Agora não tem mais ninguém
Autor: Paulo Mota | Publicado: 2010-08-13T06:34:00-07:00

Tonhão morreu. Desapareceu a última testemunha da sua história.Quem irá, agora, com a autoridade de quem o conheceu, falar da grande figura que foi? Do craque? Apresentá-lo às novas gerações que, talvez, no máximo, ouviram falar vagamente dele? Anunciar, com orgulho:

- Este é o Pedro Sérgio. Campeão do mundo em 1972; vice-campeão em 1976, campeão três vezes, no Rio de Janeiro, quatro vezes em São Paulo, campeão das Américas, artilheiro ano sim, ano não.

E, imediatamente, abrir-lhe espaço para falar das vitórias, dos títulos, das consagrações? Regateava no começo ( modéstia não faz mal a ninguém),mas depois que entrava no clima, um desfiar de mil histórias, enquanto Tonhão repetia,olhando para os lados,para cima,para baixo: “Não tinha igual! Não tinha igual!”

Foi o último . Os outros já tinham ido. O mais recente, seis meses atrás, fora o grande Babilônia. Ninguém o apresentava melhor . Chegava nas rodas, adiantava-se e soltava o brado

-Abram alas para o rei do futebol!

E quem não sabia nada queria ficar sabendo;quem sabia pouco, queria saber mais.

- Quer dizer que ele foi melhor que os reis da bola de hoje?

- Quer dizer que ele não tinha nenhum dos defeitos que esses caras têm ( chutar com um pé só, não saber cabecear, pipocar na hora do vamos ver?)?

- Então ele decidiu vários títulos sozinho, com garra , talento e sorte?

Babilônia respondia a tudo, caprichava nas descrições; até narrava as partidas, o goooooollll! no desfecho . Se a situação permitia roteiro prévio ( festa, churrascada, a pelada semanal), levava recortes de jornais antigos. Sim, Babilônia era perfeito, tão barulhento, quanto organizado.Mas tinha também o Mafú, o Manoel Mor.

Mor não era descritivo como Tonhão, tampouco barulhento como Babilônia. Não dizia nada nos encontros sociais, nas churrascadas, festas, confraternizações. Limitava-se a concordar e engrossar o grupo de admiradores/testemunhas. Mas escrevia. Jornalista aposentado, não perdia a oportunidade de, em colaborações aqui e ali, em jornal pequeno, ou em jornalões onde trabalhara outrora, lembrar o “ matador elegante das quatro linhas”, apelido que lhe dera nos tempos de glória.

Mafú não falava, nem escrevia. Organizava.Inventava homenagens ou o incluia em homenagens já inventadas. Aquele clube fará festa pelos 20 anos do título de 1970? Não esqueçam da entrega de medalha para o autor do gol da final, Pedro Sérgio, é claro. Se esqueciam as datas, ele lembrava, diretamente ou pelos jornais, em cartas nos espaços de leitores.Sempre dava certo. Sucesso só não houve quando tentara incluir Pedro entre as personaldades convidadas para o sorteio das chaves para a Copa do Mundo da França.

- Pô, o cara jogou lá! Foi ídolo lá também! Esses franceses não entendem porra nenhuma de homenagensl!

Anos, muitos anos depois, fama finda, eles continuaram no culto ao ídolo. Tanto quanto homenagear o amigo, era-lhes importante apresentarem-se como coadjuvantes da glória. Sim, fui e sou amigo do Pedro Sérgio. Vi tudo o que ele fez e estou aqui para contar.

Agora, não tem mais ninguém. Os anos passam, meu irmão, a velha de foice pode demorar, mas não perdoa. Enfarte aqui, acidente ali, derrame acolá, e se finaram eles. Tonhão o último. Nenhuma testemunha ocular , nem para fazer remédio.

No apartamento,chegado do enterro de Tonhão, estranha compulsão, pega a pasta de recortes.Desgastada por três décadas de manuseio; o cotidiano de seus feitos . Documentadas, também , as extravagâncias. Porque a elegância imprevisível de Pedro Sérgio não era só nos dribles,nos indefensáveis chutes a gol, nos passes milimétricos. Evidenciava-se também nas roupas, de fortes estampas, mesmo os ternos . E havia os cortes e cores- sim, cores- dos cabelos ( causou furor quando apareceu , em uma decisão de campeonato, com cabelos azuis, daí o apelido Pedro Sérgio Bleu). E as garotas? Rara a semana em que não se abria uma revista de fofocas sem sua foto abraçado a uma, duas e até três delas, inevitavelmente loiras e econômicas nos trajes. Desnecessário dizer dos carrões, trocados a cada seis meses, espalhafatosos a cada vez.

É claro, veio a decadência: ida para a Europa, insucesso em clubes da Itália , o fim de carreira em um time da Bélgica; casamento que não rendeu filhos e divórcio que só rendeu dívidas. A volta.

Pobreza? Não, meu chapa, porque andou- insistência do irmão mais velho- comprando imóveis comerciais, que hoje, alugados, rendem-lhe uma vida decente. Carrões, não, carrinhos, mas que o levam para lá e para cá. Loiraças, não, mas eficientes velhas amigas, fiéis também no amor ocasional .Roupas de grife, nem pensar, mas abandonar camisas e bermudas coloridas, jamais.

Não. Não caiu do Olimpo para o brejo, como tantos outros boleiros . Adaptara-se às novas condições materiais e mesmo à carência de fama, o que não é fácil, meu irmão.Não ser reconhecido nas ruas; ter de pegar filas onde se formam filas; ver ocupar seu espaço uns caras que, convenhamos, são uma bolinha deste tamaninho...

O grande prazer estava naquela notoriedade nostálgica que o cercava desde que abandonara o futebol. Gostoso chegar a local onde ninguém o conhecia e, depois,sair, ali deixando gente orgulhosa - mesmo tardiamente- de tê-lo conhecido.

Era assim: lá vinha, entrando na festa, o Tonhão, o Babilônia, o Manoel Mor e aquele crioulo, meio barrigudo, careca, de sorriso macio. Feitas as apresentações, engrenada uma conversa e terminada a festa, lá se ia o grande Pedro Sérgio Bleu, glória de um passado futebolístico heróico... e um grupo de amigos.

Era bom.

Durou 30 anos.

Acabou.

Agora, não tem mais ninguém.