O conto perdido
Autor: Paulo Mota | Publicado: 2010-08-17T05:46:00-07:00

Era um cansaço, um cansaço imenso e aquela espera tão longa. A fila de carros lenta e ele mal conseguindo fazer os gestos mecânicos de passar marchas, apertar pedais e segurar o volante. Um desalento, a vontade de dormir e a perspectiva de espera de pelo menos duas horas pela balsa que o levará para o outro lado do canal. 
Imensa recusa de compreender aqueles turistas queimados, arranhados de areia, amontoados nos automóveis quentes e sujos, sonorizados em risos, cenografados em vaivens, entra-e-sais, entre sais de peles salgadas de mar.
O sol-sonrisal fervilhando mar adentro em tarde à morte lenta neste longo dia de verão.
Um primeiro movimento, a imensa cobra de aço andando cem metros e, depois, centopéia partida, parando outra vez, a esperar. Locomove-se novamente a velha balsa, levando cento-pernas em volantes, rodas e breques, parcela pequena de um irritante ritual de passagem.
Automóveis.
***
Pára a fila e lá vêm eles, pedintes e mendigos. Eles, formigas famintas; ele, monte de açúcar. Meninos, meninas, adolescentes e homens feitos ( desfeitos em marcas de pobreza). Oferecem latas de cerveja, doces, salgados, prendedores de vidro de carro, jogos ferramentas, fitas cassetes, capas de celulares As almas ofereceriam, sim, se as quisessem comprar.Entre incontáveis anônimos, camuflados nos semelhantes andrajos ( boné, bermuda, camiseta velha, chinelo de dedo), há os destaques de sempre, personagens de primeiro plano neste palco comprido.
A moça desdentada, provida, porém, de belo par de pernas e bunda olhável, sabedora disso oferece, com a cocada e o sorriso falho a sua parcela de sensualidade. E o velho praguejante? Dê-lhe o trocado pedido e vá com Deus; negue-lhe a esmola e o diabo ajude que, no outro lado, amasse-lhe o carro o primeiro ônibus a lhe cruzar o caminho.
Vagabundos.
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E é assim em todos os dias, em tantos anos. No resto do ano,martírio menor; no verão, o inferno.
Ele trabalha; os mendigos e pedintes, à sua maneira, trabalham. Mas, e eles? Aqueles lá? Carcaças ao sol, na areia da praia, índios, indo e vindo. Predadores, aves de rapina. Silvícolas, sem vínculos com a cidade. Forasteiros. Ladrões de seu tempo nessa fila que lhe estrangula a pressa e a eles apenas acrescenta ócio ao ócio.
Turistas.
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Veleidades literárias, pensa, agora, em um conto. Maneira de se distrair., imagina uma história. Ao escritor, as pessoas são apenas personagens. Um conto violento, de chocar Rubem Fonseca. Lera, há algum tempo, o “ Clube dos suicidas”, de Robert Louis Stevenson e ocorre-lhe enredo similar: o “ Clube dos assassinos”. Estatuto: serão sócios aqueles com propensão compulsiva de matar alguém ou grupos. Sócios presumíveis: o genro que odeia a sogra intrometida; o cantor de churrascaria que abomina o público indiferente; o aluno que detesta o professor nojento. Seu personagem autobiográfico: o chacinador de turistas.
Morbidez ou humor?
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A fila recomeça a andar e livra-o de pelo menos dizer não obrigado ao centésimo vendedor incômodo. Cabeça para fora, divisa a parte dianteira da serpente metálica e calcula: 40 carros. Não será desta vez o seu embarque.A cobra será, novamente, seccionada; a balsa sairá lentamente do píer, em ritmo bamboleante e os máximos 16 carros por viagem. Ele ficará parado, um dos órgãos do resto do corpo-cobra, imóvel, odiando forasteiros, vendedores, mendigos, tentando, quem sabe, refazer o conto perdido.
Escritores.