Autor: Vitor Quarenta | Publicado: 2015-11-27T15:57:00-08:00


Hoje
é dia de mulher e da mulher, como deveria ser todos os santos dias.



Willian A. Zanolli.







Oh! Metade de mim, Oh! Metade arrancada de mim

leva o vulto teu, que a saudade é o revés do parto. A
saudade é arrumar o quarto do filho que já que morreu.

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Chico Buarque









Esperam
que o meu discurso cítrico e crocante brote do fundo das pedras onde pousam os
musgos da minha intemperança, mas, não.

Nego,
eu me nego a interromper o fluxo matinal deste meu desejo desperto de não ser
acordado pela atordoante realidade.

Deixe
que se rasguem, se despedacem os loucos, insanos, ébrios, intolerantes,
“pedaçudos coscorobas, que eu prosseguirei deglutindo meu bom bocado, meu doce
relembrar de coisas que podem ser e estão tão boas e belas como grama orvalhada
na manhã em que o sol boceja acalantos de dormir os sonhos do menino que já
fui.

Mocinhas,
eis ai um bom motivo para entardecer a sexta e convidar o sábado à rede mansa
das horas que diluem os dias.

Estão
por todo lado, sorrisos e dentes, cabelos que se espalham ao vento e braços que
parecem sempre que abraçam o mundo.

Mocinhas
encantadoras de todas as idades, do primeiro dia de vida ao centésimo décimo
sétimo aniversário, estão elas por ai discutindo batons, tapetes, cachorrinhos,
a novela, o livro de auto-ajuda, os filhos que se foram, os filhos que estão.

As
vezes entra um ou outro marido na conversa como cachorro que caiu do caminhão
de mudanças e é dissecado em palavras.

Um
colar, um vestido, um olhar mais ousado, aquele cara mal educado do magazine, o
gerente do banco, a inveja da vizinha, o carro novo do marido, o namorado da
filha, a namorada do filho, o neto a neta, o primeiro emprego, namorado, genro,
sogra, tio, madastra, padastro, o sapato da liquidação, o perfume que incomoda
no ônibus e o capacete fétido do mototaxista.

Sem
contar, como estão caras as coisas, nem deu para comprar a tintura do cabelo,
como estava frio ontem, nem parecia o mesmo, falou que não vinha e nem ligou,
ainda bato neste menino, rasgou meu sofá novinho, lugar de cachorro não é
dentro de casa, eu já te falei e cala a boca que é hora da novela.

E
falam de tudo ao mesmo tempo estas jóias raras estas eternas meninas, estas
tetéinhas, como se fosse o mundo que está suspenso há milhares de anos cair de
um minuto para outro no precipício das noites eternas indo findar para todo
sempre no quintal do sem fim.

Amá-las
passa exatamente por isto, perceber que o que pode parecer eterno, às vezes tem
a duração de um milésimo de segundo.

O
coração de cada uma delas, bisavós, avós, mães, irmãs, tias, primas, sobrinhas,
namoradas, mulheres, amantes, traz pendurado como asas coloridas de araras,
milhares de perdões que como um colar de conchas marinhas adorna o cume mais
alto e mais colorido dos ápices das emoções humanas. 

Este
o feixe das sensações saborosamente amarradas umas as outras que vai indicando
para o coração que nos entende, a alma feminina, que é como jardim de girassóis.

Sóis
que levantam solenes como gemas laranja de ovos, ou lua que deita cor de prata
sob a lagoa em Juquiá, ou o mar que se estende como lençol azul de linho sob o
infinito oceano das paixões.

E
não é hoje o dia consagrado as mulheres na folhinha política das comemorações
que dão a coisa bela a triste idéia da “coisificação”, Mas, como todo dia é dia
de índio e dia de todo mundo que cigano dança do dilúculo ao crepúsculo, a
valsa, o tango, o rock e as baladas do cotidiano que sangra e ri da alegria e
da dor de toda gente, hoje é dia de mulher e da mulher, como deveria ser todos
os santos dias.

Hoje
é dia de todos nós que fomos e estamos enquanto ridentes e tristonhos por ter
sido um dia despejado carinhosamente da mais úmida e quente das cavernas, para
ser amamentado, acariciado, pela mais doce de todas a criaturas que a natureza
teve o privilégio de criar.

Filhos
de todas vocês, somos nós todos, ignorantes, estúpidos, belos ,sem sabor,
magnânimos, egoístas, idiotas, parvos, generosos, lúcidos, alucinados,
pora-locas, paranóicos, doces, amargos, geniais seres humanos que criam e
matam, que crescem, mais não se esquecem nunca do primeiro seio sugado, do
primeiro lábio beijado, dos grandes amores que só grandes mulheres que são
todas, para cada um, pode proporcionar e proporcionam.

Não
tinha muito do que falar, nem por que falar, mais uma criança lambuzada de
sorvete de chocolate que mais parecia terra, uma mulher com um pano de prato a
esfregar a sua boquinha e uma bem- te-vi que fez o ninho no meio dos fios de
alta tensão e alimentava três biquinhos de filhotes barulhentos despreocupada
com a correria motora dos homens modernos, fez voltar a lembrança para o fato
de que existem mulheres, a vida ainda é possível.



Ai como esta moça é
distraída, sabe lá se está vestida ou se dorme transparente? Ela sabe muito bem
que quando adormece está roubando o sonho de outra gente. Ai quanta maldade há
nesta moça, e que aqui ninguém nos ouça, ela sabe enfeitiçar, pois todo
marmanjo da cidade quer entrar nos sonhos que ela gosta de sonhar e ser um Tutú
Marambá. Boi, Boi, Boi, Boi da cara preta pega esta criança que tem medo de
careta. 

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Chico Buarque
Willian A. Zanolli&nbsp;é ar­­tista
plástico, jornalista, estudante de Direito, pode ser lido
no&nbsp;www.willianzanol­li.­blo­gs­pot.com e ouvido de segunda, quarta, quinta
e sextas-feiras, das 11h30 às 13h­00 no jornal Cidade em Des­taque, na Rádio
Cidade FM 98.7, e, aos domingos, no Sarau da Cidade, das 10h00 às 12h00, na
mesma emissora de rádio.