Cidade de Pedra
Autor: Petros Pessoa | Publicado: 2014-12-22T15:20:00-08:00

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O
que se ouvia era o som agudo e cadenciado dos aparelhos. O dia amanhecera
tranquilo, apenas uns lamentos aqui e acolá, uma tosse rouca ou alguns
suspiros. Na grande sala via-se apenas uma dezena de pessoas, algumas delas
deitadas olhando para o teto, tentando entender o que lhes havia acontecido, e
outras não pensavam em nada. De olhos fechados, estas talvez nunca mais
acordassem. Atados a elas, inúmeros fios e sondas. No visor acima de suas
cabeças, o desenho simétrico das ondas que aferiam seus sinais vitais, com
vários números, desenhos, e cores que piscavam tão repetidamente quando o som
agudo que era emitido.



Escorado,
com os ombros sobre um balcão elevado, Diógenes bocejava. Usava um jaleco mais
largo que o próprio corpo, de onde os braços finos emergiam pelas folgadas
mangas. A barba havia crescido por uma semana, e somada às olheiras, davam a
ele a aparência de alguém que não tinha por hábito se olhar ao espelho.&nbsp; Os pacientes que por hora estavam no Setor de
Sutura do Hospital Geral se encontravam de observação. Do outro lado da sala
apareceu Isaac, com um sorriso bem disposto, bem humorado e corado, como
sempre. Isaac era atleta. Seu porte físico denunciava isto. O cabelo era curto,
deixando visualizar as profundas entradas na testa, anunciando uma futura calvície.
Apresentava a disposição dos jovens sadios que correspondem à expectativa que a
melhor sociedade fazem deles. Sempre que não estava trabalhando, dormindo ou
comendo, estava se exercitando. Gostava também de sair cotidianamente com mulheres
diferentes, as mais belas. Diógenes não se sentia muito bem na presença do
amigo, a quem todas as desgraças do mundo pareciam indiferentes. Isaac chegou
saudando a ele, aos enfermeiros e aos técnicos, folheou brevemente os
prontuários manchados de sangue e urina dos pacientes, e então se dirigiu a
Diógenes.



-
Bom dia, cara!

-
Bom dia, Isaac.

-
Que se passa, velho? Que cara de poucos amigos é essa?

-
São seis da manhã. Essa é uma cara de sono. Estou aqui a quase vinte e quatro
horas, e é carnaval lá fora.

-
Que beleza! – ria Isaac – Seremos nós aqui hoje então. Vamos tocar o terror
nessa Sutura – Falava com a disposição de quem salvaria o mundo do colapso –
Joga uma água fria nesse rosto e se anime. É seu último ano de residência.



Ambos
eram colegas da residência de cirurgia geral. Não importa o quanto fizesse, não
surtiriam efeitos aquelas palavras. Não tentava motivar Diógenes por que
esperava consegui-lo, os conselhos eram simplesmente uma maneira de expressar
um estado de espírito, que nele era, naturalmente, incansável. Diógenes não
mudaria, ele sabia. Nem para pior, nem para melhor. Neste último ano tinha
assumido uma postura macambúzia, um tanto melancólica, mas que não prejudicava
o seu desempenho. Poderia estar operando dois pacientes, ao mesmo tempo, que
continuaria com a mesma expressão fria e desolada, como se as mãos trabalhassem
de forma ágil e eficaz independentemente do cérebro.&nbsp;



Cinco
minutos após essas apresentações, como é de rotina em Hospitais Gerais,
ouviu-se ao longe o ruído de varias vozes e o barulho de uma maca que deslizava
acelerada e ruidosamente pelo comprido corredor até alcançar o centro da Sutura.
A sala de repente se fez cheia de enfermeiros, maqueiros, equipe do Serviço de
Atendimento Móvel de Urgência e acompanhantes de outros pacientes que
cochichavam sobre o espetáculo. Todos queriam ver um bandido cravejado de balas
– Sempre a mesma coisa – Pensou Diógenes enquanto calçava as luvas para
examinar. O paciente não conseguia permanecer quieto. Se esforçava
desesperadamente para respirar, fazendo ruídos medonhos ao tentar inspirar o
pouco de ar que podia. Tinha perfurações no pescoço, no abdômen e em ambos os
lados do tórax. O sangue jorrava pela boca enquanto ele estava sentado na maca,
com o olhar vidrado, perdido, mirando a parede da sala como se visse algo além
da vida. Diógenes, com o semblante de sempre, fez auscutações, aferiu sinais
vitais, administrou as medicações e oxigênio e tentou realizar a entubação.&nbsp; Não conseguiu. O edema que se acumulou sob a
mandíbula fraturada impediu o posicionamento do tubo para permitir a
respiração. Por mais que o cirurgião tentasse distender o quanto podia a
garganta do sujeito, não conseguia encontrar a via salvadora da traquéia. Em um
instante ele e Isaac vestiram os roupões estéreis, pegaram o bisturi e
começaram as profundas incisões na garganta, fazendo uma nova via para passagem
do ar. O paciente, mesmo dopado, ainda esboçava algumas reações, mas
impossibilitado de se evadir ao aço dos médicos.



Realizada
a entubação cirúrgica, era preciso cuidar do hemotórax bilateral. De um lado da
maca, Diógenes incisava a pele, entre as costelas; do outro lado, Isaac inseria
o dedo na cavidade torácica no intuito de reconhecer o terreno onde trabalhava,
e quando o retirava, o sangue vinha abundante, lavando o chão da sala de um
vermelho vivo. A sala estava em frenesi. A respiração dos estudantes, que
assistiam pela primeira vez à conduta, estava mais acelerada, os acompanhantes
dos outros pacientes olhavam ligeiramente, para depois desviar o rosto, com uma
expressão de repugnância e terror. Os demais pacientes que dividiam o espaço,
estendidos em suas macas, se esforçavam para compreender o novo fuzuê que
agitava o lugar, mas sem conseguirem se erguer para assistir ao espetáculo. Com
duas pinças hemostáticas dependuradas em artérias do pescoço, estancada parte
de hemorragia, garantida a oxigenação necessária e iniciada a transfusão de
sangue, Diógenes apenas retirara uma luva e um outro paciente já foi jogado ao
seu lado, gritando em sua maca, portando uma faca cravada ao peito. O paciente
baleado foi enviado ao centro cirúrgico para abrir o tórax e fazer a operação
que o salvaria, ou não. Diógenes e Isaac apenas trocaram o roupão sujo de
sangue e as luvas, deram meia volta – volver! - e iniciaram o novo
procedimento. A faca estava enterrada até o cabo, um pouco abaixo do mamilo.
Isaac estava radiante. Diógenes possuía a mesma expressão de sempre.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; ***

Dezenas
de horas haviam passado desde o começo do plantão, e pouca coisa havia mudado
no ritmo em que as tragédias se desenrolavam. Diógenes se retirara para uma ala
pouco movimentada do hospital, onde algumas pessoas costumavam estacionar seus
carros. Havia acabado de comer um cachorro quente, agora, que a chegada de
pacientes declinara. De onde ele estava, era possível ver o céu tingir-se com
as cores rubras do crepúsculo, esparsas nuvens refletiam um alaranjado
brilhante, algumas aves voavam em grupo, para aninhar-se em algum lugar. A
fumaça do cigarro, que ele segurava na mão direita, dava ao ambiente uma
atmosfera fúnebre. Um prazer leve o tomava naquele instante, talvez oriundo do
descanso de estar finalmente sentado, ou da presença da nicotina em seu sangue
após tantas horas, ou da tranqüilidade com que a noite se aproximava.



Acabou
o plantão. Sem se despedir de ninguém, atravessou os corredores que eram todos
iguais, saiu do hospital, e deu uma centena de passos pelo estacionamento até
seu carro. Sentado ali, suspirou profundamente e fechou os olhos por um
instante. À mente só lhe viam imagens de desespero. As mesmas imagens que lhe
ocorreram pelos últimos quatro anos. Sangue, gritos, lamúrias, desalento.
Retirou do porta-luvas um cantil metálico e tomou um gole de aguardente, que
lhe devolveu algum ânimo. Começara a beber desta coisa durante a faculdade,
quando não tinha dinheiro para comprar algo melhor, e se acostumara tanto, que
nenhum uísque importado lhe satisfaria tanto quanto a cachaça. Ligou o carro e
se pôs na estrada. – Quem sabe não serei eu a voltar para cá dentro de alguns
minutos? – pensava – Baterei o carro por estar dormindo ao volante? Ou alguém
me assaltará e me meterá um tiro entre os olhos quando eu parar no primeiro
sinal? – Essa era pergunta que se fazia sempre ao sair do trabalho.



Após
uma hora de trânsito, chegara em casa. Ainda bem que tinha seu cantil. No
apartamento, as janelas davam para as paredes dos prédios vizinhos e para um pedaço
de céu. Era noite, mas via-se perfeitamente as nuvens ligeiras que passavam,
iluminadas pelos milhões de postes daquela cidade. Outro gole, outro cigarro.
Um pensamento tétrico atrás do outro. O cansaço sobrevinha mais e mais.



A
náusea. Era meio-dia quando Diógenes acordou. O estômago doía e tinha fome e
sede. Não se lembrava que horas tinha dormido, ou como fora se colocar na cama.
Foi ao banheiro para lavar o rosto. O vaso sanitário e o chão ao redor estavam
sujos de vômito. Não lembrava que havia vomitado. - Merda de vida – Disse, com
o mesmo semblante que já conhecemos. Foi à cozinha, comeu uma banana e tomou
água. Voltou para cama. Dormiu. Não queria mais estar acordado. Qual o sentido?
Despertou com uma mensagem que chegou ao celular. Uma amiga com quem transava
queria vê-lo. Ele não queria. Há tempos não queria mais saber das mulheres. Se,
em algum momento da noite se sentisse excitado, se masturbaria, e em 10 minutos
findaria o caso. Não suportava mais o convívio com ninguém, as exigências do
amor ou do trabalho. Como o domingo para o cristão, seu momento de solitude lhe
era sagrado, e não queria profaná-lo. Apenas o silêncio e o vazio lhe eram
atraentes.



Devo
ir para o hospital agora – disse – Não devo ir para o hospital agora – pensou.
O plantão estava no mesmo ritmo que quando ele dali saiu. O colega residente
ligava ininterruptamente para Diógenes para que este o viesse substituir. Três
horas depois, outro lhe veio tomar o lugar. Diógenes não aparecera. Toda a
equipe agora o odiava. Passaram-se dois dias, e ninguém sabia onde o residente
do último ano havia se metido. Deixaram de odiar e passaram a se desesperar.
Ligaram para família. Esta também estava desesperada. Bateram inúmeras vezes à
porta do apartamento e ninguém respondia. Chamaram a polícia. Arrombaram a
porta. A desordem do lugar era gritante. Um cheiro orgânico e uma atmosfera
abafada deixaram a todos desesperados ao adentrar ali. Na cama, de olhar
vidrado e perdido no vazio, Diógenes se encontrava imóvel, pálido, com a boca
entreaberta e lábios ressequidos. Sua mãe se lançou sobre ele, lavando seu
rosto com lágrimas. Ele piscou. Não estava morto. Foi levado ao hospital
imediatamente, não para aquele em que trabalhava, mas para um hospital
particular.



Diógenes
estava novamente adormecido, no leito do hospital. Foi retomando a consciência
aos poucos, e a primeira coisa que seus sentidos perceberam foi o bip dos aparelhos. Aquele som que ouvira
por anos. Se levantou rapidamente, para o desespero de todos, e com a camisola
que lhe vestiram, atravessou abruptamente os corredores para se lançar fora
dali. Todos os que estavam por perto se lhe lançaram ao encalço. Em uma
agitação quase convulsiva,ele empurrou contra a parede uma enfermeira que lhe
agarrou o braço, deu um soco no segurança que lhe quis barrar a saída e mais
teria feito, caso não surgissem 4 homens fortes para lhe agarrar pelos membros
e lhe aplicarem uma medicação contra a vontade. Diógenes novamente estava
adormecido.



O
som do bip. A mesma angústia se
apoderou do nosso paciente. Fez um movimento brusco para sair da maca. Os
braços e as pernas detiveram seus movimentos. Ele estava amarrado ao leito.
Começou a se debater e a gritar, e vários dos que ali estavam se aterrorizaram
com a cena. -&nbsp; É aquele o Cirurgião de
quem tanto falam? O melhor residente da Universidade? Como pode uma pessoa que
tem tudo na vida chegar nesse estado? Dizem que é por que ele usa drogas. Eu já
ouvi dizer que é alcoólatra. Em pensar que se formaria no fim do ano... – Esses
eram os sussurros que se faziam ouvir naquela sala. Lá estavam sua mãe, irmãos
e Isaac. Todos com lágrimas nos olhos, impotentes. Diógenes se debateu até a
completa destituição de forças, quando ficou prostrado.



“Há
vida lá fora, meus amigos. Em algum lugar, existe algo mágico que dá sentido a
todos os seres. Onde se pode acreditar que a essência de que todos nós somos
feitos, nos levará a um fim comum de felicidade e igualdade eternas. Existe o
grande Criador, existe a energia cósmica que move positivamente o universo, a
que chamam Amor. Por que se desiludir? Há tanto ainda pra viver! Há tanta
beleza no mundo. A cada amanhecer a vida renasce e se renova. Nas altas
montanhas as cascatas despencam, as luzes da manhã tingem de esplendor as
planícies verdejantes do planeta. No profundo oceano a vida magnânima se
desenvolve no fascínio do mistério. A grandiosidade da vida está em cada
segundo pela qual ela transcorre. Porque todos não vêem? Há misericórdia para
os homens. Deus não criou o homem para lançá-lo ao planeta por sua própria
conta. Creia que há algo melhor. Seja bom e ame, assim diz o salmo. Louve os
prazeres doces que a vida nos dá, mas não seja voluptuoso. Se entregue também
ao prazer dos sentidos. Permita que as pontas dos seus dedos sintam o frescor
da terra na alvorada, que seu pulmão se encha a grandes volumes de ar, trazendo
ao seu olfato as partículas etéreas que pairam em seu quintal. Deixai que seus
olhos se ofusquem com primeiro fulgor dos raios do sol. Permita que seus
músculos se aqueçam em uma leve caminhada pelos prados. Por que se torturar? A
vida é tão curta para que a joguemos fora de maneira tão leviana. Já saudaste
hoje o seu vizinho? Disseste alguma palavra de incentivo a alguma criança?
Recitaste em algum momento do seu dia os cânticos da alegria? Por que
lamentar-se com o que não pode ser mudado? Por que embate onde não se pode
haver resolução? Sejamos menos passionais e mais apaixonados. Amemo-nos uns aos
outros e repitamos com atos e palavras essa máxima que vem sendo transmitida a
milhares de anos, mas pouco praticada.&nbsp;



Se
alguém mentir para você, compreenda. Muitas vezes o mentiroso assim o é, por que
se vê forçado a isso.&nbsp; Livra-o do seu
julgo e ele será sincero. Creia na bondade humana, tanto quanto crê na maldade.
Pois o homem é este ser ambíguo, a quem precisamos conhecer. Como se pode amar
o homem, se só se estima o seu lado bom? Amai também o seu lado mal, pois aí
também ele É. Não existe amor que não seja total. Amor de verdade, é amor
cósmico. É amor divino, que trafega por todo o espaço, seja na poeira das
estrelas, ou nas ondas sonoras de uma palavra dita. E onde está isto tudo na
vida que vemos? Onde estamos nos metendo, meus queridos? O que estamos fazendo
da nossa vida?”&nbsp;



Se a
argumentação acima basta, louvemos ao Senhor e sejamos todos felizes... Mas não
é assim que acontece, o mundo está submerso na infelicidade. Há vidas as quais
o prazer dos sentidos, e o da alma, não tocam. Pensa o Ser cansado: “Por que
continuar uma vida que não me desperta estes prazeres?” Na argumentação
racional se consegue dobrar almas? Antes de tudo, que prova tenho eu da
existência de um deus? Insistimos em nomear “criação” ao todo. Por que conceber
um criador? Ao concebê-lo, retornamos a Idade Média, onde a justificativa para
o inexplicável provém do divino. Se não temos nome para dar para o que não
conhecemos, melhor deixá-lo inominado, do que dar a isto corpo, forma e
essência. Anulemos a ideia de Deus como válvula de escape para o estado mórbido
de Diógenes. Assim como toda a felicidade provém da contemplação da beleza,
todo sofrimento vem da apatia a esta. Só a beleza salvará o mundo, disse Dostoiévski , e só ela salvará o homem. Quando o espírito se perde dentro de
si mesmo, e deixa de interagir com o que há de encantador no mundo, ele se
perde. E como resgatar o olhar, a admiração, de quem se tornou insensível? Se o
corpo se encontra com câimbra, um simples alongamento pode ser capaz de lhe
injetar sangue e o fazer reagir. O quê será o sangue da alma? Para aqueles
menos questionadores, a fé é o sangue reanimador. Mas perde-se a fé quando se
perde o sentido. O sentido das coisas é Ânima a ser buscado. Perde-se a força,
e a busca, a luta, não é mais possível. Ante os olhos de uma vida que vai passando
no cotidiano, não há montanhas, cascatas ou auroras que façam reagir. É sempre
necessário buscar a novidade no mundo. Mas até para os que vivem em constante
mudança, a própria novidade perde a graça. Aquele crepúsculo esplendoroso passa
a ser igual ao crepúsculo do dia anterior. Aquele banho de rio entre cânions,
só mais um banho de rio. O contato com um velho que tem muitas histórias pra
contar, acrescenta apenas narrativas às já feitas antes por um outro velho. A
beleza não está no mundo. A beleza está no olhar. A felicidade é ação interna
sobre o Ser.



Diógenes
continuava em uma crise de nervos. Quando não estava sedado, sua boca estava
crispada e seus membros enrijecidos. Passados alguns dias de internação
hospitalar, ele foi transferido para uma casa especializada em neuroses e
outros transtornos psiquiátricos, a melhor do estado. Durante os primeiros
tempos em que ali permaneceu, os médicos constaram profunda depressão. Passava
ele o dia inteiro sentado na soleira do prédio da Instituição, que dava para o
jardim, envolto com uma manta que sua amiga-mulher lhe trouxera, a quem ele
recebeu com apatia. Passava a maior parte do tempo dormindo sentado, e às vezes
despertava quando uma mosca lhe sentava no nariz ou na boca. Não se alimentava.
Aceitava apenas sucos. Era incapaz de mastigar algo, era incapaz de mover um
músculo sequer. A barba crescia, os olhos se afundavam nas órbitas, a pele se
tornava mais pálida. Seria bem provável que uma pessoa que chegou a tal estado
de apatia, jamais retornasse ao seu estado original.&nbsp;



Havia
um homem de meia idade, que possuía cabelos apenas nas têmporas e parcialmente
desdentado. Tinha uma aparência andrajosa, por mais que as enfermeiras do lugar
se dedicassem com afinco na higiene daquele sujeito. Andava mais como chimpanzé
do que como homem, colocando ora uma mão, ora outra, no chão, enquanto andava.
Passava a maior parte do tempo no jardim, e se comportava com extrema violência
se lhe privassem daquela que parecia ser sua maior diversão. Diógenes não dava
importância ao homem. Apesar deste já se tornar parte da paisagem. O pensamento
de Diógenes se fixava nas idéias tétricas da existência e procurava conforto em
pensar em variadas maneiras de morrer. Mas Diógenes não deixou de notar que
aquele sujeito ficava a vasculhar o jardim, levantando pedras, remexendo
arbustos, cavando o gramado. Tudo com meticulosidade de biólogo. Um gesto
pareceu por demasiado estranho. Vez ou outra, ele retirava a mão da grama e a
levava a boca, após o que saía fazendo expressões das mais variados, ora de
asco, ora de júbilo, ora emitindo sons incognoscíveis com euforia. Isso
acontecia uma ou duas vezes por dia.



Dia
após dia toda a atenção de Diógenes passou a se depositar nos atos do tal
senhor. Quando cochilava, a imagem do velho lhe vinha claramente, com seu andar
macaqueado, a expressão de extrema atividade mental. Quando acordava, às vezes
o via entre alguns arbustos. Diógenes, com curiosidade crescente, certa vez se
levantou de onde estava, e esgueirou-se pelas árvores, para ver mais de perto.
O homem estava na mesma procura entre a vegetação. Assim procurando, saiu do
campo de visão de Diógenes, ao passar por detrás de algumas laranjeiras.&nbsp; Diógenes olhava para todos os lados na
tentativa de localizá-lo, mas sem sucesso. Quando ouviu atrás de si:



-
Ei! – uma voz demente e assustadora ao mesmo tempo, que foi seguida de algumas
risadas com poucos dentes – Ei, você! – e começou a pular como um macaco,
repetindo a mesma coisa, e rindo com decrepitude – Ei, você! Ei, você!



Diógenes
saltou para trás com todo o espanto que alguém pode ter, e foi cair no chão,
sentado, a alguns metros de distância, enquanto o velho pulava ao seu redor. O
homem foi se acalmando, ao mesmo tempo que Diógenes também. E começou a andar,
ao invés de pular e repetia com a voz mais nítida: Ei, você. Quem é você? Quem
é você, você? Mas o jovem não sabia o que responder. Havia muito tempo desde
que alguém lhe fizera este tipo de pergunta.



Aquela
noite, em seu leito, a figura de cabelos desgrenhados não abandonou a mente de
nosso personagem. A cena que se desenvolveu naquela manhã tinha o seu quê de
fantástico, um acontecimento fronteiriço entre&nbsp;
o real e o imaginário. O velho apareceu como um bruxo que surgisse do
nada, para lhe lançar ao rosto as perguntas fatais. Quem sou eu afinal,
pensava. Um ser humano. Mas existem tantos seres humanos. Não, sou um
indivíduo, é fato, mas o que me distingue dos outros seres humanos? Respiro, me
alimento, durmo, realizo as necessidades básicas que qualquer outro animal
realiza. O que, então, me identifica como sendo eu? O fato de ser médico? Não,
existem outros tantos... o fato de ser um médico pirado? Também não faltam os
deste tipo. Sou apenas um mortal, dentre tantos. Que diferença faria perecer o
não, se há tantos iguais a mim? A única diferença seria notada por mim mesmo,
pois sou tudo que tenho. Seria este o meu Ser? Isto é o que me distingue? O
fato de ter consciência de mim mesmo como indivíduo. A minha consciência me faz
Ser. Responderei ao louco: Eu sou eu. Eu sou.



Nota-se
por aí que Diógenes acabara de encontrar os indícios de uma saída para o
labirinto em que se perdera. No dia seguinte, quando o prédio recebia seus
primeiros raios de sol, lá estava ele sentado, envolto em sua manta, esperando
a oportunidade de lançar à cara do velho a resposta para sua questão. Esperou a
manhã inteira, com o olhar perdido no jardim onde, no dia anterior, o velho
escarafunchava a procura de alguma coisa singular. O sol já se encontrava a
pino quando o este apareceu, corcunda, com uma mão atrás das costas e a outra a
coçar a barba rala, e se postou a sua frente, com um olhar pensativo. Diógenes
esperou que a pergunta novamente lhe fosse feita. O homem percrustava a alma do
jovem, mirando profundamente no fundo de suas pupilas.



- O
que você quer?! – Bradou Diógenes furiosamente. O que você quer, velho de uma
figa?!



-
Por que você está aqui? – foi a resposta, dita quase como um sussurro, e foi
sendo repetida em sonoridade cada vez mais alta – Por que você está aqui? –
Perguntou novamente, com um olhar de maníaco.



– Por quê, ham?! Por quê?&nbsp;&nbsp; - E começou a gritar, repetindo sempre a
mesma coisa. Saiu de perto do jovem e com os braços para o alto, começou a
percorrer o jardim, dando socos no ar. Isso durou certa de cinco minutos, após
o quê o homem deixou-se prostrar sobre a grama, no mesmo lugar onde no dia
anterior catava no chão seus objetos misteriosos.



Diógenes
estava com os nervos sobressaltados. Quisera esmurrar a cara macilenta do
sujeito, mas não o pode. Se perturbara com a nova pergunta que lhe fora lançada
na cara. Onde isso vai parar? Pensava, o que este bruxo quer de mim? Por que
estou aqui, oras? Estou aqui por que para cá me trouxeram. Por que estou louco,
dizem. Por que em qualquer outro lugar já teria me metido uma bala nos miolos.
Estou aqui para me tratar, para tomar os remédios corretos. Isso não é
explicação razoável? Mas por que aqui, e não em outro lugar? Por que estou,
dizem, louco? Por que, enfim, habito este planeta? Terei um objetivo afinal?
Não, é ridículo. É um simples acaso a existência das coisas, assim como a minha
própria. Não existindo eu, existiria outro, ou não existiria nada, e da mesma
maneira, seria tudo obra do divino acaso. Diabos! Vem um demente, me faz
perguntas que para ele provavelmente não faz nenhum sentido, e eu me ponho a
refletir sobre o sentido do universo. Estou realmente pirado. Quando ele
perguntou “quem é você”, queria apenas saber meu nome. Quando perguntou “ o que
você faz aqui” queria saber por que me internaram. Simples assim. Qualquer
conjectura para além destes fatos é mero devaneio. Dane-se. Se minha alcunha é
de doente, que eu o seja.



Eram
estes os pensamentos que Diógenes levou para seu quarto, e com eles dormiu. Um
sono agitado. Sonhou estar preso em uma grande gaiola, e que, em um palco, um
apresentador de televisão lhe fazia perguntas. A cada pergunta que não sabia
responder, a gaiola se encolhia. Pergunta após pergunta, ele já estava
encolhido, sem conseguir mover-se, tão pequeno era o espaço. O apresentador
iria lhe fazer a última pergunta, que certamente o prostraria esmagado. “Onde
seu Ser se realizará?”



Diógenes
abriu os olhos. Estava defronte o velho, que se colocara ao lado de seu leito.
“Onde seu ser se realizará?” perguntou ele outra vez. Diógenes agitou-se e caiu
do outro lado da cama, exasperando-se e arrastando-se&nbsp; para o canto do quarto. Ali, abraçou-se, em
posição fetal, e começou a chorar. Chorou convulsivamente. Lágrimas desciam
abundantes. O soluço era comovente, a boca estava aberta, os olhos semicerrados,
vertendo um pranto infinito, como um bebê que recebe as primeiras palmadas ao
vir à vida. Diógenes se esmurrava, batia com as mãos no chão, e não se
continha. Vários minutos a cena manteve-se igual. O velho o contemplava com
olhar indiferente, como se há muito previsse o resultado de sua ação. Esperou
que a calma sobreviesse.



“Eu
sou força, eu sou mudança, eu sou a percepção do mundo. Sou o tufão, e existo
para varrer a terra e os mares, quer destrua, quer não. Nada pode mais limitar
que eu exerça a potência de minha alma. Eu sou afirmação. Eu não sou
subordinado. Eu não sou dominado. Sou a força selvagem da natureza e não aceito
amarras. Meu ser se realiza na ação. Sou movimento, sou dança. Me realizo na
beleza do mundo e na geração de mais beleza. Sou ser criador e ninguém pode me dizer
o que fazer. Não sou reprodutor de velhos dogmas, não sou mais uma engrenagem
que beneficia aos homens. Que os homens beneficiem a si mesmos, e que não
exijam nada além disso de nenhum outro semelhante. Eu sou o poder da
liberdade.”



Assim
falou Diógenes, com o olhar fixo em algum local para além das paredes de seu
quarto. O outro riu, olhando-o de viés. Ria continuamente, ao mesmo tempo com
singeleza, como quem vê um ovo de pardal trincar, e admira a abertura forçada
da casca. A ave nascia, e o homem ria ante a beleza daquilo. Diógenes, dono de
si, olhou diretamente para seu libertador: Quem é você?



-
Eu, eu sou Incógnito. 



-
Por que está aqui?



-
Para provar-te, e saber se você era o escolhido.



-
Escolhido para quê?



Incógnito
retirou-se ligeiro, mãos batendo no chão para ajudar no impulso, e sumiu antes
que Diógenes o pudesse alcançar com o olhar.&nbsp;



Diógenes
andou pelos aposentos a sua procura, e foi encontrá-lo no mesmo lugar de
sempre. Continuou a interpelá-lo, desta vez sem receio algum.



- O
que procura por entre a grama? – perguntou



-
Vidas



- E
para quê as quer?



-
Para senti-las.



Diógenes
continuava sem entender aquele estranho ritual. Enquanto questionava-se, eis
que Incógnito agarra uma lagarta, a examina,e a lança na boca. Fica um instante
imóvel, depois encaixa os dentes no corpo do bicho. Sai dali macaqueando,
fazendo estranhas caretas, agitando os braços no ar. Diógenes o olhava
espantado. “ É este o ser que me fez rever os valores de minha vida?”. O Louco
retorna, mais sereno. “Animal exótico, há tempos que não sinto essa estranha
sensação na língua. Está queimando – e ri – sabe qual é a textura de uma
lagarta? Já contaste quantas patas cada uma delas tem? Já lhes sentiu o cheiro?
Já a sentiu rastejar pelos seus lábios? É uma grande maravilha as coisas que
experimento neste planeta. Não há melhor forma de se sentir a vida do planeta
que pelo tato e pelo paladar. A sensibilidade é tão grande!”



Diógenes
já se achava ridículo por estar entabulando conversa com um maníaco. Mas não
podia deixar de observá-lo. Ele continuava a sua busca, na grama, nas árvores,
debaixo das pedras. Encontrou uma lagarta igual a primeira, observou-a mais de
perto, e a devolveu ao seu lugar. “Não vai devorá-la?” perguntou Diógenes. “Mas
é claro que não, se já a conheço!” respondeu. Por isso era tão minuciosa a
procura de Incógnito, jamais colocava em sua boca o mesmo prato. “já deve
conhecer todos os insetos do mundo” pensou Diógenes, e se retirou.



De
volta para sua soleira, se permitiu um leve sono. O dia estava ameno. Uma leve
brisa soprava, fazendo com que as folhas e suas sombras se movimentassem de
tempos em tempos. Ao longe, cantava um canário. A sombra projetada pelo prédio
trazia frescor, que tão bem contrastava com o sol que brilhava forte nas áreas
abertas. Começou a ter uma sensação de bem-estar como nunca antes. “Então é
assim estar em um manicômio” Pensava, e ria ternamente, como se tivesse
encontrado seu lugar no mundo. O sono sobreveio, e desta vez ele não sonhou.



Acordou
próximo da hora do almoço. Uma servente lhe colocou um prato ao colo. Uma
mistura de leguminosas fumaçava a sua frente e ele, depois de três meses,
sentiu fome. O gosto da comida lhe despertou um prazer já esquecido, e lhe
devolveu lembranças da infância. Regozijava-se. Incógnito, como que de
passagem, virou para ele e disse “Você é o escolhido. Se aproxima a hora de
partir”, e continuou o seu caminho. Diógenes sorriu. Realmente, estava curado.
Não havia sentido permanecer ali por muito mais tempo, só não conseguia
entender por que levava tão a sério aqueles oráculos misteriosos. Talvez pelo
fato de que só escutando a voz de quem está alheio ao mundo, tenha conseguido
libertar-se do seu mundo opressão. No mesmo dia pediu que chamassem sua mãe.
Ela chegou no dia seguinte. Conversaram por quase três horas, caminhando pelo
jardim, sentando ora neste banco, ora naquele. O pranto de quando em vez
emergia dos olhos de ambos. No final daquela tarde, saíram ambos de volta para
o mundo exterior.



É
importante acrescentar que o laço que uniu Diógenes a Incógnito não se desfez
com a partida daquele. Enquanto sua mãe viajava para buscá-lo, eles tiveram uma
última conversa.



-
Partirei daqui, como você disse. Mas a liberdade também assusta. O mundo é
vasto, e vastas são as possibilidades. Não sei o que vou fazer, sei apenas o
que não vou fazer.



-
Você é o escolhido.



-
Diga então o seu último oráculo, e permita que eu me vá, ao menos, conhecendo
as possibilidades que um louco me aponta.



- Nas
primeiras cordilheiras ao poente, quando estiveres no mais elevado píncaro, sua
busca encontrará termo.



Partiu
então Diógenes. Não é necessário entrar em detalhes sobre o desespero de sua
mãe ao saber de sua deserção do mundo que antes ocupava. Pensou que seria
possível restabelecer a ordem mental no ambiente em que ele vivera por tantos
anos. Impossível para seu filho. Mas ela não podia permitir que uma criança tão
instável se lançasse ao mundo, estando, quem sabe, ainda destituído do seu
pleno juízo. Diógenes deixou sua mãe em um estado apoplético e partiu. Era
livre agora. Não existe liberdade que conviva com amarras. Com o pouco dinheiro
que juntara da bolsa que recebia, e com o que sobrou depois de pagos os gastos
com a Instituição Psiquiátrica, ele pegou um velho ônibus em direção ao Oeste.
E esperava que lá estivesse qualquer coisa que não fosse a mesma coisa que
vivera antes, com ou sem profecia.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; ***



Boa
parte do dia dentro de um ônibus, cortando a poeira de um sertão ancestral, que
entupia as narinas de todos os passageiros. O calor escaldante, o sol que
entrava pelas janelas abertas, algumas quebradas, e o resmungo intermitente de
algumas pessoas. Ao lado de Diógenes um velho de oitenta anos contava toda a
sua genealogia, desde os tempos remotos, retornando quase até a os princípios
da civilização africana. Como a espécie daquele senhor cruzou quatro
continentes, atravessando oceanos e desertos de gelo, ao logo de milhares de
anos para por fim depositar-se na poltrona ao seu lado, era um enigma. Mas lá
estava ele, falando de coisas aborrecidas que aconteceram no tempo de sua
mocidade, dos casamentos que tivera, do local de residência dos filhos, dos
remédios que tomava. Era de uma aparência deprimente, no entanto, pretendia
ainda no dia seguinte alcançar o outro lado do país, viajando de ônibus. Era
destas criaturas de pouco encanto, mas que aparentemente nasceram para suportar
todas adversidades que se lhe interpusessem encarando-as todas com o mesmo
semblante&nbsp; apático. E assim esse tipo de
gente vive até os cem anos.&nbsp;



Diógenes
bebeu um pouco da água que tinha, por educação, ofereceu ao homem. O velho
emborcou a pequena garrafa na boca, e ao retirá-la, um estreito fio de baba
ficou dependurado entre sua boca e a garrafa. Ele passou a manga da camisa nos
lábios e devolveu a garrafa a Diógenes. Não havia problema. “Tudo está melhor
agora” pensava ele. A paisagem do lado de fora sempre se repetia. Era um
panorama monocromático. O marrom preponderava. A poeira era a tinta que
envolvera tudo aquilo: as cercas, os arbustos, as pedras, os répteis e, agora,
as pessoas. A cada trinta quilômetros em geral se adentrava em alguma dessas
cidades que, no geral, também são todas iguais. Mas quem poderia dizer a
Diógenes que tudo se repetia, sem encontrar dura oposição? Em cada forma, em cada
sombra projetada no terreno, cada rajada de vento seco tinha novidade em seu
ser. O espetáculo de entrar em uma pequena cidade de interior era extasiante
ele. Por vezes colocava a cabeça para fora da janela para observar algum rosto
queimado pelo sol, ou os gestos de uma criança que andava descalça na varanda
fronteiriça de alguma casa, enxugando o nariz que escorria. O fascinou o perfil
de uma adolescente, magra como as varetas de algum arbusto seco ao sol. Tinha
os cabelos castanhos, um tanto quanto avermelhados, sardas nos rosto, os olhos
grandes e de expressão acuada, como de um roedor que surpreende a presença
humana, ao ver o ônibus, um dos poucos carros que por ali passava. Diógenes
percebeu que aquele olhar também se depositara nele, e pode ver diretamente,
sentir intimamente, a alma daquela criatura, inculta dos conhecimentos do
mundo, mas mais sensível que deus.&nbsp;



Noite
alta, chegou à rodoviária que era seu ponto final. Dali em diante seguiria por
outros meios. O lugar estava vazio, à exceção de alguns vagabundos que cantavam
canções desafinadas ao longe. Não havia nada aberto. Diógenes lançou sua
mochila a um canto e se lançou sobre ela. Custou a conseguir a dormir ao léu.
Não era seu hábito viver a este modo, mas estava satisfeito. A própria sensação
de perigo o fazia se sentir mais vivo. Olhando as estrelas ou um avião que
passava lentamente piscando suas luzes azuis e vermelhas, ficou a devanear, até
que os deuses lhe fecharam as pálpebras e lhe concederam o sono do justos.



O
sol ainda não saíra quando ele ouviu sons. Agricultores montavam algumas
barracas numa área aberta ao lado da rodoviária. Tomavam seus cafés e diziam
qualquer coisa leviana enquanto fumavam seus cigarros. Uma senhora negra e
gorda cantava baixo uma melodia antiga enquanto ajudava a descer pencas de
bananas de um Chevrolet anos 70. Diógenes tinha os músculos das ancas a doer e
a coluna um pouco envergada. Esticou o corpo e se sentiu preparado para
continuar. Comprou meia dúzia de bananas da negra e as engoliu com voracidade.
Tomou água e café. O homem que lhe cedera o café, de bigode de aparência suja e
rugas mais acentuadas do que lhe eram próprias da idade, respondeu algumas de suas
perguntas.&nbsp;



Soube como chegar ao Rio Santo, via rápida e bela para as montanhas,
quanto tempo gastaria, da dificuldade de se obter carona, dos barcos de
transporte que trafegavam pelo rio. Indicou-lhe a via, a distância, e os meios
de chegar ao destino. Não seria fácil. Mas a vereda está aí para ser trilhada.&nbsp;



Já
estava a três horas caminhando na estrada que lhe apontaram. Passaram uns dez
carros, meia dúzia de caminhões, ninguém que quisesse ajudar. A expectativa e o
desespero se alternam nestes momentos. O sol começava a erguer-se mais e mais.
Com um chapéu de pano e roupas folgadas, o andarilho seguia, mas agora parava
de tempos em tempos sob alguma sombra. “Bem, se era a morte o que eu queria
antigamente, pouco me importa que ela me venha agora, pelo menos não serei eu
seu causador, mas a falta de solidariedade entre os homens. Que maldição não existir
donos de carro que prestem. Qualquer pessoa que passasse por aqui montada em um
jegue neste momento me auxiliaria. Uma carroça não recusaria parada. Quanto
mais caro o carro, mais rápido ele passa. E esses malditos motoristas de
caminhão? Serei um assaltante? E que importa? Também não poderia ser um pobre
coitado desesperado sob um sol de quarenta graus?” Nessas conjecturas, Diógenes
ouviu o som de outro carro. Recusou-se virar a cara para olhar, apenas levantou
os dois braços e os sacudiu, enquanto andava. O carro parou ao seu lado.



-
Vai pra onde, amigo? – O sujeito do carro tinha a tez avermelhada, jeito
bonacheirão, com grandes dentes amarelos que combinavam com o largo sorriso.
Tinha por volta de trinta anos.



-
Para frente, oeste. Rio Santo ou o mais perto possível.



O
automóvel andava com dificuldade, lançando o estrondo do motor que se podia
ouvir de longe. O motorista teve dificuldades de abrir a porta que estava
emperrada, e com a força de quase quebrá-la, deu passagem ao andarilho. Dentro
do veículo o pó acumulado, painel destroçado, sem funcionar, e fios soltos.
Diógenes se perguntava como aquele carro poderia subir sequer uma daquelas
ladeiras. Sentou no banco ao lado do motorista, que levantou uma fina nuvem de
pó. Sentiu um arrepio e a preguiça subitamente lhe tomarem o corpo.



- De
onde diabos você vem? – disse o motorista – Não tem nenhuma cidade ou vila a
quilômetros de distância daqui, e lá fora deve estar uns quarenta graus. – e
pegou uma garrafa de cachaça que estava debaixo do banco, dando um longo gole.
Passou a garrafa para Diógenes, que também o fez.



-
Venho da capital.



- Eu
cá vou levar este carro para pro seu dono. Ele trabalha em um garimpo que fica
na região do rio onde você quer nadar. Pense só qual é a do sujeito: Ontem mesmo
encontrou umas boas gramas de ouro, e agora quer o carro que me vendeu, dizendo
que pagaria o dobro do que vale. Bom, proposta assim não se recusa. E dizem que
lá na comunidade tá tendo cachaça e mulher aos montes, com o homem esbanjando
sua pequena fortuna.



- E
tem muito ouro nesse garimpo?



- Há
casas construídas de ouro lá, meu camarada, de ouro! Estes malucos da roça
ficam ricos do dia pra noite mas ,passado um mês, voltam ao garimpo, sem nem
mais um centavo.



O
carro prosseguia no seu ronco grave, para além das curvas que fazia entre as
montanhas, deixando para trás uma poeira dourada sob os raios inclementes do
sol. Diógenes bebera um pouco de água, cachaça, e sentia-se extasiado com as
historietas do bom samaritano.



-
Mas conte mais, como é que esse pessoal consegue gastar duzentos mil em um mês
e ficar na miséria ao final? – perguntava Diógenes depois de mencionados os
valores tirados das pedras.



-
Quer mesmo saber? Vamos comigo e lhe mostrarei o sujeito em pessoa que consegue
essas façanhas.

Era atraente
demais para aquela cabeça doidivanas resistir. – O caminho guia meus pés –
pensou ele, e se deixou levar.



Com
o sol a se pôr por detrás de uma serra muito alta, pois o dia ainda estava
claro, o carro se esforçava ao máximo para transpor a íngreme estrada de terra,
pois há muito abandonara o asfalto. Os solavancos causavam uma certa náusea,
seja pela bebida, seja pela expectativa de ver o carro quebrando ali, no meio
do nada. Tião, era esse o nome do motorista, digo, seu apelido, exibia um
sorriso despreocupado, confiante nas suas mãos e na besta que guiava, como um
dominador intrépido, à 20 km por hora. Contava histórias difíceis de acreditar,
e Diógenes já não lhe dava muito crédito.



Já
no final do percurso destes dois, disse que há exatamente um mês, tinha acabado
de ficar por oito dias em um alambique com um compadre seu, que sabia a maneira
de fazer a máquina funcionar, e que estava lá tomando conta enquanto o dono
estava ausente. Relatou como durante os oito dias, esteve embriagado sem parar,
pois o compadre, que lhe imitava o hábito, acordava mais cedo, e como bom amigo
que era, depositava dois litros de aguardente ao lado de sua cama, ao que ele
se servia ao se levantar. E assim prosseguia até a noite, bebendo, conversando
e comendo, quando lembravam disto, para apagar antes do cair da noite, para
prosseguir no dia seguinte.



-
Mas isso já tem um mês, Dio, parei de beber desde então. Não me chame de
alcoólatra, pois. Recomecei hoje. Tô voltando com tudo, tomar cachaça demais,
tomar um monte!



Era
estarrecedor aquilo tudo. Nem nos seus dias de maior alcoolismo Diógenes o
conseguiria acompanhar - Mas é, acima de tudo, um camarada bem verdadeiro e
gente boa – pensava.



O
dia começava a tingir-se de tons alaranjados, e a vegetação seca daquela região
erma refletia ao vermelho do poente e as rochas, que se empilhavam até as mais
longínquas alturas, resplandeciam como ouro à luz solar. A noite ameaçava se
abater sobre eles, assomando-se o frio com a languidez e o cansaço. Virando uma
última curva, na estrada fendida de buracos, chegaram.



Era
um casebre ao pé da montanha, feito de varas e de barro, telhado de palhas.
Alguns buracos na parede, por eles atravessava o facho de luz de uma lamparina.
Logo que avistou a casa, Tião bradou alto e rouco: Jão!! Jão, seu cachorro sem
vergonha! – Do vão da porta saiu um senhor de cabelos grisalhos e barba rala,
também branca, que contrastava com a pele, senão negra, bem torrada de sol,
segurando a lamparina, única luz solitária na penumbra.



- Ô,
seu Jão! Como é que tá, homem? Cadê aquele sem vergonha do seu filho? 



Seu
João tinha um sorriso largo e sem dentes, como o tem somente os melhores
anfitriões. Era um senhor que poderia ter duzentos anos, bem como cinqüenta.
Nem ele mesmo sabia.



-
Aquele desmiolado? Tem três dias que não vejo. Só me trazem notícia. E como é
que você tá, Tião? E esse com você, quem é?





Dio,
pois assim o chamaremos a partir de agora, apressou-se em apertar a mão grossa
do anfitrião, que lhe deu o mesmo sorriso.



- Ê,
Diacho! E eu que andei a tarde toda pra chegar aqui pra entregar o carro que
ele falou que ia comprar na minha mão, e agora me deixa aqui de besta!



-
Não esquenta, Tião. Tão dizendo que ele chega por esses dias. Já tá cheio de
inimigo lá na cidade e dizem que vai vir fugido, para estourar o resto do
dinheiro aqui. Se é que tem dinheiro ainda.



-
Ah, tem que ter! Se não tiver, ai, ai! Vou tomar uma só de revolta! Passa aqui
essa garrafa, Dio, passa pra cá!



Seguiu
as ordens e lha entregou. Um trago demorado se seguiu – Que homem forte pra
bebida – pensava Dio, quando Tião passou a garrafa para seu João, que deu um
gole ainda mais profuso – Essa é uma terra de loucos – e pensando assim, o
visitante se sentia em casa.



Acalmada
a desolação, a conversa seguiu em tom festivo. O velho ateou fogo em uma pilha
de madeira que estava ao lado da casa, e estendeu papelões sobre os quais eles
se sentaram. Ao fogo, dois pequenos pássaros assavam. A carne por ser pouca, ou
por ser muita a fome, foi o prato mais saboroso já experimentado. Já era a
terceira ou quarta garrafa, quando a lua já se erguia no céu e Dio adormeceu,
já sem perceber direito o que acontecia, sem sentir o frio ou os mosquitos.
Acordou com a lua a pino, embrulhado com um cobertor sujo, sob a conversa
animada de seu João e TIão, que se mantinham na mesma empolgação, falando de
brigas, mulheres da vida ou mulheres direitas, assombrações e outros causos
mais. Dio virou de lado, vomitou o pouco que tinha no estômago, e foi levado
para dormir dentro do casebre.



Lá,
não havia paredes. Na luz escassa ele conseguiu distinguir panos e bugigangas
dependurando-se no teto. Havia dois tablados cobertos de tecidos, suspensos por
varas. Sobre um deles Dio se estendeu, satisfeito e em paz.



Dio
deu um tapa em sua própria testa. Deu outro no ombro. - Que diabos estes
mosquitos me perturbam ainda pela manhã? – Se levantou e colocou os pés na
terra ainda fria. Olhou os braços e as pernas. Parecia estar com varicela,
tantas as picadas. Cambaleou um pouco antes de conseguir o equilíbrio. A
barriga roncava. Se sentia leve, ou pela fome ou pelos últimos sinais da
cachaça. Não encontrou ninguém nos arredores. – Onde teriam ido? – E vasculhou
o barraco, as árvores e tudo a o redor à procura de algo pra comer, farinha,
que fosse! Nada encontrando, prosseguiu num pequeno passeio sem sentido pelas
adjacências. Viu que logo atrás da casa, um alto morro se estendia, e na
frente, um declive, de onde Buritis imensos se erguiam, magnânimos. Ele
caminhou para vê-los mais de perto. Abraçou a uma dessas árvores, calculando
que seriam necessários três homens de braços abertos para lhe envolver todo o
diâmetro. Mais abaixo, um filete de água escorria entre as pedras. Ali ele
molhou os pés e o rosto, sentindo retomar um pouco de vigor.



- E
essa fome? - Dizia para si - Preciso de comida! – Uma revoada de pombas
selvagens ocorreu a poucos metros de distância – E eu que era vegetariano! Se
pudesse, devoraria a cada uma dessas carnes voadoras&nbsp;



– E prosseguia pensando
como a lei da natureza é feroz e má, permitindo que a sobrevivência de uns
dependa da morte de outros - Como vive um velho como ele num lugar remoto como
esse, sem o mínimo necessário? Não, se ele vive, tem o que necessita. E eu,
maldito universitário, com tudo que estudei, não posso passar dois dias aqui e
já me sinto assustado ante a esta natureza crua e indiferente. Tal qual uma
criança lançada na selva. E se espantava com o estilo de vida do ancião, com
seu barraco resistente aos mais fortes ventos, com a sobrevivência de quem
parecia ser imune à Chagas, veneno de escorpiões ou cobras, sobrevivendo apenas
com o que a natureza, em seu estado bruto, lhe oferece. A Dióles esta mesma
natureza parecia um deserto árido.



Ouviu
risos. Saindo da mata, Tião e seu João traziam, um uma espingarda, o outro,
dois passarinhos e uma raiz de mandioca. “Ação cruel”, diria outrora defendo a
fauna. “Um milagre”, pensou ao vê-los. Reacendiam o fogo e limpavam os bichos
animadamente, enquanto tomavam um gole de cachaça cada um. Ofereceram para Dio,
que recusou sem entender a razão de tanto álcool.



-
Bom, seu João – Dizia Tião - Já comi, já bebi. Vou-me embora. Diga aquele seu
filho que se eu encontrar com ele, eu mato! E mato mesmo! Sem-vergonha, manda
me dizer pra trazer o carro, e quando eu trago, some. 



Tião
se despediu. Dio não quis partir com ele, apesar de todas as qualidades, o
homem falava e bebia demais. Sentando em uma pedra, viu o velho carro roncar
erguer uma nuvem de fumaça que se misturou com a poeira.



Dio
deixou-se ficar ali quase uma hora, caminhava lentamente, ora por aqui, ora por
ali, como quem procura a resolução de algum problema. Seu João permanecia a
macerar os incontáveis frutos do buritizeiro e,de quando em vez, relanceava o
olhar para as caminhadas infindáveis do rapaz. Quando este passou novamente
perto de si, perguntou-lhe:



- Algo
te preocupa, não é garoto?



- Um
pouco. Não é caso de vida ou morte, mas não consigo resolver.



- Para
onde você vai?



-
Para algum lugar onde exista a felicidade.



O
velho não estava acostumado a respostas estranhas como essa. Seu mundo era mais
prático. Ele jamais faria algo que não tivesse uma finalidade concreta. Seu
pensamento e seu modo de agir girava em torno de suas necessidades básicas, e
estaria satisfeito se gozasse saúde, sem sede ou fome.



- Escute,
rapaz – e falava enquanto manipulava a massa – vê que aquela estrada se divide
em duas. Na maior, Tião se foi para a cidade. A estrada menor leva a um vale. Às
vezes pessoas estranhas como você&nbsp; passam
por aqui e me perguntam o caminho para lá. Quando te vi pensei que fosse uma
delas, sendo branco, alto e bem vestido como está. Mas vejo que você não sabe
para onde dar um passo sequer. Pois vá para lá.



Assim,
Dio pôs-se a caminho. O velho tinha dito coisas sobre despenhadeiros, animais
estranhos, cachoeiras e pinturas de índios. Não se pode negar influência
propulsora que se fez sobre Dio. Aceitou de bom grado, como presentes de seu
João, farelo de cuscuz e ovos cozidos para a viajem. Seriam cerca de 30
quilômetros de caminhada, mas não deveria se preocupar com a água, pois riachos
cortavam o caminho. Outro presente, um tanto singular, foi uma atiradeira.



Dio
não esperou. Partiu assim que soube todos os detalhes da trilha. As poucas
horas de sono da noite lhe foram suficientes. Mochilas nas costas, partiu ele
pelo caminho mais estreito.



Sol
a pino, ele já havia transposto algumas pequenas montanhas e trilhava entre os
arbustos. Realmente não havia como se perder por ali. Apesar de algumas picadas
à direita e à esquerda, não se podia confundir a estrada principal, e a seguia
como que por instinto. Cansado, lavado em suor, ele deixou-se ficar som um pé
de gameleira, a descansar sob sua espessa sombra, sentindo-se refrescar pela
umidade que se desprendia da areia. Descascou um ovo e o comeu, misturou um
pouco da farinha à água e engoliu. Havia ainda cinco ovos. Bebeu a água que
trouxera. Extenuado, recostou-se à reentrância da árvore. Relaxou e o sono o surpreendeu.



Acordou
sobressaltado. Quanto tempo se passara? Via que as sombras, antes tão
estreitas, se alongavam no caminho irregular. Não podia pernoitar ali, sua água
já estava ao fim. Ele sabia que já deveria ter chegado ao primeiro riacho. Era
lá que o velho indicara que pernoitasse. Levantou-se rapidamente e pôs-se a
andar. Chegou ao riacho aos últimos raios de sol, esgotado. Deitou de bruços à
margem, imergiu o rosto na água gelada e a sorveu a grandes goles. Apressou-se
em fazer fogo. Inexperiente que era, não podia arriscar a levantá-lo em noite
feita. Muita da madeira estava úmida, e se recusava a queimar, mas finalmente
uma espessa e branca fumaça se elevou ao ar, e línguas de gogo começaram a se
balançar na penumbra. O fogo erguia-se e Dio o alimentava, exultante. Comeu os últimos
ovos e cuscuz e deitou-se ao lado do fogo, encoberto por um grande rochedo.



Não
se pode dizer que dormiu. A mata, à noite, é um fantasma. Cada galho que se
parte sugere uma onça, cada inseto que pousa na pele ameaça ser uma aranha ou
um escorpião. E assim, de sobressalto em sobressalto, Dio viu chegarem as
primeiras luzes da aurora, com um alívio imenso dentro de si, mas extenuado
pela vigília e pela fome.



Quando
o sol começou a levantar-se, encontrou Dio já a caminhar. Durante todo o dia
esteve ele a exercitar-se à atiradeira. Um sobrevivente precisa de carne.
Dezenas de aves sobrevoavam enquanto ele passava. Centenas de pedras eram
atiradas ao ar sem encontrarem seu alvo. Somente ao fim do dia ele atingiu uma
pombinha, que encontrou em um ninho baixo. Pegou-a. No ninho três pequenos
ovos. Devorou-os crus e sentiu a carne tênue dos filhotes que se encontravam
dentro da casca. Sentiu náusea e vomitou tudo que possuía no estômago. Quando
se recuperou, reencetou a caminhada.



Não
sabia quanto havia andado quando a noite o surpreendeu. Por muitas vezes se
julgara perdido, quando a trilha desaparecia nos lajedos, mas voltava a
encontrá-la mais adiante. Naquela noite conseguiu dormir por alguns momentos,
com parte do corpo envolvida por sua mochila e um pedaço de lona. A fogueira
crepitou por mais tempo nesta noite e a ínfima carne que comera lhe devolvera
algum ânimo.



Dio
esperava chegar ao seu destino ao terceiro dia, mas já não sabia quanto andara.
O percurso era difícil, ora íngreme, ora acidentado, cheio de rochas grandes e
pequenas e longos trechos de montões de areia. Tudo retardava o passo e exauria
as forças. Os riachos que cruzavam o caminho em meio as serras eram um conforto
para os olhos, mas neles não havia peixes e, se houvesse, Dio não os saberia
pescar. 



No
terceiro dia ele matou dois passarinhos e no quarto já era um caçador hábil.
Atirava com o estilingue tanto quanto havia pedras, mas já se desesperava ante
o medo de estar perdido naquele ambiente selvagem, quando percebeu chegar aos
seus ouvidos o som grosso e constante de água corrente. Não era o som dos
pequenos regatos, era um barulho distante, mas potente, que deu a Dio alguma
esperança, mesmo aos farrapos e à beira da inanição.



Caminhou
mais uma hora até seus olhos se depararem com o inefável entre montanhas de
pedras estraçalhadas de ambos os lados pelo tempo. Ao centro, ao largo do vale,
as águas despencavam, lambendo o enorme lajedo, até desaparecerem pelo despenhadeiro,
de onde se podia ver o mais longínquo horizonte, onde a terra se confunde com o
céu no azul da atmosfera. Em um e outro lugar, lagos, poços e lagoas se
formavam, e a vegetação rasteira servia para emoldrar com maior esplendor as
grandes rochas e grutas que se elevavam às alturas do céu. Ali, ninguém além
dele. Aves saíam em revoada, macacos trepavam de galho em galho estranhando a
presença humana, lagartos aqueciam-se nas pedras. Ele sentou-se na montanha
escarpada e ali se deixou ficar, olhar perdido.



Entre
suas pernas, na rocha, logo se deu conta de uma mancha vermelha. Escalou e
desceu. Ali, numa fenda larga e horizontal, ao abrigo da chuva e do sol,
inúmeras pinturas rupestres estavam desenhadas, em tinta vermelho-escuro.
Diante da pedra, Dio tentava entender o significado daqueles símbolos
ancestrais. Alguns claramente representavam animais, como aves, lagartos,
cutias e onças. Ali também se distinguiam cenas de caçadas ou guerra, marcas de
pegadas, símbolos e padrões simétricos, sistemas numéricos difíceis de
interpretar, diferente de tudo que havia visto até então. Dio caminhava de
pedra em pedra e os desenhos não paravam de se multiplicar, sempre
diversificando. Ali ele contemplou e estudou até o cair da noite e, quando
sobreveio a escuridão, à luz da fogueira não conseguia evadir-se ao fascínio
que as figuras lhe imprimiam.



Adormeceu
e conseguiu sonhar. Teve sonhos estranhos, influenciados pela atmosfera mística
do lugar. Viu a si mesmo, nu, de lança na mão, a percorrer a vastidão da mata,
junto a homens das cavernas. Sonhou com mulheres e crianças de aparência
incomum, primitiva, tez crestada e peluda. Viu pessoas que morriam jovens, por
acidentes, doenças, envenenados ou devorados. Também um ancião lhe surgiu,
enrugado, quase negro, cajado na mão e uma dezena de colares com ossos,
sementes e dentes e pendurados ao pescoço. Dio não conseguia distinguir seus
olhos, nas órbitas apenas se vislumbrava uma sombra escura. O ancião apontou o
céu noturno, e ia começar a falar, quando Dio despertou.



A
noite estava em seu auge. A fogueira havia apagado, mas, coisa estranha, dava
para se perceber um leve clarão por toda a paisagem, mas não havia lua.
Afastou-se de seu abrigo e, como que por indicação do sonho, olhou o céu. Viu
um verdadeiro mosaico de luz. Miríades de estrelas somavam-se no alto universo
formando manchas luminosas de constelações. Meteoros despencavam a todo
instante, rasgando e incendiando as alturas. O cosmos inteiro era mais um
grande mistério que se abria diante dele, com seus enigmas inquietantes. Já não
lembrava mais o nome das constelações ou as referências geográficas que poderia
obter com elas. Não lembrava como identificar as estações do ano. Esquecera os
nomes mitológicos dos astros, mas a verdade daquele céu se lhe comunicava à
alma num leque de magia, ciência e fascinação. Começava ali a conhecer cada uma
daquelas estrelas, a memorizar-lhes as posições e as distâncias, a graduar o
tamanho e a medir a intensidade de seu brilho. Criava o seu próprio mapa astronômico
e astrológico como, provavelmente, outros antes dele o fizeram, como fizeram
também as pinturas nas pedras.



Havia
dormido outra vez e novamente acordara antes do sol raiar, instigado pelo canto
das aves e gritos de macacos, ou seja, pela fome. Antes que o dia começasse a
esquentar, já estava a depenar quatro juritis. Dos animais não desperdiçava
sequer uma gota de sangue. Nos primeiros momentos, seu estômago se recusara ao
novo regime, mas se habituara à parcimônia. Nas suas andanças pelas quedas d’água
descobrira árvores frutíferas, que lhe complementavam a alimentação, e já não
se sentia fraco, começava a fortalecer-se, ainda que o sono, espicaçado pelo
medo, lhe minasse parte das energias.



Uma
semana já havia passado ali, mais de dez dias longe do contato humano, e sua
ocupação se concentrava na satisfação das necessidades básicas de sua
existência, num duro e paciente aprendizado da natureza. Iniciara um abrigo na
fenda, sob as pinturas rupestres, quando lhe sobrevieram novas dificuldades. De
súbito, a caça desaparecera. Não se via movimento animal em lugar algum. Aves,
répteis, anfíbios e mamíferos, todos desapareceram. Dio parecia ser o único ser
vivo ali. Caiu sobre a paisagem uma atmosfera cinza e gélida. O tempo começou a
se resfriar mais e mais, e agora ele passava boa parte do tempo a reunir
madeira para queimar. Alguns dias passou a sobreviver apenas das pequenas
frutas que encontrava.



Deitado
sobre um leito de palha e pedra, sentia fome e frio na noite escura. A fogueira
relanceava um clarão alaranjado nas paredes da fenda, mas não o aquecia
suficientemente. Dio, deitado de costas, olhava para o teto rochoso, onde as
figuras estavam desenhadas, ao alcance de sua mão. Fraco, ele tocava o desenho
de duas perdizes, deslizando o dedo sobre a tinta vermelha, como fizeram outros
antes dele. Seus olhos lampejavam ante aquela luz, e ver o desenho era como ver
o próprio animal, era como tocar o calor da carne e sentir a maciez das penas.
Instintivamente, dentro de si fazia uma prece, sem palavras, mas com toda força
de seu íntimo, às forças motrizes do mundo, para que se substancializa-se em
matéria o ser que tinha diante de si. Era ele o próprio hominídeo a realizar
magias ancestrais, a evocar espíritos, a canalizar a força da natureza segundo
a sua vontade. A fumaça da fogueira se evolava sobre as paredes como um
incensório, aumentando o misticismo.



No
dia seguinte o tempo novamente virou do avesso. O sol fez-se escaldante e ao
fim da tarde nuvens pretas e colossais formavam sólidos maciços e suspensos de
água. A escuridão surgiu mais cedo e com ela a chuva torrencial, em tempestade
de raios e grande ventania. A tromba d’água avolumava-se nas corredeiras ao ponto
de invadir a fenda, a natureza inteira estremecia, os céus e as águas se
debatiam num terrível pandemônio. A correnteza atravessava o assoalho da fenda,
levando consigo o acampamento improvisado. Não havia para onde ir. Nova tromba
d’água significaria estar submerso e ser lançado ao precipício das cachoeiras.
Dio agarrava-se&nbsp; às pedras com mãos e
pés, usando da força que já não acreditava ter.



Acordou
no chão úmido. Tinha desfalecido. O sol, imponente, iluminava ás águas, que se
refletiam luminosas nas paredes de pedra. Dio estava estraçalhado, como se
houvesse levado uma surra de mil porretes. Naquela manhã ouviu novamente o som
de animais. A água carregou o pouco que possuía, e só lhe restara o estilingue
pendurado ao pescoço, felizmente.



Passou
o dia inteiro a caçar e matou tanto quanto pode. Comia vorazmente. Os dias que se
seguiram foram mais amenos. Suas forças aumentavam pouco a pouco. O auge da sua
recuperação adveio com um evento inesperado. Viu chegarem ali homens bem
equipados, com mochilas e armas, provavelmente caçadores. Observou-os o dia
inteiro e viu que vasculhavam na água a procura de algo. Na mufula, retiravam
do rio pedras e areia, se regozijando algumas vezes, quando o metal dourado
brilhava entre o cascalho.



Um
deles, enquanto andava pelo rio, ouviu o som de pedras a rolar. Ali distinguiu
um homem alto, pele e ossos, vestido em trapos, barba rala, porém crescida,
grenha bagunçada pelo vento.



-
Alto lá! – gritou a Dio, tirando rapidamente do coldre a pistola – Dio desceu
tranquilamente de onde estava e postou-se diante do garimpeiro. Este logo se
percebeu que tratava com um louco inofensivo e guardou a arma.



Logo
Dio travara conhecimento com os outros sete homens que compunham o grupo, e foi
aceito por eles por piedade. Recebia os restos de comida que lhe davam, sem se
sentir por isso ofendido; ajudava no que lho pedissem e pouco a pouco foi se
transformando, à vista dos garimpeiros, num serviçal que valia à pena
alimentar. Dio falava pouco e era esporadicamente tema de discussões entre
eles, mas o auxílio na mineração, no transporte de cargas, a habilidade em
aprimorar os acampamentos e de fazer outras atividades foi transformando Dio num
ser curioso, mas indispensável.



Passadas
várias semanas nessa rotina, um dos garimpeiros caiu no rio e pela pedra saiu
escorregando até cair de uma cachoeira. Partiu a perna um pouco acima do tornozelo.
Todos se desesperaram, mas tranquilizaram-se ao vê-lo vivo. Dio, para o
estranhamento de todos, chegou com talas e trapos. Entre o pé e a perna do
homem havia uma inclinação de quase quarenta e cinco graus. Seria dolorosa a
redução da fratura, Dio sabia que era caso de cirurgia, mas esta não era uma
possibilidade ali, onde eles estavam. Antes que alguém pudesse impedi-lo,
segurou a perna, falou algumas palavras ao ferido e, num movimento rápido,
alinhou a fratura. O homem gritou alto, as aves da mata saíram em revoada. Em
seguida, ele desmaiou.



Acordou
em seu acampamento, com a perna imobilizada. Ficou ali um mês até poder pôr-se
em pé e caminhar com muletas improvisadas. Durante todo este tempo foi Dio quem
dele cuidou. Limpava as feridas, dava comida, água e banho, enquanto os demais
se entregavam à busca do ouro. Dio velava nas noites de febre e
sobressaltava-se quando sobrevinham os delírios, assustava-se com a perspectiva
da morte, ela, que lhe era familiar. Depois dos primeiros tempos, iniciou-se a
convalescença. Os garimpeiros partiram, ricos, e o doente, assim que melhorou,
partiu também. Dio ficou novamente só, mas não por muito tempo.



Menos
de uma semana depois, famílias inteiras acorriam ao vale à procura de ouro. O
êxito dos primeiros garimpeiros logo se tornou conhecido e rapidamente a
paisagem se transformou num formigueiro humano. Na tentativa de melhorar o
acesso, melhoram o caminho. Agora Sá era possível o transporte por cavalos e
mulas. Era como se uma cidade inteira se deslocasse para o coração da serra, a
consumi-lo. Alguns meses trabalharam ali, e durante este período muitos foram
os feridos e os que caíram doentes. A fama de Dio como curandeiro logo se
espalhou entre os trabalhadores que, para lhe facilitar o trabalho, mandavam
vir da cidade os medicamentos e instrumentos necessários.



Mas
com o passar do tempo se tornou difícil encontrar o precioso metal. O número de
pessoas diminuía a olhos vistos. A cada semana que se passava o vale ia se
despindo dos acampamentos e, ao cabo de três meses, apenas três grupos de
garimpeiros persistiam na luta e no sonho. Ao fim, eles também se foram. E Dio ficou
só.



Havia
outra vez se acostumado, ao longo deste tempo, à presença humana, e foi difícil
reaver a solidão. Pensou em voltar para o meio dos homens, mas não era capaz de
abandonar o lugar onde estava.

Depois
dos garimpeiros vieram os geólogos . Dio lhes serviu de guia e ajudante
enquanto estiveram ali a fazerem suas pesquisas. Com eles aprendeu o segredo
daquelas formações geológicas, da paciente arte que água imprimia nas rochas
através dos milhares de anos, aprendeu a usar a bússola e a carta topográfica,
embora não precisasse delas. 



Depois
dos geólogos, vieram os ambientalistas, e novamente Dio a fornecer informações,
a guiar, a ensinar e aprender. Descobriu que uma mineradora queria explorar o
lugar e que daí surgiu uma disputa judicial entre mineiros e órgãos ambientais.
Com este último grupo vieram biólogos, engenheiros, farmacêuticos, arqueólogos
e outros, a fazerem um minucioso levantamento de dados. Com cada um deles Dio aprendia.
Com o biólogo catalogou espécies vegetais e animais, lhes descobrindo os ciclos
e os hábitos. Com os engenheiros calculou a vazão de água, a qualidade do
terreno, e dominou técnicas de construção. Com os farmacêuticos manipulou
ervas, raízes e frutos, aprendendo seus efeitos. Com os arqueólogos, apesar de
discordarem na interpretação das pinturas, maravilhou-se ao entender&nbsp; as técnicas de contagem do tempo, a
estimativa de datas e períodos, nomes de tribos e costumes. E a cada dia ia se
ampliando seu conhecimento sobre o mundo.



Mas
também eles se foram. Já havia três anos que estava ali. Preocupado com sua
família remeteu cartas pelos visitantes, mas sem informar onde estava. Se
sentia pleno, física e espiritualmente e todos que lhe viam lhe invejavam a
sorte. Muitos quiseram viver como ele mas, ou desistiam logo nos primeiros dias
ou sentiam falta da vida civilizada. Certa vez, o vale permaneceu seis meses
sem ver outra alma que não fosse a de Dio. Não se sabe que fim teve a tal
disputa judicial, mas nenhum estudioso voltara a aparecer. Na fenda Dio continuava
a descobrir coisas novas nas pinturas. Nas noites sem lua, lia as estrelas.
Durante o dia cuidava de uma pequena plantação que iniciara, não vivia mais
exclusivamente da caça. Em outros momentos combinava ervas e as experimentava
em si mesmo. Foi vivendo e aprendendo no livro aberto que é a natureza. As
lembranças do tempo de hospitais e hospícios iam lentamente se apagando.



Nova
visita. Dio já não esperava encontrar mais nenhum ser humano em sua vida,
quando lhe apareceu um grupo de jovens de roupas coloridas, colares e cabelos
longos. Tomavam banhos de cachoeira nus, tocavam instrumentos musicais,
dançavam e passavam o dia a brincar ou usar drogas. Montaram acampamentos
coletivos e sempre o alimento lhes vinha da cidade. Os grupos foram aumentando
mais e mais. Buscavam a vida simples e primitiva, mas não trabalhavam para se
sustentarem e pouco entendiam da natureza a qual veneravam. Dio furtara-se a
essa psicodelia adolescente, mas não era incomum que algum jovem, sorriso sob
as barbas compridas, o viesse surpreender nos afazeres diários, pedindo para
com ele aprender.



Aos
hippies, Dio era um ser transcendental. Seu aspecto profético e maltrapilho,
seu corpo magro, porém forte, inspirava veneração. Nos seus olhos uma chama
ardia, calma, mas constante. Não saberiam dizer quantos anos tinha. Barba e
cabelo se confundiam no rosto e a pele crestada lhe imprimia no rosto rugas incondizentes
com a sua idade. Ali também exerceu sua ciência, o que lhe fez crescer a fama
de médico e bruxo. Tratou de resfriados à sífilis e overdose. Aprendeu com eles
yoga, meditação e magia e tudo isso lhe aprimorava a medicina.



Ao
cair da noite, deitado na fenda, através das varas enfileiradas que lhe serviam
de fachada e de porta, viu a silhueta de uma mulher que se aproximava. Ela
abriu a porta e entrou. Seus cabelos, à luz do fogo, eram ainda mais vermelhos.
A luz esmaecida do fogo lhe delineava o contorno dos seios e da cintura. Sem
esperar que ele se levantasse, deitou-se ao seu lado, abraçando-o. Ele não a
repeliu. 



Os
meses passaram e também eles se foram. A mulher que lhe fizera feliz durante
suas noites deixou de si apenas a lembrança. Dio sofreu, mas era livre de mais
pra se deixar sofrer tempo demais. Aprendeu a se acalmar nos momentos onde mais
deveria se exasperar. Eles foram para um outro lugar, à procura de algo que não
sabiam estar dentro deles. Dio, nos primeiros tempos, sentiu solidão. Mas o
trabalho, tendo por fundo a imensidão de abismos e horizontes que se abriam
entre as montanhas lhe foi progressivamente fazendo-o voltar aos velhos dias de
isolamento. Envelhecia, mas não dava por isso. Ia se tornando qualquer coisa de
natural, vivendo pelo prazer de estar vivo. De tempos em tempos ele era
surpreendido por alguém, aventureiro ou caçador, e sempre foi bom anfitrião.
Admirou-se quando uma mulher, guiada por algumas pessoas, lhe apareceu procurando-o,
se dizendo enferma. Dio a colocou sobre uma pedra, sob a luz do sol, e a
examinou. Recomendou-lhe uma semana de banhos naquelas águas frias, ao
amanhecer e duas vezes ao dia lhe preparava chás. A pessoa resfrio-se nos
primeiros dias, o que, a princípio, parecia um agravamento, mas no quinto e
sexto dias melhorou a olhos vistos e ao sétimo preparava-se para partir, no
auge da disposição física e mental.



Visitas
se tornaram cada vez mais frequentes. Sua fama se espalhara pelo estado e
vinham de todas as partes para vê-lo. Era um místico, xamã, curandeiro, mago e
cientista que dissipava espíritos do mau e fortalecia os corpos. Seu nome se
viu acompanhado de lendas e pesquisas. Estudantes de farmácia, psicologia,
medicina e de todas as áreas vinha vê-lo para com ele aprender. A este tempo,
Dio já sentia o peso da idade. Sentia-se feliz por tudo que fizera desde que
resolvera partir. Trocara os corredores fétidos e a luz artificial dos
hospitais pelas árvores e rios. Ajudara muito gente desde que chegara ali, mais
do que seria possível contar, e isso porque queria fazê-lo. Jamais pediu
dinheiro a alguém por lhe fazer um bem. Mas certa vez cansou-se de ajudar e
sentiu falta da solidão. E quando um grupo veio vê-lo, não o encontrou em sua
fenda, na plantação não estava. Esperaram ainda dois dias antes de desistirem.
Outros vieram, viajem perdida. Em outros vales Dio vivia agora, como sempre
vivera, ora nas corredeiras, ora nas montanhas. Escondida atrás da longa barba
grisalha, pendurado no pescoço, o estilingue.



Estava
no píncaro de uma montanha quando o sol descia ao longínquo horizonte. Se
sentia calmo, em paz. Um inseto voava, dando voltas ao redor do seu rosto, e
veio lhe pousar na mão. Dio o aproximou dos olhos e, contemplando-o, recordou
um antigo amigo. Não precisava comer o bicho para sentir a vida dentro de si. O
sol se pôs e quando a noite veio sobre o mundo, o encontrou sorrindo, em um profundo
sono.