cena 1
Autor: Pedro | Publicado: 2011-09-25T14:00:00-07:00


Abriu a janela do cômodo. O vento veio como rajada fria emitindo sons fímbrios de suspense e tensão, tremulando as cortinas&nbsp;e ecoando nas paredes amareladas pela fumaça impura e fétida de tabaco. O cinzeiro ficava justo ali, em cima do criado mudo sob o parapeito da janela aberta pelo homem que, aturdido, olhava a paisagem noturna, o horizonte lúgubre e o chão a 5 metros de altura. Palavras brotaram de sua consciência: salte, pule, há tempo! Hesitou. Alto demasiado. A sirene tocava e denunciava derradeira e veloz a viatura da polícia. Parecia gritar-lhe estridente e latejante: fujas daí! fujas daí! fujas daí! desgraçado! não esqueças tu que podes correr até sentir trêmulas as pernas, entrementes não pares se não quiseres um beijo doce da guilhotina. Não; não há lugar pra se esconder. Não existe esconderijo em Shinystone. De fato, em lugar nenhum do mundo, senão dentro da própria alma. &nbsp;




Pác pác pác! (A porta está trancada! Vamos atirar!) Olhou-a de relance, deitada sobre a cama. Lady, moribunda, soturnamente esquálida, despertava-lhe apenas asco e ojeriza. Tão somente. Ignorava a virtude da Piedade e os desígnios da santa. Tuas últimas penas de compaixão haviam sido incineradas pelo fogo que destroçou o casario, os quadros, a dignidade e talhou as cicatrizes vívidas marcadas na cara. Olhos irrequietos de dúvida. Pular? Será? Trancado no quarto entre a dama que jazia drogadicta; mafiosos&nbsp;prestes a arrombar-lhe a porta; a sirene soando progressivamente mais alto e a janela ornamentada que olhava para o asfalto; não recuou; Tomou distância; Suspirou. Que minha coluna se parta em duas!




Powcraqrrkrkrkskrqkafçosshttttss............! 




Cacos de vidro na calçada. Levantou-se com dificuldade. Colocou as mãos nas costas, em posição estranha e jocosa. Expressão inexorável de dor. Estalou as vértebras. Respirou fundo. Virou de soslaio. A viatura dobrava a esquina, pôs-se a correr desesperado! Manco, no início, redobrou os movimentos da perna e não olhou para trás. Por sorte não lhe viram. Saíram do carro em direção à fachada e arrombaram o portão. Subiram a escadaria até o primeiro andar. Cento e sete. Tem certeza? Está aberta... Atrás da porta.. Embaixo da cama.. Dentro do armário... O quarto está vazio. (Trek....) pow pow pow!!!




Corria. Ahn uff ahn uff. Postes&nbsp;ahn uff&nbsp;esquinas ahn uff ahn casarios uff ahn uff árvores prédios praças portões bueiros lixões Ahn uff ahn uff.. quarteirões quarteirões quarteirões quarteirões.... &nbsp;Parou.&nbsp;Preciso parar. Local inóspito, silencioso, vazio. Avistou... Uma árvore cuja densa copa obscurecia a iluminação dos postes, pendiam degraus de um prédio abandonado, antiga casa noturna.&nbsp;Caminhou sem pressa, ofegante e exaurido. Sentou-se.&nbsp;Donnely's Pub.&nbsp;A placa de néon sob a marquise crepitava luzes vermelhas e azuis. Os&nbsp;&nbsp;zumbidos elétricos se mesclavam aos&nbsp;lamentos de um cão e de um saxofone quase desafinado.&nbsp;A lua minguava. Estava a duas quadras da estação de trem. Para lá?! Não. Melhor esperar. Uma hospedaria.. ou talvez.. No beco do rateio, esquina dos aflitos, existe um albergue. Repouso de indigentes e maltrapilhos. Descansaria lá. Acordaria cedo. Partiria pela manhã.