Porrada literária: O náufrago
Autor: Acássio | Publicado: 2011-06-29T23:38:00-03:00

O náufrago(Thomas Bernhard)Perdoem-me, caríssimos, mas eis aqui um livrinho filho-da-puta. Virtuosismo, insanidade, tapa na cara. Trata-se da história de três amigos que se envolvem -na juventude- com a arte do piano. A partir daí inicia-se uma narrativa dilacerante, destrutiva, estilhaçada, de como a virtuose e o perfeccionismo em excesso levam o sujeito à mais completa misantropia e abandono, e daí à insanidade e à dramática pincelada final no palco da vida. Simplesmente fodido.E falo assim porque me identifiquei em muitos aspectos, seja pela apreciação quase endeusada da literatura russa, por um dos personagens, ou por essa mania de levar tudo ao pé da perfeição, por querer ser o melhor em muitas coisas (melhor amante, melhor aluno, melhor leitor, melhor professor, melhor qualquer merda). ¿E tudo isso pra que? Pra no final não dar em nada, terminar sozinho, cheio de manias e padronizações perigosas para a velhice vindoura. Em suma: um monte de coisas pra nada. Um monte de leitura, música, filmes, cultura, pra nada. Para simplesmente nos sentirmos deslocados em relação a outra pessoa, pessoas, humanidade, e isto, quando não somos diminuídos por alguém decisivamente medíocre. Daí o desejo de simplicidade, de nos sentarmos à mesa do povo, achando que o povo nos salvará. Permitam-me reproduzir um trecho -perfurante como faca- retirado do livro, sobre o que estou dizendo:"O chamado intelectual odeia seu intelectualismo e acredita que vai encontrar sua salvação entre os chamados pobres e desfavorecidos (...), porém, o que ele encontra é a mesma crueldade. (...) Vivemos tentando escapar de nós mesmos, mas fracassamos sempre nessa tentativa, quebramos a cara, porque nos recusamos a compreender que não podemos escapar de nós mesmos, a não ser por meio da morte". (p. 76)Ao final da leitura, saio com a noção exata de que os excessos não valem a pena. Eu já vinha com essa consciência a um bom par de meses, e agora, com esta leitura, apenas consolido essa linha de pensamento. E pensar que eu já gostei de tantas coisas...O trecho em destaque nos diz que a única maneira de escaparmos de nós mesmos é pela morte. É exatamente o que tenho sentido com o rock, com meus livros, minhas roupas, tudo, incluindo tudo aquilo que mais amo ou mais amei. Morte. Talvez assim haja o tal renascimento. E é claro que, no meu caso, falo de uma morte simbólica. Uma morte de tudo o que fui até então, e há coisas neste processo que me surpreenderam, conforme relatado em postagens anteriores, a exemplo dos dois textos sobre maturidade, e aquele sobre os livros. No more Mr. Nice Guy, no more nerd side in excess, no more greasy food, no more tears, no more books in excess. No more myself (as known so far).E assim, penso, é preciso que morram todas as outras emoções que me compõem, Que, a exemplo de uma letra dos Titãs, saia de mim como um grito tudo o que eu acredito, tudo o que eu não esqueça, tudo o que for certeza.Morrendo tudo isso, talvez o que vier das cinzas, feito Fênix, venha renovado, livre das marcas causadas pela vida, pessoas, acontecimentos, enfim, livre de qualquer sofrimento que tentem me impor. Num só jato, é preciso que morra o amor também.Voltando ao livro, que aliás também é todo feito por meio de fluxo de consciência:"Consigo próprio, era o mais inescrupuloso dos homens. Não se permitia qualquer inexatidão. Abominava as pessoas que não refletem muito bem antes de falar, ou seja, abominava quase toda a humanidade. E, por fim, afastou-se há mais de vinte anos dessa humanidade abominada, recolhendo-se. Era o único virtuose do piano de renome mundial que abominava o próprio público e que no final acabou se afastando de fato e defintivamente desse público abominado. Não precisava dele". (p. 23)¿Era isso o que eu estava me tornando? E, para me ver livre disso, ¿é preciso uma morte, ainda que simbólica? Pois bem. Que morra, ainda que simbolicamente, tudo o que eu trouxer comigo. Que morra o ódio, a indiferença, a angústia, minhas roupas despojadas, meus pares de tênis, minha música, meu coração (e tudo o que houver nele), minhas dúvidas, minhas queixas, minha flor, meu amor, tudo.Que saia de mim tudo isso (e inclusive a literatura), para que eu volte renovado, e livre de mim mesmo.--sobre o autor: dramaturgo, contista, romancista e poeta, Thomas Bernhard nasceu em Heerlen, na Holanda, em 1931, naturalizou-se austríaco e morreu na própria Áustria, em 1989. A obra do cara figura-se entre as mais brilhantes da literatura contemporânea, e O náufrago (1983) é um desses pontos altos.ed. Companhia das LetrasISBN: 978-85-359-0851-0140 p.palavras-chave: obsessão, fracasso, devastação, loucura, imposição, suicídio.