Um sonho que cai.
Autor: Pedro Paiva. | Publicado: 2012-06-05T15:58:00-07:00


Não havia o que fazer, resolvi pegar meu pacote de cigarros e andar.
Tinha acabado de chover, a rua cheirava a barro molhado. Eu pensava na imensa quantidade de insetos que, no solo úmido, se retorciam e guinchavam enquanto procuravam por insetos menores para se alimentar. Acendi um cigarro e continuei andando, pensando no livro da Woolf que tinha para terminar, o qual não queria pois não conseguia entender muita coisa e achava que estava desperdiçando meu tempo em me dedicar. Clarissa dava festas, comprava flores, um avião passava e milhares de outras personagens risíveis passavam junto com esse avião. Eu não entendia. Clarissa era uma personagem interessante, mas não me dava muito para me prender.
Dava para ouvir o barulho dos grilos. Eles cantavam, talvez louvando a lua que agora era milhares, que podia se ver no céu e refletida nas poças no chão. Os grilos cantavam e eu só pensava em meus fones de ouvido e naquela música da Nico. Eu queria ouvir Nico, queria ouvir Nico e deixar o tempo passar. Mas eu não podia, tinha aula no outro dia. Não podia me deitar e esquecer da horas e cantar chelsea girls. Continuei andando na rua deserta, a qual só tinha vida selvagem, a vida selvagem dos milhares de insetos escondidos, batendo suas pernas ou tento sua cabeça arrancada por outro inseto maior. A única vida na rua era a minha e a dos insetos e a de alguns carros que, eventualmente, cortavam a barreira do silêncio e da escuridão com seus motores e faróis. A única luz vinha das luas, de dois postes e do meu cigarro, também dos olhos de alguns pequenos insetos que, quando eu passava por perto, se retraiam.
Estava no fim do meu segundo cigarro quando ouvi um barulho e me virei. Atrás de mim vinham seis rapazes, da minha idade, mais ou menos. Eles usavam calças largas, alguns usavam bonés, estava com roupas escuras e seguravam pedaços de ferro. Um deles tinha uma faca. Eu fiquei com medo e continuei com o meu cigarro. Apertei o passo e fingi que não tinha dado por eles. Eu sabia que eles me parariam. Eu queria ser um inseto, queria me retrair quando eles passassem por mim, sem me notar. Queria me enfiar de baixo da terra, não queria ter minha cabeça arrancada por um inseto maior.
Eles me alcançaram, seguraram meus braços e riram. Um deles, eu reconheci, ele estava na minha sala. Ele me olhou e sorriu, como se me cumprimentasse. Os outros continuaram rindo, eu olhei em volta e os olhos deles eram como os de insetos, luminosos refletiam as luas. Eu queria gritar, mas minha garganta apertava. O cigarro na minha mão havia se apagado, mas eu não ousava largá-lo. Podia ouvi-los rir como insetos batendo as pinças. Sentia suas mãos nos meus braços como se fossem centopeias se enrolando em meus músculos, eu suava e exalava o cheiro do medo.
O rapaz que eu conhecia pegou minha mão, a que estava com o cigarro, pegou-a e virou a palma para cima. Senti seu olhar de desapontamento e só consegui dizer:
__Você quer um cigarro?
"Você quer um cigarro", disse como se oferecesse. Disse como se eu devesse ser gentil com eles e dar meu maço de cigarros. "Você quer um cigarro", senti vontade de rir de mim depois de ter dito aquilo. Ele olhou para mim e disse que não, que queria outra coisa. Eu fiquei assustado. Sabia que ele não queria um cigarro, mas me assustei por continuar a não saber o que ele queria. Ele segurou minha mão com força, senti ela sendo esmagada, senti ela doer e soltei o cigarro acabado que lutava para manter em meus dedos. Eu continuava ouvindo as pinças dos insetos batendo, sentia o barulho vir de mim, me sentia um inseto, como se Kafka houvesse entrado dentro de mim e me transformado, por crueldade, para me ver jogado em um ridículo maior. Sentia minhas entranhas revirando, minha boca se enchia de água e eu lutava para engoli-la, para sufocar a ânsia de vômito que rastejava por dentro de mim.
Ele soltou minha mão e pegou a outra. Virou a palma para cima e se aproximou dela, examinando-a e tateando-a. Senti que seus dedos pararam sobre o meu dedo anelar, que se demoravam e tateavam alguma coisa ali. Quando ele ergueu a mão e sorriu, vi que era apenas um pedaço de pele seca que descascava, se soltava como uma bolha velha que não queria mais estar ali, que liberara seu fluído e partira. Ele pegou com seus dedos em forma de pinça, que batiam e soavam como um verme gigante. Vermes. Ele segurou a extremidade dessa pele e começou a puxá-la. O contrário do que eu imaginava aconteceu. A pele não se soltou, não se rompeu como acontece normalmente. Conforme ele puxava, mais aquele fiapo se engrossava e mais e mais pele vinha. Eu senti dor, vi que o que ele puxava, agora, era a pele do meu dedo, a pele inteira. Eu podia ver a carne ou o que quer que fosse que tinha um aspecto nojento, podia ver um pouco de sangue. Eu gritei e pedi que parasse. Implorei pelo couro do meu dedo anelar direito. Aquilo ardia e eu chorava, enquanto aquele rapaz sorria. Minha mão sendo pelada, me senti como uma daquelas focas que tem sua pele retirada para casacos enquanto ainda vivas. Eu gritava e implorava, mas ele continuava puxando, só parou quando rasgou meu dedo do começo ao fim. Minhas impressões digitais manchadas de sangue, aquilo que eu tinha dentro de mim pulsava.
Eu queria vomitar. Olhei para aquilo e senti náuseas. De dentro do meu dedo eu vi um verme saindo. Um verme rastejando, e aquele cara com um sorriso nojento no rosto. Senti vontade e socá-lo, mas com que mão? A que eu tinha, agora, murchava enquanto mais e mais vermes saiam se dentro dela. Todo o meu recheio da mão era feito de vermes. Pude vê-los saindo, caindo no chão, como se caíssem de um pote sem tampa que acabara de ser virado. O cara sorria enquanto assistia minha mão apodrecendo. Pude ver, enquanto os vermes se contorciam e caiam, meus ossos corroídos. Aqueles bastardos tinha se alimentado dos meus ossos. Um líquido amarelado pingava, seria os excrementos?
Minha vontade de vomitar só aumentava, mas eu não conseguia tirar os olhos daquilo. O que fora a minha mão agora era a impressão murcha de alguma múmia antiga. A pele contraída e escura, podia ver alguns vermes que se recusavam a cair e se agarravam com suas patas à essa pele.
Eu estava sozinho. Eles já tinham ido embora e haviam me deixado lá, com aquela mão. Senti vontade de gritar por eles e implorar por alguma ajuda, exigir ajuda. Mas eles já tinham ido. No chão eu podia ver sangue, pele, aquele líquido grudento e os vermes se banhando. Segurava o resto da minha mão pelo pulso e a encarava horrorizado. O cheiro era ruim, de carne morta. Cheiro de verme. Eu não soube o que fazer, mas fiquei aliviado pois a dor da minha pele sendo arrancada havia parado. Agora não havia mais dedo para doer.&nbsp;