Uma vida com gosto de lágrimas (breve relato de mais um “Rapaz Comum”)
Autor: Alan - Lan - Miojo | Publicado: 2016-09-16T09:23:00-07:00






Quando
criança me perguntei o porquê da guerra, acho que era a guerra do Golfo, do
Bush pai. Eu estava em Pernambuco, tenho uma branda memória desses tempos, e as
lembranças dão um nó na garganta até hoje, os olhos marejam, sinto gosto de
lágrimas.



Nas TVs, as
poucas que existiam em praças públicas lá no interior do interior. Lá onde até
hoje quase não existe, quase não se fala, lá onde moram os vagabundos
sustentados pelo suor sulista, pelo trabalho honesto dos homens de terno das
capitais do Brasil, lá onde se bebe seca e se come poeira, foi lá, onde vi as
primeiras imagens de bombas e tiros que rasgavam o céu. Ao escrever isso, sinto
gosto de lágrimas.



Assisti aos 8
anos o massacre de 1992 no Carandiru e um pouco mais tarde, em 96, passei a estudar
em uma escola lá perto. Inúmeros motins até o casarão ruir, mas o sistema continua
e a Função se organizou. Parado no trânsito bloqueado pelas autoridades locais, dentro da linha municipal, 118C,
sentia um misto de medo e dúvida. O que eram aquelas pessoas trancafiadas, qual
mal tinham feito, quais sofrimentos tinham causado e porque a reclusão não era
o fim do sofrimento? Nem para eles, nem para nós, “cidadãos de bem”, acima de
qualquer suspeita, acima de qualquer alma vagabunda, acima de qualquer bandido
bom, prestes a morrer em mais uma rebelião. Hoje, 24 anos depois ainda escuto,
111 foi pouco. Não foram "só" 111, a contagem continua e nossa “atividade diária é lavar copos, contar
corpos e sorrir a essa morna rebeldia”.



Na periferia
de São Paulo, crescíamos perto e distante da violência. Brincávamos na rua e na
rua desviávamos de corpos. A perua escolar tentava desviar do fio de sangue mas
não dava, ele escorria de um corpo gélido e coberto com jornal, cortava a
viela, assim como meu coração, aos 10 ou 11 anos era rasgado diante daquelas
cenas. Acho que não me dei conta ali do que realmente acontecia, a realidade
era dura e intensa demais para ser compreendida por uma criança. As músicas dos
Racionais nos chegavam antes mesmo de ouvi-las pela primeira vez, nos chegavam
através de imagens e barulhos de tiros. Não passava isso na TV, na TV todo
mundo era feliz, foi o Brown e cia que me fizeram entender que aquilo não podia
acontecer, que narraram aquilo que vivíamos. “Homem na Estrada”, “Fim de Semana
no Parque”, “Mano na porta do bar” não era ficção, não era sensacionalismo, não
era vender desgraça, não era pra acontecer... A trilha sonora era o RAP e o
gosto da vida ainda era salgado, mesmo que eu não tivesse consciência do que
acontecia ali, mesmo que meus pais com muita luta, conseguissem me garantir
conforto, escola, educação e blindagem, o paladar sabia que eram de lágrimas aquele
gosto. Uma infância cheia de magias e encantos, fantasias e enredos, futebol e
carnaval, da Zona Norte onde morava à Zona Leste onde passava os finais de
semana e férias escolares. É, eu não ia pra Disney, não existia casa de campo
ou praia. Graças a Deus, Ele me deu a oportunidade de ir para a Cohab de
Itaquera, frequentar quermesse, missa e assistir à campeonatos de balão no
campão, Graças a Deus! Lá conheci Corinthians e Racionais no início dos anos 90
e em 1998 ainda tentávamos “sobreviver no
inferno”, agora eu tinha 14 anos.



A compaixão
que eu sentia por meus irmãos diante as desgraças do mundo e do meio em que eu vivia, esfriou.
Fiquei inerte, um hiato de alguns anos, um período de latência, uma fenda no
tempo me afastou do que meus olhos viam. A trilha sonora era o Rock, mas o gosto
de lágrima insistia em permanecer. Rebeldia, drogas, causas mundiais, a
descoberta de um sistema opressor e o sonho de mudar o mundo boicotando o
McDonalds. Tudo era muito lógico e eu vivi a infância na adolescência. Agora eu
tinha resposta pra tudo, nada me abalava, eu sabia exatamente o que fazer para
salvar o mundo do Capitalismo. E o início do fim dessa Esquizofrenia social, ironicamente
começou com um ataque ao símbolo máximo do Capital. 



11 de
Setembro de 2001. Terroristas atacam (ou contra-atacam) os poderosos Estados
Unidos da América. Meus anos de reclusão sentimental, minhas ideias de rebeldia
se canalizou no questionamento do porque essa tragédia era mais importante de
que todas as outras tragédias patrocinadas pela Nação atacada. Em nenhum
momento fui a favor dos ataques, mas não conseguia entender a comoção mundial
diante daquela tragédia sendo que eu sofria desde os meus 6, 8 anos com tantas
outras tragédias que eu via na minha rua e na TV. O Nando dizia que "o mundo
estava ao contrário e que ninguém tinha reparado", fazia todo sentido isolar
esse trecho da música e realocar no que estava diante dos meus olhos, cheios de
lágrimas. Com o tempo, aprendi a não comparar tragédias e me solidarizar com a
vida, não importando o lado em que viviam.



Voltei, ainda
embriagado do entorpecedor Rock n’ Roll, as torres caíram, eu era Office-Boy,
centro de São Paulo, um mundo cheio de cores e valores mas ainda era tempo de
cadenciar a vida nas batidas de “Nada como um dia após o outro dia”. A
realidade volta à cena, a trilha sonora agora era múltipla. O Rock para
entorpecer, clássicos da MPB para amortecer, o RAP para descer para a Arena e lutar, as bandas dos amigos de escola para me envolver. O barulho de metal (Kemy)
freou em um “Pé de boi” ainda mais barulhento. Um tal “Coroné Primavera” inciou um “Expresso
Monofônico” avassalador e hoje tão distantes as “Baratas Organolóides da Bolha
de Rock” permanece viva com sua alma em um “Monstro Amigo”, enquanto Hever, Hever Alvz
nos liberta com seu Sacigroove!!



Hoje, aos 31
anos, consegui fazer essa leitura da minha infância e juventude. De 2001 para
cá, muita coisa aconteceu, ainda estou com um forte gosto de lágrima na boca e
são lágrimas frescas. Elas não cessaram. Atentados atrás de atentados, morte
para justificar a morte é o que pedem no meu país, bi polarizado como na guerra
fria, estupros coletivos, vítima culpada, latrocínios diários, bandidos matam
polícia, polícia mata geral, o Estado se omite, Executivo, Legislativo e
Judiciário travam uma guerra de poderes sem olhar para nós que nos digladiamos
sem perspectivas. Lágrimas de lama de Mariana, chacinas de Carapicuíba/Osasco/Jandira/Cotia/Barueri
e ninguém tá nem aí, incêndio na favela Alba, na ocupação Esperança, na
fogueira religiosa, ansiosa por queimar a quem Cristo pediu para amar, cinco
negros em Costa Barros e mais tantos não noticiados, mortes em Paris, Síria,
Palestina, Iraque, Nigéria, Congo, Sudão, Costa do Marfim, Quênia, Burkina
Fasso, São Paulo, Rio de Janeiro, Maranhão, Pernambuco, Espirito Santo,
Somália, (...) mortes longe dos noticiários igual àquelas que eu assistia na
minha infância.



Talvez um dia
eu consiga detalhar com mais “Cores e Valores” todos esses acontecimentos pós juventude, talvez
um dia eu consiga fazer algo além de apenas escrever e orar, hoje, só consigo
chorar.



Meus pais,
família, amigos enxugam as minhas lágrimas.



Cristo me diz
que a morte não é o fim.



A África me
diz que somos todos um.


#ubuntu