Revólver
Autor: Sérgio Luna Martins | Publicado: 2012-05-18T17:45:00-03:00


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Acostumara-se àquele seu temperamento
febril. O passar do tempo havia lhe ocasionado um comportamento intrépido ante
seus próprios atos, por isso agora adotara certa cautela diante da própria
vivacidade. Já era quase hora de realizar-se, viria a noite e em breve o verão
deixaria a todos. Entretanto, antes de qualquer despedida ou chegada, teria de
ser descoberta a maneira de silenciar os sussurros que lhe induziam ao pé do
ouvido. 



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Olhou a estrada. Talvez fosse melhor ir
embora logo, apenas partir, poupando a si próprio e a todos, afinal. Não.
Terminou a garrafa. Sentiu sua alma sorrir ao conjeturar o impacto que era
capaz de causar, as vidas as quais jamais voltariam aos lugares quando tudo
estivesse acabado. Toda essa passividade, a alienação. Tudo o que é bonito e
cômodo, tal qual a coragem que sentia agora. Depois dali, manteria sua vida
como sempre fora, nunca permanecendo na mesma cidade por mais de dois dias. As
coisas mudam, e é assim mesmo que deve ser. Sabia que nada seria capaz de substituir
o gosto da vida. Poder ver cada dia se esvair segundo a segundo, o prazer de
pisar sobre cada palmo de chão que o mundo lhe oferecera. Nada poderia voltar
para lhe atormentar já que tudo o que você faz ou toca carrega a característica
mais perturbadora do tempo, que é nunca retornar. Não há retornos. Mas há
atalhos, e é deles que se faria valer.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Parou seu carro em frente à casa do Prefeito.
Observava a quietude daquele lugar. Não há nada como conseguir dormir. Pensava
que o governante não era como ele que atravessava noites em claro pensando
numa maneira de resolver seus problemas definitivamente. Não havia nobreza no
político. Não existia qualquer dose de capacidade para perceber necessidades
alheias. Sorte ele próprio não ser assim. Sabia exatamente do que as pessoas
precisavam e convivia pesarosamente com a incumbência de fazer o que na
verdade elas é que deveriam.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Saiu de seu carro e dirigiu-se à porta
dos fundos. O arrombamento não foi difícil, bem como haviam lhe falado.
Caminhou devagar e aproveitando o momento, sentindo a satisfação que aquilo lhe causava, saboreando a excitação plena. Observou a casa.&nbsp; Não havia fotos de família, a decoração era
de cores frias e os móveis eram de certa simplicidade. Não é de ostentação que
vive o bom ladrão. O Prefeito era um homem sozinho assim como ele. Igualzinho
a ele, pelo estadista não havia quem lamentasse. Subiu as escadas e chegou à entrada do quarto. O homem olhava para o teto com os olhos vidrados. O invasor apontou-lhe
sua taurus e levou o dedo até a boca,
o gesto de quem solicita silêncio. O Prefeito sussurrou:



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Você veio me matar?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Sim.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Pense bem. Quais as vantagens de
acabar com a vida de um homem como eu? Está certo, não me importo com você. Não
me importo com qualquer peça que caminha pelas ruas da minha cidade. Mas a
política ensina muitas coisas e vou repassar uma delas a você. O que há de
vantajoso em matar um homem, se você não pode substituí-lo por outro melhor?
Sua medida é drástica, é definitiva, mas creia, virá outro igual a mim. E ele
continuará vivendo do teu sangue.

&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp; - Não é do meu sangue que você vive,
Prefeito. Mas vá tranquilo e sem pesares ou imaginando ter deixado dívidas,
pois o sangue que devolverei a eles é o teu.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Dispara a arma. O tiro sai pela culatra
e os miolos se espalham pelo quarto que se pinta parcialmente de vermelho,
equilibrando-se ao tom cinza permanente ao qual a casa está fadada. O Prefeito
se levanta de sua cama e observa o homem morto. Abaixa-se, pega a arma e a
ergue, a observa e deixa escapar um sorriso infantil. Lustra a arma com a camisa do seu
pijama e a guarda ao lado de sua cama, na gaveta de seu criado-mudo.