Vai, Carlos, vai ser Drummond na vida
Autor: Ana, a Claudia | Publicado: 2013-01-15T15:35:00-02:00



Mais de um século desde que o mundo recebeu em seu seio, Carlos Drummond de Andrade. &nbsp;Dez vezes dez em poesias de um senhor prosador, ou prosaico? &nbsp;Carlos, fruto de uma modernidade doente, cansada de não ser, sabia, como poucos, mesmo raros, como abrir o coração e derramar todo o sentimento do mundo. Era-lhe próprio passar de um ardente desejo a um amor encantado, da forma mais absurda e literata possível. Somente ele, poeta das Minas e das Sinas, trazia em si o dom de tornar crível, amores irrisórios, medíocres, tomados do furor tão carnal quanto lírico.
Drummond, com suas rimas cáusticas, seus versos crassos, como se amargasse conosco nossas dores de amores e sorvesse o absinto no cálice de nossas ilusões craqueladas, de nossos desencantos jogados ao vento. &nbsp;Em seu estilo incomparável, ele decupava as histórias de nossas vidas, os segredos, os momentos mais íntimos e inconfessáveis, cravando com sua pena, a palavra perfeita ainda presa na garganta. Desenhando versos com os fios da vida, tal qual as Parcas gregas, expondo como ninguém toda paixão, a mais instigante, a mal-amada, a letal, mas nem por isso, menor.
O escritor trazia à tona de um âmago v, o belo e o funesto, o “alfa e o omega” de uma era que já não se soubera ser trevas, ainda que ilustrada. Gauche, tinha como missão o antilirismo pontual causado pela visão cética de uma sociedade cheia de contradições e tão decadente de valores e de sentidos. Mas poeta que é poeta sempre busca alguma saída ainda que não a alcance com o olhar. Assim Carlos vai se tornando o porta-voz desse inominável “pós-tudo”, seus ombros, como os nossos, “suportam o peso do mundo”. &nbsp;Esse cada vez mais mal-te-quero do que bem-me-queres.
Nele e sobretudo, neles, seus dotes poéticos, o amor, sinestésico, queimava, doía, (...) Paradoxalmente, imergia, devorava, esvaia-se. Como lua e mar, chama e gelo. &nbsp;Substancialmente ligados, fisicamente impossíveis. “Amor que foge a dicionários e a regulamentos”, já dizia. E tudo como a incerteza da vida. Ou sob garantia de morte.
Nosso elegante hermeneuta, em seu desígnio imortal, usa os “pensamentos idos e vividos”, como o desejo, para enriquecer e perturbar, impulsionar e submeter, ora insinua, ora devassa, se reinterpretando e redefinindo a essência que nos move, que nos ensina e tantas vezes, nos esmaga.
Assim, desnuda segredos, e neles, emoções, visões que tanto tememos abraçar, mas que no fundo, pagaríamos para viver. Vocifera ângulos inoportunos, chamando-nos à luta, nem que seja para apenas morrer de amor.
Drummond, versilibrista, mágico das letras, cultor de uma letradura tensa e precisa, em contraponto, liberta e insana. &nbsp;Rei posto ainda que morto, entremeios a uma juvenília torturada. Herói piegas, quixotesco, que se lança em cruzadas pela harmonização entre fundo e forma, expositor indômito da linguagem clássica, ainda que apoplética por tanta modernidade. 
“Ethos sapiens”, vidente de tantos incertos da sina do mundo, como o ataque à Manhattan, a dor da América Latina, a “bomba que não se sabe quando nem onde ou porque vai explodir”. &nbsp;Como a solidão do ser urbano, contos de um aprendiz, em ditos secos, sem rodeios, como bem alguém declarou desse menino antigo, mineiro - que tem o prazer de contar a vida, “sem a intenção de brilhar”. &nbsp;E desmascara a flor do hedonismo crescente que atravessa impunemente os muros de nosso quintal, em um verso errado: - “E agora, José?”
- “Não precisa chorar arrependido”.
- “Como acordar sem sofrimento?”
- “Vem curvado, expondo em frases,... seus problemas mais íntimos”.
- “Você marcha, José,... Para onde?”
Todavia, estar aqui nessa época é como ver cumprir tais profecias, ainda que perplexo, impotente. &nbsp;E como o poeta, rechaçá-las, em prol da construção de um material humano melhor, dotado de puro sentir. Ter conosco esse itabirano convicto, nosso ilustre funcionário versífero, é “estar hoje mais vivos do que nunca”, é desejar o que ele desejou: “música do Tom com crônica de Rubem Braga, ao som do Bolero de Ravel, dez meses de Natal e dois ... de ano”.
Ah, gauche, ainda que na impureza do branco, ainda que no brejo das almas, deixastes dias mais lindos, dando a esta “vida besta”, alguma poesia.