Autor: Eduardo Tornaghi | Publicado: 2010-03-26T14:42:00-07:00

Poemas postados em audio emhttp://papopoetico.blogspot.com/PP  XXXVI Igor FagundesLivro: sete mil tijolos e u-ma paredeinacabadaEditora da Palavraeducação pela paredeA educação pela parede quer-se exata:cada tijolo é uma escolha e uma alquimia.Na casa o espaço imita a pedra cabralinaem dura guerra contra a dor que entranha a sala.Veja o retrato que olha o tempo na paredee dela espera um céu brotar, emoldurado,como se nuvens fossem cal, cimento, redee se pudesse ler um verso atrás dos quadros.Pois toda imagem se faz corte pelo meio,cabe ao que habita a arquitetura completá-la:romper as portas, sempre, todas, para ver-sepor dentro e fora e remontar o que se estraga.E se mil portas há nos tetos e nos textose se outras mortas vão tecendo copos, pratos,há uma parede dentro deles, pelos atosque se refletem no invisível dos espelhos.A educação pela parede quer-se exata,mas o que é do homem foge ao cálculo e à régua.O traço pode impor-se s nós e não o inverso,nos resta o jogo entre o que ocorre e o que se espera.No aprendizado do concreto no abstrato,além de muros pelas folhas e objetos,outro se oferta, grita em nós, aqui se cala:por dentro, eterna, uma parede nos amarra.( experimente reler brincando )PP XIV Manuel Bandeira  – antologia 1  ESTRELA DA VIDA INTEIRA  Estrela da vida inteira. Da vida que poderia Ter sido e não foi. Poesia, Minha vida verdadeira.    A CINZA DAS HORAS  EPÍGRAFE  Sou bem-nascido. Menino, Fui, como os demais, feliz. Depois, veio o mau destino E fez de mim o que quis.  Veio o mau gênio da vida, Rompeu em meu coração, Levou tudo de vencida, Rugiu como um furacão,  Turbou, partiu, abateu, Queimou sem razão nem dó– Ah, que dor! Magoado e só, –Só! – meu coração ardeu.  Ardeu em gritos dementes Na sua paixão sombria… E dessas horas ardentes Ficou esta cinza fria.  – Esta pouca cinza fria.   DESENCANTO  Eu faço versos como quem chora De desalento… de desencanto… Fecha meu livro, se por agora Não tens motivo nenhum de pranto.  Meu verso é sangue. Volúpia ardente… Tristeza esparsa… remorso vão… Dói-me nas veias. Amargo e quente, Cai, gota a gota, do coração.  E nestes versos de angústia rouca Assim dos lábios a vida corre, Deixando um acre sabor na boca.  – Eu faço versos como quem morre.    CHAMA E FUMO  Amor – chama, e, depois, fumaça… Medita no que vais fazer: O fumo vem, a chama passa…  Gozo cruel, ventura escassa, Dono do meu e do teu ser, Amor – chama, e, depois, fumaça…  Tanto ele queima! e, por desgraça, Queimado o que melhor houver, O fumo vem, a chama passa…  Paixão puríssima ou devassa, Triste ou feliz, pena ou prazer, Amor – chama, e, depois, fumaça…  A cada par que a aurora enlaça, como é pungente o entardecer! O fumo vem, a chama passa…  Antes todo ele é gosto e graça. Amor, fogueira linda a arder! Amor – chama, e, depois, fumaça…  Porquanto, mal se satisfaça (como te poderei dizer?…), O fumo vem, a chama passa…  A chama queima. O fumo embaça. Tão triste que é! Mas… tem que ser… Amor – chama, e, depois, fumaça… O fumo vem, a chama passa…   CARTAS DE MEU AVÔ  A tarde cai, por demais Erma, úmida e silente… A chuva, em gotas glaciais, Chora monotonamente.  E enquanto anoitece, vou Lendo, sossegado e só, As cartas que meu avô Escrevia a minha avó.  Enternecido sorrio Do fervor desses carinhos: É que os conheci velhinhos, Quando o fogo era já frio.  Cartas de antes do noivado… Cartas de amor que começa, Inquieto, maravilhado, E sem saber o que peça.  Temendo a cada momento Ofendê-la, desgostá-la, Quer ler em seu pensamento E balbucia, não fala…  A mão pálida tremia Contando o seu grande bem. Mas, como o dele, batia Dela o coração também.  A paixão, medrosa dantes, Cresceu, dominou-o todo. E as confissões hesitantes Mudaram logo de modo.  Depois o espinho do ciúme… A dor… a visão da morte… Mas, calmado o vento, o lume brilhou, mais puro e mais forte.  E eu bendigo, envergonhado, Esse amor, avô do meu… Do meu – fruto sem cuidado Que ainda verde apodreceu.  O meu semblante está enxuto. Mas a alma, em gotas mansas, Chora, abismada no luto Das minhas desesperanças…  E a noite, vem, por demais Erma, úmida e silente… A chuva, em gotas glaciais, Cai melancolicamente.  E enquanto anoitece, vou Lendo, sossegado e só, As cartas que meu avô Escrevia a minha avó.