Van Gogh: quantas impressões!
Autor: Henrique Guedes | Publicado: 2011-06-27T07:15:00-07:00

Por uma colaboradora

Já estou em Lisboa e a primeira grande satisfação é não se esforçar para compreender o que as pessoas estão a falar. Portugal tem disso: uma viagem para o exterior com direito a ouvir, o tempo todo, a língua portuguesa. 

E do português que ouvi até agora, continuo a achar que “nossa” língua é linda, cheia de sonoridades, possibilidades e com acentos tão diversos. 
Por isso, reforço minha discordância com o fatídico acordo ortográfico. A riqueza e a vivacidade da língua não podem ser aprisionadas por “decreto”. Língua viva precisa de liberdade, espaço para crescer e se adaptar ao chão em que se encontra...
Embora esteja em Portugal, preciso falar de Amsterdam. Melhor, quero falar de Vicent Van Gogh e vou usar o português para isso, embora o meio de comunicação preferido dele fosse o pincel (soube, esclareço, que ele também escrevia muito e que sua vasta correspondência com o irmão permitiram melhor conhecê-lo e a sua arte).
Volto para casa com quatro reproduções e com um sorriso largo. Não vou ter um, mas QUATRO “Van Goghs” em casa ...
Tudo bem! Eu e todo mundo que vai ao museu não resiste à lojinha estrategicamente instalada no caminho para a saída. Nunca vira tantas compras em nenhum outro museu ou monumento, embora quase todos instalem sua tenda nesse mesmo lugar.
Na estação de trem, todo turista carrega sua sacolinha azul com Van Gogh escrito em forte amarelo. 
Além das reproduções, há outros “souveniers” imperdíveis... Fiquei com vontade de comprar um tanto de coisa, mas carregar malas por estação de trens funcionou como um ótimo freio.
Façamos uma breve alusão ao assunto. Viajar de trem é prático, rápido e seguro. Saiba, no entanto, que ninguém, absolutamente ninguém, vai te ajudar a descer ou subir as escadas até o local de embarque – Claro que você poderá encontrar, como eu, um recruta militar cheio de espírito "escoltista". (?)&nbsp;
O trem vai parar e você terá no máximo dez minutos para descobrir e subir com a sua mala ao vagão. Ah! Se ela for grande – terás um sério problema para encontrar um espaço para guardá-la. E todos os europeus, que viajam com mala módica, vão lançar-te olhares de desprezo.
Ah, mas voltemos ao que me trouxe até aqui: Vicent Van Gogh que, um pouco mais de perto, é melhor ainda. Posso garantir!
Não deu conta do mundo, embora tenha tentado por 37 anos. Retirou-se voluntariamente, como já fizera provisoriamente ao se internar em clínicas psiquiátricas para tratar suas “crises” (?).
Penso que gênios, como ele, por vezes,&nbsp;&nbsp; &nbsp;perdem-se no meio da mediocridade que muitas vezes dita o ritmo da vida... E resta o sentimento de não pertencimento.
A vida financeira, como a emocional, não foi muito promissora: vendeu apenas um quadro! Seu irmão Theo arcou com suas despesas durante sua curta jornada. Todos esses fatos tornaram insuportável prosseguir. 
E você já deve ter visto em livros ou em algum museu um autorretrato de Vicent. Sempre me chamou a atenção encontrá-lo assim – um retrato dele, por ele mesmo.
No museu “dele” havia meia dúzia desses autor-retratos. Quadros diversos, cores diferentes, mas sempre aquela barba avermelhada e o olhar melancólico.
Confesso que fiz mau juízo do cara. Não era síndrome de narciso... apenas falta de dinheiro para pagar modelos e um jeito de exercitar a arte, superando as dificuldades.
O mundo, após sua morte, logo o descobriu. Ele está eternizado por sua arte, pelo seu (pós-)impressionismo, embora não seja apenas um (pós/ex)impressionista. 
Dessas outras fases, que não conhecia, carrego a imagem dos “Comedores de Batatas”... um quadro que retrata um grupo de pessoas pobres ao redor da mesa, partilhando a parca refeição.
Pouca luz, muita sombra, um traço “tradicional” e muita expressividade nos olhares dos campesinos... Intensidade dramática que nada parece com a vivacidade das cores da fase impressionista. 
Não é pouco, naquela época, voltar o olhar para a dureza da vida, envolver-se e desejar eternizar justamente aquele momento. &nbsp;O pintor traduziu com seu pincel a necessidade, o cansaço... 
Daí em diante, a arte cumpre seu papel, se é que ela tem algum, com cada um que a aprecia. 
Por trás daquele pincel existia um desejo? Seria a arte dele engajada?
Infelizmente, não soube ele que o mundo – se não o compreendeu – o festeja.