A POESIA ROMÂNTICA - 1ª GERAÇÃO: Textos indianistas
Autor: Magom | Publicado: 2009-09-19T16:53:00-03:00

VIIPor amor de um triste velho,Que ao termo fatal já chega,Vós, guerreiros, concedestesA vida a um prisioneiro.Ação tão nobre vos honra,Nem tão alta cortesiaVi eu jamais praticadaEntre os Tupis, — e mas foramSenhores em gentileza."Eu porém nunca vencido,Nem nos combates por armasNem por nobreza nos atos;Aqui venho, e o filho trago.Vós o dizeis prisioneiro,Seja assim como dizeis;Mandai vir a lenha, o fogo,A maça do sacrifícioE a muçurana ligeira:Em tudo o rito se cumpra!E quando eu for só na terra,Certo acharei entre os vossos,Que tão gentis se revelam,Alguém que meus passos guie;Alguém, que vendo o meu peitoCoberto de cicatrizes,Tomando a vez de meu filho,De haver-me por pai se ufane!"Mas o chefe dos Timbiras,Os sobrolhos encrespando,Ao velho Tupi guerreiroResponde com torvo acento:— Nada farei do que dizes:É teu filho imbele e fraco!Aviltaria o triunfoDa mais guerreira das tribosDerramar seu ignóbil sangue:Ele chorou de cobarde;Nós outros, fortes Timbiras,Só de heróis fazemos pasto. —Do velho Tupi guerreiroA surda voz na gargantaFaz ouvir uns sons confusos,Como os rugidos de um tigre,Que pouco a pouco se assanha!VIII "Tu choraste em presença da morte?Na presença de estranhos choraste?Não descende o cobarde do forte;Pois choraste, meu filho não és!Possas tu, descendente malditoDe uma tribo de nobres guerreiros,Implorando cruéis forasteiros,Seres presa de vis Aimorés."Possas tu, isolado na terra,Sem arrimo e sem pátria vagando,Rejeitado da morte na guerra,Rejeitado dos homens na paz,Ser das gentes o espectro execrado;Não encontres amor nas mulheres,Teus amigos, se amigos tiveres,Tenham alma inconstante e falaz!"Não encontres doçura no dia,Nem as cores da aurora te ameiguem,E entre as larvas da noite sombriaNunca possas descanso gozar:Não encontres um tronco, uma pedra,Posta ao sol, posta às chuvas e aos ventos,Padecendo os maiores tormentos,Onde possas a fronte pousar."Que a teus passos a relva se torre;Murchem prados, a flor desfaleça,E o regato que límpido corre,Mais te acenda o vesano furor;Suas águas depressa se tornem,Ao contacto dos lábios sedentos,Lago impuro de vermes nojentos,Donde fujas como asco e terror!"Sempre o céu, como um teto incendido,Creste e punja teus membros malditosE o oceano de pó denegridoSeja a terra ao ignavo tupi!Miserável, faminto, sedento,Manitôs lhe não falem nos sonhos,E do horror os espectros medonhosTraga sempre o cobarde após si."Um amigo não tenhas piedosoQue o teu corpo na terra embalsame,Pondo em vaso d'argila cuidosoArco e frecha e tacape a teus pés!Sê maldito, e sozinho na terra;Pois que a tanta vileza chegaste,Que em presença da morte choraste,Tu, cobarde, meu filho não és."IX Isto dizendo, o miserando velhoA quem Tupã tamanha dor, tal fadoJá nos confins da vida reservara,Vai com trêmulo pé, com as mãos já friasDa sua noite escura as densas trevasPalpando. — Alarma! alarma! — O velho pára.O grito que escutou é voz do filho,Voz de guerra que ouviu já tantas vezesNoutra quadra melhor. — Alarma! alarma!— Esse momento só vale apagar-lheOs tão compridos transes, as angústias,Que o frio coração lhe atormentaramDe guerreiro e de pai: — vale, e de sobra.Ele que em tanta dor se contivera,Tomado pelo súbito contraste,Desfaz-se agora em pranto copioso,Que o exaurido coração remoça.A taba se alborota, os golpes descem,Gritos, imprecações profundas soam,Emaranhada a multidão braveja,Revolve-se, enovela-se confusa,E mais revolta em mor furor se acende.E os sons dos golpes que incessantes fervem,Vozes, gemidos, estertor da morteVão longe pelas ermas serraniasDa humana tempestade propagandoQuantas vagas de povo enfurecidoContra um rochedo vivo se quebravam.Era ele, o Tupi; nem fora justoQue a fama dos Tupis — o nome, a glória,Aturado labor de tantos anos,Derradeiro brasão da raça extinta,De um jacto e por um só se aniquilasse.— Basta! clama o chefe dos Timbiras,— Basta, guerreiro ilustre! Assaz lutaste,E para o sacrifício é mister forças. —O guerreiro parou, caiu nos braçosDo velho pai, que o cinge contra o peito,Com lágrimas de júbilo bradando:"Este, sim, que é meu filho muito amado!"E pois que o acho enfim, qual sempre o tive,"Corram livres as lágrimas que choro,"Estas lágrimas, sim, que não desonram."XUm velho Timbira, coberto de glória,guardou a memóriaDo moço guerreiro, do velho Tupi!E à noite, nas tabas, se alguém duvidavado que ele contava,Dizia prudente: — "Meninos, eu vi!"Eu vi o brioso no largo terreirocantar prisioneiroSeu canto de morte, que nunca esqueci:Valente, como era, chorou sem ter pejo;parece que o vejo,Que o tenho nest'hora diante de mi."Eu disse comigo: Que infâmia d'escravo!Pois não, era um bravo;Valente e brioso, como ele, não vi!E à fé que vos digo: parece-me encantoque quem chorou tanto,Tivesse a coragem que tinha o Tupi!"Assim o Timbira, coberto de glória,guardava a memóriaDo moço guerreiro, do velho Tupi.E à noite nas tabas, se alguém duvidavado que ele contava,Tornava prudente: "Meninos, eu vi!"(DIAS, G. I-Juca Pirama in Poemas de Gonçalves Dias. cantos finais, p.125-30)Assim, durante um curto instante, a fera e o selvagem mediram-se mutuamente, com os olhos nos olhos um do outro; depois o tigre agachou-se e ia formar o salto quando a cavalgata apareceu na entrada da clareira.Então o animal, lançando ao redor um olhar injetado de sangue, eriçou o pêlo, e ficou imóvel no mesmo lugar, hesitando se devia arriscar o ataque.O índio, que ao movimento da onça curvara ligeiramente os joelhos e apertara o forcado, endireitou-se de novo; sem deixar a sua posição nem tirar os olhos do animal, viu a banda que parara à sua direita.Estendeu o braço e fez com a mão um gesto de rei, que rei das florestas ele era, intimando aos cavaleiros que continuassem a sua marcha.Como porém o italiano, com o arcabuz em face, procurasse fazer a pontaria entre as folhas, o índio bateu o pé no chão em sinal de impaciência, e exclamou apontando para o tigre, e levando a mão ao peito:— É meu!...meu só!Estas palavras foram ditas em português com uma pronúncia doce e sonora, mas em tom de energia e resolução.O italiano riu.— Por Deus! Eis um direito original! Não quereis que se ofenda a vossa amiga... Está bem, dom cacique, continuou, lançando o arcabuz a tiracolo, ela vo-lo agradecerá.Em resposta a esta ameaça, o índio empurrou desdenhosamente com a ponta do pé a clavina que estava atirada ao chão, como para exprimir que, se ele o quisesse, já teria abatido o tigre de um tiro. Os cavaleiros compreenderam o gesto, porque, além da precaução necessária para o caso de algum ataque direto, não fizeram a menos demonstração ofensiva.Tudo isto se passou rapidamente, em um segundo, sem que o índio deixasse um só instante com os olhos o inimigo.A um sinal de Álvaro de Sá, os cavaleiros prosseguiram a sua marcha, e entranharam-se de novo na floresta.O tigre, que observava os cavalos, imóvel, com o pêlo eriçado, não ousara investir nem retirar-se, temendo expor-se aos tiros dos arcabuzes; mas apenas viu a tropa distanciar-se e sumir-se no fundo da mata, soltou um novo rugido de alegria e contentamento.Ouviu-se um rumor de galhos que se espedaçavam como se uma árvore houvesse tombado na floresta, e o vulto negro da fera passou no ar; de um pulo tinha ganho outro tronco, e metido entre ela e o seu adversário uma distância de trinta palmos.O selvagem compreendeu imediatamente a razão disto: a onça, com seus instintos carniceiros e a sede voraz de sangue, tinha visto os cavalos e desdenhava o homem, fraca presa para saciá-la.Com a mesma rapidez com que formulou este pensamento, tomou da cinta uma flecha pequena e delgada como um espinho de ouriço, e esticou a corda do grande arco, que excedia de um terço à sua altura.Ouviu-se um forte sibilo, que foi acompanhado por um bramido da fera; a pequena seta despedida pelo índio se cravara na orelha, e uma segunda, açoutando o ar, ia ferir-lhe a mandíbula inferior.O tigre tinha-se voltado ameaçador e terrível, aguçando os dentes uns nos outros, rugindo de fúria e vingança: de dois saltos aproximou-se novamente.Era uma luta de morte a que ia se travar; o índio o sabia e esperou tranqüilamente, como da primeira vez; a inquietação que sentira um momento de que a presa lhe escapasse, desaparecera: estava satisfeito.Assim, estes dois selvagens das matas do Brasil, cada um com as suas armas, cada um com a consciência de sua força e de sua coragem, consideravam-se mutuamente como vítimas que iam ser imoladas.O tigre desta vez não se demorou; apenas se achou a coisa de quinze passos do inimigo, retraiu-se com uma força de elasticidade extraordinária, e atirou-se como um estilhaço de rocha, cortado pelo raio.Foi cair sobre o índio, apoiado nas largas patas de trás, com o corpo direito, as garras estendidas para degolar a sua vítima, e os dentes prontos a cortar-lhe a jugular.A velocidade deste salto monstruoso foi tal que, no mesmo instante em que se viram brilhar entre as folhas os reflexos negros de sua pele azevichada, já a fera tocava o chão com as patas.Mas tinha em frente um inimigo digno dela, pela força e agilidade.Como a princípio, o índio havia dobrado um pouco os joelhos, e segurava na mão esquerda a longa forquilha, sua única defesa; os olhos sempre fixos magnetizavam o animal. No momento em que o tigre se lançara, curvou-se ainda mais, e fugindo com o corpo apresentou o gancho. A fera, caindo com a força do peso e a ligeireza do pulo, sentiu o forcado cerrar-lhe o colo, e vacilou.Então, o selvagem distendeu-se com a flexibilidade da cascavel ao lançar o bote; fincando os pés e as costas no tronco, arremessou-se e foi cair sobre o ventre da onça, que, subjugada, prostrada de costas, com a cabeça presa ao chão pelo gancho, debatia-se contra o seu vencedor, procurando debalde alcançá-lo com as garras.Esta luta durou minutos; o índio, com os pés apoiados fortemente nas pernas da onça, e o corpo inclinado sobre a forquilha, mantinha assim imóvel a fera, que há pouco corria a mata não encontrando obstáculos à sua passagem.Quando o animal, quase asfixiado pela estrangulação, já não fazia senão uma fraca resistência, o selvagem, segurando sempre a forquilha, meteu a mão debaixo da túnica e tirou uma corda de ticum que tinha enrolado à cintura em muitas voltas.Nas pontas desta corda havia dois laços que ele abriu com os dentes e passou nas patas dianteiras ligando-as fortemente uma à outra; depois fez o mesmo às pernas, e acabou por amarrar as duas mandíbulas, de modo que a onça não pudesse abrir a boca.Feito isto, correu a um pequeno arroio que passava perto; e enchendo de água uma folha de cajueiro bravo, que tornou cova, veio borrifar a cabeça da fera. Pouco a pouco o animal ia tornando a si; e o seu vencedor aproveitava este tempo para reforçar os laços que o prendiam, e contra os quais toda a força e agilidade do tigre seriam impotentes.(ALENCAR, J. O Guarani. Rio de Janeiro, Ediouro, s/d, p. 25-27)No dia seguinte, ao raiar da manhã, Cecília abriu a portinha do jardim e aproximou-se da cerca.— Peri! disse ela.O índio apareceu à entrada da cabana; correu alegre, mas tímido e submisso.Cecília sentou-se num banco de relva; e a muito custo conseguiu tomar um arzinho de severidade, que de vez em quando quase traía-se por um sorriso teimoso que lhe queria fugir dos lábios.Fitou um momento no índio os seus grandes olhos azuis com uma expressão de doce repreensão; depois disse-lhe em um tom mais de queixa do que de rigor:— Estou muito zangada com Peri!O semblante do selvagem anuviou-se.—Tu, senhora, zangada com Peri! Por quê?— Porque Peri é mau e ingrato; em vez de ficar perto de sua senhora, vai caçar em risco de morrer! disse a moça ressentida.— Ceci desejou ver uma onça viva!— Então não posso gracejar? Basta que eu deseje uma coisa para que tu corras atrás dela como um louco?— Quando Ceci acha bonita uma flor, Peri não vai buscar? perguntou o índio.— Vai, sim.— Quando Ceci ouve cantar o sofrer, Peri não o vai procurar?— Que tem isso?— Pois Ceci desejou ver uma onça, Peri a foi buscar.Cecília não pôde reprimir um sorriso ouvindo esse silogismo rude, a que a linguagem singela e concisa do índio dava uma certa poesia e originalidade.Mas estava resolvida a conservar a sua severidade, e ralhar com Peri por causa do susto que lhe havia feito na véspera.— Isto não é razão, continuou ela; porventura um animal feroz é a mesma coisa que um pássaro, e apanha-se como uma flor?— Tudo é o mesmo, desde que te causa prazer, senhora.— Mas então, exclamou a menina com um assomo de impaciência, se eu te pedisse aquela nuvem?...E apontou para os brancos vapores que passavam ainda envolvidos nas sombras pálidas da noite.— Peri ia buscar.— A nuvem? perguntou a moça admirada.— Sim, a nuvem.Cecília pensou que o índio tinha perdido a cabeça; ele continuou:— Somente como a nuvem não é da terra e o homem não pode tocá-la, Peri morria e ia pedir ao Senhor do céu a nuvem para dar a Ceci. (ALENCAR, J. O Guarani, p. 45-46)