P:P-P, XV Round
Autor: Allan Vidigal | Publicado: 2011-09-12T12:21:00-03:00

AFONIA (Jorge Mendes)não estou falandode colibrisnem de líriosnem de abismosnão me fascinao brilhode vidro moídode musas, lluvias e divaso meu pôquer com a línguanão tem ás nem asaso que escrevonão voasangraé mais suicídiodo que poesianão rimo: desatino.ALMA LISA (Allan Vidigal)Explicar a poesia: Empreitada tão vã, tão fútil, tão irmã do desespero quanto olhar no olho uma doze, encarar sua órbita vazia pra ver quem pisca primeiro.BANDINI E A BOAZUDA (Vlado Lima)1ª PARTE (ALVO &amp; MIRA)aquilo era um cue que cu!cu de potranca parideira preparadacu de cachorra de bailecu de quenga 112 cm de rabo empinado embalado em calça jeansum Garrincha nos quadrisum tamborim no toc-toc dos tamancosobelisco bom de beliscartronco de baobá oba! Bandini em mim ululaa câmera do metrô viu quando ela saiu do ultimo vagão na estação AnhangabauUUUUU! a Sete de Abril se abriu  num rio de bababoys crentes camelôs: aleluia gostosa!psiu! palmas pra que te quero qué pipoca ou qué pô pica?2ª PARTE (PERSEGUIÇÃO &amp; FUGA)entrou na Telefonica comprou um cartão de 40 unidadese ligou pra amiga da Vila Iório(um cu assim  e Jesus tornaria ao mundo das carnes só pra uma  punhetinha básica)(...)desceu a Dom José virou a direita na Barão e seguiu até o Teatro Municipal(um cu assim  e os nerds de Oklahoma City descobririam  a cura do câncer)(...)Cruzou o Viaduto do Chá passou pela Praça Patriarca e flertou com os manequins da Rua Direita(um cu assim  e paz na terra aos homens de boa  vontade)(...)na Praça da Sé pegou um ônibus encostou a cabeça na janela e dormiu até a Cidade Patriarca(...) eu seguiria aquele cu até o sertão do CurdistãoBEM ME QUERO (Lúcia Gönczy)Nada de miquinho amestrado.Homem, comigo hoje, só no laço;E nem me venha com esse papo de aranha,brucutu de meia patacaPois se me sinto subjugada, viro louca:-vou de princesa a rainha do cangaço.Uma das vantagens do sexo frágil,é parecer, segundo falsa análise,aquele que tudo tolera. Já era!-Não feminista ou cabra macho; feminina, apenasSê preciso, rodo a baiana - desço do saltoe muito me encanto por flores de plástico.BLADE RUNNER, O FILME (Izacyl Guimarães Ferreira)Em lugar algum do meu corpose vê, sequer sob o cabeloesparso, branco, transparente.Ou nas secas hidrografiasde minhas palmas, vagos riose afluentes que vão perder-senos estuários de meus dedos.Perfurado por aparelhosque filmam, filtram, avaliamossos, fluidos, alguma alma,meu corpo esconde cifras, códigosde barra. Não se lê em partealguma os números, o prazode validade, qual a dataque marcará meu epitáfio.Mas carrego comigo a chaveda fechadura e do desfecho.E meu desejo replicantede uma infinita duraçãose desfeito sob o númerode fábrica afinal exposto:o fio da navalha corre,vencida a pressa da resposta.Salvando amor e tempo eu tentoesquecer que não há refúgio,que não há fuga entre relógiose o pó fugaz de que sou feito.BUQUÊS DE ROSAS VERMELHAS (Allan Vidigal)Olha a mulher que se acha feia. Em casa, sozinha numa noite de sexta-feira. Uma taça de vinho (é noite de sexta-feira). No banheiro, defronte o espelho, a mulher que se acha feia fita-se de frente e de lado, brinda com seu reflexo e sonha ver-se linda. E sonha ver-se amada. A mulher que se acha feia reclinada na banheira. Um livro e uma taça de vinho. E o sonhar em segredo com toques de dedos que a conheçam tão bem quanto ela se conhece. Um breve tremer de pernas nuas. Um gemido. Uma lágrima. Duas. (a mulher que se acha feia, estranhamente, chora, quando goza, o companheiro inexistente). Gilette e uma taça de vinho. A mulher que se acha feia, com gestos bem calculados, esculpe com todo o cuidado os contornos dos pelos do púbis que ninguém irá tocar. E imagina ver no fluxo dos jatos da jacuzzi, surgindo dos pulsos, buquês de rosas vermelhas que ninguém jamais lhe deu. DITADO DO FEIRANTE (Diogo Mizael)cada barracaque chutoo pau armauma ciladaEIS AQUI UMA LISTA DE TERRORES (André de Castro)Eis aqui uma lista de terrores:As músicas de amor dos opressores,A voz de uma abortada atrás da porta,Eterna enquanto vive a mãe... mas morta.A rábica mordida de uma guerraA água vermelha aguando a calma terraA torpe tirania da alegriaAinda alimentando a hipocrisiaA fome inexplicável da ignorânciaO muro intransponível da arrogânciaA técnica mais clean e complicadaPara deixar a carne destroçadaA vida que se vive sem viverAté a hora triste de morrer...Mas o maior terror que já sentiFoi ver que todos eles são daqui...EXORCISMO (Flá Perez)Dentro dessa cabeça,demônios índigo bluespululam e fazem a festa- Sodoma -ataram a boa moça( que um dia fui)- modorra! -abriram a fendada minha testa.Possuída,não os condeno,nem temo,pois anjos efêmeros,roqueiros e suicidasrecém libertos,também entrarampela fresta distraída.E a Legião agora está completa.HELENA DESTRÓIER (José Antônio Cavalcanti)A Vênus do telemarketingsai apressada da sala no sextoandarde leveza e vulgaridadeacesa.Sem medo,largo a longa fila de emprego,perco de vista a entrevistae me atrevo um Páris.O coração sai em disparada.A perco de vista entre a sala 610 e a escada.O ascensor me escapa.(Bem que li no horóscopoque esse dia não daria em nada).Desafio os deuses e a idade,recordista de velocidademas chego tarde à Ítaca.Vejo a Vênus de crachágirar a roleta do adeus. A Vênus de tênis e fonessome no meio da multidão,essa maldita invenção de Baudelaire.Eu, Heitor hilário e exausto,acabo arrastado por um carrono centro do estacionamentoAquiles Park.Um transeunte afirmou convicto:o morto parecia drogado.IDEIA ADVERSA (Giovani Iemini)reflita:a ideia adversaque te irritaé só o que você não aceitadigo: aceitaverá que a briga aflitaé tolice controversase tolerar facilitaMAL DO SÉCULO (Cesar Veneziani)Tosse.Tosse.Toooooooosse...Escarro amarelo densoe eu penso:"Só porque escrevetoscos versosse atrevea sonhar tuberculoso?Pretensioso!O século é outro,o charme é outro...Deste século, o malé o sarro virtual.Cospe o escarro,tosse e esquece."MANTRA-ME (Dani.'. Maiolo)Em meu sonoViagem de poucosDesliza-me os dedosMantra-me o corpo Um presenteDe Shiva uma LótusE Ópio meu aromaTantra-me de todo Canta-meAtente-meCheire-meLamba-meMantra-meTantra-meA MÃO DE PICASSO, 1 (Romério Rômulo Valadares)a fala do meu corpo em seu mormaçose fez medir no pulso reticenteao me fazer mostrar cada pedaçoquanto eu devo à treva, um penitentepor me saber cavalo e cão, bagaçoda minha mão caída de dormente?se as estradas trovejam por meus guiascavalo e cão e boi, estardalhaçostodos os ossos comidos de atrofiassó vão arder mordidos e devassosnum erro extasiado de Picassopeguei na sua mão tardiamenteo mundo é o rastro final de um estilhaço.OS ESCOLHIDOS (Betty Vidigal)Há muito permanecer vivo deixou de ser uma[necessidade.Sem motivo de crença ou descrença- Deixemos estar.Rompidos todos os elos.Não recuperamos o perdido tempo.Embalados na música,embalados,que chamado nos leva para o fundo?Por que permitimos que nossos segundos sejam gastos[nisto que sabemos irrecuperável,se para nós era importantepermanecer?Ou ser.Do outro lado há.Eu sei que caminho para o outro lado,onde todos estaremos mais que sós.Sós e sem;é a solidão pior.Pois estar com é algum modo já de pertencer.Há um feitiço que nos leva para o fundo,embalados na música,embalados.Nós somos os escolhidospara assistir ao fim do mundoMUDO BLUES (Jorge Mendes)que destino estúpido o meusentir tudode todas as maneirase de qualquer jeitologo euque nunca desejeiser o rei dos macacosou herói dos anfíbioslogo euque paro na esquinade óculos escurosbebendo pingacom esse azul cortantedoendo caladodentro do peitologo euque beijo a boca friado inimigoque amo meninas horríveisque me mastigamcheias de prazer e horrorlogo eu que desconheçoo profundo infinitoe que vivosozinho, inverossímilno vazio breudo meu mudo blues.NEON (Solange Mazzeto)com a boca impressaem papel de segundae os lábios dissimuladoscriados pelo bisturia criaturaluzia em neona brevidade e oínfimo NIBELUNGO (Dom Ramon)O porquê de escrever? Não, nada memorial, conto vinte e poucos anos ainda. São esboços somente, de muitos e muitos motivos;Teológicas ignorâncias de Deus e as querelas vaidosas e catedráticas dos homens: Erudição, violência, tradição e rebeldia; quatro nomes sagrados. E mais e mais e mais, barulho, caos, ideologias negadas afirmadas não vividas, a sistemática: o marasmo triunfalista dos anos noventa, o delírio tecnológico do novo milênio, niilismo Nirvana em transcendentalismos Post-rock e rock, Funk carioca e forró universitário, É o Tchan!, rock colorido, Lady Gaga, Linkin Park. Al Qaeda na Internet. Aquecimento Global e Harry Potter na mesma notícia de jornal. Minha devoção ao Cyberpunk e à literatura do século XIX. Eu vi o fogo de Bagdá na TV, e as torres caindo. Tomei Coca, comendo Big Mac.E vi que tudo era bom.E contra o maior de todos os demônios, no retiro imanado de um quarto fechado; distante dos deuses do agora - Mammom, sua consorte Xiva - pensamentos imediatos, mesclados hidrocodona e nicotina, luz artificial, constipação intestinal e rabugem, ânsia vomitiva e dores musculares. Escrever e fazer letras incompreensíveis, inutilmente, enquanto tudo cai e termina, e piora, e quebra; e com fins de quê? Confins de nada.Tão assim, nibelungo. Nota dissertativa.Não, sem mais. Desconsidere. OBSEDIADA (Flá Perez)Tenho labirintos sombriosonde muitos pereceram.Cadáveres falam comigo,fantasmas que não morreram.Pareço domesticadamas dentro, há florestasrepletasde animais selvagens,bailes, festasporres e sacanagens.Minha alma sem penatem inúmeras portas e janelas.Vais descobrir que não conheces todas elas.A PALAVRA PUTA (Carlos Eduardo Ferreira de Oliveira)Quando em bocas quaisquer és tão devassa.Latente por sabê-la popularO brilho que reluz por toda praçaDa prata que te cobre mais vulgar.A forma de saber que tu rechaçasPalavra de morrer e de matarO som cava sentido e louva a graçaMordaças vão calando o verbo amar.Descendo junto às trevas monta guardaNa música presente que resultaNão sabes quando travas porque tardasNa virtude que trai que te refuta,A palavra sem pai vive bastardaResguarda na pureza feito puta.PLANO PARA O ACASO (CASO ACONTEÇA) (Benê Dito Deíta)Servirei-me deFatias fumegantesE frescas da manhã.Darei-me à sombra realDos contornos do Sol.Deixarei-me sob árvoresNa arrogância do meio do dia.E, sem capa, Ou  guarda-chuva,Saberei-me entre águas sedentas:Tarde, mulher intempestivaDe verão.POESIA, 5 (Romério Rômulo Valadares)há poetas que cozinhamnoite e diana suave oficina da poesiaeu cozinho a poesiachifre e rabona dura oficina do diabo.POP-CÓPIA (Jorge Mendes)tantos kerouacsde araquetantas cópiasde bukowskitantos beatniks dando chiliquestantos gêniosirascíveistantos leminskisde esquinastantos videomakersnarcisostantos avataresde cadáverestantos isso e aquilotanto nadatanto tudotanto não serque fico mudoque deixo de ladoque quer saberjá encheuo saco.O PRISIONEIRO (Izacyl Guimarães Ferreira)A Convenção de Genebrame protege se não morro,se não corro, se eu me entrego.A Convenção de Genebrame defende do perigono que digo e silencio.A Convenção dita as regrasA Convenção de Genebraalivia minha fomese falo claro meu nome,declaro número, postoe data de nascimentoque confira com meu rosto.À Convenção nada nego.A Convenção de Genebrame garante se eu não fujodurante esse jogo sujo.A Convenção me dá trégua.Mas se outra força me obrigaà sujeição inimiga,mas se a impostura me abalae falseia minha fala,mas se outra dor me devora,quem me chora?Que tratado se celebra?Que lei de paz ou de guerra,que estatuto sobre a Terra,se essa Convenção se quebra?PORRADAS DO TEMPO (Jurema Aprile)Não há amor maior que ouvirAs canções esquecidas no ralo do tempoOs versos festejados e depois proibidosRepudiados, apartados para bem longe das cicatrizesNão há amor mais verdadeiro,o que restou daquela loucuraencarnada em paixõesEmbalada nas canções. Velhas.Esse é o amor que ovulou e secou na curva do esquecimentoSem encomenda.Quase à queima-roupa.Ouvir as mesmas cançõesVelhasAtreladas em tanta alegriaSecas de paixãoDepuradas, foscasQueimadas, zoadas No apito profundo do trem que não há mais.Amor maior não háDo que esse que cantou, levou, passou.Decantou.Ficam só duas coisas meio assim, de poesia.Uma persona de cançõesque emerge do ato de ouvi-lasInesperadamente.Um quê de sentimento subindo pelo ladrãocomo nome de música quemesmo em pedaçosainda é canção."QUANDO EU MORRER AMANHÃ" (Romério Rômulo Valadares)(por uma crônica de Luis Nassif)quando eu morrer amanhã, não interrogueda só devassidão dos meus ofícioseu deixo um girassol, como Van Goghe um afro-samba eterno de Viníciusde Caravaggio eu largo essa madonaa recorrer dos rasgos e artifíciosde Scliar, a paisagem da intentonade Baudelaire, as bendições e os víciosainda fica Zé Limeira no cordelde Cabral deixo um galo e a madrugadatecida nas texturas de um bordelonde Bandeira descobriu-se em nadade Augusto dos Anjos deixo a trilhadas dores retalhadas numa zonade um soneto. deixo a luz que brilhanum gol fundamental de Maradonase assim nos entendermos, volto ao jogoe trago os meus cavalos e o meu guianuma cidade escaldada em fogoonde só queima o extrato da poesia.quando eu morrer amanhã, deixe o meu vôoque eu, de mim, jamais morro e perdôo.QUERO (UTOPIC WILT) 93.'. (Dani.'. Maiolo)Quero um beijoForte, apertadoNa bochechaNo lábio, fácilQuero dedicatóriaSinceraQuimera Quero um afagoNo ego?Não! Este é cegoQuero infinda caríciaDe quem de coraçãoDedicaIndica Caminho de ShivaAmor puroTambém impuroE ódio, deixoNão mais me queixoPor vezes, extrapoloSolto o tal verboMas quero que fiqueE bem claro Quero um beijoDe amor mais caroUm diamante raroFraterno ou apaixonadoEspalhando ópioE pétalas de lótusNuma embriaguezQue nada materialPoderia tornar banal O pranto só saiQuando a dor adentraEstá, vai ficando lentaE a deuses minha oferendaRAPAZ, QUAL É O SEU PROBLEMA? (José Antônio Cavalcanti)Não há respostas.Meu amor é um míssil.Secreta ogiva segredainaudíveis palavras de amor.Infelizmentevocê não aciona o controle remoto.Disparo meu último foguete.Aciono o pavio,porém você não detona.Então, amor, afundoe não volto à tona. REM (RAPID EYE MOVEMENT) (Leo Lobos)Tradução: Geruza Zelnys de AlmeidaPAISAGEM - MIRAGEM Ao escritor britânicoArtur C. Clarkein memoriam As ovelhas que pastam distante são chacais um trem estremece a cidade e os anjos do cemitério choram pó As palavras são portas que abrem e fecham suas asas as palavras são múltiplas e contraditórias e possuem o ritmo do trote de um cavalo na campina Um dia vem depois de outro dia e para mim um dia nunca é um dia qualquer são estas as responsabilidades do ser em uma paisagem deserta de humanidade SONHO TENAZ Ao escritor chilenoRoberto Bolañoin memoriamUm diário descontínuo que abre e fecha com uma orquestra que acompanha poesia vertiginosa e sincopada comovedor romântico Rimbaud em fuga perpétua E já sabes como és Cesaréa disse uma vez para além do ano 2600 queimando as mãos e os pés por cada poema exalado O que há por detrás? PARALISIA DO SONHO "Pequeñas motas de luz etéreasburbujas  diminutas pecas enla lente externa del ojo"Ray Bradbury Nunca sinto que sou eu quem faz arte Não sei de onde vêm minhas idéias Eu só apareço para o trabalho E sigo minhas ordens RAPID EYE MOVEMENT "No importa cómo se ponga la pintura,mientras que algo sea dicho"Jackson Pollock Viveram lendo Escrevendo Rezando Muito além do monólogo interior Muito além da morte TEMOR "La mejor parte es sentirse vivo pintandoy la peor es necesitar hacer pinturaspara sentirse vivo"Geoffrey LawrenceReverência emocionada quando tudo deixa de importar quando tudo está escuro quando tudo está perdido Que a musa te toque com seus dedos as costas e te empurre ao caminho Que a frieza das cidades que a rosa do nada que a lama imóvel que a areia movediça do deserto não apaguem a tristeza da tinta que há de alcançar a água E seja ar movido por lábios uma vez mais SERÁNUS (Isadora Krieger)mas era uma arcádia tão fechada mas tão fechada que de tão fechada consentiram apenas dois membros, membro Medeiros e Albuquerque membro, e o ritual dos dois era tão exclusivo mas tão exclusivo que de tão exclusivo membro Medeiros e Albuquerque membro não acreditaram quando um vira-lata adentrou o recinto, mas o vira-lata era tão molambento mas tão molambento que de tão molambento no ritual logo se fez presente, para o desespero do membro Medeiros e Albuquerque membro que não mais puderam tampar os olhos com seus emblemas, oh! oh! mas existe um vira-lata entre nós Medeiros! oh! oh! e salve-se quem puder Albuquerque! oh! oh! mas o vira-lata levantou a pata Medeiros! oh! oh! e o vira-lata vai mijar Albuquerque! oh! oh! mas o vira-lata mijou no absinto Medeiros! oh! oh! e o vira-lata nos deu as costas Albuquerque! ...........já lá fora a Maria que desconhecia a palavra metáfora aconchegou o vira-lata no colo e lhe perguntou: - fio, que risada larga é essa no teu beiço, por Acaso robasse do céu a lua crescente?SIBILA (Ricardo Ruiz)Sonho subverter com suavidadeA solenidade da sua saia.Saçaricar sob a superfícieA sinuosa silhueta soberana. Sussurrar um soneto em segredo,Sopro sonoro, sideral.Sentir suar, suculenta, a sarracenaCedendo, o sumo da seiva ao centauro. A sensualidade cerca o cenárioUm sabor de sândalo circulaA saliva semeia, sorvendo o solo. A Ceia Celestial é sagrada.Ceres celebra a cerimônia.Samsara, na sequência, sorri.TAKES (Diogo Mizael)cena1namorada parada na parada de taipascena230 minutos depoiscena3o namorado chega com um buquê de rosas flácidasnas mãoscena4tapacena5abafacena6pisoteadacena7a rosa é uma rosa é uma rosaVAZIO (Benê Dito Deíta)Que corraUm rioA alargarO leitoOnde repouso. DesencrespeMeus veiosSecos.E queEncontreA calmariaDe um lago.VOU ESCAVAR (Benê Dito Deíta)Sujar unhasDa terra de meus Sítios: arqueologiaDe sobras  reais,Soprar a terra:Adorno pueril De entranhas queSangram ainda,Cheirar fétidosRios profundosCorrendo amarelos:Resíduos pulsantes,Desbastar as crostasDe disfarces cozidosE restar-me cruezaAos seus olhos nus.O que lhe sobrará Do nosso amor?Desbastar pósQue desenham  Linhas barrocasSobre a busca.