Decadénce avec élégance
Autor: Thiago Piraca | Publicado: 2013-03-30T08:02:00+10:00







Esse negócio de escolher entre boquete e cigarro. Nunca entendi muito isso. Traumas de lençóis queimados juntos aos finados fracassos do acasalamento. O boquete enfumaçado é a combinação perfeita, mas tudo bem. Não fumava na cama, ali debaixo do colchão Kenko Patto no máximo meu Bacardi. PQP. Volto ao assunto later. Mai prómesse.&nbsp;



Mas um boquete, já disseram, pode ser único. Ser boqueteado e beijar a segunda dama. Eis aí o milagre da fé, a fé essa pluralidade existencial matando nossa certeza de não sermos eternos. Gole.



Nessa espera pelos anjos orgasmáticos. Sim. Yo creo , en brujas. Meus queridos gametas phelphianos engolidos ou cuspidos nadando desordenados e encontrando em estações de esgoto seus pares mortos, cercados por vívidos cloriformes fecais.



Ainda assim melhor que o cheiro de borracha Jontex ou Olla. Rôla. Quando vejo meu esperma boiando dentro de um preservativo sempre penso em cadeia, asfixia, crusoé e girinos, aí entro na paranoia que se tiver um filho ele terá cara de sapo . Se for preservativo colorido então já imagino um sapo com luz própria, tipo aqueles sapinhos fluorescentes da América Central.&nbsp;



Mijei. Voltemos à bosta. A gente sempre deve afastar os cloriformes, tem muita gente merda no mundo. Disforme. Mundo este gerido e reinado por FDP's como nós mesmos, nessa sucessão cartesiana em busca das mentiras que nosso ego tanto precisa. Inventando amor, dor, deuses, curas e doenças. Mas evite a cara de blasé, porfa.



Nas punhetas cheias de prazer e extermínio, amo a destruição em massa das possibilidades esperançosas de que um filho vá me melhorar. Paternidade; acho que por ser um ótimo exemplo de descendência, continuarei jorrando meus nobres girinos em qualquer lugar onde a morte é certa. Me sinto um homem bomba, Psicho Killer feat Rage Against no tubo de ensaio. Modáfocá.



Nunca vi ninguém melhorar depois de um filho, aliás quase todo mundo piora. A mulher engorda, para de dar pro marido, o marido vai ter que comer outra ( Ces't la vie! ), então numa matemática simples um filho implica numa despesa ao cubo. A mulher para de dar e de trabalhar, tem o filho ou filha que vai ficar tomando o leite NAM de 30 conto e ainda tem a amante. Querer viver sem culpa é pueril, e sim, a culpa é afrodisíaca.



Acho que essa reflexão ébria e sem nexo não serve pra nada. Aliás se você está lendo esse texto saiba: é um apócrifo. Diluí minha identidade em Catuaba com Ginseng. Meu próximo passo é parachoque de caminhão, aí vou poder mirar as bucetas da beira de estrada por baixo. Lá embaixo cheio de lama e desejo. Do caos a lama. Pobre caranguejo atômico, andando pra trás e jorrando porra no além.&nbsp;



Mái prômesse era voltar no Bacardi e no boquete. Pois é tava eu lá sucurizado com uma puta, da Romênia. Nome : Nádia. Abraço de puta é o que resta de verdade no mundo. Lembra daquele papinho que puta não beija, pretty woman walking down the street, pois é, mentira das bravas. Depois dessa banalização do beijo, do Chiclete com Banana e da Sara Jane só restou o abraço.



O abraço está acima de qualquer int-ereção humana possível. É uma interseção. Okay. De muitos conjuntos vazios ultimamente, mas continua sendo uma interseção. Você pode sorrir sem vontade, pode comer sem fome, pode passar um KY na buça e dar sem tesão, mas mentir um abraço verdadeiro é foda.



No aconchego de uma profissional prepaid esse tal abraço vira uma realidade tsunâmica, varre as mentiras prostáticas, platônicas, esvazia a uretra e resgata um pouco da verdade morta após cada gozada em buracos sem vida.



Todo homem devia, ao menos uma vez na vida, amanhecer atracado a um abraço verdadeiro de puta, ouvindo a brasa e tragando o Marlboro vermelho da próxima elegante decadência. Afastando, talvez, a certeza incompleta da solidão e o avarento despropósito de existir.