Quando amar é crime
Autor: Tainá Ribeiro | Publicado: 2009-06-21T21:29:00-07:00

Todos nós pecamos ao amar. Mal sabemos dar conta de nossos defeitos; barriguinhas salientes e a burlada no sistema. Alguém diz que vai para a academia, e promete entrar na tal forma antes das primeiras flores da primavera. Outros sorriem, meio sem jeito, e até procuram como regularizar situações, documentos e burocracias. Abrimos mão de tudo isso logo ali na esquina, porque bem ou mal, teremos satisfações em troca. Se por coisas simples ou que merecem uma certa dedicação nos perdemos ali e acolá, damos conta de amar? O outro é sempre aquilo ou aquela coisa, tem borogodó, mas umas manias péssimas, que irritam e irrigam a brancura dos cabelos. Não incondicionalmente, mas amamos sobre condições. O prazer é quem determina o tamanho do amor. Mas tal qual burlar ou se 'desleixar' (porque não acredito fielmente nessa coisa e não achei melhor palavra), amar também é um crime. Salvo em condições fabulescas - e em algumas delas nem assim - viver em companhia de alguém pressupõe uma lista imensa de afazeres burocráticos, um esforço físico sudoríparo, um dar se receber; aquele que provêm o bem-estar se vê digno de receber uma admiração e submissão sacras, e as aceitam de forma ilusória. Um homem resolve trocar o trabalho que o enobrece por uma dedicação total àquela que povoa seu íntimo, deseja-o apesar das rugas. Esta dedicação, tão encantadora vista de fora, torna-se a prisão alheia. O sacrifíco, a sacralização do ato ou modo, é e será sempre cobrado. Não obstante, exige-se do outro aquilo que fazemos. Queremos o amor do outro como o amamos. Se temos um ao outro, quem te telefona? Se me deito todos os dias ao seu lado, para quem você precisa contar como foi seu dia? A necessidade do eu te amo vem da obsessãodesastrosa pela afirmação do injusto eu te basto.Os amigos falaram tão bem do casal harmonioso, sempre um ao lado do outro, dividindo horas e tarefas, viagens, a educação dos filhos. Do quão dedicado ele era. Bastava colocar o pote de margarina no final e tudo estaria como deveria ser. Um segredo: dentro do pote há víseras e sangue. Ferimentos que nem a perícia consegue enxergar. O instrumento com o qual tanto sangue é produzido não é corto-perfurante ou de fogo. É de sofrimento psicológico, da angustia de tentar alcançar aquilo que o outro quer, e tantas vezes não ser o bastante. É de um jogo de manipulação e aparências, atrás de lágrimas no banheiro e uma necessidade de sair correndo, ver-se livre. Amar nos torna animais acuados e ameassadores na mais doce palavra. Um grito agressivo em público carrega um amargo rancor de palavras já sabidas e ouvidas no aconchego do lar. E sabem como é a lei dos animais... Darwin já conversou conosco algumas vezes. Esse crime hediondo que praticamos nos iguala a pequenas e não menos famintas larvas. Nos alimentamos da decomposição da alma, da satisfação secreta de vê-lo tentando, dia após dia, suprir as nossas próprias sensações, do ato egoísta de não reconhecermos a identidade do corpo ao nosso lado. Quando, já cansados de nos entregarmos a uma busca sem objetivo alcançável, explodimos na concessão do amor próprio, deliberamos pela liberdade, e o senhor do engenho se propõe a pagar qualquer preço pelos nossos serviços.