Doses de poesia, todos os dias: Carlos Drummond de Andrade
Autor: Alexandra Cunha | Publicado: 2016-09-19T17:13:00-03:00


Em poucas
horas, inicia a primavera neste hemisfério. A renovação associada aos ciclos
naturais faz sentido para nós? Claro, seres naturais nós somos, decerto, mas
tão acostumados a ignorar a natureza, ou, pior, a destruí-la, usando-a até a
exaustão. Vejo a primavera se aproximar, alheia. Parece-me mesmo que a
primavera acontece lá fora, diz respeito às plantas e aos pássaros, às abelhas
e às borboletas. Eu, ao menos, sinto assim, nada tenho a ver com este ciclo que
se inicia, nada vejo brotar de colorido de partes do meu corpo, só consigo
sentir o cansaço, o cansaço de sempre: plúmbeo, severo.

De uns
tempos para cá, talvez alguns anos, pois deixei de prestar muita atenção ao descortinar
do tempo pelas folhas do calendário, por recomendação – não médica, literária,
- leio poesia sempre, todos os dias, se possível: ao acordar e ao me deitar.

Poesia como
profilaxia. Contra o embrutecimento do espírito, o endurecimento da carne. Em
jejum, antes do copo d´água, antes do chuveiro, antes que o mundo bata à porta
e insista em fazê-lo saber das brutalidades das guerras, da boçalidade dos
crimes, da ignorância que campeia. Coisa que cresce sem necessidade de água ou
adubo é a ignorância. Para que permaneça a fechar os olhos dos que nada compreendem
deste mundo, basta fazer guerras, fechar escolas, cultivar preconceitos. Assim,
tudo fica como está e matam-se os homens e mulheres uns aos outros, por motivos
fúteis.

É na poesia
que descanso os olhos e preencho os meus reservatórios particulares de beleza. “A
poesia é conhecimento, salvação, poder abandono”, a frase de abertura de Poesia
e Poema, na obra: O arco e a Lira de Octavio Paz. A poesia, tenho certeza,
salva. Salva pelo menos a mim, todos os dias, quando leio um poema, ou dois, na
verdade: um ao acordar e outro ao me deitar. Recupero o fôlego, acredito um
pouco ser possível enfrentar o dia para voltar horas depois à cama.



Já nutri
meu corpo da poesia matinal e, como se pensasse fazer muito tempo desde que
visitei este espaço pela última vez – são tantas as obrigações comezinhas, as
rotinas estafantes -, busquei seu auxílio neste horário – porque a poesia deve
desconsiderar as horas. Deixei que as páginas de um livro se abrissem ao acaso e
me revelassem versos. E eis que me deparo com este poema de Carlos Drummond de
Andrade:





Os ombros
suportam o mundo



Chega um
tempo em que não se diz mais: meu Deus.

Tempo de
absoluta depuração.

Tempo em que
não se diz mais meu amor.

Porque o amor
resultou inútil.

E os olhos
não choram.

E as mãos
tecem apenas o rude trabalho.

E o coração
está seco.

Em vão
mulheres batem à porta, não abrirás.

Ficaste
sozinho, a luz apagou-se,

mas na
sombra teus olhos resplandecem enormes.

És todo
certeza, já não sabes sofrer.

E nada
esperas de teus amigos.



Pouco
importa venha a velhice, que é a velhice?

Teus ombros
suportam o mundo

e ele não
pesa mais que a mão de uma criança.

As guerras,
as fomes, as discussões&nbsp; dos edifícios

provam
apenas que a vida prossegue

e nem todos
se libertam ainda.

Alguns,
achando bárbaro o espetáculo,

prefeririam
(os delicados) morrer.

Chegou um
tempo em que não adianta morrer.

Chegou um
tempo em que a vida é uma ordem.

A vida,
apenas, sem mistificação.







Assim,
espantada diante da pertinência com que o acaso me presenteou ao dar-me este
poema e não outro qualquer, destes versos que são, à primeira vista, soturnos,
mas que, em verdade, chamam o leitor à vida, pois já não adianta morrer e os
ombros podem – e suportam -, o peso do mundo, obrigo-me a abandonar meus
queixumes inúteis e a seguir adiante, em fazer o que devo sem esperar por nada,
contando, para tanto, com a força de meu corpo e a persistência de meu
espírito.

Assim, como
disse anteriormente, a poesia salva. Ô se salva!



Boa Semana,
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