Nomã, 10ª Parte.
Autor: Caindo no Ócio | Publicado: 2011-08-08T19:52:00-07:00

Nomã, 10ª Parte.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Guilherme Rossi.
O Brasil É Mais Que O Rio.
Minas gerais!&nbsp;Era isto o que mais se ouvia nas rodas de malandros que recepcionavam toda sorte de gente vinda do mar.As palavras incendiavam até os mais sensatos que, objetivando grandes fortunas, abandonavam seus planos originais para se entregarem alucinadamente a febre do ouro.A abertura dos portos trouxe consigo uma leva considerável de caçadores de riquezas fáceis... A esmagadora maioria, contudo, morreria sem entender que o lucro dos metais jamais seria alcançado por suas calejadas mãos, que esculpiriam um Estado inteiro do que veio a ser o nosso Brasil.Alguns poucos visionários, entretanto, logo perceberam que o metal circulava rápido nas mãos sequiosas por possuí-lo, e na cunhagem compulsória, muitas gramas podiam se perder...Os comerciantes foram os que melhor se saíram na corrida do ouro. Vendendo alimentos, pás e picaretas, artigos de toda natureza e mapas lendários, esses empresários da Colônia, em alguns casos, enriqueceram com a exploração da pobre massa de trabalho dos mineiros, abandonados a sua sorte, sem as mais elementares condições de subsistência.Aquele negócio que já se desenvolvia desde a calada da noite, contudo, destoava dos demais. Sua produção não visava atender à demanda daquela gente miserável, era destinado ao consumo exterior!Algo inédito na Colônia, uma produção para o estrangeiro!Os artigos eclesiásticos gozavam de um privilégio invejável, mesmo naqueles ditosos dias em que os portos do Brasil davam as boas vindas às “nações amigas”.Desta forma, usando mão de obra indígena, especialmente treinada para isso, no meio das Minas Gerais, um grande lote de santinhos do pau oco aguardava o transporte para a capital.Alguns fiscais do império estranhavam o peso, mas o selo episcopal era à prova de questionamentos. Ademais, algumas gramas de ouro não couberam nas estatuetas e puderam ser dividas entre os prestativos fiscais, que aceleravam a burocracia que viria a tornar-se uma marca de nossa terra, juntamente com um outro fenômeno tipicamente nacional, que já se observava... A corrupção.

Distante dali, o velho Bispo não imaginava que o plano, há tantos anos concebido, chegava a sua fase mais avançada e perigosa. Estava perdido em um passado mais distante, e nada poderia removê-lo dali... Era onde queria estar...“Sim, tens razão... Tens toda razão Francesinha...” Separaram-se do beijo ardente e Dom Alexandre voltou a balbuciar;- Mas eu prometo, eu juro! Eu juro que reverteria isso se pudesse... Eu faria tudo o que fosse possível para salvá-lo... Contudo – acrescentou o taciturno Bispo - o que sei de nada vale... Apenas me vale o tormento de conviver eternamente com essa culpa... A mercê das chantagens de Sení... Não posso nem olhar para o altar sem sentir-me envergonhado...As palavras saíram trêmulas, tal qual o Bispo se encontrava. Apenas persistia em pronunciá-las, pois a Francesinha o amparava, apertando sua mão e acalentando-o em seus braços.- Não está tudo perdido! A francesinha o encarava com seriedade. Sua expressão mudou... Explodiu completamente.- Não está tudo perdido! Algo ainda pode ser feito!Não era mais a francesinha, era uma voz alterada, mais sombria, mais determinada. A voz ecoava pela cabeça do Bispo, que já não sabia se todos a escutavam ou só ele.A voz não parava, o Bispo estava perdendo a razão.Desesperado, gritou;- O que posso fazer? Não posso mudar o que já aconteceu! O que posso fazer?- Pode ajudá-lo, ajudá-lo como deveria ter feito! Você deve ajudá-lo a reaver seu destino. A mãe de santo, desvencilhando-se do Bispo, avançou um pouco mais, e estendeu sua mão para a platéia de ajudantes. No meio dela, uma figura impar se manifestou.Segurando a mão da Mãe de santo, o vulto aproximou-se do Bispo, até que a claridade das chamas disformes permitisse que seu rosto ficasse visível.O Bispo olhou-o e precisou ser amparado para não cair. Transportado com fúria para a realidade, era como se o houvessem arremessado de novo para a insanidade. A confusão era completa. Os nervos do Bispo não puderam mais suportar e ele desmaiou.Algumas horas depois acordou em uma sala totalmente estranha. De aspecto humilde, presumiu que devia se tratar de um ambiente dentro daquele inferno que chamavam de terreiro. “Um lugar de Satanás sem dúvidas!” Apesar da simplicidade, contudo, o quarto tinha um aspecto bem acolhedor, o que, a despeito das críticas superficiais do Bispo, lhe proporcionava algum alívio momentâneoAvançando na contemplação, o Bispo notou alguns livros sobre uma estante precária de madeira abrasada, típica daquelas terras. Havia também uma lamparina acesa, o que sugeria que ainda fosse noite.Sentiu um aroma forte de café, e ruídos de gente cantando... Pareciam distantes, deviam vir de fora da casa.Repentinamente o Bispo notou que não estava só. As idéias, aos poucos aclarando, o traziam de volta a realidade que tantas vezes havia escapado de si nesse dia incrivelmente estranho. As memórias recentes brotavam espasmódicas.“Se não enlouqueci, como o pude ter visto?” “O que penso que vi?!...”Seus pensamentos foram bruscamente interrompidos. A presença na sala notou o despertar do Bispo, e lhe dirigiu a palavra.O tom era afável, ameno, como o Bispo se lembrava...- Sente-se melhor?- Santo Deus... Eu não estou louco!- Dande?!

Zena, aparada pelos moradores do cortiço, foi levada até o pátio externo de uma das aglomerações.Era conhecida daquela gente a frieza de Zena, pessoa de poucas palavras e sem nenhum amigo que se soubesse.Entretanto, as mazelas da velha senhora conseguiam provocar um pouco de compaixão naquele povo miserável que via, no sofrimento dela, o seu próprio.Um engano comum. Zena não sofria. Seu olhar apavorado era um efeito momentâneo das lembranças que o incêndio trouxera consigo...- O que será dessa aí, pobrezinha?! Soube que aquele barraco era tudo o que possuía...- Ela tem o filho, aquele rapazola há de ajudá-la!- Eu ouvi dizer que nem filho dela ele não “nun” é!-“ Eixe”, e é amante?As duas senhoras riram da insinuação maldosa. A arte de falar da vida alheia sempre foi um dos saudáveis expedientes de que se valiam para seu entretenimento.Peço, entretanto, que não se consterne eventual leitor! Zena não sente nada ao escutá-las, pois em verdade não as ouve. Talvez porque não se importe, talvez a senilidade acumulada finalmente tenha resolvido manifestar-se, para sua tranqüilidade merecida.O único pesar é imaginar que sua razão a abandonasse justamente quando está tão próxima de descobrir que seu único arrependimento não é mais absoluto...
Continua...