Cetim: Évora, 27 de janeiro de 1459
Autor: Incognita  | Publicado: 2011-01-27T12:11:00-08:00

Aproveite o Dia
Aproveite o dia ou morra lamentando o tempo que você perdeu.Está vazio e frio sem você aqui, tantas pessoas estão sofrendo.
...(Seize The Day - Anged Sevenfold)http://www.youtube.com/watch?v=jUkoL9RE72o


Cetim &nbsp;&nbsp;
Diário de Judas&nbsp;&nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; (Escrito pela manhã)&nbsp;&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Quem, um dia, achou que todas as mulheres eram frágeis e indefesas, de certo, não conheceu, nem ouviu falar de Elena.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Eu, sim, a vi muitas vezes. E são nos dias de inverno que fica mais bonita. As poucas manchas em seu rosto, somem. A pele morena clara mantém-se intacta, rosada apenas pelo vento frio cortante. Mas é apenas isso. Todo o resto se encaixa no cenário. O gosto fúnebre pela noite, as cores escuras e o livro que sempre guardava em sua bolsinha de cetim. Era essa a pintura da minha Elena.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Alguns diziam ser o seu diário. Que ela esconde do mundo, como qualquer ladrão faria com o tesouro roubado.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Diziam até que ela escondia suas crenças e feitiços da Inquisição. Mas eu, pessoalmente, acredito que fosse seu coração. Que, em forma de brochura, era levado a esconder-se e camuflar-se do mundo.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas se fosse o coração, que coisa mais triste seria escondê-lo.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Talvez fosse pequeno demais. Talvez fosse tão pesado que apenas ela e não qualquer outro conseguisse carregar.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas era certo uma coisa. Ela não andava mais com a bolsinha nas mãos. As escravas diziam não ver o saquinho de pano em parte alguma, já fazia algum tempo. E nem ao menos encontravam um caderno estranho pela casa.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas, em Elena, havia uma coisa errada. Como se algo a cegasse, a partisse, a maltratasse. E pelos anos que vivi nesta casa, nunca vi uma tristeza expressa de forma tão simplória e bela no rosto de alguém que não o da minha senhora Elena.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Talvez fosse apenas impressão ou aqueles dias ruins que se erguem do nada. Mas ela nunca estivera tão bela e docemente triste como nos dias que antecederam a esse e até mesmo nesse mesmo dia que escrevo.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O rosto, que era sorridente, subitamente, se calou. As palavras alegres foram trocadas por um silêncio angustiante, que causa claustrofobia, que faz do mundo um lugar pequeno demais, vazio demais. E a minha Elena estava assim.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Como se o mundo ruísse sob os pés e Jah descesse, em sua imensa misericórdia, dizendo que não era digna. Que não era digna! &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ora, porque escrevo tais coisas se sou apenas um reles cocheiro? Talvez eu seja um anjo que, inconsciente, guardo e desejo toda a felicidade para aquela menina. E eu sei que a felicidade não existe. Que no fundo todas as pessoas são tristes. São frágeis, são desleais consigo mesmas.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;(Escrito no mesmo dia, algumas horas depois)Sinhá Elena saiu a passeio. Sozinha.Nunca antes isso ocorreu. Nunca antes falara tão baixo, nunca antes seus olhos fitaram, tão vazios, o horizonte que erguia um dia ensolarado.Esse silêncio mortuário, como se alguém muito querido morresse a cada minuto, incomodava, apavorava. Desesperava.Antes que saísse, ofereci meus serviços. Perguntei se poderia acompanhá-la. Mas apenas sorriu um sorriso amarelo e partiu. As mãos vazias, abandonadas no vento, Soltas como quem se arrasta pé ante pé.E a curiosidade, por Jah!, a minha curiosidade denunciava a minha intenção. Agnes, que olhava comigo a minha senhora partir, fez uma careta. Disse ser isso tudo muito triste e foi para a cozinha.Todos os pássaros e o perfume das rosas denunciavam o motivo. Um amor não acabado, quem sabe uma despedida, ou até um novo amor. Não sei ao certo. Nunca Elena amara alguém. Sustentara, sim, mais que uma admiração ou interessava-se pela inteligência e simpatia. Mas nunca era amor.Eu só sei que as horas se estenderam até o sol ser já bem alto no céu. Eu só sei que o dia seguia mesmo sem o sorriso da minha senhora. Que a tristeza que trazia era guardada por algum anjo, ou ignorada pelos céus. E se ela derramasse lágrimas, seriam silenciosas, tardias.Estive preocupado. Ela não retornava. Já passara da hora do almoço. Todos os empregados perguntavam. Riam-se dela. Nenhum amigo. Nenhum confidente. Ninguém que escutasse, que a entendesse. Devia ser tão melancólico ser Sinhá Elena. Sozinha.Minha Sinhá Sozinha. Era a minha senhora Elena.Não pude ignorar. Preocupado. Amoroso como um pai eu a segui pelas árvores, entre os campos. E a natureza entregava a trilha como se compadecendo da minha querida.E eu, que não via limites, que não entendia muito bem, apenas seguia louco para encontrá-la. Sã e Salva em algum tronco qualquer.Mas não era tão ao fundo do vale, o corpo dela jazia como morta, sobre o solo. E os raios do sol invadiam a copa das árvores e denunciavam aquela pintura gótica. Triste e sem vida.Era a minha criança que, como morta, adormecera entre os animais. Com o rosto vermelho e os olhos úmidos ainda de seu pranto.Eu soube que a amava. Desde pequena era a minha Elena. A minha filha da Casa Grande, que se escondia, que estava discretamente distante do meu amor de pai.Sei que a abracei forte e que, ao acordar, ela não sobressaltou-se em surpresa. Apenas abriu os olhos e chorando, abraçando-me bem forte, disse:
- Ele se foi Judas! Eu fui traída pelo meu próprio coração!
E eu soube, naquele instante, que aquela bolsinha de cetim nunca mais retornaria.