Ouvidor Geral
Autor: Carina Renó | Publicado: 2014-09-22T10:45:00-07:00


Ouvidor Geral



Postagem original em: http://alias.estadao.com.br/noticias/geral,ouvidor-geral,1563182



Desde que vivem juntos, Vasco Pimentel
pede à mulher que não lhe fale quando acaba de acordar. Toda manhã, esse
diretor de som que inspirou Viagem a Lisboa, filme do cineasta Win Wenders,
precisa de uma hora e meia sem ouvir nada. Quando a mulher se esquece e começa
a lhe falar, ele levanta a mão como um guarda de trânsito. Stop. Silêncio, é
cedo para escutar. A mulher do sonoplasta acostumou­se a vê­lo levantar­se,
preparar seu café da manhã e ler sua correspondência sem dizer uma palavra.
Pimentel já deixou de frequentar amigos porque falavam quase aos gritos. Deixou
de ir a cafés porque o burburinho o aturde. Já pôs som em mais de cem filmes,
mas não assiste a festivais de cinema. “Nos tapetes vermelhos” ­ diz ele ­ “há
ruído demais.” Tampouco tolera o murmúrio de um televisor ligado em seu idioma:
“É uma inflação de palavras de valor semântico nulo e entonação histérica e
mentirosa”. Mas aprecia como soam os programas de televisão na China ou na
Índia: por não falar os idiomas desses países, as palavras lhe chegam somente
como sons, sem que entenda seu significado.



Vasco Pimentel detesta o som de
automóveis ruidosos andando. Enruga a cara de tal maneira que parece sofrer a
pior das enxaquecas. No entanto, aprecia as notas musicais “grandes, infinitas,
lacerantes” que produz uma corrente de veículos ao atravessar a ponte metálica
de Lisboa, cidade onde nasceu. Mas, quando sobe num carro alheio e o rádio é
ligado, se desespera e começa a dar socos nos botões até conseguir desligá­lo.



Vasco Pimentel tem 56 anos, um matagal
de cabelos prateados, escuras sobrancelhas grossas e uma gaveta repleta de
caixas de tampões alemães Ohropax ­ paz para os ouvidos ­ em sua casa. É a
mesma marca de tampões que Franz Kafka usava para suportar os ruídos durante a
1a Guerra. Os Ohropax foram inventados por um farmacêutico alemão em princípios
do século 20 como resposta ao ruído cada vez mais opressivo da era industrial.
Quando o sonoplasta abre sua gaveta e descobre que só lhe restam uma ou duas
caixas, sai a percorrer farmácias: se encontra uma que vende a marca, compra
todas as disponíveis. Anos atrás, chegou à conclusão de que o caos de carros, ruídos
e gritos que o esperavam fora de sua casa ia arruinar sua audição. Desde então,
o lisboeta que viveu emprestando seus ouvidos a cineastas como Win Wenders,
Vincente Galo e Manoel de Oliveira ­ o diretor mais velho do mundo ­ não pode
sair à rua sem os tampões.



Nosso cérebro tem a habilidade evolutiva
de suprimir os ruídos de fundo que não nos interessam. Numa festa cheia de
gente, não escutamos nada de forma precisa até que alguém pronuncie nosso nome.
Essa capacidade de concentrar a audição em certos sons e ignorar os que não nos
interessam é conhecida como “efeito coquetel”. “Todos temos uma espécie de
filtro” ­ diz Rui Poças, companheiro frequente de filmagens de Pimentel ­ “mas
Vasco fica irritado porque acaba por captar coisas que não queria.” Poças, um
dos melhores diretores de fotografia do mundo segundo o Hollywood Reporter,
conta que Pimentel consegue interromper seu trabalho num set para pedir a
alguém que pare de fazer um ruído que nem sequer sabia que estava fazendo: um
tique nervoso, raspar a parede com as unhas ou até mascar chiclete.



Sonoplastas costumam ser detalhistas,
obsessivos e anônimos. Nenhum de nós deixa de se emocionar com um efeito sonoro
escolhido com precisão. O suspense é o guincho histérico de um violino enquanto
uma mulher toma um banho de chuveiro (Psicose), duas notas repetidas ­ mi e fá
­ que soam cada vez mais fortes à medida que a câmera se aproxima de uma
banhista (Tubarão), um canto infantil distorcido que se ouve quando um
personagem vai caindo no sono (A Hora do Pesadelo).



Mas o sistema hollywoodiano tem seu
próprio “efeito coquetel”: ninguém se vira ao ouvir o nome de um diretor de
som. Gary Summers foi indicado nove vezes ao Oscar e ganhou quatro, tantos como
Spielberg, só que dele não se tiram fotos nem lhe perguntamos como conseguiu o
som de milhares de espadas se chocando em O Senhor dos Anéis. Mark Berger é um
dos sonoplastas de Apocalypse Now. Ganhou o Oscar nas quatro vezes em que foi
nomeado. O trabalho de som em Apocalypse Now tornou memoráveis algumas de suas
cenas, como a do início ao filme: enquanto o soldado observa girar um
ventilador de teto, escutamos as hélices de um helicóptero, e assim o jogo do
som com as imagens contagia a alucinação de um personagem. O diretor Francis
Ford Coppola entendeu que o trabalho de som havia contribuído de tal forma para
o clima e a história do filme que os responsáveis não poderiam ser considerados
meros “sonoplastas”. Desde então, em fins dos anos 70, eles são chamados de
diretores de som.



Mas Vasco Pimentel vive às vezes seu dom
como uma maldição. Ele não sofre de hiperacusia, síndrome que torna
intoleráveis sons como a campainha do telefone ou o entrechocar dos talheres
contra os pratos. Tampouco padece de misofonia, um ódio ao ruído, aquilo que
experimentam os que se crispam com a fricção de um caneta esferográfica contra
uma folha de papel. O problema para Pimentel é o ruído que nos envolve como uma
bolha: aquele que ouvimos em todas as partes e não percebemos, por
insensibilidade ou indiferença.



Uma tarde, enquanto filmava com o
diretor Wim Wenders, Pimentel tirou seus fones de ouvido e caminhou até uns
meninos que jogavam ruidosamente. 

Eram os anos 1990 e eles estavam num
terraço da Alfama, um dos bairros mais antigos da capital portuguesa. Pimentel
colocou seus fones nas orelhas de um dos meninos e moveu o microfone para
captar os sons que chegavam até aquele terraço com vista para o Tejo: o canto
de um pássaro, os sinos da igreja, o vento entre as árvores, a sirene de um
barco chegando ao porto. Um a um, os meninos foram silenciando como que
hipnotizados: tinham se tornado cúmplices de um senhor que os havia feito ouvir
um mundo que estava ali, mas eles não percebiam.



Wim Wenders gostou tanto da cena que
decidiu incluí­la em Viagem a Lisboa, filme que trata de um diretor que se
propõe a fazer um filme só com sua câmera, sem som, até se dar conta de que seu
projeto está fracassando. Aí pede ajuda a um amigo sonoplasta ­ o protagonista
­, que viaja à capital portuguesa com sua maleta e microfone para salvar o
filme. Wim Wenders pediu ao ator que fazia o sonoplasta que seguisse Pimentel
pelas ruas da cidade. O sonoplasta português, que já havia trabalhado com
Wenders em O Estado das Coisas, era o personagem maníaco que o diretor alemão
queria retratar.



Quando fala, Vasco Pimentel é tão
expressivo como um mímico acelerado e, enquanto gesticula, de seus lábios
brotam onomatopeias. Parece um menino que ainda não aprendeu a falar e tenta
contar uma história com todo seu corpo e todos os ruídos. Pimentel é um ouvidor
do cinema, um sonoplasta que tenta nos fazer escutar aquilo que deixamos de
ouvir.



Também é conhecido por seu vínculo
visceral e exaustivo com o que escuta. Maria de Medeiros, atriz que o considera
mais “um poeta” que um “técnico com obsessão pela técnica”, recorda que
Pimentel prendia sua equipe durante horas falando de um som. Pimentel nunca
para de trabalhar: quando a filmagem termina, ele caminha com o microfone até o
ponto de ônibus para registrar o som que o ônibus faz ao frear, ou o leva até o
semáforo da esquina para gravar o clique da mudança de luzes. Quem sabe
incluirá algum desses detalhes no fundo do filme que está rodando.



No cinema, os sons estão ali ajudando a
construir um sentido de realidade. O som das espadas a laser de Guerra nas
Estrelas foi conseguido com o ruído de um televisor e o zumbido de um motor. O
grito de Tarzan surgiu misturando a voz do ator, uns latidos de cão, o uivo de
uma hiena e o dó de uma soprano. Para fazer O Exorcista, o diretor incluiu na
trilha enxames de abelha, ruídos de porcos sendo degolados, miados de gatos e
rugidos de leão. Stanley Kubrick utilizou em O Iluminado o rangido da neve, o
quique da bola, o som do triciclo de um menino enquanto corre pelos andares do
hotel, os ecos distantes de uma velha canção.



Na última primavera, Pimentel estava
preocupado: como soaria o consultório de um psicanalista instalado na barriga
de uma baleia? Para sua nova película, o cineasta Miguel Gomes o encarregou de
projetar essa cena. Durante o inverno, para o mesmo filme, ele havia gravado o
canto de pássaros engaiolados e pensado em como dar som a essa reinterpretação
do mito de Jonas. “Vasco é um músico no lugar errado”, diz Rui Poças. “Mas, se
fosse músico, seria um cineasta no lugar errado.”



Para a maioria dos homens e mulheres, o
ruído mais insuportável é o choro de um bebê. Isso porque, de acordo com um
estudo publicado no Journal of Social, Evolutionary, and Cultural Psychology,
quando soa esse alarme, somos dotados de uma “mola psicológica” para abandonar
o que estamos fazendo. Se o choro de um bebê nos desespera tanto, é por uma
reação biológica para a conservação da espécie. Segundo Vasco Pimentel, a inquietude
que nos provoca esse choro tem relação com o poder evocador do som e com seu
caráter imprevisível. “É pelo potentíssimo poder que tem o ouvido ­ e nenhum
outro sentido ­ de suscitar a fantasia, os temores, as lembranças. O choro de
um bebezinho não tem um padrão idêntico, nem de frequência, nem de ritmo, nem
de desenvolvimento: “Você não sabe o que vai se passar, e isso irrita as
pessoas”.



Para ele, porém, o mais insuportável de
todos é o som de um carro parado com o motor ligado. “Todos os sons são
cíclicos. Mas o ciclo de um carro que faz trrrrrrrrr é particularmente
estúpido. Nunca sucede algo novo, não há expectativas, não há surpresa.” Se
para a maioria de nós o motor de um carro não incomoda, diz, é porque estamos
acostumados à repetição. A música que ouvimos num bar, num táxi, numa
publicidade no YouTube corresponde ao ruído que faz aquele carro parado com o
motor ligado. Fomos formatados para nos sentir cômodos com o repetitivo. O
imprevisível nos inquieta. Nos faz sentir inseguros.



Alguns anos atrás, um estudo da
Universidade Harvard assegurava que escutar música barroca estimulava mais
conexões neuronais nas crianças. Ficou na moda, então, o “efeito Baby Mozart”:
grávidas colocavam fones em suas barrigas com a ilusão de ter bebês mais
inteligentes por fazê­los ouvir A Flauta Mágica. Meio século antes, Vasco
Pimentel e seus cinco irmãos se criaram escutando composições dos séculos 14,
15 e 16. A música medieval e renascentista devolve a Pimentel seu berço de
criança, onde do térreo de uma casa senhorial moderna, num bairro afastado do
centro, ele escutava os ensaios de música barroca de seus pais. Duarte Pimentel
e Tita Lamas.



Hoje, dois dos seis irmãos Pimentel
ganham a vida com seu ouvido prodigioso. O caçula é capaz de afinar pianos em
minutos. Vasco Pimentel consegue lembrar a nota exata com a qual começa uma
ópera que ele não ouve há 30 anos. O sonoplasta atribui ao seu ouvido musical a
facilidade que tem de aprender idiomas: ele fala português, alemão, francês,
inglês, espanhol, italiano e um pouco de checo.



Já na ilha de edição, ele observa o
monitor do computador como se olhasse uma paisagem vazia. Sua obsessão é
encontrar o tom certo, como se compusesse uma canção. A memória acústica de um
sonoplasta é uma torre de babel de lembranças tão confusas quanto inauditas. De
suas viagens, Vasco Pimentel lembra quando os muçulmanos chamavam para a oração
em Sarajevo: “Eram cantos melancólicos e vibrantes, em vozes de tenor eslavo
beirando o falsete do bel canto italiano: Bellini russo com letra em árabe”.
Lembra o som dos sinos de Varanasi, na Índia: “Todos em tons diferentes, um
único toque cada um, dentro do zumbido constante de milhares de campainhas de
bicicleta”. Não esquece a música dos celulares em Tessalit, no Mali: “Todos
tocam músicas de guitarras elétricas”. Evoca assim o silêncio em São
Petersburgo, Rússia: “Havia um pardal ferido, gritando sozinho, jogado na neve
que continuava caindo”. Ali entendeu pela primeira vez o silêncio. “O
silêncio”, diz, “é tudo que continua soando ao redor de um pardal que está
morrendo.”



Como todo sonoplasta, Vasco Pimentel é
um criador de sons e de silêncio. Na obra mais famosa do compositor John Cage,
chamada 4’33, uma orquestra interpreta partituras em branco durante 4 minutos e
33 segundos. O público só escuta seu próprio silêncio e os sons do teatro.
Segundo o Guinness, a câmara sem eco dos Laboratórios Orfield, em Minneapolis,
nos EUA, é o lugar mais silencioso do mundo. Fechada atrás de três portas
pesadas, a maioria dos visitantes pede para sair. O silêncio causa prazer, mas
a ausência prolongada de sons nos incomoda mais.



O dramaturgo Harold Pinter disse que o
silêncio força o público a contemplar o que o personagem está pensando. Em
Tabu, de Miguel Gomes, há uma sequência em que os personagens falam, sussurram
e gritam uns com os outros, mas o público não ouve suas vozes, e sim o ladrar
dos cachorros, o arrastar das cadeiras, o ronco das motos nas montanhas e as
músicas de rock que saem do rádio. Vasco Pimentel usou o som ambiente como pano
de fundo para jogar com a ideia de que não temos certeza das palavras que
ouvimos ou dizemos, só podemos reconstruí­ las. “O som de um filme age sobre a
pessoa de uma maneira metafórica, secreta, inconsciente, dolorosa, prazerosa.
Mas são zonas secretas da nossa psique”, afirma. Para adquirirmos a consciência
do silêncio numa cena, Pimentel utiliza a presença distante de um som qualquer:
o personagem ouve um latir de cão a um quilômetro. Não existe nada mais entre o
personagem e o cão que ladra ao longe. O cão está sozinho. Em silêncio. Sem
ninguém. É o estado platônico de Pimentel sem tampões no ouvido. Como gosta de
estar cada dia, todas as manhãs, depois de despertar. / TRADUÇÃO DE CELSO
PACIORNIK E ANNA CAPOVILLA
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SABRINA DUQUE É JORNALISTA E ESCRITORA
EQUATORIANA. ELA ESCREVEU ESTA REPORTAGEM PARA A REVISTA PERUANA ETIQUETA NEGRA