Fogos, tacadas e dentaduras fumegantes
Autor: Gorgonzola Sublimada | Publicado: 2009-08-28T17:28:00-07:00

   	 	 	 	 	<!-- 		@page { margin: 2cm } 		P { margin-bottom: 0.21cm } 	--> 	  22 de Junho de 1994. Vila dos Penhores. Bairro Pedra Amarela. Dois sujeitos dentro de um carro estacionado. Fumaça saindo pela janela do passageiro. 01:36am.  -Tony, acho melhor você apagar o cigarro. Vai parecer que somos suspeitos. -Théo, estamos sozinhos numa rua deserta, na madrugada deserta, numa cidade deserta.  Nós somos suspeitos, garoto. -Tá, tem razão. Me arranja um cigarro, então. -Toma. -Me arruma o fogo. -Aqui.  Vidros abertos e fumaça saindo pelas duas janelas. Uma bela noite. Silêncio e estrelas que só aparecem nesses céus de cidade pequena. Doze mil habitantes. Uma vila. Não dessas vilas de cabanas e lenhadores, claro. Uma vila de casas de alvenaria, ruas quase todas asfaltadas e com uma boa dúzia de habitantes abastados que viviam sua vida modesta até envelhecerem e acabarem no asilo local. Era quase uma tradição. Nascer, crescer, juntar um dinheiro e ir parar no Recanto da Lagoa. Não fazia muito sentido, a lagoa secara há anos. De qualquer maneira, era o lugar onde as pessoas que temiam a cidade grande passavam seus últimos anos. Um lugar razoavelmente luxuoso. O lar dos idosos mais afortunados da cidade. Uma oportunidade.  -Tony, você tem certeza que é só um guarda? -Tenho. Como já te disse antes. -Mas e se você estiver errado? -Aí a gente improvisa. -Como assim improvisa, porra, a gente pode acabar preso, talvez até morto. -Isto é uma merda de um asilo, Théo, como diabos a gente pode acabar morto? -Sei lá. Vai que tem algum veterano de guerra nessa droga.   -Claro. E ele vai arrancar teu saco com uma baioneta. -Sério, Tony. Se tiver outro segurança a gente vai ter problema. -Porra, Théo, para com essa paranóia. Esse é teu problema, sempre criando um caso que não existe. -O que você quer dizer com isso? -O que eu quero dizer é o mesmo que já te disse outras duzentas vezes. Teu problema é pegar algo prosaico e transformar numa porra de um drama. Tudo isso pra quê? Pra deixar essa tua vidinha pacata com ares de filme de cinema. -E qual o problema nisto? -O problema, caro aprendiz de delinqüência noturna, é que as vezes uma segunda-feira é só uma segunda-feira. Sem romance, sem sangue. As vezes tudo o que alguém quer é um sono tranquilo, e não uma merda de uma serenata. -Bem, certas segundas-feiras são realmente admiráveis, meu velho. -Claro que são, Théo, e você nem precisa inventar fantasia para elas. -Mas eu não invento fantasias, camarada, eu só imagino as coisas de um jeito mais interessante que costumam ser. -Não, meu caro, o que você faz é pintar quadros e pendurar onde não alcanças.   -Ainda assim, é bom ter uma parede decorada, Tony. -O problema, Théo, é que algumas pessoas não querem entrar em quartos decorados. Aí você fica o domingo inteiro coçando o saco. A vida inteira coçando o saco. Olhando pra tudo aquilo pendurado e que não significa nada de real. Suas fantasias. Nada. -Sério, Tony, nunca sei onde você quer chegar com esse monte de metáfora manjada. -Você sabe sim, meu jovem, e também sabe que eu tô certo. Eu tô te dizendo pra parar de perder tempo com esse monte de bobagem que tu fica punhetando na tua cabeça. Larga esse monte de livro inútil, você é jovem e não é tão burro, pode até começar a estudar alguma coisa. Nem precisava estar nessa vida, podia estar aí aproveitando toda as chances que teve. Mas prefere brincar de bandido enquanto sonha com a mocinha. -Aproveitar que chances, cara? Tu sabe que eu sou um fodido, que merda de chances eu tenho pra aproveitar?   -Porra, Théo, tu tem a porra do mundo nas tuas mãos, rapaz! Volta pra tua cidade, tu sabe que eu me viro, arranjo outro cara pra dirigir. Abre uma oficina. Tu conhece um motor melhor que conhece essa tua mão peluda. Junta uma grana e viva numa boa. Tu não precisa ficar bancando uma merda de um personagem de livro. Como o nome daquele? Neal Cassady. Isso. Porra, Théo, tu não precisa morrer numa merda de um trilho de trem. Está tudo bem em ser um peão, entende? -Bem, você deve estar certo, cara. Só não sei se consigo mudar o jeito que as coisas acontecem, ou melhor, o jeito que eu aconteço perante as coisas, sabe. Isso deve fazer de mim um canalha. -Não, roubar asilos faz de você um canalha. Sentar e esperar o mundo te abençoar com alguma merda que você nem sabe o que é, que você nem sabe se quer, isso sim, caro colega, faz de você um cretino. -Bem, talvez. Mas talvez o mundo precise de cretinos, Tony. Pra algumas pessoas saírem numa boa, outras pessoas têm que sofrer feito cachorro de rua, entende? -Corta essa. Você não acredita nessa merda. -É, na verdade não. -Mas então, você simplesmente gosta de sofrer, porra? -Não sei. Talvez. Sofrer é meio terapêutico, sabe, elimina as preocupações. Você manda tudo se foder, senta e espera, sem ligar pra merda nenhuma. É confortável, até. -Ha! Agora essa é boa, Théo, 23 anos, ladrão e masoquista existencial. Realmente, muito dramático, haha! -Cara, eu não crio drama nenhum, tá, você é que vê as coisas muito preto no branco.   -Bem, pelo menos eu vejo as coisas, garoto, e não fecho os olhos pra vida, imaginando cores que não existem, sonhando com uma merda de um reino encantado. Aposto que tá pensando agora que vai encontrar ali o amor da tua vida, mesmo sabendo que a gatinha mais enxuta já passou dos cinquenta. -Bem, elas têm netinhas. Talvez hoje seja dia de visita. -Você é um palhaço incorrigível, mesmo. Um palhaço cheio de fantasias. -Ah, se você soubesse. Uma melhor que a outra. -Se você gosta tanto dessas fantasias devia tentar abrir os olhos e conhecer sua matéria prima: o cotidiano.   -Nossa, Tony, quanta agudeza de espírito. Cheirou umazinha antes de vir? -Você sabe que é assim que faço sempre. -Eu diria que isso me parece bem dramático. -Eu diria vai tomar no cu, companheiro.   Apesar do jeito incomum de demonstrar afeto, formavam uma dupla eficaz. Funcionavam. Conheceram-se num bar que não era frequentado exatamente por pessoas de bem. Tony procurava alguém que soubesse dirigir sob pressão, alguém com sangue frio. Nunca conseguia se dar bem em alta velocidade. Faltava-lhe a sutileza. Théo não procurava coisa alguma, mas conhecia a reputação de Tony, o cara do bastão. Existiam pelo menos doze histórias contando como ele conseguia o que quisesse, de quem quisesse, quando quisesse. Contanto que tivesse um bastão e uma sala fechada. Nenhuma delas era agradável. Pelo menos sete delas envolviam um sujeito saindo da sala, digamos, incapaz de dar continuidade a prole. Sim. Sem os bagos. E o sujeito não era Tony. Mas num dias desses em que o azar acaba te alcançando, acabou com um rasgo no braço, no braço bom. Conseguiu terminar o serviço. Basta dizer que essa foi uma das sete histórias e que Tony saiu com as botas bastante sujas. Mas de qualquer maneira, o movimento do braço fora prejudicado. Não tinha a mesma pegada e sabia que o mundo já não era tão seguro para um criminoso das antigas. Com suas economias que eram bastante razoáveis, conseguiu comprar uma magnum. Mas infelizmente não conseguia a pontaria certa. Esse negócio de apontar a arma pro vazio e torcer pra que o pedaço de chumbo derrube o alvo parecia algo sem emoção, sem espírito. E seu braço de tiro era justamente o braço retalhado. Logo nos primeiros serviços viu a vida querendo escapar do seu corpo de meia idade. Com o bastão, tudo era simples. Era só fazer a cara de mau, proferir a frase de intimidação, chutar as costelas e esperar a desistência. Esmagar um testículo ou dois, eventualmente. Tudo bem simples. Mas com o revólver era diferente. As pessoas simplesmente enlouqueciam ao ver o o cromo da arma. Era só o caos, sem jogo. Não era acostumado a disparar aquela potente porcaria. Acabava perdendo paciência e as balas, perseguido por moleques armados com tijolos. Realmente humilhante. Nunca precisara correr e, quando finalmente as pernas lhe eram necessárias, já não tinha o fôlego dos anos dourados.    Tony era um cara de algum espírito. Não era um cara sensível, tudo bem, mas tinha percepção. Sabia como as coisas costumavam funcionar. Ou achava que sabia. Fora professor, um dia. Boatos cautelosamente dissimulados diziam que foi demitido por bolinar uma aluna. Ou por bolinar um aluno. Haviam várias versões: cagar no escritório da diretora, quebrar o braço de um zelador, dar aulas sob o efeito de alucinógenos, ninguém sabia ao certo o motivo da demissão. Alguns diziam que simplesmente resolveu largar a merda toda. Outros preferiam não dizer porra nenhuma porque, bem, ainda planejavam ter filhos. De qualquer maneira, os comentários não irritavam Tony. Seu trabalho não era exatamente daqueles que se anunciam nas páginas do jornais, então os boatos ajudavam a arranjar serviço. Uma espécie de marketing das ruas.    Fora professor um dia, era o que sabiam, de fato. Em algum ponto da vida as coisas deram muito errado e teve que procurar uma nova ocupação. Tony gostava de baseball e tinha o temperamento curto. Acabou achando algo onde encaixava-se. Não era exatamente um emprego de carteira assinada, mas tinha seus benefícios. As férias eram constantes e conhecia gente importante por onde passava. Sempre havia algum milionário impotente de ego ferido que precisava punir algum ricardão que sabia os movimentos certos. Comerciantes que precisavam eliminar a concorrência suja de um jeito não muito limpo. Haviam também os playboys desocupados que desejavam uma diversão gratuita. Enfim, o mundo era um lugar bem promissor prum cara de bastão e estômago forte.    De qualquer maneira, no incidente da facada acabou com o braço de ouro prejudicado. Já não tinha mais a segurança de antes. Mas também não era estúpido. Sabia que a qualquer momento acabaria no quarto de grades. Precisava assegurar-se de que, quando os trovões chamuscassem sua bunda, conseguiria dar o fora. Precisava de um piloto. Procurando alguém de pé pesado e braço firme, acabou conhecendo Théo. Théo era um rapaz tímido, frequentemente intimidado pelos rapozas do bar. Tinha alguns planos, mas não tinha dinheiro. Vivia de furtos pequenos, geralmente pegando o que estava dentro de algum carro estacionado num lugar isolado. O dinheiro que conseguia no serviço era usado para pagar as prestações do carro. Nunca tivera culhões para roubar sua própria condução. Mas sabia dirigir, o rapaz. De estatura pouca, corpo atarracado, sentia-se um herói na autoestrada. Especialmente nas madrugadas, voando no Escuro. Simplesmente deixava o pé afundar e o asfalto transformava-se num tape de veludo sob suas calotas ligeiras. Um rapaz tímido. E maluco. Quando não estava surrupiando o audio alheio ou dirigindo como fosse sua última curva, ocupava-se lendo revistas automobilísticas. E romances, vários deles. Apegava-se aos romances como se fossem uma escapatória de sua vida carente de vida. Pensava demais, esse era seu problema. Apenas na estrada, na solidão da estrada e da velocidade, ouvindo o som alto que lhe privava das preocupações várias, que sentia-se realmente bem.  Tinha sonhos e planos, a maioria deles irrealizáveis a pessoas comuns. Théo era uma pessoa comum. Provavelmente acabaria na merda. Mas era jovem e pensava que a vida começaria quando chegasse o momento. Jovem demais. Tímido demais. Mas sabia conduzir as quatros rodas. Conheceram-se num desses acasos inevitáveis quando frequenta-se o lugar errado por muito tempo. Tony precisava de rodas ligeiras. Théo precisava de dinheiro. Dinheiro para seus planos de garoto tolo. Mas faltava-lhe os culhões. Tudo bem, Tony os tinha de sobra. Culhões de madeira sobre calotas de aço. Uma .44 de pontaria ruim. Era o suficiente pra tentar alguma coisa.   -Théo, tu não tá nervoso, tá? -Não, cara, eu tô tranquilo. -Se precisar ficar numa boa, tenho o cantil aqui. -Tu quer um motorista bêbado? -Não, quero um parceiro que esteja relaxado e não resolva bancar a merda do John Wayne lá dentro. Tu sabe mesmo mexer com esse brinquedo? Vê se não vai acabar acertando a dona Tantilda, lá deitadinha no canto dela, coitada. Eu te avisei que não precisava trazer o ferro, pô, eu dou conta. -Olha, Tony, vai tomar no cu, tá legal. Eu preciso me concentrar pro serviço. -Pera aí, meu chapa, vá tomar no cu você. Você tem de parar de levar as coisas tão a sério Théo, você tem que relaxar um pouco, rapaz.   -Relaxar? É a primeira vez que eu vou participar do negócio, porra. O combinado sempre foi apenas pilotar. Vai, liga essa merda e pisa fundo, garoto. Era bem simples. Agora eu vou participar do roubo. Merda, isso é um assalto, Tony. -Porra, Théo, você tem que perceber que tudo isso é uma merda de uma comédia. Céus, vamos roubar uma merda de um asilo. Você não entende? Essa velharada passou a vida sonhando, sonhos cheio de drama, como os seus, acreditando na Decência, na Família, no Progresso e no Romance, e hoje passam o dia mijando numa merda de um penico, sem desconfiar que vamos roubar sua economias e suas correntes de ouro que ganharam dos filhos que não lhe dão a mínima e preferem presenteá-los com jóias cara a trocar suas fraldas ou fingir que perdem o jogo de damas sete vezes seguidas. Vamos roubar o que restou de uma vida inteira de labuta. Talvez, seja a única coisa que lhes resta, mesmo.   -Droga, Tony, isso é cruel. Cruel e triste. -Não, rapaz, não. Você tem que ver além da tristeza, que é só a ponta de tudo. Não aprendeu nada lendo esse monte de besteira? Veja, saindo daqui gastaremos o dinheiro em qualquer merda e sentiremos que a vida realmente é boa, apesar de convictos do contrário, na ressaca de amanhã. Vamos passar em Mojaseira e comprar um pó de verdade. Nos sentiremos intocáveis, rapaz. Talvez eu acabe  exagerando e me jogue da ponte, pensando que sou a merda Zeca Urubu. Vocẽ vai ficar chateado, “oh, por que esse cara resolveu fazer isto”, vai fazer o teu draminha de costume. Vai prometer parar com as drogas, com o crime, com o pecado e com tudo mais e, ao atravessar a rua, sentindo-se quase santificado, apesar de já ter roubado muita gente honesta, vai morrer atropelado por um corretor de seguros semi-calvo que encheu a cara por descobrir que a mulher tinha um caso com um chinês hermafrodita. Ou uma chinesa, sei lá. O que você tem que entender é que tudo isso é simplesmente hilário e se você tiver algum bom senso você não faz outra coisa que não seja rir, tá me entendendo? O negócio é viver nossas vidas tão bem que até a Morte vai tremer quando nos buscar, como disse o velho. O que é a morte senão a derradeira punchline, garoto?    -Porra, quanta besteira, Tony. Você realmente acredita nessa merda toda? -Na verdade, não sei. Acho que sim. De qualquer maneira, é algo lindo de se tentar, não é? -Ah, você é cheio de merda, Tony. Tá cheirado, e cheio de merda. -Boa merda ou merda ruim? -Bem, você tem seus momentos. -E isso já é mais que o bastante.   O roléx falsificado de Tony  marcava 01:54. Não demoraria muito, se tudo funcionasse da maneira que planejava. O segurança sairia em pouco tempo, dobraria a esquina com a moto velha que chamava de semi-nova e compraria maconha. Não para ele. Para os clientes do asilo sem lagoa. Um gesto bonito. Cobraria um preço quase de mercado, tirando um lucro pequeno apenas para justificar o risco de perder emprego. Um bom rapaz.  -Tony, ficou sabendo do Zebu? -O Alex? Fiquei sabendo que morreu. -Sim, ele mesmo. Morreu no banheiro. Algo errado com o coração.    -No banheiro? Foda. -Sim. Foda. O cara com três filhos pra criar, largou a correria há alguns anos, endireitou-se . Pelo que fiquei sabendo, até tinha doado uma grana pra uma casa de crianças abandonadas. Ou crianças com câncer. Algo assim. Tudo isso pra quê? Pra morrer na droga da privada. Deprimente. -Não acho. Acho que foi uma bela maneira de encerrar essa merda toda. Talvez tenha até planejado isto, seu grand finale.   -Porra. Por que você sempre se refere a vida como merda? -Porque costuma ser uma merda. Mas isso não impede a gente de tirar algo bom. É assim que merda costuma funcionar. -Certo. Tony, 38 anos, ladrão e escatófilo existencial. -Gostei. -Imagino que sim. -Pera aí. Olha lá, acho que vai sair alguém. -Onde? Não. É um cachorro.   -Eu tô falando lá, porra. Ah, esquece. Alarme falso, não é ele. -Cara, ele tá demorando demais. -Talvez esteja socando uma bronha. -Num asilo? -E qual o problema? -Não sei, só não parece certo. -Olha, se você ficasse 36 anos sem trepar e te jogassem num asilo, você socaria uma. -Talvez, meu velho, mas isto é simplesmente improvável. -Bem, certo. Tudo bem, talvez ele só esteja cagando. -Talvez esteja esperando a merda afundar. -É, também ele deve precisar de sua dose diária de drama pessoal, não é mesmo? -Não, cara, nada a ver. Cagar envolve todo um ritual, entende? -Claro. Como sentar e despejar. Muito solene. -E limpar-se. -Limpar-se não faz parte do processo de cagar, Théo, mas sim do processo de higienização anal, cara. Se eu resolver sair nadando e ejetar um cocô  no meio do trajeto, ainda que não me limpe, vai ser uma cagada. Uma cagada aquática. -Mas você pulou a parte do sentar. -Certo, meu caro, certo. Deixa eu retificar meu conceito formal de defecação. Toda vez que sai merda do rabo, você caga. Simples. -Certo. -Certo. -Tony, porra, olha lá, caralho, é o cara! -Merda, é ele mesmo. Tá, espera ele pegar a moto. Tu tá pronto, não tá, Théo? Anda, porra, tu tá pronto ou não tá, agora não é hora pra fechar o cu, Théo! -Porra, Tony, eu tô pronto, caralho! Deu, o cara dobrou a esquina. -Tá, só dá um tempo pra ele pegar uma distancia. Vai levar uns quarenta minutos pra voltar, tu lembra, né? -Sim, quarenta minutos. É o bastante. Merda, é o bastante mesmo, Tony? -Claro que é, droga. -Tá bom, tá bom. -Vamo nessa. -Vamo nessa.  Saíram do carro. Tony, firme. Théo, com o cu na mão. Normal. A primeira vez do rapaz. Dentro do asilo, a terceira idade seria roubada pela primeira vez. Dormiam todos tranquilos, supondo que a vida deve seguir um roteiro pacífico pra quem já viveu o bastante. No pátio interior, quatro seguranças sonolentos jogavam um carteado sem muita vontade. Quatro seguranças. Do jeito que Tony esperava. Com o tambor carregado, levava mais 15 balas no bolso do casaco. Esperava não ter que disparar, contando apenas com seu talento nato de injetar sangue nos olhos e gritar como um maníaco possesso. Mas sabia que não era uma boa aposta. Provavelmente haveriam tiros, sangue e talvez até dentaduras voando. Um dia para ser lembrando no Recanto da Lagoa. Exceto pela ala B6, a ala do alzheimer. Levariam dinheiro e jóias. Na rua haveriam marcas de pneu queimado, rastro de uma fuga nunca vista na história da pequena Vila dos Penhores. Aproveitariam alguns meses a vida boa, até precisarem de um novo serviço. Isso, é claro, se tudo desse certo. Nunca se sabe como termina a madrugada. Nunca se sabe o dia em que o azar lhe alcança.      	 	 	 	 	<!-- 		@page { margin: 2cm } 		P { margin-bottom: 0.21cm } 	-->