Os absolutamente quase
Autor: Rafaela Moraes | Publicado: 2016-09-23T19:31:00-07:00



Olinda vista de cima. Foto emprestada da internet, porque deu saudades de &nbsp;paisagens assim.


O tempo passando quase que muito rapidamente . Passei o dia mudando os móveis de lugar. Cheguei há quase um mês, já, mas não desfiz minha mala imensa de roupas. Ao todo, foram dez, com objetos, livros, e outras coisas para guardar. Tudo foi tomando as gavetas necessárias, encontrando seu espaço disponível, onde havia ou não havia. Deve ser sintomático. Não consigo guardar minhas roupas. Acho que estou no meio do caminho, ou me perdi com tantas idas e vindas, estrangeira a tudo. Mudar de roupa, que nada, a pele já está é outra. A roupa de lá não é a roupa daqui. Eu de lá não sou eu daqui. Roupas...



Antes, eu adorava rodar um chão, sair pelo mundo, apesar de odiar os aviões. Agora eu quero ancorar na casa. Quero revisitar meus livros, quero descobrir os de poesia. Hoje olhei uns tantos, e queria tê-los perto do coração. Acho que a poesia é a forma mais rápida e eficaz de conforto, poesia é colo da gente...eu na arrumação da casa e ao mesmo tempo vivendo cada um dos livros, lembrando onde os comprei, li,&nbsp;não li, separei para ler quando fosse a hora certa. Os absolutamente quase, estes. Ficam me esperando. A&nbsp;coleção quase completa do Pirandello em italiano, que eu comprei por uns vinte euros e paguei trezentos por excesso de bagagem. Cada um vem de um lugar diferente. Há os&nbsp;obrigatórios e que nunca li. Estão&nbsp;lá o&nbsp;Vermelho e o Negro, Ulysses, Du Coté de Chez Swann, a obra completa do Borges. Depois, os "normais": uns &nbsp;outros de escritores africanos, portugueses&nbsp;contemporâneos, alguns Nobel de literatura, uns tantos de&nbsp;psicologia dirigida- ou autoajuda mesmo- os de espiritualidade, os outros formadores de&nbsp;caráter, os de&nbsp;filosofia e os da infância. O preferido é sempre Coração, do De&nbsp;Amicis, que minha tia Lola me deu , aos nove anos. Comprei a&nbsp;versão&nbsp;original depois de adulta, mas&nbsp;não olhei mais. Coloquei este na frente do olho, para&nbsp;não esquecer.&nbsp;Não, nunca mais vou comprar livro só para me exibir para mim mesma. Perda de tempo e de dinheiro mesmo. Por isso ontem quando eu achei a Poesia Completa do Leminski nem pensei uma vez, levei embora comigo. Quase veio o segundo da Elena Ferrante, a italiana misteriosa que só se sabe que é napolitana. Cada dia mais acho que estou virando celulose.&nbsp;Não vou ser daquelas de livro digital. Minha mão a gramatura do papel, e se pudesse trocaria este teclado de agora por cadernos imensos, que&nbsp;ficaram todos organizados por cores e tamanhos no meu&nbsp;escritório ideal&nbsp;imaginário. Cheio, abarrotado de livros até quase o teto. Com meus livros de companhia.


Engraçado, há livros que chamam pela gente, quase um&nbsp;caso de amor, assim que pensando bem, nunca trocaria minha pequena biblioteca por grande bem algum. Porque minha biblioteca é onde eu moro. É meu porto seguro, é onde eu reconheço meu chão. Como se os livros, entidades, entendessem de mim.



Hoje eu passei a tarde inteira tentando me encontrar no meio das coisas, e não foram as roupas, escolhidas a dedo para caber em duas grandes malas, nem as bolsas de lona coloridas; são meus livros que sabem de mim. Os de viagem, saíram todos da estante verde; preciso parar agora. Curiosamente uns livros de gastronomia lindíssimos e sérios também, foram tomando lugar na pequena estante vermelha. &nbsp;Os utensílios para café &nbsp;ocuparam posto de destaque, mas minhas inúmeras formas que faziam ordem e acontecimento nos tempos suíços aqui não têm vez nem lugar. Lá eu fazia&nbsp;inúmeros bolos. Mas aqui é a casa da poesia, das palavras e do silêncio noturno. Por aqui eu olho para a janela e posso me imaginar em qualquer lugar. Posso pensar que estou em São Paulo, ou até em uma cidade muito pequena. Penso também que as dez e meia da noite minhas filhas já deveriam estar dormindo.&nbsp;Não&nbsp;estão. O silêncio dura o intervalo do sono da mais nova que é notívaga e da mais velha que vive acordando em sobressaltos.





Pronto: são onze e passam-se as noites assim, fazendo as filhas dormir. Horas minhas &nbsp;são as da tarde, logo eu que sempre amei as manhãs, &nbsp;e as noites a partir do por-do-sol. Agora é tarde. E faz um frio grande. Como venta nesta casa! Casa...estou tentando ver se depois de tanto chão no mundo eu posso ter um chão parado. Poder acordar e me sentir de verdade em casa, reconhecer a luz da manhã, tomar o café olhando para o infinito, ter&nbsp;esperança que uns passarinhos venham&nbsp;comer na minha janela...



Besteira: casa mesmo é dentro da gente!