À tia Beatriz
Autor: Blog do JFQ | Publicado: 2012-07-01T10:40:00-07:00









Lembro-me de acordar bem cedo. A aula começava às sete ou
sete e meia, se não me engano. As crianças chegavam acompanhadas pelos
responsáveis; a maioria delas, de mãos dadas com as mães. Logo na entrada, como
que a nos recepcionar, ficava o Guido com sua pipoca e seus doces. Uma legião
de meninos de uniforme azul e meninas de uniforme rosa, munidos de lancheiras e
outros apetrechos, marchava rumo às salas de aula. O prédio, o pátio, as
quadras, tudo parece imenso na minha recordação infantil. Na verdade, o espaço
ocupado pela Escola Estadual Stélio Machado Loureiro realmente é grande. Mas, acredito,
não é maior do que o espaço afetivo ocupado nas vidas das tantas pessoas que
passaram por ali. Na minha, inclusive.



Sempre digo que minha memória datada inicia-se aos sete anos
de idade. Consigo localizar no tempo acontecimentos ocorridos a partir do
longínquo 1979. Nem todos, obviamente. O que vem antes, todavia, ainda que me
lembre, não tenho condições de apontar dia, mês e ano. Uma das prováveis razões
para isso: 1979 é justamente o ano em que ingressei no pré-primário
(carinhosamente chamado de “prezinho”) do Stélio. Foi quando me desvencilhei um
pouquinho da proteção do pai e das barras da saia da mãe, da segurança do lar,
enfim, onde eu era um pequeno rei. Dessa forma, o “prezinho” foi para mim, como
para outros, a iniciação para a realidade dura da vida. A inédita e
incontestável prova de que não somos o centro do universo. De que há regras de
conduta a seguir ou, mais complexo, de que há um conjunto de valores
diferenciando certo e errado. Uma moral a nos limitar as ações, fundada
especialmente em um princípio: respeito aos demais.



Imagine o quão complicado, traumático mesmo, pode ser esse
momento para uma criança de sete anos! Nem mesmo para os pais é um momento totalmente
tranquilo. Claro que as primeiras noções de convivência já vêm da família, às
vezes reforçada por lições de catecismo religioso: onde os olhos dos pais não
alcançam, costumeiramente se usa o alerta de que “Deus castiga” ou, menos
drástico, de que “Deus fica triste” com determinadas diabruras. Mas é na escola
que aquelas noções começam a ser operadas na prática, nas relações com os coleguinhas
de classe. Daí, a imensa responsabilidade do primeiro professor: deve ser, ao
mesmo tempo, o educador que transmite o conhecimento das letras, dos cálculos, das
artes e tudo o mais, e uma espécie de substituto dos pais na orientação das
primeiras experiências com a independência, com a liberdade, com a
responsabilidade, em suma, com a vida em sociedade. 



Tive muita sorte. Minha primeira professora tinha grande
habilidade (pode-se chamar também de sabedoria) em lidar com crianças. Sabia
que o decisivo passo era ganhar a confiança dos pequenos. Deixar claro sua
autoridade, mas nunca impô-la pelo medo ou por castigos, e sim, pela conquista
paulatina na base da doçura, do carinho. Dessa forma, detinha a atenção da
criançada nos momentos mais sérios e as deixava saborear os momentos de
descontração. Sem que percebêssemos, a tensão pela mudança abrupta tornara-se
sentimento de contentamento compartilhado em um ambiente de consolidação de amizades, de
aprendizado, &nbsp;de amadurecimento.



Minha primeira professora soube conduzir esse processo com mestria.
Com a mesma competência trabalhou com várias gerações, anteriores e posteriores
à minha. O mais interessante é que, passados tantos anos (décadas!), aquela
doçura e aquele carinho não se perdem em nossas memórias!&nbsp; Tenho certeza de que muitos dos seus
ex-alunos, chegando à condição de pais, torceram para que os filhos tivessem a
mesma sorte de encontrar uma professora como ela.



Sei que o tempo passa e as coisas mudam. Ainda não tenho
filhos. Contudo, torço para que, quando os tiver, eles tenham experiências ao
menos parecidas com as que tive e que me causam tanta saudade. Saudade, por
exemplo, dessa época do “prezinho”. Saudade de brincar de massinha, de fazer
desenhos com canetinha, de jogar futebol usando ki-chute, de comer o pão com
mortadela da cantina do Jairo. Saudade do Stélio, das brincadeiras, do
ambiente. Saudade dos tantos amigos: alguns dos quais, com mais ou menos
frequência, ainda vejo; outros, que se perderam no tempo e no espaço, mas nunca
do alcance da afeição. Saudade da tia Beatriz: das suas aulas, da sua doçura e
do seu carinho. Saudade: palavra mais do que apropriada neste instante.