O amor é contagioso, mas não se pega no cuspe
Autor: Antonio Ferreira Nogueira Jr. | Publicado: 2017-05-22T02:51:00-03:00






por Eberth Vêncio, revista Bula -

Confessa o indivíduo abaixo assinado que o mesmo tem caminhado 
pelejas de descompasso, fora de sintonia, orbitando noutras atmosferas 
difíceis de explicar, no que tange aos mais recentes acontecimentos que 
assolam o país e o planeta. As agruras do mundo não lhe interessam mais.
 Trocando em miúdos, com a devida escusa para usar um português 
coloquial: o homem chutou o pau da barraca.


Apesar de ter se casado, de ter concebido filhos, de possuir carteira
 de trabalho assinada e um número de CPF gravado nos registros oficiais 
do governo, ele assume e escreve de próprio punho, sem convencimento de 
tortura, que se sente desgovernado, que anda um tanto alheio e 
desinteressado às notícias-quentes-de-última-hora que abalam o mercado 
financeiro e o cenário político atual. Há um aparente excesso de passado
 a ocupar os seus miolos, o que pode estar lhe afetando a saúde mental. 
Por medidas econômicas, por precaução das instâncias sanitárias, ele 
será submetido ao crivo de uma junta médica competente.


Admite o depoente que sua única contribuição para o insucesso das 
operações da inteligência estatal foi cometer a tolice de brincar na 
chuva com os moleques-de-rua, como se criança ainda fosse, perdido nos 
labirintos de si mesmo, e que se sente deveras ensimesmado ao recordar 
do antigo aroma de grama molhada e as broncas que recebia da senhora sua
 mãe, uma progenitora aflita que sofria por antecedência temendo que o 
rebento contraísse gripe, tosse ou pneumonia. Conforme as cópias de 
documentos comprobatórios que seguem anexo, consta que, anos mais tarde,
 o filhinho-da-mamãe acabou se apaixonando por uma 
contadora-de-histórias e contraindo matrimônio. Ao que parece, o amor 
sempre foi um micróbio contagioso, embora não se transmita através da 
saliva.


Afirma o declarante em questão que apostou suas últimas fichas numa 
delação premiada acolhida numa noite quente, sob luz de lua cheia, numa 
praia paradisíaca, um foro mais do que privilegiado, diga-se de 
passagem, e acabou ganhando um beijo e carícias complementares, 
elementares, a que tem direito um homem sensível, um prêmio ofertado tão
 somente aos que abrem as taramelas do coração para confessar de peito 
aberto: Hoje, eu te amo. Contudo, ele acrescenta enternecido, que as 
ondas de amor do mar lamberam os versos escritos com o próprio dedo nas 
páginas de areia do lugar, apagando as provas cabais de um crime 
combinado: ele fora fisgado em vida, estava mortinho de amor, mesmo 
assim e por conta disso, respirava livre, leve e solto, sem a ajuda de 
aparelhos.


Declara o elemento, para os fins que se fizerem necessários, que, ao 
contrário do que se apregoa, a vida não começa aos 40, outrossim, 
principia quando a gente quiser que ela principie. Nessa altura do 
depoimento, ele lucubra: Somos livres para ir e vir, para amar e 
desamar, para levar uma vida inteira na flauta ou à caça do chamado 
futuro promissor. Ele completa o prolixo raciocínio, com ar de 
professor, reiterando que o passado o absorve e o presente lhe embrulha o
 estômago. Anda enojado dos seres humanos, os seus pares cotidianos, 
como eu, tu, ele, nós, vós, eles. Mudam os pronomes, mas os pecados 
continuam os mesmos.


Assume o sujeito que o verbo quase sempre tem bons predicados e, sim,
 sem sombra de dúvida, foi ele quem pichou palavras de ordem, em prol do
 amor universal incondicional, num muro portentoso, à prova de pobreza e
 pena, levantado na fronteira dos Estados Unidos com o México. Para 
evitar admoestações xenofóbicas, a fim de prevenir que a sua carne 
latina fosse dilacerada pelas mandíbulas de 
cães-de-guarda-com-topete-loiro que latiam em fluente inglês, este 
suposto aloprado, que hora relata a sua história à justiça dos homens, 
que tem a petulância de se auto-intitular poeta-por-opção, cometeu tais 
deslizes-de-lira do lado mexicano do muro, chapado de tequila até o 
cerne, se virando para declamar poemas de Octavio Paz num portunhol 
sofrível que agradou em cheio “los miserables Hermanos” que o ouviam.


Registre-se, por fim, nesse inquérito confuso, fictício e nada 
sigiloso, que esse cidadão ardiloso, criatura agnóstica, infeliz e, 
obviamente, antissocial, pelo que se depreende e se conclui das 
investigações e dos fatos cabais ora expostos ao público leitor, fora 
flagrado com o recurso de grampos telefônicos, nos quais confessava às 
quatro paredes ter perdido tempo, o cartão de crédito, a crença em deus e
 na raça humana, uma confissão inaudita que deve soar como insanidade, 
truque ou blasfêmia aos ouvidos mais sensíveis.


Sem mais para o momento, assinam este depoimento a autoridade 
fiscalizatória vigente e um sujeito descrente acusado de fadiga, solidão
 e tédio.


Fotografia de David Uzochukwu, vencedora do EyeEm Awards.