Autor: Dioner | Publicado: 2013-08-07T18:31:00-07:00


Centopeias enormes. Borboletas e libélulas cujas asas ainda parecem vibrar. Uma áurea que acolhe ventres em gestação. Ou chamas de vela que, misteriosamente, propagam sua luz em ondas de som. E aqueles olhos...

De vez em quando, pareados, eles ficam a me observar: fixos,
centrados, sobrancelhas carregadas. Ariscos. Por
isso, é melhor não perder contato visual. Aos poucos, já acostumados aos meus, aqueles olhos vão se deixando revelar o rosto. Percebo, então, que, de ameaçadores, lentamente, passam
a curiosos e, de curiosos, passam à admiração.
As expressões vão se
alargando, expandindo-se, arreganhando-se cada vez mais, até se perceber uma face espantada, passando a horrorizada, deixando salientes os ossos sob a pele do crânio.
Um rosto de Skrik, boquiaberto na minha frente, escorre pelo carpete, fazendo
todo aquele complexo de entranhas vegetais seccionadas, estampadas na minha parede,
vibrarem como cordas de um violão jogado escada abaixo.
Abrem-se os ventres.
Libertam-se borboletas, centopeias, libélulas... Todos fogem do pentecoste da língua
de fogo, serpenteando os vasos lenhosos e lambendo todas as formas que se
quiseram vir a ser.
E como o prazer que se despede em espasmos morrentes, os soluços vão ficando decadentes e as cordas vão vibrando cada vez mais serenas. Até que no fundo do som faça-se ouvir o tom do silêncio. Até que o relaxamento e o prazer, no
mesmo sentir, se confundem. Até que as formas se esvaneçam e só haja vazio. Até que o
espírito de Deus volte a revolver-se sobre as águas. Até que se perceba que
tudo que se fez foi bom, e que venha o descanso.

Mas não se trata do sétimo dia.
Sobre a mesa, o rangido de meu tempo a es
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Na cadeira, escorrem minhas costas, sob a benção de Salvador Dalí.