Comparação das traduções de Ulisses de James Joyce para o Português
Autor: Sálvio Nienkötter | Publicado: 2007-05-06T17:38:00-03:00

  
   
ULISSES – Houaiss

 

 

Sobranceiro, fornido, Buck   Mulligan vinha do alto da escada, com um vaso de barbear, sobre o qual se   cruzavam um espelho e uma navalha। Seu roupão amarelo, desatado, se enfunava   por trás à doce brisa da manhã. Elevou o vaso e entroou:



 

         

- Introibo ad altare Dei।

 

         Parando, perscrutou a escura escada espiral e chamou   asperamente:

 

         - Suba, Kinch. Suba, jesuíta execrável.

          Prosseguiu solenemente e galgou a plataforma de tiro।   Encarando-os, abençoou grave três vezes a torre, o campo circunjacente e a   montanha no despertar. Então, percebendo Stephen Dedalus, inclinou-se para   ele, traçando no ar rápidas cruzes, com grugulhos guturais e meneios de   cabeça. Stephen Dedalus, enfarado e sonolento, apoiava os braços sobre o topo   do corrimão e olhava friamente a meneante cara grugulhante que o bendizia,   eqüina de comprimento, e a cabeleira clara não tosada, estriada e matizada   como carvalho pálido.



 

 

         Buck Mulligan mirou-se um instante sob o espelho e em   seguida recobriu o vaso com vivacidade:

 

         - Ao quartel! – disse peremptório.

         Acrescentou, em tom predicante:





 

- Porque isto, ó bem amados, é   a autêntica Christina: corpo e alma, e sangue e chagas. Música lenta, por   favor. Fechar os olhos cavalheiros. Um instante. Uma pequena complicação com   estes corpúsculos brancos. Silêncio, minha gente!

          Escrutando de esguelha as alturas, emitiu um longo assobio   grave de chamamento, deteve-se depois por instantes numa atenção extática, os   brancos dentes iguais brilhando aqui e ali em pontos de ouro। Chrysostomos.   Dois fortes silvos estrídulos responderam através da calma.

 

        - Obrigado, meu velho – Gritou   animoso। – A coisa vai. Corte a corrente, sim?







      Pulou da plataforma de tiro e olhou   sério para seu observador, arrepanhando pelas pernas as bandas soltas do   roupão। A fornida cara sombreada e a soturna queixada oval lembravam um   prelado, protetor das artes, da Idade Média. Um sorriso divertido   abrochou-lhe calmo os lábios.

         - A pilhéria que há nisso – disse   jovial. – Esse seu nome absurdo, em grego antigo. 

        Apontou-o com o dedo em gesto amigo,   e retornou ao parapeito, rindo de si para si. Stephen Dedalos galgou os   degraus, seguiu-o a meio caminho com fastio e sentou-se no bordo do   parapeito, olhando-o impassível, que apoiava o espelho no parapeito,   mergulhava o pincel no vaso e ensaboava bochechas e pescoço.

 

        A voz jovial de Buck Mulligan   prosseguia:

        - Meu nome é absurdo também: Malachi   Mulligan, dois dáctilos. Mas soa Helênico, não soa? Ágil e ensolarado como um   cabrito mesmo. Precisamos ir a Atenas. Você virá, se consigo arrancar da tia   umas vinte librazinhas?

        Pôs de lado o pincel e, rindo com   deleite, gritou:

        Virá ele, esse mirrado jesuíta?

 

        Descontinuando, começou a barbear-se   com cuidado.

        - Diga-me, Mulligan – disse Stephen com   calma.

        - Sim, querido?

        - Quanto tempo Haines vai ficar nesta   torre?



        Buck Mulligan exibiu uma bochecha   barbeada sobre seu ombro direito.

        Por Deus, não é abominável? – Disse   com franqueza. – Que Saxão pesado. Pensa que você não é um cavalheiro. Por   Deus, esses malditos ingleses. Arrebentando de dinheiro e de indigestão.   Porque vem de Oxford. Você sabe, Dedalus, você tem a verdadeira marca de   Oxford. Ele não pode entendê-lo. Oh, para você reservo o melhor nome: Kinch,   a lâmina-gume.

 

 

        Barbeava-se com minúcia o queixo.

        - Ele passou a noite delirando com   uma pantera negra – disse Stephen. – Onde está o estojo de fuzil dele?

       

 

 - É um lunático infeliz – disse Mulligan। –   Você esta aterrorizado, não?



        - Estava – disse Stephen com energia   e medo acrescido. – Nesta escuridão, com um sujeito que não conheço,   delirando e lamuriando-se, a querer abater uma pantera negra. Você já salvou   gente de afogamento. Mas eu não sou herói. Se ele fica aqui, dou o fora.

 

        Buck Mulligan franziu o sobrolho à   espuma da navalha. Saltou de seu poleiro e começou a buscar sôfrego nos   bolsos das calças.

 





        - Que porra – disse rudemente.

        Retornou à plataforma de tiro e, metendo   a mão no bolso superior de Stephen, disse:

 

        - Que se nos conceda este trapo de   focinho para limpar minha navalha.

        Stephen suportou que ele retirasse e   exibisse segurando-o por um canto um lenço sujo e amarrotado. Buck Mulligan   limpou a lâmina com minúcia. Depois, fitando o lenço, disse:

 

 - O trapo de focinho do bardo। Uma nova cor   artística para nossos poetas irlandeses: verdemuco. Você quase que pode   degustá-lo, não pode?

 

      Subiu no parapeito de novo e mirou na   baía de Dublin, os louros cabelos carvalho-pardo agitando-se de leve.

 

        - Por Deus – disse sereno. – Não está   o mar tal como Algy lhe chama: a doce mãe gris? O mar verdemuco. O mar   escrotoconstrictor.  Epi oinopa   ponton. Ah, Dedalus, os Gregos! Preciso ensinar-lhe. Você deve lê-los no   original. Thalatta! Thalatta! É a nossa grande doce mãe. Venha e veja.

        Stephen subiu e aproximou-se do   parapeito. Apoiando-se neste olhava para as águas e para o barco-correio   surgindo na boca da angra de Kingstown.

     

   - Nossa poderosa mãe – disse Buck   Mulligan.

        Volveu abruptamente seus grandes   olhos inquiridores do mar para o rosto de Stephen।



        - Minha tia crê que você matou sua   mãe – disse। – Eis a razão por que ela não quer que eu me dê com você.

    - Alguém a matou – disse Stephen lúgubre.        - Você podia ter-se ajoelhado, que   Diabo, Kinch, quando sua mãe lhe pediu isso moribunda – Buck Mulligan dizia.   – Sou tão hiperbóreo quanto você. Mas imaginar sua mãe suplicando-lhe no seu   ultimo alento que você se ajoelhasse e rezasse por ela. E você recusar. Há   alguma coisa de sinistro em você...

         Descontinuou e ensaboou de leve de   novo a outra bochecha. Um sorriso tolerante aflorava-lhe os lábios.     

  - Mas é um mimo delicioso – murmurou de si   para si. – Kinch, o mais delicioso de todos os mimos.

        Barbeava-se por inteiro e com   cuidado, em silêncio, sério.

        

        Stephen, um cotovelo apoiado no   granito rugoso, opunha a palma da mão contra a fronte e contemplava a borda   puída da manga preta brilhosa do paletó. Uma dor, essa não era ainda a dor do   amor, roia-lhe o coração. Silenciosamente, em um sonho ela lhe aparecera   depois da morte, seu corpo gasto dentro de largas pardas vestes funéreas   exalando um odor de cera e pau-rosa, seu hálito, pendente sobre ele, mudo,   repreensivo, um esmaecido odor de cinzas molhadas. Através da borda esgarçada   do punho, via o mar louvado como a grande doce mãe pela voz bem nutrida a seu   lado. O anel da baía e horizonte cinturava uma fosca massa verde de líquido.   Um vaso de porcelana branca ficara ao lado do seu leito de morte com a verde   bile viscosa que ela devolvera do fígado putrefeito nos seus bulhentos   acessos estertorados de vômito.

       

         Buck Mulligan limpava de novo a   lâmina.

        - Ah, pobre carcaça de cão – disse em   tom carinhoso. – Preciso dar-lhe uma camisa e uns trapos de focinho. Como vão   as bragas de segunda mão?

        - Entram razoavelmente bem –   respondeu Stephen.

Buck   Mulligan atacava a covinha debaixo do sotolábio.

        - A pilhéria que há nisso – disse ele   alegre – é que elas deviam ser de segunda perna. Deus é quem sabe que cambaio   sarnento as usou. Tenho um par encantador listrado-cinza. Você ficará soberbo   nelas. Não estou brincando, Kinch. Você fica danadamente bem, quando se veste   direito.

        - Obrigado – disse Stephen. – Mas não   posso usá-las se são cinza.

        - Não pode usá-las – Buck Mulligan   dirigia-se à própria cara no espelho. – Praxe é praxe. Mata a mãe mas não   pode usar calças cinzentas.

        Dobrou com esmero a navalha e com   golpes de ponta de dedo massageou a pele macia.

        Stephen virava sua contemplação do   mar para a face fornida de móveis olhos azul-esfumaçados.

        - O sujeito com quem estive ontem no   Ship – disse Buck Mulligan – diz que você tem p. g. d. Está em Dottyville com   Conolly Norman, Paralisia geral da demência.        

        Deslizou o espelho em meio círculo no   ar para faiscar nas ondas longes ao revérbero solar agora irradiante sobre o   mar.Seus   curvos lábios escanhoados riam e as pontas de seus brancos dentes   resplandescentes. O riso tomou-lhe o forte tronco compacto.

 

        - Contemple-se – disse – seu bardo   execrável.

        Sthepen recurvou-se para a frente e   afundou os olhos no espelho sustido ante ele, fendido numa rachadura curva,   cabelo em pé. Como ele e os outros me vêem. Quem escolheu esta cara para mim?   Esta carnicarcaça a sacudir sanguessugas. Ele me pede a mim também.

        - Surripiei-o do quarto da virago –   Buck Mulligan dizia. – Bem feito para ela. A tia reserva sempre criadas   chochas para o Malachi. Para não induzi-lo à tentação. E se chama Úrsula.

        Rindo de novo, retirou o espelho aos   olhos perscrutantes de Stephen.

        - A fúria de Caliban por não ver   própria imagem ao espelho – disse – Se ao menos Wilde estivesse vivo para   vê-lo.

      Recuando e apontando, Stephen disse com   amargura:

        - É um símbolo da arte irlandesa. O   espelho rachado de uma criada.

        De supetão Buck Mulligan enlaçou seu   braço ao de Stephen, pondo-o a andar com ele ao redor da torre, navalha e   espelho chocalhando no bolso em que os enfiara.

        - Não é justo gozá-lo desta maneira,   não é, Kinch? – disse, com carinho. – Deus é que sabe que você tem mais   espírito do que qualquer um deles.

        Parados de novo. Ele teme o escalpelo   de minha arte como eu a dele. A fria pena de aço.

        - Espelho rachado de uma criada. Diga   isso à vaca do sujeito lá em baixo e arranque dele um guinéu. Está fedendo a   dinheiro e acredita que você não é um cavalheiro. O velho dele encheu a burra   vendendo jalapa aos zulus, ou com alguma negociata danada ou coisa que o   valha. Por Deus, Kinch, se ao menos você e eu pudéssemos trabalhar juntos   talvez fizéssemos alguma coisa pela ilha. Helenizá-la.

        O braço de Cranly. Seu braço.

        - E pensar que você tem de pedir a   estes porcos. Eu sou o único que sabe o que você vale. Por que é que você não   confia mais em min? Que é que você fareja contra mim? É por causa do Haines?   Se ele fizer mais algum barulho aqui, desço com o Seymour e lhe passaremos um   pito pior do que o que se passou em Clive Kempthorpe.

        Gritos juvenis de vozes endinheiradas   nos aposentos de Clive Kempthorpe। Caras pálidas: sustentam-se as costelas no   rir, cutucando-se uns aos outros, oh, vou morrer!leve-lhe a notícia a ela com   doçura, Aubrey! Vou morrer! Com as fraldas em retalhos da sua camisa batendo   ao ar, saltita e cambaleia ao redor da mesa, as calças aos pés, perseguido   por Ades do Magdalen com as tesouras de alfaiate. Uma cara de vitelo   espavorido dourada de geléia. Não quero que me tirem as calças! Não brinquem   de cabra cega comigo!

      

        Gritos da janela aberta assustando a   tarde no pátio। Um jardineiro surdo, de avental, mascarado da cara de Mattew   Arnold, empurra sua segadora sobre a relva sombria olhando de perto os   segmentos dançarinos dos herbicaules.

 

        Para nós mesmos... neopaganismo...   ônfalo.

 

        - Deixe-o ficar – disse Stephen. –   Não há nada contra ele a não ser de noite.

        - Então o que é que há? – perguntou   com impaciência Buck Mulligan. – Cuspa fora. Sou bastante franco com você.   Que é que você tem contra mim?

        Pararam, olhando em direção do cabo   rombudo de Bray Head, que jazia n’água como o rosto de uma baleia adormecida.   Stephen desprendeu o braço suavemente.

 

        - Quer que eu diga? – Perguntou।


        - Sim quero, o que é que há? –   respondeu Buck Mulligan. – Não me lembro de nada

        Olhava o rosto de Stephen no que   falava. Uma breve brisa aflorava-lhe o cenho, agitando de leve seus louros   cabelos despenteados e iluminando pontos argênteos de ansiedade nos seus   olhos.

        Stephen, deprimido pela própria voz,   disse:

        - Você se lembra do primeiro dia que   fui a sua casa depois da morte de minha mãe?



        Buck Mulligan enrugou rápido o   sobrecenho e disse:

        - O quê? onde? Não me lembro de nada.   Lembro somente de idéias e sensações. Por quê? Que aconteceu, em nome de   Deus?

        - Você estava fazendo chá – Stephen   dizia – e eu cruzei o patamar para buscar mais água quente. Sua mãe e alguma   visita vinham da sala. Perguntou-lhe quem estava em seu quarto.

 

        - É? – disse Buck Mulligan. – Que é   que eu disse? Não me lembro.

        - Você disse – respondeu Stephen – Ô.   é apenas Dedalus, cuja mãe esticou as canelas.

        Um rubor que o fez parecer mais jovem   e mais atraente apontou nas faces de Buck Mulligan.

        - Foi isso que eu disse? – perguntou   – Muito bem. Que mal há nisso?

 

        Despejava nervosamente seu embaraço.

 

 

        - E o que é a morte? – perguntava, - a de   sua mãe ou a sua ou a minha? Você viu apenas a morte de sua mãe. Eu as vejo   cada dia na Mater ou em Richmond pipocar e na sala de dissecção pôr as tripas   à mostra. É uma coisa animal e nada mais. Apenas não conta. Você não   conseguiu ajoelhar-se para rezar por sua mãe no seu leito de morte quando ela   lhe pediu. Por quê? Porque você tem esse amaldiçoado sangue jesuíta em suas   veias, mas correndo em sentido contrário. Para mim tudo isso é risível e   animal. Seus lobos cerebrais não funcionam. Ela chama o doutor Sir Teazle que   lhe colhe botões de ouro da fronha. Faça-se-lhe mimo até que acabe. Você se   opõe à sua última vontade na hora da morte e me vem lamuriar-se contra mim   porque não a pranteio como uma carpideira do Lalouette. É um absurdo! Admito   que tenha dito isso. Não significa que era minha intenção ofender a memória   de sua mãe.

       

 Falava para assenhorear-se de si mesmo।   Stephen, escudando as feridas abertas que suas palavras vinham deixando em   seu coração, disse muito frio:

        - Não pensava na ofensa à minha mãe.

        - Pensava em quê, entao? – perguntou   Buck Mulligan.

        - Na ofensa a mim – Stephen   respondeu.

        Buck Mulligan girou sobre os   tornozelos.

        - Oh, mas que sujeito difícil! –   exclamou।

        Pôs-se a andar rápido ao longo do   parapeito. Stephen ficou no seu lugar, mirando por sobre o mar calmo em   direção do cabo de terra. Mar e cabo faziam-se agora escuros. Pulsações   percutiam em seus olhos, velando-lhe a vista, e ele sentia febre nas faces.

 

        Uma voz de dentro da torre chamou   alto:

        Você está aí em cima Mulligan?

        - Estou descendo – respondeu Buck   Mulligan.

        Voltou-se para Stephen e disse:

 

        - Olhe o mar. Que lhe importam   ofensas? Espante o Loyola, Kinch, e desçamos. O saxônio quer seu toucinho   matinal.

 

        Sua cabeça parou de novo por instante   no topo da escada, ao nível do forro.

        - Não fique ruminando essas coisas o   tempo todo – disse. – Sou um inconseqüente. Deixe de remoer esse moinho.

        A cabeça desapareceu, mas a azoada da   sua voz evanescente escapava da boca da escada:

 

        Nem mais a um canto ruminar

        Do amor o místico amargor

        Pois Fergus doma os carros   brônzeos

 

        Vegetissombras flutuavam silentes na   paz matinal desde o topo da escada ao mar que ele contemplava। Da borda para   fora o espelho do mar branquejava; esporeado por precípetes pés lucífugos.   Colo branco do mar pardo. Ictos gêmeos, dois a dois. Mão dedilhando   harpicordas fundindo-lhes os acordes geminados. Undialvas palavras acopladas   tremeluzindo sobre a maré sombria.



        

 

        Uma nuvem começava a encobrir o sol,   lentamente, sombreando a baía em verde mais fundo. Jazia atrás dele, um vaso   de águas amargas. A canção de Fergus: eu cantava-a sozinho em casa, sustendo   os longos acordes baixos. Sua porta ficava aberta: ela queria ouvir minha   música. Silencioso de reverência e piedade aproximei-me do seu leito. Chorava   no seu leito miserável. Por estas palavras, Stephen: do amor o místico   amargor.

        

 

Onde   agora?

        Seu segredos: velhos leques de   plumas, cartões de dança debruados polvilhados de almíscar, um atavio de   contas de âmbar na sua gaveta cerrada। Uma gaiola pendia de sua janela   ensolarada quendo era menina. Ouvira o velho Royce cantar na pantomima de   Turko o terrível e rira com os outros quando cantava:



 

                        Sou o guri

                        Que sente e ri

                        Com o Invisível.

 

        Júbilo fantasmal, revoluto: almiscarperfumado.

 

 

                Nem mais a um canto ruminar

 

        Revoluto na memória da natureza com   seus brinquedos. Lembranças assaltam-lhe o cérebro meditabundo. Seu copo dela   com a água da bica da cozinha, para depois que houvera comungado. Uma descaroçada   maçã, recheada de açúcar mascavo, assada para ela à lareira em sombria tarde   de outono. Suas unhas bem feiçoadas carminadas de sangue de piolhos esmagados   das camisas das crianças.

 

        Em um sonho, silentemente, ela lhe   viera a ele, seu corpo gasto dentro de largas vestes funéreas exalando um   odor de cera e de pau-rosa, seu hálito pendido sobre ele com mudas palavras   secretas, um esmaecido odor de cinzas molhadas.

        Seus olhos perscrutadores, fixando-se   da morte, para sacudir e dobrar minha alma. Em mim somente. O círio dos   mortos a alumiar sua agonia. Lume agonizante sebre face torturada. Seu áspero   respirar ruidoso estertorando-se de horror, enquanto todos rezavam aos seus   pés. Seus olhos sobre mim para redobrar-me. Liliata rutilantium te confessorum   turma circumdet: iubilantium te virginum chorus excipiat.

 

        Necrófago! Mascador de cadáveres!

        Não, mãe. Deixa-me ser e deixa-me   viver.

 

        - Kinch, ô!

 

        A voz de Buck Mulligan reboava de   dentro da torre. Fez-se mais perto do topo da escada, chamando de novo.   Stephen, ainda trêmulo ao grito de sua alma, ouvia a quente luz do sol a   vibrar e no ar detrás dele palavras carinhosas.

 

 

        - Dedalus, venha, seja um bom   sujeito. A comida está pronta. Haines pede desculpas por nos ter acordado de   noite. Tudo está nos eixos.

        - Já vou – disse Stephen,   voltando-se.

        - Venha, por amor de Deus – dizia   Buck Mulligan. – por amor de mim e por amor de todos.

        Sua cabeça desapareceu e reapareceu.

        - Falei-lhe a respeito do símbolo da   arte irlandesa. Ele achou muito inteligente. Veja se lhe arranca alguma   coisa, sim? Um guinéu, esclareço.

        - Eu recebo hoje – Disse Stephen.

        - Daquela infecta escola? – disse   Buck Mulligan. - Qaunto? Quatro librinhas? Empreste-nos uma.

        - Como queira – disse Stephen.

        - Quatro luzidos soberanos – gritava   Buck Mulligan com alegria. – Vamos ter uma bebedeira maravilhosa de espantar   os drúidas druídicos. Quatro soberanos onipotentes.

        Ergueu os braços e pataleou pelos   degraus de pedra abaixo, cantando desentoado com sotaque cockney:

 

 

                Ê gente, vamos folgar

                Com uísque, vinho e cerveja

                Na coroação

                No dia da coroação?

                Ê gente, vamos folgar

                No dia da coroação?

 

        Sol quente brincando sobre o mar. O   níquel do vaso de barbear brilhava esquecido, sobre o parapeito. Por que   deveria eu levá-lo para baixo? Ou deixá-lo aí o dia inteiro, amizade   esquecida?

 

        Aproximou-se dele, deteve-o por   instantes entre as mãos, sentindo-lhe o frescor, o cheiro da baba viscosa da   espuma em que estava mergulhado o pincel. Assim levei então o incensário em   Clongowes. Sou agora outro mas ainda assim o mesmo. Um servidor também. O   servo de um servidor.

 

 

        Na escura sala abobodada da torre a   forma enroupada de Buck Mulligan movia-se ágil daqui para ali perto da   lareira,escondendo e mostrando a nitência amarela. Dois fustes de luz suave   tombavam sobre o chão lajeado do alto das barbaças: e na convergência dos   seus raios uma nuvem de fumo de carvão e fumaça de banhas fritas flutuava,   volteando.

        - Vamos sufocar-nos – disse Buck   Mulligan. – Haines, abra a porta, sim?

        Stephen pousou o vaso de barbear   sobre o armário. Um individuo alto levantou-se da hamaca em que estivera   sentado, dirigiu-se à porta e abriu-lhe as folhas internas.

        

        - Você tem a chave? – uma voz   perguntou.

        - Dedalus está com ela – Disse Buck   Mulligan. – Janey Mack, estou sufocando.

        Berrou sem tirar os olhos do fogo:

        - Kinch!

        - está na fechadura – Disse Stephen,   avançando.

        A chave arranhou duas voltas em   atrito e, quando a pesada porta se escancarou, bem vindo ar lúcido e leve   entrou. Haines permaneceu à porta, olhando para fora. Stephen arrastou sua   valise revirada para perto da mesa e sentou-se a esperar. Buck Mulligan   despejou a fritura na travessa ao lado dele. Em seguida, trouxe a travessa e   uma chaleira grande para cima da mesa, pousou-as pesadamente e resfolegou   aliviado.

 

 

        - Estou derretendo – disse – como   observou a vela quando... Chega. Nem mais uma palavra sobre a questão. Kinch,   acorde. Pão manteiga, mel. Haines, venha. A gororoba está pronta.   Abençoa-nos, ó Senhor e a estes dons teus. Onde está o açúcar? Ô cretino, não   há leite.

        Stephen retirava o pão, o pote de mel   e a mantegueira do armário. Buck Mulligan deixava se sentar num mau humor   súbito.

        - Que espécie de lorpa é esta? –   dizia. – Eu bem que lhe disse que aqui estivesse logo depois das oito.

        - Podemos bebê-lo puro – disse   Stephen. – Há um limão no armário.

 

        - Oh, para o diabo você e suas modas   parisienses – disse Buck Mulligan. – O que eu quero é leite de Sandycove.

        Haines chegava da porta da   frente  e dizia calmo:

        - A mulher está chegando com o leite.

        - Que deus o abençoe – gritou Buck   Mulligan, pulando da cadeira. – Sente-se. Sirva o chá. O açúcar está no saco.   Já me bastou a danação de domar estes ovos.

        Despedaçou a fritura da travessa e   transbordou-a pelos três pratos dizendo:

 

 

        - In   nomine Patris et filii et Spiritus sancti.

 

        Haines sentou-se para servir o   chá।

        - Estou pondo dois torrõezinhos para   cada um – dizia. – Mas noto que você, Mulligan, faz chá forte, não é?

        Buck Mulligan, no que serrava grossas   fatias de pão, dizia com persuasiva voz de velha:

        - Quando fauço chá, fauço chá, como   dizia a mãezinha Grogan. E quando fauço água, fauço água.

        - Por Jove, é chá – dizia Haines.

        Buck Mulligan prosseguia serrando e   falseteando:

 

        - Assim fauço, senhora Cahill, dizia   ela Praza a deus, dona, dizia a senhora Cahill, que vosmicê não   faça os dois no mesmo pote.

 

        Estendeu para cada um dos seus   comensais uma espessa fatia de pão, empalado na sua faca.

 

        Isto são gestas populescas – disse   com tom doutoral – para seu livro, Haines. Cinco linhas de texto e dez   páginas de notas sobre o povo e os piscideuses de Dundrum. Impressas pelas   Parcas no ano do grande vento.

        Voltou-se para Stephen e   perguntou-lhe com insinuante voz inquiridora, alteando as sobrancelhas:

        - Lembrar-se-á, irmão, se o pote de   chá e de água da mãezinha Grogan é referido no Mabinogion ou nos Upanishads?

        - Não creio – disse Stephen com   gravidade.

        - Não o crê? – disse Buck Mulligan no   mesmo tom. – Dê suas razões, lhe rogo.

        - Especulo – Stephen disse no que   comia – que isto não está nem dentro nem fora do Mabinogion. A mãezinha   Grogan, é de supor, era uma consangüínea de Maria Ana.

        A face de Buck Mulligan sorria de   deleite.

        - Encantador – disse com meloso tom   amaneirado, mostrando os dentes brancos e piscando os olhos brincalhões.   -  Crê mesmo que era? Que coisa   encantadora.

        Então, emborrascando todos os seus   traços de súbito, rosnou com rascante voz rouquenha no que de novo cortava   vigorosamente pão:

 

        - A velha Maria Ana

         Não se lhe dá nem se dana,

        Mas, levantando as anáguas...

 

        Tinha a boca repleta de fritura e   mastigava e azoava.

        O vão da porta se escureceu por uma   forma que entrava.

        - O leite, senhor.

        - Aproxime-se, dona – disse Mulligan   – Kinch, apanhe a jarra.

        Uma velha avançou e ficou parada   perto do cotovelo de Stephen.

        - Faz uma linda manhã, senhor – disse   ela. – Graças ao Senhor.

        - A quem? – perguntou Mulligan,   lançando-lhe um rápido olhar. – Ah sim, tem razão!

        Stephen inclinou-se para trás e pegou   a leiteira do armário.

          - Os ilhéus – disse Mulligan para Haines com tom descuidado – falam   com freqüência no colecionador de prepúcios.

        - Quanto, senhor? – perguntou a   velha.

        - Um quarto – fez Stephen.

 

        Viu-a verter na medida e desta na   jarra um branco leite generoso, não o dela। Velhas mamas flácidas. Verteu de   novo uma medida inteira e uma quebra. Vetusta misteriosa, viera de um mundo   matinal, uma talvez mensageira. Louvava a bondade do leite vertendo-o.   acocorada a uma vaca paciente manhãzinha no campo exubere, bruxa sobre seu   cogumelo do diabo, seus dedos nodosos rápidos nas tetas cremosas. Mugia-lhe   ao redor dela, que a conhecia, o gado aljofarcetinado. Seda da criação e   pobre velhinha, nomes a ela dados nos bons velhos tempos. Errabunda anciã, forma   humilde de uma imortal servindo seu conquistador e seu alegre sedutor,   concubina de ambos, mensageira vinda da manhã secreta. Para servir ou para   exprobar, ele não o sabia: mas repugnava-lhe rogar seus favores dela.



 

 

        - É ele sem a menor duvida, dona –   dizia Mulligan, servindo o leite nas xícaras.

        - Prove, senhor, prove – dizia ela.

        Ele bebeu às instâncias dela.

        Se ao menos pudéssemos viver de bom   alimento como este – dizia-lhe ele, algo gritado – não estaríamos com o país   cheio de dentes cariados e de intestinos podres. Vindo num pântano de lama,   comendo alimentos ordinários e com as ruas cobertas de poeira, de bosta de   cavalo e escarros étegos.

        - O senhor é estudante de artes   médicas, senhor? – perguntou a velha.

        - Sim, dona, sou – Buck Mulligan   respondeu.

        Stephen ouvia em silêncio   exprobrativo। Ela inclina a velha cabeça à voz que lhe fala alto, seu   curandeiro, seu mezinheiro; a mim ela me desconsidera। A voz que a   expenitenciará e a ungirá para a tumba, a ela toda, menos sua carcaça suja de   mulher, sua carne mortal não feira à imagem de Deus, a presa da serpente. E à   voz alta que agora lhe infunde esse silêncio de olhos inseguros e surpresos.

 

 

        - Entende o que ele lhe diz? –   Stephen perguntou-lhe.

        - É francês que está falando, senhor?   – perguntou a velha a Haines.

        Haines falou-lhe de novo, com fala   mais compassada, confiadamente.

        - Irlandês – Buck Mulligan disse. –   Há alguma coisa de gaélico em voce?

        Pensei pela toada que era irlandês –   disse ela. – O senhor é do oeste?

 

        Sou inglês – Haines respondeu.

        Ele é inglês – disse Buck Mulligan –   e pensa que na Irlanda deveríamos falar irlandês.

        - Devíamos de fato – disse a velha –   e eu mesma tenho vergonha de não falar a língua. Dizem-me os que a falam que   é uma língua e tanto.

 

        - Tanto não é a palavra – disse Buck   Mulligan। – Totalmente maravilhosa. Encha-me mais uma xícara de chá, Kinch.   Gostaria de tomar uma xícara, dona?

        - Não, muito obrigada, meu senhor –   disse a velha, enfiando a argola da leiteira no antebraço e prestes a sair.

 

        Haines disse-lhe:

        - Quanto é a conta? Não seria,   Mulligan, melhor pagar-lhe agora, nao?



        Stephen enchia as três xícaras.

          - Conta, senhor? – disse ela parando। – Bem, são sete manhãs a   quartilho de dois pences e nestas três manhãs uma quarta de quatro pences são   três quartas são um xelim e um e dois são dois e dois, senhor.



       

 Buck Mulligan suspirou e, tendo enchido a   boca com uma côdea espessamente amanteigada dos dois lados, espichou as   pernas e começou a rebuscar dentro dos bolsos das calças.

        - Pague e não bufe – disse-lhe Haines   sorridente.

        Stephen enchia uma terceira xícara,   uma colherada de chá colorindo esmaecido o grosso leite generoso. Buck   Mulligan sacou um florin, girou-o entre os dedos e gritou:

 

        - Milagre!

        Estenteu-o por sobre a mesa para a   velha, dizendo:

        Não me peça nada mais, minha doçura.   Tudo que posso dar-lhe estou dando.



        Stephen pousou a moeda na mão   hesitante dela।

        - Ficamos devendo dois pences – disse   ele.

        - Não há pressa, senhor – disse ela,   segurando a moeda. – Não há pressa. Bom dia, senhor.

        Fez uma reverência e saiu, seguida   pelo terno canto de Buck Mulligan:

 

                - Alma de minha alma, se mais   houvera

     Mais te   pusera, junto aos teus pés.

 

        Voltou-se para Stephen e disse:

        - No sério, Dedalus। Estou liso.   Corra para a escola infecta e arranje-nos algum dinheiro. Os bardos precisam   hoje de beber e folgar. A Irlanda espera que neste dia cada homem cumpra com   o seu dever.

 

        - Isso me lembra - disse Haines,   levantando-se – que hoje vou visitar sua biblioteca nacional.

        - Primeiro, nosso banho – disse Buck   Mulligan.

        Tornou-se para Stephen e   perguntou-lhe blandicioso:

        - Não será este o dia de sua lavagem   mensal, Kinch?

        Em seguida disse a Haines:

        - O bardo sujo tem como pundonor   lavar-se uma vez por mês.

          - A Irlanda toda é lavada pela corrente do golfo – Stephen dizia no   que deixava o mel gotejar sobre uma fatia de pão.

        Haines, do canto onde passava ao   pescoço um lenço folgado por dentro do colarinho aberto de sua camisa de   tênis, disse:

        - Pretendo, se vocês não objetarem,   fazer uma recolha dos seus ditos.

        Falando pra mim. Lavam-se, limpam-se,   esfregam-se. Remordida do imo-senso. Consciência. Todavia eis esta mancha.

        - O do espelho rachado da criada como   símbolo da arte irlandesa é infernalmente bom.

        Buck Mulligan escoiceou o pé de   Stephen por debaixo da mesa e disse em tom caloroso:

        - Espere até ouvi-lo sobre o Hamlet,   Haines.

        - Bem, mas é de fato a minha intenção   – disse Haines, ainda falando para Stephen. – Estava justamente pensando no   assunto quando chegou aquela pobre velha.

        - Isso me renderia algum dinheiro? –   perguntou Stephen.

        Haines riu-se e, pegando do chapéu de   feltro cinzento do cabide da hamaca, disse:

        - Não sei, estou certo.

 

        Encaminhou-se para a porta. Buck   Mulligan inclinou-se para Stephen e disse-lhe com dureza vulgar:

 

        - Mas que patada! Mas para quê isto?

        - E daí? – disse Stephen. – A questão   é arranjar dinheiro. De quem? Da leiteira ou dele. Questão de cara ou coroa,   penso eu.

        - Encho a cabeça dele de você – Buck   Mulligan dizia – e depois vem você com suas indiretas sarnentas e seu mofino   escárnio jesuítico.

 

        - Não vejo esperança – Stephen disse   – nem do lado dela nem do lado dele.

        Buck Mulligan suspirou tragicamente   pousou a mão sobre o braço de Stephen.

 

        - Mas do lado meu, Kinch – disse.

        E num tom mudado de chofre   acrescentou:

        - Para dizer-lhe a verdade de Deus,   creio que você está com a razão. Eles todos não valem um caracol. Mas por que   não manobrá-los como eu faço? Que todos vão para o inferno. Saiamos desta   pocilga.

        Ergueu-se, desatou e desvestiu solene   o roupão, dizendo resignadamente:

        - Mulligan é despojado de sua   vestias.

        Esvaziou os bolsos sobre a mesa.

        - Aqui está o seu trapo de meleca –   disse.

        E pondo-se o colarinho duro e a   gravata rebelde, falava-lhes, censurando-os, e à sua corrente de relógio   pendida. Suas mãos mergulhavam e remexiam pelo seu torso no que chamava por   um lenço limpo. Remordida do imo-senso. Por Deus, o que importa é trajar o   personagem. Quero luvas violetas e botinas verdes. Contradição. Contradigo-me   a mim mesmo? Muito bem, então, contradigo-me a mim mesmo. Malachi mercurial.   Um mole projétil negro desvoou de suas mãos facundas..

 

        - E aí vai o seu chapéu do Quartier   Latin – disse.

        Stephen o aparou e o colocou sobre a   cabeça. Haines chamava-os à porta de entrada:

        - Ê gente, vocês vêm?

        - Estou pronto – respondeu Buck   Mulligan – rumando para a porta. – Venha, Kinch. Você comeu tudo que restou,   pelo que vejo

        Recomposto, cruzou o umbral, com   palavras e passos graves, dizendo, um quê de pesar:

        -E ao sair encontrou Buterly.

        Stephen, pegando de seu estoque de freixo   do porta-bengala, segui-os no que desciam os degraus, puxou a perra porta de   ferro e fechou-a. Pôs a chave enorme num bolso de dentro.

        Ao pé da escada, Buck Mulligan   perguntou:

        - Trouxe a chave?

        - Trouxe – disse Stephen, pondo-se à   frente deles. Continuou. Atrás ouvia Buck Mulligan bater com sua pesada   toalha as hastes altas dos fetos ou da grama.

        - Basta, senhor. Como é que se   atreve, senhor?

        Haines perguntou:

 

 

 

        - Você paga aluguel pela torre?

        - Doze librotas – Disse Buck   Mulligan.

        - Ao secretário de estado da guerra –   acrescentou Stephen por sobre a espádua.

        Pararam enquanto Haines examinava a   torre e dissesse por fim:

        - Algo gelada no inverno, imagino.   Chamam-lhe Martello, não é?

        - Billy Pitt mandou construí-las –   dizia Buck Mulligan – quando os franceses estavam ao mar. Mas a nossa é a omphalos.

        - Que é que você pensa de Hamlet? –   perguntou Haines a Stephen.

 

        - Não, não – berrou Mulligan azedo. – Não   sou como Tomás de Aquino e as cinqüenta e cinco razões que o sustinham.   Esperem até que eu tenha uns quantos quartilhos em mim.

        Voltou-se para Stephen dizendo, no   que esticava para baixo cuidadosamente as pontas de seu colete amarelo-claro:

        - Você não poderia, aliás, soltar a   coisa por menos de três quertilhos, poderia, Kinch?

        - Isso esperou tanto – disse Stephen   com indiferença – que pode esperar um pouco mais.

        - Você espicaça a minha curiosidade –   disse Haines boamente. – Trata-se de algum paradoxo?

        - Bah! – disse Buck Mulligan – já nos   libertamos de Wilde e dos paradoxos. A coisa é muito simples. Ele prova   algebricamente que o neto de Hamlet é o avô de Shakespeare e que ele mesmo é   o espírito do próprio pai. 

        - O quê –dizia Haines, começando por   apontar para Stephen. – Ele próprio?

        Buck Mulligan envolvia a toalha como   estola ao redor do pescoço e, inclinando-se ao riso solto, dizia aos ouvidos   de Stephen:

        - Ó sombra de Kinch, o ancestral! Javé   à procura de um pai!

        - Nós estamos sempre cansados  pela manhã – disse Stephen a Haines. – E a   coisa é mais ou menos longa de contar.

        Buck Mulligan, andando à frente de   novo, levantava as mãos.

          - Só o sagrado quartilho pode desatar a língua de Dedalus – dizia.

        - O que eu acho – Haines explicava-se   a Stephen, no que seguiam – é que esta torre e estas escarpas daqui   sugerem-me de certo modo Elsinore. Que salta de suas bases sobre o mar,   não é isso?

        Buck Mulligan voltou-se de súbito por   um instante para Stephen, mas nada disse. No luminoso instante silente   Stephen viu a própria imagem de luto poeirento e barato em meio aos trajes   garridos deles.

 

        - É uma história maravilhosa – dizia   Haines, levando-os a parar outra vez.

        Olhos, pálidos como o mar que o vento   refrescara, mais pálidos, fixos e prudentes. Senhor dos mares, ele mirava   para o sul a baía, vazia, salvo pelo penacho de fumaça do barco-correio,   esbatido contra o horizonte luzidio, e um veleiro bordejando ao longo de   Muglins.

        - Já li uma interpretação teológica   disso em algum lugar – disse ele compenetrado. – A idéia do pai e do filho. O   filho lutando por consubstanciar-se com o pai.

 

        Logo em seguida Buck Mulligan   estampou uma radiosa cara largamente ridente. Olhava-os, sua boca bem   torneada aberta de felicidade, os olhos, de que desaparecera de repente todo   o sentido astuto, pestanejando de louco júbilo. Movia a cabeça de boneco a   torto e a direito, as abas do seu chapéu-do-panamá tremulando, e principiou a   cantar numa tranqüila boba voz feliz:

 

                - Bem raro, ao que sei,   sou um rapazinho.

                  Mamãe é judia, papai,   passarinho,

                  Ao Zeca carpina meu gênio é   contrário

                  Saúde disciplos, saúde   Calvário.

 

        Levantou um indicador em admonição. 

 

                - Se alguém duvidar que eu   não sou divino

                  Meu vinho não tem, que é   bem cristalino

                  Vai ter água só, pois volto   a água pura

                  O vinho que eu faço após a   aventura.

 

        Enlaçou vivamente o estoque de freixo   de Stephen a modos de despedida, correndo para uma saliência das escarpas,   adejou as mãos de lado como aletas ou asas de um ser prestes a alçar-se aos   ares, e cantou:

 

 

                - Adeus, oh, adeus, escrevei   meus ditos,

                  Renasci, dizei aos Zes,   BEneditos,

                  Voar é das minhas fontes   fagueiras

                  Ao vento do horto das   oliveiras.

 

        Cabriolava diante deles como se em   direção ao fundo do fosso de quarenta pés, adejando as mãos aladas,   saltitando lépido, tremulando-lhe o pétaso de Mercúrio à doce brisa que lhes   devolvia a eles seus rápidos pios de passaro.

 

        Haines, que se mantivera a rir   comedido, cminhava ao lado de Stephen e dizia:

        - Não sei se devíamos rir. Ele está   sendo um tanto blasfemo. Quanto a mim, não sou crente, entenda-se. Mas o fato   é que sua alegria retira um pouco do mal, não é? Como é que lhe chama? Mestre   carpina?

        - Balada do Jesus brincalhão –   respondeu Stephen.

        - Ah – disse Haines – você já a tinha   ouvido antes?

        - Três vezes ao dia, depois das   refeições – disse Stephen, lacônico.

        - Você não é crente, é? – perguntou   Haines. – Explico-me, crente no sentido restrito da palavra. Criação do nada   e milagres e um Deus personalizado.

        - Só há um sentido para a palavra,   parece-me – disse Stephen.

        Haines parou para retirar uma   carteira de prata polida em que brilhava uma pedra verde. Abriu-a sob pressão   do polegar e ofereceu.

        - Obrigado – disse Stephen, tomando   um cigarro.

        Haines serviu-se e fechou-a com um   estalido. Repô-la no bolso do lado e retirou do bolso do colete um isqueiro   niquelado, fê-lo pegar e, tendo acendido o seu cigarro, aproximou dentro da   concha de suas mãos o pavio chamejante a Stephen.

       

 - Sim, com efeito – disse, ao seguirem   adiante de novo. – Ou se crê ou não se crê, não é? Eu pessoalmente não posso   engolir essa idéia de um  Deus   personalizado. Você não a defende?

        - Você tem em mim – fez Stephen com   desprazer cruel – um tremendo exemplo de livre-pensador.

    

    Continuou a andar, esperando do outro a   iniciativa da palavra, arrastando de lado o estoque. A ponteira deste   seguia-lhe lépida as pegadas, tilintando-lhe aos calcanhares. Familhar meu,   detrás de mim, chamando Steeeeeeeeeephen. Uma linha ondulante ao longo do   caminho. Andarão por ele esta noite, vindo aqui pelo escuro. Ele quer a   chave. É minha, paguei o aluguel. Agora, como o seu pão de sal. Dê-lhe a   chave também. Tudo. Ele pedirá. Isso estava em seus olhos.

 

        - Em suma... – Haines começou.

        Stephen voltou-se e viu que o olhar   frio que o media não era toda inamistoso.

        - Em suma, não ignoro que você é   capaz de liberar-se. Você é senhor dos seus atos, eis minha opinião.

        - Sou o servidor de dois senhores –   disse Stephen, - um inglês e o outro italiano.

        - Italiano? – disse Haines.

        Uma rainha louca, velha e ciumenta.   Ajoelha-te diante de mim.

        - E um terceiro – disse Stephen – há   por aí que me quer para os seus biscates.

        - Italiano? – disse de novo Haines. –   Quer explicar-se?

        - O estado imperial britânico –   Stephen respondeu, enrubescendo – e a santa igreja apostólica e católica   romana.

 

Haines   pinçou do lábio inferior umas fibras de tabaco, antes de falar.

 

        - Posso entender isso muito bem –   disse, calmamente. – Ouso crer que um irlandês deve pensar assim. Sentimos na   Inglaterra que os tratamos de maneira mais para o justo. Parece que a culpa   cabe à história.

        Os orgulhosos títulos potentes   ressoavam na memória de Stephen o triunfo de seus sinos brônzeo-impudicos: et   unam sanctam catholicam et apostolicam ecclesiam: o lento crescer e o   desenvolver do rito e do dogma como seu próprio precioso pensar dele, uma   química de estrelas. Símbolo dos apóstolos na missa do papa Marcelo, as vozes   uníssonas, cantando um solo solto de afirmação: e por trás desse canto, o   anjo vigilante da igreja militante desarmava e ameaçava os heresiarcas. Um   horda de heresias moscando-se com as mitras enviesadas: Fócio e a raça dos   galhofeiros de que Buck Mulligan era um, e Ário, guerreando a vida inteira   quanto à consubstancialidade do filho com o Pai, e Valentim, menosprezando o   corpo terrenal de Cristo, e o sutil heresiarca africano Sabélio, que   sustentava ser o pai ele mesmo Seu próprio Filho. Palavras, Mulligan as   proferira um momento antes em galhofa ao estrangeiro. Vã galhofa. O vazio   espera certo todos os que tecem o vento: uma ameaça, um desarme, uma derrota,   por esses anjos aguerridos da igreja, falange de Miguel, que a defende sempre   na hora do conflito com suas lanças e seus escudos.

 

        

Muito   bem, bravo. Aplausos prolongados. Zut! Nom de Dieu!

        - Sou um britânico, é verdade – dizia   a voz de Haines – e isso me sinto. Nem quero ver minha terra tombar nas mãos   dos judeus alemães tampouco. E nesse momento, creio, esse é o nosso problema   nacional.

        Dois homens estavam no topo da   escarpa, olhando: negociante, marítimo.

        - Ruma para a angra de Bullock.

        O marítimo nutou para o norte da baía   com certo desdém.

        - Por aquela banda há cinco braças –   disse. – Será levado para lá quando a maré chegar dentro de uma hora. Hoje   faz nove dias.

        O homem que se afogara. Um veleiro   guinado pela baía vazia esperando que uma carcaça inchada flutuasse, virasse   para o sol sua cara balofa, branca de sal. Aqui estou.

 

        Baixaram pela senda tortuosa até a   ria. Buck Mulligan estava em pé sobre uma pedra, em mangas de camisa, a   gravata desafivelada flutuando por sobre o ombro. Um jovem, agarrando-se a um   esporão de rocha próximo à dele, movia lento a modo de rã as pernas verdes na   geléia funda da água.

        - Seu irmão está com você, Malachi?

        - Está em Westmesth. Com os Bannons.

        - Ainda? Recebi uma carta de Bannon.   Diz que topou por lá com uma garota deliciosa. Chama-lhe garota-fotografia.

 

        - Instantâneo, não é? Exposição   curta.

 

        Buck Mulligan sentou-se para desatar   as botas. Um homem maduro ejetou rente ao esporão da rocha a vermelha cara   resfolegante. Grimpou rastejante pedra a pedra, a água lizindo-lhe a cachola   e a grinalda de cabelos grisalhos, a água borboteando-lhe pelo peito e pela   pança e cascateando em jatos da sunga preta pendente.

 

        Buck Mulligan deus-lhe passagem para   que se arrastasse para trás dele e, esgueirando um olhar a Haines e Stephen,   persignou-se piamente com a unha do polegar pelo cenho, lábios e esterno.

        - Seymour está de volta à cidade – disse   o jovem, agarrado de novo ao esporão da rocha. – Deu o fora no estudo de   medicina e vai tentar o exército.

        - Ah, que vá para o diabo – disse   Buck Mulligan.

        - Segue na próxima semana para pagar   seus pecados. Você conhece aquela garota ruiva do Carlisle, a Lily?

        - Sei.

         - Estava de esfregação com ele, na   noite passada, no cais. O pai dela está podre de dinheiro.

        - ela já sabe manejar as bolas?

        - É melhor perguntar ao Seymour.

        - Seymour, um oficial de droga –   disse Buck Mulligan. Nutou de si para si que arrancava as calças e se   levantava, dizendo cruamente:

        - As ruivas fazem galinhagens como   cabras.

        Descontinuou num alarme, tateando-se   as ilhargas sob as fraldas da camisa.

        - Minha décima segunda costela   desapareceu – gritava.

        - Sou o Ubermensch. Kinch o   desdentado, e eu, o super-homem.

 

        Desvencilhou-se da camisa e atirou-a   para trás junto de suas roupas.

        - Você vai cair, Malachi?

        - Sim, vou. Abra alas.

        O jovem recuou por dentro d’água e   atingiu o meio da ria em duas longas braçadas precisas. Haines sentou-se   sobre uma rocha, fumando.

        - Você não vem entrar? – Perguntou   Buck Mulligan.

        - Mais tarde – disse Haines. – Não   logo depois de comer.

        Stephen distanciava-se.

        - Já vou indo, Mulligan – disse.

        - Deixe-nos a chave, Kinch – disse   Buck Mulligan, - para reter minha chemise esticada.

        Stephen entrregou-lhe a chave. Buck   Mulligan depositou-a por sobre as roupas amontoadas.

        - E dois pences – disse – para um   quartilho. Jogue-os ali.

        Stephen atirou-os por cima do mole   apanhado. Vestindo-se, despindo-se. Buck Mulligan erecto, as mãos juntas por   diante, dizia solene:

      

  - Quem rouba ao pobre empresta a Deus.   Assim falou Zaratustra.

        Seu fornido corpo mergulhou.

        - Já-já a gente se vê – disse Haines,   voltando-se no que Stephen subia a senda, sorrindo de seu próprio irlandismo.

        Corno de touro, casco de cavalo, riso de   saxão.

        - No Ship – gritou Buck Mulligan. –   Meio-dia e meia.

        - Está bem - disse Stephen.

        Subia pela sobrondulante senda.

 

                Liliata rutilantium.

                Turma circumdet.

                Iubilantium te virginum.

 

        O grisalho resplendor de sacerdote no   nicho em que ele se vestia discretamente. Não dormirei aqui esta noite. Para   casa também não posso ir.

        Uma voz abemolada e sustenida,   chamava-o do mar. Numa volta acenou com a mão. Chamava-o de novo. Uma lisa   cabeça parda, de foca, adentro n’água, redonda.

        Usurpador.

 
   
ULISSES   – Bernardina

 

 

        Majestoso, o gorducho Buck Mulligan   apareceu no topo da escada, trazendo na mão uma tigela com espuma sobre a   qual repousavam, cruzados, um espelho e uma navalha de barba. Um penhoar   amarelo, desamarrado, flutuando suavemente atrás dele no ar fresco da manhã.   Ele ergueu a tigela e entoou:

 

-   Introibo ad altare Dei.

 

        Parado, ele perscrutou a escada sombria   de caracol e gritou asperamente:

 

        - Suba, Kinch! Suba, seu temível   jesuíta!



 

        Solenemente ele avançou para a   plataforma de tiro. Olhou à volta e seriamente abençoou três vezes a torre, o   terreno à volta e as montanhas que despertavam. Em seguida, avistando Stephen   Dedalus, ele se inclinou em direção a ele e fez cruzes rápidas no ar,   gorgolejando na garganta e sacudindo a cabeça. Contrariado e sonolento,   Stephen Dedalus apoiou os braços no último degrau da escada e olhou friamente   para o rosto sacolejante e gorgolejante que o abençoava, para a cabeça eqüina   e os cabelos claros sem tonsura, tingidos e matizados como carvalho   descorado.

 

Buck   Mulligan espreitou por um instante por baixo do espelho e depois cobriu a   tigela rapidamente.

 

- De volta   pro quartel! - disse implacavelmente.

E   acrescentou em tom sacerdotal:

 - Pois   isto, meus bem-amados, é a verdadeira cristina: corpo e alma e sangue e   feridas। Música lenta, por favor. Fechem os olhos, senhores. Um momento. Um   pequeno problema com esses corpúsculos brancos. Silêncio, todos.



 

        Ele olhou de soslaio para cima e   soltou um longo e lento assobio de chamada, depois fez por um momento uma   pausa em atenção enlevada, com seus dentes iguais e brancos brilhando aqui e   ali pontilhados de ouro. Crisóstomo. Dois fortes assobios estridentes   responderam através da calma.

 

        - Obrigado, meu velho - gritou   vivamente। - Isto é o bastante. Desligue a corrente, está bem?




        Saltou fora da plataforma de tiro e   olhou seriamente para o seu observador, juntando em volta das pernas as   dobras soltas de seu penhoar. A cara rechonchuda e sombria e a queixada oval   e taciturna lembravam um prelado, patrono das artes na idade média. Um   sorriso agradável desabrochou em seus lábios.

 

- A   ironia das coisas! - disse ele alegremente. - Seu nome absurdo, um grego   antigo!

 

        Ele apontou com o dedo num gesto   amigável e se encaminhou para o parapeito rindo consigo mesmo. Stephen   Dedalus se aproximou, acompanhou-o e a meio caminho cansado se sentou na   beira da plataforma de tiro, observando-o enquanto ele apoiava o espelho no   parapeito, molhava o pincel na tigela e passava a espuma na face e no   pescoço.

 

        A voz alegre de Buck Mulligan   prosseguia.

        - Meu nome também é absurdo: Malachi   Mulligan, dois dátilos. Mas soa helênico, não soa? Saltitante e radioso como   o próprio cervo. Nós precisamos ir a Atenas. Você vem se eu conseguir que a   tia me dê vinte libras?

Ele   pôs o pincel de lado e, rindo com prazer, gritou:

        - Será que ele vem? O jesuíta   subnutrido! 

Parando,   ele começou a fazer a barba com cuidado.

        - Diga-me, Mulligan - falou Stephen   tranqüilamente.

        - Sim, meu anjo?

        - Quanto tempo Haines vai ficar nesta   torre?

Buck   Mulligan mostrou um rosto barbeado por cima do ombro direito.

        - Meu Deus, ele não é horrível? -   disse francamente. - Um saxão enfadonho. Ele não acha que você seja um   cavalheiro. Meu Deus, esses malditos ingleses! Estourando de dinheiro e   indigestão. Porque ele vem de Oxford. Você sabe, Dedalus, você tem o   verdadeiro estilo de Oxford. Ele não consegue entender você. Ó, meu nome para   você é o melhor: Kinch, a lâmina-de-faca.

 

 

        Ele raspou cautelosamente o queixo.

        - A noite inteira ele esbravejou em   sonho a respeito de uma pantera negra - disse Stephen. - Onde é que está o   estojo da arma dele?

 

       - Um miserável lunático! - disse   Mulligan. - Você ficou apavorado?

       - Fiquei - Stephen disse energicamente   e com um medo crescente. - Aqui no escuro com um homem que eu não conheço   esbravejando e ameaçando aos gemidos atirar numa pantera negra. Você salvou   homens de afogamento. Porém eu não sou um herói. Se ele ficar aqui eu estou   fora.

 

        Buck Mulligan franziu a testa ao   olhar para a espuma em sua navalha। Ele saltou de seu poleiro e começou a dar   apressadamente uma busca nos bolsos de sua calça.

       - Droga! - bradou guturalmente.

       Ele veio para a plataforma de tiro e,   enfiando a mão no bolso superior de Stephen, disse: 

        - Faça-nos empréstimo de seu traponasal   para limpar minha navalha.

        Stephen suportou que ele puxasse para   fora e exibisse erguido por uma das pontas um lenço amarrotado e sujo। Buck   Mulligan limpou a lâmina da navalha cuidadosamente. Em seguida, lançando um   olhar por cima do lenço, disse:

        - O traponasal do bardo! Uma nova cor   artística para os nossos poetas irlandeses: verdemeleca. A gente quase pode   sentir o gosto, não é?

 

Ele   subiu no parapeito novamente e lançou um olhar à volta por sobre a baía de   Dublin, com seu cabelo louro de carvalhopálido ligeiramente alvoroçado. 

- Ó   Deus! - disse tranqüilamente. - Não é que o mar é aquilo que Algy chama de   uma grande e doce mãe? O mar verdemeleca. O mar escrotocompressor. Epi oinopa   ponton. Ah, Dedalus, os gregos! Eu preciso lhe ensinar. Você precisa os ler   no original. Thalatta! Thalatta! Ele é a nossa grande e doce mãe. Venha ver.

        Stephen se levantou e se encaminhou   para o parapeito. Apoiando-se nele olhou para a água embaixo e para o   barco-correio desafogando a entrada da enseada de Kingstown.

        - Nossa mãe toda-poderosa! - disse   Mulligan.

Ele   voltou abruptamente do mar para o rosto de Stephen seus olhos cinzentos   inquisitivos.

        - A tia acha que você matou a sua mãe   - disse ele. - É por isso que ela não quer me deixar ter nada a ver com você.

        - Alguém a matou - disse Stephen   sombriamente।

        - Que droga, Kinch, você podia ter se   ajoelhado quando sua mãe agonizante pediu - disse Buck Mulligan। - Eu sou   hiperbóreo tanto quanto você. Mas pensar em sua mãe rogando no seu último   suspiro que você se ajoelhasse e rezasse por ela. E você recusou. Existe   alguma coisa sinistra em você...



 

        Ele se interrompeu e passou espuma de   novo ligeiramente na face. Um sorriso tolerante crispou seus lábios.

        - Mas um mímico encantador! -   murmurou consigo mesmo. - Kinch, o mais encantador de todos os mímicos!

        Seriamente e em silêncio ele fez a   barba com tranqüilidade e cuidado.

        

        Stephen, com o cotovelo repousando no   granito pontudo, encostou a palma abaixo da sobrancelha e olhou para a   extremidade da manga de seu casaco preto lustroso que começava a puir. Uma   dor, que ainda não era a dor do amor, agitou seu coração. Silenciosamente, em   sonho, ela viera até ele após a sua morte, seu corpo gasto dentro de largas   roupas tumulares marrons, exalando um odor de cera e pau-rosa, seu sopro, que   se curvara sobre ele, mudo, reprovador, um fraco odor de cinzas molhadas.   Através do punho puído ele viu o mar saudado como uma grande e doce mãe pela   voz bem alimentada ao seu lado. A orla da baía e o horizonte continham uma   massa líquida verde opaca. Uma tigela de porcelana ficara ao lado do leito de   morte dela contendo a bile que parecia uma lesma verde arrancada de seu   fígado apodrecido em seus ataques de vômito e de altos gemidos.

 

        Buck Mulligan limpou novamente sua   navalha de barba.

- Ah,   pobre corpodecão! - disse ele com voz branda. - Eu preciso te dar uma camisa   e alguns traposnasais. Como está a calça de segunda mão?

        - Ela está caindo bastante bem -   respondeu Stephen.

Buck   Mulligan atacou a concavidade abaixo de seu lábio inferior.

        - A ironia disso tudo - disse ele   satisfeito. - Devia ser calça-de-segunda-perna. Só Deus sabe que alcoólatra   sifilítico se desfez dela. Eu tenho uma com uma listra fina cinzenta. Você   vai ficar elegante nela. Não estou brincando, não, Kinch. Você fica bonitão   quando está bem vestido.

        - Obrigado - disse Stephen. - Se ela   for cinzenta eu não posso usar.

        - Ele não pode usá-la - falou Buck Mulligan   para o seu rosto no espelho. - Etiqueta é etiqueta. Ele mata a mãe mas não   pode usar calça cinzenta.

        Ele dobrou a navalha cuidadosamente e   com batidinhas leves apalpou o rosto sentindo com os dedos a pele macia.

        Stephen virou seu olhar do mar para o   rosto gorducho com seus olhos expressivos azulenfumaçados.

        - Aquele camarada que eu encontrei no   Ship ontem à noite - disse Buck Mulligan - disse que você tem p.g.i. Ele está   lá em Dottyville com Connolly Norman. Paralisia geral do insano!

        Ele fez o espelho rodopiar em   semicírculo no ar para lançar a notícia bem longe sob a luz do sol agora   radioso sobre o mar. Seus lábios crispados e barbeados riram assim como as   pontas dos seus dentes brancos cintilantes. O riso se apoderou de todo o seu   tronco forte e compacto.

 

        - Olhe para você - disse ele -, seu   bardo pavoroso!

        Stephen inclinou a cabeça para a   frente e examinou o espelho, fendido por uma rachadura tortuosa, estendido   para ele. Cabelo em pé. Como ele e outros me vêem. Quem escolheu este rosto   para mim? Este corpo de cão que tem de se livrar de vermes. Ele também me   pergunta o mesmo.

        - Eu o surrupiei do quarto da criada   - disse Buck Mulligan. - Ela bem o merece. A tia sempre fica com empregadas   feiosas para Malachi. Não o conduza à tentação. E seu nome é Ursula.

        Rindo de novo, ele afastou o espelho   dos olhos perscrutadores de Stephen.

- A   raiva de Caliban por não ver seu rosto no espelho - disse ele. - Se Wilde ao   menos estivesse vivo para ver você!

Recuando   e apontando, Stephen disse com amargor:

        - Ele é um símbolo da arte irlandesa.   O espelho rachado de uma criada.

 

Buck   Mulligan enfiou subitamente seu braço no de Stephen e caminhou com ele em   volta da torre, com sua navalha e espelho estalando em seu bolso onde ele os   metera.

        - Não é justo implicar com você desse   jeito, Kinch, não é? - disse ele amavelmente. - Deus sabe que você tem muito   mais talento do que qualquer um deles.

        Aparado o golpe novamente. Ele teme o   bisturi da minha arte como eu temo o da dele. A pena fria de aço.

        - Espelho rachado de uma criada! Diga   isso para o cara bovinooxfordiano lá embaixo e arranque dele um guinéu. Ele   está tresandando de dinheiro e acha que você não é um cavalheiro. O velho   dele fez sua grana vendendo jalapa para os Zulus ou numa outra sórdida   falcatrua. Meu Deus, Kinch, se você e eu pudéssemos ao menos trabalhar juntos   nós poderíamos fazer alguma coisa pela ilha. Helenizá-la.

        O braço de Cranly. Seu braço.

        - E pensar em você tendo de mendigar desses   porcos। Eu sou o único que sabe o que você é. Por que você não confia mais em   mim? O que você tem na cabeça contra mim? É Haines? Se ele fizer algum   barulho aqui eu chamarei Seymour e nós faremos um banzé com ele pior do que   aquele que fizeram com Clive Kempthorpe.



        Gritos jovens de vozes endinheiradas   nos aposentos de Clive Kempthorpe. Caraspálidas: eles estouram de rir, um   apertando a mão do outro. Ó, eu vou expirar! Dê a notícia gentilmente a ela,   Aubrey! Eu vou morrer! Com tiras rasgadas da camisa dele açoitando o ar ele   salta e cambaleia em volta da mesa, com as calças arriadas até os   calcanhares, perseguido por Ades do Magdalen College com a tesoura de   alfaiate. Uma cara de bezerro assustado enfeitada de marmelada. Eu não quero   que tirem minhas calças! Não se faça de tolo comigo!

        Gritos escapando da janela aberta   assustando o pátio à noite. Um jardineiro surdo, vestindo um avental, com a   máscara de Mathew Arnold, empurra sua ceifadeira no gramado sombrio   observando atentamente as partículas saltitantes da relva.

 

Para   nós... novo paganismo... omphalos.

 

        - Deixe ele ficar - disse Stephen. -   Não há nada de errado com ele a não ser à noite.

        - Então o que é? - perguntou Buck   Mulligan impacientemente. - Bote pra fora. Eu sou muito franco com você. O   que é que você tem contra mim agora?

        Eles pararam, olhando em direção ao   promontório abrupto de Bray Head que jazia na água como o focinho de uma   baleia adormecida. Stephen retirou seu braço tranqüilamente.

        - Você quer que eu lhe diga? -   perguntou ele.

        - Quero, o que é? - respondeu Buck   Mulligan. - Eu não me lembro de nada.

        Ele olhou para o rosto de Stephen   enquanto falava. Uma brisa ligeira passou pela sua testa, abanando suavemente   seu cabelo louro despenteado e revolvendo os pontos prateados de ansiedade em   seus olhos.

        Deprimido por sua própria voz,   Stephen disse:

        - Você se lembra do primeiro dia em   que eu fui à sua casa depois da morte de minha mãe?

        Buck Mulligan franziu a testa   rapidamente e disse:

        - O quê? Onde? Eu não consigo me   lembrar de nada. Eu me lembro apenas de idéias e sensações. Por quê? Em nome   de Deus o que aconteceu?

 

        - Você estava preparando o chá - disse   Stephen - e eu cruzei o patamar para pegar mais água quente. Sua mãe e algum   visitante saíram da sala de estar. Ela perguntou a você quem estava em seu   quarto.

        - E daí? - disse Buck Mulligan. - O   que é que eu disse? Eu esqueci.

        - Você disse - respondeu Stephen -,   Ó, é apenas Dedalus cuja mãe morreu como um animal.

        Um rubor que o tornou mais jovem e   mais atraente subiu às faces de Buck Mulligan.

- Eu   disse isso? - perguntou. - Muito bem. Que mal há nisso?

 

 

        Ele sacudiu nervosamente seu   constrangimento para fora de si.

 

- E o   que é a morte - perguntou -, a de sua mãe ou a sua ou a minha mesmo? Você só   viu sua mãe morrer. Eu os vejo estourar todo dia no Mater Misericordiae e no   Richmond e serem retalhados até as tripas na sala de dissecção. É uma coisa   brutal e nada mais. Simplesmente não importa. Você não quis se ajoelhar para   rezar por sua mãe em seu leito de morte quando ela lhe pediu. Por quê? Porque   você tem aquele maldito traço jesuíta em você, só que injetado de forma errada.   Para mim é tudo uma zombaria e aliás brutal. Os lóbulos cerebrais dela não   estão funcionando. Ela chama o médico sir Peter Teazle e arranca flores   douradas da colcha. Faça a vontade dela até que tudo termine. Você contrariou   seu último desejo e no entanto fica amuado comigo porque eu não me lamurio   como as carpideiras contratadas de Lalouette. Um absurdo! Suponho que eu   tenha dito isso. Eu não tive intenção de ofender a memória de sua mãe.

 

        Ele tinha ele próprio falado com   atrevimento. Stephen, protegendo as feridas escancaradas que as palavras   haviam deixado em seu coração, disse bastante friamente:

        - Eu não estou pensando na ofensa à   minha mãe.

        - Em que então? - perguntou Buck   Mulligan.

        - Na ofensa a mim - respondeu Stephen.

        Buck Mulligan rodou em seus   calcanhares.

        - Ó, criatura impossível! - exclamou   ele.

        Ele saiu caminhando rapidamente em   volta do parapeito. Stephen ficou de pé em seu posto, olhando por cima do mar   calmo em direção ao promontório. Mar e promontório ficaram escuros. Pulsações   batiam em seus olhos, velando sua visão, e ele sentiu febre em suas faces.

Uma   voz chamava alto de dentro da torre:

- Você   está aí em cima, Mulligan?

-   Estou indo - respondeu Buck Mulligan.

Ele se   voltou para Stephen e disse:

 

- Olhe   para o mar. O que lhe importam as ofensas? Acabe com Loyola, Kinch, e desça.   O saxônico quer suas fatias finas de bacon da manhã.

 

Sua   cabeça parou ainda por um momento no topo da escada, ao nível do telhado.

- Não   fique desanimado com tudo isso o dia todo - disse ele। - Eu sou   inconseqüente. Desista de sua meditação ressentida.

Sua   cabeça sumiu mas a lengalenga de sua voz ao descer ressoou para fora da   escada.

 

- E   basta de virar para o lado e meditar

Sobre   o mistério amargo do amor

Pois   Fergus comanda as carruagens de bronze.

 

        Sombras-do-bosque flutuavam   silenciosamente através da paz da manhã vindas do topo da escada em direção   ao mar que ele contemplava. Dentro da praia e ao largo o espelho das águas   esbranquiçadas, repelidas por pés apressados com calçados leves. Seio branco   do mar sombrio. Os acentos entrelaçados, dois a dois. Dedos dedilhando as   cordas da harpa, incorporando seus acordes entrelaçados. Ondabranca ligada às   palavras bruxuleando na maré sombria.

 

Uma   nuvem começou a cobrir o sol lentamente, totalmente, toldando a baía de um   verde mais profundo. Ela jazia abaixo dele, a tigela de líquido amargo. A   canção de Fergus: eu a cantei sozinho na casa, abafando os acordes longos e   melancólicos. A porta dela estava aberta: ela queria ouvir a minha música.   Silencioso com respeito e piedade eu fui para o lado de sua cama. Ela estava   chorando em seu leito miserável. Por essas palavras, Stephen: mistério amargo   do amor.

Aonde   agora?

 

        Os segredos dela: antigos leques-de-plumas,   carnês de baile enfeitados, impregnados de almíscar, um berloque de contas de   âmbar em sua gaveta trancada. Uma gaiola pendurada na janela ensolarada da   casa dela quando ela era menina. Ela ouviu o velho Royce cantar na pantomima   de Turko o Terrível e riu com os outros quando ele cantou:

 

Eu   sou o rapaz

Que   é capaz

De   invisibilidade.

 

Alegria   fantásmica, embrulhada longe: perfumada-de-almíscar.

 

E   basta de virar para o lado e meditar.

 

Embrulhada longe na memória da natureza com os   brinquedos dela. Lembranças invadem seu cérebro ruminante. O copo da água da   torneira da cozinha quando ela se aproximara do sacramento. Uma maçã sem o   miolo, cheia de açúcar mascavo, assando para ela na beira da lareira numa   noite escura de outono. Suas unhas bem modeladas avermelhadas pelo sangue dos   piolhos espremidos das camisas dos filhos.

 

Num   sonho, silenciosamente, ela viera até ele, seu corpo gasto dentro de suas   largas roupas tumulares exalando um odor de cera e pau-rosa, seu sopro,   curvado sobre ele com mudas palavras secretas, um fraco odor de cinzas   molhadas.

Seus   olhos vidrados, fitando de dentro da morte, para sacudir e subjugar minha   alma. Só em mim. A velafantasma para iluminar sua agonia. Luz espectral sobre   o rosto torturado. Seu sopro rouco estrepitando alto com horror, enquanto   todos rezavam de joelhos. Os olhos dela sobre mim para me derrubar. Liliata   rutilantium te confessorum turma circumdet: iubilantium te virginum chorus   excipiat।

 

        Espírito maléfico! Devorador de   cadáveres!

        Não, mãe! Me deixe em paz me deixe   viver.

 

        - Olá, Kinch!

 

        A voz de Buck Mulligan cantou de   dentro da torre. Ela se aproximou escada acima, chamando novamente. Stephen,   tremendo ainda com o clamor de sua alma, ouviu correr a luz quente do sol e   as palavras amigáveis no ar atrás de si.

 

 

        - Dedalus, desça como um bom molenga.   O café da manhã está pronto. Haines está se desculpando por nos ter acordado   ontem à noite. Está tudo bem.

        - Estou indo - disse Stephen, se   virando।

        - Faça isso, por Jesus - disse Buck   Mulligan। - Por mim e por todos nós.

Sua   cabeça desapareceu e reapareceu.

        - Eu contei para ele o seu símbolo da   arte irlandesa. Ele disse que é muito inteligente. Arranque uma libra dele,   está bem? Ou melhor, um guinéu.

        - Eu recebo esta manhã - disse   Stephen.

        - A grana da escola? - disse Buck   Mulligan. - Quanto? Quatro libras? Empreste-nos uma.

        - Se você quiser - disse Stephen।

        - Quatro reluzentes soberanos -   exclamou Buck Mulligan encantado। - Vamos tomar uma bebedeira gloriosa para   espantar até os druidas druídicos. Quatro onipotentes soberanos.

Lançou   as mãos para cima e desceu pesadamente a escada de pedra, cantando desafinado   com um sotaque cockney:

 

-   Ó, vamos ter momentos divertidos

Com   uísque, cerveja e vinho bebidos!

Na   coroação,

No   dia da coroação!

Ó,   vamos ter momentos divertidos

No   dia da coroação!

 

        Luz solar quente se alegrando acima   do mar. A tigela de barbear de níquel brilhava, esquecida, sobre o parapeito.   Por que eu a levaria para baixo? Ou então a deixaria ali o dia todo, amizade   esquecida?

 

        Ele se encaminhou para ela, segurou-a   nas mãos por um tempo, sentindo seu frescor, cheirando a baba viscosa da   espuma de barba na qual estava enfiado o pincel. Assim também eu carreguei o   turíbulo de incenso então em Clongowes. Eu sou um outro agora e no entanto o   mesmo. Um servo também. Um servidor de um servo.

 

        Na sala de estar abobadada e sombria   da torre a figura vestida de penhoar de Buck Mulligan se movia rapidamente de   um lado para o outro em volta da lareira, ocultando e revelando seu brilho   amarelo. Dois raios suaves de luz caíram cruzando o chão lajeado vindos das   elevadas barbacãs: e no encontro de seus raios uma nuvem de fumaça-de-carvão   e exalações de gordura frita flutuavam, dando voltas.

        - Nós vamos sufocar - disse Buck   Mulligan. - Haines, abra aquela porta, por favor?

Stephen   pôs a tigela de barbear no armário। Uma figura alta se ergueu da rede em que   estivera sentada, foi até o vão da porta e abriu as portas internas.

 

        - Você tem a chave? - perguntou uma   voz।


        - Dedalus a tem - disse Buck   Mulligan. - Meu Jesusinho, estou sufocado!

        Ele uivou, sem levantar os olhos do   fogo:

        - Kinch!

        - Está na fechadura - disse Stephen,   avançando.

        A chave rangeu estridentemente ao   rodar duas vezes e, quando a porta pesada foi escancarada, uma luz bem-vinda   e um ar claro entraram. Haines ficou no vão da porta, olhando para fora.   Stephen arrastou sua aprumada valise para a mesa e se sentou para esperar.   Buck Mulligan atirou a fritura na travessa ao seu lado. Em seguida ele   carregou a travessa e o bule grande de chá para a mesa, pousou-os nela   pesadamente e suspirou de alívio.

      

  - Eu estou derretendo - disse ele - como a   vela observou quando... Mas, psiu! Nem mais uma palavra sobre o assunto!   Kinch, acorde! Pão, manteiga, mel. Haines, venha. A bóia está pronta.   Abençoa-nos, Senhor, e a estas tuas dádivas. Onde está o açúcar? Ó, Cristo,   não há leite.

Stephen   apanhou o pão e o pote de mel e a manteigueira do armário. Buck Mulligan se   sentou com súbito mau humor.

        - Que espécie de hospedaria é esta? -   disse ele. - Eu disse que ela viesse depois das oito.

        - Nós podemos tomá-lo preto - disse   Stephen sedento. - Há um limão no armário.

 

        - Ó, dane-se você com suas noções   peculiares de Paris! - disse Buck Mulligan. - Eu quero leite de Sandycove.

Haines   veio da porta e disse calmamente:

- A   mulher está vindo com o leite.

- As   bênçãos de Deus recaiam sobre você! - exclamou Buck Mulligan, saltando da   cadeira. - Sente-se. Sirva o chá aí. O açúcar está no saco. Olhe, eu não   posso continuar me atrapalhando com esses malditos ovos.

Ele   cortou os três ovos na travessa e atirou cada um deles nos três pratos,   dizendo:

 

 

-           In   nomine Patris et Filii et Spiritus Sancti.

 

Haines   se sentou para servir o chá.

- Eu   estou dando dois tabletes de açúcar para cada um de vocês - disse ele. - Mas,   nossa, Mulligan, você faz um chá forte, não?

Cortando   fatias grossas de pão, Buck Mulligan disse com uma voz engabeladora de velha:

-   Quando eu faz chá eu faz chá, como dizia a velha mãe Grogan. E quando eu faz   água eu faz água.

- Por   Deus, isto é chá - disse Haines.

Buck   Mulligan continuou cortando e engabelando:

 

-   Eu também, Sra. Cahill - disse ela. - Por Deus, mulher - disse a Sra. Cahill   -, Deus mandou dizer para você não fazer os dois no mesmo bule.

 

Ele   entregou bruscamente de cada vez aos seus companheiros de confusão uma fatia   grossa de pão, espetada em sua faca.

- Isso   é o povo para o seu livro, Haines - disse ele com muita veemência. - Cinco   linhas de texto e dez páginas de notas sobre o povo e os peixesdeuses de   Dundrum. Impressos pelas feiticeiras irmãs no ano do vento forte.

Ele se   voltou para Stephen e perguntou numa bela voz intrigada, erguendo as   sobrancelhas:

 

- Você   se lembra, irmão, se o bule de chá da mãe Grogan é mencionado no Mabinogion   ou nos Upanixades?

-   Tenho dúvidas - disse Stephen seriamente.

- Tem   mesmo? - disse Buck Mulligan no mesmo tom. - Suas razões, por favor?

- Eu   imagino - disse Stephen enquanto comia - que isso nunca existiu nem dentro   nem fora de Mabinogion. Acredita-se que mãe Grogan era parenta de Mary Ann.

Buck   Mulligan sorriu encantado.

-   Encantador! - disse ele com uma voz doce afetada, mostrando seus dentes   brancos e piscando os olhos com prazer। - Você acha que era? Que encanto!



 

 

Então   subitamente com todos os traços anuviados, ele resmungou com uma voz   enrouquecida e irritante enquanto cortava de novo vigorosamente o pão:

 

-   Pois a velha Mary Ann

Ela   não liga a mínima.

Mas,   arregaçando seu saiote...

 

Ele   entupiu sua boca com a fritura e mastigou e zuniu.

O vão   da porta foi escurecido por uma forma que entrava.

- O   leite, senhor!

-   Entre, mulher - disse Mulligan. - Kinch, pegue a jarra.

Uma mulher   idosa avançou e ficou de pé junto ao cotovelo de Stephen.

 

- É   uma linda manhã, senhor - disse ela. - Glória seja dada a Deus.

 

- A   quem? - disse Mulligan, olhando para ela. - Ah, com certeza.

Stephen   recuou e pegou a jarra de leite no armário.

 

- Os   nativos da ilha - disse Mulligan a Haines casualmente - falam com freqüência   no colecionador de prepúcios.

-   Quanto, senhor? - perguntou a velha.

- Um   quarto - disse Stephen।

 

Ele a   observou enquanto ela derramava na medida e daí dentro da jarra o leite grosso   e branco, não o dela. Velhos mamilos mirrados. Ela derramou novamente uma   medida completa e mais um pouco. Velha e reservada ela viera de um mundo   matinal, talvez uma mensageira. Ela louvou as qualidades do leite, ao   derramá-lo. Acocorada junto a uma vaca paciente ao raiar do dia no campo   luxuriante, uma bruxa sobre o seu cogumelo, seus dedos enrugados rápidos nas   tetas esguichantes. Elas mugiam à volta dela que tão bem conheciam, gado de   pêlo úmido e sedoso. Seda do gado e pobre mulher velha, nomes dados a ela em   tempos idos. Uma velha mulher errante, forma humilde de um imortal servindo   seu conquistador e seu alegre traidor, corneada em comum acordo pelos dois,   uma mensageira da manhã secreta. Servir ou reprovar, qual dos dois ele não   poderia dizer; mas escarnecida a implorar seu favor.

- É   mesmo, mulher - disse Buck Mulligan, derramando leite nas xícaras deles.

-   Prove, senhor - disse ela.

Ele   bebeu a pedido dela.

- Se   pudéssemos viver de um alimento bom como esse - disse ele a ela numa voz um   tanto elevada -, nós não teríamos um país cheio de dentes podres e de   vísceras podres. Vivendo num lodaçal, comendo comida barata e com ruas   cobertas de pó, de esterco de cavalo e de escarros de tuberculosos.

- O   senhor é estudante de medicina? - perguntou a velha.

- Sou,   mulher - respondeu Buck Mulligan.

- Ora   vejam só - disse ela.

Stephen   ouvia em desdenhoso silêncio. Ela inclina sua velha cabeça para uma voz que   fala alto com ela, seu consertador-de-ossos, seu homem-médico: a mim ela   menospreza. À voz que vai absolvê-la e ungir para o túmulo tudo que existe   dela exceto suas entranhas sujas de mulher, feitas da carne do homem não à   semelhança de Deus, a presa da serpente. E à voz autoritária que lhe ordena   agora que fique em silêncio com olhos vacilantes e atônitos.

- Você   está entendendo o que ele diz? - perguntou Stephen a ela.

- É   francês que o senhor está falando? - disse a velha a Haines.

Haines   falou com ela novamente, confiantemente numa fala mais longa.

- É   irlandês - disse Buck Mulligan. - Você pode falar gaélico?

- Eu   achei que era irlandês - disse ela - pelo som. O senhor é do oeste, senhor?

 

- Eu   sou um inglês - respondeu Haines.

- Ele   é inglês - disse Buck Mulligan - e ele acha que nós devíamos falar irlandês   na Irlanda.

- E   nós devíamos mesmo - disse a velha -, e eu estou envergonhada porque eu mesma   não falo a língua. Eu ouvi dizer que é uma grande língua por aqueles que a   conhecem.

-   Grande não é bem a palavra para ela - disse Buck Mulligan. - Totalmente   maravilhosa. Encha nossa xícara de mais chá, Kinch. A senhora quer uma   xícara, dona?

- Não,   obrigada, senhor - disse a velha, deixando deslizar até seu antebraço a asa   do latão de leite e prestes a partir.

Haines   disse a ela:

- A   senhora tem aí a sua conta? Seria melhor que nós a pagássemos, você não acha   Mulligan?

Stephen   encheu novamente as três xícaras.

-   Conta, senhor? - disse ela, parando. - Bem, são sete manhãs um quartilho por   dois pence é sete vezes dois é um shilling e dois pence passados e estas três   manhãs um quarto por quatro pence é três quartos é um shilling. Isto é um   shilling e um e dois é dois e dois, senhor.

Buck   Mulligan suspirou e, tendo enchido a boca com uma crosta de pão com bastante   manteiga dos dois lados, esticou as pernas para a frente e começou a procurar   nos bolsos de sua calça.

-   Pague e se mostre satisfeito - disse Haines sorrindo para ele.

Stephen   encheu uma terceira xícara, colorindo ligeiramente o chá com uma colher do   leite grosso e forte। Buck Mulligan ergueu um florim, torceu-o em volta dos   dedos e gritou:

- Um   milagre!

Ele o   passou pela mesa até a velha mulher, dizendo:

- Não   me peça mais nada, doçura,

Tudo   que eu posso lhe dar eu lhe dou।

Stephen   pôs a moeda na mão nada ansiosa dela.

-   Ficamos lhe devendo dois pence - disse ele.

- Tem   bastante tempo, senhor - disse ela, pegando a moeda. - Bastante tempo.   Bom-dia, senhor.

Ela   fez uma reverência e saiu, seguida do canto terno de Buck Mulligan:

 

-   Amor dos meus amores, houvesse mais,

E   mais seria depositado aos seus pés.

 

Ele se   voltou para Stephen e disse:

- Para   falar seriamente, Dedalus. Eu estou sem um níquel. Corra para o seu colégio e   nos traga de volta algum dinheiro. Hoje os bardos precisam beber e festejar.   A Irlanda espera que todo homem neste dia cumpra o seu dever.

- Isso   me lembra - disse Haines se levantando - que eu tenho que visitar hoje a sua   biblioteca nacional.

- O   nosso banho de mar primeiro - disse Buck Mulligan.

Ele se   voltou para Stephen e perguntou brandamente:

 

- É   hoje o dia de sua lavagem mensal, Kinch?

 

Em   seguida ele disse a Haines:

- O   imundo bardo insiste em se lavar uma vez por mês.

- Toda   a Irlanda é lavada pela corrente do golfo - disse Stephen enquanto deixava   pingar mel em uma fatia de pão.

Haines   do canto em que estava dando facilmente nó na echarpe em volta do colarinho   aberto de sua camisa de tênis disse:

- Eu   tenciono fazer uma coleção dos seus ditos se você me permitir.

 

Falando   comigo. Eles se lavam e se banham e se esfregam. Remorso de consciência.   Consciência. No entanto eis aqui uma mancha.

-   Aquele sobre o espelho rachado de uma criada ser o símbolo da arte irlandesa   é tremendamente bom.

Buck   Mulligan chutou o pé de Stephen por baixo da mesa e disse em tom caloroso:

-   Espere até ouvi-lo sobre Hamlet, Haines.

- Bem,   eu estou falando sério - disse Haines, ainda se dirigindo a Stephen. - Eu   estava exatamente pensando nisso quando aquela pobre criatura entrou.




 

- Eu   ganharia algum dinheiro com isso? - perguntou Stephen.

Haines   riu e, enquanto tirava seu macio chapéu cinzento do gancho da rede, disse:

- Eu   não posso dizer, com certeza.

 

Ele   saiu perambulando para a porta. Buck Mulligan se inclinou para Stephen e   disse de maneira vigorosa e áspera:

-   Agora você meteu os pés pelas mãos. Por que você disse isso?

- E   daí? - disse Stephen. - O problema é ganhar dinheiro. De quem? Da leiteira ou   dele. É uma questão duvidosa, eu creio.

- Eu   faço o seu cartaz com ele - disse Buck Mulligan - e então você vem com seu   olhar de soslaio nojento e com suas chacotas jesuítas sombrias.

- Eu   vejo pouca esperança - disse Stephen - vindo dela ou dele.

Buck   Mulligan suspirou tragicamente e pôs a mão no braço de Stephen.

 

-   Vindo de mim, Kinch - disse ele.

Num   tom de voz subitamente mudado ele acrescentou:

- Para   falar com toda a sinceridade eu acho que você está certo. Dane-se tudo mais   para o qual eles sirvam. Por que você não os manobra como eu faço? Para o   inferno com todos eles. Vamos sair da hospedaria.

Ele se   levantou, desamarrou solenemente o cinto e despiu seu penhoar dizendo   resignadamente:

-   Mulligan está despojado de suas vestes.

Ele   esvaziou os bolsos sobre a mesa.

- Aqui   está seu traponasal - disse ele.

E   colocando seu colarinho duro e a gravata rebelde ele falou com eles ralhando   com eles e com a corrente oscilante de seu relógio. Suas mãos mergulharam e   inspecionaram seu tronco enquanto ele clamava por um lenço limpo. Remorso de   consciência. Meu Deus nós simplesmente temos que vestir o personagem. Eu   quero luvas de pelica e botas verdes. Contradição. E eu me contradigo? Muito   bem então, eu me contradigo. Malachi mercurial. Um projétil preto, mole, voou   de suas mãos falantes.

 

- E aí   está o seu chapéu do Quartier Latin - disse ele.

Stephen   o apanhou e o pôs na cabeça. Haines os chamou da porta.

-   Vocês vêm, rapazes?

- Eu   estou pronto - respondeu Buck Mulligan, indo para a porta. - Saia, Kinch. Você   comeu tudo que nós deixamos, eu creio.

Resignado   ele saiu com palavras e passos solenes, dizendo, quase com tristeza:

- E   saindo ele encontrou Butterly.

 

Pegando   sua bengala do porta-guarda-chuvas, Stephen os seguiu para fora e, enquanto   eles desciam a escada, puxou a lenta porta de ferro e a trancou. Pôs a chave   pesada no seu bolso interno.

Ao pé   da escada Buck Mulligan perguntou:

- Você   trouxe a chave?

- Eu a   tenho - disse Stephen, passando à frente deles.

Ele   continuou andando. Atrás dele ele ouviu Buck Mulligan dar pauladas com sua   toalha de banho pesada nos rebentos terminais de samambaias e gramas.

- Pra   baixo, senhor! Como ousa, senhor!

Haines   perguntou:

 

-   Vocês pagam aluguel por esta torre?

- Doze   libras - disse Buck Mulligan.

- Ao   secretário de defesa do estado - acrescentou Stephen por cima do ombro.

Eles   pararam enquanto Haines observava cuidadosamente a torre e finalmente dizia:

-   Bastante fria no inverno, eu diria. Vocês a chamam Martello, não é?

-   Billy Pitt as mandou construir - disse Buck Mulligan - quando os franceses   estavam no mar. Mas a nossa é o omphalos.

- Qual   a sua idéia sobre Hamlet? - perguntou Haines a Stephen.

 

- Não,   não - gritou Buck Mulligan aflito. - Eu não sou igual a Tomás de Aquino com   as cinqüenta e cinco razões que ele criou para sustentar isso. Espere até que   eu tenha tomado primeiro algumas cervejas.

Ele se   voltou para Stephen, dizendo, à medida que puxava para baixo as pontas de seu   colete amarelo-claro:

- Você   não conseguiria fazer isso com menos de três cervejas, Kinch, conseguiria?

- Já   se esperou tanto tempo - disse Stephen indiferentemente -, que se pode   esperar mais.

 

-   Vocês aguçam minha curiosidade - disse Haines amavelmente. - É algum   paradoxo?

- Ora!   - disse Buck Mulligan. - Nós superamos Wilde e os paradoxos. É muito simples.   Ele prova por álgebra que o neto de Hamlet é o avô de Shakespeare e que ele   próprio é o fantasma de seu próprio pai.

- O   quê? - disse Haines começando a apontar para Stephen. - Ele próprio?

Buck   Mulligan atirou sua toalha à maneira de uma estola em volta do pescoço e, se   inclinando para soltar uma gargalhada, disse no ouvido de Stephen:

- Ó,   sombra de Kinch o mais velho! Jafé à procura de um pai!

- Nós   estamos sempre cansados de manhã - disse Stephen a Haines. - E é uma história   bastante longa para contar.

Avançando   novamente, Buck Mulligan ergueu as mãos.

- Só a   sagrada cerveja pode desatar a língua de Dedalus - disse ele.

- Eu   quero dizer - explicou Haines a Stephen enquanto eles prosseguiam - que esta   torre e estes penhascos aqui me lembram de certa forma Elsinore. Que se   projeta acima de sua base dentro do mar, não é?

Subitamente   Buck Mulligan se voltou por um instante para Stephen mas não falou. No   instante breve e silencioso Stephen viu sua própria imagem de luto barato e   empoeirado entre os trajes alegres deles.

 

 

- É um   conto maravilhoso - disse Haines, fazendo-os parar novamente.

Olhos,   pálidos como o mar que o vento refrescara, mais pálidos, firmes e prudentes.   O rei dos mares, ele olhou em direção ao sul por sobre a baía, vazia a não   ser pela fumaça emplumada do barco-correio vago no horizonte claro e uma vela   bordejando Muglins.

- Eu   li uma interpretação teológica disso em algum lugar - disse ele confundido. -   A idéia de Pai e de Filho. O Filho se esforçando por se identificar com o   Pai.

 

Imediatamente   Buck Mulligan sorrindo mostrou um rosto sorridente e amplamente satisfeito.   Ele olhou para eles, com sua boca bem delineada alegremente aberta, seus   olhos, dos quais retirara subitamente todo traço de esperteza, piscando com   uma jovialidade louca. Moveu sua cabeça de boneca de um lado para o outro,   com as abas do seu chapéu de Panamá tremulando, e começou a entoar com uma   voz pacata feliz e tola:

 

-   Eu sou um fulano muito esquisitinho.

Minha   mãe é judia, meu pai passarinho.

José   carpinteiro não sabe o que faz.

E   eu brindo ao Calvário e coisas que tais.

 

Ele   ergueu um dedo indicador como aviso:

 

-   Os que ainda duvidam que eu sou divindade

Não   vão tomar o vinho que eu farei à vontade

Vão   ter que beber água e a água somente

Que   verto quando o vinho vira água novamente.

 

Ele   puxou com força a bengala de Stephen em sinal de despedida e, correndo para o   cimo do penhasco escarpado, fez seus dedos tremularem dos lados do corpo como   barbatanas ou asas prestes a se erguer no ar, e entoou:

 

-   Então, adeus, adeus! Escrevam o que falei

E   contem a todo mundo que eu ressuscitei

Meu   talento inato não pode falhar

E   com a brisa do Jardim eu hei de voar

.

Ele   saltou na frente deles em direção ao buraco de quarenta pés de profundidade,   pulando lépido, com as mãos tremulando como se fossem asas, o chapéu de   Mercúrio oscilante ao sopro do vento trazendo de volta até eles os gritos   suaves e curtos dos passarinhos.

 

Haines,   que até então rira prudentemente, prosseguiu andando ao lado de Stephen e   disse:

- Não   deveríamos rir, creio. Ele é muito irreverente. Eu mesmo não sou um crente,   na verdade. Assim mesmo a sua alegria retira um pouco o aspecto ofensivo, não   é? Como é que ele o chamou? José o Carpinteiro?

- A   balada do Jesus piadista - respondeu Stephen.

- Ó -   disse Haines -, você já ouviu isso antes?

- Três   vezes ao dia, depois das refeições - disse Stephen secamente.

- Você   não é um crente, é? - perguntou Haines. - Quero dizer, um crente no sentido   estrito da palavra. Criação do nada e milagres e um Deus pessoal.

- Só   existe um sentido da palavra, me parece - disse Stephen.

Haines   parou para retirar uma cigarreira de prata na qual brilhava uma pedra verde.   Ele a abriu fazendo saltar a tampa com o polegar e a ofereceu.

-   Obrigado - disse Stephen, pegando um cigarro.

Haines   tirou um para si e fechou com um estalo a cigarreira. Ele a pôs de volta em   seu bolso do lado e tirou do bolso do seu colete um isqueiro de níquel,   abriu-o e tendo acendido seu cigarro, estendeu a centelha chamejante para   Stephen, protegida por suas mãos fechadas em concha.

- Sim,   naturalmente - disse ele, enquanto eles retomavam a caminhada. - Ou a gente   acredita ou não acredita, não é? Pessoalmente eu não poderia engolir a idéia   de um Deus pessoal. Você não defende essa idéia, suponho?

- Você   vê em mim - disse Stephen com soturno descontentamento - um horrível modelo   de livre pensamento.

Ele   continuou a andar, esperando que lhe fosse dirigida a palavra, arrastando sua   bengala ao seu lado. Sua ponteira seguia ligeiramente pelo caminho, chiando   em seus calcanhares. Meu espíritobruxo, atrás de mim, me chamando,   Steeeeeeeeeeephen! Uma linha oscilante ao longo do caminho. Eles vão caminhar   por ele de noite, vindo aqui no escuro. Ele quer a chave. Ela é minha. Eu   paguei o aluguel. Agora eu como seu pão salgado. Dê-lhe a chave também. Tudo.   Ele vai pedi-la. Isso estava claro em seus olhos.

-   Afinal de contas... - começou Haines.

Stephen   se virou e viu que o olhar frio que o examinava não era tão mau assim.

-   Afinal de contas, eu diria que você é capaz de se libertar. Você é seu   próprio mestre, me parece.

- Eu   sou um servo de dois patrões - disse Stephen -, um inglês e um italiano.

-   Italiano? - disse Haines.

Uma   rainha louca, velha e ciumenta. Ajoelhe-se diante de mim.

- E um   terceiro - disse Stephen - existe que me quer para trabalhos avulsos.

-   Italiano? - Haines disse novamente. - O que você quer dizer?

- O   estado imperial britânico - respondeu Stephen, ficando ruborizado - e a santa   igreja católica apostólica romana.

 

Haines   retirou do lábio inferior algumas fibras de tabaco antes de falar.

 

- Eu   posso entender isso perfeitamente - disse ele calmamente. - Um irlandês deve   pensar assim, ouso dizer. Nós na Inglaterra sentimos que tratamos vocês bem   injustamente. Parece que a culpa é da história.

 

Os   títulos potentes e orgulhosos retiniram na memória de Stephen o triunfo de   seus sinos de bronze: et unam sanctam catholicam et apostolicam ecclesiam: o   crescimento lento e a mudança de rito e dogma como seus próprios pensamentos   escassos, uma química de estrelas. Símbolo dos apóstolos na missa para o papa   Marcelo, as vozes misturadas, cantando alto em uníssono como afirmação: e por   trás do canto o anjo vigilante da igreja militante desarmava e ameaçava seus   heresiarcas. Uma horda de heresias voando impropriamente com mitras: Fócio e   a ninhada de zombadores dos quais Mulligan era um, e Ario lutando com a   própria vida a respeito da consubstancialidade do Filho com o Pai, e   Valentino, rejeitando o corpo terrestre de Cristo, e o sutil heresiarca   africano Sabelio que afirmou que o Pai era Ele Próprio Seu próprio Filho.   Palavras que Mulligan falara havia um momento como zombaria ao estrangeiro.   Zombaria vã. O vazio aguarda certamente todos aqueles que tecem o vento: uma   ameaça, um desarmar e uma derrota provocada por aqueles anjos dispostos para   a batalha da igreja, o exército de Miguel, que sempre a defende na hora do   conflito com suas lanças e seus escudos.

 

Bravo,   bravo! Aplauso prolongado. Zut! Nom de Dieu!

-   Naturalmente eu sou um britânico - disse a voz de Haines -, e sinto como tal.   Eu também não quero ver meu país cair nas mãos de judeus alemães. Receio que   seja esse o nosso problema nacional, agora.

 

Dois   homens estavam de pé na beira do penhasco, observando: um comerciante, um   barqueiro.

- Ele   está se dirigindo para o porto de Bullock.

O   barqueiro acenou em direção ao norte da baía desdenhosamente.

- Ali   há cinco braças - disse ele. - Desse jeito ele vai ser dragado quando a maré   subir por volta de uma hora. Faz nove dias hoje.

O   homem que tinha se afogado. Uma vela girando em volta da baía vazia esperando   que uma trouxa intumescida emerja subitamente, virando para o sol um rosto   inchado, branco como o sal. Aqui estou eu.

 

Eles   desceram do penhasco pelo caminho tortuoso. Buck Mulligan ficou de pé em cima   de uma pedra, em manga de camisa, com a sua gravata desfeita esvoaçando no   ombro. Um jovem se agarrando a uma saliência da rocha perto dele moveu   lentamente como um sapo suas pernas verdes na profundeza gelatinosa da água.

- O   seu irmão está com você, Malachi?

- Lá   em Westmeath. Com os Bannons.

- Lá   ainda? Eu recebi um cartão de Bannon. Diz que ele conheceu uma coisinha jovem   e encantadora lá. Moça da foto como ele a chama.

- Um   instantâneo, hein? Uma revelação rápida.

 

Buck   Mulligan se sentou para desatar suas botas. Um homem mais velho projetou   perto da saliência da rocha um rosto vermelho e ofegante. Ele escalou as   pedras, com água brilhando em sua cachola e em sua guirlanda de cabelo   grisalho, a água escorrendo pelo seu peito e pança e soltando jatos para fora   de sua tanga preta e bamba.

Buck   Mulligan fez espaço para que ele passasse em sua escalada e, olhando para   Haines e Stephen, fez piedosamente o sinal-da-cruz com seu polegar na testa e   nos lábios e no peito.

-   Seymour está de volta na cidade - disse o jovem, agarrando-se de novo à sua   saliência da rocha. - Ele se livrou da medicina e vai tentar o exército.

- Puta   merda! - exclamou Buck Mulligan.

- Ele   parte na semana que vem para queimar as pestanas. Você conhece aquela moça   ruiva, a Lily Carlisle?

 

-   Conheço.

-   Estava aos beijos com ele na noite passada no quebra-mar. O pai é podre de   rico.

- Ela   está de barriga?

- É   melhor perguntar ao Seymour.

-   Seymour um maldito oficial! - disse Mulligan.

Ele   acenou com a cabeça em sinal de assentimento enquanto tirava a calça e se   levantava, dizendo corriqueiramente:

- As   ruivas copulam como cabras.

Ele se   interrompeu alarmado, apalpando o lado do peito por baixo da camisa   esvoaçante.

-   Minha décima segunda costela se foi - gritou ele. - Eu sou o Übermensch. O   Kinch desdentado e eu, os super-homens.

 

Ele   arrancou fora sua camisa e a atirou atrás de si para onde estavam suas   roupas.

- Você   vai entrar aqui, Malachi?

- Vou.   Faça um lugar na cama.

O   rapaz recuou aos solavancos na água e alcançou o meio da enseada com duas   hábeis e longas braçadas. Haines se sentou sobre a pedra, a fumar.

- Você   não vai entrar? - perguntou Buck Mulligan.

- Mais   tarde. Não em cima do meu café da manhã.

Stephen   se afastou.

 

 

-   Estou indo embora, Mulligan - disse ele.

-   Dê-nos aquela chave, Kinch - disse Buck Mulligan -, para manter minha camisa   estendida.

Stephen   entregou a chave a ele. Buck Mulligan a colocou por cima das roupas   amontoadas.

- E   dois pence - disse ele -, para uma cervejinha. Jogue ali.

Stephen   atirou duas moedas de um penny na pilha macia. Vestir, despir.

Buck   Mulligan ereto, com as mãos juntas à sua frente, disse solenemente:

-   Aquele que rouba dos pobres empresta ao Senhor. Assim falou Zaratustra.

Seu   corpo gorducho mergulhou.

- Nós   o veremos novamente - disse Haines, se voltando para Stephen que seguia pelo   atalho e sorrindo para o irlandês arredio.

Chifre   de um touro, casco de um cavalo, sorriso de um saxão.

- O   Ship - gritou Buck Mulligan. - Meio-dia e meia.

-   Certo - disse Stephen.

Ele   caminhou em direção ao atalho tortuoso.

 

Liliata   rutilantium.

Turma   circumdet.

Iubilantium   te virginum.

 

A   auréola cinzenta do padre no nicho em que ele discretamente se vestia. Eu não   vou dormir aqui esta noite. Para casa também não posso ir.

Uma   voz, sustentada suavemente, o chamava do mar. Dobrando na curva ele acenou   com a mão. Ela chamava de novo. Uma cabeça marrom luzidia, de uma foca, bem   longe no mar, redonda.

Usurpador.