11 - CHÁCARA DE GRINGOS EM SÃO PAULO
Autor: Soraya | Publicado: 2011-07-28T18:48:00-07:00

(Reminiscências de minha infância)
Era uma chácara exemplar, bem cuidada, que hoje infelizmente não existe mais, engolida pela desenfreada especulação imobiliária da Paulistânia. Nada mais faz lembrar a bela chácara que eu conheci na minha infância. Transformou-se em mais um entre centenas de bairros que brotaram na periferia da cosmópolis.Na chácara trabalhavam três pessoas. Eram um casal de estrangeiros, Seu Jorge e Dona Ana, cuja nacionalidade eu ignorava, e um filho moço de nome Paulo.Na ampla propriedade, quase um sítio ou pequena fazenda, havia de tudo um pouco. Uma horta de bom tamanho produzia grande variedade de hortaliças, verduras e legumes e também pequena roça de arroz e feijão fornecia o suficiente para o consumo da família. Num lindo pomar se viam bananeiras, laranjeiras, goiabeiras, mangueiras e abacateiros.Tudo crescia em terreno fértil, com adubação natural, livre de produtos químicos e de agrotóxicos para extermínio de pragas. Com a abundância de pássaros e outros predadores de insetos, o que se via era um equilíbrio da natureza, sem nenhum impacto ambiental. Pequena criação de aves criadas livres, à moda caipira, fornecia ovos em abundância. Além das aves havia também pequena criação de porcos e meia dúzia de vacas leiteiras.Os quitandeiros, feirantes e verdureiros ambulantes iam buscar diretamente na chácara ovos, verduras e legumes, tudo fresquinho. Desses víveres e do fornecimento de leite minha família também se abastecia lá. A produção de leite, abundante, era fornecida quase totalmente para uma freguesia seleta e certa. Uma parte era reservada para a fabricação de queijo e de manteiga. O que sobrava não era jogado no lixo.Tudo era reaproveitado para a alimentação das aves e de outros amimais da criação ou para a adubação do terreno das plantações.Comercializando de tudo o que produzia, a família obtinha uma renda muito boa.Mas, não obstante a aparente e merecida prosperidade, fruto de seu árduo trabalho, com muito esforço, dedicação e amor à terra, aquela família exemplar não demonstrava ser muito feliz. O casal era originário de algum país balcânico. Comentava-se em surdina que se tratava de refugiados de guerra vindos clandestinamente para o Brasil fugindo das forças nazistas que haviam se estabelecido na sua pátria. Provavelmente eles não eram judeus, pois tinham até criação de porcos. Mas sendo pessoas muito reservadas, caladas, ninguém sabia nada ao certo sobre a família e nem se tinham mais algum parente no Brasil.A conversa daqueles gringos com outras pessoas se limitava a responder os cumprimentos e tratar de assuntos estritamente ligados à venda dos produtos da chácara e mais nada.O filho Paulo, moço louro, alto, atlético, de 25 anos, ainda era solteiro. Dizia-se que ele tinha uma namorada lá no Bom Retiro, com quem se encontrava uma vez por semana e com quem pretendia se casar. De repente, ninguém mais viu o moço na chácara. Perguntado, seu pai Jorge só dizia que ele estava doente. Ao fim de um mês, certo dia apareceu na chácara uma ambulância. Em conversa com o motorista, ele disse que estava levando Paulo para um hospital.Internado, Paulo foi operado do baço, conforme informou Seu Jorge, e morreu. Seu enterro foi num cemitério da Vila Mariana.Visivelmente abalado com a morte do filho único, o casal de gringos vendeu a propriedade e simplemente tomou rumo ignorado.Os novos proprietários deixaram tudo no mais completo abandono. O mato cresceu e virou mata. A casa transformou-se numa tapera. Com porteira arrombada, a chácara virou terra de ninguém.Eu, criança de oito anos, com meus irmãozinhos menores gostava de invadir a chácara abandonada, em que tantas vezes estive com minha mãe comprando leite, verduras, legumes, frangos e ovos... Brincávamos na pequena torrente de água cristalina que brotava de uma nascente da própria chácara. Trepávamos nas árvores frutíferas que sobreviveram no matagal e colhíamos frutas à vontade. A mata era ‘nossa’ pequena floresta, onde até simulávamos ser tarzãs. Lá reinávamos soberanos, pois não havia mais nenhum outro invasor para perturbar nosso sossego.A tapera era o único ponto da chácara em que não pisávamos. Destelhada, sem nenhuma vidraça inteira, tomada por impenetráveis cortinas de teias de aranha em todos os compartimentos, incutia medo com sua visão tétrica e sinistra. Só os gatos ousavam entrar lá para caçar ratos.De tal abandono nasceu a superstição do povo ignorante segundo a qual a alma penada do moço Paulo não queria sair da casa e por isso ela ficou assombrada.Quando eu e meus irmãozinhos entramos pela última vez na ‘nossa’ chácara era uma tarde ensolarada. No galho grosso e forte de uma alta mangueira improvisamos um balançador e nos divertimos bastante. Repentinamente o tempo virou e começou a escurecer e relampejar, anunciando chuva. Saímos correndo e quando passávamos rente à tapera ouvimos um grande estrondo, possivelmente por causa de um raio que caiu lá atraído por um resto de ferragens e ferramentas que ficou lá abandonado. Mas para nossa fértil imaginação infantil era como se fosse o estouro de um fogo do inferno, quem sabe até do próprio diabo que se explodiu.Voamos, literalmente, para nossa casa, situada no outro lado da rua, assustadíssimos, quase não conseguindo contar à mamãe o que aconteceu..Daquele dia em diante nunca mais entramos na chácara dos gringos. E também nunca mais a vimos, pois nossa família se mudou para outro bairro.