Amorokê na vila - Capítulo 028
Autor: Wil Vaccari | Publicado: 2017-04-11T18:07:00-07:00




Deus meu! A língua inglesa é uma forma
de comunicação! A conversação não é apenas um fogo cruzado em que você manda
bala e leva bala! Em que você tem de se agachar para salvar sua vida e mirar
para matar! As palavras não são apenas balas e bombas. Não, são presentinhos
contendo significados!

Philip Roth



A solidão da ratazana

Scherzando

And far and high I see a
patch of sky.&nbsp;Puta que pariu, esse versinho
me faz chorar, sou um romântico clínico, não tenho cura.&nbsp;

É doença de que não se foge. Fugir para onde? Sei de quem fujo.
Sei quando fujo. Não sei para onde fugir.&nbsp;

Não posso fugir de mim mesmo. And far and high I see a patch of
sky me carimba no olho da mente o cenho sisudo de Philip Roth me recriminando
por ser tão escrachada, despuradorada, lulaticamente infantil.&nbsp;

Você sabe...

– Vê se cala essa fuckin' mouth. Estou cansado desse choramingo
interminável.

Desprendo o olhar da tela, giro o pescoço. Ninguém atrás de mim.
Faço força, giro mais. Ali está Philip Roth.&nbsp;

– Não diga “em pessoa”, you bastard. Em qualquer idioma que seja.

– Não senhor, não digo. Ainda sou dono, embora acabrunhado, dos
parcos neurônios sãos que me sobraram.&nbsp;

Philip exala aquela austeridade de quem guarda dentro do crânio o
cérebro mais poderoso de todos nós. De soslaio, tento estudar a expressão dele.

– Jamais me olhe de soslaio, hear me?

Meu olhar volta incontinenti para a tela. Uma onda de desconforto
me varre a barriga, o peito, a cabeça, tenho certeza de que minha testa está
porejando, que papel ridículo, mein gott.

Aqueles olhos que se estreitam rutilantes de inteligência...

– Posso usar um “e no entanto”? — pergunto sem olhar para ele.

– Desta vez. — Pela visão periférica percebo que ele cruza os
braços enquanto fala.

...e no entanto enevoados da angústia de saber que ele também não
tem para onde fugir...

– Philip, como é que você prosseguiria daqui? — A possibilidade de
despertar um deus do Olimpo não me intimida. Sou poltrão, poltrão refinado,
poltrão profissional, poltrão sem tirar nem pôr, sou um poltrão abjeto safado
mas não vou perder a oportunidade. Mesmo sabendo que pode ser a última.

Ele se limita a continuar perscrutando, ainda de braços cruzados.
Prossigo.&nbsp;

...acabou se encurralando em si mesmo num dos cantos deste mundo
sem cantos, os olhos tarados de dor e fome de apreender...

Ouço um farfalhar de roupa ao meu lado.&nbsp;

– Sai para lá. Eu continuo. — Com o punho fechado, que, noto, é
pintalgado de nódoas sépia, essas pintas que denunciam implacáveis a idade da
vítima mais do que qualquer cabelo branco ou pés-de-galinha no canto externo
dos olhos e que sempre me causam alguma repulsa de que estou vendo o que não
devia estar vendo, com o punho fechado, como que para evitar fazer um contato
mais íntimo comigo através da palma da mão, com o punho fechado ele empurra
imperativo meu ombro me obrigando a sair da cadeira. Por um segundo me passa
pela cabeça a ideia de resistir, sou homem ou ratazana, engulo em seco. É só
por um segundo.

– Pode sentar — ofereço, disfarçando a humilhação de abandonar meu
cockpit sagrado de piloto-faxineiro das minhas mazelas. Percebo que ele fica
desapontado. Esperava alguma reação. Sou uma ratazana.

– Não escrevo sentado, you know — ele faz um ar de profundo
desagrado. O mundo o estorva, a vida o estorva, eu o estorvo.

Eu sei. Há anos Philip escreve em pé. Mandou adaptar seu
computador e mesas na edícula de sua casa a que chega todos os dias às oito,
sem hora para sair.

– Posso segurar o teclado e o monitor, se quiser.

– Okay. Só não balance muito.

...escrutinando o que poucos ou nenhum de nós é capaz de enxergar.
Se quisesse, ele poderia simplesmente debochar de todos nós, um deboche
silencioso e amargo, um deboche olímpico a contragosto. You know, deboche é
arma de tolos.&nbsp;

Inda há pouco eu via uma saída, a deixava quietinha guardada num
dos meus porões imaginários, pensava que bastaria recorrer a ela quando
chegasse a hora de fugir.&nbsp;

A hora é agora.&nbsp;

Isso foi ainda há pouco, algumas horas, alguns anos, não lembro,
percebo com lucidez dolorosamente aguda que era só um truque, um dos muitos que
engendrei para me conduzir a mim mesmo a este beco sem saída.&nbsp;

THE END.

– Assim sem mais nem menos? — me espanto.

– Just like that.&nbsp;

Tendo recusado o papel de guardião das dores do holocausto, de
patrono da incessante diáspora de sua gente, ele tem nos olhos um brilho
particular. Não me furto às minhas responsabilidades.&nbsp;

– Não precisa dizer mais nada. — Ergo a palma da mão para ele,
pedindo calma e contemplação. — Vou acabar&nbsp;Operation
Shylock&nbsp;amanhã. Embora seja
seu livro mais enrolado, você sabe. Não sabe?

Ele não está mais aqui. Saiu tão despercebido quanto como entrou.