Bola 8 
Autor: Gustavo Henrique | Publicado: 2012-08-23T14:04:00-07:00





&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Abaixou, apoiou o taco na mão e
se preparou para a próxima jogada. Restavam quatro bolas na mesa, o número
gravado nelas pouco importava já que o adversário era ele mesmo.&nbsp; Reparou na bola verde lá em cima, próxima a
caçapa do canto. Calma. Mirou na bola branca, puxou a respiração e, com um movimento
rápido, BAM! Na mosca. Adeus bola verde, restavam três.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Sorriu
com o canto da boca, levantou-se da posição de ataque e esticou o braço para
alcançar o copo de cerveja. O gosto amargo do cigarro ainda estava presente em
alguns cantos da língua, e ele se lembrou que tinha que sair pra fumar. Maldita
lei! Por que punir logo os fumantes? O problema não era a fumaça, todo mundo
sabe que em cidade grande o que mais tem é fumaça.&nbsp; - Pff, “fumantes passivos”.&nbsp; – resmungou. Fumantes passivos uma ova! Hipócritas
passivos só se fosse, frouxas.&nbsp; – Tsc. –
Estalou a língua e bicou mais uma vez o líquido do copo.&nbsp; Uma, &nbsp;duas... &nbsp;Era a terceira garrafa já? Aproximou-se da mesa onde
havia deixado o celular e o maço de cigarros... Nenhuma ligação. 

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Retornou
ao jogo, passou os olhos pela mesa como passaria se ela fosse uma mulher bem
composta. Analisou cada ângulo, cada curva, cada probabilidade. Mulheres são
cheias de probabilidades, nunca se sabe que efeito alguma causa vai gerar. Hoje
é sorriso, amanhã é choro, depois de amanhã... É, nunca havia um
depois-de-amanhã.
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Passou a língua para umedecer
os lábios. Temos uma vencedora! A bola amarela quase que sorria para ele.&nbsp; Apoiou-se na mesa de bilhar novamente,
respiração desregulada. Calma. Novamente o mesmo ritual. Olhou, mirou, respirou
e BAM! Era uma vez uma bola amarela. Restam duas.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Mais
um gole de cerveja, mais uma olhada demorada na mesa. Divagou um pouco pelos
labirintos que haviam em sua cabeça. Emaranhados de pensamentos, e até sentimentos
acredite se quiser, estavam todos ali. Ele não sabia dizer o quê era o quê, mas
os malditos estavam ali, e adivinha só? Também sorriam pra ele. Um riso sádico,
pesado, contorcido. A mesa tinha uma luz forte logo acima dela, daquelas que
caem por um fio e chegam a 50 centímetros da superfície caracteristicamente
verde da mesa.&nbsp; Já ao redor a iluminação
era fraca, o que dificultava identificar os rostos encravados nos vultos que
ali estavam. Nove, dez, onze, doze pessoas fora ele. Algumas em casais, outras
tão sozinhas quanto ele. Mesmo assim não pensou em convidá-las pra jogar,
gostava de jogar sozinho, era um exercício puramente mental e que o afastava do
mundo, sem a necessidade de uma competição propriamente dita. Ainda mais porque
ele sempre jogara sozinho e sempre perdera de lavada. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Bola
azul na caçapa do meio. BAM! Agora restava apenas uma.&nbsp; Coincidência já que também restava somente um
gole no copo. &nbsp;Tudo bem, essa não ia
demorar muito. Virou o ultimo gole, pegou o maço que estava sobre a mesa e
sacou um cigarro, colocando-o na boca. Abaixou, respirou: BAM! As duas bolas
bailaram na mesa de um modo até poético. Nada. Aliás, não chegou nem perto. –
Caralho! – disse com o cigarro entre os lábios. Depois de quase seis jogadas com
o mesmo roteiro&nbsp; a coisa virou pessoal. 

- Amigo! Ei, amigo! – dirigiu-se
ao senhor no balcão do bar – Manda mais uma Original aí, por favor.

- Prá já! – hesitou um instante o
dono do bar – É, mas eu queria lembrar que não pode fumar aqui dentro, patrão.

-&nbsp;
Eu sei, eu sei. – fez com ar de desdém – Tá apagado. – tirou o cigarro
da boca e o colocou no bolso.&nbsp; 

Se não fosse
aquela maldita bola ele já estaria longe dali. Tinha que voltar pra casa,
afinal, ainda era terça-feira.&nbsp;
Terça-feira! Não estava nem perto do fim de semana e já desejava poder
jogar tudo pra cima e se afogar em pensamentos que não envolviam trabalho ou
responsabilidades. Horinha infeliz pra resolver abrir um negocio. &nbsp;Inclusive, horinha infeliz pra resolver fazer
qualquer coisa.&nbsp; Até mesmo uma partida de
bilhar, sozinho, ele não conseguia terminar. A culpa era daquela bola. A
fatídica bola que ali o encarava. Podia dar o jogo como encerrado, ninguém
nunca saberia. O problema é que ele saberia. Não podia dar como resolvida uma
situação que, no fundo, ele sabe que está ainda pela metade. Qualquer jogo não
terminado é um jogo pela metade, não importa se é uma ou se são quinze bolas. 

Pegou a
garrafa que acabara de chegar, tremendo de frio a pobrezinha. “Fique tranqüila,
vou acabar com a sua angustia.” – pensou.&nbsp;
Serviu um copo farto e observou as bolhas que se formavam à medida que o
liquido caia. Uma bolha, duas bolhas... Aquelas não davam pra contar.&nbsp; Após um generoso gole voltou a encarar a bola,
que em toda sua bolitude não parecia estar nem aí com ele e a angustia ali
presentes. – Agora é sua hora. – Posição, cara fechada. Nenhuma bola nunca mais
riria dele depois dessa. Um, dois, três, BAM!... Muito fraco. Acredita? Muito
fraco!! Como isso?! Agora ela já deixara de ser zombeteira e partira para o
sadismo generalizado.&nbsp; Maldita bola! Esse
era o problema dele, sempre foi. Ele era fraco. Bonzinho demais, polido demais,
respeitoso demais. Um pouco mais de força, se fosse um pouco mais como os
outros caras, talvez, e só talvez, aquela maldita bola não estaria ali, e muito
menos teria uma vida tão... Qual a palavra?... Inerte. Não, não é justo usar
“inerte”, já que em muitos âmbitos ele era tudo, menos isso. Possuía negocio
próprio, vida acadêmica promissora, amigos interessantes, mesmo sendo poucos. O
problema, admitia, era mulher. A propósito, o problema sempre é mulher.&nbsp;

A bola, agora
já acostumada com o cenário, voltou a dançar pela mesa, correndo pelos
corredores invisíveis que pareciam levar a todos os lugares, menos aos que ela
deveria ir. O que ele sentia não era ódio e nem mágoa, era algo muito parecido
com frustração, somado a um tom amargo e distante com um leve gosto de
injustiça. Aquela bola não tinha o direito de fazer isso com ele. Ou tinha?
Afinal, foi ele quem se enfiou ali em primeiro lugar. Haviam outros bares,
outras mesas, outras bolas, outras angustias. Porque justo aquela? Boa pergunta.
No dia em que ele soubesse responder talvez achasse as chaves das correntes que
o prendem a realidade, e então mudaria tudo. Por enquanto esse era só mais um
devaneio. Não sabia nem como e nem porque tinha escolhido aquela em especial,
do mesmo modo como não via os motivos pelos quais aquela garota o abalava
tanto. No fundo o rádio tocava baixinho, mas audível:



“Look for the girl with the broken
smile, 

ask her if she wants to stay a while


And she will be loved.”



-Pff.
Besteira! – Um tom de revolta assumiu sua alma e ele pensou: “O máximo que você
consegue é um “Não!” bem no meio da cara, e um par de ombros indo embora.” –
Besteira! – falou novamente, e desta vez com a voz num tom elevado. &nbsp;As pessoas em volta o encararam por um segundo
e então voltaram aos seus copos. Deve ser só mais um bêbado.

Ele já não
sabia mais o que estava fazendo ali. Aquele jogo, mesmo que parecendo agora sem
sentido, já estava enraizado em algum lugar profundo da alma. Alguns hão de
dizer que não se deve levar um jogo tão a sério, que simplesmente não valia à
pena. “Valer à pena”... Que pena? A bola, que agora o encarava num tom sério e
sombrio, sem dúvida não era uma pena, nunca fora. Ela não é o problema, a
situação é o problema. A incerteza do resultado, as probabilidades que rondavam
aquela mesa, os sentimentos dele; Tudo isso é o problema. E claro, é um problema
só para ele. “Os incomodados que se mudem”, já dizia o ditado. Pois bem. Ele não
tem culpa, a bola não tem culpa, o jogo... &nbsp;O jogo também não tem culpa. Ele sabia dos
riscos. Ele escolheu jogar. Então
chega. Chega! Mais três tacadas, disse a si mesmo – Três tacadas.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;A
pressão, não das pessoas, mas a que vinha de dentro, parecia que ia expulsar os
olhos dele da cara. Sentia o coração bater, até ouvia os batimentos. Tum. Tum.
Tum. Tum. O suor se formava na testa e agora já ameaçava escorrer por entre os
sulcos da face. O cheiro de cerveja, cigarro e angústia subiram pelas narinas e
repousaram nos pulmões por um breve segundo antes que fossem liberados
novamente. Respira. Tum. Tum. Tum. Posição. A bola avançou pela mesa.
Esperança. Avançando, avançando.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;“I know
where you hide

Alone in your car

Know all of the things that make you
who you are”



Avançando. A cada novo impacto com as bordas da
mesa o coração batia mais forte. Infelizmente foi só o coração, a tacada em si
foi novamente muito fraca. Ele já não entendia mais nada. Por quê? Por que dentre todas as coisas no
mundo, justamente aquele jogo havia de tirá-lo dos eixos da sanidade?! Era
isso? Ele seria derrotado por um inimigo invisível. Por um fantasma passado. Por
uma vontade nunca satisfeita. Por um sorriso nunca dado. Sorriso? Por que esse
pensamento? Ah, agora ele entendia. Não era o jogo que ia deixá-lo louco, era
ela. 



“Tap on my
window, knock on my door

I want to make you feel beautiful”



Talvez ele quisesse ficar louco. Talvez ele
quisesse. Alias, talvez ele já estivesse. No momento em que ele entrou no jogo
ele assumiu a insanidade. Olá mundo, muito prazer, este aqui é louco. 



“I don't mind spending every day

Out on your corner in the pouring
rain, oh”



Segunda tacada. Agora já não fazia diferença o
resultado, loucos tem essa vantagem. &nbsp;Por
um segundo a música do rádio pareceu mais alta e ele, novamente com a
respiração profunda, fechou os olhos e tentou se concentrar. Uma imagem lhe
veio a cabeça. Eram os dois conversando no carro, muito tempo atrás:


“-Por que você está fazendo isso comigo? –
ela perguntou. Ele só sabia ficar em silêncio, não tinha uma boa resposta.


- Responde pra mim! Por
quê?! – insistia ela com se a vida de alguém dependesse daquela resposta. 



- Perdão... –
Respondeu simplesmente&nbsp; - É o único modo
de resolver a situação ao meu ver.



- Resolver o que?! Já
não estava resolvido? Somos amigos! A-mi-gos! Não tem o que resolver! Está bom
assim! Você sabe disso, eu sei disso!&nbsp; Eu
estou tão feliz, por que isso agora?



&nbsp;Ele se inclinou e a beijou. Que horas eram?
Que dia era? Subitamente o tempo parou, e tudo que havia no mundo simplesmente deixou
de existir. &nbsp;Ele estava ali, e com ela.
Certamente ainda não saberia dizer o que sentia, mas como queria continuar ali,
daquele modo para sempre. Sem resolver mais nada, sem falar mais nada, sem
pensar mais nada. Eternamente aquele momento iria existir... O que fazer quando
acabasse?”







&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Patético.&nbsp;Esfregou os olhos,
concentração. Não era mais uma questão de orgulho, era uma questão de... de quê?
A bola novamente correu a mesa e dessa vez chegou razoavelmente perto de onde
ele havia planejado. Uma pena que “razoavelmente perto” ainda não era uma
vitória. &nbsp;Raios! Se dirigiu novamente ao
senhor do balcão, porém dessa vez com a cara fechada, e pediu uma dose de
wisky.&nbsp; Voltou a encarar a mesa, mais
especificamente: a bola.



"(...)Não fica assim, você sabe que eu te amo(...)" - Ela disse em meio a mais um monte de palavras que ele nunca lembraria.&nbsp;&nbsp;"Eu te amo". Nunca ouvia um "eu te amo" de modo tão inesperado e incerto."
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;
&nbsp; &nbsp; &nbsp; 


&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Não! Parou! Amigos, amigos. Amores à parte. Virou o
copo que acabara de chegar na mesa e, dessa vez sem pestanejar, assumiu a
posição de ataque. Essa situação tinha que ser resolvida. Fechou os olhos.







“- Eu preciso ir, vou
chegar tarde em casa. - Ela disse enquanto se agitava para levantar.



- São 3:30 da manhã,
acho que não existe mais “tarde” nesse contexto. 

Ela deu um sorriso
tímido. Ele adorava aquele tipo de sorriso. - &nbsp;O tímido? - Não, o dela. ”







&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Ah, inferno! Vamos homem! Concentração. Ele havia se deixado levar. Olhava para o passado, para o presente, para tudo, e só o que via era um homem patético. O sentimento tomou conta dele. Se tivesse
planejado, arquitetado, raciocinado, como sempre fazia, ele não estaria
ali.&nbsp; “O coração tem razões que a própria
razão desconhece.” Talvez no mundo real, mas para ele, que era louco, isso não
fazia o menor sentido. Foco. Naquele instante ele tomaria as rédeas da situação. Ela fazia de propósito. Tinha que ser de propósito. Não se deixaria mais jogar de um lado pro outro.



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Bateu na bola branca. Tum.Tum.Tum. O suor agora já fazia parte do quadro, o sangue
quente pulsava de um modo quase doloroso. Ele sentia a pressão das veias nas têmporas. Tum.Tum.Tum. A bebida já havia tornado o mundo externo um lugar razoavelmente distante. A bola batia contra os cantos da mesa. Tum.
Tum. Tum. A iluminação sofreu uma variação de intensidade, ou não. Tum.Tum.Tum. A música terminava no fundo. A bola ainda
rolava na mesa. A bebida acabara. As pessoas já iam embora. O telefone tocou.




“Please don't
try so hard to say goodbye”



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Tum.Tum.Tum.Tum.