'E choro, e uivo, e me debato.'
Autor: dade amorim | Publicado: 2007-04-25T06:50:00-07:00

PoemasLavaMeu sangue borbulhae ferve, é lavaque lava, escaldae queima, me arde...Meu sangue é lava,excita, me inflama,castiga e aflige,me deixa  em viva carne...Lua Cheia   Nas madrugadas insones de verão, montada em negro corcel, viajo rumo ao passado. Deliro, ardo em febre. Me apunhalo. Me afogo em frios suores e, depois, choro pela vida desperdiçada como o vinho entornado nas mesas de tabernas ordinárias e chopes não terminados, levados por apressados garçons mercenários. Choro por minha polidez medíocre e bem comportada, pelo tolo acato às convenções institucionalizadas, pelo horrível aprendizado de engolir sapos. E choro e uivo e me debato. Afinal, é lua cheia...Madura IdadeAquele olhar de antigamente,surpreso e transparente,transformou-se em oblíquo e cansado.O riso que brotava tão freqüente, rareou.Ficou em seu lugar apenas  um esgar entediado...As mãos que eram quase de criançaviraram as de mulher atarefada...Os cabelos castanhos se cobriramcom alguns fios prateados...A velha timidez se travestiue agora já mal dava pra notar...Apenas, algumas vezes, era quebradaaquela paz tão duramente conquistada:só quando a garotinha prisioneirainsistia em protestare a senhora, rápida e rasteira,tentava lhe estrangular!  Meio que... Ando meio que drogada, meio que apaixonada, exalo nicotina e paixão. Ando meio que bonita, meio que aflita, entre a taquicardia e o tesão. Ando meio que contente, meio que doente. Pra ser feliz,  estou por um triz... Ando meio que surtada, meio que amada... Ando meio que... meio que... sei não!Oceano interiorAlgas, plâncton, maresiaespelho de águas serenasangras, pélagos, enseadassob uma pele morenaáguas cálidas, tranqüilasencobrindo turbilhõesprofundezas insondáveisreinos de treva abissalgrutas secretas, águas friascorrentezas e maréslavando o lodo das mágoastransformando o fel em sal...OCO  teu pouco  amor  louco, primeiro foi como um soco, depois, deixou-me o peito  ocoPeso do nadaSou formada por ausênciassolitude, abstinênciasque muitas vezes esmagamos gritos do meu silêncioSou feita de mil querençasanseios e transparênciasque muitas vezes emergemcom a voragem de um tufãoSou fruta verde-maduraum travo de fel-doçuraaguardente que se tragaigo cerzindo essa teiasegurando em minhas veiastodo o peso deste nadaQuaseQuase me perconas dúbias sendasdo teu enredoquase me rendonas negras teiasdesse tecidoquase me afundonas águas turvasquase me embrenhona selva escuramas saio inteirae com mais viçoescapo ilesadesse feitiço...Que noite...Que noite essa minhasem sonho, sem sonosem lua, sem vinhoque noite essa minha...ganindo, gemendolatindo sozinhao ponto da agulhacerzindo sem linhaque noite essa minha!A dor vinis crescendo...Eliane Stoducto Não sei o que me atacou... Provavelmente ter ouvido a mp3 do Márcio Proença, meu velho parceiro, achada na web. Feliz o tempo? Ou então nostalgia da mais simples e honesta boemia. Quem sabe o excesso de reclusão que, geralmente, transo numa boa e até me dá prazer, se transformou? Ou então a memória da pele - e do fígado - de um uísque nostálgico?Não sei... Sabe-se lá o quê... Mas a saudade de antigas boemias bateu... Saudade de uma época em que eu era dona do meu nariz em que podia sair e voltar com o dia alto... Ou não voltar. "uísque, dietil, dienpax..."Pessoas boêmias e com inequívoca vocação para a solidão, com sentimentos ambíguos, duais, pertencentes ao sexo feminino, não deveriam ter filhos. Ou deveriam?Que me desculpe o poetinha"Filhos... Filhos?Melhor não tê-los!"Mas se não os temosComo sabê-los? Como sabê-los?"mas isto é muito bom para poetas diplomatas do sexo masculino com grana no bolso e mulheres. Mulheres em profusão. Dedicadas, apaixonadas e maternais para cuidar deles, dos filhos deles, trocar as fraldas e comprar e agendar bananas e legumes para a papinha, enquanto o poeta enxuga umazinha, toma uma caipirinha e come uma feijoada com gostosa farofinha. E sofre, e cogita, e filosofa. E pode dar-se ao luxo da ressaca. E internar-se quando a coisa toda empaca.Não há poesia numa fralda de cocô palpável e olfatável esperando no tanque. Não há poesia no ensaboar em si, apenas nas palavras e no olho do poeta."foi, quem sabe, esse disco, esse risco de sombra em teus cílios, foi ou não, meu poema no chão, ou talvez, nossos filhos..."Mas... tirante os filhos que aborrecem, adolescem, nos enlouquecem e controlam, tirando-nos a paz e o prumo e que, provavelmente, depois se vão para o quase nunca mais (quando, meu deus, quando???? que seja já!) sinto uma angústia prosaica.Uma angústia de não poder ouvir mais meus vinis... tenho muitos vinis mas o raio do meu som só toca CDs. Toca três CDs e nenhum vinil! Vinis de amigos, vinis com dedicatórias, vinis com minhas letras, música de amigos...Vinis que me transportam no tempo, nas pessoas, nos afetos, nas minhas milhões de facetas interiores, e que jazem nas prateleiras do teto... Daqueles, que nunca vão ter regravações em CDs porque são raros, desconhecidos, de amigos, vinis de colecionador.Que lástima... Estou velha, arcaica, senil como o vinil dos nossos embalos de sábado e sexta-feira à noite...O vinil que contava nossas histórias pessoais e passionais, com a faixa arranhada e gasta - quase furada - de tanto ouvir quando se chegava em casa de porre depois de ter perdido o suposto grande amor... Aquele, do qual conhecíamos os arranhões e cicatrizes, se foram... E hoje eu choro a perda dos velhos vinis com suas heranças, histórias e legados febris.Publicado em Collectanea