Em visita à escritora Astrid Cabral
Autor: Antônio Pena | Publicado: 2015-11-22T11:48:00-08:00



Celebração de um encontro de poetas





&nbsp;Em visita&nbsp;à
escritora&nbsp;Astrid Cabral, veem-se, da&nbsp;esquerda para a direita, os
poetas:&nbsp; Luiz Otávio Oliani,&nbsp; Ernani Mazza, Antônio Pena, Jean Carlos
Gomes e Vicente Melo.






Poemas de&nbsp;Luiz Otávio Oliani









Encantamento



&nbsp; &nbsp;no balde de juçaras

&nbsp; &nbsp;o homem busca

&nbsp; &nbsp;a água de que precisa



&nbsp; &nbsp;no terreno seco

&nbsp; &nbsp;procura o vento



&nbsp; &nbsp;encontra Deus

&nbsp; &nbsp;disfarçado de sabiá



Anônimo



o poeta na
padaria

procura
inspiração



ninguém o
conhece

ninguém
sabe de seu ofício...



no prédio
onde mora

chamam-no
pelo nome

quando o
sabem



mesmo assim

no
anonimato das ruas

entre broas
de milho

pessoas
papéis

o poema
cresce

como pão

a sair da
fornalha



o fermento
da poesia é a vida



Canção



com poder
encantatório

qual sereia

a
vislumbrar

águas
desconhecidas,

a palavra é
peixe

em mar
revolto

&nbsp;&nbsp;

Decifra-me ou...



&nbsp;“É necessário cantar

quando a palavra nos soa

poética”

ROGÉRIO SALGADO

no
cotidiano

o poeta

elimina
significados



distorce o
sentido

dos
vocábulos

corta o
supérfluo

veste a
palavra

de pura
conotação



o peixe
deixa de ser peixe

caminha
pelo ar

voa em
liberdade



o poeta dá
à palavra

o sentido
da ambivalência



&nbsp;Poeta lírico da cidade do Rio de Janeiro, autor dos livros Fora de órbita, Espiral e A eternidade dos dias.



Poemas de&nbsp;Astrid Cabral



&nbsp;&nbsp;&nbsp;






Encontro no jardim



Ondulando

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;o corpo

réptil

sempre

&nbsp;&nbsp; à
frente

&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;rente

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
ao solo

graças

à oculta

mola

a cobra

ágil

desenhava

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; seu
caminho

&nbsp;&nbsp; no
verde.



Olhei-a frente a
frente:

sua cabeça

erguida em talo

eu entalada

o colo em sobressalto.

Sensação de asco

me percorrendo

inteira

tamanha a estranheza

de cores e contornos

postos em confronto.

Súbito

a revelação

em luz se acende:

um segredo a nos unir

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; dá cabo do medo.

A comum sedução pelo
verde

a terra de arcaicos mistérios

colando-se em nossa epiderme

nos enredando em suas redes.

Eu também ser de veneno.

Eu também ser inepto ao vôo.

Ambas inquilinas do mesmo solo

Ambas coincidentes no tempo.

Então eu toco sem nojo

o corpo da exótica irmã.

O encontro desde sempre inscrito

nos desígnios de Aldebarã.



Grades



Assim, embalando a
linda

ilusão da liberdade

foges, corres e te
evades.

Rejeitas o chão dos
montes

que te atrapalha a
passagem.

Queres o longe
horizonte

onde terra e céu se
casem.

As asas do sonho aos
ombros

vais de cidade em
cidade

casa em casa,loja em
loja.

Quebras ferrolhos e portas.

Rompes cadeados e
chaves.

Inútil qualquer
esforço.

Nunca te sentirás
livre.

Vê: por toda parte há
grades.



Transitória



Enquanto

folhas folham

árvores arvoram

e o dia irradia

sigo

figo

no ramo da tarde

Até que a noite
anoiteça

o fruto apodreça

e na terra em fome

tombe

sem alarde



Os búfalos



Em Marajó, os búfalos

pastam à flor da terra

ou nos alagados do
fundo.

Tudo depende das
estações.

Movem-se em pequenas
viagens

em total paz com a
paisagem:

nadam nos fartos rios
do inverno

rolam na parda lama do
estio.

Debaixo das pesadas
patas pisando campos

esmagam cobras sapos
lagartos

na mesma serenidade com
que mastigam

moitas silvestres
vingando

junto a palmeirais de
inajá e babaçú.

Soltos selvagens
sonolentos

na verde imensidão
banhada ao sol

ruminam as horas sem
pressa

donos da eternidade,
imunes ao calendário

o couro escuro em
retalhos de noite.

Alguns, para o espanto
dos viajantes,

não rejeitam o jugo das
carroças

e desfilam sob
volumosas cargas

robustos e tardos
corpos

prestando auxílio a
frágeis homens.

Solidários nas tarefas

vão semeando por
rústicas estradas

o verde estrume prenhe
de sementes.

Símbolos de arcaica
travessia épica

por afro-índicos mares

mostram troféus de
longas agressivas

lanças, luas de duros
chifres.

Nada porém impede-lhes
o servil destino

de acabarem
esquartejados em bifes

couro reduzido a
sandálias.



Adeus



De manhãzinha qualquer

latido me apunhalava.

Era nosso brinquedo
favorito

e foi enterrado no
jardim

com o ritual de praxe:

Velas e rezas, choro e
flor.

Só não teve missa que

nesse tempo era em
latim.

Quando o capim cresceu

regado pelas chuvas

passávamos as mãos nele

dizendo: o pelo mudou
de cor.
















&nbsp;Astrid cabral, cultora de uma poesia pessoal enxuta, livre de derramamentos líricos, em que fala, como diz Alexei Bueno, em Uma história da poesia brasileira, pág. 387, "sobre a perda, sobre a ausência, sobre a falta, numa ambiente mais íntimo e doloroso, na descrição do qual a exatidão poética se mantém no mesmo nível inalterável".




Poemas de&nbsp;Antônio Pena





&nbsp;



Paraty



Praia do Pontal. Abril farfalha. Garças

são, à beira do canal, meros pontos brancos.



O ar lavado, onde uma borboleta adeja, 

é, ao meio-dia, mais azul. No mar, 

pequenos barcos 

somam-se a uma paisagem de cartão-postal. 



Quase nada



Olhas o mundo à tua volta, 

e te surpreende, 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
naquela árvore 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
florida, 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; a
sabiá. O zumbido 

de algum besouro ou abelha 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
te comunica 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;a vida.

Por um instante, te aprazes

com essas coisas pequeninas 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
(esse, 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
em si,

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;quase nada, 

não fora o que te remete 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; ao
mais íntimo 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
de ti).



Mínima elegia



(E UMA VEZ...)



... uma rua onde essa chuva 

que persistente se derrama 

formava poças d’água,

e em que à parede das casas 

os carros, passando,

salpicavam de lama; 

uma casa de assoalho

e azuis janelas, 

poéticas, conquanto não 

fossem propriamente belas;

um quintal espaçoso; nele,

um filete d’água que passava

e um bambuzal a cuja sombra, 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
solitário, 

um menino brincava 

poupado de obrigações,

poupado de toda a dor,

alheio a quaisquer problemas, 

e ao tempo, 

que, sem que o soubesse, 

modificava-lhe as feições

e acrescentava-lhe o amor;

ao tempo, 

que, sem que ele visse,

os seus sonhos revolvia 

deixando, aos poucos, desejos

onde tão somente havia

o que de tenro encantava;

ao tempo, que, 

sem que se notar pudesse,

aos poucos, mais do que a sua

ingenuidade, inocência,

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; a ele
próprio levava...

&nbsp;

Maturidade



Tal como as estações, passam-se os anos,

ligeira, a vida, como as estações,

roubando a nosso ser as ilusões,

não o enchendo, porém, de desenganos.



Antes fazendo sóbrios nossos planos,

sensato o riso e mesmo as emoções;

fazendo ver, à luz, os corações

perdidos de desejos, mas tiranos.



Saibamos rir em meio da tristeza

como um rei, na alegria, não soubera,

sobriamente, sem dizer um ai...



Que um colorido há, de uma beleza 

que se renova, finda a primavera, 

que apenas dorme, quando a noite cai...



Poeta é aquele que vê



A Márcio Marinho Nogueira



Poeta é aquele que vê 

o belo e o feio do mundo;

que capta, com suas antenas,

toda a essência das coisas

e em seus versos a traduz.

Poeta é aquele que sabe

colher com seus dedos longos,

pelas margens dos caminhos,

flores, e ninhos, e salmos. 

Poeta é aquele a quem cabe 

distribuir os seus dons

e que, à sombra ou ao sol,

fiel às aspirações,

faz aos poucos uma história.

Poeta é aquele que crê

e proclama esta verdade:

só o amor tem fundamento;

o ódio, a cobiça, o ciúme

não têm, não, razão de ser.

Poeta é quem dá, afinal, 

través daquilo que escreve,

das palavras de sua boca,

água a quem reclama sede, 

pão a quem lhe diz ter fome, 

o que cobrir ao que está nu,

e flores — a este, àquele —

flores a toda a gente,

indiscriminadamente, 

mesmo a quem, ah! sobretudo 

àquele que lhe atira pedras. 



&nbsp;Antônio Pena, mineiro naturalizado fluminense, cultor de versos livres, bem como de gêneros de forma fixa, como o soneto e a trova.



Poemas de&nbsp;Jean Carlos Gomes







Variações de um habitat



Ruas estreitas,

Quase sem calçadas,

Pontos de ônibus distantes,

Orelhões danificados,

Bueiros entupidos,

Servidões, vielas, becos...

Morros com matagais,

Plantas de várias espécies,

Vista panorâmica,

Casas edificadas nas alturas,

Lugar um pouco longínquo,

De várias encruzilhadas...

De onde vêm e para onde

Nos levam esses caminhos

Constantemente estreitos?



Poemas...?



Poemas:

Tão claros,

Tão tardios,

Tão escuros...

Tão espaçosos, alegres,

Que transmitem friezas...

Tão rochosos, ácidos,

De tons e sons naturais...

Tão fracos, sem vozes,

Sem melodias,

Sem asas, inexistentes...

Tão encharcados, confusos,

Alguns são inexplicáveis...

Cheios de teias de aranha,

Cheirando a mofo,

Mortos, esfacelados,

Pobres, em decomposição...

Lançados ao relento,

Habitantes rastejantes,

Moribundos, indigentes...

Tão leves, pré-definidos,

Tão tristes,

Tão breves...

Cheios de ilusões, certos,
incertos,

Áridos como a aridez de um
deserto,

Feitos e desfeitos pela Caneta do
Tempo!



Manchas



As frutas do pé de amora

Que fica no alto do barranco,

Perto da rua,

São lançadas ao chão pelo vento

Depois de serem amassadas

Pelos veículos, pelos pés...

Mancham o asfalto

Com enormes manchas roxas,

Assim como o sangue derramado

Dos inocentes,

Mancham freqüentemente as
alamedas,

Nossos dias, nossas vidas!



Solidão trituradora



Chega, na maioria das vezes,

Sem avisar,

Entra pelas nossas entranhas,

Tritura o nosso coração,

Os nossos sonhos,

Os desejos, os amores...

Nosso corpo,

Nossos ossos,

Nossa alma

Dentro desse Mar Revolto...!?

Somente com fé em Deus

Pode-se renascer das cinzas

Igual à fênix vitoriosa,

Destruindo, de vez, essa dolorosa

Angústia que é quase inevitável

Nessa nossa Grande Travessia!



Imortal?



Passo, canto, deixo

Algumas marcas registradas

Por onde passei, passo...

Passo?

De mim ficará alguma coisa?

A alegria, a busca,

As frustrações, o lirismo,

O olhar sensível,

A forma de cantar o amor,

A natureza, a sorte,

A vida, a morte?

A convicção de ser livre?

A infância vivida?

As conquistas?

Os livros...?

Os sonhos...

Ou tudo passará comigo


E nada ficará?






&nbsp;











Jean
Carlos Gomes, poeta e editor. Autor do livro&nbsp;Cardápio poético, em que
evidencia sua paixão pela cidade natal, Volta Redonda, pela vida e por tudo o
que o rodeia.