A cerejeira
Autor: O Cronista | Publicado: 2011-12-29T14:35:00-02:00

Quando o vento pareceu vacilar; quando as ondas do mar se partiram nasrochas; quando a baía pareceu estremecer em arrepio; quando o céu se dobrou emmanchas; quando os primeiros raios da noite banharam o silêncio; a paisagem seavultou como um rosto sombrio, com sua margem cheirando acre, com os coqueirosbalouçando mansas; quando o farol trespassava a solidão com a força da sualuminosidade incontida; quando das franjas das árvores uma poça se formava aochão e os vagalumes bailavam em vestidos transparentes; quando de repente umgrito pareceu nascer do mais tenro vagar do silêncio entre as fímbrias darelva; aquela era uma terra habitada por sombras que se deitam já ao amanhecer;o que era aquilo, Deus? um pássaro sincopando a noite; uma lanterna que se levantae o caminho se faz íngreme; há um vale a se adentrar; uma montanha imensacobrindo a ilha; uma mulher que corre em busca do lençol que escapou do varal;o que estamos procurando, o que queremos saber na verdade, por que estamos aquie agora meu Deus eu já nem sei – assim ele indagava – deslizando na proa donavio, tateando no escuro, sentido uma força oprimindo lhe o peito; por estatempestade que despencava da escuridão em seu irremediável fim para aeternidade; oh! mas era como se ele tivesse sendo cada vez mais arrastado pelacorrenteza incessante que corre célere do fluxo e refluxo do mar; mas é como seessa torrente estivesse banhada de pétalas de rosas mortas que, ao longo docaminho, foram sendo arrastadas da curva de um rio; até o momento os sinos sedobram etéreos; a reverberação de um som inaudito carrega consigo toda a forçade um abalo sísmico; todas estrelas se partem em lamentos sibilantes – o que éeste gesto sensual, o que é este florescer e fenecer, saberemos sempre quevivemos no limiar do prenúncio, que somos seres periclitantes numa corda bamba;a morte é isto, é este esgar, é esta flecha atravessando a solidão e no entantoestamos aqui, a morte é este entrelaçamento sexual no qual gritamos por júbilosde prazer – a farrapos, com as nossas armas postas ao chão, o nosso estandartepartido em mil pedaços; um imenso abismo se abre entre nós e sempre estamosvacilando, fugindo, escapando, indomáveis como touros na arena, esse círculomágico que no momento em que tocamos se liquefaz e escorrega por entre nossosdedos – este pedaço de carne que nos é rasgado, este animal feroz rastejandofaminto sobre a sua presa – estas garras que arranham a parede com a crueza deum corvo – ah! mas tudo isso, tudo isso não passa de...;mas eles não se ouviram, não se compreenderam, talvez a noite oscegasse a tal ponto que o consolo fossem apenas de se manterem cegos aodesencontro, inertes ao pulsar de um coração feroz, faminto, como mãos colhendoouro de uma mina; dentro da noite era como se houvesse a possibilidade damorte, como se a tempestade embalasse todos os pesadelos e todas as sementesque os uniam se espalhassem e se ramificassem em raízes profundas – como aNatureza poderia ser estúpida: erguendo-se e se desfazendo em si mesma como opróprio fim, edificando-se, nascendo de face com a dor, o espanto, o desamparo;mesmo que se adentrando em túneis cada vez mais arenosos, fáceis de cederem aum toque, a um olhar, mesmo que a amplitude de um abraço corrompesse a ordemnatural dos fatores, a Natureza era ignorante diante da morte – porém, haviamele e ela que não se contemplavam, mas cingiam-se entre os fios que a Lua teciade sua cabeleira;mesmo que assim fosse: que as colinas da Grécia fossem suaves, mesmoque de suas encostas o ardor de uma vegetação rala envolvesse o cume de umamontanha como a majestosa capa de uma deusa helênica; porém, fosse como fosse,era neste estado que ele se encontrava quando ancorou na Grécia, dias antes,com as suas malas amarrotadas de roupas, com a mochila recheada de livros, ummapa meio rasgado colado com uma fita adesiva, uma bússola rachada – porque, dequalquer modo, todo andarilho está sempre abismando naquele precipício que nospersegue incansavelmente, devemos construir uma ponte – ele se indagava mais emais, pois nunca haveria uma fórmula pronta, a inexatidão é assustadora, nãoqueria cometer relapsos ou enganos consigo mesmo – pois ainda teria muito o queseguir;pois era assim que ele caminhava – com a sua bota de cano alto, comsua capa de chuva cobrindo-lhe o tronco, as mãos enluvadas por um couro jásurrado – aquele rosto desenhado pelo perigo; porém, ainda com os gestos presosà uma ingenuidade infantil, como alguém que carrega flores mas ainda continua alevar tapas na cara; oh! mas que não se assusta, que não se interrompe no meiodo caminho pois há ainda algo de maior dentro de si que o impele a seguir...ah, talvez fosse o sonho, o devaneio, a mentira, a farsa, a tragédia, os tantosromances que lera em vida, as músicas que ouvira; também, quando sente fome,resolve amar e se dividir para tornar-se um – ai, saciam-no com pedras, comurzes e urtigas  - sem querer seu arranjode flores cai ao chão e com um tapa na cara e simplesmente sua face saliente setransborda em cacos, em míseros fragmentos que o vento carrega consigo; não,pensava ele, não, dizia constantemente, não, e se sentia um monossílabo aodizer uma palavra apenas mas que de alguma forma dentro dessas três letrashavia uma força de salvação – a negação era trazida com a morte, com um tiro natesta, com o coração apodrecendo em cólicas de vômito, sentia-se febril, louco,ardente, intenso, jorrando labaredas de uma chama incandescente, morta,exaurida pelos instantes jamais realizados, pelos olhares que jamais foramencontrados, pelas palavras e gestos que ele jamais ouviria – e o nunca mais seperdia no tempo; era assim que ele se reencontrava – pois amando ele setransformava e sua alma saia de seu corpo e apenas sobrevoava toda a realidadeque o circundava – desse modo seu corpo e espírito se reaviam: na exaustão;então ele voltava a seu lugar-comum, aquilo que diriam ser a sua zona deconforto e apenas observava da janela, com os olhos expectantes, pessoasvagando em cada canto – e aquele passante, aquele homem escondido em sua blusade lã grossa, sempre ao pôr-do-sol passava sombrio diante de sua casa e eleapenas observava, ainda se recuperando, ainda tentando buscar aquele estranho eindefinível estado onde as palavras não viriam mais e a mansidão amainava suasmágoas e sua fúria, o seu rancor pelos seus amores jamais retribuídos, aspessoas são como sombras e delas nada sabemos – assim como são imprevisíveis aoponto de a odiarmos e amá-las precipitadamente, até que vem o dia vem e com oSol tudo se esvanece – era assim que se aceitava condolente; ainda assim, aspessoas o olhariam com o canto dos olhos – ninguém jamais se entregaria com aprofundidade de escavar novos terrenos, de descobrir cidades submersas, emencarar o prisma do amor através da solidão e de mãos calejadas;um dia ele sonhou com uma árvore de cerejeira – era linda! – o campoimenso de uma fazenda desconhecida, porém a relva musgosa, o céu cheirando acinzas de um incêndio, as nuvens turvas como gelo que se derrete, mas lá nocentro de tudo, como uma imensa estátua hirta em qualquer deserto, como umimenso rio que se desalinha em direção a montanha, lá estava aquela estranhaárvore de cerejeira! – o seu tronco macilento e retorcido e no entanto, comoera bela a sua copa! com as suas flores imensas despencando cores róseas eesbranquiçadas e seus frutos ainda por amadurecer – porém, uma névoa seadensara, tudo tornara-se embaçado, mal o sol refletia e seus raiosdesapareciam e tudo lentamente se transcorria num imenso silêncio, vazio,solidão, cores neutras se enfumaçando na paisagem, um pássaro piou tristementeem algum lugar – em outro mundo talvez – até que nunca mais, nunca mais, nuncamais...  o mundo gira, o mundo rodopia naponta dos pés, espera que a Música nunca cesse, que os músicos continuam amarcar o tempo, a melodia, a delicadeza das plumas da Lua sobre todas ascoisas... a cerejeira também dança, também gira, também se ramifica pelo mundoem grandes braçadas;foi assim que um dia ele acordou, se vestiu, arrumou as malas e,cansado, disse “vou para a Grécia”, queria ir a Grécia, lá havia umasensualidade que ele nunca adivinharia, lá haveria talvez a sua cerejeira –quantos frutos ele colheria? o que ele queria mesmo? ah estava cansado, aflitoe – covarde! covarde! pois fugiria, pegaria a primeira estrada, iria praGrécia, por covardia! já estava tão resignado a dor que aceitava compassivo asua própria covardia – no fundo de tudo ele era infeliz a tal ponto de ter amore não saber dá-lo as pessoas que tanto queria – ele era aquela espécie depessoa que causava a morte – só amando, só pensando em amar... talvez desejasseagora aquela cerejeira para que sob os seus pés pudesse ler um bom livro ecurtir consigo mesmo aqueles amores abandonados, macerados, mascarados episados de até então; peguemos um mapa, tracemos a rota e vamos fazer nossalápide!;já na Grécia encontrou uma aldeia, seria terra das cerejeiras? – por queela o deixara? – porém eles nunca se compreenderam – neles havia a linguagemcercando-os como uma muralha – até que houve a indiferença – ela nunca dariafrutos de cerejeira – nem mesmo a sombra para refrescar a fronde – mas aliestava aquela aldeia – parecia um engano, um desaviso, um erro, os pontos quenão se encontram e já não tem mais uma reta mas sim qualquer coisa – um traço –até que a noite cai e tudo se parece um deserto; tudo fica mais frio e ele,como um gesto involuntário, arruma a gola do sobretudo, quer se esconder maisdo que a noite pode ocultá-lo, sente sede e tem fome, mas a aldeia estáapagada, parecem fantasmas suas luzinhas anêmicas – como não se lembrar dosolhos dela, aqueles olhos que ardiam ao mesmo tempo que se apagavam quando osolhos dele a encontravam, era como se algo se quebrasse sem no entanto fazerqualquer ruído, porém escuta-se ecos, lágrimas que refletem uma mancha escura,apesar de tão cristalina, era assim que se repeliam e era assim que ela dizia oseu não, não, não – nunca, nunca, nunca –vagava como um forasteiro – sentia a fina poeira das ruas da aldeiaroçarem em suas botas sujas – tudo estava fechado, tudo parecia estarentristecido por aqueles luzes de querosene, as pernas ardiam-lhe de cansaço –suava e estava frio e a qualquer momento ele previa desabar desfalecido – as casinhasda aldeia eram pintadas de cores variadas que no entanto já dava para perceberque estavam desbotadas – as janelas eram impenetráveis, apenas as fracas luzesdas lâmpadas à querosene vasavam palidamente – sentia-se um cheiro de óleo e,contudo, o que mais interessava a ele e que fazia-o decepcionar que haviamárvores de todas as espécies, mas não havia a cerejeira – onde deveria procura-la?em que terras distantes teria que percorrer para encontrar o seu ideal, paraencontrar onde repousar seu corpo cansado e permanecer assim – etéreo – pela eternidade?a pequena aldeia se fazia aos pés de uma imensa montanha que, pela escuridão damadrugada, era impossível enxergar sua superfície; onde estaria o fundo dascoisas, onde encontrar verdadeiramente a solidez, a forma, esta mágica frágil,perene, revestida através de uma ilusão, de um sonho, de uma quimera, atravésde uma flor de cerejeira, ele só sabia se indagar cada vez mais;o dia seguinte nasceu como uma esperança; ele novamente pôs-se acaminhar na aldeia; ouvia-se um coral arpejado em notas agudas de um piano meiodesafinado, os graves estremeciam as folhas das árvores, as pétalas das rosasse dobravam, reverenciadas ao vento, a aldeia vazia se embaciava esgazeada,sombras se deitavam rente ao céu e a terra e não havia ninguém – nem mesmo umamarca de esperança, de um possível encontro, de querer desfrutar o sabor de umasombra numa tarde fresca – qual seria a época em que a cerejeira desabrocharia?onde foi então que se deixou ceder a tal ponto de ganhar asas e querervoar? desatinado, afeito a impaciência, tristemente cambaleando como um bêbadomaldito, encontrou uma rota dentro da montanha e quando se vira estava com ocoração selvagem, com a força da montanha a esmagar lhe pela sua existência,sentia-se como um pássaro preso a ramagens de um arbusto; escalava cada vezmais a encosta da montanha com a ânsia de conquistar o seu cume, pois nelehavia a fragilidade e no cume da montanha talvez encontrasse a tão sonhadaesperança de estabelecer um repouso para si, essa ânsia de querer sentir asegurança através do que é tátil, suas imprecisões se perderiam para o sempre,até que se esgotasse e ele mesmo fenecesse – ah! quantas vezes teria sempre querecobrar a visão diante das palavras de Virgínia Woolf? “A morte era um desafio. A morte era uma tentativa de união ante aimpossibilidade de alcançar esse centro que nos escapa; o que nós é próximo seafasta; todo entusiasmo desaparece; fica-se completamente só... Havia umenlace, um abraço, na morte.”; mas é que no topo da montanha pode-se achara chave do segredo onde se possa desenterrar o enlace de nossos mistérios,nossos artefatos, nossos laços que nos unem; e lá no topo da montanha, talvezas sementes finalmente despertem dos seus sonos e nasçam, criem raízes eatinjam o âmago de todas as coisas, solidifiquem-se como uma verdadeirrefutável que é a vida e todos se ajoelhem aos seus pés... mas, espere! quem sabenão seja somente no cume de uma montanha que a árvore de cerejeira nasça,somente lá é que podemos tocar na face da Lua, as estrelas, o Sol, a solidãodeixando sua marca – enquanto empurramos o nosso amor e deixamos rolar ladeiraabaixo;no entanto, como numa visão, entre as brumas e as neblinas que seengrossavam no topo da montanha, havia sim uma imensa árvore de cerejeira,fornida das mais lindas flores que exalavam um aroma docemente ácido, plumoso,macio; ele se ajoelhou diante de uma visão de Deus; a ele agora só teria amorpara dar porque o amor fervilhava dentro de si como lavas de um vulcãoviolento; ele tocaria no que é sagrado e dentro dele nadaria até que chegasse ainevitável hora da morte – o seu destino era esse, era se agarrar a uma árvore –encontrar a solidão – devemos amar, mesmo que seja algo, mesmo que esse algonão se mova, não se pode desistir, deve-se amar porque amor é questão desalvação – e ele, como uma criança, subiu na árvore e dela colheu os seusmelhores frutos, deixou que a fruta explodisse na superfície de sua língua etodo aquele gosto, aquele aroma violento, o arrastasse cada vez mais paraaquele torrente violenta de paixão – lembrou-se dos olhos, recordou-se tambémdas sombras que ele nunca pôde agarrar, da sua incapacidade de saber amar, deser amado – largou-se ao pé da árvore todo lambuzado e assim ficou –- até que a eternidade o embalou...