O Tempo dos Parapeitos
Autor: Léo Tavares | Publicado: 2014-10-16T20:04:00-07:00










É preciso correr. É preciso
escrever. É preciso concluir. Criar. É preciso. Arrebentar a redoma da
hesitação, romper a casca do tédio, da morosidade e da distração, chutar o
invólucro do cansaço e da vontade de desistência. Produzir, produzir,
contribuir. Ajustar-se ao tempo. Ao tempo dos outros. Tempo institucionalizado,
contabilizado, comprimido, entregue a nós como opção única, incontestável,
ameaça mascarada de oferta, imposição fantasiada de convite. Aceitamos,
preenchemos obedientes a carta de aceite do Tempo Unilateral que não foi por
nós medido, preenchemos com pressa a carta, olha só, já adiantamos a lição de
casa, estamos afinados com a regra, seremos utilitários, seremos agraciados com
a dádiva da eficiência, estaremos em sintonia com o bom funcionamento das
coisas, faremos parte da lógica, teremos nossa fatia do bolo. Engolido a seco,
pois há urgência, há urgência de tudo, e qualquer atraso nos catapulta de volta
para o fim da fila.



Olho com sede para o papel em
branco, olho para o relógio, certifico-me da passagem absurda, sofro porque não
há volta, nunca há volta para um segundo perdido, é necessário, é necessário, é
necessário. O papel em branco sequer é papel. O processador de texto quer me
engolir, dizer alguma coisa paranoica e ameaçadora como as máquinas de
Burroughs, o pavor do branco começa a tomar conta da minha tarde, uma luz que
cega no fim do túnel, esta direção profunda a nos indicar onde não chegamos
nunca, e tenho pressa de chegar, tenho que ter pressa de chegar e finalmente
agora, quase catatônico, e quase morto de vontade e de incapacidades (tantas,
tantas), finalmente agora atiro para longe o relógio imaginário da
produtividade e percebendo, depois de muito tempo, que respiro, crio coragem
para me fazer a pergunta:



Chegar aonde, meu Deus?



Então aos poucos me desacelero e
me desafogo, deixo pender dos ombros os fios que me ligavam a um gráfico monumental
de responsabilidades, construído com afinco por mim mesmo, emaranhado voraz
conectando tantos pontos a ponto de ter se tornado ininteligível. Vou para a
sacada, é um lugar de lufadas, o desanuvio se instaura. Agora que percebi que
respiro, rasguei o contrato, assumi o parapeito como vanguarda. É preciso olhar
as coisas, o clichê inadiável que esteve sempre ensurdecido pela convenção das
horas. Eu me permito o clichê, eu desisto das obrigações de originalidade,
recuso o impecável, assumo um desejo imenso de falibilidade. O clichê vem me
dar tapinhas no ombro, com a voz sedutora que os clichês têm ele me diz:
escreva aí: é preciso olhar as coisas. Então eu olho, e o branco se
dessacraliza e se dispersa pelo simples truque de fechar os olhos, pelo simples
gesto de descer a tela, pela pressa – não, pela vontade expressa de me
resguardar de culpas e desassossegos. E não escrevo mais, por hoje. 



Recuso constrições reguladoras, inspiro
fundo uma possibilidade de plenitude, mesmo em queda livre. Arquiteto um hoje
que tem quarenta e oito horas, depois expando o meu hoje para setenta e duas e
acordo para um amanhã de cinco minutos. Saio pela porta disposto a desafiar o
tempo. O escândalo de se permitir uma vida menos onomatopaica, mais estática,
silenciada. Dou de ombros, porque de repente os olhos dos outros deixaram de
ser semáforos. 



Transito, escrevo em pensamento, é preciso
escrever. Inventar um tempo, é preciso. Espero. Adentro a página, não tenho
ainda quase nada a dizer. Aguardo. Se não vier amanhã, melhor. Condenso
ausências, e, de falta em falta, uma hora desabo. Vou chover em breve, aguardo.


Imagem: Trabalho da artista Yasmin Adorno, parte de uma série em processo. Clique sobre a imagem para&nbsp;visualizá-lo melhor.