The Best... Or Nothing at All.
Autor: Thiago Correa | Publicado: 2013-02-13T02:01:00-03:00






Levantou-se de ímpeto da cadeira. Era como se uma profusão de pensamentos invadissem sua mente e não estava disposto a ponderá-los. A chuva crepitando nos telhados e as gotas escorrendo vagarosamente pelas janelas de vidro só o faziam entender que muito do que nunca possuíra ainda fazia muita falta. Não amava as pequenas coisas em si mesmo; pelo contrário, odiava alguns dos detalhes que o tornavam o ser que era no momento. De certa forma, entendia o que o amor podia fazer realmente, mas se sentia só e conhecia a carência da maior parte das pessoas. Pegou um copo de suco, parou frente a uma das portas que dava para o jardim e ficou a observar o vento levando as folhas, essas que eram como pessoas que não sabem aonde ir e se deixam carregar. Havia frescor em estar vivo e ele compreendia que o sentimento de saudade não era o bastante para justificar que o que se fora voltasse ou fosse trazido de volta ao seu convívio, para dentro do que lhe pertencia.&nbsp;



Afastou-se. Sobre a mesa da sala de jantar havia um livro. Sentou-se e revirou as páginas desgastadas sem prestar atenção em nenhum de seus movimentos. Sua memória trazia à tona uma sucessão de cheiros e memórias outrora arquivadas; seus ouvidos voltaram-se a um tempo que há muito partira, o qual entrara num trem cujo destino ele desconhecia. Esse homem não se amava, mas amava aos outros, ainda que tal coisa seja pregada como impossível por muitos e acreditada por quase todos. Ou talvez se amasse, mas esse sentimento se restringisse àquele que se perdeu na infância, uma antiga versão de si trancada em alguma parte de sua alma tão magoada e sedenta por horas de confidências, carinho mútuo e consistência. Para escapar da sombra que queima e da luz que desaparece, ligou a TV e riu-se do carnaval. Não lhe parecia tão irônico que as pessoas chamassem de diversão algo que as deixava tão vazias no final das contas? Sim. Era exatamente isso, e ele jamais gostou de coisas vazias e sentimentos rasos, pobres de conteúdo. Mas estava maleável e tendencioso a ser compreensivo ultimamente. Sorriu-se mais uma vez de suas concepções e deitou-se no sofá.&nbsp;



Sonhou. Sonhou com uma dança em que rodopiava ligado a alguém. Tudo era calmo no sonho e todos os anseios - alguém que o entendesse, alguém que ficasse com ele e lhe desse a segurança de um mundo que não era assassino de sonho algum - eram seus por direito. Um calor, uma presença. A sensação de não precisar crescer e amadurecer sozinho neste lugar selvagem estava presente ali e a tarde passou enquanto o homem dormia. Ao acordar, no fundo de sua mente a canção que guiava a dança se esvaia, mas ainda se ouvia. Ficou deitado ali até o celular vibrar pelo mais breve dos segundos na mesa de centro: uma mensagem de texto. Esticou o braço, apanhou o aparelho e leu. Leu e buscou entender o que a mensagem dizia. Pensou no que responder, fechou os olhos e cochilou maquinando algo inteligente para responder diante de tudo o que sempre quis, e que chegou por meios que não esperava ou entendia. A mensagem dizia "Let me love you". E ele buscava uma resposta que ainda não sabia.&nbsp;