Autor: A. | Publicado: 2011-09-14T21:32:00-03:00

“Como iniciar minha narração abjeta? 
<!--[if !supportLineBreakNewLine]-->
<!--[endif]-->Certamente eu teria isto como algo cômico se não fosse trágico; ah, não esperem que eu diga que amava meu respectivo (nome bonitinho para namorado), isto fica para as corjas românticas da sociedade feminil, pois neste meu relacionamento nada existiu que se pudesse nomear “fofo” ou “lindo”, pelo contrário, sendo até mesmo provável que graças a ausência de beleza poética que, atualmente, haja em mim uma peculiar vontade de narrar a situação para outros públicos que não sejam meus amigos, conhecidos e recém-conhecidos.
&nbsp;Eu, por motivos maiores, acabei por me mudar de escola. Timidez talvez fosse a palavra que melhor designasse aquela garota tácita e imóvel no lado direito da sala, recostada à parede, com mãos gélidas e ora ou outra lançando um olhar rápido e cauteloso para determinados cantos, jamais encarando os colegas, mas temendo-os e buscando distância. 

Se adentrei, mesmo que um pouco, os compactos grupos que havia em minha classe, foi graças ao interesse alheio de me tornar um novo membro, pois por mim era completamente indiferente prevalecer só ou juntar-me a alguém.&nbsp;Tanto professores quanto alunos foram receptivos, e fui, por fim, forçada a me entrosar a alguns deles, escolhi justamente aquele em que havia um garoto uns quinze centímetros mais alto, com sua voz razoavelmente fina, e se eu não fosse tão leiga quando se trata de timbres, classificaria aquele som estridente como barítono.
Nossas conversas eram parvas e limitadas, até porque meu grupo resumia-se a três: eu, uma garota e ele. Conversas iam, vinham; em momento falávamos sobre poesia, quando não sobre gostos musicais: à medida que eu gostava de rock, MPB e pop, além de músicas eruditas, clássicas... E outras de tal compleição, ele preferia somente pop ou eletrônica, sabendo dançar psy, nada que me surpreendesse.
Dias depois acabamos por combinar: Ao fim da aula, eu dançaria psy, caso ele tentasse aprender valsa... Assim fizemos e predigo que foi um fiasco. Ambos parecendo patos. Em menos de uma semana, numa terça-feira, ele me pediu em namoro via telefone, então, boquiaberta, demorei algumas horas para retornar a resposta, que, já lhes digo, foi um impensado “sim”.
Nas manhãs, chegávamos e eu afastava-me cada vez mais, era horrendo encará-lo, não sendo necessário decifrar o que estava quase rutilante em seu rosto, já se fazia óbvio e previsível demasiado... Tanto que me lembro até hoje como via esta pintura que me punha horror: inspirando, escutando e tateando a mesma pergunta dita de forma muda, porém ferindo não só meus ouvidos, mas meu ego e minha confiança: “Quando vamos nos beijar?”.
Adiei o quanto pude, mas cedo ou tarde ele se revoltaria, o que aconteceu e veio terrivelmente na ideia de pressão: “Não quero um namoro de primeira série, ou você me beija ou acaba aqui”, ninguém tem ciência do quão sinto remorso por não ter optado pelo fim. 
Preparem-se, para alguns, a melhor parte, para outros, a mais nojenta, para mim, motivo de trauma.
Beijamo-nos após a aula, eu não possuía bases, nem noções básicas e levianas de como aquilo poderia ser, apenas digo que foi péssimo:Logo que as bocas se tocaram, senti uma língua buliçosa que se deparou com meus lábios cerrados, porém não duros, sequer insensíveis, que foram forçados a serem abertos. A cabeça dele mexia-se freneticamente, inquieta, enquanto os dentes batiam-se e eu sentia arrepios, desagradada por pensar o quão ruim aquilo estava sendo.
Ao fim disto, minha quase instintiva vontade era de correr ao banheiro ir escovar os dentes até que a sensação pudesse ser, senão esquecida, ao menos amenizada... Fui para casa e, ao passo que permanecia pensando em como aquilo fora frustrante, asseava a boca, deixando que o corpo sentisse o agradável gosto de creme dental.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 
Resolvi dar uma segunda chance, somente mais um beijo, não me lembro se além deste, outros se sucederam... O segundo beijo não foi melhor, pelo contrário, teve um comentário acrescentado: “você deveria abrir mais a boca”, resolvi não responder, apenas pensei: “se isto fosse possível...”... E a partir daí começaram as esquivas, sempre fugindo, escondendo-me, alegando dores inexistentes e compreendendo o porquê de as mulheres insatisfeitas dizerem a seus maridos que sofrem de enxaqueca... 
Terminamos, ele apregoando sobre bíblia, Jesus, que eu era triste por não seguir o Senhor...&nbsp; Nada contra os evangélicos, aquilo só me era maçante o bastante para me fazer bocejar e ficar meses, mais de oito, sem dirigir uma palavra íntima a ele, aliás, nada que ultrapassasse o “Bom dia, temos um trabalho a fazer, será do meu jeito”. 
Arrependimentos, trauma? Sim, total... Nunca mais beijei um homem, prefiro meus chicletes de morango lindos e deliciosos após escovar mui bem os dentes” 
Engenhei tal post há um razoável período de tempo, sendo que jaz nos confins mais sórdidos de minha memória contíguo a um par de chateações.

Não creiam que regozijo-me atualmente, sou como o poeta simbolista que jamais devota-se plenamente à alacridade, pois sempre há um trivial detalhe de tristeza.
Sobreaviso-os: de nada vale capinar meu jardim, pois não é a prostração uma tiririca que cresce viçosa, mas sim as sorumbáticas flores que ataviam as férreas grades espinhosas de meu canteiro sequioso. 
Alvitro, outrossim, que é a felicidade um corpo hemiparasita, que pulula vez ou outra e, convertendo-se em matéria pútrida, sucumbe à melancolia ao, com o haurir de sua concisa vida, tornar-se adubo. &nbsp;
Não queiram, jamais, Senhores, que rosas cresçam sob o substrato verde.&nbsp;
~&gt;&gt;Imagens: "Stolen kiss" de Fragonard
Tarja Turunen - My Winter Storm&nbsp;