Tim & Clara
Autor: Cláudia Beylouni Santos | Publicado: 2010-03-25T15:51:00-07:00



Tim &amp; Clara 

As ruas de Ushuaia tinham um brilho úmido festivo e o chão sob os pés de Clara levemente balançava quando ela saltava de um lado pra o outro, embriagada mais de alegria do que do rum das cubas libres que vencera no balcão do irish pub. “Jo soy una pirata! Run, bebida de pirata!”. Os braços de Tim a acolhiam em seu peito quente quando suas mãos fortes a continham, trazendo-a para si, como se juntos fossem brincar de “corrupio”, rodopiando de mãos dadas pela rua. Rostos colados, risadas, muitas, muitas risadas, alegria em demais.
Na verdade, Clara não sabia dizer se estava abraçadinha ou de mãos dadas ao entrar no Pub festejando desde a porta, com acenos, o pessoal, velhos amigos de visitas diárias: Walter, o barman, Stéfano, o responsável, Antônia, a garçonete...  Sorrisos largos recíprocos e de boa acolhida até sentarem no lugar de sempre no balcão e nem chegarem a pedir “o de sempre” que já lhes era servido de pronto. Só hoje, que Clara sentira uma vontadezinha do álcool e sua veia pirata, de quem singrou o pior mar do mundo, então pediu o rum... Que estrago delicioso...
Quando Clara levanta o rosto dentro do acolhedor abraço fechado em que está, sentada ao balcão coladinha ao lado de Tim, tem o beijo mais forte e profundo que uma boca já recebeu, com sua alma completamente preenchida pelo corpo do outro por meio da língua que se fez inafastável elo de ligação e de troca em sentidos recíprocos.  “Finally... Three years later...” E então Tim contou a Clara o quanto ficara abalado por conhecê-la, na noite em que a conhecera, três anos e meio antes, naquele mesmo pub, a ponto de pretender desistir de sua então viagem marcada para a Antarctica, para ficar com ela. Apenas foi demovido da idéia pela mãe, na manhã seguinte, quando lhe telefonou para que assumisse seu lugar no barco. “Mas, Tim, na manhã seguinte eu sequer estava mais em Ushuaia, eu já havia partido para El Calafate...” “Não importa, eu daria um jeito...”
O grupo de amigos, três anos e meio antes, fez um passeio a um parque em Ushuaia e voltou ao centro perto das 17h, perto do horário em que se fecharia o Museu do Presídio. Todos, gelados de frio, vinham com água na boca por tomar o chocolate quente de que tanto falavam, em determinada chocolateria famosa, mas Clara, mais sedenta por museus, não abria mão de conhecer o do Presídio naquela última oportunidade, pois iriam embora na manhã seguinte bem cedo. Combinaram que ela visitaria o museu e, a seguir, encontraria a turma na chocolateria. Quando acabou a visita e chegou a tal chocolateria, já era tarde, as grades já estavam cerradas, os amigos na calçada, voltando para o hotel. Só que Clara continuava com o desejo por chocolate quente a ser atendido. Por toda a San Martín, só restaurantes convencionais, casas de massas, “asados”, frutos do mar... Mas... O Irish Pub... “Por supuesto”!
Entrou no Pub, que, à época, era em outra esquina, em um segundo nível, envidraçado, com vista para o porto. Poucas pessoas, mas com ar de “noite”, penumbra no ambiente, álcool sendo consumido socialmente.  Havia pequenas mesas quadradas ao redor dessas vidraças da esquina, mas havia duas grandes mesas compridas coletivas ao centro. Sentou numa dessas mesas coletivas, no canto perto do balcão do caixa. Pediu seu chocolate quente! E uma inocente torrada de queijo, misto quente de queijo. Era engraçada, toda essa “inocência” gastronômica no meio do álcool do pub.  Em dado momento, percebeu, na outra ponta da mesa, que estaria vazia não fosse ele, um homem de aparência muito máscula, quase rude, tomando uma bebida escura em uma caneca, talvez cerveja, e assistindo a um jogo de futebol no televisor bem em sua frente. Recebeu um “cheers” simpático com o gesto correspondente com a caneca. Retribuiu educada, mas contida. Ironicamente, parece que ele tinha mesmo o sangue “viking” que sua aparência clara e robusta vendia aos olhos femininos admirados - e não perdia oportunidade de estufar o peito para se orgulhar disso. Mas o que se descobriria mais adiante é que, muito mais do que a força de sua estampa, então com apropriadamente longos os revoltos cabelos claros, a paixão pelo mar é que denunciaria a origem remota...
Os anais da história não registram como foi que começou o assunto entre os dois, porque realmente Clara estava interessada só no seu chocolate quente e qualquer conversa a atrapalharia em devorar o sanduíche. Parece que Tim fez alguma pergunta e ela evidentemente não entendeu nada, quer porque seu inglês estivesse tenebrosamente perdido no mundo das cavernas, quer porque o acento sul-africano de Tim dificultasse tudo. Clara estava com muita vergonha de fazer a criatura repetir mil vezes cada coisa até conseguir entender. Que assunto difícil!Ela acha que entendeu que ele estava feliz por assistir a futebol ali, porque estava num barco e não assistia a jogos havia muito tempo e adorava o esporte. Mas uma coisa ela entendeu muito bem: ele falou que era “diver”! Que máximo! Tim com certeza viu os olhos de Clara rebrilharem e talvez tenha compreendido sua explicação de que ela fazia mergulho esportivo e, embora não sendo muito boa na técnica, amava. Então, Tim fez o coração de Clara explodir de empolgação e interesse na conversa: contou que estava indo para Antarctica e mostrou, pela vitrine, o seu barco no porto. Ao ouvir que Clara tinha sonhos por ir para a Antarctica, Tim pediu que ela lhe desse um “curly” do seu cabelo, que ele enterraria lá. Tempos depois, Clara entendeu que se tratava de uma simpatia para que ela também fosse à Antarctica e, melhor, que funciona.  Mas, naquele momento, só o que Clara pôde foi achar graça de “curly” em relação a seus cabelos lisos lambidos escorridos. Sempre pensara em “curly como cachinho, envolvendo cabelo crespo. Cachinho de cabelo seu... Que poético... Problema: como conseguir o tal do “curly” (agora Clara não abria mão de mandar suas madeixas passearem no gelo) sem tesoura? Daí, mais uma sessão incluindo desenho para Clara aprender o que é “penknife”, para, a final, descobrirem que nenhum deles, nem o barman, tinha.... Até que... Extremo do desespero... Clara sabia que podia, mas estava guardando na manga como último recurso: antes que Tim desistisse, levou sua mão e puxou secamente, d’um golpe só, atrás da nuca o punhado de cabelos que sabia que seriam arrancados, fruto do momento de queda capilar por que passava. Ao ver aquela neandertal com aquele chumaço de cabelos por entre os dedos, Tim quase teve seus olhos saltados fora das órbitas e deve estar com a boca escancarada de pavor até hoje. Recomposto, Tim pegou alguns fios e enrolou no seu anel para levar consigo até a Antarctica. Ele ainda pediu para tirar uma foto com ela. Normalmente muito cuidadosa com estranhos, ela não viu mal e aquiesceu. Haviam trocado e-mails e endereços postais.
A história também não registra o exato momento em que Tim ofereceu uma stronger drink para Clara e ouviu que não, muito obrigada, o chocolatinho está ótimo. Mas no preciso momento em que Clara sorveu o último gole do chocolate, tendo mastigado o último pedaço do sanduíche, declarou que iria embora, não ouvindo uma única palavra de tentativa de demovê-la da idéia. Despedidas gentis.
Clara ficou muito emocionada quando recebeu os postais de Tim na Antarctica, mas, sobretudo, quando ele lhe contou ter lá enterrado o seu cabelo.
Será por isso que veio agora ela própria a vir encontrar o local onde Tim semeara seu futuro? E o melhor de tudo, agora de mãos dadas com ele?
Depois de anos de correspondências mais ou menos freqüentes, mais ou menos dúbias, às vezes, mais francamente amigas, às vezes, levemente insinuantes, Clara choraminga para Tim que não está se sentindo muito feliz. Ele responde que o que falta para ela ficar feliz é ele vir com um buquê de flores a levar para jantar. Sim, é isso, ela concorda. Ele vem. De uma cidade a duas horas de carro, para outra a duas horas de avião, para outra a doze horas de avião, para outra a uma hora e meia de avião da cidade de Clara. No aeroporto, entrega a caixa, enorme, de quase um metro, talvez, que trazia nas mãos desde a sua cidade, com o buquê de protéias róseas, brancas, vinho... Enchem-se d’água os olhos de Clara e de doçura o seu coração. Sente-se a mulher mais delicada e mais fêmea sobre a Terra.
Enquanto Clara tomava banho chacoalhando sob o liquidificador do Drake naquele veleiro de alma mágica, sentiu algo pipocar-lhe nos pés e com dificuldade conseguiu pisar sobre a sua pérola para que não se perdesse. A pérola branca que Tim lhe dera caíra de sua armação do pendente da corrente. Clara pensa até hoje se não é algo mágico, um azar. Eram Black &amp;White, como ele dizia, ela com sua pérola branca na correntinha de ouro que ele lhe dera de aniversário antes de vir pela primeira vez e ele com sua pérola negra no cordão que usava no pescoço. Dizia que sempre usava para mergulhar, mas, na verdade, Clara sempre lembrava dele com ela.             Agora, ela não era mais parte deste duo. Será por isto que deu tudo errado?
Desde a chegada de Tim, as coisas se consumaram com muita intensidade, porque se tratavam exatamente disso, de se consumarem apenas, pois já estava tudo costurado, Tim e Clara já haviam pré-escrito sua história, que estava pendente apenas de desenlace. O qual foi violentamente arrebatador.  O encontro não teve espaço para dúvidas. Tudo já se sabia. Tudo era tranqüilidade. Tudo era felicidade. Entrega sem medo. Alegria.
Viajaram para os cannyons. Ouvindo suas músicas e cantando junto. À noite, uma lebre se colocou à frente da caminhonete. Não se atravessou. Corria reto à frente, tonta com os faróis. Veio uma curva na estrada. Ao invés de então seguir reto, a lebre fez a curva da estrada, continuando à frente da caminhonete...  Muitos risos e anotação de lembrança no caderno de memórias mental... A cada ponto agradável da estrada, uma parada para um brinde de uma taça de tinto, um pedaço de pizza... Um brinde à lua... Chegaram muito tarde à pousada, resolveram fazer da caminhonete acampamento. Não sem antes festejar a noite, dançar ao luar, cantar, brindar às estrelas. Esse era o ânimo do seu amor. Ao som de Nat King Cole.
Mas a distância era um inimigo cruel e impiedoso. Longo demais o caminho que leva as águas do rio Guaíba de Clara aos mares de mergulho de Tim. Houve situação em que Tim, tentando, não pôde vir encontrar Clara e situação em que postergou a vinda, tanto, até que não veio, porque precisava se achar, pescando suas barracudas em um momento seu. Clara não se incomodou que ele não viesse, embora o desejo de estar com ele, podia compreender sua necessidade de ar. Precisava respirar, que respirasse... Ruim foi a expectativa, todos os dias ouvir dele que ele já estava chegando, quando, em verdade, ele não viria. De qualquer forma, logo encontrar-se-íam no que deveria ser delicioso na Antarctica. Onde, porém, Tim, trabalhando e muito sério profissional, pouco disponível esteve para romance, o que, aliás, seria difícil na cabine que compartilhavam com outras pessoas.
Se perguntarem a Clara o de que ela mais gostou na Antarctica, o que lá a fez mais feliz, ela responderá sem receio e sem pensar que foram os olhares que Tim lhe lançava, de canto de olho, quando estava trabalhando, sem que ninguém visse, com uma piscadela, sorrindo de canto de boca, como que dizendo, em um idioma só deles, que ela pertencia a ele, ele a ela e que ele a amava. Ah, aqueles olhos claros daquele escocês a enlouqueciam... E, hoje, confessa que houve momento em que não desceu à terra com os demais passageiros, alegando mal-estar, só para ficar em companhia de Tim, que, em trabalho, não poderia descer naquela vez. Era a mulher mais afortunada do mundo simplesmente por ter aquele patrimônio afetivo, por pertencer àquela situação de amor.
Clara amou mais e mais Tim, passando a sofrer pela percepção da recíproca inversa no escasseamento nas notícias dele após a Antarctica. Expôs sua dor e teve sua súplica ignorada, ainda que ouvindo que era amada quando, em certas oportunidades, ele lembrava que ela existia e decidia lhe tirar da estante para lhe escrever ou telefonar. Clara não via em Tim más intenções, não, ele era solar demais para isso. Mas percebia decisivamente que ele estava muito longe de estar responsável por aquela que cativou, mostrava-se a outra face da mesma moeda de sua leveza, não se importava, não pensava, não lembrava, não dava mais o carinho que foi tão contundente em outros tempos... O desamor que se via no desinteresse caracterizado pela falta de contato fez Clara sofrer e a decepcionou, desiludiu, desmotivou, fazendo com que, a seu turno, então, passasse a escrever menos para Tim. O que surpreendentemente fez com que ele cobrasse dela aquela postura. Uma Clara sofrida respondeu que não se deixaria estar na estante ao dispor de Tim para quando ele quisesse retirá-la dali ou ali deixá-la e que havia percebido o desamor e, portanto, já não havia esperança, mas pedia, por favor, que não lhe fossem tiradas ao menos as esperanças na amizade entre os dois, uma vez que Tim lhe era muito especial. Que algo de seu amor ao menos lhe fosse deixado, pensava Clara, que não podia suportar a idéia de ter Tim arrancado de seu coração.
Nunca mais Clara teve notícias de Tim. Nunca mais é muito tempo, sobretudo ao se falar em uma história tão linda, tão lindamente costurada. Sabem-se lá os desígnios que a vida reservou para esses dois corações especiais, e o que estaria naquele momento se passando em sentimentos em cada um deles. Existiria ainda a sintonia que houve entre eles desde o primeiro instante, ou já teria sido vivida plenamente, assim esgotada, a história que haveria para ser vivida? Até aquele momento, Clara nunca mais teve notícias de Tim. E respirou fundo. Ao som de Nat.