Veludo vê o fogo
Autor: Bruno Bravo | Publicado: 2011-05-09T07:38:00-07:00




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A longa corda dá uma volta em seu pescoço, desce pelas suas
costas, circula sua cintura, prende seus tornozelos e se prolonga poucos metros
pela terra suja. Ele está pendurado num dos galhos mais baixos da árvore, mas
não toca o chão. O olhar é impassível. Até o chapéu continua em seu lugar,
preso à cabeça.



Próximo a outra extremidade, agachado, está o índio. Ao
lado dele, um fósforo num tamanho exagerado pronto para ser usado. A corda está
untada em parafina derretida, substância combustível.



A mão risca o fósforo numa grande pedra e o aproxima da
ponta da corda. A chama consome o algodão seguindo em direção ao homem
pendurado na árvore. Até que finalmente queima em volta dos tornozelos, derrete
por ali alguma coisa em
 azul. Sobe até a cintura. O fogo segue pelas suas costas,
abrindo um caminho negro no seu corpo. Chega à altura do seu pescoço e uma
pequena explosão põe fogo em toda a sua cabeça: estava banhada em etanol. Uau!
A bola de chama amarela dura alguns segundos, até que a corda se parte, o corpo
cai da árvore e o boneco continua queimando no chão.



O primo se levanta e passa as mãos na bermuda, tirando a
terra. O menino pega o índio de volta, fascinado pela criatividade do primo
mais velho. Nunca tinha pensado em botar fogo nos seus brinquedos. É preciso
coragem pra se desfazer de um boneco assim, numa brincadeira. “Às vezes, no
lugar do pavio de vela, a gente usa os fios da palha de aço, daquelas de
cozinha”.



O primo pega o chapéu e abandona o quintal com passos
largos. O menino corre atrás com o índio na mão. Atravessam a cozinha. Na sala
o primo passa a mão em cima da mesa e pega uma revista TEX. Passam pelo portão
e, num assobio, o cachorro Veludo, grande e negro, segue com eles.



Quando chegam à esquina, fazem o caminho contrário ao da
cidade, sobem em direção ao mato. O menino anda olhando pra baixo. Vê os pés do
primo. As velhas sandálias havaianas azuis pisam em chão de calçamento, depois
em chão de pedregulho, finalmente em terra.&nbsp; O
primo deve ter uns dezesseis anos. 



O menino tem oito e usa sandálias Renner. Vê o suor se acumulando entre os seus dedos brancos e
miúdos. Os dedos do primo estão sujos. E ele tem uma pele escura e grossa de
ascendência indígena. A bermuda jeans está desbotada. A camisa branca prestes a
se rasgar. Mas caminha de cabeça erguida, olhos quase cerrados por causa do
sol, observando o cachorro que vai à frente. 



A subida cansa o menino, que pára e curva o tronco do
corpo, apoiando as mãos nos joelhos. O suor escorre da testa pela ponta do
nariz e molha a própria sombra, perto dos pés. Uma fileira de formigas saúvas
que atravessa o terreno desvia com indiferença da gota de suor.



O primo pára bem mais adiante, embaixo de uma árvore
frondosa. Um oásis no meio de uma paisagem seca e marrom. Tira os chinelos,
joga a revista TEX no chão, dá um pulo e, se apoiando num galho com os pés e
com as mãos, sobe na árvore. 



O cachorro vai até perto do barranco, olha na direção da
cidade lá embaixo, e recebe o alívio de uma rajada de vento. Quando o menino
chega o cachorro já está deitado na sombra, lambendo e mordiscando uma das
patas dianteiras. O primo tem uma mão cheia de frutos verdes. “Umbu!” Joga um
pro menino. Ele examina com as duas mãos e dá uma mordida. 



O cachorro desvia a atenção da pata e ergue a cabeça de
repente. De orelhas em pé, corre em direção à subida da serra e desaparece no
meio dos galhos secos. Depois volta trotando. Umas folhas de mela-bode estão grudadas no pêlo. Atrás
dele, aparece um homem de roupa de couro. Ele tem uma espingarda pendurada em
um ombro e uma bolsa de saco de farinha no outro. O menino olha pro primo, o
primo sorri pro estranho e cospe o caroço de umbu no chão. “O que tem aí?”



O homem deixa as coisas apoiadas no tronco da árvore, puxa
a barra das calças com as mãos e se pendura num galho. “Um lagarto teju!” Pega
um umbu e coloca na boca. Pega mais um, dois, e dá um pulo de volta pro chão.
Abre o saco de farinha onde carrega o lagarto, coloca os frutos e tira de lá
uma rabeca. Com a boca cheia e molhada, desliza a vara arqueada no braço do instrumento
e começa a tirar um som agudo e estridente. Ele cospe o caroço de umbu. “Te entrega Corisco, eu num me entrego não!”
Deitado, o cachorro olha pra ele com curiosidade e depois, tranqüilo,&nbsp; pousa o focinho na terra, entre as patas.



O homem pára um momento. Volta pro saco de farinha mais
uma vez e tira um baseado de maconha. Põe na boca e passa a mão num bolso da
calça, depois no outro. O primo tira uma caixa de fósforos do bolso da bermuda
e joga pra ele. Ele acende o baseado e joga a caixa de fósforos no pé da
árvore. Com o cigarro de maconha na boca, fecha os olhos e volta a tocar a
rabeca. Dessa vez uma melodia lenta e triste. O calor diminui. O sol vai
caindo. O cão parece dormir.



O homem termina a música, com os dedos apaga a ponta do
baseado que ainda está pela metade e o atira perto da caixa de fósforos. “Pra
tu!” Pega suas coisas e segue seu caminho em direção à cidade.



O primo senta numa grande rocha perto do barranco e olha
para o horizonte. Vira a cabeça e chama o menino. “O sol já vai se pôr!”&nbsp; Nesse momento o sol chega na altura de umas
nuvens, a meio palmo do horizonte, e fica escondido. O vento começa a ficar
mais forte e o menino, sentado ao lado do primo, agora se encolhe de frio.



Um barulho. O cachorro levanta assustado e começa a
latir.&nbsp; Os primos se viram. Dois homens
se aproximam. São policiais. Um deles se abaixa e devagar pega o cigarro de
maconha no pé da árvore. Nesse momento o outro corre e com o braço em forma de
gravata puxa o primo pelo pescoço. Ele cai de costas no chão. O homem levanta
seu corpo, o outro chega, olha nos seus olhos e dá um tapa forte na sua cara.
Depois se afasta um pouco e volta o braço com um soco. O primo cai de cara no
chão.



O cachorro continua latindo à distância, alternando o movimento
das patas. O menino está de pé ao lado da pedra, com o boneco do índio na mão.
O primo tenta se afastar, arrastando o corpo pelo chão. O policial que deu o
soco pisa sua cabeça com a bota e a espreme em cima da revistinha TEX. O primo
cerra os dentes e o sangue escorre pelo nariz e pela boca se misturando com
areia preta na capa amassada da revista.



O homem levanta o primo e o coloca encostado na árvore.
Sua camisa branca rasgou na altura das costelas. Uma sandália havaiana está
despedaçada ao longe e a outra está quebrada no seu pé, que pisa na revista.
Sua cara está arrebentada, cheia de sangue e areia. 



O outro policial vai até o carro e volta com um pedaço
grande de fio de e uma garrafa PET muito suja. Força os braços do primo pra
trás, amarrando suas mãos no tronco da árvore. Depois abre a tampa e arremessa
o querosene na cara do primo. O gás queima as feridas recentes, entra pelos
olhos, molha os lábios e escorre pelo pescoço. O policial se abaixa e pega a
caixa de fósforos do chão. “Gosta de fogo?!”