EU, O VENTO E A CADEIRA...
Autor: Ricardo Cacilias | Publicado: 2017-01-29T18:45:00-02:00


Baseado em fatos reais







Moro há quatro anos&nbsp;

numa
cidade&nbsp;praiana&nbsp;

do interior chamada Macaé.

Sou do Rio de Janeiro,
nasci no dia 22 de maio de 1959 numa maternidade chamada Clara Basbau, na Rua
da Passagem, em Botafogo. Ela não existe mais. Hoje tem um prédio antipático, enorme,
no seu lugar.&nbsp;Há uns anos, caminhando a pé por essa rua, parei diante desse prédio do outro lado da calçada. Tudo em volta era diferente do dia do meu nascimento; os carros, as buzinas, o ar, o céu, os cheiros, o vento...


Desejei por alguns instantes, tentar me transportar para o momento em que meu pai
chegava na maternidade com minha mãe. Fechei meus olhos para assistir melhor as
cenas dessa hora, caprichosa costura da minha imaginação com saudade. Quando
essas imagens foram chegando, as cores que me cercavam
foram ficando em preto e branco, meu filme imaginário não era colorido. Meus
pais já morreram, mas quando os vi saindo jovens e apreensivos de um carro
grande, um Buick preto&nbsp;

Buick - 1955




dos anos 50, me deu vontade de cruzar a rua e
ir falar com eles... Minhas pernas não me obedeceram, minha voz não saiu da
garganta, nem tão pouco meus braços se moveram; na verdade eu não estava lá,
apenas assistia o que nunca vi e lembrava sem ter vivido; presentes da minha
imaginação. Minha mãe muito jovem e muito linda, meu pai magro e de expressão
séria com seus cabelos penteado para trás. Acho que foi o momento em que nós
três jamais estivemos tão unidos, andando nos mesmos passos, pensando as mesmas
coisas, querendo o mesmo desfecho... Minha mãe tinha um lenço preso aos
cabelos e meu pai carregava uma bolsa grande na mão direita, enquanto a
esquerda estava encostada em suas costas. Era quase dez horas da manhã, olhei
para cima e vi poucas nuvens e um Sol brilhante; quando olhei de volta para o
outro lado da rua, meus pais já haviam entrado na maternidade. Não iria demorar
muito para eles terem o seu primeiro filho. Quando pisquei de novo, estava de volta ao século
XXI; muito barulho, muita cor e o enorme prédio antipático sentado sobre a
maternidade. Isso já faz alguns anos... Da janela do meu apartamento consigo ver
o mar, às vezes verde, às vezes azul, às vezes cinza; atualmente tem variado
muito conforme a lente dos olhos que meu rosto guarda. Eu estava sentado na
varanda, fim de tarde, hora em que o vento entra de frente levando
folhas secas de lá para cá, empurrando as nuvens, fazendo balançar os galhos das
árvores. Isaura se aproximou em silencio, estava indo embora, disse qualquer
coisa sobre ter deixado o jantar pronto dentro do forno, e que a camisa que eu
havia pedido estava passada e pendurada no puxador do armário. Isaura trabalha aqui
em casa há... Nem sei quanto tempo. Sem ter respondido ela se volta na
minha direção, vê meu olhar cativo no horizonte e coloca sua mão sobre meu
ombro. Tomo quase um susto e desperto. Olho em seus olhos e vejo aquela senhorinha
simpática que cuida da casa, cheia de experiências, de fé e de atenções por
mim. Às vezes acho que minha mãe, de onde está, deu o seu jeitinho para que Isaura
viesse trabalhar aqui em casa e cuidar de mim. Ela me pergunta: “O que houve?”
Eu me limitei a balançar o ombro em que sua mão repousava, como quem diz "não é nada..." Respeitando minha
vontade de guardar egoísta meus pensamentos, ela diz num tom baixo e pausado: “Os pensamentos parecem como o vento, não vemos, mas embaralha nossos
cabelos, traz suas folhas e as deposita em nossa volta. Nos tira de dentro
de nós e nos leva enquanto tiver força para soprar, e quando achamos que
estamos longe demais para voltar, despertamos de volta no mesmo lugar em que
partimos...”. Sem responder, dei um leve sorriso concordando com o
que ela havia dito. Ela sorriu na mesma medida, se voltou para a saída,
e eu me voltei lá para fora. Ainda deu tempo dela me ouvir dizer: “Obrigado...”.
Escutei a porta bater, deixando para trás; &nbsp;eu, o vento e a cadeira.





29-01-2017