Conto
Autor: Literagem | Publicado: 2012-10-01T19:38:00-07:00




&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Negócio de menino com menina





&nbsp;&nbsp;http://www.paraibanews.com/2010/08/25/marcus-vilar-encerra-gravacoes-



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;O menino, de uns dez anos, pés no chão,
vinha andando pela estrada de terra da fazenda com a gaiola na mão. Sol forte
de uma hora da tarde. A menina, de uns nove anos, ia de carro com o pai, novo dono
da fazenda.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Gente de São Paulo. Ela viu o passarinho
na gaiola e pediu ao pai:

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Olha que lindo! Compra pra mim?&nbsp;

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;O homem parou o carro e chamou:

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Ô menino. O menino voltou, chegou
perto, carinha boa. Parou do lado da janela da menina. O homem:

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Esse passarinho é pra vender?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Não senhor.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;O pai olhou para a filha com uma cara de
deixa pra lá. A filha pediu suave como se o pai tudo pudesse:

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Fala pra ele vender.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;O pai, mais para atendê-la, apenas
intermediário:

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Quanto você quer pelo passarinho?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Não tou vendendo não senhor.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;A menina ficou decepcionada e segredou:

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Ah, pai, compra.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Ela não considerava, ou não aprendera
ainda, que negócio só se faz quando existe um vendedor e um comprador. No caso,
faltava o vendedor. Mas o pai era um homem de negócios, águia da Bolsa,
acostumado a encorajar os mais hesitantes ou a virar a cabeça dos mais
recalcitrantes:

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Dou dez mil.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Não senhor.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Vinte mil.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Vendo não.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;O homem meteu a mão no bolso, tirou o dinheiro,
mostrou três notas, irritado.
&nbsp;


&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Trinta mil.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Não tou vendendo, não, senhor.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;O homem resmungou "que menino chato" e
falou pra filha:

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Ele não quer vender. Paciência.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;A filha, baixinho, indiferente às impossibilidades da
transação:

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Mas eu queria. Olha que bonitinho.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;O homem olhou a menina, a gaiola, a roupa encardida
do menino, com um rasgo na manga, o rosto vermelho de sol.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Deixa comigo.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;Levantou-se, deu a volta, foi até lá. A menina procurava
intimidade com o passarinho, dedinho nas gretas da gaiola. O homem, maneiro,
estudando o adversário:

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Qual é o nome deste passarinho?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Ainda não botei nome nele, não. Peguei ele agora.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;O homem, quase impaciente:

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Não perguntei se ele é batizado não, menino. É
pintassilgo, é sabiá, é o quê?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Aaaah. É bico-de-lacre.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;Menina, pela primeira vez, falou com o menino:

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Ele vai crescer?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;O menino parou os olhos pretos nos olhos azuis.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Cresce nada. Ele é assim mesmo, pequenininho.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;O homem:

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— E canta?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Canta nada. Só faz chiar assim.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Passarinho besta, hein?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— É. Não presta pra nada, é só bonito.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Você pegou ele dentro da fazenda?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— É. Aí no mato.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Essa fazenda é minha. Tudo que tem nela é meu. O
menino segurou com mais força a alça da gaiola, ajudou com a outra mão nas
grades. O homem achou que estava na hora e falou já botando a mão na gaiola,
dinheiro na outra mão.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Dou quarenta mil, pronto. Toma aqui.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Não senhor, muito obrigado.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;O homem, meio mandão:

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Vende isso logo, menino. Não tá vendo que é pra
menina?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Não, não tou vendendo não.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Cinqüenta mil! Toma! — e puxou a gaiola.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;Com cinqüenta mil se comprava um saco de feijão, ou
dois pares de sapatos, ou uma bicicleta velha.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;O menino resistiu, segurando a gaiola, voz trêmula.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Quero não senhor. Tou vendendo não.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Não vende por quê, hein? Por quê?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;O menino acuado, tentando explicar:

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— É que eu demorei a manhã todinha pra pegar ele e
tou com fome e com sede, e queria ter ele mais um pouquinho. Mostrar pra mamãe.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;O homem voltou para o carro, nervoso. Bateu a porta,
culpando a filha pelo aborrecimento.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Viu no que dá mexer com essa gente? É tudo
ignorante, filha. Vam'bora.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;O menino chegou pertinho da menina e falou baixo,
para só ela ouvir:

&nbsp;&nbsp;&nbsp;— Amanhã eu dou ele pra você.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;Ela sorriu e compreendeu.

&nbsp;&nbsp;(Ivan Angelo) &nbsp;