Oliveira, 150 anos da minha terra natal.
Autor: Blog do Dom Tomasino | Publicado: 2011-07-20T12:17:00-07:00

publicado em 20 de fevereiro de 2011Resgatar recordações da infância é uma das coisas mais suavemente libertadoras que o espírito humano permite. Lembrar com saudades os tempos de menino é revestir-se da divindade dos poetas, é voltar ao passado, e na posse de um mundo todo apenas imaginado, pode-se reviver ou reinventar, apesar das duras experiências do impensável já vivido, e reencontrar o longe de um tempo onde tudo é ingenuidade, magia, sonho e futuro. Quando viajo assim ebrioso de fantasia chego à&nbsp;Oliveira&nbsp;dos meus idos de garoto.Da totalidade dos irmãos lá em casa, oito eram cariocas e somente um mineiro, eu, e os meus Pais, de&nbsp;Oliveira, uma cidade, como tantas outras, perdidas nas montanhas de Minas, de quem vai de Belo Horizonte para São Paulo.Em 1961, talvez com uns dez mil habitantes, fez cem anos, eu estava lá. Era a primeira vez que sentia a importância de ser, além do nº 5 da família, o único mineiro; dos irmãos ninguém mais havia sido convidado. Fomos no&nbsp;Simca Chambord&nbsp;camarão, recém-comprado pelo meu Pai. Estava ali na festa, nesta mesma cidade que, por acidente, me vira nascer, porém muito importante nos anos da minha infância. Todas as férias de fim de ano passava entre seus trilhos, suas ruas, praças, com minhas tias, tios, primos e primas, meu padrinho Zé Lobato e minha madrinha, tia Cacilda.O fim do ano era esperado com ansiedade, todos os menores então nascidos – Mônica, Tereza, Romualdo e eu – íamos com a Mãe, de&nbsp;Vera Cruz&nbsp;e de cabine, o trem noturno de RJ/BH. Viajar à noite, deitado junto a janela, olhos querendo fechar, sentindo o movimento cadenciado e sonolento do trem no&nbsp;toc-toc&nbsp;marcado de cada uma dos batentes dos trilhos, tentando decifrar as figuras e paisagens trazidas pelo choro do sereno na vidraça, era como conviver nos contornos, nos limites entre os sonhos que me dominavam e de uma realidade teimosamente fugidia. O Pai ficava no Rio por conta do trabalho.No dia seguinte 140 kilômetros de BH até&nbsp;Oliveira, em estrada de chão e de&nbsp;Jardineira&nbsp;– aquele ônibus antigo onde o motorista é tudo, até médico, em que se leva a bagagem no teto e se carrega todos os tipos de objetos e seres vivos, inclusive humanos. O percurso durava quase oito horas. No fim da viagem sempre estava nos esperando o terror da gurizada: tio Odilon. Suas boas-vindas e seus afagos com a barba por fazer e os abraços bem apertados faziam da chegada outra aventura. Nestas horas, como natural, a Mãe estava um bagaço, mas todos vivos e as férias por curtir.A casa da Vó era comprida no sentido paralelo ao da rua, com uma varanda lateral e um longo corredor, também longitudinal, que terminava na sala de jantar, e a dividia ao meio: na parte da frente os quartos, nos fundos, a copa, a cozinha e os banheiros. Tinha um pequeno quintal dominado por um caramachão de xuxu, como vizinho um armazém e uma moenda de milho. Ficava a uns duzentos metros da estação de trem, os trilhos quase tocavam a calçada. Duas vezes ao dia passava cansado mas barulhento, majestoso e solene em frente a casa, depois de uma longa curva no sopé de um monte que se podia ver da janela da copa. Sua vinda ao longe e chegada na estação é uma das cenas mais significativas da minha infância. Não perdia aquilo por nada, em pé numa cadeira sob a janela ou na varanda, quando, após algum tempo, ia se aproximando da estação.Lembro-me sempre da minha Vó Candinha indo do seu quarto para a cozinha, murmurando eternas queixas da Tiazinha ou do Tio Juca – seus únicos filhos solteiros -, cabelos branquinhos mal presos num rabo de cavalo prestes a desmoronar que suas mãos trêmulas insistiam em conter, curvada e arrastando suas pernas em uma sandália azul&nbsp;sete-vidas, debruçava-se no fogão a lenha e com mãos firmes empurrava as toras, reavivava as chamas em meio a fumaça, fagulhas e panelas. Era a própria foguista-timoneira, a chefe da casa em ação, e uma figura aparentemente frágil desenhava-se forte, como mágica, em meio a toda aquela fumaça. Vivia também de vender jornais e revistas por meio de pequenos jornaleiros que comandava.Naqueles dias da minha infância vividos sempre em férias inesquecíveis, e que parecem agora tão longínquas, o que mais gostava era provar da liberdade, sair na rua, andar onde tinha nascido, e melhor, sem os cuidados excessivos da minha Mãe.Exatamente atrás da estação de trem havia uma enorme praça, a praça onde estava o palácio do bispo, D. José, e do pintor François, duas figuras então importantes. Numa das suas laterais nascia uma rua muito íngreme, uma descida tão forte que o telhado da casa da tia Geralda – a&nbsp;Auá –&nbsp;parecia engolido. Ah! a&nbsp;Auá&nbsp;– irmã mais velha do meu Pai, seus afagos e a fala macia com conselhos severos, todas as vezes. Como era bom ter o seu afeto e carinho! Sempre cuidando do jardim ou mexendo num tacho de um doce qualquer no quintal. Ou mesmo atravessar toda a cidade, passar pelos muros altos do colégio das Irmãs, pelo grupo escolar Francisco acho que Fernandez e depois da praça principal chegar ao solar da minha madrinha e sentir alegria da recepção da Silvinha, da Lourdinha, minhas primas e admiradoras, além de incentivadoras das minhas bagunças e molecagens. Ir à casa do tio Zé Silveira e sua pinta&nbsp;a la Machado de Assis&nbsp;sentado à beira da cama da tia Santinha, irmã de minha Mãe, seus cabelos grisalhos em coque, eternamente acamada.Dias intensamente longos, incansáveis, como devia ser a vida, brincando com o Homero, Zé Mauro, Paulo, filhos da enorme tia Elza e do tio Odilon, ou atazanando a Claudinha e a Márcia, filhas da tia Aline que também vinha do Rio para encontrar-se com minha Mãe. Tudo naquela&nbsp;Oliveira&nbsp;da minha meninice era saborosamente aproveitado, até as lições de encontrar com os pretensos poderosos do lugar, os Cambraia e os Mitre, um misto de aristocracia decadente e pseudo burguesia, próprio deste Brasil teimoso em mudar.Oh, esta&nbsp;Oliveira!!!&nbsp;, do padre Nereu, galã e cantor, das rezas intermináveis da Tiazinha, da imagem de Nossa Senhora que chorava na cabeceira da cama do pe. Ananias, da bala de nata ou puxa de abacaxi da fábrica Santa Rita, dos doces do armazém do Zé Mendes, inseparável amigo do tio Aladim, das correrias à noite na Praça atrapalhando os namoros furtivos das minhas irmãs mais velhas, dos bailes infantis de carnaval no clube que ficava numa espécie de galeria no centro da cidade, no medo de desabar de uma Igreja segundo a lenda, do Antônio Noronha, cego e sua voz rouca do cigarro conversando com a minha Vó, dos impropérios do Tio Juca contra Getúlio Vargas…do trem, das noites bem dormidas. E tudo, novamente, no dia seguinte nesta&nbsp;Oliveira&nbsp;de muitas aventuras, aprendizagens, orgulho e saudades.