Surrealidades
Autor: Fox | Publicado: 2013-01-22T16:41:00-08:00




Obra do holandês Joep Van Lieshout, com quem tive a surreal experiência de comprar um filme Kodak num posto da Avenida Radial Leste


Tinha o quê, dez anos? Acho que era isso. Disseram a ela: "Você é esquisita".
Não entendeu. Sentiu. Muito. Assim mesmo, nada entendeu. Naquela idade, não tinha ela toda a flexibilidade de sinapses cerebrais, powered by whey protein dos livros e estudos. Talvez tivesse, em sua esquisitice, o dom natural para a filosofia. Pode até ser, mas a verdade é que não entendeu mesmo.
Continuou sentindo, carregou consigo o peso da palavra. Uma única palavra: "esquisita".
A diferença é que, com o tempo, sinapses cerebrais exercitadas, a carga só fez aumentar. E mesmo agora, em retrospecto interior sequer era capaz de lembrar porque recebeu de presente aquela palavra lá pelos seus dez, talvez doze anos de vida. Podia inferir, podia suspeitar. Porque gostava de falar sozinha, de cantar, de se isolar, de ler - ai, que medo de gente que lê!
A verdade é que seus caminhos de vida em nada contribuíram para tornar mais leve a consciência de que era, sim, esquisita.
Nunca disseram a ela sobre maquiagens, saltos, feminices, regras, segredos de mulher.
Nunca explicaram qual deveria ser seu papel. Será que para as outras meninas explicavam?
E, assim, arrastando atrás de si o peso da palavra-prenda, seguiu observando o mundo.
As colegas de escola que mudavam de corpo, que cuidavam de cabelos e unhas, que tinham segredos e usavam rosa.
Buscou refúgio naquilo que, assim como a ela, ninguém mais entendia.
A música. Nenhuma fácil, embora também amasse as fáceis. Eram as que ninguém entendia que traziam conforto. Sentiu que havia ali uma troca, um "não entender-se mútuo". E talvez fosse a primeira vez que ela encontrava algo em que pudesse se apoiar, sem medo dos granizos. Sem medo da chuva eterna. Das nuvens negras que se chamavam, todas elas, "esquisita".
Amou. Acho que sim, que talvez, que provavelmente. Apaixonou-se.
Rapazes esquisitos.
Rapazes que não pareciam esquisitos, mas eram.
Mas ela, cega de dor, não percebia que eles eram esquisitos e procurava, por tentativa e erro, se tornar regular.
Jamais funcionou.
E tudo isso destruiu seu coração para sempre.
Isso fez dela uma pessoa ainda mais forte para carregar consigo a palavra-brinde: esquisita.
Até que um dia, diretamente de lá-dos-tempos-que-não-voltam-mais, surgiu aquele rapaz, um dos esquisitos.
Só que esse ela jamais namorou. Passou nem perto.
O moço procurou por ela. Vencido e derrotado. E, como a maioria das pessoas, achando que fosse lá qual fosse sua mágoa, era a maior do mundo. A mais dura. A mais cruel.
Ela não o quis. A carga de dor carregada durante anos a fez, finalmente, apurar o orgulho de sua própria esquisitice.
Ela agora era amiga da palavra. Aninhava-se nela. E &nbsp;descobria certo orgulho de si mesma por não ser "regular".
E, você sabem, tem orgulho, e tem orgulho. Não podemos culpá-la.
Sabia que não precisaria de "regularidade" para encontrar a si mesma, ou o que quer que tivesse procurado a vida inteira. Não havia nada mesmo.
E, então, o moço, ofendido, disse a ela que "achava que ela tivesse evoluído, mas continuava a ser esquisita".
E então ela pensou: "Deixa ver se entendi: seu eu aceitasse, seria considerada normal. Como não aceito, sou esquisita".
E nessa noite ela não dormiu.
Achou tudo isso muito esquisito.