A Louca
Autor: Rodrigo Sena | Publicado: 2012-08-22T18:11:00-07:00




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O visor digital do relógio marcava o indefectível horário: sete horas,
quarenta e quatro minutos e doze segundos. Coloquei o pé esquerdo na frente e
entrei. Minha jornada de trabalho começa as oito em ponto. O pessoal já
estava sentado à mesa, esperando o café e pão com manteiga da Dona Benta. Três
minutos e dezesseis segundos depois ela apareceu balançando seu corpanzil. Um
sorriso bonito e um bom dia caprichado. Parecia minha avó. Comemos e bebemos. O
Grilo, que trabalha como segurança, tinha o bigodão cheio de manteiga e todo
dia alguém tinha que falar para ele limpar. Após o desjejum, cada um foi para o
seu posto. Menos a Louca.

A Louca é uma mulher bonita, pena que é doida varrida, loira, olhos
verdes grandes que pareciam duas azeitonas na conserva, silhueta esculpida,
pernas grossas e lindos seios pontudos. Andava para baixo e para cima de roupa
branca e com um estetoscópio pendurado no pescoço. Seu consultório fictício
ficava na sala dos fundos, consistia em uma mesa velha, uma cadeira forrada de
couro sintético preto com um enorme buraco mostrando a espuma amarela, alguns
livros empoeirados e um telefone que tocava sem parar. Acho que ela era
telefonista. Mesmo com meus três anos, nove meses, treze dias e duas horas de
trabalho ininterrupto, não sei ao certo algumas funções. 

No caminho do refeitório até meu local de trabalho, exatos 147 passos,
encontrei o Gasparzinho, um moleque cheio de vida que era o office-boy.
Trocamos algumas palavras e continuei o percurso. Mais vinte e três passos até
a porta. Entrei com o pé esquerdo e liguei o rádio AM/FM. Sentei, abri a gaveta
e retirei meu exemplar de O Processo, era a quinta vez que tentava concluir a
leitura, mas não sei por qual motivo não conseguia. Desconfio que sejam as
metáforas, ou porque não gosto do estilo do autor, ou quem sabe, por eu ser
escritor nas horas livres, seja um crítico contumaz. Na verdade, escrevo sem
parar. Sou compulsivo e prolífico. Meus escritos, se encadernados, dariam,
certamente, quarenta e sete Barsas! Já escrevi sobre todo mundo aqui do
trabalho. Mas tenho receio de mostrar meu talento, sei que as pessoas não
entenderiam o meu filosofar. A maioria prefere as novelas triviais, livros de
autoajuda e as firulas dos grandes escritores. Abomino essas coisas modernas e
superficiais. Gosto da literatura clássica. Sou conservador, tradicional aos
bons costumes. Quando era casado, minha mulher sempre reclamava do papai e
mamãe. Nunca consegui mudar de posição. Até que tentei uma vez...

Aqui é o melhor emprego que um homem como eu poderia ter. Tem gente de
todas as espécies: comunistas, religiosos, artistas plásticos, atores,
professores de línguas, advogados, juízes, médicos, enfermeiros... até um
padre. E tem também as áreas que não sabemos ao certo do que se tratam. Ficam
no último andar do prédio. O boato é que os tais setores são do serviço de
inteligência. Já vi alguns policiais subindo para lá, mas eles nunca voltavam.
Nunca tive curiosidade em descobrir. Não gosto dessas paranoias de serviço
secreto. 

Gosto de observar o pessoal. Ver como trabalham, como agem. Por exemplo,
o Grilo: baixinho, magrelo e narigudo. Nunca vi um segurança de prédio público
tão esquelético. Também não usa arma, apesar da movimentação diária, aqui é
tranquilo. E quando algum alterado resolve bagunçar, o Grilo e seus asseclas
dão um jeito de acalmar os nervos. Outra figura interessante é o Vidigal, uma
mistura de padre com pastor. Reza todos os dias e gosta de pregar a “palavra”.
Acho que ele tem um parafuso a menos. Deve estar próximo da aposentadoria, apesar
de não fazer nada o dia inteiro. Mas nenhum deles se compara à Louca. Ela adora
dar ordens. Insiste que somos seus pacientes, gosta de receitar comprimidos,
injeções. Às vezes dá uma de psicóloga. E fica horas devaneando. Claro que
ninguém dá crédito. Aceito as suas “consultas” para ver o belo par de seios.
Ela abusa no decote, uma artimanha para arrebatar os pacientes. Esse é o
segredo dos homens: os belos e firmes seios da “doutora Alice” — é assim que
ela gosta de ser chamada. 

A rotina empurrou o dia com a mesmice de sempre. Eu me preparava para
deixar o trabalho, quando a noite começava a sorrir, ouvi um estouro. E em
seguida, gargalhadas e música no volume máximo. Corri para o salão. Estava
vazio. Percebi que vinha fumaça da parte de cima, da ala do serviço secreto.
Procurei pelo Grilo, e nada. Eu estava sozinho. Mas afinal de contas o que
estava acontecendo ali? Subi as escadas e vi fogo. Enormes línguas vermelhas
comendo tudo em sua volta. Peguei uma cadeira e a joguei contra a janela.
Enfiei a cabeça no buraco para respirar, foi quando vi luzes vermelhas piscando
na escuridão da rua íngreme. Na calçada, de frente ao prédio de quatro andares
em estilo art nouveau com suas flores e labaredas desbotadas, alguns curiosos
observavam a entrada e a saída da polícia e dos bombeiros. Balançavam a cabeça
de um lado para outro, como aqueles figurantes dos filmes e novelas. Mas não
era obra de Sófocles, muito menos, Nelson Rodrigues. Era realidade. E doía na
carne. O prédio estava em chamas. Notei que alguém gesticulava muito, apontando
em minha direção. Eu tentava gritar, mas as palavras pareciam presas à minha
garganta...

Acordei. Não consegui abrir os olhos, pareciam grudados. Senti um forte
cheiro de cloro. Passei a mão pelo braço e notei que havia alguma coisa enfiada
na minha pele. Ouvi vozes que não conhecia. Com muito esforço, consegui abrir o
olho direito. Estava em um hospital. Um vulto de preto estava sentado próximo à
minha cama. Acho que ele sorriu. Tentei retribuir, mas meus músculos não
respondiam ao comando do cérebro. Doía muito.

— Como você está? ­— perguntou o vulto de preto.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 

— Todo dolorido e... com sede! — respondi.

— Você se lembra do que aconteceu?

— Lembro do fogo e da fumaça... e das gargalhadas.

— Mais nada? — insistiu o homem. 

— Pergunta logo o que quer saber — disse com certa rispidez.

— Sou o detetive Lavieiro, todos estão mortos e o prédio foi destruído
pelo incêndio... achamos você desacordado, foi o único que sobreviveu...

Meu coração acelerou. Eu era o único sobrevivente! O que acontecera
naquele lugar?

— O senhor teve contato com a doutora Alice no dia do incêndio? —
perguntou o detetive.

— Há quanto tempo estou aqui?

— Três dias.

— Três dias?! Quem cuidou do Leopoldo durante minha ausência?!

— Quem é Leopoldo?

— Meu gato persa... ele é muito sentimental... — a agonia esmagava meu
peito. Pobre Leopoldo...

— O senhor deve estar enganado... por favor, responda à pergunta.

Enfiei a mão na testa, buscando as memórias daquele dia.

— Não me lembro de ter consultado com a Louca... Mas me lembro do
Gasparzinho falando que ela lhe receitara uns comprimidos e o Grilo estava mais
agitado que o normal... Depois não os vi mais... Ah! Tem outra coisa
importante... o Vidigal não pregou a “palavra” naquele dia.

— O senhor pode me dizer quem é a louca?

Eu ri. O policial não sabia do nosso código.

— A doutora Alice — disse doutora fazendo um entre aspas com os dedos —
era conhecida como a Louca. Gostava de dar uma de médica...

O detetive Lavieiro olhou para o outro homem como se já desconfiasse da
loucura dela. Minhas palavras ratificaram as suspeitas.

— E tem mais, a gente só consultava com ela por causa dos lindos seios...
era o nosso maior segredo! Foi ela quem colocou fogo no prédio? Aposto que sim!

— Encontramos um bilhete... uma carta de despedida:



Até hoje me mantive sã... queria mudar o mundo! Queria que todos
fossem tratados com igualdade; que existisse apenas fome de amor; que as
guerras fossem apenas briguinhas de sexo entre quatro paredes... Respiro a
loucura. Vivo a insanidade. Ouço nos discursos inflamados dos políticos a
demagogia ziguezaguear em espirais de loucura e insensatez...

&nbsp;Quem é louco? 

Quem é são?

Concordo com meus pacientes: 

eu sou a LOUCA!

Hoje todos descansarão. Viajaremos para uma galáxia distante. Lá é tão
lindo! Flores brancas e roxas, passarinhos cantando, vaquinhas pastando a relva
verde... o barulho da cachoeira de águas cristalinas correndo para o rio. Lá é
proibido matar, roubar, mentir. Lá todos são loucos e poetas. É para lá que
vamos!

Com amor,

Alice Medeiros,

Chefe do Setor de Psiquiatria do Manicômio Estadual.



As lágrimas escorreram sem atrito desaguando em meus lábios. Coitada da
Louca. Quem em sã consciência escreveria uma carta assim?