Joana
Autor: Marcelo Martins | Publicado: 2014-02-18T13:45:00-08:00

Caminha lentamente pela ruazinha arborizada, escura. A luz&nbsp;frágil das&nbsp;lâmpadas nos postes reflete nos paralelepípedos úmidos. Não passa ninguém - madrugada deserta. Observa as casas sujas,
mal-cuidadas, todas elas desocupadas, nenhuma luz acesa. Número 71. “É aqui.” Empurra o velho portão enferrujado, está apenas encostado.
Pelo estreito corredor que ladeia a casa, o capim bate nos joelhos. Avança com
alguma dificuldade até chegar ao fundo do quintal. Mergulha a mão em uma
churrasqueira tosca de tijolos. Remexe um pouco as cinzas e apanha a chave.


A fechadura está meio emperrada, então ele tem que forçar um
pouco. As dobradiças rangem e a madeira estala quando a porta abre. No
interior, um cheiro forte de mofo. Isso não o incomoda e até o agrada,
curiosamente. Aciona, sem muita esperança, um interruptor de luz. Não acende.


Com a ajuda de um isqueiro, vasculha as gavetas na cozinha até encontrar um toquinho de vela. Agora um tênue brilho alaranjado faz tremular as paredes da casa. Olha as coisas por
ali: a chaleira sobre o fogão, o garrafão de vinho em um canto, a toalha
xadrez sobre a mesa...tudo coberto por uma camada de poeira.


Na sala, descansa a vela sobre a mesa de centro. Para em frente a estante que expõe livros, porta-retratos e bugigangas...expõe lembranças. Senta-se no sofá e reclina a cabeça, olhando o teto. Apenas o som dos grilos lá fora rompe o silêncio.


E então se vê em uma pequena sala inundada por uma confusa luminosidade esverdeada que não se sabe de onde vem. Surpreende-se ao encontrar, bem no centro, a figura espectral de Joana. Linda, como sempre. Seus dedos muito brancos e muito finos, de longas unhas negras, se divertem a brincar com algumas mariposas que voam ao redor de sua mão. Parece muito entretida em sua brincadeira quando subitamente seus olhos vêm fitar diretamente os dele. Por um momento se sente embaraçado, mas há alguma ternura no olhar dela. "Olá", diz, tímido e confuso. Ela se apruma, exibindo toda a majestade de sua presença fantasmagórica. E num movimento lento, de uma lentidão de eternidades, aponta o dedo a um canto do misterioso cômodo. O coração dele palpita enquanto se dirige ao local indicado. Ela permanece onde está, brincando com seus insetos. Onde ela apontou há um alçapão - ele o levanta. Dentro, um livro cinza de capa dura e quadrada. Ele tenta abrir, não consegue. Joana se aproxima, leve, flutuante. Coloca sua mão delicada sobre a capa do livro: "este agora é um livro triste...de tristezas muito grandes", ela diz em seu ouvido antes de desaparecer subitamente. E as paredes começam a ruir suavemente, como se fossem cortinas descerradas, e de repente tudo se confunde e o mundo inteiro também se consome.


Um ruído indistinto o acorda. Sobre a mesa a velinha já bruxuleia seus últimos esforços. Ao lado, o livro. Não houvera se dado conta de que estava ali. Era só isso que viera buscar? O toma em suas &nbsp;mãos, mas não o abre. Permanece imóvel por uns instantes. É como se a qualquer momento Joana fosse entrar pela porta, contando uma piada ou uma tragédia, ou trazendo consigo algum cachorro da rua ou uma garrafa de vodka ou tudo isso e mais um milhão de coisas que faziam dela a mulher mais incrível do mundo. E a mais linda. Sempre a mais bela de todas. Ele reconhece a um canto, na penumbra, um casaco dela pendurado em uma cadeira. Um casaco de lã colorida. As mangas ficavam grandes e escorriam sobre as mãos brancas de Joana quando ela gesticulava. A vela já não durará mais que cinco minutos. Ele sai, porque Joana não vai chegar. Sim, a rua está tristemente deserta e todas as casas desocupadas. E ele caminha sob a luz dos velhos postes carregando o livro cinza embaixo do braço.