O pior filme de Woody Allen
Autor: darlene dallarmi | Publicado: 2014-06-23T04:54:00-07:00






Tive um sonho. Entrei num cinema para ver o último filme do Woody Allen. Antes de começar, tinha um cara que falava, fazia um preâmbulo, uma pessoa bem cansativa por sinal. O filme começou mal. Numa das primeiras cenas, longa, arrastada, escura, sem fim, pensei: estou vendo um dos piores filmes do Woody Allen.

Meu inconsciente queria assistir a um dos piores filmes de Woody Alen, porque nunca perdi nenhum. Transcrevia todas as opiniões, à medida que o filme ia passando. Pensei em escrever, mas entrei num dilema: como parar o filme, sair do sonho e escrever sobre o pior filme de Woody Allen? Sabia do risco de esquecer, e tudo entrar no calabouço do inacessível inconsciente, que se revela agora. 

Por ele estar mais senil se dá o direito de ser chato, de ser pior, será? A musiquinha de jazz antigo é a mesma. Mas a escuridão da fotografia, imperdoável, um assassinato. Entrei naquele compartimento do crítico que faz as vezes de narrador, como se estivesse lendo o roteiro com ácidas incisões. Espera um pouquinho, preciso dormir de novo para obter mais informações. Será que a mudança de mundo foi inexorável para alterar, nessa súbita proporção, sua sensibilidade de cineasta que completa meio século de claquete?

Espere mais um pouco. Preciso ficar na penumbra e dar em primeira mão os últimos acontecimentos. Assistir ao pior filme de W. Allen é um feito histórico. Fiquei na dúvida entre dois adjetivos-substantivos que me abordaram subitamente, enquanto assistia, torpe ou trupe? 
Se estou escrevendo no escuro e em seguida ao sonho no cinema? Sim, tenho minhas estratégias para escrever no escuro, e viva o Ipod. Seu nome é James Pod. De uma coisa, cinéfilo, tenha certeza. Woody Allen sempre surpreende. Essa produção é despida de ego, e há uma curiosa mensagem aí. É que, até sendo o pior, ele é genial.

O roteiro da história? Desprezível, a princípio. Um W. Allen vencido, mas absolutamente heroico e inventivo, naquela sua cena em câmera parada, que coloca o espectador numa espécie de instalação cinematográfica. Coisa impressionante. Não sou eu também que estou falando aqui. É meu inconsciente. Tenho que falar com ele para acessar as informações, espera um pouquinho…

Ele mandou seguir adiante e só depois acordar e escrever. Quem manda é ele, entende? Woody Allen está indignado. Suas histórias de amor, paixão etc, estão indo para o espaço. Woody Allen está em crise, e aproveitou para transformá-la em um momento criativo, não é genial? É um cineasta da virada do milênio que se perdeu com os novos padrões de comportamento humano. Do mesmo jeito que Chaplin desandou com a entrada do cinema falado, igualzinho, um século atrás. 

Sabe como ele editou a musiquinha de jazz clássico que é seu cartão de visita? Desafinou! Que oráculo da humanidade. Nunca ninguém conseguiu me tirar que as maiores verdades estão no cinema. O grande cineasta é aquele dá referências afetivas, aquele que você ama e odeia, em polos passionais extremos. Essa é a comunicação. 

Isso quem está me ditando aqui – ou editando –, é o inconsciente, é o diálogo entre mim e ele. Também sinto estranheza, até hoje, entre “mim e ele”, mas gramaticalmente está certo. Mesmo que pareça uma subjunção lingual esquisita, está certa. 

A vantagem de ser assaltada, no meio da noite, pelo pior filme de Woody Allen, é que o pai nosso-crônica de cada dia já está pronto de madrugada, e vem com uns vislumbres do amanhecer. Isso que dá mexer no que está quieto, aí, a literatura aparece nas horas mais improváveis. Também dá para perceber, pelos rumores dos carros lá fora, quanta gente madruga, e já está, às 5h30 da manhã, fazendo barulho nas ruas de rodas. 

Mas, claro, ao pior filme de Woody Allen. Era uma cena só, ele optou por isso. Dava uma panorâmica do Central Park apenas, e os personagens estavam todos em greve. Diane Keaton, naquela sua maturidade tão bela e íntegra. Estava também o protagonista de Henry and June, com um ar extremamente carrancudo, de bico mesmo, porque o novo mundo está fazendo com que alguns personagens entrem em extinção...Eles estão perdendo trabalho, caramba! 

Então, eles zanzam atônitos, andam para lá e para cá, mas sem sair do Central Park. O que se retira dos colóquios é a falta de profissionalismo da civilização, ao decepar, sem mais nem menos, o romantismo estratificado e chegar a mexer, ou melhor, a abalar, os pilares da psicanálise, porque nada mais vale! Na sua opinião, esse é um ataque às torres gêmeas – porque ninguém se ama mais. Ele já tinha dado a deixa no filme anterior a esse – Blue Jasmine – com Kate Blanchett agonizando pela falta de amor verdadeiro, até acabar com o marido, induzindo-o à morte prematura e, para completar, entrar no véu espesso da esquizofrenia. Ou seja, ele já estava avisando…

Sim, é isso que estou lhe dizendo. Woody Allen teve a genialidade de colocá-los neste último filme em greve por tempo indeterminado, numa única cena, numa espécie de simpósio, onde eles transitam pelo Central Park e debatem em grupinhos, ou melhor, fóruns, sobre a falta total e inacreditável de romantismo. Então, que fiquem em greve. W. Allen trabalha com prazo, então, obrigatoriamente, tem que fazer um filme uma vez por ano, e isso ele cumpre obsessivamente. O nome do filme?...Puxa, no próximo sonho, prometo. Vou revelar.