escrever - pensar - escrever
Autor: Dioner | Publicado: 2011-08-20T01:24:00-07:00

Sempre que quero falar, vem-me um milhão de palavras que não se encaixam, pensamentos que não batem, silêncios que não se explicam. Fico pensando se há um meio de fazer-se ouvir sem falar. Como se as coisas de dentro saíssem sem necessidade de transformá-las em frases, vírgulas, pontos. Fico, assim, só nos pontos. Falo. Falo de novo, mas quando falo de novo, já é outra coisa. E os pontos vão se seguindo – uma idéia, outra idéia – carecendo do mínimo nexo.
Talvez escrever, como agora escrevo, sem censurar, sem backspace, sem escolher as palavras, seja mais fácil. Mas fica tudo tão desinteressante, tão sem graça. Tudo parece já ter sido escrito, descrito, e tão melhor do que faço. Tenho vontade de roubar essas poesias, crônicas, versos, e dizê-los, escrevê-los, como se fosse o primeiro a o fazer. As tristezas, as perturbações, as angústias, e até os risos distraídos ficam tão belos pelas mãos dessas pessoas que os delineiam de modo ímpar. Oh! minha amiga Giu, falo de ti, que sempre me roubas os pensamentos e escreves antes de mim. Fico, então, a lê-los, de novo, e de novo...
É como se ter nas mãos o retrato falado do suspeito, que no caso é um tal sentir. Tangível parece, então, o sentimento, quase palpável nas construções frasais. Como a foto de quem já não se pode mais ver ao vivo, remete-nos, não aquela palavra/imagem, mas ao objeto representado; então, vemos de novo, sentimos novamente, quantas vezes se quiser.
Mas como escrever é preciso, faço-o. Do jeito que sei, do jeito que posso: sem saber.
Tenho tido saudades, daquelas saudades que engasgam. Queria minha mãe perto, queria minha vó, minha irmã, meu pai. Queria meu cachorro – mesmo de pernas arrastando –, seus olhos brilhosos entre aquele chumaço de pelos. 
Queria uma dessas manhãs chuvosas e frias, dentro de casa, tomando mate com minha mãe. Sem preocupação com a hora, com o almoço, com a roupa pra lavar. Depois íamos tomar café, bolinho frito com melado, hummm.
O tempo passa e tudo fica mais desinteressante. E, ainda, as coisas que tínhamos de bom começam a escassear. Tudo por algo que não sabemos o que é. E o tempo vai (continua) passando.
As pessoas parecem, cada vez mais, sem sentido. Feias, burras! Ninguém tem alma, ninguém sabe o que é sinceridade. Vivemos a vida de outras pessoas, vivemos a imagem que criamos de nós, um avatar, pois, nós mesmos, não somos como os padrões do bom e do bem. É proibido ser a si próprio. É feio.
Estava falando com uma guria, e ela me disse que devo ser mais social, ter mais contato com as pessoas. Mas, e quanto a mim? E quanto ao meu sentir-se bem. Não que, por estar longe, me sinta bem, mas minha ignorância não é grande o suficiente para me desfazer de mim.
Não gosto de máscaras, esteriotipações, mesmo que seja de si próprio. Por que se preocupar tanto em parecer, ainda mais aquilo que sequer se é? Tudo porque alguém disse que de tal, ou tal, jeito é ser legal, é ser bonito, é ser inteligente.
Não sei rir quando não tem graça, não faço o que não gosto para ser aceito, não dou a mínima pros padrões da moda. Escuto o que gosto, falo quando não gosto, rio do que acho engraçado, sim, rio, rio muito; e isso é bom!
Aliás,” Obrigado, meninazinha, por esse olhar confiante, (...)
  Há muito que só me dirigiam olhares de interrogação!”