O Fogo
Autor: Eduardo Gregório | Publicado: 2013-12-06T09:58:00-08:00

Cançado não acordou naquela manhã. Não acordou porque não havia dormido. Na verdade, desde o primeiro ataque há 45 dias atrás ele não dormia. Vivia uma realidade sonâmbula, onde passava horas "acordado" durante o dia; e três ou quatro horas insone na cama, olhando para a escuridão, esperando.

Julio Cançado tinha 53 anos. Destes, 18 como delegado de polícia. Neste tempo de dedicação nunca tinha visto nada igual. Nem os rumores mais fantasiosos descreveriam aquilo que tem vivenciado no último um mês e meio. Um misto de terror japonês sem sentido com uma realidade interiorana que ele conhecia muito bem, mas que não sabia ao certo, a esta altura, se era um pesadelo, uma doença que mental ou nas palavras do pároco local: o apocalipse.

&nbsp;Deitado naquela cama ele não resolveria nada. Fez um esforço para se levantar. Sentiu uma pontada na nuca; um gosto amargo na boca; uma tonteira momentânea e vislumbrou com o canto do olho a garrafa de Jack Daniels vazia sobre a cadeira na beirada da cama. Lembrou-se de horas atrás quando chegara em casa depois de encontrar o que sobrou do corpo da última criança. Abandonou a cena do crime, coisa que nunca fizera, deixando os federais e os consultores particulares a sua sorte. Cruzou 30 km's que o separavam da fazenda até a cidade em nenos de 10 minutos. O motor do Honda chegou a abrir o bico quando passou pelo pórtico da cidade. Entrou no quarto alugado em que morava há cinco anos; pegou a garrafa que estava dentro de uma caixa embalado sob a cama; abriu-a e sorveu o licor amarga em grandes tragos; jogou-se na cama e ficou imaginando: Quando tudo aquilo iria acabar? Fez um esforço para por-se de pé, só para constatar que ainda estava bêbado. Isto não importava, a aurora se anunciava pela fresta da cortina. Tinha que falar com Padre Pedro antes da Igreja abrir as portas.

Vestiu a calça jeans de ontem. Calçou os sapatos sujos de lama e cheirando a morte. Amarrou o coldre de canela com a WALTER PPK e cobriu ela com a calça. Pegou uma das camisas no cabeceira da cama, cheirou e vestiu. Colocou o coldre de axila, com a TAURUS PT 100 da corporação no lado esquerdo. No direito adicionou dois pentes carregados. Jogou um paletó por cima de tudo e saiu batendo a porta.

Da casa até a igreja tinha uma distância de dois quarteirões. Resolveu deixar o carro para poder pegar um pouco de ar fresco e arejar o álcool do corpo.

A igreja, em estilo neo-gótico, ficava no centro da praça, cercada por árvores centenárias. A construção tinha um ar lúgubre. Aquele inverno havia desfolhado todas as árvores e a sombra delas contra a calçada e as paredes da igreja pareciam com um monte de tentáculos que se arrastavam pelas superfícies. Como se não bastasse, em todas as ameias haviam pequenas gárgulas com a boca escancarada para esgotar as águas da chuva telhado abaixo. Era uma cena no mínimo triste.

Padre Pedro estava na porta de igreja quando ele chegou. Acabando de abrir as duas folhas da porta principal. A primeira missa seria só daí a duas horas, mas o padre gostava de receber alguns pecadores antes do culto.

- Bom dia feiticeiro! - gracejou Cançado.

- Bom dia fariseu! - respondeu com outro gracejo o padre. Eles eram amigos de infância. Se separam no final do ensino médio. Indo Pedro cumprir o serviço obrigatório do exército. Gostou tanto que fez carreira. Serviu pelo país na ONU e por esta em países em guerra de quase todo continente africano e oriente médio. Quando voltara, entrara para o seminário, para tentar pagar a Deus todos os deslises que ele e sua unidade pudessem ter cometido. E não foram poucos.

- Preciso de uns minutos seus se for possível.

- Aconteceu de novo não foi? - Pedro foi um dos primeiros a saber sobre as ocorrências. Primeiro porque o povo se assustou de mais, e segundo porque Cançado o procurava para se aconselhar sobre isto. Logo o amigo que nunca fora devoto a nada. Não achando explicação científica satisfatória para o caso, procurou pela divina, ou demoníaca, como ele suspeitava.

O amigo não respondeu, subiu a escada e adentrou o amplo corredor ladeado de bancos da nave da igreja. O padre o guiou até a sacristia onde lhe indicou uma cadeira. Numa mesa no canto havia um bolo e uma garrafa de café, que, pelo que tudo indica, seria o desjejum do pároco. Este cortou uma fatia e ofereceu ao amigo, que com a mão recusou. Um breve silêncio se abateu sobre os dois, quebrado pelo visitante.

- Eu não sei mais o que fazer Pedro. Ontem a coisa tomou uma proporção muito pior. Fomos chamados quando a criança desapareceu. Pois todos haviam sido avisados e estavam de prontidão. Chegando na fazenda encontramos o pai desesperado. Os cabelos desgrenhados, custando a articular as palavras...

- Já haviam encontrado a criança? - perguntou o padre, como que se para ajudar o amigo a montar o raciocínio.

- Já. Mas ao contrário das outras que estavam em coma, mas sem nenhum arranhão. Esta fora...

- Fora... - insistiu o amigo.

- O horror meu amigo. O horror. A criança fora encontrado num terreno nos fundos da sede da fazenda. Uma velha tapera, mais duas paredes de pedras do que uma tapera. No chão havia uma grande laje de ardósia quase do tamanho desta sala. De um negror sombrio. O corpo, ou o que sobrou dele estava sobre a laje. Esquartejado, como uma rês. Era uma menina. Tinha oito anos. Diferente das outras vítimas que eram adultas. Um pequeno anjo. No piso, com o sangue dela estava escrito isto. - neste momento tirou do casaco o smartphone com o qual havia fotografado a cena do crime, enquanto conseguiu permanecer lá. Entregou ao padre o aparelho. Ao olhar o visor o padre empalideceu. Lá estava a inscrição, mas acima de tudo o símbolo que perseguia seus pesadelos a vários anos. Suas mãos tremeram e ele deixou o aparelho cair no chão.

- Me desculpe amigo!

- &nbsp;É muito, eu sei! - disse o delegado.

- Não, não é isso. Eu já vi esta escrita antes. Por que Senhor eu não pensei nisto antes? Mas só agora com este revelação tudo se encaixa. Este símbolo, na verdade, na cristandade é mais comum do que você imagina. É o mote da cristandade para falar a verdade. "IN HOC SIGNO VINCES", "com este símbolo vencerás". O símbolo que acompanhar a frase é a cruz circundada pelo sol. Foi o brasão de vários exércitos cristãos, que conquistaram, venceram, dizimaram e mataram em nome de Deus. - Neste ponto ele assumiu um ar sério, e continuou, solenemente - Há muitos anos atrás, quando eu estava na Turquia, numa missão da ONU. Depois de uma semana pesada, eu acabei sendo atingido por estilhaços de uma granada que acabaram alojados na minha coxa. Como nosso médico de campanha estava ilhado em outra cidade, acabei sendo encaminhado para o hospital local. Que era na verdade uma pequena casa, perto do centro da cidade. O local estava apinhado de gente. Mas como estava com o uniforme da ONU, rapidamente fui atendido pelo cirurgião local. Ele, mesmo sendo turco, natural daquela cidadezinha, falava um inglês fluente, com forte sotaque britânico, que foi onde vim saber que ele havia morado quinze anos antes de voltar para sua terra natal para ajudar seu povo durante a guerra. Nossa conversa que começou sobre o diagnóstico do meu ferimento logo voou para a causa da guerra, questões políticas, políticas de pacificação da ONU e te ocupação dos Estados Unidos. Foi quando ele me fez uma revelação que me persegue a anos. De acordo com ele. Por trás de todos os interesses comerciais, territoriais, culturais, religiosos e afins que motivam uma guerra, existe uma questão inicial, que é o homem. Não homem, como instituição civilizado que tende a desenvolver novos tecnologias para seu bem estar ao custo de seus semelhantes. Mas o homem primitivo, que alimentado por um extinto destrutivo, que de acordo com nosso amigo, foi absorvido do fogo que nossos ancestrais domaram, não pode nunca mais ser contida. Ele me disse que um a cada um milhão nasce um com uma marca, a marca do fogo; do caos; da morte; &nbsp;da destruição; do terror; com o único intento de provocar o caos. - neste ponto ele parou, como se analisasse as reações do seu interlocutor. Cançado, não obstante, o fitava com um misto de admiração e medo.

- E...

- E que esta marca pode ser vista e identificada pelo fogo; o medo e o desespero. Eu não dei muita ideia para este conversa, pois estava conversando com um homem que tinha centenas, para não dizer milhares, de horas de atendimento a pessoas horrorizadas com a guerra. Saí dali e voltei para o quartel. De lá, dois dias depois fomos designados para a evacuação de uma aldeia que estava numa zona de disputa das milícias locais. Quando lá chegamos não encontramos ninguém, Todos haviam desaparecidos. Indo de casa em casa, ninguém. Seguimos então uma trilha que nos levou, floresta adentro, até uma ravina no meio da mata. Dentro da ravina, centenas de corpos agonizavam. Foram levados até esta vala, sem violência pelo que pudemos deduzir e queimados vivos. Mas, além desta cena grotesca o que nos chamou atenção foi uma grande pedra do outro lado da ravina. Ao chegarmos lá havia uma criança esquartejada sobre a pedra. A mesma inscrição em sangue e o mesmo símbolo logo abaixo.

- ...

- Apenas uma mulher sobreviveu. Nos disse que seu povo foi aterrorizado por vários dias por um demônio que os caçava a noite, mas não os matava. Perseguia seu povo nas florestas, dentro da própria aldeia, mas ninguém via nada. Apenas a loucura das pessoas, que depois caíam num esquecimento profundo, um vazio.

- O coma das outras vítimas. Mas...

- Seja o que for, ele não terminou ainda seu serviço. Vá atrás das famílias das outras vítimas. De todos. Ande.

Cançado saiu correndo pela nave da igreja. Seus passos ecoando pelo infinito vazio do local. O sol, havia se escondido atrás das nuvens carregadas que se formavam sobre a cidade. Mas pelo relógio da igreja já passava das 8:00 da manhã. Correu até em casa; entrou no carro; bateu a chave mas ele não pegou. Estranhou. Mas não sofreu com isto.

A casa da família Angicos era a mais próxima. Correu até lá. Bateu na porta de entrada mas ninguém atendeu. Deu a volta na casa, entrou pela porta da cozinha. Mas não encontrou ninguém. A casa estava deserta. Saiu a rua, só então reparou que não havia ninguém na rua.

A chuva começou a cair. Primeiro em grandes gotas de água, como pequenos cubos de gelo. Depois torrencialmente, em questão de instantes. Foi até a casa mais próxima e ninguém. Nem um ser vivo. Nem os gatos vadios se viam escondendo da chuva. Voltou para a igreja para mas encontrou as portas da frente fechadas. Deu a volta pela até os fundos, até a porta da sacristia, a porta também estava fechada. Bateu na porta; chamou por Pedro; gritou; em vão. Correu dois quarteirões rua acima. O que era penoso naquele dilúvio. Chegando na casa paroquial, na esperança que ele tivesse voltado para lá. Mas também.

Tirou o smartphone do bolso e tentou ligar para a equipe dos federais. Mas o aparelho estava sem sinal. Como isto poderia acontecer? Isto só poderia ser um sonho ou um delírio. Isto só acontecia em filmes e video games. Era fisicamente impossível isto acontecer. Tudo isto. Até mesmo a chuva que castigava a cidade, em pleno inverno.

Sentou-se na escada que dava acesso ao passeio da rua e ficou olhando a chuva. Imaginando o que teria acontecido com o resto do povo. Foi então, que no plúmbeo céu chuvoso ele viu uma coluna negra. Como um furacão escuro. Firmou melhor a vista e viu que era fumaça. Correu rua abaixo até se deparar com a igreja. Em chamas. A fumaça desafiando a chuva, saindo pelas frestas das janelas e portas fechadas, mas num volume surpreendente. Então, mesmo que a chuva ofuscasse seu olfato ele sentiu o cheiro de carne, cabelos e ossos queimados.

Correu para a porta e tentou forçá-la, sentindo o calor infernal que vinha da madeira. Deu a volta pela lateral do prédio. Sacou sua arma e atirou contra uma das janelas. A fumaça que saía aos poucos pelas fretas e se juntava no telhado subindo naquela espiral negra. Saía agora aos borbotões e com ela um urro inumano. O berro de centenas de pessoas morrendo queimadas vivas.

Cançado não podia acreditar no que via. Deu a volta novamente no prédio e voltou para a porta da frente. Descarregou a arma na altura que as travas de madeira deveriam passar pela porta quando fechada por dentro. Primeiro um pente na folha e outro na direita. Recarregou. Forçou as duas folhas e estas cederam, se abrindo para dentro. Lá se deparou com uma cena dantesca, centenas de corpos se contorcendo em chamas, enquanto outros só acabavam de fritar como peças de carne esquecidas numa chapa. No centro deste terror estava seu amigo, Padre Pedro. Nu da cabeça aos pés. Mas sem uma queimadura sequer. Quando o viu Cançado gritou por ele:

- E foi assim que o monstro enganou seu batalhão no passado, Pedro?

Pedro olhou para ele e começou a rir. Um riso insano, demoníaco por assim dizer. Cançado viu que não tinha muito alternativa. Sacou a .40 e deu um único disparo. A bala acertou pedro no ombro direito. Mas foi como se nada tivesse acontecido. Continuando aquela sinfonia demoníaca de gritos de dor e pavor e o riso insano daquela criatura que já fora Pedro seu amigo de infância. Ele então atirou novamente. Desta vez a bala pegou no peito. Ele viu o corpo do padre ser jogado para trás mas não chegou a cair. O riso parou. Aquilo, que fora seu amigo. Endireitou o corpo. Apontou para o amigo e griou:

- Matem-no!

Cançado tentava absorver esta ideia quando um dos que sofriam veio correndo na direção dele. Era uma senhora gorda. O corpo todo em chamas. Ele desviou dela, que passou direto e caiu escadaria abaixo. Ele se virou e a viu se estatelar na rua. Na chuva, se contorcendo de dor enquanto a chuva aparva o fogo que a consumia. Quando se virou, por pouco não foi queimado novamente quando duas crianças em chamas vinham se atirando sobre ele. Ele desviou com alguma dificuldade, tanta, que uma das crianças acabou chamuscando o cabelo dele.

O próximo que veio parecia um homem. O delegado tomou então uma decisão. Mirou na cabeça daquele endemoniado e atirou. O corpo, em chamas, caiu na sua frente. Sabia que esta loucura só pararia com a morte de Pedro. Começou a atirar nele também. As vezes em um ou outro que vinha em sua direção. Quando acabou as oito balas que ainda tinha no pente. Atirou a pistola em mais um incendiado. Sacou então a PPK e continuou sua via sacra.

Acertou dois tiros na cabeça daquilo que fora seu amigo, mas ele continuava de pé. Já quase sobre o monstro, um dos incendiados correu contra ele com uma faca na mão. Ele o derrubou com dois tiros. Só sobrando ele e o monstro a frente. Este, todo deformado pelos vários disparos continuava de pé. Um voz cavernosa continuava aquele riso horrendo. O delegado então descarregou os quatro últimos tiros da PPK sobre o monstro. Mas ele não caiu. Indignado, pegou a faca, que queimando sua mão, haja vista que estava na mão do incendiado que havia jogado no chão antes, e partiu para cima da criatura. Cortou-o; perfurou-o; estripou-o; mas eles simplesmente não caía. Porque morto aquilo já estava. Pensou então em recuar e chamar reforço. A Igreja, o Estado, alguém que pudesse socorrer o mundo. Nesta hora, o teto estalou e desceu. Numa confusão de madeira, fumaça, poeira, chuva e morte.




"O maior trunfo do diabo&nbsp;é o de haver convencido a humanidade de que ele não existe"