Estação Botafogo
Autor: Allex Machado | Publicado: 2014-03-18T06:03:00-07:00

Estação Botafogo. Estação terminal da linha 2. 
Esta composição não faz mais serviço de passageiros e o desembarque é 
obrigatório. Para seguir viagem, é preciso aguardar a próxima composição
 da linha 1, com destino a Ipanema. Desço. Espero. Procuro uma 
distração. Penso se é verdade ou mito se quando um homem urina nos 
trilhos do metrô pode morrer eletrocutado. Eu não tenho coragem de 
arriscar. Morrer eletrocutado não é uma morte que me chama muita 
atenção. No máximo seria alguma manchete pequena no jornal mais 
vagabundo da cidade e seria facilmente ignorada em detrimento da foto de
 alguma mulher seminua dessas que costumam estampar as capas desse tipo 
de jornal. Pensando na mulher seminua, o trem chega. Entro. E uma mulher
 desconhecida também. Ela bem que poderia ser uma mulher seminua que um 
dia estamparia a capa do jornal. Mas não é. Que bom que não é. Não gosto
 de mulheres seminuas de jornal. Gosto dessa mulher do metrô. 
Gosto porque ela não está na capa do jornal que estamparia minha morte. 

Estação Cardeal Arcoverde. Desembarque pelo lado direito.&nbsp; A mulher 
mexe no celular. Eu não tenho celular. Tenho raiva do celular. Talvez 
inveja. O que ele tem que eu não tenho? O que ele tem que ninguém tem? E
 por que eu me importo tanto com isto neste momento? Não sei. A mulher é
 morena. Olhou algo no celular e sorriu. Me sinto só. Talvez ela se 
sentisse assim também se não tivesse um celular. O trem parou. Não sei 
há quanto tempo está parado entre uma estação e outra. Percebi porque a 
mulher fez uma cara de desgosto. E gostei. Da cara e do metrô ter 
parado. A mulher me chamou a atenção. Ela é bonita. Ela não está na capa
 do jornal. Ela tem um celular, não consigo ver os pés dela, ela tem uma
 calça jeans branca, uma bolsa preta e seios fartos guardados numa blusa
 branca. Talvez seja médica. Mas está mais para enfermeira. Ela pode ser
 veterinária. Pode trabalhar numa clínica de estética.

Estação Siqueira Campos. Desembarque pelo lado direito. Eu gosto 
dessa estação. Tem uma banca de jornal dentro dela. É a única que tem 
isso. Talvez a mulher seja mesmo de clínica de estética. Talvez por isso
 ela seja bonita. Ninguém contrataria uma mulher feia para cuidar da 
estética de outras pessoas. Ninguém confiaria a uma feia a missão de 
fazer a si mesmo uma pessoa mais bonita. Pelo menos não eu. Se bem que 
nem celular eu tenho. Não teria dinheiro para fazer nem uma mísera 
limpeza de pele. Mas acho que com essa mulher eu faria. É. Tá aí. Eu 
posso perguntar para ela se trabalha em uma clínica de estética. Sou uma
 pessoa feia querendo ficar bonita. Simples assim. Ou talvez eu possa 
simplesmente segui-la e descobrir onde trabalha e marcar uma consulta. 
É. É mais simples assim. Mas caramba, eu tenho que trabalhar. Se bem que
 o maior dos problemas não é esse. O problema é seguir a mulher. Que 
tipo de pessoa eu sou? Não é possível que pela terceira vez nesta semana
 eu esteja cogitando a possibilidade de seguir uma mulher bonita que 
vejo no metrô.

Estação Cantagalo. Desembarque pelo lad... será que ela vai descer? 
Será que desta vez eu sigo viagem ou sigo a mulher? Ela não desceu. 
Continuo observando. Ela ainda não percebeu. Eu acho. Se bem que não 
posso acreditar que alguém seja tão distraído. Olho o rosto dela pelo 
reflexo da vidraça a partir de agora para disfarçar. Será que eu 
perceberia se alguém estivesse me obersvando neste momento? Acho que 
não. Acho que não posso julgar a mulher por ser distraída. Mas também 
duvido que alguém esteja me observando. Não sou interessante. Não passo 
de mais um rosto batido e cansado de transporte público que vive se 
apaixonando pelas mulheres que andam pela zona Sul da cidade. Ninguém se
 importa comigo. Se alguém fosse observar alguém neste vagão, observaria
 a mulher da clínica. Estou seguro. Mas vou dar uma olhada geral para 
garantir.

Estação Ipanema - General Osório. Desembarque pelo lad... ela vai 
descer pelo lado esquerdo. Droga. Ela já vai descer. Droga. Vou descer 
na mesma estação que ela. Estou perto de me tornar um louco espreitador 
de mulheres. Ela me olhou. Ela me olhou. Eu sei que olhou, mas preciso 
confirmar. Talvez uma nova troca de olhares seja algo bom. Talvez seja 
algo ruim. Se ela me olhar e perceber direitinho quem sou eu, como vou 
aparecer amanhã no trabalho dela perguntando como faço para ficar 
bonito? E se eu seguir ela até o trabalho e descobrir que na verdade ela
 é veterinária, o que eu faço? Pego um gato de rua, corto o rabo e dou 
para ela cuidar só para tentar depois pegar o telefone dela? Ela não 
olhou de novo. O trem parou. Eu não sei o que faço. Todos estão 
descendo. Ela olhou para mim. Ela sorriu. Ela desceu. Eu continuei no 
vagão. Eu devia ter descido na estação Cantagalo.