Tibet
Autor: Cláudia Beylouni Santos | Publicado: 2013-04-12T14:56:00-07:00


Meu primeiro contato com o budismo tibetano não poderia ter sido mais doce. O monge que cuidava do museu mostrou-nos todo o acervo e templo com muita disposição e boa vontade, era necessário um esforço hercúleo para nos entendermos em nossos idiomas tão distantes, mas ele fazia questão que nós compreendêssemos toda a explicação quanto à sua realidade que nos mostrava, os livros sagrados, os objetos ritualísticos, a matriz para as bandeiras de orações que ele próprio cunhava... Sendo por mim presenteado com um “pin” com a bandeira do Brasil, ficou emocionado, pegou minha mão e exultou de alegria, com um sotaque carregadíssimo: “My sisterrrr!”, ao que respondi muito emocionada: “My brother!”, ouvindo de volta outro “My sisterrrr!” e respondendo de novo: “My brother!” – não lembro por quantas vezes repetimos nosso mantra de alegria e de fraternidade, de afeto intenso... Sorrisos, largos... Peitos abertos, cheios de amor e paz.
A segunda lembrança que guardo do budismo tibetano não me é menos generosa. Na visita ao Monastério, estávamos em um patamar externo apreciando a vista antes de entrarmos no templo, quando saiu de uma porta lateral, do que entendemos que seria a cozinha, um monge bem velhinho, com uma bandeja na mão. Ao nos ver, o monge, baixinho, gordinho, curvadinho, em sua veste cor de vinho, corrigiu simpático e sorridente seu rumo para em direção ao muro onde nos escorávamos e apontou para nós a bandeja, da qual, então, nos servimos, felizes e também sorrindo, de biscoitos quentinhos, recém assados... Virou-se e saiu de volta ao rumo original... Dentro do templo, um monge muito simpático, ao perceber nosso interesse em registrar o que vivíamos, olhou-nos firmemente, durante o ritual, levantou uma folha do seu livro sagrado e a segurou com as duas mãos, possibilitando, com um sorriso muito amigo, que a fotografássemos...
Houve a vez em que tive o privilégio de entrar no Templo enquanto um monge fazia música e entoava mantras, confesso que não recordo com que instrumento. Eu estava conhecendo o Monastério e ouvia ao longe a música que vinha daquele aposento. Os mantras me chamavam. Entrei. A sala estava na penumbra do entardecer, lusco-fusco pelas janelas, de costas para as quais o monge estava sentado, bem à frente, no canto esquerdo, naturalmente em posição de lótus, instrumento musical às mãos. Sentei ao fundo, procurando não perturbá-lo. Estávamos sós os dois e a música que ele fazia, o mantra que ele entoava, mais uma imensa leveza que nos preenchia e nos ligava. Éramos velhos amigos em comunhão de almas. Não sei por quanto tempo viajei no espaço do meu ser sem qualquer compromisso naquela circunstância.
Mas querido mesmo era ver os pares de chinelinhos dos aluninhos aprendizes de monge prostrados à porta do Templo, logo após seus donos terem recebido do mestre as lições sobre a roda da vida no singelo átrio da Sala Cerimonial. Os chinelinhos esperavam pacientemente enquanto os mestres tentavam educar os seus donos no ritual, mas o espírito infantil destes acabava por se revelar nas artes de jogarem-se cevada uns nos outros assim que as luzes se apagavam. E cada careta engraçada que nos faziam...
Os monges tibetanos que passaram por minha vida, alguns eram mais sérios, outros eram mais sorridentes, mais dados à interação. Mas a marca comovente que ficou impressa no meu coração é de que absolutamente todos foram gentis, educados e solícitos. Ponto em comum que percebi nas pessoas de origem tibetana que tive o prazer de conhecer.
Dharamsala é uma página especial na minha existência. Presenteada com um passaporte para uma palestra de Sua Santidade, o Dalai Lama, tive a possibilidade não só de ouvi-Lo, mas de vê-Lo bem de perto e, num relance, ao levantar meus olhos por um momento, enquanto Ele ainda passava pelo corredor à minha frente, nossos olhares se cruzaram e tenho certo que Ele também olhou a fotografia de minha filha que eu trazia. É uma impressão da qual jamais esquecerei. É imensa a felicidade dessa energia tão positiva que nos parece fortalecer. Sinto gratidão por essa oportunidade tão especial.
A minha alma viveria bem pelas ruas estreitas e poeirentas de Dharamsala, com suas vacas furtivamente comendo frutas dos pequenos mercadores - corpanzil escondido pelos lados das lojinhas, expondo a cabeça na frente da banca só pelo tempo minimamente necessário para pescar a fruta e já a recolhendo -, porque elas são sagradas, “pero no mucho”, levam belos “corridões” quando se passam e são descobertas... As pashminas, as tankas... Mil artesanias em mil lojinhas... As pedrarias em bancas de rua... A pedra do sol... A pedra da lua... Mil tecidos deslumbrantes... Poeira...
Então, caminhar pelas vielas de Dharamsala se torna um prazer ainda maior quando a rua é preenchida por um coro de vozes de crianças pequenas cantando sabe-se lá que música infantil provavelmente em tibetano... que lindas aquelas vozezinhas, desparelhas, mas unidas... A cantoria é bem abaixo do café em cujo terraço vou tomar um refresco. Elogio as crianças e a poesia de suas vozes, ainda ao som de sua melodia, vira nó agudo em soco no meu estômago: são de uma escola de tibetanos cujos pais não conseguiram fugir do Tibet, mas mandaram os filhos com terceiros para que não ficassem submetidos ao regime dos chineses. Sigo sendo esclarecida: as pessoas que vejo pelas ruas que têm um aspecto similar ao de leprosos, com membros amputados, são refugiados que fizeram fuga do Tibet através dos territórios altos, de frio extremo, e o frio condenou seus membros. Tanto neste caso, quanto no dos pais que abriram mão dos filhos, preferem estes males aos do regime chinês.
Neste momento, assumem significado real e irreversível para mim as associações de ajuda aos refugiados com os produtos que vendem para tentar sustentar a causa e o material de divulgação da idéia de salvar o Tibet, os quais se vêem por toda Dharamsala e têm nova fiel freguesa.
O Potala é uma carcaça muito triste. É muito deprimente testemunhar velhinhos peregrinos tibetanos, com sua rodinha de oração girando nas mãos, fazendo a volta na “cora” de um Potala que tem na frente um poste com uma bandeira da China e menininhas dando risadinhas vestindo trajes tradicionais chineses na praça de sua entrada. De certa forma, não deixa de ser uma resistência do coração do Tibet. Dos inúmeros templos tibetanos que visitei, dentro, foi o único onde não tive sensação de conforto e bem estar, com exceção da Sala de Sua Santidade, o Dalai Lama, Cuja presença é inafastável. O vazio faz Sua presença ainda mais marcante.
Já no Jokang, é lindo ver a tradição e a alma de um povo se impondo à força. Ali, os peregrinos se espremem numa Lhasa invadida pelos Han, teimando em manter vivo o coração tibetano nas prostrações de suas devoções, no colorido de seus trajes autênticos, no trabalho caprichoso do trançado e das aplicações de seus longos cabelos negros, nas grandes peças de manteiga de yaque que se vendem nas bancas das ruas...
Conhecer a prática dos debates dos monges, com seus gestos ritualísticos e cerimoniais, é um espetáculo à parte, que emociona porquê, mesmo em outra língua que nos é tão ininteligível, não há como deixar de perceber a beleza da dialética, a força do entusiasmo que move o debatedor, certo de sua razão, ao tentar convencer aquele com quem debate e os circunspectadores. Nem mesmo o calor do clamor do debate lhes é capaz de retirar a doçura na interação. E a recordação dos monastérios de Lhasa também é sempre vinculada exatamente à doçura de algum monge: o que mostrou o Templo, o que me ajudou a acender as lamparinas para ser protegida por uma Divindade, o que prestou algum esclarecimento, o que apontou algum caminho, o que simplesmente estava lá sorrindo...
Tanques rasgaram meu coração e metralharam minha alma no momento em que recebi a notícia desses monges que eu amei de pronto e de graça, só porque eles eram amáveis. Quem os conheceu sabe que sua alma não era compatível com a brutal ação que sofreram. Contudo, é o mundo que continua a festejar o prêmio recebido por Sua Santidade, o Dalai Lama, festejar mil vezes.