A Violência é um animal matreiro. E com garras. E com minúcias.
Autor: Lucas Alves Ferreira | Publicado: 2013-03-27T14:00:00-07:00



A Violência é um animal matreiro. E
com garras. E com minúcias.



Uma
senhora se esgueira pelas beiradas das ruas, discreta, rasteira, atenta às
movimentações da gente que, de tanta ocupação, não reconhece sequer uma palma
amiga que lhe acene a um metro do nariz. A gente circula, atarantada pelas
miudezas da rotina, sem tato para o desnível das calçadas, sem vista para a
sujeira dos muros, e, circulando, não se apercebe dessa senhora furtiva que a
tudo observa, e a todos analisa. Essa senhora passeia pelas cidades, dia após
dia, numa paciência cruel, à procura da brecha que se lhe abrirá para destilar
seu veneno e inoculá-lo num rompante calculado. Uma vez inoculado, o veneno se
dissemina com virulência, e acirra os ânimos dos cidadãos, e transtorna as
almas, e adoenta, e revolve o terreno que receberá os grãos do caos.

Esse
é o instante em que a tal senhora, tão contida, tão cautelosa, desveste as
luvas pretas que lhe cobriam as mãos longilíneas, estralando os dedos, e afia
as garras com uma broca. Ela está louca de ansiedade, espumando pelo canto dos
lábios, na gana de logo inaugurar seus trabalhos incendiários. Mas se guarda e
firma os pés cascudos na terra, porque tem minúcias. Está aguardando o torpor
do seu veneno alcançar o efeito pleno. Enquanto isso, ela engoma as roupas,
pinta a boca com batom, penteia os cabelos, amola os dentes, lustra as asas de
morcego, que ficam atrofiadas por debaixo do casaco. Essa senhora, entenda, é
vil, mas nem por isso se priva das vaidades a que uma senhora tem direito. Ou,
pelo contrário, ela própria é a mãe das vaidades, desde as mais ligeiras até as
mais escuras, que cada um oculta debaixo do seu assoalho. É ela o manancial das
ganâncias mais desleais. É ela quem acorda a ira, a ira que arrasa tudo o que
se ponha à sua frente.

Chegada
a hora, a senhora, transbordando fúria, mas ainda recatando-se, sai novamente
para as ruas, engancha nalguém vulnerável e sussurra impropérios de uma abjeção
sem teto. E a pessoa gosta. Deleita-se com os impropérios, e quer reproduzi-los,
quer colocá-los em ação tintim por tintim. E coloca. Aturdida pela senhora, que
lhe acaricia o rosto com as garras, essa pessoa vai mentir, vai trair, vai
escarnecer dos outros, vai se doar aos vícios, vai odiar, e vai matar. E a
senhora vai sorrir e vai espumar um pouco mais pela boca. O caos, no entanto,
mal começou, e muito ainda ela ainda terá que obrar. Só que agora já estão
todos entorpecidos, e o caos se propaga na cidade como o sangue se espalha na
água. A partir daí, ninguém poderá detê-lo. Porque a senhora alicia um em
seguida do outro, recitando as baixarias e apagando os espíritos, e ordenando
os embusteiros e os traíras e os assassinos, e alistando cada vez mais
facínoras para o seu exército. 

Despindo-se,
afinal, dos escrúpulos que simulava ter, a senhora desabotoará suas roupas engomadas,
nua em pelo envergará suas asas cavernosas, apertará as pupilas e irá ao centro
da terra para beber magma e tornará à superfície, insana, para contemplar seu
incêndio e guinchar de prazer. A gente, antes encucada pelas rotinices, terá se
transfigurado em bestas ímpias, sedentas de fel e de malevolência. Será o fim
dos tempos

Cuidado
com a senhora, porque ela está à solta. Cuidado com a senhora, porque ela
queima.