Antropo
Autor: SOFIA QUEIRÓS | Publicado: 2013-05-18T16:48:00-03:00

I
Vivem num fluxo de mil inverdades
borbulhando num mar de repetição
efervescendo com tamanha tenacidade
que não mais se sabe se é certo ou não

Enquanto a dúvida paira rarefeita
e ninguém se propõe a inspirar a desilusão
esses tolos se afogam na quentura perfeita
que mata e conforta com a mesma precisão

Nós somos a escória do universo azul
Poeira das estrelas em patética pretensão
O brilho que nos mapas escuros prefere o norte ao sul
significa nada no além-mar que trespassa a imaginação

Mas vamos falar do que acontece aqui dentro
porque afinal se chama Antropo o poema
e muito melhor pôr fim ao prólogo nevoento
dando início à narração do problema

II
Eis que uma criança agoniza na areia
e como a destruição se faz além do gravíssimo
o problema deixou de ser falta de água e ceia
para ser falta de hospital e tratamento solícito

Antes de tudo era outro problema ainda
Aquele das escolas que se tornaram obsoletas
Se os professores não estão, não suponha entrevinda
Se os alunos não esperam, ponha o saber na gaveta

A criança nasceu e cresceu numa fila
que não sabe de onde veio nem para onde vai
mas segue seus pais e avós na alegria
da esperança de haver um destino de paz

Sua miséria se repete num ciclo de gerações
Vai passando pela história marcada em estereótipos
Mas o que se passa dentro de cada um dos corações
não se interpreta à vista longínqua de meros fenótipos

Antes que o tempo pulverize seus ossos
e os abutres devorem lentamente sua carne
um vislumbre de memória consome seus esforços
e a criança sonha com a cidade e a arte

São gigantes painéis de anúncios publicitários
cintilando ao redor do seu público-alvo
É o apelo emocional do consumismo solitário
embelezando uma vida de lucros salvos

O contraste é colossal
O despropósito é ludibrioso
As realidades são díspares
O desespero é desastroso

Há nesse olhar uma confusão mortal
A criança não entende a nossa aldeia global
que unificou a todos num ideal certeiro
A fé na tecnologia e a religião do dinheiro

III
Eis que o antropo investiu no centrismo
quando deveria ter investido na logia
Seu orgulho cisalhou o mundo num abismo
para o qual ele voa com asas de arrelia

São asas de metal e inteligência artificial
Asas que consomem as asas do próprio homem
São asas inocentes que não culpam se não a gente
E asas que acomodam os perigos que nos podam

Ainda há nos locus horrendus um obituário mais cheio
Nas áreas hidroconflitivas de crises e guerras mais anseios
Na coexistência dos inimigos uma tensão mais fatal
No mundo esquecido do povo uma velha desordem local

Crianças ainda perecem nos confins da iniquidade
Mães ainda pranteiam nos becos mais escuros
Famílias ainda se quebram nas raízes da atrocidade
Valores ainda se perdem nos conceitos mais impuros

Outros crescem à vista de sangue e suor alheios
Fecham as cortinas, os narizes empinados agora são torcidos
"Não mais teremos de olhar para esse mundo e povo feios
Pintores colorirão paisagens e mostrá-las-emos a nossos filhos"

Perdem-se na ambição, na glória dessa imponência
O mar em que se afogam é de água potável a fácil acesso
Mas de que adianta bebê-la toda se cabe-lhe a impotência
de todos que tanto morrem por falta quanto por excesso?

A efeméride dessa grandeza
é adorável, mas dura pouco
Da arrogância à aspereza
o tempo fatiga o antropo

Mas vamos falar da esperança que acode essa inquietude
porque afinal não se ajuda murmurando lamúrias incansáveis
O futuro não está escrito nem em beleza nem em vicissitude
Daqui em diante os caminhos do livre arbítrio são incontáveis

IV
Homens que ajudam homens são homens abençoados
Perambulam pelo inferno socorrendo arrependidos
Dão comida aos famintos e ensinam aos suaves
sobre a alvorada de um mundo de caridade nutrido

Esse é o antropo se desvencilhando dos seus instintos
tornando-se mais humano e deixando o animalesco para trás
num passado que se lamenta não haver sido menos retinto
na lembrança de uma sociedade que poderia ter amado mais

Que belo dia, quão inspiradoras são as cores do novo céu
São tempos sofridos, mas não há dor que não se aplaque
pelo bem que vai se alastrando sem notícia nem escarcéu
São anos de luta, mas nenhum soldado se entrega ao baque

Cores do novo céu
chegam devagar em muito boa hora
Sem notícia nem mesmo escarcéu
Olhe para cima e aprecie a aurora