Eliane Brum e a sabedoria de envelhecer sem cair no ridículo
Autor: Sheila Pelegri | Publicado: 2012-03-07T12:42:00-03:00








"A juventude é um erro que o tempo corrige", meus caros. Palavras de uma antiga mestra.


Associar o tempo de vida à experiência e esta à sabedoria já foi uma forma de organizar e hierarquizar sociedades. Indígenas viveram assim, outras sociedades antigas também. A figura do ancião, entretanto, é tão menosprezada em nosso tempo - desprezada mesmo, vez que nada significa além de iminência da morte - que impulsionou uma corrida pela "recuperação" estética e comportamental da juventude que, muitas vezes, beira o caricatural.&nbsp;


Sem cair no reducionismo da autoajuda, creio que todas as idades tem o seu tempo e ter uma "alma jovem" não precisa ser, nem de longe, sinônimo de comportamentos imaturos, posturas anacrônicas e expressões eufêmicas que buscam mascarar as "cicatrizes" impressas em nosso corpo e espírito a medida que vamos vivendo. Entretanto, uma sociedade que avalia e organiza seus membros pelo que fazem, tem e parecem naturalmente ignora -&nbsp; ou pelo menos julga secundário - o que viveram, conhecem, sabem, são.


&nbsp;Assim como Eliane Brum neste interessantíssimo artigo, procuro 
aceitar a minha finitude inevitável com a consciência de que eu e o 
tempo temos feito uma troca relativamente justa. O politicamente correto
 expresso pela linguagem, aos meus olhos, mais do que um exercício de eufemismo mental, é só uma das muitas formas atuais de manifestar
 a nossa falta de bom senso.










ME CHAMEM DE VELHA - ELIANE BRUM&nbsp;


&nbsp;"A velhice sofreu uma cirurgia plástica na linguagem"

&nbsp;Revista Época,&nbsp; 20 de fevereiro de 2012



Na semana passada, 
sugeri a uma pessoa próxima que trocasse a palavra “idosas” por “velhas”
 em um texto. E fui informada de que era impossível, porque as pessoas 
sobre as quais ela escrevia se recusavam a ser chamadas de “velhas”: só 
aceitavam ser “idosas”.&nbsp; Pensei: “roubaram a velhice”. &nbsp;As palavras 
escolhidas – e mais ainda as que escapam – dizem muito, como Freud já 
nos alertou há mais de um século. Se testemunhamos uma epidemia de 
cirurgias plásticas na tentativa da juventude para sempre (até a morte),
 é óbvio esperar que a língua seja atingida pela mesma ânsia. Acho que 
“idoso” é uma palavra “fotoshopada” – ou talvez um lifting completo na 
palavra “velho”. E saio aqui em defesa do “velho” – a palavra e o 
ser/estar de um tempo que, se tivermos sorte, chegará para todos. 






Desde que a juventude virou não mais uma fase da vida, mas uma vida 
inteira, temos convivido com essas tentativas de tungar a velhice também
 no idioma. Vale tudo. Asilo virou casa de repouso, como se isso mudasse
 o significado do que é estar apartado do mundo. Velhice virou terceira 
idade e, a pior de todas, “melhor idade”. Tenho anunciado a amigos e 
familiares que, se alguém me disser, em um futuro não tão distante, que 
estou na “melhor idade”, vou romper meu pacto pessoal de não violência. O
 mesmo vale para o primeiro que ousar falar comigo no diminutivo, como 
se eu tivesse voltado a ser criança. Insuportável.



A velhice é o que é. É o que é para cada um, mas é o que é para 
todos, também. Ser velho é estar perto da morte. E essa é uma 
experiência dura, duríssima até, mas também profunda. Negá-la é não só 
inútil como uma escolha que nos rouba alguma coisa de vital. Semanas 
atrás, em um programa de TV, o entrevistador me perguntou sobre a morte.
 E eu disse que queria viver a minha morte. Ele talvez não tenha 
entendido, porque afirmou: “Você não quer morrer”. E eu insisti na 
resposta: “Eu quero viver a minha morte”.



Na adolescência, eu acalentava a sincera esperança de que algum 
vampiro achasse o meu pescoço interessante o suficiente para me garantir
 a imortalidade. Mas acabei aceitando que vampiros não existem, embora 
circulem muitos chupadores de sangue por aí. Isso só para dizer que é 
claro que, se pudesse escolher, eu não morreria. Mas essa é uma 
obviedade que não nos leva a lugar algum. &nbsp;Que ninguém quer morrer, todo
 mundo sabe. Mas negar o inevitável serve apenas para engordar o nosso 
medo sem que aprendamos nada que valha a pena.



A morte tem sido roubada de nós. E tenho tomado providências para que
 a minha não seja apartada de mim. A vida é incontrolável e posso morrer
 de repente. Mas há uma chance razoável de que eu morra numa cama e, 
nesse caso, tudo o que eu espero da medicina é que amenize a minha dor. 
Cada um sabe do tamanho de sua tragédia, então esse é apenas o meu 
querer, sem a pretensão de que a minha escolha seja melhor que a dos 
outros. Mas eu gostaria de estar consciente, sem dor e sem tubos, porque
 o morrer será minha última experiência vivida. Acharia frustrante 
perder esse derradeiro conhecimento sobre a existência humana. Minha 
última chance de ser curiosa.



Há uma bela expressão que precisamos resgatar, cujo autor não 
consegui localizar: “A morte não é o contrário da vida. A morte é o 
contrário do nascimento. A vida não tem contrários”. A vida, portanto, 
inclui a morte. Por que falo da morte aqui nesse texto? Porque a mesma 
lógica que nos roubou a morte sequestrou a velhice. A velhice nos lembra
 da proximidade do fim, portanto acharam por bem eliminá-la. Numa 
sociedade em que a juventude é não uma fase da vida, mas um valor, 
envelhecer é perder valor.&nbsp; Os eufemismos são a expressão dessa 
desvalorização na linguagem.



Não, eu não sou velho. Sou idoso. Não, eu não moro num asilo. Mas 
numa casa de repouso. Não, eu não estou na velhice. Faço parte da melhor
 idade. Tenho muito medo dos eufemismos, porque eles soam bem 
intencionados. São os bonitinhos mas ordinários da língua.&nbsp; O que fazem é
 arrancar o conteúdo das letras que expressam a nossa vida. Justo quando
 as pessoas têm mais experiências e mais o que dizer, a sociedade tenta 
confiná-las e esvaziá-las também no idioma.



Chamar de idoso aquele que viveu mais é arrancar seus dentes na 
linguagem. Velho é uma palavra com caninos afiados – idoso é uma palavra
 banguela. Velho é letra forte. Idoso é fisicamente débil, palavra que 
diz de um corpo, não de um espírito. Idoso fala de uma condição efêmera,
 velho reivindica memória acumulada. Idoso pode ser apenas “ido”, aquele
 que já foi. Velho é – e está.&nbsp; Alguém vê um Boris Schnaiderman, uma 
Fernanda Montenegro e até um Fernando Henrique Cardoso como idosos? Ou 
um Clint Eastwood? Não. Eles são velhos.



Idoso e palavras afins representam a domesticação da velhice pela 
língua, a domesticação que já se dá no lugar destinado a eles numa 
sociedade em que, como disse alguém, “nasce-se adolescente e morre-se 
adolescente”, mesmo que com 90 anos. Idosos são incômodos porque usam 
fraldas ou precisam de ajuda para andar. Velhos incomodam com suas 
ideias, mesmo que usem fraldas e precisem de ajuda para andar. 
Acredita-se que idosos necessitam de recreacionistas. Acredito que 
velhos desejam as recreacionistas. Idosos morrem de desistência, velhos 
morrem porque não desistiram de viver.



Basta evocar a literatura para perceber a diferença. Alguém leria um 
livro chamado “O idoso e o mar”?&nbsp; Não. Como idoso o pescador não lutaria
 com aquele peixe. Imagine então essa obra-prima de Guimarães Rosa, do 
conto “Fita Verde no Cabelo”, submetida ao termo “idoso”: “Havia uma 
aldeia em algum lugar, nem maior nem menor, com velhos e velhas que 
velhavam...”.



Velho é uma conquista. Idoso é uma rendição.

Como em 2012 passei a estar mais perto dos 50 do que dos 40, já 
começo a ouvir sobre mim mesma um outro tipo de bobagem.&nbsp; O tal do 
“espírito jovem”. Envelhecer não é fácil. Longe disso. Ainda estou me 
acostumando a ser chamada de senhora sem olhar para os lados para 
descobrir com quem estão falando. &nbsp;Mas se existe algo bom em envelhecer,
 como já disse em uma coluna anterior, é o “espírito velho”. Esse é 
grande.



Vem com toda a trajetória e é cumulativo. Sei muito mais do que sabia
 antes, o que significa que sei muito menos do que achava que sabia aos 
20 e aos 30. Sou consciente de que tudo – fama ou fracasso – é efêmero. 
Me apavoro bem menos. Não embarco em qualquer papinho mole. Me estatelei
 de cara no chão um número de vezes suficiente para saber que acabo me 
levantando. Tento conviver bem com as minhas marcas. Conheço cada vez 
mais os meus limites e tenho me batido para aceitá-los. Continua doendo 
bastante, mas consigo lidar melhor com as minhas perdas. Troco com mais 
frequência o drama pelo humor nos comezinhos do cotidiano. Mantenho as 
memórias que me importam e jogo os entulhos fora. Torço para que as 
pessoas que amo envelheçam porque elas ficam menos vaidosas e mais 
divertidas. E espero que tenha tempo para envelhecer muito mais o meu 
espírito, porque ainda sofro à toa e tenho umas cracas grudadas à minha 
alma das quais preciso me livrar porque não me pertencem. Espero chegar 
aos 80 mais interessante, intensa e engraçada do que sou hoje.



Envelhecer o espírito é engrandecê-lo. Alargá-lo com experiências. 
Apalpar o tamanho cada vez maior do que não sabemos. Só somos sábios na 
juventude. Como disse Oscar Wilde, “não sou jovem o suficiente para 
saber tudo”. Na velhice havemos de ser ignorantes, fascinados pelas 
dimensões cada vez mais superlativas do que desconhecemos e queremos 
buscar. &nbsp;É essa a conquista. Espírito jovem? Nem tentem.



Acho que devíamos nos rebelar. E não permitir que nos roubem nem a 
velhice nem a morte, não deixar que nos reduzam a palavras bobas, à 
cosmética da linguagem. Nem consentir que calem o que temos a dizer e a 
viver nessa fase da vida que, se não chegou, ainda chegará. Pode parecer
 uma besteira, mas eu cometo minha pequena subversão jamais escrevendo a
 palavra “idoso”, “terceira idade” e afins. Exceto, claro, se for para 
arrancar seus laços de fita e revelar sua indigência.



Quando chegar a minha hora, por favor, me chamem de velha. Me 
sentirei honrada com o reconhecimento da minha força. Sei que estou 
envelhecendo, testemunho essa passagem no meu corpo e, para o futuro, 
espero contar com um espírito cada vez mais velho para ter a coragem de 
encerrar minha travessia com a graça de um espanto.

(Eliane Brum escreve às segundas-feiras.)