Plano de aula - Ensino Médio 
Autor: Silvana Kerthers | Publicado: 2015-05-17T19:35:00-07:00



ESTADO DO ACRE

Secretaria de Educação e Esportes

E. E. E. M. João Ricardo de Freitas



Disciplina:
Língua Portuguesa e Literatura Brasileira

Professora:
Silvana Nunes do Valle

Ano
Letivo: 2015

Ensino Médio



Leitura e Interpretação

Intertextualidade 

Objetivos:

<!--[if !supportLists]-->·&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
<!--[endif]-->Ler e compreender
um texto poético;

<!--[if !supportLists]-->·&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
<!--[endif]-->Perceber a função
dos verbos na construção de uma ideia;

<!--[if !supportLists]-->·&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
<!--[endif]-->Expressar-se
oralmente sobre um tema;

<!--[if !supportLists]-->·&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
<!--[endif]-->Realizar
inferências;

<!--[if !supportLists]-->·&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
<!--[endif]-->Possibilitar que o
aluno construa um texto coerente e coeso sobre o tema;

Conteúdo:

<!--[if !supportLists]-->·&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
<!--[endif]-->Verso,
versificação, rima e ritmo;

<!--[if !supportLists]-->·&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
<!--[endif]-->Estudo do verbo de
ação;

<!--[if !supportLists]-->·&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
<!--[endif]-->Oralidade;

<!--[if !supportLists]-->·&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
<!--[endif]-->Colocação
pronominal adequada;

<!--[if !supportLists]-->·&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
<!--[endif]-->Intertextualidade;

Ano:


1ª e 2ª série

Tempo
estimado:

Quatro aulas

Material
necessário:

Data show, caixa de som, cópias da letra da música
“linhas tortas”, quadro branco, pincel.

Atividades:

<!--[if !supportLists]-->·&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
<!--[endif]-->Leitura
compartilhada do texto “O menino que escrevia versos”

<!--[if !supportLists]-->·&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
<!--[endif]-->Discussão sobre o
texto ( falar do tipo e gênero do texto, relembrando a importância de cada
elemento na construção de uma narrativa);

<!--[if !supportLists]-->·&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
<!--[endif]-->Levantamento dos
conhecimentos prévios: 

Escrever o título “LINHAS TORTAS” no quadro e
questionar os alunos sobre o que eles imaginam que o texto irá abordar, levando
sempre em conta as suas respostas. (lembrar os alunos que o título é parte
indispensável e que cabe a ele fazer com o leitor se interesse pelo texto)

<!--[if !supportLists]-->·&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
<!--[endif]-->Fazer um breve
comentário sobre o texto e seu autor, mas sem aprofundar o assunto, deixando
assim que os alunos fiquem curiosos...

<!--[if !supportLists]-->·&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
<!--[endif]-->Ler o texto com os
alunos no projetor, ou em cópias;

<!--[if !supportLists]-->·&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
<!--[endif]-->Assistir ao clipe
da música com atenção;

<!--[if !supportLists]-->·&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
<!--[endif]-->Após assistir,
deixar que os alunos expressem livremente sua opinião sobre a música;

<!--[if !supportLists]-->·&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
<!--[endif]-->Pedir que os
alunos relacionem que pontos existem em comum entre os dois textos estudados
(espera-se que eles percebam que em ambos a temática é a mesma: um menino que
gosta de escrever versos)

<!--[if !supportLists]-->·&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
<!--[endif]-->Retomar o conceito
de intertextualidade.



Avaliação:

<!--[if !supportLists]-->·&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
<!--[endif]-->Observar os
comentários dos alunos fazendo intervenções quando necessário;

<!--[if !supportLists]-->·&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
<!--[endif]-->Ao final da
sequencia a avaliação será feita através da análise do texto produzido,
observando a coerência das ideias e a adequação da linguagem;

<!--[if !supportLists]-->·&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
<!--[endif]-->Nesse momento não
será avaliada a construção gramatical, o foco inicialmente é a organização do
texto, por isso cada aluno deverá ler seu texto para a apreciação da sala.

Anexos:

Linhas Tortas

Gabriel
O Pensador

Alguns às vezes me tiram o sono
Mas não me tiram o sonho
Por isso eu amo e declamo, por isso eu canto e componho
Não sou o dono do mundo, mas sou um filho do dono
Do verdadeiro Patrão, do verdadeiro Patrono

- E aí, Gabriel, desistiu do cachê?
- Cancelei um trabalho aí pra não me aborrecer
- Explica melhor, o que foi que você fez?
- Tá, tudo bem, eu explico pra vocês

Tudo começou na aula de português
Eu tinha uns cinco anos, ou talvez uns seis
Comecei a escrever, aprendi a ortografia
Depois as redações, para a nossa alegria
Professora dava tema-livre, eu demorava
Pra escolher um tema, mas depois eu viajava
E nessas viagens os personagens surgiam
Pensavam, sentiam, choravam, sorriam
Aí a minha tia-avó, veja só você
Me deu de aniversário uma máquina de escrever
Eu me senti um baita jornalista, tchê
Que nem a minha mãe, que trabalhava na TV
Depois, já aos quinze, mas com muita timidez
Fiquei muito sem graça com o que a professora fez
Ela pegou meu texto e leu pra turma inteira ouvir
Até fiquei feliz, mas com vontade de fugir
Então eu descobri que já nasci com esse problema
Eu gosto de escrever, eu gosto de escrever, crer, ver
Ver, crer, eu gosto de escrever e escrevo até até poema

Meu Pai, eu confesso, eu faço prosa e verso
Na feira eu vendo livro, no show eu vendo ingresso
Na loja eu vendo disco, já vendi mais de um milhão
Se isso for um crime, quero ir logo pra prisão

Meu Pai, eu confesso, eu faço prosa e verso
Na feira eu vendo livro, no show eu vendo ingresso
Na loja eu vendo disco, já vendi mais de um milhão
Se isso for um crime, quero ir logo pra prisão

- Ih, pensador, isso é grave, hein!

É, vovó dizia que eu já escrevia bem
Tentei me controlar, me ocupar com um esporte
Surf, futebol, mas não era o meu forte
Um dia eu fiz uns raps e achei que tava bom
Me batizei de Pensador e quis fazer um som
Ficar famoso e rico nunca foi minha meta
Minha mãe já era isso, eu só queria ser poeta
Meu pai, um homem sério, um gaúcho de POA
Formado em medicina, não podia acreditar
Ao ver o seu garoto Gabriel
Com um fone nos ouvidos, viajando com a caneta no papel
- O que cê tá fazendo? Vai dormir, moleque!
- Ah, pai, peraí, eu só tô fazendo um rap!
Ninguém sabia bem o que era, mas eu tava viciado naquilo
E viciei uma galera!

Meu Pai, eu confesso, eu faço prosa e verso
Na feira eu vendo livro, no show eu vendo ingresso
Na loja eu vendo disco, já vendi mais de um milhão
Se isso for um crime, quero ir logo pra prisão

Meu Pai, eu confesso, eu faço prosa e verso
Na feira eu vendo livro, no show eu vendo ingresso
Na loja eu vendo disco, já vendi mais de um milhão
Se isso for um crime, quero ir logo pra prisão

Não tô vendendo crack, não tô vendendo pó
Não tô vendendo fumo, não tô vendendo cola
Mas muitos me disseram que o que eu faço é viciante

E vicia os estudantes quando eu entro nas escolas
Até os professores às vezes se contaminam
Copiam minhas letras e textos e disseminam
Sementes do que eu faço, já não sei se é bom ou mau
Mas sei que muito aluno começa a fazer igual
Escrevendo poemas, escrevendo redações
Fazendo até uns raps e umas apresentações
Me lembro dos meus filhos e a saudade é cruel
Solidão me acompanha de hotel em hotel
Casamento acabou, eu perdi na estrada
O amor que ainda tenho é o amor da palavra
É falar e cantar, despertar consciências
Dediquei a vida a isso e a maior recompensa
É servir de referência pra quem pensa parecido
Pra quem tenta se expressar e nunca é ouvido
É olhar pra minha frente e enxergar um mar de gente
E mergulhar no fundo dos seus corações e mentes
É esse o meu mergulho, não é o do Tio Patinhas
É esse o meu orgulho, escrever as minhas linhas
Escrevo em linhas tortas, inspirado por alguém
Que me deu uma missão que eu tento cumprir bem
Escuto os corações, como um cardiologista
Traduzo o que eles dizem como faz qualquer artista
Que ganha o seu cachê, que é fruto do trabalho
De cigarra e de formiga, e eu não sei o quanto eu valho
Mas sei que quando eu ganho, divido e multiplico
E quanto mais eu vou dividindo, mais fico rico
Rico da riqueza verdadeira que é de graça
Como um só sorriso que ilumina toda a praça
Sorriso emocionado de um senhor experiente
Em pé há duas horas debaixo do sol quente
Ouvindo os meus poemas em total sintonia
Eu sou ele amanhã, e hoje é só poesia.

Meu Pai, eu confesso, eu faço prosa e verso
Na feira eu vendo livro, no show eu vendo ingresso
Na loja eu vendo disco, já vendi mais de um milhão
Se isso for um crime, quero ir logo pra prisão

Meu Pai, eu confesso, eu faço prosa e verso
Na feira eu vendo livro, no show eu vendo ingresso
Na loja eu vendo disco, já vendi mais de um milhão
Se isso for um crime, quero ir logo pra prisão

Meu Pai, eu confesso, eu faço prosa e verso
Na feira eu vendo livro, no show eu vendo ingresso
Na loja eu vendo disco, já vendi mais de um milhão
Se isso for um crime, quero ir logo pra prisão

Meu Pai, eu confesso, eu faço prosa e verso
Na feira eu vendo livro, no show eu vendo ingresso
Na loja eu vendo disco, já vendi mais de um milhão
Se isso for um crime, quero ir logo pra prisão



O menino que escrevia versos (Mia
Couto)

De
que vale ter voz

se
só quando não falo é que me entendem?

De
que vale acordar

se
o que vivo é menos do que o que sonhei?

—
Ele escreve versos!

Apontou
o filho, como se entregasse criminoso na esquadra. O médico levantou os olhos,
por cima das lentes, com o esforço de alpinista em topo de montanha.

— Há
antecedentes na família?

—
Desculpe doutor?

O
médico destrocou-se em tintins. Dona Serafina respondeu que não. O pai da
criança, mecânico de nascença e preguiçoso por destino, nunca espreitara uma
página. Lia motores, interpretava chaparias. Tratava bem, nunca lhe batera, mas
a doçura mais requintada que conseguira tinha sido em noite de núpcias:

—
Serafina, você hoje cheira a óleo Castrol.

Ela
hoje até se comove com a comparação: perfume de igual qualidade qual outra
mulher ousa sequer sonhar? Pobres que fossem esses dias, para ela, tinham sido
lua-de-mel. Para ele, não fora senão período de rodagem. O filho fora
confeccionado nesses namoros de unha suja, restos de combustível manchando o
lençol. E oleosas&nbsp; confissões de amor.

Tudo
corria sem mais, a oficina mal dava para o pão e para a escola do miúdo. Mas
eis que começaram a aparecer, pelos recantos da casa, papéis rabiscados com
versos. O filho confessou, sem pestanejo, a autoria do feito.

—
São meus versos, sim.

O
pai logo sentenciara: havia que tirar o miúdo da escola. Aquilo era coisa de
estudos a mais, perigosos contágios, más companhias. Pois o rapaz, em vez de se
lançar no esfrega-refrega com as meninas, se acabrunhava nas penumbras e, pior
ainda, escrevia versos. O que se passava: mariquice intelectual? Ou carburador
entupido, avarias dessas que a vida do homem se queda em ponto morto?

Dona
Serafina defendeu o filho e os estudos. O pai, conformado, exigiu: então, ele
que fosse examinado.

— O
médico que faça revisão geral, parte mecânica, parte eléctrica.

Queria
tudo. Que se afinasse o sangue, calibrasse os pulmões e, sobretudo, lhe&nbsp; espreitassem o nível do óleo na figadeira.
Houvesse que pagar por sobressalentes, não importava. O que urgia era pôr cobro
àquela vergonha familiar.

Olhos
baixos, o médico escutou tudo, sem deixar de escrevinhar num papel. Aviava já a
receita para poupança de tempo. Com enfado, o clínico se dirigiu ao menino:

—
Dói-te alguma coisa?

—Dói-me
a vida, doutor.

O
doutor suspendeu a escrita. A resposta, sem dúvida, o surpreendera. Já Dona
Serafina aproveitava o momento: Está a ver, doutor? Está ver? O médico voltou a
erguer os olhos e a enfrentar o miúdo:

— E
o que fazes quando te assaltam essas dores?

— O
que melhor sei fazer, excelência.

— E
o que é?

— É
sonhar.

Serafina
voltou à carga e desferiu uma chapada na nuca do filho. Não lembrava o que o
pai lhe dissera sobre os sonhos? Que fosse sonhar longe! Mas o filho reagiu:
longe, porquê? Perto, o sonho aleijaria alguém? O pai teria, sim, receio de
sonho. E riu-se, acarinhando o braço da mãe.

O
médico estranhou o miúdo. Custava a crer, visto a idade. Mas o moço, voz
tímida, foi-se anunciando. Que ele, modéstia apartada, inventara sonhos desses
que já nem há, só no antigamente, coisa de bradar à terra. Exemplificaria, para
melhor crença. Mas nem chegou a começar. O doutor o interrompeu:

—
Não tenho tempo, moço, isto aqui não é nenhuma clinica psiquiátrica.

A
mãe, em desespero, pediu clemência. O doutor que desse ao menos uma vista de
olhos pelo caderninho dos versos. A ver se ali catava o motivo de tão grave
distúrbio. Contrafeito, o médico aceitou e guardou o manuscrito na gaveta. A
mãe que viesse na próxima semana. E trouxesse o paciente.

Na
semana seguinte, foram os últimos a ser atendi dos. O médico, sisudo,
taciturneou: o miúdo não teria, por acaso, mais versos? O menino não entendeu.

—
Não continuas a escrever?

—
Isto que faço não é escrever, doutor. Estou, sim, a viver. Tenho este pedaço de
vida — disse, apontando um novo caderninho — quase a meio.

O
médico chamou a mãe, à parte. Que aquilo era mais grave do que se poderia
pensar. O menino carecia de internamento urgente.

—
Não temos dinheiro — fungou a mãe entre soluços.

—
Não importa — respondeu o doutor.

Que
ele mesmo assumiria as despesas. E que seria ali mesmo, na sua clínica, que o
menino seria sujeito a devido tratamento. E assim se procedeu.

Hoje
quem visita o consultório raramente encontra o médico. Manhãs e tardes ele se
senta num recanto do quarto onde está internado o menino. Quem passa pode
escutar a voz pausada do filho do mecânico que vai lendo, verso a verso, o seu
próprio coração. E o médico, abreviando silêncios:

—
Não pare, meu filho. Continue lendo...


Mia
Couto nasceu na Beira, em Moçambique, em 1955. Foi jornalista e atualmente é
professor e biólogo. É sócio correspondente, eleito em 1998, da Academia
Brasileira de Letras, sendo sexto ocupante da cadeira 5, que tem por patrono
Dom Francisco de Sousa. Como biólogo, dirige a Avaliações de Impacto Ambiental,
IMPACTO Lda., empresa que faz estudos de impacto ambiental, em Moçambique. Mia
Couto tem realizado pesquisas em diversas áreas, concentrando-se na gestão de
zonas costeiras. Além disso, é professor da cadeira de ecologia em diversos
cursos da Universidade Eduardo Mondlane (UEM).