Aroma de Rosas - II
Autor: Alguém | Publicado: 2011-11-09T14:27:00-08:00

Liberdade. Era o sentimento que inundara Rodrigo, ao ver o mais belo quadro existente. Não feito por mãos humanas, por menos de anjos, os rouxinóis não tinham talento igual. Era feito por Deus, desde o inferior verde ao azul final, e o último toque de pincel fora dado. Cabia ao homem apenas uma parte, de madeira, tosca, se comparado com o resto do retrato, escrito em letras entalhadas de mulher FEUDO. Uma pequena casa, amarela, ao fundo, rompia com o estilo natural da obra, de onde saia um homem ruivo, de barba meio feita, camisa branca pendendo ao amarelo e calças rasgadas na altura dos joelhos. Usava um grande chapéu de palha e sapatos cinza e humildes. Olhava com olhar infantil, trazendo consigo apenas nada.- Alice, minha irmã!- Oh, Paulo! Que extremo júbilo sinto ao revê-lo. - entre beijos e abraços, os irmãos assassinavam saudades. Na sutileza dos detalhes, o médico notou a extrema antítese ali formada. Alice vestia roupas finas e ricas, trazia uma beleza helênica consigo por onde passava. Tinha modos, jeitos e regras, tinha vocabulário de alta côrte. Paulo era rústico, ignorante, sabedoria que tinha era do campo, de reconhecer os pássaros pelo som, saber como domar os animais, de quando plantar e colher. Vestia-se como podia, com conforto, e não classe. Mas ambos eram alegres e felizes. Dissera depois: – Permita-me apresentá-lo, o doutor Rodrigo Caré.- É uma honra conhecê-lo. - sorriu ao apertarem-se as mãos. - Acho que o reconheço apenas de vista.- Digo o mesmo, doutor. Não repare o meu jeito de homem do campo, vou tentar ser o mais... cavaleiro possível.- Por Deus, não o faça, senhor. - insistira o homem de interior, ainda de Bom Começo, filho de criador de gado local – Sou lá do Pampa do Rio Grande! Acredite, compadre, se vosmecê quiser ajuda com os afazeres, estou aqui.- O que ele está falando? Deve ter batido com a cabeça, só pode. - o irmão coçava a cabeça, em dúvida sobre o que acontecia.- Ele está consciente e lúcido, acredite. - riu a Senhora – Ele pronuncia que viera do Brasil, de uma das províncias. Lembra-se de quando o vigário nos mostrava o mapa? Aquelas terras que você chamava de “galinha invertida”? De lá que ele vem.- De lá? Mas o padre falava dos índios e dos padres jesuítas.- Pois ele é português, sabes que Brasil antes era colônia portuguesa.- Ah! Faz sentido...   - Se permite-me... - interrompeu Rodrigo – Minha avó, que esteja em paz, era italiana casada com um português. Sou, então, un po 'italiano, anche.  - O velho Nero deve gostar da tua companhia, seu Rodrigo.   - Deves imaginar sua face quando pronunciei palavras nesta língua. Só faltava-se chamar-me de figlio mio. Digo, de “filho meu”.- E acredite, irmão meu, este homem vivera a cuidar da terra e do gado. Irão entender-se bem.- Não tenho medo de cabo de enxada! Gaúcho que não sabe cuidar do rancho não é gaúcho!- Mas que sotaque tem esse homem? - espantou-se Paulo.- Esqueça, que até o final do dia vosmecê se acostuma. E, saiba o compadre – sussurrou, tentando fazer com que Alice não os escutasse – as chinocas nunca deixavam eu perder este sotaque, principalmente as castelhanas.- Chinocas?- Mulher, meu amigo, mulher! - e deu-lhe duas palmadas nas costas, com aquela fala alegre e cantante de gaúcho.Rodrigo sentira o vento na face. Aspirava, depois do trabalho braçal e pesado, o cheiro do campo, e lembrava-se dos tempos de guri. Lembrava-se da primeira vez que montara em um cavalo, saíra pelas coxilhas, e sentira a alma da terra amada, e amou ainda mais sua origem. Lembrou-se da primeira vez que deitara com uma mulher, Anita ainda rapaz novo, de seus quinze anos. A rapariga cheirava a rosa, e deixava cair as pétalas até não restar alguma, acordou com uma sensação de que, agora, havia sido um homem de verdade. Mas lhe veio a família, os amigos, os conhecidos, os companheiros de escola, de faculdade, de traquinagem. E agora via, em figura real, Alice.Cavalgavam juntos, lado em lado. Os cabelos voavam-lhe o rosto, era linda, era bela. Amava a Senhora, não somente do Sobrado, mas de sua vida. Amava-a, naquele momento, sua alma, seu jeito, sua voz. A garra daquela mulher era imensa, entre os trabalhos e o estudo, sustentara o irmão e a mãe, os conhecimentos eram tantos quanto a beleza. Cavalgaram no silêncio, sagrado aquele momento, andar pelos pastos depois de tempos. A natureza era plena, sem as casas, as ruas, as pessoas. Eram ladeados pelas árvores, cumprimentados pelos pássaros, ouvidos pelo sol. Rodrigo sentia o vento a face.- Vai lá, guri! - dissera ao Pancho, que, com êxtase de alegria, cortava o vento. Rodrigo sentia as músicas da terra, como se da terra brotassem. Eu queria ser balaio
balaio eu queria ser,
para andar dependurado
na cintura de você.O vento brandava nos ouvidos em ritmo perfeito, lembrava-se do pai cantando para a esposa. Dona Rosa ria, desfazendo do gesto apaixonado. Lembrava-se de quando para ele cantava esta música, ao colocar o filho para dormir. Lembrava-se de cantar para Filó Bondade, e esta dançava, alegre. Lembrava-se de cantar para Julieta Caré, em seus findados dias de vida, ao gravar a letra em sua lápide, como um mero epitáfio.Eu queria ser balaio
na colheita da mandioca
para andar dependurado
na cintura das chinocas.Cantava para todas as mulheres de sua vida. Tocava nas janelas, aos ataques das mães, destratamentos dos pais, auxílio dos filhos, amores das filhas. Sonhavam ao ouvi-lo, sofriam de amores pelo “moço da cantoria”, que as raptava das grandes torres ladeadas pro dragões, para depois as devolver antes do nascer do dia. Não possuíra famílias, nem filhos, assim divertia-se com as chinocas por apenas uma noite. Mas preferia encontros às escondidas, e ninguém possuía registros de quantas já havia desonrado. E, este mesmo homem, sofria pela mulher que tanto amava, repreendendo o sentimento dentro da alma. Como sofria por Alice...Mandei fazer um balaio
Pra guardar meu algodão,
balaio saiu pequeno
Não quero balaio não.Anastácia cantava para o velho Querencio Caré, a este definhar sobre o leito, sempre alegre, sempre lúcido, sempre com amor a vida. “Pena não ter eu morrido em guerra...”, dizia para o moço Rodrigo, aspirando pela faculdade de medicina. “Ainda com o velho costume, meu pai. Pense que sobreviveu a todas, e ainda pôde contar a mim e aos seus outros filhos. Sobreviveu à guerra pelo amor de mamãe, pela guerra do Farrapos, pela guerra de criação dos filhos, e pela guerra dos negócios. Venceu mais guerras do que muito capitão desgraçado que vi por aí...” O pai sorria, e com este sorriso foi enterrado, cinco anos depois, no cemitério da cidade.Balaio, meu bem, balaio,
sinhá,
balaio do coração.
Moça que não tem balaio,
sinhá,
bota a costura no chãoMas, naquele dia, decidira declarar-se. A Senhora seria sua, e somente sua. Colocaria a mais bela roupa, aromatizar-se-ia com o mais caro perfume. Já tinha o anel da mãe, de ouro com um pequeno brilhante acima, só faltava-se mostrar para a amada. Iria casar-se, ter filhos, e morrer ao lado da mulher. Uma vida digna, e digna de duas tão grande mentes.- Volte, Rodrigo! - chamou Alice, sorria a dama com os olhos de azul-negro, tendentes ao verde. - Voltemos, pois Paulo fizera comida.- Estou indo, minha prenda. - e correu para alcançá-la. - Uma corrida?- Possuo medo de perdê-lo. Afinal – sorria com ironia –, seu cavalo e o senhor andaram em melhor estado.- Escute, Pancho, olha o que elas nos dizem! Mostraremos a elas! - e o amigo relinchou em concordância.- Então vamos, Cigana. Prontos?- Nasci pronto!- Um...- Dois...- Três! - saíram como flechas de índio. Abriam-se caminhos pelos campos, rastros. Emparelhavam-se pela estrada, tomando os mesmos rumos, escutando apenas o corte do ar. Chegara, por alguns segundos, Alice antes, mas os dois caíram em gargalhadas.À noite, Paulo servira um humilde jantar, com sopa, vinho e carnes. Tornara-se uma ceia agradável e, em certo momento, o rigoroso em modos de etiqueta doutor Caré, pôs-se a ignorar os garfos e facas, alimentara-se com as mãos. Comera em quantidade, bebera em alegria, como fizera no Continente. Quão bom era privar-se das tolas regras da cidade, e viver a liberdade do interior. Podia fazer o que fosse, e de nada impressionaria os de lá viventes. Eram cosmopolitas, limpos de coração e mente, viviam como a natureza decidira. Morrer e nascer era regra e poder de Deus, não podia-se alterar, que decidia sobre tudo e todos. Rodrigo falava com natural sotaque, que logo assimilado pelo estancieiro. Conversavam sobre cabeças de gado e plantações, cavalos e éguas. Ao fim, Paulo fora caçar, enquanto ficaram ali apenas os dois.- Que ideia esta de Giovanni! - falara a Senhora ao iniciar o assunto. - Mulheres são apenas seres para servir aos homens?- Fora assim ao longo dos anos... Vivemos, minha prenda, em uma sociedade patriarcal. Reis, imperadores, faraós, governantes. Mulheres são poucas.- E Cleópatra? Sim, era desassombrável, mas protegera o Egito do domínio Romano.- Mas fizera isto de maneira deplorável.- Ora, defender a nação é o principal, e não seus meios. - sentaram-se ambos nas poltronas ali presentes – Mas e Joana D'Arc? Salvou a França contra a Inglaterra. E que me diz de nossa Rainha? São todas mulheres fortes e bravas. Diz ainda tantas palavras ofensivas a nós. Que injúria!- Acalme-se, Alice! - exaltou-se o outro, mas logo retomou a calma. - Nem todos pensam assim. Acho que as mulheres podem ser fortes, e competir com os homens. Mas ainda é o homem que domina a sociedade.- Injustamente.- Mas é. É o homem que pede o noivado, e ele que coordena as finanças e afazeres da família.- Vejo que sim. Mas a visão machista do mundo irá acabar, como já inicia sua degradação. As rainhas estão ao ganhar do poder. Os grandes empresários agora obedecem a nós. Em poucos anos, competiremos com os homens. E não há nada em nos deter.- Compreendo perfeitamente sua visão, minha dama. Veja bem. Estou eu acostumado com o interior de meu estado, onde as mulheres cuidam da casa, e as mulheres da família. Mas deixo de meus conceitos para admitir a igualdade entre os casais. Nem todos homens tem esta capacidade. E, se não as mulheres a cuidar da casa, não será tão mais bem cuidada. Agira, tua ideia, mudará com as estruturas de toda sociedade.- Acha que as mulheres são mais fracas?- Não distorça minhas falas, Alice. Sabes muito bem o que disse... E, já tocando neste assunto, as mulheres são mais cuidadosas, delicadas. Preocupam-se com o bem-estar da família, sãos as que se apaixonam, os homens que se declaram. - preparava as palavras que iria dizer. Era o momento harmonioso para aquele pedido. Era aquela a hora.- Então achas que somos frágeis, doutor? - falava calmamente e, entre um instante, começava a desconcertar o gaúcho. A bela Ísis do Egito lançava o feitiço, e enroscara-se em Rodrigo como a uma serpente, lançando em sua boca uma gota do veneno. Deixara cair o vestido ao chão, expondo-se coberta por um fina peça alva, a cobrir meia parte acima dos joelhos e deixar os braços nus. O corpo era-lhe perfeito, de belas pernas. As curvas definidas na pele lisa e rosada, e os seios fartos dificultavam ao médico distinguir palavras, e incitava-o pelos mistérios contidos por debaixo dos panos. Sentara-lhe sobre as pernas, e mexia distraída nos negros cabelos longos.  - Irá... - tentava formar frases o gaúcho, em quase vão – ...pegar um resfriado deste modo.  - Mas para isto tenho um médico perto de mim. - cruzava lentamente as pernas.  - Digo sério. É melhor cobrir-se com algo, estai mui frio por aqui. - respirava profundamente, para não seguir os instintos lhe diziam. Era um homem racional, não se deixaria cair neste artificio.  - Bem, cubro-me com isto. - e tirou com as belas mãos, de dedos finos e macios, o lenço vermelho do pescoço de Rodrigo, a amarrá-lo na perna direita, pouco acima do joelho. Agora, Alice entrelaçava os braços no pescoço do doutor, que podia sentir todo corpo da mulher sobre o seu. - Estou aquecida assim.  - Não se deve brincar com fogo..., minha senhora.  - Não sei do que falas... - Alice tocava-lhe os ombros, e ele sentia um leve arrepio subir-lhe a espinha. Não podia mais segurar o sangue que tinha nas veias, de um gaúcho Caré.  - Pois te mostro agora mesmo! - e beijara-lhe os lábios vermelhos. O breu nos olhos da Senhora dissipara-se, e um verde radiante mostrava-se vivo. Os lábios de mel da chinoca misturava-se com a grosseira barba do outro. Não saberiam dizer quanto tempo durara aquele beijo, mas o romance que acontecia era mais vivo do que os pássaros do céu e as águas da terra. Deixaram-se levar pelo amor e pela paixão, ao passo de acordarem, na outra manhã, sob o canto dos rouxinóis. Rodrigo levava para a amada uma bandeja de prata, onde se encontravam pães, geleias, um pedaço de torta e uma xícara de café, acompanhado por uma jarra de leite. Esta já vestido, em seu vestuário tradicional, mas com um sorriso duplicado. A voz saiu-lhe mais cantada e vibrante, ao cantar:
&nbsp;Eu queria ser balaio
balaio eu queria ser,
para andar dependurado
na cintura de você.  - Mas te acorda, prenda minha! - continuou - Chinoca de respeito acorda antes do marido, saí da cama nas pontas dos pés e ajeita-se para ele. Mas pare... - e a olhou com almejo e esmero - És bela de qualquer modo.   - Bom dia, meu amor. Não sabes quão extensa foi minha espera para dizer-te estas palavras. Não conseguiria viver sem te falar.  - Nos tempos que antecedem hoje, nunca havia imaginado que amasse a mim.  - Acredito nisto, por própria experiência.  - Como duas pessoas tão cultas e estudadas não podem ter percebido o amor uma na outra? Fiquei a admirá-la desde que cheguei nesta cidade. Bem, em verdade, todos os homens olham-te, tens beleza helênica, minha Vênus. Construiria palácios em teu nome, render-me-ia apenas a ti, ao teu encanto, e nem que falasse a língua do anjos, sem ti, eu nada seria.  - Ao dia olham-me, à noite odeiam-me. Fora sempre assim. Desde comecei a tornar-me mulher, todos os homens não tiram os olhos de mim. Davam-me agrados o tempo todo, convidavam-me para passear e para ir às suas casas. Os grandes amigos de meu falecido pai, que os céus o tenham!, a quem chamava de tio, alguns tentaram-me agarrar à força. Nunca deixei.  - Eras santa até ontem? - sugeriu.  - Não, vivi várias histórias em Londres, mas sempre me desprezavam quando suspeitavam um segredo. E agora irei contar-te este. - sentenciou Alice. Tinha a serenidade nos olhos, e a resposta los lábios. Rodrigo exitou.  - Não seria justo pedir-lhe isto. Não necessito saber.  - Ora, quero deixá-lo com alguém antes de partir...  - Irá ainda partir?! - exaltou-se, e olhava para a outra sem entender – Mas e esta noite de nada valeu? Vamos, Alice, não me amas?  - Amo. E, por esta razão, cogito a hipótese de ficar. Mas antes de decidir se comigo quer ficar, precisa ouvir o segredo.  - Estou decidido. - insistia o gaúcho – Pela primeira vez em minha vida dormi com a mulher que amo, e não apenas por diversão. Agora fundem-se amor e desejo, tenho os dois por ti. Isso não basta, estar disposto a largar para sempre, e não temporariamente, a vida que levava? Pois não tenha dúvidas que, se me deixar, irei voltar a ouvir apenas meu sangue, e não a razão e a emoção. É possível que volte a dormir com uma mulher diferente por noite, que volte a beber e a jogar, se deixar-me. E, desta vez, consciente do que faço, e não cego de amor. Mas esqueço esta vida, como um viajante esquece a bagagem na estação, para sempre. Isto não basta? Não quero conhecer teu segredo, não me é importante, e não há de ser justo.  - E se... - a Senhora planejara uma solução, e o amado não iria recusar – E se tu contar a tua história?  - Já contei minha história.  - Deixara segredos sobre sua mãe. - novamente, tocara seu ponto fraco. A história da mãe era mistério, vergonha que nunca apagaria se contasse. Mesmo assim, Alice estava disposta a revelar a sua, deveria o fazer mutuamente. - O contaria, e eu conto o meu.  - Está certo. - rendia-se – Mas antes, Alice, vista-se. És um foco de atenção que impede minha narração. Vista-se – e sorriu com malícia -, mesmo que a deseje deste modo...