Empatia
Autor: Unrepairable | Publicado: 2011-12-09T17:47:00-08:00

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;A garota catava os cacos de si mesma espalhados pelo chão, tentando grudá-los nos lugares certos. Lágrimas embaçavam sua visão e a falta de ar atrapalhava sua precisão, deixando suas mãos tão firmes quanto as de uma senhora de oitenta anos que sofre de Parkinson. Em meio ao caos que constava na mente da menina, ela nem se deu conta da figura disforme que apareceu ali. Até se apresentou, a aberração, como Empatia, entretanto, indignada por ter sido ignorada por uma simples mortal, jogou um feitiço na garota, que nem notou o que havia lhe feito. Acabou-se a crise, a menina havia desistido de juntar os cacos: varreu-os para um canto e deixou lá, esperando que seu corpo esquecesse aquelas pecinhas, como se elas nunca houvessem existido. Pôs-se em pé e continuou a vida, sempre com os buracos sangrando em sua alma.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Algum tempo depois, o pouco de força que restava na alma da garota foi se esgotando. Ela não conseguia comer, se mover, falar, nada. Demorou para ela se dar conta da maldição que carregava: havia sido transformada em uma mesa. Uma mesa velha, de carvalho, quase podre. Muitos passavam e se apoiavam nela, e a mesinha continuava firmada no chão, afinal, se recusava a deixar os outros se estatelarem no chão. Certa vez, ao invés de apenas se apoiar, as pessoas começaram a jogar montes nela. Lembranças, lágrimas, dores, problemas, surtos, dramas, preocupações, todo tipo de tralha que suga a força vital de alguém. E foram se acomodando. Se acomodando em cima da mesinha, velha e fraca. Ela pensava consigo mesma “Por quê ninguém vem me consertar? Eu também estou quebrada.”, mas não abria a boca, não deixava nenhuma sílaba de sua exaustão escapar. Até aí, ela conseguia fornecer suporte para todos aqueles seres valiosos que se apoiavam nela. Eles, de fato, eram a única alegria que ela tinha: ver um sorriso cruzar o rosto deles, de vez em quando. Não os culpava por sua dor, já que ela se disponibilizava daquela forma. Ela preferia sofrer a vê-los em pedaços, vê-los chegar a situação em que a própria se encontrava. Então, guardava suas crises psicóticas, suas paranoias, dores e aquele nó na garganta para o anoitecer, quando todos iam dormir e a deixavam sozinha, e ela podia finalmente libertar-se de tudo aquilo que pesava em seus ombros e esmagava seu coração. Na manhã seguinte, apenas via-se alguns arranhões na pobre mesinha, nada demais. Nada que alguém fosse reparar ou dar atenção, averiguar. Porém, chegou o dia em que começaram a dar chutes na mesa, tratá-la mal, cegos por um egoísmo inconsciente e mentes tão doentias quanto a do próprio móvel. E ela está lá, bamba, torcendo para que alguém venha ajudá-la, ou ao menos, tirar todo aquele entulho de cima dela e jogar fora, deixando apenas seu tesouro, suas pessoas, felizes e seguras, sem necessidade de apoio, para que a mesa destruída possa encontrar a querida Apatia, que lhe aparece em sonhos às vezes, e voltar a ser menina. Assim, poderá se entregar as mãos frias da paz, do nada, que há em um frasco de pílulas ou numa adaga de prata.