Gente do bem
Autor: Walderes Brito | Publicado: 2013-02-18T02:52:00-08:00



Detalhe de obra do Moma

As três primeiras surpresas e boas impressões de New York me foram dadas por mulheres e dizem respeito a "gente". Para um matuto sem conserto como eu, megacidade é sempre sinônimo de impessoalidade, individualismo e até ruindade: gente querendo aplicar golpe, roubar e fazer outras maldades. Tenho visto, felizmente,&nbsp;que nem sempre é assim.
No caso de New York a primeira interação aconteceu durante a viagem, quando encontrei uma senhora oriental, residente em Winnipeg e que fizera o mesmo percurso que eu, incluindo o transporte público do aeroporto LaGuardia até a ilha de Manhattan. Primeiro ela buscava o balcão da Delta no aeroporto de Ottawa, onde fizemos conexão, e depois carregava sem poder uma mala, uma mochila e uma caixa&nbsp;comprida com rodinhas&nbsp;com o que julguei ser, no mínimo, uma viola de gamba. Nos dois casos, ofereci ajuda, primeiro indicando o balcão e depois carregando a mala. Então&nbsp;chegou a vez dela me ajudar, mobilizando metade da tripulação do ônibus, para identificar qual seria a minha parada, para fazer conexão com a linha "C" do metrô. Pelo caminho descobri que ela é professora de música,&nbsp;tem dois filhos e&nbsp;viajava para ver&nbsp;o recital de um que estuda em New York e da outra que estuda em Chicago, para onde arrastaria suas malas dias depois. Essa primeira mulher desceu antes de mim, mas somente depois de providenciar&nbsp;uma família hispânica&nbsp;para me&nbsp;"adotado", com acompanhamento até o elevador da Rua 125, no Harlem, onde encontrei a segunda mulher.
Essa, de quem também não sei o nome e a quem tampouco tive chance de me apresentar, teve um encontro comigo do tamanho de uma viagem de elevador que, aliás, só aconteceu por causa dela própria. Junto comigo, primeiro, entrou no cubículo&nbsp;um casal de malas vermelhas e fala francesa. Entramos e ficamos os três, abobalhados, sem saber o que fazer com o elevador que, sistematicamente, fechada a porta, dava uma chacoalhadinha, uma pausa e abria a porta no mesmíssimo lugar. Numa dessas operações, a moça "francesa" conseguiu interromper o fechamento da porta para "a" minha personagem entrar. O gesto foi suficiente para ela fazer muitos agradecimentos e dizer com alegria que ainda existe gente boa no mundo e etc., até o elevador repetir a mesma palhaçada: "Oh, oh!", disse a colega de viagem número quatro. Nova tentativa e nada. Logo ela avistou um&nbsp;saco&nbsp;plástico na porta do elevador, diagnosticou que aquele era o problema, arrancou ele de lá com uns chutes e, bingo, iniciamos nossa descida com risos e agradecimentos da outra parte. "Essa já é a minha parte de serviços comunitários", emendou a mulher, contando outras histórias curtas, coroadas com um "Oh, oh, ho", dessa vez cantado à Beyoncé, com coreografia de pescoço e tudo o mais, sintetizando o quanto se&nbsp;requer&nbsp;astúcia para resolver a vida naquela parte da cidade.
Finalmente a terceira mulher estava dentro do trem, mas não nesse: o trem da madrugada seguinte, quando "viajei" para buscar o Rezende no aeroporto JFK. Preciso contar que as minhas noites antes de viagens e de compromissos madrugadeiros têm sido uma agonia. Depois que entrei na "idade média" dei pra desconfiar de despertador e fico acordando a cada 15 minutos pra conferir se não perdi a hora. Naquela madrugada não foi diferente e, como chegara na véspera, era a segunda noite no mesmo ritual medonho. De onde estava hospedado, teria de tomar apenas um trem, então, mesmo com medo das estações mal iluminadas e encardidas do metrô de New York, resolvi arriscar. O recepcionista do hotel e o moço do guichê tentaram me ensinaram a pegar o trem "A", mas eu sou péssimo de gravar coisas em séries abstratas como ruas numeradas e trens de alfabeto. Em três minutos passei a esperar o trem "B" - que não viria, claro.
Veio o "A" e com ele a maior de todas as surpresas. Após o embarque, uma voz&nbsp;ecoa na plataforma vazia:&nbsp;"Sir?". Era comigo. De uma janela,&nbsp;uma mulher pergunta que trem estou esperando e para onde eu iria. "Quem disse ao senhor que o "B" vai ao JFK?". Acusei injustamente o moço do guichê, afinal ele não estava por perto e era&nbsp;vergonha demais assumi que troquei as letras. Depois de sentar no trem e começar a viagem, a mulher abre a porta de uma cabine&nbsp;e vem conversar comigo: era a maquinista!


"Gran Central" é um poema de Billy Colins, registrado no meu bloco de notas de um painel do mesmo trem e da mesma viagem da última história desta postagem

The city orbits around 8 million
centers of the Universe

and turns around the golden clock
at the still point of this place

Lift your ayes from the moving hive
and you will see tine circling

under a vault of stars and know
just when and where you are.