Maldito é o fruto do vosso ventre 
Autor: Isaac Palma | Publicado: 2016-11-26T22:33:00-02:00

&nbsp;E o Senhor lhe disse: Duas nações há no teu ventre, e dois povos se dividirão das tuas entranhas, e um povo será mais forte do que o outro povo, e o maior servirá ao menor. (Genesis 25: 23)



O nascimento é um sangramento que não se resolve, uma ferida que não estanca. Dessa abertura jorram amores e ódios, sentimentos inexplicáveis. Do corpo febril, das dores incompreensíveis, &nbsp;nasce, insistente a vida. Romantizar o ato de parir, parece, demasiadamente insensível. Só quem sangra essa dor, sempre inédita, está gabaritada a dizer sua plenitude.

Naquela cama esparramada e, ao mesmo tempo, espremida pela dor, uma mulher balbucia palavras incompreensíveis, se pudesse apostar, diria que é uma oração. De olhos fechados clama ao deus que convoca soldados para esmagar seu povo. Os sentimentos, aparentemente, se misturam nessa prece. O grito de dor, a sacralização indigesta do horror dessa história. Sacraliza, não porque torna divino, mas porque é o simbolo máximo dessas ambiguidades que cercam esse quarto sujo.

A pele preta, parece esconder o sangue, mas nos lençóis, quase brancos, expõe as dores materializadas. O branco e o preto, são cores que omitem e explicitam. O jogo de ambiguidades entre as cores. A pele escura, a pele clara. O dito por dizer. A omissão sempre voluntária, a dor esmagada por todos aqueles que não querem ouvir, porque desejam sempre se fazer ouvidos. Os distintos tons, quase brancos, quase pretos. Tudo que existe no interstício entre os extremos só as vezes sabe seu lugar. O branco, quase branco, perto do branco. Tudo o que não é branco, se desmancha na história. ´

Aquele parto dolorido seria o prenuncio das várias dores. A dor espalhada se materializa. "Maldita sois vós entre as mulheres", sussura um homem em pé junto a porta ao ver a primeira criança sair. A pele preta, talvez não tão escura como a da mãe, mas ainda assim preta. Denuncia um destino adivinhado. "Maldito o fruto do vosso ventre", grita, impaciente. "É mulher" denuncia a parteira, anunciando um destino horrendo, palvreando a dor, Mulher Preta. Ela parece sorrir, mesmo ensaguentada pela dor, de certo um sorriso de uma vingança.

Tudo parece ainda impreciso, e a dor castiga aquele corpo violentado. Ao sair a primeira criança a dor ao invés de aliviar se intensifica, o grito ensurdecedor irrita o homem branco encostado. A segunda criança insiste em permanecer imóvel dentro do que é sua proteção. Aparentemente tem medo de sair, a mãe, apesar da dor tem medo que saia. Tem medo, e se arrepende de ter esse medo, mas não pode evita-lo, tem medo do fruto de seu próprio ventre, tem medo da repulsa que pode gerar ao ver a criança. &nbsp; 

Depois de pelo menos mais meia hora dessa dor dilacerante, a criança sai. Ainda preguiçosa, quase sem vontade sai. O sorriso no rosto do homem, é o anuncio da natalidade esperada. Esse filho é paz entre os homens, é festa no céu, que a essa hora tem tons alaranjados. Filho da dor. Filho branco da carne preta. O filho da esperança, da alegria do sorriso incontornável do homem, &nbsp;mas também de certo alivio, e de um ódio escondido da mulher que calou o grito e se entrega a um choro que tenta com todas as suas forças (que ainda existem) evitar. Tudo o que não pode evitar são os sentimentos que estão empilhados nesse quarto, que deixam a atmosfera sufocante, a parteira sente a dificuldade de respiração. As crianças choram o choro dos vivos, enquanto a mulher chora o dos mortos. Uma é, inegavelmente, sua filha, o outro parece que foi implantado do órgão ereto e violentador do homem, agora, sorridente. 

O branco e o preto. A cores antes dos sentimentos. As cores antes de qualquer dor, de qualquer amor ou alegria. As cores. Um é o fruto da vingança (ainda que calada é uma vingança), o outro fruto da inevitável força de um sistema, ainda que decadente, se sustenta. Filha de pessoas escravizadas nasceu na fazenda para sofrer a maior violência possível. Depois do irreparável ato, empreendido pelo mimado filho da família decadente, pensou que era preferível morrer, do que carregar dentro de si as sementes da sua desgraça. Mais tarde, jurará ódio eterno aquele dia, branco, e amor eterno a noite preta.

O nascimento, por essas terras vastamente injustas, parece repetir, muitas vezes, um padrão. O padrão da inegável violência. O nascimento não é um milagre, é um acontecimento, e como todo acontecimento sujeito a centenas de variáveis. O silêncio agora parece aliviar a dor daquele corpo cansado. As duas crianças respiram igualmente, parece um delicado sinal da igualdade inexistente, ainda não acordaram pro mundo, embora o mundo tenha acordado para elas, e esteja engolido-as. Esse mundo exposto, essas terras dilaceradas, vai engoli-las. Os olhos, que ainda não podem abrir, ou compreender o que está la fora, logo engolirão o mundo, devorarão cada pedaço que estiver a frente. Agora dormem o sono da igualdade, no mesmo pano, ao lado da mãe que gostaria que o silêncio durasse a eternidade.