A complicada arte de ver
Autor: Lee | Publicado: 2011-10-17T06:07:00-07:00

Por:&nbsp;Rubem AlvesEla entrou, deitou-se no divã e disse: “Acho que estou ficando  louca“. Eu fiquei em silêncio aguardando que ela me revelasse os  sinais da sua loucura. “Um dos meus prazeres é cozinhar. Vou  para a cozinha, corto as cebolas, os tomates, os pimentões e é uma  alegria! Entretanto, faz uns dias, eu fui para a cozinha para fazer  aquilo que já fizera centenas de vezes: cortar cebolas. Ato banal sem  surpresas. Mas, cortada a cebola, eu olhei para ela e tive um susto.  Percebi que nunca havia visto uma cebola. Aqueles anéis perfeitamente  ajustados, a luz se refletindo neles: tive a impressão de estar vendo a  rosácea de um vitral de catedral gótica. De repente, a cebola, de objeto  a ser comido, se transformou em obra de arte para ser vista! E o pior é  que o mesmo aconteceu quando cortei os tomates, os pimentões… Agora,  tudo o que vejo me causa espanto.”Ela se calou, esperando o meu diagnóstico. Eu me levantei, fui à estante  de&nbsp;livros&nbsp;e de lá retirei as “Odes Elementales”, de  Pablo Neruda. Procurei a “Ode à Cebola” e lhe disse: “Essa perturbação ocular que a acometeu é comum entre os poetas.  Veja o que Neruda disse de uma cebola igual àquela que lhe causou  assombro: ‘Rosa de água com escamas de cristal’. Não, você não está  louca. Você ganhou olhos de poeta… Os poetas ensinam a ver“.Ver é muito complicado. Isso é estranho porque os olhos, de todos os  órgãos dos sentidos, são os de mais fácil compreensão científica. A sua  física é idêntica à física óptica de uma máquina fotográfica: o objeto  do lado de fora aparece refletido do lado de dentro. Mas existe algo na  visão que não pertence à física.William Blake sabia disso e afirmou:&nbsp;“A árvore que o sábio vê não é a mesma árvore que o tolo vê“.  Sei disso por experiência própria. Quando vejo os ipês floridos,  sinto-me como Moisés diante da sarça ardente: ali está uma epifania do  sagrado. Mas uma mulher que vivia perto da minha casa decretou a morte  de um ipê que florescia à frente de sua casa porque ele sujava o chão,  dava muito trabalho para a sua vassoura. Seus olhos não viam a beleza.  Só viam o lixo.Adélia Prado disse:&nbsp;“Deus de vez em quando me tira a poesia. Olho para uma pedra e  vejo uma pedra“. Drummond viu uma pedra e não viu uma pedra. A  pedra que ele viu virou poema.Há muitas pessoas de visão perfeita que nada vêem. “Não é bastante não ser cego para ver as árvores e as flores. Não  basta abrir a janela para ver os campos e os rios“,&nbsp;escreveu Alberto Caeiro, heterônimo de Fernando Pessoa. O  ato de ver não é coisa natural. Precisa ser aprendido. Nietzsche sabia  disso e afirmou que a primeira tarefa da educação é ensinar a ver. O  zen-budismo concorda, e toda a sua espiritualidade é uma busca da  experiência chamada “satori“, a abertura do “terceiro olho“. Não sei se Cummings se inspirava no  zen-budismo, mas o fato é que escreveu: “Agora os ouvidos dos  meus ouvidos acordaram e agora os olhos dos meus olhos se abriram“.Há um poema no Novo Testamento que relata a caminhada de dois discípulos  na companhia de Jesus ressuscitado. Mas eles não o reconheciam.  Reconheceram-no subitamente: ao partir do pão, “seus olhos se  abriram“. Vinícius de Moraes adota o mesmo mote em “Operário em Construção“: “De forma que, certo  dia, à mesa ao cortar o pão, o operário foi tomado de uma súbita emoção,  ao constatar assombrado que tudo naquela mesa (garrafa, prato, facão)  era ele quem fazia. Ele, um humilde operário, um operário em construção“.A diferença se encontra no lugar onde os olhos são guardados. Se os  olhos estão na caixa de ferramentas, eles são apenas ferramentas que  usamos por sua função prática. Com eles vemos objetos, sinais luminosos,  nomes de ruas e ajustamos a nossa ação. O ver se subordina ao fazer.  Isso é necessário. Mas é muito pobre. Os olhos não gozam… Mas, quando os  olhos estão na caixa dos brinquedos, eles se transformam em órgãos de  prazer: brincam com o que vêem, olham pelo prazer de olhar, querem fazer  amor com o mundo.Os olhos que moram na caixa de ferramentas são os olhos dos adultos. Os  olhos que moram na caixa dos brinquedos, das crianças. Para ter olhos  brincalhões, é preciso ter as crianças por nossas mestras. Alberto  Caeiro disse haver aprendido a arte de ver com um menininho, Jesus  Cristo fugido do céu, tornado outra vez criança, eternamente: “A mim, ensinou-me tudo. Ensinou-me a olhar para as coisas.  Aponta-me todas as coisas que há nas flores. Mostra-me como as pedras  são engraçadas quando a gente as tem na mão e olha devagar para elas“. Por isso (porque eu acho que a primeira função da educação é ensinar a  ver) eu gostaria de sugerir que se criasse um novo tipo de  professor, um professor que nada teria a ensinar, mas que se dedicaria a  apontar os assombros que crescem nos desvãos da banalidade cotidiana.  Como o Jesus menino do poema de Caeiro. Sua missão seria partejar “olhos vagabundos“…Texto de Rubem Alves, educador, escritor.  Livros novos para crianças e adultos-crianças: “Os Três Reis” (Loyola) e  “Caindo na Real: Cinderela e Chapeuzinho Vermelho para o Tempo Atual”  (Papirus).&nbsp;Pode aceder ao seu site em&nbsp;www.rubemalves.com.br