UNIVERSO EM DESENCANTO
Autor: Jair Portela | Publicado: 2017-06-06T07:45:00-07:00












Nos românticos anos 70,
Khalil Gibran emoldurava algumas conversas de bar, depois fazia trilha sonora em
vozes cansadas, apaixonadas, em momentos que vagavam interpostos entre o uísque
e o cigarro. Lembram-se das três melhores coisas da vida? Eram, nessa ordem, um
uísque antes e um cigarro depois. Quem não sabe do que se trata pergunte ao avô.
&nbsp;Quem não lembrar, urge uma consulta. 



Parecia não serem necessárias
tantas coisas para sermos felizes. Mas era assim mesmo, e aqui entram os outros
três componentes fundamentais daquele processo lúdico: juventude, saúde e um
sonho. Ou vários. Nem havia cabeça suficiente onde coubessem tantos. 



Nessa época topei com um
cidadão, ou melhor, com uma parte dele: Manuel Jacinto Coelho e sua Cultura
Racional. 



Era um visionário, gênio para
alguns, enlouquecido para outros. E como naquela época minha vida era fundista,
ou seja, buscava viver 100m em menos de 10’, nem me detive nos detalhes mais
profundos de sua obra. Tratava-se de viagens filosofais dispostas em mil
livros, que ele chamou de Universo em Desencanto. Mas li alguma coisa, o
suficiente para nunca mais esquecê-lo, porque no fundo, a despeito das viagens
propostas como não filosóficas, mas sim, extremamente filosóficas, percebi no&nbsp;raciocínio,
guia e deus do que ele propunha, o melhor fator para o equilíbrio pessoal. 



Bueno, tendo a pensar que
todas as coisas se complementam, portanto, e em tese, não sou contrário a nada.
Até me contrariar, coisa que tenho feito muito e amiúde. Mas ainda há em mim espaços
para Jacintos e cristãos.&nbsp;&nbsp;&nbsp; 



Ultimamente tenho pensado nele.
No entanto, muito mais pelo nome de sua obra do que propriamente por seus
conceitos.&nbsp; 



Porque universo em desencanto
é o retrato fiel do momento em que vivemos. Estamos deprimidos como sociedade;
estamos esgotados de esperanças. A luz que buscamos no final do túnel... Que
luz? Que túnel, se estamos soltos e desencantados nesse universo perdido que
produzimos em nome, entre outras coisas menos nobres, da liberdade? Essa guerra
silenciosa, suja e sem ogivas que nos é imposta; que mata mais lentamente; que
mata por depressão e desencanto é ainda mais criminosa do que as ancestrais,
com as quais nós, por intrínsecas, já estamos acostumados. Essa mata em série, pulveriza
culpas e não &nbsp;deixa marcas.



E sempre nos picos desses momentos,
antes apenas vagos, me ocorre lembrar também de Dante Alighieri, aquele que
sabia tudo sobre comédia e tragédia, mas muito em especial de inferno.



Não há “Esc” e não há “Control
z” para que possamos recomeçar. Mesmo porque, mal sabemos em que parte do texto
da nossa história estávamos quando bifurcamos. 



Um novo começo é impossível;
um novo encaminhamento ao fim, até pode ser feito, mas aí, bacudo, faltam boas tintas;
falta mão com traço firme para um desenho confiável. Desenho sim, uma vez que não
entendemos o que estava escrito. E talvez aqui esteja o furo da bala: não nos
ensinaram a ler adequadamente, e depois não buscamos aprender, a fim de que
pudéssemos decifrar a bula da vida antes de usá-la, especialmente na parte que
toca aos efeitos colaterais.



Há que ser desenhada e construída
uma nova arca; há que ser pensada e desenhada uma nova vida. Perdemos. 




E por fim, posso estar me
referindo ao Brasil ou ao mundo e suas diversidades, mas também posso estar
falando unicamente de mim e do meu desencanto como raça.