Autor: Meninas sem Nome | Publicado: 2012-06-07T16:30:00-07:00







.Paranapiacaba.






Local: Paranapiacaba







Descrição: Convidamos uma testemunha, a acompanhar a ação. Sua ação é testemunhar e guiar-nos para alguns lugares na cidade, estando livre para registrar ou participar, desde que não haja interação direta. Convidamos a testemunha a nos fornecer um registro da ação, a ser entregue depois. Seja por meio de fotos, vídeo, uma dança, um texto, algo que nos devolva a repercussão da ação na testemunha.&nbsp;







Ás 8h nos encontramos na catraca da estação Tamanduateí. Dali, pegamos o trem para Rio Grande da Serra, cada uma em um vagão. Em Rio Grande da Serra pegamos o ônibus para Paranapiacaba. Começamos pelo cemitério, saimos para a igreja, ruas, ladeiras, ponte em construção, antiga estação de trem, trem abandonado, campo aberto. Cada uma de nós pode fazer o caminho de volta para casa a partir do momento que quiser, quando achar que foi suficiente, desde que sozinha. A volta está incluida na ação, que só se finaliza quando, ao chegarmos em casa, enviarmos por email um breve relato da experiência que acabara de acontecer.





















Corposarquitetura Arquitecorpos



A memória na ferrugem e no musgo que mancham as roupas brancas, os



fantasmas que habitam destroços de trem,



Que espantam a comodidade e atrapalham o caminho dos vivos,



Que a alguns faz sorrir, ou sentar para observar com olhos curiosos.



De repente um corpo levanta-se da morte para banhar-se de sol



(inesperado sol em terras sempre tão úmidas sob a insistente neblina),



Outro corpo que se espalha branco imitando a relva &nbsp;que avança sobre as pedras,



Uma mulher voluntariamente atrás das grades, ao lado sol,



Outra em eterna viagem eterna viagem até brotarem passageiros como plantas.































José Apolinário era maquinista e morreu em seu posto em 14 de junho de 1920.







Caminhar sobre os mortos: fadada condição humana.&nbsp;







Há ternura e horror na insignificância humana diante de milênios feitos de ossos, ferrugem e pó.







Não estou. Não estive. Estive ausente para dar passagem ao imemorável que reside na topologia das pedras de Paranapiacaba.







Para dar passagem àquilo que pulsa, vibra e chora nas plantas crescidas sem aviso nem licença.







Para dar passagem ao a-temporal, a-histórico e que me catapultou para além das humanas cotidianidades.







Fumar demoradíssimamente. Ser fumaça.



Beber não pela boca, mas pelos cabelos, afogar o cérebro de pensamentos codificados e deixá-los escorrer pela ponta dos cabelos e dedos.



Comer, uma maça, como se fosse a priemira vez. Descobrir seu sabor inédito.
















- Você viu a moça? Tá deitada lá fora no chão. Abraçada no poste, naquele sol.











-Levanta moça!











- Tá tudo bem.











- Não tá nada, a senhora tá aí jogada, tá passando mal?











- Tá tudo bem.











- Não pode ser, ela diz que tá tudo bem...deitada naquele sol? Assim fica chato.











- Levanta, moça! Me dá a mão!











- Tá tudo bem.











- Me dá a mão! Isso...Levanta, assim tá melhor.
































"Quando se chega a Tecla, pouco se vê da cidade, escondida atrás dos tapumes, das defesas de pano, dos andaimes, das armaduras metálicas, das ponte de madeira suspensas por cabos ou apoiadas em cavalete, das escadas de corda, dos fardos de juta. À pergunta: Por que a construção de Tecla prolonga-se por tanto tempo?, os habitante, sem deixar de içar baldes, de baixar cabos de ferro, de mover longos pincéis para cima e para baixo, respondem:







- Para que não comece a destruição. - E, questionados se temem que após a retirada dos andaimes a cidade comece a desmoronar e a despedaçar-se, acrescentam rapidamente, sussurrando: - Não só a cidade.







Se, insatisfeito com as respostas, alguém espia atrás dos cercados, vê guindastes que erguem outros guindastes, armações que revestem outras armações, traves que escoram outras traves.







- Qual é o sentido de tanta construção? - pergunta. - Qual é o objetivo de uma cidade em construção senão uma cidade? Onde está o plano que vocês seguem, o projeto?







- Mostraremos assim que terminar a jornada de trabalho; agora não podemos ser interrompidos - respondem.







O trabalho cessa ao pôr do sol. A noite cai sobre os canteiro de obras. É uma noite estrelada.



Eis o projeto – dizem."&nbsp;







(Ítalo Calvino)





















E se por razões obscuras nenhum esforço é mais possível, então só resta fechar os olhos- (fecha-os) - &nbsp;e esperar que venha o dia - (abre-os) - o lindo dia em que a carne se desmanche em tantos graus e a noite da lua dure tantas centenas de horas. ( Pausa) . É isso que eu acho tão reconfortante, quando perco a coragem e invejo os bichos que são estrangulados.







Winnie

























Um corpo quase em branco que vaga por uma cidade, não chama atenção por sua cor, mas pela transparência de suas marcas.







E se todas as marcas, cicatrizes, remendos, cravados a ferro, fogo, sangue, vinho, suor e lágrimas, rasgassem a armadura invisivel da pele e na carne se tornassem visíveis?







Haja olhos e corações para suportar uma cidade de corpos cujas marcas se expõem visivelmente...



Haja peito que se compadeça de tantas outras marcas além das suas...







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Morro lentamente. Micro-pedaços de mim se desfacelam a cada minuto. Ignoro-os.&nbsp;







A estrutura se mantém, pelo menos aparentemente.







Quando o olho-lupa enxerga o desfalecimento, a poeira dos micro-pedaços, o&nbsp;espanto.



Deveria-se, talvez, espantar-se, horrorizar-se, respeitar solenemente aquelas pequenas mortes, mas não....o espanto é tomado de um assombro de vida, escuta-se o coração palpitando, o sangue correndo, o vento nos pêlos, a terra nas mãos....







Haja espaço na terra para tanta expansão de vida...



Haja vida para tanta morte...







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(ainda virá o passo, a ferrugem, o musgo, o cão, a desconstrução, os olhos, o sono, o toque....mas é preciso esperar a mão responder a sensação....)



























Fotos: Murilo de Paula e Coletivo