A marcha dos desvalidos
Autor: Markuns Vinicius Reis Amaral | Publicado: 2017-02-03T08:47:00-03:00


Em algum lugar de uma época, uma televisão Philco de numeração confusa, dotada de um rádio-receptor-emissor de transistores de metal com um tubo de mercúrio emitia raios catódicos sob uma superfície lisa de vidro. Era o jornal da noite, nele um presidente de bravata e botina, quepe e coturno, transvestido de paletó e gravata anunciava o quanto é bom assistir àquele jornal em particular, enquanto o mundo é uma explosão de balbúrdia e violência, seu país, o qual preside, é um mar de tranquilidade.



A onda de violência vinha de muitas partes do mundo. Em uma carta, um estudante francês, anunciava assim seu motivo de existir: “é proibido proibir!”.



O estudante viu pelas ruas de Paris, as explosões, os confrontos com a polícia, pedras e bombas de gás, atiradas a ermos e com destinos invisíveis. Não distantes do prédio de sua faculdade, muitas pichações, avisos concisos e marcas do que foi mais uma balbúrdia incontrolável de massas humanas.



Quando terminou sua graduação, o “ex-estudante” pode assim situar o ser de aquilo tudo em uma agitação estudantil contra medidas despóticas da reitoria. Claro, despois que começou a trabalhar num dos Ministérios do Governo, passou a ser amigo daquele seu ex-reitor, ia aos mesmos clubes que ele, até o sujeito morrer de velhice numa tarde sem sol em um campo de golfe que apesar de um lazer muito anglófilo, gostava de passear por aquela relva trabalhada com rigor por mãos de imigrantes. Sempre ganhara do velho, mas talvez naquela ocasião achasse que iria perder, o velhinho empatou com o número de buracos. &nbsp; &nbsp;



Ficou com pena, do seu antigo reitor. Ao menos ele foi inteligente para se manter no cargo, depois que a faculdade foi fechada devido àquelas agitações incontroláveis, que ameaçavam pilhar o prédio e queimar a biblioteca.&nbsp;



Ele era o novo Ministro, e agiu com rigor para debelar os protestos de rua que incendiavam os subúrbios da capital francesa. Os filhos dos imigrantes africanos, asiáticos, em revolta que poucos do seu escritório quiseram ou permitiam-se entender, imaginavam durar muito. Uns carros da polícia virados, lojas depredadas, policiais apedrejados, manifestantes mortos com tiros na cabeça. Sem dúvida mais um distúrbio que precisava ser controlado com prisões, inquéritos e talvez um pouco de tortura, como se o fato em si, não fosse torturante, ele se limitava não pensar muito, poderia sofrer de depressão.



Quando jovem ouvia os pais conversarem sobre a Resistência, sobre a fome, a miséria, a desgraça de não poder dispor de um teto seguro. Eram épocas ruins. “Não há época que seja ruim, tudo depende de quem as olha” lembrou-se certa noite ao escovar os dentes para ir dormir de pijama listrado com seu anagrama no bolso esquerdo, que aprendeu a gostar, e que lhe passava um certo ar aristocrático e de nobreza, que ele não tinha.&nbsp;



Seus pais vieram de uma pequena vila de uma rua com uma igreja, armazém, escola e posto de correios. Eles moravam na parte rural, o pai afastado por uma mata virgem a dezenas de quilômetros da mãe. Conheceram-se numa feira itinerante que passava por ali. Vieram para a Capital quando a Guerra acabou, e sua vila foi destruída por uma marcha não planejada de um comboio que rumava para Normandia, as bombas dos aviões completaram o resto. Com a reconstrução, e o período de paz, os comércios pequenos começaram a prosperar, e a estabilidade em poder de comprar com a moeda renderam os frutos que os camponeses como seu pai e sua mãe puderam, com algum esforço, astúcia, e um pouco de malandragem, reverter em um pequeno comércio de variedades até que seu pai conseguiu um emprego de carteira assinada na fábrica da Renault que exportava os seus automóveis (mais tarde as fábricas) para países do terceiro mundo. Desde lá, os pais tinham um hábito de juntar o que conseguiam, não gastar de imediato em despesas que poderiam suceder no presente, principalmente as domésticas, mas guarda-las no Banco; diziam que era para o filho melhor sobreviver na faculdade, que eles nunca tiveram a chance de estudar. De manhã, o filho trabalhava na venda com a mãe, e a tarde ia ao Liceu, foi como uma coisa certa e acabada que a faculdade veio em seguida. Nessa ocasião o pai o presenteou com um Renault, não o mesmo modelo que ele ajuda a construir na linha de montagem da fábrica, um melhor com acessórios que ele comprou por uma pechincha na concessionária de semi-novos. Só então o filho percebeu que ele era um burguês, mas isso não tinha a menor diferença quando soube realmente o que a palavra queria dizer.&nbsp;



Foi nas aulas chatas de ideologias que os professores insistiam em pregar. No final todos na faculdade eram burgueses e filhos de burgueses a começar porque moravam na cidade, a outra é que ainda se ressentiam do liberalismo que seus antepassados praticavam com uma retórica de pudor e silêncio ao nacionalismo, e ao belicismo, e que os conduziram aos episódios de 1914: a guerra.



Mas tantos “ismos” davam uma dor de cabeça. A crítica à situação já bastava; na mocidade, imaginava que De Gaulle tinha que cair, que Kennedy era um medíocre senador, e como presidente pior ainda; a aura era a revolução pintada com grande entusiasmo pelos entusiastas reformadores e radicais. Não era possível ficar em silêncio diante das injustiças e arbitrariedades do Capitalismo. Nos partidos de esquerda de Paris, só se falavam em bolchevismo e o sangue das massas como se isso fosse um talismã, o caminho da vanguarda até que as notícias de Praga surgiram e criaram nos corações as lembranças do crime do stalinismo e uma crise moral que atingiu os quadros militantes. Cuba se desfragmentava em anseios de estar longe demais e diferente demais, e a China, uma incógnita que mesmo sendo falada e virando até um filme da novelle vague de Godard, as apreensões e regozijos do que era Mao Tse Tung, a Revolução Cultural, deixava todos expectativos demais e ociosos ao extremo, e no meio disso tudo havia a Guerra do Vietnam, mas para os estudantes, era mais uma guerra dos Estados Unidos, por usura, poder e morte.



E por conta da prisão de alguns gatos pingados do Comitê da Faculdade de Nanterre contrário a guerra no sudeste asiático que a universidade foi tomada no dia 22 de março de 1968 por estudantes, aproveitaram para ensaiarem seus discursos na rádio da instituição. Ele lembra a data, muito particular, dias depois do acontecido, porque quando saiu do pequeno apartamento no Marais pela tarde; o vigia judeu das redondezas lhe dava um rápido “boa tarde”, alguns artesãos vendiam suas bijouterias e cerâmicas em lojas decadentes, e ele só pensava em como participar daquele movimento do que agora era chamado 22 de Março, mesmo que o aluguel atrasasse, a onda era ir ao Quartier Latin, porque algo de grandioso acontecia lá.



O grandioso, claro, hoje ele sentiria náuseas, mas sem arrependimento. Segundo as novas explicações biológicas, é tudo culpa dos hormônios, ou culpa dos genes, mas ele preferia a primeira, pois explicava a irracionalidade dos jovens. De Gaulle tinha razão, chamar a polícia era o mínimo que um governante deveria fazer para controlar o bem público. O que era só; muito gás lacrimogênio inalado abalava os alicerces de qualquer um que não se dispusesse a pensar até que ponto a violência é válida num mundo tão hostil a revolução, que pelo próprio sintagma, explica o porquê da virulência. A ordem precisa ser mantida, assim como foi preciso para que o regime soviético em Praga não caísse; acudir aos tanques, as mortes daí decorrentes são o saldo a posteridade dos governantes. Depois fica para a mesa do café, ou o chá, na sua nova rotina de estadista no Ministério, – mais uma cópia anglo-bretã – a discussão da realidade pelo impossível.