Philimor, alma de criança * Witold Gombrowicz
Autor: Sérgio Ferrari | Publicado: 2012-01-03T11:45:00-08:00


Em fins do século XVIII, um camponês parisiense teve uma criança; a 
criança, por sua vez, teve uma criança, que teve uma criança por sua 
vez. Depois, houve outra criança... e a última criança, que se tornara 
campeã mundial, disputava, certo dia, nas quadras do Racing Club de 
Paris, em ambiente tenso e sob torrentes de aplausos, uma partida de 
tênis.No entanto, (oh, que traições horríveis nos reserva a 
vida!) um certo coronel dos zuavos, que estava sentado na tribuna 
lateral, tomou-se de inveja pelo jogo assombroso e impecável dos dois 
campeões. E, subitamente, querendo mostrar sua capacidade aos seis mil 
espectadores presentes, — e também à amiguinha que o acompanhava — sacou
 do revólver e deu um tiro na bola, no momento em que ela voava entre as
 duas raquetes. A bola estourou e caiu. Privados da bola, os campeões 
continuaram, por algum tempo, a dar raquetadas no ar, mas, exasperados 
pelo absurdo daquele movimento sem sentido, caíram nos braços um do 
outro. Uma torrente de aplausos sacudiu a assistência.O caso 
poderia ter-se resumido nisso, é claro. Mas, circunstância imprevista, o
 coronel, em sua excitação, não prestou atenção suficiente (oh, como é 
preciso ser atento!) aos espectadores que estavam sentados na tribuna em
 frente. Imaginara, não se sabe por que, que o projétil, depois de ter 
atravessado a bola de tênis, terminaria sua trajetória; mas infelizmente
 isso não aconteceu... e, prosseguindo adiante, a bala atingiu o pescoço
 de um espectador. O sangue jorrou da artéria seccionada. A mulher do 
ferido quis atirar-se sobre o coronel e arrancar-lhe o revólver, mas 
vendo que isso seria impossível, pois estava cercada pela multidão, 
contentou-se em esbofetear seu vizinho da direita. Isso porque não havia
 outro meio de expandir sua indignação e porque, segundo uma lógica 
muito feminina, achava (no mais íntimo recanto de seu subconsciente) 
que, sendo mulher, podia permitir-se qualquer coisa.&nbsp;



Mas, evidentemente, as coisas não se desenrolaram como ela imaginara. 
Pois o esbofeteado (ah, como nossos cálculos são incertos e 
imprevisíveis nossos destinos!) era nada mais nada menos que um 
epilético em estado de latência. Com o choque do bofetão, o infeliz 
jorrou de si mesmo um gêiser. A pobre mulher viu-se entre dois homens, 
um dos quais cuspia sangue e o outro espuma. A multidão explodiu numa 
torrente de aplausos.Foi então que, num acesso de pânico, um 
senhor que estava sentado ali perto atirou-se em cima da cabeça de uma 
senhora, sentada mais embaixo. Esta se levantou, tomou impulso e pulou 
para a quadra, carregando-o nas costas, em doida corrida. A multidão 
explodiu numa torrente de aplausos. E tudo poderia ter-se resumido 
nisso. Mas aconteceu ainda (tudo! seria preciso prever tudo, pensar em 
tudo!) que a alguns passos dali estava sentado um pobre-diabo, um 
obscuro sonhador aposentado que, havia anos, a cada vez que assistia a 
um espetáculo público, ardia de vontade de pular em cima da cabeça das 
pessoas sentadas mais embaixo, e só a muito custo conseguia 
controlar-se. Estimulado pelo exemplo, atirou-se sem mais tardar sobre 
seu vizinho de baixo que (era uma funcionariazinha chegada havia pouco 
tempo de Tanger) pensou que era assim mesmo, que era moda, e que essa 
era a maneira certa de comportar-se nos meios elegantes... Assim sendo, 
atirou-se também para a quadra, atenta a que seus movimentos não a 
traíssem, denotando alguma timidez.&nbsp;&nbsp;



O setor mais culto do público pôs-se a aplaudir diplomaticamente, para 
dissimular o escândalo aos olhos dos representantes das embaixadas e 
delegações estrangeiras. Mas deu-se um mal-entendido, pois outros 
espectadores menos cultos tomaram esses aplausos como sinal de 
aprovação... e cada um pôs-se a cavalgar sua dama. Os estrangeiros 
demonstravam espanto crescente. Que saída restava, portanto, a gente tão
 fina, diante de tais circunstâncias? Para dissimular o escândalo, 
puseram-se também eles a cavalgar suas damas.E tudo poderia 
ter-se resumido nisso, quase que certamente. Mas então, um certo Marquês
 de Philimor, sentado na tribuna de honra ao lado de sua esposa e da 
família desta, achou-se na obrigação de portar-se como um cavalheiro.E,
 vestido num terno claro de verão, surgiu no centro da quadra, pálido 
porém decidido, perguntando em tom glacial se alguém, e quem era esse 
alguém, desejava ofender sua mulher, a Marquesa de Philimor. E atirou à 
multidão um punhado de cartões de visita, nos quais estava gravado: 
"Philippe de Philimor". (Ah! Como é preciso prestar atenção, como a vida
 é difícil e perigosa!) Fez-se um silêncio mortal.Subitamente, 
pelo menos trinta e seis senhores, montados em mulheres de raça, de 
finos jarretes, aproximaram-se da Marquesa, a passo, com a intenção de 
ofendê-la, para poderem sentir-se tão cavalheiros quanto o Marquês, seu 
esposo. Mas a Marquesa (oh, quão louca é a existência!), apavorada, deu à
 luz — e ouviu-se, aos pés do Marquês, sob os cascos das mulheres que 
relinchavam, um vagido de criança!O Marquês, subitamente 
apanhado em flagrante criancice, em terrível, completa infantilidade, 
quando até o presente momento agira de modo muito amadurecido, como um 
cavalheiro que era, partiu, envergonhado, enquanto os espectadores 
explodiam numa torrente de aplausos.

***
Witold Gombrowicztradução de Álvaro Cabral