Era Agosto Quando as Luzes Apagaram
Autor: Claudemir Calixto | Publicado: 2012-09-05T12:01:00-03:00









Você
não gostaria de ouvir esta história, nela não há felicidade – afinal, isso é
tudo o que procuramos, como se não soubéssemos que, sem a existência de seus
contrários, como a dor e a tristeza, não a reconheceríamos como tal –, mas, já
que insiste, e estamos sentados nesta calçada – um olhando para a cara do
outro, ociosos –, contá-la-ei.

&nbsp;Vê esta casa à nossa frente? Esta mesmo, a
azul, com portão de grades brancas. Um tanto acabada, não acha? Esta moradia
existe há séculos, e seu primeiro residente era pedreiro – ele mesmo a
construíra. Sobrepusera tijolo por tijolo, alinhara telha por telha. Acredite
ou não, fizera tudo sem uma ajuda sequer. Era um sujeito taciturno, de poucos
amigos – para não dizer “nenhum” –, por isso, morava sozinho, dispondo
unicamente da companhia inevitável das paredes, do teto, duma aranha ou outra
que ousasse tecer suas teias ali dentro. Não tinha móveis; o chão acabava
sendo, portanto, a cama onde descansava após passar dias inteiros vagando
triste e silenciosamente pelo corredor, pelos cômodos vazios, pensando,
procurando uma saída, um sentido para sua existência.

&nbsp;Como se sabe hoje, por não encontrar nenhuma
das duas coisas, o homem teve uma ideia: plantaria uma árvore no quintal e
dar-lhe-ia todos os cuidados para que crescesse e espalhasse seus galhos lá no
alto, em todas as direções, formando fresca sombra sobre o terreno donde
brotara, e enquanto a planta não chegasse à idade adulta, tentaria ele
encontrar, de alguma forma, em algo, a felicidade, o motivo para continuar
respirando. Caso sua busca desse nada, usaria o vegetal já crescido para
libertar-se prendendo num galho uma das pontas duma corda e engravatando-se com
a outra. 

E,
de fato, assim sucedera.

&nbsp;No último dia de sua vida, voltara ele de seu
emprego há pouco conseguido e fora direto para os fundos da casa, onde o
esperava a árvore acolhedora, a mãe que gentilmente o ajudaria a consumar o que
ditara a natureza: “tu, meu filho, para mim, não tens serventia, e, como não me
deste frutos, dou-te este belo final; por conta de teu orgulho, de tua
individualidade, observa agora o pódio aonde chegaste: uma planta, uma planta,
e estás nela suspenso como um fruto inerte que apodrecerá e voltará à terra
como uma semente, uma semente infecunda”. 

Levando
em conta a escassez de amizades que nutrira, só após três dias seu corpo em
putrefação foi encontrado, mas não pelos vizinhos – seus olfatos ocupavam-se de
algo maior que aquilo. Foi uma admiradora sua, uma jovial mulher com quem, na
infância, tivera momentos de alegria, e que há anos o observava secretamente,
desde seu mórbido isolamento. (Assim dizem) Movida pela curiosidade e pela
desconfiança, a mulher foi até aquela casa e chamou pelo morador, todavia, o
recinto não devolvendo-lhe resposta, abriu a porta e pôs-se a investigar nos
cômodos o paradeiro do homem. Lá estava ele, além da porta da cozinha, pendendo
debaixo da sombra do vegetal, as moscas cobrindo-lhe a face, o silêncio
palpável da morte entrecortado pelo zumbido dos insetos. Naquele momento, viu
as coisas como seu amado tivera visto: a vida como uma morte, uma morte para
dentro da cela do universo, enquanto a outra, a recompensadora, deixá-la-ia
livre da grande rede pela eternidade, poderia levá-la a um plano onde ele
estivesse, ou, ao menos, onde todo o resto irrelevante não estaria. 

Não
perdera tempo.

A
mulher fez ali uma cova e, após livrar o sujeito da corda, enterrou-o, para que
ninguém mais se apercebesse do odor. Em poucos minutos, sua carcaça feminina
ocupava aquele mesmo galho, deslizava apertando o nó. 

Pronto,
a árvore já tinha dado dois frutos. 

Porém,
era insuficiente. Além desses dois primeiros, ela sabia que surgiriam mais.
Seres humanos, pedindo arrego, recorreriam ao amparo, ao descanso que ofertava.
Seus ramos, como braços abertos, consolariam com acalanto silencioso e imóvel
embalo os humildes, cansados espíritos. O próximo foi alguém que amava essa
mulher, em seguida, outro que amava esse alguém, e assim, repetindo-se a
cerimônia de descer da planta o cadáver recente, enterrá-lo e tomar-lhe o lugar
na forca, o vegetal estéril vem aumentando sua prole de defuntos até os dias
atuais. 

É
isso. 

Esta
é a história – eu avisei que você não gostaria de ouvi-la... 

...


...


Vamos,
fale alguma coisa...! Sei que tem algo a dizer. 

Você
me olha, com ar intrigado, como se questionasse o porquê de eu haver dito esta
última frase, então me explico afirmando que, quando nada tem a falar, você
passa o dia todo tagarelando, e quando tem, simplesmente se cala – eu te
conheço. 

Apesar
de tudo, você não quer falar, apenas se levanta. Ainda estou sentado, enquanto
você está de pé, na minha frente, mirando a porta da casa. Volta os olhos para
mim, neles há uma tristeza, pois sabe que o que está prestes a fazer acabará me
desapontando.

&nbsp;Ciente de que lhe dou essa liberdade, você me
deixa onde estou, atravessa a rua, destranca a porta e entra. 

Aí
fecha-a novamente, como se não soubesse que o próximo a entrar serei eu.



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