Cartagena - Bogotá
Autor: She | Publicado: 2016-12-11T12:26:00-08:00


Quando minha família decidiu sair da minha terra natal e mudar se 
para a Colômbia, meu coração se encheu de medo. Cartagena de las Índias 
me parecia um lugar muito distante, inclusive muito longe do que eu 
tinha de planos.&nbsp;

Num primeiro momento me desagradou a cidade.
 Eu era a única rubia em meio a tantos negros. Alguns me olhavam de 
baixo, outros de lado, as vezes até se podia ver suas caretas por 
debaixo de seus trapos. As mulheres tinham um jeito mole de andar, com 
panos na cabeça e seus quadris largos. Vendiam todos os tipos de fruta 
que se podia imaginar. Roupas coloridas, casas coloridas, mar de sete 
cores. Nos primeiros meses isso me deixou com náuseas.&nbsp;

Mamá havia chamado o senhor Rodrigues, um bom médico da região para que me consultasse.&nbsp;

- Diga: Trinta e três!&nbsp;

- Que dizes?&nbsp;

- A moça nem espanhol sabe falar. Suspeito que não se ambientou à cidade. O melhor remédio nesse caso é o tempo.&nbsp;

E
 os homens. Andavam com o peito estufado como as palomitas da Plaza de 
Los Coches. Com os braços pendendo ao lado do corpo, como se jogassem 
capoeira.&nbsp;

Os colombianos eram diferentes. Tinham um jeito de 
índio. Com sua pele marrom e seus olhos puxados. Os cabelos negros e 
lisos. Andavam pela cidade todos alvos em trajes ofuscastes à luz do 
sol.&nbsp;

Rezei todos os dias para a Virgem de Carmem, uma estátua
 da santa que boiava na baia de Caratgena, e que aparecia em noites de 
maré baixa. Rogava que me tirasse desta cidade. Pois estava ela 
acostumada a proteger os navegadores. Eu também era uma bucaneira. 
Perdida em minha própria cidade.&nbsp;

Roguei também para Nossa Senhora da Candelária, o fiz escondido, pois era a santa dos negros da cidade.&nbsp;

Me
 perdia pela cidade amuralhada passeando entre aquela gente. Gostaria de
 ser como eles pois aí então eu seria invisível. E poderia talvez 
visitar lugares proibidos para mim. Os clubes de salsa onde as mulheres 
dançavam quase nuas e coladas ao corpo de seus amantes. Aquilo para mim 
me parecia algo proibido e excitante, mas eu só ouvia falar quando as 
empregadas cochichavam em algum canto da sala. Diziam coisas em espanhol
 e banto. Eu pescava algumas palavras e já podia alagar minha 
imaginação.&nbsp;

Numa das tardes mais quentes que se teve notícia 
na história da cidade, eu estava a passear sem minha dama de compania. Já me 
atrevia a despencar pelas rua de Guetsemani e Manga, assim como na 
cidade velha , sem ela. Nesse dia de intenso calor, entrei em uma igreja 
para me refrescar à sombra. Minha vista escurecia e eu pensava que ia 
desfalecer. Me abanava com um leque, uma das poucas peças que eu havia 
trazido da minha terra. Ao levantar os olhos para o altar, vejo San 
Domingos com sua coroa de espinhos como um cristo. Fecho os olhos para 
orar ao bom santo. Ao abrir os olhos novamente um homem está me mirando,
 abaixo os olhos e acelero as abanadas. 

O homem 
era um típico Cartagineiro. Um colombiano daqueles que se vestem com 
roupas beges e se afugentam do sol com um chapéu Panamá sempre 
impecável. O homem olhava de um jeito que me fez encostar - se no banco 
da igreja. Naquele momento desejei estar ali naquela cidade. Desejei 
olhar para ele com a mesma devoção que eu olhava para os altares. Sorri.
 Ele se aproxima e ao sentar- se no banco da frente, vira- se e me 
pergunta se era espanhola. &nbsp;Pelo leque ele deduz.&nbsp;

És uma reina de beleza ou o quê?

Gracias senhor.&nbsp;

Para qual santo reza?

Para todos.&nbsp;

Conhece a lenda dessa igreja?

Não senhor.&nbsp;

Señor Carlos Herendía, a las ordens.&nbsp;

E parava o olho sobre minha boca, como num momento raro.&nbsp;

Qual a lenda?

Dizem os cartagineiros, que quem entra nessa igreja, deixa um pedaço do coração nela.&nbsp;

Que olhos profundos aquele homem tinha. Já havia eu perdido muitos pedaços do meu coração aquele momento.&nbsp;

Devo convidá- lá para visitar o bairro dos escravos. Deveria ver.&nbsp;

Naquele
 momento me enchi de medo e vontade, que de tão misturados já eram um 
outro sentimento. Minha cabeça girou mais um pouco, cuspindo pela minha 
boca um frenético: si!!!

Os próximos momentos foram como se eu
 estivesse folheando um álbum de fotografias. A voz grave de Carlos me 
guiava pelos passeios da antiga cidade.&nbsp;

Ia na frente muitas 
vezes. Me mostrava os balcões das casas, tocava em todos os chamadores 
das portas, apontava tudo e falava de tudo. Fui me perdendo por suas 
palavras e pelas ruas. Andava na suas espaldas. Todas as vezes que 
olhava para trás minha alma se congelava e eu podia ver o contorno de 
seu bigode, o colorido de seu sorriso. Cumprimentava alguns homens 
enquanto andávamos.&nbsp;

Chegamos ao bairro dos negros lá pelo meio da tarde.&nbsp;

Entramos
 em uma casa para nos refrescarmos, alguns homens nos ofereceram 
refrescos com gelo. Nem poderia imaginar que eles tivessem essas 
especiarias por aqui. Alguns navios que chegavam da terras novas, onde 
se chamavam Estados Unidos, traziam o gelo.&nbsp;

Ao fundo da casa e
 dentro do pátio, havia um jardim. Os grandes pássaros azuis do Caribe 
moravam ali sem precisar de gaiolas. Alguns casais dançavam valenato. Uma
 dança trazida das tribos da África. Nos aproximamos para observar. 
Tinham um jeito de movimentar os pés que era hipnótico. Os quadris e as 
tetas balançavam, eram as carnes pretas que reluziam com o suor. Tomavam
 aguardente antioqueña e se abanavam com grandes leques de palha. Suas risadas eram
 altas e se podia avistar suas gargantas. Permanecemos a tarde toda ali.
 Sob a luz rala do sol que entrava pela clarabóia. Com o som forte da 
viola e a voz de alguns que cantavam de tempos em tempos.&nbsp;

Tinha
 um feitiço naquele lugar. Eu sentia como se a vida inteira estivesse 
esperando aquele momento de estar ali. Carlos nem me olhava mais. 
Misturava- se com a paisagem, me deixava como uma fumaça no ar. Vez ou 
outra tirava do bolso um lenço e enxugava o suor na testa. Estava sempre
 sorrindo e sempre impecável como num desenho. Partimos. Eu deveria 
voltar para casa. Ele também. Ao passarmos pela porta seu braço se tocou
 suavemente ao meu. Que estranha sensação, que sempre lembrarei, mesmo tendo se passado anos. Assim 
como o silêncio do lado de fora da casa. Passamos pela parte de fora da 
muralha. O sol já estava partindo também. Deixava na bahia de Cartagena 
uma cor rósea. Estávamos vivos e atentos. Não era algo comum. Fui para 
casa e ele se foi. Saiu dizendo que voltaria as 10. Nunca mais voltou.&nbsp;

Toda vez que eu andava pela cidade, toda vez que alguma embarcação atracava no porto, sempre imaginei que fosse ele chegando.&nbsp;

Nunca
 deixei de esperá-lo. Naqueles incontáveis dias de calor e fome em que 
meu corpo se consumia. Imaginava o que não foi. Lembrava dos detalhes 
com som e cheiro. Meus olhos, eu bendizia, por ter visto e vivido aquele dia
 ao lado dele.&nbsp;

Numa notícia inesperada, que me fez acordar por inteiro, foi minha família cigana, novamente querer se mudar.&nbsp;

Nesse dia senti, sabia que longe dessa cidade de sol e longe dele, eu precisaria achar alguma desculpa para estar viva.&nbsp;

Partimos
 para as terras altas. Meu corpo sofreu com o mal da montanha. Vento e 
garoa não deixavam que eu respirasse direito. De toda a corte que nos 
acompanhava, eu era a que mais sofria. Ninguém saberia que o mal que eu 
tinha era ter deixado uma história pra trás. História sem fim, aguça a 
curiosidade de qualquer mulher. Pois bem, nessa época eu já contava com 
os meus 35 anos. Meus pais haviam me prometido a um nobre senhor de 
Bogotá. Eu era assim, não consegui mais lutar com o meu destino.&nbsp;

Os
 homens dessa cidade eram elegantes. Sempre muito bem cobertos e com 
tecidos nobres. Belos e respeitadores, mas nos olhos um jeito estranho 
de se comunicar. Deixando rubra as faces da mais desonrada dama. A cidade era 
grande. Estendia-se entre a cordilheira. Suas casas de ladrilhos 
vermelhos que deixavam o fim da tarde de uma cor de fogo.&nbsp;

No 
primeiro dia lá, conheci o senhor Nestor, aquele que seria meu futuro marido. Ao caminharmos lado a lado, eu
 ficaria imaginando como seria nosso futuro. Mas ele, vivia no passado. 
Um periodista muito reconhecido, sempre ligado aos fatos históricos que 
me contava. Era um jovem entusiasta. Enquanto atravessávamos pela praça 
Simón Bolívar, contava-me sobre a revolução e toda a guerra que culminou
 com a independência de terras espanholas. Esforçava-se para me fazer 
entrar em seus contos. Parava em frente a Casa da República, o Palácio 
dos Brigadeiros, sempre com aquela luz nos olhos. Mostrava tudo e de 
tudo sabia.&nbsp;



Por um momento fiquei imaginando se minha vida seria essa. Ser guiada por homens e suas histórias que sempre me facinaram.&nbsp;

Eu
 sabia, quando entrei na Catedral Maior de Bogotá, que minha história 
ali começara. Queria eu também escrever meu roteiro, queria eu levar 
esses homens pelas mãos e ter o que mostrar a eles.&nbsp;

Agora eu conduzia e decidi isso ali