por ora cartas, nada de receitas
Autor: paulo sergio | Publicado: 2017-04-21T19:29:00-03:00




a doutora que costurou a minha mão com frieza naquela vez que esmurrei a janela de vidro, como uma maldita madre superiora que exige que suas freiras lhe peçam a benção sem fé alguma, agora me ignora e despacha tão rapidamente quanto um raio estúpido e eu saio da upa batendo portão com a força estrondosa de um trovão. só cirurgia resolve!!! então vamos a ela.



meu cisto me esquenta. deito com ódio. tomo remédio. assisto a série dos cirurgiões pela net. dez episódios seguidos. mas caio no sono...



a varanda. casa inteira. da fachada pra dentro. da cozinha pro quarto. o sonho se realiza. durmo, mas filmo tudo, estou vidente, quero dizer, vigilante:



cadê meu tarot, alex? o meu tarot!!!



sou uma cartomante revoltada com o sumiço do meu baralho e sarcasmo do meu inquilino, mas não adivinho onde possamos estar. digo possamos, porque, sim, me refiro a nós mesmo, eu, tarot, alex, você e a porra do mundo inteiro, que vai mal pra caralho, diga-se de passagem. não me vejo, mas estou presente, e sei que alex me incita. extrapolo.



há raiva. grito. provocação. afogamento de um pano de prato no escaldamento da panela como quem asfixia uma galinha dentro d'água da pia de lavar roupa, a estrangulando, a afogando, a degolando só com a mãos como num tingimento de tecido branco numa panelona, do estilo sopão pra população de rua, tipo aço inox, cheia de água quente e tintol diluído, sobre a boca do fogão. logo vejo torcimento do pano, num amarrar de tecido, formando o simbolo de luta contra aids, um laço engravatante, mas como amassamento do pescoço de um bebê demoníaco. a água já turva. mas a alma límpida. claramente, um pesadelo de aviso. conter-se. as encostas nessas chuvas, com certeza, não deslizaram. talvez eu sim, mas não. sem desmoronar.



mais estrondo. gritos escandalosos. arremessos dolosos. a cadeira de madeira vai primeiro na parede. alex, charmoso, olha com cara de cínico. a imagem enorme e claríssima do baralho embalado pela caixa de papelão vermelho com a estampa "baralho cigano", onde uma cigana com bandana, vestido tomara que caia vermelhos, cabelo longo, negro, cacheado, abre seu baralho sobre a mesa pra quem quer vê e lhe sorri, surge para mim. dentro vejo cartas do avesso. têm estampa estilo mosaico verde azul, um quadradinho aqui, outro ali, um espaço branco entre eles, intercalando cor a cor, como aqueles que os jornais de tv poem sobre os rostos e corpos das pessoas mortas ou assassinas ou testemunhas de crimes violentos, só que transparente, pra não mostrar quem é nem explicitar o horror. mas logo a caixinha, parecida com aquela embalagem dos traques de são joão, some.&nbsp;



lanço a mesinha contra o beliche. alex, sempre o culpo, sobre a cama de cima se desinteressa e some. acordo. como quem tem as narinas tampadas pelos dedos de alguém que te ver dormindo, mas quer te despertar sem te chamar e tapa sua respiração para parecer que foi uma apneia sua, um processo natural seu. culpa sua mesmo. são sete e vinte e três da manhã. mas não há ninguém comigo. recebo a mensagem. agora posso voltar a dormir neste tempo de frente fria:&nbsp;



quando recuperar aquele baralho de tarot cigano que descartei com raiva e descrença da vida no dia que me roubaram o celular e a definitiva estabilidade psíquica e eu gastei um maço inteiro de cigarro só de uma vez porque não podia descarregar um cartucho de bala todinho na cabeça do ladrão?