A borboleta e a madrugada
Autor: Paula Cristina | Publicado: 2009-07-08T13:14:00-03:00

Vagou inquieta pelo quarto. Era feriado. Se fumasse, acenderia um cigarro para ficar com ar de pessoa distraída. Mas assim tão sem vícios e portanto sem ter sobre o que derramar a distração que desejava, se sentia vazia. Já havia perdido o sono, e acabou suspirando, como se dormir fosse a sua última reserva de segurança. "Isso não é hora pra ler", lembrou. Também estava com preguiça de trabalhar e tinha vontade de falar um palavrão, um atrás do outro, dos mais cabeludos, dos mais sujos. Inerte nesses pensamentos, sem sentir, ela conseguira a distração que procurava. O que durou pouco já que consciente de que chegara, a distração se esgotava. Fazia-se necessário ir adiante. Mas o que vinha depois de uma distração? Nunca tivera instrumentos para forçar a atenção num determinado ponto. Era tão pobre. Foi quando ouviu no rádio uma música que parecia conhecida. Dizia qualquer coisa como "a realidade não importa, o que importa é a ilusão", fato que ela concordava plenamente. Pelo menos nos últimos meses, não lhe acontecera nada além de fantasias.Tudo aquilo incomodava, todas as vertentes da vida diluídas, todos as expectativas incertas, "mas vai passar, vai passar", e ela reafirmava. Para tentar parecer mais forte, escreveu no espelho do quarto:¨Tá certo que o sonho acabou, mas também não precisa virar pesadelo, não é?¨. E, de repente, estava distraída no monólogo mental.“Certo, muitas ilusões dançaram - mas eu me recuso a descrer absolutamente de tudo, eu faço força para manter algumas esperanças acesas, como velas. Também não quero dramatizar e fazer dos problemas reais monstros insolúveis,becos-sem-saída. Nada é muito terrível. É só ir vivendo, não é?”, perguntava a si.O relógio já marcava cinco e meia da manhã. Estava morta de cansaço e amor sem esperanças por aquele homem que não a via nem veria jamais como realmente era, nem a tocaria nunca. Admirava-a para não precisar tocá-la. Conferia-lhe uma superioridade que ela não possuía para não ter que beijá-la, dissimulado sentir um certo receio que a colocava num pedestal em que ela jamais esteve.Talvez tenha demonstrado demasiada ansiedade, pensou. Como se fosse uma fruta madura, à espera de ser colhida. É assim que via a situação quando ficava distraída. Percebia a vida como uma coisa parada, à espera de ser colhida por alguém que era exatamente ele. Não aconteceria com outro. Depois, mudou de teoria, ela não era a fruta, ele que era o bicho, um bichinho desses ariscos. Coelho, borboleta. Um rato. E sabe como é, é preciso ter cuidado com o arisco, senão ele foge. É preciso aprender a se movimentar dentro do silêncio e do tempo. Cada movimento em direção a ele é tão absolutamente lento que o tempo fica meio abolido.Aliás, não há tempo. Um bicho arisco vive dentro de uma espécie de eternidade. Duma ilusão de eternidade. Onde ele pode ficar parado para sempre, mastigando o eterno. Para não assustá-lo, para tê-lo dentro dos seus dedos quando eles finalmente se fecharem, ela  também precisaria estar dentro dessa ilusão do eterno, mas não estava, talvez estivesse distraída o bastante, e há tanto tempo,que não conseguia enxergar as coisas como elas realmente eram. PERDIDAS.