Tom Lucas Viana Reis
Autor: Tom R | Publicado: 2012-07-28T21:25:00-07:00











Não
lembro quando comecei a escrever. Digo, não me refiro a meus contos, crônicas e
afins, mas a minha alfabetização. Minha memória engata quando tento vasculhar
quando pronunciei ou coloquei no papel as primeiras vogais. Porém, recordo-me
vagamente de um caderno, que quando bem pequeno, eu escrevia à lápis, incessantemente
meu nome completo. 

Tom
Lucas Viana Reis.

Mamãe,
ao lado, vez ou outra, corrigia uma letra aqui outra acolá, exigia melhor
grafia. “É igual desenhar, filho”, mas elogiava meu desempenho que, segundo
ela, melhorava cada vez mais. Eu acreditava, ela ria. Eu devia ter por volta de
quatro ou cinco anos. Depois disso, nunca mais parei de escrever. Adendo: Já
falava pelos cotovelos, disso, também, não me corrigi. 

No
pré-escolar, além do choro homérico devido à ausência de peito e colo materno
por algumas horas, tive sérios problemas com o “érri” e com o “quê”. Não
conseguia pronunciar de forma alguma (após receber aqueles comunicados
redigidos com letras minúsculas, direcionados aos pais ou responsáveis) nenhuma
palavra que lá morasse um prepotente r. Um intruso no meio das verdadeiras
letras. Por exemplo, conseguia ler “responsáveis” com afável admiração, mas quando
os olhos perpassavam por cima de um “problema”, era realmente o meu maior
problema. Se bem que, era tão difícil quanto fazer um q. Se o g era uma letra
grávida, o q tinha a bunda para trás. Quanta dificuldade. Eu, em meio a
devaneios característicos da infância, imaginava-me numa obra escravagista.
Penitenciava-me desenhando com todo cuidado possível inúmeras vezes o q,
tentando encontra-lo na sua forma mais perfeita. Redondinho. Talvez daí tenha
surgido meu fascínio por nádegas femininas. 

Ainda
sobre isso, acho que falar sobre meu nome, é falar (muito, muito mesmo) sobre
mim. Trata-se também de minha infância, coisa que remexerei somente com meu
psicólogo em sessões curtíssimas e caríssimas. Como tenho assumida ojeriza e
medo em me definir, não me estenderei muito nessa história, que afinal de
contas, só interessa a mim e aqueles que sofrem de uma dissonia caracterizada
pela dificuldade em iniciar ou manter o sono. No bom e velho português: insônia.


Sim,
meu nome é Tom. “Antônio ou Thomas?”. Não, apenas Tom. Seguido de Lucas Viana
Reis. Embora, publicamente, para melhor assimilação das contemporâneas memórias
fracas (culpa da excessiva e intensa atividade frente ao computador e jogos
eletrônicos, mães) apresento-me e assino, com o quase monossilábico: Tom Reis. Por
vezes, de forma afrescalhada registro Tom R. E quando (extremamente) porre solto
um grunhido de impossível compreensão. Mas, afinal, devem estar se perguntando,
porque recebi esse nome tão incomum? Pois bem, tentarei chegar nesse ponto até
o fim do texto. Acalmai, irmãos. Amém?

Comecemos
do começo.

“Tom
&amp; Jerry”, primeiro, e obviamente, imortal apelido. Sempre gostei do
desenho. Velhos tempos. Hoje, repreendo cordialmente todos aqueles que são
dominados integralmente e inteiramente por falta de criatividade, “Querido
filho da puta, esse apelido morreu na segunda série!”. Digo que foi na segunda,
mas suspeito que tenha durado até a quarta. O engraçado é que eu sempre quis
ser o Jerry. Assim, na minha infantil análise filosófica, Tom, meu chará, era
um sujeito um tanto quanto malévolo (é claro que eu utilizava outro adjetivo),
oportunista, pilantra, bobo, enfim, detinha todas as “qualidades” de um “bom”
gato doméstico. Em contrapartida, Jerry, detentor de estatura mínima, quase um
filhote indefeso, era demasiado esperto, inteligente, bem humorado e nunca,
repito, nunca teve medo do seu algoz. O ratinho era a personificação em forma
de animal (?) da contestação da Lei do Mais Forte. O rompimento com as
imutáveis leis biológicas e naturais. Era o mais importante. Eu gostava de me
ver dessa forma: corajoso. Relutei até. Quando, certa vez (e lembro-me perfeitamente)
me chamaram de “Tom &amp; Jerry”, eu retruquei, enfatizei, buscando talvez um
dia ser contemplado, que desejava ser chamado de Jerry. Imaginem quanto
bobagem! Notório que nunca fui atendido. O apelido também, apesar da garantia
do sucesso, de fato, nunca alçou voo. E eu, em “eterno devir”, acabei gostando
do Tom. Sim, de ambos. Tanto do personagem quanto de mim. Cultivei minha
autenticidade (sabe-se-lá como eu me referia a isso na época), e certa simpatia
pelo gato cinza – que anos mais tarde fui descobrir que, na verdade, se chamava
Thomas.


Tom Sobral. Candidato a Deputado Estadual em 2010


No
mesmo ano em que aprendi a famigerada e polêmica (por que não chama-la de
diabólica?!) operação matemática conhecida pelo simples nome de “divisão”
(óbvio que com números pequenos e redondos, porque até minha professora,
doutora pela USP em Álgebra, até hoje não enfrenta os números decimais) aprendi
também a gostar de dizer meu nome completo a desconhecidos. Mesmo que esses
levantassem uma sobrancelha, armassem o ouvido e prosseguissem com o clássico:
“O que? John?!”. O semblante alheio nessas ocasiões sempre foi impagável. Eu
repetia feliz, passei a achar pomposo. Porém até hoje, para atendentes de
telemarketing digo que falam com o Lucas. Não tenho muita paciência.

Tom
Cavalcante (quando eu era engraçado). Tom Cruise (quando eu era bonitinho para
as primas). Anos passaram. Tom Hanks (quando o verdadeiro Tom Hanks ficou
famoso...). Tom Sobral (quando um político-figura ganhou certo espaço por suas
estranhezas indescritíveis na televisão). Tom Jobim para os adultos cultos. Tom
Lucas para Letícia (amiga desde o segundo período que mesmo após quatorze anos
ainda me chama assim!). Tom Zé para adultos cultos-maconheiros. Etc., etc.,
etc. Nunca fui somente eu mesmo. Na verdade, ninguém é. Mas os apelidos eram “doce
na boca” dos familiares que tentavam uma aproximação descontraída. Não precisei
inventar pseudônimos com personalidade própria a lá Fernando Pessoa. Os “ganhei
de presente” – sempre considerei pleonasmo, mas deixa para lá...

No
início da juventude, história mais que previsível. Rebelde não, mas abri os
olhos. Sonhei com a barba, mas me contentei com o bigodinho. Desordeiro! Não,
nunca explodi nenhuma bomba no banheiro dos serventes, mas admito, joguei
bombinhas juninas em um indigente que dormia abraçado com sua catuaba atrás do
colégio. Saímos correndo. Eu e os meliantes, vulgo, “amiguinhos de classe”. Arrependo-me
até hoje desse feito. Sempre pensei que, para moradores de rua, acordar deve
ser o pesadelo. Tragicômico, né? Como já escrevi, “Criança, na primeira vez, sempre
apronta”. Primeiro cigarro, tênis limpos – mas os preferia sujos. Nem tão
sujos. Primeira bebida, copos limpos. Porém, mais do que tudo isso, sofria
principalmente e &nbsp;constantemente de uma
birrenta crise existencial a qual padecem todos os adolescentes, sem distinção
(mas que todo adolescente jura de pés juntos que sofre exclusivamente e
absolutamente sozinho), passei a odiar meu nome. “Foda-se do nome brega!”. “Nome
artístico de Clodoaldo Antônio!”. “Por que não me chamo Pedro, porra? Ou até
mesmo Pedro Porra?!”. Odiei meus pais, é claro, mas sobrevivi. “Aceitei minhas
verrugas, minha barriga flácida e meu nome horrível...”, dizia um personagem.

Apesar
de exemplar aluno (somente no que tange as notas, porque disciplinarmente era
péssimo, quase um “menó infratô”, segunda casa: coordenação pedagógica), sempre
passei boa parte do tempo desenhando nas mesas. À caneta. Aulas não tão
interessantes. Desse jeitinho aqui ó: T O M. Sempre estilizei o T, mantive o
padrão do O, mas o M nunca foi admirável. Percebi que minha letra, era, assim,
como posso dizer... Simplesmente, horrível! A velocidade comprometeu a
qualidade: a bunda do q murchou o r por vezes virava n, o u e o seu primo lipoaspirado
v se confundiam, o a e o o eram um único só sujeito, bipolar talvez. Feia,
porém mais do que respeitosa escrita. Raramente feria, mas nunca assassinei, de
fato, a Última Flor do Lácio.

Concomitante
as obras (ou pichações, depende de quem as via), voltou a crescer um carinho
enorme e admirável por meu nome. Melhor do que Pedro, Guilherme, Alexandre,
João, Felipe etc., nomes comuns passaram a me cansar. Tudo muito comum. 

Cresci.
“Olha só como ele cresceu, vizinha! Já deve até ter namorada”. Sim, nesse
aspecto também. Apresentei-me para muitas pessoas, mas para as mais curiosas
(que não necessariamente se interessaram por mim) meu nome, de fácil pronúncia
e assimilação, ainda era, pois senão, uma incógnita. “Mas... ‘Tom’, por quê?”.
Assim como vilão sádico que explica categoricamente e didaticamente seu plano
maquiavélico em momento oportuno, fazia eu, o mesmo ritual, porém sendo
extremamente lacônico em minha resposta:

—
Não sei.

Sim,
você leu certinho. Sem drama: sempre disse que não sabia o porquê me chamava
Tom. Que merda de texto, né? Sei que, apesar de meu apreço imensurável pela
bossa nova, nunca fui a favor de “homenagens” as quais filhos são vítimas do
fanatismo dos pais. Não obstante, não queria ser nada para Antônio Carlos
Jobim. Pois bem, como sei que a vida é apenas uma e (in)felizmente curta, num
dia qualquer, por mais que significasse muito para mim – boa parte da minha
identidade – procurei minha progenitora e detentora das respostas para os mais
diversos assuntos. Encontrei-a na cozinha.

—
Mãe, por que meu nome é Tom?

—
Por que você que saber? – Respondeu olhando para baixo, ocupada com alguma
coisa.

—
É que me perguntaram... Sempre me perguntam, queria saber...

Minha
mãe abriu um sorriso, se desocupou, (parecendo imaginar que um dia esse momento chegaria) e pôs-se a explicar didaticamente o porquê do porquê. Ou pelo menos
tentou. Primeiramente disse que meu pai não teve participação alguma na escolha
de meu nome e de meus irmãos, Caio e Ian. No máximo, o seu consentimento foi
levado a sério. Coitado do papai. Os nomes vitoriosos foram retirados de um
livro de nomes (aqueles presentes que grávidas ganham de outras grávidas), que
por sua vez possuíam significados encorpados, mas que ela, não conseguia
lembrar perfeitamente. Como sempre a memória nos traindo. Porém, o motivo
principal para a escolha de minha singela graça foi revelado. Mamãe disse que
quando era professora, a maior dificuldade que observava nos seus alunos de
alfabetização era escrever o próprio nome.

—
Sabe aqueles nomes com “cinco y, h, dois ll’s”? Então, os coitadinhos não
acertavam de jeito nenhum. 

Admito
que esperava um pouco mais da explicação da minha mãe, que a julgar por seu
semblante, parecia revelar o segredo da caixa de Pandora. Porém, atentei-me ao
cuidado que me foi dado antes mesmo de nascer. A preocupação com a minha, por
que não dizer, alfabetização. Meus pais sempre foram da forma mais simples e
admirável possível, cuidadosos com a família. Este texto também é uma forma de
agradecimento...





Nenhum
outro nome me deixaria tão feliz quanto esse deixa.

Se
você, caro leitor, cogitou ser este texto, o pior do ano, acertou. Decepcionado
com a irrelevância de tudo isso? Provavelmente. (Por isso uso o argumento
bomba: texto meu, escrevo a merda que eu quiser). Na mesma linha de raciocínio,
sugeriu também, que este é um medíocre relato da minha vida igualmente
medíocre. Concordo em partes. Trata-se também da simplicidade. Saiu das três letras
de meu nome para minha vida. Como afirmei no início, a efemeridade é fato
consumado, logo o devir é intrínseco a isso. Em vários momentos da vida, bom
mesmo é ser simples. Sem rodeios ou complicação desnecessária. Os apelidos, bem
como as histórias envolvendo meu nome, continuaram até meu enterro, fato. Aceito
todos, sem distinção, como uma forma carinhosa de brincarem comigo. Enquanto isso vou descobrindo mais sobre mim. Você pode
detestar não só meu nome, mas meu texto e é claro, minha pessoa. Mas isso, caro
leitor, deve ser dito cautelosamente e no tom certo. Simples assim.