Aula
Autor: crowbelera | Publicado: 2016-12-08T16:09:00-08:00


“Entre cocaína e
xoxotas eu escolhi as xoxotas.”

O cara me disse isso e eu mal o conhecia.
Você sabe, é muito difícil conhecer alguém realmente, principalmente quando
você vê este alguém duas vezes por semana. Mas quando uma pessoa revela uma
coisa dessas, alguma coisa você pensa a respeito dela. Na verdade, eu não sei
bem o que pensar e tampouco me interessa. Eu só acho que o cara fez uma boa escolha.
A cocaína destrói o cara mais rápido. Chega uma hora da vida que é preciso
escolher como gastar o tempo. O maluco dá aulas de matemática. Eu de história. O
filho dele nasceu há uns dias. Acho que depois daquela primeira conversa a
gente trocou uma que outra ideia. Tenho certeza que ele dá umas puladas fora
com a Martina, professora de geografia. A cocaína, as xoxotas, a mulher, a
amante, sempre uma coisa, ou sempre outra coisa... Eu sempre quis escrever
alguma coisa, um romance, uma novela, sei lá...mas entre escrever e viver, eu
escolhi viver.

Uma aposta na superficialidade.

Era um bom título que eu tinha
pensado há um tempo atrás. Mas daí, quando alguma ideia surgia, algum fedelho
vinha encher meu saco. Ou então era a secretária me pedindo pra fazer alguma
coisa burocrática. Ou o trânsito. Ou o supermercado. A casa. As pessoas em
torno disso. Ou qualquer outra coisa tão importante quanto... Como é que o cara
– Giliardi é o nome dele – consegue enfiar o pau naquela coisinha? Martina deve
ter uns vinte cinco... Ela nem está formada ainda e já anda pregando umas
ideias revolucionárias pela escola como se fosse doutora no assunto, feminismo,
direito das minorias, blablabla. Dizem
que não consegue passar do quinto semestre na “facu”. Martina se posiciona politicamente:
diz-se liberal de esquerda. Ela tem um carro do ano – não sei o nome, mas é
daquele modelo que tem um rack na parte de cima. Parece que tá com duas
prestações atrasadas – a sala dos professores é uma pequena civilização de
fofoqueiros. Salário de professor não é tão ruim se você trabalha pra caralho e
não tem família. “Viu que pegaram cocaína no avião do Alécio?”, Giliardi
pergunta a ela. “Sim”, ela responde com a mão na cintura e uma sólida expressão
de quem entende realmente do que vai dizer, “dizem que o cara já cheirou boa
parte da herança...burguês daquele tipo que não sabe o que é a vida real!”.
“Vou dar pra ele o salário do professor e um bebê de um mês pra ver se vai
continuar nessa vida”, Giliardi comentou, seguro. (É aí que ele consegue: ele
simplesmente complementa o assunto dela!). Um cara que cheira boa parte da
herança tá cagando pro salário do professor, eu penso... “Mas escuta”, eu digo,
“o mundo é feito de escolhas, quem sabe o cara pode voltar atrás, ou talvez isso
seja uma jogada política, um golpe, ele constrói uma coisa e depois desconstrói
puxando a farinha pro saco dele...quer dizer, vocês entendem quando eu digo
farinha?”. Eu disse isso, presumindo ingenuamente que Martina pudesse se
impressionar com o meu senso de humor, mas ela me olha com um olhar de espanto,
eu dificilmente falo alguma coisa na sala dos professores, pode ser isso. Nem
Martina, nem o ex-Maradona complementam. 

...o humor é uma virtude e o mundo real é tão divertido quanto um comediante
solitário.

Depois daquele comentário em
plena sala dos professores eu desisti de interagir. Se alguém me pergunta
alguma coisa eu respondo de forma objetiva. O homem do século XXI não
compreende o humor como alguma coisa alegre. Essa última leva de sapiens ri com
a boca anestesiada pela necessidade de interagir. Quando me veio esse
pensamento, a professora de biologia entrou na sala soltando uma gargalhada espalhafatosa
e ridícula. Leandra é o nome dela. Ela pesa entre noventa e cem quilos. O
marido dela é o professor de física e eu sempre tive a impressão de que os
professores de física fossem apenas uns solitários punheteiros de carteirinha.
Leandra é vegetariana e está sempre enchendo o saco dos outros a respeito da
sua escolha. Ela tenta convencer as pessoas a entrar para a sua turma. Bom,
tire sua conclusão: uma chata-vegetariana de quase cem quilos casada com um professor
de física. Ela ainda está soltando gargalhadas e quase não consegue respirar de
tanta euforia. “Ai...ai...eu vou me peidar!”. “Do que tu tá rindo mulher?”,
alguém pergunta. “Ai...ai...o Jorge, do xerox, disse que vai parar de comer
carne...”. “Há-há. Duvido, ele vive pro churrasco do final de semana”. “E eu
não sei?...é por isso que eu não paro de rir!”. “Ele não sobrevive uma
semana!”. “No segundo dia ele desmaia!”. Mais gargalhadas. Optar por uma coisa
é só optar por uma coisa, como as pessoas veem graça em algo desse tipo? “E o
pior”, ela continua, “ele disse que vai começar amanhã e amanhã é sábado!”.
Mais gargalhadas. “Escuta, qual é a graça disso?”, eu digo, como se fosse a
ação de um impulso primitivo. Mesmo determinando um tipo de comportamento,
sabendo a priori das consequências das suas ações, é difícil comandar os impulsos
e acaba-se por um lado eliminando a angústia, mas por outro despertando a
vergonha e o arrependimento. Se alguém naquela sala era ridículo, esse alguém
era eu. 

Para uma alimentação saudável leia algum autor banal todo dia.

As pessoas poderiam se alimentar
de palavras. Discursos, blablablas, equivalem a uma saúde em perfeita harmonia
com o meio ambiente. Se você tiver um bom discurso, do que mais você precisa?
Você discorda? É? Isso porque você nunca entrou numa sala de professores. Martina
está vendendo uma rifa em prol da “S.O.S. vadjainas”, uma ONG feminista da
cidade. Um dos prêmios da rifa é um livro do Augusto Cury. Eu sempre quis ler
um livro do Augusto Cury – eu tinha uns insights
tipo “Minutos de sabedoria” e queria entender como que um cara consegue ficar
rico escrevendo coisas como autoajuda... Bom, voltando à rifa, não basta você
comprar um número, você tem que ouvir o discurso da Martina: “Isso é pra ajudar
as nossas meninas a conseguir seus direitos iguais aos dos nossos meninos (enquanto
fala, ela aponta o dedo pra cada um dos homens da sala), esses seres superiores
privilegiados por terem um piu-piu!”. (Risos). Toca o sinal e Martina diz que
vai deixar a cesta com os prêmios em cima da mesa, “e quem quiser comprar é só
deixar o dinheiro nessa caixinha e assinar o seu nome aqui, pelo bem da S.O.S.
vadjainas...”. No intervalo, percebo que pelo menos 20 pessoas já assinaram seu
nome na lista...tudo pelo bem das vadjainas. “Gente, to super-feliz, as meninas
agradecem! Esse ato de amor de vocês não tem preço, é por uma sociedade mais justa!”.
Coloco meus fones de ouvido. Martina gesticula eufórica. Eu sinto uma tremenda
inveja dessa vontade de viver dela. Sim, não é a ideologia apenas que move seus
braços, sua boca, que meneia seus cabelos: é a vontade de se sentir viva, a
vontade de se sentir parte do bando...e ela é incapaz de perceber uma coisa
dessas! E ela é imoral e trepa com um cara casado, pai de um bebê,
ex-cheirador-de-pó! E ela não consegue pagar a prestação do carro e coloca a
culpa no sistema! E, ainda, não passa do quinto semestre na “facu” por que é
totalmente incapaz teoricamente, mas se sente hábil na prática, lutando por
direitos da mulher (não por direitos iguais, ela nunca vai chegar nesse ponto
meu deus!) e isso já é o suficiente! Por todos os deuses gregos, vocês não
estão vendo essa musa do século XXI discursando aqui? Encantadora, inspiradora,
&nbsp;subl...! “e o
feminismo é o novo medo
dos homens das mulheres sem medo”. E dito isso, Martina foi aplaudida. Alguns até
se levantaram para reverencia-la de forma mais enfática. Eu coloquei de volta
meus fones e criei a seguinte imagem: eu e Martina sob uma cama limpa, eu em
pé, ela ajoelhada na minha frente enfiando o meu pau goela adentro e implorando
para que eu a fodesse de quatro agarrando-a pelos cabelos mandando-a gritar
impropérios exigindo que recebesse meu esperma em sua boca e que depois
engolisse tudinho até a última gota e agora vamos para o segundo tempo vamos
meter nesse cuzinho apertadinho e não quero ouvir choro é isso ou pega suas
roupas e chispa daqui sua feministinha ordinária. Então ela pega o livro de
dentro da cesta e eu tiro de novo os fones de ouvido para ouvir sua voz sublime
ler a seguinte frase: “Todos fecham seus olhos quando morrem, mas nem todos
enxergam quando estão vivos”. Meus olhos marejam. Sinto uma vontade autêntica
de beijar aquela boca trivial...e uma vontade estranha de massagear suas cordas
vocais, para que possa continuar falando, emitindo sons compreensíveis,
articulando a linguagem, criando aquela magnífica retórica... Levanto-me, convicto,
e digo: Martina eu quero...eu quero dez números dessa rifa!

Viver nos bastidores é como bater punheta de frente para uma plateia de
virgens.

Célia é uma professora
incompetente, mas conhece a legislação educacional. Você precisa saber de algum
artigo da LDB, ela sabe. Ninguém, ninguém mesmo dá bola pra essas coisas aqui
na escola. Célia é a única. Ela passa o dia de frente para o notebook estudando estatutos, leis,
diretrizes. Você pode até achar que ela é essencial para a escola, mas...a
escola não funciona com diretrizes, nem leis, nem estatutos. Célia, no entanto,
discorda. Ela acredita na eficácia dessas regulamentações. Montaigne escreveu
que as leis funcionam não porque são justas, mas porque são leis. As leis são
as leis, a realidade é a realidade. Mas Célia se esconde atrás desse tipo de
conhecimento das leis porque sabe que é incompetente para a realidade. A maioria
não percebe isso e a respeita como uma espécie de Doutora no assunto. Creio que
apenas eu e mais outro professor percebemos a sua “fraqueza”. Ainda assim, eu
admiro sua eloquência. Ela quase me convence, tenho que admitir. Veja só, não é
uma questão de cinismo por parte dela, é só um mecanismo de defesa! Muitas outras
pessoas utilizam outras formas de defesa. Célia escolheu a sua. Como culpa-la
por isso? Ela é como qualquer um! E por ser como qualquer um é que ela tem,
digamos, um problema. Célia tem como primeira reação com as pessoas julgá-las
por suas atitudes. Isso só é um problema por que é um saco! Célia que tinha
tudo pra ser uma pessoa interessante se torna uma chata de galocha! “Como o
senhor vai dar nota pro cara?”. “Cara não”, eu respondo, “o nome dele é Daniel!”.
“Mas o senhor sabe que isso não é legal?”. “Sei”. “E ainda assim mantém a mesma
convicção?”. “Sim”. Neste caso, o Daniel é um aluno do sexto ano. Ele vivia
meio escondido, sentava num canto da sala, meio de lado. As professoras enchiam
o saco dele pra ele sentar corretamente. Descobriu-se depois de um tempo que o
pobre tinha hemorroidas. Ele não conseguiu criar coragem pra dizer isso pra
quem quer que fosse. Então a coisa piorou e uma simples inflamação no ânus virou um tumor. Ele fez
uma foto e finalmente mostrou pra mãe que o encaminhou ao hospital. Daniel se
recupera de uma cirurgia e não pôde fazer as avaliações do último bimestre. Sem
isso, segundo Célia, ele não pode passar de ano. “Porra, o cara teve um tumor
no cu e a senhora ainda quer reprovar ele, mas que tipo de ser humano é a
senhora?”, perguntou o professor de artes. “Eu estou fazendo o que é certo está
bem claro no artigo...”. E lá foi ela citar durante dez minutos três ou quatro motivos
legais pra reprovar o pobre do Daniel. Ninguém a interrompeu. “Professora,
todos os outros professores concordam em aprovar o Daniel, onde está o seu
espírito de equipe?”, tentei argumentar. “Se vocês aprovarem, eu vou buscar
recursos!”. Ninguém argumentou. Mantive minha decisão de aprovar o Daniel, mas
Célia reprovou-o. “Como uma pessoa dessas consegue dormir de noite?”, perguntou
o professor de artes na sala dos professores. “Certamente”, eu disse, “ela
consegue dormir melhor do que qualquer um de nós!”. “Não sei não!”, ele
respondeu. Célia entra. O professor de artes pergunta: “Ei Professora, você
acha mais fácil dormir com um tumor no cu ou na consciência?”. Célia lhe dá uma
bofetada estridente e diz: “O que tu está dizendo é um crime de ofensa, posso
lhe mostrar em qual artigo...”

Tudo o que você vê é uma grande farsa, exceto aquilo que está no
espelho à sua frente.

“eu não quero me tornar uma
pessoa como vocês!”, Maria Vitória diz a seus pais.

“mas como assim, minha filha, o
que você está dizendo?”, diz Joice.

“é minha filha isso é coisa da
sua cabeça você só tem doze anos é normal pensar besteira”, diz Pedro.

“besteira nada: a sociedade é
feita de um bando de gente hipócrita e egoísta, gente que acha que sabe tudo
sobre os outros, olha vocês, acham que sabem o que é melhor pra mim, eu sei o
que é melhor pra mim, vocês não conhecem minhas amigas, os meninos que ficam me
zoando porque eu sou inteligente, vocês não sabem nem quem está cozinhando a
merenda que eu como na escola, como vocês querem saber o que é melhor pra mim? Vocês
são como todos os outros, um bando de gente hipócrita. Hipócrita, hipócrita,
hipócrita. Olha a Julia, sabe o que ela fez, ela tentou cortar os braços,
sangrar até morrer, ela sabe que tornar-se um adulto é a coisa mais indecente
para um ser humano, isso mesmo, não adianta fazer essas caras de espanto,
adultos são um bando de indecentes...”

“meu deus minha filha, onde você
aprendeu tudo isso?”

“mãe, onde você acha que eu
aprendo as coisas? Na escola, mãe. Na escola.”