REAL LOVE
Autor: José Vitor Rack | Publicado: 2012-09-27T12:16:00-07:00









A imagem que me veio à cabeça foi
o piano caindo no mar. Um piano branco, num marfim imponente, majestoso. Lindo.
Desabando em direção ao sal do mar.



A mesma imagem que eu tinha visto
no clipe dos Beatles que tinha passado no Fantástico do domingo anterior. 



Beatles... Coisa mais anos 60...
Estavam de novo gravando e fazendo sucesso em plenos anos 90.



A imagem era essa. 



O piano. Caindo.



Foi essa imagem que me veio à
mente quando, muito sorrateiramente, me inclinei na escada para observar o beijo
deles. Ela era minha paixão, minha ternura morena e de cabelos anelados. Ele
era meu amigo idiota, forte e atraente em seus cabelos louros.



Eu gostava dos dois, mas não
gostava de vê-los juntos. Ele não tinha o direito de tomar posse da menina que
eu tanto queria, embora já imaginasse que não havia chances. Amigos muito
próximos nunca são vistos com olhos apaixonados. Eu caí no erro de me
satisfazer com a amizade dela quando queria seus peitos e seu carinho morno.



Ele era mais alto, mais bonito,
mais maduro e mais descolado do que eu. Também era mais burro, mais caipira e
dezenas de vezes menos informado. Só gostava de Michael Jackson. Quando falei
do clipe dos Beatles e do piano branco, perguntou se era alguma nova boy band
americana.



Agora éramos apenas eu e o piano
branco ali na escada, observando eles trocando fluidos numa escada ordinária de
colégio técnico. 



Como a vida era idiota. Como eu
era idiota. Mergulhado na minha autopiedade olhando um beijo de língua como se
fosse a dissecação de um sapo.



Desci a escada e fui pra quadra.
Voltei, tinha me esquecido da mochila. 



Minha mochila raramente tinha
livros durante o colegial. Quase sempre o que ela continha eram meus documentos
e uma bola de basquete que eu ganhara do meu padrinho.



Éramos eu e a quadra vazia e
escura. Mais a mochila, a visão do beijo e a maldita lembrança do clipe dos
Beatles do Fantástico passado.



Fingi que era como o Oscar
Schmidt e fiquei treinando lances de três pontos naquele ambiente inóspito. Nem
dei bola quando a bola bateu num cara do curso de Eletrotécnica que estava
fumando maconha escondido ali atrás. Queria esquecer minha vida, minha
estupidez, o beijo, os Beatles, minhas notas horrorosas em Física e Matemática,
minha morena. Fiquei ali. Imaginando que eu era o Oscar, que eu estava nas
Olimpíadas de Atlanta e que eu era alguém que valesse a pena ter por perto.



Alguém que não seria atirado ao
mar como o piano branco do clipe de Real Love.



Fiquei ali. 



Quando me dei conta as luzes do
colégio estavam semi apagadas. As pessoas tinham ido, só funcionários estavam
ainda no ambiente. Suado, cansado, derrotado, vi o último ônibus indo embora.



Não tinha dinheiro para chamar um
taxi, nem uma ficha telefônica pra pedir socorro. Resolvi ir a pé. Quilômetros,
muito longe. Fui com a bola na mochila, a viola no saco, os Beatles na cabeça e
a vontade de degolar aqueles dois.



Meia noite, já perto de casa, meu
louro amigo traidor passa por mim de moto. Oferece-me carona pelos poucos
quarteirões que faltam.



Aceitei, fui sem capacete mesmo.
Na porta de casa, sentamo-nos na calçada e ele me contou em detalhes toda a
cena que eu havia visto clandestinamente na escada. Cada palavra que saia da
boca dele eu devolvia com o desejo de que ele morresse ali mesmo, engolindo a
própria língua e sufocado pela sua saliva venenosa de traíra.



Agüentei firme o ódio. Fingi
interesse. O assunto mudou e quando me dei conta, sem qualquer planejamento,
ele estava reclamando das bebedeiras do pai, do pouco afeto, da muita tristeza,
da idiotia que era ter que se decidir sobre o que fazer da vida quando não
sabemos ao menos o que somos e do que somos capazes de ser e de gostar.



Em segundos me vi no espelho. 



O espelho da adolescência. O
espelho que refletia toda a natureza humana, que nem sempre está aparente em
meninos que falam de música, futebol, sexo e programas humorísticos de rádio. A
casca da juventude se dissipou como se fosse mágica. Vi em minha frente um
velho igual a mim, no auge de seus dezesseis anos de mágoas e desamor. O louro
burro era um miserável. A ternura entre nós foi fulminante e também falei do meu
pai, assunto que eu evitava obsessivamente para não morrer de tristeza. Ele se
compadeceu de minha dor e puxou de um walkman. Ouvimos uma fita inteira da
Legião Urbana dividindo o headphone. Falamos de mais meninas da escola, de mais
misérias familiares, de como nos dávamos bem desde a sexta série.



Éramos iguais, embora eu beijasse
menos.



Naquele dia aprendi que a
estupidez humana é algo sem limites. Passei a gostar de ser quem eu era, embora
o peso disso fosse insuportável na maior parte das vezes.



Passei a gostar mais do meu
amigo. E não deixei de tentar comer a morena até a vida adulta, quando ela
casou-se e se dedicou à nobre arte de ser medíocre à sua maneira.



Não sei dizer a hora exata em que
entrei em casa. Sei
que eram mais de três. Dormi como uma pedra num estranho misto de felicidade,
dor nos músculos da perna e confusão mental. Se sonhei, não me lembro.



Acho que esse foi o primeiro dia
da minha vida adulta.



FACEBOOK – josevitor.rack

TWITTER – @josevitorrack

E-MAIL – josevitorrack@gmail.com