Fome e Futebol
Autor: Doutoras Blogueiras | Publicado: 2014-06-17T13:29:00-07:00

No sábado fui ao supermercado e ao chegar ao caixa, na minha frente, um homem alto, corpulento,de seus quarenta anos de idade aparência cansada, olhos rútilos, roupa simples e suja de graxa. Na esteira de compras quatro pães brancos, um pacote de &nbsp;bolachas, um leite e um achocolatado. Ele contava e recontava as notas rotas em suas mãos e olhava ansiosamente para a registradora. Cabisbaixo e constrangido passou suas modestas compras aos poucos, verificando uma a uma se o dinheiro seria suficiente. &nbsp;Aqueles minutos breves pareceram uma eternidade em que seu coração acelerado fazia pulsar a veia contrita do pescoço. Sei o que ele sentia, de verdade sei o que ele sentia, pois já senti o mesmo. ;Épocas de decidir entre o leite e o pão, de travar extensos debates internos sobre o que faria mais falta, se o feijão ou o macarrão. E todo o dia sentir medo, um arrepio na espinha ao deitar e pensar no chuveiro queimado, na conta de luz atrasada e no condomínio que me assombrava. Épocas em que o medo habitava mais o meu estômago do que a comida. Este homem me doeu nas costas como um chicote gelado do passado e de repente me senti culpada pelo carrinho cheio e pelo cansaço que já me abatia. A felicidade as vezes está em levar um pão para casa e ver quem amamos sorrir ... e eu posso dizer que era feliz quando o dinheiro contado dava para um pequeno luxo. E dia de luxo era o dia de polenta com molho, de macarrão parafuso com maionese e passas e um vinho barato para acompanhar. Dia de rir bastante, de colocar musica alta para tocar e sonhar que a vida era fácil. De vestir o pretinho surrado e me arrumar para sair &nbsp;ao som de "I dont know what to do with myself...." e ser feliz com uns poucos trocados. &nbsp;Naqueles olhos grandes passava a minha vida e suas mãos embrutecidas eram como meu coração trêmulo: medo e alegria. Ele conseguiu passar seus itens e se foi satisfeito, agarrado na magra sacola plástica, como quem agarra a própria vida. 
Nas ruas desertas da cidade a ausência daqueles que se preparavam para os jogos, festa e folia. A síntese do brasileiro &nbsp;na &nbsp;Copa: dias de fome e folia. O mesmo trabalhador atabalhoado para alcançar a parada de ônibus sorri na frente de uma tela. No coração do brasileiro uma taça trasbordante de &nbsp;angústia e euforia. Enquanto o país para por uns dias e os serviços essenciais se tornam inacessíveis, enquanto os preços da comida disparam e o Galvão invade as nossas casas, somos muitos de chuteiras levando rasteiras da vida, correndo no gramado sem marcas, sem árbitro e sem regras. Disputamos mais que uma partida, sem saber qual o nosso tempo de jogo. Entendo aquele homem porque nele li uma parte de mim e entendo a farra da Copa, a alegria sem distinção - democrática na torcida e nas loas. Só &nbsp;não entendo e não perdôo uma nação &nbsp;anestesiada, bares lotados e bolsos furados. Se bem que quem tem dor anestesia e dói demais sentir fome, dói mais ainda sentir medo da fome e quando menos se percebe, medo do próprio medo. E então se insiste, se toca de cabeça; &nbsp;na marca do gol sonhamos ser Neymar ou Hulk. Em um cruzamento perdemos a esperança para recuperá-la na cobrança de uma falta. Sentimos vergonha da bandeira &nbsp;derreada nas escolas, sentimos orgulho da bandeira erguida nos bares. Somos brasileiros de ocasião, como o Brasil nos abraça ocasionalmente. No jogo da vida somos patriotas revoltados e tristes ... ou felizes e emotivos dependendo do lado do gol.