Os riscos do bordado
Autor: Eloí Bocheco | Publicado: 2016-05-11T07:15:00-07:00






Na alva percalina, no branco linho, ou no puro algodão a moça riscava os motivos escolhidos para bordar, consoante o seu desejo ou o desejo alheio.

Debruçada sobre a mesa de freijó, gastava dias alinhando os riscos do bordado. Botava em traços finos tudo o que desejava capturar no tecido. Só então sentava à beira da janela e, ponto a ponto, fazia surgir da ponta de sua agulha e do fundo de seu dedal os mistérios guardados nos riscos.

Cataratas do céu jorravam mais intensas se fossem chamadas em ponto cheio.



Fontes do abismo só em pontos rococós vinham a ela. Com que pontos atrair ao tecido as vindimas da terra e as flores das montanhas?

Um homem com belos olhos &nbsp;procurou-a e pediu: borda-me a árvore da vida numa toalha de mesa.

_ Muitos dias começarão e declinarão sem que eu tenha terminado. Será conveniente

esperar? – ela perguntou ao homem e ele &nbsp;consentiu na demora.

Principiou a bordar a encomenda pela manhã, em dia de terça-feira. Muitas terças-feiras chegaram e partiram e ela a puxar nas linhas sacrílegas a árvore da vida. Ficava tão exaurida que já não conseguia &nbsp;conciliar o sono, os olhos pregados, as mãos em transe, não querendo parar nunca mais de bordar.



Começaram a aparecer no linho os pomos formosos, vermelhos como o homem pedira. Ao escurecer de um dia que lhe pareceu mais longo que os outros, tinha ,enfim, completado a obra. Entregou a toalha para o homem: a árvore da vida capturada.

Sobre a mesa larga de jacarandá ele estendeu a toalha. Todos os dias tirava um fruto da árvore e saboreava-o, revirando os olhos no prazer. Quanto mais frutos colhia, mais a produção vingava. Dividirei estes frutos com mais gente – pensou. Ninguém quis provar. Tiveram medo.

Uma mulher, de mãos distraídas e rotina por desfazer, &nbsp;procurou a moça e disse-lhe:

_ Borda-me o destino em qualquer pano.



Dias e noites a moça bordou para a mulher. Viu a neve chegar e se despedir. Viu a dança das horas nas montanhas. &nbsp;Viu flores transformando-se em frutos e tanta coisa mais viu debaixo do céu, sem capturar o destino. Fazia e desmanchava o bordado dezenas de vezes inutilmente: o destino não baixava ao tecido.

Destino é coisa ardilosa para se caçar, não devia ter aceitado a encomenda – pensava, enquanto tentava de novo com outros pontos, mais engenhosos. As linhas rebentavam. Ela servia-se de novas meadas e tornava ao lavor. O feitio do destino, enfim, se mostrava. Encorajada, avançava por uma noite, mas a desolação vinha pela manhã. Apagavam-se as linhas. Desmaiava o destino.



Declinou da encomenda. Não passaria a vida em lavores vãos. Borda-me, então, &nbsp;o rio – disse-lhe a mulher.

A moça tornou ao tecido com grande ânsia. Traria o rio com a concha das mãos. As linhas sabiam da profundidade das águas. Dormia sobre o rio e acordava sobressaltada com a violência da correnteza. Com os olhos sonados ia lavrando as margens. Um dia o rio seguiu o seu curso e ela entregou-o à mulher. O rio era pouco para a sede antiga da mulher. Nunca, porém, secou.

Um viajante soube das mãos milagreiras da moça, procurou-a e pediu: “borda-me um campo de amoras”.

A moça lembrou das linhas de cor púrpura, que estavam no fundo do cesto de bordado. Estendeu as linhas sobre a mesa e contemplou-as. Brilhavam. Dariam viçosas amoras.



Todos os dias, a moça saía para o campo à procura das amoreiras carregadas de amoras, para laçá-las nas linhas púrpura. Amoreiras em flor ela &nbsp;também laçava, para dar ao campo uns ares de promessa. O bicho-da-seda se nutre de folhas de amoras – pensou, &nbsp;e fisgou-o numa laçada feliz.

Uma vez, extenuada de tanto laçar amoras, a moça feriu-se nos espinhos das amoreiras. Em certos pontos o campo tingiu-se de gotículas vermelhas.



Certa manhã, depois de laçar a última amora, ela avisou o viajante e ele veio buscar o campo. Era um dia de vento forte. As amoras tremeluziam &nbsp;no campo de linho branco.

Livre da encomenda, a &nbsp;moça sentou-se à beira da janela, suspirou e perguntou à aragem do dia: “o que vou bordar agora?” Foi &nbsp;então que ela &nbsp;tirou da gaveta uma toalha de rosto, alva como a neve, há muito, muito tempo guardada...



BOCHECO, Eloí Elisabete. Roda Moinho. Pernambuco: CEPE, 2011