Esfinge Inaudita - Mil pequenas coisas que sei sobre ela -  Volume I
Autor: Talita Martinuci | Publicado: 2016-11-27T12:21:00-02:00








&nbsp;“Ela pode rodopiar
e mudar de figura”. Há uma evidência insondável e um mistério
nítido nessa metamorfose espontânea. Uma esfinge inaudita, pois
quanto mais se tenta aproximar dela, mas as palavras ampliam a
distância. Em cada mínima tradução, o acúmulo de descobertas a
se codificar. Restam os fragmentos que tentam construir e reconstruir
aquilo que sei sobre ela, e que, obviamente, não passa de miragem. A
sombra do perfil de uma esfinge. “Ela pode rodopiar e mudar de
figura”.

No volume 1 de
Esfinge
inaudita: mil pequenas coisas que sei sobre ela,
nova parceria entre os blogs Beatniks,
maldit@s e marginais
e Café
e analgésicos,
Santiago
Santos
nos entrega uma personagem, Rosângela, talhada no melhor do realismo
fantástico. A “velha garota” tem todo jeito de protagonista de
série, mas daquelas séries de deixar os desavisados boquiabertos.
Sedutora, compulsiva, misteriosa, rouba a juventude masculina para
continuar se perpetuando tempo afora. Se fosse uma série, seria um
presente para qualquer atriz. Kaká
Bomfim
descreve o amor por uma musa. Mais que uma musa, por uma mulher. Para
além dos artifícios cinematográficos e físicos das beldades que
atravessam o caminho dos incautos, há os encontros regidos por um
pouco de estranhamento e muito encanto, em que a boa conversa e a
beleza inapreensível pelo discurso dão o tom da narrativa. Era amor
e não cilada. Tita
Martinuci
devassa a alma e expõem fraturas, inquietações e a solidão à
flor da pele de uma jovem mulher na melodia cinza da cidade. Clarissa
procura algo que sobreviva à melancolia, à fragilidade, mas tudo
reflete o anúncio do inevitável... do desconhecido... do
incomunicável.









ESFINGE INAUDITA:
MIL PEQUENAS COISAS QUE SEI SOBRE ELA – VOLUME I


Organização: Wuldson Marcelo e Tita Martinuci






Velhas garotas
também têm que dar seus pulos

Santiago Santos1



 



Entra, ela diz,
entra rápido.

Ele entra pelo vão
diminuto da porta. Ela fecha, tranca os cinco trincos. Se vira, abre
um sorriso e lhe dá um beijo no rosto. Sou a Rosângela, diz. Eu sou
o, ele diz, mas ela o corta, Por favor, não quero saber seu nome, é
mais fácil assim. Pega-o pela mão, caminham na direção da
escadaria. Atraído pelo barulho da TV, ele olha pela abertura a sala
de estar, cheia de bebês em manjedouras de plástico e crianças
pequenas nos sofás ou deitadas no carpete com almofadas sob a
cabeça. Quem são essas crianças?, pergunta. Do bairro, ela diz.
Aqui também é uma creche, cuido delas enquanto os pais trabalham. E
não tem que ficar cuidando?, ele continua. Não dão trabalho, ela
diz.

Rosângela entra na
sala, pega a chupeta caída de um dos nenéns, os olhinhos vidrados
na TV, e a enfia de volta na boca. Dá uma olhada rápida nos demais,
todos em ordem. Nossa, o homem diz, parado na abertura. Eles nem
perceberam que estamos aqui. É que são viciados nesses desenhos,
ela diz, pegando sua mão e subindo a escadaria. O andar de cima tem
duas portas fechadas e a do quarto, uma cama de casal e espelhos no
teto e nas paredes. Ela começa a tirar a roupa.

Escuta, ele diz, e
se alguma das crianças começar a chorar? Você vai ter que
interromper aqui, certo? Acho que isso é bem corta tesão, na real.
Acho que você tem que avisar os clientes desse porém antes deles
virem. Alguns nem topariam. Por isso eu não aviso, querido, diz
Rosângela. Mas as crianças não dão trabalho. E você perdeu o
tesão, por acaso?, ela tira a calcinha, os seios já à mostra.

Vale cada centavo,
ele pensa, vendo o corpo tenro e tensionado sobre o seu de todos os
ângulos. Ela segura seu pulso a meio caminho de um tapa na bunda.
Isso não, ela diz. Não importa o preço. Ele a vira de quatro e a
pega pelo cabelo. Nota algo que passou batido antes, uma e outra
mecha grisalha. Ela goza quatro vezes, ou finge gozar, ele bem sabe
dessa possibilidade, antes que encerre. Ela o deixa terminar na sua
boca, e então corre pro banheiro e tranca a porta. Ele fica deitado,
se observando no espelho do teto, recuperando o fôlego, a camada
reluzente de suor no peito e nos braços. Ela demora, não emite um
ruído sequer. Tudo bem por aí?, ele diz. Sem resposta. Pega a
calça, tira a carteira do bolso, coloca o dinheiro combinado no
travesseiro. Não se veste. Se ela topar repetir a dose, ainda tem
dinheiro que chega.

Volta a deitar e vê
no espelho que sua barba desapareceu. Toca o rosto. Não parece ele
no reflexo. Aliás, parece. Mas ele mais novo. Vê os pelos púbicos
diminuírem e sumirem. Olha pra baixo. Realmente sumiram. Os pelos do
peito, dos sovacos também. Quando volta a olhar o espelho, está
menor. Pula da cama, começa a bater na porta do banheiro.
Rosângela!, Rosângela!, e pode sentir a voz afinando, as porradas
cada vez mais baixas até que falta a força e o equilíbrio das
pernas e o raciocínio.

Rosângela abre a
porta, cabelos completamente brancos, o esperma cuspido dentro de um
pote de palmito, acrescido de pequenas pedras e ramos e folhas. Ela
apanha o neném do chão e o deita na cama. Abre a porta do outro
quarto, pega a carteira da calça e joga as roupas do homem dentro de
um grande cesto. Pega um macacãozinho azul do armário. Quando vai
vestir o bebê vê que ele cagou no lençol. Lava-o na pia, coloca o
macacão e se veste também. Desce e pousa o neném numa manjedoura
vazia, junto dos outros. Sua atenção é imediatamente capturada
pelo desenho animado.

Na cozinha, faz um
misto quente. Sai pra comer na rede instalada entre duas pilastras na
varanda. Cumprimenta alguns vizinhos que passam, embora não
reconheçam a velha sentada ali. Ela olha bem a rua, pensa que vai
sentir falta dessa.

Entra na casa, olha
os 12 nenéns e crianças na sala. Sorri pra eles. Desliga a TV.
Quando se volta vê apenas as manjedouras, as almofadas e o sofá. Se
observa no espelho do corredor. Viçosa, os cabelos negros retintos.
Abre a porta da rua. A vizinhança tem árvores diferentes,
residências menores, menos carros, um som alto vindo de um rádio na
esquina, onde uma roda de jovens conversa, sentados em cadeiras de
praia, compartilhando uma cuia de chimarrão. Dois homens passam na
frente da casa, incapazes de esconder a fascinação pela mulher
desconhecida. Ela acena, sorrindo.





Um eterno sonho
de uma noite de verão

Kaká Bomfim2







Cara, eu já fui
chuva forte, mas ela era tempestade, e não qualquer tempestade, ela
sabia ser tufão nível Katrina em um dia ensolarado. Chamava atenção
por onde passava. Sabe aquela mulher padrão corpo perfeito
brasileiro, com o selo de qualidade bunda gigante “Kim Kardashian
“? Pois é, ela era justamente o contrário.

“Pernas finas,
bunda pequena, vão entre as pernas, cada um encontra Deus aonde
pode”. Ouvi um amigo falar isso uma vez e achei graça, hoje
tatuaria isso na testa em letras de neon cintilante. Acha exagero da
minha parte? É que você não conheceu a garota que tira meu sono.
Mas se você quer entender essa visão mais complexa que o Dark
Side the Moon
do Pink Floyd, pegue uma bebida, aperte os cintos, e ouça com muita
atenção. Máscaras de oxigênio poderão cair a qualquer momento.

Ela era aquela
garota bem branquinha, que chegou a ter o apelido de Gasparzinho na
época da escola, cabelos castanhos, daqueles que parecem que vão
pegar fogo a qualquer momento, era bem magra, nada de curvas
acentuadas, peitões e bunda gigante, isso era pra garotas comuns, e
ela era algo que hoje eu poderia traduzir como divino. E olha que eu
era cético quanto aos deuses até conhecê-la.

Se você me
perguntar se eu sou fã de magrelas, eu vou te responder que sou
culpado de cabo a rabo, mas também vou ter que ressaltar que olho
para garotas mais encorpadas com a mesma gula que para as magrelas.

Mas voltando a ela;
o nosso encontro não foi nada de especial, pelo contrário, o nosso
primeiro contato nunca serviria para contos de fadas. Foi
atrapalhado, estranho, um verdadeiro conto de falhas.

Sabe aqueles botecos
de faculdade em que a galera vai por que tem cerveja barata e música
ruim?! Pois é, foi na porta de um desses pulgueiros que eu a vi pela
primeira vez. E eu juro por tudo que é mais sagrado que tinha um
grupo de pagode tocando Whisky
a go go.



Eu entrando após
uma prova importantíssima de sabe Deus lá o que, e ela saindo,
fingindo que fumava pra se livrar de um desses babacas que não
aceitam não como resposta. E olha que ela manjava de dar nãos. Eu
sou mais estabanado que os Três Patetas juntos. E acabei me
esbarrando com ela que se estabacou no chão pra minha vergonha e
surpresa. Aquele ser que estava me xingando e perguntando se eu não
olhava por onde andava era extremamente lindo, divina, a verdadeira
personificação do pecado. Enquanto eu a ajudava a levantar e
tentava me desculpar, percebi uma coisa muito interessante. Ela me
levaria até para o inferno se desejasse.

Estava vestida com
uma saia longa, daquelas hippies, floridas, e uma camiseta branca,
dessas regatas mais cavadas, e os cabelos castanhos, levemente
cacheado, soltos. Era uma visão incrível, ainda mais no cenário em
que se encontrava.  E quanto a mim? Uma velha calça jeans surrada,
all star e camiseta branca. O cara que ninguém nunca imaginaria
junto com aquela deusa de olhos castanhos claros e boca carnuda.

Ela aceitou o meu
pedido de desculpas e que eu lhe pagasse uma cerveja, que, aliás,
estava quente. A essa altura, o babaca, que antes eu tinha
mencionado, estava bufando de raiva e olhando com cara de touro
assassino para nós. Mas graças aos amigos não babacas dele, só
ficou na raiva mesmo. 


Naquela sexta-feira
quente pra cacete, ela entrou na minha vida, inundou a minha alma com
aquele sorriso de explodir estrelas e me mostrou pequenas miudezas
sobre ela, que, mesmo que consideradas defeitos, eram qualidades
incríveis.

Hoje eu sei que ela
morre de medo de baratas e gatos de forma irracional, que chora de
forma copiosa ao assistir filmes românticos e não perderia por nada
no mundo uma estreia de Star
Wars.
Sei que ela só mostra as covinhas que tem no rosto quando está
sorrindo envergonhada, e que tem mania de comer doces escondida
durante a madrugada, quando eu estou de dieta. Ela é incrível com
números e não aguenta ver um cachorro que abraça o pobre coitado
no maior estilo Felícia. Ela é uma contradição completa, mas é
exatamente isso que me encanta nela.  O jeito como se move e consegue
o que quer. 


O velho Bukowski já
disse uma vez que muito cara legal já foi parar debaixo da ponte por
causa de uma mulher, mas, meu camarada, ela levaria qualquer homem
para qualquer lugar. Dona de um humor peculiar, misturava a doçura
dos seus grandes olhos castanhos com a sagacidade que você só
encontra em quem já devorou todos os livros de Sylvia Plath, T. S.
Eliot, Emily Dickinson, Lucinda, Adélia, Manoel de Barros em uma
única semana. 


Entendia de
politica, finanças, automobilismo e moda. Parecia ter sido projetada
para ser a musa de tudo que é cara. Mas isso era só um pouco sobre
ela. Ela não tinha nascido pra agradar ninguém, e como ela era uma
contradição, provavelmente não nasceu pra agradar nem a ela mesma,
só pra não ter que se dar satisfação.

Se você prestar
bastante atenção verá que estamos falando de um ser muito
complexo, a ciência e a magia se entrelaçavam nela e nenhuma das
duas conseguia explicá-la. Era como andar na corda bamba sobre um
rio cheio de piranhas e crocodilos e continuar sorrindo, se achando o
sortudo do ano. Mesmo sabendo que você vai cair.

Ela entrou na minha
vida naquela sexta-feira com o clima de amostra grátis do inferno.
E, contrariando todas as expectativas de contos de fada, arrumou o
seu próprio lugar dentro do meu universo. Tornando-o tão seu que eu
não saberia te dizer aonde começa ou termina o meu.

Mas voltemos ao caos
que foi o primeiro encontro:

Estávamos por volta
da quinta cerveja, que, aliás, por alguma mágica do destino, não
estava quente, quando ela me encarou com aqueles olhos que poderiam
engolir uma galáxia inteira e, de supetão, puxou minha cabeça e me
beijou. Mas não foi qualquer beijo, foi daqueles que te arrancam o
ar, que te deixam tonto, e, no meu caso, mais bobo do que já sou. 


É estranho, mas
depois disso, não me lembro de mais nada que aconteceu no bar, nem
mesmo de ter pagado a conta que eu sei que aumentou com pedidos de
tequila, só lembro dos beijos, cada vez mais quentes. Diria que o
clima daquele dia esquentou cerca de 25° por causa dos beijos dela.

Sei que quando dei
por mim, estava a beijando dentro da garagem da casa dela, sem
camisa, com ela encostada na parede, só de saia, com as pernas
entrelaçadas a minha cintura, a minha barba por fazer lhe arranhando
o pescoço enquanto eu tentava devorá-la. Ledo engano meu pensar que
eu era capaz disso, ela é quem me devorava naquele momento, corpo,
alma e quiçá a sanidade. Era algo incrível, a pele dela
resplandecendo a luz pálida da garagem. Aquela boca cheia de dentes
alvos que mordiam minha pele, e me mostravam que o paraíso se
encontra no poder de uma mulher, daquela mulher.

No terceiro ato já
estávamos na cama, entregues ao prazer de sermos humanos, com a
minha língua a explorar o corpo dela, conhecendo-lhe, entregando-lhe
a minha alma. Há quem venda a alma ao diabo, eu dei a minha de bom
grado aquela deusa, que me entregava o meu gozo, o meu gosto.

Ah, meu caro, a esse
momento já não sabia que horas eram, em qual era nós estávamos,
nem mesmo o limite do humor, todas essas questões eram efêmeras. Se
eu tivesse que escolher entre a paz mundial e os gemidos dela? A paz
mundial que se lascasse, junto com qualquer discurso de miss. Aquela
garota linda a quem eu entreguei minha alma, era tudo o que importava
naquele momento. 


 E se você quer
saber, hoje depois de anos, enquanto eu te conto essa história, em
um momento pós-sexo, com minhas costas ardendo por conta das unhas
cumpridas, ela dorme feito criança ao meu lado, com um sorriso de
canto de boca, que me diz tudo que eu preciso saber sobre a vida; Ela
ainda está aqui...

... Ou você achou
que eu ia perder a perfeição que atende pelo nome de uma mulher?




Prelúdio do fimTita Martinuci3




O Calendário diz
que já é primavera por aqui, porém, é difícil acreditar com o
tempo feio e frio que tem feito. Se perde em pensamentos a caminho do
trabalho, como se fugir para um mundo paralelo a livrasse da rotina,
o tempo não exerce poder sobre ela. Nada importa, nada muda, a não
ser o clima que já não lembra em nada o de quando era criança.
Folheia o livro que a acompanha tentando se desvencilhar de seus
pensamentos. Em alguns momentos, se sente tão pequena diante da
imensidão dessa cidade que chega a ser absurdo pensar em suas dores,
já não se lembra de quem era quando chegou aqui há anos atrás,
lembra somente que não era comum frio nessa época do ano. Talvez
esteja ficando paranoica com as estações do ano, assim como tem
ficado aflita com o sumiço da dona Rita do 204. A senhora de quase
70 anos era a única amiga de Clarissa na vizinhança, a única
referência de segurança que tivera desde o primeiro dia na cidade
grande. Segundo o Carlos, porteiro do período da noite, dona Rita
foi visitar os netos no interior e talvez fique alguns meses por lá.
O barulho das pessoas ao redor a desperta de seus devaneios e por
alguns segundos consegue enxergar a paisagem lá fora, observa o
trânsito caótico, a cidade melancólica no horizonte e acredita que
talvez Deus tenha abandonado essa cidade. Como se acreditasse em
poderes divinos!



_ Céus! Como posso
ser tão desligada?



Ela quase não
acredita que perdeu seu ponto, o que, na verdade, aconteceu algumas
quadras antes. Desce apressada do ônibus, agora está atrasada,
odeia estar atrasada e a sensação de impotência que a invade
nesses momentos. Como gostaria de não ser obrigada a trabalhar num
dia como esse, adoraria ficar envolta em seu edredom, ouvindo Piaf,
apegada a algum livro enquanto o dia caminha de encontro à noite.
Essa era sua tradução de felicidade, uma casa invadida por uma
melodia familiar e um aroma de café, uma história acolhedora e
lembranças. Apesar de ter vivido uma vida quase na sua totalidade
repleta de agruras, ainda acredita que possa existir alguma
recompensa por vir, não sonha mais, só não consegue abandonar a
velha esperança no sofá. Ensaia sua entrada no escritório, esse é
um dos lugares em que se sente menos confortável e a sensação de
pânico ameaça percorrer seu pequeno corpo.  


“Eu preciso me
controlar, manter a compostura, eu preciso me controlar”.

Fala consigo mesma,
como se para prender-se a alguma realidade. Paralisada, tomada por um
pavor repentino, tem o corpo e a mente em estado de alerta. Já não
consegue identificar em que rua está, é como se esse pedaço de
memória tivesse sido arrancado dela em frações de segundos. Pensa
em pedir ajuda a algum desconhecido, entretanto, já nem sabe onde
quer chegar. Confusa, acende um cigarro enquanto tenta organizar os
pensamentos, se sente nauseada. Em absoluto estado de abandono,
observa as pessoas passando ao redor, perdida entre duas esquinas não
faz a mínima ideia de como sair dessa encruzilhada. Seu pequeno
corpo treme, não pelo frio, mas pela completa ignorância do que
está acontecendo.

Resolve caminhar sem
rumo, talvez ache alguma paisagem conhecida ou até mesmo relembre o
caminho para o escritório, não que realmente queira ir para lá.
Acende outro cigarro, um trago forte desce rasgando a garganta, que é
seguido por outro trago fundo, gostaria de poder aliviar a mente
agora, mas é tudo caos e prelúdio do desconhecido.

Observa a tempestade
se formando por entre os arranha-céus, se lembra que estava pensando
o quanto é estranho esse tempo na primavera, talvez o mundo tenha
enlouquecido. Não sabe ao certo, é que nada é como antes. Se sente
esmagada pela cidade, como aquela igreja entre dois prédios do outro
lado da rua, como se mesmo depois de todo esse tempo não pertencesse
a esse lugar.  Perder o caminho para o trabalho é agora o menor dos
seus problemas, precisava colocar ordem em seus pensamentos.

É quase impossível
não notá-la. Impaciente, a moça caminha por quase duas horas de um
lado para o outro. Visivelmente perturbada por alguns demônios,
parece não notar a presença das pessoas que tentam socorrê-la.
Alheia a tudo e a todos, parece presa em algum estado de transe,
balbucia frases indecifráveis, ninguém consegue se aproximar. Seu
olhar é tão triste e negro como a tempestade que se formou no
horizonte. Tem medo de não encontrar um lugar para se abrigar, não
é sua vontade agora ficar presa em meio a uma tempestade nesse
momento.

“Eu preciso de um
lugar para me abrigar”.

Caminha apressada
pela rua, passos cambaleantes em direção a lugar nenhum, um vento
forte a faz arrepiar, começa a chover e não há para onde correr. A
água gelada corta seu rosto e se mistura as lágrimas, entra em
desespero, quer gritar por socorro, nem saberia por que clamar. Ela
sente a chuva lavando seu corpo e levando embora todo resquício de
consciência. É o fim da linha e ela não sabe mais para quem
voltar.





Decifradoras/decifradores
de enigmas:



1
Santiago Santos é
escritor, tereréficionado, tradutor e jornalista. Atualmente reside
em Cuiabá – MT, onde já se aventurou pelo mercado independente
dos contos ilustrados e blogs empoeirados. Publicou seu primeiro
livro em 2016, Na
Eternidade Sempre é Domingo,
uma aventura pé na estrada carregada da história e da mitologia dos
Incas.

2
Kaká Bomfim.
Biólogo com especialidade em toxicologia alucinógena por formação,
toca contrabaixo por teimosia, escreve por necessidade, mas a sua
real vocação é almoçar.

3
Tita Martinuci.
Jornalista formada pela Universidade Norte do Paraná, editora e
cronista do blog Café e Analgésicos, Feminista e ser humano em
constante formação.