TRÊS OUTROS POEMAS COM A PALAVRA VENTO
Autor: Carlos Rodrigues Brandão | Publicado: 2011-09-27T15:39:00-07:00

&nbsp;  TRÊS OUTROS POEMAS COM A PALAVRA: VENTO

Como o vento, as palavras vêm  

Escrevo. E ouço me dizerem as palavrasque nada do que está escrito aqui é meu.As palavras me tomam nessa noite. Como as sementes de um pé de amoraselas me chegam de longe com o vento.As palavras que eu digo, que eu escrevo,não são minhas letras e palavrase nem as frases e idéias que penso serem minhas.Elas me chegam, brotam na terra de que sou,como a planta semeada se desvela.Nada do que está escrito aqui é meu.Nada do que escrevi a vida inteira foi meu.As palavras que dizemos e as que ouvimosnão são&nbsp; nossas em momento algume se ilude aquele que escreve e pensa: “isto é meu!”.Elas chegam com o vento, como o vento.Vêm de longe, de um onde não sabemos,e por outros rostos foram ditas e em outras vozessob a sombra de outras árvores e outros frutos.E outros ouvidos as ouviram em outras línguas.Um vento de passagem as recolheu, um ventocomo o que agora venta aqui. Vem e escuta!Em outra noite como agora, em um lugar distante um outro vento as recolheu nos braços, safra de letras.e as palavras que pensamos nossas, vieram nele.Terão cruzado o calor de algum deserto.e povos beduínos as terão ouvido antes de nósas palavras que cantaram e não são nossas.Terão atravessado um mar, um oceano,guiadas talvez por uma estrelaque de longe traduziu letras, palavras e as entoou antes de nós, bem antes.E com o vento chegaram aqui as palavrase por um instante, durante um breve tempodo passar do sopro de um vento erranteelas me habitam como quem, cansadoencontra uma tenda ou a sombra de outra árvore.Um momento efêmero, porque logo &nbsp;tomam alentoe em um outro vento viajam... vão emborae pousam em um lugar longe, de outras línguas.E passaram por nós, e as ouvimos e falamos,e algumas vezes as retemos num papelimaginando sair de nós o que apenas nos visita.E aqui ficamos enquanto elas nos deixam.E o que chamamos, sem saber, &nbsp;“silêncio”é apenas o seu ir embora e nos deixaraté que outro vento passe e em nós ressoeum poema,um pensar, uma canção.Palavras que repousam em nós o seu minuto.Em nós que &nbsp;sonhamos que ouvimosVindo dos rios de nosso corpo o que flui no tempo, em sabermos que aquele que &nbsp;escreveé &nbsp;apenas um alguém um pouco mais atento ao vento.Ele escreve as palavras que o possuem,mas quem? Quem decifra a voz do vento?


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Era uma tarde, o vento  

  

Era uma tarde e era quase a noite,no horizonte houve um traço de Van Gogh:um tom de laranja e um outro cor de barro.E eu sonhava ir indo por ali, sozinho.Como quem deixa as uvas e colhe o vento.A noite veio vindo como quem a pée acendeu entre a Lua e o Cruzeiroum carreiro de velas.&nbsp; E pareceu atéque o breu da noite clareia mais que o diapor um instante que fosse, um momento.E sobre o manto do mar Órion molha as mãose quem neste vôo vela a noite como eu,desperto e aceso, se espanta e se pergunta:para onde foi o que da tarde havia?E quem chegou e quando? Vindo de onde?Trazido de qual nuvem? De qual vento?De que lugar que longe há, e eu não sabia?

Van Gogh: outono

O berrante, o vento
Ouves este som? Pensas que é o vento?Ouve de novo! Escuta e vê. Não venta.E na volta da estrada é um som dolentequem trás até aqui três notas de um berrante.Alguém que não o vento o sopra. Ouves? Quem?É um boiadeiro quem canta e, como o ventofala a ele e aos bois, e a nós e a deus,e a todos embala como se fosse um berçoo sertão que entanto é pedra e fogo aceso.
Berrante, o artefato de sopro mais humildee o som mais igual ao Om de Krishna.O mais deserdado sopro, o mais sem arte.Não há lugar para ele entre violase sanfonas e tambores &nbsp;das foliase dos bailes que embalam alegriasentre um dia vinte e cinco e um dia seis.Ele sonha ser apenas um mugido,um como o vento que de um chifre sai,pois é ao gado que viaja que ele fala.Não o ouves? E pensas que é o vento.tu que vens de longe e aqui te esqueces.Escuta, como em missa, como em prece.Pastor de bois, o boiadeiro quando sopraO berrante que o gado ouve e sente,é um pouco como deus, senhor do vento.

Portinari: Balão no Céu

Algumas vezes – e elas são muitas – rabisco os meus poemas em folhas de fim de agendas e de cadernos, ou nas partes em branco dos livros de poesias que me acompanham entre viagens. E alguns ficam perdidos por alguns dias... ou por muitos anos. Assim, neste final de 2007 encontrei três deles que quero partilhar com vocês. Os dois primeiros estavam rabiscados em uma caderneta, em meio a anotações de escritos a respeito da organização de grupos domésticos nas aldeias da Galícia. Notas para um livro inacabável chamado A Crônica de Oms, que um dia espero concluir. Como gosto de indicar local, data e situação de meus rabiscos, debaixo do primeiro está escrito: “Vôo Sampa/Madrid, saindo do Brasil” (sem data). E no segundo anotei: “sobre o Atlântico” (onde?). O último foi rabiscado na parte em branco das páginas 110 e 111, do livro, Poesias, onde Salvatore Quasimodo (um poeta que eu leio e releio sem cessar) escreveu o poema: Que desejas, pastor do ar?
Carlos Rodrigues BrandãoUm dia depois do Natal em 2007