REENCONTRO OU A ESCOVA MÁGICA
Autor: Ricardo Pereira | Publicado: 2011-12-21T10:26:00-08:00












Era julho naquela cidadezinha de
meus avós. A noite começava e, então eu me lembrara de fazer algo estrangeiro pelo menos à época em que vivemos: engraxar os sapatos! “Em pleno século
XXI?” Esse é sempre o discurso da maioria. Realmente, o ofício é tão antigo
quanto o Império, mas deixemos esse assunto para as aulas de História. Coisa de
velho ou não, precisava engraxar o único par de sapatos pretos, desgastado que
havia, por infortúnio, colocado na mala.

De longe, a casa parecia vazia. E
era de certa forma. Passei pelo portão, que estava entreaberto, bem como a
porta principal. Entrei. Caminhei por entre as salas grandes e escuras. Móveis
aristocráticos, quadros e relógios me cumprimentavam em silêncio. Um feixe de
luz em meio à pouca luminosidade do ambiente me chamou atenção. Caminhei.
Caminhei, então, em direção àquela porta que se abria para poucos: o escritório
do meu tio. Por um momento, pensei que a empregada havia esquecido a lâmpada
acesa. Por um momento, pensei assim.

Desde há muito, não via o meu tio,
sacerdote do labor. Homem de negócios que era, vivia apressado, sem tempo -
para os filhos, para a vida, para o amor. Abri cuidadosamente a porta do
escritório e, sentado à mesa grande de carvalho, estava, de cabeça baixa, o
irmão de minha mãe. Homem moreno, alto, forte, de mãos grossas, barba cheia,
olhos cansados, grisalho. O tempo parecia querer-lhe mal. Na verdade, ele
também.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;- Filho! Disse o
meu tio, enquanto se levantava em minha direção. Deu-me um abraço.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Cumprimentei-o.
Pedi-lhe a benção, como quando pequeno.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;De
pé, parado defronte a mim, com mãos de chumbo sobre os meus ombros, ele me
olhava. Sorria, tristemente, como quem tivesse perdido o que a sua fortuna
jamais poderia comprar: o tempo. Ele me estudava. Pela primeira vez, o meu tio
me olhou sem economizar os ponteiros.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;- Como você
cresceu! Foi o que me disse, surpreso, antes de perceber um embrulho que trazia
nas mãos. Questionou-me a respeito. Contei-lhe o acontecido: disse que era um
sapato, que precisava engraxar. À noite, teria um compromisso e não poderia
usá-lo daquela forma. Por esse motivo, apressei-me em despedir, pois o mercado
fecharia.



Quando saía, escutei-o me chamar. Voltei.
Notei-o retirando uma pequena chave do bolso da camisa branca, que usava.
Levantou-se. Foi até ao cofre preso na parede, abrigado sob um retrato do meu
avô. De dentro daquela caixa de ferro, retirou outra menor, de madeira.
Estranhei todo aquele ritual. Não entendia o porquê de tudo aquilo, até vê-la
descoberta. 

Uma escova, um pouco de graxa e
uma flanela: era só do que ele precisava. Era somente do que ele precisava para ser
(feliz).



-Antes de você nascer, era isso o
que eu fazia todos os dias. Disse o meu tio com dor(?). Não! Disse introspectivo,
conformado, saudosista, quase arrependido.



Colocou os objetos sobre a mesa e
ao abrir as mãos me pediu o par.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Olhei-o. Olhei-o
atentamente. Dessa vez, era eu quem o olhava como se pela primeira vez.


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;- E daí se for
sujar? É de algodão egípcio! Foi, ironicamente, o que ele respondeu quando o
alertei sobre a roupa que usava.



Sem amadorismo, o engraxate
arregaçou as mangas da camisa; abriu a pequena lata de nuggete e com os dedos,
espalhou a pasta negra pelo corpo esguio do calçado preto. Ficou tão fosco quanto
estavam os seus olhos.

Engraxava. Com um silêncio tão
forte quanto as escovadas, ele engraxava. Esfregava como se quisesse parir
luz daquele pedaço de couro. Das suas têmporas, gotas se suor escorriam. Molhavam-lhe
o coração. Brotou saudade. O sol, apesar de alto, não impediu que estrelas
surgissem em seu olhar. 

Só então percebi que não conhecia
os becos, as praças, as calçadas que aquele homem percorrera. Tantos pares que
envelheceram unidos, tantos outros que deixaram de ser, duetos que se perderam
pela estrada. Tantos pés que lhe mostraram outros caminhos. Atalhos. Jornadas
sem pegadas. Encruzilhadas da vida. Tantos passos que levaram o meu tio para
longe de si.

Eu olhava, admirado, aquele homem,
que parecia ter encontrado a fonte da juventude. Ria-se enquanto, sujo,
rejuvenescia (o calçado). Naquele momento, eu era o cliente, enquanto ele tinha
o dom de não ser ninguém - além dele mesmo. Ele apenas era - e isso o saciava.

O jovem senhor estendeu os braços
em minha direção. Entregou-me, orgulhoso de si, o par de sapatos quase novo.
Recebi-o. Quis abraçar aquele homem, mas não o fiz. Temi acordá-lo do seu passado glorioso
- do tempo em que ainda sabia acreditar. Olhei-o mais uma vez. Calei-me. Resolvi dizer:



- Como o senhor cresceu! Muito
Obrigado, meu tio.



“Tio”. Daquele momento em diante,
teria fiéis razões para chamá-lo assim.



Era quase meia noite quando desci
do automóvel. Pisei o chão. Parado, em frente aos holofotes, preparava-me para
entrar naquele salão. Era uma noite especial.&nbsp;Obviamente, eu
não era a Cinderela, mas aquele... aquele era, de fato, o meu sapato de
cristal.