Elope, 06 A Hora
Autor: Andrew Oliveira, Corona Solaris, Verano ou Black Cherry | Publicado: 2012-07-18T19:42:00-07:00












Belial





-
Claro, se você deixar...





Nolan
ainda estava estática na porta, esperando ouvir um “olá” em vez de uma
pergunta, quase uma afirmação, súbita de Belial.





-
Eu... Eu...





-
Se você não quiser não tem...





-
Não, eu quero.





-
Então... – Belial olhou para o lado.





-
Posso entrar?





-
Ah sim, sim.





Belial
deu espaço para Nolan entrar e depois fechou a porta. Estava nervoso e ansioso,
e no momento não sabia como explicar, as duas coisas vieram juntas de uma vez e
bagunçaram sua cabeça mais do que desnorteada. Hoje seria a hora das sombras?
Ele esperava que não. O ruivo de olhos fechados na praça estava alí, invadindo
seu império de escuridão e tinta, e aquilo era tão estranho quanto a primeira
vez que Kathy entrou no seu estúdio para avaliar suas obras. Mas Kathy agora
estava viajando a trabalho, e a filha estava largada na casa. Ele não queria
conversar com a filha.





-
Está tudo bem? Eu não interrompi você? – perguntou Nolan, indo em direção a uma
das janelas.





-
Não, eu estava fazendo um achocolatado, você quer?





-
Eu preferiria café.





-
Eu detesto café.





Nolan
riu.





-
Que estranho.





-
O que é estranho? – Belial odiava aquela palavra. Ela era, mais do que tudo, a
causadora de uma separação.





-
Um artista não gostar de café.





-
Eu não sou um artista.





-
Mas você desenha tão bem...





-
Eu sei, mas... Não me considero um artista porque não quero exibir minhas
obras.





-
Você não precisa exibi-las pra se tornar um artista, pois você já é.





-
Eu sou só o dono de alguns sonhos. Um ou outro. De vez em quando.





Nolan
se sentou no sofá e Belial preferiu permanecer caminhando a passos lentíssimos
pela sala, olhando para os pés ora ou outra. O fim do dia pintava o apartamento
com uma luz amarelada e fresca, e estava um dia agradável, sem nuvens nubladas,
sem prelúdio de chuvas. Morno e estático.





-
Então você me roubou um sonho? – Nolan sorriu. Um sorriso poderoso entre
cabelos chamuscados e pele lisa.





Belial
enrubesceu e fitou de novo os próprios pés.





-
Me desculpa.





-
Você fala como se isso fosse sério.





Belial
arregalou os olhos.





-
E não é?





Era
a hora de sorrir mais uma vez. 





-
Acho que pode ser.





Belial
se sentou no sofá de frente para Nolan, segurando as mãos trêmulas e suadas.





-
Por que você... Por que você veio aqui? – Ele perguntou.





Nolan
o avaliou para depois responder.





-
Eu não tinha mais nenhum lugar para ir.





-
Como não tinha? Existem muitos lugares. – Belial perdeu a vista por alguns
segundos na janela.





-
Eu sei, mas nenhum deles eu tive tanta vontade de conhecer quanto esse. – Nolan
foi levemente categórico.





-
Aconteceu alguma coisa? – Belial voltou à realidade.





-
Não o suficiente para ser tão importante.





-
Você pode estar mentindo.





-
Não sei se quanto a isso eu precise mentir.





-
Acho que você não está bem, você tem certeza de que não quer mesmo um achocolatado?





-
Se você for bom em fazer achocolatados, talvez eu possa aceitar.





O
rosto de Belial se iluminou, ele se levantou empolgado e piscando várias vezes,
embora não houvesse nenhum grão de poeira nos olhos.





-
Você gosta tanto das probabilidades.





-
E você de ser insistente.





Belial
andou a passos largos para a cozinha e voltou alguns minutos depois com duas
canecas escuras e fumegantes, exalando um aroma adocicado por toda a sala do
apartamento. Deu uma caneca para Nolan e se sentou com a sua. Nolan bebeu o
achocolatado em poucos minutos, e Belial deixou a própria caneca pela metade,
postando-a em cima de uma mesinha entre os dois sofás. Estava com as mãos
trêmulas e os olhos ainda mais distraídos por qualquer coisa que se movesse.





-
Eu... Eu preciso...





Nolan
compreendeu.





-
Você já quer me desenhar?





Belial
não pôde disfarçar o espanto, tampouco o mais discreto dos sorrisos.





-
Eu adoraria.





Nolan
se levantou e se aproximou de Belial, caminhando com calma e descompromisso,
até estar próximo ao louro pintor. Não tanto longe que ele não pudesse ouvir
sua voz baixa, mas perto, perto demais para que ele pudesse sentir o
achocolatado no seu hálito. Algo meio tragante. Vicioso.





-
Como você me quer?





Belial
permaneceu calado, fechou os olhos e aspirou o ar infestado de Nolan e açúcar
ao seu redor com a boca entreaberta.





-
Minhas mãos estão nervosas. Eu preciso pintar logo.





-
Como você me quer?





-
Como... Como você pode estar?





-
Como eu quero estar?





-
Como você pode estar agora? – Belial abriu os olhos, entorpecido.





-
Estou com calor.





-
Esteja como você está.





-
Assim?





-
Não. Como você está, aí dentro, como está aí dentro. Eu não gosto das pessoas
aí fora.





-
Aqui dentro também estou com calor. Seu chocolate estava muito quente.





-
Me desculpa.





Nolan
depositou a mão direita no seu ombro, e tocou de leve na sua nuca.





-
Pare de se desculpar por tudo.





-
Eu adoro o jeito que você se move.





Nolan
franziu o cenho.





-
O jeito que eu me movo não é nenhum jeito... É apenas...





-
Não. O jeito que você se move, é como nos meus sonhos, só que um pouco mais
rápido. E eu imagino tantos tons no seu rosto que poderia me alimentar apenas
de tintas e quadros, até que eu me decidisse imortal.





-
Como são os seus sonhos?





-
São ausências.





Nolan
observou as mãos trêmulas de Belial, suando frio, não pela sua presença, mas
pelo seu desespero em concretizar a imagem que estava em sua cabeça em quadro,
do ruivo logo na sua frente.





Nolan
tirou o casaco e a camisa, expondo a pele pálida e fina da barriga e do
peitoral, a papel branco que era as costas e as suaves, sutis sardas nos
ombros. Desabotoou o único botão da jeans, caminhou até o estúdio e Belial o
seguiu. 





As
janelas estavam abertas e descortinadas e todos os quadros olharam ao mesmo
tempo para Nolan com o tronco despido. O menino francês de verde e vermelho, o
menino francês de amarelo e azul, sempre com brinquedos diferentes, mas nunca
numa posição variada. De perfil a velar seu espectador.





-
Não parece muito com você.





-
É outro sonho, ou sonhos...





-
Quem é?





-
Um menino que ultimamente está aparecendo na minha cabeça o tempo inteiro.





-
Você o conheceu?





-
Eu não sei. As vezes costumo achar que sim. Que ele esteve na minha infância.
Mas ele é como a hora das sombras.





-
A hora das sombras?





-
É quando... Quando algumas coisas criam vida. Coisas que não existem, que não
deveriam existir.





-
Como fantasmas.





-
São piores. Porque até quando fecho os olhos e os abro desejando que eles
tenham ido embora, eles continuam lá.





-
E esse menino?





-
Ele conseguia fazer essas sombras desaparecerem. E eu o amava. Ou o amo.





-
Você ama um sonho?





-
Um sonho? Não... Não. Como posso saber? Eu ainda não descobri se ele faz parte
da hora das sombras ou se realmente existiu. Se existe.





-
Então o que ele é?





Belial
não pôde deixar de sorrir.





-
Oras, ele é todos esses quadros. Esses quadros são a única prova de que talvez
ele tenha existido, porque ele é forte demais para ser apenas um sonho, ou uma
sombra.





Nolan
caminhou mais um pouco para ver melhor os outros quadros, aqueles mais próximos
das janelas, ou os mais ocultos pelas penumbras nos cantos das paredes. Eram
todos tão parecidos e, no entanto, tão heterogêneos.





Belial
pegou sua base branca e rígida para as misturas, e as bisnagas das cores que
usaria. Buscou um quadro depositado e preservado delicadamente numa caixa, onde
também estavam vários quadros novos e frescos para uma nova pintura, e o
colocou num tripé de madeira clara e bem polida, um pouco menor que ele,
chegando até a altura da sua testa. Nolan se encostou numa das paredes, a que
estava mais suja e bagunçada de tinta, rascunhos e marcas de mãos, e fechou os
olhos, esperando que Belial respirasse na sua barriga, no seu peitoral, nos
seus braços de veias fortes, nos seus ombros e na eletricidade do seu pescoço,
com suas tintas e seus tons fortes, com seus sonhos e, quem sabe, com suas
sombras também.











~





Louis





-
Louis, abra essa porta.





Neil
continuou batendo insistentemente.





-
Louis!





Pegou
seu celular, ligou e nenhuma rede. O de Louis estava desligado.





-
Louis!





Bateu
com ainda mais força. Girou a maçaneta e a porta estava aberta. Entrou sem
permissão e encontrou a sala num estado de bagunça nunca antes visto num ambiente
em que Louis e sua obsessão pela ordem moravam. Roupas e quadros quebrados,
cortinas rasgadas e um sofá despencado. Copos e garrafas de vinho em todos os
cantos. Centenas de papeis amassados e até mesmo em estado de cinzas. Seus
rascunhos.





Por
que ele estava queimando seus rascunhos?





-
Louis, seu filho da puta.





Foi
até o corredor e viu o banheiro num estado também deplorável e pouco
conveniente de se ver. Mas nenhum sinal de sangue ou cabelo, ao menos ele
deveria estar bem, ou um pouco perto disso.





A
porta do seu quarto estava entreaberta e Neil decidiu entrar. Louis estava
dormindo de bruços e nu na cama, agarrado a um travesseiro e respirando pela
boca, os lábios secos e as pálpebras fundas, submersas em olheiras. Suas costas
eram povoadas por constelações de pequenos sinais escuros, e suas nádegas e
pernas eram tão brancas que provavelmente nunca conheceram a luz do sol. Suas
coxas ainda se escureciam levemente com alguns pelos, mas após os joelhos,
voltavam a uma palidez quase absurda as olhos.





Os
cabelos negros sobre a testa e cacheando-se na nuca davam-lhe um aspecto
angelical. Mas suas sobrancelhas grossas e que só faziam-no parecer sempre
triste apagavam totalmente essa comparação. Era a sensação de ver uma criatura
sobrenatural presa naquele corpo anêmico.





-
Louis.





Louis
abriu os olhos, desnorteado e meio tonto. Franziu o cenho ao sentir a enxaqueca
da ressaca e contorceu a boca colocando a mão sobre a cabeça. Apoiou-se num
braço e reconheceu sua visita.





-
O que você quer?





-
A mãe de Lunn quer conversar com você.





-
O quê?





-
Escuta aqui, se isso não...





-
Não quero saber se você se sente bem ou mal com isso. Por que ela quer
conversar comigo?





-
Se eu soubesse, acha mesmo que eu viria aqui?





Louis
o fitou com total indiferença.





-
Você está mentindo.





Neil
fechou a cara e desviou o olhar acusatório que se formava nas sobrancelhas
cabisbaixas do francês.





-
Eu conversei com a mãe de Lunn no dia em que fui visitar o túmulo dele. Foi ela
quem me deu a localização no cemitério. E ela já havia me falado nesse dia tudo
o que tinha pra falar. – ele se levantou e caminhou até Neil. – Então me fale
Neil, o que você quer?





-
O Lunn... – Neil começou.





-
O Lunn está morto. – Louis interrompeu.





-
Seu...





-
Seu o quê?





Neil
abaixou a cabeça, apesar de ser mais alto e forte que Louis, parecia estar
rendido a alguma coisa.





-
Pelos deuses. Eu nunca vou me ver livre de Lunn e de todos vocês?





-
O que você quer dizer com isso?





-
Se você me odeia tanto, o que está fazendo aqui no meu apartamento. Invadindo a
minha morada ou... Me abraçando pra chorar?





Neil
engoliu em seco.





-
Sabe o que você é, Neil? Uma criatura minúscula, patética, que acha que pode
substituir o próprio irmão vindo aqui e tentando, quem sabe, sabe-se-lá-o-quê
com o homem que ele mais amava.





-
Não... Eu amava Lunn muito mais do que você.





-
E o que isso virou... Uma competição de amor? Eu não amava Lunn. Eu era viciado
em Lunn. São coisas diferentes.





-
Você chama amor de vício?





-
E você, chama irmão de amante?





Neil
engoliu em seco.





-
Lunn me contou, Neil. Lunn me contava tudo. Esse era um dos poucos motivos
pelos quais eu ainda salvava Lunn da vida que ele ditava para si mesmo. Seu
irmãozinho mais velho fodendo ele sem parar.





As
mãos de Neil tremeram e ele apertou o punho, segurando os nervos e o pouco
autocontrole que tinha.





-
Era por isso que se tornava mais fácil culpar o que Lunn se tornou por minha
causa, não era? Tudo Louis, tudo o maldito Louis... E a sua mãe, ela não lhe
quer mais lá na sua casa. Provavelmente suas malas já devem estar no vão da
porta, esperando por você.





Neil
deu uma bofetada em Louis. Louis riu.





-
Que coisa maravilhosa, não? Você, casado e com uma filha adorável, a doce
Victória. E Lunn, o veadinho, Lunn, o drogado estúpido, influenciado, fora de
casa. Tudo pela forma doentia que você – e ele tossiu – o “amava”.
Provavelmente a doce Victória ficará com a mãe, outra pobre coitada que cruzou
seu caminho. Sorte de Victória, que não vai mais ficar perto de um... – Louis
aproximou seus lábios dos de Neil, ofegante e trêmulo. – Monstro.





Neil
empurrou Louis com força, mas Louis continuou.





-
E então, Neil, agora está mais fácil de admitir de quem é a culpa? Ou você
precisa de outro irmão pra acabar com a vida e construir a sua em cima dela?





Neil
o pegou pelos ombros e o bateu contra a parede, Louis deu uma joelhada na sua
virilha, mas Neil era mais forte e partiu para cima do francês, atirando-o na
cama e pronto para enchê-lo de socos e tapas que toda a sua força descomunal
poderia proporcionar. Mas Louis não fez mais nada para se proteger, não moveu
nenhum músculo, com exceção das pálpebras e das íris, que assassinavam Neil com
uma fúria pesada e densa. Neil saiu de cima do corpo nu de Louis e mais uma vez
desviou a face carrancuda da do rosto do homem francês.





Neil
se afastou e começou a bater as mãos sobre a cabeça.





-
Eu o amava!





Louis
fez que não.





-
Eu ainda o amo! Por que ele não sai da minha cabeça?





-
Não é ele quem não sai.





Neil
encarou Louis pedindo por clemência, as pálpebras desaparecendo debaixo das
sobrancelhas, os cílios apontados para o teto, as mãos trêmulas e a garganta
seca. Gestos de uma eletricidade mórbida. Louis apenas se sentou na cama e
colocou um travesseiro sobre as coxas.





-
Como você tem coragem de dizer isso?





-
O... O quê?





O
francês riu de novo, mas por compaixão.





-
Isso não é amor, Neil.





-
Você não tem o direito...





-
E você tem?





-
Eu...





-
Você nada.





-
Cala a boca!





-
Onde está Lunn agora pra você ter a plena certeza de que é amor?





-
Eu não preciso de Lunn aqui pra saber do que eu sinto.





Louis
respirou fundo.





-
Neil, vá embora.





Neil
guardou as mãos incoerentes nos bolsos e desapareceu no corredor. Louis
levantou da cama, pegou uma toalha na gaveta do guarda-roupa e caminhou até o
banheiro, ligando a ducha e sendo injetado por esguichos de água quente e reconfortante
na pele fria e com odor de álcool. Tocou nos braços como quem acarinha um bebê
e estralou os ombros, moveu o pescoço numa dança íntima e sentiu um lufada de
ar quente na nuca que não vinha da ducha.





-
Saia de perto de mim. – Louis sussurrou, mas ele não o ouviu.





O
ar quente agora mordiscava sua orelha, beijava seu pescoço e descia em trilhas
carinhosas nas suas costas até o final da sua coluna vertebral, se afogando em
pele alva e insanidade, esquecendo-se do seu último resquício de consciência que
ainda o deixava seguro na vida real.





Louis
se afastou com força e insistência, abraçando a si mesmo e pegando a toalha
branca para se cobrir. Neil fitou o francês com fúria e vontade, e menos de um
minuto depois a porta do apartamento estava sendo fechada com força.





Louis
se sentou na banheira e tentou não pensar muito naquele toque imprevisto,
asqueroso, absurdo, delicioso.











~





Briana





Miriam
pulou solta e entusiasmada na cama, assistindo uma discreta Briana brincando
com o controle da televisão.





-
Aqui, eu trouxe algumas blusas suas. Fui lá na sua casa hoje.





-
Você o quê?





-
Você me ouviu. Sabes que sua mãe me adora.





-
O problema não é minha mãe, eu sei que ela gosta de você. Mas provavelmente meu
padrasto vai inventar algum motivo pra você não entrar mais lá.





-
E o que isso tem haver? Manda ele...





-
Não, é que a minha virou um pau mandado dele e... – Briana bufou e jogou o
controle na cama. – Só que faz tempo que eu não sei mais quem é aquela mulher
em casa. Só não é minha mãe.





-
Pra mim continua a mesma...





-
Ah, deixa pra lá. Uma hora você vai entender.





-
Se você não me fala nada, eu vou demorar pra entender.





Briana
riu mais para si mesma do que para Miriam.





-
Vamos lá, meu anjinho ruivo.





-
Ah, Miriam... Desde que esse... Esse homem passou a morar lá em casa ela mudou.
Eu não sei o que isso significa, mas espero que não seja algo ruim.





-
Acho que já está sendo.





-
Não entendi.





-
Oras... Você costuma ser tão próxima da sua mãe, e agora trata ela como uma
estranha. E você foi outra que mudou muito rápido...





-
Eu mudei?





-
Você não percebe nada mesmo, não é?





-
Não sei, prefiro não pensar nisso agora.





-
Desse jeito fica difícil.





Briana
ajeitou a franja ruiva para o lado e começou a arranhar o esmalte recém-feito
das unhas esquerdas com as direitas. Miriam projetou uma expressão boba e
distraída e depois sorriu para a amiga.





-
Você fica tão linda quando não tem mais respostas.





Briana
sentiu um espanto quase imperceptível, mas o batimento cardíaco continuou
forte.





-
Então, vamos?





-
Vamos pra onde?





-
Para o parque que adora voltar pra essa cidade. O Solaris.





-
Seria ótimo.





Briana
trocou de roupa rapidamente e vestiu uma jaqueta jeans de Miriam por cima de
uma blusa preta. Miriam tirou sua camiseta e Briana teve um vislumbre fugaz das
suas costas magras e lisas. Era aquela pele reluzente e sempre cheirosa que
deixava Briana com vontade de fechar os olhos e imaginar. Elas praticamente
correram para fora de casa e pegaram um metrô que levasse ao parque Solaris. A
estação era longe, e Miriam teve um tempinho considerável para cochilar no
ombro de Briana, um velho senhor olhou feio para as duas, embora aquele gesto
odioso de um estranho não tivesse significado algum para a ruiva que se sentia
tão em paz ao lado de Miriam.





-
Gosto tanto de você. – Briana sussurrou.





Miriam
bocejou e abriu os olhos, faltavam duas estações para elas descerem.





-
Disse alguma coisa?





-
Estou sem dinheiro.





-
Ah, tudo bem. Mamãe depositou dinheiro na minha conta hoje de manhã.





-
Quando ela volta de viagem?





-
Eu não sei, mas não vai demorar. Ela é uma das supervisoras que está
organizando uma grande exposição na faculdade de artes que ela trabalha. Ela me
falou que ultimamente estava encorajando um aluno seu bastante talentoso a
expor seus quadros, e que não deveria demorar mesmo nessa viagem, pois queria
insistir um pouco mais.





-
Mas essa seria uma grande chance pra ele, não?





-
Também acho. Mas pelo que entendi no telefone, ele é pouco sociável e não tem
muita autoestima.





-
Uma pessoa talentosa não ter nem um pouco de autoestima?





-
Acho isso desnecessário. Detesto gente assim, que tem o mundo nas mãos, mas
adora achar que não tem nada. Vamos, é essa a estação. – Miriam puxou Briana
pelo braço.





O
parque estava parcialmente cheio, mas bastante agradável de se caminhar.
Carrosséis e rodas-gigantes estavam em todos os cantos de Solaris, repleto de
luzes coloridas, cheiro de algodão-doce no ar e vendedores ambulantes de maçãs
do amor, vestidos de palhaços e sempre de bom humor. As duas encararam logo no
começo uma montanha-russa para enfim comerem alguma coisa, saber a ordem certa
num parque era crucial.





Com
Miriam, tudo parecia tão certo e seguro. Tão cheio de certezas. E por quê?





-
Briana. Preciso lhe contar algo que há alguns dias estou tentando engolir.





-
Engolir?





-
Regurgitar, me acostumar com isso, eu não sei.





Briana
riu.





-
Fale logo, boba.





-
Acho que estou apaixonada.













~























Andrew Oliveira