No lounge...
Autor: Kaka Bomfim | Publicado: 2013-09-14T08:29:00-07:00




 
 Ver tantas pessoas vazias transitando de lá para cá, era como assistir 
um filme mudo dos anos vinte. Nada mudava naquela paisagem nostálgica, 
mesmo dali, sentado observando do seu canto mal iluminado no lounge o 
vai e vem das multidões.  A droga do voo iria atrasar mais de uma 
hora, e ele não tinha a menor vontade de subir no avião sóbrio. Não 
mais, não depois que ela se fora, a vida foi uma verdadeira vadia sem 
piedade com ele. Esperou ele estar no auge pra lhe dar uma pancada no 
meio das pernas, e derruba-lo em pleno voo.  Droga, eles estavam 
bem, ela tinha ganhado a tão sonhada promoção, estava flutuando, ele 
tinha escrito um best-seller, finalmente seu livro tinha saído das 
prateleiras mofadas das livrarias e tinha virado febre, e diabos, que 
febre eles viraram. As mulheres amavam, os homens amavam, e até os 
adolescentes amavam. Falava de sacanagem, sacanagem da boa, não era o 
que ele considerava um bom livro, porque não era ficção, mas quando 
apresentou ao editor, foi amor à primeira vista. Em menos de um mês já 
estava nas prateleiras de tudo quanto é livraria da moda.   Em 
quatro meses recebeu a proposta de transformar o livro em filme,  todos 
os seus outros livros tiveram a tiragem estourada, ele havia se tornado 
uma máquina de vender. Isso porque resolveu depois de dar uma trepada 
homérica com a mulher de sua vida escrever sem fantasiar a história 
deles.   Tinha posto praticamente metade do livro no papel, ainda 
pelado, ainda sentindo a leve dor que as unhas delas tinham marcado na 
sua pele. O original tinha cheiro de sexo, cigarro, whisky e incenso, 
era um texto sobre a vida de duas pessoas opostas que tinham nada em 
comum, mas adoravam a foda do outro.  Era um texto sobre ela, e ela 
sabia que era sobre ela, quando ela leu o original, soube que era sobre 
ela, sentiu que cada palavra era sobre ela. Disse-lhe entre uma tragada 
do cigarro dele enquanto lia.  - Essa porra, é sobre nós. Mas vai vender pra caralho, o povo adora putaria.
  Mas como tinha dito antes a vida é uma vadia, e naquele maldito café 
da moda que ela insistira que ele precisava conhecer, aconteceu o que 
fodeu com a vida do mais novo criador de clássicos do novo século.  
Depois de tomar um café que na opinião dele tinha gosto de agua suja, 
autografar meia centena de livros e pedaços de papel, eles saíram pra 
rua, estavam esperando o manobrista buscar o carro, quando um idiota 
perdeu o controle do carro e a atropelou, a grudou contra a amurada que 
circundava o café. Ele só teve tempo de ouvi-la dizer, para que ele não 
se metesse em confusão (como se sem ela fosse possível), que cuidasse 
das suas flores.   Foi assim que ele a perdeu, dessa maneira tosca, 
sem poder dizer adeus, sem poder ter o calor da sua pele mais uma vez. 
Depois disso ele se lembra de flashes dessa noite, lembrava-se de ter 
arrancado o motorista bêbado do banco e soca-lo até que suas mãos 
ficassem dormentes, lembrava-se de ter batido em alguém que tentou 
tira-lo de cima do homem.  Depois lhe contaram que foram necessários 
quatro homens grandes para tira-lo de lá, aos berros, descontrolado como
 um demônio numa garrafa. E agora lá estava ele, esperando a porra 
do avião para visitar o jardim particular que ele mandou construir para 
ser a morada eterna das cinzas de sua amada. Resolveu mantê-la num lugar
 que ela certamente amaria. Entre as flores; begônias, lírios, rosas, 
orquídeas e violetas.  Ficava na sua antiga casa, a casa que por 
conta dos livros, ele não mais conseguia morar, a casa aonde ele ia até o
 jardim sempre que escrevia um novo livro, só para pedir a opinião dela.
 Os livros tinham adquirido um tom sombrio, pesado, cheio de amor, e 
dor.  Mas isso vendia tão bem quanto putaria. Escrevia coisas tão 
inebriantes quanto à bebida que ele estava tomando agora. O Bourbon 
escuro que lhe mantinha de pé, posto que vivo era uma palavra que ele já
 não podia mais usar.  Mas diabos ele tinha um novo livro, um bom 
livro, um livro que contava uma história deles, de quando eles quase 
foram presos por atentado ao pudor, de quando eles ficaram presos 
completamente pelados, na varanda daquele hotel em Veneza. Era um livro 
sobre ela, e ele queria saber se ela ainda achava que putaria vendia 
bem.