"Acho que quebrei uma costela"
Autor: by Noir Prostituído | Publicado: 2011-04-29T08:55:00-07:00

&nbsp;&nbsp;&nbsp;O Dodge Challenger RT 1970, de cor preta, avança rua abaixo. Seus ocupantes há pouco riam de casos de quando eram garotos. Um telefonema não os permite esquecer a razão de estarem fazendo o que fazem – e o que estavam destinados a fazer.
&nbsp;&nbsp; É uma situação complicada a vivida pelos dois policiais. Um colega fora baleado em serviço e a investigação que estavam fazendo fora suspensa por conta desse incidente, forçando-os a abrirem essa nova investigação, na tentativa de descobrir o que havia de errado e quem contribuiu para isso.
&nbsp;&nbsp; Fora um duro golpe na equipe e ainda se suspeitava de quem tinha emanado a ordem. À essa altura, não importava. A despeito das incertezas e possíveis traições, a pista era quente e seria neste dia que o problema seria encaminhado para ser resolvido, custasse o que custasse.
&nbsp;- Cara, você achou um clássico, hein?
&nbsp;- Uhum.
&nbsp;- É seu?
&nbsp;- Não.
&nbsp;- De quem é?
&nbsp;- De um velho amigo do meu pai. Ele tem uma revendedora de carros usados.
&nbsp;- E por que especificamente este carro?
&nbsp;- Porque é robusto, tem excelente arrancada. 330 cv fazem ele ir de 0 a 100km/h em 6,2 segundos. É um carro que chama a atenção, mas ninguém imagina que um tira usaria um carro desses, então, é perfeito. Pode até abrir portas em alguns lugares.
&nbsp;- E foi só por isso?
&nbsp;- Não. Porque eu acho o carro muito foda, também.
&nbsp;- Uhum. E quanto vale um carro desses?
&nbsp;- Uns 9.400,00 níqueis, mais ou menos.
&nbsp;- Razoável.
&nbsp;- É.
- Mas você trouxe ele para uma batida?
&nbsp;- Policial, você quer dizer. Dirija direito e não vai bater no sentido literal do verbo.
&nbsp;- Claro.
&nbsp;&nbsp; O muscle car avança dentro do limite de velocidade em sentido ao Hotel Hamilgton, conforme a ligação anterior indicara. O ronco do V8, como normalmente faz com homens que estão unidos por uma causa única, onde a vida um do outro depende da cumplicidade de ambos, os torna mais íntimos, os une. Para a sorte de ambos, são parceiros da vida policial. E ambos sorriem porque sabem que estão guerreando uma guerra pela mesma causa.
&nbsp;- É aqui, mas dê uma volta no quarteirão antes.
&nbsp;- Tá.
&nbsp;- Está com a Glock?
&nbsp;- E a Ithaca também. 
- Não se esqueça que queremos o cara vivo. Vou de PT 57, comprei há poucos dias, acho que você não viu ainda.
&nbsp;- Fique tranquilo. O cara vai estar vivo. Quem fabrica essa?
&nbsp;- Taurus.
&nbsp;- Taurus? Aquela fabricante brasileira?
&nbsp;- É.
&nbsp;- Por que?
&nbsp;- Trava menos que a Colt.
&nbsp;- Sério?
&nbsp;- É.
&nbsp;- Preciso experimentar, então.
&nbsp;- Claro. Depois que a gente resolver essa. &nbsp;
&nbsp;&nbsp; Vagarosamente o veículo contorna o quarteirão. Nada suspeito, pouco movimento. Quando dão a volta por trás do hotel, notam um Lincoln Continental azul, estacionado.
&nbsp;- O suspeito é branco?
&nbsp;- Sim.
&nbsp;- Que branco dirige um Lincoln?
&nbsp;- Cala a boca, Barry. É hora do show. Encoste aqui.
&nbsp;- Você quem manda, chefe.
&nbsp;&nbsp; Ambos saem do veículo e notam as escadas de incêndio.
&nbsp;- Podíamos tentar pegar o safado pela retaguarda.
&nbsp;- E sermos recebidos a bala. Não, obrigado.
&nbsp;&nbsp; Barry esboça um meio sorriso e olha para o parceiro.
&nbsp;- É, eu sei. Só me “testando”. Não sou um dos caras da academia, Barry. Vamos, o tempo urge.
&nbsp;- O tempo urge? Que porra é essa?
&nbsp;&nbsp; Ao entrarem no hotel, apresentam os distintivos para o atendente e sobem vagarosamente, atentos a qualquer movimento. O hotel, tem 4 andares, excluindo o térreo e 6 apartamentos por andar. O quarto do alvo fica no 3º andar, apartamento nº. 13. Sugestivo, diria o Investigador Barry. Primeira porta à direita. Quando arrombam a porta, são recebidos por uma rajada de balas, no entanto, nenhuma atingiu os Investigadores. Em resposta, ambos atiraram a ermo com suas pistolas. Nisso, o suspeito foge pela janela, alcançando a escada de incêndio e seguindo em direção ao Lincoln.
&nbsp;- Desgraçado! – grita Barry.
&nbsp;- Droga! O atendente avisou o cara! 
&nbsp;- Foda-se! Vamos atrás dele!
&nbsp;&nbsp; Com o cuidado que a profissão exige, adentram o imóvel precavendo-se contra qualquer outro que pudesse estar no local. Com uma rápida checagem, percebem que o suspeito sai em disparada em seu veículo.
&nbsp;- Vai, vai, vai!
&nbsp;&nbsp; Os Investigadores descem rapidamente as escadas e alcançam o possante Dodge.
&nbsp;- Agora, Barry, ponha o cinto que vou te mostrar como é dirigir!
&nbsp;- Vai logo! 
&nbsp;&nbsp;&nbsp; Quando alcançam a avenida atrás do hotel, notam que o Lincoln permaneceu em linha reta.
&nbsp;&nbsp; O robusto veículo urrava como um Grande Antigo Lovecraftiano, desviando dos carros na tentativa de alcançar o Lincoln. De fato, 6 segundos foram suficientes para que o monstro setentista se aproximasse de seu oponente que, em uma oportunidade ou outra, apontava a submetralhadora para os ocupantes do Dodge, mas, com o desespero, voltava sua atenção para a direção.
&nbsp;- Bata no Lincoln, droga!
&nbsp;- Tá maluco?
&nbsp;- Quer que a gente leve um tiro?&nbsp;- Atire no desgraçado, então!
&nbsp;- Temos pessoas nas ruas, seu babaca! Se ele revidar, pode atingí-las!
&nbsp;- Droga!
&nbsp;&nbsp; Num movimento brusco, em um cruzamento, quando o motorista do Dodge iria bater no Lincoln, o suspeito vira à direita, ao passo que o muscle car perde o controle.
&nbsp;- Vai, vai, vai! – grita Barry.
&nbsp;- Tranquilo, fique tranquilo!
&nbsp;&nbsp; Quando se dão, percebem que suspeito entrara numa das ruas à esquerda, sem precisar qual.
&nbsp;- E o DP, Barry? Por que ainda não chamou?
&nbsp;- Isso não é uma viatura, gênio. Não temos rádio aqui.
&nbsp;- Merda!
&nbsp;- Continua em linha reta, vai!
&nbsp;- Já estou indo, droga!
&nbsp;&nbsp; E o Dodge, no máximo que podia, urrava nas ruas e, pela sorte ou destino, notam que o suspeito mantivera-se em linha reta na rua paralela à avenida em que se encontravam. Quadra a quadra notavam que o mesmo se mantinha focado em continuar.
&nbsp;- Vamos forçar essa belezinha.
&nbsp;&nbsp; Num pisar violento no acelerador, o motorista faz o bravo veículo alcançar incríveis 140km/h, velocidade que cria ser o suficiente para alcançar o suspeito, considerando a necessidade&nbsp; de ter de virar à esquerda, alcançando a rua paralela em que o mesmo se encontrava.
(...)
(...)
(...)
I had a little red rooster Too lazy to crow 'fore day I had a little red rooster Too lazy to crow 'fore day He kept ev'rything in the barnyard Eager settin' a-ready to lay 
You know the dogs begin to bark And the, the hounds They begin to howl You know the dogs they begin to bark And the, the hounds They begin to howl You know my little red rooster's gone Know the little red rooster's on the prowl 

Now, if you see my little red rooster Somebody, please drive him home Now, if you seen my little red rooster Somebody, ple-eee-ase run 'em home There ain't been no peace in the barnyard Since my little red rooster been gone. (Willie Dixon, The Little Red Rooster)
&nbsp;&nbsp; O que se via neste momento era somente a cena do caos. Lentamente, os passageiros do Dodge erguiam suas cabeças e, atordoados, desvencilhavam-se dos cintos de segurança, ainda zonzos pela pancada. Desceram do monstro que há pouco urrava pelas ruas e agora ofegava com a fumaça jorrando do capô. Sacaram suas pistolas e seguiram em direção ao Lincoln que, pela distância, capotara pelo menos 4 vezes, estando com os pneus para o alto. Ouvia-se o barulho das sirenes de viaturas e ambulâncias. Ao que parecia, o motorista do Lincoln estava desacordado, pois nenhum movimento saía do carro. Ou morto, na pior das hipóteses, o que afundaria toda a operação.
&nbsp;- Porra, James. Idéia do caralho, hein? 
&nbsp;- Acho que quebrei uma costela.
&nbsp;- Foda-se a costela! Você me lembrou que queríamos o cara vivo quando saquei as armas no hotel e você me bate no desgraçado a 110 por hora? Tá maluco?
&nbsp;- Acho que quebrei uma costela, cara.
&nbsp;- Senta aí e não se mexe.
&nbsp;- Não, não quebrou. Acho que foi só a pancada mesmo. Vamos continuar.
&nbsp;- Senta aí, cara. Daqui a pouco fura um pulmão e se fode.
&nbsp;- Vamos lá, não quebrei mesmo, sério.
&nbsp;&nbsp; Com passos tão firmes quanto de bêbados após uma noitada, os Investigadores alcançam o Lincoln, tomando todo o cuidado que suas mentes confusas lhes permite ter. O corpo do suspeito jazia adormecido, ao que parecia. Próxima à mão esquerda jazia um Ares FMG 9mm.
&nbsp;- Cara, nunca vi uma bicha assim, pessoalmente – Investigador James só conseguia murmurar um humhum.
&nbsp;&nbsp; Barry afasta a arma com o pé direito e houve o suspeito murmurar.
&nbsp;- É, James, parece que o cara tá vivo.
&nbsp;- Vamos tirar ele daí, então. Com “carinho”, tá? – disse com ironia.
&nbsp;&nbsp; De forma abrupta, James puxara o suspeito pela janela, enquanto seu parceiro apontava a arma diretamente para ele.
&nbsp;- Devagar, porra! Acho que quebrei umas costelas!
&nbsp;- Quebrou não, seu merda – disse Barry. Foi só por conta da batida.
&nbsp;&nbsp; O suspeito começara a chorar, sem conseguir se mover.
&nbsp;- Agora chora, não é, seu puto? – esbraveja Barry.
&nbsp;&nbsp;&nbsp; Neste meio tempo, as viaturas já reconheceram os Investigadores, isolaram a área e afastaram os curiosos. Os primeiros-socorros alcançaram os acidentados e já se preparavam para sedar o suspeito.
&nbsp;- Ainda não – disse James.
&nbsp;- Mas ele precisa de atendimento, Investigador.
&nbsp;- Tá, mas depois de papear um pouco comigo e com meu parceiro.
&nbsp;- Mas Investigador – insiste o atendente médico.
&nbsp;- Sério, amigo. Não insista. Temos um colega assassinado e um monte de merda correndo. Se esse porco vai viver mais tempo ou menos tempo, prá mim, não tem a mínima importância. Só a informação é importante – disse Barry. 
&nbsp;&nbsp; Quando o atendente iria renovar o pedido, James interviu:
&nbsp;- Não se preocupe, amigo. Nós assumimos toda a responsabilidade – dizendo isso, sacou um gravador e pressionou a tecla REC, repetindo: eu, Investigador James Carrol, assumo a responsabilidade sobre a vida do suspeito Rick Martini, pois estou impedindo o médico emergencial... qual o seu nome, amigo?
&nbsp;- Carlos Spada.
&nbsp;- Porra, latino?
&nbsp;- Sim.
&nbsp;- Legal!
&nbsp;- Essa merda foi gravada – sussurrou Barry.
&nbsp;- Estou impedindo o médico emergencial Carlos Spada de prestar socorro ao suspeito Rick Martini.
&nbsp;- Eu, Investigador Barry, estou impedindo o médico emergencial Carlos Spada de prestar socorro ao suspeito Rick Martini.
&nbsp;- Agora, Carlos, nos deixe a sós com nosso amigo.
&nbsp;&nbsp; Tão logo o médico se afastara, ambos os Investigadores viraram o corpo do suspeito para cima, que urrou de dor.
&nbsp;- Poupe seu sofrimento, Rick – disse Barry. Está tudo desmontado. A gente só quer um nome. 
&nbsp;- E o que eu ganho com isso? – perguntou, gemendo.
&nbsp;- James, sem paciência, desferiu um soco contra a face do suspeito, que visivelmente estava com costelas fraturadas. A gente te larga na mão do nosso amigo médico para que viva. Vai morrer agora, se não nos contar, porque não vai receber atendimento enquanto não disser o que queremos saber.
&nbsp;- E eles me matam depois, caso eu diga alguma coisa.
&nbsp;- É, isso é verdade – complementou Barry. Mas saindo vivo daqui, pode recuperar sua saúde e sair da cidade.
&nbsp;- Vão me dar asilo?
&nbsp;&nbsp; Ambos os Investigadores começaram a gargalhar.
&nbsp;- Ta de sacanagem, né? Até descobrirem que você dedurou...
&nbsp;- E até descobrirem que foi você... – interrompeu James.
&nbsp;- Você vai estar longe daqui.
&nbsp;- Isso se eu melhorar.
&nbsp;- Reze, então, Rick. Nos contando, sua chance é uma dentre todas...
&nbsp;- Se enrolar – complementou James –, vai apodrecer aqui mesmo, sem chance alguma.
&nbsp;&nbsp; Por alguns segundos que pareceram uma eternidade, Rick Martini sussurrou:
&nbsp;- Jammy Brown.
&nbsp;&nbsp; Com a resposta, ambos os Investigadores se afastam, assobiando e chamando a equipe emergencial, não sem antes desligarem o gravador, pegarem a submetralhadora e entregarem à perícia de sua equipe, ao invés da convencional. Não passaram por exames médicos mais rigorosos. O Investigador James fora submetido a exames rápidos e verificara que não fraturara nenhum osso.
&nbsp;- E agora? – perguntou James.
&nbsp;- Agora, meu amigo, voltamos onde deveríamos estar.
&nbsp;- Nossas suspeitas se confirmaram desde que fomos ao hospital. Nos enganamos sobre ele. Jammy era um mal policial e passou ileso por nós. Até agora.
&nbsp;&nbsp; Quando retornaram ao Dodge, o viram com a frente totalmente destruída.
&nbsp;- E agora, James? Que vai fazer com esse carango?
&nbsp;- Preciso ver se ele vai andar novamente.
&nbsp;- E depois?
&nbsp;- Pagar ao amigo do meu pai.
&nbsp;- Pagar?
&nbsp;- É claro. Ou acha que vou chegar lá, devolver o carro e dizer: “foi só um arranhãozinho, nada que uma pintura localizada não resolva”?
&nbsp;&nbsp; Barry se desaba nas gargalhadas ao passo que James percebe que o veículo funcionou o motor e não havia vazado água do radiador.
&nbsp;- Ótimo, a caranga funciona. Entre no carro, Barry. Vamos prá casa descansar. Amanhã eu encontro um modo de comprar o carro.
&nbsp;- Sério mesmo que vai comprá-lo? Foi apenas um arranhão, cara!
&nbsp;- Não vamos nos esquecer do atendente do Hamilgton.
&nbsp;- Ah, sim. Se ele for esperto, vai estar bem longe desse Estado à essa altura.
&nbsp;- Vamos passar lá prá conferir.