Macunabéa
Autor: Thor | Publicado: 2011-06-10T22:47:00-03:00

&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;Nada mais contagioso que o movimento do remador. Perdido na imensidão aguda das águas, ele, inimigo do silêncio e peregrino da saudade, resiste ao oco do tempo.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Rema, o remador, levando consigo toda rima da dor.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Permanece esquecido da prisão aquática quase opaca, quase olfativa. Uma gaiola invisível e flutuante.&nbsp;&nbsp;&nbsp; Seu batelão choca-se com um banco de areia. Interrompe, assim, a filosofia constante do seu navegar.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Por que diabos! &nbsp;Devia seu fiel escudeiro da travessia se irritar?&nbsp;&nbsp;&nbsp; O coito interrompido dos pensamentos o fez levar para o ócio.&nbsp;&nbsp;&nbsp; Amarrara a corda cheia de farpas num galho ao lado e na ponta do barco fez-se a descansar.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Acima dele um apocalipse motorizado. As ligas de ferro da ponte mal agüentavam tanto egoísmo e ódio. Tanto medo e angústia. Mal estar na civilização de aço? Os grandes blocos de concreto sólido mal sustentavam o que havia se tornado a condição humana. Uma água.&nbsp;&nbsp;&nbsp; Lodosa astúcia dobrava o manto de idéias que pairavam no narcótico do existir. Prédios discretos, humanos em aberto. Imutáveis eram as margens do velho rio, já que as águas passavam rindo do não-ser que perdera sua castidade.&nbsp;&nbsp;&nbsp; O mundo caía sobre o pequeno remador que, na ponta da canoa com uma vara metafísica, pescava sonhos. No perto, na janela do ser, vinha dos vales oníricos a voz. As palavras se subjetivavam nas copas das árvores resistentes.&nbsp;&nbsp; Restava sem rosto, sentada de branco, a alegria intransitiva. Com seus longos prolengômeros para o vício, o remador martirizava sua existência enquanto nada. Uma suja inflação da consciência à intempestiva cidade.
Primeira respiração: Libido (Allegro com pitadas de baião)&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; No acima, depois da sombra, no mesmo milésimo do segundo cuspido, vinte e dois casais e sete solitários haviam arduamente batalhado e por fim conquistado, aos quarenta e cinco minutos do segundo tempo, o orgasmo.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Um sentimento de nobreza penetrava as têmporas do casal mais pobre (materialmente); um momento de pureza ao casal mais afortunado (esdruxulamente).&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Todos leves. Súbitos. Divinamente ateus.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A liberdade beijara a genitália de todos naquele breve instante. E a elevação do prazer fluiu pelos ares. Como consolo uivava pingos de Don quijote desonrado. Mefistófeles em gotas de chocolate. Fronhas mordidas por satãs. Metades de todos pecados.&nbsp; Luxúrias de metades do todo.&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Deus fora bondoso, concedera paz em alguns segundos para os mortais. Por ser muito ocupado, liberou a brevidade para justificar. Assim, pueril e devasso.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Nos momentos restantes, nos cotidianos buarqueanos (intersubjetividades do mundo burguês) quem se encarrega da incumbência de nos tratar é o diabo. Belzebu, que, muito gentil, se repartiu em bilhões e, morando em nossos límpidos ombros, nos auxilia no dia-a-dia.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Vergonha. É o que se sucede na explosão hormonal do coito.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Agora no pós-tudo nada presta. Nada funciona. Nada se harmoniza. A sensibilidade do nosso terceiro olho nos deixava suscetíveis ao tudo e ao nada, ao vazio cheio de intensidades fúteis.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Nada justificava o fetichismo do remador de desossar vinte e nove fênix sensuais. O rio causava aos filósofos fugidios uma inflação da consciência. Zoé, Bios. Nada entendia. - É crua a vida concluía o remador. E neste instante, nesses dois passos de formiga, o remador, enfim respirava o libido do além das sombras.
Segunda respiração: Fatalidade&nbsp; (Adágio sostenuto na sanfona andante) &nbsp;&nbsp;&nbsp; Mais dois passos de formigas. Mais mil fatalidades cuspidas ao vento. Há somente dor: graduais &nbsp;barcaças do tempo, miscelâneas tulipas de desejo.&nbsp;&nbsp;&nbsp; As separações fatais vêm em mil graus.&nbsp;&nbsp;&nbsp; Depois dos blocos de concreto sólido a morte é apenas o início.&nbsp;&nbsp;&nbsp; Vidas são promiscuamente riscadas como palavras num quadro negro. ( há porém, os ultra-românticos da Península Ibérica marciana que voluptivamente profanavam tanto a morte e o fim de relacionamentos na mesma caixa de pandora).&nbsp;&nbsp;&nbsp; Maria das Florências escorrega num chiclete rosado com mancha do asfalto, sendo atropelada em seguida por José, o mesmo que exatamente há um mês três dias e duas horas, o cuspiu ao se engasgar. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Coincidência é a última quimera do destino, e destino, o princípio da fatalidade.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; E agora, Maria? E agora, José?&nbsp;&nbsp;&nbsp; Na curva da respiração do remador, mais de cento e vinte cadáveres quentes como a ilusão, dão entradas a necrotérios mortos, todos em dia com o passaporte de Hades e atrasados da benção de Dionísio.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Sacudidos com o sossego do nada, mais acidentes de trânsito, mais aviões a despencar do galho do céu, mais assassinos menos criativos – O noir comedido do mistério dá lugar à banalidade do colorido. A explosão crepuscular de fatalidades do globo é inevitável, radiante e muda.&nbsp;&nbsp;&nbsp; Debaixo dos pensamentos medievais da cidade em ardência inconstante, o remador encena um tango argentino com o enjôo renunciado das ondas.&nbsp;&nbsp;&nbsp; Sob as têmporas grisalhas, rema o remador, e dá, enfim a segunda respiração com sabor de fatalidade.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Terceira respiração: espiritual&nbsp; (minueto rondó na batucada de uma caixinha de fósforo)&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; No conto, o remador saciava a aporia das águas. Desmascarava com golpes invisíveis os vendilhões do desconhecido, templários do dinheiro e da ganância gasosa.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O espírito se farta do ritual carnavalesco da rotina cotidiana. Não há hora na estrela, no orvalho nem na dor. O tempo é mutável para as cores, e a alma é o espelho para a imensidão prosaica das crendices.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O remador, que rema, metafisicamente não rema. Se deixa levar pelo sabiá, o qual lhe confessa pecados de ribanceira.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Alerta geral no além das sombras. As caixas de concreto que falam - denunciam novos becos religiosos onde a saída nos extradita da verdade. Seria a existência uma doença ?&nbsp;&nbsp;&nbsp; Muito difícil discorrer sobre o passado no remador que rema, já que o presente futuro se torna herança do passado que virá. Mas uma coisa se acende escura, os únicos consolos que possui é sua canoa ( barco de três triângulos do sertão, feita com tronco de jacarandá) um chapéu de palha, presente de um parente distante que o pariu, e, de saída, a verdade, companheira infiel de sua travessia.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas agora, ancorado no meio do matagal das águas, permanece cheio de nadar e debaixo de gritos proféticos.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; (O profeta é um poeta enrustido que trabalha em função da mentira própria; a preguiça o priva de mentiras próprias. Incapaz, pobre incapaz!)&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Maria das Florências agora assume o completo, o frio culmina na consciência de João, a culpa!&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A despedida de Maria das Florências do além sombra é festejada em tristezas fugidias, palavras ao fogo em nome do vazio espiritual.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; E agora, Maria? Estais em paz com a guerra? E agora, José, condenado ao remorso sanitário, por causa de uma goma de mascar?&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Perante a tamanha profundeza espiritual, o remador que rema, ou melhor, remava, já que está sujeito à sonoridade do imóvel, respira o vazio espiritual de uma multidão de almas veraneias.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Última respiração: Espanto ( sinfonia infernal de um bandolim, suicídio do maestro)&nbsp; &nbsp;&nbsp;Na margem do meio do caminho do rio, o remador que rema é coberto pelo sotaque das águas. Perdido na ebulição do destino, a ansiedade do remador falava pela boca:- Vivo pra outros de mim mesmo por isso devo retroceder nesse estupor da tarde, antes que o alarde das moitas do rio se acabe - completava o remador idolatrando a duvida – carrego o Amanhã no peito.&nbsp;&nbsp;&nbsp; Sente profunda vontade de vomitar sons eufóricos, mas a Verdade, guardada numa bolsa de couro do cabrito, no canto oposto da canoa, o impede.&nbsp;&nbsp;&nbsp; Sua passagem fora sofrida, as respirações até aqui eram carregados de hipocrisia, semiventos e melodia.&nbsp;&nbsp;&nbsp; O além das sombras era desinteressante em demasia, porém, ele precisava remar. Era um anônimo com um orgulho revoluto cheio de águas. Transmudando qualquer obstáculo e reprimindo seu feixe de eus.Embriagado de Faustos repetia que duas almas são muito para um só peito que se arrebenta ao escutar os bombardeios das águas. E lamentava sua condição:&nbsp; – Sou contaminado pelas coisas da natureza. &nbsp;&nbsp;&nbsp; O frívolo aspecto do remador surpreendia tudo e todos ao seu redor, a correnteza trazia peixes mortos mas ele insistia no desejo da volúpia metafísica. Por fim, como alguém que devora sua carne ao ver um coração de ouro, dispara aos ventos:&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Não sou Macunaíma, nem Macabéa. Eles são protagonistas da engrenagem maquinaria do pau-brasil, à procura da sorte. Esperança do tolo. Eu não, eu tenho a verdade numa bolsa e uma missão a seguir – completa com alegria – remar.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; E uma onda o engole, e sua última respiração se materializa num espanto, e depois, afasia.
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