memórias do cubículo.
Autor: Rehgge Camargo | Publicado: 2014-10-04T16:09:00-07:00








MEMÓRIAS DO CUBÍCULO

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o homem nu.



escrevo&nbsp;a essência

com&nbsp; minha saliva

no chão poento



vejo a maçã

o fruto da criação

caída

inda vermelha

apodrecer



por detrás da grade

onde a vida acontece.



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desamor.





o amor



é a janela indiscreta

onde olho além



todos os sísifos

amarem aparentes



e esta fúria crescente

faz-me ausente

por esquecê-los



riscando na parede

desta cela

o tempo



o que sinto só

sem ter que dividir

o que lá fora eu encenava.



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o escuro.



meu cão cego

sentia minha presença



o que me via

passava por mim

tal sombra que se perdia



nem ao menos sabia

que o escuro que me encobria



era a alegria

de quem queria me sentir

e não podia



o outro era a noite

o cão, meu dia.



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a cela.



aqui estou livre

da prisão plural



uma cama

um urinol

a porção



o vazio



a fruta podre meu sinônimo

meu nome era jerônimo



virei um número

que não conta o tempo.



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o futuro.



sansão decadente

esquálido

calvo



traído pelo destino

filósofo de tolices

à solidez impalpável



qualquer dalila intocável

pisoteando o ouro

flertando

com anjos negros

me levam o sorriso



há um abismo

que nem ouso imaginar



estou coxo

mas o pior em pensar saltar

é saber

que ícaro morreu&nbsp;em mim



assim passam os dias



o rato que me fazia companhia

vive por instinto em sua toca



ali ele é livre sem a luz solar

cumpre sua existência

apodrece

sem que nem eu

tão íntimo

possa notar



da janela deste cubículo

o sol me entristece.



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memórias.



fantasmas

por aí tão livres



aprisionados

em minha cabeça



serei um um dia



vivo memorizo-os



mas em sendo um

aqui eu me veria?



memórias são gotas

que jogo no mar



são palavras

que só têm vida

se alguém as lê.



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de(z)mandamentos.



os decorei

criei uma nova lei



morrendo de ver-me morrer

no avesso do avesso

do que fui lá fora



e a esta hora



misturo o latim

com o hebraico



vejo uma bíblia em branco

nas mãos dos fanáticos



que veem&nbsp;o esputinique&nbsp;tal foguete

pousar no paraíso



o que eu preciso?



simplesmente fingir

no espaço-tempo

de minha loucura

na verdade que reinvento.



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o fim do começo.



insólito



pintei ninfetas

santos masturbadores



pintei o ódio

na tela real



cresci em santidade

mas na cidade



atolei-me na lama

da hipocrisia



precisavam de um mártir

para se perdoarem





escolheram um artista

altruísta

na querência do belo

incompreendido



usava o sentido contrário



do eu sou você

não no ato

mas no pensar-resumo

ordinário



meu ateliê

é um quadro negro

uma sala negra espelhada

onde pinto&nbsp;o autorretrato

do que fui

do que sou



um rosto disforme

o frankenstein de cada um



de toques sensíveis

catando os estilhaços

do quebra-cabeças



desesperado

pra me reconstruir



o tic-tac é meu fardo.



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fim da primeira parte.

hoje, 28/03/2009, de manhã.





'de tudo e por tudo

nunca fui pintor

tento escrever.'
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