04 - REABERTURA
Autor: Ricardo Celestino | Publicado: 2014-05-25T17:31:00-07:00


TRILHA SONORA RECOMENDADA









II



O livre-arbítrio arbitrário que consome minha liberdade com a lembrança de me alimentar









O dia seguinte fora reproduzido por vários dias em uma rotina religiosa. Meu pai levantava&nbsp;cedo e sumia para o mundo. Ficávamos sem saber a hora que voltava, se comeria em casa ou&nbsp;na rua, se jantaria. Quando voltava, ou vinha com um mal-humor peculiar que garantia uma&nbsp;nova discussão entre ele e minha mãe, ou trazia uma coisa ou outra que conseguia na rua em&nbsp;troca de serviço: marmita pra duas pessoas, roupa para minha mãe, brinquedo velho para eu e&nbsp;meu irmão. Mas nossa relação estava abalada. Fora as primeiras vezes que tive meu pai como&nbsp;um estranho, em não poder me aproximar nem conversar. Ele vivia stressado e arrumava&nbsp;motivo para injuriar as pessoas, quando não conseguia trazer nada de fora de casa. Com isso&nbsp;eu fui amadurecendo cedo demais, e ao invés de passar o tempo todo na rua, brincando e&nbsp;arrumando encrenca, comecei a me virar para trazer alguma coisa pra casa, nem que essa&nbsp;alguma coisa beneficiasse apenas eu e meu irmão.



Saíamos cedo de casa, quase em seguida de meu pai, e andávamos para longe, ultrapassando&nbsp;os limites permitidos por minha mãe da rua de minha casa. Parávamos em um farol e lá&nbsp;ficávamos pedindo coisas: moedas, dinheiro, comida, brinquedo, qualquer coisa.&nbsp;Conseguíamos coisa ou outra, porque percebíamos que as pessoas não se comoviam muito&nbsp;com a nossa situação. O trânsito de veículos, o stress das ultrapassagens e do atraso de&nbsp;compromissos, garantia àquelas pessoas uma couraça dura de comoção, que fazia-os nos olhar&nbsp;com caras de impaciência, nos deixando, muitas vezes, até sem graça. Meu irmão, teve dias,&nbsp;de voltar chorando pra casa ao ouvir de um motorista:&nbsp;



- Não coloca essa mão suja na minha porta, macaquinho!&nbsp;



Nossa vontade era jogar pedra no carro, xingar o motorista, mas não fizemos nada. Fomos&nbsp;embora pra casa, com o pouco que conseguíamos. Se chegássemos sem fome já não tinha&nbsp;motivo de discussão e era só deitar e dormir. Minha mãe, muito preocupada com a situação&nbsp;econômica de casa, não se importava muito onde a gente ficara todo aquele tempo. Quando&nbsp;chegávamos exigia que tomássemos banho e que ficássemos quietos, caso meu pai estivesse&nbsp;em casa, porque era o dia em que ele não conseguira bico algum e não traria dinheiro pra&nbsp;casa.&nbsp;



Mas o ofício de pedinte também tinha muita concorrência. Fora difícil nos firmarmos em um&nbsp;único farol. Chegávamos cedo e já tinha dois, três ou quatro garotos, com roupas iguais ou&nbsp;piores que a nossa, pedindo esmolas e comidas no vão das janelas dos automóveis. Quando&nbsp;parávamos, nem sempre a recepção deles era positiva: davam tempo para irmos embora, para&nbsp;outra rua, porque aquele ponto era deles. Uma vez desrespeitamos o aviso. Eu, sempre&nbsp;magricelas e muito mais alto para minha idade, andava na frente. Meu irmão, mais troncudo e&nbsp;barrigudo, menor que eu, mas com bastante força, andava mais para trás. Chegamos em um&nbsp;farol de uma rua bastante movimentada e sentamos no meio-fio da calçada. Cerca de cinco&nbsp;minutos depois, avistamos chegar três garotos muito parecidos com nós. Dois menores corriam na frente sorrindo, se estapeando de brincadeira, enquanto que o mais velho, um&nbsp;pouco mais adulto em sua infância que os demais, ia vigilante atrás. Ao nos avistar gritou&nbsp;alguns dizeres, muito rápidos que eu não tive tempo de entender. Os dois menores&nbsp;entenderam. Ficaram os três lado a lado e eu e meu irmão de frente a eles. Disse que chegara&nbsp;primeiro. Disse que mentira, que eu já estava lá. Fora o suficiente para começar o quebra pau.&nbsp;Ele fechou a mão e acertou-me em cheio no olho esquerdo. Senti o rosto lacrimejar e já não&nbsp;enxergava mais nada. Meu irmão, me surpreendendo, agarrou o saco de meu agressor. Ouvi o&nbsp;garoto gritar. Os demais alvejavam meu irmão de socos e chutes, no rosto, nas pernas, nas&nbsp;costelas, e meu irmão não largava as genitais do maior. Eu, recuperando minha visão, corri em&nbsp;direção dos dois e consegui pegá-los pelo elástico do shorts e arremeçá-los contra a rua. Eram&nbsp;pequenos. Bem menores que meu irmão. Um carro freiou bruscamente, mas não evitou o&nbsp;atropelamento de um dos garotos. A roda esmagou-lhe o pé. O outro, assustado, correra. O&nbsp;motorista, ainda mais assustado, acelerou e terminou de esmagar o pé do garoto. Cruzou o&nbsp;farol vermelho e foi embora. O mais velho, observando o estrago de seu colega, ou irmão, deu&nbsp;três socos seguidos na nuca de meu irmão que desmaiou. Ele agarrou o companheiro,&nbsp;colocou-o nas costas e foi embora. O menino chorava muito. Percebi na rua uma grande poça&nbsp;de sangue. Fui ao encontro de meu irmão e seu rosto estava irreconhecível: os dois olhos&nbsp;estavam muito inchados e sua boca sangrava, faltando-lhe dois dentes. Coloquei-o nas costas&nbsp;e fomos embora daquele farol. Já formava trânsito, pois cada um que passava tirava o pé do&nbsp;acelerador para apreciar a briga ao vivo e contar aos seus próximos: não era todo dia que o&nbsp;espetáculo saía das televisões. Alguns gritavam grosserias, outros instruções.&nbsp;



Cheguei em casa muito mais tarde que o normal, naquele dia. Minha mãe e meu pai estavam&nbsp;na rua. Meu pai por dever, minha mãe por preocupação. Ao avistarem meu irmão com os&nbsp;olhos inchados e meu ollho roxo, meu pai foi o primeiro a se dirigir a mim:&nbsp;



- Olha o teu tamanho para bater no teu irmão, seu moleque!&nbsp;



Mal tive chances de explicar o ocorrido. Meu pai me agarrou pelos cabelos e levou minha cara&nbsp;ao chão, com força. Enquanto me desferia dois chutes nas costelas ao vivo, para todos da rua&nbsp;ver, minha mãe agarrava meu irmão e puxava meu pai pelo braço, tentando evitar a atração.&nbsp;Muita gente saíra para ver o que acontecia. Ninguém falara nada. A cena não era comum na&nbsp;nossa vizinhança. Nunca fora, mesmo acontecendo as vezes. Senti meu supercílio abrir com a&nbsp;pancada de cabeça no chão. Meu sangue ficou ali, manchando a passagem das pessoas na&nbsp;calçada. No instante em que meu pai me desferiu o primeiro chute, a pressão em minhas&nbsp;costelas me fez doer o estômago e esquecer da dor que sentira na cabeça. O segundo&nbsp;amortecera tudo. Fui pra casa chorando, com dores nas costelas, mal conseguindo respirar.&nbsp;



Não quebrei nada, mas a sensação de dolorido durou semanas. Não desmenti a crença de meu&nbsp;pai. Nem meu irmão. Para eles, tínhamos brigado um com o outro. Achei melhor assim. Se eu&nbsp;já tinha recebido a punição, o que adiantaria reverter aquela situação a meu favor? Aliás, se&nbsp;meu pai soubesse que eu e meu irmão viráramos pedintes de rua, a surra seria em dobro, para&nbsp;os dois. Se ele soubesse, ainda, que eu deixei que fizessem aquilo com meu irmão, a surra seria&nbsp;em triplo pra mim. Meu olho piorou nas semanas que seguiram. O corte no supercílio&nbsp;infeccionou por falta de cuidado e acabou enxendo de pus. Em poucos dias já não enxergava&nbsp;mais nada pelo olho machucado. A cor dele mudara também. O olho ficara branco, esbranquiçado. O outro castanho. Não liguei muito não. Na rua, era o único. Só senti que tinha&nbsp;que forçar mais o outro olho na hora da leitura.&nbsp;