Anel de flores
Autor: Andressa Nunes | Publicado: 2014-10-12T16:16:00-07:00








Às 9 horas da
manhã de segunda-feira encontro-me em frente a uma janela enferrujada de três
mil anos atrás, não em beleza e valorização, mas em velhice e mau gosto mesmo.
O dia está frio e, por isso, permito-me segurar uma caneca quente de chá com as
duas mãos a fim de ajudar a aquecê-las e deixar a circulação sanguínea se
preocupar apenas com os órgãos mais importantes, como o coração. Apesar do
frio, há raios de sol infiltrando a casa através da janela onde me encontro vislumbrando
o futuro, o presente, o passado... Esses tempos confusos que se separam apenas
pela tênue linha dos segundos.

Em algumas
horas o sol aquecerá toda a casa exatamente igual aos outros dias de primavera
previsíveis para olhos cansados e velhos, distingo que não é verão ou inverno
porque o pequeno jardim enquadrado em meu campo visual está repleto de flores,
não imagino como seja o nome da planta em si, pois nunca fui talentosa com
flores ou com delicadezas, mas são flores de coloração lilás com pétalas
incrivelmente roxas sobrepostas e um brilho em cada uma delas como se fossem
lábios a esperar pelo beijo do sol. Deixo as pálpebras, inchadas pelas lágrimas
da noite anterior, exercerem seu peso fechando meus olhos e minha mente vazia
me leva a recônditos de lembranças distantes.

Sinto o calor
do sol a aquecer o rosto, a face avermelhar-se aos poucos e o cheiro das
flores, através do vidro, através do tempo. Abro os olhos e fico maravilhada
com o que vejo tão nitidamente agora, passo suavemente os dedos pela madeira
escura da janela e percebo que fui transportada. A cada movimento sinto que
todas as imagens que meus olhos começam a devorar são vistas pela primeira vez,
a ingenuidade retorna parcialmente as minhas células, mas é somente uma
sensação, a sensatez da idade não me abandona embora me sinta jovem outra vez.
Enquanto me afasto da grande janela, deixando as flores do enorme e magnífico
jardim para trás, o odor da tinta vai tornando-se cada vez mais forte, mais
insistente, gritando a esperança de uma vida feliz. Há lençóis sobre os móveis
rústicos para preservá-los e atingir somente as paredes com a mudança de cor. Raios
de sol entram por toda a casa, invadem os quartos, câmaras de sonhos secretos,
irrealizados. Flutuo feliz pela minha casa... Nossa casa. Descubro
porta-retratos debaixo dos panos brancos intocáveis, muitos deles recheados de
fotografias dos nossos momentos felizes, seu sorriso charmoso e sincero irradia
ainda vivo nelas, na minha memória. Estávamos sempre juntos. 

“Estávamos sempre juntos”

As palavras
ecoam ironicamente na minha cabeça, dançam e zombam até que percebo o porquê: encontro-me
completamente sozinha. Sento, espero, o sol se põe. Por fim, vejo-o abrir a
porta vagarosamente. Em seu rosto está desenhada uma expressão incomum para sua
personalidade autêntica e despreocupada, seus olhos mostram o ferimento da
alma, as lágrimas delatam que o coração sangra em hemorragia de decepção. Quero
consolá-lo, mas ele não me vê, tento articular as palavras, mas elas se recusam
terminantemente a sair. Seu corpo sedutor recosta-se em uma poltrona, sem nem
se dar conta do lençol, da minha presença. Os dedos da mão esquerda encontram
os da direita e em um movimento cheio de dor deslizam o círculo dourado do dedo
anular para fora da mão. A imagem é distorcida, quanto mais esforço eu faço
para vê-lo, mais ele se perde em meio ao borrão que enxergo, a água escorre
deliberadamente pelo meu rosto enquanto ouço seus soluços, a respiração
alterada, o coração pesaroso, a felicidade em chamas, destruída. 


O pânico me
domina e em segundos é substituído pela sensação de ser estraçalhada em mil
pedaços pelos dentes ferozes da culpa, entendo a maldição da mudez, presente do
orgulho e da autossuficiência há tanto acalentados. Posso tocar minha mão e
sentir o vazio no dedo anular onde deveria haver um fascinante anel de flores
brilhantes. Percebo que fechei os olhos apavorados e reabro-os abruptamente
sentindo a dor lancinante da realidade. Vejo a janela enferrujada, o jardim
pequeno. Por uma pequena fresta o perfume das flores penetra o ar, mas é
incapaz de dissipar a solidão da minha alma petrificada. Meu coração passa de
sobressalto a batidas lentas, cansadas, desistentes, conscientes de que esses
são os últimos segundos do expediente e sei, inegavelmente, que é tarde demais.



Andressa Nunes