ANIMALIA
Autor: Savio Grossi | Publicado: 2015-06-15T12:48:00-03:00






CABRITA



Gostei do jeito que ele
entrou varrendo o ambiente com visada larga, sentou na primeira vaga, pendurou
o chapéu na ripa da cadeira, pediu uma cerveja sem extravagar no gesto, me
pareceu homem decente. Tem uns que chegam com panca de bacana, sabe aquele cara
que olha por cima fazendo pouco caso, chega aqui atrás de puta mas morre de
medo de puta, acha que é raça baixa, perigosa? Pois é, conheço o tipo, gosta de
mostrar que tem dinheiro e se acha no direito de ser rude com mulher de zona,
tratar no solavanco, despejar nota de cem na cara da gente com raiva de livrar
a grana suja que ganhou deus sabe como. A gente atura pela paga, tenta
escapulir, mas a regra da casa é clara: freguês não pode ficar sozinho na mesa
por mais de dez minutos, tempo suficiente para tomar fôlego no salão de dança.
Aí vale o rodízio e a menina da vez tem que se chegar com um chamego, uma
conversa de boavinda. A maioria pensa que a gente só gosta de grana e pica,
muito de vez em quando rola uma conversa boa que faz a noite mais macia. De pau
a gente até enjoa, é fartura toda noite, fazer o quê? Profissão é profissão e
atrás dela vem dinheiro, não dá pra recusar por bobice de capricho. A gente
atura.

Ele não. Tinha o dom da
simpatia, um sereno que chamou a atenção da mulherada. Lurdinha quis tomar a
dianteira mas era minha vez, espetei nela o
osso do cotovelo e abordei a mesa do elegante com jeito e simpatia. Que
dama não gosta que o cavalheiro se levante e puxe a cadeira para ela sentar? De
cara já ganhou ponto comigo. Começou a desfiar uma conversa rasa, clara de
entender, era viajante, estava cansado de estrada, fazia três meses que não via
a família, estava passando ali por um acaso, viu a luzinha roxa e resolveu
buscar conforto em colo de dama. 

Fez questão de falar do seu
respeito pela nossa profissão, utilidade pública, ele falou, esse negócio de
ofertar prazer e companhia a um sujeito desprovido de assistência, cansado de
sem ninguém, carente longe dos seus. Tinha uma voz dengosa e falava me olhando
bem na cara, coisa rara, pois a maioria não olha no olho da gente. Não avançou,
não meteu a mão nas minhas coxas, me carinhava só com o jeito de falar. Para
esse eu dou de graça, só cobro a taxa da casa, vê se pode, esquecer que é puta
e fazer de conta que é moça de família, me deu esse sentido, quem milita sabe
quanto vale a prenda.

Caiu ficha na maquininha e a
voz de Altemar Dutra cobriu a dele: veja só que tolice nós dois brigarmos tanto
assim. Ouviu calado, de vez em quando fechava os olhinhos de saudade, me deu
vontade de passar a mão nos cabelos dele mas parei no meio da intenção, tive
pudor, e olha que pudor de puta é coisa séria, comichão de amor amigo periga
virar paixão. Aí ele chamou para dançar, enrolou meu corpo com firmeza,
encostou seu rosto e me deixei levar no passo dele, dava pra sentir a inveja
das meninas e um grosso cutucando meu desejo lá em baixo. Ficamos assim
abraçadinhos três boleros, num bate-coxa tesudo, muito melhor que trepada. Era
tudo o que eu queria. Rezei a deus para retardar a hora do consumo, adiar o
rito de subir ao quarto para extrair o carnegão, me deu o luxo de não me
entregar muito fácil logo assim no primeiro encontro, coração de puta às vezes
finge que amolece.

E ele teve a sensibilidade
de compreender a minha condição. Levantou da mesa, arranhou os meus cabelos com
a ponta dos dedos, pegou a mão da Lurdinha e subiu a escada com ela para o
quarto. Nem passaram vinte minutos e os dois voltavam ao salão, ele com um
sorriso de satisfação que lhe dava um tom meio palhaço no rosto moreno. Pagou a
conta e foi embora sem me dar adeus. Antenor, o nome dele.

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AMOR DE PACA





Tá certo que o Ademar me
pegou numa hora de fraqueza, sentindo falta de homem no meu canto. Foi chegando
de mansinho, sem forçar a barra, até que um dia seu olhar brilhou no meu e
senti a fome dele crescendo pra cima de mim, desesperado de explorar a minha
gruta. Fazer o quê? Perdi a pose. No meu lugar você faria a mesma coisa, minha
filha, o cara é bom de serviço e hoje em dia competência é artigo raro, você sabe
muito bem, lembra aquele bonitinho que te gorou por falta de poder? Pois é.
Acabei dando mole e quando vi já era tarde, estava de paixão com o cafajeste,
pior: dependendo dele pra ser feliz. Uma coisa é um romancezinho para enganar
inocente, gozar são outros quinhentos. E eu gozo demais com o Ademar, o safado
tem a manha de me deixar de quatro. Sabe a que horas ele gosta de me procurar?
Você não vai acreditar: cinco de manhã. Bate a campainha lá em casa todo dia de
madrugada, diz que gosta de pegar a paca quente no ninho, uma tara dele, sei
lá. Fazer o quê, tive que me sujeitar ao serviço dele, uma, duas, três vezes
com pouca folga entre uma e outra, depois ele toma uma chuveirada, eu sirvo um
cafezinho na cama e às 8 e meia ele já saiu para o trampo, me deixando bem
disposta para enfrentar o dia. Virou meu vício, minha ginástica matinal. O que
ele faz na vida? Sei lá, diz que é corretor imobiliário, não quero nem saber,
para mim ele é o meu trepador profissional, o bombeiro que vem desentupir o meu
encanamento, meu rotorruter, vale por dez sessões de análise. Por falar nisso
nunca mais procurei o Dr. Edvaldo, joguei fora o meu rivotril, ando com a
cabeça boa, a enxaqueca sumiu. Recomendo o tratamento, Marinalva, é uma
maravilha! O quê? Te emprestar meu Ademar? Que é isso, minha filha? Vai à luta!
Esse é só meu, ninguém tasca, é meu mucamo e meu feitor, faz de mim o que
quiser. E daí? É claro que eu pago bem. Ele nunca exigiu, tem a delicadeza de
pedir emprestado, diz que vai pagar assim que possa. Não faço questão, dinheiro
serve pra quê? Graças a deus a pensão que recebo do falecido dá e sobra. Ai,
meu deus, quanto tempo eu perdi gastando com esses pacotes turísticos da CVC
sem saber que a felicidade pode bater na minha porta todo dia de manhã e me
levar ao país das maravilhas, sem museu e sem igreja para visitar, sem
queimadura de praia, aquele cheiro horrível de hotel 3 estrelas. Ficando doida,
eu? Ai, Marinalva, você não sabe o que é bom. Olha aqui, minha filha, já são 11
horas, vou dormir, tenho que ficar prontinha pro meu Ademar, daqui a pouco ele
chega. Me liga na hora do almoço, tá bom? Preciso comprar um terno novo para
ele no shopping, você me ajuda a escolher? Confio no seu bom gosto, só pra
arrumar macho é que não tem funcionado muito bem, não é minha filha? Tchau,
tchau.











CADELA





Quis
viver com ele para sempre e ele me disse: fica à vontade e vai embora quando
for a hora. Quis morrer com ele e ele falou: agora é cinza, meu tempo de morrer
já é passado. Tentei encontrar uma palavra justa e não achei. Fiquei perdida ao
redor dele, cega de luz, tonta de tanto querer. Nunca me senti tão perto de um
estranho. Somente a ele ousei pronunciar a fórmula banal, te amo, e ele não me
acreditou. Traçou um diagrama para elucidar o meu amor patético. O buraco é
mais em baixo, ele me disse, amar são outros quinhentos. Propus fechar contrato
de seis meses com cláusula de prorrogação, mas o tempo foi para o espaço. Deu
em nada. O que sobrou? Selar e congelar a carne para o próximo banquete, que já
está disposto a qualquer outro cão que saiba me cheirar com jeito.&nbsp; 







OLHOS DE VACA





Existe muito pouca diferença
entre os olhos da vaca que eu conheci na fazenda do meu tio e os olhos de
Percília. Ambos falam de uma tristeza resignada a uma sina que não ousam
confrontar, como se não tivessem a mínima chance de mudar o rumo das coisas que
notoriamente não agrada a nenhuma das duas. Os de Percilia revelam uma
melancolia mais acentuada pelo traço da boca crispada para o chão, talvez pelo
fato de muito procurar sem achar jeito de escapar ao seu destino, o que lhe deu
pela vida afora a triste fama de queixosa. A vaca que eu conheci na fazenda do meu
tio também me parecia sem a mínima noção do que fazer para evitar sua ruína,
mas sustentava uma postura digna em sua ruminação silenciosa, sempre me deu a
impressão de estagiar um rito de preparação, como se já previsse a sua vez de
deixar-se conduzir resignadamente à trilha do matadouro, e nem por isso cabia
qualquer queixa, aquele era o seu destino traçado. No mais são iguais, os olhos
de Percília e os olhos da vaca. E fui me apaixonar logo pela Percília. A vaca
da fazenda do meu tio foi apenas um lampejo de admiração, desconfio que teria
sido mais feliz com ela mas dessas coisas a gente nunca pode ter certeza
absoluta.









A LEBRE LOUCA





Cada canto desta casa lembra
Elisa, seu cheiro de sabonete de rosas, seu vestido branco batendo feito
bandeira ao vento, seus cabelos molhados, o jeito de se aprontar rapidinho e
jogar um beijo pela greta da porta, um vendaval e depois dele um nada imenso
cheio da ausência de Elisa, sentir saudades era o tempo certo da evaporação,
como se abrisse de repente o túmulo milenar de um faraó, a imagem de Elisa se
esvaindo em contato com o puro ar de sua não presença, para meu pavor e
desconsolo, ela sumia e eu tentava resgatar seu rosto em minha mente, recuperar
seus traços e seu movimento e nada, ela só existia mesmo era de corpo presente,
eu ficava olhando a fumaça do meu cigarro, não conseguia perceber sequer a
poeira no rastro da lebre louca, imperceptível como um chicote cinematográfico,
minha pobre química ótica incapaz de registrar na retina a passagem meteórica
de Elisa pelo espaço da minha vida, um quadro matinal de céu azul na janela do
meu quarto, tudo tão bonito e eu desencantado por esse zumbi sem alma, sabia
que ia demorar uma nova encarnação de Elisa na minha frente, um ano talvez,
talvez uma vida inteira.






GAZELA





Era a fêmea talhada para o
meu apetite. Armei o bote, tracei o cerco, azeitei as armas e me pus à espreita
da hora propícia. Não tinha pressa.&nbsp;O caçador exímio não se contenta com alvos fáceis. Seu
código de ética não lhe faculta agredir a inocência dos descuidados. Antes de
arremeter contra a presa, o predador obriga-se a produzir um sinal de alerta. A
arte da caça manda provocar o pânico, pressentir o rito da escapada, gozar o
teso muscular do alvo que se esquiva. É esse o gozo, aí mora a delícia. Alvejar
pelas costas, sem o susto da premonição, fere o mais elementar preceito da
perseguição. Negar à caça a chance de fuga ou retaliação é ato indigno do
caçador ético. Fiz tudo certo, conforme o manual, mas ela me feriu bem aqui no
coração, caiu no mato, me escapou. Perdi o gosto, aposentei as armas, já não
caço.

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TIGRESA



Tudo bem que sua boceta
acolha meu pau de modo tão especial que mesmo não se pertencendo propiciem uma
rara comunhão de bens sem queixas proprietárias nem demanda de direitos
autorais. Tudo bem que esse encaixe seja funcional ao ponto de ofuscar nossos defeitos
de fabricação, deixá-los passar ao largo dos critérios, deletar incertas marcas
que nos vão deixando um certo dissabor em relação a tudo o que não diz respeito
a essa boceta e a esse pau que não são nossos, são de quem quiser, de quem
souber deles tirar um caldo honesto e generoso, pois somos assim, cães sem
donos, sem noção de quem vai nos merecer e mesmo assim expondo nosso dote em
praça pública, nosso odor exótico colocado à prova dos olfatos mais vorazes,
atraindo mais loucura para o nosso tédio, mais delírio para a nossa cisma de
espantar o medo que sentimos um do outro e quem sabe um dia conceber a
estranheza desse nosso amor e poder curar o espaço onde ele faz sentido, único
lugar onde, a duras penas e dulcíssimos prazeres, ele existe.







CAMALEOA





Sempre
fui solteira, me dou bem na condição. Vontade de casar sinceramente nunca me
assaltou. Gosto de escolher o meu macho da hora e dar pra ele em temporada
exclusiva, só pra ele, até que ele desgoste de mim. Raramente desisto de um
biscate que me serve em
 cortesia. Tanto treino nessa mira, quando vejo um tipo que me
calha ponho todo o meu empenho na empreitada. Não misturo, disso faço questão.
Dou tudo o que tenho para o cara da vez até ele deixar de merecer os meus
cuidados. Nem por isso pense que essa minha vida é fácil. Sei que amanhã tudo
pode virar poeira, mas anda comigo a fé em deus e a esperança de que todos os
meus amores durem pela vida inteira. Querer é pecado?













CANIBALIA



Comprei aquele jogo de facas ginsu que há muito
tempo namoravas para te dar de presente no dia do teu aniversário. Planejo após
a nossa ceia passar no fio do aço a tua carne apreciável, retalhar teu corpo em
pedacinhos para multiplicar os teus encantos, congelar e te incluir no meu
cardápio quaresmal, a começar por teus dedinhos marinados ao cominho e açafrão,
a terminar por teus miolos moqueados ao limão, sorver teu sumo, teu hormônio,
tua enzima, toda a tua essência enfim passada em minhas tripas e celebrada no
altar do meu prazer, me tornar enfim teu dono e proprietário para eterno gozo
meu e alegria.&nbsp;&nbsp; 









A HORA DA LOBA

Apud Neil Jordan





Quando ela me abraçou senti
a dureza dos seus ossos sob a pele e não pude deixar de pensar no viço daquele
corpo de trinta anos atrás, cheio de carne e sangue latejante que eu sugava com
furor adolescente. Ela também gostava de me pegar, me usava com proveito, sabia
tirar prazer de mim. Agora estava ali como um balão vazio entre meus braços,
demorou o rosto colado no meu, me apertou com força, me beijou.

- Câncer, soprou no meu
ouvido sem que eu perguntasse nada, perdi doze quilos em três meses.

- Finalmente você conseguiu,
respondi meio sem jeito, e nem precisou fechar a boca.

Zamira sempre teve gana de
traçar deus e todo mundo. Não era gula, era uma vontade de comer, um apetite
voraz que marcava sua fama no território. A turma se divertia em vê-la diante
de um prato de comida, manejando os talheres como operária de fábrica, lambendo
os beiços, estalando a língua, ronronando de prazer. A mesma sanha que
espantava os homens que ela cismava de caçar em suas noites de loba. Não
qualquer um, é bom que se diga. Fazia questão de escolher a dedo, observava,
conversava, selecionava com critério e só partia para cima quando tomava
opinião. Caçava o suficiente para matar a fome, não seduzia para colecionar.
Poucos resistiam ao encanto de sua beleza estranha, uma mulher à frente do seu
tempo, nem aí para os tabus da burguesia, livre e dona do seu querer. Nunca foi
vulgar, vestia-se com elegância simples, tinha a manha de conduzir seu corpo
com graça, olhava nos olhos da gente, não sabia fingir, falava claro o que
tinha que falar.&nbsp;&nbsp; 

Vinte anos se passaram e a
distância não tinha dissipado a presença de Zamira em minha vida. Vivia
pensando nela, quantas vezes me sucedia indagar o que ela faria em meu lugar
antes de tomar uma decisão, talvez porque só com ela me tinha sucedido a
delicada experiência dos amantes que não querem pertencer um ao outro. Um belo
dia partiu para Barcelona sem dizer adeus, perdemos o contato. De volta ao
Brasil depois de longa temporada, ela telefonou marcando encontro e agora
estamos aqui na calçada em frente ao teatro da imprensa, enlaçados num abraço
terno, olhando-nos com certa estranheza e alguma intimidade que nossa história
comum ainda nos concede apesar de tanto tempo separados. Eu tinha sugerido
assistirmos a uma nova montagem de Molière, ela vacilou – Tartufo, de novo? Não
é melhor tomar um vinho e conversar? Claro que era, dobramos a esquina e
entramos no Saloon, velho ponto de encontro da turma, à la recherche. 

Mesmo doente ela não tinha
perdido a chispa, aquele jeito de agitar os braços e jogar os cabelos para trás
para zombar dos viventes sem imaginação, a mesma energia solta. Ainda era
possível perceber o brilho em seu olhar por trás do véu que começava a embaçar
a fonte original. O rosto descarnado projetava seus dentes branquíssimos para
fora da boca miúda. Falou da sua vida em Barcelona, de uma solidão incompatível
com seu jeito fácil de fazer amigos, da sua tormenta por não conseguir
aculturar os machos da Catalunha e acomodá-los ao seu gosto de comer, sua
inaptidão para firmar contratos de acasalamento, mencionou alguns romances sem
consequência e, só para me deixar chocado, anunciou sua decisão de descansar da
luta e viver em castidade. 

Conta outra, debochei, você
não conseguiria. Mas ela acabou me convencendo: três anos sem macho, acredite
se quiser! E olha que não me fez falta por lá, só agora no Brasil é que voltou
aquele comichão de caça, mas aí adoeci e o desejo ficou no limbo. Senti uma
ternura imensa por ela, peguei a sua mão, fiz um carinho com a ponta dos dedos
sobre os seus cabelos ralos, enfraquecidos pela quimioterapia. Ela se esquivou,
pedimos mais um vinho. 

Carcinoma de colo de útero.
O ninho da maternidade injuriado por células que insistem em reproduzir-se sem
controle. Tentou associar sua renúncia ao sexo, sua falta de vontade, à doença
sorrateira. Por um breve momento chegou a perder a compostura e deixou escapar
a queixa: por que logo eu? Você e mais alguns milhões de mulheres com câncer de
útero – respondi sem intenção de consolar – você e outros milhões de homens com
câncer de próstata. Não há eleitos, o acaso decide, com ajuda da sua herança
genética, seus hábitos de consumo e sua capacidade de lidar com a angústia de
viver. Mais cedo ou mais tarde todos nós adoecemos e isso é que é difícil
admitir, que também somos frutos que
maduram, caem do pé e apodrecem. 

Zamira ficou um tempo em
silêncio, olhos fixos nos meus, um sorriso suave nos lábios. Tem razão, disse,
somos passageiros nesse trem, mas não pense que estou amargando por querer
amargar, é que essa coisa traz disfunções, os hormônios se alteram, o
tratamento é violento, a gente acaba perdendo o prumo. Caí na mão do sistema de
saúde, me entreguei completamente, só agora consegui recuperar a autoridade e
já decidi: não faço mais radio nem quimioterapia. Vou deixar rolar até o fim,
só não posso esquecer de carregar na bolsa umas drogas para amenizar a dor que
é danada. Se estou rumando para o fim vou tratar de fazer isso com dignidade, a
céu aberto, e não na prisão dos hospitais, até a última força que me sobrar.
Sabia que a Bélgica recebe hoje um grande fluxo de turistas, doentes terminais
sem esperança de cura, em busca de uma morte misericordiosa? Lá a eutanásia é
legalizada.

Achei que devia interromper:
tudo bem, mas antes de tomar o rumo da Bélgica e o caminho da morte, proponho
uma trilha alternativa: vamos lá pra casa, levamos mais um vinho, faço um
jantar para nós, vemos um filme, você dorme por lá, acordamos amanhã e vamos
matando a saudade com calma. Não vai ser num único encontro que vamos dar conta
desse vácuo. Você já me contou quase tudo, como se essa noite fosse terminar em
dois beijinhos e até daqui a mais trinta anos, meu bem. Temos tempo, e além do
mais hoje não é um bom dia para morrer.