Autor: Educandário Degraus da Sabedoria | Publicado: 2014-09-12T22:10:00-03:00


A última crônica 

A caminho de casa, entro num botequim da Gávea para tomar um café junto 
ao balcão. Na realidade estou adiando o momento de escrever. A 
perspectiva me assusta. Gostaria de estar inspirado, de coroar com êxito
 mais um ano nesta busca do pitoresco ou do irrisório no cotidiano de 
cada um. Eu pretendia apenas recolher da vida diária algo de seu 
disperso conteúdo humano, fruto da convivência, que a faz mais digna de 
ser vivida. Visava ao circunstancial, ao episódico. Nesta perseguição do
 acidental, quer num flagrante de esquina, quer nas palavras de uma 
criança ou num acidente doméstico, torno-me simples espectador e perco a
 noção do essencial. Sem mais nada para contar, curvo a cabeça e tomo 
meu café, enquanto o verso do poeta se repete na lembrança: "assim eu 
quereria o meu último poema". Não sou poeta e estou sem assunto. Lanço 
então um último olhar fora de mim, onde vivem os assuntos que merecem 
uma crônica. 

Ao fundo do botequim um casal de pretos acaba de sentar-se, numa das 
últimas mesas de mármore ao longo da parede de espelhos. A compostura da
 humildade, na contenção de gestos e palavras, deixa-se acrescentar pela
 presença de uma negrinha de seus três anos, laço na cabeça, toda 
arrumadinha no vestido pobre, que se instalou também à mesa: mal ousa 
balançar as perninhas curtas ou correr os olhos grandes de curiosidade 
ao redor. Três seres esquivos que compõem em torno à mesa a instituição 
tradicional da família, célula da sociedade. Vejo, porém, que se 
preparam para algo mais que matar a fome. 

Passo a observá-los. O pai, depois de contar o dinheiro que 
discretamente retirou do bolso, aborda o garçom, inclinando-se para trás
 na cadeira, e aponta no balcão um pedaço de bolo sob a redoma. A mãe 
limita-se a ficar olhando imóvel, vagamente ansiosa, como se aguardasse a
 aprovação do garçom. Este ouve, concentrado, o pedido do homem e depois
 se afasta para atendê-lo. A mulher suspira, olhando para os lados, a 
reassegurar-se da naturalidade de sua presença ali. A meu lado o garçom 
encaminha a ordem do freguês.   

O homem atrás do balcão apanha a porção do bolo com a mão, larga-o no 
pratinho - um bolo simples, amarelo-escuro, apenas uma pequena fatia 
triangular. A negrinha, contida na sua expectativa, olha a garrafa de 
Coca-Cola e o pratinho que o garçom deixou à sua frente. Por que não 
começa a comer? Vejo que os três, pai, mãe e filha, obedecem em torno à 
mesa um discreto ritual. A mãe remexe na bolsa de plástico preto e 
brilhante, retira qualquer coisa. O pai se mune de uma caixa de 
fósforos, e espera. A filha aguarda também, atenta como um animalzinho. 
Ninguém mais os observa além de mim. 

São três velinhas brancas, minúsculas, que a mãe espeta caprichosamente 
na fatia do bolo. E enquanto ela serve a Coca-Cola, o pai risca o 
fósforo e acende as velas. Como a um gesto ensaiado, a menininha repousa
 o queixo no mármore e sopra com força, apagando as chamas. 
Imediatamente põe-se a bater palmas, muito compenetrada, cantando num 
balbucio, a que os pais se juntam, discretos: "Parabéns pra você, 
parabéns pra você..." Depois a mãe recolhe as velas, torna a guardá-las 
na bolsa. A negrinha agarra finalmente o bolo com as duas mãos sôfregas e
 põe-se a comê-lo. A mulher está olhando para ela com ternura - 
ajeita-lhe a fitinha no cabelo crespo, limpa o farelo de bolo que lhe 
cai ao colo. O pai corre os olhos pelo botequim, satisfeito, como a se 
convencer intimamente do sucesso da celebração. Dá comigo de súbito, a 
observá-lo, nossos olhos se encontram, ele se perturba, constrangido - 
vacila, ameaça abaixar a cabeça, mas acaba sustentando o olhar e enfim 
se abre num sorriso. 

Assim eu quereria minha última crônica: que fosse pura como esse sorriso."
Fernando Sabino