O Coelho Branco
Autor: Irka Barrios | Publicado: 2015-09-08T22:18:00-03:00








Corri para casa assim que vi a tela da máquina
fotográfica. Eu procurava, há um bom tempo, uma desculpa para me despedir das
pessoas. Aquela festa já não me divertia. Desci as escadarias da imponente
entrada do teatro sem ligar para o fato da bainha de meu melhor vestido
arrastar pelo chão. Na calçada, acenei para o taxi, que encostou ferindo meus
ouvidos com o ruído de freada brusca.

Ofegante, expliquei o endereço. O motorista me encarou com suas sobrancelhas
grossas, feito taturanas. Fumava um cigarro aromático. 

Aceleramos. Mas o trânsito ocupado do início da noite atrapalhou nossos
planos.

A imagem, revelada na antiga Polaroid, ia e vinha na minha cabeça. Era
eu. Com o mesmo vestido azul claro, que agora exibia a bainha suja. E com a
mesma pose: a cabeça levemente inclinada para o lado, como sou treinada a fazer
quando planejo me sair bem. O olhar fixo num ponto distante da lente, o meio
sorriso e o ar perdido: tudo igual à foto que eu acabara de visualizar na tela
do fotógrafo da festa. A outra, tirada há uns dez ou doze anos, encontrei na
manhã anterior, misturada com papéis esquecidos no baú de lembranças de meu
quarto.

Lá fora os carros se arrastavam. Formavam barricadas, como se pretendessem
impedir a revelação. O tempo, como que em solidariedade aos carros, também se
arrastava. Num dado momento tive a impressão que os números do taxímetro
seguiam uma ordem decrescente. Os ponteiros do relógio de pulso do motorista
também passaram a seguir um caminho anti-horário, os pedestres caminhavam em
marcha ré. Cocei a cabeça, franzi o nariz e apertei com força o tecido do
vestido. Procurava a explicação, a origem, o lapso de tempo, entre uma foto e
outra, onde me perdi. E uma frase, em forma de aviso, se repetia, embaralhando
meus pensamentos: “siga o coelho branco, siga o coelho branco, siga o coelho...”


O taxi estacionou e joguei três notas de dez na mão do motorista. 

- Não se atrase mais, ele disse soltando uma baforada de fumaça que
transmutou sua fisionomia.

Desci sem esperar o troco. 

Com a chave na mão, em posição de encaixe na fechadura, abri a porta
de ferro da entrada do prédio. Mais escadarias à frente. Dois lances de degraus
que subiam em caracol. Lá em cima, no alto do saguão do edifício que no século
passado foi um ambiente charmoso, somente uma estrela brilhava. A noite se
escondia por trás dos vitrais empoeirados. 

Abri as fivelas dos sapatos e corri com um em cada mão. Quase em casa,
pensei. Na primeira curva da escada a seda da saia prendeu na armação de ferro
do corrimão. Ouvi o barulho inconfundível do rasgo. Era meu vestido favorito, mas
agora não havia tempo para lamentar. 

A foto, precisava encontrar a foto!

Entrei no quarto e a avistei de longe, na mesa de cabeceira. Sobre a
cama, o coelho branco de pelúcia com as orelhas caídas e o pelo encardido de
esperar. &nbsp;

Segurei a foto. Ainda era eu. Só que não era mais eu. No canto
inferior, via-se com perfeição o rasgo no tecido, mostrando parte de minha
perna esquerda. E no verso da Polaroid a inscrição, numa letra bem conhecida:
“É tarde! É muito tarde!”


































&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Conto que premiou Irka Barrios com o segundo lugar no concurso Brasil em Prosa, 2015.

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