Inércia
Autor: Carolina Oliveira | Publicado: 2011-09-07T19:12:00-07:00


Cecília abriu as janelas de seu quarto e observou, por instantes, o movimento que trazia barulho ao edifício em que morava. Carros acinzentados atravessavam a Rua da Aurora com a rapidez instintiva de quem tem crias para alimentar, de quem tem hora marcada para enriquecer a indústria farmacêutica e de quem tem uma conta bancária a ostentar em lojas de grife.
A rua era cinza por inteiro. Os edifícios que acompanhavam o da moça seguiam um padrão, ser clean era a onda do momento. Embora um ou outro apresentasse um detalhe bege ou azul desenhado por um arquiteto adepto ao clean qualquer, as construções refletiam uma filosofia aparentemente compartilhada pelos moradores daquela metrópole: a busca pelo leve, pelo que traria descanso aos olhos e à mente, por fugir da correria. As padarias traziam, esporadicamente, o colorido de um picolé carregado por uma criança ou da fatia de uma torta de morango; nada mais que isso. A loja de artigos femininos, por sua vez, continha uma infinidade de cores. Suas portas, porém, cinzas, estavam fechadas, e não era possível enxergar o interior do estabelecimento.
No seu olhar através das janelas do quarto, em certo momento, Cecília viu passar um automóvel em tom laranja. Laranja como aquela não se via desde que a laranjeira em que a jovem subia quando criança fora arrancada para facilitar a circulação pela calçada. Suas pupilas se contraíram e assim permaneceram até o carro dobrar à primeira esquina e sumir de vista. A boca permaneceu entreaberta e ela não pôde disfarçar seu espanto.
Mas o que Cecília sentiu mesmo foi inveja; da autenticidade, da personalidade gritante de quem escolhera aquele veículo exatamente por ele ser laranja, ou o tornara laranja na cara e na coragem. Naquele momento, Cecília sentira inveja do motorista do “Incrível Carro Laranja”, pois bem sabia que, em meia hora, após o banho, o café-da-manhã e o jornal matinal, colocaria o velho preto e branco sobre o corpo e, ao sair do elevador, seria exata e impecavelmente o que esperavam dela.
Em meia hora, levaria aos filhos à escola e seria, para eles, uma mãe presente. Prepararia o café para o marido. Noticiaria ao mundo acontecimentos desde um evento social até uma ameaça nuclear, sob o ponto de vista de seus superiores. Passaria na casa dos pais para fazer-se presente por gratidão à boa infância. Atenderia a uma chamada de telefone desesperada e tentaria amenizar os problemas conjugais da melhor amiga. Colocaria gasolina no carro sem reclamar da crise econômica no país – o guardava para o âmbito da redação.
O preto e branco esconderia para sempre a bailarina tatuada nas costas que, por acaso ou milagre, a empresa que a contratara não havia tentado encontrar durante a entrevista de emprego. A filosofia do balé, de certa forma, a acompanhava: ela também buscava a leveza dos prédios cinza à medida que construía, em torno de si, uma utilidade familiar e profissional imensurável. A arte de uma bailarina, porém se fora, não havia tempo para isso. Cecília tornara-se clean; o fizera para ganhar dinheiro, para manter uma família, para evitar conflitos a todo custo, para não dar desgosto aos pais.
O tempo corria; os filhos e o companheiro tinham hora marcada para executar suas atividades, e ela também. Deu conta de tudo apressadamente e correu para o elevador, havia um trânsito a ser enfrentado. Cecília não tinha coragem de pintar seu carro de laranja. Sacou as chaves do blazer e abriu a porta do veículo preto. O que se misturava em seu interior, porém, merecia todas as cores do espectro.