IV - O Programa do Sô
Autor: Perfil | Publicado: 2011-02-28T09:09:00-03:00

Após a Ressurreição Geral, tivemos que construir, meio que às pressas, um anexo ao templo de Bento Ribeiro para abrigar a administração do Bandota, a cada dia mais complexa. É um edifício quase cilíndrico, de sete andares, que foi rapidamente povoado por uma centena de empregados que cuidam de uma diversidade de coisas que vão desde a simples contabilidade até a acomodação de peregrinos que afluem de todas as partes do mundo. Digo que o prédio é quase cilíndrico porque as paredes externas são ligeiramente côncavas e a cobertura tem a forma de abóbada, o que lhe confere o aspecto de um chapéu comprido, e que fez com que o público leigo, desconhecendo que a arquitetura Bandota deve assumir formas curvas, vendo nele inspiração fálica, lhe tenha conferido um apelido que não vou reproduzir aqui.
Uma das tarefas mais complexas que a administração bandota teve que enfrentar foi a negociação para a ida de Pô Rah a um famoso programa noturno de entrevistas conduzido há anos por José Sô, o conhecidíssimo Programa do Sô. A princípio recusamos decididamente o convite da produção do programa porque, a nosso ver, era impossível entrevistar Pô Rah, isso sem contar com o fato de o sangurutolá não admitir gravação de imagens suas. Havia ainda a polícia, que desde o episódio do cemitério vigiava os nossos templos na esperança de prender Pô Rah. A propósito, o nosso setor jurídico vivia às voltas com uma ação milionária, que tinha ampla cobertura da imprensa, na qual a Santa Casa exigia indenização pelos túmulos danificados do São João Batista, o que não contribuía em nada para arrefecer a ação policial contra o sangurutolá. A nossa resposta ao programa só podia ser não, porém, por uma questão de ética, pediram-me que consultasse Pô Rah sobre o assunto e, qual não foi a nossa surpresa quando ele disse que iria: "O que não se vê não é. Sendo, Pô Rah, vou. Que não haja registro acorda". Foi um pandemônio. Rodadas seguidas de negociação com a produção do programa que se estendiam até tarde da noite, frequentemente com a participação da alta direção da emissora, afinal resultaram que o programa seria, excepcionalmente, ao vivo, e que, contrariando as normas mais pétreas da televisão, o rosto do sangurutolá deveria ser mantido o tempo todo na escuridão. Isso dá uma mostra da importância que a emissora dava à entrevista com Pô Rah. Quanto ao fato de o sangurutolá usualmente não responder perguntas, eles confiavam na experiência de Sô, que já havia entrevistado personalidades complicadas, sempre com grande sucesso. Os advogados do Bandota, com o reforço dos seus colegas mais experientes da emissora, conseguiram, por meio de um habeas-corpus, livrar Pô Rah da perseguição policial. Os obstáculos estavam removidos e o programa foi marcado para a sexta-feira da semana seguinte, dando tempo à emissora de fazer centenas de inserções na programação normal com chamadas para o grande evento, além de reservar espaço publicitário nos principais periódicos do país para divulgá-lo. Recebemos quarenta ingressos para o auditório, dos quais um me foi destinado e os demais sorteados entre os bandotas, que os receberam como a um prêmio da loteria. Não sei porque, mas algo me dizia que as coisas não iriam correr bem.
Estávamos, eu e trinta e nove freires e sorores, ocupando nossos lugares no auditório desde as dez da noite. Havia também um grupo de artistas com pranchetas, lápis e penas que tentariam retratar o sagurutolá durante a entrevista, preenchendo a lacuna provocada pela ausência dos habituais fotógrafos. Já era quase meia-noite e o programa estava prestes a entrar no ar sem que ninguém ainda tivesse visto Pô Rah. Sô veio ao meu encontro para dizer que o mestre sequer tinha chegado à portaria e ele não poderia atrasar mais o programa, que me chamaria para uma conversa preliminar para ganhar tempo. Tirando a certeza não sei de onde, uma vez que eu mesmo estava à beira de um colapso nervoso, sugeri que ele começasse o programa porque Pô Rah, quando chamado, apareceria. O sangurutolá nunca falhava. Quisessem os céus que assim o fosse. O programa entrou no ar.
Uma bandinha começou a tocar, Sô entrou, muito aplaudido, ensaiou uns passinhos de dança, jogou beijos para a plateia e, com um gesto de mão, parou a música. Olhou para o relógio e anunciou a hora para o público dizendo que o programa daquela noite seria ao vivo, que chegara o tão esperado momento de o Brasil conhecer o grande místico da atualidade, Pô Rah, mas que, primeiramente, iria ter uma breve conversa com o homem que chefiava o movimento que se criou em torno da figura do principal entrevistado da noite e me anunciou como O Grande Marabaca. A bandinha voltou a tocar enquanto eu vencia com extrema dificuldade as passagens entre as cadeiras para alcançar o palco. Lá chegando, Sô veio me receber à pequena escada de acesso, mandou-me sentar num sofá ao lado da escrivaninha que ele ocupava e repetiu o sinal que fazia a bandinha parar. O palco estava às escuras; somente Sô e eu éramos iluminados por pequenos holofotes. A plateia e a bandinha recebiam uma difusa iluminação indireta. De repente, um terceiro holofote iluminou o corpo de um homem numa das entradas laterais que vagarosamente se dirigia ao centro do palco com a cabeça imersa na escuridão, enquanto que a bandinha reiniciava sua função. Pô Rah trajava botas, calça, camisa de cetim de mangas compridas abotoadas no punho e luvas, tudo em preto e foi com um gesto da mão enluvada que fez a bandinha parar de tocar, roubando a prerrogativa do apresentador que, no entanto, não pareceu ter-se importado com isso. Sô começou a falar alegremente que afinal o seu convidado tão esperado chegara, levantou-se e fez menção de ir cumprimentar Pô Rah, estacando, entretanto, ao primeiro passo porque a voz potente do homem de preto já ecoava das trevas. Desta feita a linguagem de Pô Rah estava surpreendentemente clara, sem o usual estilo rococó que o caracterizava, certamente porque pretendia alcançar a maior parcela de público possível, intuí: "Eu sou Pô Rah, que mortos desperta. Vossa hora de acordar tardava. Por que?" O que se seguiu faria aquele episódio passar a ser conhecido como "A Noite dos Porquês". Pô Rah falou ininterruptamente durante trinta e três minutos, a despeito das tentativas iniciais de interrompê-lo feitas por Sô e ignoradas pelo convidado. Na terceira delas o apresentador desistiu e voltou a sentar-se na sua escrivaninha, não sei se rendido à peroração de Pô Rah ou demovido pela produção do programa, uma vez que, a cada momento, os índices de audiência subiam mais, chegando em menos de dez minutos a um recorde incrível: praticamente todos os aparelhos ligados sintonizavam o Programa do Sô. Pô Rah continuava:

"Porque não tendes mais vida viveis na televisão.
Porque o real refutais, por medo, estais mortos.
Porque a comer pipocas aguardais o vosso sepultamento.
Porque se esvai o vosso tempo diante desta caixa e não se vos darão outros.
Porque o que daqui emana é o bloqueio da verdade.
Porque não tendo mais o que vos oferecer servir-vos-ão a vossa própria carne.
Porque os traseiros das vossas filhas já vos são, à vossa mesa de jantar, oferecidos.
Porque ovelhas vos conservarão com grandes astúcias.
Porque efeminarão vossos varões para divertimento vosso.
Porque vos levarão a comprar peixes já possuindo vós a rede e o mar.
Porque a untar-vos de cremes vos incitarão.
Porque vos convencerão da supremacia dos ricos.
Porque rireis de vossos próprios infortúnios.
Porque sereis levados a comer carne prensada ao invés de angu.
Porque vos demonstrarão que amar é possuir um cônjuge.
Porque vos tornam obedientes ao deus Mercado.
Porque vosso deleite será ver vossos irmãos comendo vermes e insetos.
Porque vos manterão em uma casa para perscrutação da vossa alma.
Porque vos chamarão ignorantes quando não conhecerdes as histórias que inventaram.
Porque vossas opiniões serão forjadas por atores, cantores e jogadores de futebol.
Porque só vos considerareis felizes macaqueando os que no norte habitam.
Porque bacalhaus e moedas atirarão sobre vós.
Porque ..."

Não vou reproduzir aqui toda a relação de porquês daquela noite por não ser objetivo destas narrativas a transcrição literal das palavras de Pô Rah, mesmo por que a gráfica bandota já publicou, na íntegra, aqueles importantes ensinamentos. Só quero registrar que, por volta do trigésimo porquê, Boininha, o todo-poderoso da emissora, irrompeu no auditório dando ordens para que o programa fosse imediatamente suspenso, sem ser obedecido. Reinava uma absoluta calmaria e, a menos da voz pausada de Pô Rah, nada mais se ouvia. Era como se todo o pessoal da emissora tivesse sido hipnotizado pelas palavras do sangurutolá e Boininha, percebendo que sua autoridade não estava mais valendo ali, retirou-se irritado. Retornaria meia hora mais tarde trazendo consigo um pequeno exército de seguranças que arregimentou em outras unidades da empresa, mas chegou a tempo apenas de ouvir as últimas palavras de Pô Rah que encerravam a longa lista de porquês: "Porque chegado ao fim é o longo sonho, vossos aparelhos desligai". Neste momento a audiência saltou dos quase cem em que se encontrava para o traço que significa quase zero. Finalmente os monitores passaram a mostrar umas mulheres seminuas de um comercial de cerveja, as luzes se acenderam. O chefão havia conseguido tirar o programa do ar.
O fim da penumbra veio nos mostrar duas situações realmente insólitas: Pô Rah não só estava com o corpo todo coberto de preto como também usava máscara e chapéu da mesma cor, como se fosse o Zorro, sem a capa; José Sô, ao meu lado no sofá, cabisbaixo, desabafa-se comigo, dizendo-se muito arrependido por todos os anos em que havia contribuído para que aquela máquina maldita levasse tantas pessoas pelo país afora a uma vida de mediocridade. Boininha ordenou aos seguranças que expulsassem Pô Rah da emissora mas não foi preciso nenhuma ação dos brutamontes pois, seguido por mim e pelos demais bandotas, o sangurutolá dirigiu-se para a saída, porém antes de deixar o recinto falou, dirigindo-se aos câmeras, iluminadores, cabistas, ao pessoal da emissora enfim: "Soubesse do mal, não poderia um mau ganhar perdão. A inocência indulta. Agora sabem. Pô Rah falou". Antes de sair pude verificar que muitos empregados abandonavam seus postos de trabalho e que pequenos grupos se formavam aqui e ali; havia gente gritando ordens, pessoas correndo para lá e para cá, Boininha em desespero pois a situação custava a voltar ao controle. À saída, Pô Rah retirou a máscara, o chapéu e as luvas, guardou tudo numa valise e tomou o primeiro ônibus que passava enquanto que os bandotas se dirigiam ao que havíamos alugado, que por nós esperava do lado de fora para nos conduzir a Bento Ribeiro. Numa ação impulsiva, abandonei o grupo de bandotas e tomei o ônibus em que o sangurutolá havia entrado. Ele havia passado pela roleta sem pagar e o cobrador já estava de pé, prestes a se dirigir de maneira desrespeitosa ao mestre, quando avisei que pagaria as passagens. Àquela hora o ônibus circulava semi-vazio, havendo, se tanto, uma dúzia de pessoas no seu interior, além do cobrador e do motorista. Dentre os passageiros só uma mulher e, apesar de muitas fileiras de assentos vagos. Pô Rah estava sentado justamente ao seu lado. Sentei-me ao lado do sangurutolá, porém com o afastamento determinado pelo corredor central que havia entre nós e pude notar que ele examinava a moça ao seu lado com extremo interesse, o que, aliás, ela também fazia com ele, só que com mais discrição. Pô Rah dirigiu-lhe a palavra: "Eu sou Pô. Que faz tão bela nesta vida para que como tal se seja?" A bela loura disse que estava tentando iniciar uma carreira de modelo e atriz na televisão e que havia ficado até mais tarde sendo testada por um produtor. Ao que Pô Rah retrucou: "Divina ocupação. Mais nobre não há que se possa almejar que não a lida na televisão". Às vezes tenho muita dificuldade para entender o mestre.
Trocaram mais algumas palavras que não pude ouvir devido ao barulho do interior do ônibus e, pouco adiante, Pô Rah, dando sinal para saltar, sugeriu-me que convidasse a moça para as sessões do Bandota. Assim que o sangurutolá desceu sentei-me ao lado de Rita Paissandu, que é como ela se chama, sem suspeitar que aquela mulher iria ficar profundamente ligada à minha vida.

Ôh.

Marabaca