UM APÓLOGO  -  Machado de Assis
Autor: W. RIBEIRO | Publicado: 2011-11-24T13:19:00-02:00

&nbsp;&nbsp;&nbsp;Era uma vez uma agulha, que  disse a um novelo de linha:

— Por que está você com esse ar, toda cheia  de si, toda enrolada, para fingir que vale alguma cousa neste mundo?
— Deixe-me, senhora.
— Que a deixe? Que a deixe, por quê? Porque lhe digo  que está com um ar insuportável? Repito que sim, e falarei sempre que me der na  cabeça.
— Que cabeça, senhora?  A senhora não é alfinete, é agulha.   Agulha não tem cabeça. Que lhe importa o meu ar? Cada qual tem o ar que Deus lhe  deu. Importe-se com a sua vida e deixe a dos outros.
— Mas você é  orgulhosa.
— Decerto que sou.
— Mas por quê?
— É boa!   Porque coso.  Então os vestidos e enfeites de nossa ama, quem é que os cose,  senão eu?
— Você?  Esta agora é melhor. Você é que os cose? Você ignora  que quem os cose sou eu e muito eu?
— Você fura o pano, nada mais; eu é  que coso, prendo um pedaço ao outro, dou feição aos babados...
— Sim, mas  que vale isso? Eu é que furo o pano, vou adiante, puxando por você, que vem  atrás obedecendo ao que eu faço e mando...
— Também os batedores vão  adiante do imperador.
— Você é imperador?
— Não digo isso. Mas a  verdade é que você faz um papel subalterno, indo adiante; vai só mostrando o  caminho, vai fazendo o trabalho obscuro e ínfimo. Eu é que prendo, ligo,  ajunto...Estavam nisto, quando a costureira chegou à casa da baronesa.  Não sei se disse que isto se passava em casa de uma baronesa, que tinha a  modista ao pé de si, para não andar atrás dela. Chegou a costureira, pegou do  pano, pegou da agulha, pegou da linha, enfiou a linha na agulha, e entrou a  coser.  Uma e outra iam andando orgulhosas, pelo pano adiante, que era a melhor  das sedas, entre os dedos da costureira, ágeis como os galgos de Diana — para  dar a isto uma cor poética. E dizia a agulha:

— Então, senhora linha,  ainda teima no que dizia há pouco?  Não repara que esta distinta costureira só  se importa comigo; eu é que vou aqui entre os dedos dela, unidinha a eles,  furando abaixo e acima...

A linha não respondia; ia andando. Buraco  aberto pela agulha era logo enchido por ela, silenciosa e ativa, como quem sabe  o que faz, e não está para ouvir palavras loucas. A agulha, vendo que ela não  lhe dava resposta, calou-se também, e foi andando. E era tudo silêncio na saleta  de costura; não se ouvia mais que o plic-plic-plic-plic da agulha no pano.  Caindo o sol, a costureira dobrou a costura, para o dia seguinte. Continuou  ainda nessa e no outro, até que no quarto acabou a obra, e ficou esperando o  baile.
Veio a noite do baile, e a baronesa vestiu-se. A costureira, que a  ajudou a vestir-se, levava a agulha espetada no corpinho, para dar algum ponto  necessário. E enquanto compunha o vestido da bela dama, e puxava de um lado ou  outro, arregaçava daqui ou dali, alisando, abotoando, acolchetando, a linha para  mofar da agulha, perguntou-lhe:

— Ora, agora, diga-me, quem é que vai ao  baile, no corpo da baronesa, fazendo parte do vestido e da elegância? Quem é que  vai dançar com ministros e diplomatas, enquanto você volta para a caixinha da  costureira, antes de ir para o balaio das mucamas?  Vamos, diga  lá.

Parece que a agulha não disse nada; mas um alfinete, de cabeça grande  e não menor experiência, murmurou à pobre agulha: 

— Anda, aprende, tola.  Cansas-te em abrir caminho para ela e ela é que vai gozar da vida, enquanto aí  ficas na caixinha de costura. Faze como eu, que não abro caminho para ninguém.  Onde me espetam, fico. 

Contei esta história a um professor de  melancolia, que me disse, abanando a cabeça:
— Também eu tenho servido de  agulha a muita linha ordinária!
Texto extraído do livro "Para Gostar  de Ler - Volume 9 - Contos", Editora Ática - São Paulo, 1984, pág.  59
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