Histórias Perdidas
Autor: Renata Lopes | Publicado: 2016-03-15T21:20:00-03:00


Passos abafados rasgando o chão e diversas vozes misturadas como uma estação de rádio mal sintonizada recepcionavam os recém-chegados a Estação da Cruz. Sempre abarrotada, ela possuía o mais variado tipo de transeuntes: senhoras curvadas sobre suas revistas, vendedores ambulantes de todos os tipos, mães arrastando os filhos pelos braços e gritando para não saírem de perto e diversos tipos de passageiros, desde homens engravatados a estudantes voltando para a faculdade. &nbsp;



Andou cautelosamente, parando apenas para retirar a passagem na bilheteria automática. Se sentia dentro de um filme antigo ruim, daqueles que você abaixa o volume da televisão e deixa passando apenas para não se sentir sozinho em casa. Apesar de saber tudo o que acontecia a sua volta, nada parecia real ou próximo a ele. Nada ali condizia com sua ansiedade pungente, apenas seus olhos vagando errantes pela estação de embarque. &nbsp;



O imponente relógio da estação indicava precisamente os três minutos que teria para subir as escadas do trem. A mão esquerda estava amortecida devido a força descomunal que tinha aplicado para carregar sua bagagem de meio quilo. Já a outra segurava o bilhete, menor que sua palma, agora ensopado em suor. Seus dedos apertavam a pequena folha em um movimento repetido, como se quisessem apagar as palavras ali presentes e não deixar nenhuma evidência de sua breve existência.&nbsp;



Ninguém parecia notar a cena do pequeno rapaz em seu momento de agonia. Ninguém além de duas figuras sentadas próximas a banca de doces.



- Você acha que ele vai entrar? - A mais alta delas falou. Seus dedos tamborilavam dentro dos bolsos do sobretudo.&nbsp;



Ao seu lado, uma mulher se concentrava em separar fios de costura que estavam emaranhados dentro de uma caixinha. - Não gosto de especulações - Respondeu vagamente, sem prestar realmente atenção.&nbsp;



- Não seja sem graça. Eu aposto que ele vai voltar para casa. - O rapaz ao lado dela parecia animado, esperando ansioso pelo próximo passo do garotinho.



Como se estivesse ouvindo as indagações, o relógio se moveu, acompanhado de um longo e agudo assobio de trem. E, a partir disto, vários acontecimentos se desdobraram:&nbsp;



O menino correu a curta distância até o trem e com um impulso, deu um passo a frente, agarrou o ferro lateral e subiu. No mesmo momento em que seus pés tocaram o piso interno, seu estômago se contorceu, como se uma pedra afundasse lenta e dolorosamente nele. Seus pés giraram em direção a estação e com a mesma determinação que entrara segundos antes, pulou para fora no momento em que sentiu a porta fechando a suas costas. Caiu de joelhos, a dormência tomando conta de seu corpo.&nbsp;



- Parece que eu ganhei. - Levantou satisfeito da cadeira, esticou as costas e se agachou de cócoras, examinando o chão.&nbsp;



A sua frente não existia mais o chão duro de piso surrado da estação. Havia um pequeno deserto particular com sua areia fina dançando sob seus olhos. Com o dedo desenhou uma encruzilhada, e a examinou por alguns instantes. Decidido, com a palma da mão, apagou o caminho da esquerda e de cima e levantou. Seu pequeno deserto desapareceu, deixando apenas um L dourado onde havia antes uma cruz.&nbsp;



- Ainda bem que eu não apostei. - A mulher esperou ele terminar para então escolher um fio entre o emaranhado. Analisou-o por alguns segundos e então colocou-o na palma da mão.&nbsp;



Como se alguém estivesse desenhando, primeiro um circulo dourado se formou ao redor do fio e depois várias linhas retas o cortaram. O desenho final lembrava muito um leme com vários símbolos antigos e indecifráveis flutuando ao seu redor.&nbsp;



Aproximou o dedo e o circulo girou engolindo o fio. Ela continuou girando sozinha e cada vez mais rápido e então começou a crescer em um enorme clarão. Dentro dele silhuetas dançavam. Algumas delas ficavam mais claras, outras mais escuras. Cenários borrados se dissipavam e outros apareciam. Era uma tela de um pintor indeciso que desistia de sua obra e começava outra logo em seguida. Histórias e mais histórias sendo apagadas e reescritas.&nbsp;



O espetáculo durou poucos segundos e então o clarão se intensificou mais uma vez e sumiu entre as mãos da mulher.



Ela guardou o fio de volta na caixa e se levantou. O homem se espreguiçou e olhou para onde o pequeno filme havia passado há pouco.&nbsp;



- É engraçado o peso das decisões. Cada encruzilhada tem infinitos desdobramentos. Um telefonema, uma viagem repentina, uma palavra atravessada.&nbsp;



- Um trem perdido. - A mulher completou - E tem gente que ainda acredita em destino.&nbsp;