O VÍCIO
Autor: Mário Jacoud | Publicado: 2012-05-21T22:40:00-03:00




&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Tem um vício, um único e
exclusivo vício. Não bebe nem fuma e joga menos ainda. Melhor que não saísse de
mesa de jogo e, bêbado, tragasse três maços de cigarros vagabundos por dia. Por
que não perde o salário em apostas e volta para casa levando só um beijo? Ainda
que seja um, unzinho, como ela diz. Melhor chegar carregado por vizinhos,
tossindo conhaque azedado e com roupa suja. Bem melhor o filho de dez anos
passar vergonha do pai. O que não pode é ter o vício que tem. A mulher, os
parentes, vizinhos e amigos pedem e aconselham. Educado que só vendo, ouve
calado, a cabeça baixa denuncia a postura dos errados. A mulher? Não tem coisa
que já não tentou: pôs reza na comida e nas roupas, falou com o padre, ameaçou
beber veneno e por vidro moído no jantar. Uma vez mandou o marido para a
psicanálise, claro que não deu certo. Quatro sessões e já dormia com a doutora.
Vizinha que fosse nova, o viciado labiava e, em pouco tempo, já abraçava e
beijava. Colegas do escritório, casadas e solteiras, já foram todas vitimadas
pela malícia do rasga-saia. 





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Não fosse tudo isso, ainda
mantém uma zinha, com casa e comida e o que mais ela puder arrancar do
degenerado. Duas visitas semanais custam os olhos e os cartões. É um tanto para
o remédio do filhinho doente. Alguém viu criança alguma? Outro tanto para
aluguel, luz, água e telefone. Quando pode, e tem que poder, uma joia para
presentear a mãe que mora longe e uma camisa para o pai que vive no asilo.
Basta uma boquinha e o corrompido derrete, uma linguinha e o impuro entrega
dedos e anéis.





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Quando um primo disse que o
salafrário agia assim porque não amava a esposa, só não apanhou do mulherengo
por interferência de outros parentes. Ama sim, a santa, a esposa, a mãe do seu
filho. Um dia ainda vai mudar, sabe-se lá quando. Jura e até beija a
medalhinha, é devoto de Santo Antônio.





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A santinha, a esposa, sabia,
desde os tempos de namoro, da iniquidade do sujeito. Fosse onde fosse, o
diabinho atentava e o desalmado batia o rabo de olho em qualquer vestido que
passasse. Tinha fé, a inocente, que o amor mudasse a criatura. Pois não muda
nem amarrado. Comida do gosto dele, o docinho preferido. Sempre bonita, foi
perdendo o gosto por se enfeitar. Roupa nova? Faz tempo não comprava. E era um
nada de batom, creme ou o que fosse, já nem as unhas pintava. Tinha vergonha de
sair à rua, ouvia seu nome sair das bocas boateiras. Conselhos não ouvia, que todos
eles levavam à separação. Melhor com ele assim mesmo, do que sem ele. E, nesses
momentos, tem a inimizade do tempo: o dia não passa e a noite não termina. Fez
cursos de pintura e de poesia e não conseguiu pintar um verso que fosse. Brigar
não adianta mais. Ameaças? Ele já nem liga. Jura que vai mudar, o safado, e vai
atrás de algum vestido.





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Foi, a imaculada, chorar no
ombro materno. Ficara sabendo, por uma língua ferina, que o viciado mantinha
amante. Com endereço e tudo! Era o fim: trocada por uma fulana com casa
montada! Imagina! O marido dormindo ao lado da outra. O fim, mãezinha, o triste
fim! Não? Ainda tem um jeito? Um trunfo? Ás na manga? Fala, mamãe, fala logo...





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O menino dormindo e uma
vizinha tomando conta. Nada de jantar, nem na mesa, nem no fogão, nem na
geladeira. A mulher se vai e não sabe o paradeiro de ninguém e também se
soubesse não falava, não gosta de se meter onde não é chamada. Quando a
santinha chega tem outro cabelo: novo corte, tingido e arrumado. As unhas
cortadas e pintadas de um vermelho de dona de cabaré. O que tem nas sacolas?
Roupas, querido. Quer que mostre um vestido? Mostrou, ali mesmo, na sala,
coladinho ao corpo, decotado e curto. Na cama, o tarado queria e ela sofria com
dor de cabeça. Uma pena!





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Os dias acabaram ficando
curtos. Quem acha tempo para ginástica, cabelereiro, manicure, compras, um
cineminha? Onde estava? Ah, uma bebidinha com as amigas. Tou bonita? Gostou da
roupa? Tá com ciúme? E não é que o parvo nem respondia? Quis um beijo e ela até
daria, não fosse a insistente dor de cabeça. Promete que amanhã chega cedo? Ele
prometeu, o lambão.





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A formiga do ciúme mora no
travesseiro do infiel. Primeiro vem uma, depois outra, e outras, até que o famigerado
se vê com a cabeça enfiada num formigueiro. Um amigo vaticinou: mulher casada
que não se cuida empurra o marido para outra, mas mulher que muito se cuida
empurra o marido para fora. Tem outro, a ex-santa, a desenvergonhada. Mulher
nenhuma o atrai como antes, quinze dias faz que não visita a zinha. Sabe
quantas vezes fizemos amor, nos últimos trinta dias? As formigas respondem em
coro: nem uma vezinha! Nem um beijinho, desde que começou a se arrumar todo
dia? O formigueiro, em festa: é a dor de cabeça! Nunca, nunca teve uma só
dorzinha, nem na gravidez. Duas formiguinhas, uma em cada ouvido, murmuravam:
fingida, fingida!





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O que é bom fazer quando a
noite não termina? Beber e fumar, começa amanhã. Por esta noite, basta lavar o
rosto e beber água, sentar e por a cabeça para pensar. Até faria tudo isso, não
fosse a bolsa em cima da mesa. Escova de cabelo, espelho, cosméticos, carteira
e papel com nome de homem e número de telefone. Tivesse uma arma e mataria a
sem-vergonha, nem se lembrou da faca de churrasco na gaveta da cozinha. Voltou
ao quarto e vestiu-se, apanhou a mala vazia e a chave do carro. A leviana, a
pagã, ressonava e sonhava com o amante. Tinha até um sorriso nos lábios.





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Acelerou fundo enfrentando a
escuridão da noite. Em minutos parava em frente à casa da outra, a chave na mão
trêmula. Invadiu o quarto e nem notou o casal que dormia abraçado. Na mala enfiou
todos os cosméticos que descansavam na penteadeira. Abriu uma das gavetas do
armário e escolheu algumas calcinhas e sutiãs. Numa outra achou o colar de
pérolas.&nbsp;





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ao voltar, encontrou a mulher
sentada na cama. Aonde foi, querido? Nem respondeu, mandou que a santinha
tirasse a roupa. Tudo? Sim, tudo. Jogou o conteúdo da mala sobre a cama, a
imaculada vestiu uma minúscula calcinha vermelha e um sutiã tão pequeno que só
servia mesmo de enfeite. Meteu no pescoço o colar e tingiu os lábios de carmim.
Abriu os braços e amaram-se. Os corpos se misturaram aos objetos da zinha.