MANDALA E LEMBRANÇAS
Autor: Paula Tura | Publicado: 2012-09-25T07:24:00-07:00


Faz dezesseis meses que você partiu. 
Prometi que um dia escreveria nossa história. Ainda não o fiz. Guardo 
em casa as mandalas que pintei e as que esculpi em barro – lembranças 
de um tempo partilhado com você. Tempo que passou.


Esta noite você visitou meus sonhos: escreva sobre o tempo, você 
pedia. Penso no tempo e na sua velocidade. Durou três meses o nosso 
último encontro. Dias longos, calmos, quietos e profundos. 
Absolutamente convidativos à reflexão.


Ah! Tivemos também momentos descontraídos, “vai!”, diria você. É 
verdade, riamos quando você me contava todas as mentiras que já havia 
dito. Uma pior que a outra. Lembro- me agora daquela sobre o piano mal 
assombrado que você contava para suas irmãs só para que elas não o 
tocassem.&nbsp;

Pobres crianças que 
acreditavam existir pequenos monstros de cabeça verde e sanguinolenta 
morando dentro do piano de caldas. Você foi terrível!


Em outros momentos choramos. De mãos dadas ficávamos por horas até a 
angústia passar. Às vezes demorava muito, mas logo o dia clareava e 
tomávamos um novo fôlego.
Sinto saudades do seu cheiro.


Nosso quarto tinha o pé direito alto, com as paredes claras e uma 
janela grande de onde era possível ver muitas árvores, lembra? Os 
pássaros cantavam para nós ao entardecer. Eu desligava todos os 
aparelhos sonoros para ouvir a melodia. A princípio você se 
incomodava, estranhava a quietude.


Às vezes recebíamos visitas muito a contragosto, pois queríamos ficar
 a sós. Quando não tinha jeito abríamos a porta e deixávamos o mundo
 adentrar com sua característica invasiva. Traziam notícias de 
parentes, quitutes, alegrias, dissabores e um bom tempo de conversa que 
aproveitávamos como se nada pudesse ser mais importante. Ao final da 
visita limpávamos a casa toda para espantar o mau olhado, a cobiça, os
 germes, a chatice da inveja. E aí voltávamos a nós.


Lembra daquela visita que chegou bem na hora do jantar? Como esquecer, 
não é? Era o dia da sua sopa predileta: mandioquinha com cenoura. Até
 hoje não sabemos o sabor da sopa. Esqueceu? Como você se esqueceu? Eu
 entrei na sala com a sopeira cheia e tropecei virando toda a bandeja no
 chão. Fiquei com uma bolha de queimadura na mão direita. Não sabia 
se mandava a visita pra puta que o pariu ou se limpava a sujeira. Foi 
olho gordo eu tenho certeza. Você sorriu e veio me acudir. Aproximou-se
 do meu ouvido e sussurrou: acalme-se, poderia ter sido muito mais 
grave.

E realmente, a visita nunca mais apareceu. Também, já havíamos 
combinado: se aparecesse não abriríamos a porta e ainda colocaríamos 
sal grosso e alho nos cantos da casa até que a mesma se fosse. Visitas 
insolentes.


O melhor de tudo era estar junto. Pra comer, pra dormir, pra falar, pra 
escutar. Junto, sempre junto. Era um presente. Foi o tempo mais difícil
 e mais importante da minha vida.


Volto no tempo. Não foi seu pedido? Então agora terei que contar. 
Lembra quando nos conhecemos? Puxa faz tempo! Foi lindo. Lágrimas 
escorriam de nossos olhos. Nos abraçamos calorosamente.&nbsp;

Daquele
 momento até hoje compartilhamos nossas diferenças para enfim nestes 
últimos três meses celebrarmos nossos afetos. Eu jamais imaginei que 
poderíamos experimentar algo tão profundo. Ouso dizer que foi 
situação mais dolorida pela qual já passei em minha vida, no entanto,
 a mais valiosa e indescritível de todas.


Certa tarde você me olhou nos olhos e eu entendi que deveria partir. 
Voltei para casa com todos os meus pertences. Eu e a cidade não mais 
nos pertencíamos. É como se eu me encontrasse na fissura do osso 
quebrado – um não lugar – desconforto.


Tenho uma confissão para fazer: visitei você diariamente por dez dias.
 Rondei a casa, sorri, relembrei nossos abraços, chorei, espiei pelo 
buraco da fechadura, colei as mandalas que fiz nas paredes e muros 
externos. Talvez você nunca tenha sabido. Soube? Como soube? Você me 
viu por ali? Não, não é possível. E não me chamou? Nunca ousou me 
chamar?


Queria ter podido ficar mais. Não me permitiram. Te sedaram. Não 
deixaram que eu te levasse pra casa comigo. Para segurar na tua mão 
até o último suspiro.


Ainda ouço sua voz e seus passos apressados. Os pássaros continuam a cantar ao entardecer.
E espero a cada dia por uma noite de sonhos com você.


Revista Escrita Rua Marquês de São Vicente, 225 Gávea/RJ CEP 
22453-900 Brasil Ano 2012. Número 14. ISSN 1679-6888. 
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