Não quero mais.
Autor: adolescencia | Publicado: 2011-12-20T13:29:00-08:00

&nbsp; &nbsp;Eu não quero mais sentir dor. Não quero ter que reparar o sangue que extravasa da minha alma cada vez que a vida me nega alguma coisa. Não quero mais chorar sozinho à noite, abafando as lágrimas no travesseiro para não acordar as únicas pessoas que não me negam seu amor.
&nbsp; &nbsp;Estou cansado. De caminhar sozinho, de me esbarrar sempre com a possibilidade de viver num futuro com um apartamento pequeno e um cachorro marrom perguntando aos quatro ventos o que há de errado comigo.
&nbsp; &nbsp; O que há de errado comigo?
&nbsp; &nbsp; São os meus quilos? É essa sensação de que qualquer pessoa, por mais incompatível comigo que seja, merece que eu ao menos tente? É o jeito como facilmente deixo perceber a quem aprecio? É a minha voz que às vezes escorrega e fica rouca? A forma como arrumo meu cabelo? É a facilidade com a qual consigo crer que as pessoas são apaixonáveis, são amáveis, são perdoáveis? As minhas olheiras? O meu medo de que ninguém chore por mim quando eu morrer? É porque trato como minhas as pessoas em cujo sangue não corro?
&nbsp; &nbsp;Talvez seja esse amor dentro do peito... Esse amor vitalício que não pedi para ter. Essa mania de exigir do mundo o romance que não será escrito pensando em meu nome. O desejo de ter um cheiro ao lado do travesseiro quando alguém acordar antes de mim. O impulso que me faz desejar o toque que não diferencie as curvas que não tenho no corpo, que não note a flacidez que me sobra na pele, que ache bonito meu sorriso mesmo nas fotos em que se acentuam minhas rugas.
&nbsp; &nbsp;Não quero mais caminhar por esse caminho. Visitar sites de lugares distantes que me impossibilitem de estar em meio aos seres humanos comuns cada vez que algum deles me faz me sentir abandonado. Sozinho de novo.
&nbsp; &nbsp;Eu não quero mais escutar os passos do anjo que me visita à noite, recolhe os frangalhos do que restou do meu coração, o remenda e coloca no lugar. Não quero mais as fibras das cicatrizes de todas as vezes em que alguém não hesitou pisar em meu coração.
&nbsp; &nbsp;Deixe que ele permaneça quebrado, magoado, talvez morto.
&nbsp; &nbsp;Já não quero ter que me reconstruir sabendo que irei de novo me desmontar...<a ajaxify="http://www.facebook.com/photo.php?fbid=1692599611704&amp;set=a.1435838752843.41383.1739209697&amp;type=1&amp;ref=nf&amp;src=http%3A%2F%2Fa7.sphotos.ak.fbcdn.net%2Fhphotos-ak-snc7%2F392620_1692599611704_1739209697_788483_1604627623_n.jpg&amp;theater&amp;size=320%2C314" class="uiPhotoThumb largePhoto" data-ft="{&quot;type&quot;:41}" href="http://www.facebook.com/photo.php?fbid=1692599611704&amp;set=a.1435838752843.41383.1739209697&amp;type=1&amp;ref=nf" rel="theater" style="border-bottom-color: rgb(204, 204, 204); border-bottom-style: solid; border-bottom-width: 1px; border-image: initial; border-left-color: rgb(204, 204, 204); border-left-style: solid; border-left-width: 1px; border-right-color: rgb(204, 204, 204); border-right-style: solid; border-right-width: 1px; border-top-color: rgb(204, 204, 204); border-top-style: solid; border-top-width: 1px; cursor: pointer; display: inline-block; text-decoration: none;" title="Não quero mais. 

Eu não quero mais sentir dor. Não quero ter que reparar o sangue que extravasa da minha alma cada vez que a vida me nega alguma coisa. Não quero mais chorar sozinha à noite, abafando as lágrimas no travesseiro para não acordar as únicas pessoas que não me negam seu amor.
Estou cansada. De caminhar sozinha, de me esbarrar sempre com a possibilidade de viver num futuro com um apartamento pequeno e um cachorro marrom perguntando aos quatro ventos o que há de errado comigo.
O que há de errado comigo?
São os meus quilos? É essa sensação de que qualquer pessoa, por mais incompatível comigo que seja, merece que eu ao menos tente? É o jeito como facilmente deixo perceber a quem aprecio? É a minha voz que às vezes escorrega e fica rouca? A forma como prendo meu cabelo? É a facilidade com a qual consigo crer que as pessoas são apaixonáveis, são amáveis, são perdoáveis? As minhas olheiras? O meu medo de que ninguém chore por mim quando eu morrer? É porque trato como minhas as pessoas em cujo sangue não corro?
Talvez seja esse amor dentro do peito... Esse amor vitalício que não pedi para ter. Essa mania de exigir do mundo o romance que não será escrito pensando em meu nome. O desejo de ter um cheiro ao lado do travesseiro quando alguém acordar antes de mim. O impulso que me faz desejar o toque que não diferencie as curvas que não tenho no corpo, que não note a flacidez que me sobra na pele, que ache bonito meu sorriso mesmo nas fotos em que se acentuam minhas rugas.
Não quero mais caminhar por esse caminho. Visitar sites de lugares distantes que me impossibilitem de estar em meio aos seres humanos comuns cada vez que algum deles me faz me sentir abandonada. Sozinha de novo.
Eu não quero mais escutar os passos do anjo que me visita à noite, recolhe os frangalhos do que restou do meu coração, o remenda e coloca no lugar. Não quero mais as fibras das cicatrizes de todas as vezes em que alguém não hesitou pisar em meu coração.
Deixe que ele permaneça quebrado, magoado, talvez morto.
Já não quero ter que me reconstruir sabendo que irei de novo me desmontar...">
Texto Original: Autor Desconhecido