A ARARA VERMELHA
Autor: Tião Carneiro | Publicado: 2017-04-22T14:01:00-07:00







Imagem Google


A arara
vermelha (conto)



Contrabandista
não é bandido, é? Nunca roubei, nunca matei. Tenho ficha limpa, pode examinar.
Se eu pudesse, tinha feito uma faculdade, ia ser advogado, andava de terno e
gravata, como o senhor. Trabalho com quinquilharia paraguaia, mas não sou
traficante. Relógio Jean Vernier, Tissot, Girard Perregaux. Sim, sei dizer o
nome direitinho, aprendi com uma dona chique. Trabalho perto dos hotéis de
luxo, lá na Paulista, e no Teatro Municipal. Tem gente endinheirada que compra
de dúzia. Dão de presente? Revendem? Por encomenda, trago máquina fotográfica,
computador de bolso, GPS, mas tem que fazer um adivance, me falta capital pra
bancar produto muito caro.

Hoje
se negocia qualquer coisa, cocaína, crack, rim, fígado. Já me ofereceram uma
boa grana pra ser mula, pra carregar pasta de coca, pedra, papelote. Não topei.
Tenho os meus limites, lido com muamba, e só. Dinheiro é bom, faz a gente
feliz, mas não compra tudo, minha mãe já dizia.
Fui de ônibus, como sempre, a Foz do Iguaçu. Atravessei a fronteira a pé, 
sobre
a ponte internacional, e voltei com a cota. Fiz a travessia várias vezes, pra
que valesse a pena. Deixava a muamba na mala, no hotel, e voltava pra Ciudad
del Este.
Numa dessas idas e vindas, encontrei a arara. Não, viva não. Era uma arara
empalhada. De longe, parecia que ela ia levantar voo, tinha o olho brilhante,
as penas do peito eram vermelhas, quase sangue, e das pontas das asas e do
rabo, pretas.
Retornei a São Paulo em ônibus de linha intermunicipal, fugindo da
fiscalização, por estradas esburacadas, comendo poeira e pastel de rodoviária,
e pensando na arara vermelha. Imaginava aquele bicho na floresta, nas árvores,
comendo frutinha, longe da maldade dos homens. Até que alguém a caçasse,
abrisse a barriga e enchesse tudo de palha seca. É triste. É triste pensar que
uma ave linda, que nasceu pra andar pelas estrelas, que tinha visto o mundo de
cima, agora olhava a gente com um olho de vidro, sem poder se mexer. Sinto um
arrependimento danado de não ter comprado a arara. Só não fechei o negócio
porque não teria coragem de passar adiante depois, eu me apego às coisas
bonitas, e o dinheiro já andava curto. E agora, sem mercadoria pra revender,
encurtou de vez. Eu tinha prometido a mim mesmo que ia trazer o pássaro
empalhado na semana seguinte, quando voltasse. Só que eu ainda não sabia que
tudo ia acabar numa delegacia de polícia, em Cascavel, no Paraná.
Às vezes, eu fico lembrando a voz da mulher, a beleza do rosto, o cabelo escuro
e liso, mas penso, também, na criança que ela trazia no colo, penso muito. E
era, mesmo, uma menina, como ela me disse. Assim que olhei pra ela, no ônibus,
eu me lembrei da Virgem de Guadalupe. As duas tinham a pele morena e aquele
sorriso manso no rosto. Se eu encontrasse a mulher noutro lugar, no Horto
Florestal, por exemplo, ou na Praça Quinze, eu ia me apaixonar por ela, mas
encontrei na viagem, e deu no que deu. Fui chamado pra ser testemunha do
flagrante de prisão e vou levar processo por contrabando. Quando a polícia
abriu uma das minhas malas, encontrou a montanha de relógios suíços, fabricados
no Paraguai. Perdi tudo e ainda vou me incomodar com o inquérito. A dona da
pensão onde eu moro me aconselhou a falar com o senhor.
“Um bom advogado, você vai precisar de um bom advogado”, ela me disse.&nbsp;

Depois
de algumas horas, senti vontade de ir ao banheiro. Quando estava me levantando,
vi, meio sem querer, que a mulher, essa que se parecia muito com a Virgem,
borrifava perfume no rosto da criança. Entrei no reservado e enquanto
sacolejava e tentava acertar o vaso, pensei em tudo. Ela embarcou na primeira
parada que o ônibus fez, logo que saímos de Foz. Entrou com a criança no braço
esquerdo, e com uma sacola plástica dependurada no direito. Tenho certeza,
porque ela bateu aquela sacola no meu rosto, quando passou no corredor.

Durante
a viagem, ela não saiu nunca do assento. Nem pra almoçar, nem pra jantar,
naquelas paradas mais longas que o ônibus sempre faz. Teve uma hora que eu
quase perguntei se ela não queria alguma coisa do restaurante, mas desisti
quando vi ela tirar um sanduíche da sacola plástica.

Voltei
pro meu assento e passei a observar a criatura com mais cuidado. Uma hora
depois, se tanto, ela borrifou perfume sobre a criança outra vez. Uma coisa
óbvia como que tilintou na minha cabeça: nunca, em nenhum momento, o bebê tinha
chorado. Horas e horas de viagem, num caminho esburacado e lento, sob um calor
dos diabos, e uma criança de colo ficava o tempo inteiro quieta, adormecida,
sem chorar ou mamar?
Entrei na cabine do motorista e comentei que havia algo estranho no assento
vinte e um. Um pouco depois, ele parou.
“Estamos com um problema no motor. Peço a todos que desçam. O conserto será
rápido”, ele disse, na porta do corredor.

Depois
que todos saíram, menos a mulher, voltei pra dentro do ônibus e perguntei:

–Não
quer descer?
– Prefiro ficar aqui.
Vi que um lenço cobria o rosto da criança.
– Não vai se afogar com esse calor?
– Não, ela está bem – a mulher disse e sorriu.
E é esse sorriso que eu não esqueço. No quarto da pensão, quando eu lembro tudo
que aconteceu, quando eu penso na mala de relógios que perdi, no bicho
empalhado que não comprei, o que salta diante de mim feito uma arara
enlouquecida, grasnando, é o sorriso e a doçura de santa que a mulher
tinha.
– Então, é uma menina... – eu disse.
– Sim, e se chama Luísa – ela respondeu.

Falei
com o motorista. Ele disse que não podia obrigar a mulher a se levantar, que ia
dar rolo, depois, na empresa.
Recomeçamos a viagem. Eu estava cansado. Dormi um pouco, acordei, voltei a
ficar de olho na mulher. E ela lá, sentada, quieta, uma santa no nicho.
Paramos em Cascavel. No posto da Polícia Rodoviária descobriram que a criança
não só estava morta há muitas horas como vinha recheada de cocaína.
Tão cedo não conseguirei viajar outra vez. Será que o
senhor não conseguia recuperar a minha mercadoria? Se eu vendesse os
relógios, teria dinheiro pra voltar pro Paraguai e encontrar a minha arara
vermelha. Meti na cabeça que eu quero aquele bicho. Sim, eu sei, se eu tivesse
trazido, seria pior, ela estaria agora recolhida no depósito da polícia, no
escuro, sozinha, empoeirada, atacada por ratos e cupins.

Esse
foi o segundo advogado. O primeiro foi o de São Paulo, o indicado pela dona da
pensão. É isso?

Isso mesmo. O de São Paulo, mal comecei a contar a
história e já vi que não ia dar em nada. Ele ouvia, mas não me escutava. Ficava
fugindo, mexendo nas coisas. Não queira negócio com gente que não encara você,
já dizia minha mãe. Bom, aí ele disse que não podia pegar a minha causa e me
deu o cartão do colega de Cascavel. “Além de morar na cidade dos
acontecimentos, é especialista nessas coisas”, ele disse. 

Arrumei
dinheiro emprestado com a dona da pensão e fui pra Cascavel. Preenchia a
fichinha da pousada, então a moça viu o cartão do advogado. Conhecia ele, puxou
conversa. Contei-lhe parte da história. “Ele vai passar por aqui daqui a
pouquinho. Vou apresentar ele ao senhor”. Informou e sorriu.

&nbsp;E é o segundo sorriso que eu não esqueço. Despejava
mulher por tudo que era canto. Parecia uma arara amorosa a bicar a minha
libido. Fiquei todo ancho, coisa de homem. Mas logo percebi que o sorriso era
para o ausente advogado. Ela deve ser algo dele. Caixa dois, talvez.

Momentos
depois, no refeitório, eu contava essa história ao advogado. Esse, sim,
atencioso. Encorajado, eu disse que não tinha dinheiro para pagar o serviço
dele. Esperava pagar com a venda da muamba que estava na polícia. Será que o
senhor consegue recuperar a minha mercadoria?

Ele
foi sincero:

Não
temos muita chance. Mas o senhor está com sorte, já que veio se hospedar logo
aqui e me encontrou num feriado. A dona daqui é minha amiga, sabe? A gente...
Ah, o senhor sabe. Vou ajudar o senhor. Gostei de sua sinceridade. E a arara
vermelha? Tenho uma filha de nove anos. Ela adora arara. Se tivesse escutado
essa conversa, nossa! Olhe só. Costumo ir à Ciudad del Este e nunca vi loja de
arara empalhada. Acho que aqui em Cascavel o senhor faria bons negócios. 

Acho
que só vende arara na loja do Gordo. Mas o senhor me deixou animado com a
informação de que posso fazer bons negócios aqui em Cascavel. Vou pra São Paulo
vê se arrumo alguma grana. Cinco mil reais estão de bom tamanho. Se tudo der
certo, vou comprar GPS, computador e arara pra vender aqui. Vendo e acompanho o
processo, né não?

Ele
tirou cópia de meus documentos a fim de bater o contrato, apanhou uma cerveja e
ficamos batendo uns pezinhos de amenidades. Na segunda cerveja, ele quase me
mata do coração:

Vou
lhe emprestar os cinco mil reais. E vê se não topa com alguma mulher perfumando
bebê, viu?

O
segundo advogado foi primeira sem segunda, então.

Não
é isso! Quase não pegava no sono naquela noite. De manhãzinha estava viajando
para Ciudad del Este. Comprei GPS, relógio e celular. Não voltei no mesmo dia
porque não tinha arara pronta. Comprei sete araras no dia seguinte e voltei
para Cascavel. Fiz o mesmo trajeto do dia da menina cheirosa. Tive um medo
danado quando a polícia subiu no ônibus no posto da Polícia Rodoviária. Mas eles
só deram uma geral de vista e desceram. Peguei um táxi na rodoviária e fui para
a pousada. Estava no quarto ajeitando a mercadoria, separava uma arara para dar
à filhinha do advogado, quando a dona da pousada chegou com ele:

“São
lindas. Vou ficar com as sete”, disse o advogado, alisando as araras.

Nisso
o senhor chegou, delegado, e deu a voz de prisão. 

É
triste, seu delegado, pensar que uma ave linda, que nasceu pra andar pelas
estrelas, que tinha visto o mundo de cima, agora ia viver ao rés do chão, já
que amarelados homens haviam transformado o vermelho de sangue em branco de
cocaína. Ao rés do chão por algum tempo, porquanto o destino delas será a
fogueira da incineração, não é verdade?

O
delegado balançou o sim de cabeça. Tinha os olhos avermelhados.
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Abril/17

TC



Atenção.
Muita atenção.

A parte
boa desse conto é do escritor gaúcho (pensem numa terra pra dar escritor bom?)
Charles Kiefer. A outra é minha, né, gente? São 1093 palavras dele e 651
minhas. Ele começa, eu termino. Mas vocês logo identificaram onde começo a me
intrometer, não é certo? Pode me processar, seu Charles. Estou de braços pra
trás. Estão prontos e eu pronto pra o que der e vier. Principalmente pro que
vier. O original do belo conto do mestre Charles está no blogue dele, aqui http://charleskiefer.blogspot.com.br/2010/07/arara-vermelha-conto.html

Um
abraço, Sr. Kiefer,


Tião
Carneiro