O Livro das Horas: Capitulo 23º - A razão da Artilharia.
Autor: Will | Publicado: 2013-01-15T08:53:00-08:00

&nbsp;Não parecia haver fim. Contava precisamente meia hora que estavam correndo por tuneis sem fim, passarelas sob a escuridão e templos antigos desmoronados. Guiados por Tayla que parecia lembrar exatamente os caminhos, e apressados pelas criaturas que faziam do submundo esquecido de Troriad seu lar.

- Em frente há uma porta trancada. - avisou Tayla - Alguém precisará empurrá-la para termos passagem.

- Muito pesada? - gritou Armstrong, seguindo ao final da comitiva, acompanhado de Elan.

- Sim - respondeu ela - levamos algum tempo para abri-la.

- Certo vamos inverter a linha - ordenou o Azurro - Elan e Jean abram a porta, Keithaslar dê-lhes cobertura, Alecto vamos fazer uma linha e dar-lhes tempo, quanto falta para chegarmos a porta?

- Alguns metros o corredor divide-se - explicou a garota, ofegante - é a direita.

- Aqui faremos a linha - decidiu Armstrong, parando a corrida - abram logo a maldita porta.

&nbsp;Parou também, não por obedecer ao Azurro, mas por concordar com o plano. Pôs-se de joelhos retesando o arco, parada a mira era mais firme. Não apreciava o lugar escolhido mas ao menos não poderia ser cercada ali. Era um corredor estranho feito de pedras e metal fundido que descia cada vez mais. Deixaram as passarelas, os arcos suspensos, os lagos subterrâneos e os templos de deuses esquecidos para trás, junto com a noção das horas. Não houveram descansos, nem tempo para respirarem, logo que paravam aquelas criaturas cegas de&nbsp;pálpebras&nbsp;coladas apareciam fervilhando como formigas. Batalhas e correria se tornaram constantes, dependiam da luz magica que encantava suas armas e da memória de Tayla, que se tornava cada vez mais necessária conforme avançavam naquele lugar.

&nbsp;Ferimentos, tombos e quedas eram constantes, as magias de cura do clérigo tornavam-se frequentes, até que o mesmo passou a racionar elas, alegando que em breve não poderia mais fazê-las, para total desgosto de Armstrong.

&nbsp;A surpresa no entanto também veio do clérigo. Entre os mortos vivos que o mesmo havia abatido nos esgotos, haviam entre eles arqueiros falecidos, cujos corpos ainda carregavam a munição de suas armas. Munição que foi muito bem recebida por Alecto, já que a falta de flechas tornava seus disparos sempre precisos um recurso de&nbsp;últimos&nbsp;casos.

- Apenas dispare caso algum deles tente me cercar - falou Armstrong, sua voz se confundia com as passadas de Jean afastando-se - e mantenha a luz próxima a mim.

&nbsp;De alguma forma a Luz encantada, criada por Keithaslar nas armas de cada um deles, não durava nas mãos de Armstrong. Na verdade parecia que o Azurro&nbsp;involuntariamente&nbsp;sugava a energia mágica até o encantamento desaparecer em questão de poucos segundos. Como fazia uso de uma arma de duas mãos, a Glaive, não podia lutar e segurar uma tocha ao mesmo tempo.

"Excelente! Virei&nbsp;candelabro&nbsp;agora."

&nbsp;Podia ouvi-las se aproximando. Suas passadas rasteiras e numerosas causavam um certo medo. Não importava quantas delas abatessem, sempre havia mais, elas recuavam e voltavam em dobro. Precisavam dormir, suas magias já haviam se exaurido a algumas horas, ou dias talvez.

- Pode vê-las? - perguntou Armstrong.

- Ouvi-las sim. - respondeu.

- Diga-me quantas. - ordenou, o elmo pesado que suportava a coroa parecia limitar-lhe a audição, da mesma forma que Jean tornara-se completamente surdo devido a armadura.

- Não terei flechas o bastante para todas. - disse-lhe.

- Não será necessário alvejar todas - parecia resoluto, tinha confiança total em sua habilidade com a lança e não foram raras as ocasiões em que demonstrara - apenas garanta que não me cerquem, e mantenha-se longe, luto melhor sozinho.

&nbsp;De fato lutava, tendo espaço e ausente da preocupação de alvejar acidentalmente algum aliado, Armstrong se tornava um fator dominante no campo de batalha. Lhe carecia a força de Jean, e a habilidade defensiva do cavaleiro, compensava com uma agressividade incomparável. O alcance da lança era usado a exaustão, a ponta em forma de folha, extremamente afiada, lhe dava recursos limitados apenas a sua criatividade. Ora era um tornado retalhador, hora abria caminho com a ponta robusta e sem fio, empalava e com uma rapidez levantava os corpos atravessados e os usava como marretas em meio aos outros, enquanto Jean liquidava dois, Armstrong já havia entregue as mãos da morte outros cinco.&nbsp;

- Estou vendo-os. - avisou ela.

- Que Cyx nos proteja! - orou ele.

&nbsp;Pasma, avistava um numero quase infindável dele seres alvos e quadrupedes, de pálpebras coladas e longas unhas.

"Será um banho de sangue"

&nbsp;A luz logo iluminou o rosto de um deles, e ascendeu uma fagulha de impeto que o Azurro raramente demonstrava. Silêncioso, e efetivo, Armstrong não bradava ou reclamava quando em combate, seus adversários dele recebiam apenas o silêncio da morte.

&nbsp;O primeiro foi empalado, como de costume, seu corpo serviu como contra-peso para que o Azurro girasse a arma ao redor de si e usasse-o como um martelo improvisado, esfacelando a coragem da primeira investida. A lança logo tornou-se um borrão, um vento fatal, retalhando de tal forma que aqueles que não morressem com o golpe, agonizavam mutilados.

&nbsp;O avanço tornou-se retirada, Armstrong jogava se a frente avançando contra a onda de carne e mortos, a lança abraçava a todos que desafiavam o Azurro, e os retalhava como se o dragão entalhado no cabo tivesse emprestado a força de suas garras.

"Uma momento irá cansar."

&nbsp;Momento este que demorou. Aguardava pacientemente com a flecha armada, e o arco retesado, poderia facilmente abrir caminho para Armstrong mesmo em meio ao turbilhão de golpes. Mas aguardava o momento certo, momento em que a fúria do vigoroso Azurro começasse a minguar e seu avanço fosse interrompido.

&nbsp;As paredes enegrecidas, numa mistura de metal e pedra fundidos, receberam um retoque carmesim, de sangue e de&nbsp;vísceras, o corredor estava ornamentado com um carpete macabro de corpos e pedaços, a capa e a garbosa armadura esmeraldina se escondiam em atrás de uma rubra e pegajosa vergonha.

&nbsp;Dois foram retalhados, o terceiro empalado e arremessado contra um quarto que desequilibrou outros tantos atrás de si, mas o quinto escapou da fúria da lança, alcançando Armstrong e agarrando seu braço. Um zunido seguido de um estralo largou a aberração morta, com a cabeça atravessada por uma flecha ancestral.

"Primeiro."

&nbsp;A brecha selou o avanço de Armstrong, acumulados e renovados pela falha na estratégia do lanceiro, agora as criaturas o forçavam a recuar. Fazendo uso de estocadas velozes, enquanto recuava a passos lentos e dúbios, incomodados pelo relevo variado do carpete de corpos, o impeto de Armstrong finalmente esmaeceu.

&nbsp;Seus dedos habeis tocavam as penas negras das flechas por poucos segundos. Os projeteis saltavam das aljavas alocadas em suas costas e flertavam por pouco tempo com a corda do arco de salgueiro reforçado de aço, antes de voarem em uma lembrança veloz e se alojarem em gargantas e cabeças, e com sorte a flecha trespassava o primeiro alvo e causava danos colaterais além da visão de Alecto, tal era a força daquele arco.

"Melhor recuar."

&nbsp;Pôs-se em pé, abdicando da velocidade e da precisão, recuando passo a passo, pagando cada um deles com uma vida. Cada vez mais próximo da escuridão, no limiar da luz que emanava de uma flecha encantada de Alecto, Armstrong se punha acelerar a própria recuada.

- Mantenha-me sob a luz Alecto! - gritou ele.

&nbsp;Os agarrões viravam mordidas, e tentativas de derrubar o lanceiro, sem equilibro e sem iluminação, restava a Armstrong golpear a esmo e tentar manter uma linha.

- Sua tola! Não consigo vê-los!

"Mais um pouco"

&nbsp; Uma pisada em falso e Armstrong foi derrubado. Sem a ameaça constante das lanças Armstrong foi alvoraçado pelas aberrações, que se empilhavam sob seu corpo tentando rasgá-lo com suas longas unhas.

"Perfeito."

&nbsp;Pôs se em joelhos, retesando o arco novamente fazendo a velha madeira de salgueiro gemer em suas mãos. Proferiu um encantamento reservado para situações como aquela. Letras incandescentes esculpiram magicamente sobre a extensão da flecha, fazendo escorregar a poeira da madeira esfacelada por letras de poder e magia.

- Ahrmah... - sussurrou, sua voz se assemelhava ao vigor e nobreza dos dragões conforme repetia as palavras, sentia os pelos se eriçarem por baixo das pesadas roupas negras conforme a energia mágica se espalhava por seu corpo - Kaas...

Soltou a flecha, o salgueiro rangeu em um longo e lamurioso&nbsp;gemido&nbsp; propelindo o projétil que brilhava sobrecarregado de energia mágica diretamente a testa de uma das aberrações montadas sob Armstrong.&nbsp;

- Doon - sussurou, deslizando os lábios sob o lenço de seda, em seguida envolveu-se com a capa que carregava.

&nbsp;As inscrições em&nbsp;draconiano&nbsp;projetaram-se da flecha na forma de globos de energia arcana pura, e totalmente instáveis. Atrairam sobre si a curiosidade das aberrações que conseguiam&nbsp;ver&nbsp;tal concentração de magia mesmo que fossem cegas.

&nbsp;As esferas implodiram, derramando luz, fogo e calor forçando passagem pelo estreito corredor inundando tanto Alecto, quanto as outras aberrações em uma luz azulada sufocante. O teto cedeu ao poder mágico vindo abaixo.

- Ponha-se em pé! - pediu ela, após jogar o manto ao lado - Temos pouco tempo antes que mais venham.

&nbsp;Dos corpos, o que restou foi pó e cinzas. O carpete macabro e a pintura renovada foram consumidos pela energia do fogo arcano. Armstrong no entanto estava incólume, nem sua armadura, quanto menos sua capa, pareciam ter sofrido sequelas de suportar a queima roupa, uma explosão capaz de calcinar corpos em instantes.

- Cyx caolho! - reclamou o Azurro, levantando-se apoiado na lança - Quem lhe ensinou esse truque?

- Demos-lhes tempo o bastante - respondeu ela - vamos recuar.

- Consegue vê-los? - perguntou ele, voltando se para a passagem sob o teto e o corredor afogado em sombras.

- Ainda não - respondeu ela - mas sinto-os vindo de ambos os lados.

&nbsp; As passadas pareciam contornar o caminho acima, se a passagem a que protegiam tivesse outra entrada estariam cercados. Já não havia como manter a estratégia devido ás aberturas no teto.

"A explosão certamente chamará a atenção de mais delas"

- Ou recuamos - alertou ela - ou terá que lutar no escuro, não ficarei aqui.

- Se me abandonar - avisou ele - ou morro eu aqui, ou morres tu se te alcançar. Ordeno que permaneça aqui!

- Tente me alcançar então.

&nbsp;Virou as costas e começou a correr, conseguia sentir-los se aproximando, seus passos raspando sob as pedras, de alguma maneira estavam contornado o corredor. A passagem em frente despontava em uma queda livre, a parede e parte da passarela haviam sido desmoronadas, a esquerda a passagem seguia até o vazio da escuridão subterrânea, a direita o local terminava em uma porta, era o que Alecto sabia.

&nbsp;A luz mágica loco denunciou a presença de mais aberrações.

"Contornaram, não são tão estúpidas."

&nbsp;O arco cantou, duas flechas certeiras jogaram as primeiras criaturas que ousavam levantar-se sobre a passagem, outras duas&nbsp;caíram&nbsp;agonizantes enquanto sua garganta era dissolvida por respingos de um poderoso ácido.

"Keithaslar, não podem estar longe."

&nbsp;Voltou suas atenções para trás, podia ouvir Armstrong recuando sob o avanço implacável de outra horda.&nbsp;

"Vou ter de confiar na elfa."

- CHÃO! - gritou ela, antes de soltar uma saravaia de flechas contra o corredor escuro.

&nbsp;O barulho estabanado de metal chocando-se contra o chão foi ouvido acompanhado de algum insulto originário de línguas antigas e esquecidas.

- CHÃO! - ordenou novamente, ao soltar outra onda de flechas.

- Não consigo avançar assim! - reclamou Armstrong, ainda fora do alcance da luz.

- Rasteje! - explicou ela, disparando a esmo contra as sombras.

&nbsp;Sabia que o&nbsp;túnel&nbsp;estreito forçaria as criaturas a se amontoarem caso resolvessem avançar todas de uma vez e que independente da mira, iria acertar alguma delas. Lembrava-se da voz de seu pai lhe ensinando os fundamentos do arco.

"Fogo de Supressão"

&nbsp;E as flechas voavam no escuro, as aljavas se esvaziavam com uma rapidez impressionante, e nenhum sinal de Armstrong além do barulho de metal rastejando.

"Menos de uma dezena!"

-&nbsp;Levante-se e corra! - alertou ela.

&nbsp;Tratou de fazer o mesmo, antes de ser derrubada, o corredor atrás de si fervilhava, estava cercada.&nbsp;

&nbsp;"Maldita elfa!"

&nbsp;Soltou o arco e puxou a adaga com cabo de corvo, deslizou a lâmina pela barriga do monstrengo fétido, o golpe o fez rolar para o lado abrindo espaço para que se colocasse em pé. A tentativa fracassou ante outra investida, desta vez dois deles levaram-na para o chão. Teve tempo de golpear apenas um deles antes de sentir a perfuração de uma mordida no braço, imobilizando a adaga.

&nbsp;Longas unhas transformavam as vestes, ainda que reforçadas e rebitadas, em fiapos. A ombreira e a manga direita do corselete foram rasgados, bem como parte da capa. A cinta feita de tiras de couro entrelaçadas e rebitadas foi arrancada com violência. Podia sentir os golpes contra a calça de linho que usava por baixo da armadura.

&nbsp; O peso repentinamente sumiu, varridos por um golpe surpresa vindo das trevas, Alecto logo viu-se livre do peso que a jogava no chão. Uma mão envolta em uma manopla esmeraldina assomou-se sobre seu rosto.

- Estamos cercados! - avisou Armstrong.

- Avisei para recuarmos! - respondeu Alecto, levantando-se com um salto ágil ignorando a ajuda de Armstrong.

&nbsp;O lanceiro ainda demonstrou constrangimento, mas logo mudou para a expressão ferrenha de sempre. De um lado as criaturas aguardavam no limiar da luz, já enfraquecendo. Do outro avançavam aqueles que não eram derrubados pelos orbes de Keithaslar.

- Abrirei o caminho - decidiu o Azurro, passando por Alecto, e iniciando uma investida.

&nbsp;Projetou a lança horizontalmente, forçando a passagem pelas criaturas. Seja empurrando as ou as pisoteando. A principio encontrava pouca resistência, mas logo foi forçado a reduzir o impeto. Seguia atrás dele, não havia muito que pudesse fazer além de acompanhá-lo e eventualmente golpear alguma criatura que ainda resistisse a Armstrong.

&nbsp;Alcançaram o arco que dava passagem cujo caminho levava a porta. Frequentes orbes esverdeados flutuavam vindos da direita, mas pouco faziam para diminuir o numero de criaturas que se amontoavam na borda do corredor.

- Maldição, muitos!

&nbsp; Estavam amontoados ao redor da passagem, a distância conseguiram ver a silhueta de Tayla a iluminar uma porta, enquanto Jean tentava inutilmente abri-la. Era uma passagem estreita, um dia fora uma rua, a esquerda terminava numa queda brusca, tinha no máximo três metros de largura, suficiente para andarem lado a lado, e o bastante para que aqueles monstros se apinhassem.

- CONTRA A PAREDE! AGORA - ouviram o brado de Elan.

&nbsp; Alecto teve tempo para repentinamente ser puxada por Armstrong e empurrada contra a parede da passagem, o toque do Azurro esfacelou a pouca luz que ainda restava do encantamento.

- Mas o que! - reclamou ela.

&nbsp;O chão tremia brevemente, fazendo rechaduras aparecerem e se alastrarem. Uma silhueta de um enorme Elan se projetou das sombras, pisoteando e empurrando contra o vazio todos aqueles que se encontrassem em seu caminho.

&nbsp;O clérigo gigante passou a sua frente, usando o escudo como parede tampou a passagem a que vieram &nbsp;e com a outra mão balançava desajeitado a maça contra as bordas da passagem, impedindo quem quer que fosse de subir sob o risco de ser esmagado.

- Vão! - pediu ele, a voz parecia mais poderosa dado o encantamento - Eu seguro.

- Não tarde a nos alcançar. - avisou Armstrong, correndo intérpido no escuro, confiante no caminho do qual o clérigo viera.

&nbsp;Deu-lhe uma olhada. De fato parecia confiante, sabia a infindável quantidade que se opunha contra seu escudo de um lado, e as que escalavam a parede doutro.

- Boa sorte! - sussurou ela.

&nbsp;Não houve resposta, no receio falara baixo demasiado, ou o clérigo estivera&nbsp;distraído. Começou a corrida no escuro, pisava de leve e mantinha a mão sobre a parede, evitando afastar-se muito da mesma. Apesar de pisar de leve, seus pés por vezes provocavam o aumento de rachaduras ou seu calcanhar falhava em atingir chão firme, sendo salva da queda pela ponta dos dedos.&nbsp;

&nbsp;Não demorou para serem acolhidos pela luz de Tayla, de imediato Armstrong pôs-se a ajudar Jean a abrir a porta. Keithaslar disparava seus costumeiros orbes dando facilitando o trabalho de Elan.

- Não é&nbsp;possível! - exclamou Jean, abismado - Força alguma movia esta porta antes.

- Estava selada por magia! - reclamou Armstrong - Se eu soubesse! Vocês, para dentro.

Keithaslar não pensou duas vezes, jogou se a frente, um encantamento&nbsp;rápido&nbsp;logo iluminou a sala. Tayla a seguiu para dentro.

"Nada mais posso fazer aqui."

&nbsp;Atravessou o arco da porta, deparando-se com uma sala totalmente fechada, salvo a porta que Jean agora segurava sozinho, e outra selada na ponta oposta.

- ELAN VAMOS! - gritou Armstrong.

- NÃO POSSO, NÃO IREI PASSAR DA PORTA. - respondeu ele.

- CANCELE O ENCANTAMENTO,&nbsp;RÁPIDO&nbsp;CORRA!

- Apresse-o logo Armstrong - pediu Jean, o cavaleiro estava sob a porta segurando a com as duas mãos.

- SIMPLESMENTE CORRA PARA CÁ ELAN! CONFIE EM MIM! - gritou o Azurro.

&nbsp;O clérigo aparentemente confiou. Seus passos pesados eram ouvidos em uma lenta marcha.

- Ele não consegue enxergar - avisou Alecto - encante uma das minhas flechas elfa.

&nbsp;Retesou o arco com uma das poucas flechas que ainda restaram, a elfa não demorou a inundar o projétil de luz.

&nbsp;"Isso vai doer."

&nbsp;Atirou, sabia aonde iria acertar, e torcia para o clérigo não ser frouxo. Um grito de dor ecoou alto na passagem, a flecha, alojada sob seu ombro, iluminou o corpo de Elan.

&nbsp;"Perfeito!"

&nbsp;- Arqueira louca! - reclamou Jean.

&nbsp;- Sua tola! Vai matá-lo! - repreendeu Armstrong.

&nbsp;- Keithaslar, dê-lhe cobertura, agora pode vê-los! - avisou Alecto.

&nbsp;A elfa compreendeu a idéia, disparando as esferas de ácido. Alecto soltava seus ultimos disparos aos monstros aos calcanhares de Elan.

"Ele não vai passar."

&nbsp;- Não passarei Armstrong.

&nbsp;- Pule Elan! - falou o Azurro, logo em frente a Jean.

&nbsp;- O Que?! - reclamou o clérigo.

&nbsp;- APENAS PULE SOBRE NÓS SEU TOLO! - gritou ele, já nervoso.

&nbsp;A figura agigantada deu os&nbsp;últimos&nbsp;passos e pulou. Seu corpanzil desproporcional não passaria entre a porta que Jean mal mantinha aberta. Em um piscar de olhos no entanto Elan voltou ao tamanho normal, seu impacto no entanto trouxe Jean e Armstrong para dentro da sala, largando-os estrambalhados sobre o chão. A porta fechou em um estrondo esmagando a mão de alguma criatura mais teimosa.

- Deuses! Que dor - reclamou Jean - sinto-me um velho.

- Como isso? - falou Elan, sem levantar-se.

- Meu toque cancela magia! - esclareceu Armstrong.


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- Deixe me lutar. - determinou Kallstorm - Diga-lhes que sou seu padrinho.

- Esse assunto é meu Larson - respondeu - além do que, não tens como lutar com as armas que ele escolheu.

- Quanto a isso o Patriarca não me&nbsp;proíbe&nbsp;- alegou o elfo - e posso forçá-lo a trocar as armas.

- Kallstorm já lhe disse que não meu caro - atrás de olhos claros, e da sinceridade do pedido Górion podia avistar o mar de raiva que se agitava dentro de Kallstorm - era meu pai.

- Era meu melhor amigo garoto! - reclamou - Tu não fazes&nbsp;ideia&nbsp;do quanto passamos e lutamos juntos, deixe esta luta para mim.

- Eu entendo perfeitamente Sir Larson - explicou-lhe - mas se lutardes irá matá-lo, não duvido que o venceria.

"Meu pai sempre me dizia que com uma espada na mão o unico homem que aprendeu a respeitar foi o maldito Larson, cujo olho jamais tomaria."

- Pretende deixá-lo vivo? Depois de matar teu pai? Não vais lutar, eu mesmo mato aquele gordo, e o amigo dele se intervir.

&nbsp;O elfo tornou a levantar-se da cama dos alojamentos, estava trajado em sua armadura, armado com a longa lâmina curva. Sua pressa e impeto foram tanta que Górion, antes a seu lado em pé, só conseguiu detê-lo frente a porta.

- Tirar-lhe ei algo mais preciso Sir Larson - explicou - matá-lo não vingará meu pai o bastante para que a falta dele seja compensada, o gordo viverá.

- Se pretende tomar-lhe a liberdade - replicou Kallstorm - ele tirará a própria vida.

&nbsp;- Pois então servirá me enquanto morto Larson - prometeu ele - pois a alma dele será minha, e seu destino estará a meu lado nos campos do Valhala.

&nbsp;O elfo respirou, tranquilizado. A súbita fúria se acalmava, mas ainda latejava junto com suas veias saltadas aparentes no pescoço, tão fácil era seu riso quanto sua fúria, agora entendia a afeição do pai ao paladino do Patriarca.

&nbsp;- Tem certeza de que vencerá o duelo criança? - perguntou Larson, mais paternal - As armas escolhidas lhe são desfavoráveis.

&nbsp;- Tenho sim Sir Larson - respondeu convicto, como desafiado a Kyoshiro cabia a escolha das armas, este declarou que deveriam ser armas a distância e que lutariam ao menos vinte passos de distância um do outro, caso a munição acabasse o duelo prosseguiria corpo a corpo, decisão dada por Gregoire que foi assenhorado como juiz do duelo, apesar dos protestos de Kyoshiro - teria sido mais fácil a ele optar por usar lanças.

- É um bom arqueiro Górion - aconselhou o elfo - lembra-te de que teu pai morreu pelas flechas dele.

- Não sou meu pai Górion - sentia-se insultado, rebaixado pela primeira vez, as&nbsp;raízes&nbsp;do orgulho começavam a instilar seu veneno - aviso-lhe que também não sou Gregoire, sou melhor que os dois e estou cansado disso.

- As era&nbsp;só&nbsp;o que me faltava! - Kallstorm aproximou-se de tal forma que seu tamanho parecia se impor sobre&nbsp;Górion&nbsp;- Não vivi séculos terceando ferro para aturar birra de criança mimada.

&nbsp;A mão dele desceu pesada, segurando-o e reduzindo seu impeto, e acalmando o orgulho ferido. Uma presença majestosa e imponente se assomava no rosto lívido do paladino, a fúria provocada pela morte do amigo parecia apenas estar escolhendo algum outro alvo para ser descontada!

- Escute-me bem rapaz - ameaçou Kallstorm, segurando-o pelo ombro - não sou teu pai nem teu mestre pra ouvir teus&nbsp;relinches&nbsp; nem vivi para te ver levantar este tom de voz, tenho ao menos o dobro da idade dos dois e metade da paciência deles, então se tu tens algum problema desembucha como gente, e não me levante a voz de novo!

&nbsp;Engoliu&nbsp;em seco. Não era uma advertência sutil como a de Gregoire, nem um brado de ameaça como&nbsp;Górion&nbsp;fazia, era uma alerta, uma ameaça. Sentia-se acuado a ponto de fugir daquele olhar&nbsp;terrível, daquela presença raivosa. Sua convivência com Kallstorm sempre fora breve, e ignorava os alertas de Gregoire sobre o gênio&nbsp;irredutível&nbsp;do paladino. Agora aprendia da pior maneira qual o sentido das palavras do pai.

- Perdão Sir. - respondeu-lhe.

- Ótimo! - o apertão no ombro tornou-se um tapa amigável - Agora vá lá e chute aquele traseiro gordo e faça o que tiver de fazer mas volte vivo, não quero fazer três enterros antes de ir a corte.

&nbsp;- Confie em mim - pediu-lhe - apenas isso.

&nbsp;- Não confio - respondeu Kallstorm, com uma sinceridade habitual - mas é a alternativa que tenho.

&nbsp;Saíram&nbsp;do quarto, desceram as escadas e rumaram ao pátio. Taris os aguardava sob a sombra das escadas, e&nbsp;silenciosamente&nbsp;os seguiu para fora. Sob o quintal do solar encontrava se o jardim e o quiosque de mármore branco, aonde Conde Fronsac e Arya sentavam-se, conversando enquanto apreciavam o chá.

&nbsp;Sanjuro estava sentado num dos bancos de ferro que serviam de descanso à aqueles que preferiam o perfume das flores do jardim. Ele e Kyoshiro haviam discutido durante a refeição e depois. Foi a delação do Samurai que concretizou a acusação de Górion, e convenceu Gregoire a aceitar o duelo entre ambos. Até o momento não entendeu o que levou Sanjuro a delatar o amigo, nem como o fizera tão serenamente. E mesmo sob o risco de perder o companheiro, ainda assim demonstrava estar em paz consigo mesmo.

&nbsp;Górion e Kyoshiro poderiam duelar em qualquer lugar, até um deles encontrar a morte. Mas isso seria uma luta fria, um assassinato, até que provassem que ambos concordaram com o duelo o sobrevivente estaria pendurado na forca. Mas a palavra de um nobre era diferente, e se houvessem testemunhas e padrinhos, então a luta seria justa, e ninguém seria preso. Kallstorm se&nbsp;propôs&nbsp;a apadrinhar&nbsp;Górion&nbsp; Gregoire tornou-se o juiz e Sanjuro tentou apadrinhar Kyoshiro, mas foi rejeitado por Taris que se&nbsp;propôs&nbsp;para cumprir meramente uma formalidade.

&nbsp;Padrinhos poderiam ocupar o lugar de seus apadrinhados no duelo, mas este seria entre dois homens e uma divida. Ninguém iria interferir.

" Não duvido que Kallstorm o mate caso eu perca."

&nbsp;Era o que o paladino deixava no ar, um aroma causticante de vingança, ainda que nenhum odor denunciasse isso, o ambiente ao redor do servo do Patriarca era pesado. Ele sentou-se com Gregoire e Arya, ainda que respondesse de forma a conversa dos dois, sua atenção estava no Shen solitário que aprumava um arco cedido por Gregoire.

- Estão cientes de suas condições - falou Gregoire, repentinamente em pé - e do que está em jogo pelo mérito de suas habilidades.

- Sim. - respondeu.

&nbsp;Kyoshiro acenou, confirmando. O shen parecia nervoso,&nbsp;contrariado, estava suando e temeroso.

"Medo da morte."

&nbsp;O arco tremia discretamente entre os dedos gordos e envoltos com luvas. &nbsp;Na aljava conseguia contar vinte setas, bem mais que o triplo das munições que carregava.

- Como desafiado Kyoshiro - perguntou Gregoire - que armas e como escolheste o duelo?

- Armas a distância - afirmou o shen, encarando-lhe - vinte passos um do outro.

-&nbsp;Consciente&nbsp;disso Górion?

&nbsp; A ventania do desfiladeiro levantou as folhas e trouxe um ar melancólico e frio para o pátio, &nbsp; fazendo com que Gregoire e Sanjuro esfregassem os braços. O hálito condensava-se no ar criando pequenas nuvens de vapor. Era uma nova frente fria vinda de Hibéria.&nbsp;

- Sim meu senhor.

- Aproximem-se então. - ordenou ele, do alto do quiosque.

&nbsp;- Cadê seu arco bárbaro? - perguntou Kyoshiro, andando em sua direção.

&nbsp;Agarrou a jaqueta e jogou-a no chão, não se incomodava com o peso dos rebites mas apenas queria sentir o agradável hálito gélido do inverno. Alcançou o coldre abaixo do braço e empunhou a pistola que carregava. Uma confiável Hiber 38.

&nbsp;- Imaginei que usaria paus de fogo - declarou o shen - não deve nem saber usar um arco.

&nbsp;- De fato não sei - retrucou - mas agora é tarde para reclamar.

&nbsp;Aproximaram-se e viraram as costas um para o outro. O gordo mal lhe alcançava os ombros, tremia do frio e talvez do medo.&nbsp;

"Tens memória fraca shen."

&nbsp;- Vinte passos e virem-se.

&nbsp;Afastaram-se a passos sonoros, espalhando a tensão e o nervosismo no ar. Kallstorm estava em pé próximo a borda do Quiosque, apoiado contra um pilar, trajando sua&nbsp;digníssima&nbsp;e exótica armadura. Taris se encontrava do outro, mesmo o distante perseguidor parecia estar nervoso com a situação, ainda que ocultasse seu corpo sob capuz do sobretudo de couro rebitado. Podia ver os olhos serenos de Sanjuro lhe fitando e esbanjando duvida sobre o desfecho da luta, o samurai estava no jardim a metros a sua frente, trajava as vezes cedidas por Gregoire que lhe caiam tão bem que disfarçavam a magreza. Apenas Gregoire parecia calmo, sabia o Conde o desfecho da luta.

"Tão bem quanto eu sei."

&nbsp;Arya estava distante, não conhecia nenhum deles, e a ela não fazia diferença do defecho da luta. No entanto sentia que por algum motivo a elfa olhava por ele, podia sentir seus belos olhos castanhos o seguindo.

- Em frente! - anunciou o conde.

&nbsp;Enfrentaram-se, vinte passos cada, parecia uma distância considerável mas era o mesmo que um tiro a queima roupa, para ambos.

&nbsp;- Que os deuses guiem suas almas. - declarou Gregoire. - E decidam a verdade desta disputa.

&nbsp;Era o sinal, alcançou o coldre e soltou a fivela de segurança. O Shen retesou a primeira flecha e disparou tão rápido quanto&nbsp;Górion&nbsp;estirou-se no chão. Deitado teve tempo para alcançar o cabo da arma, antes que removesse-a do coldre, uma flecha atravessou lhe o ombro direito.

&nbsp;- Bastardo! - ouviu a voz de Kallstorm blasfemando.

&nbsp;Ignorou a dor, lhe era pouca coisa. Rolou o corpo para o lado escapando de outros disparos até levantar-se de supetão, pego&nbsp;desprevenido&nbsp;foi alvejado novamente no braço direito.&nbsp;

"Quatro"

&nbsp;Sacou a pistola, com o braço alvejado, antes de ser trespassado por outra flecha.

&nbsp;"Argh, cinco... eu sei o que pensa gordo imundo."

&nbsp;Se havia algo que talvez aquele Shen fosse bom, era com o arco. As flechas não demoravam muito em seus dedos antes de voarem em sua direção. Estava alvejando propositalmente os braços. O ombro, o antebraço e a palma direita ja estavam dormentes, mas conseguia manter pressão na arma, precisava disso.

&nbsp;"Sexta."

&nbsp;Agarrou o projétil com a mão esquerda, jogando o no chão. Uma saravaia sucessiva de setas &nbsp; projetaram-se contra ele, nenhuma chegou a ferir-lhe a carne. O tempo que Kyoshiro levava para preparar uma, Górion aproveitava para agarrar a outra. A pontaria do Shen não era o bastante para sua agilidade.

&nbsp; Era um duelo puro e simples de vontades e velocidade, Kyoshiro acelerava os disparos, tentando superar a velocidade de Górion, a pressa&nbsp;diminuía&nbsp;a pontaria, por hora o Shen superava o bárbaro, mas as flechas disparadas com celeridade careciam de precisão e acabavam errando o alvo ou acertando-lhe apenas de raspão. A luta encerrou quando os dedos do Shen encontraram-se no vazio da aljava sem setas.

- Errou o braço! - avisou Górion, pegando com a mão esquerda a pistola que segurava com tanto vigor no braço direito, todo esmigalhado.

&nbsp;O revólver&nbsp;cuspiu&nbsp;a primeira bala com o estrondo de um trovão, o projétil acertou de raspão o joelho do shen, levando-o ao chão, queda amaciada pelos braços de Kyoshiro.

- Errou o norn! - avisou novamente, disparando contra o ombro, acertando de raspão.

- Errou a arma! - outro disparo, contra a mão esquerda do Shen.

&nbsp;Aproximou-se a ponto de Kyoshiro o suficiente para desferir-lhe um chute, o empurrando para trás estabanado e forçando o a encarar-lhe.

&nbsp;- O duelo seria apenas a distância! - protestou Sanjuro.

&nbsp;O outro Shen encontrava se no pátio com a mão nas armas, caminhava furioso em sua direção antes de ser barrado por Kallstorm.

&nbsp;- De vagar aí Sanjuro - avisou Kallstorm - ninguém mais vai se machucar aqui.

&nbsp; "Que assim seja."

&nbsp;Levantou a pistola contra os céus, e como um dragão ameaçador disparou as ultimas balas até que o tambor estralasse vazio, jogou a arma ao lado.

&nbsp;- Mate-me então norn - disse o shen - faça sua vingança!

&nbsp;- Não irei lhe matar shen - prometeu - tua vida é minha, para tomar-la quando me bem convier.

&nbsp;- Se não fizer isso - falou Kyoshiro - tirarei eu mesmo ela, não viverei em vergonha.

&nbsp;- Se não me servires nessa - avisou - vai me servir na outra.

&nbsp;Os primeiros urros de dor vieram de Kyoshiro, apesar de não reclamar dos tiros, agora gemia agonizante enquanto os dedos do norn lentamente arrancavam um de seus olhos.