TATUAGENS ETÉREAS
Autor: GH | Publicado: 2015-12-15T15:59:00-02:00


Sempre
gostei de escrever à mão. Aliás, escrevi esse texto todo na folha do papel. Ah,
o papel... Que luxo! Desde criança, adoro comprar caderno espiral pra copiar
poemas, letras e fragmentos de prosa. Quantas antologias, quantos poemas! Perdi
a conta! Tenho tudo guardado... A rainha das folhas e dos papéis. Um luxo... Na
faculdade, aprendi que não existia só poema no mundo, de modo que passei a
copiar trechos favoritos de romances no caderno. Fiz isso com praticamente
todos os livros do Gabriel García Márquez. E foi a partir daí que percebi, com clareza
nos olhos e convicção no peito, que jamais poderia ser a Rebordosa do
jornalismo porque eu já era a musa, a Cloe; Beatriz que conduz os poetas ao
Paraíso. E me batizei nas águas das letras. Decidi que seria Diadorim. O mundo
atual que se exploda! Cabrum! Antes viver no locus amoenus do meu mato do que ter de beber da nitroglicerina
pura do jornalismo, e como na memória dos tempos de UEL, aquela
fotografia típica do Nersão, cigarrim
na boca, pensamento alargado pela máquina de escrever.&nbsp;







































Muito&nbsp;
mais chique a
Clarice!&nbsp;

Indubitavelmentchyy!







Clarice
e sua Olivetchhiii de estimação. Clarice, tão linda – apesar de esquisita. Em
sua biografia, os colegas da época em que ela escrevia crônicas no JB (60/70)
afirmam que era “estranha”, sempre com seus óculos escuros, cigarrim na boca, cara fechada pro
mundo, só ela e a máquina. Olivetchhiiiiii. Mulher estranha. Mas chique. Uma
estranha chique, pra divar ainda mais o cenário. Menos Clarice, mais
garota-carioca, Ana Cristina César e seu olhar perdido, obtuso, mais a tristeza dela do que os poemas. A
musa da Karen.







Poizé, cada qual
com sua musa. Cada qual com sua deusa particular.&nbsp;



Reverencio
muitas deusas, sejam elas relacionadas às Forças da Natureza,
aos orixás, ao panteão de santas, às deusas gregas e hindus, às sacerdotisas
sumérias... Mãe-Terra... Gaia...



Tenho minhas deusas. Ao meu lado esquerdo, a primeira, a
deusa das águas, a Rainha das Águas, Iara. Ao meu lado direito, a alva, a deusa
dos músicos e poetas, a água que jorra da Fonte do Cavalo, Cecília. De modo que
sou contemplada por duas forças das mais poderosas: o ímpeto, o rebento das
águas e o estrondo de cachoeira ampliado no espaço da mata. Eis a sinfonia.
Sinfonia das minhas. As minhas deusas...



Nos
últimos tempos até que pensei em fazer algumas tattoos: na parte superior do
braço esquerdo,&nbsp;Obá kò&nbsp;so.&nbsp;Logo abaixo,&nbsp;Olha pro céu.&nbsp;Pensei em
caligrafia fina, letra miúda.&nbsp;Obá kò&nbsp;so&nbsp;é uma frase em iorubá e&nbsp;quer dizer,
metaforicamente, “O Rei Não Morreu”.&nbsp;Consta na história de Xangô que, naquela
época épica de orixás guerreiros, quando um rei perdia uma guerra, para se
manter bravo, sacrificava-se – afinal, seu povo também caía em desgraça.&nbsp;Derrotado,
Xangô parte para a mata, enforcando-se num imenso Obi (árvore também conhecida
como noz-de-cola).&nbsp;Cumprindo seu destino, Xangô se
vai. “Obá&nbsp;sò!”,
“Obá&nbsp;sò!”,
“O rei se enforcou!”, espalha-se pelo reino de Oió a tragédia. Mas, porém,
contudo, todavia... ninguém encontra&nbsp;seu corpo, e&nbsp;logo corre a notícia:&nbsp; “Obá&nbsp;kò&nbsp;so!”, “Obá kò&nbsp;so!”, “O rei
não se enforcou!”, “O Rei Não Morreu!”.
Desde então, quando o trovão escangalha e os relâmpagos riscam os céus, os
homens soltam a voz, acreditando que O Rei Não Morreu, porque jamais morreria,
porque jamais morrerá.





Logo
abaixo de&nbsp;Obá kò&nbsp;so, pensei em
 tatuar&nbsp;Olha pro céu. Na verdade, não é a tatuagem de uma
letra de música, mas o fragmento, o lampejo de uma noite. No sertão. Noite de
São João no Cariri paraibano. Meu pai tão alegre, a expressão leve de contentamento
marcada pelo encontro dos filhos – todos estávamos lá: eu, Ju, Ri e Lu. A Grá
também. Ela registrou um momento muito bonito nosso: bandeirinhas ao vento,
felicidade em cada rosto. Forró. Bandeirola. União.











Um dia
na memória. Uma noite. E todas as noites que guardamos. Meu pai sempre dizia
que quando se fosse, eu que olhasse pro céu e ao encontrar uma estrela – era
ele. Naquela noite de sertão meu pai dançando com a minha mãe, rostinho colado,
a voz de Luís Gonzaga esvaindo da caixa de som: “Olha pro céu, meu amor / Vê
como ele está lindo... Foi numa noite, igual a essa... / E no terreiro, o teu
olhar, que incendiou meu coração... / Olha pro céu, meu amor...”.



https://www.youtube.com/watch?v=lj5p4gvIre8



Olha pro
céu.



Olhai
pro céu. Jamais pro Hades. O Céu é o mistério. É o que a gente não sabe. É lá
que mora a eternidade. É lá. Olhai pro céu... 





Ficam as
memórias das estrelas. Ficam as memórias da noite. Ficam as memórias do dia.
Essa semana, voltando pra casa, tava ouvindo Geraldo Azevedo. Tô numas no meu
trajeto Roça-Maringá-Roça (hahaha!!!) de ouvir os CD’s que eram do meu pai. Ele
adorava passar o tempo gravando coletâneas pra ouvir no carro e nos churras em família. Bem, tenho
ressuscitado os CD’s. Foi bacana ouvir “Dia Branco”. Na verdade, foi uma
experiência mística linda. A letra é bem simples, mas tão bonita... Cantei no trajeto pro meu pai. Como se cantando, como se rendilhando o lírico
eu oferecesse pra ele o ritual de um dia branco. Um dia branco, “Se branco ele
for / Esse canto, esse tanto, esse tão grande amor, grande amor / Se você vier
pro que der e vier... comigo / Eu lhe prometo o sol... se hoje o sol sair...”.
Dia de sol, dia de grande amor que fica gravado na memória porque as cores rutilam
mais intensas, porque o sol parece iluminar ainda mais as cores das casas, as cópulas
das árvores e o vão entre a varanda e a rua; porque o chitão, o mato, as
folhagens, flores e pessoas parecem mais claras, mais raras, tão humanas....
Como se na memória de um dia branco tudo ficasse e se projetasse, pois quem já
não é ainda vive. Na memória. Mas se vive, de repente é porque “é” mesmo, só não “está”. E não há outra coisa a se oferecer a quem já não está do que meditação
e memória. Aquele “dia branco” na memória e a vontade daquele abraço consumada
na imagem de um abraço de um dia branco no branco de um abraço de um dia branco
de um abraço de um dia. Branco. Abraço longo. Na memória.



https://www.youtube.com/watch?v=4nvbDkQ9mfU



E eis que encontro novamente minhas deusas e penso que quero outras duas tattoos, essas
na parte superior direita das costas: Iara e Cecília. Levar na pele o nome das
minhas deusas. As minhas deusas do amor. Minhas Afrodites para sempre com
Adônis na Primavera. Minhas Iemanjás e suas águas salgadas; minhas Oxuns e suas
águas doces. Minhas Iansãs e seus ventos, que furiosos, a tudo arrastam, até
mesmo o tempo, até mesmo a dúvida, até mesmo a morte. Minhas deusas musicais,
minhas deusas estelares como as primeiras e tão antigas sumérias. Deusas egípcias, Ísis, a mãe de Horus. Deusas Maias, as guardiãs da noite. Deusas minhas. Cecília.
Iara.



Logo abaixo, pensei
em tatuar&nbsp;Iluminai os terreiros / Que nós queremos... Novos Baianos... Porque quem dança, quem canta, quem samba, vive em felicidade. E assim
como eu quero dar pro meu pai e pra todos que estão na minha vida um dia
branco; pras minhas deusas dou como oferenda a felicidade eterna. Quero a
eternidade, mas como o eterno jamais – pelo menos o eterno “carnal” –, que a
vida das minhas filhas de luz seja repleta de danças e de passadas e de gritos
de alegria e de aleluias e de canções extravasadas a plenos pulmões e risadas.
Dias de alegrias. Dias brancos. Como vivi. Como viveremos. Haveremos todos de
viver.



Carpe
diem.&nbsp; 



A
palavra tem poder.



Empodero-me.
E logo jogo fora a força como quem despeja colares de marfim à beira-mar; ebó
ao orixá. E então eu me pego pensando que quem escreve não tem necessidade de
fazer tattoo porque sempre capta os fragmentos e os encontra na memória
grifada, na memória que machuca e se consuma na pele do papel. Pensamento
guardado nas tatuagens beduínas, errantes, que rondam meus mistérios, minhas
forças e fantasias; que giram nos devaneios da minha cabeça... Nas minhas memórias...
Algumas lícitas – outras inventadas. Mas tudo são memórias. Bernardo Soares,
entidade literária de Fernando Pessoa, n’O
Livro do desassossego (1914), diz: “Faço paisagens com o que sinto”. Eu
também. E não me canso de fazer tatuagens etéreas com o percurso da minha vida.
Tatuagens que jamais risquei na pele porque são minhas, tão minhas que se
esvaecem como perfume, e se desmancham, no ar.



Que
possamos, minhas deusas de luz, Iara e Cecília, vivermos a vida como as musas e
as pastoras, tão idílicas, num eterno carpe diem, aproveitando ao máximo com
alegria as nossas vidas tão efêmeras, passageiras e etéreas quanto as tatuagens
e os corpos que a elas emprestam seu tempo...





Tatuagens
tão minhas que morrerão na minha cabeça quando a flauta de Pã não mais tocar e
chamar pro Bacanal. Tatuagens tão minhas que morrerão comigo, oxalá como o
Lógos, a premonição do que, aleluia, foi só amor, foi só alegria, foi só samba,
música, exaltação. Como ritual. Porque tudo é ritual, até mesmo as tatuagens
etéreas que rondam a minha cabeça e ninguém vê. Pero que las hay, las hay.&nbsp;