Fotografia
Autor: arniecoruja | Publicado: 2014-03-22T03:07:00-03:00

Uma lágrima, única. Encoberta até há pouco pelas opacas lentes. Solitária e lenta. Escorria-lhe pela face como se seguida pelo próprio rastro. Ela, séria. Trajava preto. Ela, que sempre fora tão forte. A sua frente, um caixão. Seu pai. Deitado, de olhos fechados e mãos sobrepostas. Um pouco mais delgado e pálido do que na fotografia que ela tinha em mãos. Uma fotografia, o menos infiel dos registros. Uma fotografia dos dias da infância, quando ele, que lhe era tão forte, a tinha nos ombros. Os dedos afagavam o retrato, como se querendo tocar o rosto cheio de ânimo do pai. Abraçada à irmã, mais velha, conquanto mais frágil, ela se fazia parecer forte - ela, que sempre fora tão forte - enquanto engolia as lágrimas, e protegida pelos óculos que não revelavam a vermelhidão dos olhos.

Os presentes e suas memórias faladas tornavam mais profundo o infinito pranto, e as declarações de fingidos pêsames - verdadeiros, seriam silenciados - atordoavam-lhe a alma. O silêncio. Ela buscava o silêncio.

Era chegada a sua hora. Sua alma estava fadigada de velar o pai. Um último olhar, um último adeus. Largara a fotografia como que uma criança despedindo-se do pai que parte em longa viagem. "Para que não te esqueças de mim", teria dito.

Seguia o cortejo em lúgubre caminhar. Distante, assistia. Descia o féretro. Os olhos emudecidos não mais escorriam e a voz lhe saía com mais facilidade. Depois de sofrido com constantes soluços, com o engasgar da garganta em si mesma e com as contrações fortes do abdômen, seu corpo cansara e cessara o choro, agregado ao pranto discreto e inconveniente da alma. O pai sumira de sua vista. Pedras e terra sobrepunham-se a ele. Distante por sete palmos. A multidão se desfazia instante a cada instante, condenando-o à derradeira companhia de uma última fotografia. Uma fotografia, o menos infiel dos registros longínquos, recentes e... agora e para sempre ausentes do pai. Apagado. Apagada fosse ela a vítima.

Uma lágrima, única. Encoberta até há pouco pelas opacas lentes. Solitária e lenta. Escorre-me pela face como se seguida pelo próprio rastro. Eu, sério. Trajando preto. Eu, que sempre fora tão forte. A minha frente, um caixão. Ela, deitada, de olhos fechados e mãos sobrepostas. Um pouco mais delgada e pálida do que naquela última fotografia que tenho em mãos. Uma fotografia, o menos infiel dos registros. Os dedos afagavam o retrato, como se querendo tocar o rosto cheio de vigor. Abraçado à mãe, te pareço forte enquanto reprimo as lágrimas, e protegido pelos óculos escuros.

O infinito pranto, O silêncio. É chegada a hora. Largo a fotografia como quem preterisse um adeus por um "eu te amo". Sigo o cortejo em lúgubre caminhar. Distante, assisto. Descia o féretro. O corpo, cansado, cessara o choro, agregado ao pranto discreto e inconveniente da alma. Ela sumira de vista. Pedras e terra sobrepunham-se a ela. Distante por sete palmos. A multidão se desfaz instante a cada instante, condenando-a à derradeira companhia de uma última fotografia. Uma fotografia, o menos infiel dos registros longínquos, recentes e... agora e para sempre ausentes dela. Apagada. Apagado fosse eu a vítima.

Uma lágrima, única. Encoberta até há pouco pelas opacas lentes. Solitária e lenta. Escorre-te pela face como se seguida pelo próprio rastro. Tu, séria. Trajas preto. Tu, que sempre foste tão forte. A tua frente, um caixão. Eu, deitado, de olhos fechados e mãos sobrepostas. Um pouco mais delgado e pálido do que naquela última fotografia que tens em mãos. Uma fotografia, o menos infiel dos registros. Teus dedos afagam o retrato, como se querendo tocar o rosto outrora cheio de esperança. Tu te fazes parecer forte enquanto reprimes as lágrimas, e protegida pelos óculos escuros.

O infinito pranto, O silêncio. É chegada a hora. Largas a fotografia, como em sinal de adeus. Segues o cortejo em lúgubre caminhar. Distante, assistes. Descia o féretro. O corpo, cansado, cessara o choro, agregado ao pranto discreto e inconveniente da alma. Sumira da tua vista. Pedras e terra sobrepostas a mim. Distante por sete palmos. A multidão se desfaz instante a cada instante, condenando-me à derradeira companhia de uma última fotografia. Uma fotografia, o menos infiel dos registros longínquos, recentes e... agora e para sempre ausentes dela. Apagado. Apagada fosses tu a vítima.