Devaneios...
Autor: Itamara Cunha. | Publicado: 2012-10-17T20:50:00-07:00

Abriu os olhos. Percebeu que se encarava no espelho sem se reconhecer. Imaginou que se houvesse algo que pudesse mudar sua expressão, que essa coisa viesse o mais rápido possível. Se olhou mais uma vez, entre lágrimas e soluços, e não se reconheceu. Via marcas de expressões mas não via expressão alguma. Via resquícios de uma vida ordinária, mas não via o porquê. Por que uma vida ordinária? Por que essa escolha? Não sabia. Não sabia responder as perguntas que sua mente, difusa, lhe fazia. Só sabia que não conseguia mais se olhar. Se assustava com o que havia se tornado. Lembrou, então, de uma certa vez em que ganhou seu primeiro livro. Não havia alegria maior, não havia presente mais bonito. O leu uma vez por dia, por quatro meses. Sabia as falas, pontuações, sabia onde estava a ficção e amava aquela parte. Amava o fato de haver fantasia num mundo cheio de concreto e cimento. Amava, e amou aquele livro com todo o seu coração. Guardou-o em uma caixa, como sempre. Guardava tudo em uma caixa, não importava o que. Livros, cartas, chaveiros, desenhos, chaves antigas, flores secas. Guardava sonhos, sem esperar que eles se realizassem. Guardava lembranças, com o intuito de deixá-las ali, escondidas, que só viessem à tona quando a caixa fosse aberta. Era uma caixa vazia, no entanto. Assim como seu reflexo naquele espelho embaçado. 
Fechou seus olhos, não queria deixar que a realidade tomasse conta daquele momento. Sentia sua dor sendo exalada pelos poros, sem saber o que fazer. Encontrava-se em pleno desastre, não sabia o que estava fazendo ali, na frente do espelho. Só sabia que via uma pessoa estranha. Se via daquela forma, com feições diferentes das que estavam estampadas num sorriso, hoje tão distante. Perdeu o sorriso para o caos, para o amador. Perdeu para quem está ali de passagem, perdeu para o problema. Perdeu para o cansaço, a rotina, o desespero. Perdeu para a solidão, para o que não lhe acrescenta. Perdeu, e não sabia como recuperar.&nbsp;

Abriu os olhos, com medo. Não se olhou mais no espelho. Correu para o armário e colocou a primeira roupa que encontrou, sem se importar com combinações ou se ela estava amassada. Calçou seu par de chinelos e correu para a porta. Abrindo-a, sentia que estava prestes a crer novamente na fantasia discorrida no seu primeiro livro. Abriu-a devagar, sem olhar para trás. Quando ela estava completamente aberta, parou para analisar. Dali via um casal de velhinhos em um banco, sentados, cegos, de mãos dadas. Pensou que o que sentiam um pelo outro não condicionava o exterior. Sabia que ali se julgava o amor mais puro e decente, aquele que não pode ser definido. Percebeu que nunca amou, e se sentiu diferente. Estranhamente insatisfeito. Quis aquele amor cego, descomunal. Desviou o olhar e seguiu adiante, batendo a porta. Analisando cada centímetro ao seu redor, procurava por... Não sabia. Mas tinha certeza que encontraria algo que fizesse sua vida mudar. E enquanto pairava em seus devaneios, sentiu uma gota vinda do céu em seu ombro direito, e de repente, uma chuva forte caiu. Parou ali, sentindo-a. Era como um purificador de alma, uma lavagem de espírito. Uma força que te fizesse acreditar que psiquiatria não serve para nada, que antidepressivos só te deprimem mais. Que remédio contra depressão era aquilo ali, aquela terceira margem da vida. Por um momento pensou se não estava apenas chorando, que aquela tempestade não passava de um exagero emocional. Não. Ela estava ali, assim como sempre esteve.&nbsp;

Pingando, vagueou pelas ruas iluminadas por postes de luz. Lembrou de como gostava das lamparinas antigas, como elas eram bem desfrutadas e bem cuidadas. Muito mais bem cuidadas do que se cuida hoje das fontes de energia. Pensou que, se pudesse voltar no tempo, escolheria a era em que não havia padrões, tecnologias ou canetas coloridas. Viveria em perfeita harmonia com sua roupa larga, lamparina e caneta de pena. Evidenciou-se ser fruto do desgaste moderno, que toda a sua incredulidade vinha de uma, e apenas uma, fonte. Acreditava que a sociedade era uma causa perdida, e se sentia devorado pelas más condutas e influências do mundo externo. Por isso se isolou. Por isso não sentiu. Sentir é coisa de gente fraca. Mas sua carne era fraca, assim como a de todo ser humano.&nbsp;

Mostrando-se mais corado, balbuciou uma poesia antiga para si próprio. Poesias... Um amor eterno para os que as entendem. Uma chatice para o resto. Poesia o fazia sorrir e desfrutar de um momento único. Poesias são únicas, não importa o número de versos e estrofes. São suturas de uma vida. Se encaixam. Cicatrizam-nos. Viu-se poesia, então, pois sentia-se curado. Mas tinha medo que aquilo poderia ser apenas um surto. Um momento de glória íntima, que daqui há uns minutos, passaria.&nbsp;

O medo o fez virar as costas e voltar para a casa. Tirou suas roupas molhadas e colocou um roupão. Voltou para o espelho. Se assustou. Nele havia escrito "será que existe alma na sociedade moderna? Ass: eu.". Em chamas, apagou aquela mensagem e deu de cara com uma pessoa no espelho. Mas, calma. Ele estava reconhecendo... Se reconheceu. Choveu lá fora, mais uma vez, e ele se reconheceu. Choveu dentro dele, se reconhecendo. Fazendo-se humano, enfim. Fazendo-se justiça de seu passado, e lembrou de uma frase que leu em um livro mirabolante: "o que você fez com o que fizeram de você?".

Ele fez humano. Poesia. Chuva. Desgaste interno. Ele fez o mal, o poder, a intuição. Ele fez tudo para, enfim, se fazer feliz.





Itamara Cunha