PINTURA PÓSTUMA DE ELAIR
Autor: Wagner Oliveira | Publicado: 2015-06-23T22:11:00-03:00




Monte,
então, uma moldura imaginária. Em primeiro plano, ponha dois belos pares de
pernas – um bem branquinho, quase de porcelana. O outro, digamos, queimado, de
pêlos arrepiados. Anexado a tais, dois vestidos que fazem questão de mostrar
cada contorno, risco, rascunho, esboço e ponto de fuga das proprietárias das
pernas. Praticamente feitos de nanquim sobre papel manteiga.&nbsp;
O rosto? Não, nada
disso, nada de identidade. Histórias tão tristes, como essa que vos conto, não
merecem nomes, sobrenomes, escolaridades ou profissões. 

Segundo
plano: luzes. Muitas e muitas. De cores, calores e intensidades diferentes.
Buzinas e muita gritaria – sim, o quadro é meu e nele haverá sons.&nbsp;

O cheiro:
uma mistura fina de esgoto, urina, gás carbônico e um leve toque do perfume
vagabundo favorito das melhores profissionais dessa região. Alguns garis
começam a dar as primeiras vassouradas da madrugada. As tais crianças que vivem
de luz vão para só deus sabe onde. E os primeiros homens-de-família, que muito
batalharam para conquistar tal definição, surgem para esperar seus pacientes
transportes ao trabalho. A pincelada final, se assim podemos dizer, são dois
travestis, enfiados pela metade do corpo, um em cada janela do carro, motorista
e passageiro. Deve ser deste a buzina mais alta.


Se
isso fosse um conto, poema, poesia, ensaio, crônica, romance, ou, por que não,
uma carta de amor, bastaria que encontrasse umas quantas palavras bonitas,
encaixasse nos lugares certos, pusesse uma rima aqui, outra lá e, pronto, está
acabado. Mas tratando-se de um quadro, não o basta imagens bonitas, precisa de
algo triste, algo que agonia, algo que choca. Na arte em questão, o que choca
vem detrás do quadro. Pois é sabido que ele ainda é uma tela em branco. Um
pouco manchada do tempo, talvez.


É
sabido também – acredito que seja, pelo menos - que as protagonistas desta
fotografia tratam-se de uma loira e uma morena. E, não, não, apesar do lindo
cenário no momento da pintura, elas não são o que vocês estão pensando. Vamos
chamá-las, apenas, transeuntes. Basta que estavam no lugar errado, na hora
errada. Ou era eu quem estava neste tal lugar. A verdade, se há verdade para
quem sempre viveu num mundo de mentira, é que este lugar é o meu. Sou eu o rei,
o dono, imperador e presidente dele. Eu era, ali, o único que tinha o direito
de ir e vir. Mas decidi ficar.


Agora,
lembrem-se dos pares de pernas de mais cedo. Acredito que vocês também
concordem que seria impossível não admirá-los. Perder uns bons segundos, que
parecem horas, ainda mais a mim, que há muito não vislumbro com tanto gosto,
nem tanta proximidade, tal perfeição. Comia com os olhos, de uma maneira mais
grotesca de dizer.


O
que eu não podia imaginar, nem vocês, é que tais pernas vinham correndo de
desagradável discussão, daquelas bem antigas, protagonizadas pela insegurança
masculina gerada por tramas já pregadas no inconsciente coletivo. A mim, que da
rua venho e na rua vivo, basta dizer que me pertence tudo o que vejo e que
pertenço a tudo que me vê. E pertenci, de verdade, por uma fração de segundo, a
uma das donas das pernas. Não me pergunte qual – lembre-se que eu disse que identidades
não importam.


Mas
bastou uma mirada, dessas de canto de olho, para que um dos dois rapazes, que
vinham cheios de amor e disposição para iniciar o segundo tempo da discussão,
parasse ao meu lado e começasse a gritar com toda a educação que só um animal
faminto e raivoso consegue demonstrar, coisas como “tá olhando o quê” e “nunca
viu, imbecil”. Eu bem estava acostumado com tal gentileza, mas no momento não
entendi bem do que se tratava. 


Bem
que percebi que uma das donas levava consigo marcas de dedos, cuidadosamente
cravadas, com o carinho que o tempo há de ter dúvidas de quando conseguirá livrar-se,
num dos braços. Bastou esse segundinho para perceber o que estava acontecendo
e, por que não, aceitar o que o destino me reservava.


Foi
essa, então, a última cena que tive o prazer de deleitar antes de encerrar
minha história neste quarteirão, nesse metro e meio quadrado que me pertence,
na minha cama de papel. Deixaram, ali, bem claro o que pertence a quem e o
limite entre o mundo de um e os mundos dos outros. Quase uma guerra de classes,
mas sem classe alguma. Se eu fosse juiz, diria que fui vítima de um crime
passional sobre terceiros. Mas esse poder não é meu. Resta que fique feliz pois
me deram a opção de aceitar. A visão não escureceu. Pelo contrário: clareou. Eu
disse que nesse quadro havia todo o tipo de luz.

Monte,
então, uma moldura imaginária. Deixe-a assim. Sem tintas, nem lápis, só algumas
manchas a sujar. Pois quadros como os meus não hão de faltar.




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