O Trauma do amor— O Senhor do Destino— Cicatriz
Autor: DipasGodone | Publicado: 2012-07-16T00:43:00-07:00



O problema do amor é que ele é, ao mesmo tempo, eterno
e finito. Em conjunto é passageiro, se acaba. Mas no coração deixa marcas que
ficam para toda a vida.

Em meio aos turbulentos dias que ele passou ele se
lembrou. Enquanto via-se cada vez mais absorvido pela rotina; enquanto era
comido, membro por membro, pela boca incomensurável dos dias que se repetem;
enquanto via, passando ágil, inalcançável, a vida. Ele se lembrou do tempo em
que o amor era mais que uma ferida e uma ideia. Ele se lembrou do tempo que o
amor chegou a ser coletivo para ele; do tempo em que ele amava alguém e era
amado de volta. Foi um tempo breve, pois o amor foi pouco. Mas foi o bastante
para se tornar eterno; uma mancha negra e triste no seu coração.

Foi um ano antes de ter escapado de casa; um ano antes
de quebrar. Ele ainda tinha alguma esperança no mundo, mas já havia sofrido um
caminhão. Ele não era das mais belas. Não era nem bela, sequer isso. Ela era
como uma garota comum deve ser. Só que não era comum. Ela sofrera um tanto mais
do que todos deveriam sofrer na vida. Seus pais morreram quando ainda era
criança e sua avó nunca foi muito carinhosa. Quando mais jovem era bem gorda e
mal entendida. Hoje, pelo menos, emagreceu. Ninguém a entedia; nem ela o
conseguia. Não entendiam por que ela precisava se certificar que todas as
torneiras da casa estavam fechadas antes de lavar as mãos. Não compreendiam por
que ela queria que todos os seus passos fossem equidistantes uns dos outros—
quantas vezes já tropeçou ou trombou com alguém na calçada, a pobrezinha— ela
tinha tantas manias e outras tantas mais que não podia viver um dia inteiro.
Vivia frações do dia, pois era o que restava depois de deduzido o tempo usado
nas manias. Mas vivia muito mais do que ele vivia. Já nessa época ele tinha
medo de viver.

Foi num dia louco que eles, de forma estranha se
encontraram. Ele tinha que sair de casa; foi comprar pão. Ele, por pressão da
avó, foi obrigada a trabalhar na padaria, como caixa. Não conseguia deixar as
suas manias de lado. Arranjou as coisas do caixa de acordo com a cor e
costumava demorar a devolver o troco, pois além de contar os valores, costumava
ordenar as moedas por tamanho, as notas por estado de conservação, e só dava a
nota fiscal quando o corte para destaca-la do rolo era perfeito e uniforme. O
dono da padaria queria demiti-la, mas a mantinha em consideração à avó, que era
muito amiga. Em dias de mais nervos ele costumava dispensá-la, colocava-a na
cozinha, numa vaga fictícia de inspetora de qualidade, e tomava o controle do
caixa. Nos dias de mais movimento, quando a inspeção da qualidade retardava
todo o atendimento, ele simplesmente a mandava para casa. gostava muito da avó
da menina, mas calculava que em mais dois meses faliria se não a demitisse. No
dia que o garoto foi comprar pão era o dia fatídico. Nesse dia o dono da
padaria preparava-se para demitir a moça do caixa.

***

O sino da porta tocou. Mais um cliente entra. Hoje o
movimento não é dos maiores, mas tem um fluxo bom de pessoas. Esse eu nunca vi.
Moleque de quarto, me parece; bem branco e magro. Daqueles que soltam pipa no
ventilador. Devia de estar acomodado no sofá pra mais de dias; ainda veio meio
de pijama. Só trocou a calça e pôs um sapato. Pé rapado, deve não ter dinheiro
algum. Pois não, eu digo. Ele me olha e responde com os olhos bem com medo. me
responde que só quer uns dois, três pães. Tento ser simpático. É só pra você os
pães, amigo? Ele se surpreende com a conversa. É sim, me responde, baixinho, de
voz tremula. Quero dizer, é não. O moleque faz uma baita duma confusão. É pra
mim, minha irmã, e minha mãe. Ora, então você precisa de bem mais que dois ou
três pães, amigo. Pede cinco, seis, que é pra encher o bucho dessa gente toda.
Ele está pensando. Está nervoso e não consegue raciocinar sobre o que eu disse.
Pimba. Faço seis aqui então meu filho, completei. Vou por mais duzentos gramas
de presunto e cem de queijo, que pão puro não desce, não é mesmo, pergunto
sorridente. São nove e cinquenta. Vai lá no caixa pagar. Olha a cara dele... tão
despreparado pro mundo. pior é a mãe que manda um bocó desses fazer as compras.

Pior e essa menina no caixa. Olha lá. Conferindo o
valor da conta com o que ele comprou. Vê se pode... já era pro menino estar na
porta da casa dele, mas ela o segura tanto naquele caixa que é capaz dele até
conseguir formular o raciocínio e não querer mais comprar. Essa menina me fale,
ô se me fale. Mas de hoje ela não passa. Só espera pra ver. Assim que o moleque
me sai pela porta eu dou as contas pra ela. O sino da porta vai sinalizar a
saída dela também. E agora, só me faltava essa, ela organizando as coisas na
sacola por ordem de não sei o que. Ah, se a avó dela não fosse tão querida. Mas
ela que me perdoe, essa menina tem que ir. Se fosse bonita ainda, se fosse boa
de se olhar. Mantinha ela só pra servir de colírio e pra atrair a clientela.
Colocava ela no balcão, com um decotezinho. Mas não; é magra e com cara de
morta. Nunca vi sorrir. Pra prestar serviço tem que ser sorridente, tem que ser
simpática. E ela sempre de cara fechada. Parece que mais hora ela desatina a
chorar. Lembro é dos pais dela; da mãe... que mulher boa. Essa menina deve de
ser mesmo é adotada pra ser tão ruim assim. A mãe era uma princesa. Não, uma
rainha; e a filha um bacalhau. Cada coisa que acontece nessa vida. Deus deve
ser um cara sádico umas horas...

Aí. Finalmente o sino tocou. Gora é a hora. Que a
velha Matilde me perdoe, mas essa menina vai é pra longe daqui; vai pra longe
da minha vista.

***

Já faz uns dez minutos que ele se mantém à porta da
padaria. Se sentia enganado, ou pelo menos, sentia que comprara coisas por
demais e que precisaria de muito menos. Comprou tantos pães e frios, e sua irmã
nem estava em casa. no máximo três pães bastaria, mas ele se deixou levar. Às vezes
parece tão confortável; tão mais fácil. Mas se deixar levar tem sempre um
grande pormenor: nunca se sabe aonde irá parar. E ele provou desse pormenor. Comprou
mais do que deveria e precisava, simplesmente porque fora preguiçoso demais
para tomar uma dianteira e ditar o que queria. Aceitou sugestões como se fossem
ordens. Foi submisso, foi covarde. Acima de tudo, foi preguiçoso. E nem isso
soube fazer lá muito bem, pois que nesse instante fica à espreita na porta,
decidindo se entra ou se vai embora, decidindo se reclama sua vontade ou se se
mantém refém da vontade alheia. Ele tinha raiva, pois queria ter a voz final
nessa decisão. Mas ele também tinha medo; do quê ele não sabia. Talvez era medo
do tomar a direção em si. Talvez temia que se tomasse a dianteira ele seria,
então, inteiramente responsável por tudo que possa, porventura, acontecer na própria
vida. Tomar a atitude é ter as rédeas do destino. O que acontece se
cavalgarmos, portanto, em direção ao precipício? De quem é a culpa se não a
nossa? A culpa será sempre nossa.

Somos culpados por errarmos nosso destino, mas somos
mais culpados ainda por negligenciarmos a ele.

Se cansou de ponderar de pé, então sentou-se num
degrau de concreto que levava à porta da padaria. Sentado lá se esqueceu um
pouco de pensar sobre o que iria fazer. Deixou a sacola com os pães e frios de
lado e passou a brincar com a brisa do vento e as pedras do chão à sua frente. Assim
distraído ele parecia uma outra pessoa. Distraído ele se sentia, e parecia, ser
o dono de si e o dono do mundo— Pois que todos que são donos de si são donos do
mundo. Quem é dono de si se elegeu como foco de vida e tem a si como um
universo inteiro. Temos medo do tamanho do mundo e esquecemos que somos muito
maiores que tudo. Não somos do tamanho de nossa altura. Somos do tamanho de
nosso pensamento— e distraído daquela forma ele se esquecia da pequenez de seus
pensamentos e sonhava grande. Imaginava na brisa um furacão e nas pedras as
montanhas. Quando distraído ele era o universo inteiro; quando concentrado, era
só ele.

Então sua distração foi quebrada, pois ele se
concentrou num fato novo que o atingiu de supetão. Pois que saía da padaria, meio
que aos prantos, como que de tristeza e raiva, a caixa do estabelecimento. Seu cabelo
já bem bagunçado; seus olhos num principio de inchaço procuravam algo que
pudesse cegá-los— todos quereriam ser cegos se o mundo em que vivessem fosse horrível
como o dela. Mas deus dá cegueira apenas a quem quer ver— ela caminhava
paradoxalmente: às vezes com um passo forte, decidido, de rachar chão; mas
outras vezes pisava em falso, cambaleava, fraca, sem direção. Não sabia se se
revoltava ou se desabava. Por fim, desabou. Caiu e ficou caída, envergonhada,
frente aos pés do garoto nos degraus. De joelhos à frente dele ela estava. Ele parou
sua distração por completo e, como que por uma prima vez, tomou o volante da
situação: está tudo bem com você, perguntou. Não; é claro que não. Não vê que
estou aos prantos e caída na passagem? Essa é a minha derrota. Mais uma na
minha vida. Os olhos dela perdiam vida com cada palavra que a boca dizia. Seu mundo,
já sem cor, agora perdia também a sua forma. Sua vida lentamente se tornava a
abstração total— sem sentido; sem por quê. Há algo que eu posso fazer para te
ajudar, ele a perguntou. Mas o fez por mecanicidade, como se sentisse que era o
passo certo a se dar naquela situação. Vivemos de ações mecânicas; fazemos o
que se espera de nós e esquecemos de fazer o que queremos. Então ela respondeu
apenas olhando-o com os olhos já vazios. Sua alma já escapara pela janela. E ele
vendo aqueles olhos de desespero sentiu, desesperadamente, a verdadeira
compaixão. Ele já agora se interessava por ajuda-la, mas não como ação mecânica,
e sim como atitude orgânica; cordial em sua raiz. Então ele se comprometeu em
trazer de volta àqueles olhos os brilhos perdidos. Se comprometeu também a
trazer todos os brilhos adjacentes que achasse e pô-los juntos nos olhos dela. Ele
faria daqueles olhos uma constelação. Os olhos dela seriam o céu de uma noite
de verão. A lua choraria e desejaria o brilho daqueles olhos e o sol, embora
mais brilhante, morder-se-ia de inveja, pois aquele brilho dos olhos dela
brilhariam o dia inteiro e à noite também. Então o menino que se comprometeu
com o brilho dos olhos perdido pegou a mão da dona dos olhos sem brilho. Daquele
dia nasceu um grande amor. Daquele toque surgiu a paixão de uma vida inteira. O
brilho voltou aos olhos e pelo tempo que durou o amor ofuscou o mundo. Mas o
amor é coisa grande demais. O amor é eterno; e é eterno também o sofrimento do
amor terminado. Só quem amou de verdade sabe o que é sofrer de verdade. E só
quem amou de verdade sabe como vale a pena dilacerar o coração. O amor é coisa
enorme e o coração é muito pequeno. Mas é disso que é feita a vida... só vive
quem se destrói.

Enquanto eles se amavam se destruíam. Deram-se
inteiros. Ficaram só a carcaça. Mas enfim a lua voltou a sorrir, pois o brilho
foi se apagando e a paixão foi morrendo. O amor terminou, mas permaneceu eterno
como uma cicatriz no coração.