Autor: Pedro | Publicado: 2011-07-04T23:30:00-03:00

<!--[if gte mso 9]>     Normal   0         21         false   false   false      PT-BR   X-NONE   X-NONE                                                                                                     <![endif]--><!--[if gte mso 9]>                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                <![endif]--><!--[if gte mso 10]>   /* Style Definitions */  table.MsoNormalTable  {mso-style-name:"Tabela normal";  mso-tstyle-rowband-size:0;  mso-tstyle-colband-size:0;  mso-style-noshow:yes;  mso-style-priority:99;  mso-style-qformat:yes;  mso-style-parent:"";  mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt;  mso-para-margin:0cm;  mso-para-margin-bottom:.0001pt;  mso-pagination:widow-orphan;  font-size:11.0pt;  font-family:"Calibri","sans-serif";  mso-ascii-font-family:Calibri;  mso-ascii-theme-font:minor-latin;  mso-fareast-font-family:"Times New Roman";  mso-fareast-theme-font:minor-fareast;  mso-hansi-font-family:Calibri;  mso-hansi-theme-font:minor-latin;  mso-bidi-font-family:"Times New Roman";  mso-bidi-theme-font:minor-bidi;}  <![endif]-->  No sebo                                                                Para David Coutinho                                                                              Soltou o livro sobre o balcão, instigando a poeira e enevoando o ambiente. Está com defeito, disse. O vendedor, um velho de rosto esquálido onde jaziam um bigode negro e dois olhos diáfanos, pôs-se a tossir em razão da poeira. O moço não mostrava sinais de escusa, ainda que o velho tossisse como um tísico. Em contrapartida, demonstrando complacência, o vendedor pôs os óculos e limpou o bigode. Era outro, agora exalava um ar intelectual, semelhante àqueles bibliotecários que vemos nas grandes bibliotecas. Sua aparência também mudara: os olhos cresceram à medida que ele punha os óculos e o bigode tornou à cor natural. Era um velho de quem a senilidade se ausentara por uns momentos.Delicadamente o senhor pegou o livro e começou o exame minucioso, exame tal que apenas os respeitosos senhores que usam bigode e óculos sabem fazer - sabe-se lá por quê. Passou, então, os olhos pela capa, examinou página por página, conferiu se alguma estava faltando. Era um livro fino de poemas de um autor desconhecido, parece que foi escolhido pelo título. Não foi difícil folhear o livro inteiro em pouco tempo (mas apenas os senhores que usam bigode e óculos sabem fazê-lo em tão pouco tempo). Por fim, fechou o livro.- Não vejo problema algum.- Abra na página 33 - disse o cliente, exasperado. - Vê agora?Nada além de um pequeno poema, cujo conteúdo eu transcrevo aqui - afinal, participo efetivamente desta narrativa -, havia na página 33. Modéstia à parte, mas, sem a minha figura, vocês, leitores tão cultos - e tão ignorantes -, não conheceriam o conteúdo do poema.  E eu? Eu, que neste exato instante vos escrevo, compreendo que sou tão néscio quanto vós. Hei de me perguntar: o que transcrevo é realmente o conteúdo?   MáscaraO que (?) sãoSuas Tuas coroasSão (?) moedasSão (?) reaisSão?     E todo o resto da página em branco. O balcão empoeirado já sentia as leves pancadas que o moço lhe dava com os nós dos dedos gordos (porque os objetos, ainda que de madeira morta, sentem), impaciente. E, na mesma impaciência, seu corpo falava (porque o corpo, ainda que de maneira muda, fala): falava com os pés que batiam contra o chão num andamento vivo, falava com a respiração arfante de pessoas gordas. Enfim, falava. Talvez tenha entendido que o defeito encontrava-se na edição, na impressão ou mesmo (e por que não?) nas palavras.   O senhor vendedor parecia entender a inquietação do rapaz. Mas leu o poema, mais por curiosidade que por exigência do cliente. Terminou a leitura, fechou o livro pela segunda vez.  - Não há defeitos – disse – Sinto muito, mas não devolverei o seu dinheiro, se é o que quer.  - Pois é justamente o que quero. Veio com defeito de...  - Justamente? Não há defeito algum.  - Como?  - O quê?  - Como? – Já perdera a paciência.  - Se não comesse, não estaria gordo desse jeito.  - Velho ordinário! – Gritou o moço.  E saiu da loja assim que acabou de exclamar. Foi perder-se no que restava da tarde, na cor laranja do céu; talvez abrisse um processo, talvez reproduzisse aos amigos as últimas palavras que ouviu daquele senhor, que ainda tentou lhe dizer algo a mais, palavras que morreram no ar do sebo velho e na boca do nosso velho vendedor. As palavras são assim, morrem no vento, vazias.   Perdoe-me, caro leitor, sei que já importunei demais a vossa paciência com tantos porquês numa única narrativa curta; mas sinto-me na obrigação de outra elucidação: as palavras morrem no vento, desdobrando-se em unidades, por vezes em dezenas de outras palavras que se desdobram novamente, até esmiuçarem. É como o pano encharcado que esgota as possibilidades das gotas à medida que o torcemos. Porém o seu espírito permanece, tornando-se a palavra um mero meio - ou uma ferramenta, se assim preferirem.   Um sorriso irrompeu por debaixo dos bigodes negros do velho, que retirava os óculos e guardava o livro embaixo do balcão. Gostava de ser um velho comum.