Crônica Ordinária 
Autor: Thalita Pacini | Publicado: 2013-03-21T15:51:00-03:00





A Vagabunda é aquele tipo de
mulher que passa por cima de tudo e de todos. Usa os filhos pra conseguir privilégios,
fazer cena, sustentar a imagem de fêmea de coração mole, mas não sabe sentar no
chão na sala para montar um quebra-cabeça com eles. Na verdade ela só não abortou
por que não podia perder a pensão. O marido está com câncer no reto, e ela para
na farmácia pra buscar um analgésico. Vagabunda não se importa com ele, mas pelo
que os outros podem dizer se descobrirem que ela se distraiu com os esmaltes e
quase esqueceu que o marido sente tanta dor que não pode levantar pra fazer
isso por ele mesmo. É, cara chato. Tem que ficar com câncer e estragar a viagem
a Cancun... Aliás, os latinos de camisa rubra de Cancun e os garçons do
restaurante sentirão falta dela e isso a deixa furiosa e vingativa. Ainda que
ela seja um arroz com ovo pronunciado com a frescura de um sotaque francês ou
um pão com tomate recheado de Botox sintetizado do cavalo da mais nobre
descendência, na ferveção ela se sente divina. O que salva é que o amante
estará esperando amanhã no saguão do shopping, depois que ela deixar os
diabinhos na escola. Muito provavelmente irão ao motel beira-de-estrada com cheiro
azedo de ralo. Da última vez tinha ranho grudado nas paredes e uma manchinha de
menstruação na fronha do travesseiro. O cara é casado com uma gorda flácida e
quase careca, diz que não se separou ainda por dó – mas que vai ao fórum hoje
ainda. Ele faz amor como se ela fosse a última fêmea fértil do planeta. Ele não
a elogia, não traz flores, sobe a calça sem ter pousado a cabeça dela em seu
peito por algumas lufadas de ar, jamais tocou seus cabelos, mas gosta de brincar
de descobrir qual o champanhe ela vai levar dessa vez. Quase nunca é um cara
potente, mas isso a enternece. A dose que ele injeta de autossuficiência na vida
da Vagabunda é cada vez mais intensa. Mas ela não está apaixonada. Enquanto ela
utiliza as unhas para fechar o cinto do homem que tem um suor amargo, ele meleca
as laterais da cabeça com um gel de cheiro que faz arder suas delicadamente
recauchutadas narinas. No mesmo exato momento, no bairro vizinho, seu marido olha
a foto dela na carteira. Os traços de esperança na pele da cara do simpático homem
parecem terem sido removidos com um pano, como se alguém o esfregasse com força
e suas marcas tivessem ficado todas transferidas para o tecido. Ele está deitado
numa cama de lençóis sedosos, sobre um colchão importado que massageia a coluna
e o ego: ele o comprou pra garantir que a sensibilidade lombar de sua princesa
não sentisse o inconveniente de um só gomo de espuma. Tal como a história da
princesa e a ervilha. Mas o cheiro de merda da bolsa plástica acoplada ao seu
abdômen é nauseante até para ele. E ele tem medo de dizer à Vagabunda que não se
sente mais amado, que quase morreu porque ela se recusou a olhar para ele
enquanto espumava no chão ontem a noite, porque o celular dela vive desligado, porque
ela não tem paciência para escutar suas lamúrias e o castiga com desprezo ainda
maior toda vez que ele abre a boca.


Toda vagabunda já deve ter
sangrado com o músculo do peito partido entre os dedos rotos, ter tido a cara jateada
por cerveja barata como se a lavassem de uma culpa que não era dela, o estômago
embrulhado por uma rejeição violenta. Já deve ter sido uma menina vivaz em busca
de atenção e foi surrada ou subestimada ou inferiorizada por um pai alcóolatra,
narcisista, negligente. Já deve ter sido torturada por uma mãe invejosa. Talvez
grande parte desse tipo tenha sido apalpada contra vontade na carne do seio por
alguém que lhe inspirava proteção. &nbsp;Talvez
tenha sido repetidamente abandonada enquanto demonstrava afeto e dedicação, ou
quem sabe, sumariamente humilhada e agredida por pessoas que não faziam questão
ou tinham consciência da sua presença. Talvez elas sejam moças normais, que
consigam amar apenas o dinheiro, as vaidades efêmeras e tudo aquilo que valha
sua vaidade. Não sei.


Fato é que conheço muito homem de
bem que&nbsp;já foi traído por uma vagabunda, daquelas que beijam de língua o corno ainda
com gosto de sêmen de um macho de alfa a zeta na boca (geralmente de um macho
que não lava a mão sequer para pegar no próprio pau). Conheço mulheres que foram
contaminadas por DSTs graças a uma traição impiedosa, uma covardia, enquanto
faziam a marmita de comida preferida do marido. Também se tem notícia de homens
que, sinceramente, só podem é gostar do cheiro de outro macho impregnado na
mulher... Como bichos que são, talvez sintam o cheiro da testosterona de
tabela, e isso os excitem – logo, penso que possam ser homo ou bissexuais enrustidos.
Geralmente estes se envolvem com as casadas, noivas, namoradas – que não largam
o osso oficial ou aquelas solteiras descaradamente liberais. Às vezes também
vão aos puteiros, que é onde os cheiros de homens predominam e se misturam uns
aos outros, não obstante numa mesma sambada mulher. Se todo homem bom já foi um
vagabundo, não sei. Se toda mulher vagabunda já foi uma mulher bacana, não sei.



O marido está morrendo, e ela
está ocupa administrando duas personalidades paralelas. No fundo ela prefere
não pensar nas boas coisas que ele proporciona a ela, no cuidado desmedido, na
sua doçura e bondade, na amizade gratuita que recebeu sem pedir muitas vezes. Prefere
não pensar nas maldades que faz a ele, e em como ela é ardilosa com alguém tão
bem intencionado. Ela prefere não encarar sua inabilidade e ingratidão para com
outro ser humano, prefere enterrar a culpa e deixar a parte ruim para os
outros. A reciprocidade é uma armadilha, ela pensa: ninguém dá valor a quem é
bobo.


Mas de uma coisa eu tenho certeza:
pessoas ordinárias só existem porque pessoas honestas existem e vice-versa, e
puteiros só existem porque muita gente (e aí você adjetiva como bem quiser) faz
questão de puteiros e puteiros precisam de gente para existir.

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*mesmo não tendo obrigação alguma de dar nota em textos literários, por favor, pensem na arte espontânea antes de acharem correlações estreitas com biografia e que todo e qualquer&nbsp;texto simplesmente traduz a vida de um autor, ok?&nbsp;Por um&nbsp;eu-lírico&nbsp;livre e não encarcerado na realidade crua.