Carmesim
Autor: Carol | Publicado: 2015-03-14T21:26:00-07:00




Seus pés envoltos pelo velho e imundo&nbsp;converse azul caminhavam sobre a grama excessivamente verde e macia, e ainda um tanto úmida, trazendo a memória da forte tempestade da noite anterior. Andavam ritmados ao som a penetrar pelos seus ouvidos,&nbsp;Iron and Wine.&nbsp;Para aquela garota, apenas mais uma garota, nada poderia haver de melhor no mundo.&nbsp;
Ao menos, não naquele instante.
Ao seu lado, outro par de um gasto&nbsp;converse, e ombros capazes de suportar todo o peso do mundo&nbsp;–&nbsp;e ele não pesava mais do que o velho violão de seu pai, pendurado na alça cor-de-céu.&nbsp;Sua mão direita buscou a dela, que, concentrada no som em seus ouvidos, no mais espontâneo dentre todos os seus gestos, fitou com seus olhos os dele, logo em seguida fechando-os ao sorrir.&nbsp;Aquele não era só mais um rapaz.&nbsp;
Ao menos, não para ela.

No mais confortável dos&nbsp;silêncios a serem partilhados, os dois sentaram-se no banco abaixo da mais florida das árvores.&nbsp;Ele tirou os fones daqueles ouvidos a sua frente, que tanto sabiam sobre a porção mais subjetiva que sequer sabia que tinha&nbsp;–&nbsp;fruto das tardes recheadas de confissões deitados sobre aquela mesma grama&nbsp;–,&nbsp;e posicionou o violão sobre a sua perna.&nbsp;Ela, que sentia no gesto de fechar os olhos o real significado do viver, posicionou a sua cabeça sobre aquele ombro capaz de suportar o peso de todo o seu mundo, de olhos cerrados e alma plácida, sempre escancarada para os gestos provindos daquele coração a pulsar forte ao seu lado, mas tão forte que, dos seus ombros, ela era capaz de bem sentir.
Notas e melodias conhecidas e alojadas na porção esquerda do peito emergiam do acariciar de seus dedos sobre as cordas do violão, e seus pés, inquietos, acompanhavam cada uma delas numa quase-perfeição rítmica.&nbsp;
Imersa na subjetividade de seus olhos sempre-fechados, sentiu repentinamente seu coração quente, quente como fogo, e, seu peito, esfumaçando-se. Imersa nesse incêndio torácico, suas pupilas castanhas escancararam súbitas toda a verdade de sua alma, clamando por socorro.
Encarou o rapaz ao seu lado, absorto em uma concentração admirável. Seus dedos seguiam seus lábios sussurrantes das mais belas palavras que já proferira, aliados à voz suave conectada aos pulmões, a sugarem todo o ar ambiente.
O amor era aquele sentimento que tornava possível um incêndio no mais completo vácuo.
Ela percorreu a mão pela sua face, alcançando os seus cabelos e alojando os dedos em seus cachos enredados, que ali encontraram moradia. Emaranhou-se inteira nos fios daquela barba, encontrou abrigo por debaixo do colarinho de sua camisa e viu o incêndio alcançar cada uma das casas de seus botões.&nbsp;
De olhos bem abertos, ouvidos atentos e pupilas dilatadas, ela de repente captou o sentido da vida. E, daquele jeito, ele soava ainda mais subjetivo do que nunca.
Ele, sentado ao seu lado, trazia na garganta o nó do disfarce. O incêndio, iniciado em seu peito, mal sabia ela, percorreu cada uma das notas daquela velha música a ressoar de seus dedos e alcançou-a, logo alastrando-se ao longo de toda aura que os envolvia.
A música era aquela arte capaz de rumar a vida para o lado certo.
Suas mãos repousaram sobre o braço remendado do velho violão, e os dois, se antes aparentemente&nbsp;imersos no conforto do silêncio, tinham agora explícitos no olhar a quentura do lume que envolvia não só a eles, mas a todo o parque. O fogaréu alcançou o banco e a árvore sobre eles, tudo empestando. Chegou à grama sob seus pés, às árvores da face oposta e atravessaram a margem do lago, transpassando-o.
Ela sorri enquanto ele redireciona para os seus lábios o olhar. O incêndio propaga de seu peito e, por fim, alcança-os completos enquanto beijam-se na mais lenta das possibilidades urgentes, com intensidade sentindo o ardor que juntos produziam e que percorria cada uma de suas células.&nbsp;
Desvencilham os lábios indissociáveis, e, enquanto fitam-se firmes, o céu sobre eles subitamente assume tons escarlates&nbsp;–&nbsp;o silêncio dos mais confortáveis partilhado. Foi quando, sorrindo, deram-se conta de que já não havia mais horizonte sem a vivacidade purpúrea a refletir a cor do fogaréu, a mesma do violão vermelho agora repousado pacato sobre o velho banco&nbsp;–&nbsp;tão pacato quanto a calmaria posterior a qualquer salvação.