Golacs
Autor: Rodolfo Martins | Publicado: 2016-04-09T04:57:00-07:00





O barulho do metal rígido ecoava alto com seus passos rápidos atravessando o corredor iluminado e comprido da espaçonave. Pequenos disjuntores de segurança faceavam a ala norte à sua esquerda, dando indicativos claros que a sala de controle – diferente da sua outra furtiva empreitada na madrugada anterior, dessa vez encontrava-se perto o suficiente para tentar mais uma vez, mandar sua mensagem de emergência à base.

       O ferimento em sua perna incomodava muito e o sangue aos poucos tingia o branco  impecável do uniforme espacial da corporação. Em circunstâncias normais, uma simples mancha no uniforme de qualquer um do batalhão já seria motivo de punição, nos trajes de um sargento tal fato seria algo de ainda maiores dimensões. 

       As circunstâncias anulavam tais preocupações, felizmente.

       Correr daquele jeito lhe poupava tempo, mas com o ônus de atrair a atenção dos Golacs, que desde a explosão no Setor I no Sol 9, não cessaram desde seu trabalho de encontrá-lo para interrogá-lo em busca de respostas e quem sabe com sorte, da chave para o compartimento de carga.

       Na curva do corredor, desviava de corpos e pedaços de metal retorcido, resquícios da batalha ocorrida há pouco e que lhe trazia arrepios de lembrar. Distraído, acabou tropeçando em cima de uma barra de metal, caindo de cara em cima do cadáver de um dos homens de seu batalhão. O cheiro da carne queimada pelo laser quase o fez vomitar, fazendo-o levantar imediatamente de volta em direção à porta.

       Tinha medo, era verdade. Mas sabia também que chegar até ali, no final do corredor da ala Norte, certamente já seria de se comemorar: depois de todo seu batalhão emboscado defendendo a nave contra o ataque dos Golacs, permanecer vivo depois de quase duas semanas, se escondendo nas sombras e embrenhando entre os escombros e cargas espalhadas pelo deck, já era definitivamente uma vitória. Os Golacs eram conhecidos na galáxia pelo seu apurado senso de caça e a determinação de encontrarem suas vítimas. 

       Os saques e ataques naquela região eram coisa recente. 

       Até pouco tempo atrás, as ocorrências de qualquer tipo no transporte de cargas civis eram limitadas a sobreposição de rotas, a teimosia de algum piloto mais velho em adotar regras de segurança de condução espacial e um ou outro ancorador estelar que vez ou outra se aproximava na tentativa de comercializar alguma coisa ilícita a preços módicos. Cargas militares como aquela não tinham registros de tentativas de ataques semelhantes. Até então.

       Sua patente de Sargento naquela nave lhe concebia a responsabilidade gigantesca de administrar uma tripulação de 40 pessoas e 210 soldados de elite – incumbidos da responsabilidade de guardar o compartimento de carga e sua transferência com segurança de Filtong até Ogy-1, a pacata e serena lua de Nomiban, conhecida pelas suas praias de areia azul.

       Não sabia ao certo o que teria na maleta de metal presa dentro do cofre, só sabia pela sua experiência de 35 anos no exército imperial, que tamanho contingente mobilizado para proteger algo tão pequeno, demandaria cuidado e discrição. Até mesmo pelo itinerário secreto, numa rota alternativa contornando Orion pelo seu lado escuro – altamente desaconselhada pelas iminentes e mortais tempestades solares, capazes de neutralizar e aniquilar embarcações pequenas, desprovidas de carenagem nuclear de proteção. Tanto trabalho de permanecer discreto não seria à toa.

       Parado em frente à porta de metal, não poderia demorar muito. Seus passos certamente ecoaram nos outros pavilhões, despertando a atenção dos Golacs e deixando pouca margem de erro caso precisasse escapar. Uma pequena caixa à sua esquerda, emitia um beep discreto e a as luzes de led vermelho que a contornava, iluminavam os dizeres para a inserção do “cartão de segurança” para o acesso da ala norte e a sala de controle.

       Precisava mandar a mensagem de emergência. Sabia que quanto antes isso fizesse, maiores as chances de retomar o controle da missão e conseguir apoio das bases próximas para a defesa da carga e ter a espaçonave de nova.

       Tateando no bolso do coldre, procurava seu cartão de acesso, sem sucesso. A perna parecia doer mais e o cansaço extremo, fruto de noites sem dormir, confundiam ainda mais sua busca. 

       - Mas que droga, aonde está?, praguejou.

       Enquanto procurava, o sistema hidráulico da porta do outro lado ecoou, lhe dando pouco tempo até que os Golacs o encontrassem ali, encurralado e indefeso, em frente à grossa porta de segurança.

       A adrenalina atrapalhava um pouco mais, enquanto seu cartão de acesso simplesmente havia sumido de seu bolso. Talvez tivesse caído enquanto se esgueirava nos encanamentos de vapor na noite anterior, ou então tivesse deixado dentro de outro compartimento – fato, era que, preso naquele beco, precisava encontrar rápido uma alternativa que lhe desse uma chance sequer de escapar com segurança ou na pior das hipóteses, lutar pela sua sobrevivência, mesmo sabendo das poucas chances que teria, ferido e cansado daquele jeito.

       Os passos ecoavam mais perto e já era tarde demais para tentar voltar e se esconder no outro eixo, despistando ao menos por um tempo, seus algozes caçadores.

       Voltando um pouco, se agachou e pegou com firmeza a pesada barra de metal no chão. Sabia que pouco poderia fazer diante de lasers, mas se ao menos tivesse uma chance, honraria a alma de algum soldado de seu batalhão, levando um Golac para morrer junto com ele no meio daquele caos.

       De cócoras, encostou o quanto pôde na parede fria de metal e empunhou a barra de metal para cima, acompanhando as sombras dos Golacs que se aproximavam furtivamente, prevendo o combate. A tensão era tanta que seu corpo produzia adrenalina suficiente para cessar sua dor e sua mente acelerada só se preocupava em acabar logo com aquilo.

       No silêncio da aproximação, abaixou um pouco mais, escorando um pouco do peso de seu corpo num cadáver à sua esquerda. 

       No cromado do metal, a silhueta de um Golac começava a apontar na curva em sua direção. 

       O silêncio era incrível.

       Abaixado entre os corpos, notou entres as estrelas e condecoração de missões no seu uniforme, um reluzente e vermelho cartão de segurança com um grande “N” pintado de amarelo na ponta. 

       Sem perder tempo, puxou o cartão com força e largou correndo a barra no chão – despertando imediatamente a atenção dos Golacs, que gritavam palavras de ordem.

       - Pare! Pare!

O sargento corria, enquanto se esticava em direção à porta de metal e flashes incandescentes de lasers passavam quentes ao lado de seu corpo, perigosamente próximos. 

       Enfiou o cartão no leitor digital.

       “Má leitura, insira novamente”.

       Os leds vermelhos contrastavam com os lasers e seu desespero tentando fazer funcionar a maldita fechadura. 

       Enfiou de novo. Um tiro pega de raspão seu uniforme, queimando de leve seu braço direito.

       “Má leitura, insira novamente”. 

       Limpou o crachá, sujo do sangue do soldado e enfiou novamente na fechadura eletrônica.

       Na terceira tentativa, ouviu um estalo seco e a tranca finalmente se abriu, liberando acesso à ala Norte e à sala de controle.

       Entrou imediatamente e puxou a porta de volta, selando o compartimento. Escutava os passos e a respiração ofegante e frustrada dos Golacs parados do outro lado da porta, xingando inconformados e tentando forçar, sem sucesso, a fechadura de acesso.

       Quando finalmente respirou aliviado, se virou e levou uma forte pancada na cabeça.

       Enquanto perdia os sentidos, a silhueta de uma bela mulher o encarava em silêncio. Em suas mãos, carregava uma pistola laser e seu uniforme negro parecia incrivelmente intimidador. Uma insígnia amarela redonda despertou sua atenção, mas seus olhos não responderam mais.

       Já não estava mais sozinho.

       (CONTINUA...)