Maria Flor
Autor: - Matt Bernstein | Publicado: 2015-11-08T23:23:00-03:00


I.
Gênesis 














ב
והארץ היתה תהו ובהו וחשך על פני תהום

(Séfer
Bereshit 1:2)









No princípio era só tristeza. 






E junto com ela aquela puta
sensação de que nada seria capaz de fazê-la desaparecer:
clonazepan, ayurveda, uísques ordinários, livros para colorir,
livros de autoajuda, saraus, puteiros,  sinagogas, surf, retiros
espirituais, clube do livro, prozac, nada.









II. Nut









Uma noite, sentado sozinho no
Largo da Mariquita, Maria Flor se aproximou de mim e me pediu um
isqueiro. Engraçado. Eu tinha um maço de Hollywood no bolso, mas
também estava sem isqueiro. Ela comentou que havia me visto fumando
minutos antes e logo depois emendou dizendo que, na verdade, na
verdade, aquela não era a primeira vez, que me via muitas vezes, 
muitas vezes mesmo, que me via pra caralho e que eu estava em quase
todos os lugares aonde ia. Eu nunca tinha notado ela antes, mas nesse
momento pensei que Maria Flor era uma espécie de Marla Singer. Uma
Marla Singer de olhinhos quentes e tristes, pele cor de oliva,
cabelos alaranjados e voz aveludada. Me falou que com frequência me
via andando sem rumo pelo Canela e pelo Garcia e pelo Campo Grande e
pelo Politeama. E antes que eu pudesse dizer qualquer coisa,
sentou-se à minha mesa e pediu um copo ao garçom. Me perguntou onde
eu morava. Disse que não muito longe. Respondeu, sarcástica, que
era um milagre eu ainda ter um teto. De fato, era. Então, tive
vontade de rir.





Foi assim que a conheci.









III. Aset









Maria Flor falava pelos cotovelos
e eu gostava de escutá-la. Gostava do jeito como ela cadenciava as
palavras quando contava suas histórias. Gostava do timbre da sua
risada, do modo como tamborilava  sambas sobre a mesa do boteco. 






No princípio era desconfiança.





Maria Flor voltou comigo pra
casa. Mexeu no meu computador e não encontrou nenhum álbum do Muddy
Waters. Eu havia lhe dito que era fã, mas na verdade só conhecia de
nome. Maria Flor me fez ouvir muitos músicos de blues naquela noite
e em noites seguintes. Me fez mudar os móveis de lugar, pintar as
paredes e até comprou peixes novos para o aquário. Afinou meu
violão, me ensinou um pouco de tango e salsa. Colocou uma rede na
minha sacada. Colocou fotos nos meus porta-retratos. Desabotoou minha
camisa, desafivelou meu cinto, baixou minhas calças, pôs as mãos
por trás das minhas costas e me puxou contra seu peito.





Maria Flor despiu a minha alma. 














IV. Al-Waqui'a”









No principio era só
tristeza.





E então houve o toque, o olhar
nos olhos, o sexo, a espontaneidade, as cervejas no meio da semana,
as conversas sem sentido, as conversas sobre o sentido da vida, as gargalhadas em locais inapropriados,
os cigarros divididos, os livros compartilhados, os CDs, as idas aos
cinema e os filmes embaixo dos cobertores, as carícias, as
composições no violão, os planos pra um futuro não-tão-distante,
a agonia da ausência um do outro, as guerras de travesseiro, as viagens pro interior, as viagens pelo litoral, as noites de porre juntos,
as tardes preguiçosas, os brigadeiros de panela, as confissões, os
cafunés no cabelo, o mimo excessivo, a implicância com coisas
bobas, as discussões para ver quem iria lavar a louça, quem iria
comprar o pão, a autossabotagem, os autoquestionamentos, os ciúmes,
o medo do compromisso, o adeus de quem se vai sem ao menos se
preocupar em trancar a porta.





Agora tudo é tristeza, tudo é
sem forma, tudo é vazio.





Tudo é Maria Flor.