Autor: Clédson Miranda | Publicado: 2012-08-19T12:52:00-03:00







A FESTA DE BABETTE

Rubem Alves





























Um dos meus prazeres é
passear pela feira. Vou para comprar. Olhos compradores são olhos caçadores:
vão em busca de caça, coisas específicas para o almoço e a janta. Procuram. O
que deve ser comprado está na listinha. Olhos caçadores não param sobre o que
não está escrito nela. Mas não vou só para comprar. Alterno o olhar caçador com
o olhar vagabundo. O olhar vagabundo não procura nada. Ele vai passeando sobre
as coisas. O olhar vagabundo tem prazer nas coisas que não vão ser compradas e
não vão ser comidas. O olhar caçador está a serviço da boca. Olham para a boca
comer. Mas o olhar vagabundo... é ele que come. A gente fala: comer com os
olhos. É verdade. Os olhos vagabundos são aqueles que comem o que veem. E
sentem prazer. A Adélia diz que Deus a castiga de vez em quando, tirando-lhe a
poesia. Ela explica dizendo que fica sem poesia quando seus olhos, olhando para
uma pedra, veem uma pedra. Na feira é possível ir com olhos poéticos e com
olhos não poéticos. Os olhos não poéticos veem as coisas que serão comidas.
Olham para as cebolas e pensam em molhos. Os olhos poéticos olham para as
cebolas e pensam em outras coisas. Como o caso daquela paciente minha que, numa
tarde igual a todas as outras, ao cortar uma cebola viu na cebola cortada
coisas que nunca tinha visto. A cebola cortada lhe apareceu, repentinamente,
como o vitral redondo de catedral. Pediu o meu auxílio. Pensou que estava
ficando louca. Eu a tranquilizei dizendo que o que ela pensava ser loucura nada
mais era que um surto de poesia. Para confirmar o meu diagnóstico lembrei-lhe o
poema de Pablo Neruda "A Cebola", em que ele fala dela como
"rosa d'água com escamas de cristal". Depois de ler o poema do Neruda
uma cebola nunca será a mesma coisa. Ando assim pela feira poetizando, vendo
nas coisas que estão expostas nas bancas realidades assombrosas,
incompreensíveis, maravilhosas. Pessoas há que, para terem experiências
místicas, fazem longas peregrinações para lugares onde, segundo relatos de
outros, algum anjo ou ser do outro mundo apareceu. Quando quero ter
experiências místicas eu vou à feira. Cebolas, tomates, pimentões, uvas, caquis
e bananas me assombram mais que anjos azuis e espíritos luminosos. Entidades
encantadas. Seres de um outro mundo. Interrompem a mesmice do meu cotidiano.

Pimentões, brilhantes,
lisos, vermelhos, amarelos e verdes. Ainda hei de decorar uma árvore de Natal
com pimentões. Nabos brancos, redondos, outros obscenamente compridos.
Lembro-me de uma crônica da querida e inspirada Hilda Hilst que escandalizou os
delicados: ela ia pela feira poetizando eroticamente sobre nabos e pepinos.
Escandalizou porque ela disse o que todo mundo pensa mas não tem coragem de
dizer. Roxas berinjelas, cenouras amarelas, tomates redondos e vermelhos,
morangas gomosas, salsinhas repicadas a tesourinha, cebolinhas, canudos ocos,
bananas compridas e amarelas, caquis redondos e carnudos (sobre eles o Heládio
Brito escreveu um poema tão gostoso quanto eles mesmos), mamões, úteros
grávidos por dentro, laranjas alaranjadas (um gomo de laranja é um assombro, o
suco guardado em milhares de garrafinhas transparentes), cocos duros e sisudos,
pêssegos, perfume de jasmim do imperador, cachos de uvas, delicadas obras de
arte, morangos vermelhos, frutinhas que se comem à beira do abismo... Minha
caminhada me leva dos vegetais às carnes: linguiças, costelas defumadas, carne
de sol, galinhas, codornizes, bacalhau, peixes de todos os tipos, camarões,
lagostas. Os vegetarianos estremecem. Compreendo, porque na alma eu também sou
vegetariano. Fosse eu rei decretaria que no meu reino nenhum bicho seria morto
para nosso prazer gastronômico. Mas rei não sou. Os bichos já foram mortos
contra a minha vontade. Nada posso fazer para trazê-los de volta à vida. Assim,
dou-lhes minha maior prova de amor: transformo-os em deleite culinário para que
continuem a viver no meu corpo. De alguma maneira vivem em mim todas as coisas
que comi. Sobre isso sabia muito bem o genial pintor Giuseppe Arcimboldo
(1527-1593), que pintava os rostos das pessoas com os legumes, frutas e animais
que se encontram nas bancas da feira. (Dê-se o prazer de ver as telas de
Arcimboldo. Nas livrarias, coleção Taschen, mais ou menos quinze reais).

Meus pensamentos
começam a teologar. Penso que Deus deve ter sido um artista brincalhão para
inventar coisas tão incríveis para se comer. Penso mais: que ele foi gracioso.
Deu-nos as coisas incompletas, cruas. Deixou-nos o prazer de inventar a
culinária.

Comer é uma
felicidade, se se tem fome. Todo mundo sabe disto. Até os ignorantes
nenezinhos. Mas poucos são os que se dão conta de que felicidade maior que
comer é cozinhar. Faz uns anos comecei a convidar alguns amigos para
cozinharmos juntos, uma vez por semana. Eles chegavam lá pelas seis horas
(acontecia na casa antiga onde hoje está o restaurante Dali). Cada noite um era
o mestre cuca, escolhia o prato e dava as ordens. Os outros obedeciam
alegremente. E aí começávamos a fazer as coisas comuns preliminares a cozinhar
e comer: lavar, descascar, cortar — enquanto íamos ouvindo música, conversando,
rindo, beliscando e bebericando. A comida ficava pronta lá pelas 11 da noite.

Ninguém tinha pressa.
Não é por acaso que a palavra comer tenha sentido duplo. O prazer de comer,
mesmo, não é muito demorado. Pode até ser muito rápido, como no McDonald's. O
que é demorado são os prazeres preliminares, arrastados — quanto mais demora
maior é a fome, maior a alegria no gozo final. Bom seria se cozinha e sala de
comer fossem integradas — os arquitetos que cuidem disso — para que os que vão
comer pudessem participar também dos prazeres do cozinhar. Sábios são os
japoneses que descobriram um jeito de pôr a cozinha em cima da mesa onde se come,
de modo que cozinhar e comer ficam sendo uma mesma coisa. Pois é precisamente
isto que é o sukiyaki, que fica mais
gostoso se se usa kimono de samurai.


























Quem pensa que a
comida só faz matar a fome está redondamente enganado. Comer é muito perigoso.
Porque quem cozinha é parente próximo das bruxas e dos magos. Cozinhar é
feitiçaria, alquimia. E comer é ser enfeitiçado. Sabia disso Babette, artista
que conhecia os segredos de produzir alegria pela comida. Ela sabia que, depois
de comer, as pessoas não permanecem as mesmas. Coisas mágicas acontecem. E
desconfiavam disso os endurecidos moradores daquela aldeola, que tinham medo de
comer do banquete que Babette lhes preparara. Achavam que ela era uma bruxa e
que o banquete era um ritual de feitiçaria. No que eles estavam certos. Que era
feitiçaria, era mesmo. Só que não do tipo que eles imaginavam. Achavam que
Babette iria por suas almas a perder. Não iriam para o céu. De fato, a
feitiçaria aconteceu: sopa de tartaruga, cailles
au sarcophage, vinhos maravilhosos, o prazer amaciando os sentimentos e
pensamentos, as durezas e rugas do corpo sendo alisadas pelo paladar, as
máscaras caindo, os rostos endurecidos ficando bonitos pelo riso, in vino veritas... Está tudo no filme A
Festa de Babette. Terminado o banquete, já na rua, eles se dão as mãos numa
grande roda e cantam como crianças... Perceberam, de repente, que o céu não se
encontra depois que se morre. Ele acontece em raros momentos de magia e
encantamento, quando a máscara-armadura que cobre o nosso rosto cai e nos
tornamos crianças de novo. Bom seria se a magia da Festa de Babette pudesse ser
repetida...


O texto
acima foi publicado no jornal "Correio Popular", Campinas (SP), com o
qual o educador e escritor colabora.