a ordem da mosca  {uma short story de cris castro}
Autor: Cris Castro | Publicado: 2010-04-13T15:00:00-07:00

SubstratoCom uma toalha de rosto meio  encharcada, coisa de minutos travava um épico embate com aquele emperrado  registro do chuveiro o agora desencardido Estevan. No  banheiro evaporava todo o cloro que a rede de abastecimento não tinha  o menor pudor de adicionar como encargo extra às contas domiciliares.  Tateava à esmo, cerrando os olhos escarlates pela reação alérgica,  procurando aquela utilitária e fedida toalhinha que sabe-se lá para que  fins escusos já havia sido utilizada. Desembaça absortamente o espelho  na patética contemplação das partículas do quase mofado pano que um dia  havia chamado de toalha, que pungentemente aderiam à superfície sebosa  daquele vidro sujo. Estava quase gostando de ficar ali meditando acerca  das relações eletro-valentes em uma insólita e complexa contemplação dos desgarrados felpos de toalha bolorenta. E foi neste contexto enevoado  que um estridente e irritante chamado telefônico rompia toda lírica  encapsulada por aquele azulejo pegajoso:-...Eu disse que já vai,caralho!!  Praguejava tentando sem sucesso envolver os quadris secos com a ínfima toalha.-Alô, é Estevan?Perguntava uma radiofônica  voz que parecia vinda do além devido à um chiado crônico na ligação que a  relapsa prestadora não dava conta de sanar.-Fala  cof..irmãozinho!Cof..Tossia Estevan.-E aeh, malandro? Aqui é  Andrew.Estou ligando, pois tem gente que não dá mais sinal de vida!-Dá um  tempo aeh, brother.Cof..A fumaceira do chuveiro era tanta que ..  Cof,cof... Eu parecia estar era em Auschwitz.-O quê que têm witz? A  ligação tá muito ruim,velho! Replicava a radiofônica voz do além.- Mas  escuta,cara...em relação à aquele “assunto”, alguma novidade?- Não se  trata de qualquer novidade. O que eu tenho para nós é uma solução quase  milagrosa, he,he... Não se conteve o recém astuto Estevan, que para  ornamentar a evasiva aura de seu “engenhoso plano”, tratou de sugerir que  não falassem, por precaução, ao telefone.-Oito horas no Tamoio’s está bom?  Quem chegar por último paga a ceva!-Certo... No Tamoio’s.  Abraço.Escaços feixes de claridade difusa embrenham-se intermitantemente  nas lacunas que compunham a copa daquela outrora jovem figueira e que  certa feita servira de testemunha à um ilícito e fruitivo abandono à  atividade corpórea entre um casal de namorados que tinha por sigilo,  assíduos e impetuosos afagos após o culto da Igreja de Confissão  Pentecostal do Sexto Distrito. Com efeito, era esse mesmo recôncavo que  agora, perdido de cupim, acolhia o retorno ao ninho da brava bem-te-vi que  realizando solenes evoluções antes do pouso, trazia consigo um  suculento e nutritivo verme para a ceia familiar. Pois bem, esta era a  Praça do Peixoto: uma nostálgica coleção de seringueiras,vespeiros, merda  de cachorro e onde incorriam-se torpezas de toda ordem à exemplo dos  preservativos e seringas que espalhavam-se entre os arbustos.  Desarmonicamente orquestrava-se naquelas adjacências o dissonante coro  de camelôs, ambulantes e fiscais de fim-de-linha- " Délcio Borja,via  americana sai às nove!"..."barato o oliú!”..." Vai uma lixinha pros pé,  vizinha?”..." Vamo liberar a roleta subindo bem àcima!” Quase em fronte  ao ponto do Rápida Marina estava o Tamoio’s, boteco que não deixava-se  sucumbir, nem mesmo com as atrozes investidas da Secretaria da Saúde.-Mas  rapaz, você sofre de distúrbio de fusos horários... A observação  exalava hálito de cinzeiro e de onde mais poderia vir senão da paciência  mórbida de Andy? Ao que replicava com insolência o suorento e atrazado  Estevan:-Gin Tônica? Vem cá, isso não é bebida de viado?-Há uma hora  atrás estava gelada. Vai um gole “aeh”?-Digamos assim, que a  pontualidade não seja algo de exatamente invejáv... e mais uma vez o  pitoresco re-tratamento era desarticulado,”rham”... se permitir o encejo,  diante dos portentosos atributos de Anabel, a garçonete,que  apoteoticamente surgira de trás da cortina de vime. Ah... Anabel, ou  como preferia naquele suspiro monótono quase sussurrar-...’nabel.OviposiçãoRecém  chegada de longas férias, leia-se manutenção, a saudosa jukebox estava  finalmente voltando à ativa. Em meio à murmúrios incognoscíveis, sim e  porquê só dessa forma é que se pode definir a compacta e indecifrável  massa sonora que sucede nas efervecentes plenárias de botequim,”clisht!”  fazia o crédito que dava ignição à cada tema escolhido. Algum bêbado que  tivera a felicidade de num número de magia, apanhar do bolso seu último  níquel, que descrentes, os demais gambás à muito julgavam perdido, após  embaraçosas tentativas o introduz na velha máquina.-”Homens hic... de  pouca fé” pensou. -Peraeh Andy, tá ouvindo essa? Ma’rapá, não é a... -É.  “I wanna fuck myself” de G.G. Alin. -Ma’não?! -Sim. -...pra jogar uma  pá de cau em cima do defunto! Lá vem ela... -Tá falando da música? -Não,  da musa. Desapontado, explicava Estevan à Andy Que não raramente,  causava-lhe a impressão de tratar-se de um ser renunciado à assuntos de  natureza tal.EclosãoComo  ia dizendo...ao perceber o conteúdo que repousava naquele recepiente  que nem de longe parecia Vidro, o ardiloso Estevan não poderia deixar em  branco sem soltar uma das suas - Gin tônica? Vem cá,isso não é bebida de  viado? E já ia explicando qualquer coisa sobre seu problema com  horários, momento que algum agente externo atravanca-lhe o raciocínio  -’nabel. Suspira. -Senhores! Cumprimenta a jovem. -”Se não é a casual e  dissimulada voz de mulher” pensa Andrew. -Senhorita. Responde o último.  Ao que prossegue a fitá-la, como o fazem os lobos quando estão  famintos,por sua vez, Estevan. Passam-se longos vinte segundos  aproximadamente, em deslumbrado silêncio que a garota chega a franzir a  testa preferindo, em virtude do volume de pedidos à anotar, despertá-lo  do transe: - E nosso amigo Estevan, aceita um café? - Libanês. Num meio  sorriso, sucinto a sustentar o olhar de predador, completa Estevan que  por sinal venderia até a alma em troca do deleite com aquele  “rabo-de-saia”.’Nabel executa uma manobra de 180º levando consigo o  bloquinho de notas, sua locomoção era por assim dizer, de uma manhosa  displicência, o que em absoluto desabonava sua plasticidade, pois mesmo  feia ela era bonita. E o então lobo que acompanhava as fantásticas  ondulações daquele nada modesto quadril num balançar contemplativo,  observa como o faz o enólogo: -Saliência íngreme em arrojo e  modelagem. -Que que tem “agem”? Pergunta o colega que, digamos assim,  não compartilhava exatamente da mesma opinião. Ao que anciava o  prosseguir do assunto “a”.PopulaçãoCara,  antes de mais nada quero que saibas que nunca soube o que é ter um  irmão... então Deus me deu você.- a essas alturas, enigmático, evangeliza  o precavido Estevan ao que perplexo, prontamente lhe indaga o  interlocutor.- Sei, agora percebe-se que de ateu marxista te tornastes  fervoroso carola!- Te antena rapaz, a partir de então essa é nossa senha  para  iniciar-mos o assunto.-...Mpf! Já estava prestes a me sentir  lisonjeado.- Que isso velho, confio em você, ora bolas!- Tomarei como um  galanteio, mas prossiga!- Numa cautela que seria obsessiva se não fosse  necessária, nosso articulador Estevan introduzia o amigo, nos quarenta  minutos que seguiram, a luz de uma tese sobre uma suposta conspiração  envolvendo grandes laboratórios, gente do mais alto escalão do governo,  ligada ao serviço de inteligência.- Tenho uma cópia do relatório  descrevendo suas movimentações excusas.-acrescentou ainda finalizando, e  dispôs sobre a mesa um fac-simile de um artigo publicado em forma de  dossiê, algo como uma resenha bio-química.O Paxil compõe uma categoria  antidepressiva ligada aos chamados ISRS, inibidores seletivos de  recaptacao de serotonina, na qual o mais célebre representante é o  Prozac. Sua atuação consiste em elevar o teor do neurotransmissor  serotonina nas sinapses, acionando o impulso nervoso de célula para  célula. Estima-se um déficit de aproximadamente 10% dos  neurotransmissores que se perdem no processo, sendo 90% reabsorvidos. A  fim de estimular a transferência dos sinais, os ISRS mantém a serotonina  no espaço entre os neurônios por mais tempo.A prescrição dos ISRS  para criancas e adolescentes foi proíbida na Gra-Bretanha e em demais  países de colonização saxônica. Sua distribuição ainda é permitida  embora trazendo em suas embalagens as advertências para o risco do  consumo entre os menores de 18 anos, e o alerta deverá ser ampliado após a  publicação dos resultados da pesquisa, que aponta uma provável conexão com  o aumento do comportamento suicida entre adultos e jovens.-Sei, mas  exatamente que trunfo você acredita esconder, uma vez que o próprio  ministério da saúde deve estar instaurando um devido estudo acerca da  intervenção medicamentosa?-Pergunta Andrew, desacreditado ao avaliar a  vocação evasiva do artigo.- Pois sim. Não consta como novidade que o  Serviço de Vigilância Sanitária encontra-se acometido por uma ingerência  em seu sistema de inspeção. Frouxo desse jeito, fica suscetível de  compactuar com a pesquisa subsidiada pelos próprios fabricantes e como  não costumo dar ponto sem nó, obtive essa semana acesso as somas  registradas pelas pesquisas empreendidas nos demais países que o  medicamento era comercializado e, acredite, onze entre os 3.455 pacientes  que tomavam Paxil tentaram suicídio.- Não me admira! Num pais que detem  20% da biodversidade do planeta e a própria legislação dificulta o  acesso de seus pesquisadores aos recursos naturais...Mas me diga Estevan  maroto: -Você pretende ganhar o prêmio Pulitzer atrás das grades por  hakear informações sigilosas?- Em absoluto, meu caro. Não é a fama que me  instiga, se não justamente o contrário... Sou apenas um informata latino-americano sem dinheiro no banco, se é que você me entende?- Você está  montando um banco com essas informações?- Somente o suficiente para  financiar nosso plano de conquistar o mundo, he, he, he. Diga, quando se  sente nervoso o que tem tomado?- Chá de camomila, cara. Chá de camomila. E  você?- Chivas. ... A la salud!- A la salud! O poente costumava  recolher-se cedo no sexto distrito, porém naquela tarde Andrew tivera a  impressão que o sol rebelara-se com Deus, feito criança que insiste em  ficar até mais tarde brincando no parque.AfecçãoEstevan  surge desconfigurado junto ao jornaleiro que proclamava aos quatro  ventos mais um sanguinolento manjar à base de vísceras para o  sensacionalista apetite da população:-Manchete do dia! Acidente de  trânsito envolvendo calouros da A.S.L.O High School mata seis! O sol  ainda cândido ascende lentamente à vidraça de um prédio em monótona  escalada, patéticos transeuntes dirigiam-se apressadamente ao encontro  de suas mórbidas rotinas diárias enquanto Andy reconstituía imagens de  garotos com luvas de borracha e lençóis feito capa preparando-se para  enfrentar o mais temido dos vilões, ninguém menos que Seu Marcílio do  armazém.-Extra!Extra!Rodovia da Morte! Acentuava o vendedor do Clarim.-  Seis estudantes morrem em acidente. Estranhamente sentira que tempo e  espaço já não poderiam lhe fornecer as mesmas referências em órbita das  quais gravitava o seu “Eu”, sequer sentia suas pernas que respondiam com  voluntariedade à um emocional imperativo:-Fuja Andy! Ao contrário, uma  onda de frio percorria-lhe os ossos diante de sua sombria inércia; tremia  o diário untado com a gelada sudorese das mãos.Temerosos, os olhos  deslisavam bêbados de horror sobre aquelas catastróficas linhas e foi  somente após uma longa e inútil reflexão que lhe escapara por uma fresta  dos dentes antes serrados, a entreaberta constatação:-Estevan tá morto.  Contudo, indiferente à tragédia que se desenhava naquela manhã, havia um  certo atrevimento naquele sol que insistia em aquecer seu rosto para  sempre gelado pela fúria da perda.Crianças lambonas teimavam com seus  pais disputando vorazmente o direito à um último algodão-doce que  restara da escassa féria de um pobre diabo naquela tarde nublada de  agosto, que entre um pigarro e uma tragada no atávico cigarro de palha  setenciava:-argudão doce!Numa cadência não menos que tediosa.-barato  argudão!Floristas desarmavam suas tendas,e num ruidoso lamento ensacavam  as coroas excedentes à espera de algum familiar retardatário ainda  aturdido por mais um ente que partira.Num assovio franzino, o vento  precipitava-se ante o melancólico ranger de galhos das imensas  araucárias, lembrando floreios de esgrima como no saudoso clássico  Simbad, o Marujo._ Já estamos fechando. Faltam apenas quinze minutos!  Advertia o porteiro.-Não se demore,filho. Não hospedamos visitantes,  he,he... Aposto que não apreciaria passar a noite em companhia de  corujas e dos...Mas Andy isolara apenas, na fala de praxe daquele velho  rabujento, a crucial informação:-...apenas quinze minutos! Então era  isso, você que ainda nem elaborou a perda de um quase irmão, possui  míseros quinze minutos para encontrar o endereço, prestar-lhe apressadas  homenagens e retornar, concluía à si mesmo Andrew Josh Sorrento.Vivia na  morte do amigo o epíteto da sua. À esta incorruptível desidentificação  com tudo que é efêmero e conhecido, havia um universo rendendo a mais  prostrada reverência. “A morte possui seu próprio milagre”, ouvira certa  feita algum intelectualóide de boteco proferir entre taças de vinho dos  mais ordinários e “trintonas” com os cabelos sumariamente oxigenados. O  ponto era que aos olhos do mundo, sua dor parecia estar razoavelmente  equalizada, considerando os reincidentes traços sombrios que  compunham toda a personalidade melancólica: ao longo da vida,Andy já  havia frequentado todo o métier psicanalítico que a relidade financeira  de sua casa pudesse comportar e pelo menos oficialmente, nunca recebera  desses profissionais um diagnóstico que satisfisesse alguma classificação  patológica específica. Características comportamentais que não atendiam  necessariamente à um código delimitado, mas que entretanto apresentavam  um genuíno poder de embaraçar as opiniões de cisudos especialistas,  garantiam-lhe profundamente o mais refinado sentimento de inadequação  social. Haveria, por consequência, em algum confim da dor estética, meio  de emitir ao mundo um sintoma dessa abstrata agonia que sua impressão  de realidade encontrava-se imersa? Cada passo sobre as vielas emlameadas à  procura do mármore que deveria conter a singela legenda “ Estevan  Maroto Jr. 1981-2003, Saudade dos que te amam” redesenhava um cortejo  íntimo escoltado pela discreta romaria de pensamentos conflitantes.  Enevoadas imagens pertencentes à iniciação púbere comum à infância de  ambos e que em dado momento mesclavam-se à um vertiginoso e compulsório  sentimento de religiosidade desbotavam-se em matizes sépias de memória,  oxidação e ruína. Uma encabulada garoa cedia espaço à pesados pingos de  chuva que estouravam na superfície frágil de seu rosto sem que contudo  expressasse sequer uma mínima contração facial, uma sútil indiferença  exterior que contracenava com sua desintegração psíquica anunciava algo  de enfandonho:“O Homem-mosca está de volta.”Patogenia-  Última chamada! Chiraz, linha 307 sai às sete. Alardeava o irredutível  comissário de embarque da “Expresso Zayandé”. Sua voz conferia-lhe uma  verossímel austeridade profissional, quase uma intimação, não o fosse a  tenra idade. Sim, o garoto iraniano expunha uma certa vaidade pertinente  à afirmação dos jovens através do trabalho e que, sem exagero afirmar,  em farsi, assumia uma superlativa aura de nostalgia.Fato que em seus  autos, a massa falida Expresso Zayandé, não possuía licença para  trafegar fora dos limites de Isfahan, em ocorrência de sua situação  jurídica. Tampouco para investir um vintém que fosse na renovação de sua  frota - com efeito, era a maior e mais obsoleta caravana de  latas-velhas da cidade.Pois sim, foi exatamente encabulada e sacolejante  a conquistar os mais austeros buracos da viela poeirenta que partira o  último carro da intrépida viação.O estilo bricabraque hegemônico nas  aromatizadas e hipnóticas “chaykunés”, casas de chás mais elegantes do  planeta, sempre dispostas à poesia secular, aos românticos narguilés,  com seus saborosos aromas, instaladas sobre as decrépitas pontes de  pedra do antigo império persa, eram inadvertidamente transversalizadas  pela artéria obstruída e eloqüente do tráfego semanal, o que constituía  em si, um paradoxo.A despeito do feriado da Áurea Condolência,  descobriam-se uma romaria estática através da qual desfilavam  buraqueiras corruptas e imperfeições afins daquele acidente paisagístico  que em um emirado longínquo haverá de chamar-se pavimento. Restava a  nuvem ciano que os escapamentos expeliam, confundindo-se com a poeira da  rua e garantindo a débeis pombos um enfileiramento deveras desajeitado  no parapeito do centenário para dali a pouco, provavelmente aflitos por  ar puro dispersarem-se em gorjeio mútuo. Andrew farejava fumo suave,  orvalho jovem com sabor de maçã, menta ou laranja, embalado pelo som das  águas sob a ponte Chuby. Taciturno a perambular o labirinto de vielas  estreitas que ligam os trinta e três aros da ponte Si-o-Sé, todos  invariavelmente cênicos, era naquela noite constelada aportado por  voluptuosas formas de néon violeta nas torres de templo e vento  pontuadas por estradas bucólicas e fragrâncias que indicavam os sabores  milenares do império que ainda iam à mesa.- “Saudoso velhaco!”. Era a  sentença que lhe pairava a idéia ao avistar a silhueta familiar  acomodada próximo à janelinha forrada de tapete, lânguida que não se  opunha nem por um instante em conjugar seu “ghalian”, com uma robusta  esfiha recém sacada do misterioso pacote pardo, num movimento sagaz que  dizia respeito aqueles destemidos cowboys do velho oeste, dir-se-ia um  John Wayne.Ali estava Nado Rosso, a quem Andrew capturava com olhar  atônito e que desta vez, conduzia a cena como um foco de uma velha  super-oito. Uma super-oito imaginária e alheia ao tempo, que  internalizava a paisagem rococó, recriando-a em pequenas tomadas daquele  estranho mundo.À sua maneira, dissimulava Andy, um andar objetivo e  apanhou-se a rir da aura de detetive. Voltar a si, mudar de estratégia,  concordou. Lhe ocorreu então, que se não estivesse ali para ter com  Rosso, seria provavelmente um observador de pássaros daqueles  melancólicos programas de tv da Transtel Produtora. Diminui a marcha  como o fazem os curiosos nas adjacências dos acidentes de trânsito.Havia  um desses bartenders. O do tipo bartender, e também havia, é verdade,  um desafino uníssono de risadas descartáveis alheias aquele epopéico  reencontro. A voz de Nado Rosso não é a rigor uma voz imponente, mas  talvez ressonasse como uma vibração sutilmente enérgica para além do  desembestar da rouquidão:- Chay! Concordava com o cara de avental, o que  fazia o tipo bartender, que aproximava-se de sua mesa oferecendo a  bebida quente acompanhada por cristais de açúcar para serem postos a  boca e derretidos pelo chá, em uma manobra atávica, a desalojar um  desdenhoso bocejo.A lei seca iraniana, longe de ser apenas uma  instituição é por excelência, um discurso. – Chivas! Proferiu a esmo  Nado Rosso, orientando com inconfundível gesto de dois dedos. Por um  instante desejou não transitar com proficiência em farsi, para que o  falatório massivo viesse a transubstanciar-se num único fluído sonoro  despojado de sua função original – comunicar. Ocorreu então, que em uma  solubilidade meteórica, Rosso é arrancado violentamente de sua  voluntária introspecção do abstrato ao aproximar de uma sombra viva,  oriunda de um passado próximo.- “...Ah! ambição ocidental! Só não é  menor que a avidez desta mosca à espreitar meus cubos de açúcar. Aludiu,  em tom irônico ( que lhe prestara de faixada para o súbito desconcerto  gerado pelo visitante) e prosseguiu sem desviar o olhar jurídico sobre o  jovem:- Codinome Homem-Mosca. Ao que instantaneamente replicou o rapaz.  – permita-me observar-lhe, mas não há aqui em Isfahan, um único fiapo  de prova que evidencie jus ao emprego de formalidades!- É verdade.  Avaliou o velho e desta vez sua voz assumia um tom indulgente. Sendo  assim, será um prazer que se apresse junto à nossa casa, a fim de  saborear algumas de nossas especialidades acompanhadas por bom fumo. Sem  hesitar, o recém chegado assume assento sobre a esteira, buscando  sucessivamente um alojar-se confortável e num segundo momento, à revelia  do semblante costumeiramente sisudo que o tempo moldara no intuito de  conferir-lhe escudo ante a aridez do mundo, assinalara um pacto de  trégua sob efeito da penumbra que adentrava mansamente o ressinto e  assumia enfim, deliberado ar de amistosidade:- Percebe-se, e isso é  espantoso, Nado, que para um técnico em explosivos te tornastes um  proeminente ecônomo.- É um empreendimento modesto, em que a  grandiosidade repousa na intenção de prover aconchego às almas cansadas e  refúgio a ocidentais insatisfeitos com sua comida-lixo, digo  fast-foods. Refletia Rosso, emprestando ainda que ínfimo, um tom de  ironia as suas considerações e acrescenta ainda:- Sabe Andy, o fim da  vida é o fim da vida até mesmo para um assassino saudita e merece ser  assistido pelo cajado da dignidade. No entanto, não esperava a pronta  réplica do jovem :- Deixa de conversa mole seu porco! É evidente que não  escolheu o Irã apenas para ser o recôncavo de sua aposentadoria.-Não?  Pois prossiga. Orientou o velho sem despojar-se da atitude serena.- Ou  seria porque a vizinha Teerã é a capital mundial do MDMA e esta  espelunca a faixada perfeita para lavar seu faturamento sujo? Retaliou o  sisudo jovem.- Ah... o MDMA líquido. Leia-se, a matéria prima para  amortecer o mal-estar da civilização densamente povoada pelos amantes do  liberalismo e da democracia. Pondera Rosso que no tocante à acusação  recente presta-se a mais uma rajada de humor negro : - Francamente meu  caro confráter, acaso pensou o patrício que o Hezzbolah é nosso único  artigo exportação?- Deixa ver. Após anos operando em conjunto, parece  coerente que a milícia ofereça guarida à suas transações. Conclui o  jovem a equação que lhe empresta a impressão de um inelutável sentido e  prosseguiu – Mesmo um organismo de caráter fatricida depende, por assim  dizer, de uma estrutura financeira que o sustente e nesse caso, o  percentual exigido não é nada modesto.- Pra um delator profissional,  sentencia o velho, te saístes um analista político não menos que  promissor. Outrossim, temo precipitar-lhe que o ponto é que a milícia  fundamentalista é o povo. São estudantes, advogados, são os operários e  se por um lado estão camuflados em áreas civis, o “Consorte das Rapinas”  não apresenta menor constrangimento em considerá-los alvo. Afinal, são  os “Caras do Mal”.- É tudo muito bonito. Não o fosse o fato de cooptarem  o imaginário público como campo de exploração ideológica. É o que  chamamos de engenharia de consentimento. Numa próxima etapa não  encontram resistência para que a população lhes sirva de escudo, basta  que sigam seus sentimentos. Ao que o velho lançava mão de sua última e  letal ogiva:- Parece que a apropriação indevida não é monopólio apenas  do Governo Imperialista, não é mesmo meu duplo-cidadão? Acometido de um  potencial ímpar para o sarcasmo, pontua o velho Rosso: - Pois falemos de  sentimentos. Seriam acaso, compostos por uma substância comum à que tão  friamente soubestes suprimir quando da delação de seu afeto  compatriota? Como se chamava mesmo? Deixa ver... ah, como poderia? –  Esteban Maroto, não é esse o nome?- Calhorda! Espumava Andy. Foi você  quem colocou os explosivos no carro dos calouros. A missão era  compartimentada e não havia condições para eu compreender as  conseqüências ao entregar-lhes o Dossiê Esteban.- Uma operação conjunta  eu diria. Precisou o velho. Nascida da multisciplinaridade em que seus  serviços foram de suma importância.- Velho filho da puta! ... faça-me o  favor de morrer logo,seu puto. Pragueja o belicoso e chulo Andrew.- Se  Deus quiser, filho... se Deus quiser. Sussura o velho asiático, mirando o  afastar-se do jovem desolado. Durante longos minutos sustentou o olhar  que fitara a operação inversa do amigo que peregrinava de volta à meca  ocidental- o Fast food – local sagrado onde líquida e seguramente  começava a América. Suspensa no ar, a fragrância anis do “ghalian”  represava-se junto ao lustre pingente do obsoleto salão persa como se  testemunhasse a inutilidade daquele reencontro.Concluído em 20  de Fevereiro de 2007.Dedicado a Gillo Pontecorvo¹ com admiração e afeto.¹(La Battaglia di Algeri / The Battle of Algiers - 1966, Continental)