O elo partido - parte 2
Autor: Alessandra Santi | Publicado: 2011-04-04T10:57:00-07:00

Fechou os olhos, meio tonto, reabriu-os. A  fila crescia, ninguém conhecido. Olhou a nuca             do homem à sua frente: toutiço sólido, de cinqüentão  próspero. Jurava que agora o             elevador vinha descendo. Quis certificar-se e deu com a  luzinha sempre acesa no sétimo             andar. Outra vez, como se a tudo assistisse, viu o contínuo  segurando a porta do elevador             e dois homens de macacão tentando irritadamente encaixar lá  dentro a mesa enorme. Na             fila, ninguém dava mostra de impaciência. A rua ao sol lá  fora — gente e carros             passando — movimentava-se como todo dia. Pouco adiante,  matinal, recém-florido,             aparecia um trecho do jardim.

Mas o elevador continuava parado no sétimo andar. Retirou o  lenço do bolso e, a pasta             debaixo do braço, enxugou a fronte e o pescoço. Vinha-lhe de  longe um desconforto a             princípio moral — como se tivesse cometido uma falta grave  que ali mesmo ia ser             descoberta. Depois um mal-estar físico, como se tivesse  perdido a carteira, alguma coisa             que o diminuísse, uma vez desaparecida. Olhou o relógio de  pulso, procurou conformar-se,             esquecer que esperava. Há quanto tempo esperava o elevador?  No sétimo andar, a mesa, a             sua mesa, era grande demais para passar pelas portas que o  contínuo continuava a             imobilizar.

Dentro dele, um desejo minucioso de examinar-se. Como  costumava fazer quando ia viajar.             Arrumar a mala sem esquecer nada, um lenço sequer. Começava  pela cabeça: pente, escova,             loção. O aparelho de barba. As gravatas, as camisas, as  cuecas. Peça por peça, ia             passando tudo em revista. Mas naquele momento era como se  tivesse esquecido qualquer coisa             que não identificava. Que o condenava aos olhos da fila cada  vez mais numerosa.

Quando a revisão a que se submetia chegou aos pés,  ocorreu-lhe que tinha se esquecido de             calçar as meias. Tentou sorrir da dúvida disparatada. E  queria lembrar-se, ter certeza             das suas meias, do momento em que as calçara. Recompunha  cada detalhe de tudo que tinha             feito desde o momento em que acordara. A barba, o banho de  chuveiro, todos os atos, que,             automáticos, inauguravam um novo dia, um homem novo. Usava  habitualmente só meias             cinzas, azuis e pretas.

De que cor eram, naquele momento, as suas meias? Um desejo  ardente de esticar uma perna,             depois a outra, arregaçar as calças e olhar, comprovar. Mas o  medo irracional do             ridículo, como se toda a fila acompanhasse a sua preocupação  e esperasse apenas um             gesto de sua parte para vaiá-lo. Sorriu sem sorrir, o sangue  estremeceu pela altura do             peito até o pescoço. Lá em cima, no sétimo andar,  interminável, continuava a luta             para meter a imensa mesa no elevador — e era como se  estivesse presente, a tudo             assistia.

A obsessão agarrou-o: de que cor eram as meias, de que cor?  As suas meias, as que usava             naquele exato momento. De que cor eram? Procurou se lembrar  das circunstâncias com que em             casa se vestiu, sua rotina, uma cadeia de gestos repetidos  inconscientemente. Mas agora             precisava lembrar-se: as meias? Tinha vontade de suspender a  calça e olhar, mas se             continha. Nada o denunciava, um cidadão como outro qualquer,  um cavalheiro, impecável,             à espera do elevador, que todavia não se deslocava do sétimo  andar — a luzinha             continuava acesa. E ninguém, na fila aumentando, se  impacientava. Como se só a ele             coubesse quebrar o silêncio. Todos o observavam.

Até que foi invadido pela certeza cruel de que usava meias  vermelhas, um grito de sangue             na sua indumentária azul. A gravata era azul, podia ver. A  camisa era branca. O terno era             azul. Mas as meias. As meias berrantemente vermelhas  tornavam os seus pés alheios,             episcopais. Estava de pé sobre pés estranhos, sapatos quem  sabe de fivela e meias             cardinalícias. Seriam rubras, eram, podiam ser?

Enxugou o suor no rosto, agarrou-se aflito à pasta como se,  para existir, para continuar             na fila, precisasse dela. A fila silenciosa, irritantemente  tranqüila, aguardava um sinal             para protestar, começar o motim. A manhã perfeita, luminosa.  Lá fora, os carros e as             pessoas passando. Mas as meias eram inabsorvíveis. Onde é  que fora arranjar aquele par             de meias, santo Deus? Ocultas ainda sob as calças, ameaçavam  vir a público,             denunciá-lo. Agora tinha definitivamente certeza: um  escândalo, ridículo, um             vermelho-vivo como o sangue fresco de um touro.

Súbito, como se tivesse estado distraído, ou dormindo, o  elevador escancarou a porta no             andar térreo. Sentiu-se paralisado, preso ao chão, incapaz  de locomover-se como as             pessoas à sua frente, como os que se postavam às suas  costas. Procurava, pasmo, os dois             homens de macacão, o contínuo uniformizado — e a mesa, a sua  mesa. Mas só via o             elevador, como sempre, como todos os dias. Foi preciso quase  que o empurrassem, as             grotescas meias vermelhas, para que ele, morto de vergonha,  sem poder olhar os próprios             pés, se animasse a entrar no elevador.

Otto lara Resende.