O Cais e a Ideia como Adaga – transformando a História em Terra firme.
Autor: Eduardo Montenegro | Publicado: 2011-05-23T08:03:00-07:00

 	 	
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Eles tentaram de  toda forma, em todos os tempos, sob as torrentes ou sob os sóis  escaldantes, penetrar em nossas fortalezas, e sempre conseguiram. Por  séculos fomos assediados, e bajo la violencia e principalmente por nossa  fraqueza física, cedemos. Tempo ao tempo, os expulsávamos e erguíamos,  ritualisticamente, supostas barreiras mais altas e mais fortes.
Enquanto festejávamos,  eles preparavam novas invasões.
Não tardava, caíamos na rotina. A rotina é  a memória preguiçosa, é o tempo ignorante no qual a história engolida  fica no estômago, quieta, até causar ânsia de novo. Os dias amanhecem  todos do mesmo jeito, e mesmo os dias santos não glorificavam nada além  da nossa própria ignorância do porvir. Um dia – gozávamos no temor –  tornava a chover fogo dos céus e troncos arrebentavam portas e cabeças.  Era o prazer funesto de se ver arrancado de uma rotina de morte pela  vivência da morte emergente.  
O sangue que escorria pelas valas, até o  meio das canelas, os invasores circulando em nossas fronteiras de cabeça  erguida e zombando de nossas mulheres e crianças, homens e velhos,  todos pagavam com seus corpos e mentes a sanha imoral daqueles que  tornavam a nos submeter. Já se gozava menos a famigerada aventura a cada  morte que se provava existente, a cada falta de uma querida mãe, de um  querido filho, a cada alma que era sacrificada para nos forçar à rotas  de comércio.
A história se repetiu,  com algumas variantes em tempos, métodos, lugares, mas principalmente  pessoas, pois os mortos, mesmo estando sob a categoria de supostos  “derrotados”, não são as mesmas em suas “derrotas”. Apesar de passar  quase como uma receita, a história aquietava-se nos estômago dos que  viviam mais um pouco.
Disso se me lembra que a ignorância  coletiva não foi superada com os tempos, e, nem mesmo com o pesar de  tanta humilhação. Mesmo sabendo que nossas portas, apesar de fechadas,  sucumbiriam aos arietes menos destros, foram os inimigos, os bárbaros  que evoluíram em seus meios de dominação. Podiam arrebentar tudo, podiam  massacrar a todos, podiam por a história em chamas – mas só ia por os  malditos sobreviventes num regime de ódio e angústia. A mão pesada  abandona o chicote e, num afago, interiorizamos o inimigo.
Cavalo-de-Tróia. A  história foi transformada numa fábula, e deixamos de creditá-la como  mais uma possibilidade estratégica. Aos que ignoram a história, ou mesmo  o modo de usá-la para seu próprio bem, resta aceitar o poder de quem a  detém, de quem a conhece, de quem a escreve – ou reescreve.
Fortaleza fechada.  Família reunida. Janta-se, descanso. Sentamos, pois, com o invasor.  Mensageiro das novidades mais distantes, ator convincente, reduz à pó  não só nosso ouro, como nossa convivência, nossa inteligência. Mora na  nossa sala, e o amamos como a nós mesmos. Que seria de nós sem as  invasões bárbaras?
Saímos  pela manhã para buscar o desjejum, a mensagem bárbara está cem vezes em  nosso caminho. Compre isso, compre aquilo, seja assim, só é feliz quem  tem, vem ser feliz, não dá pra ficar sem... a cidade deixou de ser nossa  vida para se tornar mera rota de comércio, flui dinheiro e não  vivências. Voltamos para nossa fortaleza sitiados por mãos que afagam  nossos cérebros – e gozamos no temor, dessa vez, de estar socialmente  morto.
A comunidade morta.  Cadáveres circulam pela cidade em chamas que não se vêem. Mortos, se  abraçam cada vez menos, beijam sem amor, já não há vontade. Filhos em  decomposição, pais deteriorados. As muralhas da cidade estão bem  fechadas. O inimigo, como boa mãe, mora agora dentro de nós, acarinha  nossas ideias, nos aponta e faz contemplar o nada, amaciar a carne,  somos humildes, aceitamos, cordeiros, compramos.  
Chorei mil cadáveres de  quando chovia fogo, de quando as invasões eram sinceras e os homens  brutos se orgulhavam de mostrar a verdade que vieram defender. Choro  tantos mil mais quando vejo que sacrifiquei a mim mesmo por décadas  servindo ao inimigo que morava em minha casa, em minha mente, às suas  senhas ocultas em cada propaganda, em cada gosto, em cada pote, em cada  ideia, em cada conversa “amigável” - cala-te e aceita, calei-me e  aceitei. Fomos atropelados pela história, ainda não a detemos, ela serve  a quem a vislumbra. História é vida, e tal como ela, opcional.
Encontrei a receita-prima  escondida em minhas ações, a grande história da humanidade, a história  que foi engolida pelos historiadores, a história que serve  cartograficamente aos vencedores.Rememorei por séculos, por milênios, cada  batalha travada entre os homens, e entre eles e a natureza. Caminhei  por prados, florestas, desertos, bosques, oceanos, cada riacho, cada  cachoeira, cada fiorde, sopraram-me as monções... comi sob deus e sob o  diabo, mas não por eles – está-se entre os homens, está sob tudo o que é  deles – espiei calado, a mente laborante. Escrevi e analisei cada  tática, cada tragédia e descobrindo fui, cada inimigo, cada passo que é  dado entre a vítima padecer ao algoz – ou até tornar-se o algoz. Conclui  que a ignorância não é o fim, mas o meio por onde se propaga a derrota,  a humilhação, a ruína da fortaleza, as portas abertas na vasta muralha  de pedra.
Por meses, derivei. Ao  mar, salguei com um longo pranto, e altos gritos bradei purgando o céu e  a terra pela desgraça dos homens, pela minha desgraça. Os ventos e o  mar me envolvem e estar perdido entre eles é estar encontrado consigo  mesmo. Meus manuscritos, ao vento, voaram longe como pássaros-semente,  fazendo ninhos em mentes muito além-mar, florescendo entre aqueles que  os acolhiam, que os regavam. Entendi. Entendi que chegavam as folhas  brancas, entendi que chegava a tinta vermelho-sangue que pingava de meu  indicador, entendi que nem só de lágrimas e remorsos vive o homem, e  munido das reflexões e de toda a história da humanidade – que compreendo  em cada ideia transformada em ação e cada ação transformada em ideia,  alço velas.
A tatuagem preta emerge  em memória aos dilúvios que dissolveram a humanidade por dentro. Pesar  aos irmãos e irmãs que, munidos apenas da inocência, foram devorados  pela própria ignorância e pela ganância alheia. À memória deles voam  milhares de papéis pelos tempos... mas só no gesto de agarrar tais  memórias é que se respeita a existência dos que se foram – e dos que  estão aqui, a morrer, agonizando. Tranquilizem-se vôs e vós: morre um,  nascem mil.
Meu corpo como campo de  batalha, meu navio, minha espada. Minha Jolly Roger conta o tempo de  morte e me lembra que há vida. Esse é um recomeço, início da primavera,  bons ventos me guiarão rumo ao Norte, ao meu Norte. Meus segundos virão  palcos, a minha vida será o roteiro, serei já o Diretor. Uma  chance, pela história. Ponho-me novamente entre os homens, terra firme,  como nunca estive. Nunca mais perdido dentro de mim, tampouco encalhado.  Elegi os inimigos, planejei sua derrota por Eras a fio, e, agora, estou  entre eles. Reconheço, logo no cais, outros – dispersos na multidão -,  outros que como eu, transformarão o cansaço em força. Sem palavras, nos  compreendemos. Mãos sobre as adagas, dispersamo-nos, confiantes de que  cumpriremos nossos papéis. Caminhando entre os homens tento, mas não  consigo, conter o sorriso que machuca meu rosto, um sorriso feliz pela  esperança de liberdade, de Liberdade...
Senhoras e senhores, o  Primeiro Ato.