No Dia da Poesia, um presente aos leitores
Autor: Ademir Braz | Publicado: 2012-03-14T19:24:00-03:00
















Enseada dos anos

Ademir Braz



O espelho me devolve a barba de vários dias:

umas cerdas brancas, duras, de velho cuandu.



Deve ser esse fascínio dos 600 anos... Para onde

fluíram em maciez e furor as antigas manhãs?

Onde as noites nevadas de espuma? Onde

o espanto de fardos e fados rarefeitos, verbo

em sangue no guardanapo dos botequins?



O cuandu ri no espelho... Envelhecer é isto?

Esse tumulto com os signos, este enorme,

colossal desapego à posse do supérfluo?

Que é o essencial, quando tudo esvaiu-se?



Ainda gosto de árvores, ternura e afagos;

de cães sarnentos e gatos de beco. Trago n’alma

a enseada morna que os abriga e aos amigos.

Grandes, por igual, são minhas amarras às coisas

que sejam pássaros, mar, plantas e silêncio.



Dessas coisas claras, certifico. Mas o que faço

das lembranças, tumultuárias buganvílias?



Os amores, comparo-os às tainhas de Maiandeua.

Quando as vi, na primeira vez, pareciam milhares

a saltar entre a praia do porto e o manguezal.

Se o tempo as trazia, em época exata de chuva e sol,

fervilhava o mar sob redes e barco, e&nbsp; pescadores

colhiam mais cardumes que poderiam consumir

ou vender e que, mortos, relançados às marés,

prateavam de escama a fímbria macia do areal.

Tanto o desperdício que, não muito depois,

rarearam até sumir ao longe na costa do Marajó.



(As tainhas que amei, também migraram. Foram

acasalar&nbsp; bem longe da minha rede de pescador.)



Estes idos amores, contudo, conservo todos aqui

(ainda que tenham durado a sina de uma rosa)...



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;II

A primeira paixão, na luminosa adolescência,

Levou de mim para sempre a inocência.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; III

Muitos anos depois, numa cilada, tomou-me

a alma encarcerada o amor mais repentino.

E fui, como um pássaro a bater-se no espelho

resgatar, quem dera, o que perdera em menino.



E vai, um dia, sumiu no arrebol a juruti fagueira...



Se eu tivesse, então, tirado de meus ombros

E lançado a fera à montoeira dos meus sonhos

Não haveriam mais pesadelos, mais escombros,

nem seria o amor senão a doida cachoeira

Que nos arrasta e leva pela vida aos tombos.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; IV



A muito amada sentou-se no muro e por trás dela

eu via a luz da casa com o brilho velado da vidraça.

Era um lugar de nome indígena, algo quase assim:

a muito amada vinha do colégio e eu, de muito longe:

da terra mesopotâmica do sol, a mochila encardida

do pó que o vento espalha ao norte dos agrestes.

Lá nos conhecemos, vivíamos, lá um bêbado amou-a

com amor que o fez perder-se dos parceiros de balcão.

Mas ela mudou-se e fui revê-la num insano impulso

e dei com esse vento de soturna lágrima e adeus.

Penso às vezes que morri naquela noite de pétalas

e transmutei-me em pássaro sem abrigo ou canto

e desde então peregrinei sem causa à parte alguma.

Sim, é quase certo que morri naquela noite de pétalas...

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; V

Ninguém nunca mais é o mesmo depois do amor.

Ceifada a fone, chegada a noite espessa da solidão.

Rola a alma sem itinerário para lugar nenhum.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; VI



Eu, de mim, distribui o que sobrou da ventania.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; VII

Em Romana, andávamos nus, a companheira

a espiar navios feéricos sobre o verde mar.

Tão distantes e misteriosos!... À noite, apenas

vela acesa na curva imaginária do horizonte

enquanto nos amávamos sobre palafitas.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; VIII



Na cidade de cal, perdida no silêncio do cerrado,

a namorada levou seu visitante a um lugar estranho

- o centro geodésico de alguma coisa – onde havia

uma placa, seixo sem valor e um círculo cimentado

para receber alienígenas e discos voadores.

Lá, sentamo-nos na grama e não vi luzes na manhã.

Trouxe no bornal - e ainda deve estar aí nalguma parte -

um punhado de cascalho sujo e mítico, talvez resto

do que fora&nbsp; abissal rochedo de&nbsp; oceano profundo.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; IX



Eu olhava a luz a crepitar na chuva da madrugada.

Bebia aguardente e cerveja no bar soturno (só o dono

atrás do balcão) e olhava a luz imunda na rua insone.

Eu era só um artista sem certezas, e a cidade um pássaro

morto sob a chuva. Esse vulto em branco, entretanto,

está bem vivo e úmido à porta, os seios de romã, a face

alada do arcanjo que vai levar-me a qualquer parte.

Alva e transparente no vestido longo, ela pede vodka

e solta o corpo esguio numa cadeira mais ao longe.

Ergo-me e dou a mão ao fado inscrito na noite suja.

Então ela canta, e me dou conta que morrerei esta noite,

fugiremos para as estrelas acima da tempestade, rumo

às galáxias e outros sóis. Nunca mais voltarei! Mas antes

de largar-me quase morto à margem do trago e das taças,

três dias nos amamos entre&nbsp; cachoeira e saranzais.

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