Capítulo 09 - AS VELAS DO MUCURIPE
Autor: Marco Valladares | Publicado: 2008-04-01T06:25:00-07:00

Após seis dias em Fortaleza, o clima entre o casalzinho já era de amor eterno. O carioca era mais manipulável que massa de modelar e o clima romântico das noites quentes completava o cenário ensolarado dos dias de passeio pela capital cearense. No entanto, eu precisava de um lugar mais tranqüilo para saber o que queria. Jeriquaquara mostrou-se ideal para as minhas necessidades. Um paraíso onde os quatro estariam bem próximos naquela barraca de dois quartos que comprei para nós.Alugado o bugre, seguimos para Jerí na sexta-feira bem cedinho. Escolhi um local bem isolado para acamparmos. Armamos a barraca, preparamos a fossa que serviria de sanitário, desembalamos as provisões e fomos conhecer o local. De carro, a distância até a vila era facilmente transposta, mas, a pé, poucos se aventurariam a chegar onde estávamos. O dom do equilíbrio!Já na primeira noite o carioca soltou o verbo na direção que me interessava. Numa conversa ao redor da fogueira, a sua amada lourinha gaúcha contou um pouco da sua biografia e - brilha, brilha, estrela minha! - falou sobre a irmã que havia morrido dois anos antes. Ele nem esperou ela concluir o que dizia e desatou a falar e chorar compulsivamente. Nada para mim era novo, a não ser o fato de que aquele jornalista cretino havia sido o primeiro namorado da irmã dele. Porém as novidades findaram-se por aí. O sujeito tanto falava quanto entornava a cachaça cearense que compramos na vila. Apagou nos braços da sua queridinha, depois de vomitar por sobre a fogueira.Até o domingo não se falou mais sobre o assunto. E iria continuar desse jeito se eu não tomasse alguma providência. Como a minha gênia da lâmpada de Aladim ainda me devia três desejos, pedi que ela sondasse a respeito do jornalista, com a desculpa de que gostaria de conhecê-lo, pois tinha uma enorme vontade de fazer vestibular para comunicação. Ela não questionou (afinal, não se arriscaria em perder o seu mecenas) e mostrou-se muito eficiente no cumprimento da sua missão.O cretino estava morando justamente em Sampa, local do primeiro encontro do Forasteiro com uma incauta, e fez a cobertura para um jornal de bairro. Quando soube da morte da ex-namorada, foi ao Rio para o enterro e descobriu características similares entre as duas mortes. Tempos depois, comentou com o meu querido amigo carioca sobre as coincidências. Resolveram pesquisar outros jornais e encontraram pequenas notas com óbitos semelhantes. Passaram a investigar juntos, iniciando a coleção de recortes que vi no quarto/santuário da casa dele.Passaram seis meses viajando por alguns locais onde mortes idênticas ocorreram, mas pararam por falta de verba. O jornalista era um foquinha free-lancer de segunda categoria e o irmãozinho perdeu o emprego por faltar constantemente, por viagens, ou por estar bêbado. Tentaram convencer alguns agentes de polícia de que as mortes tinham ligação. Mas quem levaria a sério um foquinha marrom e um pinguço desesperado?Retomariam as investigações, logo que conseguissem mais dinheiro para viajar atrás das pistas. Essa viagem pelo Nordeste só havia sido possível porque ele tinha recebido férias e décimo-terceiro, precisava colocar a cabeça no lugar e não podia deixar de estar perto do primeiro grande amor da sua vida! É impressionante como o amor imbeciliza as pessoas! Um ser vulnerável como ele e, ainda por cima apaixonado, era tudo que eu precisava. Eu, por minha vez, mantinha-me imune a tais sentimentos. A minha cota de imbecilidade e sofrimento já se esgotara há muito, mas deixara marcas permanentes em minha existência.Decidimos que na terça-feira alugaríamos um carro maior e seguiríamos viajem para Natal. A jornada cearense chegava ao fim. No dia seguinte levantamos acampamento e fomos para Fortaleza. Em um barzinho a beira-mar curtimos a última noite em terras de Iracema ao som de Fagner, Ednardo e Belchior. Uma canção ecoou na minha cabeça:“As velas do MucuripeVão sair para pescarVou levar as minhas mágoasPras águas fundas do marHoje à noite namorarSem ter medo da saudadeSem vontade de casar...”Abracei a moreninha gaúcha num misto de desespero e ternura que a deixou confusa e impressionada. Fizemos amor por toda a madrugada, como se não fosse possível existir sexo no mundo além daquela noite. Ao acordar pela manhã, ouvi uma frase que, há algum tempo, até me comoveria. Contudo, aquele "eu te amo!" era apenas mais uma arma a meu favor. Uma arma perigosa, é verdade, uma vez que uma mulher arrebatada pela passionalidade pode ser extremamente imprevisível. Mas de que vale a vida sem riscos?