Onde você guarda seus olhos? (Rubem Alves)
Autor: Jóia   ♥.•°Jóia ♥.•° | Publicado: 2011-03-25T17:32:00-07:00

                     Pedindo licença a amiga Lili,  copiei do http://mudandoparamelhor.ning.com/profiles/blogs/onde-voce-guarda-seus-olhos?xg_source=activityOnde você guarda seus olhos? (Rubem Alves)   Ela entrou, deitou-se no divã e disse: "Acho que estou ficando louca". Eu fiquei em silêncio aguardando que ela me revelasse os sinais da sua loucura. "Um dos meus prazeres é cozinhar. Vou para a cozinha, corto as  cebolas, os tomates, os pimentões _é uma alegria! Entretanto, faz uns  dias, eu fui para a cozinha para fazer aquilo que já fizera centenas de  vezes: cortar cebolas. Ato banal sem surpresas. Mas, cortada a cebola,  eu olhei para ela e tive um susto. Percebi que nunca havia visto uma  cebola. Aqueles anéis perfeitamente ajustados, a luz se refletindo  neles...Tive a impressão de estar vendo a rosácea de um vitral da  catedral gótica."Ela se calou, esperando o meu diagnóstico. Eu me levantei, fui à estante de livros e de lá retirei as "Odes  Elementales", de Pablo Neruda. Procurei a "Ode à Cebola" e lhe disse: "Essa perturbação ocular que a acometeu é comum entre os poetas.  Veja o que Neruda disse de uma cebola igual àquela que lhe causou  assombro: 'Rosa de água com escamas de cristal'. Não, você não está louca. Você ganhou olhos de poeta... Os poetas ensinam a ver".Ver é muito complicado. Isso é estranho porque os olhos, de todos os órgãos dos sentidos,  são os de mais fácil compreensão científica. A sua física é idêntica à  física óptica de uma máquina fotográfica: o objeto do lado de fora  aparece refletido do lado de dentro. Mas existe algo na visão que não  pertence à física.William Blake sabia disso e afirmou: "A árvore que o sábio vê não é a mesma árvore que o tolo vê". Sei disso por experiência própria. Quando vejo os ipês floridos,  sinto-me como Moisés diante da sarça ardente: ali está uma epifania do  sagrado. Mas uma mulher que vivia perto da minha casa decretou a morte  de um ipê que florescia à frente de sua casa porque ele sujava o chão,  dava muito trabalho para a sua vassoura. Seus olhos não viam a beleza.  Só viam o lixo.Adélia Prado disse: "Deus de vez em quando me tira a poesia. Olho para uma pedra e vejo uma pedra". Drummond viu uma pedra e não viu uma pedra. A pedra que ele viu virou poema.Há  muitas pessoas de visão perfeita que nada vêem. "Não é bastante não ser  cego para ver as árvores e as flores. Não basta abrir a janela para ver  os campos e os rios", escreveu Alberto Caeiro, heterônimo de Fernando  Pessoa.O ato de ver não é coisa natural. Precisa ser aprendido. Nietzsche sabia disso e afirmou que a primeira tarefa da educação é ensinar a ver. O zen-budismo concorda, e toda a sua espiritualidade é uma busca da experiência chamada "satori", a abertura do "terceiro olho". Não sei se Cummings se inspirava no zen-budismo, mas o fato é que  escreveu: "Agora os ouvidos dos meus ouvidos acordaram e agora os olhos  dos meus olhos se abriram".Há um poema no Novo Testamento que relata  a caminhada de dois discípulos na companhia de Jesus ressuscitado. Mas  eles não o reconheciam. Reconheceram-no subitamente: ao partir do pão,  "seus olhos se abriram". Vinícius de Moraes adota o mesmo mote em "Operário em Construção":  "De forma que, certo dia, à mesa ao cortar o pão, o operário foi tomado  de uma súbita emoção, ao constatar assombrado que tudo naquela mesa  _garrafa, prato, facão_ era ele quem fazia. Ele, um humilde operário, um  operário em construção".A diferença se encontra no lugar onde os olhos são guardados.  Se os olhos estão na caixa de ferramentas, eles são apenas ferramentas  que usamos por sua função prática. Com eles vemos objetos, sinais  luminosos, nomes de ruas _e ajustamos a nossa ação. O ver se subordina  ao fazer. Isso é necessário. Mas é muito pobre. Os olhos não gozam... Mas, quando os olhos estão na caixa dos brinquedos, eles se  transformam em órgãos de prazer: brincam com o que vêem, olham pelo  prazer de olhar, querem fazer amor com o mundo.Os olhos que moram na  caixa de ferramentas são os olhos dos adultos. Os olhos que moram na  caixa dos brinquedos, das crianças. Para ter olhos brincalhões, é  preciso ter as crianças por nossas mestras. Alberto Caeiro disse haver aprendido a arte de ver com um  menininho, Jesus Cristo fugido do céu, tornado outra vez criança,  eternamente: "A mim, ensinou-me tudo. Ensinou-me a olhar para as coisas.  Aponta-me todas as coisas que há nas flores. Mostra-me como as pedras  são engraçadas quando a gente as têm na mão e olha devagar para elas".Por  isso _porque eu acho que a primeira função da educação é ensinar a ver_  eu gostaria de sugerir que se criasse um novo tipo de professor, um  professor que nada teria a ensinar, mas que se dedicaria a apontar os  assombros que crescem nos desvãos da banalidade cotidiana. Como o Jesus  menino do poema de Caeiro. Sua missão seria partejar "olhos  vagabundos"...