POR FAVOR, NÃO LEIA
Autor: Félix Coronel | Publicado: 2012-08-01T13:43:00-03:00



Fumar mata, dizem.
Beber também.




Toca no som “Guess Who” de B.B. King, numa versão gravada ao
vivo na prisão de Kansas City, em 1972. Preparei o sagrado cafezinho, como de
praxe, e acendi meu cachimbo com tabaco Amber Leaf. 
Someone really loves you
Guess who
Someone really cares
Guess who
S'open your heart,
oh, then surely you'll see,
oh, that the someone who really cares is me




Há quem odeie Blues. Muitos outros detestam cachimbo, e a
minha dentista diz que café mancha os dentes.
Sinceramente, não estou nem aí.




O melhor café da madrugada é aquele que a gente faz com
amor, sabia? Todo ato consuetudinário torna-se uma espécie de agressão ao
humilde bom gosto que a gente possa ter.
Então decidi dar uma incrementada. O dia hoje promete...




Para mim o café bom é o café expresso, aquele de máquina.
Acabei comprando uma bem baratinha, para duas xícaras, que já é o suficiente
aqui. Para que mais, não é mesmo? Se tiver pobreza, que não seja notada.
Descobri um tubo de creme Chantilly na geladeira. Só Deus
para saber a validade, mas enfim, vamos que vamos, que o jeito não é adivinhar
de onde sopra o vento, mas ajustar o velame, não é mesmo?... 




Umas gotas de bourbon Jim Beam na caneca (falei gotas, não
um copo), mais um pouco de creme, uma pitada de canela em pó, e voilà!...
Prontinho o Café Irlandês à la Guaratubana. E nem precisa ler James Joyce para
fazer um agrado a você mesmo.
Começar a quarta-feira deste jeito é um ato de profunda fê,
se é que me entende.




Fê e esperança, para completar o pensamento.
Dias passados uma das minhas sobrinhas, já beirando os 18
anos, me perguntou detalhes sobre a minha infância. Para responder, precisei
estar à vontade, livre de remorços e vergonhas. Não que minha infância tenha
ficado no esquecimento, não. 




É que está muito presente. 
Ainda faço arte, de vez em quando, achando que estou com
aquela turma da bagunça. Às vezes me pego falando sozinho, conversando com o
Carlitos, meu parceiro da vida toda. Até guerra enfrentamos juntos, mas essa é
outra história. Deus deve ter dado a ele alguma bela figueira repleta de figos
roxos para se fartar, lá no Céu.




Aos oito, nove anos de idade, eu formava parte de um
grupinho reduzido de meninos de bairro. Cinco ou seis pirralhos, um mais
arteiro do que outro. Deles, alguns já finaram, outros só Ele sabe em que canto
do mundo se encontrarão. 
Desde amarrar foquetes de Natal na barriga de um gato,
especificamente o gato siamês da Catalina, a dos olhos verdes, até roubar feito
um bando de trombadinhas as frutas e as batatas doces na quintanda do Ernesto,
ou tomar por assalto o pomar da Dona Elena, a minha infância foi marcada por
crime e castigo. Não que naquela idade já tivesse lido Fedor Dovstoiésvki, mas
para cada cagada tinha uma cruz.




Você deve estar achando que falei palavrão, e me desculpe,
mas não é. 
Me deixa explicar?




A minha professora da terceira série chamava-se Norma Bó.
Dona Norma, queria que a chamassem. Até aí, maravilha. O problema é que pegava
no meu pé, porque eu era malandro demais. Não queria nem saber de fazer lição
de casa. 
Eu lia muito, e o que caísse nas minhas mãos. Até bula de
remédio, se quer saber.




Por isso, toda vez que ela aparecia com coisa nova, eu já
sabia. Um belo dia ela se encheu, e mandou recitar para toda a sala os
primeiros versos da “Odisséia”. Pior é que eu já tinha lido a versão infantil,
gentilmente doada por dona Elena Paganissi, moradora do sobrado na esquina da
casa da mãe.
Mas os primeiros versos, sabia não pro’ssora.




E ali surge o palavreado soez.
“Que cagada!”




Lá fui eu ficar de cara contra a parede, com chapéu de
burro, que naquela época as professoras castigavam assim. Também tinha a
clássica batidinha com a régua na ponta dos dedos, mas eu sempre dava jeito de
esconder a mão no momento certo. 
O assunto é que fiquei muito nervoso com o chapéu de orelhas
de burro. Burro é a tua mãe, devo ter pensado. A vingança foi terrível. No dia
seguinte, juntei um par de sapos num banhado que existia naqueles tempos à
poucas quadras de casa, e na hora adequada soquei os bichos na gaveta da
escrivaninha da madame professora. 




Sempre digo que para todo crime haverá inevitavelmente um
dedo duro, se for feito à vista dos outros. E foi isso que aconteceu. A menina
dos meus olhos, a Soninha, aquela loira tão bonita, me dedurou. E mais uma vez:
“Que cagada!”
Como você verá, para cada palavrão, ou para cada arte, havia
um castigo esperando. O pior de todos, que até hoje me incomoda, era limpar
bosta de frango. É que meu pai sempre foi um cara de encarar a vida de peito
aberto, sem medo. O conceito “liberdade” é algo que ficou bem gravado dentro de
mim. Ele jamais ficou amarrado a normas ou salários. Jamais aceitou a comodice
do rendimento mensal. Até hoje, e já fez 80 em maio passado.




Um belo dia ele decidiu usar aquele terreno que tinha perto
da Faculdade de Agronomia para criar frangos. Primeiro começou com cinquenta, mas
perdeu 10 por efeito colateral (o inverno de 1970 foi de gelar cu de pato), logo
esses ficaram grandes e lá foi ele comprar mais, e assim foi indo. Quando foi
lembrar, já tinha um galpão enorme, com frango separado em quatro currais. Um
para pintinhos, outro para os de quinze dias, outro mais para os de 25 dias, e
o último para a engorda final, que chegava aos 45 dias.
É, criar frangos, vê se pode. As lembranças chegam e a boca
fica seca.




O trabalho era simples, e como dizia a minha finada tia
Juliana, “dentro da simplicidade se encontram as respostas aos mistérios da
vida”. Com uma pá bem larga, tinha que retirar a serragem impregnada do esterco
do chão feito de cimento, e colocar em sacos, porque isso também era dinheiro.
Vendia-se o saco como adubo, a um preço razoável.
Mas lá eu ia querer saber de dinheiro?&nbsp; 




Comadre, limpar aquela bosta toda não era mole, não.
O coração dispara, a boca fica pastosa, a visão fica turva,
a gente chora, esperneia, mas essa é a relação de crime e castigo. Aprontou, tem que pagar.




Juro de pés juntos e sem cruzar os dedos que preferia
apanhar de cinta até o velho cansar, preferia tomar banho de água gelada, mas
não limpar aquilo. Era simplesmente inumano.
Sempre fui de ouvir muito, de andar escondido debaixo das
mesas, quando conversava gente grande. Talvez dali tenha nascido essa minha
curiosidade inata. Papai nunca foi contra. Quando descobria o pequeno espião,
empurrava com a perna, para ninguém ver a cabeça do danado, ou seja eu.




Poderia contar histórias como esta até escurecer.
Continuaria durante toda a noite, quem sabe bebericando algum Merlot de boa
safra, até o dia raiar. E ainda teria resto.
Porque eu aprontei, e muito.




Dizem que o primeiro pecado foi cometido por Eva, lá no
Paraíso, sei lá onde isso fica. Coitada. 
Ela andava com o Adão, o outro coitado, peladona, sem
consciência do que era certo e errado.




Até que mordeu aquela maçã. Já pensou que azar o dela?
Depois do fato, dizem que Deus mandou os dois pilantras pro
meio da roça, ganhar o pão com o próprio suor, que moleza, só para quem é livre
de todo pecado, e lá no Paraíso.




Aí para piorar a situação, os filhos dos dois coitados
acabaram fazendo mais arte ainda. O Caim rachou-lhe a testa ao Abel, seu irmão
caçula, por motivo fútil e banal, sem possibilidade de defesa. 
Você se perguntará, como eu, o que terá dito Caim, ao ver o
tamanho da coisa?




Não tem outra: “Que cagada!”&nbsp;&nbsp; 
Por isso costumo dizer que lugar de bandido é no cabo da
enxada. 




Não é mero produto do meu sadismo enrustido. Acho que é
apenas “socialização”.
É através do trabalho e da certeza de fazer a coisa certa
que o indivíduo aprende a se comportar dentro de um entorno social.




Haverá, obviamente, os mais recalcados. Aqueles que sabem
que fazem a coisa errada, e não lhes importa. Para eles serão as cadeias, as
jaulas, o escárnio, porque lugar de predador é na gaiola do zoológico, ou
comendo capim pela raiz. 
O indivíduo deve produzir pelo menos o que consome. 




O nosso Estado possui hoje ao redor de 13,000 presos. Todos
improdutivos, todos se misturando. Há gente que erra, e paga caro por isso.
Quem não erra nesta vida?
Lugar de homem é cadeia, hospital e cemitério, dizia meu avô
Pedro Pablo.




E é verdade.
Errou, tem que pagar. 




Mas uma vez ajustadas as contas, volta-se a dar o lugar que
o ser humano merece. E à oportunidade de usufruir dos seus sagrados Direitos e
cumprir com as suas Obrigações.
Tem lugares aqui no Estado em que uma Delegacia com espaço
para 30 abriga 140.




Em lugar de manter essas pessoas em condições subumanas,
poderiam estar construindo estradas, calçando ruas, plantando alimentos em
terrenos fiscais, terrenos estes abandonados à vontade de Deus.
Enfim.




Lugar de bandido é na cadeia, dizem muitos.
Não. 




Lugar de bandido é no cabo da enxada, é aprendendo um
ofício, aprendendo que não é errado ser pobre. Errado é roubar, errado é ser
apontado pelos dedos acusadores da população, e ser chamado de ladrão.
Vejo no telejornal que a mulherzinha do Cachoeira tentou subornar
um Juiz Federal.




Presidente Dilma, enxada na miserável!&nbsp;&nbsp; 
Até a próxima, se Deus quiser. 


(Publicado no Correio do Litoral)