Mudamos nós ou mudou o natal II
Autor: Da arte de falar mal | Publicado: 2013-12-07T17:29:00-08:00





A partir de um texto do saudoso Bolão Renato Negreti Rocha.

Começo pelo começo, e o começo é o título: mudamos 
nós ou mudou o Natal? O mote é antigo, notório e recorrente, mas&nbsp; veio-me agora de um comentário singelo do Zeca: a maior das trangressões será torcer pelo Brasil na próxima Copa do Mundo, que será aqui mesmo, entre nós, para os que ainda não sabem. Em torno disso já gastamos alguma tinta na Copa anterior, a Copa da África do Sul. Torcer ou not to be, that the question.


Volto ao mote: mudamos nós ou mudou o natal? E poderia muito bem reduzir isso a trivial sensação de 
todos nós (uns mais outros menos) de que mudamos, de que o mundo muda, de que a lusitana gira, de que a
 roda do fado não pára. Mudamos. Mas há mudanças que mudam mais, seja mudando pouco, seja mudando muito.
Aos fatos.&nbsp; Vivo a inusitada verdade 
de um anti-torcedor, de um contra-torceder, de, pior, de um ex torcedor 
da amarelinha. E fui, e como fui, torcedor do escrete nacional. Sabia de cor a “Seleção Canarinho” do saudoso Júnior 
Capacete, que, parece, insistiu ou insiste em suas pretensões musicais. E de meus tempos de torcedor tenho a memória viva de quem pulou e 
gritou da mais pura alegria com o famoso  (o primeiro) e nunca igualado 
gol do Josimar, na Copa de 86. Eu era um outro que já não sei quem fui, 
apenas que teve 14 anos.


Ontem, aos 38 anos, acordei sem a menor 
impressão de que teria de mudar meus planos de trabalho por causa de um 
jogo do selecionado brasileiro. Cogitava, no máximo, dar uma espiada no 
correr do jogo em alguma televisão que haveria de estar por perto. 

Caminhando pela Paulista pelas 10h30 desta manhã fui surpreendido por 
não sei que ar nervoso a envolver tudo e todos, menos eu, preocupado 
com algumas coisas que preocupa a maioria dos mortais (falta de dinheiro, 
chegar no horário, tomar o horrível transporte público, comer alguma 
coisa) e seguia meu caminho por essas plagas sem dar maior atenção ao movimento levemento insidioso do entorno.  Havia
 uma correria maior que o normal, um entusiasmo nervoso a envolver os 
rostos e a apressar os passos e eu, fora de lugar,&nbsp; custava a
 pensar que tudo isso era efeito de um muito pouco interessante jogo de 
futebol. E confesso, me surpreendi. Talvez menos com o frenesi a tomar 
conta de todos e mais com minha calma indiferença. Já no Distrito da Sé,
 no centro de Piratininga, o frenesi transformou-se em algo como um 
convescote carnavalesco. Minto. Algo como uma micareta de interior (vale lembrar que São Paulo é a maior cidade do interior do Brasil), de uma permissividade semi selvagem. E vi 
pessoas que não param no sinal vermelho, que são a favor da pena de 
morte, que não se furtam a buzinar para a velhinha na faixa de pedestre, essas mesmas pessoas&nbsp;
com os rostos pintados, perucas verde-amarelas, antenas de joaninha 
(amarelas, naturalmente), um mar de camisetas amarelas, com as 
cornetas variáveis na forma e na extensão, menos na inconveniência, a 
gritar, a correr apressadas, a ameaçarem a mulher do próximo. A sensação
 era que alguém estava prestes a passar a mão na minha bunda e que todas
 as bundas corriam um risco relativo, homens, mulheres, velhos e 
crianças. Mas essa permissividade generalizada não era inconformismo. 
Havia, afinal, uma multidão. Mas todos eram conformados torcedores da 
Seleção Brasileira. Talvez o único inconformado na multidão fosse eu. 
Sou um poço de inconformismos bem acomodados.  
E já me explico 
novamente (tantas explicações): gosto de futebol. Assisti às semifinais e
 finais do Campeonato Paulista no Charm da Augusta e talvez nunca tenha 
torcido tanto. O problema parece não ser  o futebol quando se trata 
da seleção nacional: há não sei que resistência que falseia toda minha boa vontade de brasileiro nato. 

Há não sei que  incapacidade de sentir-me parte desse simulacro de unidade 
chamado Selecionado Nacional, de sentir-me  brasileiro (não porque tenha
 conseguido um passaporte italiano, casado com uma alemã ou ganhado o 
green card na loteira americanda),&nbsp; e que hoje me assombrou diante da 
multidão no Vale do Anhagabaú. Que lugar é este?  Já não acredito que um
 lugar entre tantos possíveis seja capaz de dizer quem eu sou ou como 
devo ser; não acredito que um lugar seja capaz de dizer o que é aos que 
passam por ele: tanto o lugar quanto nós somos só outros tantos 
fantasmas, sombras penadas. Acho que formou-se em mim uma radical 
vontade de não participação: porque toda participação é irrelevante, 
porque o Brasil é a prova cabal de que nada vai dar certo. 

Mas há nessa repulsa e recusa espontânea em torcer uma verdade mal escondida, a verdade de uma tragédia brasileira. Fazendo a lista dos grandes heróis de meu remoto passado de torcedor da 
seleção – Paulo Roberto Falcão, Sócrates, Zico, Edinho, Leandro, mesmo 
Carecone, em 1986 – sinto não só a vertigem de tudo que podia ter sido e não foi. Sinto também o sopro leve e morno de quem passou a vida à toa, e diante do que seria conquistado, em épico e sol maior, ficou só o cinismo realista do dia a dia.
E passando pela a lista desses heróis sem epopéia, vem agora, diante da minha imagem de ex torcedor&nbsp; refletida no espelho, a
 sombra de um único herói menor: Josimar Higino Pereira. Homem de dois 
gols, um contra a Irlanda outro contra a Polônia, duas assinaturas na televisão, a narração
 única de Osmar Santos: gol de Josimar. Nada ficou, e nada de nada. Ficou talvez, na sua comemoração, no 
entusiasmo louco de sua comemoração, o prenúncio de que sua 
vida, toda ela, caberia nessas poucas lembranças  a inundar 
irremediavelmente todos o resto de vazio a ser preenchido. Ficou tudo que passou. Gol do 
Brasil.

Faço um parênteses: morreu anteontem Nelson Mandela e não tenho nenhuma 
intenção deliberada em surfar na notícia, triste, bem verdade, de seu 
falecimento. Mas é invitável não mencioná-lo: hoje Mandela é o rosto da 
África, muito maior do que a África do Sul. Foi quase apenas a&nbsp; sua unica existência, dele, de Mandela, que à Africa do Sul cabe alguma 
dignidade (se couber). Salve 
Mandela. Fecho o parênteses.