BOWIE
Autor: programa de rock | Publicado: 2016-01-11T15:24:00-08:00



É difícil imaginar um mundo sem David Bowie – ainda mais agora, à luz da notícia de sua morte. Mas o fato é que o mundo seria um lugar bem pior se David Bowie não tivesse existido.

Bowie
 transformou a sensação de estranhamento que todos nós sentimos – em 
maior ou menos escala – em grande arte. Estranhamento em relação ao 
mundo, à sociedade, à vida, a si mesmo. Contemporâneo da geração de ouro
 da história do rock (era cinco anos mais novo que Paul McCartney, dois 
anos mais novo que Pete Townshend e Eric Clapton), ele chegou tarde nos 
anos 60 para garantir presença no panteão que mudou a história da 
cultura ocidental. Mas não sem motivo. Ao lançar a própria carreira no 
final da década do rock clássico, ele a sincronizou com um momento único
 na história da humanidade e fez-se notar pela primeira vez lançando uma
 música sobre a solidão no espaço sideral e o olhar frio e distante 
sobre o planeta, a Terra, o mundo, nós mesmos.

“Space Oddity'' 
não era apenas o hit que a BBC escolheu como trilha sonora para a 
chegada do homem à Lua em 1969. Ela lançava questionamentos num tom 
solene para uma geração que ainda iria acordar do sonho hippie. O 
festival de Woodstock aconteceria um mês após aquele momento e em menos 
de seis meses os Rolling Stones trariam – no fatídico festival de 
Altamont – para a realidade o temor pressentido por Dennis Hopper em seu
 filme Easy Rider – Sem Destino. A era da paz e do amor terminaria com 
nervos à flor da pele e ao lançar sua carreira naquele exato momento 
Bowie se desprendia da geração que achava que deveria pertencer – a dos 
Beatles e dos Rolling Stones – para criar a sua própria era.

E 
sempre à sombra do estranhamento. Usar o espaço sideral como trampolim 
para sua carreira foi providencial para seu segundo ato, quando criou o 
alienígena Ziggy Stardust, no início dos anos 70. Aquele personagem era 
tudo que a década de 70 precisava antes de virar uma enorme caricatura 
de si mesma: andrógino, de cabelos vermelhos, tapa-olho e guitarra em 
punho, o conto de fadas glam rock contado em um de suas obras-primas (o 
mítico The Rise and Fall of Ziggy Stardust and the Spiders from Mars, de
 1972) era uma celebração e uma crítica ao status atingido pelo rock, em
 que Bowie se vendia como um híbrido de deus inatingível e item de 
consumo, na melhor definição do que é um popstar.

Ziggy também 
foi uma fórmula para as diferentes personas que Bowie assumiu desde 
então – o exilado em Berlim, o outsider, o líder do Tin Machine, o 
pierrô new romantic, o Thin White Duke -, bem como para outros 
personagens que viveu graças à moda, ao comportamento e ao cinema (como o
 senhor cool, o Rei Goblin, o marido da supermodelo, Nikolai Tesla, o 
gay chique, o pacificador em Zoolander). Gravou com John Lennon e Mick 
Jagger, apresentou ao mundo Lou Reed (e, de brinde, o Velvet 
Underground), Iggy Pop (e, de brinde, os Stooges), o Kraftwerk (e, de 
brinde, a música eletrônica) e chancelou Brian Eno como produtor. 
Culpe-o também pela popularização do saxofone, instrumento que tocava – e
 o que pode ser mais cool do que David Bowie tocando sax?

Apesar 
de ícone do rock e autor de riffs e refrões memoráveis, ele era um 
artista clássico e classudo que usou o rock como veículo para voos mais 
audazes e foi um dos popstars que melhor souberam lidar com o jetset, 
sempre em voga. Transitou entre a ficção científica e a música 
eletrônica, entre a atuação e a moda, entre discussões sobre sexualidade
 e drogas. E que compositor – suas maiores canções são baladas tristes e
 contemplativas que o alinham a compositores como Cole Porter, Noël 
Coward, Scott Walker, Leonard Cohen.

Nestas canções sempre cantou
 sobre as transformações que viveu e quase sempre contemplava a morte – 
até em seu último disco, Blackstar, repleto de referências ao seu 
capítulo final. Ela não parecia tão próxima porque já pareceu estar mais
 próxima – na virada da década passada, auge do período de reclusão do 
artista, os boatos sobre sua morte vinham e voltavam com frequência (a 
ponto até dos Flaming Lips terem composto uma canção que perguntava se ele estava morrendo). Por isso sua persona mais recente (começada com o disco The Next Day, no início de 2013) parecia anunciar uma nova vida – e confesso que escrevi sobre a reinvenção de seu envelhecimento à luz de seu novo disco com uma ponta de felicidade, ao perceber, como todos nós, que ele ainda tinha muito o que dar.



Hoje, como todos, engulo em seco ao lembrar que uma possibilidade que temia há cinco anos,
 finalmente se materializou. Vivemos agora em um mundo sem David Bowie –
 mais careta, menos cool, menos sexy, mais chato. As imagens e sons 
voltam pela memória (e a minha melhor lembrança é tê-lo visto de 
pertinho no show que ele fez em São Paulo em 1997 – assisti ao show 
inteiro do fosso dos fotógrafos), mas fica o legado de uma carreira em 
constante movimento, uma prova de que é possível envelhecer sem se 
conformar e uma lição contida no refrão de uma das minhas canções 
favoritas, “Changes'': “Vire-se e encare o estranho''.

Hora de encarar um mundo sem David Bowie. Boa sorte para nós.

por Alexandre Matias

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