Sexta Carta
Autor: Sérgio St. Tavares | Publicado: 2009-02-20T06:58:00-08:00

---------- Forwarded message ----------From: ********Date: 2007/3/28Subject: Sexta cartaTo: Neocronica.org [neocronica@neocronica.org]A primeira festa para a qual fui convidado, aqui, foi essencialmente diferente das quais participamos enquanto estávamos aí. Havia uma característica muito simples na reunião daqui, o que difere muito do que encontrávamos quando estávamos por aí.Um apartamento relativamente espaçoso, sem aqueles exageros de Copacabana, onde extraordinariamente não se era solicitado deixar os sapatos junto à porta; eu sempre gostei dessa idéia embora nunca tenha me acostumado a ela completamente, uma certa resistência à intimidade imediata que isso traz. As pessoas ficam de meias, formam uma espécie de espaço idílico onde o som da televisão é quase mudo; naquela noite estávamos todos de calçados e parte dos homens usava pulôveres de lã sobre camisa e gravata e, quanto mais jovem, mais se aproximava de um ideal principesco e promissor, reconstruindo a memória de uma monarquia pacífica e um cortejo amigável, construtiva, e então diferindo, por exemplo, da festa em São Conrado em que chegamos atrasados e onde o lugar já parecia um paraíso decadente, mas que sabíamos que seria reconstruído na manhã seguinte. Nesse aspecto, ambas as festas remontavam a uma vida de realeza, com diferenças elementares, no entanto. Se aqui todo mundo é preocupado com a manutenção do castelo, em São Conrado ninguém se importava muito com isso, e só posso me lembrar da ocasião em que estávamos na cozinha, fazendo a via-crucis de ir buscar cerveja, uísque ou gelo, e ao som do bossa-lounge as pessoas dançavam num círculo sobre um chão melado e convidavam as outras a dançarem, tomarem parte na brincadeira que consistia em escorregar os sapatos no piso de granito justaposto e, quando a fricção era maior, jogava-se mais cerveja no chão, diminuindo o atrito novamente, e terminada a bebida iam os copos plásticos para o chão, e as cinzas de cigarro, as pontas de cigarro, os restos de comida, guardanapos, simplesmente porque a estrutura não dizia respeito a ninguém, uma espécie de convite do rei à plebe pagadora de impostos, festa-do-fim-do-mundo onde se podia reinar por uma vez só. É mesmo curioso como essa diferença na maneira de participar da coisa toda dizia muito a respeito deles, e de nós, lá na festa em São Conrado; se eles eram convidados a participar, era porque realmente se sentiam parte da superestrutura que estava provendo as bebidas e a música, mas em São Conrado era só uma catarse temporária; nós vivemos aí uma espécie de vida de catarses, porque o maincore é sempre um tirano. Aqui, quando se diz povo, naturalmente estão todos incluídos. Eu acho que nunca contei para você, mas o garoto com quem conversei durante algum tempo (ele era herdeiro da franquia brasileira de um hotel mundial, o S******), e com quem só conversei porque percebi que estava bebendo uísque sem perceber que logo estaria bêbado, foi um dos episódios que não me esqueci. Ele falava sobre o triatlo que praticava, sobre a faculdade que estava começando, e numa poltrona espaçosa ainda na varanda do jardim estava um sujeito gordo que me foi apresentado como o gastroenetrologista de S**** e J****, sim, inacreditavelmente, alguém me apresentou aos dois assim, e me pareceu um tipo meio infame desde o princípio, aquelas pessoas que sorriem para o que acham interessante da mesma forma para o que acham desinteressante, porque preferem não emitir sua opinião já que a maioria do que se apresenta não encontra o objetivo dos seus interesses, e melhor não selecionar porque nunca se sabe quando as coisas vão despertar algum encanto. Pois o herdeiro triatleta logo havia entrado num estado lamentável, e seu melhor amigo havia saído de carro para comprar maconha com um ator - esses mereciam uma menção especial, mas não vou discorrer sobre isso, basta dizer que era um ator que há alguns anos havia participado de uma temporada da M****** e estava em alguns projetos há alguns anos, incluindo o projeto de escrever uma peça a respeito de sua avó, antiga vedete do rádio. O triatleta interrompeu a conversa prometendo voltar, dizendo que não estava se sentindo muito bem, e pensei se não havia aprendido a beber ainda, porque tinha, o quê, vinte anos? Seguiu pelas escadarias, fui procurar algum canapé, tomar um ar, ver onde você estava, se estava flertando com estrangeiros, como você costumava fazer. Foi quase quarenta minutos depois que notei que o garoto não havia voltado à festa, e fui averiguar se estava tudo bem, não acredito que não te contei isso no mesmo dia, preferi não dizer nada; cheguei até uma suíte com aquelas decorações de cavalo e pólo (eu havia visto um quarto com os exatos mesmos quadros em Curitiba, na casa de um secretário de estado conhecidamente corrupto, e não acredito que nenhum dos moradores tenha efetivamente uma paixão por cavalos), e sobre a cama ria o gastroenterologista, tinha o copo de bebida na mão, e fui até o banheiro onde o triatleta estava lá, debruçado sobre si mesmo e o vaso sanitário, e quando fui tentar erguê-lo notei uma expressão de desespero que só as crianças têm, porque é quando você realmente se surpreende com alguma corrupção que você não pensava ser possível, um terror; disse que ele havia deitado na cama pra descansar e aquele cara tinha tentado beijá-lo e tentado tirar sua roupa; tentei levantá-lo e ele quase deu com a cabeça na borda do vaso, certamente ia produzir uma rachadura no supercílio, não fosse um desvio rápido de quando o segurei; o garoto quase começava aquele choro de bebedeira em que você está desgostoso do seu estado de embriaguez, mas apavorado com o médico,, que ria com naturaliade da situação, sobre a cama, como se estivesse num jardim de delícias, aquela pose de gordo meio afetado, meio afeminado, como naquelas pinturas da decadência de Roma. Levei ele até a sala de entrada, chamei um táxi com o seu próprio celular, ele parecia melhor, tomou água, recobrou a coordenação motora, você percebe quando as pessoas conseguem voltar a si, chegar em casa, e logo o carro chegou e ele foi embora. Voltei para a festa, encontrei você numa roda com mais mulheres que homens, nem me importei com o americano dizendo que ia ensinar surf porque não achava trabalho, ensinar surf para uma mulher divorciada na barra, imaginei, sim, bom salário, certamente, para manter o três-quartos em que ele morava com mais dois estrangeiros na orla de Copacabana. Nunca te contei a história inteira, nunca passou da história do porre do garoto. Quando fomos embora me despedi normalmente do médico, dizendo, a gente se vê!, ou qualquer coisa, e ainda tentando um sorriso. Sinto ter feito isso, porque fiz isso só porque ele poderia, em algum momento, oferecer alguma vantagem caso nos encontrássemos por acaso em alguma ocasião social; acenaria ali no camarote, me apresentaria para alguém envolvido em alguma cena cultural importante, esse tipo de coisa.  Não me orgulho muito disso, não. O amigo do garoto chegou logo antes de deixarmos a festa, sem perceber muita coisa. Quando disse ao rapaz o que havia acontecido ao seu amigo, ele riu; acho que não concebia que o outro não sabia se defender, e não iria cortar as relações com o gastroenterologista. Mas nunca mais vi o sujeito, e nem foi por isso que me arrependi. Penso que se houvesse conseguido um emprego irrecusável por causa dele, talvez tivesse valido a pena, talvez conseguisse superar a sensação de mau-caratismo que aquele episódio me deixou. Até hoje vejo na internet, de vez em quando, fragmentos do que anda fazendo o triatleta: continua com a mesma expressão infantil, sem alívio, restless, ma angústia da perfeição e da expectativa lhe faziam impossível a espontaneidade. Sempre me lembro disso e das pessoas patinando sobre a cerveja, e aí encontro aqui essa ode à civilidade; não sei onde as pessoas daqui canalizam as suas pulsões destrutivas como as pessoas de São Conrado fazem, imagino que façam mais ou mesmo da mesma forma, mas não naquela ocasião em que eu esava, porque as taxas de prisão aumentam exponencialmente em sextas-feiras e sábados, por arruaça, depredação, e agressões domésticas. Heini me apresentou à sua irmã, de quinze anos. Pareceu impressionada quando falei de onde vinha, disse que pretende cursar escola de arte, como sua irmã, e logo se distraiu com alguma mensagem no celular definindo para onde iriam os amigos depois da festa. Conversávamos, entre membros da empresa e agentes de empresas adjascentes (uma produtora de cinema, um executivo de um instituto de pesquisa qualitativa) e me entusiasmei com o plano de fazermos, dentro da agência, nosso próprio instituto de pesquisa, porque isso podia ser elevado a uma escala mundial, em todas as filiais da agência central, e daria grande mobilidade para mim, além de ser um trabalho de análise que eu gosto de empreender. Heini demonstrou o seu interesse da forma com a qual estou acostumado: racional, quase indiferente; diferente da maneira, por exemplo, com que reage quando vê uma fotografia bem tirada, uma paisagem exuberante bem retratada por alguém que sabe o que está fazendo. Ela mesma é fotógrafa, já publicou uma série de fotos em revistas por aqui, e tem alguns projetos com o museu de arte contemporânea daqui. É engraçado, que mesmo que não gostemos do que fazemos - é preciso admitir que a melhor parte de trabalhar são os adendos que o trabalho traz, porque para nós talvez só se estivéssemos trabalhando estritamente com arte é que acredito que nos daríamos por satisfeitos, mas isso é distante de se estar trabalhando com comunicação de massa e suas retóricas abusivas. Diavolo e Acqua Santa. Você ainda tem o reconhecimento nacional que é meio permeável a toda essa credibilidade ultrafabricada das Organizações ******, você há de convir que os livros da sua prateleira são muito mais profundos que o tipo de produção em que você trabalha, e se existe um orgulho em aperfeiçoamento técnico, eu mesmo já notei uma série de amadorismos grosseiros, ou o que é pior, como quando você fez aquela minissérie história e no making-of da coisa toda mostravam os atores ridicularizando as figuras históricas retratadas, tudo em cadeia nacional, você deve se lembrar disso, foi quando fomos ao seu ginecologista juntos, alguns meses antes de morarmos juntos.Mas como eu, certamente você, também, mesmo não só visualizando os benefícios de longo prazo, consegue se envolver com a demanda diária do que você precisa conseguir completar para continuar seguindo a bordo; existe um elemento de desafio até nas tarefas mais tolas, é o fator elementar do jogo, simplesmente a tarefa de conduzir um ponto até outro ou de identificar padrões em menos tempo, e até onde sei nós nos envolvemos nisso diariamente, passa a fazer parte da rotina, mesmo que estejamos esperando o dia acabar, mesmo que seja só para em conforto, em casa, darmos continuidade a algum projeto paralelo. É isso que não consigo identificar em Heini, simplesmente não existe esse desejo competitivo que, de uma forma ou outra, que na maior parte do tempo criava uma tensão intrigante na nossa relação, ainda que de vez em quando chegássemos a uma espécie de limite um do outro, começávamos a nos ferir de verdade e depois tínhamos que dormir cada um para o seu lado, lambendo as feridas até pegar no sono.Havia bebido um pouco no terraço, foi quando a história da festa em São Conrado passou pela minha cabeça, e observando as pessoas da companhia e em como Heini diferia delas, e de mim, é que tentei localizar o que é que é comum a elas, e a mim, e quando me sentei para escrever pensei no que é que havia em comum com você, também, e acredito que se descobrir o que é você vai querer saber. Observei o diretor da empresa - as pessoas o chamam de Newak - e no olhar paternal que ele às vezes lança sobre mim, à distância, como na hora em que eu estava na varanda, como quem faz uma aposta, um apelo, uma eleição secreta a respeito das pessoas com quem ele realmente conta, e então parece que todo gesto que ele faz àquela volta está ativamente me dizendo, de longe, o que ele pensa de cada um ali: cuidado com esse aqui, dizia se referindo ao gerente de contas; olhe só pra esse cara, ele é uma ovelha gorda, olhe como eu o trato bem, porque ele é que vai decidir se o trabalho está terminado, olhe como eu dou a ele autoridade de decisão e mantendo a minha autoridade de conhecimento, de experiência; esse diálogo durou alguns minutos, eu fiquei realmente impressionado com a clareza de informações que ele havia me passado através da janela, com menear de cabeça, um tapinha nas costas, uma cortesia sobre quem poderia liderar o caminho até o bar, tudo tão compassado que eu pensei que estava chegando num entendimento maior a respeito das pessoas ali, das pessoas no geral, sobre como nós nos comunicamos de uma maneira institiva. Heini estava do outro lado, com sua irmã; não entendo o que uma garota de quinze anos fazia naquela festa, mas Newak recomendou que levássemos parentes e amigos, aquela história de fazer da empresa um lugar mais conhecido, e quando entrei na sala, e Newak ainda de vez em quando alcançava meu olhar e seguia olhando para algum ponto onde eu notava uma outra mensagem, como quando meu copo estava vazio e ele me guiou com os olhos até a geleira sobre a mesa de canto, onde havia uma garrafa de malte com ainda alguns dedos, esquecida pelos convidados; indo até a mesa, o sofá estava vago, e de repente a irmã de Heini pareceu me notar, como se não houvesse me visto antes, e se fez imediatamente um triângulo entre mim, Newak e a garota, que em seguida se dissipou, como se alguma proibitiva houvesse invadido aquele sistema,; ele havia me deixado livre para dizer a ela o que eu quisesse, tomar a ação que desejasse, e até penso que ele percebia exatamente a posição de Heini e me avisaria se ela pudesse notar alguma estranheza. Ele chamou o cliente para ver uma coleção de quadros, e este por sua vez chamou a esposa, sentada no sofá à minha frente, e tão logo vagou-se o espaço, a menina veio até ali e se serviu de um cacho de uvas sobre a bandeja sobre a mesa de centro, e não demorou nem um segundo, estourou algumas uvas verdes na boca, e me perguntou se eu estava achando a festa interessante. Heini escutava a música que havia acabado de selecionar, acariciando as pontas dos cabelos levemente ondulados e ruivos  que lhe roçavam os ombros brancos; era alguma influência do jazz entre a década de vinte e trinta, e me juntei a ela para a escolha do próximo CD, deixando a adolescente no sofá, enfurecida. Levei as duas para casa, a menina foi no banco de trás, e o perfume das duas se misturava: eu podia notar alguma mistura de almíscar e notas cítricas, alguma coisa que me lembrava berries e alguma contradição; não me parecia um binômio, mas uma relação triádica de doçura, uma neutralidade de trigo circulada por algum aroma extemporâneao como gli Diavolo e Acqua Santa. Heini só sorriu e acenou, eles não costumam se beijar em despedidas amigáveis. E o mais engraçado, foi, antes de chegar em casa, me lembrar da maneira como Newak se despediu de mim, um aperto de mão cujo polegar pinçou a artéria sobre a planta da minha mão, como se quisesse sentir a pressão sanguínea por um instante, sentir que eu estava vivo, sentir um instante da energia que me pulsava nas veias, para então me deixar ir. E aí, agora, em casa, eu noto que eu é quem não consigo deixar você ir. Não consigo, porque as coisas começam a ser definitivas agora, e a inércia parece fazer a gravidade do planeta aumentar, é como se fosse impossível para mim dar um passo em direção a outra pessoa, porque levam-se uns mil passos até que se esteja nu, completamente, na presença de outra. Espero que você entenda o meu exercício, com esta série de e-mails. É acqua santa para exorcizar o diavolo que você é pra mim.M.