Novembro
Autor: Veber Prado | Publicado: 2014-10-27T18:57:00-07:00


“Isto não é pra você ler”.&nbsp;
Esta frase, completamente coloquial, estampava a carta.&nbsp; Deveria existir alguma regra contra isso. Uma
carta, em hipótese apocalíptica alguma, deveria começar com uma frustrada
leitura.




&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;O cortejo foi socialmente agradável. Era novembro.
Eu costumava confiar no mês de novembro. O vento cheiroso bateu em seus cabelos
a exatos 9 passos de mim. Estupidamente perto, porém eu não desprezaria a
distancia de 9 passos. Estávamos ambos sobre a ponte Milénócrita próxima a loja
de chocolates ao sul de Surrey. O vilarejo mais bonito da Escandinávia. &nbsp;Pensei em formas mamíferas de impressionismo. (A
ultima palavra pode ser interpretada das mais variadas maneiras. Sugiro o
humor). Confiando em novembro me atirei na mais perigosa e suplicante missão de
todos os tempos: Cortejar a bela moça de cabelos acobreados. Existia algo extremamente
perigoso nela. Olhava fixamente, e freneticamente, para um balanço que pairava
sobre o carvalho a uns 100 metros daquela ponte. Não era um olhar saudável. Eu
poderia arriscar que lágrimas escorreriam sobre seu rosto de mármore a qualquer
minuto. Não valeria a pena aborda-la. Sinceramente não valeria a pena abordar
ninguém. Éramos vítimas de ideias que jamais viriam a tona. E tudo era mais
intenso devido ao mês de novembro. Ela virou suas pupilas assustadoramente
negras pra mim uma ou duas vezes. Meu cérebro planejou aquele olhar 9 segundos
antes dele acontecer. E tudo que processei foi o ardor e escuridão de suas
pupilas. Toda pupila comum e ordinária era negra. Alguém em pleno estado de
sanidade mental poderia me explicar essa reação no futuro. Eu prometo não fazer
nenhuma objeção. Os 9 passos entre nós pareciam o oceano. Quando não é
suficiente o universo tende a doer. Talvez por isso eu pertença a raça humana. Troquei
a posição dos meus pés. Ela notou o movimento. Tirei meu violão da capa e
comecei a, pateticamente, tocar “Bedouin Dress” da Banda dinamarquesa Fleet Foxes.
O agradável ambiente Folk que aquela canção nos trouxe clareou as pupilas da
moça de cobre. Elas, obviamente, continuavam negras. Mas meu lóbulo anterior
processou aquilo como uma mudança para o caramelo. Seus olhos estavam em um tom
caramelo. Eu apreciava mais do que merecia. Meus dedos sangravam por sobre os
fios de cobre. Os fios me remetiam aos fios de cabelo da moça perigosa que
estava de pé a 9 passos de mim, encarando-me comum sorriso quase que
maquiavélico. O ser humano pode criar as mais variadas armas. Bombas ou até
mesmo seres vivos não baseados em carbono. Mas nada, jamais, será&nbsp; mais perigoso do que o sorriso de uma mulher.
Minha próxima melodia para a moça era “Anyone Whos Anyone” cujo, curiosamente,
continha uma frase que dizia “Its so much brighter then the Sun light”. Até o
momento aquele era o segundo mais sincero daquela tarde de novembro. Meus dedos
continuavam sangrando. O sangue parecia agradar as pupilas da Moça. Suas
pupilas agora tinha cheiro de morango. Curioso não¿&nbsp; Cometer uma sinestesia subjetiva em meio a
uma tarde de domingo. Em novembro. Se vc não entendeu então não deveria estar
lendo esta história. Alguns pensadores Londrinos afirmam que a Sinestesia
poética consiste em Misturar sentidos humanos. Sentir o cheiro do olhar. Enxergar
a fome ou o sono. Essa sinestesia era mais forte pois eu a inventei. Ela é
completamente e impetuosamente minha. Eu enxerguei o amor e a dor. Não de forma
demagoga. Não. Seria patético. Eu enxerguei fisicamente. A dor era castanha.
Parecia estar velha, como se estivesse alí a muito tempo. Rugosa e antiquada. O
amor era negro. Bem mais velho do que a dor. Mantinha um olhar cerrado e me
encarava de forma indiferente. Ela me olhou novamente e descobri minha previsão
correta. A lágrima escorreu por sobre seu rosto e ela continuava a mudar a cor
de sua pupila. Esta sinestesia era por fora do meu controle. &nbsp;Atentei-me então a claridade do local. Estava
escurecendo gradativamente. Significava que meu tempo com o potencial estava
acabando. Tirei um pedaço de pergaminho e um lápis de carvão de dentro da capa
do meu violão velho e criei um pequeno texto sobre deuses gregos. Eu não
saberei parafrasear o mesmo aqui, portanto caberá a você supor ou pouco se preocupar
com o conteúdo desagradável que sempre existirá no pergaminho. Caminhei 9
passos até ela. Eu estava recheado e preenchido de cautela. Coloquei a carta
sobre seus pés e me distanciei daquele local o mais rápido que pude. A primeira
frase da carta era: “Isto não é pra você ler”. Ela entrou na minha vida por
cerca de 57 minutos. O suficiente para me gerar uma dúvida que vai permanecer
em meus devaneios por todo o infinito tempo que meu corpo terá, finitamente. A
primeira frase a impediria de ler o restante ou a instigaria a ler tudo¿ A
questão era a Carta ou a garota¿ Não importava mais. Isso não é pra você ler.
Acabava, naquela fração de segundo, o mês de novembro. Eu comecei o texto
frustrando você com a mesma frase. Se você terminou e esta lendo isso agora
então os deuses gregos estavam corretos e a mente humana ainda perecerá por
muitas eras. Talvez eu possa voltar ao mês de novembro.&nbsp;