Antologia de Vinicius de Moraes
Autor: Sigam-me os Bons! | Publicado: 2011-09-18T12:55:00-07:00

O olhar para trásRio de JaneiroNem surgisse um olhar de piedade ou de amor 
Nem houvesse uma branca mão que apaziguasse minha fronte palpitante... 
Eu estaria sempre como um círio queimando para o céu a minha fatalidade 
Sobre o cadáver ainda morno desse passado adolescente. 

Talvez no espaço perfeito aparecesse a visão nua 
Ou talvez a porta do oratório se fosse abrindo misteriosamente... 
Eu estaria esquecido, tateando suavemente a face do filho morto 
Partido de dor, chorando sobre o seu corpo insepultável. 

Talvez da carne do homem prostrado se visse sair uma sombra igual à minha 
Que amasse as andorinhas, os seios virgens, os perfumes e os lírios da terra 
Talvez… mas todas as visões estariam também em minhas lágrimas boiando 
E elas seriam como óleo santo e como pétalas se derramando sobre o nada. 

Alguém gritaria longe: - "Quantas rosas nos deu a primavera!..." 
Eu olharia vagamente o jardim cheio de sol e de cores noivas se enlaçando 
Talvez mesmo meu olhar seguisse da flor o vôo rápido de um pássaro 
Mas sob meus dedos vivos estaria a sua boca fria e os seus cabelos luminosos. 

Rumores chegariam a mim, distintos como passos na madrugada 
Uma voz cantou, foi a irmã, foi a irmã vestida de branco! - a sua voz é fresca como o orvalho... 
Beijam-me a face - irmã vestida de azul, por que estás triste? 
Deu-te a vida a velar um passado também? 

Voltaria o silêncio - seria uma quietude de nave em Senhor Morto 
Numa onda de dor eu tomaria a pobre face em minhas mãos angustiadas 
Auscultaria o sopro, diria à toa - Escuta, acorda 
Por que me deixaste assim sem me dizeres quem eu sou? 

E o olhar estaria ansioso esperando 
E a cabeça ao sabor da mágoa balançando 
E o coração fugindo e o coração voltando 
E os minutos passando e os minutos passando... 

No entanto, dentro do sol a minha sombra se projeta 
Sobre as casas avança o seu vago perfil tristonho 
Anda, dilui-se, dobra-se nos degraus das altas escadas silenciosas 
E morre quando o prazer pede a treva para a consumação da sua miséria. 

E que ela vai sofrer o instante que me falta 
Esse instante de amor, de sonho, de esquecimento 
E quando chega, a horas mortas, deixa em meu ser uma braçada de lembranças 
Que eu desfolho saudoso sobre o corpo embalsamado do eterno ausente. 

Nem surgisse em minhas mãos a rósea ferida 
Nem porejasse em minha pele o sangue da agonia... 
Eu diria - Senhor, por que me escolheste a mim que sou escravo 
Por que chegaste a mim cheio de chagas? 

Nem do meu vazio te criasses, anjo que eu sonhei de brancos seios 
De branco ventre e de brancas pernas acordadas 
Nem vibrasses no espaço em que te moldei perfeita... 
Eu te diria - Por que vieste te dar ao já vendido? 

Oh, estranho húmus deste ser inerme e que eu sinto latente 
Escorre sobre mim como o luar nas fontes pobres 
Embriaga o meu peito do teu bafo que é como o sândalo 
Enche o meu espírito do teu sangue que é a própria vida! 

Fora, um riso de criança - longínqua infância da hóstia consagrada 
Aqui estou ardendo a minha eternidade junto ao teu corpo frágil! 
Eu sei que a morte abrirá no meu deserto fontes maravilhosas 
E vozes que eu não sabia em mim lutarão contra a Voz. 

Agora porém estou vivendo da tua chama como a cera 
O infinito nada poderá contra mim porque de mim quer tudo 
Ele ama no teu sereno cadáver o terrível cadáver que eu seria 
O belo cadáver nu cheio de cicatriz e de úlceras. 

Quem chamou por mim, tu, mãe? Teu filho sonha... 
Lembras-te, mãe, a juventude, a grande praia enluarada... 
Pensaste em mim, mãe? Oh, tudo é tão triste 
A casa, o jardim, o teu olhar, o meu olhar, o olhar de Deus... 

E sob a minha mão tenho a impressão da boca fria murmurando 
Sinto-me cego e olho o céu e leio nos dedos a mágica lembrança 
Passastes, estrelas... Voltais de novo arrastando brancos véus 
Passastes, luas... Voltais de novo arrastando negros véus... 
Ilha do GovernadorRio de JaneiroEsse ruído dentro do mar invisível são barcos passando 
Esse ei-ou que ficou nos meus ouvidos são os pescadores esquecidos 
Eles vêm remando sob o peso de grandes mágoas 
Vêm de longe e murmurando desaparecem no escuro quieto. 
De onde chega essa voz que canta a juventude calma? 
De onde sai esse som de piano antigo sonhando a "Berceuse"? 
Por que vieram as grandes carroças entornando cal no barro molhado? 

Os olhos de Susana eram doces mas Eli tinha seios bonitos 
Eu sofria junto de Suzana - ela era a contemplação das tardes longas 
Eli era o beijo ardente sobre a areia úmida. 
Eu me admirava horas e horas no espelho. 

Um dia mandei: "Susana, esquece-me, não sou digno de ti - sempre teu…" 
Depois, eu e Eli fomos andando… - ela tremia no meu braço 
Eu tremia no braço dela, os seios dela tremiam 
A noite tremia nos ei-ou dos pescadores… 
Meus amigos se chamavam Mário e Quincas, eram humildes, não sabiam 
Com eles aprendi a rachar lenha e ir buscar conchas sonoras no mar fundo 
Comigo eles aprenderam a conquistar as jovens praianas tímidas e risonhas. 
Eu mostrava meus sonetos aos meus amigos - eles mostravam os grandes olhos abertos 
E gratos me traziam mangas maduras roubadas nos caminhos. 

Um dia eu li Alexandre Dumas e esqueci os meus amigos. 
Depois recebi um saco de mangas 
Toda a afeição da ausência… 

Como não lembrar essas noites cheias de mar batendo? 
Como não lembrar Susana e Eli? 
Como esquecer os amigos pobres? 
Eles são essa memória que é sempre sofrimento 
Vêm da noite inquieta que agora me cobre. 
São o olhar de Clara e o beijo de Carmem 
São os novos amigos, os que roubaram luz e me trouxeram. 
Como esquecer isso que foi a primeira angústia 
Se o murmúrio do mar está sempre nos meus ouvidos 
Se o barco que eu não via é a vida passando 
Se o ei-ou dos pescadores é o gemido de angústia de todas as noites? 
AusênciaRio de JaneiroEu deixarei que morra em mim o desejo de amar os teus olhos que são doces 
Porque nada te poderei dar senão a mágoa de me veres eternamente exausto. 
No entanto a tua presença é qualquer coisa como a luz e a vida 
E eu sinto que em meu gesto existe o teu gesto e em minha voz a tua voz. 
Não te quero ter porque em meu ser tudo estaria terminado 
Quero só que surjas em mim como a fé nos desesperados 
Para que eu possa levar uma gota de orvalho nesta terra amaldiçoada 
Que ficou sobre a minha carne como uma nódoa do passado. 
Eu deixarei... tu irás e encostarás a tua face em outra face 
Teus dedos enlaçarão outros dedos e tu desabrocharás para a madrugada 
Mas tu não saberás que quem te colheu fui eu, porque eu fui o grande íntimo da noite 
Porque eu encostei minha face na face da noite e ouvi a tua fala amorosa 
Porque meus dedos enlaçaram os dedos da névoa suspensos no espaço 
E eu trouxe até mim a misteriosa essência do teu abandono desordenado. 
Eu ficarei só como os veleiros nos portos silenciosos 
Mas eu te possuirei mais que ninguém porque poderei partir 
E todas as lamentações do mar, do vento, do céu, das aves, das estrelas 
Serão a tua voz presente, a tua voz ausente, a tua voz serenizada. 
O incriadoRio de JaneiroDistantes estão os caminhos que vão para o Tempo - outro luar eu vi passar na altura 
Nas plagas verdes as mesmas lamentações escuto como vindas da eterna espera 
O vento ríspido agita sombras de araucárias em corpos nus unidos se amando 
E no meu ser todas as agitações se anulam como as vozes dos campos moribundos. 

Oh, de que serve ao amante o amor que não germinará na terra infecunda 
De que serve ao poeta desabrochar sobre o pântano e cantar prisioneiro? 
Nada há a fazer pois que estão brotando crianças trágicas como cactos 
Da semente má que a carne enlouquecida deixou nas matas silenciosas. 

Nem plácidas visões restam aos olhos - só o passado surge se a dor surge 
E o passado é como o último morto que é preciso esquecer para ter vida 
Todas as meias-noites soam e o leito está deserto do corpo estendido 
Nas ruas noturnas a alma passeia, desolada e só em busca de Deus. 

Eu sou como o velho barco que guarda no seu bojo o eterno ruído do mar batendo 
No entanto como está longe o mar e como é dura a terra sob mim... 
Felizes são os pássaros que chegam mais cedo que eu à suprema fraqueza 

E que, voando, caem, pequenos e abençoados, nos parques onde a primavera é eterna. 
Na memória cruel vinte anos seguem a vinte anos na única paisagem humana 
Longe do homem os desertos continuam impassíveis diante da morte 
Os trigais caminham para o lavrador e o suor para a terra 
E dos velhos frutos caídos surgem árvores estranhamente calmas. 

Ai, muito andei e em vão... rios enganosos conduziram meu corpo a todas as idades 
Na terra primeira ninguém conhecia o Senhor das bem-aventuranças... 
Quando meu corpo precisou repousar eu repousei, quando minha boca ficou sedenta eu bebi 
Quando meu ser pediu a carne eu dei-lhe a carne mas eu me senti mendigo. 

Longe está o espaço onde existem os grandes vôos e onde a música vibra solta 
A cidade deserta é o espaço onde o poeta sonha os grandes vôos solitários 
Mas quando o desespero vem e o poeta se sente morto para a noite 
As entranhas das mulheres afogam o poeta e o entregam dormindo à madrugada. 

Terrível é a dor que lança o poeta prisioneiro à suprema miséria 
Terrível é o sono atormentado do homem que suou sacrilegamente a carne 
Mas boa é a companheira errante que traz o esquecimento de um minuto 
Boa é a esquecida que dá o lábio morto ao beijo desesperado. 

Onde os cantos longínquos do oceano?... Sobre a espessura verde eu me debruço e busco o infinito 
Ao léu das ondas há cabeleiras abertas como flores - são jovens que o eterno amor surpreendeu 
Nos bosques procuro a seiva úmida mas os troncos estão morrendo 
No chão vejo magros corpos enlaçados de onde a poesia fugiu como o perfume da flor morta. 

Muito forte sou para odiar nada senão a vida 
Muito fraco sou para amar nada mais do que a vida 
A gratuidade está no meu coração e a nostalgia dos dias me aniquila 
Porque eu nada serei como ódio e como amor se eu nada conto e nada valho. 

Eu sou o Incriado de Deus, o que não teve a sua alma e semelhança 
Eu sou o que surgiu da terra e a quem não coube outra dor senão a terra 
Eu sou a carne louca que freme ante a adolescência impúbere e explode sobre a imagem criada 
Eu sou o demônio do bem e o destinado do mal mas eu nada sou. 

De nada vale ao homem a pura compreensão de todas as coisas 
Se ele tem algemas que o impedem de levantar os braços para o alto 
De nada valem ao homem os bons sentimentos se ele descansa nos sentimentos maus 
No teu puríssimo regaço eu nunca estarei, Senhora... 

Choram as árvores na espantosa noite, curvadas sobre mim, me olhando... 
Eu caminhando... Sobre o meu corpo as árvores passando... 
Quem morreu se estou vivo, por que choram as árvores? 
Dentro de mim tudo está imóvel, mas eu estou vivo, eu sei que estou vivo porque sofro. 

Se alguém não devia sofrer eu não devia, mas sofro e é tudo o mesmo 
Eu tenho o desvelo e a bênção, mas sofro como um desesperado e nada posso 
Sofro a pureza impossível, sofro o amor pequenino dos olhos e das mãos 
Sofro porque a náusea dos seios gastos está amargurando a minha boca. 

Não quero a esposa que eu violaria nem o filho que ergueria a mão sobre o meu rosto 
Nada quero porque eu deixo traços de lágrimas por onde passo 
Quisera apenas que todos me desprezassem pela minha fraqueza 
Mas, pelo amor de Deus, não me deixeis nunca sozinho! 

Às vezes por um segundo a alma acorda para um grande êxtase sereno 
Num sopro de suspensão a beleza passa e beija a fronte do homem parado 
E então o poeta surge e do seu peito se ouve uma voz maravilhosa, 
Que palpita no ar fremente e envolve todos os gritos num só grito. 

Mas depois, quando o poeta foge e o homem volta como de um sonho 
E sente sobre a sua boca um riso que ele desconhece 
A cólera penetra em seu coração e ele renega a poesia 
Que veio trazer de volta o princípio de todo o caminho percorrido. 

Todos os momentos estão passando e todos os momentos estão sendo vividos 
A essência das rosas invade o peito do homem e ele se apazigua no perfume 
Mas se um pinheiro uiva no vento o coração do homem cerra-se de inquietude 
No entanto ele dormirá ao lado dos pinheiros uivando e das rosas recendendo. 

Eu sou o Incriado de Deus, o que não pode fugir à carne e à memoria 
Eu sou como velho barco longe do mar, cheio de lamentações no vazio do bojo 
No meu ser todas as agitações se anulam - nada permanece para a vida 
Só eu permaneço parado dentro do tempo passado, passando, passando... 
A volta da mulher morenaRio de JaneiroMeus amigos, meus irmãos, cegai os olhos da mulher morena 
Que os olhos da mulher morena estão me envolvendo 
E estão me despertando de noite. 
Meus amigos, meus irmãos, cortai os lábios da mulher morena 
Eles são maduros e úmidos e inquietos 
E sabem tirar a volúpia de todos os frios. 
Meus amigos, meus irmãos, e vós que amais a poesia da minha alma 
Cortai os peitos da mulher morena 
Que os peitos da mulher morena sufocam o meu sono 
E trazem cores tristes para os meus olhos. 
Jovem camponesa que me namoras quando eu passo nas tardes 
Traze-me para o contato casto de tuas vestes 
Salva-me dos braços da mulher morena 
Eles são lassos, ficam estendidos imóveis ao longo de mim 
São como raízes recendendo resina fresca 
São como dois silêncios que me paralisam. 
Aventureira do Rio da Vida, compra o meu corpo da mulher morena 
Livra-me do seu ventre como a campina matinal 
Livra-me do seu dorso como a água escorrendo fria. 
Branca avozinha dos caminhos, reza para ir embora a mulher morena 
Reza para murcharem as pernas da mulher morena 
Reza para a velhice roer dentro da mulher morena 
Que a mulher morena está encurvando os meus ombros 
E está trazendo tosse má para o meu peito. 
Meus amigos, meus irmãos, e vós todos que guardais ainda meus últimos cantos 
Dai morte cruel à mulher morena! 
A mulher na noiteRio de JaneiroEu fiquei imóvel e no escuro tu vieste. 
A chuva batia nas vidraças e escorria nas calhas - vinhas andando e eu não te via 
Contudo a volúpia entrou em mim e ulcerou a treva nos meus olhos. 
Eu estava imóvel - tu caminhavas para mim como um pinheiro erguido 
E de repente, não sei, me vi acorrentado no descampado, no meio de insetos 
E as formigas me passeavam pelo corpo úmido. 
Do teu corpo balouçante saíam cobras que se eriçavam sobre o meu peito 
E muito ao longe me parecia ouvir uivos de lobas. 
E então a aragem começou a descer e me arrepiou os nervos 
E os insetos se ocultavam nos meus ouvidos e zunzunavam sobre os meus lábios. 
Eu queria me levantar porque grandes reses me lambiam o rosto 
E cabras cheirando forte urinavam sobre as minhas pernas. 
Uma angústia de morte começou a se apossar do meu ser 
As formigas iam e vinham, os insetos procriavam e zumbiam do meu desespero 
E eu comecei a sufocar sob a rês que me lambia. 
Nesse momento as cobras apertaram o meu pescoço 
E a chuva despejou sobre mim torrentes amargas. 

Eu me levantei e comecei a chegar, me parecia vir de longe 
E não havia mais vida na minha frente. 
AgoniaRio de JaneiroNo teu grande corpo branco depois eu fiquei. 
Tinha os olhos lívidos e tive medo. 
Já não havia sombra em ti - eras como um grande deserto de areia 
Onde eu houvesse tombado após uma longa caminhada sem noites. 
Na minha angústia eu buscava a paisagem calma 
Que me havias dado tanto tempo 
Mas tudo era estéril e mostruoso e sem vida 
E teus seios eram dunas desfeitas pelo vendaval que passara. 
Eu estremecia agonizando e procurava me erguer 
Mas teu ventre era como areia movediça para os meus dedos. 
Procurei ficar imóvel e orar, mas fui me afogando em ti mesma 
Desaparecendo no teu ser disperso que se contraía como a voragem. 

Depois foi o sono, o escuro, a morte. 

Quando despertei era claro e eu tinha brotado novamente 
Vinha cheio do pavor das tuas entranhas. 
A legião dos ÚriasRio de JaneiroQuando a meia-noite surge nas estradas vertiginosas das montanhas 
Uns após outros, beirando os grotões enluarados sobre cavalos lívidos 
Passam olhos brilhantes de rostos invisíveis na noite 
Que fixam o vento gelado sem estremecimento. 

São os prisioneiros da Lua. Às vezes, se a tempestade 
Apaga no céu a languidez imóvel da grande princesa 
Dizem os camponeses ouvir os uivos tétricos e distantes 
Dos Cavaleiros Úrias que pingam sangue das partes amaldiçoadas. 

São os escravos da Lua. Vieram também de ventres brancos e puros 
Tiveram também olhos azuis e cachos louros sobre a fronte... 
Mas um dia a grande princesa os fez enlouquecidos, e eles foram escurecendo 
Em muitos ventres que eram também brancos mas que eram impuros. 

E desde então nas noites claras eles aparecem 
Sobre cavalos lívidos que conhecem todos os caminhos 
E vão pelas fazendas arrancando o sexo das meninas e das mães sozinhas 
E das éguas e das vacas que dormem afastadas dos machos fortes. 

Aos olhos das velhas paralíticas murchadas que esperam a morte noturna 
Eles descobrem solenemente as netas e as filhas deliqüescentes 
E com garras fortes arrancam do último pano os nervos flácidos e abertos 
Que em suas unhas agudas vivem ainda longas palpitações de sangue. 

Depois amontoam a presa sangrenta sob a luz pálida da deusa 
E acendem fogueiras brancas de onde se erguem chamas desconhecidas e fumos 
Que vão ferir as narinas trêmulas dos adolescentes adormecidos 
Que acordam inquietos nas cidades sentindo náuseas e convulsões mornas. 

E então, após colherem as vibrações de leitos fremindo distantes 
E os rinchos de animais seminando no solo endurecido 
Eles erguem cantos à grande princesa crispada no alto 
E voltam silenciosos para as regiões selvagens onde vagam. 

Volta a Legião dos Úrias pelos caminhos enluarados 
Uns após outros, somente os olhos, negros sobre cavalos lívidos 
Deles foge o abutre que conhece todas as carniças 
E a hiena que já provou de todos os cadáveres. 

São eles que deixam dentro do espaço emocionado 
O estranho fluido todo feito de plácidas lembranças 
Que traz às donzelas imagens suaves de outras donzelas. 
E traz aos meninos figuras formosas de outros meninos. 

São eles que fazem penetrar nos lares adormecidos 
Onde o novilúnio tomba como um olhar desatinado 
O incenso perturbador das rubras vísceras queimadas 
Que traz à irmã o corpo mais forte da outra irmã. 

São eles que abrem os olhos inexperientes e inquietos 
Das crianças apenas lançadas no regaço do mundo 
Para o sangue misterioso esquecido em panos amontoados 
Onde ainda brilha o rubro olhar implacável da grande princesa. 

Não há anátema para a Legião dos Cavaleiros Úrias 
Passa o inevitável onde passam os Cavaleiros Úrias 
Por que a fatalidade dos Cavaleiros Úrias? 
Por que, por que os Cavaleiros Úrias? 

Oh, se a tempestade boiasse eternamente no céu trágico 
Oh, se fossem apagados os raios da louca estéril 
Oh, se o sangue pingado do desespero dos Cavaleiros Úrias 
Afogasse toda a região amaldiçoada! 

Seria talvez belo - seria apenas o sofrimento do amor puro 
Seria o pranto correndo dos olhos de todos os jovens 
Mas a Legião dos Úrias está espiando a altura imóvel 
Fechai as portas, fechai as janelas, fechai-vos meninas! 

Eles virão, uns após outros, os olhos brilhando no escuro 
Fixando a lua gelada sem estremecimento 
Chegarão os Úrias, beirando os grotões enluarados sobre cavalos lívidos 
Quando a meia-noite surgir nas estradas vertiginosas das montanhas. 
AlbaRio de JaneiroAlba, no canteiro dos lírios estão caídas as pétalas de uma rosa cor de sangue 
Que tristeza esta vida, minha amiga… 
Lembras-te quando vínhamos na tarde roxa e eles jaziam puros 
E houve um grande amor no nosso coração pela morte distante? 
Ontem, Alba, sofri porque vi subitamente a nódoa rubra entre a carne pálida ferida 
Eu vinha passando tão calmo, Alba, tão longe da angústia, tão suavizado 
Quando a visão daquela flor gloriosa matando a serenidade dos lírios entrou em mim 
E eu senti correr em meu corpo palpitações desordenadas de luxúria. 
Eu sofri, minha amiga, porque aquela rosa me trouxe a lembrança do teu sexo que eu não via 
Sob a lívida pureza da tua pele aveludada e calma 
Eu sofri porque de repente senti o vento e vi que estava nu e ardente 
E porque era teu corpo dormindo que existia diante de meus olhos. 
Como poderias me perdoar, minha amiga, se soubesses que me aproximei da flor como um perdido 
E a tive desfolhada entre minhas mãos nervosas e senti escorrer de mim o sêmen da minha volúpia? 
Ela está lá, Alba, sobre o canteiro dos lírios, desfeita e cor de sangue 
Que destino nas coisas, minha amiga! 
Lembras-te, quando eram só os lírios altos e puros? 
Hoje eles continuam misteriosamente vivendo, altos e trêmulos 
Mas a pureza fugiu dos lírios como o último suspiro dos moribundos 
Ficaram apenas as pétalas da rosa, vivas e rubras como a tua lembrança 
Ficou o vento que soprou nas minhas faces e a terra que eu segurei nas minhas mãos. 
O escravoRio de JaneiroJ'ai plus de souvenirs que si j'avais mille ans. 
Baudelaire 

A grande Morte que cada um traz em si. 
Rilke 

Quando a tarde veio o vento veio e eu segui levado como uma folha 
E aos poucos fui desaparecendo na vegetação alta de antigos campos de batalha 
Onde tudo era estranho e silencioso como um gemido. 
Corri na sombra espessa longas horas e nada encontrava 
Em torno de mim tudo era desespero de espadas estorcidas se desvencilhando 
Eu abria caminho sufocado mas a massa me confundia e se apertava impedindo meus passos 
E me prendia as mãos e me cegava os olhos apavorados. 
Quis lutar pela minha vida e procurei romper a extensão em luta 
Mas nesse momento tudo se virou contra mim e eu fui batido 
Foi ficando nodoso e áspero e começou a escorrer resina do meu suor 
E as folhas se enrolavam no meu corpo para me embalsamar. 
Gritei, ergui os braços, mas eu já era outra vida que não a minha 
E logo tudo foi hirto e magro em mim e longe uma estranha litania me fascinava. 
Houve uma grande esperança nos meus olhos sem luz 
Quis avançar sobre os tentáculos das raízes que eram meus pés 
Mas o vale desceu e eu rolei pelo chão, vendo o céu, vendo o chão, vendo o céu, vendo o chão 
Até que me perdi num grande país cheio de sombras altas se movendo... 

Aqui é o misterioso reino dos ciprestes... 
Aqui eu estou parado, preso à terra, escravo dos grandes príncipes loucos. 
Aqui vejo coisas que mente humana jamais viu 
Aqui sofro frio que corpo humano jamais sentiu. 
É este o misterioso reino dos ciprestes 
Que aprisionam os cravos lívidos e os lírios pálidos dos túmulos 
E quietos se reverenciam gravemente como uma corte de almas mortas. 
Meu ser vê, meus olhos sentem, minha alma escuta 
A conversa do meu destino nos gestos lentos dos gigantes inconscientes 
Cuja ira desfolha campos de rosas num sopro trêmulo... 
Aqui estou eu pequenino como um musgo mas meu pavor é grande e não conhece luz 
É um pavor que atravessa a distância de toda a minha vida. 
É este o feudo dá morte implacável... 
Vede - reis, príncipes, duques, cortesãos, carrascos do grande país sem mulheres 
São seus míseros servos a terra que me aprisionou nas suas entranhas 
O vento que a seu mando entorna da boca dos lírios o orvalho que rega o seu solo 
A noite que os aproxima no baile macabro das reverências fantásticas 
E os mochos que entoam lúgubres cantochões ao tempo inacabado… 
É aí que estou prisioneiro entre milhões de prisioneiros 
Pequeno arbusto esgalhado que não dorme e que não vive 
À espera da minha vez que virá sem objeto e sem distância. 

É aí que estou acorrentado por mim mesmo à terra que sou eu mesmo 
Pequeno ser imóvel a quem foi dado o desespero 
Vendo passar a imensa noite que traz o vento no seu seio 
Vendo passar o vento que entorna o orvalho que a aurora despeja na boca dos lírios 
Vendo passar os lírios cujo destino é entornar o orvalho na poeira da terra que o vento espalha 
Vendo passar a poeira da terra que o vento espalha e cujo destino é o meu, o meu destino 
Pequeno arbusto parado, poeira da terra preso à poeira da terra, pobre escravo dos príncipes loucos. 
A música das almasRio de Janeiro"Le mal est dans le monde comme un esclave qui fait monter l'eau." 
Claudel 

Na manhã infinita as nuvens surgiram como a Ioucura numa alma 
E o vento como o instinto desceu os braços das árvores que estrangularam a terra... 
Depois veio a claridade, o grande céu, a paz dos campos... 
Mas nos caminhos todos choravam com os rostos levados para o alto 
Porque a vida tinha misteriosamente passado na tormenta. 
Três respostas em face de DeusRio de JaneiroFamilles, je vous hais! foyers clos; 
portes refermées; possessions jalouses du bonheur. 
A. Gide 

C'est l'ami ni ardent ni faible. L'ami. 
Rimbaud 

…ô Femme, monceau d'entrailles, pitié douce 
Tu n'est jamais la soeur de charité, jamais! 
Rimbaud 

Sim, vós sois (eu deveria ajoelhar dizendo os vossos nomes!) 
E sem vós quem se mataria no presságio de alguma madrugada? 
À vossa mesa irei murchando para que o vosso vinho vá bebendo 
De minha poesia farei música para que não mais vos firam os seus acentos dolorosos 
Livres as mãos e serei Tântalo - mas o suplício da sede vós o vereis apenas nos meus olhos 
Que adormeceram nas visões das auroras geladas onde o sol de sangue não caminha… 

E vós!... (Oh, o fervor de dizer os vossos nomes angustiados!) 
Deixai correr o vosso sangue eterno sobre as minhas lágrimas de ouro! 
Vós sois o espírito, a alma, a inteligência das coisas criadas 
E a vós eu não rirei - rir é atormentar a tragédia interior que ama o silêncio 
Convosco e contra vós eu vagarei em todos os desertos 
E a mesma águia se alimentará das nossas entranhas tormentosas. 

E vós, serenos anjos... (eu deveria morrer dizendo os vossos nomesl) 
Vós cujos pequenos seios se iluminavam misteriosamente à minha presença silenciosa! 
Vossa lembrança é como a vida que não abandona o espírito no sono 
Vós fostes para mim o grande encontro… 

E vós também, ó árvores de desejo! Vós, a jetatura de Deus enlouquecido 
Vós sereis o demônio em todas as idades.

Ariana, a mulherRio de JaneiroQuando, aquela noite, na sala deserta daquela casa cheia da montanha em torno 
O tempo convergiu para a morte e houve uma cessação estranha seguida de um debruçar do instante para o outro instante 
Ante o meu olhar absorto o relógio avançou e foi como se eu tivesse me identificado a ele e estivesse batendo soturnamente a Meia-Noite 
E na ordem de horror que o silêncio fazia pulsar como um coração dentro do ar despojado 
Senti que a Natureza tinha entrado invisivelmente através das paredes e se plantara aos meus olhos em toda a sua fixidez noturna 
E que eu estava no meio dela e à minha volta havia árvores dormindo e flores desacordadas pela treva. 

Como que a solidão traz a presença invisível de um cadáver - e para mim era como se a Natureza estivesse morta 
Eu aspirava a sua respiração ácida e pressentia a sua deglutição monstruosa mas para mim era como se ela estivesse morta 
Paralisada e fria, imensamente erguida em sua sombra imóvel para o céu alto e sem lua 
E nenhum grito, nenhum sussurro de água nos rios correndo, nenhum eco nas quebradas ermas 
Nenhum desespero nas lianas pendidas, nenhuma fome no muco aflorado das plantas carnívoras 
Nenhuma voz, nenhum apelo da terra, nenhuma lamentação de folhas, nada. 

Em vão eu atirava os braços para as orquídeas insensíveis junto aos lírios inermes como velhos falos 
Inutilmente corria cego por entre os troncos cujas parasitas eram como a miséria da vaidade senil dos homens 
Nada se movia como se o medo tivesse matado em mim a mocidade e gelado o sangue capaz de acordá-los 
E já o suor corria do meu corpo e as lágrimas dos meus olhos ao contato dos cactos esbarrados na alucinação da fuga 
E a loucura dos pés parecia galgar lentamente os membros em busca do pensamento 
Quando caí no ventre quente de uma campina de vegetação úmida e sobre a qual afundei minha carne. 

Foi então que compreendi que só em mim havia morte e que tudo estava profundamente vivo 
Só então vi as folhas caindo, os rios correndo, os troncos pulsando, as flores se erguendo 
E ouvi os gemidos dos galhos tremendo, dos gineceus se abrindo, das borboletas noivas se finando 
E tão grande foi a minha dor que angustiosamente abracei a terra como se quisesse fecundá-la 
Mas ela me lançou fora como se não houvesse força em mim e como se ela não me desejasse 
E eu me vi só, nu e só, e era como se a traição tivesse me envelhecido eras. 

Tristemente me brotou da alma o branco nome da Amada e eu murmurei - Ariana! 
E sem pensar caminhei trôpego como a visão do Tempo e murmurava - Ariana! 
E tudo em mim buscava Ariana e não havia Ariana em nenhuma parte 
Mas se Ariana era a floresta, por que não havia de ser Ariana a terra? 
Se Ariana era a morte, por que não havia de ser Ariana a vida? 
Por que - se tudo era Ariana e só Ariana havia e nada fora de Ariana? 

Baixei à terra de joelhos e a boca colada ao seu seio disse muito docemente - Sou eu, Ariana... 
Mas eis que um grande pássaro azul desce e canta aos meus ouvidos - Eu sou Ariana! 
E em todo o céu ficou vibrando como um hino o muito amado nome de Ariana. 
Desesperado me ergui e bradei: Quem és que te devo procurar em toda a parte e estás em cada uma? 
Espírito, carne, vida, sofrimento, serenidade, morte, por que não serias uma? 
Por que me persegues e me foges e por que me cegas se me dás uma luz e restas longe? 

Mas nada me respondeu e eu prossegui na minha peregrinação através da campina 
E dizia: Sei que tudo é infinito! - e o pio das aves me trazia o grito dos sertões desaparecidos 
E as pedras do caminho me traziam os abismos e a terra seca a sede na fontes. 
No entanto, era como se eu fosse a alimária de um anjo que me chicoteava - Ariana! 
E eu caminhava cheio de castigo e em busca do martírio de Ariana 
A branca Amada salva das águas e a quem fora prometido o trono do mundo. 

Eis que galgando um monte surgiram luzes e após janelas iluminadas e após cabanas iluminadas 
E após ruas iluminadas e após lugarejos iluminados como fogos no mato noturno 
E grandes redes de pescar secavam às portas e se ouvia o bater das forjas. 
E perguntei: Pescadores, onde está Ariana? - e eles me mostravam o peixe 
Ferreiros, onde está Ariana? - e eles me mostravam o fogo 
Mulheres, onde está Ariana? - e elas me mostravam o sexo. 

Mas logo se ouviam gritos e danças, e gaitas tocavam e guizos batiam 
Eu caminhava, e aos poucos o ruído ia se alongando à medida que eu penetrava na savana 
No entanto era como se o canto que me chegava entoasse - Ariana! 
E pensei: Talvez eu encontre Ariana na Cidade de Ouro - por que não seria Ariana a mulher perdida? 
Por que não seria Ariana a moeda em que o obreiro gravou a efígie de César? 
Por que não seria Ariana a mercadoria do Templo ou a púrpura bordada do altar do Templo? 

E mergulhei nos subterrâneos e nas torres da Cidade de Ouro mas não encontrei Ariana 
Às vezes indagava - e um poderoso fariseu me disse irado: - Cão de Deus, tu és Ariana! 
E talvez porque eu fosse realmente o Cão de Deus, não compreendi a palavra do homem rico 
Mas Ariana não era a mulher, nem a moeda, nem a mercadoria, nem a púrpura 
E eu disse comigo: Em todo lugar menos que aqui estará Ariana 
E compreendi que só onde cabia Deus cabia Ariana. 

Então cantei: Ariana, chicote de Deus castigando Ariana! e disse muitas palavras inexistentes 
E imitei a voz dos pássaros e espezinhei sobre a urtiga mas não espezinhei sobre a cicuta santa 
Era como se um raio tivesse me ferido e corresse desatinado dentro de minhas entranhas 
As mãos em concha, no alto dos morros ou nos vales eu gritava - Ariana! 
E muitas vezes o eco ajuntava: Ariana... ana... 
E os trovões desdobravam no céu a palavra - Ariana. 

E como a uma ordem estranha, as serpentes saíam das tocas e comiam os ratos 
Os porcos endemoninhados se devoravam, os cisnes tombavam cantando nos lagos 
E os corvos e abutres caíam feridos por legiões de águias precipitadas 
E misteriosamente o joio se separava do trigo nos campos desertos 
E os milharais descendo os braços trituravam as formigas no solo 
E envenenadas pela terra descomposta as figueiras se tornavam profundamente secas. 

Dentro em pouco todos corriam a mim, homens varões e mulheres desposadas 
Umas me diziam: Meu senhor, meu filho morre! e outras eram cegas e paralíticas 
E os homens me apontavam as plantações estorricadas e as vacas magras. 
E eu dizia: Eu sou o enviado do Mal! e imediatamente as crianças morriam 
E os cegos se tornavam paralíticos e os paralíticos cegos 
E as plantações se tornavam pó que o vento carregava e que sufocava as vacas magras. 

Mas como quisessem me correr eu falava olhando a dor e a maceração dos corpos 
Não temas, povo escravo! A mim me morreu a alma mais do que o filho e me assaltou a indiferença mais do que a lepra 
A mim se fez pó e carne mais do que o trigo e se sufocou a poesia mais do que a vaca magra 
Mas é preciso! Para que surja a Exaltada, a branca e sereníssinia Ariana 
A que é a lepra e a saúde, o pó e o trigo, a poesia e a vaca magra 
Ariana, a mulher - a mãe, a filha, a esposa, a noiva, a bem-amada! 

E à medida que o nome de Ariana ressoava como um grito de clarim nas faces paradas 
As crianças se erguiam, os cegos olhavam, os paralíticos andavam medrosamente 
E nos campos dourados ondulando ao vento, as vacas mugiam para o céu claro 
E um só clamor saía de todos os peitos e vibrava em todos lábios - Ariana! 
E uma só música se estendia sobre as terras e sobre os rios - Ariana! 
E um só entendimento iluminava o pensamento dos poetas - Ariana! 

Assim, coberto de bênçãos, cheguei a uma floresta e me sentei às suas bordas - os regatos cantavam límpidos 
Tive o desejo súbito da sombra, da humildade dos galhos e do repouso das folhas secas 
E me aprofundei na espessura funda cheia de ruídos e onde o mistério passava sonhando 
E foi como se eu tivesse procurado e sido atendido - vi orquídeas que eram camas doces para a fadiga 
Vi rosas selvagens cheias de orvalho, de perfume eterno e boas para matar a sede 
E vi palmas gigantescas que eram leques para afastar o calor da carne. 

Descansei - por um momento senti vertiginosamente o húmus fecundo da terra 
A pureza e a ternura da vida nos lírios altivos como falos 
A liberdade das lianas prisioneiras, a serenidade das quedas se despenhando. 
E mais do que nunca o nome da Amada me veio e eu murmurei o apelo - Eu te amo, Ariana! 
E o sono da Amada me desceu aos olhos e eles cerraram a visão de Ariana 
E meu coração pôs-se a bater pausadamente doze vezes o sinal cabalístico de Ariana… 
...................................................................................................................................... 

Depois um gigantesco relógio se precisou na fixidez do sonho, tomou forma e se situou na minha frente, parado sobre a Meia-Noite 
Vi que estava só e que era eu mesmo e reconheci velhos objetos amigos. 
Mas passando sobre o rosto a mão gelada senti que chorava as puríssimas lágrimas de Ariana 
E que o meu espírito e o meu coração eram para sempre da branca e sereníssima Ariana 
No silêncio profundo daquela casa cheia da Montanha em torno. 
Ária para assovioInelutavelmente tu 
Rosa sobre o passeio 
Branca! e a melancolia 
Na tarde do seio 

As cássias escorrem 
Seu ouro a teus pés 
Conheço o soneto 
Porém tu quem és? 

O madrigal se escreve: 
Se é do teu costume 
Deixa que eu te leve 

(Sê... mínima e breve 
A música do perfume 
Não guarda ciúme) 
Viagem à sombraRio de JaneiroTua casa sozinha - lassidão dos devaneios, dos segredos. Frocos verdes de perfume sobre a malva penumbra (e a tua carne em pianíssimo, grande gata branca de fala moribunda) e o fumo branco da cidade inatingível, e o fumo branco, e a tua boca áspera, onde há dentes de inocência ainda. 

És, de qualquer modo, a Mulher. Há teu ventre que se cobre, invisível, de odor marítimo dos brigues selvagens que eu não tive; há teus olhos mansos de louca, ó louca! e há tua face obscura, dolorosa, talhada na pedra que quis falar. Nos teus seios de juventude, o ruído misterioso dos duendes ordenhando o leite pálido da tristeza do desejo. 

E na espera da música, o vaivém infantil dos gestos de magia. Sim, é dança! - o colo que aflora oferecido é a melodiosa recusa das mãos, a anca que irrompe à carícia é o ungido pudor dos olhos, há um sorriso de infinita graça, também, frio sobre os lábios que se consomem. Ah! onde o mar e as trágicas aves da tempestade, para ser transportado, a face pousada sobre o abismo? 

Que se abram as portas, que se abram as janelas e se afastem as coisas aos ventos. Se alguém me pôs nas mãos este chicote de aço, eu te castigarei, fêmea! - Vem, pousa-te aqui! Adormece tuas íris de ágata, dança! - teu corpo barroco em bolero e rumba. - Mais! - dança! dança! - canta, rouxinol! (Oh, tuas coxas são pântanos de cal viva, misteriosa como a carne dos batráquios...) 

Tu que só és o balbucio, o voto, a súplica - oh mulher, anjo, cadáver da minha angústia! - sê minha! minha! minha! no ermo deste momento, no momento desta sombra, na sombra desta agonia - minha - minha - minha - oh mulher, garça mansa, resto orvalhado de nuvem... 

Pudesse passar o tempo e tu restares horizontalmente, fraco animal, as pernas atiradas à dor da monstruosa gestação! Eu te fecundaria com um simples pensamento de amor, ai de mim! 

Mas ficarás com o teu destino. 
Balada ferozRio de JaneiroCanta uma esperança desatinada para que se enfureçam silenciosamente os cadáveres dos afogado 
Canta para que grasne sarcasticamente o corvo que tens pousado sobre a tua omoplata atlética. 
Canta como um louco enquanto os teus pés vão penetrando a massa sequiosa de lesmas 
Canta! para esse formoso pássaro azul que ainda uma vez sujaria sobre o teu êxtase. 

Arranca do mais fundo a tua pureza e lança-a sobre o corpo felpudo das aranhas 
Ri dos touros selvagens, carregando nos chifres virgens nuas para o estupro nas montanhas 
Pula sobre o leito cru dos sádicos, dos histéricos, dos masturbados e dança! 
Dança para a lua que está escorrendo lentamente pelo ventre das menstruadas 

Lança o teu poema inocente sobre o rio venéreo engolindo as cidades 
Sobre os casebres onde os escorpiões se matam à visão dos amores miseráveis 
Deita a tua alma sobre a podridão das latrinas e das fossas 
Por onde passou a miséria da condição dos escravos e dos gênios. 

Dança, ó desvairado! Dança pelos campos aos rinches dolorosos das éguas parindo 
Mergulha a algidez deste lago onde os nenúfares apodrecem e onde a água floresce em miasmas 
Fende o fundo viscoso e espreme com tuas fortes mãos a carne flácida das medusas 
E com teu sorriso inexcedível surge como um deus amarelo da imunda pomada. 

Amarra-te aos pés das garças e solta-as para que te levem 
E quando a decomposição dos campos de guerra te ferir as narinas, lança-te sobre a cidade mortuária 
Cava a terra por entre as tumefações e se encontrares um velho canhão soterrado, volta 
E vem atirar sobre as borboletas cintilando cores que comem as fezes verdes das estradas. 

Salta como um fauno puro ou como um sapo de ouro por entre os raios do sol frenético. 
Faz rugir com o teu calão o eco dos vales e das montanhas 
Mija sobre o lugar dos mendigos nas escadarias sórdidas dos templos 
E escarra sobre todos os que se proclamarem miseráveis. 

Canta! canta demais! Nada há como o amor para matar a vida 
Amor que é bem o amor da inocência primeira! 
Canta! - o coração da Donzela ficará queimando eternamente a cinza morta 
Para o horror dos monges, dos cortesãos, das prostitutas e dos pederastas. 

Transforma-te por um segundo num mosquito gigante e passeia de noite sobre as grandes cidades 
Espalhando o terror por onde quer que pousem tuas antenas impalpáveis. 
Suga aos cínicos o cinismo, aos covardes o medo, aos avaros o ouro 
E para que apodreçam como porcos, injeta-os de pureza! 

E com todo esse pus, faz um poema puro 
E deixa-o ir, armado cavaleiro, pela vida 
E ri e canta dos que pasmados o abrigarem 
E dos que por medo dele te derem em troca a mulher e o pão. 

Canta! canta, porque cantar é a missão do poeta 
E dança, porque dançar é o destino da pureza 
Faz para os cemitérios e para os lares o teu grande gesto obsceno 
Carne morta ou carne viva - toma! Agora falo eu que sou um! Balada Originalmente ligada à música e à dança, a balada despontou como expressão literária no século XIII, entre os povos de fala germânica. No século XV, apareceram baladas literárias sem qualquer vinculação com a música, como as do francês François Villon, em oitavas, exibindo características totalmente originais. Nos dois séculos seguintes, a balada praticamente caiu em desuso, voltando a desperetar interesse no século XVIII, quando despontou em meio aos escritores como um tesouro popular a ser redescoberto e valorizado. Um marco fundamental foi a publicação, em 1756, na Inglaterra, das Reliques of Ancient English Poetry (Relíquias da antiga poesia inglesa) , uma compilação levada a cabo pelo bispo Thomas Percy. Logo os românticos também se voltaram para a balada, nela procurando a espontaneidade musical e o acento popular. Nomes como Schiller, Heine e Victor Hugo deram nova dimensão ao gênero. Alguns compositores do período, especialmente Chopin e Brahms aludiram à forma lírica dando a algumas de suas peças o nome de "balada". O modelo francês foi o mais adotado: três estâncias de oito versos (repetindo-se sempre o último verso em cada uma delas), rimas em esquema ababacac, e um ofertório de quatro versos com rimas acac. No Brasil, os poetas parnasianos cultivaram a balada segundo a norma francesa, atraídos pela dificuldade formal. Já os poetas modernos adotaram o nome balada no título de alguns de seus poemas sem qualquer obediência a uma forma fixa, apenas chamando a atenção para a musicalidade dos versos ou para o seu conteúdo narrativo. Bons exemplos são Oswald de Andrade, Manuel Bandeira, Carlos Drummond de Andrade e Vinicius de Moraes, tendo sido este último o que mais se dedicou ao gênero, chegando a seu ponto alto no livro Poemas, sonetos e baladas.
Soneto à luaRio de JaneiroPor que tens, por que tens olhos escuros 
E mãos lânguidas, loucas e sem fim 
Quem és, quem és tu, não eu, e estás em mim 
Impuro, como o bem que está nos puros? 

Que paixão fez-te os lábios tão maduros 
Num rosto como o teu criança assim 
Quem te criou tão boa para o ruim 
E tão fatal para os meus versos duros? 

Fugaz, com que direito tens-me presa 
A alma que por ti soluça nua 
E não és Tatiana e nem Teresa: 

E és tampouco a mulher que anda na rua 
Vagabunda, patética, indefesa 
Ó minha branca e pequenina lua! O soneto é uma composição poética constituída por 14 versos, distribuídos, segundo o modelo petrarquiano (também chamado "soneto italiano"), em 2 quadras e 2 tercetos, as primeiras apresentando duas ordens de rimas e estes últimos duas ou três ordens. O esquema rimático mais freqüente é: 
a b b a / a b b a / c d c / c d c Tudo leva a crer que o soneto foi criado no século XIII, pelas mãos do poeta siciliano Giacomo de Lentino, em Palermo. O primeiro grande nome ligado ao soneto é o de Dante, devendo-se a outro mestre da poesia, Petrarca, a consolidação e a difusão do modelo. Em Portugal, o soneto teve como seu primeiro cultor o poeta Sá de Miranda. Camões dedicou-se amplamente ao soneto, alcançando com ele alguns dos mais altos momentos da literatura universal de todos os tempos. No Brasil seiscentista, Gregório de Matos empregou o soneto tanto para a lírica sacra e amorosa quanto para a satírica. Adiante, Cláudio Manuel da Costa firmou-se como sonetista de grande valor, ajudando a fortalecer uma tradição que daria nomes como Olavo Bilac e Cruz e Sousa, entre outros. Num primeiro momento, os modernistas se voltaram contra o soneto, atitude inserida num amplo programa de ruptura com a "fôrma" das formas fixas e dos padrões poéticos tradicionais. No entanto, depois de instalado o verso livre e conquistadas tantas outras liberdades nos níveis da estruturação e do conteúdo, poetas como Manuel Bandeira e Carlos Drummond de Andrade retornaram ao soneto. Vinicius de Moraes consolidou-se como grande sonetista da moderna literatura brasileira e ajudou a popularizar a forma. O soneto também pode ser estruturado em três quartetos e um dístico, sendo chamado então "soneto inglês".
Invocação à mulher únicaRio de JaneiroTu, pássaro - mulher de leite! Tu que carregas as lívidas glândulas do amor acima do sexo infinito 
Tu, que perpetuas o desespero humano - alma desolada da noite sobre o frio das águas - tu 
Tédio escuro, mal da vida - fonte! jamais... jamais... (que o poema receba as minhas lágrimas!...) 
Dei-te um mistério: um ídolo, uma catedral, uma prece são menos reais que três partes sangrentas do meu coração em martírio 
E hoje meu corpo nu estilhaça os espelhos e o mal está em mim e a minha carne é aguda 
E eu trago crucificadas mil mulheres cuja santidade dependeria apenas de um gesto teu sobre o espaço em harmonia. 
Pobre eu! sinto-me tão tu mesma, meu belo cisne, minha bela, bela garça, fêmea 
Feita de diamantes e cuja postura lembra um templo adormecido numa velha madrugada de lua... 
A minha ascendência de heróis: assassinos, ladrões, estupradores, onanistas - negações do bem: o Antigo Testamento! - a minha descendência 
De poetas: puros, selvagens, líricos, inocentes: O Novo Testamento afirmações do bem: dúvida 
(Dúvida mais fácil que a fé, mais transigente que a esperança, mais oporturna que a caridade 
Dúvida, madrasta do gênio) - tudo, tudo se esboroa ante a visão do teu ventre púbere, alma do Pai, coração do Filho, carne do Santo Espírito, amém! 
Tu, criança! cujo olhar faz crescer os brotos dos sulcos da terra - perpetuação do êxtase 
Criatura, mais que nenhuma outra, porque nasceste fecundada pelos astros - mulher! tu que deitas o teu sangue 
Quando os lobos uivam e as sereias desacordadas se amontoam pelas praias - mulher! 
Mulher que eu amo, criança que amo, ser ignorado, essência perdida num ar de inverno. 
Não me deixes morrer!... eu, homem - fruto da terra - eu, homem - fruto da carne 
Eu que carrego o peso da tara e me rejubilo, eu que carrego os sinos do sêmen que se rejubilam à carne 
Eu que sou um grito perdido no primeiro vazio à procura de um Deus que é o vazio ele mesmo! 
Não me deixes partir... - as viagens remontam à vida!... e por que eu partiria se és a vida, se há em ti a viagem muito pura 
A viagem do amor que não volta, a que me faz sonhar do mais fundo da minha poesia 
Com uma grande extensão de corpo e alma - uma montanha imensa e desdobrada - por onde eu iria caminhando 
Até o âmago e iria e beberia da fonte mais doce e me enlanguesceria e dormiria eternamente como uma múmia egípcia 
No invólucro da Natureza que és tu mesma, coberto da tua pele que é a minha própria - oh mulher, espécie adorável da poesia eterna! 
Soneto de agostoOxfordTu me levaste, eu fui... Na treva, ousados 
Amamos, vagamente surpreendidos 
Pelo ardor com que estávamos unidos 
Nós que andávamos sempre separados. 

Espantei-me, confesso-te, dos brados 
Com que enchi teus patéticos ouvidos 
E achei rude o calor dos teus gemidos 
Eu que sempre os julgara desolados. 

Só assim arrancara a linha inútil 
Da tua eterna túnica inconsútil... 
E para a glória do teu ser mais franco 

Quisera que te vissem como eu via 
Depois, à luz da lâmpada macia 
O púbis negro sobre o corpo branco. O soneto é uma composição poética constituída por 14 versos, distribuídos, segundo o modelo petrarquiano (também chamado "soneto italiano"), em 2 quadras e 2 tercetos, as primeiras apresentando duas ordens de rimas e estes últimos duas ou três ordens. O esquema rimático mais freqüente é: 
a b b a / a b b a / c d c / c d c Tudo leva a crer que o soneto foi criado no século XIII, pelas mãos do poeta siciliano Giacomo de Lentino, em Palermo. O primeiro grande nome ligado ao soneto é o de Dante, devendo-se a outro mestre da poesia, Petrarca, a consolidação e a difusão do modelo. Em Portugal, o soneto teve como seu primeiro cultor o poeta Sá de Miranda. Camões dedicou-se amplamente ao soneto, alcançando com ele alguns dos mais altos momentos da literatura universal de todos os tempos. No Brasil seiscentista, Gregório de Matos empregou o soneto tanto para a lírica sacra e amorosa quanto para a satírica. Adiante, Cláudio Manuel da Costa firmou-se como sonetista de grande valor, ajudando a fortalecer uma tradição que daria nomes como Olavo Bilac e Cruz e Sousa, entre outros. Num primeiro momento, os modernistas se voltaram contra o soneto, atitude inserida num amplo programa de ruptura com a "fôrma" das formas fixas e dos padrões poéticos tradicionais. No entanto, depois de instalado o verso livre e conquistadas tantas outras liberdades nos níveis da estruturação e do conteúdo, poetas como Manuel Bandeira e Carlos Drummond de Andrade retornaram ao soneto. Vinicius de Moraes consolidou-se como grande sonetista da moderna literatura brasileira e ajudou a popularizar a forma. O soneto também pode ser estruturado em três quartetos e um dístico, sendo chamado então "soneto inglês".
A máscara da noiteRio de JaneiroSim, essa tarde conhece todos os meus pensamentos 
Todos os meus segredos e todos os meus patéticos anseios 
Sob esse céu como uma visão azul de incenso 
As estrelas são perfumes passados que me chegam... 

Sim! essa tarde que eu não conheço é uma mulher que me chama 
E eis que é uma cidade apenas, uma cidade dourada de astros 
Aves, folhas silenciosas, sons perdidos em cores 
Nuvens como velas abertas para o tempo... 

Não sei, toda essa evocação perdida, toda essa música perdida 
É como um pressentimento de inocência, como um apelo... 
Mas para que buscar se a forma ficou no gesto esvanecida 
E se a poesia ficou dormindo nos braços de outrora... 

Como saber se é tarde, se haverá manhã para o crepúsculo 
Nesse entorpecimento, neste filtro mágico de lágrimas? 
Orvalho, orvalho! desce sobre os meus olhos, sobre o meu sexo 
Faz-se surgir diamante dentro do sol! 

Lembro-me!... como se fosse a hora da memória 
Outras tardes, outras janelas, outras criaturas na alma 
O olhar abandonado de um lago e o frêmito de um vento 
Seios crescendo para o poente como salmos... 

Oh, a doce tarde! Sobre mares de gelo ardentes de revérbero 
Vagam placidamente navios fantásticos de prata 
E em grandes castelos cor de ouro, anjos azuis serenos 
Tangem sinos de cristal que vibram na imensa transparência! 

Eu sinto que essa tarde está me vendo, que essa serenidade está me vendo 
Que o momento da criação está me vendo neste instante doloroso de sossego em mim mesmo 
Oh criação que estás me vendo, surge e beija-me os olhos 
Afaga-me os cabelos, canta uma canção para eu dormir! 

És bem tu, máscara da noite, com tua carne rósea 
Com teus longos xales campestres e com teus cânticos 
És bem tu! ouço teus faunos pontilhando as águas de sons de flautas 
Em longas escalas cromáticas fragrantes... 

Ah, meu verso tem palpitações dulcíssimas! - primaveras! 
Sonhos bucólicos nunca sonhados pelo desespero 
Visões de rios plácidos e matas adormecidas 
Sobre o panorama crucificado e monstruoso dos telhados! 

Por que vens, noite? por que não adormeces o teu crepe 
Por que não te esvais - espectro - nesse perfume tenro de rosas? 
Deixa que a tarde envolva eternamente a face dos deuses 
Noite, dolorosa noite, misteriosa noite! 

Oh tarde, máscara da noite, tu és a presciência 
Só tu conheces e acolhes todos os meus pensamentos 
O teu céu, a tua luz, a tua calma 
São a palavra da morte e do sonho em mim! 
A mulher que passaRio de JaneiroMeu Deus, eu quero a mulher que passa. 
Seu dorso frio é um campo de lírios 
Tem sete cores nos seus cabelos 
Sete esperanças na boca fresca! 

Oh! como és linda, mulher que passas 
Que me sacias e suplicias 
Dentro das noites, dentro dos dias! 

Teus sentimentos são poesia 
Teus sofrimentos, melancolia. 
Teus pêlos leves são relva boa 
Fresca e macia. 
Teus belos braços são cisnes mansos 
Longe das vozes da ventania. 

Meu Deus, eu quero a mulher que passa! 

Como te adoro, mulher que passas 
Que vens e passas, que me sacias 
Dentro das noites, dentro dos dias! 
Por que me faltas, se te procuro? 
Por que me odeias quando te juro 
Que te perdia se me encontravas 
E me encontrava se te perdias? 

Por que não voltas, mulher que passas? 
Por que não enches a minha vida? 
Por que não voltas, mulher querida 
Sempre perdida, nunca encontrada? 
Por que não voltas à minha vida? 
Para o que sofro não ser desgraça? 

Meu Deus, eu quero a mulher que passa! 
Eu quero-a agora, sem mais demora 
A minha amada mulher que passa! 

No santo nome do teu martírio 
Do teu martírio que nunca cessa 
Meu Deus, eu quero, quero depressa 
A minha amada mulher que passa! 

Que fica e passa, que pacifica 
Que é tanto pura como devassa 
Que bóia leve como a cortiça 
E tem raízes como a fumaça.

Vida e poesiaRio de JaneiroA lua projetava o seu perfil azul 
Sobre os velhos arabescos das flores calmas 
A pequena varanda era como o ninho futuro 
E as ramadas escorriam gotas que não havia. 

Na rua ignorada anjos brincavam de roda... 
- Ninguém sabia, mas nós estávamos ali. 
Só os perfumes teciam a renda da tristeza 
Porque as corolas eram alegres como frutos 
E uma inocente pintura brotava do desenho das cores 

Eu me pus a sonhar o poema da hora. 
E, talvez ao olhar meu rosto exasperado 
Pela ânsia de te ter tão vagamente amiga 
Talvez ao pressentir na carne misteriosa 
A germinacão estranha do meu indizível apelo 
Ouvi bruscamente a claridade do teu riso 
Num gorjeio de gorgulhos de água enluarada. 
E ele era tão belo, tão mais belo do que a noite 
Tão mais doce que o mel dourado dos teus olhos 
Que ao vê-lo trilar sobre os teus dentes como um címbalo 
E se escorrer sobre os teus lábios como um suco 
E marulhar entre os teus seios como uma onda 
Eu chorei docemente na concha de minhas mãos vazias 
De que me tivesses possuído antes do amor.