Fernando Pessoa. Tabacaria
Autor: Zenóbia Collares Moreira Cunha | Publicado: 2015-05-23T10:41:00-03:00


Tabacaria





Não sou nada.&nbsp;

Nunca serei nada.&nbsp;

Não posso querer ser nada.&nbsp;

À parte isso, tenho em mim todos os sonhos
do mundo.

Janelas do meu quarto,&nbsp;

Do meu quarto de um dos milhões do mundo
que ninguém sabe quem é

(E se soubessem quem é, o que
saberiam?),&nbsp;

Dais para o mistério de uma rua cruzada
constantemente por gente,&nbsp;

Para uma rua inacessível a todos os
pensamentos,&nbsp;

Real, impossivelmente real, certa,
desconhecidamente certa,&nbsp;

Com o mistério das coisas por baixo das
pedras e dos seres,&nbsp;

Com a morte a pôr humidade nas paredes e
cabelos brancos nos homens,&nbsp;

Com o Destino a conduzir a carroça de tudo
pela estrada de nada.

Estou hoje vencido, como se soubesse a
verdade.&nbsp;

Estou hoje lúcido, como se estivesse para
morrer,&nbsp;

E não tivesse mais irmandade com as
coisas&nbsp;

Senão uma despedida, tornando-se esta casa
e este lado da rua&nbsp;

A fileira de carruagens de um comboio, e
uma partida apitada&nbsp;

De dentro da minha cabeça,&nbsp;

E uma sacudidela dos meus nervos e um
ranger de ossos na ida.

Estou hoje perplexo como quem pensou e
achou e esqueceu.&nbsp;

Estou hoje dividido entre a lealdade que
devo&nbsp;

À Tabacaria do outro lado da rua, como
coisa real por fora,&nbsp;

E à sensação de que tudo é sonho, como
coisa real por dentro.

Falhei em tudo.&nbsp;

Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo
fosse nada.&nbsp;

A aprendizagem que me deram,&nbsp;

Desci dela pela janela das traseiras da
casa,&nbsp;

Fui até ao campo com grandes
propósitos.&nbsp;

Mas lá encontrei só ervas e árvores,&nbsp;

E quando havia gente era igual à
outra.&nbsp;

Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em
que hei-de pensar?

Que sei eu do que serei, eu que não sei o
que sou?&nbsp;

Ser o que penso? Mas penso ser tanta
coisa!&nbsp;

E há tantos que pensam ser a mesma coisa
que não pode haver tantos!&nbsp;

Génio? Neste momento&nbsp;

Cem mil cérebros se concebem em sonho
génios como eu,&nbsp;

E a história não marcará, quem sabe?, nem
um,&nbsp;

Nem haverá senão estrume de tantas
conquistas futuras.&nbsp;

Não, não creio em mim.&nbsp;

Em todos os manicómios há doidos malucos
com tantas certezas!&nbsp;

Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou
mais certo ou menos certo?&nbsp;

Não, nem em mim...&nbsp;



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Em quantas mansardas e não-mansardas do
mundo&nbsp;

Não estão nesta hora génios-para-si-mesmos
sonhando?&nbsp;

Quantas aspirações altas e nobres e
lúcidas -&nbsp;

Sim, verdadeiramente altas e nobres e
lúcidas -,&nbsp;

E quem sabe se realizáveis,&nbsp;

Nunca verão a luz do sol real nem acharão
ouvidos de gente?&nbsp;

O mundo é para quem nasce para o
conquistar&nbsp;

E não para quem sonha que pode
conquistá-lo, ainda que tenha razão.&nbsp;

Tenho sonhado mais que o que Napoleão
fez.&nbsp;

Tenho apertado ao peito hipotético mais
humanidades do que Cristo,&nbsp;

Tenho feito filosofias em segredo que
nenhum Kant escreveu.&nbsp;

Mas sou, e talvez serei sempre, o da
mansarda,&nbsp;

Ainda que não more nela;&nbsp;

Serei sempre o que não nasceu para
isso;&nbsp;

Serei sempre só o que tinha
qualidades;&nbsp;

Serei sempre o que esperou que lhe
abrissem a porta ao pé de uma parede sem porta&nbsp;

E cantou a cantiga do Infinito numa
capoeira,&nbsp;

E ouviu a voz de Deus num poço
tapado.&nbsp;

Crer em mim? Não, nem em nada.&nbsp;

Derrame-me a Natureza sobre a cabeça
ardente&nbsp;

O seu sol, a sua chuva, o vento que me
acha o cabelo,&nbsp;

E o resto que venha se vier, ou tiver que
vir, ou não venha.&nbsp;

Escravos cardíacos das estrelas,&nbsp;

Conquistámos todo o mundo antes de nos
levantar da cama;&nbsp;

Mas acordámos e ele é opaco,&nbsp;

Levantámo-nos e ele é alheio,&nbsp;

Saímos de casa e ele é a terra
inteira,&nbsp;

Mais o sistema solar e a Via Láctea e o
Indefinido.

(Come chocolates, pequena;&nbsp;

Come chocolates!&nbsp;

Olha que não há mais metafísica no mundo
senão chocolates.&nbsp;

Olha que as religiões todas não ensinam
mais que a confeitaria.&nbsp;

Come, pequena suja, come!&nbsp;

Pudesse eu comer chocolates com a mesma
verdade com que comes!&nbsp;

Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata,
que é de folhas de estanho,&nbsp;

Deito tudo para o chão, como tenho deitado
a vida.)

Mas ao menos fica da amargura do que nunca
serei&nbsp;

A caligrafia rápida destes versos,&nbsp;

Pórtico partido para o Impossível.&nbsp;

Mas ao menos consagro a mim mesmo um
desprezo sem lágrimas,&nbsp;

Nobre ao menos no gesto largo com que
atiro&nbsp;

A roupa suja que sou, sem rol, pra o
decurso das coisas,&nbsp;

E fico em casa sem camisa.

(Tu, que consolas, que não existes e por
isso consolas,&nbsp;

Ou deusa grega, concebida como estátua que
fosse viva,&nbsp;

Ou patrícia romana, impossivelmente nobre
e nefasta,&nbsp;

Ou princesa de trovadores, gentilíssima e
colorida,&nbsp;

Ou marquesa do século dezoito, decotada e
longínqua,&nbsp;

Ou cocote célebre do tempo dos nossos
pais,&nbsp;

Ou não sei quê moderno - não concebo bem o
quê -,&nbsp;

Tudo isso, seja o que for, que sejas, se
pode inspirar que inspire!&nbsp;

Meu coração é um balde despejado.&nbsp;

Como os que invocam espíritos invocam
espíritos invoco&nbsp;

A mim mesmo e não encontro nada.&nbsp;

Chego à janela e vejo a rua com uma
nitidez absoluta.&nbsp;

Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os
carros que passam,&nbsp;

Vejo os entes vivos vestidos que se
cruzam,&nbsp;

Vejo os cães que também existem,&nbsp;

E tudo isto me pesa como uma condenação ao
degredo,&nbsp;

E tudo isto é estrangeiro, como tudo.

Vivi, estudei, amei, e até cri,&nbsp;

E hoje não há mendigo que eu não inveje só
por não ser eu.&nbsp;

Olho a cada um os andrajos e as chagas e a
mentira,&nbsp;

E penso: talvez nunca vivesses nem
estudasses nem amasses nem cresses

(Porque é possível fazer a realidade de
tudo isso sem fazer nada disso);&nbsp;

Talvez tenhas existido apenas, como um
lagarto a quem cortam o rabo&nbsp;

E que é rabo para aquém do lagarto
remexidamente.

Fiz de mim o que não soube,&nbsp;

E o que podia fazer de mim não o
fiz.&nbsp;

O dominó que vesti era errado.&nbsp;

Conheceram-me logo por quem não era e não
desmenti, e perdi-me.&nbsp;

Quando quis tirar a máscara,&nbsp;

Estava pegada à cara.&nbsp;

Quando a tirei e me vi ao espelho,&nbsp;

Já tinha envelhecido.&nbsp;

Estava bêbado, já não sabia vestir o
dominó que não tinha tirado.&nbsp;

Deitei fora a máscara e dormi no
vestiário&nbsp;

Como um cão tolerado pela gerência&nbsp;

Por ser inofensivo&nbsp;

E vou escrever esta história para provar
que sou sublime.

Essência musical dos meus versos
inúteis,&nbsp;

Quem me dera encontrar-te como coisa que
eu fizesse,&nbsp;

E não ficasse sempre defronte da Tabacaria
de defronte,&nbsp;

Calcando aos pés a consciência de estar
existindo,&nbsp;

Como um tapete em que um bêbado
tropeça&nbsp;

Ou um capacho que os ciganos roubaram e
não valia nada.

Mas o dono da Tabacaria chegou à porta e
ficou à porta.&nbsp;

Olhou-o com o desconforto da cabeça mal
voltada&nbsp;

E com o desconforto da alma
mal-entendendo.&nbsp;

Ele morrerá e eu morrerei.

Ele deixará a tabuleta, e eu deixarei
versos.&nbsp;

A certa altura morrerá a tabuleta também,
e os versos também.&nbsp;

Depois de certa altura morrerá a rua onde
esteve a tabuleta,&nbsp;

E a língua em que foram escritos os
versos.&nbsp;

Morrerá depois o planeta girante em que
tudo isto se deu.&nbsp;

Em outros satélites de outros sistemas
qualquer coisa como gente&nbsp;

Continuará fazendo coisas como versos e
vivendo por baixo de coisas como tabuletas,&nbsp;

Sempre uma coisa defronte da outra,&nbsp;

Sempre uma coisa tão inútil como a
outra,&nbsp;

Sempre o impossível tão estúpido como o
real,&nbsp;

Sempre o mistério do fundo tão certo como
o sono de mistério da superfície,&nbsp;

Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem
uma coisa nem outra.

Mas um homem entrou na Tabacaria (para
comprar tabaco?),&nbsp;

E a realidade plausível cai de repente em
cima de mim.&nbsp;

Semiergo-me enérgico, convencido,
humano,&nbsp;

E vou tencionar escrever estes versos em
que digo o contrário.

Acendo um cigarro ao pensar em
escrevê-los&nbsp;

E saboreio no cigarro a libertação de
todos os pensamentos.&nbsp;

Sigo o fumo como uma rota própria,&nbsp;

E gozo, num momento sensitivo e
competente,&nbsp;

A libertação de todas as
especulações&nbsp;

E a consciência de que a metafísica é uma
consequência de estar mal disposto.

Depois deito-me para trás na cadeira&nbsp;

E continuo fumando.&nbsp;

Enquanto o Destino mo conceder,
continuarei fumando.

(Se eu casasse com a filha da minha
lavadeira Talvez fosse feliz.)&nbsp;

Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou à
janela.

O homem saiu da Tabacaria (metendo troco
na algibeira das calças?).&nbsp;

Ah, conheço-o: é o Esteves sem
metafísica.&nbsp;

(O dono da Tabacaria chegou à
porta.)&nbsp;

Como por um instinto divino o Esteves
voltou-se e viu-me.&nbsp;

Acenou-me adeus gritei-lhe Adeus ó
Esteves!, e o universo&nbsp;

Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperança,
e o dono da Tabacaria sorriu...