Café, Cigarro e Fumaça (Principalmente Fumaça)
Autor: Atillas | Publicado: 2016-09-27T09:53:00-07:00


A gente costumava acordar entre as 11h e as 13h, eu
 deixava ela dormindo e descia para pegar o jornal na porta de algum 
vizinho do andar de baixo, voltava e normalmente ela já tinha acordado. 
Ascendia um cigarro e colocava a água do café
 para ferver, ela ascendia outro cigarro ainda na cama, levantava e 
abria a janela, jogava cinzas no porta-incensos (particularmente eu 
odiava ver ela fazer aquilo, era um insulto a mística dos cheiros de 
sabores). Mas a visão de vê-la apenas de calcinha com
 uma camiseta minha grande e larga, rasgada escrita Hard Rock Café, me 
fazia esquecer da intolerância pelo habito da cinza no incenso.




Vinha na minha direção e me abraçava enquanto eu já
 estava passando a água quente pelo coador do café, me dava um beijo na 
nuca e dizia “bom dia amor”, abria a geladeira e tateava algo para 
comer, sem sucesso, tínhamos o péssimo habito
 de esquecer de ir ao mercado. Eu ficava ali esperando a água passar 
pelo coador levando o pó de café consigo, a transformação das matérias, 
ficava observando aquela ebulição química, enquanto isso ela sentava na 
pequena mesa de dois lugares, ascendia outro
 cigarro, amarrava os cabelos num coque com uma caneta, erguia uma das 
pernas e sentava em cima da própria perna e começava a mexer nos meus 
rascunhos, por vezes fazia algumas anotações, sugestões e até correções 
ortográficas, fui um péssimo aluno de português,
 motivo pelo qual virei um notável escritor. 



O café ficava pronto, eu pegava duas canecas de 
alumínio com a alça amassada, passava uma para ela, e pedia um cigarro, 
até hoje não encontrei prazer mais genuíno do que tomar uma caneca de 
café fumando um cigarro, eu sentava na outra cadeira
 da mesa pequena, segurava sua mão, enquanto pegava algum rascunho do 
bolo de papéis para ler (esse era nosso jornal).




- Acho que entrei numa vibe muito pragmática ontem a
 noite, olha isso: “ não existe amor enquanto não se aprender a conviver
 com a dor” sinceramente, esse não é muito meu estilo. Ela olhava para 
mim, levantava parcialmente da sua cadeira,
 passava a mão nos meus cabelos fazendo carinho na parte de trás da 
cabeça, me dava um beijo na testa e dizia: “você é ótimo”. Eu pedia 
outro cigarro!




Ficávamos um bom tempo ali sentados, as vezes, 
entre um cigarro e outro, a gente pouco se falava, apenas ficávamos 
lendo aquelas linhas escritas nas folhas de caderno com as rebarbas não 
arrancadas, esse era nosso trabalho, eu escrevia
 a noite, ao som de Wanda, Nelson, Cartola, ela enchia os copos, e 
dançava com a taça, eu me inspirava e viajava, no dia seguinte, fazíamos
 juntos o ritual da edição, onde líamos toda a produção da noite 
anterior, e juntos montávamos aquilo que de alguma maneira
 fazia sentido – as vezes era raro – principalmente quando eu me 
desprendia do pudor, e me entregava ao sabor seco e mágico de infinitas 
garrafas de vinho (tínhamos o ótimo habito de nunca deixar o vinho 
acabar).




Ali sentada ela ia pegando os papéis amassados e 
manchados de vinho, lia um a um, e fazia três diferentes montes: o 
primeiro era os quais deveríamos mandar para a editora, o segundo era os
 quais deveríamos guardar e complementar e o terceiro
 era dos quais mereciam a tristeza gélida do lixo da cozinha, eu nunca 
contestei seus critérios, possivelmente há contos e poemas que eu nem 
lembro que fiz e nunca li e que foram para o lixo, um filho que não 
conheceu o pai, um pai que não conheceu o filho.



Ela pegou um papel pequeno, meio rasgado, tinha 
apenas uma estrofe, a essa altura eu já tinha terminado meu café, e 
estava abrindo a gaveta da cozinha para ver se achava outro maço de 
cigarro, ascendi mais um e passei o maço para ela, ela
 nunca negava um cigarro, a fumaça subia, eu cruzei a perna e fiquei 
observando ela ali, com a mão entre os cabelos segurando a testa, 
algumas mechas caindo entre os olhos, lendo em voz baixa, ela não 
conseguia ler apenas com os olhos e eu achava aquele detalhe
 lindo, assim como todos os outros que compunham aquela obra de arte que
 ela era por inteira, eu tive um bom tempo para escolher a quem 
entregaria minha linhas, a quem dedicaria meus textos românticos que tão
 pouco publiquei, e quando a vi sentada naquele banco,
 no pátio central da faculdade, num sábado cedo, eu tive a mais absoluta
 certeza que seria pra ela que entregaria a minha melhor arte. O meu 
amor!



Naquele dia eu estava muito cansado, a noite havia 
sido longa, eu era um adolescente que gastava onda com amigos e bebidas 
até nascer o sol com seu brilho que socava minha cara enquanto dormia no
 banco do fundo do ônibus indo pra faculdade,
 eu desci cansado e sem vontade no ponto da avenida, e fui caminhando da
 forma mais lenta possível, parei em uma padaria, eu estava com uma 
ressaca de mil homens e um anão, pensei num misto, quase vomitei, fui 
até a prateleira do fundo e peguei uma bolacha
 (eu adorava Óreo) continuei andando e comendo uma bolacha de cada vez, 
raspando o recheio e comendo as partes separadas, entrei na faculdade, 
me dei conta que cheguei cedo, a aula começava as 9h30 e eram 9h00, 
sentei num banco, cansado e querendo dormir, no
 mesmo banco, um pouco mais longe, um grupo conversava, algo sobre uma 
delas que havia começado a cantar, o grupo se desfez, alguns tinham aula
 as 9h00, então ela ficou lá, sozinha, linda, com suas pulseiras e seus 
olhos castanhos mel, entre tudo que eu poderia
 dizer, entre todas as abordagens possíveis, todos os charmes 
disponíveis, me ative a dizer: “você quer uma bolacha?”.



Naquela manhã em especial, o monte do “lixo” estava
 maior que os demais, a noite anterior de fato tinha sido muito regada, 
inclusive me lembrei que em um dado momento da noite, eu parei de 
escrever, peguei ela pela cintura e comecei a rodá-la
 no alto, caímos é claro, e pela maldita lei dos azares, meu copo 
estacionou sua queda na minha segunda amada, a vitrola que berrava James
 Brown, sentimos a oscilação do som, mas bêbados não nos importamos 
muito, agora que não estava mais bêbado, tive medo
 de ligar e não ouvir mais minhas obras primas. &nbsp;



Levantei da segunda cadeira da mesa pequena, e fui 
até a sala, tínhamos um móvel na parede lateral, onde eu com muito 
orgulho deixava minha coleção de vinil exposta, com outra caneca de café
 na mão, e com o cigarro na mesma mão, fui passando
 os títulos um por um, esperando aquele toque que nos diz: “quanto tempo
 não escuto esse”, então parei em Elis, tirei da capa de papelão e 
coloquei na agulha, o som encheu a sala: “não quero lhe falar meu grande
 amor..” por Deus, estava perfeito.




Deixei Elis falando e voltei para a cozinha, ela 
ainda estava trabalhando, olhei no relógio que tínhamos pendurado na 
porta da geladeira, já se aproximava das 14h da tarde, cheguei na parte 
de trás dela, segurei com as duas mãos nos seus
 ombros, naquela parte entre o pescoço e os ombros, apertei com carinho,
 senti ela se encolher e largar o papel na mesa, encostar sua cabeça na 
minha barriga e fechar os olhos. Naquele instante tive a certeza que 
tudo que fiz na minha vida até ali, era pra
 viver aquele momento, tudo que eu abdiquei, todos os erros e acertos, 
tudo que lutei, todas as noite, dias, semanas e meses de amorosa 
solidão, foi tudo para chegar até ali, pra viver aqueles segundos da 
mais genuína e perfeita paixão, que era a tradução exata
 do amor. Naquele instante, e apenas naquele instante, eu vi que valeu a
 pena todos os “eu te amos” que deixei de falar, por era pra ela que eu 
estava guardando todos eles. Ela me disse: “eu te amo” eu respondi: “eu 
te amo”, de forma tão natural quanto o nascer
 do sol que surge imperceptível no começo da manhã. Me peguei naquele 
momento completamente rendido, me peguei naquele momento, vivendo talvez
 a melhor parte da minha vida, passada, presente e futura, na verdade, 
aquele era o único momento em que eu me peguei
 vivendo.



Olhando ela de cima para baixo, com os olhos 
fechados e relaxando na proporção exata dos meus toques, eu pensei que 
queria aquilo para sempre, assim como os bilhetes que eu mandei pra ela 
na nossa primeira passagem: “por que pra mim, pra
 sempre é sempre pra sempre” antagonizando o pragmatismo de Renato Russo
 em sua celebre: “sem saber que o pra sempre, sempre acaba” Renato, que 
por sinal, preencheu nossa história com muitas de suas musicas, assim 
como o sábio e louco Nando Reis.




Guardamos o monte – que nessa manhã estava pequeno –
 dos “enviar para editora” na gaveta dos “enviar para editora” e fomos 
até a varanda, onde tínhamos duas cadeiras grandes, daquelas de velhos 
pacatos e velhas ranzinzas, sentamos cada
 um na sua cadeira, ela sempre sentava com os pés em cima da cadeira, e 
em dias frios, como estava aquela tarde, ela colocava as pernas dentro 
da camiseta, do nosso apartamento, a visão não era das melhores, víamos 
outros prédios, mas ao menos era um andar
 alto, já valia a brisa de ficar ali sem fazer nada, ou quase nada, já 
que nossos finais de tarde era preenchido com o inicio da noite que era 
pintado com os pincéis da cevada bem gelada.




Quando a noite foi chegando naquele dia, o ritual 
iria voltar, ela iria dançar, eu iria pensar, a vitrola iria cantar, a 
taça em algum lugar iria cair em algum momento, e assim passavam nossos 
dias naqueles dias, até ela virar fumaça e
 me deixar, até ela não ter vivido tudo aquilo, até o monte ter sido 
analisado sozinho, até a varanda ser apreciada sozinho, até o cigarro 
não ser compartilhado, até o café ser amargo e o cigarro pesado, até a 
massagem ser paga, e os poemas rasgados, até a
 vitrola que não funcionava a anos ser deixada na penhora e os vinil 
doados ao sebo, até as escritas serem esquecidas, e as editoras nunca 
vistas, até o final dessa utopia, dessa vontade de viver o que ficou 
onde deveria ter ficado.




Ela era o que eu nunca deixei ser, apenas na minha fantasiosa cabeça era o que deveria ter sido.



Atillas Felipe Pires

23/09/2016
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