Pesadelos
Autor: Lentes Cor de Rosa | Publicado: 2013-06-26T20:30:00-07:00


Não havia jeito daquele sentimento abandoná-la, era como uma compulsão,
uma espécie de loucura, neurose mesmo. Era só o sol se pôr, e o suor começava a
escorrer, muito mais do que em qualquer dia quente. Nunca soube ao certo o dia
exato em que começara a ter esses temores. Mas sempre que a noite caía começava
a suar e temer a hora de ir dormir. Só que o problema maior não era o medo. Se
fosse poderia correr para a cama dos pais e se sentir protegida. 

Mas não, seu problema maior era enfrentar e esconder esse medo. Já era
quase adulta, tinha nove anos, não achava nem um pouco justo que toda a família
percebesse seu terror de dormir. Afinal, eles já tinham seus próprios
fantasmas. Isso ela podia perceber bem, pelo modo como a mãe, às vezes, gritava
com ela, ou pela impaciência com a qual o irmão mais velho entrava e saia de
casa, e também pelas coisas incompreensíveis que falavam, que a faziam pensar
em cadeia e tortura, palavras quase sem sentido, mas pelo tom sabia que não era
bom.



Era sempre à noite que via o pai sair para a “reunião”. O que fazia sua
mãe chorar e pedir, chegando até a implorar algumas vezes, que não fosse. Mas
ele tinha convicção:

-&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; É preciso fazer alguma
coisa – ele sempre repetia antes de sair. 

Ela sempre lembrava o tempo em que as saídas dele não eram tão
dramáticas. Talvez tivesse a ver com a greve. A greve que segundo o pai tinha
que acontecer. Ela o ouvia falar sempre: “Assim, não dá mais para continuar a
viver”. 

Mas antes, antes o pai da Carol não tinha morrido durante a noite. Antes
a polícia não tinha invadido a casa da Carol e atirado no pai dela. O pai da
Carol era um senhor barrigudo que sempre vinha em casa beber com o pai dela. 

Tá certo, ela não era muito amiga da Carol, achava a Carol meio bestinha
com seus cuidados com o cabelo e o sutiã que de nada servia, mas que adorava
exibir. O problema é que não achava certo que mesmo a menina bestinha tivesse
acordado uma noite com os gritos da mãe e que tivesse entrado no quarto e visto
os miolos do pai espalhados pelo lençol. 

Então percebeu, foi só a partir desse relato que começou a temer as
noites, a perceber os rumores diferentes em casa, a tensão da mãe e do irmão.
Numa associação absurda achava que era só durante a noite que coisas ruins
aconteciam, que homens maus invadem casas e matam as pessoas que amamos. Então
sempre que a noite caía, as mãos começavam a suar, a testa, os pés. 

Tanto suor a fazia vítima, os pés suavam tanto que sempre escorregava na
chinela. Costumava cair, pois a chinela, molhada demais, impedia que se
mantivesse sobre ela. A cada queda, um escândalo, ralava os joelhos, via sangue
e chorava. Chorava mais pelas lembranças que o vermelho evocava do que pela dor
que lhe causava as palmadas da mãe que a mandava não correr, ou o sabão e o líquido
vermelho que ardia e a mãe sempre punha nas feridas. 

De repente, o medo começou a ficar pior. Uma manhã já tinha medo que a
tarde chegasse porque em seguida a noite viria. Outra vez deixou todas as luzes
acesas e mesmo assim não conseguia dormir, ouviu barulhos na porta e pulou da
cama. Colou os ouvidos na parede e o ouviu entrar balançando as chaves como de
costume. Podia voltar para a cama o pai estava de volta a casa. 

A cada dia ficava mais incapaz de controlar o suor e o medo. O terror e o
desespero. Tinha pesadelos com arrombamentos, com botas, soldados e sangue
espalhado em lençóis brancos. Um dia a mãe levantou-lhe o rosto e perguntou se
ela não dormia mais.&nbsp; Ao olhar a mãe
percebeu que não era a única a não dormir. Tinha medo, mas não era só ela que
tinha medo. Todos tinham, o pai também tinha. Sentia isso, quando todo dia ao
chegar em casa a abraçava com mais força. Como se despedisse um pouco a cada
dia. Ela sempre ouvia aquelas conversas que a assustavam.&nbsp;



Até que uma noite acordou com gritos e som de coisas sendo quebradas,
tiros. Mais gritos. Alcançou o quarto dos pais e os viu. Viu o irmão mais velho
jogado no chão desacordado, o pai morto na cama, o sangue, mas não era mais um
pesadelo. Ou então era um pesadelo com cheiro, e dor, porque quando tropeçou no
tapete pôde sentir e muito a dor no pé.

Era real. 

Ela não iria acordar e ficar aliviada por ter que passar mais um dia
esperando por aquilo. Não, estava acontecendo. Sentou num canto do quarto e
começou a rir. Rir, de alívio, de felicidade mesmo. Não havia mais o medo de
matarem seu pai, ele estava morto. Não havia mais o medo de invadirem a casa,
ela estava arrombada. Estava lá. Tudo tinha terminado. Por isso ela ria. Ria
com tanta vontade, como já algum tempo não fazia. 

Ria. 





Márcia Cristina Lima
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;08/08/2001