Nevermore
Autor: Diego Dorigan | Publicado: 2016-12-18T21:58:00-08:00







&nbsp; &nbsp; &nbsp;Allan estava sentado em uma poltrona velha, vinho, e vivida por muitos anos. Na sua mão direita estava um cálice de vinho, na esquerda um charuto já pela metade. A luz principal do ambiente vinha de uma fogueira que queimava brasas de uma vida falsa.
&nbsp; &nbsp; &nbsp;Pegou seu diário, olhou para a janela, através da qual o luar criava desenhos no chão do quarto, e começou a escrever as suas últimas palavras em vida:

Diante de mim haviam 10 soldados
Com seus fuzis carregados
empunhados e apontados
Disparados

O primeiro soldado: a responsabilidade
Ações que eu deveria ter realizado
Saem pelo buraco da arma
Junto de um choro empoeirado

O segundo? o futuro
Cujo barulho é ensurdecedor
Dispara contra meu peito
E perfura meu coração

O terceiro não é menos cruel
A culpa dilacera todos os resquícios
Daquela mente que estava se reerguendo
Mas agora? Só o pó resta no chão

O quarto é o transe
O chão some junto dos sons ao meu redor
Fecho os olhos e tudo que escuto são barulhos
Irreconhecíveis

O quinto atira em conjunto com o anterior: a memória
Passo a esquecer tudo o que um dia já fui
Datas, acontecimentos, e até nomes
Palavras que usava antigamente

O sexto possui balas invisíveis
Já que a confusão é algo que não pode ser visto
Confundir e trocar palavras é um furo na garganta
E um projétil nas cordas vocais

O sétimo não estava ali
Foi embora junto com toda a auto-confiança e a auto-estima
Não quisera atirar, afinal
Não valia a pena gastar balas com um mero monte de nada

O oitavo ultrapassa os limites da contradição
Ele abaixa seu fuzil, vem em minha direção e diz
"Pode ir embora se quiser"
Mas o medo de tirar a venda é maior que a certeza da morte

O nono demora para atirar
Não tem pressa alguma
É o tempo
Que mata aos poucos, vê-me sangrar lentamente

E o décimo soldado, esse sim é o mais frio
A morte com sua munição venenosa
Mata aos poucos, dia após dia
E agora dá o último tiro, le grand finale

&nbsp; &nbsp; &nbsp;Após as últimas palavras Allan, então, terminou de dar o último gole no copo de vinho, que caiu no chão e estilhaçou-se nos pés do corpo já sem vida. O charuto continuou a queimar, independente das tragadas do pobre fuzilado.
&nbsp; &nbsp; &nbsp;Alguns dizem que o suicídio é uma forma de fuga, algo covarde. Mas não penso assim, penso que chegamos a tal ponto e temos sim que ter muita coragem pra realizar a antecipação do fim da vita. Ouve-se constantemente argumentos como "Mas os vivos ficarão tristes", "Não faz isso, tem saída!", sinceramente? Falar é fácil. Quero ver a pessoa se colocar no lugar do suicida, onde todas as condições apontam pra "Serei um peso a menos para os que estão ao meu redor se preocuparem", "Já tentei todas as saídas possíveis, e essa parece a mais sensata". Talvez Sísifo tenha cansado de rolar a pedra montanha acima, talvez os deuses tenham ganho dele. Talvez eu não tenha certeza de tudo o que estou sentido, e isso acaba tornando o texto um emaranhado de palavras sem nexo. Mas, por enquanto, elas têm total sentido para minha alma. Talvez o vinho seja a única saída e a taça quebrada no chão se torne a tranquilidade em minha alma.
&nbsp; &nbsp; &nbsp;Quem sabe o corvo nunca aparecerá para cantar e ressuscitar o nome de Lenore. Ou quem sabe virá me culpando por inúmeras coisas que deixei de fazer ou fiz e viram com outros olhos. Falar é fácil, julgar por tomar essa alternativa é algo mais fácil ainda. Mas o pesar das palavras aperta o peito e queima o resto de vontade que você tem de levantar da cama, queima aquela fome toda que você tinha e transforma em um simples copo de leite com chocolate para passar o dia. Falar que as coisas ficarão melhores não faz você se sentir melhor, mas sim ter mais certeza daquele pensamento que você planeja tornar realidade.
&nbsp; &nbsp; &nbsp;Você não toma veneno por egoísmo, mas por amor àqueles que estão perto e sofrem com seus erros, que sofrem sua influência. Tudo o que você quer é sumir da vida de todos, acabar com todas as decisões errôneas que tomou até ali e que te levaram a parar embaixo do chuveiro e falar: que vida errada que estou levando, olha onde cheguei, na verdade não cheguei em lugar algum, criei um muro de fantasias e mentiras que me impediram de chegar ao meu destino. Ou talvez me guiaram até esse destino fatal, mortal.
&nbsp; &nbsp; &nbsp;Talvez o fogo queime as memórias que tenho, afinal, com o tempo as pessoas esquecem de tudo e continuam suas vidas, até melhores sem Allan.&nbsp;

&nbsp; &nbsp; &nbsp;O final é um mundo sem alguém chato como você, Allan.

&nbsp; &nbsp; &nbsp;Sem alguém que tenta puxar assunto com as pessoas e é ignorado sem saber o porquê, alguém que não tem coragem nem de decidir a sua própria vida e acaba ouvindo grandiosos sermões por não fazer "algo". Você é fuzilado e está vendado. Você é um erro, Allan. Acabe com isso, faça algo correto e termine com sua inútil e fútil vida de mentiras e chatices.
&nbsp; &nbsp; &nbsp;Tome toda a garrafa de vinho, antes que seja tarde e não tente voltar atrás com a última cena da peça teatral. Arranque sua vida e dilacere aquilo que você chama de coração. Não o deixe pulsar mais, não deixe que o ar perca tempo passando pelos seus pulmões cheios de fumaça.
&nbsp; &nbsp; &nbsp;Acabe com o falar é fácil, mostre que você tem coragem e finalize sua essência, sua existência. Mostre para os soldados que você não tem o que perder e antecipe o fuzilamento. Seja superior à eles, você decide quando morrer, não os outros.&nbsp;
&nbsp; &nbsp; &nbsp;Você não tem mais vontade de comer, fica repetindo as palavras, é ignorante, não sabe o que fala, não tem coragem pra nada, não tem fome, não tem vontade de sair, mas morre de vontade de dormir. Por que não aproveita essa vontade toda de dormir e dorme para sempre? É... faça isso.
Procure formas para fazer, sem dor. Porque apesar de todos os fracassos de sua vida, todas as decisões estranhas que tomou até agora não lhe fazem merecedor de dor e sofrimento na hora final. Permita que as Moiras cortem o fio da sua vida de maneira honorável. De maneira tranquila e rápida. Enforcamento? Veneno? Remédios, que tal?! Tiro na cabeça? Não, esse faria muita sujeira. Se jogar de um prédio? Seria rápido, eu admito. Mas deve doer! Já sei qual! Mas não contarei, deixo o suspense no ar, enquanto a taça se choca contra o chão do quarto de Allan.
&nbsp; &nbsp; &nbsp;Naquele dia não houve mais tragadas, nem goles no líquido vermelho como sangue. A lareira não voltou a ser acesa, muito menos entrou um corvo no aposento gritando palavras assombrosas.



Somente isso, e nada mais.