Náusea
Autor: Isaque Lazaro (Contos da Névoa) | Publicado: 2011-10-07T19:18:00-07:00

Sozinho no escuro, os olhos inutilmente fechados por medo.
Em prantos. Tenho-te ao meu lado e não te toco. E talvez não me importe.
Talvez tente não me importar. Talvez me importe tanto que não consiga demonstrar.
Talvez tenha demonstrado tanto que não deva mais fazê-lo.

O céu é alaranjado com verde.
O mundo tão podre que os pássaros carniceiros fogem de desgosto.
A sociedade corrompida, o amor denegrido.
As lágrimas são o sal que tempera o mundo.

O vento uiva com o som de mil gritos.
As pessoas marchando como porcos imundos para o abate.
Escorregando nas próprias fezes, alimentando-se do próprio vômito.
Presos em sua existência vã. Sem visão, sem existência, sem sonhos.

Sem a ideia de fraqueza não há o forte. Sem a ideia de vida não há a morte.
E seu abraço é só uma lembrança.
E sem consolo, sem esperança.
Eu abandono o mundo, abandono eu mesmo.

Eu me debato entre náufragos
Num mar de pus e sangue. Fétido e azedo.
Meu corpo se arrepia de nojo. Sinto que vou desmaiar.
Uma proa cai e me leva até a terra.

Eu vomito.
Nada em meu estômago, estou vomitando bílis.
Estou vomitando o que restou de esperança.
Em mim, em nós.

O sol se racha.
Nele se abre uma vulva. Fedida, peluda.
Dela escorre uma gosma branco-amarelada.
Podre.

Podre como todos.
Cercando-nos como vermes famintos e irracionais.
Rastejando pelo chão enlameado por eles mesmos.
Grunhindo seus prantos indistinguíveis e idênticos.

Meus olhos se contorcem em horror.
Peço que as aves carniceiras retornem e levem-nos de meu rosto,
Peço ao Deus surdo que me apague.
Pois a batalha já foi perdida e estou lutando contra o nada.

Mas ele não é surdo.
Ele está ouvindo cada grito e está gostando.
O mundo já acabou faz tempo; insistimos em nossa existência.
Procriamos como moscas numa carcaça. Esse é o inferno.

O que é pior?
Ser triste ou não sentir nada?
Sofrer ou morrer?
A beleza do sofrimento está na esperança.
A esperança está presa ao mesmo tão firme quanto às unhas em nossa carne.
E dói tanto quanto ao ser removida à força.
E faz tanta falta quanto.
E causa tanto vazio quanto.

A beleza da morte é o vazio.
Vazio puro, mórbido, gelado.
Ausente, amoral, atemporal.
Inexistente e eterno.
O motivo pelo qual vivemos é a morte.

É inevitável.
Nosso destino imutável.
Vamos todos tornar-nos corpos inertes um dia.
E nesse dia saberemos como é não sentir nada.

A esperança me corrompe.
Minhas entranhas se contorcem e engasgo em meu próprio vômito.
Em algum lugar, alguém se excita com isso.
Muito calor, preciso respirar.

O fedor de seu corpo é azedo, sua pele escorregadia.

A coceira não passa.
Estou sem unhas e minha pele arde.
E ao redor eles olham e murmuram.
E se rastejam nos próprios restos, eles criam a própria lepra.

Eu me rasgo entre vinhas de ossos.
Pessoas ainda vivas com as farpas de seus corpos para fora.
Eu esbarro nelas. Gemidos de dor e súplica.
No escuro, alguém se masturba vendo isso.

Eles não querem salvação.
No lugar do céu laranja e verde, eles veem um azul angelical.
Eles cegam a si mesmos.
Sabem que estão errados. Gostam de estar errados.

Não há o que vomitar mesmo que meu estômago cole suas paredes.

Meu corpo trêmulo e fraco não quer seguir. Então por que sigo?
A esperança me corrompeu. A felicidade me corrompeu.
Sigo em frente mesmo sabendo que no fim só há a morte.
A esperança fez o céu parecer azul...
A facada final me mostrou o mar de pus.
É sempre um ciclo. Sempre um ciclo.
Felizes, de guarda baixa, o mundo nos engana.

Talvez eu siga em frente porque já estou preso nessa situação.
O fedor do pus impuro me deixa tonto.
Deixa o sangue derramado laranja.
A bílis seca na areia... cinza.

E ainda temos coragem de acreditar no amor?
Felizes os que conseguem alguém que os aceite!
Os demais estão presos no inferno comigo!
Rastejando-se em catarro para aliviar o atrito no chão, na realidade!

Alguém se rasga com as próprias unhas.
A carne aberta para fora como uma flor desabrochando.
Derramando seiva sangrenta.
Desabrochando dores, horrores.

Risadas histéricas.
Loucura. Loucura?
Quem é o louco? Eu ou eles? Ou ela?
Quem é normal? Quem é puro?

Quem é justo o bastante para julgar os demais?
Quem é cego o bastante para não ver os demais?

Vomito. Vomito sangue e bílis.
Vomito você. Vomito nós. Vomito tudo.
Não tenho forças para tentar suicídio.
Sou fraco demais para desistir.

Talvez romântico demais.
Sigo em frente.
O mundo está doente.
Deixo tudo para trás,

Ainda sabendo que voltarei a olhar os caídos.
Isso é o inferno! Você sabe que está no inferno!
Não há um segundo de silêncio entre os gemidos dos condenados.
Eu estou gemendo junto. Eu caí.

Azia durante o macio e quente.
Caminho nessa diarreia,
Asfixiado pelo mau hálito do povo.
Caio em meus joelhos e a amargura me estupra.
O mundo está decadente...

... E não há cura.