Poema "cheguei à ilha", de Francisco Nunes
Autor: Elton Vergara-Nunes | Publicado: 2013-12-31T14:51:00-02:00

O poema cheguei à ilha, de meu irmão Francisco Nunes&nbsp;foi o vencedor do I Concurso Internacional de Poesia da ALACIB (Academia de Letras e Ciências Brasil), PRÊMIO CREUSA CAVALCANTI FRANÇA, CATEGORIA ADULTO, concorrendo com cerca de mil outros inscritos de vários países. Em março de 2014 será a entrega dos prêmios em Mariana (MG).


cheguei à ilha



IO pé na água. Fria.A areia. Caminho. Dois passos apenas. Os primeiros.O barco já se vai. Muito rápido. Como quearrependido de ter vindo. Como eu. Talvez.

IIO Sol brilha na espuma muito brancada onda outra onda outra ondaque chega à praia, molham-me,ainda na água. Dois passos apenas.E a água já os apagou. Já não sou. Já não cheguei.

IIIÀ direita, rochas, molhadas e secas,algas, pequenas piscinas, peixinhos aprisionados.À esquerda, a areia como sem fim, sem pegadas,lambida pelo marbrilhando diamantes sem valor ao Sol.Coqueiros, árvores, nuvens, mar.A eternidade se derrama na praia. Cansada.À frente, a areia branca forma uma salade árvores grandes na parede;no meio delas, uma trilha impassadasobe um morro lá acima visto,sombrio, enegrecido de um mistério,pássaros rapinando o guardam.Em mim, solidão,uma mochila vazia às costas,os pés na águae o frio e o silêncio só das ondase a cor do céu borrado de nuvense o barco que já foie os passos que já foram.E eu.

IVo tempo não existe quando não é medidoquando não sei o que é quandonão há marcas sinais pontuaçãosó um passar e outrocomo as ondas alique são as mesmas sendo sempre outrase as nuvens desaparecem voltam as mesmas-diferentesa imprecisão dos pensamentos que nunca somemvão retornam são mudam insanos inlúcidos transparentes avessose sei ou talvez só imagine que já é outro(s) diapois o sol se foi quando não via luz iluminou o que não vinasceu outro dia no dia anteriore nada é mais o que é hojeo tempo na ilha é a própria ilha

VO pássaro ferido na areia brancamanchou a areia com seu sangue vermelhoa onda verdazul lavou a areiae levou o pássaroque não sabia nadar.De ferido não sabia voar.O mar não perdoa e a areia não tem memória.

VICaminho sem extensão pela areia à esquerda,longe da sala-de-árvores.Há um temor estranho por me afastarpela primeira vez(mas não sei o tempo nem o ontem)do ninho seguro, o recanto,o onde sou-na-ilha.Caminho.Cada passo já não é — os deixoonde as ondas possam carregá-los,feridos como o pássaro,não sabem voar nem nadar.Afogam-se e já são apenas outrora.Desfaço-me em cada passo de meu passado,aquele que não tenho,que ainda vou viver, mas não o quis,na estranha certeza de que há mais de outra em mime de que não nos encontramos ainda.Talvez eu esteja caminhando até ela,mas tenho medo de prosseguir.Aqui, entre céu, palmeiras e água,ondas mais bravias,desisto da loucura,corro corro corrode volta ao escondido.Segura, enfim.

VIIO mar devolveu o pássaromortoà praia.Apodrecido.

VIIIA noite está escura. A Lua foi devorada por nuvens escuras.O mundo todo desapareceu.Não quis acender a fogueira. Quero a inexistência do que não posso veroculto pela escuridão.O mar está silencioso, como se não.As árvores não sussurram seu raspar de folhas.Nenhum dos animais, nem a fera, ruge, pia, chora, gargalha.A noite está escura.Meus olhos se fecham. E tudo brilha.

IXNão é solidão eu estar aqui sem mais ninguémno imenso mar a minha frentea meu redora única no imenso marsem ondas transparente morno silencioso.Sou sua única mancha, uma nódoa flutuante,como foi antes o pássaro morto,mas estou viva. Penso.

XMinhas pegadas nas areias saem de mime voltam para mim. Eu me trago a mim mesmatodos os dias, para me apresentar,tentar ser minha amiga — ainda que não confienão me sinta à vontade. É estranhoalguém tão estranho, solitária morna silenciosaopaca.Não me conheço os olhos, não me encara,como se tivesse medo de mim, de eu a transparecer,de sondar-lhe o mistério de ser quem éou de ter sido.Sentamo-nos as duas, lado a lado, ao crepitar da fogueira,em cúmplice e desconfortável silêncio. Como um estrondo.A fogueira morre. Ainda estamos aqui. Só eu.

XIsonhei de novo que eu estava num desertovasto azuladorasgado por um fio dáguae que a água ia se transformando em leite ou sanguee meus pés se banhavam nela doloridoso rio me tingia com sua cor eram corese ia me transformando em um pássaro imenso assustadofrágil como um suspiro de saudade com sua dore o mar chegava até meus joelhos gélidoo pássaro morto na areia a água levavae ele sumindo sendo feito parte da águano desertoacordo. de novo

XIIEscutei uma música no ar. Acompanhada de perfumes. Tudo sibilanterompendo a manhã,fazendo-me uma estranha companhia. Uma invasão, uma avalanche,um chamado. Um brado.Não sei de onde vem. Está por toda parte,na minha pele, molhada do mar,luzindo como uns pequenos olhos curiosos,sondando-me, ecoando dentro de mim,revirando uns quartos escuros, lembranças do que nunca fiz,mais notas, mais aromas.A música me envolve, tomando forma,soprando uma voz que não era minha, mas saía de outra eu,acusando-me de ter fugido,batendo em meu rosto com raiva,um compasso firme, marcial, de marcha para o cadafalso,o aroma queimado, flores pisoteadas pelocaminho. Caminho.Fujo. Quero correr para um não-lugar,um distante de mim, ausente de eu ser,mas a música segue, altitrovejante,grudada em minhas carnes,se enroscando em minhas pernas, me derrubae a onda molha meu rosto, algas no meu cabelo,a música vindo em ondas, e também nas outras,e o perfume, agora de uma doce acidez,revira minhas entrahas, arde,queima a mão debaixo dágua,arranca um grito com sangue:– Eu fui! Eu era, mas não escolhi! Eu fui ela!E a música cessou. O perfume morreu. As ondas se foram. O tempovoltou a estagnar. Meu coraçãosentia a extravagância da paz de novo.Finalmente, eu.

IO pé na areia. Fria.A água. Caminho. Dois passos apenas. Os últimos.O barco já se vai. Muito rápido. Como quearrependido de ter partido. Como eu. Talvez.

(scs, 1313)



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