ALCANTILLADO, ALCANTILADO - nomenclatura, terminologia, verbete etimo
Autor: Otto Cezar Gribel | Publicado: 2015-06-21T07:00:00-07:00


&nbsp;ceres ceres ceres ceres ceres





 

Tudo
o que se sabe,

Sabe
a mar.

Marisco.

(
E há ilha e Antilhas.Antilhas!!!).



Sabe
a mar interior, o sangue, provado

Mar
vermelho. Escaravelho escavado.

Sabe
a mar exterior, em balouço no barco,

Com
o surfista fora da crista da onda...

Sais
minerais prováveis e provedores, 

Nada
potável,

Que
saem do sal

Que
saneia a fonte

E
vai beber no doce rio doce

Cujo
&nbsp;pote cheio é o riacho

Em
&nbsp;seu berço de leite e mel

Despejado
em toda a extensão do hipopótamo,

-
&nbsp;cavalo de água constituído

Assim
com tamanha doçura...

-
do mesmo doce líquido 

Que&nbsp;
há em nossos leitos de leite e mel,

Prometidos&nbsp;
desde a Terra da Promissão,

Com
peixes, anfíbios, ânforas gregas...

Alacaparras
com arras no mercado do gourmet...



A
&nbsp;sal sabe o soldado,

Cujo
soldo é sal.

A
mesma paga se dá ao cavalo,

Que
de bestas

Ambos&nbsp;
são criaturas ferais,

Cães
para correr e matar.



À
saúde &nbsp;sabe o homem com saúde aquinhoado,

À
santidade o homem &nbsp;são (sadio,

Mas
não da sadia

Como
um frango que como ao almoço ),

Santo
de corpo e espírito

(
“Mens sana in corpore sano”)

E
aqueles, aquelas que a ficção

Do
Direito Canônico

Fez
&nbsp;são ou santa

-
santificada ao se mover 

&nbsp;um
processo de canonização,

Que
não passa de uma presunção jurídica

(
o Direito é sempre a presunção magna :

É
o que presume o megalômano...

-
um mono no poder!,

Conquanto
tenha perdido a cauda 

Em
algum alcantilado(alcantilado) .

Aliás,
o Direito e as leis

São
essas caudas de animais

Que
nos saem pelas ventas

E
outros foles furiosos a soprar 

O
ódio da víbora

Que
elabora a peçonha da cobra &nbsp;).



Quem
sabe a mar

Sabe
a pote,

A
água potável,

-
Contida água doce

Água
com aceite do mel, 

Do
leite e sais minerais,

Os
quais sustem o corpo

E
o mantém vivo.

O
ser humano é este saber a mar

E
a pote com água nas corredeiras 

Onde
desliza a canoa

E
nada o menino 

Inconsciente
da morte

Na
mesopotâmia da vida.

O
homem é o ser 

Que
também chove em potes

Do
vertical pluvial

E
deita em terra 

Em
torrente que o leva &nbsp;pelo horizonte

A
tecer sinais de espuma

E
sustentar escumas 

Em
pé sobre as águas.



O homem
pleno

É
aquele que é o santo guerreiro,

O
varão sadio 

Cujo
corpo é do santo padre

&nbsp;e
mente da sã consciência.

Sendo
um monge separado do mundo,

Mas
dentro do outro mundo paralelo

Que
consta do teorema de Gödel

E
do princípio da Incompletude de Karl Popper

(
coisas que eu e Nietzsche

Já
pensáramos com mais amplitude

E
maior simplicidade),

Porquanto
o homem mesmo,

De
fato e de direito em si, anelado subjetivamente,

Ou
livre das peias do mundo,

É
um governo em si

Num
anel de governança

Que
o acompanha

E
dá vigor à sua soberania

Ante
os estados da Besta,

Que
contratam mercenários.



O
homem livre, entretanto,&nbsp; 

É
o paciente do “pathos”

Que
o domina física ou mentalmente

Quando
se trata da mulher que ama,

Do
amigo que preza

E
da paixão ágape

Que
o torna gigante, titânico, colosso ,

Da
estatura do céu

E
&nbsp;estofo dos deuses que por lá adejam.

Erudito
e sábio

Comanda
o conhecimento limitado do homem

E
possui toda a sapiência disponível no cosmos.



Os
que assim não são completos,

São
meros aleijões,

Meras
alienações,

Tristes
figuras quixotescas e grotescas,

Arqueiros,
cavaleiros, infantes estropiados,

“Bons&nbsp;
Jesus” endêmicos em cléricos 

E
gente de missão similar :

Figuras
caricatas do homem

Esses
atavismos avoengos,

Anões
atrozes, pérfidos...

Pífios
pícaros.



Somos
em potes

E
em mar oceano,

Alto
mar. 

Livres
de si mesmos,

Na
curvatura do anel,

Que
anela por prisioneiros

E
butim fácil dos bútios 

Que
pensam servir à Deus,

Que
é o anelo voltado para fora

Do
deus interno,

Que
comunga com o externo

No
eterno retorno do anel

E
do anelar por um pacto,

Uma
mulher amada 

-&nbsp;
que&nbsp; se desdobra no amar,

Pois
tudo é mar

E
água doce

Enquanto
há vida em abundância.



(
Escólio: 

Saber...:
sabereis,

Mas
seres 

Não
o sereis 

Senão
de mentira

Ou
mendazes, mendigos

Do
si sobre o ser

Fechando
no anel dos Nibelungos,

Mas
num anelar em que consta

A
figura da serpente :

O
ofídio sobre o ofício do Ofiúco

E
a constelação por cabeça, 

Cabeleira,
Coma ( da Berenice?);

Não,
mas sim de “Ophiuchus”

Em
abóbada zodiacal latinizada, romanizada,

Romanceada
pelo poder da língua romance,

Que,
para mim, é o latim

Tim-tim
por Tim-tim.

Não
sereis reis,

Nem
sereis sereias de lenda

Ou
da língua “troncha”

Sobre
a ambulância em ânsia de morte.

Metais
terrosos,

Metais
não alcalinos

Pode
ser que sereis

Em
corpo largado ao álveo

Abandonado
à morte

Vestida
e investida com os ossos do ofício

Ou,
quiçá de Sá, do ofídio. 

Ofiúco.
“Ophiuchus”.

Mas
por completo,

Ser
não sereis,

Mas
uma ficção de interlúdio

Do
que poderias ser, sereis.

Entrementes,
saber podereis

Quase
tudo,

Se
não a tudo em quasar(quasar!),

Ou,
ao menos, &nbsp;o que se passa em microcosmos vivido,

Que
repete e remete ao macrocosmos pensado,

Imaginado
a nado da praia onde falecereis de vez.



Todavia,
como ser não sereis

Senão
em meia-lua,

Também
não tereis, Tereza,

Como
provar do terroir

Do
que sabe 

A
&nbsp;certas (erratas) coisas

Que
a língua não sabe à terra,

Porquanto
o ser não está

Presente
em instante de alternância

E,
destarte, desarma com ausência

O
saber que pondera com Pandora

Desde
vetusta hora

Que
passou sem senhora,

Muito
menos “Nossa” Senhora,

Que
era a rainha,

A
dona do reino,

A
monarca soberana 

Sobre
os homens

E
com poder de vida e morte

Sobre
os míseros mortais, os súditos:

Palavra
que nada mais é que eufemismo

Para
prisioneiro, escravo...).



Ser
não sereis, mas Ceres.

É
o que vos cabe

Do
que sabe

Ou
pode ser sabido

Ou
saído à flor da &nbsp;lambida, 

Ou
da sensação olfativa,

Da
oitiva na bigorna,

Ou
no balido do martelo,

Se
não na balada no tato dos dedos

A
&nbsp;dedicar ao dedilhar do alaúde

Que
tocou e toca

Por
minha mãe &nbsp;na toca

-
da morte:

Víbora
em pó

Empós
as alvas vividas 

Ao
modo de Mário Quintana,

Um
poeta existente na Rua dos Cata-Ventos,

Pois
cada ser tem o vento que quer,

No
lugar que deseja...

Veja
o caso de Manoel Bandeira,

Com
poesia presa ao beco,

Mas
sem Goiás Velho

Ou
Cosme Velho

Onde
se acabar

Engenho
adentro, de dentro

Do
labirinto do Minotauro

Que
me vaga em terebinto...&nbsp;





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