Mostarda e mel.
Autor: Matheus PS | Publicado: 2014-09-22T11:54:00-07:00

“Qual o seu molho de salada preferido?”

Ela perguntou assim. Na lata. E era o primeiro encontro. Numa temakeria, ainda bem. Ainda bem “mais ou menos”.Temaki é um troço bom. E não é salada. Mas comer temaki é uma coisa não muito romântica, meio nojento, até. Fica cebolinha no dente, fiapo de temaki, de kani. É para acabar qualquer encanto. Mas ela que havia sugerido. Vai ver por esse motivo mesmo. Se você se encanta por alguém comendo temaki, deve ser meio caminho andado para o romance, né?

Eu odiava salada. Detestava salada. Merda de salada. Minha filosofia era a clássica “não cheguei no topo da cadeia alimentar para comer salada”. O mais próximo de salada era a cebola assada no churrasco. Ou arroz com brócolis. Ou batata no pirão. Faça-me o favor.

“Mostarda com mel.”

Respondi. Não sei de onde tirei isso. Eu gostava de mel. Mel no açaí. Ou mel com limão, quando era pequeno, para curar gripe. Mel na bisnaga. Mel era bom. Mostarda nem tanto. Com um pouco de maionese e catchup na pizza. Só um pingo. Melhor era pizza só com azeite mesmo. Acho que vi esse molho em algum lugar no supermercado, no cardápio de algum restaurante, na casa de alguém. Achei engraçada a mistura. Mostarda com mel. E eu não fazia a mínima ideia do gosto dessa alquimia.

“Jura? Sério? O meu também!”

Ela respondeu com uma empolgação que me surpreendeu. Foi como se ela descobrisse que eu era um ganhador do Nobel. Não. Nem tanto. Mas, como se eu fosse o compositor de alguma música que fez sucesso na voz de outra pessoa e que foi tema em alguma novela. Tipo isso. Foi estranho. Ela deu aquele sorriso largo, sabe? Daqueles que os olhos sorriem também, que os dentes todos se mostram. Era uma alegria incontida por causa da mostarda e do mel.

“Sério. De verdade.”

Eu havia prometido que não ia mais mentir nesses joguinhos de conquista. Foi impossível. Eu poderia ter dito que não gostava de salada e tal. E, talvez, começar um relacionamento baseado única e exclusivamente na verdade. Eu sempre acreditara que era uma utopia viver sem contar mentiras. A sociedade só faz sentido com as pequenas mentiras. A máquina só roda assim. E para mudar esse pensamento tão pragmaticamente pessimista, resolvi evitar essas pequenas mentiras. E falhei na primeira tentativa.

“Da próxima vez vamos comer uma salada gigante? Com molho de mostarda e mel? E camarão?”

Primeiro ponto positivo: Já haveria um segundo encontro. Era só manter o jogo, só ir com calma, sem afobação. Nada de passar do ponto. Nada de pressa. Só cozinhar em banho-maria nesse primeiro encontro. Ia dar tudo certo. Segundo ponto positivo: ela gostava de camarão. Nisso eu já não precisaria mentir. Primeiro ponto negativo: Encontro para comer salada? Pô. Folha no dente e tal. Terceiro ponto positivo: Eu acho que eu estava com muitas frescuras com relação a folhas no dente. Ela não parecia se importar. Ou seja, era uma garota sem frescuras. Ótimo. 3 a 1. Bom placar.

“Combinadíssimo.”

Abri um sorriso sincero. Sério. Agora eu precisaria começar a gostar de salada. E só pensava nisso. Mesmo quando a noite parecia fluir melhor do que eu poderia ter imaginado. Ela já havia lido algumas coisas que eu adorava. E me recomendava coisas que eu não conhecia, parecendo anotar mentalmente as dicas que eu, também, dava. Citava canções e álbuns que eu venerava, complementando com alguns que eu negligenciara e se importando em conhecer alguns que eu comentara. Mostarda com mel. Ou o nome certo era “mostarda e mel”? Na hora que ela perguntou, o que foi que eu havia respondido? “Com”? Ou “e”? E ela sorria. Incisivos, caninos e pré-molares. Nenhuma cebolinha neles. Olhos risonhos. E uma voz doce. Já era doce quando falei a primeira vez com ela? Ou foi só depois do mel? Ou foi só depois da cerveja que pedimos? Já estava na hora dela. Iria trabalhar no outro dia. Ela disse que foi ótimo. Que adorou a noite. Deu um abraço apertado e o beijo que deveria ser na bochecha, foi quase no canto da boca. Nem lá, nem cá. Ofereci levá-la em casa. Ela agradeceu e disse que estava de carro. E aquela sensação de “parece que é esse o caminho”. Perguntei se na semana seguinte ela estaria livre. Ela disse que “sim, seria ótimo, poderia ser no mesmo dia da semana, vamos nos falando para marcar o local da salada”. Puta merda. Mostarda com mel. Mostarda e mel. Cebolinha no dente. Alface nos caninos. Tomate nos molares. Frescura até a tampa. Da minha parte. Tchau, até semana que vem. Sorrisos. Foi ótimo.

E no outro dia bateu a angústia. Mando mensagem? Dou bom dia? Ou não? Melhor não. Fica muito desesperador. Eu não era mais moleque. E a salada? E o molho? Eita porra. Tinha uma semana pra saber o gosto disso.

Liguei para uma amiga vegetariana.

“Preciso de ajuda. Preciso comer salada. E gostar. Preciso que você me explique sobre molhos. Quais os tipos. E sabores. E misturas. E diferença entre cada coisinha verde daquela na salada. E a maneira certa de comer. E partir. Partir antes de comer. E como faz se sujar muito? Limpa na hora? E as folhinhas que ficam no dente?”

Ela me deu boa noite. Perguntou como estava minha família. Antes que eu respondesse ela disse que estava indo bem depois que o namorado terminou o relacionamento de dois anos. Que fazia um ano que eu havia ligado a última vez.

“Tá. Desculpa. Perdão pela ausência. Vamos almoçar hoje? A gente põe o papo em dia.”

E no almoço ela foi me explicando as coisas. Legumes, verduras, cores, texturas, benefícios. O gosto ainda não era lá essas coisas. Foi quando ela disse que o molho fazia toda a diferença.

“O molho! O molho! Mostarda e mel! Mostarda e mel!”

Ela me disse para ter calma. Que iríamos provar todos. Não entendi porque ela não enfiou um sachê de mostarda e mel logo na minha goela, mas resolvi seguir tudo direitinho.

Assim, todos os dias almoçamos num local diferente, com combinações diferentes. Molho parmesão, de ervas finas, oriental, de iogurte, de limão, de alho, com vinagre balsâmico, cítrico, rosé, de cajá, de maracujá, de sementes, de abacate. E então mostarda e mel. Mostarda com mel. Tanto faz, ela disse.

Então me apaixonei pelo molho de mostarda e mel. Como há muito tempo não me apaixonava por comida nenhuma. Não cheguei a abandonar o pedaço de filé. Mas aquele pedaço de carne, envolvido com uma alface lisa e espetado acima de uma rodela de palmito, embebidos em mostarda e mel foram orgásticos. Empatava com a costelinha de porco com batata frita do pub preferido. Agradeci à minha amiga, prometi que nunca mais desapareceria. E desapareci. Só momentaneamente, claro.

E fui, feliz da vida, encontrar a moça da salada no fatídico dia combinado. Cheguei no local primeiro. Ela veio uns dez minutos depois.

“Que tal se fôssemos em outro lugar? Me deu uma vontade de comer um peixinho...”

Eu não sabia o que responder. A voz não saía.

“Comer um peixinho? Comer um peixinho? Um peixinho, uma porra! Vamos comer salada. Vamos comer muita salada. Vamos comer salada pra caralho. Vamos pedir uma garrafa pet de três litros de mostarda e mel.”

Eu não disse isso. Não emiti um som. Ficou tudo numa conversa hipotética. O que realmente disse foi:

“Sem problemas. Um peixe cai bem, também.”

Cai bem, também. O que cai bem é o clima, seu otário. Ela estava sorridente, como na outra semana. Só eu que havia dado uma brochada emocional homérica. Mas fomos ao outro restaurante. E a conversa fluía. Mas, nas cortinas dos pensamentos não verbalizados se escondiam três palavras.

“Mostarda e mel... Mostarda e mel... Mostarda e mel...”

Ela estava ainda mais linda do que da outra vez. Os olhos que sorriam continuavam lá. Sentamos numa mesa e aguardamos o garçom. Ela conversava no mesmo tom de voz tranquilo e feliz, falando de assuntos interessantes e envolventes. E eu seria capaz de apostar que a boca tinha gosto de...

“Garçom! Por favor, eu gostaria dessa salada aqui como entrada. Molho de mostarda e mel.”

Espantada, piscou os olhinhos, meio incrédula por minha interrupção.

“Olha, desculpa. O fato é que quando você me perguntou naquele dia qual o molho de salada que eu gostava eu disse que era mostarda e mel. Na verdade, eu detesto salada. Não. Eu detestava salada. Eu não fazia a menor ideia do gosto de mostarda e mel. E passei a semana indo em busca de saladas diferentes e de molhos diferentes. E provei um monte de coisas para concluir que, inequivocamente, o meu preferido é mostarda e mel. E agora adoro saladas. Essa conversa está meio confusa e acho que baguncei tudo e não sei bem como comecei a falar sobre isso e o pior é que não sei como terminar e... Espera.”

Respirei.

“É isso. Foi mal. Eu só não esperava ser pego de surpresa. E fui. Foi péssimo. Aliás, não. Está tudo ótimo. Menos essa sensação de que está tudo confuso. Entendeu?”

E ela sorriu. E riu.

“Vocês homens e essa eterna busca pela infalibilidade... Como se o molho de salada fosse mais importante do que você se oferecer para me deixar em casa...”

Contei a minha saga em busca do molho. Enquanto comíamos a salada. Em algum momento um pedaço de alface ficou preso no meu dente. Só notei porque ela avisou. Ela sugeriu que se um dia eu criasse duas cadelas da raça labrador eu poderia colocar o nome delas de “Mostarda” e “Mel”. Eu respondi que, fora os ácaros, eu não tinha mais pretensões de criar nenhum bicho.

E no final, sem frescuras, depois do peixe e do vinho branco, perguntei se ainda havia gosto de mostarda e mel nela.

“Acho que sim.”

Sorriu com os olhos e veio para perto de mim para começarmos uma nova receita.

***

Podia ter terminado assim. Mas, a verdade é que no segundo encontro a conversa não fluiu. Somente isso. Não pedi a salada de entrada, não expliquei a ela nada e apenas conversamos como se estar ali fosse uma obrigação, já que havíamos marcado.

A rotina da semana e a distância haviam matado as nossas afinidades. Mais do que mostarda e mel só sobrou um beijo na bochecha.

E foi isso.

***

Só que eu, no outro dia, convidei a minha amiga lá que havia almoçado comigo durante a semana para um café. E começamos a conversar. E ela me contou suas agruras. E eu quis saber de algumas coisas que nunca tinha perguntado.

“Qual o seu molho de salada preferido?”

Ela me olhou. Levantou uma das sobrancelhas.

“Parmesão. Por quê?”

Por nada.

Muitos molhos, muitas combinações e poucas regras. É mesmo uma salada tudo isso.