Sim, Somos Belas
Autor: Adriana Horta Fernandes | Publicado: 2016-04-21T16:38:00-07:00






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Minha mãe bem me avisou, enquanto&nbsp; me descabelava para por
em dia as matérias escolares às vésperas de um vestibular, almejando uma
carreira profissional promissora que me garantisse um oficio digno e bem
remunerado, que o melhor emprego era mesmo um bom marido. Claro que não se
referia a um homem belo, recatado e do lar, pois estes predicados eram
certamente restritos, nos idos anos 80, às mulheres casadoiras.&nbsp; 


Provocada, promovia discursos em que quase sempre terminavam
com uma exclamação indignada da genitora, que dizia: “esta tem cabelinho na
venta”, e completava “vai chorar lágrimas de sangue”. Mesmo quando não era
capaz de entender o que o tal cabelinho na venta significava pra valer, me
negava a aceitar que algo muito ruim estava necessariamente destinado àquelas
mulheres que ousassem transgredir a ordem de um tempo que já havia passado.
Teimosa, paguei pra ver. 


As lágrimas de sangue acabaram por vir, pra mim, pras
recatadas e recatados ou muito pelo contrário, obviamente por motivos distintos.
Não me consta que alguém escape das agruras inerentes `a nossa condição de
passageiros de uma fração do tempo, sejamos nós do lar ou não.&nbsp; A propósito, sou do lar, ou melhor, dos lares.
Embora tenha vivido até então em 28 moradias ao longo de um pouco mais &nbsp;de meio século e&nbsp; investido firmemente no
sonho da asa própria, me divirto em distribuir cores pelos vãos da sala de
visitas, criar sabores inusitados na cozinha que me cerca e onde são mais que
bem-vindos aqueles que prezo, &nbsp;organizar
em caixinhas de todos os tamanhos minhas
bugigangas e papéis que contam histórias. Sem falar que&nbsp;sinto prazer em perfilar os livros que mais gosto em estantes, mesas de
cabeceiras e banquinhos ao redor da casa. &nbsp;Mas sou também da rua; adoro bater perna sem
rumo e nem hora pra voltar.&nbsp;&nbsp; 


Agora, vamos combinar que, recatada, nunca fui. E que, não
sei porque, é impossível lembrar de um momento sequer em que o tal recato tenha
me feito falta.&nbsp; Me ressentiria por certo
caso o respeito ao próximo, a integridade e a capacidade de me maravilhar, traços
de caráter que admiro, &nbsp;fugissem de minha
alçada. Mas o recato, confesso, muitas vezes me assusta. Especialmente quando é
indicado como sinônimo de decência, honestidade e decoro e então usado
convenientemente por homens e mulheres para legitimar as suas próprias faltas. 


Recato nada tem a ver com o empenho em proteger a sua
própria reputação, como rezam os dicionários. Ao contrário, pode mesmo
comprometê-la seriamente.&nbsp; Com quantas
chicotadas se faz uma mulher recatada? Com quantos mil reis? Quantos segredos
se escondem sob mantos, vestidos compridos e véus? Quantos centímetros de pele
expostos para justificar um estupro?&nbsp; Quantos
sins ainda serão proferidos no lugar da vontade de dizer não e vice versa? &nbsp;&nbsp;&nbsp;


Não foi à toa que virei noites a fio e bati boca pra me
livrar de um estigma que&nbsp;ainda compromete o caminhar de tantas mulheres&nbsp;ao redor do mundo e&nbsp;sobrevive,&nbsp;muitas vezes impune,&nbsp;nos porões de&nbsp; sociedades machistas.&nbsp; Não foi à toa que encorajei minha filha a valorizar
a sua própria existência e seus desejos e se lançasse em busca de sua
plenitude, mesmo quando a sociedade parecia não estar de acordo com suas
escolhas. Não, não foi à toa que mostrei a meu filho que por trás de toda aparente fragilidade feminina há um admirável
e incessante ser que pulsa e pensa, se supera e move o mundo; e não foi com
palavras que isso se deu. Não é à toa que sou grata a meu pai por não permitir que
eu me rendesse a normas descabidas que me desvalorizassem como ser humano e a
minha mãe que, finalmente, se convenceu que minhas escolhas eram legítimas,
embora não convencionais.&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;


Sim, somos belas. A revelia do que escolhemos para vestir e
de como construímos e recriamos relações baseadas no respeito mútuo, na forma
como nos lançamos sobre os nossos sonhos e buscamos o próprio prazer, na
maneira como nos desdobramos em facetas que se sobrepõe e nos fazem
encantadoras, mesmo quando exaustas. Podemos ser do lar ou não, desde que isso
nos dê e gere satisfação e intensifique a nossa plenitude. `As recatadas de
plantão, minhas desculpas, mas não me representam. 



"Eu sou à esquerda de quem entra. E estremece em mim o
mundo. 
(...) Sou caleidoscópica: fascinam-me as minhas mutações faiscantes que aqui
caleidoscopicamente registro. 

Sou um coração batendo no mundo."&nbsp;

&nbsp;Clarice Lispector