O Bolo
Autor: Tânia Beniz | Publicado: 2014-03-07T06:52:00-08:00


Nunca fizera um bolo na vida. Era janeiro de 2014, e eu já
tinha 19 anos. Era fim de férias. Era ansiedade. Eu precisava de um bolo. Tomei
a importante decisão de fazer um sozinha. Recuei incontáveis gerações, séculos
de tradições. Era receita da minha avó, passada para a minha mãe e passada para
mim, vinda, antes, de nossos antepassados.

Era exata, sem erro. Farinha, fermento, açúcar, ovos,
manteiga e leite. Massa linda e perfeita. Forma untada e forno pré-aquecido. 

Era o meu bolo. Através dele eu mostraria a minha habilidade
na cozinha, mostraria que sou uma boa mulher, que invadi inúmeras áreas no
mercado de trabalho, que a queima dos sutiãs não foi vã. Mesmo dominando outros
papeis, a cozinha ainda poderia ser para mim, um território feminino. E eu
misturava tudo com uma colher de pau em uma bacia, porque era assim que a minha
tia fazia, e minha avó e minha bisa, e todas as verdadeiras donas de casa. Não
me rendi a batedeira. Raspei a massa do final e comi aquele cheiro e gosto das
tardes infantis no quintal, a espera de um bolo. 

Era o meu bolo. E eu já me imaginava preparando-o para um
lanche improvisado de visitas surpresas. – Ah, vou fazer um bolo ali, rapidinho, pra a gente tomar um café. – E lá vinha eu com um bolo num prato, colocava-o no
centro da mesa. Coca-cola, café, leite, chocolate, pão, presunto, queijo. Todos
comiam satisfeitos, saboreando cada mordida.

Era o meu bolo. O mesmo que eu faria quando meu marido
voltasse a salvo da guerra. Ele chegaria de tarde, eu e meu filho de três anos
o buscaríamos e o levaríamos para a casa. Era o tempo dele de subir com as
malas e rememorar cada cômodo. Eu, a esposa dedicada, o&nbsp;chamaria.
E lá estaríamos nós, fazendo nosso lanche comemorativo. Amando o bolo e me
orgulhando de ter segurado tudo sozinha na ausência dele.

Era o meu bolo. E eu o passaria a frente, revelaria a uma
filha a alquimia da cozinha, o mistério feminino de algumas mulheres. E lá
estaríamos nós duas, num dia frio de janelas escorregadias. Um forno à lenha.
Um bolo quente e nossos aventais e testas sujas de trigo e chocolate. Como em
um comercial de panetone no natal.

Acendi a luz do forno e o bolo era perfeito. Merecia uma
cobertura de chocolate. E eu a fiz. Marrom, cheirosa e cremosa. Porque não
gosto de coberturas que endurecem. A minha era perfeita. Tomou o ar da cozinha
e eu respirei seu cheiro, imaginando outras tantas receitas que eu faria de
maneira formidável.

E então, da abertura do forno, meus olhos se arregalaram.

O bolo murchou. Murchou numa crueza inexplicável.

Assado por fora, cru por dentro. Frustração.

Tirei a forma e mostrei o conteúdo não identificado para a
minha mãe, reconhecendo todo o meu empenho e dedicação, acompanhando o meu
passo a passo gastronômico, também não entendeu. 

Olhou para aquilo por mais dois segundos e sua interrogação
acusativa me invadiu indecente. 

- Minha filha, você ta de Chico?

Tô.

- Foi isso.

Meu segredo revelado. Éramos quatro mulheres da tribo – eu,
minha mãe, minha irmã e minha tia – todas ainda chocadas com a confirmação da
crendice. Voltei à roça. Voltei para antes dos índios. Voltei ao mundo pagão.
Mulher bruxa, mulher fada. Ser digno de adoração. Divindade na terra.

Voltei para a cozinha decepcionada. Ouvi alguns consolos na
voz do meu pai, mas a única coisa que ele soube foi da massa fracassada. 

Voltei arrasada e com aquela estranha sensação de quem não
faz idéia do poder que tem. De quem ainda nunca havia se visto como mistério.
De quem acabara de perceber que mal conhece os enigmas do próprio sexo. 

E sabe por que?


Porque nós, mulheres, somos mesmo bichos esquisitos.&nbsp;