O Homem da Areia - E.T.A. Hoffman
Autor: dedoverde | Publicado: 2010-10-21T11:05:00-07:00

Natanael a Lotar  Sem  dúvida, estão todos preocupados por não lhes ter escrito durante tanto  tempo. Mamãe deve estar zangada, e Clara pode estar pensando que aqui  levo uma boa vida, esquecendo por completo sua querida imagem angelical,  tão profundamente gravada em meu coração e em minha mente. Mas não e  assim; todos os dias e a toda hora penso em vocês todos, e em doces  devaneios aparece a minha querida Clarinha sorrindo-me com seus olhos  tão graciosos, como de costume, quando estava junto a vocês. Ah, mas  como poderia escrever-lhes com o estado de espírito tão dilacerado, que  vem me confundindo todos os pensamentos! Algo de terrível aconteceu em  minha vida! Sombrios pressentimentos de um cruel e ameaçador destino  estendem-se sobre mim quais sombras de nuvens negras, impenetráveis a  qualquer benevolente raio de sol. Agora devo dizer-lhe o que me  aconteceu. Reconheço que é necessário fazê-lo, mas, só em pensar nisso,  escapa-me um riso de louco. Ah, meu caríssimo  Lotar, como farei para que de alguma forma você sinta que o que me  sucedeu há alguns dias perturbou minha vida de maneira tão terrível? Se  ao menos você estivesse aqui, poderia ver com seus próprios olhos; mas,  tenho certeza, certamente vai me considerar um supersticioso visionário.  Em suma, o terrível acontecimento em questão, de cuja fatal influência  em vão esforço-me por evitar, consiste simplesmente em que, há alguns  dias, exatamente no dia 30 de outubro, ao meio-dia, um vendedor de  barômetros entrou em meu quarto e me ofereceu seus instrumentos. Não comprei nada e ameacei jogá-lo escada abaixo, mas ele então saiu voluntariamente.  Você  pode imaginar que somente circunstâncias bem particulares e marcantes  de minha existência são capazes de explicar o significado desse  incidente, e que a pessoa desse funesto caixeiro-viajante possa ter um  efeito pernicioso sobre mim. De fato, todo sangue-frio me é necessário  para, com calma e paciência, contar-lhe detalhes de minha infância, que  permitirão a sua mente vivaz compreender tudo de maneira límpida e  transparente.  Agora, quando começo, tenho a  impressão de ouvir o seu riso e as palavras de Clara: "Tudo isso não  passa de criancice!" Riam, por favor, riam muito de mim! Peço-lhes  encarecidamente! Mas Deus do céu! Meus cabelos arrepiam-se, e é como se  eu lhes implorasse, loucamente desesperado, para que riam de mim, como  Franz Moor fez a Daniel. Vamos aos fatos!  À  exceção da hora do almoço, eu e meu irmão pouco víamos nosso pai durante  o dia. Ele talvez estivesse muito ocupado com os seus negócios. Depois  do jantar, que segundo o velho costume era servido às sete horas, íamos  todos, mamãe conosco, ao gabinete de papai e nos sentávamos em torno de  uma mesa redonda. Papai fumava seu tabaco e bebia um grande copo de  cerveja. Muitas vezes narrava-nos histórias maravilhosas, e aquelas  narrativas entusiasmavam-no tanto, que o seu cachimbo sempre se apagava.  Cabia a mim, segurando um papel em chamas, acendê-lo novamente, o que  consistia no meu principal divertimento. Freqüentemente também, ele nos  dava livros ilustrados, sentava-se mudo e inerte em sua poltrona e  expelia espessas nuvens de fumaça, de forma que todos nós ficávamos  como que envoltos na névoa. Em noites como essas mamãe ficava muito  triste e, mal soavam as nove horas, falava-nos: "E agora, crianças, para  a cama, para a cama! O Homem da Areia está chegando, já posso ouvir  seus passos." De fato, todas as vezes eu ouvia passadas pesadas e lentas  subindo a escada; devia ser o Homem da Areia. Certa vez, aquele andar  abafado causou-me uma impressão particularmente aterradora. Perguntei a  mamãe, enquanto ela nos levava:   "Mamãe! Quem é  mesmo o malvado Homem da Areia que sempre nos separa de papai? Como é  ele?" "Não existe nenhum Homem da Areia, meu filho", respondeu minha  mãe. "Quando digo que o Homem da Areia está chegando, isso quer dizer  apenas que vocês estão com sono e não conseguem manter os olhos abertos,  como se alguém tivesse jogado areia neles." A resposta de mamãe não me  satisfez; em meu espírito infantil desenvolveu-se claramente a idéia de  que mamãe só negava a existência do Homem da Areia para que não ficássemos amedrontados, pois eu ouvia quando ele subia pela escada.  Curioso  em saber mais sobre aquele Homem da Areia e sua relação com crianças  como nós, finalmente perguntei à velha criada que cuidava de minha irmã  sobre que tipo de homem era aquele, o Homem da Areia. "Natanaelzinho",  respondeu ela, "você então não sabe? É um homem malvado que aparece para  as crianças quando elas não querem ir dormir e joga-lhes  punhados de areia nos olhos, de forma que estes saltam do rosto  sangrando; depois ele os mergulha num saco e carrega-os para a Lua, para  alimentar os seus rebentos. Eles ficam lá, empoleirados em seu ninho e,  com o bico recurvado como o das corujas, bicam os olhos das criancinhas  travessas ". Aterrorizado, a partir de então considerei o Homem da  Areia sob um aspecto noturno. A noite, bastava ouvir o ruído de passos  na escada para tremer de medo e horror Mamãe só conseguia arrancar de  mim o grito entre lágrimas: "O Homem da Areia!  O Homem da Areia! ", depois eu corria para o quarto, e durante a noite  toda atormentava-me a temível imagem do Homem da Areia.   Eu  já estava crescido o suficiente para compreender que aquela história  contada pela ama-seca sobre o Homem da Areia e o seu ninho com crianças  na Lua realmente não podia estar lá muito correta; todavia, o Homem da  Areia continuava sendo para mim um terrível fantasma, e o terror me  arrebatava quando o ouvia não apenas subir as escadas, como também abrir  e entrar violentamente no gabinete de meu pai. As vezes passava muito  tempo sem aparecer; depois vinha muitas vezes consecutivas. Isso durou  anos, e não pude me acostumar à sinistra  assombração — a figura aterrorizante do Homem da Areia não saía da minha  cabeça. Suas relações com meu pai passaram a ocupar cada vez mais a  minha imaginação, e um medo insuperável impedia-me de interrogá-lo sobre  o assunto, mas, com os anos, sedimentou-se e germinou em mim a vontade  de investigar o mistério, de ver o fabuloso Homem da Areia. Ele me  conduzira para o caminho do maravilhoso, do romanesco,  que com muita facilidade instala-se na alma infantil. Nada me agradava  mais do que ouvir ou ler aterrorizantes histórias de duendes, bruxas e  anões. Mas em primeiro lugar estava sempre o Homem da Areia, que eu  desenhava com giz ou carvão, da forma mais estranha e abominável, em  mesas, armários e paredes.  Quando fiz dez  anos, minha mãe mudou-me do quarto de crianças para um pequeno aposento  que dava para um corredor não muito distante do gabinete de papai. Mal  batiam as nove horas e ouvíamos o desconhecido entrar, éramos obrigados a  nos retirar rapidamente. Em meu quartinho, percebia quando ele entrava  no gabinete de papai, e logo em seguida tinha a impressão de que se  espalhava pela casa um vapor suave e de raro odor com minha curiosidade,  cada vez mais ardia o desejo de, com coragem e determinação, travar  conhecimento com o Homem da Areia. Muitas vezes, quando mamãe já havia  passado, eu saía rapidamente do quartinho para o corredor, mas nada  podia escutar, pois o Homem da Areia sempre havia ultrapassado a porta,  quando eu chegava ao local de onde ele poderia ser visto. Levado por um  irresistível impulso, decidi esconder-me no gabinete de papai e esperar o  Homem da Areia.   Certa noite, pelo silêncio  de papai, pela tristeza de mamãe, percebi que o Homem da Areia viria.  Dei como pretexto um grande cansaço, deixei a sala antes das nove e me  escondi bem junto à porta do gabinete, num cantinho. A porta da casa  rangeu, e passos lentos, pesados e ruidosos atravessaram o corredor em  direção à escada. Mamãe passou por mim apressadamente, com meus irmãos.  Suavemente, bem suavemente, abri a porta do aposento de meu pai. Corno  de costume, ele estava sentado com as costas voltadas para a porta;  calado e imóvel, não percebeu minha presença, e rapidamente entrei e me  escondi atrás da cortina que cobria um armário aberto ao lado da porta,  onde estavam penduradas roupas de meu pai. Os passos aproximaram-se  mais e mais. Do lado de fora, ouviam-se estranhas  tosses, pigarros e um enigmático murmúrio. Meu coração pulsava forte,  de medo e ansiedade. Perto, bem perto da porta, um passo mais nítido, um  golpe violento no trinco, e a porta se abre com violência! Forçando-me a  tomar coragem, ponho cuidadosamente a cabeça para fora. O Homem da  Areia está no meio do gabinete e diante de meu pai, o brilho claro das  velas ilumina o seu rosto! O Homem da Areia, o terrível Homem da Areia, é  o velho advogado Coppelius, que às vezes almoça em nossa casa! Porém, a  mais aterrorizante figura não me teria provocado tanto horror quanto  aquele Coppelius. Imagine um homem grande, de ombros largos, com uma  cabeça disforme e grande, rosto amarelecido, sobrancelhas fartas e  grisalhas, sob as quais faiscava um par de olhos de gato, esverdeados e  penetrantes, e um nariz gigantesco sobre o lábio superior. A bocarra  retorcia-se com freqüência num riso malicioso, tornando visíveis manchas  vermelhas nas bochechas. Um chiado estranho atravessava seus dentes  cerrados.  Coppelius sempre aparecia num  sobretudo cinzento de corte antigo, com o colete e a calça semelhantes,  mas de meias pretas e sapatos com pequenas fivelas enfeitadas com  pedraria. A pequena peruca mal lhe cobria o cocuruto, dois cachos  postiços estavam colados acima das grandes e vermelhas orelhas, e um  grande coque afastava-se da nuca, de forma que se via a fivela prateada  que fechava o colarinho pregueado. A figura no conjunto era medonha e  abjeta; mas para nós, crianças, o que nos chocava mais eram suas grandes  mãos, ossudas e peludas, tanto que evitávamos pegar no que tocavam. Ele  notara essa repugnância, e então se divertia em bolinar com as mãos,  sob esse ou aquele pretexto, um pedaço de bolo ou uma fruta que a boa  mamãe deixara furtivamente em nosso prato. Nós, com lágrimas nos olhos,  não conseguíamos mais desfrutar; por nojo e aversão, as gulodices antes  destinadas ao nosso prazer. A mesma coisa ele fazia em dias de festa,  quando papai nos servia um pequeno cálice de vinho doce. Rapidamente,  ele passava a mão em sua borda ou levava o cálice aos lábios azulados,  rindo diabolicamente quando percebia que nos era permitido manifestar  nossa irritação baixinho, aos soluços. Tinha por hábito nos chamar de  "pequenas bestas". Não podíamos abrir a boca  em sua presença e amaldiçoávamos aquele homem feio e hostil que  conseguia estragar propositadamente a menor de nossas alegrias. Mamãe,  como nós, parecia odiar o repugnante Coppelius; pois, quando ele  aparecia, sua jovialidade, seu jeito de ser alegre e despreocupado  transformava-se numa gravidade triste e sombria. Papai comportava-se  como se fosse ele um ser superior, com cujos maus costumes devia-se ter  paciência e conservar bom humor Bastava uma sutil sugestão sua, e  preparavam-se seus pratos prediletos, que eram acompanhados de vinhos  raros, abertos em sua homenagem.  Quando vi o  tal Coppelius, a verdade se me revelou terrível e ameaçadora: ninguém  senão ele poderia ser o Homem da Areia! Mas o Homem da Areia não era  mais para mim aquele espantalho das histórias da carochinha, que vai  arrancar os olhos das criancinhas para servir de alimento a sua ninhada  de corujas na Lua. Não! Era um monstro fantasmagórico que carregava  consigo, aonde fosse, aflição, miséria e ruína eternas.  Eu  estava enfeitiçado. Frente ao perigo de ser descoberto e, como eu  pensava, duramente castigado, continuei ali, ouvindo tudo com a cabeça  para fora da cortina. Meu pai recebeu Coppelius cerimoniosamente. "Ao  trabalho", exclamou este, com uma voz rouca e rascante,  desembaraçando-se do sobretudo. Calma e sombriamente, papai tirou seu  roupão, e ambos vestiram longas túnicas negras. Não percebi de onde as haviam tirado.  Meu  pai abriu as portas de um armário, e então constatei que aquilo que eu  sempre pensara ser um armário era na verdade um nicho profundo, onde  estava um pequeno fogão. Coppelius aproximou-se, e uma chama azul ardeu.  Havia ali todo tipo de aparelhos estranhos. Ah. Deus! Ao inclinar-se em  direção ao fogo, meu pai parecia outro. Uma dor cruel e convulsiva  parecia metamorfosear seus traços na mais horrenda e repugnante imagem  diabólica. Ele se assemelhava a Coppelius! Este brandia tenazes  incandescentes e com elas retirava da fumaça densa massas claras e  cintilantes, que depois martelava com violência.   Tive  a sensação de que rostos humanos tornaram-se visíveis a sua volta, mas  não tinham olhos — ao invés deles, profundas e horrendas cavidades  negras. "Que venham os olhos, que venham os olhos!", gritou Coppelius  com uma voz surda e ameaçadora. Completamente aterrado, soltei um berro  e, saindo de meu esconderijo, caí no chão. "Pequena besta! Pequena  bestar, rosnou ele, rangendo os dentes. Subitamente me ergueu e jogou-me  sobre o fogão, de maneira que as chamas começaram a chamuscar meu  cabelo:  "Agora temos olhos — olhos —, um lindo  par de olhos infantis." Foi o que murmurou Coppelius, pegando com as  mãos um punhado de brasas incandescentes para atirar em meus olhos,  enquanto meu pai implorava, erguendo as mãos e gritando: "Mestre!  Mestre! Deixe os olhos de meu Natanael — deixe-os com ele!" Coppelius  gargalhou estridentemente: "Que o rapazinho conserve os seus olhos para  choramingar sua sina pelo mundo! Mas agora vamos observar atentamente o  mecanismo das mãos e dos pés."  Com isso, pegou-me com tanta violência que minhas articulações estalaram, girando minhas  mãos e meus pés e recolocando-os ora aqui, ora acolá. "Não ficam bem em  lugar nenhum! E melhor deixar como estavam. O velho lá de cima entendia  bem do riscado!" Assim Coppelius silvava e ciciava; mas tudo a minha  volta tornou-se negro, escuro, uma súbita convulsão percorreu meus  nervos e ossos — eu não sentia mais nada. Um sopro suave e morno passou  pelo meu rosto e despertei como de um sono de morte. Mamãe estava  inclinada sobre mim. "O Homem da Areia ainda está aí?", balbuciei. "Não,  filhinho, já foi há muito, muito tempo, e não lhe fará mal!" Assim  falou mamãe, beijando e acariciando o filho predileto, já restabelecido.  Por que fatigar-lhe tanto, meu caro Lotar, contando-lhe todos esses  detalhes, se tanta coisa importante ainda tenho a dizer? Em suma, fui  descoberto enquanto espiava e cruelmente maltratado por Coppelius. Medo e  susto causaram-me uma febre escaldante, e fiquei doente por várias  semanas. "O Homem da Areia ainda está aí?" Estas foram as minhas  primeiras palavras concatenadas e o sinal de minha recuperação, de minha  salvação. Devo contar-lhe ainda o mais terrível momento de meus anos de  infância; então ficará convencido de que não é culpa de meus olhos se  agora tudo me parece descolorido, mas que realmente uma fatalidade  cobriu minha vida com um denso véu de nuvens, que só com minha morte,  talvez, se dissipará.   Coppelius não apareceu  mais. Dizia-se que deixara a cidade. Mais ou menos um ano depois,  estávamos sentados à noite em torno da mesa redonda, segundo o velho e  imutável costume. Papai estava muito alegre e contava histórias  divertidas das viagens que fizera na juventude. Foi quando de repente  ouvimos, às nove horas, os gonzos da porta soar, e passos lentos  e pesados como ferro avançaram em direção à escada. "É Coppelius",  disse minha mãe, empalidecendo. "Sim, é Coppelius", repetiu meu pai com  voz frágil e hesitante. Lágrimas rolaram dos olhos de minha mãe. "Meu  amigo, meu amigo!", exclamou ela, "precisa ser assim?" "Pela última  vez!", ele respondeu, "pela última vez ele virá aqui, eu juro. Agora vá,  vá com as crianças! Vão para a cama! Boa noite!"  Eu  estava como que petrificado, minha respiração vacilava! Vendo-me  imóvel, mamãe pegou-me pelo braço. "Venha. Natanael, venha!" Deixei-me  levar e entrei no meu quarto. "Acalme-se, acalme-se; vou pô-lo na cama.  Durma, durma", pediu minha mãe. Porém, torturado pela angústia e presa  de profunda inquietação, não consegui fechar os olhos. O odioso  e repugnante Coppelius surgia a minha frente com olhos faiscantes e  sorria hipocritamente. Em vão, tentei livrar-me de sua imagem. Já  deveria ser meia-noite quando se ouviu um temível barulho, como se uma  artilharia houvesse começado a disparar Toda a casa estremeceu, perto da  porta de meu quarto passaram ruídos e rumores e então a porta da frente  bateu ruidosamente. "É Coppelius!", gritei assustado, e saltei da cama.  Então ouvi um lamento dilacerante e  inconsolável e precipitei-me para o gabinete de meu pai; a porta estava  aberta, um vapor sufocante se fez sentir, enquanto a criada gritava:  "Ah, patrão, ah, patrão!" Diante do fogão fumegante, no chão,  encontrava-se meu pai, morto, com o rosto terrivelmente desfigurado e  queimado, e ao seu redor choravam e gemiam minhas irmãs; mamãe a seu  lado, desmaiada! "Coppelius, maldito Satã, você matou meu pai! ", foi  assim que gritei, perdendo os sentidos. Dois  dias depois, quando foi colocado no caixão, seus traços voltaram a ser  suaves e tranqüilos, como em vida. O  que foi um consolo, pois imaginara em meu espírito que o seu pacto com o  diabólico Coppelius poderia condená-lo à danação eterna. A explosão  havia acordado os vizinhos. O acontecimento tornou-se público e  chegou às autoridades, que queriam intimar Coppelius como responsável  pelo fato. Este, porém, havia desaparecido sem deixar pistas. Se lhe  disser, caro amigo, que aquele vendedor de barômetros era justamente o  maldito Coppelius, você compreenderá por que interpreto sua hostil  aparição como presságio de uma terrível desgraça. Usava outras roupas,  mas a figura de Coppelius e os traços do rosto estão de tal modo  impregnados em minha memória que não pude deixar de reconhecê-lo. Além  disso, ele nem ao menos trocou de nome. Faz-se passar agora, como ouvi  dizer, por um mecânico piemontês e se denomina Giuseppe Coppola. Estou  decidido a enfrentá-lo e vingar a morte de meu pai, aconteça o que  acontecer. Não conte nada a mamãe sobre a aparição desse monstro cruel.  Dê lembranças a minha encantadora Clara; escreverei a ela com mais calma.  Saudações etc. etc.  Clara a Natanael  É  verdade que você não me escreve há muito tempo, mas mesmo assim  acredito que me carrega no coração e no espírito. Pois com certeza você  estava pensando em mim quando, pretendendo destinar sua última carta a  meu irmão Lotai; endereçou-a a mim. Com muita alegria abri o envelope e  só então percebi o equívoco às primeiras palavras: "Ah, meu caríssimo  Lotar!"   — Não deveria ter continuado a ler;  entregando a carta a meu irmão. Às vezes você brincava comigo,  acusando-me de possuir um temperamento tão calmo e ponderadamente  feminino que, se a casa desabasse, eu agiria como aquela mulher que,  antes da fuga rápida, ainda arrumou as cortinas da janela. Entretanto,  posso assegurar-lhe que o início de sua carta me abalou profundamente.  Mal pude respirar, meus olhos turvaram-se. Ah, meu querido Natanael, o  que de mais cruel poderia ter acontecido em sua vida? Separar-me de você, nunca mais voltar a vê-lo, a idéia atravessou minha cabeça como um golpe de punhal em  brasa. Li,  reli! Sua descrição do repugnante Coppelius e aterradora. Só agora  soube como o seu bom e velho pai teve uma morte tão terrível e violenta.  Meu irmão Lotar; a quem entreguei o que lhe era de direito, procurou  acalmar-me, mas quase nada conseguiu. O fatal vendedor de barômetros  Giuseppe Coppola me perseguia sem cessar, e — tenho até vergonha em  confessar — conseguiu perturbar até meu sono, normalmente profundo, com  toda espécie de sonhos estranhos. Mas, logo no dia seguinte, vi as  coisas sob um aspecto mais natural. Não me leve a mal, portanto, meu  querido, se Lotar lhe disser que eu, apesar de seu estranho  pressentimento de que Coppelius irá prejudicá-lo, estou tão serena e  despreocupada como sempre. Com toda a franqueza, quero confessar-lhe  que, a meu ver, tudo de terrível e assustador de que você fala aconteceu  apenas na sua imaginação e que o mundo  exterior, real, teve pouca participação nisso tudo. O velho Coppelius  era sem dúvida pouco atraente, mas o fato de odiar crianças é que  despertou em vocês essa profunda aversão por sua pessoa. Naturalmente,  em sua alma infantil, o terrível Homem da Areia dos contos da carochinha  associou-se ao velho Coppelius, que permaneceu para você, acredite ou  não no Homem da Areia, um monstro fantasmagórico, perigoso  principalmente para crianças. As práticas sinistras com o seu pai, à  noite, não eram nada senão experiências alquímicas secretas, com as  quais sua mãe se afligia, já que certamente muito dinheiro era  desperdiçado; além disso, como parece acontecer com quem pratica tais  experiências de laboratório, o espírito de seu pai desviava-se da  família, já que se concentrava por inteiro na  busca ilusória de um saber supremo. Seu pai, com certeza por um descuido  qualquer; causou a própria morte, e Coppelius não poderia ser acusado.  Você acreditará em mim se eu disser que ontem perguntei a um  farmacêutico experiente, meu vizinho, se era possível tal explosão,  repentina e fatal? Ele disse: "Sim, claro", e descreveu-me, a sua  maneira, detalhada e morosa, como isso poderia ocorrer, citando nomes  que de tão estranhos não fui capaz de guardar.  Agora você certamente está irritado com sua Clara e dirá: "Nesse  espírito frio não penetra sequer um raio do Misterioso, que muitas vezes  envolve os homens com braços invisíveis; ela contempla apenas a  superfície colorida do mundo e alegra-se como uma ingênua criancinha com  a fruta de brilho dourado, em cujo interior esconde-se o veneno  mortal." Ah, meu bem-amado Natanael, pois você não acredita que também  os espíritos tranqüilos, despreocupados e  serenos podem abrigar o pressentimento de uma força obscura, que almeja  apoderar-se de nossa consciência? Mas perdoe-me se eu, simplória moça  que sou, atrevo-me a insinuar, de alguma maneira, o que na verdade penso  sobre essa espécie de combate interior Afinal, quase não encontro as  palavras certas e talvez você zombe de mim;  não porque pense algo de muito tolo, mas porque o expresso de maneira  tão desajeitada. Se existe uma força obscura que, hostil e traiçoeira,  tece em torno de nós um fio com o qual nos agarra e arrasta através de  um caminho pérfido e destruidor por onde normalmente não passamos, se  existe tal força, ela então deve assimilar-se a nós mesmos, tornando-se,  por assim dizer; parte de nossa essência; pois só assim acreditaríamos  nela e lhe daríamos lugar em nosso coração para realizar sua obra  secreta. Se tivermos a mente suficientemente fortalecida por uma vida  serena para reconhecermos sempre, enquanto tais, as influências  estranhas e hostis e seguirmos com passos tranqüilos o caminho  ao qual nossa inclinação ou vocação nos apontou, então essa força  sinistra sucumbirá em seus vãos esforços para nos iludir. É também  certo, acrescenta Lotar, que, se nos entregarmos a essas forças  obscuras, nós mesmos produziremos o principio devorador que nos consome.  Assim, seríamos nós mesmos que atiçamos o espírito que parece falar  através dessas formas, exatamente como nossa loucura as faz imaginar: É o  fantasma de nosso próprio ser; cuja estreita  ligação e profunda influência sobre o nosso espírito mergulham-nos no  inferno ou arrebatam-nos ao céu. Você pode observar; meu querido  Natanael, que nós, eu e meu irmão Lotar; conversamos longamente a  respeito de forças e poderes obscuros, assumo que agora, depois de ter  escrito o essencial, e não sem dificuldades, parece-me bastante  profundo. Não entendo muito bem as últimas palavras de Lotar,  mas presumo o que ele pretendia dizer e sinto que está certo. Peço-lhe  que esqueça o horroroso advogado Coppelius e o vendedor de barômetros  Giuseppe Coppola. Convença-se de que essas figuras estranhas não têm  poder sobre você; apenas a crença na força hostil delas ?ode de fato  fazê-la hostil a você. Se cada linha de sua carta não expressasse a mais profunda  agitação do espírito, se o seu estado não me afligisse no fundo d'alma,  eu poderia, afinal, zombar do seu Homem da Areia e do vendedor de  barômetros. Tranqüilize-se, por favor! Decidi que serei para você uma  espécie de espírito protetor e espantarei com uma gargalhada o hediondo  Coppelius, se ele se atrever a introduzir-se em seus sonhos. Não tenho  medo algum dele e de suas mãos feias; advogado ou Homem da Areia, ele  não irá estragar minhas iguarias, tampouco lançar areia em meus olhos. Eternamente, meu bem-amado Natanael etc. etc. etc.  Natanael a Lotar  Foi  muito desagradável para mim que, em função de minha própria negligência  e distração. Clara recentemente tenha aberto e lido minha carta  dirigida a você. Ela me escreveu uma carta bastante grave e filosófica,  na qual demonstra pormenorizadamente que Coppelius e Coppola só existem  em minha mente e são fantasmas de meu eu que se pulverizarão no momento  em que reconhecê-los como tais. Aliás, é difícil acreditar que esse  espírito, que muitas vezes brilha como um  sonho bom naqueles olhos claros de criança, encantadores e sorridentes,  possa fazer distinções teóricas dignas de mestre. Ela se refere a você.  Vocês falaram sobre mim. Talvez você lhe tenha ministrado aulas de  lógica, para que ela aprendesse a ordenar e distinguir tudo muito bem.  Renuncie a isso! De resto, é praticamente certo que o vendedor de  barômetros Coppola não seja o velho advogado Coppelius.  Tenho  aulas com um professor de física, recém-chegado à cidade, que tem o  mesmo nome do célebre naturalista Spalanzani, e é também de origem  italiana. Ele conhece o Coppola há muitos anos e, além disso, vê-se por  sua pronúncia que se trata realmente de um piemontês. Coppelius era  alemão, mas não me parece que fosse legítimo. Não estou inteiramente  tranqüilizado. Você e Clara podem me considerar um sombrio visionário,  mas não consigo me livrar da impressão que o maldito rosto de Coppelius  produziu em mim. Fico  feliz que ele tenha deixado a cidade, como me informou Spalanzani. Esse  professor é um tipo esquisito. Um homenzinho arredondado, o rosto de  salientes bochechas, nariz afilado, lábios carnudos, olhos pequenos e  penetrantes. Melhor que qualquer descrição, porém, é vê-lo num retrato  de Cagliostro feito por Chodowiecki, num almanaque berlinense qualquer  Spalanzani parece-se com ele. Recentemente, subindo as escadas, percebi  que uma cortina, que normalmente permanece bem fechada sobre uma porta  de vidro, estava um pouco aberta. Eu mesmo não sei o que me levou à  curiosidade de espiar através dela. Uma mulher alta e muito magra,  esplendidamente vestida, estava sentada no quarto diante de  uma mesinha, sobre a qual pousara os braços, com as mãos cruzadas.  Estava sentada diante da porta, de forma que pude ver com clareza o seu  belo rosto angelical. Ela pareceu não me notar, e seu olhar tinha algo  de fixo, diria até que não via nada, como se ela dormisse de olhos  abertos. Aquilo me pareceu muito desagradável, e precipitei-me  silenciosamente em direção ao anfiteatro que fica ao lado. Mais tarde  soube que a figura que eu vira era a filha de  Spalanzani. Olímpia, que ele mantém reclusa, por motivos singulares e  suspeitos, de maneira que a ninguém é permitido aproximar-se dela.  Talvez realmente haja algo de estranho com ela, talvez seja demente ou  coisa parecida. Por que lhe escrevo tudo isto? Teria sido melhor  narrar-lhe tudo pessoalmente e com detalhes. Saiba que em duas semanas  estarei com vocês. Preciso rever meu doce anjo, minha querida Clara.  Então se dissipará essa sensação que, devo confessar, quis apoderar-se  de mim depois daquela judiciosa carta que me escreveu. É por isso que  hoje não lhe escreverei.  Muitas lembranças  etc. etc. etc. Não se poderia inventar nada de mais estranho e singular  do que o ocorrido com o meu pobre amigo, o jovem estudante Natanael, e  que agora decido contar-lhe, caro leitor.  Alguma vez, benevolente leitor, você já vivenciou algo que houvesse  ocupado todo o seu peito, mente e pensamentos, deixando de lado o resto?  Quem nunca experimentou a sensação de uma fervura interna que,  incandescente, percorre o sangue nas veias,  colorindo o rosto de um encarnado sombrio? Seu olhar, então, torna-se  estranho, como se você quisesse apreender, no espaço vazio, formas  invisíveis a seus olhos, e as palavras se diluem em sombrios soluços. Em  vão, os amigos lhe perguntam: "O que está acontecendo, meu caro? O que  tem, honrado amigo?" E então você descreveria sua sensação íntima em  todas as suas cores ardentes, sombras e luzes, lutando inutilmente para  encontrar as palavras que pudessem refletir seu pensamento. Mas era como  se você precisasse resumir logo na primeira palavra tudo o que de  maravilhoso, esplêndido, terrível, divertido e  cruel lhe aconteceu, causando a todos a sensação de um choque elétrico.  Mas cada palavra, cada sílaba, tudo lhe pareceria sem cor, frio e  morto. Você procuraria e procuraria, gaguejaria e balbuciaria, e as  tímidas perguntas dos amigos arrefeceriam, como um sopro de vento  gelado, o seu ardor interior até que este se apagasse. Mas se, como um  pintor destemido, esboçasse você, com poucos e ousados traços, o  contorno de sua pintura interior, então  facilmente você passaria a colori-la gradualmente, e o vivo tumulto de  figuras multiformes arrebataria seus amigos, e eles, como você, se  veriam nesse quadro criado por sua imaginação! Devo confessar, caro  leitor, que ninguém me pediu que contasse a história do jovem Natanael;  mas você bem sabe que pertenço à particular espécie de autores que,  carregando consigo algo como o que acabei de descrever, tem a sensação  de que todos que se aproximam, e ainda o mundo inteiro, perguntam: "O  que aconteceu? Conte, meu caro!" Foi essa força que me arrastou a contar  o fatal destino que assaltou a vida de Natanael. O maravilhoso e  estranho dessa aventura arrebatou minh'alma, e eis por que, caro leitor,  eu precisava despertar em você a inclinação para o fantástico, o que  não é nada fácil, e me esforçar para começar a história de Natanael de  forma significativa, original, surpreendente: "Era uma vez..." — o mais  belo começo para qualquer história, mas muito tímido; "Na pequena cidade  do interior. S., morava..." — um pouco melhor, pelo menos prepara para o  clímax. Ou logo medias in res: "`Vá para o diabo', exclamou o estudante  Natanael, lançando olhares ferozes, quando o vendedor de barômetros  Giuseppe Coppola..." — na verdade, eu começara assim, quando acreditei  sentir nos olhares ferozes do estudante Natanael algo de burlesco; mas a  história, porém, nada tem de divertida. Não me ocorreu nenhum discurso  que pudesse, pelo menos, refletir o brilho colorido do quadro que eu  elaborara no espírito.  Decidi então  simplesmente não começar. Aceite portanto, caro leitor, as três cartas  que o amigo Lotar gentilmente me cedeu, como o esboço da imagem à qual a  partir de agora me esforçarei para dar mais e mais cor. Talvez eu  consiga rabiscar algumas figuras como um bom pintor de retratos, fazendo  com que você ache parecido sem conhecer o original, sim, como se você  tivesse a sensação de ter visto a pessoa muitas vezes com os próprios  olhos.  Talvez, então, o leitor acredite que  nada é mais fantástico e louco do que a vida real, e que o escritor só  poderia apreender tudo isso como um reflexo confuso de um espelho mal  polido. Para que fique mais claro o que é preciso saber logo de início,  convém acrescentar às cartas precedentes que logo em seguida à morte do  pai de Natanael. Clara e Lotar, filhos de um parente afastado, também  falecido, foram acolhidos pela mãe de Natanael. Clara e Natanael  cultivaram uma grande afeição um pelo outro, contra a qual ninguém  apresentou qualquer objeção; assim, estavam noivos quando Natanael  deixou a cidade para continuar seus estudos em G. É lá que se encontra  ao escrever a última carta, e é lá que assiste às aulas do famoso  professor de física. Spalanzani. Agora eu poderia continuar a narração  tranquilamente; mas neste momento a imagem de Clara está tão viva diante  de mim, que não consigo desviar os olhos, o que sempre acontecia quando  ela me fitava com um sorriso tão encantador. Clara não poderia ser  considerada bonita; era o que diziam todos que entendiam de beleza por  ofício. Mas os arquitetos elogiavam as proporções delicadas de seu  corpo, os pintores viam algo de casto na forma de sua nuca, ombros e  colo, mas apaixonavam-se era pelos maravilhosos cabelos, que lembravam a  Madalena de Correggio, e falavam muito das tonalidades de sua tez,  digna de um Battoni3. Um deles, de muita imaginação, estranhamente  comparou os olhos de Clara a um lago de Ruisdaël4, onde se refletem o  céu claro, de raro azul, bosques e campos floridos, a rica paisagem de  uma vida colorida e serena. Poetas e artistas,  porém, iam mais longe e falavam: "Que lago que nada, que espelho que  nada! Será que podemos olhar para a moça sem que seus olhos irradiem  maravilhosos e divinos cantos e sons que penetram em nossa alma, de  forma que tudo se torna vivo e animado? Se não cantamos nada de  autêntico, então nada de autêntico existe em nós, e isto lemos  nitidamente no fino sorriso em torno dos lábios de Clara, quando nos  atrevemos a tartamudear-lhe algo que tem a pretensão de ser música ou  poesia, embora apenas alguns sons estejam sendo embaralhados."  De  fato, era assim. Clara tinha a vigorosa fantasia de uma criança alegre e  despreocupada, um coração profundamente feminino e doce, uma  inteligência penetrante e lúcida. Os espíritos levianos e presunçosos  tinham nela uma difícil adversária; pois sem falar muito, o que aliás  condizia com sua natureza silenciosa, aquele olhar nítido, aquele  sorriso refinado e irônico diziam-lhes: "Queridos amigos! Como podem  imaginar que eu considere essas sombras difusas como figuras reais, com  vida e calor?" Por esse motivo. Clara era vista por muitos como fria,  insensível e prosaica. Mas outros, que conseguem captar a vida com sua  transparente profundidade, gostavam muito da moça cheia de vida, sensata  e com espírito infantil. No entanto, ninguém a amava mais que Natanael,  que se dedicava então com força e entusiasmo ao mundo da ciência e da  arte. Clara amava-o de todo o coração; as primeiras sombras surgiram no  momento que a deixou. Qual não foi sua alegria ao voar em seus braços,  quando ele, conforme dizia na última carta a Lotar, realmente chegou à  cidade natal e entrou na sala da casa de sua mãe! Tudo aconteceu como  Natanael esperava; pois no momento em que reviu Clara, não pensou nem no  advogado Coppelius nem na racional carta de Clara. Desaparecera  qualquer irritação. Entretanto Natanael tinha razão ao escrever a seu  amigo Lotar que a repugnante figura do vendedor de barômetros. Coppola,  de fato entrara de forma hostil em sua vida. Todos sentiram isso, já que  logo nos primeiros dias Natanael mostrara-se  diferente do que habitualmente era. Mergulhou em divagações sombrias e  logo começou a agir de modo estranho, como ninguém vira antes. Tudo,  toda a vida era para ele sonho e pressentimento; falava sempre que toda  pessoa, julgando-se livre, só fazia servir a poderes obscuros, num jogo  cruel, contra os quais é inútil revoltar-se; devia-se submeter  humildemente àquilo que designara o destino. Chegou a afirmar que achava  tolice considerar a criação, na arte e na ciência, um ato de vontade;  pois o entusiasmo, imprescindível para criar, não parte da alma, sendo o  efeito de um princípio superior, exterior a  nós. Para a sensata Clara, aquelas exaltações místicas eram altamente  desagradáveis, mas parecia inútil tentar contradizê-las. Só quando  Natanael demonstrava que Coppelius era o  princípio do Mal que momentaneamente se apoderara dele, ao espreitar  atrás da cortina, e que esse demônio repugnante iria perturbar  terrivelmente a sua felicidade amorosa, é que Clara ficava muito séria e  dizia-lhe: "Sim. Natanael, você tem razão! Coppelius é um princípio  maligno e hostil, ele pode provocar coisas terríveis como uma força  diabólica que penetrou em sua vida, mas isso apenas se você não o banir  de seu espírito. Enquanto acreditar nele, ele existirá e agirá; a sua  credulidade é a força dele."  Natanael, um dia,  irritado por Clara insistir em atribuir a existência do demônio apenas a  seu espírito fraco, pôs-se então a discursar sobre todos os  ensinamentos místicos a respeito de demônios e forças cruéis.  Desgostosa. Clara pôs fim à conversa, passando a falar de coisas sem  maior importância, para despeito de Natanael. Ele acreditava que  espíritos frios e pouco receptivos não estão aptos a compreender  mistérios tão profundos, sem se dar conta de  que com isso considerava Clara uma dessas naturezas inferiores, embora  não desistisse de tentar iniciá-la naqueles mistérios. De manhã cedo,  quando ela o ajudava a preparar o café, ele vinha para o seu lado e  começava a ler diversas passagens de seus livros místicos. "Mas querido  Natanael", comentou Clara depois de uns instantes de atenção, "se eu  dissesse que você é o princípio do Mal que tem efeitos hostis sobre o  meu café? Pois se eu, como você quer, deixasse tudo de lado e, durante  sua conferência, o olhasse nos olhos, o café acabaria por derramar no fogo, e então ninguém teria café da manhã!"  Natanael  fechou o livro com violência e, furioso, foi para o seu quarto.  Outrora, ele alimentara um talento especial para a composição de  histórias encantadoras e graciosas, as quais Clara ouvia com o maior  prazer; agora seus textos eram sombrios, incompreensíveis, disformes, de  modo que, mesmo quando Clara não o dizia, ele mesmo sentia que eles  pouco lhe haviam interessado. Nada era para Clara pior do que o tédio;  em seu olhar e em suas palavras expressava-se  uma invencível sonolência mental. Ora, as composições de Natanael eram  de fato entediantes. Seu desgosto para com o espírito frio e prosaico de  Clara aumentou, e esta não podia superar a sua irritação com o sombrio,  obscuro e entediante misticismo de Natanael e, sem perceber o fato,  ambos se distanciavam cada vez mais um do outro. A figura do hediondo  Coppelius, como confessava o próprio Natanael, empalidecera em sua  imaginação, e às vezes muito lhe custava revesti-lo de cores vivas em  seus poemas, onde aparecia como um terrível espantalho. Um dia, para  completar, ocorreu-lhe que aquele sombrio pressentimento de que  Coppelius iria perturbar a sua felicidade amorosa poderia ser matéria de  um poema. Representou então a si e a Clara ligados por um amor fiel.  Mas de tempos em tempos era como se uma mão negra interviesse em suas  vidas, subtraindo-lhes qualquer espécie de alegria. Finalmente, quando  se encontravam diante do altar, aparecia o terrível Coppelius e tocava  os encantadores olhos de Clara, que saltavam no peito de Natanael, como  faíscas sangrentas chamuscando e ardendo. Coppelius apoderava-se dele e  jogava-o num círculo de fogo em chamas, que girava com a rapidez de uma  tempestade e o levava para longe, zunindo e bramindo. Era o rugido de um  furacão, que chicoteava irado as espumantes ondas do mar, que se  erguiam como gigantes negros de cabeças brancas, numa luta furiosa. Mas  através desse rugido selvagem ele ouvia a voz de Clara: "Será que você  pode me ver? Coppelius o enganou, não foram os meus olhos que queimaram  em seu peito, mas gotas ardentes do sangue de seu próprio coração —  tenho os meus olhos, olhe para mim!" Natanael  pensava: "É Clara, e serei dela eternamente." Esse pensamento entrava  então de forma tão violenta no círculo de fogo, que ele se detinha, e no  abismo negro o estrondo perdia-se num som abafado. Natanael olhou nos  olhos da noiva; mas era a morte que o contemplava calmamente nos olhos  de Clara.  Enquanto Natanael escrevia esse  poema, estava muito calmo e circunspecto, burilando e melhorando cada  verso, e, como se submetera ao incômodo da métrica, não descansou até  que tudo soasse agradável e perfeito. Quando, porém, finalmente terminou  e leu o poema em voz alta, um horror e terror selvagem o assaltou,  fazendo com que exclamasse: "De quem é essa voz medonha?" Mas logo em  seguida aquilo lhe pareceu um poema muito bem-sucedido,  e acreditou que conseguiria inflamar o frio espírito de Clara, embora  não percebesse com nitidez por que deveria inflamá-la e por que, afinal,  amedrontá-la com imagens aterradoras, que profetizavam um destino  cruel, destruidor de seu amor.  Estavam os dois  sentados no pequeno jardim da casa. Clara estava muito alegre, pois  Natanael já há três dias, durante os quais escrevera seu poema, não a  torturava com seus sonhos e pressentimentos. Como antes, voltara a  conversar com animação e entusiasmo sobre coisas divertidas, fazendo  Clara comentar: "Agora o tenho de volta por inteiro. Viu como expulsamos  o horroroso Coppelius?" Nesse instante Natanael se lembrou de que  trazia o poema no bolso e disse que gostaria de declamá-lo. De imediato,  puxou as folhas e começou a ler; Clara, supondo, como de costume, algo  entediante, resignou-se e começou a tricotar tranqüilamente. Mas à  medida que as sombrias nuvens tornavam-se cada vez mais negras, ela  abaixou a meia que tricotava e fitou imóvel os olhos de Natanael. Este  continuou o seu poema sem interrupções; seu rosto avermelhara-se com o  fogo interior, lágrimas rolaram de seus olhos. Finalmente, ao terminar,  gemeu de profundo cansaço, pegou a mão de Clara e suspirou, como se  sucumbido a uma dor inconsolável: "Ah. Clara! Clara!" Clara apertou-o  docemente contra o seio e disse-lhe em voz baixa, mas lenta e seriamente:  "Natanael, meu amado Natanael! Jogue ao fogo essa história louca,  absurda, delirante." Indignado. Natanael levantou-se abruptamente e  gritou, repelindo Clara: "Maldito autômato sem vida!" Saiu correndo,  enquanto Clara, profundamente ferida, chorava com amargura: "Ah, ele  nunca me amou, pois não consegue me entender", dizia em voz alta, aos  soluços. Lotar entrou no caramanchão; Clara teve de narrar-lhe o  ocorrido; ele amava sua irmã de todo o coração, e cada palavra de sua  queixa caía-lhe como uma brasa no coração, de maneira que a  predisposição que há muito nutria contra Natanael e seus devaneios ardeu  numa fúria selvagem. Correu até ele e acusou-o com pesadas palavras  pelo comportamento absurdo com a amada irmã, às quais Natanael revidou  com a mesma fúria. Um "janota louco e delirante" foi revidado por um  "sujeito miserável e vulgar". O duelo era inevitável. Decidiram  confrontar-se na manhã seguinte atrás do jardim, com floretes  bem afiados, segundo um costume acadêmico. Calados e circunspectos,  rondavam o local; Clara escutara a violenta discussão e percebera quando  ao alvorecer o mestre de esgrima trouxera os floretes. Ela pressentia o  que deveria acontecer. Ao chegarem ao local da luta. Lotar e Natanael,  sombriamente silenciosos, tiraram os sobretudos. Com os olhos  faiscantes e sedentos de luta, já iam lançar-se um sobre o outro quando  Clara precipitou-se pela porta do jardim. Soluçando, gritava: "Vocês  são homens selvagens e terríveis! Matem-me logo, antes de se lançarem um  sobre o outro; pois como poderei viver neste mundo, se o amado matou o  irmão ou o irmão o amado?" Lotar abaixou a arma e olhou calado para o  chão, mas no coração de Natanael renasceu melancolicamente todo o amor  que sentira pela encantadora Clara nos mais belos dias de sua feliz  juventude. A arma assassina caiu de suas mãos e ele aos pés de Clara. "Será que um dia poderá perdoar-me, minha  única, minha amada Clara? Pode perdoar-me querido irmão Lotar?" Lotar  comoveu-se com a profunda dor do amigo; sob uma torrente de lágrimas, os  três, reconciliados, abraçaram-se e juraram permanecer unidos em amor e  fidelidade eternos. Natanael teve a sensação de que um peso, que o  empurrava para baixo, fora retirado de seus ombros, sim, como se tivesse  salvo toda a sua existência, resistindo à força sombria que ameaçara  destruí-lo. Ainda passou três felizes dias junto a seus entes queridos,  mas depois voltou a G., onde deveria ficar mais um ano, depois do qual  voltaria definitivamente para sua cidade natal. Tudo o que dizia  respeito a Coppelius foi omitido à mãe de Natanael; todos sabiam que ela  não conseguia pensar nele sem horror, já que, como o filho, culpava-o  pela morte do marido. Qual não foi a surpresa de Natanael ao chegar em  casa e encontrar tudo queimado, não restando  nada além de um monte de entulhos, do qual se erguiam quatro paredes  nuas e empretecidas. Embora o fogo tenha surgido no laboratório do  farmacêutico, que morava no andar inferior, e se alastrado de baixo para  cima, os audazes e corajosos amigos de Natanael conseguiram entrar a  tempo em seu quarto, no andar superior, e salvar seus livros,  manuscritos e instrumentos. Tudo isso fora levado intacto para outra  casa, onde estava reservado um quarto, no qual Natanael se instalou  imediatamente. Sem estranhar muito, observou que o professor Spalanzani  morava em frente; tampouco deu importância ao fato de que de sua janela  podia olhar diretamente para o quarto onde freqüentemente Olímpia  sentava-se solitária, de modo que agora podia nitidamente contemplar sua  silhueta, ainda que as feições do rosto permanecessem indistintas e  confusas. Finalmente pôde notar que Olímpia  sentava-se à pequena mesa muitas vezes horas a fio na mesma posição e  sem qualquer ocupação, do mesmo jeito que a vira, tempos atrás, através  da porta de vidro, que ela fitava aparentemente sem mover o olhar.  Precisou confessar a si mesmo nunca ter visto corpo mais belo; porém,  com Clara no coração, a Olímpia rígida e inerte era-lhe totalmente  indiferente, e só de vez em quando olhava, por sobre os seus livros, em  direção à bela estátua, e isso era tudo. Estava justamente escrevendo a  Clara, quando ouviu baterem suavemente à porta; a sua permissão, esta se  abriu e ele viu surgir o repugnante rosto de Coppola.  Natanael sentiu um frêmito; mas levando em conta o que lhe disse  Spalanzani sobre seu compatriota Coppola e o que fervorosamente  prometera a sua bem-amada com relação ao Homem da Areia Coppelius,  envergonhou-se de seu ridículo medo de fantasmas, esforçou-se para se  controlar e falou tão suave e despreocupadamente quanto possível:  "Não  vou comprar nenhum barômetro, meu caro amigo, agora vá embora, por  favor!" Mas Coppola acabou entrando no quarto e disse num tom rouco,  contraindo a boca num horrendo sorriso e faiscando penetrantemente os  olhinhos sob as pestanas longas e grisalhas: "Ah, não, barômetro, não,  barômetro, não! Mas tenho olhos, belli occhi!" Chocado. Natanael gritou:  "Homem louco, como pode vender olhos? Olhos, olhos?" Mas nesse instante  Coppola havia posto de lado os seus barômetros. Botou a mão no bolso do sobretudo  e tirou de lá lornhões e óculos, levando-os à mesa. "Aqui, aqui —  óculos, óculos para o nariz, meus olhos, belli occhi!" E sacava cada vez  mais óculos e lunetas que, entrecruzando-se, provocavam um brilho  ofuscante e estranho. Milhares de olhos olhavam e piscavam  convulsivamente, dardejando Natanael; mas este não conseguia desviar o  olhar da mesa, e Coppola continuava tirando cada vez mais óculos, e cada  vez com mais voracidade olhares inflamadas  saltavam uns sobre os outros, atirando no peito de Natanael seus raios  vermelhos de sangue. Dominado por um terror delirante, ele gritou:  "Pare, pare com isso, homem terrível!" Agarrou então pelo braço Coppola,  que já enfiara a mão no bolso para pegar ainda mais óculos, embora toda  a mesa já estivesse coberta deles, mas este se livrou delicadamente com  um riso rouco e hostil, dizendo: "Ah! Nada para o senhor, mas  aqui soberbas lentes." E já havia juntado todos os óculos, guardado e  tirado do bolso lateral do sobretudo uma grande quantidade de binóculos  grandes e pequenos.  Assim que os óculos foram  retirados. Natanael se acalmou e, pensando em Clara, reconheceu que  todas aquelas aparições eram fruto de seu cérebro, como também que  Coppola era um mecânico e óptico extremamente honesto e de forma alguma o  maldito sósia ou fantasma de Coppelius. Além disso, as lentes que  Coppola colocara sobre a mesa nada tinham de especial nem eram tão  fantasmagóricas como os óculos. Para remediar tudo aquilo. Natanael  decidiu, finalmente, comprar alguma coisa de Coppola. Pegou um pequeno  binóculo de bolso delicadamente trabalhado e, para experimentá-lo, olhou  pela janela. Nunca em sua vida vira uma lente que trouxesse aos olhos  os objetos de forma tão pura, límpida e nítida. Sem querer, olhou para o  quarto de Spalanzani; como de costume. Olímpia estava sentada diante da  mesinha, os braços esticados, as mãos cruzadas. Era a primeira vez que  Natanael contemplava o semblante de Olímpia, de maravilhosos traços.  Apenas os olhos pareciam-lhe estranhamente hirtos e mortos. Mas à medida  que a contemplava com mais cuidado, tinha a sensação de que dos olhos  de Olímpia saíam úmidos raios de luar. Parecia que só agora o seu poder  de visão fora estimulado; cada vez mais vivos flamejavam os seus  olhares. Natanael ficou à janela como que enfeitiçado, admirando sem  cessar a divina e bela Olímpia. Um pigarro despertou-o como de um sonho  profundo. Coppola estava atrás dele: "Ter zecchini, três ducados" —  Natanael esquecera o óptico por completo, e rapidamente pagou o exigido.  "Não ë uma bela lente? Bela lente!", disse Coppola com sua voz  repugnante e rouca e seu sorriso de escárnio. "Sim, sim, sim!",  respondeu Natanael, aborrecido. "Adeus, caro amigo!" Coppola deixou o  quarto, não sem antes dirigir muitos e estranhos olhares oblíquos para  Natanael, que ainda escutou sua gargalhada pela escada: "Pois é",  pensou, "ele ri de mim certamente porque paguei caro demais pelo pequeno  binóculo, caro demais!" Enquanto murmurava essas palavras,  aterrorizado, teve a impressão de ouvir espalhar-se pelo quarto um longo  estertor de moribundo. Mas havia sido ele mesmo quem suspirara, como  logo notou. "Clara tem toda a razão.” disse consigo, "em me considerar  um visionário idiota; no entanto ë estranho... é estranho que eu me  atormente tanto por ter pago caro demais pelo binóculo de Coppola; não  vejo razão para isso". Sentou-se então a fim de terminar a carta para  Clara, mas um olhar através da janela convenceu-o de que Olímpia ainda  estava lá; como se arrebatado por uma força irresistível, levantou-se,  pegou o binóculo de Coppola e não conseguiu esquivar-se da inebriante  visão de Olímpia, até que seu amigo e camarada Siegmund veio chamá-lo  para a aula com o professor Spalanzani.  A  cortina do quarto fatal dessa vez estava fechada, e ele não pôde ver  Olímpia nem naquele dia nem nos dois seguintes, embora quase não tenha  abandonado a janela, olhando ininterruptamente através do binóculo de  Coppola. No terceiro dia, até mesmo as cortinas das janelas foram  fechadas. Totalmente desesperado, devorado pela saudade e pelo desejo.  Natanael foi na direção dos portões da cidade. A imagem de Olímpia  flutuava a sua frente, saía dos arbustos,  fitava-o com seus grandes e faiscantes olhos do espelho do riacho de  águas claras. A lembrança de Clara estava totalmente apagada de seu  espírito, só pensava em Olímpia e lamentava em  voz alta e chorosa: "Será que você, minha esplêndida e distante estrela  de amor, será que você só me surgiu para eclipsar-se em seguida e  deixar-me na noite escura e sem esperanças?" Ao voltar para casa,  percebeu uma agitação ruidosa na casa de Spalanzani. As portas estavam  abertas, carregava-se para dentro toda espécie de aparelhos;  as janelas do primeiro andar estavam levantadas; criadas circulavam  ocupadas com grandes vassouras de um lado para outro; escutavam-se as  batidas dos martelos dos marceneiros e dos tapeceiros. Natanael ficou  plantado na rua, estupefato. Siegmund aproximou-se sorrindo: "E então, o  que me diz do nosso velho Spalanzani?" Natanael respondeu que nada  podia dizer, pois nada sabia do professor e que, ao contrário, percebia com  grande surpresa o furioso corre-corre e o tremendo burburinho numa casa  ormalmente calma e sombria. Siegmund informou-lhe então que Spalanzani  daria uma grande festa no dia seguinte, com concerto e baile, e que  metade da universidade estava convidada. Também se espalhara que  Spalanzani iria deixar aparecer pela primeira vez sua filha Olímpia, a  qual escondera por tanto tempo de todo e qualquer olhar. Natanael  encontrou em casa um convite, e à hora marcada para lá se dirigiu com o  coração palpitante, quando já chegavam as carruagens e as luzes  cintilavam nos salões decorados. A sociedade era numerosa e elegante.  Olímpia apareceu vestida ricamente e com muito bom gosto. Seu rosto e  seu corpo, de belas formas, foram inevitavelmente admirados. As costas  eram curiosamente recurvadas, e a cintura  fina, semelhante à de uma vespa, parecia exageradamente apertada num  espartilho. Seu andar e sua postura pareciam ter algo de comedido e  rígido que a alguns era desagradável, o que foi atribuído a sua timidez  frente aos convidados. O concerto começou. Olímpia tocou piano com muita  habilidade e também cantou uma ária com uma voz límpida e quase  dilacerante, que tinha a sonoridade de um sino de cristal. Natanael  estava completamente deslumbrado; colocado numa das últimas fileiras,  à luz das velas, não foi capaz de reconhecer imediatamente as feições  de Olímpia. Sem se fazer notar, tirou do bolso o binóculo de Coppola e  observou a bela cantora.  Ah! Agora poderia  perceber como ela o olhava com languidez e como seu olhar enternecido,  que penetrava e inflamava todo o seu ser, exprimia antecipadamente cada  nuance do seu canto. Seus trinados pareciam a Natanael o júbilo  celestial do espírito transformado pelo amor, e quando finalmente a  cadência do longo e último vocalise ressoou pelo salão, ele não pôde  mais se conter e, como se estrangulado por dois braços apaixonados,  exclamou extasiado: "Olímpia!" Todos se voltaram para ele, e muitos começaram  a rir. O organista da catedral, porém, mostrou um rosto ainda mais  sinistro do que o habitual e disse apenas: "Bem, bem!" O concerto  chegara ao fim, começou o baile. "Dançar com ela, com ela!", era este o  objetivo de todos os seus sentidos de todos os seus esforços; mas como  criar coragem para convidá-la, ela, a rainha ia festa? Entretanto, sem saber  como, mal a dança começara, já se encontrava junto a Olímpia, que ainda  não fora tirada, e, após balbuciar algumas palavras, pegou em sua mão. A  mão de Olímpia estava gelada, o que fez com que sentisse um arrepio  mortal. Fitou-a nos olhos, que só lhe transmitiam amor e desejo e,  naquele momento, foi como se as artérias de sua mão começassem a pulsar e  o sangue da vida corresse ardente por suas veias glaciais. Ardendo de  paixão. Natanael enlaçou a bela Olímpia pela cintura e deslizou com ela  por entre os pares do salão. Tinha a ilusão de ser um bom dançarino, mas  pela segurança rítmica toda particular que  Olímpia demonstrava, fazendo com que diversas vezes se visse fora do  compasso, logo percebeu quanto lhe era estranho o verdadeiro sentido do  ritmo. Mesmo assim, renunciou a dançar com qualquer outra mulher; teria  inclusive desejado matar todo aquele que tentasse se aproximar de  Olímpia e a convidasse para dançar. Para seu espanto, isso ocorreu  apenas duas vezes, não lhe faltando a oportunidade de voltar a tirá-la.  Se  Natanael fosse capaz de se ocupar de outra coisa além da bela Olímpia,  então teria sido inevitável toda sorte de discussão e briga; pois  aparentemente as risadas discretas e a custo abafadas que se podiam  ouvir pelos cantos entre os jovens visavam à bela Olímpia, perseguida  por olhares curiosos, sem que se soubesse por quê. Entrementes, aquecido  pela dança e pelas copiosas libações. Natanael deixara de lado sua  timidez habitual. Sentado ao lado de Olímpia, as mãos dela entre as  suas, falava de seu amor com entusiasmo e vibração em termos inflamados  que ninguém poderia compreender, nem ele mesmo, nem Olímpia. Bem, talvez  ela entendesse, pois olhava-o fixamente, suspirando sem cessar: "Ah...  ah... ah!" Ao que Natanael respondia: "Ah, esplêndida mulher, exemplo do  amor que nos prometem na outra vida, espírito profundo no qual se  reflete todo o meu ser!", e outras coisas semelhantes, enquanto Olímpia  apenas suspirava repetidamente: "Ah... ah!" O professor Spalanzani  passou algumas vezes pelos felizardos e sorriu-lhes, singularmente  satisfeito. Embora estivesse num mundo diferente. Natanael pôde observar  que a casa do professor de repente havia escurecido; olhou em seu redor  e com enorme espanto percebeu que as duas últimas velas do salão vazio  ameaçavam se apagar. Fazia tempo que a música e a dança haviam  terminado. "Separação, separação", exclamou ele, em completo desespero, e  beijou a mão de Olímpia, que, inclinando-se sobre sua boca, tocou-a com  seus lábios frios como gelo! Assim como quando tocara as mãos frias de  Olímpia, viu-se penetrado por um profundo terror; repentinamente  lembrara-se da lenda da Noiva Morta; mas Olímpia o abraçara com ternura e  o ardor de seu beijo fazia com que seus lábios ganhassem vida. O  professor Spalanzani avançou com lentidão pelo salão, seus passos soaram  abafados, e sua silhueta, rodeada por sombras vacilantes, revelava uma  aparência assustadora, fantasmagórica. "Você me ama, você me ama.  Olímpia? Só uma palavra! Você me ama?", era assim que sussurrava  Natanael; Olímpia, levantando-se, apenas suspirou: "Ah... ah!" "Sim,  minha encantadora, esplêndida estrela do amor", prosseguiu Natanael,  "você surgiu em meu céu e iluminará para sempre o meu coração!" "Ah,  ah!", replicou Olímpia, afastando-se. Natanael seguiu-a e logo se  encontraram diante do professor. "O senhor conversou animadamente com  minha filha", disse este sorrindo. "Pois então, caro senhor Natanael, se  tem gosto em conversar com essa tímida rapariga, venha visitá-la com freqüência."  Com todo um céu radioso no peito. Natanael se foi. A festa de  Spalanzani foi o assunto das conversas nos dias seguintes. Não obstante o  professor tivesse feito tudo para receber a todos com magnificência, as  pessoas mais atentas puseram-se a contar toda espécie de fatos  estranhos e singulares, falando principalmente da inerte e muda Olímpia, a  quem se atribuía, a despeito da formosura, uma total estupidez. Viam  nisso a razão pela qual Spalanzani a mantinha isolada por tanto tempo.  Natanael ouvia tudo aquilo cultivando um furor secreto, mas se calava.  "Pois", pensava, "de que serviria provar a esses rapazes que é a sua  própria estupidez que os impede de reconhecer o espírito profundo e  magnífico de Olímpia?" "Irmão", disse um dia Siegmund. "por favor,  diga-me como você, um rapaz razoável, pôde perder a cabeça por aquele  rosto de cera, aquela boneca de madeira?"  Natanael fez menção de explodir, mas logo se recompôs e retrucou: "Diga-me você.  Siegmund.  como a seu olhar normalmente tão perspicaz pôde escapar o celestial  encanto de Olímpia? De resto, dou graças ao destino, pois de outra forma  teria um rival; e, nesse caso, um de nós haveria de verter  sangue."Siegmund logo percebeu o estado de seu amigo, esquivou-se  habilmente e acrescentou, depois de dizer que o objeto do amor nunca  deve ser julgado: "Mas é estranho que muitos de nós tenhamos mais ou  menos o mesmo julgamento sobre Olímpia. Não me leve a mal, irmão, mas  ela nos pareceu, de uma maneira muito estranha, rígida e sem alma. Seu  corpo é bemproporcionado, assim como seu rosto, é bem verdade! Poderia  ser considerada bonita, se o seu olhar não fosse desprovido de brilho,  eu diria quase de faculdade visual. Seu andar é particularmente  meticuloso, cada movimento parece condicionado  por um mecanismo em que se deu corda. Seu jeito de tocar, de cantar,  tem o compasso desagradavelmente correto e sem espírito dos realejos, e  assim também é quando dança. Enfim, essa Olímpia causou-nos uma  impressão sinistra, e nada queremos com ela; é como se, apesar de agir  como um ser vivo, houvesse nela algo de singular e de equívoco. Natanael  absolutamente não se abandonou à sensação amarga que as palavras de  Siegmund lhe provocaram. Dominou sua raiva e apenas disse, muito sério:  "Talvez a vocês, pessoas friamente prosaicas. Olímpia possa parecer  sinistra. Apenas ao espírito poético revelam-se tais personalidades! Só a  mim ela dirigiu seu olhar apaixonado, irradiando meus pensamentos, e só  no amor de Olímpia posso reencontrar o meu ser. Talvez não lhes agrade  que ela não se prenda a conversas ligeiras, como outros espíritos  superficiais. Ela fala pouco, é verdade; mas  essas poucas palavras, tais verdadeiros hieróglifos da linguagem íntima  da alma, revelam o amor e um elevado conhecimento da vida espiritual na  contemplação do eterno e misterioso além. Mas isso está fora do alcance  de vocês, tudo são palavras vãs." "Deus o proteja, caro irmão", disse  Siegmund com doçura, quase melancólico, "mas me parece que você está no  mau caminho. Você pode contar comigo, quando tudo... Não, não vou dizer  mais nada!" Para Natanael, foi como se repentinamente o prosaico  e frio Siegmund estivesse querendo o seu bem, por isso apertou com  sinceridade a mão estendida. Natanael esquecera por completo que existia  uma Clara no mundo, a quem ele um dia amara; a  mãe. Lotar, todos haviam desaparecido de sua memória, e ele só vivia  para Olímpia, na casa de quem ficava diariamente horas a fio, devaneando  sobre seu amor, sobre o despertar de uma simpatia ardente, sobre as  afinidades de suas almas, e Olímpia ouvia tudo com a maior atenção. Das  profundezas de sua escrivaninha. Natanael tirava tudo o que já  escrevera. Poemas, fantasias, visões, romances, histórias, tudo  diariamente acrescido de toda sorte de sonetos, estâncias, cantigas, que  ele lia para Olímpia durante horas a fio, incansavelmente. Nunca tivera  uma ouvinte tão encantadora, pois não bordava nem tricotava, não olhava  pela janela, não dava comida aos pássaros e não brincava com cãezinhos  ou gatinhos graciosos. Não amassava papeizinhos ou se distraía com  qualquer coisa nas mãos, nem precisava conter um bocejo ou um leve  pigarro. Em suma, fitava o amado durante horas sem se mexer ou se  ajeitar, e esse olhar tornava-se cada vez mais  ardente e mais vivo. Apenas quando Natanael se levantava no fim e lhe  beijava a mão e até mesmo a boca, ela dizia: "Ah, ah!, boa noite, meu  querido!"  "Oh, alma esplêndida e profunda",  exclamava Natanael em seu quarto, "somente você me compreende".  Estremecia de alegria ao pensar na maravilhosa relação que se  manifestava cada dia mais entre o seu espírito e o de Olímpia; pois para  ele era como se Olímpia exprimisse seus pensamentos sobre suas obras,  sobre seu talento poético exatamente como ele teria feito, como se a voz  dela soasse de seu próprio ser. Não poderia ser diferente, pois, além  das palavras mencionadas. Olímpia não pronunciava mais nada. Mas quando  Natanael, em momentos claros e sóbrios, como por exemplo pela manhã, ao  acordar, lembrava-se da passividade total de Olímpia e de seu  laconismo, então dizia: "O que são palavras, palavras! A visão de seus  olhos celestiais diz mais do que todas as linguagens. Como poderia uma  criação dos céus nivelar-se ao estreito círculo traçado por nossa  necessidade ínfima e terrena?" O professor Spalanzani parecia muito  feliz com a relação de sua filha com Natanael; cumulava este com toda  sorte de nítidos sinais de simpatia, e quando  Natanael fielmente ousou aludir a um possível casamento com Olímpia,  estampou um largo sorriso, dizendo que daria à filha a liberdade de  escolha. Encorajado por essas palavras, com um ardente desejo no  coração. Natanael decidiu, já no dia seguinte, suplicar a Olímpia que  lhe expressasse com clareza o que há muito o seu olhar encantador lhe  dissera, que seria sua para sempre. Procurou pelo anel que sua mãe lhe  presenteara na despedida, a fim de ofertá-lo a  Olímpia como símbolo de sua dedicação e de sua iniciação a uma vida que  desabrochava e que ela fazia florescer. Naquele momento, as cartas de  Clara e de Lotar lhe caíram às mãos, e ele com  indiferença repeliu-as; encontrou o anel, guardou-o e correu à casa de  Olímpia. Já na escada, no corredor, percebeu uma singular agitação que  parecia soar do gabinete de trabalho de Spalanzani. Arrastar de pés, um  estranho ruído, batidas, golpes contra a  porta, em meio a maldições e imprecações. "Largue-a, largue-a! — Infame,  celerado! — Foi para isso que me dediquei de corpo e alma? — Ha ha ha  ha! — Não foi assim que combinamos — Eu, eu fiz os olhos — E eu, o  mecanismo — Aos diabos com o seu mecanismo — Cão maldito, relojoeiro  simplório — Vá embora — Demônio — Pare — Besta diabólica! — Pare — Vá,  charlatão!" Eram as vozes de Spalanzani e do terrível  Coppola que vociferavam e bramiam confusamente. Natanael precipitou-se,  presa de uma angústia indefinível. O professor segurava uma figura  feminina pelos ombros, o italiano pelos pés, e esta era puxada e  arrastada de um lado para outro, os dois brigando furiosamente por sua  posse. Horrorizado. Natanael recuou ao reconhecer a figura de Olímpia.  Transportado por uma ira feroz, ia defender sua amada contra aqueles possessos,  quando Coppola virou-se com uma força gigantesca e, arrancando o corpo  de Olímpia das mãos do professor, aplicou-lhe, com a própria mulher, um  terrível golpe na cabeça, de forma que este cambaleou e caiu de costas  sobre uma mesa cheia de retretas, tubos de ensaio, garrafas e cilindros  de vidro; tudo aquilo se partiu em mil cacos. Coppola lançou então a  figura nos ombros e correu pela escada gargalhando horrível e  estridentemente, fazendo com que os pés daquela miserável figura humana,  dependurados desordenadamente, fossem  quicando pelos degraus, estalando como madeira. Natanael estava atônito —  com muita clareza pôde ver que o rosto de cera mortalmente pálido de  Olímpia era desprovido de olhos, cavidades negras ocupavam seu lugar;  era uma boneca inanimada. Spalanzani debatia-se no chão, os cacos de  vidro haviam cortado sua cabeça e dilacerado seu peito e seu braço, o  sangue jorrava como de um chafariz. Mas ele ainda encontrou forças:  "Atrás dele, atrás dele... — o que está esperando? — Coppelius...  Coppelius,  você me roubou o meu melhor autômato — trabalhei nele durante vinte  anos — dediquei-me de corpo e alma — o mecanismo — fala — anda — são  meus — os olhos, os olhos roubei de você — maldito — condenado — atrás  dele — traga-me Olímpia — aqui estão os olhos!" Natanael então percebeu  no chão um par de olhos ensangüentados fitando-o fixamente. Spalanzani  agarrou-os com a mão que não fora ferida e atirou-os em sua direção,  atingindo-o no peito. Foi então que a loucura arrebatou Natanael com  garras ardentes e penetrou em sua alma, dilacerando o que restava de seu  juízo e pensamento. "Roda de Fogo — Roda de Fogo! Gire, roda de fogo,  alegremente — alegremente! — Bonequinha de madeira, zum, bela bonequinha  de madeira, gire...", e com isso se lançou sobre  o professor, apertando sua garganta. Tê-lo-ia estrangulado, se a  agitação não houvesse atraído muitas pessoas ao local, que entraram e  arrancaram dali o furioso Natanael, salvando assim o professor, que foi  imediatamente medicado. Siegmund. por mais forte que fosse, não  conseguia acalmar o enfurecido, que continuava a gritar com uma voz  aterrorizante: "Bonequinha de madeira, gire", dando golpes a seu redor  com os punhos cerrados. Finalmente, a força reunida de várias pessoas  conseguiu domá-lo, e foi jogado ao chão e  amarrado. Suas palavras perderam-se pouco a pouco numa espécie de rugido  animalesco. Debatendo-se assim em terríveis convulsões, foi levado ao  manicômio. Antes, caro leitor, que eu continue  a lhe contar o que sucedeu ao infeliz Natanael, posso assegurar-lhe,  caso se interesse pelo habilidoso mecânico e fabricante de autômatos  Spalanzani, que este ficou totalmente curado de suas feridas.  Entretanto, foi obrigado a abandonar a universidade, porque a história  de Natanael causara sensação, e todos consideraram uma burla  inadmissível introduzir em respeitáveis rodas da cidade (Olímpia as  freqüentara com sucesso) uma boneca de madeira no lugar de uma pessoa  viva. Juristas consideraram-na uma fraude  refinada e passível de forte punição, já que praticada contra o público  de forma astuciosa. Ninguém, com exceção dos estudantes muito espertos,  percebera o golpe, embora agora todos se quisessem passar por  inteligentes e apontassem fatos que lhes teriam parecido suspeitos.  Estes últimos, porém, na verdade nada conseguiam relatar que fizesse  sentido.  A alguns, por exemplo, parecia  suspeito o fato de Olímpia, segundo um freqüentador das rodas de chá,  ter espirrado mais vezes que bocejado, o que contrariava os costumes. Em  primeiro lugar, dizia esse elegante, os espirros seriam os ruídos da  engrenagem oculta, que rangia nitidamente etc. O professor de poesia e  retórica aspirou uma pitada de rapé, fechou a tabaqueira, pigarreou de  leve e falou cerimoniosamente: "Mui honrados senhoras e senhores!  Não notam onde está o fio da meada? Tudo isto ë uma alegoria — uma  metáfora ampliada! Os senhores me entendem: Sapienti sat!" Mas os mui  honrados senhores não se tranqüilizaram com  aquilo, a história do autômato havia causado uma profunda impressão na  alma deles, e, de fato, cresceu sorrateiramente uma abominável  desconfiança com relação a figuras humanas. A fim de se convencerem por  completo de que não estariam amando uma boneca de madeira, vários  amantes exigiram que as amadas cantassem e dançassem um pouco fora do  ritmo, que, ao ouvirem uma leitura, bordassem, tricotassem e brincassem  com o cãozinho etc., mas sobretudo que não apenas ouvissem e falassem  às vezes de uma maneira que as palavras demonstrassem o que realmente  pensavam e sentiam. As uniões amorosas de muitos tornaram-se mais  sólidas e gentis, outras, ao contrário, acabavam-se aos poucos. "Nunca  se pode saber com certeza", dizia um ou outro. Nas rodas de chá  bocejava-se incrivelmente, mas nunca se espirrava, para evitar qualquer  suspeita. Como dissemos. Spalanzani desapareceu para escapar da  investigação criminal relativa à introdução fraudulenta de autômatos na  sociedade. Coppola também desaparecera.  Natanael  despertou como de um sonho pesado e terrível; abriu os olhos e percebeu  que uma indescritível sensação de prazer o percorria com um calor suave  e celestial. Estava na casa de seus pais. Clara se havia inclinado  sobre ele, e não muito longe estavam a mãe e Lotar.  "Finalmente,  finalmente, meu amado Natanael; agora você está curado da grave doença;  agora você é meu novamente!", dizia Clara do fundo de sua alma, tomando  Natanael pelos braços. Lágrimas de alegria e de emoção saíam de seus  olhos, e ele disse, depois de um profundo suspiro: "Minha... minha  Clara!" Siegmund. que fielmente permanecera ao lado do amigo durante a  agonia, aproximou-se. Natanael estendeu-lhe a mão: "Meu fiel irmão, você  não me abandonou." Todo e qualquer sinal de loucura desaparecera, e  logo Natanael recuperou suas forças, graças aos cuidados da mãe, da  noiva e dos dois amigos. A felicidade voltara à casa; um velho tio  ranzinza, do qual ninguém nada esperara, morreu e deixou à mãe, além de  uma quantia não desprezível, uma pequena propriedade numa agradável  região não muito distante da cidade. Para lá queriam mudar-se a mãe.  Natanael e sua Clara, a qual agora queria desposar, e Lotar. Natanael  tornara-se mais carinhoso e mais amável do que nunca, e só então  reconheceu o espírito puro, divino e esplêndido de Clara.  Ninguém  fazia a menor alusão ao passado. Quando Siegmund se despediu dele.  Natanael disse-lhe apenas: "Por Deus, irmão! Eu estava no mau caminho,  mas na hora exata um anjo me conduziu pela trilha iluminada! E esse anjo  foi Clara!" Mas Siegmund não permitiu que continuasse, temendo que  recordações amargas e implacáveis pudessem renascer com brutalidade em  seu espírito. Chegara a época em que os quatro amigos iriam mudar-se  para a propriedade campestre. Ao meio-dia, caminhavam pelas ruas da  cidade. Haviam comprado algumas coisas e a alta torre da prefeitura  jogava sombras gigantescas sobre a praça do mercado. "Ah!", disse Clara,  "vamos subir lá mais uma vez e olhar para as montanhas ao longe!" Dito e  feito. Ambos. Natanael e Clara, subiram, a mãe foi com a criada para  casa e Lotar, sem vontade de galgar os numerosos degraus, preferiu  esperar embaixo. E lá estavam os dois namorados, de braços dados, na  mais alta galeria da torre, olhando para as  profundezas dos bosques perfumados, atrás dos quais os picos das  montanhas azuis erguiam-se como uma cidade de gigantes. "Veja aquele  estranho arbusto cinzento, parece estar vindo em nossa direção", disse  Clara. Automaticamente. Natanael pôs a mão no bolso; achou o binóculo de  Coppola. Dirigiu-o para a planície... Clara estava diante das lentes!  Um estremecimento convulsivo percorreu suas veias e seu pulso. Pálido  como a morte, fitou-a fixamente... De repente os olhos dela, girando em  suas órbitas, expeliram raios de fogo; ele começou a uivar terrivelmente  como um animal acuado; começou então a saltar no ar e, entre  gargalhadas aterradoras, gritou estridentemente: "Bonequinha de madeira,  gire — bonequinha de madeira, gire", e com uma violência formidável  pegou Clara para precipitá-la lá de cima, mas ela, com um medo  desesperado da morte, agarrou-se com firmeza à balaustrada. Lotar ouviu o  alarido que fazia o furioso, distinguiu os gritos angustiados de Clara e  um terrível pressentimento apoderou-se de seu espírito. Correu para o  alto da torre: a porta da segunda escada estava trancada; os gritos de  Clara tornaram-se ainda mais dilacerantes. Louco de fúria e terror,  lançou-se contra a porta, que finalmente se abriu. Os gritos de Clara  soavam cada vez mais fracos: "Socorro — ajudem-me, ajudem-me...", e a  voz desapareceu no ar. "Ela morreu assassinada pelo louco! ", exclamou  Lotar. A porta do terraço também estava trancada. O desespero  incutiu-lhe uma força sobre-humana, e ele se jogou contra a porta,  arrombando-a finalmente. Clara, erguida pelo furibundo Natanael, pairava  no ar, do lado de fora da balaustrada; apenas com uma das mãos ainda se  agarrava às grades de ferro. Rápido como um raio. Lotar pegou a irmã,  atirou-a sobre a plataforma e no mesmo instante deu um soco no alucinado  com os punhos cerrados, de forma que este cambaleou, soltando sua presa  de morte. Lotar desceu correndo com a irmã desfalecida nos braços. Ela  estava salva. Natanael corria pelo terraço, saltava no ar e gritava:  "Roda de fogo, gire — roda de fogo, gire." Com essa gritaria selvagem,  as pessoas acorreram, dentre elas o advogado Coppelius, que acabava de  chegar à cidade, estando a caminho do mercado. As pessoas queriam subir e  dominar o louco furioso. Coppelius pôs-se a rir, dizendo: "Esperem, que  logo ele vai descer sozinho", e, como os outros, olhou para cima.  Subitamente. Natanael parou como que petrificado; então se debruçou,  percebeu a presença de Coppelius e, com um grito: "Ah, bonitos olhos —  belli occhi", saltou por sobre a balaustrada. Enquanto Natanael, com a  cabeça estraçalhada, jazia no chão. Coppelius havia desaparecido na  multidão.  Muitos anos depois. Clara foi vista  numa região remota, de mãos dadas com um simpático homem e diante de uma  bonita casa de campo, com duas saudáveis crianças brincando a seu lado.  Daí pode-se concluir que Clara finalmente encontrou a tranqüila  felicidade doméstica, adequada a seu espírito sereno e alegre.  Felicidade que o exaltado e impetuoso Natanael nunca lhe teria  oferecido.