O Garoto da Margem do Rio
Autor: Renan Coutinho | Publicado: 2011-07-10T21:30:00-03:00

Sentado na grama olhando a aurora, havia um menino de pouco mais de dez anos de idade na margem de um dos rios dentre tantos que por ali passavam. Com as pernas cruzadas, com a face juvenil repousada sobre seus braços, fitava o espaço como se nele fosse surgir o despertar. Os cabelos se entremeavam, entrelaçavam-se cobrindo parte de sua preocupação expressada nos seus olhos pálidos, enquanto seus lábios suspiravam em hálito amargo tragado pela brisa. Estava esperando a hora do despertar. Só ele reconhecia tamanha raridade... tudo era tão raro... Apreciava apenas.  Que lhe importava a realidade? Que lhe importava a existência? Ele que nem mesmo existia ali, ele que parecia buscar no vão da alma sua identidade. Não se coube noutra tentativa, ainda que falha, achar onde ele estava.Começara pelo seu reflexo no rio então, buscando detalhes da forma, buscando as linhas curvas que o formara. Era impossível reconhecer sua identidade daquela forma tão complexa, as linhas não se conectavam, não havia início e fim. Havia apenas o meio, um objeto e outro interligados sem a separação das partes, como em uma ilusão de óptica. Ah sim, eu sei... haveria de estar sendo enganado pela água, era tempo de pororoca... Via as pranchas que se movimentavam, aproveitando-se do turbilhar enquanto sua imagem ali embaçada era cada vez mais fragmentada e perdida de si. Não adiantava, isso era o de menos - seu olhar também era profundo. Não haveria de ser a deformidade das coisas o problema que não revelava sua identidade.Nada lhe restava. Nem a beleza da abundância redundante dos rios? Não, se era ele que o criara. Não, se seus olhos fossem também rios profundos. Não, se suas lágrimas também fossem vastas. Tudo era a fragmentação do todo. Ele e o Rio, separados por uma margem e unidos na sua natureza. Eles só estavam querendo saber seu destino trágico. O trágico destino de um ser-rio: o seu desaguar, desaguardo em um novo rio. Ou quem sabe um destino mais trágico ainda, também pudera, também haviam as ribeiras. Restava-lhe o eterno re-rioexistir, restava o ciclo de sua natureza. Restava o reencontro, restava continuar sendo errante. Restava a complementação de um novo rio em si mesmo. Não restava mais ter a sua individualidade. Ou fazia parte do grande fluxo ou então escolheria o caminho que alguns rios corajosos fazem: secam ao fim. Não é fácil se desidratar-se em solos áridos e inférteis.Talvez alguns rios sejam realmente corajosos, esperam brotar como num passe de mágica da vida uma nova molécula para sua composição na permanente nascente. Era simples e árduo se desintegrar para manter-se... vivo? Também não adiantava, não havia liberdade, tudo era apenas eterno sofrimento por qualquer caminho que fosse. Ou se vivia desintegrando-se para um novo tentar da nascente, ou se vivia no fluxo desintegrado na confluência dos flúmens. Não adiantava trocar de nome, arroio ou corixo, sanga ou várzea, grota ou corga, isso não o fazia pior ou melhor. Sua alma ainda estava perdida, sua identidade ainda não fora encontrada.As nuvens se entremeavam formando desenhos imaginários, coisa de criança. Não havia nos tempos maiores tempo para observar Deus nas nuvens, tempo para ver a plenitude do mundo. Era uma questão de acreditar que é possível, que é possível, que é possível. É tanto verbo possível para completar essa frase que creio que meu vocabulário não é capaz de retomar da memória um para sintetizar a sua crença. E talvez por isso, não desistira de buscar sua identidade. Decidira partir para o grande confronto: Unir-se ao rio, encontrar-se no outro para descobrir a si mesmo, a busca incessável do outro para nos tornarmos inteiros, como a origem filosófica do homem.Desnudara seu corpo mimoso infantil pronto para a desintegração ou libertação. Ou não. Eu não sei o que se passava pela cabeça dele naquele momento, mas algo era nítido e há de se notar: Era hora de entrar no mistério da vida... era hora de mergulhar no abismo, nadar no nada, descobrir-se. Não há de ter medo de se arremessar abismado com que lhe espera. Mas é inevitável, o início de tudo dá medo, porque é difícil todo o início. Aproximava-se da margem, estava na hora da grande fusão dos afluentes em grande rios. Estava na hora, estava na hora...Com os pés trêmulos e os pêlos eriçados tamanho era o calafrio, era tempo. Saltou no espaço em direção ao seu análogo e não sentiu mais nada, ele era o próprio vento livre entrando em si mesmo. Efervescia nas bolhas e gotas derramadas nas margens. Ahh.. como era bom aquela sensação de flutuar em vidas diferentes misturadas e semelhantes. Foi quando, de súbito, a claridade da alvorada e as nuvens sairam do cenário dando lugar ao anoitecer. Sentira frio em suas mãos, cãibra em suas pernas. Estava na hora de sair daquele rio recomposto de si. Suas roupas já não mais lhes cabiam, ele encontra finalmente o seu destino. Saíra de lá no auge de sua idade, pegara seu cajado, levara sua sabedoria: não era possível encontrar a solução sem entrar no fluxo.. sem entrar na nascente, sem conhecer o semelhante, sem enfrentar as represas. E assim na sua crença, encontrou a resposta para si mesmo, encontrou a solução até então insolúvel: Enfim havia encontrado o seu Despertar...