Sete
Autor: Danielle Mendes Lisboa | Publicado: 2015-11-30T19:34:00-03:00


&nbsp; &nbsp;Parece que, quando chegam ao sete, as coisas começam a dar uma embaraçada. Pode misturar só sete vezes, senão o bolo desanda. Depois de sete beijinhos, o oitavo nem deve ser tão gostoso mais. São sete as maravilhas do mundo e nem me venham me dizer da oitava, que ela deve ser desinteressante. Depois dos sete pecados, não há mais nada a se fazer. Sete dias da semana e fim. Até tem uma história de um cara que veio contar a Jesus que já tinha perdoado sete vezes. Isso pressupunha um final, não é? Até que ele disse pro moço que se deve perdoar 70 x 7 vezes. Então temos um total de 490 chances, certo? Um tanto considerável de vezes esse número aí. Devem ser suficientes.

&nbsp; &nbsp;A verdade é que, ao me deparar com o tema pela primeira vez, fiquei um pouco surpresa e, ao perceber que já tinha chegado ao sete, me vi meio sem previsão de futuro. Engoli o choro sete vezes e contei até sete. Me virei, e fui fazer seis outras coisas.
&nbsp; &nbsp;À época, tentei não me apavorar com a &nbsp;eventual chegada do fim. Fim do dia, fim do mês, fim daquele tão querido relacionamento, fim do ano. E confesso que fiquei mais de 7 + 7 dias sem nem me recordar dos possíveis finais que me afligiam. Mas o fim sempre chega. E, como era de se esperar, chegou para mim. Eu particularmente não o estava esperando. No entanto, às 19:07 daquele fatídico dia, mais um romance se findou, uma flor murchou, um amor morreu.
&nbsp; &nbsp;Acontece, já dizia Cartola. Uma pena que tenha sido comigo. Uma pena que tenha sido conosco. Uma pena que tenha sido tão pouco. Mas todo o tanto nunca nos parece suficiente, não é mesmo? Queremos ao menos mais sete minutos, sete dias, sete vidas para aproveitarmos um pouquinho mais.
&nbsp; &nbsp;Mas a gente tem que se reerguer, levantar às sete da manhã para cumprir a longa jornada de oito horas diárias. Se fossem sete, provavelmente o dia não seria tão cansativo. Mas, aparentemente, os constituintes não estavam cientes dessa informação valiosa. Então, trabalhamos oito horas. Não há como nos esquivarmos dessa realidade.

&nbsp; &nbsp; Assim, aos poucos, fui assimilando a misteriosa essência daquele abandono desordenado e&nbsp;deixando morrer em mim o desejo de amar aqueles olhos tão doces. E me permiti ficar só, como os veleiros nos portos silenciosos. Relembrei a dor e a delícia de ser eu, apenas.
&nbsp; &nbsp;Hoje, ouso afirmar que venho levando a minha rotina com certo contentamento. Digamos que eu tenha um cotidiano nota sete. Mas nem tudo é perfeito, não é mesmo? Ao menos não sempre, não em tempo integral. E tudo bem por isso. A vida, assim como o amor, só é boa se doer. A gente tem que ter algo de tristeza na alma. É quase que um charme, uma beleza obscura, um encantamento oculto.
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&nbsp; &nbsp;Confesso, porém, que, após passados mais de &nbsp;7!&nbsp;&nbsp;minutos desde aquele momento fatal, ainda me pego revivendo, relembrando, reabrindo as memórias daqueles pouco mais de sete meses vividos com aquele grande homem, que não chegava a ter um metro e setenta de altura.
&nbsp; &nbsp; Parece que não consigo me desvencilhar das lembranças de outrora. Não sei se quero. Talvez não precise. Me sinto quase que uma viúva conformada. Levando minha vida envolta de uma doce amargura. Um escudo para me defender sei lá de quem, sei lá do quê. Ou só por mero enfeite mesmo, sei lá.
&nbsp; &nbsp; Só sei que estou bem, na medida do possível. E posso dizer que a vida está sendo menos difícil do que eu imaginava.
&nbsp; &nbsp; Até confidencio aqui que, recentemente, senti aquele arrepio doído e delicioso que nos toma o corpo todo quando nos aparece na vida algo interessante. Quase que um lembrete do tanto de possibilidades que ainda temos por aí. Pode ser um novo amor, Pode ser um novo desamor. Pode ser &nbsp;aquele tão esperado novo emprego. Ou pode ser apenas um arrepio sem importância, causado por uma brisa qualquer.
&nbsp; &nbsp; Pode ser. Ser algo novo. Ser algo já conhecido. Não ser coisa alguma. Só me resta esperar. Ou não esperar nada. Enquanto continuo com minhas atividades rotineiras. Vivendo a delícia do cotidiano. Descobrindo e redescobrindo pequenos prazeres, vividos desacompanhadamente. Ou acrescidos de companhia, se vem aquela vontadezinha de entrelaçar as mãos por aí.

&nbsp;A única certeza que carrego é a de que, no fim, tudo vai dar certo, seja lá o que isso signifique. E, pelas minhas contas, ainda tenho, no mínimo, mais 483 chances de acertar. Isso deve me valer de alguma coisa.