Contos malditos 1
Autor: Renato de Castro | Publicado: 2012-01-24T09:40:00-08:00

Não conseguia se lembrar do nome do filme. Aquilo era reflexo da bebida. Não tinha outra explicação. Sempre julgou ter uma boa memória, gostava de desfilar datas e nomes por aí, mas ultimamente o acesso aos seus arquivos cerebrais estava comprometido. Já havia falhado em outras ocasiões, mas nesta a coisa estava lhe incomodando ainda mais. Se sentiu derrotado, na frente daquele grupo de franguinhos.- E então, cara? De que filme está falando?- Bem, é aquele em que o rapaz acha uma orelha num terreno baldio e se vê metido numa trama que....- O quê ?!? Um orelha ?- Você já bebeu quantas hoje, vovô?Tinha 46 anos e era chamado de vovô por uma piralha daquelas. Era uma pirralha, mas tinha pernas lindas e um rabinho delicioso. Já estava acostumado a isso. Desde que passou a encarar a boemia como única aliada envelheceu demais, perdeu tempo demais e esqueceu demais.- Olha coroa, o papo estava bom, mas precisamos ir.- tchau! - Seus merdinhas ! Saiam já daqui! Voltem pra suas vidinhas escrotas. Não sei o que buscam num lugar como este...&nbsp; babacas !Era o velho Bakana’s. Um bar como o Bakana’s era encontrado em qualquer esquina. Sujo e mal freqüentado, não tinha qualquer atrativo. Ficava numa zona esquecida da cidade, próximo aos antigos armazéns portuários. Houve um tempo em que aquele porto era efervescente, suado e barulhento. O bar botava gente pelo ladrão. Gente não. Putas, bandidos e malandros. Belle epóque.Agora, como aquele grupinho foi parar lá não se sabe.O que importa é que não se adequaram. Como já poderia se imaginar desde o momento em que sentaram-se à mesa em frente ao balcão em que alguns vagabundos já estavam ancorados desde as 10. Não fosse pela camisa que usava, não teriam se falado. Era uma surrada camisa do Ramones.Os rapazes puxaram assunto:
- Curte punk rock, amigo?- Não.- E essa camisa?- Ganhei.- Não sabe quem foram os Ramones?- Não.
Não teria paciência para conversar. Não ali, não àquela hora, não sem ter tomado pelo menos mais umas 4 ou 5 doses.Assim que reparou na menina que dividia a mesa com os dois mocorongos, resolveu dar-lhes uma chance.
- Vocês gostam da camisa?- Gostamos da banda.- Sim... foi o que supus. Gostam de rock?- Isso ! temos uma banda também, a Death trader. É uma mistura de metal com...- Ok. Foda-se.Não valia a pena, pensou. Eram jovens. Acreditavam naquilo. Viviam aquela merda. Shows, discos, discussões infindáveis sobre amplificadores, bateristas, mixagens. Ele simplesmente não tinha paciência para esses papos. A verdade era que se sentia superior a todos. Via naqueles garotos uma inocência ignorante. Uma leveza romântica desprezível. Passou por isso. Sabia que seriam triturados pela vida, mas não teria paciência nem vontade de alertá-los.
- Ei cara, qual é a sua?- Hein?- Já está bêbado?- Gostaria de estar.- Se comporta como um.- Ok. Foda-se.
Que desperdício. Aquela doçura ali, com as coxas de fora e os dois magrelos perdendo tempo comigo. A vida já é difícil. Por que as pessoas não facilitam as coisas? Provavelmente, o mais velho, com uma tatuagem esquisita no pescoço, levou os outros dois ao Bakana’s. Aquele antro. Deve se sentir descolado por conhecer uma espelunca como aquela. Os jovens pensam assim. É patético. Quanto mais sujo e perigoso, mais atraente. Se sentem mais ousados naquele buraco. Ousadia teria sido levar aquele pedaço de bunda ao mais caro hotel da cidade, feito uma puta refeição, fodido a noite toda e escapado no dia seguinte sem pagar.
- bêbado filho da puta.- garoto, não se meta em encrenca. Vai dar merda pra você.
A menina já parecia assustada. Pensou em estuprá-la. Sempre fantasiou com isso. As lágrimas, os gritos, o corpo se debatendo enquanto lhe arrancam a calcinha. Depois a entrega, a resignação, o choro contido. Parecia ser incrível. Aquela anjinha ali no inferno parecia uma tentação irresistível. Imaginou que seria fácil se livrar dos dois palermas. A pequena não ofereceria resistência. Muito magrinha. Mas tinha um rabinho delicioso.O problema era sua essência. Sua índole. Nem todos os anos naquele submundo o haviam modificado no âmago. Era bom. Podia ser cruel e selvagem quando não encontrava outra saída, mas tinha uma boa alma. Não cometeria uma atrocidade sem razão, ou apenas por um impulso animalesco. Ainda assim, gostava de se imaginar como estuprador. Só uma fantasia. 
- Não queremos problema, senhor.Foi a menina quem falou.- Eu imagino, querida.- Já estamos de saída.- Não, por favor. Fiquem a vontade. Bebam, divirtam-se. Vivam. Já conhecem o lugar?- Não. É a primeira vez.- Eu já vim aqui outras vezes. Disse o tatuado.- Ah é? E gosta daqui?- Claro! Me lembra “um drink no inferno”.- Humm... Além de música, gostam de cinema. Tarantino, Rodriguez, são esses que lhes agradam?- Gosto de Almodóvar. Disse o par de belas pernas brancas.- Enjoativo, mas não deixa de ter mérito. - Enjoativo? Por que? - Explora os mesmos universos sempre- Não entendi.
O assunto não ia prosseguir. Sentia isso. Ela gostava de Almodóvar porque assistiu “Volver” com o ultimo namoradinho. Não conhecia nada da estética do diretor, de sua obra, dos temas sempre repisados em seus filmes, enfim, não conhecia nada de cinema. Seria mais difícil do que imaginara. Já havia desistido daquele rabo, já havia desistido do estupro, já havia desistido da felicidade e da vida. Ele não se encaixava em nada disso. O fim estava cada vez mais perto e ele sabia disso. O contato com esses jovens só corroboravam suas razões. A humanidade era uma merda. Mesmo a nova geração. Não haveria mais uma avant garde, não haveria mais cubismo, dadaísmo, surrealismo, nada. Não existia mais arte. Acabou. Acreditava, inicialmente, que a arte havia acabado com a segunda guerra. Mas depois de 68 surgiu uma esperança. A revolta estudantil, Andy Warhol, a Factory, veio o punk, uau! Parecia que até o fim dos anos 70 alguma coisa aconteceria pra valer. Parecia que o mundo giraria ao contrário depois das guerras, da pílula, dos hippies, do Sex Pistols, mas não.Ali estava ele, num balcão de bar, envelhecido, conversando com três jovens que nem sequer sabiam como se divertir. Um deles, o mais novo, bebia refrigerante. Meu deus! Parecia impossível uma nova nouvelle vague.
- Desculpem. Não consigo conversar sobre cinema com vocês.- Algum problema com Almodóvar? Algo contra nosso gosto?- Não. Só não consigo conversar com vocês. Nem sobre cinema, nem sobre música, nem sobre nada.- Se acha bom demais pra gente?- Sim.- Ahh, então Sr. cultura indique um filme para gente, nos aconselhe uma banda, nos mostre a vida !
A pequena, além de gostosa, era atrevida. Isso era um ponto pra ela.Ele vasculhou o cérebro. Queria sugerir um filme impactante. Algo que marcasse a vidinha daquela garota. Nem prestava mais atenção aos rapazes. Queria apenas indicar um filme que pontuasse aquela vida - Antes e depois daquele cara no bar ter me aberto os olhos. 
&nbsp;- Vou lhe fazer um favor. Assista ao....
Nada lhe vinha a cabeça. Era efeito do álcool. Ele sabia.
- Ao... hummm
O tatuado lhe atrapalhou.
- E então, cara? De que filme está falando?- Aquele em que o rapaz acha uma orelha num terreno baldio e se vê metido numa trama que....- O quê ?!? Um orelha ??- Você já bebeu quantas hoje, vovô?Puta que o pariu. Era foda. Ele estava acabado mesmo. Estava sendo pressionado daquele jeito, logo por não lembrar de um filme. Logo por não lembrar de uma de suas paixões. Nem escutou quando se despediram. Ainda viu aquela bundinha rebolando pra fora do bar pela ultima vez. Era o fim.
- Seus merdinhas! Saiam já daqui! Voltem pra suas vidinhas escrotas. Não sei o que buscam num lugar como este...babacas !
Largou seu Jack ali mesmo, foi até o carro, abriu o porta-luvas, pegou um papel, uma caneta e o.38.
O encontraram logo depois do som seco de pólvora explodindo. Havia um bilhete sobre o painel, respingado por sangue e cérebro: 
Veludo Azul – David Lynch.