Carmina e João  - conto
Autor: blog da domestica | Publicado: 2012-04-29T07:48:00-07:00



&nbsp;Naquela manhã de maio, de mãos dadas, estavam eles casados e diante da nova casa rural onde os amigos e familiares os esperavam. Vinhos perfumados, um modesto almoço, cantorias de pássaros e o vento nas folhas dos bambus que percorriam toda a estrada até a porteira. Era tudo felicidade no casamento de Carmina e João, um homem, uma criatura que nasceu embriagada pela existência rústica e grosseira que lhe foi oferecida, imposta por 26 anos – sua idade de ouro. A bela esposa Carmina nascera do outro lado da floresta e conhecera João nas feiras que frequentavam nos lugarejos próximos. 

João tinha absoluta certeza em suas previsões e seus acertos baseados em acontecimentos passados. E podia distinguir as coisas do mundo apenas no olhar. Carmina tinha em sua mente um tipo distinto de realidade alternativa num mundo compreensível. E todas as coisas eram finitas, inclusive o próprio infinito. Assim, um incontrolável desejo os uniu. João acreditava que seu amor pela esposa era um dom de Deus, enquanto Carmina dizia serem apenas fluidos produzidos no cérebro, uma herança do nosso passado cósmico, a gravidade.


No maio seguinte Carmina completaria 18 anos de idade. Uma bruta tempestade caminha naquela manhã, ouve-se o relinchar dos cavalos, o vento derruba os galhos pelos telhados e eles dormem de mãos dadas, como para um adeus.Ossos brancos saíam das areias amarelas que cercavam uma antiga floresta, quase petrificada, e macacos bugios choravam acocorados sobre os túmulos abandonados. João acordava no meio do mesmo sonho, quase sempre, desde o dia do desaparecimento de Carmina, que sumiu enquanto dormia ao seu lado. Sua busca era incansável e, por quase dez anos, dormiu a céu aberto, em beiradas de rios e em taperas onde armava a rede de dormir. Caminhava sempre sozinho, pouca bagagem e na mala ainda algumas roupas dela, que serviam de alento por todos estes anos de busca.João virou um nômade mas, depois de quase 30 anos, as coisas vão mudando e aquelas estradas empoeiradas tinham como evolução pequenos lugarejos, feiras onde se vendiam de tudo e serviam como um jornal para noticiar aos moradores dos arrebóis. E ele ficou conhecido por uma vasta região como “João da craviola”. Trata-se de um instrumento musical que lhe servia de voz e, assim, ele soprava seus lamentos em céus noturnos na esperança de um dia poder ao menos olhar sua esposa antes de morrer. João tinha os pés brutalizados pela terra dos caminhos e nunca mais voltou para sua casa onde ainda rumores de asas murmuram sobre as folhas dos bambus.


Pássaros migratórios cruzam o céu acinzentado de um mês de julho. João caminha por areias amarelas onde ossos de animais brilham brancamente e pelos túmulos bugios fazem suas moradas. Mas João esquecera o motivo da sua jornada. Agora vagava numa espécie de embriaguez permanente. E no braço da craviola trazia uma roupa dela amarrada. O homem estava no território de seus sonhos, um lugar real e habitado por seres humanos, mas para ele aquilo era apenas outro sonho, porque esquecera todos os sonhos antigos.

Nas proximidades havia rochedos, antigas construções em pedras que se entrelaçaram com cipós, onde macacos brincavam. Ali morava uma criatura, quase humana, embora temida por toda região. Ela cuidava dos bugios e tinha uma esposa e filhos. Todos o chamavam de Priapo, inclusive ela, Carmina sua mulher e companheira por mais de 40 anos.

Carmina passeava pelos campos de areias amarelas onde despejava restos e ossos de animais consumidos por Priapo e sua família. E viu aquele homem que lentamente arrastava os pés e puxava um instrumento musical amarrado com uma roupa avermelhada. Era um homem velho, era João, seu primeiro amor. Foi então que ela olhou para o céu e nuvens montaram as imagens dos acontecimentos passados há muitos anos. Naquela manhã, quando completara um ano de casada com João, o temporal desabou sobre sua casa e aquele homem a roubou de seu marido enquanto dormiam. 


Ela caminhou em passos largos rumo ao andarilho e recordava de tudo - do velho Priapo, um fauno que rondou toda sua infância, expondo o falo duro e enorme para ela. E quando completara 18 anos de idade a sequestrou para aquele lugar. Ali soluçou por noites de invernia, seviciada pela lacônica devassidão daquele homem anormal, até que seu corpo começou a sentir um prazer estranho a todos que já sentira. E com ele ficou e nunca quis partir, tornou-se sua mulher.



João ficou parado e não conseguia saber quem era a criatura bonita que caminhava em sua direção. Eles se encontraram e ela segurou em suas mãos envelhecidas, grossas e empoeiradas.

- João, você é meu marido João! disse Carmina, fitando-o com o encanto de uma noite de safira nos olhos mareados.


- Você sabe o meu nome? João tinha a voz trêmula, rouca e naquele momento esquecera até as palavras. Carmina o abraça fortemente, mas o velho não se lembra da mulher, está demasiadamente cansado e vai ao chão nas areias quentes e amareladas. Ela segura sua cabeça fortemente contra seu ventre e afaga o rosto enlameado por restos de estradas e suores.

João suspira e o vento cessa bruscamente. Paira um selvagem silêncio no espaço. Ouve-se um angustiante gemido que vem do coração daquela mulher, formando um cruel concerto que aumentou o aspecto trágico daquela manhã. Ele permanece no colo de Carmina, geme e solta pelo olhar palavras sem sentido.

- Você é a moça dona dos passarinhos? pergunta João, quase sussurrando.

- Que passarinhos são estes, meu amado? indaga ela, inclinando a cabeça e a colocando bem 

pertinho de João.- Os passarinhos eram muito pequenos, minúsculos e negros. Talvez o vento tenha derrubado seu ninho. Os filhotes ficaram ao relento, eu cuidei deles. E por três dias eu os alimentei com um grão de arroz cozido que dividia em três e depois cuidadosamente espetava numa agulha e com uma gotícula de água eles sobreviveram...


A mulher tenta compreender a história dos minúsculos passarinhos, mas acredita que aquele homem está em seu estertor final.

- E o que aconteceu com os passarinhos? pede ela para continuar.

- Eu não tive culpa... exclama João! As duas avezinhas negras encontraram o ninho refeito e seus filhotes que eu havia cuidado. A fêmea sempre trazia comida e numa dessas saídas foi que adormeci e descuidei do ninho onde os filhotes aguardavam juntos com o pai. Mas o macho e os filhotes foram comidos por outra ave muito grande. De volta, a fêmea ficou contemplando o gavião voar para o horizonte. Essa história me eleva a melancolia!

- É uma história muito triste; onde estavam estes passarinhos, João? pergunta Carmina com a voz intrigada.


João procura com os olhos as nuvens distantes e depois os olhos negros de safira daquela mulher que lhe afaga ternamente.

- Você é a moça dona dos minúsculos passarinhos negros? indaga João, novamente, como se tentasse recordar de alguma coisa. Os passarinhos fizeram seu ninho nas folhas dos bambus. Você não é a dona daquela casa onde o vento faz as folhas dos bambus murmurarem ao meio-dia?

João morreu nos braços de Carmina era quase meio-dia. Um vento morno soprou por todo areal e pedras. E, ao longe, no alto de uma pedra, Priapo, suas filhas e centena de bugios, passivamente, olhavam para eles dois no meio das areias amarelas.



Fim