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Autor: a água e o vento clube de leitura | Publicado: 2011-11-08T02:57:00-02:00

A Galinha DegoladaHorácio QuirogaO  dia inteiro sentados num banco do pátio, ficavam os quatro filhos  idiotas do matrimônio Mazzini-Ferraz. Tinham a língua entre os lábios,  os olhos estúpidos vazios e se voltavam com a boca aberta. O pátio era  de chão batido, fechado a oeste por um muro de ladrilhos. O banco ficava  paralelo a ele, a uma distância de cinco metros, e ali os filhos se  mantinham imóveis, com os olhos fixos nos ladrilhos. O sol desaparecia  detrás do muro e, ao declinar, os idiotas faziam festa. A princípio, a  luz alucinante chamava sua atenção e, pouco a pouco, seus olhos se  animavam: riam finalmente estrepitosos, congestionados pela mesma  hilaridade ansiosa, contemplando o sol com uma espécie de alegria  bestial..Outras vezes, alienados no banco, zumbabam horas  inteiras, imitando o bonde elétrico. Os ruídos violentos sacudiam desta  forma sua inércia e então corriam, mordendo a própria língua e bramando,  ao redor do pátio. Contudo, quase sempre estavam apagados, imersos na  profunda letargia do idiotismo, e passavam todo o dia sentados em seu  banco, com as pernas suspensas e quietas, empapando a calça de uma  saliva grossa.O mais velho tinha doze anos e o menor, oito. Em  todo seu aspecto sujo e miserável, notava-se a falta absoluta de um  mínimo cuidado maternal..Esses quatro idiotas, no entanto,  tinham sido um dia o encanto de seus pais. Com três meses de casados,  Manzzini e Berta orientaram seu estreito amor de marido e mulher, mulher  e marido, para um futuro muito mais vital: um filho. Que maior  felicidade para dois apaixonados que essa honrosa consagração de seu  carinho, libertado já do vil egoísmo de um mútuo amor sem fim nenhum e o  que é pior para o amor mesmo, sem esperanças possíveis de renovação?Assim  estavam Mazzini Berta, e quando o filho nasceu, aos catorze meses de  casamento, acreditaram cumprida sua felicidade. A criança cresceu bela e  radiante, até um ano e meio. Porém, no vigésimo mês, sacudiram-na uma  noite convulsões terríveis, e na manhã seguinte não conhecia mais seus  pais. O médico  examinou-o com essa atenção profissional de quem está  visivelmente buscando o mal nas enfermidades dos pais.Depois de  alguns dias, os membros paralisados recuperaram o movimento; porém a  inteligência, a alma, até o instinto se haviam ido tudo: tinha ficado  profundamente idiota, babão, pendente, morto para sempre sobre os  joelhos da sua mãe.— Filho, meu filho querido!— soluçava esta, sobre aquela espantosa ruína de seu primogênito.O pai, desolado, acompanhou-a ao médico.—  A você se pode dizê-lo. Creio que é um caso perdido. Poderá melhorar,  educá-lo com todas as limitações de seu idiotismo, porém não mais longe.— Sim…! Sim — assentia Mazzini. — Porém, diga-me: você acredita que é hereditário, que...?—  Quanto à hereditariedade paterna, já lhe disse o que acreditava quando  vi seu filho. Respeito sua mãe, mas há ali um pulmão que não sopra bem.  Não vejo nada mais, porém há um sopro um pouco áspero. Faça com que ela o  examine bem.Com a alma destroçada pela aflição, Mazzini  redobrou o amor a seu filho, o pequeno idiota que pagava pelos excessos  do avô. Teve assim mesmo que consolar, prestar apoio sem trégua a Berta,  ferida no mais profundo por aquele fracasso de sua jovem maternidade.Como  é natural, o casamento pôs todo seu amor na esperança de outro filho.  Nasceu este, e sua saúde e seu riso límpido reacenderam o futuro  entinto. Porém, aos dezoito meses as convulsões do primogênito se  repetiram, e no dia seguinte amanheceu idiota.Desta vez, os pais  mergulharam em profundo desespero. Logo seu sangue, seu amor estavam  malditos! Seu amor, sobretudo! Vinte e oito anos ele; vinte e dois, ela,  e toda sua apaixonada ternura não conseguia criar um átomo de vida  normal. Já não pediam mais beleza e inteligência como no primogênito;  mas apenas um filho! Um filho, como todos!Do novo desastre  brotaram novas labaredas do dolorido amor, um louco desejo de redimir  uma vez para sempre a santidade de sua ternura. Vieram gêmeos, e ponto  por ponto, repetiu-se o processo dos dois mais velhos.Mas, por  cima de sua imensa amargura, ficava em Mazzini e Berta uma grande  compaixão por seus quatro filhos. Teve que arrancar do limbo da mais  funda animalidade, não já suas almas, senão o instinto mesmo abolido.  Não sabiam deglutir, trocar de lugar, nem mesmo sentar-se. Aprenderam  finalmente caminhar, porém se chocavam contra tudo, por não se dar conta  dos obstáculos. Quando os banhavam, mugiam até injetar-se de sangue o  rosto. Animavam-se somente ao comer, ou quando viam cores brilhantes ou  quando ouviam trovões. Riam-se, então, jogando para fora a língua e rios  de baba, radiantes de frenesi bestial. Tinham, em troca, certa  faculdade imitativa; porém não se pode obter nada mais. Com os gêmeos  parecia haver-se concluído a aterradora descendência. Contudo,  transcorridos três anos, desejaram de novo ardentemente outro filho,  confiando em que o longo tempo transcorrido houvesse serenado a  fatalidade.Não satisfaziam suas esperanças. E nesse ardente  desejo que se exasperava,  em razão de sua infrutuosidade,  acidularam-se. Até esse momento, cada qual havia tomado sobre si a parte  que lhe correspondia na miséria de seus filhos; porém a desesperança de  redenção ante as quatro bestas que haviam nascido deles, jogaram fora  essa imperiosa necessidade de culpar aos outros, que é patrimônio  específico dos corações inferiores..Iniciaram-se com a troca do pronome: teus filhos. E, além do insulto, havia a insídia, a atmosfera se carregava.—Me parece — disse-lhe uma noite Mazzini, que acabava de entrar e lavava as mãos— que poderias deixar mais limpos os meninos.Berta continuo lendo como si não o houvesse ouvido.— É a primeira vez — refez-se a tempo— que te vejo inquietar-te pelo estado de teus filhos.Mazzini voltou um pouco a cara para ela com um sorriso forçado:— De nossos filhos, me parece?— Bom; de nossos filho. Fica bem assim? —levantou ela os olhos.Desta vez,  Mazzini expressou-se claramente:— Creio que não vais dizer que eu tenho a culpa, não?—Ah, não! — sorriu Berta, muito pálida — porém eu tampouco, suponho...! Não faltava mais...! —murmurou— O quê, não faltava mais?— Que se alguém tem a culpa, não sou eu, entenda-o muito bem! Isso é o que queria te dizer.Seu marido olhou-a por um momento, com um brutal desejo de insultá-la.— Deixemos! — articulou, secando-se por fim as mãos.— Como quiseres; porém se quiseres dizer….— Berta!— Como quiseres!Este  foi o primeiro choque, e lhes sucederam outros. Porém, nas inevitáveis  reconciliações, suas almas uniam-se com duplo arrebatamento e loucura  por outro filho.Nasceu assim uma menina. Viveram dois anos com a  angústia à flor da pele, esperando sempre outro desastre. Nada  aconteceu, entretanto, e os pais puseram nela toda sua complacência, que  a pequena levava ao mais extremos limites do mimo e da má criança.Se  assim nos último tempo Berta cuidava sempre de seus filhos, ao nascer  Bertita, esqueceu-se quase de todo dos outros. Só sua recordação a  horrorizava, como algo atroz que a houvessem obrigado a cometer. A  Mazzini, bem que em menor grau, acontecia o mesmo.Não por isso a  paz havia chegado a suas almas. À menor indisposição de sua filha,  corria para fora, com o terror de perdê-la, os rancores de sua  descendência podre. Tinham acumulado ressentimento de sobra para que o  vaso ficasse tenso, e ao menor contato o veneno o veneno se esvaziasse  para fora. Desde o primeiro desgosto inoculado, haviam-se perdido o  respeito; e se há algo que o homem se sente trasladado com cruel gozo é  quando já se começou a humilhar de todo a uma pessoa. Antes se continham  pela mútua falta de êxito; agora que este havia chegado, cada qual,  atribuindo-o a si mesmo, sentia maior a infâmia das quatro aberrações  que o outro lhe havia forçado a conceber.Com estes sentimentos,  não houve já para os quatro filhos maiores nenhum afeto possível.  A  empregada doméstica os vestia, dava-lhes de comer, deitava-os, com  visível brutalidade. Quase nunca os banhava. Passavam quase todo o dia  sentados de frente para o muro, abandonados de qualquer remota carícia.Deste  modo, Bertita cumpriu quatro anos, e nessa noite, por causa dos doces  que era aos pais absolutamente negar-lhe, a menina teve calafrios e  febre. O temor de vê-la morrer ou tornar-se idiota, tornou a reabrir a  eterna ferida.Fazia três horas que não se falavam e o motivo foi, como quase sempre, os fortes passos de Manzini.— Meu Deus! Não podes caminhar mais devagar? Quantas vezes...?— Bem, é que me esqueço. Acabou-se. Não o faço de propósito.Ela sorriu com desdém:— Não, não te acredito tanto!— Nem eu, jamais, tinha acreditado tanto em ti....tisiquinha!— Quê! Quê disseste...?— Nada!—  Sim, ouvi algo de ti! Olha, não sei o que disseste; porém te juro que  prefiro qualquer coisa a ter um pai como o que tens tido tu!Manzini ficou pálido.— Por fim! —murmurou com os dentes cerrados.— Por fim, víbora, hás dito o que querias!—  Sim, víbora, sim! Porém eu tive pais sadios! Ouves? Sadios! Meu pai não  morreu de delírios!Eu havia de ter tido filhos como os de todo o mundo!  Esses são filhos teus, os quatro, teus!Mazzini explodiu por sua vez:—  Víbora tísica!Isso é o que lhe disse, o que quero te dizer! Pergunta-o  ao médico, pergunta ao médico quem tem a maior culpa da meningite de  teus filhos: meu pai ou teu pulmão doente, víbora!Continuaram  cada vez mais com maior violência, até que um gemido de Bertita selou  instantaneamente suas bocas. À uma da manhã, a ligeira indigestão havia  desaparecido, como acontece fatalmente com todos os casais jovens que  têm se amado intensamente uma vez sequer, a reconciliação chegou, tanto  mais efusiva quanto  mais ofensivos foram os ultrajes.Amanheceu  um dia esplêndido, e enquanto Berta se levantava, cuspiu sangue. As más  emoções e a má noite passada tinham, sem dúvida, grande culpa. Mazzini a  reteve abraçada um longo tempo, e ela chorou desesperadamente, porém  sem que nenhum se atrevesse a dizer uma palavra..Às dez decidiram sair, depois de comer. Como mal tinham tempo, ordenaram à empregadaque matasse uma galinha.O  dia radiante havia arrebatado os idiotas de seu banco. De modo que  enquanto a empregada degolava na cozinha a ave, dessangrando-a com  parcimônia (Berta havia aprendido de sua mãe este bom modo de conservar a  carne mais fresca), acreditou sentir algo como respiração atrás dela.  Voltou-se, e viu aos quatro idiotas, com os ombros emparelhados um ao  outro, olhando estupefatos a operação...Vermelho...Vermelho....— Senhora, os meninos estão aqui na cozinha.Berta  chegou; não queria que jamais pisassem ali. E nem ainda nessas horas de  pleno perdão e felicidade reconquistada, podia evitar-se essa horrível  visão! Porque, naturalmente, quando mais intensos eram os  êxtases de  amor a seu marido e sua filha, mais irritado era seu humor com os  monstros.— Que saiam, Maria! Expulse-os! Expulse-os, lhe digo!As quatro pobres bestas, sacudidas, brutalmente empurradas, foram para seu banco.Depois  de almoçar, saíram todos. A empregada foi a Buenos Aires, e o casal a  passear pelas chácaras. Quando o sol baixou voltaram, porém, Berta quis  saudar um momento suas vizinhas de frente. Sua filha escapou-se em  seguida rumo a casa.Entretanto os idiotas não se haviam movido  todo o dia de seu banco. O sol já havia transposto o muro, começava a  fundir-se, e eles continuavam contemplado os ladrilhos, mais inertes do  que nunca.De repente, algo se interpôs entre seu olhar e o muro.  Sua irmã, cansada de cinco horas junto ao pai, queria observar por sua  conta. Parada ao pé do muro, olhava pensativa o cume. Queria subir, isso  não oferecia dúvida. Por fim decidiu-se por uma cadeira, sem fundos,  porém faltava mais. Recorreu então a uma caixa de querosene e seu  instinto topográfico fez-lhe colocar o móvel na vertical, com o qual  triunfou.Os quatro idiotas, com o olhar indiferente, viram como  sua irmã lograva pacientemente dominar o equilíbrio, e como, na ponta  dos pés, apoiava a garganta sobre o topo do morro, entre suas mãos  delicadas. Viram-na olhar para todos os lados, e buscar apoio com o pé  para elevar-se mais.Porém o olhar dos idiotas havia se animado.  Uma mesma luz insistente estava fixa em suas pupilas. Não afastavam os  olhos de sua irmã, enquanto uma crescente sensação de gula bestial ia  transtornando cada linha de seus rostos. Lentamente avançaram até o  muro. A pequena, que tendo conseguido calçar um pé, ia já montar a  cavalo no muro e a cair do outro lado, seguramente, mas sentiu-se segura  pela perna. Debaixo dela, os oito olhos cravados nos seus lhe deram  medo.— Solta-me! Deixa-me! —gritou sacudindo a perna. Porém foi atraída.— Mamãe! Ai, Mamãe! Mamãe, papai! — chorou imperiosamente. Tratou ainda de agarrar-se à borda, porém sentiu-se arrancada e caiu.—  Mamãe, aí! Ma... — Não conseguiu gritar mais. Um deles lhe apertou o  pescoço e os outros arrastaram-na por uma só perna até a cozinha, onde  essa manhã haviam dessangrado a galinha, bem submissa, arrancando-lhe a  vida por segundos.Mazzini, na casa em frente, acreditou ouvir a voz de sua filha.— Me parece que te chama — disse-lhe Berta.Prestaram  atenção, inquietos, porém não ouviram mais nada. Contudo, um instante  depois se separaram, e enquanto Berta ia deixar seu chapéu, Manzzini  avançou no pátio:—Bertita!Ninguém respondeu.— Bertita! —elevou mais a voz, já alterada.E o silêncio foi tão fúnebre para seu coração sempre aterrorizado, que a coluna se lhe gelou de um horrível pressentimento—  Minha filha! — correu já desesperado até os fundos. Porém ao passar em  frente da cozinha, viu no piso um mar de sangue. Empurrou violentamente a  porta entreaberta, e lançou um grito de horror.Berta, que já se  havia lançado correndo por sua vez ao ouvir o aflito chamado do pai,  ouviu o grito e respondeu com outro. Porém ao precipitar-se na cozinha,  Manzini, muito lívido, interpôs-se, contendo-a.— Não entres! Não entres!Berta  conseguiu ver o piso inundado de sangue. Só pôde jogar seus braços  sobre a cabeça e abraçar-se ao marido com um áspero suspiro.*Obra-prima do autor uruguaio, incluída na coletânea “Contos de Amor, Loucura e Morte”