Primaveril
Autor: JORDAN FARES SAMPAR  | Publicado: 2017-01-23T13:06:00-02:00


Arrependido, depois de três semanas ter pensado mais friamente sobre as palavras que proferia à ela, em mais um momento de tensão mas que dessa vez culminara com a ruptura do casal, pegou o seu carro e foi até a casa dela.



No começo, antes de adentrar o veículo, perguntou-se se ela ainda moraria naquele mesmo lugar. Afinal com três semanas já é, para algumas pessoas, tempo suficiente para o começo de uma mudança. Decidiu ir assim mesmo e, tão seguidamente, deu partida no carro. Deu ré no mesmo, ligou os faróis e virou a esquina antes de conferir se o portão eletrônico, aquele mesmo que já vinha apresentando problemas, fechara corretamente. Não colocou nada no rádio dentre as muitas opções que tinha. De&nbsp;Bad Romance à She Will Be Loved, passando, inclusive, por Wish You Were Here. Não colocou nada. Fora pensando em como sua vida havia ficado monótona depois do término; em como acordava todos os dias olhando para o travesseiro imediatamente ao seu lado e o quanto se sentia solitário. Pensava nela nos banhos que tomava e nas poucas colheradas que dava no cereal antes de ir para a faculdade. Não sentia atração por ninguém e as suas aulas compreendiam uma única disciplina: ela. E pensou, também, no que havia dito três semanas mais cedo - que fora um descuido acometido pela desgastante rotina. Resolvera deixar o orgulho e ir até ela se pronunciar.



Contornou a avenida de cabo a rabo. Fez o retorno e, quando o movimento permitiu, pegou a primeira entrada para o bairro. Atravessou o posto de gasolina que ela sempre abastecia o carro, contou três ruas e, na primeira a direita, virou a esquina. Passou em frente à sorveteria no qual ambos frequentavam, quando ele, frequentemente, dormia na casa dela, e ao restaurante japonês, no qual ele já havia levado outras garotas antes de se conhecerem, mas que a partir do momento em que começara a namorá-la, aquele estabelecimento só lhe lembrava ela.&nbsp;



No quarteirão da frente, bem próximo não a primeira, mas sim à segunda esquina, estacionou o seu carro. Abriu a porta e desceu, mas o painel, pelo farol ter ficado aceso, começou a apitar. Ele correu de volta e rotacionou no sentido anti-horário o comando para desligar o mesmo. Não queria ser denunciado. Desceu novamente e, lentamente, se abaixou para olhar pelo vão do portão, também eletrônico, da casa dela. O seu carro estava ali. Deu um sorriso tímido e seu coração começou a palpitar. Bateu a porta do carro bem devagar, trancou-o com a própria chave para não apertar o alarme. Mais uma vez, não queria ser denunciado. Rumou até o outro portão, menor, e enxergou a campainha. Pensou um pouco antes de apertá-la, mas seu coração fora mais rápido que seu cérebro. Levou o dedo ao botão e escutou o interfone denunciá-lo.



Lá dentro, depois de um ou um minuto e meio, a porta se abriu e os passos se tornaram mais próximos. Ele sentiu a sombra das pantufas se aproximarem. Sim, leitor, eu não errei. O verbo é sentir. Aquelas mesmas pantufas que ele lhe deu e tanto tirou quando queria massagear os pés dela. A chave na fechadura. Uma volta e.. pá, estavam cara a cara. Depois de três semanas em silêncio, eles estavam frente a frente.



- Oi, - e disse o nome dela.

Ela não respondera uma sílaba.

- Não fique brava comigo, eu sei que fui um idiota e que não deveria ter dito o que disse.

Ela diz o nome dele. E dá sequência:

- Não se preocupe, já está tudo bem.

- Não, eu precisava fazer isso. Eu precisava olhar nos seus olhos, vir falar com você.

- Não, - e repete o nome dele - tá realmente tudo bem.

- Me desculpe, tá? Eu realmente não medi as palavras e eu queria vir até aqui dizer que eu ainda amo você.



Um barulho vem de dentro. Passos, na verdade, vem de dentro do corredor rumo à porta. Uma figura masculina se forma por entre as sombras e para na porta.



- Amor, tá tudo bem?

Seus olhos fogem dela, chegam a ele e voltam a ela.

- Quem é ele? - retruca.

- É o meu novo namorado.



Para alguns, leitor, o amor não é nada mais do que uma simples estação do ano.