Que em outras mãos você encontre o afago que leve para longe a sensação de saudade, cariño,
Autor: Evelin Regina | Publicado: 2013-03-19T17:09:00-03:00


porque nas minhas essa sensação já se eternizou com um aperto de mão. Como um pacto. Como que firmando um amor que à noitinha parece não caber no peito, no segundo em que os olhos se fecham ou na espera. Porque, quando estamos tristes, o silêncio - que recusa pegar no colo o que sinto - parece não ser a melhor companhia, não quando o que se quer é despistar o amor, dissipar a dor. Porém, não deixa ele de ser um bom amigo, aquele que nos escuta e segura na nossa mão. E nos tira para dançar. E a melodia é nostálgica, é agressiva e sempre triste, tal como o tango e toda a sua paixão dramática, mas os pés parecem recusar a preocupação. Discépolo disse que “o tango é um pensamento triste que se pode dançar”, e eu achei essa definição tão bonita que é sempre válido pensar nela com carinho nas minhas noites insones; o que eu sinto, nesses momentos, é sempre bonito também, embora os olhos pesem mesmo que sem sono. Então, que em outros travesseiros você encontre o sono aliviado de antes,&nbsp;amor, porque é no meu que residem todas as distrações e “mal-estares” possíveis. Vou sempre me deitar esperando não dormir imediatamente. E eu rezo, e eu conto carneirinhos, e eu enfeito os pensamentos com lantejoulas para que se pareçam com os nossos planos de carnaval; bordo os meus devaneios em relação a nós, em ponto cruz, para consolidar o que penso. Quero deixá-los registrados para que haja provas quando o meu crime for querer voltar atrás no que disse. Enfeito os meus pensamentos porque sou bordada de esperanças que não perdem o gosto dos contos de fadas; esperanças de todos os jeitos e cores, que são vagalumes na escuridão do meu quarto de lâmpadas queimadas, que são como sopros gelados que vagam em dias de muito calor pelo meu quarto sem janelas. A cortina está ali só para tapar os buracos na parede, se quer saber. É por isso. Então, que em outro quarto com abajur e ventilador no teto - ou com janelas que deem a um jardinzinho bem colorido - você possa enxergar a noite menos embaraçosa. E veja surgir em outros dedos o cafuné que leve para longe a sensação de que mais ninguém lhe acarinha,&nbsp;corazón, porque nos meus só estalam a ideia de que a distância, essa adotada por nós, ainda me trará uma artrite ou, além disso, a perda de resistência e aderência cabível aos dedos. Afinal, são estalos e mais estalos de dedos que confirmam a tal agonia, e são quase sempre incentivados por uma impaciência que desce aos pés, sobe novamente às mãos (depois de percorrer o corpo inteiro) e, logo após, se aloja no coração. Só impaciência. Nem o anel, que eu adorava, continuou. Não ficou o anel, nem a porção exata do hidratante de ervas ou o esmalte azul nas unhas ruídas. Não sobraram vaidades ou bijuterias. A palheta que você me deu nunca virou pingente de pulseira ou de colar, como você sugeriu, e eu nem sei por quê. Mas eu sinto que ainda há tempo de realizar as suas vontades, sim, e com essa coisa de intuição eu não brinco. Talvez a sorte só caminhe longe de mim por agora. Então, que você encontre a felicidade em um outro alguém, hoje, mas que só em mim reconheça um motivo para a sua permanência, amanhã. E então volte, afinal, o meu adeus nunca foi uma despedida. E me ligue, me escreva, toque uma música do Cícero quando vier me visitar. Cantarole a canção que lhe apresentei e improvise uma letra qualquer, bem clichê, na parte em inglês que você nunca aprendeu, e que não seria tão difícil assim de decorar não fosse a péssima pronúncia da cantora. E aí me abrace. E que só em meus braços o abraço tenha cheiro de lar,&nbsp;mi dulce amor. E que, apesar de a calmaria ser incapaz de acalmar o amor que mete os pés pelas mãos só por não saber esperar, ainda haja espaço para nós dois no silêncio.



Evelin R.