No que Estou Pensando
Autor: Vitao Hernandes | Publicado: 2011-09-21T09:55:00-07:00

Não poderia esquecer o que disse a ela, na última conversa. Algo como   “se um dia você conseguir perdoar um idiota, ligue pra mim”. Não é  fácil  dizer esse tipo de coisa, a mais pura verdade. Eu fui idiota, sou   ainda, quem sabe pra sempre. Coisa que pode ser vista como positiva,   quando você se relaciona com um, drasticamente diminuem as chances de   desapontamento. Ou seja, aquele papo de que todos têm seu lado bom, e   talvez o meu seja esse. E talvez só esse.
Ela deve ter entendido  bem o resumo que fiz de mim mesmo, porque me  telefonou do escritório.  Minhas pernas sambam involuntariamente quando  ouço o timbre da sua voz.  Não queria aquela como “A-Última-Conversa”,  possivelmente porque quem  foi embora fui eu. Todas as mulheres que  conheci não suportam a  sensação de ser largada, mesmo que estafada pelo  excesso de companhia  ou pela escassez de encanto, aquele combustível que  elas precisam pra  terminar o dia bem. Faça um último favor a elas: seja  abandonado e  generoso, passe a palavra pra que ela possa dizer que  acabou.

Bem, foi o que ela disse – acabou. Pronto, mais aliviada? Perguntou se   eu ficaria bem e tal. Resmunguei alguma coisa. Dizem que quando você   morre, seu corpo perde 21 gramas, mas o gozado é que senti uma vida   inteira subtraída de mim. Aí ela disse algo sobre o céu, do quanto ele   é, na realidade, intocável. Existe um ponto na subida para tocá-lo com a   ponta dos dedos que você se perde, sabe? E quando vê, alcançou o  vácuo,  a escuridão, o vazio, aquele espaço onde as dúvidas não têm mais   justificativas. Vocês concordam em ir longe, e acabam longe demais.
Ela  disse que há tempos sabia que não tinha jeito, mas ia empurrando com  a  barriga mesmo assim. Eu, silêncio. Ela disse que poderia ser apenas  um  intervalo para reflexões, não sabia, acontece que o tempo falha e a   culpa acaba caindo sobre nós – no amor não existe uso correto da  vírgula.  Eu, silêncio. Ela falou mais montes de coisas, das quais me  lembro  muito pouco, mas sei que nada fazia muito sentido. Eu, silêncio. E  ela,  vamos lá, me diga alguma coisa, no que você está pensando?
O que  estou pensando? Bem, o que estou pensando. Pra variar, em coisas   discrepantes com tudo que você fala sem parar. Estou pensando que essa   conversa vai me render um câncer no cu daqui umas semanas. Pensando nas   vezes que lambi os dedos do seu pé no escuro do edredom em noites   esfomeadas. Pensando naquela vez que discutimos por conta daquele   episódio de “Friends” que o Ross dorme com a garota do  xerox e a Rachel  descobre e fica puta, lembro da sua opinião poderando  que eles realmente  estavam dando um tempo e isso me deixou puto. Nas  vezes que fiz você  levantar ranzinza às sete das manhãs de sábado pra  me abrir a porta.
No que estou pensando? Naquela interminável  semana que sua menstruação  falhou, e nas perguntas retóricas tipo “o  que a gente vai fazer agora?”  Pensando no dia que descobri que você  curtia McFly e a minha decepção.  Nos dias que não passávamos de amigos.  Nas vezes que te deixei falando  sozinha. Nos cheiros que você me dava  no nariz, nos beijos que dei nos  seus olhos. Nas suas sandálias pela  casa, nas minhas toalhas molhadas  sobre a cama. Em quando você prendia o  lábio inferior com os dentes,  tentando não sorrir porque achava que  não devia estar sorrindo.
Dizem também que quando a gente morre,  um filme atravessa seus olhos em  poucos segundos e vai ver é por aí. Só  estou pensando que a gente está  deixando o amor escoar pelo esgoto, e  essa conversa é uma espécie de  azulejos claros, floridos e bonitos  mascarando pra onde vai essa merda  toda. Só estou pensando: por que  mesmo um casal acaba?
Nada, nada, nada, nada, nada. Não estou  pensando nada. Tenha uma vida  boa. E não se sinta confortável em sair e  entrar como se a casa ainda  fosse sua, como se fosse difícil carregar  tudo de uma só vez. O mais  pesado você já levou.

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