O PESO DOS ANOS
Autor: Waldemar Basilio | Publicado: 2016-11-23T11:47:00-08:00



Pequeno
ensaio sobre luz e sombras




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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ele já
vivera muito. Mais que no corpo, sentia na alma o peso dos anos. No corpo o
peso não era uma metáfora, ali os anos pesavam sobre as vértebras,
comprimindo-as. Movimentos antes banais agora lhe causavam dor; por vezes doía
até sem se mover, caso do ciático da perna direita. Ele fazia alongamentos,
fortalecia musculatura na academia, porém o resultado era pífio, teve que
aprender a conviver com a dor. Evitava passos largos, movimentos bruscos, descia
escadas se apoiando no corrimão, andava devagar, mancava. Se a dor era muita,
tomava um comprimido. Assim foi vivendo, conformado mas não acostumado; ninguém
se acostuma à dor, às vezes até se esquece dela, mas a malvada logo se incumbe
de avivar a memória, como tirana que é.


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Com a alma
é diferente, não tem comprimido para dores d’alma. Certo que ele as tinha, como
todo mundo, mas sua alma guardava também alguns prazeres. Sendo a alma um naco
de espírito ou apenas um punhado de descargas elétricas, a verdade é que ela
tem, até mais que o corpo físico, uma fantástica capacidade de sentir dor e
prazer. Mas até mesmo nessa entidade quase irreal o peso dos anos se faz
sentir. Cada um de nós sente o que sua memória guarda, e como a vida nos
proporciona sempre mais dor que prazer, é natural que a memória da pessoa idosa
guarde em seu baú uma quantidade maior de dor. É o que acontecia com o nosso
homem, que já vivera muito.


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Reconheço
que neste ponto a amável leitora, pessoa mais otimista que eu, levante uma questão
de ordem. Não está provado que a vida tenha mais dor que prazer, nenhum estudo
a respeito; pode ser até que aconteça o contrário. Concedo. Concedo e
reformulo. Mesmo que a vida traga mais prazer que dor, as dores são intensas e
os prazeres, fugazes. Elas se impregnam na alma, enquanto eles são logo
esquecidos. As dores são pintura a óleo, enquanto os prazeres são aquarelas;
elas ficam sempre vivas e eles, desbotam. Por isto os velhos, que acumulam
grande acervo durante tantos anos, costumam ser tristes. Alguns, de mais sorte,
perdem a memória.


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas isto
não acontece com o nosso homem, tem ele a memória aguda. Os acontecimentos do
passado estão todos arquivados com esmero, a maior parte carregando alguma dor.
Na contabilidade de sua vida não existem partidas dobradas, o passivo é maior
que o ativo, a conta de lucros tem mais perdas.


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ele, que
até então estava sentado no banco da praça, levanta-se. Por muito tempo ficara
sentado. Pensou. Sofreu. O passado viera lhe assombrar.


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; É tardinha,
o lusco-fusco da hora mistura luz e sombras. Levantado, dá ele o primeiro
passo, inicia uma caminhada. Mas o peso dos anos, o passado, gruda-lhe em todo
o corpo, oprime-lhe o peito, dificulta-lhe o respirar. O homem se sacode,
balança os braços e faz com que o passado lhe escorra pelo tórax, pelo abdome
e, finalmente, pelas pernas abaixo. Mas o danado se lhe aferra aos pés e ali,
por mais que o dono os sacuda, deles não larga. Caminha então com desconforto,
o passado empós de si, grudado a seus pés. Não demora, porém, ele percebe: o
passado se sobrepõe à sombra de seu corpo, que a luz do poente desenha atrás de
si. Percebe e, inteligente que é, logo aprende a lição que a luz do sol lhe
traz clara: assim como o corpo precisa da sombra para ser real, a alma precisa
do passado para ser inteira. Uma alma sem passado é como um corpo sem sombra:
não existe.


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Agora mais
sábio, o homem caminha.
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