Aos Críticos 
Autor: Divonaldo Barbosa | Publicado: 2014-12-04T23:28:00-03:00

Uma obra prima de Rogaciano Leite!



Senhores críticos, basta!

Deixai-me passar sem pejo

Que o trovador sertanejo

Vem seu “pinho” dedilhar...

Eu sou da terra onde as almas

São todas de cantadores

– Sou do Pajeú das Flores

Tenho razão de cantar!



Não sou um Manuel Bandeira,

Drummond, nem Jorge de Lima;

Não espereis obra prima

Deste matuto plebeu!

Eles cantam suas praias,

Palácios de porcelana,

Eu canto a roça, a cabana,

Canto o sertão... que ele é meu!




Pede ó lira inexpressiva,

(Antes que o tempo te empoeire)

Piedade a Gilberto Freyre,

Lins do Rêgo e Álvaro Lins!

Carpeaux! Rachel! Milliet!

Ó donos de suplementos!

Tolerai, por uns momentos,

Cem folhas de versos ruins!



Bem sei que até vos afronta

Esta minha pena rude

Sem talento e sem virtude,

Sem beleza de expressão,

Que devia estar no mato

Entre garranchos e espinhos

Esquecida nos caminhos

Que dormem brancos – no chão!



Contudo, peço licença

Ao majestoso recinto

Para dizer o que sinto,

Para expor o que escrevi...

São retalhos diferentes,

Bordados de várias cores,

Linhas de risos e dores

Do que gozei... e sofri!



Rabisquei de pena solta,

Ora inquieto, ora tranquilo,

Sem fazer questão de estilo,

Sem polir, sem burilar...

Que preconceito de escolas!!!

Arre, com tanta exigência!!!

O que me veio à cadência

Deixei correr, transbordar...



Comecei cantando trovas

Com repentistas nativos;

Depois, por vários motivos,

Vim pra Cidade – de vez;

Troquei a calça riscada

E o paletó de “roda”

Pelo jaquetão da moda,

Colarinho e pince-nez!



Quando deixei as caatingas

E cheguei cá na Cidade,

Diante da Civilidade

Quase morri de um “ataque”

Comecei a ler Castro Alves,

Guerra Junqueira e Tobias,

Catulo, Gonçalves Dias,

Varela, Cruz e Bilac!



E de todos esses mestres

Tive uma influência forte:

Deixei as várzeas do Norte,

Quis subir como um Condor...

Muito mais antes guardasse

Meu estilo e minha escola

Com o mesmo som da viola

De quando fui cantador!



Agora é tarde... impossível!

O contágio da Cidade

Mata a originalidade

E impõe-nos mais o pecado

De ficarmos no entremeio

Deste e daquele reduto,

Com o complexo de matuto

Que quer ser civilizado!



Resultado: não sei como

Publico meu “Carne e Alma”...

Os modernistas, sem calma,

Hão de dizer, mesmo assim:

“– Isso não se usa mais hoje!

Isso é puro anacronismo,

Péssimo condoreiríssimo,

Pastiche muito ruim!...”



“Esse pobre é um passadista,

Um retardado atrevido,

Que devia ter nascido

Quando Dom Pedro nasceu;

Bem faria se estivesse

Chorando sobre taperas,

Declamando as ‘Primaveras’

De Casimiro de Abreu!”



Mas, que culpa tenho, amigos,

De ter sido um “retardado”

E não ter assimilado

O que a vossa escola diz?

Cada qual faz o que pode...

Pois se estes versos a esmo

São tudo o fiz eu mesmo,

Vo-los dou conforme os fiz!



Como caixeiro viajante

De “drogas” do Pensamento,

– Ora em cima dum jumento,

Ora dentro dum avião –

Eu tenho corrido terras

Durante meses a fio,

Desde o Amazonas ao Rio,

Do Litoral ao Sertão!



Eis a razão do ecletismo

Deste conjunto de “plantas”!

São tão diversas e tantas

As que eu “enxertei” aqui,

Que neste jardim selvagem

O visitante se engana

Entre a flor de jitirana

E o botão de bogari!...



Finalmente, este volume

De tão fraca ressonância

Tanto tem risos de infância

Quanto guerra, fome e amor...

Numa palavra, senhores,

O livro que vos entrego

É como saco de cego:
– Tem feijão de toda cor!...