Autor: ZÜRCK | Publicado: 2012-04-30T12:06:00-07:00


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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Comecei a pintar influenciado por esse cara e pela maconha, naturalmente. Eu já desenhava há muito tempo e arriscava alguns guaches, mas sempre, na minha avaliação, muito acadêmicos. Um dia eu li em um jornal que determinado pintor estava realizando uma nova individual - não lembro aonde, mas acho que era na Europa -&nbsp; e descrevia uma das telas: ...um imenso busto masculino em uma paisagem marinha, em cuja cabeça aberta, semelhante a uma sopeira, estavam algumas pedras e uma concha, etc. Gostei daquilo.&nbsp; Alguns dias depois de ter lido a tal reportagem e de ter fumado maconha e ido direto para casa, a imagem daquele quadro descrito na reportagem, me veio à mente e como tinha umas telas e tinta a óleo, mas ainda não tinha tido a coragem suficiente para começar uma pintura, como mero exercício,&nbsp; tentei pintar aquela imagem descrita pelo jornal. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Pela madrugada estava pronto, havia trabalhado nele umas oito horas seguidas, estava exausto. O cheiro do óleo de linhaça e da terebintina eram muito fortes. Pus o quadro para secar na área de serviço e adormeci. Dormi umas cinco horas e quando acordei fui imediatamente ver o quadro, eufórico e possuído pela alegria esfuziante de haver pintado. Então um fato extraordinário havia se sucedido durante as minhas horas de sono sem sonhos. Uma falena havia pousado na tela, bem no céu da paisagem marinha, do lado direito, e ficara grudada na tinta fresca e havia morrido ali. Achei aquilo muito poético, com cuidado retirei o inseto e resolvi eternizá-lo pintando-o, em tamanho natural, no lugar em que pousara, pensava que de alguma forma ele desejou fazer parte daquela paisagem inventada. Como eu tinha uma habilidade bastante desenvolvida para o real, pintei-o com um realismo incomum, mais real do que o real, hiper-real talvez, como se ainda estivesse lá pousado na tela, o resultado me agradou bastante. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mais tarde quando meu colega veio me chamar para fumarmos um baseado, mostrei-lhe o quadro, mas não contei o que havia acontecido da falena e tal, eu não era muito de falar e o meu colega também não, portanto não falávamos muito um com o outro, apenas o essencial. Ficávamos mais calados do que qualquer outra coisa, também partilhávamos o respeito reverente pelo silêncio. Ele olhou um tempo, mais longo do que eu poderia esperar. De repente afirmou: 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Pô, muito surrealista!” 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; E foi só, e foi o suficiente, havia certo tom de agrado nessas palavras, ele havia sinceramente gostado do que vira, fiquei satisfeito.&nbsp; Eu nunca havia ouvido esse termo: surrealismo, e fui pesquisar à biblioteca da escola, e descobri muita coisa legal. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Daí&nbsp; &nbsp;em&nbsp; &nbsp;diante, &nbsp;&nbsp;tornei-me&nbsp; &nbsp;um &nbsp;surrealista, embora mais por conta do acaso 

(“... pense nisso: acaso pode ser Deus tentando manter-se no anonimato.” Ouvi uma vez um cara religioso dizendo a um outro, desculpe, mas é que me lembrei agora) e um tanto à minha maneira, e pintei muitas pedras, maçãs e cogumelos. Figuras femininas, peixes de todos os tipos, sólidos geométricos, auto-retratos e índios, sempre em paisagens marinhas. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Nunca vendi esses quadros, gostava o suficiente deles para não fazê-lo.&nbsp;&nbsp; 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Nas coletivas exagerava no preço:

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “... eu não quero vendê-los, mas se algum maluco se dispuser a pagar a exorbitância que pedi, eu vendo.” Explicava ao curador e ele respeitava a minha decisão embora perdesse os dez por cento que a venda lhe auferia. Isso o maltratava, mas eu era bom com um pincel e tintas e ele vivia na esperança de que as coisas piorassem mais ainda e eu, inevitavelmente, acabasse por ceder. Nunca vendi esses quadros, e, engraçado, não sei por onde andam hoje (um deles, parte esquerda de um díptico, um conhecido meu, daqueles tempos, me disse recentemente haver visto na casa de uma restauradora esotérica em Pati do Alferes onde jamais pus os pés. Ignoro como foi parar lá, mas acho o acontecimento maravilhoso, do ponto de vista do surrealismo, e fico inventando, para mim mesmo, histórias absurdas para explicar essa viagem do quadro).

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; E ninguém estava mesmo disposto a pagar. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Gostava de circular, anônimo, pela exposição e ouvir os comentários das pessoas. Sempre se impressionavam com a qualidade técnica e com o insólito da combinação de imagens, até aí tudo bem, mas em seguida, normalmente a estupidez de um deles se manifestava em toda sua grandiosidade, reduzindo todo aquele esforço, que resultava no quadro, a nada: 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Pô, cara muito doido!” 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Aquilo me dava vontade de vomitar-lhes na cara. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Porra, chegar àquela conclusão me dava o maior trabalho, terminava um quadro nunca em menos de três semanas de trabalho incessante, exaurido, que pintura exaure. Não era incomum levar, às vezes, mais de um mês para aprontá-los e o estúpido babaca reduzia tudo a um gesto de loucura: 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;“... pô, cara muito doido!” 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Deixava-me magoado, mas enfim é preciso muita calma com a obtusidade das pessoas e eu tinha de manter-me anônimo ali. E isso não era de todo mau, ensinava-me a respeito da verdadeira dimensão da estupidez humana, com a qual teria de conviver o restante dos meus dias.&nbsp;&nbsp; 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Depois fiz um curso de lay-outman, no Senac que durou ainda um longo ano. Pedi demissão e fui trabalhar como artista gráfico em uma agência de publicidades do tio de um outro colega de rua. O dono do armazém nunca descobriu os roubos, ou não teve coragem suficiente para me demitir, uma espécie de auto - indulgência, talvez, com certeza também roubava no peso das mercadorias. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Passei a ganhar dez vezes mais do que o salário que recebia por mês na mercearia. No fim do primeiro mês, passei no departamento pessoal para pegar o meu primeiro pagamento, que me foi entregue por um senhor muito atencioso e sorridente, gordo só na cintura e que tinha cara de bóia de plástico, dessas coloridas com que as crianças antigamente freqüentavam a praia, num envelope branco deliciosamente inchado. O prazer do toque (Tomé tinha toda razão) foi uma experiência única. Ali estava acondicionado um maço de umas cento e cinqüenta notas do dinheiro da época. Fui para casa. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Bati na porta. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Minha mãe, depois de certo tempo, e de destravar todos os tramilhos (assim os chamava), eram três mais a chave, abriu-me uma das bandas da porta. Era uma porta azul real de duas folhas com venezianas&nbsp; - é um erro chamá-las assim, na verdade são persianas, do francês persienne&nbsp; - uma espécie de resguardo interno de janela, muito utilizado nas residências de Veneza, composto de lâminas estreitas e paralelas de madeira, distanciadas entre si, dispostas horizontalmente dentro de caixilhos também de madeira, inclinadas para baixo, até hoje encontradas na maioria casas no Brasil, acabou conhecida assim por aqui graças aos marceneiros italianos&nbsp; -, vidros e pequenas portas internas que protegiam as persianas ou venezianas e que era necessário abrir para se ver quem estava à porta. Bem, desta porta até a cozinha, nos fundos, passando pela sala de visitas e a sala de jantar, havia uma espécie de corredor, de uns quinze metros de extensão, que cruzava por todos esses cômodos e suas portas permanentemente abertas e cujo piso de parquet húngaro, sempre muito bem encerado, era protegido por uma passadeira &nbsp;longa&nbsp; - que imitava motivos árabes em sua decoração em que predominava o vermelho - &nbsp;&nbsp;que terminava à entrada da cozinha. Assim que a porta se abriu, atirei o maço de notas que se espalharam por toda a extensão desse corredor com aquele farfalhar saboroso, um rumorejar próximo a folhagem ao vento, próprio de dinheiro recém impresso. E era mesmo, a inflação era imensa. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Minha mãe, num misto de surpresa, apreensão e desconfiança, com um sorriso estranho e seus olhos negros brilhantes muito abertos por trás dos óculos de míope, apenas pronunciou, sussurrando lentamente, meu nome, e ficou ali paralisada, presa do espanto, com o eterno pano - de - pratos, bordado por ela mesma, a cobrir a boca, como tentando desesperadamente esconder seu gesto facial de espanto ou, quem sabe, de uma possível euforia. Nenhum de nos dois havia visto tanto dinheiro de uma só vez. Meu total desprezo pelo dinheiro, que junto com a realidade misteriosa da morte, é responsável por todos os sofrimentos e males da humanidade, iniciou-se nesse breve instante. Depois de alguns minutos assim, principiamos, às gargalhadas, a recolher as notas, percebi com satisfação que ela, de alguma forma, estava orgulhosa de mim.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Bem, estou nisto até hoje, só que além de toda essa amargura, não acredito no amor, nem nas mulheres, nem nessa solidariedade de fim de ano, essa solidariedade babaca com data marcada.