Qualquer coisa é desenlace
Autor: Markuns Vinicius Reis Amaral | Publicado: 2016-01-14T21:40:00-03:00


Não é outra, ou nem em si que o garoto pudesse contemplar a rua de sua casa sem se pegar a pensar sobre se realmente quer contemplá-la, ou os arredores. Algures ou alhures, o advérbio fazia-o concentrar não mais que distrações em que muito tempo antes brincava de se esconder entre os becos e as vilas sem saída.&nbsp;
A alguns quarteirões da rua da sua casa, havia um enorme terreno onde ficava um prédio de proporção achatada e uma grande torre parabólica de metal branco e cinza, a torre de treliças ultrapassava por pouco o prédio, sendo visível como toda apenas nas ruas adjacentes ao terreno. Nos muros de trás havia uma grande quantidade de cartazes rasgados e outros desaparecidos há muito tempo onde só restavam os restos da cola, além de pinturas de letras e números com anúncio de um ou outro candidato da última eleição para vereador ou prefeito ou deputado que ninguém se lembra mais. O garoto podia se imaginar que estivesse correndo numa daquelas ruas atrás de pipa, ou jogando pedra na imensa parabólica até ver-se repreendido ou ver os seguranças indo na direção dele e correr pelo mato espesso do pequeno ribeiro que ficava logo ali entre os canos de uma obra de macrodrenagem inconclusa. Os seguranças nunca iam até ali. Era lá o receptáculo da imundície de dejetos que os moradores do local faziam levar em seus canos de PVC ruidosamente conectados a vista. Até um barulho de uma descarga no sanitário era possível de ouvir. O cheiro nauseabundo fluía com outros tantos resíduos de lixo comum. Aquilo não passou de um infortúnio, e os cheiros dissipavam a memória de um dia ter subido por umas casas inacabadas e abandonadas da beira da várzea e escorregado da laje do terceiro andar sob uma poça de um aguaceiro da madrugada anterior. Sobreviveu com uma forte pontada na cabeça que de início o fez pensar ter esmagado os olhos... só até tê-los tocado. Com o rosto cheio de lama, com um pequeno e demorado esforço de se achar morto, tentou se limpar com as mãos desajeitadas e em choque – por incrível que pareça a terra enlameada da várzea de capim alto amorteceu sua queda e com a sorte de não ter sido atingido por nem um objeto pontiagudo que era muito comum encontrar por ali --. Soube depois deitado na cama, e de uma surra de cipó da mãe, que escapara de um desastre, e não sabia como, apenas se lembraria disso quando crescesse mais e descobrisse que o acidente provocou uma lesão nas órbitas oculares. Um futuro, e naquele lugar desolado com requintes de várzea esbelta e selvagem, um mirante para a população de arrabalde identificaria o sítio como uma maldição e justificativa para o opróbrio do país. Era uma forma muito particular de arrogância, os vizinhos podiam ver tudo sobre suas sacadas atapetadas e decoradas por flores exóticas e vergel seletivo, a dezenas de metros do chão curtidos por um sol do equador, ou então sobre a brisa artificial do ar-condicionado. De vez em quando, alguém “sensível” a situação mandava por outdoors da outra margem da avenida para evitar que se olhasse muito para aquele ermo; anúncios de um modo geral, locadoras de automóveis, agências de viagens, perfumaria, cosméticos, que de todo levam o espectador a uma ilha paradisíaca, muito distante do lugar plantado, não o suficiente para que de vez em quando algum pedestre passasse e olha-se sentindo um quê de não olhar uma segunda vez para um sem teto que dormia ao lado de um cachorro, não se sabia quem era o cachorro e quem era o homem. Do outro lado do mundo, na Índia, em uma favela de Bombaim ou Nova Délhi, as monções estariam castigando com seca os sítios urbanos de palafitas e casebres de arremedo de tetos inacabados nos baixios de rios que servem de esgoto para uma cidade de milhões; melhor dormir na rua que na casa de papel. Mas, ali não tinha ninguém para olhar, e o garotinho foi dormir sem nem saber o que era a Índia, e em que país ele morava.