La Mano de Dios - 30 anos do eterno jogo de Maradona diante dos ingleses 
Autor: Coisas do Mundo, Minha Nêga | Publicado: 2016-06-22T12:38:00-07:00






Você pode não gostar de Diego Armando Maradona. Pode até não gostar das
suas atitudes como cidadão ou das suas visões sobre a política mundial. Pode
também rejeitá-lo por ser argentino – como se isso fosse um defeito. Ou até odiá-lo
por ter gozado os brasileiros depois de tomarem água “batizada” na Copa de 90.
Mas você o respeita.&nbsp; E como respeita! Ainda
mais se você foi testemunha ocular do memorável jogo da Copa do Mundo realizado
em 22 de junho de 1986, no México, quando o camisa 10 de mai estatura e
habilidade de um monarca deixou pelo chão uma tropa de súditos da Rainha marcando
o gol mais bonito da história do futebol. Antes, porém, profanou contra o trono
ao marcar o gol com “la mano de Dios”. Isso tudo logo depois de ver o seu povo
humilhado pela armada britânica na trágica aventura das Malvinas. Aqui, um
relato Eduardo Sacheri - autor do livro homônimo que deu origem ao filme “O Segredo
dos Seus Olhos” – sobre a epopeia de Diego e da Argentina: 



“(...) porque embora
nada nessa jogada mudará a realidade, pouco importa, porque lá estarão eles, em
suas casas, em suas ruas, em seus pubs, querendo comer os televisores de pura
raiva, de pura impotência, porque o sujeito saiu correndo olhando para o
árbitro de soslaio, enquanto esse caia no truque e apontava o centro do campo
(...)”. 



Vocês terão que me desculpar


Por
Eduardo Sacheri

Vocês terão que me desculpar. Sei que um homem que pretende ser cidadão de bem
deve se comportar segundo certas normas, aceitar certos preceitos, adequar seu
modo de ser a determinadas estipulações aceitas por todos. Sejamos mais
explícitos. Se quer ser um sujeito coerente, deve medir sua conduta e a dos
seus semelhantes, sempre com o mesmo critério. Não pode haver exceções, do
contrário bastardeia seu juízo ético, sua consciência crítica, seu critério
legítimo.



Sei
que não devo andar pela vida reprovando os seus rivais e justificando os amigos
somente por serem rivais e amigos. Tampouco sou tão ingênuo para supor que
posso dissimular meus afetos e paixões, que os humanos possuem a idoneidade
suficiente para sacrificar o que sentem no altar da imparcialidade impoluta.
Digamos que eu vou por aí, tentando não me desviar do caminho correto, e que os
amores e os ódios não alterem irremediavelmente a lógica.

Mas
vocês terão que me desculpar, senhores. Há um sujeito com quem eu não posso. E
olha que eu tento. Insisto em dizer a mim mesmo: não pode haver exceções, não
deve haver. E a desculpa que quero de vocês é ainda maior, porque o sujeito de
quem falo não é um bem feitor da humanidade, nem um santo varão, nem um valente
guerreiro responsável por consolidar a integridade da minha pátria. Não, nada
disso. O sujeito tem uma atividade muito menos importante, muito menos
transcendente, muito mais profana. Vou adiantar a vocês que o sujeito é um
esportista. Imaginem só, senhores. Já escrevi duzentas e cinquenta e duas palavras
sobre os critérios éticos e suas limitações, e tudo isso por um simples
cavalheiro que ganha a vida chutando uma bola.

Vocês
poderão dizer que isso torna a minha atitude ainda mais reprovável. Talvez
tenham razão. Talvez por isso iniciei estas linhas me desculpando.

Não
obstante, e apesar de tenho bem clara essa situação, não posso mudar minha
atitude. Não posso me sentir capaz de julgá-lo com o mesmo critério com o que
julgo o resto dos seres humanos. Eu sei que ele não é um pobre garoto saturado
de virtudes. El tem muitos defeitos, talvez tantos defeitos como quem escreve
estas linhas, ou como os que mais têm. Para este caso, dá no mesmo, pois apesar
de tudo, senhores, continuo sendo incapaz de julgá-lo. Meu discernimento se
detém diante dele, e o dispensa.

Não
é um capricho, um cuidado exagerado. Não é um simples desejo. É algo um pouco
mais profundo, se me permitem qualificá-lo desse modo. Serei mais explícito: eu
o desculpo porque sinto que lhe devo algo. Lhe devo algo e sei que não tenho
como pagar. Ou talvez esta seja a peculiar moeda que eu encontrei para
pagar-lhe. Digamos que minha dívida moral se resigna ao hábito de evitar sempre
qualquer eventual reprovação.

Cuidado,
pois ele não sabe disso. Meu pagamento é absolutamente anônimo, como anônima é
a dívida que conservo. Digamos que ele não sabe que lhe devo, e ignora os
ingentes esforços que faço uma e outra vez para pagar.

Por
sorte, ou por desgraça, a oportunidade de exercitar este hábito se apresenta
frequentemente. É que falar dele, entre os argentinos, é quase um esporte
nacional. Para elevá-lo até a estratosfera, ou para condená-lo à fogueira
perpétua dos infernos. Nós argentinos, ao que parece, gostamos de convocar seu
nome e sua memória. É aí que eu tento ser mais sério, de opinar com certo
distanciamento, mas não consigo. O tamanho da minha dívida se impõe sobre mim.
E quando me convidam para falar, prefiro esquivar o caso, mudar de tema, ceder
minha vez de opinar na ágora do café da tarde. Não se trata tampouco de me
colocar no bando dos eternos bajuladores, nada disso. Evito tanto os elogios
superlativos como os dardos envenenados e traiçoeiros. Além do mais, já vi, com
o tempo, como mais de um do bando dos inquisidores se mudava ao dos que lhe aplaudiam,
e vice-versa, como se fosse o mais natural do mundo. Por certo, ambos bandos me
parecem absolutamente detestáveis.

Por
isso eu fico calado, ou mudo de tema. E quando, às vezes, algum amigo não me
permite, porque me encurrala com uma pergunta direta, que invade o ambiente e
leva especificamente o meu nome, eu tomo ar, faço que penso e digo alguma
bobagem, ao estilo “ih, não sei, teria que pensá-lo”, ou talvez arrisco um “sei
lá, são tantas coisas para pensar”. É que tenho pudores demais, e evito me
expor como faço por aqui. Sou incapaz de condenar os meus amigos ao tórrido
suplício de escutar meus argumentos e minhas justificativas para eles.

Para
começar, tenho que dizer que a culpa de tudo isso é do tempo. Isso mesmo, o
tempo. O tempo que se empenha em transcorrer, quando às vezes deveria
permanecer se congelar. O tempo que sempre nos faz a sacanagem de destruir os
momentos perfeitos, imaculados, inesquecíveis, completos. Porque se o tempo
parasse ali, imortalizando os seres e as coisas em seu ponto justo, nos livraria
dos desencantos, das corrupções, das ínfimas traições tão próprias dos mortais.
E, na verdade, é por esse caráter tão defeituoso do tempo que eu me comporto
como agora. Como quem busca uma forma de curar, com meus modestos alcances,
essas barbaridades injustas que o tempo nos faz sofrer. Em cada ocasião que
mencionam seu nome, em cada oportunidade na qual me convidam para adorá-lo ou
difamá-lo, eu abandono este presente absolutamente profano, e com a memória que
o ser humano conserva para os fatos essenciais, regresso àquele dia, ao dia
inesquecível em que me vi obrigado a selar este pacto que até hoje mantinha em
segredo. Minha memória é o passaporte para voltar no tempo ao lugar cristalino
do qual não deveria ter se movido, porque e o momento mais exato, o que merecia
se deter para sempre, pelo menos para o futebol, para ele, e para mim.

Porque
a vida é assim, conspirando vez ou outra para produzir momentos como esse.
Instantes depois, nada volta a ser como era. Porque não pode. Porque tudo mudou
demais. Porque algo entrou, por nossas peles, por nossos olhos, algo do qual
nunca vamos conseguir nos livrar. Aquela manhã foi como qualquer outra. O
meio-dia também. Começa a tarde, aparentemente, como tantas mais. Uma bola e
vinte e dois marmanjos. E outros milhões de pessoas roendo as unhas de tensão
diante da tevê, espalhados entre os pontos mais distantes do planeta.

Mas
calma, que essa tarde é diferente. Não é mais um jogo. Melhor dizendo: não é só
mais um jogo. Há algo mais. Há muita raiva, e muita dor, e muita frustração
acumulada em todas essas pessoas que olham pelo televisor. São emoções que não
nasceram pelo futebol. Nasceram no outro lado. Num lugar muito mais terrível,
muito mais hostil, muito mais irrevogável. Mas para nós, os daqui, não resta
outra senão responder num campo de futebol, porque não temos outro lugar,
porque somos poucos, porque estamos sozinhos, porque somos pobres. Mais aí está
o campo de futebol, onde é nós ou eles. E mesmo que seja a nossa vez de
triunfar, a dor não vai desaparecer, nem a humilhação vai terminar. Mas são
eles ganham… ah, se eles ganham de novo, a humilhação vai ser ainda maior, mais
dolorosa, mais intolerável. Teremos que olhar um para o outro, sofrendo em
silêncio. “Percebem que nem aqui, nem mesmo aqui nós pudemos vencer”. Aí estão
os outros caras. Os onze nossos e os onze deles. É futebol, mas é muito mais
que futebol. Porque quatro anos é pouco tempo, não dá tempo de fechar as
feridas e aliviar a dor, ou conter a raiva. Por isso não é só futebol.



Víctor Hugo Morales relata el gol de Maradona a la selección de Inglaterra (1986)


Maradona - Gol del siglo (HD)




Gol de Maradona a los ingleses relatado por Victor Hugo Morales





E
com semelhantes antecedentes de tarde tormentosa, com semelhante prólogo de
tragédia, aparece esse sujeito e se instala para sempre no panteão dos nossos
heróis. Porque se impõe diante dos contrários, para humilhá-los. Porque é capaz
de roubá-los. Porque os afana diante dos seus olhos. E ainda que isso seja
pouco, porque está trocando este pequeno afano por outro afano muito maior,
pelo infinitamente mais doloroso e ultrajante. Porque embora nada nessa jogada
mudará a realidade, pouco importa, porque lá estarão eles, em suas casas, em
suas ruas, em seus pubs, querendo comer os televisores de pura raiva, de pura
impotência, porque o sujeito saiu correndo olhando para o árbitro de soslaio,
enquanto esse caia no truque e apontava o centro do campo.

Somente
aí, já se havia feito história. Já parecia suficiente. Porque roubamos algo
àqueles que nos afanaram primeiro. E eu sei que o roubo que sofremos dói muito
mais, e ainda assim posso tripudiar, porque isso lhes dói igual. Mas teve mais.
Quando todos já nos dizíamos, “é suficiente, me dou por satisfeito”, teve mais.
Porque o sujeito, além de malandro, é um artista. É muito mais que os demais.

Ele
é capaz de arrancar desde o seu lado campo, para que não reste dúvidas de que o
que está por fazer jamais foi feito antes. Ele vai de azul escuro, mas vai com
a bandeira, a leva numa das mãos, embora ninguém a veja. E assim começa a esparramá-los
para sempre. Um drible, outro, e ele vai liquidando um por um, gingando no
compasso de uma canção que eles, pobres idiotas, não entendem. Não sentem a
música, mas sim um certo sabor amargo, algo que avisa a eles que o fim está
próximo. E o sujeito continua avançando, para que eles continuem não
acreditando, para que não se esqueçam nunca. Para que lá longe, as pessoas nos
pubs joguem longe a caneca de cerveja ou qualquer outra coisa que tenham nas
mãos. Para que se terminem todos com a boca aberta e cara de otário, pensando
que não, que aquilo não vai, não pode suceder, que alguém vai interromper tudo
e evitar que aquele moreninho vestido de azul e de argentino não vai entrar na
área com a bola mansinha à sua mercê, que esse alguém vai fazer algo, antes que
ele dê o corte no goleiro e empurre a bola com aquela facilidade humilhante,
que algo por favor tem que acontecer para pôr ordem na história, e que as
coisas sejam como Deus e a rainha mandam, porque o futebol tem que ser como a
vida, onde os que têm que ganhar ganham, e os que sempre têm que perder perdem.
Incrédulos, um pedindo ao outro que o desperte daquele pesadelo, mas não tem
jeito, porque nem mesmo quando o sujeito lhes oferece uma fração de segundo a
mais, quando busca uma última finta para favorecer o seu perfil de canhoto, nem
mesmo aí poderão evitar entrar para a história como os humilhados, os onze
ingleses esparramados e desgraçados, os milhões de ingleses olhando pela tevê
sem querer acreditar no que sabem que é verdade para sempre, porque lá vai a
bola, morrer na rede por toda a eternidade, e o sujeito vai correr e se abraçar
com todos, e vai levantar as mãos e os olhos para o céu. E faz bem em olhar
para o céu, porque não sei se ele sabe, mas lá estão todos, todos os que não
podem vê-lo pela tevê nem roer as unhas.

Porque
o afano estava bem, mas era pouco. Porque o afano deles era grande demais.
Faltava humilhá-los dentro das regras deles. Imortalizar o lance, para que, em
cada ocasião em que esse gol voltasse a ser mostrado, uma e outra vez e para
sempre, em cada lugar do mundo, eles voltassem a ver uma e mil vezes, até o
cansaço, as reações pasmadas, eles tentando cortar e chegando tarde, ficando
sentados, vendo por baixo, submergidos definitivamente pela derrota, a derrota
pequena e futebolística, e absoluta, e eterna, e inesquecível. Portanto,
senhores, eu lamento, mas não me encham o saco com isso de ter que julgar a
esse sujeito como se supõe que devo julgar os demais mortais. Porque eu lhe
devo esses dois gols contra a Inglaterra. E o único modo que tenho de agradecer
é deixá-lo em paz com suas coisas. Porque já que o tempo cometeu a estupidez de
seguir transcorrendo, já que preferiu seguir acumulando um montão de momentos
vulgares junto com aquele instante perfeito, e optou por deixar que os ingleses
tivessem os outros dias de suas vidas para tentar esquecer aquele, ao menos eu
devo ter a honestidade de recordá-lo para a vida toda. Eu conservo o dever da
memória.


Tradução: Victor Farinelli