Um comunicado sobre este blog
Autor: Felipe Santiago | Publicado: 2017-05-31T00:05:00-03:00








Escrevo este aviso às três da manhã.
Estou bêbado e acho que por isso tenho a coragem de escrevê-lo. Ele não é
poético nem vingativamente poético, ele é um esclarecimento, algo que eu necessito
fazer antes de concluir o que planejo. 

Então vamos lá. 

O Noite na Taverna possui quase sete
anos e é uma trajetória aparentemente curta, mas repleta de intensidade. Sinto
como se tivesse vivido várias vidas aqui, e de fato vivi: fui muitos Felipes,
alguns verdadeiros, outros nem tanto – a maioria deles, mero fingimento para
chocar o mundo e chocar apenas poucas pessoas ou poucos nomes. Certa vez,
descrevi um estupro. Isso nunca aconteceu. Outra vez, me comparei a Deus – meu
ego não é tão grande assim, não para tal comparação, tampouco a autoestima.
Isso também não foi de todo verdadeiro. Mas você emprega algo de si mesmo na
mais profunda invenção, você entrega um sentimento, mesmo quando cria uma cena
que nunca vivenciou, observou ou planejou. Não há alguém que escreva e que não
possua coração, mesmo quando mente, mesmo quando cria a mais absoluta obra
abstrata ou inovadora. Não há muito tempo, alguém me disse que “Felipe, a tua alma transborda. É por isso
que escreves”. 

Na época, questionei-me: será? 

Na Universidade de Letras vieram os
maiores conflitos: questionei o teor de meus atos, questionei o teor daquilo
que desde os doze anos de idade comecei a praticar e que anos depois descobri
que poderia ser utilizado tanto como profissão, quanto necessidade para a e da
alma. Depois descobri que era salvação. Questionei, na Universidade, se o que
eu fazia era certo. Veja bem, em meio a tantos escritores pomposos que deixaram
seus marcos na história e em meio a tantos escritores escrevendo histórias de
merda e besteiróis alá Como Ser Um Youtuber de Sucesso em 5 Passos (ou 5 Minutos),
perguntei-me se o que eu fazia neste blog era de alguma forma relevante. Teria
eu, alguma vez, motivado ou desmotivado alguém? Teria eu, alguma vez, feito
chorar ou rir? Teria eu, alguma vez, feito alguém gravar na memória um trecho,
um diálogo ou uma narrativa? 

Na Universidade aprendemos coisas
demais, principalmente o que é e o que não é. Aprendemos com seres críticos o
teor tão pesado da crítica que tornamo-nos, nós mesmos, os críticos sádicos e
impiedosos que ditam o que é arte e o que não é arte, quem é um bom escritor e
quem não o é. Não que eu detenha essas respostas, julgo que ninguém a detém –
eles só acham que possuem a resposta, é o que se ganha do mundo com alguns
títulos importantes antes do nome de batismo, como “Mestre”, “Doutor” ou “PHd”.

Até hoje, no entanto, questiono-me e
consumo-me. 

Até hoje, sei que há por aí aqueles
que cospem em meu nome ou dele fazem muxoxo nocivo na boca.

A maioria, no entanto, nem sabe quem
sou. 

Ótimo. &nbsp;

Nesse ínterim, ponho-me apenas a
escrever – seja arte, seja desabafo ou seja inutilidade, como bem eles dizem. &nbsp;&nbsp;

Por essas razões e por tantas outras
que não merecem menções, eu quis parar. No entanto alguns hábitos são
desgraçados, viciosos. Escrevo desde os dozes anos, mas já escrevia antes:
talvez desde os sete, desde os oito, com certeza desde os nove, quando
utilizava meus cadernos de colégio para escrever o que seriam, na época, roteiros
de filmes (embora eu nem soubesse o que era um roteiro). “Monstros da Casa Branca” foi o primeiro. Histórinha patética, admito.
Admito também que todas elas foram idiotas, porém se não fosse por cada um desses
particulares desastres, as boas histórias jamais tomariam forma. Aos doze anos,
quando estabeleci de fato o que que faria e o que seria, escrevi aquela
história que, confesso, ainda tenho planos (não citarei o nome dela, talvez um
dia). Aos doze anos de idade, foram 150 páginas – muito mais do que o TCC que
serei com esforço obrigado a parir e muito mais do que consigo escrever hoje,
ironicamente.

Aos quinze anos, quando era eu apenas
um estudante estranho e sem qualquer identidade própria em um colégio que me
era torturante, escrevi mais 100 páginas de outra história que, atualmente, me
é e me está mais acessível a planos futuros. De lá para cá, foram tantas,
pequenas e grandes, superficiais ou não, patéticas ou não – “Patrisck”,
recentemente “House of Wolves” e a maior de todas: Cemetery Drive. 

É por Cemetery Drive e por este blog
que escrevo estas palavras. Bukowski diversas vezes repete ao longo de sua obra
que escrevia para não perder a sanidade, porque escrever era tudo o que ele
possuía. Escrever, para quem o faz com frequência e o faz com a porra da alma,
é algo que eu jamais serei capaz de explicar e nem estou interessado em fazê-lo
aqui. Para quem ama desempenhar qualquer atividade de cunho artístico ou não,
bem, escrever é parecido. Por diversas vezes eu quis parar e ser alguém normal
que lida com os problemas e os resolve, que vive apaticamente, que vive tranquilamente
sem um hobbie artístico qualquer – vai na bola aos fins de semana, joga seus
jogos online, assiste suas séries, animes, documentários, pornografias,
doramas, novelas, missas ao vivo ou reality shows de comida. Tem gente que aos
domingos frequenta o reggae, nos dias de semana vai à aula ou ao trabalho e
repete tudo de novo. Tem gente que paga contas, atura problemas familiares,
tenta superar um trauma de infância, luta contra uma doença, controla a
pressão, vai à academia, cuida do diabetes, faz tratamento contra acnes, cuida
das hemorroidas etc, etc, etc. 

E tem gente que escreve.

Tem gente que não consegue viver completamente
são sem o hábito da escrita. Para quem escreve desde os doze anos de idade, eu
posso dizer alguma coisa sobre entender o que Charles Bukowski queria dizer. Notei
isso quando por diversas vezes desejei parar, quando por diversas vezes
diminuíram o que eu fazia e relegaram a hábitos torpes, infantis e inúteis. Eu
desejei parar – algumas vezes eu até quase inteiramente desisti do blog. Tudo
em vão. Eu sempre voltava e fazia tudo de novo, não porque queria atenção ou
porque estava fazendo drama – eu realmente tentei findar tudo. Mas, novamente,
eu entendo Charles Bukowski: o ato de escrever era natural, mais até mesmo do
que sexo ou mais até mesmo do que a própria necessidade de sexo. Pois sem uma
boceta eu vivo por meses ou por anos. 

Sem escrever, eu não duro um mês.

(Não
que eu não goste de bocetas, inclusive amo para caralho). 

Portanto, parar nunca foi uma opção
vitoriosa. 

Algumas etapas, no entanto, precisam
passar adiante. 

Às vésperas de completar sete anos de
idade, vejo que o Noite na Taverna perde seu propósito. Escrever é uma prática
dolorosa, a arte é uma prática dolorosa se ninguém está olhando. Uma peça de
teatro não funciona sem plateia, um filme não vinga sem espectadores e uma melodia
não é apreciada sem ouvidos para ouvi-la. Com a escrita é o mesmo, e embora
haja situações ou momentos em que os leitores existam, ainda é um ato
extremamente solitário sentar todas as vezes aqui diante dessa tela em branco
ou diante das folhas vazias. Ainda é um ato solitário matutar, sozinho, dentro
de um ônibus, de uma aula tediosa, de uma noite insone, de um mero momento na
calorosa casa da avó ao tomar café da tarde, de um caloroso instante beijando
uma boca tão desejada ou deliciando-se em aromas de shampoos de c.;
até mesmo cagando você é capaz de criar e fantasiar. Porque no fim, ninguém
está realmente olhando, admirando ou compreendendo; porque no fim, não há um
abraço de conforto ou trabalho em grupo – ninguém para dar suporte, apoio ou
fazer por você a não ser você mesmo para se suportar, para se apoiar ou para
fazer por si mesmo. Trabalhar com a escrita e, portanto, trabalhar com
interpretação é uma faca de dois gumes onde, invariavelmente, a interpretação
errada será em suma a versão definitiva.

Uma vez escrevi que&nbsp;ninguém ouvia. Continua a ser
verdade.

É um ato solitário e que é causa de
insanidade, de doença, de consumação e, ao mesmo tempo, de cura. 

Sobretudo a cura. 

Eu jamais vou parar de escrever. É
como diz a escritora e poeta Aline Bei em seu poema “tentativa n.5”: 



“[...]

–você continua escrevendo?

-Claro.



(essa pergunta sempre me ofendia.

como pode alguém pensar que eu não estou escrevendo?
por acaso não fica evidente? o quanto a escrita é tudo o que tenho)

[...]”



Aline Bei certamente também entende
Charles Bukowski – e o velho Buk certamente entenderia Aline Bei.

&nbsp;Por isso, o Noite na Taverna se encerra este
ano. Prometo várias postagens até o fim, serão estes os suspiros finais.

Das míseras e patéticas obras que
iniciei, Cemetery Drive, por paixão e respeito ao (pequeno) público e por aqueles
velhos amigos que se entusiasmavam com Robert e com Ian, &nbsp;será a única pequeníssima e quase irrelevante história
que findarei por aqui.

Bom, algumas coisas vão abaixo, caem
por terra de uma maneira não tão gloriosa. 

Espero que entendam isso nas decisões
que tomarei para com determinados personagens.

Gravem isso.

Joseph Campbell, famoso mitólogo que
em muitos textos já citei aqui, fez-me compreender através de sua imensa e
inesgotável sabedoria deixada em um legado de livros, documentários, outros
estudiosos e fãs, que é a trajetória que há sempre de valer a pena. Não o fim
que você chega ou a forma que este fim chega, mas o caminho que você trilhou
até ele. Pois um herói (e não estou me comparando ao herói, mas à metáfora do
caminho que ele trilha) não se torna um herói no estágio final de sua jornada, e
sim no caminho que percorreu até lá, começando no exato instante em que atendeu
ao Chamado da Aventura. 

Eu atendi ao meu chamado naquele
Julho de 2006 ou talvez tenha atendido ao chamado muito antes.

O Noite na Taverna foi grandioso à
sua própria maneira – ele amou, ele odiou, ele pisou, ele se injustiçou e fez
escárnio dessas injustiças.

Foi-me útil e a mim será
inesquecível. Através dele minha escrita evoluiu drasticamente, através dele eu
experimentei estilos, eu descobri maneiras, eu aperfeiçoei meu tato linguístico
– não em meio aos conhecimentos livrescos de homens mortos e velhos
calcificados que a tudo fingem entender. É um alívio saber e é importante avisar, aos interessados e desajustados como eu, que para fazer arte ou fazer aquilo que se ama, independe a necessidade de diplomas ou títulos. 
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Talento e esforço são adquiridos com prática, não com status.

Obrigado a cada um que fez parte
deste percurso em menor ou maior grau; da pior ou da melhor forma.

Obrigado, de verdade, a todos que
foram, vieram ou ficaram.

Obrigado do fundo do meu (sempre)
miserável coração.









Felipe Santiago,

Abril de 2017. &nbsp;&nbsp;