EXÍLIO...
Autor: Juliana Lopes | Publicado: 2010-04-11T11:22:00-03:00


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Hoje, dia 11 de Abril, completam-se pouco mais de dois meses que estou em Copenhagen, Dinamarca. Resolvi fazer um post auto-biográfico. Começo, pois!Que glamour morar em Copenhagen! Assim parafraseio alguém que me fez esse comentário esta semana. De fato. Morar em Copenhagen é algo muito sofisticado. Norte da Europa. Aqui as pessoas são cultas, poliglotas e educadas. A cidade é repleta de museus de todos os tipos, para todos os gostos. O meios de transporte funcionam. A tecnologia é de ponta. Não há violência. O custo de vida é alto. Tudo o que um latino americano pode imaginar ou esperar de uma cidade europeia certamente encontrará em Copenhagen.E durante dois meses eu saí às ruas todos os dias para ver se conseguia quebrar essa idéia engessada de que aqui pode ser o lugar ideal. Não consegui. A cada passo esbarrava em gentilezas, como pessoas se oferecendo para me ajudar a encontrar a rua X ou Y. Hoje sei o que aconteceu, fiz errado: saí na rua. Se eu tivesse ficado dentro de casa todos os dias, já teria adiantado minha passagem de volta ao Brasil em uns três meses, pelo menos.Quer dizer que dentro de casa as pessoas me tratam mal? Absolutamente não. Mas é dentro de casa que me sinto estrangeira. Sim, estrangeira! Estranha! Desajustada! Exilada, ousaria dizer! Não, eu não acho que as aves que gorjeiam por aqui são inferiores às do Brasil. Apenas quero dizer que em casa, em Copenhagen, eu não encontro minha mãe, eu repito uma rotina recente de estudos, limpeza de casa, cozinhar para mim mesma, sem compartilhar nenhum sabor, nenhuma ideia de um filme visto há pouco no cinema. Dentro de casa, crio meros hábitos, e hábito, segundo Samuel Beckett é o lastro entre o cão e seu vômito – respirar é um hábito, viver é um hábito. Pois é...se viver na Dinamarca/Europa é glamouroso, o glamour confunde-se com frivolidade nesta situação [também].Albert Camus diz em O Estrangeiro que se o homem conseguisse viver um único dia, passaria cem anos na prisão tranquilamente sem nenhum motivo para se entediar. Dizem portanto, que este seria um fundamento da teoria do absurdo no existencialismo, e que Camus tece seu personagem numa total ausência de sensibilidade. Eu discordo. Ou melhor, eu quero interpretar de outra forma. Ei-la:O que se passa é que o homem que vivera apenas um dia e agora está condenado a ficar cem anos encarcerado vive de sua nostalgia, conseguindo assim ficar desatento ao seu redor penoso. Dessa forma, se supera a prisão, o exílio. Seria este um caminho para manter o sabor da madeleine proustiana no paladar e não sentir fome de um tempo de outrora? Se assim é, não há insensibilidade aqui, pelo contrário, há uma potencialização dos sentimentos. Mersault, portanto, não pode estar sofrendo de um vazio – o existencialista sofre porque não consegue se esvaziar, ficar indiferente à inquietação de sua mente que faz questão de lembrá-lo do que lhe apraz.Eu disse no início que faria uma auto-biografia, mas Jean Starobinski, um pensador que muito me agrada, diz que não existe auto-biografia porque o passado não pode jamais ser evocado a partir de um presente. A verdade dos dias requeridos está apenas na consciência que acolhe hoje suas imagens.Toda autobiografia – limitada a uma pura narração – é uma auto-interpretação.
Ah...como Starobinski é chato. Achei que tivesse conseguido dar um caráter sentimental a Mersault. Achei que tinha dado um sentido nobre ao meu próprio exílio. Talvez tenha apenas criado coisas na minha cabeça que, em minha fugaz pretensão, achei que fosse uma obra de arte. Camus não acreditava que a arte é a expressão máxima dos sentimentos humanos, não é mesmo? Talvez tenha apenas narrado alguma imagem em minha memória da qual não consigo  me livrar.Talvez só tenha sido, mais uma vez, romântica e saudosa.
Em tempo: na Dinamarca não tem sabiá...





Poema (Cazuza &amp; Frejat)

Eu hoje tive um pesadelo e levantei atento, a tempo
Eu acordei com medo e procurei no escuro
Alguém com seu carinho e lembrei de um tempo
Porque o passado me traz uma lembrança
Do tempo que eu era criança
E o medo era motivo de choro
Desculpa pra um abraço ou um consolo
Hoje eu acordei com medo mas não chorei
Nem reclamei abrigo
Do escuro eu via um infinito sem presente
Passado ou futuro
Senti um abraço forte, já não era medo
Era uma coisa sua que ficou em mim, que não tem fim
De repente a gente vê que perdeu
Ou está perdendo alguma coisa
Morna e ingênua
Que vai ficando no caminho
Que é escuro e frio mas também bonito
Porque é iluminado
Pela beleza do que aconteceu
Há minutos atrás