Madrasta
Autor: em cont@to | Publicado: 2015-07-11T22:55:00-03:00










&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Ao meu
marido, Alencar Schueroff, e à minha enteada Luiza, pelo lindo lugar dado a
mim.&nbsp;





MADRASTA



Era como o
final da infância, quando já se é grande demais para certas coisas e pequeno
demais para outras. Era este maldito intervalo de tempo. Ela ficava em algum
lugar entre o primeiro e o último dó do piano, em algum tom choroso do violino,
doce da flauta, envolvente da harpa e grave do violoncelo.



Não se sabia
bem. Não era má nem mãe, era algo entre o acento no “á” de uma e a letra “e” a
mais da outra. Algo entre atores e bastidores. Dependia do que esperavam, do
que se surpreendiam, do que agradeciam, do que frustravam, do que alienavam, do
lugar que davam. Se era, era, e não esperavam nada diferente. Se não era, lá se
ia junto da água suja da peça de roupa lavada com carinho tudo o que havia
feito. Sabe-se lá porque, talvez por terem medo que, no fundo, ela fosse mesmo
dos contos de fadas: uma bruxa egoísta e manipuladora. Mas ele sabia. Era uma
bruxa de sonhos, de pétalas, de gotas que escorrem pelo rosto, de pelo eriçado.
E também por isto ele a havia escolhido. Porque ela era corpo, e seu corpo era
mãe, outra mãe, segunda/terceira/quarta mãe, ou qualquer outro título que
deixasse claro seu (outro) lugar. 



Era como um
filho prodígio: com o tempo se espera dele o que ele ainda não viveu, não
aprendeu ou não está pronto para viver, como se fosse óbvio.



Quando
criança, o vai e vem do balanço da casinha era magicamente impulsionado pelo
papai e mamãe, ela nunca havia brincado de “papai e madrasta”, e se brincasse
tentaria deixar esse papel para a Zelinha, a menina do colégio de quem ela não
gostava. Não havia com ela, então, sequer um modelo. Ela era madrasta,
“madrasta”, “madrasta”, ela repetia a palavra algumas vezes na esperança que
soasse menos estranha, mais estranha, engraçada, cara de dúvida, cara de dó,
cara de brava, cara de felicidade. No entanto, desempenhava esse papel com generosidade
e maestria, e a enteada a olhava com olhos de ternura e admiração. Então ela se
divertia um pouco entre poder ser tanta coisa e não poder ser várias. Entre o
abraço agradecido dele, o comentário admirado de alguns e o olhar duvidoso de
outros. 



Sua enteada
- nome esquisito este, ela pensava, pelo menos madrasta começa com “ma”, de
mãe, de “má”, que seja – nutria por ela o mesmo amor: escrevia cartas e recados
no espelho. Certa vez ela assinou: “Da sua segunda filha”. A madrasta não tinha
outros filhos ainda, mas a menina assinou assim por considerá-la sua “segunda
mãe”, fazia sentido para a pequena. Ser chamada de segunda mãe a alegrava e
emocionava, mas era segredo de estado: “Que você não é minha primeira mãe, já
tô careca de saber, mas ai ai ai se ficam sabendo que considero a segunda”,
explicava a criança com olhos de confissão e de medo.



Assim, ela
dividia com as pessoas mais próximas sua “segunda maternidade”. Era decente,
pensavam, que ela já estivesse satisfeita e feliz com o afeto da menina e não
esperasse que este lugar tão mágico fosse lhe dado por outros, e ela de fato
ficava. E os três construíam seu castelo pouco a pouco, cantavam, contavam,
alimentavam, acariciavam, se frustravam, enfrentavam, acolhiam, educavam, e a
madrasta não precisava dizer: “me respeita, pois eu sou sua mãe!”, pois, de
fato não era! A menina a respeitava por outros motivos e eles adoravam este
castelo construído pela simples convivência. 



Por vezes, era
algo entre o fluído e o contido. Certo dia, ela e o pai foram levar a “segunda
filha” para casa; então a menina, em um gesto de despedida com saudade
antecipada, veio em sua direção com a rapidez infantil e a força de um urso.
Ela sabia que a menina pularia em seu colo. Neste passar de segundos, novamente
a dúvida: não sabia se a abraçava e despedia com lágrimas de emoção, de
saudade, de tristeza ou se disfarçava e abria mão deste afeto momentâneo, já
que alguém vinha pronta para “arrancá-la”. Nem se sabia mais quem era mãe, quem
era má. Na hora ela não fez nem um e nem outro, afinal, mães não desistem dos
seus filhos e madrastas não choram. 



A menina,
muito mais sensível que os adultos e mais esperta que a ciência, sabia do lugar
e dos sentimentos da madrasta. Metros depois olhou para trás, sorrindo. A
madrasta ficou, como sempre, com olhos como espelho d’água. 





Nota do autor:&nbsp;

Este texto
foi baseado nas experiências com madrastas, enquanto psicoterapeuta clínica e
também em minha própria vivência.&nbsp;



Fernanda
Balem Tagliari Schueroff.

Fernanda é
psicóloga clínica (CRP 12/10257) formada pela Universidade Federal de Santa
Catarina em 2010. Realizou o curso de Formação Básica no Instituto Granzotto,
onde também cursou sua especialização em Psicologia Clínica Gestáltica. Atende
jovens, adultos, idosos, casais e grupos. Possui 4 anos de experiência na área
Escolar e desde sua formação atua como psicoterapeuta. Tem se dedicado ao
estudo e prática com as diversas configurações familiares. fernandatagliari@institutogranzotto.com.br&nbsp; Tel.: (48) 9989-6412.