VIII - A Praia Grande
Autor: Perfil | Publicado: 2011-02-28T09:05:00-03:00

Reginângela é uma mulher extremamente singular, seja por sua aparência, seja pelos seu modos, seja pelo seu temperamento, razão pela qual me demorarei um pouco mais em descrevê-la. Creio já ter dito que ela é muito bonita, o que talvez não tenha dito é que a sua beleza é de um tipo exótico mesmo para os padrões brasileiros: cabelos negros, longos e lisos como os das índias; olhos de formato oriental, porém graúdos, negros como a noite sem luar; dentes grandes, alvos, cintilantes, em perfeito alinhamento, emoldurados por carnudos lábios cheios de viço; pele morena clara, limpa, homogênea, do rosto aos tornozelos nenhuma mudança de tom; braços e pernas roliços; busto e quadris opulentos; cintura fina; estatura acima da média. Elegante no andar e sentar, jamais comete o menor erro ao falar, embora o faça com alegre prodigalidade. Aliás, é preciso dizer em nome da verdade, que é quase impossível encontrá-la calada, sendo sua especialidade maior achar pontos de contato entre os assuntos mais díspares de sorte que os possa concatenar sem interrupções. Aqui devo abrir um outro parêntese: preferiria omitir certos detalhes da personalidade da nossa soror mais querida, predileta de Pô Rah, mas desde que me proponho a dar um registro fiel das ações do sangurutolá não posso negligenciar na descrição das circunstâncias em que elas se desenrolam. Reginângela jamais tem uma verdade ou, se a tem, mistura-a com tanta inverdade que fica impossível segregá-la. Sua idade, dependendo do interlocutor, pode variar dos vinte e cinco aos trinta e três anos, o que até que não é mal se comparado ao seu local de nascimento que pode ser em qualquer ponto entre o Oiapoque e o Chuí, havendo casos, ainda que raros, em que ela se apresentou como paraguaia ou mexicana. Suspeita-se que até mesmo o nome Reginângela não seja verdadeiro, porquanto o sobrenome já foi Alves, Rogrigues, Souza, Alencar, Almeida, Smith, Ayala, Oldenberg e Carvalheira, só que eu me lembre. É muito assediada pelos homens, até mesmo pelos não-bandotas que se aglomeram em torno dos templos, jamais se negando a conceder alguma atenção a qualquer um deles por mais feio, maltrapilho, velho ou insignificante que seja, o que provoca pequenos entreveros com empurrões e cotoveladas na disputa pela sua companhia quando ela se mistura aos peregrinos. As mulheres adoram ouvi-la falar, o que ela faz com frequência, gerando imensas rodas femininas, muito embora os assuntos abordados sejam sempre os mais triviais possíveis.
Pô Rah trouxe Reginângela da Bahia quando participou do XLIV CEN e, a partir desse dia, ela virou companhia frequente do mestre, vista ao seu lado nos mais variados locais públicos. Ninguém sabe precisar o tipo de relação que há entre os dois, sendo que, para tal mistério, contribui, de um lado, o laconismo espartano do sangurutolá e de outro, a tagarelice imprecisa da moça. Há porém, inequivocamente, uma estranha simbiose entre os dois: sem a presença do mestre, Reginângela é apenas uma bela, simpática e verborrágica soror, enquanto que, com ele, vira uma santa. Tenha o leitor a certeza de que não exagero no adjetivo, o semblante de Reginângela torna-se resplandecente na presença do mestre provocando grande emoção nos que a contemplam, levando alguns, inclusive este humilde Marabaca, não raro, às lágrimas. Ela parece não se dar conta da comoção que provoca e continua os seus alegres monólogos sem se abalar, cercando-se cada vez mais de admiradores quase fanáticos. Às vezes chego a pensar que Reginângela, a quem o povo atribui poderes milagrosos, já é mais popular que o próprio sangurutolá.
Freqüentemente caminho entre a multidão que fervilha em torno do Bandota, realizando pequenas entrevistas com os pagadores de promessas para tentar achar casos comprovados de curas milagrosas mas, lamento dizer, até agora não tive muito êxito. Os resultados que obtive são realmente pífios, como o caso daquela mulher cuja tomografia revelou trinta e seis pedras nos rins, número que, depois de uma apresentação de Pô Rah, caiu para trinta e dois e ela acha então que após as próximas oito aparições do sangurutolá ficará totalmente livre do problema. Idêntico raciocínio tem um senhor octogenário que, apesar de impotente, conseguiu uma ereção de dez segundos durante uma das falas de Reginângela e agora acredita que, incrementando dez segundos por vez, poderá manter a ereção por horas se for assíduo às suas palestras. São muitas as pessoas que afirmam terem se livrado da cachaça, de encostos, de mau olhado, de espinhela caída, de trabalho feito, de quebranto, e das mais variadas ziquiziras, entretanto, que satisfaça o meu rigor científico, não achei nenhuma. Pude constatar porém que quase todos os enfermos melhoram na presença de Reginângela, o que atribuo mais à sua confortante atenção do que a algum eventual poder curativo da moça, sendo comuníssimos os casos de pessoas que abandonam o tabagismo somente atendendo a um cândido pedido dela. Houvesse ou não fundamento nessas histórias de milagres, o fato é que o número de pessoas que nos visitavam, fosse em Cordovil, fosse no Complexo Bandota de Bento Ribeiro, não parava de crescer, acarretando problemas de toda ordem e obrigando os bandotas a prodígios de administração para que o caos não se instalasse nos nossos espaços. O problema porém não podia continuar sendo contornado, era preciso que adotássemos uma solução catártica, sob pena de nos vermos responsabilizados por uma grande tragédia que aquela crescente multidão anunciava. Foi então que, numa reunião histórica, pusemos de lado os nossos mais caros escrúpulos e lançamos o "I Encontro Anual da Superação", cujo objetivo anunciado era o de promover curas mas que, na verdade, serviria para catalisar aquela multidão para um dia e local definidos, aliviando a tensa pressão diária sobre os nossos templos. Fui incumbido de comunicar a decisão ao sangurutolá, o que fiz medindo as palavras porque achava que ele jamais iria aprovar. Quase deixei cair o celular quando o ouvi, do outro lado, não só corroborar como dar sugestões para o evento: "Que em caprichos de donzela não se perca o Marabaca. Ao povo é preciso prurir. Que seja em grande praia".
Facilitou o nosso trabalho a grande estrutura hoteleira da Região dos Lagos, ociosa àquela época do ano, e o apoio das prefeituras de Cabo Frio, Arraial do Cabo e São Pedro D'Aldeia que nos cederam todo o equipamento necessário à montagem de um grande espetáculo ao ar livre, tais como: aparelhagem de som, palco, cabines, iluminação, telões, lonas de cobertura, banheiros públicos, além do imprescindível apoio de policiais, bombeiros e paramédicos. Toda essa parafernália consumiu uma semana para ser montada na praia Grande mas, felizmente, na manhã do dia marcado estava tudo concluído e o público começava a chegar. Vinha gente de todos os pontos do país e do exterior, de carro, ônibus e até de avião, congestionando o pequeno aeroporto de Cabo Frio e as estradas de acesso à região. As condições meteorológicas não poderiam ser melhores: o sol morno brilhando no céu azul daquele final de outono aliado à agradável temperatura do ar movido apenas por uma brisa suave, tornava a permanência ao ar livre uma experiência prazerosa. O mar, de água tépida e cristalina, mais parecia um imenso lago, tal era a serenidade da sua superfície.
Dirigi-me à praia logo depois do almoço e, ao invés de ficar perto do palco com os demais bandotas, preferi caminhar pela areia em meio à multidão que a ocupava até além do alcance dos olhos e que não parava de aumentar a cada minuto. Helicópteros, provavelmente contratados pela imprensa não paravam de nos sobrevoar como se estivessem a estudar aquele formigueiro humano enquanto que, do mar, pequenas embarcações passavam rente à praia movidas talvez pela mesma curiosidade. A voz clara de Reginângela ecoava por toda aquela imensa faixa de areia.
Fui um dos que se posicionaram contra a escolha de Reginângela para uma espécie de mestre-de-cerimônias do evento, mas já estava reconsiderando a minha posição porque ela, com uma habilidade incomum, mantinha a multidão tranquila, à espera de Pô Rah. Não vou aqui reproduzir o que ela falou naquela ocasião, até mesmo porque não gravei tudo, reservando fita para a fala de Pô Rah, mas transcrevo um pequeno trecho para que o leitor possa ter uma tênue ideia da sua capacidade de comunicação:
" ... não sendo nosso interesse levar aos seus corações e mentes mais angústias do que já têm experimentado. Na minha terra temos um ditado que diz "a candeia que vai adiante ilumina o dobro" e a minha função aqui, à frente desta massa, não é outra senão a de iluminar o caminho para a chegada do grande mestre sangurutolá Pô Rah que há de por termo a toda essa situação. Eu já sou uma mulher vivida que rodou por este mundo de meu Deus; que assisti nos contrafortes centrais do continente, os urus curarem, com rezas, dismenorreias, lumbagos e sezões; que vi o ressuscitamento dos bruxos suicidas de Montepatepec; que testemunhei um homossexual assumido tomar uma mulher por esposa sob as ordens do bispo laico de Cumarimoré. Não meus amigos, não estaria ao lado do grande mestre sangurutolá Pô Rah se não houvesse encontrado nele a força, o poder e a capacidade infinita de interferir nos desígnios impessoais da matéria bruta mais do que quantos santos que hão caminhado por essas areias que lhes afagam os pés. Esta amiga de vocês não tem o menor receio de afirmar que não há mal que ele não possa prescindir, que a imutabilidade dos fatos consumados ganha nova acepção à sua frente e que ele traz consigo todas as poções acumuladas em todas as eras pelas vestais da Mesopotâmia, pelos sacerdotes da dinastias Hang e Chang e até pelos modernos monges enrabichados da Ásia Menor ..." 
Caminhando pela areia, olhos marejados pela visão pungente de tanto sofrimento, eu já não achava que o "I Encontro Anual da Superação" tivesse sido uma boa ideia. Era um nunca acabar de gente em cadeiras de roda, de muletas, cegos, amputados, feridos, desenganados em pele e ossos, muitos carregados em leitos que a custo chegavam até a praia, em suma, tudo o que de mais terrível pode acontecer à matéria humana estava ali representado. As crianças eram as que mais me comoviam. Como podiam estar expiando pecados, como dizem muitos, se nunca cometeram nenhum e, na sua grande maioria, a julgar pelos seus aspectos, jamais teriam a oportunidade de cometer? Nada ali fazia o menor sentido e o contraste do luminoso e belo entardecer com sombrio daqueles corpos marcados pelas enfermidades era flagrante. 
Estava eu absorto no meu mórbido passeio, parando ora aqui, ora ali, para trocar breves palavras com os enfermos, quando ouvi a inconfundível voz de Pô Rah dominando aquele descampado: "Ouvistes dizer se pode proscrever vossos males, que, à custa do correto verbo, do correto fogo, do correto incenso, a vossa saúde recrudescerá. Mentiras de mentirosos vos diz Pô Rah. Hão que carpir vossas dores até que tudo cesse e que, as vossas carnes já não habite a vossa essência". O silêncio naquela praia tornou-se quase absoluto e não fosse o grito de uma ou outra gaivota ou o som ritmado das marolas a revolver a areia, alguém poderia jurar que ficara surdo. Ninguém tinha ido até ali, enfrentado tantas dificuldades, superado tantos obstáculos para ganhar aquele amargo desencanto, mas Pô Rah continuou, implacável: "Nada é que ser feito quando o que é se apresenta. Acatai. Toda esperança abandonai agora. Ficai com o que está sendo pois é o que sois, nada mais". Neste instante até as gaivotas se calaram. Pô Rah fez uma longa e angustiante pausa que aproveitei para perscrutar os rostos dos que me cercavam. A frustração estava estampada naqueles semblantes sofridos, que buscavam alento e, principalmente, aquilo que o sangurutolá lhes estava negando: a esperança. Pô Rah continuava: "Crêreis que vosso penar é infinito, mas possa que vos diga que ao Cosmo é, de uma picada de espinho, um milésimo. Antes de um piscar de olhos da Eternidade estareis no seio da Mãe, onde toda essência que fôreis é olvidada. Aceitai agora o seu ósculo". Um ruído crescente, grave, abafado, começou a ser ouvido, a princípio confundido com o som dos helicópteros, logo provou tratar-se de algo muito maior, que provinha de onde o céu mergulha no mar. Uma enorme parede d'água, ora prateada, ora dourada, aos caprichos da luz crepuscular, formara-se no horizonte e avançava célere em direção àquela nesga de areia onde nos encontrávamos. Nas embarcações o trabalho frenético de recolher as poitas, lançar cascos ao encalhe na praia e fugir desesperadamente terra adentro, ajuntando-se àquele povo em pânico que já longe ia, os que podiam, capinando reto pela terra chã.
Eu já estava prestes a me unir aos fugitivos, depois que resolvi abandonar na areia o paralítico que, em má hora, havia decidido ajudar, quando ouvi Pô Rah, de pé, entre mim e a ravina que encerrava a faixa de areia, dizer: "Tu és Marabaca, não siri vaza-maré". A onda gigante estava a menos de um quilometro da praia e, depois do pito do mestre, restou-me apenas assistir de pé o meu fim junto daqueles que, por razões diferentes da minha, não conseguiram deixar a praia. Pude constatar que ficaram apenas os que não tinham realmente meios de locomoção, que jaziam estirados na areia com os olhos fitos no maremoto, porquanto a profusão de muletas, bengalas, cadeiras de rodas e outros utensílios de auxílio ao ambular abandonados, denunciava que alguns milagres tinham acontecido por ali. De fato, ao confrontar a morte, muitas pessoas encontraram em si mesmas capacidades insuspeitas, mesmo para os seus médicos e fisioterapeutas, que iriam trabalhar mais tarde alcançando assim significativa melhora. Havia também muitos falsos incapazes, que, por preguiça, medo ou covardia, preferiam viver parados, dependentes do alheio beneplácito, a sair em busca do seu sustento num mundo cheio de incertezas e vilanias. Estes eram os que mais corriam. O barulho provocado pela onda era agora ensurdecedor e junto com ela chegou um vento forte, úmido, que me encharcou o rosto já lavado pelo suor. Não havia mais nada a fazer e, quando tudo parecia perdido, aquela massa d'água metálica começou a encolher, a diluir-se, a amansar de tal forma que a duzentos metros da praia já tinha menos de um décimo da altura exibida no hectômetro anterior e assim, ao atingir a terra, não era mais do que uma longa língua de espuma que refrescou meus pés e lambiscou por duas vezes os rostos dos entrevados estirados na areia. O Sol se pôs.
Naquele dia muitos dos doentes terminais morreram ali na areia, nenhum porém, como se chegou a suspeitar, de ataque cardíaco ou por afogamento e todos, sem exceção, com o semblante sereno dos recém-nascidos cuidados por uma amorosa mãe.
Não sei dizer se por temor aos métodos curativos de Pô Rah ou por terem sido entendidas as suas palavras, mas o fato é que o afluxo de buscadores de milagres diminuiu muito após aquele entardecer na praia Grande.

Ôh.

Marabaca