ACHADOS E PERDIDOS EM SOLITÁRIA FELICIDADE
Autor: Comte Raphäel | Publicado: 2011-12-28T06:03:00-02:00

Os tempos parecem demasiadamente, estranhos.
Perdi coisas pelo caminho.
Bocas, peles e falsos amores;
Muitas poesias que viveram um só dia,
e em esquecimento repousam;
Perdi uma espécie de felicidade artificial,
coisas sem sentido como o tempo que vivi.
Do nada nasceram histórias reais de um certo vazio
cheias de coisas para contar.
Só as conheço agora,
Nem me parece que esse passado redundantemente para atrás,
São de pura autoria desses punhos que outrora jovem se mostraram cansados.
Umas certas amarras, difíceis de se explicar.
Retorno ao mesmo caos nascente,
ao mesmo breu escurecido das manhãs.
Uma felicidade real, aí transeunte é minha razão agora.
Estou ao tropeçar da história;
Num miolo de gente de mil opiniões que dizem me entender;
Que merda!
De risos e alegrias, é assim que o pulsar do coração de todos e todas.
Somos nós, somente nós e mais ninguém,
Que fazemos nascer esses muitos choros, em nome talvez de uma certa pena,
individual, por nós mesmos de um derradeiro estranho.
Enquanto isso no âmago dos nossos ataques de exercício da imbecilidade, pousa,
silenciosamente vinte e cinco mil voltas mais de um relógio,
que talvez nunca nos daremos conta.
A mão do tempo farfalhante, eternamente em sua hora sempre,
infinitamente ao esperar.
Mas encaixo-me aqui de volta,
e me parece que muito mais sincero em minha solidão.
Mais feliz para com essas&nbsp;perturbadas&nbsp;palavras.
São coração,
coisa rara, treinado veemente a decepções e desapegos.
Mulher, se antes o medo teu,
desses rascunhos de besteiras.
Agora, exerce quem a censura?
Me parece que ninguém,
e plaina na imensidão de obscuridades, livre.
O que ainda amedronta a doença vossa.
Encontrado eu comigo mesmo.
Me parece que é honroso nesta hora do velho jargão militar,
Missão cumprida.
Só exatidão, excelência e perícia.
Disparam agora para um dito fim sem pausa.
As mesmas batidas aqui sacodem esses meus dedos e mãos,
A mesma voz que antes exaltara uma estranha decadência,
Canta no eterno,
Sem volume nessa hora, sublimes canções, em nome da liberdade.
Pode ver?
Pode ouvir?
Pode perceber de algum alinhamento que tente você um determinado encaixe?
Não houve aqui um fim, como o seu medo esperava,
mas espedaçada, a semente do começo se espalhou ao ser quebrada a servidão, inútil,
e fez brotar começos por várias partes e para muitos.
O que antes escupiam desaforos;
Agora mãos e rosas.
O que antes fora evasões culposas,
Agora puro esquecimento e&nbsp;consciência&nbsp;de que um dia transitei em miséria.
O compromisso com meias verdades compartilhas,
Agora é fidelidade para comigo mesmo,
E essa tal identidade animal por natureza.
Embora a despreocupação tenha tomado conta de mim,
é bem perceptível que a sua vontade ainda é o mesmo mimo,
dos que esculpiram a cera e gesso uma maldosa experiência em seu julgamento.
As passadas sabedorias não me são inúteis,
como um dia foram sumariamente condenadas.
Aqui, em palavras minhas, dormem exatidões de mais de dois e quinhentos anos atrás.
Gregos, egípcios, persas.
É a minha condição de não saber de luz&nbsp;acesa, agora livre,
que presenteia sua despercebida leitura com sublimes porquês, embutidos.