7- O Terceiro no Espelho
Autor: de Andrade. | Publicado: 2011-11-24T19:56:00-02:00





Ele se esvaiu! Ele se esvaiu! Ele
se esvaiu! Olhe sua face horrenda no espelho, sinta o vazio que surge como um
sopro à sua direita. Veja o escarlate do seu sangue e os leves risos de canto
de boca, porque bem que você sabia, não é sempre assim? Eles sempre se vão...



Quem é o primeiro? Quem é o
primeiro? Aquela mostra platinada, reluzente, rente a parede, Aquele imenso
muro de verdade pendurada que diz unissonamente: este é você. Que asco, não?
Cuspa o seu eu e veja a muralha. Veja, este é você!



O segundo, ó segundo, pobre
segundo. Nunca lhe disseram que és mais torto que a Titia Anita? Mais
desinteressante que sorvete azul? Mais dolorido que a dor da alma? Lateja, ele
só lateja.



Terceiro, aquele que veio pela
contramão, carregado pela enxurrada, aquele que jamais deveria ter sido O
Terceiro no Espelho. Pobre de você, segundo, ele te viu, ele sabe o que te carcome, ele
viu seus surrados olhos marejados, ele sabe das suas patas entupidas de
remédios, do seu medo, da sua timidez e do seu corpo que dói e treme.



Nunca lhe disseram para deixar a
maldita porta trancada? Ele enxergou, ele te viu e foi embora. Nem ticket de
retorno ele tinha, ele só se foi como todos que adentraram esta saleta abjeta
também foram. Todos vão, não? O espelho continua duplo, mas o ménage é a
compenetração do suicídio, o seu suicídio para você ficar aí, como uma velha
tola grudada numa banqueta cultuando a própria dor. Como você se ama ver assim,
fodido e “himantado”, não? 



O terceiro era alguma coisa?
Melhor, você é alguma coisa? Coisa é o máximo que tu pode ser! Toque no seu
reflexo no espelho, suas feridas, seus olhos amavelmente vazios... O que tu
sente? Nada... O Terceiro foi embora, vamos à nossa cópula translúcida e deixe
este maldita porta trancada. Sempre será eu e você, você e você, eu e eu.
Expulse os terceiros e se dê à nós!



O que ele te deu? O que ele tem
em mãos que te pertence? Ele foi embora, não se deu o trabalho de fechar a
porta, tão pouco olhou pra trás para ver sua face medonha presa ao corpo
encurvado ao canto do chão.



Sejamos sinceros, como você se
sente quando pode sentir nada? A única lágrima que um dia você derramará será
por você e não por estes, os Terceiros. Venha, me dê a sua mão, deixe eu te
afagar com seus braços, lhe acariciar com as suas mãos. Venha, venha! Sempre
foi assim, não? Eu e você, eu e eu e nós nos ajeitávamos, aquecíamos, amávamos assim,
talvez desde o âmago do nosso primitivismo, eu e eu, o amor pleno, o calor que
cauteriza e cura.



É, você ainda olha por entre as
frestas da porta. Veja o tempo da sua dor no relógio que trabalha. Ele não vai
voltar com a mão entre as pernas e um sorriso rosado. Olhe pra cá! Venha ao
centro engatinhando rumo ao seu útero-de-si-mesmo e durma, esqueça e sonhe. As
cifras são muitas, esse duelo Napoleônico de orifícios e falos realmente não lhe
apetece, há sempre a sua derrota.



Toque-se no espelho e venha
adentrar o nosso amor velador, um amor que dispensa falos e orifícios entre
você e o meu eu-translúcido. Sinta a melhora, é bem melhor, vamos dormir? Você
é importante, isso durma, durma... A PORTA ESTÁ TRANCADA?