In: Cognitum
Autor: Roberta Mendes | Publicado: 2011-08-27T15:01:00-03:00

&nbsp;&nbsp;&nbsp; O  dia começara denso de símbolos e levemente espiralado. A tendência do  movimento era para dentro. Não necessariamente para baixo, mas para  dentro. Era sempre com vago estranhamento que se flagrava pensando, a  coisa em pleno gerúndio, acontecendo. Ainda  se lembrava da primeira vez. Devia ter uns quatro anos, sentada no  banco de trás do carro, espremida entre os irmãos e ainda meio  sonolenta, para cumprir o ritual da praia domingueira. "Mesmo que pareça  que todos não gostam de praia". Olhou em volta, assustada. Quem disse  isso? E a voz se destacava sobre todas as outras, agora nitidamente  inquirindo: quem disse isso? Os  irmãos cantarolavam as conhecidas músicas de encurtar caminho. Os pais  conversavam afazeres. E a voz era, definitivamente, a sua, a despeito do  silêncio estatelado dos lábios. Só depois soube como aquilo  oficialmente se chamava, a voz de dentro da cabeça. De  primeiro, pensava baixinho, com medo de que os outros ouvissem. Então  observou que podia pensar com estrondo e sobre as próprias pessoas  presentes, sem que ninguém desse por isso. Era fantástico existir com  tanta privacidade! Embora mais tarde viesse a lamentar o monólogo: uma  pena que nunca ouvissem, sobretudo quando se tratava de pedido de  socorro. Desde  então, tornou-se seu maior passatempo: observar a voz, experimentar  direcioná-la e, oh, não era fácil, não era mesmo tão trivial. Não sabia,  por exemplo, se a voz desaparecia ou se era um falar contínuo e ela é  que nem sempre escutava. Como também não lhe era claro, se a voz era dela  ou, assim mais sutil, se a voz era ela. Como se pensar lhe antecedesse  mais do que lhe consistisse. Inexistira no quando não pensara? Ou  melhor, no enquanto não dera por si mesma, pensando? Certo  era somente que, sempre que se fixava, a voz estava dizendo alguma  coisa. Pegava os assuntos do meio. Mas também podia propor novos tópicos  e a voz, simplesmente, discorria. Discorria espertamente sobre tudo,  como o índice de uma inesgotável enciclopédia. E aquilo de que não  sabia, a voz inventava.De  forma que ser era aos sustos. Alumbramentos. Lampejos. E, então,  revelava-se-lhe a marca d'água do encanto na contraluz do espouco. Havia  que decorar as formas em sua nitidez de relâmpago, antes que lhe  girasse o farol. Diziam-lhe lúcida, porque sabia recitar a luz de dentro  do escuro. Cegos todos. Ela, inclusive. Fosse  como fosse, por mais que se dedicasse, nunca conseguia pensar todo o  tempo. Ou saber o tempo todo sobre o que pensava. Isso aprendera a  custo: mesmo a consciência não era uma forma maciça de pensar. Havia  descosturas, descontinuidades, intervalos. Fora  a contaminação de sentir. Aliás, havia uma interessantíssima interação  entre pensar e os sentidos, o muito que se influenciavam  mutuamente. Pensar tanto aguçava-os, como os suspendia. Basta dizer que  tanto podia se dar de pensar ser olhar sem ver, como de o tino concluir  pelos olhos.&nbsp;Como  no dia em que, supondo-se concentrada sobre os gráficos do  quadro-negro, reparou na imagem que lhe propunha a janela: um cadarço  encardido, que fazia pender do alto do poste uma botina, a balançar a  sola grossa sobre o despropósito de não haver chão. Resultado era quase  sempre perder as explicações e ganhar a dimensão do enigma.&nbsp;