Morrer de amor
Autor: Casa de Mãe joana | Publicado: 2015-12-28T12:34:00-02:00



&nbsp;PHOTO N:2766228 | PHOTOGRAPHER: МАРГАРИТА


Sou sempre acusada de muitas coisas, entre as quais de que não sou romântica.



E não o sou verdadeiramente. Embora não credito nenhum tipo de
decrepitude aos que morrem de amores a cada estação. 



Porém prefiro deixar a cargo, ou ouvir de quem realmente sabia falar de
amor; Machado ou José de Alencar, ou até mesmo Vinicius e Ton.



&nbsp;Esses, certamente
tivessem ou engendrassem motivos para falar de amores profundos. Assim sendo, prefiro
fazer minhas as palavras abaixo, do sábio Augusto dos Anjos, com raras exceções
a fim de evitarmos &nbsp;extremos.





“Falas de amor, e eu ouço tudo e calo!&nbsp;

O amor da Humanidade é uma mentira.&nbsp;

É. E é por isso que na minha lira&nbsp;

De amores fúteis poucas vezes falo”






Embora chegue a conclusão de que até os mais brutos dos brutos amam. Infeliz
trocadilho. Ou são justamente brutos porque amaram sem ser correspondido, e
acreditam ser o amor verdadeiro uma espada desviada do seu fulcro. Pois hoje, abro exceção para contar-lhes
uma dessas liras, de que raramente falo.



Ela
tinha 12 anos, ele 16. Ela era pobre e ele &nbsp;ainda mais. Ela estudava, ele iniciava-se na boêmia.
Sobre ela, os pais tinham zelo e controle, &nbsp;ele já se precipitava a certos descontroles. As
&nbsp;sardas do rosto pálido e o chapéu de
couro cru, embaixo daquela arvore, ambos se esquivado do sol mortífero do meio
dia, ela voltando da escola, ele indo pescar, jamais fora esquecidos pela menina.



E
sua pela branca, com rosto corado de sol e ornamentado por ondulados cabelos castanhos,
jamais saíram dos sentidos do menino, já se fazendo homem. Não se sabe se por
acaso ou providencialmente, encontraram-se ali, varias vezes naquele mesmo
lugar, debaixo da mesma árvore, partilhando da mesma sombra. E se falaram
muito, não chegou a ultrapassar meia dúzia de palavras. Entre elas:



&nbsp;-Você me daria um beijo?

-Não.


-Por que?

-Pai
não ia gostar.



Jamais
se olharam nos olhos, ou trocaram uma palavra que fosse. Ela cresceu, começou a
namorar outro, e &nbsp;ele caiu pros bares da vida.
A única comunicação entre ambos era a fatídica prosa, que declamava a cada vez
que, por acaso, atravessavam a mesma calçada por longos anos.“Quando
eu morrer não queiro nem choro, nem vela, basta-me uma fita&nbsp; amarela, gravada com o nome dela”



Mudaram-se
de cidade, ambos em busca de futuro promissor. Ela teve vários amores, ou tentativas
de. Ele nenhum que se tenha notado. Deitou-se como de costume, certo dia, e seu
bafo corriqueiro de aguardente, inacreditavelmente, não &nbsp;empesteou o ar. Dormia com alguns colegas de
trabalho os quais não &nbsp;conseguiram
tirá-lo da cama no dia seguinte para o inicio do oficio diário. Lá permaneceu deitado
incólume, teso, pasmo, estático.



Quando
o cortejo chegou a sua cidade natal, nada foi mais dolorido ver tudo o que
restou do menino de 16 anos de pernas cambotas e sardas no rosto, que jurou dominar
o mundo nos braços da menina amada. Jazia ali além de um coração inerte, uma pequena
mala, acima do caixão de madeira clara, contendo toda a equação que uma vida &nbsp;lhe &nbsp;proporcionou.&nbsp;Era pequena demais, não cabia ali, nem&nbsp;
mulheres, nem filhos, nem bens, nem muitos amigos.



E
quando lhe perguntavam por que nunca havia se casado. A resposta era sempre a
mesma “ Sou homem de uma só mulher, de um único amor”, cujo nome &nbsp;jamais revelou, a não ser, a discrição de sê-la
branquinha.&nbsp;Por isso, “Se algum dia o amor vier a bater-te a porta, não
sejas&nbsp; estupido, a ponto de dizer-lhe &nbsp;que fugiu de casa” será mais fácil que providenciar
a faixa sepulcral. Quem saberá o tamanho, o formato de letra, onde deverá
pousar. Acima, lateral ou transversal. Ou melhor, estilo bandeira com mastro
para que o vento enuncie a outros corações, que o amor verdadeiro nem a morte
apaga?



Conquanto
não sera fácil, ornamentar a última morada de um ser, pois se ao menos este se dignasse
a quebrar o triste ruído do seu silencio desse &nbsp;uma única opinião.