Ainda farei a barba para amá-lo logo mais na tarde
Autor: Ler nos Remendos | Publicado: 2013-05-05T20:03:00-04:00





Ainda farei a barba
para amá-lo logo
mais na tarde



As palavras
são objetos
lineares são
lâminas que
não permitem fuga
o mapa estava suspenso na bela árvore da mata devastada pensar é uma ausência dos olhos
bomba é uma bola
com uma vela
na cabeça um
conjunto de dormentes
alinhavou os adormecidos que deveriam ser despertados a densidade
da vida é refletida nos
olhos presidiados em
mim hoje
inspiro naturalmente o meu dia e a relva vem toda morar em mim eu estou nu de mim mesmo você é meu cúmplice e
marca-me os braços em
minha pele
abrasiva através
do seu frio
interior um
estado de sonho
transportou-me para a realidade
da manhã daquela nefasta
manhã mesmo
estando perto do amor
travávamos uma batalha contra o ódio
da guerra ao lado
meu homem
banhava-se com ar
desolado aproximo-me sem querer
tirá-lo de seu estado
de prélio interior...

- Inaí, preciso dizer que carrego todos
os meus sonhos
aqui neste cabaz. Jurei um dia cantá-lo
em palavras,
mesmo que
algumas coisas sejam indizíveis através
delas. Nosso amor
nunca seria manifestado por palavras. Elas não dariam
conta de defini-lo. Involuntariamente, sua aura, Inaí,
aquece a minha alma
descomedida em
sua terral
beleza.

- Ah! Meu amado
Yrrah! Quem dera eu
merecer todo
o seu amor.
Não passo
de um vaso
impressionista exposto
na carnificina dessas paredes rachadas. Até
mesmo o ar
que passa
pelas frestas é podre.
Dou a você apenas
o meu silêncio
e se contenta de forma
tão surpreendente.
Um dia
ainda olharei dentro
do seu cabaz e descobrirei os seus segredos. Para mim, no momento,&nbsp; basta a nudez de meu corpo. Que o frio me castigue, gele a minha
alma, pode os meus
pensamentos. Somos desgraçados
de nós mesmos
nessa terra de ninguém,
onde homens
comem homens como
se fossem as melhores refeições de suas
vidas. Morrerei aqui
mesmo. Procure outro.
Você tem mais
razões para viver do que eu.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -
Você já está
de cócoras faz alguns
meses. Não me
interessa mais ninguém.
A fumaça não
se dissipa. A fumaça de seu corpo. A água de seu corpo. Você olha para a vasilha de plástico
que o banha
e sussurra para
ela as tristezas
de seus amigos,
da sua guerra,
do seu uniforme,
de seu capacete
colocado em uma cabeça
de ferro de sustentação
de vigas. A água
banha o capacete
e suas lágrimas
escorrem no disfarce das gotículas paradas
no percurso do balde e de sua
face. Barba
escanhoada para não
segurar fiapos
de algodão; o sargento
é duro, mesmo
em tempos
de guerra. A lágrima
e os pingos da água
escorregam de sua face
para a bacia
de ferragato num movimento suave; água e sal se misturam. Os braços
cruzados representam apenas o frio
da sua pele
exposta ao vento
do templo que
cheira à morte.
Você viajou muito,
e entendemos com isso
não um
simples deslocamento
de corpos, mas
uma aventura de espíritos.
Somos dois espíritos
em busca
de paz.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -
A última bala
feriu-me o braço. Agora
mesmo ele
já não
se movimenta mais
com a mesma
destreza.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -
O escuro não
permite que eu
veja. É o machucado que
você limpa?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -
Agora tento
mundificar minha
alma, preparar-me para
a morte que
se aproxima... Você não
virá comigo. Eu
sei. Veja só como
não me
canso de pegar água
na bacia e devolvê-la&nbsp; através
de meu braço.
Um movimento
que anuncia um
estado de loucura.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; -
Não, Inai, você
não é insano
meu amor.
Mas, ficarei louco
com você se preciso for.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Em
um sorriso
tão tranqüilo
jamais haverá consternação
ou demência.
Há sempre um
alvorecer em suas idéias.
Vejo você sempre
bailando no ar ao redor
do meu eu.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Lembra aquela foto
amarrada com ramos
de azaléias?! Éramos tão felizes!
Passeávamos pelos canais
de Veneza. Lembra-se do gondoleiro?
Andrea, não era?
Marcamos o seu nome
atrás. Os olhos
dele o seduziram, não foi, Inai?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Meus
punhos cerrados
buscaram o espaço daquele queixo demarcado por
uma leve saliência.
O sangue jorrou longe
como jorra
agora de meu
ferimento, isso
sim. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Olha
só o seu
rosto, está fatigado. Deite aqui um pouco, sonhe... e acredite que
sempre será meu
homem, meu
delírio, meu
presente mais
mágico.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Veja, Yrrah! A noite já foi e agora raia a alvorada em rios caudalosos.
Uma videira já
vejo ao longe. Preciso
falar de seus
lábios tenros,
macios, carnudos,
sempre a embriagarem a minha imaginação
ávida de seus
abraços. Aperte-me mais
um pouco.
Cuidado, que
dói mais que
o sentimento de traição.
Você nunca me traiu, não
é?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Você é um deus entre o paralelo
de todos os nossos
elos. Sempre
será o anúncio de cada
nova estação.
Veja lá como
a neve cai como
pétalas de flores
branquíssimas. Promete que não vai tão cedo. Promete colocar-me em
mais uma foto
de seu ábum.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Yrrah!! Yrrah!! Mesmo que
estejamos distantes, você
sempre navegará meu
incansado coração. Serei sempre o homem
a carregar o seu
peso. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Ah! Meu
amor, meu
amigo. Olhe só
essa sua barba
taticamente enegrecida. Sua mãe nem
acreditaria que você
tem agora um
quê de menino-homem, varão poderoso
e ambíguo, cabelo
entre os meus
dedos, cabelos
sedosos mesmo
na guerra. Um
beijo, meu
amor, em
seu teso e solitário abrigo. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Veja bem
o verde do muro
como devora a claridade
que entra pela
fresta da janela.

- Adoro observar você
de soslaio, sua
perna-músculo nesse calção minúsculo leva-me ao desajuízo, antes
chamado lascivo.

- Olha que
o sol já
se esconde e nem bem
nasceu. Vai ver busca
outro horizonte.
Yrrah! Dê-me sua mão!
Dê-me um cigarro,
por favor! Preciso lhe dizer. Onde está o seu cabaz? Retire dele mais
um instante
de vida.

- Retiro toda
a vida que
precisar para não fugir de mim. Eu sou a água que há pouco banhava seu
corpo e relaxava os seus
olhos. Agora
mesmo vou bebê-lo em
pequenos goles
para saboreá-lo melhor.
Vou sempre ser
sua areia
em tom
pastel porque
assim é o destino
das areias. Usurparei para
minhas retinas
seus traços
esculturais. Acabarei-me em seus braços acaso de
mim você se aparte. Não
permitirei que você
morra. Darei meu
cabaz de presente a você para que fique.

- Esse seu
olhar me
incomoda... sua mão...
você é o próprio bonde chamado desejo.
Façamos amor mesmo
que minha
febre me
leve. Acarinhe o meu
tórax, quero sentir
sua língua
voraz. Morde meus
lábios. Já
não precisamos de rima,
pois você será sempre minha menina a brilhar. E meu coração já pulsa ao toque de seu desejo, pelo toque
de sua mão.
Basta mostrar
o caminho e&nbsp; seguirei rolando... rolando... sem questionar sua decisão: um clássico de
Weber não se questiona.

- Sensual leão
ferido na grama, seus
pensamentos os meus
escutam. 

- Yrrah! É o tempo a bolinar seus desejos. Sou a grama
a bolinar sua
nuca. Alongo minha
própria vontade
e treino minha
própria disputa.
Você é minha chave, meu indefinível encanto.
Agora sou tão
enigmático quanto seu
olhar e suas
expressivas rugas. O que eu faço?

- Inaí!! Meu preferido!! A nossa foto diz,
então, do homem
que veio
para minha vida. Será ânimo
ou ilusão
o que vem desses olhos
a se esforçarem em reter
lágrimas de gratidão
pelos mais
secretos desejos
despertados no coração. Ah! Já não agüento!
Meu capitão
de mistérios num sorriso
ao léu no manso
crepúsculo. Poderia
fazer amor com todos os homens do universo;
não quero estar
no senso-comum, mas ainda
assim, apenas
você me
levaria às estrelas.

- Lembra do nosso primeiro
encontro, Yrrah?! Você
jogou um beijo
para o alto enquanto eu
passava&nbsp; e disse “não
quero atrapalhar em
nada”, e não
atrapalhou. Um beijo
varou a noite, implodiu na madrugada e nunca
mais nos
separamos. Lembra tudo o que enfrentamos? Papai
ainda não
se conforma.

- Três cenas,
três momentos
de minha virtual
estrada. Um
encanto de adolescente
você era. Sempre buscando novas
jornadas. Você
disse que eu
seria a água que
alimentaria o seu cantil,
lembra?

- O mar é sentinela
mágica, Yrrah! Nossos
pensamentos são
bailarinos em
verdes gramados.
Existe uma teia que
nos reveste. Gostaria de ser
eternamente a imagem
vista por
sua lente.

- O que miram seus olhos, o que seus pensamentos sentem em seus caracóis
tão reluzentes? Seus olhos estão, não sempre, mas na maioria das vezes,
voltados a um espaço onde vejo apenas inexatidão. 

- Ou você não sabe realmente, ou não quer ver.

- Inaí, meu doce Inaí! Quem é você agora? Já não mais o reconheço.

- Já sou um solitário a caminhar caminhos ermos. Veja lá a direção onde
sempre o sol se esconde. Consigo apenas ouvir nosso último beija-flor
saltitante nas flores do jardim de nossa casa. Lembra dos respingos da água nas
asas dele?! Morda os lábios para não chorar na partida. Sabia que seu abdômen é
muito sexy! Ouça o assovio da cotovia!

- Entrar ou
sair de sua vida? Entro junto
com você ainda bem que tenho dedos
ágeis Inaí veja como a foto clareia os riscos
as riscas pele
de veludo que
adoça a seiva a abocanhar
dos seus riscos
as riscas do desamor
cabisbaixo sofredor apenas
fase a incorporar o calor jabuticabas
seus olhos
são convidativos
no galho de majestosa
jabuticabeira você
fugiu do meu espaço
visual esse
seu olhar enviesado que procura a melhor
das minhas metades
amo a idéia
que você
preenche de ser em
mim mesmo
a existência e você
foi palco de minhas
melhores alegrias
devolvo o que nunca
me pertenceu a minha
vida junto
da sua vida
não morra
sozinho meu
amado vou-me afinal
quem tem a ilusão
de que há garantias
na vida? 

Um ônibus passa
com os vidros embaçados são refugiados a caminho do matadouro dentro do cabaz o
motorista encontra um velho diário e começa a lê-lo eu e Inaí estamos a rondar
e ouvimos mais uma vez a velha história olho para ele com carinho apanho o
velho aparelho de barbear e lhe&nbsp;digo que ainda farei a barba para amá-lo logo
mais na tarde.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Faulk
Golla (Eduardo Aparecido Ambrozeto)


Crédito da foto: Retirado de&nbsp;http://fotonahistoria.blogspot.com.br/2012/05/fazendo-barba-durante-guerra.html, às 21:02, do dia 05-05-2013.&nbsp;



DATA DA FOTO: Dezembro de 1944

FOTÓGRAFO:&nbsp;John Florea

LOCAL:&nbsp;Ardenas, Bélgica.



Um soldado&nbsp;faz a barba durante&nbsp;uma trégua&nbsp;na batalha&nbsp;na Floresta de Ardenas, Bélgica, durante a Segunda Guerra Mundial.

O texto acima é ficção e nada tem a ver com a imagem ilustrativa.