Meu pai é um herói...
Autor: Bassi História | Publicado: 2012-06-06T18:30:00-07:00



Meu pai ainda é um herói. Só que velho. Ele tem sessenta
anos e me fez uma visita. Desde que moro em Porto Alegre, venho convidando
insistentemente a minha família e amigos para que eles venham me visitar. Meu
pai sempre foi um dos mais relutantes em vir.

Consegui convencê-lo dizendo que precisa que ele trouxesse,
com sua pequena caminhonete, várias coisas minhas que ainda estavam lá. E esse
final de semana ele veio. Vieram ele e meu irmão. 

Meu pai já chegou reclamando da lonjura do caminho, e de
como era cansativo subir os quatro andares do meu edifício sem elevador. Eu só
ria para ele, primeiro porque a felicidade de vê-los aqui era imensa, e depois
porque eu podia comprovar que meu pai continuava sendo aquele italiano que
reclama enquanto fala e gesticula mais do que respira. Igual a todo mundo na
minha família, com exceção da minha mãe, creio eu, que quando conversa vai
apenas tecendo seu crochê.

A felicidade, com eu disse, era imensa. Meu irmão já tinha
vindo, quando eu estava de mudança. Ele trouxera grande parte das minhas coisas.
Agora estávamos nós três. Há muito tempo não ficávamos juntos por tanto tempo,
sozinhos. 

Andamos por um pedaço de Porto Alegre, aquele que eu
conseguia chegar. Passamos pela Rua Nova York, onde pude lhes mostrar o taxi
que ficam em frente ao bar; ainda que ele estivesse guardado no quintal,
conseguimos vê-lo pelo portão. Passamos pelo Parcão e paramos uns minutinhos.
Seguimos para o centro, passando pela Rua-mais-bonita-do-mundo, com suas
árvores que se cruzam, formando um telhado verde, que sempre me faz pensar que
a paz é possível.

Ao chegar no centro começamos a andar. Mostrei-lhes onde
dou aula. Descemos a Rua da Praia, discutindo Getúlio Vargas, até chegar à
Praça da Alfândega, onde o meu irmão tirou uma foto com a estátua a
Bertaso, igual aquela do Drummond em Copacabana. Seguimos até a Casa de Cultura
Mario Quintana, onde meu irmão se encantou com o poeminha “Esses que aí estão,
atravancando o meu caminho, eles passarão, eu passarinho...”, do qual eu já sou
encantado ao extremo. Lá, subimos e vimos o Guaíba. E tiramos foto. E saímos
sem comprar nada do estabelecimento, como quem saí olhando as estrelas dentro
de uma sala fechada, para não ser questionado.

Enquanto andamos, conversamos sobre tudo que nos faz feliz.
Passado, Corinthians, Política, Piadas, Histórias de suas trapalhadas na vida,
enfim, sobre ele basicamente. Eu e meu irmão não combinamos nada, mas tínhamos
um pacto invisível que ele era o foco desse viagem.

Subimos até o Theatro São Pedro, Palácio Farroupilha e
também a Catedral. Na praça, pude ver as estátuas com um coração vermelho
pulsante; feito de um grupo de pessoas que tem colocado corações nos principais
monumentos do Brasil. Muito bonito!

Fomos ao Mercado e de lá pegamos o trem. Nem meu pai nem meu
irmão jamais haviam andado em um metrô. E éramos crianças descobrindo o mundo.
Sorrindo, brincando, tirando fotos com os nossos celulares e olhando o Guaíba.
Quando chegamos na estação do Aeroporto, descemos e pegamos do outro lado para
voltar. Vimos o Laçador e ficamos encantados. 

Notamos, eu e meu irmão, que nosso pai estava ficando
cansado. Estava com vontade de sentar e descansar um pouco.

Voltamos para casa e cada um tomou seu banho relaxante,
pois iríamos até uma churrascaria. Meu irmão sempre disse que era um absurdo
vir ao Rio Grande do Sul e não ir a uma churrascaria. Fomos. Comemos,
assistimos o espetáculo de dança tradicionalista, escutamos músicas que
escutávamos desde Santa Mariana. 

Numa das conversas, meu pai contando um causo, começou a rir.
Riu como quem escuta a piada mais engraçada do mundo e não consegue mais se
segurar. Eu fiquei encantado com o seu riso. Seu rosto começou a avermelhar,
contrastando fortemente com o azul clarinho dos seus olhos cansados, mas ainda
muito belos.

Chegamos em minha casa felizes! Meu pai, que está
acostumado a dormir muito cedo, foi e dormiu. Meu irmão e eu ficamos comendo
poncã, que aqui tem o nome de bergamota. 

Olhei para o meu irmão em determinado momento e disse:

–&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
Junior, o pai está velho, não é?

–&nbsp;&nbsp; &nbsp; &nbsp;Sim, está – me respondeu meu irmão com a mudança
da expressão risonha para a séria.
E fez-se o silêncio.

Ele também foi dormir, afinal iriam sair muito cedo
hoje.&nbsp; Eu fiquei arrumando as coisas e
pensando que ele podia estar velho. Cansando-se muito fácil. Mas ainda era um
lutador todos os dias. Ainda era o meu herói. Que me levava cedo para o
trabalho junto com ele, me comprava um rissoles na padaria (o qual eu teimava
em chama de “rolifórd”) e torrone na distribuidora de doces. Está velho, sim.
Mas continua sendo o meu Velho Herói.