Autor: ROBERTO SCHULTZ | Publicado: 2011-05-19T11:33:00-07:00

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O que eu sou hoje é terem vendido a casa,É terem morrido todos,É estar eu sobrevivente a mim-mesmo como um fósforo frio...
(Aniversário, FERNANDO PESSOA)

INCOMPREENSÃO DIANTE DAS RUÍNAS DA CASA.

Por Roberto Schultz.
&nbsp;O homem estava diante do portão; estático e com um olhar opaco feito uma uva sem casca, olhando para as ruínas da casa. Não, diante do portão não -&nbsp;que o portão ficava mais à direita, no outro extremo -&nbsp;e sim&nbsp;diante de onde fora uma das portas&nbsp;por onde se entrava nela e que davam direto na calçada da avenida. Era um dia carregado, cinza, soturno e vazio de qualquer brilho. Era um dia de imensidão; um dia de eco e de gritos não ouvidos; de vento, quando nem os passarinhos piavam e nem as crianças brincavam pela rua. Era um dia daqueles nos quais alguém mete uma bala na cabeça, por conta da insuportável ausência de uma pessoa ou mesmo de uma vida que esse alguém já viveu e que se foi embora, perdida no ralo indiferente do esquecimento dos demais. As pessoas, nesse dia, não queriam estar nos parques passeando com os seus cachorros ou com as suas crianças. As pessoas queriam estar encerradas em si mesmas, quietas e sem assunto. Sem motivos e sem intenções. 

&nbsp;E ali estava o homem parado no portão, olhando para as ruínas da casa. Olhando, somente, como se ele fosse uma alma foragida do cemitério que voltasse anônima e invisível - como só acontece às almas - à casa onde havia morado, mesmo que nesse caso isso não fosse verdade: ele não era uma alma errante e nunca morou ali. 

Ou, estando ali, mesmo vivo, porém como um daqueles viventes que pensa na mãe morta, e irremediavelmente morta, porque só os espíritas acreditam que podem comunicar-se com os mortos. Ninguém mais. E os mortos, de fato, não voltam e as suas almas, em regra, se esvaem como fumaça da chaminé; não vão e nem voltam de lugar algum, ao contrário do que muita gente pensa e até espera.

A ruína da casa era feita de madeira e de tijolos. Ali eles habitaram. Junto com parte dos sonhos do homem, eles - dos quais ele nunca fez parte - habitaram de verdade naquela casa onde ele jamais pos o seu par de tênis, mas onde de certa forma sempre esteve, clandestino e não-autorizado, por vários anos. Mesmo nunca tendo se sentado à mesa da casa, ou caminhado naquele resto de piso que agora era apenas um pedaço de cimento quebrado com um amontoado de tijolos e de cavacos de madeira, era vertiginosa a sua sensação de perda. A casa não existia mais. Só havia duas ou três paredes de tijolo que foram um dia o amparo do resto daquela morada, que um dia fora quase&nbsp;toda construída em madeira. 

A casa que foi, por anos, a sua referência na avenida e no bairro, em todas as vezes em que passava por ali, de fato não existia mais. Essa casa pela qual, por tantas vezes, mediante elaboradas manobras, ele evitou cruzar a pé pela frente, na sua calçada, já não lhe oferecia o risco antes existente; o risco de ver o que não desejava, emanando das vidas que ali habitavam levando a normalidade da sua existência. Pela simples razão de que agora vida alguma habitava ali: nem casa havia mais.

Antes, só ousava passar na frente da casa de automóvel ou de condução e, mesmo assim, muito rápido, quando a casa estava erigida e eles ainda se movimentavam no seu interior. 

Agora não. Dava-se ao luxo não apenas de passar na frente dela caminhando; como caminhando bem devagar e até - o que teria sido uma extrema ousadia em outros tempos - a de parar na sua entrada e ficar contemplando o terreno, como fazia naquele exato e estático momento. O homem somente dava-se conta da exatidão daquilo ao materializar essa ausência estando parado na entrada da casa, que agora estava destruída e exposta ao público e à indiferença que recebe uma casa demolida. 

Em breve construiriam ali um prédio impessoal e virgem de vivências, algo que soterraria irremediavelmente a seiva que daquela terra, e daquelas paredes derrubadas, e de uma pessoa que ali morou, o homem teve um dia. A seiva. A seiva vibrante de gente que, muito pior do que ter morrido, continuava bem viva. Em outro lugar e vivendo outras coisas que não lhe diziam respeito, como se fossem corpos não devolvidos pelo mar e dos quais não se tinha a absoluta certeza da sua sobrevivência e tampouco das suas mortes.

Não era a primeira vez que se quedava, ali, estático, olhando a ruína. E dentre os escombros procurava a compreensão do que se passara. Do que fora e do que vivera com aquela outra alma que agora, distante dali, não imaginava nem por segundo sequer que ele, o homem, estivesse tão fisicamente próximo do que restou daquela casa. Parado, olhando, tomado pela incompreensão de tudo.

O mais estranho, refletia o homem, era que embora apenas uma daquelas pessoas que ali vivera tinha a ver consigo e com a sua experiência tão forte, não pensava com rancor, ressentimento ou mágoa em relação a todos eles, mesmo que sequer conhecesse os demais, a não ser de uma maneira permitida pelas circunstâncias e puramente superficial. Convenientemente distante. Antes da compreensão, procurava um resto do vivido por eles, todos, e não apenas pela pessoa que lhe interessava, porque não queria deixar morrer aquela vivência. Tão forte e tão pura e em alguns momentos; tão boa e ao mesmo tempo tão ruim e tão destrutiva como as marretas que certamente derrubaram a casa, comandadas por alguém contratado para fazê-lo.

Procurava apenas, com os olhos e sem se mover, um porta-retratos esquecido no meio das coisas velhas que foram deixadas para trás. Um elástico de cabelo, verde-limão ou rosa-choque, desses de prender o cabelo das mulheres, que -&nbsp;por sua cor extravagante - &nbsp;se enxergasse de longe no meio do entulho. Um bibelô; um pano de chão que um dia fora uma blusa. Um pé de sapato feminino. Escavaria a terra preta com as unhas e removeria os cacos de cimento, e de tijolo, e os fragmentos de madeira, enfim, caso não temesse a reprovação ou a censura das pessoas que eventualmente passassem por ali e o vissem fazendo isso. O tomariam por um morador de rua, ou por um papeleiro, ou por um louco, simplesmente.

Foi com melancolia que percebeu que um cachorro fuçava o chão daquele que foi o segundo piso da casa. E que esse cachorro o fazia impune, sem que alguém o enxotasse, o que lhe deu a ainda mais exata dimensão do abandono do lugar. Era irrelevante como o cachorro havia conseguido subir até lá, já que a escada havia sido derrubada e, da mesma forma, era irrelevante interessar-se em como o bicho desceria sozinho daquela altura. O relevante, para o homem que olhava, era que ninguém se importava em que um cachorro ocupasse aquele que foi um cômodo da casa, um dia. E o tanto mais que isso significava no sentido de que ninguém voltaria a morar naquele lugar, ou que eles, sobretudo, não voltariam a ocupar aquele lugar, e nem a reconstruir a casa. 

Aquela era, de todo, mais uma confirmação da perda daquela referência na sua vida. E tudo aquilo era apenas mais&nbsp;um pensamento, dentre tantos outros corriqueiros, como pagar a conta da água ou cortar o cabelo, porque irremediavelmente nada mais daquilo tudo poderia ser vivido novamente um dia. Pensamentos vãos, daqueles que se tem com o olhar parado; na verdade olhando para lugar algum.

Não havia, ali, nem muro, e nem portão e nem as paredes, ou havia apenas uma parte delas, com seus cacos de madeira esparsos pelo chão. Não havia mais um resto de móvel, a perna de uma cadeira. O trapo de uma cortina, uma boneca sem cabeça. Não havia livros rasgados e cobertos de pó de tijolo, sequer uma revista. Acontece que eles já não estavam mais ali, e nem os seus rastros deixaram naquele sitio.

Estranho era, de fato,&nbsp;que o homem pensasse, naquele momento, sempre - e inquietantemente -&nbsp;em eles, quando o que lhe interessava naquele momento era apenas lembrar-se dela.