Homenagem na Biblioteca Nacional de Brasília
Autor: Ronaldo Costa Fernandes | Publicado: 2017-07-24T08:01:00-03:00




Paulo José Cunha




Em 24.04.2009. 
Projeto Tributo ao poeta
Biblioteca Nacional de Brasília
Recitadores: Ariosto Teixeira, Luiz Turiba e Guilherme Reis

Um dia somos atraídos a um restaurante bem recomendado, e nem bem o prato chega à mesa e o celular toca. Trata-se de uma emergência e o jeito é engolir rapidamente, sem aproveitar a riqueza dos sabores. E sair correndo. Aí a gente promete retornar ao restaurante outro dia, com tempo de sobra, para poder apreciar a apresentação dos pratos, os sabores, a especialidade do corte, o ponto da carne, a combinação de temperos. 
Pois foi essa a sensação que tive ao me deparar com o biscoito fino do poeta Ronaldo Costa Fernandes. Já conhecia sua obra, mas de forma esparsa, apenas uns poucos poemas. E já o admirava, prometendo a mim mesmo conhecê-la melhor, em profundidade, qualquer hora dessas. Quando já me preparava para fazê-lo, tocou o celular e tive de apressar a refeição. Li de uma vez, durante a Semana Santa, lá na minha Teresina, os cinco livros de sua bela produção poética – começando por Estrangeiro, de 1997, depois Terratreme, Andarilho, Eterno Passageiro e o último, publicado este ano, A Máquina das mãos. Belíssimas refeições, pratos admiráveis, poemas maravilhosos. Vou, sim, retornar ao restaurante do Ronaldo, desta vez na companhia de um bom vinho, para degustar com o sossego que sua poesia merece, cada estrofe, cada verso, cada achado, cada cadência delicada, cada surpresa escondida em cada página. 
Mas, voltando àquela primeira e apressada refeição, confesso que não me contive e, ao sair correndo do restaurante, escondi na bolsa alguns suculentos pedaços de frango, uns filés maravilhosos com sua inebriante mistura de ervas usadas no tempero, enchi uns tapewares com nacos de massas admiráveis, sobremesas inesquecíveis e a seleção harmoniosa das palavras, digo, dos ingredientes com que Ronaldo compõe cada prato, ou cada poema, tanto faz. São esses fragmentos da bela refeição que ainda vou degustar com calma um dia que gostaria de compartilhar com vocês. E já deixo o convite para que façamos juntos um breve retorno à obra e às delícias desse formidável cozinheiro de palavras, maranhense de nascimento, morador do Rio de Janeiro, e agora radicado em Brasília, pelo visto definitivamente, para nossa alegria. 
Desde o início da imersão na obra poética do Ronaldo, fui atraído pelo seu perfeito domínio da nossa língua. Parece um truísmo dizer isso quando se trata de um escritor premiado. Mas atualmente, quando existem tantos escrevinhadores que se ostentam o título de poetas, e que servem tão-somente ao abastardamento da poesia, é muito bom encontrar um poeta de fato! Um poeta que valoriza a essência da palavra, ela que tem sido tão maltratada na era desta tal de “civilização da imagem”. Aliás, a esse propósito, o poeta Pedro Tierra, na orelha de Terratreme, escreveu: “Numa civilização da imagem, o exercício da palavra frequentemente regride. O impacto, o choque ganham da sutileza. Em situações como essa a poesia desempenha um papel, como define mestre Manuel de Barros, de arejadora da língua. Exatamente porque entre todas as expressões literárias, é a que lida essencialmente com a evocação, com a invenção da imagem a partir da palavra. ‘Poesia é assim, os impossíveis ao alcance da voz’”. 
Civilização da imagem... Os que usam tal expressão se esquecem de que a imagem antecede a escrita, a imagem está lá nas paredes das cavernas, antes da palavra. E tudo o que se conhece por civilização deve-se, isto sim, à palavra, ao desenvolvimento da escrita, ordenadora do raciocínio, estruturadora da inteligência. Até o dia em que a palavra foi elevada à condição de arte. E não por outra razão, uma arte sublime, que leva o nome de arte poética, a “Ars poética” de Horácio, para quem “aos pintores e aos poetas sempre foi propício o poder de tudo ousar”. Infelizmente muitos ousaram, sim, ousaram se esquecer do valor da palavra, do seu poder de sedução, da sua beleza. Só pra lembrar, a primeira linha do livro sagrado diz: “no princípio era o verbo”. Não diz que no princípio era a imagem - era o verbo, a palavra. Portanto, se existe uma civilização, ela só pode ser uma “civilização da palavra”, e nunca uma “civilização da imagem”. 
Com as desculpas pela digressão, na poesia de Ronaldo a palavra é tão respeitada que ele a explora não apenas em sua forma, seu som e seu significado, vai além. Cozinheiro aplicado, desses que sabem escolher os ingredientes e conhecem profundamente suas inumeráveis possibilidades, Ronaldo aproveita a palavra em suas múltiplas dimensões, inclusive nas não pressentidas a uma primeira mirada – a dimensão da metalinguagem, quando avança em territórios de surpreendentes significados. E abduz o leitor ao reino da poesia, aquele estado em que a palavra como significante assume o procênio, abstrai o significado e feiticeiramente nos conquista. Um exemplo rápido, nos versos de A vida é sonho:

O carro de boi range
na estrada do sono.
A luz brinca de pecado.
Ouço o som rouco da alma.
É dia na noite.
Os sonhos vida são.

A pedra, 
na cachoeira, 
é indiferente
às mãos da água.
As juntas do sonho
se espreguiçam na largueza da alma.
Meus pensamentos têm músculos
nos braços longos do medo.

Nunca amanhecerá 
nos cobertores do anonimato.
Nem mesmo um facho de luz
romperá a janela tímida
da rotina.

O sol negro do pesadelo 
coloca sua mão pesada
sobre minhas pálpebras inocentes.
Amanhã não acordarei,
nem haverá depois de amanhã,
todas as tentativas de futuro 
se resumirão a um bocejo
antes do fim.

Talvez cresça, me torne um homem,
e me veja no espelho do banheiro,
engravatado e barba feita,
como numa foto 3 x 4.

Antes que a lucidez matutina,
que tudo expõe,
quero o esconderijo noturno
das plantas
que vivem
sem saber
que vivem. 

Poeta de achados improváveis, Ronaldo Costa Fernandes escava os subterrâneos da palavra e volta de lá com as mãos cheias de preciosidades. Um exemplo rápido, que fui encontrar no interior do poema O cavalo:

(...)O animal guindaste 
suspende de uma vala o animal cavalo
que nela – vala – caiu.
Suspenso, 
o potro é voador
com suas asas de couro e pano. 
O bicho assim
é um bicho fora do seu habitat
não pertence ao gênero da terra
não é marinho, 
mínimo,
mas aéreo,
cavalo Móbil Oil
como nos letreiros 
da Texaco Company
De cabo a raso
o cavalo é um soldado
na infantaria de seu dono. 

Bem poderia ter ficado na expressão conhecida – ”de cabo a rabo”, mas Ronaldo avançou nos possíveis significados, esses que residem nas camadas subjacentes, uma espécie de pré-sal da língua, e descola esse precioso “de cabo a raso” (a soldado raso, diríamos) e prossegue : “o cavalo é um soldado / na infantaria do seu dono”. Um soldado...raso! Achados desse tipo salpicam toda a sua obra, como se o poeta fosse um mergulhador que descesse a grandes profundidades e ao retornar à superfície, com as mãos cheias de pedras preciosas, nos dissesse: - olhem o que encontrei!
Melancólico, perigosamente próximo da depressão, o poeta às vezes se equilibra entre a beleza trágica da condição humana, no limiar da loucura, por exemplo, quando escreve: “Tenho medo de acabar falando sozinho/ como os loucos e os rádios” e as indagações do absurdo, com as quais se depara a todo instante, como essas que pincei aleatoriamente em vários momentos da sua obra: “Que língua se fala no Inferno?”; “A manhã é feminina ou masculina?”; “Com quantas grades se constrói a espessura da razão?”; “Quem move as engrenagens da palavra?”; “Com quantos ferros se faz uma manhã?”; “Como serão os anjos na velhice?”). Sem falar que, não contente com suas próprias perplexidades, vai buscar em Santo Agostinho uma indagação para a qual os teólogos até hoje não acharam resposta: “O que fazia Deus antes de criar o mundo?”
Ao mesmo tempo, o poeta é ao mesmo tempo irônico e cáustico, como nesta abertura do poema O crime perfeito: 

“Sentar-se à mesa do mundo
e&nbsp;ver a nova luta de classes:
os pequenos-hamburgueses
contra a dieta dos bóias-frias"

Logo em seguida, no mesmo poema, o resultado da genial divisão que fez na expressão “ar condicionado” e o efeito obtido: 

No mundo do MacDonald’s
não há tempestade nem calor
o sujeito do ar condicionado a viver
num balão de oxigênio”.

Poeta de vastas possibilidades, Ronaldo Costa Fernandes é do tipo de escritor que joga nas onze, e com igual desenvoltura. Poeta e prosador, sua poesia está fortemente embebida na prosa de O Morto Solidário, traduzido e publicado em Havana, vencedor do Prêmio Casas de las Américas. Igualmente ganhou os prêmios Guimarães Rosa e de Revelação de Autor da APCA. Na área do ensaio, publicou em 1996 O Narrador do romance, prêmio Austreségilo de Athayde da UBE-RJ. No final de 97 publicou o romance Concerto para flauta e martelo, finalista do prêmio Jabuti-98. E a partir daí, atirou-se à poesia, território onde pode se dar ao luxo de investigar as possibilidades mais remotas de uma expressão como a que identifica uma flor chamada Amor Perfeito, para converte-la em poema de delicadas sutilezas, para ser lido e ouvido pensando simultaneamente no amor e na flor. O poema Amor Perfeito faz parte de Terratreme, única obra poética temática, totalmente dedicada às coisas da flora, da fauna, da pecuária e dos hortifrutigranjeiros: 

Aspiro o amor perfeito
ou aspiro ao amor perfeito?
A gramática das flores
exala anacolutos.
O amor perfeito é uma cabala.
Todas as pétalas do idealismo.
Círculo inexato,
triângulo profundo,
número místico
– flor de misterioso aroma,
de forma labiríntica,
que brota em cada pensamento.

A que ramo pertence o amor perfeito?
Às obsessões que são tubérculos?
À submissão que são plantas aéreas?
Ao desejo que é flor que se abre ao toque?
o ramo dos exuberantes como os girassóis?

O amor perfeito é planta de laboratório,
rato vegetal,
cobaia pouco humana,
experiência empírica dos sentidos
ou especulação científica das frustrações?

O amor perfeito não existe em flora alguma.
Viceja apenas na botânica humana,
no húmus das delicadezas da alma,
na suprema aspiração das raízes do ser
que brota a flor mais díspare, metafísica,
desarmoniosa e triste.

O amor perfeito é uma abstração
no jardim secreto dos homens crédulos
na serenidade e no círculo da vida.

Dizem que Ronaldo Costa Fernandes renega seu primeiro livro de poemas, quase um folheto, Urbe, onde Antonio Carlos Secchin já identifica uma “tensa e hostil relação do poeta com o espaço-metrópole”. Não tive acesso a essa preciosidade. Mas essa tensão com o espaço-metrópole se manifesta em vários momentos da poesia reunida nas obras seguintes, como este O Túnel, recheado dos medos e das perplexidades da vida nas cidades, tudo convertido numa enorme metáfora: 

O pão nosso de cada dia:
a fôrma dos pânicos,
o forno das inquietudes.

Viver assim com a displicência
do passarinho no fio de alta tensão. 

Sou místico de tantas certezas
e lúcido de torvelinhos.

O dia é preciso
e uniforme
como um pão.
Necessário
mas estufado
com seu fermento das horas.

Ando emperrado
como uma dobradiça:
ranjo e me dobro
à passagem por mim
subterrâneo que sou
dos pavores noturnos
–&nbsp;os túneis por onde transgrido.

Tenho medo das ruas escuras 
e espessas
onde não há calçadas,
os transeuntes são vitrines espelhadas,
e os veículos nada transportam.

Em algum lugar estou parado na esquina
à espera de mim, ansioso e torto,
os papéis voam seu voo de vento
e
os guardas de trânsito apitam
humanamente
contra a máquina de piscar 
olhos do semáforo 

Alguém que não assina a orelha de seu primeiro livro escreveu acertadamente que a poesia de Ronaldo é “vária, angustiada, difusa, de individualidade plural. Poeta contido, cronista das emoções alteradas, vigilante da percepção da cotidianidade, não ‘querendo ser estrangeiro na mesma língua’, o autor vai buscar sua poética no pasmo e na inversão: uma forma de estar no mundo e uma forma de conhecer o mundo”. Como está contido nessa espécie de confissão de não-fé, do poema Estrangeiro, que dá título e fecha seu primeiro volume de poesias:

Não quero mais
ser ateu
de um mesmo Deus.
Abandonarei o apego
às coisas desgarradas.

Cansei das curas
que adoecem
e da liberdade
de estar preso às mesmas ideias.

Não quero ser semelhante
entre os desiguais
e recuso a unanimidade
da discórdia.

Não confio nas ordens
da revolta
nem nos escaninhos 
da paisagem aberta.

Não quero mais
viver estrangeiro
na mesma língua.

Em 98, Ronaldo Costa Fernandes edita Terratreme, que recebeu o Prêmio Bolsa de Literatura da Fundação Cultural do DF. Ledo Ivo saudou o autor de Terratreme dizendo que “Quem canta os frangos da granja tem direito de reivindicar o seu espaço nítido no território da modernidade poética”. 

Frangos de granja

Todos amarelinhos de plástico,
sob o sol artificial da lâmpada,
piando eletricamente
e engordando no pasto de arame
o milho exato e vitamínico de uma cápsula.
Estamos aquecidos neste inverno
que dura uma vida.
E, sob o sol morto do universo,
nos converteremos 
em nada ou série
que é uma forma de existir
sem existência.
Enfileirados no ritmo comum e igual
de verões artificiais,
ligados ao fio umbilical das tomadas,
os pintos de granja
reproduzem o gigantesco espanto
de Garcia Lorca com dois milhões de cabritos mortos em Nova York.

Durante nove anos Ronaldo Costa Fernandes dirigiu o Centro de Estudos Brasileiros da Embaixada do Brasil em Caracas. De volta ao Brasil, em 1995, foi Coordenador da Funarte de Brasília até o início de 2003. É Doutor em Literatura pela UnB. É autor de mais três livros de poesia: Andarilho (2000), Eterno Passageiro (2004) e A máquina das mãos (2009), obras em que se atestam a maturidade, a novidade e o frescor de seu artesanato poético. Como nesta Lição de anatomia:

Sou coisa
Algo assemelhado a 
lápis ou vela
que para existir se consome
esgrimindo garatujas ou se queimando
no fulgor das palavras ou na luz suicida
que ilumina enquanto se imola.

O bumbo dos solitários é o mesmo dos eufóricos
geme a mesma voz surda
no compasso do tempo das matrizes.

A tarde
com seu invólucro de nuvens
conspira com vozes na liturgia dos alvoroços.

A vida é um erro:
alguns chegam a ser sentenciados
a oitenta anos de vida.

Ronaldo é mestre no descobrir antíteses nas atitudes cotidianas. Para qualquer um de nós, fazer a barba é um sinal de civilidade. Mas o poeta encontra no gesto a raiz da animalidade humana, como neste formidável O animal barbado:

Este animal que se rasura
como quem raspa a orelha do porco
para a feijoada de fim de semana,
este animal feroz e matutino,
como um auto-retrato,
com seus olhos 3 x 4 ,
observa a paisagem da janela
e do outro lado do vidro
está ele mesmo,
é ele a paisagem que envelhece
cada vez que a freqüenta.
Este homem ao espelho, 
gilete de martírios e angústias violáceas,
barbeia seu minuto e sua morte,
exasperada e afiada servidão,
a consciência espumosa da pequena guilhotina.

No mesmo estilo, destaco o poema Churrasco, cujo título remete a um hábito que nós, os de Brasília, cultivamos tão amiúde que já se incorporou ao nosso cotidiano. Mas onde o poeta aponta rumores de elevada carga dramática: 

Da minha janela, vejo fornos crematórios.
As pequenas chaminés se sucedem como um i sem pingo.
Da fumaça que lhe escapa
há humor de tédio, carne e sal grosso.
Durante a semana os campos de concentração,
que são quintais,
se mantêm vazios e sem prisioneiros
além das árvores inúteis
que parem sem que ninguém as olhe.
Nos fins de semana,
começa o sacrifício de bois e rins
e a fumaça se evola, em suas cólicas
cinzas, a passagem das horas,
o riso grotesco dos feriados,
o ritual de queima e álcool,
a embriaguez da vida
cuja ressaca é a morte.

E agora, um breve passeio pela poesia do cotidiano, “poemas de isopor”, como os classifiquei, de tão leves e ao mesmo tempo, como direi?, tão úteis. Versos em que o poeta se debruça, ora irônico, muitas vezes apenas surpreso, para examinar o por-trás das coisas e das gentes, e assim surpreender um traço de tragédia, de encanto ou de ridículo. Alguns exemplos:

Poema sobre pás

As pás do ventilador nunca se alcançam:
eternamente perseguindo a pá que segue
e fugindo da pá que lhe persegue.
Estou no mundo entre duas pás:
a pá de espírito que não alcanço
e fugindo da pá de cal
que me quer dar descanso.


Mecanicismo.

Oh, as lavouras mecânicas,
fábricas de trigos,
usinas de legumes,
máquinas de frutas,
a lavoura artificial
dos que plantam
como quem rega 
um lírio de plástico.


Cemitério dos vivos

O cemitério é o lixo
dos homens
e a morte a prova
de que valemos
menos do que um copo
de plástico
que dura duzentos anos ou mais.


A mesa

A mesa, silente,
ignorada e múltipla como um garçom,
não pode gemer seu intestino de cupins.
Art-nouveau, barroca, inglesa, manuelina,
a&nbsp;mesa, com sua prisão de ventre de madeira,
vara o tempo.

A mesa pasta, por fim, o homem,
principal alimento,
enquanto o homem pensa
que nela se alimenta. 


La invención de Morel

Para onde irão as coisas acontecidas?
Por certo não devem estar só na memória
– que é gelatinosa e tende à movediça régua,
que, em vez de precisão, 
encurta o que é longo –
por certo devem estar paralisadas 
– é curvo o metro da razão –
em algum espaço que não acumula o que recolhe
nem apaga quando se desfaz,
nem se destrói ao morrer,
deve haver um cemitério de fatos,
lá, onde todas as coisas – esquecidas ou não –
perduram e se repetem.


Às putas

E Deus disse e ganharás a vida
com o suor do teu rosto.
Depois ficou pensativo e concluiu:
não bem com o suor do rosto,
mas com outros suores que mais tarde entenderás.
Suores e gemidos de tal sorte
excretados não do fundo da vagina
mas dos grandes lábios que nada pronunciam
lá onde nada se ouve
como o eco do vazio
ou a cascata de um rio seco.



Balanço

A minha vida vai assim se organizando
levar o cachorro ao veterinário
colocar as prestações em dia
tirar saldos, conferir extrato
controlar o nível do óleo do carro
frequentar as reuniões de pais
e mestres no colégio
o passeio dominical com as crianças
pipocas no chão, o assento lambuzado
o rádio a cada curva uma estação
ao fim do dia enforcar-me na árvore do jardim
que este ano só dará um fruto.

Já vai longa esta apresentação. Quero agradecer a participação preciosa dos meus bravos e dedicados recitadores, que embelezaram ainda mais a beleza dos versos do nosso homenageado de hoje. Obrigado aos queridos Luiz Turiba, Guilherme Reis e Ariosto Teixeira. 
Como afirmei no início, logo-logo estarei de retorno ao restaurante do poeta Ronaldo Costa Fernandes, onde poderei degustar, devagar e novamente, cada um de seus versos. Versos como os de A garça II, na minha pobre opinião, um dos mais delicados poemas do pouco que conheço da poesia em língua portuguesa. Uma dessas peças que consagram um autor. Diz assim: 

A garça II 

Eis que a garça
pára e, assim,
fixa, é flor do cerrado.
Tomada de susto,
abre asas, 
é flor que voa
assim como a flor
é a garça fixa
no chão.

Vem, me diz, 
não és garça e flor?
Assim, fixa,
no cerrado dos meus olhos,
não expandes
a fixidez do teu olhar
- infinito e horizonte – 
e quando teus cabelos voam,
qual asa de garça - graciosa – 
não és flor que voa?

Já nos encaminhamos para o final. Quero agradecer ao Diretor da Biblioteca Nacional, o poeta Antonio Miranda, e à poeta Angélica Torres Lima, coordenadora do projeto Tributo ao poeta, por me confiarem a apresentação de um poeta da importância de Ronaldo Costa Fernandes. Também me queixo de ter sido picado pelo inseto da poesia, mas não esqueço que também sou jornalista, e gosto de revelar detalhes que alguns personagens preferem esconder. Por isso vou fazer uma inconfidência. Cheguem um pouquinho mais perto que não posso falar muito alto. Em toda a sua poesia, Ronaldo Costa Fernandes, como um João Cabral de Melo Neto ou um H. Dobal, bem que gostaria de não ser - nem parecer - romântico. Faz questão de ser seco, duro, imune a qualquer traço de sentimentalidade. Não sei como estará se comportando ao acompanhar as comemorações dos 50 anos de carreira do Rei Roberto Carlos... Identifiquei sinais de romantismo em Garça II, esse que acabamos de apresentar. Mas até aqui não tinha provas materiais, um vídeo, um documento com que pudesse provar o delito. Isto até conseguir fotografar o poeta em estado de escancarado romantismo. Aproveito o momento e a presença de todos, que agradeço desde logo, para publicar tal fato em primeira mão e na primeira página. Claro que foi uma foto feita meio às escondidas, por isso saiu um tanto tremida, mas dá perfeitamente para comprovar o lado romântico de Ronaldo, não apenas um dos melhores poetas de nossa cidade, mas uma das vozes poéticas mais interessantes no panorama da moderna poesia brasileira. 
Antes, algumas observações sobre a poesia de Ronaldo: 
Na orelha de Andarilho, Ledo Ivo escreveu, como já vimos:
“Quem canta os frangos de granja tem direito a reivindicar o seu espaço nítido no território da modernidade poética”. E acrescentou: “Um poeta que sabe ver – e, numa visão ao mesmo tempo devastadora e irônica, e pelo caminho da distorção e da transfiguração, planta a sua diferença e singularidade. É uma pena que a poesia seja hoje uma atividade secreta e clandestina. Eu gostaria que o Terratreme chegasse a incontáveis ouvidos, e olhos, e lugares, com seus tatus, suas bananeiras obscenas e seus caminhões empoeirados”. 
Carlos Tavares, do Jornal de Brasília, escreveu: 
“Ronaldo Costa Fernandes revela antes de tudo um elevado grau de sintonia da palavra com a visibilidade das imagens que cria, denunciando intimidade com a língua e suas possibilidades de metamorfosear com a realidade”.
Foed Castro Chamma observou:
“A sensibilidade aflora em seus versos plenos de interrogação sobre a realidade múltipla que quase asfixia, engole o expectador e se impõe como linguagem e signos que são hieróglifos e ferramentas do discurso poético. O bicho homem é um belo poema! A loucura invade o território da linguagem e questiona o mecanicismo. O ovo, A granja, a paisagem, A terra marítima, Os garimpeiros. Existe humour em tais questionamentos que tornam mais denso o real, que não existe, pois o que existe na verdade é a linguagem. Humour mineiro. A pergunta de Santo Agostinho (p.76) é um soco epistemiológico”.
Rogério Lima escreveu: 
“Ronaldo Costa Fernandes corre todos os riscos de ser ‘estrangeiro’ na poesia brasileira. A sua história, a desconstrução do ser estrangeiro, se constrói a partir do seu verso, referência recorrente que ajuda a moldar a sua identidade – ponto fundamental da sua poesia”.
Ronaldo Cagiano:
“Estrangeiro tem nervura, coluna dorsal, arquitetura, fluência e ritmo. A palavra é tratada em sua plenitude, o poema atinge a expressão máxima de sua comunicação lírica, conceitual”. 
E as observações publicadas na orelha de A Máquina das Mãos:
“Um poeta forte, disse Vico, é aquele capaz de adivinhar-se e ousar o impossível: dar origem a si mesmo. Em Eterno Passageiro, Ronaldo Costa Fernandes, escritor de carreira sólida, dialoga com a tradição, mas consegue afastar-se dela para falar em língua própria” – Lígia Cademartori, Correio Braziliense. 
“Ronaldo Costa Fernandes tem uma maneira especialíssima de tecer sua construção artística, uma fórmula original de construir sua obra de arte” – Ubiratan Teixeira, O Estado do Maranhão.
“Sem dúvida, um os melhores da safra atual”. Rita Moutinho
“A modernidade de Costa Fernandes nos assalta com pletora de surpresas.(...) Outra marca muito interessante na poética de Costa Fernandes: ser ao mesmo tempo agudamente crítica e alucinatória. (...) Raro humor, humor dúplice, de agudezas críticas, doublé de fantasia fantasmagórica, o humor de R. C. Fernandes – tantas vezes negro apesar de esfuziante em imagens – ri-se das trivialidades tragicômicas da doméstica rotina do dia-a-dia, tanto quanto das fúteis fúrias e facécias mortíferas do mundo exterior. Trata-se de ‘cortesia do desespero’ na definição de Houllebeck para o humor”. Fernando Mendes Viana, nosso querido Fernando Mendes Viana, na Revista da Academia Brasiliense de Letras. 
Eis o flagrante. Ele está contido nos primeiros versos do poema “Fotografia”, do livro A Máquina das mãos. Aposto que Ronaldo não se recusará a entregá-lo a nós para participar do projeto “Ímãs com Rimas”, que são pequenos poemas ou apenas um ou dois versos que, depois de ilustrados, se transformam em ímãs de geladeira. É um projeto que aguarda lançamento, para o qual já deixo o convite a todos. Vamos marcar data e local, e vocês serão devidamente avisados. 
E agora, tchan-tchan-tchan! O flagrante de romantismo de Ronaldo Costa Fernandes. Atenção, porque são apenas três versos. 
Dizem assim: 

“Ando torto
porque meu coração pesa mais
meu lado esquerdo” (...)

Muito obrigado a todos. Uma boa noite.