Duas Franças
Autor: Cecília Pessoa | Publicado: 2013-10-03T17:54:00+02:00

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É dada a largada! Será difícil ser breve, com tanto chão caminhado. Cheguei ao
momento ideal para descrever as duas Franças que vivi até agora. A primeira, a
França chique, glamourosa e saudosa, representada pela minha eterna paixão,
Paris. A segunda, um choque. A França através da Provence, qualquer região que
não seja a capital; aquela de cidade pequena, costumes fortes e sotaque
diferente: a França de Clermont-Ferrand.


Bem, de cara, não posso negar que Paris é um incansável
desbunde. Construções sempre imponentes, cultura e diversidade em escala
gigantesca e a facilidade de deslocamento a qualquer parte. Clermont-Ferrand
causou-me espanto de imediato, por não seguir o padrão dos pequenos prédios de
Paris. Substituindo aqueles de tom gelo, com seus quatro ou cinco andares de
telhado cinza escuro, aqui há dois mundos: a cidade velha e a nova. A velha,
que é a mais interessante, parece um gueto medieval. Ruas estreitas, prédios
baixinhos e escuros, que parecem estar dentro de uma cidade murada. Vez ou
outra surge um barzinho, geralmente barato, que, como tudo aqui, fecha as
portas bem cedo.

Em Paris, tive a tranquilidade de passear em solos já
desbravados. Apesar de todo dia tropeçar com algo novo (uma praça, uma igreja,
um kebab, um cinema jamais vistos), o senso de direção estava absolutamente
regulado. A esplêndida localização, no Quai de La Mégisserie, no coração da
Île-de-la-Cité, permitiu-me fazer grande parte dos deslocamentos a pé. Pude
conhecer melhor a Rive Droit, um tanto diferente, pra quem só ficou na Rive
Gauche.


Dessa vez, a cidade multiétnica foi observada pelo ângulo do
mundo árabe. Influenciada pela minha companhia, que lá estava para seus estudos
árabes; cinema, rolés, encontros e surpresas giraram nesse contexto. Cheguei no
sábado; no domingo já estava assistindo ao filme “Né quelque part” (Nascido em
Qualquer Parte), num cineminha muito peculiar no entorno de Saint-Lazare. Numa
sala com no máximo 20 pessoas, de parede roxa, cheiro de mofo e quatro
luminárias de vidro caindo do teto, assisti ao filme francês/argelino, dirigido
por Mohamed Hamidi, que conta, num drama, a dura crise de identidade dos árabes
que nasceram na França. Aqui, eles são árabes; nos seus países de origem, são
franceses. Sentem a ligação com dois mundos opostos, mas não sabem de onde são.
Sofrem preconceito lá e cá. E através de uma fotografia genial, a história
passa pela dificuldade da retirada de passaporte/visto dos ex-colonos, das
mazelas da imigração ilegal, dentre outros. A música então... Nem se
fala! Dava vontade de levantar e começar a dançar!&nbsp;
















Conheci também um lugar, não muito turístico, mas imperdível:
a Grande Mesquita de Paris (La Grande Mosquée de Paris). Com um costume de só
entrar em igrejas, a gente fica com uma cara de abestalhado ao se deparar com outra
maneira de construir, com diferentes cores e cheiros. Paga-se para entrar acho que €2, mas o
melhor mesmo, que não paga, é o salão/jardim de chá que tem atrás. É preciso
sair da Mesquita e ir costeando-a, até achar a entrada. Não se veem tantos
turistas, mas também não é frequentado só por árabes; muito pelo contrário, um
bando de jovens, provavelmente universitários (A Sorbonne Nouvelle 3 é do lado),
toma o famoso chá verde com hortelã (€2) e comem uns doces fantásticos pelo
mesmo preço (Ah minha mãe e minhas tias...). Para chegar: estação
Censier-Daubenton, linha 7, do Metro.&nbsp;

















Seguindo com o mundo árabe, fui parar em Saint-Denis, atrás
de uma loja da Samsonite pra consertar minha mala, quebrada pela Air France,
pela segunda fez. &nbsp;Fui atrás do endereço
que me deram e encontrei outra cidade: a Paris dos imigrantes. Ao sair do
metro, dei de cara com um Arco enorme, com o nome de Lvdovico Magno, datando de
1672. Que loucura! Paris é mesmo impressionante! Pegamos um metro aleatório e,
ao descer, damos de cara com uma estrutura de pedra gigantesca, carregada de
história (que eu não faço a menor ideia de qual seja). Aí eu fiquei pensando:
como é que aqui não é um ponto turístico? Em minutos, pude perceber: zona de
prostituição à luz do dia, muitos mendigos, bêbados e desocupados. &nbsp;Os prédios, antigos e mal cuidados. Outro
clima! E MUITO, muito árabe e indiano. Depois, dei uma volta pela região e, em
meio aquela maluquice de carros tocando música árabe e pessoas falando “Salaam
Aleikum”, encontrei a famosa rue du Faubourg, decorada por quitanda chinesa,
restaurante turco, madagasquenho e outros mais. A rua é um achado pra quem mora
em Paris e precisa fugir dos mercados caríssimos. Lá rolam várias quitandas,
açougues, peixarias, onde é possível comprar frutas, legumes, verduras e carnes a preço muito mais baixo. Esperando o metro, para voltar, um sujeito, de origem árabe, é claro, parou do meu lado, para me indagar se eu JÁ era casada. Que engraçado! Minha
resposta? Já... Já era casada sim!













Finalizando o tour árabe por Paris, fui parar numa
manifestação da Irmandade Muçulmana. Calma, pera lá! Eu não tava defendendo
ninguém, muito menos presidente que tenta implantar república fundamentalista.
O que aconteceu foi o seguinte... Tirei o domingo para passear no Canal
Saint-Martin, que ainda não conhecia. Seguindo dicas tiradas de uma matéria da
revista Boa Viagem, do Globo, de séculos atrás, desci na estação République do
Metro, para ir caminhando e pegar o canal do fim, de onde ele some debaixo de
uma ponte. Ao descer na estação, vi que tava rolando uma movimentação
diferente, com policiais espalhados, cartazes, faixas e uma galera de nariz acentuado.
Cheguei perto para tirar umas fotos, ver o que ia rolar e acabei ficando um
tempo, ouvindo música boa e tal..

Achei engraçado que até na manifestação, tem
a separação: mulheres de um lado, homens do outro. Um pessoal lá no microfone,
gritando palavra de ordem em francês e árabe, defendendo o retorno do
presidente deposto... Até que surgiu uma dúvida a respeito de um símbolo que
tinha no cartaz e eu e meu amigo, inventamos de perguntar a um sujeito que
estava lá. Ele não falava francês, mas passou para outro, que não só falava,
como quis conversar. Explicou o símbolo no francês mais difícil que eu já ouvi,
depois perguntou de onde éramos. Resultado: conversa mais longa ainda. Disse
que amava o Brasil, falou do Lula, do Che Guevara, dos movimentos nacionais,
uma salada só! Chamou o câmera (nessa hora eu rezei pra ele não pedir pra dar
entrevista), o fotógrafo, tirou foto com a gente segurando o cartaz, apresentou
aos filhos, trocou telefone, e-mail, quer que a gente fique na casa da família
dele quando for ao Egito e por aí vai... Outro dia desses, já em Clermont,
recebi a seguinte mensagem “Salut Cecilia, comments tu vas”. Doideira! Rs.&nbsp;










Reservei um dos dias de Paris para ir à exposição do Titanic
no Parc des Expositions. Comecei almoçando um maravilhoso sanduíche de falafel
com chawarma, na rue des Rosiers, a parte judia do Marais. Diferente da última
vez, tudo estava aberto e dei sorte de ser uma sexta-feira. Tava a maior
movimentação, um bando de judeu caracterizado, preparando-se para o Shabat. Bem
diferente!&nbsp;










Sem demoras, peguei o metro em direção à Porte de Versailles, para
ir ao local da exposição. Outro canto da cidade que eu jamais tinha pisado. A
fila estava enorme, mas não tive escolha. Apesar de cara, acho que €11, valeu
muito a pena! Foi, certamente, uma das exposições mais bem montadas que já vi (só
perde para a de Guimarães Rosa no Museu da Língua Portuguesa em São Paulo, em
termos de interação com o público). Cada detalhe foi muito caprichado,
bem pensado e projetado. O ingresso de entrada, nada mais era que a reprodução
do bilhete de embarque do navio. O áudio guia, que estava incluído no preço,
foi fundamental pra transmitir a emoção daquela tragédia.

No começo, as
informações técnicas foram essenciais para mostrar o que aquele gigantesco
transporte representava à época. Genial. Depois, seguiu por uma sala com
descrições de quem construiu, quem bancou, qual objetivo, quantas pessoas
viajaram, quem de importante estava lá, os preços e alguns primeiros objetos
retirados do fundo do mar. A aventura começa quando se entra no navio. Sim,
eles fizeram uma representação viva de diversas áreas dele. Com o áudio guia
dizendo: “Bienvenue au bord du Titanic”, entramos pelo corredor que leva aos
quartos da primeira classe, de tapete vermelho, decoração branca e dourada,
enquanto ouvimos música clássica ao fundo. Depois, salas representam a sala de
estar das mulheres, a sala de jantar, dentre outros. Tiveram o preciosismo de
mostrar os cardápios da primeira, segunda e terceira classe. A realidade era
tanta, que quando fomos chegando aos cômodos da terceira classe, bem ao fundo,
próximo ao porão, o som que se ouvia não era música clássica, mas das máquinas
que moviam o navio. A iluminação: em tom de vermelho, no fundo preto; a
temperatura: quente. Estava exposto um pedaço grande e brilhante do carvão que
alimentou as fornalhas. Rapidamente, citam os que lá estavam trabalhando. Chega a ser chocante a quase nenhuma importância dada a esses “ninguéns”,
os primeiros a morrer.

Depois, a sala em que seguimos é da mudança. Fria.
Gelada. A iluminação muda para tons de azul, mantendo o fundo preto, que
simbolizava a noite. Começam a dar os primeiros avisos do que estava por vir, a
extrema e absoluta imprudência do capitão que mandava avançar a todo vapor,
durante aquela noite gelada, enquanto vários outros navios mandavam avisos de
que iam parar, pois haviam icebergs no caminho. Eis que o esperado acontece, o
choque. Em um dos murais, se lia: "Após a colisão,
o arquiteto do Titanic, Thomas Andrews, Jr., inspeciona os danos e dá a triste
informação ao Capitão Smith. O Navio pode flutuar com dois compartimentos ‘étanches’
inundados. Ele pode sobreviver com a perda dos quatro primeiros. Mas os danos
sobre o Navio são tais que o naufrágio é uma ‘certeza matemática’. Doravante o Titanic está condenado”. De arrepiar! 


Continuando a exposição, surge um grande
iceberg na sala, tendo ao lado a seguinte descrição: “Toque o Iceberg. Essa
noite de 14 de abril de 1912, as águas do Atlântico Norte estavam abaixo de
zero (próximo a 28 graus Fahrenheit). Pelo fato da água salgada gelar a uma
temperatura inferior a água doce, o oceano salgado estava mais frio essa noite
que o iceberg de água doce na frente de vocês. O resultado é que a maior parte
das pessoas que morreram no naufrágio do Titanic não morreu afogada. Eles morreram
de hipotermia - que é uma forma rápida de coma mental e físico que acompanha a
queda de temperatura do corpo”. Um tremendo baixo astral! Tive que ver as
últimas salas correndo, pois, depois de quase três horas lá dentro, o museu
fecharia. Mal acredito que passei correndo por mais e mais objetos expostos,
artigos pessoais... Tinha até vidro de perfume que conservava o conteúdo. Vi
igualmente “en passant” os depoimentos de quem era pra estar no navio, mas por
alguma situação não embarcou; as histórias de quem não ia e acabou indo aos 48
do segundo tempo; e, no final, uma lista com o nome de todos que estiveram no
naufrágio, separados por classe, divididos também em quem morreu e quem
sobreviveu. Não preciso nem dizer que o número de sobreviventes da primeira
classe foi exorbitante comparado com o da terceira, né?
























Dos outros
acontecimentos de Paris que não podem deixar de ser mencionados, sigo com Dalí.
Uma ida à Montmartre pede Dalí. Já tinha ido ao museu da última vez, mas eu
fiquei tão encantada, que tive que voltar; olhar todas aquelas obras pela
segunda vez, ouvir as explicações novamente no áudio guia e mais uma vez ficar
boquiaberta com a capacidade de se expressar do artista. Como da primeira vez,
fiquei longos minutos em frente às esculturas que tinham como personagem
principal o relógio mole. Foi vendo um camembert derretendo que Dalí percebeu “Assim
como um camembert derrete, o tempo também se funde”. Repetindo as palavras da
guia, ele “concretiza a relatividade do tempo em relação ao espaço. O tempo é
fluido, não é rígido.”. O artista brinca quando temos que “marcar hora ou
encontrar tempo”. Para ele, “os relógios deveriam ser moles, ou nem mesmo
existir”. Outra obra que pra mim foi algo inenarrável, foi o Caramujo e o Anjo
(l’Esgargot et l’Ange), que representa o próprio Salvador Dalí. Ele ilustra o
contraste entre o duro e o mole do caramujo. O duro, ele forte e experiente; o
mole, o artista em sofrimento. O interior da concha esconde um corpo frágil e
mole, bem como o crânio e o cérebro. As asas no casco,
assim como o anjo, exaltam o voo do espírito: “As capacidades do espírito são ilimitadas para
aquele que sabe explorá-las”. Sem mais.&nbsp;










No meu último dia, antes de viajar para Auvergne, fui para
Normandia, visitar a casa e o jardim de Claude Monet. Peguei um trem para
Vernon e lá, um ônibus para Giverny. Viagem de uma hora e pouquinho. Na casa,
fiquei apaixonada pela cozinha. Quero uma igual! De azulejos, tipo português,
brancos com decoração diferente em azul fazendo um mosaico na parede. No
entanto a emoção é muito maior quando se chega ao jardim. A ver a ponte, fiquei
arrepiada, meus olhos se encheram d’água. Muito lindo! E achei de uma
sensibilidade tremenda ter cruzado com muitos visitantes cegos, também
emocionados. Eu jamais acharia que aquele seria um passeio ideal para eles,
pois jamais viram os quadros de Monet, para perceber a ligação com aquele
jardim, mas ainda assim conseguiam percebê-lo de outras maneiras.
Indescritível. Almocei no restaurante do Museu do Impressionismo, antes de
entrar nele. Bebericando dois chopps de uma cerveja local, comi um sanduíche
apelidado de “Normand Pepper” (pain baguette, steak haché, salade romaine,
sauce poivre vert, CAMEMBERT, frites e coleseau). Sim, eu, Cecília, aquela que
rejeita todo e qualquer queijo desde que sempre, resolveu provar o tal do
camembert, em homenagem a Dalí. Olha, nada mal. Mas foi duro passar por cima de
tanto preconceito carregado durante toda uma vida, ainda mais com aquela
textura mole, capa branca... Uuui! Rs.&nbsp;

























Quando cheguei, assisti na Pont Neuf, ouvindo “Emmenez-moi –
Charles Aznavour” (ouça aqui), ao mais belo por do sol. Despedida com chave de ouro de
Paris.







Chegou a hora. Tomei o trem que me trouxe para a cidade que
me abrigará nos próximos meses. De início, Clermont, como alguns costumam
chamar aqui, causou-me terrível perturbação. A cidadezinha pacata me levou aos
prantos nos primeiros dias. Olha, fazer intercâmbio não é mole não. Demorei
mais de uma semana para encontrar o primeiro lusitano e mais ainda, para cruzar
com o primeiro brasileiro. Aí tem gente que pensa: “Que bom, vai falar muito
francês”. Não é bem assim. Foi insuportável! Porque minhas primeiras amizades
foram com os alunos intercambistas (que ainda representam 95% delas), que tem o
vocabulário tão limitado quanto o meu; então não acrescenta em nada. As pessoas
falam errado, cheios de sotaque e sempre mesma coisa, assim como eu. Cansa e
MUITO ficar só falando e ouvindo as mesmas coisas sempre e mais ainda sem ter
ninguém pra descansar com o português. Enquanto os tchecos, espanhóis, turcos,
alemães, italianos, irlandeses e romenos tinham o tempo de “agora eu não
preciso pensar”, entre eles, eu tinha que conversar com as paredes. Isso só
melhorou quando o curso de francês começou, que sempre traz coisa nova, apesar
de eu achar que minha turma é fraca; também conheci umas brasileiras, que eu
encontro de vez em quando. 


De mais, outras coisas me fizeram pirar durante as primeiras
semanas. Em termos de estrutura, o quarto, de mais ou menos 2 x 15m, contando
com o banheiro, de estrutura de químico, me fizeram achar que me sentiria
sufocada nesse espaço tão pequeno. Os móveis, cortina e estrutura são novos e
limpos, mas não tinha mais nada. Tive que conseguir coisas básicas como lençol,
travesseiro, prato, talher, copo, panela, sem falar nos produtos como papel
higiênico, detergente, vassoura, pá, etc. A primeira vez que fui ao mercado,
não sabia nem o que comprar! Era tanta coisa que eu precisava, que eu só sabia
chorar. Aos poucos fui comprando as coisas, criando uma estrutura mínima
necessária para se viver. Até comprei uma vela aromática pra levantar o astral
desse quarto. Depois fui descobrir que dei muita sorte. São dois alojamentos:
Résidence du Clos Saint-Jacques e Résidence Phillipe Lebon-Amboise. Eu me
encontro na segunda. Assim que teve a primeira reunião com os intercambistas na universidade, fui informada que a primeira é horrível. Velha, não tem cozinha em
todos os andares, o banheiro é coletivo e tem alguns sanitários que não tem nem
assento de privada. Minha sorte foi maior ainda quando descobri que dos três
blocos da minha residência, fiquei no mais moderno. Nos outros dois, a mobília
é velha e em alguns andares não tem nem micro-ondas. No bloco em que estou, há
uma cozinha por andar, cada uma com um fogão elétrico de duas bocas, micro-ondas,
pia e bancada. Não tem absolutamente mais nada lá; quem usar, tem que levar os
utensílios e recolher o lixo. Depois de saber disso tudo, parei de reclamar e
comecei a ver que vai ser bom pra juntar uns trocados pra viajar mais; o
aluguel custa €233. 


Em se tratando do emocional, é impressionante como a
insegurança me abate. O simples fato de não ter absolutamente nada nem ninguém
com quem contar, a incerteza do que vai acontecer no dia seguinte, bem como a
dúvida de se conhecerei pessoas interessantes me enfraqueceram. A dor foi tão
grande a ponto de começar a me questionar se tinha feito uma boa escolha em vir
para uma cidade pequena, sem ter procurado antes como as coisas funcionavam... Eu
vim no escuro. “Consegui isso? Então partiu. Vamos ver qual vai ser.”. Pensava
se eu era uma pessoa apta a enfrentar um intercâmbio, se eu não morreria de
saudade... Foi brabo mesmo! Eu mal comia, não tinha vontade de fazer nada,
quando ia pra rua só chorava, nada me dava prazer, achava tudo um grande lixo. Os
primeiros encontros com os intercambistas da faculdade começaram a me
impulsionar a fazer a roda girar. Conheci gente exatamente na mesma eu, que
veio sozinha, que também achou a cidade esquisita, pequena, coisas fechando
cedo, etc. Comecei a criar vínculos com gente doida que nem eu, já encontrei o
melhor kebab (até agora), tropecei no primeiro pé sujo, recebo um “bonjour”
acompanhado do sorriso do dono do café aqui perto de casa, comprei um tênis
para correr no jardim aqui do lado, fiz a primeira noitada, dormi na casa de duas
amigas, troquei telefone com um bando de gente... Além disso, são raras as
vezes em que almoço sozinha e o tempo resolveu ajudar.&nbsp;































































Ah o tempo! Algo que eu estou administrando para não se
tornar um baixo astral. Quando pensava que só sentiria saudade da minha amada
sobrinha, descobri que eu sou chegada num céu azul. Como isso contribui no meu
humor! Aqui, só não chove mais que na Normandia. Pra se ter uma ideia, outro
dia escutei alguém falando, que o comentário de alguém próximo, quando essa
pessoa disse que viria pra cá era: “Você vai pra Clermont-Ferrand, por quê? Lá
chove muito.”. Pois é. Aqui quando não tá chovendo, o céu continua cinza. O
verão dura somente dois meses: julho e agosto. Acabei encontrando um frio que
não esperava logo de cara. Minhas primeiras palavras em romeno foram algo
parecido a: “murin de frig”. Quando estava começando a me acostumar (ou ao
menos, tentando), São Pedro resolve me fazer uma homenagem. O outono começou
com céu azul e muito sol. Eu andava praticamente de braços abertos, olhando pra
cima, agradecendo e tentando gravar na memória aquela cor. 


Não posso deixar de contar uma das noites mais incríveis
aqui em Clermont. Era uma sexta-feira, dia de festa na cidade de reabertura da
Ópera. Fui tomar um chopinho de trigo num barzinho, enquanto aguardava uma
amiga, para encontramos com outras pessoas. Na hora exata em que saímos do bar
e caminhamos para a Place du Jaude (a principal), pegamos o final dos fogos (que
eu nem sabia que haveria). Irado demais!!! Encontramos as pessoas e depois
vimos um bando de intercambistas passando. Dentre eles, tinham duas conhecidas.
Elas falaram com a gente e, quando eu perguntei para onde estavam indo, disseram
que era para a casa de um dos Erasmus beber e fazer festa. Em seguida, deram “tchau”.
Eu fiquei um pouco ofendida de não ter sido convidada, mas depois caguei.
Estava com um grupo legal, com nativos e estrangeiros, a caminho do bar que
mudou a minha noite, a Bodega Pata Negra. Estava rolando um som flamenco, que
me inebriou. Algumas das minhas companhias eram espanholas, sendo uma delas do
sul. Teve um momento que ela me disse: “Essa música é de Camarón”. Aí eu falei:
“Camarón de la Isla?” Ela: “É!!! Você conhece????”. Olha, não me pergunte como,
eu não faço a menor ideia de como eu conheço esse cara. Ela me disse que ele é
o rei do flamenco e que é de Cádiz, Andaluzia, mesma cidade que ela. Foi
bizarro! Tinham alguns espanhóis no bar, que levantaram pra dançar. Nossa,
fiquei fascinada! Quando já estava quase acabando, cismei que queria ouvir uma
música. Aí falei com a minha amiga. Ela não foi falar com o sujeito e ainda
apontou pra mim: “minha amiga quer ouvir ‘Como El Agua’”? Teria sido menos
ridículo se eu mesma tivesse ido pedir, mas vai.. C’est pas grave! O músico incorporou o artista e tocou
como a gravação que eu tenho do Camarón (ouça aqui). Vale a pena ouvir!


&nbsp;Quando acabou, o
cantor ficou amarradão que a gente tava maluca com o som dele e veio trocar
ideia. Foi então que o inacreditável aconteceu. O cara disse que era amigo do
Camarón, e, assim como ele, também é de Cádiz. O Camarón é de 1950 e ele de 1951.
Tirou de dentro da bolsa do violão um álbum de fotos velhinho, mas bem cuidado,
com reuniões dos bambambãs do Flamenco. Tinha até foto dele abraçado com o
Camarón. Como pode? Que noite!! (Eu só agradecia de não ter ido pra festinha
dos Erasmus! Rs.) De lá ainda segui para uma noitada muito doida, que só tocava
música doida e todas maravilhosas! Tocou charme, uma música árabe com espanhol,
hip-hop antigo, soul, reggaeton.. Fiquei maluca! No dia seguinte, exausta da
noite, minha noitada foi no El Dredon na casa das minhas amigas espanholas,
assistindo ao filme “Camarón, La Película”, em espanhol, sem legenda. Não sei
como que essa cabeça ainda não deu um nó.

No domingo, acordamos cedo e fomos,
com os outros intercambistas fazer um passeio tipicamente francês: subir a
montanha para..... depois descer. HAHAHAH! A cada passo dado naquelas duas
horas de caminhada por trilha em floresta, campo e colinas, pisando em cocô de
cabrito, de vestido e tênis tipo all star eu só pensava em como aquela seria a
primeira e última vez que eu faria esse tipo de programa. Um sol de rachar o
cocuruto (até me queimei), para finalmente chegar à montanha mais alta do
Puy-de-Dôme : 1464m. Lá em cima, o prêmio foi um rangão a base de pão ciabatta
e presunto cru, olhando aquele visual. Incrível! Deitada na grama, senti que
aquele momento só faltava uma coisa: música! Peguei o ipod e achei que o final
de semana merecia ser finalizado com Camarón de la Isla. Que astral!!! O
deleite foi tanto, que quando eu e minha amiga demos conta, havíamos nos
afastado do grupo e precisávamos fazer a trilha de volta antes que escurecesse.
Lá fomos nós, aproveitando os últimos raios do dia, naquele deserto, onde a
única companhia eram os cabritos no “Chemin des chèvres”. Os cabritos falando “bééé”
de lá e nós respondendo com “béééé” de cá, em meio a gargalhadas e frases
inusitadas como “Queso de caaabra! Me encanta!”, “Chèèèvre! Chèèèvre! Fromage
de chèvre!”.. Genial! Graças à minha memória fotográfica das árvores que tínhamos
passado, chegamos ao ponto de início sem sustos. Bem, tem mais coisa pra falar,
contar das aulas, de como é a universidade aqui, mas isso terá que ficar pra
próxima, pois o texto já está imenso!


































Também já fiz a primeira viagem, mas merece um post
separado. Posso adiantar apenas que me deu um gás tremendo! Tô empolgada de
estar aqui, tão perto de coisas tão fantásticas, que começo a fazer cálculos na
minha cabeça de datas e grana, percebendo que o tempo será curto.
Clermont-Ferrand deixou de ser um martírio (para o sossego do coração do meu
pai), mas está longe de ser a cidade ideal. Estou absolutamente aberta para que
ela me prove o contrário, mas caso isso não aconteça, minhas histórias pra
contar virão de outros cantos... E já vai valer a pena! 
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