Dos amantes construindo pontes de incerteza sobre o reflexo tumultuado de si mesmos
Autor: Carlos Abreu | Publicado: 2012-10-30T08:46:00-07:00








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Estranho que não tivesse me apercebido estar trilhando por
vontade própria esta ferida reaberta.

Parado à calçada o tempo suficiente para acender o cigarro e
reparar nos andarilhos notívagos, pouco mais que sombras de jornais soprados
rua abaixo. Um bêbado assoprava as mãos debaixo do néon de uma alegoria
tropical, enquanto ônibus anabolizados, faziam da avenida deserta sua passarela.

Por trás das vitrines, até as praias de Belize tinham aquele
aspecto glacial, e a modelo de biquíni amarelo e chapéu de palha, fora a filha
dos sonhos de um taxidermista aposentado.



Caminhava passos novos e nervosos.



Inegável dizer que não estava excitado com a perspectiva.

Iria encontrá-la quase certo de ter conquistado algo de importante,
pronto para guardar as intenções num vaso de permanganato, para que as palavras
lhe manchassem de verdade.

Era diferente de adormecer em frente ao vídeo-cassete, com um
filme alugado sobre perseguições, ou sonhar horas gastas com o que não se
realizava, por ter outras direções.

&nbsp;

Não, lá estava eu, amassado dentro do capote, as meias úmidas por pisar em poças d'água, indo encontrar com ela, depois de tantas colisões e desabamentos,
imaginando que provavelmente nos desencontraríamos, e que provavelmente ela
não... que talvez tudo não passasse de um mal-entendido.



Combináramos às nove de nos ver às onze.



Ela sugeriu a rodoviária e me ensinou pelo telefone o caminho até lá. 

Mesmo não sendo um lugar romanticamente adequado, ela não precisaria pegar táxi, que custava caro, e viria
a pé de sua casa. A tal rodoviária nada mais era do que uma construção em
forma de arena, soturna e mal freqüentada, nos arredores da saída da cidade,
cercada de fábricas fechadas àquelas horas, terrenos abandonados,
muitos armazéns de estocagem, galpões ressonantes onde o sol parecia nunca ter
brincado.



Achei-a debaixo do portão de embarque número 8.



Todas aquelas pessoas indo embora e eu chegando. 

Não sei
como atravessei o pátio, talvez os olhos baixos e o pensamento trancado, e ela
me acenando com a mão. 

Nos abraçamos por detrás de chapas côncavas espelhadas.

Enormemente enganados.

Ao final, envolvi-a com tal disposição que queimaria uma reserva de
noites e noites de carência e dependência alcoólica. Fomos sentar onde os sons do shopping subterrâneo nos
chegavam amordaçados, através de exaustores pingantes.



Meu calor incendiou um sorriso, dois, e um beijo.

Achei que devia lhe comprar algo, uma lembrança de porcelana
ou uma caixa de música.

Usava dos cabelos mais claros, agora.

Abracei-a trazendo-a para o centro de meu peito, usando os
braços como estirames à volta de seu casaco inflado.

Pisando com incerteza as pedras da barricada recém
abandonada, por segundos, o corpo tenso à espera de um sinal, um disparo ou uma
estocada.

Os dedos tateando a carne de álamo liso, perfumada de suor.

Um comboio de malas empilhadas à deriva atravessou o salão.

Em silêncio, ficamos vendo os carregadores e as malas.

E de repente ela abraçou-me com força-manifesta, pela
primeira vez. 

Mais do que um sinal nervoso, uma certeza com o rosto
descoberto.

E era o carregador que, agora carregado, se sentia frágil e
humilhado, sendo levado, abraçado ao ventre de um réptil pançudo que se agita
com braçadas firmes através do fundo do rio, enquanto me sorri com os dentes
pontiagudos, amarelos e pequenos.



Em um apartamento-dormitório, a oeste da Marginal Pinheiros, compartilhamos nos lenços úmidos, o pesadelo de sempre.