Cicatrizes
Autor: Caio | Publicado: 2011-09-13T09:46:00-07:00

A fumaça sobe lenta, acompanhada pelo silêncio que grita. Ele, um cigarro na boca, camisa com dois botões desabotoados, cabelos bagunçados e uma barba mal feita, olha para ela, a boca coberta por uma mordaça, os braços e pernas amarradas à uma cadeira de madeira, os olhos em pânico e súplica. Houveram sido amantes. Agora, a mulher sorridente, de olhos vívidos, abraçada ao seu homem, também envolto em alegria e amor, permanecia no porta-retratos empoeirado que havia sido esquecido em cima do criado-mudo. A pura lágrima que desce devagar pelo rosto do homem brilha tanto quanto o ferro da pistola presente em sua mão. Seus braços e pernas, outrora movidos através do desejo e do amor, agora eram guiados pelo instinto de um animal ferido.
O ser humano é o único ser capaz de amar. Os outros animais procriam, mas não amam. Amar. Não necessariamente no sentido sexual, é uma noção de companheirismo e compaixão para com qualquer outro ser. Em casais, é o desejo de junção. Uma fusão de vidas, de sentimentos. É aceitar os erros de uma outra pessoa, saber que essa aceita os seus, e não esperar mais do que uma vida com ela. O amor leva a parte não material do corpo a um estado de estupor. É um êxtase à dois.
Esse casal já havia se amado. Na verdade, o único motivo pelo qual tudo isso estava acontecendo, era o amor. O homem, antes alegre e jovial, amava sua mulher em um sentido acima do normal. Era um amor cósmico, infinito, sendo que a alma dela era mais importante do que a sua própria. O problema foi o efeito que esse amor causou no homem. Levado pelo sentimento, o cérebro e a alma do homem começaram a criar um senso de proteção e possessão intenso. Ela, em sua visão, era sua. Só sua. Qualquer coisa que ameaçasse roubá-la de si, deveria ser eliminada.
Essa possessão se tornou, na mesma medida do amor, incontrolável. Era um amor cruel. Havia se tornado um homem frio, obcecado, desconfiado. Sem poder aguentar uma vida sob constante opressão, a mulher se afastou. De vez. 
Como areia, seu amor, sua maior obsessão havia fluido por entre os dedos. As mãos que lhe apertavam em um sincero abraço, foram as mesmas à empurrá-la para longe. Agora, se via no antigo quarto do casal, à frente de sua antiga esposa, agora amarrada, os gritos sendo sufocados por uma mordaça velha. 
“ Eu só queria você. E você foi embora.” – O murmúrio soava pesado, como um tapa no rosto da mulher. Não era a raiva que predominava em suas palavras, mas a tristeza de uma vontade enorme, porém reprimida. 
A arma estava carregada, mas as mãos do homem fraquejavam. Por alguns instantes, olhou para a janela, como em um pedido de orientação. Havia decidido. O braço trêmulo se levantava lentamente, acompanhado pelo choro abafado e desesperado da mulher. 
Duas balas. Um coração abatido, agora era atravessado pelo ferro. Num último suspiro, a vida ia embora, e os olhos se fechavam em dor e agonia. Os músculos já não faziam força. O sangue escuro descia quente pelo peito paralisado. As pernas estavam moles, tortas. Gotas de rubro sangue caíam no assoalho de madeira, provocando pesados estampidos de eterna dor. Silêncio. O silêncio de um grito sufocado.
“ Por que você teve que ir embora? Eu só queria você! Você sempre foi o motivo pelo qual eu andei, a força que me fazia sorrir! Só o que eu queria era te ter para sempre, e só para mim! Mas agora você se foi. Me desculpe... Por favor, me desculpe...” – Não havia medo ou raiva. Apenas tristeza, vazio. Lágrimas sinceras, salgadas e frias jorravam dos olhos cansados e embaçados.&nbsp; Os ombros já não podiam aguentar o peso. O vazio. Um buraco na alma não tem peso. Uma fenda na consciência não pode ser segurada, apalpada. Mesmo assim, provocam dor e deterioramento. 
“ Sei o que fazer, mas a questão é... Eu te verei no final?” – A camisa manchada pelo suor secava as lágrimas frias e pesadas. Um rosto inexpressivo, e 5 balas no cartucho. O que mais queria era estar perto do que sempre amou. Agora, o faria. Foi indolor. Um tiro. A arma jazia opaca no assoalho, ao lado do corpo que se deitava em uma poça de sangue quente. O rosto desfigurado do homem era coberto por uma fina camada de poeira, presente no chão. 
Os corpos esfriavam. O cheiro de morte, o vazio de uma vida ceifada e o silêncio de gemidos não proferidos inundava o quarto. Não tinha certeza se encontraria sua amada novamente. Mesmo assim, levar uma vida sem ela seria o mesmo que fazer um pedaço de carne andar. Sua alma havia saído de si, junto com o suspiro de morte de sua amada. Mesmo sem a certeza, sabia que poderia ter a chance de reencontrá-la. O amor move. É consumidor, dilacerador, abundante. Traz alegria e prazer, mas corta. E o que sobra são cicatrizes. Às vezes, não sobra nada.