POESIA ANGOLANA
Autor: H TA CECY LUNAR | Publicado: 2012-03-30T18:02:00-07:00

Adriano Botelho de Vasconcelos Secretário da União de Escritores Angolanos.




                       


Confissão
ah, desconsolação por não poder 
pedir-me em s.o.s.!
não sei se sou sinceramente quem  peregrina 
nas estrofes das confissões em saber quens 
ou o que resta de real em meu ser. 
Podes crer que muitas vezes 
verteremos o nosso ser em avessos 
de dúvidas, querendo ser outros 
querendo ser nadas 
violentando-nos com espadas. 
Ah, os dias saltama sem esperarem por mim, tudo se adia em  amarelecimentos 
e fico sem saber em que lugar ficar, sem ter em que verdade me ouvir e dar. 
Sou um alvo, tenho procurado atingir-me - dizem-me os dias  ajoelhados nos 
degraus. 
Confissão 
é ter que percorrer os húmidos escolhos 
de meu ser, despedir-me do "eu" 
crescido no teatro da vida, despedir-mede identidades estranhas 
que moldaram o meu 
rosto. Não sei de que mortes fala o meu ser 
cansado de tanto tropeçar na calçada 
das desilusões. Fulmino com dor o corpo que tenho e estou sempre à procura de me agarrar em pedaços e achar a desordem das minhas idades. Era o vazio distante de um abismo 
denso de muitas noites sobre as manhãs 
e eu dizia em delírio branco que era a terra desadubada no silêncio da loucura! (havia ainda fragmentos de luz pálida de sombra nas portas de meus olhos). Quero sentir-me como as plantas que no interior das casas esticam o  pescoço 
dos seus corpos à procura da luz há muito que estou atrás dos biombos das sombras em  conflitos que desconfiguram ainda mais o meu rosto! Necessito de lentes de luz para conhecer a miopia do meu ser! Além de tanta tempestade, o que resta se não simplesmente a recordação 
de que por aqui passei em 
castigos Íntimos.&nbsp;Ai escutem já não posso guardar-me nas esteiras das noites que levantam os  morcegos 
da minha alma mirrada em não se conhecer. Quero confessar-me, num só dia permitir 
que minhas mãos percorram os labirintos 
do meu corpo ... por isso preciso de chaves que abram as janelas da minha existência. Dicção de angústias que fendem o mármore das quimeras em minhas mãos. 
Esvaziou-me de ante os olhos a existência 
nada em mim está além do agora o ir sem saber em que lugar sair. Os olhos espirirualizados na voz não descodificam o sin tagma dos passos 
que hermetizam o castiçal do meu corpo. Oh, deus destino, sentir vivo quando me interrogo e me invade a  infância em ofertas de balões, mas se penso espessa solidão me desperta em culpas e confina-me no beco trivial da vida. 
Estarei na praça pública sem fantasias estranhas para dizer que vivo, sob penas 
de castigos em não me 
aceitar. Não me acudirei quero que vossos olhares atinjam com pedras o meu masturbante silêncio e que preguem em meu corpo cartazes com dizeres que degredem o meu ser. Caros amigos, meus pés tenho-os rede em mares amantizados de luas e barcos  que me têm 
inumado em luzes mansas de ouro à seguir o que me é olvidado, por não me dar a VIver. &nbsp;Kalunga Luigi, só os náufragos sabem dos 
templos que seguram o leito dos rios para manterem compreensível a língua 
da sanzala da água nasce a língua da tribo, espelho 
claro de música libertando a imagem 
sob calcanhares que mantêm aleijados os pássaros. Há um som de flauta que faz 
as mulheres oferecerem-nos uma esteira e mel. Quando se morre seca sempre um rio 
apertado no fundo da terra. Eis um sino e um martelo de falsos comícios que lançaram 
de modo cínico estéreis utopias. Reúnam os homens para resolverem a unidade da tribo 
porque se as águas se apartam em turvas errâncias 
veremos germinar raízes de pedra e áscuas nas praças 
triunfo da cinza anulando a hidrografia dos mitos. 
Só a liberdade poderá ainda que desapossada revelar a beleza da água como uma lua potente que ensaia o peixe 
e deixar uma renda à volta do namoro para que nenhum gesto de pêsames aconselhe o valor doentio e pobre do luto que se consolida 
com molduras de silêncio. &nbsp;Tentativa de continuação do canto de  Neruda 
que passeia devagar com cabeleira de jardins 
que fazem esquecer a morte 
em nós o ouvido que sabe do vento a dobra do destino como à pakaça  sabe 
das planícies os rios que o silêncio 
encruzilhou na bainha dos caçadores e os pássaros e o segredo da noite que penetra seus cavalos nas árvores até as sanzalas ficarem imóveis 
agarradas aos castiçais do medo até os kimbandas espalharem a coragem 
com o incenso dos ngomas. Há mudança. 
As arestas que fecharam a mão dura