3. TÉDIO
Autor: analu | Publicado: 2011-07-22T20:23:00-07:00

LVARO DE CAMPOS3. TÉDIONa juventude, Campos passou por uma fase decadentistaanterior   seguinte«Não posso estar em parte alguma. A minha Pátria é onde não estou.»pdf mp3 OPIÁRIO                         Ao Senhor Mário de Sá-Carneiro É antes do ópio que a minh’alma é doente.Sentir a vida convalesce e estiolaE eu vou buscar ao ópio que consolaUm Oriente ao oriente do Oriente. Esta vida de bordo há-de matar-me.São dias só de febre na cabeçaE, por mais que procure até que adoeça,Já não encontro a mola pra adaptar-me. Em paradoxo e incompetência astralEu vivo a vincos de ouro a minha vida,Onda onde o pundonor é uma descidaE os próprios gozos gânglios do meu mal. É por um mecanismo de desastres,Uma engrenagem com volantes falsos,Que passo entre visões de cadafalsosNum jardim onde há flores no ar, sem hastes. Vou cambaleando através do lavorDuma vida-interior de renda e laca.Tenho a impressão de ter em casa a facaCom que foi degolado o Precursor. Ando expiando um crime numa mala,Que um avô meu cometeu por requinte.Tenho os nervos na forca, vinte a vinte,E caí no ópio como numa vala. Ao toque adormecido da morfinaPerco-me em transparências latejantesE numa noite cheia de brilhantesErgue-se a lua como a minha Sina. Eu, que fui sempre um mau estudante, agoraNão faço mais que ver o navio irPelo canal de Suez a conduzirA minha vida, cânfora na aurora. Perdi os dias que já aproveitara.Trabalhei para ter só o cansaçoQue é hoje em mim uma espécie de braçoQue ao meu pescoço me sufoca e ampara. E fui criança como toda a gente.Nasci numa província portuguesaE tenho conhecido gente inglesaQue diz que eu sei inglês perfeitamente. Gostava de ter poemas e novelasPublicados por Plon e no Mercure,Mas é impossível que esta vida dure,Se nesta viagem nem houve procelas! A vida a bordo é uma coisa triste,Embora a gente se divirta às vezes.Falo com alemães, suecos e inglesesE a minha mágoa de viver persiste. Eu acho que não vale a pena terIdo ao Oriente e visto a Índia e a China.A terra é semelhante e pequeninaE há só uma maneira de viver. Por isso eu tomo ópio. É um remédio.Sou um convalescente do Momento.Moro no rés-do-chão do pensamentoE ver passar a Vida faz-me tédio. Fumo. Canso. Ah uma terra aonde, enfim,Muito a leste não fosse o oeste já!Pra que fui visitar a Índia que háSe não há Índia senão a alma em mim? Sou desgraçado por meu morgadio.Os ciganos roubaram minha Sorte.Talvez nem mesmo encontre ao pé da morteUm lugar que me abrigue do meu frio. Eu fingi que estudei engenharia.Vivi na Escócia. Visitei a Irlanda.Meu coração é uma avozinha que andaPedindo esmola às portas da Alegria. Não chegues a Port-Said, navio de ferro!Volta à direita, nem eu sei para onde.Passo os dias no smoking-room com o conde —Um escroc francês, conde de fim de enterro. Volto à Europa descontente, e em sortesDe vir a ser um poeta sonambólico.Eu sou monárquico mas não católicoE gostava de ser as coisas fortes. Gostava de ter crenças e dinheiro,Ser vária gente insípida que vi.Hoje, afinal, não sou senão, aqui,Num navio qualquer um passageiro. Não tenho personalidade alguma.É mais notado que eu esse criadoDe bordo que tem um belo modo alçadoDe laird escocês há dias em jejum. Não posso estar em parte alguma. A minhaPátria é onde não estou. Sou doente e fraco.O comissário de bordo é velhaco.Viu-me co’a sueca... e o resto ele adivinha. Um dia faço escândalo cá a bordo,Só para dar que falar de mim aos mais.Não posso com a vida, e acho fataisAs iras com que às vezes me debordo. Levo o dia a fumar, a beber coisas,Drogas americanas que entontecem,E eu já tão bêbado sem nada! DessemMelhor cérebro aos meus nervos como rosas. Escrevo estas linhas. Parece impossívelQue mesmo ao ter talento eu mal o sinta!O facto é que esta vida é uma quintaOnde se aborrece uma alma sensível. Os ingleses são feitos pra existir.Não há gente como esta pra estar feitaCom a Tranquilidade. A gente deitaUm vintém e sai um deles a sorrir. Pertenço a um género de portuguesesQue depois de estar a Índia descobertaFicaram sem trabalho. A morte é certa.Tenho pensado nisto muitas vezes. Leve o diabo a vida e a gente tê-la!Nem leio o livro à minha cabeceira.Enoja-me o Oriente. É uma esteiraQue a gente enrola e deixa de ser bela. Caio no ópio por força. Lá quererQue eu leve a limpo uma vida destasNão se pode exigir. Almas honestasCom horas pra dormir e pra comer, Que um raio as parta! E isto afinal é inveja.Porque estes nervos são a minha morte.Não haver um navio que me transportePara onde eu nada queira que o não veja! Ora! Eu cansava-me do mesmo modo.Queria outro ópio mais forte pra ir de aliPara sonhos que dessem cabo de mimE pregassem comigo nalgum lodo. Febre! Se isto que tenho não é febre,Não sei como é que se tem febre e sente.O facto essencial é que estou doente.Está corrida, amigos, esta lebre. Veio a noite. Tocou já a primeiraCorneta, pra vestir para o jantar.Vida social por cima! Isso! E marcharAté que a gente saia pla coleira! Porque isto acaba mal e há-de haver(Olá!) sangue e um revólver lá prò fimDeste desassossego que há em mimE não há forma de se resolver. E quem me olhar, há-de-me achar banal,A mim e à minha vida... Ora! um rapaz...O meu próprio monóculo me fazPertencer a um tipo universal. Ah quanta alma haverá, que ande metidaAssim como eu na Linha, e como eu mística!Quantos sob a casaca característicaNão terão como eu o horror à vida? Se ao menos eu por fora fosse tãoInteressante como sou por dentro!Vou no Maelstrom, cada vez mais prò centro.Não fazer nada é a minha perdição. Um inútil. Mas é tão justo sê-lo!Pudesse a gente desprezar os outrosE, ainda que co’os cotovelos rotos,Ser herói, doido, amaldiçoado ou belo! Tenho vontade de levar as mãosÀ boca e morder nelas fundo e a mal.Era uma ocupação originalE distraía os outros, os tais sãos. O absurdo, como uma flor da tal ÍndiaQue não vim encontrar na Índia, nasceNo meu cérebro farto de cansar-se.A minha vida mude-a Deus ou finde-a... Deixe-me estar aqui, nesta cadeira,Até virem meter-me no caixão.Nasci pra mandarim de condição,Mas falta-me o sossego, o chá e a esteira. Ah que bom que era ir daqui de caídaPrà cova por um alçapão de estouro!A vida sabe-me a tabaco louro.Nunca fiz mais do que fumar a vida. E afinal o que quero é fé, é calma,E não ter estas sensações confusas.Deus que acabe com isto! Abra as eclusas —E basta de comédias na minh’alma!                         No Canal de Suez, a bordo.3-1914Poesias de Álvaro de Campos. Fernando Pessoa. Lisboa: Ática, 1944 (imp. 1993). - 135.1ª publ. in Orpheu, nº1. Lisboa: Jan.-Mar. 1915. Lapso corrigido segundo o original.