Sofia entre as marcelas.
Autor: João Alfredo Ramos Jr | Publicado: 2013-10-28T09:34:00-07:00


São incontáveis as coisas que deixam o seu cheiro nas mãos sejam agradáveis ou não. Grudam de um jeito que mesmo depois de 50 lavadas permanecem vivos sobre a pele. Alho, cebola até que não incomodam. O cheiro de atilhos - as borrachinhas de dinheiro - esse sim. É um cheiro irritante. Também são irritantes o dos balões de festa de aniversário. Aquele odor gruda nos lábios, nas mãos, nas roupas e até no cabelo. Mas a lista é extensa e inclui o cheiro dos preservativos gratuitos, dos sacos de lixo, de fígado cru, de salgadinhos Elma Chips e&nbsp;dos perfumes doces que as senhoras&nbsp;botoxizadas&nbsp;usam até para ir ao supermercado, aliás, ao Zaffari.

Mas tens os bons cheiros que permanecem&nbsp;&nbsp;dias nos arredores, nos flanqueando, carregados não só pelo corpo, mas também pelas roupas ou&nbsp; pela memória, simplesmente.

Durante a Semana Santa, uma gurizadinha charrua&nbsp;oferecia&nbsp;nas esquinas&nbsp;os pequenos&nbsp;buquês amarelos. Aqui não é comovente vê-los&nbsp;pelas calçadas ajudando as mães nesse ofício meio cigano, por que eles são bem alimentados e saudáveis; diferentemente dos que perambulam pela capital ou em Santa Maria, esses indiozinhos têm as bochechas róseas e são matreiros. Vendiam por 2&nbsp; ou 3 reais e o vento carregava pelas cercanias aquele aroma&nbsp;&nbsp;peculiar que logo me arrancava da Praça Dante Alighieri e me jogava na Vila Santos Dumont, aí em Alegrete.

Sexta-feira Santa: a gente se empanturrava de traíra frita, feijão miúdo e arroz com passas de pêssego da vovó Nair, o único que apresentava um tom âmbar e uma calda espessa, e depois seguíamos, de barriga cheia – não, ninguém jejuava – para a tradicional colheita da marcela, e aproveitávamos para carregar a arnica, a carquejinha, também. Percorríamos as margens da BR 290 ou o Campo da Viação, pipocavam pessoas pelas campinas, as famílias se encontravam e trocavam cuias de mate e jogavam conversa fora, os carros paravam e os motoristas, motivados pela movimentação atípica à beira da rodovia, se embrenhavam no macegal&nbsp;para levar a sua parte.

Colhia-se muita marcela com a bênção da Paixão de Cristo; era para&nbsp;dores de barriga de um&nbsp;ano inteiro e para convidar os vizinhos que não puderam sair para a colheita.

Antes de voltar para as casas, parávamos embaixo de alguma sombra, a cachorrada sentava também, depois de ter matado a sede em alguma poça&nbsp;d'água &nbsp;ou numa sanguinha. Era a hora de catar os pega-pega, e tinha de todos os tipos, em forma de bolota como pequenos ouriços, outros compridinhos como ferrões, e uns miúdos, verdinhos, os mais grudentos. Esses, enrodilhados nas barras das calças, e, principalmente, no cadarço dos Kichutes, conviveriam dias conosco, assim como o cheiro da marcela.

Nessa Sexta-feira Santa, percorri os arredores da colônia com os sobrinhos na procura do chá e, apesar de não serem abundantes, encontramos alguns pezinhos rotos. Deverá ter sido a primeira colheita da marcela da Sofia, que com apenas dois anos corria lépida pelas estradinhas, sob o olhar atento dos colonos, exibindo&nbsp;sua morenice lusitana que se sobrepôs&nbsp;aos&nbsp;traços germânicos que por&nbsp;certo deixaram marcas pouco aparentes.

Hoje, retirei um pulôver do armário e lá estava ele, o cheiro da marcela desse dia, abrindo as gavetas das lembranças, que são, no final, o que realmente importam.