Um gosto de missiva
Autor: Luciana Machado | Publicado: 2011-01-17T15:19:00-08:00



Já não se escrevem cartas de amor, diria Mário Zambujal,  em seu livro, lançado em 2008. Pois já não se escrevem cartas de amizade, de ódio carinho ou sentimento de qualquer natureza.Poucas são as vezes que tenho vontade de regredir. Num sentido de voltar a algo, claro. Como era bom o tempo em que as pessoas ainda reservavam algum momento da vida para dedicar-se as escrever cartas. Hoje gosto de abrir qualquer pedaço de papel que depositem na caixa do correio. Pode ser uma conta, um comunicado ou a entrega de mais um cartão não pedido. Estou de fato com abstinência de cartas humanas. Vindas de pessoas que foram para longe, vindas de pessoas que estão por perto. Apenas vindas! Nada de e-mais corrigidos (estes também não são dispensáveis, às vezes), mas sim, aqueles pedacinhos de papeis trocados na escola, ou aqueles cartões que nós mesmos fazíamos para as datas especiais. Sem falar nas cartas de amor...Quem  hoje escreve cartas de amor? Ainda mais quando se tem os depoimentos no orkut ou cartões digitais. Que por sinal são bem menos bregas e podem até ser uma opção mais prática para nossa vida estressante e acelerada. Mas nada se compara ao prazer de sentar-se ao lado de uma caixinha de biscoitos e abrir lentamente inúmeras cartas, uma a uma; bobas, sérias , tristes e  sem o menor sentido, com um cheiro de papel antigo e com a coloração envelhecida pelo tempo. Até mesmo as letras falhadas, por vezes tímidas de quem a escreveu nos deixavam emocionados. Não teremos mais o cuidado ao abri-las para não rasgar, como um tesouro. Nosso mundo delicada do qual temos medo de destruir, então vamos desembrulhando os pedacinhos do  passado como se fossem uma surpresa a cada vez. Ritual esse, que alimenta nossos dias nostalgicos e nos faz ainda humanos.Ora, não deixem de escrever cartas! Poucas são às vezes que somos tão fieis com as pessoas que amamos. Poucas são as vezes que sentimos um certo gosto de missiva.
Foi Bom
Rubem Braga
Recebi sua carta com esse gosto de missiva, de coisa antiga e meiga, que para mim é seugosto. Você rirá, tão bem instalada no mundo moderno você é, sabendo as coisas todas, já tendolidado com gente de todos os vícios, conhecendo muitas receitas e todos os truques. Você sabemuito! Você é de uma geração de mulheres do Brasil que eu chamo de geração forte. Nem medigam que essas meninas que hoje começam a badalar por aí serão ainda mais fortes. Não sei.Conheço algumas, são diferentes; oscilando entre a análise de grupo e o sexo grupal, começam aviver mais cedo, em todo caso me dão a inquieta impressão de que provam de tudo e não sabemde nada. Ah, minha amiga, que vontade de bater um papo longo com você, aquelas conversas deIpanema, se lembra? — quando a tarde começava a descer e o rush dos pássaros sobre osterraços, ao longo do mar, passando com tanta pressa do Leblon para o Posto Seis nos faziapensar, meio tristes, que a noite não tardaria a chegar e breve seria a hora de você sair, memandar um último sorriso antes de dobrar a esquina para pegar seu carrinho. Desculpe, agora quecomecei a lembrar estou com saudade de tudo, até de seu carrinho — ah! nosso tempo era bom.Era bom.No fundo é isto apenas que sua carta diz: era bom; foi bom. O que eu acho antigo emeigo é você ter me escrito apenas para dizer isto, e dizer com simplicidade de alma, semremorso nem aflição: foi bom. Foi bom talvez porque, para começo de conversa, não aborreceuninguém. Não quisemos que ninguém nunca soubesse nada — para, nem por acaso, ferirninguém. É na verdade muito bom, saber que em um mundo de tanta tristeza nosso pequenomundo conseguiu existir sem fazer triste ninguém, como se o pequeno apartamento boiasse emuma nuvem dourada, longe de tudo e de todos... pois sim, você dirá rindo, e aquele susto quandoeu perdi a chave do carro! E aquele nosso conhecido que estava no bar da esquina — e aquelaamiga com quem eu esbarrei na calçada — e aquele seu amigo que bateu na porta um minutodepois de eu chegar?É verdade, houve algum susto e perigo — mas quanto cigarro fumado com sossego,também! Quanta conversa comprida, largada, íntima, sem astúcia nem farol, nenhum de nós doisfingindo de inteligente nem de bacana — acho que tudo foi tão bom porque eu não queria maisnada de você e você não esperava mais nada de mim, nosso amor era uma estima — bemaconchegada, é claro, mas uma grande estima de corpo e alma, acho que pouco ou nada falamosde amor, e o fizemos bastante, não é? E nos amamos com uma certa honestidade, não foi? Ah, eusou homem decente, eu sou de uma boa família de Cachoeiro de Itapemirim, e você para mim é aimagem mesma da mulher decente — vamos falar bem de nós dois? Merecemos. Nesse caso,pelo menos, um em relação ao outro, merecemos. Fomos bons. Foi bom. Muito obrigado pelacartinha. Adeus.Maio, 1962