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Autor: Dani | Publicado: 2012-09-22T03:40:00-03:00





A garota de
São Paulo


MARCELO
RUBENS PAIVA


O Estado
de S.Paulo - 13/08/11



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Existem mais de cem tons
de cores. Mas prefere o preto. Cítricas? Só quando vai à praia. E costuma
cobrir suas pernas esticadas, finas, com meias pretas.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Usa botas. Não existe mulher que se veste melhor do que
as paulistas. E que saiba qual bota escolher e como andar sobre elas. Sabe o
equilíbrio entre o moderno e o convencional. Senso estético apurado. Dona do
seu próprio estilo.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A paulista não anda, caminha apressada. Vem e passa. Sem
balanço. Sem mar para ir atrás. Moça do corpo pálido. Saturado pela pressa.
Beleza que passa sozinha.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Não faz questão de chamar atenção. Nem tanta questão de
ser gostosa, mas magra. Sempre de dieta. Sempre em guerra contra a balança.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Malha para se afunilar. Intensamente, pois sabe que a
gastronomia da cidade é uma tentação. Massas, pizzas, doces, sorvetes, doces,
nhá benta, tesão... Academia? Prefere pilates, que estica até o limite das
juntas, quase rasga em duas. E corre, se quer emagrecer urgentemente.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Olhando o chão, pois já tomou muitos tombos por causa
das calçadas irregulares da cidade, uma anarquia de desníveis, pedras, buracos,
pisos sem um padrão seguro para o seu caminhar apressado de botas, meias e
pernas finas. Rebolar? Fora de questão.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Olha para o chão e se lembra do que esqueceu, do quanto
falta, do que faz falta, do que está errado. A garota de São Paulo é
perfeccionista, gosta de estar ajustada, como as engrenagens de uma indústria.
Quer a precisão da esteira de uma linha de montagem.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Passa e olha para o chão, pois pensa nas atividades, nos
prazos atrasados, nos compromissos da semana, na agenda do mês.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A garota de São Paulo leva uma vida saudável. Procura
comer verduras sem agrotóxico. Leite? Desnatado. Carne vermelha? Eventualmente.
Carboidrato à noite? Nem pensar. O pão tem que ser integral. Linhaça e aveia no
café da manhã? Obrigação. Café descafeinado. Chás. Queijos brancos, magros.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Nada
industrializado, a não ser a caixa de Bis, que detona algumas vezes em certos
períodos, que por vezes tem o intervalo longo, mas quando se torna um vício,
chora, porque algo deu errado, desembrulha e engole cada Bis, como se nele a
explicação das incoerências.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Recicla o lixo. Toma remédios para dormir. Toma
excitantes para acordar. E aguentar a jornada.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ela é ambiciosa, trabalha demais, em mais de um emprego,
pensa em dez coisas ao mesmo tempo, procura conciliar a organização do lar com
a de fora dele.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ama e odeia o chefe. Ama e odeia o trabalho. Sabe que
ele dá a independência para ser a moça que quiser, mas também tira o tempo de
ser a moça que queria ser. Metade dela sofre o descarte para a outra parte
florescer.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Adora elogios. Odeia galanteios. Adora presentes.
Detesta insistentes. Quer ser cortejada. Jamais abusada. Sorri quando assopram
um elogio. Fecha a cara quando ultrapassam o limite da sua intimidade. Preserva
a privacidade.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Algumas querem ser chefe. Chefiar garotos de São Paulo.
O que só dispara seu conflito maior, o de agregar. Terá que dar ordens,
broncas, demitir, exigir, estipular metas, cobrar eficiência. E depois sozinha
em casa chora no escuro ao som de Billie Holiday. Se sente pressionada, e ela
não sabe por quê. A vida não faz sentido, e ela não sabe por quê.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Chora em comerciais da TV, cerimônias de casamento, em
maternidades, quando visita as amigas, no farol, quando uma criança vende bala.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A garota de São Paulo dirige bem. O problema é que se
maquia enquanto fala no celular e ultrapassa um busão articulado, aproveitando
a brecha entre ele e uma betoneira lotada de concreto. E se esconde no
anonimato do insulfilm, muda a música do MP3 e, dependendo dela, canta sozinha
em voz alta, para não ouvir impropérios.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Faz tanta coisa ao mesmo tempo... Dirige bem, mas é
dispersa. Pensa em vinte coisas em dez segundos. Nunca chega a uma conclusão.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Liga para a mãe semanalmente. Troca poucas palavras com
o pai. Detesta a esposa do irmão. E ama as amigas. Com quem viaja para a praia,
para não ficarem um segundo em silêncio. Se o tempo não dá chances, prefere uma
tarde na piscina do condomínio com as amigas do que encarar o parque lotado.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Se irrita com homens que falam de dinheiro. Se irrita
com homens que contam vantagens no trabalho. Se irrita com homens grudentos,
esnobes, arrumadinhos, fúteis, incultos, mal-educados.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Gosta de homem interessante. É assim que ela seleciona:
os interessantes e os não. O que é um homem interessante? Nem se gravar o papo
de seis horas na piscina com as amigas consegue-se descobrir.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Tem que ser aquele que chega e não dá bola. Mas que a
repara bem antes de ir embora. Que olha como se ela fosse a mais fosforescente
das mulheres. E que desse um jeito a todo custo de trocar meia dúzia de
palavras e, claro, criar laços e conexões.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas se nada der certo, garotos, não esquentem a cabeça.
A mulher de São Paulo sabe seduzir. Sabe olhar e demonstrar. Sabe chamar
atenção e indicar que você foi o escolhido. Sabe sorrir, ser paciente com a sua
demora, ouvir atentamente os seus devaneios e engasgos. E, quando parece tudo
estar perdido, sabe dizer a hora de ir embora, como e sugerir na casa de quem.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A garota de São Paulo não enrola. Quando não quer, deixa
claro. Quando quer, faz de tudo para acontecer. E não tem o menor pudor de ir
para a casa com você na primeira noite, preparar o café da manhã da primeira
manhã, que logo, logo, ambos saberão se vai se repetir ou ser o único.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Pode deixar. Andando de volta para casa, com suas meias
pretas e botas, olhando para o chão, ela pensará em você.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Tudo isso é uma generalização literária. Mas me dá
licença, poeta, para uma licença poética, homenageando sem pedir licença a
graça pragmática da mulher paulista.