Rehab
Autor: Marcelo Mauricio | Publicado: 2017-06-23T11:24:00-03:00





Foi
num centro para reabilitação de viciados em sexo que eu aprendi que termos como
ninfomania e satiríase já não eram utilizados há séculos pelos profissionais da
psicologia. As pessoas ainda usam devido ao glamour que a mídia imprimi para
quem apresenta compulsões sexuais. Talvez por falta de conhecimento. Ou por
falta de caráter mesmo. O fato é que sexo vende pra caralho. Na moda, no
cinema, na televisão. Trepar mais vezes, com mais volúpia e com o maior número
de parceiros possíveis é indispensável para se adequar em sociedade. No começo
você tinha que ter uma boa lábia, seduzir, ter aquela malandragem para não
parecer um marido classe média brocha qualquer. De repente veio a necessidade
de ser um malandro bombado. Músculos e ideias para dar a impressão de um bom
homo sapiens reprodutor. Depois, com a internet fácil, veio a fase fálica.
Nossos paus nunca eram grandes o bastante. Depois veio o dinheiro. Malandro,
forte, pau grande e bem de vida. As metas são obviamente inatingíveis. Assim
como são as metas de quem é realmente compulsivo. Nunca é o bastante. E,
ironicamente, a mídia transformou todos em compulsivos e frustrados. Nos
filmes, nas músicas, nos comerciais. A competição é cruel e as pessoas acham
que ter mais apetite é ser o amante ideal. 



Haviam
seis pessoas no meu grupo de ajuda na clínica “Além do Prazer”, que ficava, sem
brincadeira, perto da rua Augusta. A mediadora era uma psicóloga chamada Tânia.
Foi ela que nos explicou que existem diversas manifestações físicas e
psicológicas para a hipersexualidade.&nbsp; Os
impulsos têm certas características, mas são individuais. As pessoas ficam
viciadas, entre outros motivos, pois o clímax sexual eleva o nível de endorfina
no corpo e a excitação do cérebro cria uma euforia quatro vezes maior que as
sensações causadas pela heroína. Aquilo explicava muita coisa. Pelo menos para
mim. Desde a adolescência eu sabia que era um viciado. No começo eu matava as
aulas no colégio para ficar batendo punheta em casa. Minhas tias saiam para o
trabalho e eu fingia que ia para a escola. Tomava um banho, bebia meu café,
vestia o uniforme, esperava elas saírem, tirava tudo e ia para meu quarto me
masturbar. Desde o banho eu já estava de pau duro. Qualquer coisa me
estimulava. A apresentadora do programa infantil das manhãs, o cheiro do café
na cozinha, o barulho da água do chuveiro caindo sobre minha pele. Eu gozava no
banho sem sequer tocar no meu pau. Tudo era estímulo. Isso quando não acordava
melado depois de uma polução noturna. Faltar as aulas me complicava na escola,
mas a orientadora de turmas me ajudava. Eu nunca disse a ela sobre meu vício.
Uma, porque eu não tinha noção. Outra, porque eu era um adolescente, e nem
sempre falar de punhetas com alguém mais velho é um assunto tranquilo. Só que a
orientadora se ligou, claro. Além da pouca frequência e da minha aparência
cansada, um dia ela me pegou punhetando no banheiro dos professores. Eu tinha
acabado de sair da aula de educação física. Nos dias mais quentes, as meninas
suavam muito e os uniformes cinza grafite ficavam molhados. Tinham marcas de
suor nos peitos e os cabelos delas escorriam pela camiseta. As calças também
eram bem justas e algumas suavam tanto que, na parte de cima da bunda, ali
pertinho do cóccix, ficava uma marca molhada em formato de triângulo. Naquele
dia teve aula de vôlei misto. Fazia muito calor. Elas suando tanto. Às vezes
algumas se chocavam em mim e o suor de suas peles melecava os meus braços. Elas
tinham um cheiro quente. Eu não podia mais disfarçar a ereção e não conseguia
me concentrar. Errava todas as jogadas. Então simulei uma indisposição e saí da
aula. Fui em direção ao banheiro masculino, mas desisti com medo de que algum
aluno me visse batendo uma. Seria o fim da minha vida naquela escola. Fui até a
sala dos professores e não havia ninguém. Entrei no banheiro. Seria rápido. Se
algum professor entrasse no exato momento que eu tivesse saindo, daria desculpa
de que estava com caganeira e tinha vergonha de usar o banheiro geral, com medo
de zoação dos meninos. Já tinha usado essa mesma desculpa antes. O fato de
estar numa zona proibida, pensando nas meninas, no perigo de ser pego, me
deixou ainda mais excitado. Baixei a bermuda até as canelas e comecei o
serviço. De fato, não durou muito. Eu era jovem e meu saco estava cheio de porra.
Gozei tudo na mão esquerda. Quando me virei para lavar na pia, percebi que,
apressado, deixei a porta do banheiro um pouco aberta. Tive a impressão de ver
a coordenadora de relance. Lavei as mãos e sai vazado. Não a vi pelo caminho.
Mas tenho certeza que ela me assistiu. Depois daquele dia ela se ligou, até
porque eu fugia das aulas de educação física direto para o banheiro dos
professores dezenas de outras vezes. 



“Além
do Prazer” era uma clínica bem discreta. De fora, parecia uma dessas de terapia
holística, mas sem toda breguice. O tratamento era gratuito. Os profissionais
que davam auxílio eram recém-formados ou graduandos dos cursos de psicologia,
psicanálise e afins. Eles pediam apenas uma contribuição para ajudar nos custos
gerais, fazer doações e pagar algo simbólico para os alunos. A única exigência
era que o paciente tivesse uma indicação de um psicólogo. Não era só vir da
rua, entrar, participar das reuniões, ouvir as perversões alheias e sair
batendo punheta por aí. Não que eu não fizesse exatamente isso. Contudo, queria
realmente ajuda. No alto dos meus vinte anos, minha vida profissional e amorosa
era um desastre. A financeira então: péssima. Mesmo não tendo a tal indicação,
entrei na clínica e preenchi a ficha na recepção. Quando questionado sobre a
guia de indicação, citei o nome da Dra. Morgana. Ela me parecia influente no
meio. E era. Tanto que entrei mesmo sem a papelada. A secretária disse que
conhecia e que Tânia e Morgana eram muito amigas. Por isso que entrei no grupo
da Dra. Tânia. Não sei por que uso doutora para Tânia ou Morgana ou qualquer
psicólogo. Tecnicamente, ou pelo menos o que dizia em seus currículos, elas não
haviam concluído o doutorado. Só que, se chamam por aí delegados, advogados e
qualquer médico chinfrim de doutores, convencionei-me em chama-las assim. 



O
meu grupo era pequeno. Como disse antes, tinham seis pessoas. Eu era a sétima,
no caso. Por isso mesmo sentávamos em roda. Bem clichê. Que nem nos filmes da
televisão. Os encontros aconteciam toda sexta-feira, às oito da noite. O dia
era ruim, mas, como a reunião durava pouco menos de duas horas, dava pra sair
de lá e ainda aproveitar o fim de semana. Dra. Tânia sempre começava o
discurso. Ela agradecia a presença de todos e contava alguma coisa aleatória.
Para quebrar o gelo. Os outros seis já estavam lá há algum tempo quando eu
cheguei. Normalmente, quem entra por último é o que começa o discurso. Mas como
eu nunca havia participado de nada do tipo, Dra. Tânia me poupou. Eu apenas me
apresentei. Sem parâmetros, usei as falas da TV. 



_
Olá. Meu nome é Marcelo e eu sou viciado em sexo. 



Acho
que eu não precisava dessa frase pronta. Ninguém disse nada e nem me julgou
pela gafe. Exceto uma garota. Depois de vários encontros é que fui conhecê-la e
saber sua história. Era Stephanie. A única que baixou a cabeça, mordeu os
lábios e deu um sorriso cínico para o que eu disse. Dra. Tânia continuou com a
mediação, mas, naquele primeiro dia, eu não prestei atenção em nada, exceto em Stephanie.
De pernas cruzadas, postura ereta, esguia. Parecia uma bailarina. Tinha uma
postura dominante mesmo com a cabeça de lado, os cabelos caindo sobre os
ombros. Seu olhar era fixo ao discurso alheio, mas totalmente desinteressado.
Estava ali, fisicamente, de corpo, de postura, de pernas longas. Mas sua
atenção e sua alma estavam noutro lugar. Só depois que fui entender que Stephanie
era assim. Ela estava ali. Só que estava aprisionada. Encarcerada por ela
mesma. Afinal, ninguém poderia ver o monstro. Eu vi. Meses depois eu conheci Stephanie
de verdade. Foi minha glória e minha ruína. Entretanto, naquela sexta-feira à
noite, era só o casco. Um invólucro circundando seu eu. Era tão belo e
ameaçador quanto o que se escondia por dentro. Postura, cabelos, olhos, pernas,
sorriso cínico. Um pouco antes de a reunião terminar, pedi licença, fui ao
banheiro da clínica e bati uma punheta. Aquele sorriso martelava a minha
cabeça. Esporrei na pia. Lavei as mãos e deixei a água caindo até levar toda a
porra pelo ralo. Sequei as mãos. Saí e ela estava lá. Plantada na porta do
banheiro. Com os braços cruzados. Os cabelos caindo nos ombros. O peito
estufado. Os seios apontados para minha como dois canhões. E, no rosto mais
diabólico que já vi na vida, aquele mesmo sorriso cínico. Ela lia meus
pensamentos durante a reunião. Só podia ser. Sabia que eu viria bater uma pra
ela. Levantou-se logo atrás de mim e veio me ouvir masturbar no banheiro. Saí
sem dizer nada. Fui embora. Meu corpo foi comigo, mas minha alma está naquele
banheiro até hoje. &nbsp;