Orientação
Autor: Roberto Pinto | Publicado: 2014-07-18T11:42:00-04:00





José Raimundo de Souza*, o Zé, nasceu em Campina Grande, na
Paraíba, há 48 anos. Veio para São Paulo aos 16 e se empregou como auxiliar na
construção civil, como tantos outros parceiros de viagem. Manteve um
restaurante de comida mineira por oito anos sem nunca ter visitado uma
cidadezinha sequer de Minas Gerais. Fica perto do Morumbi Shopping,
“um dos mais prestigiados de São Paulo”, como informa o folheto de vendas do
condomínio Rochaverá Corporate Towers, também vizinho do centro de compras, do
lado oposto, sede das tetracampeãs Basf e SAP e do laboratório
Fleury, tão prestigiado que está sendo comprado pelo Fundo Gávea, de Armínio
Fraga, ex-funcionário de&nbsp;George Soros. 



Atualmente, o Zé toca uma borracharia de reparos sofisticados
chamada Kauê Boutique dos Pneus, em frente ao prédio de seu
antigo restaurante. A cem metros, num espaço situado entre a sede da Oracle
Corp e um prédio de advogados de alto coturno (em frente ao hotel Blue Tree, do
grupo Accor), ele opera, das cinco da tarde às onze da noite, uma barraca &nbsp;de churrasco de gato. Tem uma lona "profissional" para os dias de chuva – hoje tão raros – e uma outra, que ele costuma
estender no chão, antes de montar &nbsp;as suas cinco mesinhas, sem magoar o triângulo de grama de 120 metros quadrados que nós, do bairro, resolvemos chamar de pracinha.



Conselho do Zé, escaldado em várias ações trabalhistas que
lhe tiraram tudo, menos a vontade de viver: “Não tenha nada em seu nome”.
Entre a borracharia e o churrasco de gato encontra-se, por enquanto, a sede da Honda.
Dizem que vai mudar. A cinquenta metros, um novo empreendimento da Odebrecht,
que vai combinar edifícios comerciais inteligentes e prédios residenciais.&nbsp; A obra ainda está no chão, exatamente como
aquele viaduto que caiu em Belo Horizonte, mas isso é maldade minha. A área da
construtora termina na famosa rua Henry Dunant, do consulado norte-americano. Por
ali convivem cerca de 10 taxistas que pegam o rabo da fila do shopping. Foram
expulsos da ruazinha da praça por urinar na calçada, à vista dos moradores dos edifícios erguidos no local.



Além de uma confecção de artigos de couro e algumas casas
hoje habitadas por ambulantes, aposentados e trabalhadores da construção civil,
sobrevivem, nas ruas próximas, dois prédios de três e quatro andares: um,
ocupado por uma empresa importadora de cristais; outro, por uma fábrica de
biscoitos. Entre as residências que sobraram nessa antiga zona fabril de Santo
Amaro, cercadas por altos empreendimentos imobiliários, encontram-se: um consultório médico de aparência duvidosa, uma
casa abandonada, um salão de beleza e uma pet shop, como se chamam atualmente
esses banhos públicos de cachorros que também oferecem consultas veterinárias
e bugigangas voltadas a esse&nbsp;mercado.



O perímetro é completado pela sugestiva rua do Cancioneiro
Popular, ao sul, e pelas quadras do Rivelino Sport Center, ao norte. O shopping
center fica a oeste. O meu escritório, ao lado da antiga fábrica da Kibon, a
leste.



Andei por essa área durante duas ou três horas, ontem (17/7),
seguindo as coordenadas de duas colegas que monitoravam, direto do escritório,
um rastreador de um aparelho celular que, eu, na véspera, deixei cair em algum lugar, depois de
sair de casa atrasado para uma reunião, com ele no teto do carro. &nbsp;O GPS começou indicando um ponto perto de
onde eu moro, na esquina ocupada pela tal importadora de cristais.



Identifiquei a empresa e telefonei imediatamente. A moça que
me atendeu, muito simpática, não sabia ser possível rastrear aquele tipo de
celular por satélite: "Já perdi três", informou. Fiquei feliz em transmitir o pouco que sei a respeito. E contei minha história. Ninguém
tinha achado um telefone, assim, assado. O ponto indicado
pelo rastreador mudou de direção, aparecendo no meio de uma das quadras de society do Rivelino. Corro para lá. Ao chegar, sou informado de que o ponto já mudou novanente de lugar: agora, está no fosso que separa as quadras da rua dos fundos. Um
instrutor cujos alunos estão atrasados me segue. Procuramos no mato em redor,
em vão.



Nova mudança de rumo: segundo o satélite, o aparelho, agora, está na
rua que passa ao lado de onde eu moro. Indago a um desabrigado que ataca a sua quentinha, sentado na sarjeta, com promessa de recompensa, caso ele, por
acaso, tenha encontrado o meu telefone. Nisso, a indicação passa para a obra de reforma
de uma churrascaria South Place, ao lado do Rivelino Sports Center. O meu
bairro é praticamente uma Flórida, em termos de&nbsp;estabelecimentos comerciais.
Peço licença ao gaúcho para falar com os seus operários. Nada foi encontrado.
Falo com os taxistas, com a dona do salão de beleza que fuma na calçada, com o
segurança do prédio ao lado. Desisto.



Volto para o escritório, frustrado, pensando no Mário Sérgio
Cortella, que gosta de lembrar, em suas palestras, o momento em que as pessoas
deixaram de se nortear, no fim da Idade Média, e passaram a se orientar, na era
das grandes navegações. Hoje, a gente se localiza por satélites. De vez em quando, eles
se desmancham lá na estratosfera e caem na cabeça da gente.&nbsp;



Ao observar com calma a tela do notebook que orientou a minha busca, percebo que o software de
localização conectado ao aplicativo do(s) aparelho(s) via &nbsp;nuvem me remete
ao rastreamento de “todos os aparelhos” do mesmo fabricante, embora essa aba
não seja visível, numa primeira operação: o “caminho” para se chegar até essa
tela indica “busca do celular xyz”. Só então percebo que o aparelho localizado
pelo rastreador, no meu caso, pode ser o primo do meu telefone, um tablet
que permaneceu em meu apartamento, o tempo todo, e que, provavelmente, foi movimentado pela auxiliar que fazia a limpeza do recinto.



Posso não ser um Amyr Klink mas, pela origem que o nome denuncia, bem que eu poderia ser um navegador&nbsp;melhor: saber,&nbsp;pelo menos,
que a rotação da terra e a posição dos satélites se alteram, eventualmente, além de estudar um pouco mais o sistema de rastreamento desses devices, antes de sair por aí, feito louco, indagando pelas ruas sobre um telefone
perdido.



Apesar de tudo, não posso reclamar: descobri
quem é o sacana que toca forró no volume mais alto, na hora
da minha siesta de domingo; que atrás do Rivelino existe uma bananeira passível
de fornecer folhas para um peixe assado; que o Ângelo Máximo (ex-Jovem Guarda) agora&nbsp;tem&nbsp;dois restaurantes por quilo nas costas do shopping; que o
vendedor de DVDs pirata da pracinha também opera com blue-ray; que os meus
vizinhos ambulantes não são receptadores de aparelhos roubados, mas oferecem capinhas de celular a um preço bem melhor que os dos quiosques especializados e que
o intelectual do momento, segundo a Caros Amigos pendurada na banca da
esquina, é o Guilherme Boulos, líder dos Trabalhadores Sem Teto, a quem pretendo sugerir a criação de um braço para os sem-escritórios, já que os aluguéis, por aqui, andam pela hora da morte.

(*) Nome fictício