ROTURA, ROTURA - verbete glossario etimologia
Autor: Otto Cezar Gribel | Publicado: 2015-01-01T05:51:00-08:00




Um dia o corpo cai




- cai, em uma noite




Pintada por Joan Miró




Que a mirou




E devassou ( como sou?) 




Mulheres&nbsp;na noite “Nana Caymmi”




Junto a “personagens da noite”




A esvoaçar entre trevas e
lâmpadas




Que escondem as trevas




Descobertas pelo artista catalão,




Que as cata em vão,




Mas dentro de sua quota,




De seu quinhão.









Na queda do anjo,




que deixou rastros




Na canja de galinha,




Na canjica




E na candíase... sua candura,




Que nana a cândida menina




em berço esplêndido derreada,




Longe das&nbsp; cãs...dos cães...cancã...




No “Moulin Rouge”...




- E tome, Tomé!:




canas, canastras, canoplas,
canapés...,




pois na queda sem Pará-quedas




do anjo enjoado, enojado, ancho
na morte....




- não&nbsp; sobrou, nem soprou, o
vento,




Anjo com grandes bochechas,




nem&nbsp; uma pena




de ave ou alma penada!




Ou do Código Penal a vigir 




Na verborréia do estado de sítio




Que nos sitia todo o tempo




E por todo o espaço geométrico 




Traçado pro Albert Camus, um
estrangeiro.




Do anjo quedo e mudo,




em solo para réquiem&nbsp;de
Mozart,




elegia à Federico Garcia Lorca...




Apenas na prece pequena




E às pressas, 




Uma pena do anjo




Sobraçou o coração do silêncio





&nbsp;E devastou &nbsp;a solidão pesada a violoncelo




Que grassa na obra de Giorgio De
Chirico,




Um mestre da quietude,




Quase do Quietismo&nbsp;pio





&nbsp;em moda e modo de mosteiros em Europa
medieval.




( Pena de anjo




- é paraíso de Javé




Que, vetusto, &nbsp;é :




- O Ancião dos Dias,




O anseio do anelo,




O ancinho arrastando a gramínea




Em pós a poda das forrageiras
ligeiras




Sob sapato e pé 




De &nbsp;moleque-Saci-Pererê :




Um pé-de-moleque em pé! ).









O anjo, sob o arranjo de Bach,




Quedo e mudo embaixo do&nbsp;
banjo,




Que toca orvalhos musicais




Para recitais tais 




Os do &nbsp;rocio em rio,




Do arroio em arrozal,




Sal em sol,




Cal em&nbsp; Paul,




Nau em Tau :




Anti-tau no naufrágio,




Tau, cruz, &nbsp;lépton , letra grega,




Neutrino, símbolo de São
Francisco de Assis...




- que assina um rio




Que escorre por campos gerais




Nas minas gerais




Que foram assaltadas




Por bandoleiros portugueses




Com cabeça coroadas,




Sentados ao trono




Com cetro á mão




E a arma em &nbsp;punho : a lei,




Que serve mais ao ladrão




Que ao homem de bem.




Que tal um Tau assim




Como destino?! 




- Tanto!, quanto! Tau a decair
num hádron...!...









Mas&nbsp; o que farei




Com as gotas de rocio




Que roçam o arcanjo em rotura(rotura!),
ruptura...




Que falarei&nbsp; ao querubim 




Que&nbsp; segue queimando




O combustível da sua paixão




Com o comburente que restou,




No restolho....









Que a ventoinha sonha, - sonha!




Sonha,&nbsp; songa-monga,




o que é&nbsp; “pathos” no mundo
fundo




Da mente finda




E fina ( finesse)




que funda o fim




Da filosofia e da história




No&nbsp; tal do Tau 




Fundeado, fundido




no galeão espanhol




afundado,&nbsp; ancorado&nbsp;
em&nbsp; seu peso




Nas profundezas do oceano




Com seu lastro de ouro maciço:




Um tesouro contendo contente,




Quase onipotente, 




Inúmeros artefatos&nbsp; valiosos





Com cobertura de um amarelo...-
baio?




Não. Um&nbsp; amarelo-galeão-espanhol-em
fundo-de –mar, 




Em pós o naufrágio




Há séculos já secos,




Pé enxuto... :




Secos&nbsp; e molhados!



( A filosofia, ciência, religião


&nbsp;e o mais que&nbsp; seja,


&nbsp;nada mais é que um Paracleto,
Paráclito, enfim,&nbsp; um Espírito Santo,


&nbsp;vezo pentecostal&nbsp; útil 


no consolo durante uma vida às vezes feliz, 


nos moldes aristotélicos do termo ou conceito de felicidade:


&nbsp;felizes nos confortos que conquistamos
:


&nbsp;acepipes, quindins, bebedeiras
furiosas, no sexo brutal,


ouvindo&nbsp; melodias maravilhosas, 


poesias incríveis, 


amores deliciosos,


&nbsp;leituras nas quais deciframos até o
enigma do autor,


&nbsp;mas não o nosso, sempre na esfinge
escondido,


&nbsp;feito um menino no pique-esconde...


pois, de fato, tudo não passa de maneiras ligeiras 


para nos afastar da realidade da morte,





&nbsp;das doenças, da velhice crônica, do
abandono, da solidão, 


mesmo e ainda enquanto estamos em nossa melhor forma corporal&nbsp;


&nbsp;e força econômica e vital.


&nbsp;Estamos sempre sós e abandonados ao
nada e a nós mesmos : 


outro nada preenchido pelo recheio da filosofia,


do amor e outras coisas existentes apenas para consolar e fazer esquecer a
realidade 


que nunca, por sinal, é dada de fato,


&nbsp;mas apenas em atos de teatro social


&nbsp;já escritos previamente na Bíblia,
Corão, Drummond,


&nbsp;na Folha, no Estadão, no Times de
London, 


nos contos de Conan Doyle


&nbsp;ou de algum auto mediano 


por estas bandas podres ou maduras, verdes...com Villages...


e outros toques de timbre francês.


Diversões em parques infantis,&nbsp;


&nbsp;que já levei a sério, mas hoje rio.


&nbsp;Tenho este outro consolo : o do
riso).


fui carinhosamente presenteado por uma doce amiga com um livro de Zigmunt Bauman(?)
: "Tempos Líquidos" Este tema já é velho demais para nós: vimo-lo em
Pirapora do rio, no galpão : obra de fácil leitura, para quem lê e estuda
gênios, diuturnamente, nos últimos tempos,&nbsp; cujos cérebros são os maiores
emissores e emissários de luz, tal e qual Aristóteles, o único filósofo que
existiu, indubitavelmente, pois ele, e somente ele, sabe da ciência desde seus
alicerces, o sociólogo polonês não passa de uma criança escrevinhando má poesia
junto aos loucos falidos na fala ( e no falo) do Psiu poético. Imagine na
escrita!


Além de Aristóteles, os demais pensadores nada sabem da filosofia, ou da
ciência,&nbsp; em seus embasamentos de princípios ( história, epistemologia,
formação da ontologia, onde se assentam as fundações do saber nas várias
linguagens subjacentes à língua "Mater et Magister"(?), que é a única
que precisamos conhecer ( mas conhecer bem a ponto de&nbsp; ser nela filólogo,
ou seja, amigo íntimo, amante, ruminante em sua grama e gramática, tal qual o
foi Nietzsche), da gramática, ética, noética, gnoseologia,etc. Outro em perene
estudo é Nietzsche, mente de cintilação solar, profundo como o oceano, largo e
rico como o universo, mas cujo erudição teórica bebe no estagirita, embora sua
originalidade seja mui superior , paradoxalmente, que a do Filósofo que, por
seu mui sábio e ter um "pathos" enorme com a sabedoria, bebeu em
várias fontes e as reutilizou com maestria incomparável. 


Kant imitou o Filósofo, no que quase caiu em descrédito e apenas repetiu-o
num outro contexto de tempo ( história), língua e cultura.


Mas mesmo a filosofia genuína e final ( terminal) do Filósofo nada além de
uma mera escolha dentre tantas outras preteridas, embora o que eu digo neste
parágrafo seja uma contradição brutal&nbsp; ao que escrevi antes, quando
asseverei que o estagirita foi e é&nbsp; o único filósofo. É que os outros são
todos incompletos e inconclusos e não atacam os princípios, a ontologia e todos
os outros campos da filosofia com a universalidade e a coesão, o brilhantismo
excelso, excedente, a profundidade, a abundância, a "felicidade"
heróico, hercúlea que somente Aristóteles foi capaz de fazer com uma
simplicidade assustadora).&nbsp;



Antes do mata-burro




Ou da curva do urro,




A queda do anjo




Que perdeu a passada,




O passo no sapato opaco,




A pena da asa




Na vetusta casa




Do louco varrido,




Que não faz varrição,




Antes deixa-a ao vento-vassoura
de bruxa :




Caco roto,




Coco coto,&nbsp; o desvairado,




Em desvario....




Cotovia!




Que eu via, ouvia, 




Na manhã de um dia




Com diadema,




Pressuroso, venturoso,




Eventual...- feito um rei,




Cognominado “o venturoso”,




Quiçá &nbsp;por sofrer 




Do mau endêmico no homem




Que é &nbsp;ser e representar 




uma sucursal do &nbsp;mal




Na terra do sal,




Da&nbsp; cal e do caos




E dos Caucasianos aos montes,




Dos montes originários,




Quase placentários, advindos,




Antes da Parúsia...




Gente do Cáucaso,




Calcados àquela terra




Que se espera




Ao esperar o homem




- num Messias&nbsp; doméstico,
cultural,




Que emergirá da terra




Como a erva, o arbusto e a árvore
frondosa;




E será, mais que já é,





&nbsp;cultuado pelos profetas de Javé,




Que dele fará profissão de fé,




Como dos demais Messias, 




De que fizeram um &nbsp;meio-de-vida &nbsp;desmedido,




No tamanho medido do muito ouro
puro




Para apor nos candelabros, nos
querubins da arca...









Quando o anjo é queda




Não sei o que queda




À jusante




Nem o que corre 




e ocorre à montante,




Que não é de pequena monta




Porquanto é&nbsp; do lugar onde 




monta a amazona




Que ama a zona de cavalgada




Do&nbsp; vale verde




Ao vale fértil




Campo ou zona em lusco-fusco




No olho da escuridão,




Que cintila no felino olhar...




Mas&nbsp; vai se molhar,
moldar-se, 




no Golfo de Omã....




enquanto houver amanhã




no horizonte prurido de
vermelhidão espessa.









Assim vai-se...




- e foi-se!




O que ia 




E corria




Feito flecha




Que fecha o fecho




- com fecho de ouro,




Onde flecho e flexo.









Todavia, toda a&nbsp; sabedoria




É tão estúpida 




Ou mais estulta




Que a maior estultícia




Porque morreremos




- cairemos&nbsp; de cara no anjo
do chão




Em folhas amarelas de outono




- e Deus não nos salvará,




Mas antes dará o alvará




À&nbsp; natureza que fere de
morte




Repentinamente




A carne viva




- que, num átimo,




Desvia a curva da vida




Para a parábola da morte




Que Jesus não narrou,




Nem lhe ocorreu contar com ela




Como premissa de fato.




Os evangelhos e outros angélicos
poemas




Formam&nbsp; apenas




Cantos para enganar




A quem vai voltar a dormir




Para sempre dentro da noite
negra...




- Noite falida nas falenas.

&nbsp;



(Fui carinhosamente presenteado 


por uma doce amiga com um livro de Zigmunt Bauman(?)


&nbsp;: "Tempos Líquidos" .


Este tema já é velho demais para nós: 


vimo-lo em Pirapora do rio, no galpão : 


obra de fácil leitura, para quem lê e estuda gênios, diuturnamente, 


nos últimos tempos,&nbsp; cujos cérebros são os maiores emissores e
emissários de luz,


&nbsp;tal e qual Aristóteles, o único
filósofo que existiu, indubitavelmente,


&nbsp;pois ele, e somente ele, sabe da
ciência desde seus alicerces, 


o sociólogo polonês não passa de uma criança escrevinhando má poesia


&nbsp;junto aos loucos falidos na fala ( e
no falo)


&nbsp;do Psiu poético. Imagine na escrita!


Além de Aristóteles, 


os demais pensadores nada sabem da filosofia, ou da ciência,&nbsp;


&nbsp;em seus embasamentos de princípios


( história, epistemologia, formação da ontologia, 


onde se assentam as fundações do saber nas várias linguagens subjacentes à
língua "Mater et Magister"(?),


&nbsp;que é a única que precisamos conhecer


&nbsp;( mas conhecer bem a ponto de&nbsp;
ser nela filólogo, ou seja, amigo íntimo, amante, 


ruminante em sua grama e gramática,


&nbsp;tal qual o foi Nietzsche),


&nbsp;da gramática, ética, noética,
gnoseologia,etc.


Outro em perene estudo é Nietzsche,


&nbsp;mente de cintilação solar, profundo
como o oceano, largo e rico como o universo,


&nbsp;mas cujo erudição teórica bebe no
estagirita, 


embora sua originalidade seja mui superior , paradoxalmente, 


que a do Filósofo que, por seu mui sábio e ter um "pathos" enorme
com a sabedoria, bebeu em várias fontes e as reutilizou com maestria
incomparável. 


Kant imitou o Filósofo, 


no que quase caiu em descrédito


&nbsp;e apenas repetiu-o num outro contexto
de tempo ( história), língua e cultura.


Mas mesmo a filosofia genuína e final ( terminal) do Filósofo


&nbsp;nada além de uma mera escolha dentre
tantas outras preteridas,


&nbsp;embora o que eu digo neste parágrafo
seja uma contradição brutal&nbsp;


&nbsp;ao que escrevi antes, 


quando asseverei que o estagirita foi e é&nbsp; o único filósofo.


É que os outros são todos incompletos e inconclusos 


e não atacam os princípios, a ontologia e todos os outros campos da
filosofia


&nbsp;com a universalidade e a coesão, o
brilhantismo excelso, excedente,


&nbsp;a profundidade, a abundância, a
"felicidade" heróico, hercúlea 


que somente Aristóteles foi capaz de fazer


com uma simplicidade assustadora).&nbsp;
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( Do Anteprojeto de Livros Livres
: “Livros, opúsculos e ensaios para arder nos olhos”).