[Conto] Bifurcações
Autor: Guga | Publicado: 2011-06-19T18:48:00-07:00

Sentou-se furiosamente frente à escrivaninha. As mãos, rápidas, buscaram uma única folha de papel e uma caneta preta que repousava junto a lápis e borrachas. E então, começou a escrever.
Estava com raiva. Muita raiva. Não sabia de que, ou de quem. Mas estava. A sentia pulsando por suas veias, indo diretamente à ponta de seus dedos, de onde saíam letras de forma cuidadosamente desenhadas: não deixaria que sua obra de arte tivesse aspecto de lixo.
Aspecto... Aparência. Ele se importava com a aparência, como se importava. Mas hoje, hoje era diferente. O cabelo encontrava-se despenteado, descuidado. Ainda usava pijamas e, pela expressão em sua face, não parecia se importar com isso. Apenas queria se livrar daquilo, de todo aquele sentimento. E que uso teria ele, senão o de produzir um bom texto? Afinal, não é assim que são produzidos? Quando a raiva, a ira ou a paixão estão ‘à flor da pele’?
Continuou escrevendo enquanto as horas passavam. O celular, ao seu lado, tentava chamar sua atenção, acendendo e apagando uma pequena luz, indicando o final da bateria. Mas nada iria tirá-lo dali. Nada.
Ouviu um barulho. Palmas, talvez, ou batidas na porta. De que adiantaria? Não iria atender.

A letra continuava seu longo percurso, por linhas e linhas, completamente impecável. Agora já não era mais uma única folha, mas duas... três.
As gotas de suor já se formavam em sua face, enquanto os olhos atentos acompanhavam rapidamente o percurso da caneta em sua mão.
Sua respiração era firme e ritmada. A cada baforada ele podia sentir a raiva se esvaíndo. Não poderia perdê-la.
Vagarosa e intensamente, as lágrimas começaram a brotar de seus olhos. Não era justo, não poderia ser. Como pôde ter se colocado em situação tão deplorável? Forçado a ver tudo, sentado, sem poder fazer nada para se proteger, proteger seus interesses? Seus sentimentos? Quanto mais pensava sobre o assunto, com mais raiva ficava. E com mais paixão escrevia. Era esse seu significado, não era? Paixão, sofrimento, dor? Pois criaria algo útil de uma coisa tão ruim. E assim continuou ao longo do dia.


Acordou com o barulho da televisão. Seus pais já deveriam estar em casa.
Os olhos se abriram devagar, enquanto apoiava os braços em sua escrivaninha e tentava se erguer. Pegara no sono, sem ao menos notar. Ali, na sua frente, estavam cerca de sete folhas, empilhadas. Pegou-as com cuidado e começou a relê-las, havia escrito um ótimo conto.
Em sua estória, um garoto caminhava por uma trilha, em uma densa floresta. À medida que andava, percebia que cada passo gerava uma conseqüência, não só para si mesmo, mas para todos aqueles que havia deixado para trás. Quando precisava mudar seu caminho, em alguma bifurcação, conseguia sentir o que causaria às pessoas que não encontraria, talvez pela mudança ou por pura vontade, e às pessoas que conheceria. E até mesmo àquelas que, em breve, desistiria de encontrar. Era difícil tomar as decisões.
Ao seu lado, por entre as árvores, ele conseguia ver as imagens de sua vida, de seu passado, e alguns ecos do futuro, sinais do que deveria ou não fazer.

Sua caminhada terminava em uma das muitas bifurcações. A sua frente, uma enorme placa trazia inscrições que ele apenas ele conhecia, mas não se lembrava de seu significado. Ou não queria lembrar.
Ali, ele sabia que teria que tomar uma decisão difícil. Não iria voltar, já não tinha como. Mas não sabia para onde ir, as conseqüências eram drásticas demais. Ele havia ido longe demais. Conseguia vê-las ao redor da trilha, deslizando feito cobras famintas pela terra úmida. No final, ele continuaria parado, esperando para ver mais e mais, cada vez mais confuso, estático.

Um suspiro final precedeu um enorme sorriso de satisfação. Em seu peito, o garoto já não sentia raiva, nem frustração, nem dor. Apenas um enorme alívio. Tinha criado um conto tão confuso quanto si mesmo, quanto seus sentimentos, sua mente. Afinal, quem conseguia entendê-lo?
Mas ainda assim, através de sua história, disse coisas que não poderia, não conseguiria dizer. Fosse por falta de oportunidade ou coragem. Disse palavras confusas e soltas. Outras que nem sequer foram escritas, mas estavam lá: presentes, firmes.
Dobrou as folhas e guardou-as em sua escrivaninha. Sabia que muitos que leriam, assim como talvez seja seu caso, meu caro leitor, não entenderiam. Mas para alguns, poucos, faria todo o sentido. E esperava que, assim como ele, seu conto também retirasse o alivio do peito de alguém.

-Fim-