Sob(re) olhar
Autor: Dra. Natasja | Publicado: 2013-09-29T10:28:00-07:00


Pele na minha, realizando expectativas comuns, já raras.
Expectativas banais de outras posições. Intimidada pela tradição pregressa de
uma mãe que cria mães para serem mães. O que nunca fui. Mas trago as marcas do
fracasso civilizacional na pele, nos tecidos dolorosos das tripas, no
intangível da alma insegura. Na mesma pele das experiências não verbalizadas. Marcas suplantadas por outras marcas,
cicatrizes, quebras e rupturas. E por sucessos. E olhares encorajadores que me
construíram e me alocaram. E agora eu aqui distraída das distâncias, pensando
em nada. Vencedora, registrei mensagens propaladas na madrugada adormecida. E
fui ouvida pelos soldados de um exército que vigia meus traços, minhas
escolhas, os desejos, meus ganhos, que ouve integralmente as besteiras que digo
e as registra na implacável lousa da história. Enfermeiras colecionam meus
deslizes e oferecem remédios caseiros para as doenças crônicas e para as
crônicas doentes que ainda escrevo, vigiando minha fala, a minha falta, a minha
roupa, a lingerie preta de renda com que querem amordaçar a minha liberdade
intelectual. E metam no rabo, antes que esqueça, o preconceito machista contra
mulheres criminais. Engulam com veneno o diagnóstico de que não mães não podem,
engasguem com o meu espontâneo pontiagudo. Pensar a negação, a negritude e a
colonialidade do que penso é que desejo como se deseja um homem.


Um homem desde o primeiro olhar. Assegurando-me na hora do
juízo sob(re) categorias de classificação em instituições hierarquizadas, no
trânsito indefinido entre cultura e natureza. Assertivo advogado do diabo e dos
exus que me descrevem. Encontro esse olhar quando esqueço onde e quem sou. E,
se juntar estes instantes, são encruzilhadas de uma vida no alcoolismo, no
tabagismo e na violência, ou seja, uma vida inteira seguindo regras. Rupturas
erodidas perturbam a compreensão da realidade, que objetivamente nem existe,
por ser tudo fantasia. Ele espera o momento como quem espera o desenvolvimento
das forças produtivas engendrar contradições que já não podem ser superadas. A
essa altura ninguém de nós mais espera uma revolução. Uma hora e meia atrasa o
trabalho de um ano.&nbsp; Quarenta minutos de
porre me fazem perder o tempo correto de mobilização das classes excitadas. Ou
seriam os quarenta anos? Lúmpen-revolucionária sem exército, perco-me de amores
da vida perdidos. E das vidas deles tampouco. Ninguém para me resgatar, sem
vigília, tomo um copo de água. E o que isto importa para a história? Recebo
comandos precisos, incapaz de interpretar. Embora eu toda queira executá-los. Bed
is claiming, where are u? Imagina se escuto chamados... descrente a clamar por
benções que não valido, devotada a um deus que escreve torto, num alfabeto ainda
não codificado. O deus da sutileza governa o nosso fazer. E eu, como se sabe,
sou obscena.





Alguém diz para ir como estou, para estar como sou. E
qualificou isto de perfeição. O que não faz sentido sob o domínio de
disciplinas corretivas das anomalias do sujeito cujo desejo foi inassegurado,
apenas uma intersecção de vetores de poder. É necessário parcimônia no estresse
dos sentidos, ainda mais para ser mulher. E aquele olhar me acompanha posto que
ainda se exercite a poética, a desconstrução e a ciência astronômica, o que
fascina mesmo é o lado brilhante da lua.&nbsp;






­- Então, só me devora, me deixa brilhar no silêncio. De sentenças
minha mente já está cheia. E me vira, já que o avesso é o que sente.&nbsp;