Oitavo andar
Autor: Igor Mesquita | Publicado: 2012-07-20T22:38:00-07:00







O que penso começa a entrar em mundos outros que não fazem parte dessas linhas
que leio, embora não sejam mundos, de todo, diferentes. Pouso o livro sobre a
cama e ando&nbsp;rumo à sacada. Moro no décimo
oitavo andar de uma grande cidade. Dessa sacada, consigo ver o mar
nem tão distante nem tão perto; mas, agora, apenas o vejo sem&nbsp;percebê-lo.
Penso nas guerras, de todas as épocas que há nos livros de história, que nossa
espécie toma o centro para si. Esse centro que não existe senão nessas
cabeças&nbsp;que sonham, com ilusão, condições que supõem melhores.



Escuto, de muito longe, o som das ondas que sempre
caem após chegar a sua crista. O que escuto, porém, não é som desse mar que
vejo à frente; é de outro mar, por onde&nbsp;soldados
desembarcam, em 6 de junho de 1944, conhecido dia D, na Normandia. Gritos,
gemidos e rajadas de armas vêm acompanhar o som monótono do mar.&nbsp;O homem,
enfim, toma mais uma vez o centro do cenário que criou para, depois, morrer na praia
literalmente. Ou melhor, homens. Porque o homem, espécie, sobrevive para morrer
por&nbsp;mais vezes, salvo quando chegar a morte maior.



Um homem, certa vez, sacou a arma contra árabes em
outra praia da França, num desses dias em que o sol torra a paciência, o juízo
de qualquer um. Poucos disparos e,&nbsp;de um
árabe, só restava corpo inerte. Nenhum choro, nenhum grito foi dado. O homem,
depois, foi condenado. Nada, contudo, mudara. Com a mesma indiferença de antes,
&nbsp;nossa estrela continuava a iluminar este lugar que chamamos lar. Nosso
lar. Com a mesma indiferença que matara, nosso homem morria.



Sou um homem na sacada do décimo
oitavo andar, entre tantos outros homens de outras tantas sacadas de oitavos
andares. Vejo, passando na rua, pontinhos que são pessoas.&nbsp;Não sabem que
existo, e poderiam confundir-me com uma roupa estendida.&nbsp;

De súbito, então, uma náusea começa a me afligir. Sou
fruto de uma sociedade que constantemente foge da dor, sejam físicas ou
&nbsp;emocionais. Álcool, narcóticos, analgésicos, antidepressivos, sexo,
religião, filosofia, tantos escopos. Vou para o banheiro e, olhando para o
fundo do sanitário, ponho o dedo na garganta, para aliviar a incessante
sensação de estar prestes a vomitar. Já estou melhor, o que não significa que
estou bem. Não completamente.



Ao sair do banheiro, entro no quarto. O livro ainda
está sobre a cama, como era de se esperar. Retorno, em seguida, a lembrar por
que entrei naquele amontoado de divagações, por que me senti tão frágil; pois
tudo partira do livro, que me fizera pensar em mundos outros que, embora não
fizessem parte daquelas linhas, vinham de um mesmo espírito, sentimento. Sentíamos,
aquele escritor e eu, que apenas uma fina película nos prendia à existência. A
qualquer momento, um voo ébrio de inseto a partiria sem se dar conta. E o
inseto continuaria seu voo, porque é o que sabe fazer.



A humanidade atira a pedra no dito mal, que surge de baixo, mas se
esquece de que existe uma corda presa entre suas pernas e a pedra atirada.
Tanta estupidez. "Todo o mal do mundo vem de nos importarmos uns com os
outros, quer para fazer bem, quer para fazer mal", disse o poeta. Talvez, não estivesse enganado.



O final de minha história, quiçá, não tenha um grande remate.
Não morrerei pela pátria nem matarei por nada, que tudo isso me enche de um
cansaço. Ouço a campainha soar, como sacro sino a clamar fim dos tempos, mas
não são anjos que me esperam nem sequer um sermão. Não batem a minha porta há
tempos, esses pregadores (ou vendedores de porta em porta) da fé. Ainda bem.
Quem bate é uma garota, daquelas que fazem mandíbulas desobedecerem aos donos, que
deixam-nos como cachorros em frente a máquinas de assar frango. Peço que entre, pois sei o que veio fazer. Ela se deita na cama, derruba o livro no chão, e eu me entrego com a
mesma desconfiança que sinto pela vida.