Les profils et les faces du livre
Autor: Marcia Casanova | Publicado: 2014-05-04T14:06:00+02:00





Le livre de la face (écrit je ne sais quand et oublié aussitôt)

J'ai ouvert ma porte au livre. &nbsp;Je l'ai introduit dans ma vie. Je l'ai posé sur la table d'abord bien rangé sur la place des livres, puis, de plus en plus n'importe comment, comme un dictionnaire qu'on ouvre tous les jours. J'ai appris à le lire, à le manipuler, à m'en méfier, à en tirer le meilleur parti. Mais je n'ai jamais pu contrôler sa biophagie vorace. Je l'ai nourri même à mon insu, je me suis livrée comme un appât sans le savoir. J'ai découvert sur le tard et avec un bref frisson d'horreur qu'en lui ouvrant ma porte, je n'acquerrais pas simplement un droit de consommation, mais bien plutôt, je lui offrais, à lui, un moyen de me consommer.

Curieusement, cette réalité ne m'affecte pas, comme je ne suis pas outre mesure affectée par les caméras de surveillance nombreuses qui tracent quotidiennement mes mouvements entre la maison et le supermarché, la maison et la rivière, la maison et la montagne, la maison et la pharmacie, la banque, la boulangerie.

Je ne suis pas outre mesure indignée et encore moins révoltée par le fait que mes idées, mes avis, mes habitudes alimentaires et vestimentaires, mes fréquentations, &nbsp;et les objets culturels que je consomme - les livres que je lis, les films que je vois, les journaux que j'achète sont virtuellement enregistrés et archivés et pourront potentiellement un jour servir à ma perte.

Je ne suis pas seule dans cette situation, tout un chacun est, dans une plus ou moins grande mesure, traçable comme une denrée alimentaire l'est. Il suffit d'une carte bancaire, d'une connexion internet, d'un téléphone portable.

L'anonymat, et avec lui le droit à la vie privée, a cessé d'exister sans que cela ne provoque même pas un murmure d'indignation.

En ce qui me concerne, je suis sûre que nous payerons très cher tôt ou tard cette nonchalance, ce flegme, cet accord tacite d'asservissement. En ce qui me concerne, je me sens déjà irrémédiablement perdue depuis bien avant l'ère informatique. Et si cela ne m'affecte pas, c'est parce que ce que j'ai de plus secret, de plus privé, de plus précieux ne peut être traçable, ne peut nourrir des statistiques, ne peut donner une information susceptible de faire de moi la cible d'une offre publicitaire privée, ce que j'ai de plus intime, l'oeuvre de ma vie, ne présente aucun intérêt commercial, monétaire, politique. Ne présente aucun intérêt tout court y compris pour ceux qui m'entourent et m'accompagnent.&nbsp;

Cependant, je nourris régulièrement le livre, le bigbrother des bigbrothers. Je l'utilise sans conviction comme un pont par lequel je tente de relier mon présent à mon passé. Ce n'est pas très efficace car le livre vous dévore et vous épie, mais pour ce qui est des relations, il n'est qu'une surface lisse où se réflètent des images imprécises, des faux semblants calculés, des masques trompeurs ou de pitoyables aveux inconscients. Il n'est pas toujours facile de distinguer les uns des autres ces divers cas de figure, et dans mon cas, quand je ne mesure pas moi-même l'information livrée, elle tombe irrémédiablement dans les interstices de l'indifférence. Car dans le livre seuls comptent les chatons abandonnés ou les grands gestes bien léchés et vernis comme les pubs seules peuvent l'être.

Je poursuis ainsi ma vie, en dehors du livre, dans l'insignifiance libératrice, dans le livre, en cueillant les échos creux d'une quête impossible de communauté.