Diário de Weslla
Autor: Flávio José  P. da Silva | Publicado: 2014-03-23T15:11:00+10:00




&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O
primeiro foi Joãozinho. Eu só tinha doze anos. Ele me perguntou&nbsp; em que série eu estava,&nbsp; ofereceu-me sua bicicleta para eu dar uma
volta e me arrancou um beijo em troca.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Anos
depois veio Ademir, que me chamou pra dançar, disse-me que eu era legal,
acariciou meu cabelo e me beijou de língua.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Raul
foi o terceiro. Presenteou-me flores,&nbsp;
falou que me amava e arrebatou minha virgindade.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Acelino
foi o quarto. Chegou de mansinho,&nbsp;
jurou&nbsp; nunca me magoar, levou-me
pra cama, tacou-me um bucho e sumiu.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Noel&nbsp; foi&nbsp; o
próximo. Disse que adorava crianças; levou-me pra jantar, serviu-me o prato e
me comeu.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Abandonada
por Noel, não percebi o tsunâmi&nbsp; se
aproximar. Fábio não só bagunçou minha cama: ele me virou pelo avesso, sugou
meu sangue, arrancou meu coração, condenou minha alma e fodeu meu juízo.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Depois
dele já não havia mais nomes:&nbsp; apenas
números. Cinco anos no Ensino Médio, uma casa com dois cômodos, doze anos no
Armazém Parahiba, dez horas de trabalho, uma hora de almoço, uma quentinha, uma
colher,&nbsp; um palito de dente, um pedaço de
rapadura, um copo d’água, vinte homens, três filhos, trinta anos de idade.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Os
anos seguintes se passaram para mim com a mesma obrigação que o ônibus passa no
ponto, ou com a necessidade que se tem de tomar água – mas não refrescante e
suave como o líquido.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Quando
me dei conta, tinha-me tornado a funcionária mais antiga da empresa,&nbsp; meus filhos há muito já não viviam comigo, e
os amigos... que amigos?!

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Nesta
manhã, quase não me levantei: a artrose é quem dita meus passos. Ao me ver no
espelho, não reconheci a mulher diante de mim. Só me sobraram poucos dentes
amarelados. Nem me lembro quando perdi os outros. Minhas rugas e meu cabelo
ralo e branco são uma assombrosa metáfora&nbsp;
de uma vida que se esvaiu. No olhar, as luzes há muito se apagaram. E,
se meu corpo ainda não despencou, é por pura teimosia da velhice.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Saudade?
dos filhos que mal criei, dos momentos simples com&nbsp; meus pais que dispensei, das fotografias de
lugares que jamais conheci, dos perfumes cujo cheiro não senti, do pedido de
desculpas que&nbsp; não aceitei, do abraço que
recusei, das coisas que não aprendi, da vida que não vivi. E hoje, ao setenta
anos de idade, com um cemitério na cabeça e a migalha do tempo que me resta, queria
que alguém quisesse – ao menos uma única e última vez – , me comer.








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