Antologia Poética - Vinicius de Moraes - Parte IV
Autor: . | Publicado: 2011-08-20T13:17:00-07:00

Soneto a Katherine MansfieldO teu perfume, amada - em tuas cartas 
Renasce, azul... - são tuas mãos sentidas! 
Relembro-as brancas, leves, fenecidas 
Pendendo ao longo de corolas fartas. 

Relembro-as, vou... nas terras percorridas 
Torno a aspirá-lo, aqui e ali desperto 
Paro; e tão perto sinto-te, tão perto 
Como se numa foram duas vidas. 

Pranto, tão pouca dor! tanto quisera 
Tanto rever-te, tanto! ... e a primavera 
Vem já tão próxima! ... (Nunca te apartas 

Primavera, dos sonhos e das preces!) 
E no perfume preso em tuas cartas 
À primavera surges e esvaneces.

Soneto de contriçãoEu te amo, Maria, eu te amo tanto 
Que o meu peito me dói como em doença 
E quanto mais me seja a dor intensa 
Mais cresce na minha alma teu encanto. 

Como a criança que vagueia o canto 
Ante o mistério da amplidão suspensa 
Meu coração é um vago de acalanto 
Berçando versos de saudade imensa. 

Não é maior o coração que a alma 
Nem melhor a presença que a saudade 
Só te amar é divino, e sentir calma... 

E é uma calma tão feita de humildade 
Que tão mais te soubesse pertencida 
Menos seria eterno em tua vida.

A vida vividaQuem sou eu senão um grande sonho obscuro em face do Sonho 
Senão uma grande angústia obscura em face da Angústia 
Quem sou eu senão a imponderável árvore dentro da noite imóvel 
E cujas presas remontam ao mais triste fundo da terra? 

De que venho senão da eterna caminhada de uma sombra 
Que se destrói à presença das fortes claridades 
Mas em cujo rastro indelével repousa a face do mistério 
E cuja forma é prodigiosa treva informe? 

Que destino é o meu senão o de assistir ao meu Destino 
Rio que sou em busca do mar que me apavora 
Alma que sou clamando o desfalecimento 
Carne que sou no âmago inútil da prece? 

O que é a mulher em mim senão o Túmulo 
O branco marco da minha rota peregrina 
Aquela em cujos braços vou caminhando para a morte 
Mas em cujos braços somente tenho vida? 

O que é o meu amor, ai de mim! senão a luz impossível 
Senão a estrela parada num oceano de melancolia 
O que me diz ele senão que é vã toda a palavra 
Que não repousa no seio trágico do abismo? 

O que é o meu Amor? senão o meu desejo iluminado 
O meu infinito desejo de ser o que sou acima de mim mesmo 
O meu eterno partir da minha vontade enorme de ficar 
Peregrino, peregrino de um instante, peregrino de todos os instantes? 

A quem respondo senão a ecos, a soluços, a lamentos 
De vozes que morrem no fundo do meu prazer ou do meu tédio 
A quem falo senão a multidões de símbolos errantes 
Cuja tragédia efêmera nenhum espírito imagina? 

Qual é o meu ideal senão fazer do céu poderoso a Língua 
Da nuvem a Palavra imortal cheia de segredo 
E do fundo do inferno delirantemente proclamá-los 
Em Poesia que se derrame como sol ou como chuva? 

O que é o meu ideal senão o Supremo Impossível 
Aquele que é, só ele, o meu cuidado e o meu anelo 
O que é ele em mim senão o meu desejo de encontrá-lo 
E o encontrando, o meu medo de não o reconhecer? 

O que sou eu senão ele, o Deus em sofrimento 
O temor imperceptível na voz portentosa do vento 
O bater invisível de um coração no descampado... 
O que sou eu senão Eu Mesmo em face de mim?

TernuraEu te peço perdão por te amar de repente 
Embora o meu amor seja uma velha canção nos teus ouvidos 
Das horas que passei à sombra dos teus gestos 
Bebendo em tua boca o perfume dos sorrisos 
Das noites que vivi acalentado 
Pela graça indizível dos teus passos eternamente fugindo 
Trago a doçura dos que aceitam melancolicamente. 
E posso te dizer que o grande afeto que te deixo 
Não traz o exaspero das lágrimas nem a fascinação das promessas 
Nem as misteriosas palavras dos véus da alma... 
É um sossego, uma unção, um transbordamento de carícias 
E só te pede que te repouses quieta, muito quieta 
E deixes que as mãos cálidas da noite encontrem sem fatalidade o olhar extático da aurora.

Soneto de devoçãoEssa mulher que se arremessa, fria 
E lúbrica aos meus braços, e nos seios 
Me arrebata e me beija e balbucia 
Versos, votos de amor e nomes feios. 

Essa mulher, flor de melancolia 
Que se ri dos meus pálidos receios 
A única entre todas a quem dei 
Os carinhos que nunca a outra daria. 

Essa mulher que a cada amor proclama 
A miséria e a grandeza de quem ama 
E guarda a marca dos meus dentes nela. 

Essa mulher é um mundo! - uma cadela 
Talvez... - mas na moldura de uma cama 
Nunca mulher nenhuma foi tão bela!