SEM PERSPECTIVA
Autor: Dacyo Cavalcante | Publicado: 2014-09-24T16:30:00-07:00


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Não cabia
direito no banco do pick-up. Esmagado entre os dois estranhos com quem dividia
o assento do carro apertado, o rapaz encolhia a cabeça entre os ombros e juntava
os joelhos entre os braços, metendo-se em si como um jabuti. Três desconhecidos
dividindo o mesmo ar e a mesma apatia. O motorista sem assunto, o carona sem
higiene, o rapaz sem destino. Todos comungando a experiência da falta, confinados
em um cubículo intumescido, úmido e escuro, como um útero prenhe de três.

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Lá pelas tantas, subitamente, o condutor murmurou uma
frase que terminava em “urinar”, parou o carro no meio da pista deserta e saiu
abruptamente. Largou a porta aberta, a chave no contato e sumiu na vegetação
seca que margeava o acostamento. Pouco depois, o caroneiro abriu a porta sem
ruídos ou discurso, silencioso como uma nuvem, e partiu na reta da estrada. Algum
tempo de inércia e vazio, sem que nenhum grão de poeira caísse pelo ar, e o sujeito
já desaparecia longínquo, fundindo-se pequenino com a linha do asfalto quente.
O moço restou só, no fundo do banco, no centro da pista, no meio do nada.
Esperou ainda alguns abafados momentos até que, finalmente, deixou-se
escorregar para fora do ambiente uterino, desnecessário e triste como um
natimorto.

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Sentiu uma leve vertigem pelo movimento brusco que
quebrava o repouso. Cerrou os olhos ofuscados pelo excesso de luz e conseguiu avistar,
em um dos lados da rodovia, um pequeno povoado emergindo da brancura luminosa
do horizonte, como um corpo que ganha volume e contorno ao sair da neblina. O
amontoado de casinhas de alvenaria nova crescia na encosta de um morro pálido,
decorando a corcova esverdeada com uma larga mancha de geometrias brancas.

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Instigado por aquela maquete povoada de mistério e de
pessoinhas pequenas que caminhavam entre as construções, cruzou a pista e entrou
no mato descorado e baixo, que batia na altura dos joelhos, e seguiu a direção da
encosta. O ambiente descampado e deserto conferia ao vilarejo o aspecto de um
oásis fabuloso, mas a disposição caótica das casas intrusas, que se
multiplicavam como metástases brancas, estabelecia uma tensão na paisagem, tornando
aquela atmosfera ainda mais intrigante. 

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O sol inclemente fazia os olhos arderem e sua cabeça
doer, latejando em ressonância com o sangue que soluçava nas veias. Olhava o
povoado à sua frente e via a imagem tremular, oscilando através do vapor quente
que subia do chão. O rapaz andava já há algum tempo, mas a distância até o pé
da colina parecia quase a mesma, como se seus esforços não o tivessem levado
longe. Examinou seu relógio de pulso para saber quantas horas haviam transcorrido,
mas os ponteiros estavam imóveis. Deveria ser a bateria morta, o equipamento moribundo
ou o que quer que fosse – o fato é
que o relógio estagnara, assim como sua própria percepção do tempo. Pareceu-lhe
que o sol fora retido naquele trecho do céu, espetado pelo alfinete invisível de
alguma divindade que estudava os mapas da Terra. Era como se o mundo houvesse freado,
interrompido sua rotação e sua rota, fazendo a percepção do tempo e do espaço
se desmanchar.

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Sem melhores alternativas, continuou caminhando, enfrentando
a umidade salina do ar estagnado e o assédio abrasivo de um sol imóvel. Mas a
imagem desbotada das casinhas alvas, desorganizadas no horizonte daquele espaço
esquecido, exercia sobre o homem um magnetismo peculiar, atraindo seu corpo
cansado e sujo apesar do cansaço e da sujeira. Andou mais, superando cãibras e
fadigas, transcendendo nervos e músculos, mais e mais, sempre, continuamente. 

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O sol permanecia fixo quando as forças do homem estiaram.
Soube-se definitivamente incapaz de alcançar a vila, que guardava sempre a
mesma distância à sua frente, como se ele caminhasse em uma esteira diante de
uma janela aberta, ou como se o horizonte andasse para trás no mesmo passo que
ele. O lugar não se aproximava nem afastava, como se fosse imune à perspectiva.
Uma sensação de desespero inundou seus pulmões, sua respiração se tornou
descompassada e ofegante, e o desconforto repuxou uma secura cortante na sua
garganta, lembrando-lhe das suas demandas fisiológicas.

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Desperto pelo chamado da sua natureza, enfim se
lembrou da possibilidade da volta, de abandonar aquela fantasmagoria inebriante
e reentrar na realidade coerente. Ainda que incrivelmente distante da estrada
após todo aquele esforço e percurso, o retorno poderia conectá-lo novamente ao reino
das percepções congruentes e colocar fim àquele delírio. Quem sabe o motorista
estaria à sua espera na pick-up, indiferente ao vilarejo como a tudo mais no
universo. Ou ao menos o carro haveria de estar lá, permitindo-lhe viajar até
uma cidade próxima onde se pudesse entrar e morrer rotineiramente. Sentiu tudo
isso parado, enquanto se recompunha para empreender o caminho de volta.

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Revestiu-se de energia e girou em 180 graus. Deu as
costas a um horizonte e encontrou outro, inesperado. Logo à sua frente, viu o
acostamento que fazia a transição entre a mata e a estrada, ali mesmo, a poucos
metros da sua posição. No meio da pista, porém, havia apenas a pista, nada mais.
Nenhum carro, movimento ou expressão de vida. Mas havia espaço percorrível, e
isso se mostrava magnífico, a ponto de evocar o choro reprimido custosamente. Escolheu
um lado e se pôs a caminhar com insegurança e entusiasmo. Olhou para trás e
percebeu que o povoado se afastava gradativo, diminuindo lentamente em função
da distância.

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Ninguém soube para onde o homem ia. Nem mesmo os
habitantes do vilarejo, que jamais se esqueceram do viajante que caminhou em
direção à comunidade durante 3 dias seguidos, sem nunca conseguir chegar.

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