As duas mochileiras argentinas, todas nós
Autor: Luria Corrêa | Publicado: 2016-03-07T14:06:00-04:00








&nbsp;Quando eu abri o meu Facebook na semana passada e vi noticiado o assassinato das duas jovens argentinas que viajavam pelo Equador, meu coração foi de imediato ao encontro da minha mãe. Eu soube que ela se desesperaria no momento em que visse a imagem das duas moças na TV, anoite. Em seguida, a tristeza profunda pelo ocorrido e tudo o que ele envolvia: as vidas ceifadas, as mães e os familiares, os amigos, os lugares que elas não iriam mais conhecer...e principalmente, a falta de alguma coisa maior do que amor, empatia ou humanidade que levou a essa situação horrível.

&nbsp;Maria e Marina eram um pouco mais velhas que eu. Viajavam juntas. Nós provavelmente compartilhávamos o mesmo desejo de colecionar experiências, visitar vários lugares e neles conhecer pessoas diferentes e antes de tudo, se reconhecer como um viajante humano, um caderno em branco se pintando pelo caminho até transbordar, pois é isso o que procuramos: uma resposta do que nós mesmos somos, uma mensagem maior de amor para viver o resto dos dias com os aprendizados que adquirimos ao longo de toda a nossa trajetória e de todas as nossas viagens.

&nbsp;Os portais de comunicação noticiaram que as duas viajavam sozinhas. Sozinhas de turma? Sozinhas de um homem? Eu entendo e lamento muito que isso ainda aconteça. Que esse tipo de pensamento se sobressaia à gravidade da situação. Porque os comentários que sugeriam que elas foram descuidadas, que não deviam viajar assim por serem mulheres, que talvez não tivessem dado atenção necessária ao tamanho da sua roupa ou sorriso, que elas não deveriam estar no lugar em que estavam, parecem tentar tornar a tragédia menos hedionda. Mas não. É uma tragédia. Ver a história por trás de uma tela que tenta culpar as vítimas de um assassinato é assustador e soa como um sinal para que percamos todo o resto de esperança que nos resta de que o mundo pode ser um lugar melhor; de que ele pode evoluir. Uma tentativa frustrada, porque ainda acreditamos. Eu acredito. E é por isso que milhares de pessoas se comoveram instantaneamente com o caso das mochileiras desaparecidas. É por isso que milhares de pessoas se comoveram com suas mortes e ainda querem falar sobre isso.
&nbsp;Eu decidi viajar sozinha. Com 17 eu já sabia que teria que lidar com o percurso que quisesse, sozinha. Meus amigos tinham que estudar. Meus pais tinham que trabalhar. Eu tinha que viver. Na minha cabeça mal saída do útero da mãe, eu precisava viver e isso era mais importante do que escolher uma profissão antes dos dezoito e tentar fazer com que desse certo nos próximos quatro, cinco anos da minha vida. Eu que não conhecia nada do mundo. Que me mudaria para uma cidade diferente de tudo o que conhecia e faria todos os dias o mesmo trajeto da minha kitnet apertada até a minha sala na faculdade. Me vi sozinha na minha escolha, afinal, a única pessoa que poderia decidir qual rumo minha vida tomaria seria eu.
&nbsp;Desde que botei o pé para fora de casa, preocupo minha mãe, meu pai, meus avós que não dormem as vezes, minha irmã que com a distância se transforma num poço de cuidado e meus amigos mais velhos. Estes que sempre me perguntam por onde ando, como ando e quando ando. Já viajei de carona com mulheres, velhos e com caminhoneiros. Já me perguntaram se fui estuprada. Eu disse que não. Se fui assediada? Eu respondo que uma vez um moço com o qual peguei carona me disse que eu era bonita e me perguntou se eu não tinha medo de viajar sozinha. Isso era assédio? Eu acho que depende do ponto de vista. Quem viaja hora ou outra se pega no paradoxo de confiar no mundo inteiro e desconfiar do mundo inteiro. Nós sempre esperamos conhecer pessoas incríveis por onde passamos; mas as vezes temos que viver o dia como se fosse um jogo de cara a cara, tentando adivinhar qual é a índole daquele cara que está caminhando atrás de você na rua de uma cidade turística ou daquela velhinha que te encontrou com sua mochila gigante no banco da rodoviária e ofereceu um almoço na casa dela. Você nunca sabe o que vai encontrar e esse é o sal da experiência toda.
&nbsp;Mas quando você por acaso topar com um assassino fantasiado de cidadão comum, a culpa não será sua. As enxurradas de comentários não serão maiores do que a sua inocência. Não será sua culpa estar naquele lugar, àquela hora. Não será sua culpa ter escolhido viajar enquanto poderia ter ficado em casa vendo a vida passar. Não será sua culpa ter o crânio atingido por um pedaço de pau. Não será sua culpa ser assassinada. Nunca será sua culpa usar a roupa que quiser. Nunca será nossa culpa morrer por ser mulher. Nunca será nossa culpa acreditar na liberdade.
&nbsp;Será sua culpa tentar tomá-la de nós.









&nbsp;A última música que a Maria compartilhou no seu facebook foi Rise, que o Eddie Vedder fez para o filme Na natureza selvagem (o filme que se consagrou quase como uma referência para quem sente ter a mesma energia do Cristopher McCandless) e isso me soou como uma mensagem para enfrentar todo comentário ruim sobre o fim da sua própria vida: "Tal é o rumo do mundo/ Você nunca pode saber/ Simplesmente onde depositar sua fé/ E como isso irá crescer..."


 







"Ayer me mataron" é a carta de Guadalupe Acosta, uma estudante do Paraguai que deu voz a nós, que poderíamos ter os nossos rostos a serem divulgados nas tvs da América Latina inteira e os nossos corpos encontrados em sacos de lixo em qualquer lugar do mundo. Até quando teremos que combater o medo com palavras, com a internet e com reflexões básicas? Ele vale como uma reflexão...






"Ontem me mataram.

Neguei-me a deixar que me tocassem e com um pau arrebentaram meu crânio. Me deram uma facada e me deixaram morrer sangrando.

Como lixo, me colocaram em um saco de plástico preto, enrolada com fita adesiva, e fui jogada em uma praia, onde horas mais tarde me encontraram.

Mas, pior do que a morte, foi a humilhação que veio depois.&nbsp;

A partir do momento que viram meu corpo inerte, ninguém se perguntou onde estava o filho da puta que acabou com meus sonhos, minhas esperanças, minha vida.

Não, preferiram começar a me fazer perguntas inúteis. A mim, podem imaginar? Uma morta, que não pode falar, que não pode se defender.

Que roupa estava usando?

Por que estava sozinha?

Como uma mulher quer viajar sem companhia?

Você se enfiou em um bairro perigoso. Esperava o quê?

Questionaram meus pais, por me darem asas, por deixarem que eu fosse independente, como qualquer ser humano. Disseram a eles que com certeza estávamos drogadas e procuramos, que alguma coisa fizemos, que deviam ter nos vigiado.

E só morta entendi que para o mundo eu não sou igual um homem. Que morrer foi minha culpa, que sempre vai ser. Enquanto que se o título dissesse&nbsp;“foram mortos dois jovens viajantes”&nbsp;as pessoas estariam oferecendo suas condolências e, com seu falso e hipócrita discurso de falsa moral, pediriam pena maior para os assassinos.

Mas, por ser mulher, é minimizado. Torna-se menos grave porque, claro, eu procurei. Fazendo o que queria, encontrei o que merecia por não ser submissa, por não querer ficar em casa, por investir meu próprio dinheiro em meus sonhos. Por isso e por muito mais, me condenaram.

E sofri, porque já não estou aqui. Mas você está. E é mulher. E tem de aguentar que continuem esfregando em você o mesmo discurso de&nbsp;“fazer-se respeitar”, de que é culpa sua que gritem que querem pegar/lamber/chupar algum de seus genitais na rua por usar um short com 40 graus de calor, de que se viaja sozinha é uma&nbsp;“louca”&nbsp;e muito seguramente se aconteceu alguma coisa, se pisotearam seus direitos, você é que procurou.

Peço a você que por mim e por todas as mulheres que foram caladas, silenciadas, que tiveram sua vida e seus sonhos ferrados, levante a voz. Vamos brigar, eu ao seu lado, em espírito, e prometo que um dia seremos tantas que não haverá uma quantidade de sacos plásticos suficiente para nos calar."