Silêncio
Autor: Davi Araújo | Publicado: 2011-01-02T17:00:00-02:00


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"Eu te revelarei o medo num punhado de pó” T.S. ELIOT 
houve por bem meu bem a explosão propor fissão nuclear deste meu coração que não teve Paz em tempo de se entregar 
há calma absoluta contra ela própria no meio do jardim medular que ninguém escuta o medo lar de calcária cópia de apenas pedra e pó e mito que medra a alma em mim ou ova preta de estatuária que olho algum usa na serpentária eterna festa de dó e granito que hoje é esta floresta de Medusa moderna 
clara luz que investe perpendicular sobre a zebrada hora do amanhecer e a fotografia quebrada que com pus se arvora ao renascer no Leste o luar do dia 
é o solene afã ao redor das crateras famintas tocando a sirene vã das feras vis extintas ou o pior e então mais profundo que se creu em Satã quando o Japão diz ao mundo um eu sou você amanhã 
e o Sol que cai no chão queima qual Vesúvio em Pompéia exceto a quem se esconde constelado no breu da caverna de onde se vê o dilúvio emoldurado de um mar que teima numa hodierna visão em prol do vulcão de além-Cassiopéia 
e a arca de sal navega na vaga lembrança daquela Cultura que vivenciam os surdos que por décadas leram atentos esses brancos de cada página quais guias de um mundo sem volta ou revolta sequer por sermos tão distantes e ensombrecidos por tudo o que fomos nessas estradinhas sinuosas por entre escombros de floresta a cercar aquele muito que poderíamos ter sido antes mesmo de inventarmos deuses e germes ou a bomba e o Domingo que hoje é apenas de vento e pó de passagem pelo que não se salvou da demência em alerta que um dia vingou tão fria 
agora toda a erva que resta se lança num grito e como que de cima do Nada rola uma avalanche que ninguém escuta dado o próprio não-Ser inaudito a apedrejar esse espúrio sem qualquer revanche 
pois o espírito da época é um deserto circular cujo panorama faz baques secos que ninguém assusta por entre colinas sem outro dono além do abandono e ares de Olimpo a liberar a Morte repersonificada que por um hermetismo condena este nosso Tempo a rolar o Sol para semprepor sua falta de mesura em relação ao Destino o que a bela filha da Noite e inevitável mãe da Razão sempre puniu 
fontes cabais de um belo que prescreveu resignadoem seu Nada através do nado em águas termaisde um Caos afinal pacífico do nunca mais revisitadouma vez que é resignificado cada um dos sinais
e a materialidade babilônica um pouco aqui e ali dos pedaçosdo ser humano e da ser humana desencarnadosapós seu derradeiro veraneio de último casalneste anti-Édem prático da devolução das espéciesem que se testemunha o invisível do porvir que já era &nbsp; 
infinitas todas as palavras não ditas tantas quantas seriam as lacunas entre elas e por isso mesmo bem menos finitas e um pouquinho belas 
novecentos e noventa e nove escrito com cal nas árvores mortas de qualquer floresta negra ou mero novo olival visto de cabeça para baixo enquanto se move ou tragédia grega em um grande contraste fenomenal desde este recomeço que já se dá com pau sob a imensa acidez que chove 
e outro céu de um azul mais claro traz à tona outro Sol mais azul ainda justo quando o Sul parece algo raro e até no horror à luz a vista é linda 
e parece até magia se olhamos mal pois as estrelas que vemos não estão nem ali para nós e essas pedras-lápides de algum quadrante circular sobre as quais sentamos quase por cem anos foram trazidas para cá sabe-se lá de que forma já que santuarizado está tudo o que não tem resposta quando temos mais pressa do que o horizonte de eventos em tecer pedras inéditas para o nojo das geometrias 
algo houve aqui se se ouve espectros como enxame vindo ora em curtas e ora em longas ondas de Rádio como altas e baixas de maré burburinhando tsunami a marulhar lembranças no olvido de ferrão ou gládio 
vai sobre as águas de sal em demasia o primeiro espírito inconsolável do que fomos a pairar na contramão dos espaços outrora interditos seguindo os passos do Vento que foi sopro um dia rumo ao nevoeiro onívoro ao qual nos propomos desde que envenenamos tudo com cogumelos bonitos 
se tudo no mundo está perdido é aqui mesmo que nos achamos pois não há curvas na paisagem por onde não se vai e já que ninguém ainda voltou de onde ora estamos nada nos resta além desse mundo só de ida do qual ninguém sai 
este Limbo que nos coube assim elemental é a um só tempo de betume e caiado virgem e puro em sua senilidade por ser aos outros tempos indiferente por ele mesmo não passar de um Tempo serial ao redor deste possível lar da Verdade por já não ter aqui qualquer utilidade pois é a estação terminal&nbsp; construída sobre um terreno acidentado destruída pelo acidente 
já passa da meia noite no relógio do Apocalipse e o grandessíssimo Sol está agora em seu nadir quando a Lua cheia tem cem minutos de eclipse durante os quais tudo o que há deixa de existir 
e o desconserto do restante é tão solitário e triste como se poderia supor este relevo inútil ex libris da mais angulosa Geografia ou esta Terra vã e simbolicamente chã sedenta por lágrimas que não a tiveram como ter como destino e isso não são meras estrofes e sim catástrofes já que o mundo agora não era diferente disso ou até de um cinzeiro cheio na ignominiosa manhã que sucede a festa 
onde tudo é de um espanto espontâneo e sem tamanho qual ponte inacabada entre o estranho e o mais estranho sobre o imenso Nada 
além de quando as infâncias todas se confundem nessa praia de tombo alucinatória nessoutro Mar da Tranquilidade onde se encuba e exuma a História de águas-vivas da imortalidade em cujas infinitas senescências os fins se afundem 
as mil revoadas de solos de guitarras quebradas eletrificam o ar sem rumo Norte enquanto tabuadas incontáveis são redecoradas a multiplicar o estridor da Morte 
através de colinas de tortura há o nunca e o nem sempre a embolorar os dons mais frios que o Sul tinha que já não há Verões que cheguem para calcificar a carga de chaga ganha pelo ainda evidente devir dos dias que vão e vêm e não voltam sem então por mais que a esfera sofra e as translações oscilem com o atraso das menstruações que a brisa quadrifurca indefinidamente a partir do vórtice das cabeças ali no Abismo onde já não cabe o sem Mistério a viajar pelos sete sertões 
fenômenos curvos cingem o cimo da altura a tingir de branco a absoluta Queda prefigurando a perpendicularidade pura do novo leite que ao ser chovido aqui se azeda 
árida pseudovida máscara tão cara e pálida rejeitada e devolvida num pétreo malmequer de rosa despalpebrada e retorcida na boca da Noite que ninguém beija porque é uma beldade leprosa já que o arrependimento não mata mas aleija 
eis a Terra enverrugada livre de nós piolhos ela está nua sim sim é a velha Gaia novamente ou se rapelada e agora com pele de Lua 
há só a vastidão do querer sem muros e algum desejo que o ar ame farpado mesmo sem torres ou falos duros em seu ecossistema reinicializado&nbsp; com Amores a enfiar buracos nos furos pois este mundo foi formatado 
túneis de morfina enferrujados pelo lazer que no sono se confina para mais não ter 
a lenda gravidade bem como a transparência e a radiação e os germes e tudo mais de que se desconfia desde a cólera até os pecadilhos mais inermes existe e há em demasia e foi assim que o meu mundo caiu na insanidade desta Poesia tão adunca que saiu de atividade mas ainda tem certos efeitos sobre mim sobretudo quando ninguém está olhando porque quebramos o nosso espelho aqui onde todos os dias ainda são nunca e já o eram desde o primeiro fim quando apertei o botão vermelho