Narguilé, Hookah ou Shisha
Autor: Guilherme Cicerone | Publicado: 2015-02-01T00:00:00-02:00


Na esquina da rua estacionaram a cem metros do restaurante árabe. Desceram, observaram as lojas fechando, cogitaram entrar num outro boteco e saíram quando se lembraram do narguilé. Havia tempo não mencionavam essa palavra ou degustavam do tabaco aromatizado. Um deles confere as horas no celular e o outro observa o movimento.



- E aí, o que acha?

- Parece bom para hoje. Será que tem ali?



Dando de ombros, um deles se adianta e toma a calçada. Passam pela árvore de tronco retorcido, comentam sobre a intimidade do restaurante italiano gourmet do outro lado da rua e param desconcertados, em frente ao restaurante árabe. A não ser a moça que utilizava o notebook, não havia mais ninguém ali. A funcionária de lenço na cabeça aparece, convida-os para entrar, oferece-os o cardápio e brada sobre a cultura que ostenta. Circundam a parte externa, sentam-se a mesa mais próxima da entrada, levantam-se, mudam para uma segunda mesa e perguntam sobre o narguilé. Dois funcionários aparecem lá de dentro, enxugam as mesas do oitão da casa, transportam duas delas para a calçada e então, apontando para fora do bar, disse para eles - a funcionária do lenço na cabeça - que só era possível fumar ali fora. Dando de ombros, levantaram-se pela terceira vez, observaram voltar para a cozinha os rapazes que nunca mais saíram para secar e transportar as mesas, e foram para a calçada.



- Parece bom aqui.

- Pois é. Venta bem, pelo menos. Hoje está um calor daqueles.

- Será que chove ainda?

- Chove nada.



Vem o cardápio, sentam-se definitivamente, pedem duas cervejas e o narguilé de hortelã. Brindam os velhos tempos e reclamam da cerveja pouco gelada. Chegam o narguilé e com ele algumas instruções para desenferrujar o costume. A funcionária de lenço na cabeça pergunta se está bom, um carro para do outro lado da rua, a brisa deixa o clima agradável e a tarde começa a cair. Fumam até acabar o primeiro carvão, pedem mais duas cervejas e conversam sobre as coisas da vida. A conversa sessa, o narguilé deixa o tempo devagar, duas ou três pessoas chegam a pé ao restaurante.



- Olha, cara!&nbsp;



O segundo vira o pescoço bruscamente e observa a mulher que vinha de onde estacionaram o carro. Corpulenta, na casa dos trinta, o short curto colado às coxas, enfeitiçava o olhar do desavisado que se deixava levar pelas passadas fortes. O salto alto definia sons regulares sobre o cimento da calçada e o ar descontraído não evidenciava nada além de uma mulher cheia de saúde e vontade. Carregava uma bolsa à tira colo e manuseava, descontraída, o teclado do seu celular.



- Até que enfim um pouco de movimento.

- Será que ela está saindo do trabalho?

- Do trabalho? É capaz. Passamos por aquelas lojas ali, lembra? Deve ser uma daquelas moças.

- Será que ela gosta de narguilé?!



Em meio às risadas, ela passa do outro lado da calçada, indiferente, e observa de relance um carro branco adesivado pouco adiante do restaurante árabe. Guarda o celular na bolsa, aperta o passo, vira a direita na esquina oposta e atravessa a rua confiando no ouvido. Chega até a calçada de lá, passa primeiro uma perna e depois a outra sobre a corrente que encerra o estacionamento, caminha mais uns três ou quatro metros até o portão branco e remexe a bolsa. Agacha juntando os joelhos, cavouca o fundo daquela, encontra o molho de chaves e abre a loja. Observa, ligeiramente insegura, os dois lados da rua, entra de ré, encosta o portão, apaga a única luz acesa e espera.



- Cara, isso é estranho demais.

- O que é estranho?

- Se ela estava saindo do trabalho, então ela mora no próprio trabalho?

- Não, você está bêbado. Ela deve ter esquecido algo, sei lá. Fica quieto.



A funcionária do lenço na cabeça aparece e pergunta se está bom. Um deles diz que sim e o outro confere as horas. Quase quinze para as seis da tarde, algumas cervejas e o segundo carvão alimentava, quase fraco, o narguilé. A conta engorda aos poucos, o tempo passa ainda mais devagar e outras pessoas aparecem para comemorar um aniversário no restaurante árabe.&nbsp;



- Já tem 5 minutos que ela entrou.

- É, cara, ela só deve ter esquecido algo e veio buscar.

- Espera, espera! Olha!



A porta do carro branco adesivado se abre e dele sai um rapaz forte e tatuado. Guarda o celular no bolso, observa tudo ao redor, finge não notar a presença das pessoas no restaurante árabe e fecha a porta do carro. Caminha para trás e depois para frente olhando os pneus daquele, pega o celular no bolso, atravessa a rua digitando alguma coisa, chega à calçada de lá, pula de uma só vez a corrente do estacionamento da loja, abre bruscamente o portão, entra com tudo, volta-se para o portão e fecha-o.



- Ah, cara, é o marido.

- Marido?! Marido é o corno manso!

- Cê tá maluco? Ela deve ser casada e ter filhos.

- Duas vezes casada. Deve ser bem vivida. Independente dos filhos.

- Será? Acho que é o marido, ein.

- Cala a boca. Ah, vai, que seja! Mas prefiro a ideia do amante!

- É. Esta é a versão mais intrigante mesmo!

- O importante é que ela pareceu tranquila consigo mesma.

- O importante, meu amigo, é que é bom.

- Bom o quê?

- Bom é poder brincar de adivinhar.



O restaurante árabe acendeu as pequenas luzes decorativas. Uns panos coloridos pendiam do telhado e na parede lateral da entrada, próximo da primeira mesa que sentaram, uma bandeira do Brasil foi estendida. Cantaram os parabéns. A funcionária do lenço na cabeça apareceu outra vez e nada perguntou. O encontro se iniciara há pouco menos de duas horas e, quando cogitaram pedir a conta, pagar e partir... Hesitaram. A luz da loja se acendeu e dela saiu o rapaz. Cruzou a rua digitando no celular, abriu a porta do carro, entrou, deu a partida e se foi. Já ela, cinco minutos depois, esbanjando discrição e elegância, fecha a loja, guarda as chaves na bolsa e refaz o caminho por onde a avistamos pela primeira vez.



- Cara, o que foi isso?

- Será que é isso mesmo que pensamos ou só estamos divagando?!

- De que importa?!

- De nada, na verdade.

- Então... Deixemos o julgamento a encargo das entidades superiores.



O som do silêncio e o adeus mudo se contrastaram com as risadas. Em uma fração do dia dois amigos escrevem uma história em um restaurante árabe, enquanto uma mulher e um homem - uma dona de loja e um fornecedor de produtos de beleza - se reuniram, às escuras, para acordarem a possibilidade de redução de preços em troca da compra garantida dos produtos. Entretanto, além de negócios, puderam estes falar também sobre o amor e aqueles, rindo, sobre o humor.



Crônica escrita em parceria e amizade com Gabriel Poga.