1973
Autor: criadortardio | Publicado: 2012-05-07T18:51:00-03:00


O jovem chegou ao lugar onde viveria por anos. Foi numa manhã de novembro. O futuro pouco importava, o presente não tinha fim para seus jovens anos naturalmente rebeldes. Durante a viagem conversara com um sujeito sentado ao seu lado. Rira com as anedotas dessa metrópole desconhecida. Nessa idade seu riso era fácil. Como não rir? Naquele tempo violento ria-se muito mais do que contam os novos demiurgos da recriação do passado.

O 707 pousou suavemente. O ruído das turbinas zuniu nos seus ouvidos. A inércia empurrou seu corpo para a frente. Alguém bateu palmas. Pela janela vira um céu azul sem nuvens. Desceu pela escada dianteira atrás de uma morena bonita. Comissárias sorridentes desejaram boa estada. Nunca esqueceu daquele desembarque com a morena ondulante na sua frente. Sentiu-se bem-vindo a cada passo. Desceu com o ar quente golpeando seu rosto, cálido em exagero, abafado, do fim da primavera.

Finalmente pôs os pés no asfalto quente da pista, chão do país misterioso. A poucos metros viu o prédio de três andares à sua frente, terraço apinhado de gente. Enfileirado com os outros passageiros, entrou no edifício. Aguardou com paciência o desembarque das malas, fez imigração, fila, alfândega, fila. Finalmente saiu num saguão, pequeno demais para representar uma cidade tamanha.

Tinha muita gente aguardando passageiros. Muita gente oferecendo transporte, e se o distraído perguntasse o que mais, mais o que você quiser rapaz: câmbio de moeda, city-tour, almoço em churrascaria, praias, indicação de hotel, show tropical à noite e putas 24 horas. Não ligou para os apelos. Procurou outra fila, a dos táxis. Aguardou sua vez. Sua vez foi um táxi pequeno de marca alemã, sufocante veria depois.

Instruído pelo seu vizinho de assento durante o voo, acertou por sinais que só pagaria o que indicasse o taxímetro. Tudo bem moço. Botou a bagagem na mala ajudado pelo motorista. Ao entrar no veículo estranhou a ausência do assento do carona. Debruço-se e entregou um papel com a rua, número e bairro. O uso das mãos como recurso linguístico entrou em ação diante do idioma diferente, e seria intensamente aproveitado nos dias seguintes. 

Começou a curta viagem rumo ao endereço do papel. Logo estavam parados numa avenida de várias pistas nos dois sentidos. Devia ser via importante porque, no meio de um dia útil, estava totalmente engarrafada. Passaram por uma estação rodoviária e logo adiante por uma velha estação de trem. Mais na frente subiram num elevado. Pelo para-brisas avistou o perfil de uns morros. A linha os conduziu a um túnel, seguido de outro túnel. 

Quando saíram da passagem contornaram uma sinuosa lagoa de águas verdes. Era um grande charco, margeado por morros azuis atrás dos prédios. Mais tarde descobriria que com as horas do dia, e o movimento das nuvens, outras cores tomavam o lugar de assalto. Surgiam pedaços de morro de cor lilás, partes vermelhas e retalhos laranjas entremeados com sombras frias de todos os tons imagináveis. Com as nesgas áridas das ribanceiras verticais, pontilhadas de amarelos, era tudo uma pintura descontinuada pelo urbano. 

Que natureza magnífica, pensou quando olhava os morros, mas nada é perfeito quando a gente mete a mão, arrematou observando os prédios, os carros, o asfalto. Em minutos entraram por uma rua qualquer num bairro arborizado. Andaram vários quarteirões. O passageiro pôde observar que tinha moças de todas as idades e cores, bronzeadas, morenas, negras, loiras, belas. Pressentiu que nesse bairro a cidade pulsava agradável. 

E de repente, não mais, viu (ou apareceu?) o mar. Mar imenso, ondulado (lembrou da morena) e azul, morrendo na praia. Tal como disse o poeta. Viu línguas de espuma na areia, gaivotas e mergulhões pelo céu, vindos de umas ilhas em frente. Nesse momento ignorou os prédios, os carros e as pessoas em volta. A paisagem o abraçou. Sem dar-se conta, o jovem destemido se rendeu ao encanto do amanhã.