Clarice por Clarice
Autor: Hágata Correia. | Publicado: 2013-10-21T20:18:00-07:00


Ao mesmo  tempo que ousava desvelar as profundezas de sua alma em seus 
escritos, Clarice  Lispector costumava evitar declarações excessivamente
 íntimas nas entrevistas  que concedia, tendo afirmado mais de uma vez 
que jamais escreveria uma  autobiografia. Contudo, nas crônicas que 
publicou no Jornal do Brasil entre 1967 e 1973, deixou escapar de tempos
 em  tempos confissões que, devidamente pinçadas, permitem compor um 
auto-retrato  bastante acurado, ainda que parcial. Isto porque Clarice 
por inteiro só os  verdadeiramente íntimos conheceram e, ainda assim, 
com detalhes ciosamente  protegidos por zonas de sombra. A verdade é que
 a escritora, que reconhecia com  espanto ser um mistério para si mesma,
 continuará sendo um mistério para seus  admiradores, ainda que os 
textos confessionais aqui coligidos possibilitem  reveladores vislumbres
 de sua densa personalidade.
                                            

                                        A descoberta do amor 


    &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp; “[...] Quando criança, e depois  adolescente, fui precoce em 
muitas coisas. Em sentir um ambiente, por exemplo,  em apreender a 
atmosfera íntima de uma pessoa. Por outro lado, longe de  precoce, 
estava em incrível atraso em relação a outras coisas importantes.  
Continuo, aliás, atrasada em muitos terrenos. Nada posso fazer: parece 
que há  em mim um lado infantil que não cresce jamais.
  Até mais que treze anos, por exemplo,  eu estava em atraso quanto ao 
que os americanos chamam de fatos da vida. Essa  expressão se refere à 
relação profunda de amor entre um homem e uma mulher, da  qual nascem os
 filhos. [...] Depois, com o decorrer de mais tempo, em vez de me  
sentir escandalizada pelo modo como uma mulher e um homem se unem, 
passei a  achar esse modo de uma grande perfeição. E também de grande 
delicadeza. Já  então eu me transformara numa mocinha alta, pensativa, 
rebelde, tudo misturado  a bastante selvageria e muita timidez.
    &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;
  Antes de me reconciliar com o processo  da vida, no entanto, sofri 
muito, o que poderia ter sido evitado se um adulto  responsável se 
tivesse encarregado de me contar como era o amor. [...] Porque o  mais 
surpreendente é que, mesmo depois de saber de tudo, o mistério continuou
  intacto. Embora eu saiba que de uma planta brota uma flor, continuo  
surpreendida com os caminhos secretos da natureza. E se continuo até 
hoje com  pudor não é porque ache vergonhoso, é por pudor apenas 
feminino.
  Pois juro que a vida é bonita.”
    
    
Temperamento impulsivo 



    &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp; “Sou o que se chama de pessoa  impulsiva. Como descrever? 
Acho que assim: vem-me uma idéia ou um sentimento e  eu, em vez de 
refletir sobre o que me veio, ajo quase que imediatamente. O  resultado 
tem sido meio a meio: às vezes acontece que agi sob uma intuição  dessas
 que não falham, às vezes erro completamente, o que prova que não se  
tratava de intuição, mas de simples infantilidade.
    &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;
  Trata-se  de saber se devo prosseguir nos meus impulsos. E até que 
ponto posso  controlá-los. [...] Deverei continuar a acertar e a errar, 
aceitando os  resultados resignadamente? Ou devo lutar e tornar-me uma 
pessoa mais adulta? E  também tenho medo de tornar-me adulta demais: eu 
perderia um dos prazeres do que  é um jogo infantil, do que tantas vezes
 é uma alegria pura. Vou pensar no  assunto. E certamente o resultado 
ainda virá sob a forma de um impulso. Não sou  madura bastante ainda. Ou
 nunca serei.”
    
    
    Lúcida em excesso



    &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp; “Estou sentindo uma clareza tão grande  que me anula como 
pessoa atual e comum: é uma lucidez vazia, como explicar?  assim como um
 cálculo matemático perfeito do qual, no entanto, não se precise.  Estou
 por assim dizer vendo claramente o vazio. E nem entendo aquilo que  
entendo: pois estou infinitamente maior do que eu mesma, e não me 
alcanço. Além  do quê: que faço dessa lucidez? Sei também que esta minha
 lucidez pode-se  tornar o inferno humano — já me aconteceu antes. Pois 
sei que — em termos de  nossa diária e permanente acomodação resignada à
 irrealidade — essa clareza de  realidade é um risco. Apagai, pois, 
minha flama, Deus, porque ela não me serve  para viver os dias. 
Ajudai-me a de novo consistir dos modos possíveis. Eu  consisto, eu 
consisto, amém.”.
    
    
    Ideal de vida 



    &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp; “Um nome para o que eu sou, importa  muito pouco. Importa o que eu gostaria de ser.
    &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;
  O que eu gostaria de ser era uma  lutadora. Quero dizer, uma pessoa 
que luta pelo bem dos outros. Isso desde  pequena eu quis. Por que foi o
 destino me levando a escrever o que já escrevi,  em vez de também 
desenvolver em mim a qualidade de lutadora que eu tinha? Em  pequena, 
minha família por brincadeira chamava-me de ‘a protetora dos animais’.  
Porque bastava acusarem uma pessoa para eu imediatamente defendê-la.
    &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;
  [...] No entanto, o que terminei sendo,  e tão cedo? Terminei sendo 
uma pessoa que procura o que profundamente se sente  e usa a palavra que
 o exprima.
  É pouco, é muito pouco.”
    
    Escritora,  sim; intelectual, não
    
    &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;
  “Outra coisa que não parece ser  entendida pelos outros é quando me 
chamam de intelectual e eu digo que não sou.  De novo, não se trata de 
modéstia e sim de uma realidade que nem de longe me  fere. Ser 
intelectual é usar sobretudo a inteligência, o que eu não faço: uso é  a
 intuição, o instinto. Ser intelectual é também ter cultura, e eu sou 
tão má  leitora que agora já sem pudor, digo que não tenho mesmo 
cultura. Nem sequer li  as obras importantes da humanidade. 
  [...] Literata também não sou porque  não tornei o fato de escrever 
livros ‘uma profissão’, nem uma ‘carreira’.  Escrevi-os só quando 
espontaneamente me vieram, e só quando eu realmente quis.  Sou uma 
amadora?
    &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;
  O que sou então? Sou uma pessoa que tem  um coração que por vezes 
percebe, sou uma pessoa que pretendeu pôr em palavras  um mundo 
ininteligível e um mundo impalpável. Sobretudo uma pessoa cujo coração  
bate de alegria levíssima quando consegue em uma frase dizer alguma 
coisa sobre  a vida humana ou animal.”
    
    
A síntese perfeita 



    &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp; “Sou tão misteriosa que não me  entendo.”
    
    
A certeza do divino 



    &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp; “Através de meus graves erros — que um  dia eu talvez os 
possa mencionar sem me vangloriar deles — é que cheguei a  poder amar. 
Até esta glorificação: eu amo o Nada. A consciência de minha  permanente
 queda me leva ao amor do Nada. E desta queda é que começo a fazer  
minha vida. Com pedras ruins levanto o horror, e com horror eu amo. Não 
sei o  que fazer de mim, já nascida, senão isto: Tu, Deus, que eu amo 
como quem cai no  nada.”
    
    Viver e escrever 



    &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp; “Quando comecei a escrever, que  desejava eu atingir? Queria 
escrever alguma coisa que fosse tranqüila e sem  modas, alguma coisa 
como a lembrança de um alto monumento que parece mais alto  porque é 
lembrança. Mas queria, de passagem, ter realmente tocado no monumento.  
Sinceramente não sei o que simbolizava para mim a palavra monumento. E terminei escrevendo coisas inteiramente diferentes.”
    &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;
  “Não sei mais escrever, perdi o jeito.  Mas já vi muita coisa no 
mundo. Uma delas, e não das menos dolorosas, é ter  visto bocas se 
abrirem para dizer ou talvez apenas balbuciar, e simplesmente  não 
conseguirem. Então eu quereria às vezes dizer o que elas não puderam 
falar.  Não sei mais escrever, porém o fato literário tornou-se aos 
poucos tão  desimportante para mim que não saber escrever talvez seja 
exatamente o que me  salvará da literatura.
    &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;
  O que é que se tornou importante para  mim? No entanto, o que quer que
 seja, é através da literatura que poderá talvez  se manifestar.”
    &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;
  “Até hoje eu por assim dizer não sabia  que se pode não escrever. 
Gradualmente, gradualmente até que de repente a  descoberta tímida: quem
 sabe, também eu já poderia não escrever. Como é  infinitamente mais 
ambicioso. É quase inalcançável”.
    
    A  importância da maternidade
    
    &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;
  “Há três coisas para as quais eu nasci  e para as quais eu dou minha 
vida. Nasci para amar os outros, nasci para  escrever, e nasci para 
criar meus filhos. O ‘amar os outros’ é tão vasto que  inclui até perdão
 para mim mesma, com o que sobra. As três coisas são tão  importantes 
que minha vida é curta para tanto. Tenho que me apressar, o tempo  urge.
 Não posso perder um minuto do tempo que faz minha vida. Amar os outros é
  a única salvação individual que conheço: ninguém estará perdido se der
 amor e  às vezes receber amor em troca [...].”
    
    
    Viver plenamente 



    &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp; “Eu disse a uma amiga:
    &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;
  — A vida sempre superexigiu de mim.
    &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;
  Ela disse:
    &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;
  — Mas lembre-se de que você também  superexige da vida.
    &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;
  Sim.”
    
    
    Um  vislumbre do fim
    
    &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;
  “Uma vez eu irei. Uma vez irei sozinha,  sem minha alma dessa vez. O 
espírito, eu o terei entregue à família e aos  amigos com recomendações.
 Não será difícil cuidar dele, exige pouco, às vezes  se alimenta com 
jornais mesmo. Não será difícil levá-lo ao cinema, quando se  vai. Minha
 alma eu a deixarei, qualquer animal a abrigará: serão férias em  outra 
paisagem, olhando através de qualquer janela dita da alma, qualquer  
janela de olhos de gato ou de cão. De tigre, eu preferiria. Meu corpo, 
esse  serei obrigada a levar. Mas dir-lhe-ei antes: vem comigo, como 
única valise,  segue-me como um cão. E irei à frente, sozinha, 
finalmente cega para os erros  do mundo, até que talvez encontre no ar 
algum bólide que me rebente. Não é a  violência que eu procuro, mas uma 
força ainda não classificada mas que nem por  isso deixará de existir no
 mínimo silêncio que se locomove. Nesse instante há  muito que o sangue 
já terá desaparecido. Não sei como explicar que, sem alma,  sem 
espírito, e um corpo morto — serei ainda eu, horrivelmente esperta. Mas 
 dois e dois são quatro e isso é o contrário de uma solução, é beco sem 
saída,  puro problema enrodilhado em   si. Para voltar de ‘dois e dois 
são quatro’ é preciso voltar,  fingir saudade, encontrar o espírito 
entregue aos amigos, e dizer: como você  engordou! Satisfeita até o 
gargalo pelos seres que mais amo. Estou morrendo meu  espírito, sinto 
isso, sinto...”


Textos  extraídos do livro Aprendendo  a viver, Clarice Lispector. Rio de  Janeiro: Editora Rocco, 2004. 
Leia também
    Os mistérios de Clarice&nbsp; 

http://www.claricelispector.com.br/autobiografia.aspx