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Autor: Lucas C. | Publicado: 2015-10-07T21:18:00-07:00

Pra começo de conversa, as minhas bandas dos anos 80 não são chatas coisa nenhuma. Ok, talvez até sejam, para os que estão do lado de fora do meu fone de ouvido sendo incomodados pelos chiados que ressoam indecifráveis, como barulho. Não é assim com a música? Enfim. Sabe onde estou agora? Na estrada. Inventei um novo método de passar o tempo: enchê-lo de espaço vazio.
Eu sei, parece contraditório. Mas não é. Sabe, não sei se vou apagar essa frase assim que acabar de escrevê-la. Abri meu potinho de palavras e as espalhei na mesa e que deus-me-ajude surja alguma frase inteligível com as poucas que tenho. O final dessa história você já sabe. Acabamos falando de cortinas, tédio, tempo, angústia, solidão, desejo, saudade. Nada muito conclusivo. Sentamos em uma pedra num lugar distante e as sacadinhas geniais não chegam. Sabe onde estou agora? Já mencionei que na estrada? Arranjei um notebook pra poder escrever em movimento. É que antes chegava em casa e não tinha mais vontade de escrever. Pra quê? Preferível deixar as palavras mofando num deserto.
Então, sei lá. Corra. Corra por sua vida. Sabe onde estou? Engraçado. Ia escrever “tempestade”. Eu nunca falo tempestade. Vem um temporal no horizonte. Na verdade eu vou até ele. Eu estou na estrada molhada. Estou indo atrás da tempestade.
Você conhece a história da cobra que se enrolou no menino, quebrou todos os seus ossinhos e, antes de comê-lo, passou sua baba nele inteiro para ficar mais mole de mastigar?
Ontem conheci uma garota que veio me contar das vozes que ouvia. Ela me mostrou uma arma que tinha pegado emprestada com seu colega. Disse que ia atirar em todos da sua sala. Não pra matar. Só pra torturar mesmo. tipo dar um tiro no dedo do pé.
Olha, eu sei que as minhas bandas dos anos 80 são chatas. Mas elas falam de coisas como amor, liberdade, utopia. Não que eu acredite em alguma dessas coisas, mas é bacana ver como a vida pôde ter sido simples algum dia e é engraçado como isso é uma via de mão única.
É ridículo. Eu aqui sentado num banco de ônibus falando de sentimentos nobres como o amor. O amor parece bem distante. Eu não posso falar de amor. E você?
Você não. Ainda bem que você teve a delicadeza de nunca falar de amor. É isso que te faz uma grande poeta, na minha opinião. Você prefere falar de cortinas a falar de amor.
Ainda faltam alguns minutos para chegar na próxima parada onde tenho um encontro marcado com uma cerveja gelada.
A garota do tiro no pé não me causa nem um pouco de curiosidade. Não acreditei na sua esquizofrenia, embora ela tivesse se esforçado para me passar um olhar intenso, cerrando os olhos, assim, ao falar. Viu a crueldade com que analisei? Nem parece um ser humano qualquer falando de outro equivalente com tantas ilusões em comum. É isso que a escrita faz com a gente. Deus só tem essa moral toda porque se comunicou conosco por cartas.
É aí que está o problema. O que estamos fazendo com nossos corações? Digo, até os beatniks tinham lá seus manifestos e seus anjos protetores, seus lugares reservados no céu entre os santos e os mártires. E nós? Nós que acreditamos um dia no amor, que nos importamos com quem nos amou, que não soubemos dar um passo em direção à liberdade porque sabíamos que não fazia o menor sentido estarmos livres num deserto. Nós que detestamos o rock’n’roll e temos feito companhia aos fantasmas. Que apesar de acharmos incrivelmente bela a tragicidade dos que se perderam em esquinas escuras, frias e vazias da vida, não temos o direito de nos querer tão dignos de nota assim, mesmo sabendo que já no momento em que nascemos tínhamos perdido muito mais do que a direção.
Estamos indo de mal a pior.
Espero que o café esteja quente e tal. Não se desespere. Não se desespere, definitivamente.