Mística dos Eleitos
Autor: Pai Caio de Omulu | Publicado: 2012-07-21T17:30:00-03:00


Aos poucos foram caindo&nbsp;como peças de dominó.

As intrigas palacianas, os desafetos,

a inveja de muitos, as

armadilhas dos outros

derrubaram um a um.



Acreditavam que ainda

serviam.

Acreditavam que ainda tinham

voz.

Acreditavam que ainda eram um grupo.

Acreditavam, acreditavam e

acreditavam.

Era o que faziam com muita

propriedade.



Pensavam que as turbulências

eram passageiras,

que as não-conformidades eram

temporárias,

que tudo em algum instante

voltaria ao seu eixo original.



Diziam, para si mesmos, que na

construção de um ideal sacrifícios eram necessários.

Em nome de uma causa maior as

baixas que ocorrem são aceitáveis.

Para tudo que acontecia

existia uma explicação razoável, lógica e fundamentada.



Participaram de tudo.

Colaboraram com muita coisa.

Partilharam entre si muitos

segredos.

Acumularam no decorrer do

tempo muitas histórias.

Foram testemunhas oculares de

muitos fatos

e protagonistas ou

coadjuvantes de outros tantos.



Seus olhos se fechavam para

não enxergar os erros.

Seus ouvidos surdos a tudo

que podia vir a macular os seus ideais.

Da suas bocas quando

necessário jorravam palavras de ataque aos inimigos&nbsp;e de elogios e incentivo aos

que acatavam a verdade que lhes era comum.



Sobre eles não havia meio

termo.

Amados, temidos e

respeitados.

Afinal, a turba enxergava

neles o reflexo fiel dos raios do sol.



Servos incondicionais.

Eleitos da primeira-hora.

Guarda pretoriana.

Tropa de elite.

Escudo de defesa.

Guerreiros incontestes.

Circulo interno.

Amigos, companheiros e

irmãos.



Como arautos, porta-vozes e

ministros

eram os que desfraldavam e

ficavam a bandeira.

Ditavam o ritmo do tambor de

guerra.

Direcionavam os tempos e

movimentos da causa.

Serviam de juízes, promotores

e advogados de defesa,

como também de executores fiéis

da lei.



A tempestade os engolfou.

O sibilar das serpentes os

encantou.

O veneno

das cobras lhes&nbsp;adoeceram.

Vitimizaram-se não como grupo, mas cada um

por sua história particular.



Uns se renderam as psicoses,

neuroses, estresses e traumas&nbsp;

adquiridos e desenvolvidos com o passar

do tempo.

Outros simplesmente

esquecidos, abandonados e rejeitados.

Muitos ainda, nem perceberam

que estão relegados ao segundo plano,&nbsp;sem notar que são apenas

elementos de figuração ou objetos de cena.



Eleitos da primeira-hora não

perceberam

o quanto perto estavam do

abismo.

Que a escuridão os engolia

para cuspi-los de Maya&nbsp;

de volta ao deserto do real de

suas vidas profanas.

No fragor das batalhas

travadas não se atentaram&nbsp;

para o perigo do caos&nbsp;que a revolução lunar poderia gerar de si.



Esqueceram que os eleitos

servem a um ciclo.

Ciclo morto, eleitos postos!

Cada ciclo tem os eleitos que

merecem.

No império, a saudação sempre é a mesma:

"Ave César! Os que vão

morrer te saúdam!"

Quem ainda vive no ciclo

passado, mais cedo ou mais tarde sofrerá a sentença dos polegares para baixo.



Para alguns já vão tarde.

Para outros foram vítimas da

lei do retorno.

Seus traços serão apagados.

Suas colaborações rapidamente

esquecidas.

Suas histórias distorcidas.



Aos seu iguais, seus pares de

sempre,&nbsp;

a certeza que quando a vida

eterna em sua espiral ascendente&nbsp;os devolver ao mesmo ponto um

nível acima,&nbsp;será uma satisfação muito grande

esse reencontro e&nbsp;uma honra estarem ombro a

ombro em uma outra batalha todos juntos novamente.