Vi, mas não queria
Autor: Glenda | Publicado: 2017-01-16T16:18:00-08:00


                O motorista da van sai em disparada. É certo que está
 atrasado, ou esqueceu a panela no fogo, ou precisa alimentar o filho 
faminto. Apenas algo assim justificaria tanta imprudência.
“O 
motorista é desenrolado.”, afirma uma senhora ao telefone próxima a 
mim.&nbsp;“É jovem. Não é que nem aqueles velho que demora dois ano pra 
chegar nos canto. Já tô no meio do caminho.”, continua ela, enquanto 
esforça-se para, sendo ela uma senhora de meia idade, segurar-se com uma
 mão apenas na van quase desgovernada. E até admiro sua força olímpica: 
eu mesma, em meus vinte e poucos anos, tenho dificuldade. Ela está mais 
do que em forma.
Não passamos da catraca, eu e minha 
companheira de trajeto, porque não era possível segundo as leis da 
física, dada a quantidade de pessoas que se amontoavam do lado de lá. 
Seria provável que, uma vez do outro lado e fazendo parte da massa 
humana, homogênea e gelatinosa, equilibrar-se fosse mais fácil, mas 
preferimos manter o controle de nossos membros, o que só era possível do
 lado de cá. Procuro um lugar entre os corpos que identifico apenas por diferenças de cores e estampas, porque em breve este limbo no qual estou ficará também 
lotado, mas volto meu olhar ao chão sem sucesso. Eis que ouço um 
grito:&nbsp;“Pois compra uma topique pra tu, macho, pra tu andar sozinho 
nela.”. Os ânimos do final de tarde de uma segunda-feira não se 
escondem. Mas a sugestão da passageira não foi respondida, pelo menos, 
não de maneira audível para nós que estávamos do lado de cá. Torna-se 
muito fácil cochichar qualquer coisa nos ouvidos frequentadores de 
topiques lotadas.
O motorista parece divertir-se: ziguezagueia 
entre a faixa exclusiva para ônibus e a faixa regular, saudando os 
motoristas particulares lá fora com buzinadas e piscadas de farol. 
Quanta cordialidade. Começo a seriamente cogitar passar para o fundo 
espremido e poupar-me de assistir a tal cena tão comovente. Mas nada 
pode estar tão tedioso e cotidiano que não possa ganhar pitadas de frustração e ódio social: a freada brusca do coletivo chama atenção de todos, e vemos, eu,
 a senhora ginasta e a parte da frente da massa homogênea, um 
motociclista que, fosse alguns segundos a mais, teria vindo nos fazer 
companhia do lado de dentro. Mas o motorista não perde tempo, e puxa o 
volante para o lado, fazendo todo nós de contrapeso, para desviar do 
obstáculo móvel. Em segundos, estamos seguindo viagem, novamente na 
velocidade da luz.
Entretanto, nem todos os obstáculos são 
contornáveis e, ainda que a contragosto, o motorista precisa parar 
frente ao sinal vermelho. Alívio para nossos braços. E quem vem ao nosso
 encontro no cruzamento? O obstáculo móvel que deixamos para trás há 
alguns minutos, saudando o motorista como se fossem velhos amigos:&nbsp;“Seu 
filho da p*”. Quanta educação! É de emocionar.
A minha vontade era
 a de seguir o resto do caminho a pé, mas o tempo que eu levaria para 
vencer a massa humana, homogênea e gelatinosa até a porta de saída seria o
 intervalo até a minha parada. Desejei, concentrei-me para, então, 
abstrair de toda aquela vivacidade e mergulhar em meus próprios 
pensamentos, mas o quanto mais aquilo me fosse natural, mais correria o 
risco de reproduzir todos aqueles ensinamentos tortos. Doía-me, mas era preciso manter o nojo por aquelas expressões tão humanas de má-educação e desrespeito. O jeito era 
seguir, atônita, até o final da viagem. Para minha sorte (será?), o 
engarrafamento depois da curva estava deliciosamente parado, e os 
desejos do motorista de transformar o coletivo em uma motocicleta não 
foram atendidos. Demoramos trinta minutos a mais ali dentro, mas 
conseguimos manter ao menos a integridade física. Não posso dizer o 
mesmo da psicológica.