Melancolia.
Autor: Paula Bezerra | Publicado: 2016-01-04T15:59:00-02:00








Aquele réveillon seria
inesquecível.&nbsp; A data tinha um quê de
simbolismo, escolheu a dedo. O último ato da peça nunca encenada ou sequer
escrita, todos os atos anteriores nada mais foram do que borrões de sua breve e
inexpressiva existência. &nbsp;Ela não usava
mais clichês, apenas se tornara um.

Mais uma vez Maria revisou os
itens dispostos impecavelmente em cima da cama agora também arrumada de forma
impecável. Logo ela que nunca fora organizada, sua vida era um caos, mas agora
era diferente, tinha desejos específicos e pretendia que fossem atendidos, pelo
menos alguns. Todos já seria pedir demais.

Três cartas, em ordem de
importância, para o homem amado, para a mãe e para o pai. Eram palavras
agridoces, não seria fácil para que lessem assim como não foi fácil
escrevê-las. Trazer verdades à tona nunca é fácil, mas era um momento
importante, digno do esforço. O vestido preferido, que nunca usou, mas que
comprou porque simplesmente o achou lindo na vitrine. Tantas vezes o colocou e
tantas vezes desistiu. Sua vida era repleta de “se” e “porém”. &nbsp;Não escolheu sapatos. Ninguém os veria, era
irrelevante.&nbsp; E por fim o testamento
informal, distribuindo as poucas posses para abrigos e creches. Não que tivesse
tanto a doar, mas seria um último ato de generosidade ou uma grande hipocrisia.
Sempre fora péssima para identificar a diferença entre ambos.

Revisou tudo pela última vez e
foi para o banheiro. Lá também estava tudo organizado e preparado.&nbsp; Planejou tanto aquele momento que nada
poderia dar errado. Era um caminho sem volta.

Entrou decidida no cômodo pequeno
e de azulejos encardidos.&nbsp; Pensou que poderia
ter limpado melhor o lugar, o tornado mais apresentável. Torceu o lábio e
balançou a cabeça. Isso seria irrelevante quando a primeira pessoa adentrasse no
local. A última coisa que pensariam em olhar seria os azulejos. Ligou a
torneira e a água começou a invadir a banheira. Apenas por instinto colocou a
mão e sentiu a temperatura, era boa, aconchegante. Suspirou e observou a
mesinha colocada em frente à banheira com o único item necessário. 

Fitou o espelho pequeno e deu uma
última checada no semblante. Nada mudara, pensou que pelo menos um lampejo de
emoção apareceria em seu rosto com o fim se aproximando, mas nada, apenas o
vazio. A mesma face pálida, sem sangue, de uma morta viva, de um ser
rastejante, sem alma, sem alegria. Magra demais, pálida demais, triste demais e
em breve, morta demais.

Desligou a torneira e entrou na
água morna de pijamas e pantufas de urso. Não queria que a encontrassem
despida, seria humilhante a seu ver.&nbsp;
“Que imbecil”, repetiu para si e mesmo assim entrou na água vestida e
contrariada por sua falta de classe até mesmo para dar cabo da própria vida.
Enquanto se acomodava refez sua linha de pensamento. Decidira se matar há duas
semanas, não que isso jamais tivesse passado por sua cabeça, mas a coragem
definitiva veio apenas naqueles dias. Nada havia acontecido de especial, nada
fora do comum, apenas a tristeza que nunca a deixava. Era apenas um tormento
existir, ver as outras pessoas rindo e sendo genuinamente felizes. Aquilo a
machucava, a feria, a levava a sentir-se como uma estranha dentro do corpo. Não
queria que entendessem, não queria que sentissem pena, queria apenas
partir.&nbsp; Enfim reconheceu que não era
parte daquela festa, era penetra e chegara a hora de deixar apenas os
convidados. 

Quando tomou sua decisão pensou
no método a utilizar:


*Tiro traria muita sujeira - descartado. 
*Pílulas demonstram covardia, é uma fuga, se parte dormindo - descartado. 
* Veneno, apesar do leve apelo poético, poderia ser doloroso, era covarde
demais para sofrer em demasia - descartado. 
* Cortar os pulsos lhe soava interessante e não vulgar ou banal. A dor era
apenas momentânea &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;- escolhido.



Acomodou a cabeça no travesseiro
e pegou a navalha, pensando em qual pulso cortar primeiro.&nbsp; Era canhota, pela lógica devia cortar o
direito e depois o esquerdo? Era o esquema correto? Devia ter pesquisado melhor
esse detalhe.&nbsp; Quase deixou a banheira,
ensopada, para procurar. Desistiu. Não queria ter com nada mais daquele
apartamento. Já se despedira de tudo. Após alguns minutos pensando na decisão
de por onde começar exprimiu um som de resignação e passou a navalha no pulso
direito. A sorte estava lançada. Foi rápido, quase indolor, era uma bela de uma
arma, pensou. Sem perder muito tempo, fez o mesmo movimento no esquerdo. A
mesma sensação de quase nenhuma dor. O sangue percorria seus braços e pingava
na água da banheira. Ah, se soubesse que era tão fácil. Já teria entrado em
acordo com o mundo sobre o fim do relacionamento há tempos. Respirou fundo e
deitou, colocando os pulsos alinhados, mas para que não sujassem tanto o chão.
Não queria chocar os pais. Certamente contariam aos outros que sua filha tivera
um mal súbito ou sofrera um acidente. Seria um acidente, decidiu por fim.
Estava mais de acordo com as características de ambos optar por essa
explicação. Começava a sentir-se sonolenta, era algo bom, reconfortante.
Decidiu se entregar e apenas relaxar. Fechou os olhos. Nunca sentira tamanha
paz. 

- Já se arrependeu, minha cara?

Maria levantou-se sobressaltada,
como se pega no flagra.

- Quem... Quem é você? – perguntou
a uma figura recostada à porta aberta. Estava de braços cruzados.

- Quem você acha?

- Quê? – perguntou confusa. Ainda
sentia o torpor, mas simplesmente não conseguia apagar.

A figura meio homem e meio
mulher, algo surreal e indefinido para descrever devidamente, caminhou
lentamente e sentou-se no vaso sanitário, ficando de frente para Maria de
pijamas e pantufas de urso. – Sou a inevitável, a que nunca se quer ver, a de
quem se foge, a que se teme, a fatalidade da vida. Sou a morte, se preferir
simplificar a coisa.

- Isso é alguma brincadeira?

- Queridinha, acabou de cortar os
pulsos e esperava ver quem? A Branca de Neve?

&nbsp;Maria fungou. Que morte estúpida, sem
trocadilhos, pensou. Resolveu papear, afinal era o que lhe restava para passar
o tempo. – E no que posso lhe ajudar, D. Morte?

- Então... - a figura estranha
projetou o corpo para frente e se aproximou da moribunda. – Na verdade eu só
quero entender. Após anos vendo os que decidem dar cabo da própria vida, sendo
que muitos temem de todas as formas me encontrar, só quero saber o porquê. 

- A morte está me cobrando
explicações? – Maria sorriu ironicamente.

- Só um motivo, nada mais. Sacie
a minha curiosidade. O que tem a perder? 

- Por que não? Por que não
morrer? É uma questão de escolha. 

- Na verdade não. Está antecipando
o fim da jornada. – a figura arqueou uma sobrancelha.&nbsp;- Vamos lá, Maria, filha de
Dora e Augusto e que habita a cidade de Uberlândia há 23 anos recém completados.
Não temos muito tempo. Por quê?

- Mas se já conhece tanto sobre
mim deve saber o motivo. 

- Posso saber, mas quero ouvir da
sua perspectiva, quero ouvir da sua boca por que resolveu assumir o papel que
me cabe desde que o mundo é mundo.

- Não tenho motivos para viver.

- Todo mundo tem algum motivo
para permanecer vivo.

- Qual é? Você é a morte, que
papo otimista é esse? Não vou mudar de ideia.

- Mas não quero que mude de ideia
e nem pode. Morrerá. Estou aqui apenas esperando que a vida deixe o seu corpo.
Considere isso apenas curiosidade profissional. – a figura sorriu jocosa.&nbsp;- Vamos lá, deixe-me ajudá-la.
Amor não correspondido? Problemas financeiros? Depressão? Família possessiva?
Desilusão com o mundo?

Maria continuava calada e
visivelmente irritada dentro da banheira. A figura fez bico.

- Ora menina, não seja rabugenta.


- Imaginei que a morte fosse
menos chata. E por sinal que trajes são esses? Achei que quando a encontrasse
estaria usando algo tipo aqueles fantasmas dos livros do Harry Potter, os
Dementadores.

A figura riu um riso sem cor, sem
expressão. – Humanos e suas piadas. Vocês são tão previsíveis.

- Poderia ser gentil e me contar
o que me espera do outro lado.

- Isso não me compete, cara
Maria. Sou apenas um motorista e um bem ralé. Pensas que sou um dos condutores
da “Barca do Inferno”?

- Não seria de todo ruim. 

- A realidade é bem diferente.
Como disse, sou apenas o motorista. Te deixo no ponto e de lá você segue. Pense
nas suas crenças ou na falta delas, deve te dar alguma ideia. Agora que tal me
responder o que perguntei.

- O que deseja saber? Eu não
pertenço a esse mundo. Todos os que amo me abandonam, não consigo ser feliz. O
mundo ficará bem melhor sem a minha presença.&nbsp;
– ela virou o rosto, pensando pela primeira vez na fatalidade e no
desconhecimento do porvir. Sentiu uma pontada de medo. Morte maldita, ser agourento,
nem partir em paz lhe era permitido?

- Começo a ver um pouco de
arrependimento?

- Sem arrependimentos.

- Ah, o orgulho. Sempre adorei o
aroma desse sentimento. – a figura se levantou e sentou-se no chão, ao lado da
semimorta. – Maria, Maria, de nome tão forte, mas pensamentos e conclusões tão
limitados. Vejo que olha para o mundo como para um espelho onde se joga água e
a superfície fica completamente turva e distorcida. Não foi o mundo que
desistiu de você e sim o contrário, mas o egoísmo e o orgulho a cegaram, menina
tola. Tinha um noivo entregue ao amor que sentia por ti.

- Não. – Maria balançou a cabeça.
– Ele me traiu e me abandonou às vésperas do casamento.

- E por que ele a traiu? Por pura
dor ao descobrir suas escapadas com seu melhor amigo e futuro padrinho do
casamento. Tomado pelo rancor agiu da mesma forma e depois não conseguiu seguir
em frente e apenas partiu. Garanto-te que ainda a ama, mas jamais a procurou
porque nada mais havia a ser dito.

- Não... 

- E o que dizer dos seus pais? A
amaram puramente, a única filha, fruto da sua união. E o que fez para
retribuir? Ingratidão, gritos, acusações e cobranças, pedindo mais e mais, nada
lhe era suficiente. Eles a jogaram nesse apartamento porque estar em sua presença
era simplesmente insuportável.

- Não... 

- Nada lhe faltou, Maria, e o seu
suicídio, a sua desistência, é apenas o último gesto de afronta aos que lhe
rodeiam. – a figura tocou no corpo quase inerte e piscou. – Ainda sem
arrependimentos?

Em um último rompante de
desespero, Maria tentou reagir, mas estava deveras fraca. – Eu... Eu não quero
mais morrer, D. Morte. Perdoe-me por todas as besteiras que falei. Dê-me outra
chance.

A morte sorriu sem sorrir e
apenas fechou os olhos da defunta que enfim jazia de pijamas e pantufas de urso
na banheira. Saiu sem olhar para trás enquanto escutava os lamentos baixos:
“Quero viver.”, “Quero viver.”, “Quero viver.”. 



Maria se pegou repetindo a frase
enquanto despertava com a garganta seca dentro do apartamento com cheiro de
sujeira, urina, suor e lágrimas. O pavor tomou conta de si e em segundos
sentou-se na cama checando os pulsos procurando os cortes. Fora um pesadelo,
ainda estava viva. Sorriu aliviada, levantou-se de um pulo e correu para o
banheiro. Vazio, apenas o desleixo habitual, mas nada de figura andrógina para
atormentá-la. Respirou fundo e correu para o chuveiro. Não tinha tempo a
perder. 

Meia hora depois, deixou o
apartamento pensando já na faxina que faria quando retornasse. Nada mais de
sujeira, tudo seria diferente. Saiu decidida com o vestido que nunca usara e
sapatos de salto, os mais bonitos que encontrou. Faria as pazes com todos que
magoara, faria as pazes com a vida. Viraria as costas para o passado. Pensava
em todas as coisas que nunca fizera e quais colocaria em prática quando deu o
primeiro passo na rua de duas vias. Tão distraída estava que se esqueceu do
sinal. O pobre rapaz ainda tentou parar o carro, mas não lhe foi possível. A
atingiu em cheio. Maria sentiu a dor, o torpor e depois a ausência de tudo,
virou uma massa de sangue no chão. Como era bela a Maria, como era jovem, como
perdera tempo esperando o próximo dia, a próxima semana, o próximo mês, o
próximo ano para encontrar a felicidade até que o destino a encontrou primeiro,
pedindo de volta o que lhe fora entregue quando chegou ao mundo.

De longe, observando impassível,
estava a agourenta, a que nunca se espera. Agora já não possuía forma alguma,
não lhe era necessário. Deu o último trago no cigarro e o jogou longe. Balançou
a cabeça resignada e comentou com duas presenças que a ladeavam:

- Humana tola. Bom, se decidam
quem fica com ela porque preciso finalizar o meu trabalho. 

- Onde vais? – Perguntou uma das
presenças.

- Vou escolher uma bela forma,
entrar em um bar e tomar um porre, para esquecer dos dissabores da vida que
ninguém sequer aprecia. A grande verdade é que o meu trabalho virou uma grande
melancolia. 



Paula Bezerra.