Delírio
Autor: Ariane Neuhaus | Publicado: 2011-11-28T03:27:00-02:00

Gotas escorriam pelos tonéis de vinho da sala do fundo mais escuro do navio. Gotejavam nas poças, molhavam o chão, e o mesmo chão tocava meus pés e tocava o assoalho que rangia. Resmungava com o movimento de vai-e-vem das ondas grandes. Minha camiseta outrora branca colava ao corpo, semelhantes gotas escorriam pelo meu rosto. Fediam ao álcool do vinho: tanto gotas dos tonéis, quanto gotas do suor, quanto gotas de umidade na única janela do lugar, fechado, fechada. Sabor de sal na boca seca; lembra-me o mar que me sacode de leve. E continua a gotejar e suar e pingar, escorrer e molhar minha boca.

Ideias confusas, visões turvas. Na minha mão, uma garrafa vazia e sem rótulos, de um verde escuro como o limo dos tonéis. A imponência da madeira contrastava com a fragilidade do meu corpo jogado no canto, no escuro. O menor movimento com a cabeça libera minha vertigem e delírio, deliro em formas que dançam. Delírio. Dorme, dorme, diz o velho, dentro da minha cabeça, e digo não! Levanto em rompante.

O teto desceu ao chão; do chão, o teto me abanava com um aceno sentido e curto. E tropecei até a porta da escotilha. Abri a porta e tropecei em mim. A porta da escotilha mais funda daquele navio monocromático.

Caí e o teto gargalhava, o chão ainda resmungava de dor – dor minha, dor dele, dor da queda – e rangia, gemia, tremia. Um carpete cinza no chão, paredes sem cor e ar sem oxigênio. O corrimão dourado de uma escadaria chamou meus olhos e minhas mãos os seguiram de instantâneo. Instantâneo. Subi as escadas, com minha moderada ilusão de equilíbrio. Foi sumindo o som do álcool, o cheiro de gotas. A garrafa verde batia no corrimão dourado, estalava e reverberava o novo som pelo abandono do navio. Era um abandono que ecoava e voltava pra mim.

Fim da escada, sentada estou. Com o mar cinzento em frente, o céu branco e o sol. Sol cinza escuro. Olho pro horizonte, perplexa, olho no sol, sol no meu olho que enxerga, mas não vê explicação. Levo a garrafa à boca e espero que o verde da garrafa ajude o dourado do corrimão a colorir esse sol desbotado. Só então vejo o resto da embarcação, um quadro triste de marinheiro do século passado. A última foto do Titanic, mas sem pessoas felizes dançando e tocando violino na cobertura. Havia cadeiras, havia banquinhos, havia um casal desbotado e novo demais pra toda essa loucura. Moderno demais pra esse clima de fim de mundo. 

Despreocupado demais com tudo isso, normais para o mundo de Alice. Fui em direção a eles, a garrafa caiu e o corrimão esmaeceu, brilhou sem luz; tão longe eu estava, tão perto desse sol. Enorme, afrontante: não saia do horizonte, não era poente, não era nascente, nem amarelo dignava-se a ser. Sentei em frente ao casal, e eu era transparente como a dor que rondava. O ressentimento assobiava no ouvido de todos, cheiro de briga, gosto de mágoa. Imóveis, eles não tinham cor, não tinham rosto, não tinham voz. Ele tinha uma câmera fotográfica nas mãos.

Fui até a borda do navio e olhei para a água afastada, mortal. Cheiro de dor. Dor. Amor. O mar promete conforto em silêncio, eu rogo que se afaste de mim. Dou um passo atrás e as ondas grandes me trazem à beirada, me tiram o equilíbrio, testam minha esperança. Essas ondas me levariam até a costa, me levariam até o fundo, me deixariam estar nas profundezas. Não! Repito a negativa que dei ao velho. Afasta de mim esse mar, aproxima de mim esse cálice, se puder fazer a gentileza.

O movimento do mar, do navio, das ondas e das coisas corta-se. Truncado como num “stop motion”.  Seguindo um ritmo inconstante, nervosamente alterado como o do coração machucado. E me viro em direção ao desgosto do casal. Entre os dois, como um fantasma, espreito a câmera das mãos dele.&nbsp;Monocromática é a mão, mas colorido é o visor, vermelho, azul, violeta, olá, senti saudades, nós também. As cores pintavam a primavera, as fotos alegres, o casal de verdade, a ligação sem rancor, sem dor. Rosto descobertos, caras limpas, coloridas, vivas. Amor. E o garoto apertava, trocava de foto. E o mundo trocava de frame. Nosso mundo no compasso da saudade do garoto, da vontade da garota, do seu movimento de balançar as pernas e o tronco ao toque do garoto. Ela ainda tocada por ele, comandada pelo coração alheio. E troca de novo o frame. Instantâneo.

Tocam-se eles, olham-se eles. Cheiro de compreensão. Momento de privacidade. E eu vago pela proa, procuro um som, procuro o sol. Mas não há barulho de onda, e a lua vem tomando o lugar do sol. O branco do céu vira preto natural, vira noite, vira real o que era sonhado. Som do estalar de beijos. Gosto de reconciliação.

Uma última foto, tirada na hora. Sorria, queria ter dito ele. Click, duas bocas. Novo frame. E lembro a noite anterior. O velho limpando o balcão do bar com seu paninho sujo, vermelho nas bochechas, alvo nos cabelos. Do que sofres, menina, pergunta-me ele. Do coração, respondo, bebendo mais um gole de vinho. Amor, pergunta ele. Amor não, respondo eu, ressabiada. Delírio.