A DOADORA
Autor: RICARDO RAO | Publicado: 2011-12-23T14:03:00-08:00

“Seu Jorge, dá licença?”Eu detestava aquela gente. Eram submissos como cães e viviam como roedores, mas não podia negar sua utilidade. Comprava cem quilos de carne ligeiramente podre por semana e rateava entre eles, por isso me protegiam da polícia e me emprestavam seus barracos infectos para que eu armazenasse as drogas.“Claro, dona, vamos chegando, a senhora pode sentar”, respondi, todo coração.Nunca consegui lembrar de cabeça o nome dos favelados, como os demais chefes de morro. Eu passava a maior parte do dia no meu flat no Leblon e não tinha tempo para aquele tipo de demagogia, mas para compensar usei a voz do antigo locutor da Rádio Baixada FM que eu tinha sido, há uma encarnação, e acenei expansivamente para que a negra de meia idade entrasse.“Olha, seu Jorge, eu sei que o senhor já ajuda muito a comunidade. Só do senhor ter ficado neutro nessa última guerra que teve foi muito bom para nós, aqui não teve tiro, bala perdida, essa barbaridade toda.”Aquilo era um nariz-de-cera, uma introdução desnecessária que só faria afastar o miolo do assunto. Caralho, uma prolixa, praguejei em silêncio. Não gosto de embromação. E gosto menos ainda de negras faveladas, mas elas apreciavam aquele pronome de tratamento, senhora.“Claro, claro, dona, a gente faz o que pode. O que é mesmo que a senhora queria?”“Vou ser direta, então, seu Jorge”, e mal disse isso foi tirando da bolsa uma fotografia de forma tão brusca que Brutus, meu chefe de segurança, ergueu a Ingram. Puxei o retrato da mão da mulher, enquanto ele abaixava a arma devagar. Era uma mulatinha gostosa. Sorridente, uns dez ou onze anos. Mulatinha gostosa de favela ou vira mulher de bandido ou então mulher decente, de trabalhador. Se fosse mina de bandido acabava puta, fazendo boquete em troca de um papel batizado; se virasse mulher de peão, acabava igual aquela ali, servil e detonada. “O nome dela é Sheila, seu Jorge. Sumiu faz dois dias. Uns pedreiros lá do Lamaçal andam falando na birosca que viram dois homens num Opala vermelho pegar uma pretinha perto do Ciep da avenida. A menina estudava lá. Eu queria ela de volta, minha filha.”Era uma boshhta. Era uma grande mehrrrda carioca com direito ao sotaque nojento e tudo mais. A preta podia ter me pedido dinheiro, uma casa, até mesmo um lança-foguetes RPG-7 russo municiado, que eu lhe arranjaria. Com a favela não se nega nada ou então não se lidera. Eles entendiam que não faziam parte das regras pedidos individuais e constantes de dinheiro ou favores, mas também sabiam que de vez em quando podiam até ser atendidos. E o pedido da mulher era justo. Eles me davam o monopólio porque eu retribuía promovendo a segurança, mantendo longe os ladrõezinhos e os tarados. E pelo que ela tinha dito, aquela história era coisa de tarado –&nbsp; portanto minha atribuição. Pensei em matar a crioula ali mesmo. Me pouparia aporrinhação. Se ela ficasse falando pela comunidade que o Jorginho da Doze até que era legal, mas que tinham chegado uns caras de Opala e levado sua menina, e ele não tinha feito nada, meu moral iria cair. “Brutus, vai buscar os pedreiros no Lamaçal. Vai com ele, dona, pra mostrar quem são.” O Lamaçal era a favela da favela, a parte mais baixa, na vertente do morro que dava para a mata. Os barracos eram piores, as pessoas fediam mais, as ratazanas eram mais gordas, os semblantes mais derrotados. Os pivetes dali eram insolentes e me causaram problemas por um bom tempo, tive que mandar muitos para a vala logo que cheguei no morro, porque vendiam por conta própria na maior cara-dura. Resolvi de vez a parada quando mandei parar de atirar na cabeça e passassem a disparar nos joelhos – para um pobre, ficar aleijado é infinitamente pior que morrer. Os demais favelados viviam se queixando dos do Lamaçal, querendo que o meu movimento os expulsasse. O povo-unido-jamais-será-vencido, onde foi que ouvi isso?Entram dois homens de metro e meio cada, a mulher e Brutus. Os gabirus sorriem, nervosos.“Viram um Opala vermelho pegar esta menina aqui?”Passo a foto aos homens, que a examinam, compenetrados e temerosos.“Eu vi sim, seu Jorge, vi mas juro que não conheço nenhum dos dois”, me diz um.“Era dois alemão forte com radinho na cinta”, completa o outro.“Viram a placa?” Viram mas não sabiam ler.“Que é que os homens falaram?”Segundo eles, nada: o que pilotava freiou, o outro abriu a porta e acenou com algum breguete colorido, a pretinha foi até o carro e o homem a abraçou para dentro. Fim. Sem pistas. Como os seqüestros que eu praticava quando comecei, modéstia à parte serviço sério. Dei dinheiro e dispensei os homens. Interroguei a mulher por uma hora, nenhuma treta, nenhum marido traído, nada.“Dona, eu vou falar e a senhora não vai abrir a boca, tudo bem?”Pelo meu tom de voz a preta já percebeu que eu ia tirar o cu da reta. Ela me encarou, martirizada, mas eu a cortei com um olhar rancoroso. Não podia permitir berreiro.“Isso tá parecendo coisa de tarado. Agora a gente não pode fazer muita coisa. Vou ligar pruns caras da polícia que me dão cobertura, perguntar se eles sabem de um Opala vermelho roubado, de tarado, de alguma pretinha bonita. Se sua filha foi morta, o que eu faço é trazer quem matou aqui na favela, deixar na mão da senhora, isso se eu descobrir. Foi gente de fora, não dá pra eu pôr cada homem do movimento pra olhar as crianças, não é?”Dei dinheiro e ela foi embora. Alguma merda eu tinha que fazer, nem que fosse só para constar. Brutus trouxe o celular e acionei uns contatos no Detran. Um vagabundo quando vai seqüestrar um bacana, ou mesmo uma criança favelada, nunca vai com o próprio carro. Alguns até vão e mudam a placa, mas isso é coisa de otário. Seqüestro, só com carro roubado, de preferência no mesmo dia, ou no dia anterior, no máximo; quanto menos se der bandeira em carro dos outros, melhor. Perguntei de Opalas vermelhos roubados no dia do sumiço ou pouco antes. Não é que justo naqueles dias, na Cidade Maravilhosa e na Baixada, nenhum dono de Opala vermelho fora visitado pelos amigos do alheio? Ou seja, quem tinha feito a fita havia usado um carro próprio, alugado ou emprestado, e em qualquer dessas três hipóteses seria possível chegar nos elementos.“Brutus, traz os pedreiros.”Os homens voltaram, mais nervosos, mais humildes. Me aprofundei no carro: Novo? Tinindo. Quatro portas? Duas. Parecido com os Opalas das Patamos? Parecia carro de playboy. Carro de playboy como? Pneu baixo, largo, adesivos pregados no pára-brisa. Que adesivos? Uma bandeirinha que parecia de seleção estrangeira e um bicho de desenho de TV. Que bicho, que bandeira, porra? Desculpa, seu Jorge, pelo amor de Nossa Senhora, era uma galinha que faz bi-bi na TV, é só o que eu sei. E a bandeira? Brutus trouxe uma velha tabela da copa, colorida e com as flâmulas das seleções. Um apontou Bélgica, outro Alemanha.“Podem ir. Gente fina, vocês. Brutus, leva os homens, dá mais dinheiro pra eles, fala na birosca que podem beber na nossa conta.”Um Opala vermelho é uma coisa, mas um Opala vermelho com adesivos do Papa-Léguas e da bandeira alemã ou belga só podia ter um.Era uma boa pista. Voltei a ligar para os homens e perguntei: “Vocês podem me informar se tem algum Opala vermelho registrado em nome de gringo?”.“Qual que é, Jorginho, qual o seu interesse nesse carro? Tem muamba dentro?”, foi o que responderam os pilantras. Queriam grana, para variar. Esclareci que não, que por mim o carro que se fodesse, só queria conversar com o dono. Mandaram esperar mas eu não espero ninguém e desliguei. Depois eu telefono, pensei comigo, e enquanto pensava entraram Culuca e Luiz com Zê, apressados, trêmulos.“Jorginho, pipocaram o Brutus no Lamaçal.”“Caralho. Morreu?” “Não.”“Pega a féria lá na fossa negra. Tudo, até as moedas. Quanto tem?”“Tem dinheiro pra caralho lá, Jorge. Muito mesmo.”“Traz tudo, tudo. E pega um pacote virgem também.”“Ah, Jorge, já batizamos todos.”“Então traz o mais puro que tiver.”Sem o Brutus ia ficar ruim para mim. Meu poder dependia muito dele. Saí do barraco municiando a escopeta a quem eu devia meu apelido.“Quem tava com ele, porra? Quem pegou ele?” Um dos molecotes do Lamaçal, recém-chegado do Jequitinhonha ou de algum outro grotão do cu de Minas, tinha disparado nele, de graça, sem provocação nenhuma. O corpo do garoto estava com metade da cabeça enfiada na vala de esgoto que corria beirando os barracos; a de Brutus repousava no colo de um dos pedreiros. Ele fitava o firmamento azul com um riso imbecil na cara.“Onde foi, Brutus?”“Na pança.”“Então cê tá salvo, tiro na barriga é mole, mole. O que fode mesmo é no pulmão.”“Eu acertei ele?”“Em cheio, Brutus.”Culuca chegou com o carro coreano, eu, ele e Luiz com Zê pusemos nosso camarada ferido com cuidado no banco traseiro. Antes de partirmos, me aproximei do cadáver do guri, pus o cano duplo no queixo dele, que despontava como uma ilha vulcânica da água da vala, e disparei. Respingou um líquido escuro na minha calça creme – não era sangue, era um caldo de cultura espesso, mijo, espuma de sabão, bosta dissolvida, lágrimas, a podridão dali se sobrepunha à própria morte. Eu gostava daquela calça porque fazia jogo com o sapato, mas ainda assim valeu a pena: o filho da puta iria para o além sem ganhar um último beijo no rosto de sua mãe, se é que tinha uma; rosto, depois do estrago que fiz, com certeza ele não tinha mais. Os rapazes queriam descontar em alguém. Passei-lhes a doze e ordenei: “O de sempre”. O de sempre era destruir o barraco, matar um parente homem e o melhor amigo e escorraçar os restantes. Sempre que alguém do meu movimento era ferido ou morto por cagüetagem ou mau procedimento da favela, fazíamos isso. “Cê sabe onde é a clínica, Culuca?” “Sei, chefe. No Recreio, não é? O Brutus já me falou que levou o senhor lá pra tirar bala.”César Carmona era um cirurgião muito bom, formado em São Paulo. Jamais perdera um paciente. Diziam até que tinha operado e salvo um cara ferido na cabeça a tiros de espingarda. Tirou cada bolinha de chumbo dos miolos do figura, que continuou vivo, ainda que meio bobo. Meu caso foi simples, a bala varou o braço. Ele cobrava trinta mil mais algum pó, que cheirava com seus amigos.Brutus sangrava e falava:“Matamos muita gente, nénão, Jorge? Quantos, quinze? Vinte? Aquela Patamo, acho que você matou eles, eu tremi e a rajada saiu alta, você não, você nunca treme, depois que armaram pra cima de você e te demitiram da rádio na crocodilagem você nunca mais teve medo de nada nem tremeu com nada.”Ele não tinha que lembrar aquelas confidências na frente dos caras, mas não o repreendi. Era por causa do nervosismo. “Fica frio, Brutus. Só matamos filhos da puta, essas mortes não contam. De graça, pelo mal, eu sou testemunha de que você nunca matou ninguém. Olhaí, já estamos chegando. Culuca, presta atenção: depois do motel tem uma estradinha de terra, é bem estreita. Entra nela. No terceiro portão, uns seis quilômetros, é a clínica.”Culuca diminuiu a velocidade ao entrarmos na vicinal sem asfalto, para que os chacoalhões não piorassem as lesões internas que Brutus pudesse ter. Ainda assim, em pouco tempo emparelhamos o carro junto a uma muralha branca e comprida. Eu desci, manchado de sangue, e apertei o interfone que havia ao lado de um portão maciço de madeira de lei:“Aqui é o Jorginho. Quero falar com o César.”Voz grossa de segurança: “O doutor César não pode atender.”“Diz que é o Jorginho.”“Ele não pode atender.”“Chama ele aí, filho da puta, ou então a gente entra à bala.”“Ela tá operando, porra.”“Mentira, filho da puta, se ele estivesse operando ia ter uma luzinha piscando na parabólica.”“O doutor César deu ordens de não ser importunado.”“Amigo. Estou com meu gerente morrendo aqui fora. Se ele morrer morre você, morre o César, morre cada ser vivo que a gente encontrar dentro dessa casa, incluindo aqueles peixinhos coloridos do aquário na recepção e o casal de pastor alemão que o Fernandinho deu de presente pro César. Fala que é o Jorge da Doze quem disse.”Demorou um pouco, os filhos da puta estavam nos testando. Mas então apareceu o Doutor César em pessoa, com sua guarda pretoriana e seu cabelo emplastrado de gigolô argentino.“Aí, malandragem, tá ruim, viu? Estou esperando paciente importante, operação delicada, grana preta.”Odeio quando me falam com essas gírias escrotas de morro, mas ele estava numa posição de força. Tinha quatro homens tranqüilos, enquanto nós éramos três e estávamos abalados. Diplomacia é para os fracos, a guerra, sim, é para os fortes. Mas eu estava fraco. Me envergonhei ao ouvir a tonalidade excessivamente persuasiva que envolveu minha voz quando me dirigi a ele:“César, você já me operou, tá esquecendo? Meu gerente foi baleado, quer dizer, é mais que um gerente, é um amigo, quase um irmão. Ele vale cem mil pra mim. É urgente, tem que operar porque a barriga infecciona rápido, você sabe. Dou cem mil agora, um quilo de pó se ele escapar e mais esse carro. Olhaí, se o pessoal que você está esperando não chegou até agora é porque não é tão urgente, nénão? Quebra essa pra mim.”“Vou levar duzentos desse pessoal.”“E até lá a gente vê um cara morrer? Vamos aí, esse outro pessoal espera um pouco, não vão morrer, vão?”Ele olhou o coreano importado que nos trouxera, fez os cálculos pertinentes e por fim assentiu. Entramos na área imensa da clínica e dirigimos até a garagem no subsolo. Lá fomos desarmados por dois homens, enquanto os outros dois punham Brutus numa maca. Subimos até o hall imponente e os homens trancaram nossas armas em um cofre. Brutus foi levado à sala de operações e eu, Culuca e Luiz com Zê nos servimos de bebida. Ali dentro não se cheirava, era uma norma da casa. Ouvimos alguém falando em voz alta: “Zóio, traz um litro de O positivo.” Enjoei de olhar o aquário e perguntei dos cachorros. Um dos seguranças falou que estavam presos. Então dei uma volta pela clínica. Era uma casa grande, pintada de branco, lembrava mesmo um hospital de luxo.Voltei pra recepção e esperei. César apareceu com luvas de borracha ensangüentadas e pediu um telefone para o homem que nos vigiava. Não dei tempo do cara meter a mão no bolso da camisa: atirei meu celular pro doutor. O cirurgião, mão firme, reflexo rápido, o interceptou displicente. “Esse teu jagunço é muito lerdo, César, cê precisa de pessoal mais ágil aqui”, provoquei, mas só porque talvez aquele cara fosse o mesmo que havia me dado canseira pelo interfone. O camarada nem se incomodou em me olhar. César teclou e começou a falar num idioma gozado. Entendo línguas e aquela me intrigou. Parecia alemão mas não era, alemão eu conhecia, já tinha ido comprar heroína em Berlim algumas vezes. Sueco? Dinamarquês? Anotei para perguntar depois. Ele me devolveu o aparelho e voltou para a sala de cirurgia. Nós o ouvimos pedindo mais sangue. Um outro segurança me abordou e perguntou do dinheiro. Luiz com Zê saiu para buscar no carro. Quando terminamos de empilhar cem mil exatos ao lado do pacote de cocaína, César saiu, agora já sem as luvas, e me jogou um fragmento metálico amassado.“Olha aí, nem chegou a furar o intestino. Foi mais o choque e a hemorragia. Recuperei solta na cavidade abdominal. Desinfetei e estou fazendo uma diálise peritoneal. Vai chegar um pessoal daqui a pouco que não quer ser visto. Ou vocês vão embora e vêm pegar o rapaz amanhã, ou então esperam no carro.”Os meninos me olharam, não queriam deixar o Brutus lá sozinho.“É melhor vocês irem. Amanhã ele estará melhor, meus enfermeiros olham ele. Aqui estão as receitas. Arrumem um lugar limpo e uma enfermeira particular. Se complicar, e não vai se vocês o medicarem e alimentarem como o prescrito, eu faço um retorno. Jorge, não atrasa meu lado. Volta amanhã com meu carro.” Com isso nos levantamos. Os seguranças nos acompanharam e nos devolveram as armas. Me despedi de Brutus, que correspondeu grogue à saudação. Então, quando o nosso carro saía pelo portão e já embicava na estradinha, percebi. Chegava um pequeno comboio, e à frente de uma UTI móvel, dessas requintadas, sabem o que eu vi, sabem? Um Opala vermelho, com dois caras louros dentro. O Papa-Léguas e a bandeira da Bélgica também estavam lá. César, um homem culto, um cirurgião hábil, um poliglota, falara flamengo ao telefone.“Culuca”, gritei, “pega estes dois bostas do César.”Ele baixou do carro e atirou fazendo pose de tira americano de filme, os homens que nos escoltavam caíram de costas naquele gramadão bonito. Ao mesmo tempo, eu e Luiz com Zê descemos e disparamos nos caras do Opala, rápido como só armas automáticas conseguem. A UTI móvel tentou manobrar para fugir e Culuca, que há tempos ansiava pela oportunidade, mandou a granada. A perua se incendiou, as portas de trás se abriram e homens de branco saltaram, tirando uma maca lá de dentro. Um deles chorava, abraçado a um garoto esverdeado.Rendemos os figuras e falei pra Culuca vigiar e matar se tentassem fugir.César e os outros dois haviam saído da mansão e corriam esbaforidos pelo gramado, em nossa direção. Ele vinha desarmado, mas o que seus enfermeiros, como ele os chamava, tinham nas mãos não eram seringas. Os imbecis corriam e as armas balançavam no mesmo ritmo dos braços, não acertariam o Cristo Redentor se quisessem. Isso é que dava contratar PM. Luiz com Zê ergueu a sub à meia altura e disparou. Os três caíram. Por um desses acasos de combate, César continuou vivo, embora pontas e lascas de ossos se projetassem de sua coxa. Colei a boca no ouvido dele:“Cadê a menina, César?“Ingrato, sangue ruim desgraçado, eu salvo seu gerente e você apronta isso?“Cadê a menina?” “No quarto de cima de onde está seu gerente. Olha, não me mata, não.”Entramos de novo na mansão. Luiz pegou Brutus no colo, tirou o soro e o levou para o carro. Disparei na porta do quarto do andar superior e entrei. Não era à toa que estava bem trancada: coberto por um lençol cinzento, em uma cama metálica perto da janela, estava o corpo desnudo da pretinha Sheila, que ou teria sido mina de bandido e virado puta, ou teria sido mina de trabalhador e ficado velha e gasta e sofrida como sua mãe. Trouxe-o comigo.Na entrada da clínica, Luiz amparava Brutus no banco de trás do carro, enquanto um homem chorava ao lado da maca com o menino verde. César continuava gemendo.“Fígado”, perguntei.“Rins”, ele falou.“Você vive, eles não.” Dei sinal e Culuca disparou sua pistola na cabeça do homem, do garoto, dos acompanhantes, não havia como entregá-los todos à favelada que perdera a filha. Entrei no carro, mas antes pus o corpo da neguinha no porta-malas. Andamos dois minutos e mandei voltar. Culuca me olhou rapidamente, como se não acreditasse, mas sou um disciplinador e não houve vacilo. Outra vez na entrada da clínica, demos com César, que havia improvisado torniquetes nas pernas com as cintas dos homens mortos, tentando penosamente tirar os corpos dos estrangeiros do Opala. Predadores como ele não se entregam nunca.“Mudou de idéia, vai me matar”, ele murmurou.“Onde estão”, retruquei.“No freezer, último andar, última sala.”Meu filho, pega uma cerveja para o papai na geladeira. O garoto vai e dentro de um isopor encontra rins humanos. Apanhei a caixa e voltei rápido ao portão. César estava já ao volante do Opala vermelho, aguardando.“Com essas pernas quebradas você não toca nem um carro hidramático, César.”“As fraturas não matam, só doem; o que me preocupa é a hemorragia.”Acenei para Culuca, que o retirou do Opala e o colocou no banco traseiro do&nbsp; nosso&nbsp; carro, ao lado de Brutus e Luiz com Zê. Apertei o botão no painel e o porta-malas se abriu. Depositei a caixa com cuidado ao lado do corpo e batemos em retirada, cinco assassinos, dois feridos graves, um par de rins, o cadáver mutilado de uma&nbsp; criança,&nbsp; pecados &nbsp;suficientes&nbsp; para&nbsp; vergar&nbsp; a&nbsp; Ponte Rio-Niterói com seu peso. Pensei em comentar&nbsp; algo&nbsp; sobre&nbsp; limites&nbsp; aceitáveis,&nbsp; mas&nbsp; havia providências&nbsp; mais&nbsp; prementes que considerações de ordem ética: deixar César em um hospital afastado, consolar&nbsp; a&nbsp; velha&nbsp; preta,&nbsp; pagar o caixão da menina e ver outro médico para Brutus, cada coisa a seu tempo.