Melhores poemas que eu li
Autor: Iremar Marinho | Publicado: 2017-04-02T14:22:00-07:00




Noturno do Paraná do Ramos



Thiago de Mello



Antes do mais, viva a vida,

que livre e larga nos seja.

Do ferrão turvo da morte,

afinal sobrevivemos.



É verdade que nem todos.

Ninguém sabe quantos são

os nossos mortos. Talvez

jamais se possa contá-los.

De tantos sequer sabemos

o paradeiro da morte:

são os desaparecidos,

nomes de lista sinistra,

é tudo que nos permitem.



Todos findaram sabendo

que estavam no bom combate.

Alguns morreram gritando

o nome da liberdade.

De cada um de nós depende

que não tenha sido em vão.

Com sua morte, já fazem

parte da vida que um dia

vai florescer neste chão.



Sobrevivos. Mas não completamente.

Um pouco também morremos com eles.

Já não somos os mesmos. Todavia

agora muito mais somos quem somos,

porque a saber de trevas aprendemos

a nos olhar a face e atrás da face.

Encardidos de ciência, resguardamos

o límpido poder do coração.

Cambaio, o nosso andar agora sabe

sentir melhor o sonho e a dor do chão.

Noturnos, mas levando a claridão.



É verdade que as mãos ainda se acanham,

temerosas de gesto solidário.

Nossa ternura, antes canção de relva

orvalhada, estremece agora tímida,

pela pele resvala protegida

de cinza e indiferença.

Já nem sabemos mais olhar fronteiros,

e a vontade de ver, quando já perto,

se vai mudando em medo de enxergar.

O hábito, a que os tempos de temor

nos obrigaram, ainda não perdemos

de esconder o perfil, o canto do olho

espreitando os morcegos escondidos.

Ração de fel diária, a desconfiança

ainda aparece, mais que em nosso prato,

dentro da própria fome, disfarçada

na pressa de engolir, do compromisso

inventado, caminho para a fuga

do simples e fraterno conviver.



Para quem não viveu, convém contar.

A quem já se esqueceu, quero lembrar.

Era um tempo em que o clamor

dos oprimidos se erguia

no duro dizer das dores

em plena praça. Era um tempo

em que a esperança orvalhava

o sonho dos humilhados

e soterradas estrelas

surgiam rasgando rumos

nas consciências amassadas.

Lavradores descobriam

um poder novo nas mãos:

o de arrancar madrugadas

das escurezas do chão.

Contracantos vigilantes

os violões de rua anunciavam

as cores de uma aurora diferente.



Não haverá chegado esse clamor

aos ouvidos do Senhor dos Exércitos,

abafado talvez pelos rosários

dos que do Cristo fazem escudo do ódio.

Ousado foi bastante e cristalino

para, látego justo, amedrontar

os senhores de exércitos, ferir

conquanto levemente e com palavras

a pele dos mais podres privilégios.



Foi quando a grande besta levantou-se

com os números da traição na testa

e na fronte do povo derramou

o fedor do seu hábito de trevas.

De suas fauces viscosas

escorriam sentenças

(algumas com sotaque inconfundível)

proferidas em nome de Deus

(para que o amor pudesse ser negado)

em nome da Família

(para que as casas se dividissem)

e em nome da Pátria

(para que o país pudesse ser empenhado

e para que fosse vendido o nosso sonho).



Por isso, meu amor, somos quem somos.

Tanto tempo vivemos tão vigiados

pelas pupilas vesgas

dos que têm medo da aurora,

que, aos poucos, começamos a esconder

não a foice do orgulho

que nos cala o cântico no peito,

mas a espada de estrelas

que nos defende a esperança.

Até que um dia anoitecemos nos vigiando

a esmeralda do amor, que só brilhava

nos subúrbios da sombra, entre meninos.



É certo que recuperamos a fala.

Mais ainda não aprendemos a pronunciar

o nome das flores que arrebentam na praça.

Como a palavra cristalina queima,

muitos ainda preferem o aconchego dos enigmas

e sobretudo continuamos a nos ouvir

repetindo os compêndios corroídos

pelas traças inexoráveis dos erros.



Recuperamos a fala.

Mas as palavras de brasa,

as terríveis palavras perseguidas,

pelas quais nos amarraram a boca,

hoje entram em todas as casas,

proferidas a cores,

pelos antigos mordaceiros da luz,

mas lavadas por dentro,

esvaziadas de tudo o que nelas

era poder de pássaro e canção.



De mãos encardidas,

de olhos manchados,

sobrevivemos.

Resguardamos o rumo e a esperança.

No caminho do amor ninguém se cansa,

porque se aprende a olhar de frente o sol.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Subindo o Paraná do Ramos,&nbsp;
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; primavera de 1980.