Essa vida daria um livro
Autor: DaviGusto | Publicado: 2012-03-11T15:18:00-03:00



Em uma noite de autógrafos, um menino de aparência mística e
franzina, surge em meio às vozes alteradas da multidão afoita. Seu caminhar
desajeitado e suas indumentárias desalinhadas, rapidamente contrastaram com o
clima requintado de seriedade do local. O escritor incumbido de distribuir as
assinaturas notara o vulto da inocente criatura, assim que havia chegado. Não
demorou muito para o menino se aproximar da mesa central e tocar na capa do
livro em destaque. Começou a folheá-lo despreocupadamente, e a cada página
virada esboçava um sorriso agonizante. Parecia desacreditar nas ilustrações que
apareciam antes de cada subtítulo, pois eram coloridas e, portanto,
demasiadamente enfadonhas. Depois de decepcionar-se com o conteúdo do livro,
caminhou até a mesa disputada do escritor e perguntou:

- Aquele livro encapado é do senhor?

E ele, prontamente respondeu:

- Sim. Você não gostou? Vejo que não ficou maravilhado,
estou certo?

- Não... É que... Como o senhor sabe? – indagou espantado.

O escritor não pôde responder, porque começou um baita
alvoroço e as pessoas começaram a se empurrar e se espremer. Mas de longe, pediu
ao menino que esperasse o fim da sessão. Ele asseverou com a cabeça e
permaneceu sentado durante longos quarenta minutos. 

- Ufa! Finalmente. Venha garoto, já podemos conversar.

O menino esfregou o rosto em suas vestes pútridas e
levantou-se do chão cambaleando de tanto sono. 

- Creio que você quer saber o meu nome. Muito prazer! Fonseca
dos Anjos, autor do livro que você repreendeu com o olhar. – disse em tom de
brincadeira.

- Vi o seu retrato na capa do livro. Como você foi parar lá?

- Da mesma forma que você: num passe de mágica.

O menino esboçou um olhar hesitante e foi mais incisivo:

- Como você conseguiu? Você não usa cartola, não faz um
leque de cartas. Aposto que não consegue sequer adivinhar o que eu penso.

- Ora, ora, nem é preciso. Quando você entrou na livraria, vi
em seu rosto uma expressão de curiosidade e fascínio. Mas depois que olhou para
o meu livro, tudo isto desabou. Você pode me dizer por quê?

- Porque eu não estava ali. Pensei que encontraria um
retrato meu, assim como você. Tudo o que vi foram imagens coloridas e desenhos
com expressões de felicidade. Não é o que eu costumo encontrar por aí.

- Ah, então você finalmente descobriu que os livros são
retratos imaginários. Nós somos frutos de tanta realidade, que não temos tempo
de conceber fantasias e até mesmo estes sonhos que se perdem na nossa memória.
Quantas vezes você sonhou e, no dia seguinte, esqueceu-se de tudo? Talvez tenha
sido esquecimento mesmo. Mas já parou para pensar na possibilidade de você
tê-lo ignorado?

- Eu sempre sonho com a escuridão e um machado que corta a
cabeça das pessoas. – disse o menino cabisbaixo.

- Pois bem, se é sonho porque você insiste em tratá-lo como
realidade? Você modela os seus sonhos e faz o que bem entender deles. Nunca
esqueça que eu já fui como você: garoto, sujo e destemido. Sonhar não é
reproduzir imagens fixas e estáticas, mas deixar a imaginação pincelar o que
lhe permite sonhar. E isto pode estar guardado numa simples ilustração colorida. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;