O OVO E A GALINHA
Autor: .................................. | Publicado: 2011-12-24T02:24:00-08:00






.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;







De manhã na cozinha sobre a mesa vejo o ovo.

Olho o ovo com um só olhar. 
Imediatamente percebo que não se pode estar vendo um ovo. Ver o ovo nunca se 
mantêm no presente: mal vejo um ovo e já se torna ter visto o ovo há três 
milênios. – No próprio instante de se ver o ovo ele é a lembrança de um ovo. – 
Só vê o ovo quem já o tiver visto. – Ao ver o ovo é tarde demais: ovo visto, ovo 
perdido. – Ver o ovo é a promessa de um dia chegar a ver o ovo. – Olhar curto e 
indivisível; se é que há pensamento; não há; há o ovo. – Olhar é o necessário 
instrumento que, depois de usado, jogarei fora. Ficarei com o ovo. – O ovo não 
tem um si-mesmo. Individualmente ele não existe.

Ver o ovo é impossível: o 
ovo é supervisível como há sons supersônicos. Ninguém é capaz de ver o ovo. O 
cão vê o ovo? Só as máquinas vêem o ovo. O guindaste vê o ovo. – Quando eu era 
antiga um ovo pousou no meu ombro. – O amor pelo ovo também não se sente. O amor 
pelo ovo é supersensível. A gente não sabe que ama o ovo. – Quando eu era antiga 
fui depositária do ovo e caminhei de leve para não entornar o silêncio do ovo. 
Quando morri, tiraram de mim o ovo com cuidado. Ainda estava vivo. – Só quem 
visse o mundo veria o ovo. Como o mundo o ovo é óbvio.

O ovo não existe mais. 
Como a luz de uma estrela já morta, o ovo propriamente dito não existe mais. – 
Você é perfeito, ovo. Você é branco. – A você dedico o começo. A você dedico a 
primeira vez.

Ao ovo dedico a nação chinesa.

O ovo é uma coisa suspensa. 
Nunca pousou. Quando pousa, não foi ele quem pousou. Foi uma coisa que ficou 
embaixo do ovo. – Olho o ovo na cozinha com atenção superficial para não 
quebrá-lo. Tomo o maior cuidado de não entendê-lo. Sendo impossível entendê-lo, 
sei que se eu o entender é porque estou errando. Entender é a prova do erro. 
Entendê-lo não é o modo de vê-lo. – Jamais pensar no ovo é um modo de tê-lo 
visto. – Será que sei do ovo? É quase certo que sei. Assim: existo, logo sei. – 
O que eu não sei do ovo é o que realmente importa. O que eu não sei do ovo me dá 
o ovo propriamente dito. – A Lua é habitada por ovos.

O ovo é uma 
exteriorização. Ter uma casca é dar-se.- O ovo desnuda a cozinha. Faz da mesa um 
plano inclinado. O ovo expõe. – Quem se aprofunda num ovo, quem vê mais do que a 
superfície do ovo, está querendo outra coisa: está com fome.

O ovo é a alma 
da galinha. A galinha desajeitada. O ovo certo. A galinha assustada. O ovo 
certo. Como um projétil parado. Pois ovo é ovo no espaço. Ovo sobre azul. – Eu 
te amo, ovo. Eu te amo como uma coisa nem sequer sabe que ama outra coisa. – Não 
toco nele. A aura de meus dedos é que vê o ovo. Não toco nele – Mas dedicar-me à 
visão do ovo seria morrer para a vida mundana, e eu preciso da gema e da clara. 
– O ovo me vê. O ovo me idealiza? O ovo me medita? Não, o ovo apenas me vê. É 
isento da compreensão que fere. – O ovo nunca lutou. Ele é um dom. – O ovo é 
invisível a olho nu. De ovo a ovo chega-se a Deus, que é invisível a olho nu. – 
O ovo terá sido talvez um triângulo que tanto rolou no espaço que foi se 
ovalando. – O ovo é basicamente um jarro? Terá sido o primeiro jarro moldado 
pelos etruscos ? Não. O ovo é originário da Macedônia. Lá foi calculado, fruto 
da mais penosa espontaneidade. Nas areias da Macedônia um homem com uma vara na 
mão desenhou-o. E depois apagou-o com o pé nu.

O ovo é coisa que precisa 
tomar cuidado. Por isso a galinha é o disfarce do ovo. Para que o ovo atravesse 
os tempos a galinha existe. Mãe é para isso. – O ovo vive foragido por estar 
sempre adiantado demais para a sua época. – O ovo por enquanto será sempre 
revolucionário. – Ele vive dentro da galinha para que não o chamem de branco. O 
ovo é branco mesmo. Mas não pode ser chamado de branco. Não porque isso faça mal 
a ele, mas as pessoas que chamam ovo de branco, essas pessoas morrem para a 
vida. Chamar de branco aquilo que é branco pode destruir a humanidade. Uma vez 
um homem foi acusado de ser o que ele era, e foi chamado de Aquele Homem. Não 
tinham mentido: Ele era. Mas até hoje ainda não nos recuperamos, uns após 
outros. A lei geral para continuarmos vivos: pode-se dizer “um rosto bonito”, 
mas quem disser “O rosto”, morre; por ter esgotado o assunto.

Com o tempo, o 
ovo se tornou um ovo de galinha. Não o é. Mas, adotado, usa-lhe o sobrenome. – 
Deve-se dizer “o ovo da galinha”. Se eu disser apenas “o ovo”, esgota-se o 
assunto, e o mundo fica nu. – Em relação ao ovo, o perigo é que se descubra o 
que se poderia chamar de beleza, isto é, sua veracidade. A veracidade do ovo não 
é verossímil. Se descobrirem, podem querer obrigá-lo a se tornar retangular. O 
perigo não é para o ovo, ele não se tornaria retangular. (Nossa garantia é que 
ele não pode: não poder é a grande força do ovo: sua grandiosidade vem da 
grandeza de não poder, que se irradia como um não querer.) Mas quem lutasse por 
torná-lo retangular estaria perdendo a própria vida. O ovo nos expõe, portanto, 
em perigo. Nossa vantagem é que o ovo é invisível. E quanto aos iniciados, os 
iniciados disfarçam o ovo.

Quanto ao corpo da galinha, o corpo da galinha é a 
maior prova de que o ovo não existe. Basta olhar para a galinha para se tornar 
óbvio que o ovo é impossível de existir.

E a galinha? O ovo é o grande 
sacrifício da galinha. O ovo é a cruz que a galinha carrega na vida. O ovo é o 
sonho inatingível da galinha. A galinha ama o ovo. Ela não sabe que existe o 
ovo. Se soubesse que tem em si mesma o ovo, perderia o estado de galinha. Ser 
galinha é a sobrevivência da galinha. Sobreviver é a salvação. Pois parece que 
viver não existe. Viver leva a morte. Então o que a galinha faz é estar 
permanentemente sobrevivendo. Sobreviver chama-se manter luta contra a vida que 
é mortal. Ser galinha é isso. A galinha tem o ar constrangido.

É necessário 
que a galinha não saiba que tem um ovo. Senão ela se salvaria como galinha, o 
que também não é garantido, mas perderia o ovo. Então ela não sabe. Para que o 
ovo use a galinha é que a galinha existe. Ela era só para se cumprir, mas 
gostou. O desarvoramento da galinha vem disso: gostar não fazia parte de nascer. 
Gostar de estar vivo dói. – Quanto a quem veio antes, foi o ovo que achou a 
galinha. A galinha não foi sequer chamada. A galinha é diretamente uma 
escolhida. – A galinha vive como em sonho. Não tem senso de realidade. Todo o 
susto da galinha é porque estão sempre interrompendo o seu devaneio. A galinha é 
um grande sono. – A galinha sofre de um mal desconhecido. O mal desconhecido é o 
ovo. – Ela não sabe se explicar: “ sei que o erro está em mim mesma”, ela chama 
de erro a vida, “não sei mais o que sinto”, etc.

“Etc., etc., etc.,” é o que 
cacareja o dia inteiro a galinha. A galinha tem muita vida interior. Para falar 
a verdade a galinha só tem mesmo é vida interior. A nossa visão de sua vida 
interior é o que chamamos de “galinha”. A vida interior na galinha consiste em 
agir como se entendesse. Qualquer ameaça e ela grita em escândalo feito uma 
doida. Tudo isso para que o ovo não se quebre dentro dela. Ovo que se quebra 
dentro de galinha é como sangue.

A galinha olha o horizonte. Como se da linha 
do horizonte é que viesse vindo um ovo. Fora de ser um meio de transporte para o 
ovo, a galinha é tonta, desocupada e míope. Como poderia a galinha se entender 
se ela é a contradição de um ovo? O ovo ainda é o mesmo que se originou na 
Macedônia. A galinha é sempre tragédia mais moderna. Está sempre inutilmente a 
par. E continua sendo redesenhada. Ainda não se achou a forma mais adequada para 
uma galinha. Enquanto meu vizinho atende ao telefone ele redesenha com lápis 
distraído a galinha. Mas para a galinha não há jeito: está na sua condição não 
servir a si própria. Sendo, porém, o seu destino mais importante que ela, e 
sendo o seu destino o ovo, a sua vida pessoal não nos interessa.

Dentro de si 
a galinha não reconhece o ovo, mas fora de si também não o reconhece. Quando a 
galinha vê o ovo pensa que está lidando com uma coisa impossível. É com o 
coração batendo, com o coração batendo tanto, ela não o reconhece.

De repente 
olho o ovo na cozinha e vejo nele a comida. Não o reconheço, e meu coração bate. 
A metamorfose está se fazendo em mim: começo a não poder mais enxergar o ovo. 
Fora de cada ovo particular, fora de cada ovo que se come, o ovo não existe. Já 
não consigo mais crer num ovo. Estou cada vez mais sem força de acreditar, estou 
morrendo, adeus, olhei demais um ovo e ele me foi adormecendo.

A galinha não 
queria sacrificar a sua vida. A que optou por querer ser “feliz”. A que não 
percebia que, se passasse a vida desenhando dentro de si como numa iluminura o 
ovo, ela estaria servindo. A que não sabia perder-se a si mesma. A que pensou 
que tinha penas de galinha para se cobrir por possuir pele preciosa, sem 
entender que as penas eram exclusivamente para suavizar, a travessia ao carregar 
o ovo, porque o sofrimento intenso poderia prejudicar o ovo. A que pensou que o 
prazer lhe era um dom, sem perceber que era para que ela se distraísse 
totalmente enquanto o ovo se faria. A que não sabia que “eu” é apenas uma das 
palavras que se desenham enquanto se atende ao telefone, mera tentativa de 
buscar forma mais adequada. A que pensou que “eu” significa ter um si-mesmo. As 
galinhas prejudiciais ao ovo são aquelas que são um “eu” sem trégua. Nelas o 
“eu” é tão constante que elas já não podem mais pronunciar a palavra “ovo”. Mas, 
quem sabe, era disso mesmo que o ovo precisava. Pois se elas não estivessem tão 
distraídas, se prestassem atenção à grande vida que se faz dentro delas, 
atrapalhariam o ovo.

Comecei a falar da galinha e há muito já não estou 
falando mais da galinha. Mas ainda estou falando do ovo.

E eis que não 
entendo o ovo. Só entendo o ovo quebrado: quebro-o na frigideira. É deste modo 
indireto que me ofereço à existência do ovo: meu sacrifício é reduzir-me à minha 
própria vida pessoal. Fiz do meu prazer e da minha dor o meu destino disfarçado. 
E ter apenas a própria vida é, para quem viu o ovo, um sacrifício. Como aqueles 
que, no convento, varrem o chão e lavam a roupa, servindo sem a glória de função 
maior, meu trabalho é o de viver os meus prazeres e as minhas dores. É 
necessário que eu tenha a modéstia de viver.

Pego mais um ovo na cozinha, 
quebro-lhe a casca e forma. E a partir deste instante exato nunca existiu um 
ovo. É absolutamente indispensável que eu seja uma ocupada e uma distraída. Sou 
indispensavelmente um dos que renegam. Faço parte da maçonaria dos que viram uma 
vez o ovo e o renegam como forma de protegê-lo. Somos os que se abstêm de 
destruir, e nisso se consomem. Nós, agentes disfarçados e distribuídos pelas 
funções menos reveladoras, nós às vezes nos reconhecemos. A um certo modo de 
olhar, há um jeito de dar a mão, nós nos reconhecemos e a isto chamamos de amor. 
E então, não é necessário o disfarce: embora não se fale, também não se mente, 
embora não se diga a verdade, também não é necessário dissimular. Amor é quando 
é concedido participar um pouco mais. Poucos querem o amor, porque o amor é a 
grande desilusão de tudo o mais. E poucos suportam perder todas as outras 
ilusões. Há os que voluntariam para o amor, pensando que o amor enriquecerá a 
vida pessoal. É o contrário: amor é finalmente a pobreza. Amor é não ter. 
Inclusive amor é a desilusão do que se pensava que era amor. E não é prêmio, por 
isso não envaidece, amor não é prêmio, é uma condição concedida exclusivamente 
para aqueles que, sem ele, corromperiam o ovo com a dor pessoal. Isso não faz do 
amor uma exceção honrosa; ele é exatamente concedido aos maus agentes, àqueles 
que atrapalhariam tudo se não lhes fosse permitido adivinhar vagamente.

A 
todos os agentes são dadas muitas vantagens para que o ovo se faça. Não é o caso 
de se ter inveja pois, inclusive algumas das condições, piores do que as dos 
outros, são apenas as condições ideais para o ovo. Quanto ao prazer dos agentes, 
eles também o recebem sem orgulho. Austeramente vivem todos os prazeres: 
inclusive é o nosso sacrifício para que o ovo se faça. Já nos foi imposta, 
inclusive uma natureza adequada a muito prazer. O que facilita. Pelo menos torna 
menos penoso o prazer.

Há casos de agentes que se suicidam: acham 
insuficientes as pouquíssimas instruções recebidas e se sentem sem apoio. Houve 
o caso do agente que revelou publicamente ser agente porque lhe foi intolerável 
não ser compreendido, e ele não suportava mais não ter o respeito alheio: morreu 
atropelado quando saía de um restaurante. Houve um outro que nem precisou ser 
eliminado: ele próprio se consumiu lentamente na sua revolta, sua revolta veio 
quando ele descobriu que as duas ou três instruções recebidas não incluíam 
nenhuma explicação. Houve outro também eliminado, porque achava que “a verdade 
deve ser corajosamente dita”, e começou em primeiro lugar a procurá-la; dele se 
disse que morreu em nome da verdade com sua inocência; sua aparente coragem era 
tolice, e era ingênuo o seu desejo de lealdade, ele compreendera que ser leal 
não é coisa limpa, ser leal é ser desleal para com todo o resto. Esses casos 
extremos de morte não são por crueldade. É que há um trabalho, digamos cósmico, 
a ser feito, e os casos individuais infelizmente não podem ser levados em 
consideração. Para os que sucumbem e se tornam individuais é que existem as 
instituições, a caridade, a compreensão que não discrimina motivos, a nossa vida 
humana enfim.

Os ovos estalam na frigideira, e mergulhada no sonho preparo o 
café da manhã. Sem nenhum senso da realidade, grito pelas crianças que brotam de 
várias camas, arrastam cadeiras e comem, e o trabalho do dia amanhecido começa, 
gritado e rido e comido, clara e gema, alegria entre brigas, dia que é o nosso 
sal e nós somos o sal do dia, viver é extremamente tolerável, viver ocupa e 
distrai, viver faz rir.

E me faz sorrir no meu mistério. O meu mistério é que 
eu ser apenas um meio, e não um fim, tem-me dado a mais maliciosa das 
liberdades: não sou boba e aproveito. Inclusive, faço um mal aos outros que, 
francamente. O falso emprego que me deram para disfarçar a minha verdadeira 
função, pois aproveito o falso emprego e dele faço o meu verdadeiro; inclusive o 
dinheiro que me dão como diária para facilitar a minha vida de modo a que o ovo 
se faça, pois esse dinheiro eu tenho usado para outros fins, desvio de verba, 
ultimamente comprei ações na Brahma e estou rica. A isso tudo ainda chamo de ter 
a necessária modéstia de viver. E também o tempo que me deram, e que nos dão 
apenas para que no ócio honrado o ovo se faça, pois tenho usado esse tempo para 
prazeres ilícitos e dores ilícitas, inteiramente esquecida do ovo. Esta é a 
minha simplicidade.

Ou é isso mesmo que eles querem que me aconteça, 
exatamente para que o ovo se cumpra? É liberdade ou estou sendo mandada? Pois 
venho notando que tudo que é erro meu tem sido aproveitado. Minha revolta é que 
para eles eu não sou nada, eu sou apenas preciosa: eles cuidam de mim segundo 
por segundo, com a mais absoluta falta de amor; sou apenas preciosa. Com o 
dinheiro que me dão, ando ultimamente bebendo. Abuso de confiança? Mas é que 
ninguém sabe como se sente por dentro aquele cujo emprego consiste em fingir que 
está traindo, e que termina acreditando na própria traição. Cujo emprego 
consiste em diariamente esquecer. Aquele de quem é exigida a aparente desonra. 
Nem meu espelho reflete mais um rosto que seja meu. Ou sou um agente, ou é a 
traição mesmo.

Mas durmo o sono dos justos por saber que minha vida fútil não 
atrapalha a marcha do grande tempo. Pelo contrário: parece que é exigido de mim 
que eu seja extremamente fútil, é exigido de mim inclusive que eu durma como 
justo. Eles me querem preocupada e distraída, e não lhes importa como. Pois, com 
minha atenção errada e minha tolice grave, eu poderia atrapalhar o que se está 
fazendo através de mim. É que eu própria, eu propriamente dita, só tenho mesmo 
servido para atrapalhar. O que me revela que talvez eu seja um agente é a idéia 
de que meu destino me ultrapassa: pelo menos isso eles tiveram mesmo que me 
deixar adivinhar, eu era daqueles que fariam mal o trabalho se ao menos não 
adivinhassem um pouco; fizeram-me esquecer o que me deixaram adivinhar, mas 
vagamente ficou-me a noção de que meu destino me ultrapassa, e de que sou 
instrumento do trabalho deles. Mas de qualquer modo era só instrumento que eu 
poderia ser, pois o trabalho não poderia ser mesmo meu. Já experimentei me 
estabelecer por conta própria e não deu certo; ficou-me até hoje essa mão 
trêmula. Tivesse eu insistido um pouco mais e teria perdido para sempre a saúde. 
Desde então, desde essa malograda experiência, procuro raciocinar desse modo: 
que já me foi dado muito, que eles já me concederam tudo o que pode ser 
concedido; e que os outros agentes, muito superiores a mim, também trabalharam 
apenas para o que não sabiam. E com as mesmas pouquíssimas instruções. Já me foi 
dado muito; isto, por exemplo: uma vez ou outra, com o coração batendo pelo 
privilégio, eu pelo menos sei que não estou reconhecendo! Com o coração batendo 
de emoção, eu pelo menos não compreendo! Com o coração batendo de confiança, eu 
pelo menos não sei.

Mas e o ovo? Este é um dos subterfúgios deles: enquanto 
eu falava sobre o ovo, eu tinha esquecido do ovo. “Falai, falai”, instruíram-me 
eles. E o ovo fica inteiramente protegido por tantas palavras. Falai muito, é 
uma das instruções, estou tão cansada.

Por devoção ao ovo, eu o esqueci. Meu 
necessário esquecimento. Meu interesseiro esquecimento. Pois o ovo é um esquivo. 
Diante de minha adoração possessiva ele poderia retrair-se e nunca mais voltar. 
Mas se ele for esquecido. Se eu fizer o sacrifício de esquecê-lo. Se o ovo for 
impossível. Então – livre, delicado, sem mensagem alguma para mim – talvez uma 
vez ainda ele se locomova do espaço até esta janela que desde sempre deixei 
aberta. E de madrugada baixe no nosso edifício. Sereno até a cozinha. 
Iluminando-a de minha palidez.&nbsp;&nbsp;&nbsp;- Clarisse Lispector -