Autor: Baço Infecto | Publicado: 2009-06-14T13:07:00-03:00

Poema XV        (Pablo Neruda)

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.

Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.     posted by O baço infecto at 4:41 PM                  0 comments              Tuesday, May 03, 2005                      
Assim como falham as palavras quando querem exprimir qualquer pensamento,
Assim falham os pensamentos quando querem exprimir qualquer realidade.
Mas, como a realidade pensada não é a dita mas a pensada,
Assim a mesma dita realidade existe, não o ser pensada.
Assim tudo o que existe, simplesmente existe.
O resto é uma espécie de sono que temos,
Uma velhice que nos acompanha desde a infância da doença.

Alberto Caeiro, 1-10-1917     posted by O baço infecto at 4:50 PM                  0 comments              Monday, May 02, 2005                      O que me dói não é
O que há no coração
Mas essas coisas lindas
Que nunca existirão...

São as formas sem forma
Que passam sem que a dor
As possa conhecer
Ou as sonhar o amor.

São como se a tristeza
Fosse árvore e, uma a uma,
Caíssem suas folhas
Entre o vestígio e a bruma.

Fernando Pessoa, 5-9-1933     posted by O baço infecto at 5:05 PM                  0 comments
Belief        (Elizabeth A. Cahill)
One.Every thing will be lost, the luciddreams, the thimbled drams of cobaltsunk with living dark, the unsaidwords and those we spiltfor hours on air. The littlewelt you left across my backthat gave it all away-The welt, the words, the wayof the world we could never get right,the wish, above all, to be just where we were.The one, the welter, the western lightfrom my opened windows as the clearend of day hovered at a haltthere, balanced on the evening airuntil i saw that blue curtaindrain down and knew with no needto say that it would all be lost – cell saltssea salts, seraphim and cherubim, leadand golden echoes, liesthe done, the doer, and the deed,the raw and the cooked, the wed and unwedthe weight of the world i never could surmisethe fawn-like legs of that folding bed.
Two.We’re already there, and the day’s endstalls for good with patches of paleyellow light hung underthe dark. We’re already there. Still,wait, please, breathe a minute,and let the hush of time healthat hurt girl you once were. finiteno more. Feel the stiff stuff of itslip from your shoulders.Even the rain hangs, even.
Do Fundo        (Millor Fernandes)

Do sempre entre feras
Acordo entre os escolhos
Visto trajes de andrajos
Mas te amo, amor, amar, amor.

Por isso te procuro.
No fim das paralelas
No repicar dos sinos
Entre as sombras da aurora.

Que nem por ser medroso me apavoro
Teus olhos são mortais, mas me enamoro
Balanço a testa tonta, os guizos soam
Te atendem logo serviçais de prata

Limpei folha por folha do caminho
Tirei nuvem por nuvem da amplidão
E agora, calejada, estendo a mão,
E te ofereço a terra com carinho

A terra-mãe, esfera
Quem arrebenta em dor
Em dor e fruto, em cor
Em cor e sumo, e luz
E amor.

Eu te ofereço a terra
Feita de fauna e fogo
Roda de flora e aço
Girando, azul, no espaço.     posted by O baço infecto at 6:21 AM                  1 comments              Monday, August 15, 2005               
Meu Caminho        Vejo o Caminho estreito, Vacilante...
Vejo Punhos cerrados, Lábios belicosos...
Ver-te assim com meus olhos cegos
É ver a Porta aberta que convida a entrar
E ter os Pés sepultados no orgulho
Encravados no âmago do ego.

Manhãs mudas desta feita.
Os Lençóis comportados
Pedindo o Cheiro do teu corpo
Suor de tua seiva alva

Mãos serenas ao meu despertar.
O Silêncio não se faz entender
E o Vento gostaria de dizer-me outro nome
Mas a Língua sofre com o veneno
Que fermenta meu sangue

O lirismo do qual privei teu espírito
Tal quimera que me transformara
Em mixórdia de saudade
E Flor de arrependimento

Ribeirão Preto, junho de 2003     posted by O baço infecto at 11:44 AM                  0 comments                             
SEARA        Pulsa por deixar estar à toa no chão ainda meu coração
E encontrar grande mal nos músculos bastardos da manhã.
Do puro, estranho e mais belo involuntário mundo,
Percebemos que nunca é cedo e mesmo com as mãos ocupadas
Eu vou ao jardim.
Lá deixei as nódoas escarlates do meu coração e coloquei novamente
Meus pés descalços na grama úmida de orvalho...
E mesmo se a grama se demorar sob os meus pés,
Continuará estranho o som daquelas folhas grossas soando com o vento.

Soltei as ilusões de amor e fui ao meu lado ao encontro delas.
Quando larguei a minha mão, lembrei de qualquer lugar
Onde você diria encontrar um entendimento para nossos planos.
Quando fecho os olhos, ouço a tua pele plantar o pranto em meu peito...
Esse maldito lugar de sombras e escravos
Que conspiram contra o meu passo.

De qual mazela de odores saiu seu cheiro?
De qual sorte de livores ou seqüela saiu este sentimento que me domina?
E que nem sempre pude entender,
Mas lembra a risada sarcástica do filho de teu ventre pútrido.
Pois voltar à casa pelo mesmo caminho que a deixei
Significava pedir perdão àquela luz que entrava pelas janelas
e tomava a mesa do café
E àquelas paredes caiadas que divertiam as línguas de nossas magras rezes
Com o couro repousado profundamente sobre os ossos.

Ainda lembro... Quis entender a voz tua que entrava em meus poros como
A doença fatal e macabra, andando por minhas veias
e rasgando minhas entranhas como brutas tenazes...
Você sabe? Então me ensinas como não deixar que o meu anoitecer
Lembre como era o brando calor da tua ingrata e nebulosa mão.
Queria ainda esquecer a fugaz e doce luz que saia dos teus olhos
E que em minha lembrança só me recrimina.

Nem pela mais bela lembrança dos teus cabelos soltos
Repousando no travesseiro todas as manhãs sobre a cama desfeita,
Enquanto o vento encarregava-se de afagar o cachorro.
E ainda que meu futuro reflita qualquer coisa de feio, sujo ou imoral,
Jamais deixarei que conduzas meu olhar através daquela porta novamente.     posted by O baço infecto at 11:40 AM                  0 comments                             Marujo        O Mar tem marés.A maré pode ser cheia ou vazia. Mais marés tem a minha saudade, que tanto cheia quanto vazia, ela vaza, vaza, vaza e, assim, jamais sacia. Nado na água salgada e fria, das lágrimas dos amantes deste Mar. Infindas, como os horizontes que iluminas. Tantas braçadas quanto cabe em teus abraços, tantas ondas quanto cabem na vaga dos teus seios.Mas nunca finda esta travessia entre o prazer do teu Mare os perigos do rochedo. Traz tua precee me espera na beira do Mar. Vê a lua, que à tua imagem, ilumina o negrume do céu. Que assim me guias pelas vagas, com os teus olhos refletidos no branco luar.Ribeirão Preto, 5 de julho de 2005

A Cidade do Mar        (Allan Poe)

Olhai! a Morte edificou seu trono
numa estranha cidade solitária
por entre as sombras do longínquo oeste.
Lá, os bons, os maus, os piores e os melhores,
foram todos buscar repouso eterno.
Seus monumentos, catedrais e torres
(torres que o tempo rói e não vacilam!)
em nada se parecem com os humanos.
E em volta, pelos ventos olvidadas,
olhando o firmamento, silenciosas
e calmas, dormem águas melancólicas.
Ah! luz nenhuma cai do céu sagrado
sobre a cidade, em sua imensa noite.
Mas um clarão que vem do oceano lívido
invade dos torreões, silentemente,
e sobe, iluminando capitéis,
pórticos régios, cúpulas e cimos,
templos e babilônicas muralhas;
sobe aos arcos templos magníficos, sem conta,
onde os frios se enroscam e entretecem
de vinhedos, violetas, sempre-vivas.
Olhando o firmamento, silenciosas,
calmas, dormem as águias melancólicas.
Torreões e sombras tanto se confundem
que é tudo como solto nos espaços.
E a Morte, do alto de soberba torre,
contempla, gigantesca, o panorama.
Lá, os sepulcros e os templos se escancaram
mesmo ao nível das águas luminosas;
mas não pode a riqueza portenhosa
dos ídolos com olhos de diamante,
nem das jóias que riem sobre os mortos,
tirar as vagas de seu leito imóvel;
pois, ai! nem leve movimento ondula
esse imenso deserto cristalino!
Nem ondas falam de possíveis ventos
sobre mares distantes, mais felizes;
ondas não contam que existiram ventos
em mar de menos espantosa calma.
Mas, vede! Um frêmito percorre os ares.
Uma onda... Fez-se ali um movimento!
e dir-se-ia que as torres vacilaram
e afundaram de leve na água turva,
abrindo com seus cumes, debilmente,
um vazio nos céus enevoados.
As ondas têm, agora, luz mais rubra,
as horas fluem, lânguidas e fracas.E quando, entre gemidos sobre-humanos,
a cidade submersa for fixar-se no fundo,
o Inferno, erguido de mil tronos,
curvar-se-á, reverente.

Wednesday, November 23, 2005                      
Desta vez me deixa ser feliz.
Nada aconteceu a ninguém,
não estou em parte alguma,
simplesmente sucede que sou feliz
pelos quatro costados
do coração,andando,
dormindo ou escrevendo.
O que posso fazer souFeliz.

( Pablo Neruda )     

Canção do Boêmio

(Castro Alves)

Que noite fria! Na deserta rua
Tremem de medo os lampiões sombrios.
Densa garoa faz fumar a lua,
Ladram de tédio vinte cães vadios.

Nini formosa! por que assim fugiste?
Embalde o tempo à tua espera conto.
Não vês, não vós?... Meu coração é triste
Como um calouro quando leva ponto.

A passos largos eu percorro a sala
Fumo um cigarro, que filei na escola...
Tudo no quarto de Nini me fala
Embalde fumo... tudo aqui me amola.

Diz‑me o relógio cinicando a um canto
"Onde está ela que não veio ainda?"
Diz‑me a poltrona "por que tardas tanto?
Quero aquecer‑te rapariga linda."

Em vão a luz da crepitante vela
De Hugo clarcia uma canção ardente;
Tens um idílio — em tua fronte bela...
Um ditirambo — no teu seio quente...

Pego o compêndio... inspiração sublime
P’ra adormecer... inquietações tamanhas...
Violei à noite o domicílio, ó crime!
Onde dormia uma nação... de aranhas...

Morrer de frio quando o peito é brasa...
Quando a paixão no coração se aninha!?...
Vós todos, todos, que dormis em casa,
Dizei se há dor, que se compare à minha!.. .

Nini! o horror deste sofrer pungente
Só teu sorriso neste mundo acalma...
Vem aquecer‑me em teu olhar ardente...
Nini! tu és o cache‑nez dest’alma.

Deus do Boêmio!... São da mesma raça
As andorinhas e o meu anjo louro...
Fogem de mim se a primavera passa
Se já nos campos não há flores de ouro...

E tu fugiste, pressentindo o inverno.
Mensal inverno do viver boêmio...
Sem te lembrar que por um riso terno
Mesmo eu tomara a primavera a prêmio..

No entanto ainda do Xerez fogoso
Duas garrafas guardo ali... Que minas!
Além de um lado o violão saudoso
Guarda no seio inspirações divinas...

Se tu viesses... de meus lábios tristes
Rompera o canto... Que esperança inglória...
Ela esqueceu o que jurar lhe vistes
Ó Paulicéia, ó Ponte‑grande, ó Glórial...

Batem!... que vejo! Ei‑la afinal comigo...
Foram‑se as trevas... fabricou‑se a luz...
Nini! pequei... dá‑me exemplar castigo!
Sejam teus braços... do martírio a cruz!...     posted by O baço infecto at 10:18 AM                  2 comments                                    
Fala do Velho do Restelo ao Astronauta

Aqui na terra a fome continua
A miséria e o luto
A niséria e o luto e outra vez a fome
Acendemos cigarros em fogos de napalm
E dizemos amor sem saber o que seja.
Mas fizemos de ti a prova da riqueza.
Ou talvez da pobreza, e da fome outra vez.
E pusemos em ti nem eu sei que desejos
De mais alto que nós, de melhor e mais puro.
No jornal soletramos de olhos tensos
Maravilhas do espaço e de vertigem.
Salgados oceanos que circundam
Ilhas mortas de sede onde não chove.
Mas a terra, astronauta, é boa mesa
(E as bombas de napalm são brinquedos)
Onde come brincando só a fome
Só a fome, astronauta, só a fome.

José Saramago


Um Cego        (Jorge Luís Borges - Trad.:  Renato Suttana)

Não sei qual é a face que me mira
quando miro essa face que há no espelho;
e desconheço no reflexo o velho
que o escruta, com silente e exausta ira.
Lento na sombra, com a mão exploro
meus traços invisíveis. Um lampejo
me alcança. O seu cabelo, que entrevejo,
é todo cinza ou é ainda de ouro.
Repito que perdi unicamente
a superfície vã das simples coisas.
Meu consolo é de Milton e é valente,
porém penso nas letras e nas rosas.
Penso que se pudesse ver meu rosto
saberia quem sou neste sol-posto.     posted by O baço infecto at 9:58 AM                  0 comments                             
Forgetfulness        (Billy Collins)

The name of the author is the first to go
followed obediently by the title, 
the plot,the heartbreaking conclusion, 
the entire novelwhich suddenly
becomes one you have never read,
never even heard of,
as if, one by one, the memories 
you used to harbor
decided to retire to the southern hemisphere of the brain,
to a little fishing village where there are no phones.
Long ago you kissed the names of the nine Muses goodbye
and watched the quadratic equation pack its bag,
and even now as you memorize the order of the planets,
something else is slipping away, a state flower perhaps,
the address of an uncle, the capital of Paraguay.
Whatever it is you are struggling to remember,
it is not poised on the tip of your tongue,
not even lurking in some obscure corner of your spleen.
It has floated away down a dark mythological river
whose name begins with an L as far as you can recall,
well on your own way to oblivion where you will join those
who have even forgotten how to swim and how to ride a bicycle.
No wonder you rise in the middle of the night
to look up the date of a famous battle in a book on war.
No wonder the moon in the window seems to have drifted
out of a love poem that you used to know by heart.      posted by O baço infecto at 9:48 AM                  0 comments                             
Teaching an ape to write poems        (James Tate)

They didn't have much trouble
teaching the ape to write poems:
first they strapped him into the chair,
then tied the pencil around his hand
(the paper had already been nailed down).
Then Dr. Bluespire leaned over his shoulder
and whispered into his ear:
"You look like a god sitting there.
Why don't you try writing something?"     posted by O baço infecto at 9:41 AM                  0 comments              Monday, October 09, 2006               
Anseio        (Augusto dos Anjos)

Que sou eu, neste ergástulo das vidas
Danadamente, a soluçar de dor?!
— Trinta triliões de células vencidas,
Nutrindo uma efeméride inferior.

Branda, entanto, a afagar tantas feridas,
A áurea mão taumitúrgica do Amor
Traça, nas minhas formas carcomidas,
A estrutura de um mundo superior!

Alta noite, esse mundo incoerente
Essa elementaríssima semente
Do que hei de ser, tenta transpor o

Ideal... Grita em meu grito, alarga-se em meu hausto,
E, ai! como eu sinto no esqueleto exausto
Não poder dar-lhe vida material!     
Saudade        (Augusto dos Anjos)

Hoje que a mágoa me apunhala o seio,
E o coração me rasga atroz, imensa,
Eu a bendigo da descrença, em meio,
Porque eu hoje só vivo da descrença.

À noite quando em funda soledade
Minh’alma se recolhe tristemente,
Pra iluminar-me a alma descontente,
Se acende o círio triste da Saudade.

E assim afeito às mágoas e ao tormento,
E à dor e ao sofrimento eterno afeito,
Para dar vida à dor e ao sofrimento,

Da saudade na campa enegrecida
Guardo a lembrança que me sangra o peito,
Mas que no entanto me alimenta a vida.     posted by O baço infecto at 4:54 AM                  0 comments                             
Ausência                   Eu deixarei que morra em mim o desejo de amar os teus olhos que são            doces.
           Porque nada te poderei dar senão a mágoa de me veres eternamente            exausto.
           No entanto a tua presença é qualquer coisa como a luz e a vida 
           E eu sinto que em meu gesto existe o teu gesto e em minha voz a tua            voz.
           Não te quero ter porque em meu ser tudo estaria terminado. 
           Quero só que surjas em mim como a fé nos desesperados 
           Para que eu possa levar uma gota de orvalho nesta terra amaldiçoada.
           Que ficou sobre a minha carne como nódoa do passado. 
           Eu deixarei... tu irás e encostarás a tua face em outra face. 
           Teus dedos enlaçarão outros dedos e tu desabrocharás para a madrugada.           
           Mas tu não saberás que quem te colheu fui eu, porque eu fui o grande            íntimo da noite. 
           Porque eu encostei minha face na face da noite e ouvi a tua fala            amorosa. 
           Porque meus dedos enlaçaram os dedos da névoa suspensos no espaço. 
           E eu trouxe até mim a misteriosa essência do teu abandono desordenado.           
           Eu ficarei só como os veleiros nos pontos silenciosos. 
           Mas eu te possuirei como ninguém porque poderei partir. 
           E todas as lamentações do mar, do vento, do céu, das aves, das            estrelas. 
           Serão a tua voz presente, a tua voz ausente, a tua voz serenizada. 
  
MORAES, Vinícius de. ANTOLOGIA POÉTICA.


Ismália        (Alphonsus de Guimarães) 

                   Quando Ismália enlouqueceu,
Pôs-se na torre a sonhar...
Viu uma lua no céu,
Viu outra lua no mar.

No sonho em que se perdeu,
Banhou-se toda em luar...
Queria subir ao céu,
Queria descer ao mar...

E, no desvario seu,
Na torre pôs-se a cantar...
Estava perto do céu,
Estava longe do mar...

E como um anjo pendeu
As asas para voar...
Queria a lua do céu,
Queria a lua do mar...

As asas que Deus lhe deu
Ruflaram de par em par...
Sua alma subiu ao céu,
Seu corpo desceu ao mar...     posted by O baço infecto at 10:49 AM                  1 comments              Wednesday, December 20, 2006               
Deve Chamar-se Tristeza        (Fernando Pessoa)

Deve chamar-se tristeza
Isto que não sei que seja
Que me inquieta sem surpresa
Saudade que não deseja.  
Sim, tristeza  -  mas aquela
Que nasce de conhecer
Que ao longe está uma estrela
E ao perto está não a Ter.  
Seja o que for, é o que tenho.
Tudo mais é tudo só.
E eu deixo ir o pó que apanho
De entre as mãos ricas de pó.     posted by O baço infecto at 5:57 AM                  0 comments              Friday, December 15, 2006                      
       











posted by O baço infecto at 4:37 AM                  0 comments                             
Mistério        (Florbela Espanca)

Gosto de ti, ó chuva, nos beirados,
Dizendo coisas que ninguém entende!
Da tua cantilena se desprende
Um sonho de magia e de pecados.


Dos teus pálidos dedos delicados
Uma alada canção palpita e ascende,
Frases que a nossa boca não aprende,
Murmúrios por caminhos desolados.


Pelo meu rosto branco, sempre frio,
Fazes passar o lúgubre arrepio
Das sensações estranhas, dolorosas…


Talvez um dia entenda o teu mistério…
Quando, inerte, na paz do cemitério,
O meu corpo matar a fome às rosas!     posted by O baço infecto at 4:33 AM                  0 comments              &nbsp;&nbsp;Saturday, December 02, 2006                      
       











posted by O baço infecto at 12:31 PM                  1 comments                             
&nbsp;&nbsp;A volta da mulher morena        (Vinícius de Moraes)
Meus amigos, meus irmãos, cegai os olhos da mulher morena
Que os olhos da mulher morena estão me envolvendo
E estão me despertando de noite.
Meus amigos, meus irmãos, cortai os lábios da mulher morena
Eles são maduros e úmidos e inquietos
E sabem tirar a volúpia de todos os frios.
Meus amigos, meus irmãos, e vós que amais a poesia da minha alma
Cortai os peitos da mulher morena
Que os peitos da mulher morena sufocam o meu sono
E trazem cores tristes para os meus olhos.
Jovem camponesa que me namoras quando eu passo nas tardes
Traze-me para o contato casto de tuas vestes
Salva-me dos braços da mulher morena
Eles são lassos, ficam estendidos imóveis ao longo de mim
São como raízes recendendo resina fresca
São como dois silêncios que me paralisam.
Aventureira do Rio da Vida, compra o meu corpo da mulher morena
Livra-me do seu ventre como a campina matinal
Livra-me do seu dorso como a água escorrendo fria.
Branca avozinha dos caminhos, reza para ir embora a mulher morena        
Reza para murcharem as pernas da mulher morena
Reza para a velhice roer dentro da mulher morena
Que a mulher morena está encurvando os meus ombros
E está trazendo tosse má para o meu peito.
Meus amigos, meus irmãos, e vós todos que guardais ainda meus              [últimos cantos
Dai morte cruel à mulher morena!


posted by O baço infecto at 12:20 PM                  0 comments
&nbsp;                                    
       










posted by O baço infecto at 11:57 AM                  0 comments                             
&nbsp;&nbsp;Quero saber        Quero saber se você vem comigo
a não andar e não falar,
quero saber se ao fim alcançaremos
a incomunicação; por fim
ir com alguém a ver o ar puro,
a luz listrada do mar de cada dia
ou um objeto terrestre
e não ter nada que trocar
por fim, não introduzir mercadorias
como o faziam os colonizadores
trocando baralhinhos por silêncio.
Pago eu aqui por teu silêncio.
De acordo, eu te dou o meu
com u te dou o meu
com uma condição: não nos compreender

Pablo Neruda (Últimos Poemas)                                                                                                 posted by O baço infecto at 11:54 AM                  0 comments              Friday, December 01, 2006                      
       posted by O baço infecto at 6:00 AM                  0 comments                             
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Pequena Horta de Lázaros        A dureza deste chão ante meu peito é jazigo, é vazio, é morte e é vão do teu desejo mais antigo. Lavrar a terra úmida e escura, húmus e compostagem de minha carne mansa, depois regar com sumo de proscrição as chagas desta impostura visceral que trago latejante em meus olhos cansados. A dor da procura é sagital, é renegada, é animal. Evito o sal do mar que trazes nos seios. Evito a água turva que brota dos poros da linha junto aos teus lábios, onde, em outros tempos, cravaria meus dentes de cascalho. Casta promessa do teu cheiro e crença na pele transtornada que se perdia sob minha terra, meu jazigo – turvaram-me as escotilhas e ví, onde só via espera, beleza. Branca e sepulcral. Do teu brilho no horizonte. Ouro Preto, 24-11-2006