A importância da leitura
Autor: Letras | Publicado: 2011-03-21T14:47:00-07:00


Ler significa aproximar-se de algo que acaba de ganhar existência.     Ítalo Calvino  FELICIDADE CLANDESTINA                        

Ela  era gorda, baixa, sardenta e de cabelos excessivamente crespos, meio  arruivados. Tinha um busto enorme, enquanto nós todas ainda éramos  achatadas. Como se não bastasse, enchia os dois bolsos da blusa, por  cima do busto, com balas. Mas possuía o que qualquer criança devoradora  de histórias gostaria de ter: um pai dono de livraria. &nbsp;                        
Pouco aproveitava. E nós menos ainda: até para  aniversário, em vez de pelo menos um livrinho barato, ela nos entregava  em mãos um cartão-postal da loja do pai. Ainda por cima era de paisagem  do Recife mesmo, onde morávamos, com suas pontes mais do que vistas.  Atrás escrevia com letra bordadíssima palavras como "data natalícia" e  "saudade".                        
Mas que talento tinha para a crueldade. Ela  toda era pura vingança, chupando balas com barulho. Como essa menina  devia nos odiar, nós que éramos imperdoavelmente bonitinhas, esguias,  altinhas, de cabelos livres. Comigo exerceu com calma ferocidade o seu  sadismo. Na minha ânsia de ler, eu nem notava as humilhações a que ela  me submetia: continuava a implorar-lhe emprestados os livros que ela não  lia.                        
Até que veio para ela o magno dia de começar a  exercer sobre mim um tortura chinesa. Como casualmente, informou-me que  possuía As reinações de Narizinho, de Monteiro Lobato. Era um livro  grosso, meu Deus, era um livro para se ficar vivendo com ele, comendo-o,  dormindo-o. E, completamente acima de minhas posses. Disse-me que eu  passasse pela sua casa no dia seguinte e que ela o emprestaria.                        
Até o dia seguinte eu me transformei na  própria esperança de alegria: eu não vivia, nadava devagar num mar  suave, as ondas me levavam e me traziam.                        
No dia seguinte fui à sua casa, literalmente  correndo. Ela não morava num sobrado como eu, e sim numa casa. Não me  mandou entrar. Olhando bem para meus olhos, disse-me que havia  emprestado o livro a outra menina, e que eu voltasse no dia seguinte  para buscá-lo. Boquiaberta, saí devagar, mas em breve a esperança de  novo me tomava toda e eu recomeçava na rua a andar pulando, que era o  meu modo estranho de andar pelas ruas de Recife. Dessa vez nem caí:  guiava-me a promessa do livro, o dia seguinte viria, os dias seguintes  seriam mais tarde a minha vida inteira, o amor pelo mundo me esperava,  andei pulando pelas ruas como sempre e não caí nenhuma vez.                        
Mas não ficou simplesmente nisso. O plano  secreto da filha do dono da livraria era tranqüilo e diabólico. No dia  seguinte lá estava eu à porta de sua casa, com um sorriso e o coração  batendo. Para ouvir a resposta calma: o livro ainda não estava em seu  poder, que eu voltasse no dia seguinte. Mal sabia eu como mais tarde, no  decorrer da vida, o drama do "dia seguinte" com ela ia se repetir com  meu coração batendo.                        
E assim continuou. Quanto tempo? Não sei. Ela  sabia que era tempo indefinido, enquanto o fel não escorresse todo de  seu corpo grosso. Eu já começara a adivinhar que ela me escolhera para  eu sofrer, às vezes adivinho. Mas, adivinhando mesmo, às vezes aceito:  como se quem quer me fazer sofrer esteja precisando danadamente que eu  sofra.                        
Quanto tempo? Eu ia diariamente à sua casa,  sem faltar um dia sequer. Às vezes ela dizia: pois o livro esteve comigo  ontem de tarde, mas você só veio de manhã, de modo que o emprestei a  outra menina. E eu, que não era dada a olheiras, sentia as olheiras se  cavando sob os meus olhos espantados.                        
Até que um dia, quando eu estava à porta de  sua casa, ouvindo humilde e silenciosa a sua recusa, apareceu sua mãe.  Ela devia estar estranhando a aparição muda e diária daquela menina à  porta de sua casa. Pediu explicações a nós duas. Houve uma confusão  silenciosa, entrecortada de palavras pouco elucidativas. A senhora  achava cada vez mais estranho o fato de não estar entendendo. Até que  essa mãe boa entendeu. Voltou-se para a filha e com enorme surpresa  exclamou: mas este livro nunca saiu daqui de casa e você nem quis ler!                        
E o pior para essa mulher não era a descoberta  do que acontecia. Devia ser a descoberta horrorizada da filha que  tinha. Ela nos espiava em silêncio: a potência de perversidade de sua  filha desconhecida e a menina loura em pé à porta, exausta, ao vento das  ruas de Recife. Foi então que, finalmente se refazendo, disse firme e  calma para a filha: você vai emprestar o livro agora mesmo. E para mim:  "E você fica com o livro por quanto tempo quiser." Entendem? Valia mais  do que me dar o livro: "pelo tempo que eu quisesse" é tudo o que uma  pessoa, grande ou pequena, pode ter a ousadia de querer.                        
Como contar o que se seguiu? Eu estava  estonteada, e assim recebi o livro na mão. Acho que eu não disse nada.  Peguei o livro. Não, não saí pulando como sempre. Saí andando bem  devagar. Sei que segurava o livro grosso com as duas mãos, comprimindo-o  contra o peito. Quanto tempo levei até chegar em casa, também pouco  importa. Meu peito estava quente, meu coração pensativo.                        
Chegando em casa, não comecei a ler. Fingia  que não o tinha, só para depois ter o susto de o ter. Horas depois  abri-o, li algumas linhas maravilhosas, fechei-o de novo, fui passear  pela casa, adiei ainda mais indo comer pão com manteiga, fingi que não  sabia onde guardara o livro, achava-o, abria-o por alguns instantes.  Criava as mais falsas dificuldades para aquela coisa clandestina que era  a felicidade. A felicidade sempre ia ser clandestina para mim. Parece  que eu já pressentia. Como demorei! Eu vivia no ar... Havia orgulho e  pudor em mim. Eu era uma rainha delicada.                        
Às vezes sentava-me na rede, balançando-me com o livro aberto no colo, sem tocá-lo, em êxtase puríssimo.                        
Não era mais uma menina com um livro: era uma mulher com o seu amante.                    Clarice Lispector. In: "Felicidade Clandestina"                        
Ed. Rocco - Rio de Janeiro, 1998                        
O ato de ler é  soberano. Implica desvendar e conhecer o mundo. É pela leitura que  desenvolvemos o processo de atribuir sentido a tudo o que nos rodeia:  lemos um olhar, um gesto, um sorriso, um mapa, uma obra de arte, as  pegadas na areia, as nuvens carregadas no céu, o sinal de fumaça  avistado ao longe e tantos outros sinais. Lemos até mesmo o silêncio!&nbsp;
Nos  dias de hoje, a comunicação, mesmo presencial, está mediada por uma  infinidade de signos. Na era da comunicação interplanetária,  estabelecemos infinitas conexões com pessoas de todos os cantos do  mundo, o que nos obriga a decodificar um universo poderoso de mensagens e  a nos adaptar a elas: comunidades virtuais do Orkut, conversas pelo  MSN, compras e negócios fechados pela rede e, se essa informação foi  dominantemente verbal até então, agora se torna também visual com a  chegada do YouTube.     

Sabemos o quanto a força da imagem exerce fascínio e entendemos,  definitivamente, que não há mais como sobreviver neste mundo sem que  haja, de nossa parte, uma adaptação constante no que se refere ao acesso  às diferentes linguagens disponíveis.     


  É fundamental reconhecer que o sentido de todas as  coisas nos vem, principalmente, por meio do olhar, da compreensão e  interpretação desses múltiplos signos1 que  enxergamos, desde os mais corriqueiros – nomes de ruas, por exemplo –  até os mais complexos – uma poesia repleta de metáforas. O sentido das  coisas nos vem, então, por meio da leitura, um ato individual de  construção de significado num contexto que se configura mediante a  interação autor/texto/leitor.  
A leitura é uma atividade que solicita intensa participação do  leitor e exige muito mais que o simples conhecimento lingüístico  compartilhado pelos interlocutores: o leitor é, necessariamente, levado a  mobilizar uma série de estratégias, com a finalidade de preencher as  lacunas e participar, de forma ativa, da construção do sentido. Dessa  forma, autor e leitor devem ser vistos como estrategistas na interação  pela linguagem para que se construa o sentido do texto.     

Segundo Koch &amp; Elias (2006),     

[...] numa concepção interacional (dialógica) da língua, os  sujeitos são vistos como atores/construtores sociais, sujeitos ativos  que – dialogicamente – se constroem e são construídos no texto. [...}  Nessa perspectiva, o sentido de um texto é construído na interação  texto-sujeitos e não algo que preexista a     
essa interação. A leitura é, pois, uma atividade interativa  altamente complexa de produção de sentidos, que se realiza evidentemente  com base nos elementos lingüísticos presentes na superfície textual e  na sua forma de organização, mas requer a mobilização de um vasto  conjunto de saberes no interior do evento comunicativo.Para esclarecer as idéias até aqui apresentadas, leia a tira a seguir:&nbsp;
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Na tira, Hagar, o viking, revela o papel do leitor que interage com o texto, no caso, da placa, e atribui-lhe o sentido, considerando tanto as informações explícitas, como também o que é sugerido de maneira implícita, subentendida.     
Podemos, então, concluir que     a)&nbsp;a leitura de qualquer texto exige do leitor muito mais do que o conhecimento do código lingüístico;&nbsp;     
    
b)&nbsp;o leitor realiza um trabalho ativo de compreensão e  interpretação do texto, a partir, entre outros aspectos, de seu  conhecimento lingüístico, textual e, ainda, de seu conhecimento de  mundo.     

Leitura é, assim, uma atividade de produção de sentido.  É nesse intercâmbio de leituras que se refinam, se reajustam e  redimensionam hipóteses de significado, ampliando constantemente a nossa  compreensão dos outros, do mundo e de nós mesmos.&nbsp;     

O exercício pleno da cidadania passa necessariamente pela  garantia de acesso aos conhecimentos construídos e acumulados e às  informações disponíveis socialmente. E a leitura é a chave dessa  conquista.