Crimes sobre o fim
Autor: João Vitor | Publicado: 2013-06-30T16:09:00-07:00


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O terror se espalha pelas ruas agora desertas; ouve-se
apenas o eco, ressoando, reverberando, rebatendo pelos muros a saraivada de
sons provenientes de grilos e rodas de carros à distância. Há alguém à solta,
devorando almas, bebendo os últimos suspiros da língua escrita. Os verbos foram
os primeiros a cair. Transitivos encontrados degolados nas escadarias de
igrejas, bibliotecas e ruínas dos arredores da cidade; os que por pouco
escaparam recuperam-se, mutilados, depressivos, em camas metálicas gementes de
hospital:

&nbsp;- Já não sou mais
infinitivo, é o meu fim...

&nbsp; &nbsp;O louco insano já não se contém mais. Metonímias,
hipérboles, aliterações, todas destruídas, o crânio rachado por um grosso
volume de Camões. Orações caminham sem sujeitos, e, mesmo os ocultos, já não se
insinuam mais, com temor de serem ceifados pela morte pavorosa. Os períodos,
enormes e flácidos, não se demoram nas ruas depois do anoitecer, vigiando as
portas e janelas, seguramente trancadas a ferro. Com requintes de crueldade, o
matador desmembrou as subordinadas substantivas, espalhando seus pedaços pelas
praças dos bairros mais distantes - alguns deles encontrados por pronomes
oblíquos de dez, onze, doze anos de idade, quando iam para o pula-pula,
pula-pular depois das aulas. Esses já não dormem uma noite inteira, enchendo a
vizinhança de gritos assustados, eriçando o pelo de gatos vagabundos fuçadores
de lixo.

&nbsp; &nbsp;Nas ruas do centro, iluminadas por lâmpadas de mercúrio,
encontraram a Metáfora, exangue, trajando um vestido colado, duas bolas
vermelhas de rouge contrastando na
palidez cadavérica do rosto, o corpo retorcido achatado contra o chão de pedra
irregular, terror transparecendo nos olhos sem brilho. Em choque, o travesti
Pleonasmo, cujo nome de guerra escolheu o de Crase, só conseguia repetir que
poderia ser ela (ou ele) a vítima, escapou por um triz, uma brincadeira do
destino.

&nbsp;- Eu vivia roubando
clientes dela... Coitada!

&nbsp; &nbsp;Já há rumores pelos cantos, os intransitivos apontando os adjetivos,
esses apontando o predicativos; uns afirmam que uma das palavras tremadas, que
se insurgiram contra a reforma recente, espalhando caos pela cidade numa
manifestação que parou os serviços públicos durante uma quinzena. Até o bêbado
Alfabeto, coitado, tarado nas paroxítonas – não aguentava ver alguma passando
pela praça, que corria atrás até conseguir arrancar-lhes o acento, deixando-as
desnudas e envergonhadas – até ele foi alvo das suspeitas dos mais
desconfiados. Dona Próclise, irmã da Mesóclise e da Ênclise, as fofoqueiras mor
da rua principal, já tem seu suspeito favorito, mas prefere não dizer para não
sofrer as consequências de um louco insano. Mas deixa escapar que é certo
verbo, que se acha mais-que-perfeito, mas que na verdade é podre e demoníaco
por dentro. 

&nbsp; &nbsp;O terror se acentua, mais e mais, a cada dia. O medo de
morrer deixa as ruas ocas de cidadãos, e nem a polícia consegue acalmar os
ânimos, jurando garantir a segurança e a sobrevivência, redobrando suas
vigilâncias e o ardor das investigações. 

&nbsp; &nbsp;Depois que a noite se assenta completamente, e o ruído do
dia cede lugar ao silêncio amedrontado da noite, algo se mexe nas prateleiras
da Biblioteca Central da cidade.&nbsp; O baque
surdo de lombada tocando o chão se perde no aposento vazio, e logo tudo se
aquieta novamente. Alguém sai pelos dutos de ventilação e ganha a rua em
sentido ao cais do porto, onde há pequenos barzinhos que resistem ao toque de
recolher imposto pelo instinto de sobrevivência. Ali espera, a respiração
calma, profunda, uma hora alguém há de seguir sozinho para casa, embriagado e
com os sentidos anestesiados, presa fácil e tenra.

&nbsp; &nbsp;Eis que surge o momento! A sombra na esquina visualiza sua
vítima ganhar o ar parado da noite e adentrar o beco escuro entre duas
avenidas. Rápido e certeiro, o assassino desliza por dentro das manchas escuras
entre os clarões avermelhados dos postes, enquanto puxa da cintura a pequena
adaga afiada. Pula sobre o pescoço da vítima com a agilidade de um gato
selvagem enquanto abre, de uma ponta a outra, uma saída para o sangue que se
espalha rapidamente sobre os paralelepípedos. Antes que a morte se instale por
completo no corpo que não reage mais, o predador desaparece na escuridão de
volta ao seu esconderijo. 

&nbsp; &nbsp;Ali no chão, derrama sua última gota de vida mais um verbo
de ligação, que já não mais é, ou está, vivo.

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&nbsp; &nbsp;Volta alguns minutos depois da hora marcada, liga o
computador e se conecta rapidamente à internet. Já estão à sua espera:

&nbsp;&nbsp; Gatinha Show says:

&nbsp;&nbsp;&nbsp; Oie lindaum td
beim com vc? Axei que naum entrava +hj jah tava fikando trste

&nbsp; Aurelho says:

&nbsp;&nbsp;&nbsp; Meu amor mais linda

&nbsp;&nbsp;&nbsp; Nunk ia fase uma
coiza desa com vc soh me atrazei um pouco mais to aqui soh pra vc

&nbsp; Gatinha Show says:

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Vc eh fofu d+