UIVO - Trecho
Autor: Altair B | Publicado: 2017-01-11T17:12:00-08:00





Eu vi os expoentes da minha geração destruídos pela lou- cura, morrendo de fome, histéricos, nus,

arrastando-se pelas ruas do bairro negro de madrugada em busca de uma dose violenta de qualquer coisa,

hipsters com cabeça de anjo ansiando pelo antigo con- tato celestial com o dínamo estrelado na maquinaria da noite,

que pobres, esfarrapados e olheiras fundas, viajaram fu- mando sentados na sobrenatural escuridão dos mise- ráveis apartamentos sem água quente, flutuando so- bre os tetos das cidades contemplando jazz,

que desnudaram seus cérebros ao céu sob o Elevado e viram anjos maometanos cambaleando iluminados nos telhados das casas de cômodos,

que passaram por universidades com olhos frios e ra- diantes alucinando Arkansas e tragédias à luz de Blake entre os estudiosos da guerra,

que foram expulsos das universidades por serem loucos &amp; publicarem odes obscenas nas janelas do crânio,

que se refugiaram em quartos de paredes de pintura descascada em roupa de baixo queimando seu dinhei- ro em cestos de papel, escutando o Terror através da parede,

que foram detidos em suas barbas púbicas voltando por Laredo com um cinturão de marijuana para Nova York, que comeram fogo em hotéis mal pintados ou beberam terebintina em Paradise Alley,morreram ou flagelaram seus torsos noite após noite

com sonhos, com drogas, com pesadelos na vigília, ál- cool e caralhos e intermináveis orgias,

incomparáveis ruas cegas sem saída de nuvem trêmula e clarão na mente pulando nos postes dos pólos de Canadá &amp; Paterson, iluminando completamente o mundo imóvel do Tempo intermediário,

solidez de Peiote dos corredores, aurora de fundo de quin- tal com verdes árvores de cemitério, porre de vinho nos telhados, fachadas de lojas de subúrbio na luz cin- tilante de néon do tráfego na corrida de cabeça feita do prazer, vibrações de sol e lua e árvore no ronco de crepúsculo de inverno de Brooklyn, declamações en- tre latas de lixo e a suave soberana luz da mente,

que se acorrentaram aos vagões do metrô para o infindável percurso do Battery ao sagrado Bronx de benzedrina até que o barulho das rodas e crianças os trouxesse de volta, trêmulos, a boca arrebentada e o despovoa- do deserto do cérebro esvaziado de qualquer brilho na lúgubre luz do Zoológico,

que afundaram a noite toda na luz submarina de Bickford’s, voltaram à tona e passaram a tarde de cerveja choca no desolado Fuggazi’s escutando o matraquear da catástrofe na vitrola automática de hidrogênio,

que falaram setenta e duas horas sem parar do parque ao apê ao bar ao Hospital Bellevue ao Museu à Pon- te de Brooklyn,

batalhão perdido de debatedores platônicos saltando dos gradis das escadas de emergência dos parapeitos das janelas do Empire State da Lua tagarelando, berrando, vomitando, sussurrando fatos e lembranças e anedotas e viagens visuais e choques nos hospitais e prisões e guerras,

intelectos inteiros regurgitados em recordação total com os olhos brilhando por sete dias e noites, carne para a sinagoga jogada à rua,

que desapareceram no Zen de Nova Jersey de lugar al- gum deixando um rastro de cartões-postais ambí- guos do Centro Cívico de Atlantic City,

sofrendo suores orientais, pulverizações tangerianas nos ossos e enxaquecas da China por causa da falta da droga no quarto pobremente mobiliado de Newark,

que deram voltas e voltas à meia-noite no pátio da ferro- via perguntando-se aonde ir e foram, sem deixar co- rações partidos,

que acenderam cigarros em vagões de carga, vagões de carga, vagões de carga que rumavam ruidosamente pela neve até solitárias fazendas dentro da noite do avô,

que estudaram Plotino, Poe, São João da Cruz, telepatia e bop-cabala pois o Cosmos instintivamente vibrava a seus pés em Kansas,

que passaram solitários pelas ruas de Idaho procurando anjos índios e visionários que eram anjos índios e visionários,

que só acharam que estavam loucos quando Baltimore apareceu em êxtase sobrenatural, que pularam em limusines com o chinês de Oklahoma no impulso da chuva de inverno na luz das ruas de cidade pequena à meia-noite, que vaguearam famintos e sós por Houston procurando jazz ou sexo ou rango e seguiram o espanhol brilhante para conversar sobre América e Eternidade, inútil tarefa, e assim embarcaram num navio para a África, quedesapareceramnosvulcõesdoMéxico nadadeixan- do além da sombra de suas calças rancheiras e a lava e a cinza da poesia espalhadas pela lareira Chicago,

que reapareceram na Costa Oeste investigando o FBI de barba e bermudas com grandes olhos pacifistas e sen- suais em suas peles morenas, distribuindo folhetos ininteligíveis, que apagaram cigarros acesos em seus braços protestan- do contra o nevoeiro narcótico de tabaco do Capita- lismo, que distribuíram panfletos supercomunistas em Union Square, chorando e despindo-se enquanto as sirenes de Los Alamos os afugentavam gemendo mais alto que eles e gemiam pela Wall Street e também gemia a balsa de Staten Island que caíram em prantos em brancos ginásios desportivos, nus e trêmulos diante da maquinaria de outros es- queletos, que morderam policiais no pescoço e berraram de prazer nos carros de presos por não terem cometido outro crime a não ser sua transação pederástica e tóxica,

que uivaram de joelhos no metrô e foram arrancados do telhado sacudindo genitais e manuscritos, que se deixaram foder no rabo por motociclistas santifi- cados e urraram de prazer, que enrabaram e foram enrabados por esses serafins hu- manos, os marinheiros, carícias de amor atlântico e caribeano, que transaram pela manhã e ao cair da tarde em roseirais, na grama de jardins públicos e cemitérios, espalhan- do livremente seu sêmen para quem quisesse vir, que soluçaram interminavelmente tentando gargalhar mas acabaram choramingando atrás de um tabique deu banho turco onde o anjo loiro e nu veio trespassá-

los com sua espada, que perderam seus garotos amados para as três megeras do destino, a megera caolha do dólar heterossexual, a megera caolha que pisca de dentro do ventre e a megera caolha que só sabe ficar plantada sobre sua bunda reta- lhando os dourados fios intelectuais do tear do artesão, que copularam em êxtase insaciável com uma garrafa de cerveja, uma namorada, um maço de cigarros, uma vela, e caíram da cama e continuaram pelo assoalho e pelo corredor e terminaram desmaiando contra a parede com uma visão da boceta final e acabaram sufocando um derradeiro lampejo de consciência, que adoçaram as trepadas de um milhão de garotas trê- mulas ao anoitecer, acordaram de olhos vermelhos no dia seguinte mesmo assim prontos para adoçar trepadas na aurora, bundas luminosas nos celeiros e nus no lago, que foram transar em Colorado numa miríade de carros roubados à noite, NEAL CASSADY herói secreto destes poe- mas, garanhão e Adônis de Denver – prazer ao lem- brar das suas incontáveis trepadas com garotas em terrenos baldios &amp; pátios dos fundos de restaurantes de beira de estrada, raquíticas fileiras de poltronas de cinema, picos de montanha, cavernas ou com es- quálidas garçonetes no familiar levantar de saias so- litário à beira da estrada &amp; especialmente secretos solipsismos de mictórios de postos de gasolina &amp; be- cos da cidade natal também, que se apagaram em longos filmes sórdidos, foram trans- portados em sonho, acordaram num Manhattan súbi- to e conseguiram voltar com uma impiedosa ressaca de adegas de Tokay e o horror dos sonhos de ferro da TerceiraAvenida &amp;cambalearamatéasagênciasde

desemprego, que caminharam a noite toda com os sapatos cheios de sangue pelo cais coberto por montões de neve, es- perando que uma porta se abrisse no East River dan- do para um quarto cheio de vapor e ópio, que criaram grandes dramas suicidas nos penhascos de apartamentos do Hudson à luz azul de holofote anti- aéreo da lua &amp; suas cabeças receberão coroas de lou- ro no esquecimento, que comeram o ensopado de cordeiro da imaginação ou digeriram o caranguejo do fundo lodoso dos rios de Bovery, que choraram diante do romance das ruas com seus car- rinhos de mão cheios de cebola e péssima música, que ficaram sentados em caixotes respirando a escuri- dão sob a ponte e ergueram-se para construir clavi- córdios em seus sótãos, que tossiram num sexto andar do Harlem coroado de cha- mas sob um céu tuberculoso rodeados pelos caixotes de laranja da teologia, que rabiscaram a noite toda deitando e rolando sobre in- vocações sublimes que ao amanhecer amarelado re- velaram-se versos de tagarelice sem sentido, que cozinharam animais apodrecidos, pulmão coração pé rabo borsht&amp; tortillas sonhando com o puro rei- no vegetal, que se atiraram sob caminhões de carne em busca de um ovo, que jogaram seus relógios do telhado fazendo seu lan- ce de aposta pela Eternidade fora do Tempo &amp; des- pertadores caíram nas suas cabeças por todos os dias da década seguinte...





ALLEN GINSBERG