Poemas - Infância
Autor: Analu Ramos | Publicado: 2015-02-10T01:00:00-08:00


Criança
Não trabalha

Arnaldo Antunes

Lápis,
caderno, chiclete, peão
Sol, bicicleta, skate, calção
Esconderijo, avião, correria,
Tambor, gritaria, jardim, confusão

Bola,
pelúcia, merenda, crayon
Banho de rio, banho de mar,
Pula sela, bombom
Tanque de areia, gnomo, sereia,
Pirata, baleia, manteiga no pão

Giz,
merthiolate, band aid, sabão
Tênis, cadarço, almofada, colchão
Quebra-cabeça, boneca, peteca,
Botão. pega-pega, papel papelão

Criança
não trabalha
Criança dá trabalho
Criança não trabalha

1, 2
feijão com arroz
3, 4 feijão no prato
5, 6 tudo outra vez


http://letras.mus.br/arnaldo-antunes/91457/






Infância

Carlos Drummond de Andrade

Meu pai
montava a cavalo, ia para o campo.
Minha mãe ficava sentada cosendo.
Meu irmão pequeno dormia.
Eu sozinho menino entre mangueiras
lia a história de Robinson Crusoé,
comprida história que não acaba mais.

No
meio-dia branco de luz uma voz que aprendeu
a ninar nos longes da senzala - e nunca se esqueceu
chamava para o café.
Café preto que nem a preta velha
café gostoso
café bom.

Minha mãe
ficava sentada cosendo
olhando para mim:
- Psiu... Não acorde o menino.
Para o berço onde pousou um mosquito.
E dava um suspiro... que fundo!

Lá longe
meu pai campeava
no mato sem fim da fazenda.

E eu não
sabia que minha história
era mais bonita que a de Robinson Crusoé.

http://letras.mus.br/carlos-drummond-de-andrade/460647/








Minha Infância

Cora Coralina

(Freudiana)

Éramos quatro as filhas de minha mãe. 

Entre elas ocupei sempre o pior lugar. 

Duas me precederam - eram lindas, mimadas. 

Devia ser a última, no entanto, 

veio outra que ficou sendo a caçula. 



Quando nasci, meu velho Pai agonizava, 

logo após morria. 

Cresci filha sem pai, 

secundária na turma das irmãs. 



Eu era triste, nervosa e feia. 

Amarela, de rosto empalamado. 

De pernas moles, caindo à toa. 

Os que assim me viam - diziam: 

“- Essa menina é o retrato vivo 

do velho pai doente.” 

Tinha medo das estórias 

que ouvia, então, contar: 

assombração, lobisomem, mula-sem-cabeça. 

Almas penadas do outro mundo e do capeta. 

Tinha as pernas moles 

e os joelhos sempre machucados, 

feridos, esfolados. 

De tanto que caía. 

Caía à toa. 



Caía nos degraus. 

Caía no lajedo do terreiro. 

Chorava, importunava. 

De dentro a casa comandava: 

“- Levanta, moleirona.” 



Minhas pernas moles desajudavam. 

Gritava, gemia. 

De dentro a casa respondia: 

“- Levanta, pandorga”. 



Caía à toa... 

nos degraus da escada, 

no lajeado do terreiro. 

Chorava. Chamava. Reclamava. 

De dentro a casa se impacientava: 

“- Levanta, perna-mole...” 



E a moleirona, pandorga, perna-mole 

se levantava com seu próprio esforço. 

Meus brinquedos... 

Coquilhos de palmeira. 

Bonecas de pano. 

Caquinhos de louça. 

Cavalinhos de forquilha. 

Viagens infindáveis... 

Meu mundo imaginário 

mesclado à realidade. 



E a casa me cortava: “ menina inzoneira!” 

Companhia indesejável - sempre pronta 

a sair com minhas irmãs, 

era de ver as arrelias 

e as tramas que faziam 

para saírem juntas 

e me deixarem sozinha, 

sempre em casa. 



A rua... a rua!... 

(Atração lúdica, anseio vivo da criança, 

mundo sugestivo de maravilhosas descobertas) 

- proibida às meninas do meu tempo. 

Rígidos preconceitos familiares, 

normas abusivas de educação 

- emparedavam. 



A rua. A ponte. Gente que passava, 

o rio mesmo, correndo debaixo da janela, 

eu via por um vidro quebrado, da vidraça 

empanada. 



Na quietude sepulcral da casa, 

era proibida, incomodava, a fala alta, 

a risada franca, o grito espontâneo, 

a turbulência ativa das crianças. 



Contenção... motivação... Comportamento estreito, 

limitando, estreitando exuberâncias, 

pisando sensibilidades. 

A gesta dentro de mim... 

Um mundo heroico, sublimado, 

superposto, insuspeitado, 

misturado à realidade. 



E a casa alheada, sem pressentir a gestação, 

acrimoniosa repisava: 

“- Menina inzoneira!” 

O sinapismo do ablativo 

queimava. 



Intimidada, diminuída. Incompreendida. 

Atitudes impostas, falsas, contrafeitas. 

Repreensões ferinas, humilhantes. 

E o medo de falar... 

E a certeza de estar sempre errando... 

Aprender a ficar calada. 

Menina abobada, ouvindo sem responder. 



Daí, no fim da minha vida, 

esta cinza que me cobre... 

Este desejo obscuro, amargo, anárquico 

de me esconder, 

mudar o ser, não ser, 

sumir, desaparecer, 

e reaparecer 

numa anônima criatura 

sem compromisso de classe, de família. 



Eu era triste, nervosa e feia. 

Chorona. 

Amarela de rosto empalamado, 

de pernas moles, caindo à toa. 

Um velho tio que assim me via 

dizia: 

“- Esta filha de minha sobrinha é idiota. 

Melhor fora não ter nascido!” 



Melhor fora não ter nascido... 

Feia, medrosa e triste. 

Criada à moda antiga, 

- ralhos e castigos. 

Espezinhada, domada. 

Que trabalho imenso dei à casa 

para me torcer, retorcer, 

medir e desmedir. 

E me fazer tão outra, 

diferente, 

do que eu deveria ser. 

Triste, nervosa e feia. 

Amarela de rosto empapuçado. 

De pernas moles, caindo à toa. 

Retrato vivo de um velho doente. 

Indesejável entre as irmãs. 



Sem carinho de Mãe. 

Sem proteção de Pai... 

- melhor fora não ter nascido. 



E nunca realizei nada na vida. 

Sempre a inferioridade me tolheu. 

E foi assim, sem luta, que me acomodei 

na mediocridade de meu destino. 

©CORA CORALINA 

In Poema dos Becos de Goiás e Estórias Mais, 1965