A relação tecnologia e livro: Livro é eterno! Papo com Umberto Eco
Autor: Lewy Mota | Publicado: 2011-03-17T12:13:00-03:00

"Eletrônicos duram 10 anos; livros, 5 séculos" (Umberto Eco)Ensaísta e escritor italiano fala em entrevista exclusiva de seu novo  trabalho, ‘Não Contem com o Fim do Livro’ MILÃO – O bom humor  parece ser a principal característica do semiólogo,  ensaísta e escritor  italiano Umberto Eco. Se não, é a mais evidente. Ao  pasmado visitante,  boquiaberto diante de sua coleção de 30 mil volumes  guardados em seu  escritório/residência em Milão, ele tem duas respostas  prontas quando é  indagado se leu toda aquela vastidão de papel. “Não.  Esses livros são  apenas os que devo ler na semana que vem. Os que já li  estão na  universidade” – é a sua preferida. “Não li nenhum”, começa a  segunda.  “Se não, por que os guardaria?” Na  verdade, a coleção é maior, beira os  50 mil volumes, pois os demais  estão em outra casa, no interior da  Itália. E é justamente tal paixão  pela obra em papel que convenceu Eco a  aceitar o convite de um colega  francês, Jean-Phillippe de Tonac, para,  ao lado de outro incorrigível  bibliófilo, o escritor e roteirista  Jean-Claude Carrière, discutir a  perenidade do livro tradicional. Foram  esses encontros (“muito  informais, à beira da piscina e regados com  bons uísques”, informa  Umberto Eco) que resultaram em Não Contem Com o  Fim do Livro, que a  editora Record lança na segunda quinzena de abril. A  conclusão é óbvia: tal qual a roda, o  livro é uma invenção consolidada, a  ponto de as revoluções  tecnológicas, anunciadas ou temidas, não terem  como detê-lo. Qualquer  dúvida é sanada ao se visitar o recanto milanês  de Eco, como fez o  Estado na última quarta-feira. Localizado diante do  Castelo Sforzesco, o  apartamento – naquele dia soprado por temperaturas  baixíssimas, a neve  pesada insistindo em embranquecer a formidável  paisagem que se avista  de sua sacada – encontra-se em um andar onde  antes fora um pequeno  hotel. “Se eram pouco funcionais para os hóspedes,  os longos corredores  são ótimos para mim pois estendo aí minhas  estantes”, comenta o  escritor, com indisfarçável prazer, ao apontar uma  linha reta de  prateleiras repletas que não parecem ter fim. Os antigos  quartos?  Transformaram-se em escritórios, dormitórios, sala de jantar,  etc. O  mais desejado, no entanto, é fechado a chave, climatizado e com  uma  janela que veda a luz solar: lá estão as raridades, obras produzidas  há  séculos, verdadeiros tesouros. Isso mesmo: tesouros de papel. Conhecido  tanto pela obra acadêmica (é  professor aposentado de semiótica, mas  ainda permanece na ativa na  Faculdade de Bolonha) como pelos romances (O  Nome da Rosa, publicado em  1980, tornou-se um best-seller mundial), Eco  é um colecionador nato;  além de livros, gosta também de selos,  cartões-postais, rolhas de  champanhe. Na sala de seu apartamento,  estantes de vidro expõem tantos  os livros raros – que, no momento,  lideram sua preferência – como  conchas, pedras, pedaços de madeira. As  paredes expõem quadros que Eco  arrematou nas visitas que fez a vários  países ou que simplesmente  ganhou de amigos – caso de Mário Schenberg  (1914-1990), físico,  político e crítico de arte brasileiro, de quem o  escritor guarda as  melhores recordações. Aos  78 anos, Eco – que tem relançado no  País Arte e Beleza na Estética  Medieval (Record, 368 págs., R$ 47,90,  tradução de Mario Sabino) – exibe  uma impressionante vitalidade.  Diverte-se com todo tipo de cinema (ao  lado de seu aparelho de DVD  repousa uma cópia da animação Ratatouille),  mantém contato com seus  alunos em Bolonha, escreve artigos para jornais e  revistas e aceita  convites para organizar exposições, como a que o  transformou, no ano  passado, em curador, no Museu do Louvre, em Paris.  Lá, o autor teve o  privilégio de passear sozinho pelos corredores do  antigo palácio real  francês nos dias em que o museu está fechado. E,  como um moleque  levado, aproveitou para alisar o bumbum da Vênus de  Milo. Foi com esse  mesmo espírito bem-humorado que Eco – envergando um  elegante terno  azul-marinho, que uma revolta gravata da mesma cor  tratava de  desalinhar; o rosto sem a característica barba grisalha  (raspada  religiosamente a cada 20 anos e, da última vez, em 2009, também  porque o  resistente bigode preto o fazia parecer Gengis Khan nas fotos)  –  conversou com a reportagem do Sabático.
 O livro não está condenado, como apregoam os adoradores das novas  tecnologias? O  desaparecimento do livro é uma  obsessão de jornalistas, que me perguntam  isso há 15 anos. Mesmo eu  tendo escrito um artigo sobre o tema,  continua o questionamento. O  livro, para mim, é como uma colher, um  machado, uma tesoura, esse tipo  de objeto que, uma vez inventado, não  muda jamais. Continua o mesmo e é  difícil de ser substituído. O livro  ainda é o meio mais fácil de  transportar informação. Os eletrônicos  chegaram, mas percebemos que sua  vida útil não passa de dez anos.  Afinal, ciência significa fazer novas  experiências. Assim, quem poderia  afirmar, anos atrás, que não  teríamos hoje computadores capazes de ler  os antigos disquetes? E que,  ao contrário, temos livros que sobrevivem  há mais de cinco séculos?  Conversei recentemente com o diretor da  Biblioteca Nacional de Paris,  que me disse ter escaneado praticamente  todo o seu acervo, mas manteve o  original em papel, como medida de  segurança.
 Qual a diferença entre o conteúdo disponível na internet e o de uma  enorme biblioteca? A  diferença básica é que uma biblioteca  é como a memória humana, cuja  função não é apenas a de conservar, mas  também a de filtrar – muito  embora Jorge Luis Borges, em seu livro  Ficções, tenha criado um  personagem, Funes, cuja capacidade de memória  era infinita. Já a  internet é como esse personagem do escritor  argentino, incapaz de  selecionar o que interessa – é possível encontrar  lá tanto a Bíblia como  Mein Kampf, de Hitler. Esse é o problema básico  da internet: depende da  capacidade de quem a consulta. Sou capaz de  distinguir os sites  confiáveis de filosofia, mas não os de física.  Imagine então um  estudante fazendo uma pesquisa sobre a 2.ª Guerra  Mundial: será ele  capaz de escolher o site correto? É trágico, um  problema para o futuro,  pois não existe ainda uma ciência para resolver  isso. Depende apenas da  vivência pessoal. Esse será o problema crucial  da educação nos próximos  anos.
 Não é possível prever o futuro da internet? Não  para mim. Quando comecei a usá-la,  nos anos 1980, eu era obrigado a  colocar disquetes, rodar programas.  Hoje, basta apertar um botão. Eu não  imaginava isso naquela época.  Talvez, no futuro, o homem não precise  escrever no computador, apenas  falar e seu comando de voz será  reconhecido. Ou seja, trocará o teclado  pela voz. Mas realmente não sei.
Em um determinado trecho de ‘Não  Contem Com o Fim do Livro’, o  senhor e Jean-Claude Carrière discutem a  função e preservação da memória  – que, como se fosse um músculo,  precisa ser exercitada para não  atrofiar. De  fato, é importantíssimo esse tipo de  exercício, pois estamos perdendo a  memória histórica. Minha geração  sabia tudo sobre o passado. Eu posso  detalhar sobre o que se passava na  Itália 20 anos antes do meu  nascimento. Se você perguntar hoje para um  aluno, ele certamente não  saberá nada sobre como era o país duas  décadas antes de seu nascimento,  pois basta dar um clique no computador  para obter essa informação.  Lembro que, na escola, eu era obrigado a  decorar dez versos por dia.  Naquele tempo, eu achava uma inutilidade,  mas hoje reconheço sua  importância. A cultura alfabética cedeu espaço  para as fontes visuais,  para os computadores que exigem leitura em alta  velocidade. Assim, ao  mesmo tempo que aprimora uma habilidade, a  evolução põe em risco outra,  como a memória. Lembro-me de uma  maravilhosa história de ficção  científica escrita por Isaac Asimov, nos  anos 1950. É sobre uma  civilização do futuro em que as máquinas fazem  tudo, inclusive as mais  simples contas de multiplicar. De repente, o  mundo entra em guerra,  acontece um tremendo blecaute e nenhuma máquina  funciona mais.  Instala-se o caos até que se descobre um homem do  Tennessee que ainda  sabe fazer contas de cabeça. Mas, em vez de  representar uma salvação,  ele se torna uma arma poderosa e é disputado  por todos os governos – até  ser capturado pelo Pentágono por causa do  perigo que representa  (risos). Não é maravilhoso?
 No livro, o senhor e Carrière comentam sobre como a falta de  leitura de alguns líderes influenciou suas errôneas decisões. Sim,  escrevi muito sobre informação  cultural, algo que vem marcando a atual  cultura americana que parece  questionar a validade de se conhecer o  passado. Veja um exemplo: se  você ler a história sobre as guerras da  Rússia contra o Afeganistão no  século 19, vai descobrir que já era  difícil combater uma civilização  que conhece todos os segredos de se  esconder nas montanhas. Bem, o  presidente George Bush, o pai,  provavelmente não leu nenhuma obra dessa  natureza antes de iniciar a  guerra nos anos 1990. Da mesma forma que  Hitler devia desconhecer os  relatos de Napoleão sobre a impossibilidade  de se viajar para Moscou por  terra, vindo da Europa Ocidental, antes  da chegada do inverno. Por  outro lado, o também presidente americano  Roosevelt, durante a 2.ª  Guerra, encomendou um detalhado estudo sobre o  comportamento dos  japoneses para Ruth Benedict, que escreveu um  brilhante livro de  antropologia cultural, O Crisântemo e a Espada. De  uma certa forma, esse  livro ajudou os americanos a evitar erros  imperdoáveis de conduta com  os japoneses, antes e depois da guerra.  Conhecer o passado é importante  para traçar o futuro.
 Diversos historiadores apontam  os ataques terroristas contra os  americanos em 11 de setembro de 2001  como definidores de um novo curso  para a humanidade. O senhor pensa da  mesma forma? Foi  algo realmente modificador. Na  primeira guerra americana contra o  Iraque, sob o governo de Bush pai,  havia um confronto direto: a imprensa  estava lá e presenciava os  combates, as perdas humanas, as conquistas  de território. Depois, em  setembro de 2001, se percebeu que a guerra  perdera a essência de  confronto humano direto – o inimigo  transformara-se no terrorismo, que  podia se personificar em uma nação ou  mesmo nos vizinhos do apartamento  ao lado. Deixou de ser uma guerra  travada por soldados e passou para  as mãos dos agentes secretos. Ao  mesmo tempo, a guerra globalizou-se;  todos podem acompanhá-la pela  televisão, pela internet. Há discussões  generalizadas sobre o assunto.
 Falando agora sobre sua biblioteca, é verdade que ela conta com 50  mil volumes? Sim,  de uma forma geral. Nesse  apartamento em Milão, estão apenas 30 mil – o  restante está no interior  da Itália, onde tenho outra casa. Mas sempre  me desfaço de algumas  centenas, pois, como disse antes, é preciso fazer  uma filtragem.
 Por que o senhor impediu sua secretária de catalogá-los?  Porque  a forma como você organiza seus  livros depende da sua necessidade  atual. Tenho um amigo que mantém os  seus em ordem alfabética de autores,  o que é absolutamente estúpido,  pois a obra de um historiador francês  vai estar em uma estante e a de  outro em um lugar diferente. Eu tenho  aqui literatura contemporânea  separada por ordem alfabética de países.  Já a não contemporânea está  dividida por séculos e pelo tipo de arte.  Mas, às vezes, um determinado  livro pode tanto ser considerado por mim  como filosófico ou de  estética da arte; depende do motivo da minha  pesquisa. Assim,  reorganizo minha biblioteca segundo meus critérios e  somente eu, e não  uma secretária, pode fazer isso. Claro que, com um  acervo desse  tamanho, não é fácil saber onde está cada livro. Meu método  facilita,  eu tenho boa memória, mas, se algum idiota da família retira  alguma  obra de um lugar e a coloca em outro, esse livro está perdido  para  sempre. É melhor comprar outro exemplar (risos).
 Um estudioso que também é seu  amigo, Marshall Blonsky, escreveu  certa vez que existe de um lado  Umberto, o famoso romancista, e de outro  Eco, professor de semiótica. E  ambos sou eu (risos). Quando escrevo  romances, procuro não pensar em  minhas pesquisas acadêmicas – por isso,  tiro férias. Mesmo assim,  leitores e críticos traçam diversas  conexões, o que não discuto. Lembro  de que, quando escrevia O Pêndulo  de Foucault, fiz diversas pesquisas  sobre ciência oculta até que, em um  determinado momento, elas atingiram  tal envergadura que temi uma  teorização exagerada no romance. Então,  transformei todo o material em  um curso sobre ciência oculta, o que foi  muito bem-feito.
 Por falar em ‘O Pêndulo de Foucault’, comenta-se que o senhor  antecipou em muito tempo O Código de Da Vinci, de Dan Brown.  Quem  leu meu livro sabe que é verdade.  Mas, enquanto são os meus personagens  que levam a sério esse ocultismo  barato, Dan Brown é quem leva isso a  sério e tenta convencer os  leitores de que realmente é um assunto a ser  considerado. Ou seja, fez  uma bela maquiagem. Fomos apresentados neste  ano em uma première do  Teatro Scala e ele assim se apresentou: “O senhor  não me admira, mas eu  gosto de seus livros.” Respondi: Não é que eu não  goste de você –  afinal, eu criei você (risos).
 Em seu mais conhecido romance, O  Nome da Rosa, há um momento em que  se discute se Jesus chegou a  sorrir. É possível pensar em senso de  humor quando se trata de Deus?
 De  acordo com Baudelaire, é o Diabo  quem tem mais senso de humor (risos).  E, se Deus realmente é  bem-humorado, é possível entender por que certos  homens poderosos agem  de determinada maneira. E se ainda a vida é como  uma história contada  por um idiota, cheia de som e fúria, como  Shakespeare apregoa em  Macbeth, é preciso ainda mais senso de humor para  entender a trajetória  da humanidade. Como foi a exposição no Museu do Louvre, em Paris, da qual o senhor  foi curador, no ano passado?
 Há  quatro anos, o museu reserva um mês  para um convidado (Toni Morrison foi  escolhida certa vez) organizar o  que bem entender. Então, me convidaram  e eu respondi que queria fazer  algo sobre listas. “Por quê?”,  perguntaram. Ora, sempre usei muitas  listas em meus romances – até  pensei em escrever um ensaio sobre esse  hábito. Bem, quando se fala em  listas na cultura, normalmente se pensa  em literatura. Mas, como se  trata de um museu, decidi elaborar uma  lista visual e musical, essa  sugerida pela direção do Louvre. Assim,  tive o privilégio (que não foi  oferecido a Dan Brown) de visitar o  museu vazio, às terças-feiras,  quando está fechado. E pude tocar a  bunda da Vênus de Milo (risos) e  admirar a Mona Lisa a apenas 20  centímetros de distância.
 O senhor esteve duas vezes no Brasil, em 1966 e 1979. Que  recordações guarda dessas visitas? Muitas.  A primeira, em São Paulo, onde  dei algumas aulas na Faculdade de  Arquitetura (da USP), que originaram o  livro A Estrutura Ausente. Já na  segunda fui acompanhado da família e  viajamos de Manaus a Curitiba. Foi  maravilhoso. Lembro-me de meu editor  na época pedindo para eu ficar para  o carnaval e assistir ao desfile  das escolas de samba de camarote, o  que não pude atender. E também me  recordo de imagens fortes, como a da  moça que cai em transe em um  terreiro (para o qual fui levado por Mario  Schenberg) e que reproduzo  em O Pêndulo de Foucault.
Fonte: ebooksgratis.com.br