A arte de ser avó - Rachel de Queiroz
Autor: Clegiane | Publicado: 2012-11-20T21:23:00-03:00



Fortunata Alves dos Santos (minha avó)


Quarenta anos, quarenta e cinco. Você sente, obscuramente, nos seus 
            ossos, que o tempo passou mais depressa do que esperava. Não lhe incomoda 
            envelhecer, é claro. A velhice tem suas alegrias, as sua compensações 
            - todos dizem isso, embora você pessoalmente, ainda não as tenha descoberto 
            - mas acredita.
          

Todavia, também obscuramente, também sentida nos seus ossos, às 
            vezes lhe dá aquela nostalgia da mocidade.
          

Não de amores nem de paixão; a doçura da meia-idade não lhe exige 
            essas efervescências. A saudade é de alguma coisa que você tinha e 
            lhe fugiu sutilmente junto com a mocidade. Bracinhos de criança no 
            seu pescoço. Choro de criança. O tumulto da presença infantil ao seu 
            redor. Meu Deus, para onde foram as suas crianças? Naqueles adultos 
            cheios de problemas, que hoje são seus filhos, que têm sogro e sogra, 
            cônjuge, emprego, apartamento e prestações, você não encontra de modo 
            algum as suas crianças perdidas. São homens e mulheres - não são mais 
            aqueles que você recorda.
          

E então, um belo dia, sem que lhe fosse imposta nenhuma das agonias 
            da gestação ou do parto, o doutor lhe põe nos braços um menino. Completamente 
            grátis - nisso é que está a maravilha. Sem dores, sem choro, aquela 
            criancinha da sua raça, da qual você morria de saudades, símbolo ou 
            penhor da mocidade perdida. Pois aquela criancinha, longe de ser um 
            estranho, é um menino que se lhe é "devolvido". E o espantoso é que 
            todos lhe reconhecem o seu direito sobre ele, ou pelo menos o seu 
            direito de o amar com extravagância; ao contrário, causaria escândalo 
            ou decepção, se você não o acolhesse imediatamente com todo aquele 
            amor que há anos se acumulava, desdenhado, no seu coração.
          

Sim, tenho a certeza de que a vida nos dá os netos para nos compensar 
            de todas as mutilações trazidas pela velhice. São amores novos, profundos 
            e felizes, que vêm ocupar aquele lugar vazio, nostálgico, deixado 
            pelos arroubos juvenis.
          

Aliás, desconfio muito de que netos são melhores que namorados, 
            pois que as violências da mocidade produzem mais lágrimas do que enlevos. 
            Se o Doutor Fausto fosse avô, trocaria calmamente dez Margaridas por 
            um neto...
          

No entanto! Nem tudo são flores no caminho da avó. Há, acima de 
            tudo, o entrave maior, a grande rival: a mãe. Não importa que ela, 
            em si, seja sua filha. Não deixa por isso de ser a mãe do neto. Não 
            importa que ela hipocritamente, ensine a criança a lhe dar beijos 
            e a lhe chamar de "vovozinha" e lhe conte que de noite, às vezes, 
            ele de repente acorda e pergunta por você. São lisonjas, nada mais. 
            No fundo ela é rival mesmo. Rigorosamente, nas suas posições respectivas, 
            a mãe e a avó representam, em relação ao neto, papéis muito semelhantes 
            ao da esposa e da amante nos triângulos conjugais. A mãe tem todas 
            as vantagens da domesticidade e da presença constante. Dorme com ele, 
            dá-lhe banho, veste-o, embala-o de noite. Contra si tem a fadiga da 
            rotina, a obrigação de educar e o ônus de castigar.
          

Já a avó não tem direitos legais, mas oferece a sedução do romance 
            e do imprevisto. Mora em outra casa. Traz presentes. Faz coisas não 
            programadas. Leva a passear, "não ralha nunca". Deixa lambuzar de 
            pirulito. Não tem a menor pretensão pedagógica. É a confidente das 
            horas de ressentimento, o último recurso dos momentos de opressão, 
            a secreta aliada nas crises de rebeldia. Uma noite passada em sua 
            casa é uma deliciosa fuga à rotina, tem todos os encantos de uma aventura. 
            Lá não há linha divisória entre o proibido e o permitido, antes uma 
            maravilhosa subversão da disciplina. Dormir sem lavar as mãos, recusar 
            a sopa e comer croquetes, tomar café, mexer na louça, fazer trem com 
            as cadeiras na sala, destruir revistas, derramar água no gato, acender 
            e apagar a luz elétrica mil vezes se quiser - e até fingir que está 
            discando o telefone. Riscar a parede com lápis dizendo que foi sem 
            querer - e ser acreditado!
          

Fazer má-criação aos gritos e em vez de apanhar ir para os braços 
            do avô, e lá escutar os debates sobre os perigos e os erros da educação 
            moderna...
          

Sabe-se que, no reino dos céus, o cristão defunto desfruta os mais 
            requintados prazeres da alma. Porém não estarão muito acima da alegria 
            de sair de mãos dadas com o seu neto, numa manhã de sol. E olhe que 
            aqui embaixo você ainda tem o direito de sentir orgulho, que aos bem-aventurados 
            será defeso. Meu Deus, o olhar das outras avós com seus filhotes magricelas 
            ou obesos, a morrerem de inveja do seu maravilhoso neto!
          

E quando você vai embalar o neto e ele, tonto de sono, abre um olho, 
            lhe reconhece, sorri e diz "Vó", seu coração estala de felicidade, 
            como pão ao forno.
          

E o misterioso entendimento que há entre avó e neto, na hora em 
            que a mãe castiga, e ele olha para você, sabendo que, se você não 
            ousa intervir abertamente, pelo menos lhe dá sua incondicional cumplicidade.
          

Até as coisas negativas se viram em alegrias quando se intrometem 
            entre avó e neto: o bibelô de estimação que se quebrou porque o menino 
            - involuntariamente! - bateu com a bola nele. Está quebrado e remendado, 
            mas enriquecido com preciosas recordações: os cacos na mãozinha, os 
            olhos arregalados, o beicinho pronto para o choro; e depois o sorriso 
            malandro e aliviado porque "ninguém" se zangou, o culpado foi a bola 
            mesma, não foi, vó? Era um simples boneco que custou caro. Hoje é 
            relíquia: não tem dinheiro que pague.

(O brasileiro perplexo, 1964)