Atrás do seu olhar
Autor: Ingrid Dias | Publicado: 2012-05-12T12:52:00-03:00


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- O bar fedia a fumaça, espessa e ocre. Ela se despediu da amiga ao 
telefone e subiu os últimos degraus, adentrando no ambiente colorido e 
parcamente iluminado. “The beauty a gray”, “The beauty a gray, hey now”,
 cantarolava o vocalista de uma banda desconhecida ao microfone 
martelando um refrão conhecido da Live, a melhor banda pós-Nirvana dos 
anos 90. A turma já havia escolhido uma mesa bem central, protegida de 
um spot de luz por uma parede que trazia um pôster antigo e descascado 
de Pearl Jeam. O ambiente lhe era familiar. Curtia aos extremos desses 
bares soturnos que escondiam a noite tendo como trilha de fundo os 
acordes do rock’n’roll, tanto faz se na forma de roupagens novas e 
levemente eletrônicas, ou o rock pesado e obscuro que ela imediatamente 
ligava à Inglaterra, aos pubs londrinos em que uma mulher podia beber 
uma caneca de cerveja sem parecer uma alcóolatra.
Ela olhou a fauna ao redor. Três meninas arrulhavam olhares sentadas 
em um sofazinho à direita. Uma turma de 20 e poucos anos acotevelava-se 
ao redor de uma minúscula mesa redonda. Dos dez ocupantes, dois 
disputavam uma demorada partida de xadrez em meio ao burburinho das 
vozes que aumentavam de volume toda vez que o vocalista da banda 
desconhecida empunhava novamente o microfone. No balcão perdido no meio 
da sala e iluminado por um dos poucos pontos de luz do escuro ambiente, 
dois rapazes, um ruivo de cabelos curtos e um moreno vestindo uma 
camiseta em que se lia em letras garrafais “I Love Black Sabbath”, 
dividiam uma cerveja. No canto do mesmo balcão, protegido pela escuridão
 proporcionada pela luz que não o alcançava, um sujeito de camisa verde 
claro e bigodinho perdido sobre a boca terminava uma dose de uísque, 
tendo ao colo um daqueles bizarros blazers pretos de couro que denunciam
 funcionários públicos, bancários e contabilistas.

Sentou-se em meio aos amigos. Já estavam na segunda rodada de 
cerveja. Bebiam em pequenos copos, desses que em padarias próximas à 
Avenida Paulista se serve café com leite. Pediu ao garçom um copo igual.
 Ele assentiu com a cabeça, e ela viu seus compridos cabelos 
encaracolados que caíam sobre a camisa xadrez desaparecer por trás do 
balcão. Em minutos o garçom depositou o copo à sua frente. Em minutos 
ela exterminou a cerveja gelada que seu amigo, diretor de arte 
recém-chegado de dois longínqüos e intermináveis anos na Irlanda, 
despejava em seu copo. O líquido gelado escorria pela sua garganta e 
deixava-a, aos poucos, levemente entorpecida. Olhou com olhos inquietos o
 relógio. Os números em vermelho do mostrador digital mostravam dez para
 as onze e nada dele aparecer. Ela tinha vindo essa noite porque sabia 
de sua presença na mesma mesa em que agora, entre indecisa e cada vez 
mais falante devido aos copos de cerveja gelada que não paravam de ser 
esvaziados, se perguntava se realmente seria interessante &amp; correto 
&amp; edificante &amp; benéfico&amp; saudável para sua paz de espírito 
se meter com ele.

Não teve tempo de refletir, pois ele já invadia a mesa com sua voz 
rouca. Trazia um tricot verde escuro no braço, e parecia ainda mais 
jovem metido na t-shirt branca encardida que usava. Cumprimentou a todos
 e o olhar intensamente verde que trazia durante poucos segundos 
aprofundou-se nela. E durante frações de segundo que o tilintar do 
coração definiria como interminável caso decidisse imitar e parar de 
bater, ela ficou sem ação. Não sabia se sustentava o olhar, encarando a 
altivez fingida dele com uma mentirosa arrogância de autoria dela. Não 
sabia se desviava o olhar e fingia concentrar todas suas atenções no 
casal de namorados que agora tomava a mesinha ao lado acompanhado de 
carícias explícitas. Não sabia se deveria saber alguma coisa. 
Cumprimentou-o fingindo leve descontração.

- Oi. Tudo bem?

- Olá, respondeu ele zombeteiramente. Então nos encontramos novamente.

Acentou o “novamente” com toque de ironia, como quem sabe que pega o 
outro numa mentira deslavada.  Ela bebeu o resto da cerveja que já 
começava a esquentar. Sabia que de tanto bater seu coração havia parado,
 igualzinho ao título daquele filme romântico que ela sempre via na 
locadora e nunca levava. Em seguida, em mais um de seus interrogatórios 
íntimos e pessoais, em que ela encarnava a inquisidora-sado-masoquista, 
perguntou há quanto tempo os dois brincavam de gato e rato e o porquê 
dessas idas e vindas, de encontros e desencontros em que nada diziam e 
tudo queriam dizer. Não obteve resposta.

Só vislumbrou o motivo quando, depois de muitas cervejas, discussões 
acaloradas e roçar propositalmente descuidado de mãos, pernas e braços 
enxergou no fundo dos olhos dele a resposta, tão na cara quanto desses 
momentos em que se perdem os óculos e eles estão ali, às vistas, 
enterrados sobre a cabeça, e não há visão de raio-x que nos faça 
perceber. No fundo escuro da pupila dele, tão imerso quanto seres 
abissais que navegam profundezas oceânicas, ela percebeu que ali havia 
medo, um profundo, escuro e pegajoso medo quanto ao desconhecido e doce 
estrago que ela poderia fazer em sua vida.

Foi por isso, que quando a noite despachava seus personagens soturnos
 de volta pra casa, e ele perguntou como quem não quer nada, mas quer 
ouvir uma resposta que diga tudo, se ela tinha como ir embora, que ela 
respondeu, tenho, vou com Fernanda e Antônio. Porque ela já não era 
dessas mulheres que sim, dizia sim a uma carona já antevendo a despedida
 no portão seguida de um convite para curtir o cafezinho/a última dose/a
 saideira/um copo d’água logo ali, em casa. Porque era dessas mulheres 
que compreendem, seja num átimo de segundo, seja no vagar de uma 
consciência adquirida durante a noite, o mês, a vida inteira, que dois 
olhares que se desejam pela insensatez percebida no olhar um do outro, 
são um caminho sem volta em direção a mais extrema, irracional e 
interminável loucura.

(Crônicas)