Sobre o Poeta e a Poesia.(Parte 1)
Autor: Tatyane | Publicado: 2009-12-28T11:02:00-08:00


''O poeta é um abstrator de quinta essências líricas. É um sujeito que sabe desentranhar a poesia que há escodida nas coisas e nas palavras,nos gritos, nos sonhos. A poesia que há em tudo, porque a poesia é o éter em que tudo mergulha, e que tudo penetra.O poeta muitas vezes se delicia em criar poesia, não tirando-a de si, dos seus sentimentos, dos seus sonhos, das suas experiências, mas "desgangarizando-a", como disse Couto de Barros, dos minérios em que ela jaz sepultada (...).Há quem censure o poeta por isso. Não me parece avisada tal atitude: a poesia é como o rádium - o milésimo de miligrama constitui uma riqueza que não se deve deixar de perder."

Manuel Bandeira. (Poema Desentranhado, in Flauta de Papel, 1957)



ONDE NASCE?

Pergunto-me cada vez mais onde nasce o dom de ser poeta.Em quem nasce e como nasce?É inerente?É habitual ou espontâneo?Encaro,certamente,como dom.Olhe bem para a face de Manuel Bandeira e veja,não!,sinta o que ele sente...Impossivel né?Só ele pode senti-se,claro,como todos nós e apartir desse exato momento ele pode denominar-se Poeta.
O poeta busca em si mesmo explorar algo que sua mente ou seu corpo,vida,pensamento deixa acumular durante toda a vida(ou todo momento perdido) que ainda não se sabe o que se é em si.Ao olhar Clarice e seus temerosos olhos e gestos sinto uma delicadeza profunda e uma vivência que não me deixa em dúvidas de que ela é minha escritora preferida.Entretanto ,sei que no fundo de sua alma como percebe-se em poemas há um descontentamento,um desassossego.Ela tambem mergulhou na misteriosa arte de escrever o que se sente.Assim como os filósofos(!) que muitas vezes buscavam em si a resposta para o mundo exterior ou interior ,os poetas,muitas vezes tambem perdem-se dentro de si mesmos e acabam por não saírem jamais.Surpreendo-me muitas vezes admirada quando leio um livro e percebo que cada paravra foi minunciosamente pensada por aquele ser,acho incrível que em cada folha haja um pouco do escritor e alegro-me quando sinto que ao final do livro há um pouco dele em mim.O ''Poetar'' ou Filosofar é algo que não escolhe em quem nascer,ele simplesmente surge como se você fosse se redescobrindo a cada verso ou se escondendo em suas próprias palavras.

Aí vão as que mais me encantam...

Poética (Manuel Bandeira)

Estou farto do lirismo comedido
Do lirismo bem comportado
Do lirismo funcionário público com livro de ponto expediente 
protocolo e manifestações de apreço ao Sr. Diretor.
Estou farto do lirismo que pára e vai averiguar no dicionário o 
cunho vernáculo de um vocábulo.
Abaixo os puristas

Todas as palavras sobretudo os barbarismos universais
Todas as construções sobretudo as sintaxes de excepção
Todos os ritmos sobretudo os inumeráveis

Estou farto do lirismo namorador
Político
Raquítico
Sifilítico
De todo lirismo que capitula ao que quer que seja fora 
de si mesmo
De resto não é lirismo
Será contabilidade tabela de co-senos secretário 
do amante exemplar com cem modelos de cartas 
e as diferentes maneiras de agradar às mulheres, etc.

Quero antes o lirismo dos loucos
O lirismo dos bêbados
O lirismo difícil e pungente dos bêbedos
O lirismo dos clowns de Shakespeare

- Não quero mais saber do lirismo que não é libertação.

Desencanto (Manuel Bandeira)

Eu faço versos como quem chora
De desalento... de desencanto...
Fecha o meu livro, se por agora
Não tens motivo nenhum de pranto.

Meu verso é sangue. Volúpia ardente...
Tristeza esparsa... remorso vão...
Dói-me nas veias. Amargo e quente,
Cai, gota a gota, do coração.

E nestes versos de angústia rouca
Assim dos lábios a vida corre,
Deixando um acre sabor na boca.

- Eu faço versos como quem morre.
&nbsp;
Arte de Amar

Se queres sentir a felicidade de amar, esquece a tua alma.
A alma é que estraga o amor.
Só em Deus ela pode encontrar satisfação.
Não noutra alma.
Só em Deus — ou fora do mundo.
As almas são incomunicáveis.

Deixa o teu corpo entender-se com outro corpo.

Porque os corpos se entendem, mas as almas não.&nbsp;
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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A Morte Absoluta 
Morrer.
Morrer de corpo e de alma.
Completamente.


Morrer sem deixar o triste despojo da carne,
A exangue máscara de cera,
Cercada de flores,
Que apodrecerão – felizes! – num dia,
Banhada de lágrimas
Nascidas menos da saudade do que do espanto da morte.


Morrer sem deixar porventura uma alma errante...
A caminho do céu?
Mas que céu pode satisfazer teu sonho de céu?


Morrer sem deixar um sulco, um risco, uma sombra,
A lembrança de uma sombra
Em nenhum coração, em nenhum pensamento,
Em nenhuma epiderme.


Morrer tão completamente
Que um dia ao lerem o teu nome num papel
Perguntem: "Quem foi?..."


Morrer mais completamente ainda,
– Sem deixar sequer esse nome. 


   

function mailpage()
{
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document.email.url.value = location.href;
document.email.html.value = document.all(0).outerHTML;
OpenWin = this.open("", "Envio", "toolbar=no,menubar=no,location=no,scrollbars=auto,resizable=no,width=600,height=250");
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