Só
Autor: Borges GPF | Publicado: 2016-11-24T15:40:00-08:00


Sozinho,



Tic-Tac.

O relógio grita mudo



Tic-Tac.

É o único som que se ouve



Tic-Tac.

Três da manhã.



Sozinho,



Procuro um caminho

no escuro vazio

do crepúsculo sombrio.



Tic-Tac.

Três da manhã.



Alcanço a janela,

o portal para o outro plano,

a toca de coelho para o País das Maravilhas.



A realidade me dizia

que, lá fora,



Estava tudo calmo,

a rua vazia, as 

luzes apagadas.



Sozinho, 

naquele apartamento escuro,

era a última criatura acordada.



Tic-Tac.

São Três da Manhã



Vejo diferente:



A rua não está vazia,

ela canta cheia, feliz.

Suas calçadas, lotadas,

transpiravam vida.



Seu suor

me contagia.



Alcançá-los-ei



Na avenida,

o tráfego é pesado.

Os carros passam

e passam.

E passam

os carros de minha memória,

os carros de minha vida.



Recordo-me

Recordo-me de tudo.





II



Fevereiro de 2000.



Já nascia errado, 

já nascia problemático,

já nascia atrapalhando.



Diabetes no pré-natal

Hipoglicemia,

Posição errada,

cesariana.



Nascia um pequeno estorvo,

pequeno e gordo.

Enquanto no céu,

passava um corvo.



Pássaro de asas mais negras 

que o negro buraco negro.



O corvo vê a loucura nascendo,

o desastre anunciado.



Voa para longe







III



O corvo volta para o presente



Olho pela janela,

as memórias passsam, 

correm pela rua.



Fica a tristeza,

vai-se o sonho.



As memórias vão, 

rua abaixo,

para longe de mim.



São lindos 

seus carros.

Saudosos,

suntuosos,

coloridos,

alegres,



Nostálgicos.



Se não estivesse preso

à esta eterna e triste realidade,

sentiria seu cheiro.

O cheiro da saudade que sentia.

O cheiro dos bons tempos que se foram,

o cheiro da alegria que se esvai.



Tic-Tac 

São Três da manhã.



Fora até ali decidido,

cortaria o fluxo

da Rua das Memórias.

Bêbado, atrapalharia o tráfego.

Fugiria.



Fugiria 

do curso do rio da existência.



Entretanto,

algo me impedia.



Uma tal curiosidade que instigava meu ser,

uma tal 

Esperança.



IV



Esperança,



9 letras

Dizem pouco, 

dizem muito

sentimento que não defino.



Hoje,

expressa-se em mim

como curiosidade.



O que será do amanhã?

Me pergunto repetidamente.



Espero que melhore,

espero que me notes,

espero que saia daqui,

espero

espero

espero



Cansei de esperar.



V



O corvo volta.



Aproximo-me da janela.

O portal me pega pela mão.

Perto dele sou apenas uma criança perdida.



Infantil,

sou atraído para lá.

O parapeito se aproxima.



Meus passos são guiados

pela estranha magia 

convidativa

daquele simples portal.



Estaria fora daquele mundo finalmente.



Fora,

comemoração.

Dentro,

conflito.





Alcanço a janela.



Contemplo o mundo

a minha frente.



A rua está vazia.



O movimento falso,

hipócrita de meu 

falso,

falso mundo ideal,

sumia com o real.



Minha imaginação

morre,

cessa com a consciência 

da fútil realidade

que me cerca.



Reclino-me

Olho para baixo.



Me assusto.



Retorno,

volto meu corpo para trás.



Esforço-me.



Recordo-me.



Mas de minha memória

não resta quase nada,

só resta a

Saudade.



VI



Sinto falta, 

sinto saudades.



Saudades

de tudo o que já fiz.

Dos tempos áureos,

dos tempos de alegria.



Saudades

do tempo em que era feliz.



Saudades,

"Só existe no português"

Diriam certos linguistas.



Saudades, 

um conceito único, 

mas tão simples e onipresente.



É a falta.



Falta que se sente 

do que já se viveu,

de tempos melhores,

muitas vezes,

nem tão melhores.



É a falta.



Falta que nos engana,

nos faz acreditar,

erroneamente,

que o passado era melhor,

era incrível.



Idealizamos o passado,

criticamos o presente,

nos decepcionamos com o presente,

maltratamos o presente.

Até ele virar passado.



Saudades,



É a falta.



Falta que incomoda.

Falta que conforta.

Falta que atrapalha.

Falta que faz feliz.



Sinto falta,

sinto saudades,



Não simples saudades.



Saudades,

não só do que vi,

não só do que vivi.



Falta



Sinto falta

do que não vi,

do que não fiz.



Minhas melhores escolhas,

foram escritas com giz

e apagadas pela saudade,

pela falsa vontade.



Sinto saudades.



Saudades,

Saudades

das possibilidades,

do devir,

do vir a ser,

do que poderia ter sido.



Sobre mim,

voa o corvo.



O corvo passa,

passa e 

me observa.



Suas asas negras

me recolhem,

me fazem voltar

ao real.





VII



O corvo me julga

Eu,

eu me julgo.



Tic-Tac 

São três da manhã



Deveria estar dormindo,

e lá,

me unindo, 

comungando 

junto à 

falsa realidade de um sonho.



Seria mais feliz, 

dormindo.



Seria mais feliz,

sonhando.



Olho para baixo.

É alto o suficiente.



Tento me enganar,

me forçar a 

desistir.



Divago,

viajo, 

tudo para me forçar,

me forçar a

desistir. 



Mas já desisti de tanto,

já abandonei tanto,

já deixei tanto passar.



Levaria aquilo,

pelo menos aquilo,

até o fim.



Tic-Tac

São três da manhã



Não sobrou ninguém.



Ninguém,

ninguém para ouvir,

ninguém para falar.

Ninguém.



Sozinho,

olho para baixo.



Me decido.



BASTA! BASTA!

CHEGA!



Temos de fazer uma pausa,

uma pausa na tristeza,

uma pausa nesse cultivo de depressão.



Cultivemos

a contemplação.



Cultivemos 

o amor.



VIII



"

Admiro-a:



Seu cabelo samba, 

dança e balança,

à balada do vento.



Somente ali, 

já mostrava 

mais coordenação

do que jamais tivera.



Aquele ritmo, 

tão natural,

tão belo,

Aquele ritmo 

de seus cabelos,

transferia-se para seu corpo.



Ao caminhar, 

seus olhos brilhavam

e seu sorriso,



Seu sorriso era tudo:

era simples 

porém tão profundo,

era lindo

porém tão enfeitiçador,

era a síntese,

a síntese

daquele rosto perfeito.



Seu sorriso:

alegra o dia,

enerva o espirito,

apaixona-me.



Admiro-a,

idealizo-a,

sonho-a.



Ah! quem dera...

Um dia tê-la.

"



IX



Epifania.



Esquizofrenia.



Doce epifania.



Epifania para

me lembrar dos

simples poemas

românticos, dos

simples poeminhas

de amor.



Como neles,

em minha tristeza,

também contemplo.



Contemplo

o fétido cheiro do vazio,

do incômodo vazio existecial,

daquela rua vazia,

na madrugada vazia.



Tic-Tac 

São três da manhã.



Estou cansado de escrever.



Estou parado há muito tempo.



Não posso parar.



Quando eu paro,

eu penso.

Quando eu penso,

eu choro.



Largo o papel.



Jogo a caneta.



Olho novamente para baixo.



Não parece tão longe quanto antes.





Olho, novamente.





Paro.





Penso.



Não choro.



Pulo.