En.tra.nhar
Autor: Oh, baby... | Publicado: 2013-08-04T08:03:00-07:00


v.t.
Introduzir, cravar profundamente nas entranhas. Arraigar. Fazer penetrar.
Embrenhar-se.



Sua respiração o denunciava. O inspirar trêmulo de
suas narinas fazia com que engasgasse; a sua garganta fechava-se. Tensionada. Em
suas veias, o fluxo de sangue pulsava forte e mal parecia caber dentro do peito
– a hesitação expressava-se sonora.
Apenas os ruídos abafados da festa do outro lado da porta lhe acobertavam. As
luzes do banheiro estavam apagadas. Os seus dedos tatearam involuntariamente os
milímetros das rachaduras da madeira no batente; ter as mãos apoiadas sobre a
porta o forçava a focar na realidade. Sentiu um calor; uma respiração quente sobre
a sua nuca. O escuro lhe ocultava os olhos fechados – agora cerrados com força.
Três e dezoito, madrugada de sexta. Todos os demais sentidos o intoxicavam,
dispersos; sentia um misto incomum de adrenalina e álcool contaminando as
células todas de seu corpo. Era desconfortável. 



Mas instigante
– o suficiente para fazê-lo ficar. 



Evitara aquele revirar no estômago a vida toda. Foram
mais de trinta anos – trinta e um invernos intoleráveis, na companhia
enlouquecedora de si mesmo. Vivendo uma mentira existencial. E quem acreditou – porra? Consumia a si
mesmo em maus, incompletos relacionamentos, com garotas mesquinhas e desiludidas,
as que a sua mãe exaltava pelo telefone a quilômetros dali, numa cidade do
interior. Sofria uns golpes ininterruptos de solidão. As festas tornaram-se uma
compulsão – seriais e nulas. O tédio era brutal. Mas aquela – puta merda –,
aquela gravidade, aquele senso inegável de gravidade, do outro lado do
apartamento naquela noite. Dois estranhos, entre amigos em comum; ah, a forma como lhe devorava. O corpo,
a carne, todo o seu ser – mulher alguma o olhara assim. Elas não o atravessavam,
não – não assim. A voracidade do desejo que emanava em sua direção, ah, era isto. Foi o que fez com que as
suas entranhas tremessem. Com que cada centímetro da sua pele transpirasse; em
tormenta, em um tesão cru – e absurdo. Isto?
Isto não. 



Isto não.
Mas não conseguia escapar da fixação. Em insano estado de consciência, revolvia
toda aquela atenção consigo mesmo. Em silêncio. Em uma alucinada disputa
interna. E as horas percorriam o relógio num apartamento pequeno da Lapa, o
trincar de copos e os espirros consecutivos de garrafas sendo abertas
ensurdeciam, amontoavam-se. Agora a sua respiração o aquecia, com proximidade,
vinda detrás. Em pleno escuro. Encontraram-se escondidos. Naquele banheiro
diminuto. Sentiu o braço dele ultrapassar a lateral de seu corpo – e escutou a
porta sendo trancada, mais adiante. Um clique. Um clique no ar e os seus
antebraços fraquejaram, instáveis contra o batente. Não tem mais volta. O seu fôlego hesitava, trêmulo; e meio arrependido.




O silêncio parecia alimentar ferozmente a sua
ansiedade. Havia uma atração pulsante, algo subentendido por toda a festa – e até
então. Foi quando os seus lábios lhe alcançaram a nuca. A boca de um estranho, e a estranheza o excitava, se abriu e
com indelicadeza o mordeu, consumindo perdurante a sua pele, tomando-o pela
curva entre os ombros. Não havia mais sutilezas. As suas mãos viris lhe agarraram
o pano da camisa, sobre o peito, segurando-o. O tecido se contorcia sob elas. Abaixou
a cabeça, sentindo o corpo dele pesar
contra o seu. Corpo de homem. Foi tudo intenso – empurrava as suas costas,
forçava-o de peito aberto contra a porta. As suas mãos o procuravam atrás de
si. Tateava. À procura de qualquer evidência de que era real, de que acontecia.
E não pensava. 



Numa violenta arrancada de roupas, deixou-se penetrar.
Com uma prensada e dolorida intensidade. E crescente. Deixou-se penetrar e
lembrou, uma a uma, de todas as suas namoradas anteriores, num lapso ofegante e
conjunto. Todas as que vieram antes dele. Em todas aquelas fodas violentas e à
exaustão, aos berros; as cordas estouradas laringe adentro, os ânimos e
temperaturas efervescentes afora, até que se obrigasse a sentir algo. Rasgava-se
por elas. Pedia que o rasgassem. Vez atrás de outra – e elas o recriminavam. Agora
ele, um estranho; ele o fazia com tanta facilidade. Com tamanha fome. Voracidade.
Tudo lhe doía. O seu corpo ardia, em prazer. E ele violava um a um, cada um dos
seus conceitos; comia, comia o seu ser, o seu cu, o seu tédio, fodia a porra
toda. Não havia fingimento. Não havia qualquer polidez, não restara teatro.



Deixava de ser fraco – pois é, assim. Esquecia a sua existência patética. E empoderava-se mais,
a cada metida, a cada beijo. As suas costas perdiam o pano, sentia as mãos dele
subir pelo seu corpo e o despir, ávidas e intensas. Ah, era diferente. As mãos delas
o tocavam, sim; mas aquelas o tomavam. Por inteiro. Os dedos dele apertavam contra
a sua pele. Colavam-se a ela e a transgrediam. Num só e contínuo pressionar,
empurrando-o para si, maliciosas. Pareciam atravessar a sua carne. E ali,
dentro de si, os dedos dele se contorciam. Sentia tudo. Prendiam-se aos seus
músculos tensionados, grudavam-se aos milímetros dilacerados do seu interior. Faziam-no
sangrar. E sangrava? Ah, a simbiose. Havia algo estranho. Um
tesão absurdo. Nele – no tesão do
outro. Reconhecia a si próprio na sua rigidez e enrijecia-se; ofegavam juntos,
o ar parecia percorrer simultâneo os seus corpos de homem; sentia cada onda
pulsante e máscula de sangue dentro do corpo dele como se fosse em seu próprio.
Sabia tudo, entendia. Sentia tudo. Como se fossem o mesmo. E eram? Eram.



A sua mão lhe segurou o pau como quem quer, como
quem faz a si mesmo. Sem aversão – sem
rodeios. Em espasmos congruentes. As suas coxas eram mantidas separadas,
firmes, pelas pernas dele. Sentia invadir o calor que emanava delas. Fundiam-se.
Os dois, tudo. O peito dele nas suas
costas, despidas. Suavam. E misturavam-se. Ele se afastava e voltava – e cada
vez que voltava, o transgredia mais. Mais fundo. Mais ali, dentro dele, através
dele. Imergia na sua pele – e todo resto era bruto, mas não aquilo. Aquilo era ele. Era inebriante. O afastar do seu
quadril, do seu corpo, se tornava cada vez mais doloroso, mais e mais difícil.
Numa inércia invertida. A sua energia toda parecia impeli-lo para dentro de si
e não o contrário. Havia um prazer dolorido naquilo. Na transgressão. No
momento em que sua pele virava a pele dele. No instante em que a sua carne
tocava, exposta, a carne que se abria dentro dele. O gozo parecia fluir do
íntimo de um para fora do outro. As suas veias jorravam juntas; os seus
corações pulsavam simultâneos e atracados. 



Mas quando se afastou de vez, o dilacerou. Rasgou
um terço inteiro de seu corpo. Arrancou fora. Como se lhe destacassem toda a
carne – ou arrancassem de um muro velho uma trepadeira enraizada, numa
atrocidade estúpida. Cada ramo, cada vaso sanguíneo, agora sem extremidade e
podado, aberto. Podia tudo ser verdade?
Sentou em sua cama naquela noite, sozinho, e se torturou por horas. Mentalmente,
embriagado por todas as drogas e garrafas consumidas no apartamento, confuso. Podia tudo, mesmo, ser verdade? Checava
o corpo por feridas. Atrás de buracos, de rasgos em sua pele. Todavia, a encontrava
lisa – os músculos intactos, os pêlos todos na perna recorberta. O abdômen, as
costas. Estava inteiro. Nu. E só.



Mas ainda
assim – podia? 



Acordou no outro dia dolorido – a cabeça e o corpo
de trinta. E um – verão. Não se
sentia mais apto a festas, não como aquela e não assim; desencaixava da vida
que levava. Sentiu coçar uma das pernas. Levantou a contragosto e meteu
garganta adentro uma aspirina. E uma Coca-cola, sem gás, das que restaram em
meio aos lixos na geladeira. O apartamento estava um caos. Caminhou pelo
corredor, vegetativo. A coxa, e agora também o joelho, coçavam. Vestiu sobre os
shorts uma das camisetas velhas que estavam estendidas no varal improvisado da
sala. E deitou-se no sofá. Como tantas outras vezes o fizera, mas agora – agora estava inquieto. Sentou-se
com os pés sobre o carpete sujo. Algo o incomodava. 



Ambas as pernas passaram a coçar.



Ficou em pé novamente. Vagava então pela sala, sem
saber bem para onde ir. Zanzava. A parte de trás da cabeça também lhe pinicava.
Tinha a barba por fazer, de dois dias; e o cabelo curto. Raspava os dedos em
zigue-zague pela nuca e então pelas costas. Sobre os ombros. Aquilo o estava
enlouquecendo. Incertezas consumiam os seus pensamentos; e aquela coceira filha
da puta impregnava-se sob sua pele. Vivia numa kitnet, no centro de São Paulo. Desceu
um lance de escada até o térreo. O dia estava cinzento – garoava. Voltou. Andou nervoso, entre as pessoas no corredor. E bateu
a porta de casa atrás de si. Aquele formigamento incessante o perturbava. Saía
do sério, sem outra opção – parecia vir de dentro. Uma ardência que percorria
as veias, os pequenos vasos sanguíneos que lhe irrigavam os músculos. Tudo
comichava. Incomodava. E os seus dedos esfolavam a pele do corpo todo. 



Fechou os olhos. As suas entranhas brigavam, como
células frenéticas em estado de formigueiro. Podia sentir o atrito interno, um
estranhamento silencioso – e microscópico. Contorceu os músculos do torso. A
titilação começou a lhe tomar as costas todas, permeava as suas costelas, a
irrigação da perna. Todos os nervos. Queria arrancar a si mesmo de si. Numa
pretensão irracional. Mas foi quando se deu conta – e abriu imediatamente os
olhos. Podia ser – e tinha sido, tudo. Verdade.
A noite anterior, pensou: esteve mesmo ali. Dentro dele. E ainda estava. Ele – é. Mas não como se presume meramente
entrar: estivera em toda a sua carne, ficara para trás. Eram as células forasteiras
dele que as suas estranhavam. Eram as
entranhas dele que coçavam por dentro
das suas. Duas carnes entrelaçadas. Havia mais ali do que um dia antes – mais
do que houvera todos aqueles anos. Estava, de repente, em seu sangue; nas
extremidades arrancadas de suas veias. 



O seu corpo não era mais só seu. 



Agora era dois. Era mais. Era um – e não conseguia se livrar. Estava dentro, mas que inferno, dentro dele. Coçava de
dentro para fora, pulsava com o seu pulsar e ardia. Como ardia. Enlouquecia. Enlouquecia então? Uma repulsa inicial o
fez agarrar o corpo todo, numa tentativa desesperada de se despir de si. De
expulsar aquilo das suas entranhas – agora sóbrio, agora são. Não podia ser. Não podia se deixar
constituir, não daquilo. Daquela maldita noite juntos. Daquele banheiro
minúsculo, do cheiro de suor. Do gosto de porra. Tesão impregnado, por outro
homem. Quis se rasgar, desta vez de fato. Queria gritar. Afinal, como se foge de si mesmo? Do que está tão adentro – e misturado? 



O estranho, o novo o inquietava; e o empurrava para
o estranho, aquele estranho, de novo.
De volta. Para ele. Ao seu corpo original. Num impulso e numa atração, já não
mais subentendida – agora anatômica, biológica. Numa fusão que se fazia
impossível de ignorar, de sobressair. De sobreviver. Não existia mais sozinho;
não como um ser isolado e inteiro. Fundira-se e ao mesmo tempo dividira-se,
multiplicara-se – doloridamente.
Célula a célula, pêlo a pelo; da carne ao grosso, ao sangue do outro. Ao dele. Babaca. Agora invisível. De quem não
tinha nome ou telefone, um adeus sequer. Apenas os átomos. E a carne – num
delírio prazeroso.