Autor: sandra muller | Publicado: 2012-12-05T22:30:00-03:00




Uma Narrativa Para a
Vida



&nbsp;Sandra Isabel dos Santos Müller



“Quando eu era
pequena e ainda não sabia ler”, trata-se de uma história, há
anos por mim escrita e que agora me auxilia na agradável tarefa de expor a
importância das minhas experiências com textos, e, por conseguinte, o papel que
a leitura representou e que ainda representa em minha vida:



(Quando eu era pequena, ia à
escola, mas ainda não sabia ler direito, eu tinha um irmão menor do que eu, que
ainda não ia&nbsp;à escola. Então, naquela época, toda palavra que eu lia
parecia palavrão e qualquer frase mais complexa,&nbsp;me lembrava&nbsp;um
xingão. Certa vez, li, em uma grande placa que colocaram bem em frente a uma
loja popular, na rua da minha escola, o seguinte anúncio: “AQUI PRESOS MENINOS”. Apavorada e ao mesmo tempo aliviada, pensei:
“Ainda bem que sou menina!”.

Iam-se os dias, e aquela terrível
placa continuava lá. Houve, porém uma tarde, que minha mãe e meu irmãozinho
foram apanhar-me na escola. Ao passarmos pela loja com os dizeres, arrastei as
pressas meu irmão, afinal, não queria que o pior lhe acontecesse. Foi então,
que desconfiada, ouvi minha mãe nos chamando: “-Esperem um pouco crianças, vamos ver as promoções”. E apontando a
tabuleta, para minha surpresa e alívio, desvendou-me aquele terrível mal
entendido:&nbsp;“-Hoje é dia dos
preços&nbsp;mínimos”. Vejam só, o que fez minha pressa em aprender ler!

Ao invés de&nbsp;“AQUI PREÇOS MÍNIMOS”, eu lia,&nbsp;“AQUI PRESOS MENINOS”. 

Droga, chateação;&nbsp;eu ainda
não lia de todo).



Minhas experiências com textos, não se encontram dissociadas
das minhas experiências com o mundo. De certo modo, foram as leituras advindas
dos pequenos textos, que mais me ensinaram a pensar. Costumo dizer não ter
existido, enquanto não busquei subsídios na minha própria curiosidade para
transformar minha história e ainda que eu fosse bem jovem.

&nbsp;As
dificuldades materiais encontradas ao longo dos meus primeiros anos,
transformaram-me numa leitora voraz, ávida na busca por conhecimento, algo que
se iniciou sem direção, mas que tomou um rumo tão grandioso, a ponto de ser
minha salvação.

Primeiro chegaram até mim, os textos de outros, os
“causos” narrados nas casas de amigos, parentes e vizinhos, nas noites de filó.
Histórias recolhidas da tradição oral. Lembro-me bem de duas, das que mais me
tocaram: A do jovem soldado Sezefredo e sua Sofia, contada por meu pai, e a das
aparições de Nossa Senhora, às crianças, em Fátima, Portugal, narrada por minha
mãe.

Dos seis ao doze anos, convivi com uma senhora
cabocla, muito querida, e quase que todo dia na volta da escola, fazia parada
em sua casa para abastecer os meus bolsos com guloseimas e o meu coração com
histórias. Eu gostava de ler as palavras escritas nas latas onde ela guardava
os doces. Há mais ou menos três anos, em visita a casa de velhos amigos de
minha mãe, tendo a oportunidade de rever a pessoa que mais fortemente,
embalou-me para um fascinante mundo de descobertas, tomada pela emoção, cheguei
a ponto de nada conseguir falar além de abraços e carinho.

Os textos chegaram até mim, de forma mágica, me estenderam
a mão e sempre me convidaram a mais. Eu amava os pacotes de farinha e de açúcar
com capacidade para cinco quilos, que além dos dizeres inusitados prestavam-se ao
papel de embalagem para guardar ou carregar minhas “preciosidades”, dentre elas
meu escasso, porém inspirador material escolar. O que dizer, do pacote de
farinha de hoje em dia, que em nome da preocupação com a formação cerebral da
criança, traz impresso em seu corpo, a seguinte inscrição: “-Fortificada com ferro e ácido fólico (vitamina B9)”. Havia um pequeno
chocolate, que antes mesmo de eu provar, já acreditava ser delicioso, e devido
simplesmente, à forma como seu nome vinha escrito em letras gorduchinhas: Lollo. Palavra que com o tempo ganhou
características ainda mais americanizadas; de Lollo, o bombom passou a se
chamar milkybar. O que me levava a crer,
também seu sabor ter sido alterado, e de nada adiantava dizerem que não. Eu pensava
que o bombril deixava as panelas brilhantes simplesmente por causa dos dizeres: “bom para dar brilho” e não por causa
da fricção ao limpar o metal.

Muito antes da enxurrada de autdoors, já havia os
letreiros gigantescos e luminosos exibindo os nomes das lojas, só depois que
cresci percebi que não eram tão grandes, quanto à infância me fazia acreditar. Era
o caso das lojas CEGAMA, lá em
Gaurama (Comercial Gauramense Ltda.), sem desperdiçar oportunidade de merchandising,
ainda que sem fins lucrativos. As nomenclaturas das empresas de transporte
representavam um espetáculo à parte. A que eu viajava seguido à casa da minha
irmã mais velha, se chamava “Praia
Bonita”, mas ainda me lembro do dia que um tio, tendo vindo de Iraí, perdeu
o ônibus por ter entendido que fosse “Prainha
Serena”. Eu não aceitava o fato de devido a uma simples confusão de
palavras, ele ter perdido o último ônibus e ter sido obrigado a madrugar na estação
rodoviária de Erechim, numa gélida noite de inverno. Estação Rodoviária, aliás, era uma composição de palavras que não
achava muito legal. Imaginava o quanto seria triste, trocar a alegria eufórica
dos viajantes, pelo escuro silente e triste daquele lugar, que pouco depois da
meia noite fechava suas portas. Isso me fazia pensar nas enfermeiras que faziam
plantão no hospital da minha pequena cidade. Não, eu não concebia aquilo. “-Como pôde confundir ‘Praia Bonita’ com ‘Prainha
Serena’, tio”. Eu perguntei mais de mil vezes, inconformada.

As letras, as sílabas e os sons, ao mesmo tempo em
que me fascinavam, me intrigavam. Na escola, foi marcante o fato de antes do
“p” e do “b”, a palavra ser escrita com “m” e não “n”. Sempre que eu lia
“sílaba tônica”, lembrava do “biotônico” que minha mãe fazia meu irmão menor
tomar, na intenção de abrir-lhe o apetite.&nbsp;
O nome da minha colega Bárbara, não sei dizer o porquê (que é junto e com acento), me fazia lembrar do doce de
abóbora que uma tia fazia. 

O primeiro texto que me marcou verdadeiramente
contava a história de Sacha, um menino que encontrou um passarinho machucado, e
que na intenção de ajudá-lo trancou o bichinho em uma gaiola. Já contei essa
história “zilhões” de vezes. Marcante mesmo, o trecho que a finaliza:

&nbsp;“...
Sacha lhe deu casa, água, comida, carinhos. Foram cuidados em vão: A casa era
uma prisão, o pardalzinho morreu..., a alma, essa voou para o céu dos
passarinhos!”. Ainda hoje, quando me pedem
para contar alguma história, é esta que me vem em mente. Impossível resistir
aos apelos daquele texto. Aquela sim, tratava-se de uma narrativa impregnada de
significados! Pesquisando na Web,
reencontrei meu pardalzinho. 

Quando freqüentava a 5ª e 6ª séries, eu adorava os
textos. Eles na verdade consistiam a razão maior para eu estar na escola. Foram
os textos de sala de aula que me fizeram buscar leituras e autores mais
profundos, escritas mais elaboradas. Quando eu estava na 8ª série, em 1985,
lembro de ter lido pela primeira vez, Clarice Lispector e ter ficado encantada
com sua coleção de contos em “Para não esquecer”. Que jeito mais diferente de
expor pensamentos! Pensava eu impressionada. No Segundo Grau, apresentei muitos
livros e histórias a meus professores e colegas. Tudo que eles me faziam ler,
eu já havia lido, e não me importava de ler mais uma vez. As leituras
obrigatórias, os textos para interpretação, tudo aquilo representava um
aprofundamento de vida para mim.

O que dizer dos textos? Qual a importância deles em
minha vida?

Os
textos fazem parte da minha história e de certa forma deram direção a minha
vida. Foi com eles que descobri a poesia dos dias, e que tudo que vivemos nada
mais é do que uma extensa narrativa. &nbsp;Não, isso não é utopia. Foi por causa dos
textos e de tudo que a leitura me trouxe, como por exemplo, a liberdade, a
autonomia e o conhecimento, que hoje além de entendê-los como ricos recursos
para linguagem, quando bem pensados, são um jeito especial de nos mostrar a que
veio a vida.