dos prolongamentos...
Autor: JULIO CARVALHO | Publicado: 2017-04-04T19:32:00-03:00




.

"...não tente me convencer que é uma questão de coragem intelectual crer que a vida é um amontoado de células ou um ponto ocasional do percurso histórico do universo, não venhamos a cair na tentação de reduzir a vida à majestosa mediocridade da modernidade. Vamos além, nós precisamos ir além. "



in&nbsp;Amor Wabi Sabi






orientação








encomendei esta caixa limpa de memórias
quadrada como uma cadeira
pesada demais pra carregar
diria que é o esquife de um anão
ou de um bebê quadradonão fosse o ruído que dela escapa


como deixá-las fugir?
o barulho é o que mais me apavora,
as sílabas incompreensíveis.
são como uma fera ruidosa
não são nada
separadas
mas juntas
meu Deus!

ouço este som furioso.
eu sou um Cesar
só encomendei uma caixa de manias
que não podem ser devolvidas
podem morrer
encontram outras
não preciso dar comida
sou o dono

bem eu podia ignorar
em meu lugar
meus enterros
não sou fonte de mel,
o que querem de mim?
amanhã terei um doce adeus
vou soltá-las enfim

a caixa é apenas temporária



SYLVIA PLATH -&nbsp;#reinvented



há palavras escondidas
nas curvas desses olhos
nas dobras das orelhas
de pés no chão
esfregando as mãosna contagem das horas.entendero argumento das manhãsnão dando respeitoaos detalhesirrelevantesdo diaaprendo a olharobjetos nos olhosa ver esconderijosonde só coisas podemestar.então ontempercebique em minha janelahabita um pé de estradase as coisastemrumo





"vai vir o tempo
em que você, orgulhoso,
vai saudar a si mesmo chegando
à sua própria porta, em seu próprio espelho,
e vão trocar sorrisos de boas-vindas,


você vai dizer, sente-se. coma.
vai amar o estranho que um dia você foi.
&nbsp;dê vinho. dê pão. devolva seu coração
pra ele mesmo, o estranho que o amou

por toda a sua vida, e a quem você ignorou
por outro alguém, que o conhece de cor.
pegue da estante as cartas de amor,

as fotografias, as anotações desesperadas,
descasque seu reflexo do espelho.
sente-se. sirva-se da vida."

Derek Walcott. "Amor depois de amor".
Trad. Rodrigo Garcia Lopes.&nbsp;

In blog Estúdio Realidade.





são tantas
as mãos
quanto os
enganos



poeta vive
de aspas
\/
asas




























prove
que eu não existo&nbsp;
que eu provo
o quanto eu
insisto
/
resisto




#dialogosamorosos

eu devo a você tudo além do que recebo
e quero um mundo de ruas e casas e quero todas as cidades que fizemos existir
mais aindaos campos a perder de vistacomo aquela vontade de ver você de novotudo sempre outra vez


já em relação a você
meu amor
não posso dizer o mesmo
eu lhe devo
a todos os lugares que vou
e a muitos pensamentos&nbsp;em que você está presente

mesmo ausente




Mia Couto
























































homensemmaismãos



menos mãos



vazias











atitudeantigravidade







fato
rosto
retrato
empresto
o olhoolfatotatopro outroentenderquem sounoato











prolítico



sujeirasugerasujeirasugerasujeirasugerasujeirasugera



sujeirasugerasujeirasugerasujeirasugerasujeirasugerasujeira
a quem se sujeita











"Com o amor se paga amor, e o ditado é quem diz, a gente ama assim, sem dar desconto..."











jogo de palavras
jogo de palavras
jogo de palavras
jogo de palavras
jogo de palavrasonde jogo a palavra?







o acaso faz muito bem à poesia







"aos que não amo.
O alívio com que aceito
que sejam mais benquistos por outros.A alegria de não ser euo lobo de suas ovelhas.Estou em paz com elese em liberdade com eles,e isso o amor não sabe darnem sabe tomar.Não os esperonum ir e vir da janela à porta.Pacientequase como um relógio ao solentendoo que o amor não entendeperdooo que o amor jamais perdoaria.Desde o encontro até a cartanão passa uma eternidade,senão simplesmente dias ou semanas.As viagens com eles sempre são um êxito,os concertos são ouvidos,as catedrais visitadas,as paisagens nítidas.E quando nos separamlongínquos paísessão paísesbem conhecidos nos mapasÉ graças a elesque eu vivo em três dimensões,em um espaço não-lírico e não-retórico,com um horizonte real feito do que se move.Nem sequer imaginamquantas coisas há em duas mãos vazias.“Não lhes devo nada”,diria o amorsobre este tema aberto."





Agradecimento

– Wislawa Szymborska





"as experiências de minhas angústias são a minha vantagem"

Josei Toda



meses

outra parte
crescente
alguma parteminguantealgum tempocheiaum dianova




do livro "Casa das Estrelas - o Universo Contado Pelas Crianças"












































































"O amor quer abraçar e não pode.A multidão em volta,com seus olhos cediços,põe caco de vidro no muropara o amor desistir.O amor usa o correio,o correio trapaceia,a carta não chega,o amor fica sem saber se é ou não é.O amor pega o cavalo,desembarca do trem,chega na porta cansadode tanto caminhar a pé.Fala a palavra açucena,pede água, bebe café,dorme na sua presença,chupa bala de hortelã.Tudo manha, truque, engenho:é descuidar, o amor te pega,te come, te molha todo.Mas água o amor não é."


Corridinho, Adélia Prado










Julio Carvalho

1 de abril às 10:27&nbsp;·&nbsp;São Paulo&nbsp;·&nbsp;















hoje minto para qualquer um
menos para mim
diariamente



sexo/

alta sua boca

vermelha como monte


que nunca escalei









#dialogos
- como você está?
- me sentindo um lixo que pode ser reciclado

[não pude conter o riso]





escrevo amargo
mas estou mentindo
doce



dor sozinha&nbsp;
é a dor
medida
adormecida



me desculpa por ser esse campo incontrolavelmente mimado
que muitas vezes
só quer
flores



me desculpa por ser esse campo incontrolavelmente minado
que muitas vezes
porta
dores





sou de excessos mesmo:
sou bala alojada no próprio peito



é verdade que as minhas memórias são ridículasa verdade é que eu as deixeienferrujarde propósito





eu não ensaio
eu sumo
enquanto
passo
a limpoenquanto encerrooutros começamo que eu játerminei



quero ter as asas de propósitode um pássaroe penas dos outrossem dó



voejeinos olhos de outrosbeijafloresocultosem gerâniosgerandoflores



mas eu acho que será sempre assim mesmoum determinado dia a gente cansae se jogauns na camauns de tédiouns na lamauns que acertame se amamna camano tédiona lama



você é capaz de reconhecer as suas partidas?você é capaz de reconhecer as suas chegadas?você é capaz de reconhecer as suas pegadas?você é capaz de reconhecer as suas amarras?você é capaz de reconhecervocê?



o bem mais precisonão é o bem mais&nbsp;precioso



mas se for a_mar:[onda]





ou você me deixa extremamentefelizou você me deixa extremamentetristeou você me deixaextremamente



te encontro dentro:no espaço do meu suor

então

me diz tudo&nbsp;o que eu sempre quis ouvir&nbsp;de mim



às vezesas pessoas precisam estarnum mesmo patamar de loucuraíntimapara se entenderem



eu vou rir de tudo&nbsp;como se não doessenada





ficamosesperandoamorfazernossopeito

ardercomoseexplodissemfogospordentromas amor é coisa simples



amor não é sobre conseguir voar&nbsp;é sobre ter onde cair





enquanto você rasuravaeu estavaalimpo





mas aprende a não depender
de ser
do outro
[tanto]
para ser




tem dias
que
só seja

um
só



não sou tão grande
mas por dentro
sou vastidão&nbsp;
- quase infinito



zumbimissos:

você precisa entender que o amor não é uma brincadeira onde você segura a minha mão e solta ao primeiro sinal de que algo não vai sair como esperado.

não se pode fingir ao amar;não se pode fugir ao amar;


quando te mostrei fotos de prédios devastados por conflitos e quando cantei caetano pra você e quando te mostrei meu poema favorito e quando falei sobre eu estudar o universo para ser capaz de amar pessoas, era sobre encarar.
era sobre abrir um zíper em algum lugar da minha essência e estar exposto.
e quando eu te falei, também, sobre o fim irreversível de nossas consciências, tentei te fazer entender sobre os fins inadiáveis de nossas experiências. eu quis te mostrar que ir embora não é o mesmo que sair correndo.
mas você calçou os sapatos e foi.
teve medo.
eu tive também.
mas recuei.
está aí a diferença de quem ama e de quem quer ser amado.
eu ultrapassei meus limites
você entendeu que não era capaz de receber tanto amor.
você estava errado.
eu não.
sinto muito



fala pra ele
que a vida é um balão
se soprar
voa longe
pra onde ela vai?embora

ou não sei não



tenho dessas de receber a mão e oferecer o braço.tenho dessas de oferecer a mão e não receber nada.







"o barulho de dentro já é suficiente.e é desse caos que brota em mim o silêncio mais potente!"







mesmo

do mais

mesmo

dói

mais





um pedaço de linha vermelhana pele brancaa cortina imóvelum ruído qualquer na ruavejo a vida que meus olhos alcançamatravés da janelaos sonsrelapsos



que todas as horas são?



eu gasto de tudo um poucoe quando gosto muito gasto menos&nbsp;pra gostar mais



eu quero o que começanão o que acaba



sobre o venenoantidotefatal



enquanto

as pessoas vão escorrendosumode&nbsp;mim



sempre escrever&nbsp;

o mesmo poema

e acabarperdido





escárnio



você é parte do horizonte
quando
fica em um silêncio equidistantea qualquer gesto que te envolvaao desamor e suas formas rituaisparte dos desejos dos mapasdas cidades e dos corpos desconhecidose das formas que fazem o desencantodo sexo mecânico e consentido




periferia



meu coração são todos os polígonos
num sábado às seis da manhã
quando está amanhecendoe as ruas estão desabrochandotodos os desejos proibidosdos noticiários



arritmia



eu tenho um coração que bate um pouco
diferente dos espaços de tempo
horas de sono de acumuladas noitesvoltando sozinho à casa úmidacom amores de impossíveis desenganoseu tenho um coração que bate comose fosse voltar em qualquer manhãcomo se a morte não o importasseum coração que hospeda em sua memóriaum monte de nomes que nunca regressam



pornomelancolia



os olhos batem
num balão
de seiostristes



coordenadas para fazer um mapa

um ponto
desorientação
vida




a bússola
é um instrumento
confuso

o norte
quem o acerte
está livre
dos destinos

o sul é breve
e não se alonga
muito

o oeste
perde-se
na língua

o leste
na boca e no ouvido
lambe/ouve
o trajeto

alguém sente
que a chegada
é perto do
nunca



o puro não

o não
não me envolvo
não me calonão dou palpites onde o não é chamadonesses pseudocosmos de opiniões difusasnãoe nãoo pluriamorfo nãonão deusnão demôniosnão sexosó simse for em um só móduloem um só porosenãonãoem nenhum buraco entrosonãose não for de puro usonão me movonão escutome volto mais que tudorevoltonão



politica de privacidade:



o vaso sanitário
sujo
de madrugadadenunciaa falta do pudorpúblico



quando acordao espelhoa luz refletepelo ladooposto



devoção ao tempo



quando o tempo é arrastado pelo ar dos dias
pela queda de algum acontecimento
invalidado pelo gesto mínimovocê pode ter os dias contadospelo murmúrio da existênciasó que fica difícil encontrar um lugarpara lembrar de alguma verdadeque não retenha algum interessecomo árvore que resiste ao solcomo rio entre suas sombrascomo a pele na sua superfíciecomo a lâmina de uma espada afiadanada se detém por um instante no tempoqualquer revolução imensaenvolve uma palavraé o hábito dos beija-floresrápidos cujas asas nem são vistaso tempo é essa sombra entre asasa sombra do céu que em seu rudimentar cenárioacumulam nuvens em torno das tormentasdeixando a calmariaa brisa fresca e tonificantedentro do olhodo furacão



apelo poema



um poema negro voava
voava no meio da página
não sei se sombra ou palavraou verso no branco da páginasei que era negro e voavavoava no meio do brancono verso da linha da páginapousavaem bando



semióticaé um meioolhar



...porque é cada vez mais difícil relativizar ideais, não planificar a vida, não abraçar respostas fáceis, não impôr um padrão bizarro sobre todas as pessoas...em palavras mais razoáveis: perceber no torto do galho da árvore sua beleza e sua singularidade. difícil né? não seria melhor serrar esse galho e deixá-lo retinho igual ao outros daquelas fábricas de tábuas? não, não seria melhor - insisto. sou galho torto. feito de folha de poesia.



mora em mim um cruzamento&nbsp;

tortoobscuro amor faz eu não ter&nbsp;

voltaentorta o meu ser fechando a&nbsp;

porta





combinamo beijo roubadoe a línguasolta?





manobrou desastrado o carro preguiçosoafobadogestos incontidosdisplicênciaainda assim saiu-se mais ou menos&nbsp;com seus cuidados redobradosdentro da casa ficaram coração e cérebrocarbonizadosambos desajuizadoscom as cinzas de um amorporvir



viuver é um olho só
sem o outro
é como desolhar dedilhar o cílio


#dialogos
- não posso ser poeta
eu ainda nem sei quem eu sou
- você é um mar
no cais esperando o navio chegar
- que navio é esse que nem rumo tem só me deixa mais confuso ainda
e na desesperança de não ser ninguém
(eu tento
mas eu não consigo)&nbsp;
- eu lento
te oriento


visão de poeta vira foto sem revelar


eu quero mais
indevido
lugar


#extincao

só o sistema solar
é que vai passar


a minha loucura
não comunga&nbsp;
com o mundo
comigo&nbsp;
a minha loucura
é única&nbsp;
e salva&nbsp;
a minha vida
da mesmice
dos dias


a minha loucura
é dádiva&nbsp;
e poesia


a minha loucura
é uma sã
inconsciência
vertendo&nbsp;
vértices

#dialogosamorosos
eu acho que eu te amo
eu te beijei naquela noite
eu não sabia como

preso à sua
mesa escreve
um poema
de madeira
sobre um fino papel
creme percorrido&nbsp;
de águas&nbsp;
escreve versos&nbsp;
de plantão&nbsp;
carregados de futuro&nbsp;
que se desprega do poema
e o globo
ocular aparece&nbsp;
e volta-se
de novo para o
papel continuando&nbsp;
a metrificar suas andanças&nbsp;
e espera o poema
olho no olho
sem perceber

eu tenho medo
de ficar&nbsp;
são

minha loucura não tem data&nbsp;
não tem pasta&nbsp;
não tem marca&nbsp;
minha loucura&nbsp;
é uma dor de cabeça&nbsp;
que se estende&nbsp;
até o estômago&nbsp;
uma azia ácida&nbsp;
minha loucura basta
para que minha razão&nbsp;
parca
funcione

eu passaria
por qualquer&nbsp;
universo tangente
para salvar o que eu amo
e salvaria a calma
e depois o amor&nbsp;
para depois poder salvar
todo&nbsp;
o resto
e salvaria a esperança
(não a esperança de esperar)
mas sim&nbsp;
a esperança de fé
a que demora&nbsp;
mas não tarda
a chegar

caindo
escadrovários
pecados
ausentes


estou verovociferando
com a&nbsp;
poesia


.............................................


tudo isso é um poema só



hoje

arrumei

minha mesa

como quem

arruma o céu

para amanhecer

cada coisa em seu

desdevido lugar

desarrumando os fatos

como as gavetas

cheias de meias

sujas

e lavando o piso

mas deixando pegadas

molhadas de orvalho

da manhã

limpando os sustos

recolhendo perdas

recrutando a poeira

dos olhos secos

e secando tudo

no final

com lágrimas

antigas





novamente uma tela

telas já são comuns

ordinárias

dela abre-se um pássaro

bestiazul belíssimo

encantado

colorindo melodias

de amor

e exibindo cantos

de pura liberdade&nbsp;

então inicia-se o software

alguém dentro dele

randomizado

novo

um personagem completo

criatura fantástica

em seus pelos penas

poemas alados

seus dedos

seus braços

transformaram-se em asas

letras

lentas em cena&nbsp;

literárias ao azul

do céu&nbsp;

contrárias&nbsp;

ao ar poluído da realidade




especial
espaço e verdade
verde
em intenso
azul





surge outro pássaro

como a ave do paraíso

anestésicamente colorida

afastando o tédio&nbsp;

de qualquer vida

prometendo guiar os passos

sobrevoando

memórias&nbsp;





eis que passa uma revoada

de andorinhas apressadas

soltas a migrar

iniciando sua jornada





um outro&nbsp;

o conduz ao passeio

em meio a tantas asas





revoando





entre nuvens

acima de oceanos

de qualquer circunstância





acima de tempestades

livre





volante

etéreo e inviolável

.............................................








"Tenho o privilégio de não saber quase tudo.
E isso explica 
o resto."
.
- Manoel de Barros, em "Menino do mato", 
na II parte: "Caderno de Aprendiz".