Autor: . | Publicado: 2014-06-12T14:04:00-07:00


CAMÕES

&nbsp;

BABEL E SIÃO



Sôbolos rios que vão&nbsp; 
Por Babilônia, me achei,&nbsp; 
Onde sentado chorei&nbsp; 
As lembranças de Sião&nbsp; 
E quanto nela passei.&nbsp;  



Ali, o rio corrente&nbsp; 
De meus olhos foi manado;&nbsp; 
E, tudo bem comparado,&nbsp; 
Babilônia ao mal presente,&nbsp; 
Sião ao tempo passado.&nbsp;  



Ali, lembranças contentes&nbsp; 
Na alma se representaram;&nbsp; 
E minhas cousas ausentes&nbsp; 
Se fizeram tão presentes&nbsp; 
Como se nunca passaram.&nbsp;  



Ali, depois de acordado,&nbsp; 
Co rosto banhado em água,&nbsp; 
Deste sonho imaginado,&nbsp; 
Vi que todo o bem passado&nbsp; 
Não é gosto, mas é mágoa.&nbsp;  



E vi que todos os danos&nbsp; 
Se causavam das mudanças&nbsp; 
e as mudanças dos anos;&nbsp; 
Onde vi quantos enganos&nbsp; 
Faz o tempo às esperanças.&nbsp;  



Ali vi o maior bem&nbsp; 
Quão pouco espaço que dura;&nbsp; 
O mal que depressa vem,&nbsp; 
E quão triste estado tem&nbsp;&nbsp; 
Quem se fia da ventura.&nbsp;  



Vi aquilo que mais vale,&nbsp; 
Que então se entende milhor,&nbsp; 
Quando mais perdido for;&nbsp; 
Vi ao bem suceder mal&nbsp; 
E, ao mal, muito pior.&nbsp;  



E vi com muito trabalho&nbsp; 
Comprar arrependimento;&nbsp; 
Vi nenhum contentamento,&nbsp; 
E vejo-me a mim, que espalho&nbsp; 
Tristes palavras ao vento.&nbsp;  



Bem são rios estas águas&nbsp; 
Com que banho este papel;&nbsp; 
Bem parece ser cruel&nbsp; 
Variedade de mágoas&nbsp; 
E confusão de Babel.&nbsp;  



Como homem que, por exemplo,&nbsp; 
Dos transes em que se achou,&nbsp; 
Despois que a guerra deixou,&nbsp; 
Pelas paredes do templo&nbsp; 
Suas armas pendurou:&nbsp;  



Assim, depois que assentei&nbsp; 
Que tudo o tempo gastava,&nbsp; 
Da tristeza que tomei,&nbsp; 
Nos salgueiros pendurei&nbsp; 
Os órgãos com que cantava.&nbsp;  



Aquele instrumento ledo&nbsp; 
Deixei da vida passada,&nbsp; 
Dizendo: — Música amada,&nbsp; 
Deixo-vos neste arvoredo,&nbsp; 
À memória consagrada.&nbsp;  



Frauta minha que, tangendo,&nbsp; 
Os montes fazíeis vir&nbsp; 
Pra onde estáveis correndo,&nbsp; 
E as águas, que iam descendo,&nbsp; 
Tornavam logo a subir,&nbsp;  



Jamais vos não ouvirão&nbsp; 
Os tigres, que se amansavam;&nbsp; 
E as ovelhas que pastavam,&nbsp; 
Das ervas se fartarão&nbsp; 
Que por vos ouvir deixavam.&nbsp;  



Já não fareis docemente&nbsp; 
Em rosa tornar abrolhos&nbsp; 
Na ribeira florescente;&nbsp; 
Nem poreis freio à corrente,&nbsp; 
E mais se for dos meus olhos.&nbsp;  



Não movereis a espessura,&nbsp; 
Nem podereis já trazer&nbsp; 
Atrás de vós a fonte pura,&nbsp; 
Pois não pudestes mover&nbsp; 
Desconcertos da ventura.&nbsp;  



Ficareis oferecida&nbsp; 
À Fama, que sempre vela,&nbsp; 
Frauta de mim tão querida;&nbsp; 
Porque, mudando-se a vida,&nbsp; 
Se mudam os gostos dela.&nbsp;  



Acha a tenra mocidade&nbsp; 
Prazeres acomodados,&nbsp; 
E logo a maior idade&nbsp; 
Já sente por pouquidade&nbsp; 
Aqueles gostos passados.&nbsp;  



Um gosto que hoje se alcança,&nbsp; 
Amanhã já o não vejo:&nbsp; 
Assim nos traz a mudança&nbsp; 
De esperança em esperança&nbsp; 
E de desejo em desejo.&nbsp;  



Mas, em vida tão escassa,&nbsp; 
Que esperança será forte?&nbsp; 
Fraqueza de humana sorte,&nbsp; 
Que quanto da vida passa&nbsp; 
Está recitando a morte!&nbsp;  



Mas deixar nesta espessura&nbsp; 
O canto da mocidade!&nbsp; 
Não cuide a gente futura&nbsp; 
Que será obra da idade&nbsp; 
O que é força da ventura.&nbsp;  



Que idade, tempo, o espanto&nbsp; 
De ver quão ligeiro passe,&nbsp; 
Nunca em mim puderam tanto,&nbsp; 
Que, posto que deixe o canto,&nbsp;&nbsp; 
A causa dele deixasse.&nbsp;  



Mas em tristezas e nojos,&nbsp; 
Em gosto e contentamento,&nbsp; 
Por sol, por neve, por vento,&nbsp; 
Tendré presente á los ojos&nbsp;&nbsp; 
Por quien muero tan contento.&nbsp;&nbsp; 
&nbsp;  

Órgãos e frauta deixava,&nbsp; 
Despojo meu tão querido,&nbsp; 
No salgueiro que ali estava,&nbsp; 
Que pera troféu ficava&nbsp; 
De quem me tinha vencido.&nbsp;  



Mas lembranças da afeição&nbsp; 
Que ali cativo me tinha,&nbsp; 
Me perguntaram então:&nbsp; 
Que era da música minha&nbsp; 
Que eu cantava em Sião?&nbsp; 
&nbsp;

Que foi daquele cantar&nbsp; 
Das gentes tão celebrado?&nbsp; 
Porque o deixava de usar?&nbsp; 
Pois sempre ajuda a passar&nbsp; 
Qualquer trabalho passado.&nbsp;  



Canta o caminhante ledo&nbsp; 
No caminho trabalhoso,&nbsp; 
Por entre o espesso arvoredo;&nbsp; 
E de noite o temeroso,&nbsp; 
Cantando, refreia o medo.&nbsp;  



Canta o preso docemente,&nbsp; 
Os duros grilhões tocando;&nbsp; 
Canta o segador contente,&nbsp; 
E o trabalhador, cantando,&nbsp; 
O trabalho menos sente.&nbsp;  



Eu, que estas cousas senti&nbsp; 
Na alma, de mágoas tão cheia,&nbsp; 
Como dirá, respondi,&nbsp; 
Quem alheio está de si&nbsp; 
Doce canto em terra alheia?&nbsp;  



Como poderá cantar&nbsp; 
Quem em choro banha o peito?&nbsp; 
Porque, se quem trabalhar&nbsp; 
Canta por menos cansar,&nbsp; 
Eu só descansos enjeito.&nbsp;  



Que não parece razão&nbsp; 
Nem parece cousa idônea,&nbsp; 
Por abrandar a paixão,&nbsp; 
Que cantasse em Babilônia&nbsp; 
As cantigas de Sião.&nbsp; 
&nbsp;  

Que, quando a muita graveza&nbsp; 
De saudade quebrante&nbsp; 
Esta vital fortaleza,&nbsp; 
Antes moura de tristeza&nbsp;&nbsp; 
Que, por abrandá-la, cante.&nbsp;  



Que, se o fino pensamento&nbsp; 
Só na tristeza consiste,&nbsp; 
Não tenho medo ao tormento:&nbsp; 
Que morrer de puro triste,&nbsp; 
Que maior contentamento?&nbsp;  



Nem na frauta cantarei&nbsp; 
O que passo e passei já,&nbsp; 
Nem menos o escreverei;&nbsp; 
Porque a pena cansará&nbsp; 
E eu não descansarei.&nbsp;  



Que, se a vida tão pequena&nbsp; 
Se acrescenta em terra estranha,&nbsp; 
E se Amor assim o ordena,&nbsp; 
Razão é que canse a pena&nbsp; 
De escrever pena tamanha.&nbsp;  



Porém se, pera assentar&nbsp; 
O que sente o coração,&nbsp; 
A pena já me cansar,&nbsp; 
Não canse pera voar&nbsp; 
A memória em Sião.&nbsp;  

Terra bem-aventurada,&nbsp; 
Se, por algum movimento,&nbsp; 
Da alma me fores mudada,&nbsp; 
Minha pena seja dada&nbsp; 
A perpétuo esquecimento.&nbsp;  



A pena deste desterro,&nbsp; 
Que eu mais desejo esculpida&nbsp; 
Em pedra ou em duro ferro,&nbsp; 
Essa nunca seja ouvida,&nbsp; 
Em castigo do meu erro.&nbsp;  



E se eu cantar quiser,&nbsp; 
Em Babilônia sujeito,&nbsp; 
Hierusalém, sem te ver,&nbsp; 
A voz, quando a mover,&nbsp; 
Se me congele no peito.&nbsp;  



A minha língua se apegue&nbsp; 
Às fauces, pois te perdi,&nbsp; 
Se, enquanto viver assi,&nbsp; 
Houver tempo em que te negue&nbsp; 
Ou que me esqueça de ti!&nbsp;  



Mas, ó tu, terra de Glória,&nbsp; 
Se eu nunca vi tua essência,&nbsp; 
Como me lembras na ausência?&nbsp; 
Não me lembras na memória,&nbsp; 
Senão na reminiscência.&nbsp;  



Que a alma é tábua rasa&nbsp; 
Que com a escrita doutrina&nbsp; 
Celeste tanto imagina,&nbsp; 
Que voa da própria casa&nbsp; 
E sobe à Pátria divina.&nbsp;  



Não é logo a saudade&nbsp; 
Das terras onde nasceu&nbsp; 
A carne, mas é do Céu,&nbsp; 
Daquela santa Cidade&nbsp; 
De onde esta alma descendeu.&nbsp;  



E aquela humana figura,&nbsp; 
Que cá me pôde alterar,&nbsp; 
Não é quem se há-de buscar:&nbsp; 
É o raio da Fermosura&nbsp; 
Que só se deve de amar.&nbsp;  



Que os olhos e a luz que ateia&nbsp; 
O fogo que cá sujeita,&nbsp; 
— Não do sol, mas da candeia —&nbsp; 
É sombra daquela idéia&nbsp; 
Que em Deus está mais perfeita.&nbsp;  



E os que cá me cativaram&nbsp; 
São poderosos afeitos&nbsp; 
Que os corações têm sujeitos;&nbsp; 
Sofistas que me ensinaram&nbsp; 
Maus caminhos por direitos.&nbsp;  



Destes o mando tirano&nbsp; 
Me obriga, com desatino,&nbsp; 
A cantar, ao som do dano,&nbsp; 
Cantares de amor profano&nbsp; 
Por versos de amor divino.&nbsp;  



Mas eu, lustrado co santo&nbsp; 
Raio, na terra de dor,&nbsp; 
De confusão e de espanto,&nbsp; 
Como hei-de cantar o canto&nbsp; 
Que só se deve ao Senhor?&nbsp;  



Tanto pode o benefício&nbsp; 
Da Graça, que dá saúde,&nbsp; 
Que ordena que a vida mude:&nbsp; 
E o que eu tomei por vício&nbsp; 
Me faz grau pera a virtude.&nbsp;  



E faz que este natural&nbsp; 
Amor, que tanto se preza,&nbsp; 
Suba da sombra ao real,&nbsp; 
Da particular beleza&nbsp; 
Pera a Beleza geral.&nbsp;  



Fique logo pendurada&nbsp; 
A frauta com que tangi,&nbsp; 
Ó Hierusalém sagrada,&nbsp; 
E tome a lira dourada&nbsp; 
Pera só cantar de ti;&nbsp;  



Não cativo e ferrolhado&nbsp; 
Na Babilônia infernal,&nbsp; 
Mas dos vícios desatado&nbsp; 
E cá desta a ti levado,&nbsp; 
Pátria minha natural.&nbsp;  



E se eu mais der a cerviz&nbsp; 
A mundanos acidentes,&nbsp; 
Duros, tiranos e urgentes,&nbsp; 
Risque-se quanto já fiz&nbsp; 
Do grão livro dos viventes.&nbsp;  



E, tomando já na mão&nbsp; 
A lira santa e capaz&nbsp; 
Doutra mais alta invenção,&nbsp; 
Cale-se esta confusão,&nbsp; 
Cante-se a visão da paz!&nbsp;  



Ouça-me o pastor e o rei,&nbsp; 
Retumbe este acento santo,&nbsp; 
Mova-se no mudo espanto;&nbsp; 
Que do que já mal cantei&nbsp; 
A palinódia já canto.&nbsp;  



A vós só me quero ir,&nbsp; 
Senhor e grão Capitão&nbsp; 
Da alta torre de Sião,&nbsp; 
À qual não posso subir,&nbsp; 
Se me vós não dais a mão.&nbsp;  



No grão dia singular&nbsp; 
Que na lira o douto som&nbsp; 
Hierusalém celebrar,&nbsp; 
Lembrai-vos de castigas&nbsp; 
Os ruins filhos de Edom.&nbsp;  



Aqueles que tintos vão&nbsp; 
No pobre sangue inocente,&nbsp; 
Soberbos co poder vão,&nbsp; 
Arrasai-os igualmente,&nbsp; 
Conheçam que humanos são.&nbsp;  



E aquele poder tão duro&nbsp; 
Dos afeitos com que venho,&nbsp; 
Que incendem a alma e engenho;&nbsp; 
Que já me entraram o muro&nbsp; 
Do livre alvídrio que tenho;&nbsp;  



Estes, que tão furiosos&nbsp; 
Gritando vêm a escalar-me,&nbsp; 
Maus espíritos danosos,&nbsp;&nbsp; 
Que querem como forçosos&nbsp; 
Do alicerce derrubar-me,&nbsp;  



Derrubai-os, fiquem sós,&nbsp; 
De forças fracos, imbeles;&nbsp; 
Porque não podemos nós&nbsp; 
Nem com eles ir a Vós,&nbsp; 
Nem sem Vós tirar-nos deles.&nbsp;  



Não basta minha fraqueza&nbsp; 
Pera me dar defensão,&nbsp; 
Se Vós, santo Capitão,&nbsp; 
Nesta minha fortaleza&nbsp; 
Não puserdes guarnição.&nbsp;  



E tu, ó carne que encantas,&nbsp; 
Filha de Babel tão feia,&nbsp; 
Toda de misérias cheia,&nbsp; 
Que mil vezes te levantas&nbsp; 
Contra quem te senhoreia,&nbsp;  



Beato só pode ser&nbsp; 
Quem com a ajuda celeste&nbsp; 
Contra ti prevalecer,&nbsp; 
E te vier a fazer&nbsp; 
O mal que lhe tu fizeste;&nbsp;  



Quem com disciplina crua&nbsp; 
Se fere mais que uma vez,&nbsp; 
Cuja alma, de vícios nua,&nbsp; 
Faz nódoas na carne sua,&nbsp; 
Que já a carne na alma fez&nbsp;  



E beato quem tomar&nbsp;&nbsp; 
Seus pensamentos recentes&nbsp; 
E em nascendo os afogar,&nbsp; 
Por não virem a parar&nbsp; 
Em vícios graves e urgentes;&nbsp;  



Quem com eles logo der&nbsp; 
Na pedra do furor santo&nbsp; 
E, batendo, os desfizer&nbsp; 
Na Pedra, que veio a ser&nbsp; 
Enfim cabeça do Canto;&nbsp;  



Quem logo, quando imagina&nbsp; 
Nos vícios da carne má,&nbsp; 
Os pensamentos declina&nbsp; 
Àquela carne divina&nbsp; 
Que na Cruz esteve já;&nbsp;  



Quem do vil contentamento&nbsp; 
Cá deste mundo visível,&nbsp; 
Quanto ao homem for possível,&nbsp; 
Passar logo o entendimento&nbsp; 
Pera o mundo inteligível,&nbsp;  



Ali achará alegria&nbsp; 
Em tudo perfeita e cheia&nbsp; 
De tão suave harmonia,&nbsp; 
Que nem, por pouca, escasseia,&nbsp; 
Nem, por sobeja, enfastia.&nbsp;  



Ali verá tão profundo&nbsp; 
Mistério na suma Alteza,&nbsp; 
Que, vencida a Natureza,&nbsp; 
Os mores faustos do Mundo&nbsp; 
Julgue por maior baixeza.&nbsp;  



Ó tu, divino aposento,&nbsp; 
Minha Pátria singular,&nbsp; 
Se só com te imaginar&nbsp; 
Tanto sobe o entendimento,&nbsp; 
Que fará, se em ti se achar?&nbsp;  



Ditoso de quem se partir&nbsp; 
Pera ti, terra excelente,&nbsp; 
Tão justo e tão penitente,&nbsp; 
Que, despois de a ti subir,&nbsp; 
Lá descanse eternamente!