Autor: Sergio Donadio | Publicado: 2017-01-07T23:26:00-02:00


A volta ao lar





De volta à casa

Nem sempre se volta

Ao lar…

As coisas mudam

De lugar.

Entre os copos sujos,

A toalha desalinhada,

Os pensares mudam…

Que lugar é este,

Irreconhecível ao olho,

Despedido ao tato?

Que lugar é este

Ao desacato?





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Retornos





À distância esquece-se 

Como são os cômodos

E as pessoas da casa,

Como era a convivência com elas,

Pessoas, portas e janelas…

Mesmo que tumultuosas

Deixaram saudade,

À distância.

Na chegada aos portos de lá

As casas lembram a deixada

Casa na colina… Mas as pessoas

E coisas dentro delas

Nada diz do que ficou a viajar…

Agora você não pode retornar

Ao mesmo lugar, feito outro

Na pintura das paredes,

Na colocação dos quadros,

Na visitação às pessoas,

Esquecidos de como eram

Antes desse lugar.













Todos já se foram,

O escuro, enfim, 

É a companhia.

O céu está estrelado,

Mas do lado de fora…

Para este tempo de dor

Os sons se confundem

Entre ladainhas e choros

E bandas juvenis…

O que poderia ter sido

Ficou do lado de fora,

Com a alegria suspensa

Na demora.



























Tudo que sabemos

Sobre nossos ódios

É que eles afloram

E não têm cabimento

Nos haveres e deveres,

Apenas remanescem

De outros sentimentos

Ocultados no silêncio

E acordam na falta

De paciência…



























Olhares





Esse olhar cansado

Das vivências…

Esse olhar perdido…

Esse olhar indignado…

Quantas vezes o olhar fustiga

O novo em relação ao passado?

Esse olhar de cansaço

É verdadeiro

Entre os dedos na viola

E a mente na saudade…

Esses olhares…. Esses olhares…

Plenos de memória,

Soltos na paisagem…





















Não é impossível





Talvez seja impossível

Sorver avisos diversos…

Fazer que o longe

Fique perto.

Talvez seja difícil

A assimilação dos fatos

Relatados nos jornais do dia,

No choro da alegria.

Mas é preciso sempre tentar!

O impossível à primeira vista

Pode ser difícil ao segundo olhar,

Mas factível ao perscrutador

Das horas mansas entre

O longe ficando perto

E o perto à mão, decerto.

















GOSTO DA POESIA ABERTA





Reverencio o soneto,

Mas gosto da poesia aberta,

Esta

Em que o verso não se prende,

Te liberta.











Aos olhos de minhas mãos

O tocar é tão visível

Que a luz desnecessária

Se apaga…



















À margem





Almas partidas,

Corações amargurados

À margem da lida,

Do senso de chegada

Ou de partida,

Perde-se a despedida.

Os passos passam

Mendigando espaços,

Olhar de remorso

Se reparte em formas

De dissabores idos…

Cães ladram estranhando

Esses pés amachucados

Na contagem regressiva…

Da última varrida.

















Ao correr dos dedos





Corri os dedos

No alto de sua cabeça,

Já ao tinhas mais cabelos.

Olhei dentro de teus olhos,

Já não tinham brilho.

Toquei tuas mãos, geladas,

Sentindo que já não estavas…

Para aonde ires agora, fria?

Para ires embora, se não ias?

Corri os dedos

Sobre teus olhos, fechando-os

Em despedida.























Todas as estórias





As estórias 

De meu tempo de em criança

Aprendi-as pelas ruas,

Não eram tempos 

De estorinhas de mães,

Ocupadas com dez filhos

Em fiada…

Eram tempos duros,

Eram tempos raleados

Do pós guerra…

Tempos de flertar futuros

E esquecer passados…























Onde estão os berços?





As crianças crescem

Fisicamente…

Mas mantemos o colo

Ofertado.

Onde estão os berços

Onde embalamos seu sono?

Onde a procura pelo colo

Na hora do sono?

As crianças crescem?

Não para quem os viu nascer

E correr ao portão

Na chegada…

E depois se afastar

Como se tivessem autonomia

Para tal aventura…

Onde estão os berços,

Deixados embalançar

Vazios?