O Quarto no Topo do Mundo
Autor: D. Boëchat | Publicado: 2013-11-26T14:27:00-08:00


Ao longe, no sombrio oeste, onde a vista se perdia no horizonte em forte contraste ciano rubro, se destacavam as escuras copas dos olmos e cedros de uma antiga floresta. Ali, em silêncio inerte, as sombras cantavam e dançavam por entre os troncos negros, pelas folhas mais altas, entoando sua canção sussurrante, sombria, inaudível. Hora ou outra se ouvia o crocitar de um corvo, quebrando o silêncio da canção. De entre as árvores, irrompia em pedra fria e recortada, como em vigília, a parede sólida de uma montanha. Como uma mãe, ao abraçar seus filhos, mantinha seus olhos protetores fixamente repousados sobre toda a vasta extensão que a rodeava, ao observar tudo de forma imponente de sua posição superior. E logo ali, nas encostas do pico mais alto dessa montanha, mais alto que os pássaros voam, mais alto até mesmo, que as nuvens, que dali pareciam um etéreo tapete branco, ali, no topo de todo o mundo, foi onde decidiu montar seu quarto.
"Quarto" era apenas forma de dizer. Não havia paredes, nem teto. Não havia por que. Não chovia acima da cortina de nuvens, e o sol, mesmo nas épocas mais quentes, era confrontado com o vento fresco que soprava do sul, tornando o clima ali sempre ameno e agradável. O resto do quarto era simples: Uma poltrona de couro, com apoio para os pés bem no centro do cômodo imaginário, uma armação com três pés estreitos se entrelaçando, sustentando um tampo de vidro redondo: uma mesa para repousar os óculos e o velho cachimbo queimado nas bordas, um grande tapete felpudo para nunca encostar os pés descalços no chão frio de rocha nua e um poleiro de madeira para seu corvo. E só. Não precisava de mais nada. Apenas o crocitar de seu corvo, o longínquo farfalhar da folhagem dos cedros, o distante tilintar da água a correr em um riacho e a calada canção da floresta ao pé da montanha o faziam companhia. No canto da sala queimava um incenso, espalhando notas de almíscar pelo ar montanhês e se misturando ao forte cheiro do fumo do cachimbo. Simplório, mas muito aconchegante. Ali, sentado em sua poltrona, podia ver tudo e todos, não importava a distância.
Gostava de apreciar o comum, o trivial. O cotidiano o fascinava e envolvia toda a sua atenção. Passava horas o assistindo, até que um súbito e faminto grasnado o rasgava de suas observações para atirar um punhado de grãos e farelos ao animal. Dava umas tragadas no cachimbo, soprava uma nuvem de fumaça para cima e voltava então a fitar as ocupações tediosas de cada um. Assistia carros e multidões, crianças tomando sorvete, água caindo de uma torneira, um pescador frustrando-se, porcos na lama. Ocasionalmente algo chamava a sua atenção. Por vezes uma risada muito sincera, ou um choro muito amargo. Por vezes até mesmo um silêncio muito longo. De seu trono olhava gigantescamente para baixo. Se incomodava com as brigas desnecessárias (que ao seu ver eram todas, pois tudo era tão passageiro, volátil, volúvel, fatalmente destinado ao oblívio). Não via propósito naquelas vorazes discussões, nem nos bombardeios de emoções pesadas para diminuir propositalmente a existência de algo que, à princípio, já era tão pequeno. Quando chovia, começava a rir. Até largava seu cachimbo por uns instantes e assoviava para que a ave se juntasse a ele para contemplar o espetáculo. Aos seus olhos era como se tudo estivesse sendo lavado abaixo de seus pés. Como um grande balde de água fria, acordando tudo o que ainda não estava desperto. "Um banho para todo o mundo", brincava.
O ponto alto de sua vigília, no entanto, era quando as cerejeiras desabrochavam no final do Inverno. Por dias a fio ficava estarrecido, como pedra a fitar a dança carmesim das pétalas róseas. Até que, ao final do espetáculo da natureza, limpava as lágrimas que se juntavam ao longo dos dias, enchia o cachimbo novamente, e voltava a fumá-lo.
E dessa forma passava seu tempo, alimentando seu corvo e vendo o mundo ser mundo, desde que ele o era, sem nunca se cansar da mesmice, sem pestanejar, sem deixar de dar o devido valor a cada instante e gesto, por menor que fosse. Enquanto, mesmo sem saber, todos aos seus pés lhe faziam reverência.