PARA QUEM NÃO SE RECONHECE BATATA
Autor: Fábio Pinheiro | Publicado: 2015-03-07T09:32:00-08:00




Aconteceu nesses dias, mas só agora os
estalos impulsionaram o querer falar. E eu somente falo com intimidade quando escrevo;
comunico-me melhor e sou mais compreensível assim. É o seguinte, disseram que eu
estava atrapalhando o desenvolvimento de um trabalho, só falava besteiras – daí
constato que me comunico melhor escrevendo. 

De início, senti-me
levemente incomodado. Senti também como se um soco tivesse me atingido por
dentro, perto da minha ferida no estômago. Obviamente, nada disse, calei-me por
dois segundos, logo depois continuei eu-me, obviamente afetado. Obviamente, eu
deveria ter dito algo contra aquele veredicto, defendendo-me, talvez. Nada fiz,
porém não me foi tão obviamente sabido o por quê. Então outros pequenos estalos
foram me ocorrendo durante o resto da tarde e culminaram no estalo maior que é
este impulso de escrever.

Pois bem, vou falar o
que aconteceu, não exatamente como, mas foi o me que aconteceu – de algum modo
as pessoas sensíveis compreendem o que acontece a outra pessoa, pois elas
também sabem como acontece com elas.

Antes de eu falar
minhas besteiras e atrapalhar o desenvolvimento do trabalho, três pessoas e eu falávamos
sobre saúde mental e arte – parece simples, mas é difícil. Todos falavam e
falavam sobre ideias com a finalidade – fi-na-li-da-de – de estruturar uma
apresentação para o tal trabalho que atrapalhei o desenvolvimento. Eu falava e
falava. Acontece, porém, que eu falava e falava como louco que, às vezes, sou
agraciado em ser. E tão logo falar e falar não me foi mais permitido! Não recordo
bem o que falei, só que falei e falei. Para ser exato, não lembro daquele
momento, como se não fosse possível saber o que é liberdade. Porém lembro com
clareza e precisão do corte.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; – macho, tu só fala besteira, só faz
atrapalhar...

Antes de ouvir o resto,
eu já observava o Falante, que baixou a cabeça (acho que se constrange quando
fala). Penso tenho olhinhos de coruja.

O corte foi feito, fim
de arte. Assim escorreu a experiência que, como já disse, vez ou outra, tenho. Daí
também compreendi que não falávamos de saúde mental, muito menos de arte. 

De volta à normalidade,
sem atrapalhar o desenvolvimento do trabalhar com besteiras, percebi que
falávamos do oposto ao normal, da saúde mental como promoção da salvação para
aqueles que são o antônimo de normal, o oposto de nós, os são – agora já estava
incluso na conversa.

A loucura anunciada era
a mesma que deveria ser cortada, aquilo que não é de nossa compreensão, aquilo
que deve ser retirado por atrapalhar o desenvolvimento do que é passível de ser
dito com clareza e precisa. A loucura não é comum a todos.

Boa parte guardo para
mim, a experiência era minha, o corte também foi para mim. Tudo isso aconteceu,
mas o que estalou e conduziu-me ao impulso foi o Falante.

O Falante poderia ter
sido qualquer um, mas foi aquele que mais se aproxima do conhecimento da
loucura. Talvez se aproxime por exclusão, afastando-se enquanto conhece.

A expressão do Falante
é o que o afasta da experiência da loucura, não da loucura de loucos, mas das
loucuras do ser. Ele não pode se deixar ser nem os outros podem ser tanto com
ele.

Ele fala como se
soubesse o que ninguém sabe, chocando com a novidade (que muitas vezes é de
conhecimento de todos, mas sem a necessidade de ser anunciado) e impondo
respeito. Respeito não por ser, mas por ter a luz para a ignorância. Ele intelectualiza
a expressão de viver de forma dura. Dói quando se olha: daqui, nota-se o
extremo, o outro lado de quem passou por muita coisa e somente carrega o fato
consigo, ficando distante do que aconteceu e ninguém disse. O falante não gosta
das palavras organizadas de forma poética, da forma eufêmica de falar. Também não
gosta da beleza da simplicidade e do otimismo que é ridicularizado e pouca
gente acredita. Ele corta tudo isso que sabe.

Esses estalos vinham
acontecendo há alguns dias, estalava quando os escritores pau no cu o
assombravam com dizeres sobre a potencialidade de se desenvolver nas adversidades,
dizeres sobre as potencialidades das batatas. Quem estuda botânica fala que
essas batatas passaram por algum processo de Fotomorfogénese, em que plantas, no
escuro, crescem estioladas. Para os escritores pau no cu isso é a tendência à
atualização que toda coisa viva tem. Assusta-o tanto otimismo fajuto.

Eu, que acredito (às
vezes de forma jocosa) na poesia que há na organização e no vácuo de uma
palavra para outra e que também acredito no potencial das batatas, enxergo o
Falante como um broto. Um pequeno e estiolado broto de batata que também gosta
das palavras. Expressa-as com medo, por meio de cortes, que também lhe acertam
e o afasta daquilo de ser-no-mundo.

Priva-se agora por
conta própria daquilo que foi. 

E minhas besteiras algo
lhe causaram, por que não? Desconforto no pecador que gosta de pecar e não
compreende por que toda a burrice que lhe é dita incomoda, logo nele que não
acredita em pecados, mas sente-se ameaçado. 

Estalou-me tantas
outras coisas que não vou escrever por amor a mim e a todos no mundo, também
amor por às batatas. Também por salvar o Falante da minha maldição.

Eu não tenho
pretensões, não embelezo as palavras, apenas uso-as por conhecer o gosto que
elas têm me dado. Resta-me ainda descobrir o meu próprio incômodo, que
contribuiu para tantos estalos.

Eu deixo-o ser.



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