Gênese de uma Nêmesis - segunda parte
Autor: Mariana Dias | Publicado: 2011-02-15T04:38:00-02:00


Esqueci. Tão logo começo a articular a frase, escapou-me da memória o que ia dizer. São os únicos três segundos de tua vida onde teu cérebro fica vazio e tu, paralizado e catatônico, como se aqueles momentos anteriores não fizessem menor sentido ou sequer tivessem existido e, tudo começasse a partir dali. Big bang!, uma explosão silenciosa pulveriza lembranças e eis que surge o mundo real! Tenta a qualquer hora esvaziar tua mente e verás que sempre estarás pensando em algo, ou na pior e mais engraçada das hipóteses, estarás repetindo mentalmente para esquecer, lembrando o que tem de apagar da memória. Ah, o esquecimento... o genuíno é uma dádiva rara! Assim como Deus vem aos cristãos nas horas difíceis, vem aos céticos o esquecimento fátuo: existem certas coisas das quais preferimos verdadeiramente não nos lembrar.
Vê bem, estou admitindo agora toda a podridão por detrás da palavra de um escritor. A pompa intelectual, o ar enigmático, é apenas um véu que o encobre. Véu que quando cai, mostra nada mais que o personagem que este falso impune mais ama. Sua face é máscara, sua memória é esquecimento e, sua palavra, mentira. Ele lapida sua calúnia e personagem numa estátua de éter que corre, corre no tempo, até seus músculos arderem e suas veias jorrarem ácido de bateria. Ele ama a ilusão e ama-se, sem mesmo saber quem é.
E tirem-no seu doce delírio! Torna-se capaz das maiores atrocidades. Ah, essa é a parte mais deleitosa... E apenas por tal motivo fofoco da decrepitude destes burocratas imortais. Não, não me ponha arauto da verdade. Pois só o que sou é muito espirituosa à minha maneira sórdida e quero-te dizer em detalhes a história, portanto.
Isto me dá alguma preguiça, ter de ambientar a trama para que entendas o viés humorístico. Desculpe-me se a franqueza em demasia assusta ou se são muitas revelações ao mesmo tempo, mas todos os escritores têm preguiça. E um código de ética ridículo que talvez os faça criar uma narrativa ao som de Dans le Hall du Roi de la Montagne e afirmar que o tom de chiste da história nada tem a ver com a música. Meu caro, tal&nbsp; mentira só é verossímil caso tenhas começado a ouvi-la do final.
E é com essa trilha sonora que inicia minha história, como num filme. Dizem que criança em silêncio não é bom agouro. Naquele dia eu estava bem quieta... Quando abri a boca, foi para falar com uma coleguinha. Devemos ter trocado um sorriso sádico e cúmplice e depois nos demos as costas, é assim que imagino.&nbsp;
Demos as costas, a loirinha dos olhos azuis angelicais e a morena de tez muito branca, aluna prodígio. Fomos para a aula de Educação Física, aquecimento para a ultraviolência. E eu já ebulia de uma irritação misturada com desprezo: tentava frustradamente ensinar uma colega surda-muda a pronunciar correta a palavra "quadrado" enquanto descia as escadas para o ginásio. Lembro-me de ter repetido mais de quatro vezes sem sucesso. "Não! É qua-dra-do!", dizia eu, enfatizando as sílabas num tom de voz alto; e ela repetia errado com uma voz fanha algo que seria difícil a uma criança de três anos pronunciar. Aquilo me afligia de tal maneira que deixava impaciente e ao mesmo tempo excitava a morbidez.&nbsp;
A garota tinha sérias dificuldades, eu era uma aluna exemplar... então, a professora separava a turma em duplas e, lógico, pedia que me sentasse com ela. Se me desagradava de todo? Oh, não, nem tanto! Além de exemplar, fui uma criança arrogante. Gostava de insinuar minha inteligência a ela explicando-lhe soberbamente o que não entendia, era mesmo prepotente e má.&nbsp;
Não preciso dizer que o brilhante método pedagógico da minha professora da terceira série não foi muito efetivo e que, "não muito efetivo", é um eufemismo hipócrita para "surtiu trágicos efeitos", ou tragicômicos efeitos. Trágico do ponto de vista dela, um ponto de vista sobremaneira desfocado; a cabeça ia para lá e para cá entre puxões de cabelo, chutes e socos. Tenho fortes motivos para crer que a traumatizamos.&nbsp;
O tragicômico...! Isso é o que me move! Não pense que havia esquecido, acontece que costumo deixar o melhor para o fim. O tragicômico fica por minha conta. O tragicômico sou eu. Foi ridículo, sem motivação alguma. Fomos ao banheiro juntas, eu, minha drugue e a mouca. Aos viajantes, é um grande sinal de amizade entre as menininhas de dez anos irem ao banheiro juntas, ela provavelmente achava que estaria se enturmando conosco quando entrou banheiro e começamos a puxar suas madeixinhas. Arregalou os olhos, chutamo-la e socamo-la. Parecia não acreditar no que fazíamos, pois demorou para dar o primeiro puxão de cabelo e tentar nos bater, porém, éramos duas e cooperávamos. Guinchava na tentativa de gritar por socorro ao mesmo tempo em que tentava se defender da covardia que arquitetamos muito bem antes de darmos as costas, enquanto ríamos do fato de que espancaríamos uma surda-muda que não poderia pedir ajuda inteligivelmente, estava tudo certo, fomos geniais. Duas menininhas usando da deficiência de uma coleguinha para alimentar sua vontade de crueldade. Mas ela foi brava, reagiu, quebrou meu arco vermelho preferido. Saímos as três descabeladas, duas saciadas e a mouca, por Deus, digo, graças a ele, calada - estaríamos perdidas e, assustaria-me se fosse diferente. O adjetivo mais apropriado para o estado de espírito dela&nbsp; naquele momento, não fosse a piada de mau gosto, seria "atônita". Arrependo-me por minha memória que apagou muitos dos detalhes e enfoques da cena, tenho que dizê-lo.&nbsp;
Apostaria minha orelha esquerda com van Gogh agora que estás pensando "Ela deveria ter morrido fincada no portão de casa". Bem sei disso. Querias-me guinchando com o coração perfurado por aqueles ferros pontiagudos, assim como fiz guinchar outros por aí. O quê? Sou repugnante?! Doentia? Cruel? Achas?! Pois enquanto estiver ao menos guinchando, estarei escrevendo. Escrever é meu bálsamo que perturba e vive de perturbar outrem.