Serena partida
Autor: Reginaldo Leão | Publicado: 2014-05-13T22:27:00-04:00



Não sei se as linhas abaixo compõem um poema. Nem sei bem que intenção tive ao verter para o papel o que intuía do definhamento paulatino de meu pai. Mas sei que me custou muito escrevê-las.




Os primeiros versos, quando me ficou claro que ele já iniciara a Transição, são de 2011.




Como moro fora de Paramirim, a cada visita espaçada de meses, desde então, acompanhei o parto ao contrário de Seu Antônio, ou seja, sua gestação para o renascimento no mundo de onde ele veio. Ao contrário do feto, que mês a mês se prepara e se&nbsp;adéqua&nbsp;para a vida na matéria, vi o adulto,&nbsp;pouco a pouco ir se desmaterializando, se desligando das coisas terrenas. O tormento da carne, que nos enchia de compaixão, era compensado pela serenidade do Espírito em regozijo pelo retorno ao Lar, após a missão cumprida. Eis a grande lição que seu silêncio e sua paciência nos legaram. Quem teve olhos de ver, muito aprendeu.



Foi assim, nesse conflito entre a convicção e as minhas fragilidades que fui registrando, como um jornalista parcial,&nbsp;as impressões de seus derradeiros instantes entre nós. Mas, a ambição foi muito maior que a capacidade.


A cada viagem, não mais que umas poucas linhas eram escritas. Quem tiver a paciência de ler a obra vai perceber com nitidez as quebras, as linhas do tempo. Mas não tem problemas. O valor do texto não está propriamente em seu conteúdo, mas nas emoções que acompanharam sua feitura. Não é uma obra de inspiração. É como as sangrias que se faziam antigamente, para aliviar os males do corpo e da alma.

Fechar a última estrofe, em maio de 2014, foi como tragar um copo de fel, mas tinha que fazê-lo para aliviar um fardo que carreguei por três longos anos.


Eis ali Meu Velho, em seu canto,


Mudo.


Olhar que já não foca, distante,


Surdo.


Eis ali Meu Velho inerte,


Estático...


Sol a pino, céu azul e o Velho triste,


Apático.


Ele, que acordava o dia, manhãzinha,


E ninava a noite, tardezinha,


E flertava, às vezes, com o luar,


Nas caatingas do sertão em brasa.




Eis ali Meu Velho em casa:


Preguiçoso, dorminhoco,


Entregue ao sem-fim das horas


No seu túnel de lembranças;


Polindo as asperezas d’alma,


Mofando a decrepitude aguda,


A falência lenta e gradual do corpo:


A canseira do pulmão,


A prisão do intestino,


A incontinência urinária,


A névoa no olhar,


E as pernas traidoras.


As armadilhas da consciência


Fazem do Velho um menino,


Um moleque levado.




Eis ali Meu Velho... Indo


Sereno na partida e amado,


Esperando o fim da espera


E, enquanto isso, ensinando


Derradeiras lições


De silêncio,


De paciência,


De dignidade,


De sabedoria.


Suas últimas palavras foram ditas,


Não as ouviu quem não quis...


Trago-as em mim para sempre,


Como o cheiro da rosa que murchou,


A letra da canção que tocou,


O sorriso que a foto apreendeu...




Eia ali Meu Velho... Pronto.


Há o tempo de chegar e o tempo de partir:


Foste sempre claro quanto a isso.

Portanto, não é por ti essa dor,

É por mim, por minha fraqueza.


Sei que estás de regresso


Aos campos verdes celestes,


Onde não faltam chuvas;


Aguardam-te os velhos vaqueiros


Das jornadas encouradas no sertão,


Dos dias de tua mocidade.


E ouvirás na chegada um coro,


O mesmo aboio antigo...


O mesmo canto triste


Que encantava a caatinga,


Nas tardes mornas nas largas,


Do Riachão ao Cristal,


Do Pajeú à Baixinha,


Da&nbsp;Varginha&nbsp;ao Arraial,


Do Tabual ao Fundão:


Êh Palmeira! Êh Rio Branco!


Êh boiada!


Êh saudade!



Floriste nossa infância em primaveras maravilhosas.


E quando caímos nos charcos imundos


Dos nossos caminhos tortos,


Buscamos força e energia


Nessa fragrância querida,


Nunca... Jamais esquecida.




Mas, a Lei da Travessia


Te trouxe ao Grande Porto.


Já se ouvem os sons das correntes


Do Timoneiro Maior,


Abrindo os portões do céu...


Já não nos pertences mais.




Eis ali Meu Velho rindo...

Feliz,&nbsp;

Na fotografia antiga

Que ficou na sala.

Que ficou vazia.


Eis que Meu Velho, afinal,

Numa madrugada fria

Fez-se Verbo e&nbsp;se encantou,


E se tornou abstrato... Uma lenda,


Última página de uma história linda


De um livro de Deus que se fechou


Sobre a Terra de homens cegos.


Última nota de um&nbsp;Concerto mágico,


Que não se ouvirá jamais


Sobre a Terra de homens surdos.


Dele, agora, as lembranças,


Os exemplos e as histórias


De uma vida digna,


Vivida em amor,


Forjada em trabalho


E construída em paz.



Paramirim, junho de 2011





Salvador, maio de 2014