AOS MEUS AMIGOS BÊBADOS
Autor: Uarlen Becker | Publicado: 2014-04-03T09:59:00-03:00








Amo
meus amigos. Quando eles estão bêbados um tanto mais. A verdade frui como uma
torrente, uma água brusca e tão forte que me encanta. Tão amáveis e
deleitáveis, tão doces, ternos, de corações puros e língua ferina. Dados,
despojados dos pudores e das máscaras do teatro trágico e cotidiano. A rudeza desses
dias os deixa com aquele silêncio mortal, as palavras calculadas, o frio
cinismo que queima os ossos, a perfídia transparece. O contrário não: as mãos
são tão leves que o simples tocar de dedos une as almas e aquece a noite. Pode
um coração parecer tão simples, tão transparente? 

Ainda
ontem me vi cercado de gentes as mais diversas. Era um coquetel para promover a
candidatura de um político. Não senti nojo, estava alegre demais para ser
mentira. Encostei levemente na parede de vidro fumê quando ela apareceu e me
ofereceu algo para beber. Eu queria sair dali imediatamente, conhecia poucas
pessoas e todas eram detestáveis. Um organizador de eventos que se intitulava
promoter ostentava uma barriga tão grande quanto seu ego e as vantagens que
contava. Em uma conversa não havia interlocutores, transcorria apenas um
monólogo irritante sobre as viagens que fizera, as mulheres que levara para a cama,
as celebridades que conhecera. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Uma dona fizera uma viagem à Índia e
de lá voltou convertida a uma religião hindu, com aquela mancha vermelha na
testa, usando lenços coloridos de seda, os olhos fortemente pintados e só. O
apelo estético. Dizia ter encontrado a iluminação profunda, só não sabia nos
explicar o quê mudou em sua vida e como. Um colega ganhou o prêmio de melhor
ator por uma peça infantil. Era sobre um menino sonhador que tentava alcançar
as estrelas. Todos diziam que era impossível, até que alguém disse que ele
precisava de fé e força de vontade, então ele conseguiu alcançar as tais
estrelas. Com força de vontade e fé, claro. O colega ganhou o prêmio havia
quatro anos, mas não parava de se gabar disso. Em todas as conversas lá vinha
dizer “quando ganhei aquele prêmio...” ou “Nem eu, que já ganhei um prêmio tal
faria uma peça daquelas”! ’. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Aceita?”, ela perguntou com aquele
ar de quem acabara de fumar um baseado.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Obrigado”, falei segurando a taça
de champanhe. Nunca fui muito fã de champanhe, ainda mais daqueles servidos em
festas e bufês. Nunca pensei que ela fosse se interessar por mim. Uma atriz
realmente instigante. Atriz e dançarina. Premiada, claro, premiadíssima, mas
não tocou sequer no assunto, a sua latência egóica não era maior que sua
humildade. E olha que odeio falsos humildes, mas ela tinha brilho próprio, não
precisa de ostentações de currículo. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Não se importa em conversar com uma
mulher mais velha?”.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Não. Até prefiro.”, falei com meu
sorriso cínico.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ela disse que estava preparando um
novo espetáculo de teatro-dança, inspirado nas canções de Brahms. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Dança-teatro então”, falei me
referindo à música como ponto de partida. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ela começou a rir e eu me excitei de
verdade. Poderia ter sido a champanhe vagabunda, sabe lá Deus! Ela tocou no
assunto dos patrocínios, que poderia surgir mais mecenas etc. No que concordei,
afinal de contas eu mesmo adoraria ser mantido por alguém para trabalhar,
produzir minha arte a vontade e com tranquilidade, sem o inferno corriqueiro
das oscilações financeiras. Ano passado passei maus bocados com a falta de
dinheiro, tive de me rebaixar a fazer campanhas publicitárias para políticos na
TV. Foi a primeira - e espero que a última - vez que trabalhei numa produção
daquelas. O diretor chegou atraso, teve um ataque de nervos e de pseudo
estrelismo. Depois me perguntou onde eu achava que devia colocar a câmera. Ele
queria colocar no alto, na tentativa, segundo ele, de enquadrar o povo de baixo
para cima. Um assistente disse que ninguém veria o slogan do candidato impresso
na camisa. Que pegaria mal. Ele bufou, mas acabou aceitando. Eu fiquei calado o
tempo inteiro, esperando passar o tempo. Em um momento o cara falou que era
formado na faculdade tal, que conhecia muito bem o riscado. Continuei calado.
Fiz meu trabalho, recebi o dinheiro e sai cumprimentando apenas o assistente. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ela estava cheia de planos, tinha
contatos em outros países como Argentina, Espanha, Canadá e Alemanha. Tinha
estado naqueles lugares em teatros os mais diversos. Conhecia artistas de lá,
gente de dança, teatro e cinema, além de artistas plásticos e escritores. Um
conhecido acenou de longe, era um cenógrafo recém formado. Dormimos juntos uma
vez e desde então ele não parava de me cantar. Ela me convidou para participar
do projeto, disse que havia um papel para mim. Trocamos cartões, disse que ela
poderia copiar meu currículo que estava online em meu blog. Ela disse que já
havia copiado. Só precisava de meu aval e de minha assinatura no projeto. Fomos
para o apartamento dela para eu assinar afirmando a minha participação. Não
tínhamos a intenção de transar. Na saída, César, um colega mais velho e
totalmente desiludido com a profissão, despencou sobre nós seu vocabulário
intelectual perfeito, sua retórica e sua mágoa com a carreira. Com direito a
perdigotos, apertos de mão e choro em meu ombro. Elogios. Revelações que não me
assombraram. Tive vontade de chorar, pois sabia que o amigo falava aquilo tudo
de coração. Do coração, que só berrava pelo efeito etílico. Naquelas lágrimas
de bêbado pude sentir o gosto do ódio, da decepção e do brilho um pouco
esmaecido, mais ainda assim brilho, de seu talento. Havia algo - como sempre -
de intenso e trágico naquilo tudo, além de patético, claro. Um bêbado chorando
é sempre patético, mas em segundos os arroubos eram trágicos e verdades ligadas
ás palavras saltavam a olhos vistos. Berros do coração, gemidos de uma alma. Coloquei-o
dentro de um táxi e fomos para o apartamento dela. Assinei o projeto. Abrimos
uma garrafa de um bom cabernet. Conversamos amenidades. Dormi no sofá, ela na
cama. Era por volta de onze e meia quando ela me acordou. Estava nua. Deitou-se
sobre mim e transamos. Eu atônito, ainda sonolento, fedendo a álcool e cigarro.
Ela com um cheiro incrível. Disse que gostava de foder sóbria. Terminamos no
chão. Na hora eu tirei e gozei no tapete. Depois botei de novo. É uma paranoia
que tenho agora, medo de engravidar. Depois ela me disse que não engravida
mais. Que nunca engravidou, sempre fora estéril. Ficamos deitados um tempo.
Olhando para o teto. Me perdi afagando meus testículos, e a vagina dela, sempre
faço isso depois do sexo. Lembrei do César bêbado falando impropérios e
verdades. 


Dos
berros de seu coração. Em chamas.