HÁ 30 ANOS...
Autor: Mario Welber | Publicado: 2012-12-18T09:54:00-02:00


Dezessete de dezembro de 1982. Ela estava fazendo almoço. Não era qualquer refeição. Não naquele dia. Havia algo especial naquela cozinha além do Sazon que temperava o arroz. Era mesmo um dia diferente, com pompa e circunstância para um anúncio inusitado. Então, ele, sem notar, pegou a chave do carro e, como era de costume, saiu. Prometeu voltar dentro de uma hora. No banco de trás o filho mais velho, naquela época com seis anos de idade. No meio do trajeto um veículo azul com placas de um município vizinho veio desgovernado de encontro com seu carro. A colisão foi inevitável. Mesmo sem sofrer um arranhão sequer foi tirar satisfação com o imprudente motorista. Não houve diálogo, nem bom senso. Mesmo errado e na contramão, o condutor do outro veículo lhe desferiu, com uma faca, um golpe certeiro. Não houve defesa para tamanha covardia. Nem chance, nem tempo, nem volta. Foi ali mesmo, naquela calçada, no centro da cidade, que ele se despediu, sem ao menos ter a oportunidade de olhar para trás. E ela, pronta para dar a notícia de que estava grávida de mais um filho homem, foi surpreendida pela informação de que ele jamais saberia disso, pois já não havia mais tempo e nem vida para esse e qualquer outro comunicado. Parece ficção, mas não é. Assim como não é ilusão o sol que brilha lá fora anunciando que estamos a bordo de mais um dia. E cada dia é um novo começo, uma nova oportunidade pra aprendermos mais sobre nós mesmos, pra nos importarmos mais com os outros, pra rir mais do que rimos até agora, pra realizar mais do que pensávamos que poderíamos, pra sermos mais do que fomos até agora. Até porque não sabemos quantos "agoras" nos restam. E mesmo que restassem muitos, nenhum seria igual ao outro. E nenhum voltaria, jamais. Tornou-se clichê lembrar que a vida é curta, e mais clichê ainda lembrar que ela é bela. Esquecemos disso porque, nessa correria muito louca, já amanhecemos estressados, priorizamos o superficial e superficializamos o prioritário. Vivemos como se ainda nos restassem muitos "amanhãs" e nos esquecemos que somos tão frágeis quanto o pano da cortina que pode se fechar a qualquer momento. Se despedidas são difíceis, pior é partir sem elas. Então, melhor viver como se fossem acontecer no próximo segundo. Como diria Charles Chaplin, “a vida é uma peça de teatro que não permite ensaios. Por isso, cante, chore, dance, ria e viva intensamente, antes que a cortina se feche e a peça termine sem aplausos”.  Não o conheci, mas profundamente o amei e o amo a cada dia. Das muitas memórias da infância a vontade de ganhar uma bicicleta se confundia com o desejo de um abraço. O dia dos pais era sempre confuso, eu nunca sabia o que fazer direito com as lembrancinhas artesanais que fazíamos na escola. Olhava para um lado, olhava para o outro, e não foram raras vezes em que não entendia o porquê dele não estar ali. Não o conheci, mas só fisicamente. Lembro das histórias que me contam, dos gestos que para mim relembram, dos fatos que detalhadamente alguém sempre narra.  Ele não tem o nome no Google, nem em livros, nem no Guinness. Não precisa. Seus exemplos, legado e postura ecoam na eternidade da sua curta história, me fazendo lembrar da onde vim e aonde posso chegar se preservar o que me deixou.  Papai, um dia vamos nos ver face a face. Relembraremos as histórias que não vivemos e o jogo de futebol que não assistimos. A discussão que não tivemos e as vitórias que não comemoramos. As broncas que não me deu e os abraços que não pude te dar. Os conselhos que não recebi e as histórias que não me contou. Mas enquanto esse dia não chega, sigo firme com a meta de ser, um dia, pelo menos um pouco de tudo o que você foi, é, e sempre será. Porque o amor nunca morre.