Crônica do Dia
Autor: Carlos Cox | Publicado: 2010-02-08T11:47:00-03:00

MAMÃE... PERDÃO... ADEUS...Se não fui um menino levado, posso garantir-lhes que fui menino curioso. Muito curioso. Essa curiosidade me custou, prazerosamente, cicatrizes nos joelhos, hematomas nos braços, mordidas de animais, picadas de insetos e toda a sorte de pequenos e maravilhosos infortúnios próprios da vida de menino.Sim, fui menino curioso e não me bastava subir nas árvores para inspecionar a fertilidade das sabiás, nem me bastava abrir os motores dos brinquedos, meus e de meu irmão, para – sem sucesso – entender-lhes os mecanismos; muito menos me bastava temerariamente meter a mão embaixo dos corais, em busca daqueles terríveis peixinhos azuis. Definitivamente, não me bastava. Teimava também em apreender todo tipo de palavra. Nisso, minha mãe foi pai, já que era ela quem saciava a curiosidade do menino que nem tinha notícia da existência do redentor “pai dos burros”.Curioso assim, não tardou para que a minha professora de Português, no primário, se espantasse com o “hebdomadário” que certa vez meti em uma redaçãozinha sobre o meu final de semana. Lembro também de ver circulado em vermelho um “panegírico” lançado em uma redação sobre o Dia do Índio. Assim, entre narrativas de um banho de rio, de um passeio de bicicleta, devo ter enriquecido o vocabulário das tias do colégio.O tempo foi passando até que minha mãe já não podia saciar minha sede por novéis vocábulos. Vieram então os dicionários (ah... os dicionários!), as poesias, os livros. Escrever, assim, passou a ser um misto de prazer e arte esotérica, que só poderia ser praticada e apreciada pelos “iniciados”. No mais, tudo era profano.Danem-se as donas de casa e os comerciários que ignoravam “o cunho vernáculo do vocábulo”! A língua não podia ser profanada, deveria ser cultuada e, preferencialmente, deificada – para usar palavra que, antigamente, era de minha particular estima. Mas posso assegurar-lhes uma coisa, essa pretensão, mais pueril do que pedante, era fruto de um temor reverencial ao Aurélio e ao Napoleão Mendes de Almeida, daí a atenuação de minha culpa. Santa ignomínia nefelibática!O tempo continuou a passar e confesso que deixei de olhar tanto para os dicionários e me ocupei mais da vida. Esqueci muitas palavras e posso dar-lhes a certeza de que hoje meu vocabulário é bem menor do que quanto eu tinha dezesseis anos.Mas se, por um lado, diminuiu meu vocabulário, por outro, as palavras que me restaram ganharam mais luz, mais cor, mais forma. Beijo, tarde, paixão, lágrima, saudades, desejo... e tantas outras, que aos dezesseis anos me pareciam substantivos paupérrimos, hoje me inspiram sentimentos que nem todas as palavras difíceis que eu já conheci um dia poderiam explicar.E espero que continue assim, nessa mesma toada, que eu vá esquecendo de muitas palavras ainda ociosas, que poderão ceder espaço na memória para lembranças de tardes amenas, de encontros com os amigos, de caminhadas na praia, coisas que não precisam nem ter nome. Que o tempo vá passando e vá levando consigo os pundonores, os reptos e as veleidades. Que vá ficando só o que for essencial: poucos verbos, alguns substantivos, uns poucos adjetivos. Mas que as poucas palavras que sobrarem cada vez mais se revelem em seus tons surpreendentes e desafiadores. Até que um dia, uma simples frase, como “voltar pra casa”, me soe mais feliz, mais cheia de luz e conforto que um pomposo “regressar à Passárgada”.Assim na vida, assim na escrita: menos vernáculo, mais sentimento. É a própria vida que nos ensina. A primeira palavra que nos sai da boca, ainda criancinhas, geralmente é o balbucio de um “mamãe”; nossa última palavra na velhice, reticente ou ofegante, é um “adeus” ou mesmo um “perdão”. Assim, acho que devemos escrever para que todas as mães nos entendam, para que todos os amigos nos perdoem e para dizer adeus, deixando saudades em todos os nossos.Capitão Poço (PA), 28 de maio de 2008.