Fornalha
Autor: Savannah F. | Publicado: 2013-05-25T19:24:00-07:00




“(...) Vibrátil voga vaga pela tarde&nbsp;

que em cigarros distrai o eu estar só&nbsp;

a chama obscura que visível arde&nbsp;

quando arde ao sol o pó.”&nbsp;(Vergílio António Ferreira)&nbsp;



____________________________________
Ariadne, no silêncio da noite, saiu de seus sufocantes
lençóis com a mente obstruída por um singular pesar, no que concernem os
temores característicos de uma jovem aos vicejantes 20 anos de existir. 

Porém, diversamente ao pesar costumeiro, aquela
singularíssima escuridão agravava a dificuldade de respirar, fazia latejar o
interno da mente. “Nunca estive eu tão lúcida.” 

Pés vacilantes desbravando o chão frio, cheiro de mogno
velho, semicerração de quinas, obscurecimento de fotos, caminhava lentamente
pelos corredores-labirinto da morada, degrau por degrau.

O velho pai, ordinariamente sentado onde há punhados de anos
escolhera ficar: No velho&nbsp; – e cansado de
ser – sofá que no centro da sala sempre estivera (e há de estar após seu último
suspiro, contemplando o apodrecimento de toda a casa.). 

Olhou para ela o pobre homem, e em sua demência (da qual se
tira Deus de uma algibeira como quem ambiciona retirar um punhado de pedras)
disse, olhos úmidos: “Filha, agora é um bom momento para se estar em casa. Há
vozes demais ensurdecendo a noite.”

Ariadne contorceu a face inteira num sorriso. Sorriso
mecânico, sorriso cansado. Havia algo de grandioso na noite que se desmanchava
por sobre o mundo naquele momento. Havia uma eletricidade incomum fora dos
limites da varanda.

E disse, num estado contemplativo que só entende a alma que parte:“Hoje é um
bom dia para se findar. Dorme, pois logo nasce o Sol.”

E foi essa sua despedida.

Abriu a porta e saiu.

Não se lembrou de fechar, e assim permaneceria aberta até o
esquecer dos dias.

Caminhava sobre a grama fria e úmida, na maravilhosa solidão
dos locais distantes do homem, premiados pelo hiato imensurável entre casas,
longe dos olhares vazios, bocas vazias, vomitórios ocos.



Não havia na escuridão do céu uma só nuvem a lhe omitir os segredos.



Ariadne tinha as mãos postas na cabeça, tampando os ouvidos.
O trote manso e lento em direção ao hermetismo da escuridão.

Mãos levadas à boca, amparando a distorção de horror em
que se conformavam seus lábios. Os olhos abertos, escancarados ao panorama
incomensurável que se desfiava.

O horror tomava seu peito.O manso trote sempre prosseguia.

O que Ariadne via não cabia em uma alma só.Não se mensura.



No cobertor de estrelas se configurava todo um inimaginável
arcabouço de imagens.

Ariadne presenciava, naquele momento, um imenso cosmos todo
a sufragar o peso Atlas da existência. O paroxismo das nebulosas na labuta de
forjar a luz! A dança anulatória da matéria, no rubro e vicioso reverenciar
do pó! As explosões mudas impressas nas reentrâncias da abóboda celeste, a
universal falácia, a hedionda necrópole de estrelas a exibirem carcaças
luminosas por entre os confins do tempo!Toda uma infinita discórdia
circunscrita nas engrenagens de uma escuridão maior!E o ranger das engrenagens-fantasma
vociferava um horror enorme!E todo o cosmos gritava, como o doente terminal em
que se resumia.O universo temia enfim o tempo, tempo esse que exibia a
misteriosa arcada, e ria! Ria que o fim era teu decreto, ria que o avançar das
coisas não se remedia, que tudo o que havia estava por um tênue fio de deixar
de existir, na intimidade singularíssima dos astros, no abate à sua
insuportável solidão de tudo ser.



Os limites artificiais criados – com o justo sentido de
precaver a alma humana de se expor a tão tórrido fato – foram quebrados naquela noite, pela primeira e última vez.



O teatro da existência dos mundos havia se desfiado na sua
frente, fio por fio, nó por nó.

Ariadne percebeu o segredo das coisas naquele instante. 

Não havia coração forte o suficiente para suportar o
infinito peso da maior das mentiras.

Seus lábios se torceram no balbuciar da última ideia, antes
da faísca. Antes daquela faísca inicial.

“Somos os vermes aprisionados nas ancas de um universo
morto, imundo.” 

E arriscou o grito, mas os astros já o faziam há tempos.

E aí começou.

Pelos olhos, começou a queimar pelos olhos. 

Cada centímetro da pele veio em seguida. Os cabelos
presenciando o poder de consumação da chama, se desfazendo, quebrando cada
pífia interação. A pele derretia como se nada fosse, e seus mais íntimos
líquidos extravasavam e queimavam no peculiar fogo azul que devorava no frenesi
que lhe cabia.

O incêndio ametista tomou conta da floresta, varreu o que
nas redondezas havia, retomou o que lhe era de direito. O último elemento da
consumação foi o coração, que teimosamente ainda batia, motivado pelo horror de
toda a situação que se havia se desnudado frente à súmula existência da jovem.

E, por fim, se sobrepondo ao odor da carne em brasas, estava
o que restou, e seu cheiro preencheu a atmosfera toda por um instante, para em
seguida cair no eterno esquecimento – destino assumido de todas as coisas. 

A alma era degustada pelo fogo enorme, ao som do eremítico
riso de um criador maior, que novamente expunha a arcada toda, causa das
causas, moldador de mundos. O tempo sempre ria.

____________________________________



– Conspícua centelha, que face hedionda omite tu do mundo?
Que fulgor plasmático e voraz, que atrocidade vulcânica, que brutalidade, que
ânsia, mascara com a fugacidade, resumo de toda a existência que é tua?



Quiçá saberá qual a fagulha, a faísca primeira, responsável
por irromper o processo que te levou da alma ao carvão do corpo. A inicial
causadora do teu declínio&nbsp;&nbsp;–&nbsp;orgulhosamente aderido ao solo podre de tuas
decisões – Silenciosamente despontou no âmago de tua dantesca aurora, no
impudico ato de lhe atar o justo e tenro semblante às entranhas do inexistir.





O conhecimento é um caminho sem volta.