Autor: alvo de fora | Publicado: 2011-10-18T10:43:00-07:00














força para destruir diamante...






















sobre a impossibilidade...
em 'diário de un cuento', o escritor discorre sobre a impossibilidade de apreender o não letrado, de captar alguma “verdade última” que foge às palavras justamente por estar associada a práticas e não a palavras.

[...] como ingressa na literatura uma cultura que pode ser lida nas práticas mais do que nos textos e cujo registro eminentemente oral desenha uma língua alheia à legitimidade da escrita? (IMPERATORE in ZUBIETA, 1999: p.169.)


cortázar
[...] a realidade que me rodeava não tinha muito interesse para mim. eu via o vácuo, os espaços que havia entre duas cadeiras e não as duas cadeiras [...] (CORTÁZAR in ALMEIDA e PIÑEIRO, 2004: p.11).



















(capítulo único: salada de miséria)


qual
me deu saudade de casa
qual casa?
qual saudade?











a nobreza de um coração partido


a nobreza de um coração partido deve devastar bolsas de valores tão mal investidos. afinal de contas, a&nbsp;poesia&nbsp;pode pagar o preço.

PS: aos cuidados.




por outro&nbsp;ângulo&nbsp;(provavelmente de um mesmo&nbsp;lado), um&nbsp;artigo indefinido como 'um' neutralizaria, invadiria terrenos sinuosos caso fosse o caso de tornar-se&nbsp;definido&nbsp;como 'o', 'a', 'os', 'as'.




em outras palavras&nbsp;(quem sabe, também, por outros&nbsp;vértices) a&nbsp;minha poesia&nbsp;será recompensada com o maior dos triunfos: o&nbsp;esquecimento.




OBS: certamente por outros&nbsp;vórtices.








teSteS… 
eu preciso de um contexto para ser contestado...



we could have been more beautiful...
we could have been more beautiful than we were. podíamos ter competido pela vitória, não pela destruição. talvez a derrota seja o trunfo de quem não triunfa nunca. não ganha, não vence. por que sempre falar de vitória, derrota, quando o que vemos são pessoas tentando a qualquer custo nos atrair para aquele curral de merdas sem ventilador pra ventar? chega desse frio de verão temporão. externo ao meu corpo colorido pela lua, a tua boca toca a sua... pensando na vida como uma forma de degustar o passado não ruminando ou vomitando descrenças... projetos diários são renovados e renovelados diariamente. novela, novelo. não vou falar em vê-lo pois é vendo-a que a novela é desnovelo. não há enredo, há fragmentos, cansados de serem fragmentados, mas faz o quê... viver, vivendo vamos novedesnovelando...








códigos...
 &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;porque as ideias não cabem no pap




um lixo no escuro...
numa cena de sexo e suor um pepino sendo cortado, uma parede sendo pintada
delicadamente...


respondeus...
pra escapar desse medo, não desse modo
sigo o riso não a morte
destravando maxilares e lares
borrando páginas escritas mal apagadas
aquela borracha vagabunda
manchas, manchas e manchas
página em branco, cabeça borrada
papel escrito, borracha na cabeça
borra, borra, berra!!




um verdadeiro sentido da palavra troca...
o colchão de solteiro ainda está na sua casa
o seu de casal está comigo


pasto...
não deixe de renovar o seu estoque.
de tralhas a relógios
elogios e tristezas

e não deixe seu vazio ser insubstituível.
até o vácuo pesa

a indiferença É uma merda...



sonhos
você realmente me deu os seus sonhos? deu. mas os seus sonhos do passado, já inúteis como a meia velha do 'seu' filho. e aquela mulher que se matou no seu colo? agora voltou, no meu colo e sem um dedo.



mar...
cansado de determinismos
a faca anda
o queijo corta
e a fila ainda...


pode jogar as roupas fora...
haroldo voltou e disse, com lágrimas nos olhos:
- não é ressentimento, é sentimento, porra!


faces...
os prêmios são disfarces! quase sempre.


a época dos 'sérios'
hoje em dia ta tudo dominado... até os palhaços são 'sérios'.

corta!
concretizar o que eu já vi no espelho...


?
vida, despedaçada, maltrapilho e pisoteada ida...


otoridade...
os prêmios são disfarces... quase sempre... só poderei provar isso, se ganhar um... só poderei ganhar um, se provar isso... só poderei ganhar isso, se provar um... só ganharei poder, isso, se provar um... só provarei ganhar um, se puder isso, poder...


qual é a sua estética?
essa porra indecisa que atrapalija
estétyka da vida
uma vida
uma única 
vida
essa é a garantia

limbo
idade
fraquezas
força, no singular.

por que?


beleza
o glamour da sua tristeza...

mistérios da meia-noite...
a vida é vida porque revida


primeiro exercício ou exercício nº 1...
cansado feito uma chama num fogo com água
quem é ela que finge sincera olhar de longe
e olhar de longe é como enxergar os sonhos
que sonho com medo nesta cidade de sedes
é minha esta fome de fábricas de medo
eu sou esta fonte onde mágoas brotam do nada, na água eu sou esta gota tingida de lágrimas
eu passo você e passo a morte e passo a pele, eu o outro sem modos e perdas, um soluço, um susto para pôr o possível à prova
eu este quase que insiste chama ela chama


a paz que a madrugada traz...
sei se perder como ninguém, eu sei
mas andar sozinho eu também sei, eu sei
se meus pés não são meus pais, pés pra quê?
paz pra quê?

e o sôfrego riso de um palhaço passou por aqui
melancólico
re-pe-ti-ti-va-mente melancólico


a diferença entre poético e poesia...
seu rosto é poético
diria... poesia... uma poesia sem rima.


momentos...
pra que racionalizar a magia e perder a magia?
pra contar sobre a magia...
e perder o... momento



não olhe para mim como se eu já tivesse passado
eu sei como é isso
eu faço isso enquanto penso, enquanto passo
e perco o... momento


por que o mesmo personagem?
por quê?

aquela menina fuma, faz pose
queima o pulmão
e insiste no mesmo personagem
por que o mesmo personagem?


gravidez...
a pressa é amiga de alguma coisa?

26, 25, 24, 23, 22, 21, 20...


azul claro...
meus braços são feitos para abraçar alguém
traçar um paradoxo entre a dor e o colapso
ou um colapso entre a dor e o paradoxo
lápis de cor azul para um céu recheado de verde em volta
refletido pelo sol...
só o sol para refletir assim as cores vestidas de dores, douradas ao fogo fogo
e os verdes? todos escuro. e os azuis? marinhos, escuros também
nada madura
transmutação para um nirvana pós tortura
tintas, amores, velhos amigos usados
tranquilo e calmo, pego meu chapéu e vou sem chapéu
só para fazer um charme, arme
amar-me
meus braços são laços e caço e subo em touros e sei, tão bem, dar o nó num vestido azul... claro.


maxilares nos lugares...
maxilar no lugar, ok?


os carros passam, veem e vão...
e aí você descobre que até agora você viveu de guerra
sem saber de onde vinham as garras
você viveu baseado no medo
sem saber, aparentemente, porquê e o quê você encobriu
e nesse instante vem a nítida sensação de VOCÊ ter feito VOCÊ de idiota

é... parece que o começo do resgate vai ser lento

raiva, sem possibilidade de reflexão
ou então apenas raiva, sem necessidade de uma outra explicação
sentindo ela passar pelo corpo... a raiva
pronto! chegou na cabeça.

e aí? pensa. e aí? pensa.

aí você descobre que até agora você viveu em guerra.

e como é que você sobreviveu?
ta acabando?
e como é que você sobrevive?
a culpa te deu os suportes necessários?

e como é que você sobreviveu?
ta acabando?
e como é que você sobrevive?
a culpa te deu os suportes necessários?

sim, sim, parece que sim, parece que sim

e tudo que eu fiz, pro céu ou pro inferno
a culpa que eu tive
não nego, e ainda me carrego
deixo me levar, mas quero voltar

calma, calma, vamos resolver isso com calma
calma, calma, vamos resolver isso com calma

ahhhhhhhhh!!!!!!!!!!!

agora eu sinto a raiva passar pelo meu corpo, agora eu sinto!!

e aí? pensa! e aí? pensa!

os traumas vêm de peixes que se sentem fora d'água e que ainda não sabem voar
coitados, eles não sabem que nunca vão voar...


monólogos...
esse diálogo interior não serve pra nada...


triálogos...
deus é uma esquizofrenia intermitente...

...
haroldo voltou e disse:

- tenho pensado em suiCídio, parriCídio e subSídioS...


...
somos feridas... abertas ou não.
feridos... abertos ou não.




...








limite(s)
o limite da faca é o corte
o medo da vida é a morte...


como aquele passarinho da história de joão e maria...
esse centro que existe, não existe mais.
dor e medo não apenas como o outro lado
um outro lado próprio, não contrário ao amor
uma dor própria, tão contrária ao contrário
que se vê, se nota, se conhece por si só.
e agora? hora de chorar.
e agora? hora de parar. esquecer essas lágrimas e.
retomar o quê?
esqueci, ao retomar, o lugar próprio desse...
pronto.
não tem ponto essa história, esse pronto que apavora. essa dor que chama mais, chama tanto que pede linhas, linhas e linhas e linhas, mais.
e eu vivo para não sofrer. não para sofrer,
para de sofrer, parar de sofrer.
o que será viver, entre tanto sofrer e ser feliz?
qual será outro norte do sul sofrer?
do norte viver? do centro todos outros viveres, sofreres, escreveres?
onde estamos já não disfarça-se de pontos cardeais.
esse centro que existe, não existe mais.


abstrações...
o mar é uma abstração de merdas, mijos e beleza.



as cartas na mesa...

as cartas DA mesa jogadas NO chão

indicam o final

perdões mais sermões, banhados a não

insistem em voltar

os olhos molhados acenam pra nós

que o jogo vai acabar

e você ri de mim

e nos vemos e vivemos... o fim


tratado anti-depressivo pró-explosivo...
não podendo ignorar uma parte minha que corta, corto, corto-me...
e sofro por pensar, empacotar, analisar, repartir, preconceituar-me e dividi-los com os... outros
meus
pelado, medito para parar de pensar...
lavo-me para depois me secar
lavo meu corpo com sabonete
e aqui?
dinheiro, fama, pobreza, eu
what's the limit?
razo-ável
raso
razãozão
intuir é dar um tapa na razão?
ou dançá-la?
ignorá-la?
ou beijá-la e pegá-la pelo braço e carícias e conversas e razãozão
a carência é funda e está em tudo, estranhamente em tudo.
até na alegria, claro!
no amor... novamente as... fronteiras.
tudo é fronteira
linha
linhas
mas existe o conteúdo... 1250ml
retornável
desejável retorno
retorno desejável
retorno
atraso de vida atrasar?
o que seria adiantar?
violentar-se com mais uma receita para uma cultura de massa.
e assim esquecemos as vírgulas...
fodam-se as vírgulas, ora pipoca!
esquecemos de nos aquecer para poder...
o egoísmo é altruísta porque está em todos.



pêsames...
- meus sentimentos pela morte do seu avô.
- é... foi um puta evento!


vômito
não conto nada, só observo, disse ele antes de desligar o telefone calmamente. achava que sua vida poderia ser talhada em frases de efeito como 'esse fundo sem poço' ou 'preciso de um contexto para ser contestado'. seus pensamentos estavam se atropelando cada vez mais. seu consumo de cocaína aumentava, como não poderia deixar de ser. seu problema não era o desemprego, mas sim uma dor no estômago que tornava-se insuportável cada vez que lembrava que podia escrever nada. era sem talento. "uma perda de tempo toda essa merda de ficar imaginando historinhas. vai trabalhar!", repetia para si mesmo quase a todo momento. pais que viram ecos, frases que grudam na caixola, pensamentos que se tornam câncer. ou ainda não. ainda não.


esses cheques sem fundos não vão me tirar do sério...
depois de meses, talvez séculos, consciente da minha inconsistência e um peso nas costas maior do que o peso do peso das perdas, creio que estes cheques sem fundos não vão me tirar do sério.


ubiquidade...
vivo em cinco cidades, diferentes, ao mesmo tempo.


guia
tenho me guiado pela falta de rumo...


mercury retrograde
"It's like trying to write with your non-dominant hand".


signos da morte ou a morte?
essa foto sua aí... semi-deusa, semi-morta.


poema não terminado...
com texto mas sem você, as palavras não fazem sentido. seria isso fora de


fora de posição, posição de fora...
tô jogando improvisado na lateral.


cantos de sereia...
haroldo era mais um membro da gang dos felizes. extinta hoje em dia. mas naquela época ainda existia e resistia, sem saber que era uma resistência. pois com aquela alegria, resistência era antônimo. enfim, anfan.

haroldo distribuía sorrisos e esperanças pautadas em... alegria de viver. de ser iludido e com essa ilusão alcançar a verdadeira felicidade. alguns se questionavam, perto do poder: o que queria haroldo? o que havia por trás daqueles dentes?

e haroldo seguia sua vida.

haroldo entristeceu-se um dia. e aí, aqueles que não o entendiam começaram a entendê-lo. como uma espécie de previsão. de confirmação.

o tempo pode ser contínuo. mas o tempo das decisões, das confirmações é condensado. quando detectaram a tristeza do homem feliz, se ligaram para comentar, confirmar que agora as coisas estavam em seus devidos lugares. lugar. agora a tristeza...

e diziam:
- você viu?
- (risos) (não felizes) (risos de canto de boca. de poucos dentes) (risos contrários à alegria) (reacionários) vi sim.
- boa tarde!
- boa tarde.

e no dia seguinte, inexplicavelmente, haroldo voltou a ser feliz. voltou ao seu normal. tão anormal, longe do mar. longe de sua gangue de cantos de sereia.


aulas práticas...
tenho que aprender a conviver melhor com a minha loucura. ficar triste em inglês é triste pra caralho.


a segunda não é como a primeira...
você não é esquizofrênico o suficiente para ser considerado um artista...


artista...
você fala de coisas que já aconteceram, classifica-as como ótimas, maravilhosas ou etc. eu faço coisas incertas, que depois você irá tentar entender. mas não existe isso. hesite nisso, por favor.


códigos...
por trás de uma palavra pode estar um html...


garra!
eu já estou cansado dessa merda toda há um tempo. desde o tempo em que eu ganhava calado e nem pensava em recitar 'no caminho para maiakovski'. sei que sou melhor que todos vocês, visto que todos vocês têm tara por me ver...


um lugar tranquilo...
lembro-me daquele lugar... uma piscina natural, uma cachoeira, uma árvore, de onde pulávamos, ou não... uma casa-cabana... um ambiente sempre mágico, sempre calmo, sempre meditativo. um lugar que me veio agora, à memória... e vou atrás dele.


um passo atrás...
isso não cabe num opala, não cabe num poema. é aquilo que chamamos palpável aos olhos dos apaixonados. inveja ou reflexão aos desafortunados, aos que sentem dores e fisgadas na garganta... sore sick... a beleza de compartilhar momentos de compartilhamento é inexplicável... hoje, sentado no ônibus (refletindo, amargando e mastigando a vida, como um touro mastiga e rumina um alimento engolido em excesso) ouvi uma conversa no banco atrás de mim... uma garota de voz rouca falava amorosamente com seu namorado ao telefone, cobrava dele coisinhas de casal, cobrava que ele não a tinha presenteado com uma flor ontem, dia 8 de março, cobrava que todos os namorados dão flores às suas namoradas no dia 8 de março, cobrava também que todos os namorados das suas amigas buscavam suas namoradas no trabalho todos os dias. "não, tudo bem, o de carla não busca ela todo dia, mas de vez em quando tá lá, esperando ela na porta". mas ela não só cobrava, também se justificava com uma voz rouca e apaixonada, molhada, suave, justificava que não conseguiria comprar a tempo os dois presentes que queria dar a ele no dia seguinte (provavelmente o dia do aniversário de namoro dos dois)... e eu ali, ouvindo aquilo tudo, pude notar como estava longe de quem fui um dia, da paixão que senti um dia, das cobranças que sofri um dia e que fiz uns dias... lá atrás, desesperadamente e 'elucidantemente', percebi que tenho que me acalmar, mais do que antes, do que tudo, tenho que dar um passo mais atrás, mais, e mais, esperar respirando fundo algo suave, como aquela voz anônima que falava perto e longe do meu ouvido.


a saga continua I...
desde um tempo, não sei quando, desisti de construir. fixei-me em destruir, reerguer e destruir. destituí-me de responsabilidade chamadas de 'a longo prazo', para concentrar-me em torturar-me, armar-me e desamar-me... os outros que me cercaram, se ficaram, não gostaram. se furtaram e fugiram, desgarraram-se em retirada. transformaram-me, então, num dissidente da alegria, convenceram-me, igualmente, que eu não já, mas não, já ria... havia em meu sorriso, desde um tempo que não sei, uma cor amarelada, desgastava-me em sorrir treinando algum sorriso que um dia já fora meu e que agora me fugira. por obra dos demônios disfarçados de amigos, disfarçados, estes, de inimigos ao revés, demorei a perceber, que dali não sairia água boa pra beber. intoxiquei-me, queimei-me, vomitei-me, disfarcei-me de maldade. engoli, sofri, maculei desigualdade... moralmente derrotado por mim e pelos outros, olhei-me no espelho, como um mito, um antigo arquétipo patético de já tão batido. mas olhei-me novamente para encarar-me por inteiro, desviei meu próprio olhar de mim mesmo. não havendo mais saída, conheci alguém. enfim, uma boa alma, uma alma boa. não crendo mais nessas coisas, meu passado ainda hoje tenta me convencer... vamos ver o que irá o que irá o que irá...


dos momentos em que ninguém me vê...
outra tarefa difícil, eu sei, eu seu...

as lágrimas escorriam enquanto dormia, enquanto chorava. a festa era grande. pessoas conhecidas, locais conhecidos, cumprimentos conhecidos e você do meu lado, sempre. mas a sensação, única e uno, era estranha... você morria. estava ao meu lado, com aquela camisa vermelha, mas morto. 'mas morto' não. morto. e essa é a sua despedida, a minha, nossa despedida do senhor. sua presença já era ausente, estava ali, conosco, rindo, resignado, tranquilo, muito mais do que nós e o algo que te buscava era inevitavelmente implacável. a chamada morte. é, eu chorava, brigava por dentro, e sentia, andava naquela ponte tão segura da certeza da sua morte... e a vida continuaria amanhã, diferente... mas não sei, não entendi, não entendo. estávamos acompanhados, mas lembro-me de você, de mim e de outros não tão chegados... e você não chegou a ir, mas eu sabia que ia, que a sua hora ia chegar e a única coisa a fazer era sofrer e aceitar, em meio aos abraços, àquela sensação... e todos sabiam da sua partida. como em alguns filmes... situações diferentes, sensações semelhantes... acabou! os fogos no céu, o dia clareando, as lágrimas incontroláveis, acabou!




o carro sumiu...






eu dirigia, como muitas vezes dirigi. ia pra algum lugar já ido. minha irmã, no carona, dormia, como muitas vezes acontecera nessas viagens e caminhos e atos repetidos. dormia. devia sonhar... eu dirigia com cautela, ao mesmo tempo em que testava o acelerador, a ousadia de correr um pouco mais... numa dessas curvas perto de bh senti o limite do automóvel, mas não deu para diminuir porque a próxima curva já estava ali. segui em frente, firme, mas não consegui segurar, o carro escapou. minha irmã dormia. o carro escapou, sumiu. o que aconteceu com ele? era para batermos, talvez morrermos, talvez nada... mas sumiu. o carro simplesmente, ou complexamente, sumiu. como explicar isso à minha irmã que dormia, dormia em algum lugar... fui atrás dela, porque o carro já era. já havia ido para algum lugar. minha irmã não. nem eu. eu estava ali, pensando em como explicar o que não tinha explicação. ela entenderia? ela riria? ela estaria... retirei o tampo de terra (aquela grama que é transportada em pedaços era a tampa de onde minha irmã dormia) e avistei minha irmã dormindo calmamente. acordei-a e falei: "o carro sumiu". e seguimos para uma espécie de hospital, muito bem arrumado, muito bem... o carro sumiu. de noite, num show daquela cantora loira famosa, ainda me perguntava, me torturava como aquilo foi acontecer. como? como sumiu? antes daquela curva, depois daquela curva, um destino turvo e curva. o carro sumiu. dei um salto como uma mola e de repente o show acabou... os carros que conseguia achar eram menores do que o carro da minha irmã. cinzas também, mas de outro modelo. bem menores, diferentes, sem porta, batidos, imperfeitos... e a vida continuoU, CONTINUA...


a você... que não me lê.
hoje entendi o seu limite... não existe. e isso É amedrontador, sempre. e É apaixonante, sempre! vento, vendo seu video, lendo sua saudade, senti também isso que dizem saudade, claro... e... medo, óbvio. sua liberdade... um tesão, um amor pelas suas pernas claras, pela sua atitude, por sua loucura videofônica, arte, sua. 

como entender tudo isso? essa montagem frase(você) - video(você) - você(você) - desejo você... impossível não escrever, ou tentar, isso que tento aqui, agora. 

suas pernas... ahhhh... seu video... 

"to com saudades"...

depois de uma alegria, um freio, uma vírgula... uma(s) reticência(s), ou três - se preferir. 

é como se não desse tempo até sexta... como se eu não pudesse esperar até sexta com o castigo de perder essa frase, esse momento, essa trepada, esse... amormentâneo...

como também se eu não pudesse falar o que quero falar, como se se eu fizesse isso... 

ou seja, causa-efeito, crime-castigo, deus-julgamento... se-se! 

loucura! 

é isso! de longe enxergo isso... de perto... é perto, é vida, é cheiro... seu cheiro, sua falta de cheiro, sua pele branca, sua carne de sexo, sua buceta molhada, sempre, sempre molhada! sua falta de resistência, sua entrega e... sua fuga, sempre... sempre seus olhos gigantes em fuga. sempre. o que é isso? é o que você escreve? é o que...? o quê? sua tela é elucidantemente embriagadora, perturbadora, sua caixinha de pandora está sempre aberta...

sempre alerta, em aberto, em avesso do reflexo em alerta, marcada... 

"adoro as marcas que a vida me faz!"... 

estou atrás dessa resposta... dessa ferida que de dor transforma-se em dor... dessa resposta a isso que você... não fechou... belo isso... 

colado-calado-maldade-vontade-liberdade-atrás de você-gemer-gemer-gemer...


garrincha...
não me paute com o seu espelho...


mané!
não me paute como seu espelho!


desimportância...
você é um artista? indagou com arrogância o rapaz da esquina. sou, respondeu o rapaz encolhido no canto. gosto de viajar, mudar de ares, pra desimportar as pessoas.


haroldo
... com sua fajuta existência. soltando palavras desconexas, frases obscuras que eu misturo. um anti-alterego. é isso que você é?


onde estaríamos se não estivéssemos onde estaríamos?
esse jogo de ping pong sem fim! é cansativo escrever sempre sobre o cansativo... depressed... wines não resolvem, revolvem... tentam trair mas try again, a quem? who, pergunto-me me. code, código, cosas. donde estás usted que no grita, shoutings. sobre a passividade que é imposta ao alguns, algumas pá-lavras sempre são úteis, talvez até useful(s).



mulher!
esteja sempre apaixonado! é só o que te peço!




'in memorian'...








o que é a amizade? perguntou um homem. um sentimento humano, respondeu o sábio.


arquétipo...
a chuva me levou até este pensamento.


datas e culpas...
em outro quarto, um pouco mais claro.


culpa 1983...
e onde entra nisso tudo os índios mortos? e onde entra nisso tudo a culpa pelos índios mortos? e a culpa por não ter culpa da morte dos índios, onde entra? adentra? em qual desconstrução? em qual caminho duplo? um é 'eu' e outro é 'mundo'? e o outro? 'eu-mundo'? ou 'eu-eu'? creio que 'eu-eu'. consciência então ou egoísmo? ego, no mínimo. super-ego? alterofilismo de ego ou de eu? ou de consciência? e a tal? a tal da desconstrução. flora, cadê você? e a carteira no bolso...? e o fluxo que estava aqui? passou! passou, seu taurino fixo. fama ou cronópio? fama ou cronos? fome ou ou ou ou eu eu? meu eu próprio transita entre línguas que ainda não se criativizaram em imagens. não confundir com 'escravizaram'. nem com 'escrotizaram'. sair de si é desconstruir? e por isso dá culpa sair? ou por isso desconstruir dá culpa? ou por isso sair de si dá culpa? ou não tem nada a ver com desconstruir? 

sair, culpa, duas palavras.

'sair de si', culpa, duas ideias.

desconstrução...
desconstruir não é destruir. o que é então?

imagem da cena: um homem com suas anotações, todas, tenta mapeá-las agora. agora ele sabe que está numa fase seguinte. concatenar as ideias. mas pra quê? por quê, ele se pergunta. para construir? ou para desconstruir? lembra de tararau, o príncipe das perguntas. mas lembra-se de outros também. talvez reis, mestres, médicos e homeoplatas. 

não posso me esquecer: 
afeto, sensibilidade, duas palavras de um mesmo caminho... escrita, imagem, duas palavras de outros mesmos caminhos. neste caso talvez rotas de caminhos diferentes, mas irmãos. desconstruir ou destruir? construir? ou consdestruir? consdesconstruir? concatenar. por quê? para não perder-se? de quem? de si? de mim? de você QUE LÊ, CURIOSO! seu curioso. dialogar é entender-se? ou depende da imagem? 

desconstruir, construir, duas palavras.

destruir, construir, duas palavras.

o 'des' sem o 'cons' com o 'truir' é 'destruir'.

todos juntos são o 'desconstruir'. então este é o mais completo. este embarca todos? desconstrução embarca construção e destruição. achei! ergo! lux! é isso! aqui, neste esconderijo virtual... embarquei e abarquei, abrangi!


1 comentários:



alvo de fora disse...

obs: é o homeoplatas mesmo, tá?

7 de junho de 2011 10:56


identidade móvel...
um homem que tem de renovar suas digitais a cada ano, existe?

por que concreto se quero o movimento? concreto em estado bruto talvez?

no meu medo estava minha revolta. minha luta era meu medo. por querer ser livre não fui... não por isso... por aquilo.

por que flora é assim? a pobreza não é da carteira, é da fofoca. da vontade que dá de falar dos outros.

culpa.

a luta, continua?
então a revolução já foi? a revolução é isso? as partes que antes brigavam agora têm filhos no mesmo colégio? filhos que são namorados e não há um romeo nem uma julieta entre eles? as famílias nem ao menos se opõem? isso é samba então! um samba típico do criolo doido. que nem crioulo é mais. que nem se ofende mais pelas razões corretas. corretas, sim. estou triste. demasiado triste por estar fora de moda. por minha barba, meus cabelos e minha fala. mas onde estão todos que não aqui, conosco? estão no entretenimento? estão. e isso não é dor mais. culpa, culpa. vou voltar para o meu caixão.


aquele realismo...
se um dia me vires desesperado, foi por falta do fantástico...


rio de janeiro...
movimento... para não dar dengue!

ao mesmo tempo o tempo é o mesmo
é uma afta que explode, sorrindo de dor
denuncia ela um dia anterior de excesso?
precede a danada um dia de tédio, sabático...?


comem a minha pele e me dão de comer...
se me disserem que as coisas não mudam de minuto em minuto, espere dois anos e meio...


sangue do seu sangue!
pedir dinheiro pra família é cheque especial sentimental...


uma folga de mim...
existe suicídio temporário?


fundo da poça!
você não se cansa de si?


a operação foi um sucesso, mas...
o maior protesto é pedir esmola! performance ao avesso...


cambios,
cambiando para una felicidad responsable...


"cambios,"

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 alvo de fora disse...
se me disserem que as coisas não mudam de minuto em minuto, espere dois anos e meio...


suspiro
minuto a minuto, passo por passo, ponto por ponto...
esqueço o passado que não me esquece
lembro daquele que esquece de mim

seria isso um mercúrio retrógrado?
esperemos o atraso, pois

comunicar para confundir
comungar para comer

scrounge to live
scream to be heard
smash to score
to be seen for fore...


um exemplo logo ali...
acabei de assistir um espetáculo do grupo 'авангард' (em ucraniano, 'vanguarda'... lendo foneticamente 'vanhard'), da 'academy of design and arts', de kharkov. o enredo é sobre o nosso tempo. a primeira fala é arrebatadora... após um silêncio monumental de pouco mais de um minuto, o jovem albert enfia uma pequena espada no próprio peito e grita: 'eu queria mais!'... 


a ideia do grupo é romper com o comum vivido por anos na ucrânia, um país que era dominado pela indústria cultural, que impunha aos artistas uma ditadura da beleza, um único caminho para o sucesso financeiro: a tv. o cinema também era uma alternativa, mas, depois de uma conversa com o grupo e, claro, após assistir ao espetáculo, pudemos entender que apenas uma pequena parcela, geralmente os atores famosos da tv, tinham certa estabilidade em produções cinematográficas. 


por isso, há 15 anos, o grupo 'vanhard' tomou uma decisão drástica. criou um anti-manifesto em que defende com unhas e dentes a criação sem a interferência da indústria cultural e sem a imposição de qualquer 'adaptação' artística nos moldes de encaixe em qualquer tipo de edital. 


mas e aí? como sobreviver? como ganhar dinheiro? eles respondem com a voz calma e ponderada: 'produzindo dentro para sair da universidade. universidade aqui vem num sentido extra-academia, vem com o significado de unir para sair'. 


eles fundaram a 'rede dos amigos do teatro', uma rede que reúne diversos estudantes e grupos de universidades de teatro da ucrânia afim de fazer o teatro 'puro impuro', um autêntico teatro de 'vanhard'. 


nos primeiros dois anos, a rede conseguiu dinheiro, sem intervenção estatal (apenas de doações), para realizar os dois primeiros festivais em duas diferentes cidades da ucrânia. 


em 2012 acontecerá a 13ª edição, mantendo a anti-tradição de ocorrer em uma cidade diferente. andrej illitch explica que a diferença para os outros festivais, organizados com dinheiro dos editais é a 'falta de vaidade'. segundo ele, quando se tem o objetivo em comum de fazer arte e não dinheiro, todos saem ganhando. 'não queremos ficar ricos, queremos enriquecer nossa arte, nossa alma', conta. 'sempre há discordâncias, mas tudo é resolvido em votação aberta, em uma espécie de conferência, que acontece a cada dois meses na cidade de kharkov'. 


e por quê lá? outra curiosidade: eles determinaram que as conferências aconteceriam no meio do caminho entre todas as cidades da ucrânia. mas esclarece que a ideia é rodar o país, também com as conferências. 'a partir de 2012, a cada ano, trocaremos os lugares das conferências, para que todos possam participar. nem sempre conseguimos trazer todos os membros da rede para kharkov, então decidimos (em assembleia - risos) rodar o circuito, também para as tomadas de decisões. 


anna kuriova conta que atualmente a rede tornou-se mais famosa do que a dramaturgia da tv e do cinema e que muitos atores desses veículos debandaram para a rede, largando seus empregos capitalistas e milionários, para viver de arte. 


o interessante é que a noção de 'fama' mudou nesses últimos 14 anos em nosso país. não há glamour, há comprometimento, há verdade na 'fama'. damos autógrafos, vamos a festas, mas somos acessíveis. temos de ser. estamos constantemente ministrando as oficinas gratuitas, pagas com o dinheiro das doações. a rede transformou-se numa espécie de sistema feudal pós-contemporâneo. e isso é muito gratificante. resgatamos nossa solidariedade, nosso senso de coletividade, essenciais para a criatividade, para a arte.


getulio hora, brasileiro que vive há 9 anos na ucrânia. um dos membros da 'rede dos amigos do teatro'.


"um exemplo logo ali..."

4 Comentários - Mostrar postagem originalRecolher comentários

 alvo de fora disse...
http://www.ksada.org/
8 de junho de 2011 03:36&nbsp;

cardealnordeste disse...
Tive a oportunidade de ir a uma palestra de Getúlio Hora em Berlim. Ele têm muito conhecimento, mas na verdade, até onde sei, ele não mora na Ucrânia, vive rodando o mundo todo difundindo suas idéias. Legal saber desse consórcio dele com o teatro livre ucraniano!
8 de junho de 2011 04:29

 alvo de fora disse...
sério? gostaria de ler um outro texto dele.
8 de junho de 2011 04:50

 alvo de fora disse...
isto é uma obra de fricção...
20 de setembro de 2011 08:39


português...
i don't wanna talk, i wanna dance...


conclusion after watching a movie!

"i didn't feel anything"."conclusion after watching a movie!"

1 comentário - Mostrar postagem original carolnespoli disse...
Não?
26 de maio de 2011 12:13

falta de enredo...
não consigo pensar em histórias. só personagens...


força para destruir diamante
"O diamante é o mineral mais duro atualmente conhecido, com uma dureza de 10 (valor máximo da escala de Mohs). Isto significa que não pode ser riscado por nenhum outro mineral ou substância que possua uma dureza inferior a 10. No entanto, é muito frágil, esse fato deve-se à clivagem octaédrica perfeita segundo {111}. Estas duas características fizeram com que o diamante não fosse talhado durante muitos anos...


não fecha aspas...

http://natura2100.forumeiros.com/t232-forca-para-destruir-diamante

whisky...
- você gosta de uísque?
- não.
- por quê?
- talvez porque eu não seja tão poderoso quanto pensava(s).
- pensávamos?
- não. ainda penso.


continue...
a nobreza de um coracao partido deve devastar bolsas de valores tao mal investidos. afinal de contas, a poesia pode pagar o preco.

PS: aos cuidados.

por outro angulo...


paz pra cabeça...
sempre fui avesso à compulsão
meu corpo, não


perdas...
O Randy perdeu o dente enquanto falava comigo após a luta e precisou ir para o hospital. 
http://esporte.uol.com.br/lutas/vale-tudo/ultimas-noticias/2011/05/01/dana-white-coloca-lyoto-na-fila-pelo-cinturao-e-cogita-reencontro-com-shogun.jhtm




teatro...
O esquema se faz com os jogadores que tem.
http://globoesporte.globo.com/futebol/campeonatos-estaduais/campeonato-gaucho/noticia/2011/04/falcao-e-renato-iniciam-o-gre-nal-com-debate-na-televisao.html


nuvem global...
No evento uma demo do aplicativo reconheceu automaticamente uma imagem do Copacabana Palace capturada de um recorte de papel e exibiu informações sobre o hotel. Em seguida, capturou de um jornal um jogo de sudoku e o resolveu automaticamente.
http://oglobo.globo.com/tecnologia/mat/2011/04/27/google-futuro-esta-na-nuvem-da-internet-924336458.asp


photo
uma photo sob um olhar estrangeiro tem tudo para ser interessante!

por quê?
não confie na linearidade da vida...

previsões...
o guia é a felicidade...

"previsões..."

1 comentário - Mostrar postagem original carolnespoli disse...
É?
20 de abril de 2011 11:03


!
se alguém me vir feliz, não conte pra ninguém!


!!
se perde fácil, an!


impossível...
eu dormi bem, dentro do possível
eu dormi bem dentro do possível
eu dormi - bem dentro do possível
eu dormi, bem - dentro do possível
eu dormi bem dentro (do possível)


conclusões amargas...
tornou-se egoísta e perdeu a beleza...


deveres...
não podemos pensar na morte enquanto vivos. não podemos pensar na vida enquanto mortos...


words, world!
controle as palavras em sua mente. apenas as palavras...


sobre nomes de ruas...
você sabe onde fica a rua chamada 'criatividade'? é que eu to meio perdido.

"sobre nomes de ruas..."

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cardealnordeste disse...
Fica na ladeira com a espontaneidade, depois da avenida da imaginação.
9 de março de 2011 17:16

 alvo de fora disse...
é perto isso?
10 de março de 2011 19:49


haroldo again!
eu me perdi de mim bem lá pra trás!


a vida...
nunca é tarde pra se decepcionar!


harold focus...
"half one which i speak about myself doesn't exist. half other is lie. summarizing, all is creation."

page 45, chapter 9 - "how lose weight flying".


a culpa que pariu (ou o nascimento de haroldo)... (ou ‘comportamento nos velórios’)...
não gosto de pessoas sem ação. de pessoas que sentam numa mesa de bar contigo e não sabem se querem beber, ou se preferem falar que seu português é errado...

opa! calma, meu querido! o que que que que há contigo hoje?

an? nada. só estou elucidando. ou seja, tornando lúcido. wondering... essa palavra é boa.

mas como identificar uma dessas criaturas em um velório?

é fácil. basta ver quem segura o caixão.

são eles?

sim, porque se esqueceram de beijar o morto enquanto it/that estava vivo.

ah... é a culpa...

é. a culpa.



haroldo e suas botas...
... com sua fajuta existência. soltando palavras desconexas, frases obscuras que eu misturo. um anti-alterego. é isso que você é.


do poder do onírico...
estar longe assim é meio que um sonho às avessas. eu acordado andando e você andando dormindo.








from somewhere to... somewhere!








temos tempo...


haroldo e suas asasasasasasas...
- o que tem acontecido com você, haroldo?
- acho que uma crença na falta de destino.



ditado chines!
quando as palavras perdem o seu valor, nao as use mais. recupere o valor das coisas, por si...


haroldo em macau...
nos sonhos, quando não conseguires correr, voe!


no próximo dia 30...
eu ainda vou furar o tempo...


panorama...
protestos em buenos aires...















contesto..

.




questionar...




esta foto é do filme curta-metragem 'duplo', de josé de campos, do pessoal do iesb - brasília, a ser lançado em 2011.


permita-me agora: o que é o duplo? artaud e tantos outros já discorreram. nietzsche. eterno retorno. sou eu? um personagem? um personagem que é um pouco eu? um eu que é um pouco personagem? 'a presença de uma ausência?' um signo então.?. sim. não. por que o texto se a imagem é icônica? para simbolizarmos, explicarmos. por quê? o olhar não basta? ISSO não é um roberto. minto. isso não é O roberto. é o 'duplo'. é o 'duplo'? ou é a foto do 'duplo'? doctor jekyll and mister hyde. doctor jekyll and mister hyde? arquétipo? sombra? retorno eterno? tudo isso, com uma pitada artística? um empréstimo meu à arte. uma arte que me dá a oportunidade de pirar. plainar. ser. rever-me. sentir-me. compartilhar-me. isso é arte. isso TAMBÉM é arte. "repetir, reiterar"... ..."aranhazinha vizinha"... compartilhar-se. e os bastidores? o que seria? a quebra da diegese? sim. não... deixe os bastidores em seu devido lugar, mister hyde.


questionar, essa é a função primordial de qualquer arte, penso. daíconseguimos partir para qualquer outro caminho. leis de incentivo, independência, existencialismo. harmonia na equipe de filmagem, originalidade, o outro...


qual a diferença entre o duplo e o outro? qual a diferença? o outroestá ali e o duplo aqui? vejo o duplo por empatia? ou não o vejo por falta de empatia? e o 'outro'? 'colocar-se no lugar do outro'. às vezes é duro, difícil, quase impossível, impossível, às vezes. aí está o questionar. a estrada é longa e vasta, my brother! e sei que é foda revolucionar sem ser demodê. a cada dia mais. mas eu me revejo, me bato, quase tato. e as amizades? as casas?


'a burrice impera porque a sociedade aperta', já dizia o barão de itanhandu, grande mentor de glauber e leitor de nietzsche.




da série 'a série'...







"da série 'a série'..."

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tragicoaforca disse...
tava em que série?
3 de dezembro de 2010 18:38

 Natame Diniz disse...
a saudade
a casa
são tantas...
12 de dezembro de 2010 09:39
----------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

liberdade...
"nós queremos liberdade estética".


duas palavras que percorrem o mesmo caminho...
afeto sensibilidade


dupla(o)
numa conversa de longe:
- juntos éramos mudos.
- mudos e gemidos.
.
.
.

"dupla(o)"

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Carol disse...
eco de sussurro...
26 de novembro de 2010 14:34

 alvo de fora disse...
urro... urro...
26 de novembro de 2010 15:58


recalque 2...
polírica...


recalque?
dejavu!
grávida, sinto
quero bem-estar
receitas de bolo
casa tranquila
fala mansa para relembrar do tempo sem dragas, dregas, drigas, drugas



o eRRo craSSo...
there was a man que falava muito bem inglês. quase todas as palavras. but he was young, almost teenager e não sabia muito bem escolher as palavras que iria usar. principalmente numa conversa, clássica, com una mujer. então... ele muitas vezes falava sozinho. mas falava muito bem. como falava bem aquele menino.

uma bruxa levantou a questão primordial: de que valia sua soberania em saber um grande número de palavras se não podia distribuí-las de forma harmônica? se sua montagem era digna de um filminho de obav? se seu desenho era semelhante, ou pior, a um xerox de um rabisco de um chiquito? chapado. sem profundidade (o desenho).

mas ele falava. e como falava! pelos cotovelos, barriga, garganta e línguas. e falava muito bem. escrevia monólogos longuíssimos em apenas uma noite. descartáveis.


editorial...
mi corazón es mi amigo, muy amigo!


denotativo, conotativo criativo...
qual é a sua chave? qual é a sua clave? há um campo semi-aberto pronto e inacabado. sempre... sempr... comer os dedos, mastigar a pele... repele, rePELE... e os pontos, são maiores também??? bem NORMAL. onde finda uma destruição e começa uma construção? desconstrução (interrogação)... preencher espaços, construindo ou desconstruindo... virando.,... e fim...


"denotativo, conotativo criativo..."

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Carol disse...
Pode-se dizer que matar um leão por dia nada mais é do que "preencher espaços". Tão difícil quanto...
21 de outubro de 2010 11:06


O que é uma página pública?
O que é uma página pública?


haroldo e seus espíritos (o jogo)...
hoje, haroldo evocou a presença do fantasma de uma diva que o corroera tempos atrás...

ela surgiu, seu eco, letras e palavras...

- oi, fantasma, tudo bom?
- tudo bom, haroldo. e você?
- tudo bem também.
- como vai essa vida doida?
- vai indo bem, apesar do caos.
- que bom. estou fora.
- eu sei.
- não. não 'esse' fora. estou fora.
- ah, entendi. e está gostando?
- sim. com saudade, mas gostando.
- é foda, né?
- é.
...
- sonhei com você ontem.
- é?
- é. sonho direto. penso direto em você. e sempre vou pensar.
- guardo com carinho tudo.
- é. eu também. mas penso também como você me fez sofrer. como te ajudei quando você mais precisou. e quando precisei de você, você não me ajudou. me decepcionei com muitos 'amigos' naquela época.
- eu também me decepcionei com algumas pessoas.
- enfim...
- mas isso é passado, não é? vamos falar de presente e futuro. dos planos, que é o que importa. é o que é produtivo.
- você faz parte do meu passado. não do meu presente, muito menos do meu futuro. portanto fique onde está. as pessoas daquele lugar, desse lugar, sei lá... de algum lugar onde estivemos, são frias. enxergam de cima, de fora, como você sempre faz. como está fazendo agora. eu sou passional, emotivo. você racional, fria, eu primitivo, caverna.
- não sei porque pensei que dessa vez poderia ser diferente.
- nem eu.
- até mais, haroldo.
- até. e não apareça mais nos meus sonhos!


"haroldo e seus espíritos (o jogo)..."

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Carol disse...
Tem alguma coisa no Haroldo que eu ainda não consigo entender... Talvez ele só consiga se expressar em sonhos...
9 de outubro de 2010 10:34

 alvo de fora disse...
esse haroldo é transparente ao contrário.
13 de outubro de 2010 03:41


suave como um tanque...
conservadorismo, eufemismo para hipocrisia...


ele está de volta!!!
ô, o bom-humor voltou, o bom-humor voltou, o bom-humor voltou, ô!!!

Repete infinitas vezes...


eu me perdoo, porque estou sem tempo...
contra a glamourização do ato de filmar, montar, roteirizar, viver, chorar, sofrer, escovar, dormir, pensar, beber, ser.

ser é entender, meditar, trabalhar, criar. não glamourizar.


utilidades públicas...
uma esquina pode ser uma estrada
uma city, um desgosto

uma máquina de cigarro a varejo sem cigarro ainda está a funcionar?


amanhã...
antes de ontem
foi
antes de ontem
antes de on tem o in

antes de ontem
foi
antes de ontem
antes de ontem o fim.


errata.
só me lembro de uma coisa: era difícil, quase impossível chegar até minha casa por aquele caminho. quando entrei uma rua antes da minha, pra fazer uma rota alternativa, diferente, segui, subi o morro paralelo ao morro onde fica a minha casa. na hora de dobrar à esquerda, tive de entrar no condomínio 'exx', que dá acesso ao condomínio onde morro... moro. foi ali, aí que fui impedido, impelido a ficar no local, já que não poderia chegar ao meu destino inicialmente previsto. fui ficando um dia, uma noite, numa casa que tinha pessoas parecidas com parentes meus, acho que primos de primeiro grau. ou pessoas com 99% dos genes dos meus pais, avós, primos, irmãos, sobrinha etc. mas ao mesmo tempo, eram também meus parentes. numa outra residência, pessoas estranhas. não estranhas de monstro. estranhas de desconhecidas. era como se eu fosse um estrangeiro ali. tão longe e tão perto da minha casa. às vezes podia visualizar meu quintal. quase voava de saudade, de vontade de atravessar um terreno para chegar a outro. fui conversar com o porteiro, depois de falar com a síndica. cínica, ela me disse que não conhecia 'esse condomínio'. me aprisionaram de uma forma indireta naquele lugar. e eu tinha que ficar ali? tinha. tinha de viver ali, fora da minha casa, com os xerox dos meus parentes? tinha. sem falar que não tinha um quarto próprio. de madrugada, tentei mais uma vez sair dali. não era uma fuga, era uma despedida. uma retirada. mas não consegui. não conseguia atravessar aquele trecho. má escolha de caminho. péssima escolha de caminho. estou aqui agora. até agora.




do outro lado
estou aqui, parado no meio deste campo, longe de tudo. aqui na china, do outro lado do mundo. agora posso refletir calmamente, depois de correr por uma hora. estou exausto e feliz. estou comigo de novo, finalmente e graças. a tranquilidade e o silêncio de estar longe de tudo, repito: de tudo.


"do outro lado"

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Carol disse...
Escrevi sobre o silêncio também! Que sintonia...
7 de agosto de 2010 08:10

 alvo de fora disse...
Deus e silêncio... que combinação!
8 de agosto de 2010 06:50&nbsp;

Carol disse...
Né?
=)
9 de agosto de 2010 08:48


haroldo e DEUS.
outro dia haroldo se pegou sorrindo, rindo, gargalhando. virou-se, então, e reviu um vampiro. parou de rir, sorrir, gargalhar e teve de assumir que só não ri para manter aquela fama de mal, conquistada a duras penas, perdas e depressões. não é assim que a inhaca sai. é? haroldo riu de novo, viu seu passado cheio de amigos, ganhos e sonhos e chutou para outro passado essa fatia da sua vida... falar nisso, haroldo identificou o vampiro, que tinha um aspecto parecido com um monstro chamado desejo, cheio de sangue, lama e dor. é a sua vida, disse o vampiro, e mostrou as canjicas. dessa vez seu sorriso, risoflora era flor, fauna e cor. eram os mesmos de antes. o mesmo, no singular (talvez). a infância! como é boa e sofrida. mais uma decisão, pensou. e descarregou o revólver contra o peito, atingindo uma artéria ruim. morreu, a artéria. haroldo voltou a andar dois meses depois, mancando. ainda manca, se manca. abandonou aquela imagem da beleza ideal. a imagem dessa superfície é como o mar cheio de bosta, mijo e sal. ignoramos. mas, por favor, não ignore o ignorar. indiretamente essas são as vias com saída. não parece, não é? essa carência de sangue-suga, o que é? o que seria? leu naquele livro famoso: 'a arte trata o sopro do sofrimento como joia, ouro, pepita. o organismo social (nada poético) não trata esse sopro, sopra de volta e o taxa de um sopro doente, sem cura, sem vento'. haroldo terminou de ler a última palavra em voz alta, fechou o livreto e pediu a DEUS que iluminasse seu caminho. fez as pazes com DEUS. FECHOU OS OLHOS, CANSADO DE TANTAS IMAGENS, pensamentos incontroláveis e músicas irritantes, cheias de estrofes do dia a dia. metrô, mc donald's, darcy ribeiro, computador, amor, caixa de ferramentas, sexo sem camisinha. nada escapava aos seus instintos já meio que incongruentes com aquele projeto da época de criança. recriou-se, de novo. levantou da cama, sem mancar. correu oito quilômetros em pleno quarto de hora. caiu, exausto e sem vírgula. caiu exausto. sem sem. doía seu pé, sua antiga bala, de sua antiga artéria - dita venosa - sentiu os vampiros rondarem novamente sua casa. respirou fundo, cheirou aquela flor de lotus e pôde, finalmente sentir o odor confundido com cheiro de rosa de carne escura. cheiro, odor, cheiro de suor. suou. mas voltou para a cama para pensar. guinou de novo e novamente. aquela guinada, quase de bicicleta. enquanto o telefone tocava, fixo e insistente, ouvia outro toque. o toque daquela porta batida anos antes. aquela que o acordou de súbito num domingo qualquer, perdido em jogos de egoísmo e individualidades destrutivas. finalmente pôde parar de pensar em finalmentes e conseguiu sorrir, sem dor, sem dor, sem dente.

"ainda falarei sobre aquele domingo qualquer", anotou no canto da página.
[ainda falarei sobre aquele domingo qualquer]...


o que é do homem o bicho come...
haroldo tem apresentado sérias tendências para a autoanulação... pior: para a autonegativação, que implica em enxergar num outro o que ele próprio possui de belo, fortificante e lutador. engraçado? haroldo não acha, desespera-se. mas alertei-o a tempo. porque com ele é assim. de repente, o rapaz acorda e sai da frente quem o autuou. este é seu flagrante. haroldo tem amigos, lá no fundo de sua superfície ele tem amigos, velhos amigos, de longa data. caretas, doidões, sabidos e ingênuos (também sabidos). haroldo sabe...


"o que é do homem o bicho come..."

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Carol disse...
Haroldo estava sumido...
1 de julho de 2010 02:41

 alvo de fora disse...
haroldo é imprevisível... rsrs!!
1 de julho de 2010 12:50


método:
amnésia...


amnésia:
método...



QUINTA-FEIRA, 24 DE JUNHO DE 2010
e eu envolto àquele labirinto, todo interior, cada vez mais interno. pensei que meu caminho poderia ser daí. por que não? como não? já que se tornara difícil desde o primeiro trago recobrar minha memória sagaz, comparável à de meu sobrinho, sóbrio, eu já era...


possível caminho ii
pude entender que não entendia nada. desesperei-me. quando ia desistir, uma voz vindo de algum lugar, solitária, des-engasgou: 'é a multiplicidade dos signos'. ufa, pensei. do meu lado, uma menina que quase nunca vaì à aula e que quando vai chega atrasada, concordou balançando a cabeça. e completou: 'você já tinha dito isso, professora'.

continua...


possível caminho...
virei à esquerda, dei ré, voltei pra onde já tinha estado. virei à direita. estava confuso aquele caminho, mas lembrava que já havia passado por ali, e não eram boas as lembranças. segui em frente por alguns segundos (infinitos segundos, quase minutos, minutos?), passei por cima de alguma coisa, acendi o alerta, vi uma figura estranhíssima, voltei. tentei refazer o caminho, mas não conseguia, estava só. fiz um balão e segui reto. logo à frente, dobrei à esquerda, passei por um quebra-molas, dois postes acesos iluminavam a estrada deserta.

(continua)...


gestus
os clichês acabaram com os clichês. vamos ficar em silêncio, por favor.

atuar é...
tornar aquele/esse/este lugar um lugar comum.

"atuar é..."

3 Comentários - Mostrar postagem originalRecolher comentários tragicoaforca disse...
acho um saco.
mas também sei que acho demais.
deve ser porque procuro muito.

tem a ver com a glamurização...

não sei pra que escrever.
escrevo porque tenho dedos e normalmente quando veem, nunca tem ninguém para ouvir, aí anoto para não esquecer.
mas não adianta, depois, quando é lido não é mais a mesma coisa.
atuar é assim também;
desisti do filme.
24 de novembro de 2010 10:29

 alvo de fora disse...
desistiu?
25 de novembro de 2010 14:46

 alvo de fora disse...
ninguém vê!
25 de novembro de 2010 14:46


F(R)ASES
as coisas acontecem

tudo depende do ponto de vista



cidade dos anjos...
não existia teoria, existia intuição. e depois daquele cumprimento comparou-se aos sem colo que observara há alguns anos, quando ainda tinha um porto seguro. pensou que agora já corria risco. agora poderia a qualquer momento morrer, pois não levava consigo mais a proteção das crianças, dos anjos. estava só no mundo e isso era polar.

não é que ninguém notaria a sua falta. não. a coisa era de dentro pra fora, essa espécie de perda de confiança era, na real, a consciência de um fim, de uma simetria. um abandono próprio, natural.

"cidade dos anjos..."

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cardealnordeste disse...
cidade dos homens meu caro, dos homens, os anjos ja' voaram pra longe ha' muito tempo... de um certo modo quando sentimos saudades, sentimos saudades de nos mesmos... esse seu post vem a dizer muito sobre 'derivar' na terra e quando falo tanto em termos 'sociologicos' e' apenas porque nunca o individuo foi tao individual e a conexao virtual...
28 de maio de 2010 03:35&nbsp;

Carol disse...
Nossos anjos sempre estão por perto, mesmo quando a gente acha que não.
28 de maio de 2010 04:07
---------------------------------------------------------------------------------------------------------

circe...
queres me atrair para me matar...


tratado sobre o apego e o desapego...
seu perfume já foi substituído por outra mulher...


editar...
é poda com 'ph'
luta-pertencente-não-pertencente


ferradura...
se não tiveres o olhar da primeira vez, não terás...


gasparzinho ao contrário...
já conheço o meu fantasma, fantasminha nada camarada...


poder
ah, esses poderosos sem poder!!!


mais um...
alguém quer dar mais um passo pra trás comigo?


direto de london london...
ja foi conceituado muito hj?

jrjr.


de algum lugar de algum blog...
"…A inocência não cabe nos moldes… Ela escapa dos que são adaptados…"

c.n


...
e essas obras superfraturadas!


respeitando meus limites limítrofes...
não posso ignorar a minha lucidez
devo ficar quieto por humildade, não por maldade
mas aqui dentro não calo
não raro, escuto
lembro do que aprendi sem ruídos
ouço minha confusão dançando salsa comigo
os papéis estão invertidos?
avante, menino silencioso
pacto com o futuro
subtexto com pitadas de diálogo interior


"respeitando meus limites limítrofes..."

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 Natame Diniz disse...
sua confusão dança salsa, a minha ouve grind.
25 de abril de 2010 11:02

 alvo de fora disse...
como é esse som?
27 de abril de 2010 13:57


ainda há espaço para o amor?
o amor se esvai indo
anos imaginados impossíveis
hoje são passado
passados como furacão
vividos com apatia assustada
o futuro?
sei lá

… um presente pra você...hoje é depois de amanhã antes de ontem...otavio torres


Saúde
Empatia e violência passam pelas mesmas partes do cérebro, diz estudo...

O cérebro humano é um dos órgãos que mais surpreendem os cientistas. A descoberta mais recente foi feita por pesquisadores da Universidade de Valencia, na Espanha. Eles descobriram que os circuitos do cérebro ligados à empatia — habilidade de se colocar no lugar do outro — são em parte os mesmos responsáveis pela violência. A pesquisa, publicada na edição deste mês da Revista de 'Neurología', conclui que o córtex temporal e pré-frontal, a amídala e outras estruturas do sistema límbico (como insulina e córtex cingulado) desempenham papel fundamental em todas as situações em que a empatia aparece. Essas partes do cérebro, diz o coordenador do estudo, Luis Moya Albiol, se envolvem “de uma forma surpreendente” com as que regulam agressão e violência. “Todos sabemos que o encorajamento da empatia tem efeito inibidor na violência. Porém, isso pode não ser apenas uma questão social, mas também biológica”, afirma no estudo o pesquisador. Com isso, o estímulo dos circuitos que geram a empatia reduziria a atividade dos que geram a violência e vice-versa. De acordo com Albiol, isso significa que seria biologicamente mais difícil para um “cérebro empático” se comportar de modo violento. “A descoberta mostra que educar as pessoas para serem empáticas pode reduzir as guerras e a hostilidade”, conclui o cientista.

Hormônio do amor e da inveja
Outro elemento biológico que leva a ações opostas é o hormônio ocitocina. Segundo cientistas da Universidade de Haifa, em Israel, a substância — associada a comportamentos como confiança, empatia e generosidade — também afeta sentimentos negativos, como inveja e sadismo.“Presumimos que o hormônio é um gatilho para sentimentos sociais: quando a associação feita é positiva, o ocitocina aumenta comportamentos positivos; quando a associação é negativa, o hormônio aumenta sensações negativas”, explica Simone Shamay-Tsoory, coordenadora do estudo.

amor
amor é ocitocina... sina...


vira e volta, vice e versa...
a fronteira entre adaptar-se e submeter-se...


à sua imagem e semelhança...
numa lanchonete com acesso ao céu, haroldo ouviu: a água da chuva não é potável. e pensou: o que prova a sujeira de deus.


você é meu câncer (sobre aquela metástase)
rasteiro, torto e vazio, esse é seu ninho
buracos tão sujos, tão quentes, tão belos
esse é seu cheiro
cigarros, pigarros e tosses
esse é seu câncer

meu senso, nonsense
seu circo, meus testes
maus tratos, meus trapos
esparadrapos, esparadrapos

metástase não é mitose
e tese não é loucura
que cura? que cura?

e bem lá no fundo e do lado do avesso (que não é outro lado), estou do seu lado porque sei que você é carente e pede atenção sem medo de esmolas, como uma criança? como? pergunte-me como. como criança, uma dança. uma dança, criança!


berenice...
haroldo, guardando as malas no porta-luvas, desembargou: desde que te conheci, meus dias de depressão têm-se transformado em horas, horas que viram minutos, segundos... que virão...


tortura!
tem que se ir ao extremo, ali, alá (lá longe, ou cá dentro) é que está O CALDO!


evoé...
tenho pensado em simulacros.
a academia só com a academia.
os pensamentos só com os pensamentos.
o mundo bate. e se é lá fora, corre pra fora, corre pra lá...


hipertudo...
por trás de uma palavra pode estar um html...


pirâmide invertida...
meditando sobre minhas mãos, meus dedos carcomidos - minhas feridas mais à vista - pensei: qual é o meu desequilíbrio? meu cartão negativo? meus planos inacessíveis, esquecidos na próxima esquina (epa, onde estou? xavier da silveira, 109 sul, rua dos inválidos?), meu sono interminável? minha fome saciada a pães com mortadela?

ou estará, meu desequilíbrio, colado ao meu equinócio, equilíbrio, solstício? em meus desejos reprimidos ou unhas não comidas (mais um desejo reprimido?)? ?)?(?)?

onde estarei desequilibrado? no quarto, ouvindo o ventilador no último volume? na tv, deliciando-me com a tv a cabo, cobrando-me o texto não lido? o livro comprado.

quem serei equilibrado? eu? o dinheiro que gasta meu tempo... gasta meu tempo. os trocadilhos negados nas ruas, as linhas escritas com trocados, esmolas de enxurradas de informações inutilmente aproveitadas, aproveitáveis? usadas? gastas? gotas. contas?

quem terá o meu desespero? minha garganta? meu equilíbrio? meu axolotl? minha reflexão na madrugada? adoro as reflexões das madrugadas, mas tenho que dormir até cedo. o que cobrar?

des-equilíbrio, "levemente sóbrio", sombrio equilíbrio, inebriado, sólido, sortido, sórdido,

pirâmides.

queria escrever um livro de perguntas, só de perguntas?


quem é o sujeito, objeto?
para quê serve a vida, entre outras, senão para desfazer mal-entendidos, criando outros, inevitavelmente, já que muitos vivem para isso. criação em cativeiro.


do alto a casa parecia um caminhão, que parecia outra construção...
a visão de cima, de um avião...

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brilho eterno de uma mente sem lembranças?
Um exame detalhado da atividade cerebral pode, efetivamente, ler a mente de uma pessoa, garantem cientistas britânicos em um artigo publicado nesta quinta-feira na edição online da publicação Current Biology.

Pesquisadores da University College, de Londres, descobriram ser capazes de diferenciar a atividade cerebral ligada a diferentes lembranças e, desta forma, identificar padrões de pensamento utilizando a Ressonância Magnética funcional (fMRI).

A evidência sugere que os cientistas podem dizer qual lembrança do passado a pessoa evoca a partir, unicamente, do padrão de sua atividade cerebral.

"Nós examinamos a atividade cerebral para detectar vestígios de lembranças específicas na memória episódica", explicou Eleanor Maguire, diretora da pesquisa.

"Nós descobrimos que nossas lembranças são definitivamente representadas no hipocampo. Agora que sabemos onde estão, temos a chance de entender como as lembranças são armazenadas e como podem mudar com o passar do tempo", acrescentou.

A mesma equipe participou de um estudo em 2009, segundo o qual os cientistas demonstraram ser capazes de dizer a localização de uma pessoa dentro de uma sala de realidade virtual, analisando apenas seus sinais cerebrais.

Segundo os cientistas, os novos resultados representam um avanço nesta linha de pesquisa, porque acredita-se que as lembranças episódicas - recordações de eventos cotidianos - sejam mais complexas e, portanto, mais difíceis de decifrar do que a memória espacial.

Neste estudo, Maguire e os colegas Martin Chadwick, Demis Hassabis e Nikolaus Weiskopf mostraram a cada uma das dez pessoas monitoradas três filmes curtos antes de submetê-los à ressonância. Em cada filme aparecia uma atriz diferente e um cenário comum.

Enquanto os cientistas submetiam os voluntários à ressonância, pediam que eles lembrassem de cada um dos filmes vistos. Os pesquisadores, então, rodaram os dados colhidos pelo scanner em um algoritmo de computador, desenvolvido para identificar padrões na atividade cerebral associados às lembranças de cada um dos filmes.

Finalmente, eles mostraram que aqueles padrões poderiam ser identificados para prever com precisão em qual filme uma determinada pessoa estaria pensando enquanto se submetia à ressonância.

Os resultados demonstraram que os vestígios de lembranças episódicas se encontram no cérebro e que são identificáveis, e reforçaram as descobertas feitas por um estudo publicado em 2008, que provou que exames de ressonância similares podem determinar qual a imagem que uma pessoa vê com base em sua atividade cerebral.


portal vale do xingú, reproduzindo notícia do portal terra em 12 de março de 2010.

pergunta do alvo de fora: qual será a falha, joel barish?


eu espero...
qual é a sua referência?
está perdido?
respire.
qual é a sua referência?


riscos...
gozando, disse: o cinismo trai o riso...




eu?
com uma fina habilidade de não terminar o que foi começado...


"eu?"

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Esta postagem foi removida pelo autor.
3 de março de 2010 12:06

 Dani Ribeiro disse...
voce?

com uma forte habilidade de provocar começos.
3 de março de 2010 12:08

 alvo de fora disse...
...
5 de março de 2010 10:10

ideal/real...
retomar meu idealismo para viver a realidade.


da vaidade de ver o que se é e sê...
e o homem assustou-se ao ver sua própria fonte, caiu, afogou-se... mas antes bebeu muita, muita água!


नाकुएले टेम्पो...
dizimávamos nossas culpas. ou seria nossa culpa?


geração.
os sofrimentos são passados de geração para geração...


pergunta do dia...
por que se perder faz bem?


(* -)
pensamento -----------------------------------.

paixão -_&amp;*¨%$#---+=__#2!!!!!!____---(*&amp;¨¨%+...


como mauro wolf já dizia...
"como afirma cohen, se é certo que a imprensa pode, na maior parte das vezes, não conseguir dizer às pessoas como pensar, tem, no entanto, uma capacidade espantosa para dizer aos seus próprios leitores sobre que tema devem pensar qualquer coisa".


7
dissociar o miolo do pão, o amor do apego... não é isso! me peguei pensando em você, no que você escreveu, pensei... quem disse que o arco-íris tem se7e cores, bródar?


e tudo mais!
haroldo voltou correndo e sussurrou:
- perguntei como você ia e tudo mais...

e tudo mais...



osidius, o enfático...
pára de conceituar e curte essa porra!

visita de um velho amigo...
- haroldo, haroldo..., disse cosme ao receber a visita do único amigo nesse hospital que chamam psiquiátrico.
depois, haroldo conversou com a mãe de cosme, que cansada da vida e das crises do filho, detalhava a última dose de lítio (1200) aplicada à força.
- ele tem momentos de euforia. nesses momentos ele escreve e se acha brilhante, mas não é ele.
- é ele.
- depois vem a dor, o desespero..., continuou ignorando meu adendo.
- é ele.
- isso lá é vida?
- isso é 'a vida'.


imagem não é nada...
meu silêncio não é indiferença, é compreensão...


vida...
os melhores comentários, por piores que sejam, são os que trazem a famosa esperança!


tributo a carlos wieder...
é tanta coisa.
belezas destrutivas que destroem
anos de tristeza que engolem - traem - décadas de esperança e alegria
gemidos
andante errante
uma voz rouca que é pouca
e é forte


amores perros...
haroldo estava mais ou menos no meio do caminho. não sabia, estava. caminhava por meses solitário... anos, na real. cada vez menos encontrava encontros. na infância, até adolescência, esbanjava-os, atraía-os, até traí-os... e eles o respeitavam, os encontros, os traídos, atraídos... voltando!
um feio dia, decidiu viajar um dia antes e encontrou três figuras. bateu o olho, não gostou. conversou, entendeu o que significava. destino, o famoso, temido, temível... destino. os mais frágeis são os mais fortes, já dizia totó schilacci... estranho... em tempos de crise, testes, os verdadeiros testes, a chamada vida. nesses tempos o perigo é o medo de dar errado sozinho, por andar tantas eras só, cegar a necessidade e a bênção de encontros com a vaidade tão mais em voga... ioga, meditação. atenção, meu velho - pensava haroldo.

ele voltou e disse:
- me dá a tua mão, porra! a voz já não era tão forte, mas suficientemente suficiente.


sUPostos OPostus...
casual, causal...


liberdade... ainda que...
essa maga... livre que me prende nessa liberdade!




medo e delírio
porque a gente vai esquecendo das coisas? ou o que a gente esquece? afetos, lembranças. as avalanches da vida nos vai destruindo joias que achávamos indestrutíveis. isso também é vida? isso é a vida? impedir o fluxo de seguir seu fluxo é fluxo? pessoas mudando de rosto. modificando as feições. afeições. o tempo... misterioso mentiroso tempo. o que acreditava era mentira? me passaram delírios?


"medo e delírio"

1 comentário - Mostrar postagem original&nbsp;




nomedacousa disse...
questões questões questões, somos um aquário de perguntas sem respostas e tudo o que sobra é: MEDO &amp; DELÍRIO!
23 de abril de 2009 08:27
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impreciso...
na verdade, você sempre viveu outra festa. outro jogo, outra fresta. as velas acesas foram aquelas mesmo. os sopros foram aqueles. as palmas, aquelas. as pessoas também. mas as direções dos sopros depois das velas. o apagar das velas depois dos sopros. a intenção dos outros após as palmas, os risos. os sonos, os casos... as falas, tudo sempre foi diferente. muito diferente. então essa ideia de compartilhamento não quer dizer companheirismo. não é isso. é companheirismo. mas o endereço depois da folia é outro. ainda não sei explicar. nem sei se consigo. preciso.


xerox
signos não combinam com mordaça. dizer sem querer dizer dizendo é DIZER. a ditadura do coração, na real, é imposta por outro órgão. desconhecido, e que finge controlar o peito. mas uma hora ou outra é descoberto. e aí... ah, calma coração. você é o dono da situação. esse velcro de mágoas, esse... esse... não há fronteiras quando se vive em conflitos. é isso mesmo. quando se está num verdadeiro conflito podemos perceber a ilusão que é a chamada fronteira. demarcações, giz, caneta, tudo isso a serviço de alguém onipresente. no fundo, impotente. tente você desvelar, desvendar essa clareira chamada vermelho. aclamada e impulsionada pelo desejo. mas não confunda catraca de canhão com conhaque de alcatrão. ou o cachimbo com o desenho de um cachimbo.

outras:
a vida real é o quê? relativizar é fazer arte ou fazer contas? estudar para concursos ou ir ao teatro? relativizar existe? se o ponto de vista é o que interessa, fica claro, ou escuro, que não. ou sim.

loucura. o que seria? a perda da capacidade de se adaptar à sociedade? para os medíocres, sim. e para os loucos? uma dor terrível, eu penso.


morte ou ou
pensar a depressão pode ser depressão
pensar a razão pode não ter razão
a criatividade vai de encontro ao encontro da loucura com a arte ou ou


a mesma coisa
a dor de ser não é
o medo de ser é dor


esperança usada
já que a esperança é pouca, tem que ser usada
numa linha, lágrima...


corrosão...
o engraçado - trágico - é que apreendemos o que os mestres nos ensinam, com tanta atenção e profundidade, e guardamos aquilo para um momento... quando chega a hora de colocar em prática, os mestres já não são os mesmos e duvidam do que ensinaram... corrosão, correção, coersão, contramão, corrosão...

mas eu aprendi e não tem como desaprender...

corrosão é corrosão...

PS: é porque um prédio muito bem calculado caiu e um paciente curado surtou.


o ator...
e aos 25 minha dor de estômago voltou. depois dos nãos comuns a todos. e uns nens tão comuns assim, pensei. pensei:
sim! sim. sim, e agora, em hora, ora, o que será de mim?
o dinheiro que gasta, mas não comporta a alegria seria uma espécie de sabedoria?
a dor, que causa dor, não é apenas dor. é apenas dor?
a rima, com rímel é o olho com sombra. o olho com sombra é portal pro mistério. o mistério rima com a dor? o rímel rima com o olho? o rímel sem o olho é rímel? o olho sem a dor é dor. sem rímel é olho. o olho. o olho sem a dor é rímel. o olho com o olhar sem rímel é...
o ator.


haroldo, berenice e édipo...
haroldo voltou e disse:
- divergimos quanto ao orgulho. enquanto você não ouve o que grito, justificando falta de educação, eu te respondo aos gritos, sua falta de visão. sua vontade de parar no sinal amarelo, porque amarelo é quase vermelho. 

e prosseguiu:

enquanto você não ouve o que grito, justificando falta de educação, quando ouço gritos, ouço o que eles dizem, presto atenção nas palavras, para depois CONTINUAR verde. e as palavras que ouço (bem baixo, faladas por você) são barreiras. são gritos mudos, surdos, repetidos. gestos repetidos. VERMELHO.

- esse haroldo. 

comentou de soslaio berenice.


cazuza (aquele outro)
defeitos, feitos, desfeitos. atos, fatos, patos, pathos. logos, fogos, jogos. as caras de decepção são a morte. quer dizer, a agonia de se saber a morte. porque a morte mesmo, por mais que não saibamos como é por estarmos vivos, a morte é fim, é nada, é certeza, tudo, confirmação, conformação. as caras de decepção... aquele olhar que antes questionava, hoje não questionou. que morte! que agonia! e por antes questionar, gerava a pergunta: é inveja? não. não troco aquela incerteza sobre a inveja por essa cara de nada. essa cara que não se invejou. essa cara que confirma, afirma que gritos são ouvidos até demais. o desejo de superar não é desejo de sobrepor. é desejo de reconhecer-se. ser-se. mas, enfim, tudo é uma onda. dádiva. o descaso pode ser acaso, caso ou causo. e a morte pode não ser culpa sua. minha. eu. pode ser culpa. pode ser. a sorte pode ser por sua causa. sua culpa? ou sua ajuda? "e lá se vai e volta a vida". o nascimento de filhos, sobrinhos, pequenos, pode significar mortes benignas. mortes de brigas. caras de indiferença. bençãos de indiferenças. impossível prever. melhor escrever. a única coisa. "e lá se vai e volta a vida". interesses, germes, vermes, gens, genes, gentes, velhice. nós somos. medo. eu sou criança. eu enxergo todos à minha frente. não. eu me coloco (seja lá 'de lado', 'de trás') de algum ponto privilegiado em que vejo e percebo que não sou mais criança. que não mais vejo como criança. o tanto de coisas que previ. que iria fazer. o tanto de tratos que fiz comigo mesmo. tratos descumpridos? não. apenas remanejados. não. para a criança, desfeitos. tratos que foram desfeitos. feitos e desfeitos. e a fenda pela qual olhos, olho e vejo: não sou mais criança. e pior, não consigo mais pensar como criança. a inocência começa a parecer forçada. perecer. ser. cer. força. mas sou criança. minha pequena é espelho. é a fenda. ela é a fenda. ela é a lembrança. a salvação que não esperava, mas buscava, sempre. e as expectativas de uma cidade são no geral boas. todos torcem. queria tanto te rever. você, você, ela, ela, você. todas, juntas. não ao meu bel-prazer. mas sim ao meu bel-prazer. ao meu. sonho. meu sonho generoso, onde posso encontrar todas vocês. onde minha criança tem mente de criança. sonhos de criança. e corpo de gente grande. corpo. pessoa. ressoa. sua, soa, minha, nossssssa.


Deuses e bobos...

essa sensação de se estar vivendo errado. isso não existe. um Deus falou para um Deus disfarçado de bobo:
- esse caminho está errado.

o bobo, obedientemente, acatou a observação e seguiu para a direção contrária, agradecendo. o Deus, então, voltou para sua toca, que ficava a poucos passos dos passos dados pelo 'bobo'. recolheu-se em sua caverna e voltou a meditar do ponto de onde havia parado. os primeiros pensamentos antes de conseguir abstrair um alfa foram relacionados a seu filho bobo. Deus pensava (sozinho): "fiz o certo. esse bobo ia se complicar naquele outro lado". mas um detalhe é curioso e desperta a intriga. o Deus viveu muitos anos na caverna. tempo em que o outro Deus aprendeu a disfarçar-se de bobo. aprendeu a disfarçar-se de Deus e aprendeu a caminhar sozinho, como o outro Deus. e nesse aprendizado, conheceu outros Deuses, outras profissões celestes e outros poderes. poderes incompatíveis com os daquele Deus conselheiro, mas preguiçoso.

o 'bobo' deus meia-volta, transformou-se em Deus e pensou alto: "que se foda aquele Deus". e voltou para o outro lado. passando pela porta da caverna, ainda imitou o grunido de uma ave qualquer de rapina e seguiu em direção ao lago temido chamado "desconhecido". ainda está por lá. naquele caminho desconhecidamente intuitivo. com outros andarilhos, de outros tempos, de mesma vibe. outros tempos desconexos com o tempo de outros Deuses.


agressivo?
agressivo sempre que preciso
impreciso num passo de dança
flores para o sorriso
socos para o estômago
boca para dizer
dizer mentira para viver

burrice é achar que o outro é burro

ingenuidade é não saber que o mundo é burro

burrice tentar entender a lógica da falta de lógica

trabalho árduo buscar um sentido na sensação de vitória...

e vitória se transforma em falta de lógica, em sensação... em sentir, ser...

agressivo? sim.


vidros ou espelhos?
alergia e alegria provocam coceira


vidros ou espelhos?
a inocência de um olhar perdido
a distância entre dois pontos ( que querem se encontrar)
a distância entre dois pontos (que não querem se encontrar)
o fingimento dentro da sinceridade
a aparência dentro da verdade
espelhos, vidros
formas, meia-volta, sim! porque ainda é um caminho. voltando! sim, porque não sou de todo orgulho, orgulhoso de minha teimosia e perdedor de meu erro...
livre, liberdade, ajuda e risos...


brasília
uma loucura louca, parada desértica sentimental...


solidão...
chega desse velcro de mágoas chamado peito


olhos
olhos
olhos
olhos instáveis, perdidos procurando
olhos estáveis
olhos
olhos
olhos estáveis, perdidos procurando
olhos instáveis
olhos
olhos


construção de olhares...
disse haroldo:
- hoje eu acordei com vontade de construir. não mais castelos, isso passou. não mais médias, isso pra quê? olhos. sim. olhos.

e continuou haroldo, olhando pro nada pensando em muito. aquela pose me lembrou alguma pose muito antiga. uma estátua. um Deus. "como um Deus que não se vence nunca".

e os planos iam surgindo em outra direção. não oposta, porque isso não existe. mas uma direção. uma direção memorável. uma direção certamente...

uma flor, um sorriso, um abandono, uma cumplicidade, uma pista conscientemente inconsciente...

e haroldo lembrou dos olhos de um de seus maiores amigos. o amigo ficou para trás, mas os olhos dele continuavam na vida, em sua cabeça. então haroldo voltou. porque ele pode voltar. voltou e olhou aqueles olhos e se reconheceu, ainda vivo. ainda. e pensou que a vida, além de morte, pode ser depois ainda. ainda, ainda, ainda, ainda...

olhos.


espera...?
me ver esperar alimenta sua espera?
me ver esperar alimenta sua espera.
enquanto me dirijo a mim mesmo me pergunto: "onde estive?"
estive aqui o tempo todo, haroldo. estive no bar do haroldo. estive no carnaval de 88. estive no medo de sair de casa. mas não perdi nada que não quisesse perder. o corner às vezes é bom.
a visão é ampla, livre. o esconderijo revela uma visão privilegiada...
nóias?
inocência.
pureza.
fumaça.
mas a pureza existe.
a inocência existe.


construção... desconstrução...
construir é ruir, desconstruir. haroldo costumava rir de frases feitas. mas parou com isso. hoje em dia ele faz frases feitas, mas as vive, de propósito, para que valham. ele abandonou algumas manias, como perder-se à toa. retomou outras, como acreditar no afeto onde nem o próprio objeto do pensamento acredita. graças ao dia-a-dia, à noite-a-noite, ao convívio no trabalho duro de sair de cima do tapete que está sendo puxado. graças ao mal-humor relatado por mal-humorados enrustidos, os mesmos que se transformam em X-9s.
- calma! disse uma.
- calam! disse outra.
- lama! outra.
- calem! arriscou outra.

haroldo riu e pensou que louco é quem alerta sobre o louco, pois provavelmente conhece a loucura internamente e não se defendendo, nem defendedo o 'louco', de tanto susto, prefere gritar rápido: louco!


apartidários...
notícias que nunca chegarão
amigos apartidários são necessários
em casos extraordinários
casos de pedido de medo
casos de telefonemas amanhecendo
casos e casos e casos


haroldo, haroldo!
- haroldo!
gritou catitas e prosseguiu:
- como faço para fazer quando está já tudo armado? quando me sinto seguro, à vontade, e aí o músculo da face (sorriso burro), identifica algo errado? quero dizer, identifica alguma pequena guerra?
no que haroldo, prontamente, devolveu:
- saia daí, ou se acostume até ser o autor do sorriso burro e ter outro de você para indagar sobre a segurança/ insegurança.
os dois continuaram a emitir sons, sem palavras, mas com imagens, muitas imagens. nenhuma academicista. e quem passasse por ali, é certo que ninguém passaria, já que os dois estavam no céu, num lugar onde ninguém mais, além deles, saberia chegar. interno. "intende"?
- catitas - seguiu haroldo - é impressão minha ou você está mais arrogante?
- estou, professor. estou.
- ah, bem!
- até mais, mestre.
- até.


palavras de haroldo a micaela...
se te peço ajuda não é porque não sei.
é porque gosto de fazer as coisas junto.
pelo que já vi, sai melhor, mais bem feito.
e também porque não gosto de sentir no outro a sensação de não estar...


haroldo...
e disse haroldo:
- minha dignidade depende de mim. estou zerado e sei que estou. estou zerado. pergunta? meu cansaço não abala minha pernas. abala minhas penas, vôos, vôs, vós.
catitas indagou-se também:
- minhas penas? não seria "meu cansaço abala minhas pernas?".


quem sou eu?
o quanto de força eu tenho... e não tenho.




costas marcadas?
como acordar e enxergar o fim do dia? era mais fácil, natural... esperar a noite, esperar o dia seguinte... planos, planos... agora, parece, o momento está agarrado de vida, de essência, mas e o resto? e o futuro? e a aflição? a aflição tomou mais espaço e o dia diminuiu, os planos não sei se se perderam, mas continuam, basicamente, os mesmos, com a novidade de que podem ser apenas fantasia e tornar, assim, desilusão. qual a diferença entre ilusão e desilusão? ambas são? o dia está lindo lá fora, aqui dentro, da cabeça, do peito, algo que sente, vive e estranha a realidade, a contagem do tempo... me vejo num limbo entre os planos rechaçados e os pés no chão que impedem novos planos... esperar agindo, agir sem esperar... voltas... eterno retorno... costas marcadas.


tosses e tosses
antepassados passam e nos levam junto

escaparei desse medo, não desse modo
nosso mundo, sabemos... mas existe o mundo
existe a vida, os silêncios
a referência não é a morte, é o riso...

então, sai morte, sai...
viver sem pensar em morrer
morrer sem pensar em viver...

medos, mortes

as palavras fogem, a ignorância aperta
cada espada que corta é cortada
cada sêda alisada é lembrança

imagens, imagens, vícios de imagens

dentes cerrados, maxilares e lares travados

sonos difíceis

referências são referências
páginas em branco com marcas de escritos mal apagados com a borracha vagabunda

nem um real, nem um escrito, manchas, manchas e manchas

para quê borracha?
só para a curiosidade que busca na lembrança, na folha o que estava escrito
estava...

página em branco, cabeça borrada
papel borrado, borracha na beça

borrachas borram
limpeza é dor

e tosse, é medo?


e ele disse em tom de espera...
e ele disse em tom de espera, espera respostas:

"não farei de minhas verdades, verdades literárias...
não cercarei meus pensamentos com referências históricas...
não rememorarei meus sofrimentos com frases de outros sofredores,
com a intenção, sempre (querendo ou sem querer) de se colocar, se referir, se situar...
situar-se... perante o...
quem é o...?
eu?"

"não", respondeus seu amigo... e prosseguiu (em sua eterna marcha à ré):

"não é bem assim. Você não pode generalizar..."

"e quem disse que estou ge-ne-ra-li-zando?"


a minha cidade...
entrei nuns lugares de saída, imprecisos, sem marcas ainda. lembranças regogitam, cogitam novas atitudes. "os pés estão maiores, olha", "seu centro vai morrer, não olha", "olha". minha cidade ta assim, sem eu saber como está, como vai ficar. vou andando sem saber onde chegar. existem ladrilhos comuns à minha visão, mas em outra época, numa época posterior a mim, o anterior parece mentira, o novo parece nada, simulacros, escleroses, poesias e esperanças. minha cidade não sei se é poluída, se está poluída. sabia que ia ser assim, mas não desse jeito. sabia que era novo, mas não silencioso. os gritos ficam presos de propósito, como ecos que depois voltam, voltarão. basta contar o tempo e parar de contar o tempo: 23, 12, 14... minha cidade tem muros de chapisco, narizes no chão, choro, mão cheia, alegria, atraso por pentear o cabelo, joana, maconha, vô... sopro, fumaça, atualizações cruéis que me falam que eu estou, eu estou novo. largue este velho, não perca, largue... minha cidade... ah minha cidade. minha cidade mudou... de lugar, de país, de cidade, de direção, estou no meio de uma direção, ou em algum ponto, sem meio, sem direção... minha cidade está me mostrando novas construções, novas ruínas. tão espantosas aos meus olhos, como as construções. pequenas obras de arte produzidas com navalhas de filtro de cigarro. silêncios, pausas. minha cidade chama por silêncio, chama por mim, e eu vou até a minha cidade, vou reconhecendo, tentando reconhecer a festa, reconhecer a voz, reconhecer o silêncio, silencio e me vejo passar gritando bem próximo à minha cidade, bem rente. meus sonhos antigos me mostram pistas, ou outras ruínas inexploradas e que nunca mais serão exploradas, abandoná-las, eis o não-medo na minha cidade... "aprender a abrir mão...", tudo tão confuso, tudo tão certinho. futuro? minha cidade corre. eu corro para algum lugar. olho para as minhas mãos, conto meus dedos, comparo com minhas idades. minhas cidades... quantas cidades, quantos vilarejos, quanto sossêgo... meu pai... minha vida, meus caminhos, minhas incertezas. km 367, e daí? dá na mesma... o próximo pode ser qual? 368? 366? 111? minha cidade está no meio de mim, procuro, vou até onde posso, até onde acho que posso, e meu universo, meu olho de cima vê minha agonia, e de tanto ser agonia, não pode acenar para mim. minha cidade é assim. silêncios, gritos errados, respostas, perguntas silenciosas... minhas imagens estão se decompondo, trocando de foco... meus preconceitos são novos... minha cidade não é limpa... hahaha. não é. vou limpando, sujando minha cidade. e olho e reconheço você nesta cidade, vindo de um outro lugar, de uma outra cidade, com outra barba, a mesma voz, outro cansaço, outro olhar, a mesma fala em outro tom. meus ouvidos ouvem também outro tom, de outro tom... minha voz é mais grave, mais baixa, meus gritos ficam em outra cidade, em outra música. minhas músicas soam em alguma cidade... meu ego, meus egos estão em várias cidades, perdidas, perdidos... meus amigos estão por aí, em cidades invisíveis, por enquanto, inimigos, amigos, cidades vizinhas... muros altos, portões de ferro. eis a minha cidade que ainda não conheço... não pereço, aguardo caminhando, pois sei que minha cidade depende do meu caminhar, do meu arrastar. e sinto que ela é minha. só minha a minha cidade... broncas... gritos... sonhos... berr... silên... minh... cid... ci... minha.


observador passivo...
e a Loucura - e a Arte - é quando a Razão só observa...?


“Tudo é escritura, ou seja, fábula...”

pergunto-nos: o que é a verdade? o conceito? a mudança? a invenção? o parafuso? o troféu?
é transitório...


contradições em linha reta...
cortázar: nunca real, sempre verdadeiro.
pessoa: o mundo não é verdadeiro, mas é real.


... a poesia é como uma pista...
... a poesia é como uma pista...




mesma coisa...




coleção...
não invente motivos pra chorar, você tem motivos pra chorar.


continua... (sempre)...
outra pergunta:
será que essa tristeza vai ser minha um dia? não o estopim, mas a baixada de cabeça, o caminho do sentimento dentro daqui, dentro de dentro do dentro de algum lugar aqui dentro?


vasos quebrados... flores livres de mim.
não me acostumo com os vasos quebrados. tenho medo dos vasos quebrarem. se me preocupasse primeiro com a flor, mas não, tenho medo é dos vasos quebrarem. isso pode ser entendido como desvio de conduta, mas a conduta é um desvio. as flores sobrevivem sem os vasos. os vasos sobrevivem sem as flores. mas uma vez vista no vaso, toda flor será confundida. todo vaso será inútil sem ela... não é isso. mas é por aí... três pontinhos indicam continuidade. como uma prisão mesmo. uma prisão da flor, mas também do vaso, por que não? e quantos vasos quebrados, e quantas flores sem vasos, sem mim, e eu sem vaso e sem flor.


terra em transe...
escrevo rápido por ter de atender um pedido seu. Sonhei que meu perfume derramava na minha malinha. depois de passarmos o dia enclausurados numa batalha sem mãos, numa luta com palavras e ecos de silêncio que indicaram por insistência nossa paz. neste enclausuramento de mar em volta, de rochas em torno, de vento o tempo todo. mas diferente daquele vento calmo e daquela prisão &nbsp;só prisão. e o sentimento de que estamos aqui para tentar entender o que acontece com a tristeza, para sair da tristeza. é carnaval. é paz. mais uma. e o perfume derramado? um choro cheiroso.



sem pseudônimo ou heterônimo. meu eu.
misturaram meu caldo. derramaram meu caldo. meu caldo entornou, caiu. mas o chão também vomita. os pés não saem do solo porque o homem não voa. não voo não. sou pé no chão. sou chão. meu chão. seu chão. e se estive longe por um tempo, humilde, quase um submisso medroso culposo e doloso, a culpa é minha. de novo. onde os fracos não têm vez? onde? fracos? fracos? fortes. o vento é forte. eu sou forte como um touro. touro. louco como um bobo. incomum. comum no olhar, reflexo do seu, refaço os cálculos antes de dirigir meu nó. seu. mal. mil vezes pedi conselhos a troco de nada. pedir conselho de padeiro em uma farmácia é o mesmo que pedir conselho de um farmacêutico em uma padaria. pradarias. afetos áridos. não. afetos. efeitos. ele vai pensar. que pense. que venha. eu vou. to indo pra onde quero ir. onde devo ir. sei muito bem onde é. sabemos todos que nos observamos. vamos. os furos existem para quê? as pessoas idiotas não passam de idiotas. a remela no meu olho saiu. um olhar de esperança bastou para reacender meu orgulho. minha febre passou. minha prostração também. meu estômago está curado. não currado. "aprenderão. colocarei essas histéricas tradições em ordem". ao avesso do que o ditador disse, mas com a força ditada por ele. tão certeira e dita em voz bem alta. salto. por quê? por que nos perdemos? por quem? para podermos nos achar? sim. sim. para podermos nos ver. porque nos perdemos onde buscamos a continuidade do caminho. do seu caminho. meu. mau. mau por quê? a paixão por ti, o amor que sempre senti. sim. amor. isso é amor. amor também é doença. não sei separar. e isso é importante para a dor nos momentos de alegria. chega de teorias. chega de julgamentos, que sempre são pré. sempre. saibamos que os fracos não têm vez. a não ser na proteção de novos fracos. sejamos diretos. sejamos. paremos de pensar demais para agir. que falta de confiança em ti. em seu institnto. em sua raiva bem direcionada. por mais que essa boa seja ruim para os altos. os fracos altos. já dizia o filósofo-poeta demais que fraqueza não quer dizer hierarquia convencional. pelo contrário. ou contrários. opostos. postos. rostos. arrotos. vaidade. um lugar bem encaixado e ela faz milagres. milagres nada. ela age. aja. aja o que... agir... poder. power, pôquer... flor. a árvore cresce para o alto. quem quiser entender, que entenda. em toda a minha história a fraqueza marcou presença em luta diária com a força forte. chegou a hora de saber: quem é mais forte, a minha fraqueza ou a minha força forte?
veremos...


haroldo haroldo!!

haroldo é o caralho!!!



cheguei perto de ser um teórico. mas os nãos não me venceram e retornei à minha mais infantil força que tem de bom demais a força, a inocência e a incoerência!!! 






esse fundo sem poçomuita alma nessa calma.