Autor: Eduardo Tornaghi | Publicado: 2010-04-03T16:44:00-07:00

Poemas de Antonio Carlos Secchin ditos por Eduardo Tornaghi em:  http://papopoetico.blogspot.com/  “NÃO, NÃO ERA AINDA A ERA DA PASSAGEM”  Não, não era ainda a era da passagem do nada ao nada, e do nada ao seu restante. Viver era tanger o instante, era linguagem de se inventar o visível, e era bastante. Falar é tatear o nome do que se afasta. Além da terra, há só o sonho de perdê-la. Além do céu, o mesmo céu, que se alastra num arquipélago de escuro e de estrela  “A CASA NÃO SE ACABA…”  A casa não se acaba na soleira, nem na laje, onde pássaros se escondem A casa só se acaba quando morrem os sonhos inquilinos de um homem.  Caminha no meu corpo abstrata e viva, vibrando na lembrança como imagem de tudo que não vai morrer, embora as maçãs apodreçam na paisagem.  Sob o ríspido sol do meio-dia, me desmorono diante dela, e tonto bato à porta de ser ontem alegria.  O silêncio transborda pelo forro. E eu já nem sei o que fazer de tanto passado vindo em busca de socorro  COLÓQUIO  Em certo lugar do país se reúne a Academia do Poeta Infeliz.  Severos juízes da lira alheia, sabem falar vazio de boca cheia.  Este não vale. A obra não fica. Faz soneto, e metrifica.  e esse aqui, o que pretende? Faz poesia, e o leitor entende!  Aquele jamais atingirá o paraíso. Seu verso contém a blasfêmia e o riso.  Mais de três linhas é grave heresia, pois há de ser breve a tal poesia.  E o poema, casto e complexo, não deve exibir cenas de nexo.  Em coro a turma toda rosna contra a mistura de poesia e prosa.  Cachaça e chalaça, onde se viu? poesia é matéria de fino esmeril.  Poesia é coisa pura. com prosa ela emperra e não dura.  É como pimenta em doce de castanha. Agride a vista e queima a entranha.  E em  meio a gritos de gênio e de bis cai no sono e do trono o Poeta Infeliz.  LINGUAGENS  Percebi que o vôo negro dessa hipálage beijava o mel dos lábios da metáfora, e mais beijara, se não fosse a enálage, e mais revoara, se não fosse a anáfora.  Chorei mil mares profundos de hipérbole, duas velas cortaram a metonímia, enquanto o pé da catacrese andava no compasso bem toante dessa rima.  Verteu prantos a anímica floresta, mas nós entramos dentro do pleonasmo, ‘stamos em pleno oceano de uma aférese…  Vai-se o expletivo, mais um e outro mais… Os poetas, nós somos muito silépticos; mas os poemas, elípticos demais.Poemas de Manuel Bandeira 2˚ vídeo da antologia  -em  “A cinza das horas”  RENÚNCIA  Chora de manso e no íntimo… Procura Curtir sem queixa o mal que te crucia: O mundo é sem piedade e até riria Da tua inconsolável amargura.  Só a dor enobrece e é grande e é pura. Aprende a amá-la que a amarás um dia. Então ela será tua alegria, E será, ela só, tua ventura…  A vida é vã como a sombra que passa… Sofre sereno e de alma sobranceira, Sem um grito sequer, tua desgraça.  Encerra em ti tua tristeza inteira. E pede humildemente a Deus que a faça Tua doce e constante companheira…   -em “Carnaval”  BACANAL  Quero beber! cantar asneiras No estro brutal das bebedeiras Que tudo emborca e faz em caco…  Evoé Baco!  Lá se me parte a alma levada No torvelim da mascarada, A gargalhar em doudo assomo…  Evoé Momo!  Lacem-na toda, multicores, As serpentinas dos amores, Cobras de lívidos venenos…  Evoé Venus!  Se perguntarem: Que mais queres, Além de versos e mulheres?… – Vinhos!… o vinho que é o meu fraco!…  Evoé Baco!  O alfange rútilo da lua, Por degolar a nuca nua Que me alucina e que eu não domo!…  Evoé Momo!  A lira etérea, a grande lira!… Por que eu extático desfira em seu louvor versos obscenos,  Evoé Vênus!   Os Sapos  Enfunando os papos, saem da penumbra, Aos pulos, os sapos. A luz os deslumbra.  Em ronco que aterra, Berra o sapo-boi: –”Meu pai foi à guerra!” –”Não foi!” –”Foi!” –”Não foi!”.  O sapo-tanoeiro, Parnasiano aguado, Diz: – “Meu cancioneiro É bem martelado.  Vede como primo Em comer os hiatos! Que arte! E nunca rimo Os termos cognatos.  O meu verso é bom Frumento sem joio. Faço rimas com Consoantes de apoio.  Vai por cinquenta anos Que lhes dei a norma: Reduzi sem danos A forma a forma.  Clame a saparia Em críticas céticas: Não há mais poesia, Mas há artes poéticas…”  Urra o sapo-boi: – “Meu pai foi rei” – “Foi!” – “Não foi!” –”Foi!” –”Não foi!”.  Brada em um assomo O sapo-tanoeiro: – “A grande arte é como Lavor de joalheiro.  Ou bem de estatuário. Tudo quanto é belo, Tudo quanto é vário, Canta no martelo.”  Outros, sapos-pipas (Um mal em si cabe), Falam pelas tripas: –”Sei!” –”Não sabe!” – “Sabe!”.  Longe dessa grita, Lá onde mais densa  A noite infinita Verte a sombra imensa;  Lá, fugido ao mundo, Sem glória, sem fé, No perau profundo E solitário, é  Que soluças tu, Transido de frio, Sapo-cururu Da beira do rio…   1918