Canção de Queiti - uma alcatéia mística de uivos, bocejos e pontos de cesariana
Autor: Kaoni Kenne | Publicado: 2016-09-03T15:44:00-03:00









As nuvens venciam o sol no céu das 9 horas de algum lugar. Este lugar que não é Paris mas tem toda pretensão de ser - um dia, quando for adulto - acolhe com ternura um rio, ou laguna, ou estuário. Suas curvas esculpidas pelo homem, por lipoesculturas de aterro e água para criar novos espaços lindos para pessoas de posses ancorarem seus barcos que custam mais que casas populares. Um estádio também. Hoje este estádio é branco com uma iluminação vermelha, e quando a lua vence o céu, um esplendor encarnado em forma de bergamota gigante se mostra imponente, à beira do rio, à beira do estuário, à beira de mais uma partida para se vencer ou empatar.



O calor inesperado vencia o inverno do Sul. Os livros de geografia do ensino fundamental relatam que aqui o clima é ameno no verão e inverno, chamam de clima sub-tropical. Coitados destes autores que escrevem suas teorias atrás da tela de um computador, sentados em poltronas anatômicas, fazendo pesquisas bibliográficas e acreditando nas coisas de 1900. Nunca saberão a imprevisibilidade dos invernos daqui, frios de 0 graus a verões; e verões metódicos de seus 40 graus e chuvas passageiras previstas pelos pontos nas barrigas de mães que pariram por cesariana, ou por joelhos cirurgiados. Até os pontos vencem as previsões do tempo por aqui, pois o sentir pode ser mais imediato que toda a lógica meteorológica de anos de pesquisas. Ninguém explica, assim como o bocejo que explicita a nossa mais profunda ancestralidade tribal - uma alcatéia mística de uivos, bocejos e pontos de cesariana. Ainda existem crendices que vencem a ciência.



Queiti resolveu fugir para a cidade de João pois não achava justo sempre ele ir até ela, ele estar a disposição dela, ele ficar a espera dela.



Sim, você deve estar se perguntando que diabo de nome é esse? É brasileiro? É estadunidense? É filha de semianalfabetos? Talvez. O nome dela é Queiti, se pronuncia como o nome da Katy Perry só que sem o Perry. Quando do registro, o tabelião informou aos pais que não eram permitidos caracteres estrangeiros como a letra K, e diante do som pronunciado pelos pais sugeriu a escrita QUEITI, que foi aceita prontamente, talvez por que quisessem mostrar para o tabelião que entendiam do assunto enquanto entendiam porra alguma, e mostrar segurança é uma boa técnica de autoafirmação e convencimento, ou, simplesmente gostaram do nome e ponto. Não saberemos o motivo, só saberemos que "Tabelião Wins"!



Voltando pra história... Queiti chegou àquela cidade desconhecida e procurou a praça, pois toda cidade do interior que se preze tem a praça, a igreja, a escola particular e o pequeno centro comercial, tudo isso no Bairro Centro, que por vezes realmente é o centro geométrico da região urbana da cidade. Ligou e enviou mensagens para João que não atendeu nem respondeu. Certamente se quem estivesse escrevendo esta história fosse Walcyr Carrasco ou outro Global iria descrever Queiti enlouquecida e desesperada pois João não atende, pois ele sumiu, pois ele deve estar com a Darlene (aquela vagabunda!), pois é claro, ele sofreu um acidente de carro e ficou paraplégico e todos nós aqui pensando mal do pobre e inocente João. Quando vejo cenas assim, logo imagino as mulheres loucas e descompensadas, e que certamente não iria querer uma mulher na minha vida. Daí lembro que sou mulher e não sou assim, que não preciso ser assim para me sentir mulher, pois sou, e me pergunto como, se existem tantas, mas tantas mulheres no mundo, porque as mulheres das novelas e dos filmes são sempre as mesmas? Ainda bem que isto aqui não é uma novela da Globo, e Queiti não é uma atriz que aceita papel de qualquer autorzinho. Queiti, sem ter para onde ir, sem conhecer ninguém naquela cidade além de João, pelas nuvens que ameaçavam cair em sua cabeça e pelo frio que vencia sua vestimenta, decidiu sentar no banco da praça e continuar a ler um dos dois livros que carregava em sua mochi-bolsa-casa. Sentou como aqueles senhores que estavam lá sentados lendo o seu Diário Gaúcho, se enchendo de colunas que afirmavam sua macheza, recortando o "recorte e ganhe" da vez, - um conjunto de xícaras - para suas "negas véias" como chamam suas esposas brancas que ainda brincam de casinha, só que agora brincam com seus 70 anos de esposinha, vovózinha, tiazinha e todas as inhas que uma senhora recatada e do lar deve ser. Bons senhores sentados nos bancos das praças, com seus jornais ou com as vidas alheias. Queiti era observada por eles. Algo ela tinha de estranho. Talvez porque estava lendo, ou porque era jovem, ou porque era estranha na cidade que todos se conhecem, mas tenho quase certeza que o motivo principal era ela ser uma jovem leitora desconhecida: mulher. Isso. Queiti observara com algum desconforto os olhares de desconforto. Percebeu que as mulheres dali estavam atravessando a praça, ou trabalhando levantando dados sobre uma pesquisa das eleições locais, ou com seus filhos na pracinha às suas costas. Com foco em sua leitura, a casca dourada de duas horas caiu ao chão e na desistência de esperar João naquele vento cortante, no cansaço do livro que está quase acabando desde que iniciara a leitura, e na procura de algum outro passatempo, ela guarda suas coisas convicta em caminhar por aí. Preto vem sorrindo em sua direção, um jovem de meia idade e olhos cor de mel. Diferente de todos naquela praça, ele não a observou ao longe pois assim que notou sua presença foi direto, atraído por algum carinho secreto que desconhecidos podem causar. Ela coçou seu pescoço ao se apresentar, e os olhos dele venceram os olhos negros dela. Sentimento fraterno à primeira vista, à primeira coçadinha. O cão atirou-se aos seus pés, prendendo no calor de seu peito o pé direito de Queiti, que namorava as batidas sinceras de um coração cachorro, tão cachorro quanto o coração de João, quanto o dela. O cão vencera a convicção de Queiti de abandonar a praça. O telefone toca. João com uma voz embriagada de sono ou cerveja fala apavorado seu melhor oi. Sim, seu idiota, ela estava na praça todo esse tempo que você dormia, e ela sabia que você ainda dormia pois ontem você foi dormir tarde após uns goles e uns papos altos. Ela tinha calculado o tamanho da inconsequência de ir a você sem avisar, sem dinheiro para voltar, sem medo de te amar. Ela sempre soube destas coisas todas e se você pedir desculpa por isso, ou pior, se você disser que isso não vai se repetir, que vai estar acordado, ou que ela precisa avisar, ser responsável ou previsível, ela ficaria triste e vendaria os olhos para o devir. Ainda bem que suas desculpas por estar dormindo soaram mais como um vício de linguagem do que como um pedido de desculpas.



João era guia turístico de sua cidade, assim como toda pessoa que vai apresentar a cidade em que cresceu para seus amigos. Ali, naquele prédio feio, branco com rosa é a prefeitura, ali naquele outro prédio tinha uma loja que minha mãe trabalhava, aqui fica um colégio particular e lá fica o outro, eles tem uma rivalidade e quando eu estudava na escola pública no médio, sempre ajudava o pessoal dessa escola aqui a avacalhar o pessoal da outra, ali são os bancos, mas você já viu, e essa praça aqui não era assim, foi reformada a pouco tempo. Ela responde que sobre a praça ter sido reformada ela já houvera descoberto, pois cada senhora que passava e via o Preto atirado sobre seu pé, após relatar que o Preto é lindo, olhava para os brinquedos da pracinha e diziam que a obra tinha ficado bonita. Queiti concordava com as senhoras e sorria, pois um sorriso cura muita coisa, vence muita coisa.



Queiti andava com o paladar um tanto estranho. Sentia gosto de cerveja no macarrão e de maconha no frango. A lentilha que ela ansiava no alto de sua fome, não satisfizera seu desejo, pois não era a sua lentilha. Era um belo restaurante e a sobremesa de morango fará Queiti retornar ao local num futuro próximo. Ou não. Havia uma folha de papel seda ou algum outro semelhante cobrindo as mesas, isso impedia que vestígios de almoços sujassem as toalhas de mesa que eram de cor bordô, além de proporcionar uma limpeza rápida, pois eram folhas descartáveis. As tais folhas, se riscadas com a unha ou um palito de madeira - destes que ficam sobre as mesas dos restaurantes para espalitar os dentes - ficam desenhadas, como se usassem canetas Bic sobre uma folha branca. Uma folha que esperava nada além de pedaços caídos de comida, comida desprezada a ser jogada fora, recebeu desenhos do garçom que roubava os pratos vazios das mesas e carregava na sua grande bandeja de alumínio, recebeu uns Fora Temer, elogios, assinaturas de outras pessoas, e filosofias recém pintadas pelo filósofo que dorme embaixo das camas. Queiti e João eram assim, um poço que começa em Porto Alegre, passa pela imaginação, pelo intelecto, pelos prazeres da carne e da arte, e que acaba num pôr do sol no Japão, pois todo tempo é tempo de pôr do sol em algum lugar.



O senado, comprado, vence Dilma. Dias tristes e de descrença. A democracia chora por mais um golpe que a vida dá. É isso, golpe! Sem crime de responsabilidade é GOLPE sim!



A polícia vence o ato. Vence com bombas de gás de pimenta, bombas de gás lacrimogênio, balas de borracha. É só tiro, porrada e bomba como diz Valeska, e também é só uma página infeliz da nossa história, uma tentativa de acordar a nossa Pátria mãe tão distraída como bem professou o Chico em suas canções apocalípticas. A polícia venceu, calou as palavras de ordem ontem, hoje, amanhã. Até quando ela vencerá?



Queiti não sabia, mas tinha andado até perto da casa de João antes de ter ido ao centro. João tenta arrumar a casa que estava fechada a algum tempo, se preocupa em oferecer algum conforto pra ela. Ela não estava muito preocupada com que iria encontrar lá, que casa iria encontrar, pois se alguma marotona de atravessar a metrópole foi feita por ela, foi justamente para vê-lo, tê-lo, sentí-lo, e isso ela alcançou. João teimava alguma incerteza, apoquentava seu tom de voz e terminava dando ombros com um "é isso!". Da toca do coelho a única coisa que importava para ela era o coelho. Ele deitou-se ao lado dela, enroscaram as pernas, olharam para os 8 pássaros desenhados no varal da parede, 8 desenhos diferentes do mesmo pássaro cinza. Ela viu que por baixo da pintura atual, tinha algum verso escrito, mas não que ela seja uma observadora de coisas muito boa, ela só gosta de ver o que tem por baixo das etiquetas de promoção. Se for para observar, Queiti escolheria observar as pessoas. João também. Por isso eles se gostam. Inclusive por isso. Para além, bem, vocês podem imaginar. Não podem? Hum... Ok. Vou continuar a história. Ele reclama que estão tortos na cama, tudo desculpa descarada para ter espaço de movimentarem-se melhor. Os beijos ficam quentes muito rápido. As calças desaparecem como por um toque mágico de um mágico atrapalhado. Quem inventou as calças skinny? Ela de regata justa branca, calcinha e corrente da mão de Hamsá; ele de camiseta cinza, todos seus hormônios e dedos. Como um homem de pensamentos tão doces pode ter um sabor salgado, amargo, umami? Após uma ou duas horas, saciam-se um ao outro, juntos, cansados, exaustos, satisfeitos.



Os músculos de Queiti doem, hoje, não pelo sexo, mas pelos protestos e tensões das fugas do dia anterior. Ela havia dormido só três horas à noite. O despertador venceu sua sede pelo aconchego da cama.



E o apego repetitivo pela vitória, pelo vencer? A vitória só existe em detrimento do outro. Vencer cria dois subconjuntos distintos: nós, os que vencemos; eles, os que perdem. E posso apostar que nesse jogo ninguém quer sair perdendo.