Autor: Cristiane Marquesi | Publicado: 2016-03-20T21:09:00-03:00











A&nbsp;caminho de casa, entro num botequim da Gávea para tomar um café junto ao balcão.&nbsp;Na realidade estou adiando o momento de escrever.A perspectiva me assusta.&nbsp;Gostaria de estar inspirado, de coroar com êxito mais um ano nesta busca do pitoresco ou do irrisório no cotidiano de cada um.&nbsp;Eu pretendia apenas recolher da vida diária algo de seu disperso conteúdo humano, fruto da convivência, que a faz mais digna de ser vivida.&nbsp;Visava ao circunstancial, ao episódico.&nbsp;Nesta perseguição do acidental, quer num flagrante de esquina, quer nas palavras de uma criança ou num acidente doméstico, torno-me simples espectador e perco a noção do essencial.&nbsp;Sem mais nada para contar, curvo a cabeça e tomo meu café, enquanto o verso do poeta se repete na lembrança: "assim eu quereria o meu último poema".&nbsp;Não sou poeta e estou sem assunto.&nbsp;Lanço então um último olhar fora de mim, onde vivem os assuntos que merecem uma crônica.Ao fundo do botequim um casal de pretos acaba de sentar-se, numa das últimas mesas de mármore ao longo da parede de espelhos. A compostura da humildade, na contenção de gestos e palavras, deixa-se acrescentar pela presença de uma negrinha de seus três anos, laço na cabeça, toda arrumadinha no vestido pobre, que se instalou também à mesa: mal ousa balançar as perninhas curtas ou correr os olhos grandes de curiosidade ao redor.&nbsp;Três seres esquivos que compõem em torno à mesa a instituição tradicional da família, célula da sociedade.&nbsp;Vejo, porém, que se preparam para algo mais que matar a fome.

Passo a observá-los.&nbsp;O pai, depois de contar o dinheiro que discretamente retirou do bolso, aborda o garçom, inclinando-se para trás na cadeira, e aponta no balcão um pedaço de bolo sob a redoma.&nbsp;A mãe limita-se a ficar olhando imóvel, vagamente ansiosa, como se aguardasse a aprovação do garçom.&nbsp;Este ouve, concentrado, o pedido do homem e depois se afasta para atendê-lo.&nbsp;A mulher suspira, olhando para os lados, a reassegurar-se da naturalidade de sua presença ali.&nbsp;A meu lado o garçom encaminha a ordem do freguês. O homem atrás do balcão apanha a porção do bolo com a mão, larga-o no pratinho -- um bolo simples, amarelo-escuro, apenas uma pequena fatia triangular.

A negrinha, contida na sua expectativa, olha a garrafa de Coca-Cola e o pratinho que o garçom deixou à sua frente.&nbsp;Por que não começa a comer?&nbsp;Vejo que os três, pai, mãe e filha, obedecem em torno à mesa um discreto ritual.&nbsp;A mãe remexe na bolsa de plástico preto e brilhante, retira qualquer coisa.&nbsp;O pai se mune de uma caixa de fósforos, e espera.&nbsp;A filha aguarda também, atenta como um animalzinho. Ninguém mais os observa além de mim.São três velinhas brancas, minúsculas, que a mãe espeta caprichosamente na fatia do bolo. E enquanto ela serve a Coca-Cola, o pai risca o fósforo e acende as velas. Como a um gesto ensaiado, a menininha repousa o queixo no mármore e sopra com força, apagando as chamas.&nbsp;Imediatamente põe-se a bater palmas, muito compenetrada, cantando num balbucio, a que os pais se juntam, discretos: "parabéns pra você, parabéns pra você..."&nbsp;Depois a mãe recolhe as velas, torna a guardá-las na bolsa.&nbsp;A negrinha agarra finalmente o bolo com as duas mãos sôfregas e põe-se a comê-lo.&nbsp;A mulher está olhando para ela com ternura — ajeita-lhe a fitinha no cabelo crespo, limpa o farelo de bolo que lhe cai ao colo.&nbsp;O pai corre os olhos pelo botequim, satisfeito, como a se convencer intimamente do sucesso da celebração.&nbsp;Dá comigo de súbito, a observá-lo, nossos olhos se encontram, ele se perturba, constrangido — vacila, ameaça abaixar a cabeça, mas acaba sustentando o olhar e enfim se abre num sorriso.Assim eu quereria minha última crônica: que fosse pura como esse sorriso.

Texto extraído do livro&nbsp;"A Companheira de Viagem",&nbsp;Editora do Autor - Rio de Janeiro, 1965, pág. 174.

&nbsp;Leia outros textos do mesmo autor e conheça sua "Biografia".