Conto de terror 2
Autor: javier cencig | Publicado: 2009-06-25T11:59:00-07:00

O conto é fraquinho, mas divertido, acho... heheheheh. Bjs.----------------------------------------------------------------------------Realismo fantástico... é o que passa domingo à noite na TV.William Blake da Silva JuniorApesar de minha fase estranhamente consumista, com a qual Isabela sentia-se muito contente, por poder compartilhar de minha companhia no shopping, duas horas olhando vitrines cansaram-me o suficiente e decidi sentar-me um pouco no desconfortável banco de madeira, que parecia convidar os consumidores a continuar rodando em busca da compra ideal. Isabela, incansável na prática de escrutínio de vitrines, mostrava-se insatisfeita e insisti que continuasse sua pesquisa. Ela concordou e perdeu-se por uma ingente loja de roupas. A princípio nem a pouca comodidade do banco me perturbou, e distraía-me a observar o desfile de pacotes sorridentes que passavam por mim, grupos de adolescentes rindo de pequenas idiotices, um casal comemorando a aquisição de um dos livros do top ten da Veja, o moderno que impaciente já começava a destrinchar os mistérios do iPhone, a caixa de botas e o sorvete cor azul. Mas Isabela começava a exagerar e os quarenta minutos de distração começaram a delongar-se em tédio; já eram as mesmas figuras que desfilavam com gosto de figurinhas repetidas. Percebi que a loja de artigos domésticos a minha frente começava a apagar as luzes e não demorou para que sua grade descesse sobre as já escuras vitrines. Não seria inteligente sair em busca de Isabela, pois ela poderia voltar e nos desencontraríamos. Pensei em ligar para o celular dela, mas percebi que não tinha nada comigo. Meu celular, minha carteira, a chave do carro, o ticket do estacionamento, tudo ficara em sua bolsa. Isabela devia voltar, mas a perspectiva de ser abandonado no shopping sem nada causou-me ao mesmo tempo certa graça e vergonha. Quem seria abandonado em um shopping? Outras luzes começavam a apagar-se, novas grades desciam e tornavam o alegre clima das horas anteriores algo opressor. Os funcionários já saíam das lojas, exibindo um misto de esgotamento e sorrisos satisfeitos. O trabalho dignifica o homem, pensei com alguma ironia, mas logo reprimi meu pouco politicamente correto comentário. Leviano burguês, não vê suas próprias correntes! Mas e Isabela? Um segurança, por fim, aproximou-se e me perguntou se esperava por alguém. Sim, por Isabela, minha mulher. O segurança, muito solícito ligou seu rádio e em questão de minutos tínhamos percorrido todas as alas pelas ondas curtas do dispositivo. Nada, ninguém, já não havia ninguém no shopping, somente seguranças. O solícito segurança me aconselhou a procurar a polícia e me convidou a retirar-me, visto que não era permitida a permanência de pessoas não autorizadas. Claro, compreendo. Como um autômato, dirigi-me ao caixa do estacionamento e foi só quando a atendente me encarou à espera de meu cartão que percebi que não tinha o que pagar, nem mesmo o carro para retirar. Saí decidido a tomar um táxi e em alguns minutos pude encontrar um desocupado. Lembrei imediatamente que não teria como pagar, poderia pegar o dinheiro em casa, mas antes precisaria chamar um chaveiro para abrir a porta, se Isabela não estivesse lá. Em último caso, poderia pedir emprestado a Márcia e Jonas, nossos vizinhos; sempre tão simpáticos, entenderiam minha situação. Por sorte, Márcia e Jonas estavam em casa, mas suspeito que os acordei. Emprestaram-me 80 reais, dinheiro suficiente para o táxi e para o chaveiro, Isabela não estava em casa. Perguntaram se eu desejava ir à polícia, mas não julguei necessário, afinal não era atípico de Isabela ter estranhos rompantes, não havia motivo para desespero ainda. Fui dormir imaginando que na manhã seguinte, Isabela estaria à mesa com o café pronto.Por sorte, poucas coisas me tiram o sono e costumo dormir com facilidade, meus olhos só se despegaram quando o dia já era claro e depois que minhas mãos tenteassem o outro lado da cama para confirmar se aquilo tudo não tinha sido um simples, mas estranho, pesadelo. Não costumava lembrar meus sonhos, somente quando eram suficientemente estranhos como ter sido abandonado no shopping. A cama, no entanto, mantinha-se fria do lado de Isabela. Até que a água fria se assustasse com o calor de meu rosto, não soube bem em que estado de vigília me encontrava. Por fim, já bem desperto corri à cozinha na esperança de sentir o peculiar cheiro de café com canela da bela Isabela, sem cacofonias. Nada. O telefone tocou e antes do terceiro toque ouvia-se meu ansioso alô. Era Márcia, queria saber se Isabela estava bem. Respondi que sim, talvez por não ter indícios que permitissem inferir o contrário. Não gostava de envolver Márcia e Jonas em nossas questões conjugais, pois cada vez se sentiam mais autorizados a opinar. Aconselhou-me a ir à polícia e, por mais que me custasse, tive que admitir que era um conselho razoável. Tomei um rápido café da manhã e decidi ir à polícia tentando escolher as melhores palavras para contar o que ocorrera; quando se fala à polícia, não podemos correr o risco de dar lugar a ambiguidades, pois não é muito que se precisa para passar do status de denunciante ao de principal suspeito de um cruel crime ainda a ser desvendado. No entanto, a delegacia não ficava longe do shopping e por alguma razão que não poderia explicar, muito menos ao suspicaz delegado já ansioso por meter-me no cárcere pelo desalmado homicídio de minha esposa até que confessasse o que fizera com os restos, decidi passar antes pelo loquaz cenário do crime. Pelo menos, se não encontrasse Isabela, poderia buscar meu carro, já com a chave reserva.Deambulei um pouco pelos corredores, refazendo os passos do dia anterior, passando por cada vitrine, primeiro os sapatos que ela queria fazer-me comprar, a livraria, sempre passo pela livraria e olho os mesmos livros até decidir-me por comprá-los, a sorveteria, mas não quis nada gelado àquela hora, até chegar ao banco em que fora abandonado no dia anterior. Decidi descansar novamente, talvez com a pueril esperança de que Isabela voltasse, ignorando o lapso de tempo que nos separavam do dia anterior, talvez até fosse ontem. Talvez tudo aquilo tivesse se passado na dimensão de tempo que nossa imaginação faz caber em minutos, de todos modos, era típico de Isabela atravessar dimensões de tempo cuja explicação não me cabia. As pessoas que desfilavam com as mesmas botas, livros listados nos top ten da Veja, iPhones, sorvetes azuis pareciam dar-me razão em pensar assim. Meia hora foi o suficiente para que o mesmo segurança se aproximasse e me olhasse com certa suspicácia, talvez até já tivesse falado com o delegado, outra vez este indivíduo sentado no banco. Quem não deve não teme, pensei com a mesma capacidade idiota de pensar em máximas que mostrara no dia anterior ao pensar na dignidade do trabalho. O fato é que funcionou a máxima, pois cumprimentei o segurança com altivez e este se retirou constrangido. Gostei daquela pequena vitória, mas percebi que nada conseguiria sentado ali. Havia somente uma última coisa a fazer antes de ir à delegacia, entrar na ingente loja de roupas em que se perdera, agora literalmente, Isabela. Confesso que senti certo medo ao entrar na loja, ainda mais quando a vendedora se aproximou com afetada simpatia oferecendo ajuda. Respondi que não e ela, por sua vez, pediu-me que ficasse à vontade, que qualquer coisa seu nome era Cássia, e logo se dirigiu a outro potencial cliente, talvez mais promissor que eu. A solícita vendedora com maquinal simpatia fez lembrar-me meus medos de infância, quando meu pai chegava do trabalho. Não lhe dava confiança, até que me respondesse um completo interrogatório capaz de comprovar que ele não era um alienígena que vestira sua pele para me enganar e abduzir. Todos os dias o submetia ao intenso interrogatório que ele aceitava como uma inocente brincadeira, não sei se algum dia soube a razão daquilo. A vendedora, contudo, não tirou nenhuma máscara de látex e a loja nada mostrou de diferente a não ser amontoados de roupa que poderiam ter inumado a pobre Isabela. Discretamente cheguei a remexer alguns desses amontoados, mas logo me precatei daquela insensatez. Foi só quando já abandonava a loja que minha atenção se voltou para a vitrine para dar lugar ao horror. Os manequins quietos olhavam-me de modo algo opressor; um deles, no entanto, parecia ter um olhar triste, como se me pedisse algo. Era um manequim feminino, mas suas curvas não exibiam a habitual perfeição dos manequins, 60 - 90 - 60, tinha algo de humanidade, curvas menos precisas, menos simétricas... e aquele olhar, aquele olhar pedia-me algo. Nunca fora muito observador e devo admitir que Isabela tinha razão quando dizia que eu não prestava muita atenção nela. Irritava-se quando eu não notava que cortara 3 centímetros de seu cabelo ou quando arrancava alguns pelos de sua sobrancelha. É certo que homem algum é capaz de notar tais sutilezas, mas a roupa que ela vestia na noite anterior era obrigação de um marido zeloso lembrar. Fiz, portanto, um herculano esforço para lembrar-me e, finalmente, pude refazer os trajes em minha memória: uma calça cinza riscada com as extremidades mais largas, um casaquinho de malha vermelho e uma camisetinha branca bastante justa. Nos pé levava um moccazzin feminino. Não foi pouco o horror que senti ao perceber que era exatamente a indumentária do desolado manequim. Imediatamente retornei até a simpática vendedora, interrompendo um colóquio com outro cliente e pedi informações sobre o manequim. A vendedora, vendo meu apuro, pediu a outra vendedora que atendesse o cliente com quem falava para dar-me atenção. Entendeu, como era coerente de se esperar, que eu pedia informações sobre a roupa do manequim. Dirigiu-lhe um olhar como se buscasse em sua experiente e não menos maquinal memória o código daquelas peças. Mal-sucedida no intento, aproximou-se do manequim e já com uma expressão clara de interrogação pediu-me licença para ir ter com a atendente da caixa. Voltou, desculpando-se, mas aparentemente tratava-se de peças únicas de mostruário e seria necessário consultar a gerência sobre os preços. Expliquei-lhe que queria informações sobre o manequim e não sobre a roupa. Neste momento, a maquinal simpatia da vendedora deu lugar a uma áspera desconfiança. Pediu-me que esperara enquanto chamava o gerente. Não esperei pelo gerente, pois tinha certeza já que se tratava de Isabela. Fui até o manequim e poderia jurar ter ouvido um leve sussurro ou gemido. Comecei a remexer na bolsa que a manequim levava pendurada. Antes que o gerente e dois seguranças da loja pudessem deter-me, consegui retirar da bolsa minha carteira e minhas chaves. O gerente não soube explicar como meus pertences haviam ido parar ali. Mas eu tampouco não pude ser muito claro, especialmente quando sem saber bem o que dizer vaticinei:_ É minha mulher.Foi o suficiente para que o gerente mudasse sua já confusa expressão, fez algum gesto, uma espécie de sinal para a atendente do caixa que apanhou logo o telefone. Não me importei com o telefonema, certamente falava com o temível e implacável delegado, que já não mais me teria como suspeito, mas sim como réu convicto. Queria somente levar Isabela. Pedi que me deixassem levá-la, perguntei quanto queriam por ela, sei que é bastante calhorda pensar que uma mulher pode ter um preço, mas a situação justificava-o e absolvia-me. Porém, não foi assim que pensou o gerente quem considerou a proposta igualmente imoral. Pediu-me que me retirasse da loja, o que fiz somente após doloridos empurrões dos seguranças que não me deixavam aproximar de Isabela.De nada adiantou gritar argumentos irrefutáveis. Que faziam as roupas de Isabela ali? Por que minhas coisas estavam em sua bolsa? Por que nada daquilo tinha preço, código de barra ou modelos similares no estoque??? De nada adiantou. Isabela estava para sempre condenada a permanecer em seu claustrofóbico escaparate. Durante semanas, todas as tardes, após o trabalho, ia ao shopping e ficava olhando para Isabela ante os atentos olhares dos seguranças, alertas a cada um de meus gestos, visto que não foi possível ao proprietário do negócio obter qualquer liminar proibindo minha aproximação a um manequim. Por momentos, confesso que senti como se novamente voltássemos aos flertes iniciais de nossa relação, a tímida troca de olhares, até um ligeiro sorriso imaginei em sua pétrea face...Semanas levou, no entanto, até que chegasse o derradeiro dia. Estacionei no piso G3 como de costume, no intuito de não perder o carro na saída, tomei os elevadores, atropelando atônitos compradores. Acredito ter ouvido no caminho que alguém dizia algo como “deixa, é o louco da vitrine”. Mas nada daquilo me importava, por alguma razão meu coração estava demasiado aflito para pensar a respeito daquilo. Teria me tornado uma dessas figuras lendárias das cidades? Não importava, Isabela me esperava... me esperava? A vitrine já não era a mesma e seu translúcido vidro pareceu esmaecer-se em cacos quando vi que o manequim já não tinha a roupa de Isabela. Procurei exasperado por Isabela, os seguranças exibiam discretos sorrisos? Não poderia ser. Não era Isabela, os olhos daquele manequim já eram mortos como todos os demais, já não era o mesmo manequim. Para onde foi? Para onde foi? Pensei ou talvez falei, pois minha voz fez-se audível. O segurança com o sorriso já menos discreto me respondeu:_ Mudança de temporada.