Tabacaria
Autor: Starlight | Publicado: 2010-07-04T21:41:00-03:00

N&#227;o sou nada.Nunca serei nada.N&#227;o posso querer ser nada.&#192; parte isso, tenho em mim todos os sonhos do mundo.Janelas do meu quarto,Do meu quarto de um dos milh&#245;es do mundo que ningu&#233;m sabe quem &#233;(E se soubessem quem &#233;, o que saberiam?),Dais para o mist&#233;rio de uma rua cruzada constantemente por gente,Para uma rua inacess&#237;vel a todos os pensamentos,Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa,Com o mist&#233;rio das coisas por baixo das pedras e dos seres,Com a morte a por umidade nas paredes e cabelos brancos nos homens,Com o Destino a conduzir a carro&#231;a de tudo pela estrada de nada.Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.Estou hoje l&#250;cido, como se estivesse para morrer,E n&#227;o tivesse mais irmandade com as coisasSen&#227;o uma despedida, tornando-se esta casa e este lado da ruaA fileira de carruagens de um comboio, e uma partida apitadaDe dentro da minha cabe&#231;a,E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger de ossos na ida.Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu.Estou hoje dividido entre a lealdade que devo&#192; Tabacaria do outro lado da rua, como coisa real por fora,E &#224; sensa&#231;&#227;o de que tudo &#233; sonho, como coisa real por dentro.Falhei em tudo.Como n&#227;o fiz prop&#243;sito nenhum, talvez tudo fosse nada.A aprendizagem que me deram,Desci dela pela janela das traseiras da casa.Fui at&#233; ao campo com grandes prop&#243;sitos.Mas l&#225; encontrei s&#243; ervas e &#225;rvores,E quando havia gente era igual &#224; outra.Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que hei de pensar?Que sei eu do que serei, eu que n&#227;o sei o que sou?Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!E h&#225; tantos que pensam ser a mesma coisa que n&#227;o pode haver tantos!G&#234;nio? Neste momentoCem mil c&#233;rebros se concebem em sonho g&#234;nios como eu,E a hist&#243;ria n&#227;o marcar&#225;, quem sabe?, nem um,Nem haver&#225; sen&#227;o estrume de tantas conquistas futuras.N&#227;o, n&#227;o creio em mim.Em todos os manic&#244;mios h&#225; doidos malucos com tantas certezas!Eu, que n&#227;o tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?N&#227;o, nem em mim...Em quantas mansardas e n&#227;o-mansardas do mundoN&#227;o est&#227;o nesta hora g&#234;nios-para-si-mesmos sonhando?Quantas aspira&#231;&#245;es altas e nobres e l&#250;cidas -Sim, verdadeiramente altas e nobres e l&#250;cidas -,E quem sabe se realiz&#225;veis,Nunca ver&#227;o a luz do sol real nem achar&#227;o ouvidos de gente?O mundo &#233; para quem nasce para o conquistarE n&#227;o para quem sonha que pode conquist&#225;-lo, ainda que tenha raz&#227;o.Tenho sonhado mais que o que Napole&#227;o fez.Tenho apertado ao peito hipot&#233;tico mais humanidades do que Cristo,Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,Ainda que n&#227;o more nela;Serei sempre o que n&#227;o nasceu para isso;Serei sempre s&#243; o que tinha qualidades;Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao p&#233; de uma parede sem porta,E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,E ouviu a voz de Deus num po&#231;o tapado.Crer em mim? N&#227;o, nem em nada.Derrame-me a Natureza sobre a cabe&#231;a ardenteO seu sol, a sua chava, o vento que me acha o cabelo,E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou n&#227;o venha.Escravos card&#237;acos das estrelas,Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;Mas acordamos e ele &#233; opaco,Levantamo-nos e ele &#233; alheio,Sa&#237;mos de casa e ele &#233; a terra inteira,Mais o sistema solar e a Via L&#225;ctea e o Indefinido.(Come chocolates, pequena;Come chocolates!Olha que n&#227;o h&#225; mais metaf&#237;sica no mundo sen&#227;o chocolates.Olha que as religi&#245;es todas n&#227;o ensinam mais que a confeitaria.Come, pequena suja, come!Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que &#233; de folha de estanho,Deito tudo para o ch&#227;o, como tenho deitado a vida.)Mas ao menos fica da amargura do que nunca sereiA caligrafia r&#225;pida destes versos,P&#243;rtico partido para o Imposs&#237;vel.Mas ao menos consagro a mim mesmo um desprezo sem l&#225;grimas,Nobre ao menos no gesto largo com que atiroA roupa suja que sou, em rol, pra o decurso das coisas,E fico em casa sem camisa.(Tu que consolas, que n&#227;o existes e por isso consolas,Ou deusa grega, concebida como est&#225;tua que fosse viva,Ou patr&#237;cia romana, impossivelmente nobre e nefasta,Ou princesa de trovadores, gentil&#237;ssima e colorida,Ou marquesa do s&#233;culo dezoito, decotada e long&#237;nqua,Ou cocote c&#233;lebre do tempo dos nossos pais,Ou n&#227;o sei qu&#234; moderno - n&#227;o concebo bem o qu&#234; -Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!Meu cora&#231;&#227;o &#233; um balde despejado.Como os que invocam esp&#237;ritos invocam esp&#237;ritos invocoA mim mesmo e n&#227;o encontro nada.Chego &#224; janela e vejo a rua com uma nitidez absoluta.Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros que passam,Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,Vejo os c&#227;es que tamb&#233;m existem,E tudo isto me pesa como uma condena&#231;&#227;o ao degredo,E tudo isto &#233; estrangeiro, como tudo.)Vivi, estudei, amei e at&#233; cri,E hoje n&#227;o h&#225; mendigo que eu n&#227;o inveje s&#243; por n&#227;o ser eu.Olho a cada um os andrajos e as chagas e a mentira,E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses nem amasses nem cresses(Porque &#233; poss&#237;vel fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso);Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto a quem cortam o raboE que &#233; rabo para aqu&#233;m do lagarto remexidamenteFiz de mim o que n&#227;o soubeE o que podia fazer de mim n&#227;o o fiz.O domin&#243; que vesti era errado.Conheceram-me logo por quem n&#227;o era e n&#227;o desmenti, e perdi-me.Quando quis tirar a m&#225;scara,Estava pegada &#224; cara.Quando a tirei e me vi ao espelho,J&#225; tinha envelhecido.Estava b&#234;bado, j&#225; n&#227;o sabia vestir o domin&#243; que n&#227;o tinha tirado.Deitei fora a m&#225;scara e dormi no vesti&#225;rioComo um c&#227;o tolerado pela ger&#234;nciaPor ser inofensivoE vou escrever esta hist&#243;ria para provar que sou sublime.Ess&#234;ncia musical dos meus versos in&#250;teis,Quem me dera encontrar-me como coisa que eu fizesse,E n&#227;o ficasse sempre defronte da Tabacaria de defronte,Calcando aos p&#233;s a consci&#234;ncia de estar existindo,Como um tapete em que um b&#234;bado trope&#231;aOu um capacho que os ciganos roubaram e n&#227;o valia nada.Mas o Dono da Tabacaria chegou &#224; porta e ficou &#224; porta.Olho-o com o deconforto da cabe&#231;a mal voltadaE com o desconforto da alma mal-entendendo.Ele morrer&#225; e eu morrerei.Ele deixar&#225; a tabuleta, eu deixarei os versos.A certa altura morrer&#225; a tabuleta tamb&#233;m, os versos tamb&#233;m.Depois de certa altura morrer&#225; a rua onde esteve a tabuleta,E a l&#237;ngua em que foram escritos os versos.Morrer&#225; depois o planeta girante em que tudo isto se deu.Em outros sat&#233;lites de outros sistemas qualquer coisa como genteContinuar&#225; fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas,Sempre uma coisa defronte da outra,Sempre uma coisa t&#227;o in&#250;til como a outra,Sempre o imposs&#237;vel t&#227;o est&#250;pido como o real,Sempre o mist&#233;rio do fundo t&#227;o certo como o sono de mist&#233;rio da superf&#237;cie,Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma coisa nem outra.Mas um homem entrou na Tabacaria (para comprar tabaco?)E a realidade plaus&#237;vel cai de repente em cima de mim.Semiergo-me en&#233;rgico, convencido, humano,E vou tencionar escrever estes versos em que digo o contr&#225;rio.Acendo um cigarro ao pensar em escrev&#234;-losE saboreio no cigarro a liberta&#231;&#227;o de todos os pensamentos.Sigo o fumo como uma rota pr&#243;pria,E gozo, num momento sensitivo e competente,A liberta&#231;&#227;o de todas as especula&#231;&#245;esE a consci&#234;ncia de que a metaf&#237;sica &#233; uma consequ&#234;ncia de estar mal disposto.Depois deito-me para tr&#225;s na cadeiraE continuo fumando.Enquanto o Destino mo conceder, continuarei fumando.(Se eu casasse com a filha da minha lavadeiraTalvez fosse feliz.)Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou &#224; janela.O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na algibeira das cal&#231;as?).Ah, conhe&#231;o-o; &#233; o Esteves sem metaf&#237;sica.(O Dono da Tabacaria chegou &#224; porta.)Como por um instinto divino o Esteves voltou-se e viu-me.Acenou-me adeus, gritei-lhe Adeus &#243; Esteves!, e o universoReconstruiu-se-me sem ideal nem esperan&#231;a, e o Dono da Tabacaria sorriu.&#193;lvaro de Campos, 15-1-1928Enviado pelo meu aparelho BlackBerry&#174; da Vivo