Autor: Pablo | Publicado: 2013-11-22T08:52:00-08:00






Foto (Pablo Sobreira)





Entra em um bar e escolhe uma mesa ao canto, olha em volta,
meia-luz. Observa, não pensa muito. Um dia cansativo, Boa música, névoa de
charutos, conversas e bater de copos, sede.

Na carta etílica, diversas... 

Observando o abrir e fechar de uma porta por de traz do
balcão, uma mulher escultural a torna um pouco mais enigmática. 

Freneticamente&nbsp;um homem de estatura baixa leva com sigo uma
pequena carta-branca, fica intrigado mas nem tanto, ainda está com sede. 

Já não enxerga a bela mulher que seduzia o seu olhar, mas
o som turbulento de uma Jukebox, tremulando em vibração cativante e muito
conhecida, um turbilhão, Mile Davis, charuto acesso e uma dose a mão.

Já aflito e outro charuto, o destilado rasga-lhe a garganta.
Gargalhadas ao fundo, uma morena passa deslumbrante, cabelos longos um andar
leve, um rastro de perfume é deixado, diante da miséria e angústia, aflito
pelas circunstâncias de sua incapacidade, Já não entende a Jukebox e nem tão
pouco o pequeno homem e sua carta-branca.



Mais um bloqueio mais uma angústia, suas poucas linhas rasas
de um papel que viria a ser uma biografia mediana. Nada viria. 

Uma sede que não passa, uma ideia nada fluída. Há uma
euforia no ar, escolhas a toda são feitas, uma espécie de bipolaridade nos ânimos
turvos pela fumaça, cartas brancas copos ao ar, palavras misturadas ao som de
uma Jukebox agora de som distorcido.



Percebe a pequena porta que se abre, que é encouraçada.

Mais uma dose, mais um charuto, menos idéias.

Em meio a distância e a vontade de nada até então.

Chama o garçom.

Prontamente lhe faz a pergunta, o que é a carta-branca?

O pequeno homem responde com um sorriso sarcástico, que se tratava das
especialidades da casa, mas que talvez e esporadicamente não fosse possível
servi-las.

Rasga a alma com aquele destilado seco a cru. Olhar já
distorcido como o som da junkbox que nesse momento está longe e não emociona
mais.

Garçom! Esboço de determinação, com uma voz quase firme e
nem tanto decidida.

Traga-me a carta de especialidades.

De canto de olhos e um singelo acenar de cabeça, move-se em
direção a tão enigmática porta encouraçada. 
E por lá fica.

Já desgastado pelas escolhas, lembranças miseráveis de uma
vida medíocre, desacreditando a cada gole e a cada baforada,
sente o perfume mas já não vê a bela e deslumbrante morena. 

Chega o pequeno homem e sua carta-branca, coloca&nbsp;sobre a mesa, nada fala e se retira em direção a porta.

Olhando fixamente para a carta-branca sobre sua mesa.

Mais um gole. 

Percebe pequenas letras no que seria uma capa 

Força os olhos e lê pausadamente. "Carta de utopias"

Lê atentamente o cardápio e faz seu pedido.

Garçom!
Uma dose de utopia! A mais forte!

Prontamente remete-se a porta e por lá fica.

Já não tão em sintonia com o ambiente e a quela alegria
desenfreada ao redor.

Olha sobre seu ombro e percebe o pequeno homem parado que lhe informa, a utopia que desejava estava em falta, se ele não gostaria de outra.

Um pequeno sorriso no rosto, lê novamente a pequena carta.

Olha fixamente nos olhos do pequeno homem e pede a da casa,
traga-me a utopia da casa.

Logo o pequeno homem se dirige a porta de couro vermelho.

Tragando consecutivamente seu charuto que se fazia obediente
em não apagar, mais uns tragos em seu destilado.

Já não ouve a música e nem vê a deslumbrante morena.

Volta o pequeno homem e&nbsp;lhe diz que as utopias haviam acabado.

Então do alto de sua miséria, suspira.



Pequeno homem!
traga-me uma dose de vodca!&nbsp;E a conta.

Retornando cambaleando pela rua, volta para sua mediocridade e automação existencial.