Amor - O Interminável Aprendizado
Autor: Clear | Publicado: 2013-09-24T15:13:00-07:00



Criança, ele pensava: amor,
coisa que os adultos sabem. Via-os aos pares namorando nos portões enluarados
se entrebuscando numa aflição feliz de mãos na folhagem das anáguas. Via-os
noivos se comprometendo à luz da sala ante a família, ante as mobílias; via-os
casados, um ancorado no corpo do outro, e pensava: amor, coisa-para-depois, um
depois-adulto-aprendizado.
Se enganava.
Se enganava porque o aprendizado de amor não tem começo nem é privilégio aos
adultos reservado. Sim, o amor é um interminável aprendizado.
Por isto se enganava enquanto olhava com os colegas, de dentro dos arbustos do
jardim, os casais que nos portões se amavam. Sim, se pesquisavam numa
prospecção de veios e grutas, num desdobramento de noturnos mapas seguindo o
astrolábio dos luares, mas nem por isto se encontravam. E quando algum amante
desaparecia ou se afastava, não era porque estava saciado. Isto aprenderia
depois. É que fora buscar outro amor, a busca recomeçara, pois a fome de amor
não sabia nunca, como ali já não se saciara.
De fato, reparando nos vizinhos, podia observar. Mesmo os casados, atrás da
aparente tranqüilidade, continuavam inquietos. Alguns eram mais indiscretos. A
vizinha casada deu para namorar. Aquele que era um crente fiel, sempre na
igreja, um dia jogou tudo para cima e amigou-se com uma jovem.&nbsp;E a mulher
que morava em frente da farmácia, tão doméstica e feliz, de repente fugiu com
um boêmio, largando marido e filhos.

Então, constatou, de novo se
enganara. Os adultos, mesmo os casados, embora pareçam um porto onde as naus já
atracaram, os adultos, mesmo os casados, que parecem arbustos cujas raízes já
se entrançaram, eles também não sabem, estão no meio da viagem, e só eles sabem
quantas tempestades enfrentaram e quantas vezes naufragaram.
Depois de folhear um, dez, centenas de corpos avulsos tentando o amor
verbalizar, entrou numa biblioteca. Ali estavam as grandes paixões. Os poetas e
novelistas deveriam saber das coisas. Julietas se debruçavam apunhaladas sobre
o corpo morto dos Romeus, Tristãos e Isoldas tomavam o filtro do amor e ficavam
condenados à traição daqueles que mais amavam e sem poderem realizar o amor.
O amor se procurava. E se encontrando, desesperava, se afastava, desencontrava.
Então, pensou: há o amor, há o desejo e há a paixão.

O desejo é assim: quer imediata
e pronta realização. É indistinto. Por alguém que, de repente, se ilumina nas
taças de uma festa, por alguém que de repente dobra a perna de uma maneira
irresistivelmente feminina.
Já a paixão é outra coisa. O desejo não é nada pessoal. A paixão é um vendaval.
Funde um no outro, é egoísta e, em muitos casos, fatal.
O amor soma desejo e paixão, é a arte das artes, é arte final.
Mas reparou: amor às vezes coincide com a paixão, às vezes não.
Amor às vezes coincide com o desejo, às vezes não.
Amor às vezes coincide com o casamento, às vezes não.
E mais complicado ainda: amor às vezes coincide com o amor, às vezes não.
Absurdo.
Como pode o amor não coincidir consigo mesmo?
Adolescente amava de um jeito. Adulto amava melhormente de outro. Quando viesse
a velhice, como amaria finalmente? Há um amor dos vinte, um amor dos cinqüenta
e outro dos oitenta? Coisa de demente.
Não era só a estória e as estórias do seu amor. Na história universal do amor,
amou-se sempre diferentemente, embora parecesse ser sempre o mesmo amor de
antigamente.
Estava sempre perplexo. Olhava para os outros, olhava para si mesmo
ensimesmado.
Não havia jeito. O amor era o mesmo e sempre diferenciado.
O amor se aprendia sempre, mas do amor não terminava nunca o aprendizado.
Optou por aceitar a sua ignorância.
Em matéria de amor, escolar, era um repetente conformado.


E na escola do amor declarou-se
eternamente matriculado.


Texto extraído do livro "21 Histórias de amor", Francisco Alves Editora – Rio de Janeiro, 2002, pág.11.