracidade do mundo,

com a outra foge

desintegra-se
violentamente em ruína e salvação,

em multa e prêmio,
no que foi e no que será. (...)

Em uma margem a
morte, na outra a vida.

Aqui o desespero,
lá o alento. (...)

Também nós, é
verdade, sabemos nos dividir.

Mas somente em
corpo e sussurro interrompido.

Em corpo e poesia.

De um lado a
garganta, do outro o riso,

leve, logo
sufocado.

Aqui o coração
pesado, lá o não morrer muito

Três palavrinhas
apenas, como três penas no voo.


O abismo não nos
Divide.

O abismo nos
circunda.





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<![endif]--><!--[if !vml]--><!--[endif]-->O
trabalho de uma vida da tradutora Regina Przybycien, no Brasil e na Polônia,
assim como os dois volumes em parceria com a Companhia das letras (poemas, 2011
e um amor feliz, 2016) devem ser congratulados, pois sem esse esforço não teríamos
acesso à essa obra de Poesia premiada com o Nobel de literatura, caso raro
entre os ganhadores.



Poetas e
escritores

É assim que se
diz.

Logo, poetas não
são escritores, então o que – 

Poetas são poesia,
escritores são prosa – (...)

Que diferença é
essa, 

perceptível apenas
na penumbra,

sobre o fundo de
uma cortina bordô

com franjas violeta?



&nbsp;Pessoalmente fiquei muito
tocado com seu discurso que me pareceu familiar e me fez lembrar minha
avó polaca. O poema A casa de um grande
homem parece muito a descrição que ela fazia de meu bisavô, que veio com a
família entre o cessar fogo da guerra franco-prussiana e a primeira guerra
mundial, com quem convivi pouco, e consta que fabricava tudo que possuía. Ou no
poema Sobre morte sem exagero, que me
lembra como ela, no hospital, distribuiu tarefas futuras a todos da família, pouco antes de morrer,
e advertiu à uma prima: “o segredo da vida é sair sem deixar ninguém com rancor
de você... nem dívidas, de preferência” (e ria com o corpo todo).



Não entende de
piadas,

de estrelas, de
pontes, 

de tecer, minerar,
lavrar a terra,

de construir navios
e assar bolos

Quando falamos de
planos para amanhã

intromete sua
última palavra

sem nada a ver com
o assunto.



Há diversos momentos de singeleza em sua obra como o encontro consigo mesma em&nbsp;adolescente, ou entre tantos encontros íntimos com a natureza o de instante.


Mas talvez o mais comovente em sua obra seja a descrição de como transitam as
pessoas na dinâmica da guerra e a banalidade dos conflitos modernos, que pela
liquidez com que recebemos as informações em nossa era hiperconectada, tornou-se
impossível parar para realmente refletir sobre elas, como em Fotografia de 11 de setembro, ou mais universalmente no poema Certa Gente, que serve como descrição para
minha família no fim do Séc. XIX, para o que a própria Wislawa viveu na segunda
guerra, ao genocídio bósnio nos anos 90 quando assisti chocado à&nbsp; morte de crianças da minha idade pela TV, ou para a atual
guerra na Síria, pois segundo ela própria em seu discurso do Nobel “não há um
mundo óbvio. Nosso espanto existe por si só e não resulta de nenhuma comparação
com coisa alguma”...



Certa gente
fugindo de outra gente.

Em certo país sob
o sol

e algumas nuvens.



Deixam pra lá
certo tudo o que é seu,

campos semeados,
umas galinhas, cães,

espelhos nos quais
agora se fita o fogo. 



Trazem às costas
trouxas e potes

quanto mais vazios
tanto mais pesados a cada dia.



No silêncio alguém
cai de exaustão,

na algazarra
alguém rouba de alguém o pão

e o filho morto
de alguém é sacudido.



À sua frente uma
estrada sempre errada,

uma ponte, mas não
a de que precisam,

sobre um rio
curiosamente rosado.



Ao redor uns
disparos, ora mais perto, ora mais longe,

no alto um avião
meio rodopiante.



Viria a calhar
certa invisibilidade,

uma parda
rochosidade

ou melhor ainda a
inexistência

por um tempo breve
ou mesmo longo.



Algo ainda vai
acontecer, mas onde e o quê.

Alguém ainda vai
lhes barrar o caminho, mas quando, quem,

em quantas formas
e com que intenções.

Se tiver escolha,

talvez não queira
ser inimigo

e os deixe com
alguma vida.



O
discurso da Poeta para o Nobel encerra com o seguinte parágrafo:


É
fato que na linguagem coloquial, na qual não se pondera sobre cada palavra,
todos usamos termos como ‘o mundo comum’, ‘a vida comum’, ‘a ordem comum das
coisas’... Entretanto, na linguagem da poesia, na qual se pesa cada palavra,
nada é comum ou normal. Nenhuma pedra e sobre ela nenhuma nuvem. Nenhum dia e
depois dele nenhuma noite. E acima de tudo nenhuma existência do que quer que
seja neste mundo.

Pelo
visto os poetas sempre vão ter muito que fazer.


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