Voltas e reviravoltas
Autor: Augusto Burnier | Publicado: 2016-01-07T09:11:00-02:00


A poesia se converge nesse estupor imaginativo 
quando se torna apenas aquilo que os homens almejam: nada que um mero 
ideal, apenas a faixa de chegada ao fim da maratona. Torna-se fútil, e 
assim perde sua graça. Torna-se escassa como se tornam seus poetas. Seu 
corolário é, enfim, definhar e desaparecer, assim como aqueles que a 
criam.

O poeta, o verdadeiro poeta, se desvanece, e a 
poesia fica submergida em um sempre inerte lodaçal. Mas não morre. Ela 
nunca morre. Seja por sua própria leveza de ser, seja por sua própria 
mutabilidade, ela se consagra como única. E nada, por mais importante 
que possa parecer, conseguirá destruí-la. Torna-se uma rainha sem coroa,
 deposta de seu trono por seus próprios súditos, mas ainda uma rainha.

A
 poesia nem sempre é valente, nem mesmo quando trata de estórias 
heróicas. A poesia é mãe bondosa e gentil que prefere escapar com vida e
 prosperar em terras distantes a arriscar-se perecer, e extinguir, 
assim, um patrimônio acumulado por toda a história.

Os 
poetas, seus filhos, muitas vezes morrem na frente de batalha em sua 
defesa. Outros se aventuram por terras alheias, e desses, apenas poucos –
 tais quais filhos pródigos – retornam ao seio do lar maternal. Muitas 
vezes chegam à busca de consolo de mãe, como se, enfim, aceitassem a 
idéia de que a beleza que buscavam em terras longínquas não estava onde 
pensavam estar, mas sim, sempre debaixo de seus narizes. Outros, por 
fim, perdem-se para sempre nas muitas voltas e reviravoltas do mundo.

Ainda
 que se percam todos os poetas, a poesia haverá de sobreviver. Seja por 
sua própria leveza de ser, seja por sua própria mutabilidade, ela, 
sempre consagrada como única, consagrar-se-á, novamente, como primeira.

A
 poesia reiniciará uma era de transformações e mudanças. E enfim, todos,
 dos mais tristes aos mais alegres, dos menores aos maiores, dos ricos 
aos pobres, dos desafortunados aos afortunados irão novamente sê-la 
súditos fiéis. Todos poderão conclamar seus bens e seus males a quem 
quiser ouvi-los. O mundo será mais aberto.

Aprenderemos
 a viver em consonância com tudo o que nos cerca, pois não se faz poesia
 sem saber onde se está. E o homem aprenderá a viver em harmonia com o 
meio ambiente, sem degradá-lo e sem se impor normas e regulamentos 
burocráticos e carentes de eficiência. Homem e animal se reconhecerão e 
os bardos cantarão as estórias de sua reconciliação. O capital conviverá
 com o social.

A tirania não mais reinará impune. E a 
poesia administrará tudo com a imparcialidade daquele que, 
cotidianamente, enxerga além do cotidiano. Os poetas sairão às ruas de 
braços abertos, de olhos abertos, de peito aberto, e com o coração leve,
 prontos para mostrarem, a quem desejar ver, toda a sabedoria que há nas
 curvas da arte que a humanidade criou. Os poetas são os filósofos da 
realidade, assim como os filósofos são os poetas do abstrato. E isso 
voltará a ser evidente.

Os zeros e uns se transformarão
 em cores, e as pessoas não mais se sentirão obrigadas a ler. Elas 
viverão, pois é da vida que brota a arte, e é da arte que brota o 
conhecimento. E é do conhecimento que brota o futuro.

O
 eu e o outro se unirão ao girar de um círculo perfeito. Pois que a 
vida, fonte de nossas angústias e de nossos mais íntimos sentimentos de 
plenitude, é cíclica, e toda ida tem seu retorno. O que hoje está por 
cima, um dia, no futuro, estará embaixo, e isso dá a certeza de saber 
que sempre haverá um recomeço. Assim como a fruta que cai serve de adubo
 para a própria árvore, um lodaçal servirá de base para a construção do 
palácio de nossa majestade. Do pântano brotará a poesia, tal qual uma 
vitória régia.