Autor: Andréa Maggi | Publicado: 2013-02-26T20:57:00-03:00



Marcas do Passado

Quando
nada mais importa, descobrimos o valor que damos a cada coisa, o sentido exato
daquela caixa de música, ou da lembrança mais remota da infância, que teima em
voltar cada vez mais nítida.

Por
toda a minha vida, eu acreditei ser o que não era. Acreditava ser filho único
de pais bem sucedidos, em uma mansão na Califórnia. Sempre estranhei o fato de
mamãe ou, melhor dizendo, Elizabeth, nunca ter me mostrado nenhuma foto dela
enquanto estava grávida, nem ter guardado os ultrassons do meu pré-natal, ou
mesmo as fotos do meu nascimento. Na verdade as minhas fotos só começavam a
partir dos 4 anos. Quando perguntava o motivo, ela desconversava ou me comprava
um novo brinquedo.

Ao
longo do meu crescimento, me intrigava o fato de não ser nem um pouco parecido
com Elizabeth ou com Louis. Não possuía os olhos azuis dela, e nem a pele clara
dele. Quando perguntava o porquê, novamente desconversavam. Também me sentia
muito só, já que, segundo “meus pais”, toda a nossa família morrera há muitos
anos atrás, e por isso eu não possuía avós, tios ou primos. 

No
meu 20º aniversário, um pacote grosseiro chegou pelo correio, e, pela primeira
vez na vida, a encomenda era pra mim. Papai e mamãe (droga, preciso perder esse
hábito)... Louis e Elizabeth não estavam, haviam saído para comprar o meu
presente, e, como não me aguentava de curiosidade, resolvi abrir o pacote.

Naquele
momento, meu mundo desabou. Melhor dizendo, meu mundo finalmente fez sentido.
Entendi o porquê de ser moreno, de olhos castanhos e cabelos encaracolados.
Entendi porque nunca havia visto nenhuma foto da minha infância antes dos 4
anos. Naquele momento, entendi que era filho adotivo de pais ricos da
Califórnia. Na verdade, descobri que havia sido roubado por eles.

No
pacote havia fotos minhas e da minha família biológica, junto com a minha
certidão de nascimento, dizendo que eu era brasileiro. Também havia notícias de
jornais brasileiros falando de uma criança sequestrada em 1996.

Não
dava mais pra ficar ali, encarar aquelas pessoas estranhas que diziam serem
meus pais e fingir que tudo estava bem. Escrevi um bilhete e deixei na porta de
casa, com o seguinte recado: fui atrás do meu passado.

Comandado
pelo meu espírito aventureiro, peguei minha mochila, recolhi tudo que havia no
pacote, juntei todo o dinheiro que encontrei na casa, e entrei no meu carro,
rumo ao aeroporto.

A
passagem pro Brasil levou boa parte das minhas economias, mas isso não me
preocupava, estava tomado por uma ira incontrolável. 

Já
dentro do avião, resolvi analisar com calma onde deveria começar a procurar
pelo meu passado. Remexi nos documentos do pacote e encontrei um papel bem
amassado, onde estava escrito “Rio de Janeiro – RJ”.

Quando
me vi nas ruas do Rio, fui tomado por uma sensação de nostalgia que eu não
sabia como explicar. Fui procurar por acomodações e mais uma parte das minhas
economias se foram. Pela primeira vez, não me sentia um garoto rico e amparado.
Pelo contrário, me sentia mais só que nunca.

Sabia
que a essa altura, Elizabeth e Louis já deviam ter contatado a polícia, e,
possivelmente, teriam a informação de que seu filho, George, havia pegado um
avião para o Brasil. Nada disso me afligia, eu ansiava por uma história
verdadeira a meu respeito, e sabia que a minha família biológica teria as
respostas.

Já
se passaram 12 dias que estou no Brasil. Passo os dias à procura de pistas
sobre minha família, mas a cada noite mal dormida em um hotel que mal posso
pagar, perco um pouco mais das esperanças.

Estranhamente,
não recebi nenhuma notícia sobre meus pais “adotivos”. O que será que eles
estão pensando? Será que eles sabem que sou roubado? Penso sobre tudo isso no
meu mais novo hobby favorito: olhar as ondas. 

No
meio de meu devaneio, ouço uma voz feminina me chamando ao longe. Quando a
senhora de aproximadamente 60 anos se aproxima, posso ver a foto de uma criança
de mais ou menos 2 anos em sua mão. Assustado, a ouço perguntar:

_
Por um acaso você se chama Jorge?

Por
Ester Assis D’Ávila - aluna da 3a série do Ensino Médio da Escola Educar.