Os meus trinta anos
Autor: Thiago Caramês | Publicado: 2014-06-06T02:47:00-07:00

Hoje me encontrei com o tempo. Por obra da insônia, eu estava sentado
 à minha janela me aventurando em alguns versos e leituras, enquanto 
observava a imensa madrugada que se derramava sobre a cidade lá fora e 
se aproximando de seu fim.
 O tempo entrou em minha casa, foi até meu quarto e pôs suas ásperas 
mãos de ancião sobre os meus ombros. Não se apresentou pelo nome em 
nenhum momento, mas o 
reconheci imediatamente. O identifiquei pelo olhos sóbrios que estampava
 no rosto, carregando um olhar fugaz, solitário e desgastado pelo tédio 
da eternidade. O olhar sisudo de quem tudo vê, através da essência de 
todas as coisas. Era taciturno, falava mais através de gestos 
melancólicos do que por palavras, mas sua voz tinha algo de grave, 
vibrante, e ao mesmo tempo era tão diferente de tudo que eu havia ouvido
 antes que frustrava todos minhas tentativas em definir uma comparação 
apropriada: primeiro me parecia o ruído de um tropel descontrolado, 
depois não me restava dúvidas que assemelhava-se ao estrondo seco e 
repentino de um trovejar, para em seguida contentar-me com&nbsp;o tamborilar 
da chuva nos telhados, antes de mudar novamente de ideia. Trazia, 
entretando, em suas poucas palavras, os mesmos lamentos inconsoláveis e 
vaticínios 
incompreensíveis dos profetas esquecidos. Não tive dúvidas, só podia ser
 o tempo.

&nbsp;Antes que eu dissesse qualquer coisa, ele 
apontou para fora da janela, instando-me a olhar através dela. 
Apreensivo, olhei. Avistei um menino descalço, na rua, tentando com um 
graveto escrever qualquer coisa num chão de terra batida. Percebi não 
tratar-se do tempo presente ao ver que o menino observava, detidamente, 
as nuvens de uma ensolarada e sufocante tarde. Buscando nelas, pensei, a
 repetição de padrões conhecidos aqui embaixo, quer fossem 
árvores, meros animaizinhos ou mesmo formas e mosaicos imprecisos vistos
 em nenhum outro lugar que não fosse em seus sonhos de criança. Ele 
sonhava conhecer o que havia por trás das nuvens, imaginava um mundo 
novo e feliz situado além delas.

Vi, depois, o garoto 
espreitando a chuva em sua janela, uma pavorosa chuva vespertina que 
desorientava os pássaros, encharcava as ruas e golpeava o ar em rodopios
 frenéticos. Observava a chuva atentamente, procurando ouvir os 
murmúrios daqueles ventos que sibilavam lá fora, tão melancolicamente. 
Tudo aquilo o inquietava, e tornava-o determinado em descobrir a razão 
de ser daquele temporal 
alucinado e compreender o seu destino irrevogável consumado naquelas 
pesadas nuvens lá do alto.

Em seguida, vi o menino lançando o 
mesmo olhar interrogativo sobre o céu noturno e seu inventário colossal 
de 
estrelas. Olhava com uma admiração quase reverencial, enquanto formulava
 para 
si mesmo conjecturas fantasiosas a respeito do céu, da lua e das 
estrelas. Aventurava-se nas mais inverossímeis especulações sobre a 
imensidão daquele céu que não acabava nunca, para onde quer que ele 
olhasse. Naquele momento, ele quis ser astronauta. Desejou conhecer os 
intrincados mistérios do céu, ouvir histórias surpreendentes sobre a lua
 e conhecer as estrelas pelo nome.

Depois,
 surpreendi-me ao ver subitamente o menino já adulto, trazendo não 
apenas um olhar cansado no rosto, como todas as marcas do inflexível 
transcurso dos anos. Notei que todas as dúvidas que motivavam aquelas 
perguntas do garoto sobre as nuvens, a chuva e a noite ajudaram a forjar o homem que ele veio a ser, das mais diversas formas. 
Tornou-se desconfiado dos deuses, avesso ao dogmatismo das religiões e 
sua incansável cruzada contra a dúvida, profundamente impressionado pela estética da 
noite e sua poesia imortal, sempre dedicado à compreensão da harmonia do
 funcionamento do universo e, ademais, vi um homem adepto do sonho de um
 mundo novo, melhor e mais feliz para todos os seres humanos. Talvez o 
mesmo mundo quimérico com o qual ele sonhava, quando criança, e que acreditava existir por trás das nuvens.

A
 conexão tão 
estreita entre as tais coisas passadas e as presentes da vida daquele 
homem, reveladas por aquele intrépido ancião que ainda estava ali ao meu
 lado, me deixou assombrado. Estava tão distraído pela revelação 
daquelas últimas horas que custei a perceber que ele chamava pelo meu 
nome, apontando novamente em direção à janela e insistindo para que eu 
tornasse a olhar por ela. Olhei. Vi as incipientes luzes do alvorecer 
desatando dos obstáculos do horizonte um sol impávido, esplendoroso, a 
prevalecer sobre as densas trevas da madrugada. Compreendi com uma 
nitidez cristalina o que ali se anunciava: eram os meus trinta anos, 
lúcidos e radiantes, chegando com a sexta-feira, pensei eu. Sim, eram os 
meus trinta anos 
com seu arsenal de utopias e esperanças insepultas, arrastando seus 
passos hesitantes pela luz tíbia de um dia em flor que brotava das 
entranhas do firmamento, ali, de onde costuma ser tão imprecisa e inútil
 a 
distinção entre a luz e as trevas, entre o dia e a noite, entre o tudo e
 o nada. Eram os meus trinta anos dobrando a 
esquina da vida e alçando voo com asas que pareciam de albatroz, me 
trazendo a memória dos meus ancestrais, todos os seus sonhos perdidos e 
seus 
presságios ocultos para que eu os decifrasse. Impressionado ao ver que 
meus trinta anos tinham uma forma e que se 
aproximavam, quis tocá-los, segurá-los, mas era tão inútil quanto se 
quisesse reter o vento entre os punhos, pois eram fugidios e já iam 
longe e apressados. A essa altura, entretanto, o velho tempo já 
observava tudo de longe, do outro lado da rua, e esboçando um tímido e 
irônico sorriso.