Um pouco de morte e o Nada
Autor: Matheus Ribeiro | Publicado: 2012-08-30T17:39:00-07:00





Tenho andado em tons menores, me encontrado nas melodias de escalas espanholas e nos tons pastéis, mas acima de tudo construído melancolias falsas em baixo das lâmpadas amareladas ou até na fumaça das velas mortas. O espírito tem clamado umas lágrimas já quase incrustadas meio as pálpebras, mas que lágrimas velhas... O choro não vem, nem o motivo. Mas quanta tristeza forçada! Será forçada mesmo? Meu espírito não tem essa de momento, quando quer, a melancolia vem por si só, quase que batendo a porta, deve ser culpa de umas tais frases ou trovas que ele faz e depois reverberam na cabeça... Sabe aqueles poemas que vem com o cheiro do pingado na manhã? Ou aqueles mergulhados no fim da tarde, pedindo um algo mais, um sentido ou &nbsp;um suspiro de carinho, pedindo um nada que o peito deseja mas que minhas palavras não conhecem.



Pois é esse tal espírito não tem dó mesmo! De tudo faz lirismo, de tudo faz tristeza. Mas o que há de errado com a vida? Também não sei! Mas ele... Ah ele é egoísta, e além de tudo um rabugento. Ó céus já nasci velho por dentro, com uma antipatia tristonha e preguiçosa, rugas de crítica inveterada são os traços no rosto desse espírito solitário. E eu pergunto, Ei! O que há de errado com as coisas? Onde está a resposta? Não! Melancolia é necessária diz ele! Ai no final quem paga o pato sou eu... 


Procuro sorrisos nos cabelos negros, ou nos suspiros quentes na nuca, arrepios cheios de um tom vermelho e uma pureza em olhos de ressaca. Onde estão as mãos frias carinhosas ou seu sopro para enxugar meus olhos salgados? A pele avermelhada não pode esconder o espírito dela, ah este sim, queria eu um espírito desses. Juventude deve ser o seu nome ou algo assim. Mas que pureza, e que cheiro. Cheiro de Mulher, com esse M sedutor e de textura feito uma pluma, pele, pêssego, anjo. Os dois espíritos se encontram e a juventude vai cortejando com palavras doces o velho rabugento, ele não é mole não... Gosta de ser difícil, espera sempre a melhor palavra e só na mais bela declaração se entrega. 


A oposição produz a concórdia. Da discórdia surge a mais bela harmonia... Aprendermos a ser síntese pela força impetuosa da vontade de amar. Mesmo com meu conhecimento e filosofia pobres não desisto de tentar. E não desisto de sonhar porque sei que meu coração não bate sozinho. Tenho dois corações e por mais que este aqui seja cheio de uma tragédia nata e melancólica o outro sempre bateu com força fiel. 


E o velho rabugento recebe um sopro de fôlego dos lábios avermelhados, 


Poderia começar pelos pés tão belos e cheios de uma coisa que é só dela, e as vezes até me pergunto o que há com aqueles tornozelos. As panturrilhas são esculturais e subindo só encontro algo mais das esculturas clássicas ou de Afrodite. A mulher de espírito forte que faz nascer um amanhecer no velho caduco é daquelas de coração canceriano, seu instinto materno não permite que o amado sofra e ao recostar a cabeça sobre seu colo logo a luz toma conta do porão da velha alma. E os lábios dela? Quanto recebo demasiado amor tremo e arrepio... Apenas sinto aquela respiração e o calor que produz uma energia tão forte quanto qualquer explosão de partícula, eu estou falando de algo que extrapola qualquer descrição, poderia chamar de “juventude”, sim aquele espírito entra pelo meu pescoço até sufocar-me, agora sou dele lhe pertenço, tua virtú é implacável e facilmente me conquistou. 


Se eu pudesse te daria todos os presentes da cesta que carrega a fortuna, já me tens e nada mais posso fazer. Sem as minhas doses de juventude morreria facilmente, apenas teu misto de sabor cheiro e voz é que pode fazer das pedras que piso meras almofadas. Se meu espírito anda cabisbaixo é porque meu vício clama mais forte do que minha mera alma e carne possam suportar.


E eu sigo perguntando a ele – Mas precisa maltratar-me tanto assim? Ele me explica que sua natureza trágica é o que trouxe a Afrodite aos meus braços. Não há dialética sem oposição são as palavras do mesmo. Sendo assim eu aceito, e aceitaria mil vezes, prefiro sofrer de saudade sim. Mas sei que receberei as gotas de juventude, as gotas de espírito, nas suas lágrimas de amor... Ai poderei enxugá-las com meus dedos velhos e dizer-te que uma deusa nunca está sozinha. Poderei beijar seu rosto ainda salgado e avermelhado, olhar para os seus olhos envergonhados e dizer que está segura e que te amo. Eu te protegeria de tudo que a fortuna em dias de ressaca pudesse produzir. 


Voltando para a melancolia que se instaura logo após todos nossos “até logo”, saio com um buraco no peito e uma tristeza por saber que haverei de esperar um pouco por mais para ter aquela porção de amor novamente. Vivo com a esperança no meu peito e por mais que os tons pastéis voltem ou as lâmpadas amareladas caminhem com escalas espanholas na melodia dos meus passos, meu espírito caduco sabe que no fundo de si guarda um grande amor jovem, um sentimento implacável de petit mort. 


Mas no final das contas... Porque a melancolia é necessária? Pois é ela que faz nascer aqueles poemas que vem do nada quando sinto o cheiro do café de manhãzinha, ou quando o fim da tarde faz nascer a saudade cheia de pranto. É ela que produz palavras de amor reverberadas na minha cabeça, é ela que me enlouquece e me faz sofrer de vontade da sensação do nada, onde não existem mais as horas os lugares ou devaneios com preocupações, no meu nada, esse petit mort, existe apenas uma coisa... 


Dois espíritos que já se perderam do mundo ao seu redor e vivem o verdadeiro sentido da vida aquele que humano nenhum saberá jamais