Telhas e Fé
Autor: Marco Gomes | Publicado: 2016-01-05T17:26:00-08:00


Em "Ovelhas Negras" (L&amp;PM Pocket, 2015), Caio Fernando Abreu faz uma pequena introdução antes de cada conto, como micro explicações sobre o conto, julgamentos e/ou sentimentos contidos em cada um deles. Sobre o conto "Metâmeros" ele diz: "Desde que li em algum livro de biologia que 'metâmero é cada um dos anéis do corpo de um verme, e que cada um desses metâmeros pode formar um verme novo', fiquei fascinado pela ideia de textos que seriam assim como embriões de si mesmos. Se desenvolvidos, poderiam resultar em contos ou até mesmos novelas ou romances. Das dezenas que escrevi, estes dois me parecem os melhores.". Bem, não dois, mas três pequenos textos que, de alguma forma, remetem ao mesmo sentimento, ao menos aos meus olhos, e que formaram um texto único, coerente em suas formas incompletas e desconexas. Sendo assim, compartilho.&nbsp;




"Telhas e Fé"



(Imagem: Sarprealparque)



O sinal estava fechado quando se deu conta. Aliás, mesmo que
o sinal estivesse aberto não poderia prosseguir uma vez que o caos do trânsito
o prendia. Aproveitava esses momentos, de solidão em meio à multidão, para
pensar no momento em que a mudança ocorreria.


O rádio do carro, pedante, anunciava mais uma marca de algum
produto que ele já possuía e nunca tocava a música exata. Irritado, plugou o
pen drive e deixou que as velhas músicas usurpassem o som comum daquela via
expressa que parecia um estacionamento a céu aberto.&nbsp; “This man said it's gruesome that someone so handsome should care...". O sinal abriu. E voltou a
fechar. 



Então, enquanto agonizava e esperava, se deu conta. Era
verdade. Havia um motivo para aquele caminhar constante. Havia um motivo, tão
forte quanto o trânsito que o impedia de prosseguir com o carro, que mantinha o
coração alerta e os olhos abertos. 



Na primeira saída, depois de levar mais de uma hora para
percorrer os poucos metros que o afastaria do caos daquela manhã, precipitou-se
no emaranhado de ruas curvilíneas e subidas sôfregas. O motor do carro, que há
mais de dez anos o acompanhava, reclamava o esforço sobrenatural que precisava
fazer para vencer tantas alamedas, mas este era um sacrifício necessário. 



Enquanto dirigia exibindo uma destreza levemente distraída,
como é comum a todos aqueles que há anos dirigem pelas ruas velhas da cidade
cinza, permitiu-se olhar a paisagem. Olhou então, de forma verdadeira, para
além das casas sem adornos, dos barracos amontados e do lixo nas sarjetas. Olhou
e viu a vida, pobre e sucateada, amontoada e eternamente pedinte. 



Quando resolveu parar o carro, percebeu que tinha chegado
num dos pontos mais altos da cidade. Ali, entre o emaranhado de fios que a
companhia de energia elétrica se recusava a aterrar e as telhas de ocre, chumbo
e âmbar, respirou. Pensou no trabalho e em como a chefe estaria furiosa ao
perceber que seu funcionário mais relapso, mais uma vez, estava absurdamente
atrasado. “Dane-se”, pensou.&nbsp;Não se sujeitaria ao enforcamento diário da
gravata e ao ar mortuário cedido aos berros pelo aparelho acima de sua cabeça. Hoje
não, pelo menos.



Fechou os olhos e imaginou-se longe. 



*



No final da extensa alameda o sol se põe bem devagar e,
enquanto caminha, o olfato dele é atingido pelas macieiras que florescem e
exalam o perfume de outrora. Ainda falta algum tempo até a chegada da
primavera, mas há no ar o resquício de um vento morno, um vento leve e cheio de
exangues segredos. 



Junto com as flores das árvores sentia algo enorme, algo
difícil de explicar. Era como uma corrente metálica, afixada em meio as veias
do corpo, infringindo uma constante sensação de choque, de estarrecimento. O
paradoxo entre o sonho e a realidade o acometia a cada martelada do coração
febril. 



*



Como é que ele poderia dizer? 



Era tão difícil de explicar. 































Gostava do entardecer. Gostava quando o céu fica daquela
forma, naquele tom de azul anil, entre o fim da tarde e o começo da noite.
Gostava deste azul porque aquela cor lembrava a ele, vagamente, a cor do fogo
bruxuleante de uma vela acesa. A vela acesa era a esperança. Era a esperança
que incandescia e se renovava, mesmo sem motivo para renascer.&nbsp;