Vem pro meu blues
Autor: Natália Freitas | Publicado: 2014-08-13T15:33:00-07:00


Um texto escrito é uma história contada, uma dor despejada, um riso solto, um amor revelado. Um texto escrito é sentimento documentado, para sempre ali, gravado, no aço do peito de cada soldado. E que soldados valentes! Esses que empunham caneta e papel, se existirem heróis de guerra são esses, os poetas, certamente, que merecem o tal céu.
É &nbsp;difícil demais, ou eu mesma é que não aprendi a suportar as dores. É pesado demais ou minhas pernas inúteis é que não são capazes de me sustentar. Não tem graça, por que estão sorrindo? Não tem a menor graça. Estão malucos. Vez ou outra é o Sol que nasce ali, mas logo depois é tudo noite outra vez. Hora de dormir, toque de recolher. Eu vou acordar amanhã e as coisas estarão estáticas, exatamente como estavam antes que eu adormecesse. Quando foi que meus olhos se fecharam? Quando? Amanhã a mesma coisa. A mesma rotina exasperada e triste. A morte insistentemente à minha porta, a dor, as lágrimas. Funerais e funerais lotando minha agenda. Eu nunca compareço. Eu nunca mando flores. Eu nunca sinto muito. Talvez eu sinta em demasia. Em demasia. A insanidade é tão vizinha, que diria Chico, até pensei que fosse minha. Não me cabe. Meço-me com tamanha frieza e cálculo que a insanidade não me cabe. E eu não caibo na imensidão triste, de uma azul de Gogh, de um girassol murcho, de uma acidez dolorida. Eu não caibo no mundo imensamente minúsculo que teima em nos abraçar por todos os lados.Perdi a mão, já vi inúmeros textos começarem assim. Perdi o jeito com as palavras, perdi aquela maneira de arranjá-las, uma ao lado da outra, atribuindo a elas sentido singular. Perdi tudo o que me fazia poesia. Tudo bem, a rima não, mas é tão fácil. Rima nunca fez poesia. Poesia é quando uma palavra deixa de ser ela mesma para ser o que o poeta quer… E talvez todo o meu problema seja não saber o que quero das palavras. O que quero que elas sejam? Manoel? O que quero das palavras que vivem de barriga no chão, feito água, pedra, sapo? Não quero nada e se não quero nada , não há nenhuma relação entre nós. Os relacionamentos são feitos de desejos que se encontram e eu não tenho nenhum desejo. Vontade nenhuma. Vontade é essa coisa que vem de dentro, arranhando a alma da gente, lutando pra existir. Nem eu mesma luto para existir. É que a existência tem, aqui, esse significado singular: Desejar.Há quanto não leio-te assim, de perto, de dentro, de cor? De cor repasso tuas linhas em minha alma, absorvo-as. O romance é outro, mas o tenho em mim como se fosse o meu, como se fosse eu. Leio-te, tão jovem e singular que transpassa os sutis limites das páginas, personifica-te em meu peito de personagem, feito à dobradura. Quando a luz entra transparente no quarto, situado na esquina que cruza a literatura e a realidade, meus olhos se abrem diante dos teus. Parece engraçado mesmo? Como naquele conto em que nos encontramos em Paris. A verdade é que mandaram-me embora, expulsaram-me de meu romance e avisaram depois, muito tarde, que era possível que eu houvesse morrido. Mas cá estou, vivíssima. Graças à uma paixão que vem de um peito desconhecido. E quanto a ti? Quem riscou-o no romance que era tão teu que carregava-lhe o nome? Que ventos o trouxeram até aqui?&nbsp;
As datas não batem, os autores ignoram-se, mas os corpos incendeiam-se e as almas se completam.Na verdade, eu não sei pertencer. Na verdade eu nunca compreendi o que significa, de fato, amar. Essa entrega me parece tão vertiginosa. As coisas se desencaixando de seus lugares para flutuar em minha cabeça. Me sinto como uma nuvem, densa e sem forma. Aparentemente leve. Mas Deus sabe, meu Deus, meu Eu, a gente sabe que estou prestes a desabar. E quem segura meu temporal? Minha insanidade devastadora, meus gritos e gargalhadas que não se demoram em abraço algum. Quem é capaz de segurar meus pés para que não rodem o mundo?. Eu não queria , não ia me virar , desvirar , e quando eu me virei, você estava lá. Nunca havia imaginado teu sorriso antes. Você estava lá como se nunca tivesse saído. Estava lá com um lugar ao teu lado que certamente era meu. Sempre devia ter sido. E os olhos que eram meus e os lábios. Você estava lá e por todos os cantos com a mesma canção. Sorri baixinho. Também queria guardar teu beijo na concha das mãos. Sou tua ,
na mais nua essência,&nbsp;onde nem mesmo a ciência&nbsp;é capaz de alcançar.Senta aqui, você já sabe quais são as coisas e as cores pra te prender. Eu vou te abraçar até os pesadelos irem embora e nenhum mal pode nos alcançar. Quando o sol chegar, vou estar bem aqui. E quando no último dos dias o mesmo Sol se esconder por trás das tuas pálpebras lindas, vou estar bem aqui. Me liga quando os monstros fizerem barulho e quanto teu coração fizer uma daquelas cenas escandalosas. Eu venho correndo. Eu até desligo a música, deixo o livro, tiro as sapatilhas. Eu me mudo pra você.Os anos arrastaram-nos para longe, feito o vendaval de outro dia. Pessoas são delicadas, quando afrouxamos os laços e as perdemos de vista, perdemos também qualquer controle sobre o que elas se tornam. As pessoas são sempre bonitas. Pedaços de fitas soltas no espaço, fitas translúcidas que bailam em minhas mãos de bailarina, tocando vez ou outra meu corpo aceso. És minha fita, parte essencial do meu espetáculo, transforma-me e toca-me. Só você tem permissão. Deixa a canção te tocar e meus dedos percorrerem teu corpo. Não se importe com a fumaça, ela se tornará bela quando eu dançar sob os véus. Esqueça tudo o que ficou lá fora, já está tão tarde para ir embora. Fica um pouco mais, me faz sorrir de novo, me abraça enquanto a banda arranja o som. Vai ficar tudo bem, não se preocupe. Meus amigos são legais, estou bem. Ouça o blues. O blues é só um toque na alma, um impulso ao pecado. Ouça o blues. E depois de tudo, ainda poderemos dançar.Tocaria cada centímetro do teu corpo como relíquia, como se no próximo segundo pudéssemos deixar de existir.

Ps : O que mais é você , além de tudo?&nbsp;