Tempo perdido
Autor: Lucas Simões | Publicado: 2012-07-15T17:01:00-03:00


♫&nbsp;DAMIEN RICE - CHEERS DARLING'






Os primeiros dias foram estranhos. Ela não sabia muito bem o que dizer e eu ficava com os olhos baixos, contando marcas de chicletes na calçada: procurando uma saída, uma desculpa, uma brecha de ar pra respirar longe dos tremores dos nossos restos. Tudo meio estranho, meio confuso, meio sem graça e dolorido – assim como as canções caídas do Damien Rice e aqueles olhares nervosos e tremidos dele. Eu sabia que a gente ainda era alguma coisa, talvez tudo, menos um par. Foi por isso que ela teve aquela ideia de dar um tempo.



Na minha terra dar um tempo tem outro nome e é pensando (inevitavelmente) nas respostas para essa certeza guardada a sete chaves na minha boca que acendo um cigarro matando o tempo que ganhei ao léu em casa, sábado à noite, quinze pras onze de um dia de nada. A televisão sufoca minha traquéia, as juntas do meu corpo se contraem em dores múltiplas, a Natalie Portman pula de um táxi amarelo no meio da chuva para pedir perdão na penúltima cena de um filme qualquer. Me sinto culpado, eu deveria pegar um avião ou escrever alguma coisa além de pontos finais, mas não quero entrar nesses jogos agora, cara, dá um tempo – afinal, não foi essa a proposta?



Ficar longe. Deixar as coisas por elas mesmas, sem segurança e direção? É claro que não daria certo. Garrafas ao mar não decoram caminhos de volta. É lógico como as chances de acertar combinações em máquinas caça-níqueis. Porque é isso o que somos: viciados em erros repetidos que insistem em depositar fiapos de esperança dentro de buracos que darão direto no abismo. Não vamos ganhar nada. Só não queremos perder o costume de ter um ao outro: ali, sob a vigília de uma margem curta.&nbsp;Nos tornamos sombras de fantasmas na tela de um aparelho de tevê, um quase-silêncio chiado sem sinal de referência do outro lado, funcionado por mera conveniência de não querer dormir no escuro.



Caímos no esquecimento comum dos amores que entraram por uma porta e saíram por outra, numa espécie de brincadeira sem intenção ou males aparentes. Como crianças atentadas que não obedecem a ordens de parar ou pedidos de cuidado, corremos sem destino por aí até acabar estampados em cartazes de “procura-se” pregados dentro um do outro. Não lembramos mais da primeira música, muito menos da última dança, assim como as datas e cores que deixamos de marcar sem perceber.&nbsp;




Foi. Ou quase&nbsp;isso. Porque sempre sobra alguma coisa, mesmo que falte espaço.&nbsp;No meu caso, é como se ela ainda fosse o meu quintal. A parte que mais gosto da casa, meu canto de distração e desencontro, finalmente aonde eu consigo descansar e fugir ao mesmo tempo sem pedir ou dever nada a ninguém. Uma espécie de sensação que não apresenta mapas para seguir ou guardar: é uma questão de absorver ou renegar do jeito que vier. Uma escolha. Nunca um destino.



Aos poucos, a regra é de que os cacos pareçam um pouco mais organizados ou disfarçados – não sei a diferença – e os convides de aniversários dia a dia mais atraentes, assim como a vontade de usar um perfume e topar um convite novo. Tá quase tudo em ordem, tá quase tudo entrando nos eixos – esse é o lema que deve se manter vivo. Pra mim talvez falte apenas abandonar aquela ideia de que ainda fazemos parte de um mesmo plano ou coisa assim. Talvez apenas mais uns dias ou uma estação, quem sabe, e estarei pronto. Deixa comigo. Eu tenho tempo de sobra.