Procura
Autor: Henrique Morita | Publicado: 2016-08-07T01:24:00-03:00


Era difícil pra ele desejar ir a um cemitério. Isso nunca lhe havia ocorrido. Aquela ideia de pagar uma visita aos mortos -&nbsp;os mortos, aqueles, os que cuidam de nos relembrar da morte -, aquilo não era comum naquele homem maduro, numa pessoa autocentrada e tão pouco excêntrica. Excêntrico foi, em verdade, o momento daquele desejo estourar em seu peito como um alarme&nbsp;de culpa e ingratidão.&nbsp;Em plena capital do país, às cinco horas da tarde, ver-se assim, reduzido a uma forma insegura, instável, cambaleante de&nbsp;desterro,&nbsp;absorvido de remorso...&nbsp;Bem, aquilo veio e assim foi. Largou o expediente de trabalho&nbsp;sem dar explicações e dirigiu-se à última morada dos seus. Tão ligeira a sua pressa que não discutiu o exorbitante da cobrança pela flor que adquiriu&nbsp;à porta do local.&nbsp;Imaginava que a chegada à floresta dos monumentos post mortem lhe fosse acalmar a alma, mas só arregalou a angústia. Aquela imensidão de túmulos cobrava uma direção que desse rumo à sua presença agitada no sítio da calma eterna e imutável. Veio à mente a ordenação "rua dois, quadra vinte e dois, terceiro jazigo". Caminhou debaixo do sol com sua roupa irremediavelmente executiva pra um lugar tão sensível. Não parecia nostálgico, filosófico, valorizado por alguma dor ou solidão. Parecia perdido e ermo, parecia sem jeito. Quando alcançou a quadra vinte e dois da rua dois, parou na entrada. Notou a sujeira de terra excessiva. Buscou o primeiro jazigo&nbsp;e viu que encontrava-se um pouco deixado, umas letras banais e um nome comum, flores mortas há muito. No segundo era possível ver algo a mais em termos de visitas regulares, mas o que lhe chamou a atenção foi o verde da grama, mais vivo, sabe-se lá porquê. No terceiro jazigo, surpreendeu-se:&nbsp;a inscrição da placa apagada, o nome ausente. Nada. A terra evidentemente recém remexida. Quem ele foi visitar ali? Como não ponderar isso desde o princípio? O que fora feito do corpo, do nome, do morto que àquele endereço correspondia? Nada. Não havia nenhuma voz, nenhum passante sequer:&nbsp;o silencioso respeito que paira num&nbsp;tal lugar&nbsp;emudece&nbsp;qualquer tentativa de perturbação da paz perpétua. Ficou desconcertado, sentiu-se exangue, muito enfraquecido. Um morto, era preciso encontrar um morto que correspondesse à vontade de ir até o cemitério. Só ir não fazia sentido, e o morto, e a pessoa morta? A terra remexida, isso lhe causava danosas suspeitas na mente. Danosas porque lhe faziam duvidar da&nbsp;autenticidade daquela mise-en-scène, haveria alguém pra visitar? Ou alguém lhe estava sendo ocultado? Homem, mulher, criança, parente, amigo, quem? Qual a morte que lhe cabia numa ida ao cemitério em pleno dia de trabalho, em meio ao expediente apertado, tudo deixado pra trás, um nó na garganta, uma necessidade fulminante, depois uma fraqueza sonífera, um desalento austral, tudo assim meio exótico, tudo meio surreal? Sentiu que o peso dessas reflexões lhe foram dobrando porque quanto mais conjecturava mais seu corpo se permitia distrair da obrigação de manter sentinela, postura, etiqueta, retidão. O sol tem esse efeito escaldante sobre o cérebro, ainda mais num descampado desses. Ouviu alguém gritar seu nome, foi tarde. Já não podia conferir ao certo se se tratava de realidade ou de um pensamento revelador sobre a lápide outrora em branco.