Autor: Cantinho da leitura | Publicado: 2012-05-12T17:12:00-07:00



A Mulher Ramada

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Verde claro, verde escuro, canteiro
de flores, arbusto entalhado, e de novo verde claro, verde escuro, imenso
lençol do gramado; lá longe o palácio. Assim o jardineiro via o mundo, toda vez
que levantava a cabeça do trabalho.

E via carruagens chegando, silhuetas de damas arrastando os mantos nas aléias,
cavaleiros partindo para a caça.

Mas a ele, no canto mais afastado do jardim, que a seus cuidados cabia, ninguém
via. Plantando, podando, cuidando do chão, confundia-se quase com suas plantas,
mimetizava-se com as estações. E se às vezes, distraído, murmurava sozinho
alguma coisa, sua voz não se entrelaçava à música distante que vinha dos
salões, mas se deixava ficar pelas folhas, sem que ninguém a viesse colher.

Já se fazia grande e frondosa a primeira árvore que havia plantado naquele
jardim, quando uma dor de solidão começou a enraizar-se no seu peito. E
passados dias, e passados meses, só não passando a dor, disse o jardineiro a si
mesmo que era tempo de ter uma companheira.

No dia seguinte, trazidas num saco duas belas mudas de rosa, o homem escolheu o
lugar, ajoelhou-se, cavou cuidadoso a primeira cova, mediu um palmo, cavou a
segunda, e com gestos sábios de amor enterrou as raízes. Ao redor afundou um
pouco a terra, para que a água de chuva e rega mantivesse sempre molhados os
pés da rosa.

Foi preciso esperar. Mas ele, que há tanto esperava, não tinha pressa. E quando
os primeiros, tênues galhos despontaram, carinhosamente os podou, dispondo-se a
esperar novamente, até que outra brotação se fizesse mais forte.

Durante meses trabalhou conduzindo os ramos de forma a preencher o desenho que
só ele sabia, podando os espigões teimosos que escapavam á harmonia exigida. E
aos poucos, entre suas mãos, o arbusto foi tomando feitio, fazendo surgir dos
pés plantados no gramado duas lindas pernas, depois o ventre, os seios, os
gentis braços da mulher que seria sua. Por último, cuidado maior, a cabeça
levemente inclinada para o lado.

O Jardineiro ainda deu os últimos retoques com a ponta da tesoura. Ajeitou o
cabelo, arredondou a curva de um joelho. Depois, afastando-se para olhar, murmurou
encantado:
--Bom dia, Rosamulher.

Agora levantando a cabeça do trabalho, não procurava mais a distância.
Voltava-se para ela, sorria, contava o longo silêncio da sua vida. E quando o
vento batia no jardim, agitando os braços verdes, movendo a cintura, ele todo
se sentia vergar de amor, como se o vento o agitasse por dentro.

Acabou o verão, fez-se inverno. A neve envolveu com seu mármore a mulher
ramada. Sem plantas para cuidar, agora que todas descansavam, ainda assim o
jardineiro ia todos os dias visita-la. Viu a neve fazer-se gelo. Viu o gelo
desfazer-se em gotas. E
um dia em que o sol parecia mais morno do que de costume, viu de repente, na
ponta dos dedos esgalhados, surgir a primeira brotação na primavera.

Em pouco, o jardim vestiu o cetim das folhas novas. Em cada tronco, em cada
haste, em cada pendúculo, a seiva empurrou para fora pétalas e pistilos. E
mesmo no escuro da terra os bulbos acordaram, espreguiçando-se em pequenas
pontas verdes.

Mas enquanto todos os arbustos se enfeitavam de flores, nem uma só gota de
vermelho brilhava no corpo da roseira. Nua, obedecia ao esforço de seu
jardineiro que, temendo que viesse a floração a romper tanta beleza, cortava
rente todos os botões.

De tanto contraria a primavera, adoeceu porém o jardineiro. E ardendo de amor e
febre na cama, inutilmente chamou por sua amada.

Muitos dias se passaram antes que pudesse voltar ao jardim. Quando afinal
conseguiu se levantar para procurá-la, percebeu de longe a marca da sua
ausência. Embaralhando-se aos cabelos, desfazendo a curva da testa, uma rosa
embabadava suas pétalas entre os olhos da mulher. E já outra no seio
despontava.

Parado diante dela, ele olhava e olhava. Perdida estava a perfeição do rosto,
perdida a expressão do olhar. Mas do seu amor nada se perdia. Florida,
pareceu-lhe ainda mais linda. Nunca Rosamulher fora tão rosa. E seu coração de
jardineiro soube que jamais teria coragem de podá-la. Nem mesmo para mantê-la
presa em seu desenho.

Então docemente a abraçou descansando a cabeça no seu ombro. E esperou.

E sentindo sua espera, a mulher –rosa começou a brotar, lançando galhos,
abrindo folhas, envolvendo-o em botões, casulo de flores e perfumes.

Ao longe, raras damas surpreenderam-se com o súbito esplendor da roseira. Um
cavaleiro reteve seu cavalo. Por um instante pararam, atraídos. Depois voltaram
a cabeça e a atenção, retomando seus caminhos. Sem perceber debaixo das flores
o estreito abraço dos amantes.



(Marina Colasanti- Doze reis e a moça no labirinto do vento)