Autor: Linguagem em Prática Social | Publicado: 2015-03-19T19:16:00-07:00





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Em homenagem a São José, compartilho este texto de Cecília Meireles, autora com a qual me identifico muito e aprecio cada poesia criada por ela. Que este ano São José possibilite aos agricultores um ano abençoado de chuvas! 


Chuva com Lembranças

Cecília Meireles

    COMEÇAM a cair uns pingos de chuva. Tão leves e raros que nem as borboletas     ainda perceberam, e continuam a pousar, às tontas, de jasmim em jasmim. As     pedras estão muito quentes, e cada gôta que cai logo se evapora. Os meninos     olham para o céu cinzento, estendem a mão — e vão tratar de outra coisa.     (Como desejariam pular em poças dágua! — Mas a chuva não vem...)   Nas terras sêcas, tanta gente, a esta hora, estará procurando também no     céu um sinal de chuva! E, nas terras inundadas, quanta gente a suspirar por     um raio de sol!   Penso em chuvas de outrora: chuvas matinais, que molham cabelos soltos,     que despencam as flôres das cêrcas, entram pelos cadernos escolares e vão     apagar a caprichosa caligrafia dos exercícios.   Chuvas de viagens: tempestades na Mantiqueira, quando nem os ponteiros     dos pára-brisas dão vencimento à água; quando apenas se avista, recortada na     noite, a paisagem súbita e fosfórea mostrada pelos relâmpagos. Catadupas     despenhando sôbre Veneza, misturando o céu e os canais numa água única, e     transformando o Palácio dos Doges num imenso barco mágico, onde se movem,     pelos tetos e paredes, os deuses do paganismo e os santos cristãos. Chuva da     Galiléia, salpicando as ruas pobres de Nazaré, regando os campos virentes,     toldando o lago de Tiberíades coberto ainda pelo eterno olhar dos Apóstolos.     Chuva pontual sôbre os belos campos semeados da França, e na fluida paisagem     belga, por onde imensos cavalos sacodem, com displicente orgulho, a dourada     crina...   Chuvas antigas, nesta cidade nossa, de perpétuas enchentes: a de 1811,     que, com o desabamento de uma parte do morro do Castelo, soterrou várias     pessoas, arrastou pontes, destruiu caminhos e causou tal pânico que durante     sete dias as igrejas e capelas estiveram abertas, acesas, com os sacerdotes     e o povo a implorarem a misericórdia divina. Uma, de 1864, que Vieira     Fazenda descreve minuciosamente, com árvores arrancadas, janelas partidas,     telhados pelos ares, desastres no mar e “vinte mil Lampiões da iluminação     pública completamente inutilizados”.Chuvas modernas, sem trovoada, sem igrejas em prece, mas com as ruas     igualmente transformadas em rios, os barracos a escorregarem pelos morros,     barreiras, pedras, telheiros a soterrarem pobre gente. Chuvas que     interrompem estradas, estragam lavouras, deixam na miséria aquêles     justamente que desejariam a boa rega do céu para a fecundidade de seus     campos.   Por enquanto, caem apenas algumas gôtas daqui e dali. Nem as borboletas     ainda percebem. Os meninos esperam em vão pelas poças dágua onde pulariam     contentes. Tudo é apenas calor e céu cinzento, um céu de pedra onde os     sábios e avisados tantas coisas liam outrora:    "São Jerônimo, Santa Bárbara Virgem,    lá no céu está escrito, entre a cruz e a água benta:Livrai-nos, Senhor, desta tormenta!””

Texto extraído do livro “Quadrante 2 - 4ª Edição (com             Biografias)”, Editora do Autor - Rio de Janeiro, 1963, págs. 48 e             49.

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FONTE: http://www.releituras.com/cmeireles_menu.asp