Um dentre os haveres intemporais. 
Autor: Gregório Corrêa. | Publicado: 2013-02-17T14:47:00-08:00



O rapaz desperta com uma dor de cabeça excepcionalmente forte. Vinha sofrendo mais e mais com elas há uns três ou quatro anos, e essa era de fato mesmo uma das mais intensas. Erguendo a cabeça, ainda deitado, vê que latas de cerveja abarrotam o lixeiro que fica perto da escrivaninha, e outras tantas sobre esta. “É domingo?”. Levanta-se, resiste a uma tontura inesperada, nota, ainda sem recordar-se bem, que o cinzeiro foi utilizado, que está nu, e vai até a sala: frestas entre as persianas, luz do sol. Por um segundo sua dor aumenta com a claridade, mas já está mais calmo, num ambiente mais escuro, com uma pequena TV à sua frente mostrando um filme que o rapaz crê ser bom, mas não pode ter certeza disso porque está de mãos dadas com uma princesa. Há outros ao redor, estirados em sofás ou no tapete. Não há álcool ou drogas, ele e ela estão sob o mesmo cobertor, ele está sóbrio, ele quer que aquela princesa seja a rainha de seu feudo imaginário, mas quem é a princesa? O quê?

&nbsp; &nbsp;A pontada passou. Agora aquele sutiã de tamanho médio, grande demais, no meio da sala. Agora estão indo embora da sessão de filmes. O dia já vai amanhecendo e é lindo. Ele, que vai saindo por último, repara nisso, mas, por algum motivo olha pra trás e vê outro, ainda mais belo: o mesmo, mas com um objeto que faltava: a menina, com o cobertor em que estavam, que ergue a mão e acena curto, encolhendo os ombros e sorrindo, feliz por ter-se o rapaz voltado para trás para vê-la mais uma vez. Neste jovem, algo no mundo se transforma. De repente ele ama e sabe que ama. Infelizmente, porém, &nbsp;contrariando as leis que governam a felicidade, o rapaz apenas reduz a marcha, acena, sorri, volta a aumentar o passo, e vai-se embora; quando o certo seria, é claro, fazer a marcha contraria, beijá-la, abraçá-la ainda sem reação e sob o cobertor, e, aí sim, ir-se.

&nbsp; &nbsp;Não tendo sido o que aconteceu, sua a dor volta. O sutiã é da ex; com quem, agora ele se lembra, esteve noite passada — transando e fumando e vendo os filmes chatos de que ele fingia gostar para aumentar a chance de haver novos encontros — , e que agora dormia no sofá dá sala. Ela queria mudar, ele era diferente; a garota deixa-o aproximar-se, então; demora, mas beijam-se. Ele vai até a cozinha e toma três analgésicos, pois já os toma há muito, um ou dois não bastam. Aqueles dois, então, namoram, e apaixonam-se alucinadamente, e enganam-se que é amor, mas desapaixonam-se um e outra, e terminam, e agora são exes. Tudo porque ele não teve a princesa.

&nbsp; &nbsp;Mas a dor aperta. Ele vinha pensando em e sonhando com a princesa nesses últimos meses. Sua cabeça parece estar-se abrindo, que vai explodir, rompendo-se em mil pedaços. Ele senta no chão encostado no balcão, e, já inconscientemente, grita, grita tudo o que pode. A ex aparece, ele crê que lhe pergunta o que há e diz algo, “papel”, ela sai e volta com um papel numa das mãos e, na outra, uma caneta, “garota esperta, por isso que eu te suportei por tanto tempo”; o rapaz apaga. Acorda dois minutos depois. Além da ex, tem também a seu lado o vizinho médico, e na mão um bilhete na própria caligrafia que diz:



“A resposta certa ainda está muito além deste teu curto horizonte. E estais atrasado.”