dia branco
Autor: Fábio Baqueiro Figueiredo | Publicado: 2004-04-13T01:58:00-04:00

Quando o Geraldo Azevedo escreveu essa música desconfio que ele não fazia idéia de até que ponto o céu de Washington estava disposto a ir.Chove. Chove, chove, chove. Chove de novo. Esfriou tanto que até tive de ligar o aquecedor, que tava de férias já há quase dois meses. Pra quem me perguntou logo quando eu cheguei já posso responder com conhecimento de causa: não, frio não é melhor pra estudar. É um saco. Dá um desânimo... uma vontade de ficar tomando chocolate quente e assistindo filme debaixo de um edredon o dia inteiro... Eu no entanto estudo, primeiro porque não tenho mais nada pra fazer, segundo porque o semestre está acabando e tenho três ensaios pra entregar essa semana e depois porque as pessoas que conheci por aqui também estão todas enfurnadas em seus respectivos quartos estudando feito loucas por causa do fim do semestre. O tempo voa, embora eu não saiba que diabo ele faz pra voar com um clima assim tão escabroso como o que está fazendo por aqui.O problema de estudar muito é que cê fica sem ter o que escrever no blog. Eu até podia contar a vocês todos os detalhes secretos da seção de microfilmes da biblioteca da Howard, ou de como eu me perdi umas quinze vezes já pelos corredores e túneis dos três prédios da biblioteca do congresso. Mas fico com medo de vocês pedirem o dinheiro de volta, prefiro escrever sobre a chuva e esperar que me aconteça alguma coisa divertida e/ou digna de nota. Deus há de mandar bom tempo.O tempo... Esse negócio do tempo começou a me preocupar mais depois que descobri chocado que no meu próximo aniversário eu já vou estar começando a viver o meu trigésimo ano. Pensem bem: a idade é um aluguel que a gente paga vencido, e não a vencer. O primeiro ano depois que você nasce você não tem ano nenhum, você só vai contabilizar seu primeiro ano doze meses mais tarde, após daquele evento traumático em que te vestem de batman ou chico bento ou meninas superpoderosas, te fotografam no colo de todas as tias, tios e primos do primeiro ao décimo quinto grau (inclusive os que odeiam os seus pais), apagam as luzes e gritam estridentemente algo que sua delicada audição infantil se recusa a reconhecer como música, e, pior, não deixam você de jeito maneira fazer o que você mais queria e que sem sombra de dúvida tornaria tudo muito mais doce, melecado e divertido, a saber, mergulhar de cabeça no bolo de chocolate e derramar guaraná por cima. Ora, isso significa que quando você faz vinte e nove não é que você esteja começando agora o seu vigésimo nono ano. Na verdade, ele acabou de acabar.Eis-me, então, pré-Balzaquiano já em 2004, por que logo eu, fico me perguntando, seis bilhões de pessoas nesse mundo e tinha que acontecer logo comigo! Fico me lembrando de quando era criança e fazia planos de alcançar em dois ou três aniversários a idade dos meus primos e primas mais velhos. Eles até tentavam me explicar que eu nunca ia ficar com a mesma idade que eles, que a proporção entre a velocidade com que eu e eles fazíamos aniversário se manteria igual e constante ao longo do eixo tempo, mas eu sempre fui muito encafifado e não acreditava, achava que eles estavam tentando me enrolar.E por falar em tempo, já comecei a contagem regressiva. Brincando brincando (e estudando nas horas vagas) só falta um mês e pouquinho...