CINCO ANOS E MEIO
Autor: Modesto Fortuna | Publicado: 2012-09-07T21:30:00-07:00



segunda, 29/05/2006



Como
são as coisas, não é mesmo? Hoje pela manhã, antes de sair para o trabalho, eu
estava procurando uns documentos antigos que havia guardado numa arcaica e
desbotada maleta de couro marrom, modelo 007, e acabei encontrando meu antigo e
abandonado diário, velho companheiro da luta que empreendi contra o cigarro.
Juro que fiquei bastante emocionado ao reler e relembrar algumas das anotações
e passagens descritas nestes registros. O velho diário não só havia me ajudado decisivamente
na missão de parar de fumar, como também comportara-se como um verdadeiro
Sancho Pança, um fiel parceiro, escutando pacientemente todo rol de lamentações
e lamúrias que eu desfiei nas suas páginas. Houve momentos em que eu o
procurava com imensa ansiedade para ali descarregar minha ira, minhas
apreensões e as terríveis tensões que vivi naquela época. Em outras ocasiões eu
odiava até mesmo a idéia de escrever aquelas anotações ridículas e fingir que
estava dividindo aquilo tudo com leitores invisíveis que torciam pela minha
vitória. Não raras vezes eu me senti um completo idiota e considerava uma perda
de tempo incrível escrever, anotar, descrever sensações que só a mim
interessavam. Momentos verdadeiramente difíceis.

Agora,
passados quase seis anos, estou tão seguro na minha condição de ex-fumante que
sou capaz de fumar um cigarro somente pra provar que não fumo mais.
Brincadeirinha. É claro que não vou fazer isso. Imaginem: fumo um cigarro só
para me exibir, acabo gostando e volto a fumar como antigamente. Não. Cada dia,
cada ano que passa, se torna um motivo a mais para que eu não queira voltar a
fumar. Se aos trinta dias sem fumar, o sujeito já considera um desperdício de
sacrifício voltar a fumar, não se pode mesmo
jogar na lixeira cinco anos e meio livre dos malditos cigarros. 

É
bem verdade, que dias atrás tive mais um fatídico sonho com cigarros. No começo
isso era constante. Eu ficava muitíssimo preocupado.&nbsp; Apavorado. Achava que era um mau presságio.
Uma indicação inconsciente de que eu voltaria a fumar a qualquer momento.
Ficava com medo de sofrer uma recaída. Agora nem dou bola. Já me acostumei a
sonhar com cigarros uma ou duas vezes por ano. É como se a cada semestre eu
passasse a noite inteira fumando. Parece que o sonho começa trinta e cinco
segundos depois que eu durmo e acaba dois segundos antes de acordar. E mesmo
que eu acorde no meio da noite para ir ao banheiro, quando volto a dormir
continuo sonhando do ponto em que parei. Na verdade, hoje em dia eu até gosto
de sonhar que estou fumando porque aí pelo menos no sonho eu dou minhas
escapadinhas. Neste sonho recente eu estava num consultório médico, um imenso
consultório branco. Nu, deitado numa maca. Uma enfermeira muito parecida com a Malu
Mader, estava verificando minha pressão, enquanto o médico, um galã que eu não
lembro o nome, me fazia algumas perguntas e anotava as resposta em seu
prontuário. Diante dos meus olhos a Malu foi se transformando num cigarro. O
uniforme branco foi se enrolando no corpo dela e num último sorriso a cabeça
transformou-se num filtro vermelho. Malu Ma der agora era Malu Malrboro.
Apareceu na minha mão um isqueiro gigantesco que parecia mais um extintor de
incêndio, ato contínuo acendi a malu-cigarro e comecei a fumá-la bem
devagarinho. Lentamente virei a cabeça para comentar com o médico o que havia
acontecido e ainda pude ver o médico transmutando-se em um longo e esverdeado
cigarro mentolado. Apertei meu isqueiro-extintor que agora já era um
lança-chamas, acendi o médico e traguei-o de uma só vez inalando o sabor do
mentol. Só acordei lá pelas nove da manhã depois de ter fumado o corpo clínico
inteiro do Hospital de Clínicas. 

Mas
nem era sobre isso que eu queria escrever. Era outra coisa bem diferente.
Imediatamente, assim que reencontrei o diário senti-me rigorosamente em dívida
com vocês que acompanharam esta minha caminhada, que é como diria o pior dos
políticos. Percebi que tinha, no mínimo, a obrigação de relatar, mesmo que
resumidamente, como anda a minha vida. Não que ela seja, ou tenha ficado mais
ou menos interessante ou medíocre do que já era, mas porque, com toda certeza,
vocês devem estar curiosos para saber em que ponto andam as coisas que
conversamos durante todo aquele tempo em que dividi corajosamente minha
intimidade com vocês e imaginei, sinceramente, que vocês torciam por mim,
embora soubesse que alguns estavam achando que eu não conseguiria, e uns, poucos,
torcendo contra. Então, sem esperar que vocês insistam vou fazer um rápido
balanço.

Primeiramente,
quero declarar oficialmente que continuo sem fumar. Sou um ex-fumante convicto,
mas não só isto, agora sou também um anti-tabagista xiita, um verdadeiro chato.
Já me sinto e posso ser considerado uma pessoa normal que pode freqüentar
qualquer lugar sem medo de sair fumando por causa do primeiro fumante que
aparecer na minha frente. Fora isso, apenas considerações gerais: fui promovido
na agência e agora sou diretor geral de assuntos e produtos internacionais.
Cresceu o salário e quadruplicaram as responsabilidades. Dona Sucyleide
continua vindo as terças e, pasmem, também não fuma mais, parou por ordens
médicas depois que sofreu uma parada cardíaca, foi às pressas para o SUS do
Conceição, colocou três pontes de safena e quase foi para o Beleléu. Fez
promessa para tudo quanto é santo, prometendo parar de fumar se escapasse com
vida. Escapou e parou mesmo. Minha ex-mulher fez mais uma plástica geral e agora
está com 22 anos e namora um surfista de 19. O Áureo, apesar de ter passado o
sábado inteiro comigo por causa do meu aniversário de quarenta e seis anos (é o tempo passa, ou você pensa que pra você
não passa?), ligou no domingo as dezesseis horas para saber como eu estava
e gastar a sua meia hora dedicada a mim decifrando tudo que os astros
reservavam para mim neste momento da minha vida. Ou seja, continua tudo na
mesma.