Experimental
Autor: Reflexos de mim mesmo | Publicado: 2008-05-29T10:53:00-07:00

Não havia nenhuma sirene. Naquela noite abafada.O carro freou bruscamente, deixando marcas de pneu no asfalto.Abriu a porta. E saiu gritando: "Ajuda", "Ajudem", "Aqui".Na parte de traseira, alguém estava morto.A princípio ninguém ligou. E por que ligariam? Por que alguém daria a mínima? Então ninguém deu.Só alguns poucos daquele amontoado sujo e desdentado. Aquelas pessoas tão fétidas que os outros preferiam esquecer que elas são, de fato, PESSOAS. E não que algum dia foram. Elas, teoricamente, ainda são.Saindo da multidão. Que se esparramava e caía, na sarjeta, e que gemia, e rastejava. Da multidão cariada e esquecida.E uma delas, uma velha senhora, mancando, com uma visível lepra, ou cancro que lhe corroía pernas, flores avermelhadas, arroxeadas, de pele, brotando aqui e acolá. Ramalhete de dor e vermes. Segurando nas mãos calejadas - e sem um dedo - um papelzinho roto com um número, como se fora um talismã."Dotô. Chegou minha vez?"Ele parou por um instante. Limpou o suor do rosto. Olhou em volta, sem saber para onde. Enquanto traziam uma maca, não se sabe também de onde. Daquelas com rodinhas.E colocou a mão no ombro da senhora, os olhos cansados e fixos nele, tranquilizando-a:"Tua hora vai chegar"E depois, sem tempo para olhar para trás:Cruzando as portas do hospital. Que fecharam-se rapidamente às suas costas. Como que para evitar uma súbita contaminação.Correndo.Correndo.E girando.Girando e correndo.Pelos corredores de luzes hesitantes.O que daria a ele o direito de entrar? E não aos outros? Que sublime mistério era este. Seria a sua convicção? Seu desespero? Não se sabe. Estava bem vestido.Uma porta a sua frente escancarou-se de repente.Vislumbrou alguém. Uma mulher, pernas abertas, o braço pendendo para fora da cama, preso a alguns tubos enrolados. As pernas abertas, numa obscena e imunda explosão. Como se alguém tivesse introduzido uma granada. Uma pequena granada. Em sua vagina.Um médico, segurando de ponta cabeça uma boneca disforme, sangrenta e roxa. Que não era uma boneca, era um bebê. Os beicinhos tortos. Os bracinhos moles Os olhos fechados e mortos.E o médico chorava copiosamente. E balbuciava, espumando pela boca: "O bebê não chora..." "O nenê não CHORA!"E prosseguiu introduzindo um dedo no pequeno ânus. Pra ver se conseguia alguma reação. QUALQUER reação.Mas ELE nem prestou atenção nisto. Nem quando o médico pegou aquela trouxinha mole. Aquele pedacinho de gelatina mole e podre e roxíssima. E segurando por uma perninha, começou a batê-la violentamente contra um balcão. Como um açougueiro amaciando um pedaço de carne.E viu muito menos, quando só depois disto, um ou dois enfermeiros tentaram impedir o médico, e este, chorando como uma histérica, enrolou-se no chão, em posição fetal e começou a chupar o dedão. Com as luvas sangrentas.Não viu porque já estavam:Correndo.Correndo.E girando.Girando e correndo e cantando.Pelos corredores de luzes faiscantes.Um dos que corriam ao seu lado. A maca, desviando miraculosamente de dezenas, milhares de doentes que andavam para lá e para cá, como zumbis. Esperando o colapso profano de seus corpos atordoados. Falou:"O médico de plantão... enlouqueceu.""Eu sou médico" - disse o homem."E eu também" - riu o faxineiro, que corria ao lado.Alguém poderia ter duvidado. Pois ele estava bem vestido. Paletó e gravata. Mas não estava vestido de branco. Mas o hábito não faz o monge. Dizem. Então por que todo maldito médico se veste de branco?E à corrida se juntaram duas cadeiras de rodas. Com dois velhos. Um paralítico. A sonda balançando vigorosamente e espalhando um soro turvo , refrescando o rosto dos competidores.Correndo.Em círculo.Pelos intermináveis corredores.Pelos corredores de luzes alucinantes.Driblando bandejas, com amostras de fezes, exames de urina, coletas de esperma.Um "milk-shake" doentio de fezes, urina, semên, sangue e lágrimas.E alguém poderia facilmente admirar-se.Se ainda existiam pessoas, assim. Daquelas que fariam qualquer coisa por você. Sem jamais terem te visto. Trocado algumas palavras. Sem nem saber o teu nome. E pensar naqueles que ainda esperavam lá fora. Que não podiam pagar. E imaginar se quando fazem alguma coisa por você. Só o fazem porque estão lucrando de alguma forma com isso. Será que te ajudarão, no dia em que você não puder mais de alguma forma, pagar?E imaginar se alguns pagam com favores sexuais. Se não seria ético pagar com favores sexuais. Aquele que salvou sua vida. Afinal, se salvaram a sua vida. A SUA PRÓPRIA VIDA. Você então estaria devendo a sua vida. Não?Até que chegou o inevitável final da linha.Beco sem saída.E começou a dar ordens. A voz potente. Firme. Não hesitava. E ninguém desobedeceu.Colocou luvas, uma máscara. óculos de proteção.Nem lavou as mãos...E todos estavam muito agitados. Indo para lá e para cá. Obedeciam as ordens, daquele tão decidido em salvar uma vida. Mas ao mesmo passo, pareciam não entender muito bem o que era ordenado.E o que o maldito faxineiro. Um senhor negro, magrinho. Estava fazendo lá???Falava alto. Ordenando o caos.E uma enfermeira olhava para ele. E ouvia a voz, máscula, decidida. E viu o rosto, e ocorreu-lhe que era tão bonito que podia muito bem ser homossexual. Embora uma coisa não tivesse nada a ver com outra, não é? E era forte. Alto. Talvez um pouco grisalho demais. E sentiu uma forte atração sexual por ele.Esqueceu-se até mesmo que era mãe. De dois pequenos e cruéis diabinhos. E esqueceu-se que era casada. E esqueceu-se até mesmo que não era tão atraente assim. Uma a mais. Na multidão.  E esqueceu-se como todos esquecem. Sem remorsos. E seu olhar estava fixo no dele. E sentiu um calor. E queria tocar os próprios genitais. E esfregá-los. E sem perceber, já o estava fazendo, por cima das roupas.Olhos fixos no dele.E ele arriava as calças, retirando um enorme membro, rijo, pulsante, enquanto ela subia na maca. Pip. Pip. Pip. Faziam aquelas maquininhas infernais.E a possuiu ali mesmo, em cima do morto. Os peitos moles, pulando para cima e para baixo, com as rápidas investidas. Com todo mundo olhando. O faxineiro, se masturbava ali, com um sorrisinho cínico nos cantos dos lábios.E ela quis que ele colocasse o estetoscópio, para ouvir o pulsar de seu coração.E apenas quis.E imaginou.Talvez. Porque nada daquilo aconteceu.Eram apenas cancerígenos sonhos. Devaneios e alucinações.Metástases de ilusões.Ele apenas falava cada vez mais alto com ela. Para que buscasse a epinefrina, 500 cc., ou a norepinfrina, ou as endorfinas. Loucas anfetaminas, litros e litros delas, louca adrenalina.Ao que outra enfermeira, mais experiente, veio e aplicou as injeções corretas no morto. Dizendo:"Não ligue para ela, é apenas uma estagiária"E não funcionavam. As cardíacas massagens. A química infalível. As malditas maquininhas faziam pip, pip, pip. E nem sequer estavam ligadas ao morto!Alguém abriu uma porta. Com um estrondo. E dela saía um vapor quente e asfixiante. Era uma sauna? E dela saiu como que um gordo cozinheiro, maldizendo numa mistura de italiano e espanhol. Suor escorrendo, os cabelos grudados na testa: "Porca pipa. Cáspita. La vendetta és uno manjare que vá biene cruo. Maledetos!". E os enfermeiros tentavam afastá-lo. Fechando a porta.Óculos que embaçavam.Arrancou-os.E a despeito de todos os esforços. De todo o sangue e suor.Ainda estava MORTO.O desgraçado.Ha. Ha. ha."Não. Não" Ele gritou, num súbito arroubo cinematográfico, perdendo a calma, batendo no peito do morto, com um punho, com as duas mãos. Deseperando-se. Ou melhor. Esperando. Esperançoso do fracasso.O desfibrilador. A satânica invençãozinha de dar choques.Estava nas suas mãos.OhhhhhH!Todos olhavam."Afastem-se"E nada.Ou melhor. Alguém não se afastou e agora contorcia-se no chão. Escumando pela boca. Os olhos virando para trás. os outros tentavam acudi-lo."Afastem-se".Nada.Imaginou o que aconteceria. Se desse um choque no saco, ou na testa do indivíduo. E este tinha marcas de estrangulamento no pescoço. Um crime passional?"AFASTEM-SE!!!"E quando já não esperavam mais nada.Os olhos se abrem.E ali estava um olhar de reconhecimento e horror. Um horrível reconhecimento. Um pequeno conhecimento do Horror. Com os sintomas clássicos. Pupilas contraídas. O intestino se aliviando. Olhos bem abertos, veias, petéquias, o dedo fraco e trêmulo apontando para...A boca fraca demais para regurgitar um nome "Hmmm... hmmm."O salvador:O rosto vermelho, se contorcia num esgar, num riso forçado. E não era riso: futilmente tentava esconder o choro. Quente. Ejaculou, com a boca torta. Baba, suor e lágrimas:"Seu FILHO DA PUTA!", e continuou, com a voz rouca, "Olha pra mim! Olha pra mim, desgraçado! Eu te trouxe de volta do Inferno...".Arrancou a máscara cirúrgica e atirou no chão. Pausa."Só pra ter o prazer de te matar. DUAS VEZES!"Retirando de dentro do casaco, um instrumento metálico, girou tambor, engatilhou, e todos olhavam para ele, admirados com seu poder.E tudo terminou num orgasmo de miolos, sangue e pólvora, de expostas fraturas e globos oculares. Oculares testemunhas do prazer. Olhando para o nada, e girando como confetes, no ar.Seguido pela paz. Do dever cumprido.Pela doce e vermelha paz.Pós coito.O FIM.PS: O Raoul é insano.Voltei de viagem, mas esta foi apenas uma passada rápida.Este é um conto bem antigo meu...Estou curioso para saber no que isto vai dar.Morte.