Cartas Indianas.3 - um rascunho de carta. 
Autor: parapluie. | Publicado: 2015-02-05T08:40:00-08:00




(texto incompleto e caduco; te envio com carinho mesmo assim)


O) Dessa vez me ocorre o oposto.
Eu sei exatamente por onde começar. Eu sei exatamente o ponto em que eu decidi
escrever para vocês, o lugar e a coordenada onde a certeza de que uma nova
carta estava por vir. Eu sonhei ela acordado, alucinei-a, delirei ela durante
algumas horas no ônibus que me levava para longe de Kathmandu essa noite. Nas
últimas duas semanas sonhei acordado mais do que em qualquer momento de minha
vida. Caminhei e me desloquei; comi e meditei, conversei e dormi fantasiando o
tempo todo possibilidades para com minha vida. Todas as cartas, toda a minha
escrita nasce desses momentos em que eu me pego me assistindo entretido com o
vagar e o vagabundear de meus pensamentos.



O) Estou em um ônibus pequeno e
não consigo ver os arredores, não enxergo a paisagem da estrada pois já ´noite
e a penumbra encobre do acostamento em diante. Uma brilhante e forte luz azul
na frente do ônibus me confunde e não me deixa saber se, com meus olhos semi
cerrados no fundo do ônibus veloz, eu estou sonhando ou estou acordado. Minhas
mãos pesam toneladas o suficiente para&nbsp;
eu não conseguir sentí-las sobre minhas pernas e eu duvido por um
instante que elas ainda acompanham parte de meu corpo. Não tenho pressa em
averiguar e deixo as mãos quietas em sua pesada leveza e imperceptibilidade.
Pessoas conversam em um língua que eu não entendo nada e faz eras que eu não
converso com ninguém. Faz eras que eu vago me comunicando por gestos e
adivinhações,por olhares e intuições. Eu esqueci minha língua e penso comigo
mesmo por imagens e por línguas estrangeiras. O ônibus corre, foge de
Kathmandu, é a minha despedida e eu digo sonhando acordado pra mim mesmo, rindo
e olhando para as ruas esburacadas e empoeiradas da capital do Nepal: - É
Kathmandu, até que eu não vou sentir sua falta.



N) Sobre Kathmandu, só consegui
produzir uma imagem da cidade e passeava por sua avenidas com essa impressão. A
cidade acaba de passar por uma guerra. Não se que tipo de guerra, parece que
foi invadida. Há morros e engarrafamentos por todos os cantos, as pessoas usam
máscaras cirúrgicas, personalizas e coloridas ou simples mesmo, para caminharem
pelas ruas e se protegerem da poluição e da poeira. Todas, eu repito, Toodas as
calçadas e ruas foram bombardeadas e estão sobre reforma. Nos dias quentes e
secos a cidade assume seu tom de marrom sufocante que machuca os olhos e o
rosto das pessoas. Nos dias úmidos e chuvoso, a cidade é cinza acima da cintura
e enlamaçada abaixo dela. É tudo lama e não há um lugar seco para você passar
sem foder com suas meias já que suas botas estão furadas. Vê-se obras por todos
os cantos, a cidade está de cabeça para baixo e é um inteiro canteiro de obras.
Não há transporte público ainda, devido ao período recente de guerra, imagino
eu. Então, combes e vans segueem pelas ruas de terra da capital com crianças e
adolescentes em suas portas, pendurando seus corpos para fora, usando máscaras
que só protegem a boca, com bochechas e testas cheias de cortes e espinhas,
olhos pequenos e puxados, cor de pele marrom pela etnia nepalesa e pela dádiva
que o pós-guerra traz à vida. As vans estão todas lotadas, as pessoas estão
voltando a trabalhar e nem reclamam do pouco espaço no transporte precário que
se arrsta pelos engarrafementos ao longo de toda a cidade. São mais de 30
pessoas dentro de um pequeno carro e os jovens e crianças que lideram as
paradas com porradas na parte metálica d carro alertando o motorista, empurram
mais e mais pessoas para dentro da van e fecham a porta com uma surda batida ao
mesmo tempo, como quem enche uma bolsa até o talo, empurra seu conteúdo e força
o zíper para se fechar. Pessoas vão em pé dentro dos micro-ônibus e bundas e
caras se encontram de maneira não opcional. Ninguém parece achar isso estranho.
Todos parecem calmos. Talvez estejam bem porque a guerra acabou.



O) O ônibus continua se
deslocando com sua luz azul brilhante e eu não sei se um dia vou sair de
Kathmandu. Já mudei de acento 4 vezes por ordem do bilheteiro que conversa com
outros passageiros em nepalês. Consegui o bilhete ontem e me lembro do “Seven!
Lucky number!” que o moço da bilheteria gritou quando eu escolhi o acento. O
acento 7-A está ocupado e para cada acento que eu me mudo, outro alguém vem e
alega que este é o lugar dele. Ninguém fala inglês e, chega em um ponto, que
até eu não falo mais nada além de português. Mando todo mundo ir se foder na
cara deles. Meu coração bate forte e eu já usei dessa tática outra vez. Pagar
de louco. O pior é que, por conta da guerra, talvez, eles apenas riem da minha
cara, se viram pra frente e continuam a conversar. Eu fico aliviado por poder
falar mal de alguém na cara dele. São 9 horas da noite e o ônibus marcado para
às 19h30 ainda não saiu da rodoviária. Literalmente, ninguém parece ligar para
isso. As estradas do Nepal são montanhosas e sinuosas. O que poderia parecer um
bom motivo para os motoristas de ônibus irem devagar, parece pretexto para
correrem mais. Para completar. Há neblina, muita neblina na saída da cidade e
eu não sei se durmo.



N) Agora, o motivo principal para
eles terem estado recentemente numa guerra, não poderia ser apenas o cenário de
destruição. Crianças e Estupas. Swomaynaboth. Me levando para o lugar errado.
Só quero desistir. Boudanath.



O) A música alta me acorda de
repente. Toca-se música alta no ônibus ao longo de toda a madrugada. Do lado do
motorista, distante do fundo do ônibus onde me localizo, vejo um braço se
levantar para ajustar o aprelho de som e, em resposta, o som estrondoso (uma
caixa de som está acima de mim no bagageiro) responde o movimento do motorista
que mantem uma mão no volante e segue dirigindo pela estrada. Mong no
iphone/Ipad. Nêgo chutando a cadeira dos outros.



N) Por que eu vim para o Nepal?




O) O homem bigodudo ao meu lado
pisa em cima de mim sem nenhuma&nbsp;

delicadeza no meio da noite e me acorda. Estamso
parados de novo. Talvez não tenha se passado nem uma hora desde que começamos a
nos deslocar, talvez já estejamos em Lumbini. Não faço ideia e minhas mãos e
mente pesam demais para eu colocar os olhos no relógio do celular n meu bolso.
Essas duas semanas que se passaram estam fragmentadas e condensadas num fluxo
indiferenciado que vai ganhando organização no ônibus enquanto eu durmo sem
dormir. Tudo é um sonho. Tinha um ponto em que tudo estava bem no Nepal, várias
vezes eu encontrei a paz e a razão para continuar viajando, eternizar o pé na
estrada como jeito de vida. Em alguns pontos, como nessa última viagem de
ônibus, eu me coloquei no limite do meu desgaste e via tudo passar como um
castigo lento. aPesar de saber por onde começar essa carta, como roganizá-la
intercalando a experiência do ônibus e do Nepal como se fossem tão confusas,
confundíveis e intensas em uma só, ou uma terceira, a experiência da escrita.&nbsp;



Algo força em mim para continuar escrever. E, a gente sabe, só escrevemos para
sobreviver. Nada além disso. Quiça uma condição: se a letra não vem pela
urgência da sobrevivência, simplesmente não é escrita ainda, ou, ao menos, não
é necessidade de escrrever. Escrevo para organizar essas exaustivas duas
semanas, para me dar um rpesente final vindo do Nepal. Para me lembrar que esse
pequeno país me encheu de tudo em tão pouco tempo e que minha escolha de estar
só e sem casa por um tempo, tem lá suas graças e desgraças. Por mais que eu
sentisse em dias e momentos lindos que era hora de escrever sobre o Nepal, coloquei
para mim que escreveria agora, tenho dessas forçações, no trem para Varanasi,
no ponto de recomeço da minha viagem. So depois de ter fechado a experiência
com o Nepal. Foi muito, estou exausto e mal consigo escrever nesse trem lotado
que se desloca lemtamente para Varanasi. Tenho o esboço, a organização, os
tópicos e algum conteúdo disperço. Tenho meus olhos quase fechados, a companhia
de dois japoneses que eu acabei de conhecer chegando em Gorakhpur, vários
indianos ao meu redor me encarando enquanto eu digito (alguns bisbilhotam a
tela do computador indiscretamente ao meu lado). Na saída de Kathmandu, indo
para Lumbini, a cidade onde Budha nasceu, eu sentia meu ombro esquerdo doer e
me dar vontade de cravar uma faca para relaxá-loe&nbsp; abrí-lo um pouco. Estava exausto. Essa carta
é uma carta de exaustão também. Nã sei se seu conteúdo vai chegar até vocês
dramático assim. É um drama muito mais da condição atual de mais de 24 horas
seguidas viajando sem passagens marcadas que uma descrição da viagem pelo
Nepal.&nbsp;



Um encontro entre meu estado atual e minhas memórias de duas semanas
atrás que geram essa nova combinação, esse novo texto, essa nova carta que não
é nem só a exaustão nem só a viagem.