Carência hasteada
Autor: Tiago Barbosa | Publicado: 2012-07-26T02:01:00-03:00




A fragilidade pipoca nas timelines. Fragmentos de texto, pedaços de comentários, crônicas , manifestos. Toda sorte de desabafos a serviço da carência feminina. As palavras se espalham no espaço virtual para tentar definir o novo homem e o significado dele na ótica de mulheres construídas sob o mantra da independência e do repúdio à necessidade de conviver com o outro. Mas escancaram, na verdade, solidão disfarçada de opção pelo isolamento e a decepção amorosa recorrente em relacionamentos fracassados. Revelam, no íntimo do dia a dia, o choro intermitente quando a luz do quarto apaga, a dor infinita se o telefone silencia e o soluço flagrante caso o bate-papo na web adormece. 

São símbolos de uma era na qual a dificuldade em ceder e avançar no diálogo cotidiano com o parceiro se torna arma de ressentimento para ferir o sexo oposto. O deboche, o rótulo colado nos homens ou o tapinha nas costas depois da leitura de textos sobre quem é o macho do terceiro milênio e como "nós mulheres" somos superiores a ele apenas simulam uma fortaleza feminina para o mundo. Uma capa protetora esgarçada ao simples toque da realidade. Quem sofre quando procura um colo para acomodar a alma entende isso. Mas subjaz na rotina uma insistência frenética para desqualificar toda forma possível de criar laços de afeto com os homens. É um suicídio deliberado das próprias emoções e vontades somente para forjar a imagem de indiferença. E as manifestações virtuais celebram a morte do desejo e do amor.

Tenho lido textos lacônicos sobre a figura do "cafuçú", por exemplo. Apreende-se deles: homem com estilo de se vestir próprio (antiquado, como se diz por aí), com gosto distinto do refinamento encontrado entre aqueles cuja "pegada" é insatisfatória, com predisposição a tratar bem as mulheres, cortejá-las, fazê-las se sentir desejadas. É motivo de? Deboche. Como se as qualidades expostas para agradar o mundo feminino - e, nos textos mais sinceros, os atributos fazem uma tremenda falta, diga-se - fossem uma ofensa. A mágoa de tropeços anteriores esfria a sensibilidade e idealiza parceiros ideais anódinos, inexistentes, criados para serem perseguidos e nunca encontrados. E o cafuçú, título concedido por quem vai passar a vida sem entendê-la, vira o ícone do objeto indesejável. 

Observo textos pretensamente autocríticos, nos quais as mulheres refletem sobre como evoluíram a ponto de apregoarem a felicidade sem relacionamento e manifestarem a necessidade mais visível de terem alguém. Escorregam entre a absoluta certeza da autonomia sem amarras e a mais completa carência de compartilhar as emoções. A esquizofrenia de pensamentos e ações é consequência imediata: sonham com o companheiro perfeito, romântico e conquistador, viril e atencioso, independente e submisso na medida certa. Mas cospem na rosa atirada, atropelam gentilezas, fecham-se para o risco da entrega. Cobram dedicação e afeto, mas negam reciprocidade e compromisso. Querem o sexo descartável, mas esperam a ligação no dia seguinte. Atiram-se na roda dos prazeres, mas anseiam pelo príncipe nas baladas. Comportam-se iguais aos homens e querem ser vistas só como mulheres. 

No labirinto entre ser, representar e viver, perdem-se. Cegas por idealismos, confundem carinho com babação. Cantada com machismo. Virilidade com rudeza. Atenção com dependência. Delicadeza com fragilidade. Flerte com fraqueza. Sentimento com submissão. Saem às ruas e exigem o direito de ser mulher. E nem sabem o que isso significa. Invocam a primazia da escolha e, na liberdade alcançada, omitem-se ou erram frequentemente porque nunca se deram ao trabalho de completar a frase: "queremos o quê?". Perdidas entre a mente e a ação, afastam homens de todos os tipos. Os desejáveis, os queridos, os errados, os insistentes, os próximos. Os homens. 

A suposta conquista deveria alegrar. Afinal, é fruto da caminhada virtual e real em prol da dispensa do sexo oposto. Mas a realidade, maldita, insiste em aprontar. A pretensa independência, indiferença, leva ao choro, ao rivotril, ao jeito amargo de levar a vida. Ao dissabor de manhãs solitárias, noites escuras, vidas pregadas na tela do computador à espera do "oi" desaparecido. À busca pelo prazer sob o lençol sozinha, à inveja da novela com final feliz. Ao sonho de topar com o inesperado e mudar completamente o próprio destino, embora a recepção ao novo jamais seja acolhedora. À experimentação sem freios e desregulada, à autoestima quebrada, à descrença no amor e nos sentimentos. As palavras se espalham pelas timelines e tentam esculpir uma força inexistente, um escudo inquebrantável. Mas são falhas. A bandeira se levanta e a única mensagem visível é: a carência está hasteada.