Mais um jantar.
Autor: Nina Franco | Publicado: 2011-08-28T21:32:00-07:00

“Simplesmente porque é assim que a gente fazcom a nossa própria existência:não entendemos nada, mas continuamos insistindo”.( Tati Bernadi)<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" />Ela sabia de todos os riscos, porém passado tanto tempo e historias, jamais cairia outra vez nas mesmas armadilhas, por melhor traçadas que estas fossem. Estava no comando – “a vida sempre ensina”, com mais urgência quando se é mulher, jovem, romântica, sonhadora, em uma cidade grande e impiedosa como São Paulo, a lei é suprir as melhores lições até dos menores fatos. E ela sim podia se dizer pronta e calejada.Tudo havia sido muito bem planejado: só alguns jantares, possível sexo casual - caso o cheiro dele ainda fosse o mesmo, o toque da pele um tanto quanto demasiadamente quente, e os braços fortes de macho pronto a arrebatar a pressa – detalhes impossíveis de esquecer, companheiros seus em noites de solitários lençóis grudado na derme – nada mais que isso, sem grandes arrepios, sem emoção, só uma mulher e um homem vivendo outra cena a qual não pertencia a um romance.Olhou-se no espelho, os olhos não brilhavam, faltavam poucos minutos para, aquele carro escuro - quase de estimação - estacionar do outro lado da rua, buzinas soarem desesperadas, até o momento exato dos braços dela pedindo um momento na varanda. Mas dessa vez sem o sorriso, sem a pressa, saltos bateriam nos degraus lentamente, uma proposital demora, daquela que não caminha em direção ao dono e nem se sente dona, nem ao menos daquele momento.Passou o perfume atrás da orelha e na entrada dos seios - o de aroma doce para mostrar se ousada em tantas novas escolhas, o mesmo pensou no deslize do rímel nos cílios e sobre perolado do batom na boca, sem contar os livros, as viagens, e as novas palavras as quais jorraria em cada ponto daquele novo encontro, enquanto ele, impressionado, diria que estava mais bonita, mais bronzeada, magra e firme e tantos outros blá blá blás que satisfaria o seu eco de “FÊMEA REJEITADA QUE DEU A VOLTA POR CIMA DEPOIS E APESAR DE TUDO” – fingindo ignorar a náusea surgida de uma via proibida, interditada, naufragada no fundo do oceano com as trancas enferrujadas. Ele pediria um vinho, aquele francês que brindaram juntos em um dos dias primeiros, quando ainda havia um pouco daquela sede, um punhado das novidades – logo corrigiu-se em pensamento, nada de emoções- pediria um argentino, tão inaugural quanto os dois – depois do jantar, ele cavalheiro e conquistador, abriria a porta do carro, lhe daria um beijo na palma da mão, mas dessa vez ela o olharia firme e atrevida, sem a inocência apaixonada da vez passada e depois outro na boca – o qual ela rapidamente não mais desejou por lembrar o quão pequena sentia-se quando a língua dele raspava na dela fazendo-a acreditar caber nas palmas daquelas mãos de homem limpo e vaidoso– tremeu-se em cada um dos pólos de umidade, jurando que nas mãos nunca mais –– na cama, sem amor, o chamaria de nomes antes não ditos, faria movimentos dele desconhecidos – nada de gemidos baixos, nada de “ eu te amo” ao pé no ouvido, apenas uma carne degustando o sabor de outra carne em sacrifício – e no dia seguinte, flor na cabeceira, a única flor deixada de lembrança para todos os dias seguintes que seguiriam.A flor mantida no meio da agenda, junto com as fotos e embalagens não jogadas fora, a flor... E depois nunca mais ligar ou atender, nunca mais pensar, não lembrar, não ver, não querer, depois disso nunca mais se repetir: NUNCA, NUNCA, NUNCA mais.E inevitavelmente doeu, doeu, como não haviam doído todos os outros não’s, mais do que o não, do NÃO perdoar, mais do que o não, do Não esquecer, mais do que o NÃO, do não mais se enganar... era assim o não do NUNCA MAIS.E antes de as buzinas tocarem percebeu que NÃO tinha como não ser amor.