SEMPRE GOSTEI DE CÃES COM NOME E SOBRENOME
Autor: ZÜRCK | Publicado: 2012-04-30T12:08:00-07:00




&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 16





Para tudo há um tempo

determinado, sim, há um 

tempo para todo assunto

debaixo dos céus.

Eclesiastes 3:1



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; , não, nem dinheiro, nem tempo, minha mãe dispunha para ir ao Centro, especialmente, para comprar o livro que eu precisava para a prova no ginásio, dali a quinze dias. “Só o gasto com as passagens já era o preço do livro”, justificava. Mas agora ali estávamos, e fazia frio e eu envergava, com vaidade, reconheço, a minha jaqueta de brim azul, com corte militar, presente de meu avô. Era três de junho e passava das treze horas. Minha mãe precisara ir ao Fórum resolver questões do andamento de um processo e aproveitou para comprar o livro, recomendado por Dona Ambrosina, que eu precisava ler para a prova de Português. Descemos na Praça Quinze de novembro, ponto final do 209 e fomos pela rua São José. Havia uma grande livraria lá. Livraria não, era na verdade um sebo como chamávamos as livrarias de livros usados. E descobrira isso muito cedo: nosso dinheiro não comprava livros novos. Livros novos compravam-se no caminhão do MEC, mas aí só vendiam livros didáticos e Atlas. Literatura, só mesmo no sebo. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Subíamos calmamente a São José em direção a Av. Rio Branco. Ela como, sempre, ia pontuando os prédios importantes e eu gostava bastante daquilo: Palácio Tiradentes, Igreja de São José... Uma seqüência de lindos sobrados, do lado direito, anunciava a proximidade da Livraria São José, que fazia a minha alegria sempre que ia ao Centro com minha mãe. Ela passava propositadamente (sabedoria materna) ali para que eu olhasse os livros por uma meia hora, sabedoria materna. Foi assim que li Flicts e Jeremias o bom, do Ziraldo, que então, era o meu “artista predileto”. E eu era bastante volúvel nestes casos: isso já havia acontecido com Portinari, com Bandeira de Mello, com todos os pintores acadêmicos que conheci no Museu de Belas Artes, quando minha mãe me levou lá a primeira vez. Recentemente havia descoberto o Ziraldo. Então, era ele a bola da vez. Bola... Mas ainda assim continuava tenso. Na verdade não era exatamente isso que me angustiava. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O livro era lindo, e havia montes deles empilhados no chão. Papel jornal, corte a barbante, impressão tipográfica, sobrava muito papel em torno do texto, em cada página, parecendo um passe-partout, o que lhe dava uma elegância estupenda, pelo menos para mim. Era uma edição do Instituto de Divulgação Cultural e custava seis cruzeiros. Quincas Borba, Machado de Assis, escrito em letras pretas na lombada. As páginas, ocre; a irregularidade do corte a barbante; seus três centímetros de espessura; sua capa em cartolina branca e com orelhas; fizeram com que me apaixonasse imediatamente pelo livro. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Normalmente iríamos primeiro ao Fórum e, depois de tudo resolvido lá, retornávamos para a Praça Quinze para pegarmos a condução de volta para casa. No caminho passávamos pela Rua São José e na livraria, e ainda na loja de instrumentos musicais, onde muitos anos depois eu haveria de comprar uma flauta doce barroca soprano, alemã ( Mollenhauer ), em madeira, que se tornou o meu primeiro instrumento musical. Desta vez, como a aquisição do livro tinha tanta importância quanto ir ao Fórum, fomos primeiro a livraria. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Compramos o livro para a minha prova. Saí da livraria com o espírito revigorado, embora ainda tenso. Não era exatamente isso que me angustiava... Mas trazia a minha preciosidade embrulhada embaixo do braço. Encontrava-me um pouco mais feliz.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Na porta da loja de instrumentos musicais, onde também se vendiam discos – e todo tempo havia algum rodando na vitrola e espalhando sua música viscosa, sempre um sucesso do momento, pelas proximidades -, havia um senhor, em mangas de camisa, com uma pasta na mão. Baixinho, careca luzidia, um tanto gordo, de suspensórios e um inusitado chapéu, que parecia muito menor do que sua cabeça exigia, dançando com desenvoltura e graça e as pessoas em volta se divertindo. Interessante. Uma espécie de oásis naquele caos urbano, com pessoas carrancudas e apressadas. Aquela dança inusitada e bizarra, por mais estranho que possa parecer, junto com a música, humanizava aquela região e as pessoas que por ali passavam e se deixavam ficar, observando o homem que dançava, com um sorriso honesto de contentamento nos lábios. Teria aquele espirituoso senhor que dançava idéia da dimensão do bem que trazia àquelas pessoas e a ele mesmo? Perguntava-me, também me sentindo feliz por haver presenciado aquela cena.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Rumávamos para o Fórum, agora.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Aquelas estadas no Fórum - apesar das belíssimas esculturas em sua porta principal, que sempre me impressionavam e diante das quais, a admirá-las, ficava sempre um quarto de hora - &nbsp;me ensinaram, da pior e mais perversa forma possível, que justiça era uma coisa extremamente chata, demorada e quase nunca justa - o que viria a ser provado, anos mais tarde, como absolutamente pertinente -, obrigando-me a permanecer horas, sentado em bancos mal envernizados. Sacudindo as pernas e buscando imagens, que me acalentassem, naquele mármore negro do revestimento das paredes. E as salas apinhadas de gravatas diante de máquinas de escrever antiquadas, estúpidas xícaras brancas com restos de café e pontas de cigarros apagados nelas e assustadoras pilhas de processos empoeirados, amarrados com barbante, por todos os lados. E a porta de uma sala, uma porta pesada e negra, cujos barroquismos destoavam da sobriedade da arquitetura moderna do prédio, na qual pessoas entravam e de onde pessoas saiam, e eu não podia entrar nunca (me haviam dito), como nunca entraria. Mas hoje havia um alento: Quincas Borba.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Nestas situações, as horas, com suas peles secas e cobertas de escamas monocromáticas, rastejam e conspiram com o único propósito de levar o sujeito à loucura. Esperar se torna um pesadelo brutal. Mas possuía então sobre minhas pernas, um antídoto para essa loucura das horas pecilotérmicas. Pedi autorização a minha mãe para desfazer o embrulho e apreciar o meu livro. Ela aquiesceu. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ia gostar, com toda certeza, daquela história. Tinha um cachorro personagem com nome e sobrenome. E eu sempre gostei de cães com nome e sobrenome e de pessoas que davam nome de gente aos seus cães, simplesmente porque os consideravam seus iguais, com o que concordava plenamente.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Voltei à leitura.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; ...Tudo entra na mesma sensação de propriedade. Igualmente partilhava deste sentimento do autor, quando andava pelas ruas do Centro e, em especial, naquele momento, tal o grau de tensão que me tomava. E também estávamos acostumados aos crioulos de Minas, um em especial, e nisso havia chegado ao capítulo V. Talvez acabasse por ler todo o livro ali, aquilo podia demorar uma eternidade. A ansiedade voltou a consumir-me, mas na verdade não era exatamente isso que me angustiava.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ainda pensava estas coisas quando minha mãe, saindo pela porta daquela sala que eu não haveria nunca de cruzar, vem ao meu encontro e anuncia a nossa volta a casa. Fechei o livro. A ansiedade, curiosamente, aumentou. Não, não poderia perder aquilo. Da primeira vez era um bebê de colo, não compreenderia nada mesmo. Da segunda, também não. Contavam de como havia ficado “roxo como as flores da violeteiras” (Duranta repens) e como tremia, apavorado com o ruído e a visão dos fogos de artifício. Da última vez, é certo que havia visto o Silvinho, da família de italianos, junto com os outros garotos da rua, destruir a pedradas os vidros dos basculantes dos fundos da fábrica de artefatos de borracha, cujo dono era um português muito rico e até possuía um Mercedes Bens. Mas não tinha a mínima noção da dimensão daquela violência nem do que a suscitara. Agora, não podia de forma alguma, perder aquilo. Na verdade seria a minha primeira experiência consciente. E já era tarde, o dia ia pelas dezessete horas. Temia chegar muito atrasado em casa. Entramos no ônibus, que já se encontrava lotado, e ele partiu. Mais lento do que podia imaginar. Nas ruas as pessoas iam rareando e os outros ônibus que passavam por nós, também iam lotados. Antes de entrar na Francisco Bicalho - onde havia uma antiga reclame de brilhantina pintada em azulejos – ainda tinha um ponto e umas pessoas nele fizeram sinal para o nosso ônibus. Rezei para que não parasse, confesso, estávamos muito atrasados já. Mas o motorista parou, as pessoas entraram. Bem todos estavam imbuídos do mesmo pensamento: chegarem as suas casas o mais breve possível. Graças a Deus e a tecnologia japonesa, um homem lá na frente ouvia um rádio de pilha. Nem pensei em minha mãe, fui me esgueirando entre as pessoas, que por essa época ainda eram educadas com as crianças e postei-me junto ao homem com o rádio, o silêncio no ônibus era absoluto. Ouvi nitidamente o locutor narrar: “...falta perigosa na entrada da área da Tchecoslováquia. Caminha Rivelino, chuta e é gol, gooooooooooooooooooooool do Brasiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiil!!!!!!!!!!!! ”