Mauro Mota
Autor: Recife das letras | Publicado: 2011-08-16T18:42:00-07:00

por Moisés Neto
Mauro Ramos da Mota e Albuquerque nasceu em 1911, no Recife, com raízes em  Nazaré da Mata (norte da região canavieira de PE). Em 1970, foi eleito para a  Academia Brasileira de Letras. Viveu muito tempo nas feiras, nas ruas com gente  do povo, com os senhores de engenho da região. (a vida regulando-se pela safra  da cana, festas, procissões e feriados cívicos). Estudou no Recife (Colégio  Salesiano). Formou-se em Direito (1937), mas dedicou-se ao jornalismo. Estreou  em livro em 1952 com Elegias,  temática do autor. Com esse livro conquistou o “Prêmio Olavo Bilac” da Academia  Brasileira de Letras. Foi prestigiado pela crítica como grande poeta,  principalmente como lírico de grande potencial verbal e extraordinária  imagística. Mauro produziu também em prosa crônica, folclore, estudos de  sociologia regional e geografia sempre usando um discurso claro, nítido e  elegante apesar do apóio científico. Mauro conseguiu misturar poesia e ciência  sem comprometer a exposição objetiva. Foi professor, Diretor do Diário de  Pernambuco, Diretor-Executivo do Instituto Joaquim Nabuco de Pesquisas Sociais  (1956/1970). Foi membro da Academia Brasileira de Letras e da Academia  Pernambucana de Letras. Tem poemas traduzidos em inglês, francês, italiano e  castelhano.As  Elegias de Mota  denunciam o melhor do poeta. Ele se descobre pela dor e, através dela, revela  sua riqueza melódica. Usou da forma clássica e do ritmo interior. O seu canto de  desalento concentrou-se em imagens e ritmos de um grande poeta. “Dor a sua que não roda como o moinho sentimental de Casimiro de  Abreu, mas que se expande em música de um Schumann, no mais pungente recordar do amor  desfeito”. (José Lins do Rego in Diário de Pernambuco, Recife, 29 de  janeiro de 1953).As lembranças  são muitas. Coisas e pessoas cercam o poeta e a relação dele com elas nunca é  neutra. A poesia possibilitou ao poeta Mauro Mota o reviver em outra dimensão,  um tempo e um espaço. O que aconteceu é chamado pelo poeta. Na prosa, as coisas  fluem de modo mais trivial, mas o senso poético o domina. Mota é o poeta de  cotidianos suburbanos, o tradicionalista que se soma ao  regionalista.Cantou a  mulher amada (que, praticamente, viu morrer em seus braços, bela e jovem) em  elegias clássicas. Cantou as tecelãs humildes, subúrbios humildes, cotidianos  brasileiramente humildes.Identificou-se  profundamente com as raízes mais raízes da vida de sua cidade, de sua província,  de sua região, de seu país. Isto tudo em palavras poéticas distantes das  convencionais ou poemáticas.Os doces,  pacatos, tranquilos subúrbios de cidades provincianas, mas especificamente do  Recife: “Recife rica de subúrbios franciscanamente simples e naturais,”  “brasileiras casas de porta-e-janela ou de pequenos chalés”. Os subúrbios  revividos com melancolia:
Rua Real da  Torre
Ó Rua Real da  torre,que mistérios  ocultaisnos chalés  mal-assombradosque aos  fantasmas alugais?Nos cemitérios  e sítios?nas casas de  telha vã?nos  crepúsculos pousadosnas copas dos  flamboyants?Um cheiro de  moça noivachega dos  velhos jardins.ressurgem  tranças com ramosde resedás e  jasmins.Os vizinhos  nas calçadaslogo depois do  jantar.Cadeiras de  lona se abrempara as almas  conversar.
O passado é  ativado, iluminado pelo sol da atenção e se faz presente na  poesia.A casa  (espaço) para Mauro Mota é o núcleo central das recordações, ponto de partida  para uma poética de adesão ao espaço e ao tempo. Pela recordação o eu-poético  toda o que há de mais profundo na casa. Esta é o “abrigo”, “proteção”, “ninho de  lembranças”, “integração dos pensamentos e sonhos”: continuação do colo materno,  algo vivo no poeta:

Mudança
“Não ficaram  na mudança nem o pé de sabugueiroe o cheiro dos  cajás, os passos da mãe no corredor,a noite, o  medo do papa-figo, as sombras na parede.A casa inverte  a missão domiciliar, sai da rua.A casa agora  mora no antigo habitante.”
Ao falar da  casa o poeta a reconstrói intelectualmente e emocionalmente. Ele a refaz. Não é  a mesma em que viveu, mas a que sente. A casa, as vozes, os  chalés...

A casa
“Debruço-me de  foraonde havia a  janela.Nuvem ou caixa  extinta?Lá estou como  eu era.Que pássaro  imigrantepousa na  cumeeira?Que neblina  umedeceas paredes  aéreas?Quem me chama  ou me levaquando o  espaço transponho?só o verde das  herassobre as vozes  e o sonho.”


Os  Inquilinos
“Nos quartos da  casamoram os  fantasmasdos  avósinquilinos,  maisque a gente, têm  medode ficar  sós.”
A gaveta
“Torço a  chave.Gemea  gaveta.Remos na  fotografiao passeio de  canoano domingo  fluvial.O soneto do  estudante,a certidão, a  receita,o anel sem  dedo.Luciana na caixa  verde,batem nos dentes  de leiteos bombons pelo  Natal.
O livro dos  endereços(Para onde,  agora?)O telegrama  chama.Torço a  chave.Geme a  gaveta.O aperto de mão  da luva sem mão)”.
Lembrança
Tua lembrança  chega esta noitedepois de  percorrer longos caminhos do espaçorompidos pelas  músicas da distância.Sinto a alma  toda aberta, pura, branca, horizontal,tua lembrança  pousandosuave e  levecomo o azul  cai do céu na superfície estática das águas.Como uma  sombra de criança num jardim.Como uma réstia de luar desce da  clarabóia e pousa no rosto pálido de uma moça doente.
Ceia
“Revemos a  família antiga em voltadesses cacos  de louça do quintal.”Cheiros“O cheiro dos  jasmins, do cajueiro, da alfazema,da cozinha  (café torrado, charque assada)o cheiro da  Lindalva,(banho de  chuveiro, sabonete)do peixe frito  na esquina do Colégio,da loção do  cabeleireiro José Mateus,do extrato no  lenço do almofadinha Jonas Garcia”.
A casa, os  sobrados, os chalés, as ruas são relicários do passado que abrigam e conservam o  que o tempo destruiu. Mesmo assim, esses espaços preservam sua fidelidade ao  vivido, morada dos fantasmas, dos que se foram: Os jardins e o cheiro de moça  noiva de outrora...Um transeunte  noturno fechando a janela do oitão...
Rua morta
“Longa rua  distante de subúrbio,velha e  comprida rua não violada pelos prefeitos,passo sobre ti  suavemente neste fim de tarde de domingo.Sinto-te o  coração pulando oculto sob as areias.O sangue  circula na copa imensa dos flamboyants.Tropeço nos  passos perdidos há muito nestes areais,Onde as pedras  não vieram ainda sepultá-los.Passos de  homens que jamais voltarão.Ó velhos  chalés de 1830,eterniza-se  entre as paredes o eco das vozes de invisíveis habitantes.Mãos de  sombras femininas abrem de leve janelas do oitão.Há um cheiro  de jasmins e resedásque não vem  dos jardins abandonados,mas dos  cabelos dos fantasmas das moças de outrora”.
É na casa  extinta que o poeta encontra com ele mesmo. Neste espaço onde ela existiu, ele  se coloca à janela não mais existente. Se tudo foi demolido, resta ao poeta  olhar de fora para dentro. E o poeta se revê na casa:
“Debruço-me de  foraonde havia  janelanuvem ou casa  extinta?Lá estou como  eu era.”
A casa  destruída... O poeta e as lembranças, o receptáculo de imagens e de tempo. A  casa muitas vezes “personificada” pelo poeta.O poeta, pela  poesia, refaz a casa dos avós num diálogo com ele mesmo. A voz da saudade. A voz  que ativa um momento histórico e também social, voz cheia de  emoção:
Doçura  Nazarena
“Vinha dos  bangüês a doçura dos ares,pregões de  cocada, alfenim, caramelo.Doçura de mel  de engenho com farinha,das aulas de  catecismo, do canto das moças no corodas novenas,  da flauta de Targino.
Doçura do  piano de Celina, tocando valsas vienenses evalsas de  Alfredo Gama,das tardes de  domingo.Doçura do  Xarope Peitoral Nazareno,“infalível na  cura das tosses rebeldese da  tuberculose pulmonar.”
Soneto muito Passadista Na Ponte  da Madalena
Que lembrança  ficou para mim do sobradoda madalena?  (vai passando o rio atrás)Na frente, o  jasmineiro e, no oitão, carregado,o pé de  fruta-pão e de sombras cordiais.
Na cumeeira  Luís de Camões instalado.O avô de  fraque, a avó entre os jacarandásda sala, na  varanda, ou querendo, ao seu lado o neto,de qualquer  peraltice capaz.
Desta  inclusive de mexer nas coisas mortasas valsas de  subúrbio, o oratório, a novena.Que lembrança  ficou do sobrado onde havia
Teresa? Neco,  prenda o cachorro e abre as portas,porque me  chamam, nesta noite, à Madalena,o jasmineiro  em flor e o piano da tia.
Os sobrados  recifenses, - paisagem na qual encontrou os viajantes e artistas – o cais, o  banho no Capibaribe (naquele tempo, o rio não era depósito de detritos!), a água  transparente do Capibaribe. O poeta funde o momento atual com o distante.  Relembra as pessoas e os objetos (móveis) familiares que por sua vez parecem ter  alma, vida:
PenteadoVertical a asa  ereta aberta em leque,era uma grande  borboleta pretapresa, a  marrafa no cocó da avó.

O poeta olha  as coisas com olhar desinteressado e as coisas respondem preenchendo a  imaginação do poeta. O mundo dele parece começar junto das coisas. O mais  simples objeto pode abrir para o poeta um mundo: a escova, a parta, o vidro de  dentifrício, o espelho (“Quem bate do outro lado / dessa porta? Quem chama? /  Que substância mora / no cristal e no estanho?”), os sapatos (“Pendentes os dois  cordéis / como dois nervos expostos / que se enxertam nos meus pés, / não os  levo, eles me levam (...) são barcos nas poças d’água, / esquifes dos pés  defuntos...”), o guarda-chuva, a cesta, os balões, enfim as palavras- dispostas  num microcosmo – sugerem mais do que descrevem.
“Cadeiras e  sofás, consolo e jarra:camas e bules,  redes e bacias, o guarda-louça,tetéias, mesa,  aparador, fruteira,a cesta de  costura, o papagaio,a cafeteira, o  cromo da parede,o jogo de  gamão, as urupemas,o álbum, o  espelho, o candeeiro belga.”
Enumeração,  palavras sequenciadas que ganham sentido unidas à intenção do  poeta.São um convite  à imaginação, ao sonho, à viagem a um passado que poderia também ser o passado  do leitor. O poeta coloca “cadeiras” e quanta coisa esse objeto evoca  “sinhazinhas conversando, senhores gordos discutindo a safra da cana-de-açúcar e  a política do presidente da província...” Restos de corpos (que ali sentaram)  desaparecidos. Lembranças de escravas a limparem essas cadeiras, ou outros  móveis. A cadeira da avó, a cadeira das visitas... (quantas associações podemos  fazer!) A vida provinciana, uma história, uma época, o dia-a-dia  queo mundo da  cana-de-açúcar pôde proporcionar.Os objetos do  passado não estão mortos, são fontes de evocações, apoderam-se do espírito do  poeta.A memória, a  saudade também aparece num jogo contrastante entre a voz fria do leiloeiro e a  voz do poeta entre parênteses no poema LEILÃO.
“– Quanto dão?  Quando dão?– Quem dá  mais?, grita mais o leiloeiro.– Esta bengala  de castão de ouro!(Onde anda sem  levá-la o dono antigo?)– Esta arca  colonial!(Falam  dedicatórias de retratos,&nbsp; falam cartas  de amor, a voz trancada).– Esta mobília  de jacarandá!(As visitas na  sala, o pai, a mãe, a irmã, a avó cochila no sofá.)
– Este  faqueiro de prata!(Cruzados os  talheres, as mãos cruzadas.)– Esta cômoda  do século XIX!(Soluçam as  gavetas; dentro delas, cheiro de roupa branca e de  alecrim).– Esta louça  azul de Macau!A fumaça (da  sopa?) na terrina.Na borda (asa  quebrada) desta xícaraos vestígios  dos lábios da menina.Quem tira as  rosas que a moça botanos jarros de  opaline do consolo?E a moça  fresca dentro deste espelhodo toucador do  quarto de dormir?– Quem dá  mais? Grita mais o leiloeiro.Bate o  martelo, bate aqui, dói longe.
O leiloeiro  faz parte do mundo concreto, grita, é vendido. O poeta fala baixo, evoca um  espaço que existiu... O leiloeiro está preocupado só com o valor material; o  poeta com o valor simbólico dos objetos e com as pessoas, antigos donos. A  indiferença do leiloeiro contrasta com a dor do poeta e esse passado só é  vencedor porque o poeta o eternizou em poema. Para Mota, as coisas sentem  (tristeza, solidão, alegria, compaixão, raiva, inquietude): “A  fontecanta”, “o  vento grita”, “O cacto chora”, “o candelabro faz acrobacias”, “a trepadeira vem  à janela, pensa.”O poeta  questiona ainda o fim do homem, seu futuro caminho, o para onde do ser e das  coisas:
O galo e o  catavento“(...) O  cata-vento gira, e o galo mudo, esculpido em folha, só no  aéreopoleiro,  também gira, gira, gira.Ventos catados  pelo cata-ventotentam  levá-lo. O galo, todavia,não vai. (Come  as rações da ventania).Estica, às  vezes, o pescoço de aço– para onde?  Cego e preso, pelo espaçoO que  procura?”“O livro dos  endereçosPara onde  agora?” (A gaveta)“Afinal, para  onde fuio dia nos  levaria?” (Litania do Amanhecer)

“Adeus, meus  amigos, partosem saber para  que porto.” (A partida)O poeta em  “Diálogo com Carlos Pena Filho” conversa com o morto num tom quase prosaico. A  morte é vista por Mauro Mota sempre de forma diferente:“– Carlos,  foste há um ano?– Nem me  lembre!Nesse julho de  chuva não me fui.Estou. Meu  calendário, é de setembroda mesa do  “Savoy”: Caio, Zé, Rui.(...)– Carlos, de  que mais?– Da lagoa do  carro– E o sangue e  a tuaida (para  onde?) que hoje um ano faz?– O remo é  azul, azul é o passaporteVejo-me. Hoje  me vi. Navego. Páraa canoa no  Cais de Santa - Rita.– Quem morre  no Recife engana a morte.Se criei, no  azul, os meus azuis, foi paraesta cidade  que me ressuscita.”O poeta  conversa com o morto, rejeita a idéia de obedecer a convenções ante a morte  (choro, rezas, velas...)Das coisas  simples o poeta traz um passado feliz:Doce,  DoçuraCana cana  canavial engenhoCabaço de  caldo, cabaço de mulata.A aula de Dona  Alice,– Mel, plural  meles– Eu melo, tu  melas, ela mela.A coleguinha  Marta Melo,melado de  tinta, melado de giz,cavalo melado,  mel com farinha,melífluo,  melifluidade.Diálogo das  Grandezas do Brasil: A galinha precursora da química industrial na  colônia:“A qual acaso  voando com os pés cheios de barro úmido se pôs sobre uma forma cheia de açúcar,  e naquela parte onde ficou estampada a pegada se fez todo o círculo branco donde  se veio a entardecer o segredo e virtude que tinha o barro para embranquecer, e  se pôs em uso.”(...)A avó, de  noite, Salve Rainha:Bendito o  fruto do vosso ventre, ó clemente, ó piedosa, ó doce”...Doce docíssima  dulcíssima Dulce.Rolete de cana  caiana na festa da igreja e na estação do trem tabuleiro de alfenim  (...)castanha de  caju confeitada (...) pão doce da padaria de Seu Odilon, os bombons da venda de  Toinho Vieira.Doce doçura,  longe doce.
Toda chave da  poética de Mauro Mota parece ser o TEMPO: A água, a chuva, o rio, o tempo na  farmácia. Tempo passagem que ele aceita naturalmente, raros são os momentos de  desespero.
CalendárioHoje será  ontemamanhã e  amanhãmenos  seremos.Tempo da  FarmáciaAs cores nos  boiões, calomelanos,o jacaré das  rolhas, elixires,os chás, o  peixe da “Emulsão de Scott”,dietas, língua  de fora, Chernoviz,o xarope da  tosse, a queda, o galo,o braço na  tipóia, a camomila,a letra do  Doutor, frascos e rótulos,o medo de  injeções e bisturis.O banco das  conversas, as pastilhasde malva e de  hortelã, o mel de abelha,a cobra na  garrafa, o almofariz.
O termômetro,  a febre dos meninos,o tempo sem  remédio na farmáciaas doenças da  infância, a cicatriz.
O tempo foge e  o poeta gostaria de vê-lo eternizado. Nele estão os amigos, a amada morta, a  família:
“O piano do  sobrado de azulejoe a moça  tocando a valsa do mês de maio,a mãe, a  esposa, as rosasna jarra azul  abrindoos  ponteiroscomo uma  pinçaextraindoas horas  felizes do relógio da sala,não se foram  sós, foram levando a tua vida fugitiva”.A chuva, a  água, o rio sugerem a passagem do tempo. A visão do rio nas cheias carregando  baronesas e bichos mortos. Como ser poeta no Recife sem falar no rio? (Bandeira,  Joaquim Cardozo, João Cabral).
Chuva de  Vento“(...)(As biqueiras  da infância, as lavadeirascorrem, tiram  as roupas do varal,relinchos do  cavalo na campina,tangerinas e  banhos no quintal,potes  gorgolejando, tanajuras,os gansos, a  lagoa, o milharal).De onde vem  essachuva  trazidana  ventania?Que rosas fez  abrir?Que cabelos  molhou?Estendo-lhe a  mão: a chuva fria.”Os elementos  da natureza são simbólicos, testemunham o passado. O homem é  umeterno  viajante, viajante até de si próprio (Itinerário).

O  Companheiro
Quero  deixar-me longe. Separar-mede mim.  Abandonar-me. Ser-me estranho.Parto, mas,  onde chego, me reencontro.Despeço-me de  novo e me acompanho.A  ViagemEsse vaivém,  essaviagem, sem  pousada,que, apenas  começa,tem de ser  terminada;que, apenas  termina,continua por  ondeo menino  transitado menino para  o homem,por onde o  homem póstumoem sua casa  entracinzento.  (Chega e voltaquando a Amada  o afugenta.)ItineranteVou em busca  do ter-idoDesapareço no  espaçoFico de novo  perdido.Procuro-me, e  não me acho.
O Poeta do  SocialMauro Mota, ao  falar das pessoas, mostrou simpatia por personagens à margem da vida, os  humildes:
A  Construção“(...)Vem vindo José  Maria,o amarelinho  de São Bentodo Uma, sem  genealogia.Vem montado no  jumentosaiu da escola  (não tinha livros nem fardamento.Aprendeu a ler  sozinho.)Oh, que  infância sem infância,essa de José  Maria!(...)Vem vindo José  Mariavem de São  Bento do Una,vestido de  roupa cáquie de botinas  reiúnas.Puxa ainda o  seu jumento,Remexe nos  caçuás.Carrega barro  e madeirapara a  construção que fazcom alicerces  na poesiados desesperos  rurais.”

Em louvor de  uma estenodatilógrafa
No  papel-lâmina, deslizamestenógrafos  sinais,os semoventes  bacilosdas doenças  oficiais.Corre o carro,  gira o rolo,as teclas  batem, baquetasde marimbas  sobre a escaladas folhas  tamanho ofício,voz do Estado  nas primeiras,eco nas  segundas vias,da máquina  saindo cheiasde cicatrizes  e veias
Sangue no  papel carbonocoagula-se nas  cópiasdas palavras  esmagadas,migrantes da  fita nova.Nos dedos, há  a nostalgiado piano e a  contradiçãover, no  teclado, a oficinade frases  frias e pão.
O protesto  social vem carregado de emoção em A tecelã. É uma adolescente que  partindopara o  trabalho deixa:
“Chorando  na esteira”seu  “filho de mãe solteira”,levando  consigo a marmita,“contendo  a mesma raçãodo  meio de todo diaa  carne-seca e o feijão.”
E ao descrever  o trabalho da operária, assemelha-o ao próprio trabalho:“os  fios dos teus cabelosentrelaças  nesses fiose  outros fios dolorososdos  nervos de fibra longa(...)A  multidão dos tecidosExige-te  esse tributo.Para  te nem sobra ao menosUm  pano preto de luto.”
Os animais nos  poemas de Mauro Mota não aparecem por acaso. Eles refletem o universo infantil  do poeta: (O pássaro, por exemplo, é visto como o animal que elabora seu próprio  caminho, rompe as distâncias infinitas.

Elegia nº  6
Irrevelada  angústia da última hora:tantas frases  de amor não foram ditas,e  silenciosamente foste emborapara as  grandes distâncias infinitas.Pássaro ou  anjo que distante mora,inquietas asas  pelo céu agitas.Voltas e  pousas suavemente agoradentro das  minhas solidões aflitas.
Voltas, e eu  fico em dúvida se pousas,tal a ternura  com que vens e a calma,tão leve como  o espírito das coisas.Chegas, após  vencer longos caminhos,com a pureza  que vive só na almadas rosas  virgens e dos passarinhos.O boi de barro  é também o boi real e “outro boi”, não apenas o que fica na estante. Ele é  também um boi telúrico. Ele é também coisa e “as coisas só existem em função do  olhar do homem exercido sobre elas”. O boi na simbologia medieval significa  paciência, resignação, espírito de sacrifício.
É um boi verde  vidradoacuado em cima  da estante.É um boi  desenterradotelúrico e  ruminante.Quem o  desenterrou foiAbelardo em  TracunhaémNo barro da  beira-rioestava  escondido o boidesgarrado do  rebanho.Feito do gado  anterior,de estrume e  de capim seco,é este boi  ruminador.(...)comeu do pasto  e foi pasto,misturou-se  com o chãopara nascer no  roçado,oculto na  plantação,dando marradas  no ventoda várzea  pernambucana,esse boi de  chifres doces,chifres de  cana-caiana.Toca o  chocalho. O mugidodo boi de  barro enche a sala(Cresce a  grama no tapete).Pego no boi  ele racha.
O poeta falou  ainda do galo (O Galo e o Catavento),  do touro (Slide Chileno), da potranca (A  Potranca), da ovelha (Pastoral),  das andorinhas (As Andorinhas), do cão (O cão); falou das frutas: jaca  (Jaqueira), dos cajus (Natureza viva e morta de cajus).A poética de  Mauro Mota é de adesão a um tempo e a um espaço, canto de amor às suas raízes,  sua primitividade que ele eterniza no poema. “O  cotidiano, o flagrante do dia-a-dia, o fragmento emotivo, colhidos por Mauro ganham força  poética sem perda daquela simplicidade chão. O poeta desrealiza o trivial (aparente) para  fazê-lo poesia”, diz Ivan Cavalcanti  Proença.
O Lápis
O lápis sobre  a mesaestático.O sono  mineral,o sonho  oblongo.O lápis sobre  a mesa,o olho no  bico.O papel  branco,a  solidão.O lápis sobre  a mesaestático,o sonho  oblongoda  mão.
Mauro Mota é  um jeito de sentir “coisas, gente, bichos, paisagem, tempo”, enfim as lembranças  de toda uma vida, consequência do mexer nas coisas mortas (os sobrados, as  mobílias, os acontecimentos religiosos) como também fez Carlos Drummond de  Andrade.Mota pertenceu  à juventude vanguardista. Em seus primeiros poemas, observam-se versos livres,  linguagem coloquial, linguajar e informação regionalistas e o poema piada.  Prosaicos, refletem a cor local.Publica suas  Elegias em 1952. Talvez  a morte da esposa tenha ativado sua veia lírica. Mesmo aqui continua a empregar  o verso livre regionalista do modernismo de 22. dos 36 poemas que compõem as  Elegias 16 são sonetos (influencia da geração de 45). O tema das Elegias é a morte e o  passado.
Elegia nº  8
As mãos leves  que amei. As mãos, beijei-asnas alvas  conchas e nos dedos finos,nas unhas e  nas transparentes veias.Mãos, pássaros  voando nos violinos.
Abertas sempre  sobre os pequeninos,mãos de gestos  de amor e perdão cheias.Mãos feitas  para construir destinosno céu, no  mar, nas tépidas areias.As mãos que  amei em todos os instantes.A carícia das  mãos que iam colhê-laseram as rosas  que colhiam antes.Se parecem  dormir não as despertes.As mãos que  amei, que desespero vê-lasCruzadas,  frias, lânguidas, inertes!
Além das Elegias (1952), Mota publicou  “Epitáfios” (59), “O galo e o catavento (62) e “Canto Ao Meio” (64). Em crônica:  “Capitão de fandango (59). Estudos/ensaios: “Roteiro do Cariri” (52), “São José  do Nordeste” (52), “Paisagem das secas” (58), “Geografia Literária”(61), “Imagem  do Nordeste” (61) e “Estrela de Pedra: Delmiro Gouveia, civilizador de terras,  águas e gentes” (61). Mauro Mota  faleceu no Recife a 22 de novembro de 1984.E agora um dos  meus preferidos. Fiz uma adaptação cinematográfica, ao lado do diretor Marco  Hanois, e recebemos Menção Honrosa no  Festival Internacional de vídeo da JVC, em Tóquio nos anos  90:
Boletim  Sentimental da Guerra no Recife

Meninas, tristes meninas, 
de mão em mão hoje  andais. 
Sois autênticas heroínas 
da guerra, sem ter rivais. 
Lutastes  na frente interna 
com bravura e destemor. 
À vitória aliada destes 
o  sangue do vosso amor. 
Por recônditas feridas, 
não ganhastes as medalhas,  
terminadas as batalhas 
de glórias incompreendidas. 
Éreis tão boas  pequenas. 
Éreis pequenas tão boas! 
De várias nuanças morenas, 
ó  filhas de Pernambuco, 
da Paraíba e Alagoas. 

Tínheis de quinze a  vinte anos, 
tipos de colegiais, 
diante dos americanos, 
dos garbosos  oficiais, 
do segundo time vasto 
dos fuzileiros navais 
prontos a  entregar a vida 
para conseguir a paz, 
varrer da face do mundo  
regimes ditatoriais 
e democratizar todas 
as terras continentais  
a começar pelo sexo 
das meninas nacionais. 

Iniciou-se então a  fase 
de convocação e treino 
todos os dias na Base. 
Ah! com que  pressa aprendíeis, 
só pela conversa quase! 
Dentro de menos de um mês  
sabíeis falar inglês. 

E os presentes? Os presentes 
eram vossa  tentação. 
Coisas que causavam aqui 
inveja e admiração: 
bolsas  plásticas, a blusa 
de alvas rendas do Havaí, 
bicicletas "made in USA",  
verdes óculos "Ray Ban". 
Era um presente de noite 
e outro dado de  manhã, 
verdadeiras maravilhas 
da indústria de Tio Sam. 

E as  promessas? As promessas 
eram vossa sedução. 
acreditáveis que elas  
não eram mentira, não. 
Um "Frazer" no aniversário, 
passeios de  "Constellation", 
num pulo alcançar Miami, 
almoçar na Casa Branca,  
descer a Quinta Avenida, 
fazer "piquet" pela Broadway 
ver a  "première" no Cine 
junto dos artistas, com 
eles todos na platéia.  
Ouvir na "Opera House", 
numa noite Toscanini, 
na outra noite Lili  Pons. 

Com tanto "it" e juventude 
podíeis testes ganhar, 
ser  estrelas de Hollywood, 
ciúmes de Hedy Lamarr. 

Ah! bom tempo em que  corríeis, 
"pés descalços, braços nus, 
atrás das asas ligeiras 
das  borboletas azuis". 
Ó prematuras mulheres, 
fostes, na velocidade 
dos  "jeeps", às "garconières" 
da Praia da Piedade. 

Quase que se  rebentavam 
vossos úteros infantis 
quando veio o telegrama 
da tomada  de Paris. 

Ingênuas meninas grávidas, 
o que é que fostes fazer?  
Apertai bem os vestidos 
pra família não saber. 
Que os indiscretos  vizinhos 
vos percam também de vista. 
Saístes do pediatra 
para o  ginecologista. 

"Babies" saxonizados, 
que só mamam vitaminas, 
são  vossos "babies", meninas, 
em vários cantos gerados, 
mas "mapples" dos  automóveis, 
no interior das cantinas, 
da praia na branca areia, 
em  noites sem lua cheia. 

Meninas, tristes meninas, 
vossos dramas  recordai, 
quando eles no armistício, 
vos disseram "Good bye".  
Ouvireis a vida toda 
a ressonância do choro 
dos vossos filhos sem  pai.

(Ver: Cassino Americano em  zttp://www.youtube.com/watch?v=__gb9PsyCP0)