Jogo de palavras
Autor: Chrispimless | Publicado: 2012-05-23T20:08:00-03:00


B a,&nbsp;bá; B e, bé; B i, bí - o tônico Fontoura.






Concerto em Si bemol Maior.&nbsp;
Consertto.
Atalhos.&nbsp;
Plantação de alho na sextafeiradapaixão.
Tesouras e botões.

Em si, letras são palavras em potencial, já uma&nbsp;quase escrita - &nbsp;desenho do "vir a ser".&nbsp;Assim como na gramática, a vida ajunta significados, sem poupar conteúdos, em traduções maiores e menores, como o brilho do sol que muda a cor do dia e fica na sombra à noite.&nbsp;
Dó, ré, mi, fá, sol, lá, si, dó, si, lá, sol, fá, mi, ré... dóooooooooolling Dolling ............................., darling, doçura de um beijo de bocas no escuro do cinema.&nbsp;Flash, canção em tons e semi tons, sustenidos e Sol bemóis, que trazem o ritmo às cenas, numa recolha da memória cerebral, que faz rir e chorar a alma.




"De todos os meios de expressão, a fotografia é o único que fixa para sempre o instante preciso e transitório. Nós, fotógrafos, lidamos com coisas que estão continuamente desaparecendo e, uma vez desaparecidas, não há mecanismo no mundo capaz de fazê-Ias voltar outra vez. Não podemos revelar ou copiar uma memória". Henri Cartier-Bresson &nbsp;

Disponível em: &lt;http://pensador.uol.com.br/autor/henri_cartier_bresson/&gt;


NA HISTÓRIA DA IMAGEM&nbsp;O&nbsp;

CINEMA É A PROVA DOS 9

Se ora digo amor, é que era pequeno e agora é explodidopeito, sem continentes, sem orlas de "entretantos", nem, tampouco de ilhas de "coisa alguma"; é que não procuro mais um mar na solidão das rosas e das montanhas. Encontrome neste jardim, contigo.

Aqui não há janela, só estrelas e firmamento.&nbsp;



Esta janela, sem frestas, sem gretas, sem mutretas, só tem seresta na sexta. Dá vistas ao inaudito de mim, sem me afastar da possibilidade própria do ser, de ser o "outro".&nbsp;
Daqui, vejo passar Carolina,&nbsp;musa triste de cancioneiros, poetas vários, brasiguaiolatinos atinados, mineiropantagoiano sismados, paulistas e gaúchocariocapraiacreano, pernambuébrios desavisados, desvairados romanceiros de antanho: Gouchos. Passa o povo, só "Carolina não viu"".&nbsp;




O outro que me olha pode estar a não me ver, em outra janela, &nbsp;viária, absorto no equívoco de ser. Muito mais que uma musa a passar, vejo uma estrela a desfilar seu rastro de luz, talvez jaz, inclusa em sua janela, envolta de firmamento.&nbsp;
Pêndulo, menino, inclino meu sim para a verdade que se insinua no desenrolar de tanta lágrima, ou nenhuma.

AXIOMA não é marca de desodorante é a flexibilidade no mundo dos negócios de software, um arranjo de moléculas no sistema lacrimal.&nbsp;





Tuas&nbsp;lágrimas&nbsp;são dois largos lagos, calmos,&nbsp;

com luar dentro, um amor ao lado&nbsp;

e o luar do sertão a pratear&nbsp;

&nbsp;nossos corpos nús.


Recolhi fragmentos, retalhos, da fractal história que ficou no rastro da memória perdida. Tenho ilusões de ótica e já não lembro quem &nbsp;sou naquela janela em te vi chorar. Será o vinho? a saudade? ou a tenra idade em que me meti?&nbsp;

Subo ao terno patamar de meu afeto e vejo que há um longe aqui, bem perto de mim; aquela pessoa que dorme meus sonhos e que eu acordo pra trabalhar. Envolta em sono, ela não se adapta ao relógio da fábrica, sai correndo quando houve o apito da chaleira na cozinha e, logo em seguida, esquece tudo, no primeiro trago do "cigarrim de páia", a sorver, soprando, a quentura do café.&nbsp;

Nossa vida é um jogo de palavra, um desafio à sinonímia; ganha quem arriscar primeiro a ocupar os espaços, entre letras, a seguir os números na composição da palavra: Se digo N_N _D _,&nbsp;ela arrisca o provável nada, ocupa os vazios com um "O" e dois "A"s; acerta o passo, descobre o caminho.&nbsp;

Eu erro. Ela me instrui ao acerto.&nbsp;

Elétrico, menino, me acalmo no assento de seu colo.&nbsp;

Rebento sem servir pra rebanho.&nbsp;

Essa é pra tocar no rádio:&nbsp;

"Mamãe, mamãe, não chore, a vida é assim mesmo ...

... ser mãe é desdobrar, fibra por fibra, o coração dos filhos".&nbsp;

(Mamãe, Coragem; Torquato Neto).



Esta terra que me escolhe, me assombra em seus escombros,&nbsp;

me desperta nas dobraduras das serras, na filigrana do afeto a ermo.



Fly moon,&nbsp;

flyer ...





Azulão da Amazônia.