Elucubração em torno da palavra Baque
Autor: Karina Limsi | Publicado: 2017-04-26T22:45:00-03:00



ba·que



Substantivo masculino.



Estrondo&nbsp;que&nbsp;faz&nbsp;o&nbsp;corpo&nbsp;que&nbsp;cai&nbsp;ou&nbsp;embate.



Queda.&nbsp;Desastre&nbsp;súbito.
Pressentimento.



Palpitação&nbsp;sentida&nbsp;por&nbsp;quem&nbsp;pressente&nbsp;algo.



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Pressentira a chegada do sono, abraçando com os dedos o
pequeno frasco de colônia de maracujá. A fragrância levava-o de volta, dez anos
antes, à torrente de frescor das experiências de um tempo em que tudo parecia seguro
e certo, tempo quando era possível pensar as fragilidades como delicadezas que
a vida inventava para enfeitar de intensidades o cotidiano aparentemente
linear. Dez anos antes – considerara naquele instante frio da alvorada – fora
indiscutivelmente feliz. Havia lido dias antes em algum lugar que infligir dor
a si próprio em um sonho era sinal de culpa, remorso ou desejo de mudança. No
sonho, Ágata dançava despida de pejo em seu colant
rosa e tutu de tule, escorregando
pelo meio da rua, trombando em um caminhão de laranjas sem sequer se arranhar. Absorto
no delírio onírico, corria em direção à criança, abraçando-a, apanhando as
laranjas que derrubara no chão, bombardeando-se com elas. Lançava com toda sua
força enormes laranjas maduras contra o próprio rosto, o peito, as pernas.

&nbsp;Acordou no chão do
quarto, passada a hora do almoço, embrulhado na colcha branca de flanela. Levantou-se
da cerâmica enregelada, evocando involuntária e mentalmente as críticas de sua
mãe, que outrora enaltecera de forma agressiva – em situações da vida cotidiana
– as limitações das quais era possuidor: “Tu vai ficar velho e não vai
conseguir descascar uma laranja? Tem de usar uma faca boa e ver se a casca não
está murcha! É um imprestável mesmo, que nem teu pai!”. Fora a mesma ladainha desde
os primórdios de sua existência sacal, cria. Era sim possuidor de limitações e agarrava-se
a elas com apego, como se essas junto ao frasco de perfume fossem as únicas
coisas que de fato possuíra: isto digo, pois, na paúra de seus dias, eram as
limitações suas pobres companheiras – fiéis e protetoras – das quais não
pretendia se livrar. Fazia mais coleciona-las que apartar-se delas.

Ergueu-se com olhos remelados e cabelos desgrenhados, recolheu
do chão o nootebook que se encontrava apoiado em um volume reeditado de
Quintana, abrindo a janela do quarto e sentindo como se fora uma daquelas
manhãs do poema que principia a obra do autor: Aquela manhã tinha cores vivas
como um livro que ele poderia abrir numa página nova, visto que toda manhã
abria os olhos esfregando-os com as palmas das mãos, levantava da cama, olhava
o espelho fazendo caretas com a musculatura da face. Fazia o café, tomava ainda
fervente enquanto pensava no que comporia seu desjejum. Num dia lia o jornal,
no outro regava as samambaias nos xaxins dependurados no varal, no outro ainda
passava a ferro as meias e lençóis. Vestia um lance, abria a porta do
apartamento. Ia até o elevador e voltava. Ia, puxava a porta para si e soltava.
Ia e voltava toda manhã. Quando cessava de tentativas de tomar o elevador,
arriava pelos sete andares até o térreo via escada. O problema é que não era
poema de Quintana – como muitas outras situações, coisas e pessoas no universo
–, não era manhã e não havia uma página nova, não a partir de sua perspectiva
descrida.

Como dito, a vida do homem havia sido felicidade até que anteparos de revés tomaram-no pungentemente, isto é, ele
se lascou de um jeito irreversível. De nome Ítalo, quase cinquenta anos, barba
cerrada, estatura mediana, professor de antropologia aposentado por invalidez,
leia-se fracassado por ausências impreenchíveis, havia adormecido ao amanhecer
e acordado num início de tarde que estava mais pra início de era. Era o dia de
tornar-se algo outro, oposto àquele arremedo de existência. Cabiam nele todos
os neologismos imaginados pelo mais subterfúgico escritor. Era a era de
desfazimentos, recabimentos, refantasias e dessofrimentos.

&nbsp;Ponderou como em todas
as outras manhãs, no batente da porta do apartamento. Eram quatorze passos da
porta ao fim do corredor que perpendiculava com o elevador e a cada passo
recordava as setes notas entoadas no piano na leçon deux do método Royal que
vira Luiza ensinar incansavelmente à Ágata na enorme barra de exercícios
ancorada em espelhos que ocupava a sala de estar quase que inteira. Foi esquecendo
aos poucos do profícuo sonho da qual acabara de despertar enquanto pregava e
despregava a planta dos pés no assoalho envernizado. Anos antes, acordara de um
sonho similar com o telefonema de um amigo de infância, que lia ao telefone uma
carta deixada por Luiza – após seu repentino sumiço que totalizara 24 horas –
com a notícia de que a mesma havia fugido para Santiago com seu amante, um
pianista jovem e pretencioso que conhecera em uma de suas turnês na passagem
por Saint-Martin-de-Valamas, levando sua filha após uma das piores brigas que
um casal poderia ter tido. Ela quis deixa-lo por suas manias e limites, ele quis
os espelhos e a barra fora da sala de estar, com a desculpa de que durante a madrugada,
quando passava pela sala para ir à cozinha buscar água, ouvia o piano tocar
sozinho e uma bailarina fantasma valsar pelo hall. &nbsp;Não deu outra: ela partiu levando a pequena e
ele partiu o espelho em partículas utilizando a própria barra de exercícios que
arrancou da parede aos solavancos. Ninguém pôde intuir como que num presságio que
o avião – em que viajavam Ágata, Luiza e o jovem pianista – cairia das alturas
da novela dramática. Entretanto, caiu desgraçadamente e não sobrou nem mala
preta pra contar tragédia. Caiu também a pulsão de vida do pobre abandonado. Um
baque. 

Ítalo, diante o baque quis fugir para as colinas, chamar por
sua enticante mãe, abraçar um cachorro engarrafado como aconselhara o Poetinha, mas só fez apropriar-se de
mais vezos e tiques. Desde o ocorrido repensara seus vícios em solilóquios,
tentara vencê-los e suplantar seus medos nada efêmeros. Vez ou outra escutava
um piano e estabacadas de um corpo leve por sobre o taco de um dos
apartamentos. Supunha que tais estabacadas eram provenientes não mais do hall
de entrada de seu apartamento, mas do nono andar. 

Numas vezes colocara um disco na vitrola antiga fazendo ecoar
por todo o andar Sua Estupidez na voz
de Gal, na tentativa de sufocar as estabacadas insistentes que vinham de fora. Noutras
vezes topara a moradora do nono andar pelos lances de escada, magra, de longos
cabelos castanhos normais, cabelos lisos e normais desses que se deve lavar com
xampú pra cabelos normais. Notara sua descida e subida esguia por cada lance das
escadas em cada uma dessas topadas, com a disposição de um triatleta, sempre desligada
de vaidades em sua malha preta. Observara-a também despida de qualquer pudor na
malha, recordando o jeito de Ágata e, por conseguinte, o jeito de Luiza. 

Nesse ir até o elevador e voltar ininterrupto da morosa
rotina deixou virem à tona mais ideias aleatórias sobre as bailarinas
espalhadas pelo mundo que a seu ver, expressavam sua dor tendo como mediadora a
arte, elevando-se com o impulso dos pliés,
vomitando rancores em grand-jetés, expulsando
as angústias nos relevés. Ponderou e
concluiu que muito embora fosse de beleza irrefragável, a dinâmica corporal
imposta pelos movimentos do ballet não deixava de sobrecarregar os pés dos cisnes delicados em contato
com as ponteiras de gesso e os músculos das costas arqueados, na &nbsp;opressão dos joelhos, no contrair dos abdomens:

– Relevé, mas não
relevam! Pisam firme e também não revelam nada em sua elevação. Ai de quem
tenta alcançar o passo. Não é dança pra qualquer sujeito.

E a cada um dos quatorze passos arriscados pelo corredor ao
longo do dia – que sempre encontravam o tom de verde dos olhos da moça do nono
andar – deparava-se com a imagem de Luiza no Municipal, quebrando tudo no bom e
velho Quebra Nozes do natal burguês
de toda boa companhia de ballet, e da mania que ela tinha de cortar em filés
finos o peito do Peru na véspera do nascimento do menino Jesus, mesmo sabendo
que toda a família preferiria um pernil de porco com farofa de miúdos. Pensava
em como amar outra mulher que não aquela, que não abria mão de declarações de
amor em inglês, alemão, francês. Pensava imediata e raivosamente que fora maldita
sua decisão, que caíra impulsiva e imaturamente numa declaraçãozinha de amor
meia boca em espanhol de um jovem também cheio de manias para virar pó junto
com a coisa mais preciosa que já haviam lhe dado na vida: a filha. Passou pelo
dia perdido, emaranhado nas linhas tênues que habitam entre o agora e antes.

Nem viu anoitecer, mas notando o escurecer das horas que
debruçavam sobre seus travesseiros de algodão azul claro com frisos de viés
azul marinho algumas rajadas da luz da rua – essas luzes provenientes de salas
de apartamentos acesas, outdoors, postes e antenas luminosas – rememorou a tia
astróloga que, certa feita, contara que o
mundo qualquer noite daquelas cairia do céu da infinitude, descolando das
pregas do incalculável pra cair no colo de alguém que não tivesse cumprido
direito com as suas obrigações ou que tivesse traído o curso natural do destino
desvalorizando os próprios feitos. 

Dissera-lhe que haveria uma fila dessas gentes, sentada na cama ou
numa poltrona de veludo empoeirada da sala, insone, esperando algo que não
saberiam o que poderia ser, mas saberiam que aconteceria, e então: catapluft! Cairia
o mundo num baque só, em seus respectivos colos, como caiu o índio mexicano
numa avenida do méxico em&nbsp;Amar A morir e como caem os aviões nas catástrofes. Avaliando
seu potencial relapso, Ítalo achou possível ter deixado de
cumprir com algum contrato social ou desdito em ações algo que implicitamente
possa ter sido acordado entre ele e seus pares. Concluiu já ter também
desvalorizado tudo que já tivera feito em seus quase cinquenta anos de ensaio
do que viria a ser seu solo apoteótico. 

Tentou
entender por qual motivo Luiza teria deixado um recado nas mãos de seu amigo de
infância em vez de contar-lhe sobre o abandono que viria, sobre suas novas
aventuras amorosas, sobre o fim de uma história de idas e vindas, até ser
interrompido por uma cena bisonha. Sem despregar os olhos da imensa vidraça da
sala, puxou de dentro da gaveta do aparador um caderno de brochura e uma Bic®
azul, tendo receio de não ter como descrever em detalhes as possíveis cenas das
quais seria testemunha. Escreveu quase que psicografando, de olhos vidrados,
perplexo:

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
“Levanto-me agora do sofá em que intuitivamente fui me sentando minutos atrás e
ao me aproximar um pouco mais do vidro da janela desta sala, creio ver uma
mulher se aprontando para pular da janela do nono andar do prédio em frente,
mas não há de ser, afinal, quem é que vestiria tão bela camisola verde hortelã
para jogar-se andar abaixo? Aliás, que me importa se alguém está pulando da
janela? Ninguém pediu minha opinião sobre tal ato e se me pedisse eu pensaria
seriamente em não dar, visto que cada um sabe de si, cada um que queira o que
quiser e que não me amolem. Já vi coisas demais, ouvi, sofri, senti coisas
demais para mover-me.

Ensaio sair daqui, me concentrar em outra coisa, escovar os dentes mas
me imagino exasperado como se fora o dono do universo, cuspindo a espuma de
hortelã contra a porcelana do lavatório. É como se eu mesmo empurrasse a mulher
da janela de minha boca contra a superfície branca cor de necrotério imaginário.
Olho dois andares acima para continuar a vê-la. Não consigo não olhar. A moça
do nono andar do meu prédio deve estar vendo tudo isso de frente, sem erguer os
olhos. Verá comigo se dissolver uma existência? Se a velha não tivesse me dito
do descolar das pregas e do baque do mundo no meu colo, talvez eu conseguisse
impedir a mulher de sujar sua camisola de sangue vermelho vivo e deixaria de
acumular mais uma obrigação não cumprida.

A propósito, é obrigação minha impedir um baque para não ser alvejado
por outro? Penso já no baque em que terão os vizinhos da mulher quando souberem
que a vi pular e não me movi, pois cri na possibilidade do baque da vida virar
de vez, fazendo a ela um bem e a mim uma indiferença. Eu a salvaria se tivesse
a certeza certa de que ela me resgataria dessa minha impaciência, desse roer de
unhas intermitente, se me rasgasse a socapa dessa mania de me fazer
justificável com versões indefensáveis, porém sinceras. Mas só se fosse certeza
certa. Tinha eu a obrigação de ser outro para que Luiza não me deixasse levando
consigo Narcila? Tinha ela o direito de me privar de fazer parte da dissolução
de suas existências, reduzindo-me a expectador como sou agora, diante de mais
um baque? Num piscar de olhos vejo-a mais de perto. Arcabuzaram-me os bicos de
seus seios sobressaltados no cetim. Pede-me para que eu não vá a lugar algum
com lacrimejo nos olhos, segurando o mundo com suas mãos brancas de unhas
azuis. Espano do meu colo suas lágrimas e o farelo do pão que o diabo amassou
que tenho comido, dou-lhe as costas, abro a janela lateral que finda às margens
da varanda, estico as beiras do meu pijama verde hortelã para desamarrotá-lo,
me aprumo, e ela clamando com os olhos para que não a deixe lá, vendo-me vê-la
para logo menos não vê-la mais, nem ver mais nada, ou ver tudo de um outro
ângulo, ou não. Entendo o motivo pela qual não pudera minutos atrás escovar
meus dentes: Não a cuspiria contra a porcelana para o outro lado da infinitude,
pois era a minha existência que já estava cuspida e, ela me vendo da janela era
como se morasse entre meus dentes, movimentando minha saliva, fazendo o creme
dental reagir em minha língua me causando ânsia.

Sorrio e ouço um batuque muito característico. Deixo de lado o caderno e
a caneta. Já não posso descrever...”

&nbsp;Os pés de Horácio quase que trançavam-se no
ar, e ele girava como uma bruxa dos Grimm,
como se fora calçado de sapatos de ferro em brasa, e já não mais sentia o
amargor do molho&nbsp;pesto&nbsp;do jantar que jamais comera, com creme
dental que jamais utilizara. Não sentindo a obrigação de impedir o baque de
mulher alguma, nem de continuar experienciando o esfacelamento de mundo algum,
nem o próprio, sustive o olhar envidrecido até ser encontrado sem mais vestígio
de maracatu. Baque não foi senão uma palavra a ser tocada como jamais tocaram seus
dedos a superfície das certezas certas, mesmo tendo as desejado com sangria. 



Enquanto questionava suas
obrigações mal cumpridas alguém dormia abraçado com alguma mulher no nono andar
de seu prédio e a mulher do prédio em frente não era senão ele próprio pedindo
a si para ir embora para junto das duas únicas mulheres de sua abjeta vida. Enquanto
ignorava acordos implícitos e contratos sociais alguém contava os grãos da
ampulheta do seu tempo na terra, alguém compunha uma valsa que ele achava
brega, mas que deu dinheiro ao compositor.&nbsp;E
sobre o mundo que caíra em seu colo concluiu que já não havia com o que se
preocupar, pois em frases consonantais cairia no colo do mundo, impune,
para dormir todas as noites de sono que antes perdera, pensando em como deixar
de se obrigar a existir. Era a apoteose do baque
solto, sem ser preciso descer as escadas, sem ir até o elevador e voltar. Era
agora quase um personagem de Suassuna, na redenção, num maracatu atômico donde
vinham tudo quanto era partícula. Era a redenção na ensurdecedora orquestração
dos folguedos.