Sob à Máscara
Autor: Vitor | Publicado: 2014-03-10T20:17:00-07:00






Noite
de estrelas tanto acima quanto abaixo. Daquelas que brilham nos postes e
tremulam vermelho e azul. Daquelas que formam sombras nos becos e surpresa nos
rostos. Mas nada entre o céu e a terra negava a alegria daquelas pessoas.
Estavam reunidas tão contentes, sapateando e cantarolando, girando o corpo de
um lado para o outro, rindo e sorrindo. Dedos ágeis puxavam uma moça de seu
conforto para uma dança enquanto outros homens de outro porte demonstravam seus
dotes na pirofagia. Tendas multicoloridas, rostos escondidos, roupas
extravagantes e brilhosas, cavalheirismo e romantismo.

Acima em uma rua alta
se sentava o homem mascarado, cobrindo sua face acima do nariz com um pedaço de
mistério permeado por glitter. Seus pés
balançavam alheios a altura e seus braços estavam esticados, fincados como
garras na beirada da parte alta do paralelepípedo. Aqueles olhos castanhos mal
revelavam o suave brilhar debaixo de tanta escuridão. Um suspiro cortou o tempo
e soprou pontos brilhantes no céu. Mas nuvens azul-marinho serpenteavam a
imensidão obscura e escondiam o luar prateado.

-Gosto muito daqui –
disse a moça, se aproximando sorrateiramente.

O homem olhou por cima
do ombro, sem grande importância.

-Temos algo em comum
então, senhorita.

Um fraco sorriso
contornou seus lábios, desaparecendo com a mesma velocidade que aparecera. A
batida fraca emitida pelo sapato da moça parou de supetão, para dar lugar ao
roçar do tecido de seda e linho. Ela sentou-se, retirou os sapatos e jogou-os
para o lado, emitindo suspiros de alívio.

-Esses sapatos estavam
me matando.

O homem permaneceu com
olhar fixo no festival, traçando caminhos entre os dançarinos.

-Engraçado como nem
sempre uma conversa termina, ou começa, de maneira abrupta – comentou o
observador, despretensioso.

-Algumas coisas
acontecem sem muita conexão – disse a moça – as vezes é bom, as vezes ruim.
Algumas vezes é bom e ruim ao mesmo tempo.

O castanho mirou a moça
que usava uma máscara floreada, com detalhes rosados e cortes brancos no plástico.
Já o tom de sua íris estava perdida num brilho fosco quase transparente,
refletindo os muitos postes na rua abaixo.

-E quando não é bom nem
ruim, apenas não é? – disse o homem relaxando as costas retesadas.

A moça tomou a pose de
observadora e ergueu o queixo. Seus fios de cabelo se perdiam numa cor
desconhecida de qualquer já vista – eu descreveria como prata-dourado-acobreado
– caídos sobre o ombro, despretensiosamente.

-Então apenas é.

-É? – o homem ergueu
uma sobrancelha.

-Por ter acontecido ele
é – disse a moça com sua íris tremulante. – Quando vem para não ser, contudo,
no final, já foi. Não se prolonga, então, ele apenas é e se esvai, como um
sopro. Ou esse festival.

O homem fitou as chamas
jorradas pelos cospe-fogo e sorriu.

-É melhor do que não
ser. Pois é bom da maneira que é. Bom e ruim.

-Exato – disse a moça e
olhou contente para o homem. Num lampejo aqueles olhos brilharam como vidro
multicolorido. – Bom e ruim, por ser um momento ele é bom, mas por acabar ele é
ruim.

Os finos dedos dela
deslizaram abaixo do queixo do homem, fazendo seus lábios se contorcerem. Como
o relâmpago ambos sentiram a maciez da carne fina e rosada tocar uma a outra. E
quando os olhos se abriram só restava os sapatos, caídos ao lado sem motivo. Na
esquina um rastro do vestido de seda seguia sua dona. Tão veloz como o ventar.
E o homem retornou para sua pose inicial, observador e quieto.

-Que seja.