Vestido de Boneca ou Rimance Gótico Parte III
Autor: Mundo da Penumbra | Publicado: 2016-08-26T12:07:00-07:00






Segue a terceira parte do conto Vestido de Boneca. Aqui você encontra as primeira e segunda partes.



VII



A
frágil calmaria da tarde que se ia não tardaria a esvanecer, era o pó levantado
pelo vento súbito e indomável ou nuvens difusas, contorcidas em si mesmas,
esticadas e espiraladas pelo ímpeto da arte, que se espalhavam qual tinta na
tela nua. Aquele crepúsculo não era meramente o prenúncio das luzes noturnas
que se estenderiam sobre a paisagem, o anunciar da troca de guarda entre os capitães
do dia e da noite. Não! Era sobretudo o prenúncio do tédio, que se adensava à
medida que os minutos corriam para suceder as horas, era o prenúncio do vazio
que vinha comungar, diariamente, com aquele ser cabisbaixo, habitante de ruínas
imaginativas e cultor da solidão. O crepúsculo trazia uma vacuidade àquele
peito juvenil, tal o orvalho cobre a jovem rama herbácea e não a inunda, mas a
preenche com o sobrepeso de um corpo desconhecido.

E
era assim que aguardava o cair da noite. Sons renascentistas se propagavam pelo
seu quarto e diversas imagens, réplicas dramatizadas, da mesma época rolavam
pela tela de seu computador: flautins, cortejos coloridos e exóticos,
vestimentas de um passado imemorial, arcadas e pórticos, camponesas alegres,
lanternas chamejantes, descalças ciganas saltitantes.

Havia
um lugar o qual deveria estar, salvo-conduto lhe fora concedido. Era um lugar,
senão estático no tempo, um breve interlúdio, quando as estrelas giram mais
lentamente, para que possam atentar ao teatro terrestre dos pequenos seres
viventes. Era um lugar de boa música, boa dança, companhias inusitadas,
conversas amistosas e festejos até o raiar das primeiras setas do jovem príncipe
dourado.

Ergueu-se
de pronto tendo uma ideia fixa na mente: prostrar-se diante do espelho à
meia-luz fantasmagórica e itinerante do monitor caleidoscópico. Assim o fez.
Buscou avidamente pelos andrajos ali estirados e os vestiu. E sim, andrajos,
porque àquela luz descompassada, não se fazia distinção de tons e meios-tons,
tudo era à cor da imposição cinescópica. Copiou ao rosto a imagem de um monstro
popularmente conhecido e saiu.

Sorveu
o ar da noite, de estrelas brancas e brilhantes num lençol azul-escuro de
algodão. Caminhou por alamedas lúgubres, compostas de árvores de galhos tortuosos,
que emitiam em seus madeirais faces lamuriosas e angustiantes. Chegou ao
convento onde se reuniam almas tormentosas para brindar às luzes de esperanças
alheias um motivo para também sorrirem, não de forma condicionada pelos
aparelhos ideológicos, mas pela felicidade da partilha do sucesso fraternal.

Comeu,
bebeu, conversou, sorriu. Assertou, elucidou, filosofou, riu. Com os eflúvios
da noite à mente, cirandando os receios protetivos e castradores, lançou-se à
dança. Com a luz conventual resvalando em sua retina reflexos de demônios,
fantasmas e bruxas, dançou com alguns deles e delas; vampiros, duendes e
sereias foram seus pares.

Um
esqueleto teve seu corpo nos braços: uma leve boneca de pano valsada pelo amplo
salão e rodopiada para longe dali, do burburinho da gente alcoviteira. A sós,
beijos e abraços foram a sinfonia de jovens enamorados, em uma sede própria da
juventude, cuja saciedade se fazia no desejo de um pelo outro, dos primeiros
passos no átrio das formas do amor. E os instantes se passavam voluptuosos
enquanto o ar serenava ao som de uma doce serenata ouvida e apreciada somente
pelos jovens diante de ente fantástico mais belo. Uma profusão de emoções e
sensações rodopiava sua mente. Era o ar faltando-lhe? Era o sangue gelando em
suas veias? Não o sabia, embora soubesse apenas que tempo e espaço fundiam-se
num arco cristalino e delicado, porém de intensidade ímpar. Não fosse talvez o
Eros, quem sabe o Baco urrando em sua alma?

Uma
ida ao toalete separou-os, rosa e narciso, tão tristemente à janela. “Pois não,
mademoiselle”, “Oui, messieur”.

Caminhou
pela umbra de um corredor incerto tal
o estado que precisou lançar as mãos ao desconhecido para tatear. Entre
esbarrões dados e recebidos, desculpas pedidas e aceitas, uma mão tocou sua
cintura. Feixes de luz encantada surgiram para seus olhos irritados e a imagem
de uma banshee ruiva se formou diante
de si. As asas enormes curvavam-se para trás, as linhas do rosto faziam
desenhos simétricos e harmoniosos, embora sombrios. “Eis monstro de beleza
tocante”, “canta para mim, ó rainha da morte”.&nbsp;
E a ânsia pela boca alheia foi mutuamente satisfeita com o fogo que se
arde na alma, estalando alto e soltando fagulhas cujas erupções adornam a noite
fria e silenciosa. O crepitar de tal fogaréu não podia ciciar pela grama
rasteira, antes de tudo vocalizar gemidos notívagos, vindos de portos opostos:
a solidão e o deleite. E, ainda, lançavam faíscas que iluminavam o ambiente
trevoso, manchando a tudo de negro e âmbar.

Outra
mão chamou a banshee para o regresso
à colina, outro braço a valsou de volta ao rath
de uma poesia ossiânica talvez, embalada às nove ondas de Mag Mell ... e diante de si o esqueleto tornava à sua frente, tal o
Caronte cobra um óbolo. E tal óbolo fora
um beijo ardente e apaixonado que durou até o trinado das aves gaiteiras
anunciadoras das primeiras luzes da aurora.

Então
a moderna cinderela escapuliu para seu claustro cinzento e habitual... com
sorriso à boca pela felicidade experimentada... e lágrimas aos olhos pela perda
dela em tão pouco tempo...



VIII



Passara
o fim de semana só em casa. Sua mãe viajara com as amigas. Embora fosse
preciso, não queria desfazer-se dos andrajos do ontem. O que restou foram as
unhas, pintadas de preto cintilante, pontilhos frios de luzes estelares. E com
elas viveu essa breve temporada no sonho purpurejante e outonal de seus desejos
juvenis.

Porém
este estio chegou ao seu poente. Pôs o uniforme escolar, contudo manteve o
esmalte às unhas. Dele não abriria mão. Não poderia violentar-se mais à ideia
de uma padronização cartesiana e positivista, impositiva de uma vontade
sistemática. “A rosa nascida do asfalto”, dizia baixinho para si.

O
nervosismo e o medo da rejeição colocaram a si num estado febril, entre
tremeliques e bater de queixo. Pensara, ingenuamente é óbvio, que tal evento se
passaria em sigilo, ou que poucas pessoas o notassem. Qual não foi sua surpresa
quando as meninas da escola reuniram-se em torno de si, em festa, em meio a
gritinhos de euforia, a elogiar e tirar fotos?

Todavia
ocorre que ao nascimento de uma rosa, surge à sua sombra um espinho, tão mortal
quanto a flor é bela. Se tem perfume, o espinho o odeia, e alimenta seu ódio em
segredo, atentando a toda propriedade da rosa. Se a cor é viva, traja-se de
negrume para lhe fazer oposição, contudo não ousa sair das trevas até que possa
trucidar a rosa, despetalá-la com o prazer da dor e da ofensa aos lábios.


E
a besta portadora do ômega ao peito se compraz em violentar em surpresa,
amedrontando a todos, enchendo-os de horror e repulsa. E é este o punho cerrado
não da luta pela liberdade, mas o da opressão cotidiana, mantenedora de
conceitos funestos e divisionistas.



Rodrigo Martins





Em 29/07/16