Já faz tempo
Autor: ( the girl fucking Mia ) | Publicado: 2014-08-26T10:25:00-03:00


_Linda, desculpa... e-eu... – me enrolei, com o Skype ainda aberto –
...a minha mãe tá me chamando por mensagem aqui... – “minha mãe”,
porra? – ...eu preciso ir. Já já te chamo de novo, tá?

_Cê tá falando sério? 



A Mia começou a rir, indignada. E deitou na cama achando graça, ainda nua – “então tá”.
Eu apertei meus olhos em si mesmos, me
odiando por aquilo enquanto olhava a sua bunda maravilhosa parada na
tela. Qual é o meu problema, cacete?



_Foi mal. Mesmo. Tenho que ver o que é, mas já te ligo... – falei,
hesitante na minha decisão.&nbsp;



E nos desconectamos. 



Me sentia mal por mentir para a Mia. Mas não podia ignorar aquela notificação.
Não aquela. Desceu sobre a tela do
Skype me avisando duma nova mensagem recebida – e ainda que eu não tivesse
aquele número na agenda, eu tinha quase certeza que era a Clara. Não a minha mãe. Essas coisas acontecem mesmo
quando você menos espera. Quantos dias fazia desde que enviei a mensagem sobre
a troca de número? Dois? Três? Por
que diabos ela esperaria 72 horas para me retornar? Não faz sentido. Só se ela tivesse, sei lá, viajando no meio do mato. O que também
não fazia muito sentido – a não ser que ela tenha ido passar temporada numa
caverna no meio do Nepal. Quer dizer, quando fomos para Buenos Aires, ela não
desgrudou um segundo daquela porra de iPhone. Aliás, ficou tirando milhares de fotos minhas a (meu) contragosto. 



Não. Não podia ser isso. Mas agora que a mensagem já estava no meu telefone, eu
tinha que lidar com ela. Por mais ridículo que soe, por um segundo tive medo de abrir. Em
partes porque a minha cabeça não conseguia pensar em resposta alguma que não envolvesse
xingamentos consideráveis à minha pessoa. Ou uma versão elaborada de “nem fodendo que você vai
começar a me mandar SMS agora, sua cretina de merda”. Por
que eu faço isso com os outros? Ou comigo – por que diabos eu faço isso comigo?
Um frio percorreu o meu estomago. Argh. Devia
ter ficado no Skype com as pernas da Mia.



Para desapontamento de todas as minhas expectativas negativas, todavia, quando abri
a mensagem não era nada daquilo. “O que você tá fazendo?”. Espera. Oi? Li mais duas vezes. Isso não pode ser dela. Alcancei o meu
celular antigo sobre a escrivaninha do quarto. E chequei na lista o seu
telefone – que depois de todo o drama que fiz para enviar a mensagem sábado,
acabei esquecendo de anotar no novo aparelho. Não entendia: estava certo. Era ela. Mas isso não faz o menor sentido!, pensei. Por que ela esperaria três dias para me
perguntar o que estou fazendo?, eu raciocinava, confusa. Era um comentário sobre o meu comportamento? Porque, de alguma forma, não me
fazia sentido que ela se desse ao trabalho de me enviar uma mensagem no meu
novo celular parar criticar a minha falta completa de julgamento – não se fosse
para ser tão sucinta assim. Ela o teria feito no antigo e na hora. Seria mais simples, mais rápido. Não?



E se não era uma crítica, afinal, queria dizer que ela realmente
tinha interesse em saber o que eu estava fazendo numa terça à noite? Duvido. Li mais uma vez a sua mensagem e
aquelas cinco palavras despretensiosas me desnortearam. Que porra eu respondo?! Levantei da
cadeira e caminhei até a porta do quarto, saindo para o corredor. Fui
até a sala pegar o meu maço que tinha ficado na mesinha de centro. Nisso recebi mais uma mensagem –
desta vez da Mia –, olhei rapidamente para a tela e ao ver que era dela, abri. “Essa conversa com a sua mãe tá tão interessante, é?”, dizia, junto a uma foto que provavelmente
a faria ser presa em alguns lugares do mundo. Me fez
sorrir. 



O Du me viu passar e me provocou: "Mas já?". Comentou da cozinha, onde estava lavando os pratos
que sobraram do jantar.



Não respondi. Voltei para o meu quarto e fechei a mensagem da Mia,
abrindo mais uma vez a da Clara. Sentei na cadeira com os pés apoiados na
janela entreaberta e fiquei olhando a tela. “O que você tá fazendo?”. Hum. Acendi um
cigarro, soprando a fumaça para o lado. E encarava mais uma vez a sua escolha de palavras. Qual
é, garota? Não conseguia entender aquela mensagem. Eu tô me preocupando demais? Não
quer dizer nada, concluí. Ela provavelmente tinha ignorado a minha mensagem no sábado e na calada da noite no meio da semana, quando todas as más decisões são tomadas, ficou curiosa. Será? Na dúvida, eu preferia ir com essa explicação menos
problemática dos eventos. Tirei então uma foto do cinzeiro que estava apoiado na janela. Com parte do meu pé
aparecendo no canto da foto. E enviei para ela – “Porra nenhuma, e vc?”. Levei
o filtro mais uma vez à boca e seguiu-se aquele silêncio inevitável de espera. Ugh. Enquanto
tragava, voltei à mensagem da Mia e digitei com apenas uma das mãos (a outra
estava com o cigarro) – “nem se compara. pqp ;)”, mandei.&nbsp; 



Respirei fundo. Larguei o meu celular no colo por um instante, tragando
mais uma ou duas vezes até receber a resposta. Peguei mais uma vez o celular – e era a
Clara. Puta merda. Ver o seu número na
minha tela depois de tantos meses me dava frio na espinha. Abri. Nela, junto com
um “considerando ir no posto...”, estava a foto de um maço vazio. Eu ri. Coloquei o
cigarro entre os lábios para digitar a resposta, inclinando o meu corpo sobre as
minhas pernas, apoiando nelas os meus antebraços. Antes que pudesse escrever, entretanto, recebi mais uma mensagem dela.



“Como vc tá?”.