Livro aberto
Autor: Emerick, lendo e escrevendo! | Publicado: 2013-04-21T06:15:00-07:00

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; ''Começo, mas não sei quando terminarei.'' ''Tenho a história na cabeça, estou engatinhando, e um dia acabo.'' ''Até 2030, assim espero, termino meu livro.''&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp; Essas frases passearam em minha mente por um bom tempo, mas especificamente, pela agitada vida de adolescente.&nbsp; Tinha uma ideia fixa que a regra de plantar uma árvore, ou escrever um livro e até fazer um filho, seria o jeito certo de passar por esse mundo. Era como se deixar uma marca assim fosse verdadeiramente importante, para si e para a sociedade como um todo. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Trancava-me em meu quarto e começava a divagar sobre folhas em branco, e por vezes, o que saía pela caneta eram apenas versos bobos e algumas historinhas de romances, que até então, não tinha vivido. Hoje acho graça desses momentos. Quando vivemos esta fase, entre 14 e 17 anos, achamos que a intensidade das coisas pode ser o começo de tudo ou o fim do nada. Namorinhos de portão são vistos como eternos, qualquer beijo roubado vira uma transa enclausurada, e o término da relação é tratado como divórcio mesmo quando não temos ideia do que seja isso. 


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Jogava tudo para meu caderno de capa dura, ou pelo menos, o que eu conseguia lembrar. Era bom e ao mesmo tempo torturante saber que alguém um dia iria lêr minha histórias. Escrevia meus momentos sonhando que a vida, os tornassem best-selers, mas o medo da negatividade dos meus leitores provocava meu ego juvenil. E com essa masturbação mental, esse vai e volta sem fim, acabei não saindo das dez primeiras linhas.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp; Hoje, com quase vinte e nove, pergunto-me: Sobre o quê escrever? Muita coisa acontencendo. A política estagnada no seu engessamento envelhecido. Os mesmos rostos com suas novas e velhas ganâncias não cativa-me nem por um instante. Na música, tudo é muito comercial, não há amor. Não há versos sinceros, apenas lucros em cima de letras vazias. Sem alma. O esporte é sujo. A mídia engole o povo e depois cospe de volta. Afinal, vou escrever sobre o quê? &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Tudo tão chato e vazio, basearei-me apenas na violência e na desgraça que tira-nos sorrisos ingênuos e infantis? Quero falar de um algo além. De uma esperança que nossos pais desistiram de enxergar. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp; &nbsp; Engraçado vêr o tempo passar, e mesmo com alguma experiência acumulada, continuo debruçado em folhas em branco. Um dia o livro sai, de repente, antes dos quarenta, mas o importante mesmo, é que ele saia de dentro. Que brote com uma flor de primavera em um coração gelado de inverno. Seja o meu ou de quem for lêr.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp; Acredito que 2030 será um bom ano.