A Vida, a Morte e as Borboletas Sul-explandecentes
Autor: D. Strabler Kowalski | Publicado: 2013-07-24T19:20:00-07:00








Sabia que tinha algo de diferente, não sabia o que. Oscilava
entre um aperto num peito e um fulgor de prazer (até porque acreditava que a
única forma pura de felicidade era o prazer, e a felicidade que sentia era
pura, cristalina, como poucas vezes havia sentido no último ano). Sentia-se
diferente, mas esperava que essa sensação não desencadeasse em algo tão
torturante como as últimas vezes.

Sofria... Sofria tanto! Era a loucura, o vazio, a falta, que
a preenchia, corroía, bailava e festejava em volta e dentro de sua alma, sem
pedir. Queria voltar a ser o que era antes de tudo explodir, do furacão chegar;
queria voltar a ser límpida, não pura, mas cristalina. Para pureza há sinônimo
de castidade, para cristalino, não. Ser casto era não ter experiência de vida,
não dizendo exatamente no campo sexual, mas ser casto é não viver. Manter-se na
castidade da vida, não arriscar, não viver no limite - ela sim sabia o que era
viver no limite; principalmente se o tal limite for entre o real e o surreal. 

O banheiro já era consagrado como o local de todas as limpezas.
Era ali que se despia, ficava sozinha, e por tantos tempos era dona de seu
mundo. Entrara no banheiro, trancou a porta; um frio canadense havia tomado o
país por todo, e apesar das dores que ele traz, ela amava – amava – o frio. No
frio as pessoas ficavam mais solitárias, não havia tantos toques, todos
respeitavam os limites; parecia que no frio todo mundo respeitava a
individualidade de cada um.

Fazia 10ºC, e toda nua não sentia frio. Entrou debaixo da
água quente, que apesar de estar no máximo, não estava tão quente assim... Não
para uma sensação térmica de 6ºC. A mente livre, pensamentos dispersos, nada
fixo, nenhuma paranoia, nenhum risco de pensamento suicida. Estava tudo ótimo.
Assim que era bom: quando nenhum de seus problemas conseguia atacar sua mente.

Esquecer dos problemas não é omitir. Há um ano atrás, quando
toda a insanidade começou, ela não pensava dessa maneira; achava que de nada
valia pensamento positivo se nada dava certo, o mundo era injusto, todos
sofriam, ela sofria... E sem razão, um sofrimento atoa. Não menos importante,
mas com esse atoa ela designava que era um sofrimento que não merecia(m). E
então foi assim, deixando em primeiro plano tudo que havia de ruim no mundo,
que ela se perdeu... Se perdeu amavelmente nas grades da doença mental.

Depois de chegar ao fundo do poço e ser salva por alguma
força sobrenatural, aprendeu que esquecer os problemas não é omitir: é viver. E
pela primeira vez em muito (muito) tempo, teve vontade de lutar, e fazer algo
em sua vida (viver, a propósito).

Começou a cantar uma das músicas qual ela achava que cantava
melhor, imaginando seus fãs a assistindo e se emocionando, porque ela também
estava emocionada; cantava com os olhos tristes daquele velho folk, mas não se
deixava abalar pela tristeza. Vivia uma triste realidade de que, uma fagulha de
tristeza, sucedia a uma crise - o que ela nunca mais queria ter. 

De súbito sentiu um nó na garganta, um aperto mais forte no
peito: ia se permitir. Lacrimejou... 



"In the name of
higher consciousness, I let the best man I knew go..."

Apertou mais ainda, aquele pobre coração não aguentava
tanto...

"'Cause it's nice
to love and be loved, but it's better to know all you can know... I said it's
nice to love and be loved, but I'd rather know what God knows."

Não aguentou... Os fãs tiveram que vê-la gaguejar, e
cantarolar rouca, com lágrimas escorrendo.

"I can do this
once more... No man can keep me together, been broken since I was born..."



Aquilo era a mais pura verdade: ninguém jamais conseguiu
conserta-la.

Se abraçou e chorou em seu próprio ombro. Como uma erupção,
uma crise de felicidade a invadiu. Sabia que estava feliz, e assim chorou,
chorou, chorou... Não mais de tristeza, não mais em uma crise, chorou de
felicidade.

– Eu vou ser feliz! Meu Deus, eu vou ser tão feliz! Agora eu
vejo, eu vejo pela primeira vez, eu vou ser tão feliz, eu consigo tocar nessa
felicidade... Ela é tão concreta! Me ouve, me ouve! – se chacoalhava, dizia
como se estivesse frente à frente de si mesma.

– Você vai sim ser feliz! Você merece! – sorriu – Nunca mais
se machuque minha linda, por favor... Não se machuque mais, não deixa a maré te
levar – voltou a lágrimas nascentes. Eu te amo muito! Por favor, não faça isso
consigo mesma... Me olha, me sente, eu te amo!

– Você já sofreu tanto, minha linda! Não se machuque mais,
você já sofreu demais... Nunca mais, prometa pra mim: – beijou o ombro – nunca
mais tente fazer algo contra sua vida. Veja só como eu te amo, sem você eu não
seria nada. 

– Não faça nada consigo mesma... Eu te amo! Você é perfeita
do jeito que é, você é o melhor que pode ser.

Se abraçou ainda mais forte, soluçando. Era feliz, se amava.
Percebeu, ali mesmo, que se amava. Mas não de uma maneira comum de
amor-próprio, mas se amava de uma maneira pura. Sim, pura, casta. Pois era a
primeira vez que sentia esse amor.

Não era óbvio...

O ser humano é feito de espírito, corpo e mente. São
diferentes. Era sua alma conversando com seu corpo, era seu espírito que havia
feito as pazes com a mente, e estavam ambos acariciando seu saco de massa,
ossos e gordura. Era o amor entre os três, que finalmente estavam conseguindo
se entender. O ser humano é uma máquina, extremamente funcional e mecânica; se
uma de suas três válvulas desregula-se, a máquina por inteiro desanda e não
funciona. Por muito tempo ela se deteve assim, uma máquina quebrada, uma
orquestra catastroficamente desafinada.

Era mais que uma crise de autoajuda.

Não era uma crise de autoajuda.

Era a vida.

Ela vem, ela vai, já chegou a ficar no limite dela?

Pois bem, ela sim. Já deu um passo gigantesco e decidido
para fora dos campos da vida; mas alguma entidade até então desconhecida, mas
pode chama-la de Deus, a trouxe de volta. Foi realmente fantástico.
Excepcionalmente entrar em coma, e quando não há mais esperança, o suspiro de
vida volta.

A vida e a morte são dois namorados que tem medo de assumir
o amor que sentem um pelo outro. Se a morte torcer o braço, todos viveriam
eternamente. Se a vida desse o primeiro passo, não haveria nada além de nada.
Portanto os dois ficam na moita, um analisando o outro, e cada vez mais se
apaixonando... E omitindo. O santo e fantástico dia quais os dois se deixam
tocar um pelo outro, concretizando esse amor, é o dia em que se morre desse
plano e renasce em outro.

A vida começa quando a morte começa, também.

Morte não é mau, vida não é um bem. Extremos não são a
saída, justo-meio é a solução.

– Não deixe quebrar seu coração...



Don't let it break
your heart...