Orgulho.
Autor: French kissed | Publicado: 2013-07-28T18:36:00-07:00


.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Até
que ponto o orgulho é mais importante que uma pessoa? Quer dizer, guardar
silêncio e preservar o orgulho intacto é melhor do que curar a dor no peito e
exumar o nó preso na garganta?

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menino corre à noite. Pés descalços, cabelos rarefeitos ao vento. O frio da
noite o convida a rodopiar pelo meio da rua, em busca de calor para seu corpo
magro e gelado. A lua se faz presente apenas pela fraca luminosidade que
consegue ultrapassar a grossa camada de neblina que cobre a atmosfera. "O
que estou fazendo da minha vida?", ele pensa.

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como um velho amargurado na flor dos 20 anos não é uma tarefa fácil de
executar. Ele sabia que suas escolhas o levariam a um ponto em que não aguentaria
mais. Um limite. Um muro alto e intransponível. O que ele espera que aconteça
para correr na direção oposta do caminho pelo qual está seguindo tão
obstinadamente? Talvez um sinal. Uma luz vermelha, como a de um semáforo que
grite "Pare já com isso!". Tais coisas não existem.

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sua roupagem de homem e pare de agir feito criança. O pensamento o diverte. Ele
nunca fora uma criança.

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primeiros indícios de sol tentam quebrar o matiz negro do firmamento. Que horas
são? Uma coisa é certa: é tarde. Tarde demais? Nunca é tarde demais, não é
mesmo? Quem sabe às vezes é, sim. Uma onda de pânico percorre sua mente. Ele
sabe que está feito e não há como voltar atrás. Algumas atitudes marcam tão
fundo que não tem mais como serem curadas. É o que acontece quando dois leões
se enfrentam, deixando marcas com suas garras e dentes um no outro. Como dois
irmãos que se estranham e, algumas vezes, não conseguem mais olhar para o outro
com os mesmos olhos.

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regras do orgulho se aplicam à família também? Será que...? Suspiro fundo. O
menino morreu congelado naquela manhã fria. Sua pele fina, de quem nunca pega
sol, estava queimada da geada quando fora encontrado. Nas mãos dele, roxas,
havia um papel amassado e um lápis com a ponta quebrada. Ele pretendia escrever
um bilhete. Uma carta. O conteúdo nunca seria conhecido. As palavras que
borbulhavam em sua mente o afogaram e se perderam no abraço da Morte. O pedido
de desculpas nunca conheceu a luz do dia.


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paredes do labirinto se erguem e ele se perde lá dentro. Não há maneiras
possíveis de encontrar o caminho de volta. Se dando conta disso ele desliza as
costas pela parede fria de cimento. Quando chega ao chão deixa o corpo amolecer
e, dolorosamente, deita-se no chão. Não há mais frio. É como se seu coração
tivesse finalmente encontrado o calor do verão. Mesmo que ainda machucado, ele
sabia que não adiantava lutar para abrir os olhos. Ele sentia alguém com ele e,
sem se dar conta, sabia que estava pronto para ir embora. Não há mais frio,
apenas...