Retrato do artista enquanto marido.
Autor: RETRATE ILHÉUS | Publicado: 2011-04-16T12:49:00-03:00





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Retrato do artista enquanto marido.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;  O artista tem de vencer incontáveis  obstáculos na perseguição do seu destino. A busca por um mundo próprio, o  apuramento da forma, a ânsia do reconhecimento, o duelo com as  expectativas, o silêncio das musas, a persistência num método, a crítica  e a auto-crítica, um sem fim de medos, bloqueios, desejos e outros  perversos ardis da consciência.Nenhum, porém, lhe dá mais luta do que a vida conjugal.Em matéria de relações amorosas, o  artista só colhe benefícios durante os primeiros meses. A novel  companheira é, então, uma presa que ele atrai com versos  grandiloquentes, observações sensíveis do mundo, citações avulsas  polvilhando conversas banais, visitas guiadas a territórios sagrados de  cultura, o desarmante sex appeal de uma obra publicada ou, mistério dos  mistérios, daquela que se enche de pó nas gavetas.São dias de glória, esses. O artista  sente que tudo fez sentido: nunca ter subido a uma prancha de surf ou  percorrido estradas de moto e cabelos ao vento, não ter investido na  construção de uns abdominais de Hércules ou aplicado as poupanças num  daqueles potentes descapotáveis com que os outros roubaram, anos a fio,  toda a freguesia. Afinal, o tempo consumido entre livros, discos e  filmes também serviu para trazê-lo ao objectivo supremo da espécie: o  acasalamento.Agora, a companheira apresenta-o  orgulhosamente à família e às amigas. É poeta, diz, enlevada. Ou  pianista, contrabaixista, pintor, fotógrafo, cineasta. Os olhos em volta  contemplam-no como a uma estátua. A curiosidade sobre o que pensa sobre  toda e qualquer coisa parece ilimitada.Volvidos esses meses fulgurantes, o  fascínio escorre, no entanto, pelo prodigioso ralo dos dias. Agora, o  artista e a companheira vivem juntos e a arte terá de disputar taco a  taco com a roupa por lavar um lugar no topo da hierarquia das urgências.Escrever um poema ou limpar a cozinha.  Pensar uma metáfora ou fazer a cama. O diálogo decisivo de um filme ou  arrumar as compras. O perfil de uma personagem contra o estendal da  roupa, a composição magistral contra os dejectos dos gatos, o hino  triunfal contra o lixo que tem de ser posto na rua. A guitarra enfrenta o  berbequim. O suplemento literário o pano do pó. O tríptico alegórico a  loiça gordurenta. O neo-desconstrutivismo o ferro de engomar. O retrato  pós-apocalíptico a lista de compras.Em cima disto, o tempo para falar destas  e doutras coisas. Porque já não falam. Porque o artista não ajuda em  casa. Porque o artista anda muito calado. Não é, hélas, o homem com quem  ela casou.E as visitas à mãe, às amigas e às amigas que acabam de ser mães. A viagem a dois porque há muito tempo não estão sozinhos.O processo culmina no terno desabafo  dela: nunca apareço nos teus poemas / romances / canções / filmes /  quadros / riscar o que não interessa. O artista pensa responder qualquer  coisa menos artística, mas prefere dizê-lo abafado pelo som do  aspirador.Chegado a isto, ele pergunta-se se  Schopenhauer teria as mesmas queixas. Passaria Chopin mais tempo a  limpar o piano do que a tocá-lo? Quantas vezes terá Hemingway  interrompido a redacção de Adeus Às Armas para recolher a roupa e fazer outra máquina?As questões vão e vêm sem resposta.  Enquanto a tarde cai e a roupa roda no tambor, os gatos pedincham comida  e o homem da companhia faz a leitura do gás, o artista pensa que já não  saberia viver doutra maneira. Épicos e românticos estão fora de moda;  realistas e niilistas vão pelo mesmo caminho. Que resta a um  artista-marido senão a doce metafísica da normalidade?publicado por Alexandre Borges