Vestido de Boneca ou Rimance Gótico
Autor: Mundo da Penumbra | Publicado: 2016-08-04T13:52:00-07:00



Escrevi este conto sob influência direta da literatura russa. Procurei uma linguagem próxima do Simbolismo, embora não somente - há algumas notas de Futurismo, Sentimentalismo -. Apesar do salto histórico enorme, cuidei da linguagem para que soassem arcaica e cotidiana a um só tempo, mesmo que artificial e caótica. Em suma, este conto trata do desabrochar de uma borboleta.


Vestido
de boneca ou Rimance gótico



I



Euclides
tinha 16 anos. Um olhar tristonho numa cabeça baixa lhe era característico.
Como o volume de um salgueiro se nota à distância, saltava aos olhos das
pessoas ao redor sua languidez melancólica. Os olhos castanhos os punha no
chão, a olhar as pedrinhas que chutava, vez ou outra, perdido em pensamentos
excêntricos. Levava as mãos finas e pequenas metidas no bolso ou largadas,
balançando-as como se fossem flores murchas de um ramalhete ressecado por um
dia de sol intenso.

As
vozes que lhe chegavam aos ouvidos percebia-as meramente como sons indistintos:
algazarra adolescente, palavras obscenas, juras efêmeras de amor e ofensas.
Ouvia também sobre a crise, o preço do feijão, cortes orçamentários, violência
policial. Agradecia secretamente por não precisar fugir da polícia pela cor de
sua pele.

Ele
sentiu um forte puxão em seu casaco, cinza como aquele dia.

-
Oiê. – Berrou uma voz atrás do capuz
no qual metera sua cabeça.

Deu
um tímido sorriso. Sabia de quem era aquela voz esganiçada.

-
Oi, Celinha. E a aula de mortemática?

-
Uh, nem fala. Um saco. As letras deveriam se restringir às aulas de português.
– Falou Celinha, com seu inconfundível sorriso na voz.

Euclides
deu de ombros.

-
Mas como seriam as aulas de história, geografia... sem letras?

-
Essas não. Pô, cara, tá me
estranhando?

E
ambos desataram a rir. A vida parecia menos dorida ao lado de Celinha.

Esbarrou
levemente em sua mão. Então a meteu no bolso. Ela parou sua caminhada de
repente e estendeu sua mão a ele.

-
Dá aqui essa mão, rapá. Ou então os
babacas vão te sacanear como daquela vez.

Euclides
pousou os olhos no chão e segurou firme a mão dela. Juntos contornaram a praça
da escola.



II



Euclides
estava no terraço de sua casa, que se situava num bairro tranquilo e
silencioso. O vento soprava frio pela iminência de outono e curvava os galhos
das árvores. Seus cabelos caíam-lhe aos olhos e ele constantemente os ajeitava,
com certa impaciência. Gostava de olhar os telhados das casas. Eram telhados de
argila, em sua maioria vermelhos, mas havia também os amarelos e, até mesmo, os
grenás. Gostava particularmente destes. Refletiam um bonito brilho esmaltado.

Olhou
então suas mãos, as unhas compridas. Era por causa do violão. Mas só precisava
das da direita assim. Mantinha as da esquerda também longas por motivos
estéticos, embora não tivesse mais vontade de tocar seu violão. Nele havia
talhado o nome de Maria, de Maria Roberta, às costas; não queria mais tocá-lo.

Viu
um gato grande e gordo desfilando despreocupadamente por um telhado qual uma
modelo de passarela. Ele reparou como as patinhas bolachudas pisavam com
delicadeza, quase deslizando pela argila plana. E as cores contrastavam: o
preto da pata e o vermelho da telha.

O
gato ronronou um heroico lamento antes de se escapulir por uma parte do telhado
na qual a visão de Euclides não podia alcançar. Ele sentiu um vazio dentro de
si, como se um pedaço de sua alma se desgrudasse de seu âmago e voasse qual
pétalas de dente-de-leão sopradas por uma criança arteira.

Sua
modelo se tinha ido. Junto com ela, sua alegria momentânea. Seus desejos se
dispersavam, como um frasco de esmalte derramado escorre a tinha vermelha pelo
móvel de madeira e pinga, gota a gota, cobrindo de sangue o chão poeirento e
indiferente.

O
canto dos pássaros não importava. Suas melodias violíneas não cessariam a
angústia de seu peito choroso, apenas anunciavam que o dia deveria ceder espaço
à noite. Era assim desde o princípio de tudo, antes do tudo reinar
absolutamente sobre o nada. Embora ele soubesse que o nada pode existir
independente do tudo. Ele pode cavar um buraco no peito e estabelecer lá uma
cova úmida para si, enquanto pessoas vivem felizes suas ilusões de consumo compensando
a exploração de seus corpos para encher de luxo e requinte a vida de pessoas
desconhecidas.



III



As
folhas das árvores esvoaçavam pela ciclovia por onde percorria com sua
bicicleta. Eram grandes folhas de amendoeiras. Um menininho o havia ensinado a
comer amêndoas, como abri-las e, principalmente, a distinguir as boas das
ruins, quando ele era também um menininho. Essa lembrança o fez sorrir, mesmo
ouvindo a música obscura e triste que tinha umbilicalmente aos ouvidos, por um
fone.

O
céu estava claro, apesar do dia frio; poucas nuvens se aventuravam a passear em
seu oceano azul-claro. Euclides gostava daquela paisagem, principalmente pela
sensação de céu grande causada pela ausência de edifícios altos. Eles praticamente
não existiam ali ao longo daquela reta.

Seu
destino foi encontrado ao avistar as ruínas de uma igreja que jamais havia
terminado de ser construída. As lajes ou caíram ou nunca foram sobrepostas às
grossas colunas recheadas de concreto e vigas de ferro. O mato alto cobria até
os joelhos e minúsculas flores de matagais cobriam a parte interna da
construção – para ele uma ermida, completa e perfeita, apesar de a beira da estrada.
Era um lugar de recolhimento e reflexão. Era um lugar de silêncio e
contemplação. Era também um lugar de afirmação e comunhão.

Atirou
sua mochila jeans ao chão e ergueu sua mão contra a parede branca. Contorcendo
e esticando-a, suas unhas compridas lançaram sombras femininas na parede muda.
Suas mãos finas e brancas, dançando um balé exótico, de coreografias
assimétricas, lançavam contornos sombrios na alva parede de cal. Os movimentos
sinuosos, serpenteantes, construíam desenhos exóticos e primitivos, de uma
ancestralidade sugestiva. Seus dedos eram bailarinas rodopiantes, em êxtase
contínuo, em busca de criar formas, de modo delicado e belo, musical e
atemporal.

A
luz do pôr-do-sol que transpunha as colunas alvejavam-no tingindo-o de laranja
e matizes próximos. E aquela figura, que brincava com suas mãos, lançando
sombras enormes na parede, bebia do entorpecimento de que bebem as almas doridas,
cansadas, vindas de uma exaustiva jornada no purgatório e de repouso ao érebo.

Às
luzes mais escuras do velho rei vermelho, ao saber que seriam as últimas,
baixou as espadas que criara nas mãos. Vislumbrou com admiração a silhueta
magra e alongada que se derramava no chão. Achou graça do que via. Mas não
somente isso: havia certa dose de beleza. Pelo menos ele sabia que em algum
lugar aqueles conceitos não eram proibidos ou vergonhosos.

Abaixou-se
à mochila e viu lá dentro uma peça de tecido escorregadio. Era turquesa com
rajadas finas, escuras e irregulares, reproduzindo o padrão da pedra. Precisava
fazer aquilo agora. Não havia melhor oportunidade. Sabia que toda a
ritualística inconsciente das sombras era um prelúdio para isso. O momento de
maior prazer não deveria ser colocado para trás das cortinas, não o solo do spala, não o cambret da bailarina.
Tirou
de sua mochila uma minissaia. Vestiu-a por cima da calça jeans. A sombra
projetada era a de uma garota. Nos trejeitos e no andar. Quaisquer movimentos
que fizesse, dos mais bruscos aos mais singelos, possuía uma energia de graça
envolta em beleza. Era como uma rusalka
alegre dos campos, feliz por existir, por haver um interlúdio durante a
passagem do tempo em que tem a liberdade de correr livremente pela relva
molhada sob seus pés. Aquela peça, aquele fetiche era seu arco-íris, o qual
passaria por baixo para preencher o vazio de sua alma. Quanto ao pote de ouro,
não precisava. Ou pelo menos não enquanto moedas de ouro, mas que fosse o
prenúncio de seu encontro consigo.


Continua...

Rodrigo Martins

Em 29/07/16

A segunda parte você encontra aqui&nbsp;e a terceira, aqui: