Rabiscos em prosa
Autor: Claudia Bergamini | Publicado: 2016-10-31T05:10:00-07:00





&nbsp;SE A VIDA FOSSE UMA NUVEM DE ALGODÃO


(POR CLAUDIA BERGAMINI)






Mariana era ainda menina
quando conheceu amargos sabores. Mal teve tempo de crescer e já virou adulta.
Nunca gostou da frase tão comumente dita: 'O que vai ser quando crescer?' Ela
pensava toda vez que a ouvia 'serei eu, com meus medos, sonhos e projetos!'
Havia sonhos! Ah... quantos sonhos povoavam a mente da menina-mulher. Projetos
eram em menor número; todavia ser feliz fosse talvez algo a que ela muito
almejava. Não sabia ainda que felicidade era como nuvem, no instante em que se
faz, dissipa-se. 

O tempo, que é inimigo da
perfeição e devorador das horas, era também inimigo de Mariana. A pressa
habitava aquele ser cheio de uma vida a ser vivida e, ao mesmo tempo, carregado
de nuvens negras e densas, como que anunciando tempestades. 

Passou anos e anos debruçada
sobre tarefas tantas que envolviam a maternidade, o lar e o ler. Leu! Leu como
uma devoradora de palavras histórias e histórias e, ao passo que lia, entendia
um pouco como a vida funcionava. Mariana cresceu mais em saber que em viver.
Tornou-se forte, e disso ninguém duvidava, construiu grandes possibilidades a
ela e aos seus. Mas era só que ela vivia. Podia entender tudo, menos a lacuna
que havia em si. À noite, as lacunas eram ainda mais acentuadas. Não havia um
lugar dentro dela em que ela pudesse estar para arar o dia e preparar o amanhã
como quem prepara a terra fértil para a seara. Não havia nela um lugar em que a
mente pudesse descansar e se desligar da infinitude de pensar que a tomava. 

Mariana chorava com
facilidade. Não raras vezes engolia as lágrimas e se voltava à outra atividade.
Ledo engano! Estar ela com ela era sinônimo de chorar. Poucas foram as
tentativas que fez em busca de tornar seu sorriso, o qual se fazia intenso a
todos, um sorriso intenso a ela. Conhecia suas razões, seus medos e começou a
pensar a vida como uma lacuna apenas. Passos mal dados. Escolhas desacertadas.
Vontades nunca concretizadas. 

Conheci Mariana numa
tarde de muito frescor. Vi nela a beleza da vida, a luz especial que inebria.
Percebi-a como terra fértil que está pronta para parir um mundo de ideias. No
entanto, Mariana não se via assim. Era apenas Mariana. Menina que carece de
colo; mulher que deseja ser amada; ser humano que carece de aprender a viver.
Poucas vezes estive com ela, queria-a para mim. Tomá-la em meus braços e dar a
ela os instantes de nuvem de algodão de que tanto precisava. Ela, pássaro
acorrentado, ainda que em liberdade, afugentou-me. Hoje busco respostas para
entender se seria capaz de amá-la ou apenas de entendê-la. Quisera eu ser o
dono de uma varinha mágica e dar à Mariana o calor que merece, o cuidado que
deseja, o carinho que lhe falta e a nuvem de algodão cheia de felicidade, sem
se dissipar como num passe de mágica. 








O casarão
(Por
Claudia Bergamini)








Deu
sinal ao taxista que parasse o carro no número 595. Ele assim fez. Janete ficou
um tempo dentro do carro, contemplando a bela edificação diante de seus olhos. Havia
portas de madeira com arcos que davam para a avenida principal. Em madeira
colonial, o apagamento do brilho denunciava a falta de trato com as
sofisticadas portas. O jardim estava tomado por tiririca. Os cravos e minibeijos
de todas as cores resumiram-se em mato. O cedro azul ainda estava lá. Suas
raízes profundas mantiveram-no vivo em meio à morbidez do palacete. Janete
abriu a porta do carro e saltou, pedindo que o taxista a aguardasse. Seus olhos
percorreram a calçada onde formigas trilhavam com folhas e flores nas costas
rumo ao interior da casa. Lembrou-se, naquele momento, da casa de Úrsula em
Macondo. Que tristeza! Ver em ruínas o lugar onde vivera por mais de meio
século. Ali, sozinha e desolada, Janete abriu o portão. O cadeado enferrujado
não exigiu muito esforço. Foi devagarinho se aproximando da porta principal.
Entre a ansiedade e a saudade, havia o medo. Colocou a chave e girou a
maçaneta. Vazio, apenas o vazio havia no salão onde outrora imperavam as damas
da sociedade com seus pares. A mesa em travertino com cadeiras de carvalho não
estava mais lá. Mas ela se lembrou dos vinte lugares sempre ocupados.
Lembrou-se da porcelana francesa em que servia os pratos mais sofisticados da
época. Seus olhos vislumbravam o sofá em que ela e Gerson, ao final de cada
recepção, entregavam-se exaustos. O marido, sempre sedutor, amava-lhe com
devoção. Seu corpo sentiu o toque seguro das mãos dele, na boca veio o gosto do
beijo que descia para o pescoço até chegar aos seios. Janete arrepiou-se. Tentou
não pensar nos calores do passado, afinal já tinha 72 anos e agora a idade
exigia outros pensamentos. Outros? Que nada, pensou ela. Era mulher, estava ali
sentindo e para o sentir não há idade. Em diafania viu Gerson aproximar-se.
Continuar a enredá-la naquela trama sinuosa e caliente. Sentia suas mãos
passeando por cada parte do corpo esguio e de pele macia. Um gemido saiu da
boca de Janete. Ela levou a mão à boca como se quisesse sufocar o que nela
sempre viveu. Caminhou até a cozinha, tentando amenizar o calor que lhe tomava.
Os olhos podiam ver o movimento dos funcionários, ouvir a cozinheira ralhando
com as crianças que queriam os doces antes da hora. Dois filhos teve o casal. E
agora, ela estava só. Um aperto lhe veio ao coração e um nó à garganta. Como pôde
o destino ser tão cruel? Como pôde Deus tirá-la de forma trágica do convívio
das três pessoas a quem ela mais amava. No silêncio do casarão, Janete chorou.
Suas lágrimas eram pelo que viveu, eram por tudo o que faltou viver e,
sobretudo, pelas sensações e emoções que jamais poderia sentir. Não quis ir até
os quartos, tampouco se dirigiu ao quintal. O que vira era destruição, era um
lar sendo habitado por formigas e suas folhas. Chorou um choro amargo, triste.
Em pouco mais de meia hora ela reviveu instantes únicos de sua vida. O momento
era, pois, outro. Voltar à casa dos parentes com quem vivia e se render ao
sabor acre dos dias. Trancou a porta. Dirigiu-se ao portão, fechou o cadeado
enferrujado. Olhou uma vez mais para o palecete. Decidida, concluiu, hora de vendê-lo.
A água não passa pelo mesmo lugar por mais de uma vez e para sentir o que
sentiu no palecete ela não precisava estar lá. Gerson vivia nela, assim como os
filhos. O passado ela não conseguia ser. Porém, o presente seria por ela
vivido, haverá um virar de página, haverá uma nova história que começou no
instante em que ela entrou no táxi. &nbsp;




Novo fôlego para o amanhã
(Por Cláudia Vanessa Bergamini)







     Quando Gilda passou pelo salão, sentiu um arrepio na pele ao olhar seu rosto no espelho que cobria parte da parede defronte ao aparador. A mesa imensa ainda estava arrumada, pronta para receber os dezoito convidados que, às pressas, foram avisados de que o jantar havia sido cancelado. Gilda não podia compreender como tudo sucedera. 

     Desde que recebera a notícia, repassou em sua mente cada movimento vivido ao lado dele. Lembrou-se das tardes em que o calor dos corpos ultrapassara barreiras intransponíveis, e a doçura das palavras caminhava para além de simples versos e chegava até ela pelo olhar vibrante de seu companheiro. Caminhou lentamente por entre as cadeiras dispostas junto à grande mesa. Havia escolhido cada detalhe daquele evento. Os talheres Christofle haviam sido trazidos da França em sua última vigem e ela não usara, aguardando aquele momento. As louças de porcelana da Haviland davam à mesa requinte e convidavam a sentar-se e saborear o prato que ela havia escolhido com esmero, mignon a bourguignon.  

       A mulher estava meio atônita. Não conseguia pensar direito, tampouco havia digerido a notícia que recebera minutos antes do horário em que os convidados deveriam chegar. O cancelamento fora feito às pressas pelo mordomo que, com uma desculpa qualquer, dispensou as dezesseis pessoas com quem Gilda e Bartolomeu dividiriam algumas horas de alegria, regadas a Don Diego Escolano, safra de 2014. A cada mirada aos móveis do salão e à mesa posta, Gilda sentia suas mãos frias, seu rosto empalidecer, seu coração apertado. Bartolomeu não poderia ter agido daquela maneira. A mulher fechou os olhos, uma lágrima rolou e junto dela tantas outras. O filme começara. Nele ela só rememorava cada palavra que a fez construir um universo tão deles que parecia ser único e incapaz de ser desmantelado. Gilda se lembrou dos planos, de cada proposta, de cada palavra, de cada instante. Pensou ela no sabor doce de tantos momentos em que Bartolomeu a fez sentir-se única, e como ela nisso acreditou. Eram um, eram unidos, eram  dois corpos no universo entregues ao prazer de amar, de estar um com o outro, de devotarem-se em função de uma história que se fazia grande a cada dia. De fato se fazia, pensou Gilda, mas só para ela. 

       Enquanto ela devaneava com as frases lidas, as palavas ouvidas e as sensações despertadas, ele repetia cada palavra a outra mulher. Gilda chorou. Um choro amargo saía dos olhos dela. As lágrimas eram fel que escorriam do rosto e desciam até a boca, misturando-se à saliva cheia de sódio. Amargo era o gosto, amarga era a vida. Caminhou até a porta. O carro não estava mais lá. Ele havia saído sem nada dizer. Também, pensou ela, de que valem as palavras quando o vento é tão forte que as leva, de que valem as respostas quando vêm tão tardiamente, de que valem as desculpas quando o mal já rasgou o véu que encobria o bem. Gilda precisava respirar. Naquele momento as mãos estavam vazias, pendiam no ar como panos estendidos no varal a voar solitários ao vento. Era um tempo de perder-se em portos distantes, em taças tomadas às escondidas, em caminhos errantes. 

       A mulher parou diante da mesa posta e a contemplou. A vida, mais uma vez pensou, é mesmo um fel; no entanto, trilhar por ela exige saber driblar a espada que, dia a dia, é colocada em meu peito. Bartolomeu nunca a amara, constatou. O amor dito soa tão lindo, mas as ações, quando se está frente a frente com alguém, é que determinam o amor. Bartolomeu determinou o quanto ela nada era para ele. Gilda caminhou por todo o salão. Ao caminhar prestava atenção em cada objeto e detinha-se, com cuidado, em detalhes. Seus olhos estavam, de fato, perdidos em um tempo em que a estrada não era sombria. 

      Voltou-se à garrafa e tornou a encher sua taça. De um só gole sentiu  o vinho invadir-lhe o sangue, a face alva tornou-se enrubescida e levemente aquecida pela bebida. Forte e dona de si, veio-lhe à mente que de costas voltadas jamais poderia ver o futuro. Os venenos que abraçara poderiam ser cálices de licor. Viu em Bartolomeu a casa deserta onde palavras não poderiam entrar. Viu nela o alvo em que setas bem disparadas saberiam onde atingir. Bebeu de uma só vez o restante da garrafa. Secou os olhos. Elevou a postura do corpo. Tocou a campainha e deu ordens ao mordomo que retirasse a mesa e colocasse nela as flores tão costumeiras que davam vivacidade ao ambiente. Olhou no espelho e contemplou seu rosto tão amarelecido pelos últimos acontecimentos. Passou o batom escarlate de que mais gostava. Sorriu um sorriso débil. Disse a si em pensamento que havia aprendido da vida em goles pequenos, mas o que aprendera seria o suficiente para erguer um novo castelo, no qual estariam contempladas faces outras, tão diferentes da face de Bartolomeu. 

       Gilda poderia passar a noite a lamentar-se, mas não...Optou em ir para o quarto, tirar tudo de Bartolomeu de lá, colocar no corredor. Lentamente despiu-se, deixando ao chão o vestido Lanvin e a lingerie de seda. Na cama, estendeu seu corpo com delicadeza. Tomou suas mãos e deixou-as passear por todo o continente. Entre uma parte e outra ela sentia um misto de ousadia e prazer. Aquela mulher, entregue a si, rendida aos seus devaneios, não pensou em Bartolomeu, tampouco  na dor e no ódio que a tomava. Gilda somente pensou que a vida carecia de ar. Precisava ela respirar. Respirou e suspirou diante do que ela mesma provocou. Sozinha, governante de si, ela dormiu. 

          A manhã logo romperia e um novo dia se construiria e, junto a ele, novas oportunidades. Forte, veemente, decidida, sorriu e pensou no amanhã. Não derramaria mais uma lágrima sequer por ele. Nunca, nunca mais!






O jantar

(Por Cláudia Vanessa Bergamini)












Ela chegou ao
restaurante e se sentou solitária em uma mesa no centro do salão. Usava um
vestido vermelho, sandálias pretas, uma delicada bolsa preta de mão em couro.
Os cabelos escuros contavam com uma parte presa por uma presilha de pérolas,
compondo um harmonioso conjunto com o colar e os brincos também de pérolas. A
boca era carmim, os olhos maquiados e bem contornados. A bochecha trazia um
toque leve de um rubor provocado pelo blush.

O seu semblante era
cansado. Os olhos denunciavam lágrimas insistentes; porém, aqueles olhos tinham
um brilho que lhes era peculiar. As mãos de unhas escarlates eram delicadas e
macias e, ao olhar para elas, a mulher se lembrava há quanto tempo não sentia a
segurança de outra mão na sua. Escolheu um prato leve, pediu vinho e não
brindou, embora tenha levantado discretamente a taça para desejar a si mesma dias
em que ela pudesse se sentir um ser humano melhor.

Ao passo que
degustava o sabor do prato, sentiu-se observada. À sua esquerda, um solitário
cavalheiro admirava-a com atenção. Ela se incomodou, sua privacidade fora
invadida, mas ao mesmo tempo, um sentimento de alegria lhe tomou, porque gostou
de saber que estava sendo observada.

Findado o jantar, fez
menção ao garçom, pois desejava escolher uma sobremesa. Neste momento, o garçom
lhe informou que haviam escolhido uma para ela. E trouxe então à mesa sem
mencionar quem fora. Ainda que ela deduzisse ter sido o cavalheiro solitário,
nada perguntou ao garçom; porém não recusou o doce que ele colocava à sua
frente. O garçom entregou-lhe um pequeno bilhete, no qual ela leu: "Poucas
são as pessoas de presença tão marcante como a sua. Me ligue, ansioso." O
bilhete trazia um número e a assinatura com o nome. Ao olhar para a mesa onde
estava o cavalheiro, ele já se levantara, olhou para ela e deu um sorriso
discreto e carinhoso.

Passou por detrás de
sua mesa e tocou-lhe levemente o ombro. A mulher sequer provou da sobremesa,
ficou ali a pensar e a imaginar quem seria aquele homem. Olhou tantas vezes
ainda para o celular, há horas que aguardava a mensagem de quem de fato era o
dono de seu coração, recebê-la era para ela tão caro. Mas não veio. Guardou em
sua bolsa o pequeno bilhete e voltou para casa ainda mais sem rumo do que
antes.

Naquela noite, não
pôde dormir. A vida estava lhe apresentando talvez uma oportunidade de ter
alguém que pudesse seguir ao seu lado. Lembrou-se das horas de espera pela
mensagem, lembrou-se das noites em que solitária desejou o calor do outro ao
seu lado, lembrou ainda do que havia em seu coração e isso pesou demais, porque
sabia, o que o homem supostamente tentaria lhe oferecer, ela já havia
encontrado de uma forma rara e única. Decidiu ir até a cozinha, rasgou o
bilhete, colocou dentro de um prato e pôs fogo no pequeno papel.&nbsp;

Sabia desde o início
que, ao menos desta vez, faria a escolha certa para a sua vida. As
possibilidades quando se faz uma escolha coerente são bem maiores, o tempo pode
fazer acontecer coisas fantásticas, mas a escolha equivocada pode trazer de
imediato dor e sofrer. A mulher encolheu-se na cama como quem tenta abraçar a
si mesma. De seus olhos, as mesmas lágrimas insistentes chegavam com furor, o
coração inquieto respeitava o que dizia a boca quase num sussurro: “tenha
paciência”.