BUKH
Autor: Fabio Castilho' | Publicado: 2012-05-25T15:07:00-03:00



PARTE TRÊS



Hoje
é um daqueles dias de sol forte lá fora. Antes de nascer o sol caiu uma chuva
fina – para os pombos a chuva é uma ameaça – e a cada meia hora eu subo na
janela quebrada para saber se o asfalto já secou a fim de procurar alguma coisa
pra comer. &nbsp;Na última vez que fiz essa
conferência fiquei durante algum tempo observando um casal de pombos – magros e
doentes – que procuravam um modo de não chamar atenção, estavam afoitos, suas
cabeças giravam de um lado para outro, como se alguma energia transpassasse o
corpo deles; este é o cio dos pombos. As fêmeas ficam tímidas e os machos corajosos,
em geral há brigas, muita luta para preservar a saúde mental. Os pombos – assim
como creio que os humanos também – precisam exercer alguma postura bélica para
conseguir acasalar. Com exceção deste período de suas vidas, as aves são seres
pacíficos que comem o que puderem, uma ignorância avassaladora predomina minha
raça, tanto que até hoje não sei contar a vida de um pombo que não se resuma a –
Nasceu, cresceu, voou, comeu, acasalou, comeu, comeu, comeu, bobeou e foi atropelado,
e morreu. Mas quando se fala em acasalar os machos são seres ferozmente
corajosos, irreconhecível é a diferença entre os animais que estão neste
período com aquele que fora antes de chegar a tal fase. O peito estufa, o grito
fica rouco, confesso, até dá um pouco de medo, principalmente da valsa que o
macho segue até conseguir conquistar a fêmea – se é que conquistar é a palavra
certa, uma vez que na maioria dos casos se vê o medo e não qualquer outro
sentimento de satisfação nos olhos das fêmeas. 

Eu
sou um observador até agora, pois nunca senti nenhuma necessidade existencial
de reproduzir, nunca tive vontade de procurar uma fêmea e muito menos coragem
para enfrentar outro macho para isso; os pombos batem como podem, com o bico,
com as garras, jogando o corpo em rasante de voo; tem de se virar como pode.
Muitos são bem sucedidos, e quase nunca se morre por isso. Já os humanos são
diferentes, a grande maioria deles anda com o peito estufado o tempo todo, e nenhum fala
igual ao outro. As roupas que usam são completamente diferente uma das outras, o
que me da à impressão que, de alguma forma eles tentam a todo tempo impressionar
para que sejam notados diferentes dos demais. Neste aspecto prefiro os pombos, pois são menos
ameaçadores. 



Certa
vez, descansando no topo da fábrica de parafusos numa noite muito fria e
quieta, poucas pessoas estavam na rua naquele momento, vi de súbito um policial
militar de farda cinza clara, com muitos distintivos no peito, correndo
desesperadamente, rapidamente virando a esquina dois homens o alcançaram no
pinote e o amordaçaram, rendido sem nenhuma chance de escapar. Este foi arrastado
até um beco próximo dali. Voei para enxergar de cima o que estava acontecendo e
o que se sucederia. Pousei na entrada de ar do Hotel Cassandra – nesta entrada
de ar podem-se ouvir gemidos de todos os tipos vindos dos quartos abaixo da
tubulação; este é o cio dos humanos. &nbsp;No beco,
o policial resmungou alguma coisa, os dois rapazes retrucaram. Algumas palavras
depois o policial levou um soco na cara, em seguida um pedaço de madeira
controlado pelo primeiro foi fortemente baixado no topo da cabeça do policial.
O barulho agudo do osso que os humanos têm na face pode se ouvir de longe no
choque. Outro soco e se fez um risco grosso de sangue surgir no alto da testa
do jovem PM. Quando já estava caindo devido à madeirada, um soco na altura da
barriga o fez cair com força numa poça de água que era iluminada pela luz do
beco, uma luz amarela e fraca, mas forte o bastante para iluminar três ou
quatro metros quadrados dali, o homem se retorcia no chão cuspindo sangue em
bolhas, o rosto e parte do cabelo ficaram molhados por causa da poça. Em algum
momento vi o olho dele brilhando, como que verde escuro, um pisco só. Quando
deitado, o policial recebeu diversos chutes na cabeça, na costela, na barriga e
no meio das pernas. O barulho das pancadas era tão alto que, em alguns momentos,
podia-se escutar o eco vindo do beco. Aproximei-me mais um pouco e de perto
pude ver que a face do policial já estava irreconhecível, ele se parecia com
uma das estátuas da cidade, só que ao invés de levantar uma espada para o ar
sobre um cavalo que ergue a parte da frente do corpo, estava de conchinha no
chão completamente entregue, como uma criança, um bebê indefeso. Vejo muitos
policias dando ordens e, em algumas manifestações que as pessoas costumam fazer
na cidade eles estão sempre munidos de grandes peças que atiram pequenos
pedaços de borracha na multidão, além de sempre portarem um bastão em L para
socar os demais. Os policiais – pois é o que se escreve no carro branco, azul e
vermelho que andam – eles tem alguma coisa superior no olhar, como quem podem
entrar e sair de onde quiserem e não serem questionados a respeito de
exatamente nada, e uma coisa que já pude observar é que, diferente dos demais
seres humanos eles não precisam dar notas de dinheiro para se alimentar. Mas depois
deste espetacular exemplo de luta humana, pude ver que usar uma roupa com
uniforme e um carro padronizado não lhe dá nenhuma superioridade. Ali deitado,
pude ver que Ele preferia não se mexer, não tenho dúvida, mas neste momento não
controlava nem mesmo suas vontades, e se deixava levar dançando no chão uma
dança lenta de agonia, como se fritasse sobre uma frigideira com óleo queimado,
estava ficando mole e as bolhas de sangue jorravam se misturando a água do
chão, a poça grossa de um fluido já avermelhado o bastante para poder se
destacar do cinza do asfalto e do cinza da farda militar. 

Os
outros rapazes por sua vez continuavam a sova de pontapés e xingos. Do chão vi
que a cada chute o corpo do PM se levantava um pouco e voltava a se
espreguiçar. Ele não ousou dizer mais nada. E finalmente um dos garotos – eles eram
jovens e estavam mascarados – começou uma sequência de pauladas na cabeça do
homem deitado que durou alguns bons minutos, até que o crânio se desfizesse em
muitas partes, amassado como um pedaço de papel crepom molhado. 



Os
comportamentos e a forma como se organizam as ideias são enlouquecedoramente
belos, os rapazes estavam suados quando terminaram, saíram tranquilamente e
entraram em um bar, ficaram por horas ali e saíram fumando longos cigarros.
Todo mundo que vejo tem uma ocupação, uma direção e um afazer, os humanos estão
indo o tempo todo para algum lugar, até que topam com alguma coisa que se põe
mais importância e pronto; tudo muda de direção o tempo todo. A princípio me
queixo do porque de a natureza das coisas não ser respeitada, o mundo é radicalmente
contra os pombos, e não só contra os pombos, mas contra si mesmo na maior parte do tempo.

Mas
o curso das coisas é quase infantil descrever. Nasce um após outro, crescem,
vivem, vão de um lado para outro e morrem. Ai os seus próximos o pegam, colocam o corpo
dentro de uma caixa e enterram para que os vermes jantem, algum tempo depois há
menos corpo e mais vermes. Depois sobra o espaço vazio da caixa cheia de tudo
aquilo que os vermes não comem. Depois sobram os vermes e a terra. E ai, outra
caixa de corpo vem e vai, e outra e mais outra. 

Sei
disso porque fiquei alguns dias no cemitério – um campo onde vem parar as caixas de
pessoas – mas não fiquei muito por lá, todo dia havia um fluxo grande de
pessoas, visitando as estátuas – que estranhamente trazem o coração na mão e
uma coroa de espinhos fincada na cabeça – eu não sou muito de me envolver, e
aquela choradeira me dava arrepios. Nunca me sinto só, gosto de estar comigo
mesmo.

Eu
sou a melhor forma de entretenimento que posso encontrar, e essas palavras que
escrevo me protegem da completa loucura. 

Acabo
de subir na janela, o chão já está seco.