September Rain
Autor: Lu Souza | Publicado: 2013-09-03T13:53:00-07:00


Cai a chuva fina lá fora e o frio
traz mais pra perto a sensação de coração gelado, endurecido, lembrando que
este setembro jamais será como os demais.



Nesse setembro as coisas são
diferentes.



Ele lhe trouxe alguns amigos não
muito bem vindos: o tédio das tardes enfadonhas, a ausência de novo, a falta do
cheiro de coisa bonita guardada na gaveta do destino.



Ela anda pela casa, com o cheiro
do café passando e esparramando pelos vão das portas, dissimulados.

Quantos anos tem? Trinta? Vinte e
três? Cinquenta e quatro?



Não faz diferença. 



Existem sete bilhões de pessoas
no mundo, e daqui a 120 anos nenhuma delas estará mais nesse planeta, isto é
fato.



Quem o habitava há 120 anos?
Esquecidas as figuras históricas, quantos anônimos sumiram sem deixar vestígios
de ter por aqui passado? Seus restos mortais há muito se integraram ao solo,
alimentando plantas que viraram alimento pro gado. 



Mudam-se os personagens,
repetem-se as histórias, o homem ainda é ser social, ainda precisa aprender a
conviver com outras pessoas, ainda precisa valorizar o presente que se
apresenta. 



Tal qual seu ancestral nômade,
ele ainda precisa de uma motivação pra sair pra caçar todos os dias. Tal como nos
primórdios da civilização, ainda luta-se pela sobrevivência. Agora mental,
financeira, psicológica.



Nada mudou.



Ela cresceu ouvindo que seu lugar
era no topo. Que não devia poupar esforços para alcançá-lo e que estava fadada
ao sucesso.



Haviam se esquecido de acrescentar
como o topo é solitário e como a brisa é fria. E que não dá vontade de sair da
cama, no dia molhado, pra escalá-lo, pelo simples prazer de estar lá.



Não há prazer no topo.



Ela estava descobrindo isso agora,
ao colocar a lanterna pra dentro da alma. Que ter tudo não é suficiente, e que
alcançar todos os planejamentos traz a mera quimera da felicidade, que se esvai
a medida que a repetição dos dias iguais lhe causam náusea e cansaço.



Ela senta na bancada,
confortavelmente instalada na sua bolha domiciliar, de cara limpa e sem nenhum
remédio antimonotonia, pronta pra devassar os recônditos da insatisfação
pessoal.



Descobre, conforme vai
iluminando, que os maiores prazeres da vida ocorreram enquanto percorria os
caminhos, ia encontrando pessoas, ria e chorava com elas (às vezes por elas).



Enxerga que o caminho pro topo
lhe marcou pra sempre, e que ainda pode sentir, de olhos fechados, o cheiro das
flores que colheu, a lembrança dos sorrisos que deu.



Ainda pode vislumbrar o quanto
foi bom a caminhada.



Não havia pote no fim do
arco-íris, e isso foi menor dos problemas, pois sempre houve luz, e cor, e
amores sinceros.



Ela olha pra xícara, sorri
contente, balança a cabeça não acreditando que esse era o segredo da vida.



Ele está lá, onde sempre esteve,
no final do arco-íris, a motivação de criar seus sonhos, de buscá-los um a um, aproveitá-los
durante uma fatia de tempo que dure o infinito pra depois deixá-los ir, para substituí-los
por outros, novos em folha, reluzentes, cheios de confetes coloridos em cima.



Seu setembro pode ser melhor
agora, porque enquanto o café esfria na bancada, ela já está lá fora, no meio
da garoa fina, começando um novo caminho numa terça-feira gelada e cinzenta.



Aonde ela vai? Não faço a menor ideia,
finalmente ela entendeu que tudo que importa, só o que realmente importa, é como
você aproveita o caminho.