Uma Certa Senhora
Autor: Mario Luiz Savioli | Publicado: 2012-07-08T15:10:00-07:00










"Bendito seja eu por tudo o que não sei,


gozo tudo isso como quem sabe que há o sol" 



Fernando Pessoa







Ava Gardner. 
Vestido negro. Justo. Um pouco acima dos joelhos. Decote sem alças. Jóia no 
colo. Designer caro. Sapatos nem altos nem baixos alongando o perfil. Cabelos 
presos deixando a impressão de algum desarranjo. A quebrar a figura perfeita. 
Pele delicada. A maturidade plena no corpo. Olhos morenos de jabuticaba. 
Mulher pintada por Goya. Rosto sereno. Nu. Parecia não dar conta da vida 
transbordando no corpo da mulher.Elegância. Ele fazia questão. Ela ia 
além. Sabia o que estava provocando naquela noite. E das consequências. Mas não 
podia deixar de sentir. O auge dos seus trinta e tantos anos carregava a 
juventude insolente. Ele não atinava, não entendia isso. Mesmo a mais discreta 
roupa trazia graça àquele corpo. Natural, inevitável.Ao entrar foi 
medida. Alto a baixo. Olhares traíram olhos. Sentou-se. Cruzou as pernas bem 
torneadas. Mas foi discreta no gesto. Recostou-se naquela poltrona de assento 
curto. Postura ereta. Assumiu as atenções. O marido acompanhava a cena 
atento. Sem deixar perceber. A indiferença aparente sufocava o ciúme que 
corroía. Era sua aquela mulher. Talvez. Corpo e alma. Cada pedaço daquela pele 
fresca, jovem. Conteve-se todo o tempo.Entendeu o objetivo do marido. 
Montou o jantar. Cada detalhe. Precisa. Família antiga. Herdeiros de um nome. 
Desde os tempos em que se falava francês em São Paulo.As visitas sequer 
trouxeram flores. Não estavam acostumados a receber em casa. Nem de serem 
recebidos. Tornaram a sala um kneipe barulhento. Já estavam altos quando o 
jantar foi posto. Ela serviu cada convidado. Discreta. Retirou-se logo 
depois do café. Deixou o marido, os convidados à vontade para o assunto daquela 
noite. Ele voltava a ser a principal personagem. Deveria.Tudo perfeito 
até se cruzarem no corredor. Apertou seu braço com grosseria. Mas sem alarde. 
Inclusive no empurrão de encontro à parede. Ela saiu do quarto dolorida. Apenas 
para se despedir. A opção pelo solitário intrigava. Assim escondia as 
marcas. Mãos rudes de um marido ensandecido. O amor talvez sustentasse o drama. 
Talvez fosse usado para justificar. A inércia. O comodismo. Nada, tudo. Apenas 
ela sabia. Ou não. Resignada. Tinha aprendido a manejar a vida em compartimentos 
estanques. Num deles concentrava a dor. Ali ele foi colocado. 
Convivência mórbida. Cada qual ao seu modo. Ele com a violência, ela com 
a submissão. Depois tantos anos cristalizou-se o comportamento. O que não 
resultou em reação passou a ser da relação.Já no tempo que acercou a 
visita dos alemães percebeu algo diferente. Ela estava feliz. Ficou intrigado. 
Passou a ter ciúmes dessa felicidade. Sentia não ter origem nele. 
Calado. Construiu uma barreira a reter a vida em seu interior. Quaisquer 
fossem os sentimentos. Até o insuportável assomar. Então explodia à pressão da 
angústia. Ela não reagia, natureza do caráter. A passividade irritava mais. De 
palavras à agressões. Jamais considerou depender do elo mais fraco. Vida 
tensa pela expectativa. Da ira a qualquer momento. A qualquer atitude. A 
qualquer palavra. Depois a promessa de sempre. Prostrava-se aos pés dela. Como 
se fosse possível cauterizar as feridas. Confessava o amor. E a obsessão que 
esse amor trazia. Ela aceitava. Acuada. Conhecia a reação dele por não ter o 
perdão.Sem pausas. Nem muito tempo entre crises. Um homem amargurado 
pela fragilidade do seu equilíbrio. Incontrolável. Guardava o humor insano por 
horas, dias até desabar qualquer mortificação sobre ela.Soltou os 
cabelos em frente ao espelho da penteadeira. Tirou o vestido negro. O corpo 
pequeno parecia de outra mulher. Não reconheceu a imagem. Ava Gardner. Sua vida 
se resumia a representar. Roteiro amargo. A atriz desaparecia na roupa despida. 
Quem era aquela mulher de olhos perdidos? Chorou para lavar a alma.Certo 
dia não quis mais que ele voltasse. Como se estivesse diluído no 
cenário. Nem ela sabia bem explicar. Foi se materializando à medida em que se 
aproximava. Merlin. Ela se encantou. Estava frágil. À emoção de cada 
artéria aflorada. No princípio aflita por não controlar o turbilhão. Mas a 
necessidade do prazer perdido no sonho desfeito tomou seu corpo. Criou uma 
janela para conciliar os dias arrastados, os que a tornavam feliz. 
Sequer justificou o comportamento. Encenava a tristeza nos dias 
ruins. Mas vivia um filme delicado da seção da tarde. Feliz como Diane Lane. Na 
Toscana. Iluminada na vida singela. Desejou a trama. Descreveu para ele. Como se 
conta um sonho. E o convidou. Ele se deixou seduzir.Passou a usar a 
palavra felicidade. Mais que as jóias. Sabia apenas o que não queria. E não o 
queria. Simples. Descobriu a exata sensação do repúdio ao não sentir mais ser 
esposa. Numa noite abriu as pernas. Deixou-se usar. Teatral. Fria. Indiferente. 
Única atitude ao medo de reagir. Ele continuou sem perceber. A presumir o prazer 
dela pelo dele. Naquele jantar quis ser mulher do homem por quem estava 
apaixonada. Organizou cada detalhe. Desde as roupas a serem usadas. Num 
estacionamento abriu a caixa. Ele escolheu o vestido negro. A noite viveria um 
encanto.Cenário montado. As luzes da sala se acenderam. Script. Mesmo 
sabendo o que viria, ainda assim se fez desejada para ele. Ao marido restou a 
vaidade. Cultivava. Investia na imagem dela. Prazer de um voyer. Outros olhares 
incomodavam. Mas alguém que sequer estava ali haveria de o ferir mais. 
Terno risca de giz. Azul. Gravata vermelha com nó dado por ela. Estava 
sentado. Mão esquerda sobre o joelho. Na direita o copo filtrava a luz tênue 
vazada da persiana. Penumbra a diluir o ambiente. Então o telefone. A frase 
sussurrada. Ansiedade desfeita. Depois a imaginação a correr. Cada um em 
seu vagar.A paixão consumia. Como toda paixão. Ela não sabia que buscava 
outra vida. Ele quis instigar a alma opaca. Ela quis entender assim. E se 
propuseram num plano traçado pelos dias do acaso. Nos outros bastava 
sentir.Porém as palavras passaram a ser ditas cada vez mais. A relação 
fugiu do envolvimento. Foi à posse. Ela precisava pertencer a quem entregara a 
sua alma. Ele passou a sentir ciúmes do marido.Vida reprimida a 
sustentar um casamento. A justificativa magra para explicar a explosão. A paz de 
alguns momentos a alimentar o corpo dolorido. A fé de uma mudança esperançada 
depois. Mas logo tudo desmoronava. Uma roda a repetir o rangido. Estava cansada. 
Precisava de perspectiva.Foi quando não quis que ele voltasse. E tentou 
se iludir com o que não tinha. Precisava de dias corriqueiros. Como qualquer um. 
Criou outro compartimento para viver a felicidade.A ferocidade do dono. 
As represálias pouco importavam. A mesma paixão que exauria amortecia a razão. 
Não planejou a fuga. Apenas ia seguir. Mesmo estando velada a outra ponta da 
estrada. Também não se preocupou.Mas faltou cumplicidade.Se a 
decisão dela foi tomada na tormenta, a vida linear dele o mantinha centrado. Ele 
sabia das consequências. Previu a reação alucinada do marido insano. E o encargo 
insuportável. Pivô. Mostrou o cadafalso. E o quanto estava assustado. Para ter 
uma vida de volta, ela haveria de atravessar o inferno. Talvez não suportasse. 
No que era a sua vida devia pertencer para ser. A paixão que libertou 
tornou-se prisão. Precisava de outra atitude. Não uma felicidade apensa ao 
inferno. Nem a emoção condicionada à limites. E por não se pertencerem, o medo 
do rompimento. Do vazio depois.Tanto naquele peito pequeno. Quanta 
mágoa. E a crise. Mesmo assim a tormenta deixou permear alguma luz.Na 
verdade as janelas eram sobra. Confinadas entre momentos diferentes de cada um. 
Mas eram os limites estabelecidos. E ela desconversava se questionados. Limites 
reais. Físicos. Não podia se prender a eles para alimentar a ilusão. A paixão 
sem freios liberava a endorfina.Mas paixão é desprovida de rumo. Cada um 
seguia o que lhe convinha. Ela então entendeu que não podia alimentar qualquer 
expectativa. Além da janela apenas o rompimento. Inevitável. Teve coragem. O 
pranto largo anunciou o fim. Consequente. Chaga imposta. Ainda o 
procurou arrependida. O encanto não tinha sido quebrado. Ele foi inflexível. Por 
entender. Por gostar. Estava perdido num sentimento inconfessável a constranger 
o coração. Preferiu aceitar o desígnio. Vida amornada. Sequer a inércia 
de um passado bem resolvido. Nada. A piorar, os desatinos de uma paixão. O 
ceticismo à felicidade. Porém a alma inquieta jamais desistiu. Então reagiu. Mas 
por inércia. Porque é da vida reagir. Estava à deriva. Como sempre. Mas 
a opção pela razão mostrou uma mulher madura até então omitida pelo comodismo. 
Cada movimento passou a ter importância. Exercício de autodefesa. Uma ventania 
havia assolado a sua alma. A cautela, a tocaia passaram a coexistir. Os olhos 
continuavam doces. Ledo engano. Vinham de outra mulher. A atriz os escondia. 
Certo dia aconteceu. Não haveria um kneipe. O parceiro havia 
ficado em Affalterbach. Veio com a esposa. E as lembranças daquele jantar. 
Inesquecível. Pelos negócios. Pela recepção. Pela diva que os recebeu. Um 
acontecimento. Mesmo sem saber que a paixão foi o que de mais importante houve. 
Sequer esqueceu a torpeza do anfitrião. A sensação do sórdido no ar. Omitiu para 
não constranger. Mas usou como tempero dos comentários. Ferino.Então um 
detalhe quase perdido surgiu. Desprezado na ebulição dos sentimentos. Mas 
impresso na memória. O interesse do marido ao ouvir sobre aquela mulher. Maior 
que o ciúme espicaçado. Era notório. Apenas ela não quis saber. Estava sob 
a conspiração da paixão que a tomava. Tanto que se sobrepunha. Rebuscou os 
arquivos.Uma apresentação formal. Empatia imediata. Nada mais. Foi 
quando aquela mulher passou a frequentar os sonhos dele. Buscou se aproximar. A 
artimanha ingênua de uma reunião casual não enganou quem tinha um prisma nos 
olhos. Pelo que havia passado. Pelo que conhecia do roteiro.Não houve 
generosidade quando se vestiu discretamente para dar brilho a outra. Ao 
abrir a porta, duas águas marinhas. Desconcertou-se, traído pelo comportamento 
incomum. Não se importou. Havia criado a situação. Relaxou apenas depois de 
algum vinho. Parecia um plano perfeito. Não percebeu a 
manipulação.Beberam sem perceber. Ele pouco. Ela nada. Sorrateira, não 
impediu o marido de se soltar. Apenas dirigiu a cena para que não se perdessem. 
E se fez de preocupada na despedida. Pela falta de sobriedade.Pediu que 
os levasse para casa. Mas não quis acompanhar. Sequer precisou de desculpas. O 
argumento estava implícito. O alemão desabou no banco de trás. Adrenalina. Mãos 
suadas contra o volante. A se conterem. Rodovia vazia. Seguiam em silêncio. Vez 
ou outra algumas palavras formais. Soltas. Sem encaixar um assunto. Um 
adolescente, não um homem experiente.  Então sentiu a mão dela nas suas coxas. 
Foi o bastante.Mudou. Arrefeceu a severidade excessiva. As agressões. A 
palavra separação que jamais foi do seu vocabulário passou a ser constante em 
seu pensamento. Tentava contar nas entrelinhas. Esticava a conversa. Como nunca 
tinha feito. A procurar um jeito de tocar no assunto. Quando conseguia faltava 
coragem. Ela podia induzir. Tinha o controle. Mas nunca estiveram tão 
próximos. A vida passada à limpo era acidental. Acontecia num jogo. Mas 
acontecia. Mesmo que apenas fosse para manipular uma situação. Conversas que 
deveriam ter acontecido. Às vezes duras. Não como agressões, acusações. Quais 
leniências a comentar se um passado rude era o que tinham?Foi levando. 
Um incômodo persistia. Algum resíduo num fundo qualquer. E uma sensação de 
traição. Imprevista, porém reveladora. O marido prensado contra a parede. Num 
dilema ético. A ela bastava eclodir a crise final. Então recuou. Refém de um 
sentimento inesperado.Estava desarmada. Um pêndulo tendendo ao repouso. 
Ele resolveu se aquietar. Era comum demais pra se perder em aventuras. 
Acomodaram-se.Certo dia a memória trouxe o número de um telefone.