Dias de Abandono. Dias de Reencontro. Dias de Elena Ferrante.
Autor: Aletheia Machado | Publicado: 2017-05-11T16:56:00-07:00





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A última vez que me aconteceu de ficar viciada
na obra de&nbsp;um autor (e ler vários de seus livros numa sequencia
alucinante) foi com a Alice Munro há três&nbsp;anos.&nbsp;Munro&nbsp;escreveu
aqueles contos cortantes que a mim me pareciam&nbsp;acidentes em que a pessoa,
meio sonolenta, meio perdida, num ambiente novo, digamos, numa&nbsp;casa de
praia desconhecida e cinematográfica, dá de cara com a porta de vidro da
varanda, num impacto fulminante. Todos os contos me deixavam essa&nbsp;sensação
de batida frontal, de queda num vácuo, de que aquilo poderia muito bem ter
acontecido comigo.&nbsp;

Agora, novamente,&nbsp;me deparo com&nbsp;outro
vício, com Elena Ferrante, sem conseguir parar de lê-la. A sensação agora é de
falta de ar, de mergulho num texto preciso e azeitado que se assemelha a uma
torrente cerebral, sumamente&nbsp;caudalosa, viscosa, abrasiva, um rio de
larvas vulcânicas, talvez do Vesúvio --- se não emergir, o leitor é dragado e aniquilado,&nbsp;por
um sem número de sensações cruas e reais. Personagens femininas novamente.
Mulheres perdidas ou desencaixadas&nbsp;em seus papéis
pré-definidos&nbsp;socialmente; mulheres que se recusam à passividade das
vítimas habituais das armadilhas dos relacionamentos. 

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Assim é dias de abandono de
Elena Ferrante, publicado em 2013: duro, angustiante, brutal,
extraordinariamente revelador do lado comum e humano das relações amorosas.
Numa tarde de abril, após o almoço, Mário, 40 anos e marido de Olga, comunica a
sua esposa que a está abandonando. Levanta e vai embora, sem maiores explicações,
deixando atrás da porta fechada, um lar, um&nbsp;casamento de quinze anos, dois
filhos --- Gianni e Ilaria ---,&nbsp;um cachorro --- Otto ---,&nbsp;muitas
histórias e recordações e, sobretudo,&nbsp;uma mulher atônita. Olga tem 38
anos, abdicou de sua carreira e do sonho de ser escritora, para acompanhar o
marido em suas mudanças profissionais e para cuidar dos filhos. De repente,
vê-se sozinha com todo o peso do cotidiano, a responsabilidade pelos filhos, pela
casa e pelo cachorro e, principalmente, com a angústia de tentar entender, sem
parâmetros, o que aconteceu. 

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É como se, de repente, o marido, que
havia dormido&nbsp;a seu lado por 15 anos, fosse um completo desconhecido. Uma
onda gélida de profunda desilusão, frustração, sentimento de traição, de
envelhecimento, entremeada&nbsp;por questionamentos quanto a suas escolhas
passadas, soterra Olga de tal forma que a deixa paralisada, inerte, deprimida,
sem interesse&nbsp;por si mesma ou pelos filhos. Curiosamente, essa onda traz lembranças
da infância de Olga, em Nápoles, e&nbsp;reminiscências dos anos de matrimônio que,
ao invés de corroborarem um grande amor, mostram a Olga como ela já estava
sozinha, vivendo com um parceiro obscuro; como ela&nbsp;também&nbsp;vivia
desacoplada dos laços matrimoniais;&nbsp;como ela se perdeu em meio às tarefas
domésticas e aos cuidados com as crianças. Apesar de todas essas constatações,
a perfídia amarga fala mais alto, e Olga não consegue desvencilhar-se de um
sentimento de derrota e humilhação. 

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De Nápoles&nbsp;surge, por meio
de&nbsp;aparições, "a pobre mulher abandonada" de seus 8 anos, quando
Olga ouvia a mãe e as empregadas comentando, consternadas, o destino&nbsp;da
vizinha que, enlouquecida após ser abandonada pelo marido, suicidou-se
atirando-se de uma ponte. Olga jamais imaginou que seria uma mulher desse tipo que,
na ausência do marido,&nbsp;desfigurar-se-ia, esvaziando-se de
significado.&nbsp;Queria, antes de tudo, traçar um caminho diferente, escrever
sobre mulheres fortes e independentes que prescindem de seus homens para serem
felizes e realizadas. Não se tornou escritora e,&nbsp;invadida pelo pânico e
pela depressão, abandonou-se ela também e ainda mais que o marido, emulando “a pobre mulher
abandonada” de sua infância.&nbsp;

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Mario, por sua vez, simplesmente some. Não
deixa os contatos ou aparece para buscar suas coisas ou ver os filhos. Olga,
Gianni, Ilaria e Otto estão sós. Quando Olga descobre quem é a mulher por quem
Mario a deixa ---&nbsp;muito mais jovem e já conhecida ---, a esposa pacata, mediadora,
compreensiva e calma desaparece, dando lugar à personificação raivosa,
vulgar&nbsp;e violenta da "pobre mulher abandonada". Carrano, o
vizinho do andar de baixo,&nbsp;surge como uma possível&nbsp;âncora,
um&nbsp;resgate emergencial naquele vendaval de emoções. Mas o encontro amoroso
entre os dois, além de desastroso, desencadeia, para o bem e para o mal, uma
sequencia de aniquilamento tanto do passado, quanto do presente aturdido de
Olga. 

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No ponto alto do texto, num sábado calorento de
agosto, Olga encontra-se trancada e incomunicável no apartamento, com os filhos
e o cachorro, possivelmente vítimas de uma intoxicação, num prédio em que todos
os moradores, exceto Carrano, estão de férias, fora de Turim. Ilaria, sua filha
menor, ilesa à toxicidade da situação, é o esteio que a puxa para a realidade,
apesar de ditar regras e de ser rígida, como sua mãe era consigo. A menina
parece ser também sua versão infantil inabalável, que não passará pela
experiência do abandono, quando adulta. 

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Num momento cheio de metáforas e significados,
os quatro no apartamento trancado, assim como na crise do
abandono,&nbsp;precisam entender-se, voltar à realidade, estabelecer metas,
olhar racionalmente tudo o que aconteceu, deixar ir o que não quer ou pode
ficar. E, simplesmente, Olga emerge de tudo isso mais madura e forte. É
estupenda,&nbsp;mas ainda titubeante, a recuperação da personagem que conta com
todos os instrumentos para não repetir a história de tantas mulheres, mas que
se esquece de suas potencialidades.&nbsp;



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“Apaixonei-me por Mario quando jovem, mas poderia ter me apaixonado
por qualquer um, um corpo qualquer ao qual atribuímos sabe-se lá quais
significados. Um longo pedaço de vida juntos, e você já acredita que ele é o
único homem com quem pode se sentir bem, atribuir-lhe sabe-se lá quais virtudes
decisivas, e em vez disso ele é só uma flauta que emite sons de falsidade, você
não sabe realmente quem é, nem ele mesmo. Somos ocasiões. Consumimos e perdemos
a vida porque um qualquer, em tempos longínquos, por vontade de descarregar o
pau dentro de nós, foi gentil nos escolheu entre as mulheres. Trocamos não sei
por qual cortesia dedicada exclusivamente a nós o desejo banal de foder. Amamos
sua vontade de trepar, sentimo-nos tão cegas a ponto de pensar que seja a vontade
de trepar conosco, só conosco. Oh, sim, ele que é tão especial e que nos
reconheceu como especial. Damos um nome àquela vontade de pinto, a
personalizamos, e a chamamos de meu amor.”




Assim é: nos deixamos levar, criamos grandes
ilusões, nos abandonamos a nós mesmas antes de sermos abandonadas por homens
que talvez nunca tenham estado ao nosso lado. Uma lição sem rodeios e sem pieguices. Que
venham mais Ferrantes!

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(um cartão postal de Turim)&nbsp;

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