A Barata Suicida
Autor: Bufão Rufião | Publicado: 2011-08-28T16:59:00-07:00

'Cause you feel life's unreal
And you're living a lie
Such a shame who's to blame
And you're wondering why
Then you ask from your cask
"Is there life after birth"?
What you sow can mean hell on this earth
Hell on this earth

Suicide Solution, Ozzy Osbourne




Sou escritor, creio que desde os dez anos, sempre podia-se ver-me com uma

caneta a rabiscar. Com o tempo vieram a fama e o reconhecimento, sorte de poucos hoje

em dia.

Escrevo romances policiais que, contra a nomenclatura da academia literária eu

mesmo os batizei como “romances drásticos”, que é minha marca, meus romances

nunca terminam bem. Sou famoso pela vida de bon vivant, nunca me casei, uma

eventual esposa acabaria com o tempo que dedico a minha doce compulsão de escrever,

como estou fazendo agora, falando de mim talvez por ego ou por pura falta de

criatividade momentânea. Minha fama de bon vivant pode ser confirmada em colunas

sociais de qualquer jornal, furreca ou de grande prestígio, vivem comentando das

minhas bebedeiras homéricas em bares luxuosos, festas que eu mesmo dou e sobre meus

affairs com pessoas comuns e famosas.

Tripudiando sobre os críticos sempre que posso e lançando livros com toques

sensacionalistas faço com que meu nome não seja esquecido pela mídia, que auxilia em

muito as vendas, falem o que quiserem, é meu ganha pão...e vinho. O restante do meu

tempo dedico a desfrutar tudo o que o bom pão e vinho puderem me oferecer, ou estou

escrevendo em meu quarto, como agora. Porém o chamado da natureza, nada poético ou

literário, me convida agora para me lembrar de que sou humano.

Sentado sobre o trono que me custou cerca de dois mil reais vejo uma cena

curiosa: uma barata que, não sei como, ficou presa no buraco da fechadura da porta de

carvalho do meu banheiro. Cena muito curiosa já que, segundo eu li, as antenas da

barata a sinalizariam que não seria possível que ela passasse pela cavidade. Observei

por mais um tempo e então decidi que a deixarei morrer ali e depois pedir a empregada

que limpasse.

Concentro-me agora no ato de defecar, não sei a razão pela qual escrevo isso,

mas está divertido, terminei, mas me descobri mirando a barata fixamente. Haha! Uma

barata suicida. Pus-me a pensar se ela não mereceria salvação. Ora, por que estou

pensando nisto? Porque tive a oportunidade de salvar alguém e não tive coragem? Penso

gravemente nisto agora, fazendo paralelo, minha mente flutua a lucubrar sobre meu

irmão.

Os gritos sôfregos e desesperados de socorro, ligeiramente alterados estes gritos

pela imensa quantidade de água que entrava em sua boca. Por Poseidon, quanta água

havia naquele pequeno riacho. Os braços que se debatiam como as perninhas da barata

suicida. Estou arfando agora, suspiro fundo para restabelecer a respiração normal.

Eu permaneci imóvel vendo meu irmão morrer, para usar o termo mais adequado

ao momento, tive sangue de barata. Eu ainda me sinto preso, preso por grilhões

invisíveis da culpa por não haver pulado, mesmo que em vão, naquele pequeno riacho

para tentar resgatar meu irmão. Mamãe disse que a culpa não foi minha. Estou

lacrimejando neste momento, minha compulsão fala mais alto e enquanto as lágrimas

caem pesadamente com um baque surdo no papel maço de papéis sobre a caderneta,

continuo escrevendo, mesmo não sabendo a razão. Escrevendo sobre mim pela primeira

vez, escrevendo sobre uma atitude covarde.

Minha mão esta trêmula e minha rebuscada caligrafia torna-se deformada a cada

pequeno soluço que dou, mas prossigo freneticamente este fluxo de pensamento,

alguém me disse que era bom escrever sobre o que te aflige, eu duvido disto.

Um pequeno anjo de louça orna a torneira de prata da pia luxuosa a minha

esquerda, a brancura acentuada do anjinho confere ainda mais a alvura do amplo

banheiro com pedras de mármore importadas. Em contraste apenas com o simplório

homem sentado indefeso e choroso com as calças arriadas em uma privada e o marrom

avermelhado da barata que se sacudia em vão fazendo um barulho quase imperceptível

na fricção das suas patas com o metal da fechadura. Sinto-me preso.

Eu sei que é fácil girar a chave do banheiro e sair correndo ao esmo e tropeçando

nas calças arriadas, mas não consigo. O banheiro parece ficar cada vez menor, tenho a

impressão que se eu pudesse me ver do lado de fora do banheiro, como nos filmes veria

apenas um mausoléu com um homem entorpecido incapaz de sair dele. Não sei o

porquê mas o pensamento me ocorre. Encerro aqui este parágrafo mórbido para realizar

algo inadiável, mas sei que minha compulsão me impelirá novamente a estas linhas.

Pronto! Eu libertei a barata, que corre feliz agora para o ralo, ao contrario de

mim ela está liberta. Eu me refleti no espelho antes de me sentar novamente, trôpego

com as calças na altura dos joelhos quase caio, que susto! Vi um homem que não era eu,

estou bastante pálido e a carne por debaixo dos olhos esta arroxeada. Tremo tanto agora

que é um milagre que a caneta ainda esteja em minha mão, minhas belas letras são

garranchos toscos que somente eu compreendo. Estou preso

Droga, eu vi um homem morto no espelho! Será que este espelho mostra o

futuro, como aquele da historinha sobre a Branca de Neve? Estou com as veias

saltitantes e meu coração desesperado, assim como eu, para fugir, como se quisesse

fugir do meu peito.

A barata está livre, eu a salvei, deve estar agora chapinhando feliz pelos escuros

e fétidos esgotos da minha casa. Recosto minha cabeça na parede ainda escrevendo,

com o incrível dom desenvolvido há anos de escrever sem sequer olhar para o papel,

estou suando frio. Meus romances nunca acabam bem. Por que estou escrevendo isto

então? Este é o romance policial da minha vida? Um cara que nega ajuda ao próprio

irmão vendo tal afogar-se.

Neste invernal fim de tarde os raios de sol brilham foscos, pela janela penetram

frios deixando meu pequeno gigante banheiro com tons de cinza, cinza “campanarial”,

eu diria.

A barata esta livre. Pode haver chances para mim também, mesmo eu sendo

praticamente uma barata humana? Meus romances sempre terminam mal. Essa papelada

pode parecer uma carta para a mamãe? Eu sou uma farsa mamãe. Eu sou uma mentira

na forma de escritor furreca. Eu sou o culpado. Quero ser livre também. Livre como a

barata ou como meu irmão, livre depois do doloroso afogamento. Ontem um homem

veio fazer alguns reparos em minha casa, inclusive arrumar a ducha deste alvo banheiro

opressor. Ele tinha uma corda. Pendurada ao rodo no canto do banheiro, ele a esqueceu.