A complicada arte de ver - Rubem Alves
Autor: Nicole Marin | Publicado: 2015-05-21T18:01:00-03:00


Ela entrou, deitou-se no divã e
disse: "Acho que estou ficando louca". Eu fiquei em silêncio
aguardando que ela me revelasse os sinais da sua loucura. "Um dos meus
prazeres é cozinhar. Vou para a cozinha, corto as cebolas, os tomates, os
pimentões - é uma alegria! Entretanto, faz uns dias, eu fui para a cozinha para
fazer aquilo que já fizera centenas de vezes: cortar cebolas. Ato banal sem
surpresas. Mas, cortada a cebola, eu olhei para ela e tive um susto. Percebi
que nunca havia visto uma cebola. Aqueles anéis perfeitamente ajustados, a luz
se refletindo neles: tive a impressão de estar vendo a rosácea de um vitral de
catedral gótica. De repente, a cebola, de objeto a ser comido, se transformou
em obra de arte para ser vista! E o pior é que o mesmo aconteceu quando cortei
os tomates, os pimentões... Agora, tudo o que vejo me causa espanto."

Ela se calou, esperando o meu diagnóstico. Eu me levantei, fui à estante de
livros e de lá retirei as "Odes Elementales", de Pablo Neruda.
Procurei a "Ode à Cebola" e lhe disse: "Essa perturbação ocular
que a acometeu é comum entre os poetas. Veja o que Neruda disse de uma cebola
igual àquela que lhe causou assombro: 'Rosa de água com escamas de cristal'.
Não, você não está louca. Você ganhou olhos de poeta... Os poetas ensinam a
ver".

Ver é muito complicado. Isso é
estranho porque os olhos, de todos os órgãos dos sentidos, são os de mais fácil
compreensão científica. A sua física é idêntica à física óptica de uma máquina
fotográfica: o objeto do lado de fora aparece refletido do lado de dentro. Mas
existe algo na visão que não pertence à física.


William Blake sabia disso e afirmou: "A árvore que o sábio vê não é a
mesma árvore que o tolo vê". Sei disso por experiência própria. Quando
vejo os ipês floridos, sinto-me como Moisés diante da sarça ardente: ali está
uma epifania do sagrado. Mas uma mulher que vivia perto da minha casa decretou
a morte de um ipê que florescia à frente de sua casa porque ele sujava o chão,
dava muito trabalho para a sua vassoura. Seus olhos não viam a beleza. Só viam
o lixo.


Adélia Prado disse: "Deus de vez em quando me tira a poesia. Olho para uma
pedra e vejo uma pedra". Drummond viu uma pedra e não viu uma pedra. A pedra
que ele viu virou poema.

Há muitas pessoas de visão perfeita que nada vêem. "Não é bastante não ser
cego para ver as árvores e as flores. Não basta abrir a janela para ver os
campos e os rios", escreveu Alberto Caeiro, heterônimo de Fernando Pessoa.
O ato de ver não é coisa natural. Precisa ser aprendido. Nietzsche sabia disso
e afirmou que a primeira tarefa da educação é ensinar a ver. O zen-budismo
concorda, e toda a sua espiritualidade é uma busca da experiência chamada
"satori", a abertura do "terceiro olho". Não sei se
Cummings se inspirava no zen-budismo, mas o fato é que escreveu: "Agora os
ouvidos dos meus ouvidos acordaram e agora os olhos dos meus olhos se
abriram".

Há um poema no Novo Testamento que
relata a caminhada de dois discípulos na companhia de Jesus ressuscitado. Mas
eles não o reconheciam. Reconheceram-no subitamente: ao partir do pão,
"seus olhos se abriram". Vinicius de Moraes adota o mesmo mote em
"Operário em Construção": "De forma que, certo dia, à mesa ao
cortar o pão, o operário foi tomado de uma súbita emoção, ao constatar
assombrado que tudo naquela mesa - garrafa, prato, facão - era ele quem fazia.
Ele, um humilde operário, um operário em construção".


A diferença se encontra no lugar onde os olhos são guardados. Se os olhos estão
na caixa de ferramentas, eles são apenas ferramentas que usamos por sua função
prática. Com eles vemos objetos, sinais luminosos, nomes de ruas - e ajustamos
a nossa ação. O ver se subordina ao fazer. Isso é necessário. Mas é muito
pobre. Os olhos não gozam... Mas, quando os olhos estão na caixa dos
brinquedos, eles se transformam em órgãos de prazer: brincam com o que vêem,
olham pelo prazer de olhar, querem fazer amor com o mundo.


Os olhos que moram na caixa de ferramentas são os olhos dos adultos. Os olhos
que moram na caixa dos brinquedos, das crianças. Para ter olhos brincalhões, é
preciso ter as crianças por nossas mestras. Alberto Caeiro disse haver
aprendido a arte de ver com um menininho, Jesus Cristo fugido do céu, tornado
outra vez criança, eternamente: "A mim, ensinou-me tudo. Ensinou-me a
olhar para as coisas. Aponta-me todas as coisas que há nas flores. Mostra-me
como as pedras são engraçadas quando a gente as têm na mão e olha devagar para
elas".

Por isso - porque eu acho que a
primeira função da educação é ensinar a ver - eu gostaria de sugerir que se
criasse um novo tipo de professor, um professor que nada teria a ensinar, mas
que se dedicaria a apontar os assombros que crescem nos desvãos da banalidade
cotidiana. Como o Jesus menino do poema de Caeiro. Sua missão seria partejar
"olhos vagabundos"...