MARCAS INDELÉVEIS - 5º COLOCADO NO V CONCURSO NACIONAL DE CONTOS CIDADE DE LINS.
Autor: Rita Lavoyer | Publicado: 2015-11-11T16:40:00-02:00


MARCAS INDELÉVEIS –&nbsp; Rita de Cássia Zuim Lavoyer

Havia os bois que eram levados para os matadouros.&nbsp;&nbsp;Dezenas passavam em frente à casa da minha&nbsp;infância, sendo tangidos&nbsp;por
cavaleiros&nbsp;com roupas de couro:
couro de bois!&nbsp;Traziam anéis de aços
pendurados em suas narinas de onde vazava sangue que vinha juntar-se à
espuma do canto de suas bocas. Eles bufavam enquanto marchavam unidos,
desperdiçando seus olhares naquele trajeto indefinido.


Numa das passagens, senti que um deles,&nbsp;a par com um cavaleiro negro, de
vestes negras, que o aguilhoava, me olhava e, &nbsp;do portão de onde os assistia, eu o encarei.
Era um boi todo preto. Ele virou a cabeça em minha direção para melhor me ver
os olhos. &nbsp;&nbsp;O seu olhar provocador
atravessou-me. Transpus&nbsp; o portão e
postei-me &nbsp;do lado de fora,
encostada na cerca de balaústre. Senti, ainda que distante, &nbsp;o fervor&nbsp;daquela
&nbsp;respiração avolumar-se em minha
coluna,&nbsp;&nbsp;paralisando-a,
avermelhando a minha face e, em contraste,&nbsp;&nbsp;gelando e empalidecendo os meus pés.&nbsp;

Em minhas entranhas brotaram emoções que na minha vida de menina ainda não
tinha experimentado em volume, temperatura e cor, tornando minha pulsação
desordenada, o peito opresso e a angústia do significado daquele olhar me
assaltando: – Por que me encarou? Acusar-me-ia de não impedir que uma possível
crueldade fosse perpetrada? &nbsp; &nbsp;Olhei-o do pescoço ao peito de onde
também escorria-lhe o&nbsp;&nbsp;sangue,
desenhando o seu rastro vermelho no chão. Quem o havia ferido naquela
parte?&nbsp;&nbsp;Desci os meus olhos
até as suas patas e com elas deixei ir o meu olhar até ao ponto em que consegui
alcançar aquela marcha. O boi preto deixou-me claro que seu peso não era pouco:
suficiente para saciar o desejo de muita fome.&nbsp;&nbsp;A rua de terra vermelha mais vermelha
ficou com aqueles sangues que avisavam sobre o iminente holocausto. &nbsp;O sangue do boi preto figurava-se o mais
pigmentado, eu senti!&nbsp;

Quando todos passaram e a poeira baixou,&nbsp;&nbsp;corri para calçar os meus pés nus nos
rastros grandiosos que aquele boi sobranceiro e ensanguentado registrou na
terra da minha rua, agasalhando-os.&nbsp;&nbsp;Aquelas
pegadas que eu calcei eram as dele. Identifiquei o seu sangue nelas, pois as
tinha registrado em mim. Gravara no solo as suas marcas tal qual o seu proprietário
tisnara a dele em sua anca.&nbsp;&nbsp;Estaria,
com esse gesto, inconscientemente afirmando que se eu pudesse tomaria a sua
marcha forçada como minha?&nbsp;&nbsp;Por
que o fiz? Irrespondível?

Na minha ingenuidade, pus-me diariamente a esperar bois pretos
no portão. Vieram novamente dezenas deles, de variadas cores,&nbsp; apresentando os mesmos sofrimentos, sendo
empurrados pelos mesmos tocadores&nbsp;&nbsp;sobre
os cavalos. Nem um, nem outro naquelas passagens encarou-me como aquele de
outro dia. Foi único! Todos bufavam suas rusticidades, mas suas respirações
automáticas não exalavam vontades para enrubescer as minhas bochechas alvas,
tampouco desnudar-me os pés, substituindo as marcas daquele boi preto em mim.&nbsp;Encarou-me, todavia, um cavaleiro
negro, de negra veste. Inexplicavelmente o meu peito arfou! Emoções me
assaltaram e rubor e palidez se alternaram em minha pele.

O tempo passava à medida que passavam aquelas pegadas
pregadas no chão, repetitivo... monótono... A cena do&nbsp;amontoado de dores
nos cantos das bocas, as&nbsp;&nbsp;fúrias
adormecidas nos olhares -&nbsp;&nbsp;estampando
os recuos diante da luta -&nbsp;&nbsp;eram
as mesmas.&nbsp;&nbsp;A seca do chão
empoeirava as feridas das narinas dos animais, encobrindo aquela dor vermelha
que delas escorria.&nbsp;Sempre o
cavaleiro negro com seu olhar carregado de significações que eu, menina, não
alcançava, me encarava.&nbsp;

Num dia em que eu não era mais criança, para minha surpresa,
somente um tocador conduzia a boiada. Abandonado, o portão estremecia pelo
vento e pelo tropel.&nbsp;Estava só na
janela. No parapeito, apoiava minha ansiedade, que&nbsp;se&nbsp;debruçara
sobre mim desde a passagem daquela tropa que me assaltara na presença do boi
preto. Há tanto tempo...&nbsp;Eu, moçoila,
sentia ainda os meus pés calçados com a marca daquele&nbsp;&nbsp;boi. Nunca mais nenhum boi olhara o
meu olhar: desta vez somente o tocador virou-se para olhar-me,&nbsp;o mesmo olhar que me perseguia! O
solitário condutor, o cavaleiro negro, deixou cair algo, um embrulho...&nbsp;

&nbsp;Eu, trôpega, &nbsp;caminhei e rojei-me ao chão&nbsp;&nbsp;para apanhá-lo, era um papel
branco com muitas coisas escritas – um bilhete –&nbsp;envolvendo uma rosa
vermelha que, sentindo o chão, se aconchegou num rachado&nbsp;&nbsp;de terra sedenta de um pingo de
sangue&nbsp;que fosse, para matar-lhe a vontade de continuar promovendo vida.
Não havia pisados fundos naquele chão, por isso não calcei os meus pés em
qualquer marca. Peguei a rosa e o bilhete e, ao abri-lo, vi que minhas mãos
estavam sujas de terra vermelha, marcando-o.&nbsp;&nbsp;&nbsp;No que o li, o meu olhar buscou ao
longe o movimento do corpo daquele cavaleiro sobre o animal – notei não ser o
mesmo cavalo sobre o qual montara durante o tempo em que os assistia da minha
janela, mas era o mesmo tocador daquele boi preto.&nbsp;

Aos acordes daquela marcha, galopei
minha visão das suas costas à coxa e os meus olhos dançaram ao ritmo daquele
cavalgar. No meio da rua fiquei esperando desaparecer – no horizonte onde o céu
azul acasalava-se com a terra vermelha – a imagem que bailava,&nbsp;&nbsp;destacando-se gloriosa naquele
conjunto de martírios.

Parou! Ele parou! Olhou para trás, puxou a rédea e voltou
lentamente. Percebi que o cavaleiro marchava ao meu encontro, trazendo na sua
garupa sentidos que borbulhavam um vermelho transgressor nas minhas artérias,
desorientando as vias de comunicação entre o meu corpo e a minha mente.&nbsp;&nbsp;As batidas harmônicas daquele
trotar&nbsp;&nbsp;vibravam o meu chão,
desconcertando-me os pés.

Corri, atravessei o portão, retornei e coloquei-me novamente
no mesmo lugar da rua, escondendo atrás de mim as minhas mãos sujas.

&nbsp;Ele apeou
do animal – percebi que era uma fêmea muito bela.&nbsp;&nbsp;O seu pelo branco trazia marcas das
encilhadas. Suas pernas bem formadas mostravam-me músculos satisfeitos por
aquela montaria.&nbsp;&nbsp;Enquanto
eu a apreciava, o cavaleiro me olhava. &nbsp;Não disse nada. No primeiro passo que ele deu&nbsp;&nbsp;à frente, com uma tijolada certeira,
atingi-lhe o nariz. Seu sangue esguichou, respingou-me a blusa branca,
transpassando o tecido, manchando o bilhete que guardara no seio. Tijolo e
cavaleiro eu os vi tombando num mesmo instante. De quatro, o homem bufava preso
ao chão, &nbsp;enquanto o sangue que lhe escorria preenchia alguns vãos da
terra rachada. Três horas da tarde havia de ser. Os raios do sol a pino
azulavam daquele homem a sua pele negra. &nbsp;A fervura da sua respiração
ofegante queimava a minha face. Ele ergueu a cabeça para melhor me ver os
olhos. Nossos olhares destemidos encontraram-se silenciosamente naquele ato de
angústia. Por que nos encaramos?

&nbsp;Num meio sorriso puxado para um dos cantos da boca,
mostrando os lábios entreabertos, pude ver os seus dentes alvos avermelharem-se
num instante. Provara do meu desejo de vê-lo tal qual aquele boi preto que um
dia me assaltara. &nbsp;A minha boca estava
cheia e num de seus cantos escorria, límpida, minha saliva com a qual saciei
minha sede daquela visão. O meu prazer absolveu-me daquela arbitrariedade. &nbsp;Senti, pela segunda vez, a mesma sensação de
quando o olhar provocador do boi atravessou-me. Apertei meu lábio entre os
dentes, acalentando as forças que me queriam devorar.

Com postura altiva, a fêmea encarava-me. Ela abaixou a cabeça
– ouvi, sentindo, sua respiração – para tocar o seu montador, deixando-me ver
uma marca preta em seu dorso e a palavra “Moça” gravada na sela sobre a qual
montava aquele homem.

Depois que se levantou e limpou seu sangue, que lhe escorria
farto das narinas, disse-me:&nbsp;&nbsp; – Volto
amanhã, potranca. &nbsp;

&nbsp;–&nbsp;Não
volte mais! – eu lhe ordenei. 

Aquele cavaleiro negro não desistiu de obter o melhor de seu
sonho. Voltou muitas vezes, entre as muitas, sem os bois, somente ele montado
em sua Moça.

&nbsp;Foi bravo aquele cavaleiro que avançou no roteiro a que
estava destinado, não recuando diante da luta, tampouco das regras que o
impediriam de seguir adiante. Éramos caças e caçadores. Com o tempo, ele
abandonou as rédeas da minha selvageria e dois corpos tornaram-se um,
aliançados pelo desejo de consumirmos um do outro as respirações, alimentando
nossas carnes famintas de cavalgadas e confidências.&nbsp;

Contou-me que aquele boi preto que me encarou morreu no
matadouro – “como e por que”, igual a todos que eram levados para lá. 

Quando as lembranças daquelas cenas me vinham, voltava àquele
bilhete já amarelado pelo tempo, com letra caprichada do&nbsp;&nbsp;cavaleiro e o lia. Minha boca se
enchia, minhas bochechas ardiam e eu sentia o berro silencioso daquele boi
preto figurar-se novamente nos meus pés. Então convidava o cavaleiro e, na
garupa da Moça, meu esposo me levava para cavalgarmos até onde nossos sentidos
nos permitiam.

&nbsp;Sob um céu azulado, nossos corpos sentiam a relva e
meus cabelos fluíam como véu de noiva à margem do riacho em que Moça matava sua
sede. Discreta, andava pelo campo e prostrava-se à sombra do ambiente que
desabrochava-se ímpar a cada estada dos nossos prazeres ali, sentindo a terra,
a bem da terra e de nossos corpos. Depois saíamos à caça.

– Menina, ali! Mire... Agora!

Chamava-me de “Menina”, apesar de há muito ter deixado esta
fase. Deitados, com o meu corpo sobre o seu dorso, ele emprestava-me a
visão.&nbsp;&nbsp;Quando ele me dizia
“agora”, era somente apertar o gatilho que o tiro era certeiro.&nbsp;&nbsp;Montávamos em Moça e retornávamos
para, juntos, limparmos nossas presas e prepararmos nosso jantar. Aprendemos
apreciar a caça. Éramos únicos no preparo das nossas refeições; ele, sem
camisa, mostrava seus músculos revestidos por uma pele negra que me encantava. Deixávamos o tempo consumir-nos neste
preparo e, afoitos, comíamos. 

– Menina, ali! Mire... Agora!

Moça assustou-se e eu errei a alvo, nossa presa fugiu e
outros animais que passavam por ali também. Estranhamos o comportamento da
Moça, nunca antes se assustara com os tiros que disparamos. Voltamos para casa
sem nenhuma caça que nos servisse de alimento.&nbsp; Já atirava bem e, bem distante de
onde adornávamos a relva, conhecemos outros campos que se nos exibiam fartos.
Moça apresentava-se irrequieta e atrapalhava-nos os tiros. Íamos e voltávamos
perdendo munições; &nbsp;Moça não nos permitia
sossego. Investimos em mais calibres. Então, num dia de desafio, meu cavaleiro
resolveu amarrá-la a uma árvore, sem apertar o nó. Nem ele, nem eu a queríamos
presa.

Estávamos nós dois com as nossas armas em punho. Disparei o
meu tiro: errei. O meu cavaleiro fez o mesmo e nenhum animal caiu, servindo-nos
de jantar. Silenciado o ambiente, abaixei-me, mirando um alvo suculento. Estava
próximo a mim, não tinha como errar o tiro. O meu cavaleiro, ao meu lado, dava
as coordenadas. Moça relinchava e escoiceava atrevida, apresentando-nos sua
selvageria, rompendo com a árvore o nó de sua rédea. Sobre mim ela quis romper
nossos laços de amizade. Meu cavaleiro postou-se entre nós duas e, sem entender
o que fiz, da minha arma o projétil atingiu-lhe o peito. Eu o feri naquele
lugar. Tombara ali, sobre mim, o meu cavaleiro. &nbsp;Seu sangue jorrou e tive&nbsp;&nbsp;minha blusa branca lavada de vermelho,
desenhando sobre&nbsp;&nbsp;mim o seu
rastro.&nbsp;&nbsp;Gravara-se em mim a
sua marca tal qual um proprietário marca o seu animal.

Com postura altiva, Moça encarava-me e, de seus olhos,
decifrei julgamentos, condenando-me de um crime que eu não quis cometer. Ela
abaixou a cabeça, ouvi - sentindo o fervor da sua respiração – para tocar o seu
montador.&nbsp; Moça bufava enfurecida.&nbsp;&nbsp;Estaria,
com esse gesto, inconscientemente afirmando que se ela pudesse atribuiria a mim&nbsp;aquele ato como voluntário?&nbsp;&nbsp;Por que&nbsp;o faria? Irrespondível...

Então,&nbsp;ele
partiu: o meu Cavaleiro, para quem um nome melhor não houve: Cavaleiro.
Lembrei-me de&nbsp;quando a “Moça” o
conduziu para mim – instrumento da nossa marcha nupcial! Por causa daquele
retorno que ambos fizeram a passos combinados, nós três seguimos em frente.
Formávamos um triangulo de amizade, logo nossos sentimentos se nos
refletiam.&nbsp;&nbsp;Acabara, naquela
caça amadora, entre mim e ela, a nossa cumplicidade.&nbsp;

Os bois não vão mais para os matadouros tangidos por
tocadores. &nbsp;E os nossos anéis de ouro, do
meu esposo e o meu, que nos ataram como em laço para seguirmos a par, eu os uni
no dedo da minha mão esquerda, suja pela terra vermelha que vestirá para sempre
aquele corpo negro gravado na minha anatomia.&nbsp;&nbsp;Não pude impedir que a nossa separação
fosse perpetrada. Agora, somente a terra o consumirá, sentindo o gosto da sua
carne.

O bilhete! O meu, o nosso bilhete: cheio de revelações
incandescentes à minha menina – aquela que o cavaleiro enxergou na moça que se
queria mulher&nbsp;&nbsp;quando
esperava os bois passarem...&nbsp;&nbsp;Lendo-o,
embora se esfarelando, recupero aquele momento que me propiciou transformações.
Ainda pulsa a mensagem que ele jogou naquela rua de terra seca, avermelhando a
minha face que, até então, não a tinha visto rachada. Meu gentil Cavaleiro a
preencheu durante o tempo em que estivemos juntos. Sem que eu percebesse, a sua
completude alimentou-me desde o início da nossa história: aquele em que nos
encaramos. Revi o que fora uma flor vermelha, hoje apenas pó, nada mais.

Quem corria para o portão – a minha menina-moça – para ver
aquelas passagens de bois, degusta, neste instante, os farelos do bilhete
amarelado pelo tempo, na intenção de que o sangue, que há anos fora respingado
nele, me fortaleça para continuar a minha marcha.&nbsp;&nbsp;Ele roça o céu da minha boca
amadurecida e agasalha a minha língua de mulher, saciando os galopes dos meus
sentimentos.&nbsp;Não há espuma e nada escorre da minha boca, por isso engulo
as revelações marcadas naquele bilhete a seco. A minha menina-moça de pés
calçados partiu com ele.

&nbsp;Agora, calço-me os pés de mim mesma, assumindo minha
rédea, tomando a marcha como minha, consciente de levar – até onde o meu olhar
alcançar – o roteiro que agora é só meu,&nbsp;&nbsp;como quem vai para o matadouro, mas
sem recuar diante da luta sabendo, por ter aprendido com ele - meu Cavaleiro&nbsp;-&nbsp;desde
quando nos encaramos&nbsp;-&nbsp;“como e por que” lutar:&nbsp;&nbsp;&nbsp;marca registrada do meu Cavaleiro
Negro em mim,&nbsp;&nbsp;alimento do
meu ser.

A
Moça não me pode acompanhar. &nbsp;Marcho
&nbsp;só, juntando meu olhar, definindo meu
trajeto. 


Autoria: Rita de Cássia Zuim Lavoyer , Araçatuba/novembro 2015.&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;