CONTO
Autor: Rafael Rubens | Publicado: 2014-06-24T11:19:00-03:00




O
CÉU, O MISTÉRIO E A LUZ NOS OLHOS DO MEU PAI



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Rafael Rubens



Meu pai que conta. E olhe que ele nunca foi de acreditar
nessas coisas. Mas diz que foi algo tão espetacular que na hora não sabia se
estava arrepiado de pavor ou de êxtase.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Eram os anos 60. Naquele tempo, do alto dos seus, sei lá,
25, 30 anos, meu pai estava em pleno vigor da juventude, e como todos de sua
faixa etária naquele pedaço de sertão, também dedicava satisfação e gosto pelas
farinhadas.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; As farinhadas eram como se chamavam os serões que os
trabalhadores da Casa de Farinha faziam para industrializar mandioca. Ali se
fazia goma, beju, farinha. E, principalmente, faziam-se também as oportunidades
para que os jovens da região se encontrassem. Assim, muitos namoros e
casamentos tinham a substância preparada por lá. Entre beijos e bejus, os dias
de farinhada eram, de longe, a parte mais animada do lugar...

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Meu pai tinha chegado de São Paulo havia poucos dias.
Trazia algum dinheiro no bolso e umas vontades fervilhando na cabeça. Fazia uns
5 anos que tinha ido embora pra São Paulo, mas todo mundo sabia que era só
questão de tempo e talvez de algumas chuvadas de verão mais convincentes para
que ele voltasse de vez. É o paradigma de sempre. Fugindo da seca, aquela mesma
desenhada em versos tristes por Patativa e musicada por Luiz em "A triste
partida", o nordestino parte pra São Paulo em busca de emprego e alguma
possibilidade de concretizar sonhos de vida. Lá não encontra nada mais do que
exploração de mão de obra, mas se submete. Meu pai, como tantos, também se
submetera. Agora voltava com um punhado de vivências e histórias no bisaco. A
saudade beliscando o fez voltar, como a gente sempre quer voltar a dormir para
sonhar de novo o mesmo sonho. Por isso a vontade de rever as farinhadas,
reencontrar os amigos, rever as moças da região.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Saiu de casa mais cedo, com a peixeira no quarto e o
passo leve. Devia ser pouco mais de sete da noite, pois fazia pouco tempo que A
Voz do Brasil havia começado. Levou consigo também uma lanterninha vermelha rayovac
pra ir alumiando o caminho, porque a noite era de lua nova e já tava escuro de
meter dedo no olho... Pegou a vereda de sempre, rumando pela Caatinga Alta e o
Córrego dos gatos. Ninguém gostava muito de andar por aquela vereda à noite,
dizia-se que havia muitas cascavéis por ali. Também se falava em medo de
assombração, pois fora por ali que finado Eduardo havia sido assassinado.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Meu pai não ligava pra isso. Escolheu ir por ali porque
era mais perto e ele queria chegar logo. Não ia pensando em nada, pelo menos
não diretamente. Foi quando aconteceu. Acendeu-se uma luz tão forte e tão
brilhante que meu pai quase fica cego na hora. Dava para ver todas as pedrinhas
debaixo das faveleiras. Era como se a noite de repente brincasse de dia... As
sombras desenhadas dos galhos dançavam no chão, o chão branquinho, branquinho,
igual a quando reflete a timidez poética da lua. Meu pai ficou sem reação na
hora. Aí tudo apagou-se de novo.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Na hora, meu pai compreendeu tudo: na certa era
Manoelzinho Evaristo, um amigo seu da região, com aquela brincadeira besta de
acender a lanterna na cara da gente...

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Diga lá, Manoelzinho! Isso é tudo saudade, pra já vir
me encontrar aqui?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Não houve resposta nenhuma, a não ser pela luz que se acendeu
novamente, agora mais fraca e mais longe, por cima de uns galhos de mofumbo
mortos. Meu pai tentou pegar um atalho por cima de um lajedo para ver se
acompanhava, mas cada vez mais o facho de luz acendia mais longe e mais longe,
como se o desafiasse.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Depois a luz foi ficando mais alta, mais rápida, até que
parou por uns instantes no céu, estática e terrível, como se quisesse
evidenciar suas intenções de desenhar o inexplicável. Meu pai não conseguia
mais murmurar absolutamente nada, ficou totalmente entregue, travado, presos
nas amarras do próprio silêncio, com aquela sensação de ter engolido pedras
quentes.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A única coisa a quebrar o silêncio voraz daquele momento
foi a revoada de tetéus em algazarra e os pios de cancão que, também
assombrados com a luz, gritavam como se tivessem acuado cobra.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Meu pai ficou olhando vidrado, sentindo as mãos frias e
suadas. A luz parecia ter adquirido uma silhueta oval, estranha, completamente
diferente de tudo que estivesse ao alcance da tecnologia humana. Quando meu pai
menos esperava, ela fez um movimento final, dando um giro rasante e rápido por
cima dos marmeleiros até finalmente desaparecer por detrás do serrote onde fora
assassinado o finado Eduardo.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Depois, mais nada. Só o escuro que voltou com mais força,
só os pássaros que se calaram e voltaram a pousar nos galhos secos, só a
veredinha branca quase imperceptível ao olhar, que demora a perceber os
detalhes após uma grande exposição de luz.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; E meu pai recomeçou o seu percurso, entre assustado e
perplexo, com aquele incidente da cabeça, deixando que o ventinho da boca da
noite enxugasse as grossas gotas de suor que lhe desciam na testa. A estrela
dalva brilhava no poente, convidando o olhar e convertendo em poesia o ocaso do
sertão. Ainda sentia o coração bater descompassado, mas o silenciozinho da
noite, cortado apenas pelos cantos da corujinha papo dágua ao longe, lhe
confessava que tudo estava calmo novamente e o sertão voltava a ventilar aquele
lirismo que sempre rabisca retalhos de saudade na memória.




28
de junho de 2013