Vivo! Retornou para casa um navegante perdido.
Autor: Anna Flávia | Publicado: 2012-03-22T14:34:00-03:00



&nbsp;Um passarinho manco compõe canções de partidas dera ele subir mais alto e poder gritar: &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;

“Eu estava sonhando em você todos esses dias.”

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Via-se diante da poluição de pessoas a sua volta e os cartazes com letras garrafais que o impedia de levantar o bico... Pena que suas asas ainda funcionavam, mas doente somos nós que temos duas pernas e não voamos. Na ação de ser maiores e mais inteligentes resta apenas a dor nas pernas de não poder ser coletada e reciclável... Dera eu poder ser amassada depois posta em venda mais uma vez.&nbsp;





“Assembleias, multidões! Não te iludas a caminho na alcova do coração cada um vive sozinho”.&nbsp;



Cospe e pragueja. Feio é se fazer de morto ou apreciar esse vai e vem de gente conformada com a sorte. Ausentar-me foi só um jeito de sobreviver. Como um torcicolo a ferir meus movimentos, ausentar-me foi como dizer “não”. Não, pois a liberdade que faltava eu encontrava todos os dias nos sonhos ou até mesmo fechando os olhos, como é mesmo que se diz? “Living is easy with eyes closed.” Então retirei das farpas e falhas um pedaço da dor mais noir possível. Quebrei, fatiei, rebusquei um novo jeito de me transformar, nada de fênix ou borboleta saindo do casulo. Apenas vida, calma, perene. Ausentar-me assim teve um efeito de perdida bala no tiroteio sem ninguém saber de mim no instante final. Retorno à terra do nunca sem pó de pirlimpimpim, sem bater os sapatos vermelhos, sem asas pra voar ou sombra grudadas na parede.&nbsp;



Mas é nessa hora do dia que...&nbsp;



A banda alegre que cega, sem pretensões, sob teus dedos, como se tocasse flautas de bambus num violão. Poderia ser meu funeral, poderia ser feliz. As extremidades de tuas mãos tão coloridas, este delírio, como se saltasse cordas possuindo as notas escritas sobre os dedos. Tua voz rouca. Eu não sei o que fazer ou onde estou.



Estou aqui.&nbsp;



Sinto que quem volta é alguém que tenha saído de uma penitência, com a ousadia de cumprir o rito de sua particularidade. Partir. Quem volta sobrevoou o nada, quem volta encontrou o coração que um dia gritaram obrigando a achar que nunca teria. Quem volta soube dos dias vazios, sobre meses, sobre os tantos machucados. Às vezes sinto que meus dedos estão dormentes, mas que minha pele continua a mais pura de ser tocada e sinto que não reclamo de sangrar, pois tal cor é notar que tenho lucidez e se ter lucidez for o mesmo que andar sinto que andei o tempo inteiro, “... irmão das coisas fugidias...” minhas chaves agora só abrem uma porta... E sei que não irá querer abrir mais nenhuma... E é nessa porta que encontro o cheiro dos lençóis limpos, os móveis nos devidos lugares, a desorganização que sempre me irrita. Escrevi isso hoje pela manhã atrasada como sempre... Não tem novidade minha. Não tem conclusão é isto e está pronto pra zarpar em um barquinho de papel. Girando e girando na ciranda de mãos&nbsp;

dadas...&nbsp;



O mundo inteiro poderia ser um borrão, mas agora voltei e trago um guarda-chuva pra nos proteger.&nbsp;

“Querida menina de talcos.”&nbsp;