Cena: Um dia de sorte
Autor: Capitão Harold Bengar | Publicado: 2011-11-21T01:35:00-08:00

Dungan estava realmente cansado, a chuva fria lhe batia pesada e monótona em suas costas enquanto a noite caía “na noite da partida?” é sempre um péssimo sinal, e na verdade, desde quando havia adotado aquele garoto vermelho o numero de chuvas em partidas haviam aumentado drasticamente, procurou com os olhos o menino Crowley para lhe aplicar alguns raivejos, mas de repente percebeu o quão rápido o tempo passou quando os olhos encontraram um jovem e garboso rapaz encostado numa das carrocerias do circo jogando cartas e gargalhando na frente da taverna daquela vila, que vila era mesmo? Não tinha certeza, só sabia que tinha de chegar a Albenen, Albaren algo assim, pois haveria um festival de comemoração por aquela região dos Vales, e em lugares tão afastados assim eles com certeza seriam atração. Um pouco de lucro faria bem para o circo, as cortinas já tinham sido fervidas duas vezes para sair todo o sujo de barro acumulado. Dois meses atrás, Dungan comprou uma poção em Cormyr de uma jovem feiticeira que prometera tirar toda e qualquer mancha, e era verdade, bastava uma fervida na água com a poção e a cortina voltava a ser vermelha brilhante. O que a feiticeira não contou é que a poção corrói o tecido, e agora ele lamentava pelas cortinas em vermelho-vivo porém esburacadas,  aquilo era o pior de tudo! Do que adiantava fechar as cortinas se os espectadores podiam ver de vez em quando um ator trocando de roupa ou um mago preparando um truque? Eles estavam virando piada, mas sabia que nesse festival poderia ganhar um bom dinheiro e comprar cortinas novas. Dungan tinha uma paixão meio esquisita por cortinas, já que herdou o circo do pai dele (esse “circo” consistia de apenas uma cortina que o pai utilizava para fugir dos lugares mais improváveis, morreu afogado dentro de um pote mulhorandiano virado de cabeça pra baixo, após um erro de cálculo), mas sabia ganhar dinheiro e sabia que apesar das chuvas que trouxe, Crowley Vermelho era sua esperança de lucro, jamais havia imaginado que um jovem com aparência demoníaca pudesse ter uma voz e uma fala tão doce, que juntamente com a sua harpa era o verdadeiro espetáculo do circo “cheguei ao fundo do poço, dependo de um rapaz demônio”, sim, era verdade, o rapaz era uma verdadeira fonte de renda, mas também era um ímã pra problemas.  O relâmpago troveja, engrossando a chuva.  - Não precisamos carregar as carroças agora, não iremos partir hoje!! – Grita Dungan aos membros do circo, no todo eram 7: Dungan, dono, diretor, ator, crítico e reumático; Crowley Vermelho, harpista, cantor, assobiador, batedor de palmas e ladrão de mulher; Bergar e Bretchet, o Gnomo siamês (cotam como um, eles sempre concordam em tudo, mas comem por dois); Gianna, a bailarina, linda, de pele alva e cabelos doirados, perfume doce de orvalho puro que qualquer homem que lhe pague vinte peças de ouro pode usufruir por uma noite; Butch, o treinador de Feras (atualmente as únicas feras que possuíam eram um Trixie magrelo e um Morcego das colinas, que era quase do tamanho de um homem mas passava o dia todo de cabeça pra baixo e comia maçãs); Mortimer, o cavalariço que sonha em ser escudeiro ou qualquer outra coisa que não seja cavalariço, e o mais importante de todos, a quem todos obedeciam inquestionavelmente, Firman Strock, o cozinheiro (jamais discuta com o homem que te alimenta, principalmente se ele tem episódios psicóticos). Todos foram se recolher, menos Crowley  que ficou jogando cartas, pois estava com uma sorte incrível, e Mortimer, parceiro de trapaça, que estava sentado e entediado já que Crowley estava realmente ganhando todas.  Os oponentes eram três, dois marinheiros que estavam de volta à vila com algibeiras tinindo mas que agora sacolejavam vazias  e um terceiro, jogador profissional a quem Crowley já  tinha flagrado com canto de olho fazendo duas ou três trapaças, e só por isso ainda mantinha sua moeda final.          - Eu aposto tudo!! – disse o jogador empurrando a última moeda dele contra as quarenta e tantas que Crowley havia acumulado no jogo. Aquilo era uma jogada desesperada, lógico. Que tolo haveria de apostar mais de quarenta moedas para ganhar só uma? Ainda mais quando o jogo estava claramente a favor do adversário? Para ganhar Crowley teria que tirar menos de um e setenta e cinco avos no dado, isso era muito pouco. Mask, deus dos ladrões, semeou nos homens alguma emoção que toma conta dos que jogam, uma espécie de loucura que faz seus corações palpitarem e fazerem coisas que não deveriam, no caso de Crowley era diabrura mesmo. Apostou. O dado dança em torno da mesa variando entre dígitos e paisagens, Mortimer olha desesperado vendo toda aquela fortuna ir-se embora  e pronto. Um vírgula três gárgulas. O grito de alegria de Mortimer e Crowley que se abraçam comemorando ecoa alto. Era muita sorte! Muita mesmo! E Crowley nem acreditava que ganhara tudo aquilo sem trapacear! É claro que seus três adversários também não.  - Ladrão! Trapaceiro! –  grita o jogador profissional – Eu vi! Ele trapaceou desde o começo! – O marujo mais corpulento, embriagado pela raiva, frustração e vinho de quinta categoria puxa da cintura uma curva espada, com lâmina levemente enferrujada por sangue seco e o salgado do mar, o outro marujo puxa uma adaga nova e afiada e começa a circundar a mesa, Mortimer se encolhe no canto com o semblante de desespero nos olhos, o Jogador profissional vai se afastando sorrateiramente.  -------------O que Crowley vai fazer?------------------------