PROSTITUIÇÃO INFANTIL - Crônica de Olavo Bilac-  Gazeta de Notícias 14/8/1894
Autor: Aricelma | Publicado: 2013-07-20T08:53:00-07:00



Não sei
que jornal, há algum tempo, noticiou que a polícia ia tomar sob a sua proteção
as crianças que aí vivem, às dezenas, exploradas por meia dúzia de bandidos.
Quando li a notícia, rejubilei. Porque, há longo tempo, desde que comecei a
escrever, venho repisando este assunto, pedindo piedade para essas crianças e
cadeia para esses patifes.&nbsp;



Mas os
dias correram. As providências anunciadas não vieram. Parece que a piedade
policial não se estende às crianças, e que a cadeia não foi feita para dar
agasalho aos que prostituem corpos de sete a oito anos… E a cidade, à noite,
continua a encher-se de bandos de meninas, que vagam de teatro em teatro e de
hotel em hotel, vendendo flores e aprendendo a vender beijos.&nbsp;



Anteontem,
por horas mortas, [***] que me encheu de mágoa e de nojo, de indignação e de
angústia. Saía de um teatro. [***] rua central da cidade, deserta a essa hora
avançada da noite, vi sentada uma menina, a uma soleira de porta. Dormia. Ao
lado, a sua cesta de flores murchas estava atirada sobre a calçada.



Despertei-a.&nbsp;



A
pobrezinha levantou-se, com um grito. Teria oito anos, quando muito. Louros e
despenteados, emolduravam os seus cabelos um rosto desfeito, amarrotado de sono
e de choro. E dentro do miserável vestidinho de chita, todo o seu corpo tremia,
como numa convulsão, nervosamente. Quando viu que não lhe queria fazer mal, o
seu ar de medo mudou- se logo num ar de súplica. Pediu-me dez tostões,
chorando.&nbsp;



E a sua
meia-língua infantil, espanholada, disse-me coisas que ainda agora me doem
dentro do coração.&nbsp;



Perdera
toda a féria. Só conseguira obter, ao cabo de toda uma tarde de caminhadas e de
pena, esses dez tostões — perdidos ou furtados. E pelos seus olhos molhados
passava o terror das bordoadas que a esperavam em casa…&nbsp;



"Mas
é teu pai quem te esbordoa?"&nbsp;

"E
um homem que mora lá em casa…"&nbsp;

Dei-lhe
os dez tostões, sem poder falar.&nbsp;

Ela, já
alegre, com um sorriso divino que lhe iluminava a face úmida, pediu-me mais
duzentos reis — para si, esses, para doces.&nbsp;



Guardou
a nota na cesta, e meteu a mesada na meia, depressa, para a esconder…&nbsp;



Fiquei
parado, longo tempo, a olhá-la. O seu vulto fugia já, pequenino, quase
invisível na escuridão. Ainda de longe o vi, fracamente alumiado por um
lampião, sumir-se, dobrando uma esquina. Segui o meu caminho, com a morte na
alma.&nbsp;



Ora —
nestes tempos singulares em que a gente já se habituou a ouvir sem espanto
coisas capazes de horrorizar a alma de Deiber
—, é possível que alguém, encolhendo os ombros diante disto, me pergunte, o
que é que eu tenho com a vida das crianças que vendem flores e são amassadas a
sopapos quando não levam para casa uma certa e determinada quantia.&nbsp;



Tenho
tudo, amigos meus! não penseis que me iluda sobre a eficácia das providências
que possa a polícia tomar, a fim de salvar das pancadas o corpo e da devassidão
a alma de qualquer dessas meninas. Bem sei que, enquanto o mundo for mundo e
enquanto houver meninas — proteja-as ou não as proteja a polícia —, haverá pais
que as esbordoem, mães que as vendam, cadelas que as industriem ; cães que as
deflorem!&nbsp;



Bem o
sei: mas sei também que possuo nervos que vibram, coração que se impressiona e
olhos que veem. E se a polícia não pode impedir a continuação dessa infâmia —
pode pelo menos impedir que ela se ostente, escandalosa, florescendo e
frutificando à sombra da sua indulgência e da sua tolerância.



A
polícia não pode proibir também que as meretrizes de profissão se entreguem ao
seu comércio. Mas não deixa que elas apareçam nuas à janela, e muito menos
consente que venham fazer no meio da rua, à luz meridiana, o que fazem no
interior das casinhas de porta e janela. Com um milhão de raios! quem tem a desgraça
de possuir dentro do organismo um cancro incurável — não podendo extirpá-lo,
trata ao menos de o esconder, por higiene, por decência, por pudor!&nbsp;



Demais,
que custa abrir um inquérito para conseguir saber que grau de parentesco existe
entre as crianças vendedoras de flores e os que as exploram? Eu, por mim, posso
afirmar a quem de direito que, em cada grupo de dez crianças dessas,
interrogadas por mim, duas apenas me têm dito que conhecem pai ou mãe…&nbsp;



Enfim,
todos nós temos mais que fazer. E talvez a sorte melhor que se possa desejar
hoje em dia a uma criança pobre — seja uma boa morte, uma dessas generosas
mortes providenciais, que valem mais que todas as esmolas, todas as bênçãos,
todos os augúrios felizes e… toda a comiseração dos cronistas.&nbsp;




PROSTITUIÇÃO
INFANTIL - Crônica de Olavo Bilac- &nbsp;Gazeta de Notícias 14/8/1894