o tremor dos dias
Autor: Ana Janaina | Publicado: 2015-11-09T17:52:00-08:00


Durante
o terremoto, não consegui ouvir você acima &nbsp;

do
barulho da sirene dos bombeiros

ou
teria sido

o
chamado para o jantar estranho

porque
sou eu 

quem
cozinha para nós senão

quem constrói para nós o plano das linhas de força, os trilhos através

do
vale em demolição.



Não
posso responder agora 

atrasado
que estou para minha ressurreição,

aquela
mesma: entro em meu escritório cheio de anjos e

fodo

o
sol até ficar cego.

O
eclipe da semana passada? Euzinho.

De nada
obrigado.



O
carteiro me chacoalha a contraoferta: um pacote 

com
o nome de nosso vizinho.

Mas
escapo para a aula de yoga (bem no meio tarde)

ignoro
suas ligações não ouço a campainha, 

a
peste aporta numa mensagem brilhante na tela do celular,

você
logo saberá ler durante o eclipse 

e eu
não tenho lugar para me apagar.



Mas você
me conhece muito bem.

Descemos
mão&amp;mão a ladeira castrista

o
protesto nu

que
evitamos porque uma vez já tememos 

porque
já conhecemos 

conhecemos
demais

essa
cidade, o engenho das suas fundações,

os
prédios à prova de terremotos, à prova dos dias, as paredes marinhas.



Nenhuma
tempestade nos alcançará despreparados 

enquanto
cobrarmos nossa parte 

nessa
tarde de afetos penumbrosos.

Você
não tem razões para 

confiar
em mim, mas juro que vou mentir



sobre a incidência da luz nessa caixa de metal,

um cérebro aterrorizado. Nada

é
errado pelo contrário 

senão

como
eu desenharia os mapas desterrados

o
mar profundo a costa moura o cosmonauta um sol



Quem
mais precisará de salvação

do
que aquele que foi esquecido?

O cioso
cartógrafo que inscreve na certidão 

a
terra estrangeira da perda, o abalo sísmico natal. 

As
linhas do ônibus e a volta – meu mundo termina no último ponto, daí sigo a pé.



Coleto
lixo óleo respingado árvores&amp;cheiros, 

a
mente laboriosa, o trabalho no corpo, e tudo em risco. Exijo&nbsp;

pertencimento para
meus estados de espirito, oficialidades &nbsp;
para minhas falhas e (des)apontamentos, registros cartoriais das difamações à luz do dia, e meu cérebro não cartografado 

desvelando



os perigos do chão.

Pinturas
onde o nada se reflete 

eu e espelho.

Recentemente
me tornei um homem, mãe,

mas
continuo degredado,



preferia
(não) um encontro com Deus numa

uma
longa ode trópica 

até o Retorno onde eu coleto o leash de um animal tântrico, estatal, que baixa

a
lei do duplo gozo, espeto e pau

nas
velhas fotografias, meu corpo miserável, 

amontoadas



perto
de minha mãe, acalorada

apressada e desatenta

da
explosão que atravessa seu caminho. Sou a resposta de Bhanus:

“Quem
é o responsável pelo sofrimento de sua mãe?”

e
tão tão mas tão doente

que
considero a doença 



razão de nossa proximidade num céu escuro de abril.

Pode
me bater agora porque eles querem que eu saiba

que
o mundo vale o tremor dos seus

dias.
Na mesa em frente, a mãe tenta se reconciliar

com
um filho morto. Não tenho irmãos

exceto



aquele
inventado, que me protege dos mulás

até
que minha mãe possa finalmente me ouvir acima

do
som da sirene. Num livro diferente, Jesus

nunca
sofreu, nunca morreu

mas
desceu num buraco subiu vazio

aos
céus 

sem
paixão.



Devo
então negar minha nacionalidade meu passaporte os lugares

que a ninguém servem, imagina, a Mãe Aflita 

que
não sofreu a nova primavera

o
cheiro das sementes e do sêmen as placas tectônicas

mas
faz seu gesto de explosão:



transubstancializar
meu clamor

desvelando
a cidade até fazer surgir as pedras que a forjam.



Todos
querem extinguir

as
chamas da fome, escapar aos tremores,

desdobrar
as perguntas vexatórias.



Mas você
me deve testemunho.
E a você eu devo o fogo.<!--EndFragment-->





Tradução (mais que livre) de: The&nbsp;Earthquakes&nbsp;Days, de Kazim Ali (http://www.poetryfoundation.org/poetrymagazine/poem/251200)