Éthéré Noir pt4: A Possessão
Autor: Matheus Akira Funayama | Publicado: 2012-10-25T01:02:00-07:00


O mundo é simplesmente o que se projeta às nossas percepções? Ou vai além do que podemos exergar, sentir, medir? Ou será que é um mero reflexo de conceitos que não faz parte do universo que podemos descrever com base nesse mundo, dimensão ou plano? Pense em algo que costumamos chamar de abstrato por um momento. Pense na tristeza das pessoas deprimidas, no vazio dos mendigos que passam a noite a fumar crack nas ruas, na dor das despedidas... Se tirarmos tudo aquilo que se projeta a nossa percepção, o que fica? Se tirarmos a sensação de dor no peito, se tirarmos a ardência dos olhos, se tirarmos a sensação de estar isolado do mundo envolto por uma bolha... Ainda existiria a tristeza? Me chamo Rafael, sou pesquisador na área de filosofia, especializado em conhecimentos na área da metafísica e a&nbsp;história que eu vou contar não é para os estômagos fracos.

Tínhamos saído de um bar e Gabriel, o padre de uma igreja que frequentava, havia recebido uma ligação que tinha abalado o seu humor. Eu dirigi até a igreja com o sono e a ressaca pesando sobre a minha lucidez. O olhar do padre estava fixo pela janela.&nbsp;Chegamos e o Sol já brilhava no céu jogando sua luz ofuscante contra os meus olhos me fazendo borbulhar a enxaqueca. Logo que estacionei, Gabriel desceu correndo e eu deitei o banco para tentar dormir enquanto esperava por ele. Isso me recordou sobre os breves minutos que costumava passar na igreja vez ou outra. Quando me sentava nos bancos, era como se estivesse rodando canais numa televisão. O tempo passava e talvez algumas mensagens subliminares fossem carimbadas no meu subconsciente. Meu contato com a religião se estendia para além dos estudos apenas quando estava lá. Meu contato, entretanto, nada tinha a ver com aprendizado. Estava relacionado com conforto. Não tenho nem nunca tive uma religião específica, mas aquele lugar trazia algo em seu universo paralelo que se abria para mim quando eu atravessava as pesadas portas de madeira. O padrão é a pessoa que escuta aquelas palavras desde sua primeira infância, segue os paradigmas impostos pelo sujeito bem vestido que prega palavras de um livro escrito há séculos atrás. Meu perfil fugia um tanto desse tipo de pessoa, porém. Embora o estereótipo de religioso fervoroso me irritasse profundamente (e aquele lugar estava cheio deles), estar lá trazia algo que possibilitava manter a calma.



Algumas poucas vezes eu me confessava. Embora não soubesse o que seria exatamente um pecado segundo as doutrinas pregadas pelos pastores, toda vez que me sentia corrompido, descarregava toda a culpa que me pesava sobre as costas. Embora nunca tenha pagado nenhuma forma de penitência, me sentia aliviado ao expor todos esses sentimentos que pareciam me consumir por dentro. Talvez fosse uma simples fase necessária para a aceitação.



Meus olhos persistiam abertos e Gabriel não retornava. Dei a volta com o carro e deixei num estacionamento por perto. Mônica estava adormecida há muito tempo com a sua cabeça caída para o lado da janela direita no banco de trás.&nbsp;Dei uma olhada pelo retrovisor e seus olhos estavam pesadamente fechados.&nbsp;Já que não pretendia demorar muito, não vi necessidade de acordá-la. Decidi, então, descer do carro. Peguei uma das garrafas jogadas sob o banco de passageiro e dei um gole seco. O uísque&nbsp;desceu goela abaixo rasgando todas as minhas entranhas e meu rosto desfez a expressão séria. Meu estômago revirou e eu devolvi a garrafa ao seu canto. Os minutos passaram e pareceu-me uma boa ideia passar lá para ver o que estava acontecendo.&nbsp;Ao abrir a porta, um grito agudo de dor ecoou por entre as colunas de concreto e, por instinto, me dirigi na direção dele. E soou novamente. O som ecoava repetidamente pela igreja e reverberação da construção dava-o um tom assustador. Uma atmosfera tenebrosa foi tomando meus arredores conforme me aproximava da agitação que me me guiou até uma pequena escada que descia para onde provavelmente deveria ser um porão.



Quando já podia escutar a voz do padre que entoava algo que devia ser um rito religioso em latim, eu estava num aposento amplo, porem preenchido por várias estantes vazias onde uma vez no passado deviam estar guardados centenas de livros, o que tornava o espaço lá dentro muito limitado. Havia uma pia suja e uma cama e Gabriel e mais três irmãs ao redor desta. Na cama encontrava-se &nbsp;amarrada uma jovem de aproximadamente quinze anos, de pele morena e cabelo liso que gritava horrendamente com os olhos esticados para além da capacidade de abertura de suas pálpebras. A expressão era de terror. O desespero e dor escaldavam e transbordavam como um metal quente fundido, escorrendo pelo rosto sujo, emanando dos olhos e pele da garota, junto à saliva que borbulhava, espumava e encharvaca o travesseiro que lhe servia de encosto. Nos pulsos haviam manchas roxas e feridas abertas que lhe abriam sulcos de sangue pisado pelo atrito contínuo com as cordas que a amarravam à cabeceira. Aparentemente, a dor era tanta que todos os músculos estavam rijos e contraídos como na tetania que toma as mãos de uma pessoa que se encontra pendurada num precipício. &nbsp;A julgar pelo estado de suas roupas e pelas manchas na sua pele, não devia tomar banho há pelo menos três dias. Um cheiro azedo resultante do misto de vômito, urina e suor tomava conta da sala. Os rejuntes entre os azulejos da parede estavam totalmente escurecidos com uma cor de ferrugem que escorria manchando o que uma vez fora da cor branca. A sala era iluminada por uma lâmpada incandescente que pintava tudo na sala com uma cor quente e perturbadora.

De repente, foi como se todo o ar da atmosfera fosse drenado e o silêncio tomou conta daquele aposento. A boca da jovem que jazia na cama abriu para até o ponto que sua mandíbula permitia e apenas um leve gemido soou das cordas vocais dela. Provavelmente era o pouco que restava de voz nela, depois de tantos berros desesperados de dor. Os olhos absurdamente abertos estavam estáticos e pareciam me encarar de uma forma tenebrosa. Podia quase enxergar a vida se esvaindo pelos orifícios da adolescente. A imagem incomodava. Gabriel retomou o rito desanimadamente e uma das irmãs permitia escorrer uma lágrima pelo rosto. O gemido que acompanhava o padre era apático e não transmitia sensação ou sentimento algum. Seus músculos foram relaxando preguiçosamente e os sons foram cessando. Não. Ela não estava curada. Ela estava deixando de viver.

Talvez o que eu estava vendo naquele momento era o que eu chamaria de tristeza. De sofrimento. Ela estava estática, seus olhos e boca abertos e seu corpo já estava totalmente relaxado. Juntamente com os últimos segundos daquele gemido, foi-se a última centelha de vida que restava naquele corpo. Todas as pessoas que estavam no local fizeram o sinal da cruz e permaneceram em silêncio por muito tempo.

Eu estava paralisado. Quando me dei conta, lágrimas escorriam dos meus olhos. Por qual motivo? Entenda que a cena não era apenas incomum. Não era apenas inquietante. Era aterrorizante. Eu tinha visto uma pessoa perder a vida sem que ninguém a agredisse diretamente. Eu tinha visto a alma vazar de um indivíduo como a água vaza de um tanque depois de lavar a roupa. Não sentia um nó na garganta e nem uma dor no peito, mas meu corpo reagiu com lágrimas a algo que transcendia todos os meus sentidos. Transcendia meu tato, meu paladar, meu olfato, minha visão, minha propriocepção. O que eu senti naquele momento não pode ser traduzido em palavras, não apenas pelo vocabulário existente carecer de palavras, mas pela nossa percepção carecer de ferramentas para que palavras suficientes fossem inventadas para que aquele terror fosse descrito. Eu senti medo e desespero. E esse medo e esse desespero iam para muito além do que minhas lágrimas diziam, pois estas pertenciam ao nosso limitado universo enquanto aquilo que tinha presenciado com certeza ia muito além disso. Meus joelhos fraquejaram por um instante e eu caí para trás.

Nesse momento, eu senti dois braços delicados me segurarem por trás passando por baixo dos meus braços e me servirem de apoio. Era Mônica, que não devia estar entendendo o que estava acontecendo ali.&nbsp;Uma de suas mãos estava sobre o meu peito e a outra sobre o meu pescoço.&nbsp; Ela olhou em volta perdida e por um momento aquela sensação terrível pareceu se esvair. Talvez, se ela não tivesse chegado naquele segundo, eu imagino que aquele sofrimento fosse me engolir instantes depois. Sim. Ela Tinha chegado na hora certa.