Autor: Dioni Angelin | Publicado: 2013-08-25T20:21:00-07:00


O Príncipe Feliz 





Lá
 no cimo da cidade, numa coluna muito alta, estava a estátua do Príncipe
 Feliz. Estava coberto com finas folhas de ouro maciço, tinha duas 
brilhantes safiras como olhos e um enorme rubi vermelho brilhava no cabo
 da sua espada. Era realmente muito admirado. 

—
 Ele é tão bonito como um catavento — comentou um dos Conselheiros da 
Cidade, que queria ganhar reputação por ter gostos artísticos. — Só que 
não é tão útil — acrescentou, temendo que pensassem que ele não era uma 
pessoa prática, e realmente não era. 

—
 Porque é que tu não és como o Príncipe Feliz? — perguntou uma mãe 
sensível ao seu filhinho que estava a chorar pela lua. — O Príncipe 
Feliz nem sequer sonha em chorar por alguma coisa.

  —
 Fico contente por saber que há alguém no mundo que é muito feliz — 
murmurou um homem desapontado, enquanto admirava a maravilhosa estátua.

—
 Ele parece mesmo um anjo! — disseram as crianças do asilo ao saírem da 
catedral, nas suas capas vermelho-escarlate e nos seus bibes muito 
brancos. 

— Como é que sabem? — perguntou o Professor de Matemática. — Vocês nunca viram um anjo.

—
 Ah! já vimos, nos nossos sonhos — responderam as crianças. O Professor 
de Matemática franziu as sobrancelhas e olhou-as severamente, pois não 
aprovava sonhos de crianças. 

Uma
 noite, voou sobre a cidade uma pequena Andorinha. As suas companheiras 
tinham voado para longe, para o Egipto, seis semanas antes, mas ela 
tinha ficado para trás, pois estava apaixonada por uma linda Cana. 
Tinham-se conhecido no início da Primavera, quando a Andorinha voava rio
 abaixo, atrás de uma mariposa amarela e sentiu-se tão atraída pela 
cintura estreita da Cana, que parou para falar com ela. 

—
 Posso amar-te? — disse a Andorinha que gostava de ir directa ao 
assunto, e a Cana fez-lhe uma vénia. E assim, ela voou à sua volta, 
tocando a água com as asas e fazendo ondulações prateadas. Esta era a 
sua forma de fazer a corte e durou todo o Verão.   

— É uma ligação ridícula — riam-se, trocistas, as outras Andorinhas. — Ela não tem dinheiro e conhece gente a mais. 

E
 realmente o rio estava cheio de juncos. Depois veio o Outono e elas 
voaram para longe. Depois de elas partirem, a Andorinha sentiu-se 
sozinha, e começou a cansar-se da sua amada. «Ela não sabe conversar», 
disse a Andorinha, «e acho que é muito namoradeira, pois está sempre a 
namoriscar com o vento.» Realmente, quando o vento soprava, a Cana fazia
 os mais graciosos movimentos. «Aceito que ela seja caseira», continuou,
 «mas eu gosto de viajar, e a minha mulher também terá de gostar.» 

— Vens comigo para longe daqui? — perguntou um dia à Cana; mas a Cana abanou a cabeça, pois estava muito ligada à sua casa. 

— Tu tens estado a brincar comigo — gritou ela. — Eu vou-‑me embora para as Pirâmides. Adeus! 

E
 foi-se embora. Voou durante todo o dia e à noite chegou a uma cidade. 
«Onde é que eu vou hospedar-me?» disse ela. «Espero que a cidade tenha 
feito os preparativos necessários.» Depois, viu a estátua ao alto da 
enorme coluna. «Vou hospedar-me ali», gritou ela. «É um óptimo lugar, 
com muito ar fresco.»   

E, assim, pousou entre os pés do Príncipe Feliz. 

«Tenho
 um quarto de ouro», disse ela para consigo, enquanto olhava em volta e 
se preparava para dormir; mas, quando estava a pôr a cabeça debaixo da 
asa, uma enorme gota de água caiu-lhe em cima. «Que coisa curiosa!» 
gritou ela. «Não há uma só nuvem no céu, as estrelas estão muito claras e
 brilhantes e, no entanto, está a chover. O clima do norte da Europa é 
realmente horrível.» 

E
 então caiu outra gota. «Para que serve uma estátua se não consegue 
abrigar-me da chuva?» disse ela. «Tenho de procurar uma boa chaminé». E 
decidiu ir embora. 

Mas
 ainda não tinha aberto as asas quando uma terceira gota caiu e ela 
olhou para cima e viu — Ah! O que é que ela viu? Os olhos do Príncipe 
Feliz estavam cheios de lágrimas e as lágrimas caíam pelas suas faces 
douradas. A sua cara era tão linda à luz da lua, que a pequena Andorinha
 ficou cheia de pena. 

— Quem és tu? — disse ela. 

  — Eu sou o Príncipe Feliz.

— Mas então porque estás a chorar? — perguntou a Andorinha — Molhaste-me toda. 

—
 Quando eu era vivo e tinha um coração humano — respondeu a estátua — 
não sabia o que eram lágrimas, pois vivia no Palácio Sem-Cuidados, onde 
não é permitida a entrada da tristeza. De dia eu brincava com os meus 
amigos no jardim, e à noite abria o baile no salão. À volta do jardim 
havia um muro muito alto, mas eu nunca me preocupei em perguntar o que 
estava do outro lado, pois tudo à minha volta era muito bonito. Os meus 
cortesãos chamavam-me o Príncipe Feliz e, realmente, se o prazer é 
felicidade, eu era feliz. E assim vivi, e assim morri. E agora que estou
 morto, eles puseram-me aqui em cima, tão alto que consigo ver todas as 
coisas feias e toda a miséria da minha cidade, e apesar do meu coração 
ser feito de chumbo, não consigo deixar de chorar. 

«Então
 não é feito de ouro maciço?» disse a Andorinha para consigo. Ela era 
muito educada para fazer comentários pessoais em voz alta. 

—
 Lá longe — continuou a estátua em voz baixa e melodiosa, — lá, longe, 
numa rua pequena, há uma casa pobre. Uma das janelas está aberta e 
através dela eu posso ver uma mulher sentada à mesa. Ela tem um rosto 
magro e fatigado, e tem as mãos rudes e vermelhas, todas picadas da 
agulha, pois é costureira. Ela está a bordar flores da paixão num 
vestido de cetim para a mais bela das damas de honor da Rainha vestir no
 próximo baile da Corte. Numa cama, ao canto do quarto, o seu filhinho 
está deitado, doente. Ele tem febre e está a pedir laranjas. A mãe não 
tem nada para lhe dar, a não ser água do rio e, por isso, ele está a 
chorar. Andorinha, Andorinha, pequena Andorinha, levas-lhe, por favor, o
 rubi do cabo da minha espada? Os meus pés estão presos a este pedestal e
 eu não posso mexer-me.   

—
 Estão à minha espera no Egipto — disse a Andorinha. — Os meus amigos 
sobem e descem o Nilo e falam com as enormes flores de lótus. Daqui a 
pouco irão dormir no túmulo do Grande Rei. O Rei está lá, no seu caixão 
pintado. Está envolto em linho amarelo e embalsamado com especiarias. À 
volta do seu pescoço está uma corrente de pálido jade verde, e as suas 
mãos são como folhas secas. 

—
 Andorinha, Andorinha, pequena Andorinha — disse o Príncipe, — não 
queres ficar comigo por uma noite e ser a minha mensageira? O menino tem
 tanta sede e a mãe está tão triste!

—
 Eu acho que não gosto de meninos — respondeu a Andorinha. — No Verão 
passado, quando eu estava ao pé do rio, apareceram dois meninos 
mal-educados, os filhos do moleiro, e passaram a vida a atirar-me 
pedras. É claro que nunca me acertaram. Nós, as andorinhas, voamos muito
 bem para permitir que isso aconteça e, além disso, eu pertenço a uma 
família famosa pela sua agilidade; mesmo assim, foi um sinal de 
desrespeito. 

Mas o Príncipe Feliz estava tão triste que a Andorinha teve pena dele. 

— Aqui está muito frio — disse ela — mas eu vou ficar contigo por uma noite, e ser a tua mensageira.   

— Obrigado, pequena Andorinha — disse o Príncipe. 

E
 assim, a Andorinha tirou o enorme rubi da espada do Príncipe e voou com
 ele no bico por cima dos telhados da cidade. Passou pela torre da 
catedral, onde estavam esculpidos anjos de mármore branco. Passou pelo 
palácio e ouviu o som do baile. Uma bonita rapariga veio à varanda com o
 seu amado. 

— Como são bonitas as estrelas — disse-lhe ele — e que bonito é o poder do amor!

—
 Eu espero que o meu vestido esteja pronto para o baile da Corte — 
respondeu ela.— Mandei bordar flores da paixão, mas as costureiras são 
tão preguiçosas!

Passou
 pelo rio e viu as lanternas penduradas nos mastros dos navios. 
Finalmente, chegou à casa pobre e espreitou. O menino tossia febril na 
sua cama e a mãe tinha adormecido, pois estava muito cansada. Saltou lá 
para dentro e pousou o enorme rubi na mesa, ao lado do dedal da mulher. 
Depois, voou devagar à volta da cama, provocando uma certa aragem com as
 asas, para refrescar a fronte do menino. 

  — Que fresquinho — disse o menino. — Devo estar a melhorar.

E caiu num sono delicioso. Depois, a Andorinha voou de volta para o Príncipe Feliz e contou-lhe o que tinha feito. 

— É curioso — notou ela. — Sinto-me tão bem, agora, apesar de estar tanto frio! 

— Isso é porque fizeste uma boa acção — disse o Príncipe. E a pequena Andorinha começou a pensar e depois adormeceu.

Quando
 o dia amanheceu, ela voou até ao rio e tomou um banho. «Que fenómeno 
espantoso», disse o Professor de Ornitologia, quando passou pela ponte. 
«Uma andorinha no Inverno!» E escreveu uma longa carta sobre isso para o
 jornal local. Toda a gente falou nele, pois estava tão cheio de 
palavras estranhas que ninguém percebeu nada. 

—
 Esta noite vou para o Egipto — disse a Andorinha, e ficou satisfeita 
com tal ideia. Visitou todos os monumentos públicos e pousou, algum 
tempo, no topo da torre da igreja. Onde quer que ela fosse, os Pardais 
chilreavam e diziam uns aos outros: «Que estrangeiro tão distinto!» E 
por isso a Andorinha estava muito satisfeita consigo própria.   

Quando a lua apareceu, ela voou para o Príncipe Feliz. 

— Tens alguma mensagem para o Egipto? — gritou ela. — Eu vou agora mesmo.

— Andorinha, Andorinha, pequena Andorinha — disse o Príncipe — não queres ficar comigo só mais uma noite?

—
 Estão à minha espera no Egipto — respondeu a Andorinha. — Amanhã os 
meus amigos voarão para a Segunda Catarata. Os hipopótamos escondem-se 
entre os juncos e o Deus Memnon está sentado num magnífico trono de 
granito. Ele observa as estrelas durante a noite e quando a estrela da 
manhã brilha, solta um grito de alegria e depois fica silencioso. Ao 
meio-dia, os leões amarelos descem até à beira da água para beberem. 
Eles têm olhos como o berilo verde e o seu rugir é mais alto do que o 
rugir da Catarata. 

—
 Andorinha, pequena Andorinha — disse o Príncipe. — Lá longe, do outro 
lado da cidade, eu vejo um jovem num sótão. Ele está inclinado sobre uma
 secretária coberta de papéis e, a seu lado, num copo, está um ramo de 
violetas mortas. O seu cabelo é castanho e encaracolado, os seus lábios 
são vermelhos como uma romã, e ele tem olhos grandes e sonhadores. Está a
 tentar acabar uma peça para o Director do Teatro, mas sente muito frio e
 não consegue escrever mais. Não há chama na lareira e a fome deixou-o 
enfraquecido.   

— Eu ficarei contigo só mais esta noite, disse a Andorinha, que no fundo tinha bom coração. — Levo-lhe outro rubi?

—
 Ai! Eu não tenho mais rubis — disse o Príncipe. — Só tenho os meus 
olhos. São safiras raras, trazidas da Índia há cem anos. Tira uma delas e
 leva-a. Ele vendê-la-á ao joalheiro e comprará comida e lenha para a 
lareira, e acabará a peça. 

— Querido Príncipe — disse a Andorinha — eu não posso fazer isso.

E começou a chorar.

— Andorinha, Andorinha, pequena Andorinha — disse o Príncipe — faz o que eu te digo.

Então
 a Andorinha tirou um dos olhos do Príncipe e voou até ao sótão do 
estudante. Era muito fácil entrar, pois tinha um buraco no telhado. 
Passou através dele e entrou no quarto. O jovem tinha a cabeça enterrada
 nas mãos e por isso não ouviu o esvoaçar das asas do pássaro, e quando 
olhou para cima encontrou a linda safira nas violetas mortas.   

— Começam a dar-me valor — gritou ele. — Isto é de algum grande admirador. Agora posso acabar a minha peça.

E
 ficou muito feliz. No dia seguinte, a Andorinha voou até ao porto. 
Sentou-se num mastro de um navio enorme e observou os marinheiros 
puxando grandes caixas com cordas, do porão. 

— Puxem para cima! — gritavam uns para os outros quando as caixas subiam. 

—
 Eu vou para o Egipto! — gritou a Andorinha, mas ninguém lhe prestou 
atenção e, quando a lua apareceu, voou de volta para o Príncipe Feliz. 

— Vim para te dizer adeus — disse ela. 

— Andorinha, Andorinha, pequena Andorinha — disse o Príncipe. — Não queres ficar comigo só mais uma noite?

—
 É Inverno — respondeu a Andorinha — e a neve fria não tarda a chegar. 
No Egipto, o Sol é quente nas palmeiras verdes e os crocodilos ficam na 
lama a olhar preguiçosamente à sua volta. Os meus companheiros constroem
 os ninhos no Templo da Baalbec, e os pombos cor-de-rosa e brancos 
observam-nos e arrulham uns para os outros. Querido Príncipe, eu tenho 
de te deixar, mas nunca te esquecerei, e na próxima Primavera trago-te 
duas lindas jóias para o lugar daquelas que tu deste. O rubi será mais 
vermelho do que uma rosa vermelha, e a safira mais azul do que o 
magnífico mar.   

—
 Na praça, lá em baixo — disse o Príncipe Feliz — está uma rapariguinha 
que vende fósforos. Ela deixou-os cair na sarjeta e estão todos 
estragados. O pai dela vai bater-lhe se ela não levar dinheiro para casa
 e ela está a chorar. Não tem sapatos nem meias, e a sua cabecita não 
tem nenhum agasalho. Tira o meu outro olho e vai dar-‑lho e, assim, o 
pai já não lhe baterá. 

— Eu ficarei contigo só mais esta noite — disse a Andorinha — mas não posso tirar-te o teu olho. Assim, ficarás cego.

— Andorinha, Andorinha, pequena Andorinha — disse o Príncipe — faz o que eu te digo.

E
 assim, ela tirou o outro olho do Príncipe e partiu com ele. Desceu 
rapidamente e passou pela menina dos fósforos e deixou a jóia na palma 
da sua mão. 

— Que lindo bocadinho de vidro! — gritou a menina; e correu para casa, rindo. 

Depois, a Andorinha voltou para o Príncipe.

  — Agora tu estás cego — disse ela — por isso ficarei contigo para sempre.

— Não, pequena Andorinha — disse o pobre Príncipe. — Tu tens de ir para o Egipto.

— Eu ficarei contigo para sempre — disse a Andorinha, e dormiu aos pés do Príncipe. 

No dia seguinte, sentou-se no ombro do Príncipe todo o dia lhe contou histórias do que tinha visto em terras distantes.

—
 Querida pequena Andorinha — disse o Príncipe — tu falas-‑me de coisas 
de espantar, mas mais espantoso é o sofrimento dos homens e das 
mulheres. Não há Mistério maior do que a Miséria. Pequena Andorinha, voa
 pela minha cidade e conta-me o que vês. 

E,
 assim, a Andorinha voou pela grande cidade e viu os ricos a 
divertirem-se nas suas lindas casas, enquanto os pedintes estavam 
sentados aos portões. Voou por becos e viu as caras pálidas das crianças
 que, cheias de fome, olhavam com indiferença para as ruas negras. 
Debaixo de um arco de ponte, estavam dois rapazinhos deitados, um nos 
braços do outro, a tentarem manter-se quentes.   

— Que fome que nós temos! — disseram eles. 

— Vocês não podem ficar aqui — berrou o Guarda Nocturno, e lá foram eles para a chuva. 

Então, a Andorinha voou de volta e contou ao Príncipe o que tinha visto. 

—
 Eu estou coberto de ouro maciço — disse o Príncipe. — Tira-o, folha a 
folha, e dá-o aos meus pobres; os vivos acham que o ouro os faz sempre 
felizes.

A
 Andorinha tirou o lindo ouro, folha a folha, até o Príncipe Feliz ficar
 cinzento e sem graça. Folha a folha, ela levou o ouro aos pobres, e as 
faces das crianças tornaram-se mais rosadas, e elas riam e brincavam nas
 ruas. 

— Agora temos pão! — gritavam elas. 

Então
 a neve chegou e depois o gelo. As ruas tão claras e brilhantes pareciam
 feitas de prata; longos pingentes de gelo, que mais pareciam espadas de
 cristal, pendiam dos beirais das casas; toda a gente vestia casacos de 
peles e os rapazinhos vestiam capas escarlates e deslizavam no gelo.   

A
 pobre Andorinha foi ficando cada vez com mais frio, mas não abandonou o
 Príncipe, pois gostava muito dele. Apanhava migalhas à porta do 
padeiro, quando este não via, e tentava manter-se quente, batendo as 
asas. Mas, por fim, percebeu que ia morrer. Só tinha forças para voar 
para o ombro do Príncipe, mais uma vez. 

— Adeus, querido Príncipe! — murmurou ela. — Deixas-me beijar a tua mão?

—
 Fico contente por ires, finalmente, para o Egipto, pequena Andorinha — 
disse o Príncipe. — Já ficaste aqui muito tempo; mas tu deves beijar-me 
nos lábios, pois eu gosto muito de ti.

— Não é para o Egipto que eu vou — disse a Andorinha. — Eu vou para a Casa da Morte. A Morte é a irmã do Sono, não é?

E
 beijou o Príncipe nos lábios e caiu morta aos seus pés. Nesse momento, 
ouviu-se um barulho estranho, como se alguma coisa se tivesse partido 
dentro da estátua. A verdade é que o coração de chumbo tinha-se partido 
em dois. Estava um frio terrível. 

  Na
 manhã seguinte, bem cedo, o Prefeito andava a passear na Praça, na 
companhia dos Conselheiros da Cidade. Quando passavam pela coluna, ele 
olhou para a estátua. 

— Meu Deus! Que maltrapilho está o Príncipe Feliz! — disse ele. 

— Realmente! — gritaram os Conselheiros, que concordavam sempre com o Prefeito, e foram para cima observar bem a estátua. 

— O rubi caiu da espada, os olhos desapareceram e ele já não é dourado — disse o Prefeito. — Na verdade, parece um mendigo!

—
 Parece um mendigo — disseram os Conselheiros. — E até tem um pássaro 
morto aos pés! — continuou o Prefeito. — Temos de fazer um decreto para 
proibir os pássaros de morrer aqui.

O secretário tomou nota da sugestão. E assim, deitaram abaixo a estátua do Príncipe Feliz. 

— Como deixou de ser bonito, já não tem utilidade — disse o Professor de Arte da Universidade.   

Depois,
 derreteram a estátua num forno, e o Prefeito convocou uma reunião com a
 Corporação para decidir o que fazer com o metal. 

— É claro que temos de ter outra estátua — disse — e será uma estátua minha.

—
 Minha — disseram cada um dos Conselheiros da Cidade, e começaram a 
discutir. A última vez que eu ouvi falar deles, ainda estavam a 
discutir.

—
 Que coisa estranha! — disse o capataz dos trabalhadores da fundição. — 
Este coração de chumbo, partido, não derrete no forno. Vamos deitá-lo 
fora.

E, por isso, deitaram-no num monte de lixo onde já estava a Andorinha morta.

—
 Traz-me as duas coisas mais preciosas da cidade — disse Deus a um dos 
seus Anjos; e o Anjo levou-lhe o coração de chumbo e o pássaro morto.

  —
 Escolheste bem — disse Deus — pois no meu jardim do Paraíso, este 
pássaro cantará para sempre, e na minha cidade de ouro o Príncipe Feliz 
far-me-á companhia.





Oscar Wilde



As melhores histórias de Oscar Wilde 

Porto, AMBAR, 2003

Texto adaptado