V - O Congresso
Autor: Perfil | Publicado: 2011-02-28T09:08:00-03:00

À medida em que se espalhava a fama de Pô Rah, ao templo afluíam pessoas do mundo inteiro à espera de milagres, para ouvir o mestre ou por simples curiosidade. Pô Rah quase nunca vinha a Bento Ribeiro e, quando o fazia, era, na maior parte das vezes, de surpresa e, que tenhamos lembrança, jamais fez orações, benzeduras ou estimulou qualquer tipo de ritual, mas também parecia não se importar com todo aquele movimento. Na falta de instruções específicas, ficavam os bandotas sem saber ao certo o que fazer com a multidão de, digamos assim, fiéis, que invadia o bairro diariamente e foi talvez em decorrência desse vazio que apareceram dezenas de guias, leigos, é claro, que promoviam uma série de cerimônias para o público. Alguns eram realmente muito estranhos, longos cabelos e barbas, trajando roupas exóticas, usando enormes crucifixos ou, mais frequentemente, cajados, à Moisés. A reação do Bandota a esses tipos era muito tímida, mesmo porque o próprio Pô Rah jamais lhes concedeu a menor importância, o que contribuía para a desordem que se verificava em torno do templo: muitos ambulantes, barracas de caldo-de-cana, gente, sabe-se lá porque, pagando promessas de joelhos e, pasmem, muitos vendedores de imagens de Pô Rah, a mais comum, em moldura dourada, era muito semelhante à do Cristo, embora não guardasse a menor fidelidade para com o sangurutolá. Em certa ocasião topei com o próprio Pô Rah assistindo a palestra que um dos gurus fazia para um pequeno público que se aglomerava para ouvi-lo. O sangurutolá, de bermuda, camiseta e sandálias havaianas, compunha a roda que se formou em torno do homem e comia displicentemente as castanhas-do-pará de um pequeno saco que tinha na mão, sem ser reconhecido pelo povaréu. Em certa hora, o homem-santo, depois de muitas exortações a divindades desconhecidas, disse que tinha vindo para matar a fome do mundo e gritou repetidamente, em êxtase, que nada faltaria àquele que tirasse do seu pouco para dar de comer aos seus irmãos. Enquanto os seus gritos, cada vez mais histéricos, atraíam a atenção da multidão, Pô Rah adiantou-se até o centro do círculo humano e começou a distribuir castanhas entre a assistência. A toda pessoa que lhe estendia a mão Pô Rah brindava com generosas porções de castanhas maiores do que o saquinho de onde provinham e cujo conteúdo não dava mostras de acabar. Enquanto o sangurutolá distribuía o alimento as pessoas se prostravam de joelhos aclamando o esganiçado como se fosse um deus vivo e, quando o homem finalmente parou de gritar e retirou-se dali, foi seguido por toda a assistência que deixou Pô Rah sozinho, com as suas castanhas, em meio a um pequeno deserto que se formou ao seu redor.
O Bandota bem que tentou impor uma certa ordem naquela confusão, sem muito sucesso, a menos dos hinos que, quando eram entoados, traziam certo silêncio para o ambiente e uma atitude respeitosa por parte do povo. Para dar ao leitor uma ideia do estilo dos nossos hinos transcrevo aqui um pequeno trecho do de maior sucesso:

Pô Rah! Pô Rah!
É todo sorte
Afasta a morte
A paz nos dá

(repete)

A lei dos homens só garante algum direito
A lei da selva é tão difícil de aturar 
Se em toda parte te defrontas com defeitos
Vem ver os feitos do sangurutolá

Pô Rah! Pô Rah!
Vem com a luz
Que nos seduz
Nos jubilar

(repete)

Embora eu seja sem saúde e sem dinheiro
Só o seu cheiro já me pode alegrar
Mesmo que eu tenha trabalhado o dia inteiro
Vim prazenteiro para ouvir ele falar

Pô Rah! Pô Rah!
Vai nosso rei
Com sua lei
Nos governar

(repete)

Tudo o que eu quero é um pouco da magia
Que fez um dia uma galinha reviver
Com a sua força eu enfrento a carestia
Sem rebeldia só farinha eu vou comer

(...)

Creio que foi por tudo isso que acabei de narrar que o IES, Instituto Ecumênico Soteropolitano, da Bahia, nos convidou para um grande simpósio de religiosos de todos os credos que iria se realizar, durante cinco dias, num hotel de alto luxo de um conhecido balneário baiano. Tratava-se do Quadragésimo Quarto Congresso Ecumênico Nacional, o XLIV CEN, cujo tema era "A Ortodoxia do Sagrado". O convite surpreendeu a todos nós, afinal o Bandota não se via exatamente como uma religião, embora não soubéssemos que classificação dar ao nosso movimento. Como as inscrições e as diárias do hotel eram caríssimas e o Bandota, àquela época, não ia lá muito bem das finanças, somente eu e Pô Rah fomos enviados ao evento, ele por decisão própria, eu por escolha coletiva. Também por determinação dele somente uma reserva de hotel foi feita, para mim. As palestras seriam seguidas de debates e estavam agendadas para o decorrer da semana, segundo as diversas crenças e religiões ali representadas. Pô Rah mandou que o inscrevêssemos como palestrante no grupo dos não-alinhados, cuja apresentação estava programada para a quarta-feira, pela manhã. Eu não fazia a menor ideia do que o mestre iria dizer, mas estava muito orgulhoso de fazer parte da nossa pequena delegação, que tinha a grande missão de representar nacionalmente o Bandota, movimento que ajudei a criar. 
Cheguei ao hotel às onze da manhã da segunda-feira depois de enfrentar dois dias de viagem em ônibus porque as inscrições haviam exaurido os nossos cofres e as passagens aéreas estavam fora de cogitação. Pô Rah não viajou comigo e, sabia-se lá que meio de transporte iria utilizar para estar lá na quarta-feira. O saguão do hotel estava apinhado de religiosos de todos os credos: frades, monges, líderes espíritas, algumas freiras, muitos homens de terno com bíblias nas mãos, outros metidos em estranhos trajes, todos se apinhavam em torno do balcão de registros. Estava faminto e, tão logo me desvencilhei da minha bagagem, tratei de me dirigir ao restaurante onde um farto almoço me aguardava com iguarias tão finas e diversificadas que algumas eu sequer conseguia identificar. Os religiosos comiam até o fastio. Como havia ainda algum tempo para o início da palestra inaugural do XLIV CEN, resolvi conhecer as dependências do hotel. Passei por diversas piscinas interligadas, de vários formatos, até chegar à praia paradisíaca que dominava os fundos do hotel. Nas piscinas e na praia estavam muitos religiosos, que tinham chegado mais cedo, aproveitando as delícias da vida, em meio a muitos jovens, moças e rapazes, que com seus trajes de banho sumaríssimos exibiam corpos esculturais. Creio que foram contratados como recreadores pelo hotel para tornar a nossa permanência mais amena, já que iríamos imergir em estudos tão penosos ao longo daquela semana.
As palestras seriam proferidas em dois grandes auditórios. O auditório do andar térreo foi escolhido para a palestra inaugural por contar com mais recursos audiovisuais e ser muito maior do que o de cima, ainda que este tivesse capacidade para mais de mil pessoas. Para dar uma ideia do tamanho do auditório principal basta dizer que o público que ocupava as cadeiras do meio para trás tinha que contar com a ajuda de telões para poder ver o palestrante. Aquele ambiente colossal já estava muito cheio quando a inauguração começou e, à medida que os retardatários foram chegando, foi ficando quase lotado. A palestra do representante do IES foi um primor de diplomacia, com farta distribuição de elogios às eminências presentes, exortação ao clima fraternal que deveria marcar aquela congregação de filhos de Deus separados apenas por detalhes dogmáticos irrelevantes. Talvez por eu não ser do ramo, a palestra foi-me um tanto quanto maçante, sendo difícil evitar o sono até a pausa das quatro para o café. Como eu iria constatar depois, cacetes se sairiam todas as demais palestras. No intervalo, a multidão acorreu às dezenas de mesas espalhadas por várias dependências do hotel, onde estavam servidos sucos das mais diversas frutas, águas minerais importadas, finos biscoitos e pães, pastas e doces variados ... de tudo consumiam vorazmente os religiosos, na grande maioria ostentando imensas barrigas que se atritavam em torno das concorridas mesas no afã de conseguir mais um acepipe. Os quatro palestrantes seguintes falaram respectivamente, do pecado da gula, do simbolismo nos mandamentos, da importância da humildade, e da prova matemática da existência de Deus. Deste último tema, desenvolvido por um frei com ares de cientista, ajudado pela projeção, numa tela, de complexas fórmulas algébricas, não consegui entender coisa alguma, mas devo admitir a minha ignorância pois o palestrante foi aplaudidíssimo ao final. À noite, o jantar foi servido nos jardins, ao som de conjuntos folclóricos locais e exibição de danças afro-brasileiras por negros em trajes sumaríssimos. Não vou ser repetitivo e ficar aqui descrevendo a excelência da culinária e o requinte das iguarias servidas, tome o leitor, porém, como certo que foi mantido o padrão internacional das refeições diurnas, o que se repetiria enquanto lá estive hospedado.
A terça-feira transcorreu sem maiores novidades, exceto pelo fato de a frequência às palestras ter decaído bastante. A maioria dos religiosos preferia permanecer na praia, nas piscinas ou recolhidos aos seus apartamentos, muitos na companhia das jovens ou dos jovens que, ao que parecia, além de recreadores, prestavam serviços de manicuros, cabeleireiros ou massagistas. A organização do evento era primorosa e nada poupava para tornar a permanência dos hóspedes o menos espinhosa possível.
Embora eu estivesse assistindo ao máximo de palestras que podia, não conseguia me motivar muito para os temas e só me manifestei numa delas: a que versava sobre a personalidade divina. O palestrante empenhou-se tanto em nos explicar do que Deus gostava ou não, das suas idiossincrasias e predileções que excedeu o tempo que lhe era destinado, invadindo o reservado aos debates, assim, quando lhe perguntei de que fontes tirara tantas informações sobre Deus, lamentou, mas disse não poder responder para não atrasar o horário do café. Para aquela noite o IES havia reservado uma grande surpresa: "A Noite do Surubim".
Chegamos, todos os participantes do XLIV CEN, aos jardins, trajando camisetas, bermudas, shorts ou mesmo trajes de banho, conforme nos haviam pedido os organizadores do evento, para participar de um banquete ao ar livre onde predominariam pratos de surubim, peixe de sabor muito apurado, que seria preparado de várias maneiras distintas, acompanhado de vinhos nacionais e estrangeiros, tudo servido por moças em minissaias e mini-blusas e rapazes de bermudas com o dorso nu. O peixe, nas suas diversas receitas, estava delicioso e, ao som de atabaques, os participantes, agora descontraídos pelo vinho, começaram a dançar, acompanhados pelos jovens garçons e garçonetes. Uma delas, Reginângela, sem dúvida a mais bela, apresentou-se a mim oferecendo-se para quaisquer serviços no meu apartamento, mas tive que declinar porquanto estava me recolhendo mais cedo para estar bem descansado na manhã seguinte. Para não ser de todo indelicado porém, demorei-me em alguns minutos de conversa com ela, quando fiquei sabendo que estava ali apenas fazendo um bico enquanto esperava o resultado de um teste para modelo e atriz que fizera numa grande emissora de televisão local. Era filha de Ângela e Reginaldo, pai que a tinha vendido aos quinze anos a um poderoso fazendeiro do cacau que, agora octogenário e entrevado, não pôde impedir que as filhas a expulsassem de casa. Notava-se pelo seu português castiço que tinha recebido esmerada educação. Custei a adormecer devido ao crescente som da alegria que provinha da Noite dos Surubins.
Acordei bem cedo na quarta-feira e tinha acabado de me barbear quando vi pela janela do quarto um vulto que caminhava pela deserta estrada poeirenta que servia ao hotel. Era Pô Rah que vinha chegando, seguido de perto por uma colossal nuvem de poeira que parecia anunciar a chegada de um vendaval. Desci para receber o mestre e pedi, na recepção, que mandassem café da manhã para dois ao meu apartamento, entretanto mal pude saudá-lo, porque assim que entrou no saguão uma lufada de vento e poeira o acompanhou, levantando papéis, derrubando vasos de flores das mesas, drapejando as cortinas e obrigando os empregados a se multiplicar para fechar portas e janelas. No apartamento, Pô Rah, que estava trajando blusão de tecido cru, uma calça rústica bege de amarrar na cintura e sandálias de couro marrom, tirou de um enorme saco que trouxe às costas, uma camisa social de seda branca, uma calça azul marinho de microfibra e sapatos e cinto preto brilhante. No saco havia ainda meias, cuecas, toalhas e uma rapadura parcialmente comida. Depois de um banho e do café da manhã onde só se serviu de cuscuz baiano, aquele seco, bicolor, o sangurutolá vestiu-se e nos dirigimos ao auditório. No caminho verificamos que todos os religiosos estavam se abrigando no edifício principal do hotel, que estava apinhado, pois a ventania os havia expulsado das piscinas e da praia, além de ter destruído o teto de vidro do auditório superior, provocando o cancelamento da outra palestra. Ao chegarmos, às oito em ponto, o auditório estava praticamente vazio, além das duas recepcionistas contabilizei apenas catorze gatos pingados. Na porta, um cartaz anunciava: Palestra do Movimento Bandota - 8 horas - Tema Livre - Palestrante: Paul Har. Sentei-me, com indisfarçável frustração, na primeira fila enquanto Pô Rah tomou seu lugar na tribuna. Fez-se um longo e desconcertante silêncio durante o qual o vendaval ganhou uma violência incomum: janelas começaram a ser destruídas, vidraças estilhaçadas; o vento penetrava implacável por cada fresta daquele hotel, poupando apenas o nosso auditório e o amplo salão que lhe servia de vestíbulo. Em bandos, os religiosos foram chegando ao auditório acuados pelo vento, com caras de meninos gazeteiros, muitos em trajes esporte ou de banho, em grande algazarra que só parava quando notavam Pô Rah de pé, impassível, à frente da plateia, o que os desconcertava e os fazia procurar assento. Em poucos minutos os religiosos lotaram o auditório enquanto que o salão contíguo abrigava o pessoal do hotel. As três grandes portas que separavam os dois ambientes foram fechadas. Começava a palestra de Pô Rah: "Foge, o homem, do ser audiente e cerra os ouvidos. Atrofia. Sabe, o homem, que pelas duas portas se lhe hão cravado, no cérebro, os punhais. No negócio do divino, mais se vale, o homem, da cerradura, conquanto a boca mostre em arreganho". À medida em que Pô Rah palestrava, o auditório crescia em murmurinhos e, em poucos minutos, já o vozerio das conversas abafava a sua voz. Perto de mim um grupo de barbudos com capuzes gargalhava, mais atrás um protestante falava aos brados para os circunstantes ao fundo, uma balbúrdia. Quando voltei a olhar para frente vi que Pô Rah havia parado de falar, estava de pé sobre a mesa e, na grande tela, um diagrama estava projetado. Eram três quadrados alinhados horizontalmente nos quais se lia as palavras "Deus", "Sacerdote" e "Homem", nesta ordem; o primeiro e o último ligados por duas linhas curvas, uma na parte superior do desenho e outra na inferior, ambas terminado em setas que se opunham. O vento lá fora havia parado mas as primeiras tentativas de deixar o recinto foram abortadas pelo estrépito dos três enormes ferrolhos das portas deslizando autonomamente nas guias e lacrando as saídas. O silêncio voltou àquela enorme plateia e Pô Rah pôde continuar: "Contornar é preciso, os obstáculos, diz o homem. Não o dirá Pô Rah, que ao direto não evita. Removo. Não vê, o homem, o espelho, quando o opaco se interpõe". As luzes se apagaram, o ar condicionado daquele ambiente sem janelas parou e a temperatura subiu rapidamente. O medo era palpável... Pô Rah, agora iluminado apenas pelas tênues luzes de emergência, prosseguiu tonitruante: "Vi que, dentre vós, só íntimos das potências há. Vi que, à morte não temeis, vós que vendeis a outra vida, vós que estareis, no instante após, na plenitude. Suscitai que encerre-se agora o vosso processo de envelhecimento. Possa que eu vos dê a paz". Ditas essas palavras uma nuvem esverdeada começou a sair pelos dutos do ar condicionado. O pânico tomou conta de todos nós e eu, ensopado de suor, já ia engrossar a multidão que, em desespero, esmurrava as portas, quando ouvi o sangurutolá, quase a meu lado, imperativo: "Tu Marabaca! É já sereno". Da tribuna, controlando a custo a minha agonia, assisti de pé ao mais grotesco espetáculo de degradação humana: homens, que a algum tempo atrás exortavam os outros a oferecer a face, esbofeteando as mulheres que lhes atravancavam o caminho; sisudos denunciadores de pecados a oferecer os tesouros que haviam amealhado para que Pô Rah os poupasse; velhos rotundos e barbudos a rolar no chão, chorando feito crianças. Aqueles longos minutos de tensão, luta contra a morte e pouco ar terminaram por cansar a todos e, aos poucos, uma atmosfera de resignação para com a tragédia, foi tomando conta de todos. A paz que o mestre prometera havia chegado...
A luz voltou, o ar foi religado e uma nova onda de choros, desta vez de alegria, encheu o ar. A voz de Pô Rah voltou a ser ouvida: "É finda pois a vossa palestra das oito". A um sinal do sangurutolá as portas se escancararam sozinhas e as pessoas começaram a sair cabisbaixas, exaustas, em choque. Alguns homens do IES vieram ao meu encontro e me convidaram a deixar imediatamente o hotel. Pô Rah tinha desaparecido.
Do meu apartamento, enquanto arrumava as malas, pude ver que Pô Rah já ia longe na estrada levando com ele Reginângela. Se eu já a conhecesse como a conheço hoje poderia dizer: veio com um vendaval e se foi com outro.

Ôh.

Marabaca