Das histórias que preenchem
Autor: Rodolpho Padovani | Publicado: 2016-04-18T18:38:00-03:00



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Foto por: Milton Rodrigues Junior



Sente-se comigo que eu tenho muita coisa pra contar.



A paisagem ao meu redor muda em sua constância cadenciada, como há de
ser. 

Os dias de sol são lindos e cheios de nuvens brancas passeando pelo
extenso azul; os dias cinzentos vêm acompanhados daquela expectativa de uma chuva
que ora cai, ora se reserva para outro momento; os dias brancos e frios de neve
são aqueles que pedem por mais cor. Porém mais do que tudo, o que mais se
espalha por todos os cantos em que posso ver, são as histórias. 

Há uma infinidade delas sendo vividas, contadas, escritas,
compartilhadas, mas você deve estar se perguntando “o que diabos um banco pode
saber sobre histórias?” e eu lhe respondo com a maior serenidade que um banco
pode ter “eu sei de muita coisa”.

Sei, por exemplo, que todas as manhãs de quinta-feira a senhora do 60B
se dirige à boulangerie Vie en Rose para comprar pães, enquanto o senhor do
prédio ao lado passeia com seu cão, o que ela não sabe é que ele nutre sentimentos
adocicados por ela, então ela apenas continua comprando pães. Sei também do breve
caso de amor que se passou no café La vie sucrée entre a Sra. Jones e o pintor Antoine, essa é uma das minhas histórias preferidas, devo dizer. 

Conheço as crianças pelo nome, pela voz e pelo riso. Acolho os
turistas animados que vez ou outra se sentam para um descanso e me presenteiam
com suas histórias de lugares distantes que só poderei imaginar como é. 



Eu poderia ficar tagarelando por horas a fio, pois saiba você que eu tenho
todo o tempo do mundo, contudo eu sei que o tempo é um recurso escasso na vida
corrida das pessoas, mas gostaria de pedir a gentileza de tomar um minuto seu
para contar aquela que acredito ser uma das melhores e mais antigas histórias
que foram deixadas para mim.

A história se passou pouco antes da segunda metade do século XX, Camille
era uma jovem moça que trabalhava na sapataria do pai. Ela me fazia companhia
durante seus lanches da tarde e também quando decidia escapar das tarefas e
observar as folhas caindo das árvores do parque naquele outono e foi exatamente
numa de suas fugas que ela conheceu o rapaz Grégoire, um destemido sonhador, do
raro tipo que se encontra em ruas movimentadas do centro da cidade. Ele, por
sua vez, queria ser poeta.

“A magia da poesia é capturar o brilho das estrelas e amarrá-lo em
versos tão lindos que a beleza da lua teria inveja”, você o ouviria dizer
sorrindo, tentando inspirar as pessoas ao redor, mas outra beleza mais terrena
lhe chamou a atenção. 

Camille e eu observávamos a paisagem quando o olhar dos dois se encontrou,
dizem que existem poucos instantes em que o tempo prende a respiração e esquece-se
de correr, aquele foi um deles. Greg aproximou-se vestindo seu melhor sorriso,
imagino que sua mente deveria estar cheia de linhas e versos emaranhados. Camille
se remexeu delicadamente, acometida por borboletas voadoras em seu interior. Tão
rápido quanto chegou o momento passou, como se o tempo despertasse de seu
transe e tentasse compensar o deslize cometido. O pai dela a chamou para
completar as tarefas e os dois se despediram por olhares sem nem a chance de trocar
palavras. 

Eu já vi muita coisa e sei determinar certos padrões ou clichês, se
você preferir, sendo assim eu já suspeitava como a história iria se desenrolar.
No dia seguinte lá estávamos Camille e eu quando Greg reapareceu. 

“Um homem pode ter muitas tristezas em sua vida, mas nenhuma dói mais
do que perder chances e ter que viver constantemente se perguntando o que
poderia ter acontecido”, certamente ele teria que fazer uma chegada com seu
charme usual.

Camille enrubesceu e então começaram a conversar. Eles eram de tratos fáceis,
encontraram os pontos em comum, completaram as frases um do outro de um jeito
bobo e divertido daqueles que podem ver o amor dobrando a esquina. E assim
foram as tardes que se seguiram, eles sentavam-se comigo, compartilhavam
segredinhos, sussurravam pequenas declarações, saboreavam sorvetes e trocaram o
primeiro beijo.

Acompanhei de perto a emoção do apaixonar-se, a evolução dos sorrisos,
a troca de olhares sugestivos e as lágrimas de tristeza e o sentimento de
injustiça quando Greg recebeu a convocação para a guerra. Camille correu
inconsolada pela rua de pedra, Greg a seguiu e por dias eu não os vi. 

Comecei a ficar preocupado com a situação, prestando atenção nas
conversas alheias em busca de notícias dos dois. O tempo passou e se encarregou
de sanar minhas dúvidas. Camille voltou a se sentar comigo, dessa vez para ler
as cartas que seu amado enviava enquanto a criança em sua barriga crescia. 

“A lua me sorriu ontem a noite, mon amour”, ela leu em voz alta, “sorriu
um sorriso cúmplice, como se soubesse um segredo que não quer contar, mas não
resistiu ao meu charme e o revelou: em dois dias volto pra casa”. Dessa vez as
lágrimas foram de alegria.

Eu estava lá quando os dois se reencontraram, ansioso para ouvir tudo
que Greg teria para contar sobre sua aventura, que era como ele dizia. Estava lá também para receber o pequeno Matthieu em seu primeiro passeio.

Algumas histórias não tiveram um final tão feliz como essa, embora
tenham trazido algum aprendizado, mas gosto daquelas que terminam bem, &nbsp;daquelas cheias de
sorrisos, reencontros, amores, vitórias. Sou um banco otimista assumido,
acredito nas coisas boas.



Por fim, agradeço seu tempo e continuarei aqui convidando as pessoas a
me contarem suas histórias ou a ouvir as minhas. Faça o mesmo onde quer que
esteja, são raros aqueles que compartilham e escutam, então seja uma raridade.


Clique em Sra. Jones e Antoine para saber a história dos dois.