Mantra, desde Quito, Camila Valones, 2014
Autor: Fabio Morais | Publicado: 2016-05-21T10:49:00-07:00




Já faz tempo que ouvi pela primeira vez aquele lero-lero
francês sobre a morte do autor. Claro que quem escreveu isso foi autor desta
tese-assassinato e ai de quem não lhe der crédito ABNT: leva pito da academia.
Assim como a ideia de “masculino” já deveria ter sido superada e combatida –
para o bem do que ainda resta da humanidade – a de “autor” poderia seguir o
mesmo fim. Mas, hei de ser realista e constatar que, apesar de decrépitos,
ridículos, poços de vergonha alheia e falidos, o “masculino” e o “autor” ainda
respiram – e regem as relações, como velhos avôs brochas e&nbsp;milionários&nbsp; Não, os
franceses não conseguiram matar o autor. Mas que a ideia de autoria mudou,
mudou.





Em 2016 não tenho muita paciência com uma arte que tenha
autor demais. Percebo isso na minha queda pela apropriação, por processos
coletivos e compartilhados e, talvez ainda mais, em meu crescente interesse por
obras cujos procedimentos autorais se configuram mais como edição que como
lírica e criação. Como diria Yoko, arte não é expressão, se quiser se expressar
– sobre si, ou sobre o mundo perante si – peide. Este é um dos melhores
pensamentos que já tive notícia. Em 2016, a expressão é algo, ao meu ver, que
fica entre o banheiro e a psicologia e que, se chegar à arte, deve ser
filtrada, filtrada e filtrada para o bem do desegocentrismo ocidental, tão difícil
de ser desegocentrado. 



Há anos não tenho saco para a lírica poética, seja ela um
mela-cueca metafísico-emotivo – baixo espiritismo de amarração de amor – seja
ela a punheta vazia da concretude da linguagem pela concretude da linguagem – engenharia
linguística superfaturada. Tenho me atraído mais pelas surpreendentes faíscas
poéticas de artistas que, com instrumentos conceituais e apropriativos em mãos,
se engajam no palimpsesto móvel e permanente das coisas – no qual o “si mesmo”
é somente mais uma coisa entre outras tantas – do que nas de artistas que ainda
acreditam na lapidação e artesania da forma como certeza de provocar as tais faíscas
poéticas. Muitas vezes, um discreto rearranjo no real, colocado entre aspas,
tem uma potência que deixaria boquiaberto um poeta que leva dez anos lapidando
um poema.



Assim, por exemplo, empilhar informações deixa escapar surpresas
sem que, para isso, o poeta precise esculpir sentenças e palavras através de um
fitness de trovador ou de estudante de letras. É como ler o letreiro do ônibus
e escorregar o olho, em seguida, para a placa de uma loja e, depois, para a
palavra na camiseta da skatista, de modo que a relação dialética das
informações lidas produza a poesia sem autor que a cidade espreme na cara do
transeunte a todo momento. Deve ser por essa minha predileção pela edição e
(des)(re)organização, em detrimento da expressão lírica, que a Bacanas Books tem
alguns trabalhos em forma de lista. 



Mas confesso que fui adiando e adiando a aquisição de
Mantra, desde Quito, de Camila Valones. Como disse Lacan, a intimidade é uma
merda e, dada a proximidade que eu e Valones temos, fui adiando e adiando a
aquisição por puro relapso. Até que um dia ela jogou-me vinho na cara, deu-me
uma rasteira, pisou com o salto 15 no meu peito e disse; toma aí, ô
atrasadinho, um Mantra de presente pra você.



Camila Valones é um desses seres meio demônio da tasmânia,
que poliniza com pigmento, colore a cal, trabalha com som, pinta e borda
(literal e metaforicamente) no Teatro Oficina, escreve, canta, faz publicações,
encaderna, chuleia e sopra purpurina. E faz listas-poemas nos quais cada linha
não se trata de uma linha, mas de anotação. E cada anotação não se trata de
verso e muito menos de palavra em estado concreto, trata-se de item de vida. Entre
um item e outro, não há o vazio que o poeta deixaria à cargo da imaginação do
leitor, mas sim o espaço vazio necessário às relações, físicas ou sintáticas,
entre as coisas. Não é o vazio idealizado da poesia – o branco do papel, o
silêncio, a respiração do leitor – mas sim o espaço mais que natural e orgânico
sobre o qual as coisas complexa e simplesmente estão ligadas pela realidade. 



Ou, para ser mais biográfico, entre um item e outro há um vazio
falso, preenchido pela própria Camila, pois só sua vida de demônio da tasmânia,
centrifugando e centripetando seu redor, teve a particularidade de atrair aqueles
itens, de viver nas situações que os tramam e então juntá-los em lista. Quando
leio Mantra, Camila se ausenta e quem se coloca no vazio entre os versos-itens
sou eu, leitor, forjando em minha auto-ficção uma estranha vida que ligue
aquelas palavras. E são palavras escritas a mão: gestos. Uma mão que escreve a
caneta sobre papel, em vez de digitar teclas, nega de forma silenciosa a
matemática como forma predominante de vida.



Mantra, desde Quito é vida, não é poesia, e exatamente por
isso passa a ser poesia. Há aqui uma tentação de escrever pós-poesia. Mas esse
negócio da pós já deu no saco, certo? Toda e qualquer arte relevante é sempre
pós. Então vou escrever: Mantra, desde Quito é vida, não é poesia, e exatamente
por isso passa a ser poesia-hoje, poesia-agora, poesia–agorinha,
2016poesia2017... 



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