Latas & Latidos
Autor: Klaus | Publicado: 2011-05-24T05:56:00-07:00


Rapinou a vida diferente, no ardor da necessidade, sem cerimônias, sem verbos, sem pronomes, substantivos tampouco, lascívia exageradamente nula, sem adornos – sem consciência. Apenas o esforço, esta nobre forma de pôr-se em êxtase, não podendo separar-se nem nas oblíquas horas de arrependimento doce, não podendo desligar-se do ato. Dizem: “Se você diz ‘sim’ em um único instante, então dirá ‘sim’ pelo resto de sua vida”. Roubou a vida, ele. Dera a ela a paz sossegada da espera. A vida, curta, simples, efêmera, se poria mais óbvia ainda quando, ofendida, fosse roubada. E foi. A presteza. O amadurecer. No entrevém, que foi.


Não tinha nenhum medo ainda ela, que acabara de nascer. Cega, num tosco-fosco-ralo de reclamar... E sua mãe, iníqua num andar majestoso, notória, atenta, esperta, sagaz, se escolhia: encolhida num canto, no cansaço vinha a insensata vontade de caminhar para cansar-se ainda mais. E demorava, e andava, sem destino, sem endereço, para sentir odores e aromas desconhecidos, identificá-los, colocar nomes nas coisas, deixando pistas, as aléias, os arbustos, tudo descolorido, sem formas, num cinza chapado angustiante de quem nasceu para andar e sentir o cheiro dos ventos e das estações. Dizem: “O caminho de volta sempre é mais longo e cansativo”. 
&nbsp; 
Ela (material resultante do roubo): desespero... Ansiava, a coitada, a fome já cantava há tempos. Preto no branco nada era ainda, nuances e definições nem não ainda, não havia, arrastar-se em prol do leite inexistente dava a um lugar de tato áspero. Mas a vontade era grande, e o choro que emociona, a ternura de uma vida recém-chegada. Em pé? – não, em breve logo, talvez, se soubesse sobreviver. Era uma confusão. E o cheiro, ah, este sim, não tinha hora nem limiar, da vontade se fazia por cada odor sentido. O guia, este. O preto no branco, o enquadramento das formas, no antes se fazia, no após, o auxílio. Um auxílio substancial que se enxergava no conjunto dos sentidos, principalmente no aliar da visão e do olfato. O tempo passava, e ela, crescia. 



Logo sozinha ficou. O endereço mais longínquo, por ser desconhecido, fizera sua mãe se perder no destino, que para ela voltava, num ciclo comum, num vício cíclico. Sozinha com seus sentidos. Ela agora, a filha, num desgarrar-se natural: as pernas corriam atrás do preto que girava, girava, parava bruscamente, o círculo branco dentro do círculo preto. E se buscava sentido naquilo, sandice; Parava de súbito, punha a cabeça de lado – a atenciosa pose – o alerta. Dizem: “O que está acontecendo?”. E o giro confundia, enlouquecia, vibrar o som gutural num longo inconformado em tons que pareciam querer superar o volume que ela tentava alcançar. Preto no branco, girando, as pernas, correndo. Dizem: “Agora sim!”. E ela crescia, rápido, a presteza, o amadurecer. A óbvia monotonia. Repeteco de palavras e atos e fatos e aços e vidros, espetos girando, o que não voa em exposição, suculento desejo, nenhum arrependimento, a audiência ronca. 
&nbsp; 
Qual seria o guia do tempo? – ele, acima, ela, abaixo... E a luz que rege ambos fez dela uma freqüentadora pontual e assídua, pois depois desta atenção, desta expectativa nunca sanada, alguns restos de bondade são jogados logo ali ao lado, às vezes tem que se tentar derrubar os tambores de aço, ah – que cansaço quando isso acontece; Mas hoje, não. A vitalidade está jogada ali, no chão. E ela agora já não é mais filha – é mãe – e também irá se esquecer do pão. &nbsp;&nbsp;&nbsp;Nota de rodapé: &nbsp;Nonsense Radical: De quando eu curtia (demais) The Doors e alguns recortes semânticos... Tipo... Aquele filme daquele argentino em que o título aludia a um certo cão que brilhava quando andava, ou, na outra máquina: Vice-versa. Mais versa que vice, certamente... Mas é algo mais daquele pintor que botou bigode de peixe, o messias de nome, acá com seus devaneares.
Odores? Peidos!&nbsp;&nbsp;