Notas sobre a cidade
Autor: Giácomo Injúria | Publicado: 2012-04-09T20:35:00-03:00



Fervo em agonia,
me irrito, grito, caminho, lamento, transito e me transformo ao ritmo
das tristes ruas de minha cidade, que, encoberta por fumaça me entristece.
Nublado pela manhã. Incandescente pela tarde. Gélida ao anoitecer. Mercados de
gente. Filas de abate. No supermercado compra-se a imoralidade da multidão
desgraçada pela miséria de espírito. Servem a seus sacerdotes e se embrenham em
esgotos encharcados com a putrefação humana, os dejetos, os canivetes
enferrujados, as naus de papel (...) As meninas do alto da cidade gostam dos
meninos da vila. A cidade é o amontoado da hipocrisia, da mentira, da
falsidade, dos magazines entupidos de gente e amontoados de esterco. O centro
cheira a pastel coreano, ao chocolate vencido do ambulante; cheira a gente, cheira
mal. Velhos são mais corajosos que jovens meninas. A juventude não passa de uma
putinha enfiada em vestes curtas e fora de moda. Não há dúvida, envelheço. Nas
ruas o que se vê é a confusão, merda espalhada por todos os cantos. Nas grandes
avenidas, transeuntes acotovelam-se, para ver de perto, a morte. Um triste
espetáculo se desfralda para meus olhos e acompanho atônito o cortejo da raça
humana.. Raça de filhos de uma prostituta! Olhem nas ruas e verá a turba que
segue agitada pelas calçadas, caminhando como se lhes tivessem dado corda.
Inevitavelmente morrerá o belo. Vê-se, já está a perambular por aí a beleza,
toda esfarrapada, cheia de marcas pelo corpo, pele flácida, que só os bêbados
mais sujos ousariam acariciar; os anos apagaram o vigor das formas e, a
vivacidade de seus olhos, nem sequer recorda o brilho de outrora. A beleza
senhora, já terá sido assassinada em algum beco fétido dessa da cidade antes do
fim, enfim, chegar. Morrerá com ela a poesia, o samba, as lindas meninas, as
artes, o cinema, a música, o entardecer, as formas da arquitetura e os passos
de Mané. Estou nos calcanhares da cidade, a espreita, tramando como enfiar de
volta no rabo da escória o lixo que teimam em produzir. Acendo mais um cigarro
e me perco em ruelas imundas e fétidas, encurralado por barricadas guardadas
por almofadinhas, canalhas com seus sorrisos honestos. Jovens hippies
comunistas sorriem ao enxotarem uma pobre senhora de seus castelos imaginários.
O que pretendem modificar que não lhes modificam nem o próprio caráter? Vejo o
progresso chegando em obras suntuosas que descaracterizam a memória de um povo
que cala na frente do televisor em cores em suas salas de jantar. Parece
cocaína, mas é só um monte de sujeira. Eles não ligam. Triste caricatura de si mesma,
a História, sem dúvida não se repete, mas nos mostra todos os dias o quanto de
permanência pode conter. Os jornais sangram a derrota da racionalidade e a
vitória do instinto. Na cidade me perco, adoeço e amo. Só aqui posso ser o que
sou. Somente neste espaço me continuo nas ruas, nos bares, nos becos escuros e
avenidas iluminadas; nos olhos de tristes senhoras e de jovens mascaradas. Nos
céus não há sinal de esperança. Nem sequer de um morcego. Abafamos a mancha do
universo com a mácula do progresso. Marchamos. Por onde andarão aqueles velhos
dias felizes de outrora. Será que eram mesmo felizes os dias? Ou seria eu mais
tolo e simpático ao fato de que tudo consome tudo. Monólitos gigantes recriam a
paisagem de ontem com seus luminosos espelhos de um mau gosto de dar inveja a
qualquer cretina alma. Satanás frita espetos na esquina de minha casa. Mais um
dia. Outro valente parto. Mais calmo, esqueço-me da dor. Amanhã será hoje
novamente. 



Giácomo Injúria