Anjo perdido
Autor: Thaína Parma | Publicado: 2011-06-11T18:46:00-03:00


Começou com uma produção independente. Era moda ter um filho sem pai. Sem pensar nas consequências, decidiu engravidar. O homem era casado, ela sabia. Morava lá longe, em Manaus, por isso ela o escolheu. Estava em São Paulo a trabalho, ficaria aqui por alguns meses apenas. Um negócio. Foi assim que ela tratou a gravidez.
Solteira, morava e vivia sozinha. Solitária, perdida. Infeliz. As sombras de sua infância traumática eram o motivo de sua loucura e desequilíbrio.
Alimentava-se quase exclusivamente de cigarro e café. Gostava de comprar roupas, discos e artigos de luxo, que sabia, jamais usaria. Movida ao rock depressivo do Nirvana de Kurt Cobain, pirava fundo em viagens alucinógenas. Na fanática busca pela perfeição que desconhecia no mundo, era rebelde sem causa, neurótica, impaciente e impulsiva.
Sua única companhia e paixão era o Herbert. O Opalão Verde era o melhor amigo, cúmplice e confidente.
A família comentava sobre a loucura de ter um filho. Alguns chegaram a aconselhar que ela "poupasse" a criança. Abortar era crueldade demais. Além disso, ela queria ter um filho. Por capricho, vaidade. Simplesmente para chamar a atenção. Ela se isolou ainda mais de tudo, de todos. Mesmo sem ideia do que seria no futuro, apostando todas as fichas em seu "negócio", foi vendo os meses passarem.
O bebê nasceu prematuro. Rostinho de anjo, pequenino e frágil, cabia na palma da mão. Parecia feito de porcelana. Era preciso tomar certos cuidados. Ficou em observação por duas ou três semanas.
Com poucos meses, a alergia ao leite de vaca provocou uma pneumonia. Os problemas respiratórios se agravavam a cada cigarro que a mãe fumava perto dele. Não comia, mal conseguia respirar. Sentia muitas dores, chorava dia e noite.
Ela, que já era bem magra, chegou a pesar 40 quilos. Foram meses sem dormir, meses de preocupação, correndo de médico em médico. À procura de uma solução. De uma cura para o seu pequeno rebento.
A maneira de amenizar a bronquite e a asma era mudar para o interior. Ar mais puro, hábitos mais saudáveis e contato com a natureza favoreceriam a saúde da criança. Com pouco menos de um ano, o Renato foi morar com os tios numa cidadezinha pequena.
Os anos passaram depressa. Semana sim, semana não, ela visitava o filho. A viagem era cansativa. Os anti-depressivos a faziam dormir quase todo o tempo.
Perdeu os melhores momentos do crescimento do Renato. Perdeu a primeira palavra, os primeiros passos. Tentando suprir a falta de diálogo e carinho, chegava sempre carregada de presentes e brinquedos.
Jogado. Foi assim que o Renato se sentiu durante toda a infância. A mãe o via poucas vezes. Sempre que chegava ouvia as reclamações e, para mostrar firmeza e controle, o colocava de castigo. Eles mal conversavam. O final de semana em que ela aparecia, era sempre entre gritos e pontapés.
Aos nove anos o menino se recusou a almoçar e levou a maior surra de sua vida. Fazendo valer sua autoridade, o tio deixou seu corpo marcado. Chorando, o garoto disse que não queria mais viver na cidade do interior. "Queria tanto ir com você, mamãe".
Em São Paulo, o ingênuo menino descobriu que sua mãe era um general. Passou a viver em um quartel, com regras e tempos estipulados. Com metas e compromissos. Com chantagens e ameaças. Com palavrões, xingamentos e agressões físicas e verbais. Com gritos, surtos psicóticos, proibições e exposições desnecessárias.
Ela só queria que ele crescesse para o mundo. Ele só queria ser criança. Queria jogar bola e empinar pipa como os meninos da rua. Queria jogar vídeo-game e dormir na casa dos amigos da escola. Queria passear no shopping com os primos, comer no Mc Donald’s no fim de semana e ficar até tarde vendo tv.
Aos treze anos, cansado de ver os amigos se afastarem; cansado de ouvir os risos maldosos de quem achava engraçado vê-lo humilhado; ele resolveu mudar as regras do jogo. "Eu vou ser o maloqueiro que eu sempre quis ser".
Largou a escola, passou a beber. Começou com o cigarro. Em pouco tempo evoluiu para a maconha. Cocaína. Entrava e saía de casa, sem explicações, sem pedir ou informar qualquer coisa.
Sem a mãe saber, arrumou emprego de "aviãozinho" na favela. Simulou alguns roubos em sua própria casa. Estragou móveis novos.
O crime foi o próximo passo. Roubos, pequenos furtos. Uma casa luxuosa. Um tiro. Prisão.
Ele queria ver a mãe humilhada. Queria vê-la sofrer. Queria que ela morresse de desgosto. Só não era capaz de perceber que quem morria, lentamente, era ele mesmo.
O amor entre os dois era imenso. Tão grande quanto a dor e a culpa que sentiam também. Ele, por não ser o filho que ela esperava. Ela, por sufocar os sentimentos, na ânsia de preparar o filho para o mundo.