Sobre deuses, pássaros e gaiolas
Autor: Aluízio Viana | Publicado: 2013-02-22T18:25:00-08:00


Não me lembro
exatamente onde e quando entrei em contato com este texto do Rubem Alves, mas
não esqueço minha estupefação, meu fascínio. Eu o releio frequentemente. Fala do
mistério que é Deus e de como as religiões querem se apropriar Dele para
exercerem a manipulação da consciência, ingenuidade e esperança dos homens. O
texto é de um filósofo, mas um filósofo poeta, acima de tudo poeta. Texto
limpo, claro, emocionante. O texto que eu gostaria de ter escrito.



Por isto, resolvi partilhá-lo. Antes, um pouco
da vida de Rubem Alves e, a seguir,&nbsp;seu texto Sobre deuses, pássaros e gaiolas, do livro O mundo num grão de areia.
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Rubem Alves

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Nasceu no dia 15 de
setembro de 1933, em Boa Esperança, sul de Minas Gerais.



Psicanalista,
educador, teólogo e escritor brasileiro, é autor de livros e artigos abordando
temas religiosos, educacionais e existenciais, além de uma série de livros
infantis.



É Bacharel
em teologia pelo Seminário Presbiteriano do Sul, em Campinas, Mestre
em Teologia e Doutor
em Filosofia
(Ph.D.)
pelo Seminário Teológico de
Princeton (EUA). Lecionou no Instituto Presbiteriano Gammon,
na cidade de Lavras, Minas Gerais, no Seminário Presbiteriano de Campinas, na
Faculdade de Filosofia, Ciências e Letras de Rio
Claro e na UNICAMP, onde recebeu o título de Professor
Emérito. Tem um grande número de publicações, tais como crônicas,
ensaios
e contos,
além de ser ele mesmo o tema de diversas teses, dissertações
e monografias.
Muitos de seus livros
foram publicados em outros idiomas, como inglês, francês, italiano, espanhol,
alemão e romeno.



Sua tese de doutoramento em teologia, “A Theology of Human
Hope”, publicada em 1969 pela editora católica Corpus Books é, no seu
entendimento, “um dos primeiros brotos daquilo que posteriormente recebeu o
nome de Teologia da Libertação”.



Após se aposentar tornou-se proprietário de um restaurante
na cidade de Campinas, onde deu vazão a seu amor pela cozinha. No local eram
também ministrados cursos sobre cinema, pintura e literatura, além de contar
com um ótimo trio com música ao vivo, sempre contando com “canjas” de alunos da
Faculdade de Música da UNICAMP.





Sobre deuses, pássaros e gaiolas

Eu não tenho religião. Não vou a igrejas, não
participo de rituais, não acredito nos seus dogmas. Preciso não ter religião
para amar a Deus sem medo, com alegria e, principalmente, sem nada pedir. Não
tenho religião porque não concordo com as coisas que elas dizem de Deus. Deus é
um Grande Mistério. Está além das palavras. Diante do Grande Mistério a gente
emudece. Fica em silêncio. Discordo a partir do pronome "ele". Deus
"ele", masculino? Onde foi que aprenderam sobre o sexo de Deus? Deus
tem sexo? Se tem sexo, por que não ela, Deus mulher? Como a mulher do Cântico
dos Cânticos? A Igreja Católica não conhece a mulher. Conhece apenas a
"mãe" que foi mãe sem ter sido mulher. Deus: por que não uma flor, a
mais perfumada? Por que não um mar sem fim onde a vida navega? Místicos houve
que disseram que Deus é uma criança que nos convida a brincar... Mas pode ser
também que Deus seja música, como pensaram os místicos pitagóricos.




Ter uma religião é falar as palavras sagradas
daquela religião e acreditar nelas. As religiões se distinguem e se separam:
pelas diferenças das palavras que usam para se referir ao sagrado. Se elas nada
falassem, se houvesse apenas o silêncio diante do Grande Mistério, a Babel das
religiões não existiria. Diante do Grande Mistério apenas uma palavra é
permitida, a palavra poética, porque a poesia não o diz mas apenas aponta para
ele. O Grande Mistério está além das palavras.




Se tenho uma religião ela se chama poesia. Por
isso, amo a Cecília Meireles, sacerdotisa profana, que quando queria se referir
a Deus falava sobre um mar sem fim, misterioso e selvagem. Quem em silêncio
contempla o mar sem fim ouve vozes em meio ao barulho das ondas. Também
Fernando Pessoa sabia disso. Mas, prestando bem atenção, é possível ver, a voar
sobre o mar sem fim, um pequeno pássaro que canta: "Leve é o pássaro: e a
sua sombra voante, mais leve. E a cascata aérea de sua garganta: mais leve. E o
que lembra, ouvindo-se deslizar seu canto, mais leve..."

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Os poetas escrevem em transe: não sabem sobre que
estão escrevendo. Faz muitos anos, escrevi um livro para minha filha. Ela tinha
4 anos. Eu iria fazer uma demorada viagem pelo exterior e ela ficou com medo de
que eu morresse e não voltasse. Apareceu-me, então, uma estória, A menina e o
pássaro encantado. Resumida, era assim: era uma vez uma menina que amava um
pássaro encantado que sempre a visitava e lhe contava estórias, o pássaro a
fazia imensamente feliz. Mas sempre chegava um momento quando o pássaro dizia:
"Tenho de ir". A menina chorava porque amava o pássaro e não queria
que ele partisse. "Menina", disse-lhe o pássaro, "aprenda o que
vou lhe ensinar: eu só sou encantado por causa da ausência. É na ausência que a
saudade vive. E a saudade é um perfume que torna encantados a todos os que o
sentem. Quem tem saudades está amando. Tenho de partir para que a saudade
exista e para que eu continue a amá-la, e você continue a me amar..." E
partia. A menina, sofrendo a dor da saudade, maquinou um plano: quando o
pássaro voltou e lhe contou estórias e foi dormir, ela o prendeu numa gaiola de
prata dizendo: "Agora ele será meu para sempre". Mas não foi isso que
aconteceu. O pássaro, sem poder voar, perdeu as cores, perdeu o brilho, perdeu
a alegria, não mais tinha estórias para contar. E o amor acabou. Levou tempo
para que a menina percebesse que ela não amava aquele pássaro engaiolado. O
pássaro que ela amava era o pássaro que voava livre e voltava quando queria. E
ela soltou o pássaro que voou para longe. A estória termina na ausência do
pássaro e a menina se enfeitando para a sua volta.

Minha intenção, ao escrever esta estória, era simples: consolar a minha filha.
Mas quando foi publicada ganhou um sentido que não estava nas minhas intenções:
começou a ser usada em terapia, com casais possuídos pela ilusão de que,
engaiolado, o amor seria posse eterna... Desde então passei a presentear noivos
com uma gaiola da qual eu arrancava a porta. Mas, passado algum tempo, uma
pessoa me disse: "Que linda estória você escreveu sobre Deus!"
"Sobre Deus?", eu perguntei sem entender. "Sim", ela me
respondeu. "O Pássaro Encantado não é Deus? E as gaiolas não são as
religiões nas quais os homens tentam aprisioná-lo?" Aprendi, então, da
minha própria estória, algo que não sabia: Deus como um Pássaro Encantado que
me conta estórias. Amo o Pássaro. Odeio as gaiolas. O Pássaro Encantado: não
pousa em galhos para cantar. Não é possível fotografá-lo. Canta enquanto voa.
Dele, o que temos é apenas a sua leve sombra voante e a cascata aérea de sua
garganta... Quando ouço o seu canto, ele já passou. Só é possível vê-lo em seu
vôo, por trás. Vai-se o Pássaro. Fica a memória do seu canto.

Um pássaro voando é um pássaro livre. Não serve para nada. Impossível
manipulá-lo, usá-lo, controlá-lo. Pássaro inútil. E esse é, precisamente, o seu
segredo: a sua inutilidade: ele está além das maquinações dos homens. Sua única
dádiva é o seu canto. Só faz um milagre, um único milagre: quando, chorando, lhe
peço "Passa de mim esse cálice", ele canta e o seu canto transforma a
minha tristeza em beleza. Por isso eu nada lhe peço. Sei que ele não atende a
pedidos. O seu canto me basta: ao ouvi-lo transformo-me em pássaro. E vôo com
ele...

Mas aí vêm os homens com as suas arapucas e gaiolas chamadas religiões. E cada
uma delas diz haver conseguido prender o Pássaro Encantado em gaiolas de
palavras, de pedra, de ritos e magia. E cada uma delas afirma que o seu pássaro
engaiolado é o único Pássaro Encantado verdadeiro...

Por que prenderam o Pássaro? Porque o seu canto não lhes bastava. Não lhes
bastava a beleza. Na verdade, não o amavam. O que os homens desejam não é a
beleza de Deus. O que eles desejam é manipular o seu poder. O que eles querem é
o milagre. O canto do pássaro poderia lhes dar asas para voar. Mas não é isso
que querem. O que desejam é o poder do pássaro para continuar a rastejar: Deus,
transformado em ferramenta. Ferramenta é um objeto que se usa para se atingir
um fim desejado. Assim são os martelos, as tesouras, as panelas... O que as
religiões desejam é transformar Deus em uma ferramenta a mais. A mais poderosa
de todas. A ferramenta que realiza os desejos. Como o gênio da garrafa. Pois
não é isso que é o milagre, a realização de um desejo por meio da manipulação
do sagrado? Só é canonizada santa uma pessoa que realizou milagres: o milagre é
o atestado do seu poder para manipular o divino.

E é assim que as religiões se multiplicam, porque os desejos dos homens não têm
fim, e os seus santuários se enchem de santos de todos os tipos, os santos
milagreiros são nossos despachantes espirituais, todos eles a serviço dos
nossos desejos, atenderão nossos desejos a preço módico, se rezarmos a reza
certa e prometermos publicar o milagre em jornal, e pela televisão se anunciam
fórmulas, sessões de descarrego, águas bentas milagrosas, exorcismo de
demônios, os DJs de cada religião têm uma música na fala que lhes é própria...

Assim, a poesia do canto do Pássaro Encantado se transforma em manipulação do
pássaro engaiolado. E não percebem que aquele pássaro que têm dentro de suas
gaiolas não é o Pássaro Encantado, que não se deixa engaiolar, porque é como o
vento, e voa como quer, e tem uma única dádiva a oferecer aos homens: a beleza
do seu canto. À transformação da poesia em manipulação milagreira os profetas
deram o nome de idolatria.