O violinista
Autor: Thirza Oliveira | Publicado: 2012-09-24T16:46:00-07:00











Tenho
em mim a imagem de um homem alto, magro, semi-careca, com expressão
sofrida; as mãos finas com as pontas dos dedos grossas e ásperas de
tanto acariciar seu instrumento de trabalho e o olhar calejado de
tanto as lágrimas arranharem seus olhos.



Os
poucos fios de cabelo entregavam-se ao vento e a paixão em seus
olhos destilava sofrimento enquanto sua cabeça pendia para o lado
esquerdo, permitindo que a bochecha entregasse-se, sem nenhum pudor,
ao peito do violino marrom, surrado, esgotado embora reluzisse,
espelhando o rosto daquele homem, que o tocava com a mais pura
serenidade; tocava-o com uma paz que, por vezes, julguei sentir-me
invadida pelo divino dom da calma que brotava em seus dedos.



A
questão do texto não é o homem, não é o violino. Já vi outros
tantos. Mas, aquele tinha um tom secreto de persistência. Era um
homem no auge dos seus quarenta anos, tocando para um público que
não sentia mais o romântico cheiro de notas suaves. Eu consigo me
fazer entendida? 




Eu
estava diante de um homem tocando dentro de um ônibus para pessoas
que não faziam questão de escutá-lo. Algumas reclamavam, outras já
estavam com as batidas de músicas eletrônicas futurísticas
vibrando o cérebro pelo fone de ouvido e ainda tinham aquelas que
fingiam escutar, mas tanto eu quanto elas sabíamos que apenas olhar
não significa escutar a dor transmitida e que o sentir exige a
entrega ardente de aventurar-se no desconhecido.



Em
seu rosto sofrido e por vezes desfigurado estava estampada a dor do
vazio que invadia sua alma massacrando-o, mas era de massacre que
suas notas sobreviviam. Ele driblava os acordes alegres; precisava da
depreciação para resplandecer, mas ninguém ali dentro notou.



Ele
começou a tocar com um meio sorriso nos olhos até deixar aflorar
por completo o desespero em lágrimas contidas que não podiam
sair-lhe dos olhos diante do público. Antes de entregar o chapéu
cinza maleável para arrecadar algumas moedas, passou-o em cima dos
olhos para limpar o pouco de água que teimava escorregar. 




Sua
bata branca, amarelada com o tempo, mostrava o tanto de experiência
adquirida ao longo dos anos. Um peso parecia carregá-lo por culpa,
talvez. Por incertezas... Não sei. Não o conheci em toda sua
história. Não o reconheci de anos passados nem mesmo decifrei seus
mistérios. Até os meus próprios eram indecifráveis. Ao som da
tristeza ele era invisível, não havia nenhum violino em suas mãos.
Ele era um palhaço, dono de um espetáculo circense exposto ao
público. Nisto éramos idênticos. 




O
público não o sentiu, os seres humanos não contribuíram, não
ofertaram uma moeda sequer que não fossem as sobras do nada. Os
olhares eram intransigentes e incuráveis. O medo era absoluto e o
amor... Amor? Isto nem existia.



O
ônibus parou. Ele se curvou perante o público. Pegou o chapéu das
mãos de um senhor bigodudo. Desceu do ônibus, caminhando na direção
oposta que o ônibus seguiria. Talvez fosse vergonha, medo de ser
reconhecido como o homem que tocava violino em pleno século vinte e
um e que esboçava de vez em quando algumas lágrimas sofridas.
Talvez fosse o pavor adentrando seus poros com a ideia de não passar
do último romântico ferido desinteressado pela vida porque a vida
também já estava desinteressada (e quando um não quer, dois não
brigam). Talvez fosse a ausência da coragem para encarar os fatos e
aceitá-los invariavelmente. Talvez fosse apenas um desvio de caráter
ou uma falha de estilo que não havia consertado por já não ter
forças. Mas sua essência era de um violinista nômade, sem apego,
sem ponto fixo de equilíbrio (não que ele gostasse de assim ser),
mas isto funcionava.



De
longe o enxerguei tonar-se um ponto desfocado. O violino estava
dentro da caixa preta, firme em sua mão esquerda. Nas costas ele
carregava uma mochila como se sua vida estivesse ali dentro. E talvez
estivesse mesmo. Distante dos olhos e das dores humanas, ali estava
meu reflexo espelhado longe do alcance de meus olhos. Eu era
invisível. Era a última violinista dentro do século vinte e um,
exposta ao público e violada pelos olhares indiferentes de acusação.





A
questão do texto não é o homem, não é o violino. Já vi outros
tantos. A questão é que eu o era tanto quanto ele a mim.