Na escola
Autor: Flávio | Publicado: 2010-12-23T21:58:00-02:00

A professora Antônia Cleuza entra na sala. Era o quinto horário de uma segunda-feira e ela, cansada, já havia lecionado em quatro turmas, aquela seria sua última aula, na oitava série.O dia quente, bem ensolarado anunciava um carnaval seco e sem chuvas na boca do sertão. Aconteceria o feriado em breve, mas ela pouco se importava, pois que já não tinha idade para agitos e badalações da juventude. O passaria em casa como passara todos os últimos.A professora estava impaciente, seu humor esvaía-se em seu trajeto entre uma sala e a outra. Afinal, para que tanto barulho e tanta agitação por parte desses moleques, não poderiam esperar o professor quietos em suas salas, sem gritarias, sem fazerem do corredor um campo de guerra? Em seus pensamentos ela vislumbrava a escola de sua infância, carteiras regiamente enfileiradas, meninos separados de meninas, não essa balburdia dessas classes mistas, fonte da devassidão e do pecado que assolavam o século. O Mundo Moderno! Ahh! O Mundo Moderno! Porco mundo que já não desejava a amada língua do Lácio, pois que para os políticos desta República tudo isso cheirava a mofo, tanto quanto o incenso dos turíbulos ou as casulas ao estilo de Roma. Casulas, para que casulas? Perguntavam-se, se os sacerdotes envergando-as mostravam muito mais a riqueza da Igreja que a pobreza de Cristo, e numa terra quente como os cerrados de Minas, Santo Antônio não merecia em seu altar um clérigo que suasse tanto. Era um verdadeiro martírio.A professora retornou de seus devaneios, apressada, o sinal batera há muito ela ainda tinha de colocar as pestes para dentro. Batendo palmas e puxando um dois pela camisa, recolhera os últimos que perambulavam pelo corredor da escola pública. As camisas brancas de botão mal-passadas e os calçõezinhos de tergal azul. A prova de seleção desse ano fora um horror e o Bolivário recebera gentes de todas as bandas da cidade, uns sem eira nem beira, pés-descalços que vinham até da margem de lá do ribeirão, gentinha piolhenta que mantinha o cocuruto raspado para não disseminar a peste. A escola estava mudando, ela podia sentir. Muitos de seus antigos alunos já não vinham com tão maus olhos o ensino da escola particular, e as irmãs de São Francisco não adotavam mais apenas órfãs que se lhes substituiriam como futuras freiras. A educação mista tinha chegado e junto com ela o poder de ganhar dinheiro ensinando coisas a essas gentes.Entrara na sala. A chamada fora feita de forma rápida e precisa. Um silêncio sepulcral invadira a sala. Quebrando-o vez ou outra, apenas o giz no quadro verde, todo riscado de tantos escritos. Análise sintática. Ela anotava definições sobre predicados verbais e nominais, objetos e predicativos. As páginas dos cadernos ressoavam com a cópia executada pelos estudantes. Ela parou para consultar o livro, dirigiu-se a sua mesa e virando-se para a turma, verificou se todos copiavam o que escrevia sem parar. Seus olhos satisfeitos varreram a turma, ate que se incomodaram com o canto da sala, no fundo, perto da janela de madeira e vidro, ao estilo italiano.O Cristo dormira de novo. Era o seu inferno particular, o pior aluno em sua classe. Todos da turma lançaram seus olhos sobre ele, e procurando o que ela tanto observava, conseguiram encontrar o cerne de sua chateação estampada em sua face. Todos viraram seus rostos para o moleque, interiores tremulantes sabendo que o sinal de guerra fora dado e que logo uma bomba voaria pelo céu, machucando tudo e todos em seu caminho.Pé ante pé, a professora dirigiu-se ao fundo da sala. Um fusca passou na rua, o vento balançou as folhas, um guarda apitava na esquina. Lá dentro, só o silêncio quebrado pelo ranger das tábuas do assoalho que a professora pisava. Frente à carteira, sua mão varreu o ar, estatelando na cara do sujeito que acordara em choque, levantando a cara sonolenta e dolorida da palmada que recebera. Todos observavam atentamente, com um misto e riso e medo.O olhar da professora fuzilava João que a olhava boquiaberto, tamanha era a sua petulância e altivez. Outro dedo vinha em sua direção, agora um indicador, enfiando-lhe na massa de carnes da bochecha, corada pelo sol, manchada pelos vermes.― Faze-me o favor de nunca mais se atrever a babar na minha aula – dizia a professora com o dedo no rosto do frangote – Se o seu intento é sair de casa e vir à escola para dormir, a porta da rua é serventia da casa. Rua! – gritara aos brados.O moleque levantou-se devagar, o rosto solene e irascível. Seu olhar cruzou o da docente, como dois felinos que se armam para a disputa. A carteira rangeu o chão, empurrada para trás pelos cambitos do garoto.― Realmente é um favor não vir nunca mais nessa porcaria de aula – respondeu João.Catando o caderno e as coisinhas postas num saco de arroz, retirou-se da sala, da escola, do mundo.