Introdução ao Realismo Fantástico (Louis Pauwels & Jacques Bergier)
Autor: Rahu! | Publicado: 2012-06-21T09:22:00-07:00




"Todas as bolas no mesmo saco. - Os desesperos do historiador. - Dois amadores do insólito. - No fundo do Lago do Diabo. - Um antifascismo oco. - Bergier e eu perante a imensidão do &nbsp;extraordinário. - Tróia também era uma lenda. - A história em atraso. - Do visível banal ao invisível fantástico. - Apólogo do escaravelho de ouro. Pode ouvir-se a ressaca do futuro. - Não há apenas as frias mecânicas.







Durante a ocupação alemã vivia
em Paris, no Bairro Latino, um velho original que se vestia como um burguês do
século XVII, só lia Saint-Simonl, comia à luz de velas e tocava espineta.
Apenas saía para ir ao merceeiro e ao padeiro, com um capuz sobre a cabeleira
empoada, e uma grande capa que deixava ver as meias pretas e os sapatos com
fivelas. O tumulto da Libertação, os tiros e os movimentos populares
perturbaram-no. Sem nada compreender, mas agitado pelo medo e pelo furor,
precipitou-se um dia para a sacada da sua casa, com a pena de pato na mão,
peitilho de rendas ao vento, e gritou, numa vibrante e estranha voz de
solitário: 



Viva Coblença! 



Não compreendendo e estranhando
a atitude insólita, os vizinhos excitados sentiram instintivamente que o
homenzinho vivia noutro mundo e devia estar em relações com o mal. O grito
pareceu alemão, subiram as escadas, arrombaram a porta, atacaram-no e ele
morreu. 



Nessa mesma manhã, um capitão
resistente muito jovem, que acabava de conquistar a Prefeitura, mandava colocar
palha sobre os tapetes do enorme gabinete e dispor as espingardas em forma de
feixe, a fim de ter a ilusão de viver de acordo com um boneco do seu primeiro
livro de história. 



Nessa mesma hora descobriam nos
Inválidos a mesa, os treze caldeirões, os estandartes, as túnicas e as cruzes
da última assembléia dos Cavaleiros da Ordem tectônica, bruscamente
interrompida. 



E o primeiro tanque do exército
de Leclerc transpunha a Porte d'Orléans, sinal humilhante da derrota alemã. Era
conduzido por Henri Rathenau, cujo tio Walther fora a primeira vítima do
nazismo. Como um homem vítima da maior emoção, assim uma civilização vê, num
momento histórico, reviver mil instantes do seu passado, segundo uma escolha e
numa sucessão aparentemente incompreensível. 



Giraudoux contava que, tendo
adormecido um segundo na ameia de uma trincheira enquanto aguardava a hora de
ir render um camarada, morto em reconhecimento, fora acordado por picadas no
rosto: o vento acabava de despir o morto, de lhe abrir a carteira e fazer voar
cartões de visita, cujos cantos fustigavam a face do poeta. Naquela manhã da
Libertação de Paris, os cartões de visita dos emigrados de Coblença, dos estudantes
revolucionários de 1830, dos grandes pensadores judeus alemães e dos Irmãos
Cavaleiros das Cruzadas esvoaçavam juntamente com muitos outros, sem dúvida, no
meio do vento que levava até muito longe os gemidos e as Marselhesas. 



Se agitarmos o cesto, todas as
bolas vêm à superfície em desordem, ou antes, segundo uma ordem e atritos cujo
controlo seria infinitamente complicado, mas onde poderíamos descobrir uma
infinidade desses encontros singularmente elucidativos a que Jung chama
coincidências significativas. A admirável frase de Jacques Rivière aplica-se às
civilizações e seus momentos históricos: Acontece a um homem não o que ele
merece, mas o que se lhe assemelha. Um caderno escolar de Napoleão termina com
estas palavras: Santa Helena, pequena ilha. 



É lamentável que o historiador
ache indigno da sua ciência o recenseamento e o exame dessas coincidências
significativas, desses encontros que têm um sentido e entreabrem bruscamente
uma porta sobre outra face do Universo, onde o tempo já não é linear. A sua
ciência está em atraso sobre a ciência em geral, que, tanto no estudo do homem como
no da matéria, mostra-nos cada vez mais reduzidas as distâncias entre o passado,
o presente e o futuro. Separam-nos sebes cada vez mais estreitas no jardim do
destino, de um passado conservado por inteiro e de um amanhã inteiramente formado.
A nossa vida, como diz Alain, está aberta sobre grandes espaços. 



Existe uma flor extremamente
frágil e bela que se chama a saxífraga umbrosa. Também lhe chamam o desespero
do pintor. Já não desespera nenhum artista, desde que a fotografia e muitas
outras descobertas libertaram a pintura da preocupação da semelhança exterior.
O pintor menos jovem de espírito não se senta hoje diante de um ramo de flores
como o teria feito outrora. Os seus olhos vêem mais qualquer coisa além do
ramo, ou antes, o modelo serve-lhe de pretexto para exprimir por meio da
superfície colorida uma realidade escondida para o olhar profano.&nbsp; 



Ele tenta arrancar um segredo à
criação. Outrora contentar-se-ia em reproduzir o que o profano vê quando
passeia sobre as coisas um olhar descuidado, ausente. Ter-se-ia contentado em
reproduzir as aparências tranqüilizantes e, de certa maneira, em participar da
fraude geral sobre os sinais exteriores da realidade. Ah, isto está escarrado!
Mas quem escarra está doente. Não parece que o historiador tenha evoluído como
o pintor, no decurso deste meio século, e a nossa história é falsa como o eram um
seio de mulher, um gatinho ou um ramo de flores sob o pincel petrificante de um
pintor conformista de 1890. Use a nossa geração, diz um jovem historiador,
pretende examinar lucidamente o passado, terá em primeiro lugar de arrancar as
máscaras sob as quais os artífices da nossa História se mantêm desconhecidos. .
. O esforço desinteressado realizado por uma falange de historiadores em favor
da simples verdade é relativamente recente. 



O pintor de 1890 tinha os seus
desesperos. Que dizer do historiador do presente! A maior parte dos fatos
contemporâneos tornaram-se semelhantes à saxífraga umbrosa: desesperos do
historiador. 



Um autodidata delirante, rodeado
de alguns megalômanos, recusa Descartes, despreza a Cultura humanista, destrói
a razão, invoca Lúcifer e conquista a Europa, perdendo por pouco a conquista do
Mundo. O marxismo enraíza-se no único país que Marx achava infecundo. Londres
arrisca-se a soçobrar sob uma chuva de foguetões destinados a atingir a Lua.
Reflexões sobre o espaço e o tempo conjugam-se na fabricação de uma bomba que
destrói duzentos mil homens em três segundos e ameaça destruir a própria história.
Saxífragas umbrosas! 



O historiador começa a
inquietar-se e a duvidar de que a sua arte seja praticável. Perde o seu talento
lamentando já não o poder exercer. É o que se vê nas artes e nas ciências nos
períodos de sufocação: um escritor trata em dez volumes da impossibilidade da
linguagem, um médico dá aulas durante cinco anos para explicar que as doenças
se curam por si próprias. A história atravessa um desses momentos. &nbsp;



Raymond Aron, desprezando com
enfado Tucídides e Marx, constata que nem as paixões humanas, nem a economia
dos fatos chegam para explicar a aventura das sociedades. A totalidade das
causas que determinam a totalidade dos efeitos ultrapassa, diz ele desolado, o
entendimento humano. &nbsp;



O sr. Baudin, do Instituto,
confessa: a história é uma página em branco que os homens têm a liberdade de
preencher à sua vontade. 



E René Grousset dirige ao céu
vazio este cântico quase desesperado, mas belo: 



Aquilo a que nós chamamos a
história, quero dizer, este desenrolar de impérios, de batalhas, de revoluções
políticas, de datas, sangrentas a maior parte, será realmente a história?
Confesso que não o creio, e que me acontece, ao ver os manuais escolares, riscar
em pensamento uma grande parte. . . 



A verdadeira história não é
aquela do movimento das fronteiras. É a das civilizações. E a civilização é,
por um lado, o progresso das técnicas e, por outro, o progresso da espiritualidade.
Podemos perguntar a nós próprios se a história política não é, em grande parte,
uma história parasita. 



A verdadeira história é, sob o
ponto de vista material, a das técnicas, disfarçada sob a história política que
a oprime, que lhe usurpa o lugar e até mesmo o nome. 



Mas, mais ainda, a verdadeira
história é a do progresso do homem na espiritualidade. A função da humanidade é
auxiliar o homem espiritual a libertar-se, a realizar-se, a auxiliar o homem,
como dizem os hindus numa fórmula admirável, a ser aquilo que é. É certo que a
história aparente, a história visível, a história da superfície não passa de um
ossuário. Se a história fosse apenas isso, não havia mais nada a fazer senão fechar
o livro e desejar a extinção no nirvana... Mas quero crer que o budismo mentiu
e que a história não é isso. 



O físico, o químico, o biólogo,
o psicólogo sofreram, nestes últimos cinqüenta anos, grandes choques e
tropeçaram, por sua vez, em saxífragas umbrosas. Mas hoje não manifestam a
mesma inquietação. Trabalham, avançam. Muito pelo contrário, há na suas
ciências extraordinária vitalidade. Comparem-se as construções acrobáticas de Spengler
ou de Toynbee ao movimento torrencial da física nuclear. A história está num beco
sem saída. As razões, sem dúvida, são múltiplas, mas esta impressionou-nos: 



Ao passo que o físico ou o
psicanalista abandonou resolutamente a idéia de que a realidade era
necessariamente satisfatória para a razão e optou pela realidade do fantástico,
o historiador manteve-se encerrado no cartesianismo. Uma certa pusilanimidade
muito política nem sempre é alheia ao fato. 



Diz-se que os povos felizes não
têm história. Mas os povos que não têm historiadores franco-atiradores e poetas
são mais que infelizes: asfixiados, traídos. 



Voltando as costas ao
fantástico, por vezes o historiador é levado a erros extraordinários. Marxista,
prevê o desmoronamento da economia americana no momento em que os Estados
Unidos atingem o mais alto nível de estabilidade e de poder. Capitalista,
determina no Oeste a expansão do comunismo no momento em que a Hungria se
revolta. No entanto, noutras ciências, a previsão do futuro, a partir dos dados
do presente, tem cada vez mais êxito. 



A partir de um milionésimo de
grama de plutônio, o físico nuclear faz o projeto de uma fábrica gigantesca que
funcionará de acordo com o que foi previsto. A partir de alguns sonhos, Freud
desvenda a alma humana como nunca foi feito. &nbsp;



É que Freud e Einstein
realizaram, no início, um colossal esforço de imaginação. Imaginaram um real
completamente diferente dos dados racionais admitidos. A partir dessa projeção
imaginativa estabeleceram conjuntos de fatos que a experiência verificou.



No domínio da ciência aprendemos
quão vasta é a estranheza do mundo, diz Oppenheimer. 



Que esta aceitação da estranheza
possa enriquecer a história, é do que estamos persuadidos. 



Não pretendemos de forma alguma
produzir no método histórico as alterações que lhe desejamos. Mas pensamos que
o pequeno esboço que vão ler pode prestar algum serviço aos futuros
historiadores. Seja estímulo, seja repulsão. Pretendemos, ao tomar como objeto
de estudo um aspecto da Alemanha hitleriana, indicar vagamente uma direção de
pesquisas válida para outros assuntos. Traçamos flechas sobre as árvores ao
nosso alcance. Mas não pretendemos ter tornado praticável toda a floresta. &nbsp;



Procuramos reunir fatos que um
historiador normal repudiaria com cólera ou horror. Transformamo-nos por algum
tempo, segundo a bela frase de Maurice Renard, em amadores do insólito e
escribas de milagres. Este gênero de trabalho nem sempre é confortável para o
espírito. Por vezes tranqüilizavamo-nos pensando que a teratologia, ou estudo
dos monstros, com que se distinguiu o professor Wolff a despeito da desconfiança
dos sábios razoáveis, esclareceu muitos aspectos da biologia. Serviu-nos de
apoio outro exemplo: o de Charles Fort, esse americano malicioso de que já falamos.




Foi dentro do espírito fortiano
que orientamos as nossas investigações sobre acontecimentos da história
recente. Portanto, não nos pareceu indigno de atenção o fato de o fundador do
nacional-socialismo ter realmente acreditado na vinda do super-homem. 



A 23 de Fevereiro de 1957, um
homem-rã procurava o corpo de um estudante afogado no Lago do Diabo, na Boêmia.
Regressou à superfície, pálido de pavor, incapaz de articular um som. Quando
recuperou o uso da palavra revelou que acabava de ver, sob as águas frias e
densas do lago, um alinhamento fantasmagórico de soldados alemães de uniforme,
e uma caravana de carros atrelados, com os cavalos em pé. 



Ó Noite, o que significam esses
guerreiros lívidos? . . . De certa maneira, também nós mergulhamos no Lago do
Diabo. Nos anais do processo de Nuremberg, em milhares de livros e de revistas
e nos testemunhos pessoais, reunimos uma coleção de singularidades. Organizamos
o nosso material em função de uma hipótese de trabalho que talvez não fôssemos
capazes de elevar à dignidade de uma teoria, mas que um grande escritor inglês
desconhecido, Arthur Machen, brilhantemente exprimiu : Existem à nossa volta
sacramentos do mal, da mesma forma que existem sacramentos do bem, e a nossa
vida e os nossos atos desenrolam-se, segundo creio, num mundo insuspeitado,
cheio de cavernas, sombras e habitantes crepusculares. A alma humana ama o dia.
Acontece-lhe também amar a noite, com igual ardor, e esse amor pode conduzir os
homens, como as sociedades,&nbsp; a ações
criminosas e desastrosas que aparentemente desafiam a razão, mas que, no
entanto, se revelam explicáveis se nos colocarmos numa determinada óptica.
Precisaremos o caso um pouco adiante ao dar de novo a palavra a Arthur Machen. 



Nesta parte do nosso trabalho
pretendemos fornecer a matéria-prima de uma história invisível. Não somos os
primeiros. John&nbsp; Buchan já assinalara
estranhas correntes subterrâneas sob os acontecimentos históricos. Uma
entomologista alemã, Margaret Boveri, tratando dos homens com a frieza objetiva
que utiliza na observação dos insetos, escreveu uma História da Traição no
Século Vinte, cujo primeiro volume tem por título História Visível e o segundo
História Invisível. 



Mas de que história invisível se
trata? O termo é cheio de armadilhas. O visível é tão rico e, no fim de contas,
ainda tão pouco explorado, que se lhe pode sempre descobrir fatos que
justificam não importa que espécie de teoria, e conhecem-se inúmeras explicações
da história devido à ação oculta dos Judeus, dos Franco-Maçons, dos Jesuítas ou
do Banco Internacional. Essas explicações parecem-nos primárias. Aliás, constantemente
evitamos confundir aquilo a que chamamos o realismo fantástico com o ocultismo,
e as molas secretas da realidade com o folhetim. (No entanto notamos muitas
vezes que a realidade era falha de dignidade: ela não escapa ao romanesco e não
se podem eliminar fatos sob o pretexto de que parecem sair, justamente, de um folhetim.)




Acolhemos portanto os fatos mais
bizarros sob a reserva de os podermos autenticar. Por vezes preferimos dar a
impressão de procurar o sensacional ou de nos deixarmos arrastar pelo gosto do
estranho, a descurar tal aspecto aparentemente demencial. Que o resultado em
nada se assemelha aos retratos da Alemanha nazista geralmente admitidos. A
culpa não é nossa. Tínhamos por objeto de estudo uma série de acontecimentos
fantásticos. Não é habitual, mas é lógico pensar que, atrás desses acontecimentos,
podem esconder-se realidades extraordinárias. Por que motivo teria a história o
privilégio sobre as outras ciências modernas de poder explicar todos os fenômenos
de maneira satisfatória para a razão?



Seguramente o nosso retrato não
está de acordo com as idéias aceites, e é fragmentário. Nada quisemos
sacrificar à coerência. Esta recusa de sacrificar à coerência é aliás uma
tendência muito recente em história, assim como a tendência para a verdade:
Aqui e além aparecerão lacunas: o leitor deverá pensar que o historiador de
hoje abandonou a antiga concepção segundo a qual a verdade era atingida assim
que estivessem aplicadas, sem espaços vazios nem excedentes, todas as peças de
um puzzle a recompor. O ideal da obra histórica deixou de ser para ele um belo
mosaico muito acabado e muito liso: é como um campo de pesquisas que ele a
concebe, com o seu caos aparente onde se justapõem as escavações vagas, as coleções
de pequenos objetos evocadores e,&nbsp; aqui e
além, as belas ressurreições de conjunto e as obras de arte. 



O físico sabe que são pulsações
de energia anormais, excepcionais, que revelaram a fissão do urânio e portanto
abriram espaços infinitos para o estado da radioatividade. Foram a pulsações do
extraordinário que nós procuramos. 



Um livro de Lord Russell de
Liverpool: Rápida História dos Crimes de Guerra Nazistas, publicado onze anos
depois da vitória dos Aliados, surpreendeu os leitores franceses pelo seu tom
de extrema sobriedade. Vulgarmente, nesta matéria, a indignação substitui a
explicação. Neste livro falam por si fatos horríveis, e os leitores verificaram
que continuavam sem nada perceber de tanta atrocidade. Exprimindo esse
sentimento, um especialista eminente escrevia no jornal Le Monde: 



A questão que se põe é a de
saber como é que tudo isto foi possível em pleno século&nbsp; e em regiões que passam por ser as mais
civilizadas do Universo. 



É estranho que tal pergunta,
essencial, primordial, se ponha aos historiadores doze anos depois da abertura
de todos os arquivos possíveis. Mas será que ela se apresenta realmente aos
historiadores? Não é muito certo. Pelo menos tudo se passa como se eles
pretendessem esquecê-la, logo depois de ser evocada, obedecendo assim ao movimento
da opinião estabelecida que tal pergunta incomoda. Deste modo, acontece que o
historiador seja testemunha da sua época, recusando-se a fazer história. Mal escreveu:
A questão que se põe é saber se.. . , apressa-se a continuar para que ela se não
possa pôr: 



Eis, acrescenta imediatamente, o
que o homem faz quando é abandonado ao livre impulso dos seus instintos, a um
tempo desenfreados e sistematicamente pervertidos. 



Estranha explicação histórica, a
dessa evocação do mistério nazista por meio dos tópicos gastos da moral vulgar!
No entanto foi a única explicação que nos deram, como se houvesse uma vasta
conspiração das inteligências para fazer das páginas mais fantásticas da
história contemporânea qualquer coisa de redutível a uma lição de história
primária sobre os maus instintos. Dir-se-ia que uma pressão considerável incide
sobre a história a fim de que esta seja reduzida às minúsculas proporções do pensamento
racionalista convencional. 



Entre as duas guerras, observa
um jovem filósofo, por não terem denunciado qual o furor pagão que enfunava as
bandeiras inimigas, os antifascistas não souberam profetizar o odioso futuro da
vitória hitleriana. 



Eram raras e pouco escutadas as
vozes que anunciavam no céu alemão a substituição da Cruz Gamada em vez da de
Cristo, negação pura e simples dos Evangelhos. 



Não é inteiramente nossa esta
visão de Hitler anticristo.&nbsp; 



Achamos que ela não é suficiente
para esclarecer totalmente os fatos. Mas situa-se, pelo menos, ao nível
conveniente para julgar este extraordinário momento da história. 



É esse o problema. Não estaremos
ao abrigo do nazismo, ou antes de certas formas do espírito luciferino de que o
nazismo projetou a sombra sobre o Mundo, senão quando percebermos e afrontarmos
na nossa consciência os aspectos mais fantásticos da sua aventura. 



Entre a ambição luciferina de
que o hitlerismo foi uma trágica caricatura, e o angelismo cristão que também
tem a sua caricatura em fórmulas sociais; entre a tentação de atingir o
sobre-humano, de conquistar o céu de assalto, e a tentação de se entregar a uma
idéia ou a um Deus para que a condição humana seja transcendida; entre a recusa
e a aceitação de uma transcendência, entre a vocação do mal e a do bem, ambos poderosos,
profundos e secretos; - entre imensos movimentos contraditórios da alma humana
e sem dúvida do inconsciente coletivo, representam-se tragédias de que a história
convencional não se apercebe inteiramente, como que por receio de introduzir, com
certos documentos e certas interpretações, impedimentos graves demais que a impeçam
de descansar no âmago das sociedades. 



O historiador que se ocupa da
Alemanha nazista parece querer ignorar o que era o inimigo que foi abatido. É
auxiliado nesse desejo pela opinião geral. É que ter abatido semelhante inimigo
em conhecimento de causa exigiria uma concepção do mundo e do destino humano à
medida da vitória. Vale mais pensar que acabamos por impedir que nos
prejudicassem velhacos e loucos e que, no fim de contas, as pessoas de bem têm sempre
razão. Eram velhacos e loucos, é certo. Mas não no sentido, mas não no grau em
que o entendem as pessoas de bem. O antifascismo convencional parece ter sido inventado
por vencedores que necessitavam de dissimular o seu vazio. Mas o vazio aspira. 



O doutor Antony Laughton, do
Instituto Oceanográfico de Londres, fez mergulhar uma máquina de filmar a 4500
metros de profundidade, ao largo das costas da Irlanda. Sobre as fotografias
distinguem-se muito nitidamente marcas de pés pertencentes a uma criatura
desconhecida. Após o abominável homem das neves, eis que se insinua na
imaginação e na curiosidade dos homens este irmão da criatura dos píncaros, o abominável
homem dos mares, o desconhecido dos abismos. Num certo sentido, a história,
para os observadores do nosso gênero, é semelhante ao velho oceano que a sonda
amedronta. 



Esquadrinhar a história
invisível é um exercício muito são para o espírito. Desembaraçamo-nos da
repugnância pelo inverossímil que é natural, mas que muitas vezes paralisou o
conhecimento. Esforçamo-nos, em todos os domínios, por resistir a essa
repugnância pelo inverossímil, quer se trate das forças de ação dos homens, das
suas crenças, ou das suas realizações. Assim, estudamos certos trabalhos da
secção clandestina dos serviços de informação alemães. Essa secção elaborou,
por exemplo, um longo relatório sobre as propriedades mágicas dos campanários
de Oxford, que, segundo os seus cálculos, impedem que as bombas caiam sobre
essa cidade. Que haja nisso uma aberração não é discutível, mas que essa
aberração tenha grassado entre homens inteligentes e responsáveis, e que esse
fato elucida diversos pontos da história visível e da história invisível,
também não é discutível. 



Para nós, os acontecimentos têm
muitas vezes razões de ser que a razão ignora, e as linhas de força da história
podem ser tão invisíveis e no entanto tão reais como as linhas de força de um
campo magnético. 



É possível ir mais longe.
Aventuramo-nos até onde esperamos que se aventurem os historiadores do futuro
com meios superiores aos nossos. Aconteceu-nos tentar aplicar à história o
princípio das ligações não causais que o físico Wolfgang Pauli e o psicólogo
Jung recentemente propuseram. Era a este princípio que eu há pouco aludia ao
falar de coincidências. Para Pauli e Jung, acontecimentos independentes entre
si poderiam ter relações sem causa, mas no entanto significativas à escala
humana. São as coincidências significativas, as linhas onde os dois sábios vêem
um fenômeno de sincronicidade que revela ligações insólitas entre o homem, o
tempo e o espaço, e a que Claudel magnificamente chamava a jubilação dos
acasos. Uma doente está estendida no divã do psicanalista Jung. Oprimem-na
perturbações nervosas muito graves, mas a análise não progride. A paciente,
prisioneira de um espírito extremamente realista, agarrada a uma espécie de
ultralógica, torna-se impenetrável aos argumentos do médico. 



Uma vez mais, Jung ordena,
propõe, suplica: 



- Abandone-se, não procure
compreender, e conte-me simplesmente os sonhos que tem. 



- Sonhei com um escaravelho -
responde finalmente a dama, entre dentes. 



Nesse momento ouvem-se pequenas
pancadas contra a vidraça. Jung abre a janela e um belo escaravelho dourado
entra na sala fazendo ressoar os seus élitros. Perturbada, a paciente
abandona-se por fim e a análise pode realmente começar, e prosseguirá até à
cura. 



Jung cita muitas vezes este
incidente verídico que tem a forma de um conto árabe. Na história de um homem,
como na história propriamente dita, na sua opinião, há muitos escaravelhos de
ouro. 



A complexa doutrina da sincronicidade,
em parte motivada pela observação de tais coincidências, seria talvez de
natureza a modificar totalmente a concepção da história. A nossa ambição não
vai tão longe nem tão alto. O que pretendemos é chamar a atenção para os
aspectos fantásticos da realidade. Nesta parte do nosso trabalho dedicamo-nos à
pesquisa e interpretação de certas coincidências, a nossos olhos significativas.
Podem não o ser para outros. 



Aplicando a nossa concepção
realista fantástica à história, entregamo-nos a um trabalho de seleção. Por
vezes escolhemos fatos de pouca importância, mas aberrantes, porque, em certa
medida, era à aberração que pedíamos a luz. Uma irregularidade de alguns
segundos no movimento do planeta Mercúrio basta para abalar o edifício de Newton
e justificar Einstein. Da mesma forma, parece-nos que alguns dos fatos que
pusemos em realce podem tornar&nbsp;
necessária a revisão das estruturas da história cartesiana. 



Poder-se-á utilizar este método
para prever o futuro? Acontece-nos também sonhar com isso. Em O Chamado
Quinta-Feira, Chesterton descreve uma brigada de polícia política especializada
na poesia. Evitou-se um atentado porque um polícia compreendeu o sentido de um
soneto. Há&nbsp; grandes verdades atrás dos
gracejos de Chesterton. Correntes de idéias que passam despercebidas ao
observador oficial, escritos, obras às quais o sociólogo não está atento, fatos
sociais demasiado pequenos e demasiado aberrantes a seus olhos,&nbsp; anunciam talvez com mais certeza os acontecimentos
futuros do que os fatos visíveis e os grandes movimentos aparentes do
pensamento com os quais ele se preocupa. 



O clima de terror do nazismo,
que ninguém pôde prever, estava anunciado nas horríveis narrativas do escritor
alemão Hans Heinz Ewers: A Mandrágora e No Terror. Ele viria a ser o poeta
oficial do regime&nbsp; e escreveria o Horst
Wessel Láed. Não é impossível que certos romances, certos poemas, quadros ou
estátuas, desprezados até pela crítica especializada, nos indiquem as figuras
exatas do mundo de amanhã. 



Dante, em A Divina Comédia,
descreve com precisão a Cruz do Sul, constelação invisível no hemisfério norte
e que nenhum viajante do seu tempo pode ter descoberto. Swift, em A Viagem a
Laputa, descreve as distâncias e os períodos de rotação dos dois satélites de
Marte, desconhecidos na época. Quando o astrônomo americano Asaph Hall os
descobre em 1877 e se apercebe de que as suas medidas correspondem às indicações
de Swift, invadido por uma espécie de pânico chama-lhes Phobos e Deimos: medo e
terror. Em 1896, um escritor inglês, M. P. Schiel, publica um conto onde se vê um
bando de criminosos horríveis destruindo a Europa, matando famílias que supõem prejudiciais
ao progresso da humanidade e queimando os cadáveres. Intitula o seu conto: Os
S.S. 



Goethe dizia: Os acontecimentos
futuros projetam a sua sombra em frente, e pode ser que se encontre, longe do
que mobiliza a atenção geral, em obras e atividades humanas estranhas ao que
nós chamamos o movimento da história, a verdadeira detecção e a expressão
dessas ressacas do futuro. 



Existe um fantástico evidente
que o historiador encobre com pudor de explicações frias e mecânicas. A
Alemanha, no momento em que nasce o nazismo, é a pátria das ciências exatas. O
método 1 Aterrado também pelo fato de que esses satélites aparecem bruscamente.
Telescópios mais importantes que o seu não os tinham avistado na véspera.
Parece, muito simplesmente, que ele foi o primeiro a examinar Marte nessa
noite. Hoje, depois do lançamento do Spoutnik, os astrônomos começam a escrever
que talvez se trate de satélites artificiais, lançados no dia da observação de Hall.
(Robert S. Richardson, do observatório do monte Palomar. Comunicação a propósito
da posição de Marte, 1954). alemão, a lógica alemã, o rigor e a probidade científica
alemã são universalmente considerados.&nbsp; 



O Herr Professor incita por
vezes à caricatura, mas está rodeado de consideração. Ora é neste ambiente, de
um cartesianismo de chumbo, que uma doutrina incoerente e em parte demencial se
propaga rápida, irresistivelmente, a partir de um foco minúsculo. No país de
Einstein e de Planck começa a ser professada uma física ariana. No país de Humboldt
e de Haeckel começa-se a falar de raças. Pensamos que não é possível explicar
tais fenômenos pela inflação econômica. Não é este o cenário de fundo para semelhante
bailado. Pareceu-nos muito mais eficaz ir procurar junto de certos cultos estranhos
e certas cosmogonias aberrantes, até agora desprezadas pelos historiadores.
Essa desatenção é muito singular. As cosmogonias e os cultos de que vamos falar
gozaram na Alemanha de proteção e encorajamentos oficiais. Desempenharam um
papel espiritual, científico, social e político relativamente importante. Com
esse cenário de fundo compreende-se melhor o bailado. 



Limitamo-nos a um momento da
história alemã. Poderíamos igualmente mostrar, por exemplo, para apreender o
fantástico na história contemporânea, a invasão das idéias asiáticas na Europa
no momento em que as idéias européias provocam o despertar dos povos da Ásia.
Aí está um fenômeno tão desmoralizante como o espaço não euclidiano ou os
paradoxos do núcleo atômico.&nbsp; O
historiador convencional, o sociólogo comprometido não vêem, ou recusam ver,
esses movimentos profundos que não se adaptam àquilo a que eles chamam os
movimentos da história. Eles prosseguem imperturbavelmente a análise e a
predição de uma aventura dos homens que não se assemelha nem aos próprios homens,
nem aos sinais misteriosos mas visíveis que estes trocam com o tempo, o espaço
e o destino. 



O amor, diz Jacques Chardonne, é
muito mais do que o amor. No decorrer das nossas investigações adquirimos a
certeza de que a história é muito mais do que a história. Essa certeza é
tônica. A despeito do crescente peso dos fatos sociais e das crescentes ameaças
dirigidas contra a pessoa humana, nós vemos o espírito e a alma da humanidade
continuar a acender aqui e além as suas fogueiras, que não são cada vez mais
pequenas. Apesar de os corredores da história, aparentemente, serem mais estreitos,
temos a certeza de que o homem não perde ao percorrê-los o fio que o liga á imensidade.
Estas imagens são à Vítor Hugo, mas exprimem bem a nossa visão. Adquirimos essa
certeza penetrando no real: é no mais íntimo que o real é fantástico e em certo
sentido, misericordioso."







“Ainda que as sombrias máquinas
estejam a funcionar Não se atemorize demasiado, amigo. . . Quando os pedantes
chamaram a nossa atenção Para a fria mecânica com que os acontecimentos Se
viriam a desenrolar, as nossas almas disseram em surdina: É possível, mas
existem outras coisas”. . .&nbsp; 







(Prefácio ao Napoleão de Notting
Hill, de Chesterton, 1898.)