ESFINGE INAUDITA: MIL PEQUENAS COISAS QUE SEI SOBRE ELA – VOLUME III
Autor: Talita Martinuci | Publicado: 2016-12-12T10:11:00-02:00










Angústia,
melancolia, rotina e fragilidades que constroem percepções sobre um
mundo em processo de ruína, opressor e sufocante que precisa ser
transformado. No terceiro volume de Esfinge
inaudita: mil pequenas coisas que sei sobre ela,
os grilhões forjados por uma sociedade que não permite leveza e
cobra os resultados não alcançados, não conseguem controlar
totalmente a reflexão, as pequenas resistências, alguns dias
preciosos e as linhas de fuga. Há trechos de imensa tristeza nos
contos de Wuldson
Marcelo,
Tamires
Siqueira
e J.
P. Woolf,
mas se encontram também sopros que carregam um “eu estou aqui”
ensurdecedor (ainda que pareçam inaudíveis).










ESFINGE
INAUDITA: MIL PEQUENAS COISAS QUE SEI SOBRE ELA – VOLUME III


Organização:
Tita Martinuci e Wuldson Marcelo







A silenciosa
sinfonia do prazer

Wuldson Marcelo1




Os aplausos a
resgataram do transe. Recolheu o dinheiro e desceu do palco. Até
chegar ao camarim, recebeu três tapas na bunda, um toque impróprio
na coxa esquerda, um beliscão nas costas e recusou, alegando
cansaço, fazer uma lap
dance.
No camarim, contou a grana da apresentação. Duas vezes mais que na
sexta à noite. No outro dia, estaria de folga, e, na segunda, a casa
não funciona porque o patrão fecha o estabelecimento para alimentar
o seu vício pelo pôquer.  As semanas corriam, tédio com simulação
de excitação. Clientes felizes era uma norma. O gerente apareceu
mais tarde. Criticou-a por não voltar e dar atenção aos solitários
e/ou tarados que esperavam sua presença. Anna Love nas boates
iluminadas por um azul neon ofuscante. Nos ritos, família, vida
social e emprego de atendente de lanchonete no Centro de Cuiabá,
Jaqueline. 


Aquela noite tinha
gosto amargo, de fel, de ferro enferrujado, de lancinante over
game.
Anna Love fez uma lap
dance,
sentiu a textura fina de um gozo triste banhar suas costas no ritmo
frenético do “quanto antes terminar melhor”. O gerente aprovou a
dedicação de Anna ao trabalho. Ela sorri, disfarçando o mal-estar
e a vontade suprema de cobrar todos os líquidos já vazados em suas
nádegas, ventre, vagina, coxas etc. “Tanto faz, babaca”, e,
enfim, Jaqueline foi para debaixo do chuveiro. Renovada. Pronta para
encarar a sequência de pequenas decepções diárias. Mas era noite
de sábado, pensou em dançar. Convidar a Sabrina do trabalho na
lanchonete. Ou a Aurora, especialista em pole
dance.
Lembrou-se que Sabrina namorava um sujeito mulherengo, que nunca
perdia a oportunidade de despi-la com os olhos e comê-la como se
ninguém notasse a excitação dele, quase uivando desenhando feições
de lobo no rosto. E que talvez Aurora trabalhasse mais tarde. Chegou
em casa, fez um pequeno lanche, viu que a mãe dormia profundamente.
No criado-mudo, comprimidos de diuréticos e as caixas de
betabloqueadores. Deixou algumas notas de R$ 20,00 ao lado da
medicação para insuficiência cardíaca. A mãe acreditava que o
dinheiro vinha do trabalho noturno da filha como ajudante de cozinha.
“Anda cansada, menina. Estuda de manhã e depois dois empregos até
três da manhã? Tem que viver! E não fazer plantão no sábado”.
Riu das imprecações da mãe. Deu boa noite. E foi jantar.

Jaqueline retirou do
guarda-roupa seu vestido preto mais adorado, caprichou no batom
vermelho, pois havia recebido uma ligação de Aurora para saírem.
Surpreendeu-se ao perceber que adorou ser convidado por ela. “A
mais preciosa noite de toda uma vida”. Repetiu três vezes, como
mantra. Aurora, com seus volumosos cabelos cacheados, encontrou-a em
um bar no centro da cidade.  Àquela noite, se deslocariam para um
pouco longe de casa, fingiriam ser outras pessoas. Simular o transe
da dança em uma perfeita imitação de felicidade em qualquer pista
de dança. Dois jovens embriagados lançaram comentários sobre o
fato de serem saborosas. “Coitados desses, Jaque! Não dariam
conta”. Jaqueline sorriu. Um sorriso para espantar a melancolia.
Elas gastariam com distrações o que a libido e a angústia
masculina lhe davam como sustento. “Um pau duro é coisa engraçada.
Nunca me acostumei. Sempre rio por dentro”, disse Aurora. Jaqueline
gargalhou, dessa vez, como experiência atravessada pela ilusão de
dias melhores. 


Na boate, perto da
lanchonete em que trabalhava nas tardes de segunda a sexta, abriu mão
de uma parcela economizada para emergência. “A mais preciosa noite
de toda uma vida”. Mas Jaqueline já não acreditava nisso. Temia a
ressaca moral do dia seguinte. “Vamos dançar até morrer”.
Aurora fez a convocação. Flashes de luzes e jovens alucinados se
esfregavam uns nos outros. Aurora trouxe bebidas para elas. E depois
foram para a pista de dança. Um bit
beat
batia forte nos ouvidos de Jaqueline, ela foi tomada pela música.
Sabia que tinha facilidade para se prender em uma redoma que apurava
seus sentidos, fosse uma conversa fascinante, sexo, lap
dance
ou combinação de sons que hipnotizavam seu corpo. Fechou os olhos e
deixou-se levar, não havia mais ninguém ali. Quando os abriu, viu
Aurora a encarando. A música sumiu, sorriram uma para outra. O
silêncio absurdo promovido por todas as histórias já contadas.
Ali, naqueles centímetros que separavam dois corpos, constituiu-se
um compêndio de carnalidade feito de desafio às interdições
cotidianas, às ejaculações conquistadas por intermédio da falta
de júbilo e às surras gradativas do fracasso. Nos lábios que se
tocaram com fragor, Jaqueline sentiu a irradiação da frase “A
mais preciosa noite de toda uma vida”. Beijaram-se. E a vida
prosseguiu. Por um momento, tudo era possível e inexplicável.
Possibilidade para revolucionar destinos e certeza de fragilidades
incorrigíveis. Sentiu-se plena, fora do eixo. Não havia nada. Nem o
uivo dos que forjam alegrias, nem o bramido dos que fogem do
desespero. Jaqueline inteira e o silêncio, o beijo e Aurora. O
êxtase foi desfeito com um esbarrão, por um grito de alguém que
dizia que aquilo era a coisa mais “tesuda” que já presenciou.
Aurora empurrou o sujeito. “Coitado desse, Jaque! Não daria
conta”, sentenciou Aurora, como se fosse seu lema de vida.
Jaqueline, já desperta, lembrou-se que amanhã não precisaria ser
Anna Love, e que a noite é longa. Isso ela havia aprendido ao custo
de muitos números de dança em boates.  Jaqueline ficou a imaginar
se beijaria ainda àquela noite os lábios que tornaram sua tristeza
inabitável uma descomunal e temporária sinfonia. Talvez, não. A
vida já havia voltado a ser estupidamente barulhenta.







Ela foi caindo
num abismo negro

Tamires Siqueira2




Ela foi caindo num
abismo negro, não conseguiu soltar nenhum grito, pois a voz ficara
comprimida na garganta junto com a dor. Quando atingiu o fundo, foi
tragada por um redemoinho escuro que cheirava peixe podre. Não podia
enxergar um só palmo à frente de seu rosto. A angústia tomou conta
de todo o corpo e aos poucos todos seus movimentos tornaram-se
inermes diante da força esmagadora do desespero.  Tentou controlar a
respiração e ordenar os pensamentos, mas o inevitável desconforto
apossou-se de todos os sentidos. O instinto de sobrevivência lutou
para sobrepor a fatídica situação, trabalhou tanto que se cansou.
O que fazer, ela ia se perguntando. Lentamente, o sono de morte foi
chegando. Pensava que, quando estivesse perto do fim, talvez as dores
deixassem de atormentá-la, sonhava com o momento de sentir a vida
fugindo, a languidez na voz e um formigamento na ponta dos dedos dos
pés que iria subindo pelas pernas, braços e tomando posse de todo o
resto. No entanto, bem longe, ela escutou uma voz chamando por um
nome, quando percebeu que o nome era o dela, foi aí que lembrou que
devia fazer o almoço. Levantou do chão, fumou um cigarro, colocou
comida para os gatos, escreveu uma carta, tomou um copo de água e
foi cozinhar seu coração.







O gosto da ata na
ponta da língua

J. P. Woolf3




Translúcida, reluz
à beira-mar. E o gosto de sal da terra desafiando os lábios ainda
quentes da última troca de salivas. Ela no giro da solidão, nos
beijos que queimam a invisibilidade, desfaz os laços com os sonhos
roubados. Ela que sempre diz, “Não nasci essa preta linda pra você
me chamar de moreninha!”. Rainha dos memes, dos dramas, do
silêncio. Um punhal sempre à mão, para o que der e vier, mesmo que
tenha que cortar a própria carne. 


Em dias cinzas, como
ontem, lembra-se porque caiu no mundo. Deixou mãe, um tanto
alcoólatra, padrasto, tarado por completo, e irmã, psicótica
inconsciente. Em dias que o sol abre a janela, como hoje, prepara o
café e pensa na época em que foi garçonete e escapava das
sinalizações que indicavam a sarjeta ou a masmorra. Um dia, a vida
se abriu como um leque, porém com poucas opções. Viajou por
precisar, voltou para manter a lucidez. Afogou-se em litros de
cachaça, até entender o inexplicável: o abandono é uma faca de
dois gumes.

E o que fazer quando
se descobre estar em um ninho de bestas-feras? Mil batalhas com
outras almas que desejam nascer. E o que fazer quando se é batizada
como Angélica e se deve caçar tesouros em territórios inóspitos?
E ela é pura como um anjo, e, apesar de emotiva, preza por sua
liberdade. Às vezes sorri, pois um sorriso põe fim às pretensões
de Rainha do Nilo. Acende um cigarro, arregala os olhos e permite que
a lua entre. O jantar ainda não está pronto, esqueceu-se de
almoçar. O sabor da ata permanece na boca, mas não mata a fome.
Angélica acende outro cigarro, lembra-se de um tango qualquer, que
não dançou nem dançará. 


Morta no sentido do
tempo, inflexível nos ritos de passagens, Angélica dribla as
bestas-feras, acende outro cigarro e troca o café pelo vinho. Anos
atrás, dedicou alguns segundos de vida a um amor. Agora tece
comentários sangrentos sobre idas e vindas, tempestades sem bonança
e riscos calculados. O que é a existência, senão essa invasão por
fronteiras desprotegidas? 


No ninho de
bestas-feras que venceu com lágrimas, sêmen e suor, Angélica reina
absoluta, segue de pequena expectativa em pequena expectativa,
travando conhecimento com tudo o que deixou de ser. Com um
travesseiro a tiracolo, tenta técnicas de relaxamento. Precisava
dormir, mas o dia agitado não permitiu. Penso na mãe. Talvez
estivesse com um copo de vermute esta hora. E talvez a irmã já
tivesse degolado o padrasto. 


Respira o ar poluído
de Teresina, vias aéreas ressecadas e um medo imemorial de sangrar
até morrer. Olha pela janela, lá em baixo, o massacre noturno de
fantasmas sem forma, nome ou história. Veste o uniforme, o bar já
deve abrir. Sempre tem cliente que pede cerveja de graça ou que
oferece dinheiro por sexo. Na rua, o vento é um sopro de lobo. Ativa
temores esquecidos e faz nascer redemoinhos destrutivos. No bar, a
alegria é irreal, sonâmbula. Alguém propõe a Angélica um
encontro, depois do expediente, às 4 da manhã. No quarto
desconhecido, mais lágrimas, sêmen e suor para pulverizar o estupor
da paralisia. Bestas-feras domadas começam a se acostumar a rituais
desnecessários. 


Angélica quis
gritar logo após encher a primeira xícara com café. Da janela,
desesperos fugidios marcham rumo a lugar nenhum. E o gosto em sua
boca ainda é de ata, que se recusa a ser passado, a perfeição
perdida encontrada nos escombros de uma angústia infinita.







Decifradoras/decifradores
de enigmas:




1. Wuldson
Marcelo.
Corintiano
apaixonado por literatura e cinema. Autor dos livros de contos
“Obscuro-shi: contos e desencontros em qualquer cidade” (Carlini
&amp; Caniato: MT, 2016) e “Subterfúgios Urbanos” (Editora
Multifoco-RJ, 2013). É um dos organizadores da coletânea de contos
e poesias “Beatniks, malditos e marginais: literatura na Cidade
Verde” (Multifoco, 2013). Escreveu e dirigiu com Felippy Damian o
curta-metragem “Se acaso a tempestade fosse nossa amiga, eu me
casaria com você” (Miraluz Films, 2015).

2. Tamires
Siqueira
nasceu em Cuiabá, num dia de novembro, na hora do almoço.

3. J.
P. Woolf.
Canadense que vive no Piauí há mais de vinte anos. Prefere a poesia
marginal e se diz artista de rua. Ganha dinheiro apenas para comer,
beber e fornicar, quando lhe dá vontade.