TUDO SOBRE NADA
Autor: darlene dallarmi | Publicado: 2013-09-04T21:02:00-07:00





Ei, você, aí, é com você que estou falando! Você tem uma sorte danada. Porque eu ia começar essa escrita com outra frase, então, você é uma pessoa de sorte. Eu ia começar dando graças a Deus que existe novela, pois é bom esquecer da gente em certas horas e fugir de tudo, inclusive de si mesmo, entrando dentro de uma novela das oito, por exemplo, novela que é a única coisa que sobra do Grande Irmão, se é que sobra.

Mas hoje acordei e vi essa tentativa de crônica de outro jeito, então, você tem sorte, repito. Hoje cedo confabulei comigo mesma que existem dias que a gente acorda numa alegria inesperada. Não sei bem por quê, mas em certos dias se olha o dia frio lá fora e nos invade uma alegria tão intensa e sem sentido, simplesmente e só pelo dia lá fora. Aí, cheguei à brilhante conclusão que cada cidade tem seu ideal de temperatura – e o ideal de Curitiba, a Curitiba perfeita, é quando ela amanhece com 10 graus e uma cara nublada e convidativa. Essa é a Curitiba ideal. 

Esse é o Réveillon curitibano disfarçado, encubado, sem alarde nem espera, sem aguardar por nada, sem ter que pagar um pacote turístico só para o final do ano, além do stress de esperar até lá, porque a felicidade parece morar longe, num lugar quente e longínquo que se assemelha a outra região do país, e é preciso contar os meses e arrumar tudo para chegar lá, no futuro, daqui a alguns meses, para aí, então, perceber que o bom mesmo era ter vivido na hora que se gostaria de viver. O seu Réveillon incubado está aqui, ao seu alcance, agora, e é nessas situações que monges tibetanos têm razão em falar que a felicidade está no aqui e agora. É neste agora, precisamente.

Pensando nisso, acho que é Krishnamurti que fala, muito sabiamente, numa de suas palestras no Youtube – ah, te amo, Youtube, nossa vida mudou com você, e é um prazer lhe fazer aqui essa justa reverência e contar com a sua insubstituível companhia. Então, esses dias, vi numa palestra no Youtube o meu preferido escritor-monge falar que o bem-estar surge entre os momentos, em minutos específicos. E Krishnamurti está coberto, recheado, como uma cobertura generosa num bolo delicioso de razão. Ainda mais quando o assunto é o tônus do escritor. 

Vou lhe dizer. Acho que o escritor fica esperando chegar essa atmosfera dos minutos. Sim, ele faz de tudo. Espera, torce, busca, escreve, lê, escreve e escreve, mas às vezes não adianta nada. De repente, numa bela manhã curitibana fria e sem sol, chega um ímpeto sem avisar e, não mais que de repente, esse texto vai sendo tecido aqui, vai se despejando involuntariamente, a partir de uma vontade que vem de um outro compartimento. E é bem desse momento que Krishnamurti fala.

A gente fica esperando, querendo estar na melhor performance entre as sinapses, orquestrando a confusa conjunção de neurônios, e de repente tudo parece ajudar. O Hemingway de cada dia, os delírios por felicidade, a esperança que nunca morre, e aí, posso me dar inteira a você, aqui, neste texto, que é tão, tão bem intencionado, tão cheio de hormônios vitais, tão vívido até mesmo onde as palavras não se escrevem, que vale mais, mais que eu.

E, caso você não esteja bem, vale mais que qualquer remédio imbecil que você vá comprar e dar lucro à indústria farmacêutica e se sentir mais enfraquecido porque marcou um ponto para ela e um a menos para você. Ah, se minha primeira professora de português estivesse viva e lendo esse texto, ia me dar uma bronca daquelas. 

Mas de qualquer maneira, se você acha é numa farmácia, com um medicamento, que você vai reaver o seu equilíbrio, palmas para a sua fraqueza e ignorância, porque é menos uma tentativa de escolher pelo melhor na sua manhã curitibana sem sol e com friozinho. Mas uma manhã sem sol e com frio numa montanha como essa nossa Curitiba pode ser o melhor lugar do mundo para se viver. Lógico, se a pessoa souber viver.

Sim, estou exagerada. E a culpa é desse ímpeto inconsciente e involuntário que tomou conta de mim, resolveu assumir minhas rédeas e sou sua refém, não posso fazer nada, agora me aguente. E não deve ser tão difícil assim, suponho. Minha tentativa aqui de escrita, para variar, é desesperada, porque tenho uma pilha de textos para dar conta, e no fim, me vem esse aqui, e tenho que escrevê-lo, e escrever crônica é algo que me soa fácil. É o mesmo que tomar um café na padaria ou como olhar alguma coisa e ficar ali, apreciando, ou como imaginar os desejos que posso sentir, ou seja, algo fácil, fluido, talvez parente do meu amigo jornalismo que ficou na veia. 

Céus, como você é camarada, caro leitor. Mas o que vale é que você está me lendo, sendo você um ou um milhão, o que importa é que você me lê. E dentro de você existe um milhão de eus que você não conhece, e isso é que é mais lindo. Sim, estou indo longe demais. Ok. Pior é não estou exagerando. Mas a crônica me serve muito bem. 

Esses dias, um amigo que tenho em alta conta editorial me disse que minhas crônicas são deliciosas. Fiquei numa reticência extasiada querendo se fixar numa moldura eterna. É muito bom ser apreciada como escriba, confesso. Falo por mim e por todo mundo que escreve. A gente gosta de ser lido. Então, lá vou eu fazer piruetas aqui dentro dessa crônica. Crônica que serve para eu gastar o tempo que não tenho, porque uma fila de textos está me esperando, e isso eu já disse e estou sendo repetitiva. O que será que meu mentor literário opinaria de eu ser repetitiva?

A crônica serve para eu fazer tricô de mim, bem rápido e rasteiro e já ver, de pronto, o seu efeito. E ficar olhando para mim, dentro dela, vendo o que sou, como me comporto. Ficar parada vendo para onde vai pular a próxima frase, vendo como posso soar do jeito que não tinha imaginado. Ou ficar parada um tempinho descansando em mim, contemplando o que meus olhos veem por dentro. Uma coisa que recomendo sempre, para enxergar alguma coisa, é fechar os olhos e ver estrelas piscando por dentro enquanto me alongo. Sim, porque não é fácil escrever também pelo aspecto ergonômico, caro leitor. É preciso esticar a coluna!

Ok. Não vou forçar a amizade. Vou pegar algum fio condutor que tenha algum nexo. Talvez esse exagero que tomou conta de mim seja culpa do 7 de setembro. E já estou, desde hoje, fazendo aqui minhas oferendas ao meu 7 de setembro imaginário, dando continuidade ao meu estilo de contar bobagens que, segundo meu mentor literário, todo leitor adora, todo leitor adora ler bobagens. Então, vou dizer, sou apaixonada pelo 7 de setembro. O 7 de setembro está enraizado no meu código genético e adoro quando ele vai chegando. Adoro o dia da independência que, quando chega, nunca é igual àquele que imaginei nas minhas fantasias de memória. Então, o 7 de setembro é aqui e agora, aquele, que imagino do meu jeito. É delicioso lembrar dele na minha infância, da primavera chegando aos pouquinhos, dando seus acenos com o sol pleno e a pino. 

Outra coisa que adoro é escrever com música. Costumo dizer que, se não tivesse música, eu não seria uma escriba. Sou uma serva fiel e dependente da Música. Adoro que ela me conduza. Adoro que ela entre em meus compartimentos e me desvirtue, me confunda, mexa comigo, que me leve para outro caminho, distraia minha atenção, me desvie, me faça errar o tempo, que me leve a escolher outras ideias, e que, no final das contas, me faça ser mais eu. É uma pena que, enquanto segmento, a música seja tão açoitada por um sórdido mercado, porque a música é o grande segredo da alma humana, e sou absolutamente suspeita para afirmar isso. 

Mas como não tenho tempo, esse texto aqui está sendo terminado à noite, quando me é possível terminá-lo nessa cálida Curitiba, não tão cálida à essa hora da noite, a 8 graus centígrados. Por fim, ia começar essa tentativa de crônica agradecendo à existência novela. Mas vou lhe dizer: é muito melhor fazer por merecer os minutos raros de Krisnamurti do que chegar ao cúmulo de querer se esquecer dentro uma novela. Claro, com raras exceções, só se for uma novela de Tchecov, Turgueniev, uma pérola de Wallace, ou alguma grande figura da literatura. E quer saber de uma coisa: você tem ideia do porquê você dá muito lucro para o segmento turístico, comprando pacotes para o final do ano? Pela sua incapacidade de viver o momento.