H de História
Autor: Néstor J. Beremblum | Publicado: 2011-08-23T22:19:00-03:00

Mira na sala ampla. Seus dois orgulhos estão aí, conjugando-se perfeitamente. A cúspide da qual observa tudo, de onde se protege das coisas que acontecem com o resto dos mortais e não o atingem.
Trancado num cômodo de madeira, H desfruta de seu limbo. Madeira no chão, madeira nos móveis, sempre se imaginou assim. O prazer… - ¿Aonde merda foi parar o prazer? – se pergunta H.
Ele dizia, quando ainda era estudante: - a madeira é um material nobre, natural... por exemplo, absorve impactos, ruídos, tem textura, aperta e parece que cede... é quase carne.
Claro que não era una invenção dele. Bom, talvez, em parte sim. Mas em algum lugar ele já tinha lido aquilo.
Então, H recitou na tranquilidade do quarto: - Prazer: do latim placēre, goze, desfrute espiritual. Satisfação, sensação agradável produzida pela realização de algo que gosta ou agrada.
- A definição fica clara... eu perdi o caminho por onde chegar a ele- falou para si mesmo- mas não está tão ruim, tudo isto não é pouca coisa. Minha profissão, meus pacientes... Mas que porra é essa! – se exaltou – É que não percebo que me regozijo comigo mesmo? 
E foi assim, que edificou seu isolamento. Muito antes de sucumbir a uma paixão e abdicar a alguma que outra convicção por amor, tinha claro que esse seria sempre seu espaço.
Depois as coisas foram acontecendo. Mas ainda nos melhores momentos, sentia uma necessidade de retornar à sala, de se esconder mesmo que seja por um momento, respirar esse cheiro, ouvir o silêncio sacrossanto.
H contemplava sua sala. Sua gigantesca biblioteca de onde construiu sua sabedoria, seu conhecimento e onde, também, com isso tudo, nutriu-se da sua acidez, ironia, sarcasmo, niilismo.
E dividindo o espaço com os livros, o generoso bar, com bebidas de todas as cores e sabores. Porque o álcool, às vezes, libera o que tanto esforço custa para se manter preso. E desamarra os nós da alma, chama ao desabafo tão bem como ao desenfreio.
Decidiu ascender o some ouvir poesia. Uma das suas atividades mais inspiradoras. Não sem antes mostrar seu malestar por esse momento pessoal. E colocou para tocar “Lluvia”, um poema de Juan Gelman, lido e recitado pelo próprio poeta uruguaio. Sempre que se sentia assim, sozinho, convulsionado, o escutava.
&nbsp;“...meu vizinho nunca lhe diz palavras de amor à sua mulher/entra à casa pela janela e não pela porta/por uma porta se entra a muitos lugares/ao trabalho, ao quartel, à prisão,a todos os edifícios do mundo/ mas não ao mundo/nem a uma mulher/nem à alma...”
H segue observando seu templo. Ele entrefecha os olhos, milhares de lembranças aparecem em cascatas. Não lhe interessam. Abre os olhos. Assim está melhor. E vai para o divã que há entre as duas “abóbadas”. Entre o panteão da sabedoria e o bacanal.
Sentia o desejo desenfreado de se analisar. Estava entre as bebidas e o divã.
-Ai! Que sensanção de merda! – disse
&nbsp;“... como hoje/que chove muito/e me custa escrever a palavra amor/porque o amor é uma coisa e a palavra amor é outra coisa/e só a alma sabe onde as duas se encontram/e quando/e como/mas a alma que pode explicar?...”
- O amor – repetiu H- Que é o amor senão uma tentativa em vão de regressar? Sim. É isso– se convencia. E continuou em seus devaneios: - é a tentativa de voltar ao que já não é possível recuperar.
Ascendeu um cigarro e se serviu um whisky. Jogou-se na poltrona, olhando pela janela, como tentando que a luz esclarecesse seus pensamentos turbados pela sensação de tristeza, vazio, nostalgia e, solidão.
De repente se sentiu embargado de lembranças. Das ruas nas que brincava quando era criança, das saídas ao cinema nos finais de semana, das visitas à casa de seus avôs, tudo isso não se podia mais recuperar, somente perpetuá-lo na memória.&nbsp;
"...por isso meu vizinho tem tormentas na boca/palavras que naufragam/palavras que não sabem que há sol porque nascem emorrem a mesma noite em que amou/..”e deixam cartas no pensamento que ele nuncaescreverá/...”
E entre um gole e outro se lembra, meio em trance, meio adormecido. As imagens mentais aparecem..
Era criança quando jogava bola e voltava à casa com os joelhos e as mãos sujas, nojentas, e via alucinado a água turva que deixava quando se lavava na pia, enquanto ainda durava a adrenalina e a excitação de se fazer parte do grupo de amigos do bairro.Também nessa época começou a reparar que as colegas da escola lhe interessavam além da conta. E que a beleza do rosto era a porta de um abismo insondável que somente conheceria com o passar dos anos.
Pero já se sentia intimidado. Por elas e por seus amigos, nessas circunstâncias concorrentes que o paralisavam e assim, ele mesmo optava por uma reclusão no seu mundo interior.&nbsp;Surpreendeu-se com essas lembranças e se encontrou suspirando, resmungando:
- Alessandra Cabrera... Cecília Colasenza... Que loucura!- e afastou os fantasmas que se começavam a formar ao seu redor.Que estúpido era! Mas, ao mesmo tempo sentiu que décadas depois o coração se acelerava e uma ou outra lágrima brigava por pular desde seus olhos. Tencionou&nbsp; o maxilar, apertou a garganta e se conteve.- Então - refletiu H - amar é o retorno. É voltar. Voltar a começar, tudo de novo. Voltar uma e outra vez.&nbsp;
Decidiu que já era suficiente. Havia que seguir, se repor.. Havia coisas para fazer.
- Depois de tudo o que aconteceu, de todo este tempo, por que? Para que enfrentar de novo os medos, as ansiedades e tudo mais? Eu sei melhor do que ninguém quanto foi doloroso - decidiu H, enquanto se levantava e colocava o copo de whisky quase vazio na mesa do bar, se recuperando do breve colapso.
No fim, H sabia que essa era sua melhor decisão. Assim o conheciam, assim o estimavam e foi assim que adquiriu seu reduzido prestígio. E se sentiu tranquilo. Com isso, e com o castelo que tinha construído às suas costas, esse que lhe oferecia refúgio à&nbsp; hora que precisasse.
- Tenho fome, vou pedir uma pizza. No há quase nada melhor que uma napolitana. E não custa tanto.&nbsp;
Pegou o telefone e foi &nbsp;em busca da sua sublimação.