Duas canetas mortas
Autor: Pólvora! | Publicado: 2012-11-08T06:30:00-08:00

Acorde de um sonho e veja suas gengivas derretendo.ouça o som que a lua faz quando se choca com a terra,ou ainda o último suspiro de uma caneta sem tinta.Para quem escreve a caneta é seu objeto de transtornoretorno e desejo e busca e caminho e encontro.Para quem desenha sua caneta de refil recarregávelé parte do corpo que,ao toque da caneta ao papel, de seu bico e sua tinta,tem sua extensão corpórea garantidacomo um deslize, um respiro e um alívio.a música cessa, pois, a corda arrebenta.a regência para se a batuta quebra...&nbsp; Perder o tempo é coisa boba, 1, 2, 3,vai de novoe o tom menor se adianta agalopado,troteando em perdas colossais.o que se perde em meio ao processo de composição, quando a corda quebra não é o dinheiropara comprar uma reserva...o que se perde não é o tempo da afinação do restante das outras.o que se escorrega enquanto fracassoou proto-fracasso é a sequencialidade das ideias que se espatifam ao chãoarremessados do alto da escala tonal.é como quebrar uma tecla no meio de um allegro vivace!É de uma tamanha tristeza.é como um fagote engasgado, ou ainda um oboé em chamas...derrete o som como a tinta secasibilante, uivando, se urdindo ao avesso,se desfazendo como a composição que abortada pede socorro ao relógio que marca tempo,mas o temperamento deste metrônomo não vai ao encontro do seu.não desenhar é como um músico ter sua partitura rasgada.o palco arrancado dos pés de um ator, contudo, este tem a rua e podeexecutar o seu texto, a polícia tira-lhe o texto,eis que ele improvisa, mas, mastiga e engole a própria voz e tomba e quebra o pescoço.é como perder uma caneta.A caneta em si é próprio motivo para o poeta,nem é o poetar em si,é o fato da caneta tornar possível o delatardas palavras desencadeadas uma após a outra,ora,o que tu esperas de uma caneta?!Uma assinatura num cheque?!Não me importa o que achas, o que me interessa é que perdi duas canetas.e estou me lamentando como um clarinetedesafinado desafiando os ouvidosmais calados.escorrega devagar e adiante.essas canetas não são para as escriturastoscas que me encarregaram desde o nascedouroas vinhas do tempo e suas iras com veiosamadeirados que sustentam o mundopor cima da ampulheta que filtra dois universos.essas canetas se perderam por um deslize meu.por uma idiotice por uma falta de atenção....fui interrompido nesta hora; batem à porta do quarto onde vejo minas canetas....e tão somente por isso não me desculpo.foi um erro de um tom inadmissível.Pois na verdade o que se sepulta é uma série de trabalhos que viriam a ser pelo bico dessas duas canetas. Infinitos.o que cometi – este canetinocídio –, é impensável!Tantas tintas ainda guardariam e quantos mais papeis...quantas ideias, quantas ideias...o que mais me entristece é que tinha mais Amornaquelas canetas que qualquer outra que possa existir. Se por acaso ou descaso essa canetasquisessem meu sangue como vinho não poderia nada fazer.perdi o controle, perdi o controle...como enfrentar uma fila de 450 pessoas e voltar ao final só por diversão.espero assim talvez satisfazer os anseio destas canetasque tanto já trucidaram o tédioe como um idiota eu as matei.como se não bastasse ser feio, tivesse agora dar uma de burro. É como ouvir Dylan apenas com um fonede ouvido – não fode cara!O garotinho está seriamente perdido e éatropelado miseravelmente pelo perigo que o acompanhaem suas sombras e tem um copo cheio de café e medo... Suas solas falam de umas canetas mortasele não entende e pede explicação e tem visões assombradasdurante a noite e dormedentro de um bueiro infinitosua salvação é igual ao das canetasvê primitivas inscrições nas pernas da ruae fica de joelhos entregue à noite.o infeliz dorme e durante o sonolunaticamente se assusta ao espelho,pois suas gengivas estão derretendoe pela janela a lua se aproxima e seus dentes escorregam vagarosamentesente seus pés descolarem do chãoe um por um seus dentes são lançados ao espaço que o vazio ocupa entre saliva e espelhoque agora o sangue se empapa em motes doloridos.ao chão, levita vagarosamente a tinta nanquimdas duas canetas que se entreolham com sorrisose vingança. Dão seus últimos suspiros.Finalmente a lua choqua-se com o planeta.Por fim, nanquim.&nbsp;&nbsp;&nbsp;