A raça e a pitanga...
Autor: Amália Grimaldi | Publicado: 2014-06-28T07:08:00-07:00










A raça e a pitanga




O
mogno e o vidro



E
a coroa de Ciro.



E,
do vil contemporâneo,



Essa
grande colina erodida: 



A
descrença do homem. 



E,
do caído, a fadiga;



O
não Ser. O espaço vazio.



&nbsp;



Da
acácia, as cinzas,



O
pó, levará o vento.



Mas,
a luz, é quem definirá 



A
sombra e, o contorno do volume.



A
prisão do tempo não tem saída;



Tem
calendários. Rosas de ventos... 



Caros
instantes. Raros caminhos claros. 



&nbsp;



Uma despensa escura 



E suas prateleiras incertas; 



Seus dias. Meus dias. Cansados
dias.



Quem ditaria regras?



Não. Não mais haveria discussão, 



Entre o tempo e o fermento, 



E o sucesso da massa crescida. 



Valor de esperas atrasadas 



E, o juízo moral. Razão na
emoção...



Sublimação temperada.



Insatisfação consagrada. 



&nbsp;



O cálice, a mulher 



E o touro. 



Da palavra inútil, 



Melhor o silêncio, ou



Um resquício de vergonha.



A dosar engano na guia,



Mão exagerada



Ou, bastar-se a si próprio?



Do azedado vinho, 



Tardia aquiescência; 



Concepção. Percepção.



Princípio aglutinador.



Salada
mista de padeiro galego.



&nbsp;



A
torre e o fidalgo



E
o quarto aposento.



Degredo.
Segredo.



Pisos
magnânimos, 



Ídolos
esculpidos...



Pouca
água. Fala à toa.



O
óleo secou de vez, 



E,
a lamparina, 



Há
muito se apagou.



&nbsp;



Ser o crente perfeito.



O sentido da Terra faz



Usos e cultos... 



O mestre e o aprendiz.



Iniciante discípulo



Almejar melhor destino.



Homens suados carregam seus fardos. 



&nbsp;



Estão surdos. 



Não escutam canções de outros.&nbsp; 



E suas línguas, tão espinhosas, 



São que nem urtigas. 



Queimam a pele da própria agonia: 



...Não... Marrano não sou eu... 



&nbsp;



O
velho muro



E
a verde gosma. 



Do
tempo, seus musgos,



Nem
sempre aclamados.



Do
barro a alma,



A
fama não salva.



O
Éter. O Planeta,



Obra
por concluir.



Assisto
o retorno do caracol.



Axioma
inicial.



&nbsp;



Abóbora
gigante. 



Razão
do conflito. 



A
corte no banquete,



Meu
mundo. 



Amplitude
de esfomeados fartos.



&nbsp;



No
almoço do cristão galego, 



Cordeiro
não seria imolado, 



Mas
aquela sua faca, era bem amolada, 



e
o peru, então, seria assim degolado.



&nbsp;



Europa,
Ásia e África... 



Povos
do Oriente, 



Ciganos
passantes. Judeus mascates. 



Seda
persa de outrora.



Ah,
e os vizinhos libaneses, 



Lhes
chamavam de turcos...



A
Casa da Torre, 



Visão
fugidia. Passadiço de agonias. 



Rostos
de papel sorriem para mim. 



Retorno ao altar comum.



&nbsp;



Brancas
são as bênçãos de Oxalá. 



As
douradas são de Oxum. 



Aos
fieis de São Lázaro, 



Pipocas
alvas lhes são ofertadas



(ainda
aguardo o meu quinhão...!). 



Mas,
aos domingos,



A
cumprir alheia devoção 



Moeda
na mão. Coração aberto. 



No
aspergir de águas bentas:



Alegria
de padre galego.



&nbsp;



...Branco
cavalo de Espanha... 



Seu
arreio é de prata. 



Meu
tamanco é de pau. 



É
de meia pataca. 



Senhor
do Bomfim é meu pai. 



Estrela
guia me acompanha. 



–
Oxalá é o maior!



&nbsp;



Regresso
à casa do tempo. 



Abro
janelas de satisfação. 



Estou
onde sempre estive. 



Ancorado
ao mar de dunas alvas, 



Logo
adiante, seu glorioso contorno: 



A
Casa do Navio! 



Para
sempre afundado 



Na
sina do vertical moderno. 



–
Resiste na minha lembrança. 



&nbsp;



Cospe
o mar ao vento o sal. 



A
vidraça embaçada. 



Amaralina...
Estropiada, 



E
minha alma, enganada. 



Volto
à casa desse tempo, 



De
largas varandas... 



Oh,
tardes salgadas...!



Suadas
de nostalgias.



Cio
de mulher... 



Um
cheiro bom de sargaço



Invade
meu ar. Me faz plena.



&nbsp;



Desses
meus dias, 



O
vento e a canção do mar, 



E
a fala desse seu canto longe, 



Prazer
de águas... Lágrimas de sal.



Ladainha
desassossegada.



(Amália Grimaldi)&nbsp;