Tudo tem uma parte de dia sem sol
Autor: Flores Tardias | Publicado: 2013-05-02T23:15:00-07:00



Tu eras uma
bailarina cega, deslizando soniferamente por imensos degraus de saudade – tuas
mãos se acostumaram a deitar obscuras nas curvas do dia seco. O dia era seco, e
seco também era teu silêncio.



Vi o gesto
cansado que teus olhos turvos ofereceram ao vazio da sala. Pude ver teu
desespero e teu ódio se afogarem num mar de gargalhadas calmas. Vi a ponte que
se lançou quando tu abriste as cortinas novas, as pálpebras que remexiam na
gaveta carente, o medo que te humilhou quando tuas costas clamaram pelo berço.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Senti
o gosto de madeira que tua língua jogou em meus ouvidos, a insegurança dos teus
dedos tocando a terra virgem, o calado festival dos seios inundando o banheiro já
frio de sentidos.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Tu
não estavas morta e estais aqui agora sustentando com fidelidade o fardo de ser
o que sofre – e também o que se deleita. O gosto palpita, o queixo ignora a
sensação serena de desabar sentada sem nada dizer.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Tu
estás inteira, mas inteira em parte porque teus sonhos desembocam em caminhos
tortuosos, porque teus braços tremem de insegurança, pois o calor recebe a
flecha bruta e intolerante.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Sei.
Alguma fantasia se esconde debaixo das tuas lindas sobrancelhas, tenho certeza
que no leito que tu esperas caberá mais paixão que o suor dos teus ombros imunes.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Vejo
os tropeços e arranhões, mas é a doce sensação de andar com outros pés ao lado
que te causam a maior saudade, e são as lágrimas que sempre querem merecer teu
rosto.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; E
o amor, que enfeita a pele com açúcar e cerejas, não precisa ser aquele de
moedas, de couro. Pode estar tímido e distante como uma criança estranhamente
enferma. Estará na nossa claridade e não nas lágrimas, no inocente gemido do
corpo quando acorda.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas
se meu consolo e tua calmaria são a lama viva de um vulcão podemos envelhecer os
pêlos de um jeito mais lindo. Pois viemos da terra quente, do fundo. Teu medo,
meu medo, não estarão calados, não seremos cúmplices de tamanha destruição.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Nossas
bocas não se aquietarão diante da anarquia e discórdia. Há de ser o sinal do
balanço perfumado que os filmes editados da memória representam: a areia doce e
a flor de chocolate!

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Eis
que a vida lança em nossos quintais uma cilada traiçoeira que engorda a seiva
da inconclusão. Entramos de certo ângulo a engrossar o cânhamo, a fadigar as
canelas. 



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; As
coisas da tua sina são os mesmos batuques do meu atormento. Navegamos nas
mesmas turbulentas águas, traçamos a mesma rota – e demos a caçoar do mapa.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; E
eis que tudo se faria agora – presente, neste instante, em alguma direção: a
natureza triunfante dos corpos se enfrentando em pleno dezembro. Deste choque
corpulento gerou-se uma manhã branda e cristal, em que eras “uma pequena” a
sorrir num vestido branco com girassóis dourados estampados e eu era um
“cavaleiro andante” a desbravar mais um cômodo da casa.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Teu
sermão era pequeno e meu egoísmo grande – na brutalidade das diferenças o tempo
constrói as nossas roupas. Abraçamos a mesma almofada colorida, pintamos com o
mesmo pincel, só não demo-nos as mãos, pois estávamos ocupados em acariciar os
mesmos calcanhares de outrem.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Somos
sujos e fiéis. Improváveis, cruéis e vulgares. E também somos o caldo explosivo
e descompassado dos anos dourados.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A
natureza me impressiona mais do que a beira da terceira margem.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Quero
descansar meus livros no teu colo.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Tu
me deixarias entrar descalço em teus cabelos?





Mateus
Moisés

Setembro
de 2009.





Publicado originalmente em: comartejr.com.br/originais em novembro de 2012. 8ª Edição da Revista Literária Originais Reprovados.