Metade
Autor: Milena Kury | Publicado: 2012-06-02T17:43:00-07:00



"Que a força do medo que tenhoNão me impeça de ver o que anseio;Que a morte de tudo em que acreditoNão me tape os ouvidos e a boca;Porque metade de mim é o que eu grito,Mas a outra metade é silêncio...Que a música que eu ouço ao longeSeja linda, ainda que tristeza;Que o homem que eu amo seja pra sempre amadoMesmo que distante;Porque metade de mim é partidaMas a outra metade é saudade...Que as palavras que eu faloNão sejam ouvidas como preceE nem repetidas com fervor,Apenas respeitadas como a única coisa que restaA uma mulher inundada de sentimentos;Porque metade de mim é o que ouçoMas a outra metade é o que calo...Que essa minha vontade de ir emboraSe transforme na calma e na paz que eu mereço;E que essa tensão que me corrói por dentroSeja um dia recompensada;Porque metade de mim é o que pensoMas a outra metade é um vulcão...Que o medo da solidão se afasteE que o convívio comigo mesmoSe torne ao menos suportável;Que o espelho reflita em meu rostoUm doce sorriso que me lembro ter dado na infância;Porque metade de mim é a lembrança do que fui,A outra metade eu não sei...Que não seja preciso mais do que uma simples alegriapara me fazer aquietar o espíritoE que o teu silêncio me fale cada vez mais;Porque metade de mim é abrigoMas a outra metade é cansaço...Que a arte nos aponte uma respostaMesmo que ela não saibaE que ninguém a tente complicarPorque é preciso simplicidade para faze-la florescer;Porque metade de mim é platéiaE a outra metade é canção...E que a minha loucura seja perdoadaPorque metade de mim é amorE a outra metade... também." Oswaldo MontenegroAchei esse poema depois de ter escrito o texto abaixo, enquanto procurava imagens para ilustrar o post... Como coube perfeitamente com o que escrevi, inclusive tem o mesmo título, resolvi botar ai em cima.



MetadeEla queria poder abrir seu peito, e tirar aquela angústia que a corroia. Angústia... talvez a palavra fosse alguma outra, derivada de “dor”. Ela queria poder abrir seu peito, arrancar-lhe o coração e guardá-lo numa caixinha. Talvez assim ele ficasse bem... Ela queria ao menos ter mudado algo, mas sentia que sua nota era sempre a mesma. Estavam regredindo, talvez, em marcha ré menor. Ela queria, ela queria, ela queria... talvez esse fosse o problema... ela queria tantas coisas, invernos agasalhados e com chocolate quente, outonos com estórias lidas num banco qualquer de parque, verões com ondas de espuma batendo nos seus quatro pés, tantas primaveras para ver o florescer das Nenúfares... Depois de tantos meses, as notas desfalesciam como pétalas brancas, murchas, ao chão. Ouvia agora a chuva. Ah! E como ela enchia seu âmago! Ia, rastejando, pingando, formando cavernosos vazios, e os arranjos outrora tocados ecoavam fracos, ficando presos em um ou outro cantos de sua tortuosa mente. Refletia agora (porém não com a mesma luz de antigamente) que nunca tentara gritar em uma gruta. Para onde iam as palavras? Ecoavam até se perderem no vazio, ou permaneciam para sempre trancafiadas em um labirinto de sombras? Não sabia a resposta, mas, a julgar pela persistência daquelas maravilhosas sinfonias em seu interior, acreditava que se perdiam dentre fileiras de negras estalactites e estalagmites, nunca abandonando por completo a gruta. Ela queria poder pedir desculpas, acreditando que ficariam bem, que não o machucaria de novo. Ela queria poder treinar suas palavras, deixando apenas aquelas mais belas saírem. Ah! Como gostaria de trancar as outras... jogá-las sem piedade em um calabouço, esperando apodrecerem. Mas não o fazia. Por impossibilidade de sua própria personalidade. Criara suas palavras livres, e agora elas lhe fugiam. Retornavam, é verdade, mas sempre carregando um quê meio amargo ou meio ferroso, gosto de sangue. O que fazer? Como não conseguia se impedir de metralhar frases, talvez a solução fosse mover o alvo...  Ela queria saber o que Ele queria. Tinha medo de pensar nisso... tantas vezes já o perguntara, e tantas vezes já sofreu com seu silêncio. A cada sentença não pronunciada, uma pétala caía. Sentia-se, agora, um pedúnculo vazio, desnudado por uma tempestade em plena primavera. Não era a mesma, disso tinha consciência. Cresceu tanto... desde uma semente sem cuidados até desabrochar em uma flor branca. Agora jazia ali, uma flor sem pétalas, uma metade.