Tempo... Tempo... Tempo
Autor: Mario Alberto Filho | Publicado: 2016-08-02T22:34:00-03:00


Ganhei de presente da minha irmã um marca tempo. Mais
costumeiramente conhecido como relógio. Um relógio de parede que meu avô
Zequinha e minha avó Miquila ganharam de presente de casamento. Nascido no
Belenzinho; foi morar no Parque da Mooca, já sem seus donos originais; passou
um tempo recolhido no Brás e em São Vicente com minha irmã; e agora veio para
Pirituba morar comigo. 



Sim, diante dele enxergo mais de um século. Uma história. Olho
e vejo nele “o menino que aperta o gatilho do coração sem saber o nome do que
pratica” (Luiz Carlos Lacerda). De um tempo que brincava com o tempo fazendo os
seus ponteiros atrasarem ou adiantarem só pelo prazer de ouvir através da sua repetida
batida uma nova emoção. Peças antigas nos fazem lembrar histórias. Pessoas
antigas mudaram nossa história. E o relógio modorrentamente vai me falando na
sala lá embaixo: blom... blom... blom. Entre un sonido y otro de su repique
pasa una existencia. É o seu tempo com o meu. Um ajuste entre cordas, ponteiros,
pêndulos e molas; cérebro, coração, veias e sangue. Ele vai me acompanhar, até
onde não sei, somos peças do tempo. 



Ele ficou um grande tempo em inatividade. Mesmo antes, ainda
funcionando, ficou um tempo revoltado e batia as horas que bem lhe convinham.
Era cinco ele batia uma; era uma ele batia doze. Levei a um profissional que
penso quase em extinção como a pessoa que trabalha com realejo - que se tivesse
um nome simples de profissão confundiria com o outro que levei para consertar o
relógio; um seria relojoeiro, e o outro “realejoeiro”. O relojoeiro vem me
ensinando muitas coisas (acredito que com o “realejoeiro” também teria muito a
aprender): como ajustar as batidas do relógio com as horas; o ajuste do disco
inferior do badalo para sincronizar com o tempo exato. O primeiro já aprendi, o
segundo estou exercitando, é mais difícil. Se antes brincava com horas, agora trabalho
para elas.



Time... Time... Time... Blom... Blom... Blom... Um eco entre
Tom Waits e o relógio. Um canta ao meu lado e o outro responde lá embaixo. A
sua voz melancólica e o badalar do relógio se confundem: a sua música Time,
pela repetição do estribilho, marca 3 horas; no relógio já é meia-noite. 



O relógio não é imponente, mas acredito que para meu avô e
avó operários, devia ser. Ele está lá colado na parede. Deixei uma parede toda
só para ele. No seu mostrador amarelado alguns números em algarismos romanos já
não se distinguem. Recobrindo o mostrador e o badalo tem um vidro transparente
com desenhos jateados: dois pássaros, um barco, sol, montanhas, uma casinha,
muitas flores, e sobrepondo parte de tudo isso, um pavão. Só os olhares mais
atentos podem ver tanta coisa. Na sua base tem dois S, um de cada lado. E em
cima um rosto de Minerva (um dos vários nomes que tem este modelo da marca Ansonia,
assim como Maria Antonia, Americano etc) com uma ponteira. 



Penso quantas vezes meus avôs, pais, e nós ouvimos o seu
tic-tac. Penso quando eles se foram e eu fiquei. Quando eu ficar e outros irem.
Penso até onde vai esta coisa que resolvemos chamar de tempo. Por acaso
existiria um tempo sem minha existência? Não existe mais ou menos tempo,
existem diferentes tempos, e tempos diferentes. Talvez olhando fixamente para o
relógio eu consiga entender o mistério que poetas, físicos e amantes se
entregaram. 



Depois do meu avô, quem cuidou do relógio foi meu pai.
Diferente do meu avô, ele não deixava a gente brincar com o relógio. Não sei se
sou meu avô ou meu pai. Não sei o que vou ser para o relógio, mas sei o que ele
está sendo para mim. Aquilo que devemos ser para coisas e pessoas: um tempo.
































Paradoxalmente - diferente da irônica frase da música “Go
Back” dos Titãs -, eu tenho tempo a perder, e não quero saber do que pode dar
certo. Tenho tempo a perder para ficar lendo um bom livro, ouvindo música
clássica e jazz debaixo das cobertas. Sair com os amigos, ir a um bar,
conversar coisas, como dizia Adoniran Barbosa: “que a gente não entende nada”. Coisas
assim, sem propósito, sem objetivo. O simples fluir como faço agora ao escrever
ouvindo Tom Waits. Sem medo de errar, não me preocupando em ser o “cara que deu
certo”. E quando me perguntarem o que fiz na vida vou responder com Neruda:
“confesso que vivi”. Na companhia de muitos amigos, amores, e também, e por que
não, sozinho.