A Loja de Máscaras
Autor: D. Boëchat | Publicado: 2013-04-16T18:52:00-07:00

A fantasia, como gênero, tende a impressionar pelo diferente, pelo misticismo, pela realidade alternativa e fabulosa que apresenta. No entanto, por vezes, aproximá-la da realidade do leitor confere à narrativa um sutil contraste, que faz com que a fantasia impressione de maneira diferente. Mesclar ambas realidades torna a linha entre fato e ficção uma mais tênue e faz com que ela impressione pela proximidade do fabuloso ao real, pela constante incerteza sobre até onde as palavras retratam piamente a realidade conhecida, e onde os frutos da mente fantástica de um sonhador começam a tomar a frente da peça. Assim sendo, cabe ao leitor, sanar tal dúvida, tendo sempre em mente que, mesmo que o fantástico não seja, obviamente, mundano, por vezes também o mundano pode ser fantástico.
Chovia forte naquela tarde. Daquelas chuvas de fim de verão, que chegam sem anúncio e perduram por toda a tarde. Do tipo que o céu escurece enquanto já chove, então troveja e relampeja, e mesmo quando o céu já clareou, ainda sobram resquícios de chuva para cair sob um céu ensolarado. E foi em meio às horas tempestuosas desta chuva, que decidiu procurar abrigo sob os toldos das lojas da avenida. Correra o mais rápido que podia, mas ainda assim havia encharcado o paletó que agora incomodava grudado ao corpo. De frente para as vitrines tentou se enxergar no reflexo para contemplar como estava. Os cabelos escuros grudados ao rosto pingavam, assim como suas orelhas, queixo e nariz. Tinha o paletó molhado do peito para cima, ensopado, e a camisa social transparente depois de encharcada. Com um movimento rápido jogou os cabelos de lado para que não molhassem mais suas roupas e já ia continuar sua volta para casa quando bateu com os olhos sobre uma das peças expostas na vitrine. Tratava-se de uma loja de máscaras, obviamente, pois somente máscaras se via em exposição. Entre tantas, seus olhos repousaram sobre uma branca. Não tinha, em si, nada de especial. Era apenas uma máscara branca, com buracos para os olhos, que cobria todo o rosto da cabeça que servia como manequim, mas ainda assim, algo de diferente naquela peça havia atraído seus olhos de colecionador. Colecionava tudo que valia à pena se mencionar e lhe parecesse raro. Quadros, figuras, estatuetas, livros e até mesmo alguns discos antigos. Era um colecionador compulsivo. Com uma última olhada para a chuva, que ainda caía forte, decidiu entrar na loja. Sobre a soleira via-se uma plaquinha de madeira com duas faces&nbsp;entalhadas, uma rindo, outra chorando. Empurrou levemente a porta, soando o sino que havia pendurado do lado de dentro e adentrou o pequeno cômodo.
&nbsp;Por dentro, a loja era bem mais acolhedora do que aparentava. Máscaras e máscaras se enfileiravam pelas paredes e em balcões abarrotados com expressões de felicidade e tristeza. Mesmo com a chuva caindo do lado de fora, a sala estava agradavelmente quente, e ao fundo tocava a melodia de uma caixinha de música de corda. Sobre um dos balcões havia um vistoso espelho de parede, emoldurado com várias pequenas máscaras de metal.
"Só um momento, por favor" veio a voz dos fundos.
Despiu o paletó e o colocou sobre o balcão de frente ao espelho. Se sentia bem mais à vontade sem o peso do casaco molhado sobre os ombros. Esticou a camisa social e desabotoou o primeiro botão para dar espaço ao pescoço.
De uma porta nos fundos do cômodo saiu um senhorzinho. Vinha arrastando os pés, caminhava bem devagar com as mãos cruzadas atrás das costas. Cabelos e barba brancos, óculos semicirculares meio caídos repousavam sobre o nariz adunco, olhos profundamente azuis, as costas levemente arqueadas pelo peso da idade e um sorriso receptivo.
"Mil perdões, meu chá estava pronto!" dizia com um sorriso aberto "Se ficam tempo demais curtindo, amargam e ficam um terror." disse tremendo a cabeça e os ombros, fechando os olhos, como quem se lembra de algo horrível. "Mas você não veio até aqui para saber de chás! Como posso lhe ajudar, meu jovem?"
Algo de acolhedor no velhinho fez com que sorrisse de volta. Era um senhor realmente muito agradável.
"Gostaría de ver melhor uma peça que o senhor tem exibição. Ficaria verdadeiramente muito bonita em minha coleção." explicou "Falo daquela máscara que está na vitrine, uma branca."
"Hmmm" em tom de curiosidade o velhinho se pôs a caminhar. Foi até a vitrine, apenas para retornar com a máscara em mãos. "Esta?" indagou, portando nas mãos a dita máscara.
"A própria!" disse satisfeito. "Posso?" perguntou estendendo a mão.
"Mas é claro que sim. Por favor, por favor, jovem!" apressou-se a responder "Mas antes, diga-me: Porque esta, em especial?" retrucou franzindo o cenho, deixando seu rosto ainda mais enrugado do que já era, porém sem perder a feição amigável.
Apesar de estranhar o súbito interesse do vendedor, decidiu alimentar a curiosidade do simpático velhinho. "Ela apenas chamou-me a atenção" explicou "Creio que ficaria perfeita em minhas coleções. Tenho um lugar especial para itens tão belos bem em cima da minha lareira"
O ceticismo no rosto do velhinho deu lugar à compreensão e sua face se iluminou com mais um de seus alegres sorrisos. "Compreendo!" suspirou entregando-lhe a máscara.
Era estranhamente gelada, como metal, e bem mais pesada do que aparentava. Algo de escuro e denso emanava daquela máscara e lhe dava calafrios, fazendo os&nbsp;pelos&nbsp;na nuca se eriçarem. Como quem olha por tempo demais para dentro do abismo, a máscara olhava de volta e o chamava, convidava, insistia, exigia, impunha.
"Fique a vontade, sim, jovem?" disse o vendedor, rompendo temporariamente o fascínio que a máscara&nbsp;exercia sobre ele. Como que espantado arregalou os olhos e confirmou com a cabeça atônito.
"Vou terminar de preparar meu chá. Sinta-se em casa." e com tais palavras o velhinho se retirou, arrastando um pé atrás do outro, até sumir de seu campo de visão.
Uma vez sozinhos, a máscara voltou a encantá-lo, fazendo com que se perdesse em seu fantástico encanto. Sentia agora um inexplicável desejo de colocá-la sobre sua face, cobrir seu semblante com a peça branca e imaculada e sentir seu toque sobre a pele, compreender melhor a fatal atração que sentia pelo objeto. Segurando-a firmemente com ambas as mãos, levantou-a e colocou sobre seu rosto. Logo ao primeiro toque, como que em resposta, a máscara se encaixou perfeitamente em sua cabeça, quase que apertada, porém ainda na medida exata. Como que feita para ele. Sentia-se estranhamente bem usando-a. Lhe caía bem sobre a face. Era, de fato, uma peça única. Tinha de tê-la em sua coleção.
Sentiu uma picada em sua bochecha direita.
&nbsp;Como uma picada de inseto. Instintivamente levou a mão ao lugar e tocou a máscara onde havia sentido a picada. Não estranhou o incomodo, no entanto, e decidiu chamar o vendedor de volta para fechar o negócio e levá-la para casa.
&nbsp;Sentiu outra picada.
Desta vez sobre o queixo. E mais uma sobre o nariz, duas na testa e uma no olho esquerdo. Tentou tirar a máscara, em vão. Um súbito medo, começou a se espalhar dentro dele, gelando o fundo do abdômen e apertando sua garganta com mãos invisíveis. Tentou gritar pelo velhinho, mas assim que abriu seus lábios as picadas se espalharam para dentro de sua boca, fincando língua, garganta e descendo mais e mais fundo até chegar ao estômago, emudecendo seu grito, antes mesmo que deixasse seus lábios. Tinha agora os olhos esbugalhados pelos orifícios da máscara. Mil agulhas perfuravam seu rosto, por dentro e por fora, rasgando suas entranhas em um único turbilhão de agonia. Caiu de joelhos, tremendo, desesperado. Aos poucos as picadas haviam tomado conta de toda sua face e pareciam agora queimar em brasa seu semblante. Levou as mãos até a máscara, apenas para tirá-las rapidamente em reflexo. O objeto estava ardendo como metal incandescente. Fitou suas mãos latejando após o breve contato. A pele havia se despregado como uma fina capa e suas palmas estavam em carne viva. Pelo canto dos olhos sentiu algo se espremer e passar pela borda dos orifícios dos olhos da máscara. Primeiro lentamente, depois escorrendo com mais intensidade, corria uma gota de seu sangue pela superfície da máscara, manchando o alvo semblante de vermelho escarlate. Ela chorava. Lágrimas do mais rubro carmesim desciam pelo rosto da máscara, maculando sua impecável perfeição. Suas próprias lágrimas se misturavam ao sangue, afinando-o e fazendo borrar ainda mais o objeto. Tentava juntar forças para gritar, mas palavra alguma conseguia deixar sua garganta seca, fechada, estraçalhada pelas agulhas. Em desespero se agarrou à borda de um dos balcões, derrubando várias outras máscaras pelo chão ensanguentado da loja. Também suas roupas já se empapavam com o sangue misturado à água da chuva e suas lágrimas. As máscaras caídas pareciam observar a cena. Elas o fitavam com pena, indiferença, interesse, sadismo e algumas até mesmo com diversão. Estavam se regozijando em sua dor, seu desespero, sua agonia. Agora riam alto, às gargalhadas, e choravam também. Outras sussurravam baixinho para que não ouvisse seus lamentos. Mas ele as ouvia. Ouvia seu tom de deboche, sua piedade e compaixão para com si mesmo. Ouvia também os soluços daquelas que choravam e os suspiros daquelas que apenas assistiam com indiferença a miserável cena. Seu desespero para lutar pela vida, se agarrando a sua existência com todas as forças, acabou cedendo à dor e o &nbsp;triste anseio pelo fim tomou seu lugar. Queria apenas que tudo acabasse logo, que parasse de queimar e fincar, de torturar, de rasgar. Queria que parassem de rir, de chorar, de falar. Queria que tudo acabasse ali mesmo. Não queria mais continuar vivendo debaixo daquela máscara que tanta dor causava. De olhos fechados, jogado no chão sobre uma poça de sangue, esperava o doce libertar do fim.
E tão súbito como a dor havia chegado, ela se foi. Não havia agulhas, não havia queimaduras, não havia sangue. Abriu os olhos e arrancou a máscara de seu rosto com muito mais força do que o necessário e a arremessou ao outro lado do cômodo, espatifando-a na parede. Sem compreender o que estava a acontecer pôs-se de pé, ainda ofegante e olhou para suas mãos, antes cheias de bolhas e sem pele. Normais. Como se nada jamais houvesse acontecido. Teria ele alucinado? Havia perdido seus sentidos? Não... Fora muito real para ser imaginado. A dor, o calor, o sangue... Voltou-se para o grande espelho sobre o balcão principal para ver o que havia acontecido com seu rosto. A imagem que viu retratada diante de si no espelho fez seu coração parar por um breve instante e gelou seu sangue. Seu rosto havia desaparecido. Não havia nada onde antes havia boca, nariz, olhos. Nada. Apenas pele esticada sobre as curvas de seu crânio.
"E então, jovem? Decidiu-se por levá-la?" veio a amigável voz do velhinho de suas costas. Assustado deu meia volta para encará-lo. Não havia percebido que ele havia retornado dos fundos, nem há quanto tempo. Mas também pouco o importava. Respirando pesado deu alguns passos de costas em direção à porta, mantendo sempre o senhorzinho sorridente em vista.
"Senhor? Está tudo bem?" indagou o vendedor, visivelmente preocupado. O sorriso calorosa havia cedido seu lugar à uma expressão perplexa. "Não precisa se preocupar por ter quebrado a máscara." apressou-se a explicar "Tenho outras do modelo nos fundos, se quiser, posso buscar uma novinha para o senhor e..."
Antes mesmo que o senhor fosse capaz de terminar a sentença, desatou a correr para fora da loja, deixando para trás seu paletó, e quase arrancando da parede o sino que ficava sobre a porta. Em toda a sua pressa, nem percebeu que a chuva ainda caía forte e cruzou a avenida sem mesmo olhar para trás. Em meio a tamanho desespero de deixar a loja para trás o mais rápido possível, nem mesmo para os lados olhou e para os carros que avançavam de todas as direções. Seguiu então uma buzina bem próxima, um par de faróis e um baque surdo. Sentiu um forte tranco na perna direita que o levantou do chão e então o mundo girou e se escureceu antes mesmo de tocar o chão. Gritos de desespero de pessoas que passavam e viam a cena se misturavam aos passos daqueles que corriam para ver o que havia acontecido. Jamais ouviu tais sons. Nem viu as luzes dos carros a sua volta, ou sentiu os pingos de chuva caindo sobre seu rosto, estirado no asfalto com os olhos fechados. Um filete de sangue escorria pelo canto de sua boca e empoçava no chão ao lado de sua cabeça, tingindo o asfalto de rubro, traçando curvas escuras nas poças de chuva.
Da porta da loja, o velhinho observava a cena sem compreender o que havia se passado. Tinha nas mãos o paletó que havia deixado para trás. Após alguns segundos parado na soleira, voltou para dentro de sua loja. Pousou o paletó novamente sobre o balcão, pegou uma vassoura encostada em uma das paredes e pôs-se a varrer os cacos brancos da máscara espatifada.