Sobre coisas que conversamos e as duas partes
Autor: Alexx Albert | Publicado: 2016-08-30T10:59:00-03:00







Ei...Eu quero te pedir uma coisa.

Não brigue, por favor...

Eu não sou nada quando você briga,

E além disso,

Eu já brigo comigo mesmo pelo que penso

ou se me vejo diferente do que tenho aqui dentro.




E olha que eu não tenho nada,




só um vício chato e tarado




que não sei como se chama:




é como querer sua atenção só pra mim.



suas mensagens só para mim,


e que seu calor só tenha o único objetivo de me aquecer

E nada mais. Nada mais.




Isso não é puro.




Eu, por várias vezes, já tentei escrever sobre o sentimento puro



E nunca consegui.



Nunca é algo assim como você.



Eu não sei se é porque você é mais puro do que isso



Ou se eu é que sou algum tipo de pervertido



Pelo sentimento de pureza que talvez desejasse ter por você



E não consigo, por esses motivos que lhe digo.



É...&nbsp;



Verdade...

Isso não é um motivo,&nbsp;



quiçá motivos.



Eu não sei se o problema é o meu signo



Ou o seu, ou se somos incompatíveis...



Em signos...



Eu gostaria de não acreditar nisso.



Nesse negócio de horóscopo, astrologia,



Eu na verdade não entendo muito...



Eu devo estar sofrendo tanto pois o sol e Vênus estão em câncer



É muito pesado!



Eu não sei o que isso quer dizer, mas eu vi escrito em algum lugar e sei que você gosta, por isso eu quis falar...



Não me leve mal, acredite



É muito pesado



E eu não sei lidar com isso.



Deve ser o meu signo.



Não, não é isso. É que eu não suporto tua falta numa manhã de domingo



e é por isso que eu durmo até às cinco



Não suporto ficar quieto.



É isso!



O arquivo que tenho no computador para escrever
coisas,



Poesias,



Canções,



Letras indecifráveis,



Martírios da psicologia doente que existe em
mim,



Se chama What's up.



O que está havendo entre nós?



Será que somos sempre os mesmos?



Estamos sempre torcendo para nada de errado
mudar?



Eu não sei.



Acho que agora somos mesmo errados e&nbsp;eu não tenho coragem de falar.



Eu na verdade não sei falar.



Não tenho nada o que falar 



A não ser em uma tarde na praia 



Sentado ao lado de uma bolsa térmica 



Cheia de cervejas



E não importa a marca



A barata(antártica) tem me dado dor de cabeça,



É sim.



Não o tenho que falar a não ser o preço do papel higiênico,



Não tenho medo,



Tenho dó.



Quando abro a boca nessas tardes no recreio,



aí sim, desato a falar sem medo,



Tenho dó.



É só no outro dia que vou saber o contratempo.



Tenho sorte de ser tão parecido com os livros
grossos





Que se esquece metade do texto quando acaba de&nbsp;lê-lo.



Na verdade sou eu que esqueço.



Sou eu que não lembro das narrativas dos livros,&nbsp;



das peças,



dos filmes,



dos amores,&nbsp;



dos anos,




de qual é a ordem dos livros na estante,



qual dos planetas vem primeiro,


a ordem dos signos que&nbsp;não&nbsp;começa em janeiro

mas temos um carneiro em março (disso eu sei).



Deve ser porque penso à frente,



No&nbsp;próximo&nbsp;amor sem me livrar do primeiro.



No&nbsp;próximo&nbsp;capítulo e quantas páginas faltam para acabar o livro,



No próximo tema que pode virar uma peça que eu nunca vou apresentar.



Não tenho mais esperanças de atuar, mas escrevo para isso.



Não tenho mais esperanças de mudar.



É melhor assim.



A minha esperança é de te ver




e ela ocupa um espaço significativo sobre isso



sobre esse buraco esverdeado que se chama esperança


que está para mim como um&nbsp;pântano:


algumas coisas afundam na areia movediça,&nbsp;



outras permanecem;




sobre os malefícios que vão me causar no casamento,



sobre quanto tempo a roda gigante levará para fazer a volta,



se ficaremos parados lá em cima,&nbsp;



se estaremos sozinhos,



se teremos mais sons de ponteiros ou de gemidos,



se seremos silenciosos ou&nbsp;espontâneos,



se brigaremos e quanto tempo ira levar para falarmos de novo;



Fingiríamos&nbsp;que nada aconteceu?

Os místicos tem muitos palpites sobre isso

mas eu&nbsp;não&nbsp;quero saber,

quero deixar acontecer com os segundos correntes

como correm as&nbsp;águas&nbsp;de Janeiro&nbsp;no Rio inteiro.

Não existem mais tantos rios e os poemas sempre são os mesmos,

Não há tempo que volte,

Há sempre o som de um ponteiro, sempre um medo,

Mas nada é corriqueiro.

A esperança é que&nbsp;você&nbsp;venha colorir o meu&nbsp;pântano,

mudar o meu mangue como é de costume no Rio de Janeiro

A esperança é que&nbsp;você&nbsp;faça o meu aterro.




&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Rio de Janeiro, 02 de agosto de 2016, 13hs29min.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Sobre coisas que conversamos e as duas partes

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Alexx Abert