Janela Abstrata
Autor: Savannah F. | Publicado: 2013-04-09T22:27:00-07:00






Relato de um sonho.

"Estar morto é estar entregue aos vivos." - Sartre
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Parte I – A janela aberta 

Sou jovem, meu amor. Terrivelmente jovem.

Porém de uma juventude que destoa da que
impera em teus olhos nessa madrugada insone. Será que esses mesmos olhos teus
contemplam o que se passa na janela dessa noite? Recosta tua face horrenda em
meu peito. Permite que te conte uma história? Não, não juro que te fará dormir.
Em verdade lhe digo que essa história tirará seu sono eterno. Talvez o transforme
em algum devaneio humano. Não, meu amor, não nos resta mais nada da humanidade.
Hoje somos somente nós dois e o nada.
Ou somente eu e o nada, perdido em um monólogo que finca as raízes restantes na
abundância das carnes frias do teu corpo, que agora repousa sobre a calefação
da minha pele ansiosa. Vou te contar a história de como conquistamos a
liberdade que, agora, nos representará desse dia em diante. Liberdade que irá
compor o nosso amanhã e o descortinar enjoativo dos dias. Tudo ocorreu rápido,
como se uma loucura (ou epifania) se instalasse em todos. Os homens de bem
vieram vociferar o fim dos sofrimentos, com messiânicas palavras ditas em
protesto contra algum inimigo invisível. Vieram aos montes. Lotaram as praças.
Prometeram cura, bálsamos santos e o paraíso para os resilientes. Sabe o que me
deram? Deram-me um paraíso invertido, impregnado de sonhos perdidos e promessas
duvidosas, onde a mão que ampara é a pior das armadilhas, onde os pais renegam
os filhos e onde uma palavra de salvação não se faz suficiente para salvar o
mundo. Mas foi aí, meu amor, foi aí que o mais belo dos panoramas se construiu
naquela janela. Vi pessoas renunciarem seus destinos ao pé de árvores já
ceifadas. Era uma revolta silenciosa contra a vida. Cada corpo que pendia era
análogo a um gérmen plantado. Sabe o que considerei irônico? Não vi crianças
nas filas intermináveis de pessoas. Aliás, até agora é como se não mais
existissem. Durante alguns segundos, quando tudo mais era silêncio, juro ter
escutado um choro. Um choro distante, se arrastando sobre as ruínas das casas
vazias. Logo o silêncio retomou as comarcas do meu pensamento, e não mais de
crianças soube eu. Nesse momento, minha linda, o céu era cor de cobre, e
percebi o real sentido de todo o ocorrido. Era uma revolta silenciosa contra
Deus. Deus esse que, a tal ponto, já estava a gritar, em prantos, por entre os
céus da madrugada.

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Parte II - O marido fiel

Tua pele encosta na minha, e a dor que sinto por tal simples feito é
insuportável.
Às vezes a ânsia que tenho, ao te ver imersa nesse invejável sono, é de violar
seu corpo silencioso com toda a minha raiva. Talvez seja somente um funesto
ímpeto de lhe fazer escancarar os olhos. Olhar-me estupefata e perguntar se
ainda a amo... Eu mentiria, falaria que sim. Falaria que a amo, e que sempre
morro de vontades de transar contigo. O que omitiria é que essa vontade só
arrebata meu corpo enquanto estás longe, perdida por esses teus sonhos
infelizes. Quanto teu corpo frio e imóvel permanece estagnado ao lado do meu. É
nesse momento que pareço explodir de tesão por dentro, e a desejo mais que
nunca. E a louvo mais que nunca, a admiro mais que nunca, a idealizo. Anseio-te,
te elevo, murmuro teu nome sem resposta nessas noites sem lua, fantasio
contigo. É quando não a tenho, enquanto caminha sozinha dentro de si mesma, e
retorna tão silenciosa quanto o vazio de nosso quarto, que a amo. E amo com uma
força que jamais conseguiria explicar. Minhas entranhas doem, meu olhos teimam
em lacrimejar enquanto grito dentro da minha própria cabeça o quanto te quero
para mim. Tu, sempre tão silenciosa quanto à viagem que teimosamente repete
para longe. Os sonhos que teve e os que jamais terá, não me revela um
sequer, esmagados pelo silêncio terrível de sua face desconexa. A verdade é que
cada fibra do meu corpo anseia pelas palavras. Talvez transar contigo assim,
com esse abismo entre nós dois, me faça sentir um pouco do gosto dessa terra
imaculada onde os teus pés pisam nos seus sonhos. Ou sentir algo próximo à
vertigem que guarda no poço sem fundo dos teus olhos. Sabes que não durmo,
jamais dormi desde que o céu ficou cobre. Não sonho também. Arrisco afirmar que
a solidão roubou essas faculdades que antes pertenciam a mim. Tu sonhas por
todos, sonhas por cada vida ceifada nas árvores, sonha por mim e por cada
criança desaparecida naquela noite de outono. Gostaria de devorar seus sonhos,
um a um, começando por dentro. Pelo âmago, pelo coração de cada um deles.
Degustar, chupar cada osso, mastigar cada fibra, cada ligamento,
engolir cada fluido... Essa vontade se personifica no coito repetido, ensaiado,
elevado à completa falência do ato, exaurido de sentido e sentimento, que
compulsivamente ensaio contigo nessa escuridão que se resumiu o mundo todo.
Sim, te penetro por mera fome de vida. E por raiva. Raiva de estar imaculada
dentro dessas comarcas que jamais alcançarei com minha trivialidade de humano. Como
a terra desse solo infértil, mastigo e engulo cada grão almejando que ao menos um
dos natimortos vingue dentro da minha infertilidade existencial. Penso como se
você gestasse dentro desse monstruoso útero a única esperança que cabe ao orbe
falido em que estamos.
Beijo seus seios, com tamanha sentimentalidade que me envergonho. Acaricio seus
braços, me perco entre cada fio de cabelo que lhe pertence, levo minha boca até
sua intimidade na esperança de presenciar também seu gozo, e não só o meu egoísta
prazer. Caio em mim, recordo o abismo. A raiva novamente surge, como se antes
estivesse latente. Eu desejo tudo o que você possui nesse estado elevado.
Desejo não estar dentro desse quarto, desejo não ter vivido nenhuma noite
cobre, sinto inveja da sua paz. E a penetro como um animal faminto, pouco me fodendo
para como estará se sentindo. Tudo é áspero, dolorido, demorado, como um ritual
vicioso.


Sou um covarde. Um eterno covarde. 

Abro a janela, e o céu não está mais cobre. Uma infinidade se passou dentro
desse quarto, e a solidão prossegue habitando lá fora.
Acordo do sonho jamais desfrutado e sinto um frio terrível me partindo o cerne
de cada osso.

Nessa altura não suporto mais
teu cheiro, e preciso urgentemente encontrar uma cova digna para o teu corpo.

O odioso exercício humano de sepultar sonhos
ruins.

Ouço o choro distante de uma criança. Duvido da minha sanidade.



Fecho a janela.

O sonho acaba.