AURORA
Autor: Ricardo Pereira | Publicado: 2012-01-08T12:51:00-08:00


PARTE I






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Era perto de meia noite e, até aquele momento,
ela não percebera. Era o último dia do ano, e, para ela - que se esquecera de
contar o tempo –, isso significava nada.&nbsp;
Pregava ao mundo o seu ateísmo, embora as suas vísceras ainda acreditassem.
Regava as flores pensando em paixão, mas eram coroas para o velório. Ela era
tão audaciosa que mentia para si mesma. No fundo, no subsolo, nas profundezas
de sua alma, ela se importava. 

Foi até o closet e de lá retirou o mais novo
dos vestidos novos que comprara. Pensou em um sapato baixo – só pensou.
Escolheu, então, um salto – o mais alto. Maquiagem, naquela noite, quis evitar
– não usaria máscaras. Não ali. Precisava, mais do que nunca, se enfrentar. Ela,
que sempre fora sua melhor amiga, era agora a sua maior rival.

O nome dela? Escolheu não dizer, ainda. Estava
tarde para pronunciá-lo. Tinha um nome avesso àquela ocasião e, na hora certa, contaria.
Ela usava preto. Não mais por luto. Naquela noite, usava preto porque estava
sólida. Chovera por todo o inverno, e agora estava seca. Sabia, entretanto, que
é na aridez do deserto que nascem as rosas mais raras. 

Ventava lá fora. Ventava um vento forte,
comprido, tão triste quanto promissor; ventava um vento verde – e, porque as
janelas estavam abertas, as cortinas espalhavam-se pelo chão. Rapidamente, ela
apressou-se em fechá-las. Ficou, por um momento, vendo, pelo vidro, a noite acontecer.
A brisa - que fazia com que, na rua, os transeuntes se agasalhassem - a
aquecia. Observava a cidade comemorar. Luzes, luzes, tantas luzes contrastavam
a escuridão de sua alma. A avenida manchada de tons “clarescuros” pela chuva de
verão, os carros, as bicicletas, as pessoas. Gente indo de um lado para o
outro. Indo e vindo. Indo pra onde? Para o futuro, pensou. Mas o futuro não é a
morte? Percebeu, enfim, que a vida acontecia naturalmente para alguns. O único
mundo que havia caído era o seu. 

A encruzilhada se aproximava. O caminho se
bifurcava em outros caminhos. Era dela a decisão. Teria de escolher continuar
ou voltar recolhendo as migalhas. Ela decidiu seguir - era a chance que
tinha de reescrever&nbsp; aquele final. Recordou-se do seu tempo de
criança e de todas as estórias em que se viviam “felizes pra sempre”. Ela
invejou, profundamente, aquela gente de mentira. Sentiu saudade. Por um
momento, desejou regressar ainda que desconhecesse o caminho de volta. Existem
lugares a que se é impossível voltar. Ela cresceu. Com a dor, ela cresceu. Descobriu,
enfim, que o “pra sempre” era algo tão concreto quanto a certeza que tivera no
Velhinho de Natal. Riu de si mesma. Ela já havia acreditado no país das maravilhas. 

Cento e quinze, cento e dezesseis, cento e
dezessete... &nbsp;O piso de madeira contava
os seus passos. O tempo insistia em correr, enquanto ela, simplesmente andava –
sem sair do lugar. Lembrou-se, então, de que “a vida é feita de escolhas”.
Sábias palavras de seu pai. Começava, naquele instante, a ver que o presente logo seria parte de um passado nostálgico(?). Sentiu uma dor(zinha) no
fundo do peito, mas, obstinada, ela fez assim: