Sobre o poema "Cruzada das Crianças"
Autor: das coisas nascem coisas | Publicado: 2010-09-13T08:01:00-07:00

A leitura do poema Cruzada das Crianças (B. Brecht) na aula da Prof. Ingrid Koudela (dia 25 de agosto) me remeteu ao filme Crianças Invisíveis (All the Invisible Children, 2005, diversos diretores) . Lembrei-me, particularmente, de uma das histórias ali contadas ("Jonathan", do diretor Ridley Scott), de uma certa forma, uma ilustração do referido poema de Brecht.

<!--
 /* Font Definitions */
 @font-face
	{font-family:"Cambria Math";
	panose-1:2 4 5 3 5 4 6 3 2 4;
	mso-font-charset:0;
	mso-generic-font-family:roman;
	mso-font-pitch:variable;
	mso-font-signature:-1610611985 1107304683 0 0 159 0;}
@font-face
	{font-family:Calibri;
	panose-1:2 15 5 2 2 2 4 3 2 4;
	mso-font-charset:0;
	mso-generic-font-family:swiss;
	mso-font-pitch:variable;
	mso-font-signature:-1610611985 1073750139 0 0 159 0;}
@font-face
	{font-family:Times-BoldItalic;
	panose-1:0 0 0 0 0 0 0 0 0 0;
	mso-font-charset:0;
	mso-generic-font-family:roman;
	mso-font-format:other;
	mso-font-pitch:auto;
	mso-font-signature:3 0 0 0 1 0;}
@font-face
	{font-family:Times-Roman;
	panose-1:0 0 0 0 0 0 0 0 0 0;
	mso-font-charset:0;
	mso-generic-font-family:roman;
	mso-font-format:other;
	mso-font-pitch:auto;
	mso-font-signature:3 0 0 0 1 0;}
@font-face
	{font-family:Times-Italic;
	panose-1:0 0 0 0 0 0 0 0 0 0;
	mso-font-charset:0;
	mso-generic-font-family:roman;
	mso-font-format:other;
	mso-font-pitch:auto;
	mso-font-signature:3 0 0 0 1 0;}
 /* Style Definitions */
 p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal
	{mso-style-unhide:no;
	mso-style-qformat:yes;
	mso-style-parent:"";
	margin-top:0cm;
	margin-right:0cm;
	margin-bottom:10.0pt;
	margin-left:0cm;
	line-height:115%;
	mso-pagination:widow-orphan;
	font-size:11.0pt;
	font-family:"Calibri","sans-serif";
	mso-fareast-font-family:Calibri;
	mso-bidi-font-family:"Times New Roman";
	mso-fareast-language:EN-US;}
.MsoChpDefault
	{mso-style-type:export-only;
	mso-default-props:yes;
	font-size:10.0pt;
	mso-ansi-font-size:10.0pt;
	mso-bidi-font-size:10.0pt;
	mso-ascii-font-family:Calibri;
	mso-fareast-font-family:Calibri;
	mso-hansi-font-family:Calibri;}
@page WordSection1
	{size:595.3pt 841.9pt;
	margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm;
	mso-header-margin:35.4pt;
	mso-footer-margin:35.4pt;
	mso-paper-source:0;}
div.WordSection1
	{page:WordSection1;}
-->
  
CRUZADA DE CRIANÇAS 
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; (Bertolt Brecht)
Na Polônia, no ano de trinta e NoveHouve uma luta cruelQue transformou cidades em cinzasEm cor de chumbo o azul do céu.A mulher perdeu o maridoA irmã despediu-se do irmãoOs pais deram falta dos filhosEm meio ao fogo e à destruiçãoDa Polônia nada mais veioNem carta nem relatório.Mas nos países vizinhosCorre uma estranha estória.A neve caía quando contaramNuma cidade do leste europeuSobre uma cruzada de criançasQue na Polônia aconteceu.Por lá vagavam meninosFamintos pelas calçadasE a eles juntavam-se outrosVindos de aldeias arrasadas.Queriam escapar à chacinaA todo aquele pesadeloE alcançar um dia um lugarOnde a vida não fosse um flagelo.E logo um pequeno líderEntre eles aparecia.Para ele o grande problemaEra o caminho, que não sabia.Uma garota levava um bebêDe dois ou três anos, não maisTinha o carinho de uma mãeFaltava uma terra onde houvesse paz.Um pequeno judeu num bonitoCasaco com gola de veludoHabituado a comer pão do mais brancoMarchava junto, agüentando tudo.E um magro, de cabelos lourosFicava pra trás, não dava na vistaCarregava uma culpa bem grande:Vinha de uma embaixada nazista.Havia também um cachorroLevado para servir de jantarQue passou a ser mais uma boca:Não tinha coragem de matar.E uma escola chegaram a criarA professora sendo a mais crescidaNo flanco de um tanque arruinadoUm aluno escreveu a palavra vida.Houve também um romanceEla com doze, ele quinze.Num sítio abandonadoEles se amam não fingem.Mas o amor não podia ser.Inverno não é tempo de amora.Como podem os brotos florescerCom a neve caindo lá fora?Houve também, um enterroDe um garoto bem trajado.Por alemães e polonesesSeu caixão foi carregado.Protestantes, nazistas, católicosJuntos o entregaram à terraE um pequeno comunista falouRezando pelo fim da guerra.Ele tinham fé e esperançaSó não tinham o que pôr na barrigaE ninguém censure, se roubaramDe quem não lhes dava abrigo.E ninguém censure o pobre homemQue não os convidou para a mesa.Para alimentar cinqüenta é precisoMais que coração, riqueza.Eles buscavam rumar para o sulOnde o sol brilha duradouroE fica no meio do céuComo uma bola de ouro.Acharam um dia um soldadoFerido no bosque, sozinho.Dele cuidaram uma semanaDele aprenderam o caminho.Vão para Bilgoray, disse ele.A febre o fazia delirarDeixou-os no oitavo diaTambém ele foi preciso enterrar.E viram placas nas estradasEmbora de neve cobertasMas estavam todas trocadasAs direções não eram certas.Não era por simples brincadeiraQue os homens do exército as trocavam.Mas os meninos nada sabiamE Bilgoray não encontravam.Pararam em volta do líderQue sondava o horizonteE apontando com o dedo falou:Deve ser além do monte.Uma noite viram fogosLuzindo ao pé de um rochedoE viram tanques passando:Afastaram-se com medo.Ao deparar com uma cidadeFizeram uma grande curva.Até que ficasse para trásAndaram somente na noite turva.Onde fora o sul da PolôniaSob uma tempestade forteForam vistos pela última vezAbandonados à própria sorte.Se fecho os olhos um instanteJá os tenho na imagemDe uma devastação a outraErrando pela paisagem.Acima deles, nas nuvensVejo outros cortejos, monstruosos!Arrastando-se no vento frioPequenos seres desterrados, andrajosos.Buscando um país de pazSem trovão, sem chuva de fogoDiferente do que ficara pra trásNele esperam chegar dentro em pouco.Essas hostes não param de crescerE me parecem mudar, na luz do poente:Outros rostos creio reconhecerFranceses, espanhóis, orientais: gente.Na polônia, naquele anoUm cão foi encontradoQue no pescoço magro traziaUm pedaço de couro amarrado.Nele se lia: Socorro, por favor!Estamos perdidos, sem esperanças.O cachorro mostrará o caminhoSomos cinqüenta e cinco crianças.Se não puderem virNão lhes façam malnão o matem, poisSó ele sabe o local.Camponeses leram a mensagem.O escrito não tinha nome.Desde então dois anos passaramO cachorro morreu de fome.
Saiba mais sobre o filme no seguinte endereço:&nbsp; omelete.com.br/cinema; ou em:&nbsp;cinemacomrapadura.com.br; ou ainda em: universia.com.br
(por Amanda Esteves)