Mais um par de tênis velhos
Autor: Jessica Branco | Publicado: 2011-06-05T23:52:00-07:00

Até que enfim, pensei, quando o sol entrou de leve pela janela e fez  os cachos dele brilharem. Eu olhei tão apaixonada que ele sorriu, um  sorriso do tipo "eu sei que eu sou foda".
Não, eu estava louca  novamente, ele estava sorrindo para uma piada idiota qualquer que alguém  havia mandado por e-mail. Ele nem me via daquele ângulo com seus olhos  pequenos, profundos e da cor dos cabelos, mas eu via seus cachos nunca  penteados brilhando o dia todo.
"Novo editor, muito prazer. Vou tentar empurrar aí umas colunas de cinema."
Aquela  frase ficaria imortalizada na minha mente, não só porque ele era novo,  editor, ia empurrar e entendia de cinema. Mas porque para cada  terminação de palavra um resto de vogal rouca e sexy demorava a  desaparecer no ar. Vou tentaaaaar, empurraaaar... aquilo entrava dentro  de mim, goela abaixo, corria pelo sangue, saía na calcinha. A voz dele  era rara, baixa, firme, rouca e madura. E pra piorar sua boca era um  desenho perfeito perdido num emaranhado estranho de pelos que se  interligavam em bigode e cavanhaque. Eu só conseguia olhar para a sua  boca e pensar em tipos de arrepios e cócegas em partes de mim que eu nem  lembrava que existiam.
Um dia ele demorou pra voltar do almoço e eu  não resisti, quis saber um pouco mais daquele mundo. Em cinco minutos  descobri um universo perfeito. Em cima da mesa ele tinha cinco CDs: Tim  Maia em sua versão Racional (o que prova que ele deve ter amigos legais  que já fumaram muita maconha mas agora trocam dicas de móveis e pôsteres  bacanas para a casa em que moram sozinhos), Cartola (o que prova que  ele já sofreu por amor, mas superou e está pronto novamente porque a  vida sem amor é uma merda), Frank Sinatra (ele sabe ser um pouco mafioso  e levar uma mulher elegante em um restaurante chiquérrimo, pedir um bom  vinho, obviamente pagar tudo e depois mostrar a pistola), Strokes (ele é  jovem e moderno, só romance a moda antiga enche o saco) e um CD  rabiscado, de caneta própria para CDs, que trazia escrita a palavra  "livro" (sem comentários, eu poderia bater uma punheta agora sentada  sozinha naquela mesa). Sua proteção de tela era uma foto P&amp;B de um  nenê olhando para o pinto, mas eu sabia que ele não tinha filhos, logo,  ele ainda era um tio bacana que gostava de crianças, o que torna um  homem sempre ainda mais bacana.
O típico leonino volta com sua juba  iluminada, reclama que depois de comer massa o sono impera no rei  e  vira um touro preguiçoso entregue à luxúria da contemplação mundana.  Espreguiça de leve e eu consigo ver um pouco da sua cueca xadrez.  Xeque-mate, esqueço que sou dama, não tem como ganhar de um encantamento  porque já se ganha só por estar encantado.
Se ele quiser, sumo agora  daqui e enfio minha mão com toda a força do planeta naqueles cachos,  beijo todos os emaranhados com a pressa de quem tem medo do fim do  mundo. Olhar pra ele é o fim do mundo, o fim da rotina, o fim da dor, o  fim da espera. Ele é vida nova e tudo vai dar certo.
"Tô triste  hoje", ele solta no meio da tarde. Sim, claro. Ele é profundo, ele é  intenso, ele é sensível, um homem desses fica triste no meio da tarde,  um horário entre o começo do nada e o fim do nada. O meio do nada é  ainda mais nada do que tudo. Ele sofre por estar aqui sentado, mas ao  mesmo tempo sofre porque estar agora sem ter onde sentar também é  angustiante. Viver é angustiante. Senhor, sim, ele me entende.
"Por que você está triste?"
"Minha mulher jogou meu tênis velho fora."