Autor: Pablo Gabriel Ribeiro Danielli | Publicado: 2017-05-10T15:06:00-03:00







[Carniceiros]















Na escuridão,&nbsp;





A espera, a espera...





Uma cadeira velha,&nbsp;









Uma janela quebrada.&nbsp;





Casa, que não é lar,&nbsp;





Tão pouco, morada...&nbsp;





Uma cidade presa,&nbsp;





Na calada, da noite.&nbsp;





Gritos se escondem,&nbsp;





Em becos escuros,&nbsp;





Batizados pelo mijo,&nbsp;





Sangue de bêbado.&nbsp;





Corpos protegidos,&nbsp;





Pela fé, Pela sorte,&nbsp;





Por paredes erguidas pelo medo.&nbsp;





Suor, lagrimas ou acaso?&nbsp;





Realidades maleáveis...&nbsp;





Sonhos manipuláveis...&nbsp;





Jornais que batem a porta,&nbsp;





Trazendo números,&nbsp;





Mais um morto, mais um morto.&nbsp;





Carniceiros se amontoam,&nbsp;





Sobre manchetes que escondem o chão.&nbsp;





Tudo serve de espetáculo, para chamar atenção.&nbsp;





A alma podre é um prato cheio,&nbsp;





Para aqueles que vivem...&nbsp;





De desilusões.&nbsp;





Em cidades de concreto e asfalto,&nbsp;





O sangue rega o pouco da terra,&nbsp;





Em forma de perdão.&nbsp;





Um desconhecido.&nbsp;





Um amigo.&nbsp;





Um irmão.&nbsp;





Carniceiros veem pequenos presentes&nbsp;





Como oferendas a um rei morto,&nbsp;





Manipulação.&nbsp;





O cheiro já não incomoda,&nbsp;





Ter um Deus pouco importa,&nbsp;





Faces perdidas pelas ruas,&nbsp;





Aflição.&nbsp;





Tempo que escorrega pelas sarjetas,&nbsp;





Levando a dignidade...&nbsp;





Dilacerando o pouco de humanidade,&nbsp;





Ombros que carregam o mundo,&nbsp;





Sucumbem ao umbigo.&nbsp;





Estar vivo, estar morto,&nbsp;





Já não importa mais.&nbsp;





O ar já não é fresco,&nbsp;





A água tem um gosto insuportável&nbsp;





Da verdade.&nbsp;





E o que mais cresce,&nbsp;





Em meio ao silencio,&nbsp;





São os campos da morte.&nbsp;





Chora a criança,&nbsp;





Desespera-se o jovem...&nbsp;





Lamenta o adulto.&nbsp;





O miserável apenas sobrevive,&nbsp;





As favelas apenas sobrevivem,&nbsp;





Bairros nobres são como prisões,&nbsp;





Vigiadas, assistidas e impossíveis de chegar,&nbsp;





Que resistem em meio à realidade assistida.&nbsp;





O mundo não para...&nbsp;





O universo não para...&nbsp;





Não é tua a verdade,&nbsp;





Não é minha a mentira.&nbsp;





Há muitas coisas não ditas,&nbsp;





Existem muitas palavras distorcidas,&nbsp;





Que não se explicam.&nbsp;





É a chuva que afoga,&nbsp;





O sol que castiga,&nbsp;





Culpa da vida que não tem dono.&nbsp;





Culpa da dignidade que tem preço.&nbsp;





O sexo não da prazer...&nbsp;





O coito não dá gozo...&nbsp;





A boca não seduz...&nbsp;





São apenas feridas,&nbsp;





Desejos da carne,&nbsp;





Que já não se satisfaz.&nbsp;





Rotina, rotina, rotina.&nbsp;





Nada surpreende,&nbsp;





A vida é banal.&nbsp;





A morte é casual.&nbsp;





O que importa é o clique,&nbsp;





A audiência que gera a cifra,&nbsp;





Ceifadores da discórdia.&nbsp;





Mesmo que seja necessário,&nbsp;





Culpar, sem se desculpar.&nbsp;





O que importa da história&nbsp;





É o começo e o fim...&nbsp;





O meio se justifica,&nbsp;





Como propaganda,&nbsp;





Como desculpa,&nbsp;





Números na conta.&nbsp;





O cheiro do esgoto...&nbsp;





O cheiro da merda...&nbsp;





O cheiro das ruas...&nbsp;





Tantas realidades,&nbsp;





Que se misturam.&nbsp;





Animal, animal, animal...&nbsp;





Em meio ao ato civilizatório&nbsp;





Somos todos irracionais.&nbsp;





Primatas que acham que o cheiro,&nbsp;





Dó próprio cú é perfume,&nbsp;





Que o arroto é musica,&nbsp;





E que o pinto e a buceta,&nbsp;





São do tamanho do nosso ego.&nbsp;





Orgulho que nos manipula.&nbsp;





Fé que nos cega.&nbsp;





Vaidade que nos corrompe.&nbsp;





Somos todos escravos,&nbsp;





De diferentes verdades.&nbsp;





Somos todos prisioneiros,&nbsp;





De nossas próprias ironias.&nbsp;





Somos todos mortos vivos,&nbsp;





Carniceiros, apodrecendo, escondidos,&nbsp;





Na escuridão...&nbsp;





A espera, a espera.&nbsp;

























Pablo Danielli













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