Tenha um gostinho do que Rebeca von Weisheit pode lhe oferecer. Conheça o primeiro capítulo.
Autor: Letícia Garden | Publicado: 2013-05-24T09:30:00-07:00

Have a little taste of what Rebeca von Weisheit can offer. Meet the first chapter.


(use the translator on the right corner to translate it to your language).
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Livro I | Parte I



Em todos os lugares todas as pessoas um dia ouviram falar em Rebeca. Quem não ouvira? Uma garota linda, com seus vinte e poucos anos, de cabelos fantasticamente negros como a noite mais escura, boa altura, mais ou menos um metro e oitenta, por aí... Rebeca é simplesmente uma garota linda. Simplesmente assim. Um verdadeiro poço de luxúria adolescente; um poço de luxúria... Vívida. Afável. Envolta em névoa de complexidade e atração quase impossíveis de se negar.


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 Não, ela não é uma prostituta! Isso seria clichê demais. Porém, Rebeca gostava de viver sua própria lei: gostava de se divertir. Uma jovem como qualquer outra, liberal por vocação ou enrustida por obrigação. Não mantinha nada em segredo, mas também sem dizer uma palavra sobre si fora de hora, ou longe de sua melhor amiga, Anna, simpaticíssima, de descendência italiana... Talvez nada de especial. As duas se adoravam, só isso.



― Por que você vive fazendo isso, Rebeca? – questionava sua melhor amiga. Por que faz estas coisas sabendo que irá se amargurar no dia seguinte?


― Bom, Anna, se fosse apenas no dia seguinte, então tudo estaria tranqüilo para mim. A angústia seria muito menor assim.


― Você parece um elevador, isso sim. Sobe, desce... Mais desce do que sobe. – continuava sua amiga Anna, rindo de tudo enquanto secava um copo de vodka sem gelo e com limão.


― Conheci uma pessoa ontem, sabe. Inteligente, legal comigo, muito bonito. Uma ótima pessoa. – expeliu de sua boca a jovem Rebeca.


― É? Uma pessoa? Simples assim? – indagava sua amiga. Conte-me a respeito. Sei que vai fazer isso mesmo...


Sim, é verdade. Rebeca havia conhecido uma boa pessoa na noite anterior. Um homem bondoso, inteligente, como ela mesma havia afirmado. Bonito, até mesmo elegante, jovem, porém um pouco mais velho que ela. Conheceu-o no caminho de volta para casa, na saída de um barzinho beira de estrada... Ela logo pensou: “esse parece estar fora de sua realidade”. E realmente estava, pois aquele era um local onde os deprimidos, os babacas, as pessoas que não possuíam coragem de encarar suas realidades de vida freqüentavam.


― Você parece estar um pouco longe de casa, forasteiro. – brincou ela. Acho que não vai encontrar o que quer por aqui.


― E o que eu quero? – indagou ele. Conheço você?


― Acredito que não. Mas... Rebeca. Rebeca é meu nome. – disse ela prontamente.


― E você, por acaso, sabe o que estou procurando? – continuou ele. Por acaso é algum tipo de vidente, uma investigadora por hobby, ou coisa assim?


― Não! – disse ela enquanto passava os olhos dos pés à cabeça do parceiro de diálogo. Não sou uma espécie de vidente, ou qualquer merda desse tipo. Mas sei adivinhar que você não me disse seu nome, forasteiro...




Bastidores do ensaio "Alguns não pecam por nada" - Publicidade
Backstage essay "Some do not sin for nothing" - Publicity

Estas apresentações não são necessárias para visualizarmos a cena. Pois, violentamente, Rebeca e o “forasteiro” encontravam-se se entrelaçando em uma cama de solteiro entre quatro paredes rubras. A noite estava apenas começando para os dois, apesar dos ponteiros de um velho relógio sob a cabeceira da cama apontar muito mais de três horas; uma madrugada sexualmente viciada para ela, coisa a que está acostumada, de fato.


Enquanto o ato se consumava, o forasteiro pensava ter encontrado o sexo daquela noite, marcando mais um ponto em seu nojento caderno de refeições pós-meia-noite. Ela, Rebeca, preocupava-se com muito mais em sua mente. Estava mais interessada em saber quando aquele filme macabro iria acabar; pois, mais parecia uma trilogia interminável e bizarra. No entanto, saciou-se ferozmente, de maneira plena e aceitável.
 


― Mas e então? – perguntou Anna à sua amiga. Sentiu tudo o que costuma sentir nestes momentos “mágicos”? Ou será que dessa vez foi diferente de todos os outros dias e noites?


― Nada disso. Nunca é diferente Anna. Nunca! – respondeu Rebeca. Sabe, no fim das coisas, sempre, sempre quando os primeiros raios de sol batem em meu rosto como um soco dado por deus, ou sempre que eu acordo e saio de fininho para não acordar ninguém, sempre nesses momentos me sinto a pior pessoa do mundo. O que será que está errado? Mesmo nos momentos mais apaixonados, quando transo e durmo com uma pessoa em um relacionamento completamente estável e duradouro, me sinto exatamente igual. Sinto-me pesadamente culpada. É uma sensação péssima, como se tudo não pudesse ter acontecido; mas que em um ato de esperança cedi a mim mesma. E acabo dizendo em meus próprios ouvidos:“Rebeca... O que está acontecendo? Merda”! Mas não encontro à maldita resposta, mesmo enquanto sorriu como uma louca entre um orgasmo e outro. Não consigo esconder minha tristeza.


Esta era toda a verdade que a jovem Rebeca podia e sabia dizer sobre si. Não consegue sentir-se bem consigo mesma. E o pior, nem ao menos sabia o motivo por essa distância abismal entre ela e a felicidade. No entanto, sua felicidade não se resumia apenas nesta palavrinha vendida em propaganda de cosméticos, farmácias ou rede de fastfoods. Rebeca sentia-se frustrada em relação ao mundo. E por mais que se divertisse de todas as formas possíveis, nunca parecia encontrar um ponto no qual pudesse se focar. Não. Rebeca não era uma vagabunda, ou uma desequilibrada, ou alguém equilibrada demais. Mas sentia-se incompleta, em todos os sentidos. Sua vida se resumia em falsa diversão e dura realidade. Uma realidade que socava sua cara como um boxeador violento e inescrupuloso.


― Isso parece muito duro de agüentar. – disse Anna, olhando sua amiga nos olhos, tão fundo como se mergulhasse neles.


― Parece que sim. – respondeu. Mas acho que agüento mais um pouco. Porque não? Esse lugar parece ter me dado tudo o que possuía. Acredito que posso encontrar algo que sacie minha sede de não sei o que.


Rebeca por mais que conhecesse as verdades por detrás dos fatos e ilusões das pessoas, não conseguia ao menos fazer de conta que podia ser como todos. Por debaixo das células, dos cromossomos ou de milhares de mililitros cúbicos de plasma sanguíneo não havia sentido algum para as reações irracionais do ser humano... Tanta tecnologia e evolução da máquina humana para nada: para enchermos nossa cabeça de porquês. Este talvez seja um problema real de pessoas que investem em sua inteligência: uma recompensa injusta e dolorosa, que afoga brutalmente nossa inocência. Uma verdadeira e crescente entropia individual.


Normalmente as pessoas acreditam possuir a felicidade em todos os momentos de sua vida, como se esse fenômeno – sim, isso mesmo, um fenômeno –fizesse parte integral de suas vidas, vindo em um kit encomendado logo no nascimento. Porém, quando um acidente muito grande, o chamado “tombo” emocional acontece, logo a realidade bate em nossa porta, como aquele já conhecido “soco na cara”. E devemos torcer para que esse “soco” nos deixe uma marca eterna, pois podemos chamá-lo de aprendizagem. E exatamente isso é o que acontece com Rebeca: suas cicatrizes estão cada vez maiores; mas, mesmo assim não consegue enxergar uma cura. Uma pessoa rodeada de falsos amigos, mas que por vezes estes fazem bem seu papel; com dinheiro suficiente para manter suas ambições, que na realidade não são tão grandes assim; corpo de dar inveja em muita mulher, e tirar suspiros de todos os homens, até mesmo o mais fiel e correto dos homens. Rebeca é praticamente um diabo... Um súcubo; mesmo em sua inocência de anjo.


― O que você pretende fazer agora Beca? – perguntou sua amiga, chamando-a carinhosamente pelo diminutivo.


― Na verdade, minha amiga filósofa, podemos encher nossas caras em um bar qualquer. O que acha? Já passam das vinte e duas horas, e nós estamos aqui conversando sobre minha merda de realidade. Você sabe muito bem que a verdadeira filosofia se faz no bar. – respondeu ela, lembrando a formação acadêmica de sua companheira.


No bar, a velha história se repetia: um copo alto com limão, três pedras de gelo e completo de vodka até o topo para Anna, e um copo largo de whiskey para a jovem Beca. O dono do lugar as conhecia bem, pois eram clientes assíduas daquela espelunca. Para completar o cardápio, uma porção de castanhas... As quais nenhuma das duas tinha coragem de comer, mas que sempre estava lá, servida por aquele barman asqueroso.


― Lembra-se quando espionamos aquela psicóloga maluca do seu pai que você detestava... Aquela que tentou seduzir ele? – lembrou Beca dando altas risadas algumas dezenas de minutos após terem chegado ao local.


― Ele nunca soube o que eu fiz. – respondeu ela. Se ele soubesse, puta que pariu... Não sei o que seria capaz de me fazer.


― Ah Anna, pára com isso. Teu pai te ama mais do que tudo nesse mundo. – dizia sua amiga. Acho que ele não levantaria a voz nem se você tivesse matado aquela vagabunda.


― Rá.. Rá.. Matado? Eu?... Rá... Não, eu não. Pois é... Mais uma vodka, por favor, com limão.. Matado... Rá. Só você mesma Beca... Matado...


― Anna, veja só aquele cara... Ali no canto, com a garota loira.


― O que tem, Beca? Qual é o problema? – indagou sua amiga. Você o conhece por um acaso?


― Não por acaso. Grande cara. – respondeu. Namoramos uns dois anos. Você estava fora do país nessa época, por isso não o conhece.


― Pelo jeito vocês não se entenderam muito bem, então.


― Putz, passamos dois anos juntos, e você acha que não nos entendemos? Imagino se tivéssemos nos entendido melhor... Dez anos, talvez? Que horror!


― O que aconteceu? – continuou Anna sobre o namoro “relâmpago”.


― Aconteceu tudo o que não deveria ter acontecido, isso sim. Ele me traia com essa mesma loira que está com ele hoje. Coisa sem importância, só sexo. – respondeu Beca, mostrando não se importar enquanto lembrava-se dos fatos.


...


― O que está acontecendo entre a gente? – perguntava Rebeca ao namorado. Estou fazendo algo que você não gosta?


― Do que está falando Rebeca?


― De você. É de você que estou falando. – respondeu a namorada do passado. Quero saber o que está acontecendo, pois parece que não nos importamos mais um com o outro.


― Como assim “não nos importamos mais”? – perguntou. Acabamos de transar, e você pareceu ter gostado muito. Você chama isso de “não se importar”agora?


― Só estou perguntando. – disse ela, com o rosto deitado sobre o peito do rapaz. Foi apenas uma droga de pergunta. Me desculpe.


― Estamos a dois anos juntos, Rebeca; tudo bem que terminei com você um ano atrás e em pouco tempo retomamos o relacionamento, mas você sabe o que sinto por você.


― Sim! Sei muito bem o que sente. – respondeu a garota de olhar triste, porém disfarçado. Sei muito bem. E é exatamente por isso que me sinto assim.


A garota então simplesmente vestiu-se com o que mais parecia um uniforme, pois quase nunca mudava o tom das roupas, sempre tons escuros, selando um beijo molhado no rapaz e dando-lhe as costas em um tchau sincero, tão sincero que fazia com que seus lábios tremessem ressecados. Fechou a porta da frente... E o barulho do escapamento se distanciava a cada marcha trocada, desaparecendo por completo em alguns segundos.
 


― Bom, foi mais ou menos deste jeito. – continuava Beca, contando o que havia acontecido com o casal do passado.


― Mas porque você não falou sobre a loira, a traição, as mentiras dele... – indagou Anna, já com outro copo de vodka em mãos.


― Isso não mudaria nada Anna. – respondeu Beca. Sabe, eu já não tinha esperança alguma nele, e, para ser sincera, sempre que ele mentia para mim com aquele sorriso hipócrita nos lábios eu me sentia um dia a mais em liberdade, ou talvez mais próxima dela. Então, preferi não prolongar minha dor.


― Tenho uma grande admiração por você minha amiga. – dizia Anna, parecendo estar um pouco alta por causa das vodkas, ou será por causa do limão? Por mais que as pessoas te façam triste, você sempre dá um jeito de sair da situação ilesa... Mesmo abraçando a tristeza e não soltando dela.


― Bom, não entendi muito bem, mas vou tomar isso como uma coisa boa. – riu Beca, virando secamente dois dedos bem generosos de whiskey goela abaixo.


 

Havia um lugar no qual Rebeca conseguia se sentir um pouco menos triste, e este lugar era palco de muitas de suas transas e tristezas. Este quarto havia conhecido várias pessoas, homens e também algumas mulheres. Transar com mulheres... Isso era uma rotina falha, que acontecia algumas vezes, mas era uma das coisas que o volume máximo de álcool fazia acontecer na vida das pessoas. Coisa de sábado à noite... Nada de mais. Muita música, muito álcool, um pouco de drogas – bom, ninguém está mais nem aí para nada, então... Chega de falsa moralidade – e o show atravessava a madrugada como uma agulha atravesa a pele de um viciado em heroína. Mas Rebecamantinha sua cabeça longe de certas coisas, às quais julgava altamente perigosas, viciosas; como o amor, por exemplo. Ela tentava manter-se o mais longe possível desse entorpecente pesado, de alto risco.


― Sabe Anna, acho que seu pai estava mesmo certo. – continuava Beca com sua amiga ainda no bar. Esse lugar dá nos nervos, essa cidade. Sinto como se alguém pegasse meu coração e o usasse para limpar a privada de um banheiro público. Alguns pensam que sou uma prostituta, e outros, bom... Eu tenho certeza que os outros pensam a mesma coisa.


― Mas você não é. Não é uma prostituta. – amenizava, Anna. Você não é uma prostituta, minha amiga. E você sabe disso, droga!


― Tem razão. Se eu fosse, tenho certeza que teria grana para tomarmos mais um pouco de álcool. Além do mais, não dou importância para o que as pessoas pensam ao meu respeito. Metade da cidade não gosta de mim, e a outra metade sou eu que não gosto. Não sou uma prostituta por ter transado com vários homens, e algumas mulheres também – mas isso não vem ao caso agora. Quero dizer: uma mulher em um relacionamento estável então pode ser considerada uma prostituta por fazer todo o tipo de sexo com seu marido, transando com ele por todos os lados de maneira vergonhosa para ela, fazendo coisas bizarras, denegrindo sua imagem, só porque é uma mulher casada - por um contrato? E eu, solteira, sou uma vagabunda por considerar o sexo parte de minha vida ativa nesse sentido? Não saio por aí transando em um carro velho, debaixo da sombra da porra de uma árvore. Nem ao menos em praças durante a madrugada... Ou aproveitando para dar uma rapidinha porque meus pais saíram de casa rumo ao mercado da esquina. E também há esse monte muito alto de mulher que se diz religiosa, e que por trás dos panos faz tudo o que os homens pedem, tudo o que elas secretamente querem, todos os tipos de sacanagem; fazem tudo o tempo todo em qualquer lugar nojento. São as verdadeiras prostitutas, as religiosas: prostitutas de deus.


― É mesmo por isso que gosto de sair com você Beca, minha querida amiga. Ainda mais nos bares dessa merda de ninho maligno. Realmente a filosofia se faz no bar. – dizia Anna enquanto abraçava sua companheira. Mesmo que digam por aí que você tem um caso até com os padres e freiras...


― O quê? – indagou ela dando gargalhadas. Um, um caso? Quer dizer que estão dizendo que transo com esses bostas de padres? Puta que pariu, esses fofoqueiros estão ficando criativos.


 

Dias depois da bebedeira colossal, lá estava Rebeca em um banco quebrado de praça. Ele parou diante de seus olhos, bem a sua frente, sentou-se como quem tivera voltado de algum lugar saído ha pouco tempo, cruzou os dedos de uma mão com a outra suspirando fundo...


― Pare com isso. Você já está me irritando. – disse Rebeca.


― Eu estava com saudades dessa tua arrogância. – respondeu o rapaz. Pensei que não fosse me reconhecer.


― Não faz tanto tempo assim. Ou é você quem já não se lembra mais de mim?


― Você está esperando alguém? – indagou ele, como quem estivesse preocupado em ser surpreendido.


― Deixa de ser palhaço, mas que saco. E daí se eu estivesse esperando alguém? E daí se eu estiver aqui sentada, sozinha, por anos... Fiz isso praticante minha vida toda, não é mesmo? Esse foi meu erro: esperar por alguém.


― Você faz parecer uma coisa tão horrível.


― Não sei o que passou pela sua cabeça, mas quando alguém me diz que tudo vai ficar bem e no outro dia desaparece, eu logo imagino uma coisa bem ruim. Não dou uma festa para comemorar. – disse ela arrogantemente. Falando nisso, você poderia me dizer por que resolveu se sentar aqui comigo?


― Cheguei hoje de manhã, e desde então estou andando por aí, lembrando os velhos tempos. Vi você, e é claro que fiquei com medo de vir até aqui... Mas mesmo assim senti saudade. – respondeu o tal velho amigo.


― Presunção! Assim deveria ser seu nome. – continuou Rebeca com suas palavras pesadas. Falando em chegar, você vai embora quando?


― Você pode tirar esses óculos escuros enquanto conversamos? –perguntou ele.


― E você, pode tomar conta da sua própria vida? – perguntou. Ah, e quando for embora, por favor, não se esqueça de não me avisar de novo.


― Agora você se importa em saber ou não se vou partir.


― Não me importo com você. Só me importo em sentar-me aqui novamente e não ter você para me encher o saco ou tomar meu tempo. – respondeu Rebeca, levantando-se do banco de cimento e partindo para sua caminhada solitária rumo a qualquer lugar ou lugar nenhum, como sempre.


Rebeca um dia tentou ser feliz ao lado de um homem. Era um grande amigo, um grande amor: o verdadeiro amor, para dizer a verdade. Conheceu-o em seu tempo de escola, estudaram na mesma sala durante anos, mas nos primeiros tempos o “tal” tinha namorada. Começaram um lindo romance alguns dias depois dele tornar-se novamente solteiro, saindo de um namoro conturbado. A mãe de Rebeca era totalmente contra o romance, pois era contra o estereotipo do então garoto. Infelizmente as pessoas se deixam julgar pela imagem (ou seria uma coisa boa?); o que os obrigou a um namoro escondido por algum tempo. Passados estes meses, uma “emboscada” feita flagrou o jovem casal em um ato depravado, inapropriado e imoral, sexualmente ativo no meio da rua: os dois estavam de mãos dadas. Isso. Isso mesmo. De mãos dadas... Por mais absurdo que pareça, a mãe e o pai de Rebeca, nesse momento, viram um filme pornô do mais baixo nível possível passando diante de seus olhos, pelo simples fato das mãos dadas. Por alguns anos se estenderam, juntos; mas, nada que valha realmente a pena, ou as lágrimas, ou o gozo... “Ah quantos orgasmos”.


Agora, lá estava ele novamente, o tal (um nome qualquer), voltado àquele antro majestoso, podre, contrastante, vindo de algum lugar onde passara seus últimos dias. E Rebeca, a jovem sedenta por si mesma, em um momento revoltou-se ao vê-lo... Mas, na verdade, já não se importava mais com o lance; sobre ele, sobre ela, sobre todos... Foda-se! Ela possuía consigo um frasco de um perfume por ele usado em seu tempo de romance. Um perfume levemente adocicado, mas de presença marcante e equilibrada. Esse frasco já estava vazio há muito tempo, mas ela ainda o guardava. Não queria comprar outro, novo, cheio; queria aquele mesmo, o frasco vazio, e por uma vez ou outra no ano criava coragem o bastante para tomá-lo em suas mãos, olhar fixamente para o vidro de textura e cor amarronzada de tampa laranjada... Retirava-a, sentia o leve perfume, sentindo também o doce de todas as lembranças possíveis em sua mente como se ainda estivessem acontecendo, como se os tempos fossem realmente aqueles, como se ela e seu amado fossem se encontrar logo mais a noite; e depois de todo esse ritual de flagelo e prazer mental, guardava-o novamente, como há anos acontecia sem ninguém saber. Certa vez, sua amiga Anna o encontrou, sem querer, e pergunto o motivo pelo qual Rebeca guardava um frasco vazio de perfume masculino. E nesse exato momento ela rapidamente socorreu-o das mãos de sua amiga, guardando-o em outro lugar, talvez mais seguro, sem falar uma só palavra a respeito. Mas Anna imediatamente entendeu, capturou a resposta no vento. Sua amiga Rebeca era uma eterna apaixonada pelo passado, e também por um tempo presente que não mais possuía ou avistava diante de seus olhos. Depois de alguns minutos em silêncio, apenas essa frase saiu pelos lábios de Rebeca: esse frasco não está vazio. Dentro dele há um filme cheio de detalhes.


Naqueles momentos de lembrança, Rebeca conseguia até mesmo visualizar seus momentos mais íntimos com o tal retornado. Via-se em sua cama com ele, deitada daquela maneira: com uma das mãos estendida sobre sua barrida e face colada em seu peito com uma curta e masculina pelagem castanha. Via-se também usando uma das jaquetas do rapaz, sua preferida na época, de cor verde escura, macia, quente, aconchegante... E quantas vezes a vestiu em seu corpo nu, com os seios tocando a malha de algodão. No entanto, esses tempos haviam voltado à sua mente. Tudo estava novamente em seu lugar, mesmo que apenas nas lembranças de Rebeca sobre tempos felizes, mesmo tendo sido instáveis. Em uma de suas contagens, em um único ano, romperam o namoro durante vinte e sete vezes... Putz, e ao menos sabiam o motivo. Começavam o dia juntos, caminhando pelas ruas, e voltavam para suas casas cada um em uma calçada. Mas... Fazer o quê? A vida é assim, cheia de falsas realidades e esperanças mortas sobre a felicidade.
 


Em um de seus melhores momentos, ao menos um que poderia ser considerado melhor, Rebeca via-se como uma freira procurando a paz eterna junto de suas irmãs de convento. Não era uma fantasia sexual, ela considerava essas coisas inúteis e perigosas para um relacionamento, pois afastavam o casal de sua realidade. Mas mesmo assim, a jovem garota possuía algumas idéias de como seria sua vida, às vezes sob um manto sagrado e religioso, outras vezes como uma simples dona de casa cuidando de seu marido bêbado e alguns filhos analfabetos aos dez anos de idade. Ora, quem um dia não se imaginou em outra realidade, que não fosse a sua própria? E sempre nesses momentos de idéias sobre si mesma, Rebeca contorcia toda sua face, fazendo expressões sinceras e descontentes com o que passava em sua cabeça.


― Essa coisa de família realmente me assusta. – dizia ela a si mesma. Será que prostituta divina seria uma vida melhor? Eu não me afastaria de deus, tão pouco do bom e velho, e confuso, e deprimente sexo. Mas falando assim, parece mesmo uma coisa ruim.


Rebeca sabia, é claro, que somos nós mesmos que decidimos ganhar ou perder na vida; podemos escolher. Mas tudo não passa de um jogo sórdido, impuro, traiçoeiro... Coisa que só um trapaceiro pode fazer bem, em sua total naturalidade. Essa é a vida de Rebeca: um trem louco que não para em estação alguma, mesmo sendo seu destino; esse trem passa batido por vários caminhos, e só para quando o combustível acaba. Por vezes Rebeca decidia arriscar-se deitada sobre os trilhos fumegantes dessa pesada e dolorosa locomotiva... Mas na manhã seguinte seu corpo estava dolorido apenas pela pressão masculina. Realmente não podia contar com o suicídio como solução final. Mas tentava... E tentava. Um suicídio moral, mental, individualmente irrelevante. Ela não pensava em tirar sua própria vida; não teria coragem o bastante para tal ato. Mas também não podia mais agüentar esse mundo sujo. Seria melhor mudar-se para junto de alguma tribo indígena da América do Sul, ou isolar-se por completo em uma montanha qualquer do mediterrâneo. Porém, aqui estava ela, em uma tribo chamada desafio, por vezes conhecida como cidade pesadelo, onde os indivíduos comportavam-se como civilizados... Mesmo sabendo que não passam de chimpanzés evoluídos (apenas fisicamente, é claro).
 


Em uma de suas conversas de boteco, Rebeca e Anna conversavam sobre a vontade da segunda em lecionar, pois acreditava já estar preparada para tanto. Rebeca, em sua negatividade corriqueira, brincava com Anna, dizendo que o governo deveria dar treinamento militar aos professores, e uma arma semi-automática, por conta de alguns casos (cada vez mais comuns) que costuma-se ver nos noticiários sobre agressões de alunos para com os professores e pais, e tantos outros adolescentes confusos promovendo chacinas em escolas.


A falta de interesse educacional dos jovens e sua agressividade não é um problema isolado, não podem ser culpados apenas eles próprios. Existe todo um contexto social que envolve o processo educacional dos alunos: escola, família, sociedade, religião, influências internas e externas, retrocesso do modelo de educação atual o qual castra o aluno, deixando-o nu de toda sua capacidade de aprendizado e criatividade dentro e fora da sala de aula.


― E não sei até quando o sistema educacional irá agüentar antes de se jogar de cabeça nos trilhos. – dizia Rebeca. O que fazem com as crianças e jovens é uma verdadeira barbaridade. A escola de hoje ainda mata a criatividade, desencoraja as capacidades intelectuais e artístico-culturais dos indivíduos e tiram todo seu ânimo de juventude. Os professores dizem ainda que estão formando os alunos para o “mercado de trabalho”. Mas, que mercado de trabalho é esse? Qual será o mercado de trabalho, a sociedade, a vida real para a qual esses modelos fajutas e ultrapassados atuais ainda insistem em estarem formando as pessoas? Nem ao menos os próprios professores compreendem o que estão fazendo. Não compreendem os reais problemas. Não compreendem que eles próprios estão no centro desse problema. Quanto mais compreenderão como resolvê-lo.


Claro, o assunto não ficou rodeado apenas de teorias para melhoria da qualidade de vida do ser humano. Também se falou muito de muita bobagem, ainda mais com goles e goles goela abaixo. Um dia desss, boom!, combustão espontânea. E bem vida uma nova crise social.


― Bom Beca, tenho que ir. Meu pai quer encontrar com uns amigos da academia militar e eu vou junto. Ainda me trata como uma criancinha, sua filhinha. Só espero que esses palhaços não pensem que sou a entrada do cardápio masculino. Sabe como é...


― Boa sorte! – disse Beca brincando. Espero que você não pense que eles são uma presa em seu cardápio de insanidades. Deixa que essa é por minha conta, minha amiga. Nos vemos por aí...


Rebeca resolveu ficar um pouco mais em um daqueles bares que as jovens costumavam fazer suas turnês, talvez para o último, ou penúltimo ou antepenúltimo copo de whiskey, que, dependendo da noite, era do tipo cowboy. Uma verdadeira rainha das mil noites.


― Posso?


― Bom, teoricamente este é um país livre. Você pode se sentar onde quiser desde que não me aborreça. – respondeu Rebeca.


― Qual é seu nome, gracinha?


― Meu nome é nãoteinteressovisky. O que acha? – respondeu ela secamente. Você não tem mais o que fazer? Vai ler um livro ou fazer palavras-cruzadas... Vai tocar uma no banheiro, se quiser, desde que não me encha o saco.


― Você é muito arrogante, sabia? Porque está me tratando assim? Eu só quero conversar, e quem sabe pagar um drink.


Assim a garota respirou fundo, pediu outro copo de destilado de malte para o barman, e disse que o “cavalheiro” ao lado iria pagar aquela. O barman delicadamente fez seu trabalho, colocando três dedos de whiskey em um copo sem gelo, e retirou-se.


― Não... A garrafa fica. – disse a garota. Não disse que essa é por conta do cavalheiro aqui?


― Você não acha que está passando dos limites? – indagou o rapaz, sorrindo e tentando se aproximar.


― E você, não acha que deve tomar conta da sua vida? Você disse que iria pagar um drink... Bom, eu já estava bebendo um. Além disso, você estava pagando algumas rodadas aos seus amigos ali atrás. Uma garrafinha ou outra não vai fazer diferença no cartão de crédito do seu pai. – respondeu ela, enquanto completava o copo e olhava ironicamente o rapaz. Além do mais, eu não transaria com você sóbria.


― E quem disse que quero transar com você? – indagou ele.


― Você esperou, covardemente, eu ficar sozinha para criar coragem de vir até aqui, e com certeza deve ter feito algum tipo de aposta com seus amigos playboys ali. – dizia ela. Deve ter pensado que sou uma garota fácil, por estar sentada aqui no balcão bebendo algumas... Ou todas possíveis. Mas faço isso há anos, e não me comovo com o fato de um agroboy como você pensar que pode me levar para a cama quando quiser.


Rebeca chamava-o de agroboy por conta deu estilo de vestir. Era mesmo um filho de fazendeiro, do tipo riquinho que esbanja a grana do pai. Então, a garota dava essa terminologia para este tipo de pessoa... Não mais um playboy: um agroboy.


Já em outro cenário, lá estava a jovem Rebeca cavalgando o corpo do tal rapaz sequer apresentado. Ela não precisa saber seu nome, já que em poucas horas nunca mais trocaria uma só palavra com ele. É claro que a garrafa de whiskey havia secado até a última gota; aliás, uma no bar e outra na cama daquele motel fedorento em beira de pista, enquanto Rebeca sufocava com suas mãos aquele rapaz.


― O que... O... O que você está, rufh... o que está fazendo garota? – perguntava ele assustado, tentando livrar sua garganta das mãos da garota. Está louca? Me solta!


― Você não está gostando? – indagou ela ironicamente... Só quero deixar algo para você não se esquecer de mim... Não só um falso orgasmo comprado com whiskey.


A garota Rebeca saiu daquele maldito quarto de motel, já vestida, e rumou para casa sozinha. Mas dizer que nunca mais gostaria de ver aquele rapaz novamente seria exagero, pois, ela não se importava o mínimo sequer com tudo aquilo. E ele realmente mereceu o que teve, uma marca que o chocou, levando a questionar seus pensamentos a respeito daquela “transa fácil”. E quanto a Rebeca? Bom, ela sabia que seu fim seria o mesmo de todos os outros, ou ainda pior sobre esse: aquele velho olhar vazio, mórbido, que questionava a si mesma. O que havia de errado com ela então, se sabia bem o que aconteceria? Onde estava o problema, se é que havia algum para julgarmos sua moral, ou sua sanidade, ou a falta das duas coisas? Rebeca fazia o que queria, o que desse vontade... Mas, claro, nada que arriscasse sua vida, pois conhecia bem seus limites. Esta era uma das coisas admiráveis nessa garota: conhecia bem seus limites, até onde podia e queria chegar. O que falta em muita mulher em seus tempos, e precocemente em um bando de meninas cheirando a leite e urina em suas calcinhas.
 


― Como este lugar é mesquinho. Que droga. – dizia Rebeca a si mesma. Mas o problema é que não consigo me afastar daqui. O que me prende a essa cidade de merda? Droga! Acho que nunca vou parar de reclamar. Reclamar sozinha, aliás. Cada vez mais sozinha.


― Sabe Beca, eu sei muito bem do que você está falando. –completava sua amiga Anna. Meu pai vive reclamando desse lugar, assim como você. Mas ele resolveu entender que o problema não estava nos locais, e sim nele próprio. As coisas por aqui são mesmo uma bosta, mas temos que dar um jeito de ver tudo de uma maneira diferente.


― Anna, seu pai é maluco, isso sim. Ele sabe que esse lugar não vale nada, e eu tenho certeza que ele não desistiu de falar a respeito disso. Apenas não há nenhuma novidade para ele o fazer; nada que o motive a continuar tentando por na cabeça das pessoas que elas devem mudar seu comportamento medíocre, superficial, para que possam mudar suas próprias realidades de maneira proveitosa. – disse Beca. Mas quem sou eu para falar essas coisas, não é mesmo? Uma ninfomaníaca... Amiga da filósofa assassina.


― Olha Beca, que as pessoas daqui não valem nada, disso você tem razão. E que esse lugar também não vale um peido, bom, provavelmente também esteja certa. Agora, dizer que você é uma ninfomaníaca, daí eu já acho exagero.– dizia Anna, sorrindo. É claro que você não é só uma simples ninfomaníaca. Você é ninfomaníaca, independente de qualquer outra coisa.


― O que você pensa a respeito daqui, desse interior metido à metrópole, Anna? – indagou sua amiga. Você que já viveu em tantos lugares, conheceu tantos povos e costumes, outros corpos e camas; o que você pensa a respeito dessa merda, dessa fossa?


― Bom, eu não sei o que pensar. Eu nunca poderia comparar o “aqui”com todos os pontos do mundo. Seria uma puta covardia. É claro que o maior lixo daquele lado é o paraíso se comparado com aqui. – respondeu Anna. Porém, prefiro manter a opinião do meu pai, e também a sua. Você sabe muito bem o que penso sobre esse nosso lugar. Esse lugar está perdido, condenado. Acho que é a água, ou o ar, ou qualquer coisa. Um símbolo de atraso, isso sim.


― Adorei! – exclamou Rebeca. Vamos beber a isso. Hei senhor barman, você já sabe o que fazer. Mas por favor, nada daquela sujeira que você chama de castanha. Obrigado.


Isso mesmo jovem Rebeca. Vivendo, amando; é simplesmente uma mulher. Uma mulher feita que não deve nada à ninguém, nem ao menos uma explicação sobre seus prazeres.  É isso mesmo, este lugar não vale absolutamente nada para ninguém. Na verdade, tudo vale nada para ninguém. O problema é que a coragem para afirmar isso estava em poucos. Uma puta falsa devoção. Pois, é claro que todos os locais, todos os lugares possuem seus defeitos. Mas é que aqui, como diz você, Rebeca, na cidade pesadelo, a coisa é escandalosa, escancarada como as pernas de uma prostituta barata. Uma sujeira social que não deixa nenhum olhar se focar em outra coisa. Um fedor humano insuportável que impede qualquer um de respirar fundo meio à multidão, pois tamanha era a impostura das pessoas.


Aqui, ali, por toda parte neste meu interior metido à metrópole, havia espaço suficiente para que todos vivessem suas realidades, formando apenas uma. No entanto, os pobres gostam de viver pensando e acreditando ser exatamente o que o governo prega que são: pessoas em ascensão social. Para começar, diria Rebeca, “ascensão é o caralho”! Pobre não tem ascensão alguma. Tudo não passa de uma ilusão sem tamanho, sem cabimento. Mas o problema não era essa ilusão: é o pobre acreditar que ele não faz parte disso, que ele pode se tornar um milionário da noite para o dia, simplesmente por que comprou um carro novo, ou uma casa, ou uma porra de uma bicicleta... E se esquece que parcelou tudo em um zilhão de vezes, que até seus filhos, se bobear, irão trabalhar para pagar estas contas. Por outro lado, os ricos... Bom, deixa pra lá. É melhor assim. Esse assunto já encheu o saco, não é?...


Rebeca transmitia seu lado filosófico a todo tempo – que, na realidade, podemos dizer que é uma das matérias que matam nossa inocência (ignorância) aos murros e pontapés, sem dó nem piedade. Mas ela mesma dizia que esse “dom” estava dentro dela, e que todas as pessoas o possuíam. No entanto, algumas (a maioria) simplesmente apenas faziam questão de não se valer disso –por conta daquele velho contexto social: a falsa devoção. Mentindo para si mesmo até acreditar que o que dizem é a mais pura verdade.


Em determinado período da vida, Rebeca sentia-se absolutamente isolada, como em uma praia deserta talvez, na qual possuía tudo o que necessitava a sua volta, porém, com o detalhe de não haver nenhum tipo de entretenimento. Mesmo com sua amiga Anna ao lado na maior parte do tempo, ela preferia permanecer inerte, na escuridão... Mesmo que esse fosse um fato um tanto contraditório e intrigante. Pois assim poderia pensar, marteladamente nos revezes de sua vida. E sua válvula de escape, sempre que possível, era o sexo. 


Conheceu então uma pessoa que satisfazia suas necessidades naquele momento; resumindo mais uma noite de sua vida em mais um momento conflitante em si.
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(continua em O Questionador)

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