O caos
Autor: Diego Rodrigues | Publicado: 2015-02-13T06:33:00-08:00



Jean-Michel Basquiat - 50 Cent Piece

Cumprimentei-o despretensiosamente. O calor queimava as testas, braços e bochechas de quem quer que estivesse exposto ao Sol. Um rapaz, caminhando um pouco adiante, queimava o peito de seu pé. Um pé legado aos efeitos dos raios ultravioleta, uma desistência de última hora, um par que se perde convenientemente, como um blefe bem ordenado.

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O vento gelado cortava minha face enquanto caminhava. Não possuía ainda um cachecol ou o quer que fosse que pudesse diminuir a intensidade do ar que penetrava até mesmo em minha alma. Falava sobre Saramago, ou jazz, com o cigarro pendendo da mão esquerda e a direita tateando o vazio. Vazio.

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não tenho horror ao tradicional. pelo contrário, delicio-me com os clássicos dostoievskianos, kafkianos, borgianos, de márquez ou de victor, mas as influências por vezes nos tomam a nós pela mão como a matriarca que nos quer ajudar a passar ao outro lado da rua sem que sejamos atropelados. mas sei bem que não necessariamente a travessia nos seja melhor. por minha experiência é possível mesmo que seja uma hipótese tão vaga quanto termos um sol furta-cor nascendo todos os dias.

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O copo esfria minha mão de modo quase vulgar. O líquido é sorvido com lentidão, um ritual como o mate. Teria Kafka vislumbrado a situação? Os acordes vibram os tímpanos e em determinado momento é necessário entregar-se ao indefinido: se não temos capacidade de crer que sabemos, é de comum acordo que deixemos o trabalho para o que se convém chamar de acaso.

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Trago em meus olhos uma curiosidade egoísta, quase existencialista. Creio que ainda não me conhecesse, ou se conhecia, pensava algo dispar do que ali se apresentou. Sequer eu conhecia-me, então. As palavras perderam-se no ar, talvez hoje percorram os céus de Marrakesh, ou de Pequim, ou podem ecoar nas sinapses intactas de um cérebro intransponível. Pouco me importa, entretanto.

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qualquer revoluçã deve iniciar-se pela linguagem. toda a nossa pensamenta advém da linguagem pela qual fomas ensinadas. homem, todos, nossos. mas que fazer se nã é possível mudar a idioma? talvez devêssemas criar uma nova. mas a ideia assola-me coma uma pretensã indevida, talvez até mesma ridícula.

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Hoje recordo-me e penso nas larvas, que Morelli disse que seriam como máscaras. O maço de cigarro igual ao que já carregava no bolso: fuma-se em demasia quando o inverno nos bate à porta. Um homem sem um olho passa e olha em minha direção. Talvez com apenas meia visão, enxergue melhor do que eu, pois não busca o que só se pode ver.

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o estilo nada mais é do que uma possibilidade dentre tantas outras. o que quero eu, então, com a vaga chance de que compreendam o sentido obscuro de minha escrita? mas não escrevo para ser compreendido, talvez seja apenas um egoísmo longo e abstrato como as músicas de miles davis que ouço enquanto os dedos batem e tornam reais as ideias que me trespassam o córtex cerebral.

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Um existencialismo duplo, o que Sartre diria não é possível saber, mas gargalho por dentro com o pensamento que me abastece. A náusea dividida por dois também seria elevada à alguma potência? Por vezes as matemáticas explicam o pensamento humano tão bem quanto o homem que se afunda nas páginas dinamarquesas do século XIX que a isso se propõem.

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Não reconhecia-me, bem, como poderia? Tão escondido como se pode, perdido dentro de mim tal qual o coelho que se esconde da raposa, não seria capaz de mostrar-me como quer que fosse nem a mim, que dirá aos outros. Uma demasiada pretensão a que prefiro esquecer em nome da saúde de minha psiquê.

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A cabeça não fica mais em seu lugar, tudo gira, mas o universo e a terra que habitamos também assim o fazem e não é motivo para preocupações. O caldo primevo, de onde tudo saíra, assim como eu e os que agora me cercam, parece-me que bebi-o como quem toma a água gelada servida como acompanhamento ao vinho.

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Das profundidades rasas e dos olhos que passam displicentes pelos que tudo explicam; quem diria que todos os laços quebrados se juntariam para formar o banco no qual nos sentamos e descobrimos que dos caos, fina ironia!, surge a ordem.