Uma história como qualquer outra
Autor: Juliana Laet | Publicado: 2011-05-31T07:02:00-07:00

Era uma menina, de 15 anos. Ela tinha um irmão e um pai. A mãe morrera havia 4 anos, no parto do irmãozinho. Eles diziam ao garoto que tinha ido viajar, que logo voltava. Ele esperava sempre, mas como era muito pequeno para ter noção do tempo, achava que era normal viajar daquele jeito. Um dia o pai também teve que viajar para se curar de uma doença e ele achou que não mais o veria. Ficou bravo e não entendeu porque as pessoas viajam tanto assim. Depois de algum tempo longe do pai ele resolveu ir até o local em que seu tutor se encontrava para perguntar-lhe diretamente o que tinha de tão legal em viajar por tanto tempo assim.

A menina vivia de uma forma monótona. Como uma adolescente comum. Sempre sofrendo demais com seus problemas, como é comum nessa fase. Ela não amava ninguém, não conseguia se apaixonar por rapaz nenhum. Sentia-se feia, sem graça, desinteressante. Mas ao mesmo tempo não conseguia deixar de gostar do que ela gostava porque para os outros aquilo tudo não tinha graça. Ela gostava de ler livros grossos que ninguém lia. Gostava de saber como tinha funcionado o socialismo na Rússia e ficava intrigada com aquela proposta de fazer todos serem iguais. Ela, que não era igual a ninguém.

Ela tinha amigas sim. Não tão diferentes de todos quanto ela, mas que igualmente, achavam todo mundo chato demais para merecer sua atenção. Vivia nesse conflito entre querer ser igual a todos pela comodidade que isso poderia lhe trazer e querer continuar sendo diferente porque as pessoas eram entediantes, cansativas, desinteressantes, ou seja, eram iguais.

Mas ela tinha lá seus amores platônicos. Admirava algumas pessoas da escola sim. Mas sentia que só conseguia admirar tais pessoas porque não as conhecia. Só que sonhava, imaginava nos mínimos detalhes como se daria a conversa entre ela e algum desses indivíduos tão admirados:

- Nossa, você já leu aquela parte d'O Crime e Castigo quando ele, depois de todo aquele insano conflito interno, resolve se confessar?
- É, é foda como a gente não consegue conviver com a culpa, né?
- Pois é... eu mesma, vejo como me condeno por certas coisas que faço. Mas condeno os outros também e esse meu julgamento é tão errado. Acaba com tudo aquilo que acredito, porque, pô, a gente é igual, né?
- É...deveria ser! Mas só economicamente e perante a lei, saca? Somos diferentes demais...

Coisas assim que ela não tinha com quem conversar. Ninguém tinha paciência para sentar com ela e refletir sobre o que era a vida afinal. A impressão que ela tinha é que ninguém pensava em nada. Simplesmente as pessoas viviam sem parar pra se questionar o porque de estarem vivendo tudo aquilo. Porque, se parassem, veriam que daquele jeito não dava para continuar.

Mas ela pensava demais e sentia demais. Sentia tanto que doía. Sentia uma coisa esquisita ao ver uma outra menina de nariz fino que ela admirava sem conhecer. Mas tinha a certeza de que seria compreendida por ela, porque ela era bonita demais para ser estúpida. Doía não conseguir mudar o mundo, não conseguir nem mudar a si mesma na forma como se relacionava com os pais. Tão fraca e covarde ela se sentia. E aquilo doía de tal forma sem que ela entendesse como um sentimento podia doer tanto. Era tão esquisito que ela tinha que dar um jeito de sentir a dor fisicamente para que pudesse se aliviar internamente. Então, ia fazer o jantar e se cortava de propósito ao picar o tomate, com a necessidade de ver o sangue jorrar. Era uma forma de se sentir mais tranquila. E ninguém nem notava todos aqueles cortes pelas mãos, braços, pernas.

Ela não acreditava em Deus, mas às vezes, durante a madrugada, com a janela do quarto escancarada, ela se jogava no chão, chorava e perguntava: Deus, por quê? Sabendo que nunca conseguiria conhecer a resposta para este único e dolorido por quê.

Sem saber o que queria da vida ela foi crescendo, o ápice da sua dor adolescente foi aos 16. O pai, desde que a mãe morrera, mantinha próxima uma mulher que trabalhava com ele e que às vezes o ajudava com as crianças. Usava-a também para saciar seus desejos carnais. Ela o amava, então, fingia não ligar para as condições sob as quais vivia para ficar próxima dele. E de qualquer forma ela também gozava quando tinha o pênis dele dentro dela. Mesmo que ele não fizesse questão de satisfazê-la e procurasse somente o seu próprio prazer, dependendo da excitação, ela conseguia ter um rápido orgasmo.

Mas um dia o pai cansou. Depois de meses fora por conta de um tratamento médico, ele voltou e achou-a diferente, disse: "nossa, como você está parecida com sua mãe, quantos anos você tem agora?" Ela respondeu, 18. Ele nem percebeu que era mentira. A mãe dela era linda. Ela se lembrava bem do seu nariz e rosto finos.

Uma noite, ela sentou para beber com o pai, era um costume deles. Conversavam bastante. O pai saiu para ir ao banheiro e voltou com algo branco escorrendo pelo nariz. Ela logo entendeu e foi ao banheiro também procurar o pó. Achou escondido embaixo da pia. Cheirou também e voltou à sala. Lá estava ele, deitado no chão, olhando para o teto, meio lacônico, com os olhos fixos em algum ponto inexistente do teto. Ela se deitou ao lado dele. Sabia o que aquilo significava. Soube que aquelas dores todas, toda aquela angústia, estava prestas a desaparecer. Era o momento de um desabrochar de uma vida adulta bastante precoce. Aos 16 apenas. A partir dali, ela carregaria as dores do irmão, do mundo, mas as dela, ela deixaria escondidas ali, bem no fundo. Não teria tempo para lhes dar atenção. Beijou o pai na boca como costumava fazer sempre e disse: "B... noite". Não disse BOA porque não queria desejar aquilo para ele porque tinha raiva. E foi para o quarto. No dia seguinte, ele havia ido embora.