Sessão
Autor: Guilherme Cicerone | Publicado: 2014-06-20T23:08:00-03:00


PARTE 1



A verdade é que já faz certo tempo que me sinto assim, disse-lhe quando iniciaram a sessão.





Recostando na poltrona com as pernas esticadas para frente, aos poucos descobria qual era a melhor posição para que se sentisse confortável. Aceitando a pausa imposta por ele, permitiu com que o único som perceptível na sala fosse o estalido contra o peitoril de concreto armado e aparente, de cada peça da cortina amarela que balançava em decorrência do inconstante vento que ricocheteava no brise soleil, passava pela fresta da janela e circulava pela sala. O ventilador de teto girava lentamente, a blusa branca de alcinhas finas demarcada pelos seios delicados, o antebraço direito tatuado com uma Flor de Lotus, as unhas vermelhas das mãos e o dedo indicador batendo as cinzas do cigarro que ela acendera com a concessão dele, quando lhe ofereceu um, projetou as sobrancelhas em tom permissivo e ele piscou indiferente.



Encarou-a como se fosse a primeira vez em que tivesse se sentido seguro ali. As paredes pareciam herméticas o suficiente para o que quer que viesse a ser dito não ecoasse para as salas vizinhas, o corredor do edifício, a escada de emergência, a recepção, o hall de acesso, os bancos da calçada e para a rua. O sol havia começado a se por, algumas aves voavam no horizonte e, pela primeira vez em trinta minutos, o som da voz dela ecoou deliciosamente por entre os ouvidos dele.



- Há quanto tempo, exatamente? - Questionou-o.

- Eu não sei ao certo... Talvez uns seis ou sete meses... - Respondeu ele.





Lembrara então do início daquela história. Ele ainda relativamente jovem, escalando por entre as montanhas da vida, voando a ponte aérea Brasil - Argentina, rabiscando em seu sketch book as silhuetas das edificações que lhe agradavam, os poemas que lhe vinham destrambelhados, as impressões das comissárias de bordo que lhe ofereciam o rotineiro café expresso, as mulheres que admirava em seus momentos blasé, os moleques jogando bola na praia, os compromissos semanais e as reuniões com os clientes. Tudo perfeitamente bem e encaixado no seu lugar. A vida de solteiro, o apartamento quitado, o escritório a dois quarteirões de onde morava, a vista para o parque central, as frequentes saídas com os amigos, os curtos casos amorosos, os livros, as exposições de arte e o cinema.



Em um domingo comum, quando decidiu por almoçar sozinho na trattoria da esquina, escolheu a solidão e seus pensamentos como companhia. Sem estranhar a decisão ou tecer julgamentos, entrou no restaurante observando atentamente os 180 graus do espaço e se dirigiu a uma mesa para dois disposta diante de uma das janelas quadradas e de peitoril igual ao da altura daquela. Antes de fazer o pedido, lançou discretamente um olhar para todos os casais tentando desvendar um pouco do que conversavam. Um deles comentava sobre a semana desgastante no trabalho, o outro sobre a viagem em Outubro para Paris e um terceiro, mais interessante, discutia sobre o futuro do relacionamento. Entretido, chamou o garçom, solicitou o prato da casa e uma taça de Valpolicella Ripasso, observou três garotas andando e sorrindo do outro lado da rua e retornou seus olhos para o último casal.

Aos olhos dele, o casal não transparecia passar pela maior crise em que já estivera. Sem que soubessem, deixaram-se levar pelas inquisições e cobranças do amor e quando perceberam que aquele almoço era palco desta peça, ela já havia desistido do doutorado e ele da promoção que alavancaria a sua carreira profissional. Muito embora o tilintar furioso dos talheres lhe tenha chamado a atenção, perguntou-se, distanciando-se daquela confusão que não lhe pertencia, quando foi a última vez em que discutiu com alguém sobre um sentimento que, indefectível, estivesse fora do seu controle. Do vazio existencial até o ligeiro digitar da senha na maquineta do cartão de crédito, almoçou sem degustar a comida, passou pelo casal - que agora evitava a troca de olhares - escancarou a porta, desceu a escadaria e atravessou a rua.

No parque central, andou até o lago que costumava frequentar e se sentou em baixo de uma árvore cuja copa, na Primavera, atraía os visitantes e abrigava românticos piqueniques. Jogou algumas pedras que graciosamente quicaram três ou quatro vezes na superfície da água antes de afundarem, imitou o canto de um sabiá e deitou na grama. Recordou de uma das vezes em que fizera o mesmo na companhia de uma ex-namorada que, a não ser pelas noitadas excepcionais, o carinho mútuo e a companhia para os eventos cotidianos, pouco avançaram sobre a seriedade de uma união estável. E aí, quando se fez pertinente o questionamento sobre o quê e como aquele envolvimento havia agregado significância para a vida dos dois, dedicou-se a dar sentido à afirmação que latejava em sua mente: o que quer que tenha existido ali não chegou nem próximo de ser o amor, muito embora tivesse tido a sua importância e sinceridade.


- Imagino que este tenha sido um momento delicado, com reflexões que lhe elevaram a um patamar que, pelas consequências, você achou que não necessitasse vivenciar e que se mesmo assim acontecesse, poderia controlar esse sentimento - interviu ela.

Dos seus pensamentos para a sala das cortinas amarelas, respondeu-a que sim e que não concomitantemente. Seja o sentimento de amar real ou fictício, pode-se ainda manifestar de diferentes maneiras e intensidades e que é difícil mensurá-lo. Mas quando lhe disse isto, notou que começara a fugir do assunto, deixando em segundo plano a necessidade de expor exatamente aquilo que havia acontecido com ele mesmo, quando notou a ausência do amor. Em autocorreção, assumiu a verdade: talvez estivesse realmente fechado, bloqueando-se ao futuro, ao incerto, ao desconhecido além do medo do fracasso.

- Obviamente o amor não lhe seria verdadeiramente possível assim, seria? - questionou-lhe.


Como parte do processo ela se levantou primeiro, andou na direção dele, alcançou-lhe o ombro direito e pediu para que fosse para casa descansar um pouco. Ela bem sabia como aquela história ainda não estava próxima do fim e, exatamente por isso, poupou-lhe de continuar a conversa, remarcando para outra sessão. Ele também se levantou, espiou a cidade em meio às amarelas luzes da noite e enquanto agradecia pelos ouvidos dela, vestiu a jaqueta marrom, pagou-lhe o combinado e seguiu em direção à porta. Enquanto aguardava pelo elevador, checou as mensagens no celular e as horas e em um relance, teve a impressão de que ela ainda o observava.

E foi assim que ele saiu do prédio. As mãos nos bolsos da calça jeans preta, o solar do sapato configurando onomatopeias pela calçada e o olhar fixo no horizonte. Inexpressivo, passou por algumas prostitutas que mexeram com ele, por um casal de punks indo para algum show underground e entrou no pub da esquina. Pediu uma cerveja, caminhou até o jukebox, descontentou-se com a playlist selecionada e retornou para o balcão. Dali, entre uma garrafada e outra, só arredou o pé quando completaram as horas para a segunda sessão.