Entre Julho & Setembro...
Autor: Nina Franco | Publicado: 2011-08-29T22:18:00-07:00

“Nunca mais sair do centro daquele espaçopara as duras ruas anônimas.Nunca mais sair daquele colo quenteque é ter uma face para outra pessoaque também tem uma face para você,no meio da tralha desimportante e sem rosto de cada diaatravancando o coração”.(Caio Fernando Abreu)<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" />“Para ler ao som de My Love - Paul McCartney” Junho...Deitou-se cansada, estava tão desacostumada a essas agitações, ainda mais depois de um junho inteiro. Mas tinha sido bom, sem aquelas antigas obrigações de voltar mais inteira, conformada e acompanhada. Porém finalmente tinha conhecido alguém interessante e que não telefonaria no dia seguinte – tinha certeza – mas alguém por quem não nutriria certo ressentimento e mágoas as quais jamais apagaria.Não haveria uma historia, choros secos debaixo do cobertor, e mais uma vez aquelas antigas obrigações: de sair, rir, fingir não sentir e beber, e voltar mais inteira – mesmo que com menos pedaços - conformada – mesmo não entendo mais nem a si própria – e acompanhada - por um ele que não seria o ele, mas outro alguém sem nenhuma parte dela. Do outro lado da cidade nenhum pedaço dele nela.Julho...Nada, nada acontece em julho - além das chuvas, e do frio desmedido - mês de nada, o começo do fim do ano, o fim de uma metade. Julho é “ Nothing or anything” . Até que o telefone toca, e uma voz não muito familiar diz do outro lado da linha :- Olá, lembra de mim? Sou eu, aquele cara...!Agosto...Estavam naquela fase em que sorrisos bastavam, olhares silenciam, e a atenção redobra-se nos caminhos que seguiam as mãos. Talvez nunca chegassem ao fundo, e certas peculiaridades fossem para sempre suas desconhecidas. Afinal tinham tudo o que não sabiam um do outro a seu favor, emaranhados nessas coisas que costumam embalar o começo. Ela tinha um jeito de sorrir e mostrar as covinhas que o fazia esperar atentamente o momento do próximo riso. Ele tinha um jeito de sorrir jogando o corpo para trás que fazia as covinhas dela imediatamente aparecer.E por alguns instantes nem parecia que era agosto, e sete outros messes teriam se perdido para sempre no tempo, e chovia, e ventava e o frio lá fora cortava mais fundo que navalha. Setembro...Flores surgiam como se não cansassem de serem tão clichês e sempre aparecerem quando se espera. Sem surpresas a não ser aquelas que nada tinham a ver com uma nova estação, a terceira do ano. Ela já tinha ido a Paris, ele morado dois anos em Lisboa. Ela gostava de astrologia, ele de meditação. Ela escrevia poesia, ele não perdia o boletim de esporte. Ela preferia vodka, ele wisk sem gelo. E tanta coisa nele gostava,E tanta coisa nela gostava.Incontáveis historias, de lugares, estudos, família, amigos e... até que confesaram:Ela já tinha amado uma vez,Ele já tinha amado uma vez.Outubro...Como se fosse próprio da colheita, os frutos ruins deixavam-se morrer na lavoura, tão cedo para medos e temores, tão tarde para evitar medos e temores. Mas há mais de um mês o sol brilhava radiante, já não havia frio, chuva, nem uma breve garoa no fim da tarde - nem ao menos aos domingos os quais por tantos messes insistiram em ser molhados. E no calor que ainda não era do verão, partes adormecidas voltavam a se acender, tão receosas quanto se fossem inexperientes. Não era a primeira vez das primeiras vezes, mas mesmo assim ainda primeira - não dela, não dele. Dos dois.E como em todos os novos passos muito era imprevisível. Horas de analise do corpo nu em frente o espelho, temia ter desaprendido o jeito, as faces em chamas, a coxa quase cedendo as armadilhas do sexo que chama. Preocupações nunca antes refletidas, receio de parecer uma tentativa atrevida, necessidade de depilar o peito, de reforçar as pernas, colocar na cabeça que não havia pressa. E outubro acaba em xícara de café no dia seguinte.Novembro...Ele gostava de vê-la naquela posição de costas nuas, cigarro nas mãos, e um jeito meio de olhar para trás, queixo no ombro, sobrancelhas erguidas, cena cinematográfica – já que ela tinha desses lances meio provocantes, quase glamorosos, muito afrodisíacos – coisas de mulher semi-adulta.Ela gostava de vê-lo de bruços, pernas abertas, rosto afundado no travesseiro – tão bonito tão bonito pensou duas vezes – braços firmes, e pela primeira vez avistou na pele, do outro, o veneno... marca registrada dos que nascem entre o fim de outubro e meados de novembro.Dezembro...Seriam necessários acordos, dias compatíveis, e desmarcar os planos das antigas férias, férias dele sem ela, férias dela sem ele. Era fim de ano, mas ainda era começo, o começo daquilo que antes nunca tinha sido, daquilo que nunca tinham tido – era quase certeza... Enfim suspiravam. Escolher um lugar sem se preocuparem com o roteiro, só pelo prazer de encontrar ali um espaço incomum, mesma cama, o gosto da boca sem hora marcada, o perfume do corpo dividindo a toalha de banhos em conjunto no mar e no chuveiro do hotel que ainda não tinham escolhido. E teria sol quase todos os dias e chuva quase todas as noites, sucos de frutas frescas, conversas inacabáveis que os levariam a outras conversas inimagináveis. Ele se esforçaria para que fosse inesquecível, ela o acharia a cada novo momento incrível, e estariam tão fortes, bronzeados, brilhantes, salgados e sujos de areia, que nem se lembrariam de outros dezembros... no peito a certeza daquele não mais esquecer.Janeiro...Sobre a mesa registro dos fogos explodindo na frente do resort em Copacabana em forma de fotografia, o computador ligado, e já não importava as horas de trabalho, rápido telefonema no almoço, mensagens de madrugada, cervejas no fim da noite compartilhadas e ventos breves, arrepio atrás da nuca. Que bom pensou! Digitou sem perceber “meu grande amor” e apertou enviar.Fevereiro...Os ouvidos dele apitavam quando chegava ao prazer e ela sabia. Os dedos dos pés dela se esticavam quando chegava ao fim e ele sabia. E sabiam das cicatrizes, dos livros, das manias, dos medos, das crenças, das descrenças e das amarguras incuráveis, fingiam não saber dos amores de um ontem já distante. Ela tinha tanto medo dele saber que ela já não era dela.Ele tinha tanto medo de ficar sem ela.Enfim era amor...Março...Tanta rotinha amontoada, ele ria-se ao vê-la tornar a ser infantil com um pote de figo nos braços. Ela ria-se ao vê-lo nervoso com os obstáculos do game ligado na TV. Futebol debaixo do sol de domingo, ele bola nos pés, ela fone nos ouvidos. Ele desenhava, ela escrevia. Yoga de moleton, bermudão na academia. Mas ele tinha uma mania de não colocar os copos na pia, e ela de nunca ficar em silêncio... Tantas coisas já sabia, nem todas a favor...............................................................................................................................abril, maio, junho, julho ... inverno... setembro, outubro, novembro dezembro... verão... março... abril, maio, junho, julho ... inverno... setembro, outubro, novembro dezembro... verão...março... abril, maio, junho, julho ... inverno... setembro, outubro, novembro dezembro... verão... março..................................................................................................................................Abril...- Apaga o cigarro- Espera um pouco já estou acabando!- Tô cansado, vamos ficar em casa?- Atrasado mais uma vez?- Não quero mais te ver conversando com aquele cara!!- Você não entende o meu trabalho!- Puxa vida, já falei que estou cansado.- Você pode não bater a geladeira?- Você vai ficar nessa frescura a noite inteira?- Custa só hoje ser assim?- O que mais você espera de mim?- Abre a porta, não banque o garoto infantil!- Olha pra mim, você não percebe que só quero estar aqui com você.- E te amar de um jeito novo a cada nova barreira.- Pra sempre assim!- Pra sempre em mim!Maio...Em maio já sabiam dos setembros, outubros, novembros... Sabiam, sabiam, sabiam, nunca percebendo que impossíveis eram os junhos e julhos. Depois dele, depois dela só agostos, por mais frios, por mais longos, por mais breves, sombrios, desnecessários... Apenas agostos e seus “após”, sem fim, sem fim... No mapa ela via a balança cruzando no céu a barreira de escorpião – e doía, como doía a absoluta certeza ... Enfim- manter para sempre a fechadura das portas, para sempre a cama descomposta, para sempre ouvidos que apitam, pés que se esticam, e as canções, todas. Para sempre ele, para sempre ela, mesmo sem um “for ever” antes de um ponto final.