HORTO, HORTO - verbete glossario
Autor: Otto Cezar Gribel | Publicado: 2014-04-28T12:48:00-07:00







Em que pese






Esta&nbsp; a tese






De minha mãe






Sobre a morte






De minha avó.













Vovó&nbsp; acendia 






Todo ano






Para cumprir promessa, acredito,






Ou por ser viúva velha, imagino,






Uma fogueira a São Pedro






Final do mês de&nbsp; junho






Quando o frio tiritava na gente.






Comparecia mãe, pai e suas crias,






Que éramos nós:






Irmãs, irmãos e eu






( eu sem mim não posso ser...






- dramático! Quando queimado por Torquemada






Na Fogueira da Inquisição,






Cujo escopo era punir e espoliar &nbsp;templários).






O filho de vovó,






Meu tio ( único tio que tenho,






Único filho homem dela 






Que veio&nbsp; à&nbsp; luz)






Também vinha 






Acompanhado da &nbsp;família :









&nbsp;esposa &nbsp;e dois filhos, &nbsp;à época,






depois &nbsp;nasceu um
terceiro,






Mas não sei se aquele caçula participou 






Daquele fatídico São Pedro






Sem graça ou garças,






Com esgarçadas nuvens,






Foguetes de meu tio,






Que espocaram...,






Cerveja jorrando em torrente









&nbsp;goela abaixo de meu
progenitor;









&nbsp;pipocas, bombas, &nbsp;traques ...






- E truques na convivência política






A conservar pegada à &nbsp;face






A máscara salvadora da hipocrisia






Que encobria o monstro nosso de cada dia






E o de Frankenstein, &nbsp;que irrompeu






na obra de Mary Shelley,






Escritora inglesa em plenos foles






Para estória de terror,









&nbsp;esposa do poeta Shelley,






esteta de gênio,






Amigos &nbsp;ambos de Lord
Byron,






Notável &nbsp;literato europeu,






Embriagado pelo &nbsp;“mal
do século”






Que pode ser lido






Nas&nbsp; “Confissões “ de
Alfred de Musset,






Não menos ébrio de um amor romântico






De fazer trançar as pernas.













Recordo-me &nbsp;que&nbsp; depois de um tempo 






Em que a alegria &nbsp;correu solta com as crianças






Meu pai e meu tio ou litigaram entre si






Ou foi com um estranho que se intrometeu na farra






Que se deu o litígio,






Pois o quintal era protegido 






tão-somente &nbsp;por uma
cerca de arame farpado.






Lembro , &nbsp;outrossim,
que minha avó






Muito se aborreceu com o entrevero,






Mas como era boa anfitriã,






Mesmo &nbsp;tendo sob tenda







Alguns dos piores caracteres humanos






Apenas tangeu &nbsp;todos os
convivas para fora






Com maneiras elegantes






De grande dama nobre 






Que sabe &nbsp;tanger com
graça e desenvoltura &nbsp;o alaúde 






Do traquejo social 






Com esta&nbsp; cantiga de
roda , 






Que segue cega






Pela noite sem alma:






“Acabou a brincadeira, olê, olê, olá...






Acabou a brincadeira olê&nbsp;
seus cavaleiros!”






( Ou seria “cavalheiros” que,&nbsp; no caso, nem o eram,






Senão de Triste Figura,






Que nem seriam,






Pois não tinham ideal para tal:






Pai era um Sancho e tio outro tanto quanto).













Foi a última vez que vovó






Acendeu&nbsp; fogueira ( para
queimar os templários?),






Pois no ano seguinte ascendeu sua&nbsp; alma






De seu corpo morto






Ao horto(horto!) das ermitoas.













Nenhuma &nbsp;assunção.






Minha avó &nbsp;era uma
senhora real,






De família real,






Não &nbsp;uma senhora
mítica,






Não uma Virgem com filho ao peito,






Ofertando o leite no seio virginal






A carregar missão impossível






De salvar as tristes figuras humanas






Sem nenhum dom bom,






Mas com muita pança de gula realizada






Na intemperança da balança.






Porém isso é tudo o que dói:






A realidade ou realeza&nbsp;
majestática da morte






Que atinge os que estão com a vida






Ancorada na planta do pé de alfafa,






Que toca um violino verde






E leva &nbsp;vida de
violinista verde,






Porém não &nbsp;a idear,&nbsp; sem ar para inspiração,






uma paz verde,






pois viver é, também, &nbsp;amadurecer antes de envelhecer






e não ficar se recusando a deixar de ser criança






ou se crê em eterna puberdade






tentando salvar baleias e cachalotes






ao invés de se engajar no mundo






como tentáculo de uma grande ordem,






livre de qualquer ordem ou desordem ,






de qualquer regime de governo






que lhe comande o manche 






do comanche&nbsp; em seu
ser indígena,






postado e postulando, postulante,






contra toda sorte de ordem






de&nbsp; mendicância política






e inanição filosófica.






( Aqueles que se recusam crescer






Cometem augures &nbsp;algumas
&nbsp;sapitucas :






Vivem pela causa do gorila






( ou por causa do gorila?!),






Dos orangotangos, dos grandes felinos...






E , às vezes sem conta, matam-se 






Ou morrem em vão por estas causas ignotas,






O que não vale a pena






Que caiu no vale






Ou de perder o vale 






Onde caiu a pena do condor &nbsp;dos Andes,






Qu epor lá não anda,






Mas voa, plana, planador que é.






Outrossim, de nada valia ou valeu






Ser mártir cristão






Ou guerrilheiro morto 






Pela causa horripilante do comunismo






De Marx, Lênin e o cruel Stálin,






Fidel, “Che” Guevara e outros 






Que &nbsp;condenaram ao pelotão
de fuzilamento seus &nbsp;semelhantes






Somente porque tinham outras crenças






Outro ideário político-filosófico.






É o mesmo caso do inocente útil






Que é servo&nbsp; sem o
saber do Greenpeace,






Ou outra instituição congênere






Ou em outra linha de montagem da vida filosófica,






As quais &nbsp;de paz não
quer nada,






Nem o peixe da paz,






Porquanto são dirigidas por homens






Cuja &nbsp;corrupção já está
na gênese,






Afeta o embrião,






Pois homens morrem e apodrecem






E somente visam &nbsp;prêmios gordos para si






Em sua vida de escravos voluntários,






Uns de si mesmo, de seu ego ganancioso






E outros, os trouxas ingênuos, infantilizados pelo
pensamento






De outros ( os líderes,









&nbsp;que pesam sobre seus
cérebros leves






De Jovens idealistas , que, não obstante, &nbsp;são &nbsp;a
melhor cepa






Desta &nbsp;humanidade em
falência,






Na Serra dos Órgãos...






Como são enganados esses pobres jovens






De bom coração e boas intenções






Que, segundo os sabedores do inferno,






O inferno está cheio...






- Boas intenções!...).&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 













Neste jogo de xadrez






Que a fogueira de minha avó 






Pintalgou na luz e nas trevas,






Que dá e tira a vida do vegetal&nbsp; ao homem,






Neste &nbsp;xadrez 






Em luz e sombra,






Que dá a &nbsp;vida e a morte,






Face ao tabuleiro aluvial,






Que se estende na planíce,






Pode-se analisar friamente o caráter de cada presente






Naquela noite que dorme na minha infância,






Mas ainda sonha com minha avó viva






Junto à minha mãe






Que acabou de perder a alma






Arrancada do corpo 






Pela operação cada vez mais comum 






Da &nbsp;iatrogenia, doença
da medicina,






Que são os médicos e substância aristotélica,






Em contato e colisão com laboratórios






Produtores de remédios






Não para o corpo,






Mas para o acúmulo frenético do Capital.













Depois de algum tempo






Que minha&nbsp; avó
faleceu,






Mãe me confessou no século






Que com aquela cantiga de roda infantil






Vovó prenunciava sua morte para &nbsp;breve,






Pois estava com câncer no reto






E eu, criança, de nada sabia,






Mesmo porque criança não crê na morte






Dos entes queridos.






Jesus não ressuscitou?!&nbsp;
Então!













Todavia, em que pese






O pesar da morte de vovó






E de mãe há um átimo,






Esta a tese de mãe...






- a tese de mãe que posso revelar,






Pois não desejo desvelar a face do mal






Por detrás da máscara de ferro






Dos condenados prisioneiros do século.






O mundo&nbsp; construído
pelos homens






Não passa de uma leva de prisioneiros :






Os criminosos poderosos mandando meter a ferros






Os ladrões escorraçados do poder






Ou alijados do mundo social e político






Desde&nbsp; nascituros:






Essa a parte do&nbsp;
direito,






Direito das obrigações e penais, 









&nbsp;que&nbsp; resta aos nascituros pobres 






e aos&nbsp; “Miseráveis” de
Victor Hugo, poeta francês






que não se olvidou do Corcunda de Notre-Dame de Paris &nbsp;






aos &nbsp;páramos &nbsp;andinos &nbsp;&nbsp;e
não-andinos de Paris-Brasília.






( Isso pode dar em quadrilha :






Marly amava mãe






Que amava vovó






Que me amava ( creio)






Que não amava ninguém(acho!)






Porque era criança






( eu era “um pinto no lixo”






De tão feliz.






Ciscando, comendo minhocas, insetos,






Estudando besouros e saúvas...






Hoje ouço “Besouros” ,






“Os Besouros” que cantam em inglês)






E criança é espontânea






E não sabe a sal de amar,






Mas mais que amar






Sabe e prova outros sais minerais






De aqüíferos não-letais.






Dando continuidade à dança da quadrilha,






Agora com sanfona...:






Marly se casou com homem de bom gosto






E fino trato, belo extrato. 






Casou-se, mudou-se... “ e levou o cobertor”,






No dito sarcástico de mãe,






que tinha veia sardônica, &nbsp;zombeteira.






Mãe morreu há pouco, 






Vovó já havia morrido há muito






E Sandra, que não tinha estrada na história






Pisou&nbsp; firme na senda 






Ao mandar fazer uma tatuagem no braço,






Na qual&nbsp; exprime &nbsp;seu amor imenso,






Mar oceânico,






E &nbsp;eterno por mãe,






- mãe dela também.






Para cortar na carne






E &nbsp;inserir nesta &nbsp;a poesia do amor 






Com o preço do sangue






Não colhido no mangue






E , por isso, cortei neste vil espaço virtual






Onde não há pacto com o sangue,






Nenhuma hemácia,






Nada de eritrócitos ou hemoglobina,






Nem arco-íris que lembre à íris dos olhos






( a menina dos olhos de Deus?!...)






Que houve um pacto divino






Entre Deus e Noé






Depois que a pomba voltou 






Trazendo a paz no voo de volta






Em forma de&nbsp; talo de
capim verde






Trazido ao bico,






Transida carne sob penas






Que costurou o acordo






Entre o sol e a erva






- na clorofila que alimenta a vida






E dá alma vegetal ao vegetal






Que nos transfere esta alma






Que é o embasamento






Para se construir e desconstruir filosoficamente,






Sub-aristotelicamente ( todos os filósofos são sub-aristotélicos),






Outra alma no homem :






Uma alma aristotélica






Tirada do “Corpus aristotelicus”






Em latim difuso para obtuso






Da doutrina do único filósofo






Que houve sobre solo de pitanga-não,






Oliveira e figueira-sim).






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