Não aborrece!
Autor: Jorge Sader Filho | Publicado: 2016-10-12T13:10:00-03:00




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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Lugar da moda.&nbsp;
Geralmente são chatos, salvo no verão, quando o chope é muito bem
tirado.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; — Rapaz, deixa de implicância.&nbsp; Olhe as panturrilhas dela.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; — Que tem?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; — Perfeitas, nenhuma mulher com panturrilha cheia e bem
formada assim é feia.&nbsp; Duvido!

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Canecas cheias, não eram de louça, mas vidro.&nbsp; Os dois não aparentavam ser gente comum.&nbsp; Artistas, talvez.&nbsp; O que tinha feito a afirmação sobre as pernas
de uma mulher que aparentava ter passado dos quarenta, usava uma bermuda para
correr, estava de tênis e camisa de malha azul.&nbsp;
O outro, mesma coisa, só diferia a cor da camisa. Era branca e estava
pouco suada.&nbsp; Quem os visse, sabia de
pronto que eram tipos que gostam de correr nas calçadas da praia, e depois
bebem uma cerveja para hidratar, segundo eles. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A moça, quer dizer, nem tanto assim, continuava seu
caminhar.&nbsp; Coxas escondidas pela roupa,
mas que não impedia a visão da parte inferior das pernas.&nbsp; Realmente, eram muito bem desenhadas.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; — Não trouxe o celular, vamos ficar sem fotografia.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; — Trazemos amanhã, e fotografamos de frente também.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; — Pastel ou óleo?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; — Primeiro pastel.&nbsp;
Se ficar bom vai no óleo também.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Estava descoberta a profissão de um deles.&nbsp; Pintor.&nbsp;
A gente nunca pode afirmar se era profissional ou não, no lugar quase só
moram artistas.&nbsp; O prato das finas
rodelas de linguiça ainda estava com boa quantidade.&nbsp; Os canecos foram cheios mais uma vez. &nbsp;Mais esta caneca e casa, banho, e depois um
aos pincéis, o outro na mesa grande do escritório.&nbsp; Terminava um livro de contos.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Bêbado costuma ser inconveniente, como aquele que entrou
no bar sofisticado e se dirigiu ao pintor:

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; — Salve!&nbsp; Não era
você que estava expondo no salão da Reitoria?&nbsp;
Não tem vergonha?&nbsp; Você não pinta
nada.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; — Não aborrece, cara.&nbsp;
Se manca, cai fora, deixe os que estão quietos em paz.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; — Não gosto de mentirosos.&nbsp; Aquilo não é arte.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; — Vou acabar perdendo a paciência com você.&nbsp; Não é arte é problema meu.&nbsp; Vai comprar ou foi comprar alguma coisa e
desistiu?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; — Mas nem pensar...

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; — Então fora.&nbsp; Está
incomodando.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A mulher das belas panturrilhas estava voltando.&nbsp; Morena, muito bonita.&nbsp; Os dois amigos, que já se preparavam para uma
provável briga, ficaram espantados quando ela se dirigiu para onde
estavam.&nbsp; Bonita mesmo!

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; — Clara, este é o tal pintor que vimos suas porcarias
ontem.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; — Vamos embora.&nbsp;
Temos hora, esqueceu?&nbsp; 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Era a mulher dele.&nbsp;
Pediu desculpas com muita delicadeza, para justificar os atos do marido,
que nada percebeu, tão de fogo ele estava. 


"Blue Poles", Jackson Pollock

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