O escritor
Autor: Sarah Moraes | Publicado: 2012-08-04T20:01:00-03:00









Ele
era um escritor. Melhor: ele se auto-intitulava um. Não dá para ter certeza,
sabe. As&nbsp;olheiras e as roupas amassadas dão o ar de que é verdade. Entretanto,
aquele sorriso amarelo que ele dá para qualquer um que passa pesa ao favor do
conhecido fenômeno não-sei-fazer-nada-vou-dizer-que-sou-escritor tão comum nos
dias de hoje.&nbsp;Cá entre nós, você já viu escritor que se preze sorrir à toa por
aí? Claro que não. Escritor não tem tempo sobrando, tem, sim, segundos aparentemente
vazios utilizados para pensar na sua próxima história. São naturalmente introspectivos,
os de verdade.

Mas
então, como eu estava dizendo... o conheci quando visitava uma exposição no
centro da cidade. Apreciava uma daquelas pinturas em cores fortes que a gente
sempre achava que entende, mas que na realidade não chega nem perto, quando ele
parou do meu lado com um sorriso de lado e disse “Bonita, né? Fico
impressionado com as peças desse artista. Gostaria de entender no que ele
estava pensando quando criou isso. Mas sei que é impossível. Afinal, nós, os
artistas, somos muito complexos. Sou escritor e lido diariamente com esse tipo
de dúvida..”. Fiquei completamente sem palavras. O que aconteceu com o bom e
velho “Oi, tudo bem?”? O aposentaram e eu não fiquei sabendo? Passado o choque,
só me restou sorrir e concordar com tudo que o tal dizia. Contei os segundos em
que ele falou ininterruptamente: 364.

Pense
bem, como será ficar trezentos e sessenta e quatro segundos observando alguém
falar sobre algo que você não faz a mínima ideia do que seja e apenas concordar
com as perguntas que lhe são feitas? Trágico, no mínimo. E como o prazer da
nossa humilde existência é cair nas graças de Murphy, eu fui descobrir no
segundo trezentos e sessenta e cinco que eu tinha sido convidada para um café e
pasmem: aceitado!

Sem
escolha, fomos ao café mais próximo e eu, automaticamente, armei um plano de
fuga caso ele fosse um escritor psicopata. Infelizmente, ele não era, mas ainda
era um escritor. Digo isso, porque depois de 10 minutos de conversa, desejei do
fundo do meu coração que ele fosse um serial-killer e acabasse de vez com toda
aquela tortura de “Escrevo romances sobre amores impossíveis e estou em uma “vibe”
muito boa” de uma vez!

Quinze
minutos: o tempo que eu aguente o castigo imposto a mim&nbsp; por Deus – tenho certeza que irei pro céu
depois dessa prova de amor -. Depois disso, pus em prática o bom e velho plano
de fuga vou-embora-já-está-tarde-eu-tenho-um-compromisso seguido de um sorriso
mais falso que uma nota de três reais. Ao contrário do que esperava, não ganhei
outro sorriso de volta e sim, um olhar tristonho. Perguntei o que houve e
recebi como resposta um “Ah, pensei que depois de tanto tempo sem nos vermos e
dessa conversa bacana que tivemos, pudéssemos finalmente ser amigos”. Parei.
Pensei. Parei de novo. Pensei mais uma vez. Após algum tempo, veio-me à mente a
lembrança de duas crianças brincando no parquinho e conversando sobre o que
queriam ser quando crescessem. O menino dizia “Quero ser escritor, mas vou
acabar virando doutor pra ganhar dinheiro e ter uma família”. Sem acreditar, a
outra criança e sua imensa sabedoria disse “Deixa de ser panaca, cara. Se tu
for doutor e não for feliz, tua família não vai ser feliz também. Mas se tu for
escritor, todos vão ficar felizes junto contigo!”. Voltei ao presente e
observei o meu antigo colega de infância. Agora entendia o porquê do sorriso
fácil do rapaz, aquela felicidade que só enxerga quem enxerga. 

Decepcionada
com a minha falta de memória e tato, sentei-me na cadeira novamente e perguntei
“Valeu a pena ter seguido os conselhos de uma criança?”. Recebi um sorriso
imenso e como resposta a frase que me fez mostrar os dentes também “É só
prestar atenção e verás que por trás do meu visual surrado, tenho a alma
cristalina”.