Poesias
Autor: PROFESSOR IONES | Publicado: 2010-09-15T17:08:00-07:00

Que diacho! Eu gostava do meu cuscoAutoria:Odilon RamosEntendo. Envelheci entendendo.Bicho não tem alma, eu sei bem,mas será que vivente tem?Que diacho! Eu gostava do meu cusco.Era uma guaipeca amarelo,baixinho, de perna torta,que me seguiu num domingo,de volta de umas carreira.Eu andava meio abichornado,bebendo mais que o costume,essas coisa de rabicho, de ciúme,vocês me entendem, ele entendeu.Passei o dia bebendoe ele ali no costadome olhando de atravessado,esperando por comida.Nesse tempo era magrinhoque aparecia as costela.Depois pegou mais estadomas nunca foi de engordá.Quando veio meu guisado,dei quase tudo prá ele.Um pouco, por pena dele,e outro, que nesse dia,só bebida eu engoliapor causa dos pensamento.Já pela entrada do sol,ainda pensando na moçae nas miséria da vida,toquei de volta prás casae vi que o cusco magrinhovinha troteando pertinho,com um jeito encabulado.Volta prá casa, guaipeca!Ralhei e ralhei com ele.Parava um puco, fugia,farejava qualquer coisa,depois voltava prá mim.O capataz não gostou,na estância só tinha galgo,mas o guaipeca ficou.Botei o nome de sorro,as crianças, de brinquinho,mas o nome que pegoufoi de guaipeca amarelo.Mas nome não é o que importa.Bicho não tem alma, eu sei bem.Mas será que vivente tem?Ficou seis anos na estância.Lidava com gado e ovelhasempre atento e voluntário.Se um boi ganhava no mato,o guaipeca só voltavadepois de tirá prá fora.E nunca mordeu ninguém!Nem as índia da cozinhaque inticava com ele.Nem ovelha, nem galinha,nem quero-quero, avestruz.Com lagarto, era o primeiroe mesmo piquininhocorria mais do que um pardo.E tudo ia tão bem...Até que um dia azaradoo patrãozinho noivoue trouxe a noiva prá estância.Era no mês de janeiro,os patrão tava na praia,e veio um mundo de gente,tudo em roupa diferente,até colar, home usava,e as moça meio pelada,sem sê na hora do banho,imagino lá no arroio,o retoço da moçada.Mas bueno, sou doutro tempo,das trança e saia rodada,até aí não tem nada,que a gente respeita os branco,olha e finge que não vê.O pior foi o meu cusco,que não entendeu, por bicho,a distância que separaum guaipeca de peãoda cachorrinha mimosada noiva do meu patrão.Era quase de brinquedoa cachorrinha da moça.Baixinha, reboladera,pêlo comprido e tratado,andava só na coleirae tinha medo de tudo,por qualquer coisa acoava.Meu cusco perdeu o entonoquando viu a cachorrinha.E les juro que a bichinhatambém gostou do meu baio.Mas namoro, só de longeque a cusca era mais cuidadaque touro de exposição.Mas numa noite de lua,foi mais forte a natureza.A cadela tava alçadae o guaipeca atrás delaentrou por uma janelae foi uma gritariaquando encontraram os dois.Achei graça na aventura,até que chegou o mocito,o filho do meu patrão,e disse prá o Vitalícioque tinha fama de ruim:Benefecia o guaipecaprá que respeite as família!Parecia até uma filhaque o cusco tinha abusado.Perdão, le disse, o coitadonão entende dessas coisa.Deixe qu'eu leve prá o postodo fundo, com meu cumpadre,depois que passá o verão.Capa o cusco, Vitalício!E tu, pega os teus pertencee vai buscá teu cavalo.Me deu uma raiva por dentrode sê assim despachadopor um piazito mijadoe ainda usando colar.Mas prometi aqui prá dentro:mesmo filho do patrão,no meu cusco ninguém toca.Pego ele, vou m'emborae acabou-se a função.Que diacho! Eu gostava do meu cusco.Bicho não tem alma, eu sei bem.Mas será que vivente tem?Campiei ele no galpão,nos brete, pelas mangueirae nada do desgraçado.No fim, já meio cansado,peguei o ruano velhoe fui buscá o meu cavalo.Com o tordilho por diante,vinha pensando na vida.Posso entrá numa comparsa,mesmo no fim das esquila.Depois ajeito os aperoe busco colocação,nem que seja de caseiro,se nã me ajustam de peão.E levo o cusco comigopois foi o único amigoque nunca negou a mão.Nisso, ouvi a gritariae os ganido do meu cuscoque era um grito de susto,de medo, um grito de horror.Toquei a espora no ruanomas era tarde demais.Tinham feito a judiariae o pobrezinho sangrava,sangrava de fazê poçae já chorava fraquinho.Peguei o cusco no coloe apertei o coração.O sangue tava fugindo,não tinha mais esperança.O cusco foi se finandoe os meus olho chorando,chorando como criança.Que diacho! Eu gostava do meu cusco.Bicho não tem alma, eu sei bem.Mas será que vivente tem?Nessa hora desgraçadao tal mocito voltouprá sabê pelo serviço.Botei o cusco no chão,passei a mão no facãoe dei uns grito com ele,com ele e com o Vitalício!Ele puxô do revólvermas tava perto demais.Antes que a bala saísse,cortei ele prá matá.Foi assim, bem direitinho.Não tô aqui prá menti.É verdade qu'eu fugimas depois me apresentei.Me julgaram e condenarammas o pior que assassino,foi dizerem que o motivoera pouco prá o que fiz...Que diacho! Eu gostava do meu cusco.Bicho não tem alma, eu sei bem.Mas será que vivente tem?Remorsos de CastradorAutoria: Jayme Caetano BraunUm pealo - um tombo - grunhidosde impotente rebeldia,o sangue da cirurgiaNo laço e no maneador.Nada pra tapear a dordo potro que --- sem saber,perdeu a razão de serna faca do castrador.Há um bárbara eficiêncianessa rude medicina,a faca é limpa na crinaque alvoroçada revoa,pouco interessa que doa,a dor faz parte da vida.Há de sarar em seguida,desde guri tem mão boa.Aprendeu --- nem sabe como,a estancar uma sangria.Sem noções de anatomiaé um cirurgião instintivoque --- por vezes --- pensativo,afundou na realidadeda crua barbaridadedesse ritual primitivo.Já faz tempo --- muito tempo,que um dia --- na falta doutro,castrou seu primeiro potro,um zaino negro tapado.Que pena vê-lo castrado,o entreperna coloreandoe os olhos recriminando,num protesto amargurado.Depois do zaino --- um tordilho,depois --- baios e gateados,um por um sacrificadospela faca carneadeirae o rude altar da mangueiraa pedir mais sacrifíciosdos bravos fletes patrícios,titãs de campo e fronteira.Por muitos e muitos anosandou nos galpões do pampa,castrando pingos de estampacom renomada experiência,cavalos reis de querência,parelheiros afamados,pela faca condenadosa morrer sem descendência.Às vezes, durante a noite,um pesadelo o volteiae o remorso paleteia.Castrador!... que judiaria!E quando sem serventiapor aí deixar sementeno mundo onde há tanta gentepedindo essa cirurgia.E ali está --- defronte ao rancho,pastando o mouro do arreio,pingo de campo e rodeioque castrou --- quando potrilho.O mouro --- mesmo que filhodo xirú velho campeiro,o último companheirodo seu viver andarilho.Na primavera --- outro dia,um potranca lazona,linda como temporona,vestida em pelagem de ouro,veio se esfregar no mouro,mordiscando pelo e crina,mais amorosa que chinanum princípio de namoro!E o mouro? --- pobre do mouro!Não pode ter namorada.Veio, direto à ramada,numa agonia sem fim,olhando pro dono, assim,num bárbaro desespero,como dizendo: parceiro,vê o que fizeste de mim!!AmargoAutoria: Jayme Caetano BraunVelha infusão gauchescaDe topete levantadoO porongo requeimadoQue te serve de vazilhaTem o feitio da coxilhaPor onde o guasca domina,E esse gosto de resinaQue não é amargo nem doceÉ o beijo que desgarrou-seDos lábios de alguma china!A velha bomba prateadaQue atrás do cerro despontaComo uma lança de pontaEncravada no repechoAssim jogada ao desleixoAté parece que esperaO retorno de algum cueraEsparramado do bandoQue decerto anda peleandoNalgum rincão de tapera!Velho mate-chimarrãoAs vezes quando te chupoEu sinto que me engarupoBem sobre a anca da história,E repassando a memóriaVejo tropilhas de um pêloSelvagens em atropeloEntreverados na orgiaDos passes de bruxariaQuando o feiticeiro incultoRezava o primeiro cultoDa pampeana liturgia!Nessa lagoa paradaCheia de paus e de espumaVão cruzando uma, por uma,Antepassadas visõesFandangos e marcaçõesEntreveros e bochinchosClarinadas e relinchosPor descampados e grotas,E quando tu te alvorotasNo teu ronco anunciadorEscuto ao longe o rumorDe uma cordeona floreandoE o vento norte assobiandoNos flecos do tirador!Sangue verde do meu pagoQuando o teu gosto me invadeEu sinto necessidadeDe ver céu e campo abertoÉ algum mistério por certoQue arrebentando maneiasTe faz corcovear nas veiasComo se o sangue encarnadoVerde tivesse voltadoDo curador das peleias!Gaudéria essência charruaDo Rio Grande primitivoChupo mais um, pra o estrivoE campo a fora me largo,Levando o teu gosto amargoGravado em todo o meu ser,E um dia quando morrer,Deus me conceda esta graçaDe expirar entre a fumaçaDo meu chimarrão queridoPorque então irei ungidoCom água benta da raça!!!Galo de RinhaAutoria: Jayme Caetano BraunValente galo de rinha,guasca vestido de penas!Quando arrastas as chilenasNo tambor de um rinhedeiro,No teu ímpeto guerreiroVejo um gaúcho avançandoEnsangüentado, peleando,No calor do entreveiro !Pois assim como tu lutasFrente a frente, peito nu.Lutou também o chiruNa conquista deste chão...E como tu sem paixãoEm silêncio ferro a ferro,Cala sem dar um berroDe lança firme na mão!Evoco neste teu sangueQue brota rubro e selvagem.Respingando na serragem,Do teu peito descoberto,O guasca de campo aberto,De poncho feito em frangalhos.Quando riscava os atalhosDo nosso destino incerto!Deus te deu , como ao gaúchoQue jamais dobra o penacho,Essa de altivez de índio machoQues ostentas Já quando pinto:E a diferença que sintoE que o guasca bem ou mal!Só lutas por um idealE tu brigas pôr instinto!Pôr isso é que numa rinhaEu comtigo sofro junto,Ao te ver quase defunto.De arrasto , quebrado e cego,Como quem diz Não me entrego:Sou galo, morro e não gritoCumprindo o fado malditoQue desde a casca eu carrego!E ao te ver morrer peleandoNo teu destino cruel.Sem dar nem pedir quarteu.Rude gaúcho emplumado.Meio triste , encabulado,Mil vezes me pergunteiPôr que é que não me boleeiPra morrer no teu costado?Porque na rinha da vidaJá me bastava um empate!Pois cheguei no arremateBatido , sem bico e torto ..E só me resta o confortoComo a ti, galo de rinhaQue se alguem medobrar - me a espinhaHá de ser depois de morto!Carta Aberta Ao Guri Que FuiAutoria: Moises Silveira de MenezesQuando vim de lá, trouxe quase tudo,tudo que cabia na velha mala sebrunae nos anseios de horizontes largos.Ficou um potro cabos negrosausentado de quem cavalgava"alpedo",ao sabor dos ventos.Ficaram os meus tão queridosque ainda hoje, povoam meus recuerdosjunto a outras tantas bem querençasque me foram acrescidas pela estrada.Ficou um amor não resolvido eternizadoem sonetos tolos e ingênuos.Fui guri plantado a beira do rioonde a prata dos lambariscintilava ao ouro-sol do verão,bailando ágeis pelas corredeiras,emolduradas de aguapés e sarandis.Na retina guardei imagensde malmequeres desfoihados,o gosto doce das frutas silvestres,o aroma de anis e maçanilhaque compuseram sutil sinfoniacriando contornos às próprias ausênciase aconchegando as minhas distâncias.Aos torvelinhos se intercalam na lembrançalentas imagens da paisagem da querência,capões de mato enclausurando centenárias casasonde dormitam amarelados retratos nas paredescomo guardiões de uma história meio brutaperenizada na dureza dos relatos.Rios preguiçosos onde se espelham cerros grandese costeiros fantasmas perambulamna boca larga dos causos e das lendas.Deste cenário eu vim, partido, repartidoombreando o fado de moldar sonho e destinoao som longínquo de um clarim em retirada.Hoje tenho certeza, que não vim de todoficou uma parte, partida, vagandonos campos floridos da infânciatalvez por isso, vez por outravolte a pequena e plácida cidade,esculpida no alto da coxilhaentre a Serra Geral e o Planalto,busco elos, peças em faltano intricado quebra-cabeçasque paciente e perseverantevou montando ao longo dos dias,para entender donde vim e pra onde vou.Me reencontro em parte, aos poucosquando o disperso imagináriome transporta em fantasia,olhar sonhador, plasmadona frágil e grácil silhuetada professorinha da escola ruralque serena e mansamentedesfiava contas e contos,talvez sem se dar contade um amor primeiro e singularque aprisionou-se nos subconsciente dos funçõespara renascer ao ensejo de lembranças fugazes.Por isso à noite quando o sol se põee a lua branda se recorta ao céudou asas longas a meus devaneios.Despacito vou me enfurnando "lejo"no campo largo das reminiscênciasonde vagueiam inocentes pirilampos.Campeio um jeito de volver atrás,junto coragem pra rever estragosque cimentaram no caminho andado,pois, só um rosto numa foto antigaamarfanhada no desalinho das gavetasliga o real e o meu faz de conta.Se eu não voltar para ficar, contudoviverei poetando esta saudade lindaque acalma a dor e aproxima os longes,mas, volta e meia, inverterei o rumotrançando estradas como um peregrino,buscando imagens, gestos, paisagensque amenizem o passar dos anos.Jogarei linhas de espera nos remansos,irei a escola ver se alguém desfiacontos e contas como antigamentee ao retomar terei certeza, enfim,haver encontrado o guri que fui.Um Canto Para Matear SolitoAutoria: Moises Silveira de MenezesQuando o sol vai despacitome quedo mateando quietono velho ritual campeiroque faz ausentes de afetobuscar refúgio no amargo,vida verde, vida em pórico ancestral lenitivoparceiro dos que andam só.A lua vem debruçar-seno portal da solidãoem tênues raios de prataclareando o velho galpão,fresteando as paredes velhaschegam as vozes da noiteque a meus ouvidos cansadostrazem sibilos de açoite.A cuia passeia inquietacomo se ave noturnaque risca olhos punhaisna ampla noite soturna,só o chispar das labaredasaos grilos em contracantocompõe mais uma milongapra um mundo de desencantos.O mate desce queimandona gargante ressequidaparece que nessa noitenem Caá-Yari dá guaridaa quem cansou do caminhoe de partir sem chegarfez da vida uma taperana velha sina de andar.Uma saudade importunaamarga mais esse matedescompassa tanto o peitoque o coração pouco bate,aquerenciou-se essa loucasem ter convite pra virque até nem sei se é bom tersaudade ou não pra sentir.Uma inquietude interiorque faz a noite silente,o sonho muito distantecomo se estrela cadente,me gusta um mate solitonesse esperar não sei que;saber de andar o sentidotalvez, da vida o porquê.Alma GaudériaRômulo MoralesOs rasteadores da Históriacampearam minha memória,do tempo nas noites grandes,e me encontraram na Taba,nos araxás do amerabada cordilheira dos Andes!Dos séc'los na densa bruma,a minha origem se esfuma!Sou alma xucra e gaudériaque vem de tempos sem fim!Ninguém sabe de onde eu vim,se de Atlântida ou Sibéria!Talvez fosse um lemuriano,guardasse n'alma o arcanoda legendária Lemúria -minha primeira Querência,tragada pela violênciade cataclismos em fúria!Talvez malaio, autraliano,ou mongol, ou tasmaniano,antes de vir para a América!Sou, hoje, o guasca sulinomestiço com beduínolá da Península Ibérica!Sou mescla de vários sangues!Dos temidos Cainganguessinto a fibra em minha raça!Destas coxilhas sou filho,cruza de branco caudilhocom ameríndia lindaça!Fui Charrua e Minuano!Enfrentei o lusitanonos campos de Caiboaté!Na região missioneira,iluminei a fronteiranas guerrilhas de Sepé!Fui guerreiro, andei lutando...Surgi mil vezes peleando,mil vezes tombei na guerra,eternizando na história,numa legenda de glória,as tribos de minha Terra!Marquei, com sangue estrangeiro,deste Torrão Brasileiroas fronteiras que ele tem!E nelas, qual marco vivo,deixei meu sangue nativo,as demarcando também!E se alguém, num dia aziago,quiser tomar este pago,ser das coxilhas monarca,há de sentir pelo lombo,no impacto de cada tombo,que nossa Terra tem marca!Negrinho do PastoreioAutoria: Jayme Caetano BraunQuando de noite transitoNo meu gauderiar andejo,Me paleteia o desejoDe encontrar-te, duende amigo,Pois sei que trazes contigo,Negrinho esmirrado e feio,O Rio Grande em pastoreioNo sinuelo do passado,E que ali, no descampadoQue a luz da vela clareia,O teu vulto esguio, bombeia,Como Deus de rito estranho,A gauchada de antanhoQue se perdeu na peleia!Juntos iremos lembrarAquele maula estancieiro,Que ao botar num formigueiroO teu corpo de criança,Cravou bem fundo uma lançaNo próprio ser do rincão;Trazer a recordação,Aquela velha tropilha,Que do topo da coxilhaEsparramou-se a lo léu,Para juntar-se no céuContigo e Nossa Senhora,E hoje cruza, noite a fora,No meio dum fogaréu!Hás de contar-me o que visteNa tua ronda infinita,Desde a povoação jesuítaAo reduto Guaiacurú,Quando Sepé TiarajuMorrendo de lança em punho,Dava um guasca testemunhoDa fibra continentina,E quando, nesta campina,O velho pendão farrapoCruzava altaneiro e guapoComo uma benção divina!Dizem que trazes por dianteDos fletes que pastorejas,Assombrações malfazejasDas campanhas do JARAU,Repontas o fogo mau,Do andarengo BOITATÁ,E vagando, ao Deus dará,Nessa ronda de amargura,Vives na eterna procura,Pelas canchas e rodeios,De prendas, trastes e arreiosExtraviados na planura!Tu conheces os segredosDe ranchos e cemitériosOnde paisanos gaudériosAssinalaram passagem,Revives cada paragemNuma evocação singela,Por entre tocos de velaDe humildes promessas pagasOnde o S das adagasFazia o papel de cruz, -E onde num raio de luz,Brilhava sempre a velinha,Invocando tu'a madrinhaA Santa Mãe de Jesus!Presenciaste o velho dramaDo gaúcho em formação,Quando este imenso rincãoEra um selvagem deserto,Tudo céu e campo abertoE onde Deus Nosso SenhorPós o guasca peleador,De lança e de boleadeiraE mandou fazer fronteiraOnde quisesse, a lo largo,Dando o pingo, o mate-amargoE a china pra companheira!Por tudo isso é que sofroQuando altas horas despontasEntre os fletes que repontasNum barbaresco tropel,Lembrando o dono cruelQue num gesto asselvajadoTe fez cumprir este fadoDe andar penando no ermo,Esperando sempre o termo,Que tarda tanto em chegar,E onde haveremos de estar,Enquadrilhados a gritoDiante do Deus infinitoQue vai por fim nos julgar!E assim como tu, Negrinho,Que um dia foste espancadoE por fim martirizadoNum formigueiro do pago,O meu peito de índio vagoTambém sofreu igual sorte,E hoje vagueia, sem norte,Sem fugir, por mais que ande,Deste formigueiro grandeOnde costumes malditosTentam matar aos pouquitosAs tradições do RIO GRANDE!GAÚCHOAntônio Augusto Fagundes                                                                                                Os moços de Porto Alegre- escritores, jornalistas,aqueles que sabem tudo,ou pensam que sabem tudo...disseram que já morreste.Ou então que estás de a pé,sem cavalo, sem bombacha,sem bota, espora ou chapéu,sem comida e sem estudo.Moços da voz de veludoe máquinas de escreverproduzidos no estrangeirodizem que tu, companheiro,morreste ou estás mui malporque o êxodo ruralte atirou pelas sarjetassujo de pó e de barrocatando a toa cigarronos becos da capital...E no entanto, estás vivo!Estás vivo e trabalhandoe produzindo o que comemesses moços do jornal.Quem é gaúcho, afinal?Tenho pra mim que são três:um é o peão, o assalariado,o operário campeiro.O segundo é o estancieiro,o empresário rural.O terceiro é o camponêsque se agüenta bem ou malsem ter nem peão nem patrão.No mais, é um homem solito,um carreteiro, talvez.São os homens de a cavaloque agarram o céu com a mão,rasgando fronteira e chão,marcando terneiro a pealo,bebendo o canto do galono alvorecer do rincão.São três homens diferentes?No fundo, os três são um só:mesma fala, mesma roupa,mesma alma, mesma lida...Em resumo, mesma vida,mesmo barro e mesmo pó.Um mais rico, outro mais pobre.Prata, ouro, lata ou cobreque importam, se homem é nobree amarra no mesmo nó?A bombacha que eles usamtem um século. Cem anos!Os arreios do cavalosão muitos mais veteranos:duzentos anos talvez.E o chimarrão, o palheiro,o churrasco, o carreteiro,o truco a tava, as campeiras,a gaita, o chote inglês...?São dos gaúchos passados,já tinham em 93.E a mesma mulher gaúchainspira cada vez mais.E a paisagem é sempre a mesma.Eterna, mas sempre nova.Do litoral à fronteira,da serra aos campos neutrais.Das missões até o planaltopara frente e para o altocomo regiões naturais,do verde das sesmariasaté o ouro dos trigais- as duas cores da pátriaque o Rio Grande esparramounas plagas meridionais.Porque o Rio Grande é eternocomo é eterno seu luxo:tu não morreste, gaúcho,deixa que falem, no mais.Deixa que o fraco de sempre(o fracassado, o vencido)tente te encerrar no olvidoque o futuro lhe promete.E que te chamem de Odeteos desfibrados morais:no lombo do teu cavaloestás tão alto, tão alto,que a lama preta do asfaltonão te alcançará jamais!Meu pai veio da campanhacom a mulher e dez filhose veio para abrir trilhos,foi sempre um homem de bem.Jamais andou mendigando,catando lixo nos valosou toco pelas sarjetas.Não se esqueceu das carretasnem do tranco dos cavalos.Nasceu e morreu gaúcho.Trabalhou e foi alguém.E eu herdei seu evangelho.Me orgulho daquele velho- eu sou gaúcho também!O Meu País João de Almeida NetoComposição: João de Almeida Neto  Um país que crianças elimina;E não ouve o clamor dos esquecidos;Onde nunca os humildes são ouvidos;E uma elite sem Deus é que domina;Que permite um estupro em cada esquina;E a certeza da dúvida infeliz;Onde quem tem razão passa a servis;E maltratam o negro e a mulher;Pode ser o país de quem quiser;Mas não é, com certeza, o meu país. Um país onde as leis são descartáveis;Por ausência de códigos corretos;Com noventa milhões de analfabetos;E multidão maior de miseráveis;Um país onde os homens confiáveis não têm voz,Não têm vez,Nem diretriz;Mas corruptos têm voz,Têm vez,Têm bis,E o respaldo de um estímulo incomum;Pode ser o país de qualquer um;Mas não é, com certeza, o meu país. Um país que os seus índios discrimina;E a Ciência e a Arte não respeita;Um país que ainda morre de maleita, por atraso geral da Medicina;Um país onde a Escola não ensina;E o Hospital não dispõe de Raios X;Onde o povo da vila só é feliz;Quando tem água de chuva e luz de sol;Pode ser o país do futebol;Mas não é, com certeza, o meu país! Um país que é doente;Não se cura;Quer ficar sempre no terceiro mundo;Que do poço fatal chegou ao fundo;Sem saber emergir da noite escura;Um país que perdeu a compostura;Atendendo a políticos sutis;Que dividem o Brasil em mil brasis;Para melhor assaltar, de ponta a ponta;Pode ser um país de faz de conta;Mas não é, com certeza, o meu país! Um país que perdeu a identidade;Sepultou o idioma Português;Aprendeu a falar pornô e Inglês;Aderindo à global vulgaridade;Um país que não tem capacidade;De saber o que pensa e o que diz;E não sabe curar a cicatriz;Desse povo tão bom que vive mal;Pode ser o país do carnaval;Mas não é, com certeza, o meu país!