Autor: leandro amici | Publicado: 2010-08-20T21:14:00-07:00

&nbsp;Paracelso
Pseudônimo de Phillipus Aureolus  Theophrastus Bombastus von Hohenheim (Einsiedeln, 17 de dezembro de 1493 — Salzburgo, 24 de setembro de 1541) F&nbsp;A Rosa de Paracelsodeldebbio         | 21 de julho de 2009                         Em sua oficina, que abarcava os dois cômodos do porão, Paracelso  pediu a seu Deus, a seu indeterminado Deus, a qualquer Deus, que lhe  enviasse um discípulo.
Entardecia. O escasso fogo da lareira arrojava sombras irregulares.  Levantar-se para acender a lâmpada de ferro era demasiado trabalho.  Paracelso, distraído pela fadiga, esqueceu-se de sua prece. A noite  havia apagado os empoeirados alambiques e o atanor quando bateram à  porta. O homem, sonolento, levantou-se, subiu a breve escada de caracol e  abriu uma das portadas. Entrou um desconhecido. Também estava muito  cansado. Paracelso lhe indicou um banco; o outro sentou-se e esperou.  Durante um tempo não trocaram uma palavra.

O mestre foi o primeiro que falou:
— Lembro-me de caras do Ocidente e de caras do Oriente — falou, não sem  certa pompa — Não me lembro da tua. Quem és e que desejas de mim?
— O meu nome não importa — replicou o outro — Três dias e três noites  tenho caminhado para entrar em tua casa. Quero ser teu discípulo.  Trago-te todos os meus bens — e tirou um taleigo que colocou sobre a  mesa. As moedas eram muitas e de ouro.
Fê-lo com a mão direita. Paracelso lhe havia dado as costas para  acender a lâmpada. Quando se voltou, viu que na mão esquerda ele  segurava uma rosa, que o inquietou. Recostou-se, juntou as pontas dos  dedos e falou:
— Acreditas que sou capaz de elaborar a pedra que transforma todos os  elementos em ouro e ofereces-me ouro. Não é ouro o que procuro, e se o  ouro te importa, não serás meu discípulo.
— O ouro não me importa — respondeu o outro. — Essas moedas não são  mais do que uma parte da minha vontade de trabalho. Quero que me ensines  a Arte; quero percorrer a teu lado o caminho que conduz à Pedra.
Paracelso falou devagar:
— O caminho é a Pedra. O ponto de partida é a Pedra. Se não entendes  estas palavras, nada entendes ainda. Cada passo que deres é a meta.
O outro o olhou com receio. Falou com voz diferente:
— Mas, há uma meta?
Paracelso riu-se.
— Os meus difamadores, que não são menos numerosos que estúpidos, dizem  que não, e me chamam de impostor. Não lhes dou razão, mas não é  impossível que seja uma ilusão. Sei que há um Caminho.
— Estou pronto a percorrê-lo contigo, ainda que devamos caminhar  muitos anos. Deixa-me cruzar o deserto. Deixa-me divisar, ao menos de  longe, a terra prometida, ainda que os astros não me deixem pisá-la. Mas  quero uma prova antes de empreender o caminho.
— Quando? — falou com inquietude Paracelso.
— Agora mesmo — respondeu com brusca decisão o discípulo.
Haviam começado a conversa em latim; agora falavam em alemão. O garoto elevou no ar a rosa.
— É verdade — falou — que podes queimar uma rosa e fazê-la ressurgir  das cinzas, por obra da tua Arte. Deixa-me ser testemunha desse  prodígio. Isso te peço, e te dedicarei, depois, a minha vida inteira.
— És muito crédulo — disse o mestre — Não és o menestrel da credulidade. Exijo a Fé!
O outro insistiu.
— Precisamente por não ser crédulo, quero ver com os meus olhos a aniquilação e a ressurreição da rosa.
Paracelso a havia tomado e ao falar, brincava com ela.
— És um crédulo — disse. — Perguntas-me se sou capaz de destruí-la?
— Ninguém é incapaz de destruí-la — falou o discípulo.
— Estás equivocado. Acreditas, porventura, que algo pode ser  devolvido ao nada? Acreditas que o primeiro Adão no Paraíso pode haver  destruído uma só flor ou uma só palha de erva?
— Não estamos no Paraíso — respondeu teimosamente o moço — Aqui, abaixo da lua, tudo é mortal.
Paracelso se havia posto em pé.
— Em que outro lugar estamos? Acreditas que a divindade pode criar um  lugar que não seja o Paraíso? Acreditas que a Queda seja outra coisa que  ignorar que estamos no Paraíso?
— Uma rosa pode queimar-se — falou, com insolência, o discípulo.
— Ainda fica o fogo na lareira — disse Paracelso — Se atiras esta  rosa às brasas, acreditarías que tenha sido consumida e que a cinza é  verdadeira. Digo-te que a rosa é eterna e que só a sua aparência pode  mudar. Bastar-me-ia uma palavra para que a visse de novo.
— Uma palavra? — perguntou com estranheza o discípulo — O atanor está  apagado e estão cheios de pó os alambiques. O que farías para que  ressurgissem?
Paracelso olhou-o com tristeza.
— O atanor está apagado — reiterou — e estão cheios de pó os alambiques.  Nesta etapa de minha longa jornada uso outros instrumentos.
— Não me atrevo a perguntar quais são — falou o moço, deixando  Paracelso na dúvida se foi com astúcia ou com humildade. E continuou —  Falastes do que usou a divindade para criar os céus e a terra. Falastes  do invisível Paraíso em que estamos e que o pecado original nos oculta.  Falastes da Palavra que nos ensina a ciência da Cabala. Peço-te, agora, a  mercê de mostrar-me o desaparecimento e o aparecimento da rosa. Não me  importa que operes com alambiques ou com o Verbo.
Paracelso refletiu. Depois disse:
— Se eu o fizesse, dirías que se trata de uma aparência imposta pela  magia dos teus olhos. O prodígio não te daria a Fé que buscas: Deixa,  pois, a Rosa.
O jovem o olhou, sempre receoso. O mestre elevou a voz e lhe disse:
— Além disso, quem és tu para entrar na casa de um mestre e exigir um prodígio? Que fizeste para merecer semelhante dom?
O outro replicou, temeroso:
— Já que nada tenho feito, peço-te, em nome dos muitos anos que  estudarei à tua sombra, que me deixes ver a cinza, e depois a Rosa. Não  te pedirei mais nada. Acreditarei no testemunho dos meus olhos.
Tomou com brusquidão a rosa encarnada que Paracelso havia deixado  sobre a cadeira e a atirou às chamas. A cor se perdeu e só ficou um  pouco de cinza. Durante um instante infinito, esperou as palavras e o  milagre.
Paracelso não havia se alterado. Falou com curiosa clareza:
— Todos os médicos e todos os boticários de Basiléia afirmam que sou um  farsante. Talvez eles estejam certos. Aí está a cinza que foi a rosa e  que não o será.
O jovem sentiu vergonha. Paracelso era um charlatão ou um mero  visionário e ele, um intruso que havia franqueado a sua porta e o  obrigava agora a confessar que as suas famosas artes mágicas eram vãs.
Ajoelhou-se, e falou:
— Tenho agido de maneira imperdoável. Tem-me faltado a Fé que exiges dos  crentes. Deixa-me continuar a ver as cinzas. Voltarei quando for mais  forte e serei teu discípulo e no final do Caminho, verei a Rosa.
Falava com genuína paixão, mas essa paixão era a piedade que lhe  inspirava o velho mestre, tão venerado, tão agredido, tão insigne e  portanto tão oco. Quem era ele, Johannes Grisebach, para descobrir com  mão sacrílega que detrás da máscara não havia ninguém? Deixar-lhe as  moedas de ouro seria esmola. Retomou-as ao sair.
Paracelso acompanhou-o até ao pé da escada e disse-lhe que em sua  casa seria sempre bem-vindo. Ambos sabiam que não voltariam a ver-se.  Paracelso ficou só. Antes de apagar a lâmpada e de se recostar na velha  cadeira de braços, derramou o tênue punhado de cinza na mão côncava e  pronunciou uma palavra em voz baixa. A Rosa ressurgiu.