OLP2012 - Textos da Oficina N.2
Autor: Atividades - Língua Portuguesa | Publicado: 2012-06-11T10:09:00-07:00


Olimpíadas de Língua Portuguesa 2012






Falemos das flores.
O que é uma flor?Será esta criação vegetal que na primavera se abre do botão de uma planta?Não: a flor é o tipo da perfeição, é a mais sublime expressão da beleza, é um sorriso cristalizado, é um raio de luz perfumado.Por isso há muitas espécies de flor.Há as flores do vale - mimosas criaturas que vivem o espaço de um dia, que se alimentam de orvalho, de luz e de sombras.Há as flores do céu - as estrelas, - que brilham à noite no seu manto azul, como os olhos de uma linda pensativa.Há as flores do ar - as borboletas, - que têm nas suas asas ligeiras as mais belas cores do prisma.Há as flores da terra - as mulheres, - rosas perfumadas que ocultam entre as folhas os seus espinhos.Há as flores dos lábios - os sorrisos, lindas boninas que o menor sopro desfolha.Há as flores do mar - as pérolas, - filhas do oceano que saem do seio das ondas para se aninharem no seio de uma mulher morena.Há as flores da poesia - os versos, - às vezes tão cheios de perfumes e de sentimentos como a mais bela flor da primavera.Há as flores d'alma - os sentimentos, - flores a que o coração serve de vaso, e as lágrimas de orvalho.Há as flores da religião - as preces, - modestas violetas que perfumam a sombra e o retiro.Há as flores da harmonia - os gorjeios - que brincam nos lábios mimosos de uma boquinha sedutora.Há as flores do espírito - os ziguezagues, - que nascem sobre o papel como rosas silvestres e sem cultura.(Não falo dos nossos ziguezagues, que, quando muito, são flores murchas).Há
 enfim uma espécie de flor que é tão rara como a tulipa negra de 
Alexandre Dumas, como o cravo azul de Jean-Jacques, como o crisântemo 
azul de George Sand.É a flor da vida, este sonho dourado, este puro ideal a que todos aspiram e de que tão poucos gozam.Porque a flor da vida apenas vive um dia, como as rosas da manhã que a brisa da tarde desfolha.E
 quando murcha, deixa dentro d'alma os seus perfumes, que são essas 
recordações queridas que nos sorriem ainda nos últimos tempos da 
existência.Para uns a flor da vida nasce nos lábios de uma mulher; para outros no seio de um amigo.Feliz
 do caminhante que à beira do bosque por onde passa colhe esta florzinha
 azul, espécie de urze cingida de uma coroa de espinhos.Muitas vezes, depois de muitas fadigas, quando já tem as mãos feridas dos espinhos, e que vai colher a flor, ela se desfolha.O vento soprou sobre ela, ou um verme roeu-lhe os estames.Até aqui os meus leitores têm visto o mundo pelo prisma de uma flor; mas não se devem iludir com isso.Algum velho político de cabelos brancos lhes dirá que isto são simples devaneios de uma imaginação exaltada.A flor é a poesia, mas o fruto é a realidade, é a única verdade da vida.Enquanto pois os poetas vivem à busca de flores, os homens sérios e graves, os homens práticos só tratam de colher os frutos.Eles
 veem desabrochar as flores, exalar os seus perfumes, e esperam como o 
hortelão que chegue o outono e com ele o tempo da colheita.E na 
verdade, a flor encerra sempre o germe de um fruto, de um pomo dourado, 
que outrora perdeu o homem, mas que é hoje a sua salvação.A 
explicação disto me levaria muito longe, se eu não me lembrasse que até 
agora ainda não escrevi uma linha de revista, e ainda não dei aos meus 
leitores uma notícia curiosa.Mas, a falar a verdade, não me agrada 
este papel de noticiador de coisas velhas, que o meu leitor todos os 
dias vê reproduzidas nos quatro jornais da corte, em primeira, segunda, e
 terceira edição.Poderia dizer-lhe que depois da epidemia vai-se revelando uma outra epidemia de divertimentos, realmente assustadora.Fala-se
 em clube artístico, em baile mascarado no teatro lírico, em passeios de
 máscaras pelas ruas, numa companhia francesa de vaudevilles, e em mil 
outras coisas que tornarão esta bela cidade do Rio de Janeiro um 
verdadeiro paraíso.Neste tempo é que os folhetinistas baterão as 
asas de contentes, e não terão trabalho de escrever tiras de papel; 
preferirão ir ao baile, ao passeio, ao teatro, colher as flores de que 
hão de formar o seu bouquet de domingo.Enquanto porém não chega esta
 bela quadra, essa primavera dos nossos salões, esse abril florido da 
nossa sociedade, não há remédio senão contentarmo-nos com o que temos, e
 em vez de rosas, apresentar ao leitor as folhas secas do ano.A 
respeito de teatro, não falemos; é uma casa em cujo pórtico (digo 
pórtico figuradamente) a prudência parece ter gravado a inscrição de 
Dante: — Guarda e passa.Se desprezais o aviso e entrais, daí a pouco tereis razão de arrepender-vos.Sentai-vos em uma cadeira qualquer: a vossa direita está um gruísta; a vossa esquerda um chartonista.Levanta-se
 o pano: representa-se a Norma ou a Fidanzata Corsa; canta uma das duas 
prima-donas, uma das duas prediletas do público.— Bravo! grita o gruísta entusiasmado.— Que exageração! diz o chartonista estirando o beiço.— Divino!— Oh! é demais!— Sublime!— Insuportável!E
 assim neste crescendo continuam os dois dilettanti, de maneira que o 
vosso ouvido direito está sempre em completa oposição com o vosso ouvido
 esquerdo.Cai o pano.No intervalo conversai um pouco com os vossos vizinhos.—
 É preciso ser completamente ignorante, diz o gruísta com o aplomb de um
 maestro, para não se apreciar a sublimidade do talento desta mulher!Vós,
 meu leitor, que não quereis assinar um termo de ignorante, não tendes 
remédio senão confessar-vos gruísta, e em lugar de dois pontos de 
admiração dais três.— Com efeito, é uma artista exímia!!!Apenas acabais a palavra, quando o chartonista vos interroga do outro lado.— É possível que um homem de gosto e de sentimento admita semelhantes exagerações?Ficais embatucado; mas, se não quereis passar por homem de mau gosto, deveis imediatamente responder:— Com efeito, não é natural.Daí a um momento o vosso vizinho da direita retruca:— Veja, todos os camarotes da 4a ordem estão vazios.— É verdade!Torna o vizinho esquerdo:— Com esta chuva, que casa, hem!— Boa!Agora
 acrescentai a isto as desafinações do Dufrene, a rouquidão do Gentile, 
os cochilos do contra-regra, e fazei ideia do divertimento de uma noite 
de teatro.Ao correr da pena. 2ª ed. São Paulo: Melhoramentos, s/d.


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Ser brotinho 
Paulo Mendes Campos Ser
 brotinho não é viver em um píncaro azulado: é muito mais! Ser brotinho é
 sorrir bastante dos homens e rir interminavelmente das mulheres, rir 
como se o ridículo, visível ou invisível, provocasse uma tosse de riso 
irresistível. Ser brotinho é não usar pintura alguma, às vezes, e 
ficar de cara lambida, os cabelos desarrumados como se ventasse forte, o
 corpo todo apagado dentro de um vestido tão de propósito sem graça, mas
 lançando fogo pelos olhos. Ser brotinho é lançar fogo pelos olhos. É
 viver a tarde inteira, em uma atitude esquemática, a contemplar o teto,
 só para poder contar depois que ficou a tarde inteira olhando para 
cima, sem pensar em nada. É passar um dia todo descalça no apartamento 
da amiga comendo comida de lata e cortar o dedo. Ser brotinho é ainda 
possuir vitrola própria e perambular pelas ruas do bairro com um ar 
sonso-vagaroso, abraçada a uma porção de elepês coloridos. É dizer a 
palavra feia precisamente no instante em que essa palavra se faz 
imprescindível e tão inteligente e superior. É também falar legal e 
bárbaro com um timbre tão por cima das vãs agitações humanas, uma 
inflexão tão certa de que tudo neste mundo passa depressa e não tem a 
menor importância. Ser brotinho é poder usar óculos enormes como se 
fosse uma decoração, um adjetivo para o rosto e para o espírito. É 
esvaziar o sentido das coisas que os coroas levam a sério, mas é também 
dar sentido de repente ao vácuo absoluto. Aguardar na paciente geladeira
 o momento exato de ir à forra da falsa amiga. É ter a bolsa cheia de 
pedacinhos de papel, recados que os anacolutos tornam misteriosos, 
anotações criptográficas sobre o tributo da natureza feminina, uma 
cédula de dois cruzeiros com uma sentença hermética escrita a batom, 
toda uma biografia esparsa que pode ser atirada de súbito ao vento que 
passa. Ser brotinho é a inclinação do momento. É telefonar muito, 
demais, revirando-se no chão como dançarina no deserto estendida no 
chão. É querer ser rapaz de vez em quando só para vaguear sozinha de 
madrugada pelas ruas da cidade. Achar muito bonito um homem muito feio; 
achar tão simpática uma senhora tão antipática. É fumar quase um maço de
 cigarros na sacada do apartamento, pensando coisas brancas, pretas, 
vermelhas, amarelas. Ser brotinho é comparar o amigo do pai a um 
pincel de barba, e a gente vai ver está certo: o amigo do pai parece um 
pincel de barba. É sentir uma vontade doida de tomar banho de mar de 
noite e sem roupa, completamente. É ficar eufórica à vista de uma 
cascata. Falar inglês sem saber verbos irregulares. É ter comprado na 
feira um vestidinho gozado e bacanérrimo. É ainda ser brotinho 
chegar em casa ensopada de chuva, úmida camélia, e dizer para a mãe que 
veio andando devagar para molhar-se mais. É ter saído um dia com uma 
rosa vermelha na mão, e todo mundo pensou com piedade que ela era uma 
louca varrida. É ir sempre ao cinema, mas com um jeito de quem não 
espera mais nada desta vida. É ter uma vez bebido dois gins, quatro 
uísques, cinco taças de champanha e uma de cinzano sem sentir nada, mas 
ter outra vez bebido só um cálice de vinho do Porto e ter dado um vexame
 modelo grande. É o dom de falar sobre futebol e política como se o 
presente fosse passado, e vice-versa. Ser brotinho é atravessar de 
ponta a ponta o salão da festa com uma indiferença mortal pelas mulheres
 presentes e ausentes. Ter estudado ballet e desistido, apesar de tantos
 telefonemas de Madame Saint-Quentin. Ter trazido para casa um gatinho 
magro que miava de fome e ter aberto uma lata de salmão para o coitado. 
Mas o bichinho comeu o salmão e morreu. É ficar pasmada no escuro da 
varanda sem contar para ninguém a miserável traição. Amanhecer chorando,
 anoitecer dançando. É manter o ritmo na melodia dissonante. Usar o mais
 caro perfume de blusa grossa e blue-jeans. Ter horror de gente morta, 
ladrão dentro de casa, fantasmas e baratas. Ter compaixão de um só 
mendigo entre todos os outros mendigos da Terra. Permanecer apaixonada a
 eternidade de um mês por um violinista estrangeiro de quinta ordem. 
Eventualmente, ser brotinho é como se não fosse, sentindo-se quase a 
cair do galho, de tão amadurecida em todo o seu ser. É fazer marcação 
cerrada sobre a presunção incomensurável dos homens. Tomar uma pose, ora
 de soneto moderno, ora de minueto, sem que se dissipe a unidade 
essencial. É policiar parentes, amigos, mestres e mestras com um ar 
songamonga de quem nada vê, nada ouve, nada fala. Ser brotinho é 
adorar. Adorar o impossível. Ser brotinho é detestar. Detestar o 
possível. É acordar ao meio-dia com uma cara horrível, comer somente e 
lentamente uma fruta meio verde, e ficar de pijama telefonando até a 
hora do jantar, e não jantar, e ir devorar um sanduíche americano na 
esquina, tão estranha é a vida sobre a Terra.
O cego de Ipanema. Rio de Janeiro: Editora do Autor, 1960. 


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Quem tem medo de mortadela?
Mário Prata Modismo
 é conosco mesmo. O brasileiro adora inventar moda. E todo mundo vai 
atrás dela. A última do brasileiro é “primeiro mundo”. Os publicitários 
nativos inventaram a expressão e agora tudo que nós queremos tem que ser
 coisa do “primeiro mundo”.O carro é do primeiro mundo, a bebida é 
do primeiro mundo, a mulher é do primeiro mundo. Cineastas querem fazer 
filme de primeiro mundo, diretores de teatro trazem a moda lá da Europa.
 E os preços, evidentemente, também são de primeiro mundo.Será que 
não nos bastam os exemplos de Portugal, Espanha, Irlanda e Grécia, que 
se debruçaram na mamata da CEE e agora enfrentam uma séria recessão e 
desemprego?Por que essa mania, de repente, de querer virar primeiro 
mundo? De terceiro para primeiro? Não seria o caso de fazer um estágio, 
antes, no segundo mundo?Os do primeiro mundo adoram as coisas aqui 
do terceiro. Por exemplo, a caipirinha. Alemães, ingleses, americanos, 
suecos caem trôpegos pelas calçadas de Copacabana. Quer coisa rnais 
brasileira, mais terceiromundista, mais caipira e mais barata? Mas já 
estão avacalhando com ela. Agora já tem caipirinha de vodca e, pasmem, 
de rum. Caipirinha sempre foi e sempre será de cachaça. Coisa de caipira
 mesmo. E é esta bebida que os europeus vêm procurar aqui. Mas já 
meteram a vodca e o rum nela para ficar com cara de primeiro mundo. 
Vamos deixar a caipirinha caipira, brasileiros!Toda essa introdução 
para chegar à mortadela. Ou mortandela, como preferem garçons e 
padeiros. Quer coisa mais brasileira que a mortadela? Claro que ela veio
 lá da Itália. Mas tornou-se, talvez pelo baixo preço, o petisco do 
brasileiro. O nome vem de murta, uma plantinha italiana que lhe valeu o 
nome. Infelizmente o brasileiro acha que mortadela é coisa de pobre, de 
faminto. E o que somos nós, cara-pálidas?A cachaça e a mortadela são
 produtos do Brasil, do nosso querido terceiro mundo. Mas acontece que 
há um preconceito dos patrícios contra a cachaça e a mortadela. Contra a
 mortadela o caso é mais grave. Se você oferecer mortadela numa festa, 
vão te olhar feio. Você deve estar perto da falência.Neste Natal e 
no Reveillon frequentei várias mesas, e em nenhuma havia mortadela. 
Queijos de primeiro mundo, vinho de primeiro mundo, perfumes de primeiro
 mundo, até um peru argentino eu comi. Mas mortadela que é bom, nada. 
Nem uma fatiazinha.Quando o brasileiro irá assumir que a mortadela é
 a melhor entrada do mundo? Quando você for para a Europa, não adianta 
pedir dead her que não vai encontrar. Nem muerta dela.Mas nem tudo 
está perdido. No dia 1° do ano almocei com o casal Annette e Tenório de 
Oliveira Lima, e lá estava a mortadela, fresquinha no prato rósea. Um 
limãozinho em cima, um pedacinho de pão e viva o terceiro mundo, visto 
lá de cima do apartamento do Morumbi.No mesmo dia, de noite, fui ao 
peemedebista Bar Nabuco, debaixo de frondosas sibipirunas da Praça 
Vilaboim e estava lá, no cardápio, toda sem-vergonha, a mortadela 
brasileira. Achei que estava começando bem o ano. Vai ser um Ano Bom, 
como se dizia antigamente. Se os novos-ricos do PMDB estão comendo 
mortadela, nem tudo está perdido. No Gargalhada Bar mais para PT, há um 
excelente sanduíche de mortadela.E, nas boas padarias do ramo você 
ainda encontra a verdadeira mortadela, aquela que chega no balcão, feita
 na chapa, sem queimar muito, servida em pãezinhos saídos do forno.Vamos
 deixar o primeiro mundo para lá. Vamos, este ano, tomar cachaça e comer
 mortadela. É muito mais barato ser pobre. Deixemos que o primeiro mundo
 exploda entre eles, mesmo tomando uísque escocês e comendo queijo 
fedido.Por favor senhores brasileiros primeiro-mundistas, vamos deixar de frescura. Mortadela é o que há. É um barato.Feliz
 94 para todos vocês. Muita cachaça e muita mortadela. Apesar de tudo, o
 primeiro mundo é triste e melancólico. Continuemos felizes e alegres 
com a nossa cachaça e a nossa gostosa mortadela.E que os candidatos à
 presidência deste nosso país do terceiro mundo não se esqueçam que o 
Jânio sempre se elegeu comendo “mortandela” e não caviar do primeiro 
mundo.Publicada no jornal O Estado de S. Paulo, 5/1/1994.





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A Rua do Ouvidor
Joaquim Manuel de Macedo A
 Rua do Ouvidor contou diversas lojas de perfumarias, e, por 
consequência, devia ser a rua mais cheirosa, mais perfumada entre todas 
as da cidade do Rio de Janeiro.E todavia não o era!...Com efeito
 não havia nem há rua mais opulenta de aromas, de perfumes, de pastilhas
 odoríferas, de banhas e de pomadas de ótimo cheiro; mas tudo isso 
encerrado em vidrinhos, em frascos e em pequenas caixas bonitas que 
mantinham e mantêm a Rua do Ouvidor tão inodora como as outras de dia.Atualmente de noite observa-se o mesmo fato.Naquele
 tempo, porém, isto é, nos tempos do Demarais, e ainda depois, a Rua do 
Ouvidor, de fácil e reta comunicação com a praia, era uma das mais 
frequentadas pelos condutores dos repugnantes barris, das oito horas da 
noite até às dez.A esses barris asquerosos o povo deu a denominação geralmente adotada de - tigres - pelo medo explicável que todos fugiam deles.Esse
 ruim costume do passado me traz à memória informação falsa e ridícula 
que li, e caso infeliz e igualmente ridículo, de que fui testemunha 
ocular e nasal em 1839, no meu saudoso tempo de estudante.A informação é a seguinte:Um
 francês (viajante charlatão) passou pela cidade do Rio de Janeiro, e 
demorando-se nela alguns dias, ouviu dos patrícios da Rua do Ouvidor 
queixas dos incômodos tigres que frequentes passavam ali de noite. Sábio
 e consciencioso observador que era, o viajante tomou nota do ato, e 
poucos anos depois publicou, no seu livro de viagens, esta famosa 
notícia:“Na cidade do Rio de Janeiro, capital do Império do Brasil, 
feras terríveis, os trigraves, vagam, durante a noite, pelas ruas, etc.,
 etc.!!!”E é assim que escreve a história!O caso que observei foi desastroso, mas de natureza que fez rir a todos.Pouco depois das oito horas da noite, um inglês, trajando casaca preta e gravata branca...Entre parêntese.Em
 1839 ainda era de uso ordinário e comum a casaca; o reinado de paletó 
começou depois; muitos estudantes iam às aulas de casacas, e não havia 
senador nem deputado que se apresentasse desacasacado nas respectivas 
Câmaras: o paletó tornou-se eminentemente parlamentar de 1845 em diante.Fechou-se o parênteses.O
 inglês de chapéu de patente, casaca preta e gravata branca subia pela 
Rua do Ouvidor, quando encontrou um negro que descia, levando à cabeça 
um tigre para despejá-lo no mar.O pobre africano ainda a tempo 
recuou um passo, mas o inglês que não sabia recuar avançou outro; o 
condutor do tigre encostou-se à parede que lhe ficava à mão direita, e o
 inglês supondo-se desconsiderado por um negro que lhe dava passo à 
esquerda pronunciou a ameaçadora palavra goodemi, e sem mais tir-te nem 
guar-te honrou com um soco britânico a face do africano, que perdendo o 
equilíbrio pelo ataque e pela dor, deixou cair o tigre para diante e 
naturalmente de boca para baixo.Ah! Que não sei de nojo como o conte!O
 Tigre ou o barril abismou em seu bojo o chapéu e a cabeça e inundou com
 o seu conteúdo a casaca preta, o colete e as calças do inglês.O 
negro fugiu acelerado, e a vítima de sua própria imprudência, 
conseguindo livrar-se do barril, que o encapelara, lançou-se a correr 
atrás do africano, sacudindo o chapéu em estado indizível, e bradando 
furioso:— Pegue ladron! Pegue ladron!...Mas qual - pega ladron! 
-: todos se arredavam de inocente e malcheiroso negro que fugia, e ainda
 mais o inglês, tornado tigre pela inundação que recebera.Era geral o coro de risadas na Rua do Ouvidor.O
 inglês, perdendo enfim de vista o africano, completou o caso com um 
remate pelo menos tão ridículo como o seu desastre. Voltando rua acima, 
parou em frente de numeroso grupo de gente que testemunhara a cena, e 
ria-se dela.Ainda hoje o estou vendo; o inglês parou, e sempre a 
sacudir o chapéu olhou iroso para o grupo e disse mas disse com 
orgulhosa gravidade britânica:— Amanhã faz queixa a ministro da Inglaterra, e há de ter indenização de chapéu e de casaca perdidas.Ah!
 Eu creio que então a melhor das risadas que romperam foi a minha 
gostosa, longa e repetida risada de estudante feliz e alegrão.É 
inútil dizer que não houve questão diplomática. A Inglaterra ainda não 
se tinha feito representar no Brasil por Mr. Christie, o único capaz 
(depois do jantar) de exigir indenização do chapéu e da casaca que o 
patrício perdera.Não foi este único desastre que os tigres 
ocasionaram, foram muitos e todos mais ou menos grotescos, e sei de um 
outro (além da encapelação do inglês) ocorrido na Rua do Carmo hoje Sete
 de Setembro, que de súbito desfez as mais doces esperanças do casamento
 inspirado e desejado por mútuo amor.O namorado era estudante, meu 
colega e amigo; estava perdidamente apaixonado por uma viúva, viuvinha 
de dezoito anos, e linda como os amores.Uma noite, a bela senhora 
estava à janela, e à luz de fronteiro lampião viu o namorado que, 
aproveitando o ponto do mais vivo clarão iluminador, lhe mostrava, 
levando-o ao nariz, um raminho de lindas flores, que ia enviar-lhe, 
quando nesse momento o cego apaixonado esbarrou com um condutor de 
tigre, e, embora não encapelado, foi quase tão infeliz como o inglês.O
 pior do caso foi que a jovem adorada incorreu no erro quase inevitável 
de desatar a rir, e logo depois de fugir da janela por causa do mau 
cheiro de que se encheu a rua.O namorado ressentiu-se do rir 
impiedoso da sua esperançosa e querida noiva; amoroso, porém, como 
estava, dois dias depois tornou a passar diante das queridas janelas.No
 erro; a formosa viúva, ao ver o estudante, saudou-o doce, ternamente, 
mas levou o lenço a boca para dissimular o riso lembrador de ridículo 
infortúnio.O estudante deu então solene cavaco, e não apareceu mais à bela viuvinha.Um tigre matou aquele amor.Memórias da Rua do Ouvidor. Rio de Janeiro: Perseverança, 1878.


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A última crônica 
Fernando Sabino A 
caminho de casa, entro num botequim da Gávea para tomar um café junto ao
 balcão. Na realidade estou adiando o momento de escrever. A perspectiva
 me assusta. Gostaria de estar inspirado, de coroar com êxito mais um 
ano nesta busca do pitoresco ou do irrisório no cotidiano de cada um. Eu
 pretendia apenas recolher da vida diária algo de seu disperso conteúdo 
humano, fruto da convivência, que a faz mais digna de ser vivida. Visava
 ao circunstancial, ao episódico. Nesta perseguição do acidental, quer 
num flagrante de esquina, quer nas palavras de uma criança ou num 
acidente doméstico, torno-me simples espectador e perco a noção do 
essencial. Sem mais nada para contar, curvo a cabeça e tomo meu café, 
enquanto o verso do poeta se repete na lembrança: “assim eu quereria o 
meu último poema”. Não sou poeta e estou sem assunto. Lanço então um 
último olhar fora de mim, onde vivem os assuntos que merecem uma 
crônica. Ao fundo do botequim um casal de pretos acaba de sentar-se,
 numa das últimas mesas de mármore ao longo da parede de espelhos. A 
compostura da humildade, na contenção de gestos e palavras, deixa-se 
acrescentar pela presença de uma negrinha de seus três anos, laço na 
cabeça, toda arrumadinha no vestido pobre, que se instalou também à 
mesa: mal ousa balançar as perninhas curtas ou correr os olhos grandes 
de curiosidade ao redor. Três seres esquivos que compõem em torno à mesa
 a instituição tradicional da família, célula da sociedade. Vejo, porém,
 que se preparam para algo mais que matar a fome. Passo a 
observá-los. O pai, depois de contar o dinheiro que discretamente 
retirou do bolso, aborda o garçom, inclinando-se para trás na cadeira, e
 aponta no balcão um pedaço de bolo sob a redoma. A mãe limita-se a 
ficar olhando imóvel, vagamente ansiosa, como se aguardasse a aprovação 
do garçom. Este ouve, concentrado, o pedido do homem e depois se afasta 
para atendê-lo. A mulher suspira, olhando para os lados, a 
reassegurar-se da naturalidade de sua presença ali. A meu lado o garçom 
encaminha a ordem do freguês. O homem atrás do balcão apanha a porção do
 bolo com a mão, larga-o no pratinho - um bolo simples, amarelo-escuro, 
apenas uma pequena fatia triangular. A negrinha, contida na sua 
expectativa, olha a garrafa de Coca-Cola e o pratinho que o garçom 
deixou à sua frente. Por que não começa a comer? Vejo que os três, pai, 
mãe e filha, obedecem em torno à mesa um discreto ritual. A mãe remexe 
na bolsa de plástico preto e brilhante, retira qualquer coisa. O pai se 
mune de uma caixa de fósforos, e espera. A filha aguarda também, atenta 
como um animalzinho. Ninguém mais os observa além de mim. São três 
velinhas brancas, minúsculas, que a mãe espeta caprichosamente na fatia 
do bolo. E enquanto ela serve a Coca-Cola, o pai risca o fósforo e 
acende as velas. Como a um gesto ensaiado, a menininha repousa o queixo 
no mármore e sopra com força, apagando as chamas. Imediatamente põe-se a
 bater palmas, muito compenetrada, cantando num balbucio, a que os pais 
se juntam, discretos: “Parabéns pra você, parabéns pra você...”. Depois a
 mãe recolhe as velas, torna a guardá-las na bolsa. A negrinha agarra 
finalmente o bolo com as duas mãos sôfregas e põe-se a comê-lo. A mulher
 está olhando para ela com ternura — ajeita-lhe a fitinha no cabelo 
crespo, limpa o farelo de bolo que lhe cai ao colo. O pai corre os olhos
 pelo botequim, satisfeito, como a se convencer intimamente do sucesso 
da celebração. Dá comigo de súbito, a observá-lo, nossos olhos se 
encontram, ele se perturba, constrangido — vacila, ameaça abaixar a 
cabeça, mas acaba sustentando o olhar e enfim se abre num sorriso. Assim eu quereria minha última crônica: que fosse pura como esse sorriso. Elenco de cronistas modernos. 21ª ed. Rio de Janeiro: José Olympio, 2005.