Calor ou Frio?
Autor: Matheus Fontenelle | Publicado: 2013-10-16T21:27:00-03:00

Para mim, não há sentido em viver regrado em regras. Obedeço? Sim, por isso vivo. Mas se eu pudesse escolher não obedecer, não.&nbsp;
Na verdade eu posso - mas me falta coragem.&nbsp;
Uma das regras que as pessoas mais obedecem enquanto vivem: continuar vivendo, não importa o que aconteça. 
A vida depois de um tempo passa a ser extremamente entediante, cheia de coisas a se fazer, a se cumprir, a se provar. O tempo passa, mesmo?
Se sim, é em uma lentidão quase sufocante. Não que eu queira viver rapidamente, pois também não faria sentido tanta coisa em tão pouco tempo, não haveria tempo para se sentir, e não sentir é morrer vivendo.
De fato todos morrem, mas não chorarei o chorume fétido o qual me tornarei.
Seriam lágrimas negras, da cor da alma... Desidratando o meu "eu" interior, saindo pelos olhos para enegrecer tudo que eu já vira, e para que eu nunca mais possa ver coisa alguma.
Morre-se enquanto se vive a cada dia, não é ficção pois somos mortos-vivos, só não sabemos a quem contar esse segredo louco, e acabamos escondendo de nós mesmos. Mas somos, eu acredito.
Vivemos poucos momentos de felicidade plena para termos alguma história chula a contar um dia.
E um dia... Poder morrer para que outras chorem por sobre a pele fria. 
O frio é o sentimento mais profundo da alma, o frio me faz ouriçar todos os pelos do braço. É o frio que me acorda para a realidade e me mostra que ainda sou humano - mesmo que ser humano seja o mais cruel dos meus pecados -  pois se sinto frio, quero calor.
A morte é o que tem de mais esperançoso em se viver, pense bem, é a única esperança que de fato irá morrer. Não seja tolo.
Refletindo um pouco, as pessoas estão presas umas as outras, eu não me mato pelas pessoas que amo, e as pessoas que me amam fazem o mesmo por mim. Mas se eu ou você, não tivéssemos ninguém, teríamos mesmo essa vontade toda de continuar vivendo? Suicídio não é pecado coisa nenhuma, é libertação, assim como morrer. Suicídio é só um jeito bem egocêntrico de se morrer. 
Um tiro nas têmporas ou entupir-se de soníferos?
Penso na morte para poder rir da vida que me resta.
Amo desabafar comigo mesmo. Passo horas conversando com alguém que me escuta sempre, alguém que vive dentro de mim e me entende. Faço monólogos da vida e da morte. Discuto com pessoas que nunca sonharam que eu já quis feri-las, na minha cabeça.
Uma mente é só mais uma mente, que dependendo do que se sente, mente para a gente.
Não posso usar da morte como pretexto para uma vida mais fácil porque ainda não morri, então não sei o que é morrer, só que morrerei. E que seja fria e rápida. Se tudo correr bem, cubram-me com um cobertor e para bem longe de mim esses olhos tristes e chorosos pingando em meu corpo internamente nu - não posso mais me aquecer, o sangue que ainda me resta está duro, tudo o que me resta a ser é: uma pedra, e sendo uma pedra, não posso me aquecer - vão para lá com as lágrimas, pois não posso me aquecer e detesto a sensação do toque úmido na pele seca.
Há coisas das quais detesto.
Se eu não sinto nem frio e nem calor, não sinto nada.
E o nada para mim é suficiente.
O dadaísmo do meu próprio ser.
Eu não sou capaz e não consigo ser, sem nem mesmo sentir a poesia que me faz viver.