...O rei e a vida: Simão
Autor: Aglaé Gil | Publicado: 2013-05-26T23:11:00-03:00


  

O rei e a vida: Simão



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Lembraria de tudo o
quando pudesse, em fotografias frias na mente, do tempo em que se sentia um
rei.


Olhos arregalados,
bigode desenhando um traço fino sobre os lábios grossos, Simão era a reencarnação
de uma dezena de tocadores de berimbau.


Mas tocava - e mal –
tão somente, a vida em frente.


Substituto dos
substitutos, cada emprego nem emprego era senão uma sequência de bicos a serem
aproveitados ao máximo, até que a cachaça e os violões o chamassem alto, desde
lá, a casa da Deolinda. Então, nesse caso, lá ia Simão, se esquecendo do bico
da semana, fardado em terno branco, linho vagabundo e limpo, chapéu atravessado
sobre os cabelos glostorados, mordendo um palito no canto dos lábios grossos e
na esperança de ter a noite grande de sorte grande. Talvez um carteado sobrasse
lá pelas tantas e ele ganhasse a mão fatídica. Daria para pagar umas contas e
ainda levaria uns trocados para casa, onde Sebastiana com as tetas de fora,
dava leite abundante para o guri dos dois. O carteado, porém, nem era certo.
Certo mesmo era que ia tocar, no violão da casa, umas modas boas pra danar. Ia
ficar olhando com seus olhos mais arregalados ainda para a morena lustrosa que
acabara de chegar das Minas Gerais: Luziana. Esta, por sua vez, faria – como sempre-
de conta que não via os olhos de Simão, gulosos e sedentos e bateria os cílios
longos num sem-fim de vezes como se fosse um daqueles piscas de Natal. Certo
mesmo era que depois agarraria a cintura da morena e a levaria para a pequena
pista do salão decadente onde Deolinda mandara pôr um globo imenso feito de
espelhos e dançaria com Luziana até ela se esfregar nele e sussurrar no ouvido
dele que estava pra se acabar. E certo era que iriam suar juntos sob a lua ou o
nevoeiro que vinha do mar, já que se podia ver os dois pela claraboia do quarto
de sótão onde dormia e trabalhava, ‘atendendo’, a morena lustrosa de cintura
fina e ancas largas nas quais Simão se agarrava para galopar sua horda de
desejos escusos, mas não sujos, e se acabar deitando sobre o lustro da pele
bonita da quenga mais linda que ele já pudera cavalgar.


Depois do bonito,
vinha o esquisito. E Luziana acabava com a noite mandando Simão passear. Ele se
vestia ligeiro e enquanto ajeitava a gravata, ouvia a água da bacia chacoalhar
num comodozinho ao lado, separado do quarto por uma cortina de chitão estampado
onde ele via sempre uma nova flor. Esquisito escutar Luziana se banhar enquanto
o cheiro deles pelo quarto ainda era forte, mas, pensando bem, aquele cheiro
nem era só o dele lançado dentro dela. Era o cheiro impregnado do chão ao teto
de mais de duzentos, quatrocentos homens ou duzentas, quatrocentas vezes uns
dez, vinte homens que se acabavam sobre a mineira faceira. De modo que, quando
saía pela porta, expulso pelo comando soberano da morena que fingia dele nem
gostar, fazia esforço para não pensar nem um pensamento tolo de que queria ficar.


Descia as escadas se
sentindo rei. Da noite, da casa de Deolinda, das mulheres que comia. Ajeitava
os ombros e a gravata e jurava que um dia longe dali também iria se deleitar.
Quem sabe levasse Luziana e deixasse para trás Sebastiana e o guri que, para
falar a verdade, nem a cara dele tinha. Vinha mesmo percebendo isso,
ultimamente: o menino tinha olhos pequenos e lábios fininhos. Ora! Se a família
toda dele tinha praticamente a mesma cara! Estava desconfiado. Andava desconfiando.
Tiana era mulher arretada. Fogosa. Pelo menos até emprenhar e ...bem...ele se
desinteressou dela. Não gostava de chegar perto. Sentia um cheiro enjoado vindo
dela, um azedume no gosto dela. E foi assim, sem ser perguntado, até o guri
nascer. Às vezes, pegava Sebastiana olhando para ele enquanto coava o café e
ele ficava sentado no banco da cozinha, olhando pela janela o dia se desenhar e
a cidade aparecer lá longe, lá embaixo. Quando ele olhava de novo para ela, Tiana
meio que disfarçava: baixava os olhos castanhos e grandes, castanhos e tristes,
castanhos e agora sempre apagados.


O guri nascera fácil.
Era bom, dormia bastante, chorava pouco e já aprendera a sorrir com fartura. As
tetas de Sebastiana pareciam bicas. Nem a vaca de dona Sinhá dava tanto leite!
O guri se fartava, senhor único, agora, do corpo da mulher. Simão fora ao
Cartório, registrara o pequeno acreditando mesmo que era seu. E, se pensasse
bem, hoje faria a mesma coisa, mesmo desconfiado que estava de que não fosse.
Não ia deixar aquele pirralhinho risonho sem pai no papel. Ah! Isso é que não!
Podia ser até velhaco com umas coisas aí, mas isso não ia fazer com o pobre que
nem pedir pra nascer pedira.


Não teve carteado naquela
noite, não. No bolso, uns trocados. Não ia beber mais. Até um rei precisa
economizar quando tem um guri em casa. E aquela noite ainda não era a noite de
sair do mundo com a beleza da morena mineira. Ganhou a rua depois de um abraço
de Deolinda, amiga de tantos anos, primeira mulher a lhe abrir as pernas e lhe
ensinar que ele podia deixar as dele fechadas.


Lá fora, sereno frio,
tudo molhado: não era de lua, então, a noite, mas de nevoeiro. Simão pensou por
um momento na beleza de Luziana lá embaixo da claraboia – sabe-se lá com quem
agora! – olhando para o céu e vendo as nuvens de nevoeiro correrem como se
fossem pegar o último trem para Salvador. Ergueu o rosto para o céu – molhou-se
assim, pensando na morena bonita, agarrada a ele e gemendo amores que negava
depois. Comichão não faltou, mas Simão não voltou. Enfiou as mãos nos bolsos. A
noite era fria e lhe acalmava os desejos. A vida era vida e lhe convencia a
seguir em frente. Cambaleante de ideias e vontades, mas levava os pés um passo depois
do outro.


A noite comprida se despedia
quando passou pela padaria do Otero. Passou a mão na garrafa de leite e num
daquele pães grandes jurando que ia pagar quando passasse por ali mais tarde.
Como sempre. Mas não cumpria. Simão era duro de cumprir promessas. Pensando
bem, até que merecia que Tiana lhe enfeitasse a cabeça com cornos envernizados
e tudo. Nem cumprira qualquer promessa que fizera a ela. Sua nega sofrera e até
que ele vira. Coitada da sua nega. Era boa e tudo o mais e não tinha culpa de
ele não gostar dela daquele jeito sem juízo que estava gostando da morena lustrosa
de Minas. Simão se sentiu o rei da confusão.


Manhãzinha quando
abriu o portão e deu com a porta da cozinha aberta. Sebastiana já lidava no
fogão. Os olhos castanhos e grandes, castanhos e tristes, castanhos e zangados.
Nem palavra. Nem gesto. Só aflição.


Leite e pão sobre a
mesa, Simão balbuciou o inútil bom dia dos que comem a noite e dormem o dia.


Sebastiana se virou o
viu entrar no quarto. Escutou se jogar na cama depois de atirar a roupa em
lugar qualquer. Pela casa, o cheiro do perfume da mulher-da-vida que lhe
roubava Simão um pouco a cada dia. Olhos castanhos e furiosos. Olhos castanhos
e chorosos.


Não podia mais
reclamar. Ia comendo as migalhas que seu rei podia lhe dar.


O pequeno chorou,
exigindo suas tetas já latejantes de leite. Enquanto ele mamava, enfurecido de
fome e molhado de suor, Tiana parava o olhar no tempo. O menino era a cara do
pai. Até o pensamento lhe falava baixinho. Padre Antônio, seu confessor.


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