Noite Fria Chuva 11#
Autor: Pétrya Bischoff | Publicado: 2013-10-23T11:43:00-07:00







Estava
em desespero, já familiar que o era. Angustiado, com um choro entalado, que estava lá mas não saía. A cabeça zonza. Os olhos e até os ossos lhe doíam. Seu
lamentar eram resmungos de uma criança desamparada, sem ter a quem correr. Não
sabia o que fazer, não havia outra solução. 


Pegou aquele canivete. Aquele preto e grande,
com o qual sabia fazer pequenos e ágeis molinetes. Pegou-o e partiu. 



Enquanto andava por aquelas ruas desertas de
felicidade, com tantos corpos vagantes sem sonhos, e tantas almas chorosas sem
corpos, sentia-se pesado. E mais pesado era o nó em sua garganta. Deus! Como
aquele nó era enorme. Era algo quase palpável. Não o deixava engolir ou
respirar. Chamam de angústia. Aquela angústia entalada com os olhos ardendo. E
era engraçado como no desespero ele não chorava em lágrimas. Elas simplesmente
não desciam. Mas estavam lá. 



Avançava quadra pós quadra sem notar. Pensava
mil coisas ao mesmo tempo. Não tinha medo. Estava desesperado com a situação, o que era comum. Qualquer coisa o afetava a ponto de quase lhe enlouquecer, o que
o fazia ser criticado pelos conhecidos. Mas as pessoas não entendem que cada um
sabe o tamanho do fardo que carrega. E o dele era enorme por si só... já o sentia assim.



Tinha vontade de correr para braços amigos.
Braços maternos que o confortariam. Não importa se ele tem certeza absoluta que
está tudo errado ou que está tudo certo, ele precisa que alguém diga que está
tudo bem. E ele irá acreditar nessa pessoa, por que ele precisa disso. Ah! Como
precisa. 



Chegou enfim. Aquela praça repleta de famílias
felizes com seus filhos e amigos e cães. Tudo tão perfeito. Ele nunca entendeu
se aquilo era uma aparência que as pessoas tentavam passar, ou se naqueles
pequenos momentos, de coisas simples realmente havia felicidade. 



Houve um tempo em que também fora feliz. Mas
foi quando criança, e toda criança é feliz. Não sabe exatamente quando isso
mudou, mas depois de adulto não sabe mais o que é felicidade, e ele não pode
ser o único no mundo, por isso não acredita na felicidade dos outros. 



Sentou num banco de pedra no meio da praça.
Bem perto de todos mesmo. Ninguém o notaria. O veriam, correriam os olhos nele,
talvez até fizessem um comentário entre si sobre o cara sentado a tarde toda
sozinho no banco da praça, mas ninguém se lembraria dele. As pessoas são
narcisistas e egocêntricas. Todas. Todas sem exceção. Até os mais acanhados,
tímidos e medrosos. Até ele no seu íntimo deseja que o enxerguem. Que o admirem
e queiram estar com ele, ou queiram ser ele. Até mesmo ele deseja não ser
medroso e tímido para poder rir com os outros. E era o que acontecia agora. Todos
preocupavam-se demais em ser notados, enquanto eram sua própria platéia. E ele
ali, avulso naquele cenário de protagonistas. 



Nove&nbsp;e 15. Recém anoitecera e o movimento
mudara de famílias para adolescentes e suas tribos. Todos também alegres, com
suas bebidas e cigarros e drogas. Como desejava um bom vinho barato quente
agora. Mas puxou apenas um cigarro. O primeiro daquela noite pois havia
esquecido de fumar. Esquecido do vício. Sua cabeça estava tomada por outro
assunto agora.



Nove&nbsp;e 25. Ele olhou no relógio por
que queria lembrar de cada detalhe para sempre. Queria poder recordar o momento
em que foi forte o suficiente pra exorcizar ao menos um de seus fantasmas. 



O viu de longe sozinho, preparou o fôlego, deu
um assovio lhe chamando e observou enquanto este se dirigia a ele. Aqueles 6
segundos demoraram mais que toda a sua espera até agora. Não sentia medo. Sentia
a euforia tomando o lugar da angústia. 



&nbsp;“Nada justifica alguém tirar a vida de uma
pessoa.” Ah! Claro que sim! Se a pessoa diz que tem um motivo é por que tem!
Quem diz ter motivo não o diz à toa. Se alguém chega a esse extremo e diz que é
justificável, deve ser verdade. Ele não era um assassino cruel, sanguinário e
desalmado. Ele tinha um motivo.



Aquele resto humano miserável, aquele trapo de
carnes e peles e olhos odiosos estava agora em pé à sua frente, com um
semblante de questionamento. 



Ele se levantou, deu um passo sem pressa pro
lado, sacou rápido e habilmente o canivete e com um único movimento em que pôs
toda sua raiva da vida e de seus infortúnios, enfiou com força a lâmina do
objeto de metal na lateral do pescoço daquele ser. Segurando com tanta força
que suas próprias unhas rasgaram a palma de sua mão. Mas ele não sentiu. A
adrenalina o fez flutuar enquanto puxava o canivete ao redor do pescoço do
homem. Aquilo foi feito com tanto esmero que dilacerou grande parte daquele
trapo nojento. O sangue jorrou alto e longe e com gritos abafados de um quase
afogamento. Ninguém viu ou ouviu, ou simplesmente não deram atenção. 



Tão logo retirou o canivete, aquele corpo caiu
no chão, corcoviante tal qual uma galinha com pescoço quebrado. Mas foram por
uns 7 segundos. Segundos este que ele ficou assistindo a cena, triunfante,
feliz e aliviado. Muito aliviado. 



Virou-se e saiu a passo, banhado em um sangue
nojento.



Foi quando olhou para as próprias mãos,
realmente rasgadas por suas unhas, por causa da raiva, que percebeu
que estava em sua cama naquela maldita kitnet, fitando aquele teto vermelho
odioso. 





Como fora feliz naqueles minutos em que teve
coragem de enfrentar um de seus fantasmas, mesmo que em sua mente. Como foi
lindo aquele momento que não aconteceu.&nbsp;