VIVÊNCIAS MEMORIAIS - CONTO 2
Autor: ZeSarmento Sarmento | Publicado: 2017-03-18T07:15:00-07:00


CONTO 2



Menino não gostava da época do inverno no sertão, duma coisa: acompanhar
o pai austero de enxada nas costas em direção ao roçado de mato pesado. 

O calor braseiro do senhor o destronava da alegria, o colocava na grande
e dolorida tristeza que era limpar mato desde o nascer da aurora, até se por o
sol vermelhão com pinceladas de outras cores quentes e frias. 

Sentia que deveria estar como estava pelo momento muitos filhos de bacana
da pequena vila de funcionários, com &nbsp;livros, cadernos e lápis não mão, ou brincando
de Tarzan, de capa espada imitando Zorro, ou de namorico com alguma menina da
hora, mora! 

Via que, com certeza era o artista divino dono do saber da arte, e das
entranhas de todos, que pintava o céu nesse horário, conseguindo trazer para o
menino arteiro, sua arte divina para alegrá-lo um pouco, retirando a tristeza
que era se alimentar apenas de fantasia nos roçados de subsistência.

Ganhava coceira dos diabos no corpo das folhas do milharal,&nbsp; e outras tantas culturas pendoando como o
arrozal, mandioca, canavial.

Encher as unhas de&nbsp; terra preta
dava vergonha ir de encontro às moças nas noites do sertão, até mesmo nos
encontros em sala de aula, quando já era mocinho com hormônio visitando o
organismo.

A tristeza deletéria em algum momento surgia, quando o eito ia se
fechando, e as enxadas se encontrando derrubando mato, era quando cobras
surgiam tentando fugir. 

Dava risada dos pulos dos irmãos tentando correr do ser rastejante, e da
valentia do pai mirando a cabeça da cobra para amassar com a enxada cortante.

Cada filho menino fugia pulando para longe do bote da cascavel.
Salamandra, coral, jararaca, punha medo e respeito.

Os mais velhos se encarregavam de pegar a cobra de pau, ajudado pelo pai.
Pendurada em forquilha, estava garantida&nbsp;
a destreza na ligeireza que tiveram em matá-la primeiro que ela a eles.

Momento bom surgia lá pras onze horas, meia dia, quando cansados de fome
no cambão da enxada, vinham os meninotes que não podiam cair na lida do campo, acompanhando
a mãe carregando num cesto com pratos com comida pobre em sustança, mas
preparada com amor no coraçãozão. 

Filhos que ainda mamavam, choravam para vir escanchados nas costelas, de
modo a andar torta dum lado, a pobre mãe de tantos filhos nascidos.

“Ai meus Deus, que aperrei, é muito menino querendo mimo de uma só
criatura!”

Panelas amarradas em panos encardidos resguardados pelos modos do sertão
levavam pouca comida.

Geralmente não dando para repetição.

Deixava língua lambendo beiço e barriga ocupada pela metade, nos coitados
jovens que volviam a terra do roçadão.

Acontecia de ser assim pelo meio da seca, que apresentava sangria no
corpo do homem, vazando pouca gordura que porventura havia ganhado nos invernos
muito curtos.

Quando do&nbsp; breu e do adeus das
chuvas, regurgitava em estado caótico, esqueleto vivo ululante se pervertendo
pela miséria.

Magreza esquelética ganhava corpo de gente resistente na impertinência,
em viver em estado de conveniência com o solo impiedoso.

Sentados em qualquer pedaço de toco, ou no próprio cabo da enxada, comia
com alegria, por mais um dia terem conseguido atravessar, sem se despistar do
futuro que é bom em olhar o céu, e rezar, para ver se nova nuvem carregada
precipita ronco de trovão, e clarão de relâmpago enfeitando o firmamento.

Surgindo se precipitando assim, assustando as crianças, alegrando os
adultos,&nbsp; contentamento e nova fé
ressurgia em cada cara, geralmente mais triste que alegre do homem da caatinga
que,

tinha na terra
molhada, o Senhor como seu patrono.

Na seca, era o satanás o inimigo.

Saciados e descansados um tanto de minutinho, peleja voltava à carga, não
ficando pedaço de mato em pé que não caísse, quando ajuntavam todos os filhos
presentes.

Fim de semana de tristeza para uns menos levados a ser do campo, sentiam,
por serem preguiçosos para enxada. 

Sabadão de produção de alegria para outros acontecia, por ver que o mato
não ia comer os grelos novos de cultura de vazante. 

O plantio que nasceu em dia de chuva, esperando que ela caísse em
constância vigorosa, cresceria e produziria o suficiente, para encher pequenos
e grandes açudes, e a barriga da grande família não seria esquecida.

Vixe Maria, minha mãe do céu da minha infância!

Açude despejando pelo sangradouro sobras de água dava sinal de enchimento
de sacos e silos com diversos grãos.

Grãos em baciada traziam alegria pela fartura de tudo dá as caras. Não
cobrava um vintém de alguém, mas lutava o sertanejo, para ser feliz até o
ultimo suspiro.

Feliz ficavam mães de muitos filhos, chamando o vento no assobio, para fazer
os grãos produzidos nos roçados de subsistência, pular da arupemba e envaidecer
e crescer todos e não virarem retirantes.