CONTE COMIGO... o projeto de 2015 já conta com 70% de avanço.
Autor: VAN CURTT | Publicado: 2013-08-14T07:16:00-07:00







Quem se habilita a invadir a mente de um insano e avançar neste thriller?

Este é o projeto para 2015, logo após concluir o livro Lagartas não&nbsp;voam, ainda "sem contrato editorial" e disponível para agenciamento.






"Há uma fina linha entre genialidade
e loucura.

Eu apaguei essa linha."

OSCAR LEVANT









Um ano antes

PRÓLOGO



— Senhor meu Deus, faça-me compreender os
trilhos da tua vontade. Dê-me percepção para discernir como tem feito sempre;
escute o meu clamor como mísero mortal e interceda o mau: amém — Joel limpou a
fronte borrifada de suor pela manga do blazer e estendeu o braço para acionar o
ar condicionado, golpeou o pulso conferindo o horário enquanto contornava a
esquina, ao girar o volante.

Oito dias sem fechar um único contrato lhe
atordoava a calmaria, mesmo que a rotina da agência estivesse comprometida para
os próximos quinze dias; ademais, absorvera de Franklin a indulgência de
aceitar a inserção de novos clientes em sua disposição, ainda consciente que teria de
rolar o contrato para posteriormente cumpri-lo.

Confederado ao seu clamor, a voz veio
novamente lhe roubar a atenção:

“Não vai assinar esse contrato contigo.
Mohammad tem tratos publicitários com aqueles chacais e nada que falar ou fizer
mudará a opinião dele sobre a sua agência: veio apenas cotar o seu preço para
levar à eles, pois, estão ligados ao grupo há mais de dez anos” gargalhou ressonante
tão quanto o pesado trânsito da região central, como um grito amordaçado pelos
vidros do veículo estarem fechados. “Diminua a velocidade Joel... deve parar de
duvidar de mim. Sabes que somos assim, um pelo outro”.

Desviou os olhos do retrovisor interno e
passou mais se dedicar à direção, porquanto, não quis arriscar: reduziu a
velocidade assentindo com um sucinto menear de cabeça. Seus lábios deslizaram
articuloso sorriso enquanto o silêncio ressurgia em sua psique.

— Por que não podemos desbancá-los no
preço ressaltando a qualidade do nosso trabalho? Devemos estar prontos para
contestar o tratamento dado à última campanha contratada por Mohammad... somos
prova disso: na campanha lançada recentemente, a picape derrapava em uma
estrada cascalheira quase sem elevar poeira, os pneus estavam pretos como piche
contradizendo o trajeto percorrido, e... o brilho da pintura estava também
impecável.

“És detalhista demais Joel. Imagina poder
controlar tudo mas, quem te controla? Já verificou por este lado? (...) Você é
o peixe menor e, até mesmo a tua esposa tem maior percepção para os negócios
que você”. Ele agora fora falacioso apontando Sheila como reguladora dos
tropeços de Joel.

— Você é irreal, apenas uma criação da
minha mente. És algo tão descartável quanto estes papéis aqui — Joel buscou
alguns formulários avulsos sobre o banco desocupado a seu lado e, elevou-os
enquanto escorriam de modo irregular entre seus dedos. Golpeou-os ao banco
traseiro sacolejando o pulso cerrado, deixando a cabeça descair para trás e seu
riso se transformar em uma gargalhada assombrosamente solitária.

O publicitário pôde sentir a mão do seu eu
pousar sobre seu ombro e pressionar o músculo trapézio, fazendo-o revolver a
atenção ao retrovisor interno à mais uma vez conferir os faróis dos outros
carros seguindo o mesmo trajeto seu, no entanto, a grande maioria dos demais
condutores tinha a companhia de alguém carnal criado à partir de
relacionamentos adâmicos.

“Franklin lhe controla na agência, Sheila
controla todas as suas decisões e... sou eu quem controla as tuas ideias e
vontades. Você não passa de um fantoche nas mãos de muita gente, Joel”.

— E você! É apenas a minha intuição
fracassada e... para lhe ser muito sincero, me soa particularmente melancólico
e nada ativista aos meus interesses. Sabe quem é você: apenas o meu lado
criativo, a recepção negativa das minhas expectativas, ou simplesmente a
reviravolta da infância sofrida de um bem sucedido publicitário. Julga-se tão
poderoso Kadestar? Pegue estes papéis e desfaça-se deles. Destrua a minha
carreira — seu grito de furor retiniu pelo veículo.

Palavras lançadas nunca serão recolhidas,
isso a publicidade havia o ensinado. Repentinamente uma rufada de vento
redemoinhou dentro do veículo pelo assoprar ruidoso e ininterrupto do vento
aromatizado metrópole e escapamento de ônibus. Os vidros haviam abrido de forma
orquestrada e inesperada, deslizando rapidamente ao interior da porta. Os
papéis se espalharam pelo veículo ao banco traseiro e, alguns se perderam voejando
pela via.

Joel afundou o pé no freio para impedir se
chocar contra a grade de uma revenda de tintas, por avançar com seu veículo
desgovernado sobre a calçada alargada para também servir como estacionamento.

Passou ofegante... por sorte, a revenda
jazia fechada e poucos carros estavam estacionados no pátio interno do
estabelecimento, atrás da gigantesca base tubular do imenso luminoso de
próximos doze metros de altura e incontáveis refletores presos em hastes.

— Maldita elétrica — Joel deixou o motor
morrer e socou o centro do volante, culminando em um buzinado surpreendedor,
entretanto, brevíssimo. — Você está bem Joel... está bem. Não sucedeu nada de
tão ruim e, não foi a primeira vez em que isso aconteceu — levou as mãos à
cabeça engranzando os dedos entre os ralos cabelos em uma ação instantânea,
antes de descer do carro.

Contornou o veículo e notou ambas as
lanternas piscando de modo acelerado, retornou à porta do condutor para retirar
a chave da ignição. Procurou o smartphone geralmente deixado no porta-objetos
da porta ou próximo o acendedor de cigarros, mas não encontrou-o. Desferiu
alguns xingatórios ao notar ter esquecido o smartphone sobre a mesa da sala de
estar, por Sheila se ter em uma viagem e não segui-lo até a rua questionando
ter se esquecido de algo: chave, portfólio, amostragens e mesmo o impossível de
se esquecer: o smartphone.

Abriu o capô do veículo ainda que tivesse
consciência não poder solucionar o problema apenas olhando para ele.

“Disse: Joel não compre esse carro, mas
não; o preço lhe pareceu tão sugestivo quanto um happy hour, beba quatro chopes
e pague um... Tem de parar de duvidar da tua consciência, Joel”.

— Saia da minha mente... — ele se apoiou
pela palma sendo envolta pelo mormaço do motor e, recurvou a cabeça expirando o
próprio desprezo. O capô elevado rangeu ameaçando fechar e ceifá-lo a vida. —
Você não é real... não é real. — sussurrou — Saia da minha mente. Não foi você
quem fez isso, não foi. — e o capô pareceu estagnar-se acovardado.

“Problemas! Fique como está. Notou o
estroboscópio da viatura pintando tudo de vermelho e azul? Você se meteu em uma
bela encrenca, Joel”.

— Mãos à cima — dizia um militar
direcionando uma semiautomática à sua cabeça — Já disse para levar as mãos à
cabeça.

— Boa noite senhor policial. Tive uma pane
elétrica e, estacionei para verificar. Sou publicitário: Joel Sabatine. Os meus
documentos estão no meu bolso traseiro, os do carro também — neste instante já
levava os pulsos a nuca. — Tenho um contrato para assinar em dez minutos, então
por favor; se puder se adiantar!

— Faço o meu, e, você depois poderá fazer
o seu trabalho — o militar ensartou a mão no bolso traseiro de Joel para
retirar os documentos. Analisou-os.

— Uma pane elétrica... terei de buscar por
um eletricista pra verificar o que aconteceu.

— Fique tranquilo. Chamarei um guincho
para você e, poderá resgatá-lo depois, no pátio — o policial golpeou com a mão
solicitando a aproximação do seu parceiro no aguarde, dentro da viatura.

“Eu lhe avisei Joel. Nunca duvide da sua
consciência”.





Capítulo 1





Pâmela &nbsp;Spellman sentia-se contrafeita desde o
amanhecer, e, assim permaneceu mesmo após classificar Gramado como sendo a mais
bela cidade a que fora trabalhar: a arquitetura e o clima úmido parecia
desobstruir seus pulmões enquanto, seus pensamentos vagueavam entre seu
comprometimento trabalhista e o sexto aniversário do seu filho Clayver,
constituindo naquela sexta-feira.

Quando se instalou no hotel, buscou com os
olhos pelo corredor de quartos um lugar seguro para instalar a câmera, onde
além de uma boa visualização teria toda a atenção voltada à movimentação do
quarto 160: ocupado defronte ao que se hospedou. Gastou alguns segundos para
permear a microscópica câmera no arranjo de flores acima do aparador chamuscado
por tinta dourada, e ágil retornou à suíte.

Girou a chave na fechadura do aposento,
logo lançando sua pequena mala sobre a cama. Dela retirou seu netbook e
conectou a rede sem fio do hotel: feito isso e alocado o eletrônico sobre a
cômoda, teve de retornar ao aparador para redirecionar o focalizar da filmagem.

Tornou ao quarto pela porta apenas
escorada e conferiu ter tido sorte no segundo reposicionamento da câmera; tudo
estava como deveria permanecer, ademais, a filmagem seria transmitida em tempo
real ao seu departamento na intenção de saber se o investigado receberia algum
visitante ou, partiria com algum material suspeito que pudesse desarticular
toda a quadrilha.

Pâmela &nbsp;inspirou prolongado e, expirou toda a sua exaustão
deixando-se descair sobre o leito. A cama gelatinosa mareou pelo afronte
enquanto o colchão de água reassentava novamente a condição, fazendo surgir
vincos em sua testa.

Primeiro ela flexionou a impulsionar os
joelhos sentindo o aconchego da cama. Aquele seria o último dos quartos que se
hospedaria habitualmente, não por desleixo dos arrumadores ou pelas
instalações, mas pelo excesso de tratos com os hóspedes. Contou três quadros em
marchetaria com mais de um metro cada, outro de um equino e seu tratador e, ao
final, o último demonstrando a rotina de um vinhedo do século dezoito — supôs.
— também três televisores fixados na parede: relembrou que o valor anotado em
sua caderneta de custos era próximo ao honorário mensal de uma das professoras
de Clayver.

Fechou os olhos e sentiu como presente o
cheiro de banho de bebê, rememorando dos momentos em que seus olhos suplicavam
proteção e o movimento dos dedos da mão ainda o encantava, porquanto, Clayver
crescera rápido. Dia-a-dia espichava como se sua avó se agarrasse aos seus pés
enquanto se fixava ao portal do quarto negando-se ir ao banho: agora com seis
anos, Clayver perdera todo o apreço por uma boa ducha, mesmo que aos finais de
semana suplicasse ir para qualquer lugar onde pudesse passar horas se molhando.

Seus olhos marejaram quando notou que seu
filho saía mais cedo da cama para ligar o televisor quando estava de folga, ali
ficando por toda a manhã como em uma afronta por território. Antes de retirar a
fotografia da bolsa, esgueirou os olhos para conferir a tela do netbook e se
algo ocorria no amplo corredor: nada mudou desde a instalação.

Passou alguns segundos olhando para a
fotografia na qual Clayver estava com o rosto maquiado uma teia de aranha, se
divertindo no pátio da antiga creche em companhia de seus coleguinhas e tias.
As crianças estavam alegremente alvoraçadas ao redor de um homem fantasiado de
Pernalonga.

Reservou e tomou outra fotografia
escolhida para a viagem, transpassando-a entre os dedos. A antiga fotografia em
sépia registrava a alegria de Pâmela &nbsp;quando criança, se agarrando as correntes do
balanço. Seus longos cabelos chegaram a se arrastar no chão e apenas uma das
suas sandálias se aventurava com ela, enquanto, a segunda “assistia” a tudo
sobre a mureta da caixa de areia.

Pâmela deslizou o dedo pela sombra do
homem que a fotografara, e, por sua distensão soube ser próximas 18h. A
aparição escorria pelo chão a imagem escura e irreconhecível de um homem de
parâmetros físicos normais ao lado de um cocuruto disforme que, Pâmela sabia
ser sua mãe sentada sobre uma toalha de banho... a última recordação dos pais
juntos, a última vez em que esteve com ele até retornar para casa acompanhada
apenas pela mãe, no dia do sétimo aniversário. Todas as vinte e quatro fotos da
película de algum modo o enquadrava e, a que tinha em mãos fora a última
sobrevivente dos ataques de furor de sua mãe.

Euclides as deixara para viver um romance
proibido, revelado após voltarem do parque... Pâmela na realidade, nunca soube
com qual mulher seu pai se unira, mas estava, um dia, decidida encontrá-lo para
dizer ter perdoado em todos os casos, mesmo a ausência em seus demais
aniversários e ter deixado de segurar seus cabelos para assoprar as velinhas.

Anoitecera rápido quando anotou a
trigésima pessoa passando por sua câmera e, Pâmela sabia: eles ainda estavam
confinados no quarto, homem e mulher de pele caucasiana e cabelos louros.

Os demais hóspedes não chamavam atenção
por tão belos serem.

Na noite anterior, ao se deparar com a
mulher no corredor, teve lampejos de já tê-la visto estampando a capa de uma
revista de moda: não moda, mas, de vestidos de noiva, enquanto folheava tal
revista aguardando para chamuscar mechas acobreadas em seus castanhos.

Era espantoso saber que aquela esquia e
cativante mulher havia se envolvido com seu alvo, afinal, era proprietário de
uma revenda de carros luxuosos que faria qualquer princesa dizer não ao belo
cavalo do forasteiro e sim àquelas tropas escondidas abaixo dos capôs daquelas
máquinas. Tamara havia escolhido o caminho mais fácil e agora estava na hora de
pagar o preço.

Conferiu o horário: seus compartes da
Polícia Federal ainda não haviam chegado a cidade. Teria de seguir os passos do
casal até o momento menos tumultuoso, acertado entre os envolvidos na captura
de Bruno. Naquela noite, entregaria todos os seus relatórios e concluiria seus
trabalhos junto a ABIN (Agência Brasileira de Inteligência), havia terminado o
fluxograma hierárquico do bando e pensava no próximo dia seguir pra sua casa, —
mesmo que tardiamente, desejava abraçar seu filho pelo aniversário e, dizer
sentir muito não ter comparecido.

— Alô... — deu outra conferida no monitor
— Já conseguiu toda a ramificação dos IP’s (internet Protocol) utilizados por
eles para administrar as páginas das “Ponto Com”? Claro... claro, esclareça o
Antônio sobre tudo e me mantenha informada, por gentileza. Envie tudo para o
meu e-mail, gostaria também poder unir isso ao material que colhi nesses
últimos trinta dias. — a camareira passou por sua câmera espiã e falou algo com
Tamara agora com cabelos presos em coque e um belíssimo vestido branco
pontilhado de cristais. — Tenho de ir... obrigada.

A camareira apontou com o dedo indicando
que deveria descer as escadas e dobrar à direita para chegar ao local desejado
e, Pâmela fixou a atenção nos lábios da modelo sugerindo algo como restaurante.
Jantariam no próprio hotel, fazendo Pâmela riscar da sua carta de
possibilidades uma eventual perseguição pelas ruas de Gramado.

CONTINUA...