Conceito de Literatura.
Autor: Donavan Iury Silva. | Publicado: 2012-05-14T15:02:00-07:00

“A Literatura, como toda arte, é uma transfiguração     do real, é a realidade recriada através do espírito do     artista e retransmitida através da língua para as formas, que     são os gêneros, e com os quais ela toma corpo e nova realidade.     Passa, então, a viver outra vida, autônoma, independente do autor     e da experiência de realidade de onde proveio. Os fatos que lhe deram     às vezes origem perderam a realidade primitiva e adquiriram outra,     graças à imaginação do artista. São agora     fatos de outra natureza, diferentes dos fatos naturais objetivados pela ciência     ou pela história ou pelo social. 
O artista literário cria ou recria um mundo de verdades que não     são mensuráveis pelos mesmos padrões das verdades factuais.     Os fatos que manipula não têm comparação com os     da realidade concreta. São as verdades humanas, gerais, que traduzem     antes um sentimento de experiência, uma compreensão e um julgamento     das coisas humanas, um sentido da vida, e que fornecem um retrato vivo e insinuante     da vida, o qual sugere antes que esgota o quadro. 
A Literatura é, assim, a vida, parte da vida, não se admitindo     possa haver conflito entre uma e outra. Através das obras literárias,     tomamos contato com a vida, nas suas verdades eternas, comuns a todos os homens     e lugares, porque são as verdades da mesma condição humana.”   

Afrânio Coutinho.



Resumidamente,Literatura é a arte de expressar os sentimentos na forma da escrita nos vastos gêneros textuais.A Literatura nos faz entrar em outro mundo,um mundo mágico,sem dores nem tristezas,podemos ir,voltar,ir novamente apenas com um livro e um vasto imaginário.Leia o poema de Carlos Drummond de Andrade que revela perfeitamente como é o "reino das palavras".



Procura da poesia.


Não faças versos sobre acontecimentos.  Não há criação nem morte perante a poesia.  Diante dela, a vida é um sol estático,  não aquece nem ilumina.  As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.  Não faças poesia com o corpo,  esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.
Tua gota de bile, tua careta de gozo ou de dor no escuro  são indiferentes.  Nem me reveles teus sentimentos,  que se prevalecem do equívoco e tentam a longa viagem.  O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.
Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.  O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.  Não é música ouvida de passagem, rumor do mar nas ruas junto à linha de espuma.
O canto não é a natureza  nem os homens em sociedade.  Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.  A poesia (não tires poesia das coisas)  elide sujeito e objeto.
Não dramatizes, não invoques,  não indagues. Não percas tempo em mentir.  Não te aborreças.  Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,  vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família  desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.
Não recomponhas  tua sepultada e merencória infância.  Não osciles entre o espelho e a  memória em dissipação.  Que se dissipou, não era poesia.  Que se partiu, cristal não era.
Penetra surdamente no reino das palavras.  Lá estão os poemas que esperam ser escritos.  Estão paralisados, mas não há desespero,  há calma e frescura na superfície intata.  Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário.  Convive com teus poemas, antes de escrevê-los.  Tem paciência se obscuros. Calma, se te provocam.  Espera que cada um se realize e consume  com seu poder de palavra  e seu poder de silêncio.  Não forces o poema a desprender-se do limbo.  Não colhas no chão o poema que se perdeu.  Não adules o poema. Aceita-o  como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada  no espaço.
Chega mais perto e contempla as palavras.  Cada uma  tem mil faces secretas sob a face neutra  e te pergunta, sem interesse pela resposta,  pobre ou terrível, que lhe deres:  Trouxeste a chave?
Repara:  ermas de melodia e conceito  elas se refugiaram na noite, as palavras.  Ainda úmidas e impregnadas de sono,  rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.