Justifico-me
Autor: Ana Martins | Publicado: 2012-11-19T20:33:00-08:00



Lendo-me hoje à tarde, percebi minha inclinação – quase uma
queda – romântica. Notei que em cada texto meu, me igualo – não na
grandiosidade – aos escritores pneumônicos do século XIX. Igualo-me àqueles que
tanto critico, pelos temas rasos e o egoísmo, aquela velha história de se
incomodar com os sentimentos do “eu” e ignorar o que acontece ao meu redor. E
quantos pronomes já não usei nesse mesmo texto para frisar a mim mesma? 

Talvez em busca da redenção, me lembrei do pouco que sei da
história literária, chegando aos trovadores. Esses bardos que ostentavam tanto
o amor, que fazem parte do começo da poesia. Pois bem, a arte de escrever se
inicia no sentimento romântico, no impulso vital que só o amor (seja por uma
pessoa, seja por um hábito, uma cidade, ou qualquer outro elemento que nos
enamore e que nos seja apaixonante de alguma forma) nos concede. A poesia, a
literatura, esse contexto gigantesco da história, apesar de tudo, nunca deixou
o amor de lado. E falo desse amor individual. 

Todo grande escritor teve sua fase apaixonada, mesmo que
esta seja apenas um punhado de cartas. E eu, pequena como sou, como poderia
fugir disso? Então, sim, eu escrevo sobre o amor. Sim, podem me chamar de
egoísta. Eu não me importo e até assino embaixo. Se é por esse sentimento
cravado em toda alma humana que a arte se iniciou, então me orgulho de olhar
para mim e descrever, narrar, até mesmo dissertar sobre meu amor pelas coisas
pequenas ao resto do mundo. Eu não me importo de amar e de traduzir essa
sensação através dos meus insignificantes escritos. Pois é exatamente neste
momento em que eu me sinto viva. 

As tragédias do mundo contemporâneo me assustam, me
preocupam, a quem não preocupa? Mas eu prefiro fazer com que minha – torno a
repetir – singela arte permaneça intocável de tanta dor externa. Talvez por
medo dessa dor, por medo de abrir os olhos, ignoro-a em meus textos. Talvez
porque tento fazer com que o meu sofrimento exclusivo transformar-se em beleza
para quem escreve e para quem um dia vá ler, mas não sei como transformar um
mundo sofrido em algo bonito. Não há beleza naqueles que sofrem por motivos
muito maiores do que os existenciais. E meu medo de tocar nessas feridas é
ainda maior do que minha vontade de fazê-las existir no que escrevo. 

Escrevo sobre mim, pois meu refúgio é a escrita. Pois ao
criar, não sou mais a garota de óculos. Sou só palavras. Sou o abstrato fugindo
do realismo. Derreto-me em romantismo, pois é ele que nos falta no dia-a-dia.
Esqueço dos problemas exteriores, pois não quero a existência deles enquanto
construo uma parte bela de mim. Discuto sobre mim, pois ainda não me compreendo.
E como compreender as crueldades do mundo lá fora sem ao menos saber quem eu
sou? 

Então brado o amor, brado-me aos sete ventos, esperançosa de
que um dia nós existamos. Quero fazer de mim alguém que é notada e que, de
alguma forma, faça diferença entre tantos bilhões de pessoas; mas quero que
essa pessoa sólida e existente seja realmente quem eu deva ser e lute por
aquilo que eu realmente acredito. Brado o amor, pois este foi o começo da minha
maior paixão e, ainda mais, brado o amor porque desejo profundamente que este
seja o meu começo.&nbsp;