Vai passar
Autor: Priscila Araújo | Publicado: 2011-05-20T10:48:00-07:00

Vai passar, tu sabes que vai passar. Talvez não amanhã, mas dentro de  uma semana, um mês ou dois, quem sabe? O verão está ai, haverá sol quase  todos os dias, e sempre resta essa coisa chamada "impulso vital". Pois  esse impulso às vezes cruel, porque não permite que nenhuma dor insista  por muito tempo, te empurrará quem sabe para o sol, para o mar, para uma  nova estrada qualquer e, de repente, no meio de uma frase ou de um  movimento te supreenderás pensando algo como "estou contente outra vez".  Ou simplesmente "continuo", porque já não temos mais idade para,  dramaticamente, usarmos palavras grandiloqüentes como "sempre" ou  "nunca". Ninguém sabe como, mas aos poucos fomos aprendendo sobre a  continuidade da vida, das pessoas e das coisas. Já não tentamos o  suicidio nem cometemos gestos tresloucados. Alguns, sim - nós, não.  Contidamente, continuamos. E substituimos expressões fatais como "não  resistirei" por outras mais mansas, como "sei que vai passar". Esse o  nosso jeito de continuar, o mais eficiente e também o mais cômodo,  porque não implica em decisões, apenas em paciência.
Claro que no  começo não terás sono ou dormirás demais. Fumarás muito, também, e  talvez até mesmo te permitas tomar alguns desses comprimidos para  disfarçar a dor. Claro que no começo, pouco depois de acordar, olhando à  tua volta a paisagem de todo dia, sentirás atravessada não sabes se na  garganta ou no peito ou na mente - e não importa - essa coisa que  chamarás com cuidado, de "uma ausência". E haverá momentos em que esse  osso duro se transformará numa espécie de coroa de arame farpado sobre  tua cabeça, em garras, ratoeira e tenazes no teu coração. Atravessarás o  dia fazendo coisas como tirar a poeira de livros antigos e velhos  discos, como se não houvesse nada mais importante a fazer. E caminharás  devagar pela casa, molhando as plantas e abrindo janelas para que sopre  esse vento que deve levar embora memórias e cansaços.
Contarás nos  dedos os dias que faltam para que termine o ano, não são muitos,  pensarás com alívio. E morbidamente talvez enumeres todas as vezes que a  loucura, a morte, a fome, a doença, a violência e o desespero roçaram  teus ombros e os de teus amigos. Serão tantas que desistirás de contar.  Então fingirás - aplicadamente, fingirás acreditar que no próximo ano  tudo será diferente, que as coisas sempre se renovam. Embora saibas que  há perdas realmente irreparáveis e que um braço amputado jamais se  reconstituirá sozinho. Achando graça, pensarás com inveja na largatixa,  regenerando sua própria cauda cortada. Mas no espelho cru, os teus olhos  já não acham graça.
Tão longe ficou o tempo, esse, e pensarás, no  tempo, naquele, e sentirás uma vontade absurda de tomar atitudes como  voltar para a casa de teus avós ou teus pais ou tomar um trem para um  lugar desconhecido ou telefonar para um número qualquer (e contar,  contar, contar) ou escrever uma carta tão desesperada que alguém se  compadeça de ti e corra a te socorrer com chás e bolos, ajeitando as  cobertas à tua volta e limpando o suor frio de tua testa.
Já não é  tempo de desesperos. Refreias quase seguro as vontades impossíveis.  Depois repetes, muitas vezes, como quem masca, ruminas uma frase escrita  faz algum tempo. Qualquer coisa assim:
- ... mastiga a ameixa frouxa. Mastiga , mastiga, mastiga: inventa o gosto insípido na boca seca ...

Caio F.