Crônica do amor de muito
Autor: Mari Faria | Publicado: 2011-10-26T08:45:00-02:00


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O marinheiro voltou com um molambo de fracasso como vela. 
A maresia corroeu seus desejos mais antigos.
A ferrugem da espera nos olhos da mulher feita. 
E agora?
O que sobrou para dizer um ao outro? 
Só areia e lonjura. 
Nem a tentações e vagabundagens foram submetidos, o que daria algum suspense na história. Foi uma ausência engolida a seco. E pronto.
Se olharam, se olharam.
Cada qual com seus “lá dentros” pedrados de arrecifes.
Ela ainda tentou achar no corpo dele um cravo que só ela –e mais nenhuma rapariga- conseguia espremer em suas tardes de calma e ternura.
Ele não se moveu do canto e parecia afundar em suas movedices de criança.
Aí uma brisa intriguenta bafejou nos seus cangotes uma pergunta:
- Por amor, ou por besteira?
Ele só quer escutar o que ela quer dizer.
Ele tem uma tatuagem de Corto Maltese no lado esquerdo do peito.
“Balada do mar salgado”, ela decifra.
Seu coraçãozinho de maria-farinha à milanesa não sentia amor nem cócegas, de tanto aperto.
Ele pensou “dois perdidos no paraíso”, mas nada disse, de tão besta e óbvio que seria quebrar o silêncio com uma loa tão morna.
Será que havia jeito?
Ele pensou em outra coisa: “Eu sou um caranguejo e estou de andada. Só por sua causa.”
Já era algo, mas ela não sabia mais ler os seus pensamentos.
Ele pensou melhor: “Quem sabe molhando as ideias com uma cerveja”.
Não havia um mascate da espumosa a léguas.
Teria magoado a moça ao ponto?
Lembrou que havia um samba de regeneração batucando na cabeça. Ai tem coisa, suspeitara.
Havia feito sim uma promessa.
DE MUDAR DE VIDA.
Mas como todo homem: memória gasta pela ferrugem do desleixo.
Flores apenas para enfeitar o pós-barraco.
Movediço na frouxa areia da sabotagem.
Chega.
Tramela nos ares, som forte de batida de porta.
Aí ela disse para o vento: “Por que ele está aqui mesmo?”
Deu vontade (nela) de escrever no balãozinho tatuado do Corto Maltese: “Eu sou um marinheiro fuleiro!”
O mar devolvia à praia esculturas do acaso, como em uma antiga exposição do artista Paulo Brusky. Ela gostava.
A tarde mais longa do século.
Quem sabe a breguice de um belo pôr-do-sol nos tire dessa, ela em raro tic-tac de esperança.
Romântica.
A menina que esperava o seu homem chegar havia perdido as graças do mar.
Cadê o amor que estava aqui na areia? O tubarão comeu.
Ele afundava com seus pés-de-pato movediço. Ela ainda tentou dizer coisas. Mas ele não estava mais à sua altura, havia sucumbido.




Esse não digo que queria ter escrito. Esse eu escrevi. Em outros rascunhos. Mas esse texto eu já escrevi.