A Tecla do Piano
Autor: O escrivinhador | Publicado: 2011-04-24T19:42:00-07:00





Sendo branca estou próxima de outra como eu, além dela existem outras como nós e além destas existe as nossas contrários que são as negras. Sou apenas uma dentre estas oitenta e oito, se passarem os olhos rapidamente acho que não me perceberá, nem se passar demoradamente, talvez não me note, ou me confunda com alguma outra. Represento um som que me torna único, mas o som que represento pode ser entoado por outras em oitavas abaixo ou acima, não sou tão especial quanto gostaria. &nbsp;Um silêncio acomete meus dias, parado e calado permaneço. Minha alma feita de corda não pode emitir seu canto sozinha, mesmo tendo o dom da música em nós, dependemos dela que é a única razão da nossa existência, assim nossa vida só se concretiza pelo toque dela. O silêncio é quebrado quando eu vejo a luz, suas mãos levantam a tampa que nos protege, neste momento ainda meio cego pela luz forte que me atinge não posso ver seu rosto. Suas mãos passam rapidamente por todas nós, ela esta se aquecendo, mesmo sendo um momento fugidio por ser ela uma virtuose, uma pequena fração de segundo de uma semifusa, reconheço-a com o seu toque único. Vibramos nossas almas feitas de corda, emitindo o som mais alto que pudermos. Se não fosse um pedal a me abafar, eu entoaria minha nota para sempre. Todas juntas ao seu comando fazemos um canto alegre, mesmo quando ela nos faz cantar triste, dentro de nossas almas de corda estamos felizes por estarmos ao comando dela. A música já começou, para minha tristeza percebo que neste inicio temos muitas tríades, em uma delas eu serei a quinta justa que formará o acorde, mesmo sabendo que eu sou a base de um acorde maior ou menor além da tônica, sou atravessado por uma fúria de ciúme, pois terei que dividir aquelas lindas mãos com outras duas notas. Mas a música ao comando de nossa pianista continua. Entoamos harmonias complexas por ela ordenadas, meu ciúme aumenta, cantamos em tétrades, agora são três comigo a dividir o seu toque. Quando suas mãos não estão sobre mim, estão sobre teclas distantes, a executar os baixos da harmonia, observo o movimento de suas mãos. A sincronia era como uma dança, ela não tocava apenas, suas mãos faziam um balé sobre nós. Meus olhos acompanham este balé, dançado por suas mãos, onde as sapatilhas dela eram suas unhas, sapatilhas de bailarina, enfeitadas por uma pintura que agradavam meus olhos como se diante de um quadro de expressionista eu estivesse. Mas o momento sublime ainda estava por vir, já cantei esta música muitas vezes, e até pelas mãos de outras, e sei que haverá um solo, nosso momento íntimo que não se compara a nenhum outro momento vivido por mim.Suas mãos começam a dançar sobre nós, elevamo-nos ao máximo para executar sua parte única neste solo que nos cabe, sua virtuose nos impressiona, e o movimento segue, até nossos ouvidos &nbsp;treinados, não conseguem acompanhar a bela execução. As outras todas começam a me olhar porque sabem que o momento se aproxima, de repente um silêncio e eu tenho o olhar de oitenta e sete teclas sobre mim. Sou a nota final do solo, em mim aquela fúria de centenas de notas que pulsam vida, energia e sentimentos se acalmam. Suas mãos se aproximam, e eu sei que minha alma de corda vai ter que gritar com todo o seu coração, preparo-me... Sinto seu toque, uma bailarina de sapatilhas, repousa sobre mim, meu canto é prolongado.&nbsp;
Grito como se minha vida dependesse disto, ficaria a entoar pra sempre, mas toda música tem um fim e me calo não por minha vontade, mas porque minha alma de corda não tem mais forças para gritar e as poucos o som vai morrendo e sumindo deste mundo.&nbsp;


E a música acaba...&nbsp;


Volto ao meu sono profundo e sei que vou sonhar com o &nbsp;toque dela sobre mim, mãos &nbsp;que são como uma bailarina dançando, mas seu palco são as teclas, e seu toque é com uma &nbsp;sapatilha pintada de forma a encantar meus olhos.
Flávio Theodoro