Uma historia.
Autor: IRGS; | Publicado: 2010-08-22T21:57:00-03:00

Se tratava do homem mais bonito do mundo, eu não tinha nenhuma dúvida.  Quem poderia ser mais bonito do que ele? Javier Bardem? Não. Basta vê-lo  no filme da cólera pra saber o potencial que ele tem pra feiúra. O Brad  Pitt? Eu prefiro os morenos. O Jesus Luz? Acho fraco, ele tem aquele  lapso de vergonha suburbana no branco dos olhos. Não gosto de homem que  se sente devendo algo ao cosmos. Homem que faz pose de topo de cadeia  alimentar mas sofre as dores de uma coluna ainda arredondada pelo começo  da evolução. Enfim, tratava-se do homem mais bonito do mundo. E ele  veio falar comigo. E eu estava sentada no chão. E ali mesmo trocamos  uns beijos e telefones e confissões e eu lembro que, apesar de estar com  muito sono e cansaço e desesperança com a vida, fiquei tentando  descobrir o que um homem daquele nível supremo de beleza (um metro e  noventa, olhos azuis, cabelos castanhos cacheados, ombros que iam até o  Chile) tinha visto numa garota bem mediana que estava sentada no chão em  um dos dias de menor brilho de sua carreira social. Apliquei o  teste do cotovelo durante o beijo (a leve roçadinha sem querer pra saber  se o membro promete ou não promete). Apliquei o teste da sapiência  média (você comenta que quando você olha pro abismo, o abismo olha pra  você, e espera pra ver se ele tem alguma cultura de filosofia de  almanaque). Apliquei o teste da bobeira erudita, uma merda qualquer que  você lança no ar tipo “ai que vontade de chafurdar por essas lamas  universais” e se o cara for minimamente interessante ele compra a  besteira e devolve uma outra melhor ainda. Se ele for um tapado ele ri e  fala algo idiota tipo “quero o mesmo que você está tomando” e daí você  sabe que está, novamente, sozinho no mundo. Como sempre. E ele, do  alto de sua absurda e dolorosa beleza, foi tirando nota sete e meio em  todos os quesitos. Devolveu uma besteira à altura, conhecia frases  pessimistas perfeitas para uma noite estrelada e passou com certo louvor  no teste do cotovelo. No dia seguinte, já pela manhã, chegou uma  mensagem de texto do homem mais bonito do mundo “quero te ver”. E foi  então que resolvi pedir ajuda. Juntei a mulherada em casa. E todas nós,  em silêncio, começamos a “googla-lo”. Até que uma foto bem grande, dele  só de bermuda, sorrindo, ocupou a tela inteira e o coração de todas nós.  Algumas suspiraram. Algumas tiveram ataque de riso nervoso. Uma ficou  bem irritada e foi embora. Outras me olharam com a miopia bem apertada  tentando descobrir que é que eu tinha pra merecer aquilo tudo. Ele era  realmente o homem mais bonito do mundo. Todas concordaram. Não existe  homem mais bonito do que esse e talvez nunca existirá. E, ao que tudo  indica, trabalhador, com amigos do bem, amante da natureza e das  crianças. A ficha.com estava limpíssima. Mas você viu se ele…Vi, vi,  sim, ele passou no teste do cotovelo. Burro? Não. Então o quê hein? Pois  é, amigas tão honestas, eu também não sei o que ele viu em mim.  Tentaram uma última explicação, olhando para os meus pés “ah, vai ver  ele gosta de sexo bizarro”. É, vai ver. Outra explicou assim “ah, tem  tanto casal que a gente vê e não se conforma”. Pois é. Fiquei  quarenta e sete dias com o homem mais bonito do mundo. Todo mundo olhava  pra ele. Homens, mulheres, velhinhos, crianças, cachorros, pombas,  formigas. Ele poderia ter qualquer uma das anjinhas da Victoria’s Secret  (caso além de perfeito fosse trilhardário também…não era o caso, mas  era bem de vida) mas preferia estar comigo. Ele definitivamente não  tinha nenhum problema sexual, aliás, muito pelo contrário: fazia parte  do seletíssimo grupo de homens que, apesar de não fazer feio em medidas,  são adeptos do sexo minimalista (aquele que sabe o valor da delicadeza  pontual, ritmada, paciente e amorosa), entendia os filmes do Reserva  Cultural e me explicava as palavras mais difíceis das músicas do  Radiohead. Tudo ia muito bem até que um dia, na fila pra comprar uma  bomba de chocolate numa rua de Higienópolis, eu resolvi explodir aquela  relação. Ele era tão bonito que me…que me…que…sei lá. Lembro que na  hora pensei algo assim “ah, má vá ser bonito assim lá na puta queo  pariu”. E ele foi.Lastout.