A pipoca - Rubem Alves
Autor: Manú Vasconcelos | Publicado: 2014-08-13T21:55:00-03:00







A culinária me fascina. De vez em quando eu até me até atrevo
a cozinhar. Mas o fato é que sou mais competente com as palavras do que com as
panelas.

Por isso tenho mais escrito sobre comidas que cozinhado.
Dedico-me a algo que poderia ter o nome de "culinária literária". Já
escrevi sobre as mais variadas entidades do mundo da cozinha: cebolas,
ora-pro-nobis, picadinho de carne com tomate feijão e arroz, bacalhoada,
suflês, sopas, churrascos.

Cheguei mesmo a dedicar metade de um livro poético-filosófico
a uma meditação sobre o filme A Festa de Babette que é uma celebração da comida
como ritual de feitiçaria. Sabedor das minhas limitações e competências, nunca
escrevi como chef. Escrevi como filósofo, poeta, psicanalista e teólogo —
porque a culinária estimula todas essas funções do pensamento.

As comidas, para mim, são entidades oníricas.

Provocam a minha capacidade de sonhar. Nunca imaginei,
entretanto, que chegaria um dia em que a pipoca iria me fazer sonhar. Pois foi
precisamente isso que aconteceu.

A pipoca, milho mirrado, grãos redondos e duros, me pareceu
uma simples molecagem, brincadeira deliciosa, sem dimensões metafísicas ou
psicanalíticas. Entretanto, dias atrás, conversando com uma paciente, ela
mencionou a pipoca. E algo inesperado na minha mente aconteceu. Minhas idéias
começaram a estourar como pipoca. Percebi, então, a relação metafórica entre a
pipoca e o ato de pensar. Um bom pensamento nasce como uma pipoca que estoura,
de forma inesperada e imprevisível.

A pipoca se revelou a mim, então, como um extraordinário
objeto poético. Poético porque, ao pensar nelas, as pipocas, meu pensamento se
pôs a dar estouros e pulos como aqueles das pipocas dentro de uma panela.
Lembrei-me do sentido religioso da pipoca. A pipoca tem sentido religioso? Pois
tem.

Para os cristãos, religiosos são o pão e o vinho, que
simbolizam o corpo e o sangue de Cristo, a mistura de vida e alegria (porque
vida, só vida, sem alegria, não é vida...). Pão e vinho devem ser bebidos
juntos. Vida e alegria devem existir juntas.

Lembrei-me, então, de lição que aprendi com a Mãe Stella,
sábia poderosa do Candomblé baiano: que a pipoca é a comida sagrada do
Candomblé...

A pipoca é um milho mirrado, subdesenvolvido.

Fosse eu agricultor ignorante, e se no meio dos meus milhos
graúdos aparecessem aquelas espigas nanicas, eu ficaria bravo e trataria de me
livrar delas. Pois o fato é que, sob o ponto de vista de tamanho, os milhos da
pipoca não podem competir com os milhos normais. Não sei como isso aconteceu,
mas o fato é que houve alguém que teve a idéia de debulhar as espigas e
colocá-las numa panela sobre o fogo, esperando que assim os grãos amolecessem e
pudessem ser comidos.

Havendo fracassado a experiência com água, tentou a gordura.
O que aconteceu, ninguém jamais poderia ter imaginado.

Repentinamente os grãos começaram a estourar, saltavam da
panela com uma enorme barulheira. Mas o extraordinário era o que acontecia com
eles: os grãos duros quebra-dentes se transformavam em flores brancas e macias
que até as crianças podiam comer. O estouro das pipocas se transformou, então,
de uma simples operação culinária, em uma festa, brincadeira, molecagem, para
os risos de todos, especialmente as crianças. É muito divertido ver o estouro
das pipocas!

E o que é que isso tem a ver com o Candomblé? É que a
transformação do milho duro em pipoca macia é símbolo da grande transformação
porque devem passar os homens para que eles venham a ser o que devem ser. O
milho da pipoca não é o que deve ser. Ele deve ser aquilo que acontece depois
do estouro. O milho da pipoca somos nós: duros, quebra-dentes, impróprios para
comer, pelo poder do fogo podemos, repentinamente, nos transformar em outra
coisa — voltar a ser crianças! Mas a transformação só acontece pelo poder do
fogo.

Milho de pipoca que não passa pelo fogo continua a ser milho
de pipoca, para sempre.

Assim acontece com a gente. As grandes transformações acontecem quando passamos
pelo fogo. Quem não passa pelo fogo fica do mesmo jeito, a vida inteira. São
pessoas de uma mesmice e dureza assombrosa. Só que elas não percebem. Acham que
o seu jeito de ser é o melhor jeito de ser.

Mas, de repente, vem o fogo. O fogo é quando a vida nos lança
numa situação que nunca imaginamos. Dor. Pode ser fogo de fora: perder um amor,
perder um filho, ficar doente, perder um emprego, ficar pobre. Pode ser fogo de
dentro. Pânico, medo, ansiedade, depressão — sofrimentos cujas causas
ignoramos. Há sempre o recurso aos remédios. Apagar o fogo. Sem fogo o
sofrimento diminui. E com isso a possibilidade da grande transformação.

Imagino que a pobre pipoca, fechada dentro da panela, lá dentro ficando cada
vez mais quente, pense que sua hora chegou: vai morrer. De dentro de sua casca
dura, fechada em si mesma, ela não pode imaginar destino diferente. Não pode
imaginar a transformação que está sendo preparada. A pipoca não imagina aquilo
de que ela é capaz. Aí, sem aviso prévio, pelo poder do fogo, a grande
transformação acontece: PUF!! — e ela aparece como outra coisa, completamente
diferente, que ela mesma nunca havia sonhado. É a lagarta rastejante e feia que
surge do casulo como borboleta voante.

Na simbologia cristã o milagre do milho de pipoca está
representado pela morte e ressurreição de Cristo: a ressurreição é o estouro do
milho de pipoca. É preciso deixar de ser de um jeito para ser de outro.

"Morre e transforma-te!" — dizia Goethe.

Em Minas, todo mundo sabe o que é piruá. Falando sobre os
piruás com os paulistas, descobri que eles ignoram o que seja. Alguns,
inclusive, acharam que era gozação minha, que piruá é palavra inexistente.
Cheguei a ser forçado a me valer do Aurélio para confirmar o meu conhecimento
da língua. Piruá é o milho de pipoca que se recusa a estourar.

Meu amigo William, extraordinário professor pesquisador da
Unicamp, especializou-se em milhos, e desvendou cientificamente o assombro do
estouro da pipoca. Com certeza ele tem uma explicação científica para os
piruás. Mas, no mundo da poesia, as explicações científicas não valem.

Por exemplo: em Minas "piruá" é o nome que se dá às
mulheres que não conseguiram casar. Minha prima, passada dos quarenta,
lamentava: "Fiquei piruá!" Mas acho que o poder metafórico dos piruás
é maior.

Piruás são aquelas pessoas que, por mais que o fogo esquente,
se recusam a mudar. Elas acham que não pode existir coisa mais maravilhosa do
que o jeito delas serem.

Ignoram o dito de Jesus: "Quem preservar a sua vida
perdê-la-á". A sua presunção e o seu medo são a dura casca do milho que
não estoura. O destino delas é triste. Vão ficar duras a vida inteira. Não vão
se transformar na flor branca macia. Não vão dar alegria para ninguém.
Terminado o estouro alegre da pipoca, no fundo a panela ficam os piruás que não
servem para nada. Seu destino é o lixo.

Quanto às pipocas que estouraram, são adultos que voltaram a
ser crianças e que sabem que a vida é uma grande brincadeira...

"Nunca imaginei que chegaria um dia em que a pipoca iria
me fazer sonhar. Pois foi precisamente isso que aconteceu".