P:P-P, XI Round
Autor: Allan Vidigal | Publicado: 2011-02-10T09:07:00-02:00

CENSURA (Cesar Veneziani)Clico, não abre!Tento, não posso:Site censurado,Negado o acesso...E a pobre hipocrisiaVence prosa e poesia!Falar de sexo ou palavrãoEm arte é ofensivo?Argumento sem nexo...Todo discurso políticoÉ de baixo calão,E a justiça,Cega da convivência sifilíticaCom as prostitutas do poder,Faz questão de foder,Pra manter aparênciasNum moralismo manco e arcaico,O artista que reproduzO podre pus que vê!Caçar site de arteÉ artimanha do incompetenteQue, este sim indecente,Numa boa,Finge mais que Pessoa...A DANÇA DAS NOVE (Rafael Nolli)Compreenderia se me dissessem que por tihomens e mulheres secaram seus American Express:que os sentimentais se internaram no Prozac,mergulharam na cachaçae acabaram por se identificar com os personagens das músicas bregas,com os suicidas frustradose os figurões às portas da falência.Aceitaria como verídico se me contassem que por tijovens se masturbaram no banheiro do colégio, esquecidos do medo das mãos ficarem cabeludas,das espinhas abundarem,do pau entortar noventa graus.Eu creria se me dissessem que outros,os de alma mística(na veia correndo alguma coisa andina, ou céltica),foram desesperados aos lupanares,recorreram à nave central das igrejase terminaram encontrando um resquício de tina fumaça da maconha, nas mesas de oija,nos terreiros de candomblé.Eu relevaria se afirmassem que Balzac &amp; Nabukovforam visionários que a profetizaram:que há algo seu, talvez os olhos,talvez a alma, na arte de Botticelli;que poetas menores a vislumbraram,mas incapazes de compreendê-laterminaram escrevendoSONETOS BUCÓLICOS À VIRGEM.  Acataria de bom grado se narrassem em poesiaa saga de homens laceradosque por ti recorreram ao Merthiolate, à Aspirina,e sem esperança se entregaram aos divãs, à loucura mansa dos que cochicham com as sombras,ou se desnudam na rua.Jamais duvidaria se me contassemque uns fizeram de seu nome um mantra,outros um hino e os exaltados um caminho.Não duvidaria nunca!Ó musa, como eu não te amo! EFÊMERO (Flá Perez)O sexo sabendo a orvalho em florada de murta,quando ele se abre pra mim,eu caio de boca,porque a vida é curta..ENXAQUECA (Allan Vidigal)No escuro do quarto,depois da partida,tardia e bem-vinda,do demônio incandescenteque me rasga ao meio a mente,me oculto e resguardo.Na casa vazia,as cortinas me defendemdo sol que queima as retinas.A bile agre-amarga:legado da overdose de aspirina,desse sacramento químico- exorcismo, salvação -em que busco alento, alívio,em vão. O ESCAFANDRO E A BORBOLETA (Rosa Cardoso)era bem tarde quando bateu na escotilhao mar era profundo e vastoeu vestia meu traje e fugia hermeticamente refugiadonas lembranças suavespessoas, sentimentos, coisas, olharesdistantes e extintosperdido nesse mar meus olhos de escafandrista vagueiamenquanto as asas dela se debatemtrazendo sopros avarosdesejo de tornar a ver ou possuiro passado que não voltaborboleteava na janelaherméticamas não existe maisEURÍDICE (Ateu poeta)Tudo é tão abstrato quanto virtualQuando sairá no extrato o teatro da desfragmentação racional do silício?Viver é mesmo um risco, uma louca aventura do ocaso que gera casos ao acasoCaso seja um descomunal caso do desatino, uma vez que destino não existe também a perfeição não há; o que não impede o impávido de buscar numa luta torturante com a ilusãoE na desilusão o que fará o coração do cavaleiro errante?Tão incerto quanto o deserto de Dante em sua longa jornada ao encontro da antiga amada, atendendo ao místico chamadoCruzada do passado que não convenceria KantQual sabiá que não cante diante da aurora em aquarela por não ser o mesmo de antes, também o poeta esquece a canção perante a poética apostasiaTalvez faleça qual borboleta em chama de falsa estrela-guiaValerá a pena jogar todas as fichas no ideal mais raro?E se a aposta custar caro, que fará o perdedor?A porta se abrirá ao Sigurd salvador ou se fechará em mero sonho?Por que a flecha com esmero não feriu outro Homero, Orfeu, ou Platão?Desferiu com tanta precisão o alvo preciso?Qual a maior prisão, utopia ou solidão?- Em meu peito arde uma alegria triste, profana, por que acha que se engana o desejo a si mesmoEntre a ânsia do beijo, angústia geográfica e o medo de ser um erro os pensamentos vão emboraA falsa paz de outrora já quebrou o eloConsigo mesmo travando um duelo entre razão e instinto talvez o gladiador seja extinto pela própria nostalgiaNão importa se é noite ou dia, ou se o presidente morreu- Neste instante morro eu, o poeta encantado pela inatingível donzela que tingiu imagem tão bela na imaginação do ser mais desatentoMas, será que ela existiu?FÁBULA SEGUNDA (Rafael Nolli)Todas as estatísticas sorriem para mim:sou um entre as migalhas moídas pelo trânsito.Meu nome corre entre os que matampor gosto ou dinheiro -capa de jornal sensacionalista, de ontem,me explica como serei vítima de latrocínio.Um merda sorri no algodão ariano de minha t-shirt,e é vermelho o papel em que escrevo,vermelhos os livros de história,menstruados na estante.Falo de amor contigoem meu celular movido a lithium:você me conta que nosso filho irá se chamar Citotec.Somos felizes para sempre.  HARDY HAR HAR ABAIXO DE ZERO (Vlado Lima)xxxxxxsó sol na cidade, no Pari no Peri no Morumbixxxxxxxsol no Capão no Taboãoxxxxxxxsol no Morro do Querosenexxxxxxxsol na Praça do Pôr do Solxxxxxxxxxxxxxna Ladeira da Memóriaxxxxxxxxxxxxxna Estrada das Lágrimasxxxxxxxxxxxxxna M'Boi Mirimxxxxxxxxxxxxxnaquelexxxxxxxxxxxxxdiaxxxxxxxxxxxxxoxxxxxxxxxxxxxsolxxxxxxxxxxxxxar-xxxxxxxxxxxxxdiaxxxxxxxxxxxxxe acho quexxxxxxxxxxxxxsóxxxxxxxxxxxxxchoviaxxxxxxxxxxxxxem mimINAPTIDÃO (Isadora Krieger)eu queria escrever um poemaque te atingisse como espada a facee fizesse dela pedacinhos imutáveiseu queria te ver com a bunda de foracatando agachado teus destroços no chão com a certeza que é em vãoeu queria escrever um poemaque te arrancasse a máscara da indiferençatão habilmente dissimulada de argúciae no bueiro mais próximo teu invólucro se debatendo sem volta no espanto próprioeu queria escrever um poemaque te perfurasse os olhosos fizesse sangrar e não apenas chorara lágrima logo esquece o motivo de sero sangue mesmo depois de ressequidoimpregna no cerne incontroláveis vestígioseu queria escrever um poemaque te borrasse a boca de palhaçotorta de tantos circunlóquiosque te fizesse uivar como bicho selvagemesquecido das convenções e dos protocolos no estado fundamental da vida primitivaas serpentes malditas e precisasque aqui infelizmente são fantasiadasde bonequinhas inofensivaseu queria escrever um poemaque te arrebentasse as narinascheias das plásticas tão bem executadas que te poupam de cheirar o escabroso do mundoque te emprestam a ilusão de não fazeres parte delemas não adianta se encharcar de perfume caroa tua tumba pode até ser de mármoreentretanto há sempre a mesma decomposiçãona carne de primeira ou nãoeu queria escrever um poemaque te entortasse sem retorno o crânioque te expulsasse deste lugarzinho cômodo e confortável que ao longo dos anos construíste com tamanho apreçomero terror encoberto de amor satisfatórioporque permanecer apenas um instante sóé se deparar indubitavelmente com o privativo manicômio,e daí?há mais alma no inferno de dantedo que na terra lacrada dos ditos "artistas"especialistas em rimbaud monet e truffautmas ignorantes quando se trata da cigana maltrapilhaeu prefiro sem dúvida um Demônio genuíno à um Deus limitado exigindo diploma embaixo do braçoeu desejo ansiosamente o teatro mágicoentrada só para loucos para rarosmas as minhas palavras só vão até um pedaçoe tem prazo curtíssimo de validade.INCÊNDIO NOS BARRACÕES (CARNAVAL DE CINZAS) (Igor Buys)Carnaval este ano adentroumais cedo, e fez seu enredo.O fogo ruflou tambor,vergou vergalhão e cuíca,pintou um samba sinistroem que se moviama águia termonucleare seu cogumelo tóxico,os carros incendiados,poças de enchente e plástico,pierrôs em derretimento.MANUAL DO AMOR À CARIOCA (Igor Buys)Quando se encontra uma deusa É de mister amá-la.Por uns dois diasEsteja inteiramente apaixonado,Que isso convém à poesia,E a poesia é amiga do amor,Mas no terceiro dia,Ou te casa, ou sê amigo,Pois que o amor nunca pode ser estorvoNem para si, nem para o outro.E quando amigo, sê escudeiro,O mais fiel cavalariço:Para uma deusa, esteja sempre disponível,Tal como um primo, tal como um pai,Que toda deusa precisa disto.Sê cavaleiro de sua angústia,Do seu momento de solidãoE amansa o potro dos seus temores,Se ela te der tal privilégio.Sê cavaleiro dos seus sonhos,Se numa noite, sem borda ou medida,Ela quiser comparti-los,? Eis o teu momento de sorte.Mas cavalheiro, abdica de sê-lo:Isto é excesso entre mulher e homem.Sê espontâneo, segura firme,Olha nos olhos, rouba seus lábios.Beija como quem se despedeAnte a viagem que está por virE irá durar um oceano, um continente,Mesmo que ela seja tua vizinha.Pois, de fato, entre cada momentoHá um mar imenso e seu naufrágio.Amar demanda filosofia.Amar demanda religiãoMas o único deus é o coraçãoE o corpo nu, seu sacramento.Toma os seus seios como quem fazA santa ceia: come-a, amigo, não te deites,Que deitar é pra dormir, comerÉ para a vida!Diz a palavra de fogo, a palavra De rua: pede o de que precisas,Pois de outro modo, irás morrer.Nada prometas, nada perguntes.Ouve-a como se ouve a Vivaldi.Nota o seu menor desejo.E depois de tudo,Sê como irmão: sangue do sangue,Cúmplice de um crime perfeito.Nada cobres: nada dispenses.DA METAPOESIA DOS FRACOS (Igor Buys)note que alguma poesia contemporâneaquebra linhas formais em demasia,mas nenhuma linha conceitual é fendida:e giram-se, ainda, as manivelas mesmasdos calhambeques dos anos vint'áureos.centáureos, dinossáureos modernismosainda contestam os parnaseabundismos.sejamos não-acadêmicos, usemos pa-lavras simples, versos pequenos, vidasminúsculas: quem tem gênio é técnico,quem tem cultura, é um esnobe, elitista.poesia agora se aprende, e se aprendeem clubes de chá para aposentado(a)s.Ora, direi-te aqui algumas verdades, ainda que te doas!Quem pregará que a verdadeira beleza é interior, senão o feio?...Quem ensinará que o espadachim é cruel, senão o derrotado, o fraco?...Irmão: previne-te contra a gramática dos ressentidos; cuidado com a estética[estratégica dos medíocres, dos ignóbeis!Sejamos leões, sejamos feras soltas na linguagem! Vamos entabular o discurso[fúlgido das coisas, deixar de lado o translúcido, o culpado, o espírito!Haja uma alma cárnea na voz e nas bandeiras! Um coração de fogo e martelo na[pulsação dos ritmos; viva o dizer físico, tangível, a concretude da imagem!Quero a poesia de beijar as bocas, de abraçar os amigos; de espancar os canalhas, [de vencer as guerras, desnudando a moral, as mentiras; clamando, berrando,[arrancando do útero de um tempo intumescido em suores e ânsias convulsas,[ensangüentada e viva de prantos,- a Pós-modernidade!MEZINHEIRA (Flá Perez)Nada melhor nessa vidapra acabar com a insôniae a briga,do que uma noitebem dormida comida.MEZINHEIRA II (Flá Perez)O príncipe encantado quase me matou de tédio:beijar saposfoi um santo remédio.NEM A NEM B NEM NADA (Cris Linardi)(ó)lho e o (ô)lho dói; é de mim que falam não não é. corro e continuo ouvindo suas vozes toscas - grito, fixo, estaco. bebe um pouco mais, goza um pouco mais. Ri-se toda, foge. Fujo eu. Cá estou no centro do peito e um acorde baixo desce melancólico pela garganta seca.escarro, normal, no meio da festa. essas mulheres estão gozando com minha cara. eu pego a bandeja de copos e cuspo em cada um deles. Elas pintam suas bocas grossas e exibem suas línguas sujas. eu corro, corro mais, elas me perseguem.talvez você não saiba do que estou falando mas é disso mesmo, um nada, um tapa na minha cara de tanta verdade misturada. odeio esse dia, quero ir, e quanto mais eu grito, mais quieta fico e essas pessoas estão rindo como se o mundo realmente não fosse acabar amanhã.tem um tambor ecoando na minha cabeça e o som da guitarra se torna mais forte, doloroso, tem sinos nos meus tímpanos. eu quero pular, mas hoje não posso. eu me infernizo com os fantasmas que insistem em permanecer vivos. Estaco, paro. (ó)lho um (ô)lho morto, ele olha para mim e abre caminho a machadadas em meu corpo. Eu tremo. Vou me abrindo e me dissecando, caio.Sou eu ou é você? minha essência está escorrendo pelos meus ouvidos e pelo meu sexo latejante eu sofro eu suo eu mijo eu sonho eu vomito. Você continua parado a me olhar. num ímpeto pulo, danço sobre mim mesma e há essa guitarra que me arde em cada toque nas cordas.OLHAR-ME (Oze)No arco da IrisNo olho da luzUm arco-írisPsicológicoPsicodélicoPsicossomáticoPsicotrópicoPsicóticoNo idNo egoNo nervo óticoUm arco-írisLógicoEsféricoSomáticoApáticoNo nervo ÁrticoLonge do trópicoUm frio AntárticoUm olho entrópicoUm amor retóricoDe pote de ouroTesouro utópicoSarcástico...OUTRO DIA DE HOJE (Nilson Moreno)O dia foi-se tarde sem ter sidonotado pra futuros calendáriosUm dentre tantos outros, ordináriona média e sem remédio - já perdido(é madrugada, amigo, nada neganão sinta ansiedade nem tristeza)A noite é mais culpada quando parteo céu em cinza, anil e cor-de-rosaA noite é sintonia mais dolosaplantando seu the end em cada start(é madrugada e tudo é permitidomas cada passo é falso e vigiado)É madrugada, amigo, na bodegaE as cobras que se escondam pelos cantosAqui são todos sóbrios, sábios, santosE não se quebram copos, tratos, regras(é madrugada e cedo sem apartesQue o dia já vem vindo renovado) PARALELO 23 (Ruth Cassab Brolio)Te encontro no universo paralelo,no assombro, no sonho, nos versos.PARALELO 23 SPelo GPS, São Paulo,Paulicéia desvairada,Zona Sul, S.O.S.Te encontrono parque, sábado passado,no verso do caderno.Na viagem ao futuro, pelas frestas todasdo muro-de-ver-lá-fora.Na próxima estrada, de carro.Te encontroNa brancura das nuvens, travesseiro,passageiro da meia-noite.Te encontroa pé pelas calçadas, no bairro da tua meninice,em que perdi o humor e o rumo,topadas que tomei na quina da cama.E onde passeio os cães ao léu,(em território de enfrentar gatos,matar os próprios leões)no ato de entender da pilha de roupas,a reles muda do lençol, trocada no rol da semana.E enfim, de novo. Te encontro por mimo, por zelo,por puro desacato.Nas voltas do novelo, como sempre o belo acaso(dirias, o mundo todo, uma ervilha!).Na lavanderia, na esquina de casa.PERDEU (Lúcia Gönczy)um ano no salão azulestacionei minha almanaquele canto de sempreà espera da contradança;por onde a porta me abriaentravas e nem te apercebias- lá eu estava... entretanto, o tempo mudou-nos de posto:- já não me posto en-cantos de sapos; demorastes  demasiado, meu rei.agora és tu quem esperas sentado!PISO TÁTIL (Ruy Villani)As vagas e as ventanias reportadasEm tantos e tantos escritos por aí,A lua e as estrelas, reformatadas em versosSão maiores do que todas as luzes que já vi.As raivas e as dores, assim reafirmadasSão todas maiores que os versos mais inferioresE aqueles que superam Augusto dos AnjosSão nojos menores de pequenos marmanjos.A dor, a verdadeira, aquela que te toca e se anunciaÉ a dor de cada dia, a que é feita da surpresaA que te faz uma presa, e ignora as defesas já armadasA dor se faz por partes, em camadas.Umas são leves, quase sem serem percebidasOutras, contidas, sem que se preste a atençãoMas as maiores virão, como vêm as intempériesAs pragas do Egito. Estas chegam em séries.Depois, viram história.Há que se reconstruir os berçosRezar por novos e mais inesperados terços,Fazer atos de constrição.E, mais do que issoÉ necessário saber do chão onde se pisaPorque é sempre a sola, por ser tátil, que te avisaOnde estão os passos, os pés.A sorte e o revés.POEMAS DA DOR (Betty Vidigal in "Os Súbitos Cristais" – 1985)IApós permitir que as coisas se afastassem,após a rápida visão do nada,o que me resta é contemplar com indiferençaa dor que sempre mais é dona do meu corpoe que progride um pouco mais no seu poemada destruição de mimAgora leio nas linhas de minha mãoque era este mesmo o destino previstoe ser era, afinal, inevitávele se qualquer que fosse meu início este seria o fim,por que motivos vivi e luteie tracei planos de vidacomo todos fazem? IIEu e meu desespero,eu e minha amargura por ter sobrevividoà possibilidade de morte que cada instante apresenta- degraus soltos,explosões acidentais,freios em más condições,alimentos deteriorados -para afinal estar aqui:imóvel,guardada nas mãos da dor.E minha revolta, não conta?E meu ódio?E meu amor?todas as causas que abraceitodos a quem amei alegremente,despreocupadamente,minha longínqua idade de criança quieta,meu coração,os mendigos que vieram à minha porta,meu espanto diante do amor,a alegria pelas flores azuiso pico de onde olhávamos o campo,eu loucamente corria,o canto amigo das fontes,nesta pedra esqueço o mundo,visita-se o cemitério nas manhãs de domingo,a descoberta de Omar Khayyam,- a vida,Mas não importa.Agora tudo é findo.IIIA dor faz parte de mime eu lhe pertenço.De tal forma faz parte de mimque às vezes posso esquecê-la,como os outros às vezes se esquecemde que transportam cílios ou pulmões.De tal forma lhe pertençoque nada faço sem seu consentimentoexpresso.A dor me subjugae sabe disso.IVÀ superfície da pelenada se altera.Meu corpo parece hojeo mesmo que sempre tive.Apenas -eu sei que algo nele vivee cresce e proliferaMas impalpável e invisível.VNão quero espelhos!não gosto de saber a expressãoque tem meu rosto agora.A última vez que me vi foi como um pesadelo.O fundo desespero no fundo dos meus olhos.Os lábios secos entreabertos e a testa franzida.Mas se alguém vai pentear meus cabelos,Que o faça com ritmo.E que não pare até me ver adormecida.PUNHAL (Celso Mendes)incisivo e friorápido rasgaespanto sem pranto vermelhorugido, rangido, pungidoventrículo vertendo vidavermelhaarritmiaarreflexiaagonianos olhosa brusca busca do arno sopro em que vaza a almaenfima eterna calmaSERÁ UMA TRISTEZA (Flavia Valente)Será uma tristeza, mas será uma tristeza por cima - como nunca tive antes - ouvindo Nessum Dorma e tomando Jack Daniels com suco de caju.Antes burlesca que doente,Não quererá chorar a toda horaFalará impropérios, palavrõesMandará o mundo ir tomar no cuMas será glamorosa e soberbaUma tristeza pintada por MagritteSurreal e novaObviamente fará poesias - como agoraObviamente fracassaráE como todos os fracassadosLerá Augusto dos AnjosE lindamente reconhecerá em seus vermesSeus bichinhos de estimaçãoSerá a justa tristeza dos artistas que não ganham dinheiroA tristeza sorridente do palhaçoNão a do garçom mau-humoradoE ela estará cercada pelo luxo abundanteDas riquezas humanas a que somos negadosTodos os diasSIGO (Charles Miranda)Sem seu sorriso... sou semiSílaba separada, sem sentido.Sobras de um sonho, sobejo.Solo sequioso da solidão.Sombra silente, sem som.Sugado pelo sumidouro da sádica saudade que sinto.Sou seu suvenir sem serventiaSou sede que não saciaSistema solar sem sincronia.Situação sobre-humana, singular sentimentoSinto-me soçobrar em sofrimentoSem saco, sem simpatia.Sisudo, soturno, sorumbáticoServo de seus sortilégios e sevíciasSolilóquio de sandices, sarau sarcástico.Sou semita, sois suásticoSem simetria, sem sintoniaSe eu somasse, subtraías.Socorro... Saqueaste meus sentidos!Sandeu, sequer soubeste ser sensível.Sente-se superior sabendo meus segredos?Sacanagem sua, servir-se de meu sossego.Sacripanta, sanguessuga, Satanás, serpenteSubestime meu sexo, saboreie salivas suplentes.Se superestime, sinta-se suficienteSurpreenda-se ao se saber supérfluo.Simulei seu sepulcro, saturei subitamenteSobre sua sórdida soberba salpicarei solvente.Serei severo, sem sutilezas secarei sua sorteSofra, sinta, suplique, suporte.Sou a sanha no soco que sangra o supercílioSem senso, selvagem, símio.Solto da soga que me sufocavaSortido de sentimentos e sensaçõesSemblante sereno de satisfaçãoSuave, sublime, são. Sem seu sorriso... sigo.SOB VIADUTOS E MARQUISES (Fernando Freire)que caminhos me esperamsob a pele de teuolhar cansado agoraque as estrelas rebrilhama esbanjar vanidadesobre todo o bemsobre toda a maldadee tua mão sussuraque não estou sozinhoenquanto carros passame jatos rugem céuadentro céu aforasobre os cisnes que cantamno morrer de cada hora?que canções bebereino céu de tua bocaquando o dia minguarquando a noite for poucapara tanto desejoespreitando no asfaltorenascendo no beijoe a miséria daquelesque mastigam o pãoda fome sob viadutose marquises mostrara face deste Deusque sempre escolhe os reise pretere os plebeus?THE SHOW MUST GO ON (João Melo)Chuck Berry, o inventor do rock and roll,espetou um aguilhao de ouronos tomates putrefactos do racismo Chuck Berry, com seu cabelo desfrisado,seus pulinhos de gatoe seus acordes luminosos,misturou no mesmo palcoe na mesma febre improvavelo que nao se devia misturar Chuck Berry, com seu orgulho negrosem ressentimento nem arrogancia,gostava de comergarotinhas branquinhascuriosas e safadas Chuck Berry, por conseguinte,tinha de ser detidopara nao continuar a espalhara loucura que havia inventado Chuck Berry foi trocadopor um branquinho de patilhas espessase uma crista pedante na cabecachamado Elvis PresleySONETO DA DEVASSIDÃO (José Henrique Calazans)Enquanto a noite vai chegando ao apogeu,em teus lençóis os meus pudores eu afastoe sigo em busca do deleite nada castoque só teu corpo pode dar ao corpo meu.Na tua cama sou amante, fera, deus!E penso, enquanto em tua carne faço pasto:"Nenhum dinheiro, certamente, é melhor gastoque o empregado nos fingidos gozos teus."Mas se o tesão ao fim da transa ainda me engana,chegando mesmo a disfarçar-se de ternura,prometo, sou capaz até de uma loucura:antes que tenhas posto a roupa e pego a grana,eu te direi, com meu orgulho de poeta:- Fiz um soneto à minha puta predileta!TEMPORADA DE CAÇA (Vlado Lima)na mira dos mariachis entre leros &amp; boleroscomo si fuera esta noche la última veznoite da franga soltada caça às buçasda alegria anabolizadade êxtasecatarsee laricanoite dos palhaços de açúcar derretidos sob o sol dos refletoresdas putas dos viados das lésbicas pirofágicasnoite da chuva de purpurina ácidados clones dos replicantesdos abduzidosnoite das bailarinas paraplégicas empaladas no embalo dos bate-estacasdos punheteiros do Orkutdas zibelinas narcisistas de piercing no clitórisdos anões de benga fartae dos cheiradores de cocaína e peidona mira de Mr. Maneroentre Night Fever e Stayin Alive remixtô topo do Titanicsou o rei do mundoo sultão do swingo senhor das baladastô em ponto de balaem ponto de bolana cola dos manodas minao paraíso tem gosto de anfetamina com vodka mexicanala cucaracha, la cucarachaya no puedo caminar...na mira de Morrisseya rainha está mortae ninguém  take me out  tonighthomem ao mar! (grita um bucaneiro transformista)o motor do Fiat ronrona uma canção de ninar Húngaraelefantes de polainas tocam tuba na 23 de Maiotem um ogro no banco de trás um foragido de Alcatraze um vicking vestido num tomara-que-caia rosa-baitolasou uma vaca de ressaca mascando Lexotan com Dramimhomem ao mar!os afogados do Krust me acenamenfim sábado jazenfim sábado FIMma mira de Mefistófelesentre bitucas de cigarro e restos de pizza do período cretáceo meu apê, meu doce apê!Pernalonga na tv: o que que há, velhinho?penso em cortar meus pulsos com uma faquinha de bolo Pullman e pular da janela segurando sacolas de supermercadona mira de Morfeuentre um sushi de maracujá e um chá de tsé-tsé4 da madruga e zuzo bem! vou abrir uma latinha de cervejaferver um Miojoe purgar minha carranca no espelho(...)e mais uma vez não comemos ninguém  TEOLOGIA DO DELÍRIO (José Henrique Calazans)Todos os dias purifico a mim mesmo.Me livro do que não for intenso,me livro do que não for perigome livro do que não for tesão.Abro novos horizontes para minhas loucurase faço estradas novas com o sangue de meus pés.Grito aos sábios com seus cantos de aleluia fúnebresque só alcança a luz verdadeiraquem queimar os altares da própria sanidade.E que só pode banquetear-se com os deusesquem se elevar ao inferno mais baixoe derrotar seu demônio mais fiel.É preciso fugir do caminho do meio,Para escapar da mediocridade.Os pregadores da vida eternaabominam o que não for moderação.E eu, que vivo entre excessos,às vezes acho a vida tão curta,que chega a ser longa demais.TERRA INCOGNITA  (Allan Vidigal)Como se fosse eu navegantedo tempo do Descobrimento;você Porto Seguro e eu caravela;como se fosse eu entrada, bandeira,e você Pindorama,demarco, desbravo.Você reclama, mas deixa.Te estudo, te exploro.Você se revela.Abro trilhas na floresta,mapeio a sua costa,cada palmo do seu território.Você protesta, mas gosta.