O dialeto dos amantes
Autor: Veny | Publicado: 2017-03-14T07:45:00-07:00





Não há casa para nós. As portas existem, estão ali,
intactas, mas as fechaduras não reconhecem nosso jeito de girar as maçanetas.
Tornamo-nos estranhos diante da entrada e comuns na hora da saída.&nbsp;



O abandono cotidiano tocando a campainha debaixo do peito fazia pensar “quando ele volta”; fazia dizer “preciso dar uma volta”, mas sem retorno. Estranhos no mesmo recinto.
Perdidos na rotina, companheiros de quarto, mas não de corpo. A gente se deitava e
esfriava. Dávamos a volta na cama para não cruzarmos os olhares. Acaba mais um dia
com olhos fechados, mas com as costas se olhando. Sem toque. 



A tolerância que fez do amor primeiro persistência, depois
insistência, envenenou a comida. Por que ainda estávamos ali? Por que ainda
vivíamos juntos? O que nos prendia? Ou o que faltava para nos libertarmos um do
outro? Na volta para casa, você segurou minha mão de leve. Eu ergui a cabeça
que antes mirava a calçada e esperei. Esperei até que você dissesse algo. 



- Eu estou aqui. 

- Eu sei. 

- Estou de verdade. 

- Que bom. 

- E você? 

- Eu estou. 

- E está bem? 

- Sim. Apenas o silêncio, você sabe... 

- Sei, sim. 

- Eu te amo. 

- Eu também. 



Foi na simplicidade que untamos nossos corações. Encerramos
os diálogos, as provações, as demonstrações, as cartas, os jantares, os amigos,
os familiares, as festas, as datas. Trancamos as bocas, demos a volta no
cadeado e então enterramos a chave no quintal. Aquele silêncio que parecia mais
o murmurinho durante o velório de uma história a dois era, na verdade, nosso
pacto. Tanto foi dito e tanto machucou.

Quantas vezes tentamos explicar os
sentimentos e só o que saiu foram palavras tortas, mal interpretadas? Inúmeras.
Eu não aguentava mais sentar diante de você à mesa e dizer que não sabia mais o
que dizer. Dizer que não tinha mais o que dizer. Dizer sem dizer absolutamente nada.
Porque o que eu queria falar não cabia em palavras, escorria, sim, pela ponta
dos dedos e desenhava no seu rosto a imagem - muda - que queria ver a cada dia. O som
ficava por conta dos cômodos, da madeira rangendo a cada anoitecer, do mundo lá
fora exigindo explicações. Aqui dentro de nós, eu queria silêncio. E você
também. Mas tive que lhe dizer algo... 



- Você me sente? 

- Sim. Por quê? 

- Porque às vezes eu mesmo me perco. 

- Por isso sempre pego na sua mão. 

- Você sente falta de discutir? 

- Um pouco. Só quando sei que você está irritado. 

- Ultimamente ando inquieto. 

- Sim. Por isso mesmo que gosto de discutir. Assim você fala
o que te incomoda. 

- E o que estamos fazendo agora?

- Eu estou segurando sua mão enquanto você tenta se perder. 



Há com olhar para um relacionamento e admirar a paisagem
morta? Há como ver beleza no vácuo? Nos cantos silenciosos de um universo em
constante expansão – e extinção? Há como viver não convivendo? Era isso que me
perguntava toda vez que a cabeça repousava sobre o travesseiro. Buscava
explicações terrenas para questões que nasciam e se firmavam no teto das
ideias. Mais silêncio.

Nós nos gostávamos com tudo o que tínhamos.
Principalmente com o que não tínhamos. A voz, a vontade de falar, a vontade de
trocar uma caminhada sem dizer nada por longas horas sentados, dissertando sobre
o incerto.

Eu amava nosso silêncio. Porque através dele eu conseguia alcançar o
melhor de você. Através dele, eu sabia que você me alcançava e entendia. Era
nossa conversa secreta.

O dialeto dos amantes. 



Até que um dia você me disse algo. 























































- Adeus.