Chaves de Leitura - Conto: Pílades e Orestes
Autor: Sala de Leitura / E.E. Prof. Milton de Tolosa | Publicado: 2012-10-26T04:12:00-07:00



Pílades e Orestes - Machado de Assis



QUINTANILHA
engendrou Gonçalves. Tal era a impressão que davam os dous juntos, não que se
parecessem. Ao contrário, Quintanilha tinha o rosto redondo, Gonçalves
comprido, o primeiro era baixo e moreno, o segundo alto e claro, e a expressão
total divergia inteiramente. Acresce que eram quase da mesma idade. A idéia da
paternidade nascia das maneiras com que o primeiro tratava o segundo; um pai
não se desfaria mais em carinhos, cautelas e pensamentos.

Tinham
estudado juntos, morado juntos, e eram bacharéis do mesmo ano. Quintanilha não
seguiu advocacia nem magistratura, meteu-se na política; mas, eleito deputado
provincial em 187... cumpriu o prazo da legislatura e abandonou a carreira.
Herdara os bens de um tio, que lhe davam de renda cerca de trinta contos de
réis. Veio para o seu Gonçalves, que advogava no Rio de Janeiro.

Posto
que abastado, moço, amigo do seu único amigo, não se pode dizer que Quintanilha
fosse inteiramente feliz, como vais ver. Ponho de lado o desgosto que lhe
trouxe a herança com o ódio dos parentes; tal ódio foi que ele esteve prestes a
abrir mão dela, e não o fez porque o amigo Gonçalves, que lhe dava idéias e
conselhos, o convenceu de que semelhante ato seria rematada loucura.

--
Que culpa tem você que merecesse mais a seu tio que os outros parentes? Não foi
você que fez o testamento nem andou a bajular o defunto, como os outros. Se ele
deixou tudo a você, é que o achou melhor que eles; fique-se com a fortuna, que
é a vontade do morto, e não seja tolo.

Quintanilha
acabou concordando. Dos parentes alguns buscaram reconciliar-se com ele, mas o
amigo mostrou-lhe a intenção recôndita dos tais, e Quintanilha não lhes abriu a
porta. Um desses, ao vê-lo ligado com o antigo companheiro de estudos, bradava
por toda a parte:

--
Aí está, deixa os parentes para se meter com estranhos; há de se ver o fim que
leva.

Ao
saber disto, Quintanilha correu a contá-lo a Gonçalves, indignado. Gonçalves
sorriu, chamou-lhe tolo e aquietou-lhe o ânimo; não valia a pena irritar-se por
ditinhos.

--
Uma só cousa desejo, continuou, é que nos separemos, para que se não diga...

--
Que se não diga o quê? É boa! Tinha que ver, se eu passava a escolher as minhas
amizades conforme o capricho de alguns peraltas sem-vergonha!

--
Não fale assim, Quintanilha. Você é grosseiro com seus parentes.

--
Parentes do diabo que os leve! Pois eu hei de viver com as pessoas que me forem
designadas por meia dúzia de velhacos que o que querem é comer-me o dinheiro?
Não, Gonçalves; tudo o que você quiser, menos isso. Quem escolhe os meus amigos
sou eu, é o meu coração. Ou você está... está aborrecido de mim?

--
Eu? Tinha graça.

--
Pois então?-- Mas é ...

--
Não é tal!

A
vida que viviam os dous era a mais unida deste mundo. Quintanilha acordava, pensava
no outro, almoçava e ia ter com ele. Jantavam juntos, faziam alguma visita,
passeavam ou acabavam a noite no teatro. Se Gonçalves tinha algum trabalho que
fazer à noite, Quintanilha ia ajudá-lo como obrigação; dava busca aos textos de
lei, marcavaos, copiava-os, carregava os livros. Gonçalves esquecia com
facilidade, ora um recado, ora uma carta, sapatos, charutos, papéis.
Quintanilha supria-lhe a memória. Às vezes, na Rua do Ouvidor, vendo passar as
moças , Gonçalves lembrava-se de uns autos que deixara no escritório.
Quintanilha voava a buscá-los e tornava com eles, tão contente que não se podia
saber se eram autos, se a sorte grande; procurava-o ansiosamente com os olhos,
corria, sorria, morria de fadiga.

--
São estes?

--
São; deixa ver, são estes mesmos. Dá cá.

--
Deixa, eu levo.

A
princípio, Gonçalves suspirava:

--
Que maçada que dei a você!

Quintanilha
ria do suspiro com tão bom humor que o outro, para não o molestar, não se acusou
de mais nada; concordou em receber os obséquios. Com o tempo, os obséquios ficaram
sendo puro ofício. Gonçalves dizia ao outro: "Você hoje há de lembrar-me
isto e aquilo". E o outro decorava as recomendações, ou escrevia-as, se
eram muitas. Algumas dependiam de horas; era de ver como o bom Quintanilha
suspirava aflito, à espera que chegasse tal ou tal hora para ter o gosto de
lembrar os negócios ao amigo. E levava-lhe as cartas e papéis, ia buscar as
respostas, procurar as pessoas, esperá-las na estrada de ferro, fazia viagens
ao interior. De si mesmo descobria-lhe bons charutos, bons jantares, bons
espetáculos. Gonçalves já não tinha liberdade de falar de um livro novo, ou
somente caro, que não achasse um exemplar em casa.

--
Você é um perdulário, dizia-lhe em tom repreensivo.

--
Então gastar com letras e ciências é botar fora? É boa! concluía o outro.

No
fim do ano quis obrigá-lo a passar fora as férias. Gonçalves acabou aceitando,
e o prazer que lhe deu com isto foi enorme. Subiram a Petrópolis. Na volta,
serra abaixo, como falassem de pintura, Quintanilha advertiu que não tinham
ainda uma tela com o retrato dos dous, e mandou fazê-la. Quando a levou ao
amigo, este não pôde deixar de lhe dizer que não prestava para nada. Quintanilha
ficou sem voz.

-- É
uma porcaria, insistiu Gonçalves.

--
Pois o pintor disse-me...

--
Você não entende de pintura, Quintanilha, e o pintor aproveitou a ocasião para
meter a espiga. Pois isto é cara decente? Eu tenho este braço torto?

--
Que ladrão!

--
Não, ele não tem culpa, fez o seu negócio; você é que não tem o sentimento da
arte, nem prática, e espichou-se redondamente. A intenção foi boa, creio...

--
Sim, a intenção foi boa.

-- E
aposto que já pagou?

--
Já.

Gonçalves
abanou a cabeça, chamou-lhe ignorante e acabou rindo. Quintanilha, vexado e
aborrecido, olhava para a tela, até que sacou de um canivete e rasgou-a de alto
a baixo. Como se não bastasse esse gesto de vingança, devolveu a pintura ao
artista com um bilhete em que lhe transmitiu alguns dos nomes recebidos e mais
o de asno. A vida tem muitas de tais pagas. Demais, uma letra de Gonçalves que
se venceu dali a dias e que este não pôde pagar, veio trazer ao espírito de
Quintanilha uma diversão. Quase brigaram, a idéia de Gonçalves era reformar a
letra; Quintanilha, que era o endossante, entendia não valer a pena pedir o
favor por tão escassa quantia (um conto e quinhentos), ele emprestaria o valor
da letra, e o outro que lhe pagasse, quando pudesse. Gonçalves não consentiu e
fez-se a reforma. Quando, ao fim dela, a situação se repetiu, o mais que este
admitiu foi aceitar uma letra de Quintanilha, com o mesmo juro.

--
Você não vê que me envergonha, Gonçalves? Pois eu hei de receber juro de
você...?

--
Ou recebe, ou não fazemos nada.

--
Mas, meu querido...

Teve
que concordar. A união dos dous era tal que uma senhora chamava-lhes os "casadinhos
de fresco", e um letrado, Pílades e Orestes. Eles riam, naturalmente, mas
o riso de Quintanilha trazia alguma cousa parecida com lágrimas: era, nos
olhos, uma ternura úmida. Outra diferença é que o sentimento de Quintanilha
tinha uma nota de entusiasmo, que absolutamente faltava ao de Gonçalves; mas,
entusiasmo não se inventa. É claro que o segundo era mais capaz de inspirá-lo
ao primeiro do que este a ele. Em verdade, Quintanilha era mui sensível a
qualquer distinção; uma palavra, um olhar bastava a acender-lhe o cérebro. Uma
pancadinha no ombro ou no ventre, com o fim de aprová-lo ou só acentuar a
intimidade, era para derretê-lo de prazer. Contava o gesto e as circunstâncias
durante dous e três dias.

Não
era raro vê-lo irritar-se, teimar, descompor os outros. Também era comum vê-lo
rirse; alguma vez o riso era universal, entornava-se-lhe da boca, dos olhos, da
testa, dos braços, das pernas, todo ele era um riso único. Sem ter paixões,
estava longe de ser apático.

A
letra sacada contra Gonçalves tinha o prazo de seis meses. No dia do vencimento,
não só não pensou em cobrá-la, mas resolveu ir jantar a algum arrabalde para
não ver o amigo, se fosse convidado à reforma. Gonçalves destruiu todo esse
plano; logo cedo, foilevar-lhe o dinheiro. O primeiro gesto de Quintanilha foi
recusá-lo, dizendo-lhe que o guardasse, podia precisar dele; o devedor teimou
em pagar e pagou.

Quintanilha
acompanhava os atos de Gonçalves; via a constância do seu trabalho, o zelo que
ele punha na defesa das demandas, e vivia cheio de admiração. Realmente, não
era grande advogado, mas na medida das suas habilitações, era distinto.

--
Você por que não se casa?&nbsp; Perguntou-lhe
um dia; um advogado precisa casar.

Gonçalves
respondia rindo. Tinha uma tia, única parenta, a quem ele queria muito, e que lhe
morreu, quando eles iam em trinta anos. Dias depois, dizia ao amigo:

--
Agora só me resta você.

Quintanilha
sentiu os olhos molhados, e não achou que lhe respondesse. Quando se lembrou de
dizer que "iria até à morte" era tarde. Redobrou então de carinhos, e
um dia acordou com a idéia de fazer testamento. Sem revelar nada ao outro,
nomeou-o testamenteiro e herdeiro universal.

--
Guarde-me este papel, Gonçalves, disse-lhe entregando o testamento. Sinto-me
forte, mas a morte é fácil, e não quero confiar a qualquer pessoa as minhas
últimas vontades.

Foi
por esse tempo que sucedeu um caso que vou contar.

Quintanilha
tinha uma prima segunda, Camila, moça de vinte e dous anos, modesta, educada e
bonita. Não era rica; o pai, João Bastos, era guarda-livros de uma casa de café.
Haviam brigado por ocasião da herança; mas, Quintanilha foi ao enterro da
mulher de João Bastos, e este ato de piedade novamente os ligou. João Bastos
esqueceu facilmente alguns nomes crus que dissera do primo, chamou-lhe outros
nomes doces, e pediu-lhe que fosse jantar com ele. Quintanilha foi e tornou a
ir. Ouviu ao primo o elogio da finada mulher; numa ocasião em que Camila os
deixou sós, João Bastos louvou as raras prendas da filha, que afirmava haver
recebido integralmente a herança moral da mãe.-- Não direi isto nunca à
pequena, nem você lhe diga nada. É modesta, e, se começarmos a elogiá-la, pode
perder-se. Assim, por exemplo, nunca lhe direi que é tão bonita como foi a mãe,
quando tinha a idade dela; pode ficar vaidosa. Mas a verdade é que é mais, não
lhe parece? Tem ainda o talento de tocar piano, que a mãe não possuía.

Quando
Camila voltou à sala de jantar, Quintanilha sentiu vontade de lhe descobrir tudo,
conteve-se e piscou o olho ao primo. Quis ouvi-la ao piano; ela respondeu,
cheia de melancolia:

--
Ainda não, há apenas um mês que mamãe faleceu, deixe passar mais tempo. Demais,
eu toco mal.

--
Mal?

--
Muito mal.

Quintanilha
tornou a piscar o olho ao primo, e ponderou à moça que a prova de tocar bem ou
mal só se dava ao piano. Quanto ao prazo, era certo que apenas passara um mês; todavia
era também certo que a música era uma distração natural e elevada. Além disso, bastava
tocar um pedaço triste. João Bastos aprovou este modo de ver e lembrou uma composição
elegíaca. Camila abanou a cabeça.

--
Não, não, sempre é tocar piano; os vizinhos são capazes de inventar que eu
toquei uma polca.

Quintanilha
achou graça e riu. Depois concordou e esperou que os três meses fossem passados.
Até lá, viu a prima algumas vezes, sendo as três últimas visitas mais próximas e
longas. Enfim, pôde ouvi-la tocar piano, e gostou. O pai confessou que, ao
princípio, não gostava muito daquelas músicas alemãs; com o tempo e o costume
achou-lhes sabor. Chamava à filha "a minha alemãzinha", apelido que
foi adotado por Quintanilha apenas modificado para o plural: "a nossa
alemãzinha". Pronomes possessivos dão intimidade; dentro em pouco, ela
existia entre os três,-- ou quatro, se contarmos Gonçalves, que ali foi
apresentado pelo amigo;-- mas fiquemos nos três.Que ele é cousa já farejada por
ti, leitor sagaz. Quintanilha acabou gostando da moça. Como não, se Camila
tinha uns longos olhos mortais? Não é que os pousasse muita vez nele, e, se o
fazia, era com tal ou qual constrangimento, a princípio, como as crianças que
obedecem sem vontade às ordens do mestre ou do pai; mas pousava-os, e eles eram
tais que, ainda sem intenção, feriam de morte. Também sorria com freqüência e
falava com graça. Ao piano, e por mais aborrecida que tocasse, tocava bem. Em
suma, Camila não faria obra de impulso próprio, sem ser por isso menos
feiticeira. Quintanilha descobriu um dia de manhã que sonhara com ela a noite
toda, e à noite que pensara nela todo o dia. e concluiu da descoberta que a
amava e era amado. Tão tonto ficou que esteve prestes a imprimi-lo nas folhas
públicas. Quando menos, quis dizê-lo ao amigo Gonçalves e correu ao escritório
deste. A afeição de Quintanilha complicava-se de respeito e temor. Quase a
abrir a boca, enguliu outra vez o segredo. Não ousou dizê-lo nesse dia nem no
outro. Antes dissesse; talvez fosse tempo de vencer a campanha. Adiou a
revelação por uma semana. Um dia foi jantar com o amigo, e, depois de muitas hesitações,
disse-lhe tudo; amava a prima e era amado.

--
Você aprova, Gonçalves?

Gonçalves
empalideceu, -- ou, pelo menos, ficou sério; nele a seriedade confundia-se com
a palidez. Mas, não; verdadeiramente ficou pálido.

--
Aprova? repetiu Quintanilha.

Após
alguns segundos, Gonçalves ia abrir a boca para responder, mas fechou-a de
novo, e fitou os olhos "em ontem", como ele mesmo dizia de si, quando
os estendia ao longe. Em vão Quintanilha teimou em saber o que era, o que
pensava, se aquele amor era asneira. Estava tão acostumado a ouvir-lhe este
vocábulo que já lhe não doía nem afrontava, ainda em matéria tão melindrosa e
pessoal. Gonçalves tornou a si daquela meditação, sacudiu os ombros, com ar
desenganado, e murmurou esta palavra tão surdamente que o outro mal a pôde
ouvir:

--
Não me pergunte nada; faça o que quiser.

--
Gonçalves, que é isso? perguntou Quintanilha, pegando-lhe nas mãos, assustado.

Gonçalves
soltou um grande suspiro, que, se tinha asas, ainda agora estará voando. Tal foi,
sem esta forma paradoxal, a impressão de Quintanilha. O relógio da sala de
jantar bateu oito horas, Gonçalves alegou que ia visitar um desembargador, e o
outro despediu-se.

Na
rua, Quintanilha parou atordoado. Não acabava de entender aqueles gestos,
aquele suspiro, aquela palidez, todo o efeito misterioso da notícia dos seus
amores. Entrara e falara, disposto a ouvir do outro um ou mais daqueles
epítetos costumados e amigos, idiota, crédulo, paspalhão, e não ouviu nenhum.
Ao contrário, havia nos gestos de Gonçalves alguma cousa que pegava com o
respeito. Não se lembrava de nada, ao jantar, que pudesse tê-lo ofendido; foi
só depois de lhe confiar o sentimento novo que trazia a respeito da prima que o
amigo ficou acabrunhado.

"Mas,
não pode ser, pensava ele; o que é que Camila tem que não possa ser boa esposa?"

Nisto
gastou, parado, defronte da casa, mais de meia hora. Advertiu então que Gonçalves
não saíra. Esperou mais meia hora, nada. Quis entrar outra vez, abraçá-lo, interrogá-lo...
Não teve forças; enfiou pela rua fora, desesperado. Chegou à casa de João Bastos,
e não viu Camila; tinha-se recolhido, constipada. Queria justamente contar-lhe tudo,
e aqui é preciso explicar que ele ainda não se havia declarado à prima. Os
olhares da moça não fugiam dos seus; era tudo, e podia não passar de faceirice.
Mas o lance não podia ser melhor para clarear a situação. Contando o que se
passara com o amigo, tinha o ensejo de lhe fazer saber que a amava e ia pedi-la
ao pai. Era uma consolação no meio daquela agonia; o acaso negou-lha, e
Quintanilha saiu da casa, pior do que entrara. Recolheu-se à sua.

Não
dormiu antes das duas horas da manhã, e não foi para repouso, senão para
agitação maior e nova. Sonhou que ia a atravessar uma ponte velha e longa,
entre duas montanhas, e a meio caminho viu surdir debaixo um vulto e fincar os
pés defronte dele. Era Gonçalves. “-Infame, disse este com os olhos acesos, por
que me vens tirar a noiva de meu coração, a mulher que eu amo e é minha? Toma,
toma logo o meu coração, é mais completo." E com um gesto rápido abriu o
peito, arrancou o coração e meteu-lhona boca. Quintanilha tentou pegar da
víscera amiga e repô-la no peito de Gonçalves; foi impossível. Os queixos
acabaram por fechá-la. Quis cuspi-la, e foi pior; os dentes cravaram-se no
coração. Quis falar, mas vá alguém falar com a boca cheia daquela maneira.
Afinal o amigo ergueu os braços e estendeu-lhe as mãos com o gesto de maldição
que ele vira nos melodramas, em dias de rapaz; logo depois, brotaram-lhe dos olhos
duas imensas lágrimas, que encheram o vale de água, atirou-se abaixo e desapareceu.
Quintanilha acordou sufocado.

A
ilusão do pesadelo era tal que ele ainda levou as mãos à boca, para arrancar de
lá o coração do amigo. Achou a língua somente, esfregou os olhos e sentou-se.
Onde estava? Que era? E a ponte? E o Gonçalves? Voltou a si de todo,
compreendeu e novamente se deitou, para outra insônia, menor que a primeira, é
certo; veio a dormir às quatro horas.

De
dia, rememorando toda a véspera, realidade e sonho, chegou à conclusão de que o
amigo Gonçalves era seu rival, amava a prima dele, era talvez amado por ela...
Sim, sim, podia ser. Quintanilha passou duas horas cruéis. Afinal pegou em si e
foi ao escritório de Gonçalves, para saber tudo de uma vez; e, se fosse
verdade, sim, se fosse verdade...

Gonçalves
redigia umas razões de embargo. Interrompeu-as para fitá-lo um instante, erguer-se,
abrir o armário de ferro, onde guardava os papéis graves, tirar de lá o testamento
de Quintanilha, e entregá-lo ao testador.

--
Que é isto?

--
Você vai mudar de estado, respondeu Gonçalves, sentando-se à mesa.

Quintanilha
sentiu-lhe lágrimas na voz; assim lhe pareceu, ao menos. Pediu-lhe que guardasse
o testamento; era o seu depositário natural. Instou muito; só lhe respondia o som
áspero da pena correndo no papel. Não corria bem a pena, a letra era tremida,
as emendas mais numerosas que de costume, provavelmente as datas erradas. A
consulta dos livros era feita com tal melancolia que entristecia o outro. Às
vezes, parava tudo, pena e consulta, para só ficar o olhar fito "em
ontem".

--
Entendo, disse Quintanilha subitamente, ela será tua.

--
Ela quem? quis perguntar Gonçalves, mas já o amigo voava escada abaixo, como
uma flecha, e ele continuou as suas razões de embargo.

Não
se adivinha todo o resto; basta saber o final. Nem se adivinha nem se crê; mas
a alma humana é capaz de esforços grandes, no bem como no mal. Quintanilha fez
outro testamento, legando tudo à prima, com a condição de desposar o amigo.
Camila não aceitou o testamento, mas ficou tão contente, quando o primo lhe
falou das lágrimas de Gonçalves, que aceitou Gonçalves e as lágrimas. Então
Quintanilha não achou melhor remédio que fazer terceiro testamento legando tudo
ao amigo.

O
final da história foi dito em latim. Quintanilha serviu de testemunha ao noivo,
e de padrinho aos dous primeiros filhos. Um dia em que, levando doces para os
afilhados, atravessava a Praça Quinze de Novembro, recebeu uma bala revoltosa
(1893) que o matou quase instantaneamente. Está enterrado no cemitério de S.
João Batista; a sepultura é simples, a pedra tem um epitáfio que termina com
esta pia frase: "Orai por ele!" É também o fecho da minha história.
Orestes vive ainda, sem os remorsos do modelo grego. Pilades é agora o
personagem mudo de Sófocles. Orai por ele!