Carta a um drogado - Rubem Alves
Autor: Associação dos Psicólogos de Araxá | Publicado: 2011-04-09T00:44:00-03:00


De                         todas os pássaros, os beija-flores são os que mais me                         fascinam. Suas cores brilhantes: verde, azul, preto.                         Nunca vi mas sei que alguns têm cores vermelhas.                         Flutuam no espaço como nenhum outro pássaro, suas asas                         batendo com uma velocidade tal que as torna invisíveis.                         E a velocidade do seu vôo: pairam no ar, imóveis,                         sugando a flor. De repente transformam-se em flechas que                         disparam pelo ar. Vivem do mel das flores. Enfiam seu                         bico fálico no orifício vaginal das flores, suas                         pequenas línguas saem e sugam o néctar doce.

Foi assim a primeira vez: como o beijo manso e                         inofensivo de um beija-flor. Você sentiu sua língua                         doce entrando no seu corpo. De repente tudo ficou                         colorido, brilhante, leve. Alegre. Como se você                         estivesse sendo tocado pelos deuses. Que bom se a vida                         fosse sempre assim!

O beija-flor se foi e sua vida voltou ao que era, o                         cotidiano de sempre que lhe parecia bobo e sem sentido.                         A vida ficava muito mais bonita com o beijo do                         beija-flor! O beija-flor voltou. Você ficou alegre. A                         experiência se repetiu. Você pediu que ele lhe                         enfiasse seu fino bico como da primeira vez. Esses                         beija-flores sempre obedecem. Você não percebeu que a                         lingüinha do beija-flor estava um pouquinho maior,                         entrava mais fundo em você. Mas, que importância tinha                         isso diante da alegria que o beija-flor lhe trazia?

Aí o beija-flor se transformou no seu pássaro                         encantado. Você pensava nele durante a sua ausência e                         sua vida passou a ser uma espera do seu retorno.

Cada vez que ele voltava sua língua ficava um pouco                         maior. Ia mais fundo. Dividiu-se em várias. Passou a                         entrar em muitas direções do seu corpo e da sua alma                         ao mesmo tempo. O beija-flor já não era o passarinho                         inofensivo do primeiro dia. Cresceu. Você percebeu que                         havia garras nos seus pés. E havia anzóis em suas línguas.                         Você começou a querer livrar-se dele. Mas ele já                         havia cavado buracos profundos no seu corpo e na sua                         alma. Na ausência do beija-flor esses buracos doíam                         com uma dor insuportável. Mas ele sempre voltava - tão                         diferente! - e fazia a dor passar. Agora o que o ligava                         ao beija-flor não mais era o prazer do primeiro dia.                         Era o prazer (tolo) de ver a dor passar.

A mitologia Grega conta de um herói, Prometeu. Prometeu                         desafiou os deuses, roubou o fogo e deu-o aos homens.                         Como castigo ele foi acorrentado numa rocha e um abutre                         vinha diariamente comer um pedaço do seu fígado.

Prometeu é você. O beija-flor o enganou. Disse-lhe que                         era possível ter a felicidade dos deuses sem fazer                         esforço: bastava aceitar o seu beijo. Você - menino                         bobão - acreditou. Agora você está acorrentado num                         rochedo. Você já notou que o beija-flor deixou de ser                         um beija-flor? Que ele se transformou num abutre? Vá                         diante de um espelho. Olhe-se com atenção. Veja a que                         lixo você foi reduzido!

O caminho em que você está tem apenas três fins possíveis.

O primeiro deles, o melhor, o que tem menos sofrimento,                         é a morte.

Ah! Ellis Regina! Você cantava tão bonito! Alegria                         para tanta gente! Mas as alegrias comuns da vida não                         lhe bastaram! Você queria alegrias maiores! Afinal de                         contas, os artistas bem que a merecem! Não sei se foi                         acidente ou se foi de propósito. O fato é que o                         beija-flor a matou.

Ah! Chet Baker! Você não sabe quem é Chet Baker?                         Aconselho-o a ir a uma loja de CDs e procurar por ele.                         Você vai ouvir o pistão mais veludo, mais suave, mais                         triste, mais bonito que você já ouviu. Que felicidade                         poder tocar pistão daquele jeito! Que felicidade ser                         amado do jeito como ele era, pela música que ele fazia.                         Mas ele não suportou as exigências do beija-flor que já                         havia se apossado do seu corpo. Incapaz de quebrar as                         correntes, ele achou que o único caminho era morrer.                         Somente a morte colocaria um fim ao seu sofrimento. A                         morte, freqüentemente, é a única saída.

O outro caminho é a loucura. O seu ‘hardware’ e o                         seu ‘software’ não agüentam a luta e você                         enlouquece. Será que há situações em que a pessoa                         deseja ficar louca? Sei que há situações em que a                         gente deseja ficar doente. Doente, a gente deixa de ter                         responsabilidades. Os outros cuidam da gente. Se você                         ficar louco não adianta o beija-flor vir. Os outros não                         vão deixar que ele entre. Dói muito a princípio. Se                         você não estivesse louco você deixaria que o abutre                         comesse mais um pedaço do seu fígado. Mas você está                         louco. Os médicos e enfermeiros o defendem.

O último caminho, eu acho, é o mais terrível. Por                         causa do beija-flor-abutre você é capaz de fazer                         qualquer coisa. E você vai entrando cada vez mais fundo                         num mundo sinistro e escuro do qual é muito difícil                         sair. Até que você comete um crime que o levará à                         prisão. Aí você passará a sua vida atrás das                         grades, no meio de criminosos cruéis - e você nem                         imagina a que humilhações você será submetido.

Essa carta, eu a escrevo admitindo a hipótese de que                         você queira quebrar as correntes. Se você não quer                         nem precisa continuar a ler. Será uma perda de tempo.

Há uma coisa que recebe o nome de ‘síndrome de                         abstinência’: ela é a dor que se sente na ausência                         do beija-flor-abutre. É dor física, é ansiedade, é                         angústia, é pânico, é desespero - tudo junto. Para                         se livrar dessa dor você será capaz de fazer qualquer                         coisa: você perde a razão. Aí, para que você não faça                         essa ‘qualquer coisa’, pessoas que o amam - se é                         que elas existem - tomam uma providência: internam você                         numa clínica. Internação em clínica é um artifício                         de força a que se recorre para impedir que você faça                         a tal ‘qualquer coisa’, na esperança de que, depois                         de muito sofrimento, a dor vá passando e as correntes                         fiquem mais fracas. De fato, com o tempo, as dores                         passam. Como passam também as dores que se tem quando                         uma pessoa querida morre. Com uma diferença: quem sofre                         a perda de uma pessoa amada sabe que não há nada que                         se possa fazer para que ela volte. Então, ela nem                         tenta. Convive com a sua dor. Não há outra                         alternativa.

Mas esse não é o seu caso. O buraco parou de doer. Mas                         ele continua lá. Continuam as memórias das experiências                         divinas. E as memórias tentam. Ah! Como tentam! E você                         diz: ‘Já estou livre! Só uma vez! Só uma última                         vez, vez de despedida. Não haverá outra...’

Jesus era sábio. Conhecia as armadilhas da alma. Contou                         uma parábola, a estória de uma casa onde morava um demônio.                         Aí o dono da casa ficou cheio com o demônio e o pôs                         para fora. Vazia a casa, ele a varreu, pintou e decorou.                         Mas ficou vazia. Passados uns dias o tal demônio,                         vagando pelas redondezas, passou pela casa onde morara e                         se surpreendeu: ‘Vazia! Ainda não tem morador!’                         Foi, chamou outros sete demônios e se alojaram na casa.                         Jesus termina a parábola dizendo que o estado da casa                         ficou então pior do que era antes. Os demônios moram                         no Vazio.

Passadas as dores da ‘síndrome de abstinência’ o                         seu maior inimigo será o Vazio. Como diziam os filósofos                         antigos, a natureza não suporta o vazio. O vácuo                         ‘chupa’ o que está ao seu redor. Com o que                         concordam os que conhecem a alma: o Vazio é o lugar                         preferido dos demônios. Esta é a razão por que os místicos                         iam para o deserto, onde não havia ninguém. Não para                         ter paz. Mas para medir forças com os demônios. ‘E                         Jesus foi levado pelo Espírito ao deserto para ser                         testado pelo demônio.’

Agora, que você está livre da ‘síndrome de abstinência’,                         trate de encher o seu Vazio. Se você não o encher os                         demônios voltarão.

Pra lidar com o Vazio nada melhor que trabalho corporal,                         braçal. As atividades intelectuais e espirituais, que                         eu tanto amo, podem ser perigosas. Leitura, poesia,                         meditação, são remédios fracos. Fracos porque eles são                         vizinhos do mundo do beija-flor. Atividades intelectuais                         e espirituais freqüentemente têm efeitos parecidos com                         os das drogas. Marx estava certo quando comparou a                         religião ao ópio. Freud estava certo quando se referiu                         ao poder inebriante da música. Inebriante: que nos                         torna ébrios...

Aconselho que você se empregue numa oficina mecânica,                         numa construtora, como auxiliar de pedreiro, numa                         madeireira, numa carpintaria, como agricultor, como                         jardineiro, como enfermeiro, como lixeiro. Será inútil                         que você se dedique aos seus próprios hobbies. Você                         precisa de alguém, ligado aos trabalhos corporais, que                         saiba da sua situação, e que o aceite como aprendiz.

E é preciso não estar sozinho. Batalha que se batalha                         sozinho é batalha perdida. Batalha que se batalha com                         outros é batalha que pode ser ganha. Os AA sabem disso.                         Os Vigilantes do Peso sabem disso.

A vida, com todas as suas limitações e frustrações,                         merece ser vivida. Às margens do caminho esburacado há                         morangos que podem ser colhidos e comidos. Trate de                         viver. Trate de comer os morangos. Esforce-se por ser                         feliz! (Correio Popular, Caderno C, 14/01/2001)