Sexta feira de muita paixão
Autor: Cidade de Santa Isabel por Mauro Morini | Publicado: 2012-06-28T08:01:00-07:00

Acho que por causa dos meus 80, ando a lembrar de coisas bem antigas. Dizem que é assim mesmo, lembra-se das antigas, esquece-se as recentes. Na ultima Semana Santa lembrei-me que Sexta Feira da Paixão era dia santo de guarda. Era o único dia do ano que meu avô materno guardava. Nesse dia não movia uma palha e não punha pés fora de casa. Minha avó, a mulher dele, reclamava. Dizia que o marido em casa só atrapalhava. Acordava tarde e com isso provocava um descompasso nos afazeres da casa. Uma coisa ia empurrando a outra pra mais tarde, de modo que, à noite, quando ele ia se deitar, ela ainda tinha coisa pra fazer. Ela reclamava, mas não brigavam. Ele católico, ela protestante. Na Sexta Feira da Paixão não se comia carne. Minha avó dizia que era dia de muita tristeza, nem passarinhos piavam, nem se ouvia galo cantar. Essa minha avó não sabia escrever, mas ler, sabia. Devia ler a Bíblia, mas sempre estava a ler jornais, o Correio Paulistano que meu avô assinava. Mesmo os atrasados, pois morando no interior, data não tinha importância, as coisas anunciadas para breve, já tinham acontecido.
Bem criança, eu me perguntava, como podia se dar tal disparate, saber ler e não saber escrever? A mim, uma coisa decorria da outra. Cheguei a pensar que fosse por preguiça de pegar na pena pra escrever as tais mal traçadas linhas, frase chavão de todo começo de carta de antigamente. Hoje, pensando bem, dou razão a minha Escrever sem computador, sem máquina de escrever, sem  uma Parker 51, ou mesmo uma bic esferográfica, devia ser um saco. Escrevia-se com lápis, com borracha do lado pra poder corrigir, apagar o errado, ou com uma caneta que a toda hora era preciso molhar a pena na tinta e depois usar o mata borrão. Muita gente escrevia assim. A pessoa tinha que ser ligeira e ter alto poder de concentração, senão as ideias escapavam. Outro dia vi na revista Veja, foto de um manuscrito do Marcel Proust, todo rabiscado com anotações paralelas, que, segundo a revista, dariam outro livro. Fico pensando no trabalhão que teve o Machado de Assis, pra escrever as memórias que nem eram dele, eram do Brás Cubas. Na guerra que teve o Tolstoi pra escrever em paz a sua obra. O Dante descrever em versos o inferno e o paraíso. Indo ainda mais pra trás, os escribas da antiguidade que tinham que talhar palavras nas pedras, nos papiros. A escrita era quase um desenho. Escrever nunca foi bolinho e no entanto, escrevia-se! 
Será que nas escolas hoje tem cadernos de caligrafia? Quem precisa? Nem se precisa mais de lápis e papel, para anotar aquelas ideiazinhas brilhantes e fugazes, que se não forem anotadas ao nascer, vão pro espaço. . Vai tudo pra tela do computador. Errou, deleta-se. Deu pau, amaldiçoa-se, quem mandou não salvar? Antigamente o cara tinha que ter talento e ser perseverante, hoje basta um laptop. Best-sellers são escritos nos assentos dos ônibus, do metro, nos bancos de jardim, nas privadas. 
Minha avó lia e relia os jornais e ainda assim teve dezoito filhos. Vingaram onze. Lia e contava que tarde da noite na Sexta Feira da Paixão, ouvia vozes a orar pelas almas diante de um cruzeiro que havia na estrada. De medo, agarrava-se ao marido e nem abria a janela. Porque no meio alguém gritava: Quero a minha pacuera! Quem comeu minha pacuera? Coisas que só vim ler depois no Macunaíma. Será que o Mario de Andrade andou escrevendo no Correio Paulistano?