PALAVRA
Autor: romulo nétto | Publicado: 2009-08-04T15:43:00-07:00

Palavra de nomeseu único motivado bem;nunca roubou o sorrisode um beija-flor.Buscava no encantoda floresta significadospara a destruiçãoavassaladora do belo.Sem respostas fechava-seem copas sonhandoo amanhã que jamais virá. Por achar bonitoele se deu o nome Palavra.Sem culpa ou remorsojurou carregá-lo suaveindefinidadamente. Até hoje ninguém sabea etnia de Palavra.Magnâmimo como o Senhor das Florestassenta sobre seus calcanhareslança seu olhar protetorsobre jequitibás araputangasitaúbas aroeiras.Sorri terno para as passantesperiquitambóias pensando seus arcosadormece na clareirasonhando a bom sonharo sonho puro de seu povo. Para chegar ao céué preciso escalaruma carreira de letrasmas Palavra não sabe ler. As esculturas esculpidas nas nuvensrememoram sua aldeiasem desvendar o caminho de volta;jaguatiricas garças ararasdançam a dança dos desesperadosos olhos fundos poço sem águacoração desaquecidonau sem bússolaainda teima resistir. Na calada da noitequando todos acreditavamdormindo ele sorrateirocoisava pessoasmodificando comportamentosdando a elas lição de vida. Quem lhe veste de sabedoriaé o tempo pai maiorsenhor das florestasafagando no silênciomomentos de tristeza.Despertando de sua solidão precocePalavra pinta nas folhasdo mandovi raios de solpôr de lua saudades esquecimentos. Vestir o passado de tons coloridosmaquiando atrocidadesfechar os olhos diante da destruição.Palavra pensa com seus caracóisensurdecidos na morna manhãantes da invenção do invernoprometendo descobriras raízes desse inferno. Eles vieram na calada da noitese arrastando como cobra.Escolheram.Possuíram nossas virgensmataram os anciõesenvergonharam a luaem busca do que não sabemoslevaram Palavraum rumo incertouma morte anunciada Palavra na cidadeé como um homemsem norte na vida.Perdidoassombrado com arranha-céusdelira febril sua florestarios peixes frutas encantamentos. Seqüestraram a palavra ou Palavralevando-o à cidade grandecassando-lhe o direito de dizeràs árvores pássaros riosmulheres crianças fogo arseu conhecimento.Amordaçaram sua cidadaniamal chegamos ao século vinte e um. As avenidas seus prédios modernosassistem ao espanto de Palavra;olhos arreganhados assustadosnão entendem ônibus motosbicicletas automóveis metrôs;desconhecem o ronco surdo dos aviõesas pernas morenas das mulheresseus seios quase saindo pelas blusascomo esperassem carícias.Mudo Palavra quer voltarpara sua aldeia.Mas não há mais aldeia! A maquininha na esquinasaltando soltando quadrinhosmulticoloridos intriga Palavra.Como pode aquela caixa quadradasorrir falar cantar?Ela é bem pequenamas é muito maiorque sua aldeia. Todas as palavrassãoPalavra. O surdo o mudoo encanto do encontroo índio o civilizadoPalavra desnudose perde na Paulistareencontra seu Xingu. Meu coração tema cor da florestao semblante do Pai das Águasa natureza quase esquecidados primitivos donos da terra.Não destruanão cobicenão corrompa.No lado esquerdo do peitoCarregaremos teu espírito! Eu não desejo que as cinzasdo meu corpo escureçamas curvas de teu caminho;eu não espero que compreendasa angústia de meus olhosquando derrubas sorrindoa última árvore indefesa.Eu só desejoque teus olhos vejam sintamo quê todos nós vemos sentimos. Há tanto espaçopara todoshá tanta águapara tantos sedentoshá tanta comidapara todos famintospor quê teimam em tirarnossa vida em cada dia? Meu coração lusitanoesconde segredosque só Palavraconseguirá decifrar. O Brasil escondede Palavraas palavras que Palavradeseja eternizar. Sob o céu do AnnhangabaúPalavra construiu sua moradiagovernantes governadosuns temendos aos outrosprocuram seus ensinamentos. A dor que dói no peitotransfigura Palavradesatinada desavisadamachuca pensamentos.A dor da saudadepenetra seus ossosPalavra está sozinhoperdido na multidão. Nem o barulho dos passantesimpede Palavra de frutaras árvores do vale.Soberbas exibem seus rebentosVerdes maduros mal saídosda florescência precoce. Como passe de mágicaPalavra florou imenso tapetecobrindo o vale;extasiados passantesboquiabertas bojudas mulheresreconhecem a majestade divinarecobrindo de amora cidade violenta. O inverno castiga fustigavelhos criançaspenalizado Palavrasolariza a manhãdesinventando a estação. Para Palavraera uma noite poluída despossuída de céu.Azulou a redomaestrelou os cantosenluarou espaçosreinventou a beleza. Perdido na cidade encantadaPalavra sabe que a honestidadenão mais faz parte do cardápiodos donos do poder. Perdido na cidade encantadaPalavra sabe que a honestidadenão mais faz parte do cardápiodos donos do poder. Na floresta desafioudentes e garras afiadosdas onças pintadasenfrentou sem medo jararacasalimentou-se de frutos silvestresescolhidos quando solitáriose preparava para tornar-se homem.O coração dilaceradoenvelhecido precocementequer ensaiar o retorno.Para Palavra a vida só recuperasignificado diante dos infindáveismeandros dos rios de sua terra. Palavra não entende porqueaqueles homens armadosestão sempre a sua volta;ele não é dali não é um um deles.Sofre sua dor silenciosaresmunga solitárias vozescastiga o chão com pisadass enérgicasolha o céu azulpensa o Senhor das Florestastransmudado em gavião-realcravando as garras sobre seus ombroslargos lhe reapresentando o Xingu. Ágil como a suçuaranadesconfiado tal qual um bugioPalavra desconversaquando políticos solicitama fórmula mágica da procriação.Sendo poucos já fazem tão malàs cidades ele se põe a pensaras conseqüências de fértil multiplicação. O céu azul enche seus olhosmas aperta ainda mais o coração.Palavra imagina-se no meio do mundojunto deles sem ser um dos seusrecorre a imemoráveis pensamentoso homem engravatado da cidade grandequer saber respostas para osmistérios da vida.Movendo a cabeça responde:ninguém ensina o que não sabe. Nos confins da memóriaPalavra busca coragempara sonha com o retorno;quer na calada da noiteabraçar o passadosentado sobre os calcanhareslá onde o vento faz a curvaencontrar os seus sabendoque sempre será um deles como eles.As sofridas mães de seus filhostalvez tenham arranjadooutros maridos; o Espírito da Noitenão pode ser mais cruel:retira tudo que lhe é sagradoos filhos o Xingu. Lá no meio dos seusas pequeninas coisas resultavamem felicidade: colher o meljatobá araçá pequirepartindo-os em múltiplas alegrias.Ali os grilhões invisíveisou os olhos do grande irmãoem vigília constantecensuram sonhos pensamentos. O mundo não é uma jaulamuito menos aquela cidade cinzentapreso sem grades aferrado sem grilhõesPalavra se apega a sonhosvagas lembranças; o sono conturbado(como num filme quadro a quadro)expõe doloridas canoas crianças. Talvez pressentindo que seus escassos demônioslhe pregassem uma peçaPalavra apanha flores folhasrestos de capim tecendo vagarosoa confortável cama.Ali repousará sorrindoolhando a lua cheiaimaginando nuvens xinguanaspeixes redes onças criançassaudades ancestrais. Surgido do nadao Menino-Deus negrocomo num passe de mágicaaperta as mãos de Palavra:olhos entrecerrados surpresosrepisa boquiabertomarginais areias do Xingu.