O sol do meu quintal
Autor: ADRIANO BARROSO | Publicado: 2015-01-31T08:03:00-08:00




 
 
 
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Mãe






O
que lembro de minha mãe? Café quentinho. Feijão com jerimum.
Rapadura raspadinha com farinha. Sono da tarde. Terço. Sopa de
carne. Salada de Frutas. Doce de Mamão verde. Leite de rosas. Colo
quentinho. Lençóis cheirosinhos. Cama esticada. Galinhas no
quintal. Quarador. Risada gostosa jogando a cabeça pra trás. 
Bordados. Escova nos cabelos. Lancaster. Selva de Alfazema. 





Minha
mãe sempre foi muito vaidosa e cheirosa. Jamais senti mamãe sem um
cheirinho gostoso. Da hora que acordava até a hora de dormir, seu
ritual de passar leite de rosas pelo corpo, no rosto, depois uma
Selva de Alfazema, orações e estava pronta para dormir ou enfrentar
mais um dia. Mamãe suava flores. 





Catar
piolho também lembra a mamãe. Fui uma criança extremamente
piolhenta. Hoje eu acho que no fundo eu até alimentava os piolhos só
para ter uma hora naquela tarde quente, com uma brisa leve batendo
nas folhas das árvores do quintal, eu sentado entre as pernas da
minha mãe e ela passando a unha nos meus cabelos, depois o pente
fino, depois a espinha de peixe para tirar as lêndias. 





Mamãe
jamais foi de usar remédios para matar piolhos era no método
tradicional mesmo. Amarrava um lenço na cabeça (para os piolhos não
“voarem” para ela) e toma-te caçada implacável aos “bois”.
E que delícia que era eu meter a unha nos piolhos que caiam no papel
após o pente fino. Eu esmagando os bichinhos e eles explodindo em
sangue, o meu sangue, como dizia a mamãe. “É isso que tá te
deixando tão amarelo, os bichos estão te sugando todo”. 


Hoje
eu vejo o mundo precisando cada vez mais de neocid.




Padre
Cícero também me lembra Mamãe, como boa nordestina, devota
incondicional do santo malandro. Gosto de Padre Cícero até hoje,
ainda mais quando descobri suas malandragens.




Acho
que santo tem que ser assim, danado em vida. O que pode me ensinar o
santo que já nasceu santo, que não conhece o pecado, as tentações,
as inquietações? Quem foi danado, malandro e escroto sabe o que
digo pra ele em orações e saberá certamente me orientar exatamente
por que conhece o pecado.




Também
gosto de Santo Onofre, o santo trans. Reza a lenda que ele nasceu
mulher. Bonita. Desejada. Tão desejada que não tinha sossego. Se
mandou pra floresta, mas ainda assim não tinha paz, então pediu a
Deus para lhe transformar em homem, e foi atendido.




Desde
criança temos a pintura dele na parede (tenho ate hoje, todo
rasgadinho) Um homem com traços femininos, “vestido” somente com
os grandes cabelos que descem até as coxas e esconde o sexo, traz
consigo também duas bolsas cruzadas no peito. Mamãe dizia que era o
santo da fartura, onde ele está não falta comida. Li também que
ele é o protetor dos bêbados, isso não sei por que, mas ele cuida
de levar os bêbados em segurança para casa. Ninguém mais indicado
para ser meu santo de cabeça, né?




Quanto
ao futuro, mamãe sempre positiva adorava projetar: “Um dia ainda
vou ver aquele carrão parando na porta de casa, e alguém gritando:
Chegou o Doutor Adriano”. Aliás, ela dava o mesmo texto para todos
os irmãos. Queria a gente doutor, queria um futuro tranquilo para
nós, queria a gente “homens de moral”, como dizia.




Minha
mãe também tentou estudar. Lembro ainda que assim que nós chegamos
na Nina Ribeiro, 293, duas ruas após o terminal (todos nós só
dávamos assim o endereço) ela, ao matricular a gente no Augusto
Olimpo, também se empolgou e se matriculou em um curso noturno.
Queria tirar o primário. Só havia feito até a primeira série, no
sertão do Ceará. Meu pai tinha até a quarta série.




Então
lembro com o coração muito apertado dos questionários que meus
irmãos faziam para ela em cartolina azul clarinho e pregava sobre o
fogão, para que, enquanto ela cozinhasse, estudasse as matérias 
“decorativas”. 





De
azul as perguntas e de vermelho as respostas. Mamãe se dedicava. A
tardinha minha irmã mais velha fazia as perguntas para ela e ela
respondia na ponta da língua, com uma felicidade de criança.




Mas
suas forças foram estraçalhadas por um professor de língua
portuguesa que a reprovou por vinte e cinco décimos. Nunca tinha
visto minha mãe tão arrasada. Quando chegou em casa com o boletim
escrito “reprovada”, ela repetia essa palavra incansavelmente.
Ela precisava de seis e meio para passar e tirou 6,25, havia errado
uma pontuação e o cara desconsiderou uma vida inteira, de uma
senhora que lutava para ter um pouco mais de conhecimento. 


Foi
um dia terrível. Mamãe bebia café e chorava revoltada. Todos em
casa chorávamos. Eu, muito menino, só pensava o que fazer para
acalmar o coração daquela que tinha como profissão acalmar o
coração de todos nós. 


Nunca
mais botou os pés em uma escola.