A breve e desastrosa geração de um galo campeão
Autor: Dilson Ramos | Publicado: 2014-07-25T22:18:00-03:00



Pernambucano era um comerciante ranzinza e de poucas falas. Um senhor de baixa estatura, quase sem pescoço, que estava sempre de camisa branca de mangas compridas. Mesmo no calor que janeiro trazia ele costumava usar aquele ‘uniforme’. Diziam que era por causa da religião. ‘É evangélico’, explicavam. O moço abriu uma pequena mercearia no final da rua, onde vendia mercadorias a preços extorsivos. Minha mãe não gostava de comprar lá, dizia que era ‘um ladrão safado’, mas encomendava: - vá no Pernambucano e traga óleo de soja e Bombril! O pouco que ele ganhava no negócio investia em galos de briga. Punha sempre dois belos exemplares na porta da bodega.
Eu perdia horas olhando os galos de briga do comerciante. Um deles, um imponente exemplar negro, parecia sabedor de sua realeza e vivia de cabeça erguida, impondo medo em toda a extensão da rua. Galos de briga têm hábitos diferenciados, são cheios de si e não saem terreiro afora ciscando, aquilo era coisa de galinha. De tanto paquerar o boxeador do vizinho meu pai resolveu que eu me tornaria criador de galo de briga. Traçou um plano. Um plano de longo prazo, é verdade, mas que eu tivesse paciência, teria meu galo.
O plano começou no quintal de minha avó, dona Menininha. O alvo, uma galinha japonesa, raça respeitada e de boa cepa. A escolhida foi uma de cor negra, mirrada, mas de valentia ímpar. A pequena era abusada e minha avó já andava pelejando pra levar a encrenqueira para a panela. Fui buscá-la numa tarde. Meia hora depois estava num pequeno galinheiro em minha casa. Agora era hora de ir atrás do galo, o escolhido para forjar a linhagem de campeões, que seriam temidos em todas as rinhas do sul da Bahia.&nbsp;
Quis saber com meu pai quando iríamos conversar com o Pernambucano, pedir que a realeza do bairro espalhasse crias de raça em meu terreiro. O desejo de ver a japonesa com seus pintinhos negros ciscando a minha volta fez com que insistisse em negociar o casório com o mascateiro da mercearia. Ai soube que seus planos eram outros. O casamento não seria com nenhum galo da rua, seria com um campeão. Meu pai já negociava, às escondidas, com o tratador de Jornal, galo de briga que levava uma vida de rei no quintal de um veterinário da cidade. As tratativas duraram duas semanas.
O rapaz que cuidava do famoso galo era um velho conhecido do meu pai e estava disposto a facilitar. Chegaram a um consenso financeiro e Jornal emprestou seus disputados espermatozoides. Levei a noiva, camuflada, numa noite fria, para que Jornal pudesse ‘cobri-la’. Permaneceu por lá, em lua-de-mel, por dois dias, até que recebi a incumbência de ir buscá-la. A galinha retornou para casa sob os olhares atentos. Passou a ser tratada como rainha. A cada ovo que colocava, uma festa. Juntou uma ninhada de dezesseis deles e passou a chocá-los. Apenas dois não vingaram.
O primeiro pinto veio numa madrugada. Fui acordado às cinco da manhã para conhecer o primeiro sucessor de Jornal, um pretinho que acabou se misturando aos demais. Aliás, todos nasceram negros, até que surgiram as primeiras penas de tom claro. A maioria se parecia com o pai. O nome Jornal veio da penugem escura com manchas brancas espalhadas pelo corpo da lenda viva das rinhas. Eu passava o tempo inteiro observando os pintos, buscando semelhanças com Jornal. Pelo menos um cinco deles continham a mesma penugem e pareciam fadados a ser campeões. Uma geração vitoriosa.
Os filhos de Jornal eram indóceis e valentes. A todo momento surgia um quiproquó entre os irmãos de sangue quente e lá ia eu separá-los. A notícia de uma ninhada de campeões em meu quintal se espalhou e com ela vieram encomendas. Dos quatorze filhos de Jornal que ciscavam em minha porta, doze estavam com futuro garantido. Até Pernambucano pediu preferência, marcou um dos franguinhos. ‘Esse eu quero’. Meu pai estava fora de si com o sucesso da empreitada e eu sonhando com troféus e com a parcela em dinheiro que me caberia. Vivia imaginando a geração de vencedores fazendo fama. Até que veio o inverno, rigoroso naquela parte da Bahia, e com ele uma doença misteriosa que se abateu sobre o galinheiro. Em quarenta e oito horas toda a geração de Jornal sucumbiu. Nunca mais entrei numa rinha.