Crônicas de Fábrica Vol. 3
Autor: Wálisson Menezes | Publicado: 2012-05-12T02:14:00-03:00











&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Eu já trabalhei em vários tipos de
emprego, desde os quatorze anos de idade. Uma variedade maior do que muitas
pessoas trabalharam durante toda a vida. Já fui Mecânico de Refrigeração,
Mecânico de Automóveis, Cortador de Tecidos em uma fábrica de fardamentos
militares, fabriquei sorvete, fui Balconista de bar, Servente de Pedreiro, Operador
de Processo industrial, Garçom e até Professor de literatura, português e
inglês. Todos estes empregos foram importantíssimos para mim. Apesar de não ser
aquele tipo de cara que divinifica o trabalho e dá a ele toda a importância do
mundo, uma vez que começo a trabalhar, tento tirar dele algo mais válido do que
apenas dinheiro: aprendizado. E em todos estes empregos, tenho certeza de que aprendi
coisas que nenhum graduado, mestre ou doutor aprendeu.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Lembro-me como se fosse ontem, a manhã de
céu limpo e ensolarado em que a Fiat Automóveis assinou minha carteira. Durante
minha vida inteira, tive grande proximidade com a empresa. Meus tios que
trabalhavam lá, sempre falaram coisas incríveis sobre a fábrica, contavam
histórias e me levavam nas famosas festas da Fiat. Apesar de nunca ter sonhado
trabalhar lá, na época me pareceu uma boa oportunidade para levantar um
dinheiro e depois voltar a estudar.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Naquela manhã, assinaram a minha carteira
de trabalho e as de mais uns duzentos homens, todos mais velhos do que eu. Assistimos
a uma maratona de cinco dias de palestras sobre o funcionamento da fábrica e
várias outras coisas. Palestras que serviram para a lavagem cerebral, sobre a
qual falarei melhor daqui a pouco. Depois, era enfim chegada a hora do primeiro
dia na linha de produção. O acesso era restrito para os funcionários,
logicamente, o que deixou-nos cheios de ansiedade e curiosidade para conhecer
aqueles galpões gigantescos, com mais de dois mil funcionários cada um. O
galpão da montagem, onde eu iria trabalhar, era maior do que o meu bairro inteiro
e pulsava de barulho, movimento e vida. Milhares de histórias, milhares de
trajetórias diferentes se cruzavam ali dentro. Trabalharíamos de 22 ás 6 horas
da manhã, mas sairíamos de casa ás 9 e só chegaríamos às 7 do dia seguinte, ou
seja, viveríamos grande parte de nossos dias naqueles galpões. Logo nos
primeiros minutos lá dentro, já sentimos toda a pressão do ambiente. Éramos
mais de duzentos novos funcionários guiados por um sujeito que já trabalhava lá
há anos, ele ficou encarregado de mostrar-nos o galpão. Logo que nos avistaram
entrando, os peões que trabalhavam como loucos correndo na linha de produção,
começaram a gritar e a mexer com agente, os novatos:


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Olha só, carne nova no pedaço!

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Hahaha agora vocês ficam rindo, neh?!
Daqui a pouco tão chorando com agente aqui na linha...

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Eu me sentia como se estivesse entrando em
um presídio, com os presos fazendo algazarra e batendo nas grades. Da mesma
forma, os peões gritavam feito macacos em guerra. Batiam as ferramentas,
gargalhavam, zoavam agente de tudo que se pode imaginar. Já outros eram menos
agressivos:

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Aí galera, não liga pra esse pessoal
não, eles são assim mesmo. Boa sorte aí pra vocês! – diziam eles, sem perder a
concentração no trabalho.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Eu tinha apenas dezenove anos, mas não era
ingênuo como os garotos desta idade costumam ser. Já conhecia os podres do
sistema, suas armadilhas e suas engrenagens. Sabia que se não fosse cuidadoso e
não preservasse minha essência, ficaria aprisionado naquele emprego por toda a
minha vida, como meus tios ficaram. O salário era atrativo, o status social
também era legal e uma vez lá dentro, você era obrigado a viver por aquilo. O
leitor pode pensar “Que status social pode ter um simples peão de fábrica?” eu
explico: a partir do momento em que comecei a trabalhar lá, deixei de ser a
incorrigível ovelha negra da família, para me tornar o mais novo filho
prodígio. Duas vezes deixei de ser revistado pela polícia por ter apresentado
meu crachá da Fiat. Se para você isso continua não significando nada, o
problema é seu, para mim significou. Inúmeras também foram as ocasiões em que
fui cumprimentado e parabenizado por trabalhar lá. Pessoas que nunca notaram
minha existência começaram a se aproximar de mim, na esperança de que eu
pudesse dar a elas uma carta de indicação.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Conversando com os outros peões, percebi
que todos eles passaram pelo mesmo processo que eu estava passando.
Infelizmente, poucos tinham a consciência que eu tinha, de que tudo aquilo era
uma grande ilusão. A maioria se orgulhava profundamente daquele suposto status
social. Alguns chegavam até ao absurdo de saírem vestidos com o uniforme da
empresa, sem estar indo trabalhar, para que todos vissem que eles trabalhavam
lá. O mais trágico dessa situação não é a cabeça fraca desse tipo de pessoa que
se presta a este tipo de papel, mas sim, perceber que isso realmente
funcionava. As pessoas realmente lhe respeitavam, sabendo que você trabalhava
na Fiat. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A grande culpada de toda esta situação,
claro, é a própria Fiat. Assim que tivemos nossas carteiras assinadas, passamos
uma semana inteira, de oito às dezesseis horas, assistindo palestras sobre como
é maravilhoso trabalhar lá. Palestras e vídeos explicando cada detalhe da grandiosidade
da fábrica. Explicações sobre nossos inúmeros benefícios - dos quais mais da
metade acabamos nunca usufruindo – testemunhos de funcionários falando sobre
como era a vida antes e como era a vida agora, depois de começar a trabalhar na
empresa. Só não explicaram, como era desumano o ritmo de trabalho na linha de
produção, como eram desgraçados o líderes e encarregados que nos gerenciariam e
que o salário da Fiat era o mais baixo de todas as outras fábricas de
automóveis do país, mesmo sendo a líder em vendas.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; De qualquer forma, quando assinaram minha
carteira, já estava ciente de toda essa situação. Mas precisava de dinheiro,
precisava de novas experiências e precisava viver. Lá, naquela linha de
produção enfurecida pela ganância capitalista, encontrei tudo isto e muito
mais. Apesar de voltar todo dia pra casa quase sem conseguir mexer os braços,
de tanta dor, não me arrependo.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Vi pais de família, dos trinta aos
quarenta anos narrarem as mesmas situações que acabei de narrar. Foram eles, inclusive,
que confirmaram meu medo de ficar preso naquela fábrica pelo resto da vida.
Eram homens que também já haviam trabalhado em incontáveis empregos, e depois
que entraram na Fiat se conformaram e passaram a considerar aquilo o melhor que
poderiam conseguir. Não os condeno por isto, de forma alguma. A maioria deles
não tinha nem o ensino fundamental completo, mas eram de uma sabedoria muito
maior do que a maioria dos professores que tive. Depois de tantos anos
trabalhando na empresa, eles entendiam como as coisas funcionavam, mas naquela
altura já estavam velhos demais para o mercado de trabalho, e seria muito difícil
conseguir outro emprego. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Felizmente, eu ainda era novo o suficiente
para escolher. Felizmente eu consegui preservar minha essência e saí daquele
emprego depois de dois anos de trabalho duro. Voltei a estudar e estou muito
mais satisfeito comigo mesmo, apesar de ter os bolsos vazios. É muito difícil
contar tudo o que aprendi naquele lugar, pois a cada novo parafuso apertado eu
aprendia algo. Mas se tem uma coisa que eu poderia destacar, é aquela velha
ideia clichê que se encontra em todo livro de auto ajuda. Aquele velho
ensinamento que, hoje em dia, nestes tempos pós modernos, se tornou batido e
lugar comum: 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Não tenha medo de arriscar, siga seu
coração!









(Walisson
Menezes)