Noite Vadia
Autor: Maycon Batestin | Publicado: 2010-05-03T03:15:00-07:00

Ela senta na cama, deita, abre as pernas e diz: “bem, agora você só precisa gozar”. Não acho palavras para revidar, ela me quebrou, agora tinha que fude-la. Abaixo às calças, como-a, gozo, ponho a calça de volta, deixo a nota de 100 reais na escravinha do quarto, e digo: “não foi por isso que a paguei”, ela replica: “mas mesmo assim, comeu, né?”. Saio pela porta, caminho até o carro, Douglas pergunta: “E ai, conseguiu?”, só tenho uma resposta para ele: “Não, eu a comi.”.Nós caímos noite à dentro. Postes, letreiros, faróis e o silêncio. A cidade é mais iluminada do que barulhenta, e as luzes só me lembram o bordel. É como se ainda não tivesse saído do quarto, estivesse lá, gozado, vendo a lâmpada do teto enquanto sinto o cheiro do cigarro misturar-se com o sexo. O carro para na Eliezer Texeira, é minha rua, meu bairro, minha casa. Abro a porta do carro e saio, Douglas diz algo que não entendo bem. Tenho certeza de que havia um começo para essa frase, mas meus ouvidos não prestaram atenção, concentraram-se no silêncio da cidade, e quando perceberam que não havia o que ouvir, escutaram o verso final dele: “... Pelo menos você a comeu, cara!”.Vou supor que o inicio seja o mesmo inicio de sempre, algo tipo assim; “Cara, mulheres são vacas, todas são uma puta, basta você se apaixonar e tudo fica perdido. Veja você! Um cara super tranqüilo, sangue bom do cacete, se apaixonou e se fudeu, sabe o que você tem que fazer? Tem mais que sair metendo por ai, é isso que você tem que fazer, vingar carne com carne, se elas são vacas, devemos ser cachorros. Vamos cara, se anima.... PELO MENOS VOCÊ A COMEU, CARA!”.Houve um tempo em que minha casa era meu lar. Hoje, não suporto mais ela. Ela cheira a trapos e a sôfregão, como um velho moribundo morrendo aos poucos, por memórias corrompidas e falta de comida. Eu tenho que sair daqui.Fecho a porta, tranco o cadeado, caminho pela noite com meus pensamentos, treinando o pulmão para um ar fresco que, eu sei, é só uma ilusão. Meus pensamentos me traem, não posso ficar com eles, tem um bar adiante, nele encontrarei pensamentos que não serão meus.Peço uma cerveja e peço que continue me trazendo. Uma garota, provavelmente prostituta, aproxima de mim: “... O que um gato como você ta bebendo sozinho aqui nesse bar?”. Sou fraco, respondo algo assim: “... Por enquanto, uma cerveja, mas é capaz de rolar algo mais essa noite”. “Ah é?! Estou incluída nesse algo mais?”. “Bem, depende”.Cinco cervejas depois, uma nota de 20, e um motel qualquer no fim da rua. A gente trepa, eu pago a ela (sabia que era uma puta), gozo, e ela me beija. Peço para que não ascenda o cigarro, ela diz: “tudo bem, gatão!”, e vai embora. Decido passar a noite naquele quarto, quero morrer nessa coberta, há algo dentro de mim e eu não sei pôr para fora. Vai me roendo como um rato, como um verme, como um monstro de um pesadelo, vai se alimentado da raiva, do medo, da dor, de mim. Se alimenta de mim.A noite é fria e eu queimo em um estado febril de sensações. Sensações provocadas por memórias burras que aparecem no lugar errado, no momento errado, e com as imagens erradas, e logo quando percebo, que dessas memórias algo cresce em minha garganta, vomito.Como um perfeito bêbado vadio e ludibrie, deitado sobre a própria merda, na mais nefastas das imagens que o abismo poderia te contemplar. E ali, naquelas memórias, aquelas sensações, aquele vômito, começo a chorar.Agora já não era mais um néscio bêbado lascivo, era uma criança, uma inocente criança, vítima de alguma injúria, chorando pelo mundo que não lhe foi dado, a luxuria de um ego que não pode se satisfazer.Recomponho-me, tomo um banho, deixo a água lavar vômito e lágrimas, espero a cabeça parar de girar, cubro o vômito com o lençol da cama, deito no colchão, fecho os olhos e espero Morfeu fazer sua parte.Há muito tempo atrás, vivia esperando esse Deus do sonho aparecer em minha janela, com aquela sacola de areia, queria perguntar a ele se eu podia escolher a coisa pela qual sonharia essa noite... Mas ele nunca veio.O sono não vem. Culpa de Morfeu. Ou a culpa ainda é minha. Eu sei que essa coisa dentro de mim tem haver com remorso, tem haver com ela, o problema é arrancar dali, se eu soubesse como, essa noite nunca teria acontecido.Eu nunca teria que me submeter aquela puta, e não precisaria ter pagado para conversar, não teria gozado, não teria me sentido um lixo, uma carne podre, um porco imundo.Mas há tanto mais nessa coisa que me rói, quanto um remorso ou uma dor, e eu não sei pôr isso para fora. Só vômito comida, só choro lágrimas, só defeco merda, não sei pôr isso para fora.E a noite passa. Já são quase de manhã e nada de sonhos para mim, ficarei acordado, na realidade de um quarto de motel barato, cheirando a merda, a vômito, a mim, e suportando outra noite vadia.