Autor: Lovely Mind | Publicado: 2015-12-25T18:09:00-08:00


Os movimentos da terra, disseram a ela, eram consequência
das vontades e humores dos deuses. Se havia sol, estariam felizes e acolhidos. Se
havia chuva, estavam tristes, silenciosos. Tudo o que havia para se saber sobre
os deuses estava entre as nuvens. Era no céu que impunham seus recados.

Naquela noite, eles
gritavam.

O vento ricocheteava com uma brutalidade crua. Estava frio e
os pingos finos pareciam lhe cortar a pele. Pouca luz escapava por entre a imensidão
cinza, transformada em carvão puro, que estava o céu. Qualquer alma sensata
encolhia-se debaixo das cobertas, esperando – desejando – o fim daquela
tormenta. Não Rachel. A pequena descendente de ciganos encarava com prontidão o
caos que imperava lá fora. A cada galho de árvore que se rompia e rodopiava
pelos céus tamanha força do vento, ela inspirava, resguardando-se em um orgulho
sutil de si. Sabia que podia ler os deuses. Podia entendê-los, traduzi-los: podia
transcrever suas angústias para uma linguagem humana. Era a única que conseguia
vê-los. E assim, com vários apetrechos reunidos em uma pequena caixa de
madeira, avançava vagarosa em direção à tempestade. Com o casaco bem fechado,
botas quentes de inverno e um cachecol que quase lhe cobria por inteira, Rachel
pisava com cuidado no gramado ensopado pela chuva infindável. À sua frente,
estendiam-se as rajadas de vento, a chuva pesada que caía como bolsões d’água
pelos pátios externos; clarões rompiam, de ponta à ponta, o céu embriagado. Pouco
se podia ver além de cinzas e borrões e menos ainda se podia ouvir além de
rugidos do vento incansável. Mesmo assim, a pequena sonserina avançava.

Poucas cores combinavam tão bem com Rachel quanto o
verde-fosco de sua casa; menos ainda combinavam com o fim do mundo que
desenhava-se lá fora. Assim, em um encaixe raro, Rachel e o mundo andavam par à
par. 

Afundando as botas no gramado enlameado, resvalando por
vezes e equilibrando-se em seguida, Rachel Thompson enfrentava a fúria dos
deuses, avançando pela chuva até chegar à maior árvore encontrada no pátio
exterior. Teria três vezes a largura da menina e certamente cinco vezes sua
altura; abria-se como um guarda-chuva pesado sobre sua cabeça, com os galhos firmemente
agarrados ao tronco. Encharcada, a menina esfregou os olhos para afastar as
gotas d’água que atingiram seu rosto e assim ajoelhou-se em frente à casca
antiga de árvore. Seus joelhos afundaram entre as raízes, marcando com lama
suas vestes. Independente disto, Rachel inclinara sua cabeça para baixo,
fechando os olhos para se concentrar plenamente em tudo o que lhe cercava: o
frio do vento, o molhado da chuva, a sensação pegajosa do barro, o uivo das
folhas sendo arrancadas.&nbsp; – Eu escuto. –
Dissera ela baixinho, tão baixo que nada poderia ser escutado dentre a confusão
em que estava. – Eu escuto os deuses. – Levantando a cabeça, olhou para o topo
molhado da árvore, por onde algumas dezenas de gotas despencavam com
brutalidade. Abrindo a caixa que carregava consigo, Rachel tirou dali um pacote
com sementes, uma flor arrancada no dia anterior; retirou também seu conjunto
de runas, um cálice, uma pequena faca e uma vela (que pouco podia desempenhar,
já que nem mesmo feitiços conseguiam mantê-la acesa no vendaval). Por fim,
apanhou um pacote de veludo onde guardava suas cartas de tarot, retirando com
ar solene uma carta. A Torre. O caos, a desconstrução da empreitada, a queda. Pelas
cartas, os deuses falavam com ela. Enquanto segurava tremula a carta escolhida,
Rachel ouviu por um instante o soar rigoroso de algo que se arrebentava. Virou depressa,
mas não depressa o bastante: um galho havia se desprendido e agora se arremessava
contra o rosto gelado da menina. Antes que pudesse desviar, Rachel fora
atingida com força, com ímpeto, com o poder da fúria dos deuses.

Eles haviam falado.

Na manhã seguinte, foi encontrada na cama da enfermaria,
onde se recuperava de hipotermia. Disseram a ela que um professor a avistara
nas primeiras horas da manhã, desacordada debaixo do carvalho, molhada e com um
filete de sangue na bochecha. Com os poucos sentidos que ainda possuía,
Thompson tentava adaptar-se à forte luz da enfermaria, ao branco excessivo, aos
passinhos apressados de alunos e enfermeiras. A visão desembaçava devagar, mas rápido
o bastante para que lembrasse: as cartas, as runas, os deuses! E assim em um
pulo avançou sobre a mesinha ao lado de sua cama, apalpando ferozmente tudo o
que havia ali em cima, como se a visão não bastasse para encontra-los. Não havia
nada além de um prato com frutas. Nada. Seu coração parou por um instante, o
suficiente para ter de ser reanimado com um grito seco da enfermeira que a
encarava impaciente. Rachel não entendia... Mas então viu: seus pertences
estavam com ela, naquelas mãos gorduchas de dedos curtos. A menina podia se dar
ao luxo de respirar uma vez mais. 


Por fim, correu os olhos em busca da janela: estava oculta
por cortinas grossas. Assim, silenciavam os deuses!, pensou a menina em um
emburrecimento passageiro. Pôs-se de pé à despeito dos protestos da enfermeira,
correndo as cortinas em um único movimento: precisava ver. E no mesmo puxar de
cortinas, pôde ver o sol tímido que resvalava lá fora. Rachel sorriu consiga
mesma. – Eles me ouviram. – Concluiu com um suspiro, o peito insuflado de
alívio: os deuses podiam e haviam, finalmente, a escutado.