O Reflexo - Parte 2
Autor: Eduardo Cândido do Nascimento Júnior | Publicado: 2011-05-23T04:40:00-07:00

Chegando ao apartamento disse que não queria dormir. Apenas comer algo para sair novamente às ruas. Todavia, a insistência da tia para que repousasse o venceu. Tomou um banho e adormeceu sem se dar conta do cansaço. Para ele não existia cansaço de viagem. Era apenas mais uma desculpa que os humanos usavam para deixar as obrigações para depois. Em seus sonhos, viu ela. Estavam juntos, casados, no grande apartamento que mais parecia um estúdio ao molde hippie dos anos 60 e 70. E dentro do sonho, outro sonho: lembrou-se que a visão de vê-la vestir a camiseta branca e o short preto era, na verdade, dele. Ele se vestia assim nos sonhos. Como poderia ela estar da mesma forma que ele? Abandonou o sonho e voltou ao sonho anterior. Misteriosamente este também terminou. Era hora de se levantar.Ao acordar, após algumas horas, se viu sozinho no apartamento. Estava no sofá. A televisão ligada apresentava um programa esportivo, desses que tomam os televisores na hora do almoço. Zapeando por outros canais, viu um telejornal sensacionalista, desenhos, séries antigas e programas governamentais que mentiam para a população mais uma vez. Melhor seria sair e procurar algo para comer. Ficar deitado apenas pioraria a dor nas costas. Levantou com dificuldade. Parecia um velho doente, que reclamava da chegada da idade. Um ímpeto o acometeu: aproveitando que estava sozinho, não teve dúvidas: ligou o computador e procurou pela pornografia mais barata que poderia encontrar na internet. Se antes ele procurava por isso para alimentar a excitação por ela, agora usava as figuras femininas como subterfúgio, como borracha para apagá-la de suas lembranças. Nem se preocupou em fechar as cortinas. Sacou o membro e iniciou uma masturbação dolorosa, como punição. Já havia visto isso em um filme de seu diretor favorito. Procurou por mulheres totalmente depiladas, de seios grandes e pés horríveis. Queria ao máximo afastar a imagem dela. A putaria que a tela exibia não o excitava. Queria passar o tempo. Ao ejacular, uma enorme secura tomou o seu corpo. A saliva parecia ter se tornado pó. O pênis expelia um fino fio de sangue. Precisava de um novo banho para sair a caça de alimentação. Ajeitou-se. O cabelo nunca ficava como sonhava. E lembrou-se novamente do jovem diretor de cinema. Colocou os fones no ouvido com música alta, na tentativa de afastar o pensamento. Saiu.Suava. E mal havia começado a subir a rua. Descer não podia: lembraria de momentos que passara com ela (pobre, já estava se lembrando!). Ao passar pelo restaurante mineiro lembrou-se da família que deixara. E lembrou-se dela. Apressadamente tomou outra rua. Ali também já havia estado com ela. A cidade estava impregnada de reminiscências! Tomou o metrô para o centro. Lá haveria algum local que não havia estado com ela. E enfim achou um restaurante. Nem se importou de gastar mais do que deveria. O preço por anuviá-la era melhor.A secura teimava em não passar. E o suor também. O dia nem muito quente estava. Adentrou uma lanchonete no intuito de adquirir uma garrafa de água. Tanto a garrafa quanto o conteúdo pareciam estar em chamas. Era como se alguém, há poucos instantes, houvesse pressionado-a entre as mãos. Esse fato, porém, importa pouco para quem está no deserto. De imediato as mãos dele começaram a tremer. Pareciam mais finas, mais delicadas. Parecia que as unhas estavam pintadas. Todos os fungos que se faziam presentes em quase todas as unhas haviam milagrosamente sumido. Em sua mão direita uma garrafa. Não era daquelas garrafas de água comum. Ela era azul e continha menos do que os 500 mililitros habituais. Era mais fina. Mais bonita. O mais curioso: a tampa que a lacrava não levava o emblema da embalagem. Para ele, era mais um sinal. Olhou em direção ao céu, em direção ao chão e fechou os olhos, olhando para dentro de si: a embalagem pode a princípio ser parecida com as demais, mas a tampa, a cabeça é diferente. Algo parecia metamorfosear-se dentro dele. Sentiu mais leve. Os cigarros já não faziam tanta falta assim. O que permanecia o mesmo era o desejo por café. O líquido negro. O óleo queimado. Parecia ser ele o combustível que abria o portal em direção a ela.Após poucos dias deixou a casa das tias. Precisava de independência. Não havia saído de casa para cair em outra tutela. Era hora de crescer. Sozinho.Como ainda era estudante, tanto os parentes do interior quanto os parentes da cidade resolveram ajudá-lo enquanto não fosse possível empregar-se.Encontrou algo que se dizia hotel. Mais parecia uma casa de baixo meretrício. Não pelas pessoas, mas pelo ambiente infecto e imundo. Paredes manchadas, banheiro inutilizável. Baratas. Faltavam apenas os ratos, pensou. Mesmo assim, sorriu de verdade. Estava livre. Ah, os iniciantes...A primeira noite de um homem. Não era mais necessário dar satisfações a ninguém. Apenas cumprir o contrato de locação. Animou-se, pela primeira vez, a pedir um desconto. Prontamente conseguiu, para sua surpresa.Somente à noite se deu conta de que a janela do seu apartamento tinha como vista a rua. E para lá se dirigiu, munido de uma caneca grande de café e seus cigarros. O maço fora comprado havia três dias, mas ainda estava cheio. “Fumo somente o ‘necessário’”, disse em voz alta. Uma árvore atrapalhava sua visão, todavia, ele parecia gostar de poder observar sem ser visto. Pelas ruas somente a degradação humana. Prostitutas, cocainômanos, zumbis de verdade. Agradecia por poder amaldiçoá-los sem, contudo, ser um deles. Na pensão do outro lado da rua uma figura chamou a sua atenção.Seus olhos se moveram como o zoom de uma câmera fotográfica potente. Conhecia aquele braço. Não era um braço qualquer. Era rajado de pintas, sardas. Para ele, aquilo não era real. De súbito sentiu uma insuportável coceira, que ia do ombro até o início do cotovelo. Mesmo coçando, aquilo não parava. O mesmo prurido parecia migrar para outras partes do corpo. Agora era o peito esquerdo que coçava próximo ao mamilo. Terminou o cigarro e o café e se dirigiu ao espelho do banheiro.O suor novamente escorria. Dessa vez não era o calor, era o espanto. Seu braço direito havia sido tomado por pequenas manchas, como uma tatuagem. Em seu peito uma nova pinta surgiu. Doença, reação alérgica? Tamanho o medo, que quase duas horas de banho não foram suficientes para acalmá-lo. Ao retornar a janela, ainda suando, viu a figura da janela sair em direção a um bar. O que teria ido fazer? Ser mais um zumbi? O andar era o de um. Sua cabeça começou a girar. O cigarro caiu de sua boca, indo parar próximo a um bueiro.Quando voltou a si já era dia.