O irlandês dos lugares incomuns
Autor: Edmilson Siqueira | Publicado: 2015-10-05T14:13:00-03:00






Antonio Contente



Pelas barbas do profeta!, como não lembrar de McCallum, o
irlandês, no já andar deste criativo outubro. Afinal não foi outro, senão o
gringo, a me mostrar, pela primeira vez, que é às brisas deste mês que as
sibipirunas de Campinas em geral, da Chácara da Barra em particular, espalham
pepitas d’ouro pelo ar e pelas calçadas.

Ora, amigos, façamos, antes de mais nada, merecidas louvações àquilo que os
cultores dos preciosismos do estilo criticam como sendo “lugares comuns”. Com
que prazer me refiro às florinhas amarelas, que as amadas árvores dispersam,
como pepitas do mais puro ouro a tornar ruas, vielas, jardins, telhados ou
mesmo restritos altos de muros, em repositórios de sagrados tesouros.

Sim, falava de McCallum, o irlandês, velho amigo que por aí segue, correndo
mundo, mas foi meu parceiro de copo em tantas tardes nos belos tempos da rua de
Cima, caminho de Santiago de Compostela que me levava da casa ao bar da
esquina. Sábio homem de português perfeito na sua intimidade com inúmeras
línguas. Quantas vezes, da cadeira do buteco com sacada para a noite, onde
sentávamos, chamou-me atenção para os luares que se derramavam sobre asfaltos,
galhos ou beirais curvados à espera das águas.

— Veja, me disse certa ocasião: — aí temos o céu, neste plenilúnio, cobrindo de
prata, de argênteo, a pequena paisagem deste instante que necessitamos para
viver.

Ora, amigos, benditos os que seguem chamando luar de plenilúnio, ou que não se
importam de denominar, com todas as letras, de argênteas as luzes que as
circunstâncias de uma lua que vem da Ásia depositam em mentes e corações.

McCallum agora, pelas notícias que dele recebo sempre, via e-mail, está
residindo em Bhaktapur, cidade fundada no século XII no Vale do Katmandu, no
Nepal, tornada Patrimônio da Humanidade nos idos dos anos 70 do século
passado.

Garantiu-me que já fala com certo desembaraço a língua local, o newari, a ponto
de nela fazer orações ao deus Ganesh. Utilizando-se dos maravilhosos lugares
comuns que os intelectuais odeiam mas eu adoro, me disse assim, em outra
mensagem:

“Meu amigo, a lua, aqui, nasce sempre como um disco de prata. E de prata é o
caminho de luz que traça sobre o lago Runishá onde as brisas, perfumadas como
os cabelos da amada, chegam sopradas pelos anjos”.

Na Chácara da Barra d’outrora o aventureiro irlandês só se referia aos
passarinhos do bairro como “alados príncipes dos céus”. Certa tarde, quando eu
percorria o Caminho de Santiago de Compostela ao contrário, ou seja, do bar
para casa, eu o vi a gesticular junto dum muro perto da mansarda em que morava.
Fui chegando devagar e percebi, sem identificar direito as palavras, que falava
em inglês. Não resisti e indaguei: “Falando com alguém ou sozinho”? Ao me
olhar, respondeu: “Você não está vendo? Converso com nosso amigo sanhaço”.

— Mas em inglês?, respondi.

— Você é que pensa que ele só entende português. Passarinhos sacam o que
queremos pela entonação do que dizemos.

— Bom, retruquei, olhando em volta: — não estou vendo sanhaço nenhum.

— E você acaso acha que, para falar com eles, os bichinhos precisam estar aqui?

Ontem de manhã, na rua Pereira Barreto, observei, entre as muitas sibipirunas,
uma absolutamente a explodir em flores. Os tufos que galhos formavam eram
simplesmente inusuais. Pois, na parte de baixo, predominava só o verde forte
das folhas. Porém, ao subir, elas como que se arredondavam formando espécie de
balão, como os que flutuam na Capadócia ou em Porto Feliz. Parando, pálido de
espanto, para admirar, vejo que o verdadeiro globo terrestre de florinhas
amarelas soltava, em doses certas, pétalas ao vento.

Como diria meu amigo McCallum, pepitas de ouro a se dispersar à luz da manhã
não para o nada, sim para formar maravilhoso tapete de pepitas sobre a calçada.
Tapete enorme e inconsútil, que bem poderia, de repente, decolar; como o de
Aladim e a lâmpada maravilhosa.

Por fim, vale dizer que esta crônica saiu mais por causa da mensagem que
troquei com McCallum ontem à noite. De repente pedi que me contasse pelo menos
uma das suas grandes saudades dos tempos da Chácara da Barra.

— Ah, meu amigo, senti o suspiro dele na tela do notebook: —não há nada que
mais me faça lembrar daí do que as sopas da Lulu.

Rapidamente recordei que se tratava de vizinha nossa, adorável, amante de bons
vinhos, que de vez em quando nos convidava para um prato do divino caldo. Tão
maravilhoso, que, lá do Nepal, o irlandês assim se lembrou:

— As sopas da Lulu, meu caro, sempre deslizavam para dentro de mim como cálida,
inesquecível canção escrita pela linda moça.
Ah, sim, a compositora das iguarias foi o grande amor da vida de McCallum.