Entrementes perfeito declarado e claro.
Autor: Victor Lamounier Bittencourt | Publicado: 2010-01-13T21:53:00-08:00

"Se eu peco é na vontadeDe ter um amor de verdadePois é, que assim em ti eu me atireiE fui te encontrar pra ver que eu me enganei."" Nos dias fúnebres que se seguiram àquela segunda-feira, pensei em tudo o que era possível dizer a você, pequena.Tudo que meu ser poderia querer exprimir, tudo que ansiava e gritava meu âmago no intuito de transparecer que sem teus olhos brilhantes e tuas orelhas pequenas não há vida.Agora veja você, linda, veja-me tão brega, tão blasé.Repare como enquanto deixo o whisky tomar conta de meu corpo, e você de minha mente, insisto em utilizar palavras tão comunais e corriqueiras.Sentei-me hoje no intuito de dizer que teu desenho ainda jaz, macio, confortável, muito bem guardado em algum lugar na minha carteira(e releio, todos os dias, a humilde e curta dedicatória, sim).E dizer-te também que me lembro tão bem da leveza de tuas mãos ao tocar a faca, o garfo.Que lembro das dobras dos teus lábios ao abraçar com eles o canudo mergulhado em teu preparo de glicose puro.Mas lembro-me mais dos teus olhos, dama linda.Teus olhos que nada me dizem, mas que quando se encontram com os meus empurram-me violentamente para o abismo longo e profundo, trazendo a sensação de frio.Lembro-me ainda de como a música parou.Parou no meio e não quis mais tocar, assim como a falha de sua voz ao questionar-me algo musicalmente silabado, perfeitamente simétrico e apaixonante.Estonteia-me pequena, hoje e sempre.Já não me permito imaginar quanta dor me infringiria se, com teus olhos tão imóveis já me causa tanta sofridão e tanta angústia, tocasse os lábios meus com estes seus, lindos, macios e finos.Ai de mim!Que seria do meu ser sentindo os dedos curtos desta mão a percorrer-me a face.Provável, explodiria ao tocar-te as mãos macias.Senti de leve como me faz mal.Não por vontade creio eu, ou será que sim?, mas por existir apenas.Explica-me como poderia eu dormir tranquilo se de fechar os olhos os teus me vem à mente?De leve me espinhas, pequena.Mas não com fraca dor, com fraca vontade, isto sim.Que já me dói o ser lembrar teu riso.E machuca mais sua mão a acenar.Teu sopro leve, um esbarro, ironia e falsidade, um desenho a giz, e um teste matemático.Ah!Não ousarei mais competir, daminha.Desculpe.Sabes tu que já me ganhas por saber que me ganhas só de aí estar, vivendo, existindo, sendo tão magnificamente perfeita e defeituosa flor.Tendo em teu ser o mais complexo pensamento, a lógica mais pervertida, o sentido mais aguçado e a voz, ah!, meu Deus, a voz!Tenra e terna, macia, leve, sinfonia harmonicamente compassada e estruturada num tempo além deste.E depois de tanto ter pensado, estruturado, arquitetado, nada tenho a declarar.Sabes as palavras que devo proferir, aquelas duas que por toda história deste mundo tem seguido os humanos num fatídico caos(como pista, o "T" e o "A", as primeiras letras).Minha pequena Lolita, minha alma, lama minha, nunca ouvirás de fato o canto meu, nem saberás dos amores que cultivo.Mas lembra-te, Poliana, uma vez que te profiro o nome, uma vez que, em sonho, te contemplo e amo, à eternidade fado-me a te adorar.E em uma era, menina linda, uma vida, um tempo inteiro, posso, apenas, ter em ti repouso e abrigo.Por isto esta noite, e só esta, já não me domina.Não a mim.O whisky completou seu ciclo e tomou conta de várias das minhas ações.Mas você ficará onde está, em algum profundo da minha mente, descansando, porém mantendo-me atento de que te amo sempre e sempre, por um motivo tão sórdido e mórbido : não saber o por que disto tudo.Só desperta quando mando, pequena.Adeus."