Manifesto Despudorado
Autor: Vitor Bornéo | Publicado: 2014-12-11T16:46:00-08:00

Permitam-me, leitores, o anacronismo desse texto – sonhei que escrevia um manifesto à moda antiga, com ares de pau-brasil,&#160; de antropofágico. Permitam-me também certa dose de pedantismo sem o qual fugiria&#160; ao do próprio gênero que me proponho.  &#160;  Tenho observado que em pleno século XXI o pudor ainda atormenta a arte. Causa-me angústias ver como o poeta constrange-se, o romancista encabula-se,&#160; o cronista censura-se. Buscam fórmulas do que pode e não pode,&#160; ora intimidados pelo politicamente correto,&#160; ora amarrados pelos fios invisíveis da teoria literária.  &#160;  Em tempos de hipocrisias mil,&#160; senti que regredimos ao invés de avançar – as terras que deveriam abrigar um grande florescer criativo,&#160; tornam-se um campo estéril e minado.  &#160;  Pus-me então a escrever: é chegado,&#160; senhores, o momento de um basta!  &#160;  Clamo você, autor, não a razão. Esta é inimiga da arte. Clamo-te a emoção. Invoco bênção das nove musas. E escrevo.  &#160;  Escrevo com a certeza que o texto precisa livrar-se da mácula do politicamente correto,&#160; da ideologia. Permitir-se mesmo a pura e simples inutilidade. Não ter compromisso com nada nem ninguém além de si próprio.  &#160;  Escrevo em defesa da literatura de seios à mostra. Desavergonhada. Despudorada.  &#160;  Pois literatura precisa perder o pudor.&#160; Usar minissaia,&#160; fazer topless.&#160; Para o texto não pode haver tabus, tão pouco fórmulas de perfeição. Não existe, nem nunca existirá, assunto,&#160; palavra ou estrutura proibida à obra.  &#160;  Perdoai os que têm medo de escrever McDonald's,&#160; Coca-cola, PlayStation, iPhone! Perdoai,&#160; irmãos e irmãs, os que prostituem seu texto e sua literatura a serviço de uma &quot;mensagem maior&quot;,&#160; qualquer que seja. Estes não sabem o que fazem. Não sabem que reduzem o texto a mero instrumento. O texto não é um instrumento.&#160; O texto é a causa. A literatura não é um meio. É o fim em si.  &#160;  Vamos desvencilhar-nos da métrica, do modo. Das empobrecedoras constantes. Escrever da direita para esquerda,&#160; da esquerda para direita ou de cabeça para baixo. Só para depois compor um soneto italiano. Porque a arte é assim: volúvel a vontade da criação.  &#160;  Vamos falar de xotas, bucetas, paus, pirocas, estupros, incestos, pedofilia, antropofagia, megalomania, machismo, fascismo... Vamos falar de política. E de amor.&#160; Falemos também de amor, por que não? Hoje em dia não existe putaria maior que esta. Não existe tema mais desavergonhado.  &#160;  Vamos profanar o sagrado e sacramentar o profano. Porque maldita é a lira que se apraz do óbvio.  &#160;  Disse e repito: o texto não pode ter pudor.&#160; Não pode se privar do velho,&#160; nem do novo.&#160; Não há&#160; águas imbebíveis para o texto.&#160; O texto deve ser despudorado,&#160; desavergonhado.  &#160;  Deve ser nu.  &#160;  Olhar uma folha em branco deve ser mais que olhar um caleidoscópio, uma infinidade de possibilidades. Deve ser um ato de voyeurismo.  &#160;  Sonho com o dia em que o Despudorismo vai virar uma tendência.&#160; E teremos aqui no Rio a Semana de Arte Despudorada.&#160; E iremos todos nus: se não de roupas, ao menos de alma.  &#160;