Se te queres matar
Autor: Policarpo Sendas | Publicado: 2013-03-31T21:07:00-07:00


Se te queres matar  Se te queres matar, porque não te queres matar?  Ah, aproveita! que eu, que tanto amo a morte e a vida,  Se ousasse matar-me, também me mataria...  Ah, se ousares, ousa!  De que te serve o quadro sucessivo das imagens externas  A que chamamos o mundo?  A cinematografia das horas representadas  Por actores de convenções e poses determinadas,  O circo polícromo do nosso dinamismo sem fim?  De que te serve o teu mundo interior que desconheces?  Talvez, matando-te, o conheças finalmente...  Talvez, acabando, comeces...  E de qualquer forma, se te cansa seres,  Ah, cansa-te nobremente,  E não cantes, como eu, a vida por bebedeira,  Não saúdes como eu a morte em literatura!  Fazes falta? Ó sombra fútil chamada gente!  Ninguém faz falta; não fazes falta a ninguém...  Sem ti correrá tudo sem ti.  Talvez seja pior para outros existires que matares-te...  Talvez peses mais durando, que deixando de durar...  A mágoa dos outros?... Tens remorso adiantado  De que te chorem?  Descansa: pouco te chorarão...  O impulso vital apaga as lágrimas pouco a pouco,  Quando não são de coisas nossas,  Quando são do que acontece aos outros, sobretudo a morte,  Porque é a coisa depois da qual nada acontece aos outros...  Primeiro é a angústia, a surpresa da vinda  Do mistério e da falta da tua vida falada...  Depois o horror do caixão visível e material,  E os homens de preto que exercem a profissão de estar ali.  Depois a família a velar, inconsolável e contando anedotas,  Lamentando a pena de teres morrido,  E tu mera causa ocasional daquela carpidação,  Tu verdadeiramente morto, muito mais morto que calculas...  Muito mais morto aqui que calculas,  Mesmo que estejas muito mais vivo além...  Depois a trágica retirada para o jazigo ou a cova,  E depois o princípio da morte da tua memória.  Há primeiro em todos um alívio  Da tragédia um pouco maçadora de teres morrido...  Depois a conversa aligeira-se quotidianamente,  E a vida de todos os dias retoma o seu dia...  Depois, lentamente esqueceste.  Só és lembrado em duas datas, aniversariamente:  Quando faz anos que nasceste, quando faz anos que morreste;  Mais nada, mais nada, absolutamente mais nada.  Duas vezes no ano pensam em ti.  Duas vezes no ano suspiram por ti os que te amaram,  E uma ou outra vez suspiram se por acaso se fala em ti.  Encara-te a frio, e encara a frio o que somos...  Se queres matar-te, mata-te...  Não tenhas escrúpulos morais, receios de inteligência!...  Que escrúpulos ou receios tem a mecânica da vida?  Que escrúpulos químicos tem o impulso que gera  As seivas, e a circulação do sangue, e o amor?  Que memória dos outros tem o ritmo alegre da vida?  Ah, pobre vaidade de carne e osso chamada homem.  Não vês que não tens importância absolutamente nenhuma?  És importante para ti, porque é a ti que te sentes.  És tudo para ti, porque para ti és o universo,  E o próprio universo e os outros  Satélites da tua subjectividade objectiva.  És importante para ti porque só tu és importante para ti.  E se és assim, ó mito, não serão os outros assim?  Tens, como Hamlet, o pavor do desconhecido?  Mas o que é conhecido? O que é que tu conheces,  Para que chames desconhecido a qualquer coisa em especial?  Tens, como Falstaff, o amor gorduroso da vida?  Se assim a amas materialmente, ama-a ainda mais materialmente:  Torna-te parte carnal da terra e das coisas!  Dispersa-te, sistema físico-químico  De células nocturnamente conscientes  Pela nocturna consciência da inconsciência dos corpos,  Pelo grande cobertor não-cobrindo-nada das aparências,  Pela relva e a erva da proliferação dos seres,  Pela névoa atómica das coisas,  Pelas paredes turbilhonantes  Do vácuo dinâmico do mundo...
Álvaro de Campos