Autor: Jorge Henrique Bastos | Publicado: 2011-10-18T08:59:00-07:00

ANDREA ZANZOTTOVolto aqui só para uma simples homenagem.Ele tinha algo de clownesco, sua poesia é uma panaceia de vozes, tons e ritmos.Daí sua amizade com Fellini, com  quem colaborou em inúmeras obras.Tenho a convicção que o cinema de Fellini não seria o que foi sem a mãozinha de Zanzotto.Era o maior poeta europeu vivo. Só resta agora Bonnefoy e Hill.Eis alguns dos seus poemas que traduzi há 6 ou 7 anos:<!--[if gte mso 9]>        <![endif]--><!--[if gte mso 9]>     Normal   0         21         false   false   false      PT-BR   X-NONE   X-NONE                                                                                             <![endif]--><!--[if gte mso 9]>                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                             <![endif]--><!--[if gte mso 10]>   /* Style Definitions */  table.MsoNormalTable  {mso-style-name:"Tabela normal";  mso-tstyle-rowband-size:0;  mso-tstyle-colband-size:0;  mso-style-noshow:yes;  mso-style-priority:99;  mso-style-parent:"";  mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt;  mso-para-margin-top:0cm;  mso-para-margin-right:0cm;  mso-para-margin-bottom:10.0pt;  mso-para-margin-left:0cm;  line-height:115%;  mso-pagination:widow-orphan;  font-size:11.0pt;  font-family:"Times New Roman","serif";}  <![endif]-->  ÉCLOGA II    - a vida silenciosa -                                       a M.                    I     Sentemos juntos agora,  entre colinas, na selva doméstica.  Retiro ternamente as ligaduras da tua fronte,  sóis, cardos e pastos vivos,  afasto-os de ti, minha amiga. Oh ervas que crescem   na escuridão duradoura, sobre  qui omnia vincit.  E os ventos se extinguem e renovam  com o dobrar das horas, das águas  e das almas.  Mas nós sentamos atentos  sempre com a silenciosa e fiel defesa.  Terna e humilde será a minha voz,  fulgurante na garganta  mas não vil,  - que a sombra jamais deveria tocar -  radiante será tua voz,  de esponsais dominicais.  Nunca seremos poderosos nem divinos,  aproximaremos as frontes  para viver,  folhas, nuvens, neve.  Virá outro e entenderá: a força  de céus fecundos  e atmosferas  reintegradoras, paradoxos ébrios,  movimentará outra história  e o destino. As mães vigiam para nós, afetuosamente,  as cozinhas, o fogo brando, recolhem  a lenha escassa nos pátios. Um leite miserável  será o nosso alimento até que  estúpidos, amorosos e inúteis  nos roubem a velhice e assim  que nascer no campo a flor  há de ensaiar o ritmo dissoluto do coração,  a dor e o êxtase irreversível.      II     Conhecerás o meu riso,  a súplica fixa  como uma ferida nos milênios  e com a alba em cada manhã.  Hei de conhecer a lenta germinação:  como hás de abrir e saciar  os brandos acontecimentos.  Drogas inócuas, tormentas de março;  hortos de lírios e cera, sinecuras  para a mente e as mãos débeis de alergia;  leituras sobre a poeira dos verões,  leituras sob a chuva, entre as infinitas espinhas da chuva.  Às vezes, Urania, a verdade  é como um fruto armado que se abrirá:  o céu máximo,  voos que a noite  do solstício reanima,  gema de remotíssimo  hidrogênio, ódio e amor,  a fadiga ardente:  abandonada aqui, na água do planeta,  com perfis de libélulas e lírios verdes.     Talvez erga para ti os olhos,  a boca onde a espera  alterou o dizer, o existir.  E amanhã, na terra,  tornar-se-ão ardores estelares  os vestígios derradeiros,  as esperanças convulsas e efêmeras.     Teremos distâncias inversas,  espelhos hão de oferecer imagens roubadas,  flores fugindo dos muros para te amar.  Seremos apenas um afã, um só esquecimento.      ..............................................................................................     A PERFEIÇÃO DA NEVE        Quanta perfeição, quanta,  quanta totalidade. Incho pungindo.  E depois abstrações, astrificações, formulação de astros,  sideração, através de sidera et coelos  siderações assimilações -  procederia no aperfeiçoamento  para além do grande deslumbramento, da plenitude e do vazio,  procuraria procedimentos  ressaltando, evitando  dúvidas tenebrosas; diria, saberei.  Mas como nos sustém, quanto é a fertilidade nívea  quanto custa: pela costa abaixo da manhã  pela costa acima da luz plurifonte.  Meti-me no meio do movimento-desfalecimento radial  o tremor primevo da ascensão, da compreensão,  parte em ordem, desafia: eis tudo.  A tua consolação, insolação e a minha, fruto    deste inverno aliado, ensaiado  sobre os vértices vítreos de sempre, sobre as margens nevadas  do nunca-nunca-não-deixo-ir,  e a estrela que esplende no seu cacho  e a castanha colhida no frio  e-tudo-todo-eros, tudo-lib. liberdade no laço,  está no abraço: está  no convite, no programa, no assunto.  Um sorriso, verdade? E a vi(da) (id-vid)  sobre a qual não se pode criar hipóteses,  sobre o limiar faz-se (acariciar)  Evoé ao longo dos gelos e do cultivo das cores  e os pacientes trabalhos de ourivesaria  Pronto. Falo com quem? Reconectar.  Estou pronto, em fase imortal,  para um sketch-ideia da neve, para o seu esplendor.  Pronto.  Na perfeição.     «É tudo. Podeis seguir»    ....................................................................................................................                                 (soneto da soma no bosque e acupuntura)     O esfolar sagaz do tigre, ideograma  onde a parca substância se derrama,  o yin e o yang tremem na trama,   à procura do alvo onde a vida é chama     enquanto a agulha busca drama a drama  - espinha, unha, punhal da mão que ama -  meridianas linhas em mim enrama  o yin e o yang rompendo todo diafragma.     Sinto-me assim, uma torpe soma  sob essa mão, a fera extrema,  que uma prole de Cupidos em mim se imprima;     mas não é por ti que se doma  a quimera, o sofisma, o entimema,  e a delirante é só mais uma.        ....................................................................................................         PRIMEIRA PESSOA     - Eu - com tremores contínuos, - eu - disperso  e presente: nunca chega  a tua hora  não soa o céu do teu verdadeiro nascimento.  Mas nasces em lentos  bosques, nos abismos luminosos,  nos sóis abertos como ventosas vivas,  humilhado lambes sempre  fendes indômito  o ser macilento  jorrado pela combustão.  Sobre o vidro  eternamente escuro  foge a páscoa dos cabelos revoltos  a primavera atrasa-se e desvanece.  O ofegar premente e suspenso  agora e para sempre,  reencontrar-me insaciável e apagado.  Agora e eternamente? Mas se com o bem  à sombra só me tocas  com a ideia, oh vórtice ao qual correm  tentativas incertas, o débil  pulso do coração. E para além do vidro,  a páscoa, maio e a luz turbulenta se fundem  no verde infinito das chuvas.  As ruas e a lama   tremem como o motor, o orgasmo  se multiplica, eu cresço, declino.  Viverei de ti até que distraído exceda  o teu nume sobre mim,  já extinto significado,  até que noutros terrores volte a germinar  outras frustrações      ............................................................................................................                                                              (Para Ghène)     Impossível não aceder à doce ruína  da hospedaria imóvel na esquina,  regressas das ruas sob  geadas outonais,  velhices graves, beneplácitas,  imóvel como uma estampa encantada                       no diariozinho dos gnomos                       no diariozinho dos heróis                       no diariozinho dos sumo-sons  Nenhuma temporalidade nos muros  que no entanto  guardam o vestígio do cômodo, profundo sei,  e adaptam e seguem destroçados  ao encontro de um intenso, terníssimo porquê.  Vislumbram-se painéis e paredes esburacados  vigas que amparam e telhas que fazem de teto                        de modo que o imperfeito                        do conjunto se desloca acentuado,                        exaltado para além de todo hábito,                        de toda segurança -                        levíssimo pano de cena, portal do inferno                        ou porta limbo-estampa                        calma e certeza no infinito rachar                        das vigas que suportam                        entre si, penosamente, os buracos                        provocados por mim ou os ladrilhos arrancados                         um a um se confiam à argamassa                        todavia dissolvida, síntese de toda coloração,                        de todo perdão, de todo consolo  Inspecionam as ranhuras negras,  às vezes, alguém passa adiante,                        mas não há mistério que perdure                        que com golpes e argamassa crepitantes não se purifique                        por olhos que divagam                        ou atirados no regato                        ou pior do que cada pássaro nidificador ali dentro                        todavia - oh amada ruína -                        hospedado por ti com as panóplias                        das escritas invitatórias - sempre as mesmas -                        VINHO E CERVEJA quase ameaçadoramente                        ou sutilissimamente                        dementemente asseverando.  Quem ousará contradizer?  Quem não se deterá sobre esta orla?  Quem não provará esta gema  de ordens e espaços  aparentemente impugnados                        Não estarão aqui, talvez, todas as datas?             .........................................................................................................................................     NÃO GOSTAS DE VER CHOVER MOLHADO     Não gostas de ver chover no molhado  (agora que chove), nem que levem corujas   para Atenas, ou madeira e sarças até o bosque.  Por isso resulta tão difícil e raro,  Eusébio, enviar versos à tua casa -  a não ser um destes sonetos quebrados como lascas de lenha,  que era costume esparramar à luz da vela,  sob o manto no frio dos grandes tempos passados.  Trato, pois, de intrometer-me  e aturdir mais do que o costume;  seria melhor calar profundamente, silenciar e ler-te.     Mas por aquele disparo do fuzil ou das explosões de minas     no vazio raro dos campos e dos mundos,     e também por aquele estrondo dos petardos     lançados no céu como fogos de artifício,     nos remoinhos ventosos dentro das nuvens gigantes, -     que sempre brotam da tua poesia, -     que sempre me despertam     e que marcaram o meu caminho há tantos anos     como no meio de um banco de neblina, -     é necessário, pois, te saudar.     Não sei se andou direito ou desviado,     se merecem compreensão tais linhas     que te envio de litorais e abismos longínquos.     Mas estou certo que hás de ver quão límpido     é o augúrio bom que eu - com muitos outros - faço a ti     pelos teus oitenta desta humana vida     e talvez mil de nos abalar - o que não gostas - e encantar     com a escuridão e a luz,     de fechar-te como um ouriço e a tua manifestação:     galhos e raízes da mesma floresta     onde o fácil e o difícil, no seu abraço comum,     são sempre os mesmos e o seu oposto. b        ....................................................................................................................................