Só queria um cigarro
Autor: Amanda Machado | Publicado: 2017-04-23T18:49:00-03:00

 




&nbsp;&nbsp; Ele se senta tranquilamente com as pernas para fora da janela e fuma um cigarro. É ele. É ele de novo. Já o vi na mesma janela esta semana, ao menos, mais duas vezes. Na primeira vez achei inusitado um homem estar numa janela no centro antigo com as pernas ao vento, fumando sereno; na segunda vez fiquei curiosa pela repetição da cena e até quis fotografar, mas pensei que talvez fosse uma invasão do seu momento sublime de fumar um cigarro na janela, do alto do quinto andar; já na terceira vez me encantei por completo com o homem, o cigarro, os pés balançando no alto e a fumaça do cigarro dele se dissolvendo no infinito. Nas duas primeiras vezes, já o tinha levado um pouco para minha existência. Parava o trabalho pelo meio e me lembrava dos pés dele no alto, lia um parágrafo pela metade e me lembrava do solado dos sapatos dele sobre a minha cabeça, escrevia alguma coisa e pensava no olhar distraído do homem no seu horário de almoço, respondia a uma pergunta e me interessava em saber se o cigarro era antes ou depois do seu prato; aperitivo ou sobremesa? Separava papéis coloridos e me lembrava de que talvez o cigarro fosse o prato principal. Meus dias se mudaram temporariamente para o apartamento do centro, especificamente para a janela, para o homem, para o cigarro que ele fuma pacificamente.

&nbsp;&nbsp; É&nbsp; um prédio velho no centro antigo, mas não é um prédio de estilo 
colonial,&nbsp; art-déco ou moderno; é só um prédio com linhas retas, janelas
 de correr, em cima de uma lavanderia e uma loja de molduras. É um 
prédio ordinário, não é bonito, mas é pequeno, baixo, são cinco modestos andares, não corrompe a paisagem, 
talvez eu nunca o visse, se não fosse a fumaça e, depois, pela sola dos 
sapatos que eu vejo quando passo por ele. Deve ter três quartos, um 
banheiro e um lavabo, copa e cozinha, a copa vão chamar de sala de jantar, depois da reforma e na cozinha um basculante com vidros diferentes, cada um quebrou numa época e não encontraram igual, talvez troquem o basculante. As paredes do cômodo que eu vejo, são verdes. E o&nbsp; homem que fuma, sem afetação, trabalha lá. Da janela ampla de onde ele fuma, não é só ele quem observa a paisagem, eu também vejo o apartamento, já vi outros homens lá dentro, um guincho na janela ao lado e containers na calçada; por isso sei da reforma.

&nbsp;&nbsp; E ele tranquilo, aspirando fumaça e soltando-a com generosidade, olhando profundo para o céu da urbe, deve ver alguns telhados, pessoas passando a todo tempo, o trânsito caótico do meio-dia e ele incólume com o seu cigarro e as pernas soltas ao vento. E daí,&nbsp; se há alguma lei que proíba um homem de fumar um cigarro com o corpo para fora de uma janela no centro? E daí, se o funcionário da segurança do trabalho chama sua atenção todos os dias? E daí, se o síndico acumula reclamações sobre um fumante suspeito na janela do apartamento de um prédio de família? E daí, se uma mulher passou e ficou olhando-o por alguns minutos nessa última semana? O homem fuma, eu vejo, eu invejo.&nbsp; 

&nbsp;&nbsp; Não é porque fuma manso numa janela num prédio absolutamente comum e modesto, mas como ele fuma; existe uma intenção, entende? Ele&nbsp; sai de casa pela manhã com o maço de cigarros num dos bolsos, um isqueiro no outro e sabe que ao meio-dia ninguém o impedirá.&nbsp; Fuma absolutamente livre e despreocupado em meio ao caos do apartamento e do centro. Ele premedita a sua liberdade.
&nbsp;&nbsp; Fuma e é capaz de parar uma guerra com esse gesto, fuma e interrompe um golpe, suspende&nbsp; as ordens de desocupação de um conjunto habitacional abandonado, que deixaria famílias completamente desassistidas e desesperançadas, fuma e apressa a chegada de um filho, poupa uma mãe de horas de trabalho de parto num hospital frio com um médico absolutamente negligente, fuma e amortece as batidas descontroladas do coração antigo de um idoso que quer muito continuar a vida, fuma e dispara uma revolução, fuma e balança os pés sobre as nossas cabeças, fuma e desafia o capitalista com a sua improdutividade passageira, fuma e resiste a toda precariedade do apartamento, fuma e expõe sua própria precariedade e por isso, me salva.

&nbsp; Quis fumar, não vou. Não pelo meu histórico familiar terrível ligado ao cigarro, não pelo cheiro forte e permanente que se espalha&nbsp; nem pelas propagandas que não passam mais na TV, não pelos documentários e reportagens com seus dados alarmantes, não fumarei pelo câncer. Resisti ao cigarro mesmo depois de todos os filmes da Nouvelle Vague, resisti à Bardot, Anna Karina e Belmondo mas quase não resisto ao homem do centro antigo.
&nbsp; Divide um cigarro comigo, homem? Deixa eu me sentar do seu lado na janela e durante um cigarro sejamos fumaça.

&nbsp;&nbsp; Somos precários, tanto quanto ou até mais que esse prédio antigo reformado. Não tenho medo da precariedade, só queria um cigarro hoje. Queria ser a fumaça que cerca a cabeça do homem, que enche os seus pulmões de um veneno pacificador, que o retira da materialidade da sua vida de operário e o faz alçar voos de liberdade e descanso pela cidade; o soberbo homem que pisa sobre as cabeças do asfalto. A fumaça que afasta os alérgicos, os pudicos, os veganos, os mórmons e que atrai os ébrios da madrugada, que pedem um trago ou um isqueiro emprestado; que impregna nos tecidos, poros, nos cabelos de quem fuma ou se aproxima do cigarro. A fumaça redentora do meio-dia, que começa e termina numa ausência, flutua, se esvai,&nbsp; mas que por alguns instantes ocupa os vazios do homem.

&nbsp;&nbsp; Ontem&nbsp; o mundo me pareceu completamente organizado, depois da fumaça, eu que não era. O caos fora é sempre mais fácil de ser superado. E se eu filasse um cigarro, se faltasse ao trabalho? Quem me impediria de dividir um maço e uma janela no centro? Que lei eu infringiria? Qual o sossego eu perturbaria? Quem me veria?
&nbsp;&nbsp; O caos de fora, me organiza dentro. Tenho que estar bagunçada para saber encontrar as minhas coisas. Eu só queria um cigarro, um tempo de fumaça e voo, mesmo não temendo cada vidro diferente que eu carrego no basculante da minha cozinha.