Ecos da Infância
Autor: Fábio Almeida | Publicado: 2012-07-29T11:10:00-03:00


Nasci em 1981 e minha mais remota memória de um jogo de futebol é a eliminação do Brasil na Copa de 86. Não lembro do jogo em si, lembro apenas do meu tio xingando o Zico.
 Dentre essas&nbsp;memórias mais longinquas ainda estão as defesas de pênalti
 do Gaúcho pelo Palmeiras contra o Flamengo e&nbsp;o gol do Viola na final do
 Paulista de 1988. 




No estádio, o primeiro jogo que fui, junto com um&nbsp;colega da rua&nbsp;e o pai dele, foi no Morumbi,
 um São Paulo e Goiás pela Copa União. Nessa época empate ia pros 
pênaltis, se minha memória não me&nbsp;trai, o São Paulo levou na decisão de 
penalidades. Lembro de um torcedor ao nosso lado que gritava com um 
jogador são paulino: “Fulano, você entregou o ouro no outro jogo.” Eu 
fiquei algum tempo matutando, tentando entender o que era “entregar o 
ouro”.&nbsp;





Sou palmeirense por influência do meu pai, talvez seja essa a nossa única afinidade nos&nbsp;campos da política, futebol e religião.




Cresci colecionando figurinhas, revistas Placar, jogos de 
botão,&nbsp;recortes de jornal,&nbsp;mas não lembro de ter tido um ídolo de 
fato&nbsp;na primeira infância, talvez o Careca pelos gols&nbsp;no Napoli e na Seleção.&nbsp;





Na escola jogávamos futebol com potes de iogurte – os de Danup eram
 os mais disputados por aguentarem mais – bolas de meia, de papel com um
 monte de durex envolto, que quase sempre não duravam a partida inteira.
 Qualquer lugar virava campo de futebol: o corredor, o pátio, o portão, 
as ruas sem saída perto do colégio -&nbsp;nelas as mochilas viravam 
traves.&nbsp;Luxo e festa era quando o professor liberava o futebol na aula 
de Educação Física, dava água na boca quando a salinha de material 
esportivo era aberta e quicavam aquelas bolas branquinhas, novinhas. 
O&nbsp;lateral ainda era cobrado com a mão e só podia fazer gol dentro da 
área.&nbsp;




Morava&nbsp;perto de um campo de terra, tínhamos um time chamado Nova Era,
 o uniforme era camiseta branca com o número preto costurado nas costas.
 Shorts e meião não eram obrigatórios, íamos com o que dava. Chuteiras, 
então, era pra poucos, e a menina dos olhos eram as da marca&nbsp;Drible, que
 minha mãe sempre dizia ser muito cara pra comprar. Mas&nbsp;me virava bem 
com o kichute e o cadarço amarrado na canela.










A disputa era com os moleques das ruas e praças vizinhas, apostávamos tubaína
 e biscoito sequilhos. O jogo não tinha marcação de tempo, era no 
esquema vira 5 acaba 10, dependendo do tamanho do campo era vira 10 
acaba 20, quanto mais demorado, melhor. Às vezes, um marmanjo, irmão de 
algum baixinho folgado, se intrometia na peleja, não era raro o pau 
fechar e sairmos correndo pra casa.




A bola 
sempre foi minha companheira, cansei de tomar bronca por quebrar as coisas 
dentro de casa, por jogar a bola na parede, simulando cruzamentos pra 
que eu cabeceasse, fingindo marcar gols em alguma&nbsp;baliza improvisada com
 cadeiras.&nbsp;




Não gostava&nbsp;quando chegava a&nbsp;temporada de soltar pipa,
 ou quando&nbsp;se inventava alguma outra mania com qualquer outro tipo de 
brincadeira. O meu negócio era jogar bola, dia e noite, dispensando 
qualquer outra distração.




Puxando pela memória as minhas mais remotas lembranças, é impossível dissociá-las do futebol ou&nbsp;de uma bola.




Lembranças que ecoam sorridentes e vivas&nbsp;nos meus pensamentos.


(publicado originalmente no Blog O Fino da Bola em 18 nov 2011)