Passeando no deserto invisível
Autor: Diogo Zanardini | Publicado: 2008-10-06T00:58:00-03:00

O tempo frio sempre o fazia pensar em como sua vida o trouxe até ali.E sempre que pensamentos assim invadiam seu mundo  confuso e caótico, se colocava rapidamente a fitar outros destinos, outras vidas, outras possibilidades senão aquela que  ele duramente encarava como realidade. Os conflitos sempre foram muitos e nos poucos momentos em que nenhuma missão  mirabolante sugava toda a sua energia ele se via nas mesmas indagações de sempre, sobre o porque ter sido ele o  escolhido pelo destino, sobre seus dons, que muitas vezes acreditava ser mais um castigo. E tudo novamente se perdia nos  fundos das garrafas de whisky. Até mesmo o falso conforto da embriagues era cada vez menos atraente. Antigamente  afastava suas visões, sua sensibilidade diminuía drasticamente, mas agora nem isso era possível... todas as suas  tentativas de disfarçar os sentidos eram frustrados.Já fazia algum tempo, havia notado que quando chegava a este estado, as percepções de mundos sutís não mais adormeciam,  mais pareciam trocar de frequência, como quem muda de canal, e o que ele passava a ver naquele estado era tão  inquietante quanto aquele universo particular que só ele tinha o poder de enxergar enquanto lúcido. O pior era perder  a noção do que realmente via e o que poderia ser fantasia de sua cabeça alcoolizada.Infelizmente as vezes tomamos simples decisões que só mais tarde, quando a tragédia é inevitável, percebemos que nos  levam a algo do qual não precisaríamos passar.Aquele estado perturbador, a solidão de um quarto lotado apenas por livros sagrados e empoeirados, dos quais já nem  despertavam tanto interesse o fizeram tomar a decisão de sair, mesmo naquele estado. mesmo percebendo frequências de  outros mundos dos quais ele nunca teve acesso.Ao sair, virou-se de costas ao corredor e traçou sete círculos no ar frente a porta, e derramou o resto da bebida que  restava na garrafa no chão, virou-se e logo ganhou a rua.logo que os primeiros sinais das luzes dos postes lhe saltaram os olhos, algo o surpreende de uma maneira violenta e  pelo susto vai ao chão. ouvia gritos que pareciam vir de uma multidão descontrolada. ele se levanta rapidamente  procurando atentamente de que lado vinha. mas a rua estava completamente deserta, nem um mínimo sinal de movimento, o  vento forte lhe cortava o rosto e então cruzou os braços e se ajeitando puxou o paletó para se proteger do frio e se  colocou a caminhar se equilibrando nos próprios pés. E o barulho aumentava cada vez mais, pareciam vir de todos os  lugares mas ele continuava a enxergar apenas a árida solidão de uma rua completamente deserta.de repente sentiu suas mãos suando e percebeu o primeiro pingo no chão e era vermelho, parou imediatamente, mesmo diante  de todos aqueles sons, vindos de toda a parte aumentando a sensação de vertigem. olhou pra cima e nada alem das janelas  fechadas dos arranha céus. voltou para suas próprias mãos e percebeu sangue, puxou um lenço do bolso e enxugou as mãos  e então viu desenhando em sua própria carne símbolos de um dialeto estranho que ele não conseguia reconhecer. limpou  novamente suas mãos, os desenhos estancaram e ao levar o lenço novamente ao bolso, percebeu que estava completamente  branco, tão limpo quanto estava antes de usa-lo. imediatamente interrompeu o movimento se pôs a analisar o pedaço de  tecido completamente limpo. Então o enrolou em sua mão direita, caminhou até o meio da rua, abriu os braços e girou  lentamente ao redor de si mesmo e ao completar a volta ainda de braços abertos abriu as mãos deixando o lenço bailar no  ar aos embalos do vento até finalmente tocar o chão. E nesse exato momento ele sente uma luz branca o cegar, seu corpo  todo formiga e ele sente um tranco puxando para baixo e de uma vez toda a luz se vai. ele não sente mais o vento e  quando a visão aos poucos recupera o foco ele percebe que não estava mais no meio daquela rua.ainda com os braços abertos tal como estivera a segundos atraz ele permanece até reconhecer o lugar onde foi parar.era seu velho quarto no hotel, o lenço branco no chão, percebe os símbolos em forma de estigmas ainda sangrando em suas  mãos, olhando ao redor percebe uma pequena daga a sua frente, manchada com sangue. nesse momento sente uma sombra  crescendo pelas costas, o arrepio que lhe gela a espinha é conhecido e então rapidamente se vira esticando os braços e   estende as palmas das mãos.A imagem que ele vê, apenas o próprio reflexo no espelho do outro lado da sala o mantém congelado, estático. parecia  completamente hipnotizado admirando sua própria imagem, via as cicatrizes na sua mão com tamanha perplexidade que o  mantinham preso naquela posição, naquele estado, numa sensação de super consciência, mas sem chegar a nenhuma conclusão  sobre todos aqueles eventos, nunca em suas experiências houve danos físicos. mas a adaga estava ali como uma possível  evidência de uma possível auto-mutilação, porém os lapsos de memória tornavam toda aquela situação horrorizante em uma  incógnita insolúvel.Nem ele sabe ao certo quanto tempo ficou ali mas fora suficiente para que os primeiros raios de sol o tirassem do transeA dor no corpo era enorme e a ressaca o consumia como nunca. Naquele momento ele só conseguia pensar em dormir, andou até  a janela e a fechou tentando se recordar se ela havia mesmo sido aberta por ele. mais alguns passos e desaba exausto  entregue agora ao universo dos sonhos sem nem perceber que na janela haviam penas vermelhas comummente deixadas pelos seus  velhos amigos em suas aparições.(...)