O suficiente e a semântica 
Autor: Yasmin Marue | Publicado: 2015-06-14T18:20:00-07:00

&nbsp; Ela acendeu um cigarro, e, olhando o vazio imenso tão cheio de significância através da janela, cuspiu as palavras que sempre quis dizer para si mesma, e admitir tudo àquilo que sua voz queria omitir do ambiente externo.
As pessoas não precisavam saber de tudo. Elas não precisavam e não deveriam. Mas ela era um livro aberto à quem se propusesse lê-la não só com os olhos ou as palmas; lê-la exigia alma. Exigia calma, e uma paciência que poucos tiveram. Aliás, ninguém tivera antes.
&nbsp;Se depara com aquele corpo nu em sua cama, e os olhos castanhos que lhe fitavam esperando que prosseguisse com seu monólogo; monólogo, porque ela falava como se falasse sozinha. E falava neste tom por medo, por vergonha de ler em voz alta mais um capítulo importante do livro que lhe fazia mulher. Do livro que continha toda sua essência.
&nbsp;Queria ser mulher; queria ser gente grande que não chora, que fala olhando nos olhos. Que diz sem muito receio o que pensa, o que sente. Mas sentia; sentia receio, sentia medo, sentia vergonha. Sentia medo de quê, mais uma página de sua transparente forma de ser humano, fosse afastá-lo. Receio de ser passiva em excesso. Vergonha. Porque lhe ensinaram que amar demasiadamente, lhe fazia uma pessoa fraca.
&nbsp; Mas seus instintos eram mais fortes; e embora ainda sentisse o estômago embrulhar, as pernas enfraquecerem e a mão esquerda estremecer ao levar outro cigarro à boca, falava. E falou por muito tempo. Esperando ser interrompida por algum tipo de despedida, acompanhada de "eu não posso lidar com isso".
&nbsp; Ele a puxou pelo braço; tomou-a pela nuca e a comeu de quatro. A puxou pelos cabelos e disse em seu ouvido que ela lhe pertencia. Ela assentiu. Sentiu.
&nbsp; Ele parou. Suspirou e a acolheu em seu peito. Assentiu.
&nbsp; Ele também era excesso; uma forma distinta e um homem portador de uma ambiguidade perturbadora. Ele não era um livro aberto; tampouco gostava de ler. Mas gostava do vocabulário dela. Me arrisco dizer, que gostava do modo como ela queria tanto mostrar o que era. Sem saber que eram nas entrelinhas que se via a mulher que ela queria provar que era, e todas as definições que ela queria ouvir da boca dele.
Ela se viu fragilizada, pediu um afago e ele não esboçou reação.
Se conformou com o amparo dos braços. Mas não sentiu que era o suficiente. Ele não dissera uma palavra, e ela não sentiu que era o suficiente. Sentiu-se incompreendida. Que não era suficiente. A frustração dilatou suas pupilas e pôs à mostra seus tiques. Precisava de mais.
Por sua vez, o cara dos olhos castanhos e cabelo queimado de sol, disse que lhe amava.
Ela parou. Pensou em seu conceito sobre o amor; se perguntou o conceito que ele tinha sobre o quê era o amor.
"Amor é conhecer as vírgulas, e ter paciência para que não haja ponto final. Amor é recomeço, pode ser silêncio, pode ser tormento, pode ser uma infinidade de coisas. Amor é uma palavra que abrange campos da ciência que ninguém ousa estudar. Amor é um excesso. Um excesso que as músicas do Cazuza não definem e John Lennon desconhece. &nbsp;Amor é o acaso mais certo e raro de nossas vidas. Amor é a cura das chagas da alma, tanto quanto ocasionador das mesmas. Amor é a supernova que traz esse brilho às noites em que o amo, assim, de perto. Amor é a fórmula e essência mais pura do que é a vida. Amor é um excesso. Uma palavra de excesso semântico. De excesso da parte de quem o omite." - pensou.
Ele estalou os dedos e perguntou se ela o ouvira.
- Eu ouvi. E isso é o suficiente.