Mexicali Rose - Noir Solar - Capítulo 1
Autor: Paqui Tierra | Publicado: 2014-06-11T01:34:00-03:00


















Pepe Xavier desembarcou e farejou o ambiente, antes mesmo de
erguer a cabeça para uma assuntada panorâmica nos arredores da estação de trem
de Quetzalpolis. Levava na mão direita a maleta de couro de porco, presente do
arquiduque Bertrand d”Ovalle, em gratidão pelos bons, discretos, serviços
prestados na solução de caso delicadíssimo a envolver dois embaixadores
estrangeiros, uma dama renomada, algumas fotografias e bilhetes, cujas
revelações ao público causariam certamente um escândalo internacional, além da
provável queda do imperador Henri IV, da Casa ..., e na mão esquerda, a cópia
impressa da mensagem eletrônica que recebera dois dias atrás de remetente que se
assinava simplesmente Lola Loba; mensagem que Pepe Xavier hesitara antes de
abrir, receoso de que fosse um SPAM virótico enviado por um dos muitos
desafetos que colecionara em seu ofício de investigador privado, e no qual era
considerado um dos três melhores do planeta. 



Munido da proverbial prudência que sempre guiou os seus
atos, Pepe Xavier foi à residência do seu fraternal amigo Leonides
Stompopoulos, para solicitar-lhe o empréstimo do notebook, inventando uma
desculpa das mais engenhosas e evitando assim que eventual míssil virótico contaminasse
sua própria máquina e destruísse todos os valiosos arquivos diligentemente
armazenados. Não havia malícia eletrônica na mensagem. Era limpeza, e
comunicava estas palavras: “Ciente da habilidade persecutória do insigne
detetive José Xavier, a quem ora me dirijo, suplico por seu comparecimento com
a máxima urgência no meu solar, no bairro Buena Vista, junto ao lago Polónia,
distrito de Quetzalpolis. Questão de vida ou morte. Não indagarei sobre honorários.
Para usufruir dos préstimos do melhor, me bastam uma conta bancária e os
algarismos. Não necessito também lhe pedir total discrição sobre os motivos de sua
presença, caso me conceda a honra de atender ao convite. Esperançosamente no
aguardo, Lola”.



Pepe Xavier releu a mensagem, cujo teor gravara na memória
palavra por palavra. Algo soava estranho, para um leitor experiente em
psicologia. Talvez o maneirismo formal em contraste com o nome, ou quiçá
a inusitada liberalidade no trato com grana, que jamais fez parte da avareza
mexicana tão característica. Desconfiado por instinto, Pepe Xavier largou a
maleta no chão, enfiou a mão direita no bolso interno da capa de gabardine
cinza que vestia e acariciou a culatra de madeira de carvalho da pistola Smith
&amp; Wesson 357 Magnum, calibre 38, cano curto, apropriado para disparos à
queima roupa. Alguém que alimentasse la mala idea de lhe armar uma arapuca
receberia também a sua quota.



O jovem taxista moreno com cara de índio estava sentado no
banco dianteiro do Oldsmobille caindo aos pedaços, entretido em espantar as
moscas sob o sol do meio dia. Dirigiu um olhar indolente, quase aborrecido,
para o banco traseiro, quando Pepe Xavier abriu a porta, atirou a maleta sobre
o banco e sentou-se, batendo a porta com estrondo. Endireitou-se lentamente,
agarrou o volante com a mão esquerda, enquanto acionava a chave de ignição com
a direita. Não se deu ao esforço de falar.



“Existe um solar em Buena Vista, junto ao lago Polónia. Me
leve até lá”, disse Pepe Xavier. O taxista apertou os olhos de índio, deu um
levíssimo sorriso de canto de boca e falou olhando para o painel: “Solar, é?
Não vai achar solar nenhum naquele amontoado de cortiços”. Pronto, já começou a
dar merda, pensou Pepe Xavier, e perguntou ao taxista: “Então deve haver uma
certa Lola num desses cortiços, não?”. “Tem mais Lolas que moscas em Quetzalpolis,
mister, e mais ainda em Buena Vista”. Pepe Xavier cuspiu pelo vidro aberto,
antes de arriscar a última cartada: “Lola Loba”. O índio deu uma abanada de
cabeça, ligou o rádio e arrancou como se estivesse em um autódromo, levantando
uma nuvem de pó amarelado pela traseira do calhambeque. 







Pepe Xavier gostou da paisagem de Quetzalpolis, quando o
táxi percorreu o centro comercial dispondo de meia dúzia de edifícios modernos
de três pavimentos guarnecidos por vidraças espelhadas em tons de verde e azul,
a contrastar com as casas térreas e a igreja da praça central, construídas no
estilo colonial dos idos tempos rei Filipe I, da Espanha. Sensível que era às
modificações arquitetônicas que refletiam as mutações culturais e econômicas
dentro das cacholaa de índios, mercenários, cowboys, burocratas, comerciantes e
executivos, que foram moldando as feições das cidades mexicanas às suas imagens
e semelhanças, recostou-se no banco do táxi, fechou os olhos e respirou a
atmosfera confusa e pastosa, em que se percebia o decorrer dos séculos
impregnados de pólvora e motoniveladoras movidas a óleo diesel.



O cenário começou a modificar-se quando o táxi atingiu os
limites da cidade de prédios e casas bem conservadas e avançou por uma estrada
esburacada de terra, ladeada por arbustos ressequidos e cactos amarelados. Os
solavancos fizeram inaudível a arrastada charanga que saía do rádio e Pepe
Xavier conteve o impulso de mandar o taxista fazer meia volta para levá-lo de
volta à estação de trem. Acendeu um cigarro. Sentiu latejar nele o desejo de
estar em seu apartamento, ligar a televisão em algum jogo de futebol e
refestelar-se na sua banheira cheia de água quente. Mas não disse nada. Depois
da viagem longa e cansativa dentro de um trem que cruzara metade do México,
estava, quem sabe, a poucos metros do destino, e a iminência de descobrir
afinal as razões por que fora induzido a bater à porta de certa Lola Loba fazia
vibrar todos os seus instintos de caçador, mais do que a promessa da recompensa
financeira, que já começava a dar por perdido.



O táxi venceu uma ladeira íngreme, espantando urubus e
iguanas, fez uma curva brusca à esquerda e tomou uma estrada secundária tão
estreita que os galhos dos arbustos à margem roçavam a lataria do automóvel o
tempo todo. Algumas centenas de metros adiante a estrada se fechou, terminando
numa portão tosco montado por pontaletes. O taxista freou, olhou para trás e
informou a Pepe Xavier: “Lola”. 










Pepe Xavier deu uma longa tragada no cigarro, antes de
atirá-lo pela janela. Abriu a porta, saiu do taxi e empurrou o arremedo de
portão. Olhou especulativamente para a casa de tábuas apodrecidas, a cerca de
dez metros de distância, coberta por telhas de amianto, dotada de um alpendre
de madeira e uma porta de tela mosquiteira, situada entre duas janelas
guarnecidas também por telas. Acariciou novamente a coronha do S&amp;W
compañero. Virou-se, foi até a janela da porta do motorista e disse ao taxista:
“Vou deixar a mala no carro. Isto pode ser rápido e não quero voltar a pé à
estação. Pago o dobro, pela corrida e pela espera”. Como gesto de concordância,
o taxista relaxou o corpo no banco, tirou um maço de cigarros do bolso e
aumentou o volume do rádio.

Pepe Xavier bateu no requadro lateral da porta de tela. A
mão direita, livre da mala, estava metida dentro do bolso lateral da capa de
gabardine, envolvendo o cabo do revólver, o dedo indicador pousado no gatilho e
o polegar pressionando a trava, para liberá-la rapidamente se fosse o caso. Uma
voz de mulher, estranhamente melodiosa diante da aridez crua e do aspecto
decaído da casa, respondeu de dentro: “Hola!”. “Procuro por Lola”, respondeu
Pepe Xavier. A porta de tela se abriu de repente e a mulher o encarou com um
sorriso cheio de curiosidade. “Sou Lola. O senhor, quem é?”.


Pepe Xavier pestanejou. Sua mão direita largou o Smith &amp;
Wesson, sem ele mesmo perceber.&nbsp;