Um Apólogo
Autor: Dona Crica | Publicado: 2011-09-29T09:57:00-07:00

Machado de Assis

Era uma vez uma agulha, que disse  a um novelo de linha: 
— Por que está você com esse ar, toda  cheia de si, toda enrolada, para fingir que vale alguma cousa  neste mundo? 
— Deixe-me, senhora. 
— Que a deixe? Que a deixe, por quê?  Porque lhe digo que está com um ar insuportável? Repito que sim, e falarei  sempre que me der na cabeça. 
— Que cabeça, senhora?  A senhora não  é alfinete, é agulha.  Agulha não tem cabeça. Que lhe importa o meu ar? Cada  qual tem o ar que Deus lhe deu. Importe-se com a sua vida e deixe a dos  outros. 
— Mas você é orgulhosa. 
— Decerto que sou. 
— Mas por quê? 
— É boa!  Porque coso.  Então os  vestidos e enfeites de nossa ama, quem é que os cose, senão eu? 
— Você?  Esta agora é melhor. Você é  que os cose? Você ignora que quem os cose sou eu e muito eu? 
— Você fura o pano, nada mais; eu é  que coso, prendo um pedaço ao outro, dou feição aos babados... 
— Sim, mas que vale isso? Eu é que  furo o pano, vou adiante, puxando por você, que vem atrás obedecendo ao que eu  faço e mando... 
— Também os batedores vão adiante do  imperador. 
— Você é imperador? 
— Não digo isso. Mas a verdade é que  você faz um papel subalterno, indo adiante; vai só mostrando o caminho, vai  fazendo o trabalho obscuro e ínfimo. Eu é que prendo, ligo, ajunto... 
Estavam nisto, quando a costureira  chegou à casa da baronesa. Não sei se disse que isto se passava em casa de uma  baronesa, que tinha a modista ao pé de si, para não andar atrás dela. Chegou a  costureira, pegou do pano, pegou da agulha, pegou da linha, enfiou a linha na  agulha, e entrou a coser.  Uma e outra iam andando orgulhosas, pelo pano  adiante, que era a melhor das sedas, entre os dedos da costureira, ágeis como os  galgos de Diana — para dar a isto uma cor poética. E dizia a agulha: 
— Então, senhora linha, ainda teima  no que dizia há pouco?  Não repara que esta distinta costureira só se importa  comigo; eu é que vou aqui entre os dedos dela, unidinha a eles, furando abaixo e  acima... 
A linha não respondia; ia andando.  Buraco aberto pela agulha era logo enchido por ela, silenciosa e ativa, como  quem sabe o que faz, e não está para ouvir palavras loucas. A agulha, vendo que  ela não lhe dava resposta, calou-se também, e foi andando. E era tudo silêncio  na saleta de costura; não se ouvia mais que o plic-plic-plic-plic da  agulha no pano. Caindo o sol, a costureira dobrou a costura, para o dia  seguinte. Continuou ainda nessa e no outro, até que no quarto acabou a obra, e  ficou esperando o baile. 
Veio a noite do baile, e a baronesa  vestiu-se. A costureira, que a ajudou a vestir-se, levava a agulha espetada no  corpinho, para dar algum ponto necessário. E enquanto compunha o vestido da bela  dama, e puxava de um lado ou outro, arregaçava daqui ou dali, alisando,  abotoando, acolchetando, a linha para mofar da agulha, perguntou-lhe: 
— Ora, agora, diga-me, quem é que vai  ao baile, no corpo da baronesa, fazendo parte do vestido e da elegância? Quem é  que vai dançar com ministros e diplomatas, enquanto você volta para a caixinha  da costureira, antes de ir para o balaio das mucamas?  Vamos, diga  lá. 
Parece que a agulha não disse nada;  mas um alfinete, de cabeça grande e não menor experiência, murmurou à pobre  agulha:  
— Anda, aprende, tola. Cansas-te em  abrir caminho para ela e ela é que vai gozar da vida, enquanto aí ficas na  caixinha de costura. Faze como eu, que não abro caminho para ninguém. Onde me  espetam, fico.  
Contei esta história a um professor  de melancolia, que me disse, abanando a cabeça: 
— Também eu tenho servido de agulha a  muita linha ordinária! 
 
Texto extraído do livro  "Para Gostar de Ler - Volume 9 - Contos", Editora Ática - São Paulo,  1984, pág. 59.