O homem cuja orelha cresce
Autor: Aline | Publicado: 2015-01-18T12:19:00-08:00

O texto abaixo foi extraído do livro "Os melhores contos de Ignácio de Loyola
            Brandão", seleção de Deonísio da Silva, Global Editora — São Paulo, 1993,
            pág. 135. E da minha falha memória. Li esse texto num exercício ou prova de português na quinta ou sexta série, não lembro porque, mas gostei bastante. Acabei lembrando dele esses dias por motivos desconhecidos ou randomicos demais pra valer o comentário, enfim achei válido compartilhar;









Estava escrevendo, sentiu a orelha pesada. Pensou que fosse cansaço, eram 11 da noite,
            estava fazendo hora extra. Escriturário de uma firma de tecidos, solteiro, 35 anos,
            ganhava pouco, reforçava com extras. Mas o peso foi aumentando e ele percebeu que as
            orelhas cresciam. Apavorado, passou a mão. Deviam ter uns dez centímetros. Eram moles,
            como de cachorro. Correu ao banheiro. As orelhas estavam na altura do ombro e continuavam
            crescendo. Ficou só olhando. Elas cresciam, chegavam a cintura. Finas, compridas, como
            fitas de carne, enrugadas. Procurou uma tesoura, ia cortar a orelha, não importava que
            doesse. Mas não encontrou, as gavetas das moças estavam fechadas. O armário de material
            também. O melhor era correr para a pensão, se fechar, antes que não pudesse mais andar
            na rua. Se tivesse um amigo, ou namorada, iria mostrar o que estava acontecendo. Mas o
            escriturário não conhecia ninguém a não ser os colegas de escritório. Colegas, não
            amigos. Ele abriu a camisa, enfiou as orelhas para dentro. Enrolou uma toalha na cabeça,
            como se estivesse machucado.

Quando chegou na pensão, a orelha saia pela perna da calça. O escriturário tirou a
            roupa. Deitou-se, louco para dormir e esquecer. E se fosse ao médico? Um
            otorrinolaringologista. A esta hora da noite? Olhava o forro branco. Incapaz de pensar,
            dormiu de desespero.

Ao acordar, viu aos pés da cama o monte de uns trinta centímetros de altura. A orelha
            crescera e se enrolara como cobra. Tentou se levantar. Difícil. Precisava segurar as
            orelhas enroladas. Pesavam. Ficou na cama. E sentia a orelha crescendo, com uma cosquinha.
            O sangue correndo para lá, os nervos, músculos, a pele se formando, rápido. Às quatro
            da tarde, toda a cama tinha sido tomada pela orelha. O escriturário sentia fome, sede.
            Às dez da noite, sua barriga roncava. A orelha tinha caído para fora da cama. Dormiu.

Acordou no meio da noite com o barulhinho da orelha crescendo. Dormiu de novo e quando
            acordou na manhã seguinte, o quarto se enchera com a orelha. Ela estava em cima do
            guarda-roupa, embaixo da cama, na pia. E forçava a porta. Ao meio-dia, a orelha derrubou
            a porta, saiu pelo corredor. Duas horas mais tarde, encheu o corredor. Inundou a casa. Os
            hospedes fugiram para a rua. Chamaram a polícia, o corpo de bombeiros. A orelha saiu para
            o quintal. Para a rua.

Vieram os açougueiros com facas, machados, serrotes. Os açougueiros trabalharam o dia
            inteiro cortando e amontoando. O prefeito mandou dar a carne aos pobres. Vieram os
            favelados, as organizações de assistência social, irmandades religiosas, donos de
            restaurantes, vendedores de churrasquinho na porta do estádio, donas de casa. Vinham com
            cestas, carrinhos, carroças, camionetas. Toda a população apanhou carne de orelha.
            Apareceu um administrador, trouxe sacos de plástico, higiênicos, organizou filas, fez
            uma distribuição racional.

E quando todos tinham levado carne para aquele dia e para os outros, começaram a estocar.
            Encheram silos, frigoríficos, geladeiras. Quando não havia mais onde estocar a carne de
            orelha, chamaram outras cidades. Vieram novos açougueiros. E a orelha crescia, era
            cortada e crescia, e os açougueiros trabalhavam. E vinham outros açougueiros. E os
            outros se cansavam. E a cidade não suportava mais carne de orelha. O povo pediu uma
            providência ao prefeito. E o prefeito ao governador. E o governador ao presidente.

E quando não havia solução, um menino, diante da rua cheia de carne de orelha, disse a
            um policial: "Por que o senhor não mata o dono da orelha?"