Póstuma
Autor: Jéssica Luciana | Publicado: 2014-09-20T21:42:00-07:00






&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;Sem rumo ou sem sentido, eu sigo
por uma avenida qualquer da cidade. Como o esfomeado procurando migalhas de pão
entre os blocos de concreto da calçada, eu procuro um motivo. Motivo para que?
Eis o grande questionamento. Não sei como funciona a cabeça das outras pessoas,
e talvez saiba menos ainda como a minha própria funciona, mas preciso sempre de
uma razão. Um porquê, muito bem acentuado com seu chapeuzinho parisiense, que
me diga como trilhar minha busca pelos restos – dos outros, do mundo, de mim.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Sentada na chuva, sinto cada
gota d’água invadindo a intimidade tão bem preservada dos olhares curiosos, que
realmente pensam poder entender o que se passa. Na verdade, não há problema
nenhum comigo, muito obrigada. Eu só possuo uma coceira interna, uma formigação
na ponta dos dedos dos pés, uma renite alérgica acompanhada com uma asma do
caralho quando algumas perguntas surgem como por passe de mágica. Entretanto,
no meu caso, não tem Histamin que resolva.

É complicado ter esse tipo de coisa em uma sociedade em que qualquer
insatisfação interior, existencial, é vista como a famosa “frescura”, “coisa de
mulherzinha”, ou, pior ainda, “falta do que fazer”. Ao inferno dantesco todos
esses bastardos que subjugam o pensamento por medo de seus próprios monstros! Prefiro
morrer com esses questionamentos que ter uma vida de certezas – por mais
saudável que as certezas sejam.

Profissionalmente, já vi muitas pessoas sucumbirem à loucura e
aliviarem agonias e inconstâncias em suas vítimas – a maioria inocente. Mas o
que é ser inocente hoje? O mundo todo está raivoso, inseguro, desordenado.
Maluco. Tudo porque há uma certa censura naquilo que não é fútil, porque falar
de sentimento e existência é uma espécie de tabu.Não que isso seja pretexto
para sair matando todos que cruzarem seu caminho. Mate, mas mate baixinho
dentro da sua cabeça e seja um sádico feliz por isso.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Minha blusa branca já começava a
ficar transparente e eu não estava dando a mínima. Que aparecesse tudo, que
toda a cidade visse o que eu tinha de melhor pra mostrar. Sim, leitor, eu
estou falando do corpo. Entre um corpo, uma partezinha minúscula do conjunto da
espécie humana, e uma alma inquieta, o que é que é mais agradável de se ver?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Desculpe-me a mudança súbita de
assunto, mas não dá para continuar na mesma questão – não sem enlouquecer. 

Lembra do motivo que eu buscava lá no comecinho? Talvez ele tenha
passado de carona no carro do médico voluntário que acabou de trazer um jato de
água suja pra cima da minha pasta e todas as análises que fiz no dia. Ou, talvez, um motivo e seus motivinhos estivessem passeando tranquilos
na pelagem daquele cachorro fofinho que vi na vitrine da veterinária enquanto
eu tomava o caminho de casa, ainda debaixo da garoa.

Haviam infinitas possibilidades, mas nunca nada era satisfatório. Nada era pleno o suficiente. Minha garganta se fechava com febre e eu já me sentia
doente por ter pensado tanto. Meu remédio mais eficaz era dormir, cessar essas
divagações todas. Engraçado como fugimos como animais feridos daquilo que nos
incomoda... Apressei o passo para alcançar meu banho quente e meus travesseiros
o mais rápido possível. Talvez.

No entanto, alguém andava mais rápido atrás de mim. Senti apenas o
cano frio da arma nas minhas costas. Enquanto eu divagava e pensava, tremia e
murmurava comigo mesma, alguém prestava atenção na realidade dos outros – na minha,
mais especificamente. Minhas costas retesaram e lutei contra o instinto de
tentar escapar. O homem encostou a boca no meu ouvido, exigindo, entre um
resmungo e outro, que “a riquinha não inventasse de abrir a porra da boca” ou
ele “metia uma bala” em mim.

Já não chovia e eu era uma maluca – vamos admitir - &nbsp;vagando sozinha no anoitecer de São Paulo. Eu
estava procurando meu motivo, minha explicação, minha razão, não estava? Ah, o
universo e suas ironias. De todas as coisas que já fiz, de nada me arrependo.
Ao contrário, arrependo-me de não ter feito mais. Vi muita gente chafurdar em
seus mundos, ajudei crianças, morri junto com mães “orfãs” dos filhos, li muita
coisa e tomei litros de whiskey, acompanhada ou não. 

É possível viver com a Bobeira, como diz Tati. O Pânico, a fobia do
não-saber, a coceira só fizeram da minha vida mais saborosa, já que a vivi com
medo de não dar-lhe significado. O medo, de vez em quando, é essencial para que
façamos o que se tem que fazer. Espero que todos que têm a Bobeira, a síndrome
da coisa-de-mulherzinha, não se reprimam e vivam – mesmo sem entender muito bem
como, mas sempre buscando entender um pouquinho apenas. Confuso? Muito... Bom,
apenas não enlouqueçam como eu enlouqueci. 

Esses pensamentos todos me ocorreram enquanto eu andava calmamente
até o esconderijo do homem. Sim, calmamente. Que há para se fazer quando todas
as fichas est&nbsp;&nbsp;&nbsp; ão nas mãos do
destino?&nbsp; Resistir? Sim, mas eu já me
cansara de tentar dar sentido à algo tão caótico quanto a vida e aceitei o fim
dessa bagunça.

Mais tarde, naquela noite, todas minhas coceiras de espírito, minhas
agonias irremediáveis e formigações filosóficas terminariam. Como acontece com
todas as dúvidas existenciais, elas só acabam quando a própria existência já
não... Existe.



































Você já achou seu motivo ou
vai esperar ele vir até você? Por mais pessimista, depressivo ou qualquer outro
adjetivo negativo que possa ser aplicado, pretendi com esse “conto-crônica”
despertar e/ou atiçar o ser pensante e formigante que existe dentro de cada um.
Obrigada por ler, espero que tenha te tocado, beijão!