POESIA(POESIA!) - etimologia etimo verbete
Autor: Otto Cezar Gribel | Publicado: 2013-10-04T06:38:00-07:00







 




































Mãe amava jardinagem e... - amava minha avó,




que era a mãe dela,




bem como seus filhos




(seu marido?!) e a poesia(poesia!)





de Casimiro de Abreu, Junqueira Freire




e Álvares de Azevedo :




três ultra-românticos poetas




e um árcade conjurado


abaixo pescado. 








&nbsp;








&nbsp;
&nbsp;


Mãe recitava de Alvarenga Peixoto,




o conjurado árcade ,




o poema, que escrevera no cárcere,




na Ilha das Cobras,




o requintado intelectual lançado às traças


por sua participação na conjuração mineira.




O poema... - ei-lo em parte,


na parte que parte o coração: 




"Bárbara bela




do norte estrela







que o meu destino sabes guiar,




de ti ausente,




triste, somente




as horas passo a suspirar.












&nbsp;&nbsp;&nbsp; Isto é castigo




que Amor me dá".












&nbsp;










&nbsp;



Mãe cozinhava mui bem:




galinha cabidela,




empadas deliciosas




( nunca comi similares




- ou só mordisquei similares!)




e outros tantos acepipes, quindins...

(" Isto é castigo

que Amor me dá".) 












Mãe saía à rua 




acompanhando, acompanhada,




em companhia de todos os filhosainda crianças, que então eram sete :




Osvaldo, o caçula,

viria pelo vento do cavalo com venta


na trombeta soprada por anjo rechonchudo.&nbsp;

( Isto não foi castigo). 




&nbsp;




O povo que a via




na via expressa&nbsp;




com a feliz prole 




comparava-a à galinha com os pintainhos




ou a "escadinha", o time de futebol...










&nbsp;










&nbsp;







Íamos Ícaros (Ícaro!)




com destino à casa de sua mãe,




nossa senhora avó&nbsp;




do tempo em que fomos geradosquase nos gerânios que mãe plantara




por toda a parte vinculando com amor




o imaginário ao real, mesclados,

em clados... 




Ecletismo, miscelânea, cladismo.













Mãe cantava canções maviosas







e seu canto santo - materno e ternoera melhor do que o melhor grupo musical do mundo:




- The Beatles :










&nbsp;The Beatles de sublimes baladas!














Mãe fazia tudo




- e era tudo que havia :




dela não havia ausência;enquanto meu pai&nbsp;




apenas aparecia de coadjuvante




e de preferência ébrio e furioso




tal qual um Ludovico Ariosto











&nbsp;que recitava o poema




"Orlando Furioso"




cuspindo marimbondos. 




(A atuação do pai é sempre a de um bufão




- embriagado!




Pobre de mim




que fluí assim




pela água do rio




que untava meus pés




no banho de língua lambida




do cachorro carinhoso:




O arroio&nbsp; rumorejante é um cão




com todo carinho de mãe




em dedicatória loquaz).








&nbsp;













Ora, se insto em frisar







que mãe fazia e acontecia,




em tempos&nbsp; de paraíso,




à luz edênica,




ou no Jardim das Hespérides




ou na Casa de Filosofia de Epicuro,




denominada o Jardim por aquele sábio, 




não é porque ela já esteja morta;




mãe ( Mãe!!!... grito e a noite me devolve&nbsp;




o silêncio sem mãe,




a calada da noite&nbsp;


com a esposa surda&nbsp;




em seus afazeres domésticos, coitada!:




ela tem a árdua tarefa&nbsp;


de ser mãe para outros filhos,




outra rainha, outra deusa




para pequeninos chorões




ou enormes preguiçosos


- os meus filhos, mais dela,


que tudo é mais da mulher


e muito menos do homem,


o fanfarrão bêbado).










Mãe continua viva,




esbanjando saúde,




porém ferida pela idade provecta,







na qual muitos sofrem do mal de Alzheimer,pena sob a máscara teatral&nbsp;


que caracteriza a personagem de Alzheimerem peça dramática que um médico escreveupara os demais colegas representarem&nbsp;


nas faces do pacientesmeros atores no exercício da doença,


dentre outros males que teimam em abundar,a desdenhar a ciênciaem sua estúpida e estapafúrdia presunção




( O sábio Alzheimer




que escreveu a tragédia grega




para ópera médica,




leu-a na face do macróbio




que, se sobrevivermos ao boom da vida,




poderemos poderosos ter que representar


a tragédia do estro do douto Alzheimer).

( "isto é castigo..."

que Deus não mo dê!). 











&nbsp;








Mãe, canto sua alegria antiga assim,




que era minha felicidade de antanho,não num tom elegíaco ou ditirâmbico,mas com ordem de ode eivada de nostalgia,


pois fica claro que nós, - todos!,




os maus filhos, que somos, - todos tolos!,




péssimos e ingratos seres humanos,




tratamos o outro ser humano,


no caso até a mãe, 




não com respeito, carinho e amor, 







nem com qualquer laivo de caridadeque ultrapasse o que é&nbsp; mero verbo&nbsp;




em lábios mendazes da barregã,


mas com desdém, 




porquanto mesmo em se tratando de nossa mãe,




pessoa de proa de nossa vida,




que todo o amor semeou e doou para nós,







que nos embalou e consolou com carinho,bálsamo que nunca mais usufruímos;




não obstante isso e tudo o maisque não ouso narrar




por vergonha de constatar que tanto amor




teve o retorno de tanta indiferença,







pois&nbsp; passamos&nbsp; tratar nossa mãe,




que é a nossa vida,




como se morta fosse: 




- tratamo-la como mula e trator que somos,Massey&nbsp; Ferguson,- tratamo-la como se ela fosse




um jazigo vivo,







um túmulo aberto no peito 




- da dor maior,que é um dó maior...




que rasga e fere gravemente


- até nossa maldade infinita!




&nbsp;
Isso grito de mim




e sou meu crítico severo.




Mas a vida é assim&nbsp;




e assim seremos todos tratados




pelo tratorista do dia




que sai para rasgar o ventre da terra:




roubar a terra para outrem




que lhe ordena a roubar




na doutrina da lei




dos escribas hipócritas




que o somos escrevendo.




Ó copioso amanuense!:

"Isto é castigo

que Amor de dá". 










&nbsp;











Mãe, não é verdade, ó mãe,




que ainda me escuta daí




mesmo com a baixa umidade no ar




que mal me faz respirar?!&nbsp;




Mãe, que&nbsp; faz o oboé expirar




na melodia do luar




e suspirar ao se lembrar




do poeta Inácio Quinaud,




do qual, ela, minha mãe,




narrou-me o drama,





a tragédia que terminou em suicídio!&nbsp;


( O poeta vive sob a pressão do front,


da casamata, da taberna, da caserna, da Cúria...)

e do que suspira na lira da brisa

o árcade inconfidente:

"Isto é castigo

que Amor me dá". 








Mãe,




que deixa pendoar o perdão 









&nbsp;para este filho impenitente, a este,


ou quem sabe no zênite, nadir... a oeste...
- este filho&nbsp; sem sorte e sortilégio no norte


que precisa de muita penitência filial




à maneira do profeta Oséias. 




Todavia, mãe,&nbsp;


- a minha mãe!,&nbsp;




não me cobra que eu espalhe&nbsp;


um punhado de cinza na cabeça,




cilício e vestes de saco use




e abuse&nbsp; como Deus quiser





- se quiser pela "Opus Dei", pois 

"Isto é castigo&nbsp;

que Amor me dá". 






&nbsp;








&nbsp;


Mãe pode ter morrido para a poesia 


do sublevado Alvarenga Peixoto


como morreu para muita coisa;


porém nós, mesmo em criança,morremos todas as noites

e acordamos com a aurorapara que venha nos acordarno fuso do dilúculo,




na lua embrulhada em teia de aranha,




toda branca, pálida,




pois todos somos roubados e furtados




de células, acervos de memória,




dentre a infinidade da riquezaque foi e é nosso tesouro na vida,sempre surripiado, bifado tesouro,sem que nos socorra




o Código Penal Brasileiro






ou as leis internacionaisque berram e ladram,




mas somente põem o ricto do sarcasmo




em lábios entreabertos num sorriso irônico 




do ladrão, que não é cão,nem ladra feito um canino

- e também a ferida do berne no boi,&nbsp; vaca,&nbsp; bezerro,




os&nbsp; quais ruminam e berram,




erram pelo pasto vasto,

carreando o berne a mosca varejeira, 




a fim de que o abençoado pão de cada dia 




chegue à mesa do médico&nbsp; veterinárioque&nbsp; também merece sobreviver


e se alimentar de glúten,caso não seja celíaco.

( "Isto é castigo

que Amor me dá"). 






Outrossim, além de não permitirmos







&nbsp;paz aos vivos,




nem à nossa amada mãe,




em seus dias turvos




nos quais vê quase que tão-somente




o Ancião dos Dias




debruado nas madrugadas&nbsp;




ouvidas em madrigais


e cheiradas em madressilvas, 




- nós os irrequietos&nbsp;




não deixamos nem os mortos ao limbo:


estão sempre nas nossas digressões,


visitam-nos em sonhos&nbsp;




e os visitamos em cerimônias anuais,


se não dialogamos com eles&nbsp;




escritos sob os signos,


afogados sob montanhas de signos



em livros, cartas, obituários, inventários, epitáfios 


que são "proclamas" do mal-do-século,


em "Confissões" de Alfred de Musset&nbsp; 


e na vida extravagante de Lord&nbsp; Byron,








um dos maiores poetas de Europa,
que jaz na Igreja de Santa Maria Madalena
em algum lugar da Inglaterra
de João-sem-Terra
e Ricardo Coração de Leão. 

Em algum lugar
da terra de mãe
( terra em mim) 
há uma rua simples e torta
com a porta aberta à lua morta
nos olhos do poeta Inácio Quinaud
morto
- como seremos&nbsp;sob sereno
&nbsp;um dia, noite ou madrugada
&nbsp;quando já não estaremos
íntegros sob o culto ao luar
na Rua Inácio Quinaud
que escura cura que escuta
o canto da cachoeira
&nbsp;entrar nos seus casarios
- ouvidos do rio
com martelo e bigorna

( "isto é castigo&nbsp;

que Amor me dá").

( PARA O LIBRETO "RECOLHA DE POEMAS E BALADAS PARA A RUA INÁCIO QUINAUD,
ESCRITO PARA O BALÉ E&nbsp; A ÓPÉRA :"MÃE NO PAÍS DO "NONSENSE" COM SUAS&nbsp; FILHAS ALICE MULTIFACETADA").



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