Catarsis 
Autor: Pedro Rodrigues | Publicado: 2014-08-22T00:31:00-03:00








&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;"Te distrai", eles disseram, "Tira isso da cabeça", mas não passa de um sonho. Uma ilusão de onde eu tenho que acordar todos os dias, eventualmente. A solidão é como a boca de um penhasco, erodindo pelas bordas e mordiscando meus calcanhares à medida que eu corro com mais e mais desespero. Não existe fuga, infelizmente. O único jeito é virar as costas e deixar-me cair no abismo. Aceitar o medo, ser parte dele. Um poço sem fim, de onde muitos dos fracos saem corrompidos.
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; A desculpa mais sem fundamento que pôde achar para o caso, não me deixou olhando para algum horizonte. O debate de sinceridade unilateral, não me trouxe qualquer conclusão que eu pudesse usar em avanço. Ali estávamos nós, mas só eu existia. Dizia, com a honestidade que não sei deixar de lado, que queria o bem e o certo, em vão. Em momento algum eu tive qualquer noção do que estava acontecendo e era por pura omissão de informações. Naquele, eu simplesmente estava desarmado. Não há cura ou catarse para a minha doença. Eu tive a escolha e escolhi. "É feliz o homem livre", eu tomei a decisão que achei certa, mas não me sinto nem um pouco melhor. Não importa quantas vezes eu reveja o assunto na minha cabeça, simplesmente não há conclusão, não há encerramento. Não há liberdade. No fundo, lá no início, eu tinha plena certeza do que ia acontecer nos meses seguintes, mas eu escolhi ser cego. Como sempre escolhi. Porque eu achei que valia a pena. Ainda acho. Ainda escolho.
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Noite passada eu sonhei que morria. Não era um sonho comum, era um daqueles em que a gente controla os próprios movimentos, mas não controla o mundo ao redor. Uma simulação. Um shopping. Fogo, pessoas gritando. Uma tempestade. Aquela mulher está atirada no chão, uma placa de vidro temperado prendendo suas pernas. O vento ruge do lado de fora e uma nova placa de vidro se solta e voa na minha direção. A mulher, que segurava a sua prisão, perde os dedos da mão direita em um flash, enquanto a lâmina se espatifa a alguns metros de mim. "Preciso tirar Ela daqui" - pensei - "Preciso Dela comigo". Uma nova mulher grita com a cena, perto. Atrás de mim, a saída. Titubeio até a vidraça estilhaçada, o vento e a náusea bloqueando meu caminho. Lá está Ela, do lado daquela árvore na praça, me olhando. A calma que é característica de seus olhos castanhos e de seu sorriso simétrico são um marco em meio ao caos. Dou dois passos para o lado de fora, mas não sem antes ver o meu destino vindo pelas minhas costas. Uma terceira placa de vidro se solta e zune em minha direção. Meus quadris tentam desviar do projétil monstruoso. Penso estar salvo. Penso estar com Ela. Penso estar feliz, enfim. O sangue já borbulha na minha garganta quando percebo o estrago no meu abdômen. O conteúdo do meu corpo logo escorre pelas coxas, a medida que me ajoelho. Não sinto dor. Não ouço mais o caos, não vejo mais cores. A única sensação que lembro é um cheiro agradável e o pensamento de que "Sempre planejei estar lúcido quando morresse", seguido de "É, este é o fim. Foi uma boa vida, não me arrependo de nada". A visão se esvai e eu sorrio.
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; O despertar não é impulsivo e desesperado, como nos filmes. Acordo gentilmente, à medida que a escuridão do sonho se funde com a escuridão do quarto, criando nuances no ar que ninguém espera encontrar em uma cor tão singela quanto o preto. Ainda sinto o corte no abdômen, como se fosse real. As visões de um futuro que não existe, as ilusões que eu criei para mim mesmo, as pequenas mentiras para amaciar a verdade violenta, esmaecendo com a luz do dia. Desde então não durmo.
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Talvez os sonhos que eu sonho só estejam nos meus sonhos. Talvez as coisas que eu sinto, eu sinta sozinho. As perguntas que eu tenho, não tenham respostas. As chances que eu tive de dizer "Eu te amo" não fossem correspondidas. Talvez eu esteja certo, finalmente em alguma coisa, em achar que estou errado. O que foi dito, o que foi sentido, o que prometemos, os momentos, as memórias, os abraços. Talvez tudo em vão. Talvez não tenham significa nada. Talvez não exista cura. Talvez. Talvez eu finalmente esteja certo em estar errado. Talvez eu fosse o Um, mas agora ando para casa sozinho. Talvez ninguém mais sinta o mesmo. Talvez este texto não signifique nada. Quem sabe nada signifique nada. Quem sabe nada disso tenha propósito. Talvez tenha sido tudo um sonho.
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Um sonho de onde tenho que acordar, todos os dias.