O protagonista
Autor: Dieter Mandarin | Publicado: 2015-03-20T02:03:00-03:00




Enquanto o sr. Pê não chegava, seus dois
secretários esperavam perto do elevador.&nbsp;




- E aí, já estão todos lá?, perguntou o
rapaz mais novo, enquanto coçava a barba rala com a pasta a ser entregue para o
presidente da empresa, tão logo ele surgisse pelo elevador. Ele perguntava à primeira
secretária, Romilda, uma mulher muito bonita e extremamente eficaz em seu
trabalho ingrato de cuidar da agenda do sr. Pê. Sem dirigir-se especialmente a
ele, fez um gesto qualquer enquanto franzia a sombrancelha, repassando no tablet suas últimas anotações para a
reunião.



Ping!



- Sr. Pê...



- Sr. Pê, bom dia.



Desce do elevador um homem de meia idade,
muito bem vestido apesar de seu sobrepeso, olhos escuros e curiosos como os de
um passarinho. Pôs-se imediatamente em marcha e sem hesitar pegou a pasta que
lhe oferecia o rapaz, “Muito bem, vamos, vamos.” Não ia ser um dia fácil,
pensou “seu” Pê – tinha que convencer a diretoria de que os cortes drásticos
que estava prestes a comunicar seriam benéficos para todos. Ou, pelo menos,
para aqueles não dispensados.&nbsp;&nbsp;



Todos tinham muito medo de seu Pê, homem desajeitado,
duro e um tanto ameaçador. Ele não gostava da pecha que o acompanhava,
religiosamente transmitida boca a boca por toda a empresa ao longo dos anos,
ainda que ele falasse diretamente com poucas pessoas. Não se importaria de ser
temido, fosse apenas isso, mas sabia que pelas costas não era muito respeitado.
O medo dessas pessoas vinha acompanhado de uma indesejável dose de desprezo, e ele
bem sabia o que diziam nos corredores, quando tinha de fazer algum
pronunciamento: “Ih, lá vem o Periquito”. Jamais admitiria isso para alguém,
mas era um golpe que lhe feria terrivelmente o orgulho.&nbsp;



No hall
de entrada tinham três grandes janelas que davam para uma bela vista da cidade.
Tinham acabado de passar por elas, quando Pê parou de súbito, logo no início do
corredor que levava até a sala de reuniões. Os secretários, que vinham logo
atrás, esbarraram-se levemente com a parada. Ele então se voltou rapidamente
para a sala, de volta à última janela da entrada. Lá estava: sentado no
parapeito de um dos últimos andares do prédio vizinho, um sujeito que parecia
um anão, mas menor, e de proporções mais esguias e harmoniosas. Estava sentado
no parapeito, e balançava as perninhas! Sorria para o Sr. Pê, que não conseguia
entender aquela cena: sem olhar direito, tinha há pouco achado que era um
pombo, ou um pequeno falcão, mas o fato é que ficara incomodado porque mesmo de
relance tinha visto uma figura estranha. Mesmo agora, olhando atentamente para o
homenzinho, ainda tentava achar uma explicação mais plausível: não seria na
verdade um pintor, alguém limpando os vidros, um suicida?&nbsp;



O sr. Pê então levou um susto quando viu
surgir, do nada, um chapéu pontudo e uma varinha na mão daquele homenzinho, que
continuava a rir para ele, parecia agora gargalhar, enquanto agitava a varinha
em sua direção. Um brilho intenso ofuscou-lhe a visão. Sem se dar conta, deu um
passo para trás, e olhou pálido para os secretários, que tinham ficado prestativamente
parados no corredor. Olhavam para ele sem entender o que estava acontecendo, e
quando ia abrir a boca para chama-los até a janela viu que o homenzinho tinha
desaparecido. Ficou ainda mais alguns minutos olhando pela janela, mas não
havia mais nada ali. Decidiu que devia ainda estar sonolento, que ainda não
despertara completamente, e retomou os passos como se nada tivesse acontecido. Precisava
se concentrar naquilo que tinha se preparado para comunicar.



Mas ao chegar à porta da sala de reuniões,
surgiu em Pê uma inesperada e irresistível vontade de que aquelas pessoas o
vissem mais calorosamente... Talvez conseguisse quebrar um pouco o gelo da
expectativa assombrosa dos cortes, afinal ele também estava no barco, era um
deles também, não? Entram os três na sala já cheia, e o sr. Pê senta-se à
cabeceira da grande mesa, enquanto os diretores se ajeitavam, terminando as
conversas em suas pequenas rodas, naquele burburinho que precede um evento
esperado. Ele então se dirige em alto e bom som para todos na sala, com
sorrisinho no rosto:



- Olá, vamos começar o bingo?



Um silêncio brota instantaneamente e ocupa
a sala, todos os olhos se voltam para ele. Sr. Pê fica ponderando aqueles
olhos, todos mirando em sua direção, como flechas. Sem saber exatamente o
motivo, começa a reparar nos cabelos de cada um. Loiro, levemente espetado,
ruivo, negro e com gel, castanho com as pontas mais claras (mas ainda
sóbrio)... Mas onde está o...? “Schneider”, pronuncia Pê, em voz quase
inaudível, ao se dar conta que aquele homem sentado à sua direita, na comprida
mesa, não era ele.&nbsp;



- Er... Romilda? Onde está o.. Quem são
vocês? Romilda, você pode me..



Ao virar-se, vê a seu lado uma mulher de
meia idade, os cabelos loiros já marcadamente embranquecidos, segurando uma
pasta e olhando com uma careta para ele. Não reconhecia nenhuma daquelas
pessoas.&nbsp;



- Senhor? – pronuncia um homem de terno
cinza sentado do outro lado – , senhor? Por favor, quem é o senhor?&nbsp;



Pê agora estava nitidamente perturbado,
fez menção de levantar, mas ao invés disso procurou se recompor, e
inclinando-se para a frente disse no tom mais frio possível:



- O que é que vocês estão fazendo aqui?, e
levantando a voz para o senhor de terno cinza: queira fazer o favor de se
explicar.. Não, não importa – retirem-se já. Mas que diabos, onde que se meteram...&nbsp; Escutem, saiam já todos, eu tenho uma reunião
agora, não posso ficar aqui esperando, os diretores da AI e da E-1 e 2...



- Senhor, nós somos os diretores. Quem é o
senhor? O que o senhor está fazendo aqui? Por favor, queira se retirar. O
presidente está para chegar e... Camila, por favor, leve este senhor até a
recepção.&nbsp;



Um burburinho já havia se instalado, e a
maioria das pessoas o olhava com um misto de desprezo e divertimento, enquanto
outros retornavam a suas conversas com seus smartphones.
Um moça então lhe apanha o braço, gentil mas firmemente, puxando-o para que se
levantasse, quando então Sr. Pê faz um gesto brusco, se desvencilhando. Deu um
soco na mesa, o que gerou imediatamente uma reação em alguns dos mais jovens,
afastando a cadeira ligeiramente para trás.



- Saiam! Todos!, mal terminou de gritar o
Sr. Pê, enquanto já adentrava na sala um homem corpulento e, após alguns
segundos de hesitação e indicações das pessoas mais próximas, o levantou da
cadeira, uma mão pressionando dolorasamente seu sovaco para cima, a outra
apertando seu antebraço.&nbsp;



- Que é isso!?! Vocês estão malucos!!! EU
SOU O PRESIDENTE DESSA BOSTA!!



E, três minutos mais tarde, o Sr. Pê era
arremessado para fora do prédio pela entrada lateral da garagem, onde se
plantou um segurança encarando-o ameaçadoramente.



***



Por um tempo que não saberia precisar, Sr.
Pê ficou sentado na mureta do banco em frente ao prédio da empresa, as pernas
trêmulas e tentando entender o que tinha acontecido. Estava completamente
vermelho, sentia a face arder, o braço ainda dolorido da agressão. Levantou-se,
súbito, a confusão lentamente dando lugar a uma raiva mais contida, mais
depurada. Começava a raciocinar novamente. “Claro, essa cena vai lhes custar
mais do que os empregos, podem estar certos disso!”. Ainda assim, custava a
crer que teriam coragem de uma armação dessas. Não imaginava quem poderia
fazê-lo, quem teria culhões para isso, tampouco. “E como trocaram também os
seguranças?”, pensou, é evidente que se fossem os verdadeiros não ousariam
encostar-lhe um dedo sequer. E o que adiantaria, por fim? Uma cena ridícula
dessas não levaria a lugar algum, e alguém pagaria muito caro por aquilo.



Procurou nos bolsos do terno até que, com
um suspiro de alívio, encontrou a carteira e seu celular. Ligou imediatamente
para casa.



- Ermínia? Sou eu. Você não sabe o que esses merdas aqui na empresa fizeram..



- Alô? Com quem o senhor quer
falar?



- Ermínia?



Ela já tinha desligado. O sr. Pê ligou novamente, mas
aquela voz continuava negando-se a ser Ermínia, e apesar de ele insistir, ela pouco
disse a mais; sim, o número era aquele, ele devia ter se enganado. Quando quis
explicar que era ela que estava enganada, a ligação já tinha se encerrado.
Ligou mais sete vezes, mas agora ninguém atendia. Pensou por uns instantes, e
dirigiu-se à garagem para apanhar seu carro. Parou tão logo se lembrou do
segurança. Ele continuava lá, em pé, encarando-o de vez em quando, do outro
lado da rua. Não iria deixa-lo entrar, obviamente. A contra gosto, decidiu
chamar um táxi.&nbsp;



***



Tocou o interfone da pequena
porta de entrada ao lado do portão principal de sua casa, que ficava num
quarteirão bem tranquilo do bairro Jardins, onde passou os últimos trinta e
cinco anos de sua vida. Precisava avisar seu jardineiro, o muro vivo estava
começando a ficar irregular... Sorriu ao se dar conta de que, não fosse essa
história toda, sabe-se lá quando passaria a pé pela portaria de sua casa. Também
não se lembrava da última vez que fez isso. Sentiu-se leve, pela primeira vez
naquela manhã, estava aliviado de chegar em casa, o que atenuou um pouco seu
mau humor. Uma voz interrompeu-lhe os pensamentos:



&nbsp;- Alô.



&nbsp;- Abra, sou eu.



&nbsp;- Quem é?



&nbsp;- Oswaldo, olhe aí no monitor,
chegou o galã da novela das oito.&nbsp;



&nbsp;“Chegou o galã”? Que estupidez era
aquela?, pensou consigo, e tocou novamente o interfone, enquanto Oswaldo saia
atrapalhadamente da guarita de segurança, “Pois não, Sr. Pê!”, e abria o portão
elétrico ao invés da porta lateral para pedestres. Estava ansioso demais para
chamar a atenção do segurança, “Estou sem o carro”, disse, secamente. Subiu o
caminho até a casa, entrou e foi direto para sala de estar de sua esposa, que
falava ao telefone.



Ermínia fez um aceno para ele e continuou falando,
alguma coisa sobre a sobrinha deles, que estava grávida. Ele então subiu para o
quarto, achou melhor tomar um banho antes de começar as ligações.&nbsp;



Não era um sujeito que se ofendia facilmente, ou pelo
menos era assim que gostava de se ver; gostava de uma boa briga, mas não nesse
nível, com subordinados. Já trocara berros algumas vezes com alguns de seus
concorrentes, acionistas e mesmo políticos, em reuniões estratégicas – também
já ouvira desaforos, mas era tudo encenação. Sabia que isso era uma parte
inerente de ser o presidente da segunda maior holding do negócio de minério do país.&nbsp;



Decidiu tomar um drink enquanto
procurava uma camisa em seu closet.
Voltou ao quarto, apanhou a garrafa, um copo, uma pedra de gelo. Considerou que
seria melhor, talvez, ir pessoalmente ao escritório de Adolfo Blecker; sabia
que seu advogado tinha bons contatos na polícia, poderiam solicitar uma viatura
para acompanha-los de volta à empresa, caso aqueles imbecis ainda estivessem
por lá. Precisaria também pedir para Romilda agendar uma reunião com Markus e
Antônio Kubijam tão logo possível. Não achava realmente que os acionistas
tivessem algo a ver com isso tudo, mas precisava agir rápido, não podia perder
o controle da situação em um momento tão importante quanto aquele.



Após um demorado banho, vestiu-se
meticulosamente e terminou seu copo de uísque. Olhou-se uma última vez no
espelho, e então desceu pela escada que dava para a cozinha. Encontrou ali sua
mulher, que conversava com uma empregada. Passou diretamente por elas, depois explicaria
a farsa para Ermínia; mas, ao abrir a porta para sair, ouviu a voz de sua
mulher:



- Já está saindo? Como foi a
reunião?



- Não foi. Seu telefone está com
problema? Não importa, escute, provavelmente ficarei fora até resolver a coisa
dos cortes, não sei que horas essa novela termina. E ainda tenho o jantar com a
Xuxa, então não me espere.&nbsp;



Sentiu-se imediatamente
envergonhado, e virou-se rapidamente para sair, sem coragem de encarar a esposa
depois de um comentário imbecil como aquele. “Por deus, que é que eu tenho,
hoje?” Nunca fora dado a gracinhas. Na adolescência rapidamente aprendera que
era uma daquelas pessoas sem o menor jeito para contar piadas – errava a
sequência, esquecia ou explicava a piada antes do fim, não tinha ritmo.&nbsp; “Bem, preciso agora me focar.” Decidiu que
iria sair sozinho com o Bentley, pediria para o motorista buscar o outro carro
de táxi, e ligaria no caminho para que o advogado fosse encontra-lo em seu
escritório, caso ele não estivesse já por lá.&nbsp;


&nbsp;


&nbsp; Entou no carro blindado, deu a
partida e dirigiu até o portão. Buzinou, e lembrou irritado do atrapalhado
Oswaldo, que agora fazia o favor de não abrir o portão. Antes que buzinasse
novamente, ouviu uns gritos vindos de trás, e estranhou ao ver pelo retrovisor
uma jovem mulher ruiva descendo o gramado entre a cozinha e a garagem. Ela
gesticulava e gritava alguma coisa incompreensível. Destravou o cinto de
segurança e abriu a porta, “Quem diabos é essa mulher?”, e antes que tivesse
saído totalmente do carro viu o vulto de um homem negro, de terno,
aproximando-se rapidamente; foi tudo muito rápido, sentiu apenas a pancada seca
de um murro certeiro quebrando seu nariz, e no segundo seguinte estava de
bruços no chão, com o que parecia ser duzentos quilos sobre suas costas, seu
braço torcido para trás – o mesmo que já estava machucado.



***



Nunca antes em sua vida
imaginara, nem sequer por um único segundo, que iria dormir em um albergue para
mendigos. “Pê, pense bem”, disse para si mesmo, enquanto coçava o curativo que
lhe colocaram no nariz quebrado, “só pode ter sido aquilo.” Pegou seu paletó, que depois de quase dez dias
perambulando pela cidade encontrava-se num estado absolutamente lastimável. Caminhou
em direção ao parque em que passava a maior parte do tempo. Sentia-se nojento, tinha
náuseas só de se lembrar do mau cheiro daquelas pessoas com quem era obrigado a
dividir o quarto, à noite. Sentou-se no banco habitual, e tentou repassar tudo
o que já tinha acontecido, pela centésima vez. &nbsp;



Fora expulso de sua própria casa.
Não sabia quem eram aquelas pessoas. Odiava admitir, mas foi porque a mulher
ruiva sentiu pena dele que ele não estava agora na cadeia, concluiu mais tarde.
Ela achou que ele estava gagá, com alzheimer ou qualquer outra merda. O
troglodita do segurança o largou num hospital público qualquer, teve de esperar
seis horas até que um residente tratasse porcamente do imenso corte em seu
nariz. Ainda estava quebrado, ia cicatrizar torto. Antes mesmo de sair do hospital,
tentou ligar para sua esposa, para o filho, para meia dúzia de seus amigos, para
a empresa e para seu advogado. Nenhum dos telefones estava certo. Nenhum. Tentou novamente voltar até sua
casa. O mesmo segurança negro o atendeu no portão, e ameçou chamar a polícia
caso voltasse ali. Tocou em vão a campainha do vizinho, com quem nunca falara,
mas que via às vezes chegando ou saindo. Teve de ir embora. Procurou ainda a
casa do filho, e não era ele que morava lá. As casas, os prédios, tudo estava
como antes, mas era como se as pessoas tivessem sido todas substituídas, todos,
menos ele.&nbsp;



Além disso, tentara ao longo da
semana ir até os bancos, três restaurantes habituais, o hospital do convênio, o
clube, o escritório do advogado, o clube de golfe, seu médico e até o café em
frente à empresa. Nesses lugares, ninguém o conhecia, nem tampouco os nomes das
pessoas que ele esperava encontrar. No banco não havia registro seu, apesar de
ele ter mostrado os cartões com seu nome. Ele próprio começava a duvidar: “Pê,...
hm, não, não há”. Era ridículo, mas já naquele primeiro dia não teve opção a
não ser dormir no parque. Ou tentar, pelo menos. Em algum momento da madrugada
foi obrigado a se levantar e ficar andando, para não congelar. Na noite
seguinte seguiu um bêbado até aquele abrigo da prefeitura, que era um lixo,
cheio de gente nojenta, mas onde conseguia dormir e comer uma sopa insossa. Lá
pelo quinto dia descobriu que podia também tomar banho, o que foi um grande
alívio.&nbsp;



Já tinha abandonado a expectativa
de encontrar qualquer pessoa conhecida, de modo que nesses dois últimos dias
apenas lhe restava ficar pensando sobre o que aconteceu. Não estava louco, não
se sentia assim. Depois de descartar várias teorias de conspiração malucas,
ruminou pensamentos de estar ficando gagá, de ter alzheimer, ou ter sofrido
algum tipo de derrame. Essas ideias até que faziam algum sentido, mas, sendo
absolutamente honesto, não acreditava nelas. Além do mais, se fosse qualquer
coisa do tipo de uma doença, certamente teria sido encontrado por sua família,
de alguma forma, não ficaria tão perdido assim, de uma hora para outra.&nbsp;



Desde a noite anterior, a verdade é que um único
pensamento vinha-lhe com força e insistência: não sabia contar piadas. Por mais
absurdo que soasse, essa era a única coisa que conseguiu relacionar aos eventos
bizarros que o deixaram naquela situação degradante. Só podia ser aquilo.



***



Ficou sentado ainda no banco por
mais algum tempo, até que se levantou e saiu do parque, disposto a encontrar um
estabelecimento comercial, qualquer um. Viu um bar na esquina, foi direto para
lá, os olhos de passarinho brilhando. O bar estava relativamente cheio, o
cheiro de café e vários outros aromas de comida se misturavam no ar. Observou
atentamente as pessoas em volta, seus cabelos, a cor de suas peles, como
estavam vestidas e o que faziam, assim como também o senhor do caixa e o rapaz
do balcão. Deteve-se por uns dois minutos na tarefa, até que sentiu-se
minimamente familiarizado com suas feições. Aproximou-se do balcão, perto da
vitrine de salgados, e o atendente, que lavava alguma coisa na pia, voltou-se
prontamente para ele. Disse então em alto e bom som, fazendo com que as pessoas
mais próximas olhassem também para ele:



- Por favor, esse salgado é de
hoje?



- Sim.



- Ah, prazer, sou o sr. Hoje, vim
recolher o salgado.



Fez-se um silêncio por uns
segundos, as pessoas olhavam diretamente para ele. Sr. Pê ficou olhando de
volta, fascinado com as feições daquela que era agora uma senhora atrás do
balcão, o rapaz no caixa, o casal tomando café a seu lado no balcão, e mais
três outros que estavam em pé com xícaras de café ou segurando algum lanche. Simplesmente,
nenhum deles era o mesmo de um segundo atrás. Aquilo tinha acontecido. Ironicamente, a piada funcionara
perfeitamente. As pessoas voltaram a seus afazeres de bar, ele ainda paralisado
absorvendo tudo aquilo, até que a senhora por detrás do balcão diz, “Sim, vai um
café?”. Pê virou as costas e saiu sem responder.



Na rua, pegou com mãos trêmulas o
celular esquecido no bolso interno do paletó, tentou liga-lo algumas vezes, até
que se resignou com o fato de que não tinha sobrado nem um pouquinho de
bateria, o aparelho já havia se desligado há dias. Procurou então um telefone
público pelas ruas, lembrou-se de um que usara algumas vezes ali por perto, em
uma farmácia. Ligou a cobrar para sua casa.



- Alô?



- A-alô, hm, Ermínia..?



O silêncio na linha apertou-lhe a gartanta.



- PÊ? É VOCÊ
MESMO? Oh, meu deus!! Onde você está?! Não saia daí vamos te buscar
imediatamente.



A conversa durou apenas alguns
segundos, ele deu a referência de onde se encontrava e desligou o telefone.
Sentou-se ali mesmo e chorou, pela primeira vez em todos esses dias, um choro
que foi se transformando também em riso.



***



Nos meses que se seguiram, Pê
testou diversas vezes a “troca”, como veio a chamar, e o resultado era sempre o
mesmo: todas as pessoas desapareciam,
com exceção dele próprio, e eram instantaneamente substituídas por outras
tantas, com suas outras histórias
mais ou menos similares, e que curiosamente habitavam o mesmíssimo lugar,
usavam os mesmo objetos, e tinham, na prática, as mesmas atividades. Decidiu
chama-los de “time B”. E, uma vez encontrando-se no mundo do time B, quando fazia
a troca, voltava a seu próprio time. Descobriu também que as pessoas do time B
não eram sempre as mesmas, mas mudavam a cada vez. A mulher ruiva, dona de sua
casa, dera lugar depois a uma senhora aposentada, a uma advogada de olhos
castanhos, a uma empresária que vivia viajando. Em um certo momento cansou de
inventar maneiras de visitar a própria casa, quando em B. Isso lhe oferecia uma
liberdade particular, pois nunca era reconhecido por qualquer pessoa do time B –
e qualquer relação que estabelecia ali era desfeita e caia no vazio tão logo
retornasse a seu mundo de origem. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;



Aprendeu
algumas coisas bem práticas, que tornavam sua estada em B mais proveitosa, como
levar consigo uma carteira muito bem munida de dinheiro, fazer a troca quando
estivesse em lugares discretos – principalmente, lugares dos quais não seria
expulso! – cuidar para que não se machucasse e coisas do tipo. Também precisava
manter em mente que, sempre que quisesse fazer a troca, era preciso pelo menos
uma pessoa de plateia, sem o que a piada não funcionaria.



Depois de algumas trocas mais ou
menos atrapalhadas, chegou a um plano bastante eficaz, que também lhe pouparia
transtornos para cada vez que se ausentasse por mais tempo, sem acharem em seu
próprio mundo que tinha sido sequestrado, ou que sofrera um acidente. Naquela
primeira e dolorosa vez que surgiram os B, os dez dias de ausência causaram-lhe
uma série de transtornos em seu próprio mundo, sua mulher quase enlouqueceu e os
acionistas consideraram destituí-lo da presidência – contornou ambas as
situações com uma história cheia de furos, mas suficientemente convincente, de
que tinha sido sequestrado. Por fim, foi aprendendo formas de fazer a troca sem
causar muito alarde. Apenas uma vez decidiu, como um teste, ficar em B por
vários dias, arrumando como desculpa uma viagem para um acordo confidencial. Sua
secretária, na falta de melhor explicação, desconfiava que ele estivesse tendo
um caso. Aliás, Pê imaginou, a princípio, que teria vários romances e aventuras
amorosas em B, mas logo descobriu que a liberdade adquirida ali não o
transformava em uma pessoa completamente nova, e que seus entraves sexuais
acompanhavam-no tal qual sua própria roupa e qualquer coisa que levasse nos
bolsos. 



Nunca
quis saber muito dos sujeitos em B que ocupavam seu lugar, mas a ideia da
presidência da empresa, da sua
empresa, foi ao longo desses meses se acumulando com uma curiosidade crescente,
até que um dia decidiu ver quem seria esse sujeito. “Algum gorducho
incompetente”, pensou. Preparou-se durante o fim de semana, e na segunda-feira
tomou todas as precauções para que pudesse dispor do dia seguinte inteiro para
si. Iria finalmente encontrar seu substituto junto ao time B.

Chegou bem cedo no escritório, encarregou sua
secretária de trabalho o suficiente e repetiu as orientações quanto ao dia,
caso alguém mais o procurasse. Virou-se e saiu de sua sala sem se despedir.
Tinha decidido fazer a troca no saguão do prédio, utilizaria como plateia um
segurança de um canto mais reservado. Feita a cena, perguntou para o novo
segurança que surgiu na sua frente onde ficava o balcão da recepção. 



Dirigiu-se à recepcionista que estava ali em um tom o
mais neutro possível:



- O sr. Presidente esqueceu esta
pasta no escritório da EMEXXA ontem à tarde, e meu diretor pediu para vir
entrega-la em mãos.



A recepcionista ficou indecisa por
uns instantes, abriu uma agenda e pediu que ele aguardasse. Pegou o telefone e
falou em um tom baixo com alguém – possivelmente sua secretária B –, que a
orientou exatamente como ele esperava que ela fizesse: 



- O senhor pode, por favor,
aguardar então no saguão, que ele está para chegar, e eu volto a falar com o
senhor.



Sentou-se no amplo sofá preto de
couro, em um assento que lhe permitia observar todo o saguão. Quase uma hora
depois, notou uma movimentação diferente dos seguranças, e antes mesmo que
surgisse alguém pela grande porta giratória de vidro, sabia que se tratava
dele. Entra então um sujeito de uns cincoenta anos, cabelos admiravelmente
negros e volumosos, um terno azul marinho impecável e uma gravata colorida. Estava
acompanhado por mais dois homens e uma mulher, que seguiam seus passos de
perto. Imediatamente antes de entrarem no elevador, o sujeito vira-se levemente
e olha por sobre o ombro, mirando diretamente seus olhos. Surpreendido por
aquele olhar, sr. Pê odiou aquela figura no mesmo instante. Era alguém
repugnante.



***



Ping!



Desceu do elevador, naquele
corredor que cruzara um pouco mais cedo, era uma sensação muito estranha. Foi
direto para sua sala. Encontrou ali uma secretária que era muito gorda, e não
pôde deixar de ficar encarando sua enorme massa, por alguns segundos, o que lhe
rendeu um olhar absolutamente gélido em troca:



- Pois não?



- Vim trazer os documentos do
presidente.



- Pode entrar, ele está
esperando.



Ao abrir a porta, sentiu uma
raiva profunda ao ver aquele sujeito atrás de sua mesa, os olhos azuis fixos na
tela de seu computador. Após alguns instantes, e sem interromper o que fazia, aquela
formidável cabeleira preta disse para ele, “Por favor, sente-se, sente-se”. O
sr. Pê reconheceu um tom condescendente que raramente ouvia dos outros, o que o
levou a empertigar-se ainda mais, como se isso pudesse esconder a indignação.
“Prefiro ficar em pé”. Nessa hora, o presidente parou o que estava fazendo e
olhou em sua direção. “Essa é a pasta? Não me lembro de ter deixado qualquer
coisa assim por lá. Deixe-me ver, por favor.”



Quando, no dia anterior, fazia
seus preparativos para a troca, Pê não imaginava que faria realmente uso
daquele documento – era um contrato recente com a EMEXXA, sobre uma operação
que apenas ele e mais um diretor tinham conhecimento. Não sabia exatamente qual
seria sua utilidade ali, mas agora que o entregava nas mãos desse presidente B,
ficou curioso de saber qual seria sua reação. Sentiu-se novamente superior, os
olhos de passarinho brilhavam. 



O presidente B pegou o documento
e passou rapidamente os olhos, e então se deteve com a testa franzida. Cruzou a
sala com o papel nas mãos, enquanto lia mais atentamente, e parou perto da enorme
janela com vista para um mar de prédios. Disse, um pouco para si mesmo, um
pouco para o sr. Pê, “Como é que iss..”, e sem que tivesse qualquer chance de
reação, sentiu um tranco nas costas que o atirou pela janela do décimo quinto
andar. O presidente B surpreendeu-se em como deslizara tão facilmente para fora
do escritório e do prédio, e então caiu espatifando-se no jardim recém-aparado
do páteo. 



***



Pê divertia-se com aquela cena dantesca.
Um bando de sujeitos mal vestidos, pareciam fantasmas, a maioria negros ou nordestinos,
um deles olhava de vez enquando para ele, os demais simplesmente o ignoravam.
Pouco falavam entre si, e quando o faziam mal entendia o que diziam, apesar de
estarem só a alguns metros de onde se encontrava. Estava numa cela lateral menor,
de onde podia ver as duas outras maiores e cheias de gente; por algum motivo,
os policiais acharam melhor deixa-lo num cubículo sozinho. Sorte sua, era um
bando feio, e aquele lugar fedia a umidade e suor.&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; 

Não planejara exatamente ser preso,
sentia-se ainda excitado e um pouco trêmulo. Não se lembrava muito bem como
tudo aconteceu, mas estava tudo bem, repetia consigo. Queria falar com o
delegado, estava esperando ele chegar, já há umas... Não sabia muito bem quanto
tempo, tinham retirado dele o celular, relógio e carteira. Uma vez feita a
troca, seria apenas mais uma confusão a explicar em seu mundo o que ele estava
fazendo ali, não haveria maiores consequências, e arranjaria uma forma de pagar
uma boa quantia para o delegado para que não se espalhasse a notíca de que ele
fora parar misteriosamente em uma cela de delegacia. Pensou tudo isso enquanto
esperava na cela, chegando à conclusão de que naquele lugar o delegado B seria
sua melhor opção de plateia.



&nbsp;Não
muito tempo depois, realmente surge o delegado e um policial para falar com
ele.&nbsp; 



“O senhor que é Pê?” E, virando-se para o
policial, “Foi esse senhor que atirou o sujeito pela janela?”



- Olá, boa noite, sim, sou eu.



O delegado olhou para ele com um misto de
desgosto e cansaço, “o senhor sabe o motivo pelo qual o senhor está preso?”,
enquanto olhava para uma ficha presa em uma prancheta de madeira.



- Não faz diferença. Só queria contar uma
história, o senhor se importa?



&nbsp;Como o delegado não fez menção de responder, o
sr. Pê começou assim mesmo.



- Um motoqueiro, vindo pela rua, sentiu de
repente uma pancada no visor do capacete, desequilibrou-se e caiu uns metros à
frente no asfalto. Levantou-se sem entender o que o havia atingido, até que viu
um passarinho caído por ali perto. Viu que ele estava desmaiado, mas vivo, e o
levou para casa. Colocou o bicho numa gaiola, com um pouco de água, caso ele se
recuperasse. Algum tempo depois o passarinho acordou, ainda zonzo; olhou as
barras de um lado, olhou as barras do outro, e disse: “Putaqueopariu, matei o motoqueiro!”.



O
delegado, incrédulo, olhou fixamente para ele, e soltou uma sonora gargalhada,
que se estendeu por vários minutos, chamando a atenção dos outros presos.
Virou-se para o policial, que ria também, “Assassino piadista, já viu isso antes,
Cunha? O que ele está fazendo aí? Pode passar pra outra cela com o resto.”, e
foi-se embora, ainda soltando umas risadas que ressoavam pelo corredor,
enquanto sr. Pê olhava petrificado para o vazio. Ironicamente, dessa vez a
piada funcionara.