A Casa
Autor: viniciuslordes | Publicado: 2011-05-06T19:44:00-03:00

Gostávamos de ver aquela casa ao longe e de fundo aquela paisagem que parecia borrar-se na tela-janela do nosso carro [minha mãe todas as vezes que passava por aquela estrada comentava alguma coisa do tipo deve ser estranho morar numa casa dessas], eu via aquela casa com estranhamento de quem vê coisa de longe e não sabe bem o que é [e ouve alguém dizer que deve ser estranho]. Por vezes aquela casa parecia marrom, [de cores ligeiras verdes-ocres-pardas] dessas cores que a gente vê de coisas que recebem muitas poeiras de muitos lugares, eu ficava pensando naquela casa todas as vezes que eu ia para algum lugar longe, aquela casa que morava em mim trazia lembranças de coisa de longe, afastada e por vezes abandonada. Eu ficava pensando naquela rodovia que passava perto daquela casa, e não havia mais nenhuma casa em volta dela, havia nela uma tristeza arquitetônica, umas árvores perto dela, uma paisagem que parecia sempre ser a mesma, [e eu tinha esta impressão sempre  e às vezes mudava o tom da cor do céu, e às vezes era mais cinzanil, às vezes mais azul mas nunca rosa ou vermelho ou branco], aquela casa era perto de uma rodovia aonde os carros só iam, onde o tempo se ia com certa vagarosidade. Pensava eu de cá se aquela casa não seria assombrada por fantasmas ou se as coisas que perdemos ou esquecemos por algum motivo não iam para lá. Uma vez passamos naquela rua que passava perto daquela casa numa hora em que a cor de todas as coisas era escura e só alguns pontos de pisca havia em poucos pontos da viagem, [minha mãe e eu gostávamos de passar por ali por ser tranqüilo e muitas vezes sem muitos outros carros] aquela noite vi que naquela casa havia mais que a tristeza arquitetônica, mais que a solidão que as coisas tem. Passávamos ali de dia e a casa se pintava feito um borrão na tela do vidro do carro de minha mãe e de noite aquela casa de tão longe estava tão perto de mim e tinha uma cor de noite que lhe dava forma de uma casa, não mais de um borrão, mas agora com linhas retas, e telhados, e janelas, e varanda. Aquela casa naquela rodovia via coisas que os meus olhos não sonhavam em ver. Via da rodovia carros que só iam e as gentes que olhavam sem ver as casas das rodovias. [Ainda comentava com a minha mãe que seria estranho morar em um lugar como aquele, como seria a vida de quem vive num lugar assim onde as casas são longe das coisas e as coisas longes das casas, como seria dormir num lugar como aquele, como seria escrever num lugar como aquele... Comentava com minha mãe e ela só me olhava e sorria como quem dizia: quantas perguntas e nenhumas respostas] Aquela casa nos via iluminados pela lua e eu via a casa. Ainda hoje passo por aquela rodovia com meus filhos e me pergunto se aquele borrão de tintas ainda pinta nos esquadros vidros no meu carro, ou se pintam sobre os quadros das mentes inquietas dos meus filhos [como pintavam na minha cabeça a imagem daquela casa disforme e borrada na tela]. Naquela casa ainda moram os meus pensamentos e talvez jamais saiam dali para ganhar o mundo daquelas rodovias que hoje vejo da janela da minha casa onde outros olhos pintarão borrões com a minha casa que ficará para muitos na remota lembrança de um risco borrado na tela à espera de uma carta que só vai e das gentes que passam em seus carros e afazeres cotidianos sem saber que a casa tem alguém que não só vai, mas que em muitas vezes fica. A casa de que gostávamos tanto, minha mãe e eu, hoje, ao longe, vejo outros tantos carros só irem para os seus destinos tão distantes quanto o olhar dos nossos olhos sobre aquela rodovia que pintava a tela das minhas idas com minha mãe.