Conto: "Sobre Saltos Altos"
Autor: Samuel Macário | Publicado: 2011-12-03T06:56:00-08:00





Mais um dia eu acordava com o peso de um mundo sobre minhas costas, abaixo de mim só as sandálias. Todos estavam sobre mim e eu estava apenas sobre saltos, talvez altos demais. Decidi pensar sobre tudo isso, mas pensar sobre não é estar sobre, é estar abaixo, pois, quando se pensa em tudo na vida o peso dos problemas é maior que não se pode agüentar. Decidi pensar sobre isso e sorri, para disfarçar, estava sobre saltos altos e meu pé já doía, como se a cada passo sobre o salto, sobre mim fosse atirado um peso a mais.

Estava frio, decidi colocar o sobretudo. Peguei a bolsa, a carteira, o que podia carregar e um livro. Há tempos eu não lia. O livro era escrito por uma mulher e falava sobre uma mulher, era pequeno daria pra lê-lo na viagem para o trabalho. E se eu não terminasse de ler a historia sobre essa mulher teria a viagem de volta para acabar.

Nuvens no céu sobre mim.

Enquanto esperava o trem sobre os saltos, as pessoas conversavam sobre coisas fúteis, como o capítulo da novela de ontem. Vi sobre os trilhos o trem vindo em nossa direção, servindo para direcionar a nós que estamos sem direção, e ele também sempre na mesma lida, vai e volta, sobre os trilhos, cumprindo seu destino, levando sobre ele a carga de tantos outros, e esses outros que levam outra carga maior. E mais inferior ainda os trilhos que devem aguentar o trem. A ordem então é a seguinte, o trilho que aguenta o trem, depois vem o trem que aguenta meus saltos e os saltos que agüentam a mim e toda a minha carga. Eu que aguento as cargas da vida.

Quando entrei no trem não havia lugares para mim, todos estavam sobre seus lugares, e eu sobre meus saltos e sobre nada e sobre mim estava tudo. Decidi ler o livro que havia trazido, era de uma mulher e era sobre uma mulher. O título me dizia “A Hora da Estrela”, e eu que nunca tive minha hora de estrela comecei a ler na inveja de que a personagem daquela história tivesse um destino de alegrias e contentamentos.

Foi de terrível surpresa quando percebi que a Macabéa, assim ela se chamava, tinha uma vida comparada à minha, uma eterna espera por algo, uma vida triste, já entregue. Ao menos ela não precisava usar saltos. Doía cada vez mais, e ele teria que me agüentar mais um dia inteiro e mais o resto da semana inteira. Às vezes sinto pena daqueles saltos tão finos, que agüentam todo meu peso sobre eles, talvez um dia se eu fosse uma autora escreveria uma história sobre eles. Que bobagem. Eu uma escritora! Já escrevo por demais no escritório e não teria criatividade o bastante para sentar-me e escrever uma história. Penso tantas besteiras.

Penso até sobre os poucos namorados que tive. Que tiveram proveito maior com outras, ou qualquer outra coisa. Mas um deles é aquele que fica sobre os outros. Aquele que fica um pouco mais na lembrança, aquele que superou os outros em tudo, que trazia algo feliz, que dava segurança, aquele que tanto prometera outrora, onde estará ele? Não estará sobre saltos decerto. Se foi. Partiu. Como tudo na vida se parte, em milhões de pedaços ou em um pedaço só, mas já divide por completo a vida, como se eu tivesse caído do salto, como se ele fosse um penhasco. Mas esta história não é sobre amor, na verdade não é uma história sobre nada, pois, não é uma história, são só pensamentos que me perseguem na minha viagem sobre meus saltos.

E sobre tanta coisa que penso nada é tão pesado quanto a rotina, as contas, a casa suja, o escritório, o patrão, tudo isso está sobre mim e suspenso por dois pares de saltos que devem me erguer todo dia se eu ousar cair. Afinal é pra isso que servem os saltos, pra me manter soberana, sempre em pé em qualquer ocasião. E esse manter-se em pé é tão doloroso. Volto ao livro, à ingenuidade e ao sonho da triste Macabéa, que vive em uma vida sem emoções. Ao menos ela é personagem e protagonista de um livro, eu vivo coadjuvante entre estações, figurante entre documentos e papéis, sobre saltos altos e abaixo do resto, abaixo até mesmo daqueles sonhos que todos sonham.

Nunca me pude ver casada, nunca me pude ver amada, se me pego sonhando me sinto ainda mais abaixo de tudo, os saltos que uso não são altos o suficiente pra me por acima disso.

Usar o salto é disfarce, é tentar se sentir enfim maior que alguma coisa, é poder ter a sensação de ter algo abaixo de você, mas o trem entra no túnel, lá estou eu abaixo de novo, mais baixo ainda.  Ah saltos! Ergam-me cada vez mais pra que enfim eu possa ter a sensação de estar sobre alguma coisa. Enquanto os homens têm o ego alto para suspendê-los, as mulheres os saltos. Mas ao contrário de nós, o ego deles não tem o mesmo charme e a mesma beleza de nossos saltos.

Mas finalmente eu desembarco em meu destino. Fecho o livro sem terminá-lo. Os saltos ainda me carregam por toda a parte, atravesso os portões do escritório, quando sento um pouco e me descarrego do peso de minha bolsa e dou uma pausa para meus saltos descansarem, logo me dizem que o chefe queria me ver.

Subo um lance de escadas, o chefe ficava lá em cima, em sua poltrona superior, sem saltos, com os pés sobre nós, nós éramos seus saltos, que tínhamos que carregá-lo para onde fosse. Lá em cima estava ele e por trás de uma porta de vidro que escrevia com letras garrafais o seu próprio nome, ali estava ele, suspenso, erguido por aquelas letras como se aqueles fossem também seus saltos.

Olha-me por cima mesmo estando sentado, pede para que eu me sente, para me olhar mais de cima ainda, cospe palavras sobre mim, me atira papéis. Fico em silêncio, só observo o movimento de sua boca, sei que ele fala, grita, mas eu só noto o movimento daqueles lábios e aceno com a cabeça. Abaixo minha cabeça. Desço minha alma e minha vida e fico ali aguentando aquelas palavras, mesmo de saltos nunca me senti tão pequena, tão minúscula, tão baixa.

Volto à mesa em que trabalho, carregando pilhas de papéis, esses tenho que ler nesse instante, não terei viagens para saborear da leitura. Esses papéis estão cheios de importância, não sei para quem, mas são extremamente importantes. As páginas do livro de Clarice são apenas desperdício do meu tempo curto.

Tudo estava sobre mim e eu, abaixo, só ficava acima dos meus saltos. Coloco o sobretudo sobre a mesa, e sobre a mesa estava toda a minha carga. Começo a fazer todas as tarefas. Vou ao computador, escrevo, não um livro, apenas documentos, faço contas, chegam mais documentos, almoço rapidamente, não sei o que comi, volto à mesa, o sobretudo ainda em cima dela. Documentos, contas, baixas, chegam mais documentos, intermináveis documentos sobre a mesa sobre mim, todos os assuntos são sobre os documentos e abaixo dos documentos, pois, aqueles papéis são mais importantes que qualquer um naquela sala, exceto apenas se uma das pessoas na sala fosse o chefe, talvez ele seja o único sobre os documentos. Todo o resto é sobre e está abaixo dos documentos.

Acaba-se o trabalho, lá fora ainda faz frio, pego o sobretudo, coloco o sobretudo por sobre mim.  De novo vou ao trem, as pessoas ainda conversam sobre coisas fúteis como o capítulo de hoje da novela. Chega novamente sobre os trilhos o trem, sobre o trem meus saltos, depois eu, e sobre mim o sobretudo e todas as outras cargas. Folheio novamente o livro, nada se resolverá na história de Macabéa, nem na minha.

Mais uns instantes em pé, sobre o salto, tanto tempo ele já me agüentou hoje e ele ainda terá uma longa semana pela frente, enquanto eu agüento o sobretudo e todo o resto. Este salto meu único companheiro, o único que me ergue, me suspende, que faz com que eu cresça um pouco mesmo estando tão abaixo.

Chego em casa sem terminar o livro, sem terminar a história. Há coisas mais importantes que nossas histórias, sem que tenhamos nossa hora da estrela. O céu sobre mim está nublado sem estrelas, nada brilha esta noite, e nem nos meus dias. Astros e satélites sobre nós só passeiam, alguns esperam sua hora de estrela, pois, vivem da luz alheia do sol, mas nada brilha no negrume do céu hoje, só se sabe que estão sobre nós, sem ligar para nós. Lá também ficam os Deuses a passear sobre nós e nos observar e serem Deuses apenas por estar sobre nós. Sempre existe algo sobre nós, a maioria das coisas, mas poucas coisas estão abaixo de nós, no meu caso os saltos, que então servem para que eu possa estar acima de algo.

E tudo isso são apenas histórias criadas por outros. Há sempre uma história sobre tudo, como Rodrigo S.M. que cria Macabéa, e este que é invenção de Clarice, e ela como todo artista estará sempre abaixo de toda a sociedade. Sempre existe alguém sobre o outro, e sempre existe uma coisa sobre a outra. Percebo então que no meu caso ninguém iria escrever uma história sobre mim, nem poderia ser criação de nenhum escritor, nem criar alguém para estar abaixo de mim, estava entre, sobre os saltos e abaixo deste sobretudo. Então eu abro a porta tiro o sobretudo e finalmente desço dos meus saltos.

(SAMUEL MACÁRIO In: Sobre Saltos Altos e Outros Passos. 2011)