24hs
Autor: Gabriel Edler | Publicado: 2013-11-10T01:04:00-02:00


24hs

Um cara normal da nova geração de
robotizados e estressados. Três ou quatro tipos de remédio: para depressão para
ansiedade para o humor para controlar os outros três. Pensamento recorrente:
tédio e suicídio. A última consulta com o psiquiatra não ajudou muito. A
perspectiva apresentada pelo médico de que em poucos anos a segunda causa de
morte no mundo seria o suicídio, seguido apenas das doenças cardiovasculares o
fez sentir incomodamente de que de certa forma faria parte da estatística dos
suicidas. Outro pensamento recorrente: tiro, corda, prédio, ônibus em alta
velocidade... qual seria o meio mais eficaz? 

No fim a covardia (ou como ele
tenta se convencer, a coragem) sobrepuja, por mais um dia a ideia de pôr um fim
à vida; isso e a vontade de não fazer aqueles que o amam sofrer. Lembra-se de
uma música do Alice Cooper – Sanctuary – como era mesmo? Algo assim, “tenho
minha bagunça no chão, minha fechadura, é meu santuário; um dia tenho que
conseguir um seguro de vida, pois provavelmente vou estar morto antes dos
quarenta”... algo assim. 

O sentimento é ao mesmo tempo
assustado e reconfortante. A morte, a resposta final, ou simplesmente o fim:
it’s a “win-win situation”, como dizem os nativos ingleses; uma situação em que
não há perda – se a morte for o fim de tudo, está resolvido, se não for, então
também está resolvido, por outras forças superiores; mas está resolvido. 

A questão é, quando? Se ele
acelera esse encontro fatídico e inevitável ou se aguarda mais um dia na
esperança de que algo diferente aconteça – a cenoura na frente do burro – isso
é a felicidade, algo que não pode estar tão longe que o burro desista de
caminhar, nem tão perto que ele possa alcançar.

Quantas cenouras nos são
oferecidas, pensa ele? Quantas são verdadeiras, quantas meras tentações,
quantas são alcançáveis – pois se não alcançar pelo menos alguma, se não lhe
derem pelo menos um gostinho, ele não segue em frente – é por isso que
recompensam os cavalos, ele pensa.

Lembra-se de como se sente como
um mamífero inferior, reduzido a desejos primários que, muitas vezes – mentira,
quase sempre – trazem frustração, com a diferença de que tem consciência disso.


Lembra-se que ao contrário do
pavão que já vem armado com suas lindas penas para chamar à atenção da fêmea a
única coisa que possui é o desespero e a certeza de que o mundo é governado
pelo pleno desejo de satisfazer a fêmea e, não tendo as penas do pavão, tem que
encontrar algo equivalente: um bom saldo bancário, um carro bonito, caro –
ainda que financiado – pois afinal é um ser bestial, que precisa manter sua
espécie, seus genes adiante. 

É inevitável, o homem está no
mundo pelo mesmo motivo que o leão, que a zebra, o ornitorrinco, ou qualquer
outro ser que precisa chamar a atenção da fêmea.

Do melhor terno à torre mais alta
– símbolos fálicos? poder do pênis? – nada disso existiria, ainda estaríamos
nas cavernas, não fossem as mulheres: o final ponto de desejo, de necessidade,
de ser conquistada, disputada com outros, para que espalhemos nossos genes.
Como não temos fortes galhadas, proeminentes caninos, disputamos a atenção com
dinheiro, posição, pensa ele, frustrado. 

Enquanto isso, revira-se na sua
cama velha, com um colchão que parece uma canoa; a casa é financiada, o carro
tem trinta anos. Faz parte da achatada classe média que serve de escada para a
classe baixa subir e mantém a classe alta nos seus ombros. 

É bombardeado todo o dia com a
informação de que a sua classe tem poder de compra, tem acesso a bens de
consumo que nunca teve, mas esquecem de dizer que tudo isso tem um preço: o
superendividamento, o cartão de crédito, o cheque especial, tudo estourado. A
tentativa de negociar com as empresas, bancos multimilionários que sugam com o
aval do governo a última gota de suor do trabalho.

Seria o isolamento uma opção?

Tudo isso passa pela cabeça desse
desgraçado, que trabalha três turnos por dia, numa noite de domingo, aguardando
começar mais uma semana deprimente, melancólica, repetitiva, solitária. No som
Bob Dylan discursa sobre o momento de sua morte e, a seguir, ironiza os que
caíram de seu pedestal.

Pensa: será que todos em algum momento
não caímos de um pedestal, ainda que falso, ainda, que só nós nos sentíssemos
nesse ponto mais alto, enquanto na verdade estávamos imaginando sermos mais do
que éramos. 

Amanhã começa um novo dia, uma
nova semana, um novo inferno particular. A casa parece cada vez mais vazia. A
mulher se foi. A autodestruição, a autossabotagem cada vez mais evidente.

Estranhamente ele consegue
identificar isso, mas não evitar. Espera só algo, alguma coisa, qualquer coisa,
mesmo sabendo que precisa tomar alguma atitude para conseguir essa coisa
indefinida que lhe trará um pedacinho daquela tão sonhada felicidade, um
pequeno naco da cenoura na frente do burro que se sente.

O inferno é aqui. Dentro da nossa
cabeça ele pensa; o inferno é nossa
cabeça, nosso cérebro maníaco que espera dormirmos para se divertir à custa de
nossas frustrações, nossos sentimentos mais internos, íntimos, medos, ilusões. 

It’s All Over Now Baby Blue,
lembra o poeta americano, o porta-voz do proletariado e da classe média, com
suas letras atemporais. 

Infelizmente a opção é
simplesmente essa: dormir, acordar, fingir um sorriso, suportar os imbecis que
o cercam, colocar a máscara que tira antes de dormir, como um bufão a fazer a
alegria de uma corte de hipócritas; o contrário, bom o contrário é abandonar
tudo, desaparecendo no mundo ou do mundo. Porém pagar pra ver às vezes parece
assustador.

Contraditório, claro. Covarde,
provavelmente. Humano, com certeza, demasiadamente como diria o prepotente Nietzsche.


Uma certeza: queria ser
ignorante. Um fato, não é. As coisas do mundo o incomodam. Ah, se ao menos a
felicidade se encontrasse em um simples trabalho, oito horas por dia, voltar
pra casa, tomar um banho, assistir as imbecilidades novelescas de histórias que
se repetem entregando o final escolhido pelo povo. Tratar os personagens como
se fossem reais, ah, o êxtase da simplicidade.

Mas não, paradoxalmente aquilo
que lhe torna diferente, a capacidade rápida de aprendizado, o conhecimento
crescente, a criação que lhe foi dada sempre buscando mais, crescimento,
conhecimento, cultura, é o que mais lhe traz desespero. 

É científico, há estudos: quanto
mais conhecem, mais as pessoas se deprimem, pela frustração a certeza de que
nada de concreto a ser feito, por mais que tenham mais conhecimento de que
muitos outros, estudem, se esforcem, a decisão está nas mãos de poucos, que
tornam tudo questão política, desde cargos em comissão a bolsas de estudo.

As mãos atadas, o grito de
indignação preso na garganta, a certeza de que é um bovino simplesmente
esperando a hora de ser abatido, mais aumentam a cada dia. O gosto amargo da
derrota certa mesmo antes do início da luta seja qual for ela. Mais um peão em
um xadrez em que a outra parte não possui rei a ser derrotado, mais um
manobrado pelo sistema, mantido assim pela necessidade de sobrevivência.

Não tem tempo de lutar, brigar,
não tem vontade: precisa trabalhar para pagar as necessidades básicas e quem
sabe ter um pouco de diversão, se sobrar tempo e dinheiro, mas geralmente não
tem nenhum dos dois nesse sistema em que todos são engrenagens indispensáveis
para a sua manutenção; porém assim como as engrenagens, não temos vontade
própria para travarmos a máquina, simplesmente continuamos girando, até que não
mais sirvamos, então somos substituídos e esse grande leviatã mecânico continua
girando e nos devorando. 

De quando em quando, uma crise de
ânimo: os juros baixaram. Vai ao banco, conversa com o gerente, mas a resposta
é a mesma: quando tu já estava endividado o juro era o anterior; vai ter que
pagar ele. 

Sai de lá com a sensação de ter
sido roubado, mesmo que não tenha um centavo no bolso; pior roubado com o aval
do governo. Fazer o que. Novamente pensa em suicídio e lembra que tem
familiares que provavelmente ficariam tristes. Ou isso é desculpa? Porra,
Chico, porque tu tem que estar certo... na barriga da miséria nasci
brasileiro... não sou do Rio de Janeiro ele pensa, mas vale a mesma coisa.

É segunda-feira por volta de
meio- dia. Teve que abrir mão do horário do almoço para ir ao Banco ouvir um
sonoro foda-se com palavras mais educadas.

É recém começo de mais uma
semana. Aquele sentimento devora suas entranhas. A crise de ansiedade atinge
picos, a cabeça parece se destacar do corpo, os pés pisam em falso, caminha
automaticamente, não sabe para onde. Procura no bolso o remédio para ansiedade;
pensa, que merda, para sobreviver, para pensar, preciso de uma química que é
capaz de ferrar comigo de vez. Engole uma pílula. Espera que faça efeito.

Volta para o trabalho sem nem
lembrar que acabou não almoçando. A pílula caindo no estômago vazio causa-lhe
azia. Fazer o quê. É a vida. Dentro em pouco terá que atender alguém reclamando
de sabe lá que diabo. Vamos lá, como é que se coloca a máscara de “estou sempre
às ordens! Seu problema é o pior do mundo, mas faremos o possível para
resolvê-lo! É sempre um prazer poder servir de penico para suas reclamações!
Volte sempre, mas não tão cedo!”. Bufão, bobo da corte, palhaço... onde está o
nariz vermelho mesmo?

Devo ter guardado em algum bolso
da minha calça de palhaço pensa ele, em seu terno surrado, desbotando, fios
puxados. Mas ele tem um diploma, ah isso ele tem! Cinco anos dando dinheiro a
uma universidade. Oito anos sentindo-se um idiota por ter dado esse dinheiro...
devia ter sido encanador... parece que precisam mais de encanadores do que
advogados – e pagam na hora!

Ah, se soubesse antes. Bom, o que
esperar de um país que fode com seus professores, trata-os como se fossem lixo,
dispensáveis quando se não fossem eles não haveria juízes, presidentes (quer
dizer, até por ali, depois do último idiota que disse que a mãe nasceu
analfabeta, acho que merecemos esse país), deputados, médicos; quem poderia ser
qualquer dessas coisas sem nem saber ler. Tentou lembrar a última vez em que
viu qualquer discurso, não de campanha política, mas de um juiz ou promotor ou
advogado, ou qualquer outro cidadão que agradecesse ao seu alfabetizador.
Começou a rir sozinho.

As horas se arrastam. O trabalho
anda pouco, o telefone toca um caralho de vezes sem nada de produtivo: ninguém
querendo pagar, cobranças sim, a conta está atrasada, como anda o processo? o
juiz já deu a sentença? 

Que merda ser advogado nesse país
em que o judiciário é uma carroça de três rodas, carregada, cuja estrutura, ao
fim e ao cabo, é decidida por um bando de interessados lobistas que não tem a
menor vontade de que a justiça seja célere, tenha recursos, tenha pessoas
aptas. Mas vai explicar isso para o cliente. Ele quer resultado.

A essas alturas, recém-começo da
semana, já deseja que seja sexta-feira. A cabeça estourando, a ansiedade
aumentando, a raiva crescendo. E ainda tem mais algumas horas antes de poder se
enfiar na sua casa financiada, sozinho, para pensar em toda essa merda.

Tira a máscara.

Descobre no espelho uma cara
cansada, olheiras, tristeza, abatimento, desânimo. Descobre que aqueles
sorrisos fáceis que conseguia dar a muito não visitam esta face, nem sinal
deles, escondidos em algum cantinho; quem sabe no fundo dos olhos. Nada. Apenas
tristeza. 

Toma um banho, tenta relaxar sob
a água morna que escorre pelo corpo. São os melhores momentos do dia. 

Uma roupa limpa. Ler um pouco de
alguma bobagem que o aliene do mundo por algum momento, até que o cansaço o
vença, junto aos remédios, pauladas químicas para um corpo e uma mente que não
conseguem parar por conta própria. 

Confere o despertador, para ter
certeza de que amanhã será igual à hoje. As luzes se apagam, os pensamentos,
graças ao cansaço e aos remédios começam a desaparecer, aos poucos, a medida
que os olhos fecham, pesados, com o peso do mundo sobre eles.




&nbsp;(novembro de 2012)