A vida é como uma banda de jazz
Autor: Yan Masetto | Publicado: 2015-05-02T19:36:00-03:00





Título: A vida é como uma banda de jazz

A noite começava assim, um velho amigo de 18 anos, um terno surrado desbotado, aqueles sapatos menos lustrosos de tão antigos, tão fora de moda, mas que me serviam tão bem. O chapéu fazia o complemento, fazia com que eu fosse o rei, não, o imperador da noite, com o qual teria uma boda especial e já premeditada pelo senhor juiz Destino, que oferecia a mão de sua filha e tão desajuizada criança Lua, sorridente, rotunda, cheia de si, ou simplesmente tímida em algumas outros momentos. Assim, dessa maneira mais livre, sair, sentir a brisa, fresca, um frescor libertador, muito pouco aproveitado pelos outros seres, que se encerravam em suas prisões, prisões quadradas, em sofás, em frente de algumas coloridas e falantes repetições de mesmices tão tolas produzidas por outros seres humanos. Eram muitos assim, que sobreviviam em vez de viver, que preferiam uma lágrima mal escorrida do que o sorriso ébrio daquele senhor saxofonista que toca sem nunca ter estudado música, muito menos conseguir ler aqueles pontinhos pretos que agora parecem dançar para lá, e talvez para cá, no ritmo dos sopros, talvez dos dedilhados, dos psicatti&nbsp;contrabaixados, ou do tilintar percussionista tão demarcador dos entornos daquele grupo ali presente.
E, caminhando pelas ruas de paralelepípedos, simplesmente me saía do fundo da alma uns passos, umas imitações mal feitas como se dançasse na chuva, mas sem guarda-chuva, ou mesmo a própria senhora que nos molha e nos lava muitas vezes. É, não havia chuva. E assim os passos deslizavam, escorregavam com o sentido que o espírito mais nos pede, assim, levemente doces e inimaginavelmente soltos, sem pressa, que às vezes até volta uns metros antes para compor o ritmo perfeito. A vida é como uma banda de jazz. A banda de jazz sempre terá ali os seus componentes, que quase nunca tocam a mesma coisa, que se sintonizam pelos olhares introspectivos de cada instrumento, e de desencontros se faz o mais íntimo encontro.
Do solo de bateria, que nos soa lá no fundo, tão esquecida, mas que fortalece o compasso, é o companheiro mais calado, aquele amigo de poucas palavras, mas efetivamente comenta quando é pertinente.
Dos calos do contrabaixo, daquele momento de silêncio, é como aquele amigo mais espalhafatoso, que sobe em cima da mesa no meio da festa e pede um minuto da atenção de todos, para fazer um brinde inexistente banhado em uma mentira deslavada, mas que todos caem, saúdam, e ele depois se regojiza por muitas semanas de seu feito.
Daqueles sopros perdidos, dos botões enferrujados do aparato de metal, saem os gritos, os gemidos daquele amigo que sempre é o sabichão, o inteligente da turma, ele sempre é o onomatopeico, aquele que se lembra, que tem boas ideias sempre, a toda hora, e nem ele mesmo sabe se a primeira ideia é a melhor, ou se simplesmente era só mais uma ideia.
A participação do piano é sempre grandiosa, por ser um instrumento que ocupa muito espaço, é o que sabe parar para dar vez aos outros. É o amigo anfitrião, que organiza a festa, a saída, as bebidas, dá bronca, diz que nunca mais fará isso, que não quer ver de novo ninguém pela frente, mas que na semana seguinte já apresenta a proposta dessa libertação. Sim, a noite sempre começa livre, e a liberdade me faz incrivelmente tão amistosamente como meus outros companheiros da banda: o gênero dos desencontros tão bem orquestrados, improvisação desconcertante, música divina.

Yan - 03/05/2015