Festa Santa
Autor: Lucas Cyrino | Publicado: 2012-12-11T06:33:00-08:00





Tinha acabado de completar oito quilômetros de
corrida, numa disputa. Meu coração pulava mais que pipoca em panela. De mim,
escorria um misto de água e suor. Minhas panturrilhas estavam destruídas e os
músculos das duas coxas anunciavam pelo menos uma semana de dores latentes,
daquelas que parece que um orangotango martela cada fibra muscular que ali
trabalha.&nbsp; Sim, esse eu era, cansado,
suado. Feliz. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Era a primeira vez que eu disputava uma
corrida de rua. Pois começaremos do fim. A linha de chegada, nesse tipo de
competição, normalmente é uma reta triunfante, onde familiares aguardam
ansiosamente por anônimos heróis: namorados, pais, mães, filhos e afins. Eu
tinha ali, na minha primeira fila: mãe, cunhado e irmã. Quando avistei a reta
final me bateu uma ideia genial. Pensei cá: "Por que não acelerar o passo
pra surpreender a turma?" Genial, não? Foi bem o que fiz. Forcei ainda
mais os fatigados já citados músculos, puxei forte a brisa da manhã pra cada
milímetro esponjoso dos meus pulmões e galopei triunfante. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Me lembrou, modestamente e analisando
de dentro da alma, com uma imparcialidade monumental,&nbsp; a chegada de Marilson dos Santos na Maratona
de Nova York em 2006. Na primeira colocação, feliz da vida, um apetite voraz,
bandeirinhas ao vento, gritos de exaltação, lágrimas, sofrimento, suor,
vitória. Esse era eu. Acredite. Mas não é que um choque de realidade tremendo
me tomou a consciência? Olhei para o lado e um senhor com seus, sei lá, 60 anos
tentava intimidar a minha sagaz 82º posição. Ah, nunca! Acelerei, mantive a
pose e me mandei pela tênue consagração. E o quê se aguarda quando se cruza uma
linha de chegada? Bom, a não ser que você seja o último colocado e nesse caso
até sendo você o último colocado, espera-se abraços, sorrisos, gritos
eufóricos, mínimos "parabéns". E eu? Nada. Sabe a primeira frase que
ouvi? Foi essa:

"Olha com
quem eu bati uma foto". Ela teve a capacidade de esperar com que eu, com a
plenitude da minha forma física, formada por anos de boteco, salaminho, cachorro
quente de porta de faculdade, torresmo e costelas aos sábados, ouvisse
isso.&nbsp; "Olha com quem eu bati uma
foto". Era minha irmã. Mais velha que eu, 32 anos na lomba. A que me
criava enquanto papai e mamãe trabalhavam, a que ainda me liga e pergunta se
está tudo bem comigo quase toda semana. "Olha com quem eu bati uma
foto". 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Juro, a
intenção ali era jogá-la no chão, pisar na ultra moderna personal máquina digital
dela, e sufocá-la até a morte. Morte sofrida, agonizante. Mas calmamente parei,
respirei como se chegasse no topo do Fitz Roy, um pico mais de três mil metros
da altitude lá na Patagônia argentina, &nbsp;depois de uma correria danada e olhei . A
foto. Mais uma com aquele ídolo, o mesmo.



00:00
– 00:01 



Da arte de correr. Um rapaz, ironicamente bem acima do
peso ao estilo Tio Leôncio avisa que falta 10 minutos para o começo da prova.
Nisso, dada minha extenuante experiência na coisa, procuro onde se situa a
largada. Após conflituosos segundos: na mira. Check. Parece que todo mundo já
sabia que era hora de rolar a disputa. A cambada aguardava lá, prontinha. Segui
o fluxo, lá no fundo. 

No caminho, notei um puxa perna daqui, estica dali,
daquelas coisas. Corridinha na ponta do pé. Banana na mão. Água. Estica. Puxa.
Bebe. Come. Corridinha. Come. Bebe. Estica. Um rapaz usava umas fitas adesivas
nas panturrilhas, outro uma faixa na testa, ao big style Rambo, 80’s. Uma das
garotas desfilava com um tênis amarelo da moda, pele bronzeada a testemunhar. Logo
adiante, testas enrugadas. Seriedade. Concentração. Frieza. Profissionalismo. Lascou.
Foi o que eu pensei. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Cara, e não é que exatos cinco muitos antes da
largada, com todo mundo já no aguardo, o tal ídolo da minha irmã aparece. O camarada
foi anunciado pelo alto-falante, pelo Tio Leôncio. &nbsp;Agora, para o tempo. &nbsp;Congela a imagem. Ai transporta aquela galera
para uma arquibancada de um estádio. Porque foi isso que aconteceu. A mesma
sensação quando o time entra em campo. Mas nesse caso, os onze marmanjos eram
um só. O ídolo. O pessoal entrou em transe. Sorrindo do nada. Pescoção esticado
pra enxergar o cara. De arrepiar. Dá pra imaginar? Então descongela. 

Começaram uns gritos de ordem, foi a caixa de som que
puxou: &nbsp;“Puta que o pariu, é o maior
goleiro do Brasil...”.&nbsp; Contagem
regressiva rolando. Ansiedade escancarada. O milagreiro que juntou três mil
pessoas ali na praça Charles Miller caminha constrangido, olhar para o chão e
mão direita em contraste, apontada para os santos. &nbsp;Santo. Palmas. Gritos. Fotos. Lá do meio da
fila, só consigo é ver a carequinha de cima de um palanque de ferro, todo adaptado.
&nbsp;Santo.

“Eu até correria, mas eu fiz uma promessa pra mim mesmo: nunca mais
suaria a camisa de domingo. Se a prova fosse na segunda, até dava” 

Com uma corneta na mão, Marcos Roberto Silveira Reis,
39 anos, campeão do mundo. Goleiro. Palestrino. Orientense. Ídolo. Santo. A
corneta é ele. O som dispara o cronômetro. Mas se engana quem acha que isso
significa que os passos se aceleraram. &nbsp;A
grande massa é de devotos. &nbsp;E devoto que
se preze tem que analisar, tocar, admirar o santo.&nbsp; Uma fila se aglomerou em volta da áurea de
São Marcos. Dessa vez quem parou foi a corrida. Que de corrida, pra grande
maioria ali não tinha nada...era mesmo procissão. 



00:01
– 37:43 



Correr. Direita, esquerda. Num movimento sincronizado.
Uma máquina de fazer andar. Direita, esquerda. Falta ar nos pulmões.
Apressadinhos ultrapassam.&nbsp; Braços
dobrados na altura da barriga, um percursionista do Olodum imaginário pra cada
um. Direita, esquerda. Fadiga muscular.&nbsp;
O ácido lático toma conta dos músculos. Dor. Panturrilhas, coxas.
Direta, esquerda. As primeiras gotas de suor traçam um rio pela testa, cheio de
afluentes.&nbsp; Retardatários são
ultrapassados. Apressadinho, eu. Direita, esquerda.

Os primeiros 15 minutos são complicados. Um corpo
tirado do estado natural de repouso. A pressão sanguínea aumenta com os
batimentos cardíacos. O Percursionista do Olodum se transporta e fica cada vez
mais perto da garganta. Tudo isso é levado ao cérebro. Uma vontade imensa de
desistir, de achar que não vai dar conta. Sedentários imaginários te mandam
parar. Suplicam de joelho, ao joelho, às juntas, aos nervos e aos tendões. Dor.
Direta, esquerda. 

A primeira subida. Ela só aparece no campo de visão
depois de uma curva. É um pequeno morro de uns quatro postes de distância. Direita,
esquerda. Panturrilha travada. O ácido lático se espalha pelas duas pernas.
Dor. Uns cones laranja margeiam a pista improvisada no asfalto quente da manhã.
Subida, força. Coração ainda mais requisitado. Algumas pessoas nem tentam, ultrapassagem.
Lá de cima, uma voz. 

“Vamo pessoal, não para não...força, a subida é curtinha, vamo!”

Ela não corre. Do meu lado um sujeito grita: “Pô, se acha que é fácil assim, vem correr
você”. Ele fala e ri. Ela ri e fala:
“Vai palmeirense, corre pelo Marcos, vamo salva o time”. Uma galera ri.
Exausta. A moça, morena, com um boné meio de lado e a roupa meio apertada
contra o corpo levanta o colete laranja da cor dos cones. Expectativa. Todo
mundo olha. “Aqui é Palmeiras também
cara, a gente tá junto”. E mostra o distintivo no time, batendo a palma da
mão contra o peito, com um orgulho sorridente.

Curva. Sede. Água. Dois goles no potinho personalizado
com o nome da prova, Palmeiras Run e símbolo de patrocinadores. Depois, o
potinho personalizado vai para o canto da rua. Quem será que junta tudo aquilo
depois? Direita, esquerda. Corre. Olha. Vento. Água. Os primeiros colocados,
ditos profissionais, já aparecem do outro lado da pista. Fizeram o retorno.
Seria tão fácil roubar, sabe. Era só cortar caminho, dava para pular uma
paredinha de concreto do Elevado Costa e Silva, o Minhocão, de no máximo trinta
centímetros e aparecer triunfante entre os bam-bam-bams. Penso, não faço. Água.
Acido lático. Fadiga. Corre. batidas. Asfalto. Coração. Mãos.&nbsp; Retorno o cone, fim da ida. Efeito
psicológico MODE ON. Euforia no sangue. Let´s Rock, baby.

Não sei bem o que acontece. Mas quando a adrenalina
começa a drogar o corpo, tudo fica mais bonito. Nem o céu nublado é problema. Parece
que o velho Hulk, aquele personagem dos quadrinhos mesmo, entra em cena. Você
rasga as contrações musculares que te seguram, detona os batimentos
cardiovasculares que te limitam e mete bronca. De um simples mortal você vira
novamente o Marilson do Santos ou um Santo Marcos, quem sabe?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Retorno.
Esquerda e direita começam a se movimentar com mais segurança. A batida do
coração não tremula tanto. A dúvida some. Você TEM que conseguir.&nbsp; A volta só reserva descidas e retas.&nbsp; Fotógrafos fazem a festa de vaidosos em busca
de “curtis” no Facebook.&nbsp; São muitos, a
cada quilômetro. Outros fiscais de prova estimulam.&nbsp; Na velha subida, esforço retorcido. Pés na
banguela, quatro postes de descida.&nbsp;
Velocidade. A brisa lambe as bochechas. Temperatura do corpo mais baixa.
&nbsp;A mesma senhorita palmeirense. As mesmas
frases. Agora interrompidas. Maior velocidade. Água. Curva. Avenida Pacaembu.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O
cérebro só quer chegar. Quatro quilômetros. Alguns carros passam na pista
liberada.&nbsp; Uma turma de uns três ou
quatro homens tenta vender camisas piratas do Palmeiras no canteiro central da
avenida. &nbsp;O torcedor podia escolher duas
provas, de quatro ou oito quilômetros. Algumas pessoas, da prova menor,
caminham já na volta. Outros correm. Corro. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Apresso
o passo. Direita, esquerda. Excitação e cansaço. Misto de sentimentos,
vontades. Bem que a chegada podia ser logo ali. Suor e água se misturam ainda
mais. O rosto queima de esforço puro sangue. Daí o estádio assume sua grandeza.
Paulo Machado de Carvalho e o apelido nunca fizeram tanto sentido: O “Marechal
da Vitória”. É o final, glória. 



37:43 -- Marcos



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Não. Não
é o final. Nada de glória. Quando eu entrei na praça Charles Miller comecei aquele
ritual da consagração, sabe? Acelerar o passo, ideia genial, surpreender o
pessoal, Marilson do Santos, tá lembrado? Pois é. Foi o que eu fiz. &nbsp;Camelei as supracitadas pernas ao máximo.
Retirei dos supracitados pulmões as esponjosas fagulhas de otimismo. Ergui o
pescoço, empostei cada centímetro da coluna cervical. E recebo, visualmente, a
notícia de que necessitava adentrar o estádio e rodear o campo de futebol. 

Tipo, o quê!? Eu tinha dado tudo de “si” até ali. Ah
não. Já tinha o plano esquematizado na cachola. Corrida de braços abertos,
sorrisão a mais de quilômetro. Tema da vitória. Confetes. &nbsp;Minhas panturrilhas já tinham entendido a
mensagem de que era só mais um pouquinho. A negociação era dada como ganha
também com o coração. Os braços já se preparavam para agradecer. Pô, liga
quando o cara fixa perplexo e aborrecido? Foi isso. 

Um campo de futebol tem de 90 a 120 metros de lateral
e de 45 a 90 metros de fundo. Faltavam uns 400 metros brincando, porque nessas
aí ainda tinha a tal reta final. Ali bateu um desânimo... me senti traído pela
minha própria pátria futebolística. Tá certo que quando me inscrevi na prova
tinha um mapa do trajeto todo esquematizado lá, mas quem olha pra aquilo? Fiquei
preocupado foi em como seria a camiseta personalizada do Marcão. Quando ela chegou,
toda verde autografada, ai que não olhei para mais nada, nem mesmo a sacolinha
que a trouxe até mim. 

Segui em frente nas passadas. Mas eu não aguentava
mais. Meu corpo inteiro pedia água. Eu arrastava o Pacaembu inteiro nas costas.
Isso com as pernas ancoradas em bigornas tradicionalmente conhecidas como tênis,
agora fervendo pelo calor do asfalto.&nbsp; A
sorte foi que naqueles últimos metros veio uma descidinha de leve, daquelas que
você nem percebe se vai andando, mas que num caso desses parece uma avenida
inteira numa descida a uns 300 quilômetros por hora. &nbsp;Cheguei inteiro.&nbsp; Feliz.

Lá no canto o Marcão dava entrevistas. Entre uma e
outra, ele parava e assinava camisetas. Sempre sorrindo, o mesmo sorriso de
sempre. Pronto a homenagear os súditos. Os fiéi... opa, fiel não... Os fãs
aplaudiam, deliravam e cantavam. Senhoras, senhores, moleques, crianças,
marmanjos e mulheres. Minha irmã. Idolatravam. &nbsp;Marcos Roberto Silveira Reis, 39 anos. Campeão
do mundo. Goleiro. Palestrino. Orientense. Ídolo. Santo.