W.J.SOLHA: ESSE É O HOMEM - EXCERTO I
Autor: Hilton Deives Valeriano | Publicado: 2013-07-20T11:00:00-07:00




(Paul Klee)





Flagrem-se os mistérios. 

Do vidro, do espelho, do sonho.


Dos 

cemitérios.



Flagrem-se negras noches y blancos días 

quadrinizados pela primeira vez no
extraordinário e antiquíssimo calendário abstrato xadrez, 

em que
se põe em jogo nossos sueños &nbsp;-
todos - y
agonias.



Flagre-se o horizonte, que –
quando chega - quica na mente e é outro, 

distante,

como
cada amanhã quica a cada manhã, 

e é
outro,

adiante,

ao
tempo em que o que é hoje,

quica
pra trás

e é
ontem,



tudo tão louco quanto,

do barco - que parece parado –
ver o cais que chega,

pesado,




tão&nbsp; droga na veia quanto ponteiros mostrando, na
lua cheia, 

que são
três e meia, 



ou
arte,

cujo&nbsp; fim põe o arremesso,

o
começo,

onde se
sabe - sem receio - estar a verdade:

no
meio,



arte&nbsp; – sem véu: 

círculo
branco, 

que é
lua, 

se em
campo azul, 

que é o
céu.











Flagre-se o rio, 

que vem no planalto, 

e tem,

de repente,

o susto,

salto, 

e,

do fundo, 

volta,

vê o mundo 

e segue, 

aos trambolhões,

na planície, 

até que a normalidade lhe volte


à superfície,



entre mármores e granitos de
atlântidas, 

babilônias e 

egitos,



enquanto o geométrico plantio
cada vez mais constrange a indisciplinada mata,

até onde a vista abrange, 

e a encurrala, 

cada vez mais rala, 

e a mata. 



Flagre-se
a transição da vigília – com fome - ao sono, 

quando,

por
exemplo,

a onda
se ergue de surpresa - grande e negra – cheia de garras e presas,

contra
o dólmen,

que é –
de fato – feto do templo

do Homem.



Aí o fogo se eleva, 

queimando a treva.











Flagrem-se
os teus olhos – com teus universos – correndo por estes versos como&nbsp; num aqueduto, 

ou como
trem, célere, num viaduto, 

a&nbsp; sombra a se precipitar, 

encosta
abaixo,

pro vão
nas pedras,&nbsp; nas quais salta – numa zoada
de sismo - do close pro abismo, 

em que
trepida nas lápides, lépido, 

e,

ziguezagueando rápido,

sobe,

do outro lado,

pela pedreira,

na barulheira estúpida,

até ver,

no&nbsp; alucinatório movimento giratório dos braços
de aço que se esfalfam nas rodas da ativa locomotiva,

o Tempo à toda,&nbsp; 

em busca do Espaço em que se
possa&nbsp; - em paranoia – ter a destruição
de Ílion,

Tróia
de Virgílio, 

Spartacus
crucificado entre os pinheiros da Via Ápia -&nbsp;
entre Roma e Cápua -,

ao lado de seus companheiros,

a zoom agora em Ulisses – com
nome de Bloom -&nbsp; na odisseia incomum da
ideia, em 1904,

de que Joyce faz o retrato,

a luz,
então, sobre Quixote e&nbsp; seu ogro,&nbsp; que são Gordo e o Magro e – de repente – são esguio
e dourado androide, &nbsp;mais o roliço e
baixote esquizoide,

figuras
que somente iremos vê-las 

na guerra
das estrelas,



o tempo do vento fazendo girar
os ponteiros loucos do moinho, 

que não são poucos,



daí Metropolis cheia de aviões entre
elevados com trens e automóveis correndo pra todos os lados,

como as
atuais megalópoles,



ou a
pintura&nbsp; – inesperada, em ruínas cheias
de epopeias – da jarra de vidro com água de coco,

em Pompeia,



ou a
tira em quadrinhos de ação contínua que vai em caracol, do chão ao sol, na
coluna que é sintoma da grandeza de Trajano,

em
Roma,

na qual
milhares de soldados 

em
sólido 3-D, 

superam
– na superprodução – os milhares de&nbsp;
guerreiros chins, 

de
terracota, 

em
tamanho natural, 

do
imperador Qin, 



e a Evolução sofre a 

revolução:

onde o início,


































































































































































































































































o fim?