100 melhores contos brasileiros do século
Autor: Jooy | Publicado: 2011-08-03T23:29:00-03:00

Estou lendo o livro "Os cem melhores contos brasileiros so século", pelo Ítalo Moriconi, da editora Objetiva. Para mim, tem uns que poderiam estar nessa lista, mas todos são muito bem escritos. Então, vou postar aqui alguns contos que eu mais gostei. Hoje, Negrinha, de Monteiro Lobato.



Negrinha era uma pobre órfã de sete anos. Preta? Não; fusca, mulatinha escura, de cabelos ruços e olhos assustados.
Nascera na senzala, de mãe escrava, e seus primeiros anos vivera-os  pelos cantos escuros da cozinha, sobre velha esteira e trapos imundos.  Sempre  escondida, que a patroa não gostava de crianças.
Excelente senhora, a patroa. Gorda, rica, dona do mundo, amimada dos  padres, com lugar certo na igreja e camarote de luxo reservado no céu.  Entaladas  as banhas no trono (uma cadeira de balanço na sala de jantar), ali  bordava, recebia as amigas e o vigário, dando audiências, discutindo o  tempo. Uma  virtuosa senhora em suma — “dama de grandes virtudes apostólicas, esteio  da religião e da moral”, dizia o reverendo.
Ótima, a dona Inácia.
Mas não admitia choro de criança. Ai! Punha-lhe os nervos em carne  viva. Viúva sem filhos, não a calejara o choro da carne de sua carne, e  por isso  não suportava o choro da carne alheia. Assim, mal vagia, longe, na  cozinha, a triste criança, gritava logo nervosa:
— Quem é a peste que está chorando aí?
Quem havia de ser? A pia de lavar pratos? O pilão? O forno? A mãe da  criminosa abafava a boquinha da filha e afastava-se com ela para os  fundos do  quintal, torcendo-lhe em caminho beliscões de desespero.
— Cale a boca, diabo!
No entanto, aquele choro nunca vinha sem razão. Fome quase sempre, ou frio, desses que entanguem pés e mãos e fazem-nos doer...
Assim cresceu Negrinha — magra, atrofiada, com os olhos eternamente  assustados. Órfã aos quatro anos, por ali ficou feito gato sem dono,  levada a  pontapés. Não compreendia a idéia dos grandes. Batiam-lhe sempre, por  ação ou omissão. A mesma coisa, o mesmo ato, a mesma palavra provocava  ora  risadas, ora castigos. Aprendeu a andar, mas quase não andava. Com  pretextos de que às soltas reinaria no quintal, estragando as plantas, a  boa  senhora punha-a na sala, ao pé de si, num desvão da porta.
— Sentadinha aí, e bico, hein?
Negrinha imobilizava-se no canto, horas e horas.
— Braços cruzados, já, diabo!
Cruzava os bracinhos a tremer, sempre com o susto nos olhos. E o  tempo corria. E o relógio batia uma, duas, três, quatro, cinco horas —  um cuco tão  engraçadinho! Era seu divertimento vê-lo abrir a janela e cantar as  horas com a bocarra vermelha, arrufando as asas. Sorria-se então por  dentro, feliz  um instante.
Puseram-na depois a fazer crochê, e as horas se lhe iam a espichar trancinhas sem fim.
Que idéia faria de si essa criança que nunca ouvira uma palavra de  carinho? Pestinha, diabo, coruja, barata descascada, bruxa, pata-choca,  pinto  gorado, mosca-morta, sujeira, bisca, trapo, cachorrinha, coisa-ruim,  lixo — não tinha conta o número de apelidos com que a mimoseavam. Tempo  houve em  que foi a bubônica. A epidemia andava na berra, como a grande novidade, e  Negrinha viu-se logo apelidada assim — por sinal que achou linda a  palavra.  Perceberam-no e suprimiram-na da lista. Estava escrito que não teria um  gostinho só na vida — nem esse de personalizar a peste...
O corpo de Negrinha era tatuado de sinais, cicatrizes, vergões.  Batiam nele os da casa todos os dias, houvesse ou não houvesse motivo.  Sua pobre carne  exercia para os cascudos, cocres e beliscões a mesma atração que o ímã  exerce para o aço. Mãos em cujos nós de dedos comichasse um cocre, era  mão que  se descarregaria dos fluidos em sua cabeça. De passagem. Coisa de rir e  ver a careta...
A excelente dona Inácia era mestra na arte de judiar de crianças.  Vinha da escravidão, fora senhora de escravos — e daquelas ferozes,  amigas de ouvir  cantar o bolo e estalar o bacalhau. Nunca se afizera ao regime novo —  essa indecência de negro igual a branco e qualquer coisinha: a polícia!  “Qualquer coisinha”: uma mucama assada ao forno porque se engraçou dela o  senhor; uma novena de relho porque disse: “Como é ruim, a sinhá!”...
O 13 de Maio tirou-lhe das mãos o azorrague, mas não lhe tirou da  alma a gana. Conservava Negrinha em casa como remédio para os frenesis.  Inocente  derivativo:
— Ai! Como alivia a gente uma boa roda de cocres bem fincados!...
Tinha de contentar-se com isso, judiaria miúda, os níqueis da  crueldade. Cocres: mão fechada com raiva e nós de dedos que cantam no  coco do paciente.  Puxões de orelha: o torcido, de despegar a concha (bom! bom! bom!  gostoso de dar) e o a duas mãos, o sacudido. A gama inteira dos  beliscões: do  miudinho, com a ponta da unha, à torcida do umbigo, equivalente ao puxão  de orelha. A esfregadela: roda de tapas, cascudos, pontapés e safanões a  uma  — divertidíssimo! A vara de marmelo, flexível, cortante: para “doer  fino” nada melhor!
Era pouco, mas antes isso do que nada. Lá de quando em quando vinha  um castigo maior para desobstruir o fígado e matar as saudades do bom  tempo. Foi  assim com aquela história do ovo quente.
Não sabem! Ora! Uma criada nova furtara do prato de Negrinha — coisa  de rir — um pedacinho de carne que ela vinha guardando para o fim. A  criança não  sofreou a revolta — atirou-lhe um dos nomes com que a mimoseavam todos  os dias.
— “Peste?” Espere aí! Você vai ver quem é peste — e foi contar o caso à patroa.
Dona Inácia estava azeda, necessitadíssima de derivativos. Sua cara iluminou-se.
— Eu curo ela! — disse, e desentalando do trono as banhas foi para a cozinha, qual perua choca, a rufar as saias.
— Traga um ovo.
Veio o ovo. Dona Inácia mesmo pô-lo na água a ferver; e de mãos à  cinta, gozando-se na prelibação da tortura, ficou de pé uns minutos, à  espera. Seus  olhos contentes envolviam a mísera criança que, encolhidinha a um canto,  aguardava trêmula alguma coisa de nunca visto. Quando o ovo chegou a  ponto, a  boa senhora chamou:
— Venha cá!
Negrinha aproximou-se.
— Abra a boca!
Negrinha abriu aboca, como o cuco, e fechou os olhos. A patroa,  então, com uma colher, tirou da água “pulando” o ovo e zás! na boca da  pequena. E  antes que o urro de dor saísse, suas mãos amordaçaram-na até que o ovo  arrefecesse. Negrinha urrou surdamente, pelo nariz. Esperneou. Mas só.  Nem os  vizinhos chegaram a perceber aquilo. Depois:
— Diga nomes feios aos mais velhos outra vez, ouviu, peste?
E a virtuosa dama voltou contente da vida para o trono, a fim de receber o vigário que chegava.
— Ah, monsenhor! Não se pode ser boa nesta vida... Estou criando  aquela pobre órfã, filha da Cesária — mas que trabalheira me dá!
— A caridade é a mais bela das virtudes cristas, minha senhora —murmurou o padre.
— Sim, mas cansa...
— Quem dá aos pobres empresta a Deus.
A boa senhora suspirou resignadamente.
— Inda é o que vale...
Certo dezembro vieram passar as férias com Santa Inácia duas  sobrinhas suas, pequenotas, lindas meninas louras, ricas, nascidas e  criadas em ninho de  plumas.
Do seu canto na sala do trono, Negrinha viu-as irromperem pela casa  como dois anjos do céu — alegres, pulando e rindo com a vivacidade de  cachorrinhos  novos. Negrinha olhou imediatamente para a senhora, certa de vê-la  armada para desferir contra os anjos invasores o raio dum castigo  tremendo.
Mas abriu a boca: a sinhá ria-se também... Quê? Pois não era crime  brincar? Estaria tudo mudado — e findo o seu inferno — e aberto o céu?  No enlevo da  doce ilusão, Negrinha levantou-se e veio para a festa infantil,  fascinada pela alegria dos anjos.
Mas a dura lição da desigualdade humana lhe chicoteou a alma.  Beliscão no umbigo, e nos ouvidos, o som cruel de todos os dias: “Já  para o seu lugar,  pestinha! Não se enxerga”?
Com lágrimas dolorosas, menos de dor física que de angústia moral  —sofrimento novo que se vinha acrescer aos já conhecidos — a triste  criança  encorujou-se no cantinho de sempre.
— Quem é, titia? — perguntou uma das meninas, curiosa.
— Quem há de ser? — disse a tia, num suspiro de vítima. — Uma  caridade minha. Não me corrijo, vivo criando essas pobres de Deus... Uma  órfã. Mas  brinquem, filhinhas, a casa é grande, brinquem por aí afora.
— Brinquem! Brincar! Como seria bom brincar! — refletiu com suas  lágrimas, no canto, a dolorosa martirzinha, que até ali só brincara em  imaginação com  o cuco.
Chegaram as malas e logo:
— Meus brinquedos! — reclamaram as duas meninas.
Uma criada abriu-as e tirou os brinquedos.
Que maravilha! Um cavalo de pau!... Negrinha arregalava os olhos.  Nunca imaginara coisa assim tão galante. Um cavalinho! E mais... Que é  aquilo? Uma  criancinha de cabelos amarelos... que falava “mamã”... que dormia...
Era de êxtase o olhar de Negrinha. Nunca vira uma boneca e nem sequer  sabia o nome desse brinquedo. Mas compreendeu que era uma criança  artificial.
— É feita?... — perguntou, extasiada.
E dominada pelo enlevo, num momento em que a senhora saiu da sala a  providenciar sobre a arrumação das meninas, Negrinha esqueceu o  beliscão,o ovo  quente, tudo, e aproximou-se da criatura de louça. Olhou-a com  assombrado encanto, sem jeito, sem ânimo de pegá-la.
As meninas admiraram-se daquilo.
— Nunca viu boneca?
— Boneca? — repetiu Negrinha. — Chama-se Boneca?
Riram-se as fidalgas de tanta ingenuidade.
— Como é boba! — disseram. — E você como se chama?
— Negrinha.
As meninas novamente torceram-se de riso; mas vendo que o êxtase da bobinha perdurava, disseram, apresentando-lhe a boneca:
— Pegue!
Negrinha olhou para os lados, ressabiada, como coração aos pinotes.  Que ventura, santo Deus! Seria possível? Depois pegou a boneca. E muito  sem jeito,  como quem pega o Senhor menino, sorria para ela e para as meninas, com  assustados relanços de olhos para a porta. Fora de si, literalmente...  era como  se penetrara no céu e os anjos a rodeassem, e um filhinho de anjo lhe  tivesse vindo adormecer ao colo. Tamanho foi o seu enlevo que não viu  chegar a  patroa, já de volta. Dona Inácia entreparou, feroz, e esteve uns  instantes assim, apreciando a cena.
Mas era tal a alegria das hóspedes ante a surpresa extática de  Negrinha, e tão grande a força irradiante da felicidade desta, que o seu  duro coração  afinal bambeou. E pela primeira vez na vida foi mulher. Apiedou-se.
Ao percebê-la na sala Negrinha havia tremido, passando-lhe num  relance pela cabeça a imagem do ovo quente e hipóteses de castigos ainda  piores. E  incoercíveis lágrimas de pavor assomaram-lhe aos olhos.
Falhou tudo isso, porém. O que sobreveio foi a coisa mais inesperada  do mundo — estas palavras, as primeiras que ela ouviu, doces, na vida:
— Vão todas brincar no jardim, e vá você também, mas veja lá, hein?
Negrinha ergueu os olhos para a patroa, olhos ainda de susto e  terror. Mas não viu mais a fera antiga. Compreendeu vagamente e sorriu.
Se alguma vez a gratidão sorriu na vida, foi naquela surrada carinha...
Varia a pele, a condição, mas a alma da criança é a mesma — na  princesinha e na mendiga. E para ambos é a boneca o supremo enlevo. Dá a  natureza dois  momentos divinos à vida da mulher: o momento da boneca — preparatório —,  e o momento dos filhos — definitivo. Depois disso, está extinta a  mulher.
Negrinha, coisa humana, percebeu nesse dia da boneca que tinha uma  alma. Divina eclosão! Surpresa maravilhosa do mundo que trazia em si e  que  desabrochava, afinal, como fulgurante flor de luz. Sentiu-se elevada à  altura de ente humano. Cessara de ser coisa — e doravante ser-lhe-ia  impossível  viver a vida de coisa. Se não era coisa! Se sentia! Se vibrava!
Assim foi — e essa consciência a matou.
Terminadas as férias, partiram as meninas levando consigo a boneca, e  a casa voltou ao ramerrão habitual. Só não voltou a si Negrinha.  Sentia-se  outra, inteiramente transformada.
Dona Inácia, pensativa, já a não atazanava tanto, e na cozinha uma criada nova, boa de coração, amenizava-lhe a vida.
Negrinha, não obstante, caíra numa tristeza infinita. Mal comia e  perdera a expressão de susto que tinha nos olhos. Trazia-os agora  nostálgicos,  cismarentos.
Aquele dezembro de férias, luminosa rajada de céu trevas adentro do seu doloroso inferno, envenenara-a.
Brincara ao sol, no jardim. Brincara!... Acalentara, dias seguidos, a  linda boneca loura, tão boa, tão quieta, a dizer mamã, a cerrar os  olhos para  dormir. Vivera realizando sonhos da imaginação. Desabrochara-se de alma.
Morreu na esteirinha rota, abandonada de todos, como um gato sem  dono. Jamais, entretanto, ninguém morreu com maior beleza. O delírio  rodeou-a de  bonecas, todas louras, de olhos azuis. E de anjos... E bonecas e anjos  remoinhavam-lhe em torno, numa farândola do céu. Sentia-se agarrada por  aquelas  mãozinhas de louça — abraçada, rodopiada.
Veio a tontura; uma névoa envolveu tudo. E tudo regirou em seguida,  confusamente, num disco. Ressoaram vozes apagadas, longe, e pela última  vez o cuco  lhe apareceu de boca aberta.
Mas, imóvel, sem rufar as asas.
Foi-se apagando. O vermelho da goela desmaiou...
E tudo se esvaiu em trevas.
Depois, vala comum. A terra papou com indiferença aquela carnezinha de terceira — uma miséria, trinta quilos mal pesados...
E de Negrinha ficaram no mundo apenas duas impressões. Uma cômica, na memória das meninas ricas.
— “Lembras-te daquela bobinha da titia, que nunca vira boneca?”
Outra de saudade, no nó dos dedos de dona Inácia.
— “Como era boa para um cocre!...”