59º registro
Autor: Advogado | Publicado: 2012-03-09T20:00:00-08:00



Passaram-se quase dez dias desde a última
anotação no diário. Até este momento, eu não havia conseguido convencer Ushakov a me permitir descer ao Corinto para pegar esta
caderneta e minhas coisas de higiene pessoal. Passei os últimos dez dias em um
regime de liberdade "muito" vigiada a bordo do Zaren Kibish, enquanto
o capitão e o imediato preparavam a expedição a terra. Durante esse tempo, só
saí do desastroso camarote que me concederam para ir ao banheiro e tomar dois
banhos. Além de Ushakov, só vi a cara do cozinheiro, um filipino espinhento e marcado de
varíola que não fala nem uma palavra de espanhol, de modo que tive muito tempo
para pensar em tudo o que está acontecendo e em como as coisas estão perdendo o
controle. Estava justamente escre­vendo estas notas quando Ushakov em pessoa foi me buscar
no camaro­te, pedindo que o seguisse.

Descemos as escadas até
chegar de novo à coberta. Lá, encontrei o resto da minha "equipe" me
esperando. Estavam o pequeno Viktor "Asterix" Pritchenko, a quem não via desde
minha chegada a bordo -imagino que tão prisioneiro quanto eu -, o segundo
oficial com uma enorme pistola na cintura e quatro tripulantes do Zaren Kibish com
cara de paquistaneses. Todos usavam uma grossa roupa de marinheiro escura e
carregavam mochilas lotadas nas costas. Cada um deles segurava uma AK-47 nas
mãos, menos Viktor, que parecia estar desarmado e que mantinha aquele olhar
entre resignado e aterrorizado. Estava tão fodido quanto eu, evidente.

—&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Você também se apresentou como voluntário para essa história,
não é? - perguntei-lhe enquanto apoiava uma mão em seu ombro.

—&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Como? — perguntou, confuso.

—Nada.
Esqueça. - Estava claro que ele não captava a ironia. Voltei-me para Ushakov. -
E minhas armas?

—Você
não vai precisar de armas, amigo. Meus homens o protege­rão. Só precisa
guiá-los e trazer o pacote do correio — respondeu, en­quanto me entregava um
papel. O recibo do pacote.

Peguei-o distraidamente com uma mão enquanto com
a outra vestia meu velho traje de neoprene, diante do olhar meio espantado de
todos os presentes. Imagino que se perguntavam se eu estava bem da cabeça ou se
achava que íamos surfar. Mas, ao reparar no recibo, perdi a vontade de fazer
gracinhas. Caralho.
Não me estranhava que a equipe anterior houvesse se perdido.
Aquele pacote não estava na agência central dos correios, que quase se podia
ver do porto. O maldito recibo não era dos correios. Era da VNT, uma empresa
local de transporte de correspon­dência. O pacote estava no escritório dessa
empresa. E o endereço ficava quase na outra ponta da cidade.

Resignadamente, sacudi a cabeça e guardei o recibo em uma peque­na
mochila vazia que me ofereceram. Estavam deixando bem claro quem teria de
carregar o pacote na volta. Ajustei as alças e fui até a borda para contemplar a
cidade morta. Seu aspecto era sombrio, desolado, aterrador. Além da devastação
do porto, eu podia contemplar as ruas de Vigo, cheias de carros abandonados de qualquer jeito,
de lixo, sujei­ra, papéis e plásticos rolando, e, no meio de tudo isso, dezenas
desses seres vagando em um passeio infinito. Uma maldita Zona Morta. E nós
íamos justamente para lá. Estremeci e me voltei para Ushakov.

-&nbsp;&nbsp;
Está escurecendo.
Partiremos amanhã de manhã, assim que hou­ver luz suficiente.

-&nbsp;&nbsp;
Não, senhor advogado.
Vocês partirão agora, aproveitando a es­curidão da noite.

-&nbsp;&nbsp;
Mas o que está dizendo?
Assim não os poderemos ver! - respondi, agitado. Não podia acreditar.

-&nbsp;&nbsp;
Eles também não verão
vocês - respondeu Ushakov, displicente.

E fim da discussão. Por mais que lhe
explicasse que "eles" não pre­cisavam nos ver para saber que
estávamos ali, não conseguiria fazer que acreditasse. Acharia que estava só
tentando retardar a saída. Ushakov era um militar e ainda pensava como um
militar. Para ele, estava claro que uma infiltração tinha de ser noturna para
ter possibilidades de sucesso. De modo que nos fazia ir à noite, e sem lua,
para uma zona cheia desses monstros. Aquilo estava ficando cada vez mais
maravilhoso.

Uma Zodiac bem grande nos esperava
amarrada ao lado do Co­rinto.
Quando nos dirigimos para a borda, vi um dos marinheiros do Zaren Kibish com
Lúculo no colo. Aquele sujeito tinha dois profundos arranhões cruzando o rosto.
Pelo visto, meu gato também não estava muito contente com seus captores. Assim que me viu, soltou
um lon­go miado desesperado
e se remexeu, inquieto, querendo correr para mim. Mas o sujeito que o segurava
já previra essa
reação e usava umas luvas grossas. Fez um hábil giro com a mão direita e pegou
o pobre ani­mal pelo pescoço, imobilizando-o por completo. Mais umas polegadas
de pressão e quebraria o pescoço dele. Lúculo emitiu um miado lasti­moso enquanto me contemplava,
impotente.

Senti o sangue subir e dei um passo para
aquele indivíduo, mas al­guém me deu um forte empurrão para a borda e tive de
descer a escada para a Zodiac. Enquanto me acomodava na proa, Ushakov colocou seu corpanzil por cima da borda do Zaren Kibish e
gritou com as mãos em concha em volta da boca.

-&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Tentem voltar logo, senhor advogado! Faz
muito tempo que meu cozinheiro filipino não tem carne fresca, e ele vem de uma cultura
que tem muitas receitas com gato! — cacarejou. - Não sei quanto tempo poderei
controlá-lo!

O motor da Zodiac arrancou depois de três
ou quatro tentativas e começou a nos levar para a margem com um forte rugido, enquanto aquela ameaça
ainda ecoava em meus ouvidos. Maldito filho da puta!

A luz diminuía a passos agigantados, como
é habitual nessa época do ano na Galícia. Logo seria noite fechada. À medida
que nos apro­ximávamos da terra pude divisar com maior nitidez certos detalhes
da margem. Quase preferia não os ter visto. Eram como uma premonição do que nos
aguardava a apenas algumas centenas de metros. Subitamen­te, notei o silêncio
absoluto que reinava na Zodiac. Virei-me para trás e encontrei seis pares de
olhos olhando para mim, expectantes. Nariz Vermelho ladrou uma longa frase em
russo para Viktor. Este assentiu
e se voltou para mim, enquanto me observava com aquela
expressão quase infantil nos olhos.

-&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Oficial Kritzinev pergunta onde
desembarque, onde terra. Diz que você ter de guiar.

Assenti. Certo. Estava no comando, pelo menos por enquanto. Pre­cisava me acalmar.
Tinha de pensar, se quisesse sair inteiro desse pesa­delo e recuperar meu gato
e meu barco. Incitei a mim mesmo a escrutar a margem, procurando desesperadamente um bom ponto onde desem­barcar, um lugar seguro, uma
pista, um sinal... Alguma coisa!

Subitamente, vi. Perto da margem. Claro
que sim, caramba. Podia funcionar. Por que não? Talvez fosse nossa melhor
oportunidade. Voltando-me de novo na Zodiac, apontei o local para o paquistanês
que pilotava, indicando por meio de sinais que se dirigisse para lá.

Talvez fosse uma loucura. Mas não havia
muito mais opções.