TEMA 6: CICATRIZES (OSWALDO)
Autor: Demora mas Chega | Publicado: 2015-11-05T08:18:00-08:00








Na hora de dormir



Aos 50 anos
deu de escrever poemas autobiográficos

Causa
provável: falta de assunto.

Ou medo da
morte, essa que nos apaga aos poucos

da memória
do mundo, quando deixamos de escrever

Em ambos os
casos, um quê de vaidade profunda

Que
histórias teria esse simples vivente

tão
diferentes da minha e da sua?

Ele fala de
marcas que o tempo deixou, de cicatrizes

que só hoje
consegue mostrar

E acha que
isso deverá servir para alguém.

Talvez ele
esteja certo.

Eu, quando
jovem, tinha certezas demais

para admitir
que algo estava fora do lugar

Hoje quase
consigo mostrar meus defeitos

Mas ele, ele
segue narrando suas mazelas

acreditando
que interessará a alguém saber

que ainda o
acalma o mesmo carinho

que recebia
de seu pai quando bebê

Um suave
carinho nas costas

na hora de
dormir.





Oswaldo
Almeida Jr.







Cânions



Somos feitos de matéria frágil

numa relação delicada c/ o tempo



Há marcas (que ficam)

(há marcas) que somem

há um pouco de dor em toda saudade

e prazer no ato de sobreviver

à queda / ao tombo / à fricção



“Não há razão para estamos triste”

disse ele àquela garota

“Estamos juntos”

apesar dos desvios

das adversidades

dos atalhos (que às vezes não chegam)

a lugar nenhum



Somos feitos de retalhos

do que somos, do que fomos 

e o que ainda queremos (ser)



Eu quis mudar o mundo

quis ser super-herói 

desejei a garota mais bonita (da escola)

quis ter uma banda

mas

a vida é (ou assim parece)

feita de escolhas

você já reparou?



Onde esta estrada nos levará?



Somos feitos de matéria transitória

numa interação intensa entre forças opostas



A memória é o que fica (depois de tudo)

o mundo se torna pequeno demais

quando temos vontades / desejos / anseios



Repare:

está tudo registrado no corpo

na alma 

na pele

na memória da pele



(eu vivi os limites do que me foi possível)



Há
marcas que marcam

outras
que preferimos ignorar

e
há as que fazemos questão

de
mostrar



“Não há porque se envergonhar:

essa história é só sua”

disse
o cara do talk show ao

seu
entrevistado

uma
narrativa particular

sua
história com começo, meio fim e



[PAUSA]



Onde
é que eu estava mesmo?



[PAUSA]



Ah,
sim.



Somos
feitos de matéria frágil

numa
relação delicada c/ o tempo



o
tempo



o
tempo





Wallace
Puosso









Cicatrizes



Enquanto esperava (afinal, o que
é que esperava?), rabiscava palavras desconexas na folha de papel, como num
daqueles jogos de associação livre. Não era um poema. Jamais seria um poema,
embora conhecesse quem fosse capaz de sair sacudindo o papel e mostrando o
“poema novo, poema novo!”. Pensando nisso, parou de escrever.

Riscou as palavras escritas. No
início, com desleixo. Depois, em riscos metódicos, cuidadosos até, com gestos
de artista, como quem faz uma nova tatuagem sobre uma tatuagem antiga.

Mas o fato é que a folha já
estava irremediavelmente marcada quando, depois dos riscos, resolveu-se a
apagar as palavras escritas a lápis.

Amassou o papel.

Desamassou o papel.

Recomeçou. Era
essa a recomendação terapêutica: escreva!



*&nbsp; *&nbsp; *



Ao primeiro toque, ainda que de
leve, poderia-se dizer que ambos - ele e ela - reagiram assustados. Era como
se, ao tocá-la, ele inaugurasse um processo de reconhecimento mútuo que ainda
levaria semanas, talvez meses para atingir a plenitude. Como dizer? Ainda não
se pertenciam.

Compreendendo a delicadeza
necessária, lenta e suavemente ele a percorria - macia e rosada - com dedos
curiosos, carinhosos. Ela o recebia em silêncio, sem pressa. Naquela noite,
entre idas e vindas, conversaram muito, sem precisar de palavras. Palavras,
afinal, só eram necessárias para quem cogitasse uma despedida – e ambos sabiam
que jamais haveria uma despedida entre eles.

Na manhã seguinte, juntos
receberam o café na cama. Juntos, o almoço pobre em sal e sem tempero, mas
estranhamente agradável. Juntos contemplaram a tarde através da persiana, sem
braços que alcançassem os pássaros do lado de fora, mas serenamente felizes pelo
canto que chegava no quarto, vencendo o zumbido frio do ar condicionado.

Dois dias depois, receberam alta
e foram para casa. “Faço questão de chamar o táxi!”, disse o médico - e aquele
gesto simples de delicadeza embalou-os num conforto de compreensão impossível
para quem não estivesse dentro deles.

A vida, enfim, aguardava-os. O
futuro a ambos pertencia. E assim seguiam juntos, alma e pele, quase sem saber
quem era cicatriz de quem.





Paulo
Barja









Cicatrizes



Acidente geográfico talhado 

na pele:

um rio seco

um lago degradado ou relevo

indelével, irremovível 

Um desenho atípico,

ao acaso, imprevisível.



( - Essa no meio da mão foi quando 

caí com uma garrafa de guaraná 

na rua - 

o mesmo lugar, onde anos mais tarde

atropelei o Opala azul do seu Orlando Resende

com a minha bicicleta. 

A outra foi adquirida 

no futebol de salão 

em que vi os tecidos

do braço se abrirem como se estivesse

numa aula de anatomia).



Essas servem pra gente

contar numa festa

de aniversário entre os amigos

(não ocorreram maiores traumas).



Outras&nbsp; atingem 

a alma e algumas delas

imobilizam, travam 

e se tornam senhoras do destino

(normalmente não falamos delas).



Depois disso tudo

me&nbsp; respondam:

- quem não tem

cicatrizes no corpo

ou na alma?

Ou até em ambos?





Luiz
Felipe