Velhos Ventos, Velho Coelho
Autor: Bruno Perissotti | Publicado: 2014-03-28T21:21:00-07:00




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&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;O Vento pairava inquieto sobre as ruas, gelado e morto.
Inatural. Serpenteando pelas casas e prédios da parte antiga da cidade,
brincando como os infantes ao redor dos postes. Girava faceiro, espalhando seu
frescor cortante, destilando frio como gotas de sangue na água calma. Subia ao
centro da praça, farfalhava os galhos do jardim, roubando folhas velhas de seus
berços. Desceu até as pedras da rua mais uma vez e seguiu para o beco logo à
frente. Onde vidas deterioraram, algumas se encerraram e duas tiveram início. E
outra recomeço.



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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Chamavam-no Velho Coelho. Não era um coelho. E nem velho.
Não do jeito que você entende. Ele aparece quando é preciso. Não quando quer.
Efêmero e eterno. Etéreo e tátil. Antigo e atemporal. Presente e inexistente.
Vida e Morte. Uma fantasia de coelho esconde o impensável. 



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; À distância, na noite úmida e fria, um som que se repete
e aproxima.



Tap



Tap



Tap



Tap tap



Tap



Tap tap tap



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Tap tap tap tap tap
tap... Fazem os passos descalços nas
pedras molhadas. Passos curtos. Ágeis. Desesperados. Seguidos de perto pelo Vento
que tudo vê. Seguidos por passos pesados, ébrios, instigados por Ventos Negros.





&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Os passinhos ganham nova velocidade com o vento que os
acompanham, dobrando esquinas no encalço do Pequeno que corre esbaforido. E
assim responde o Vento Caçador, renovando a gana do Persecutor. Num embate
milenar de Equilíbrio que transcende o Tempo, as duas correntes dos Ventos,
faces diferentes do mesmo todo, personagens tão antagônicos quanto tantos
outros nessa noite, travam uma batalha não declarada. O vento fresco,
serpenteando de súbito, se volta ao Perseguidor, bufando ar calmo em sua fronte
e sopra certeiro de encontro ao vento Bravio. No choque de correntes, ambos
entraram num redemoinho, indistinguíveis na massa suja de ar, espiralando.
Soprado sem rumo por um gulfo irado, o vento Guardião sobe, atacado.




&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O Caçador perdera seu ímpeto, resultado do sopro
balsâmico do vento Sereno. Não mais confuso, não mais calmo, um ar Maculado revigora
a fome, nova aceleração. Seu único combustível é a fúria. Ira insana tão antiga
quanto a Luz. Sem o toque eólico que as ajudavam, as pernas curtas do Pequeno
Corredor perdem velocidade. Quase trombam nos postes da praça. A grande árvore
seca à direita, outrora frondosa, reflete a realidade natural dos tempos sem
vida. Dobrou à esquerda numa rua escura e úmida, tentando abraçar as sombras
como esconderijo. O Primeiro Vento não soprou de volta à corrida, seguiu um
caminho desconhecido para os mundanos, invocando outro personagem d’A Grande
Roda. Outro agente d’O Equilíbrio.



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;O Caçador entra na praça da Grande Árvore, farejando,
correndo atabalhoado. Alonga seus olhos para o beco escuro e suas pupilas
contaminadas nada encontram. Segue a caça, ignorando o beco. O Pequeno corredor
respira aliviado, abraçado pela sombra, ainda imobilizado pelo medo. Até que o
Último vento o encontra no escuro, soprando opressor, fechando uma lixeira
violentamente. O som, um aviso, atraindo o Caçador.


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Sem pressa, certo de sua presa, o Persecutor não precisa
mais correr. Pára no meio da entrada do beco, mirando seu alvo. Caminha com
calma, um brilho sulfuroso nos olhos, encurtando a distância até o menino.
Passos ecoando pesados pela noite. E o vento sopra, calmante e inexorável,
intenso, anunciando a chegada da outra parte. Andava tranquilo o Velho Coelho,
como a fazer uma função corriqueira. Uma das vantagens de existir fora do Tempo
é nunca precisar de pressa ou velocidade: tudo acontece quando deve.
Aproxima-se do Caçador, este quase congelado no espaço. Não foi necessário
evitar o homem; não responde às limitações da Matéria, o Coelho, trespassando-o,
imperceptível. Visível a quem o convém, estica a mão ao menino, assustado pela
máscara de coelho naquela forma humanóide. Algo naquela mão prometia alívio
natural. Cansado de sentir o medo, o garoto preencheu a mão felpuda estendida
com a sua, seguindo o caminho que esta conduz.





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; --O que aconteceu? - o silêncio rompido

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; --Acabou. Ele não fará nada mais a você. Você pode ir embora
- responde o Coelho, máscara inexpressiva, olhando para frente. O Pequeno não tinha certeza se ouviu a voz ou se esta ecoava dentro de sua mente, quase inexistente.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Quando o menino pensou em olhar para trás, o pensamento
foi impedido pelo Coelho:



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; --Não olhe para trás. Não há nada lá. Você nunca mais
precisará olhar para trás - olhando diretamente para o garoto, logo fora do
beco. 



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; E assim foram embora, cada um para o Caminho que lhe
cabia. O Velho Coelho dobrou a esquina e o garoto correu em direção à árvore
cheia de vida, verde e úmida da chuva.



&nbsp; &nbsp; O Vento que antes soprava irado, sopra frustrado, dissipa-se
raivoso. O que soprava zeloso, implacável, volta a girar pela árvore seca,
nutrindo, mantendo o Equilíbrio por mais uma noite que repousa sobre a praça e
o beco. 













O
beco, onde vidas deterioraram, mais uma teve fim e recomeço. Onde uma se
arruinou, tingindo as pedras do chão com lágrimas paternais, olhos
descontaminados de Ventos maculosos acordam do Sonho Obscuro. E Dor.





O Velho Coelho segue para seu próximo chamado. Em todo lugar e em lugar algum, eterno, efêmero, absoluto.