Voyeur: tarde (reeditado)
Autor: otto M | Publicado: 2010-10-09T05:59:00-03:00

Tarde


“É uma pena que a moça dos óculos de aros de tartaruga já não esteja mais entre nós para nos contar aquelas pitorescas estórias sobre paragens longínquas.&nbsp;Sua voz, tão suave, se entrelaçava à brisa vespertina, eriçava as cortinas, perdia-se nos cachos de Virginia e depois ia ecoar lá nos fundões do mundo, ou do outro lado da rua, tanto faz, tocando a nuca do menino que teimava no clarinete:&nbsp;do, re, mi...&nbsp;Não, é mi bemol!”,&nbsp;dizia&nbsp;o professor em pensamento, segurando alguns livros que haviam acabado de chegar da capital, ao mesmo tempo em que sorvia o restante de um café já frio, servido em uma xícara de estranha graciosidade, com bordas carcomidas e gravuras chinesas: nela era possível observar cules vestidos em azul em meio a infinitos arrozais que ondulavam ao impulso da aragem como um denso e irrequieto oceano verdolengo. Mais ao fundo, das entranhas das montanhas de cumes decepados pelos cúmulos nimbos tão baixos como se apresentavam naquela hora quiçá matinal, vinha um nobre manchu vestido em preto, pousando tal como espectro faustoso e temido, flutuando sobre as águas caudalosas; e, conforme os mares se abriam, entrevia-se um lacaio escanifrado e suado galgando com seus pés descalços a terra molhada e viçosa da estradinha que serpenteava aquela planície: carregava o nobre circunspeto em um jinriquixá. Havia uma pequena vida acontecendo ali, e ninguém se dava conta.

"Pedrinho, menino traquinas, sempre com aqueles olhos proeminentes de um azul cobalto atentava mais para as pálidas mãos&nbsp;&nbsp;onde pousava aquele velho volume. Tão bruto na aparência. Era assim: continente e conteúdo. A boca da triste moça parecia ter parado no tempo. Restava-me a impressão de que, a qualquer hora do dia ou da noite, lá estaria ela em sua cadeira Windsor (que o pai trouxe da Inglaterra de navio!) pronta para contar a próxima aventura ou romance. Na maioria das vezes, ela esboçava palavras que não alcançavam meu rude conhecimento de criança, mas que, por algo que sabe se lá como os homens devem chamar, me causava fascínio. Pena que se fora tão cedo. Era tudo como um sutil adágio apenas perceptível aos anjos. Tudo tão deliciosamente naïf, como toda infância o é. Talvez seja por isso que ainda gosto tanto daqueles pré rafaelitas que hoje podem ser encontrados nos calendários da farmácia”, lembrava-se enquanto limpava os resquícios de açúcar de confeiteiro que ficara nos cantos dos lábios e embaixo do bigodinho.

E, como que derretidas pelo sol primaveril, as imagens da infância já naturalmente se esvaiam enquanto um gato dourado e peludo por ali passava, rolando envolto na poeira como fragmento desprendido do Astro-rei. Preguiçosamente esticou-se, arqueou a corcova, roçou-se nas azaléias e, com os olhos semicerrados, deitou-se na soleira da casa onde vivera Dna. Hulda, tendo como plano de fundo São José de azulejos pintado em azul com um pincel grotesco, mas que ainda sim preservava um certo olhar piedoso. O bichinho adormeceu sobre seu próprio pelo macio, parecia estar inebriado no intenso (e quase insuportável) olor exalado pelas goiabeiras.

O professor pagou e seguiu caminhando pela rua com seu andar canhestro, típico desses homens que se entregaram aos livros ao invés de se entregarem à vida. Tinha os pés abarrotados de passado, as mãos trêmulas de presente e os olhos cegos de futuro, foi quando ele viu, pela primeira vez, sentado nos degraus da entrada da casa abandonada, a estranha figura do homem desconhecido a olhar para o infinito tendo apenas um óculos escuro como fronteira de tudo mais que fosse mundo.&nbsp;“Quem seria esse homem?”. O professor, sempre interessado em um papo com os moradores do bairro, foi se aproximando do homem – dizem as más línguas que, inclusive, tencionava candidatar-se à vereança e, por esse mesmo motivo, sempre se apresentava tão simpático e falante, chegando a beirar, por vezes, o ridículo. Porém, quando Seu Heitor gritou:&nbsp;“Doutor, o senhor está esquecendo esse aqui”, o professor voltou-se bruscamente para o estabelecimento.&nbsp;“O que foi?”. “O livro, doutor. Tá esquecendo!”.&nbsp;Dirigiu-se até o bar maldizendo sabe-se lá o que ao mesmo tempo em que uma cambada de gralhas se apinhava na beira do regato em tremenda algazarra, e, ao observar as mãos ensebadas do pobre homem que marcavam a capa verde e lustrosa, não conseguiu esconder a cara de nojo. Ao pegar o grosso volume com as pontas dos dedos, inevitavelmente deixou-o cair no chão. E o livro ficou lá, estatelado, bem na página onde constava o seguinte verso:
“To see the world in grain of sand
and Heaven in a wild flower.
Just hold infinity in the palm of your hand
And Eternity in an hour.”*

O recibo de entrega foi flanando lentamente sobre o solo até que uma rajada de vento o soprou aos céus, passou pela careca de Heitor, titilou os dedos pequenos do Professor e foi lentamente rendendo-se ao solo, até beijá-lo com delicadeza, indicando orgulhosamente, com uma letra quase ilegível:&nbsp;“encomenda entregue em Vinte e Um de Setembro de Mil Novecentos e Sessenta e Oito”.
---ooo----Atibaia,Primavera de 2007-------------* Heaven in a wild flower, Willian Blake, musicado por Bill Douglas: