De notável faro
Autor: Luciene Vieira | Publicado: 2013-12-08T18:01:00-08:00






"Nunca quiseram ouvir o meu 
lado nessa história. Por isso, Vossa Excelência, senhores do júri, 
prezados ouvintes, fico aliviado em poder, finalmente, prestar os 
devidos esclarecimentos diante dos senhores e senhoras e quem sabe, 
assim, escapar desta enorme injustiça que alguns aqui tentaram cometer, 
rebaixando-me a uma condição equivocada de culpa por um crime que não 
cometi. Ficam aqui os meus sinceros agradecimentos a todos os presentes.

Pois bem. No dia 20 de fevereiro de 2013, estava, como de costume, 
passeando calmamente pelo bosque que fica na entrada oeste da floresta, 
área onde costumo descansar, fazer uma siesta, aproveitar um pouco da 
sombras das belas mangueiras – que a esta época, diga-se, então 
frondosas, cheirosas. Manga é a minha fruta preferida, pelo seu suco, 
seu aroma, mas isso não vem ao caso. O caso é que, nessa data referida, 
estava preparando meu cantinho embaixo de um pé de manga rosa, logo na 
entrada do bosque, quando senti o cheiro – vocês devem ter conhecimento 
do meu notável faro – do perfume mais delicioso que minhas narinas 
tiveram o prazer, diria gozo, de sentir. Uma mistura perfeita de noz 
moscada, bergamota e canela. Respirei fundo mais uma vez, para que não 
houvesse erro ou preconceitos da minha parte, mas não, meu olfato não 
deixaria que me enganasse. Também senti sândalo. Desfiz o meu 
quase-ninho e pulei, na tentativa de não ser visto, para trás de um 
pequeno arbusto e lá permaneci imóvel enquanto pude. Entre as folhagens,
 consegui ver de onde vinha a fragrância. Uma menina-pluma passeava 
saltitante entre as flores do campo e, note-se, ainda assim o seu 
perfume me atingia em cheio nos pulmões e coração, que a esta altura, 
disparado, me dava até medo de explodir em pedaços. Minha vista ficou 
embaçada durante segundos, uma serosa central passageira, pontos negros 
comprometendo o que estava ao redor, mas fixava cuidadosamente o foco 
nos seus saltos e passos leves e a via puxar flores do bosque, 
cheirá-las, rodopiar mais um pouco, saltitar novamente e assim delinear,
 entre os verdes, uma mancha imaginária – e colorida – do seu caminho. 
Eu estava hipnotizado, senhores, desmanteladamente entregue à sorte 
daquela pequena pluma, ora.

Minha vontade inicial, no misto de vergonha – sim, pois beleza, quando 
muita, envergonha o feio – e fúria – porque tamanha leveza despertava-me
 a ira natural dos instintos – foi permanecer inerte, coisa que não 
consegui. Fui seguindo os passos seus e ela rodopiava, saltitava, 
cantarolava, beliscava meu coração sem tocar-me, um inferno feliz, logo 
adiante dos meus próprios olhos. E assim a segui, parecia uma 
eternidade, um filme romeno, um prato que se espera sair da cozinha 
vietnamita, a decolagem de um foguete, um tempo sem relógio acontecendo 
em velocidade mínima. Eu via todos os seus detalhes e via como por baixo
 do seu pequeno chapéu vermelho escondia-se o mais belo sorriso que 
jamais havia visto. Um sorriso com menos dentes e mais lábios, 
igualmente vermelhos, e um vestido florido, lindo, leve, acentuava cada 
parte do corpo dela e eu, esquivando-me e revelando-me um perverso 
voyeur florestal, que coisa mais abominável para um velho como eu.&nbsp;

Peço 
desculpas pela narrativa prolixa, mas dito isso, chego ao que nos 
interessa. Sim, eu estive à porta daquele pequeno chalé no meio do mato – jamais 
estivera ali, quero esclarecer. E, sim, vi quando a menina linda e 
saltitante bateu por três vezes na porta, suavemente, até que uma 
senhora de olhos azuis e cabelos lilás abriu um sorriso, ao abrir, 
também, a porta. Vi que se abraçaram. Vi, de longe, a saia da 
menina-pluma, ao vento, entrando na pequena casa. Mas foi só, senhores. 
Eu jamais entrei naquele recinto. E jamais pensaria em comer aquela 
pobre senhora. Ao menos em relação àquela senhora, lhes garanto: jamais 
pensaria em comê-la."


Pedro Fonseca,&nbsp;Habeas Corpus





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* porque contos de fadas pertencem à eternidade, são como os&nbsp;filmes romenos, um prato que se espera sair da cozinha vietnamita, a decolagem de um foguete, um tempo sem relógio acontecendo em velocidade mínima...



** Loja de História&nbsp;é um&nbsp;projeto&nbsp;criado pelo escritor e ex-publicitário,&nbsp;Pedro Fonseca - ele recebe "doações" de imagens aleatórias e as "troca" por contos que ele desenvolve a partir das imagens.
*** ilustração: Noma Bar