João, você é um homem ou um rato?
Autor: Prof. Junior | Publicado: 2016-09-23T10:22:00-03:00


Adianto que o relato que agora
conto é inteiramente verídico, mas, não por isso, menos onírico ou menos
simbólico. Freud explica!





"Você é o campeão do papai!
CAMPEÃO DO PAPAI! CAMPEÃO DO PAPAI". Esses sintagmas, assim repetidos, ficaram
ressoando na minha mente. Essa quase-epifania desencadeou &nbsp;uma profunda análise , mas não a revelo, pelo menos, não por completo.




A vocês, basta-lhes saber que o
sangue nojento que manchava o chão fazia pouco ia-se diluindo com parca ou
nenhuma resistência ao chuê-chuá da água vertida do balde do papai orgulhoso. Tive
a impressão de que, dentro de pouco, ninguém mais se lembraria do crime que
houve ali. Ninguém mais, exceto eu. Confesso: eu cometi o crime. Eu fui o
assassino! 


Alguém entrou na nossa casa! Demorei
a precatar-me de toda a desordem que se seguiu da sua chegada. Quando dei por
mim, lá estava ele: um rato! Como pode um bichinho tão pequeno abalar tudo,
alarmar a todos? Como pode um bichinho tão pequeno gerar tamanha ojeriza e, até
certo pavor? Não parecia pequeno. Era até relativamente grande. Muito menos
nojento, todavia, do que eu pensara. 





Em meio a gritos de um lado e de
outro, não havia mais nada que eu pudesse fazer, a não ser tomar nas mãos um
cabo de vassoura - heroica lança improvisada. 



Todos contra o pequeno roedor
cinza! 



O animal erguia-se desafiador e guinchava
bravamente contra todos seus opositores. Ratos têm fama de covardes, mas aquele
ratinho ali parecia diferente. Ele refletia uma sujeira e uma covardia que, sem
dúvida, também eram minhas. Havia, porém, uma dignidade nele que me era
desconhecida. Afeiçoei-me e admirei-o quase que imediatamente. Era tarde,
porém, para retroceder! Todos o atacavam e também eu; é verdade que mais por
impulso do que por consciência. Não demorou até que minha lança não-pontiaguda
o pressionasse violentamente contra a parede. Teria escapatória?



Fato é que não morreu de uma vez,
de primeira. Houve tempo ainda para que nos fitássemos. A essa altura, o rato
já não guinchava. Ouvi seus gritos. Eram quase humanos! Ele se tornava cada vez
mais humano e eu cada vez mais fera. De princípio, achei que fosse salivar com nojo,
mas não foi o que aconteceu. Senti-me confortável. Afinal, já não éramos mais
um homem e um rato ali. Dançávamos - um com o outro - uma dança cruel. A minha
violência, contudo, era do tamanho da minha afeição. Ambas só aumentavam.



Com a força da pressão exercida
sobre seu corpo, seus olhos ardorosos por clemência esbugalhavam-se. Ele pedia
por socorro. Justo para mim? Eu entendia seu desespero retorcido e tilintante,
mas não havia salvação. Para mim. Eu me tornaria seu algoz, mas era ele que
sentia pena. Ele me olhava como se pudesse ler meus pensamentos. "Como você
pode me matar se você já me ama?", comunicou-me telepaticamente. Ficamos
minutos que pareceram horas nessa agonia, numa expectativa. 


'Mate-o", disse-me um deles.
'Se não quiser matá-lo, deixe-o e nós o faremos", latiu o outro.


Eu dizia que não poderia matá-lo.
No fundo, aquele processo de tortura dava-me certo prazer. Ter o poder de
decisão sobre a sua vida dava-me uma liberdade monstruosa e sombria. Era um
processo doloroso para os dois, mas havia prazer. Era quase sexo. É quase tudo
sempre sexo. Mas eu e o rato?


Eu descobri que amava-o assim que
ele fechou os seus olhos. Apesar de toda minha violência, o rato demonstrava
paz. Dolorida, mas paz. Haveria chegado ao gozo? A morte é o gozo último da
vida. Quase gozei também. Achei, então, que, talvez, ele também me amasse. Duvidei.
Talvez só quisesse me enganar, salvar a própria pele. Ele mal resistia à minha
violência.



Num ato de coragem, passei a
lança para outro. Fosse como fosse, não queria ter a certeza de que o matei. Assim
como Adão, o homem original, eu desejava atribuir o pecado a outrem. A culpa, –
sentimento muito cristão – essa será para sempre minha!


Matei o rato, ainda que o seu último
suspiro não tenha sido para mim. Eis aí o maior paradoxo dessa história. Eu jamais
sentiria orgulho por tê-lo matado, mas a sensação de não poder requerer a
glória do seu último suspiro deixa-me preso à minha fraqueza. Gerou-se uma
decepção absoluta! Não matei o ratinho e "o campeão do papai" foi outro. Não eu!



No fim, o rato escapou. Sim,
cruelmente, escapou para dentro de mim. Quem ficou preso fui eu. 



Covarde! 



Virei o rato que matei. 




João C. de Lima Júnior