EM BUSCA DO TEXTO PERFEITO
Autor: Félix Coronel | Publicado: 2012-12-02T04:47:00-02:00










Sempre digo que o sujeito que escreve, não o faz buscando
os aplausos que quem lê: o faz pela íntima necessidade de se manifestar a respeito
de um fato, ou quem sabe de algo que mexeu em alguma coisa lá dentro dele, no
seu interior. E precisa urgentemente exteriorizar esse sentimento, sob o risco
de sofrer a pena de morrer sufocado por aquilo que não disse. Pelo menos é isso
que acontece comigo.




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Nem sempre os editores de jornais, revistas, enfim, do
meio onde a gente gostaria de publicar o próprio texto, acaba sendo gente fina,
como se diz por aí. Na realidade, o editor-chefe é um cara egocéntrico, terrivelmente
chato e déspota a ponto de gostar ou não gostar do teu texto. Se gostar
publica. Se não gostar se faz de besta. O sujeito vive acuado pela hipocrisia
social e pela circulação do meio, e às vezes se nega a publicar um textinho
pelo famoso “que dirão”. 


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Ele se borra de medo do povo e da crítica dos leitores, e
a repercussão que poderia ter o texto enviado. Tudo isso porque o jornal é
dele, óbvio. Ele busca o aplauso do povo, e quem escreve não. O texto
perfeito, para o editor-chefe, é aquele que é comentado por todo mundo, menos
por quem o escreveu.




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Hoje estava, sinceramente, sem assunto. Sem assunto
mesmo. Ia falar de quê? Do Sarney? &nbsp;Faz
54 anos que vive do Estado. Deputado, senador, presidente, prefeito, mas há 54 anos
que vive disso. Na realidade, o homem conseguiu passar pela Ditadura Militar,
por diversos governos com políticas de Estado totalmente diferentes, e ainda
está aí. Burro não é, isso todo mundo sabe. Fez da política um meio de vida.
Aliás, não conheço um único deputado ou senador que tenha ficado pobre após seu
mandato. Pô, até o palhaço Tiririca lavou a égua. Enfim... 




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A questão é que quando fui escrever algo sobre isso tudo me
censuraram. Aquele olhar de reprovação, saca? 
“Vão processar você, e nem tem para comer, quem dirá para pagar advogado.”




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Deixei quieto. 

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Então comecei escrever sobre o aumento da criminalidade
no Litoral. Quer dizer, sempre teve, agora tem mais. Semana passada, entraram
na casa da minha vizinha da frente e roubaram tudo... Com ela dormindo. Só não
a carregaram porque é meio gordinha, coitada. Mas poderia ter sido pior. Fui
censurado também. Vai que os meliantes resolvem tirar satisfação, e você não
tem nem sequer faquinha de mesa para se defender aqui em casa. 




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Deixei quieto também.




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Faz uns tempos atrás decidi investigar esse assunto de
escrever poesia. Bah, tentar, né. Encantei-me com esse tal de “haikai” e decidi
experimentar. Mas descobri também que existe uma grande cota de insatisfação
quando a gente se descobre medíocre. E eu tive o desprazer de descobrir isso.
Sou medíocre, até para escrever haikais. Então parei também.




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O sentimento perante a censura não é de fastío, de tédio.
É de tristeza. Tristeza de saber que a gente tenta, mas nunca poderá agradar a
todos. Então, quase quatro da manhã, decidi pegar uma cervejinha, enchi o
cantil de cachaça de alhambique lá do Descoberto, e fui sentar na varanda. Dane-se
o mundo. Melhor sozinho né.




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Aqui ninguém vai censurar, acho. E se vier alguém, meto-lhe
a lata de meio litro de birita nos cornos. Um ser humano precisa de sossego, de
paz. Nem que seja de madrugada.


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Caiu uma chuvinha fina lá pelas dez da noite. Ficou
nublado, mas coisa incrível, a lua cheia teima em ficar lá se mostrando entre
as nuvens. Às vezes só de ver o clarão a gente sabe que ela está lá. 




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Ordinária. Safada. Tipo baixo. Rameira. Sabe que é bonita,
fica ali aparecendo entre as nuvens, mostrando essa cara lavada. E o pior é que
não se importa. Ela sabe que é lua e o resto que se exploda.




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E eu aqui, um golinho de cachaça, um golinho de cerveja. Um
Marlboro de vez em quando. Matutando. Escrever sobre política? Não. Óbvio que
não. Falar sobre os índios? Para quê, se todo mundo faz campanha para salvar os
kaiowás, mas ninguém sabe nem onde fica o Mato Grosso no mapa. O assunto é
sério. Eu sou um cara que vive fazendo estatísticas. Vício, costume, sei lá.
Mas até no Facebook salta à vista que povo não está nem aí. Posta algo
interessante, um vídeo de John Coltrane , sei lá. Três curtidas. Posta baixaria:
150 curtidas e &nbsp;400 compartilhamentos.
Isso te diz alguma coisa?




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Não existe o texto perfeito. Melhor nem escrever nada. Nem
eu existo mais. Vou continuar olhando o luar, e bebendo devagarzinho. Numa hora
aparece uma ideia boa, ou então vou escrever e enterrar, que nem faz o meu
cachorro. Quem sabe um dia alguém diz, após cem anos da minha morte: “Orra, até
que o cara pensava”.




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Até a próxima, se Deus quiser. &nbsp;