Taste you like a woman , in the evening sun.
Autor: Andrei | Publicado: 2011-10-24T01:55:00-02:00

Ouvindo as velhas musicas de antes eu voltei um pouco aquela velha luz dormente, fria da rua onde com um cigarro aceso andava em total silencio , cantando na cabeça alguma velha melodia.Ou quando a loucura de algo mais batia , e por singelo gesto de arte entregava o rosto àquela agua fria de não voltar cedo , e não sair tarde. É tão intocável a vertigem e o sentimento saudoso que vem das entranhas do fim do mundo das lembranças, de todo o azul e fogo e branco do passado. Não deveria nunca ter parado , ter mudado, mas não chega a ser um voltar atrás inevitável, e algo mais que seguir em frente.Tudo muda e a realidade continua chutando o ar, hoje menos denso , e mais poluido, sem sinal de fumaça. Aliás é tanta fumaça que um sinal é impossível. E vem com o vento leve e alguns dias nublados , um sol novo , um verão. E os meus domingos se enchem de luz e calor, por algumas horas. E quando chega um anoitecer mais, tanto mais aproximo das borboletas e dos redemoinhos presos em algum lugar dentro de alguma coisa escondida , porém tão presentes. É o escuro que acende a tela distorcida de um filme humano.Junte as malas então , e suma voando com as asas leves e coloridas batendo-as uma a uma devagar, depois rapidamente, em números ímpares. E um dia nunca mais voltará. 
Hoje eu ainda volto , e amanha ,e depois, e quando não voltarei?
Como diria minha mãe de infância , "tudo tem um limite" , e até se perder é um caminho, com limites. Limitado, em infinitos sentidos. Até chorar. 
Acordar é um dos apendices da vida mais incompletos e ininteligíveis do século, da história. É tão difícil acordar sem saber pra quê , por quê , pra onde. Desde menino escrevemos círculos negros e vivemos dentro de uma escuridão de sono , como quando dorme. E acordar e ver as cores fora não é algo que há anos a retina espera. Eu lembro de quando via colorido em preto e branco , ou laranja e azul, não gosto de nomear cores , são o que são e é tão lindo como é difícil expressar e entender o que não se fala, ou se fala diferente. Jogava bola no asfalto e doía os pés , mas que importancia tem? Tudo isso é muito maior , e eu só quero jogar, não quero consciencia de nada. Até que me deram chuteiras , meias , óculos , carros , confusão , sexo , dor, amor , drogas, internações, inflamações , limites que não eram da minha mãe, leis e pessoas as quais não me amavam, e aí perdeu o sentido. Que impressão nobre cada um desvia pra si? Que merda é essa? A segunda questão é o fim de tudo. Quando um dia o sol veio torto e os caminhos e a luz ninguém enxergava , e todo o desespero encontrou um tempo só pra si e no motor de cada um tudo que havia era um pistão queimado e um motorista bêbado inconsequente, a pergunta veio. E a resposta é a mesma da origem da pergunta. Onde eu fui parar? EU! Cade? Que merda é essa?
Quando um cigarro acende uma luz , mas nada é possível, e até hoje procura , mas é muito egoísmo pensar que nunca irá encontrar, e um sonho sem memórias te leva de olhos fechados para o inferno do mais obscuro não, é tão difícil abrir os olhos, eu não me importo em não faze-lo , por muito tempo. E de olhos fechados eu te amo e imploro voltar pra casa, e a incerteza de tudo gira acelerando cada vez mais e mais até a física das celulas do meu corpo saírem do meu alcance e nada mudou , eu te quero, e eu te abraçaria como nunca.
Abre os olhos e tudo que vê são as luzes amareladas do mundo real e sua melancolia escondida.
Eu só quero um pouco do seu tempo , um pouco de voce, da sua vida.
Mas ah! Eu gosto disso , de olhos abertos nada disso existe , esses poucos não são e não serão. 
Um sorriso , um momento , uma luz , um pouco do seu tempo.
Levanto do banco de madeira e realmente não tenho idéia de onde ir, vagante do asfalto.
E todos os pensamentos que vivem escondidos na claridade do dia tomam vida com sorrisos sarcásticos de desenho e rostos vermelhos de liberdade. Um sorriso maléfico , desesperados para tomar o poder. E deixa-os vir com toda força e tudo fica vermelho , com um grande sorriso maléfico e sarcástico , daqueles que não se ve os dentes. E tudo se prolonga por uma caminhada e um maço de cigarro. 
E tudo isso só pelo prazer de voltar pra casa.
Voltar pra casa , onde? Chego na porta de uma entrada amadeirada ,cheira um cheiro próprio , infundido dentro da cidade, imperceptível quando não há outro selvagem diferente com suas particularidades. 
Eu voltava, sim , a toda hora uma casa, por toda cólera e escuridão passada, chegava, e era dia.Como passa os dias , meses , as medidas, passa também o lugar o céu , a luz. Passou , era genuíno.
A calçada cinza de concreto , o muro verde claro , um verde nunca antes visto , único , como nas lembranças. Mas cores são passageiras, facilmente mutáveis, é possível tocá-las , senti-las , quando lembra. Quando vive, apenas vive se articulando dentre os passantes e pedestres, entre olhos que olham e guardam e olhos que perdem sem nunca terem guardado. 
Busquei tudo no fundo do escuro , dos furacões , do desespero, quem muito pensa muito sofre, pois busca dentro de si , dentro do escuro.
Passa o coração desapercebido , bate espalhando seiva , oxigênio, tremulando como agua escorrendo num rio encanado. Carrega consigo tudo, do sorriso à lagrima, mesmo derramada. 

Subo 4, ando 5 , giro dois , empurro um , empurro dois , puxo, recoloco, empurro tres. E o piso branco reaparece, dói um pouco a retina, dói no fundo lembrar.
Lembro de quando parti, toda a dor, amargura , arrependimento. Quando saí pela porta o que restou foi algo , vazio , um lar. Minha única casa em todo tempo que me lembro, pois da infância tantas foram estas. Saí , e não mais entrei, não mais voltei , lembrar é remoer, sentir demais. O que corrói é a saudade, o que maltrata é a verdade , nada foi o mesmo desde então. E quanta saudade! Quanta diferença, pensei um tanto e nada me remeteu a nada. Faz tanto tempo , nem tanto assim. Ali que cresci , vivi , errei , acertei , quase nada fiz, mas um lar. E quanta falta faz. Somos tão voláteis , cada mudança uma dor, por mais tardias , umas ou outras. Vivo grudado no dia que deixei pra trás, com duas voltas na chave. Sinto falta do frio do piso, do calor da cama, da mesa de vidro. De tudo que passa, muito se supera, uma , duas, mas esta não. E o motivo é desconhecido , fica preso na falta, na saudade, nas lembranças. Tudo é voltar , percebo que hoje todo o voltar do que escrevo é esse, até antes da sair. Campos de medo , de luzes , noites. Será que voltar é tudo?