SOLIDÃO PEREGRINA
Autor: Albertoesolrac | Publicado: 2016-11-15T15:38:00-08:00







SOLIDÃO PEREGRINA



A emulação&nbsp;

do crepúsculo nos olhares, e com as suas luzes em discórdias, é um
consórcio das articulações doloridas em um coração, e bem onde o andamento dos seus engenhos se transforma em um motim para
exasperar a grande solidão que se estende pelo o seu horizonte.

&nbsp;A erigir
&nbsp;excelsa
a imensa angústia&nbsp;
do seu olhar. 




- Estou só?


Uma floresta
&nbsp;de AMOR
dentro de uma solidão rasgada.

&nbsp;A fantasiar o peregrino que contempla do seu
íntimo a ampla viagem absurda por uma&nbsp;companhia.



Como&nbsp;
tudo&nbsp;isso me assusta!






Trêmulos ouvidos&nbsp;
que não se esquivam das trapaças perambulantes
de uma língua, e que esta nos discursos das suas oratórias, os conteúdos do seu testamento não têm afãs, e o ínfimo do seu medo
nos viés não sólido de uma investigação é como uma visão pontiaguda, e que estreita o
círculo da apatia da alma que baila em busca de paz, e mesmo sendo restringida a ela o efeito de uma salvação.&nbsp;




Especular
&nbsp; a potência do intelecto no enunciado da lógica do seu pensar, e assim chamar o seu&nbsp;quociente&nbsp;que designa a sua&nbsp;tradução para o enlaçamento da “preposição especulativo do seu hábito de tortura”.



Oh!
O ancestral&nbsp;
do
medo sorve a convicção da esperança em se salvar!

&nbsp;E a&nbsp;
física do seu natural
geme sem gritos, e no entrave dos seus lábios apenas o sombrio de uma
sobrevivência que não suplanta as orações da sua boca!

- EU TENHO QUE IR!



&nbsp;Quem tem
&nbsp;ouvidos ouça o que se encontra disponível na Quimera do&nbsp;espírito!

&nbsp;A soluçar
&nbsp;no seu mundo e removendo os seus moldes de alegrias, e tecendo as suas tristezas nos textos
acrescentados da sua pouca fé, e a falsa intenção dos seus atos semeiam nas ânsias a loquaz perdição da vida, e pressionadas as lágrimas molham o pulso da dolorida existência.



Enquadrar os
&nbsp;intentos de uma grande solidão, e não execrar os
seus restos que se encontram encrustados nas lágrimas de devoção, e assim
participar de uma tradução sedenta de esperança que se lança em uma grande
salvação.



- Que restos? 



A evidência
&nbsp;de uma fuga que palpita dentro das pupilas
do mensageiro, e assim atraindo a multiplicidade do seu isolamento, e na fecundação do
seu "eu" um ínfimo a mais e bem possuidor das suas forças o toma como hóspede da sua
dor.



Que grande&nbsp;
plano astral! Imponderável destino que atina a
influência do físico raquítico de um menino!

Universo&nbsp;
post mortem de um sonho sem&nbsp;
vibração!



&nbsp;Personificação
ativada
&nbsp;pelo o medo dos carnais, e captados pelos os fantasmas da transposição do amor à
alma!

Extracorpóreo&nbsp;
que no seu particular suas atividades psíquicas só querem
matar! 



- Que restos? 



Desprovida percepção
&nbsp;que no seu tangível captado se acovarda
do seu sensorial, e que na frequência rítmica do seu coração se esconde nos intensos
abalos gerados pela a solidão, e que essa apalpa as réstias das lágrima.

&nbsp;A síntese&nbsp;
audíveis dos gemidos. Os sons dos pensamentos de densidades vibracionais que se arrastam presos entre os dentes. Formas vivas e tresloucadas no
quociente do ente.

&nbsp;Miríades de circunstâncias para ativar a enorme depressão
que se faz presente.



A manifestação&nbsp;
de um dogma que não alude às obras da
piedade, e que não busca o esforço do amor que fora guardado no íntimo.

E
quem assim me divide?





Consumido e úmido&nbsp;
o coração desatina nas tristezas, e a chuva
de um perfume paira no lampejo dos beijos esquecidos que não mais vêm à tona das memórias.

SÃO ECOS MÓRBIDOS!



Um ilustre ar
&nbsp;que não resguarda o vivo da história. Vívido pendão de
uma inglória dispersa no esquecimento do sentimento.&nbsp;

A empalidecer o&nbsp;
semblante
súbito do âmago que murmura ressequido pelo o vento do ventre do silêncio da
solidão, e que estampa os eflúvios das suas ilusões, e quando a dor se cala, mas alto
fala quando se fecham os olhos.



- Cegos!



Pálida luz&nbsp;
de porcelanato que vaporosamente empina siderais
contornos ocultos nos vapores da boca!

E TUDO ISSO É MISTÉRIO!

&nbsp; 

Desoladas matrizes
&nbsp;que agora se acham perambulantes nos
sutis sabores das planícies das volúpias, e que adornam a vontade que se acha tão
longe da sua velha casa.



- Fugir delas?



Vazados olhos&nbsp;
que brotam o frescor ávido de um rio espalhado
pela as suas pálpebras, e com suas pedras íngremes pelo o solo onde o amor foi
plantado.

Ardor na língua&nbsp;
ferida, pontiagudos licores intensos nas farpas das
visagens aos pés atirados. 



- Silêncio!



Ressurge o cenário
&nbsp;que dantes ressequido pingava a seiva da
discórdia.

Profundo deixo&nbsp;
as penúrias preservadas e atônicas no dorso das
minhas lágrimas.

&nbsp;Atado ataúde&nbsp;
nas canções feitas com o deleito soberano do
amor.

&nbsp;A ATINAR&nbsp;
desnudo o alvejar de uma cor, e sem perscrutar onde deve o
pintor a cor colar, entre lábios exatos e&nbsp;castos&nbsp;que não souberam se&nbsp;alinhar, e para melhor a língua dentro da boca o seu banho tomar. 



Olfato com uma
&nbsp;aparência atroz, e um instinto que vem na sua
voz, aguçado semblante de quem toma banho e depois morre na brisa inerte bem
pendente que as mãos molham.



Ah! Que belo
&nbsp;rosicler da aurora no arrebol dos pensamentos
leves e bem alvos!

&nbsp;E no tempo&nbsp;
sentido das canções sem intervalos, e que na maré
dos sonhos naufragaram!

&nbsp;Pois o seu
&nbsp;odor noturno é uma balsa que na sua
liberdade menos amor se acha.&nbsp;

Uma caravela&nbsp;
sem dilema que no legado da tensão do
seu fluir, vagante e alto sua alma &nbsp;é deserta, e bem aberta o instinto de um
alabastro que perfuma à pele.



Íntima honra&nbsp;
de um privilégio que caminha no êxtase da sede, e de atmosfera celeste que doura e canta o vazio que a alma não suplanta.



- Que restos?



Roça o ápice
&nbsp;de um licor delicado nas cores dos lábios. Voos
à deriva de uma sedução nos distúrbios dos assovios que são os provérbios dos
primeiros&nbsp;
versos.



Intensamente anil
&nbsp;a rima do seu instinto no instante que se
pinta o assento subtil do brilho que faísca, e que se alastra no arrepio da
brasa, e que aquece o bafejo do hálito a arder às cinzas do seu último abraço.




Afoita fumaça&nbsp;
no luzir da dor, e bem nas docas onde se encontra o
espectro de um homem, e esse tinge o zunir pálido de uma sombra que sempre
acompanha o cinzento dos seus passos


&nbsp;Oscilantes vagos Duentes&nbsp;
que permanecem entre as
suas duas pernas, frias pedras que cortam o seu jeito de olhar. Um eco nascente
que atina a memória presente, e nas luminárias do seu firmamento as ânsias de
desejos veladas abruptamente. Ar ardente não contido no oculto presente.

Murmúrios:




- QUEM EU SOU?



E que também&nbsp;
aquece e faz arder o largo eco que eriça seus
desejos, e que no seu sono pousa a ardência de um beijo.

Místicas línguas&nbsp;
acesas
que acessam a fogueira contida no íntimo do prazer, e onde a quietude silente é
destinada pela a luz velada de um ambiente que acende o ente.



Aflorado afago&nbsp;
que pinta a melancolia no éter da solidão, e
onde se curva o açoite que tinge o ar enregelado do hálito de anseios, e que alternam
as volúpias que somente passeiam.



Vontades indômitas&nbsp;
de muitas faces e nomes! Coletivas
trapaças das paisagens dos medos que cortam os seios! Esparso do que eu o sou, e entre as folhagens dos receios.



O medo nas escavações
&nbsp;do "eu" com suas diversas
camadas de paradigma. Instigantes mecanismos de fugas a procura dos restos que
na sua grande solidão se esconde. 



Suspiros úmidos
&nbsp;a se estenderem no assoalho da madrugada, e
fresco é o frasco chuvada dos maduros sussurros a caírem desgarrados da sua
morada.

&nbsp;Aparência que
&nbsp;perscruta o instinto das ondas dos significados de um
rosto assim tão desfigurado.



Efeitos e disposições&nbsp;
de uma subjetividade dos pensamentos
em uma consciência sensata, e onde o seu exterior e interior não vive a falsidade, e o seu ritmo conciso é um musical de sons alegres que sempre vêm do coração, impetuosa
maré que responde aos ecos solitários e sombrios de uma grande fonte que não
para de jorrar o seu leite e mel.



Oh, inanimado&nbsp;
vácuo que esvazia e desmorona a onda do mar do
amor! A causa mortis de uma bebida que palpita e que fere o noturno poema da
amizade! A traçar suas linhas estraçalhadas sobre a pele de espanto do
anacoreta que chora tanto!



Remontar o modelo&nbsp;
da congruência do fio da honestidade, e bem na
matriz do seu horizonte ser a verdade, e sem temáticas que o leve ao desespero,
e assim emergir na síntese da ética, e não ser o suspeito dos crimes
sincronizados dentro de uma alma em desespero.





Oh! Quem rastreará
&nbsp;a coagulação de uma crítica que não fora
amputada a inocente
&nbsp;criatura?&nbsp;

Áreas de catástrofe&nbsp;
na cartilha da vida, e que
soberbamente traça o seu comprimento enorme de maldade, e na espuma misteriosa dos seus lábios se afunda achatado a base de um corpo tão machucado.



Porque sombreada&nbsp;
é a cauda da solidão. Infrutífero e
mergulhado labor que no seu silêncio selvagem agita o ventre do amor.



Oh! Desembrulha-se
&nbsp;secretamente e branca a violeta da sua
sensual dança, e que olhos fixos se afirmam na soberba do espaço da sua nudez,
e que avança e depois escorrega na embandeirada falsa alegria do sabor, e como
fluem os dias que bailam no desespero do seu cântico!




As luzes das
&nbsp;cascatas do sofrimento apupam os delicados
sonhos que esmaecem lânguidos, e o rochedo da sua morada leva o artifício da
loucura ao coração. E estridente e frágil é a febre que embala a nervosa
graça do fado.




Oh! Quantas vozes
&nbsp;juntam não gritam pela a&nbsp;
liberdade!

&nbsp;A
audição&nbsp;
que não percebe a fruição de uma inteligência!



E como é estranho
&nbsp;o mergulho das lagrimas pelo o interior
humano!

A festa da água&nbsp;
em sal que congela o espetáculo da juventude do
espírito, e que aclama por um protótipo da verdade, e que não seja desviado nele
os traços sublimes das sensíveis leis nas suas emoções de contornos, e bem salientes e
castras aos primeiros toques de unhas ordenamento pintada e bem desenhada.&nbsp; 



Quão grandes as
&nbsp;saliências medíocre de um tato que não
controla a sua visão fomenta, e que não cose o corte dos&nbsp;
seus dentes.



O meu desenho
&nbsp;me consola e a privacidade das suas figuras me
remete as maquiagens sensatas de uma nova loucura.

&nbsp;O ilusionismo de um pigmento
aplicado na tela da vida, e ainda cheia de retoques borrados, e que não seca a
sua gordura na pele.


Túmulos mitógrafos
&nbsp;celebram os seus lendários heróis, e
imemorial foi o lançamento do veneno mítico na grande solidão dos olhares
poéticos, e que desterrado, eis que o poeta na sua maior invenção bebe um
punhado insensato da miséria que entorpece o seu coração. 



Os fragmentos
&nbsp;de todos os seus desenhos são anedotas,
paradigmas e epitáfios solitários integrados na figura recôndita de um "Aedo" totalmente abandonado. 



Permeados de lendas
&nbsp;o esgotamento, e que tece os laços dos
olhares sob a pirâmide de um "eu" introspectivo, e bem centralizado na fobia do
seu medo.



Olhar ao redor&nbsp;
e não estranhar o vazio de um isolamento que
desembrulha o vácuo absoluto de um silêncio, e que reina na subjetividade da
alma, flagelado no labirinto das deambulações que se arrastam na alienação
curiosa, e para a execução de identificação que o louco jamais ficará só.



Deslizar nas&nbsp;
fendas de uma solidão, e ser o seu espectador, e assim ocupar o lugar da sua inscrição que é tomado por uma ânsia de loucura, e a
debulhar entre os dedos os seus quadros escuros, e com um perfil de fingimento,
tensos braços a enlaçarem as dores pintadas pelos os desejos de separações, e
assim na sua dourada pintura entrar por definitivo na sua moldura.



- Que restos?



Ah!
&nbsp;Críticas&nbsp;mescladas&nbsp;da infame hipocrisia&nbsp;humana!

Ingresso
definido
&nbsp;para a perdição da matéria!

Onde está
&nbsp;o teu entusiasmo? Por que esgota
o teu produto? E as tuas sobras são cores negativas e E MAL descritivas das fatiadas ALMAS soberbas de tamanho gigante?

&nbsp;Porque o móbile&nbsp;
da sua memória são folhas sem
correções, e o retrato da sua composição apenas croquis das mortes nauseabundas?



Despojados termos
&nbsp;de uma solicitação que não aborda o
norteado pensamento de uma glória incandescente, e que habita na didática do
fruto da paixão. 



Complexa ciência&nbsp;
dentro de um terreno que não procria os
extraídos sorrisos das fantasias. Umedecida superfície que banha a língua de
alegria.



Unir-se aos
&nbsp;objetos que se consomem com as lágrimas, e
separar a emoção de uma paixão vil e nociva, e desfazer dos seus materiais, e
na potência que liga luz e sombra, ocultar-se dos seus tombos que rolam, e que
depois enrolam, e assim espalhando e chorando a falsidade da junção de duas
bocas profanas.



- A minha?

- É SANTA!É SANTA!



Delírios de
&nbsp;fantasias indecifráveis e dançantes! Ritmos da
ordem nas músicas momentâneos de volúpias e todas elas espontâneas!



Benevolente&nbsp;
no apogeu das inclinações de tensões, e no
aperto dos volumes do seu nepotismo.



Que espetáculo
&nbsp;magnífico! Onde vive a visitante da minha
exposição? Os afrescos das viagens dos pensamentos ardentes, E BEM quando timidamente
se lançavam na sua pura inocência a semear o amor ausente? &nbsp;



Propagam os&nbsp;
fios dos pensamentos sombrios, e os ecos das
suas memórias destrói tudo aquilo que o meu coração constrói, e as suas
recordações não são&nbsp;cúmplices&nbsp;na minha vida, pois as suas&nbsp;pegadas sumiram da
minha existência.



- Preciso ir?



Imprimir a&nbsp;
história da minha solidão, e no emaranhado da
minha agonia me perder dentro do seu tempo, e ardente será a chuva do seu
silêncio a resvalar dentro da minha alma a sua outra face.



Que belo&nbsp;
pragmático tribuno de um tributo cheio de dramas!
Voos intensos com alaridos que abalam os sentidos da existência! Um solo de
abutre no porvir ensanguentado do duelo do pulso contra a sua própria mão!&nbsp;

&nbsp; 

A substância&nbsp;
expressiva é a especulação absoluta de um
pensamento que não combate a matéria, e que arrasta a sua vontade para o cio da alma. 


O crivo da&nbsp;
doutrina do arrependimento foge, e as ranhuras
das suas figuras esconde a percepção dos relevos e sulcos das suas superfícies.



O seu mundo me
&nbsp;provoca as dores, e o engano do seu doce me
leva a perdição, e a identificação das suas luzes me cega à visão, e contrito,
invisível e sensível o povo que vive dentro de mim consome as minhas carnes.

E NADA DISSO É ESTRANHO!



&nbsp;&nbsp; A cerração dos
dedos me comprime, e a distância do meu olhar se torna imprecisa, e quem em mim
acenderá a fonte da vontade?

&nbsp;A praia, o frio e somente uma única verdade:



- A solidão me mata!



Pois não mais
&nbsp;sou anônimo e nem imaginário nos seus braços! Sou
coágulo de silêncio orvalhado, e bem dentro de uma fresta inóspita, e diante de
uma visão apocalíptica com a sua grande fome.

&nbsp;


A angústia carrega mágoas que
&nbsp;salpicam seus soluços, e a solidão &nbsp;entristece o abrigo que existe para a salvação do corpo.



Arregalados olhos
&nbsp;embaraçosos nos pensamentos agitados, mas
tão solitários. A tecerem os estalos dos apupos carregados de coro de migalhas. Caos com forma de face e a esfacelar o mundo que sustenta meus pés. 




Esfaqueiam-se
&nbsp;os sons na esfacelada voz sobrecarregada de
tropeços, e com um coro de falsos aplausos para atiçar as melodias que aos tapas
arrancam as palavras inocentes.



Cálculos&nbsp;
inusitados nas raízes NUAS das profecias de uma solidão.

&nbsp;Os seus códigos&nbsp;
compiladores das bestas do seu bel-prazer a se alinharem exaltando o "deus" favorito da sua indiferença!

&nbsp;Os movimentos&nbsp;
dos seus anéis de ouro a enfeitarem as fases da sua Vênus para a eterna vaidade.

&nbsp;Manchas nas&nbsp;clarezas
&nbsp;das pupilas
como se fosse um pêndulo a balançar o seu egoísmo e elevar a sua vaidade!

Perturbação
provocada
&nbsp;por um riso sarcástico, e com o seu&nbsp;diágrafo&nbsp;ferido, elevado a milhões
de potências desvairadas!



- E os restos?



Hipócrita é a&nbsp;participação
&nbsp;dos sinais sem juízos, e onde se
desaparecem dos seus vocabulários solitários a gratidão, e onde reina o contorno
das suas músicas de sons fúnebres, as sombras das suas angústias e as cores
frias do mármore dos seus corações.



Ó poema consolador
&nbsp;sem formas para assim causar vibrações!&nbsp;

Pradaria gloriosa&nbsp;
do deslumbramento onde o moço concentrado na fulva madrugada paradisíaca tanto chora inquieto!


Permeado de conversações
&nbsp;monótonas e endereçados adereços.

- ONDE ESTOU?



Esgotam-me
&nbsp;as tintas... As notas que eu&nbsp;
pinto.


Etéreas&nbsp;
gotas que mancham as cores que se evaporam.


E bem&nbsp;
dentro do seio ardente gritos dilatantes moram.


E dentro&nbsp;
deste imenso labirinto morre meu instinto.


Há acordes
&nbsp;por acaso nos meus&nbsp;
alaridos?


Delírios nas
&nbsp;sensações inebriadas e&nbsp;
comovidas?


Há na minha
&nbsp;saliva fresca o seu doce
&nbsp;diluído?



Pálpebras
&nbsp;que se olham tão descaídas.


Algazarras
&nbsp;simultâneas com clamores muitas vezes excessivas.



Cavalgar
&nbsp;rodeado de metáforas, e na proporção dos seus
símbolos, e na direção da sua linguagem construir o instintivo das belas ideias, e que rodeiam os desvios da gagueira de uma boca.



Oh, recordação destacável!
&nbsp;Imagem com vagas para os efeitos
das mentiras!

&nbsp;Onde estarão os teus restos?


Devolva-me o potencial do meu evocativo e unge a revelação
do meu último suspiro!



Não empobreça&nbsp;
a emoção verdadeira com os movimentos da sua
natureza. A nova perspectiva de o seu real ser retocado por irradiações, e que
revela à percepção dos doces nutrientes das virtudes sugestivas, e as afinidades
de todos os seus poemas.

&nbsp;&nbsp; 

Ouvir o&nbsp;
indivisível com a sua lógica solitária e suas
“Coisas exteriores”, e com o inesperado que não traduz as suas palavras, e que
essas soam amarradas, e com as suas depressões exorbitantes a instigarem e se
arrastarem suas epidemias que se espalham avassaladoras e silenciosas, e assim sai se arraigando e acelerada a peste fértil que dissemina o fôlego da vida.



Embrear e assossegar
&nbsp;as informações sobrecarregadas das mil
solidões, e não acolher no seu psicológico o infame da sua ruptura na alma
humana.



- Mas eu a amo!


Ah, solidão da alma!
&nbsp;Dilacerante e tão desesperada!

Imensamente&nbsp;
um universo fora do seu cosmo!&nbsp;



Endereço os
&nbsp;desdobramentos da angústia
aos instrumentos de convecção da grande solidão. As suas ações frias, e às
vezes, congeladas, e ainda bem acometidas por tristezas no plano particular da
profundeza de um coração.



O artista no&nbsp;
seu maior e belo processo.
A arte e a obra na fabricação e depois a transformação

&nbsp;DA SUA&nbsp;METAMORFOSE.

&nbsp;E o poeta
&nbsp;no seu
sonambulismo deslocável e a morrer aos poucos e tonto. &nbsp;



A angústia não cala&nbsp;
e os seus rabiscos
mergulham embriagados no silêncio da sua existência.



&nbsp;Apologias entre grafias e fobias sem carismas,
e a anatomia tão vazia de um sonho que não assovia os delírios das suas
carícias. Visão de um apogeu, entretanto tudo isso é simplesmente utopia.

EU NÃO EXISTO!



A transição para uma habitação desumana
é como uma rotação de senso de eventos gravitacionais, e que não criam a
evolução do seu universo.

&nbsp;Uma carga&nbsp;
exausta às costas de quem é tão leve!



&nbsp;Porque se adentra no semblante e dele se
retira o mito do seu decoro, e o invisível se torna visível aos olhos do
mármore que se esconde, e BEM às costas do amigo que se julga fiel.




- Estou só?



O meu guia
&nbsp;está cego e a modalidade da
sua coerência é possuir apenas a dispersão das verdades, e os empenhos dos seus
propósitos são perseguidos pelos os disparates profanos da sua loucura, e o seu
projeto final é o seu rico acervo da sua solidão, e essa se pendura nas estantes
dos seus olhos, e que depois se arrasta no movediço coração que não é estrangeiro as
lágrimas.



Venerado preceito
&nbsp;de uma prescrição com
seus olhos bifrontes, e que na vereda da salvação leva o amigo ao outro lado do
seu acaso, e que na diretriz sem edificação venera o estranho do entremeio da
vida-e-morte, e onde as páginas do seu juízo é uma voz coletiva de indagações
dos monstros e fantasmas a ecoarem na reconstrução do humano.
&nbsp; 

A quem se&nbsp;
revela o verbo da
consciência?&nbsp;

O céu da essência
&nbsp;que abre o sangue fértil de um coração não
doente? 



Cinde-se e suga
os ares a espera solitária da&nbsp;dor.

&nbsp;Mares infinitos...

Astros sem rastros e fôlegos mórbidos, e onde cintila a
fulgência de um odor.

Despertar recôndito&nbsp;
de um imenso pavor.&nbsp;

Trajetória de uma
falsa luz onde se esconde o clamor, e assim afundando o arraial das festas nas
lendas de quem chora por amor.&nbsp; 



- Estou só?



Pois a alavanca não levanta os espinhos
que se afundam na carne, e não escava o mal que brota incessante, e só desbarranca
a constância da vontade, e que medrosa encerra dentro de si o seu grande medo.


Ah, rogativo!



- Cadê o brilho&nbsp;
que acalma e corta sem
empecilhos os cedros da injustiça?

&nbsp;E que derrubam aos golpes as tristezas da
alma?


O ouro da lenda
&nbsp;gentil do meu arco-íris
que enriquecem todas as minhas fantasias?

Oh!
&nbsp;Eu era apenas um menino cheio de inocências!



O deslumbrante jardim onde o peregrino,
o monge e o solitário oram no seu chão sagrado?

&nbsp;A circularem&nbsp;
nos odores do seu
perfume o seu manto.&nbsp;

O impulso do ponto
&nbsp;de descanso que instila o silêncio a se
abrir em um cântico.

&nbsp;O fustigar dos
&nbsp;suspiros que em chamas se consomem de amor.



Refugiar-se e aprimorar,
&nbsp;e sempre em
exercício, a superfície dos olhares para que não escapem deles a serenidade e a
ponderação de uma alma lavrada, e na misericórdia absoluta da
&nbsp;sua labuta vencer&nbsp;o mal.

- Eu ainda&nbsp;
julgo que vivo está o meu
&nbsp;sussurro.

A solidão me mata!

O ÚLTIMO DA MINHA EXISTÊNCIA.


Carlos Alberto
albertoesolrac
silêncioelágrimas

Brasília, 15/11/2016
21:38


Feriado de terça-feira&nbsp;
frio e triste e ainda&nbsp;
cheio de lágrimas.




E eu me calo diante de uma profecia que
tonteia meu coração. Nada mais direi e nem dirigirei um só olhar. Porque meus
olhos estão bêbados e a vontade que golpeia meu ser se esvai sem a justiça
divina que tanto anseia minha alma.





E eis que malbaratado e dentro de um bergantim &nbsp;navegarei, e bem &nbsp;no silêncio da ignoração dos olhares humano.



E SEM REMO. DEVO IR.