EMILY DICKINSON – POEMAS ESCOLHIDOS – PARTE III
Autor: Gustavo Bastos | Publicado: 2017-06-06T17:53:00-07:00


“surge um tipo de mitologia em torno da poesia e da figura da
escritora”



Não reconhecida em vida, a posteridade foi generosa com a
poesia de Emily Dickinson, com uma permanência de crítica e público na
História, e que figura ao lado de Walt Whitman, como um clássico da poesia
norte-americana. Emily, com poemas que, literalmente, eram costurados como um
“patchwork”, era como uma alegórica colcha de retalhos,&nbsp; e isso num estilo ricamente lírico na sua
poesia, num conjunto de produção poética que possuía muitos poemas curtos,
dentre os quais figuravam os chamados esboços rascunhados, como se a poesia de
Emily Dickinson fizesse parte de uma produção artesanal, caseira, longe ainda
da dimensão histórica que esta poesia viria a conquistar. 

E aqui, neste aspecto artesanal da poesia de Emily Dickinson,
é que surge um tipo de mitologia em torno da poesia e da figura da escritora,
retratada, por sua vez, como a reclusa de Amherst. E do ponto de vista do
estilo poético, tal escrita era capaz de realizar um máximo de potência com o
mínimo de sons, com o uso corriqueiro de versos curtos, juntando no mesmo poema
virtuosismo e a simplicidade de uma canção popular. 

E temos ainda os travessões que ela criou como um tipo de
sinal gráfico até então inexistente em língua inglesa: a disjunção, um traço
curto (—). A disjunção, então, tem a função, como um dos principais recursos
estilísticos de sua escrita, de destacar uma palavra ou de grifar uma expressão,
marcar pausas de leitura ou dicção, alterar o ritmo de alguns versos, podendo separar
fragmentos de frases, ou ainda expressar continuidade (ou descontinuidade) de
uma ideia, o que também explica ou marca algo que veio primeiro no poema do que
vem a seguir. Mas, mesmo com tais marcas de pontuação originalíssimas, e também
devido a isto, mais de um quinto dos manuscritos da autora não subsistiram, e
muitas das transcrições de terceiros tentaram inadvertidamente regularizar a
pontuação e outros aspectos gráficos e prosódicos de sua escrita. 

A comparação entre Emily Dickinson e Walt Whitman tende, às
vezes, a fazer uma equivalência entre tais poetas, o que não diz muito da
diferença abissal de estilo entre ambos, sendo Emily intitulada de modo capenga
como o Whitman de saias. Mesmo que os dois escritores tenham vivido quase na
mesma época, eram diversos em estilo, e Whitman teve êxito literário ainda
vivo, ao contrário de Emily, que passou discretamente pelos seus
contemporâneos. Emily, quanto ao estilo, era contida e hermética, e Whitman,
por sua vez, tinha estro derramado, num caminho poético transbordante, com o
som de Emily suave e o de Whitman exultante. Emily, por sua vez, teve o
objetivo de enviar uma carta ao mundo, e sua poesia, além de artesanal, tinha a
feição de uma trama epistolar, de dimensões comedidas no som e no estilo, ao
passo que Whitman se dirigia aos jovens do futuro com um ímpeto messiânico, com
sua trombeta de poeta-profeta que se dizia “Full of Life Now” (Pleno de vida
agora). 

Emily, às escondidas, pavimentou um novo caminho para a
poesia, numa direção oposta em relação a Whitman, e que, assim como a poesia
dele, teria poder de fazer surgir uma nova América, com uma literatura
independente e de alcance universal. Com seu material caseiro, numa arca
reunindo todo um trabalho de artesanato inédito, Emily ergue na sua poesia um
modo de escrita de moldes métricos muito simples, num estilo de poesia mais
puro e reto, sem derramamento, numa linguagem condensada com expressão
despojada, e tão revolucionária quanto o pretenso messianismo de Whitman. 



POEMAS : 



SEM TÍTULO : O poema marítimo, que tem o mar do
coração, é este que se abre em melopeia ou em tormenta, e o vento do verso de
Emily nos dá isto: “O coração tem bordas estreitas/E, feito o mar, se mensura/Por
um poderoso baixo contínuo/E monotonia azul/Até que um furacão o seccione”. A
ruptura e a fragmentação de tal coração é este que : “Aprende em convulsões/Que
a calmaria é tão-só muralha/De intocada gaze:/A pressão de um instante a
destrói,/Um questionamento a esgarça.”. O vento que colide em tais muros de
contenção rompem a fronteira de proteção de um coração que é agora pressionado
pelas convulsões de dentro, e a de fora, a do mundo.



SEM TÍTULO : A morte é evocada em uma poesia que
é contida, nas suas exéquias, e então o poema vem assim: “Senti exéquias em meu
cérebro/E, agitando-se, carpideiras/A pisar o solo, a pisar/Até que o senso
pareceu irromper.”. E a descrição ressoa como um tambor, a poesia tenta
traduzir a própria agonia da qual sente a pressão, no que Emily em sua alma
sente como chumbo a ranger, no que temos: “o tambor/Passou a ressoar e pensei/Que
a minha mente entrava em torpor./Ouvi então erguerem um esquife/E cruzarem a
minha alma/Com as mesmas botas de chumbo a ranger;”. E então a queda, sem mais:
“E logo uma tábua na razão quebrou-se/E fui caindo, caindo,”.



SEM TÍTULO : O poema mistura Charlotte Brönte e a
inspiração da migração das aves, no que o estro é formidável, ao verso
revolucionário de uma poesia nova: “Toda coberta de insidioso musgo,/De
espinheiros, toda inçada,/A pequena gaiola de Currer Bell*/Na tranquila
Hawort** jaz./Essa ave ao ver que as outras,/Quando a geada se fez cortante,/Migravam
para novas latitudes,/Imitou-as simplesmente,/Mas diverso foi seu retorno;/Em
Yorkshire, embora verdes as colinas,/A cotovia não se acha/Em todos os ninhos./Pois
que em seu vaguear o soube,”. O movimento de ir e retornar, e a angústia que
atinge a flor mortal, eis que o poema é a migração da escrita no voo de ave que
tudo vê com as asas que lhe elevam: “A imensa extasiada angústia/Com que ela
atingiu a flor mortal.”.



SEM TÍTULO : A Beleza e a Verdade se juntam e se
separam no mesmo poema, e Emily está plenamente consciente de ambas quando nos
dá estes versos: “Morri pela beleza, mas estava apenas/No sepulcro acomodada/Quando
alguém que pela verdade morrera/Foi posto na tumba ao lado./Perguntou-me,
baixinho, o que me matara:/“A Beleza”, respondi./“A mim, a Verdade – são ambas
a mesma coisa,/Somos irmãos.”. Por ambas a poesia vê a morte, a Verdade e a
Beleza, como irmãs de um mesmo caminho, e de que a poesia se nutre como vida da
qual se morre.



SEM TÍTULO : O poema é um grilo, ao fim, e as
claves somem, a melodia se ausenta, e a beleza se une à natureza, e o grilo
termina o poema em sua elegia, no que temos: “Tem muitas claves a terra./Lá,
onde a melodia se ausenta,/Fica a desconhecida península./A beleza é fruto da
Natureza./Mas, testemunha de seu solo/E testemunha de seu mar,/O grilo é a
maior elegia/Que a Natureza me faz.”. A Natureza, enfim, é o poema em seu
estado original.



POEMAS :



SEM TÍTULO



O coração tem bordas estreitas

E, feito o mar, se mensura

Por um poderoso baixo contínuo

E monotonia azul



Até que um furacão o seccione

E, enquanto descobre

Seu insuficiente espaço,

Aprende em convulsões



Que a calmaria é tão-só muralha

De intocada gaze:

A pressão de um instante a destrói,

Um questionamento a esgarça.



SEM TÍTULO



Senti exéquias em meu cérebro

E, agitando-se, carpideiras

A pisar o solo, a pisar

Até que o senso pareceu irromper.



E, quando todas se aquietaram,

De um rito, o tambor

Passou a ressoar e pensei

Que a minha mente entrava em torpor.



Ouvi então erguerem um esquife

E cruzarem a minha alma

Com as mesmas botas de chumbo a ranger;

O espaço agora começou a soar



Como se os céus um sino fossem

E o ser nada mais que um ouvido,

E eu e o silêncio, uma estranha raça

Aniquilada e solitária, aqui;



E logo uma tábua na razão quebrou-se

E fui caindo, caindo,

E, na queda, atingia mundos

E acabei por saber – então –



SEM TÍTULO



Toda coberta de insidioso musgo,

De espinheiros, toda inçada,

A pequena gaiola de Currer Bell*

Na tranquila Hawort** jaz.



Essa ave ao ver que as outras,

Quando a geada se fez cortante,

Migravam para novas latitudes,

Imitou-as simplesmente,



Mas diverso foi seu retorno;

Em Yorkshire, embora verdes as colinas,

A cotovia não se acha

Em todos os ninhos.



Pois que em seu vaguear o soube,

Getsêmani pode contar

A imensa extasiada angústia

Com que ela atingiu a flor mortal.



Suaves caem os sons do Éden

Em seu ouvido absorto –

Ó que entardecer no céu,

Quando Brontë lá chegou!

*Pseudônimo de Charlotte Brontë

** Vilarejo inglês, onde as irmãs Brontë produziram a sua
obra.



SEM TÍTULO



Morri pela beleza, mas estava apenas

No sepulcro acomodada

Quando alguém que pela verdade morrera

Foi posto na tumba ao lado.



Perguntou-me, baixinho, o que me matara:

“A Beleza”, respondi.

“A mim, a Verdade – são ambas a mesma coisa,

Somos irmãos.”



E assim, como parentes que certa noite se encontram,

Conversamos de jazigo a jazigo,

Até que o musgo alcançou nossos lábios

E cobriu os nossos nomes.



SEM TÍTULO



Tem muitas claves a terra.

Lá, onde a melodia se ausenta,

Fica a desconhecida península.

A beleza é fruto da Natureza.



Mas, testemunha de seu solo

E testemunha de seu mar,

O grilo é a maior elegia

Que a Natureza me faz.



Gustavo Bastos, filósofo e escritor.



Blog; http://poesiaeconhecimento.blogspot.com