Às Brumas - Sem Barcas
Autor: Juh! | Publicado: 2016-01-13T18:02:00-08:00








Morganna
fala… 




Avalon
mora em mim desde os tempos remotos da Bretanha, quando a deusa
enviou-me ao mundo pela primeira vez. E eu pertenço a Avalon. 


Para
muitos, o tempo parece correr como um gamo desesperado, entre árvores
e obstáculos, mas para mim… Desde os dias gloriosos de Arthur, o
tempo parece perdido. Eu renasci era após era para ouvir a história
de meu irmão, filho e amante contada de todas as maneiras em que os
velhos contos podem ser contatos ao cabo de tantos anos e línguas.
Meu coração se alegra porque, em todas estas, a sua coragem e o seu
coração grandioso tenha-se mantido intacto. Mas entristece-me o
esquecimento dos Mistérios. Da magia. Estou para sempre condenada a
sentir saudades daqueles dias e de minha casa. De Avalon. Meu lar.
Meu dever. O único conforto que já conheci em vida.

É
certo que a Mãe não nos envia por caminhos que não possamos
compreender, ainda que o conhecimento venha no leito da morte, em sua
face sombria. Nasci muitas vezes e a deusa ensinou-se a reconhecer as
Brumas de Avalon no seio de todas as mulheres. Ela jamais sumira
deste mundo como tantos acreditam. E, vez por outra, uma mulher com a
Visão ainda é capaz de sentir e chamar pelas barcas, ou mesmo
atravessá-las; ou, ainda, carregar Avalon no ventre durante toda uma
vida, mesmo em nome do cristo.

Como
poderiam as mulheres sobreviver a tantos sacrifícios se a deusa não
vivesse nelas? Ali, ignorantes da vida pulsante na terra, da força
do verão e suas fogueiras vigorosas, elas ainda mantém as
simpatias, a fidelidade e a força inquebrantável de uma
sacerdotisa.

Sim,
ah, sim, minha mãe! Eu as vejo. Onde a seca faz marcas no chão,
onde o sol espalha seu fogo impetuoso sobre a vegetação e a água é
como um sonho, um desejo. Eu as vejo juntas, terra e ventre. A
fertilidade entre terra e mulheres fazem o rastro da deusa neste
mundo. Até mesmo no rosto daquelas no sertão; uma personifica a
outra, o tempo marca sua passagem, envelhecendo nossa juventude,
marcando nossa pele. E assim, as rugas de uma imitam as rugas da
outra, passam suas existências lidando consigo mesmas e com a
continuação da vida, ciclo após ciclo… A sorte dela, sua própria
sorte, e sem que o saibam verdadeiramente, velhos costumes da magia
resistem às inversões deste tempo estranho em que coisas feitas por
mãos humanas são sagradas, alguns traços resistem onde as
estranhezas demoram a chegar.

Este
lugar – onde nasceu minha mãe de carne – é distante e pequeno
demais até mesmo para o tempo – que parece ter preguiça de correr
por lá. Nos meus 22 anos ainda vejo a casa de minha avó com os
mesmos olhos de menina. Os mesmos enfeites, o mesmo cheiro, as mesmas
cadeiras de balanço na sala. E o mesmo olhar duro na cozinha –
mesmo zangado e terrível sorri para mim, sempre disposto a oferecer
um mimo. E assim também as casas de suas irmãs e de suas amigas. As
filhas de suas filhas mantém o mesmo ritmo e curso. As mesmas
ambições e perspectivas. Apenas os que foram embora parecem voltar
afetados pelo marcapasso vivo dos dias e pelas aventuras
intermináveis de cidades maiores e mais agitadas. Mas ali, naquela
cidadezinha do sertão, onde o pôr do sol e a noite são
incomparáveis, eu pareço atravessar as brumas e viver num lugar
onde o tempo corre muito lentamente. Eu teria de ser tola para
acreditar que não corre. Que permanece imutável. Mas me conforta
saber que sua mudança é mais lenta que as marcas ao redor dos meus
olhos. A modernidade é poderosa, esmaga sentidos e diferenças como
os padres de Glastonbury esmagaram os mistérios de Avalon.

Se
eu andar com paciência e lançar meu olhar atento sobre as casas
destas mulheres, vou encontrar fitas vermelhas nas portas – para
espantar mau agouro – ou, ainda, quem dê nós nas pontas das
toalhas, para que o vento não leve os objetos sagrados do altar
durante a missa. Se eu as ouvir com paciência, saberei que uma
mulher que tenha tido dez filhos homens, morrerá desejando ter uma
filha, para quem pudesse ensinar o que sabe e continuar sua
existência sobre este mundo. Todas as sacerdotisas desejam ter uma
filha para entregar à deusa. Se eu olhar atentamente poderei ainda
ver a disciplina e a dureza destas mulheres, sempre fazendo aquilo
que tem de ser feito. Como Viviane. Como eu. Como Nimue. Como Marias.
Helenas. Lídias e Joselinas. Como Lenildes. Como tantas e todas.

E,
sentem-se menores que seus maridos, talvez acreditem que são mesmo
suas costelas e que não são livres para escolher com quem se
deitar, ou quando (e se) deve ter filhos, mas, se houvesse alguma verdade
nisto, que homem sobreviveria sem costelas? Isto me faria rir, não
fosse cruel fazer uma mulher acreditar nisto. Que seria do homem sem
a nossa força? Sem o nosso ventre? A nossa mão habilidosa? Nossa
intuição? Nossos desejos? Nossa sabedoria? Somos as fogueiras de
Beltane. Somos a terra. Os tolos não percebem, mas nem mesmo a
primeira hora de seu dia seria possível sem nós. Homens são
eternamente filhos, exceto no leito, quando deuses; e então
tornam-se pais. Para que tudo renasça outra vez, como plantio,
colheita, repouso… plantio.

Caminho
ainda, paciente, aprendendo. Entro de casa em casa, vez por outra
peço uma benção, uma lembrança sem nome e sem cor roça meu coração, algo que vem com a simpatia acolhedora de minhas
anfitriãs, minhas irmãs. Um café, um suco, talvez um doce… Uma
velha máquina de costura, ainda em funcionamento. Uma televisão.
Cadeiras de balanço. Um açude sem água. Um celular. 


O
Tempo vem preguiçoso, mas chega.

Trazendo suas novas faces como bugigangas nas costas de um corcunda. 


Mas, eu sei, há sempre uma barca, mesmo aqui, onde as canoas se deterioram
esquecidas, esperando pela chuva. Elas ainda esperam. Como eu. 


Como
Avalon. 






*Escrevi este conto, ousado, por ocasião do término da leitura dos quatro volumes de "As Brumas de Avalon", juntei o nome de Morganna aos meus próprios sentimentos e resolvi usar sua voz para exprimir alguns, talvez uma ponta, dos pensamentos que me ocorreram depois que olhei em volta - ao sabor da ultima página lida. Falo de Avalon, mas também de minha avó e de minha mãe.&nbsp;