AR EM MOVIMENTO
Autor: Heitor Achilles | Publicado: 2012-06-23T21:01:00-07:00

O próprio silêncio se tornara diferente. Embora ele não percebesse
nenhum som, os passarinhos voavam mais agitados como se ouvissem o que ele não
ouvia. Foi então que ele parou atento. Havia um deslocamento de ar como se um
dinossauro se transladasse lento em alguma parte do globo.




E, continuando a andar, por vezes o vento lhe trazia um clamor
vago, uma reivindicação mais intensa. Era um alarme de vida que delicadamente o
alertava. Mas com o qual ele nada soube fazer como se visse uma flor se
entreabrir e apenas olhasse. Ele mal e mal constatou a própria sensação, tendo
o cuidado de não constatar demais e deixar de perceber. 


Embaraçadamente entregue ao recurso de si mesmo, parecia tentar
usar o próprio desamparo como bússola. Experimentou calcular se estaria perto
ou infinitamente longe daquilo que acontecia em algum lugar. Mas parava, e de
novo o silêncio do sol se refazia e o desorientava.


Provavelmente aquela coisa para a qual, incerto, ele caminhava era
apenas criada pela sua ânsia. E aquele modo intenso de querer se aproximar —
pois solto no campo de luz o que ele parecia apenas querer era obscuramente se
aproximar — na certa seu modo desajeitado de querer se aproximar não passava de
um substituto à sua ausência de linguagem. Quem sabe se “querer” seria de agora
em diante a sua única forma de pensar. 


Ele continuou a avançar, sem se dar conta de que apressava os
passos em direção a nada mais que a uma alusão do vento. Até que
inesperadamente este lhe trouxe de novo, numa conquista de sua própria extrema
atenção, a mesma espécie de desabitada estridência como se a claridade de tão insistente
se tivesse tornado audível. 


Ele então estacou, anulando-se cauteloso. E o rosto inteiro
procurou captar o rumo dessa outra qualidade de silêncio. Mas então só o ar
vazio bateu nos seus cabelos. Sua acuidade auditiva parecia ter alcançado uma
graça de invenção — mas exatamente quando sua receptividade se tornou mais
fina, ele nada teve a ouvir.


Como a brisa soprava da esquerda, ele concentradamente se desviou
do caminho que seguia — e muito aplicado, com a minuciosidade de um artesão, procurou
andar de modo a sempre senti-la em pleno rosto. Foi assim que seu rosto
tateante procurou seguir o caminho aberto no ar e que prometia — o quê? O
vento, o vento talvez.


Ele não tinha nenhum plano formado e, como arma, parecia ter
apenas o fato de estar vivo. Na tarde mais tranquila, ele agora caíra numa
clarividência vazia e humildemente intensa que o deixava corpo a corpo com o pulso
mais íntimo do desconhecido. Sua vontade continuou a avançar.


Agora, gradativamente mais sistemático, cada vez que o vento
principiava a lhe bater apenas numa das faces ou já na nuca, ele, paciente como
um burro, corrigia a direção dos passos até sentir a boca de novo batida pela umidade. E era
apenas desse modo que de vez em quando novamente a calma ressonância o atingia
como se ele a tivesse criado. 


Sua luta dura e sutil ameaçava prolongar-se indefinidamente.


Mas quando ele chegou ao alto da encosta — como se tivesse enfim
captado uma ilusão perseguida a vida inteira e tocado na sua própria
embriaguez, subitamente capturado por um redemoinho de finíssima alegria — o ar
se abria em vento turbilhonante e livre. E ele se achou em pleno alarido que
era tão inapreensível como se este fosse o som do poente.


Ele não errara, pois! O que era? era o vento apenas. O que era?
mas era o alto de uma montanha. Seu coração bateu como se ele o tivesse
engolido. Ele, o homem, desembarcara.


Era uma atmosfera de júbilo. De vazio e vertiginoso júbilo, como
acontece inexplicavelmente a um homem no alto de uma montanha. Ele nunca
estivera tão perto da promessa que parece ter sido feita a uma pessoa quando
esta nasce.


Estupidificado, parecia ter atingido aquela coisa que uma pessoa
não sabe pedir. Aquela coisa a que obscuramente ele só poderia dizer: consegui.
Como se tivesse provocado o mais fundo de uma realidade imaginada. 


Às vezes a pessoa estava tão ávida por uma coisa, que esta
acontecia, e assim se formava o destino dos instantes, e a realidade do que
esperamos: seu coração, ansioso por bater amplo, batia amplo. E como para um pioneiro
pisando pela primeira vez em terra estranha, o vento cantava alto e magnífico.


Com que sentido ele cansado o percebeu, não se sabe dizer, talvez
com a aguda sede e com sua derradeira desistência e com a nudez de sua
incompreensão: mas havia júbilo no ar. Que na verdade lhe foi tão inassimilável
quanto aquele azul quase inventado do céu e que, como todo azul suavíssimo,
terminou por tonteá-lo em glória tola e em nobre glória. A sua armadura interior
faiscou. Inatingível, sim, mas havia júbilo no ar como lhe tinha sido prometido
alguma vez em procissões ou em algum rosto quieto de mulher ou na ideia de um
dia alcançar que termina por precipitar o alcance. 


E àquele homem, que era um exagerado, pareceu que por assim dizer
trabalhara duramente para chegar a essa coisa valiosa e inútil. Seria um
sorriso imbecil o seu, se um espelho o refletisse.


Mas o que importava é que ele chegara. A veemente felicidade do céu
aumentava em peso o coração estranho. Havia uma gravidade em estar ali que ele
próprio não compreendia. Mas a cujo sentido desconhecido ele correspondeu com o
rosto que um homem tem quando o vento e o silêncio lhe batem no rosto. 


De algum modo, pois, não era mentira! Porque, vacilante de
cansaço, ele ali estava de pé como se um homem tivesse uma profecia dentro de
si. De pé, com as pernas enraizadas de cansaço, com uma trêmula avidez dentro
de si como um homem que vai aprender a ler. E à beira de sua mudez, estava o
mundo. Essa coisa iminente e inalcançável. Seu coração faminto dominou
desajeitado o vazio. Era um tempo surpreendente. Talvez o que houvesse nele fossem
apenas ecos de que ouvira dizer: “que no alto de uma montanha a gente
descortina”.