"A flor, O Casaco e a Sapatilha" ou "Ela" ou "A Viagem"
Autor: Clarisse Reis, a senhora Robinson | Publicado: 2014-04-20T12:28:00-03:00








"Na noite onde todos estamos,&nbsp;


o sábio esbarra com a parede,

&nbsp;enquanto o ignorante fica

&nbsp;tranquilamente no meio do quarto."&nbsp;

(Anatole France)



Sou eu que contemplo os ensejos realistas de cada indivíduo. Não sou nenhuma deusa, mas te conheço bem. Talvez, pra você, eu seja a divisória do escritório ou a cerca da sua intimidade. Por ser estrutura me atraem os detalhes: o cheiro vindo do banheiro após banhos sofisticados, o perfume renovado, a acidez das lágrimas evaporadas,&nbsp;as cores desvanecidas, as aquarelas diluídas.&nbsp;Esta é a minha forma de &nbsp;estar presente e, ao mesmo tempo, invisível. &nbsp;



...

Reconheço-me acompanhada ao assimilar os monólogos neuróticos, as conversas proibidas, as aspirações, a linguagem não verbalizada, o olhar perdido na paisagem luz. O Sexo.

Tenho experiência e, por isso, sei que os casais mais apressados não esperam pelo champanhe. A cama trepidava com a ferocidade dos dois felinos, sob pena de ilustrar o pensamento corrupto do hóspede vizinho. Confesso que admiro enlaces passionais, pois são nos atestados afetivos que se dá a morte da solidão.

Ao lado do rodapé, uma corriqueira sapatilha. No cabideiro, o casaco esportivo. O serviço do hotel traria o jantar. Ainda haveria apetite?



...

A moça sentada estava tão emudecida que assemelhava-se a uma exótica estátua renascentista. As suas pernas adiposas já não eram as mesmas dos abundantes registros. A flor vermelha adornava sua crespura, sua coroa. Ainda no quartinho de charme imaturo, ela acertou os últimos detalhes do empréstimo: uma princesa, um príncipe e um cartão de time futebolístico?


...

Um ruído primitivo gritava do lado externo: era a chuva. Atenta a cada pessoa que atravessava o portal do bar, ela parecia sentir visceralmente a investida do tempo. O seu rosto era o rascunho de insegurança e ansiedade.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;

&nbsp;Um Jovem bonito, de casaco esportivo e aliança no dedo, chegou perfurando sua projeção. Faria questão de adentrar ao núcleo pouco corrompido?

_ OI. _ Ela disse com o olhar enviesado.

_ Demorei muito? _ Ofegante e visivelmente tímido, disse.
_ Nada. Cheguei tem pouco tempo também.&nbsp;Senta aí, véi._ Mentiu, lançando mão de uma&nbsp;coloquialidade quase inapropriada. Um silêncio constrangedor permeou a interlocução.

_ Toma o cartão. Usa ele de boa, porque amanhã eu vou viajar. _ Já sentado, ele olhou para a mão a segurar a credencial azul.

_ Pra onde? _ Ela perguntou por impulso. Se lembraria disso no choro da antemanhã.

_ Vou para a Europa com a minha NOIVA.

_&nbsp;Estirada na Champs-Elysées! _ Endurecida pela fala do rapaz, ela brincou.

_ Pô... Falô então. Tenho que ir. Quando eu voltar a gente combina de você me devolver. _ Riu constrangidamente e se despediu não tendo mais repertório.

_ Belezinha então. Tchau.



&nbsp;O cartão solitário foi depositado em cima da pequena mesa. Ela sentiu o casaco molhado ao abraçá-lo. No entanto, sem saber muito bem, as suas paredes se irrigaram sob tensão involuntária.

&nbsp;O divo foi embora, atravessou a rua e entrou em seu carro branco. Meio estática, ela contou as moedas para a passagem.&nbsp;Voltaria&nbsp;de ônibus,&nbsp;leria&nbsp;“Perto do Coração Selvagem”,&nbsp;idealizaria&nbsp;um amor romântico e, como o último ato,&nbsp;conjugaria&nbsp;os seus verbos no futuro do pretérito.&nbsp;O mundo só era possibilidades e não&nbsp;saberia&nbsp;que, naquela noite, as suas fotos&nbsp;dormiriam&nbsp;sozinhas. Horas mais tarde, ouviu-se um comentário entre garçons:



_ Lembra da moça gorda? Aquela que esperou um tempão, sô... Da flor vermelha! Pois é, &nbsp;morreu atropelada na rua de cima.&nbsp;







Sabe aquele trecho do poema Infância do Drummond que ele diz "Eu não sabia que a minha história era mais bonita que a de Robinson Crusoé"&nbsp;? Então, eu estou me sentindo assim. Foi impressionante como um simples relato da minha vida, sem detalhes, se transformou nessa crônica maravilhosa&nbsp;escrita pelo Raphael Brian, autor do blog Eu me transformo em outros.

Eu e minha vida brega e cheia de sonhos. A Macabea e sua dor de existência, cruelmente ignorada. Nós duas juntas numa só. Obrigada, Rapha! A satisfação de ter sido transformada em literatura é indescritível. É uma forma de sermos eternizados.