Num bote quem vai é o Brasil, corredeira abaixo
Autor: Lucas Alves Ferreira | Publicado: 2013-06-25T17:07:00-07:00


Num bote quem vai é o Brasil,
corredeira abaixo



Eu
sou desses antiquados que ainda ouvem rádio, que ainda alugam filme o assistem
até o fim. Se me sinto lesado por isso? Evidentemente. Se me sinto austero?
Também. E se assim sou, metade é por causa da minha ignorância para com a
tecnologia, metade por falta de paciência mesmo, e ainda outra metade por
teimosia. É. Alguém tem que resistir a esse fascínio descabido, a essa onda
virtual que arrebenta as cidades e afoga os seus cidadãos. Virão os senhores
gordos me apontando os dedos e dirão “moleque, toma tento, as redes sociais
mobilizam populações! as redes sociais revolucionam governos, está aqui o
Brasil como prova!”. Ainda vão acrescentar “a internet é a nova imprensa!”.
Está certo, está certo... Eu balanço a cabeça em concordância, e quando os
senhores gordos, admirados do seu poder de persuasão, me derem as costar pra ir
embora, eu lhes meto uma bica no traseiro e escorrego pro topo dum morro.

Uma
vez lá, virão os jovens, meus camaradas, me apontando ainda mais dedos, e
dirão: “seu reaça, se liga, nas redes sociais a gente tem voz! nas redes
sociais a gente rompe amarras, está aqui o Brasil pra provar!”. E ainda “vamos
derrubar a Bastilha!”. Então vou sorrir com a minha dentadura postiça, e no que
os jovens me virarem as costas, armando o novo país, eu arremesso contra eles
um pedregulho (ao redor, todos vão gritar “sem violência!” e tacar garrafas
quebradas, extintores de incêndio, lajotas e azulejos, vão tacar tudo isso em
mim) e me escafedo pro brenho duma reserva florestal.

Pronto.
Já me fiz o favor de arrecadar olhares tortos no elevador. Bem que eu podia me
poupar disso, se escrevesse sobre como é lindo o jardim, como é lindo o gerânio.
Ia ser só alegria, pra mim, pros leitores, enfim pras Nações Unidas, louvemos a
paz intercontinental. Só que... não... não é pra isso quem vim, e nem é assim
de onde eu venho. De onde eu venho o jardim seria lindo e o gerânio também, se,
de um lado, não tivesse um mutilado se contorcendo de fome ou de crime, e, do
outro, um morto-vivo ranzinza e colérico amaldiçoando de dentro do seu carro os
outros seis milhões de carros que entopem a avenida suja.

Podem
me prender, podem me bater, podem até me excluir do cânone, mas eu escrevo
crônica pra reclamar. Sou da tradição de cronistas que reclamam. E se conto uma
piada, se admiro uma banalidade, é apenas um rodeio. É retórica bamba, pra
enlanguescer os ânimos e logo após dar o bote... Num bote quem vai é o Brasil,
corredeira abaixo, nas lutas por dignidade, bloqueando o asfalto, quebrando
vidraças e erguendo as tamanduá-bandeiras. E é bom que seja assim. Mas eu, cá
no brenho desta mata atlântica, luto tanto quanto, e luto com ainda mais
dificuldade, pois a luta é contra mim, é pra não ceder ao fardo que me acentua
a corcunda. Luto pra não tombar.

Minha
mãe tem reclamado das minhas crônicas. Eu disse “mãe, se acostuma, nenhum
escritor é feliz de verdade”. Fazer o quê? Enquanto a geral se mobiliza na
internet, eu travo duelos comigo mesmo, porque sou um homem que escreve. Virão
os escritores, bons escritores, e dirão “o grande artista é engajado”. Com eles
não vou ter a mesma paciência que tive com os outros, e logo hei de martelar um
“pega o seu engajamento enfia na sua boa literatura”. Aí já terão todos
debandado, e vou restar na companhia somente das formigas, que por algum motivo
fugiram das cidades.


Veja
só... A crônica chegou ao fim (boa parte dos leitores já a abandonou) e nem
sequer toquei no assunto que de início ia tratar: o rádio. Eu ia falar sobre a
voz da locutora que me anima as manhãs, se não fosse tomado pelo oráculo que
reclama. Fazer o quê? Fica pra uma próxima, quando o oráculo estiver menos
hostil e a máquina do país em polvorosa mais branda. O perigo é se a máquina
explode. Aí vem todo mundo pra mata, junto comigo.