A fé não pode ser cega, nem faca amolada
Autor: Vera Cristina Weissheimer | Publicado: 2013-07-18T19:55:00-03:00










(Do livro: "Quando a vida dói&nbsp;- livro que será lançado nas próximas semanas pela Editora Sinodal)

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Milton
Nascimento canta: “Agora não pergunto mais pra onde vai a estrada. Agora não
espero mais aquela madrugada. Vai ser, vai ser, vai ter de ser, vai ser faca
amolada. O brilho cego de paixão é fé, faca amolada”. A fé cega é faca amolada.
Sendo cega, a fé torna-se fundamentalista e absurda. Sendo cega, torna-se faca
amolada que corta, fere, maltrata e afasta.

Fé é
essencialmente confiança e entrega. “Pai, nas tuas mãos entrego meu espírito!”
(Lucas 23.46) – uma das palavras ditas por Jesus na cruz nos convoca para a
importância da descoberta pessoal de que somente uma entrega total nas mãos do
Pai pode salvar verdadeiramente de uma vida sem sentido. Mas em questões de fé,
seremos sempre aprendizes: “Mal tenho começado a crer. Em coisas de fé, vou ter
que ser aprendiz até morrer”, confessa Martim Lutero. Ou como escreve Viktor E.
Frankl, referindo-se aos acasos da vida: “Sou burro demais para explicá-los,
mas inteligente demais para negá-los”.

Vivemos numa
sociedade onde milagres são oferecidos em uma espécie de promoção, e a
prosperidade é assegurada como sinal de bênção divina. E, assim, vamos
afastando-nos dos sinais verdadeiros que se mostram de forma pequena e simples.
Como diz o teólogo luterano Lothar C. Hoch: “O cristão protestante precisa
estar aberto para o mistério do silêncio de Deus diante da dor e do sofrimento
mais cruéis. Essa foi a experiência de Jesus”. Não é o fato de sermos bons que
garante a intervenção de Deus, e não podemos fazer de Deus um “quebra-galho”,
como alerta Dietrich Bonhoeffer.

Solange
repetia incansavelmente o versículo: “Pai, nas tuas mãos entrego o meu
espírito!”. Mesmo quando já estava encolhida – como um passarinho machucado com
a queda – em sua cama, ela sussurrava: Pai, nas tuas mãos entrego o meu
espírito!”. Algumas vezes, pedia que eu lesse a passagem do Evangelho de Lucas
onde Jesus, em agonia, se entrega nas mãos do Pai. Depois que eu lia, ela me olhava
e dizia: “Até com Ele, né? A vida não foi fácil nem para o Filho de Deus,
imagina, então, para mim, que sou uma pobre mortal. Dureza esta vida! Mas não
há de ser nada. Bola pra frente!”. Quando ainda
estava com forças para entrar em entreveros com Deus, disse: “Quando eu morrer
(sei que vou morrer) e chegar lá, e se esse “lá” não for o céu, eu juro que
volto e coloco Deus no Procon!”.

Solange foi
uma mulher maravilhosa, incrivelmente ativa, mas em seus últimos dias preferiu
a escuridão das cortinas fechadas. Silêncio no quarto era seu maior desejo.
Queria gente de poucas palavras lhe fazendo companhia. Costumava dizer a quem
se punha a tagarelar, recitando textos sagrados para animá-la ou contar sobre a
vida do lado de fora do quarto: “Todas as palavras já foram ditas, não há mais
o que dizer. Vocês falam tanto, que não consigo ouvir Deus. Quando todos param
de me trazer receitas prontas de vida ou de salvação, então, quando tudo se
cala, eu consigo ouvi-lo. É entre eu e Ele”.

Talvez
Solange tenha entrado em contato com uma realidade que só os místicos
compreendem. O frade dominicano Eckhart de Hochheim (1260-1328), mais conhecido como Mestre Eckhart, um místico,
propõe que o silêncio é a coisa mais semelhante a Deus. Ora! Quem já fechou os
olhos diante do silêncio da natureza e ali se sentiu fazendo parte de uma
dimensão muito maior, quem sabe, sentindo-se integrado à transcendência, sabe
do que Eckhart está falando.

Quanto à
Solange, ela já se foi, não tive notícias dela ter passado pelo Procon,
acredito que ela tenha chegado lá. 

Há momentos
em que somente nos cabe dobrar os joelhos e dizer: “Ó Senhor, cura-me, e
ficarei curado; salva-me, e serei salvo, pois eu canto louvores a ti” (Jeremias
17.14). Quando pronuncio a palavra Deus, não pronuncio palavra que diz coisas
óbvias e controláveis do dia a dia. Não. Não é palavra ao lado de outras
palavras. É uma palavra que carrega o inefável, o indizível, o indefinível. Por
isso é Deus.



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PARKES, Colin Murray. Luto – estudos
sobre a perda na vida adulta. São Paulo: Summus, 1998. p. 30.