Sumida, mas se explicando
Autor: Aline Machado | Publicado: 2011-09-22T10:28:00-03:00

Olá pessoal, como estão?

Eu sei, que o blog tá paradinho, mas aqui no trabalho está um loucura. Tenho mil ideias para os posts, mas tempo para colocá-las em prática está escasso. Mas ao poucos as coisas vão se normalizar.


Marcelo Rubens Paiva



Sei que uma grande parte das meninas que visitam o blog não são de São Paulo, mas lendo esses dias o blog do Marcelo Rubens Paiva, no Estadão (recomendo demais), que é um dos meus autores nacionais preferidos, e muitas de vocês devem conhecer pelo livro "Feliz Ano Velho", li um texto que vou reproduzir aqui. Ele fala sobre a garota de São Paulo, que é na verdade o título do post. Quem é de São Paulo vai amar, quem não é vale a pena conferir, porque vindo do Marcelo, pode ter certeza que é coisa boa. Então sem mais delongas vamos ao texto:

a garota de são paulo&nbsp;&nbsp;Existem mais de cem tons de cores. Mas prefere o preto.
Cítricas?
Só quando vai à praia.
E costuma cobrir suas pernas esticadas, finas, com meias pretas.
Usa botas. Não existe mulher que se veste melhor do que as paulistas. E que saiba qual bota escolher e como andar sobre elas.
Sabe o equilíbrio entre o moderno e o convencional. Senso estético apurado. Dona do seu próprio estilo.
A paulista não anda, caminha apressada. Vem e passa. Sem balanço. Sem  mar para ir atrás. Moça do corpo pálido. Saturado pela pressa. Beleza  que passa sozinha.
Não faz questão de chamar atenção.
Nem tanta questão de ser gostosa, mas magra.
Sempre de dieta.
Sempre em guerra contra a balança.
Malha para se afunilar. Intensamente, pois sabe que a gastronomia da  cidade é uma tentação. Massas, pizzas, doces, sorvetes, doces, nhá  benta, tesão…
Academia?
Prefere pilates, que estica até o limite das juntas, quase rasga em duas.
E corre, se quer emagrecer urgentemente.
Olhando o chão, pois já tomou muitos tombos por causa das calçadas  irregulares da cidade, uma anarquia de desníveis, pedras, buracos, pisos  sem um padrão seguro para o seu caminhar apressado de botas, meias e  pernas finas.
Rebolar?
Fora de questão.
Olha para o chão e se lembra do que esqueceu, do quanto falta, do que faz falta, do que está errado.
A garota de São Paulo é perfeccionista, gosta de estar ajustada, como  as engrenagens de uma indústria. Quer a precisão da esteira de uma  linha de montagem.
Passa e olha para o chão, pois pensa nas atividades, nos prazos atrasados, nos compromissos da semana, na agenda do mês.
A garota de São Paulo leva uma vida saudável. Procura comer verduras sem agrotóxico.
Leite?
Desnatado.
Carne vermelha?
Eventualmente.
Carboidrato à noite?
Nem pensar.
O pão tem que ser integral. Linhaça e aveia no café da manhã? Obrigação. Café descafeinado. Chás. Queijos brancos, magros.
Nada industrializado, a não ser a caixa de Bis, que detona algumas  vezes em certos períodos, que por vezes tem o intervalo longo, mas  quando se torna um vício, chora, porque algo deu errado, desembrulha e  engole cada Bis, como se nele a explicação das incoerências.
Recicla o lixo.
Toma remédios para dormir. Toma excitantes para acordar. E aguentar a jornada.
Ela é ambiciosa, trabalha demais, em mais de um emprego, pensa em dez  coisas ao mesmo tempo, procura conciliar a organização do lar com a de  fora dele.
Ama e odeia o chefe.
Ama e odeia o trabalho.
Sabe que ele dá a independência para ser a moça que quiser, mas também tira o tempo de ser a moça que queria ser.
Metade dela sofre o descarte para a outra parte florescer.
Adora elogios.
Odeia galanteios.
Adora presentes.
Detesta insistentes.
Quer ser cortejada.
Jamais abusada.
Sorri quando assopram um elogio. Fecha a cara quando ultrapassam o limite da sua intimidade. &nbsp;Preserva a privacidade.
Algumas querem ser chefe. Chefiar garotos de São Paulo. O que só  dispara seu conflito maior, o de agregar. Terá que dar ordens, broncas,  demitir, exigir, estipular metas, cobrar eficiência. E depois sozinha em  casa chora no escuro ao som de Billie Holiday. Se sente pressionada, e  ela não sabe por quê. A vida não faz sentido, e ela não sabe por quê.
Chora em comerciais da TV, cerimônias de casamento, em maternidades,  quando visita as amigas, no farol, quando uma criança vende bala.
A garota de São Paulo dirige bem. O problema é que se maquia enquanto  fala no celular e ultrapassa um busão articulado, aproveitando a brecha  entre ele e uma betoneira lotada de concreto. E se esconde no anonimato  do insufilm, muda a música do MP3 e, dependendo dela, canta sozinha em  voz alta, para não ouvir impropérios.
Faz tanta coisa ao mesmo tempo…
Dirige bem, mas é dispersa. Pensa em vinte coisas em dez segundos. Nunca chega a uma conclusão.
Liga para a mãe semanalmente.&nbsp; Troca poucas palavras com o pai.  Detesta a esposa do irmão. E ama as amigas. Com quem viaja para a praia,  para não ficarem um segundo em silêncio. Se o tempo não dá chances,  prefere uma tarde na piscina do condomínio com as amigas do que encarar o  parque lotado.
Se irrita com homens que falam de dinheiro. Se irrita com homens que  contam vantagens no trabalho. Se irrita com homens grudentos, esnobes,  arrumadinhos, fúteis, incultos, mal educados.
Gosta de homem interessante.
É assim que ela seleciona: os interessantes e os não.
O que é um homem interessante?
Nem se gravar o papo de seis horas na piscina com as amigas consegue-se descobrir.
Tem que ser aquele que chega e não dá bola. Mas que a repara bem  antes de ir embora. Que olha como se ela fosse a mais fosforescente das  mulheres. E que desse um jeito a todo custo de trocar meia dúzia de  palavras e, claro, criar laços e conexões.
Mas se nada der certo, garotos, não esquentem a cabeça. A mulher de  São Paulo sabe seduzir. Sabe olhar e demonstrar. Sabe chamar atenção e  indicar que você foi o escolhido. Sabe sorrir, ser paciente com a sua  demora, ouvir atentamente os seus devaneios e engasgos. E, quando parece  tudo estar perdido, sabe dizer a hora de ir embora, como e sugerir na  casa de quem.
A garota de São Paulo não enrola.
Quando não quer, deixa claro.
Quando quer, faz de tudo para acontecer.
E não tem o menor pudor de ir para a casa com você na primeira noite,  preparar o café da manhã da primeira manhã, que logo, logo, ambos  saberão se vai se repetir ou ser o único.
Pode deixar. Andando de volta para casa, com suas meias pretas e botas, olhando para o chão, ela pensará em você.
Tudo isso é uma generalização literária. Mas me dá licença, poeta, para uma licença poética, homenageando sem pedir licença a graça pragmática da mulher paulista.
&nbsp;BeijosAline Machado&nbsp;@line_nmachado