Minha mãe se matou sem dizer adeus.
Autor: Yago Oliveira. | Publicado: 2011-07-12T08:43:00-07:00

"É domingo. Chove choro. Minha tristeza é seca. Efeito natural dela melancolia árida. Pranto que&nbsp;torce‑retorce o íntimo; desalento que chega guiado pelo sopro da morte. A vida é ruim; eu sei. Mas&nbsp;a não existência me amedronta. Este não saber o que acontece depois que viramos a esquina me&nbsp;desespera; pelo silêncio de todos desde toda a eternidade parece que não há nada lá; nem lágrimas&nbsp;de Heráclito nem sorriso de Demócrito; mas também poderá ser silêncio justificável: encontrare‑mos o planeta dos seres‑da‑mudez‑eterna; lugar no qual se prescinde solenemente do subterfúgio&nbsp;da fala; da sagacidade da palavra; planeta do idioma‑sentimento; seremos possivelmente asas que&nbsp;voam suprimindo pássaros. Sei que tenho medo. Acho que vou pedir torta de peras ao vinho.&nbsp;Espero que dê tempo. Para a senhora de humor refinado deu; aquela de vestido preto que estava&nbsp;na sexta mesa à esquerda assim que cheguei nesta mesa‑mirante. Agora me arrependo de não tê‑la&nbsp;convidado para sentar‑se comigo; falaríamos antes de tudo dos chistes preferidos dele judeu psi‑canalista de Viena – este que escreveu interessante texto falando do luto falando da melancolia.&nbsp;Sempre privei da intimidade desses substantivos; minha tristeza é congênita; meu sentimento de&nbsp;pesar me acompanha há sete décadas sem conseguir percorrer toda a sua trajetória. Senhor de‑crépito sentado à mesa da outra confeitaria não conteve sua felicidade com repentina chegada de&nbsp;amigo igualmente vítima da decrepitude. Também ficaria feliz se minha amiga filósofa entrasse&nbsp;de súbito neste templo moderno. Mas não virá: posso vê‑la; está escrevendo seu novo romance;&nbsp;exatamente neste trecho: se eu pudesse mover as estacas que me fincam ao chão no comando do&nbsp;poder de ir e vir impedindo qualquer arrebatamento da vontade e tornando‑me esta imensa réstia&nbsp;de potências irrealizáveis. Não nos veremos face a face nunca mais: estou encerrando minha vida&nbsp;nesta manhã tempestuosa de domingo que parou para mim. Trovões às vezes se confundem com&nbsp;relinchos de quatro cavalos – possivelmente. Sei‑sinto‑pressinto que estão na rua de trás. Tocaia.&nbsp;Espreitando talvez chegada dele contundente‑definitivo‑fatal sinal de pontuação. Pode ser tam‑bém que tudo seja delírio provocado pelo nom plus ultra do sentimento de tristeza – a melancolia.&nbsp;Sei que depois desta tempestade não haverá arco‑íris. Adeus minha amiga. Lembrei‑me de súbito&nbsp;da quase‑quinta aquela em que você me disse que sabe feito eu que a vida é ruim – mas que não&nbsp;devemos contar isso para os pequenos. Sim: não é aconselhável servir de arauto transmitindo às&nbsp;crianças tal desígnio inabalável. Sem considerar que maioria cresce vive tempo todo distraída&nbsp;sem se dar conta disso. Sei que foi comovente ver naquele momento niilismo cedendo espaço à&nbsp;generosidade materna. Minha mãe não foi generosa comigo se matando sem dizer adeus. Você foi&nbsp;mais uma vez desprendida doando‑me o adeus daquela que lhe trouxe ao mundo.Relâmpagos resplandecem todo o espaço que circunda este templo moderno. Natureza lan‑çando mão de seu poder iluminante para clarear meu caminho em direção ao possivelmente&nbsp;absoluto Nada."
Evandro Affonso Ferreira. Mineiro de Araxá, radicado em São Paulo há 40 anos, Evandro Affonso Ferreira surgiu na literatura em 2000. É autor&nbsp;de Grogotó! (Topbooks), Araã! (Hedra), Erefuê, Zaratempô e Catrâmbias (editora 34). O trecho publicado faz parte de Minha mãe se matou sem&nbsp;dizer adeus, pp. 109-110, recém lançado pela Editora Record. O livro conta a história do último dia de um escritor anônimo que faz pacto com a morte&nbsp;para finalmente escrever um livro com começo, meio e fim