Autor: AFROdite in versos | Publicado: 2011-12-16T09:09:00-08:00


Rondó de uma mulher só

Estou só, quer dizer, tenho ódio ao amor que terei pelo desconhecido que  está a caminho, um homem cujo rosto e cuja voz desconheço.  
Sempre estive duramente acorrentada a essa fatalidade, amor. Muito antes  que o homem surja em nossa vida, sentimos fisicamente que somos servas  de uma doação infinita de corpo e alma.  
O homem é apenas o copo que recebe o nosso veneno, o nosso conteúdo de  amor. Não é por isso que o homem me atemoriza, quando aqui estou outra  vez, só, em meu quarto: o que me arrepia de temor é este amor invisível e  brutal como um príncipe.  
Quando se fala em mulher livre, estremeço. Livre como o bêbado que repete o mesmo caminho de sua fulgurante agonia.  
A uma mulher não se pergunta: que farás agora da tua liberdade? A nossa  interrogação é uma só e muito mais perturbadora: que farei agora do meu  amor? Que farei deste amor informe como a nuvem e pesado como a pedra?  Que farei deste amor que me esvazia e vai remoendo a cor e o sentido das  coisas como um ácido? É terrível o horror de amar sem amor como as  feras enjauladas.  
É quando o homem desaparece de minha vida que sinto a selvageria do amor  feminino. Somos todas selvagens: são inúteis as fantasias que vestimos  para o grande baile. Selvagem era a romana que ficava em casa e tecia;  selvagens eram as mulheres do harém, as mais depravadas e as mais  pudicas; selvagem, furiosamente selvagem, foi a mulher na sombra da  Idade Média, na sua mordaça de castidade; mesmo as santas - e Santa  Teresa de Ávila foi a mais feminina de todas - fizeram da pureza e do  amor divino um ato de ferocidade, como a pantera que salta inocente  sobre a gazela. E selvagem sou eu sob a aparência sadia do biquíni,  olhando a mecânica erótica de olhos abertos, instruída e elucidada. Pois  não é na voluntariedade do sexo que está a selvageria da mulher, mas em  nosso amor profundo e incontrolável como loucura. O sexo é simples: é a  certeza de que existe um ponto de partida. Mas o amor é complicado: a  incerteza sobre um ponto de chegada.  
Aqui estou, só no meu quarto, sem amor, como um espelho que aguarda o  retorno da imagem humana. O resto em torno é incompreensível. O homem  sem rosto, sem voz, sem pensamento, está a caminho. Estou colocada nesse  caminho como uma armadilha infalível. Só que a presa não é ele - o  homem que se aproxima - mas sou eu mesma, o meu amor, a minha alma. Sou  eu mesma, a mulher, a vítima das minhas armadilhas. Sou sempre eu mesma  que me aprisiono quando me faço a mulher que espera um homem, o homem.  Caímos sempre em nossas armadilhas. Até as prostitutas falham nos seus  propósitos, incapazes de impedir que o comércio se deixe corromper pelo  amor. Quantas mulheres traçaram seus esquemas com fria e bela isenção e  acabaram penando de amor pelo velhote que esperavam depenar. Somos  irremediavelmente líquidas e tomamos as formas das vasilhas que nos  contêm. O pior agora é que o vaso está a caminho e não sei se é taça de  cristal, cântaro clássico, xícara singela, canecão de cerveja. Qualquer  que seja a sua forma, depois de algum tempo serei derramada no chão. Os  vasos têm muitas formas e andam todos eles à procura de uma bebida  lendária.  
Li num autor (um pouco menos idiota do que os outros, quando falam sobre  nós) que o drama da mulher é ter de adaptar-se às teorias que os homens  criam sobre ela. Certo. Quando a mulher neurótica por todos os poros  acaba no divã do analista, aconteceu simplesmente o seguinte: ela se  perdeu e não soube como ser diante do homem; a figura que deveria ter  assumido se fez imprecisa.  
Para esse escritor, desde que existem homens no mundo, há inúmeras  teorias masculinas sobre a mulher ideal. Certo. A matrona foi inventada  de acordo com as idéias de propriedade dos romanos. Como a mulher de  César deve estar acima de qualquer suspeita, muito docilmente a mulher  de César passou a comportar-se acima de qualquer suspeita. Os Dantes  queriam Beatrizes castas e intocáveis, e as Beatrizes castas e  intocáveis surgiram em horda. A Renascença descobriu a mulher culta, e  as renascentistas moderninhas meteram a cara nos irrespiráveis  alfarrábios. O romancista do século passado inventou a mulherzinha  infantil, e a mulherzinha infantil veio logo pipilando.  
O tipos vão sendo criados indefinidamente. Médicos produzem enfermeiras  eficientes e incisivas como instrumentos. Homens de negócios produzem  secretárias capazes e discretas. As prostitutas correspondem ao padrão  secreto de muitos homens. Assim somos. Indiquem-nos o modelo, que o  seguiremos à risca. Querem uma esposa amantíssima - seremos a esposa  amantíssima. Se a moda é mulher sexy, por que não serei a mulher sexy?  Cada uma de nós pode satisfazer qualquer especificação do mercado  masculino.  
Seremos umas bobocas? Não. Os homens são uns bobocas. O homem é que  insiste em ver em cada uma de nós - não a mulher, a mulher em estado  puro ou selvagem, um ser humano do sexo feminino - o diabo, a vagabunda,  a lasciva, o anjo, a companheira, a simpática, a inteligente, o busto, o  sexo, a perna, a esportista... Por que exige de nós todos os papéis,  menos o papel de mulher? Por que não descobre, depois de tanto tempo,  que somos simplesmente seres humanos carregados de eletricidade  feminina?  

(O amor acaba: crônicas líricas e existenciais. 2a ed., Rio de Janeiro: Civilização Brasileira, 2000, p. 63-65). Paulo Mendes Campos