A Mala
Autor: Luciana Machado | Publicado: 2011-01-03T16:08:00-08:00






Luiza conhecia como ninguém a palavra organização e talvez por isso  preguiça não poderia ser o motivo de evitar constatemente a arrumação de um ponto exato de sua  casa . Afinal,  ao longo desses 12 anos de casada, nenhum cômodo da casa escapava- lhe aos olhos. Esposa fiel,no sentido mais frívolo da palavra e dona de casa incontestávelmente completa.&nbsp;Características&nbsp;essas,herdadas de sua família tradicional e representadas aos vizinhos que completavam ali um mundo  de plástico da querida classe média do Brasil. Não,preguiça não haveria de ser. Tudo estava sobre controle. Sua vida estava na medida de sua rotina fútil, porém bela. E a beleza resplandescente que a instituição familiar possui, verdade nenhuma pode destruir. O ponto exato da casa era uma fronteira tênue que existia entre tudo que se deseja ser e o pouco que se consegue. Para Luiza aquela grande fronteira era um estreito corredor, que separava a sala de estar de um pequeno quarto de bagunças, quase inútil naquele casarão.As crianças mal iam até lá, pois o filho de 9 anos passava as tardes a jogar e a se empanturrar de besteiras tantas que listá-las seria mais dificultoso do que dizer com precisão a massa do garoto gordo,que variava entre 100 e 115 kg,dependendo do resultado do tratamento naquela semana. A garota tinha seus 14 anos  e estava sempre ausente, em festas usando drogas e causando estragos dimencionados pelo dinheiro dos pais.O pai assim como Luiza nunca conseguiu manter a filha em casa.Porém não havia mal, os desastres causados pela moça mimada aconteciam longe do mundo de plástico, nem o afetava deveras; contudo,era bom vez em quando, moldar as máscaras da menina com desculpas e mentiras prontas, para satisfazer a curiosidade de qualquer um que o quisesse saber. A rotina de Luiza não precisava ser escrita: mãe nos dias de semana, esposa aos sábados e devota aos domingos. Adotara a religião do marido &nbsp;para dar um pouco mais de sentido a vida. Era o confortante saber que cuidar dos filhos e do marido lhe recompensaria de alguma maneira no fim. Aliviava também um possível  remorso  de ter se casado por estabilidade. Suas diversões variavam entre programas televisivos e livros do Paulo Coelho sobre a estante. Esses nunca foram seus preferidos. Sua vida a cada dia esvazia-se mais si mesma.Contudo isso era algum tipo de perfeição. 
O problema é que havia uma mala, antiga, localizada num móvel dentro do quartinho. Belíssima,praticamente uma relíquia! Dizia ela ao marido para explicar-lhe a cautela que mantinha com o objeto. Ele,acostumado a alimentar as futilidades da mulher -sempre compensando-a por estar em reuniões de trabalho- moveu ligeiramente o canto da boca expressando algo como um sorriso.Mesmo com zelo e cuidados para conservar o objeto, fazia anos que Luiza não o abrira. Trocava o móvel de lugar inúmeras vezes para talvez assim descansar a consciência sobre o fato intrigante.Seria mais uma manhã resignada e &nbsp;morna se não fosse os passos de Luiza que não cessavam desta vez ao se aproximar daquele quartinho. Estava só na casa e podia ouvir seu próprio coração batendo tão forte, causando-lhe dor nas têmporas. Era bom.O medo de abrir a mala trazia também uma ansiedade que há tempos não a completava. As chaves entrelassadas em suas mãos faziam um barulho estridente a cada passo em direção ao móvel. Destrancou a porta do quartinho retirando imediatamente o chaveiro da fechadura, hábito que desenvolveu com o tempo, por&nbsp;segurança. Já perto da mala, agarrou uma de suas alças grossas com as duas mãos, &nbsp;deslizando-a &nbsp;de uma maneira que ficasse mais fácil colocá-la sobre o chão.Porém com a&nbsp;dificuldade&nbsp;de alguém que não sabe o peso daquilo que pretende carregar.

Dentro da mala encontrou os&nbsp;vestígios&nbsp;de seu crime. Pensou na palavra crime, porém talvez a certa fosse filme. As palavras se&nbsp;confundiam&nbsp;em sua mente na medida que olhava para cada objeto: seu Álbum de casamento, as fitas dos primeiros passinhos de seus filhos e tantas outras bobagens humanas que exprimiam sua vida intensamente feliz. Feliz? Luiza pensou com as fotografias sobre o colo. Chegou a rir quando imaginou a quanto tempo não olhava aquela gente.Ou pelo menos a imagem &nbsp;daquelas pessoas.Como um espelho...Espelhos devem ser mais reais. De repente Luiza percebeu que a família cujo a história estava gravada em cada objeto da mala, não poderia ser a sua... Ela via a felicidade enjoada em cada detalhe.Como uma sobremesa tão doce que é quase&nbsp;impossível&nbsp;saboreá-la mais do que em duas mordidas. O casamento era um doce assim. A união perfeita. É incrivel como as fotos congelam um momento falso. Brigas não saem nos álbuns de família. Os cães são sempre saudáveis e os maridos sempre fiéis. Certamente não era o seu marido vazio que acenava de terno nas fotos. Nem era ela a moça de sorriso fácil vestido de noiva e olhos brilhantes.&nbsp;
O estalo veio como um trovão e a derrubou intensamente da sua própria consciência.O problema não eram as bobagens que fazem os homens felizes,o casamento não era o problema, as conversas amenas, o crescimento dos filhos também não eram o problema. Nem mesmo a mala. A mala era enfim a solução. Um surto a faz derrubar as fotografias. As lágrimas caem com prioridade sobre o chão. Tal momento a faz lembrar que as fotos caem por último por causa da resistência do ar, aula que teve em seus tempos de universitária. Aliás neste exato instante Luiza quer adiar os momentos. Sua vida inteira foi a lembrança amarga da  vida que sempre quis ter e não pode.  Os desejos verdadeiros também não saem nas fotos.
A mala carregava seu marido infiel, seu casamento hipócrita e seus filhos, amáveis é verdade, mas que estavam sendo criados da mesma maneira estúpida que o casal aprendera com os pais. Por qual motivo?  A vontade súbita e intensa de gritar, fez com que sua expressão ficasse assustadora. Pos-se de pé com a mala em suas mãos. Como era pesada... Largou-a espalhando os objetos pelo chão. Numa fúria incontrolável Luiza rasgou as fotos, uma por uma, calculando geometricamente os estilhaços. Em cada pedaço desfigurado ela sentia um alívio viciante;que só terminaria  quando tudo estivesse destruído. Suas ideias aos poucos voltam ao &nbsp;lugar,mostrando-lhe a grande bagunça sobre o chão.Sua vida está exatamente como os papéis no quarto. Até mesmo os "mundos" de plástico são&nbsp;construídos&nbsp;por homens de verdade. Para fingirem que são alguma coisa melhor que todo lixo que produzem, mas não são. Disso Luiza sempre soube.Alguns minutos depois &nbsp;retirou os últimos objetos que ainda estavam na mala. Poderia carrega-la sem esforços.Com sua relíquia sobre os braços caminhou devagar até a saída da casa fechando cuidadosamente cada uma das portas que encontrou e tornando a seguir em frente.Trancando a ultima porta, deixou que as chaves pendessem na fechadura pela primeira vez, causando um pequeno espaço entre a entrada e a ponta da chave principal. Quem olhasse por ali poderia ver  a silhueta da moça feliz carregando uma velha mala e sumindo tranquilamente na multidão.