A INDESEJADA BATENDO À PORTA DO VIZINHO DE SALA
Autor: Flávio Magalhães | Publicado: 2011-03-19T12:44:00-07:00

Morreu esta terça-feira de madrugada uma lenda do jornalismobrasileiro, Antônio Carvalho Mendes, que se tornou conhecido comoToninho Boa Morte por ter editado por meio século a coluna deobituários do jornal O Estado de S. Paulo. Paulistano de nascimento,são-paulino barulhento, solitário por vocação, lacerdista fanático,praticamente morou na redação, chegou aos 77 anos sem nunca ter casadonem formado família e sucumbiu a uma sequência de enfartes nomiocárdio acompanhados de outras complicações, a última das quais umaanemia. Será sepultado no cemitério Paquetá em Santos ao lado da mãe,única companhia que teve enquanto ela viveu.Quarta-feira foi a vez de outro viajante fora da hora, este ainda maisprecoce. Meu amigo Sidnei Basile, da equipe da reportagem geral em quetrabalhei sob o comando de JB Lemos na Folha de S. Paulo nos anos 70,nos deixou vitimado por um câncer terrível.A Indesejada das gentes tem rondado muito as redondezas de meu convívio.Que Deus tenha e guarde esses companheiros de guerra e paz. E que elespor nós velem lá do céu.Em homenagem a estes dois companheiros vai um poema que fiz há algumtempo sobre a minha vez, quando ela chegar (espero que tarde, pois nãotenho medo de envelhecer e, sim, de não envelhecer)Será uma VezJosé Nêumanne PintoNo dia em que chegar o dia,nem é preciso que eu esteja pronto,enfatiotado para a viagem de rumo incertoe com bagagem feita, além de minha nudez.Na hora em que chegar a hora,a hora incerta, a que não tem seguinte,pretendo apenas estar sóbrio e lúcido,para me servir de boa companhia,pois longa será a travessiae não haverá a chance de chamar alguém.Quando chegar a visita que não se espera,não lhe servirei café na xícaranem terei palavras para lhe saudar a entrada.Quero estar mudo como a matéria, que serei de novo,pois quanto mais houver silêncio num adeus,mais comovido será o momento.Não importa quanto o tempo vivido,pois será sempre escasso.Nem a saudade que fica conta,pois sempre haverá o vazio imenso...Quando o dia chegar, sem aviso,não haverá testamentos a assinarnem encontros combinados a confirmar,muito menos o testemunho de minha ausência.Será, como sempre, numa hora precária,pois, afinal, precárias são todas as horase, pelo menos para quem fica, ela teráa vaga importância que têm todas as horas.Reservo-me apenas o direito de sonhar sozinhoo sonho definitivo do último sono,o delírio final da razão partindoe o último alento da visão, que escapa.Não é lícito escrever tanto sobre estas coisasnem cabe aqui descrever o não sabido,que, no entanto, é só o que se sabe.Sei apenas que sou póe, quando voltar ao pó, de onde venho,gostarei de ter passado como um cometa,não apenas um meteorito tontoa esmagar as pedras que rolam no caminho.Quando eu passar, definitivamente,mesmo tendo sido em vão o meu desfile,quero que meu amor guarde de mim os doces instantese os inimigos eventuais tenham cebolas a cortar.Quando hoje houver, mas amanhã nem talvez,quem tiver cruz a transportar nas costasque a fixe sobre o chão que me abrigare meus filhos me possam lembrarcomo a semente que teimou em germinar.Quando mergulhar no mar vazio,de onde vim, também sem o saber,estarei, como nunca, meladoda placenta pastosa das palavras,berrando o urro primevo e primalde todo inexistente que alguma vez tenha existido.