AULA DE PORTUGUÊS!
Autor: Anna Karoline | Publicado: 2010-07-08T14:42:00-07:00

A arte de ser avó!Quarenta anos, quarenta e cinco. Você  sente, obscuramente, nos seus ossos, que o tempo passou mais depressa do  que esperava. Não lhe incomoda envelhecer, é claro. A velhice tem suas  alegrias, as sua compensações – todos dizem isso, embora você  pessoalmente, ainda não as tenha descoberto – mas acredita. Todavia, também obscuramente, também  sentida nos seus ossos, às vezes lhe dá aquela nostalgia da mocidade. Não de amores nem de paixão; a doçura da  meia-idade não lhe exige essas efervescências. A saudade é de alguma  coisa que você tinha e lhe fugiu sutilmente junto com a mocidade.  Bracinhos de criança no seu pescoço. Choro de criança. O tumulto da  presença infantil ao seu redor. Meu Deus, para onde foram as suas  crianças? Naqueles adultos cheios de problemas, que hoje são seus  filhos, que têm sogro e sogra, cônjuge, emprego, apartamento e  prestações, você não encontra de modo algum as suas crianças perdidas.  São homens e mulheres – não são mais aqueles que você recorda. E então, um belo dia, sem que lhe fosse  imposta nenhuma das agonias da gestação ou do parto, o doutor lhe põe  nos braços um menino. Completamente grátis – nisso é que está a  maravilha. Sem dores, sem choro, aquela criancinha da sua raça, da qual  você morria de saudades, símbolo ou penhor da mocidade perdida. Pois  aquela criancinha, longe de ser um estranho, é um menino que se lhe é  “devolvido”. E o espantoso é que todos lhe reconhecem o seu direito  sobre ele, ou pelo menos o seu direito de o amar com extravagância; ao  contrário, causaria escândalo ou decepção, se você não o acolhesse  imediatamente com todo aquele amor que há anos se acumulava, desdenhado,  no seu coração. Sim, tenho a certeza de que a vida nos  dá os netos para nos compensar de todas as mutilações trazidas pela  velhice. São amores novos, profundos e felizes, que vêm ocupar aquele  lugar vazio, nostálgico, deixado pelos arroubos juvenis. Aliás, desconfio muito de que netos são  melhores que namorados, pois que as violências da mocidade produzem mais  lágrimas do que enlevos. Se o Doutor Fausto fosse avô, trocaria  calmamente dez Margaridas por um neto… No entanto! Nem tudo são flores no  caminho da avó. Há, acima de tudo, o entrave maior, a grande rival: a  mãe. Não importa que ela, em si, seja sua filha. Não deixa por isso de  ser a mãe do neto. Não importa que ela hipocritamente, ensine a criança a  lhe dar beijos e a lhe chamar de “vovozinha” e lhe conte que de noite,  às vezes, ele de repente acorda e pergunta por você. São lisonjas, nada  mais. No fundo ela é rival mesmo. Rigorosamente, nas suas posições  respectivas, a mãe e a avó representam, em relação ao neto, papéis muito  semelhantes ao da esposa e da amante nos triângulos conjugais. A mãe  tem todas as vantagens da domesticidade e da presença constante. Dorme  com ele, dá-lhe banho, veste-o, embala-o de noite. Contra si tem a  fadiga da rotina, a obrigação de educar e o ônus de castigar. Já a avó não tem direitos legais, mas  oferece a sedução do romance e do imprevisto. Mora em outra casa. Traz  presentes. Faz coisas não programadas. Leva a passear, “não ralha  nunca”. Deixa lambuzar de pirulito. Não tem a menor pretensão  pedagógica. É a confidente das horas de ressentimento, o último recurso  dos momentos de opressão, a secreta aliada nas crises de rebeldia. Uma  noite passada em sua casa é uma deliciosa fuga à rotina, tem todos os  encantos de uma aventura. Lá não há linha divisória entre o proibido e o  permitido, antes uma maravilhosa subversão da disciplina. Dormir sem  lavar as mãos, recusar a sopa e comer croquetes, tomar café, mexer na  louça, fazer trem com as cadeiras na sala, destruir revistas, derramar  água no gato, acender e apagar a luz elétrica mil vezes se quiser – e  até fingir que está discando o telefone. Riscar a parede com lápis  dizendo que foi sem querer – e ser acreditado! Fazer má-criação aos gritos e em vez de  apanhar ir para os braços do avô, e lá escutar os debates sobre os  perigos e os erros da educação moderna… Sabe-se que, no reino dos céus, o  cristão defunto desfruta os mais requintados prazeres da alma. Porém não  estarão muito acima da alegria de sair de mãos dadas com o seu neto,  numa manhã de sol. E olhe que aqui embaixo você ainda tem o direito de  sentir orgulho, que aos bem-aventurados será defeso. Meu Deus, o olhar  das outras avós com seus filhotes magricelas ou obesos, a morrerem de  inveja do seu maravilhoso neto! E quando você vai embalar o neto e ele,  tonto de sono, abre um olho, lhe reconhece, sorri e diz “Vó”, seu  coração estala de felicidade, como pão ao forno. E o misterioso entendimento que há entre  avó e neto, na hora em que a mãe castiga, e ele olha para você, sabendo  que, se você não ousa intervir abertamente, pelo menos lhe dá sua  incondicional cumplicidade. Até as coisas negativas se viram em  alegrias quando se intrometem entre avó e neto: o bibelô de estimação  que se quebrou porque o menino – involuntariamente! – bateu com a bola  nele. Está quebrado e remendado, mas enriquecido com preciosas  recordações: os cacos na mãozinha, os olhos arregalados, o beicinho  pronto para o choro; e depois o sorriso malandro e aliviado porque  “ninguém” se zangou, o culpado foi a bola mesma, não foi, vó? Era um  simples boneco que custou caro. Hoje é relíquia: não tem dinheiro que  pague.