Texto teatral - O Rei Lear - Shakespeare
Autor: máschara | Publicado: 2017-05-17T02:33:00-07:00


O REI LEAR







William Shakespeare

Tradução: Millôr
Fernandes





PERSONAGENS

LEAR –
rei da Bretanha

REI DA
FRANÇA

DUQUE DE
BORGONHA

DUQUE DE
CORNUALHA

DUQUE DE
ALBÂNIA – marido de Goneril

CONDE DE
KENT

CONDE DE
GLOUCESTER

EDGAR –
filho de Gloucester

EDMUNDO –
filho bastardo de Gloucester

CURAN –
um cortesão

VELHO –
rendeiro de Gloucester

MÉDICO

BOBO DE
LEAR

OSVALDO –
mordomo de Goneril

CAPITÃO –
às ordens de Edmundo

Fidalgos
a serviço de Lear

Um
fidalgo a serviço de Cordélia

ARAUTO

Criados
do Duque de Cornualha

GONERIL –
filha de Lear

REGANA –
filha de Lear

CORDÉLIA
– filha de Lear

Cavaleiros
do séquito de Lear, capitães, mensageiros, soldados e serviçais




AÇÃO:
Bretanha








ATO I



Cena I



(Salão nobre do palácio do Rei Lear. Entram Kent, Gloucester e
Edmundo.)



KENT: Pensei que o Rei preferisse o
Duque de Albânia ao Duque de Cornualha.



GLOUCESTER: Também sempre pensamos assim,
nós todos; mas agora, na partilha do reino, é impossível saber qual dos dois ele
mais estima. A divisão está tão perfeita que aquele que escolher primeiro não
terá maneira de escolher melhor.



KENT: Não é esse o seu filho, meu
senhor?



GLOUCESTER: A educação dele ficou aos
meus cuidados. Já ruborizei tantas vezes ao ter de perfilhá-lo que não há mais
nada no mundo que me ponha vermelho.



KENT: Eu não consigo conceber...



GLOUCESTER: Pois a mãe do rapaz o conseguiu;
e logo se pôs de ventre redondo e teve um filho no berço antes de ter um marido
na cama. Sente o cheiro do pecado?



KENT: Que importa o pecado quando o
fruto é tão belo?



GLOUCESTER: Mas eu tenho outro filho,
nos critérios da lei, meu senhor. Mais velho do que este um ano e pouco; mas nem
por isso mais amado. Embora este patife tenha entrado no mundo de atrevido, sem
ser solicitado, não foi um desprazer confeccioná-lo. Sua mãe era uma beleza, e
o filho da mãe teve de ser reconhecido. Conhece este nobre fidalgo, caro
Edmundo?



EDMUNDO: Não, meu senhor.



GLOUCESTER: É o senhor conde de Kent. De
agora em diante lembre-se dele como um meu honrado amigo.



EDMUNDO: Estou às ordens de Sua Senhoria.



KENT: Pretendo ser seu amigo e
conhecê-lo melhor.



EDMUNDO: Senhor, me esforçarei por
merecer.



GLOUCESTER: Edmundo esteve fora nove anos
e irá embora de novo dentro em breve. (Soam fanfarras.) É o Rei
chegando. (Entra um servidor carregando uma coroa. Depois entram o
Rei Lear, os duques de Cornualha e Albânia, com Goneril, Regana,
Cordélia e o séquito.)



LEAR: Gloucester, cuida dos senhores da
França e da Borgonha.



GLOUCESTER: Já vou, majestade. (Sai,
com Edmundo.)



LEAR: Enquanto isso revelaremos as
nossas intenções mais reservadas. Dêem-me esse mapa aí. Saibam que dividimos em
três o nosso reino. É nossa firme decisão diminuir o peso dos anos, livrando-nos
de todos os encargos, negócios e tarefas, confiando-os a forças mais jovens,
enquanto nós, liberados do fardo, caminharemos mais leves em direção à morte.
Nosso filho da Cornualha, e tu, nosso não menos amado filho da Albânia; é
chegada a hora de proclamar os vários dotes de nossas filhas a fim de evitar
qualquer divergência no futuro. Os príncipes da França e da Borgonha, fortes
rivais no amor de nossa filha mais moça, permaneceram longo tempo em nossa corte
em vigília amorosa, e agora temos que lhes dar uma resposta. Digam-me, minhas
filhas – já que pretendo abdicar de toda autoridade, posses de terras e funções
do estado –, qual das três poderei afirmar que me tem mais amor, para que minha
maior recompensa recaia onde se encontra o mérito natural. Goneril, minha filha
mais velha, falará primeiro.



GONERIL: Senhor, eu o amo mais do que
podem exprimir quaisquer discursos; mais que a luz dos meus olhos, do que o
espaço e a liberdade, acima de tudo que pode ser avaliado – rico ou sublime;
não menos do que a vida, com sua graça, beleza, honra e saúde; tanto quanto um
filho jamais amou um pai ou um pai jamais se viu amado; um amor que torna a
fala inútil e a palavra incapaz. Eu o amo além de todos os valores disso tudo.



CORDÉLIA: (À parte.) E o que
irá dizer Cordélia, agora? Ama; e cala.



LEAR: De todos estes limites, incluindo
o espaço desta linha a esta, florestas ensombradas e planícies cultivadas, os
rios abundantes e as vastas pradarias, te faço aqui dona e senhora. Um direito
perpétuo extensivo aos descendentes teus e da Albânia. Que diz nossa segunda
filha, esposa de Cornualha, nossa amada Regana?



REGANA: Eu sou feita do mesmo metal de
minha irmã e julgo ter valor igual ao dela. Do fundo do coração acho que
exprimiu também o meu amor, ao exprimir o dela; fica distante porém quando eu me
declaro inimiga de quaisquer desses prazeres que os sentidos têm como supremos;
só me sinto feliz em idolatrar Vossa Amada Alteza.



CORDÉLIA: (À parte.) E então,
pobre Cordélia? Mas, contudo, não sei; pois teu amor, tenho certeza, é mais
profundo do que tua fala.



LEAR: A ti, e aos que de ti
descenderem, pertença para sempre este vasto terço de nosso belo reino, não
menor em extensão, valor e encantos naturais do que o que foi dado a Goneril.
Agora, nossa alegria, embora a última e mais moça, por cujo amor juvenil os
vinhedos da França e os prados da Borgonha disputam apaixonados; que poderás tu
dizer que mereça um terço mais opulento do que o delas duas? Fala.



CORDÉLIA: Nada, meu senhor.



LEAR: Nada?



CORDÉLIA: Nada.



LEAR: Nada virá do nada. Fala outra
vez.



CORDÉLIA: Infeliz de mim que não
consigo trazer meu coração até minha boca. Amo Vossa Majestade como é meu
dever, nem mais nem menos.



LEAR: Vamos, vamos, Cordélia: corrige
um pouco tua resposta, senão prejudicas tua herança.



CORDÉLIA: Meu bom senhor, tu me
geraste, me educaste, amaste. Retribuo cumprindo o meu dever de obedecer-te,
honrar-te, e amar-te acima de todas as coisas. Mas para que minhas irmãs têm os
maridos se afirmam que amam unicamente a ti? Creio que, ao me casar, o homem
cuja mão receber minha honra deverá levar também metade do meu amor, dos meus
deveres e cuidados. Jamais me casarei como minhas irmãs, para continuar a amar
meu pai unicamente.



LEAR: Mas, teu coração está no que
dizes?



CORDÉLIA: Está, meu bom senhor.



LEAR: Tão jovem e tão dura?



CORDÉLIA: Tão jovem, meu senhor, e
verdadeira.



LEAR: Pois se assim é, assim seja: tua
verdade será então teu dote. Pelo sagrado resplendor do sol, pelos mistérios de
Hécata, deusa do céu e do inferno, pelo negror da noite, por todos os giros das
esferas celestes por cujos eflúvios passamos a existir ou deixamos de ser,
renego aqui todas as minhas obrigações de pai, parentesco e afinidade de
sangue, e, de hoje em diante, e para todo o sempre, te considero estranha a meu
coração e a mim mesmo. Ao bárbaro Cita, e ao Canibal que transforma os filhos
em alimento para satisfazer o apetite, darei em meu peito acolhida, piedade e
proteção igual a ti, que não és mais minha filha. 



KENT: Meu bom soberano...



LEAR: Cala, Kent! Não te metas entre o
dragão e sua fúria. Eu a amava demais, e pensava confiar o meu descanso aos seus
ternos cuidados. Daqui! e sai da minha vista! Agora só me resta a paz do
túmulo, agora, depois que retirei dela o coração de pai. Chamem o Rei da França!
Ninguém se move? Chamem Borgonha! Cornualha e Albânia, juntem este terceiro
dote aos dois anteriores. Que esse orgulho, que ela chama franqueza, case com
ela. Transfiro aos dois, conjuntamente, o meu poder, soberania, e todos os
grandes privilégios que compõem a realeza. Quanto a mim, ficarei apenas com uma
escolta de cem homens, sustentada por ambos, e, em ciclos mensais, morarei com
os dois, cada um a seu turno. Conservarei apenas o título real e todas as honras
e prerrogativas a ele devidas. O poder, rendimentos e a disposição do resto
lhes pertencem, amados filhos. Confirmando o que, entrego-lhes, para que a compartilhem,
esta coroa.



KENT: Real Lear, a quem sempre honrei
como meu soberano, amei como pai, segui como senhor e invoquei em minhas
orações como meu protetor...



LEAR: Meu arco está curvo e a corda
tensa; cuidado com a flecha.



KENT: Prefiro que dispares, mesmo que a
ponta aguda da flecha atinja o fundo do meu coração. Kent será rude enquanto
Lear for louco. Que pretendes fazer, velho Rei? Julgas que o dever terá medo de
falar quando o poder se curva à adulação? A honra tem de ser sincera quando a
majestade se perde na loucura. Conserva o teu comando, considera e reflete,
freia esse impulso hediondo. Respondo por minha opinião com a minha vida; tua
filha mais moça não é a que te ama menos; não está vazio o coração cujo som,
por isso mesmo, não ressoa.



LEAR: Por tua vida, Kent, pára!



KENT: Nunca considerei minha vida senão
como um peão para jogar contra teus inimigos; e não temo perdê-la quando está
em jogo a tua segurança.



LEAR: Fora da minha vista!



KENT: Vê melhor, Lear, e deixa que eu
continue sendo o verdadeiro ponto de mira dos teus olhos.



LEAR: Pois então, por Apolo...



KENT: Pois então, por Apolo! Ó Rei, tu
invocas teus deuses em vão.



LEAR: Ah, vassalo! Ah, traidor! (Leva
a mão à espada.)



ALBÂNIA E CORNUALHA: Por favor,
senhor, contenha-se.



KENT: Mata teu médico e paga os
honorários à tua repugnante enfermidade. Revoga essa doação ou, enquanto puder
emitir um grito de minha garganta, eu te direi que agiste mal.



LEAR: Escuta, renegado! Por teu dever
de súdito, escuta! Porque procuras fazer-me repudiar a minha jura, o que jamais
fiz antes – e te interpões com obstinado orgulho entre minha sentença e meu poder,
o que nem minha natureza nem meu posto podem admitir –, eu vou te demonstrar
minha potência, te dando a recompensa que mereces: tens cinco dias para te
prevenires contra as desgraças do mundo. No sexto volta ao nosso reino as tuas
costas execradas. Se, no décimo dia, tua carcaça infame ainda for encontrada em
nossas terras, esse instante será a tua morte. Fora! Por Júpiter – esta
sentença é irrevogável.



KENT: Passe bem, meu senhor. Já que
procedes assim, a liberdade é lá, o exílio aqui. (Para Cordélia.) Que os
deuses te tomem sob sua carinhosa proteção, menina, que falaste tão bem o que
pensaste tão justo. (A Regana e Goneril.) Que as vossas ações confirmem
os belos discursos – que palavras de amor gerem atos de amor. Assim, ó
príncipes, a todos digo adeus. Kent irá adaptar seu velho estilo a algum país
novo. (Sai. Trombetas. Entram Gloucester, o rei da França, o duque de
Borgonha e séquito.)



GLOUCESTER: Eis o rei da França e o
duque de Borgonha, meu nobre senhor.



LEAR: Meu senhor de Borgonha, nos
dirigimos primeiro ao senhor, rival deste rei por nossa filha. Que mínimo exige
agora como dote para não desistir da sua pretensão amorosa?



BORGONHA: Real Majestade, não exijo
nada além do que Vossa Alteza ofereceu, nem acredito que pretenda doar menos do
que o oferecido.



LEAR: Nobilíssimo Borgonha, quando ela
nos era cara, nós a julgávamos também cara em valores; mas agora seu preço decaiu.
Senhor, aí está ela; se nessa essência de nada, qualquer coisa, ou mesmo tudo,
junto com o dote do nosso menosprezo, convier à ambição de Vossa Graça, ela
está aí; é sua.



BORGONHA: Não sei o que responder.



LEAR: Cheia de deficiências como é, incapaz
de amigos, renegada como nossa filha, recém-adotada pelo nosso ódio, herdando
apenas nossa maldição, que decide o senhor: levá-la ou deixá-la?



BORGONHA: Perdoe-me, augusto Rei, é
impossível uma escolha em tais condições.



LEAR: Deixe-a então, senhor, pois juro,
pelo poder que me criou, ter revelado toda sua riqueza. (Ao rei da França.)
Quanto ao senhor, grande Rei, seria afastar-me demais do seu afeto uni-lo
àquilo que eu odeio. Rogo-lhe pois que desvie seu amor para um caminho melhor
do que uma desgraçada de quem a natureza se envergonha ao reconhecer como obra
sua.



FRANÇA: Mas é muito estranho que aquela
que ainda agora mesmo era seu objeto mais precioso, tema do seu louvor, bálsamo
de sua idade, a melhor, a mais amada, tenha, num átimo de tempo, cometido ato
tão monstruoso que a dispa assim do manto protetor dos seus favores. Deve ter
praticado ação desnaturada ou ofensa monstruosa: ou a afeição que o senhor
apregoava antes se corrompeu por si mesma; mas, para acreditar que ela assim
tenha agido, seria preciso uma fé que a razão não criaria em mim sem um
milagre.



CORDÉLIA: Suplico apenas à Vossa
Majestade, por me faltar a arte pérfida e oleosa de falar sem sentir – pois o
que eu sinto eu faço sem falar –, suplico que proclame não ter sido a mácula de
um vício, nem um assassinato, um ato infamante, ação despudorada ou passo
desonroso o que me fez perder sua graça e favor; mas exatamente a falta daquilo
que me torna mais rica – um olhar de permanente adulação e uma língua que me
orgulho de não ter, embora não tê-la me haja feito perder o seu afeto.



LEAR: Melhor que não tivesses nascido
do que me seres tão desagradável.



FRANÇA: Mas então é só isso? Uma
relutância natural que tantas vezes torna imprecisa uma promessa que se faz?
Meu senhor de Borgonha, que diz o senhor a esta jovem? Amor não é amor quando
se mistura com interesses estranhos ao fundamental. Ainda a pretende? Ela em si
mesma já é um dote.



BORGONHA: Rei Lear, dê apenas a parte
do dote que havia prometido e aqui mesmo tomo Cordélia pela mão e a faço
Duquesa de Borgonha.



LEAR: Nada. Eu jurei. Sou irremovível.



BORGONHA: (A Cordélia.) Lamento
então que, tendo perdido um pai, percas também um marido.



CORDÉLIA: Que a paz acompanhe
Borgonha. Já que interesses de fortuna são sua forma de amor eu não serei sua
esposa.



FRANÇA: Belíssima Cordélia, sendo pobre
és mais rica, mais desejada abandonada, mais amada desprezada; de ti e de tuas
virtudes eu aqui me apodero. Que a lei me dê posse do que foi posto fora.
Deuses! Deuses! Estranho como a fria indiferença com que a tratam acende o meu
amor em inflamado desejo. Tua deserdada filha, ó Rei!, lançada em meu caminho,
é agora minha rainha, rainha nossa, de nossa bela França. Nem todos os duques
da pantanosa Borgonha poderão me recomprar esta donzela de valor inestimável...
Despede-te deles, Cordélia, dessa gente má: perdeste o aqui, te dou um melhor
lá.



LEAR: Ela te pertence, Rei da França: e
é só tua, pois não temos tal filha nem pretendemos jamais rever sua face. Parte
pois sem nossa graça, nosso amor e nossa bênção. Vem, nobre duque de Borgonha.
(Trombetas. Saem Lear, Borgonha, Cornualha, Albânia, Gloucester e o séquito.)



FRANÇA: Dá adeus a tuas irmãs.



CORDÉLIA: Jóias de nosso pai, é com os
olhos úmidos que Cordélia as abandona. Eu sei bem o que vocês são, mas, como
irmã, me repugna chamar seus defeitos pelo nome próprio. Tratem bem nosso pai;
abriguem-no nesses corações cheios de amor. Contudo, se eu ainda pudesse lhe
falar, seria para lhe indicar melhor lugar. Assim, o meu adeus a ambas.



REGANA: Não venhas nos ensinar nossos
deveres!



GONERIL: É melhor te preocupares em
contentar teu dono, que te recebeu como esmola do destino. Você renegou de vez
sua raiz E bem merece o não ter que tanto quis.



CORDÉLIA: O tempo há de revelar o que
se esconde nas dobras da perfídia. Aos que disfarçam sua peçonha. Ele, no fim,
sempre expõe à vergonha. Prosperidade às duas!



FRANÇA: Vamos, minha bela Cordélia. (Saem
França e Cordélia.)



GONERIL: Irmã, não é pouco o que tenho
a te falar de coisas que nos interessam mutuamente. Acho que nosso pai partirá
esta noite.



REGANA: É mais que certo; e vai contigo.
Ficará conosco o mês que vem.



GONERIL: Tu vês como é cheia de
mudanças a velhice. A experiência que tivemos foi bem grave; ele sempre gostou
mais de nossa irmã; e a falta de critério com que a repudiou agora se mostrou
de maneira bem grosseira.



REGANA: É um mal próprio da idade; aliás,
nunca teve um maior conhecimento de si próprio.



GONERIL: Mesmo no tempo melhor e mais
saudável de sua vida sempre foi um imprudente: devemos esperar de sua velhice não
apenas os defeitos há muito tempo adquiridos e entranhados mas também a impertinência
e os caprichos que chegam com os anos de senilidade e doença.



Cena II



(Sala
no castelo do conde de Gloucester. Entra Edmundo com uma carta na mão.)



EDMUNDO: Tu, Natureza, és minha
deusa: às tuas leis é que estão presas minhas ações. Por que haveria eu de me
submeter à maldição dos costumes e permitir que o preconceito das gentes me
deserde apenas porque nasci doze ou quatorze luas depois de meu irmão? Por que
bastardo? e portanto infame, se as minhas proporções são tão corretas, a minha
alma tão nobre e minha forma tão perfeita quanto a de qualquer filho de uma dama
honesta? Por que nos marcam com infame? Com infâmia? Infâmia infame? Infamante
infâmia? Quem, na luxúria furtiva da paixão, recebe mais fogo vital, constituição
mais robusta, nós, ou os germinados numa cama insípida, sem calor, leito
cansado, uma raça de frouxos e depravados, gerados entre o sono e a insônia?
Pois então, legítimo Edgar, eu devo ter tuas terras. O amor de nosso pai se
reparte por igual entre o bastardo e o legítimo. Que palavra bonita esse legítimo!
Bem, meu legítimo, se esta carta convencer e minha invenção triunfar, o infame
Edmundo precederá o legítimo. Eu cresço, eu me engrandeço. E agora, ó deuses!
do lado dos bastardos!

(Entra
Gloucester.)



GLOUCESTER: Kent banido assim? O rei da França
partindo indignado? Lear indo embora ontem mesmo, depois de limitar sua própria
força? Reduzido a uma pensão? E tudo assim, no fulgor de um momento? Edmundo,
me diz, que notícias há mais?



EDMUNDO: Que Deus dê graças a Vossa
Senhoria, as notícias são essas.

(Procura
esconder a carta, sem jeito.)



GLOUCESTER: Por que tanto empenho em
esconder essa carta?



EDMUNDO: Não há qualquer novidade,
meu senhor.



GLOUCESTER: E essa carta, o que é?



EDMUNDO: Absolutamente nada, meu
senhor.



GLOUCESTER: Nada? Mas então por que a
pressa de enfiar no bolso o absolutamente nada? O nada não se esconde. Vejamos;
se realmente é nada nem preciso de óculos.



EDMUNDO: Eu lhe peço, senhor, que me
perdoe. É uma carta de meu irmão que ainda nem li toda; mas pela parte já lida,
acho que não deve examiná-la.



GLOUCESTER: Dá-me essa carta.



EDMUNDO: Meu erro é igual se dou ou
se lhe nego a carta. O conteúdo, do que pude entrever, é censurável.



GLOUCESTER: Vejamos, vejamos.



EDMUNDO: Espero, como justificativa
de meu irmão, que ele tenha escrito isso apenas para experimentar e provar
minha lealdade.



GLOUCESTER: (Lê.) “Esse hábito
que nos obriga a respeitar os velhos nos faz o mundo amargo nos melhores anos
de nossa vida; priva-nos de nossos bens, que só nos chegam quando a idade não
nos dá mais condição de desfrutá-los. Começo a achar estúpida e insuportável a
escravidão imposta pela tirania senil, que governa não pela força que tem, mas
porque permitimos. Vem me ver, para que possamos falar mais a esse respeito. Se
nosso pai dormisse até que eu o acordasse, você gozaria para sempre metade de
suas rendas e viveria bem amado pelo seu irmão, Edgar.” Humm. Conspiração! “...
dormisse até que eu o acordasse... gozaria metade de suas rendas...” Meu filho
Edgar! Teve mão para escrever isto?! Coração e cérebro para concebê-lo?! Onde
tu encontraste isto? Ou quem o trouxe?



EDMUNDO: Ninguém me trouxe, senhor;
aí a astúcia. Encontrei no chão; foi atirado pela janela do meu quarto.



GLOUCESTER: E a letra, tu a reconheces
como de teu irmão?



EDMUNDO: Se o conteúdo fosse honesto,
meu senhor, eu juraria que sim, mas, sendo a carta o que é, prefiro acreditar
que não.



GLOUCESTER: É dele, então.



EDMUNDO: A mão é dele, meu senhor; minha
esperança é que seu coração não esteja no que ela escreveu.



GLOUCESTER: E antes, ele nunca te sondou
a esse respeito?



EDMUNDO: Nunca, meu senhor. Mas
muitas vezes eu o ouvi dizendo que, tendo os filhos alcançado certa idade,
quando os pais já declinam, o pai deveria ficar sob a tutela do filho, este
administrando todos os seus bens.



GLOUCESTER: Ah, canalha! canalha! O
mesmo que ele diz na carta. Abominável canalha, filho desnaturado, detestado;
besta asquerosa. Pior do que asqueroso. Vai, rapaz, vai procurá-lo, que eu
mandarei prendê-lo, o odioso canalha. Onde está ele?



EDMUNDO: Não sei bem, meu senhor. Mas
se o senhor concede em suspender sua indignação contra meu irmão até recolher
dele mesmo uma prova melhor de suas intenções, estará num caminho mais certo.
Pois, se agir contra ele com violência, e descobrir que estava enganado quanto
a seus propósitos, isso abalará sua honra e destruirá o coração dele. Ouso apostar
a minha vida em favor de meu irmão. Escreveu isso para testar o meu afeto, sem
qualquer outra intenção criminosa.



GLOUCESTER: Tu acreditas nisso?



EDMUNDO: Se o senhor achar
conveniente poderá ficar num lugar onde nos ouça discutir sobre o assunto,
convencendo-se com seus próprios ouvidos: isso sem demora alguma, esta noite
mesmo.



GLOUCESTER: Ele não pode ser tão
monstruoso...



EDMUNDO: Claro que não, tenho
certeza.



GLOUCESTER: ...com seu próprio pai, que
o ama tanto e com tanta ternura. Céu e terra! Edmundo, vai procurá-lo; dá corda
a ele, por favor; conduz a coisa com tua esperteza. Daria tudo que tenho pela
verdade absoluta.



EDMUNDO: Vou procurá-lo correndo, meu
senhor; conduzirei o assunto o melhor que puder e logo o informarei do
resultado.



GLOUCESTER: Esses últimos eclipses do
sol e da lua nada de bom nos anunciam; embora as leis da natureza possam explicá-los
de diversos modos, a própria natureza é castigada pelos seus efeitos. O amor
esfria, a amizade se rompe, os irmãos se dividem. Na cidade, revoltas, nos
campos, discórdia; nos palácios, traição; e se arrebentam os laços entre pais e
filhos. Esse vilão que criei caiu nessa maldição; é um filho contra o pai. O
rei desvia-se das leis da natureza: é o pai contra a cria. Nós vimos o melhor
de nosso tempo: perfídias, traições, imposturas e toda espécie de agitações funestas
vão nos acompanhar sem descanso até a tumba. Revela esse canalha, Edmundo; não
perderás por isso. Vai com cuidado. E Kent, nobre e leal, foi exilado. Seu
crime, a honestidade. É estranho. (Sai.)



EDMUNDO: Eis a sublime estupidez do mundo;
quando nossa fortuna está abalada – muitas vezes pelos excessos de nossos próprios
atos – culpamos o sol, a lua e as estrelas pelos nossos desastres; como se
fôssemos canalhas por necessidade, idiotas por influência celeste; escroques,
ladrões e traidores por comando do zodíaco; bêbados, mentirosos e adúlteros por
forçada obediência a determinações dos planetas; como se toda a perversidade
que há em nós fosse pura instigação divina. É a admirável desculpa do homem
devasso – responsabiliza uma estrela por sua devassidão. Meu pai se entendeu
com minha mãe sob a Cauda do Dragão e vim ao mundo sob a Ursa Maior; portanto
devo ser lascivo e perverso. Bah! Eu seria o que sou, mesmo que a estrela mais
virginal do firmamento tivesse iluminado a minha bastardia. Edgar! (Entra
Edgar.) E eis que ele chega no momento exato, como a catástrofe das antigas
comédias: o meu papel tem uma tristeza hipócrita, com grunhidos imitando um
mendigo evadido de um hospício. Oh, esses eclipses previram todas as
dissonâncias. Fá, sol, lá, mi.



EDGAR: Que foi, mano Edmundo, em que
grave meditação estás perdido?



EDMUNDO: Estava aqui pensando, irmão,
numa profecia que li há pouco tempo, coisas que deveriam acontecer depois
desses eclipses.



EDGAR: E tu te preocupas com isso?



EDMUNDO: Infelizmente as coisas que o
autor prevê estão acontecendo; como brutalidade entre pai e filho; morte, fome,
rompimento de velhas amizades; divisões no estado; ameaças e maldições contra o
Rei e os nobres; suspeitas infundadas: expulsão de amigos, deserção de tropas,
infidelidades conjugais e não sei mais o quê.



EDGAR: Desde quando aderiste à
astrologia?



EDMUNDO: Hei, hei! Quando é que tu
viste meu pai a última vez?



EDGAR: A noite passada.



EDMUNDO: E falou com ele?



EDGAR: Sim, duas horas seguidas.



EDMUNDO: E se despediram em bons
termos? Não notaste nele nenhum sinal de contrariedade, uma atitude, uma ou
outra palavra?



EDGAR: Absolutamente nada.



EDMUNDO: Pois repensa bem em que possa
tê-lo ofendido e aceita meu conselho; evita a presença dele um certo tempo, até
diminuir um pouco o calor da sua fúria, a qual, neste momento, o transtorna a
tal ponto que não se acalmaria mesmo que te aplicasse um castigo violento.



EDGAR: Algum canalha me terá caluniado.



EDMUNDO: É o que eu receio. Peço-te
contenção e paciência, até que diminua a violência do ódio dele; e faz como te
digo: fica comigo em meu aposento, de onde, no momento devido, poderás ouvir
tudo que nosso pai disser. Eu te imploro: vai. Eis minha chave. E se fores
obrigado a te afastar de casa, sai armado.



EDGAR: Armado, irmão?



EDMUNDO: Irmão, eu falo por teu bem;
anda armado. Não sou um homem honesto se digo que há alguma coisa de bom pra ti
em tudo isso. Eu te contei o que vi e ouvi; mas muito pálido. Nada que se assemelha
à imagem e ao horror da coisa. Te peço, vai.



EDGAR: Dá-me logo notícias?



EDMUNDO: Estou todo a teu serviço,
neste caso. (Edgar sai.) Um pai crédulo, e um irmão nobre, cuja natureza
está tão distante da maldade que nem acredita que ela exista; nessa honestidade
idiota é fácil cavalgar a minha intriga. Já planejei tudo. As terras que não
tive no berço ganharei com a esperteza. Justo pra mim é tudo que vem em minha
defesa. (Sai.)



Cena III



(Um
aposento no palácio do Duque de Albânia. Entram Goneril e seu mordomo Osvaldo.)



GONERIL: Meu pai bateu em meu fidalgo
porque ele repreendeu o Bobo?



OSVALDO: Foi, senhora.



GONERIL: Assim me agride ele dia e
noite; a todo momento insulta e ofende, semeando a discórdia entre nós todos.
Não agüento mais. Seus cavaleiros se tornam turbulentos e ele próprio nos
repreende por qualquer ninharia. Quando voltar da caçada não falarei com ele.
Diz que me sinto mal. Se vocês relaxarem os serviços farão muito bem; eu
respondo por isso.



OSVALDO: É ele chegando, senhora.
Estou ouvindo. (Trombas de caça no interior.)



GONERIL: Assumam um ar de cansada
negligência, tu e teus companheiros; gostaria mesmo que isso provocasse uma
discussão. Se a ele não lhe agrada, que vá para a ca-sa de minha irmã. Ela
pensa exatamente como eu – não queremos mais ser tuteladas. É um velho inútil
que pretende ainda exercer os poderes que já não lhe pertencem! Por minha vida,
os velhos caducos voltam à infância, merecem repreensões e não carinho quando
se vê que erram no caminho. Não esqueças o que eu te disse...



OSVALDO: Muito bem, senhora.



GONERIL: E que os cavaleiros dele, de
ora em diante, encontrem em vocês só olhares de desdém: o que resultar disso
não tem importância. Avisa os teus companheiros. Farei nascer daí, tenho
certeza, uma boa ocasião para dizer o que sinto. Escreverei logo à minha irmã
para que aja exatamente como eu ajo. E preparem o jantar. (Saem.)



CENA IV



(Ante-sala
no palácio do duque de Albânia. Entra Kent disfarçado.)



KENT: Se eu também conseguir modificar
os sons de minha voz, alterando o meu modo de falar, a minha boa intenção me
fará realizar plenamente o objetivo que me levou a transformar meu aspecto.
Agora, banido Kent, se puderes servir a quem te condenou – e espero que possas
– o teu senhor, a quem amas, te encontrará pronto pra tudo. (Trompas soam.
Entram Lear, cavaleiro e séquito.)



LEAR: Não me façam esperar nem um
minuto pelo jantar; vão logo aprontálo!

(Sai
serviçal.) E então, quem és tu aí?



KENT: Um homem, senhor.



LEAR: Qual a tua profissão? Que desejas
de nós?



KENT: A minha profissão, senhor, é não
ser menos do que aquilo que pareço; é servir fielmente quem confiar que sou fiel;
honrar quem é honrado; me associar com quem é sábio e fala pouco; temer a justiça;
lutar quando não houver outra saída: e não comer pescado.



LEAR: Quem és tu?



KENT: Alguém de coração extremamente
honesto, senhor, e tão pobre quanto o Rei.



LEAR: Se, como súdito, és tão pobre
quanto ele é como Rei, então és mesmo pobre. O que é que desejas?



KENT: Serviço.



LEAR: A quem queres servir?



KENT: Ao senhor.



LEAR: E tu sabes quem sou, companheiro?



KENT: Não, meu senhor; mas há qualquer
coisa em seu porte que me leva a querer tê-lo como amo e senhor.



LEAR: Que coisa é essa?



KENT: A autoridade.



LEAR: Que serviços podes prestar?



KENT: Sei guardar um segredo importante,
montar a cavalo, correr a pé, estragar, ao contá-la, uma história interessante,
e transmitir confusamente uma mensagem simples; enfim, tudo de que é capaz um
homem comum: mas minha maior virtude é a ligeireza.



LEAR: Qual é a tua idade?



KENT: Não sou tão novo, senhor, que ame
uma mulher pelo seu canto; nem tão velho que me deixe levar pelo seu pranto: carrego
nas costas quarenta e oito anos.



LEAR: Vem comigo; serás meu servidor;
se depois do jantar eu não gostar menos de ti, permitirei que fiques. Jantar,
oh, jantar?! Onde está esse patife – o meu Bobo? Vai, rapaz, vai chamar o meu
Bobo. (Sai um serviçal. Entra o mordomo, Osvaldo.) Tu, tu aí, ô velhaco,
onde está minha filha?



OSVALDO: Com vossa permissão... (Sai.)



LEAR: Que é que ele disse, esse patife?
Chamem de volta aqui esse idiota. (Sai cavaleiro.) Onde está meu Bobo?
Que diabo, o mundo dorme!? (Entra cavaleiro.) Como é? Onde está
esse bastardo?



CAVALEIRO: Mandou dizer, senhor, que
sua filha não está passando bem.



LEAR: E por que o poltrão não me
atendeu quando o chamei?



CAVALEIRO: Senhor, me respondeu grosseiramente;
que não atendeu porque não quis.



LEAR: Por que não quis?



CAVALEIRO: Meu senhor, não sei o que se
passa mas, na minha opinião, Vossa Alteza não está sendo tratado com a
cerimoniosa consideração que lhe é devida. Há uma enorme diminuição de cortesia
por parte dos criados em geral, e talvez mais do próprio duque e sua esposa.



LEAR: Ah! É o que tu dizes?



CAVALEIRO: Suplico que me perdoe, senhor,
caso eu me engane; mas minha consciência não pode silenciar quando o senhor
está sendo ofendido.



LEAR: Tu apenas reforças as minhas próprias
suspeitas. Tenho notado, ultimamente, um descaso geral a meu respeito; coisa
que preferi atribuir a uma excessiva susceptibilidade minha do que a intenções
e propósitos grosseiros. Prestarei mais atenção. Mas onde está meu Bobo? Há
dois dias não o vejo.



CAVALEIRO: Desde que nossa jovem
senhora partiu para a França, senhor, ele vem definhando.



LEAR: Não precisa falar; já notei muito
bem. Vai e diz a minha filha que quero falar com ela. (O cavaleiro sai.)
E tu, chama aqui o meu Bobo. (Sai um servidor, reentra Osvaldo.)
Hei, o senhor, cavalheiro. É, o senhor, chega aqui. Quem sou eu, cavalheiro?



OSVALDO: O pai de minha senhora.



LEAR: “O pai de minha senhora!” A
canalha da tua senhoria; animal sarnento, escravo, cão filho de uma puta!



OSVALDO: Eu não sou nada disso, meu
senhor; queira me perdoar.



LEAR: E ainda me olha assim, dessa
maneira, seu velhaco? (Bate nele.)



OSVALDO: Não vou deixar que me batam,
meu senhor.



KENT: Nem que o chutem também,
vagabundo jogador de futebol? (Dá-lhe uma rasteira.)



LEAR: Obrigado, companheiro; se me
ajudas vou gostar de ti.



KENT: Vamos, rapaz, levanta e anda. Vou
te ensinar o teu lugar; fora daqui. Fora! Ou pretende dar com o traseiro no
chão mais uma vez? Vai – tem juízo! Assim. (Empurra Osvaldo para fora.)



LEAR: Agora, patife amigo, te agradeço;
pega aí esse adiantamento pelo teu serviço. (Dá-lhe dinheiro. Entra o Bobo.)



BOBO: Vou te recompensar também; pega
aí o meu barrete. (Oferece o barrete a Kent.)



LEAR: Como é que é, meu canalhinha?
Estás bem?



BOBO: Meu amigo, se eu fosse o senhor
aceitava o meu gorro.



KENT: Por que, Bobo?



BOBO: Por quê? Porque fica do lado de quem
está em desgraça. Quem não sabe agradar segundo o vento que sopra, logo pega um
resfriado. Vamos, bota o meu barrete. Vê, esse camarada aí baniu duas de suas
filhas e, sem querer, fez a felicidade da terceira; se vais servi-lo, é claro que
tens que usar o meu barrete. Como é, titio? – ah, se eu tivesse duas filhas e
dois barretes!



LEAR: O que, meu rapaz?



BOBO: Se eu desse a elas todas as
minhas posses pelo menos ficaria com os barretes. Pega aí o meu e pede o outro
às tuas filhas.



LEAR: Mais cuidado, moleque – olha o
chicote.



BOBO: A verdade é um cachorro que tem
de ficar preso no canil. E deve ser posto fora de casa a chicotadas quando
madame Cadela quer ficar calmamente fedendo junto ao fogo.



LEAR: Pestilência irritante!



BOBO: Camarada, vou te ensinar uns
provérbios.



LEAR: Ensina.



BOBO: Presta atenção, titio:

Mostra
menos os teus bens

No que
sabes não te expandas

Empresta
menos do que tens

Cavalga
mais do que andas

Ouve na
justa medida

Só
arrisca o que não importa

Larga
amantes e bebida

Tranca
bem a tua porta:

E terás
em cada vintena

Mais que
o dobro da dezena.



KENT: Isso não é nada, Bobo.



BOBO: Então é como a voz de um advogado
sem honorários – também não me deram nada pelo que falei. O senhor não sabe
fazer nada com o nada, tiozinho?



LEAR: Claro que não, rapaz; do nada não
sai nada.



BOBO: (A Kent.) Por favor, diz a
ele que isso é tudo que lhe rendem as terras que não tem – ele não vai
acreditar num Bobo.



LEAR: Um Bobo insolente.



BOBO: E tu sabes, menino, a diferença
entre um bobo insolente e um bobo complacente?



LEAR: Não, rapaz; me ensina.



BOBO: Quem aconselhou a ti

A tuas
terras doar

Tem que
vir ficar aqui:

Ou ficas
tu no lugar.

O
insolente e o complacente

Surgem
juntos de repente;

Um com
roupas de demente;

O outro
na sua frente.



LEAR: Estás me chamando de bobo, Bobo?



BOBO: Você abriu mão de todos os outros
títulos; esse é de nascença.



KENT: Isso não é completamente bobo,
meu senhor.



BOBO: Não, por minha fé, os senhores e
os potentados não me permitiriam; não posso ter um monopólio da bobagem porque
eles não abrem mão da parte deles. E as senhoras também não deixam a bobagem só
pra mim: me arrancam à força. Titio, me dá um ovo que eu te dou duas coroas.



LEAR: Que duas coroas são essas?



BOBO: Eis aqui, as duas cascas vazias,

Depois
que parti o ovo ao meio

E comi o
seu recheio.

Quando
partiste ao meio tua coroa e doaste as duas partes, levaste o burro no

lombo
através do lamaçal. Não havia nenhum juízo nessa coroa careca ou não terias
doado tua coroa de ouro. Ao dizer isto eu não falo como Bobo, mas se alguém
perceber isso deve ser chicoteado como um bobo.

Os bobos
perdem o emprego

Pois os
sábios vieram em bando

E como
não têm juízo

Vivem nos
macaqueando.



LEAR: Desde quando te encheste de
canções, patife?



BOBO: Adquiri o hábito no dia em que transformaste
tuas filhas em tuas mães; arriaste os calções e deste a elas a vara de marmelo.
(Canta)

E aí elas
choraram de súbita alegria

E eu me
pus a cantar só de tristeza

Vendo o
rei cabra-cega em correria

Mais um
Bobo entre bobos sem defesa.

Eu te peço,
titio, arranja um professor que ensine teu Bobo a mentir. Gostaria

tanto de
aprender.



LEAR: Mente, vilão, que eu mando te
açoitar.



BOBO: Eu gostaria de entender que
espécie de parentesco existe entre ti e tuas filhas; elas ameaçam me espancar
porque digo a verdade; tu mandas me açoitar porque minto; e algumas vezes
apanho por não falar nada; eu queria ser qualquer outra coisa, menos Bobo,
menos também ser tu, tiozinho. Repartiste teu juízo à esquerda e à direita e
acabaste ficando sem nada no centro; olha aí uma das partes. (Entra Goneril.)



LEAR: O que foi, minha filha? Por que
estás com essa cara amarrada? Ultimamente você anda sempre assim.



BOBO: Tu eras bem mais Rei quando não
precisavas te preocupar com a cara dela. Agora és apenas um zero à esquerda.
Valho mais do que tu; pelo menos sou um Bobo – tu não és coisa nenhuma. (A
Goneril.) Está bem, já sei, já vou calar o bico; é o que tua expressão me
ordena embora não tenhas proferido uma palavra.

Mas não
ralha, não ralha:

Quem não
guarda o pão nem a migalha,

Um dia,
arrependido, quererá o que os valha.

(Aponta
Lear.) Olha aí uma vagem oca.



GONERIL: Senhor, não só este seu
Bobo, a quem tudo é permitido, mas também outros, do seu séquito insolente,
encontram a todos os momentos motivos de queixa e de provocações dando origem a
violentos distúrbios, que não podem mais ser tolerados. Pensei, senhor, depois de
o informar com precisão, que houvesse tomado medidas corretivas. Mas agora,
depois do que o senhor mesmo disse e fez ultimamente, começo a temer que até protege
esse tipo de conduta e a encoraja com a sua aprovação. Se for assim, essa falta
não passará sem uma censura, nem poderemos deixar de aplicar um corretivo, no
interesse do bem estar de todos. Isso, que poderia lhe parecer ofensa, vergonha
mesmo em outras circunstâncias, a necessidade agora nos impõe como medida de
elementar prudência.



BOBO: Pois tu sabes, meu tio:

O pardal
que alimentou o cuco com seu muco

Um dia
teve a cabeça comida pelo cuco.

E assim
se apagou a vela e ficamos todos no escuro.



LEAR: Tu és nossa filha?



GONERIL: Gostaria que o senhor usasse
o seu bom senso, do qual sei que é bem dotado, e que abandonasse os maus
humores que há algum tempo o distanciam tanto do que o senhor realmente é.



BOBO: Será que um burro não percebe
quando o carro vai à frente dos bois?

Hip, Hip,
Joana, força, meu amor!



LEAR: Tem alguém aqui que me conheça? Este
aqui não é Lear. Lear anda desse jeito? Fala assim? Onde estão os olhos dele?
Ou sua inteligência enfraqueceu ou tem o discernimento em letargia... Ah! Estou
acordado? Não pode ser. Alguém é capaz de dizer quem eu sou?



BOBO: A sombra de Lear.



LEAR: Gostaria de saber, pois, pelos
sinais de soberania, inteligência e raciocínio, cheguei, erradamente, a me
persuadir que tinha filhas.



BOBO: Que pretendem te transformar num
pai obediente.



LEAR: O seu nome, linda fidalga?



GONERIL: Essa zombaria, senhor, tem o
mesmo sabor de muitas de suas últimas infantilidades. Suplico que procure entender
o verdadeiro sentido de minhas intenções. Velho e venerável, o senhor deveria
ser também sensato. Tem aqui, entre cavaleiros e escudeiros, uma centena de
homens, tão desordeiros, debochados, corruptos e violentos, que esta corte,
infeccionada pelos seus costumes, se transformou num caravançarai de devassos.
O gozo e a luxúria fazem este palácio se parecer mais com uma taverna e um
lupanar do que com uma habitação honrada. Essa desgraça exige remédio imediato.
O senhor tem de se convencer a diminuir bastante esse seu séquito e providenciar
para que os que ainda ficarem a seu serviço sejam homens que conheçam o senhor
como a si próprios, capazes pois de honrar a sua idade.



LEAR: Trevas e demônios! Selem os meus
cavalos; reúnam minha gente. Bastarda desgraçada! – não te darei mais
incômodos; tenho ainda uma filha.



GONERIL: O senhor agride meus
criados; e essa escória dos seus homens trata como criados os seus superiores.
(Entra Albânia.)



LEAR: Desgraçado de quem se arrepende
tarde demais. Ah, senhor, estás aí? É também tua vontade? Fala, senhor. Preparem
meus cavalos. Ingratidão, demônio de coração de mármore, mais hediondo quando
te mostras numa filha do que num monstro marinho.



ALBÂNIA: Por favor, senhor, tenha
paciência.



LEAR: Detestável abutre, tu mentiste.
Meu séquito é feito de cavaleiros de escol e das mais altas virtudes, que
conhecem todas as exigências do dever e cuidam da própria honra com extremo
cuidado. Ah, aquela falta mínima, como me pareceu horrenda em minha Cordélia.
Tu, como um instrumento de tortura, arrebentaste a estrutura do meu ser,
esvaziaste meu coração de todo o amor e encheste-o de fel. Ó Lear, Lear, Lear!
arromba essa porta (bate na cabeça) que deixou entrar tua loucura e pôs
pra fora o teu melhor juízo... Vamos, vamos, minha gente.



ALBÂNIA: Meu senhor, estou tão
inocente quanto ignorante do motivo de toda a sua ira.



LEAR: Pode ser, meu senhor. Escuta,
Natureza, escuta! Querida deusa, escuta: suspende tua intenção de tornar
fecunda esta criatura. Enfia a esterilidade em suas entranhas; seca seu ventre,
e que do seu corpo degradado não brote jamais um filho para honrá-la. Mas, se
ainda assim conceber, nasça-lhe um filho cheio de fel, que sobreviva para ser o
seu tormento perverso e monstruoso, que estampe de rugas seu rosto juvenil;
escave canais em suas faces com as lágrimas candentes que a fará derramar; e
retribua os seus sofrimentos e cuidados maternos com desprezo e escárnio para
que ela saiba que mais doloroso do que o dente de uma cobra é ter um filho
ingrato! Partamos, vamos. (Sai.)



ALBÂNIA: Pelos deuses que adoramos,
que foi que aconteceu?



GONERIL: Não te preocupes em saber
mais nada; deixa ele desafogar o mau humor que a avançada idade justifica. (Lear
volta.)



LEAR: Como!? Cinqüenta dos meus homens
num só golpe! Em apenas quinze dias?



ALBÂNIA: Que foi, senhor?



LEAR: Já te direi. (A Goneril.)
Vida e morte! Me envergonho que tenhas o poder de abalar assim minha
virilidade! Que sejas responsável por estas lágrimas quentes que me são
arrancadas à força. Caiam sobre ti furacões e nevadas. As chagas incuráveis da
maldição de um pai trespassem todos os teus sentidos. Oh, minhas cansadas e
crédulas pupilas, se continuarem a chorar por este motivo eu as arrancarei das
órbitas e, junto com as lágrimas que vertem, as misturarei à terra para fazer
lama. Como chegamos a isto? Mas que assim seja. Eu tenho outra filha que, tenho
certeza, é boa e prestativa. Quando souber do que fizeste marcará com as
próprias unhas essa cara de loba. Verás que recuperarei o meu modo de ser que
pensas que perdi para sempre. Verás, eu te garanto. (Sai com Kent e
séquito.)



GONERIL: Ouviste isso?



ALBÂNIA: Goneril, eu não posso ser
tão parcial, apesar do grande amor que te dedico.



GONERIL: Eu te peço, chega. Que foi,
Osvaldo, hein? (Ao Bobo.) E o senhor, aí, mais canalha do que Bobo – com
seu patrão!



BOBO: Tio Lear, tiozinho amigo,

Espera,

Leva teu
bobo contigo.

Se eu
pegasse uma raposa

Ou
tivesse tal esposa

Eu
trocava meu barrete

Por uma
corda bem forte

Pra lhe
dar uma boa morte.

Mas não é
o caso agora;

É melhor
eu ir embora.



GONERIL: Esse homem foi bem
aconselhado – cem cavaleiros! Não é sábio nem seguro deixá-lo manter cem
cavaleiros armados e adestrados; sim, ao menor desvario, à menor intriga,
capricho, queixa ou antipatia, ele pode muito bem defender sua senilidade com
essas forças e dispor de nossas vidas à vontade. Vem cá, Osvaldo!



ALBÂNIA: Teu temor talvez seja
excessivo.



GONERIL: É melhor do que confiança
excessiva. Prefiro destruir os males que receio, do que recear que eles me
destruam. Conheço o seu coração. Tudo que ele disse eu já escrevi a minha irmã.
Se ela der abrigo a ele e aos cem cavaleiros, depois de tê-la advertido das
inconveniências... (Entra Osvaldo.) Então, Osvaldo? Escreveste a carta
para minha irmã?



OSVALDO: Sim, minha senhora.



GONERIL: Então pega uma escolta, e a
cavalo! Explica-lhe plenamente meu temor pessoal; e acrescenta tuas próprias
razões tornando tudo mais consistente. Vai logo e volta o mais depressa. (Sai
Osvaldo.) Não, não, meu senhor, eu não reprovo a suavidade e a gentileza do
seu comportamento, mas, com seu perdão, acredite que é muito mais criticado por
sua falta de firmeza do que louvado por sua perigosa indulgência.



ALBÂNIA: Não sei se seus olhos vêem
bem em redor; É comum perder-se o bom por querer o melhor.



GONERIL: Mas então...



ALBÂNIA: Bem, bem, vamos ver... (Saem.)



Cena V



(Pátio
diante do mesmo palácio. Entram Lear, Kent e o Bobo.)



LEAR: Tu vais na frente com estas
cartas para Gloucester. Não digas a minha filha senão estritamente o que ela
perguntar a respeito da carta. Se não fores de uma rapidez extrema eu chegarei
lá antes de ti.



KENT: Não dormirei, meu senhor, antes
desta carta chegar a seu destino.

(Sai.)



BOBO: Se o cérebro do homem estivesse nos
pés, não haveria o perigo de pegar frieiras?



LEAR: Claro, rapaz.



BOBO: Então fica contente – teu
espírito nunca vai calçar chinelos.



LEAR: Ha, ha, ha.



BOBO: Verás que a tua outra filha te
tratará filialmente, pois embora se pareça com esta tanto quanto uma maçã selvagem
se parece com uma maçã cultivada, eu digo o que te digo.



LEAR: E o que é que tu me dizes,
patife?



BOBO: Que aquela terá o mesmo gosto
desta como uma maçã tem o mesmo sabor de outra maçã. Sabes por que é que o
nariz fica no meio da cara?



LEAR: Não.



BOBO: Ora, pra cada olho ficar de um
lado do nariz, de modo que o que não podemos cheirar nós espiamos.



LEAR: Fui injusto com ela...



BOBO: Sabes como é que a ostra faz a
concha?



LEAR: Não.



BOBO: Eu também não; mas posso te dizer
por que o caracol tem uma casca.



LEAR: Por quê?



BOBO: Ora, pra guardar a cabeça lá
dentro. Ou tu achas que é pra dá-la às filhas e ficar com os cornos sem abrigo?



LEAR: Preciso esquecer o meu afeto; um
pai tão amoroso! Meus cavalos estão prontos?



BOBO: Os teus burros foram buscar. A
razão por que as sete estrelas são apenas sete é muito interessantíssima.



LEAR: Por que não são oito?



BOBO: Isso mesmo. Tu darias um bom
Bobo.



LEAR: E se retomasse tudo pela
força?... Monstruosa ingratidão!



BOBO: Se tu fosses meu Bobo, titio, ias
apanhar muito pra aprender a não ficar velho antes do tempo.



LEAR: Como assim?



BOBO: Tu não devias ter ficado velho
antes de ter ficado sábio.



LEAR: Não permita que eu fique louco,
oh, louco não, céu bendito! Conserva a minha razão; eu não quero ficar louco! (Entra
fidalgo.) Então, os cavaleiros estão prontos?



FIDALGO: Prontos, meu senhor.



LEAR: Vamos, rapaz.



BOBO: (Para o público.)

Moças aí
que são virgens

E riem
destas tiradas

Entendam
bem o que eu digo,

Ou não
serão desvirginadas. (Saem.)








































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































FIM DO
PRIMEIRO ATO











ATO II



Cena I



(Pátio
no castelo de Gloucester. Entram Edmundo, o bastardo, e Curan, e se encontram.)



EDMUNDO: Deus o tenha, Curan.



CURAN: E ao senhor também. Estive com
seu pai e o informei de que o duque de Cornualha e a duquesa Regana chegarão
esta noite.



EDMUNDO: Como assim?



CURAN: Que sei eu? O senhor já ouviu as
notícias que correm por aí. Eu digo; esses boatos, coisas que até agora são
apenas murmúrios de ouvido em ouvido.



EDMUNDO: Não ouvi nada. Por favor, me
informe.



CURAN: Não ouviu falar de uma guerra
provável e iminente entre o duque de Cornualha e o da Albânia?



EDMUNDO: Nem uma palavra.



CURAN: Mas vai ouvir na certa, em breve.
Passe bem, senhor. (Sai.)



EDMUNDO: O duque aqui esta noite? O melhor
melhora! Mais um fio que reforça a minha trama. Meu pai pôs guardas atrás de
meu irmão; meu papel é difícil; devo representá-lo com cuidado. Rapidez e boa
sorte – mãos à obra! Meu irmão; uma palavra! Desce aqui! Meu irmão, estou
chamando! (Entra Edgar.) Meu pai vigia. Amigo, foge deste lugar. Já descobriram
onde estás escondido; tens, agora, a valiosa proteção da noite. Falaste alguma
coisa contra o duque de Cornualha? Ele vem para cá, ainda esta noite, a toda
pressa, e Regana com ele; não disseste nada a favor dele e contra o duque de
Albânia? Pensa bem.



EDGAR: Estou seguro – não disse uma
palavra.



EDMUNDO: Ouço meu pai chegando. Me
perdoa; tenho que recorrer à astúcia e desembainhar minha espada contra ti;
puxa a tua também e finge defender-te; vamos, simulação perfeita! Rende-te! Vou
te entregar a meu pai! Luzes aqui, hei! Foge, meu irmão! Tochas, as tochas!
Agora, adeus! (Sai Edgar.) Um pouco de sangue de mim mesmo os levará a
acreditar que a luta foi violenta; (fere o próprio braço) já vi
bêbados fazerem mais que isso por pura brincadeira. Pai! Pai! Pega, pega!
Ninguém me ajuda? (Entram Gloucester e criados, com archotes.)



GLOUCESTER: Muito bem, Edmundo, onde
está o canalha?



EDMUNDO: Estava aí no escuro, empunhando
a espada afiada, ruminando cabalísticas maldições, conjurando a lua para ser
sua madrinha e protetora.



GLOUCESTER: Mas aonde é que ele foi?



EDMUNDO: Repare, senhor, estou
sangrando.



GLOUCESTER: Edmundo, onde está esse
canalha?



EDMUNDO: Fugiu por ali, senhor (aponta
na direção errada), quando viu que não ia conseguir de modo algum...



GLOUCESTER: Persigam-no, olá! Atrás
dele! (Saem alguns criados.) “Não ia conseguir de modo algum”... o quê?



EDMUNDO: Me persuadir a assassinar
Vossa Senhoria. Eu o adverti que os deuses vingadores atiram todos os seus
raios contra os parricidas; lembrei-lhe dos vínculos múltiplos e fortes que
ligam o filho ao pai; em resumo, senhor, vendo a repugnância com que eu me
opunha à sua intenção desnaturada, ele, num ímpeto feroz, já com a espada
pronta, atacou a fundo o meu corpo indefeso, e me feriu no braço... Mas, assim
que percebeu crescerem no combate os meus sentidos despertos pela justiça da
causa – ou porque o assustasse o barulho que fiz –, fugiu subitamente.



GLOUCESTER: Que vá para bem longe. Não
ficará nestas terras sem ser capturado. E, encontrado – morto! O nobre duque,
meu senhor, digno chefe e protetor, chega esta noite. Com sua autorização farei
apregoar que quem encontrar o traidor, levando ao patíbulo o covarde assassino,
merecerá a nossa gratidão. Para quem o esconder, a morte.



EDMUNDO: Quando tentei dissuadi-lo e
vi que estava decidido a ir até o fim, com palavras violentas ameacei
denunciá-lo. Ele respondeu: “Tu crês, bastardo deserdado, que se eu me erguesse
contra ti, a existência de qualquer valor, virtude ou lealdade em ti tornaria
as tuas palavras confiáveis? Não; por menos que eu negasse (e negaria, mesmo
que você apresentasse uma confissão escrita por minha própria mão) eu faria
crer que tudo é idéia tua, um plano, uma intriga diabólica. Terias de
imbecilizar o mundo todo para que ninguém percebesse que as vantagens da minha
morte são motivos claros e suficientes para você deseja-la”.



GLOUCESTER: Estranho e rematado canalha!
Negaria então sua própria carta? Eu gerei isso? (Trompas soam no interior.)
Ouve, as trombetas do duque. Não sei o que ele vem fazer aqui. Mandem fechar
todas as saídas: o traidor não escapará; o duque vai ter de me apoiar. Mandarei
a descrição do canalha para todos os lugares, próximos e distantes, a fim de
que todo o reino possa identificá-lo; e quanto às minhas terras, filho leal e
natural, providenciarei para que sejas o herdeiro. (Entram Cornualha, Regana
e séquito.)



CORNUALHA: Então, meu pobre amigo?
Desde que aqui cheguei – e pode-se dizer que foi agora – tenho ouvido notícias
muito estranhas.



REGANA: Se forem verdadeiras, toda
vingança é pouca para punir o culpado. Como está o senhor?



GLOUCESTER: Oh, senhora, com meu velho
coração despedaçado, é, despedaçado.



REGANA: Como? O afilhado de meu pai atentou
contra sua vida? Aquele a quem meu pai deu o nome? O seu filho Edgar?



GLOUCESTER: Oh, senhora, senhora – eu
devia ocultar, só de vergonha.



REGANA: Ele não era companheiro desses cavaleiros
devassos que protegem meu pai?



GLOUCESTER: Eu não sei, senhora. É
terrível, é terrível.



EDMUNDO: É verdade, senhora,
pertencia a essa cambada.



REGANA: Não admira então que tenha tais
intenções; foram eles que o induziram a querer a morte do velho para pilhar e
consumir suas rendas. Esta tarde mesmo minha irmã me mandou informações sobre
eles, com tais recomendações de prudência que, se vierem se instalar em minha
casa, eu não estarei lá.



CORNUALHA: Nem eu, Regana, te garanto.
Edmundo, sei que deste a teu pai uma prova de devoção filial.



EDMUNDO: Apenas o meu dever, senhor.



GLOUCESTER: Descobriu a traição do outro
e, ao tentar prendê-lo, recebeu o ferimento que aí vêem.



CORNUALHA: Mandou persegui-lo?



GLOUCESTER: Mandei, meu bom senhor.



CORNUALHA: Se for preso, não deveremos
voltar a temer sua vilania; faça o que bem entender, use como quiser a minha
autoridade. Quanto a você, Edmundo, cuja virtude e obediência tanto se recomendam
por si próprias neste instante, és um dos nossos; é de naturezas assim,
profundamente leais, que estamos precisando. Ficas conosco, imediatamente.



EDMUNDO: Senhor, eu o servirei
fielmente; e acima de tudo.



GLOUCESTER: Agradeço a Vossa Graça em
nome dele.



CORNUALHA: Não sabe por que viemos
visitá-lo...



REGANA: ...assim, fora de hora, abrindo
caminho pela noite cega. Assuntos, nobre Gloucester, de razoável importância e
para os quais necessitamos teu conselho. Nosso pai nos escreveu, e nossa irmã
também, sobre divergências de tal ordem que achei mais prudente não responder
lá de casa: vários mensageiros estão aí fora esperando nossa decisão. Bom e velho
amigo, acalma teu coração e dá teu conselho, imprescindível ao nosso problema,
que exige uma ação imediata.



GLOUCESTER: A seu serviço, senhora.
Vossas Graças são realmente bem-vindas. (Saem. Fanfarras.)



Cena II



(Diante
do Castelo de Gloucester. Entram Kent e o mordomo Osvaldo, cada um por um lado.)



OSVALDO: Bom dia, amigo; pertences a
esta casa?



KENT: Pertenço.



OSVALDO: Onde podemos botar nossos
cavalos?



KENT: No pântano.



OSVALDO: Por favor, me diz, bom
amigo.



KENT: Eu não sou teu amigo.



OSVALDO: Pois então também não sou
teu.



KENT: Se eu te pegasse ali no curral eu
te faria meu.



OSVALDO: Por que me tratas assim? Eu
nem te conheço.



KENT: Mas eu te conheço, camarada.



OSVALDO: Por quem você me toma?



KENT: Por um canalha, um patife, um
comedor de restos; um velhaco arrogante, estúpido, indigente, apenas com três roupas,
não mais de cem libras e meias fedorentas, um filho da puta covarde, sem sangue
no fígado, que foge da luta e se queixa à justiça; trapaceiro afeminado e
sabujo. Um escravo que herdou apenas um baú, que presta qualquer serviço numa
alcova, um alcoviteiro; no fim, uma mistura de canalha, mendigo, covarde,
rufião, filho e herdeiro de uma cadela bastarda; a quem eu espancarei até que
estoure em berros, se negar a menor sílaba destes títulos.



OSVALDO: Mas que monstruoso indivíduo
tu és, para ultrajar de tal forma uma pessoa que não conheces e não te conhece!



KENT: E que lacaio de cara de bronze tu
és para negar que me conheces? Há dois dias atrás não te joguei no chão de
pernas para o ar e te surrei diante do Rei? (Puxa a espada.)
Desembainha, velhaco! pois, embora seja noite, a lua brilha; e vou fazer de ti
uma papa ao clarão da lua. Saca da espada, filho da puta, nojento poda barbas –
em guarda!



OSVALDO: Vai embora; não tenho nada a
tratar contigo.



KENT: Saca da espada, canalha; vieste
trazer cartas contra o Rei e estás do lado da boneca Vaidade contra a realeza
do pai dela. Tira essa espada, escroque, ou tuas patas viram picadinho.
Desembainha, patife, e enfrenta a luta.



OSVALDO: Socorro aí! Assassino!
Socorro!



KENT: Defende-te, escravo! Em guarda,
miserável. Não fujas não, mais que escravo – golpeia, vamos! (Bate em
Osvaldo.)



OSVALDO: Alguém aí, socorro!
Assassino! Assassino! (Entra Edmundo, com a espada desembainhada, seguido de
Cornualha, Regana, Gloucester e criados.)



EDMUNDO: O que é que foi? Que
aconteceu? Solta! (Separa os dois.)



KENT: A vez agora é tua, bonito
patrãozinho; faz favor. Vem que eu vou te ensinar o primeiro gosto de sangue;
avança, patrãozinho.



GLOUCESTER: Espadas? Armas? O que é que
está acontecendo aqui?



CORNUALHA: Parem com isso, paz – se têm
amor à vida. Quem der só mais um golpe é um homem morto. Que aconteceu?



REGANA: São os mensageiros do Rei e de
nossa irmã.



CORNUALHA: Qual é a divergência entre
vocês? Falem.



OSVALDO: Eu mal posso respirar, meu
senhor.



KENT: Não admira, depois de exercitar
tanto a tua coragem. Canalha covarde, a natureza te renega; foi um alfaiate
quem te fez?



CORNUALHA: És um indivíduo estranho; um
alfaiate faz um homem?



KENT: Um alfaiate, senhor; um escultor
ou um pintor não poderiam tê-lo feito assim tão mal, mesmo que fossem simples
aprendizes.



CORNUALHA: Mas, conta; como é que
começou essa disputa?



OSVALDO: Esse velho desordeiro,
senhor, cuja vida eu poupei em respeito às suas barbas brancas...



KENT: Tu, “zê” filho da puta, letra
desnecessária! Meu senhor, se o senhor me permitir, vou triturar este vilão
grosseiro e fazer dele massa para rebocar paredes de latrina. Respeitar minhas
barbas? Pavão afeminado!



CORNUALHA: Silêncio, idiota! Patife
irracional, não sabes o que é o respeito?



KENT: Sei, meu senhor; mas a raiva tem
seus privilégios.



CORNUALHA: E por que essa raiva?



KENT: Porque vejo um patife como esse
ter uma espada, não tendo um mínimo de honra para defender. São os sorridentes
canalhas dessa espécie que tantas vezes, como ratos, roem em dois os laços
sagrados que, justamente por serem muito sólidos, é impossível desatar; lisonjeiam
todas as paixões que habitam na alma dos seus senhores; jogam azeite no fogo,
neve nos seus sentimentos mais gelados; ora negam, ora afirmam, e giram seu
bico de gavião conforme sopra o vento; e mudam aos caprichos dos patrões, não
sabendo senão seguir os donos, como os cães. Caia uma peste em tua cara de
epilético! Sorris de minhas palavras, como se eu fosse um imbecil? Ganso, se eu
te pegasse na planície de Sarum te levaria cacarejando até teu galinheiro, em
Camelot.



CORNUALHA: Que é isso, está louco, meu
velho? Está?



GLOUCESTER: Como começou essa briga?
Conta.



KENT: Não há adversários que se
antipatizem mais do que eu e esse patife.



CORNUALHA: Por que o chama assim? Qual
é o seu crime?



KENT: Não vou com a cara dele.



CORNUALHA: Nem vai com a minha, talvez,
nem com a dele, nem com a dela. 



KENT: Senhor, meu natural é ser franco;
já vi em minha vida caras melhores do que as que estão nesse instante em minha
frente, nesses ombros.



CORNUALHA: Deve ser um desses pobres diabos
que, uma vez louvado por não ter papas na língua, passa a usar sempre uma franqueza
insolente, forçando a própria natureza. Ele é incapaz de adular, ele só! Um
espírito simples e honesto; só fala a verdade verdadeira! Se os outros o
aceitam, muito bem; se não, ele foi franco! Eu conheço esse tipo de canalha
que, em sua franqueza, esconde mais perfídia e corrupção do que vinte
bajuladores cheios de salamaleques indecentes se matando para exercer seu
servilismo.



KENT: Senhor, em boa fé, verdade sinceríssima,
com permissão de sua imponente figura, cuja influência, como a flamejante
grinalda de fogo fulgurando na fronte de Febo...



CORNUALHA: O que é que quer dizer isso?



KENT: Mudando o meu estilo, senhor, que
tanto o desagrada. Eu sei, acredite, que não sou um bajulador. Quem enganou o senhor
com seu tom de franqueza era um franco velhaco; coisa que eu, de minha parte,
jamais seria, mesmo que o não sê-lo me dê a certeza de obter seu desagrado.



CORNUALHA: Em que foi que você o
ofendeu?



OSVALDO: Em nada. Nunca. Faz pouco
tempo, o Rei, seu amo, achou por bem me bater, por um mal-entendido dele; foi
quando esse aí se juntou ao Rei e, insuflando sua cólera, me deu um pontapé. Eu
caído, insultado, ridicularizado, ele se aproveitou para assumir uma atitude de
tal masculinidade, quase de herói; e conseguiu os elogios do Rei, por atentar
contra a vida de um homem sem defesa. E foi ainda excitado por essa façanha
grosseira que ele aqui tirou de novo a espada contra mim.



KENT: Não há um malandro e covarde desses
que não pretenda ser mais esperto do que Ajax.



CORNUALHA: Tragam o tronco! Velho canalha
e trapaceiro, venerável farsante, nós te ensinaremos.



KENT: Senhor, sou velho demais para aprender;
não mande trazer o cepo para mim, pois eu sirvo ao Rei – e foi ele quem me
mandou aqui falar com Vossa Senhoria. Seria de pouco respeito, prova de maldoso
atrevimento contra a graça e a pessoa do meu amo, entroncar seu mensageiro.



CORNUALHA: Tragam logo o cepo. Tão
certo quanto eu ter vida e honra ele ficará aí até o meio-dia.



REGANA: Até o meio-dia? Até a noite, meu
senhor, e a noite toda.



KENT: Olha, senhora, se eu fosse o cão
do seu pai, a senhora não me trataria dessa forma.



REGANA: Mas trato, porque és apenas seu
lacaio.



CORNUALHA: Esse homem é da mesma raça
dos outros de que fala nossa irmã. Vamos, ponham o tronco aqui. (Trazem o
tronco.)



GLOUCESTER: Permita que eu rogue a Vossa
Graça para não fazer isso. A falta dele é grave, mas o Rei, seu patrão, saberá
castigá-lo. O castigo humilhante que pretende aplicar-lhe é punição reservada
apenas para os criminosos mais vis e miseráveis, culpados de furtos e delitos
da mais baixa espécie. O Rei vai se sentir ofendido na pessoa desse seu mensageiro,
ao vê-lo submetido a tal vexame.



CORNUALHA: Eu respondo por isso.



REGANA: Minha irmã pode achar pior ainda que
um cavaleiro seu tenha sido ultrajado e agredido ao cumprir suas ordens. Enfiem
as pernas dele! (Kent é colocado no tronco.)



CORNUALHA: Vamos, meu senhor, vamos
embora. (Saem todos, menos Gloucester e Kent.)



GLOUCESTER: Lamento por ti, amigo; é um
capricho do duque, cujo temperamento, todo mundo conhece, não admite oposição
nem obstáculos: mas intercederei por ti.



KENT: Por favor, não faça isso, meu senhor.
Não tenho dormido, pois a viagem foi dura. Vou dormir uma parte do tempo e
assobiar a outra. Quem sabe a fortuna de um homem começa pelos calcanhares?
Deus lhe dê um bom dia.



GLOUCESTER: O duque não agiu bem; isto
vai acabar mal. (Sai.)



KENT: Bom Rei, tens de confirmar o dito
popular: “Um dia o frescor do céu, noutro um sol infernal”. Aproxima-te, farol
deste mundo inferior, para que, com a ajuda de teus raios, eu possa ler esta
carta. Só mesmo a desventura é capaz de ver milagres. Sei que isso vem de
Cordélia, que, por sorte, foi informada do meu procedimento secreto e espera o
momento para remediar esse estado de coisas monstruoso. Ó, meus olhos pesados,
tirem vantagem do extremo cansaço da vigília para não ver a vergonha deste
alojamento. Fortuna, boa-noite: sorri mais uma vez; gira tua roda. (Dorme.)



Cena III



(Na
mata. Entra Edgar.)



EDGAR: Ouvi gritarem meu nome e, graças
ao oco propício de uma árvore, escapei à caçada. Não há saída, nenhum lugar onde
um guarda e a mais rigorosa vigilância não procurem prender-me. Enquanto estou
livre devo arranjar um meio de salvar minha vida. Estou resolvido a assumir a
aparência mais vulgar e miserável, o limite em que a miséria, na sua degradação
do homem, o aproxima do animal. Sujarei meu rosto com estrume, enrolarei trapos
na cintura, como os duendes darei nós nos meus cabelos e, expondo minha nudez,
afrontar os ventos e as inclemências do céu. O lugar me oferece exemplos e
modelos – os mendigos do hospício de Bedlam, com berros horripilantes, enfiam,
nos braços nus, intumescidos e dormentes, alfinetes, espinhos, pregos, farpas
de árvore e, com esse horrível aspecto, percorrem granjas pobres, aldeias
miseráveis, currais e moinhos e, às vezes com imprecações lunáticas, outras com
orações, forçam a caridade dos que encontram. Ser um pobre maltrapilho, um
pobre Tom, ainda é alguma coisa. Edgar já não é nada. (Sai.)



Cena IV



(Em
frente ao castelo de Gloucester. Kent no tronco. Entram Lear, o Bobo e um cavalheiro.)



LEAR: É estranho que tenham partido
assim, sem mandar de volta o mensageiro.



CAVALEIRO: À noite passada eles não
tinham a menor intenção de ir embora.



KENT: Saúdo a ti, meu nobre amo.



LEAR: O quê? Tu te divertes com essa
ignomínia?



KENT: Não, meu senhor.



BOBO: Ele não liga porque as ligas estão
apertadas. Os cavalos são amarrados na cabeça, pelo pescoço os cães e os ursos,
os macacos pelo ventre e os homens pelas pernas. Quando alguém tem as pernas
muito ágeis obrigam-no a usar meias de pau.



LEAR: Quem foi que de tal forma ignorou
tua posição e te colocou nesse lugar?



KENT: Ele e ela; teu filho e tua filha.



LEAR: Não.



KENT: Sim.



LEAR: Não, eu digo.



KENT: Eu digo sim.



LEAR: Não, não; não o fariam.



KENT: Sim, o fizeram.



LEAR: Digo que não, por Júpiter.



KENT: Por Juno, juro que sim!



LEAR: Eles não ousariam, eles não poderiam,
eles nunca o fariam. É pior que um assassinato praticar deliberadamente afronta
tão violenta. Explica, rápido, o que fizeste para merecer tal tratamento e como
eles se atreveram, sabendo que fomos nós que te enviamos.



KENT: Meu senhor, quando cheguei na
casa deles, e entreguei as cartas de Vossa Alteza, antes mesmo que pudesse me
erguer do local em que estava respeitosamente ajoelhado, chegou um outro correio
fumegante, cozido pelo suor da própria pressa; quase sem ar arquejou saudações
mandadas por Goneril, sua patroa, e, sem se preocupar com a intromissão,
entregou cartas que eles leram num instante. Em vista do conteúdo reuniram os
servidores, montaram logo a cavalo, me ordenaram que os seguisse e esperasse
com calma uma resposta, enquanto me olhavam com frieza. Ao encontrar aqui o
outro mensageiro, cuja boa acolhida percebi que tinha envenenado a minha – era
o mesmo indivíduo que há pouco tempo foi tão insolente para com Vossa Alteza –
eu, sentindo dentro de mim a hombridade vencer o bom senso, puxei fora a minha
espada. Ele acordou toda a casa com seus berros de medo. Teu filho e tua filha
acharam que essa ofensa merecia a vergonha que aqui sofro.



BOBO: O inverno ainda não acabou se os
gansos selvagens voam nessa direção.

Pai que
anda esmolambado

O filho é
cego, o desgraçado.

Mas se
tem o burro do dinheiro

O filho é
quem o vê primeiro.

A fortuna
é puta nobre

Nunca
abre para um pobre.

Seja como
for, este ano tuas filhas

vão te
dar mais dolores do que dólares.



LEAR: Oh, como esta ânsia me enche o
coração! Fora de meu peito, histérica pássio! baixa, ó angústia
crescente. Onde está a minha filha?



KENT: Com o conde, senhor, aí dentro.



LEAR: Ninguém me siga; fiquem aqui. (Sai.)



CAVALEIRO: Não fizeste outra ofensa
além do que contaste?



KENT: Nenhuma. Mas por que o Rei veio
com tão poucos homens?



BOBO: Se você tivesse sido colocado aí
no tronco por essa pergunta, bem que merecia.



KENT: Por que, Bobo?



BOBO: Te mandaremos na escola da formiga
para aprenderes que não se trabalha no inverno. Todos os que vão atrás do próprio
nariz são guiados pelos próprios olhos, exceto os cegos; e só um nariz em vinte
é incapaz de sentir o fedor da má fortuna. Quando uma roda grande despenca pelo
morro, larga o comando senão tu quebras o pescoço, arrastado por ela. Mas se a
roda grande sobe o morro, deixa que ela te puxe morro acima. Se um sábio te der
melhor conselho do que este, devolve o meu. Eu gostaria que só patifes
seguissem esse conselho, já que é um bobo que aconselha.

Quem só
serve por ganância

E apenas
finge lealdade

Se vê
chuva faz a trouxa

Te deixa
na tempestade.

Mas eu
não partirei. O Bobo fica;

O homem
sensato é que abdica.

O patife
que foge vira bobo;

Nunca é
patife, o Bobo que fica.



KENT: Onde foi que aprendeste isso,
Bobo?



BOBO: Aí no tronco não foi, bobo. (Entram
Lear e Gloucester.)



LEAR: Recusam falar comigo? Estão doentes,
estão cansados, viajaram a noite inteira? Desculpas frouxas, sinais de revolta
e deserção! Eu exijo explicação melhor.



GLOUCESTER: Meu caro senhor, o senhor conhece
o temperamento colérico do duque. Como ele é inflexível e obstinado nas suas
decisões.



LEAR: Vingança! Peste! Morte! Confusão!
“Colérico”? Que “temperamento”? Bom, Gloucester, Gloucester, eu gostaria de
falar ao duque de Cornualha e sua esposa.



GLOUCESTER: Bem, meu caro senhor, eu já
os informei.



LEAR: Informou! Está me entendendo,
homem?



GLOUCESTER: Sim, meu bom senhor.



LEAR: O Rei gostaria de falar com
Cornualha; o estremecido pai gostaria de falar à sua filha; e exige obediência.
Eles estão informados disso? Pelo ar que respiro e por meu sangue! “Colérico”,
é? “O colérico duque”? Diga ao fogoso duque que – não, ainda não, talvez não
esteja passando bem. A doença falta sempre a obrigações que a saúde não pode ignorar.
Já não somos nós mesmos quando a natureza oprimida obriga o espírito a padecer
com o corpo. Terei paciência; meu lado mais precipitado me levou a julgar como
são um homem indisposto e doente. (Olhando Kent.) Morte à minha realeza!
Por que o puseram aí? Esse ato me convence de que a partida do duque e da
mulher é somente uma manobra. Libertem meu servidor agora mesmo. Vai dizer ao
duque e à sua mulher que quero falar com os dois, mas sem demora! Agora, já!
Que venham aqui e me escutem ou ficarei batendo um tambor na porta deles até
que o barulho lhes mate o sono.



GLOUCESTER: Gostaria que tudo voltasse à
paz entre os senhores. (Sai.)



LEAR: Ai de mim! meu coração, meu
coração sufoca! Calma!



BOBO: Grita com ele, titio, como a
cozinheira gritava com as enguias quando as metia vivinhas na massa do pastel.
Dava-lhes uma paulada na cabeça e gritava: “Para baixo, suas vagabundas, para
baixo!” E o irmão dela gostava tanto do próprio cavalo que só lhe dava feno com
manteiga. (Entram Cornualha, Regana, Gloucester, criados.)



LEAR: Bom-dia para ambos.



CORNUALHA: Salve, Vossa Graça. (Kent
é posto em liberdade.)



REGANA: Estou contente em ver vossa
Alteza.



LEAR: Regana, acredito que esteja – e
tenho minha razão para acreditar. Se não estivesse contente eu me divorciaria
da tumba da tua mãe, pois seria a sepultura de uma adúltera. (A Kent.)
Ah, estás livre? Trataremos disso noutra ocasião. Bem, amada Regana, tua irmã é
uma depravada. Ó, Regana, como um abutre ela enterrou aqui o afiado bico da
ingratidão. Mal consigo falar. Você nem pode imaginar como tua irmã foi perversa,
ó, Regana!



REGANA: Eu lhe rogo, senhor, tenha paciência.
Espero que o senhor é quem esteja avaliando mal seus méritos e não ela faltando
a seus deveres.



LEAR: Que dizes? Como assim?



REGANA: Não posso acreditar que minha
irmã esqueça a menor de suas obrigações. Se por acaso, senhor, ela reprimiu a
violência de seus homens, deve ter feito isso com excelentes motivos e com
intenções tão salutares que a colocam acima de qualquer censura.



LEAR: Minha maldição sobre ela!



REGANA: Oh, senhor, o senhor está velho;
a natureza em seu corpo já atingiu o seu limite extremo; deveria deixar-se
guiar e governar pelo discernimento de alguém capaz de compreender sua condição
melhor do que o senhor mesmo. Por isso eu lhe peço que retorne para junto de
nossa irmã; e confesse que foi injusto para com ela.



LEAR: Pedir-lhe perdão? Repara como
isto condiz com a dignidade da realeza: “Querida filha, confesso que estou
velho.” (Ajoelha.) “E a velhice é inútil. Imploro de joelhos que se
digne me conceder roupa, cama e mesa”.



REGANA: Bom senhor, não prossiga. É uma
brincadeira de mau gosto. Volte à casa de minha irmã.



LEAR: (Levanta-se.) Nunca,
Regana. Ela já reduziu à metade a minha escolta, me olhou com olhares de
desprezo, e, com sua língua de víbora, trespassou meu coração. Que todas as
reservas de castigos do céu caiam sobre a sua cabeça ingrata! Sopros de ventos
pestilentos infectem a medula dos ossos dos filhos que tiver.



CORNUALHA: Basta, senhor, basta!



LEAR: Relâmpagos velozes ceguem com
suas chamas seus olhos insolentes! Que o miasma aspirado dos pântanos pelo sol poderoso
corroa de varíolas sua beleza, humilhando e destruindo seu orgulho.



REGANA: Oh, deuses benditos! O senhor me
amaldiçoará do mesmo modo quando tiver outro acesso de ódio.



LEAR: Não, Regana, jamais terás minha maldição.
Tua natureza cheia de ternura não te deixará cair na crueldade. É feroz o olhar
de tua irmã; teus olhos tranqüilizam e não queimam. Não está em ti limitar meus
prazeres, reduzir o meu séquito, me atirar palavras ofensivas, restringir meus
gastos e, por fim, impedir minha entrada com um ferrolho na porta. Tu conheces
melhor os deveres naturais, os laços filiais, regras de cortesia, as dívidas da
gratidão. Tu não esqueceste que te dei como dote metade do meu reino.



REGANA: Bom, senhor, ao assunto.



LEAR: Quem colocou meu homem nesse
tronco? (Trombetas lá dentro.)



CORNUALHA: De quem é essa trombeta?



REGANA: Eu conheço – é de minha irmã. Confirma
a carta em que dizia que breve estaria aqui. (Entra Osvaldo.) Já chegou
a sua senhora?



LEAR: Eis aí esse escravo cuja
arrogância de aluguel barato se apóia na leviana proteção daquela a quem se
aluga. Fora, vagabundo, sai da minha frente!



CORNUALHA: Que quer dizer Vossa Graça?



LEAR: Quem colocou no tronco o meu correio?
Regana, espero que não saibas nada sobre isso. (Entra Goneril.) Quem vem
lá? Ó, Deus! Se tens amor aos velhos, se tua pacífica autoridade recomenda a
obediência, se tu próprio és velho, faz da minha a tua causa, manda alguém em
meu auxílio, toma meu partido. (A Goneril.) Tu não tens vergonha
de olhar para estas barbas? Ó, Regana, lhe darás tua mão?



GONERIL: Por que não me dar a mão,
senhor? Que crime eu cometi? Não é crime tudo que o desatino chama crime nem o
que a senilidade chama assim.



LEAR: Meu peito, como és forte! Resistirás
até quando? Quem pôs meu servidor no tronco?



CORNUALHA: Eu o pus ali, senhor; mas as
desordens que fez mereciam menor condescendência.



LEAR: Tu? Fizeste isso?



REGANA: Eu lhe peço, meu pai, o senhor
está debilitado, não esconda. Se o senhor quiser voltar para minha irmã e ficar
com ela até o final do seu mês, dispensando metade de seus homens, poderá então
ficar comigo. Agora estou fora de casa e sem as provisões necessárias para
acolher o senhor devidamente.



LEAR: Voltar para ela e dispensar cinqüenta
homens? Não, renuncio primeiro a todo e qualquer teto; prefiro enfrentar a
inclemência do tempo, ser companheiro do lobo e da coruja no sofrimento extremo
da miséria. Voltar para ela? Seria o mesmo que me ajoelhar diante do trono do
tempestuoso rei da França – que, sem nenhum dote, me levou minha filha mais
moça – e, como um escudeiro, mendigar uma pensão só para manter a vida
miserável. Voltar para ela? É mais fácil me convencer a ser escravo ou burro de
carga deste lacaio desprezível.



GONERIL: Como quiser, meu senhor.



LEAR: Filha, eu te peço; não me faças
enlouquecer. Não te incomodarei mais, minha filha; adeus. Não nos encontraremos
mais; não nos veremos mais. Mas ainda és minha carne, meu sangue, minha filha;
ou melhor, uma doença na carne, que sou forçado a reconhecer que é minha; és um
tumor, uma ferida inchada, um furúnculo apustemado em meu sangue apodrecido.
Mas não quero te acusar. Que a vergonha caia sobre ti no momento devido; eu não
a chamo. Não apelarei para quem tem na mão os raios para que te fulmine; nem te
denunciarei a Júpiter, o Juiz Supremo. Emenda-te quando puderes, melhora quando
entenderes. Eu posso ser paciente; posso ficar com Regana. Eu e meus cem
cavaleiros.



REGANA: Não é bem assim. Eu ainda não o
esperava e não estou preparada para acomodá-lo de maneira digna. Dê ouvidos a
minha irmã, senhor; pois todos os que comparam a fúria do senhor com o bom
senso dela só podem concluir que o senhor está velho, e assim... Mas ela sabe o
que faz.



LEAR: E você sabe o que diz?



REGANA: Ouso jurar que sim, meu senhor.
Como, cinqüenta cavaleiros não são suficientes? Para que o senhor precisa mais?
É, ou mesmo tantos? As despesas e os riscos aconselham redução bem maior. É
possível, numa mesma casa, manter toda essa gente sob dois comandos e conservar
a harmonia? É difícil; eu diria impossível.



GONERIL: Por que, meu senhor, não
aceita ser servido pelos criados dela ou então pelos meus?



REGANA: Por que não, meu senhor? Nesse caso,
se algum deles se mostrasse negligente em seu serviço, poderíamos controlá-lo.
Se o senhor quiser ficar comigo – agora que vejo o perigo – recomendo que não
traga mais de vinte e cinco homens. Não posso receber nem alojar mais que isso.
Não posso dar mais...



LEAR: Eu lhes dei tudo...



REGANA: E em muito boa hora.



LEAR: Fiz de vocês minhas guardiãs,
minhas tutoras; mas reservei o direito de conservar meu séquito. Por que devo
agora ir à tua casa com vinte e cinco homens? Regana, foi o que disseste?



REGANA: Disse e repito, meu senhor. Nem
um a mais.



LEAR: As criaturas perversas nos parecem
agradáveis quando encontramos outras mais perversas; não ser o pior já é uma
qualidade e merece elogio. (Para Goneril.) Vou contigo: teus cinqüenta
dobram os seus vinte e cinco; teu afeto é duas vezes o dela.



GONERIL: Escuta-me, senhor – que
necessidade o senhor tem de vinte e cinco? Ou dez? Ou cinco? Numa casa onde criados
em número duas vezes maior estarão a seu dispor?



REGANA: Não necessita de um só.



LEAR: Oh, não vamos discutir
necessidades! Nossos miseráveis mais miseráveis sempre têm alguma coisa que é
supérflua às suas necessidades miseráveis. Se concedermos à natureza humana apenas
o que lhe é essencial, a vida do homem vale tão pouco quanto a do animal. Tu és
uma senhora; se bastasse estar aquecida para se sentir elegante, bem, a
natureza não necessita dessa elegância toda, que mal e mal te aquece. Mas,
quanto à necessidade verdadeira... Ó, céus, dai-me paciência, que paciência eu
necessito! Vós estais vendo aqui, ó deuses! um pobre velho, tão cheio de acasos
quanto de anos; e desgraçado em ambos. Se sois vós que envenenais o coração
destas filhas contra o pai, não me obrigueis ainda mais à humilhação de
suportar tudo mansamente; despertai-me uma nobre fúria e não deixeis que as
armas das mulheres, gota d’água, manchem minhas faces masculinas. Não, bruxas
desumanas! Eu me vingarei de tal modo em vocês duas que o universo inteiro verá
– eu farei isso! Não sei ainda o que, mas será o terror no universo. Estão
pensando que eu vou chorar? Não, eu não vou chorar. (Sinais de tempestade.)
Tenho muitos motivos para chorar; mas este coração estourará em cem mil pedaços
antes que eu chore. Ó, Bobo, estou enlouquecendo. (Saem Lear, Bobo, Kent e
Gloucester.)



CORNUALHA: Vamos entrar; vem aí
tempestade. (Ouve-se a tempestade.)



REGANA: Esta casa é pequena; o velho e
seus homens não ficarão bem alojados.



GONERIL: A culpa é dele; por vontade
própria abandonou sua tranqüilidade; tem que pagar por sua loucura.



REGANA: Eu o receberia de bom grado, ele
sozinho, mas nem um só dos que o acompanham.



GONERIL: O mesmo digo eu. Onde está o
meu senhor de Gloucester?



CORNUALHA: Está lá fora, acompanhando o
velho. (Entra Gloucester.) Ah, ei-lo de volta.



GLOUCESTER: O Rei está furioso.



CORNUALHA: Para onde vai?



GLOUCESTER: Deu ordem de montar; para
onde eu não sei.



CORNUALHA: É melhor lhe deixar o
caminho livre; ele se guia.



GONERIL: Meu senhor, não lhe peça
para ficar de modo algum.



GLOUCESTER: Ai, a noite se aproxima e os
ventos gelados sopram furiosos; em milhas ao redor mal se vê um arbusto.



REGANA: Oh, senhor, para os homens
teimosos as desgraças que eles próprios buscaram devem servir de lição. Tranque
suas portas. Ele tem uma escolta de gente desesperada. A prudência aconselha a
temer os excessos a que esses homens o podem instigar, acostumados como estão a
seduzir seus ouvidos.



CORNUALHA: Tranque suas portas, meu senhor;
está uma noite pavorosa. Minha Regana aconselhou bem. Fujamos da tempestade. (Saem.)



FIM DO
SEGUNDO ATO




































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































ATO III



Cena I



(Um
descampado. Tempestade, com trovões e relâmpagos. Entram Kent e um cavalheiro.
Encontram-se.)



KENT: Quem está aí, além do mau tempo?



CAVALEIRO: Um homem com o espírito do
tempo; perturbado.



KENT: Eu te conheço. Onde está o Rei?



CAVALEIRO: Lutando com o furor dos
elementos; ordena aos ventos que atirem a terra dentro do mar ou cubram o
continente com ondas gigantescas para que as coisas mudem ou deixem de existir.
Arranca os cabelos brancos que as rajadas violentas, numa raiva cega, apanham
em sua fúria e reduzem a nada. Do seu desprezível mundo de homem ele se agiganta,
escarnecendo das voltas e revoltas do combate entre a chuva e o vento. Numa
noite assim, quando a ursa esfaimada, que amamenta os filhotes, prefere não sair
da toca, e o leão e o lobo, com o estômago roído pela fome, preferem conservar
o pêlo seco, ele corre com a cabeça descoberta, invocando o fim do mundo.



KENT: Mas quem está com ele?



CAVALEIRO: Somente o Bobo, que se excede
em gracejos tentando fazê-lo esquecer as angústias do seu coração magoado.



KENT: Senhor, eu o conheço e,
assegurado por esse meu conhecimento, vou lhe confiar uma coisa importante. Há
um feroz desacordo entre os duques de Albânia e Cornualha, embora isso, até agora,
esteja encoberto por mútua dissimulação. Ambos têm em volta de si – e quem não
os tem entre aqueles cuja boa estrela sentou num trono e colocou nas alturas? –
servidores com toda a aparência de simples lacaios mas que na realidade espiões
e observadores do rei da França recolhendo informações em nosso reino. Do que
eles viram, seja das brigas e intrigas entre os duques, ou da dura conduta que
tiveram contra o velho e generoso Rei, ou ainda alguma coisa mais grave que
torne tudo isso insignificante, o certo é que, se aproveitando de nosso
despreparo, um exército francês já penetrou neste reino estraçalhado e pôs os pés,
secretamente, em alguns de nossos melhores portos, estando pronto para
desfraldar ali a sua bandeira. Aqui entra o senhor; se, acreditando em mim, o
senhor se resolve a marchar rapidamente até Dover, ali encontrará alguém que
lhe agradecerá logo que lhe tiver feito um relato correto do tratamento
desumano e enlouquecedor sofrido pelo Rei. Sou um cavalheiro de sangue e
educação e lhe confio esta missão com conhecimento de causa e certo do que
faço.



CAVALEIRO: Falaremos mais tarde sobre
isso.



KENT: Não, já falamos! Para provar que
sou muito mais que minha aparência exterior, abra esta bolsa e fique com o que
ela contém. Se encontrar Cordélia – não há que temer, o senhor a encontrará –
mostre-lhe este anel e ela lhe dirá quem é este companheiro que o senhor ainda
não sabe quem é. Maldita tempestade! Vou procurar o Rei.



CAVALEIRO: Dê-me sua mão. Não tem mais
nada a dizer?



KENT: Poucas palavras mas que, por sua
importância, valem mais do que todo o já falado. Quando encontrarmos o Rei – e
para isso peço a sua ajuda, o senhor indo por ali, e eu por aqui – o primeiro
que o avistar gritará pelo outro. (Saem, cada qual para um lado.)



Cena II



(Outro
local do descampado. A tempestade continua. Entram Lear e o Bobo.)



LEAR: Sopra, vento, até arrebentar tuas
bochechas! Ruge, sopra! Cataratas e trombas do céu, jorrem torrentes até fazer
submergir os campanários e afogar os galos de suas torres. Relâmpagos de
enxofre, mais rápidos que o pensamento, precursores dos raios que estraçalham o
carvalho, queimem minha cabeça branca. E tu, trovão que abala o universo, achata
para sempre a grossa redondeza do mundo! Quebra os moldes da natureza e destrói
de uma vez por todas as sementes que geram a humanidade ingrata!



BOBO: Oh, titio, a água benta da bajulação
numa casa bem seca é melhor do que esta água de chuva a céu aberto. Entra,
titio bonzinho, e pede a bênção a tuas filhas. Esta noite não tem pena nem dos
bobos nem dos sábios.



LEAR: Arrota as tuas entranhas! Vomita,
fogo! Alaga, chuva! A chuva, o vento, o trovão e o fogo não são minhas filhas.
Elementos, eu não os acuso de ingratidão; nunca lhes dei reinos ou chamei de
filhos, nunca me deveram obediência alguma. Portanto, podem despejar sobre mim
o horror do seu arbítrio. Olhem, aqui estou eu, seu escravo, um pobre velho,
débil, doente, desprezado. Mas continuo a chamá-los de cúmplices subservientes
que se uniram a minhas duas desgraçadas filhas para lançar os batalhões do céu
contra esta cabeça tão velha e tão branca. Oh! Oh! É revoltante!



BOBO: Quem tem uma casa onde botar a
cabeça tem um belo capacete. 

Quem
cuida mais da braguilha

Do que da
própria virilha

Terá
piolhos à beça

Na cabeça
e na... cabéça.

Quem
cuida mais do dedão

Do que do
seu coração

Não
dormirá mais, traído

Por um
calo dolorido.

Pois
nunca houve uma mulher bonita que não fizesse boquinhas diante do

espelho.
(Entra Kent.)



LEAR: Não; serei um modelo de
paciência. Não direi nada.



KENT: Quem está aí?



BOBO: Olá, uma realeza e uma braguilha
aberta; isto é, um sábio e um Bobo.



KENT: Salve, senhor, estás aqui? Mesmo
os seres que amam a noite não amam noites como esta. Os céus enfuriados
assustam até os animais que rondam nas trevas, obrigando-os a não sair de seus
covis. Desde que me conheço como homem não me lembro de jamais ter ouvido tais
rajadas de fogo; tão assustadores estrondos de trovões; uivos e lamentos da
chuva e do vento iguais a esses. A natureza humana não pode suportar essa
aflição e esse horror.



LEAR: Que os deuses poderosos, que desencadeiam
esse cataclisma sobre nossas cabeças, descubram, afinal, seus inimigos. Treme,
infame, que levas dentro de ti crimes ignorados, ainda não flagelados pela
justiça. Esconde-te, mão ensangüentada, e tu, mentiroso! Oculta-te, incestuoso
que simulas virtudes. Treme até arrebentares em pedaços, canalha que, protegido
por tua hipocrisia e tua aparência honrada, atentaste contra a vida de outro
homem. Culpas impenetravelmente escondidas, rompam as grades que as ocultam e
gritem por misericórdia ante os inquisidores implacáveis. Sou um homem contra
quem pecaram muito mais do que pequei.



KENT: Ai de mim! Com a cabeça descoberta!
Meu bondoso senhor; a dois passos daqui há uma cabana; pode servir de proteção
amiga durante a tempestade. Repouse lá enquanto volto a essa dura casa (mais
dura do que as próprias pedras com que foi construída e onde agora mesmo,
quando fui lá indagando pelo senhor, me recusaram a entrada). Tentarei forçar a
sua mesquinha hospitalidade.



LEAR: A minha razão começa a vacilar.
Vem cá, meu filho. Como estás tu, meu rapaz? Estás com frio? Eu também estou
com frio. Onde está essa palhoça, companheiro? Que alquimia estranha a das
nossas necessidades; torna preciosas as coisas mais miseráveis. Vamos para a
tal cabana. Pobre Bobo e pobre servidor, ainda me sobra um pedaço de coração
para sentir piedade de ti.



BOBO: (Canta.) Quem ainda não
caiu em desatino

Olalá,
com tal chuva e ventania

Deve
ficar feliz com seu destino

Mesmo que
chova chuva noite e dia.



LEAR: É verdade, rapaz. Vamos, me leva
a essa cabana! (Sai com Kent.)



BOBO: Esplêndida noite, capaz de esfriar
até uma cortesã! Antes de ir embora vou fazer uma profecia:

Quando os
padres só falarem o que exalte

Cervejeiros
não puserem água no malte

As damas
ensinarem honra às freiras

Homem de
bem não ficar engalicado

Só
ficarem os que andam com as rameiras

Não
houver cavalheiro endividado

Nem
escudeiro vivendo na miséria

Todo
processo for bem processado

Não
existir intriga deletéria

Nem
amigos do alheio no mercado.

Avarentos
contarem o dinheiro à luz do dia

Decaídas
e devassos não estiverem

No mais
alto grau da hierarquia

Aí este
reino de Albion

Vai ser
só o que é bom

Será esse
o tempo, quem viver verá,

Em que
para andar, os pés se usará.

Merlino
fará esta profecia, um dia, pois eu vivo antes do seu tempo. (Sai.)



Cena III



(Um aposento
no castelo de Gloucester. Entram Gloucester e Edmundo.)



GLOUCESTER: Ai, ai, Edmundo, não estou
de acordo com esse cruel procedimento. Quando lhes pedi licença para ter
piedade dele, não me deixaram dispor de minha própria casa e, sob pena de seu perpétuo
desfavor, me proibiram de falar com ele, suplicar por ele, tomar o seu partido
de qualquer maneira.



EDMUNDO: Coisa selvagem, cruel
procedimento!



GLOUCESTER: Cuidado! não digas nada. Há
uma desavença entre os duques, e coisa pior ainda. Esta noite recebi uma carta
da qual é perigoso falar – fechei-a no meu quarto. As ofensas que o Rei agora sofre
serão vingadas plenamente; parte de um exército já pôs pés em terra; temos de
apoiar o Rei. Procurarei por ele e o ajudarei secretamente. Enquanto isso, tu
conversarás com o duque para que ele não descubra a minha caridade. Se perguntar
por mim, estou doente e recolhido ao leito. Se eu morrer por isso – e de nada
menos fui ameaçado – o Rei, meu velho senhor, deve ser socorrido a qualquer
custo. Coisas estranhas vão acontecer. Edmundo, te recomendo prudência. (Sai.)



EDMUNDO: Desse ato de caridade que te
foi proibido, o duque terá conhecimento imediato. E da carta também. Este
serviço merece recompensa e deve me fazer ganhar o que meu pai perder; isto é,
tudo o que tem. A sua queda é para o meu bem. (Sai.)



Cena IV



(No
descampado. Uma cabana. Continua a tempestade. Entram Kent, Lear e o Bobo.)



KENT: É este o lugar, meu senhor.
Entre, meu bom senhor. A tirania desta noite ao aberto é violenta demais para a
natureza humana. (Continua a tempestade.)



LEAR: Deixe-me sozinho.



KENT: Meu bom senhor, entre aí.



LEAR: Queres partir meu coração?



KENT: Mais facilmente partiria o meu.
Entre, meu bom senhor.



LEAR: Tu pensas que é demais suportar
esta tempestade furibunda penetrando até os ossos. Para ti deve ser: mas onde
se alojou a dor maior mal se percebe a dor menor. Evitarias enfrentar um urso:
mas se tua fuga te jogasse dentro do mar enfurecido não temerias a goela do
animal. Quando a alma está em sossego, o corpo é mais sensível: a tempestade da
minha alma apaga em meus sentidos toda outra sensação senão a que dói aqui.
Ingratidão filial! É como se esta boca decepasse esta mão que lhe dá o
alimento. Mas a minha punição irá até o fundo; não, não quero chorar mais. Numa
noite como esta, jogar-me ao desamparo! (A tempestade.) Cai,
torrente do céu, que eu agüentarei! Em uma noite assim! Ó, Regana, ó Goneril,
vosso pai bondoso e velho, cujo coração aberto vos entregou tudo... Oh, esse é
o caminho que conduz à demência; é preciso evitá-lo. Chega com isso.



KENT: Meu bom senhor, entre aí.



LEAR: Entra tu, eu te peço; procura
proteção para ti mesmo. Esta tempestade não me dará calma para pensar em coisas
que me fariam sofrer ainda mais. Mas vou entrar. (Ao Bobo.) Entra, rapaz,
e dormirei depois. (Sai o Bobo.) Pobres desgraçados nus, onde quer que
se encontrem sofrendo o assalto desta tempestade impiedosa, com as cabeças descobertas
e os corpos esfaimados, cobertos de andrajos feitos de buracos, como se
defendem vocês de uma intempérie assim? Oh! Eu me preocupei bem pouco com vocês!
Pompa do mundo, é este o teu remédio; expõe-te a ti mesmo no lugar dos
desgraçados, e logo aprenderás a lhes dar o teu supérfluo, mostrando um céu
mais justo.



EDGAR: (De dentro.) Braça e meia,
braça e meia. Pobre Tom! (Entra o Bobo.)



BOBO: Não entra não, titio; tem um
espírito aí dentro. Socorro! Socorro!



KENT: Me dá tua mão. Quem está aí?



BOBO: Um espírito! Um espírito! Diz que
se chama Pobre Tom.



KENT: Quem é que está aí grunhindo
nessa palha? Sai fora! (Entra Edgar, como Tom, o maluco.)



EDGAR: Fujam! O demônio impuro está
atrás de mim. Os ventos sopram pelos ramos pontiagudos do pinheiro... Hummm!
Vai pra tua cama fria te esquentar! 



LEAR: Também deste tudo a tuas filhas?
É por isso que te encontras nesse

estado?



EDGAR: Quem dá alguma coisa ao pobre
Tom? O desgraçado demônio me fez atravessar o fogo e as chamas, torrentes e
redemoinhos, pântanos e areias movediças; colocou facas sob meu travesseiro,
laços de forca em meu caminho, veneno de rato em minha sopa e encheu meu coração
de tanto orgulho que me achei capaz de montar um cavalo baio e atravessar a
trote uma ponte com apenas quatro dedos de largura, perseguindo minha própria
sombra como se fosse um traidor. Deus que conserve teus cinco juízos. Tom está
com frio. Oh, dá, dé, di, dó, du. Deus te proteja dos furacões, dos astros
malfazejos e das pestilências. Uma caridade para o pobre Tom, atormentado pelo
espírito do mal. Se eu pudesse pegá-lo agora aqui – ou então ali, depois ali e
ali, ali... (A tempestade continua.)



LEAR: As filhas dele o reduziram a esse
estado? (A Edgar.) Não pudeste salvar coisa nenhuma? Lhes entregaste
tudo?



BOBO: Não, guardou um cobertor, para
cobrir com ele suas vergonhas.



LEAR: Então que todas as pragas, que o destino
mantém suspensas no ar para castigar erros humanos, caiam de uma vez só sobre
tuas filhas!



KENT: Ele não tem filhas, senhor.



LEAR: À morte, traidor! Nada poderia reduzir
um ser humano a tamanha baixeza senão a ingratidão das filhas. É costume que os
pais assim rejeitados tenham tão pouca piedade de sua própria carne? Castigo
merecido – pois foi essa mesma carne que gerou essas filhas de pelicano.



EDGAR: O Peligalo sentou no monte
Pintocano. Lololó, lolóri! có-có-ri-có.



BOBO: Esta noite fria vai nos deixar a
todos loucos e assustados.



EDGAR: Cuidado com o espírito maligno;
obedece a teus pais; cumpre sempre tua palavra; não blasfemes; não prevariques
com a esposa legítima de teu próximo; não te enfeites com roupas ostentosas.
Tom está com frio.



LEAR: O que é que tu eras?



EDGAR: Um servidor, de coração e espírito
orgulhosos; que ondulava os cabelos, punha as luvas no chapéu, atendia aos
desejos lascivos do coração de minha senhora, realizando com ela o que se faz
nas trevas. Minhas juras eram tantas quanto minhas palavras e as descumpria todas
à luz clara do céu. Eu era alguém que dormia pensando em projetos de luxúria e
acordava para realizá-los. Amava profundamente o vinho e com ternura os dados;
quanto às mulheres eu superava um turco. Falso de coração, fácil de ouvido, mão
sanguinária; porco pela preguiça, raposa pela astúcia, leão na pilhagem, voraz
como um lobo, um cão raivoso. Não deixes que o ranger de uns sapatos ou o
sussurrar de sedas entreguem teu pobre coração a uma mulher: não põe teu pé nos
bordéis, tuas mãos nas saias, teu nome em livro de usurários; e poderás
desafiar o demônio impuro. O vento gelado continua a soprar pelos ramos do
espinheiro; e diz, zuuum, zuum, munn, num. Delfim, meu rapaz, meu rapaz, cessa!
Deixa o vento trotar! (A tempestade continua.)



LEAR: Estarias melhor na sepultura do que
expondo teu corpo nu a tais extremos do céu. O homem é apenas isto? Observem-no
bem. Não deve a seda ao verme, a pele ao animal, a lã à ovelha, nem seu odor ao
almiscareiro. Ah! aqui estamos nós três, tão adulterados. Tu não, tu és a
própria coisa. O homem, sem os artifícios da civilização, é só um pobre animal
como tu, nu e bifurcado. (Começa a despir-se.) Fora, fora com estes trapos
emprestados. Desabotoa aqui. (Começa a arrancar as roupas.)



BOBO: Titio, por favor, com calma. A
noite não está boa para a natação. (Vê o archote.) E essa fogueirinha aí
no descampado é como o coração de um velho libertino: um calorzinho só e todo o
resto do corpo bem gelado. Ôi, ôi! vem vindo para cá um fogo-fátuo. (Entra
Gloucester com o archote.)



EDGAR: Essa é a alma danada chamada
Flibbertigibbet: aparece ao toque de recolher e anda até que o galo cante.
Transmite a gota serena e a catarata, torna os olhos vesgos, os lábios
leporinos; mofa o trigo maduro e amargura a criatura humana.

São Vital
no mundo deu três voltas

E topou o
demônio

Com seus
nove demoninhos como escolta

Obrigou-o
a desmontar

E a
maldade abjurar.

Vai
embora, demônio, vai embora!



KENT: Como está Vossa Graça?



LEAR: Quem é ele?



KENT: Quem vem lá? O que procura?



GLOUCESTER: E quem são os senhores? Os
seus nomes!



EDGAR: Eu sou o pobre Tom, que se
alimenta de rãs, de sapos, salamandras, lagartos e lagartixas. E, na fúria do
seu coração, quando o imundo demônio o atormenta, come esterco de vaca como salada,
engole ratos velhos e cães podres; bebe o lençol verde no charco estagnado, é
espancado de aldeia em aldeia, metido no tronco, jogado em prisão; já teve três
roupas nas costas e seis camisas no corpo,

Cavalo
pra cavalgar

E espada
pra lutar.

Mas só
ratos, camundongos

E mais
bichinhos assim

Foram a
comida de Tom

Por sete
anos sem fim.

Cuidados
com os que vêm atrás de mim! Paz, Smulkin, paz, ó demônio!



GLOUCESTER: Como? Vossa Graça não encontrou
melhor companhia do que essa?



EDGAR: O Príncipe das Trevas é um cavaleiro.
Seu nome é Modo. Ou então Mahu.



GLOUCESTER: A nossa carne e o nosso
sangue, senhor, estão tão degenerados que odeiam até quem os botou no mundo.



EDGAR: O pobre Tom tem frio!



GLOUCESTER: Entre comigo. Minha lealdade
não permite que obedeça em tudo às duras imposições de suas filhas. Embora
tenham ordenado que eu fechasse minhas portas deixando-o à mercê desta noite
tirânica, não hesitei em vir procurá-lo para conduzi-lo a um local onde terá
fogo e alimento.



LEAR: Antes porém quero falar a este
filósofo. Qual é a causa do trovão?



KENT: Por favor, senhor, aceite a
oferta; vamos para a casa.



LEAR: Quero trocar uma palavra com este
sábio tebano. O que é que tu estudas? 



EDGAR: Como evitar o demônio e esmagar
piolhos.



LEAR: Eu quero te fazer uma pergunta em
particular.



KENT: Insista mais uma vez para que vá
consigo, meu senhor: sua razão começa a vacilar.



GLOUCESTER: Nada de estranho nisso. (A
tempestade continua.) As filhas querem sua morte. Ah, o bom amigo Kent! Bem
preveniu, o pobre desterrado! Dizes que o Rei está ficando louco – e eu te confesso,
amigo, que também estou. Eu tinha um filho, agora renegado do meu sangue, que
atentou contra minha vida há pouco tempo, poucos dias. Eu o amava, meu amigo;
nenhum filho jamais foi tão amado. Para te dizer toda a verdade, o desgosto
transtornou minha razão. Que noite, esta! Suplico a Vossa Graça...



LEAR: Oh, imploro o seu perdão, senhor.
Nobre filósofo, a sua companhia...



EDGAR: Tom está com frio.



GLOUCESTER: Para dentro, rapaz, entra aí
na cabana; aquece-te aí.



LEAR: Vamos, entremos todos.



KENT: Por aqui, senhor meu.



LEAR: Eu vou com ele; não quero me
afastar do meu filósofo.



KENT: Meu bom senhor, faça a vontade
dele; deixe que leve o rapaz.



GLOUCESTER: Pode trazê-lo.



KENT: Vamos, amigo; por aqui conosco.



LEAR: Conosco por aqui, bom ateniense.



GLOUCESTER: Não falem mais, não falem
mais. Shhhiuuuu!



EDGAR: À torre sinistra

Chegou
don Roldão

Gritou
sua senha:

“Fim,
fim, funfarrão!

Eu já
sinto o cheiro

De sangue
bretão”. (Saem.)



Cena V



(Aposento
no palácio de Gloucester. Entram Cornualha e Edmundo.)



CORNUALHA: Vou me vingar antes de sair
desta casa.



EDMUNDO: Ah, meu senhor, tremo só de
pensar quanto vão me censurar por ter sacrificado o amor filial à lealdade.



CORNUALHA: Agora estou certo de que não
foi apenas a índole má de teu irmão que o levou a querer a morte de teu pai; a
consciência do seu próprio valor foi que o instigou à ação contra esse ser
detestável.



EDMUNDO: Que ironia do destino, fazer
com que eu me arrependa de ter sido honesto! Aqui está a carta de que lhe
falei, provando que ele conspira pelo rei da França. Ó, céus, quem dera não
houvesse tal traição! ou não fosse eu seu delator!



CORNUALHA: Venha comigo falar com a
duquesa.



EDMUNDO: Se o que contém este papel é
verdadeiro, o senhor tem nas mãos assunto muito grave.



CORNUALHA: Verdade ou não, isso já fez
de ti Conde de Gloucester. Descobre onde é que está teu pai para que o possamos
prender quando quisermos.



EDMUNDO: (À parte.) Se eu o
encontrar auxiliando o Rei, isso dará ainda mais consistência à acusação. (Para
Cornualha.) Continuarei no caminho da lealdade, por mais doloroso que esse
conflito seja pro meu sangue.



CORNUALHA: Confiarei em ti; e em mim encontrarás
um pai mais amoroso. (Saem.)



Cena VI



(Aposento
numa granja próxima ao castelo de Gloucester. Entram Kent e Gloucester.)



GLOUCESTER: Aqui se está melhor do que
ao ar livre; aceite de bom grado. Procurarei tornar o lugar mais confortável em
tudo que puder. Não ficarei longe muito tempo.



KENT: Toda a força de sua razão cedeu
ao desespero. Que os deuses recompensem a vossa bondade. (Sai Gloucester.
Entram Lear, Edgar e o Bobo.)



EDGAR: O demônio Frateretto me chama pra
dizer que Nero é um pescador no Lago das Trevas. Reza, pobre de espírito, e cuidado
com o demônio imundo.



BOBO: Por favor, titio, me diz: um
louco é um nobre ou um plebeu?



LEAR: Um Rei, um Rei.



BOBO: Não é não; é um plebeu que tem um
filho nobre; pois é um plebeu louco quem faz o filho mais nobre do que ele.



LEAR: Ah, ter mil diabos com espetos em
brasa caindo sobre elas, sibilando...



EDGAR: O espírito imundo morde minhas
costas...



BOBO: Louco é quem confia na mansidão do
lobo, na saúde do cavalo, no amor de um rapaz, e nas juras de uma prostituta.



LEAR: Está decidido; vou julgá-las
agora mesmo em tribunal. (Para Edgar.) – Vem, senta aqui, sapientíssimo
juiz. (Ao Bobo.) – E tu também, sábio senhor, senta-te aqui. E quanto a
ti, elas – raposas!



EDGAR: Olhem onde ela se pôs. E que
brilho no olhar! Deseja um olhar que a admire, mesmo no tribunal, senhora? Cruza
o arroio e vem pra mim, Bessy !



BOBO: Seu barco está indo ao fundo

Mas Bessy
não diz ao mundo

Por que
não vem para ti.



EDGAR: O demônio imundo assombra o pobre
Tom na voz de um rouxinol. O demônio Hoppedance grita na pança de Tom exigindo
dois arenques brancos. Não rosna assim, anjo negro; não tenho comida para te
dar.



KENT: Como está o senhor? Não fique assim
tão espantado; não deseja deitar-se um pouco naquelas almofadas?



LEAR: Primeiro devemos julgá-las. Façam
entrar as testemunhas. (A Edgar.) – Tu, juiz togado, toma teu posto. (Ao
Bobo.) – E tu, seu colega na igualdade da lei, senta a seu lado. (A Kent.)
– E o senhor aí do júri, no seu lugar.



EDGAR: Procedamos com justiça.

Dormes ou
velas, lindo pastor?

Tuas
ovelhas estão no trigal

E basta
um som de tua bela boca

Que não
lhes ocorre nada de mal.

Ron, ron!
Todo gato é pardo.



LEAR: Julguem esta primeiro; é Goneril.
Juro, diante desta honorável assembléia, que essa aí expulsou o pai de casa a
pontapés.



BOBO: Aproxime-se, senhora. Seu nome é
Goneril?



LEAR: Não o pode negar.



BOBO: Queira desculpar, pensei que
fosse um banco.



LEAR: E aqui está a outra, cujo olhar
perverso indica de que estofo é o seu coração. Prendam-na aí! Armas, armas, espada!
Fogo! Até aqui corrupção! Falso juiz, por que deixou que ela escapasse?



EDGAR: Abençoados os teus cinco
sentidos!



KENT: Oh, piedade! Senhor, onde está a
paciência de que tão frequentemente te gabavas?



EDGAR: (À parte.) As minhas
lágrimas começam com tanta força a me mostrar do lado dele que podem revelar o
meu disfarce.



LEAR: Os cachorrinhos e a matilha toda,
Bandeja, Branco e Namorado – estão vendo? – ladram atrás de mim.



EDGAR: Tom atira a própria cabeça em
cima deles. Fora daqui, vira-latas. Com focinho preto ou rosa

E mordida
venenosa,

Mastim,
mestiço e lebreiro,

Galgo, de
fila ou rafeiro,

Rabo
curto ou bem comprido

Jogo em
cima minha cabeça

Lhes tiro
uivo e gemido

Té que a
matilha obedeça.

Brrrr!
Brrrrr! Brrrrr!

Do, dê,
dô, dá, Eia! Vamos em marcha para as festas, para as feiras e para as vilas de
mercado. Pobre Tom, o teu corno está vazio.



LEAR: Façam agora a autópsia em Regana.
Examinem que coisa germina em seu coração. A natureza terá uma razão para criar
corações tão duros quanto este? (Para Edgar.) – E o senhor, considere-se
incluído entre meus cem cavaleiros; só não me agrada o corte de suas vestimentas.
Dirá, naturalmente, que são modas orientais; mas vamos trocá-las.



KENT: Agora, meu bom senhor, deite-se
aí e descanse um pouco.



LEAR: Não façam barulho! Não façam barulho!
Fechem as cortinas. Assim. Assim. Cearemos de manhã bem cedo. Assim. Assim.
Assim. (Entra Gloucester.)



BOBO: E eu irei para a cama ao
meio-dia.



GLOUCESTER: Vem aqui, amigo; onde está o
Rei, meu amo?



KENT: Aqui, senhor, mas não o
incomodemos; ele perdeu a razão.



GLOUCESTER: Bom amigo, eu lhe peço,
levanta-o em teus braços. Surpreendi uma trama de morte contra ele. Tenho aí
fora uma liteira pronta. Coloca-o lá dentro e leva-o para Dover, amigo. Ali encontrarão
boa acolhida e devida proteção. Pega teu amo. Se demorarem mais meia hora, a
vida dele, a tua e a de todos decididos a defendê-lo estarão irremediavelmente
perdidas. Levanta-o, levanta-o, e segue-me. Vou te conduzir rapidamente a um
lugar onde há provisões fundamentais para a viagem.



KENT: Dorme a natureza sucumbida. Esse
repouso poderá ser um bálsamo para os teus nervos esgotados, os quais, sem
circunstâncias favoráveis, não terão mais cura. (Ao Bobo.) – Vamos,
ajuda a carregar teu amo. Não fica aí para trás.



GLOUCESTER: Andem, andem! Vamos todos
embora! (Saem todos, menos Edgar.)



EDGAR: Ao ver nossos maiores com a mesma
dor

Nossas
misérias perdem o seu valor

Quem
sofre sozinho esquece suas raízes

Não
lembra mais fatos nem tempos felizes

Quando a
dor tem irmãos e a angústia amigos

A alma
nem sente inúmeros castigos

A dor já
não me dói, por não ser singular

O mesmo
que me curva faz o Rei dobrar

A ele, as
filhas, a mim – o pai. É, Tom, vai embora!

Observa o
que acontece, e só volta na hora

Em que a
infame calúnia, o mal nefando

Tu
destruas com os fatos, te reabilitando.

Aconteça
o que aconteça esta noite – desde que o Rei se salve! Esconde-te!

Esconde-te!
(Sai.)



Cena VII



(Um
aposento no castelo de Gloucester. Entram Cornualha, Regana, Goneril, Edmundo e
servidores.)



CORNUALHA: (A Goneril.) Corra
depressa ao senhor seu marido; e lhe mostre esta carta. O exército francês
desembarcou. Procurem Gloucester, o traidor. (Saem alguns servidores.)



REGANA: Enforquem-no imediatamente.



GONERIL: E arranquem seus olhos!



CORNUALHA: Deixem-no comigo e meu ódio.
Edmundo, faz companhia à nossa irmã. A vingança que somos obrigados a tirar do
traidor teu pai não é espetáculo para o teu olhar. Avisa ao duque, com quem
vais te encontrar, que se prepare depressa para a guerra; nós faremos o mesmo.
Nossos correios devem estabelecer contatos rápidos entre nós. Adeus, cara irmã;
adeus, conde de Gloucester. (Entra Osvaldo.) Como é? Onde está o Rei?



OSVALDO: O senhor de Gloucester
enviou-o para longe. Trinta e cinco ou trinta e seis dos seus cavaleiros, que o
procuravam febrilmente, o encontraram às portas da cidade e, junto com outros
lacaios do conde, se dirigiram para Dover, onde se gabam de ter amigos bem
armados.



CORNUALHA: Prepare cavalos para sua
senhora. (Osvaldo sai.)



GONERIL: Adeus, meu bom senhor e minha
irmã.



CORNUALHA: Edmundo, adeus. (Saem
Goneril e Edmundo.) Andem, procurem o traidor Gloucester. Amarrem-no como
ladrão e tragam-no aqui diante de nós. (Saem outros servidores.) Ainda
que não possamos condená-lo à morte sem a justiça formal, o nosso poder fará
uma gentileza ao nosso ódio – coisa que os homens poderão censurar mas não
impedir. Quem vem lá? É o traidor? (Entram Gloucester e os servidores.)



REGANA: O lobo ingrato; é ele mesmo.



CORNUALHA: Amarrem bem seus braços
carcomidos.



GLOUCESTER: Que pretendem Vossas Graças?
Meus bons amigos, lembrem-se de que são meus hóspedes: não podem me fazer
nenhuma afronta.



CORNUALHA: Amarrem-no, eu ordenei. (Servidores
o amarram.)



REGANA: Apertem bem o traidor imundo!



GLOUCESTER: Mulher desapiedada, eu não
sou traidor.



CORNUALHA: Amarrem-no nessa cadeira.
Vilão, vais aprender... (Regana puxa-lhe a barba.)



GLOUCESTER: Pela misericórdia divina, puxar
minha barba assim, não há nada mais ignóbil.



REGANA: Uma barba tão branca, e tamanho
traidor!



GLOUCESTER: Mulher perversa, esses
cabelos que arrancas do meu rosto vão renascer para te acusar. Estás em minha
casa: não podes maltratar o meu rosto hospitaleiro com tuas mãos de ladra. Que
pretendem fazer?



CORNUALHA: Vamos, senhor, mostre as
últimas cartas que recebeu da França.



REGANA: E responde direto, pois sabemos a
verdade.



CORNUALHA: Que entendimento manténs com
esses traidores que acabam de desembarcar em nosso reino?



REGANA: Em cujas mãos entregaste o Rei
demente. Fala.



GLOUCESTER: Recebi uma carta contendo apenas
conjecturas, enviada por uma pessoa de coração neutro, não de alguém do outro
lado.



CORNUALHA: Esperto.



REGANA: E falso.



CORNUALHA: Para onde enviaste o Rei?



GLOUCESTER: Para Dover.



REGANA: Por que a Dover? Não foste
avisado do perigo...



CORNUALHA: Por que a Dover? Deixe que
ele responda isso primeiro.



GLOUCESTER: Amarrado como um urso tenho
que enfrentar essa matilha.



REGANA: Por que a Dover?



GLOUCESTER: Porque eu não queria ver as tuas
unhas cruéis arrancarem os olhos do pobre velho; nem ver tua feroz irmã cravar
os dentes de chacal em sua carne ungida. Com uma tempestade como aquela que sua
cabeça nua suportou na noite negra como o inferno, o mar ter-se-ia levantado e
apagado o fogo das estrelas. Ele, porém, o grande coração envelhecido,
aumentava com suas lágrimas a chuva que caía. Se os lobos uivassem à tua porta
com aquele tempo horrendo, terias ordenado: “Bom porteiro, gira a chave”,
esquecendo qualquer crueldade em noite assim. Mas ainda hei de ver a vingança
do céu cair sobre tais filhas.



CORNUALHA: Nunca a verás. Segurem essa cadeira!
Vou pôr meus pés sobre os teus olhos.



GLOUCESTER: Quem espera viver até a
velhice me preste algum socorro. (Cornualha arranca-lhe um olho.) Oh,
crueldade! Ó Deuses!



REGANA: Agora um lado vai zombar do
outro; o outro olho também!



CORNUALHA: Estás vendo a vingança?



PRIMEIRO SERVIDOR: Suspende essa
mão, meu senhor. Eu o sirvo desde minha infância, mas jamais lhe prestei melhor
serviço do que agora, pedindo-lhe que pare.



REGANA: Que queres tu, cachorro?



PRIMEIRO SERVIDOR: Se a senhora
tivesse barba na cara eu a arrancaria nesta luta. Que pretendem?



CORNUALHA: Ó, meu vilão! (Saca e
luta.)



PRIMEIRO SERVIDOR: Pois bem, avança
e enfrenta o risco da minha indignação.



REGANA: Dá-me tua espada. (Tira a
espada a um servidor.) Um lacaio ter essa ousadia! (Ataca-o pelas
costas. Mata-o.)



PRIMEIRO SERVIDOR: Ai, ela me
matou! Meu senhor, ainda tens um olho para um dia ver esse homem desgraçado!
Ai! (Morre.)



CORNUALHA: Antes que ele veja mais alguma
coisa, tomemos providências. Fora, gelatina nojenta. Onde está teu brilho
agora?



GLOUCESTER: Tudo negro e desolado. Onde
está meu filho Edmundo? Edmundo, inflama todas as centelhas da tua natureza
para vingar este ato horrendo.



REGANA: Fora, miserável traidor! Estás chamando
quem te odeia; foi ele quem nos revelou tua traição; ele, demasiado honesto
para se apiedar de ti.



GLOUCESTER: Ó, loucura minha! Edgar foi
então caluniado! Deuses misericordiosos, perdoai-me e protegei-o!



REGANA: Joguem-no fora das portas da cidade
e que ele fareje o caminho para Dover. (Sai um servidor levando Gloucester.)
Como está, meu senhor? Que expressão é essa?



CORNUALHA: Recebi um ferimento. Vem
comigo, senhora. Expulsa esse maldito cego, e joga este escravo na estrumeira.
Regana, perco sangue demais. Em que má hora fui eu ser ferido. Dá-me teu braço.
(Sai Cornualha conduzido por Regana.)



SEGUNDO SERVIDOR: Me sentirei
livre para praticar qualquer maldade se esse homem não for castigado.



TERCEIRO SERVIDOR: Se ela viver
muito e no fim morrer de morte natural, daí em diante todas as mulheres vão ser
monstros.



SEGUNDO SERVIDOR: Vamos seguir o
velho conde e encarregar o Tom-Maluco de levá-lo aonde quiser. Sua loucura
irresponsável lhe permite qualquer coisa.



TERCEIRO SERVIDOR: Vai tu; eu vou
buscar um pedaço de linho e claras de ovo para cobrir seu rosto ensangüentado.
E que o céu o proteja. (Saem em direções contrárias.)


































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































FIM DO
TERCEIRO ATO





ATO IV



Cena I



(No
descampado. Entra Edgar.)



EDGAR: É melhor assim, eu me saber desprezado,
do que adulado, sabendo que me desprezam. O pior, o mais baixo e abjeto filho
da fortuna, ainda tem esperança, não vive com temor. A lamentável mudança é do
melhor. O pior retorna para o riso. Bem-vindo então, ar impalpável que eu
abraço! O desgraçado a quem sopraste no pior não deve nada a tuas rajadas. Mas
quem vem lá? (Entram Gloucester e um velho.) Meu pai, guiado como um
mendigo. Mundo, mundo, ó mundo! se não fossem as estranhas mutações que nos fazem
te odiar, a vida não aceitaria a morte!



VELHO: (Para Gloucester.) Ó, meu
bom senhor, fui sempre um seu vassalo, e um vassalo de seu pai, já lá vão
oitenta anos.



GLOUCESTER: Vai, vai-te embora. Meu bom
amigo, me deixa. Teu consolo não me serve de nada e só pode te prejudicar.



VELHO: O senhor não enxerga o seu
caminho.



GLOUCESTER: Já não tenho caminho, não
preciso de olhos. Tropeçava quando via. Sucede muitas vezes; as vantagens que
temos nos fazem descuidados e são nossos defeitos que nos trazem vantagens. Oh,
caro filho Edgar, vítima do ódio de teu pai enganado. Se eu pudesse viver pra te
ver com meu tato juraria ter recuperado meus olhos.



VELHO: O que é? Quem vem lá?



EDGAR: (À parte.) Ó deuses! Quem
pode dizer: “Estou no pior?” Estou pior do que jamais estive.



VELHO: É Tom, o pobre maluco.



EDGAR: (À parte.) E ainda posso
estar pior. O pior ainda não veio se conseguimos dizer: “Isto é o pior.”



VELHO: Aonde vais, companheiro?



GLOUCESTER: É um mendigo?



VELHO: Mendigo e também maluco.



GLOUCESTER: Ainda tem algum juízo ou não
mendigaria. Na tempestade da noite passada vi um tipo assim que me fez refletir
que o homem não é mais do que um verme. Lembrei-me de meu filho, embora meu
sentimento lhe fosse pouco amigo. Desde então aprendi muito. Somos para os
deuses o que as moscas são para os meninos: matam-nos só por brincadeira.



EDGAR: (À parte.) Mas que foi que
aconteceu? Triste missão ter que fingir de louco diante da dor, amargurando os
outros e a nós mesmos. (Com sotaque matuto.) – Binditu seijas,
meu sinhô.



GLOUCESTER: É o camarada que anda nu?



VELHO: Ele mesmo, senhor.



GLOUCESTER: (Ao Velho.) Então vai
embora, por favor. Se, em consideração a mim, quiseres nos encontrar daqui a
uma milha ou duas, no caminho de Dover, fá-lo por uma velha amizade. E traz
algo que cubra esta alma nua a quem eu vou pedir que me conduza.



VELHO: Ai, meu senhor, é um maluco.



GLOUCESTER: Desgraçado do tempo em que
os loucos guiam os cegos. Faz como eu te digo, ou melhor, faz o que bem
entender. O importante é ires embora.



VELHO: Eu lhe trarei a melhor roupa que
tiver, aconteça o que acontecer. (Sai.)



GLOUCESTER: Ô rapaz que anda nu!



EDGAR: O pobre Tom tem frio. (À parte.)
Não posso fingir mais.



GLOUCESTER: Vem cá, companheiro.



EDGAR: (À parte.) Porém, sou
obrigado. Benditos sejam teus olhos bondosos: eles sangram.



GLOUCESTER: Conheces o caminho para
Dover?



EDGAR: Barreiras e cancelas, estradas de
cavalos e caminhos de pedestres. Foi o medo que tirou o juízo ao pobre Tom.
Filho de homem de bem, Deus te livre do demônio imundo. Cinco demônios entraram
no corpo de Tom ao mesmo tempo; Obdicut, o da luxúria; Hobbididence, príncipe
dos mudos; Mahu, o do roubo; Modo, príncipe do assassinato; Flibbertigibbet,
príncipe dos dengues e caretas. Esse, desde a aurora dos tempos, possui damas
de honra e criadas de quarto. Assim, que Deus o proteja, meu patrão!



GLOUCESTER: Aqui, toma esta bolsa, tu, a
quem as pragas do céu humilharam ao ponto de aceitar qualquer humilhação. Eu ser
um desgraçado te torna mais feliz. Céus, fazei sempre assim! Fazei com que o
homem rodeado do supérfluo e saturado de prazeres, que põe as vossas leis a seu
serviço, e não quer ver porque não sente, sinta imediatamente o vosso poder; assim
a distribuição destruiria o excesso e cada homem teria o necessário. Conheces
Dover?



EDGAR: Sim, meu senhor.



GLOUCESTER: Há um penhasco ali, cuja
cabeça alta se inclina assustadoramente para o abismo do mar. Quero só que me
guies até a borda e remediarei tua miséria com uma coisa de valor que trago
aqui. Dali em diante eu não precisarei mais de quem me guie.



EDGAR: Dá-me teu braço. O pobre Tom te
guia. (Saem.)



Cena II



(Na
frente do palácio do duque de Albânia. Entram Goneril e Edmundo.)



GONERIL: Bem-vindo, meu senhor.
Espanta-me que meu complacente esposo não tenha vindo ao nosso encontro no
caminho. (Entra Osvaldo.) Então? Onde está teu senhor?



OSVALDO: Lá dentro, senhora; mas nunca
vi ninguém tão mudado. Eu lhe falei do exército já desembarcado; ele sorriu.
Anunciei a vossa chegada. Sua resposta foi: “Tanto pior.” E, quando lhe informei
da traição de Gloucester e do leal comportamento de seu filho, chamou-me de
imbecil e disse que eu virava tudo pelo avesso. O que mais deveria lhe desagradar
parece que lhe agrada; o que deveria lhe agradar, ofende-o.



GONERIL: (A Edmundo.) Então é
bom não ir adiante. É o pusilânime terror de seu temperamento que não o deixa
arriscar-se. Não quer saber de ofensas que o obriguem a reagir. Os projetos que
fizemos durante a viagem talvez se realizem. Edmundo, volta para junto de meu
cunhado. Apressa o recrutamento e dirige as tropas. Vou mudar o comando desta
casa e colocar a roca de fiar nas mãos de meu marido. Este servo fiel será
nosso intermediário. Muito breve, se ousares arriscar da tua parte, receberás
ordens de uma amante às ordens. Usa isto. Não gaste palavras. (Dá-lhe um
presente.) Inclina a cabeça; este beijo, se ousasse falar, elevaria teu
desejo às nuvens. Entenda, boa sorte.



EDMUNDO: Sou seu, nas fileiras da
morte. (Sai.)



GONERIL: Meu queridíssimo Gloucester!
Oh, que diferença de homem para homem. Tu mereces os favores de uma mulher; um
imbecil usurpa o meu corpo.



OSVALDO: Senhora, aí está meu amo.(Sai.
Entra Albânia.)



GONERIL: Menos que um cão; já nem
mereço um assobio.



ALBÂNIA: Ó Goneril, não vales nem a
poeira que o vento sujo sopra no teu rosto. Eu temo o teu caráter; um ser que
despreza a própria origem não pode ser contido em nenhum limite. Aquela que por
si mesma se arrebenta e se esgalha do seu tronco vital há de murchar, por
força, e ser atirada ao fogo, como coisa morta.



GONERIL: Basta; é um sermão idiota.



ALBÂNIA: Sabedoria e bondade aos vis
parecem vis. A imundície adora-se a si própria. O que fizeste? Tigres, não
filhas, o que é que realizaram? Um pai, um homem afável e envelhecido, que até
um urso acorrentado haveria lambido reverente, tão bárbaras e tão degeneradas, vocês
o enlouqueceram! Como meu bom irmão o permitiu? Um homem, um príncipe, que o
Rei protegeu tanto! Se os céus não enviam rapidamente seus anjos vingadores
para reprimir tão vis ofensas, o caos virá, os homens se entredevorarão como
monstros do abismo.



GONERIL: Homem de fígado de leite, que
só tens faces para bofetões e cabeça para insultos; que não tens olhos para distinguir
o que é desonra e o que tolerância; que não sabes que só idiotas têm piedade de
canalhas castigados para que não consigam cometer suas infâmias. Onde está teu
tambor? O Rei da França desfralda suas bandeiras em nosso país despreparado e
com seu elmo emplumado já ameaça o teu reino, enquanto tu, moralista idiota,
continuas sentado, gritando apenas: “Ai, por que é que ele faz isso?”



ALBÂNIA: Contempla-te a ti mesma, demônio!
A deformidade própria do diabo é muito mais horrenda na mulher.



GONERIL: Ó tolo inútil!



ALBÂNIA: Criatura falsa e
dissimulada, que só por vergonha não exibes tuas feições de monstro. Se fosse
meu costume deixar as minhas mãos obedecerem a meu sangue, elas estariam
prontas para desconjuntar teus ossos e rasgar tua carne. Apesar de demônio és
protegida por tua forma de mulher.



GONERIL: Pela virgem! Que
masculinidade! Miau! (Entra um mensageiro.)



ALBÂNIA: Que aconteceu?



MENSAGEIRO: Ó, meu bom senhor, o duque
de Cornualha morreu; foi assassinado por um servidor, quando ia arrancar o
outro olho de Gloucester. 



ALBÂNIA: Os olhos de Gloucester!



MENSAGEIRO: Um servidor que ele criou,
impulsionado pela compaixão, opôs-se àquele ato, sacando da espada contra o
próprio amo. Este, fora de si, lançou-se contra ele e deixou-o cair morto no meio
de todos. Mas não antes de receber o golpe fatal do qual sucumbiria logo após.



ALBÂNIA: Isso mostra que existem lá
em cima os juízes supremos punindo prontamente nossos crimes aqui embaixo. Mas,
e o pobre Gloucester? Perdeu a outra vista?



MENSAGEIRO: As duas, meu senhor, as
duas. Esta carta, senhora, exige uma resposta urgente. É de sua irmã.



GONERIL: (À parte.) Por um lado
isso me agrada muito. Mas, estando viúva, e o meu Gloucester com ela, todo o
edifício da minha fantasia pode desmoronar tornando minha vida odiosa. Por
outro lado, a notícia não é nada ruim. Vou ler e responder. (Sai.)



ALBÂNIA: Onde estava o filho, quando
lhe arrancaram os olhos?



MENSAGEIRO: Tinha vindo para cá com
minha senhora.



ALBÂNIA: Mas não chegou aqui.



MENSAGEIRO: Não, meu bom senhor;
encontrei-o voltando.





ALBÂNIA: Ele sabe da violência?



MENSAGEIRO: Sabe, meu senhor. Foi ele quem
denunciou o pai, e abandonou a casa, de propósito, para que eles pudessem agir
mais livremente.



ALBÂNIA: Gloucester, eu vou viver
para te agradecer o amor que demonstraste pelo Rei; e para vingar teus olhos.
Vem aqui, amigo; conta tudo o mais que tu souberes.



Cena III



(Acampamento
francês, perto de Dover. Entram Kent e um fidalgo.)



KENT: Por que o Rei da França regressou
tão repentinamente? Conheces a razão?



FIDALGO: Um negócio de estado que deixou
em suspenso e que se tornou urgente depois de sua partida; coisa que traz tanto
temor e perigo para o reino da França que sua presença pessoal era exigida e
indispensável.



KENT: Quem ele deixou como general?



FIDALGO: O marechal de França,
Monsieur La Far.



KENT: As cartas que entregaste à Rainha
fizeram-na demonstrar alguma emoção?



FIDALGO: Sim, senhor. Leu-as ali
mesmo, em minha presença e, de vez em quando, uma enorme lágrima corria por sua
face delicada. Como Rainha procurava dominar sua paixão enquanto esta, rebelde,
tentava dominá-la como um Rei.



KENT: Ah, então a carta a comoveu?



FIDALGO: Mas não para a raiva. A
paciência e a aflição lutavam para ver qual a apresentava em seu melhor. O
senhor já viu o sol e a chuva ao mesmo tempo – seus sorrisos e lágrimas eram
assim, porém mais belos. Os sorrisos felizes que brincavam em seus lábios
vermelhos pareciam ignorar os hóspedes dos olhos, que caíam dali como pérolas
gotejadas por diamantes. Em resumo, a dor seria raridade muito apreciada se
todos pudessem exprimi-la desse modo.



KENT: Não te fez nenhuma comunicação verbal?



FIDALGO: Na verdade uma ou duas vezes
pronunciou o nome pai, com uma palpitação, como se aquilo lhe oprimisse
o coração. Exclamou: “Irmãs! irmãs! vergonha das mulheres! minhas irmãs! Kent! meu
pai! minhas irmãs! Como, na tempestade? no meio da noite? Só não se acreditando
mais na piedade!” Aí sacudiu a água bendita dos olhos celestiais, afogando sua
emoção, e saiu depressa para ficar a sós com sua angústia.



KENT: São as estrelas, as estrelas que
acima de nós governam nossos temperamentos. Senão um mesmo casal não poderia
gerar filhos tão diferentes. Não falaste mais com ela?



FIDALGO: Não.



KENT: Isso foi antes do Rei partir?



FIDALGO: Não. Depois.



KENT: Pois bem, senhor, o pobre e
angustiado Lear está na cidade. Às vezes, em momentos mais lúcidos, recorda por
que viemos aqui; embora de modo algum admita ver a filha.



FIDALGO: Por que, bom senhor?



KENT: Uma vergonha suprema o impede disso;
a própria dureza com que negou a ela a sua bênção foi que a atirou a essa aventura
no estrangeiro. Foi ele quem a despojou de seus direitos mais sagrados entregando-os
às duas filhas de coração canino. Essas coisas pungem sua alma tão
venenosamente que o calor da vergonha o afasta de Cordélia.



FIDALGO: Ai, pobre fidalgo.



KENT: Ouviste falar dos exércitos de
Albânia e Cornualha?



FIDALGO: Sim, senhor, já estão em
marcha.



KENT: Bom, senhor, vou levá-lo à
presença de nosso Rei, e deixo-o sob seus cuidados. Razão poderosa me obriga a
conservar meu disfarce ainda algum tempo. Quando souber quem eu sou não se arrependerá
de ter-me concedido sua amizade. Vem comigo, por favor. (Saem.)



Cena IV



(Acampamento
francês. Uma tenda. Entram, com tambores e bandeiras, Cordélia, um fidalgo –
médico e soldados.)



CORDÉLIA: Ai, é ele! Foi encontrado agora
mesmo, louco como um mar de tempestade. Cantava alto, coroado de fétidas
ramagens, urtigas, folhas secas, agrião, cicuta, joio, campainhas e todas as ervas
daninhas em nosso trigo de sustento. Mandem uma centúria procurá-lo nos campos
cobertos de espigas. Procurem palmo a palmo, em todos os sentidos; eu o quero
diante de meus olhos.(Sai um oficial.) Que pode o conhecimento humano
para restaurar a razão que ele perdeu? Quem o curar pode ficar com tudo que
possuo.



MÉDICO: Há recursos, senhora. A cura
natural é o repouso, que há tanto ele não tem. Para acalmá-lo existem ervas
medicinais cuja eficácia fechará o olhar da sua angústia.



CORDÉLIA: Que todos os benditos
segredos e todas as misteriosas virtudes da terra germinem com minhas lágrimas
para socorrer e remediar a desgraça desse homem de bem. Procurem, procurem por
ele, antes que seu furor descontrolado destrua essa vida que a razão já não
governa. (Entra um mensageiro.)



MENSAGEIRO: Notícias, senhora. As forças
britânicas marcham nesta direção.



CORDÉLIA: Já se sabia. E estamos preparados
para enfrentá-las. Querido pai, é por teu interesse que eu luto. Por isso o grande
Rei da França se apiedou de meu pranto, de minhas lágrimas insistentes. Não é a
ambição incontida que impele as nossas armas, mas o amor, o terno amor, e o
direito do meu pai envelhecido. Em breve possa eu ouvi-lo e vê-lo! (Saem.)



Cena V



(Aposento
no castelo de Gloucester. Entram Regana e Osvaldo.)



REGANA: Mas, as tropas do meu irmão estão
em marcha?



OSVALDO: Sim, senhora.



REGANA: Ele está lá em pessoa?



OSVALDO: Sim, senhora, mas com muita
má vontade; dos dois, vossa irmã é o melhor soldado.



REGANA: Lorde Edmundo não falou com teu
senhor, em seu castelo?



OSVALDO: Não, senhora.



REGANA: Que significa essa carta de minha
irmã escrita a ele?



OSVALDO: Eu ignoro, minha senhora.



REGANA: Por minha fé, deve ter tido
sérias razões para partir tão depressa. Foi um erro grave deixar Gloucester
vivo, depois de lhe arrancar os olhos. Onde quer que vá erguerá o coração de
todos contra nós. Edmundo, eu creio, partiu com pena da desgraça do pai. Foi
acabar com aquela existência anoitecida; e também reconhecer as forças do
inimigo.



OSVALDO: Tenho que correr até ele,
senhora, para entregar-lhe a carta.



REGANA: Nossas tropas partem amanhã. Fique
conosco. As estradas estão perigosas.



OSVALDO: Eu não posso, senhora. Minha
ama deu-me ordens severas nesse assunto.



REGANA: Por que ela teria escrito a
Edmundo? Não podes transmitir verbalmente sua mensagem? Há alguma coisa aí...
não sei bem o quê. Te ficaria muito grata se me deixasses abrir essa carta.



OSVALDO: Senhora, eu preferiria...



REGANA: Eu sei que tua senhora não ama
seu esposo; tenho certeza. Na última vez em que esteve aqui lançava ao nobre
Edmundo expressões estranhas e olhares amorosos. Eu sei, és seu confidente.



OSVALDO: Eu, senhora?



REGANA: Eu sei do que falo; és seu
confidente. Por isso te advirto; toma nota. Meu marido morreu. Edmundo e eu já
nos entendemos; ele serve mais à minha mão do que à de tua senhora. Daí
concluis o resto. Se o encontrares, te peço, dá-lhe isto. (Dá-lhe uma prenda.)
E quando tua senhora souber de tudo por teu intermédio, por favor, aconselhe-a
a que aja com prudência. E assim eu me despeço. Se por acaso ouvir falar desse
traidor cego, quem o matar receberá uma bela recompensa.



OSVALDO: Bem que eu gostaria de
encontrá-lo, senhora! Poderia mostrar de que lado me encontro.



REGANA: Passe bem. (Saem.)



Cena VI



(Campos
perto de Dover. Entram Gloucester e Edgar.)



GLOUCESTER: Quando chegaremos ao alto
desse morro?



EDGAR: Já estamos subindo agora. Veja o
esforço que fazemos.



GLOUCESTER: Mas o terreno me parece
plano.



EDGAR: Um despenhadeiro horrível.
Escuta; não estás ouvindo o mar?



GLOUCESTER: Sinceramente, não.



EDGAR: Bem, então é porque teus outros
sentidos se alteraram com a dor de teus olhos.



GLOUCESTER: Bem, pode ter sido,
realmente. Parece que até tua voz mudou, que te exprimes melhor e com mais
sentido do que antes.



EDGAR: É puro engano. Nada mudou em mim
a não ser minhas roupas.



GLOUCESTER: Não; falas muito melhor.



EDGAR: Pronto, senhor, este é o lugar.
Não se mova. Até dá medo e vertigem olhar tão fundo. Os corvos e as gralhas que
planam lá embaixo parecem do tamanho de besouros. No meio da encosta, suspenso
no precipício, um homem recolhe algas marinhas – tarefa assustadora! Não parece
maior que uma cabeça. Os pescadores que andam na praia lembram camundongos e,
mais além, o grande barco ancorado ficou diminuído a um escaler! O escaler é
uma bóia que quase não se vê. Desta altura nem se ouve o rugido das vagas que
batem contra as inúmeras pedras movediças da encosta. Não quero olhar mais,
senão me dá vertigem, perco a visão e posso me precipitar no abismo.



GLOUCESTER: Coloca-me onde estás.



EDGAR: Dá-me tua mão; estás a um pé da
borda do precipício. E eu não daria um passo por nada sob a lua.



GLOUCESTER: Larga minha mão. Amigo, tem
aqui outra bolsa; aí dentro há uma jóia que vale bem que um pobre a aceite.
Fadas e deuses te acrescentem! Vai embora, agora: despede-te de mim. Eu quero
ouvir teus passos se afastando.



EDGAR: Pois então adeus, meu bom senhor.



GLOUCESTER: Com todo o meu coração.



EDGAR: (À parte.) Eu brinco assim
com o desespero dele – mas é para curálo.



GLOUCESTER: Ó deuses todo-poderosos (ajoelha-se),
renuncio a este mundo e sob vossos olhos me despojo, resignadamente, de toda
minha aflição. Se a pudesse suportar por mais tempo sem me desesperar contra a
vossa vontade onipotente, deixaria que se consumisse até o fim o pavio inútil
desta pobre vida. Se Edgar vive, ó, abençoai-o! E agora, companheiro, adeus.



EDGAR: Estou indo, senhor, adeus. (Gloucester
salta para a frente e cai.) (À parte.) Contudo não sei imaginar como
a decepção pode roubar o tesouro da vida quando a própria vida é favorável ao
roubo. Estivesse ele onde pensava estar, neste momento não pensava mais. Vivo
ou morto? Eh, aí, meu senhor! Amigo! Está me ouvindo? Fala. (À parte.)
Bem podia ter morrido mesmo. Mas não, já volta a si. (A Gloucester.)
Quem é o senhor, amigo?



GLOUCESTER: Vai embora e deixa-me
morrer.



EDGAR: Mesmo que fosses feito só de teia
de aranha, de penas e de ar, deverias ter te esborrachado como um ovo, caindo
dessa altura gigantesca. Mas tens peso considerável; e no entanto respiras, não
sangras, falas, estás são e salvo. Dez mastros superpostos não dariam a altura
de onde caíste perpendicularmente. Tua vida é um milagre. Fala de novo.



GLOUCESTER: Mas, afinal, caí ou não?



EDGAR: Do pico assustador daquela borda
calcárea. Olha para o alto. Desta distância não se vê nem se ouve a estridente
cotovia. Olha só um instante.



GLOUCESTER: Ai de mim, não tenho olhos!
Será que a desgraça não tem o direito de pôr fim a si mesma com a morte? Seria
ainda um consolo a miséria poder enganar a fúria dos tiranos e frustrar sua
vontade e orgulho.



EDGAR: Dá-me teu braço. Levanta – assim.
Como estás? Sentes as pernas? Podes ficar em pé?



GLOUCESTER: Bem demais. Bem demais.



EDGAR: É uma coisa que ultrapassa o mais
estranho. E que era aquilo que se despediu do senhor lá em cima do penhasco?



GLOUCESTER: Um pobre e desgraçado
mendicante.



EDGAR: Para mim, daqui de baixo, seus
olhos pareciam luas cheias; tinha mil narizes, cornos tortos e ondulados como o
mar bravio. Era algum demônio. Por isso, afortunado ancião, convence-te de que
os deuses mais justos, cuja glória consiste em realizar o humanamente impossível,
querem te preservar.



GLOUCESTER: Estou lembrando, agora. Daqui
em diante suportarei minha aflição até que ela mesma grite: “Basta! Basta!” e
morra. Isso de que me falas pensei que fosse um homem. Repetia o tempo todo: “O
demônio! O demônio!” Foi ele que me levou lá em cima.



EDGAR: Procure pensamentos serenos e
resignados. (Entra Lear, fantasticamente adornado com flores selvagens.)
Mas quem vem lá? Ninguém com a mente sã se enfeitaria assim.



LEAR: Não, não podem me condenar por
meus cunhados. O Rei tem o direito de cunhar.



EDGAR: Ó visão desoladora!



LEAR: A natureza supera a arte a esse
respeito. Eis aqui o soldo do teu recrutamento. Esse rapaz maneja o arco como um
espantalho; vai, atira-me uma flecha com todo o arco esticado. Olha, olha a
ratazana! Quieto, quieto; este pedacinho de queijo frito resolverá o problema.
Eis minha luva de ferro; vou atirá-la num gigante. Avance o batalhão das alabardas
vermelhas! Oh, belo vôo, meu falcão! No alvo! Na mosca! Zhiimmm! Qual é a
senha?



EDGAR: Manjerona doce.



LEAR: Passa.



GLOUCESTER: Eu conheço essa voz.



LEAR: Ah! Goneril; com uma barba branca?
Me adulavam como cães e diziam que eu tinha a barba branca quando eu ainda nem
tinha barba preta. Diziam “sim” e “não” a tudo que eu dizia. Dizer “sim” e
“não” assim não é boa teologia. Quando a chuva me encharcou e o vento me fez
ranger os dentes; quando o trovão não quis calar ao meu comando, foi então que
eu descobri e farejei quem eram. Não interessa! elas não são homens de palavra.
Pois chegaram a dizer que eu era tudo. Uma mentira! Eu não resisto a uma febre intermitente.



GLOUCESTER: Conheço bem o timbre dessa
voz; não é o Rei?



LEAR: Sim, de alto a baixo um Rei. Quando
fixo o olhar, reparem como tremem meus vassalos. Poupo a vida a esse homem.
Qual foi teu delito? Adultério? Tu não morrerás. Morrer por adultério? Não; o
rouxinol o comete e a mosquinha dourada fornica diante de mim. Copulem
livremente! Pois o filho bastardo de Gloucester foi mais amoroso para com o pai
do que minhas filhas concebidas entre lençóis legais. Ao trabalho: luxúria, à
promiscuidade, necessito soldados. Reparem nessa dama de sorriso basbaque, cujo
rosto faz pensar que tem a pureza da neve entre as coxas; tão cheia de
melindres que sacode a cabeça ao ouvir falar em luxúria. Nem a égua no pasto
nem a porca no chiqueiro se entregam com apetite mais desenfreado. Da cintura
para cima são mulheres; da cintura para baixo são centauros. Só pertencem aos
deuses até a cintura; embaixo é tudo do demônio. Ali está o inferno, a treva, o
poço sulfuroso – queimando, ardendo, fedendo, consumindo. Que asco! Asco! Dá-me
uma onça de almíscar, meu boticário, para desempestar minha imaginação; tens
aqui o dinheiro.



GLOUCESTER: Ah, deixa que eu beije tuas
mãos.



LEAR: Vou limpá-las primeiro; cheiram a
mortalidade.



GLOUCESTER: Ó fragmento arruinado da
natureza. Este mundo imenso também terminará assim, no nada. Me conheces?



LEAR: Lembro-me muito bem dos teus
olhos. Por que estás me olhando assim de esguelha? Não, cego Cupido, perdes teu
tempo, não quero mais amar. Lê este desafio; repara sobretudo na caligrafia.



GLOUCESTER: Mesmo que cada letra fosse
um sol eu não conseguiria vê-las.



EDGAR: (À parte.) Se tivessem me
dito eu não acreditava; mas é verdade, e meu coração se parte.



LEAR: Lê.



GLOUCESTER: Como, com o buraco das
órbitas?



LEAR: Oh, oh. O que é que estás
dizendo? Sem olhos na cara nem dinheiro na bolsa? O vazio da cara é mais caro,
o da bolsa é mais claro. Mesmo assim, vês como vai indo o mundo?



GLOUCESTER: Um mundo sentido.



LEAR: Como, estás louco? Mesmo sem olhos
um homem pode ver como anda o mundo. Olha com as orelhas. Vê como aquele juiz
ofende aquele humilde ladrão. Escuta com o ouvido, troca os dois de lugar, como
pedras nas mãos; qual o juiz, qual o ladrão? Já viste um cão da roça ladrar prum
miserável?



GLOUCESTER: Já, meu senhor.



LEAR: E o pobre diabo correr do
vira-latas? Pois tens aí a imponente imagem da autoridade; até um vira-lata é
obedecido quando ocupa um cargo. Oficial velhaco, suspende tua mão
ensangüentada! Por que chicoteias essa prostituta? Desnuda tuas próprias
costas. Pois ardes de desejo de cometer com ela o ato pelo qual a chicoteias. O
usurário enforca o devedor. Os buracos de uma roupa esfarrapada não conseguem
esconder o menor vício; mas as togas e os mantos de púrpura escondem tudo.
Cobre o crime com placas de ouro e, por mais forte que seja a lança da justiça,
se quebra inofensiva. Um crime coberto de trapos a palha de um pigmeu o
atravessa. Não há ninguém culpado, ninguém – digo, ninguém! Eu me
responsabilizo. Podes acreditar em mim, amigo, tenho o poder para lacrar os
lábios do acusador. Arranja olhos de vidro e, como um político rasteiro, finge
ver aquilo que não vês. Vamos, vamos, vamos, vamos! Tirem-me as botas. Mais
força. Mais força! Assim.



EDGAR: (À parte.) Oh, que mistura
de bom senso e de absurdo. A razão na loucura.



LEAR: Se pretendes chorar minha
desventura, toma os meus olhos. Te conheço muito bem; teu nome é Gloucester.
Tens de ter resignação. Nós chegamos aqui chorando; tu bem sabes, a primeira
vez que sentimos o ar vagimos e berramos. Vou fazer-te um sermão; escuta.



GLOUCESTER: Ai, ai, dia funesto!



LEAR: Assim que nós nascemos, choramos por
nos vermos neste imenso palco de loucos. Eis aqui um bom chapéu. Seria um belo
estratagema ferrar com este feltro uma tropa de cavalos. Vou experimentar isso
para cair silenciosamente sobre meus genros. Aí; mata, mata, mata, mata, mata,
mata! (Entra um fidalgo com servidores.)



FIDALGO: Ah, aí está ele! Apoderem-se
dele. Senhor, sua muito amada filha...



LEAR: Ninguém me socorre? O que, um prisioneiro?
Será que nasci mesmo para joguete do destino? Tratem-me bem que pagarei o
resgate. Tragam-me um cirurgião; fui atingido no cérebro.



FIDALGO: Terá tudo e qualquer coisa.



LEAR: Mas ninguém me apóia? Todos me
abandonam? Isso é motivo para um homem se converter num rio de lágrimas salgadas,
seus olhos podendo servir de regadores para fazer baixar a poeira do outono.



FIDALGO: Meu senhor...



LEAR: Mas quero me acabar gostosamente,
como um noivo preparado para o dia. Quero ser jovial! Venham, venham, eu sou um
Rei, senhores! ou não sabem?



FIDALGO: Vós sois um Rei, sabemos, e
esperamos vossas ordens.



LEAR: Então ainda há esperanças. Mas se
querem pegá-la é preciso correr. Assim, assim, assim, assim. (Sai correndo,
seguido dos outros.)



FIDALGO: Uma visão lamentável, se
fosse o último dos infelizes; que dizer então de um Rei? Tens ainda uma filha,
que redime a humanidade da maldição universal que as outras duas fizeram cair
sobre ela.



EDGAR: Salve, nobre senhor.



FIDALGO: Senhor, o céu vos ajude. Que
desejais?



EDGAR: Ouviu falar, senhor, de batalha
iminente?



FIDALGO: É coisa certa e sabida. Só
não ouve mesmo quem não tem ouvidos.



EDGAR: E, por favor, a que distância se
encontra o outro exército?



FIDALGO: Muito perto e se aproxima em
marcha batida. O grosso da tropa estará à vista a qualquer momento.



EDGAR: Eu agradeço, senhor; é tudo.



FIDALGO: Embora a Rainha só esteja
aqui por uma razão especial, o seu exército está em marcha.



EDGAR: Muito obrigado, senhor. (O
Fidalgo sai.)



GLOUCESTER: Ó, deuses sempre clementes,
tirai-me a vida. Não permiti que o Anjo do Mal me tente novamente a morrer
antes da vossa determinação.



EDGAR: É uma boa oração, velho amigo.



GLOUCESTER: E quem és, meu senhor?



EDGAR: Um homem muito pobre, tornado
submisso aos golpes do destino; que por artes de dores vividas e sofridas se
tornou sensível à compaixão. Dá me tua mão; eu te conduzirei a algum abrigo.



GLOUCESTER: Eu te agradeço de todo o coração;
e que a generosidade e a bênção do céu te recompensem. (Entra Osvaldo.)



OSVALDO: Eis a cabeça a prêmio! Que
sorte a minha! Tua cabeça sem olhos foi esculpida um dia para aumentar minha
fortuna. Velho e infeliz traidor, encomenda depressa os teus pecados. Já está
desembainhada a espada que vai te destruir.



GLOUCESTER: Pois que a tua mão amiga ponha
bastante força nesse ato. (Edgar se interpõe.)



OSVALDO: Que é isso, camponês
insolente? Ousas defender um proclamado traidor? Para trás, antes que o
contágio de seu azar contamine a ti também. Larga esse braço.



EDGAR:1 Num largu num sinhô, sim sapê
pruquê.



OSVALDO: Larga, escravo, ou morres.



EDGAR: Pom vacalhêro, vai no sô camin, e
dêxa a genti in paz. Si falá grossu mi tirassi a fida eu já tava mortu tem mais
de quince tias. Qué dizê – tira as pata do felho. Afaista, afaista, eu lhi
pervino, simnão fai vê qui meu cajado é mais turo qui sua molêra. Tá fendo qui
falo craro!



OSVALDO: Para trás, monte de bosta! (Lutam.)



EDGAR: Vô lhi limpá os denti cum essi meu
palito, sô. Num me metim medo suas istocada. (Osvaldo cai.)



OSVALDO: Escravo, me mataste. Fica
com a minha bolsa, vilão. Se quiseres prosperar enterra o meu corpo; e entrega
as cartas que estão em meu poder a Edmundo, conde de Gloucester. Tu o encontrarás
com as tropas britânicas. Ó morte prematura! Ó Morte! (Morre.)



EDGAR: Eu te conheço bem. Um canalha serviçal
dedicado aos vícios da patroa até o limite de tua perversidade.



GLOUCESTER: Como!? Ele morreu?



EDGAR: Sente-se aí, ancião – descansa.
Deixa eu ver esses bolsos; as cartas de que ele falou poderão me ajudar. Está
morto; lamento apenas que não tenha sido outro o carrasco. Vejamos. Abre,
delicado lacre. Boas maneiras, nada de censuras. Para conhecer a intenção de
nossos inimigos seríamos capazes de lhes abrir até o coração. Abrir suas cartas
é coisa bem mais lícita. (Lê.) – “Lembre-se de nossos votos mútuos. Tens
muitas oportunidades de acabar com ele. Se não te faltar vontade surgirão
muitos locais e ocasiões propícias. Mas tudo estará perdido se ele volta
vencedor. Serei então prisioneira e seu leito minha prisão. Liberta-me desse
calor odioso e ocupa esse lugar como teu prêmio. Tua (esposa, gostaria de
dizer) rendida servidora, Goneril.” Que mundo ilimitado é a paixão de mulher!
Uma conspiração contra a vida de seu virtuoso esposo: e para substituí-lo, o
meu irmão. Vou te enterrar aqui na areia, mensageiro profano de assassinos devassos.
E, no momento oportuno, mostrarei ao duque, cuja morte se trama, este pérfido
papel. Felizmente para ele eu posso lhe contar a tua morte e falar de tua
missão.



GLOUCESTER: O Rei está louco. Que
teimosa é esta minha maldita consciência que ainda conservo clara, e me dá
pleno conhecimento de toda minha desgraça! Melhor que eu enlouquecesse. Aí meus
pensamentos abandonariam de vez minhas angústias. Quem perde a razão, não sabe
que a perdeu. (Tambores ao longe.)



EDGAR: Dá-me tua mão. Parece-me ouvir,
lá muito longe, o rufar de um tambor. Vamos, bom ancião, eu te abrigarei com um
amigo. (Saem.)



Cena VII



(Acampamento
francês, perto de Dover. Entram Cordélia, Kent, o médico e o fidalgo.)



CORDÉLIA: Ó bondoso Kent, quanto
precisarei viver e fazer para pagar tua bondade? Minha vida será curta demais e
muito pouco tudo o que eu fizer.



KENT: Seu reconhecimento, senhora, já é
paga excessiva. Tudo que relatei é a mais pura verdade; não tirei nem botei – é
só o que aconteceu.



CORDÉLIA: Veste uma roupa melhor. Esse
traje traz memórias tristes. Eu te peço trocá-lo.



KENT: Perdão, boa senhora, ser reconhecido
agora estragaria meu plano. Peço-lhe pois que não me reconheça até que o tempo
e eu julguemos conveniente.



CORDÉLIA: Então assim será, meu bom
senhor. (Ao médico.) Como está o Rei?



MÉDICO: Ainda dorme, senhora.



CORDÉLIA: Ó deuses piedosos, fechai
essa ferida enorme aberta em sua alma violentada. Restabelecei a harmonia na
cabeça delirante deste pai transformado em criança.



MÉDICO: Vossa Majestade gostaria que despertássemos
o Rei? Já dormiu bastante.



CORDÉLIA: Oriente-se por sua ciência e
proceda segundo a conclusão que achar melhor. Ele está bem arrumado? (Entra
Lear numa cadeira, transportado por criados.)



FIDALGO: Pronto, senhora; durante o
sono profundo nós lhe pusemos roupas novas.



MÉDICO: Fique perto de nós quando o
acordarmos, senhora, por favor. Não tenho dúvidas de que está tranqüilo.



CORDÉLIA: Muito bem. (Música.)



MÉDICO: Por favor, aproximem-se. Mais
alto, a música.



CORDÉLIA: Ó, querido pai! Que a tua cura
dependa do remédio de meus lábios; e este beijo repare os violentos ultrajes
que minhas irmãs inflingiram à tua figura venerável.



KENT: Boa e amada princesa!



CORDÉLIA: Mesmo que não fosses pai
delas, esses cabelos brancos deveriam inspirar-lhes mais compaixão. Esse rosto
merecia ser exposto à guerra dos ventos? Enfrentar o ribombo profundo e aterrador
de trovões relampejantes? Ficar debaixo da mais terrível e rápida descarga de
raios fulgurantes, que ziguezagueiam no céu; vigiando, pobre sentinela perdida,
protegido apenas por capacete tão frágil? Numa noite assim até o cão de meu
inimigo poderia se abrigar em minha lareira mesmo que tivesse me mordido. Mas
tu, meu pobre pai, tiveste que te confundir com porcos e vagabundos famintos,
disputando com eles um pouco de palha apodrecida. Ai de mim! Ai de mim! É um
milagre que tua vida e tua razão não tenham terminado juntas. Ele acorda. Fala
com ele.



MÉDICO: Senhora, falai vós. É o mais
indicado.



CORDÉLIA: Como se sente o meu real
senhor? Como passa Vossa Majestade?



LEAR: Fizeste muito mal em me tirar da tumba.
És uma alma beatificada; mas eu estou no inferno, amarrado a uma roda de fogo e
minhas próprias lágrimas escaldam como se fossem chumbo derretido.



CORDÉLIA: Senhor, me reconhece?



LEAR: És um espírito, eu sei; quando
morreste?



CORDÉLIA: Ainda, ainda: tão longe
ainda.



MÉDICO: Não está bem desperto; deixemo-lo
sozinho um certo tempo.



LEAR: Onde é que eu estive? Onde é que
eu estou? É dia claro? Estou muito confuso. Morreria de pena se visse outra
pessoa neste estado. Não sei o que dizer. Não juraria que estas mãos são
minhas. Vejamos: sinto a ponta do alfinete. Gostaria de estar certo da minha
situação.



CORDÉLIA: Oh, olha para mim, senhor, e
levanta tua mão para abençoar-me.

Não deves
te ajoelhar.



LEAR: Por favor, não zombes de mim. Sou
um velho idiota com oitenta e tantos anos, nem uma hora a mais nem uma hora a
menos e, para ser franco, receio não estar com o juízo perfeito. Acho que
deveria conhecer a senhora, e esse senhor também. Mas estou em dúvida, porque
ignoro totalmente que lugar é este; por mais que faça não consigo lembrar-me destes
trajes, nem onde passei a última noite. Não riam de mim; mas, tão certo quanto
eu ser um homem, esta senhora é Cordélia, minha filha.



CORDÉLIA: Sou sim! Sou mesmo!



LEAR: Tuas lágrimas são úmidas? Sim, são
mesmo. Não chores, por favor. Tens veneno para mim? eu bebo. Eu sei que tu não
me amas... porque... tuas duas irmãs, eu bem me lembro, me maltrataram muito.
Tu tens um motivo, elas não tinham.



CORDÉLIA: Motivo algum. Motivo algum.



LEAR: Estou na França?



KENT: Em vosso próprio reino, Senhor.



LEAR: Não me enganei.



MÉDICO: Ficai tranqüila, minha senhora...
O acesso de furor já terminou: mas ainda é perigoso fazê-lo lembrar de coisas
do passado. Aconselhai-o a ir para dentro. Não deve ser perturbado até
recuperar toda a tranqüilidade.



CORDÉLIA: Gostaria Vossa Alteza de
passear um pouco?



LEAR: Tens de ter paciência comigo.
Peço só uma coisa; esquece e perdoa. Sou velho e louco. (Saem Lear,
Cordélia, o médico e os servidores.)



FIDALGO: Foi confirmado, senhor, que
o duque de Cornualha morreu dessa maneira?



KENT: Exatamente, senhor.



FIDALGO: E quem ficou à frente do seu
povo?



KENT: Dizem que Edmundo, o filho
bastardo de Gloucester.



FIDALGO: Dizem também que Edgar, o
seu filho banido, está com o conde de Kent, na Germânia.



KENT: Ah, mas dizem tanta coisa! É
tempo de tomarmos decisões. As tropas do reino se aproximam bem depressa.



FIDALGO: O encontro decisivo promete
ser sangrento. Passe bem, meu senhor. (Sai.)



KENT: E aqui eu jogo tudo

Para o
bem e para o mal,

Esta
batalha é um ponto,

Talvez
meu ponto final. (Sai.)










































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































FIM DO
QUARTO ATO







ATO V



Cena I



(Um descampado
próximo ao acampamento britânico, em Dover. Entram, acompanhados por tambores e
bandeiras, Edmundo, Regana, fidalgos e soldados.)



EDMUNDO: (A um fidalgo.)
Pergunte ao duque se permanece em seu último propósito ou se alguma coisa o
induziu a mudar de plano. Está cheio de hesitações e escrúpulos. Traga-nos sua
resolução definitiva.



REGANA: Alguma coisa aconteceu ao
mensageiro de minha irmã.



EDMUNDO: É o que devemos recear,
minha senhora.



REGANA: Agora, amável senhor, bem sabe os
favores com que pretendo cumulá-lo. Diga-me sinceramente; mas diga a pura
verdade: é certo que ama minha irmã?



EDMUNDO: Um amor respeitoso.



REGANA: Mas nunca seguiste o caminho de meu
irmão e foste com ela até o local proibido?



EDMUNDO: É uma suspeita que te
ofende.



REGANA: Receio que tenha havido uma grande
intimidade entre os dois; que tenham ido até onde essas coisas podem ir.



EDMUNDO: Não, senhora; dou-lhe minha
palavra.



REGANA: Eu nunca o suportaria. Caro
senhor, evite qualquer aproximação com ela.



EDMUNDO: Não duvide de mim. Aí chega!
ela e seu marido, o duque! (Entram, com tambores e bandeiras, Albânia,
Goneril e soldados.)



GONERIL: (À parte.) Eu
preferia perder a batalha do que deixar minha irmã nos separar.



ALBÂNIA: Nossa amadíssima irmã, que
prazer encontrá-la. Senhor, eis o que eu soube: o Rei já está ao lado da filha,
com algumas outras pessoas a quem o rigor de nosso governo obrigou à revolta.
Quando eu não posso ser honesto eu não posso ser corajoso. Se tomei armas neste
caso foi porque o Rei da França invadiu as nossas terras, não porque ele apóia
o Rei e os outros que, lamento, se ergueram contra nós por causas justas e
graves.



EDMUNDO: Senhor, falaste dignamente.



REGANA: Por que se discute isso?



GONERIL: Temos de nos unir contra o
inimigo. Não é o momento, agora, de revolver questões pessoais e familiares.



ALBÂNIA: Decidamos então, com os veteranos
de guerra, nosso plano de combate.



EDMUNDO: Encontrar-me-ei com o
senhor, imediatamente, em sua tenda.



REGANA: Vens conosco, irmã?



GONERIL: Não.



REGANA: Acho muito importante. Vem. Por
favor.



GONERIL: (À parte.) Ah! Ah! Eu
conheço o mistério. Já vou. (Saem ambos os exércitos. Entra Edgar.)



EDGAR: (Para Albânia.)Se Vossa
Graça jamais condescendeu em falar com um homem tão pobre, escute uma palavra.



ALBÂNIA: (Aos outros.) Já
estarei lá. (Para Edgar.) Fala.



EDGAR: Antes de começar a batalha, abra
esta carta. Se for tua a vitória, manda a trombeta soar chamando quem a trouxe.
Por mais miserável que eu pareça, posso me transformar num lutador apto a provar
o que está dito aí. Se resultas vencido, chegaram ao fim teus negócios terrenos
e as maquinações contra ti. Que a Fortuna te assista.



ALBÂNIA: Espera que eu leia a carta.



EDGAR: Isso me foi proibido. Quando
chegar o momento, basta o Arauto gritar, que surgirei de novo.



ALBÂNIA: Então passe bem. Lerei a tua
carta. (Edgar sai. Entra Edmundo.)



EDMUNDO: O inimigo está à vista.
Reúna suas tropas. Aqui está a estimativa aproximada das forças e recursos do
inimigo, segundo um reconhecimento cuidadoso. É preciso que o senhor avance sem
perda de tempo.



ALBÂNIA: Estaremos a postos. (Sai.)



EDMUNDO: Jurei amor a ambas as irmãs.
Cada uma suspeita da outra como os que já foram mordidos suspeitam das serpentes.
Com qual das duas fico? Ambas? Uma? Ou nenhuma das duas? Não poderei gozar
nenhuma, ambas estando vivas. Ficar com a viúva significa exasperar Goneril,
deixá-la louca de ódio; e dificilmente tirarei algum partido disso enquanto o
marido for vivo. Por enquanto me aproveitarei do apoio dele na batalha. Mas, esta
terminada, Goneril, que deseja ver-se livre dele, terá que arranjar um meio
rápido de eliminá-lo. Quanto à magnanimidade com que pretende tratar Lear e
Cordélia, vencida a batalha, e eles em nosso poder, Nunca hão de ver seu
perdão. Não tenho que dialogar. Mas defender minha posição. (Sai.)



Cena II



(Uma
planície entre os dois acampamentos. Trombetas soam. Entram, com tambores e
bandeiras, Lear, Cordélia e soldados, que atravessam a cena e saem. Entram
Edgar e Gloucester.)



EDGAR: Aqui, bom ancião, aceita a fresca
hospedagem que te oferece a sombra desta árvore. Reza para que vença a causa justa.
Se eu voltar a vê-lo será para lhe trazer consolação.



GLOUCESTER: O céu o proteja, meu senhor.
(Sai Edgar. Fanfarras indicando começo e fim de batalha. Edgar reentra.)



EDGAR: Fujamos, velho! Dá-me tua mão! Fujamos!
O Rei Lear perdeu; ele e sua filha são prisioneiros. Dá-me tua mão; vem comigo.



GLOUCESTER: Nem mais um passo, senhor;
um homem pode apodrecer aqui mesmo.



EDGAR: O quê? Outra vez pensamentos sombrios?
Os homens devem aguardar a hora de sair deste mundo com a paciência com que
esperam a hora de entrar nele: estar preparado para tudo. Venha.



GLOUCESTER: Isso também é verdade. (Saem.)



Cena III



(Campo
britânico, perto de Dover. Edmundo entra triunfalmente, rodeado por bandeiras e
tambores. Lear e Cordélia são prisioneiros. Um capitão, e soldados.)



EDMUNDO: Alguns oficiais os levem
embora. Que sejam bem guardados até ser conhecida a decisão dos que os devem
julgar.



CORDÉLIA: Não somos os primeiros que com
a melhor intenção atraímos o pior. Por ti, Rei oprimido, é que eu me aflijo.
Sozinha poderia encarar essa fortuna descarada. Não as veremos nós, essas irmãs
e essas filhas?



LEAR: Não, não, não, não! Vem, vamos para
a prisão. Nós dois sozinhos cantaremos como pássaros na gaiola. Quando me
pedires a bênção eu me ajoelharei e te pedirei perdão. E assim viveremos,
rezando e cantando, lembrando histórias antigas, rindo enquanto ouvimos os
pobres vagabundos contarem as novidades sobre as borboletas douradas da corte.
E também vamos conversar com eles: de quem perde e de quem ganha; de quem vai e
de quem fica; e penetraremos o mistério das coisas como se fôssemos espiões de
Deus; e entre os muros da prisão sobreviveremos às seitas e partidos dos
poderosos, que sobem e descem como a maré debaixo da lua.



EDMUNDO: Embora!



LEAR: Sobre tais sacrifícios, minha
Cordélia, os próprios deuses espalham incenso. Te reencontrei? Quem pretender
nos separar terá de roubar do céu uma tocha ardente e usar o fogo para nos enxotar
daqui como raposas. Enxuga os olhos; a peste há de lhes devorar a carne e os
ossos antes que consigam nos fazer chorar. Antes nós os veremos perecer de
fome! Vem. (Saem com guardas.)



EDMUNDO: Vem cá, capitão – escuta.
Pega este bilhete. (Dá-lhe um papel.) Segue-os até a prisão. Já te
promovi a um posto. Se seguires as instruções aí escritas, abres caminho a
destinos gloriosos. Aprende: a ocasião faz o homem. Ânimo delicado não assenta
a quem usa espada. A importância de tua missão não admite relutâncias. Ou
garantes que o farás ou procura a fortuna de outra forma.



CAPITÃO: Eu o farei, meu senhor.



EDMUNDO: Ao trabalho; e considera-te
feliz ao tê-lo executado. Presta atenção – é imediatamente – e executa como
está escrito.



CAPITÃO: Não posso puxar carroça, nem
pastar aveia seca; mas coisas que homem faz eu faço. (Sai. Fanfarra. Entram
Albânia, Goneril, Regana, soldados.)



ALBÂNIA: Senhor, mostraste hoje tua linhagem
valorosa e foste também guiado pela sorte: fizeste prisioneiros os nossos inimigos
na batalha que travamos. Eu os requisito para que sejam tratados de acordo com
seus atos e a nossa segurança.



EDMUNDO: Senhor, achei por bem enviar
para a prisão, sob escolta segura, o velho e desditoso Rei, cuja idade, e,
ainda mais, seu título, têm um fascínio enorme, capaz de atrair para seu lado o
sentimento popular, podendo fazer com que as lanças de nossos soldados se
voltem contra nós, que os comandamos. Com ele mandei a Rainha, e pela mesma
razão: e amanhã, ou depois disso a qualquer hora, estarão prontos para serem
conduzidos aonde quer que decidas que serão julgados. No momento ainda estamos
empapados de suor e sangue: o amigo perdeu o amigo; e as batalhas mais justas,
no calor do combate, são amaldiçoadas por aqueles que sofrem sua violência. O
julgamento de Cordélia e de seu pai exige um local mais adequado.



ALBÂNIA: Senhor, se me permite, nesta
guerra eu o considero apenas um subordinado, não um irmão.



REGANA: É exatamente esse o título com
que desejamos agraciá-lo. Parece me que deverias perguntar minha opinião antes
de levares tão longe tuas palavras. Ele conduziu as nossas forças, assumiu
minha autoridade e representou minha pessoa. O que desde logo lhe dá o direito
de se levantar e se dizer teu irmão.



GONERIL: Modera o teu ardor! Os seus
méritos próprios o elevam mais do que o título que lhe dás.



REGANA: Investido por mim nos meus
direitos ele se iguala aos mais nobres.



GONERIL: Isso só aconteceria se ele
se casasse contigo.



REGANA: Às vezes os engraçadinhos são
excelentes profetas.



GONERIL: Ora, ora! O olhar que vê
assim é um tanto ou quanto vesgo.



REGANA: Senhora, não estou me sentindo bem;
senão minha resposta teria todo o meu ódio. General, dispõe de meus soldados,
prisioneiros e patrimônio; dispõe deles e de mim; minhas muralhas são tuas. O
mundo é testemunha de que eu aqui te faço meu senhor e meu amo.



GONERIL: Achas que vais usufruí-lo?



ALBÂNIA: Impedir isso não depende da
tua vontade.



EDMUNDO: Nem da tua, senhor.



ALBÂNIA: Da minha sim, rapazola
mestiço!


REGANA: (Para Edmundo.) Faz soar os tambores e
proclama que o meu título agora é teu.



ALBÂNIA: Espera um pouco; ainda não
terminei: Edmundo, eu te prendo por alta traição: e na acusação incluo essa
serpente dourada... (Aponta Goneril.) Quanto à tua pretensão, amável
irmã, me oponho a ela no interesse de minha mulher: ela tem um contrato secreto
com este senhor e eu, marido dela, impugno os teus proclamas: Se queres te
casar, faz a mim a corte: minha mulher já está comprometida...



GONERIL: Mas que farsa!



ALBÂNIA: Estás armado, Gloucester.
Que soe a trompa. Se não aparecer ninguém para te provar na cara as tuas abomináveis,
evidentes e múltiplas traições, eis o meu desafio. (Atira a luva no chão.)
Não comerei mais pão enquanto não provar, trespassando teu peito, que não és
nada menos do que tudo que proclamo.



REGANA: Eu me sinto mal! Oh, eu me sinto
mal!



GONERIL: (À parte.) Se não
fosse assim eu nunca mais acreditaria nos venenos.



EDMUNDO: (Atira uma luva no chão.)
Eis minha resposta. Seja quem for no mundo que me chame de traidor, mente como
um vilão. Toque o trombeteiro; quem ousar dar um passo adiante; contra ele, contra
ti, seja contra quem for, defenderei firmemente minha honra e minha verdade. 



ALBÂNIA: Um arauto aí!



EDM UNDO: Um arauto! Vamos, um arauto!



ALBÂNIA: Conta só com teu valor; pois
teus soldados, recrutados todos em meu nome, em meu nome já foram dispersados.



REGANA: Meu mal-estar aumenta.



ALBÂNIA: Ela não está passando bem;
levem-na para minha tenda. (Sai Regana, amparada. Entra um arauto.)
Aproxima-te, arauto. Soa tua trompa e lê isto em voz alta.



CAPITÃO: Tocai a trompa! (Soa a
trompa.)



ARAUTO: (Lendo.) “Se houver nas
fileiras do exército qualquer homem de alta posição ou qualidade disposto a
afirmar que Edmundo, pretenso conde de Gloucester, é um múltiplo traidor,
apresente-se ao terceiro toque da trombeta. Ele está pronto a defender-se.”



EDMUNDO: Toque! (Primeiro toque.)



ARAUTO: Outra vez! (Segundo toque.)
Outra vez! (Terceiro toque. Outro toque responde, de dentro. Ao terceiro
toque, Edgar entra, acompanhado pelo trombeteiro.)



ALBÂNIA: Pergunta-lhe quais são suas
intenções e por que se apresentou ao toque da trombeta.



ARAUTO: Quem sois vós? Vosso nome, vossa
posição e por que respondestes a esta chamada?



EDGAR: Saibam que meu nome se perdeu. Foi
roído e gangrenado pelo dente da traição; mas sou tão nobre quanto o adversário
que pretendo enfrentar.



ALBÂNIA: Quem é esse adversário?



EDGAR: Não é um que se diz Edmundo,
conde de Gloucester?



EDMUNDO: Ele mesmo. Que tens para
dizer-lhe?



EDGAR: Saca tua espada para que, se as
minhas palavras ofenderem um nobre coração, o teu braço possa te fazer justiça.
Aqui está a minha. Usá-la é um privilégio de minha honra, meu juramento e minha
profissão. Proclamo – apesar de tua força, juventude, função e eminência: apesar
de tua espada vitoriosa e de tua fortuna recém-adquirida, teu valor e tua coragem;
tu és um traidor; falso com teus deuses, teu irmão e teu pai, conspirador
contra este nobre e ilustre príncipe. Desde a ponta dos cabelos até a poeira
embaixo dos teus pés, és um traidor, mais venenoso do que um sapo venenoso.
Diga “não” agora, e esta espada, este braço, e o melhor do meu espírito, estão
prontos a prová-lo em teu coração ao qual eu falo: tu mentes!



EDMUNDO: Se eu fosse prudente deveria
perguntar teu nome, mas como tua aparência é tão nobre e marcial, e teu discurso
respira alta linhagem, eu desdenho e abandono minúcias e prudências que bem
poderia exigir, pelas regras da cavalaria. E devolvo em tua face tua acusação
de traidor: que essa calúnia, odiosa como o inferno, esmague teu coração. Mas
como minhas ofensas mal te atingem e não te ferem, minha espada vai lhes abrir
o caminho sangrento onde ficarão cravadas para sempre. Trombetas, falem! (Trombetas
soam. Luta. Edmundo cai.)



ALBÂNIA: Poupai-o! Poupai-o!



GONERIL: Foi uma perfídia,
Gloucester: pela lei das armas não eras obrigado a enfrentar um opositor
desconhecido. Tu não foste vencido, mas enganado e traído.



ALBÂNIA: Cale a boca, senhora, ou eu
a calarei com este papel. Calma, senhor. (A Goneril.) Tu, pior que
qualquer nome, lê tua própria infâmia. Não o rasgue, senhora; percebo que já
conhece o conteúdo.



GONERIL: Digamos que eu conheça – as
leis são minhas, não tuas. Ninguém pode me julgar.



ALBÂNIA: É monstruoso demais!
Conheces este papel!?



GONERIL: Não me pergunte o que eu
conheço. (Sai.)



ALBÂNIA: Corram atrás dela. Está fora
de si. Segurem-na. (Sai um oficial.)



EDMUNDO: Cometi tudo de que me acusam
e mais, muito mais. O tempo o revelará. Tudo agora é passado, como eu. Mas quem
és tu que me venceste assim? Se és um nobre eu te perdôo.



EDGAR: Trataremos um ao outro com piedade:
meu sangue não vale menos do que o teu, Edmundo. Se vale mais, então foi maior
a tua culpa. Meu nome é Edgar; sou filho de teu pai. Os deuses são justos, e
nos castigam com nossos vícios mais doces. Ter-te gerado em lugar escuro e
vicioso custou-lhe os olhos.



EDMUNDO: Falaste certo; é verdade. A
roda completou seu giro. Eu estou aqui.



ALBÂNIA: Percebi logo que o teu porte
indicava uma nobreza real. Quero abraçar-te. Que a desolação rompa meu peito se
eu jamais senti ódio por ti ou por teu pai.



EDGAR: Eu o sei, digno príncipe.



ALBÂNIA: Onde te escondeste? Como
soubeste das desgraças de teu pai?



EDGAR: Cuidando delas, meu senhor.
Escuta uma história breve: e quando eu tiver terminado, quero que meu coração
rebente! Para escapar do bando sanguinário que me perseguia tão de perto (oh, a
doçura da vida nos faz aceitar o horror de morrer a todo instante quando seria
preferível morrer de uma vez) decidi disfarçar-me com os andrajos de um demente,
ficando com um aspecto de dar nojo até aos cães. Vestido assim eu encontrei meu
pai com seus anéis sangrentos, de onde tinham acabado de arrancar as pedras
preciosas. E me tornei seu guia. Conduzi-o, mendiguei por ele, salvei-o do
desespero. Nunca – ó erro! – revelei quem eu era, até meia hora atrás, quando
já estava armado. Inseguro, embora esperançoso, de ter bom resultado, pedi-lhe
a bênção e lhe contei, do princípio ao fim, toda a minha peregrinação. Mas seu
coração já rachado (fraco demais, ai de mim, para suportar o conflito) entre os
dois extremos da paixão, a alegria e a dor, se rompeu sorridente.



EDMUNDO: Tua história me comoveu e
talvez traga algum bem; mas continua. Tenho a impressão de que não terminaste.



ALBÂNIA: Se há mais alguma coisa,
mais sofrimento, não conte; já estou quase me desfazendo em lágrimas.



EDGAR: Isso já pareceria o cúmulo a todos
que têm horror ao sofrimento; mas alguma coisa mais juntou-se a isso, indo além
do possível, ultrapassando o limite. Enquanto eu me entregava à minha dor
gritando, apareceu um homem que, me vendo nesse estado deplorável, evitou minha
repugnante companhia. Mas logo, percebendo quem era o desgraçado ali agoniado,
me apertou no peito com seus braços vigorosos e se pôs a gritar com uma
violência de estremecer o céu. Atirou-se sobre meu pai e contou, sobre Lear e
ele próprio, a história mais comovente que ouvidos humanos já escutaram. E,
enquanto contava, sua angústia se tornou tão intensa que as cordas da vida
começaram a estalar. Aí a trombeta soou pela segunda vez e eu o deixei lá,
inanimado.



ALBÂNIA: E quem era esse homem?



EDGAR: Kent, senhor, o exilado Kent, o
qual, disfarçado, seguia sempre o Rei que o desterrou, prestando-lhe serviços
indignos de um escravo. (Entra um fidalgo com uma faca ensangüentada.)



FIDALGO: Socorro! Socorro! Oh,
socorro!



EDGAR: Para que o socorro?



ALBÂNIA: Fala, homem.



EDGAR: O que quer dizer esse punhal
sangrento?



FIDALGO: Ainda está quente,
fumegante... Acabou de sair do coração de... Oh, ela está morta.



ALBÂNIA: Quem está morta? Fala.



FIDALGO: Sua esposa, senhor, a sua
esposa; e a irmã, envenenada por ela. Ela confessou.



EDMUNDO: Eu estava prometido a ambas.
Agora nos casamos os três, no mesmo instante.



EDGAR: Aí vem Kent. (Entra Kent.)



ALBÂNIA: Mortos ou vivos, tragam aqui
os corpos. (Sai o fidalgo.) Esse julgamento dos céus, que nos assusta,
não nos inspira nenhuma compaixão. (Entra Kent.) Oh, é ele então? As
circunstâncias nos impedem os cumprimentos ditados pela cortesia.



KENT: Vim apenas para dizer adeus para
sempre a meu Rei e Senhor. Ele não

está
aqui?



ALBÂNIA: Mas que esquecimento o
nosso! Fala, Edmundo, onde está o Rei? E onde está Cordélia? (Surgem os
corpos de Goneril e Regana.) Estás vendo este espetáculo, Kent?



KENT: Ai de mim, como foi isso?



EDMUNDO: Contudo Edmundo foi amado. Por
minha causa uma envenenou a outra e depois se matou.



ALBÂNIA: Foi assim. Cubram seus
rostos.



EDMUNDO: Anseio pela vida; quero
fazer algo de bom a despeito da minha natureza... Depressa mandem alguém ao
castelo... Não percam tempo... eu dei uma ordem... escrevi... condenando à
morte Cordélia e o Rei. Corram, enquanto é tempo.



ALBÂNIA: Corram! Corram! Oh, corram!



EDGAR: Procurar quem, senhor? Quem tem a
ordem? Manda uma contraordem.



EDMUNDO: Toma minha espada, entrega-a
ao capitão.



ALBÂNIA: Por tua vida, corre! (Edgar
sai.)



EDMUNDO: Ele tinha ordem minha e de
tua mulher para enforcar Cordélia na prisão e depois lançar a culpa em seu
próprio desespero, que a teria levado a destruir-se.



ALBÂNIA: Que os deuses a protejam!
Tirem-no daqui agora. (Levam Edmundo. Entram Lear, com Cordélia nos braços,
Edgar, fidalgos e cortejo.)



LEAR: Huau! Huau! Huau! Huau! Oh, vós sois homens de pedra! Tivesse eu vossos olhos e
vossas línguas eu os usaria de tal modo que faria estalar a abóbada do céu. Ela
partiu para sempre. Eu sei quando alguém está morto e quando alguém tem vida.
Ela está morta como terra. Dai-me um espelho. Se sua respiração embaçar ou
ofuscar o vidro, então ainda tem vida.



KENT: É esse o anunciado fim do mundo?



EDGAR: Ou uma imagem desse dia de
horror?



ALBÂNIA: Pois que chegue esse dia, e
acabe com tudo para sempre.



LEAR: A pena se move; ela vive. Se for
assim, esta felicidade compensa todas as dores que tenho sofrido.



KENT: (Ajoelhando-se.) Ó meu bom
senhor!



LEAR: Afaste-se, por favor!



EDGAR: É o nobre Kent, teu amigo.



LEAR: A peste caia sobre vós,
assassinos, traidores todos! Eu podia tê-la salvo; agora ela foi embora para
sempre. Cordélia, Cordélia, fica ainda um pouco. Ah, o que é que tu dizes? Sua
voz foi sempre suave, meiga e baixa, uma coisa excelente na mulher. Matei o
escravo que estava te enforcando.



FIDALGO: É verdade, senhores, ele o
matou.



LEAR: Não foi mesmo, amigo? Já houve tempo
em que, com o meu alfanje afiado, fazia todos correr. Estou velho, agora, e
todas essas provações me aniquilaram. Quem és tu? A minha vista já não é tão
boa – te digo logo. 



KENT: Se existem dois homens de quem a
fortuna pode se vangloriar de ter odiado e amado ao ponto extremo, um deles é
esse aí.



LEAR: Estou com a vista turva? Tu não
és Kent?



KENT: Ele mesmo, teu servidor. E teu
servidor Caio, onde se encontra?



LEAR: É um bravo companheiro, eu te
garanto. Ataca forte; e rápido também. Está morto e apodrecido.



KENT: Não, meu bom senhor; sou esse
homem...



LEAR: Logo veremos.



KENT: ...que desde o começo de teu
infortúnio e declínio seguiu teus tristes passos.



LEAR: Então sejas bem-vindo.



KENT: Não, nem eu, nem ninguém mais, neste
momento. Tudo é desolação, trevas e luto. Tuas filhas mais velhas se
destruíram; o desespero as matou.



LEAR: Sim, creio que sim.



ALBÂNIA: Ele não sabe o que diz e é inútil
tentar fazer com que nos&nbsp; reconheça.



EDGAR: Completamente inútil... (Entra
um mensageiro.)



MENSAGEIRO: Meu senhor, Edmundo morreu.



ALBÂNIA: Uma coisa insignificante, no
momento. Senhores nobres, e nobres amigos, ouvi nossas intenções. Prestaremos
todo o amparo que pudermos a esta ruína de um grande homem. Por isso renunciamos,
e, enquanto durar a vida desta veneranda majestade, colocamos em suas mãos o
nosso poder absoluto. (A Edgar e Kent.) A vós os vossos direitos,
acrescentados de títulos e honras que mais do que mereceis. Todos os amigos
provarão as recompensas de vossas virtudes e todos os inimigos beberão a taça
amarga de vossos merecimentos. Vede! Vede!



LEAR: A minha pobre bobinha foi
enforcada: Não, não, não tem mais vida. Por que um cão, um cavalo, um rato têm
vida e tu já não respiras? Nunca mais voltarás, nunca, nunca, nunca, nunca,
nunca! Por favor, desabotoem aqui. Muito obrigado, senhor. Está vendo isto?...
Olhem-na! Olhem seus lábios, olhem ali, olhem ali... (Morre.)



EDGAR: Está desmaiando! Meu senhor, meu
senhor!



KENT: Estoura, meu coração, eu te
suplico, estoura!



EDGAR: Abra os olhos, meu senhor.



KENT: Não atormente sua alma. Deixemos
que ele parta. Seria odiá-lo mantê-lo mais tempo na roda de tortura que é este
mundo.



EDGAR: Partiu para sempre.



KENT: É espantoso que tenha resistido assim;
viveu muito tempo além da própria vida.



ALBÂNIA: Levem-no daqui. E vamos nos
dedicar agora ao luto geral. (Para Kent e Edgar.) Amigos de minha
alma, juntos governareis o Estado, sustendo e recompondo o Reino ensangüentado.



KENT: Eu tenho uma viagem, senhor,
pronta missão. O meu Rei me chama; não posso dizer não.



EDGAR: Ao peso destes tempos

Temos que
obedecer.

Dizer o
que devemos;

Não o que
é bom dizer,

O mais
velho sofreu mais;

Nós
jovens, garanto,

Jamais
veremos tanto,

Nem
viveremos tanto.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 

(Saem, com marcha fúnebre.)

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 
















































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































































FIM DO QUINTO
ATO