Conversas de travesseiro
Autor: Lilian Arruda | Publicado: 2014-01-12T21:18:00-08:00






- Não acredito em conversas
sinceras antes do sexo.


- Como assim?


- Não acredito, não
consigo. Tudo o que você fala parece um teatro com o fim de me levar para cama.
Isso não é mal, acontece, mas também me dá uma sensação de perda de tempo em
filosofar e falar coisas que não terão proveito algum.


- Você é bem direta...


- Não é que não me importe,
acho que é uma questão de momento, não era na calçada depois que nos tiraram da
boate que vou acreditar que você está realmente interessado em saber porquê eu
penso como eu penso enquanto olhava os meus peitos.


- Desculpa... não era isso


- Está bem, olhar não é o
problema. Apenas acho que já estou ficando amarga de tudo isso. Do teatro, das
conversas desinteressadas, de despejar um pouco da minha alma atoa em cantos de
bar ou calçadas. Você me escuta, finge que acha interessante, eu acredito e
sigo falando quando no final você não se importa, contanto que terminemos na
cama. &nbsp;


- Quem é “você”?


- Como assim?


- Você se refere a você
como se fosse eu, mas é uma generalização, você não pode julgar a todo mundo
apenas por conta de uns que conheceu pelo caminho. Eu posso ser diferente.


- Faz sentido, mas no final
a vida é tentativa e erro, são estatísticas que viram sua verdade. Vários “vocês”
me ensinaram isso. Continuo achando que uma conversa sincera só acontece depois
do sexo. Se depois da transa você tivesse as mesmas perguntas, eu saberia que realmente
tem interesse em me conhecer melhor por quem eu sou, não pelo meu corpo.


- Mas se eu te pergunto é
porque me interessa te conhecer mais. Você é sempre fria assim?


- Não sei... hoje tive um
flashback de um sonho que tive tempos atrás. Foi durante uma sessão de hipnose
conduzida. Você viaja para dentro de si mesmo, consegue visualizar-se no
futuro. Encontra essa parte do subconsciente que a gente nega. Eu estava
deitada no chão e logo flutuava pelo espaço; minhas memórias eram como pequenos
planetas e eu viajava na velocidade da luz. Então encontrei uma estrela
distante que brilhava opaca. Aproximei-me e ali vi a mim mesma em dez anos;
estava em uma festa. Bonita, festa divertida, comida, bebidas, pessoas. Eles
falavam comigo, eu sorria e jogava a cabeça para trás. As pessoas me viam,
confortável, feliz. Mas eu sabia que não, que me faltava algo; como se cada
segundo daquele ambiente fossem minhas pequenas doses de alegria em injeções
que se evaporavam antes de chegar nas minhas veias. Eu estava feliz, mas estava
vazia. E sabia que tinha chegado ali por minhas escolhas. Pelas pessoas que
deixei de amar por escolher estar ali. Por não saber escolher, por querer tudo
e no final ter apenas metade. Acordei e tive medo, foi quando eu decidi que
iria tentar, tentar sentir mais, tentar encontrar mais felicidade além dessas
doses. Me permitir envolver-me mais. Nunca consegui. Na mesma calçada onde
sentamos, ali já tive outros teatros, no final é vazio... Não é culpa sua, eu
que não permito que entrem por minha ansiedade em conhecer o mundo, em conhecer
de tudo, provar de tudo. Estou cheia de histórias, mas vazia de amor. Não é
triste, apenas solitário.



Olhou ao lado, ele dormia
pesado.



- Como eu disse... você é
você.



Vestiu a roupa e foi
embora.