Até a vitória
Autor: Leo | Publicado: 2012-01-18T12:12:00-03:00


Aquilo que não o matasse o faria mais forte. Sempre fora assim. Era um herói desconhecido, um sujeito que seria admirado e invejado por suas qualidades, por suas habilidades, não fosse o fato de ser totalmente desconhecido. Na verdade nem fazia questão de ser admirado ou invejado. Nem sequer queria ser reconhecido. Queria, sim, poder usar todo o potencial que sabia ter, poder fazer por si e, talvez, por outros, pelos que merecessem, o que sabia poder fazer. Não sabia se queria um mundo melhor, mas queria um mundo diferente. Era um idealista e sabia disso. Era um líder revolucionário em potencial esperando que surgisse a horda que ele levaria à revolução. Era um mártir, morreria nos primeiros dias de combate, marchando à frente das linhas revoltosas, enrolado na bandeira da causa e de sabre em punho, com uma honra e uma coragem jamais vistas. Daria a vida à sua causa, fosse ela qual fosse. O grande problema, sinceramente, era esse: que causa?




Talvez quisesse apenas ter o prazer de derrubar um governo. Queria ver os ricos podres, rastejando por migalhas. Queria ver os abastados sem nada. Queria os empertigados burocratas desprovidos de qualquer bastião legal em que se apegar. Queria o caos, queria fogo, aço e sangue. Sentia-se forjado para isso, mais que qualquer desses generais emplumados e moralistas que um dia foram retratados com a mão dentro da casaca. Sentia-se plenamente capaz de sobreviver num lugar onde qualquer outro sentir-se-ia perdido, incapaz, cego e esquecido. A fumaça dos canhões que tinge de preto o rosto dos artilheiros era, a seus olhos, gentil dançarina que se oferecia aos céus, sinuosa, prenunciando os rios vermelhos que correriam pela terra uma vez mais, invadindo o infinito celeste logo após cada estampido produzido pelas salvas de aço e pólvora que ribombam acima dos gritos e do tilintar incessante das espadas.



Não era um simples comandante, era um conquistador, um imperador de homens e máquinas de guerra. Era o mais sincero genocida, talvez o único de sua espécie, que admitia que os homens foram feitos para se odiarem uns aos outros, que dizia que a paz era o mais temível dos estados de guerra, já que os inimigos passavam a não ser mais totalmente conhecidos, as alianças eram impossíveis e a moral dos soldados, a única verdadeira profissão admitida para homens e mulheres, era dura e impiedosamente quebrada pelo cinismo da falsa liberdade e do falso moralismo.&nbsp;



Atenção, todos a seus postos! É chegada a hora de defender a humanidade de si mesma! Tomem em mãos suas armas! Rifles com ponta de pena, capazes de disparar palavras cruéis e perfurantes, canhões feitos da mais dura ironia temperada bombardeiam verdades sarcásticas, sabres afiados que cortam as mentiras para exibir-lhes as entranhas, todo esse arsenal é colocado à disposição da tropa que vai, aos poucos, se juntando. Quem decidir segui-lo deve estar ciente do ardor e da aspereza da missão. Serão anos em trincheiras estreitas, vigiados de perto por um inimigo dez vezes maior em números e não menor em perspicácia, cuja única desvantagem é o medo de perder. Não, desse medo não padecem as tropas do valente revolucionário. Estavam dispostos a lutar até o último dos soldados, disputando ferrenhamente cada centímetro do campo de batalha intelectual em que se colocariam.


"Mulheres e homens independentes e livres-pensantes de todo o mundo, uni-vos!" - ele gritou, do alto de uma colina, cercado de um punhado de esfarrapados cujos olhares revelavam o quão longe estavam dispostos a ir. Ao longe podia-se ouvir umas poucas respostas. Fossem vinte ou vinte mil, seriam suficientes. Não era o número dos que marchariam ao seu lado aquilo com o&nbsp; que se importava, mas tão somente a disposição para seguirem sempre adiante, até a vitória gloriosa e total.