Fracasso de maio
Autor: Ivo Fernandes | Publicado: 2017-05-07T07:56:00-07:00







Se
fosse para contar dos últimos dias aos primeiros, começaria com aquela garota
angustiada, sentada sozinha na beira daquele precipício, talvez se questionando
- por que não pula? -, mas se fosse para começar do início, receio que não
saberia dizer, pois onde começam os dias do fracasso? Onde se inicia o fim?



Esse
relato começa em maio. E antes de qualquer coisa, já aprendi que certas
angústias não têm porquês. Se há deuses, eles devem ter escolhido os que
sofreriam de humanidade. Mas naquela manhã ela acordou confusa mais do que nos
dias anteriores. Andou por todo seu cômodo que já carregava partes da sua alma,
e entre as bagunças procurava por algo que desse algum prazer. Mas ali não
havia nada, a não ser o que poderia lhe perfurar, e assim ela fez, enfiando em
si o que não pertence ao seu corpo, e mesmo com dor, sentiu algum prazer, quase
que declarando que em espaços vazios qualquer coisa é melhor que nada.

Mas
seu corpo pedia por algo mais, e sua alma gritava por qualquer coisa. Saiu as
ruas e olhava para todos lados e nada lhe interessava, nenhum lugar lhe encantava,
nenhuma pessoa lhe despertava, nada, absolutamente nada lhe oferecia o que
precisava. 



Ela
sabe que na vida existe o sim e o não, mas o que não entende é porque na sua o
não era a realidade mais constante. E a cada não, a cada porta fechada, a cada
insensibilidade a sua angústia, ela mergulhava mais ainda no nada.



No
fim da manhã daquele dia, visitou os becos dos desconhecidos, homens de todos
os tipos, entregues a luxúria, que ela mesmo não sentia. Mas por que estava
ali? Olhava para eles como quem queria entender a si, inveja os que comiam com
os porcos e pareciam se deliciar. Não ela. Mas já que seu corpo não respondia,
deixava ser levado. E como carne jogada aos urubus, abusavam dela, sem ela nada
sentir. 



Na
verdade, quando sentia alguma coisa era certa repugnância pelos cheiros e
gostos daquele lugar. Enfim, ela sai dali, e não consegue voltar para casa. Precisa
desesperadamente sentir. Abre sua bolsa tira todas as drogas que pode e consome,
e como quem já está blindada, nada sente. Enquanto outros riem ela espera, enquanto
outros bebem, ela finge. 



Será
que as mulheres a entenderiam? Vai a casa delas, e ali só encontrou exploração,
mentira e completa desatenção. Como podem ser tão insensíveis a quem busca
algum tipo de prazer? Maquinas de arrecadar dinheiro com o corpo, ou talvez
defesa, ou ainda tão perdidas quanto ela.



Não
relaxa, não goza, não vive. Sai e lutando com o corpo procura mais. Vai ao
antro, escadas escuras e sujas levam a vários quartos. Tudo ali revela o que
não se sente. Ela tenta, imagina, cria, inventa, mas a realidade é forte demais
e quem já a viu dificilmente dela se liberta. As drogas fazem algum efeito, a
imaginação ativa algumas possibilidades. E quando se deveria viver o engano,
ela percebe mais profundamente o fracasso. Não há prazer. Não há nada de novo. Tudo
é performance e silêncio. Não existe vida ali e em nenhum lugar por onde ela
andou naquele dia.



A tristeza
e a decepção tomam conta dela, mas não há mais lágrimas. Volta para a sua
bagunça, ainda pensa se pode encontrar ali alguma coisa, desiste. E ao desistir
sente...sente que a única coisa que pode parar aquela horrível sensação de nada
é pôr fim a sua consciência, e então ela deita, e ali dorme na esperança de que
seja para sempre. 



Allana


7 de maio de 2017