Nº 3 - "Textos ao Fogo", por Robert T. G. Würmli
Autor: Robert Thomas G. Würmli | Publicado: 2012-05-31T23:10:00-03:00



















Textos ao Fogo




Robert





Os fatos que
estou prestes a relatar não dizem respeito a mim, necessariamente. Sou, como se
costuma dizer, uma testemunha ocular dos eventos ocorridos na jovem e ainda
intrépida cidade de Cascavel. Escolho o anonimato por considerar mais justa e,
principalmente, mais segura, para comigo, essa escolha. Com o tempo, o ávido
leitor terá a oportunidade de conhecer melhor quem sou, contudo, espero que não
o enerve, ao tentar resguardar minha identidade destas breves linhas.

A cidade era como
qualquer outra. Inexpressiva. Irregular. Irrelevante. Com isso, apenas afirmo
que ela nada possuía que a fizesse se destacar das outras. As pessoas, os
serviços, tudo era ordinário; até mesmo a arte via-se emaranhada em uma rede de
incertezas. Não quero dizer que não havia produções artísticas na
municipalidade, apenas afirmo – com conhecimento de causa, se me permitem a
intromissão – que tais produções tinham, por assim dizer, características muito
peculiares...

A produção
artística era comum, rotineira, mundana. Os palhaços faziam palhaçada, os
poetas poetizavam, os atores encenavam e, caso gostem de um pouco de ironia –
da qual sempre fui fã – os artistas faziam arte. Nada majestoso ou
especialmente interessante era criado, nenhum intelectual possuía rixas
explícitas com outro e nada perturbava a tão bela e inútil ordem que se
instaurara na cidade. Notem, por favor, que a especial atenção que dou à arte
diz respeito às minhas próprias inclinações ideológicas, bem como ao fato de
ser o assunto do qual realmente tenho conhecimento.

Pois bem, vamos
aos fatos, como os conheço, é claro. Tendo acesso à tão soberba Academia
Cascavelense de Letras – na qual os mais valiosos e respeitados artistas
conviviam e trocavam ilustres histórias, anedotas e todo aquele maravilhoso
rebuscamento de linguajar, completamente desnecessário à comunicação, mas
provocador de um auto-orgulho como poucas vezes se vê – sempre pude estar a par
das novidades artísticas da cidade. Lembro-me até hoje de um luau produzido por
um de nossos poetas mais estimados que, de fato, trabalhava como médico. Ou,
melhor ainda, da exposição e sarau literários organizados em conjunto por dois
membros da Academia, cujo sucesso e renda se deram muito mais pelo fato de
serem advogado e publicitário do que pelas lindíssimas obras que haviam criado
outrora. 

A Academia, que
estava em seu auge, contava com um acervo invejável. Mais de dez romances já
haviam sido escritos, desde a sua fundação, há quarenta anos. 14 livros de
poesia haviam sido publicados. 36 peças encenadas, embora uma ou duas tenham
sido reciclagens de eventos anteriores. Todos os membros partilhavam de um
sorriso maroto e de um olhar profundo. Sua intelectualidade e proficuidade
artísticas exalavam de seus corpos. Ou, pelo menos, acho que era isso.

Participei
dessa época de ouro da produção local e pude ver como a derrocada dela se deu de
maneira súbita, porém, de modo algum, inesperada.

Algo, como
sempre acontece em histórias, o que chega a ser irônico, teve de perturbar a ordem dos dias na cidade. Um jovem artista
começara a se tornar conhecido pelas pessoas. Evito nomeá-lo.

Este artista,
ao início, ficou famoso por criar e vender poemas na rua. Poemas ruins. Ele
sabia disso. Seus clientes sabiam disso. Ele anunciava a todos o quão pobre e
rala era a sua produção. O fazia com orgulho. Com o tempo, passou a produzir
pequenos contos e vendê-los, também, aos transeuntes e a qualquer um disposto a
se dar ao trabalho de encontrá-lo. Expandiu seus horizontes e começou a lidar
com pintura também. Chamava sua arte ora de “matéria orgânica contemporânea”,
ora de “pós-moderna”, para agradar e irritar os críticos da cidade. 

Ficou cada vez
mais famoso, por motivos absurdos. Até mesmo eu, que possuo um espírito mais
livre e compreensivo, não entendo bem como ele convenceu a população de que sua
arte, exatamente por ser ruim, era verdadeira e, portanto boa. Não fazia
sentido tal lógica. Contudo, considerando meu núcleo de convivência, posso
dizer que já havia perdido há tempos a noção do que era bom, ruim, verdadeiro
ou falso, “arte” ou algo mais sério.

Escreveu o seu
primeiro romance. Intitulou-o, de modo nada imaginativo, como “Meu primeiro romance”. Sem mais detalhes
sobre a obra, cabe apenas mencionar que ela foi rentável. Fez sua primeira
exposição de pinturas, com o nome de “Castelo de cores”. Devo avisá-los que
sempre considerei esse um plágio explícito de nosso conterrâneo para com
determinada marca de lápis de cor, mas evitarei delongas acerca deste assunto.

O ódio e rancor
dos membros da Academia Cascavelense de Letras crescia cada vez mais. “— Como
um ser assim, sem aptidão, que fere a moral de nossa arte, que admite ser
irrelevante, pode ficar famoso e conhecido, enquanto nós, verdadeiros connaisseurs do mundo das Letras,
ficamos às moscas?”. Embora admita que possa ter modificado parte das palavras
expressadas por um de meus colegas, o faço por problemas de memória, nada tendo
a ver com exagero ou intromissão minha no conteúdo expresso por ele. O que
importa mesmo é que o jovem artista era odiado.

Assim, a única
escolha óbvia e racional que existia foi feita: ele foi convidado a ser membro
da Academia. E aceitou.

Nunca houve
tanto alvoroço em torno da Távola Redonda dos escritores de Cascavel. As
manchetes, das páginas de artes dos jornais, anunciavam a entrada do mais novo
membro. O público procurava se informar mais sobre a Academia, sobre quem era
seus membros, e sobre as obras que haviam produzido. Isto é, enquanto voltavam
ao trabalho, após o almoço, e isso no centro da cidade. Mas que era um
fenômeno, isso era indubitável.

Os outros
autores sentiam repulsa por ele, embora nunca o demonstrassem explicitamente ao
jovem. Ele, por sua vez, ciente do seu papel, procurava incomodar mais,
exaltando o quão verdadeiro era, o quão arcaica a Academia era, e algo sobre
como era necessário “um fogo de renovação, uma chama de vida” – é, os chavões
eram costumeiros também em seu discurso – na estagnada produção da cidade.

Os meses se
passaram e ele fez da sede do grupo sua segunda casa. Produzia todas as suas
mais novas obras lá. Conversava com os mais velhos, lhes educando sobre como a
época moderna primava pelo ruim e que, devido a isso, ele era bom. Mencionava
constantemente bravatas acerca da necessidade de retirar-se a “velhacaria” da
Academia, para começar algo diferente. Em determinado momento, transferiu todo
o seu material de pintura – pasmem – à sua mais nova casa. Ao invés de folhas,
livros e obras literárias, por algum tempo, o que se viu foi apenas tíner,
tinta e pincéis no chão. Chegara-se ao limite.

Numa nota mais
séria, devo apenas compartilhar com vocês, caros amigos, isso: ele era ruim.
Meus colegas, também. A esse ponto da narrativa, devem ter uma leve impressão
sobre quem sou, então posso lhes falar francamente que sentia um desgosto com
aquela situação, e não via em nenhum dos lados alguma solução, não importando a
qual deles pertencia.

Assim sendo, e
não mais os aborrecendo com minha verborragia desnecessária, chego à parte
fulcral dos eventos ocorridos na cidade de Cascavel e, mais especificamente, na
Academia de Letras. A atmosfera se tornou insalubre, volátil, por assim dizer,
nessa época. A convivência havia se exaurido. 

Uma reunião de
emergência do grupo foi marcada, na qual seria discutido o que fazer em relação
ao jovem artista, bem como o que fazer para lidar com a fama que havia
adquirido. Ainda esperava-se discutir até mesmo a produção dos outros membros –
algo inimaginável, pouco tempo antes.

Eles se
encontraram, em uma noite, a portas trancadas para tal discussão. Em meio aos
equipamentos de pintura do jovem, tomaram os seus lugares no salão principal do
sobrado no qual funcionava a sede da Academia, sentaram-se à mesa, e iniciaram
o embate. Pouco se sabe sobre o que aconteceu naquela reunião, mas, pelo que se
conta, a discussão era acalorada e cada um dos membros decidiu que era o
momento de discutir as picuinhas que tinha com os outros. Não pude participar
do evento, por motivos que não merecem ser discutidos neste momento. 

Inexplicavelmente,
mais ou menos no auge da discussão, um incêndio se alastrou pelo sobrado,
começando, estranhamente, pelo quarto adjacente ao salão principal, se
espalhando em uma espécie de círculo e trancafiando os, ainda inconscientes do
que ocorria, membros da Academia, dentro de seu local de reuniões. Não houve
escapatória. Todos morreram. Toda a casa se queimou. Todas as digníssimas obras
foram destruídas.

Mais tarde, um
laudo policial indicou que a quantia de químicos presentes na casa era grande
demais, devido aos equipamentos de pintura que o jovem artista havia trazido
consigo, e que um cigarro jogado ao chão do quarto adjacente ao salão de
discussão havia sido a causa do incêndio. Ninguém nunca soube quem ou por que
aquele cigarro foi jogado. Nunca compreenderam, também, a razão pela qual o
fogo se alastrou em círculos, antes de atingir a sala e avisar aos membros da
Academia do perigo que corriam. 

Dada a minha
posição, fui indagado dos motivos que me levaram a não estar lá naquela noite, contudo, minhas respostas e meu
posicionamento foram mais que incisivos para convencer qualquer um de minha
inocência.

A ironia, no
final, era cômica: o fogo de renovação, tão almejado pelo jovem artista, tinha
se tornado real. O status, tão
procurado pelos outros membros, também havia se tornado verdade. A notícia se
espalhou pelo país todo, pois aquela era a primeira vez que uma Academia de
Letras havia se extinguido, juntamente com as suas obras e, praticamente, todos
os seus membros. Nada havia restado. Na amálgama de corpos queimados, obras
literárias incineradas e nomes levados à eternidade, a Academia Cascavelense de
Letras havia se imortalizado e, de certa forma, se tornado também uma obra de
arte. 

Hoje, passo os
meus dias a reviver aquela época, olhando com saudades os eventos ocorridos e a
maneira com a qual aquele grupo de seres, cada um com a sua irrelevância, tinha
rapidamente se apagado. Tive, após algum tempo, de me retirar da cidade e
buscar novos ares, que não exalassem aquele cheiro de fogo e bravatas que
Cascavel e a sua ex-Academia de Letras possuíam.&nbsp;