O cesto da gávea de onde observo o mundo - 7ª mirada (2ª parte): São Luiz do Paraitinga - A Cultura e a dúvida: Como viver sentindo a passagem do tempo?
Autor: Monte Alverne | Publicado: 2017-02-01T11:37:00-08:00


Olá!



Clique aqui para ler todos os textos desta epopeia



O que faz uma cidade ser única? Em São Paulo, por exemplo, a
oferta gastronômica e as alternativas acadêmicas, terra de trabalho e correria.
Em Santos, as praias. No Circuito das Águas, ora, as águas. Em Ibitinga, os
bordados; e assim sucessivamente. São Luiz do Paraitinga tem sua identidade
marcada pela inesgotável festividade de seus habitantes.









São Luiz do Paraitinga tem na sua matriz cultural a sua
principal característica. Não há praticamente nenhum mês no seu calendário cultural
que não abranja algum tipo de festividade, e as marcas dessa febre estão
espalhadas por todo o espaço público. A cidade inteira parece um grande
trabalho de tear, com urdidura e trama coloridas, começando pelas casinhas que
cortam toda a zona urbana.






Outro exemplo é esta escadaria, que é mais um desafio ao
término de uma íngreme ladeira, que lhe dá aspecto de uma colcha de retalhos,
tão típica da região toda.






Ao chegar mais próximo, um grafite dá mais uma dimensão ao
colorido: a teatralidade.






Das incontáveis ladeiras, há muitas referências a um passado
que nem é tão remoto assim. Exemplos são os painéis de azulejos do Largo do
Teatro (do qual falarei já, já) e da Ladeira das Mercês, que desemboca na
capela de mesmo nome. A ladeira retratada, que é o acesso à igreja do Rosário,
é praticamente igual ainda hoje.






Festa, música e comida tem uma porosidade entre si. Como
tal, é muito difícil de se pensar em uma sem as outras (vide este texto).
Por isso mesmo, Paraitinga tem uma curiosidade: não há um, mas DOIS coretos na
cidade de 12000 habitantes, sendo um na praça da matriz e outra no calçadão
contíguo.






As atividades econômicas da região, além da típica
agropecuária, tem muito a ver com o dia-a-dia das próprias pessoas. Nada de
grandes indústrias. Há destilarias, como a Mato Dentro, que produz uma cachaça
forte, forte, forte de marré, marré, marré, e que ostenta uma série de
premiações, situada no interior de uma fazendinha.






Já na praça da matriz, o reforço da vocação etílica,
representada por uma adega simbolizada pelo retrato do Pimba, que,
curiosamente, é a cara do meu sogrão quando jovem. Atendidos pelo Amauri,
ficamos sabendo que o Pimba em questão não é o dono do alambique, mas seu pai
(se bem me lembro). A fábrica fica perto, no município de Taubaté. Há cachaça
para todos os gostos – branquinha, amarelinha, no carvalho, na umburana, no
amendoim, na canela, com frutas e etc.






Há também uma pequena fábrica de farinha de milho, daquelas
grossas, que fica no mesmo conjunto do hotel onde ficamos hospedados. A visita
à produção é franqueada, de modo que se possa desvendar o mistério dos flocos.
Uma moenda tritura o milho, que é filtrado por um túnel poroso. Este fubá é
levado a uma chapa circular quentíssima, onde é floculada e ensacada. Bom para
saber.






Agora, a comida... Tudo o que é servido aqui é abundante. É
preciso certa parcimônia nos pedidos, porque há necessidade de valentia para
encarar os “fogados” e costelinhas com quirera, dentro outros. Este abaixo é um
dos pratinhos servidos no Barão:






Desculpem-me, mas aqui vou favor propaganda franca e aberta,
e juro que sem remuneração. Um dos melhores lugares que passei em SLP foi um
barzinho chamado “Mai será o Binidito?”, colado ao rio Paraitinga e ao Mercado
Municipal. Este é o seu distintivo:






É um lugar que junta uma pegada cinematográfica (as paredes
são forradas com referências aos filmes rodados na cidade) com produção
literária local – e que se pode confortavelmente ler em uma poltrona centenária
– e com comida de comer rezando. Aqui, tivemos a felicidade de pegar, de graça, uma jam-session do músico Moreno Overá com um rapaz recém-formado na Europa, de nome Guilherme.






Aqui, a criatividade e a tradição são reunidas no bolinho de
arroz com “fogado” (com cachacinha amarelada)...






... e nas diferentes opções de pastel de angu, preparados
com requeijão de prato, carne seca, carne moída. A Dani, a Thais e o Pipoca
escavam, não sei de onde, cervejas artesanais surpreendentes, como a já
recomendada Biéres de la Madona, as cervejas do Gordo e a Lilith. Estão nas
vésperas de produzir sua própria cerveja, o que aguardamos com certa apreensão.






Vamos partir para os principais eventos da cidade, aqueles
que a deixaram famosa. Há, evidentemente, a festa junina e algumas festividades
que homenageiam os cidadãos famosos, além da festa do Saci, uma espécie de
alternativa ao Halloween, mas as que “pegam” mesmo, são o Divino e o Carnaval.
Vamos dissecá-los um pouco.


A festa do Divino Espírito Santo é oriunda da rememoração do
dia de Pentecostes, solenidade católica em que se evoca a vinda do Espírito
Santo, da mesma maneira em que é relatado pelo livro dos Atos dos Apóstolos: em
uma noite cinquenta dias após a Páscoa, um forte ruído assombra os discípulos
de Jesus. Era o Espírito Santo, que lhes vinha em algo semelhante a uma pomba.
Por esse motivo, o pássaro cosmopolita é a sua representação mais comum.






A comemoração litúrgica é uma missa quase igual a todas as
outras, o que fez com que a festa do Divino praticamente se extinguisse dos
grandes centros urbanos. Mas a cultura popular a transforma em uma festividade
gigante, especialmente no banquete coletivo. Em SLP, o prato principal é o
mesmíssimo “fogado” mencionado anteriormente – carne de segunda que passa a
madrugada inteira sendo cozida com temperos e legumes, para estar desfiando no
momento do consumo. Além disso, há várias procissões que começam longe, e que
vão se aproximando e agregando gente por onde passa. Como em todas as outras
cidades da região, aqui também a bandeira do Divino é ponto central da festa,
sendo instalada em altos mastros, como esse que se encontrava deitado por
ocasião de nossa visita.






Testemunha de toda essa movimentação é Neca Junqueira,
artesã da lojinha Tatu Him, que nos contou histórias e mais histórias de
inundações e celebrações. Sua loja/casa é a do meio, verdinha. Fica quase que
nas escadarias da igreja do Rosário.






Quando visitamos sua loja, havia um pequeno aglomerado de
crianças nas tais escadarias. Aos poucos, foram chegando alguns jovens,
trazendo uns instrumentos musicais. Todos eles saíam de uma casa situada no
chamado Largo do Teatro, que citei agora pouco.






Desta mesma casa, emergem dois bonecões. Um senhor de barba
e cartola e uma mulher com cabelos amarelados, ambos vestidos de retalhos de
chita. Trata-se da representação de Juca Teles e Nhá Fabiana, representação
máxima do Carnaval de marchinhas, o segundo evento ao qual gostaria de me
referir.






A Neca nos contou o que estava havendo. Eram as crianças e
seus instrutores que, ainda em setembro, já se preparavam para a chegada do
reinado de Momo, ensaiando o seu desfile. Diferentemente de outras localidades,
aqui não é o samba o fundo musical do Carnaval, mas as assim chamadas
marchinhas. E os bonecões são uma espécie de abre-alas dos blocos que tomam as
ruas da cidade.






Por esse motivo, os bonecões estão espalhados pela cidade
inteira, seja nas ruas...








... seja nos prédios públicos, como o Instituto Elpídio dos
Santos...






... seja até mesmo no interior dos comércios.






Mas, como já citei no primeiro texto sobre essa cidade, o
Carnaval já foi mal visto por aqui. Rapidamente revisando: o italiano Monsenhor
Ignacio Gioia foi nomeado pároco local no início do século XX. Impressionado
com a importância dada à festa carnavalesca, onde, segundo se dizia, as moças
vinham tomar as cinzas no início da quaresma ainda com os corpos repletos de
confetes, baixou proibição a todo cristão da cidade de tomar parte desta
perdição, no seu dizer. Dizia coisas como o surgimento de rabos e chifres
naqueles que desobedecessem, bem como profetizou a inundação da cidade até os
tetos da igreja, caso a sem-vergonhice prosseguisse. Há quem diga que sim, há
quem diga que não, mas o fato é que enchentes nunca foram propriamente
novidades por aqui.


O padre se foi, mas a imprecação permaneceu ecoando. O caso
meio que ficou no plano do folclore, até que uma reportagem da rede globo, no
começo da década de 80, foi “cavucar” as memórias das pessoas. O resultado da
matéria, exibido em rede nacional, foi tomado como ofensivo pelos luizenses,
dado o seu tom jocoso, tipo como se os habitantes ainda tivessem medo de se
nascerem chifres em suas cabeças e rabos em seus traseiros. Esse foi o estopim
para que o Carnaval de marchinhas voltasse a eclodir, com toda a sua força. Ano
após ano, mais e mais blocos iriam se constituindo: Barbosa, Casarão, Lençol,
Lobisomem, Bebebum, e muitos outros. O mais famoso deles: Juca Teles.






É uma referência ao agitador cultural Benedito de Souza
Pinto, que era famoso até a década de 60 por conta de suas manifestações populares,
como a Malhação de Judas. Ele adotou o pseudônimo exatamente por conta da
transgressão à “moral e bons costumes”, ainda mais pelo fato de ser funcionário
do judiciário. Mas ele carregava consigo a alma festeira adormecida naquelas
pessoas, e a recriação do Carnaval luizense foi resgatar esta figura que levou
praticamente sozinho o que restava dos velhos tempos.






Em todos os estandartes dos blocos, além dos dísticos
habituais, como as máscaras teatrais e o megafone de lata, há uma intrigante
pergunta: “Como viver sentindo a passagem do tempo?”. Muito interessante ver um
questionamento tão profundo em algo voltado à frivolidade, o que é prova de
preconceito meu.


Há dificuldade até mesmo em interpretar certeiramente o
verdadeiro sentido da pergunta. Será que tem o âmbito de manifestar uma vontade
(algo como: “Quero sentir a passagem do tempo. Como fazê-lo?”) ou uma angústia
(“Como conseguir viver mesmo sentindo a passagem do tempo”)? Isso porque o
tempo é um tema complexo demais, e vou tentar responder ao desafio jucateliano
ao meu modo.


Bem, a primeira coisa necessária é tentar entender o que é o
tempo, e já aqui a barca naufraga. Muita gente boa tentou fazê-lo, inclusive da
maneira que expus neste espaço, aqui e aqui. Em resumo: Santo
Agostinho dá uma resposta universal. Se ninguém me perguntar o que é o tempo,
eu sei o que é; se alguém perguntar, eu já não sei. Ou seja, o tempo é
inefável; foge da razão e está no campo subjetivo da intuição. Cada um tem sua
própria percepção de tempo, como bem disse Bergson. Leiam os dois posts que
indiquei. São breves e deixam as coisas bem claras.


Mas não precisamos nos reter apenas a estes dois
pensamentos. Se pensarmos o tempo nos termos da Física, veremos que os estudos
da relatividade de Einstein levaram à fusão dos conceitos de espaço e tempo,
algo muito-muito-muito complexo, e que, aqui, abordaremos apenas o essencial
necessário para desenvolvê-lo. O contínuo espaço-tempo é algo como um sistema
de coordenadas quadridimensional. Neste sistema estão incluídas as facilmente
perceptíveis dimensões espaciais (altura, largura e profundidade) e é
adicionada a variável do tempo, um eixo através do qual as demais dimensões
trafegam. Cada ponto neste sistema é um evento, ou seja, algo que ocorre em
momento e local específico. Ocorre que todo esse sistema depende de um
referencial para ser aplicado. Afinal, algo tem distância em relação a algo;
algo tem duração em relação a algo, ok? Digamos que uma pessoa parada observa
um avião. Para ela, o avião está em movimento. Para quem está dentro do avião,
o referencial muda: estão parados, e quem se apresenta em movimento é a pessoa
da terra firme, que se afasta rapidamente. Se observarmos tudo isso de fora do
planeta, perceberemos outro fenômeno – nem um, nem outro estão parados. Ambos
se movem com o giro da Terra, e esta gira em torno do Sol, que gira com o braço
da galáxia, e assim por diante. A cada novo referencial, temos um novo eixo do
tempo no sistema, e este contínuo é percebido de maneira diferente, por menor
que seja tal diferença.


Pudemos notar que, mesmo na Física, a percepção de tempo não
tem uniformidade, porque depende de referenciais. Em nossa imprecisa
consciência, a questão se agrava. Perceber a passagem do tempo significa sentir
seu fluxo, e isso significa perceber a movimentação entre o futuro que se
espera, o passado que se rememora e o presente que acontece. Ou seja, o tempo
se realiza no presente. A aporia maior está em limitar o que é este estranho
personagem.


Vamos vasculhar alguns dados do pensamento histórico. Zenon
de Cítio, o principal dos estoicos (vide aqui), parecia um cara
brincalhão, dado a fazer joguinhos de paradoxos, como aquele em que dizia que
um arqueiro, ao disparar sua flecha, jamais a veria chegar ao seu alvo. Isso
porque, antes de chegar ao seu destino, a flecha precisaria percorrer metade de
seu trajeto, e, antes disso, a metade da metade, e a metade da metade da
metade, e così via. Como cada
percurso poderia ser dividido em dois, teríamos uma divisibilidade infinita. Ou
seja, o movimento nada mais seria do que uma ilusão. Coube a Marcos Cínico*
resolver essa parada de um jeito muito fácil e prático, apesar de dolorido.
Correndo, dá de cara com a parede, em um extremo do empirismo. Deve ter doído,
mas lhe autorizou a ridicularizar a posição de Zenon, que, na real, deveria
estar troçando da galera**.


Mas a divisibilidade infinita era um grande problema para
que fosse possível estabelecer o que é o presente. Qual seria o seu “tamanho”?
Encarando esse enigma, David Hume afirmou que a divisibilidade infinita não
pode ser aplicada ao tempo. Há uma espécie de “átomo” do tempo que é o mínimo
necessário para configurar um momento, um intervalo mínimo que permite a
percepção da temporalidade. Enfim, a quantidade mínima necessária para que
percebamos que algo ocorreu. Ora, mas não podemos ter a metade de um momento,
ou até menos que isso? Sim, podemos; o diabo é que a percepção não está nas
próprias coisas, mas no sujeito. O tempo não é nada sem o sujeito que o percebe.
Notem então que há uma dissonância entre o tempo que acontece no cosmos e o
tempo que conseguimos sentir. Notem mais ainda:&nbsp;
que um evento físico que ocorre no universo jamais é o mesmo que é
produzido psicologicamente. Em Hume temos o belíssimo exemplo do instrumento de
sopro e o instrumento de corda. Ele fala que aquilo que sentimos (e aqui insiro
a sensação de temporalidade) não é como uma flauta, que cessa sua sonoridade
assim que se para de soprar. Antes disso, assemelha-se a uma lira, cuja corda
permanece em vibração após ser tangida, produzindo uma sensação sonora que se
alonga até seu completo sumiço. O tempo cósmico, portanto, tem a exata medida
de seus eventos, enquanto o tempo subjetivo, o tempo que verdadeiramente
importa, este dura muito mais que o próprio evento, porque o sujeito tem algo
chamado afeto***, algo próprio ao ser humano. Há uma assimetria entre o
fenômeno ocorrido e as suas consequências, e o tempo dos afetos é mais
duradouro do que o tempo de articulação com o mundo.


Pensemos no seguinte, para ficar mais claro. Um rapaz faz
uma proposta indecorosa a uma moça qualquer. Como resposta, voa um belo tapa na
sua cara, daqueles dados com as costas das mãos. O tempo físico do ato dura
centésimos de segundo – o exato momento do encontro da mão da indignada moça ao
rosto do indigitado canalha. Mas o tempo da dor, da decepção pelo fracasso do
sacripanta, da revolta pelo acinte da menina, tudo isso dura muito mais, e
causa muito mais efeitos do que o mero ato físico.


Diante disso, chego à conclusão de que o tempo, para ser
sentido, nada mais é necessário do que perceber seu fluxo através daquilo que
nos afeta. Cada pequeno ato que ocorre ao nosso redor é mais um ponto que se
fixa no sistema de coordenadas de nossa vida, e que se transformam em
referenciais. Por cada um deles mediremos memórias do passado e expectativas do
futuro.


Eterno fluxo... Heráclito, o mestre do devir! Nunca tomamos
banho no mesmo rio (mesmo – ou principalmente – que seja o Paraitinga). Nós não
seremos mais os mesmos, nem o rio será o mesmo, ainda que daqui a um minuto, ou
um momento indivisível. O tempo nada mais é do que a sucessão de nossas
mudanças, o nosso próprio fluxo ininterrupto.


O tempo é indissociável da filosofia de Heráclito. Enquanto
os demais pré-socráticos discutiam qual seria o elemento primordial que
comporia os seres (vide), Heráclito institui a doutrina do panta rhei. Tudo flui, o próprio fluxo é
o Ser, porque nada persiste em si mesmo imutável, no polo oposto do que Parmênides pensava. Ele usa a imagem do banho no rio para dar o exemplo mais clássico
do fluxo eterno, mas é no fogo que ele vê em sua frente o grande elemento de
transformação, e o adota como arché,
talvez mais simbolicamente do que como elemento concreto.


E por mais que Parmênides possa estar correto em afirmar que
há uma essência nos seres que os fazer ser imutáveis, o fato é que isso nos
foge aos sentidos. O mundo sensível, aquele que nos afeta, é um continuum em que se entrelaçam o tempo
instantâneo dos acontecimentos com o fluxo ininterrupto com o qual somos
afetados pelos mesmos. Essa é, para mim, a mais bela maneira de sentir a
passagem do tempo.



Recomendações de leitura:


Hume não é propriamente um filósofo fácil, nem de ler,
nem de engolir. Isso porque seu ceticismo é praticamente absoluto, o que beira
a uma completa ausência de confiança em qualquer coisa que seja. Mas ele, na
verdade, é muito sagaz. Vale a leitura.



HUME, David. Investigação
sobre o Entendimento Humano. São Paulo: Unesp, 1999.



O livro abaixo é um guia completo sobre o
desenvolvimento do Carnaval luizense. Imperdível, apesar de, lamentavelmente,
não ter sido editado por nenhuma editora de renome.



SILVA, Degiovani Lopes; VIEIRA, Maria Alice F. do
Amaral. São Luiz do Paraitinga sem Rabo e
sem Chifre. A Evolução do Carnaval das Marchinhas na Terra de Juca Teles do
Sertão das Cotias. São Paulo: Edição do Autor, 2012. 



* A escola cínica não tem nada a ver com o cinismo da
maneira que utilizamos hoje. Os cínicos filosofavam por uma vida simples, como
a de um cão (kynos – cão em grego), onde apenas as necessidades mais essenciais
deveriam ser satisfeitas. Certamente terei boas oportunidades de falar melhor
sobre eles.



** E estava mesmo: Zenon apenas demonstrava como a
matemática não consegue dar conta de toda a realidade.



*** Lembrando que afeto, em Filosofia, significa não
só amor que temos por outras pessoas, mas algo capaz de nos produzir qualquer
mudança.