OS HOMENS AMAM A GUERRA
Autor: KRIEG-MILITARIA  | Publicado: 2010-09-07T14:42:00-07:00

OS HOMENS AMAM A GUERRA
Não sei com que armas os homens lutarão na Terceira Guerra, 
mas na Quarta, será a pau e pedra –Einstein
Os homens amam a guerra. Por isso
se armam festivos em coro e cores
para o dúbio esporte da morte.

Amam e não disfarçam.
Alardeiam esse amor nas praças,
criam manuais e escolas,
alçando bandeiras e recolhendo caixões,
entoando slogans e sepultando canções.

Os homens amam a guerra. Mas não a amam
só com a coragem do atleta
e a empáfia militar, mas com a piedosa
voz do sacerdote, que antes do combate
serve a hóstia da morte.

Foi assim na Criméia e Tróia,
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;na Eritréia e Angola,
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; na Mongólia e Argélia,
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; no Saara e agora.

Os homens amam a guerra
E mal suportam a paz.

Os homens amam a guerra,
portanto,
não há perigo de paz.

Os homens amam a guerra, profana
ou santa, tanto faz.

Os homens têm a guerra como amante,
embora esposem a paz.

E que arroubos, meu Deus! nesse encontro voraz!
que prazeres! que uivos! que ais!
que sublimes perversões urdidas
na mortalha dos lençóis, lambuzando
a cama ou campo de batalha.

Durante séculos pensei
que a guerra fosse o desvio
e a paz a rota. Enganei-me. São paralelas
margens de um mesmo rio, a mão e a luva,
o pé e a bota. Mais que gêmeas
são xifópagas, par e ímpar, sorte e azar
são o ouroboro- cobra circular
eternamente a nos devorar.

A guerra não é um entreato.
É parte do espetáculo. E não é tragédia apenas
é comédia, real ou popular,
é algo melhor que circo:
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -é onde o alegre trapezista
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;vestido de kamikase
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;salta sem rede e suporte,
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;quebram-se todos os pratos
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;e o contorcionista se parte
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;no kamasutra da morte.

A guerra não é o avesso da paz.
É seu berço e seio complementar.
E o horror não é o inverso do belo
-é seu par. Os homens amam o belo
mas gostam do horror na arte. O horror
não é escuro, é a contraparte da luz.
Lúcifer é Lubel, brilha como Gabriel
e o terror seduz.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;Nada mais sedutor
que Cristo morto na cruz.

Portanto, a guerra não é só missa
que oficia o padre, ciência
que alucina o sábio, esporte
que fascina o forte. A guerra é arte.
E com o ardor dos vanguardistas
frequentamos a bienal do horror
e inauguramos a Bauhaus da morte.

Por isso, em cima da carniça não há urubu,
chacais, abutres, hienas.
Há lindas garças de alumínio, serenas,
num eletrônico balé.

Talvez fosse a dança da morte, patética.
Não é . É apenas outra lição de estética.
Daí que os soldados modernos
são como médico e engenheiro
e nenhum ministro da guerra
usa roupa de açougueiro.

Guerra é guerra!
&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;dizia o invasor violento
&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;violentando a freira no convento
Guerra é guerra!
&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;dizia a estátua do almirante
&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;com a boca de cimento.
Guerra é guerra!
&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;dizemos no radar
&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;desgustando o inimigo
&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;ao norte do paladar.

Não é preciso disfarçar
o amor à guerra, com história de amor à pátria
e defesa do lar. Amamos a guerra
e a paz, em bigamia exemplar.
Eu, poeta moderno ou o eterno Baudelaire
eu e você, hypocrite lecteur,
mon semblable, mon frère.
Queremos a batalha, aviões em chamas
navios afundando, o espetacular confronto.

De manhã abrimos vísceras de peixes
com a ponta das baionetas
e ao som da culinária trombeta
enfiamos adagas em nossos porcos
e requintamos de medalha
-os mortos sobre a mesa.

Se possível, a carne limpa, sem sangue.
Que o míssil silente lançado à distância
não respingue em nossa roupa.
Mas se for preciso um banho de sangue
-como dizia Terêncio:-sou humano
e nada do que é humano me é estranho.

A morte e a guerra
&nbsp;não mais me pegam ao acaso.
&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;Inscrevo sua dupla efígie na pedra
&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;como se o dado de minha sorte
&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;já não rolasse ao azar,
&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;como se passasse do branco
&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;ao preto e ao branco retornasse
&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;sem nunca me sombrear.
Que venha a guerra! Cruel. Total.
O atômico clarim e a gênese do fim.
Cauto, como convém aos sábios,
primeiro bradarei contra esse fato.
Mas, voraz como convém à espécie,
ao ver que invadem meus quintais,
das folhas da bananeira inventarei
a ideológica bandeira e explodirei
o corpo do inimigo antes que ataque.
E se ele não atirar primeiro, aproveito
seu descuido de homem fraco, invado sua casa
realizando minha fome milenar de canibal
rugindo sob a máscara de homem.

-Terrível é o teu discurso, poeta!
Escuto alguém falar.
&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;Terrível o foi elaborar.
&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;Agora me sinto livre.
&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;A morte e a guerra
&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;já não podem me alarmar.
&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;Como Édipo perplexo
&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;decifrei-a em minhas vísceras
&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;antes que a dúbia esfinge
&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;pudesse me devorar.

Nem cínico nem triste. Animal
humano, vou em marcha, danças, preces
para o grande carnaval.
Soldado, penitente, poeta
-a paz e a guerra, a vida e a morte
me aguardam
- num atômico funeral.

-Acabará a espécie humana sobre a Terra?
Não. Hão de sobrar um novo Adão e Eva
a refazer o amor, e dois irmão:
-Caim e Abel
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;-a reinventar a guerra.