O Fogo não a queimou, a tornou eterna.
Autor: Vanderson Anastacio | Publicado: 2016-07-04T07:44:00-07:00


Na Praça da Luz tinha um prédio, imponente, rico e sem nenhum pudor. 

Na Praça da Luz tinha uma construção, e eu vi com meus próprios olhos.

Bem ali, ali mesmo, por onde São Paulo passa. 

Ali onde o trem apitou pois era quase a ultima hora do dia.
Ali onde os carros da ROTA faz a ronda ostensiva.
Eu vi as chamas, vi sim, de dentro da TV eu via elas consumirem o meu amor.
Um repóter dizia que era uma perca inestimável.
Sim meu caro amigo repórter, realmente é uma perca sem precedentes.
Ali na estação da Luz.
- Corre lá moço, ajuda a apagar o fogo.
Queimaram os livros, as resenhas, as crônicas, os contos.
Queimou Lobato, Machado de Assis, Pessoa, Veríssimo.
Queimou história, geografia, biologia, matemática.
- Corre la moço, salva um livro, salva uma vida pelo amor de Deus.
- Vai moço, salva Gonzaga.
A, bê, cê, dê, e, fê, guê, agâ, i, ji, ká, lê, mê, nê, o, pê, quê, rê, ci, tê, u, vê, xis, pissilone e zê.
A fumaça cobria o céu da grande metrópole, as palavras se perdiam no ar.
Uma fumaça preta, com um tom rubro, e as cinzas são o meu luto, meu amor estava morrendo.
Eu choro, na TV veio outra notícia, o repórter falou de Brasília.
- Logo lá doutor? Onde analfabetos são chamados de estadistas.
Na Luz houve um incêndio, mas la em Brasília eles já haviam ferido meu amor.
Me sinto revoltado, me sinto triste, meu chão falta e as imagens vão e vem o tempo todo.
Não sei se vou saber viver sem meu amor, ela é tão bela, tão nobre, tão delicada.
Ela não vai suportar tamanha atrocidade, o fogo queima o papel, que vida injusta.
Mudo de canal, o repórter está ao vivo.
Meu amor esta gritando, o fogo esta destruindo gerações que por milênios estiveram ali.

-Moço? Não da pra abreviar? O meu porquê é com ou sem assento? É junto ou separado.

-Moço tira as vírgulas, bota um ponto nisso, pois quero ver o fim das chamas.

Algumas lembranças vem e vão, como num filme, um flashback, me lembro de como tudo começou.
- Antes de P e B usa-se M! Dizia o professor.
O substantivo da vida ao nosso amor, as conjunções nos une, os pronomes nos apresenta.
Será uma prosopopeia? É um verso, ou uma prosa?&nbsp;
Dois quartetos e dois tercetos escrevem o sonetos que narram o nosso amor.
Ela esta morrendo, posso sentir sua agonia.
Eu conheço seu gemido, a tempo ela já sofria a perda das tais acordos ortográficos.
Tiraram sua identidade, tiraram seu legado.
- Tem crase professor? O que é trema? Isso é um chapelzinho? 
Acho que as chamas estão livrando ela da vergonha que eles a fizeram passar. 
O fogo agora parece um amigo, ela parece livre, está sendo espiada.
Como num sacrifício suave, sua fumaça invade os ares, chega nas nuvens.
O meu amor esta em paz, o meu coração esta em paz.
Ela é imortal, ela é eterna, nada que se perdeu, nada se foi pra sempre.
Ela deixou seus amantes, deixou os seus boêmios, seus alunos.
Eu sou um deles, eu sou um desses, que ha amo. 
Meu amor é incondicional, é sem troco, é sem exigências.
Ela está em nossos corações, nas nossas canções, nos nossos sentimentos.
O fogo não é capaz de separar o nosso amor, as chamas pelo contrario, nos une.
E eu vou ama-la pra sempre, sem medo, sem mácula, pra sempre e ponto.
Ouço o repórter dizer que as chamas foram contidas, porém queimará por vários dias.
Não importa, ela me consola mesmo ardendo em brasa, ela ainda me prova seu amor.
Tu és a minha amante, eu sou o seu amado, filho das frases, cria dos seus parágrafos.
Tu és a minha Língua, tu és morena, latina, Lusitana. 
É bela, formosa e imortal. 
Ó minha amada, sou feliz por seu amor.
Bem ali, ali mesmo, por onde São Paulo passa. 
Ela permanecerá para sempre. ~Tacio