Dos dois lados do portão
Autor: Lucas Heymanns | Publicado: 2013-09-04T06:26:00+01:00




Assolado
em sua confusão mental, em sua bagunça neural - na qual cada cinco
minutos que escorrem criam e depois derrubam suas próprias
conclusões - o homem sentou-se na cadeira vermelha e velha do
computador, a mesma velha e rotatória que gane ao endireitar-se das
posturas. Ele pensa nisso e no mesmo momento ajeita a coluna tentando
empilhar as vértebras de um jeito que amenize a gravidade e ao mesmo
tempo o homem inspira uma inspiração que parece querer mudar a cor
do ar e importar mais vida pra dentro das vísceras. Essa sensação
dura ainda menos que os cinco minutos dos altos e baixos das suas
decisões temporárias. Põe pra tocar a sonata número trinta e
dois, a última de um Beethoven já surdo, e procura no segundo
movimento alguma chave para abrir o portão enferrujado que separam
os opostos do mundo. Nesse momento o homem já esqueceu-se do
empilhamento vertebral e sua respiração voltou a ser curta como a
de um roedor de porte médio ou a de um gato pequeno, e ele foca-se
nessa imagem do bicho de metabolismo rápido e tenta vestir esse
corpo de pêlos felinos pra ver se consegue escurecer passado e
futuro e ser pleno tal qual o gato que dorme na cama ao lado. O Homem
sempre nutriu esperanças de atingir a solenidade da presença
concreta do bicho, de bordar cultura no seu tecido epitelial e ser
assim: bicho inteiro, o bicho-do-agora. E aqui já nas últimas
palavras dessa frase, completam-se mais um desses cinco minutos e a
ideia do bicho fica também mais pálida, murcha um pouco nos cantos
e por fim cai sem ruído no chão (ela vai esperar pacientemente até
que novos minutos a inflem de hélio e subam em direção ao Sol, o
que nem sempre ou não necessariamente ocorrerá de novo). 


A
cadeira gane outra vez – é o homem curvando o corpo para trás, a
cabeça pesando enquanto guia o movimento, a pele da goela do pescoço
se esticando. O queixo aponta para o teto alto do quarto; o gato muda
lentamente a posição das patas. Quando um homem larga solta a
cabeça para trás essa pele delineia toda a fragilidade da laringe,
e o homem sente-se como se estivesse oferecendo a garganta à lâmina
das coisas que nos acontecem. Quando a cabeça de um homem pesa solta
para trás surge desenhado pouco acima da traquéia a protuberância
cartilaginosa do seu pomo-de-adão, o caroço engasgado da fruta
proibida que o primeiro Homem comeu. A cadeira range e no ar se sente
a tensão da pele puxada do homem que agora larga a cabeça como quem
desiste, como quem desiste-se e se entrega ao fluxo do mundo e sob
esta pele está o caroço da sua culpa e nessa cena desenha-se um
homem em sacrifício de si tentando entregar-se ao fora de si. Assim
fora de si ele pensa que sente o destino e o livre arbítrio darem as
mãos. Mas não. O gato dormindo na cama ao lado emite um grunhido
desses de sonho reverberado no músculo, e quase que não há pausa
entre o grunhido do gato e a cadeira que geme denunciando que o homem
endireitou-se novamente na cadeira vermelha e velha do computador.
Tenta inspirar um ar que ele imagina entrar verde pela laringe já
não mais esticada. Quando ele para pra pensar que imagina sente de
novo que domina-se ou ao menos que algo domina. Ele imagina e
portanto é, ergo sum,
decide. Imagina o ar
verde, escolhe de dentro de si a cor verde, porém, em alguma das cordas das dimensões do pensar algo revela que essa escolha não passa da lassidão do seu íntimo que quer ser parte da superfície
fotossintetizadora da energia vital do mundo. 


Energia
vital do mundo... Essas palavras nem chegaram ao primeiro plano das
suas evocações mentais e passaram praticamente desapercebidas de
sua mente consciente, mas ainda sim provocaram nele uma sensação de
que mentia para si mesmo. A sonata acabou e o homem percebeu que não
escutara-a e que a despeito das mais de muitas vezes que o contador
das execuções da música acusavam incontestavelmente a repetição
desse segundo movimento, a despeito disso e também de outras coisas,
o homem percebia que não era capaz de abrir portão enferrujado
algum, e tampouco o encontrava, fechado ou aberto. No fundo o Homem
não sabe de muita coisa. Contudo ele ajeita todas as vértebras
novante, a cadeira geme, ele inspira verde, reinicia a sonata e
ativa-se como quem busca tomar as rédeas da deliberação. Mas são
seus ouvidos que o avisam que já é tarde: os minutos correram de
novo, escoaram nos ralos do quarto e escutam-se os gemidos da cadeira
onde o homem pende, garganta esticada pedindo o abrir da boca, a
oferecer-se ao destino. E segue andando, alternando direções
conforme a cor dos minutos sem saber se está do lado de cá ou de lá
do portão enferrujado que ele nunca viu, ele tem pressa e vai lento,
pára e geme, se oferece e chora, desiste-se e conquista-se e no
fundo de si esconde o medo de que não sabe de nada.