fake plastic love
Autor: j.p. rezek | Publicado: 2011-06-21T06:53:00-07:00





Às vésperas de seu aniversário de trinta anos, ele resolveu viajar. Partiu para dois meses na Europa, com o intuito de se afastar de familiares, amigos e conhecidos. Queria ficar sozinho. Precisava ficar sozinho. Há dias vinha sentindo uma melancolia profunda, uma falta de vontade de levantar da cama e fazer qualquer coisa, quanto mais trabalhar. O emprego como subgerente da unidade Pinheiros de uma grande locadora de vídeo de São Paulo, especializada em filmes alternativos e de arte, durante cinco anos, o desgastara por demais. Simplesmente não suportava mais aquilo. Um dia, apareceu no local sem uniforme e disse a seu superior que estava caindo fora.





A verdadeira vontade que tinha era de entrar com um taco de beisebol nas mãos e estraçalhar a tela daquele maldito computador do caixa, que nunca funcionava direito. Depois, poderia reduzir a pó os dogvilles, os manderlays, as comédias da Julia Roberts e outros filmes que odiava. Por fim, faria “home-runs” com a prateleira de dvd’s infantis de Xuxa para Baixinhos e Cocoricós. Seria glorioso se isso pudesse acontecer sem que depois ele fosse preso. Para evitar a prisão, que o impediria de viajar, achou melhor dizer um “estou caindo fora”, virar as costas ao gerente e ir embora para nunca mais voltar.





O fato é que tinha juntado um bom dinheiro nos últimos cinco anos. Ao menos o emprego lhe serviu para alguma coisa. Se conseguisse controlar razoavelmente os gastos com as compras, passaria aqueles dois meses com tranquilidade e até certo conforto. Teria que ficar em albergues, mas não se importava. Precisava apenas de euros suficientes para comer todos os dias e isso ele tinha. Com o passaporte brasileiro ainda válido – cujo único carimbo era de uma rápida viagem que fizera a Buenos Aires no ano anterior – e a passagem da KLM em mãos, o quase trintão Sérgio avisou os pais que tiraria dois meses de férias. Preferiu deixar para contar sobre a demissão da videolocadora quando voltasse.





Fazia um sol bonito quando o avião tocou o solo holandês, o que fez Sérgio sentir, pela primeira vez depois de muitos anos, uma ponta de esperança na vida. Ele sorriu quando, no saguão do aeroporto de Schiphol, passou pela loja que vendia batata frita com maionese: lembrou do famoso diálogo entre John Travolta e Samuel L. Jackson no filme Pulp Fiction. Decidiu comprar uma porção para sentir qual era o gosto daquelas fritas holandesas. Achou muito bom. Finalmente estava vivendo de verdade o que antes só conhecia através dos filmes. Aquele era o momento pelo qual esteve esperando desde a infância.





Comprou o ticket só de ida para Amsterdam e pouco depois já estava dentro do trem, cercado de holandeses louros, alguns muçulmanos e também negros do Suriname. Eis que o trem partiu dos subsolos de Schiphol e logo foi invadido pela luz do sol. Sérgio percebeu então como era bonito aquele país. Nos quinze minutos que o trem levou até a “Amsterdam Centraal”, seu coração foi tomado pela emocionante sensação de se embrenhar pelo desconhecido.





Hospedou-se num albergue perto da fábrica da Heineken e só passou no quarto para deixar a mochila e ir ao banheiro. Logo depois ganhou as ruas. Era maio e já demorava para anoitecer. No centro da cidade, numa praça repleta de coffee shops, o sol começou a baixar, alaranjado, por volta das oito da noite. Sérgio comeu um sanduíche e ficou ali sentado, em seu primeiro dia no continente europeu, apenas observando a pulsação febril de um lugar de primeiro mundo, em que havia alegria, música e porque não dizer, uma liberdade maior que no Brasil, ao menos no que dizia respeito ao consumo da cannabis sativa. No entanto, por mais que quisesse esquecer a vida tediosa que tivera por anos, Sérgio não tinha feito aquela viagem para fumar maconha. Tinha curiosidade de conhecer os efeitos que ela causava, é verdade, mas isso poderia ficar para depois. Precisava de sua consciência intacta para sobreviver por vários dias sem torrar todo o dinheiro que levara.





Um mês se passou com a rapidez de um final de semana e, nesses trinta dias, primeiro ele passou um romântico-solitário aniversário em Paris e depois visitou Bruxelas, Genebra, Frankfurt, Londres, Munique e mais dezenas de outras cidadezinhas que faziam parte da rota do trem. Quando os euros começaram a minguar, voltou a Amsterdam, em que podia ficar dias comendo apenas croquetes e sanduíches de arenque – que pedia sem cebola para não estragar seus flertes eventuais – e gastando pouco. Em comparação aos outros países ao redor, a Holanda era, de fato, o lugar mais barato. Era possível encontrar garrafas de um vinho francês razoável por três euros no supermercado. Mais barato inclusive que no Brasil, onde um vinho mequetrefe custava no mínimo dez reais.





Depois de dezessete dias num rápido e econômico tour holandês por Roosendaal, Dordrecht, Delft, Rotterdam, Utrecht e Breda, Sérgio foi parar em Haia, onde fez questão de pagar o ingresso da Mauritshuis para ver a pintura da “Moça com Brinco de Pérola” e outros quadros que conhecia de alguns filmes de arte e também de livros. Ao sair do museu, se deu conta de que estava com o dinheiro contado para somente se alimentar nos dias que restavam. Se comprasse mais alguma coisa, teria que passar fome. Decidiu ir à praia e lá, recebeu gratuitamente uma súbita descarga de adrenalina no coração. Em sentido figurado, claro, pois na Europa, como percebera, de gratuito só havia o ar de superioridade e o desdém.





A razão da adrenalina trabalhava vendendo sorvetes num quiosque da Scheveningen. Era alta, magra, loura, linda. Atendia pelo nome de Inge Blomkamp – como se podia ler no crachá – e tinha olhos azuis, algumas sardas no rosto e sorriso hipnotizante. Sérgio ficou estupefato com o olhar da moça quando ela perguntou que sabor de sorvete ele queria. Demorou a responder. O sangue subiu-lhe à cabeça. Ficou envergonhado diante de tanta beleza. Ela sorriu. Percebeu o flerte e até pareceu interessada. Ele pediu uma bola de chocolate no copinho.





O sol estava a pino e, de repente, uma fila de homens se formou no quiosque. Todos holandeses típicos: altos, louros e com olhos azuis. Todos praticamente iguais, com aquela cara de Rutger Hauer em Blade Runner. Coincidência ou não, agiam com a frieza típica dos replicantes. Sérgio não entendeu o que falaram, mas percebeu que eram grosseiros com Inge. Um deles pediu o sorvete de modo bem rude, quase gritando. Outro reclamou que ela tinha lhe servido o sabor errado e deu um soco no balcão. Por outro lado, a moça também não demonstrou aos homens a mesma simpatia que tivera para com ele e isso o deixou feliz.





Depois que os replicantes saíram, Sérgio voltou ao balcão e pediu mais uma bola. Dessa vez de baunilha. Inge voltou a sorrir para ele e o serviu com delicadeza, segurando levemente em suas mãos ao lhe entregar o copinho de sorvete. Ele hesitou por um instante, mas logo voltou e disse a moça, em inglês, que ela era linda. “Thanks. You’re very kind”, respondeu Inge, sorrindo encantada. Houve uma pausa no mundo nesse momento. Uma espécie de vácuo em que não havia som, nem respirações, nem replicantes ao redor. Só ele, os olhos azuis brilhantes e aquele sorriso. Isso durou uns dez, quinze segundos. Até que foi bastante e fez com que Sérgio tivesse a certeza de que era correspondido.




Sentou-se num banco ao lado do quiosque e, de lá, passou a observá-la discretamente, enquanto chupava o sorvete de baunilha. A moça também olhava para ele, vez ou outra. Parecia um pouco nervosa. Parecia feliz. Essa alegria que notara nela o deixou em êxtase. Por um instante, Sérgio sentiu-se o homem mais bonito do universo. Sentiu-se forte com seu cabelo castanho, com seus olhos castanhos. Sentiu-se um verdadeiro herói: o próprio Blade Runner, o caçador de andróides.Ao terminar o sorvete, passou na frente do quiosque uma vez mais, para jogar o copinho no lixo. Sorriu de novo para ela. Inge retribuiu o sorriso. Depois daquilo, não dava para fazer mais nada, afinal de contas, a moça estava trabalhando. Sérgio suspirou e virou-lhe as costas, caminhando lentamente, olhando para os próprios pés. “Excuse-me, Sir?”, ela o chamou e aquela voz feminina causou-lhe uma agradável sensação de carícia em seus ouvidos.




Ele virou-se e observou a moça se aproximar: alta, loura e com os passos de deusa pisando a terra. Uma top model disfarçada de vendedora de sorvete. Parou diante dele e Sérgio foi obrigado a inclinar levemente o pescoço para trás, para mergulhar no azul daqueles olhos. Inge devia medir uns vinte centímetros a mais que ele. Por um breve instante, o ex-subgerente de videolocadora de filmes de arte pensou nos amores de Antoine Doinel e se convenceu de que François Truffaut foi o melhor cineasta da nouvelle vague. “Do you wanna kiss me?”, ela perguntou, apunhalando-lhe o coração de maneira súbita e fazendo-lhe o sangue subir à cabeça novamente. Sérgio sorriu encabulado e concordou.







“Okay. Don’t worry. Close your eyes”, disse ela, colocando as mãos brancas sobre suas bochechas e aproximando seu rosto do dele.







Não houve pausa no mundo nesse momento como há pouco acontecera, mas fogos de artifício explodiram por todos os cantos, formando os mais belos desenhos que o rapaz já tinha visto; torcedores do Brasil e da Holanda, do Fluminense, do Vasco, do Palmeiras e do Corinthians, do Inter e do Grêmio, gritaram juntos em comemoração ao gol mais bonito de todos os tempos e, por fim, houve apenas a sensação calma e carinhosa de um veludo úmido acariciando o interior de sua boca. E quando terminou o beijo e Sérgio abriu os olhos, se deparou com os olhos azuis brilhantes e aquele sorriso.




“Nice kiss, Sir! Very nice”, ela sussurrou de um jeito sexy, virando-lhe as costas em seguida e voltando até o quiosque. Ele a seguiu. “Are you not going to ask my name?”, perguntou. “It’s better not”, respondeu a loura, mostrando-lhe a aliança na mão esquerda e torcendo o punhal que cravara em seu peito minutos antes. Sérgio sorriu sem graça e voltou a sentar-se no banco ao lado, desacreditando que tivesse sido usado daquela maneira. Fora manipulado por um par de olhos azuis, um cabelo louro e um sorriso lindo. Blade Runner tinha sido enganado por uma replicante. Não era o homem mais bonito do universo, mas talvez fosse o mais idiota.




Depois do beijo, Inge não olhou mais para ele. Parecia ter matado a fome. Sugou a energia do herói e ali continuava a vender seus sorvetinhos como se nada tivesse acontecido. Mais tarde voltaria para casa, para seu marido louro, alto, chamado Hans e com a cara do Rutger Hauer, como todos os outros. Para onde tinha ido o nervosismo dela? O olhar carinhoso de veludo azul? A felicidade? Tudo aquilo foi só por causa de um beijo? Só um beijo e nada mais? Era revoltante! Sérgio levantou-se do banco e desceu as escadas de acesso à praia. Pisou a areia e, transtornado, foi caminhando até o mar. Não era possível aquilo. Não era possível descer do céu ao inferno tão rapidamente. Ainda tinha perdido oito euros naqueles malditos sorvetes. Oito euros!




Bom, no fim foram oito euros por duas bolas de sorvete e o beijo de uma linda loira, ele pensou. Valera a pena. Enquanto contava o dinheiro que restara, percebeu que aquelas notas só seriam suficientes para mais dez dias, se ele cortasse algumas refeições, mas tudo bem. Depois daquela decepção, não sentiria fome tão cedo. Estava arrasado. Talvez aquele fosse o momento de experimentar pela primeira vez um cigarro de maconha, mas daí haveria a fome depois. Melhor seria comprar várias garrafas do vinho francês razoável de três euros. Beberia todas elas até o dia de voltar ao Brasil e faria força para esquecer aqueles olhos azuis nos quais mergulhara. A deusa androide conquistara seu coração e nunca antes ele esteve tão vivo. Nunca antes sentira tamanha dor.