O Camafeu
Autor: tudo que intereça ao mundo!! | Publicado: 2011-05-15T06:43:00-07:00


Soprava  o vento lá fora, os poucos vidros que restavam suspensos da caixilharia  de uma das janelas da casa, pareciam estremecer de frio com cada novo  sopro do vento, ou talvez com medo de acabar como mais um escombro  daquele lugar perdido entre eucaliptos, pinheiros e alguma palmeira  exótica trazida doutro clima por algum emigrante que crescia resignada  entre estranhos. Nesses tempos, éramos poucos os que ainda vivíamos aqui  depois do incêndio do grande hotel do qual só tinha sobrevivido o palco  da música, a gente tinha decidido esquecer... 
Só  uns quantos velhos nostálgicos e eu, um lobo solitário, vagueávamos  neste lugar. Nessa tarde de tempestade estava a passear sob o meu  guarda-chuva entre o entulho de sonhos frustados, pisando com raiva as  folhas que se estendiam a meus pés, como um entardecer de verão e  ouvindo o seu estalar. De repente senti algo duro sob a sola da minha  bota, instintivamente baixei-me, e, com a ponta dos meus dedos toquei  algo belíssimo, puro, pude sentir a sua magia, algo intenso, uma  sensação única, o mesmo que um explorador a descobrir um sarcófago. Era  um camafeu de marfim atravessado por uma estrela de prata velha e com  uma pérola sem brilho num dos extremos. Desde a infância não tinha visto  nada assim, parecido com os que costumavam usar as mulheres  estrangeiras dos emigrantes que regressaram enriquecidos da diáspora.  Recordo a minha mãe quando cozinhava para uma destas senhoras, dizia-me  que, à noite, praticavam rituais estranhos para falar com os seus  antepassados e parentes crioulos, envolvidas por uma atmosfera carregada  de odores de erva molhada e de almíscar. Por isso pensei um pouco antes  de levantar a bisagra corroída que o mantinha fechado porque podia  guardar um mal olhado ou uma maldição... mas não pensei muito mais  porque um ruído que vinha de uns arbustos tirou-me da minha cisma...  Guardei o medalhão ainda fechado no bolso, fechei o meu guarda chuva de  xadrez e com passo rápido fui para casa. 
Ao  chegar, a primeira coisa que fiz foi pôr-me cómodo, vesti o pijama de  flanela para que me protegesse do frio intenso e sentei-me no cadeirão  que está ao lado da lareira. Depois de passar uns momentos acariciando o  relicário, decidi dar o passo que faltava e abri-lo. Assim que levantei  o fecho, o sol colou-se às cortinas da sala iluminando-a e inundando o  lugar de uma côr extraordinária que me cegava. Dando um passo até à  janela pousei os meus olhos no sol que agora luzia entre os restos da  tempestade como a polpa de uma romã madura, e, ainda que fechando a  cortina, o sol continuou a colorir a sala de âmbar. Finalmente, já  impaciente devido às contínuas interrupções, levantei a tampa e o que vi  seria a última que esperava ver, nada, nada de nada, o camafeu estava  vazio, nem um retrato, nem uns cabelos, nem os ponteiros parados de um  relógio, nada. O que via era uma superfície de nácar irisado que toquei  instantaneamente e que sob o reflexo daquela luz, brilhava como se fosse  ouro. Ao fazê-lo, imagens de desespero, de sonhos desfeitos, de pena e  impotência invadiram-me. Prantos, muitos prantos, e gritos, e de fundo,  música de violinos e flautas que se tornava mais aguda e mais aguda...  Era tanto o mau estar causado por aquela melodia cada vez mais rápida e  penetrante, acompanhada por aquelas terríveis imagens, que soltei a  medalha, deixando-a cair ao chão e sentei-me no meu cadeirão com a  cabeça para trás. Estive assim vários minutos até ter coragem de  enfrentar aquele objecto. Depois de reflectir um tempo, decidi que era  melhor guardar a jóia e não voltar a tocá-la. Passado alguns dias, fruto  da atracção que exercia sobre mim, abri-o novamente mas, para minha  surpresa, onde antes havia nácar, só havia uma supefície lisa e negra.  Decidi que o melhor seria vender a jóia, embrulhei-a em papel de jornal,  amarrei o embrulho tosco com uma corda velha e meti-o no bolso do  casaco, mas ao sair de casa tudo havia mudado, no lugar dos escombros  calcinados do velho hotel erguia-se um majestoso edifício do qual saía  gente muito elegante e famílias sorridentes, a margem do rio estava  cheia de famílias que brincavam na água e os anciãos caminhavam pelos  passeios cumprimentando-se. Não entendia o que se estava a passar,  porquê tanta animação na cidade? Reparei que tudo o que via se tinha  tingido da mesma côr que tinha visto havia alguns dias no nácar. Como se  de um pergaminho ou de um retrato antigo se tratasse, tudo tinha tons  de sépia que davam ao ambiente uma aparência de recordação. Pestanejei e  quando abri os olhos, tudo era normal, tudo menos uma coisa, o nó da  corda com que tinha atado o medalhão estava desfeito, ao abrir o  embrulho, reparei que o camafeu estava aberto, e quando o quis fechar  algo me impediu, a superfície do que eu supunha ser azeviche, tinha  adquirido relevo e nele podia apreciar a cara de uma velha de rosto  sulcado pelo tempo, de cabelo branco como tingido de flocos de neve e  tão comprido que não cabia na reduzida superfície. Na sua cabeça  repousava o vento encolhido e ao redor do seu pescoço havia amoras doces  e morangos silvestres, e folhas secas, e penas e ramos. O seu sorriso  era uma torrente de água fresca e no seu olhar via uma luz mágica que  baixava da abóbada celeste e, dividindo-se em cores infinitas, penetrava  o oceano e dele saia chocando com a concha esmaltada de um caracol.  Nunca tinha visto olhar tão bonito, irradiava ternura, sabedoria e uma  gotas de tristeza. Absorto nesta imagem, introduzi a ponta dos meus  dedos na pedra como quem acaricia o seu cabelo sem despertar o vento que  descansava nele como se fosse um ninho de pássaro. A anciã falou-me sem  dizer nada, fez entrar em mim a sua mensagem e desvaneceu-se. 
Agora  eu sabia aquilo em que muito poucos acreditariam, sabia o segredo para  devolver áquela terra a sua alma, o seu espírito, a sua alegria, o seu  bulício. 
A solução estava sob as velhas  tábuas de madeira corroida do palco de música. Tinha sobrevivido ao  impassível exército do fogo e, debaixo desse cenário de madeira que  desfiz com facilidade, pude ver que algo palpitava com ritmo constante  nas entranhas da terra. Cravei o camafeu no centro do círculo que  formava o palacete e, nesse mesmo instante, um manancial de água brotou  do chão libertando centenas de bolbulhas que continham os sonhos  perdidos de tanta e tanta gente, os seus esforços, as suas lágrimas...  dispersaram-se com o vento que polonizou todos os cantos da cidade. A  música voltou a tocar, violinos e flautas, mas desta vez uma melodia de  esperança, que acariciava as folhas das árvores. 
Radica-se nesse canto o segredo desta cidade, na sua fonte onde se dissolvem sonhos e alegrias, memórias e tristezas: almas. 
Nunca  mais soube do camafeu, não sei onde o levaram as águas, espero que  tenha sido levado a outra aldeia ou cidade, que esteja onde alguém  necessite recuperar a ilusão.  (Publicada por Músico Guerreiro aka Melões)