A moça, as flores e a caixa de correio
Autor: Rodolpho Padovani | Publicado: 2016-10-10T16:14:00-03:00








As flores sempre estiveram ao seu redor, como pequenas confidentes e
conhecedoras dos segredos que ela não contava para ninguém. Ali na floricultura
em que trabalhava, a moça havia aprendido a arte de cuidar de suas amigas
coloridas, desde borrifadas de água em dias de calor a sussurros de incentivos
aos botões que tinham preguiça em desabrochar. Por falar nisso, as raízes da
história dessa moça estavam fincadas em um lugar muito longe dali, onde as flores
também faziam parte. Talvez seja importante para o seguimento dessa narrativa
que você saiba do que estou falando e mais uma vez perdoe-me a intromissão de
me colocar no meio da história de modo tão invasivo. 



Fora há vários anos que ela, então uma menina, junto de sua família,
morava na fazenda de leite. Ela adorava o cheiro das manhãs de primavera e a
promessa de chuvas delicadas que regavam os jardins do mundo. Lá de longe
observava a estrada de terra batida onde a caixa de correio acenava com seu
bracinho sempre que estava de barriga cheia, então ela corria ao seu encontro,
a fita azul em seu cabelo sacudindo pelo vento, recolhia todos os envelopes,
saudava o velho carvalho e voltava para casa com ar satisfeito de quem acaba de
fazer uma tarefa com louvor. 

Um dia, ao fazer seu dever de coletora das cartas, ela levara consigo
o terrível destino de sua família. Uma ordem de despejo. Algo sobre o alto
custo dos impostos, que ela não entendeu muito bem na época, só sabia que
teriam que deixar a casa. O dia de partir foi extremamente triste, quando ela
olhou para sua casa pela última vez e a viu tornar-se um pontinho distante no
horizonte na medida em que se afastava do cenário de sua história de vida. 



Desde que partira, ela só havia retornado à casa poucos meses atrás,
no início do outono. Como instigada por seu espírito de criança, ela recolheu
as cartas e botou o braço da caixa de correio para descansar. Pouco havia
mudado. As flores ainda estavam lá. O velho carvalho também. E a casa
abandonada. 



Em seu trabalho na floricultura, ela assistia os sorrisos das pessoas
que compravam e imaginava qual seria a história por trás deles. Havia um rapaz
que quase toda semana aparecia e comprava uma flor diferente. Apenas uma e de
uma cor variada a cada vez. Ele sempre aparentava estar um tanto nervoso e
inseguro, mas ela o atendia da melhor maneira que podia. 

- Eu sempre fiquei imaginando qual seria sua favorita – ele enfim
falou e apontou para as flores.

- Todas elas são – ela admitiu – Você deve ter alguém que gosta muito
de flores.

- Na verdade não – seu sorriso tornou-se embaraçado – Eu só venho até
aqui para poder ter ver e acabo comprando uma flor para não ficar muito sem
graça – o rosto corou-se. 

Ela abaixou a cabeça constrangida e sentiu o rosto queimar. Um sorriso
involuntário não se conteve. Ele percebeu que havia cometido um erro e afastou-se
em silêncio. 

- Sempre tive uma queda pelas petúnias – ela murmurou enquanto ele se
aproximava da porta. 



Os dois passaram a se conhecer aos poucos e entre flores a história
deles começou a ser escrita. Ambos compartilhavam de várias coisas em comum e
uma semente de sentimento começou a brotar no peito de cada um. Ela enfim
encontrou alguém além das flores a quem pudesse contar seus sonhos e desejos. 

Numa tarde de sol de primavera, ela o levou até a casa na colina,
contou-lhe sua história e confessou que estava fazendo o possível para recuperá-la.
Ele disse que a ajudaria com o que fosse necessário e o vento ao redor trouxe
burburinhos de comemoração. Ela não disse nada na hora, mas jurava que eram as
flores na estrada festejando seu retorno. 




Se ela vai conseguir realizar seu sonho, só o tempo vai dizer. Por ora,
façamos como as flores, vamos torcer.



Essa história é a terceira parte e conclusão de uma história começada há mais de cinco anos (sim, eu sei, é muito tempo), mas cada parte se mantem por si só. A quem se interessar pode ler as anteriores aqui&nbsp;e aqui.