Autor: Lay Pires | Publicado: 2011-07-10T05:51:00-07:00

 Você e sua vida perfeita      
    O telefone toca e imagino sobre o que será que minha mãe esqueceu de  dizer. É engano. O maior deles. É você e sua vida perfeita. É você e  suas desculpas mirabolantes. É você e seu rifle de caçar paixões. Com  uma música de piano ao fundo, pergunta se tô envolvido em algo  importante. Alguém importante, quem  sabe? Digo não, meu único não. Aquela sua voz de quem disfarça que não  passou o sábado todo dormindo e achando o planeta todo triste depois de  passar a sexta-feira inteira acordada e achando o planeta todo legal. Aí  enrola um pouco - "então tá, então". Te pego às dez.

 Você me faz sorrir demais e escutar 374 vezes a mesma música. Aí você passa faixas e para naquela nossa do Cazuza. Mas eu digo que ela não pode ser nossa  porque te ver ainda é bacana, talvez até mais que semana passada. Você  me olha. Mas eu não recomeço a "velha-ladainha-de-sempre". E com aquela  sua voz meio gasguita de quem é frágil demais tentando parecer forte  demais acompanha o cara no refrão - o nosso  amor a gente inventa pra se distrair. Então? Então me diz que no chão  do seu quarto tem calcinhas e esmaltes e dvds musicais e baratas  envenenadas demais pra gente se amar por lá. Eu digo que no meu tem um  tapete novo. 
 
 Melhor não. Você já sentiu a brisa evaporando a nicotina nos seus cabelos.  Viu um pouco de gente e outras alternativas de vida. Gastou minha  gasolina e me tirou de algo importante. Não tenho certeza sobre o que  diz a Teoria da Relatividade, mas tenho certeza que ela se aplica à  minha cara abobada perto de você e sua vida perfeita. Pode ser por uma  noite, não precisa ser com amor, se não quiser. Mas se for da sua vontade, por mim tudo bem também. Você aperta os olhinhos numa  cara de deboche, ponderando tudo ou meio com receio de dizer o nome  errado na hora que eu tirar sua calça jeans de quatrocentos reais.

 Você me olha de novo e outra vez. E diz que meus olhos costumavam ter mais luz. É que sua luz muito direta em mim produz sombras. Passa da meia-noite e seus rodeios a fizeram virar diamante. Você tem medo de rua deserta então diz que topa. E nota que em anos finalmente  organizei aquela estante. E que sentiu falta da minha camisa de flanela  que usava pra ficar, que ninguém na cidade tem uma com aquele perfume  amanhecido. E não diz nome nenhum quando perde a calça jeans de  quatrocentos reais.  Toca um blues baixinho porque quero ouvir qualquer palavra que por  engano você deixe escapar. Sinto o cheiro da sua pele como fosse você fruta. Uma framboesa silvestre. É doce, mas eu já não julgo seu sabor pela casca. 

 E corre com um pouco de frio até a sala. Eu sinto uma saudade ridícula. Traz um copinho meio vazio e fala da nostalgia que tem do meu licor de amêndoas. Saudade é a palavra, eu digo. Não, é nostalgia mesmo. Eu pergunto da diferença. Saudade é clichê. A gente sente nostalgia de algo distante, que a gente sabe que não vai mais voltar. Mas se você tá aqui, com meus licores e minhas camisas? Pois é, você diz com os ombros.  Eu peço de volta minha camisa. Preciso me proteger do seu frio, da sua  vida perfeita, da próxima vez que meu telefone tocar por engano.