Se murió José Carbajal, El Sabalero.
Autor: Alejandro Ruíz | Publicado: 2010-10-22T19:57:00-07:00

EL POETA   Por Antonio Pippo  Fue un  hacedor de luz, un abridor de puertas del espíritu, un poeta lleno de  cicatrices y empeños perdidos, de cabello desordenado, bigote desparejo y  ojos somnolientos, que buscaba la alegría ajena mientras en una  formidable fabulación sentimental camuflaba su matrimonio inmortal con  la melancolía.Nació para entender mejor que nadie a los demás, a  los otros, que a fin de cuentas eran él mismo, ya niños, ya  adolescentes, ya adultos, mientras esculpía una poesía soleada de  glicinas y malvones, capaz de abrigar a cualquiera porque cualquiera la  disfruta y se la queda en un rinconcito del corazón. Para siempre.Soy  de los que cree que jamás se propuso nada, y menos la fama, sino que  esa vida expeditiva, zigzagueante, desbordada fue la entrega absoluta de  su mismidad para darle cobijo y sentido a todo lo huérfano que habita  el mundo.Y si hubiese que hablar de su voz, ¡claro que estaba  repleta de aguardiente! Era cavernosa, traviesa y nochera, pero al mismo  tiempo insobornable. Jamás se erizó en estridencias; más bien fue a la  búsqueda de los interiores, de las oquedades de las almas alrededor de  las que revoloteó, cual gorrión cariñoso, cordial que anhela compañía  para acurrucarse. Ahí quedaron, también, sus imperfecciones entrañables.Un  hombre para los cafés más que para los teatros. Un hombre para resonar  en tabernas, rodeado de amigos al llamado de su misterio sutil pero sin  armaduras. Un hombre cabal, en el taller y en la pluma, tanto de  servicio como de rebeldías. Un hombre que se hizo a sí mismo y no olvidó  a nadie aunque a nadie debía nada.Hay una resonancia que no  acaba. No acabará hasta que el último de nosotros se haya ido. Es su  legado. Caben los versos, la música, la voz, la vida.Escribió  Homero Manzi: "Estoy lleno de voces y de colores/ que juraron  acompañarme hasta la muerte/ como amantes resignadas/ al breve paso de  mi eternidad".Morirte, José, ¡qué chiquillada!!!La república, 22 de outubro de 2010"La muerte"     Escrita en México tras la muerte de su pequeña hija de siete días. Me enrosco en tus ancas fuertesY en tus ternuras mi negraMe gusta vivir la vidaEntregándome a la suertePa no tener tanto miedoCuando me abrace la muerteSerá porque tengo el cuerpoLlenito de madrugadasQue busco una muerte vivaJamás una muerte mansaO será que no se eligenEstos barullos del almaAtrás de la enamoradaanda el que está enamorandoDetrás de mi vida negra correnlos que van matandoCon chorros de mariposasEnamoramos la vidaEntre sábanas calientesPromesas y despedidasY bajo de cada retazoAnda la muerte escondidaAngelitos de bostecoVentanita de un veranoMe enseñaste la tristezaCuando soltaste mi manoQuedarás con los mariachisCantarás en las trompetasY yo me marcho solitoLlorando porque me cuestaLa muerte no tiene manosLa vida se las quitóPero le dejó la bocaY le dice ven mi amorMuerte que anda de amarguraComo si se lo pidieraDéjeme un ratito soloPa arreglarme con mis penasLe juro que si se ensaña muerteCon mi corazónEl día que me calienteEntro a perseguirla yoCon quien,Con quien se moja la muerteQue nunca,Que nunca chupa con migoY amigo de buena vidaNo le importa ni un cominoAdónde se va la muerteQue salió en punta de pieNo me interesa compadreYa lo sabremos despuésLa muerte andaba rondandoQuien sabe donde andaráNo me dejes alegríaNo te vayas vida míaQue esta puta, vieja y fríaNos tumba sin avisarhttp://www.youtube.com/watch?v=YJMm_RYkA9M