Solidão, escreveria um livro se ajudasse.
Autor: Marco Correa Leite | Publicado: 2012-12-17T23:06:00-02:00





De repente a alma se percebe só. Novamente só!



Imersa em uma corrente, presa a si mesma, e
além do que imaginava, cada suspiro de respiração, cada gesto de amor, de
companhia, de abraço, de sorriso, de amor, é como uma serpente que te prende
ainda mais no sonho, na ilusão, de que ainda há esperança para se salvar.



Não, não há. A solidão é terrível, a
angústia do estar só não passa desapercebida. Em algum momento, por mais belo e
inebriante que seja ela reaprece. Ela esta presente sempre, nunca nos abandona.



Falo para um tipo de pessoa muito
especificamente que irá me compreender, mas talvez não. A solidão de si mesmo
não pode ser compreendida. Se assim fosse possível, duas almas se
compreenderiam e sairiam eternamente deste estado em que só alguns são capazes
de experimentar e manter a sanidade, mesmo que, por algum momento.



Dói, assistir um filme com "happy
end", mas dói ainda mais ver um outro, em que o casal se desencontra e ver
ali, a realidade nua e crua de uma vida inconstante, insegura, e acima de tudo
desesperadoramente sem sentido e cheia de desencontros.



Somos construídos para amar e para receber
amor, como se isso fosse de fato nos libertar de nossa realidade última, a de
que estamos sós. Amamos, somos amados, mas parece que não é o bastante, sobra
algo, resta um tanto ainda que fica de fora. Não é possível amar esta parte,
não é possível ser completo, nunca.



Incompleto, só resta uma coisa a fazer,
cortar esta parte que sobra, que faz marca de falta e que nunca para de
crescer. Ama-se, corta o mal pela raiz, mas logo ela renasce, como a fênix das
cinzas.

O alcool, as drogas, os amores, as
paixões...

São tantas distrações..

Mas nenhuma é eterna.

Nem as reticências duram para sempre. Elas
acabam com um único ponto final que quando furado, se atravessa ao outro lado
da página. Este atravessamento mostra que há muito mais por lá, muito além de
ti, muito além de mim.



Cada momento em nossa história em que
insistimos em colocar um ponto final, carcamos o lápis, ou a caneta até rasgar
a folha de nossas vidas. Para que? Apenas para cair novamente na armadilha da
serpente que mostra uma outra vida para além de nossas escolhas já feitas.



Sim, rasgar o papel das páginas da vida e escrever
uma nova história é tentador. Mas aos poucos vamos percebendo algumas
repetições. Como em um pesadelo tentamos acordar, mas estamos inebriados com a
sensação de aconchego, de carinho, de novidade, de sermos enfim amados e
completos. Uma nova história, é possível sim, repetimos a nós mesmos
incansavelmente. Insistindo em falar mais alto que aquela pequena e incomoda
sensação de que logo logo tudo estará perdido novamente.



Em breve o jogo será perdido, a pagina
deverá ser novamente rasgada, o livro reescrito, até que a tinta da vida se
acabe.



É triste demais, alguns dirão. Não, não é
triste viver assim, tristeza é uma coisa diferente. A solidão que nos acompanha
não nos torna tristes. Não é porque estamos angustiados e inquietos com o hoje,
com o amanhã, ou mesmo com o passado, que somos tristes. Somos e sentimos outra
coisa, apenas isso.



A tristeza como parte, como algo que esta
ali e às vezes vai embora. Chega uma hora que ela não dói mais. O que dói é
outra coisa, de outra ordem.



Não é uma solidão que pode ser estancada,
com um abraço, um beijo, ou um dizer de alguém infinitamente querido: "estou
aqui". É angustiante no começo. Lembro-me muito bem dos primeiros momentos
em que pude representar esta solidão em minha história.



O mundo continua colorido, os sorrisos, as
alegrias, os amores, mas simplesmente, por algum estúpido motivo temos a
certeza de que tudo isso não é para nós. É como se fossemos expectadores de um
lindo filme, de um romance, de um "felizes para sempre". Mas só que,
sabemos que a felicidade não vai durar.



Sonhamos com a solidão, acordamos nela e
muitas vezes ela demora para dar uma brecha. Quantos relacionamentos
fracassados, quantas vidas desperdiçadas, quanto tempo perdido, quanto medo e
sofrimento, por fim, quantos problemas. Apenas porque demoramos a aceitar que
sim, somos solitários.



Nossos sonhos, nossas brincadeiras de
criança nos remetem a um herói, a um alguém sempre só. Sempre amargurado por um
amor perdido, por uma vida inteira que podia ter sido e que não foi, mas que
por alguma razão, aprendeu a ser assim.



Sim meus caros, sobreviver a estes estados
é complicado. Complicado ainda é não se desesperar. Pânico, angústia,
depressão, isolamento social, são apenas nomes, mas que jamais contemplam
nossas experiências pessoais.



Na intimidade aceitamos ajuda dos outros.
Uma mão amiga, um abraço de um familiar, um beijo da amada (o), um "estou
aqui" de qualquer um que nos quer bem. Mas não, isso não passa, a folha
tem que ser rasgada novamente, e temos que escrever outra ilusão pois esta não
se sustenta mais. A corrente já apertou demais novamente, já é possível sentir
na carne a dor, mas não a tristeza, é estranho né?



A angústia representa apenas um ultimo
passo. A de que a ilusão foi desfeita, foi destruída e que agora só resta você.



Bom, talvez fosse melhor assim, só você,
porque afinal de contas com isso a gente sabe mais ou menos lidar. Só, talvez
não consigo mesmo, mas com o fato de estar condenado a estar só. Uma pena, sim
uma pena perpétua.



Perpetua, como no cemitério, a casa dos
solitários, esta é a vida que algumas pessoas tentam viver. Não nos critiquem
porque muitas vezes nos isolamos ou não queremos sorrir. Não nos condenem a
"tristes, deprimidos, em estados de pânico, melancólicos", ou
qualquer outro estado enunciado nos manuais de psiquiatria e psicologia da
vida. Quando estamos carentes apenas queremos colo, apenas queremos o outro,
ali onde ele esta, onde ele estava. Somos insaciáveis em determinados momentos,
mas na maioria deles vivemos de esmolas, de um sorriso de um estranho, de um
bom dia no elevador, de um sol que volta a brilhar, de uma chova que começa a
cair.



Vivemos de momentos curtíssimos, como uma
brisa que traz consigo o cheiro da chuva. Com o barulho do vento assobiando lá
fora, isso sim é vida, acontecendo sempre, eterna independente da gente. Somos
o contrário do egoísta, não temos uma "minha vida" temos a vida em
nós e sabemos que ela se manifesta quando quer. Enquanto isso a gente se
distrai, mas ela é solitária, pois carrega consigo também a morte.

A folha que cai lindamente da arvore depõe
contra toda a majestade e força estrondosa da árvore, pois ela também ira um
dia morrer. Nossa solidão não é tristeza, é outra coisa, é muito além das
palavras, dos termos, das presenças, das companhias, dos amores e dos licores.



Nossa solidão nos encontra a noite, nos
sonhos, ou durante o dia, quando ouvimos "tchau". Quando estamos no
banheiro, ou no caminho para casa, ou para o trabalho. Quando vamos a qualquer
lugar e simplesmente não temos com quem compartilhar aquele momento. Quando de
fato percebemos o quão único e especial somos cada um de nós. Não por sermos
melhores, incompreendidos, piores, ou qualquer outro julgamento de valor, não!



A solidão tem um que de vida nela. De
possibilidade que os encontros com os outros não permite. Mas ao mesmo tempo de
coisa única, de incompreensibilidade. Para alguns, de terror.



Mas não fique triste, por favor, não se
entristeça por nós que somos assim!



Isso nos entristece e muito, saber que
nossos amados e amantes se entristecem por não conseguirem nos alcançar no
fundo de nossas almas. Estamos lá por algum motivo, sabe?



Somos de lá, nos protegemos lá, descansamos
nas tempestades de nossa alma que sobrevive a este turbilhão de coisas
acontecendo ao mesmo tempo, sem sequer notar nossa existência.



É por aí o caminho para ter uma vaga ideia
de nossa vocação. Vá ao lugar mais alto, abra os olhos e veja tudo o que puder,
depois lembre-se de sua insignificância. A solidão tem a ver com esta
insignificância, por isso não posso dizer de uma tristeza, mas de uma
liberdade.



A minha inexistência me permite escrever
qualquer coisa, me permite ser quem eu quiser, me permite aos poucos me
determinar da forma como eu gostaria. Mas aqui amigos, novamente já estamos
escrevendo no livro da vida, uma página cheia de ilusões, de devaneios, de
distrações. No final das contas, estas páginas também serão arrancadas, visto
que são ilusões apenas para apaziguar nosso verdadeiro eu, nosso solitário e
insignificante eu.



Gosto de encontrar-me com insignificantes
como eu, que se percebem assim. Que saibam de sua insignificância, de sua
solidão e que não tente me tirar da minha, mas que me de a mão, para que
caminhemos juntos, na amizade, no respeito e acima de tudo, em nossa própria
solidão.