Fitas de cetim.
Autor: Bia Melissa | Publicado: 2014-05-25T18:33:00-07:00


&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Suor. Dor. Cansaço. Minhas pernas estão tremendo. Sinto as
unhas dos meus pés afundando na ponteira de silicone. Tour piqué. Pique
arabesque. Chassé. Socheval, socheval. Sinto a ponta da sapatilha direita
vacilar, mas continuo. Henrique não tem pena. Nos esgota ao ultimo. 

O horário termina. Saio do salão, entro no vestiário, sento
(caio) ao chão. Não sinto meus pés, minha garganta arde e minhas panturrilhas
latejam. Ouço a próxima turma entrar no salão, Henrique os cumprimenta. Yann
Tiersen tocando na caixa de som. Fecho os olhos, ouço a musica de meu
compositor predileto, engolindo saliva para amenizar a sensação cortante de dor
e fraqueza. O suor escorre por minha clavícula.
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Levo às mãos a fita que segura a sapatilha à meus pés.
Desmancho o laço e desenrolo a fita. Tiro, livrando meus pés da sensação de um
box o envolvendo. Mexo os dedos, fazendo o sangue correr. Ponta, flex, ponta,
flex. Outro pé. Repito o procedimento. Alcanço minha bolsa, tiro de lá minha
garrafa d’agua, engulo alguns goles e encho os pulmões de ar. Arrumo as
sapatilhas de ponta, as enrolando em seu próprio cetim. Tiro as ponteiras de
dentro delas, pego sua caixinha, e o talco, as arrumo também e às devolvo à
bolsa. Tiro a saia preta e visto uma calça jeans por cima. Puxo o moleton preto
e visto. O collant tão grudado a minha pele que posso ver as costelas pelo
espelho. Encontro meus tênis e os calço. A bolsa se encaixa em minhas omoplatas
e sigo, ainda zonza.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Me seguro para não parar em um bar qualquer e comprar algum
salgado assado e um copo de suco. Minha mãe está me esperando na esquina do
Studio, como de costume. Entro no carro. Seguimos caminho. Chegamos em casa, o
cheiro de feijão recém cozido invade minhas narinas, e meu estômago ronca.
Estou sem fome. Corro para o quarto, tiro a calça e a blusa pesada. Tiro o
collant grudento e a meia desfiada. Preciso comprar uma nova antes do festival.
Pego minha agenda e escrevo o lembrete. Pego a toalha dobrada quatro
vezes de cima da cama, me enrolo e vou ao banheiro. Tiro a roupa restante e ligo
o chuveiro. 

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Sinto a água quente escorrer por entre meus cabelos marcados
do coque, descendo suavemente sobre minha espinha. Fecho os olhos e respiro.
Encosto a cabeça na parede e mantenho as pernas firmes. Resisto à vontade de
sentar e dormir. Uso o sabonete, o xampu e o condicionador que sempre deixa meu
cabelo com cheiro doce, fazendo meu estômago se contrair. Fecho o chuveiro e deixo o chão repleto de sabão.
Pego do chão a toalha e me seco. 

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; De volta ao quarto, eu puxo da gaveta um par de meias, um
sutiã e uma calcinha, visto. Pego um vestido de malha e o coloco sobre a cabeça
e então visto o corpo todo. Ainda estou molhada, a sensação do chuveiro lavando
toda dor, todo suor, toda fome, toda fraqueza, se esvaindo. Sento na cama e
pego meu celular. Mensagem sua. Tudo o que eu menos precisava. “Saudades”. É,
eu também sinto. Excluo a mensagem. Levanto e da minha mochila, tiro uma barra
de cereal que guardei do lanche da escola. Mastigo, engolindo a sensação de que
vou desmaiar. Sinto uma lagrima quente e salgada descer pela minha bochecha. 


&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Falta uma semana e meia para o festival. Mais um festival o
qual você não verá a garota de quem furtou o coração dançar.&nbsp;





&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; -Beatriz Alvarez