Revolução dos Mendigos
Autor: Leandro Basil | Publicado: 2012-12-21T12:03:00-02:00








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Chega
a hora

de
se construir

Um
teatro mais sério!

Na
desorientação que

se
encontra,

Onde
cada qual

Desponta,
com o seu critério …

Na
escolha de dia e horário.

Logo
a arte

Se
deixa ruir

E
se deita no cemitério

E
onde o artísta,

Este
aí, o caso mais sério,

Se
põe a rondar infeliz

Despossuído
do mistério e

Procurando
a mágica

No
dicionário.

Vê-de
seus olhos

A
linha tênue

E
seu punho executa

Trêmulo

O
caminhar no ar

Em
um barco movido

a
remos

A
imaginação branca

A
capacidade criativa

Que
se arranca

Ponto-a-ponto

Os
extremos.

Que
a mão cega

Não
deixe de lembrar

Que
aquele

Que
navega no Ar

De
certo não precisará

de
remos

Estou
pronto

em
começar

a
tal batalha

o
que tiver que vir

desejo,
apenas,

que
venha

e
que valha;

mais
peso que uma pena

mais
ao coração

que
ao sistema

e
mais condecoração

que
uma medalha.

Ando
logo, ouvir

Da
poesia:

_”que
se oferecia,

que
era desconexa.”

É
algo que, diria…

Não
me interessa.

Por
isso, agora começa um dia, hoje em dia,

Onde
se vive frenéticamente

Mas
eu diria com calma e sem pressa

Que
agora começa

Um
dia

Hoje
em dia

Onde
se vive

Se
vive …

Onde
se sente.









Olá
cidadão!

Bem
vindo a você mesmo!

Se
acomode pelos braços, pelas pernas, pelos sentidos…

Sinta-se
em casa ….

O
que mais vale é cuidar do que é Seu. Seja o que for que Deus tenha lhe deixado
de Presente.

Tu
tens esse corpo,

Tu
és o que vês

Tu
és o que ouves

Tu
és o que sentes...

A
tua casa, a ti pertence.

Não
malogra teu corpo

Portanto

A
ele defende

Quando
fores oprimido

Não
deixai pestes e germes

Perambularem
sem perigo

Sejai
decente

E
não aceita dos outros,

Nenhum
castigo.

Seja
vizinho, amigo, inquilino

Seja
toda gente…

Feche
a porta

Apare
as frestas

Pare
festas!

E
quando ficar torta

E
sem mistério

A
terra inverterá

Seus
hemisférios.

Uma
luz antiga

Virá
de muito longe!..

Você
sentirá

O
sol mais perto

O
horizonte…

Quase
surdo

Você
vai ouvir um eco

Tão
distante

E
ao mesmo tempo

Tão
profundo !!…

Você
estará chegando perto

Chega
a hora de você

Se
encontrar com o mundo.







Ator
da miséria e da fome, vê na desgraçada sociedade os gérmens da desiqualdade e a
mancha escura sobre o teu nome. Caminha sem ter aonde ir, do flagelo não pode
fugir. E veste a dor como necessidade de integração e unidade, de todos os
carros, prédios, momentos de tédio, cidade ... vivendo o destino de toda a
humanidade.

&nbsp;&nbsp;&nbsp; E como quem olha cansado,
vê um mundo tremendamente escandalizado, corre ... como num sonho de infância,
felicidade e alegria de criança, sem ver a feroz máquina que lhe guarda a morte.
Pensa na natureza da existência e se sua vida toda toma consciência,
reconquistar de novo o mundo será questão de sorte.

Assustado,
freia, e o carro lhe para em cima; no ar o sopro do martírio e a violência
suicída da buzina. Misteriosa vida de miserável no conturbado centro urbano,
que sofre mendigando o fim, pois o teu chegou assim, no centro, sob centenas de
olhos humanos.

&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mais um salvo no alvo,
obscuro sacrifício da terra ... e deu o salto certeiro, na fúria do grito
derradeiro, a provocar a comunidade da fera. A todos nós ficará a ruína, entre
a rudeza de toda tecnologia fazer surgir uma nova era.

&nbsp;&nbsp;&nbsp; Há aquele que não cansa e
grita: Chamem a ambulância, é a vida! ... mas todos olham o agora, cantando
juntos a despedida, por quem veio e está indo embora. Há também tantos feridos
nesta guerra, fardados de medo, perdidos nos guetos da novela que a cada
segundo recria a fome, o frio e a criança que vive a aurora da infância e
enxerga a feia devastação da mãe-terra. Mas não há como botar seu freio
no meio do dinheiro e sobre a ética, dizer que o fim do mundo é dor estética,
convencido de que nosso plano não tem mais jeito.



&nbsp;&nbsp;&nbsp; E o coração a abraçar todos
os amigos da terra procurando conter o frio, melhor todos nós juntos sermos Um
do que cada um ser o seu eu vazio.

&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ver o fim de tudo, na
esquina, é como antecipar o apocalypse, e jogar flores ao fatídico. Mas nós que
não estamos mortos e sabemos, a paciência da guerra, que teremos, ao banhar
nosso sangue em álcool etílico. Vamos longe porque precisamos derrubar tudo,
vitrinas capitalistas do velho mundo e relógios que contam o nosso tempo de
pressa. Memórias que matam os povos vencidos da história, pois o que há que foi
esquecido, como um pobre morto e vencido, atropelado, sem nome e sem glória?!

E
como todos sabemos em passeata, bomba nuclear é o poder da sonata que cantam os
corações dizendo não a guerra. O forte grito ecoou no coração do mundo, como
quem viu o alegre defunto no canto humano de paz na terra.&nbsp;

&nbsp; Na esquina morre a paz no sorriso
brando de um louco, de hoje em diante é um atrás do outro, dias de morte e
martírio. Pois quando passa fome, sente, mesmo a própria mãe, a necessidade de
assassinar teu filho.

&nbsp;&nbsp;&nbsp; Abre teus olhos, nós somos
filhos do livro e da nova era. Tempo de natureza, das belezas da eternidade da
terra. Acenda a luz, contra tudo, e cantemos unidos, o lema: a Arte contra a
guerra.

&nbsp;&nbsp;&nbsp; Violentamente brilha a flor
do novo tempo no céu, na terra, na alegria e a natural psicodelia é um por
todos e todos por Ela.









&nbsp;Caído nas origens de um festival
de danças, de músicas, de palavras... ás vezes quase versos, que dão movimento
aos teus sentidos. Caído na calçada, cidade de agonia e correria, músicas
poluentes e atrapalhadas. Caído na miséria, sem nome, na rua onde ser homem não
é nada. E tudo cai.
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&nbsp;&nbsp;&nbsp; E cai a chuva e alaga a cidade, os milhares de
mendigos se deslocam procurando um abrigo no coração de alguém. Músi ca de um
mundo com pressa, tempo de lucrar com teus sonhos na bolsa de valores. Na rua,
poetas, mendigos e vendedores. O homem se vira, toca em seu lábio em um
instante de silêncio e delicadeza. A realidade esconde e escancara as palavras
que não disse; e que daqui para frente, dizê-las vai ser diferente.

&nbsp;&nbsp;&nbsp; Um grito de agonia surge nas idéias, alguma
coisa relativa com a saudade do manifesto. No botequim, um homem de barba toma
um gole de submissão ao mercado internacional. História que foi definida na
inconsciência do povo e na inconsequência de seus imperadores. Mas aqui,
perdido no industrialismo do século seguinte, o mendigo caminha procurando a
nova história do tempo. Que contam os relógios em seu frenesi sem sentido.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Sentido?

&nbsp;&nbsp;&nbsp; Caminhos de arte, vida que leva a porta do
teatro, o mendigo encontra seu lar:

&nbsp; silêncio no escuro, uma sociedade concentrada para o
primeiro ato, que vai começar...
<!--EndFragment-->


_Silêncio,
por favor!









Paisagem



As crianças correm...

e Morrem, ainda
Infantos

Pequenos galhos
desmatados

Flores cortadas da
Paisagem



De um lado, bota de
passo pesado

Jurisdição medíocre
Postiça

Enquanto nossos
feijões, em Bancos na Suíça

Loló que derrete as
Crianças da Cidade



PRESSA!



Estar
com pressa,

é
o momento indeciso

de
estar atrasado ...



Pôr-do-Sol
no

Horizonte
Psicodélico

Palavras
novas,

galhos
secos e gélidos

de
natureza Automotiva

e
desmatada ...



Morre
o tempo

em
Ponteiros incabíveis.

Amor
sem tempo?!

15
milhões de ruas

Amontoadas



Relógios
que matam

de
Fome

Histórias
novas mal contadas

Passos
de uma revolução

Atrapalhada









Poeta da Fome



Quanto
come um homem?

um
prato de poluição funesto?

Refeição
que se faz

da
Arte em Manifesto,

Me
diga você! Que não passa Fome,



Mastigas
a honra,

luxuoso
homem

Alimentos,
da mão pobre

a
outra mão

Miséria
na rua da indigestão

e
o bom homem, me diga!

o
que come?



Vive
num mundo de

extrema
beleza

e
não encontra vida

no
meio do caos da Cidade

se
toda comida falta,

nas
máquinas, sem felicidade



Em pura terra comeria

Natureza,

se o dono comesse a flor

da Igualdade

o homem não comeria miséria,

ignorância e Mediocridade.





Ontologia





&nbsp;&nbsp; na Mente, palavras que

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; eu nunca escreverei.

&nbsp;Meu corpo e meus sonhos

&nbsp;&nbsp; viajam eternamente

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; entre as antípodas do Cosmo.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Dentro de um buraco negro ...

&nbsp;dentro de mim.

&nbsp;&nbsp; gotas e células e desejo ...

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; e eu!

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Roubando a carne de seu dono,

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; de um dono, de qualquer
dono.

&nbsp;Pensar meu, que 

&nbsp;&nbsp; se habitou em mim ...

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Fui o que nunca fomos,

&nbsp;&nbsp; existiu aquilo, somente,

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; que inventamos.

Medo, morte, fim! ...

O
tempo toma os meus sentidos.







Força
Natural



Máquina movida a vaco!

Veneno Absurdo que

domina teu Cerebelo; ...

Poluição democrática 

imoral,

falsa ideologia Nacional

que se move estúpidamente

contra um mundo Inteiro!

Ah ... bela Natureza, 

que envolve e oculta a 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
inquieta Solidão

Versos de um Poeta tolo,

&nbsp;&nbsp; cultura
ansiosa de um

maravilhoso

Universo Natural,

força que move

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
mais esta

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Canção
!





Cale-se!



Tudo passou,

ficamos sozinhos
no brilho

na esperança da
morte

correndo em
trilhos

e agora, nós te
odiamos

fez-nos viver os
sentidos

pulando
infinitos

ouvindo teus
ritos

rítmicos,
miseráveis, humanos ...

e Não guardaremos

tuas cores
cinzas

tuas palavras
estranhas

saímos, ao ver
tua façanha

de tentar
escrever nossas vidas

Voltamos sem ver
a beleza

de tão infinita
natureza

de longos dias
de Sol

Não somos tão
jovens,

insanos ...

máquinas, ás
vezes humanos

masturbando sonhos

escondidos sob o
lençol







Oremos!



um
Novo dia

nasce
nos sonhos ...

versos,
canções, hinos

aguardamos
nossos Destinos

cantando
junto dos anjos

sorrimos,
acordados

no
Novo Mundo

perdemos
a fúria do Dia

adentramos
sentidos 

profundos

Amor?

Perdemos
você na história

morreremos
no escuro

se
não deixarmos tudo 

antigo,
obscuro e sem glória

Oremos!
...

pelo
insano, e que não se 

vejam
mais anos

de
morte, miséria e protestos

sonhamos
o Novo tempo

juntos,
no delírio dos Versos



Ainda
te encontro



&nbsp;&nbsp; Cansado da paciência

do triste
comodismo do

incomodado

Passo ao lado

em flores, meus
sorrisos

de querer te
incomodar

em versos, aos
amigos

que nasceram para
mudar



&nbsp;&nbsp; Corro riscos

de encontrar
Soldado morto

ou miserável
homem 

absorto

nesta poeira sem
asas

que nos impede de
voar



&nbsp;&nbsp; Canto nos ares da cidade

um pouco mais que
a liberdade

o sorriso na
sociedade

de ter incomodado
o

homem certo que
eu devia&nbsp;

incomodar





Ao Destino

jogas o amor de
tua vida

à pura sorte

mas teme-o, ele o
Destino

pois tua canção

é um hino de morte

Há, sim, o dia
certo

de todas as
paixões

Há sorrisos,

e sede de loucos
louvados

a escrita de
muitas canções

paraísos

momentos de secos
aplausos



Quando não
encontrares

os melhores
caminhos

dirás:

_Destino, tu não
há. E eu,

não sou teu
filho.

Tens então que
procurar

verdades dentro
do peito

reclamando do tal
imperfeito

que não cantas
todos

os hinos.

Farás tuas
próprias canções

e glórias a tua
autoria

estarás enganado,


mal enganando

o destino

que
tudo sabia.











Caravana no Planeta

&nbsp;

Argumentos
alimentícios

da
triste,

e
incongruente Falência

Farrapos,
anti-humanos,

sobra
que existe,

na
mais do que retratada

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;Miséria

Pele
suja, suor ...

&nbsp; &nbsp;que é transformado

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;em Ouro

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;pelo Alquimista

Hipocrisia
hipocondríaca

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;do
egoísmo

&nbsp;&nbsp;Veneno burguês, cinísmo

&nbsp;redoma incoercível

&nbsp;&nbsp;caída na Mão do Artista

Vê-se
no balcão

&nbsp;&nbsp;o Comércio de teus Orgãos!

&nbsp;no lixo da

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;Rebeldia desalmada

&nbsp;Agressão política !

&nbsp;

E
no Surdo Hino da 0

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;República,

&nbsp;&nbsp;cantam as fronteiras

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;da paz

Gritando
a Pátria

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;de um
imenso

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Novo Mundo !

&nbsp;

&nbsp;Neo-movimentação

&nbsp;

O espaço é conquistado

pela Arte,

no arremesso infinito

do Mundo sem-fim

O tempo,

e a sincronia da Revolução

são o tempo do

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;não-tempo

o tempo absoluto,

&nbsp;no instante de todos os tempos

&nbsp;

A caminho do mar

sinto a aventureira ânsia

de movimentação ;

a solidão transcendente

de meus sentidos que

ecoam profundamente

na mente

de um inquieto Universo

&nbsp;

Passo de todos os

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;Caminhos,

o destino presente

&nbsp;nesta sagrada

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;e profana

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;continuidade ...

Continuidade continuíssima,

&nbsp;espaços neológicos de

&nbsp;&nbsp;&nbsp;neo-termos flotoboiantes

magnólios e espaço-espirais

&nbsp;

Tal é a bruta Sideração

&nbsp;&nbsp;na flor de uma semente

&nbsp;tal é o broto de uma

&nbsp;&nbsp;Poesia

de braços abertos

&nbsp;&nbsp;Caminhando

sobre o Novo Tempo

&nbsp;

&nbsp;

Aos Estétas
da história

&nbsp;

Se eu
escrevesse sobre o futuro

certamente,
eu

descreveria
o fim do mundo

O homem
seguiu, como se disse

até as
últimas palavras do Apocalypse

Desesperado,
como eles dizem

busco entre
as escadas falsas da história

as palavras
verdadeiras da origem

sentindo em
tudo indigestão

procuro não
seguir nenhum estilo

lendo
aquilo que vivo

aprisionado
na jaula da civilização

Não sou
trovador, não falo de amor

Filosofia,
qualidade científica

sou livre o
quanto posso

não sou
mercado, não sou pós-

guardo na
verdade desses ossos

palavras de
um neo-ser vivo

E digo, a
tudo quanto menosprezei

o que é o
fato do último ciclo

acabaram-se
os temas, os poemas

em pouco,
acabará também tudo

e daqui por
diante, nem canção, nem rito

nada mais
poderá ser dito































































































































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