Autor: ROBERTO SCHULTZ | Publicado: 2011-07-24T16:27:00-07:00








CACHORROS NO CERCADO.




Conto de ROBERTO SCHULTZ, escrito em agosto de 2004. Parte desse conto, aqui suprimida, foi utilizada num dos capítulos do Romance SEGREDO E FIM. Uma frase desse conto, grifada em vermelho abaixo,&nbsp;foi escrita﻿ por LÍVIA RIBEIRO, na época com nove anos de idade.


Vinha pensando, pela rua, que não poderia esquecer-se de ir até uma daquelas casas de material elétrico que há na Rua Vigário José Inácio para comprar uma tomada de luz, fêmea. E trazia enfiada no braço esquerdo uma sacola de plástico, dessas de supermercado, cheia de gibis velhos para vender a um cara que os compraria por um dinheiro razoável, na Galeria do Rosário.

O movimento nas ruas era uma onda grossa de gente muito feia e também muito pobre, mas ainda assim era uma gente feliz com a sua feiúra e satisfeita com a sua pobreza, pois nunca puderam imaginar alguma coisa que fosse diferente daquilo e não conheciam nada além. E até riam, alguns daqueles mortos-de-fome, encostados nas portas das lojas. 

Um feirante singular e de unhas sujas, desses que se instalam na calçada com uma banquinha feita de aramados e de lata, anotava meticulosamente à caneta, com a sua letra trêmula de semi-analfabeto, os preços das frutas que vendia, nuns cartões de papelão pardo, recortados em retângulos. Dedicava-se àquilo com atenção e afinco, como se aquela fosse uma tarefa intelectual das mais complicadas. Ao seu lado, respeitoso e atento, um homem gordo, cuja barriga saltava para fora da camiseta curta e lhe caía por cima das calças, prestava atenção e, de vez em quando, fazia algum comentário boboca ou apenas ria.

Então entrou num boteco, sentou-se perto do balcão e pediu um guaraná e um pastel. Vieram ambos. Nas prateleiras empoeiradas que ficavam atrás do balcão, havia várias garrafas de conhaque e de martini ensebadas, jamais abertas. 

Comeu e bebeu.

Depois levantou-se, deu um “boa tarde” que ninguém respondeu, e saiu. Chovia. Deixou a tomada de luz para um outro dia. Tomou a Voluntários da Pátria numa longa e molhada caminhada até o Largo Glênio Peres, dobrando à esquerda na Borges de Medeiros.

Subiu a Borges esgueirando-se sob as marquises e entre os guarda-chuvas das pessoas que fugiam da chuva e que ele considerava uns covardes; pois mesmo protegidas, andavam sobre as marquises. Perto da esquina com a Rua dos Andradas foi abordado por uma moça – dentre as várias que estavam ali – que trazia numa das mãos uma prancheta e na outra uma caneta e que, assim, lhe pediu alguns minutos do seu tempo. Estava irritado.

- &nbsp;Como tem gente covarde nesta Cidade, ele disse à moça.

- Como? Ela.

- É isso aí ! disse, irritado, como se a outra não tivesse concordado com ele e agora o enfrentasse, - é uma cidade de covardes, repetiu, - eles se protegem com os guarda-chuvas mesmo debaixo das marquises ao invés de irem pela rua, deixando elas para quem está desprotegido, atrapalhando os outros. É gente que tem medo desta vida. Vivem se protegendo de tudo, até da porcaria dos pingos.

- É, né?, ela falou, sem entender direito a indignação do outro, estava acostumada à maluquice das pessoas que passavam. E tinha de prosseguir no seu questionário aos passantes. Estavam lhe pagando mais de cem reais para fazer justamente aquilo.

Ele, no entanto, sem se importar em que houvesse ali tantas moças fazendo a mesmíssima coisa, deixou a irritação de lado e passou a se comportar como se ela lhe tivesse abordado de uma forma sedutora, flertando com ele, tendo escolhido ele pelo seu aspecto físico e não pelo seu potencial de trouxa comprador de qualquer coisa, como todos os outros. E, por isso, ele olhava para ela fazendo uns olhares adocicados, sorrisos preparados, uma tentativa de sedução.

- O senhor tem interesse em conhecer línguas estrangeiras?

Ele riu, pois mal tinha terminado o curso primário, e sentiu-se importante com a pergunta, pois a moça achou, decerto, que ele tinha a aparência de alguém com condições, alguém inteligente, viajado, de nível.

- Quem sabe uma hora dessas?

- O senhor poderia responder a algumas perguntas?

Olhou para o pulso, procurando um relógio que não usava, a demonstrar que tinha compromisso. Homens importantes sempre têm compromissos. Ele não tinha para onde ir, estava andando a esmo pelo Centro até se enfiar no seu quarto alugado que ficava lá embaixo, quase na Ponta do Gasômetro. 

- Se for rápido...

- É bem rapidinho.

Aquilo mexeu com a sua vaidade. Então ele se postou na frente dela apoiado com a perna direita ligeiramente adiantada ao corpo e com a mesma mão na cintura, numa postura galanteadora meio antiquada, dessas próprias de um conquistador ordinário. 

Com a mão esquerda, em cujo braço estava enfiada a sacola de plástico com as revistas velhas, coçava o cavanhaque e continuava a fazer os seus melhores olhares e sorrisos para a moça. Comportava-se como se estivesse durante um flerte, uma aproximação.

- Qual o seu ramo de trabalho? Ela perguntou.

Deu uma pegada involuntária no saco com a mão direita e, pensando um pouco, refletiu que não poderia falar em banheiros. Mas se fosse o caso iria sair dali e falar em outro lugar, para não ficar feio, desde que os outros não ouvissem.

- Sanitários. 

Ele disse, e discretamente levou a manga da camisa ao nariz, para conferir se nela não havia impregnado o cheiro doce de mijo que sentia o dia inteiro. Era o mijo choco e morno daqueles velhos que seguravam a bexiga na viagem. O mijo represado dos motoristas dos ônibus que chegavam de toda parte do Estado. A bosta fedorenta de sujeitos que desciam apressados dos ônibus, se fechavam nos cubículos, e depois de dois ou três estalos do reto defecavam com estrondo, emporcalhando a louça branca dos vasos, deixando neles os rastros das enormes lesmas de barro que lhes escapavam dos intestinos.

- Qual a sua função?

- Sou o responsável.

- O responsável?

- Isso. Por vários assuntos de lá. Disse, vago, não querendo estender a resposta.

- Gerente, então? A moça demonstrava que não tinha muito discernimento para imaginar funções além daquelas que ela própria via no seu trabalho. Gerente de vendas, chefe de promoções, promotor de vendas, entrevistadora, ela. 

Ela era tão simplória quanto ele. Era um diálogo entre dois iguais. Como se uma inteligência ou uma classe superior, querendo beneficiar-se disso mas não querendo se envolver e nem relacionar-se com eles, tivesse posto dois cachorros de uma mesma raça ordinária num cercado para que se entendessem entre si.

- É, bota aí: gerente. Ele nunca havia se dado conta, mas pensou satisfeito que ele era mesmo o gerente do banheiro da Rodoviária.

- O senhor utiliza alguma língua estrangeira no seu trabalho? Ela sorriu, sedutora e falsa. Olhando melhor, ela era meio gorda e as raízes pretas apareciam na base dos cabelos pintados de loiro. Estava toda de preto e a sua blusa era rendada e transparente mas por baixo havia um sutiã enorme, donde pendiam adiposos peitos.

Ele acabara de dizer àquele propagandista de laboratório sentado no boteco que ajudava os outros a limparem o fiofó.

- Às vezes até uso.

Uma vez oferecera um rolo de papel higiênico a um uruguaio que desceu de um ônibus da Pluna. Na verdade não falou nada, apenas apontou o rolo para o estrangeiro e, sendo a dor de barriga uma língua universal, o uruguaio passou a mão no papel e correu para dentro de um dos reservados. 

Na saída, o uruguaio não entendia porque precisava pagar. Na sua cidade e em boa parte do seu país o papel era de graça. 

Então ele falara gritando “pagar-papel!” ao uruguaio, como quem argumentasse com um índio daqueles do cinema ou com um surdo e não com um estrangeiro.

- O senhor possui automóvel?

A pergunta era traiçoeira. Ela lhe perguntara antes se ele tinha interesse num curso de língua estrangeira porque identificara nele alguém de gabarito, não um zelador de banheiro na rodoviária. Em alguns dias mal tinha dinheiro para o ônibus, que dirá “possuir automóvel”. Mas o interesse que a moça demonstrara por ele autorizava uma mentira.

- Tenho. Até dois. Exagerou, rindo e acreditando na própria mentira.


- Dois? Incrédula – E de que ano?

- Deste. Sorriu, apontando com o indicador para o chão. Como se este ano estivesse lá embaixo, no chão, onde os seus sapatos velhos de solas sintéticas estavam pisando.

- Ah, deste ano. Ela não acreditou, mas mesmo assim anotou. – E o senhor passa as férias na praia, no campo ou na serra?.

Uma vez, no verão, ele ficara só de calção na beira do Guaiba, em plena Avenida Beira Rio, entusiasmado com algumas mulheres de procedência duvidosa. 

Elas provavelmente trabalhavam nos vários bordéis improvisados que funcionam em apartamentos antigos na Bento Martins, Duque de Caxias, Fernando Machado, Demétrio Ribeiro ou em outras ruas do Centro. 

Elas improvisavam, ali, um veraneio urbano, todas de biquínis, na prainha poluída que fica na margem da Avenida. Elas, naquela vez, aliás, não deram a ele a menor importância.

- Geralmente na praia, disse, aproximando bem o seu&nbsp;rosto do rosto dela.

- Qual o seu endereço? Ela perguntou, com o seu sorriso-arapuca que ele, claro, apoiando-se ora numa ora na outra perna, não percebera. Estava enlevado pela sua posição de galanteador.

Ela precisava do endereço para mandar para aquele pé-rapado, que mentia descaradamente, um folheto oferecendo, de graça, um audiovisual onde mostrariam a ele e mais uma meia dúzia de néscios as vantagens de um curso de inglês ou de espanhol que jamais teria a eles qualquer utilidade. Ao final do filme, empurrariam em todos eles um carnê com quarenta e oito prestações mensais do intensivo de conversação em língua estrangeira.

- Endereço? Devolveu a pergunta a ela, sentindo um frio no estômago.

- É, o seu endereço residencial ou comercial.

Chamar o quarto sujo e cheio de mosquitos onde dormia, com um penico de plástico cor-de-rosa debaixo da cama, de residência, ou o banheiro da Rodoviária de endereço comercial, era algo com o qual ele não contava. Quem teve desde sempre um endereço colado num cartão de visitas ou num talão de cheques não pode compreender a angústia que é jamais tê-los tido de uma forma decente. O constrangimento. 

O enlevo e o galanteio deram lugar, nele,&nbsp;ao desespero. Igual àquele que sentia no colégio quando, não tendo um calção moderno igual aos outros alunos do colégio público onde estudava, fugia das aulas de educação física. O seu calção além de velho era abalonado, como o calção de uma bicha, que ganhara porque não servira mais em alguém. Isso quando não cagava nas cuecas, de nervoso. Rodou no terceiro ano por faltas, mesmo saindo de casa para ir ao colégio, todos os dias em que havia educação física. Num dia o professor lhe chamou na frente de todos e humilhou-lhe de forma fragorosa. A mãe, hoje já velha, nunca soube disso.

- Preciso ir, estou com pressa, tenho de resolver isso aqui, apontou para a sacola cheia de Tio Patinhas e Homem Aranha velhos, como se aquilo fosse algo importante. 

A moça deu uma olhada para tentar ver o que havia na sacola, mas ele a impediu, estalando a boca, como quem diz: "não seja indiscreta".

- Mas agora é só me dar o seu endereço e já termina!, ela segurou no braço dele.

Ele puxou o braço com força, grosseiro; ficou confuso, não sabia o que fazer.

- Não posso, hoje estou com pressa, apontou de novo no seu pulso o tal relógio que não existia. E arrematou: - Amanhã passo aqui mais descansado e te procuro, saindo apressado e empurrando o bando de covardes que, segundo ele, desciam a Borges no contra fluxo e por debaixo das marquises, com os seus guarda-chuvas abertos.

A moça ficou parada e incrédula, olhando para ele se afastar, sem saber o que fazer com o questionário incompleto que tinha na mão esquerda.

Daquele dia em diante, sempre que passava por ali, ele atravessava a rua.