Carta à professora
Autor: Jones Santos | Publicado: 2015-09-23T15:49:00-03:00





Professora,

Quando eu decidi fazer vestibular pra jornalismo, há pouco
mais de dez anos, todas as pessoas que conviviam comigo até então ficaram muito
surpresas. Eu sempre fora o “nerd” dos números, medalhista em olimpíadas de
matemática, um dos poucos estudantes de escola pública capaz de entender aqueles
teoremas complexos da física. Todo mundo achava que as Exatas eram o meu lugar.
Até eu mesmo.

Mas, numa das minhas “crises de desencaixe”, talvez a
primeira das muitas que ainda viriam, optei pelo jornalismo. Não por capricho,
como pode parecer. Mas porque, primeiramente, me incomodava ser o nerd dos
números. Me incomodava o rótulo, como todo e qualquer rótulo desde então. Fiz
jornalismo porque eu queria mais que números, eu queria conhecer melhor o
mundo, ajudar a transformá-lo, torná-lo mais justo, e achava que a palavra
escrita possuía esse poder.

Lembro que, logo após a minha escolha, as pessoas à minha
volta achavam que eu queria ser jornalista pra ficar famoso, ser o “novo
William Bonner”. Todo estudante de jornalismo ouve isso de alguém em algum
momento (e alguns acreditam mesmo que o serão, diga-se de passagem). Ninguém
acreditava quando eu dizia que, quando fiz minha inscrição para o vestibular,
eu sequer lembrara que também se fazia jornalismo na televisão. Pra mim,
jornalismo era o papel, a tinta impressa, rabiscos no caderno, o cursor
piscando numa página de Word, Jerry Thompson investigando a vida de Kane ou
Capote escrevendo sobre a morte brutal de uma família no Kansas.

E lá se vão dez anos desde essa escolha. Não me formei em
jornalismo, mas exerço a profissão desde o terceiro ano da graduação. Retirei
meu histórico recentemente na UFPA e lá diz que integralizei 95,56% do curso.
Faltam apenas duas disciplinas obrigatórias para completá-lo. Uma pena. Se
pudesse voltar no tempo, se tivesse a chance de fazer as coisas de forma
diferente, eu teria me formado no tempo certo. Mas, infelizmente, ainda não
inventaram uma máquina com tal função, até onde sabemos.

Me inscrevi no Enem do ano passado porque parecia a única
coisa a ser feita. Pra tentar ainda, de novo, quem sabe, me formar em
jornalismo, eu teria que passar no vestibular mais uma vez. Não tinha
esperanças. Não estudei, sequer parei pra ler o que de conteúdo estavam
cobrando na prova. Mas fiz. E passei. Não só fui aprovado em jornalismo na
primeira colocação, como há dez anos, mas também passei em Direito, com a
segunda melhor nota entre os calouros da UFPA.

Eu já pensava, há tempos, tentar o curso de Direito.
Geralmente a ideia vinha com força nos momentos em que minhas frustrações com o
jornalismo pesavam demais sobre as costas. Frustrações essas acumuladas a duras
penas. A meta que eu esperava alcançar de ajudar a mudar o mundo com a palavra
escrita se tornou uma lembrança distante. Na realidade, nós, jornalistas, não
somos mais que operários, vivendo sob a ilusão de que nosso trabalho é pilar da
democracia, quando na verdade estamos sujeitos às vicissitudes do mercado como
qualquer outro trabalhador, porém envoltos em uma aura de realeza que ainda
engana os incautos.

A ideia de fazer Direito, por vezes, me soava como uma
oportunidade de recomeço. Quem sabe um dia poderia ocupar um lugar na sociedade
com maiores chances de “fazer a coisa certa”, por assim dizer. Quem sabe ser um
juiz justo, um procurador público, ou promotor, ou defensor, ou qualquer coisa
que me despertasse de novo para a aposta em mundo melhor. Mas chegar a isso não
parecia possível, já que não me considerava com chances de passar num curso tão
concorrido na UFPA, e jamais me disporia a pagar uma faculdade privada. No
entanto, a despeito da minha falta de perspectivas, a chance acabou se
apresentando.

Daí, me vi diante de uma das escolhas mais difíceis de toda a
minha vida adulta. Me formar em jornalismo ou seguir outra carreira, a
jurídica? O coração apertou. Vieram lágrimas, sonhos conturbados, uma
retrospectiva dos últimos dez anos editada precariamente na minha memória
misturada a perspectivas incertas de futuro.

Foi uma semana difícil a que se seguiu aos resultados do
vestibular. Quase tão difícil quanto os últimos meses. A crise econômica
engoliu meu emprego e não vislumbro perspectivas a curto prazo. O salário da
minha companheira, que é professora, não é o bastante pra cobrir nossas
despesas. Por isso, passamos por muitos apertos, até não conseguir mais pagar o
aluguel. E agora, vamos ter que morar com meus pais. Nunca pensei que chegaria
a isso. Depois de ter chegado a essa nova fase da vida, de sair de casa pra
morar com minha companheira, construir uma nova família, agora sou obrigado a
retroceder. Dói muito. A sensação de fracasso é um dos piores pesos que alguém
pode ter sobre os ombros.

E, no meio desse turbilhão emocional, tive que optar entre
insistir no jornalismo ou seguir pro Direito. E escolhi o Direito. Neste
momento, não há razão que me pareça lógica para insistir no jornalismo. Pode
até soar coerente eu optar por concluir o jornalismo primeiro, pra ter o
diploma, e depois seguir para o Direito, já que ficou claro que posso passar
mais uma vez na seleção.

Mas não tenho mais tempo. Eu precisava do dinheiro do
aluguel ontem, e não tinha. Precisava pagar minhas contas de luz e internet, e
não podia. Precisava de um emprego, e até agora não consegui nenhum. E o
diploma não parece ser o problema nisso. O mercado de trabalho para jornalistas
é que parece estar cada vez mais escasso de vagas que não beirem a semiescravidão.

Vou para o Direito ainda com a sensação de ter uma agulha
enterrada no peito. Como me disseste naquela última conversa, ficará pra sempre
uma dor no coração se eu não concluir o jornalismo. Sim, ficará. Ela se juntará
a tantas outras dores que já carrego e as que ainda encontrarei pela frente.
Elas, as dores, nunca se bastam, ao que parece. Há sempre uma nova em que se
pode tropeçar.

Sinto muito, professora. Lamento te desapontar com minha
opção. Lembro de te ouvir dizer uma vez que tua militância hoje em dia é na
sala de aula. Eu fico muito feliz e nem sei se algum dia serei capaz de
expressar minha gratidão por eu, como teu aluno, ter feito parte da tua
história de militância, assim como fazes parte da minha história de vida, como amiga.

Escrevi tanta coisa aqui, meio como uma tentativa de
explicar minha decisão e meio como um desabafo. Mas, no fundo, só o que eu
queria dizer é: obrigado por ser minha mestra e por sempre ter acreditado em
mim, mesmo que eu não tenha feito por merecer.

Um grande beijo, do mais indisciplinado dos teus ex-alunos.