Comédia, drama... Tanto faz.
Autor: Carol Hennig | Publicado: 2011-06-28T14:37:00-07:00

Ela era milhares de pessoas. Ela era milhares, milhares de pessoas. Tinha uma coisa qualquer no olhar, um brilho de discursos decorados, aquela voz de filme romântico por trás.&nbsp;Fique confusa só de olhar para a menina. Tão confusa que não sei se faço texto de trama, ou de comédia. Não sei se choro, se rio ou se poetizo. Essa é uma daquelas situações em que a dor se confunde um pouco com a comédia, se vista com a distância adequada. É chorar sabendo que se riria, ou rir sabendo que poderia chorar. &nbsp; É como um pender. Como uma interpretação. Não se ri nem se chora, para assim podermos continuar vivendo. Escolher significaria terminar aquela situação, engraçada de cortar o coração. Perdoem-me o trocadilho.&nbsp; No fundo eu acho que é simples. Mas espero, por favor, que não seja chato. Ah, não há mal no mundo que supere a chatice. Não há lágrima, não há sal, sol, férias. Não há beijo ou rima bonita que supere a lembrança e a raiva de um texto chato. Um texto que vai caminhando de leve, arranhando os sentidos, sem nunca realmente chegar a lugar nenhum. Mas, para não fazer um texto chato, o meu vai chegar a algum lugar.&nbsp; O bloco escuro e cheio de armários de um pavilhão vazio, para ser assim, um pouco mais precisa. Só a descrição do cenário já começa engraçada. Não, não foi em uma praia coberta por céu azul. Nem em um campo gramado, ou num passeio longo. Foi ali, no pavilhão velho que cheirava a mofo, ao som suave da água que pingava dos refrigeradores gastos, que ela escolheu para se declarar.&nbsp;&nbsp; Mas mesmo assim, poderia ter sido romântico, não poderia? Os dois ali, rolando exasperados pelos armários, fazendo barulho e de repente assustando os pombos do telhado. Ou talvez os dois dando risada, abraçadinhos na frente de um bando de tijolos reutilizados.&nbsp;&nbsp; É, poderia. Como poderia ser comédia ou drama. Como poderia ser, pelo menos. Mas não foi e hoje eu decidi escrever a verdade. Não sei muito bem qual é, pois ao escrever essa pequena história, amargo um sorriso ou choro um choro muito divertido. Não sei. Só sei que não foi, não é e também acho que não teria graça se fosse. Ser está acabado, o que é não tem história, não tem amor, não tem pensamento. Ser é incrivelmente chato, então acho que para a minha história não poderia mesmo ter sido. &nbsp;&nbsp; Era incrível como a menina parecia ter se apossado de todas a coisas relacionada ao amor que ela já vivenciou ou imaginou ter vivenciado. Era o conselho das amigas, o filme melodramático, o poema declamado com fundo musical. Era milhares, era confusão, era alegria que ela achava que ia sentir, um medo que batia no fundo da barriga, o desprezo pelo ridículo da ação, o desconcerto pela proximidade dos corpos. Era tudo e era tudo junto. Era uma existência múltilpla que só existia naquele instante. Só existia para aquele instante. &nbsp;&nbsp; Não é de se admirar que o menino estivesse assustado. Abrira os olhos e assumira aquela posição de auto-defesa, com o olhar no horizonte e a voz pronta para aqueles ‘uhuns’ típicos e profundos. Com aquele físico, o ‘uhun’ pareceria ter vindo do fundo da alma e da compreensão para a menina que se desfatelava e metamorfoseava. Mais um ponto incoerente. Era triste o desinteresse do menino, mas chegava a ser cômico o clichê da situação.&nbsp;&nbsp; Rufar de tambores, ou soar de sirenes, ou o barulho chatinho que a escritora aqui preferir, e a menina começa a falar. São muitas vozes, e cada uma diz uma coisa. Mas agora estava começando a ser. Estava começando a falar, a mostrar. Era uma enxurrada, e coitado do menino, que nada podia frente àquele exército de pessoas e confusões.&nbsp;&nbsp; Ela era totalmente nova. Todos que passaram por ela pareciam estar ali. Algumas pessoas bem interessantes, provavelmente. Um bêbado caído que não consegue articular duas palavras parecia estar presente, em algumas nuances da voz e borrões da fala. Vário filmes americanos também, devido à evidências do argumento do discurso. Talvez um pouco da menina de infância, que queria ter um girassol sem saber o que é um girassol, e sem entender, principalmente, que girassóis são muito sem graça quando murcham e que também atraem insetos desnecessários. Muito da adolescente recém descoberta, que se desesperava com a presença tão próxima de um menino. Um pouco dos dias de fossa, e da vontade de se encostar em alguém, de se enroscar e afundar a cabeça e finalmente poder ficar em silêncio, tendo aí a perfeita desculpa para ter paz. Um desejo de tranqüilidade e muito masoquismo, um desejo esquisito de se expor já sabendo ou adivinhando o resultado. O resultado é que ela nunca ia saber o resultado, pois saber, assim como ser, é chato e por isso não entra na história.&nbsp;O discurso ia mudando a cada ponto feito pelo menino. A cada frase, que parecia já ter sido repetida algumas vezes, que fazia com que suas personalidades mudassem subitamente de vontade. &nbsp; Ela falava mais rápido para escapar à vontade de calar. Se jogava pois queria retrair. Ria porque não poderia chorar, e se enchia de lágrimas porque era tarde demais para rir. Começava o que não conseguia acabar, dizia o que nem ela conseguiria assimilar. Infelizmente não tinha nada decorado. Cada instante tinha seu sentimento e seu discurso próprio, o que tornava tudo mais cômico, ou dramático, como o leitor preferir.&nbsp; A realidade é que a história bonita existia depois do filme de amor, depois do desabafo com as meninas, antes do dever de casa, antes de chegar ao colégio, antes de ver o rosto, sentir o cheiro. Existia durante o sonho, durante o tédio e a falta do que pensar. Mas a dura e por isso engraçadíssima verdade era que a história bonita que a menina tinha não existia naquele pavilhão, muito menos perto dos armários quebrados e do ruído da fornicação dos pombos, felizardos, no telhado da escola.&nbsp; E a resposta? A resposta àquele desespero, àquele retrocesso, a resposta que todos os personagens da vida romanceada da menina queriam ouvir, ah, a resposta foi absurda. Meu texto é sobre a menina, a adolescente, e sobre o mundo inteiro que a habitava também, sobre os seus delírios, sobre seus livros baratos que a fizeram chorar. Não entendo nada do menino, de seus ‘huns’ poéticos.&nbsp; O menino é chato, desinteressante. Uma história precisa ser contada de um lado, porque me esgotaria tentar descobrir os mundos que existiam no menino também. Me esgotaria, e acabaria com esse texto também. O que não seria tão mau, se ele estiver tão chato quanto ele deveria estar para ser um texto sobre uma declaração de amor.&nbsp;&nbsp; Para mim, basta a sua resposta. Sem ela, tantos teriam existido e sonhado em vão, tantas vozes teriam soado vazias, tantos grandes feitos teriam sido adiados por nada. A pequena humanidade que rodeia a garota suspira esperando a resposta.&nbsp;&nbsp; - Eu também gosto de você- E então fogos de artifício, estômagos se embrulham, lábios se molham, sonhos morrem e espatifados viram pedacinhos dos armários e do chão sujo, meninas mil dentro da adolescente choram, talvez um ou dois ex-namorados fiquem com ciúmes, um três autores juvenis viram Best-sellers. – Mas não vou namorar com você, porque não consigo gostar o suficiente para isso. – Preciso contar das reações das pessoas que eram parte da menina? É, como estou fazendo desse texto uma tentativa totalmente sádica e melodramática de expor todos os detalhes da ferida (que expressão clichê!) acho que deveria falar. &nbsp;&nbsp;&nbsp; Tudo murchou. Tudo silenciou. As músicas de vitória pararam de tocar. A festa acabou. O dia morreu, e a fossa perdeu a graça. O girassol se despedaçou e a abelha morreu de tédio, coitada. O estômago virou pedra, entrou em ebulição, depois derreteu e agora está em paradeiro desconhecido. Talvez mais do que isso. Tudo deixou de existir ao mesmo tempo. Agora só tinha a menina. E uma vontade danada de chorar.&nbsp;&nbsp; Antes tinha o mendigo, o verso do poema, a abelha, o girassol e as espinhas. Agora tinha só a menina, crua, nua, esbofetada e que acabou de ser reduzida a ser uma só.&nbsp;&nbsp; Passou a ser completamente, e por isso ficou chata. Vamos parar de falar dela, então. Tá, esse texto é sobre ela, impossível parar de falar da garota principal. &nbsp;&nbsp; Em um esforço desesperado de ter de volta todos os personagens e filmes pirata para cobrir sua nudez, ela lança sua última súplica, ou tirada:&nbsp;&nbsp;&nbsp; - A gente precisa resolver nossa situação.&nbsp;&nbsp;&nbsp; Bem, vamos encarar os fatos, isso não foi uma frase. Foi uma desistência. É, tudo viveu e passou para nada mesmo. Tudo foi falado e desejado, naquele pavilhão deserto, para que nada tenha se resolvido. Para que tudo continue igual, para que ainda houvesse uma situação. A festa aos poucos de desfez e o palhaço foi para casa sem pagamento, e agora, sem nariz vermelho e tirando sua maquiagem aos poucos, quer fazer rir a criança que não existe com o coelho que há muito vendeu. Não sabe mais fazer mágicas. A festa acabou, e nada recebeu em troca. Nem palhaço ele é mais.&nbsp;&nbsp; Tanto se viveu e tanto se sonhou. Tanto som poderia ter sido ouvido, tanto beijo, tanto sonho, tanto livro, tanto texto meio drama meio comédia. Mas a verdade é que não foi e voltou ao início, e portanto eu espero que seja pelo menos interessante, sabe como é, por nunca ter sido nada. Interessante e não inútil, por favor.&nbsp;&nbsp; Que sobrou, sobrou mesmo, foi a menina que não sabia o que fazer com o rosto e com o resto da vida, e algo lá no fundo que se quebrou. Uma lenda antiga ou talvez um pintinho de estimação. Sobrou o barulho desse quebrar, de algo que poderia ser muito precioso se descolando das milhares que eram a menina. Talvez, escondida no peito, estivesse uma garota chorando e comendo chocolate. Outra coisa sobrou também. O som da risada que alguém poderia estar dando, nem que esse alguém seja eu, se divertindo com a menina de coração quebrado e o garoto de ‘huns’ poéticos, escondidos em um pavilhão sujo e com cheiro de cocô de pombo, e achando tudo aquilo muito romântico.&nbsp;&nbsp;&nbsp;