Autor: Cora | Publicado: 2004-06-04T17:53:00-04:00

OLÁ COLETIVOS!Para criar uma estrutura quase comercial, e dar inicio à uma concorrencia literária, mais um conto estará entrando em circulação no "coletivos" a partir de hoje.Entre Ronaldos e Paolas, espero que as pessoas voltem a visitar o Psicotópicos Coletivos, e que gostem das experiências realizadas aqui. Ou então teremos que voltar a falar mal de "Sir Mel Gibson".Até então pessoal!AS LUVAS DE PAOLAUma historia ficou perdida em algum lugar.Ela ficou para trás, em Veneza, no tempo em que lá vivi.Ela não passa, agora, de uma lembrança fragmentada em minha mente.Lembranças... Tenho tentado viver delas onde me encontro agora.Paola...Tento lembrar-me dos detalhes, mas cada dia mais esqueço o passado. Nosso passado. Dias passados com Paola em Veneza. Fazia frio em Veneza naquela época do ano. Veneza seria um bom lugar. Não fosse o frio, seria.Paola estava à minha frente, como em várias tardes anteriores, quando ela vinha me fazer companhia, sem dizer uma única palavra.Andava de um lado para o outro, esfregando as mãos envoltas numa luva de couro cor de gelo.O barulho era irritante, mais que o fato dela andar de um lado para o outro.Paola era uma mulher alta, magra e muito pálida, de cabelos lisos e vermelhos, e olhos verde-escuros, quase um musgo, que me lembra bromélias. (Deveria lembrar-me musgos).Paola...Paola...E lá estava ela, esfregando as mãos sem uma única palavra. O barulho que suas luvas faziam infiltravam-se em meu cérebro, me impediam de pensar claramente.Só pensava em como seria bom estar nos trópicos, num calor escaldante, andando com Paola de mãos dadas. Ela vestida num biquíni cenoura, com os cabelos vermelhos soltos, movidos por uma brisa tropical suave. Mas não aqui. Aqui o vento corta gélido os rostos estranhos que cruzo nas ruas. Acho que é o calor humano que aquece os trópicos.Suas luvas me incomodaram novamente, e num sobressalto, saí da poltrona em que me encontrava, próxima à janela, e segurei suas mãos entre as minhas.Paola olhou-me assustada, arregalando aqueles lindos olhos verdes, assustada com a proximidade, inédita até então, mas sorriu em seguida, reconhecendo em mim o velho companheiro daquelas tardes em Veneza.Olhando-a tão de perto, lembrei-me daquela tarde de verão, num campo no interior da Itália, quando a conheci. Quando a Itália era ainda o lugar dos meus sonhos, e tudo me causava prazer. Era tudo ainda muito novo para mim. Sim, foi quando a conheci!Estava trabalhando demais com a recente promoção, e diferentemente dos finais de semana anteriores, resolvi sair para ver o campo e ler um bom livro. Eu já estava há dois meses em Veneza, e não conhecia nenhum outro lugar. Não que isso me incomodasse, eu adorava trabalhar, adorava meu novo apartamento, minha nova vida, meu tudo que eu construíra, pela primeira vez com esforço próprio. Lembro-me agora de minha querida irmã, que desde a morte dos nossos pais, administrou nossos bens com maestria, triplicando nossas posses, e fazendo assim com que não me faltasse nada.Minha pobre irmã... lembro-me quando se aborrecia com seus casos, seus namorados problemáticos que eram ricaços estúpidos e insensíveis ou golpistas interessados na “fortuna da família", como diria nossa tia Yolanda , e dizia-me: “ Você meu irmão, é um rapaz sensível, seria incapaz de magoar uma moça, ou de fazê-la passar por tais inconvenientes. Você sim é um rapaz digno, sorte da moça que se casar contigo.”Pobre da minha irmã, sorte ela não estar em Veneza agora para ver no que transformei-me. Um conquistador barato, com fobia de relacionamentos duradouros, que finge ser inglês para abarrotar corações de “ragazzas” solitárias, aproveitando-me da única coisa que tenho de britânico, (fora o sotaque adquirido durante os dois anos de intercambio em Londres), o mesmo nome de meu pai: Philip.Eu vivia assim, de curtos relacionamentos casuais, para que não tivessem tempo de notar minhas falhas de caráter. Vivia. Até encontrar Paola. A propósito, estava preste a contar como a conheci.Eu cheguei no campo no inicio da tarde e sentei-me sob a sombra de uma arvore generosa, abri um novo capitulo de um livro que lia naquela época (mais uma das minhas futilidades que eu considerava verdade universal) e fiquei ali satisfeito, revigorado, “absorvendo conhecimento”. Paola vinha numa bicicleta branca, usava um vestido branco de minúsculas flores azuis, um chapéu de palha bem acabado, com um laço azul como as flores do vestido. Vinha distraída, sorrindo para o céu, ouvindo o canto dos pássaros. Belíssima! Obviamente chamou minha atenção à primeira vista, mas passou por mim sem me notar, então fingi não tê-la visto também. Orgulho puro! Eu era assim. Voltei ao meu livro. Ela voltou também, e continuei fingindo não notá-la. Procurava algo, olhava dentro da bolsa de crochê, na cesta de piquenique presa ao guidão, olhava para todos os lados, e nada encontrava, mas continuava buscando.Tirou o chapéu e coçou a cabeça entre aborrecida e intrigada.Foi então que me levantei, sacudindo a poeira das minhas roupas caras, e me dirigi a ela em italiano: “Com licença, a senhorita perdeu algo?”.Ela sorriu e apontou-me o livro em minhas mãos, levando em seguida uma mecha de cabelos para trás da orelha.Que criatura tímida, e que orelhas bem feitas, delicadas, adornadas por pequenos brincos de perolas.“Posso ajuda-la a procurá-lo?” – perguntei com ar cerimonioso, de rapaz inocente. Nesse momento me odiei pela minha hipocrisia, me perguntava todo o tempo: “se ela fosse uma velha senhora, gorda e mal vestida eu a estaria ajudando?” - depois me ocorreu que ninguém o faria, e senti-me melhor. Ela fez que sim com a cabeça, e saímos em busca do livro, bendito livro!Ria sozinho ao procurar, tentando adivinhar qual seria o título daquele bendito livro que a fizera voltar, e melhor, gerara a oportunidade de aproximar-me dela. Deveria ser um romance, ambientado no sul da França, no século passado, ou então um produto de auto-ajuda, daqueles que ensina a conquistar pessoas ou salvar relacionamentos. No meio das minhas especulações encontrei, entre os arbustos, um embrulho de veludo vermelho. Abaixei-me, abri o tecido, e dentro dele estava um livro de filosofia, o que me fizera rir ainda mais, mas ao mesmo tempo, sentir-me um imbecil completo por tê-la subjugado.Na parte interna da contracapa estava escrito, a caneta em letras agudas, uma caligrafia densa e muito bem desenhada, seu nome.Paola...Refiz o embrulho, e voltei-me em sua direção, comunicando que havia encontrado algo – “Senhorita! Senhorita! Seria isto o que procura?”.Paola arrancou-me o livro das mãos (não com arrogância ou desconfiança, mas sim por ansiedade, como quem encontra depois de um longo tempo um ente querido) e apertou-o contra o peito. Considero desnecessário tecer qualquer comentário sobre onde estavam meus pensamentos àquela hora, mas admito ter sentido muita inveja daquele livro. Fiquei tão envergonhado com o que me passara pela cabeça, como se ela pudesse saber, que não consegui abrir a boca para perguntar ou dizer nada.Ela subiu na bicicleta, guardou o livro na bolsa e sorriu. Pôs-se de volta em seu caminho, olhando para trás de vez em quando, sorrindo para mim, em agradecimento. E nenhuma palavra. Mas com aquele sorriso, nem precisava dizer nada.O mesmo sorriso que tinha agora, em minha sala, com suas mãos entre as minhas. Acariciei-lhe o rosto, e ela fechou os olhos, aproximei-me lentamente e pude sentir sua respiração quente contrastar com o ar. Já sentia seus lábios nos meus quando ela desarmou o sorriso e eu, hesitei. Beijei-lhe as mãos, e não pude sequer sentir em meus lábios o calor de sua pele. Malditas luvas!(continua num próximo post)