Meio Dia em Porto Alegre
Autor: Bibiana Davila | Publicado: 2016-09-04T00:31:00-03:00




É meio dia em Porto Alegre.




Faz sol em um dia que prometia ser nublado. A Rua da República está cheia de gente pelas calçadas, os restaurantes todos servem almoço, os estudantes estão indo e voltando de suas aulas, os gatos na Sirius estão buscando alguém que os faça carinho e é uma terça-feira extraordinariamente normal.



É meio dia em Porto Alegre e estou voltando da minha aula da manhã.



Admito: meu dia já não estava dos melhores. Entre acordar atrasada, sair correndo com a bicicleta, descobrir a cidade inteira molhada e cair de cara na calçada na frente da UFRGS (e, obviamente, na frente de colegas - porque nunca podem ser apenas um bando de desconhecidos testemunhando o fim da nossa dignidade) meu dia já estava indo de mal a pior. Então lá estava eu, voltando para casa - a roupa virada em lama após o incidente da manhã, o lado esquerdo do corpo dolorido por funcionar como amortecedor para a bicicleta e a dignidade provavelmente esquecida em algum canto da calçada maldita. Não é uma boa terça-feira, de forma alguma.



Passo pelo apartamento que fica na República apenas para trocar de roupa, já estou mais do que atrasada para ir trabalhar. Entro em um pé, saio no outro - e já estou caminhando pela calçada mais uma vez. É meio dia em Porto Alegre. Faz sol. A rua está cheia de pessoas. Caminho com pressa e com a distração usual que estar em uma pequena multidão nos traz. É meio dia na Rua da República. Todo mundo está na rua, almoçando, indo e voltando. É só mais um dia normal.



Alguém puxa minha mochila e eu me viro pronta para ver um rosto amigo.



Eu sou distraída o suficiente para não ser uma primeira vez. Eu não vejo amigos na rua até que eles pulam na minha frente, puxam meu braço e gritam "BIBIAAAAAAAAANA" em uma voz audível até na China. Eu sou distraída o suficiente para estar acostumada com pessoas chamando minha atenção na rua. Alguém puxa minha mochila. Eu me viro curiosa. Quem será que também está perdido pela República a essa hora?



O homem que segura minha mochila definitivamente não é um conhecido. O homem que pede meu celular definitivamente não é um amigo. Eu olho para ele sem entender. É meio dia em Porto Alegre e eu estou no meio na Rua da República, é terça-feira e a rua está cheia. Tem pessoas passando ao meu redor, tem pessoas almoçando ao meu redor, tem os gatos da Sirius logo ali esperando para receber um carinho. A cena, simplesmente, não está correta.



Quando eu me mudei para Porto Alegre eu logo percebi que ser assaltada não era uma questão de "se", era uma questão de "quando". Eu já tinha me preparado psicologicamente para esse evento. Eu sabia que era uma questão de tempo. Mas eu não estava preparada para isso. Eu estava preparada para descer do ônibus um dia de noite e algo de ruim acontecer. Estava preparada para voltar para casa mais tarde e descobrir as ruas vazias demais. Estava preparada para tomar cuidado no longo caminho a pé que faço todos os dias até a Fabico.



Mas eu não estava preparada para a segunda quadra depois do apartamento, ao meio dia de um dia de semana, na rua mais movimentada do mundo.



E minha confusão foi o bastante para eu esquecer todo o meu mantra ensaiado. Toda aquela história de só entregar ao assaltante o que ele pediu e seguir meu caminho em paz. O homem pede meu celular mais uma vez e eu sou só confusão. E, então, coisas mais estranhas acontecem.



Ele ri. Ri e diz te assustei, não foi, guria? Tô só brincando contigo.



E minha confusão se transforma em raiva mais rápido do que deveria. E minhas ações acontecem bem mais rápido do que qualquer pensamento. Porque quando você pensa a respeito, eu tomei a atitude mais estúpida da minha vida. Eu olho para a cara do homem que ainda segura minha mochila e digo mas que brincadeira babaca essa, né cara?



Que grande momento para decidir discutir as babaquices dos malucos da rua. Quando ele começa a me xingar e ameaçar eu começo a gritar para alguém me ajudar. E é então que a coisa mais triste do mundo acontece. As pessoas passam sem ver, sem escutar, sem dar a mínima bola.



São quatro meninas que param para perguntar o que está acontecendo. O homem finalmente vai embora, ainda xingando, ainda ameaçando. As meninas me acompanham até o fim da quadra. Perguntam se estou bem. Entendem que essa cidade virou um antro de malucos sem salvação.



Me despeço das meninas benfeitoras e vou correndo o mais rápido o possível para o trabalho. Não entendo bem o que aconteceu. É madrugada de quinta-feira e ainda não entendo o que aconteceu. Entre loucos e feridos a verdade é que ainda estou aqui, inteira e com o celular, e que teoricamente tudo acabou bem.



Mas quando caminho hoje para aula e depois para o trabalho, me vejo olhando constantemente para trás. Um homem passa pela minha frente enquanto espero a sinaleira da João Pessoa abrir e meu coração dispara - até perceber que ele só está caminhando até seu carro. Deixo meu celular em casa, por via das dúvidas. Venho caminhando pelo outro lado da República.



Eu acho que a gente nunca entende bem o problema da segurança pública até sentir ele no nosso sangue.



Não que a gente não saiba que ser assaltado é horrível. Não que a gente não compreenda e não tenha medo do que pode acontecer. A gente sabe, a gente sempre sabe. Daquele jeito longínquo que a gente sabe que existe fome na África, analfabetos no Brasil e guerra na Síria. A gente sabe.



Até que acontece conosco. E de repente a situação muda. Porque a partir dai a gente não só sabe, a gente sente.



E, eu juro, é um dos piores sentimentos do mundo.