Conto "O Espelho e a Máscara"
Autor: Erika Diniz | Publicado: 2011-11-05T18:04:00-07:00

“Travada a batalha de Clontarf, em que o Norueguês foi humilhado, o Alto Rei falou com o poeta e disse-lhe:
-  As proezas mais claras perdem o brilho se não forem cunhadas em  palavras. Quero que cantes a minha vitória e o meu louvor. Serei Eneias e  tu o meu Virgílio.
Julgas-te capaz de deitar mãos a esta empresa que a nós dois fará imortais?
- Julgo que sim, Rei - disse o poeta.
-  Sou o Ollan. Durante doze Invernos cursei as disciplinas da métrica. De  memória sei as trezentas e sessenta fábulas que são a base da  verdadeira poesia. Os ciclos de Ulster e Munster estão nas cordas da  minha harpa. As leis autorizam-me a prodigalizar as vozes mais arcaicas  do idioma, e as mais complicadas metáforas. Domino a escrita secreta que  defende a nossa arte do exame indiscreto do vulgo. Posso celebrar os  amores, os roubos de gado, as navegações, as guerras. Conheço as  linhagens mitológicas de todas as casas reais da Irlanda. Domino as  virtudes das ervas, a astrologia judiciária, as matemáticas e o direito  canónico. Num certame público derrotei os meus rivais. Adestrei-me na  sátira que produz enfermidades na pele, incluindo a lepra. Sei manejar a  espada, como provei na tua batalha. Só uma coisa ignoro: a forma de  agradecer a honra que me dás.

O Rei, que facilmente se cansava com discursos compridos e alheios, disse aliviado:
-  Estou farto de saber essas coisas. Acabam de afirmar-me que o rouxinol  já cantou na Inglaterra. Quando passarem as chuvas e neves, quando o  rouxinol regressar das suas terras do Sul, hás-de recitar o teu louvor  perante a corte e o Colégio dos poetas. Dou-te um ano inteiro. Vais  limar cada letra e cada palavra. A recompensa, já sabes, não será  indigna da minha tradição real nem das tuas inspiradas vigílias.
- Rei, a melhor recompensa é ver o teu rosto - disse o poeta que também era um cortesão.
Fez as suas reverências e saiu a entrever, já, alguns versos.
Cumprido o prazo, que foi de epidemias e rebeliões, apresentou o panegírico.
Declarou-o com segurança lenta, sem deitar uma olhadela, sequer, ao manuscrito.
O  Rei ia aprovando com a cabeça. Todos lhe imitavam o gesto, mesmo os que  se aglomeravam nas portas e nem uma palavra decifravam.

Por fim o Rei falou.
-  Aceito o teu trabalho. É outra vitória. Usaste cada vocábulo na sua  acepção genuína e cada substantivo segundo o epíteto que os primeiros  poetas lhe deram. Em todo o louvor não há uma única imagem que os  clássicos não tenham usado. A guerra é o formoso tecido de homens e a  água da espada é o sangue. O mar tem um deus próprio e as nuvens  predizem o porvir. Manejaste com destreza a rima, a assonância, as  quantidades, os artifícios da douta retórica, a sábia alteração da  métrica. Se a literatura da Irlanda se perdesse toda - omen absit -  permitiria a tua ode clássica reconstituí-la sem nenhuma falta. Trinta  escribas vão transcrevê-la doze vezes.
Fez-se um silêncio e prosseguiu:

-  Tudo está bem, apesar de não ter acontecido nada. O sangue não corre  mais depressa nos pulsos. As mãos não se agarraram aos arcos. Ninguém  empalideceu. Ninguém deu um grito de guerra ou expôs o seu peito aos  Vikings. No prazo de um ano, poeta, havemos de aplaudir outro louvor. Em  sinal da nossa aprovação toma este espelho, que é de prata.

- Dou graças e compreendo - disse o poeta.

As  estrelas do céu retomaram o seu claro curso. Nos matagais saxónicos o  rouxinol cantou de novo e o poeta voltou com o seu códice, menos  comprido do que o anterior.
Não o repetiu de memória; leu-o com  visível insegurança, omitindo certas passagens como se não entendesse  nada delas, ou não quisesse profaná-las. A página era estranha. Não se  tratava de uma descrição da batalha, era a batalha. Na sua desordem  bélica agitava-se o Deus que é Três e Um, os numes pagãos da Irlanda e  os que iriam guerrear, centenas de anos depois, no princípio da Edda  maior. A forma não era menos curiosa. Um substantivo singular podia  concordar com um verbo no plural. As preposições eram alheias às normas  comuns. A aspereza alternava com a doçura. As metáforas eram  arbitrárias, ou assim pareciam.

Trocando o Rei algumas palavras com os homens de letras que o rodeavam, falou desta forma:
-  Do teu primeiro louvor pude afirmar que era um feliz resumo de tudo o  que a Irlanda já cantara. Este supera o que ficou para trás e também o  aniquila. Suspende, maravilha e deslumbra. Não vão merecê-lo os ignaros  mas sim os doutos, os raros. A custódia do exemplar único será um cofre  de marfim. Da pena que produziu obra tão eminente podemos, todavia,  esperar outra mais alta.Com um sorriso acrescentou:

- Somos figuras de uma fábula e justo é recordar que nas fábulas domina o número três.
O poeta atreveu-se a murmurar:
- As três graças dos feiticeiros, as tríades e a indubitável Trindade.
Prosseguiu o Rei:
- Como prémio da nossa aprovação, toma lá esta máscara de ouro.
- Dou graças e compreendo - disse o poeta.

Mais  um aniversário passou e as sentinelas do palácio avisaram que o poeta  aparecia sem nenhum manuscrito. Com algum espanto, o Rei olhou para ele;  era quase outro.
Qualquer coisa que não o tempo sulcara-lhe e  transformara-lhe as feições. Os seus olhos pareciam ver muito longe, ou  ter cegado. O poeta pediu para trocar com ele algumas palavras. Os  escravos abandonaram a câmara.

- Não fizeste a ode? - perguntou o Rei.
- Fiz - disse com tristeza o poeta.
- Oxalá Cristo Nosso Senhor mo tivesse proibido.
- Podes repeti-la?
- Não me atrevo.
- Dou-te a quantia que precisas - declarou o Rei.
O poeta disse o poema. Era de uma só linha.
Sem  conseguir pronunciá-lo em voz alta, o poeta e o seu Rei saborearam-no  como uma oração secreta, ou uma blasfémia. O Rei não estava menos  maravilhado e atribulado do que o outro. Olharam-se, muito pálidos.

-  Nos anos da minha juventude - disse o Rei - pus-me a navegar rumo ao  ocaso. Numa ilha vi lebréus de prata que matavam javalis de ouro. Noutra  alimentámo-nos com o aroma de maçãs mágicas. Noutra vi muralhas de  fogo. Na mais afastada de todas sulcava o céu um rio em abóbada e  declive cujas águas abundavam de peixes e barcos. Isto são maravilhas  mas não se comparam com o teu poema que as contém todas, pode dizer-se.
Que feitiço to concedeu?

-  Acordei de madrugada a proferir palavras que ao princípio não  compreendi - disse o poeta. - Essas palavras eram um poema. Senti que  tinha cometido um pecado, talvez aquele que o Espírito não perdoa.
- Aquele que compartilhamos agora - murmurou o Rei.
- O de termos conhecido a Beleza, que é um dom vedado aos homens. Cabe-nos expiá-lo.
Dei-te um espelho e uma máscara de ouro; tenho aqui a terceira prenda, que é a última.
Na mão direita pôs-lhe uma adaga.

Do  poeta sabemos que se matou, quando saiu do palácio; do Rei que é  mendigo e corre os caminhos da Irlanda, seu reino de outrora, sem ter  voltado a repetir o poema.
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"O Livro de Areia, de Jorge Luís Borges."