UNHAS E CUTÍCULAS
Autor: Cidade de Santa Isabel por Mauro Morini | Publicado: 2011-12-09T05:56:00-08:00

Não sei se era Luzia, ou Lurdinha, o nome da menina que estudou comigo no grupo escolar no interior do Paraná. Do nome não me lembro, lembro do apelido, Lulu Piolho. Coçava a cabeça por qualquer coisinha. Podia ser um tique nervoso, mas a molecada malvada, encurtou o nome próprio e adjetivou. Até podia ser piolhos. Piolhos eram comuns. Velhos tempos. Em toda casa tinha pentefino; mães passavam horas catando piolhos na cabeça dos filhos. Os bichinhos eram mortos entre as unhas dos polegares. A televisão já me trouxe a informação que em algumas tribos indígenas, piolho é iguaria. Vão catando e vão comendo. Numa analise pouco criteriosa, penso, deve ser que nem bicho de goiaba, de uvaia, é todo fruta.                      Hoje, de piolho, pouco tenho ouvido falar, mas pentefino ainda existe. É fabricado na China. Vi outro dia na loja de Um Real. Se eles fabricam e nós os importamos, piolho ainda deve ter, embora já faça um tempinho que não vejo ninguém a coçar a cabeça. Põe anos nessa historia da Lulu. Hoje ela deve ser uma respeitável senhora, a lembrar que na infância, numa escola no interior do Paraná,  sofreu o tal de bullying.                      Manias que a gente tem. Prazeres secretos. Eu próprio, até bem pouco tempo atrás, não deixava as unhas das minhas mãos crescerem. Quando ainda os tinha firmes, metia os dentes. Roia por nada, distraído, já estava a roer. Não deixava uma pontinha. Tinha implicância com unha, contudo nunca cheguei a me machucar. Nesta minha vida longa, estabeleci como regra comer e beber com moderação, mas conheci pessoas vorazes que chegavam à cutícula, em ato de antropofagia pura.                      De unha e cutícula, tenho o caso de um primo. O prazer dele era esfregar a cutícula do polegar direito na ourela de cobertor. Não podia ser um cobertor qualquer. Tinha que ser um cobertorzinho bem vagabundo, que ele comprava só pra isso. Usava um tempo e punha fora. Não dava pra lavar, pois parece, perdia goma, não dava o prazer paralelo que ele curtia ao ler um livro, ou ver televisão. Nessas horas, gostava de ter o polegar direito enroscado na rebarba do cobertor. Aonde ia, levava o cobertor. E ele viajava pra caramba! Uma vez foi pro nordeste em pleno verão, cobertorzinho enrolado debaixo do braço. Noutra, ao voltar do interior pela Castelo, preso no engarrafamento da Marginal Pinheiros, distraia-se com o cobertor, quando chegou um molecote a vender balas e chicletes que o meu primo não quis saber de comprar, mas, por receio ou constrangimento, acabou fazendo negocio.  - Então, dá esse cobertorzinho velho pra mim? Ficou desarmado. Em troca ganhou um drops de anis.                        Desse primo e seus cobertores, sempre temos o que contar. A última aconteceu em abril deste ano. Num sábado, ia pro Guarujá. Ao descer pra garagem, com mala, cuia e o cobertorzinho enrolado debaixo do braço, deu com a sindica do prédio a recolher donativos dos moradores para a campanha do agasalho  que todo ano realiza. - Que amor! Mais uma vez trouxe um cobertorzinho!  Deus lhe pague!Aí ficamos sabendo que não era a primeira vez, nem a última.