O Poema
Autor: WTon | Publicado: 2011-02-20T21:17:00-08:00

A primeira provação era estar enfiado numa espécie de moedor de carne gigantesco. Eu, ali, entre as engrenagens, sendo rasgado, mutilado em pedaços, de um jeito estranho, que só ia até que eu sentisse o máximo de dor possível mas que não deixava que eu morresse ou perdesse os sentidos. Aquilo era a resposta do Poema à minha tentativa de interpretá-lo ou já era a própria interpretação?Nada.Silêncio.O Poema apenas vigiava, onisciente, minha agonia. Impassível, sem se ofender. Sem sequer, aliás, dar quaisquer demonstrações de que o assunto fosse com ele. A dor é minha, ele me deu. Mas fui eu quem a quis mesmo que não soubesse.Depois vieram as crianças. Elas entraram no recinto e me inflingiam medos terríveis. Elas conseguiam despertar em mim aquele terror que sentimos ao estar indefesos diante de quem não entende as consequências de seus atos. Não dava pra ver direito mas parecia que elas tinham objetos, coisas nas mãos. Não sei se eram agulhas, objetos cortantes, não sei.  Elas riam de mim, da minha imobilidade pois sabiam que eu não me mexia na vã esperança de fazer com que suas torturas, quaisquer que fossem elas, durassem o menor tempo possível.Depois, um game-show televisivo, desses tipo "perguntas e respostas". Mas responder o quê, deus do céu: não havia pergunta! E tome mais desespero. O Poema põe a mão numa porcaria de aparelho e me preenche todos os espaços do corpo com uma melancolia gorda, plena, espessa. Olha só, uma máquina que enfia medo em suas vísceras! O Poema fica rindo por eu nem entender o porquê de estar sendo arrebentado.Eu me esqueci de algumas partes. Mas me lembro do sentimento associado a elas. Foram os piores sentimentos que já vivenciei. Era como o Poema me assegurasse com uma certeza lacônica que tudo de bom que pudesser vir a acontecer comigo em minha vida fosse apenas ilusão. Só as possibilidades doentes e bizarramente torturantes poderiam estar comigo dali em diante.Gente, eu chorei.Chorei pra caralho.Chorei mais do que aquele Brasil e Itália em 1982.Chorei mais do que quando a Kali morreu.Chorei mais do que quando a Ana Clélia me deu um pé na bunda.Chorei mais do que quando morri.O Poema? O Poema nem aí comigo. Ele queria que eu me fodesse desde que isso aumentasse minhas chances de sabê-lo.Estranho porque de onde eu estava, eu sabia que eu chorava tanto que até chacoalhava a cama. E se quem estivesse dormindo comigo acordasse com o barulho do choro, iria pensar: "Poxa, como ele está triste!" Mesmo sabendo disso, não conseguia acordar, o Poema não deixava. Em seu território ele podia me reter com ele o quanto ele quisesse, eternamente. Mesmo que eu acordasse e me enganasse dizendo que tivera um sonho ruim, aqui por dentro eu sempre teria a certeza de que tinha sido pra sempre.Poema filho de uma puta. Vai se foder, seu desgraçado.Que esdrúxulo: não existe palavra que eu possa usar pra xingá-lo que consiga expressar minha raiva!Eu gostaria de ser burro o suficiente pra sequer ter condições de me propor a decifrá-lo. Eu seria feliz, chafurdando na merda da ignorância mas não teria que perpétuamente me encontrar com essa bosta de entidade que fica me cantando por detrás das letras, fica me atiçando de dentro das frases, fica se insinuando nas entrelinhas e depois, nos meus momentos que deveriam ser pra me devolver alguma vitalidade pra esta bosta de corpo físico, ficar me encurralando pelas brechas escuras de minha cabeça doente.Ai, porque não me vem à cabeça poesias lindinhas e estupidinhas de amor do Renato Russo, principalmente aquelas das quais ele foi vítima depois que soube do bichinho? E aquelas letrinhas-poesias-de-amorrrrrrrrrrrrr-punheta que todo mundo cantarola o dia todo?Agora, às quinze pras quatro da manhã, nem vou tentar dormir mais. Se eu voltar a sonhar com qualquer coisa semelhante, vou enlouquecer, prometo.Mas o pulha, o desgraçado do Poema fica rindo da minha cara. Ele sabe que todos irão dormir mais cedo ou mais tarde. E daí......E daí, é território dele e ele faz o que quiser.