Um conto de não Natal
Autor: Theodoro Amado | Publicado: 2011-12-24T17:05:00-02:00

 

Very well, my friends. Aqui estou e o que tenho a dizer? Nada, além da vontade de dizer alguma coisa, nada além do desejo de estar presente e de fazer laço.....Esse começo e um mês de algum trabalho e muita preguiça resultaram no modesto texto abaixo.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Amontoado com seus companheiros num canto de uma trincheira enlameada, ele se abrigava da feroz ofensiva da artilharia alemã. Eles estavam acuados pelo inimigo e o prometido socorro parecia que não ia mais chegar. Era noite e chovia torrencialmente. No horizonte relâmpagos iluminavam como espectros azuis as sombrias nuvens da tempestade e seguiam-se a eles trovoadas tão horrendas que até parecia que o céu ia cair na cabeça dos homens como castigo por todas nossas perversidades.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Era um jovem de apenas dezenove anos, seu uniforme estava ensopado, tremendo de frio e de pavor, só conseguia pensar que no instante seguinte estaria morto, pois as bombas pareciam explodir cada vez mais próximas a ele. A cada impacto sentia o solo vibrar sob seu corpo e podia ver cortinas de terra se levantarem por todos os lados. Uma bomba na certa logo o atingiria em cheio dando fim a sua patética existência. O que o torturava ao pensar em sua própria morte, era a ideia de que nunca mais veria os irmãos que haviam ficado no Canadá, verdadeiramente, únicos laços que ele tinha com o mundo.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas essa dor de imaginar seus irmãos recebendo a notícia de sua morte, lhe deu ânimo para continuar alerta e lutar por sua vida até o fim sem se entregar. Tentou pensar em algo de bom, algo a que se apegar, algo que não o deixasse perder completamente a esperança.
&nbsp;&nbsp;&nbsp; Vasculhou em sua memória os mais tenros anos de sua existência, em busca daquela sensação de felicidade quase plena, da qual nunca mais experimentou. Lembrou-se de um Natal em especial em que ele e seus irmãos ganharam presentes e houve uma ceia com carne assada e pão de mel de sobremesa, um verdadeiro luxo para sua família. Sua mãe havia enfeitado a mesa com a única toalha que tinham e arrumou sobre ela os copos e talheres da maneira que achava mais elegante. Colocou um vela no centro e, dentro de um xícara com água, uma rosa artificial. Também havia velas enfeitando com suas flamas as janelas fechadas contra o frio.
&nbsp;&nbsp;&nbsp; Até seus pais pareciam se amar mais, abraçados no sofá como dois namorados, e além disso, estavam especialmente amáveis com ele e seus irmãos. Ele se lembrou da expressão de radiante felicidade nos rostos de sua irmã mais velha e de seu irmão caçula quando abriram os presentes. Tudo estava tão perfeito, que agora com a morte a lhe rondar, aquele dia até parecia um sonho ou fantasia de sua mente, algo que na verdade nunca aconteceu. "Por que nossa vida não pôde ser eternamente como aquela noite?", ele perguntou-se retoricamente e como resposta ouviu mais um bomba explodir próximo a ele, dessa vez ouviu também os gritos de dor dos soldados atingidos pelo estilhaços. "Como eu saí daquela noite de sonho e cheguei a essa, absurda e cruel como um pesadelo?". E ao pensar em seu percurso daquele Natal até aquela noite, percebeu que aquele momento não estava totalmente fora de contexto em sua vida, na verdade ele se encaixava bem como o clímax de todos os absurdos de sua vida. Talvez no passado tudo não fosse realmente assim tão perfeito, talvez ele é que fosse ingênuo demais pra perceber certas coisas que já estavam ali e que foram o que, no fim das contas, lhe roubaram a vida.
&nbsp;&nbsp;&nbsp; Seus pais tinham um emprego na fábrica, o que era um alívio em certa medida, pois ter um emprego era uma questão de sobrevivência. Mas por causa desses empregos, seus pais quase nunca estavam em casa, passavam o dia todo fora e ele e seus irmãos ficavam sozinhos. Seus pais só chegavam à noite, cansados e mal humorados, às vezes já entravam pela porta de casa bêbados e brigando. Não tinham muita delicadeza no trato com os filhos e a "educação" era quase sempre na base das surras. Eles moravam perto da fábrica, assim como muitas outras famílias de operários. Apesar de prático para os pais, a vizinhança não era boa, havia muita sujeira nas ruas, ratos e doenças, além disso eram comuns as bebedeiras, as brigas, as mulheres se oferecendo, os jogos ilegais, enfim toda sorte de coisa com que os operários se envolviam em busca de uma válvula de escape para aquela vida de engrenagem de linha de produção.  
&nbsp;&nbsp;&nbsp; E apesar de todas essas imperfeições, essa deve ter sido a fase mais feliz da vida de nosso jovem herói. Logo após esse natal dos sonhos, ali pelos seus nove anos de idade, ele e seus irmãos ficaram órfãos Eu poderia lhes dizer que seus pais morreram numa explosão da caldeira na fábrica em que trabalhavam, ou que morreram num incêndio que consumiu várias casas no seu bairro, ou que o pai morreu numa briga de bar e que a mãe foi vítima de uma epidemia que se abateu sobre os empregados da fábrica, mas nesse ponto confesso que minha memória me trai e não consigo me lembrar exatamente de qual foi a causa da morte dos pais desse garoto, mas guardo essa impressão que tive ao ouvir os fatos, de que morreram em consequência das agruras dessa vida de operário.
&nbsp;&nbsp;&nbsp; Nosso herói com nove anos, sua irmã mais velha com doze e o irmão caçula de cinco foram mandados para um orfanato. Lugar de adultos amargos, que pareciam nem gostar de crianças, ou que gostavam mesmo era de maltratar crianças; lugar de crianças tristes, agressivas e sem esperança. No entanto, para a suposta sorte dos irmãos, os três foram incluídos num programa de adoção internacional, saíram de Manchester e foram viver no Canadá. Cada um deles foi adotado por uma família diferente e os irmãos se viram separados.
&nbsp;&nbsp;&nbsp; No orfanato as outras crianças tinham contado histórias horríveis de meninos e meninas que foram para o Canadá e nunca mais deram notícias. Disseram que elas eram simplesmente entregues nas mãos destas "supostas" famílias e que essas pessoas faziam com elas o que queriam. Se essas histórias eram verdadeiras ou não, não se sabe, mas os irmãos não tiveram sorte tão ruim como essas narradas. Foram tratados com civilidade, com respeito e até com algum cuidado, mas no fundo não foram abraçados como filhos. O que essas famílias canadenses queriam de verdade era de mão de obra barata para trabalhar em suas lavouras.
&nbsp;&nbsp;&nbsp; E assim passaram-se os anos, cada um dos três irmãos isolados em uma fazenda num canto do Canadá, mantendo contato apenas por cartas. Só uma vez conseguiram arranjar um reencontro entre os três, foi poucos anos antes da guerra, ele já estava com dezesseis anos, seu irmão mais novo era um rapazote de 12 e sua irmã, uma bela moça de 19 anos. Ela lhe despertou um ciúme que ele ainda não conhecia. Ele imaginou sua "pobre" irmã, uma desamparada que não tinha quem lhe defendesse, como um vítima das investidas de homens que não sabiam se comportar. Isso lhe passou na cabeça feito um raio quando aproximou-se dela ao posarem para uma fotografia. Foi só então que notou o quanto ela havia crescido. Era a foto desse dia que ele trazia guardada no bolso de sua camisa. Os três sentados num banco no terminal de trens. Mas esse dia, apesar de ter sido emocionalmente intenso, não chegou a ser um dia feliz como aquela noite de Natal, porque mesmo estando os três juntos, ele sabia que tudo ainda estava perdido, que aquele momento não poderia se alongar demais, que ele iria voltar pros porcos e pras galinhas, que seu irmão tinha que voltar pra colheita das maçãs e que sua irmã, além de muitas tarefas domésticas, na certa ainda acabaria desonrada por um safado qualquer. Isso lhe subia a cabeça, mas ele sentia-se impotente de mudar essa condição, e era por isso que&nbsp; estava com o rosto tenso e aquele sorriso melancólico na foto.
&nbsp;&nbsp;&nbsp; Esse sentimento de impotência para guiar seu próprio destino e cuidar daqueles que se ama transformou seu medo em uma raiva inconformada por estar destinado a morrer de uma maneira tão estúpida aos dezenove anos de idade. Aquela guerra não era dele. Diziam que era por causa da África e de uns pedaços da Europa. Briga de cachorro grande disputando osso, matérias primas, gente, mercado, terra e água, tudo para abastecer suas chamadas economias nacionais. Em grande medida, abastecer fábricas como aquelas em que seus pais trabalharam até a morte. Fábricas que vão transformar todos esses recursos expropriados em produtos que serão oferecidos aos consumidores com uma margem de lucro indecente. Era vil o fato de que ele que mal podia comprar uma barra de chocolate quando queria impressionar uma garota no cinema, estivesse ali dando sua vida em nome desses interesses que mal lhe acolheram.

&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ao olhar para os miseráveis companheiros ao seu redor, considerou que certamente não era o único na injusta condição de morrer defendendo quem o explorava. Se ele estava ali feito um fantoche nas mãos dos poderosos, talvez até mesmo do outro lado do campo de batalha, aqueles infelizes que cospem bombas sobre eles sejam tão vítimas quanto ele. Esse pensamento, apesar de não alterar materialmente em nada sua condição, o apaziguou um pouco. Apesar do caos ao seu redor, ele se acalmou e perdeu o medo. Pôde&nbsp; reconciliar-se com a humanidade ao imaginar que talvez existam muitos outros como ele e que aquele que às vezes parece ser o nosso algoz pode ter também seu próprio carrasco. Ele teve até a impressão de ter sentido um leve calor no coração pouco antes de um tiro de morteiro acertá-lo em cheio.
&nbsp;&nbsp;&nbsp; Era irônico que ele tivesse esse desejo especial de um dia poder voltar com os irmãos para Inglaterra, de cabeça erguida, feito gente importante, e agora estava ali, de volta à Europa, separado de sua terra natal apenas pelo Canal da Mancha, morto numa trincheira. Trincheira que lhe serviu de túmulo por mais de oitenta anos, até que uma equipe de arqueólogos encontrou seus restos mortais e conseguiu resgatar um pouco de sua história que aqui relatei livremente.
&nbsp;&nbsp;&nbsp; A vida muitas vezes nos parece absurda, cruel, injusta ou simplesmente imperfeita e muitos veem nisso o sinal da não existência de Deus: "Como pode haver um Deus que permita que tantas coisas erradas aconteçam?". Mas se Deus estivesse sempre por aqui nos livrando de todo o mal, onde estaria nossa responsabilização por nossos atos? Como amadureceríamos sem encarar as consequências de nossas escolhas? Como poderíamos ter de fato livre arbítrio se não pudéssemos escolher inclusive o que é mal?  &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Deus é um convite.