MENTIRA
Autor: Baptista Simões | Publicado: 2005-08-30T00:21:00-03:00

Cá estou aqui tentando escrever algo, tentando suplantar o medo que me prende. E se alguém ler? E daí? Mas é exatamente perguntando-me todas essas questões existenciais, sobre como? porque? e daí? que me prendo mais ainda na arte de escrever. Pois se não há razão para viver, para festejar, para gritar, qual será a razão de escrever? Alívio? Sim, alívio. Mas para se obter o alívio é preciso primeiro se livrar do medo. E se não há sentido em nada, como se aliviar? O escritor acima de tudo acredita na vida e tem alguma esperança de que o entendam, ele precisa se fazer entender. Eu preciso? Claro, mas não sei se quero, não sei se posso. Porque parece que quanto mais me explico menos me entendem e mais corrupto eu me torno. Pois digo que com 10 anos a menos eu era um ser imaculadamente puro. Não tinha ódios, paciência era uma virtude, sonhava com o amor eterno e achava que seria um grande escritor, mais cedo ou mais tarde. Ora, vejam só, como mudei! Hoje sou impaciente por puro costume e não sei mais muito bem o que é certo e errado, já que, se não há sentido na vida, não há sentido também nos sentimentos. Vivemos para morrer, isso é claríssimo. Só os suicidas realmente entendem isso. Censura-se os suicidas, renegam-nos à condição de mortos vagantes pelo limbo. Uma alma torturada. Pois digo e repito que isso não passa da mais pura (pura sim) inveja. O sonho mais incofessável de todos é o de morrer. Quem não sonha se livrar de todas as torturas da vida? De todas as pressões, de todas as emoções? Felicidade é uma ilusão para os tolos, aqueles que são sempre felizes simplesmente não existem. Estão lá, mas não existem. Não sabem o que é existir, ninguém que saiba o que é existir pode ser feliz. Estou me alongando demais, tenho que copiar mais Nelson, o gênio. Ele não questiona a vida. Ele estipula conceitos, aceita-os ou descarta-os com uma convicção incrível e convence a todos de que acredita naquilo tudo porque realmente acredita.(Vejo a janelinha do MSN e me desconcentro, preciso começar aquele blog com o andré, preciso saber que serei julgado para produzir qualidade)Invejo-o pois sou libriano e tenho dificuldade em lidar com a mentira. Entendam, se sei que não há sentido na vida, sei também porquanto que não há verdades, tudo foi criado pela imaginação do ser humano, vivemos perante regras porque somos todos uns tolos que não conseguem regrar-se a si mesmos sem a interferência da sociedade. Acreditamos nas verdades da sociedade e tentamos segui-las como acreditamos ser mais razoável para a felicidade e a satisfação imediata (pois somos todos imediatistas nessa era de internet). Eu, por exemplo, sou castigado pelas letras pois elas sabem que só estou aqui, a usá-las, a procura de uma imediata iluminação, satisfação, uma sensação de superioridade intelectual que na verdade é a mais intrínseca mentira. A maior mentira de todas. Todos sabem pouco, mas alguns acham que sabendo um pouco mais sobre o fato de nada existir, de nada fazer sentido, serão recompensados posteriormente pelo deus da literatura ou pelo deus da superioridade. Sacas? Estou melhorando na escrita porque percebo o egoísmo de escrever para si mesmo e não para os céus, e não para o molde, e não para os outros. Afinal, eu com minha pose de Jesus Cristo deveria passar a mensagem importantíssima de solução do mundo e das relações para as pessoas em vez de digitar para bruta e compassionante delírio (satisfaction).Se não consigo escrever, o que farei da minha vida? Preciso voltar urgentemente a escrever, preciso acreditar que sou um Rubem Fonseca, um Nelson Rodrigues, um Gabriel García-Márquez. Preciso me sentir o melhor escritor de todos, preciso voltar a me sentir assim. Mas fiquei mais exigente, consigo hoje odiar filmes, odiar livros, fato muito recente, pois como disse anteriormente o ódio se escondia de mim aos 14 anos. Precisei me adequar a tudo e aos poucos fui totalmente corrompido. Até minha imaginação hoje obedece a regras. Há o que se pode e o que não se pode imaginar. Não posso criar histórias de criança porque seria bobagem demais. Não posso criar histórias em quadrinhos pois estaria perdendo meu tempo. Nem me permito pensar na verdade da vida, nas verdades melhor dizendo, pois descobri que SEI que elas não existem. Portanto, do que falarei? Do que falarei??