Não mais como ontem
Autor: Péricles Carvalho | Publicado: 2012-04-07T21:55:00-07:00


Todos sentados à mesa. Todos esperando ansiosamente para comer. Uma piada na sala, abrir a coca-cola, ver as folhas se movendo lá fora, pela copa. Vozes altas, televisores no mais alto volume.



Os almoços de domingo sempre regados a frango frito e churrasco - sempre fartos, sempre pesados. Pela tarde, poderia escolher para onde ir - casa de qual tia? Ligar para qual primo?



Pedir a benção, tomar o cafezinho, ler um capítulo de Dom Casmurro - aqueles que impregnaram em minha memória até os dias atuais. Mas pode-se fazer coisa ainda mais interessante. Entreter-se dos contos orais, as histórias ou estórias que rondam as vidas daqueles que se sentam nos sofás da sala. Cada um tem um ponto de vista diferente.&nbsp;



Cada um conta sua história diante do sofrimento vivido. Quando os fatos reais são nossos, tendemos a olhar o passado através de certos ângulos, deformações, inclinações&nbsp;- versões, mas nunca mentiras. Diante do passado, muitas vezes não há mentira possível, nem ao menos verdade. Nos encontros dominicais em que o que havia passado era exposto, isso ia se tornando cada vez mais perceptível - talvez fosse meu primeiro caso de estudo da Comunicação.



No pacote da vida de cada um há frustrações, mudanças de rotas e adaptações ao que "se pôde ser". Nos domingos do interior, enquanto subo e desço a Antônio Carlos Paniago - avenida da pequena Mineiros - eu vejo que as tramas permanecem ali. As dores só aumentam, à medida que o relógio cruel resolve nos distanciar ainda mais do passado. É um processo lento, porém contínuo.



Nos domingos, eu gostava do barulho: gritos, risadas, muvuca, passos por todos os lados, raramente havia música... Pratos simples, meus pedaços de frango salvos no forno graças à perspicácia da minha avó que corria a salvá-los até que eu -&nbsp;adolescente&nbsp;impaciente - acordasse.&nbsp;Sobremesa.



Aquela cidade há pouco mais de 10 anos tinha limites geográficos, ao menos para mim. Eu tinha meus mapas, é claro, e sonhava com o dia em que desbravaria outros mares. Mas por hora, estava tudo dentro da mais pura normalidade. Não sei ouvia a respeito de grandes desafios, os que "iam" eram vistos como "os que nos abandonavam".



A teia era simples, era a família em sua mais básica classificação. Vou me repetir, eu sei, mas tinha o café - mais do que uma bebida, um ato social, xícaras e mais xícaras permeavam as conversas. Era como rememorar os escritos de Cora Coralina, talvez.&nbsp;



Esse era um domingo qualquer. Além disso, a igreja - sim, sempre presente. No interior, poderia dar-se o luxo de escolher uma religião que melhor agrade - no nosso caso, o protestantismo. Todo domingo, pela noite, alguém ia ou vinha das reuniões musicais e litúrgicas, ou o gospel, como se diz na América.



Aquele cotidiano bom, aqueles dias simples e preguiçosos, aquelas pessoas com suas cargas históricas e contos - foi praticamente tudo embora. O dolorido é o hoje - é sentar-se à mesa, nesta data corrente do ano de dois mil e doze e perceber que as coisas se vão, as pessoas vão embora, as histórias cessam.&nbsp;



Aquela cidade fortificada, da qual eu, adolescente, queria sair, tinha ruas seguras, tinha histórias vivas. Tinha texto e contexto, ou seja, tinha combustível para a minha curiosidade.&nbsp;



Percebo que sou movido pelas ideias que me consomem - preciso tê-las para viver, para queimar. Não preciso de muito, não preciso de coisas diferentes das que tinha nos domingos típicos do interior.&nbsp;Percebi que mais do que querer outros espaços físicos, ter outros objetivos e partir - além disso estão aqueles domingos reunidos, com biscoito e café no final de tarde.&nbsp;



Aqueles momentos contemplando o pôr-do-sol no imenso quintal enquanto nos preparávamos para irmos embora para nossos lares. Afinal de contas, a segunda está logo ali.&nbsp;



O tempo passou e, de fato, eu já não posso mais ter aqueles domingos como outrora. Nem ao menos posso, à distância de milhas e milhas, imaginar que estão todos ao redor da mesa, tomando café e falando de trivialidades. "Tudo como ontem" é um erro. No final das contas, nota-se que eis diante dos meus olhos um ciclo a ser fechado - um momento para ser colocado no campo das lembranças.&nbsp;



As coisas mudam muito rápido. Nada é como ontem. Aqui estou, mais uma vez, escrevendo sobre esse tema que me escraviza e me martiriza: o tempo. Aqui estou, onde cresci.