CIDADES E MULHERES
Autor: Dante Gatto | Publicado: 2015-08-17T20:17:00-07:00


Este conto foi também publicado no Jornal Tribuna de Tangará. Segue referência abaixo:

GATTO, Dante. Um conto: Mulheres e Cidades.&nbsp;Tribuna de Tangará.&nbsp;Tangará da Serra, 19 ago. 2015. p. 02-02.&nbsp;


&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Era
sempre a mesma coisa. Ele começava a falar das cidades e descambava falando das
mulheres que passaram pela sua vida. “Cada cidade tem sua mulher
correspondente”, me dizia. Não havia como interpor-lhe uma réplica. Por que desdize-lo?
As histórias tinham sabor, deleite. “Havia a mulher perfeita que emanava as
mesmas vibrações da cidade numa fluidez cósmica”. Eu nunca entendi muito bem
isto. Parece loucura, não é? A gente tem de ir se acostumando com a idéia.
Aliás, eu já experimentei as cores dos sentimentos. Lembro-me bem quando era
criança e me aninhava solitário, abatido por alguma tristeza e com os olhos
fechados era invadido por cores cambiantes. Quer saber, a tristeza é azul.
Minha tristeza era azul, vários tons que se sucediam, se mesclavam, fugiam.
Lembro-me: havia dias que eu podia… beijar o cheiro áspero das flores. Não
estou exagerando. Não é loucura não. Rilke chegou a dançar o gosto da fruta
provada.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; “A cidade vai te
entrando na alma”, ele me dizia, “uma poderosa e particularíssima combinação de
efeitos, do ruído das ruas, do barulho das construções, prantos, gritos,
imprecações… O vagido da fome e o tilintar do ouro se confundindo. E o cheiro
do mato, pisado, que nasceu na reentrância da calçada, o brilho do fogo-fátuo…”
Neste momento ele emergia num estado de transe e deslizava para um lirismo
alucinado: “a cidade vai te entrando na alma e você não é mais você. Você está
nela. Sonolência e êxtase te dominam. É quando te chega esta mulher, momento
máximo que a cidade oferece”.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Há cidades homens”,
uma vez ele me contou, “mas são raras. Barra do Bugres parecia uma cidade
homem. Era mulher, por fim. Jovem, de uma sexualidade indistinta. Olhando bem
que a gente via as formas. No seu olhar um convite intenso. Ela abre as pernas,
ao sentar-se, de uma maneira que em outra seria indecente. Você tem medo de
tocar, apesar do convite. E fica olhando. Você gostaria de olhá-la mais de
longe. Ela atende sem trocar palavra. Moleca. Diaba. E quando volta, parecendo
cansada, com música na voz, aproxima-se mais. Você tem medo. O amor, às vezes,
prescinde a proximidade e requisita espera. Ela repete o ritual numa dança
mística e hipnótica e se aproxima mais, e mais, e mais… e quando vai embora
você não consegue conjuminar que rumo tomou. Torpor, estupor, trauma, decúbito…
Resta sonhar os signos do regresso, mas ela não voltará mais. É curioso que ela
não volta enquanto você espera. Um dia, você a encontra por acidente numa rua
qualquer e não há convite no seu olhar, sua voz e insipidamente adulta e,
contraditoriamente, você a ama de uma maneira absurda. Um dia, quando você
pensa já tê-la esquecido, ela aparece, com sua voz de criança e com sua dança
mística. Não há o que fazer. Não há o que dizer”.

&nbsp; &nbsp; &nbsp;Ele então suspirava profundamente.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Nas primeiras vezes,
eu cheguei a perguntar-lhe o que tudo isto tinha quer ver com a cidade. Ele me
olhava com desdém, nestas ocasiões, e não falava nada. Ficava olhando para um
ponto indefinido como se houvesse mais alguém escutando o insólito relato. Alguém
que o compreendesse. Uma vez disse, dando de ombros: “as coisas são como são”.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Aliás, é bom que eu
diga: isto não é ficção. É crônica. Aconteceu. Procuro reconstituir com o
máximo de fidelidade possível. 

&nbsp; &nbsp; A mulher correspondente a Tangará da Serra
não era tão jovem. Ele não gostava de ser inquirido a contar alguma coisa, me
disse, quando eu lhe encomendei esta história. (Bem, pra mim é uma criança,
linda e tímida e não cabe colocá-la na esfera das relações amorosas). “Pra tudo
existe o momento oportuno”, dizia. “Cidades novas podem corresponder a mulheres
vividas e vice-versa”. Afinal, ele se abriu: “Tangará da Serra foi chegando com
seus sons, cheiros e fantasmas. Não foi rápido não. De repente você a vê por
toda a parte, a ponto de se perguntar se é mais que uma. Esbarra nela no
supermercado e sente um amargo prenúncio. O amor não sabe não doer. Ela é de
uma timidez estranha, daquela que te cumprimenta com o olhar e passa apressada.
É bom vê-la caminhar e tomar distância. Tudo parece respirar no seu ritmo. Uma
vez, me pus tão absorto que fiquei alquebrado ao horizonte em que ela
desapareceu. O que me acordou do êxtase foi uma brisa destas que estremece: era
ela, vinda da direção oposta, desafiando o tempo, o espaço. São assim essas
mulheres. Um dia você a pega num flerte. Ela não disfarça, mas continua infensa
a toda gentileza. Você não se lembra de ter-lhe dado o endereço e eis que ela
aparece à tua porta. Os móveis parecem conhecê-la, as paredes denunciam sua
presença, aproximando-se como moldura. As coisas ficam vivas, adquire cor, o ar
tem cor para acentuar seus olhos cristalinos. O que se há de dizer. O que se há
de fazer.”

Nestas circunstâncias, não adiante que ele
não conta os detalhes e se irrita como se a imagem criada dissesse tudo. “É
tudo o que importa”, dizia. 

&nbsp; &nbsp; “Um dia, você a encontra num restaurante e
tem um impulso de abraçá-la e beijá-la, mas ela está acompanhada de um sólido
burguês, de botas de couro e braços cabeludos. A aura em torno dela é a mesma,
mas você já não pode penetrá-la. O sentimento é indescritível… uma mágoa pesada
e seca. Pesada e seca. Mas você não consegue não amá-la, não consegue culpá-la,
nem esquecê-la. Ela voltará no ritmo da cidade.”

&nbsp; &nbsp; Eu fico pensando coisas do tipo
cidade-adúltera (coisa horrível, não é?), fazendo relação entre a mulher e a
cidade, mas não digo nada, porque sei que ele vai abominar a ideia é dirá
coisas enigmáticas e vagas. Também não gosto desta ideia. Fico imaginando o que
ele pensa: não se culpe a mulher, é a cidade. Não se culpe a cidade, são as incríveis
contradições humanas. Toda a ordem racional dos valores humanos perde sentido.
Ora, as coisas são como são. Lembro-me que ele disse: “Tudo aquilo que
necessita de explicação não vale a pena”.

&nbsp; &nbsp; &nbsp;Ele foi de mudança para Cáceres.