Crônica Mário Prata
Autor: Évila Campos de Sant'Ana | Publicado: 2007-11-02T17:13:00-07:00

Futebol, teoria e práticaSempre       que       eu escrevo       aqui       sobre       futebol, tem umas       senhoras       que reclamam.        Acontece       que,       em       primeiro       lugar,       eu adoro       futebol.       Em       segundo,       minha       cara, se o Roberto DaMatta escreveu, se o Verissimo        escreveu, se o Ubaldo escreveu e o       pau       não comeu,       por       que       não       eu? Viram?, estou       até rimando.        É       que       eu tenho uma       teoria       sobre o       nosso       futebol paraguaio.       Não sou       homem de muitas       teorias,       sempre fui       um       prático.       Mas há 30       anos,       exatamente       desde a       Copa de 70, venho acompanhando a       queda do       nosso       futebol. De       lá       para       cá -       exceção da       seleção de 82 -, é       sempre       um sufoco       assistir aos       jogos da       nossa       seleção.       Até       contra o       Panamá,       país       onde       passa       um       canal no       meio do       campo, a       gente ficou na       agonia       durante       exatamente 61       minutos.        A       minha       teoria é a       seguinte.       Até 70,       não havia       substituições no       jogo.        Machucou, saía e continuava       com       dez.       Ali começou o imbróglio.       Com as       três substiuições,       veio o       banco de       reservas. E       com o       banco,       ele, o       técnico.       Deus.               Era       aqui       que       eu queria       chegar.       Depois deixaram o       Deus       ficar de       pé. E       gritar.               Gritar       palavrão,       dar       ordens,       xingar,       ameaçar,       mandar       fazer       isso       ou       aquilo.        Sendo       dono da       coisa, da       cabeça e do       talento dos       nossos       meninos.               Ou seja, o       técnico       quer       que o       jogador faça o       que       ele       quer e       não o       que o       jogador sabe. Fico a       imaginar       um       técnico gritando       com o Garrincha,       que dribrava       para       trás. A       pedir       para o Pelé       não       entrar       pela       direita. Teve       um       até       que chegou a       dizer       que o Pelé estava ficando       cego.       Céus.        O       jogador       brasileiro tem       aquele       nível cultural       que       você conhece. É       tímido, envergonhado,       semi-analfabeto.       Hoje, erram uma       jogada e olham       para o       banco.               Já reparou? E,       quando acertam,       vão       lá       beijar o       dono deles, o       pai deles, o       homem       que       pensa       por       eles.        A       minha       idéia é       acabar       com       esse       negócio de       substituição e       deixar os onze       craques       lá       dentro. E       eles se virarem       entre       eles.       Eles perceberem       com o       talento       que o       verdadeiro       Deus       lhes deu e se ajeitarem. Vai       voltar a       criatividade e a       ginga dos       moleques canarinhos.               Eu       não sei       qual é a       sua       profissão.       Mas imagine       você trabalhando e       um       sujeito (que se julga       superior a       você,       mas       nunca fez       aquilo) martelando no       seu       ouvido.        Fico imaginando       eu       aqui, escrevendo e       um       sujeito gritando ao       meu       lado:        -       Olha a       vírgula,       porra!       Olha a       vírgula!!!               Sem       saber       onde é       que       eu ia       terminar a       frase.        - O       parágrafo tá ficando       grande! Corta! Corta!        - Tá usando       muita       reticência...       Assim o       leitor       não agüenta.       Olha o       trema do agüenta!!!        -       Crase,       não!       Você       não sabe       colocar       crase.       Não       inventa!!! Escreva o       feijão-com-arroz.        E       quando       eu dou uma paradinha       para       pensar,       lá vem       ele de       novo:        - Pára de       valorizar a       palavra. Vai       logo       para a       linha       final e       cruza uma       exclamação.               Eu       olho       para       ele e       já       não sei o       que       era       mesmo       que       eu pretendia       com a       linha de       cima.               Mas       ele,       ali na       beira da       mesa, gritando       comigo. Dizendo       palavrões       que       eu       não posso       colocar       aqui.       Eu       começo a       pensar numa       frase       bonita       para       correr       até       ele e       dar       um       beijo. Ajeito o       título.        -       Isso é       título       que se apresente,       rapaz!!!       Muda o       título. Mude o       tipo. Use corrier, arial       não está       com       nada.       Olha o       espaço!       Olha o       espaço,       porra!       Assim       não vai       dar.       Olha o       tempo. O       pessoal da       redação está ligando.       Pensa na       ilustração.               Já estou pensando       em       ser substituído. Estou       cansado.        - Vamos       cara,       falta       só       um       parágrafo. Vai       mais       para a       esquerda, o       texto tá       meio       reacionário.       Olha a       revisão.       Jeito       não é       com g!!!       Cobre o       espaço!               Já pensou? Os       jogadores devem       ficar       lá       dentro       com a       mesma       aflição.       Não existe       mais       jogador. Existe       aquele       homem       ali,       que entende de       tudo,       que se       veste       bonito,       fala       bonito e -       geralmente - é       um       tremendo de       um       mau-caráter e       seu       vocabulário se resume a       palavrões e       chavões.        Tirem       aquele       homem de       dentro do       campo,       pelo       amor de       Deus,       pelo       amor e       talento aos       nossos       craques.       Ninguém       trabalha       sob       pressão,       com       palpites.               Bem fazia o Feola,       campeão de 58,       que dormia       nos treinos e deixava a       garotada       trabalhar       com       prazer.(O estado de s. paulo - 15/08/2001)