Autor: Cris | Publicado: 2011-12-11T07:05:00-02:00

Dizem por aí, que não tem coisa pior  pra um escritor, do que a  felicidade. Porque poesia pra pegar lá no  fundo, tem que vir sofrida,  derrotada, doída. Ironicamente, a dor que  estraçalha a vida real, é  combustível essencial pra aquele que escreve.  Porque escrever é  exorcizar seus demônios – a escrita agarra tudo  aquilo que machuca  dentro, trás pra fora, expõe a ferida aberta pro  mundo. E a dor, é a principal responsável pelos textos que pegam na  alma.  Hoje me falta o combustível  da dor. Queria escrever um daqueles textos sofridos, que fazem o outro  querer  atravessar a tela pra te dar um abraço e dizer que vai ficar  tudo bem.  Mas a dor de amor, há algum tempo, não dá as caras. Ela já  passou por  essa estrada, deixou cicatrizes, motivou palavras – e se  foi. E hoje, eu  nem faço mais ideia de como ela seja. Por mais que  remexa lá no fundo  pra encontrar algum vestígio de dor que desmanche em  poesia, nada  encontro. E hoje só consigo mesmo perguntar a velha  questão "What’s not  to love?". Qual a sensação do "não-amar"? Porque  hoje, metade de mim é  amor e a outra metade também.Mas  não vim aqui bancar a vítima da moça de classe média que não tem  com o  que sofrer e que inventa um sofrimento. Só quem sofre nessa  história, é  a inspiração. De resto, vanglorio, louvo e, principalmente  agradeço. E  escrevo sim sobre minha felicidade também – porque a gente  não devia  ter vergonha do que é bonito, com o perdão daqueles que acham  essa  história de amor piegas demais. E penso em quão sábios foram aqueles que  afirmaram que a maior  religião do mundo deveria ser o amor. Porque, ao  contrário das outras, o  amor não tem efeito colateral. O amor cura,  faz bem pra pele, cobre  olheiras, aumenta a auto-estima. Mas, acima de  tudo, o amor traz uma  coisa que perseguimos incansavelmente e que  sentimento nenhum é capaz de  trazer: aquele calor no peito. Desse calor, todo mundo fala, mas ninguém explica. Ninguém consegue   explicar aquela sensação de amornamento no peito sempre que vê ou se   lembra do ser amado. Sim, porque não é um calor que queima que nem o da   paixão. É um calor morninho, daqueles de banho no fim do dia, de Sol  das  10 da manhã. E esse calor é tão contagiante, que se espalha pelo  corpo.  Eis que, de repente, você quer cuidar, abraçar, acolher. E o  amor é tão  poderoso que se você amar com força, ele ultrapassa os  limites do  peito. E é aí que você sente aquele amor imenso – por tudo,  por qualquer  coisa. Pelo cobrador do ônibus que passa tantas horas  sentado no  trânsito. Pelo cachorrinho na rua, com olhos pidões cruzando  os seus.  Pela mãe dando a mão pra filha – tão pequena, tão indefesa.  Como não  amar? E é aí que o amor faz mágica. E pensando por esse lado,  dispenso a inspiração divina que vem de  bônus com a dor. Talvez os  melhores textos, não sejam nunca exorcizados.  Talvez ninguém chore com  as palavras que o sentimento transportaria pra  tela branca. Muito  provavelmente, ninguém sentirá piedade do sofrimento  dessa menina de  classe média com problemas inventados. Mas a vida vale  mais do que  isso.  E então, penso que quero mais. Quero  muito mais desse amor gostoso. Quero mais da gente junto. Quero  mais  conchinhas. Mais taças de vinho. Mais cheiros no cangote. Mais   enroladas na cama até tarde. Mais sextas-feiras. Mais colos depois de um   dia cheio. Mais cafés na cama. Mais olhares e menos palavras. Mais   roupas arrancadas. Mais almoços inventados. Mais beijos de boa noite.   Quero mais desse desejo que não acaba, mais dessa alegria que   transborda, mais desse calorzinho no peito que aquece tudo em volta. E  assim, finalizo desmentindo aquele que diz que tudo em excesso, faz   mal. Esse, provavelmente, nunca sentiu o calor do amor pegando lá   dentro.