Sociedade das palavras mortas...
Autor: [Maurici8] | Publicado: 2014-11-20T22:46:00-04:00


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&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; De que são feitas as palavras e qual o destino delas. Perguntou ele. Por, num dia de nostalgia saudosista, que tornara-se tão frequente nos últimos dias, ter lembrado de todas as coisas que já tinha dito a ela. Todo o sentimento que havia transformado em palavras e proferido ou escrito a ela. Agora estavam no limbo de seu subconsciente, esperando um cheiro, um toque, um olhar, uma música, um sorriso, uma lembrança qualquer que as faça reascender a consciência. Algumas pessoas acreditam que o verbo foi a primeira energia criadora do universo. Outros que a linguagem só apareceu milhões de anos depois, como uma estratégia evolutiva que melhor adaptaria a comunicação entre os seres vivos. Ordem e caos. O fato é que a linguagem chegou num nível de refinamento que um signo tem inúmeros significantes e significados, que, por sua vez, se explicam por outros significados e significantes simbólicos. Mas o que são as palavras? De que são feitas? Pra onde elas vão depois de proferidas? Como se dá seu processo evolutivo? Será que os linguistas conseguem explicar de maneira tão palpável e crível como os físicos explicam a energia luminosa? Todas essas perguntas o assombravam, mais a que mais o aterrorizava era o que fazer com todas aquelas palavras que nunca disse e todas aquelas que ainda queria dizer antes de sua matéria vital consciente se transformasse em outro tipo de energia que fugisse do seu controle. Sempre desejou conseguir verbalizar tudo aquilo que se encontra vagando incessantemente sem direção em suas sinapses. Como se isso fosse uma forma de salvar a si próprio. Como se esse fosse o único legado que poderia deixar a quem quer que fosse. Mas hoje teve medo. Medo de perecer e levar todas essas palavras consigo. As vezes parece sentir elas próprias sugando sua energia vital. Fluindo pelas suas veias e o dilacerando por dentro. Então começa a cuspí-las, vomitá-las para aquelas pessoas que ama. Na tentativa vã de transformar o afeto que está sentindo em sons e sinais há muito convencionados. Verborragia exposta. Inútil. As palavras já nascem mortas. "A palavra é a morte da coisa". Não consegue traduzir seu universo inefável, indizível. Lembra que, no passado, exprimir o que sentia o aliviava. Mas a lembrança que todas aquelas palavras foram esquecidas o toma, o angustia e o deixa sem esperanças. Sensação estranha no peito. Aperto? Não, se fosse teria passado. A palavra teria o aliviado. Inenarrável. As palavras sempre se perdem no tempo e no espaço. As suas sempre se perderam. Mesmo as maiores declarações do mais puro afeto, feitas em outdoors pela avenida, viraram nada. Só uma vaga lembrança em sua mente caótica. Principalmente as palavras que não endereça a ninguém já nascem putrefatas e perecem no instante exato em que são escritas ou proferidas. As que são destinadas a alguém tem prazo de validade limitado: a memória daqueles que a percebem. De que servem então, afinal? Talvez seja apenas uma tentativa automática de seu sistema nervoso de descarregar energia acumulada em sua complexa nuvem sináptica. Essa energia que é impossível de verbalização e, portanto, se mantém nesse ciclo dinâmico de repetição até que ele volte a ser o que um dia foi: matéria orgânica em estado puro.