Como o Canadá me fez amar a Páscoa
Autor: Camila | Publicado: 2015-04-02T14:30:00-03:00

Eu passei a amar a Páscoa depois que me mudei para o Canadá. Não por que as comemorações aqui sejam mais legais - nem sei se são -, mas por causa do clima. Literalmente o clima, essa força que ainda dita quem somos e o que podemos e devemos fazer. Essa força puramente "pagã".

Antes de explicar como o Canadá me fez amar essa data, acho importante dizer que, embora tenha carteirinha do fã-clube independente de Jesus desde sempre, ou seja, sou apaixonada pelo cara há tempos sem ser vinculada a nenhuma religião, eu nunca dei muita bola para a Páscoa Cristã em si. Até tentava me conectar um pouco com o sacrifício protagonizado pelo jovem Cristo, mas meu interesse principal era, confesso: "e aí? Onde vamo passar esse feriadão da Semana Santa?"

Mas aí eu larguei o verão sem trégua de Salvador, optando pela vida no freezer. E um novo mundo se abriu. Em várias frentes, entre eles o da ressurreição. Não a de Jesus propriamente, mas a minha, a sua, a nossa, a de todo mundo. A ressurreição metafórica, profunda, oculta, aquela que acontece num "lá dentro" que nem sabemos existir. Ninguém me falou, eu vi. Eu vivi. Eu vivo. Sigo tentando. E o messias que verdadeiramente me despertou para esse prazer que é renascer foi a natureza.

Montreal é uma cidade grande, mas até que se esforça para manter um pouco daquilo que lhe era natural, primeiro. É uma ilha fluvial, cercada de gaivotas por todos os lados, e de esquilos, guaxinins, aranhas, pernilongos, caracóis, joaninhas, borboletas, centopéias, abelhas, pardais, corvos e quetais. Muitos nos fazem companhia durante o inverno, que, por essas bandas, chega a ostentar seus 30 graus celsius negativos. Outros vão tirar férias no Sul (ah! Como eu os entendo!), deixando para voltar quando tudo vai ficando mais ameno.

Dá vontade de chorar da beleza que é ouvir os gritos das primeiras gaivotas que retornam. Elas são as escandalosas anunciadoras do fim do inverno. É a algazarra sonora dessas aves que dita o término da escuridão, do recolhimento obrigatório, da neve incessante. Num país como esse, numa época como essa, o frio já não mata mais. Bom, deixemos o aumento do número de suicídios para uma outra conversa (ou para nunca). Eu falo da morte morrida de antigamente, em que não havia aquecimento em todos os cantos, na qual cabanas e cavernas promoviam um calor improvisado, quando a comida armazenada com tanto esforço no outono ia ficando escassa.

Hoje, contamos com termostatos inteligentes e importamos bananas da Costa Rica para garantir nossa dose de potássio enquanto vemos a neve cair através das nossas janelas duplas. Mas nenhum desses avanços - aos quais sou muito grata e que me mostram o quão privilegiada eu sou - me enganou. Nenhum desses progressos me afastou da minha necessidade de morrer um pouco todo os anos. O Sol que se põe às 16h30 é um convite a olhar de perto a escuridão em mim. Seis invernos canadenses me ensinaram a fechar os olhos para acessar o verdadeiro espelho-carrasco. Cada vez que olho para dentro, vejo algo dentro de mim que deve morrer para dar vida a algo que precisava emergir. Dói, mas eu tenho cada vez menos medo do escuro.

Uma hora todo esse mergulho deixa de ser necessário. Até as árvores, por meses peladas e aparentemente tão vulneráveis, param de trabalhar secretamente com suas raízes no solo. É chegada a hora de mostrar aos passantes, voantes e rastejantes tudo o que elas fizeram enquanto estava escuro. É o momento da exuberância, da abundância, das folhas e flores que crescem aos olhos de todos. Terminada a longa noite do inverno, a luz vem. A luz sempre vem. E, por mais rico que seja olhar para dentro, uma hora o novo conquistado precisa ser extravasado, o milagre precisa ser compartilhado. Os bichos, ainda magrinhos pela diminuição dos suprimentos, retornam e parecem gritar "ACABOU! ACABOU!".

Eu, do meu lado, também ressurjo, ressuscito. Com uma vontade imensa de abraçar as pessoas na rua gritando: "É PRIMAVERA, PORRA! É PRIMAVERAAAAAAAAA!"