Diante de si
Autor: Anna T. Wood | Publicado: 2011-08-10T17:05:00-03:00

O dia brotava com o sol já forte com ruídos do inverno. Os olhos sôfregos de D. Augusta teimavam em se manterem cerrados, como por temor do que estava preste a encarar. Uns minutos assim, como se nada mais existisse. Um vazio extremo se apinhava nela como se os seus olhos fossem responsáveis por toda a desgraça do mundo. Os sons do dia com um olhar descabido de sua fértil imaginação passavam e silenciavam como se ela perdesse o direito a apreciá-los. Ela se levanta sentindo nos pés o peso da idade, nem era tanta, mas levava a vida num ritmo só seu, tão seu que ninguém mais sabia. Há tempos vivia só. Os filhos sempre bons viviam numa alegria quase perplexa. Alguns telefonemas por dia para satisfazer o ego ferido de estar cuidando de uma mãe quase velha, quase muda.
A imensidão de objetos e penduricalhos todos espalhados por todos os espaços, deixavam D. Augusta um pouco sem rumo, talvez o destino a quisesse assim. Algum espaço entre um cômodo e outro, mas a vontade de se ver livre de tudo aquilo se anulava. Era como se cada um deles, uma simples e temerosa tampinha de garrafa pertencia a ela, fazia parte dela de alguma forma. Todas as coisas teriam um direito de existirem, pensava ela se ajeitando em um único banco que sobrara desocupado na sala pequena, que já servira também como quarto, quando o filho mais novo ainda era seu. 
Precisava ir ao açougue, mas as pernas eram tão doloridas, que mal podia imaginar o tamanho das passadas que já dera na vida. Eram tantas que perdera o fôlego. Sentia formigar os pés, e ao lado de sua cadeira forrada com almofadas e tecido marrom quase limpo, atentava para os remédios que tomava quando lembrava. Ler rótulos e ficar a espera de uma melhora de suas dores que se espalhavam pelo corpo. Eram assim os seus dias, mas sentia assim sua vida toda. O mundo cabia bem dentro dela, como se nada mais lhe pertencesse.
Precisava do telefone da farmácia onde manipulava alguns vidrinhos que nem lembrava mais para que serviam. Tomava simplesmente. Algum dia já soube do que se tratava. Não conseguia distinguir muito bem os papéis que ficavam por cima das coisas, eram tantos que lhe matavam a curiosidade e lhe desprendiam o riso quando se esquecia de tudo. A vida era mesmo assim. Ela deveria ter uma agenda, ou algo parecido, mas sempre preferiu papéis avulsos, daqueles que voam pelos ares, ou pela janela quando se procura por eles. 
Sentia-se um pouco tonta de pensar nas tantas coisas que já fez, nas tantas coisas anotadas. Às vezes sentia como se a vida lhe escorresse pelos dedos, mas gostava de vê-la caindo lá embaixo para chegar ao destino que ela acabou por aceitar. Não julgava nem a si mesma, nem aos outros, sabia esperar a hora certa das coisas acontecerem, sabia esperar e assistir o tempo que corria. Passou a mão pelo armário e sentiu a poeira lhe pregar pela pele. Ficou alguns minutos extasiada observando a sujeira que lhe escurecia os dedos, e chegou a sentir nojo. 
O que mais teria por entre os armários que ela não conseguia ver. Mas talvez aquilo tudo fizesse mesmo parte dela. Não queria levantar para lavar as mãos. Lembrou-se de um dia em que esteve muito doente e se deparou consigo mesma em frente ao espelho, sentia a boca entortar, como se o seu rosto fosse se desfazer ou virar algo que ela nunca tivesse coragem de ter sido. Enquanto uma única gota de água caía na pia, silenciosa, solitária chamando-a para ir com ela. Nesse instante D. Augusta achou tudo muito lindo, mesmo quando sua face se desfazia, mas assistir a uma única gota de água em seu suspiro breve de vida a fez sentir-se importante. A vida lhe trazia coisas boas, apesar de tudo. Sentia-se privilegiada. 
Ainda não tinha resolvido o problema das mãos, reclinou-se à frente no intuito de forçar as pernas para se levantar, viu que cairia se fizesse mais esforço. Sentiu então o corpo trêmulo, não era possível que o tempo tivesse a deixado naquele estado. Seu corpo parecia perecer quando ela se movia, mas sua mente era tão jovem. Seus olhares sobre o mundo tão perenes. E um minuto de vida tão seu, e ela tão só, mas tão consigo, que era capaz de derramar uma única lágrima, e a deixar ir embora para seguir também o seu rumo. 
Alguns poucos minutos diante da histeria de seus pensamentos, e alguns poucos passos até chegar a pia e se deparar com a inconstância de sua vida. Ficou no limite de todas as suas ações possíveis. Não queria mais nada, nenhum movimento, nenhum pensamento. Não sabia mais nada, não sentia nada, tudo era vazio, e tudo não passava de ilusão. Teve vontade de chorar, mas há tempos sentia um amargo no peito que não a deixava ter emoções. Tudo perdia o sentido, ao mesmo tempo em que tudo tomava a sua forma própria seguindo seu destino certo.
Todo o mundo reservado em si, seus olhos com o último brilho até senti-lo secar como muitas vezes sentia. Seu coração aposentado, nem triste, nem bom, oscilante tão cheio de si, tão cheio de tudo.