Danúbio (Parte II) – Cláudio Magris
Autor: Doney Stinguel | Publicado: 2017-01-28T19:02:00-02:00


Editora:
Companhia de bolso

ISBN:
978-85-3591-337-8

Tradução:
Elena Grechi e Jussara de F. M. Ribeiro

Opinião:
****

Páginas:
448




&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “As janelas dão para o Danúbio, abrem-se
sobre o grande rio e sobre as colinas que o dominam, uma paisagem marcada pelos
bosques e pelas cúpulas em formas de cebola das igrejas; no inverno, com o céu
frio e as manchas de neve, as amáveis curvas das colinas e do rio parecem
perder corpo e peso, tornam-se linhas leves de um desenho, uma elegante
melancolia heráldica. Linz, a capital da Áustria Superior, era a cidade que
Hitler amava mais que qualquer outra e queria transformar na mais monumental
metrópole danubiana. Speer, o arquiteto do Terceiro Reich, descreveu aqueles
projetos de edifícios gigantescos e faraônicos nunca realizados, nos quais
Hitler, como escreveu Canetti, revelava sua febril necessidade de superar as
dimensões já alcançadas anteriormente por outros artífices, sua obsessão
agonística de bater todos os recordes. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Nos
sonhos do Führer, a ciclópica Linz que ele queria edificar deveria ter sido o
refúgio da sua velhice, o lugar para onde ele sonhava retirar-se, depois de ter
consolidado definitivamente o Reich milenar e tê-lo confiado a algum digno
sucessor. Como muitos tiranos desapiedados, ele também, assassino de milhões e
aspirante exterminador de povos inteiros, era um sentimental, que se comovia
pensando em si mesmo e se embalava em fantasias idílicas. Em Linz, confiava de
vez em quando a seus íntimos, teria vivido afastado do poder, quando muito
disposto, como um benévolo avô, a dar conselhos aos herdeiros que viessem
visitá-lo; mas talvez, dizia – coqueteando com a hipótese da própria
destronação, bem decidido a não permiti-la nunca – ninguém viesse visitá-lo.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Em Linz,
onde havia passado anos serenos, o déspota sanguinário fantasiava reencontrar
uma espécie de infância, uma estação livre de projetos e de metas. Provavelmente
pensava com nostalgia naquele futuro vazio, no qual gozaria a segurança de quem
já viveu, já combateu pelo domínio do mundo e já venceu, já realizou os
próprios sonhos, que ninguém poderá mais frustrar. Quando imaginava aquele
futuro, sentia-se talvez atormentado pela ansiosa angústia de alcançar logo
seus objetivos e roído pelo temor de não conseguir alcançá-los. Desejava que o
tempo passasse depressa para ter logo a certeza de ter vencido; desejava, em
outras palavras, a morte, e em Linz planejava viver numa agradável segurança
semelhante à morte, ao abrigo das surpresas e dos embates da vida.” 





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Diz um
manifesto na porta da catedral de Linz: só quando podes novamente rir perdoaste
verdadeiramente. Não arrastes nada contigo!”





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Em 1908 Francisco Ferdinando, arquiduque
da Áustria-Este e herdeiro do trono do Império austro-húngaro havia definido a
coroa dos Habsburgo como uma coroa de espinhos. Essa frase sobressai numa sala
do museu que lembra o arquiduque no castelo de Artstetten, a mais ou menos
oitenta quilômetros de Viena, não longe do Danúbio, onde ele esta sepultado com
a esposa tão amada, Sophie. Os tiros de revólver de Sarajevo impediram
Francisco Ferdinando de colocar aquela coroa na cabeça, mas também se tivesse
se tornado imperador e se tivesse reinado por muito tempo como Francisco José,
ele não teria sido sepultado na Cripta dos Capuchinhos, como os seus
antepassados: queria repousar junto à esposa e esta, Sophie Chotek von Chotkowa
und Wognin, era somente condessa, pertencente a uma das mais antigas famílias
tcheca, e como tal não tinha direito de ser acolhida na cripta imperial dos
Habsburgo, assim como sua linhagem demasiado modesta a impedia, depois do
matrimônio com o herdeiro do trono, de morar na Hofburg e de ter acesso às
carruagens ou aos camarotes imperiais.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Agora
jazem ambos na cripta da igreja de Artstetten, próxima do castelo, em dois
sarcófagos brancos e extremamente simples. De “Franciscus Ferdinandus, Archidux
Austriae-Este”, a lápide não recorda nem a qualificação do herdeiro do trono
nem outros títulos ou pompas; sua existência é resumida, em latim, em três
eventos essenciais, acompanhados das respectivas datas: Natus, Uxorem duxit, obiit. Também a história de Sophie esta
ritmada e condensada nestes três momentos. Nascer, casar, morrer: nesta épica
lacônica se resume a essência de uma vida, a do arquiduque e a de cada um de
nós; qualquer outro atributo, ainda que altissonante, parece secundário e não
merece ser lembrado nem gravado no mármore. Naquele túmulo não repousa somente
um acidental príncipe herdeiro, mas alguém que é muito mais, um personagem mais
universal, um homem que partilhou o comum destino de todos.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O
matrimônio com Sophie, a reprovada mésalliance
com uma mulher que era apenas condessa, não o tinha somente obrigado a
renunciar à sucessão ao trono para seus filhos mas lhe havia feito sofrer acres
humilhações, uma acirrada hostilidade da camarilha da corte que teria meio de
encontrar satisfação também depois do Sarajevo, por ocasião dos seus funerais. Francisco
Ferdinando não havia renunciado ao trono por amor, como um filisteu romântico,
porque sua vida achava significado na dedicação à superior responsabilidade do
Império e só obedecendo a esta vocação podia ser uma vida plena, digna daquele
amor em que encontrava coroamento, mas não tinha aceito tampouco a renúncia ao
amor pelo trono, igualmente filisteia.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Todos
foram contrários àquele matrimônio, inclusive seu irmão, o arquiduque Otto, que
gostava de aparecer nu no hotel Sacher, vestindo apenas cinturão e sabre, ou
irromper a cavalo nos cortejos fúnebres judeus e mandar espancar seus críticos
pelos próprios seguidores. Como bom desordeiro desabusado, o arquiduque Otto
sabia ser gregariamente submisso às convenções da hierarquia; o rancor da
aristocracia da corte em relação a Francisco Ferdinando revela a vulgaridade de
todo grupo social que se considera uma elite
e acredita poder excluir os outros, enquanto é ele que se fecha fora do
mundo, como o bêbado da piada, que gira sobre si mesmo em um pequeníssimo
canteiro redondo, persuadido de que aquele canteiro é o mundo e que do outro
lado do murinho começa a prisão na qual estão confinados todos os outros.” 





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Viajando
de barco sobre o Danúbio, o funcionário do registro Kyselak se queixa da
trivialidade dos passageiros, ajudantes, domésticas, vendedores ambulantes,
barqueiros. Ele revela a vulgaridade daqueles turistas que desejariam lugares
imaculados e acreditam que só os outros os maculam. Kyselak se considera o
único com sentimentos nobres, capaz de apreciar o autêntico. Os outros são
“semi-homens”, massa estúpida e bruta, da qual ele nem suspeita fazer parte.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Kyselak
é um daqueles desprezadores de massas, numerosos ainda hoje, que, apinhados
junto ao outro no ônibus lotado ou na autoestrada congestionada, consideram-se,
cada um, moradores de sublimes solidões ou de salões refinados e desprezam,
cada um, o vizinho, sem saber que estão sendo pagos com a mesma moeda, ou então
lhe piscam o olho, para fazê-lo entender que, naquele tropel, somente eles dois
são almas eleitas e espirituosas, obrigadas a compartilhar o espaço com o
rebanho. Essa suficiência do chefe de repartição, que proclama “O senhor não
sabe quem sou eu”, é o oposto daquela altivez que existe em Dom Quixote quando
ele, atirado para fora da sela, murmura “Sei quem sou” e que nunca vai
acompanhado pelo fácil e indiferenciado desprezo pelo próximo.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A
estandardizada altivez para com a massa é um comportamento tipicamente
massificado. Quem fala da estupidez geral deve saber que não esta imune a ela,
porque também Homero de vez em quando cochila; deve assumi-la como risco e
destino comum dos homens, cônscio de ser alguma vez mais inteligente e alguma
vez mais bobo que o seu vizinho de casa ou de bonde, porque o vento sopra onde
quer e ninguém nunca pode estar certo de que, naquele momento ou um segundo
depois, o vento do espírito não o abandonará. Os grandes humoristas, de
Cervantes a Sterne ou a Buster Keaton, fazem rir da miséria humana porque a
percebem também e em primeiro lugar em si mesmos, e aquele riso implacável
implica uma amorosa compreensão do destino comum.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A
estupidez também é um fato de época, assume formas e conotações de acordo com a
quadra histórica e portanto nos insidia e afeta a todos, não somente os outros,
como acreditava Kyselak. O escritor desdenhoso que parece escarnecer
indiscriminadamente de todos, na realidade não fere ninguém, porque se dirige a
cada leitor fazendo acreditar que o acha o único inteligente em uma massa de
estúpidos, mas se dirige desse modo à massa de leitores. Em geral a técnica tem
sucesso, porque o leitor pode sentir-se estimulado por essa exceção que o
desprezador dos outros faz no seu caso, sem se aperceber que a mesma exceção
ele faz, justamente, para todo mundo. Mas a verdadeira literatura não é aquela
que bajula o leitor, confirmando-o nos seus preceitos e nas suas seguranças,
mas sim aquela que o persegue e o coloca em dificuldades, que o obriga a
refazer as contas com o seu mundo e com as suas certezas.”





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “A
grande poesia é frequentemente permeada por esta consciência da história
natural do homem: Lucrécio, Leopardi, os líricos chineses que inserem o
indivíduo e a sua melancolia por um amigo distante, na milenária história da
paisagem onde ele respira, no pano de fundo das montanhas e do lago. Também as
grandes religiões levam em conta a matéria da qual somos feitos; o que as
distingue das falsas e supersticiosas, dizia Chesterton, é o seu genuíno
materialismo.”





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “O
mal-estar da civilização, magistralmente evocada por Freud, nasce também de uma
incurável contradição. A civilização e a moral se baseiam sobre uma distinção
necessária e dificilmente sustentável, a distinção entre homens e animais. É
impossível viver sem destruir a vida animal, nem que seja só a de organismos
microscópicos que fogem à nossa percepção, e é impossível reconhecer aos
animais direitos universais e invioláveis, considerar kantianamente cada animal
um fim e não um meio; a fraternidade solidária pode abraçar a humanidade, mas
não vai além. Essa impossibilidade torna inevitável a separação entre mundo
humano e mundo natural e obriga a cultura, que luta contra os sofrimentos
infligidos aos homens, a construir o seu edifício sobre o sofrimento animal,
procurando aliviá-lo, mas resignando-se a não poder eliminá-lo. A irredimível
dor dos animais, povo obscuro que acompanha a nossa existência como uma sombra,
joga sobre ela todo o peso do pecado original. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O
naturalista que vive com seus gansos cinzentos nos pântanos danubianos acha que
aquela distinção se funda sobre um arbitrário antropomorfismo; a etologia lhe
ensinou que os animais não têm somente mecanismos instintivos automáticos, como
seria cômodo acreditar, e ele não é propenso, como Buffon, a perceber uma
“distância infinita” entre eles e o homem, mas antes, como Lineu, a incluir
simplesmente este último entre os mamíferos. Nos ideais cosmopolistas o
naturalista tende a ver um “chauvinismo da humanidade”, um nacionalismo que se
estendeu da tribo à nação, a toda a humanidade, sempre porém excluindo do
direito e do respeito quem não faz parte do grupo.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O
democrata é humanista; o naturalista – mesmo quando esta imune às inclinações
nazistizantes encontráveis no passado de Lorenz – dificilmente acredita na
“religião da humanidade”, porque descobre nesta uma – mesmo a que seja mais
evoluída – das formas de vida e provavelmente acha, como aquele personagem de
Musil, que se Deus se fez homem, poderia ou deveria fazer-se também gato ou
flor. Observando os ratos e as lontras, o naturalista pensa que a luta pela
vida é inevitável e por outro lado não acredita que os homens sejam os
protagonistas ou o fim do cosmo e que possam, portanto, subtrair-se ao destino
de ferir-se reciprocamente. Ele procura então poupar o mais possível de
crueldades e dores cada ser, humano ou animal, mas esta pronto a justificar a
lei que coloca, fatalmente, um grupo contra o outro – e o grupo, de acordo com
a constelação histórica, pode ser a cidade, o partido, a classe, a tribo, a
nação, a raça, o Ocidente ou a Revolução mundial. No momento da luta não valem
princípios gerais, mas vigora o instintivo de pertença ao grupo, em nome do
qual é lícito e obrigatório ferir, pouco importa se outros homens ou outros
animais, porque em ambos os casos se trata de uma tragédia, mas de uma tragédia
necessária. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Nem
mesmo as cores destas águas e destas árvores das “Donauauen” ou os chamados
destes pássaros podem induzir a renegar o chauvinismo da humanidade, sem o qual
não se alivia por certo a dor animal, mas se cai em uma obtusa barbárie e se
acrescentam outros dores às inevitáveis. Mas mesmo quando a trompa de Fidélio ressoasse, a humanidade liberada
devia recordar-se, no último andar do arranha-céu onde morasse, de todos os
humilhados e dolorosos andares inferiores que sustentam, como escrevia Horkheimer,
aquele andar superior. No subsolo mais baixo, sobre o qual se apoia todo o
edifício que lá em cima oferece um conserto de Mozart ou um quadro de Rembrant,
mora o sofrimento do animal, corre o sangue do matadouro.”





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Talvez
só o amor completo e duradouro, ou a franca sexualidade animal, que se esgota
na satisfação imediata, sem iludir nem iludir-se com algo mais, tenham uma
verdade em si, enquanto a variada gama de gradações intermediárias das relações
amorosas, típica invenção humana, é frequentemente uma série de falsidades e
violências embelezadas por um kitsch sentimental.”





Karl-Marx-Hof

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O famoso e imenso conjunto de moradias
operárias construídas pela “Viena Vermelha”, a prefeitura socialista, depois da
Primeira Guerra Mundial, nasceu da vontade de reformar, da fé no progresso, da
intenção de construir uma sociedade diferente, aberta a novas classes e
destinada a ser liderada por elas. É fácil hoje sorrir deste uniforme tom
cinzento. Mas os pátios e os canteiros têm sua melancólica alegria, falam das
brincadeiras de crianças que, antes de morar aqui, moravam em casebres ou
taperas sem nome e do orgulho das famílias que nessas casas, pela primeira vez,
tiveram a possibilidade de viver com dignidade, como seres humanos.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Este
monumento do Moderno encarna muitas ilusões progressistas do período entre guerras,
ilusões que se desfizeram, mas testemunha também a realidade de um grande
progresso, que só uma ignorância presunçosa pode subestimar. Estas casas, em
1934, foram o centro da grande insurreição operária de Viena, que Dollfuss, o
chanceler austrofascista, reprimiu com violência sangrenta. A direita é
patriótica, mas atira com maior frequência e maior gosto nos seus compatriotas
que nos invasores da pátria. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Hoje nos
sentimos órfãos daquele moderno e suas promessas; Viena, nos anos de exílio
entre as duas guerras, foi também o teatro do mundo em cujo palco desabaram,
como alegorias barrocas, muitas certezas ideológicas e grandes esperanças
revolucionárias.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O que
então, na época de Hitler e de Stálin, desabava no coração e no pensamento de
muitos, era principalmente a fé no comunismo. A trânsfuga do Partido, diz-se
num romance de Manès Sperber ambientado também em Viena, é um órfão da
totalidade: quando o militante comunista clandestino, que dedicou sua vida à
revolução, e trabalha em países dominados por ditaduras fascistas, descobre a
perversão stalinista da revolução, passa a se ver numa terra de ninguém,
estranho a toda sociedade e exilado da própria vida.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Aquelas
testemunhas e acusadores do “deus que falhou”, que no período entre guerras
percorriam frequentemente as ruas e cafés de Viena como um território do
exílio, viveram a militância revolucionária como uma visão global do mundo, na
qual as escolhas políticas implicavam as perguntas sobre o fim último das
coisas. Aqueles trânsfugas do comunismo stalinista deixaram uma grande lição,
porque do marxismo conservaram a imagem unitária e clássica do homem, uma fé no
universal-humano que um dia foi expressa, com ingenuidade, nas formas
narrativas do passado. Mas aquela sua humanidade, que das derrotas momentâneas
dos próprios sonhos não extrai a autorização para irresponsáveis licenças
intelectuais, é bem diversa do coquetismo dos órfãos atuais do marxismo que,
desiludidos porque este não se revelou como o “abre-te sésamo da história”, se
entregam a estridentes piadas sobre aquilo que até ontem lhes parecia sagrado e
infalível.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A
sofrida e seca firmeza dos exilados de ontem pode ajudar a viver de maneira
adequada a condição de hoje. Tornar-se órfãos das ideologias é tão natural como
ficar órfão dos pais; é um momento doloroso que não implica, contudo, a
profanação do pai perdido, porque não significa afastar-se do seu ensinamento.
Uma militância política não é uma igreja mística em que tudo se equilibra, mas
um trabalho cotidiano, que não redime a terra de uma vez por todas e esta
sujeito a erros, mas esta pronto a corrigi-los. Também para o marxismo chegou a
hora liberal dessa laicidade, que não admite idólatras nem órfãos do Vietnã,
mas forma personalidades maduras, capazes de enfrentar contínuas desilusões. É
chegada a hora em que deixar o partido comunista não representa mais a perda da
totalidade e esta poderia ser uma razão para não deixá-lo. Mas em sua terra de
ninguém aqueles nômades de ontem enfrentaram o vazio com um senso dos valores
sem o qual a laicidade não é mais libertação do dogma e sim indiferente e
passiva sujeição aos mecanismos sociais. Aqueles nômades eram – como dizia
Sperber – extraterritoriais em relação à história, viviam na recordação do
passado e no sonho do futuro e nunca no presente. Este destino era também um
destino austríaco: nos cafés e nos decadentes hotéis do exílio, acrescentava
Sperber, morria mais uma vez, e definitivamente, a velha Áustria.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas essa
morte e este exílio eram também resistência ao extenuado desmantelamento
pós-moderno, assim como o Karl-Marx-Hof
foi uma resistência aos canhões de Dollfuss e também à tentação de crer que a
própria resistência fosse insensata. A pobre, cinzenta e maciça modernidade
daquele falanstério se impõe por sua compacidade. Diversa é a atitude de quem,
sessenta anos depois, a redescobre e celebra com gosto retrô, afetadamente
progressista, e até tenta, como aconteceu em Trieste com resultados
desastrosos, recompor o falanstério como modelo de habitação e coabitação. Esse
capricho de restaurar formas desprovidas da necessidade histórica que em seu
tempo as tinha produzido é pós-moderna, é o prazer kitsch do falso e do
vistoso, é o gosto da ideologia esvaziada das ideias; uma cultura sem
fundamento, que nada tem em comum com os robustos e pesados alicerces do Karl-Marx-Hof.





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “O
escritor não é um pai de famílias mas um filho, que deve sair de casa e seguir
o seu caminho; ele é fiel à sua pequena pátria oprimida se testemunha a sua
verdade, ou seja, se suporta até o fundo a sua opressão assumindo-a sobre si, e
se ao mesmo tempo a transcende, com a dura distância necessária a toda arte e a
toda experiência libertadora.”





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Como
bem sabia o Mefistófeles goethiano, a conversação e a sociabilidade humana são
a condição em que cada um encontra realmente a si mesmo.”





&nbsp;&nbsp;&nbsp; “A vida é
um compromisso, declarou uma vez Kádár enquanto festejavam seu aniversário, e o
verdadeiro atalho às vezes pode ser a via aparentemente mais longa. (...) Justamente
aquela economia de guerra da revolução, na qual Kádár acreditou, foi o ponto
fraco do socialismo real. Quando o poder arca diretamente com todo o peso da
sociedade e de seus problemas, assumindo o ônus de cada detalhe, seu
totalitarismo, observa Massimo Salvadori, se volta contra ele e o corrói por
dentro, como acontece a um organismo que se submete a um esforço desmedido e
prolongado. A revolução de 1956 foi também a apoplexia desse poder pletórico, o
colapso do esforço titânico, por parte do Estado-partido, de invadir e
supervisionar toda a vida social. O compromisso de Kádár inverte completamente,
com sua fórmula elástica e elusiva “quem não esta contra nós esta conosco”, aquele
totalitarismo, deixando espaço para uma variedade de componentes e atitudes não
mais duramente adaptados a um modelo único (“conosco”), mas unicamente
limitados por via negativa, segundo o esquema liberal (basta não estar “contra
nós”). O compromisso e o longo atalho de Kádár são uma estratégia dos
Habsburgo; das fendas do sistema forjado segundo o modelo soviético renasce não
só a nostalgia pela Mitteleuropa, mas também a forma mitteleuropeia, seu estilo
ético-político.”





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Endre
Ady canta a “tétrica terra magiar”, declara-se “tristemente magiar”, e proclama
que “os Messias magiares são mil vezes Messias” porque no seu país as lágrimas
são mais salgadas e eles morrem em nada ter redimido.”





Grafites
em Ivanovo

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A vinte
quilômetros de Ruse, perto de Ivanovo, rochedos íngremes escondem, no alto, uma
igreja rupestre do século XIV; a gruta contém afrescos com cores giottescas,
céus azul-noite e paisagens da pintura sienense, um Cristo flagelado que olha
tranquilo para a frente. Os afrescos conservados neste ninho de águia, que
domina uma encantadora paisagem de paz selvagem, têm uma beleza admirável;
aquelas pinturas saídas da escola bizantina de Tarnovo, a antiga capital dos
czares búlgaros, são a expressão de uma alta civilização, coagida durante cinco
séculos ao silêncio. A ameaçar aqueles afrescos não se veem mais os turcos,
mas, além da umidade, as escritas e assinaturas grafadas na pedra pelos
visitantes. O vandalismo ávido de imortalidade tem precedentes ilustres, como,
por exemplo, lorde Byron, que deturpa com o próprio nome o templo de Posêidon
em Cabo Súnio. O tempo, porém, nobilita o vandalismo: as escritas com que
alguns gregos e armênios, no século XVIII, avariaram um mágico céu azul são
agora objeto de interesse e são protegidas quase tanto quanto o próprio céu. Se
há uma coisa que não posso suportar, dizia Victor Hugo quando presenciava algo
de particularmente estúpido ou reprovável, é pensar que tudo isso amanhã será
história.





O poste
da cegonha

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Numa
aldeia entre Ivanovo e Ruse uma cegonha fazia sempre o ninho em cima de um
poste de luz, ignorando o perigo e os danos que podia provocar. A prefeitura,
após tentar várias vezes em vão afastá-la, plantou, por deliberação oficial,
outro poste expressamente reservado para a cegonha, que de fato o elegeu como
periódico domicílio. A Bulgária é também terra deste tipo de gentileza; não
somente o famoso vale das rosas, que distraía Moltke quando saía a visitar
fortalezas, mas também a muita atenção dada aos animais e à sua poesia.





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Todo
grande escritor é enganado pelos demônios que põe a nu, conhece-os porque os
tem em si mesmo, denuncia o poderio deles enquanto arrisca ser subjugado por
eles.”





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Hoje parece haver na Romênia algum sinal
extremamente cauteloso de uma mínima revisão do juízo sobre o Conducator, sobre o duce executado em 1º de junho de 1946. A história de Antonescu é
uma parábola clássica do fascismo e das lacerações no interior da direita
europeia. Antonescu participou ativamente da repressão à revolução comunista
húngara de Béla Kun, ocupando Budapeste, e é uma típica figura da reação;
ditador, alia-se aos nazistas, mas sufoca o fascismo romeno. Naqueles decênios
o fascismo, até certo ponto, é uma força que os outros pensam poder usar; as
potências ocidentais tentam servir-se dele para aniquilar o comunismo e
lançá-lo contra a União Soviética; esta inverte a situação e procura ganhar
tempo e consolidar-se aliando-se a Hitler. Num certo momento o jogo termina, o
fascismo não é mais utilizável para qualquer fim ou qualquer cálculo político;
coloca-se e é colocado contra todos, e seu destino torna-se uma aventura
extrema de delírio, infâmia e desespero.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Alguns
tipos de fascismo ou algumas forças de direita favorecidas pelo fascismo
tentam, quando as coisas se precipitam, saltar do carro, distinguir seu
nacionalismo militarista do ultrarradicalismo negro; Antonescu consegue apenas 

esboçar um passo para trás.”





&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “No seu
romance O velho e o funcionário Mircea
Eliade desceu às adegas da velha Bucareste, onde seus personagens desaparecem
misteriosamente, assim como as flechas que eles lançam para o alto nunca mais
voltam a descer. A polícia secreta do Estado, no romance, tenta decifrar o
significado político dessas histórias fabulosas de desaparecimentos e magias,
perdendo-se todavia nos meandros da narração mítica; o velho mestre Zaharia
Farâma, que conta essas histórias, sobrevive aos poderosos que o interrogam
para extrair dele supostos segredos de Estado, à temida Ana Pauker que o
convoca a prestar contas dessas fantasias.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Para
Mircea Eliade a autêntica e imortal mitologia popular contrapõe-se a falsa
mitologia tecnocrática do poder. Talvez o grande mitólogo esteja errado, talvez
esteja sublimando o passado; provavelmente todo mito arcaico, que agora nos
aparece em sua verdade incorrupta, foi originariamente truque e poderio
tecnocrático, arcano elaborado pelo poder, o enigma de que se cerca uma polícia
secreta. Os séculos varrem as polícias secretas e seu poderio, de maneira que
resta só o conto – mythos – de seu
mistério, puro e autêntico como toda fábula que não persegue fins subalternos,
mas pretende só narrar. Quando tiver transcorrido o tempo necessário, a
reemersão e o abismamento provocados pelas obras ordenadas por Ceausescu se
tornarão talvez uma fonte de poesia e de mito como as devastações antigas.”



&nbsp; &nbsp; &nbsp;“Como
quase sempre acontece com o imoralismo que nasce da revolta ética contra a
falsa moral, também Panait Istrati, o defensor dos fracos e dos oprimidos,
acaba por sucumbir a uma sedução ingênua pela vitalidade, sem perceber que ela
decreta imperscrutavelmente a dominação do mais forte. O sexo polimorfo é
exaltado como livre prazer, mas ele se torna também uma armadilha, que atrai as
vítimas para o vórtice da vida e para as mãos dos perseguidores. Para Panait
Istrati, poeta quando escuta o sofrimento e pedante quando canta a vida sem lei
ou o progresso, a existência se assemelha a um prostíbulo do Oriente, com suas
tendas convidativas na entrada e sua imundície no interior.”

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