Non Lasciarmi Andare
Autor: Barbaridade | Publicado: 2015-07-12T12:34:00-07:00

Estava eu relendo alguns dos meus rascunhos, até que me deparei com um texto
peculiar. Já nem lembrava daquelas palavras de 2013, que escrevera durante meu intercâmbio nos Estados Unidos. Tinha dezenove anos na
época, uma menina que se achava mulher em meio aos coqueiros e ao clima
desértico californiano. Hoje, com 21 - uma mulher que quer voltar a ser menina
- reli o texto que nunca fora publicado (não me lembro por qual motivo) e não
pude deixar de pensar em como os desejos são mutáveis e as pessoas,
substituíveis. O rapazinho que me inspirou a escrever aquelas palavras é um
francês com o qual mal mantenho contato (oi como está a vida? bem obrigado de
nada) e que hoje me é tão insignificante que as vezes me custa lembrar seu
nome; mas que na época, ah, me despertava amores e risinhos apaixonados e ai
meu deus ele olhou pra mim. Depois dele veio outro, e outro - a fila anda, é o
que dizem - e hoje ele nada mais é que alguém que passou brevemente por minha
vida, despertando sentimentos e tomando-os de volta como um dono que retoma um
livro emprestado. Nada mais restara além daquelas palavras; palavras que na
época me pareceram extremamente verdadeiras - ele é tão lindo amo ele - mas que
hoje me fazem rir do quão inocente eu podia ser.
Apesar da pessoa em questão não me despertar nada mais além de algumas
lembranças agradáveis, achei o texto bonitinho. Non
Lasciarmi Andare... &nbsp;Já nem lembrava o
significado dessa frase. Quando pesquisei - obrigado pelo google tradutor - não
pude evitar uma gargalhada. Não me deixe ir. A Bárbara de 2013 me faz
rir com frequência. Cute.
O que podemos absorver dessa história toda é que os desejos são mutáveis e as
pessoas, substituíveis. O tempo passa, apaga e reconstrói, muda pensamentos e
atitudes. E as pessoas entram e saem da nossa vida continuamente, como bem entenderem. Algumas se vão para sempre. Outras, só para voltar depois (chame de destino, se quiser, e agarre-se a ele) e só nos
resta abraçar as lembranças deixadas e procurar espaço para mais uma. Até que
encontremos alguém que queira ficar.



&nbsp;Non Lasciarmi Andare&nbsp;
08/11/2013

Foi quando estava por aí, navegando e descobrindo páginas e palavras e
lembranças. Passar alguns mêses em outro país deve ter me aberto os olhos. Lá
estava eu, em meu escritório mal iluminado, cuidando da minha própria vida
quando... &nbsp;Me dei conta, sem mais nem
menos, de que pessoas idiotas são pessoas idiotas em qualquer lugar do mundo.
Que um mais um são... dois? E um com um - ah! - são onze. 
Era quarta-feira, diazinho insignificante, quando o relógio marcou duas horas
da madrugada. Fiz as contas para saber que horas seriam no Brasil, pensei em
pegar o telefone - I miss you, mom! - depois desisti e bocejei. Desejei nunca
ter tido aquela conversa com aquela fulana. Menina esperta, mas perigosa. 
"Ele vai te machucar sendo brasileiro ou italiano, querida." - Ela
disse, seus olhos castanhos fixados estranhamente nos meus. 
"A diferença é que italiano é mais gostoso." - Respondi. Queria
dar a impressão de que não me importava. "E eu a-do-ro macarrão".
Ela não pareceu gostar da piada. Vadia.
Viver longe é engraçado. Engraçado de um jeito estranho. É acordar com a
mesma ansiedade e obsessão e desespero de quando eu estava nas ruas do Rio, mas
em vez de pensar em verde e amarelo, eu penso em cor de abacate (não me lembro
das cores da bandeira Italiana. Mi dispiace, il mio amore. Você me deixa
confusa). É comer abacate no café da manhã, estudar abacate na escola, falar
abacatês com você e ainda ter estômago pra mais abacate no almoço, na janta, no
banho, na cama. É &nbsp;sentir a mesma
sensação estranha na barriga, os mesmos pensamentos que não vão embora, a mesma
vontade louca e excruciante de te ter e te querer e acordar ao seu lado ouvindo
música e olhando em seus olhos italianos, sentindo seu cheiro italiano,
beijando seus lábios italianos que me dão beijos franceses. É perceber, da mesa
do escritório às duas da manhã em plena quarta-feira, que é possível sentir
tudo isso novamente, e em dobro, e de novo e de novo - só que por uma pessoa
completamente diferente, de um país diferente, em um país diferente. Mas o mais
engraçado - e o motivo que me faz querer comer mais abacate ao invés de voltar
a tomar caipirinha de brigadeiro (Viva a Itália) - é que, ainda que o que é bom
seja similar, eu já não sinto as mesmas dores, não choro as mesmas lágrimas,
não sinto o gosto depressivo de amor barato. Dessa vez - e eu não estou
reclamando, veja bem - não tem muita coisa ruim. Talvez seja porque não é amor
- ficaria aliviada! - Ou talvez seja porque amor de verdade não dói daquele
jeito. Ou talvez, e de um jeito estranho eu prefiro acreditar nisso, talvez eu
apenas não tenha mais saco pra todo aquele melodrama. (Baba baby, baby baba, a
criança cresceu.) - I'm so proud of you, darling! - Seja como for, quero
continuar a me lambuzar de molho italiano como se tivesse cinco anos - mas, por
favor, com malícia de 21, garçom - mesmo sabendo que um dia (em míseros dois
meses, me dói admitir) o abacate vai acabar e não vai me sobrar nada além do
meu eterno verde e amarelo, um gostinho de quero-mais e muitas lembranças
italianas. Engraçado, engraçado, engraçado! Mas porque então, diabos!, porque
não me deu vontade de rir quando Outubro acabou?
Non lasciarmi andare! 
O ambiente agourento do meu escritório parecia me confortar. De repente eu
quis deitar ali, com a cabeça apoiada no teclado do computador, as teclas
fazendo desenhos quadrados em meu rosto conforme o tempo passava. Com meus
olhos fechados e ainda longe de dormir, pensei na conversa que tive com a
fulana, o motivo pelo qual eu estava ali, com a cabeça no teclado, temendo o
dia em que teria que voltar ao Brasil, maldito dia! - e não mais dar beijos
italianos, ou franceses.
"Ele vai te machucar sendo brasileiro ou italiano, querida." 
Ah, fulana! Se não fosse por você, eu não teria percebido a falta que esse
abacatês todo vai fazer.
"Onde é que eu compro mais?"
"Você não pode".

Meu rosto formigava. Eu queria ficar ali para sempre.