Enfim o documeto saiu, saímos nós
Autor: Kuka Libre | Publicado: 2007-10-14T12:09:00-03:00

São 15 dias de maio, sob céu de brigadeiro, o sol alumiando tudo, saímos de Itacaré, numa hora desconhecida desta manhã, depois de tomar café, Anouk na padaria, eu na casinha. Despedi-me de meu benzinho com dor no coração. Já diz a quadra – quem não tem cabelo/ não carrega trança/ quem não tem amor na Bahia/ não guarda lembrança.O marcador está em 27.524 km. Vamos ver onde vai parar. Na rua, dissemos tchau assim, pra todos, sem ninguém ver. Dormi no caminho pra Ilhéus. Anouk disse que precisaríamos de um mecanico. Na porta da oficina o carro apagou. Em Ilhéus, abastecemos e junto a dois frentistas quebramos a cabeça na regra de três. Quilômetros por litros, litros por quilômetros, o fusca ta bebendo. Em Itabuna deixamos o guarda discutindo com outro a simples maneira de chegarmos ao banco. Passamos pra BR 101, direção a Itajuípe. Dezenas de centenas de fazendas de cacau, suas barcaças, a casa dos empregados, a sede da fazenda, arquitetura açoriana, formatação igual. Caindo aos pedaços umas, reformadas e reutilizadas muitas. Um afluente do rio Gongogi passando por aqui. Em Coaraci confundiram-nos com ciganas, e também acharam por bem que eu era filha de Anouk. Para chegar a Almadina e encontrar o tal pai de santo que já foi pra África, andamos mais uns 20 quilômetros. Em Almadina tem bem uns cinco ou seis terreiros. Falamos com Juarez, de zepelintra, casa de Oxossi, nação Angola. Depois, Zé Preto, casa de Santo Antonio. Os dois mais de 40 anos de candomblé. Zé Preto explicou, refutou, acabou tendo que nos aceitar, vamos segui-lo a Santa Cruz da Vitória amanhã.Estamos num pouso simples, numa cidade isolada entre montanhas, fria como se fosse do sul, interiorana legítima, com seus botecos e a gente na rua, conversando, jogando, fazendo nada. Somos agora a atração da cidade. Toda gente está a comentar das gringas que chegaram fotografando. Toda gente quer ver, quer conhecer, quer cheirar, Antigamente Almadina era paragem de tropeiros e assim se chamava Pouso Alegre. Na farta era do cacau, muito dinheiro rolava por aqui, muito forasteiro enricou e virou fazendeiro, fez a vida, garantiu futuro de filhos e netos, mandou estudar fora. Veio a grande seca de 52 que acabou com a colheita de todo um ano. Pra arrematar, a vassoura de bruxa. O fazendeiro que não se matou, fugiu, ou foi ficando, vivendo como pôde. Hoje ainda o cacau é fonte de renda das famílias de Almadina, mas não dá pra tanto. Quando muito pagar as contas. Quem tem a sorte de ter um pedacinho pra botar roça, melhor, mas a pecuária concorre com o espaço do fruto dourado. No mais, a cidade vive da aposentadoria, do crédito ao aposentado, dos pequenos comércios e do trabalho na prefeitura. Horta ninguém tem paciência de botar. A alface vem de fora. Pescar só por diversão. Diversão é o carteado, o gamão, a prosa na calçada, a rádio local que passa de moto, as festas do candomblé, suas biritas, seus santos e seus sambas.  Pai de Santo fez o despacho: despachou-nosOntem, pai Juarez nos falou sobre os santos e suas aventuras sexuais com humanos. Pai Zé Preto falou dos pais-de-santo que sacrificam crianças em rituais satânicos pra oferendas. Quem ouve esses caras não vai ter boa impressão do candomblé. Pai Zé Preto vinha pra cá, onde estamos, Santa Cruz da Vitória, pra fazer um ebó. Nos auto-convidamos (desculpe a redundância), combinamos e viemos. Acordamos cedo - nem tão cedo - a luz em Almadina tava linda, com nuvens de chuva sobre os morros, a gente toda pra lá e pra cá. Metemos a viola no saco e entramos na estrada rumo a Floresta Azul, rumo a Santa Cruz. Estrada de chão bem ruim, esburacada, pedregulhada, 18 quilômetros. Paramos pra ver a porcaria -um bocado de porquinhos e leitões fartando-se no lixão de Almadina. O carter da fusca cheirou pedra, bateu pedra, roçou pedra, mas não furou. O carburador, esse sim, cada passo pior. Bastava baixar aceleração, morria. O caminho tava bem lindo, repleto de fazendas e roças de cacau, seus bananais. Roubamos cacau e viemos comendo feito pipoca. Cada vez mais a fusca morria, mas chegamos a Santa Cruz da Vitória. O mecânico, pra resolver o xabú, tirou um fio de linha da roupa e envolveu no giclê, ou seja lá como se escreve isso. Procuramos o terreiro de Maria de Porcino, do pai Zé Preto. Achamos nhá Maria, mas o pai mesmo, esse, nem me viu, nem apareceu, nem era esperado. Hoje num é dia dele vir não, disse Maria. Pai Zé Preto fez um despacho. Despachou-nos.Pousamos no hotel da bichas. Um morcego doente tirou um cochilo na minha saia. Aqui a net custa um e cinqüenta a hora. Bem diferente de Itacaré, onde a hora não é menos que quatro reais. Sentamos pra tomar uma cervejinha - uma não, que se fosse só uma nem sentava, tomava de pé mesmo - mas, maneira de falar, sentamos pra tomar uma cervejinha. Com o mapa na mão, seguimos traçando com o dedo, o que traçaremos com a fusca. Despachadas que fomos, no dia seguinte seguimos carreira cedo, diretinho pra Brumado. Pai do céu nos leva.