Fim de Junho
Autor: Caio Cobra | Publicado: 2013-09-30T14:47:00-03:00

Nota:

Toda a imagem, ritmo, cores e detalhes deste conto são de Gabriela Borges, minha namorada. Ela teve essa visualização enquanto ouvia uma música, e me pediu para que eu escrevesse. Conforme ela me contava, eu consegui ver as mesmas coisas, com facilidade. A música ajuda. Aqui está o link:&nbsp;YouTube.

As teclas de ébano e marfim do piano cediam com facilidade aos dedos de Lúcio. Sentindo sua própria música, o vento no rosto e o frio úmido montanhoso na pele, o homem respirava calmo por cima de seu bigode, e fazia a música encher todo aquele terreno. Tanto dentro da majestoso chalé branco, quanto em todo o campo ao redor dela, a música era um com tudo que ali havia. Uma música que deitou-se suave sobre a varanda de onde era tocada, sobre as petúnias e lilases no jardim da frente e sobre todo o lado escuro, depois.

A música era emoção, parte criação do homem e parte criação daquele próprio mundo, como se as montanhas do vale, as águas do lago, e os ventos do sul se somassem em sua melodia. A música era uma primavera solene, e jogava uma luz branca e quente de sol sobre as madeiras do chão da varanda, sobre o rosto concentrado em serenidade de seu compositor, sobre as flores coloridas e sobre o monte, pra lá do lago. A música era viva com a vida que Lúcio a dava, intensa e calma.   
Mais à frente, ao lago, uma silhueta feminina e silenciosa ouvia.  
Ele era como aquela música. O cabelo já ralo nas entradas e um corpo mais cheio do que ele desejaria não faziam dele bonito de imediato. Ali, sentado confortável a frente do piano, Lúcio tinha as mangas da camisa dobradas e o primeiro botão solto. O suspensórios não o incomodavam, como sempre. Não hoje. Hoje, Lúcio só estava ali pela música. A música só estava ali por Lúcio.  
A música então, sobe a passos largos para uma animação incontida, e Lucio abre um sorriso simples e encantador, enquanto as poucas nuvens no céu azul descobrem o sol, banhando tudo em calor.  

Foi porque Joanna, a moça pelo lago, virou o rosto numa menção de sustentar seu olhar.  
Deus, como ele a amava! Para ele, Joanna era a vida daquela casa, a melodia daquela música. Com sua silhueta esguia, sua pele fria e branca, e sua beleza quase celestial. O recato vestido branco cobria todo seu corpo.  

Mas Joanna sentia frio. Um frio que vinha de dentro, que a tomava os braços e o rosto e as lágrimas que já lhe faltavam nos olhos vermelhos. Um frio que era dela e só dela.  
Aos seus olhar gelado, a casa estava imersa em sombra e angústia. Não era primavera para ela. Estava frio, e todo o terreno onde uma vez já foram felizes, agora era cinza, preto e branco. Onde deveria estar seu amor, havia só saudade. Uma enorme, sobrepujante e dolorosa saudade.  

Lúcio já não estava mais ali. Seu sorriso quente e sua música eram só uma lembrança daquela primavera, daquela última estação que estiveram juntos em vida.  

Eram completos. Ela, o mais lindo fruto da criação aos olhos dele, perfeita em sua frieza. E ele, com uma beleza que se via nos gestos quentes e carinhosos, era tudo o que ela mais precisava.  

Como se vive sozinha neste vento frio, nesta vida cinzenta, nesta casa vazia? Como era possível se sustentar de pé tendo de passar dia após dia pela foto amarelada no corredor? A cama vazia. O lago gelado. E o eco daquela música na memória, que vinha com a lembrança mais dolorosa de todas. O piano na varanda.  
A bela moça fria se moveu em direção ao lago como um fantasma. Cada passo acompanhava uma nota na melodia triste que tocava em sua lembrança. Atrás dela, naquela memória de Lucio onde ainda era primavera, ele tocava com paixão, esperando que sua amada olhasse para trás. Mas para ela, a música a chamava.  

Joanna entrou no lago e a cada passo que fazia a água engoli-la mais e mais, Lúcio se esforçava sobre o piano, chamando-a para a primavera, para a vida, enquanto ela chorava ali suas últimas lágrimas, com as águas de seu inverno cobrindo todas as roupas, todas as dores, todas as suas mágoas e angústias e toda aquela imensa solidão que, aos poucos, a trouxe até aqui.

Na superfície, a música daquela primavera foi se encerrando, mas Joanna já não mais a ouvia.  

Caio Cobra  

30/09/2013