O romance cura? Da autoajuda à autoatrapalhação
Autor: aline naomi | Publicado: 2013-10-07T13:13:00-03:00

Ótimo texto do Sérgio Rodrigues no Todoprosa.
    
    

   

    


21/09/2013
às 9:00 \ Pelo mundo


 O romance cura? Da autoajuda à autoatrapalhação 


Em entrevista à seção de livros do “New York Times” (aqui,
 em inglês), o cantor e compositor Sting se sai com uma boa tirada 
quando lhe perguntam se é leitor de livros de autoajuda: “Livros de 
autoajuda? Isso não é um oxímoro?”. Gostei dessa ideia de que livros de 
autoajuda podem ser, mais que um gênero besta, um gênero cujo próprio 
nome exprime uma contradição em termos, proposição absurda em que um 
elemento nega o outro. Como, para citar o clássico exemplo sacado por 
Groucho Marx, “inteligência militar”. Ora, se é livro, não pode ser de 
autoajuda – e vice-versa. Na melhor das hipóteses será de 
autoatrapalhação.

É claro que há nisso um tanto de exagero ditado pelo gosto: se alguém
 acredita que se autoajuda lendo autoajuda, é provável que se autoajude 
mesmo, e não há nada que Sting possa fazer para mudar isso. Nem eu. O 
que eu posso fazer é me lembrar vividamente, tendo a frase do ex-líder 
do Police como madeleine, de um tempo remoto em que o trio inglês
 ainda nem existia e Clarice Lispector era para mim o exato oposto da 
autoajuda. Caramba, como eu tinha medo daquela mulher.

Estou falando da minha adolescência. Uma adolescência que não foi 
especialmente difícil ou atribulada, mas foi adolescência mesmo assim: 
aquele tempo de confusão, paixão, violência e medo que todo mundo que já
 esteve lá conhece. Na maior parte dos dias eu conseguia me sair 
razoavelmente bem, olhando o caos desesperador do mundo sem vê-lo, 
fingindo que tudo estava no seu devido lugar e nada tinha como dar 
errado. Aí calhava de ler duas páginas de Clarice e pronto: o caos 
desesperador do mundo me acertava em cheio no nariz e eu levava mais 
algumas semanas até ser capaz de fingir outra vez que tudo estava no seu
 devido lugar.

Porque, claro, não estava. Nada nunca está no seu devido lugar. Mais 
tarde nos acostumamos a isso, mas há um momento na vida em que a ideia é
 nova e aterradora, e naquele momento o grande arauto do meu desespero 
se chamava Clarice Lispector. Adulto, nunca fui capaz de reconstituir 
inteiramente aquele desassossego. Reconheço os atos de vandalismo que a 
autora de “Laços de família” promove nas fundações da linguagem, 
compreendo seu poder desestabilizador de uma forma que nem em sonho 
estava ao meu alcance na época, mas nada disso me afeta tão fundo agora.
 Aquele paroxismo de autoatrapalhação pertence ao passado.

Mesmo assim, ficou como um marco, um lembrete eterno de duas verdades
 pessoais. A primeira é que a literatura é perigosa e pode, como talvez 
nenhuma outra linguagem, bagunçar consideravelmente nossa paisagem 
interior, como uma ventania que entra pela janela e põe todos os papéis 
para dançar. A segunda é que isso, ainda que doloroso, pode ser também 
desejável – eu morria de medo de Clarice, mas sempre voltava a ela. Deve
 ser a tal atração do abismo.

Talvez se possa acrescentar ainda uma terceira verdade: apesar de 
todo esse burburinho, reduzir a ele o gesto estético, que é 
necessariamente gratuito, seria abastardar a arte. Seja lá o que for a 
literatura, ela é com certeza muito mais do que o efeito – calmante ou 
perturbador – que pode provocar na alma do leitor.

Curiosamente, poucos minutos depois dessa viagem ao passado motivada 
pela declaração de Sting, meu navegador me leva a desembarcar num artigo
 (aqui, em inglês) do “Guardian” sobre um livro chamado The Novel Cure: An A to Z of Literary Remedies
 (“A cura pelo romance: remédios literários de A a Z”), de Susan 
Elderkin e Ella Berthoud. Intensamente elogioso, o artigo é escrito por 
um médico e me obriga a reler algumas de suas passagens para me 
certificar de que não é irônico. Não é. 

O livro, conforme descrito na resenha, é uma lista alfabética de 
doenças e aflições, males de corpo e alma, cada um deles seguido da 
recomendação de uma ou mais obras de ficção cuja leitura seria capaz de 
curá-lo. Sério. Exemplos? Perda de libido – “Elogio da madrasta”, de 
Mario Vargas Llosa. Angústia existencial – “Sidarta”, de Hermann Hesse. 
Amor não correspondido – “Os sofrimentos do jovem Werther”, de Goethe 
(porque, como se sabe, não há remédio mais eficaz para a dor do amor não
 correspondido do que o suicídio). Ah, e o meu preferido: dentes 
sensíveis – “Henderson, o rei da chuva”, de Saul Bellow. 

A ideia seria excelente para um livro de humor, mas não temos tanta 
sorte. Ainda que o tom seja bem-humorado, já se vê que a intenção é 
produzir uma obra de autoajuda mesmo. Uma autoajuda “biblioterápica”, 
com verniz intelectual, como a que fez a fama de Alain de Botton – e 
tudo fica mais claro quando se sabe que as autoras de The Novel Cure
 são colegas dele na School of Life, uma escola londrina especializada 
em cursos desse tipo. O oxímoro de Sting faz cada vez mais sentido.