LIONEL MOTA: RESENHA AFETIVA
Autor: Felipe Bezerra | Publicado: 2014-02-09T00:47:00-02:00

(Também
publicado na edição de hoje do jornal Espírito Santo de FATO)&nbsp;




Tem gente que fala como escreve. Nelson Rodrigues, por
exemplo, falava como escrevia, na opinião do repórter Geneton Moraes Neto, que
entrevistou o gênio em seu apartamento, no Leme, numa tarde de maio, em 78,
quando o Brasil venceu a seleção peruana por 3 a 0, em pleno Maracanã, durante
um amistoso. <!--[endif]-->




E tem gente que escreve como fala. Nosso camarada Lion – ou
melhor: Lionel Mota, designer, chargista exclusivo do Primo Cruzado
(de traços limpos, segundo Andreazza) e autor do
livro O Gran Circo
do (In)consciente, o qual preciso, urgentemente, ler – é um desses que
escreve como fala.
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Lion, a bem (e a muito bem, obrigado) da verdade, mais do que escrever como fala, escreve como quem
proseia. Nada a ver com prosa enquanto definição literária. Me refiro à palavra
prosa, do bucólico verbo prosear, não encontrado nos livros de
gramática, mas possivelmente ainda pronunciado pelos interiores e
sertões deste nosso Brasil, tão cosmopolita quanto caipira, sô!
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E é bem possível que seja assim mesmo – “prosear” –
como se pronuncia o verbo na pequena Miracema, no noroeste fluminense, onde
nasceu e adolesceu (e proseou, claro) Lion.
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Seguinte, então: você, leitor, está num buteco qualquer do
Rio. No Centro, na Lapa... de acordo com a tua
preferência. Próximo ao balcão, de pé, para dar mais verossimilhança à cena.
Lion chega ao buteco, debruça o cotovelo no balcão, pede uma Original e, goles
depois, te cumprimenta e começa a bater um papo contigo.





Aí, ele vai te contar que, no último carnaval, uma puta o
abordou na rua, enquanto estava a caminho do plantão no jornal. Vai te
confessar que o visível estado de miséria dela – “que parecia não tomar
banho há uns dois dias”, detalha – lhe causou extrema piedade, fato que o
levou a pagar um lanche à garota, no bar mais
próximo, e seguir para o plantão, oco por dentro, tomando demoradamente uma
lata de cerveja. 





Ou vai te falar das duas amigas – um possível casal de namoradas,
o proseador especula, mas sem tom algum de preconceito – que, na poltrona à
frente do ônibus em que ele ia para o trabalho (seu trajeto para o batente,
como se vê, sempre rende uma nova prosa), cantarolavam uma canção em inglês,
numa cumplicidade afetiva que, segundo Lion, dava cores àquela tarde ensolarada
de domingo.
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Aí, logo em seguida, ele muda o rumo do papo, relembrando
porres e outras sacanagens...
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Enfim, é essa a sensação que se tem – a de que se está num
butiquim, entre um ou outro chope, ouvindo o Lion contar seus causos – quando a
gente lê algumas de suas prosas, publicadas aqui no Primo Cruzado
desde janeiro. E não há, na afirmação, indício algum de clichê de resenha de
caderno dominical. 



Totalmente desprovido e, sobretudo, desprendido de vícios
literários e de marras e vaidades inteletualescas, seu estilo (sem
estilo, ainda bem, ao contrário do Millôr, de quem sou devoto, como o Foca –
com trocadilho, se me permite – sempre soube) nada mais é do que conversa de
mesa, banal e, por isso mesmo, prazerosa, no sentido mais simples e completo da
palavra. Verbalização de histórias, verídicas ou não, grafadas em crônicas. De
modo que seus textos não são para ser lidos; mas, sim, ouvidos.
Agora, garçon, traga mais uma cerveja, porque o Lion tem uma nova pra contar. 
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Diz aí, meu velho!


*Resenha originalmente
publicada em 21 de março de 2011, no blog&nbsp;Primo Cruzado, e devidamente
reeditada.



VOLTAS NO SALÃO (POR
LIONEL MOTA)
“(...) E nós,
moleques, curtindo tudo. Íamos para o clube, investidos de nossa nova posição de alforriados, sambávamos, pulávamos e, no
primeiro intervalo, estávamos nós, saracoteando nos paralelepípedos, ao som da
banda que animava o povaréu que não podia pagar um ingresso. E voltávamos para
o clube. Aproveitávamos os dois mundos, mas éramos apaixonados pelo carnaval de
salão. Era onde tudo, magicamente, poderia acontecer. (...)

(...) E quando chega a sexta-feira de Carnaval, de copo em punho, já barbados e
velhos, as olheiras vincadas, lembramos com saudosismo daqueles bailes em que
nada acontecia porque éramos muito jovens. E que acabaram antes que nos
tornássemos aptos a aproveitá-los como gostaríamos. E, entre um gole e outro,
soluçamos resignados:

O grande lance nem era o baile, era a ideia do baile”.