Poemas inéditos de Tiago D. Oliveira
Autor: Casé Lontra Marques | Publicado: 2017-04-18T10:25:00-03:00














10 textos de

NO FINAL SÃO OS CONTORNOS DO TEMPO





Tu deseo es que los objetos se mantengan em
silêncio 

Aníbal Cristobo 





um elefante
branco



se tudo fosse
a fotografia não

havia um
pequeno elefante branco

sobre o
criado mudo e a carta

não também
não era a carta

dentro do
segundo parágrafo

um único e
fresco borrão

ou um pingo
de chuva ou não 

uma lágrima
isso 

uma lágrima
era tudo o que tinha

que podia
até ser minha mas não

havia algo a
mais dentro

daquele
momento

tornando
como os pingos de chuva

de uma noite
inteira se tudo

fosse a
fotografia não é

possível
separar nada agora

se tudo
fosse a fotografia

enquanto
esfrego a ponta dos dedos

no pequeno
elefante branco

como uma lâmpada mágica





[o
que cresce de nós]



A
pessoa que mais amo 

é
feita desse mirante, 

dessa
época do ano, 

do
perto desse instante.

Carlito
Azevedo



o
que cresce de nós

é
feito deste movimento da tarde

sobre
as nuvens

as
cores tornando as dores

impassíveis
dentro de mais um suspiro

um
fio de melancolia de braços abertos

de
nós o que cresce

é
o antissilêncio no peito

e
se calamos é para entender 

todas
as vozes

e
se calamos é para aceitar

que
ainda existem

libertas
nas formas de afeto

o
que cresce de nós na distância

enquanto
escorre a lágrima

do
rosto da criança

que
exaurimos ou expulsamos

em
um pensamento triste





no final são os
contornos do tempo



com
palavras e as mãos atentas

às
linhas dos contornos contornos

que
há um momento alguns digamos

que
palavras e mãos se tornam iguais

com
sombras e marcas iguais até

que
ponto uma palavra pode pesar

deixar
seus contornos e pesar retas

paralelas
sem balanço algum

retas
somente retas

palavras
mãos atentas ou não

ao
peso que acessou às suas curvas

para
sentir nas nuances a veia

pulsante
nos contornos dos dias contornos

que
há um momento tênue momento

em
que as palavras são esvaziadas

como
as retas servem para encurtar

há
desses em que só o silêncio 

consegue
relaxar as formas devagar

recolocar
cada curva em seu desalinho

cada
reta em descordo com o chegar

para
sentir a brisa pele dos contornos





23.11.2009



há
um segundo e meio

indo
e vindo

você
lendo Rakushisha

diluindo
os rompantes flutuantes

no
movimento dos olhos

enquanto
volto a faixa

trem
das cores: balanço

os dois lados da moeda

um
segundo e meio

uma
vida inteira





V



desprotegidos
há tempos

somente
estes dez segundos

cinco
para lembrar e cinco para esquecer

existe
nas entranhas um registro

que
insiste em bagunçar

dentro
deste pequeno caos individual

que
aproxima todas as dores

dez
segundos para viver

dividir
entre lembrar e esquecer



queria
perder alguns cantos



o
último assento do lado direito

do
elétrico Jerónimos – Cais de Sodré

a
fumaça das sardinhas como névoa

o
sopro que antecede o metrô

a
chuva no miradouro do Adamastor



queria
o que cresce nos mínimos







[a
sua voz esticada a porta]



a
sua voz esticada a porta

do
elevador fechando e a palavra

açúcar
– não esqueça do açúcar –

entre
o 9º e o PG lembro 

das
ondas e do duplo do mar

daquele
que entende diante do poema

que
é preciso aprender a ficar submerso

volto
para o açúcar e o elevador sacode

abre
a porta – bom dia seu zé – será será

um
duplo de beleza despercebida

açúcar
e o sinal quebrado

os
carros abrindo e fechando a luz

e
não chove e não há uma folha

solta
voando só os prédios percebem 

o
som da nossa voz sob nós

é preciso aprender a
fica submerso

é
um poema de Alberto Pucheu

submerso
no mar no trânsito

das
ondas até que sejas

lançado
de volta para a superfície

quando
era menino mergulhávamos

no
tanque da laje de Duda

um
minuto um e trinta

um
e cinquenta dois

o
ar nunca foi igual:

vivemos
para respirar

entre
o açúcar a folha

e
o poema de Pucheu

caminho
em silêncio entre

escrever
é ter acesso 

é
aceitar a diferença que há

no
peso dos corpos sobre a terra





[que seja a sua
própria vela o poema]



que
seja a sua própria vela o poema:

quando
o cabo do revólver quebrou

a
janela do carro solfejava este verso

depois
fiquei na marginal

assombrado
com o delírio 

do
impulso do vento que seja 

a
sua própria vela o poema:

é
a dimensão que tateia o homem

a
empurrar uma arma tomar 

um
carro bater num poste 

no
dia seguinte não saber

se
foi sonho ou vida 

o
gosto de sangue na boca

e
o que se repete pede 

pede
pele 

como
um abraço traduz

o
amor é mais a parte

que
ainda não compreendemos





[a
Geni do Chico como um pêndulo]



a
Geni do Chico como um pêndulo 

a
imagem muda para o mar

ela
continua como as ondas

que
recomeçam sem fim

mas
ainda carrega um leve

regalo
de beleza crua

sangrando
sem perder

a
paz repugnada na fome 

do
mundo há uma Geni

inflamando
o mistério

entre
generais e gerânios

acho
que essa é a melhor

definição
deste amor





[depois
de recitar sobre o cânion]



depois
de recitar sobre o cânion

que
há na moldura do espelho

ria
sem parar ria

água
por água imensidão

que
existe em desdenhar

da
própria dor colocar

um
jarro de flores sobre a mesa

passou
o dedo lambido na sobrancelha

ajeitou
os calcanhares seu tango 

sempre
foi a melhor parte 

dos
dias a melhor 

façamos
assim – essa voz

uma
prosa poética ou

um
poema em prosa ou

a
chave de casa a mesa

deixamos
de agradecer não 

havia
mais recados na porta da geladeira

o
toque acontecia nas mensagens

pelo
celular entre um café e outro

foi
o que descobrimos um tempo depois

quando
Caetano cantou Surucucu Paloma

o
uivo machucou uma certeza cega instalada

há
tempos é quase nada quando Caetano 

soprou
a miséria pesou certa

quando
o suor quedou em força 

estávamos
os dois prontos





[a
piaçava empurrando]



a
piaçava empurrando

os
confetes molhados

sobre
o azulejo 

no
movimento dos braços

a
alegria de ontem inofensiva

como
as bitucas de cigarro



você
me disse certa vez

que
o amor é reconhecido

como
uma voz no escuro



os
pés de lá para cá não dançam

perseguem
os restos da comemoração

que
não importa não chega

o
que há de ser comemorado

amanhecido
no domingo



eu
que nunca quis vender

a
razão para o coração

ainda
temo a banalização

do
amor na sala de estar



depois
do lixo reunido

cadeiras
e mesas sobrepostas

as
janelas e portas fechadas

na
noite sempre anterior

a
vida também é uma festa

tal
como nas pedreiras

o
suor e o canto temperam

este
fio de sol que rasga o céu

e
há dias em que o sorriso existe



enquanto
aceitávamos 

as
curvas das imperfeições

maturávamos
o abraço 

e
o olhar para a casa simples

aos
pés de um rio que não cessa

para
o que se coloca a sobrar:

que
observasse as borboletas

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; borboletas





Tiago D. Oliveira, estudou Letras na
Universidade Federal da Bahia (UFBA) e na Universidade Nova de Lisboa (UNL). Em
2014 lançou o livro de poemas, Distraído,
pela Editora Pinaúna, no Brasil, o primeiro solo. Em 2016, saiu o Debaixo do Vazio, pela Editora Córrego.
Tem poemas publicados em algumas revistas e jornais especializados no Brasil e
em Portugal, como também em algumas antologias.






imagem Maess