Vai e volta
Autor: Leonardo Godoy Drigo | Publicado: 2010-11-18T20:38:00-08:00

De repente, soaram os primeiros estampidos das mãos batendo. Aplausos começaram a ribombar no pequeno teatro assim que Cássio Pequeno terminou de falar e não pararam por minutos a fio. De pé, toda a audiência fazia esforço para que as mãos produzissem o maior alarido possível e o barulho dos aplausos era enlouquecedor.
Meses atrás, quando começara a encenar suas peças, Cássio Pequeno não sabia que tudo iria descambar para o fim glorioso que presenciava agora. 
Foi numa quarta-feira que, cansado e dolorido pelo tempo enorme que passou dormindo, Cássio decidiu que iria sim inscrever-se no teste para ator na trupe Os Intrépidos Moderados, cuja presidência e futura direção cabia a Rolando Loiola, iniciante, pelo que ouviu dizer, na arte do teatro.
Como sempre, chovia e fazia frio, em pleno verão, na cidade de São Paulo e o cinza estava particularmente severo naquela quarta-feira, quando Cássio dirigiu-se para a apertada Avenida Treze de Maio, quase no Centro, onde se dariam os testes.
Descer do ônibus e encontrar o número 204 era fácil. O difícil mesmo foi dominar o medo e engolir o nó da garganta ao chegar defronte à portinha de madeira, quase acabada, que marcava a entrada da reviravolta de sua vida. Enfim, o teste para ator. 
Bateu à porta. Rebateu à porta e já ia tribater quando o rangido anunciou que sairia da chuva fina e fria para o mundo de seus sonhos. Nem reparou na gordinha sisuda que lhe abriu a porta e foi guiando seus passos pelo corredor apertado e com o cheiro de bolor que não vê pano há tempos.
- Vai por ali, sobe a escadinha e espera seu nome, seu... seu... como você chama mesmo? – Perguntou, sisuda, a gordinha simpática.
- Cássio...
- Então, Cássiooo, vai por ali, como te disse, e sobe a escada. Toma cuidado que ela balança um pouco, mas não cai, viu!?
A intimidade com que a gordinha pronunciou seu nome fez com que ele quase quisesse saber seu nome também, puxar uma conversa, mas não havia tempo a gastar. Subiu a escadinha que levava a um lugar, quase um palco minúsculo, atrás de uma cortina rota e que já fora vermelha um dia na vida.
A espera final começara. Dali a pouco chamariam seu nome. O grande Rolando Loiola chamaria por ele e, então, seu talento iria aflorar com raios de Sol flamejante em seu entorno, com Shakespeare a sussurrar em seus ouvidos e Becket a lhe dar a profundidade corriqueira de sua arte. Poderia ser tudo e todos, interpretar qualquer coisa, ser qualquer personagem da literatura mundial. Estava pronto.
Assim, enxugou a testa com as mãos também molhadas e passou os dedos no colarinho da camiseta para desafogar um pouco o pescoço, tão preso, ele sentia. 
- Estou calmo, afinal. – Sorria amarelo e afirmava para si mesmo. – Pensei que estaria beeem nervoso.
Quase meia hora já tinha se passado e quinze afrouxadas no colarinho com litros de água saindo de sua testa e mãos, quando, finalmente...
- Cássio.... Pequeno? Cássio Pequeno, por favor, venha à frente. – Voz rouca, quase uma tosse. Foi.
Venceu os três passos do palco e segurou determinado a cortina vermelho-morto à sua frente, mas, talvez por pressa, não conseguia achar o fim da cortina, nem qualquer modo de fazê-la correr, abrir-se, cair, qualquer coisa. Ficou tateando a cortina, tentou puxar para uma lado para o outro, passou a mão em tudo que é canto do pano e nada.
- No meio, senhor Cássio, no meio. – Voz rouca, quase uma ordem. Achou.
- O.. Olá...
- Olá, senhor Cássio. Por que Pequeno?
- Minha família é Pequeno.
- Por parte de pai?
- Não senhor. Parte de mãe mesmo. Augusta Pequeno. Meu pai nem conheci.
- Certo, certo. Vamos fazer o teste? O que o senhor sabe de cor aí pra eu ver?
De cor. O homem queria algo decorado, ali, na hora. O que fazer, o que falar, por onde começar? Não lembrava de nada, não sabia nada. Era apenas um corpo largado no minúsculo palco (mais cinco passos, no máximo), inerte e provavelmente branco, suando. Lembrava vagamente que já lera algumas peças de um inglês, um alemão, um norte-americano etc., mas só. Nenhuma frase inteira, nenhuma estrofe sequer.
- É que eu, bom, não estou preparado assim de cor, sabe? – Saiba, por favor.
- Hum. Sei, sei... bom, vou te dar um texto, então, mas já perdeu pontos, senhor Cássio, já perdeu pontos.
Aquela voz rouca adornada com um corpanzil enorme moveu-se de sua poltrona na quarta fileira de trás pra frente do minúsculo anfiteatro e a mão gorda segurava uns papéis amarelos que certamente não seriam de leitura agradável.
- Sabe, Cássio, posso chamar você só de Cássio? Sabe, Cássio, a vida de teatro não é fácil. Tem que ralar, rapaz, tem que ler, tem que saber uma pá de coisas antes de tentar a vida assim. Não pensa que é só subir no palco e pronto, as coisas vão fluir, o pessoal já aplaude desde o início e tal, não. Tem que ralar, sabe?
- A... acredito senhor Rolando. Acredito.
- Bom. Toma lá. Dá uma lida nisso e interpreta aí.
Quarenta folhas de texto. De um texto sujo, engordurado. Quarenta porções de dor para interpretar ali, na hora. O homem só podia estar louco e Cássio iria dizer que era impossível, impraticável, que seu talento não aceitaria algo assim.
- Cla... claro seu Rolando. Mas posso dar uma lidinha antes?
- Que lidinha, meu filho. Cássio, fosse fácil fazer e todos fariam, saca? Não é assim, não. Tem que ser pá pum. Chegou, leu, interpretou. E bem. Senão.... – Rouca e jocosa e gorda. A voz o oprimia mais e mais. – Escuta, se quer ler antes não pode fazer o teste hoje. Você volta daqui uma semana, combinado?
- Mas é que eu pensei em fazer hoje mesmo, só que...
- Não veio preparado e quer dar uma lidinha, certo? Pois então. Volta daqui uma semana e fim de papo. Tchau.
Voltou a sentar-se na poltrona na quarta fileira de trás pra frente no minúsculo anfiteatro. E como a pobre poltrona reclamou. Como se fosse seu último dia de vida e sob tortura. E nada mais. Rolando ficou imediatamente absorto em leitura e só restava a Cássio uma semana de papel sujo e letras gordurosas. Foi.