Autor: Pietro Lopes | Publicado: 2014-01-10T02:12:00-08:00

Seis horas e quarenta e sete minutos.

Quarenta e oito agora. E, logo mais, sete horas.

De vez em quando bate uma vontade de escrever. Alguma coisa lá no fundo avisa que, lá do fundo, tem alguma coisa pra sair. Mas os minutos vão passando e, veja só!, seis horas e cinquenta e um minutos (confesso que esperei alguns segundos pra terminar a frase - achei que hora "redonda" não pegava bem...).

Os dias seguem os mesmos, as mesmas rotinas, as mesmas incertezas, algumas certezas novas, algumas certezas antigas desbancadas, algumas questões de ordem prática, algumas do coração, poucas dúvidas. Talvez porque uma das maiores certezas seja que as dúvidas vão ajudar muito pouco nesse momento da vida. Na verdade, vão atrapalhar ainda mais. E a certeza de que, assim que a etapa presente estiver resolvida, o próximo passo é afundar o pé na mais profunda Jaca das Interrogações. Como uma nova jornada para se entender ainda mais, mais a fundo. E aos outros. E às coisas. Uma jornada que precisa que a atual seja concluída, ou o próximo aprofundamento certamente será psicologicamente inatingível.

Não é, diga-se de passagem a quem interessar possa, uma escolha "fácil" ou "preguiçosa". Tampouco "infantil". Sempre me cobrei muito pra ser capaz de fazer conscientemente uma dessas. Infelizmente, para o mundo, as pessoas são uma grande mistureba de interpretações baseadas no que se vê, o que não favorece muito quem tende a "construir prédios", e dos bons, com mais facilidade no mundo das idéias do que no material. Eu gostaria de conhecer um mundo dominado por pessoas de idéias e no qual as pessoas da matéria fossem minoria. Acho que eu teria um prazer sádico fazendo-as acreditar serem menos, terem menos valor, serem mais infantis, serem irresponsáveis, preguiçosas, vagabundas, e um por-ai-vai de coisas gigantesco.

Deve ser extremamente gratificante pisar e fazer de laboratório gente sem a capacidade de contra argumentar à altura, seja por falta de conhecimento, aptidão ou pouca idade. Ou simplesmente por pensar na contra mão daquilo que todo mundo já aceitou ser A Realidade. Deve dar uma sensação de maturidade/responsabilidade ou de paudurecência ricocheteante ser conformado e cético. E deve ser muito bom pra quem consegue. Afinal, de tanto machismo todos acabamos por ser, em algum nível, homens ou mulheres, um pouco machistas mesmo sem querer. E por que seria diferente com A Realidade? Tanto os fiéis cordeirinhos Dela quanto os "agnósticos" são, em alguma medida, afetados pelo enorme dedo que Ela vive apontando na nossa cara pra dizer quem é ou não digno de respeito. E nós, mesmo nas ocasiões em que acreditamos piamente ter razão, acabamos calando com medo pois, lá no fundo, nosso inconsciente, machista, ou "realista", ou seja lá o que for, nos diz que estamos errados. E não há espaço para questionamento. A Realidade se encarrega de deixa-lo pequeno, minúsculo, ínfimo, microscópico suficiente para acreditar - e acreditar pra valer, além do domínio do racional - que não tem moral nenhuma pra falar nada. Que é mesmo lixo, escória, moleque, ingrato, e que só terá direito de ser tratado como ser humano quando for legítimo copycat das pregações d'A Realidade.

Ainda que não fosse ela, que fosse qualquer outra coisa. Que ser humano em sã consciência se acha no direito de definir quem é mais ou quem é menos? E, pior, que ser humano em sã consciência aceita isso, acredita nisso? Quem é que, em sã consciência, acha mesmo que alguém - seja homem, padre, líder ou deus - tem autoridade para deixar de tratar um ser humano qualquer com respeito.

Talvez a resolução toda esteja na parte da "sã consciência".

É, deve estar.

Sete e quarenta e seis, um prato usado, cinco a sete vôos concluídos, talvez mais, um copo, um pensamento novo, a felicidade e o arrependimento de tê-lo dividido. É muito bom dividir com gente que gosta de pensar junto, no mesmo nível. Mas é um pé no meio do saco quando o leitor se mete a psicólogo, ou quando está predisposto a pensar que qualquer coisa que questione A-Realidade-ó-mãe-santa-amém é igual a pessimismo, ou quando ele não consegue simplesmente aceitar que não é porque um pensamento não é o mais cor de rosa, saltitante e com borbulhinhas sabor pipoca doce do mundo que ele é automaticamente trágico e um presságio de morte. Se eu posso conviver com a dualidade em todas as coisas, tenho certeza que meus leitores também conseguem.

Put yourself together dude.