Nùcleo de Estudos Foucaultiano
Autor: Diário Bruxulesco | Publicado: 2013-09-15T09:23:00-07:00




O Doente
Imaginário&nbsp;






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Núcleo de
Estudos Foucaultiano © Gênesis Naum
de Farias

Poeta
Bruxulesco®
- Professor da Universidade Estadual do Piauí.

São Raimundo
Nonato/PI/Brasil.


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Eu desisto!
Assumo no instante presente que sou o que nunca consegui ser. Fui mesmo a vida
inteira um sonhador de palavras velhas que cansadas, pretendem parar de
soletrar murmúrios tardios e, mesmo em face dos amores que vivi, sinto estar
velho para amar outra vez. O amor é mesmo um luxo caro, já dizia um Poeta
Português. Mas o amor é encantador e por isso se ama por assim dizer e ter o
que falar. É doce sentir nas palavras que o ato de amar é incontestavelmente
singular. Só ama quem produz sentido, fazendo as palavras decantarem prantos,
dramas, solfejarem notas sempre insurretas e prematuramente, sofrer na
intensidade do desencanto. Amar é isso, é fingir que dói, quando se corroer por
dentro, é o mesmo que fingir que não dói não atingir as primícias do ato de
amar.&nbsp;


Amar nem
sempre é bom, mas nos torna grandes, quando ainda somos bem pequenos para
parolar sobre coisas divinas que nem sempre podemos alcançar. Quando se ama se
ama. Quando se perde um grande amor, se perde de vez e se perde os rumos do
norte nas canções do mar, quando em noites de lua, o seu marolar é mais intenso
que as ondas do ar. O amor é fogo. Encerra-nos por dentro e nos faz destoar em
pensamentos tardios, deixando-nos sem sono, sem fome, sem desejos pretensamente
materiais, sem a pressa cotidiana, sem a temperança do amanhecer e,
nostalgicamente, nos encanta. O encantamento das palavras quando afirmadas com
sinceridade nos faz crer que somos maiores do que tudo. Ele nos transporta no
imaginário de alguém, fazendo lembranças se tornar saudades redentoras e, são tão
complexas as causas que levam um indivíduo a amar, que ele nem mesmo sabe por
que ama sem o contentamento do instante.&nbsp;


Quando se ama
alguém no instante antigo do desapego, tudo se faz conspiração, mas os rumores
tardios, sem retoques, ampliam o acaso dos registros mais sinceros. É como ver
o tempo nos adormecer com a ternura de uma criança e nem sentir as horas que
passam sem a misericórdia do controle. O relógio do tempo é mesmo o infame que
nos atordoa quando queremos sofrer ao dizer ao outro quem o ama. É um segredo
revelado, porém maculado e impoluto que atinge a grandeza redentora da verdade.
Já não se têm amantes como outrora, que mesmo em face de qualquer
descontentamento, falam do amor como asas de mistério.&nbsp;


Na verdade, a
realidade é tão severa com quem ama, que dizer o que sente, já se tornou tão
banal e impróprio, que ser verdadeiro com as palavras torna-se doloroso e
penoso, pois verdades que nascem mortas, não servem para serem ditas. O amor
nestes casos torna-se revelador a ponto de nos perguntarmos por que escrevemos
ou porque sofremos pela verdade não dita. O triste disso é que a humanidade se
tornou enferma de si própria sem entender a ética do cuidado de si. Mas o dia
nasce para quem ama e os primeiros dias da primavera já nascem velhos e
sorumbáticos, como se nem fosse a estação dos primeiros encontros, dos
primeiros projetos, dos primeiros sonhos, dos primeiros olhares, das primeiras
enamoradas e, porque não dos primeiros arroubos.&nbsp;


Quando a
humanidade reaprender a amar, os dias se tornaram mais longos, as horas mais
descompassadas e os passos mais lentos. O difícil é fazer esta mesma humanidade
se reencontrar na amável doçura de uma certeza jeitosa, já que sem muitos
sonhos e sem muitas aspirações, caminhamos para o mesmo desfecho, sonolentos
como almas tristes que não encontram paz nas coisas mais simples. Mas quem sabe
minhas infindas desistências não são prematuras porque também nunca soube amar
da forma que o concebo nos meus devaneios poéticos. Tem horas que pensamos em
desistir de tudo, inclusive dos raios do sol que iluminam o dia. É quando
deveremos pensar que certas incertezas servem para nos fortalecer diante das
adversidades, isto porque nem sempre somos tão capazes de falarmos de nossas
próprias fragilidades; mesmo aquelas mais recalcadas. O recalque que nos
orienta é intolerável e deve ser pensado assim.&nbsp;&nbsp;


A vida tem se
tornado intolerável porque nunca conseguimos interpretar o que deveras ser
conjugado com sinceridade, mas quando escrito, torna-se documento. Talvez se o
ato de amar alguém fosse interpretado com mais pureza, as incertezas históricas
do ser humano pudessem se tornar mais explicativas. Nos velhos casarões da
memória, tudo afirma uma sensação triste, porque tudo passa, inclusive a
certeza de quem somos ou de quem amamos. Um dia escrevemos o nome de alguém em
nosso coração e outro dia simplesmente o tiramos daquele lugar sagrado, cheio
de verdades. O que não passa é a certeza de que as mais profundas horas
atordoam qualquer vivente no eito dos passos lentos, nos decênios de uma cidade
morta. Quando descrevemos o amor em tempos de cólera é para documentar que ele
nos imprime verdades nem sempre sinceras, afinal, somos o que somos porque
sempre fazemos escolhas impróprias que de forma nem sempre elegante, ressoa em
ruas despedaçadas. Mas amar é sempre bonito. Tanto para quem ama, quanto para
quem é amado e, por isso suas asas de mistério são enormes e quase nunca é
percebida por quem não sabe o que é o amor. Dorival Caymmi já cantava, “Você não sabe amar meu bem, não sabe o
que é o amor, nunca sofreu e quer saber mais que eu...”.&nbsp;


Eu sempre
acumulo muitas perdas porque minhas paridades são sempre intensas. Costumo
sempre dizer que nos meus romances de angústia, as fatalidades são sinceras e
desencontradas no isolado som da tristeza, sob a sombra distinta da partida. Vivo
de dilemas infernais a espera do conforto da palavra, na
toada das dores de um passado que o esteio esvoaçava no recinto dos
sonhos, e sob a visão de castelos demolidos, me reconheço sem a altivez dos
profetas que a esmo se perdeu nos termos da euforia. E que o decrepitar da
timidez me consome, em clamores, vive imerso minhas fantasias e de nostalgias,
vivo preso à agonia...&nbsp;


Mas se assim
sou, como posso ao tempo de uma existência, me definir para despersonificar a
essência dos contrastes que envolvem as incertezas do meu nítido silêncio de
Poeta? Primeiro, seria preciso dizer que sou um homem do mundo, habitado por
muitos lugares e composto por uma simbologia contida de desencontros. Eis o que
o tempo sempre me diz: sou no espírito deste tempo,
uma Esfinge de Mármore. Eu poderia reivindicar para os meus eus a máxima de Terêncio (185 – 159 aC) adotada
integralmente pelo pensador Karl Marx: “Sou humano: nada do que é humano reputo
alheio a mim”.&nbsp;


Agora,
desistindo de tudo, inclusive e mim mesmo, me ponho a pensar como um doente
imaginário que busca para si a extraordinária certeza da razão de que desistir
de amar é como desistir de viver, e faço das palavras de Augusto Renoir as minhas, quando
descreveu o mais belo amigo, Amadeu Modigliani, a dançar na chuva feito uma
criança insone que de louco tinha apenas um pouco de lucidez: “(...) Eu o vi dançar uma vez, perto da
estátua de Balzac. Seu rosto estava bonito, seus passos graciosos...
Pavoneado-se com a música, ele sorria... Ele foi tudo o que eu já fora. Roubei
aquele momento e guardei-o na memória... Para estar lá e me confortar nos meus
dias finais”.

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Imprensa Foucaultiana®


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