it's all about my mom
Autor: Kim | Publicado: 2011-02-10T19:11:00-08:00

&nbsp;Este capítulo não pertence à história. Foi apenas um devaneio do escritor.



Naquele dia, acordei já sabendo que não seria um dia fácil. Mas não imaginei que fosse tão difícil.

Me chamo Jean, tenho vinte e três anos e trabalho numa gráfica no centro da cidade. Acabo de passar no vestibular para medicina na universidade mais concorrida do país. Minha mãe sempre me disse para fazermos algo maior em nossas vidas, termos um propósito, um objetivo, um sonho. Bom, digo para todo mundo que meu sonho sempre foi fazer medicina e sou invejado por isso. Para ser sincero, não vejo graça em nada. Tudo é muito fácil para mim. Ok, não sou um gênio nem algo parecido, mas simplesmente estou entediado dos desafios monótomos e repetitivos que a vida tem a me oferecer. Minhas notas no ensino médio sempre foram horríveis pois eu simplesmente tinha preguiça de fazer coisas que exigiam tão pouco de minha capacidade. Eu preferia gastar meu tempo com coisas mais úteis, como dormir. Mesmo tirando notas baixas, eu ainda era visto como aluno prodígio pelos professores. Querendo ou não, fica difícil esconder meu potencial perto daquelas pessoas. 

Na minha adolescência, tive meu primeiro contato com as drogas. A primeira droga que tive contato, que também será a última a largar, foi a bebida. Todos os grandes escritores que eu admirava bebiam pra caralho: Bukowski, Kerouac, London, Poe... Posso dizer que fui influenciado, não nego. A bebida tornava minha vida menos entediante. Deixei transparecer meu desprezo pelas coisas desde então. Chegava bêbado na sala de aula, irritava os professores, mandava todo mundo à merda. Você deve imaginar o que aconteceu. Os professores avisaram a diretoria, que entraram em contato com minha mãe. Eu poderia tentar inventar alguma desculpa, mas qualquer coisa seria melhor do que continuar perdendo meu tempo . Claro que fingi o contrário. Implorei para minha mãe não me tirar do colégio, jurei me comportar, mas pude perceber o repulso em seu rosto. No começo, me preocupava em não deixar os outros saberem que eu andava bebendo, mas depois de um certo tempo, nem isso me importava mais. Foi assim que descobriram e contaram para minha mãe. O repulso foi devido ao meu pai ser alcoólatra. Ou melhor, foi alcoólatra. Ele não era um rockstar, mas teve a morte de um, afogado no próprio vômito. Quando se é um rockstar, até há um certo brilho numa morte dessas. Mas na morte do meu pai não teve brilho nenhum. Você pode até me achar um insensível com esse papo de desprezar os outros e etc, mas o fato é que amo a minha mãe. São poucas as coisas que me comovem, mas ver minha mãe chorando é uma delas. Traí meus mentores intelectuais e larguei a bebida, pelo menos por um tempo. Minha mãe me obrigou a frequentar um psicólogo. Comecei a estudar com afinco, devorando livros e livros. Foi nessa avidez pelos estudos que encontrei velhas apostilas de medicina. Sabe aquele lugar onde todas as coisas velhas da família vão parar, mas que você nunca se deu o trabalho de vasculhar e ver peça por peça, fotografia por fotografia? Então, foi lá onde encontrei as apostilas, no armário mais óbvio da casa, no meio da sala. Então comecei a gostar e a pensar nisso tudo. Um objetivo, um sonho. Eu nunca tive, mas posso fingir isso sem problemas. Mas por enquanto, mantenho meu ar despretensioso, sem querer pensar no futuro. 

Mas bom, onde estávamos? Ah sim, trabalho numa gráfica e é para lá que vou todas as manhãs. Nesse dia não foi diferente. Levantei, tomei meu café e fui para o trabalho. Manhã tediosa, folheando um livro de neurocirurgia, eis que entram dois homens bem vestidos.

- Em que posso ajudar?

Não obtive resposta, pelo menos não do homem no qual dirigi a pergunta. O outro, maior e mais forte, me aplica um golpe certeiro em algum lugar do pescoço. Desmaiei tão rápido que nem consegui sentir a porrada.
Acordei vendado e amarrado, em um porta-malas. E isso não é legal, muito menos confortável, mesmo para pessoas que não são claustrofóbicas. Sabia que não ia adiantar gritar, então não me dei o trabalho. Esperei. Eu não possuía motivos para ser assassinado, nunca me envolvi com tráfico. E eles eram muito bem vestidos para serem do tráfico. Máfia, talvez. Mas duvido que alguém da máfia queira algo comigo. O jeito era esperar, enquanto tentava me manter calmo naquele porta-malas. Agora sim eu conseguia sentir o golpe, pois a dor latejava em meu pescoço, mandíbula e ouvido.

O carro pára. O máximo que consigo ouvir é uma conversa abafada.

- Tire-o do porta-malas e o leve para dentro. Me dê uns minutos.

O porta-malas é aberto e finalmente consigo respirar ar fresco. Não sei quanto tempo faz desde que me tiraram da loja. Uma mão me segura pelo cotovelo.

- Venha comigo.

Dentro de minutos me encontro em uma sala quente e abafada, provavelmente sem nenhuma circulação de ar. Pergunto se posso retirar as vendas e me é negado o pedido. Ouço passos.

- Olá, meu jovem. Desculpe-nos pela ignorância. Deixe-me lhe soltar. Pronto, bem melhor agora.
- Quem são vocês?
- Nós? Bom, quanto ao meu colega, não sei quem ele é, mas sei que eu sou quem eu quiser ser.
- Como assim?
- Você não entende, não é mesmo. Deixe-me botar de outra forma. Eu sou tudo o que eu quiser ser.
- Tá bom, chega de loucura. Por que me trouxeram aqui?
- Wow! Você é apressado, hein? Calma, não vamos interromper nossa conversa assim. O que eu quero dizer é que todas as pessoas desse planeta nascem sendo tudo. Isso mesmo, no momento do seu nascimento, quando você era aquele bebezinho ensanguentado que acabou de sair da vagina de sua mãe, você era tudo! Tudinho! Você era atleta, escritor, filósofo, ator, artista, músico... Enfim, tudo o que você possa imaginar. Mas aí você, como todo mundo, ao passar dos tempos, vai se limitando. "Eu, escritor? Jamais, nunca escrevi um livro".... Há! Como se isso fosse um problema! "Eu, musico? Nunca toquei nenhum instrumento!"... Grandes bosta. As pessoas se auto-limitam, rapaz. Dizem para elas mesmas que não são capazes disso e aquilo, sendo que nunca tentaram. E respondendo a sua pergunta, nós o trouxemos aqui para isso... Para lembrá-lo que você é tudo, assim como eu. Assim como nós.
- Faz bastante sentido, realmente. Mas eu nunca disse que queria ser tudo.
- Hahaha... você não precisa dizer, você já é. Mas ok, chega de conversa.
- O que vocês vão fazer comigo?
- Com você? Deixe de ser egocêntrico, não vamos fazer nada com você.
- Então posso ir embora?
- Mas é claro! Se era isso o que você queria, porque não falou antes? À vontade. Até mais!

A princípio, não acreditei que iriam me deixar sair tão facilmente. Mas quando cheguei na porta e olhei pra fora, percebi que não fazia a mínima idéia do lugar em que eu estava. Era um imenso deserto, somente com a casa de madeira em um raio de dezenas de quilômetros. E o calor era escaldante.

- Ok, o que vocês querem?
- Você ainda não foi embora? Ah, me desculpe, não lhe mostrei a saída. É essa porta na qual você se encontra, boa sorte.

- ...

- Certo, vamos direto ao ponto. Queremos que você telefone para um velho amigo seu e fale exatamente o que eu mandar.

Não há escolha. Levo o telefone ao meu ouvido. Só espero que minha mãe esteja bem.