Os lugares escuros de James Ellroy
Autor: Éder Silveira | Publicado: 2012-05-26T15:39:00-07:00





Jamais
a conheci em vida. Ela existe para mim através dos outros, como
prova dos caminhos em que a sua morte os lançou. Voltando ao
passado, buscando apenas fatos, eu a reconstruí como uma menina
triste e uma prostituta, quando muito alguém-que-poderia-ter-sido,
rótulo que também poderia se aplicar a mim. Gostaria de lhe ter
concedido um final anônimo, de tê-la relegado a breves palavras de
detetive, num relatório sumário de homicídio, com cópia carbono
para o legista, e mais papelada para enterrá-la em vala comum. O
único erro em relação a esse desejo é que ela não teria gostado
que fosse assim. Por mais brutais que sejam os fatos, ela gostaria
que fossem todos revelados. E como lhe devo muito e sou o único que
sabe a história inteira, incumbi-me de escrever essas memórias.
James Ellroy, Dália Negra.





 Confesso que as
histórias policiais ajudaram a me tornar um leitor contumaz. Na
escola primária, quando as visitas à biblioteca eram livres, eu
sempre me dirigia para a estante de livros infanto juvenis de
mistério. Em que série eu estava? Talvez na quinta série do ensino
fundamental. Um pouco mais velho, li inúmeros “clássicos” como
Agatha Christie e o grande Arthur Conan Doyle. Da Agatha, me livrei.
Não posso dizer o mesmo dos livros do Sherlock Holmes.





 Ainda que com o passar
do tempo meu gosto literário tenha se complexificado, volta e meia
eu volto aos livros policiais. Dashiell Hammet, Raymond Chandler,
Chester Holmes e alguns outros são boa leitura, ao contrário de
toda uma coleção de péssimos escritores, chatíssimos, como esses
Dean Koontz e Robert Ludlun, os quais devo dizer que nunca me chamaram a atenção.





 Depois de um longo
período sem ler nenhum romance policial, começo a ler sobre um
certo James Ellroy. Mais do que escritor, pelo que vi, é dono de uma
biografia interessantíssima e hábil na criação de mitologias em
torno de si. Ellroy chamou muito a atenção de vários dos
jornalistas que escrevem nos “suplementos culturais” por sua
língua afiada e seus “modos”.




 Sergio Rodriguez fez uma
comparação interessante entre dois autores contemporâneos, ambos
estadunidenses e autores de obras grandes, amplos painéis de uma
época. Jonathan Franzen e James Ellroy. A citação é longa, mas
foda-se, isso é um blog, não é? Aí vai:





Isso
não quer dizer que eles sejam parecidos. Nem de longe, embora ambos
se declarem fãs e devedores do grande mestre do romance
oitocentista, Leon Tolstoi. Quer dizer apenas que mérito e
reconhecimento são curvas independentes, que se encontram e se
desencontram de modo imprevisível. Ellroy é mais fragmentado,
nervoso, experimental, paranoico, sujo e desbocado que seu
compatriota que vem sendo chamado de gênio. Em vez de aspirar a um
romance redondo, produz narrativas prismáticas e cheias de arestas
que incorporam personagens da vida real, notícias de jornal e
relatórios de legistas. Despreza a classe média “normal” que é
o pasto de Franzen e se concentra em marginais e poderosos, extremos
que se tocam. Parte de um gênero que os críticos de nariz em pé
consideram menor, a literatura policial, e, embora seja preciso
esquartejá-lo para fazer sua abordagem eminentemente política caber
nesse escaninho, paga um imposto alto por ter sangue e armas nas
capas de seus livros.

Não
é só. Distante da imagem de bom moço de Franzen, Ellroy é um
ex-detento e ex-drogado para quem a literatura foi de fato uma boia
na tempestade – dado biográfico que, ao mesmo tempo que ajuda em
sua divulgação em nossos tempos de culto à personalidade,
contribui para folclorizá-lo e diminuí-lo como artista. Além do
mais, parece meio maluco
e já
andou se declarando
“o
maior escritor policial que jamais viveu”. Antipático, não?





 Antipático? Ora, vamos
realmente acreditar que um cara como Ellroy está minimamente
preocupado em ser simpático? 






 Acabei de ler “Meus
lugares escuros”, uma das obras publicadas mais recentemente em
português. Saí convencido de que se trata de alguém que está
muito pouco preocupado em agradar. Esta obra é uma espécie de
autobiografia, escrita como um rosário de obsessões. Ele começa o
livro com uma descrição detalhada do assassinato de sua mãe, Jean
Ellroy, quando James tinha dez anos de idade. Em um primeiro momento
coloca-se à distância, narrando as circunstâncias em que o corpo
da ruiva (ele se refere a mãe dessa forma ao longo de quase toda a
obra) foi encontrado, em meio a hera. 




Na segunda parte do
livro, narra as circunstâncias de sua vida que o levaram à
literatura. A solidão de Los Angeles, onde vivia com o pai, as horas
que dedicou à leitura de romances policiais e, no início da
adolecência, a descoberta das drogas e da marginalidade. Ellroy
passou inúmeras vezes pela prisão por pequenos crimes, morou cinco
anos nas ruas como mendigo, usou drogas em escala farmacêutica e
acabou salvo. Não pela fé, mas pela literatura.



A terceira parte do livro
é narrada no compasso dos acontecimentos. Ellroy maduro e
reconhecido como escritor decide voltar à cidadezinha onde a Ruiva
foi assassinada e reabrir a investigação. E a partir daí o que é
narrado é um acerto de contas do autor com o seu passado. Barra
pesadíssima.



Isso não é uma resenha,
então, encerro por aqui. Se quiserem saber mais, leiam o livro.&nbsp;