Sonhos, sonhos são (12) - Olfato
Autor: Christopher Rodrigues | Publicado: 2013-07-09T03:24:00-03:00




Nada me incomoda que em meu leito caibam e coexistam todos os meus amantes. Entra quem quiser, fica quem suporta. Os deleites dos sentidos plenos, menino solitário, envanecido, delirante. Nada me incomoda sentir-lhe os sabores do lado de dentro, por que quem se incomoda é a vida de eu ser tão sublime, de junto do ar, captar os cheiros, roubar-lhe os nexos, ultrapassar os sentidos, escapar a arte, furtar toda análise, tocar-te em silêncio, cometer deleitosos crimes. O toque... Lento e tácito se desenrolando pelo fio da lembrança das tuas calças, do teu pelo, da tua nudez. Da tua mudez diante de mim, do muro, do beijo, do furo, do sentido que se perde. O sonho desperto em que me levanto todos os dias, conduzido pelo olfato dos pratos, das comidas, dos quartos de pensão, da estupidez do sol, da chuva, do dia ou de qualquer coisa que quiser achar estúpida por que me invade. Do cheiro da terra sob a água divina ou que seja do sol queimando a coisa, entra pelos quartos, perturba os sonos, bate na porta. Nada no mundo nesse momento parece meu. Aí vem o sonho esquisito que se repete; aquele em que posso sugar teu sangue, tua alma, em que sou por você sequestrado, apertado no muro, pensando em negar por um instante o teu beijo, o calor dos teus lábios, da tua voz que macilenta me penetra avessamente... então me entrego. Desarmo. Caio em si. Aperto e sonho sendo uma coisa só, tuas orelhas, teus desenhos sutis, tuas nuances, a pele tenra de um cordeiro que sufoca o lobo. O lobo que te morde. O sangue do sonho quente, escorre boca abaixo, escuta o grito, os ais e o apocalipse. Despertar de um instante insano, insone, delirante, tocado.
Continuo guiado pelos caninos. Epopeia, Stoker ou Fausto, Goethe ou a obra - não me importa - continuo guiado pelas volúpias, pelos volumes, os cheiros, as coisas, a descida escura pela tua veia, teu gemido sombrio, teu desarme, tua luz negra... Teu corpo cai sobre o meu como pena, eu já todo transformado no lobo, no furacão, no meu ato falho e na falha das tuas carnes; cai sobre mim como uma roupa que se veste sozinha, como a ele que me faltava, na sua boca exangue, angulada sobre meu desejo. Cuneiforme. Elíptico. Continua caindo deliciosamente, continua se transformando nos cheiros, nos prazeres, na gota, no gozo, no fruto, no orgasmo... O toque torna-se apertado, solto, profundo, ouço o farfalhar das bolhas que se destroem no chão abaixo de nós, ou qualquer outra coisa que sustente. Fantasia insustentável, por que não há leveza sem o peso, não há sonho sem sacrifício, vou guiado, pelo olfato, pelo sentido, pelo ritmo. Farejo o branco dos teus olhos e o fruto limpo da tua cor, em sonho, em gota, em doença. Perspicácia. Sinto sua convulsão, seu corpo trêmulo em presas famintas dão os últimos suspiros da morte. Devolvo-lhe o sangue, gota por gota, veia por veia, trilha incerta dos teus músculos, articulações que se refazem na reconstrução de mim, da minha desobstrução, devolução humana.


Só sinto o tecido; minhas mãos ali agarradas, trêmulas, tragadas. Me perfuma apenas o suor, orvalho matinal de amantes, o meu leito vazio e o leite quente na xícara pois já é de manhã - o sonho saturnino se destrói porque parece que deus chega aos domingos e os meninos sozinhos usam seus corpos para rezar. Reconstrução mais que humana, profundamente ocular, de sentidos desenvolvidos, pra que nas madrugadas novamente se ative o olfato, o sabor do cheiro, a entrada estranha... Sinta de novo o amargor do luxo, do limbo, da coisa, da limpeza do corpo em novo ato. Da construção do delírio, do lobo, do muro, do cheiro, do sangue, de Calígulas, Cleópatras, de universos, de infinitos pequenos - do olfato.




"Não me venham com conclusões! A única conclusão é morrer. Não me tragam estéticas! Não me falem em moral! Tirem-me daqui a metafísica!"

- Fernando Pessoa