O que Resta não Morre
Autor: Gabriel Barbosa | Publicado: 2014-01-19T21:51:00-08:00

Há uns componentes avariados na minha família. Eu não posso trocar, nem minha mãe pode. - Que é quem eu acho que resolve tudo, até briga de gafanhoto. Nos últimos dias descobri que as palavras não machucam só pela brutalidade que chegam, mas te exigem uma dor física, também. As palavras desse tal cara, desse sujeito, o ser humano, assam e atravessam, elas podem ser tão afiadas que entram em você por método intravenoso, vão em formato de seringa e te perfuram para distribuir o veneno que carregam, diretamente para dentro do seu metabolismo, coitado. O enfermo só não cai de óbito porque descobre que é uma metáfora e que ninguém deve morrer por causa de um ruído que se tornou convencional. Descobri também que escrevo tudo muito parecido, e fico imaginando se no fim da vida alguém vai encontrar o meu compêndio de marmelada e vai traçar um daqueles códigos Fibonacci, escavando assim uma máxima nos meus textos e sonetos. Algum nome de menina, vai que acontece. Dessas que eu vejo a maior graça do mundo e não me pergunto o motivo por questões de dedicação.

Férias na Grécia não são o maior barato porque você fica com aquela pulga atrás da orelha, o lugar é o primeiro farfalhar do pensamento dialético e político ocidental, e eu não vou muito na investigação dos fatos. Se eu achei um Subway em qualquer lugar, a mística não só morreu, como nunca existiu pra mim. Me encontrar em metrópole é sempre muito cômodo, e eu prefiro assim. Dar sopa pro azar é sempre uma coisa chatíssima e eu não quero comprometer o que eu acho que sei: meu conhecimento levemente militar. A minha tia, voltando ao assunto da família, me constou em seu foro pessoal - ou sempre fui - me deixando um roteiro de cinema por concluir, antes de falecer. A turma do meu pai acredita que isso não deve ser das minhas posses e se juntou em uma convenção de raspa-raspa num dia desses qualquer para tentar me destruir. Maquinaram filha-da-putagem para me derrubar, mas isso é o de menos. O marido dela deseja aquilo como Maomé desejou um sânscrito divino. O que acontece é que eu vou fazer esse filme. E aqui mesmo, como ela me coordenou antes de se mandar pro outro lado da turma. Quanto aos recursos, vou ver o que consigo desenrolar.

O roteiro fala de um menino cujo pai deixou um eterno jogo de complicações da sua infância à vida adulta, um quebra-cabeça, e que, no fim, ao remontar pistas e desbravar peças ele descobre que seu paizão queria que o fedelhinho fizesse um filme. Lógico, para uma concentrada conclusão, o pai morre antes do menino completar toda a jogatina e perceber que tudo se tratava de um enredo de longa metragem. A duração se converte em um média, acho. Minha tia comprou uma lente anamórfica e largou nos aposentos dela, aqui em Trípoli. O que me abisma é o fato d'ela não ter mencionado que havia montado um verdadeiro estúdio dentro de sua casa, e, bem, de eu ter aceitado achando que veria minguas ao chegar. Eu adoro o que leva em si e toma para tal como certeza fixa o lema do "consideração pela vida". Ninguém nunca ligou para a minha tia, e agora que ela concretizou algo despretensiosamente valoroso, querem lucrar em cima do ocorrido. O tal do lucro póstumo na arte: A Mulher que Mereceu A Grécia. É um puta título, mas reconhecimento ela nunca precisou. A consideração da minha tia por estar viva supria carências do ego, e, ainda quando não desse conta, ela ligava pro meu avô só para conseguir arrancar uma sinceridade e um enlevo das suas palavras. Algum elogio verdadeiro. Era do que o "eu máximo" dela precisava, amor. Vaidade e amor no mesmo saco. É isso mesmo? Ha-ha-ha. Com ela, acho que a situação era bem crível. Falta conclusão, um desfecho pro filme, mas não vai ser tão difícil, visto que foi deixado com esse objetivo, também. Explicar como se desdobrou a nossa relação. Não vai ser tão difícil. Não vai ser difícil.

Entrego aqui o meu final para a mulher que, depois da minha mãe, cuidou de mim e me amou; socorreu a minha ânsia de percorrer a macambúzia escuridão da cobiça humana só para sair de lá com história pra contar. E, sem oportunismo algum, ainda bem que literalmente.



[Saída do Cinema/Noite]


Diretor: [...] Não me entenda mal, mas o meu pai não está mais aqui para compenetrar-se em meu feito.

Último Espectador: Ele não precisa.

Diretor: Senhor, de fato não compreendi. Peço que não se comunique por de trás de uma talha de vidro seco, fale diretamente a mim e ao meu vazio.

Último Espectador: Jovem, existe uma diferença pungente entre obter sucesso e conseguir êxito.

Diretor: Me explique, amigo, não vejo luz no seu sentido.

Último espectador: Apure bem, sucesso é a parte que atinge a sociedade onde ela mais precisa, ou acha que precisa. É a vibração coletiva, a parte boêmia dos seus trabalhos, é quando o seu pico é visível e todos comemoram isso, você faz parte do jogo de felicidade que existe por osmose entre os vencedores.

Diretor: Como eu extraio o êxito da sua afirmação?

Último Espectador: Não extrai. É quando você percebe que os abutres modorrentos vão embora. Quando você se depara com a última pessoa dos seus quinze minutos de fama. É quando você atém-se a realidade do seu espírito.

Diretor (voz embargada): O meu pai. Ele é o meu público interior. É o meu sucesso estável. É o que reside nas minhas artérias. É o meu objetivo emocional, sempre foi.

Último espectador: Acredito que você encontrou o seu êxito, caro Diretor, não largue mão dele, fico muito contente.

Diretor: Eu não sei te dizer, ainda...

Último Espectador: Faz parte. A propósito, de perfeitíssimo tom a sua homenagem, Senhor Cineasta. Seus
 filmes vão me valer o ar por um vasto e doloroso espaço de tempo. Fique
 bem, até mais ver. 

Diretor (em comoção): Até.



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