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Autor: Mateus Couto | Publicado: 2013-03-26T19:16:00-03:00

Fui capturado, confesso. Amordaçado pelas palavras. A poesia, a música e arte explodem dentro de mim. Não aguento mais procrastinar. Fui sequestrado por minha imaginação. Só vejo um fundo escuro com picos de luz amarelos que piscam. Não sei se o que vejo é apenas um jogo de lembranças iniciado por alguma área cerebral. Por onde estive? Por onde andei? Só me interessa no momento anotar todas as inspirações que tive nesse "tempo" a fim de publicá-las. Amadureci, é isso! Voltei para ser o melhor escritor do mundo! Estive morto enquanto deixei de escrever. Meus dedos estão formigando. Acho que estive entorpecido em alguma espécie de laboratório secreto. Seres de outra dimensão teriam me transformado em cobaia? Por que eu? O que me importa é que voltei a vida. Voltei ao meu mundo. Eu sabia que jamais seria abandonado. &nbsp; Estou exatamente em frente à tela do meu computador lendo através das lentes dos meus óculos. Noto que algumas palavras fugiram do meu vocabulário. Preciso urgentemente recuperá-las e isso só depende de mim. Começo agora a mais obsessiva e incessante busca pela leitura. É agora ou nunca. Escrever é coisa de maluco. Sinto-me como se estivesse numa sala conversando comigo mesmo. Pareço interessante. Passarei por um breve período de esforço para reescrever e criar todas as inspirações. Infelizmente deixei algumas escaparem das folhas de papel, se soubesses o quão me sinto mal por isso... Para torturar um poeta a receita é simples: faça-o esquecer de suas inspirações. É como se eu perdesse minha carga de vida. A minha cabeça anda extremamente turbulenta. Não estou em paz. Queridas palavras, por tanto tempo senti falta de vocês. Pertenço ao nobre, sábio e mágico mundo das letras. Hoje a noite tenho tudo o que preciso para me perder nessa dimensão: estrelas, lápis, rascunhos, óculos, internet, música e o principal, inspiração. Estou com muita febre, felizmente. Febre de escrever. Ultrapassa os 40°C. O meu corpo parece a chaleira da minha avó depois de muito aquecida sob o fogão. Posso ser o melhor artista desse mundo. E serei. Estou sentindo uma espécie de espírito natalino e não estou nem um pouco perto do Natal. Acho que é esse sabor doce que invadiu o meu paladar. Que sensação maravilhosa. Rogo aos deuses das palavras e letras a fim de multiplicarem esses tais momentos bons. - Sr Mateus? Consegue me ouvir? O senhor está bem. Pode sair debaixo do cobertor e parar de apertar a minha calda com tanta força. Você teve uma sorte tremenda! Ainda bem que o inspetor Letrarius lhe achou. Todos nós nos preocupamos muito. Achávamos que você tinha nos abandonado por conta própria. Az está feliz com a sua chegada. Vá colocar seu colete, suas insígnias e me encontre no saguão daqui a cinco menezes. Ah! Talvez o senhor possa ter esquecido o que é menezes, mas é o tempo medido aqui no fabuloso mundo de Az. Se apresse! Os cidadãos estão reunidos lá fora esperando o seu pronunciamento em público. Depois, se achar que precisa, passe na cafeteria das letras e tome um suco de alfabetos ou coma um dos biscoitos vocabulares, você precisa repor suas vitaminas e recarregar o seu cérebro com belas palavras. Com amor, Tarsa. EEEEEI, TARSA. PERAÍ. SEREI O MESMO? REALMENTE VOLTAREI A SER UM AUTOR CONSAGRADO? UM POETA DA VIDA? SEREI CAPAZ DE DECIFRAR A LÍNGUA DOS ANJOS LITERÁRIOS? Corro em direção a cafeteria das letras e me deparo com uma multidão de letras maiúsculas. Que saudade dos povos de Az! Bem, acho que o meu ego também está de volta à vida. É melhor eu regressar ao meu bom e velho trabalho.

Escrito por Mateus Couto