O rouxinol e a rosa (Oscar Wilde)
Autor: Casal 20 | Publicado: 2017-02-23T17:51:00-03:00






            "Ela disse que dançaria comigo se eu lhe trouxesse rosas vermelhas", exclamou o            jovem Estudante, "mas em todo o meu jardim não há nenhuma rosa vermelha."            Do seu ninho no alto da azinheira, o Rouxinol o ouviu, e olhou por entre as folhas, e            ficou a pensar.            "Não há nenhuma rosa vermelha em todo o meu jardim!", exclamou ele, e seus            lindos olhos encheram-se de lágrimas. "Ah, nossa felicidade depende de coisas tão            pequenas! Já li tudo que escreveram os sábios, conheço todos os segredos da filosofia,            e no entanto por falta de uma rosa vermelha minha vida infeliz."            "Finalmente, eis um que ama de verdade", disse o Rouxinol. "Noite após            noite eu o tenho cantado, muito embora não o conhecesse: noite após noite tenho contado            sua história para as estrelas, e eis que agora o vejo. Seus cabelos são escuros como a            flor do jacinto, e seus lábios são vermelhos como a rosa de seu desejo; porém a paixão            transformou-lhe o rosto em marfim pálido, e a cravou-lhe na fronte sua marca."            "Amanhã haverá um baile no palácio do príncipe", murmurou o jovem Estudante,            "e minha amada estará entre os convidados. Se eu lhe trouxer uma rosa vermelha, ela            há de dançar comigo até o dia raiar. Se lhe trouxer uma rosa vermelha, eu a terei nos            meus braços, e ela deitará a cabeça no meu ombro, e sua mão ficará apertada na minha.            Porém não há nenhuma rosa vermelha no meu jardim, e por isso ficarei sozinho, e ela            passará por mim sem me olhar. Não me dará nenhuma atenção, e meu coração será            destroçado."            "Sim, ele ama de verdade", disse o Rouxinol. "Aquilo que eu canto, ele            sofre; o que para mim é júbilo, para ele é sofrimento. Sem dúvida, o Amor é uma coisa            maravilhosa. É mais precioso do que as esmeraldas, mais caro do que as opalas finas. Nem            pérolas nem romãs podem comprá-lo, nem é coisa que se encontre à venda no mercado.            Não é possível comprá-lo de comerciante, nem pesá-lo numa balança em troca de            ouro".            "Os músicos no balcão", disse o jovem Estudante, "tocarão seus            instrumentos de corda, e meu amor dançará ao som da harpa e do violino. Dançará com            pés tão leves que nem sequer hão de tocar no chão, e os cortesãos, com seus trajes            coloridos, vão cercá-la. Porém comigo ela não dançará, porque não tenho nenhuma            rosa vermelha para lhe dar." E jogou-se na grama, cobriu o rosto com as mãos e            chorou.             "Por que chora ele?", indagou um pequeno Lagarto Verde, ao passar correndo com a            cauda levantada.            "Sim, por quê?", perguntou uma Borboleta, que esvoaçava em torno de um raio de            sol.            "Sim, por quê?", sussurrou uma Margarida, virando-se para sua vizinha, com uma            voz suave.            "Ele chora por uma rosa vermelha", disse o Rouxinol.            "Uma rosa vermelha?", exclamaram todos. "Mas que ridículo!" E o            pequeno Lagarto, que era um tanto cínico, riu à grande.            Porém o Rouxinol compreendia o segredo da dor do Estudante, e calou-se no alto da            azinheira, pensando no mistério do Amor.            De repente ele abriu as asas pardas e levantou vôo. Atravessou o arvoredo como uma            sombra, e como uma sombra cruzou o jardim.            No centro do gramado havia uma linda Roseira, e quando a viu o Rouxinol foi até ela,            pousando num ramo.            "Dá-me uma rosa vermelha", exclamou ele, "que cantarei meu canto mais belo            para ti".             Porém a Roseira fez que não com a cabeça.            "Minhas rosas são brancas", respondeu ela, "tão brancas quanto a espuma            do mar, e mais brancas que a neve das montanhas. Porém procura minha irmã que cresce            junto ao velho relógio de sol, e talvez ela possa te dar o que queres."            Assim, o Rouxinol voou até a Roseira que crescia junto ao velho relógio de sol.            "Dá-me uma rosa vermelha", exclamou ele, "que cantarei meu canto mais belo            para ti."            Porém a Roseira fez que não com a cabeça.            "Minhas rosas são amarelas", respondeu ela, "amarelas como os cabelos da            sereia que está sentada num trono de âmbar, e mais amarelas que o narciso que floresce            no prado quando o ceifeiro ainda não veio com sua foice. Porém procura minha irmã que            cresce junto à janela do Estudante, e talvez ela possa te dar o que queres."            Assim, o Rouxinol voou até a Roseira que crescia junto à janela do Estudante.            "Dá-me uma rosa vermelha", exclamou ele, "que cantarei meu canto mais belo            para ti."            Porém a Roseira fez que não com a cabeça.            "Minhas rosas são vermelhas", respondeu ela, "vermelhas como os pés da            pomba, e mais vermelhas que os grandes leques de coral que ficam a abanar na caverna no            fundo do oceano. Porém o inverno congelou minhas veias, e o frio queimou meus brotos, e a            tempestade quebrou meus galhos, e não darei nenhuma rosa este ano."            "Uma única rosa vermelha é tudo que quero", exclamou o Rouxinol, só uma rosa            vermelha! Não há nenhuma maneira de consegui-la?"            "Existe uma maneira", respondeu a Roseira, "mas é tão terrível que não            ouso te contar."             "Conta-me", disse o Rouxinol. "Não tenho medo."            "Se queres uma rosa vermelha", disse a Roseira, "tens de criá-la com tua            música ao luar, e tingi-Ia com o sangue de teu coração. Tens de cantar para mim            apertando o peito contra um espinho. A noite inteira tens de cantar para mim, até que o            espinho perfure teu coração e teu sangue penetre em minhas veias, e se torne meu."            "A Morte é um preço alto a pagar por uma rosa vermelha", exclamou o Rouxinol,            "e todos dão muito valor à Vida. É agradável, no bosque verdejante, ver o Sol em            sua carruagem de ouro, e a Lua em sua carruagem de madrepérola. Doce é o perfume do            pilriteiro, e as belas são as campânulas que se escondem no vale, e as urzes que            florescem no morro. Porém o Amor é melhor que a Vida, e o que é o coração de um            pássaro comparado com o coração de um homem?"            Assim, ele abriu as asas pardas e levantou vôo. Atravessou o jardim como uma sombra, e            como uma sombra voou pelo arvoredo.            O jovem Estudante continuava deitado na grama, onde o Rouxinol o havia deixado, e as            lágrimas ainda não haviam secado em seus belos olhos.            "Regozija-te", exclamou o Rouxinol, "regozija-te; terás tua rosa vermelha.            Vou criá-la com minha música ao luar, e tingi-la com o sangue do meu coração. Tudo que            te peço em troca é que ames de verdade, pois o Amor é mais sábio que a Filosofia, por            mais sábia que ela seja, e mais poderoso que o Poder, por mais poderoso que ele seja.            Suas asas são da cor do fogo, e tem a cor do fogo seu corpo. Seus lábios são doces como            o mel, e seu hálito é como o incenso.            O Estudante levantou os olhos e ficou a escutá-lo, porém não compreendia o que lhe            dizia o Rouxinol, pois só conhecia as coisas que estão escritas nos livros.            Mas o Carvalho compreendeu, e entristeceu-se, pois ele gostava muito do pequeno Rouxinol            que havia construído um ninho em seus galhos.            "Canta uma última canção para mim", sussurrou ele; "vou sentir-me muito            solitário depois que tu partires."            Assim, o Rouxinol cantou para o Carvalho, e sua voz era como água jorrando de uma jarra            de prata.            Quando o Rouxinol terminou sua canção, o Estudante levantou-se, tirando do bolso um            caderno e um lápis.            "Forma ele tem", disse ele a si próprio, enquanto se afastava, caminhando pelo            arvoredo, "isso não se pode negar; mas terá sentimentos? Temo que não. Na verdade,            ele é como a maioria dos artistas; só estilo, nenhuma sinceridade. Não seria capaz de            sacrificar-se pelos outros. Pensa só na música, e todos sabem que as artes são            egoístas. Mesmo assim, devo admitir que há algumas notas belas em sua voz. Pena que nada            signifiquem, nem façam nada de bom na prática." E foi para seu quarto, deitou-se em            sua pequena enxerga e começou a pensar em seu amor; depois de algum tempo, adormeceu.            E quando a Lua brilhava nos céus, o Rouxinol voou até a Roseira e cravou o peito no            espinho. A noite inteira ele cantou apertando o peito contra o espinho, e a Lua, fria e            cristalina, inclinou-se para ouvir. A noite inteira ele cantou, e o espinho foi se            cravando cada vez mais fundo em seu peito, e o sangue foi-lhe escapando das veias.            Cantou primeiro o nascimento do amor no coração de um rapaz e de uma moça. E no ramo            mais alto da Roseira abriu-se uma rosa maravilhosa, pétala após pétala, à medida que            canção seguia canção. Pálida era, de início, como a névoa que paira sobre o rio -            pálida como os pés da manhã, e prateada como as asas da alvorada. Como a sombra de uma rosa num espelho de prata, como a sombra de uma            rosa numa poça d' água, tal era a rosa que floresceu no ramo mais alto da Roseira.            Porém a Roseira disse ao Rouxinol que se apertasse com mais força contra o espinho.            Aperta-te mais, pequeno Rouxinol", exclamou a Roseira, "senão o dia chegará            antes que esteja pronta a rosa."            Assim, o Rouxinol apertou-se com ainda mais força contra o espinho, e seu canto soou mais            alto, pois ele cantava o nascimento da paixão na alma de um homem e uma mulher.            E um toque róseo delicado surgiu nas folhas da rosa, tal como o rubor nas faces do noivo            quando ele beija os lábios da noiva. Porém o espinho ainda não havia penetrado até seu            coração, e assim o coração da rosa permanecia branco, pois só o coração do sangue            de um Rouxinol pode tingir de vermelho o coração de uma rosa.            E a Roseira insistia para que o Rouxinol se apertasse com mais força contra o espinho.            "Aperta-te mais, pequeno Rouxinol", exclamou a Roseira, "senão o dia            chegará antes que esteja pronta a rosa."            Assim, o Rouxinol apertou-se com ainda mais força contra o espinho, e uma feroz pontada            de dor atravessou-lhe o corpo. Terrível, terrível era a dor, e mais e mais tremendo era            seu canto, pois ele cantava o Amor que é levado à perfeição pela Morte, o Amor que            não morre no túmulo.            E a rosa maravilhosa ficou rubra, como a rosa do céu ao alvorecer. Rubra era sua grinalda            de pétalas, e rubro como um rubi era seu coração.            Porém a voz do Rouxinol ficava cada vez mais fraca, e suas pequenas asas começaram a se            bater, e seus olhos se embaçaram. Mais e mais fraca era sua canção, e ele sentiu algo a            lhe sufocar a garganta.            Então desprendeu-se dele uma derradeira explosão de música. A Lua alva a ouviu, e            esqueceu-se do amanhecer, e permaneceu no céu. A rosa rubra a ouviu, e estremeceu de            êxtase, e abriu suas pétalas para o ar frio da manhã. O Eco vou-a para sua caverna            púrpura nas montanhas, e despertou de seus sonhos os pastores adormecidos. A música flutuou por entre os juncos do rio, e eles levaram sua mensagem até o mar.            "Olha, olha!", exclamou a Roseira, "a rosa está pronta." Porém o            Rouxinol não deu resposta, pois jazia morto na grama alta, com o espinho cravado no            coração.            E ao meio-dia o Estudante abriu a janela e olhou para fora.            "Ora, mas que sorte extraordinária!", exclamou. "Eis aqui uma rosa            vermelha! Nunca vi uma rosa semelhante em toda minha vida. É tão bela que deve ter um            nome comprido em latim." E, abaixando-se, colheu-a.            Em seguida, pôs o chapéu e correu até a casa do Professor com a rosa na mão.            A filha do Professor estava sentada à porta, enrolando seda azul num carretel, e seu            cãozinho estava deitado a seus pés.            "Disseste que dançarias comigo se eu te trouxesse uma rosa vermelha", disse o            Estudante. "Eis aqui a rosa mais vermelha de todo o mundo. Tu a usarás junto ao teu            coração, e quando dançarmos ela te dirá quanto te amo."            Porém a moça franziu a testa.            "Creio que não vai combinar com meu vestido", respondeu ela; "e, além            disso, o sobrinho do Tesoureiro enviou-me jóias de verdade, e todo mundo sabe que as            jóias custam muito mais do que as flores."            "Ora, mas és mesmo uma ingrata", disse o Estudante, zangado, e jogou a rosa na            rua; a flor caiu na sarjeta, e uma carroça passou por cima dela.            "Ingrata!", exclamou a moça. "Tu é que és muito mal-educado; e quem és            tu? Apenas um Estudante. Ora, creio que não tens sequer fivelas de prata em teus sapatos,            como tem o sobrinho do Tesoureiro." E, levantando-se, entrou em casa.            "Que coisa mais tola é o Amor!", disse o Estudante enquanto se afastava.            "É bem menos útil que a Lógica, pois nada prova, e fica o tempo todo a nos dizer            coisas que não vão acontecer, e fazendo-nos acreditar em coisas que não são verdade.            No final das contas, é algo muito pouco prático, e como em nossos tempos ser prático é            tudo, vou retomar a Filosofia e estudar Metafísica."            Assim, voltou para seu quarto, pegou um livro grande e poeirento, e começou a ler.