06 do 10 de outubro ( ano quase no fim )
Autor: Máh Ah Martins | Publicado: 2012-10-21T10:07:00-04:00


&nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;Durante a
noite de ontem, eu usei o meu dom de uma maneira maravilhosa. Geralmente eu
nunca gostei de dormir, justamente para não sonhar. Meus sonhos sempre me
levaram a lugares horríveis, repletos de dor e sofrimentos, trevas e terror,
colocando-me em contato com sofredores ou agressores atrozes.&nbsp; Claro que
eu não dormia na outra noite. Eu sofro de insônia grave por causa disso e só
durmo à custa de remédio. Creio que eu criei um péssimo hábito por causa disso.
Dizem que se você repetir uma coisa 20 vezes ou durante 20 dias você adquire um
hábito, pois bem, o resultado para mim: insônia das grossas.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; Mas voltando
ao sonho, ele foi maravilhoso. Até compreendi o quanto eu posso ajudar as pessoas.
Foi assim: eu e um amigo saímos de férias para uma cidadezinha que não
conhecíamos. Nós fomos de ônibus e enquanto entrávamos cidade adentro eu me
maravilhava com a quantidade de árvores floridas de todas as cores... Pô! Homem
também gosta de flor, né? E sendo anjo... Vá lá!

&nbsp; &nbsp; &nbsp; Nós nos
hospedamos na casa de um jovem casal. Ele tinha 32 anos e ela 28.&nbsp; A primeira vista, eles conviviam
harmoniosamente, eram educados. Até que nós descobrimos que ele e a esposa
compartilhavam um ódio mútuo, cheio de recalques, havia rispidez no olhar de um
para o outro, algo assim que raspava ferocidade no tom de voz e certos
comentários sarcásticos ditos em palavra única. Apesar da atmosfera
extraordinariamente clara durante o sonho, a rispidez e o desencanto de um para
o outro criava uma nuvem escura pairando ao longo e acima de toda a casa, como
se, de momento a outra, fosse despencar a pior das tempestades. Nem mesmo o
cuidado da esposa pelos móveis e objetos espalhados, todos de simplicidade e
beleza que só demonstrava o seu ótimo gosto para decoração, conseguia diminuir
a intensidade perigosa daquela nuvem escura. 

Em um dia
daqueles, e era um dia ensolarado e tranquilo, nós presenciamos uma tremenda
briga entre eles (para o nosso espanto, aliás). Acusações foram trocadas, raiva
e ódio transbordaram de seus corpos, como eu bem podia “ver”, e tanta mágoa,
tanta mágoa que eles mais pareciam estar mergulhados em águas escuras onde nem
mesmo uma simples alga conseguiria brotar. Ela, completamente desnorteada,
trancou-se no quarto, ele foi para a marcenaria no andar de cima.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; Abalado como
eu fiquei por presenciar a discussão, eu subi atrás do rapaz na tentativa de
minorar o ambiente já tão carregado. Na mesma hora a minha vidência se abriu:
perto dele estava um menino de oito anos, com os olhos esverdeados do pai e a
pele amorenada da mãe. Eu me surpreendi ao saber que aquele menino era filho do
casal. Na casa mesmo não havia um só seu retrato. Eu até desconfiei que a mãe
tivesse ido se &nbsp;trancar no quarto (como fora uma das acusações do marido)
apenas para abraçar a única fotografia do filho, preservada sob o colchão,
assim como as minhas intuições alertavam. 

&nbsp; &nbsp; &nbsp; O menino
revelou, então, o dilema vivido pelo casal: ele próprio, muito levado que era,
havia causado a própria morte, só que os pais colocavam a culpa um no outro. O
pai por ter deixado o parafuso da serra mal apertado após uma troca; a mãe por
não ter trancado o cadeado da grade que protegia a casa da marcenaria. No
entanto, disse o menino, fora ele quem havia desobedecido à ordem de não ir à
marcenaria. Fora ele quem, quando os pais dormiam após o almoço, ligara a serra
para cortar madeira. A serra então, ao resvalar, cortou-lhe o braço pelo meio,
vindo dos dedos até o cotovelo. Como estava um dia quente e os pais dormiam com
a central de ar ligada, eles não haviam escutado qualquer ruído da serra. 

&nbsp; &nbsp; &nbsp; O menino
ainda contou que desmaiara ao ter o braço cortado, que a serra havia parado,
assim como o barulho do motor. Mesmo quando o pai acordou bem mais tarde que o
costume e subiu correndo para a marcenaria ao ver a grade aberta, foi
impossível restituir-lhe a vida. O pai correra com ele para o hospital, mas,
mesmo assim, todo o sangue da cidade não conseguira restituir-lhe a vida.&nbsp;Na cidade,
em nossos passeios diários ou em algumas compras, ninguém mencionava a
existência daquele menino. Nunca! Nem mesmo que o casal tivera um filho agora
morto. Mas eu pude vê-lo e sentindo grande misericórdia pelo casal, eu
mencionei que ele estava presente. O rapaz ficou lívido, também ansioso, tanto
que me bombardeou com perguntas todas respondidas inesperadamente certas, pelo
menos para mim, aliás. E o menino pedia, ainda, que ele a mãe deixassem de
brigar, que nenhum deles fora culpado do incidente e que deveriam se amar
muito, talvez gerando outra criança que poderia até ser ele próprio, caso
pudesse reencarnar de novo.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; Outra cena
atingiu a minha visão: o casal abraçado, felizes, trocando conversas
deliciosamente íntimas. Naquele instante, correu um vento forte pela cidade
perfumando o ar com o odor das flores e suas pétalas que se desprendiam das
variadas árvores. O vento e o perfume também desintegraram a escuridão sobre a
casa e permitiram que a clara luminosidade do sol penetrasse em todos os
cômodos, em cada cantinho escuro, levando consigo as sujeiras fluídicas de dor
e angústia por tanto tempo acumuladas. 

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Eu acordei
emocionado, lágrimas desceram por meu rosto com facilidade e com tanto medo de
esquecer o sonho que, antes de escrever, eu fiquei repetindo as cenas para mim
mesmo sem deixar um só detalhe de lado. Minhas asas? Elas se abriram
absurdamente enormes, clareando o quarto com suavidade... E pela primeira vez,
em muitos anos, eu senti sono... Um tranquilo e acolhedor sono.


&nbsp; &nbsp; &nbsp; Ah sim... Se
eu tivesse sonhos como esses todas as noites. Eu seria o anjo mais feliz do
mundo. Se eu também pudesse dormir, apenas dormir, como qualquer bom cristão,
que eu não sou... Bem... Sabe o que é felicidade? Felicidade é uma noite muito
bem dormida após o amor com a esposa querida e um sonho que recupera almas. &nbsp;