das poesias...
Autor: JULIO CARVALHO | Publicado: 2017-03-21T15:08:00-03:00

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no dia mundial da poesiaeu tinha um poema em circulação&nbsp;que se desviou&nbsp;entre a cabeça e o coração
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enriqueço na solidão:&nbsp;
fico inteligente, bonito&nbsp;
e não este feio ressentido&nbsp;
que me olha do fundo do espelhoouço duzentas e noventa e nove vezes a mesma música&nbsp;
lembro poesias
reviro gavetas
sonho
invento
abro todas as portas&nbsp;
e quando vejo&nbsp;
a alegria está instalada em mimé um processo demorado e difícil&nbsp;
como o da pedra filosofalé o ouro do silêncio que me resta


"Tudo, aliás, é a ponta de um mistério.&nbsp;
Inclusive, os fatos.&nbsp;
Ou a ausência deles.&nbsp;
Duvida?&nbsp;
Quando nada acontece,&nbsp;
há um milagre que não estamos vendo.".- João Guimarães Rosa, do conto "O espelho",&nbsp;
no livro 'Primeiras estórias'.&nbsp;


as melhores coisas&nbsp;
sempre acontecem&nbsp;
quando a gente não espera que elas aconteçamentão hoje vou ficar em casa&nbsp;
não esperando que aconteça&nbsp;
nada

"Pouco se vive, e muito se vê...&nbsp;
– Um outro pode ser a gente;&nbsp;
mas a gente não pode ser um outro,&nbsp;
nem convém...".- João Guimarães Rosa,&nbsp;
em Grande Sertão: Veredas.


nem tudo o que se reduzé louco


















em mim só aconteceo que eu entendo

todo dia inacabadocomo todos os homenssou inacabadoe jamais termino de serperco o que ganho no sonhoe no desejoquando a mim mesmo me acrescentotoda vez que me somosubtraio-mee sumouma porção levada pelo ventoincompleto no dia inacabadolivre de ser aindacomo e quandocheio de porquessigo a marchae a nódoadas plantas e das estrelase o que me faltae sobraé o meu contentamentoao queeste mundo é muito bagunçadocheio de receiosporquetudo o que muda a vidavem quieto no escurosem preparos de avisaras pessoastinham de rever o inteiroo inacabadodo curso ordinário da vidaem todas as partes da figura— do dobrado ao singelodo errado ao sinceroenquanto issoeu me significotentando contarmas contar é muitomuito difícilnão pelos anos que se já passarammas pela astúcia que têm certas coisas passadasde fazer confusãode se remexerem dos lugareso que eu falei foi exato?inacabado?foi?mas teria sido?agora acho que nem tanto que nãosão tantas horas de pessoastantas coisas em tantos tempostudo junto e misturadomelhor mesmo é ouvir a voz e vezdas nascentesporque só na foz do rio é que se ouvem os murmúrios de todos os aprendizados


Mc Linn da Quebrada, Lêdo Ivo, Guimarães Rosa e Julio Carvalho





❝ Só na foz do rio é que se ouvem os murmúrios de todas as fontes..- João Guimarães Rosa, no livro “Ave, palavra".&nbsp;





"Contar é muito, muito dificultoso.&nbsp;

Não pelos anos que se já passaram.&nbsp;

Mas pela astúcia que têm certas coisas passadas&nbsp;

– de fazer balancê, de se remexerem dos lugares.&nbsp;

O que eu falei foi exato?&nbsp;

Foi.&nbsp;

Mas teria sido?&nbsp;

Agora acho que nem não.&nbsp;

São tantas horas de pessoas,&nbsp;

tantas coisas em tantos tempos,&nbsp;

tudo miúdo recruzado.".- João Guimarães Rosa, em "Grande Sertão: Veredas".



"O dia inacabadoComo todos os homens, sou inacabado.Jamais termino de ser.Após a noite breve um longo amanhecerme detém no umbral do dia.&nbsp;Perco o que ganho no sonho e no desejoquando a mim mesmo me acrescento.Toda vez que me somo, subtraio-me,uma porção levada pelo vento.Incompleto no dia inacabado,livre de ser ainda como e quando,sigo a marcha das plantas e das estrelas.E o que me falta e sobra é o meu contentamento.".- Lêdo Ivo (Vaso Roto, Barcelona), em "Calima", 2011.



"A vida é ingrata no macio de si;&nbsp;

mas transtraz a esperança mesmo do meio do fel do desespero.&nbsp;

Ao que, este mundo é muito misturado..."-João Guimarães Rosa, em Grande Sertão: Veredas.



❝ Tudo o que muda a vida vem quieto no escuro, sem preparos de avisar.&nbsp;.-João Guimarães Rosa, no livro “Noites do sertão”.&nbsp;



❝ Tinham de o rever inteiro, do curso ordinário da vida,&nbsp;

em todas as partes da figura&nbsp;

— do dobrado ao singelo.&nbsp;.-João Guimarães Rosa, no livro “Tutaméia: terceiras estórias”.&nbsp;


“Temos medo dos que pensam diferente e mais medo ainda daqueles que, são tão diferentes, que achamos que não pensam. Vivemos em estado de guerra com a alteridade que mora dentro e fora de nós. Esse é o defeito original das fronteiras que fabricamos.”
Mia Couto



Dizem que ele [Heráclito], interrogado sobre por que razão estava em silêncio, respondeu: “para que possais tagarelar”.


HERACLITUS. In: LAERTIUS, Diogenes. Vitae philosophorum.&nbsp;




"Fome de tudo – de conhecer por dentro&nbsp;
– fome do miolo todo, do bagaço, da última gota de caldo.”.- João Guimarães Rosa, da novela “Buriti”, em "Noites do Sertão", no livro 'Corpo de Baile'. 1965.


eu tô igual a um cais:a ver navios

ESTOU&nbsp;EMBREVE

em mim só acontece&nbsp;o que euentendo


eu substitui o destinopelo intestinoporqueprefiro digerirtudo

doenças crônicas&nbsp;
são rastros da máquina&nbsp;
na real

























Paz?paz tem a pedraque não sabe o perfume


"Vivem em nós inúmeros;Se penso ou sinto, ignoroQuem é que pensa ou sente.Sou somente o lugarOnde se sente ou pensa.Tenho mais almas que uma.Há mais eus do que eu mesmo.Existo todaviaIndiferente a todos.Faço-os calar: eu falo.Os impulsos cruzadosDo que sinto ou não sintoDisputam em quem sou.Ignoro-os. Nada ditamA quem me sei: eu escrevo"..- Ricardo Reis [Heterônimo de Fernando Pessoa],&nbsp;

(escrito em 13.11.1935), In Poesia



“E de repente eu estava gostando dele,&nbsp;

num descomum, gostando ainda mais do que antes,&nbsp;

com meu coração nos pés, por pisável;&nbsp;

e dele o tempo todo eu tinha gostado.&nbsp;

Amor que amei – daí então acreditei.”.- João Guimarães Rosa, em Grande Sertão: Veredas.



eu não me iludoo tempo é mudo

e escorre silenciosoatravés das linhasestritas do teu rosto



































a manhã clareiaazulmeu estadode pelebranca



































e&nbsp;amaramar&nbsp;amarem alguns casosé um destroçar contínuo!...



convexo

pro

pensoconversocomigomesmoe meconvençoa sercôncavo





























infâ(ncia)mia



ninguémminha mãesofreu tanto assime o rosto já sumidomas vivo ainda o olhardo travesseiro olhava para a janelae os dias que restavamenchiam o dormitórioà cata das migalhasde afetoque o pai já ausenteesqueceu de entreter o filho





















































o amor por um momentoao sul declinae já se sabe que é morte

estamos tão longede tudode luto




resta apenas o efeitoem uma pontade nuvem





dilato minha ingênua fúriaem alguma noite

neste mesmo instanteouço no fluir da mente&nbsp;profundas distâncias


enquanto issotomam-me pela mãonuvenseencontro nas árvoresum fogo de outono









































sob um céu azul&nbsp;de tintarepentinavaga mais uma manhã



poeta insone:perdi o sonoganhei poesia



manhã&nbsp;deslumbro-meimenso



"com minha fome de loboamainomeu corpo de cordeiro

sou comoa barca ínfimae o libidinoso oceano"


AtritoGiuseppe Ungaretti



"O encarnado do céudesperta oásispara o nômade de amor"

Sol-pôr&nbsp;Giuseppe Ungaretti



o que cativa um poetanão é a poesia- é a palavra

































manhã é névoa que nos cancela

nasce talvez um sol no altopor trás da janela




escuto agora um carro passandodo lado de forade onde a cidadeatravessa

então sol rapta a cidadenada mais se vêde tanta clarezanem mesmo as ruas resistem muito

o sol põe sobreos postesreflexosde luz

um olhodo outro lado da ruaespiaumsonho

deste diaque acordarestaa vidaem inexaurível segredo



cada pessoa se expande&nbsp;e demoranas outras

para ficar mais só&nbsp;basta mirá-las



validade



se você faz aniversáriodesfaça seus diasdevagarda pétalaao papel de presenteretirar o embrulhoe jogarforajunto com o seu últimoinfernoastralde molho a vidade novoantes que seja tardesoprarainda que por muitos anosas velasainda que os barcosnaveguema esmoe os seus canhõesdisparemparabéns



“A vida sem a música é simplesmente um erro, uma tarefa cansativa, um exílio.”.– Friedrich Nietzsche, em “Cartas a Peter Gast”, Nice, 15 de janeiro de 1888.



as coisas que me assustamé porque não me assentam



"Euagoraestou livredo amor,dos cartazes.O ursodo ciúmeé um tapete de unhas.Quem quiseruma provade que a terra é curva,sentadosobre as próprias nádegas,resvale!Não,não vou imporos meus humores negros,já não quero falar,e com quem falaria?Sãoas guelras da rima,aflando sem sossego,em gente como nós,na areia da poesia.O sonho é dano,a fantasia inútil,é precisoarrastaras rotinas do tédio.Mas ocorreque a vidatome um perfil inédito,e revelea grandezaatravés do que é fútil.Nos doiscontra o lirismo,baioneta calada,buscamosa nudezda palavra precisa.A poesia,porém,é uma não-sei-que-diga,largada por aí,sem lugar para nada.Isto,por exemplo,é falado ou balido?"




Maiakóvski&nbsp;










"É a madrugada e a noite que rolam sobre os telhadosdo poema. É Deus que rola e a mortee a vida violenta. E o meu coração é um castiçalà beirado povo que até mim separa os espinhos das formase traz sua pureza aguda e legítima.– Trazem liras nas mãos, trazem nas mãos brutaispequenos cravos de ouro ou peixes delicadosde música fria.




– Eu enlouqueço com a doçura dos meses vagarosos."

Herberto Helder





"violência da calmaria,&nbsp;

às vezes,&nbsp;

é mais terrível do que a travessia das tempestades."





a poesia é aquele movimentoestranhosem noçãoque acontece com as palavras por dentroque de repente desembaralhame elas mesmas são as cartase se arrumam sozinhasdescabeladamenteou por vício ou por prestezanuma velocidade tamanhaque desprende de víscerase se salva desesperadaagarrada a alguma razãoque a fez nascere ser impune aos tamanhosouvidosdomundo


a poesia é qualquer vidaemtransição



a vida quando complicaadaptapor isso andoadaptandotudo





meu duvidar é uma petição de mais certeza



suponho que alguém&nbsp;tenha tanta ideia&nbsp;do que seja na verdade&nbsp;– um espelho?apenas do que se sabe nasnoções de físicacom que se familiarizamas leis da ópticaeu vou mais ao transcen­dente:tudo é a pontade algum mistério



“Não sei de nada. Não há nada que eu saiba.&nbsp;

Porém certas coisas se sentem com o coração.&nbsp;

Deixa falar o teu coração, interroga os rostos,&nbsp;

não escutes as línguas...".- Umberto Eco, em "O nome da Rosa".&nbsp;



"Ando com fome de coisas sólidas e com ânsia de viver só o essencial. Leia o "Time must have a stop", de Huxley. Pessoalmente, penso que chega um momento na vida da gente, em que o único dever é lutar ferozmente por introduzir, no tempo de cada dia, o máximo de "eternidade".".- João Guimarães Rosa, em carta a Antonio Azeredo da Silveira, Rio de Janeiro, 27-X-45. In: "SILVEIRA, Flavio Azeredo da.(org.). 24 cartas de João Guimarães Rosa a Antonio Azeredo da Silveira.&nbsp;



preste atençãoa vida tá passando bem na sua frentee você nãose atentou que tudo isso está diferenteem transiçãoem trânsitoem mutaçãonada é estáticode onde vemtudo o que eu vejo em voltaé feito de genteo que se atémporque se achar melhor é tão indiferenteem solidãoincertonão tem paixãonão temafetopois ali dentro do seu coraçãouma andorinha só não faz verão




e eu não sou ninguém sem vocêe eu não sou ninguém sem nós doise eu não sou ninguém sem alguémdo ladosem humanidade o mundo está acabado

- o mundo mudoue aumentou sua vaidadeo homem foi na lua mas perdeu a humanidadee eu me pergunto:o que aconteceu?desamarramos os nós e destruímos o euvivemos a ilusão de que tudo é individualmatamos a compreensão e tá tudo desiguale você não entende o que está erradotua visão é cegae se prendeu no teu quadradoenquanto do ladoalguém chama o teu nomejá alguém não distantemorrendo de fomevocê pergunta:incomodar pra quê?o mundo gira meu irmãoamanhã pode ser você.......há esperança pra nósesperançahá esperança pra nós.......preste atençãoa vida tá passando bem na sua frente

(e a solidãopode vir a ser algodiferente)*

E EU – (Xuxa Levy/ Jesus Luhcas)*intromissão de Julio Carvalho



DRAMAS

#2

dramas nunca caducam,pois não esperam. a própriaintenção segura o sangueda fera, o peso infladode nada é um pavorempanado.dramas anunciados assoviamo silêncio e não cabemno mundo, são mais reais,por isso não sucumbem.




interinventado do poema de&nbsp;João Pedro Liossi



DRAMAS

#1

os dramas não esperamo último toque, o derradeiro&nbsp;bilhete do ônibus, o fiapopodre da toalha molhada,da lembrança. os dramasnão esperam, já estão,antes, forrando o estômagocom uma grama amarga,programados para doer.




interinventado do poema de&nbsp;João Pedro Liossi



sendosomossou

temo


às vezesdeixodeser



"Ensaio para o aquoso e o vítreo

No olho do poeta corre o rioDeságua a estrelaFlorescem pétalas e astrosPululam divindades


No olho do poeta escorre o fioCresce a lágrimaDo que era, do que é findoEm todo o infinito

No olho do poetaSó no olho do poetaa vida brilha ressuscitada"

Assis Freitas



Yesterday don't matter,'cause it's gone.

Rozita Fogelman













não tenho pedaços de mimtenho percalços em mim



no início&nbsp;eu fazia e mexiapensar não pensavanão possuía prazos&nbsp;ou vínculos&nbsp;vivia puxando difícil de difícilpeixe vivo em rede escassaquem mói na vida não fantasiaé moído que dói por dentromas agorafeita a folga que me vemsem pequenos desassossegosestou de encosto e redee me inventei nesse gostode especular ideia e fazer poesiao diabo existe e não existedeuses existem e não existeme são o ditoprenúncio de certas melancoliaso senhor vê: existe cachoeiratanto que existe mare então?cachoeira é barranco de chãocom água caindo por ele retombandomar arregaça pedra e faz areiao senhor consome essa águaou desfaz o barrancoou desenha na areiasobra cachoeira alguma?alguma água de chão?&nbsp;pois éviver é negócio muito perigoso...".- Ousadamente adaptado de João Guimarães Rosa, em 'Grande Sertão: Veredas'.&nbsp;





“[...] toda palavra, sim, é uma semente; entre as coisas humanas que podemos nos assombrar, vem a força do verbo em primeiro lugar; precedido o uso das mãos, está no fundamento de toda prática, vinga e se expande, e perpetua, desde que seja justo.”.- Raduan Nassar, no livro "Lavoura arcaica".&nbsp;



engraçado&nbsp;comoninguém maisentendea felicidadegenuína




verborragiacritica

" yo participo del coro tal y el director dice que el coro es como un cuento que tiene principio, desarrollo y final... "


estoy muy perdido



via Mariano Raffaelli



aoatravessara luaolheparaambososlados



#poemasurbanos



"- O cheiro da árvore tá chegando até o final da rua.Dei risada e disse:- A árvore se chama Incenso e de quebra a rua ganhou uma orquídea que, em breve deverá florir.Quem sabe na próxima lua."

com&nbsp;Magda Isabel Nascimento.














- biscoito da sorte incompleto poético :

o investimento mais lucrativo&nbsp;



é o amor ao próximo dos homens pela língua