A lâmpada, a caixa e o Uaná
Autor: NaianaBueno | Publicado: 2017-03-08T06:55:00-08:00


  
   15 de Fevereiro de 2017  

A lâmpada, a caixa e o Uaná


 
  Assim que o homem colocou o dedo no botão, soube que algo novo 
estava por clarear. Duas semanas antes ele recebera — de um mensageiro 
em canoa — uma caixa “contendo uma lâmpada ligada à um fio e o fio 
ligado a um interruptor”. Teve de esperar mais uma semana até que, como 
uma cobra-cipó, um outro homem numa canoa gigante puxasse um outro fio 
mais largo e mais comprido através da floresta, do rio e da gaiola dos 
tatus. Seguindo as instruções, Uaná emendou o fio mais largo no 
interruptor e esperou. Esperou, olhando para o contorno ainda visível 
das árvores para além do rio que o faziam pensar numa onça empoleirada 
em uma apuí. Acendeu o cachimbo e aguardou que os olhos da bichinha 
apagassem. Então o céu empretejou. Uaná deslizou as mãos pelo fio, 
apertou o botão e a luz acordou: lânguida, ruiva, pulsando como o piscar
 da danada embrenhada no mato. O homem deu um pulo para trás, assustado 
com a imagem. O movimento provocou um leve balançar daqueles olhos em 
busca do melhor ângulo para atacar. Nem mesmo as muriçocas vieram 
espiar. Era preciso amansá-la. Fitou o luzeiro e pronunciou algumas 
palavras entre os dentes. Aos poucos, o titubear dos dois calmou num 
enorme pesar.

Uaná correu buscar uma caixinha feita de madeira da piranheira. A 
tampa, esculpida com uma alça, servia de batuque. O bate-bate da tampa 
na caixinha cantava mais bonito que um uirapuru. Para fazê-la cantar 
como o pássaro era preciso aprender, ainda menino, a ver a árvore no 
meio do mato, a cortar o galho certo, a esculpi-lo com uma faca afiada. E
 para aprender tudo isso era preciso ter um pai e o pai um pai que 
também deveria ter um pai. Uaná tinha tido todos esses pais. Assim que 
terminara de trabalhar a madeira, o menino agachou ao lado da água do 
rio e bateu, bateu até a lua murchar. Quando ela murchou o uirapuru 
respondeu, e respondia assim todas as noites, mesmo quando correu para 
buscar a caixinha. Voltou faceiro, distraiu o bichano com a música e acaixanhou
 o lume. Amarrou tudo com um ramo de mariri e foi dormir abraçado no vai
 e vem da rede. Cada noite ele revia o mensageiro na piroga e a 
cobra-cipó que trouxera-lhe aquela onça das outras terras, do lado de lá
 da gaiola dos tatus, do rio e da floresta. Mas ele não queria jogá-la 
no rio.

Um dia, um homem estranho chegou voando num grande ninho de xexéu. A 
boca do ninho também ficava voltada para o chão, mas embaixo da boca 
havia um cesto que “devia servir para segurar o passarinho que não 
soubesse voar”. Colocá-lo no céu era fácil: o homem soprava fogo na boca
 e o ninho voava com as labaredas. Uaná não teve medo do homem, ficou 
mesmo é curioso. “Talvez fosse o Pai dos xexéus”, pensou e deu para ele a
 caixa de presente, pois sabia que xexéu quando grita espanta até 
macaco-prego dos arredores da árvore. Talvez pudesse sumir com a onça acaixanhada.
 O homem foi embora num começo de noite sem luar. Partiu voando no 
ninho, carregando a caixinha de madeira. Uaná ficou olhando da beira do 
rio. Então lá do contorno das árvores viu o homem abrir a caixa. Dela 
brotaram mil lampejos pirilampando por cima da floresta. Uaná não sabia,
 mas naquela noite a onça dera a luz aos vaga-lumes.

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Escrito e inicialmente publicado para o curso de Ronaldo Bressane no MAM
(contosdomam.wordpress.com)