Por favor, com amor.
Autor: bsrc | Publicado: 2014-08-07T12:28:00-03:00


Ela passou por mim sem perceber.
Esbarrou no meu ombro e soltou um desculpe-me
automático, mais parecido com um veja bem
por onde anda. Atravessou por mim e subiu no ônibus sem olhar para trás.
Por alguns instantes, deixei-me levar com o Mercedes, vendo-a ir embora por
entre as janelas semiabertas. Era inverno.



Uma nova lufada de vento
trouxe-me de volta à realidade. Segurei mais forte os autos contra o corpo e
forcei um pouco a (míope) vista para identificar o próximo coletivo a passar.



Boa tarde! A passagem, o banco do
fundo, a janela, a baía. Pergunto-me quantos contos deixaram de ser contados
simplesmente por não presenciarem a solidão de um coletivo 36 lugares.



Com licença. Lembro-me da moça.
Essas manias do cotidiano. Bom dias, saúdes, por favores, obrigados. Quando foi
exatamente que a polidez das palavras divorciou-se do gesto? Sigo embevecido
pelos olhares frios e carrancas sólidas que me avizinham. Prefiro a janela.



Calafrio. A ventania esbofeteia
meu rosto e tenho dúvidas da origem do meu desconforto. Fechado o vidro, percebo
que o torpor vem de dentro e me vejo de novo na moça de mais cedo.



Sinal, desço. Quase perco a
parada. Mais boas tardes. O dia passa entre os por favores e obrigadas e, de
repente, seis horas. Vai fazer hora extra?



Onde já se viu... Levanto.
Desligo as máquinas, apago as luzes, tranco a porta. Nova jornada para voltar
pra casa.



Agora de mãos vazias, muito mais
fácil lidar com o ônibus. Antes que pudesse manifestar minhas destrezas com o
equilíbrio no autocarro, me dou conta seguindo mais uma vez sozinho, mais uma
vez janela, delicada e minuciosamente escolhida entre outros trinta e cinco
vazios.



Mal damos partida, o motorista
freia brusco e as portas se abrem. Obrigada!, esbaforido, de quem sobe as
escadas. Recoloco os fones e nem me atino, até que senta ao meu lado. Ela.

Suspira, de quem se alivia por
não ter de esperar no clima gélido pela próxima opção de transporte.



Meu corpo para. A boca seca. Mãos
suadas. Frias.



Assim que ela se acomoda, olho de
relance e me sobressalto: ela retribui com um sorriso raso e tímido, daqueles
acompanhados de uma abaixar de cabeça e rosto corado.



Viro-me de novo à janela, sem
reação, buscando um pouco de sobriedade em meio à atuação tão patética.



Contando os postes de luz à
beira-mar, penso em um milhão de ideias para quebrar aquele abismo e descobrir
como soa aquela voz ao deixar os trilhos do diálogo do mero dia-a-dia.



Pergunto-me como pode ser tão
difícil. Eu não deveria me preocupar em não parecer um psicopata, só por querer
elogiar seus olhos. Mas me preocupo. Ai de mim se me fizesse de Machado e comparasse
com tempestades. Se não me taxasse de louco, ao menos de brega. Afinal, onde se
perdeu a fineza dos detalhes?



Antes que chegasse a uma conclusão,
ela rompe (lindamente) o silêncio. Com licença. E, com um sorriso, encosta a
mão fina no meu ombro. Unhas curtas, perfeitamente cortadas. Me reconheceu, só
pode. Pois não? Volto a duvidar da estupidez do meu sorriso, e da minha
(in)capacidade de esconder um frisson quase de menino.



O senhor poderia trocar de lugar
com ela? E me aponta uma jovem mulher de lápis marrom nos olhos, batom vermelho
e bolsa transversal no banco da frente. A polidez agiu mais rápido que qualquer
razão, e já me levantei. A mais nova personagem do meu (então) dueto tascou-lhe
um beijo na boca que admirei por um trajeto inteiro.



Recoloco o fone. Ao menos ouvi o
primeiro obrigada(s) acompanhado de sorriso da última semana. Talvez do mês.



Sinal. Salto. Atravesso. Passo as
chaves. Cheguei em casa pensando se essa polidez toda nos oportuniza ou afasta
o amor. 




Boa noite (com reticências, olhar
vago e sem sorriso).