EFEITO BORBOREMA
Autor: Dacyo Cavalcante | Publicado: 2012-08-09T11:54:00-07:00


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Ele não sabia o que fazer da vida. Estava
infeliz com a sua condição financeira, seu desempenho profissional, seu nicho
social. Estava frustrado com o desperdício do seu talento, das suas paixões,
das suas utopias, da sua juventude. A vida se tornara para ele um sufocante
exercício de paciência, o contínuo adiamento dos seus sonhos mais pueris e das
suas ambições mais instintivas, das suas volúpias e das suas carências. Já
havia se apegado à religião, renunciado a ela, procurado filosofias niilistas,
fugido delas, praticado uma abulia voluntária, desistido dela, e nada disso
alterava a sua infinita inépcia para assumir o controle da sua vida, ou no
mínimo se relacionar com ela de uma maneira mais superavitária metafisicamente,
sem se sentir mutilado no seu espírito, traído nas suas convicções, subtraído
nas suas vocações, amputado nos seus desejos, violentado nas suas esperanças.

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Ele já não tinha mais norte. Todas as suas
crenças o falsearam. Seus heróis se corromperam. Suas verdades mofaram. Sua
intuição caducou. O que lhe resta agora? Essa asfixia, essa impotência, esse
constrangimento, essa moléstia moral. Essa estomacal impressão de desamparo, a
desconcertante percepção de uma violência surda e subterrânea que viola a
intimidade e a integridade do seu coração. Aquela incômoda sensação de angústia
tão comum a todos nós e, sobretudo, tão comum a ele.

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Isso, e apenas um grande ponto de
interrogação pesando sobre o seu destino, a última e primordial indagação que
alimentava o desgosto que sentia por si mesmo.

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&nbsp;– E
agora? Como faço minha vida dar certo?

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Ele não sabia.
Mas, subitamente, uma possível saída relampeou no seu coração.

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&nbsp;– Acho que só uma coisa pode me oferecer
paz imediata.

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Saiu resoluto, vestido mesmo como estava,
e seguiu direto para o puteiro mais econômico que conhecia. A cidade era
Borborema. A noite era chuvosa. A esperança era moribunda. Mas ele se apegou às
suas (da esperança) últimas forças vitais.

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Chegando ao puteiro, procurou a biscate
mais velha e feia que pôde, e se dirigiu direto a ela sem incertezas ou
constrangimentos:

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– Mãe, preciso de dinheiro!

– Pra que?

– Pra me matar!

– Mas, por que você não se mata de graça?

– Sou covarde. Preciso que alguém faça por
mim...

– 300 conto chega?

– Deve chegar.

– Já decidiu pra onde você vai?

– Pro frigorífico.

– Sua carne não presta. Eu sei. Eu que
fiz.

– Que carne que presta?

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Rumou pro frigorífico, passando antes por
uma favela que se estendia pelas cercanias da empresa. Ofereceu parte do
dinheiro ao primeiro pivete que achou:

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– Te dou 200 conto pra me fazer rosbife!

– Você quer que eu faça rosbife pra você?

– Não, quero que você faça rosbife de mim!

– Por que?

– Porque eu não gosto de salame! É
embutido de burguês.

– E depois?

– Depois você me serve numa tábua de frios
pra sua comunidade. Eu sempre sonhei em acabar com a fome dos necessitados.

– Ah, beleza! A gente tá acostumado a
comer lixo.

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Foram para o frigorífico. O mártir
subornou o segurança com o restante do dinheiro e entrou, acompanhado por seu
verdugo, em um galpão frio e arrepiante, o ambiente perfeito para uma tragédia.
Tudo fluía naturalmente, sem sobressaltos ou imprevistos, até que, de súbito, ao
se ver palpavelmente diante da sua própria morte, o rosbife voluntário vacilou:

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– Mudança de planos. Eu sempre fui desconjuntado,
não tenho vocação pra ser embutido.

– Mas e agora? Você me prometeu uma tábua
de frios...

– Pega esses 200 conto que eu te dei e
compra de mortadela.

– Beleza.

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O pivete ficou muito satisfeito com o
êxito das negociações noturnas, já que recebera uma grana abundante sem
precisar sujar as mãos sujas. Jubiloso, o moleque cordialmente deu um tapinha
nas costas do ex-quase-semi-mártir, que acabou se desequilibrando e caiu no
moedor de carne.

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Como não adianta chorar o leite derramado,
nem a carne processada, o pivete encheu uma caixa de isopor com o carpaccio de
anta, e era tanta carne, tanta carne, que o guri doou uma parte dela ao
segurança do frigorífico, que lhe ficou infinitamente grato.

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Para celebrar a noite inesperadamente afortunada,
o segurança resolveu abandonar imediatamente o seu posto de trabalho. Foi ao
prostíbulo mais barato que conhecia e procurou a puta mais velha e feia de
todas (já que andava sempre de pão duro).

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O segurança era um safadinho, e a meretriz
não deixava por menos. A puta se lambuzou com o segurança (sem segurança) livre
de pudores, e foi tanta luxúria, tanta luxúria, que, findos os trabalhos, ela
resolveu tirar o resto da noite de folga e rumou para o seu humilde lar. O casebre
da libertina, coincidência ou não, ficava em uma comunidade que se estendia
pelas cercanias do frigorífico. Naquela noite, a favela inteira fazia uma
grande festa devido a um banquete de mortadela servido por um dos fedelhos
órfãos da comunidade. Naturalmente, a biscate achou uma delícia a iguaria
abundantemente oferecida. Mas, o que ninguém sabia, é que o fedelho órfão não
era órfão coisa nenhuma, e sim filho bastardo da puta imprudente, que sofria de
arrependimentos e Alzheimer.

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Para resumo da ópera, naquela noite: um
segurança engravidou uma puta velha, que enlutou por causa de um pivete
bastardo, que virou herói numa comunidade falida, que comemorava um banquete ruim
graças a um filho de uma puta deprimido, covarde, sem grana e azarado.

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Moral da estória 1: Uatafóqui?

Moral da estória 2: Tudo que vai, volta.

Moral da estória 3: O destino tem razões
que a própria razão avacalha.

Moral da estória 4: A morte às vezes opera
de uma maneira muito fortuita.

Moral da estória 5: A vida também.


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