O ÚLTIMO BOLERO EM EM BELO HORIZONTE
Autor: Mauricio Marzano | Publicado: 2016-12-02T11:59:00-08:00


O importante executivo volta a Belo Horizonte, cidade de sua juventude. Uma reunião de negócios daquelas que envolvem milhões de dólares e milhões de aborrecimentos&nbsp;írá&nbsp;ocorrer em algum lugar daquela cidade que já fora a sua
cidade. O endereço da
reunião parece-lhe familiar, ou
melhor, familiar demais: Construtora Armando Aires
- Rua do Miosótis, 115
– 2º Andar.

No aeroporto ordena ao taxi. Rua do Miosótis. Escondido
no próprio&nbsp; silêncio, sem reconhecer as
esquinas de sua cidade, ele cisma: “Ah! Rua&nbsp; do Miosótís! Quem diria que algum dia eu poderia
pedir a alguém para me levar à Rua do Miosótis sem sentir vergonha” 

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<![endif]--><!--[if !vml]--><!--[endif]-->A reunião transcorreu sem novidades, apenas com a chatice e a mesmice de
sempre. Ele deve agora voltar para o Rio de Janeiro, porém o avião parte só à tarde.
Por isto, aproveita o tampo vago para um passeio pelas ruas que tão bem conhecera:
talvez ele possa ver a casa da primeira namorada, ou o jardim do primeiro beijo,
ou o cinema das matinês com fita em série. Talvez sim, talvez não. A cidade não
é mais a mesma, o mundo não é mais o mesmo e, pincipalmente, ele não é mais o jovem
de 18 anos que vivera naquele mundo pré-hístórico já extinto O taxi não
conseguiu levá-lo ao passado: o cinema virou depósito de material de construção,
a pracinha um&nbsp; estacionamento,&nbsp; a&nbsp; casa&nbsp; da&nbsp;
namorada&nbsp; foi&nbsp; demolida&nbsp;
para&nbsp;&nbsp; &nbsp;a construção de um edifício.

Após uma hora de frustrações, sem saber bem por que, ele
pede ao taxi para levá-lo novamente&nbsp;&nbsp; &nbsp;à&nbsp;&nbsp; &nbsp;Rua&nbsp;&nbsp; &nbsp;Miosótis. Mecanicamente, paga a corrida e vai andando
descompromissadamente em direção ao prédio da Construtora. Nada ali lhe traz
qualquer lembrança. É apenas uma rua chata como milhares de outras ruas chatas
pelas cidades do Brasil: "Ah, Margarida!
O que será que fizeram com a sua casa? Se bem me lembro era na Rua Miosótis 32,
perto do quartel da policia...” De repente. ele depara com o número 32. Não
tinha dúvida era ali sim. Até os ciprestes que faziam uma cerca viva para tornar
aquela casa mais discreta ainda estavam lá, só que trinta anos mais velhos. Mas
a casa, bem..., ela já não existia. Tinha sido parcialmente demolida e hoje era
uma oficina de mecânica de automóvel. Por um momento ele olhou aqueles ciprestes
e aquele muro,&nbsp; tentando&nbsp; identificar&nbsp;
melhor a casa. e, sem ser convidado e como fizera inúmeras vezes, entrou
de novo naquele lugar. &nbsp;O jardim bem
cuidado da Margarida acabara, mas o pequeno oratório de N.S. Aparecida e de São
Jorge ainda estava no mesmo canto, perto de uma fonte, que hoje servia para o borracheiro...Os
quartos do fundo da casa ainda estavam de pé. &nbsp;Obviamente tinham agora outro destino. Um era a sala da gerência da
oficina, outro era o depósito de peças, outro era o canil, outro era... E
pensar que eram quartos destinados a outros afazeres...

A presença daquele homem na oficina é motivo de
interrogações. Será que buscar algum carro? Quer informações? Que diabo este
cara quer aqui : “O Sr. deseja alguma coisa?”
Não, ele não deseja nada, exceto ter um encontro consigo mesmo. O barulho da
oficina é ensurdecedor. Um lanterneiro martela um paralama. Um soldador corta
uma peça com maçarico. Um cheiro forte de graxa e suor paira no ar.&nbsp; Um aprendiz leva uma bronca de um mecânico.

De repente o milagre. Num canto da oficina, uma loura
da página central da Playboy pregada na parede parece criar vida. Os sons rudes
da oficina são aos poucos silenciados e substituídos por um bolero: “Vem, mi corazón te llama, tan desesperadamiente.
Vem, mi vida te reclama. Vem, que necesito verte:” Os carros desmontados
somem no ar, o cheiro de graxa e de suor é substituído pelo perfume barato das
mulheres. O oratório rejuvenesce e flores cobrem os&nbsp; protetores daquela&nbsp; casa. Tudo parece renascer das cinzas, os jardins
com damas-da-noite exalam uma fragência doce e forte e o vulto matriarcal de
Dona Margarida surge para dar as boas vindas ao forasteiro. Mas o homem que
entrou na oficina não está mais lá.&nbsp; Substitui-o
o jovem de 18 anos que com o coração aos saltos vinha procurar sua iniciação
nos mistérios da vida entre aquelas paredes de sedução. O seu nervosismo era patente
e claro. Era, talvez, sua primeira vez. Um desfile ousado de pernas e seios semi-expostos,
combinados com perfumes agressivos e maquiallage muito carregada, passa-lhe pela
frente. Louras, ruivas, morenas e mulatas se apresentam. Mostram-se Marias, Martas,
Marcelas, Matildes e muitas e muitas outras. O bolero toma-se mais alto. No bar,
o jovem de 18 anos pede uma dose de vermute para tomar coragem. Fuma
nervosamente um continental sem filtro. O bolero fica mais alto: "Vem, que necesito verte...” É hoje.
O vermute parece fazer efeito. Vai à sala. A loura, que deve ser a mesma da página
central da Playboy, parece mais atraente, principalmente ao se insinuar com um sorriso
atrevido e matreiro. Ele a tira para dançar o bolero. Ora diabos! Ele sabe
dançar valsa em festa de 15 anos. Bolero é dança de mulher da vida. Mas não faz
mal. Ele está dançando. Um cafuné e o convite chegam logo: "Vamos meu bem...” Ela apanha com Dona Margarida a chave do
quarto e pega-o pela mão: "Vamos. querido.”

Como surgiu, o milagre sumiu. O jovem voltou a ser o executivo
quarentão e o sorriso da loura fixou-se na página da revista pregada na parede.&nbsp; A casa, o oratório florido e o jardim, tudo mesmo
era uma simples oficina de mecânica. O perfume barato, as damas-da-noite, o
vermute e as boas vindas de Margarida só existiam na memória daquele homem que um
dia fora jovem e via entre aquelas ruinas a sua própria juventude perdida para sempre
entre boleros, valsas de 15 anos, matinês no cinema, horas dançantes &nbsp;no clube, cuba-libre, vermute, namorinhos no portão
e visitas periódicas àquela casa .


“O Sr. deseja alguma coisa?” Sim, desejo dançar de novo bolero
com as meninas da Margarida.