O barulho dos gatos
Autor: Rodrigues/Rafael | Publicado: 2013-03-13T00:28:00-03:00



O barulho dos gatos








Eu me lembro do dia em que escolhi esse apartamento para alugar. Era o único que estava livre, que tinha uma varanda.&nbsp;Sendo ele no terceiro andar, na minha cabeça, a varanda ia ser um lugar onde eu ia poder ler um ou outro livro, sentar no fim de tarde pra ver o sol, e me refugiar da vida, como se morar sozinho já não bastasse.&nbsp;Por fim, o espaço hoje, só serve pra comportar alguns cabos retorcidos que eu insisto em chamar de varal, acumular poeira trazida pelo vento e servir de playground pros gatos que insistem que a minha varanda é mais atrativa que as outras quatro do meu bloco.Por vezes eu ouvia gritos deles em suas noites acordados e quando me levantava pra enxotá-los dali, não havia nada. Como fantasmas cruéis, eles sumiam ao meu menor movimento, me fazendo ir para a varanda de cueca, me obrigando a contemplar noites claras e de vento parado. As vezes eu achava graça. Noutras, era tomado de ódio e revolta quando caia em mim a minha impotência, enquanto os via descendo pelo muro, com uma agilidade fora do comum e ainda olhando para trás como que me dizendo : “não foi dessa vez meu querido”.&nbsp;É incrível como nunca se enganam. Nunca aparecem por lá quando estou silenciosamente remoendo a solidão que optei. Não tombam o lixo, não deixam rastro. Não sujam a varanda. Às vezes são como lembranças ruins, sabe? Aparecendo na calada da noite, me acordando, me fazendo lembrar que a vida não é perfeita o quanto eu desenho em minha mente. Me fazendo desacreditar no conto que eu mesmo conto para mim.&nbsp;Hoje eu não me chateio com o barulho dos gatos. Fiz planos para a varanda, e me demiti deles de forma preguiçosa. O barulho sinaliza minha desistência, minha falta de coragem. Os gatos são as pessoas que aproveitam as chances que você não pega. Deitando e rolando em uma varanda que até então você sempre achou que fosse sua, mas descobre de forma cruel, que a propriedade das coisas não está no achismo, mas sim na ação.Nos últimos tempos recomecei a ler. Recomecei a escrever. Até voltei a ensaiar minhas musicas em tons barítonos. E não ouço mais o barulho dos gatos a noite.&nbsp;Parece um acordo silencioso. Um trato, que começou com uma chantagem, é verdade.&nbsp;Uma noite passada enquanto estava lá dentro envolvido em livro qualquer, ouvi gemidos na varanda.&nbsp;Saí devagar, sem esperança de encontrar a origem do som. Lá fora, o vento que anunciava o outono bateu em meu rosto, e então eu a vi.


Uma gata deitada no canto da varanda, me olhando com olhos de piedade.


&nbsp;Ela não estava se desculpando, estava me perdoando.

&nbsp;Não sei por que.


Nunca saberei.
Ao seu redor, estavam dois pequenos filhotes recém-nascidos, natimortos. Corpos magros, pelo escasso e olhos fechados. Era como se eu me visse ali. Deitado, desistindo de tudo, e fechando os olhos para o mundo.Após alguns minutos, entre contrações e gemidos, com a minha ajuda o terceiro filhote nasceu. Branco como leite, e vivo. A gata cuidou dele, envolta nos panos que eu havia trazido, e ainda me olhando com olhos de perdão. Que coisa. Me lambendo, e deitando a cabeça devagar, como uma velha senhora cansada.Hoje eu chamo ele de outono. E deixo a varanda entreaberta pra que ele possa estar em casa quando chego com meu amor, ou carregado de trabalho.E ele vem até mim, e nós conversamos uma conversa silenciosa como a noite em que ele nasceu. Silenciosa como a morte da sua mãe naquela mesma noite. Uma gata sem nome, que visitava minha varanda de tempos em tempos, pra me fazer acordar para a vida.Hoje, o barulho dos gatos não passa de um ronronar, como uma lembrança boa, de um tempo ruim, que acabei superando.&nbsp;
Eu e Outono, conversando e seguindo em frente.