Verdades Ocultas - Capítulo 8
Autor: Matt | Publicado: 2013-02-02T15:23:00-08:00

Conseguir a autorização do senhor Harold Thomas para dar início a uma possível reportagem não foi tão difícil. O simples fato de estarmos lidando com um navio desaparecido há mais de 25 anos foi o suficiente para despertar a atenção do velho. Não bastasse as 3 semanas de férias que eu ainda tinha, ele me deu mais 15 dias para cuidar do caso, então, tenho tempo de sobra.

Convencer minha "equipe" de apoio foi um pouquinho mais complicado. Minha amiga e benfeitora, Sue Hendrickson, me deu o maior sermão da história. Ela disse que eu deveria aproveitar minhas férias com meu irmão, e não sair por aí fuçando histórias alheias. Mas, por fim, ela concordou em me ajudar. E de quebra, ela ainda pediu a ajuda de Joshua Clifford e Jeremiah O'Brien, dois assistentes de redação do The New York Herald que sempre dão aquela forcinha a mais quando eu preciso.

Depois que desliguei o telefone, ainda com o sermão de Sue ecoando em minha cabeça, olhei em volta. Estávamos de volta ao nosso hotel, em Guarapari, e meu irmão dormia desajeitadamente em cima do sofá. Por instinto, fui até lá e coloquei-o numa posição melhor, porque não queria que ele acordasse com torcicolo no dia seguinte. Depois, fui até sacada do apartamento e contemplei a vista noturna de Guarapari, sentindo aquela brisa revigorante vindo do oceano.

Fiquei algum tempo ali, avaliando uma situação em particular: se eu ligava ou não para Leonard. O "grande" Leonard Caravelle. Quando falo que o conheço pessoalmente, muita gente duvida. Mas eu simplesmente relevo. Leonard Caravelle, o empresário, o magnata, não é lá muito acessível.

Mas Leonard Cameron Caravelle, graduado em Comunicação Social e meu melhor amigo, está disponível 24 horas por dia. Leo é do tipo de pessoa que possui duas personalidades: a primeira é uma personalidade fria e linha-dura, adotada em momentos de tensão (leia-se: no horário de trabalho), e a segunda é sua personalidade real, que deixar transparecer tudo aquilo que a pessoa realmente é. Todo mundo se refere a Leonard como um mega empresário brilhante e calculista e, ao mesmo tempo, como um cara frio e marrento, mas ele não dá importância. Poucos sabem como ele realmente é, e eu sou um desses agraciados.

Eu o conheci quando ainda estávamos na faculdade. Leonard já nasceu rico, e é daquele tipo de rico que é bonito por natureza. E justamente por ser um cara rico e boa-pinta, os outros estudantes o odiavam de cara. Dividíamos o mesmo quarto no dormitório da faculdade e éramos da mesma sala no curso de Comunicação Social, mas nunca trocávamos uma palavra sequer.

Eu era o destaque da turma, por assim dizer. Na época minha mãe ainda era viva, e costumava dizer que nasci com uma inclinação natural para a área jornalística. Já Leonard era a negação da turma. Era um cara bem apessoado e que falava de uma forma bastante eloquente, mas que não escrevia tão bem. Os professores tentavam o ajudar, o que gerava um certo ciúme entre os outros colegas de classe.

Faltando pouco mais de 2 meses para terminarmos o último período do nosso curso, saí com uma menina certa noite para uma danceteria próxima da faculdade. O encontro foi um belo de um desastre. Apesar de eu ter alugado uma limusine Lincoln Continental branca, ter reservado uma boa mesa na tal danceteria e ter esbanjado dinheiro em drinques, ela ficou bêbada muito rápido e acabamos percebendo que não tínhamos tanta química. E, por fim, acabei derramando uma batida de maçã com abacaxi no vestido dela.

Quando por fim voltei para meu dormitório, vi de longe que a porta do meu quarto estava semi-aberta, mas a luz estava apagada. Achei aquilo muito estranho. Somente o zelador do prédio, Leonard e eu tínhamos a chave daquele quarto, mas o zelador estava de férias, e eu tinha certeza de que Leonard não ia sair e deixar a porta aberta. Fui andando depressa na direção da porta, tentando não fazer tanto barulho (o que era impossível, porque meus sapatos sociais faziam mais barulhos do que os cascos de um cavalo) e me apoiei na parede ao lado da porta, respirando rápido.

Ouvi uns murmúrios ininteligíveis vindos de dentro do quarto, e tomei uma decisão súbita. Criando coragem, empurrei a porta, peguei a minha pesada luminária em cima do criado-mudo e acendi a luz. E o que eu vi me deixou paralisado por um segundo. Quatro caras do time de futebol do nosso curso (cada curso tinha seu próprio time na nossa faculdade) imobilizavam Leonard na cama, enquanto um quinto cara cobria sua boca com a mão esquerda e segurava um objeto comprido e cilíndrico na mão direita, que eu nem precisava perguntar para o que ele serviria.

A única coisa que me lembro depois é da luminária voando pelo quarto até acertar um dos caras bem na testa. Vieram os 5 pra cima de mim. No balanço final, um deles saiu com o nariz quebrado, o outro com um corte grande na orelha, outro com a marca do salto do meu sapato social estampada na testa, eu com a mão esquerda quebrada e um corte na sobrancelha direita e Leonard com um trauma que ele carregaria para o resto da vida.

Lutando para não chorar de dor, encarei Leonard, que ainda estava caído na cama com os olhos arregalados. Aquele cara que exalava auto-confiança e dignidade estava reduzido a uma pessoa amarrotada e assustada. Por fim, com aquelas típicas pontadas de dor rescendendo em meu pulso, abaixei a cabeça e comecei a morder o lábio inferior, tentando evitar as lágrimas.

_Por quê você fez isso? - Ele perguntou, quase sem voz, mas sem olhar para mim.

Levantei a cabeça de novo, com os olhos marejados e o sangue aflorando na testa, pensando no que responder. Balancei a cabeça negativamente.

_O que eles estavam fazendo com você é errado. - Apertei meu pulso com a mão esquerda, me pondo de pé - Eu sei o quanto deve ter sido ruim pra você.

Ele abriu um sorriso irônico, me encarando com uma expressão de puro deboche.

_E o que você sabe sobre sofrimento?

Foi a partir dessa frase que nos tornamos amigos. Depois que tomamos as devidas medidas administrativas (leia-se: convencemos o reitor da faculdade que a culpa pela briga não era nossa) e eu recebi os devidos cuidados médicos, nos tornamos inseparáveis. Aos poucos, fui descobrindo que Leonard é aquele tipo de amigo superprotetor, que faz o possível e o impossível para te ajudar, e, na sua ausência, vira uma verdadeira onça quando alguém fala alguma coisa ruim de você.

Depois da nossa formatura, fiz uma pós-graduação com ênfase em Jornalismo e fui trabalhar para o The New York Herald. Já ele fez uma pós com ênfase em Marketing e Logística e herdou a presidência do Caravelle Company Holding Group, companhia fundada por seu avô em 1967 como Caravelle Express. Com o tempo, ele foi crescendo dentro da empresa e se tornando uma verdadeira fonte de informações. Vez ou outra, quando preciso de uma informação complicada de conseguir, peço a ajuda dele. Com menos de 24 horas, ele volta com um relatório completo sobre o que eu pedi ou mais.

Como no caso do acidente com um helicóptero executivo no cais de Nova York, quando pedi a ele que me ajudasse com algumas informações sobre o dono da aeronave e ele me voltou com uma pasta quase explodindo de arquivos, que tratavam sobre o dono do helicóptero, seu histórico policial e toda uma ficha de manutenções periódicas da aeronave, sendo que a última apontada não havia sido realmente feita.

Uma brisa mais forte fustigou meu rosto, tirando-me do meu devaneio. Olhei ao longe e vi as luzes claras de um transatlântico que navegava ao largo de Guarapari. Lá embaixo, na orla da praia, um ônibus cheio de luzes coloridas desfilava devagar, tocando um samba alto e ritmado.

Suspirei algumas vezes, tentando me recordar de duas simples palavras. Minha mente voltou algumas horas no tempo, até a praia de Piúma. Até o grupo de pescadores com os quais eu estava conversando... E até o velho Edgar, que surgira como que do nada e sumira misteriosamente num sedan escuro.

A fala pesada e arrastada dele ecoou na minha mente.

_"Repórter, é? Então escreva sobre isso. - Ele chegara bem perto de mim - Esse navio não 
devia estar aí. Ele desapareceu em 1986 ao largo de Fernando de Noronha,
 carregando quase 2 mil pessoas à bordo, e nunca mais se teve notícias 
dele. Até agora."

E em algum momento, ele havia falado o nome do tal navio. Cocei o espaço entre minhas sobrancelhas, fechando os olhos e tentando me lembrar.

Gloria... O navio se chamava Gloria alguma-coisa.

Ouvi Clayton resmungar qualquer coisa no sofá, e automaticamente me virei. Ele levantou a cabeça, grogue de sono, e olhou em volta. Ao me ver na sacada, abriu aquele sorrisinho típico dele, acenou para mim e voltou a dormir.

E foi aí que me lembrei do velho Edgar aparecendo do nada por trás de nós com aquele sobretudo preto, enquanto eu segurava a foto do transatlântico em minhas mãos.

_"É o Gloria Resplendora. Será possível que vocês não reconhecem um clássico quando vêem um?"

Corri para o telefone e, respirando fundo, fiz uma ligação internacional. A voz do outro lado da linha despertou em mim uma alegria boba.

_Fala comigo, Brad.

_Como você sabe que sou eu?

_Nenhum dos meus acionistas brasileiros me liga a essa hora. - Esqueci que o telefone dele possuía rastreador de chamadas - E eu soube que você estava de férias por aí.

Uma onda de receio me cutucou. Eu não havia o avisado que viria para cá.

_Me desculpe por não ter te avisado, Leo. Mas preciso de um favor.

Ele riu.

_Tudo bem, Brad, já sou crescidinho para encrencar com esse tipo de coisa. - Ele pigarreou - E aí, do que você precisa?

Suspirei de novo.

_Preciso de um relatório completo sobre um navio chamado Gloria Resplendora.