NATAL DE 69 | Por Marcos M. Holtz
Autor: Daniel Pissetti Machado | Publicado: 2014-12-27T16:33:00-02:00






Os pássaros vieram me dar bom dia às 5h47min numa atípica madrugada fria de um verão litorâneo. Não respondi, não estava imaculado ao ponto de conversar com animais supremos. Pássaros são sumos, asas são o poder. Era outro 24 de dezembro. Os reis magos se fodiam com alucinógenos na areia, e Jesus nasceria num estábulo amanhã, eu vadiava meio bêbado ao raiar do dia numa cidade cinza. Embora na chuva, “encigarrado” e grogue, ainda preferia a minha pele a deles - dos magos e do Cristo, digo. Caminhava na chuva. Nunca vestia capas e detestava segurar cabos sobre a minha cabeça. A água era boa pra amenizar a crosta da vida podre que eu levava. Nunca me resfriava, sempre fui uma espécie de peste com pernas. Rastejava sujo, com as mãos nos bolsos e a cara no chão. Sentia-me bem vivo, vivo como a vida me queria, vivo pra sentir a agonia do nocaute e o gosto áspero da sarjeta. Não gozava de dor, me mantinha gelado.

Antes disso, ancorado no balcão do Scorpion’s Bar, em frente a uma praça conhecida como “dos Cachorros”, eu fazia a vez de vira-latas sem cio. Uma puta nova no pedaço sentou no meu colo, alisou o meu peito, jogou suas tetas fartas e tatuadas na minha cara, apalpou minha coxa subindo ao pau, e lambeu minha orelha. Ela queria um amor que eu não carregava no bolso esquerdo da camisa há anos. Aquela boneca me irritava, não tinha a minha manha. As outras já me conheciam e jamais tocariam minhas orelhas, muito menos o meu drink. Eu bebia um Campari sangue. No meu copo amargo habitavam o pouco do orgulho e dignidade que eu ainda não tinha roubado de mim mesmo. Nas orelhas cresciam uns pelos, elas produziam muita cera e, além disso, inflamavam com frequência. Odiava minhas orelhas, amava minhas doses de algo forte.

- Vamos lá cachorrão, me dá logo essa bengala natalina – sussurrou a garota em meu ouvido.- Olha moça, não me leve a mal, hoje o saco está vazio, e nem pense que minha bunda está em jogo. Sei que vocês carregam alguns caralhões de borracha em suas bolsas pra enfiar adentro de alguns cus velhos e pederastas, mas esse não é o meu caso. Só quero dizer que hoje o papai está mais para rena. Deixe-me só com minha bebida e isso já me garantirá um bom prazer. – falei dando um apertão sem vontade naquela bunda magra, e ela se foi aos poucos, inconformada e entristecida.

“FELIZ NATAL E BOAS FESTAS”, escreveram na porta daquele puteiro, era possível encontrar generosidade ali. “Santa Maria Madalena”, pensei. Os cristãos iam distribuir brinquedos em orfanatos, comida para famintos e oferecer banho aos desabrigados, bastava isso uma vez ao ano e o paraíso se escancarava a cada pregada no caixão. Eu gostava de visitar as putas, minha boa ação, fazer companhia; ouvir suas histórias e alimentar seus sonhos impossíveis e esdrúxulos; acariciava as queloides de suas cicatrizes: rasgos de parto, apêndices mal suturados, facadas ou garrafadas. Certa vez ouvi que o nome da filhinha de uma puta seria Kimberly Paola, mas por complicações na hora da parida e “porque graças a Deus” a menina sobrevivera, seu nome acabou sendo Vitória mesmo.

- Nossa, que exemplo você, querida, que história de vida – vomitava eu, cínico, toda essa balela que gente humilde adora ouvir. Elas se apaixonavam, pensavam que eu poderia ser um enviado do divino, um zorro, um sequestrador de zona, o caminho para uma nova vida de princesa suburbana. Bobagem. A vida longe das luzes rouges mundanas era tediosa.- Kimberly Paola, que nome lindo! Guarde-o e deixe para colocá-lo em sua próxima anjinha – eu falava sendo mais filho da puta que Vitória, a menina que, “em nome do Senhor”, vencera o parto complicado.

Esse jogo. Essa farsa. Isso tudo era o espírito do Natal, eu era um vigarista nisso. Assim fazia as pazes com a poesia: conversando com vadias loucas.

Segui reto pela rua que me cuspira na porta da Igreja Matriz às 6 da manhã. Luzes. Cruzei por uma trilha de luzes artificiais que o prefeito tinha mandado colocar. Fortunas queimadas em tralhas “piscantes”, e a maioria das pessoas achava tudo aquilo um espetáculo. O brilho falso do Natal, o som das harpas angelicais, roupas de inverno num ancião gordo e barbudo, e bonecos de neve aos 30 graus tropicais me davam no saco. Por outro lado era bom estar ali na entrada da missa, com sorte poderia ganhar umas marmitas. Uma velha me lançou um sorriso e desejou feliz Natal. Foi a única coisa que ganhei, mas também era a única coisa que eu poderia retribuir, daquele jeito, só por educação. Então não sorri – muito cedo para essa prática – mas devolvi o chavão anual convencional. “Feliz Natal, madame”.

Havia amputado “Deus” de mim assim que comecei a ler com perfeição, e chutei tudo de vez quando meu avô, o melhor homem que conheci, bateu as botas. Também via notícias de crianças sendo esquartejadas e isso me remoía na alma. O mundo estava posto em colapso pelas criaturas do criador. Se “Ele” fosse bom, e existisse, acabaria de vez com essa grande esfera de merda – eu divagava sempre sozinho. Minha relação com a Igreja não era ruim. Lembro que gostava de ir às aulas de crisma pra ganhar as primeiras punhetas nos cantos escuros perto do salão paroquial. Muito cara estreou com xoxotas ali, aos 14 ou 15 anos, aquilo sim era a pregação para o paraíso. Ensino religioso e puteiros podem ter muito em comum: o início de tudo, a criação. O gênesis está ali nesse abraço entre o santo e o profano. Se um dia fosse dono de uma zona a chamaria de GÊNESIS DISCO CLUB.

Não tinha filhos. Não tinha família. Não tinha Deus. Mas naquela noite teria um Natal, mesmo sem todos esses personagens de um presépio divino-real. Dormi o dia todo nos lençóis amarelados, num quarto de cortinas tortas, tocado pela luz que penetrava suas frestas. Babei muito até acordar com o toque do telefone. Era Jenny, um caso complicado:

- Hey, garotão, é a Jenny. Como vai?- Hey, baby, me ligou para ver se eu conseguiria atender com o pescoço pendurado em uma corda ou só para desejar o feliz Natal? – perguntei com bom humor suicida ao ouvir sua voz, aquela mulher mexia comigo.- Bobinho, você provavelmente me mandaria tomar no cu com esse negócio de datas festivas – respondeu.Eu ri e logo continuei o papo:- E então? É aquele canalha te incomodando de novo? – Jenny tinha um ex-marido louco, daqueles psicopatas criados pela avó que gostam de bater em mulheres e quebrar objetos sem valor pela casa. O típico machão enjaulado, um tipo valentão. Poderia chutá-lo no rabo estuprando-o com o bico da minha bota. Mas nunca dei a sorte de encontrar aquele careca gordo com fama de bruto. “Como essa mulher dava pra um cara daqueles”, eu me intrigava.- Esqueça ele, está tudo bem, quero ficar com você essa noite – ela propôs sabendo que eu não tinha ninguém, que estaria isolado com uma garrafa.

Ok, eu iria ganhar uma foda de Natal. Maravilha! Jenny chegaria em duas horas, eu ainda fedia, e a casa também. Tinha menos da metade de uma vodca sobre a mesa, um saco de arroz e quatro latas de ervilha no armário, e meio charuto no cinzeiro. Estava desempregado há dez meses, vivia de vender a alma, o que não me rendia muita grana. Desci. Fui ao mercado. Comprei metade de um frango que decidi chamar de peru. Eu tinha metade de um pinto que chamava de pau para dar imponência, oras, esse era o jogo de cena do Natal e da existência. Peguei mais uma garrafa de vodca, umas cervejas que ela gostava e, pronto, chamaria de ceia esse encontro para trepar. Romantizei e roubei uma flor na varanda da vizinha, o espetáculo ia começando, tudo me custou 69 pratas. O meio frango, a vodca e as cervejas. Eu realmente gostava de Jenny.

Sai do banho e Jenny chegou. Estava incrível. Sua pele morena dourada casava com o vestido vermelho e os longos cabelos negros ondulados que escorregavam pelo busto seminu. Seios misteriosamente engavetados num decote bacana e um rabo lindo, dos que eu costumava delirar em banhos demorados. Seu cheiro bailava em aura invisível no ar com uma fragrância de leveza açucarada misturada à essência natural que ela exalava dos poros. Era o cheiro de Jenny, a mulher que mexia comigo. Sem trocar uma só palavra nos beijamos, batemos a porta, sacamos as partes básicas do vestuário para a penetração e fizemos amor derrubando os lápis e toda desordem da escrivaninha bamba. Juntos compúnhamos o caos em gemidos e marteladas.

Comemos. Depois bebemos deixando as horas passarem. Depois bebemos mais sentados no tapete sem ver as horas passarem. Eu não tinha televisão. Rimos muito, nos beijávamos como dois adolescentes. Esquecemos um pouco da vida, deixamos a alma enganar a mente em uma orgia dopada de felicidade. Trepamos. Fizemos amor. Fodemos. E ela atracou pelada no cais do meu peito, debaixo dos lençóis da minha cama de solteiro, e balançou pacífica com a marola de nossas respirações. É, eu realmente gostava de Jenny, e me punia ao me pegar demonstrando isso. Eu não podia. De manhã ela partiu na ponta dos pés sem me acordar, se vestiu e foi embora com toda a preocupação e distância no olhar. Jenny ainda estava presa ao passado, condenada a gritar em silêncio. Acho que ainda gostava daquele imbecil. Eu? Eu estava refém do medo, segurando em segredo a flor roubada e não presenteada. A magia do Natal chegara ao fim, perambulei de volta às ruas, de ressaca, carregando uma flor murcha como um romântico derrotado, amedrontado e real. Foi um bom Natal.

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Marcos Marcellus Holtz, 27 anos, paranista doente, o cronista Tricolor! Jornalista, frontman da ANTI-HERÓIS e cineasta da própria vida!