Autor: .gustavo pereira | Publicado: 2015-05-19T07:18:00-03:00


Caderno de Viagem. 1&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;.



“Please take a moment to locate the nearest exit from your seat”. Já era possível enxergar Lisboa – bastava olhar pela janela; lá estavam: as nuvens, a cidade, o Tejo. E mais atento à paisagem e ao que era possível localizar sob as asas do avião que às orientações que se ouviam do sistema de som da aeronave (quem, afinal, passa algum tempo que seja localizando saídas de emergência?), quase levei um susto quando a aeromoça esticou os braços para colocar minha poltrona “in the upright position”.&nbsp;



Foi um movimento rápido, que me sacudiu um pouco. Olhei para ela, assustado, e ela sustentou o sorriso. Minutos depois, aterrissamos em segurança, mas confesso que teria preferido chegar a Lisboa na posição confortável em que me mantivera até então: com a poltrona inclinada, a cabeça pendente para a janela e os olhos (des)focados nas nuvens, metafórica e literalmente.



Era a terceira vez que aterrissava no aeroporto da Portela, na capital portuguesa, saindo do Galeão, no Rio de Janeiro. Foi, contudo, a primeira vez que eu estive em casa como uma estranha espécie de turista. É claro que em casa, há já bastante tempo, é uma expressão com um sentido de certo modo particular e móvel para mim.&nbsp;



Explico-me: em 2005, em um suposto ato de rebeldia, me dei conta de que já não queria morar em Teresópolis. Estava cansado da cidade, do colégio, da rotina limitadora… Sentia-me deslocado. No ano seguinte, após conversas e planos em família, fui morar em Niterói, pouco antes de terminar o ensino médio e de ingressar na Universidade. É uma cidade também pequena, eu sei, mas em quase tudo maior – sobretudo na proximidade com a capital fluminense e com a vida carioca.



Já no ensino superior, continuei a vida niteroiense, que, por um breve período, combinou-se com uma rotina diária de travessia da ponte Rio-Niterói, para uma segunda jornada acadêmica – que, para surpresa de muitos (eu incluído, vale dizer), optei por não prosseguir. Em 2010, quis tentar pôr em prática um antigo desejo-curiosidade: participar de um intercâmbio universitário. Assim, acabei por embarcar, no final do mesmo ano, rumo a Lisboa, para uma estadia de seis meses – o que me possibilitou, além do que se pode esperar de um semestre de Erasmus, reunir material suficiente para o mestrado, concluído em Niterói em 2014.



Pois bem, há cerca de uma semana, saí do Rio de Janeiro e desembarquei na capital portuguesa, pela terceira vez, no dia 12 de maio de 2015. Voltei, dessa feita, para dar prosseguimento ao doutorado, iniciado em terras lisboetas ainda em meados do ano passado, antes das férias recém-encerradas, passadas entre Teresópolis, Niterói e Rio de Janeiro.



Justamente nessa terça-feira, sentado em minha poltrona, quase à altura da aterrissagem – antes de ter sido sacudido pela aeromoça, tão enérgica quanto sorridente –, me dei conta de que já se somam quase dez anos de idas e vindas desde que resolvi sair da cidade serrana em que nasci e cresci. E como foram muitos o tempo, os deslocamentos e os aprendizados, não foram poucas as mudanças.



Se tudo começou com um suposto ato de rebeldia, o que me surpreende, de fato, é como determinados vínculos ainda se insinuam, mesmo quando todos os indícios racionais apontam que eles já deveriam ter caducado. Voltei do Brasil (de minha casa: a casa dos meus pais, em Teresópolis, e o apartamento em que moram meus irmãos, em Niterói) com a bagagem de sempre: roupas e mais uma mala repleta de livros, deslocados para minhas estantes lisboetas. Contudo, parece que, em escusas perspectivas terceiras, continuo conectado àquela Teresópolis de 2005.



Não me refiro à parte teoricamente saudável de uma identidade teresopolitana (que eu, na verdade, não saberia identificar, senão em uns poucos hábitos quotidianos particulares), e nem ao afeto acerca do lugar de minha infância. Refiro-me, sim, ao fato de estar tão longe, metafórica e literalmente, e me dar conta de que minhas decisões, meus planos e minhas formas de viver e de ver a vida continuam a ser por vezes encarados e relatados como um suposto ato de rebeldia – com distanciamento igualmente escuso e limitador.



Estando longe, para ser franco, esse é o tipo de coisa que – certamente bem, e não mal –, não tem alcance para afetar diretamente meu dia-a-dia. Mas como me importo um tanto com os meus queridos que ficam, não posso simplesmente ignorar repercussões descabidas, que se fazem saber aqui e acolá.



Cheguei a Lisboa e sinceramente espero voltar em breve; assim que eu terminar as leituras, as pesquisas, as escritas – e também as viagens, os pastéis, os vinhos… Sem pressa, portanto. Mas voltar para casa já há muito não significa voltar a ser o mesmo que em 2005 se percebeu cansado e deslocado da vida serrana. Até porque, convenha-se: esse suposto rebelde já fez as malas há quase uma década! Faz é tempo que ele (que já não é quem sou, daí a licença para a terceira pessoa) foi embora.



Fui embora, sim. Mas parti, e nunca me esqueci daquilo com que de fato me importo. Não me esqueci, sobretudo, daqueles que, concordando ou não com idas e vindas; com escolhas e abandonos de cursos universitários, de posicionamentos, de amizades, de relações e de parcerias, permaneceram por perto, da maneira que se fez possível. Daqueles que, em que pesem as dificuldades, deram, desde o primeiro momento, o suporte necessário e, mesmo quando as questões foram se tornando cada vez mais complexas e abstratas (doutoramento em história e teoria de quê?!), tornaram possível a vida à distância – com respeitoso e genuíno afeto.



Sinto uma falta grande dos meus tantos queridos, que, estando eu longe, não podem estar mais perto. Mas ao mesmo tempo, ainda quando a saudade aperta, sinto-me em casa, apesar de estar distante – é que tenho, também aqui, gente boa por perto; gente presente.



Foi mesmo bastante estranho ser uma espécie peculiar de turista em casa. Mas o estranhamento logo passou; me percebi de volta, ainda que de passagem. E, no fundo, depois de certa confusão, isso de saber que posso ir e vir; de me deslocar sem jamais me sentir tão deslocado quanto antes me fez muito, muito bem.



Na semana passada, à hora de aterrissar em Lisboa, eu de fato não dava a atenção devida aos comunicados; apenas olhava pela janela: as nuvens, a cidade, o Tejo. Não estava interessado em localizar saídas. Interessava-me, somente, o lugar para onde estava indo. E assim, com olhos postos no que da janela era possível antever, aterrissei.



Sinceramente espero que, para os meus; para aqueles que, não importam as distâncias, faço questão de ter por perto, os ponteiros logo se ajustem – repito: metafórica e literalmente&nbsp;(consciente da chateação da repetição), porque afinal, na primavera, Lisboa funciona quatro horas à frente, em relação a Brasília; uma complicação a mais, para comunicações e interações entre um e outro lado do Atlântico.



Na semana passada, como hoje, pouco me importa, contudo, o desconforto que não está relacionado a qualquer medida de segurança ou de afeto genuíno e recíproco. E por isso, acerca de tudo o mais (que é, enfim, supérfluo), só o que me permito fazer é, sorridente e energicamente (como a aeromoça que me sacudiu, acordando-me de minhas reflexões aéreas), indicar o posicionamento que entendo adequado. E nesse esforço para preservar aqueles de quem quero estar perto, esforço-me, ademais, para que todos nos importemos cada vez menos com o que permanece, em tudo, distante.