Tudo o que eu queria te dizer (...).
Autor: Natália Moraes Pierre | Publicado: 2013-07-02T07:58:00-07:00


Parei na esquina do caffé onde
sempre te encontrava ontem à noite. Fiquei lá parada, gelada, no outro lado da
rua, igual a uma menina perdida que esqueceu o caminho de casa, queria chorar,
mas não saia uma única lágrima. Não sei o que me deu, só fiquei triste, e com
vontade de fugir dali e ir correndo para dentro do armário, lá na escuridão,
quem sabe eu não teria coragem de chorar e desperdiçar minha última poesia pra
você. Poesia constante, poesia chorosa e clichê. — Não é tristeza, é só aquela
sensação estranha quem vem e puxa o nosso tapete. Acho que ás dúvidas gostam de pular amarelinha dentro da minha cabeça, antes as dúvidas estavam brincando
de pique esconde, mas agora elas não param e querem algum tipi de resposta.



Fiquei lá um tempo, no outro lado
da rua querendo mover um único músculo de dentro do carro, mas algo me imperava
pra trás. E dizia: “Fique, não vá”. Depois eu desci do táxi e fui fazer mais
uma tatuagem com uma amiga que tem um estúdio de tatuagem em cima do café. Depois
eu fui embora sem olhar pra trás querendo deixar todos os meus medos pra trás. É
possível colocar minhas malas dentro de um fusca amarelo e fugir disso tudo? Dessa
loucura constante e poesia perturbadora? Dessa sensação que me vare peito a dentro e fico trocando papos com a solidão do quarto: “Porque tudo terminou tão tumultuado?” Só sei que se não fosse dessa história
que faz mais de um ano, se não fosse esses tombos, se não fosse às malas cheias
de “bichões papões” que eu não tive coragem de matar, se não fosse à poesia, eu
não seria eu. Se não fosse você, eu não seria eu. Se não fosse as dúvidas, eu nem teria me lembrado de você quando parei diante do caffé.


Queria evitar estar sentindo esse monte de coisa, queria não sentir medo, e não ter dúvidas. Queria esquecer tudo, mas esquecer tudo é esquecer quem eu sou e quem eu fui. Queria esconder em cima do armário
todas aquelas coisas do passado, só que ás vezes o passado cria vida própria e vem
passear comigo. — Semana passada, “a menina dos cabelos cacheados, olhos claros
e olhar triste se esbarrou comigo pelos corredores da vida, me olhou com um
olhar meio tristonho e saiu. Depois voltou e pediu desculpas pelo esbarrão. Deu-me um abraço
sem dizer nada e saiu correndo. Queria chorar, juro. Mas nem chorar eu consigo mais. É um choro preso, mas não era um choro de raiva, de
medo. É um choro de libertação, de paz. Não nos conhecemos, mas temos muito em comum. Na verdade nos
conhecemos sim, ela me lembra quando mais nova, uma ingenuidade e delicadeza pura,
mas hoje eu não sou tão pura assim, a vida vai nos corroendo e nos roubando de
nós mesmos. Sou a mesma, e outra pessoa totalmente diferente ao mesmo tempo.&nbsp;



Roubaram minha pureza, mas a
minha delicadeza com a vida não. Não me tornei amarga, só não estou tão doce como antes. Não tem aquela história que doce demais enjoa? Então, acho que enjoei de mim e me reciclei. — Eu tinha uma pureza linda, acreditava em todos, não tinha desconfiança, achava que todas as pessoas eram boas, e hoje não
consigo mais confiar em
 ninguém. Só no meu reflexo no espelho.&nbsp;A vida me castigou, os carrascos amorosos me
deixaram mais forte e segura. A vida tirou a venda que me impedia de ver quão horrível
é esse mundo, tão terrível e assustador é são ás pessoas que não sabem amar. Vendo
aquela menina tão triste, senti saudades de quem eu era por alguns instantes, mas, contudo, me
tornei uma pessoa muito melhor hoje eu dia. A maturidade vem com o tempo e
deixa a gente mais livre pra viver. E ser quem eu quero ser, ainda bem que a gente é assim: ainda não estamos terminados.



Mas queria te dizer só uma coisa
que me lembrei ao ver aquele anjo passado por mim. — Não faça o que fez comigo
com mais ninguém, me doeu muito tudo aquilo, e o mais doloroso foi não ter uma explicação (contudo, não procuro explicações, só senti falta de escrever de você).
Não se pode terminar as relações sem conversa, sem colocar os pontos nos
devidos lugares, colocando um ponto em cima do outro, de tanto colocar ponto,
vira reticências. Entende? Não é rancor, não é nada, é só vontade de escrever isso e de desperdiçar poesia. Não é querer querer mexer no que está quieto, é só vontade de escrever qualquer palavra tua, qualquer poesia barata que me faça rir de mim mesma por ser assim, tão ridícula. Não sei que é mais ridícula, eu que já morri de amor por você e continuei vivendo, ou a poesia que insiste em ficar em mim.

Sei o
quão maduro é, e o quanto vai amadurecer ainda, é só um menino ainda, mas
cuidado para não sair machucando as pessoas por ai. Eu tenho uma forma muito diferente de agir, eu sempre penso mais nos outros, do que em mim. Você só estava pensando no seu bem estar e esquecer de se preocupar como ficaria a minha cabeça depois. Ter que procurar respostas para calar minhas perguntas foi uma tarefa difícil. Mas a vida me deu muitas respostas que eu tive que engolir a seco. No mais, saiba com o tempo tudo se tornou uma uma
poesia que eu faço questão de guardar pra mim. Com o tempo tudo vira poesia pra mim, pois poesia pra mim é como amor, faz parte da vida. Pensando bem, ainda sou a mesma sim, só que agora eu tenho mais bagagem pra carregar. Eu me republiquei, me reinventei, e me transformei na melhor edição que eu poderia ser. E o amor?


Amor pra mim é coisa rara. E o que eu
senti por você um dia, foi um tipo de amor no qual não sei nem o nome. Te amei
desde o momento em que te conheci, amei cada abraço e cada poesia que fiz pra
você. Amor pra mim é tarefa árdua, difícil de ser concluída, por isso que acho que não tem fim (minto todas as vezes que falo que tem data de validade). Amo todos os meus
amores até hoje, assim como amo meus pais e irmãos, ano meus amigos e até meus
ex-namorados (ou amores da estação). Amei e amo, até hoje, e não é que eu
queira voltar para nenhum dos meus amores, mas todos eles ficam quadrados
dentro de mim. Amor pra mim é eterno. Não é “eterno enquanto dure”, é pra
sempre mesmo. Amei e amo você, meu primeiro amor, o vendedor de flores, o hippie que
me fazia um reggae só pra mim, o cara que eu amei mês passado e no mês que vem. Amo todos,
pra sempre.



Amei-te esses dias, quando te vi
passar por mim, fiz até um conto num papel amaçado com caneta bic: “Ele fez tudo errado, ela também. Ele
queria uma aventura, ela queria um romance. Ele queria conforto, ela queria
alguém que lhe desse colo. Ele queria companhia, ela queria ter alguém para
conversar no fim do dia. Ele queria emprestar seus livros, ela queria escrever
um. Ele não há amava de fato, ela também não. E o que os que os mantinha
unidos? O medo da solidão. Uma vontade louca de um pertencer ao outro, mal
sabendo eu não se pode pertencer a ninguém. Ele queria ficar de boa, ela queria
ficar de bem. Ele queria ser seu amigo, ela queria distância. Hoje, ele passou
por ela, e ela abriu um sorriso besta de bandeira branca. Sei quão perturbador
é o amor, e ao mesmo tempo é mesquinho. Como é estranho, mas é uma moeda de
troca, um quer algo do outro, sem saber que já tem o suficiente: tem a si
mesmos”.



Amei-te e sei como é estranho
viver carregando essas malas, e por mais que a vida nos faça em pedaços, alguém
sempre vai colar os nossos cacos. Você me fez em pedaços, e alguém me colou. E eu
quebrei o coração de quem me consertou e assim é a vida. Alguém sempre vai
pagar o preso de algo. Mesmo que não tenha nada a ver com a história, perturbador
foi o cara chegar pra mim é dizer: “Quero roubar seu coração”. Olhei pra ele e
disse: “Impossível, não dou meu coração pra ninguém, deu muito trabalho pra
consertar”. Peguei minhas malas e corri para estação, embarquei no primeiro trem ruma à felicidade. Ontem
senti vontade de chorar por ter me lembrado de certas coisas, mas não é nada demais, já passou, foi só saudades. Da poesia e de mim, da minha pureza.&nbsp;



— Natália Moraes.&nbsp;