Autor: Francisco Gomes de Amorim | Publicado: 2017-01-23T10:53:00-02:00



Encontro de Escritores

(Última “Notícia” de
Alcobaça)





Recordam-se
vocês do bom tempo d’outrora,

Dum
tempo que não volta mais

Quando
íamos a rir pela existência fora

Alegres
como em Junho os bandos de pardais?



- Esta quadra de Guerra
Junqueiro, fez-me voltar aos tempos de Coimbra onde começavam, um pouco a medo,
a chegar alguns conhecimentos sobre a história dos territórios do ultramar e do
longínquo Japão de Wenceslau de Morais. Talvez se tivesse iniciado com
Cadornega, Elias Alexandrino da Silva Correa, seguidos de outros, como António
Enes, Mouzinho, Brito Camacho e por aí vai. Eu, insular, plantado quase a meio
caminho entre a Europa e África não podia ficar indiferente. Bem mais tarde
apareceram Castro Soromenho, Ralph Delgado, Alda Lara, Agostinho Neto, sobre
Angola, Jorge Barbosa de Cabo Verde, Amilcar Cabral da Guiné, José Craveirinha
de Moçambique e tantos outros que ficaria aqui a enumerá-los o resto do tempo
que nos concederam.

Com sua
barba hirsuta, branca, ar triste e cansado Wenceslau de Morais limita-se a
dizer:

- Tokushima! Tokushima! E minhas amadas Ko-Haru e
Ó-Yoné. Vivo agora com elas eternamente!

Cadornega, que sorrateiramente foi para Angola com
16 anos, para evitar a fúria da malfadada Inquisição:

- Vitorino! Não imaginas como foram
complicados e difíceis aqueles primeiros anos em Angola! Enfrentar as sempre
falsas populações do interior com quem queríamos simplesmente comerciar e levar
a palavra de Cristo, lutar contra um clima insalubre e ainda ter que enfrentar os
hereges holandeses! Não sei como consegui resistir tantos anos. E as guerras,
sempre insanas, de parte a parte.

- Cadornega! Eu que nasci “americano-português”
na Ilha de Santa Catarina, no Brasil também vivi uns largos anos em Angola, e
deixei escrito o que lá vi e aprendi. Mas pouca gente sabe disso e pouca
importância dão. Fui depois, cansado, acabar os meus dias na minha terra, mas
sempre com uma estranha saudade de África!

- Como se admirar por isso, meu caro Elias
Alexandrino? Vocês devem saber, que eu, jornalista, acabei por ser “obrigado” a
ir para Moçambique, com a finalidade de pôr ordem no caos que por lá se vivia.
Por um lado os nativos e, pior, os ingleses que nos queriam correr da Delagoa
Bay, fornecendo armamento aos zulus para que eles corressem com os portugueses.
Valeram-me aqueles homens da fibra dos que sempre fizeram história na nossa
terra: Paiva Couceiro, Mouzinho, Ayres d’Ornelas, Caldas Xavier, Azevedo
Coutinho e muitos outros. Pacificou-se – não totalmente – o país que pôde
começar a progredir, e demos definitivamente o recado aos gulosos ingleses!

- António Enes! Antes dessas lutas e acordos de
pacificação já nós, na companhia de Brito Capelo e Serpa Pinto, tínhamos corrido,
a pé, a maioria do interior africano, ligando Angola a Moçambique. Tivémos
nossas desavenças, o que considerámos normal, mas desbravámos parte dum mundo
desconhecido da Europa. Hoje, se pudesse, repetiria a façanha!

- Queria ver hoje alguém repetir esse feito,
Roberto Ivens.

Oliveira
Martins, que pairava “guloso” entre tantos grupos sobre quem ele havia estudado
e escrito, desde D. João I a Camões e às epopeias marítimas, ouvia entusiasmado
os “africanos”. Pensava em Bernardo de Brito e suas Histórias Trágico Marítimas, nos trabalhos vividos por quem se
aventurou por esses mares nunca dantes
navegados, e cochichou com Joaquim Pedro Celestino Soares:

- Não
acabaram as aventuras do mar no tempo das descobertas. Mas o teu livro “Quadros
Navais” continuou a mostrar a valentia e determinação dos nossos marinheiros.

- Agora não há mais perigo, porque o Portugal glorioso e orgulhoso das
suas marinhas, desde o grande rei Diniz, hoje quase nem barquinhos de
pescadores tem. Tenho ouvido, que ainda há um português, vivo, que
constantemente luta contra essa vergonha marítima e ninguém o ouve! Que
tristeza.

- Eram simpáticas, sim as viagens de navio entre Portugal e Ultramar. E
tempo houve em que as relações entre as populações nativas e os portugueses
eram fáceis e agradáveis. Mas depois do Tratado de Berlim tudo se complicou.
Apesar disso manteve-se uma união que poderia ter sido mais um caminho para a
concretização do 5º Império, como tão bem, ultimamente frisou Agostinho da
Silva. Até eu que fui estudar para Portugal, porque era um pouco “a nossa
terra”, acabei perseguido por tentar valorizar os povos da minha terra, e fui
obrigado a pegar em armas contra um governo cego, covarde e mudo.

- Antes de ti, Agostinho Neto, comecei eu também a ficar mal visto por
ter escrito o que vi e vivi em Angola e tive também de ir embora, para onde não
me incomodassem. Infelizmente não tive o prazer de assistir à Independência
dessa terra para onde fui acabado de nascer.

- Soromenho,
até hoje o teu nome é respeitado. Tu foste um percursor da literatura “de dentro
para fora”! Cantaste a triste vida do angolano pobre, como era maltratado, e
isso desagradou às governanças, mas fez escola. Eu chorei a vida triste dos
segregados. Nasci em Benguela, uma cidade com convívio especial mas, ainda
assim com imensas desigualdades. Tentei lutar com a minha poesia. “E apesar de tudo, Ainda sou a mesma! Livre e esguia, filha
eterna de quanta rebeldia me sagrou. Mãe-África!” Usando até metáforas para chamar a atenção, como “À prostituta mais nova Do bairro mais
velho e escuro, Deixo os meus brincos, lavrados Em cristal, límpido e puro...”

- Alda! Alda! Como chorámos, todos, quando nos
deixaste. Não havia uma só boca, independente da cor de suas peles que não
cantasse os teus poemas, muitos deles a quem entretanto corriam lágrimas pela
cara! Não só pela beleza da poesia como pela consciência da mensagem que
transmitia.

- Meu irmão! Talvez o maior sonhador que Angola terá
conhecido! O Antero de Quental de Benguela dos quintalões, sempre à procura
daquilo que só encontramos quando deixamos a nossa carne entregue à Terra que
nos viu nascer. Em todos os que conheceste deixaste um amigo, um admirador e...
até um quanto de inveja em cada um deles por te verem alegre e triste, descontraído
e preocupado mas sempre com uma palavra de esperança para todos.

- Eu que o diga, que te conheci bem, bebi dos
teus pensamentos, do grande Tomaz Vieira da Cruz, aprendi a conhecer o Sul de
Angola com os trabalhos do Padre Carlos Estermann, saboreei os contos do
humilde Oscar Ribas, e entusiasmei-me completamente com uma simples “ordem” do Rui
de Noronha que lá de Moçambique nos deu o caminho: “África, surge et ambula”! E quanto mais me
entusiasmava mais me perseguiam e acabei, com a “ordem existente”, por perder
alguns amigos, como o José Luandino que passou quase treze anos atrás das
grades! Foi quando aproveitou para escrever. E que bem escreveu! Ganhou um
duplo prémio! O Prémio da Melhor Novela, pelo livro Luuanda, que lhe atribuiu a
Sociedade Portuguesa de Escritores, em 1965, quando estava preso, e o gozo que lhe
terá dado ver que esse prémio provocou um tremendo pavor e confusão no covarde
governo que até, tão ridiculamente, proibiu que os jornais divulgassem o prémio
ganho por um presidiário!

- Tão caricata a atuação
do Governo que logo extinguiu essa Sociedade de Autores. Lembras bem disso, com
certeza, Mário de Andrade! Eu sempre tive presente um pequeno poema do cabo-verdiano
Jorge Barbosa que, sobretudo nos Estados Unidos continua a ser como notícia,
revoltante:

“Ocorrência em Birmingham”

John

de
Birmingham, Alabama, USA

entrou
na tabacaria.

Foi
insultado

soqueado

expulso.

Na
rua

o
polícia

espancou

derrubou

cuspiu

prendeu
o desordeiro.

Negro
safado!


Coisas parecidas
presenciei, sempre que um idiota se julgava superior. Fui para Lisboa onde
estudei agronomia, e o que é curioso é que lá me dava bem como todos os
colegas. Quando regressei à Guiné é que vi que não podíamos continuar a ser
assim tratados.

- Amilcar Cabral, foste
um exemplo, e sempre admirado. Malditos para sempre os que te mataram fazendo
crer que foram os portugueses. Bem dizias tu: “Se alguém me há de fazer mal, é quem está aqui entre nós”.
Apesar de estares a comandar a luta armada, a tua morte, em Portugal foi
sentida.

- Hoje, lá onde estamos não há amigos ou inimigos, mas deixa-me
tratar-me por amigo, José Craveirinha. Tu, filho dum humilde e bom português
que sempre foi um simples operário em Moçambique, que “nasceste a primeira vez em 28 de Maio de 1922 entre o Alto Maé e
como quem vai para o Xipamanine. Num bairro de pobres”, e que lutaste entre
duas pátrias, pai e mãe que sempre se amaram, e assim desde cedo viste que a
cor da pele só encobre os corações. Com razão és conhecido como o maior poeta
de Moçambique.

- Contigo aprendi a amar
ainda mais este país, e do mesmo modo sem conseguir conviver em paz entre o
novo Moçambique e o velho Portugal.

- O mesmo comigo Rui Knopfli. Nasci no velho
Portugal, saí de lá menino, voltei para cursar Belas Artes. Mas logo regressei a
Angola que já considerava a minha terra. Não creio que alguém possa passar
incólume por África. A paixão pelas belezas naturais, sobretudo pelo seu povo,
amável, bonito, acolhedor. Senti-o e vivi essa paixão em Angola, Moçambique,
Cabo Verde, Guiné e São Tomé e até Brasil, pela pintura e pela poesia. Eu, que
no fundo não era mais do que um pintor, me atrevi com a poesia, inspirado em
tantos amigos, alguns dos quais não tive oportunidade de conhecer, mas que lia
com avidez.

Entretanto
São Pedro fazia chegar aos ouvidos do organizador do Encontro que era preciso
desocupar o refeitório. Estava quase na hora dos monges irem tomar a sua
primeira refeição da manhã, e não podiam descobrir aquela “festa”.

Há muito,
uns quantos convidados já se haviam retirado, a começar pelo velho Rei Afonso X.
A animação agora estava em África, e pelas caras de todos via-se que ficariam
ali... eternamente.

Neves e
Sousa, “ouviu” também o chamado de São Pedro e pediu para terminar o Encontro, que
considerou uma das grandes dádivas do Céu, com dois pequenos poemas que o
levavam, como a todos os outros a se embalaram na música suave dos povos de
África.

- Deixem-me terminar este nosso fantástico
Encontro com uns pequenos poemas a começar por este do Grande Tomaz Vieira da
Cruz, que até música tem:

Quissange - Saudade Negra

Não sei, por estas noites
tropicais,

o que me encanta...

Se é o luar que canta

ou a floresta aos ais.

Não sei, não sei, aqui neste
sertão

de música dolorosa

qual é a voz que chora

e chega ao coração...

Qual o som que aflora

dos lábios da noite
misteriosa!

Sei apenas, e isso é que
importa,

que a tua voz, dolente e quase
morta,

já mal a escuto, por andar
ausente,

já mal escuto a tua voz
dolente...

Dolente, a tua voz
"luena",

lá do distante Moxico,

que disponho e crucifico

nesta amargura morena...

Que é o destino selvagem

duma canção em que tange,

por entre a floresta virgem

o meu saudoso
"Quissange".

Quissange, fatalidade

deste meu triste destino...

Quissange, negra saudade

do teu olhar diamantino.

Quissange, lira gentia,

cantando o sol e o luar,

e chorando a nostalgia

do sertão, por sobre o mar.

Indo mares fora, mares bravos,

em noite primaveril

acompanhando os escravos

que morreram no Brasil.

Não sei, não sei,

neste verão infinito,

a razão de tanto grito...

-Se és tu, oh morte, morrei!

Mas deixa a vida que tange,

exaltando as amarguras,

e as mais tristes desventuras

do meu amado Quissange!



E da nossa África negra, que
procurámos cantar e pintar, uma saudação de Mário de Andrade:

Minha avó negra, de panos escuros

da cor do carvão

Minha avó negra, de panos
escuros

que nunca mais deixou.

Andas de luto.

Toda é tristeza



De
repente o refeitório ficou vazio!



18/01/2017