Da Caros Amigos
Autor: Fabrício Muriana | Publicado: 2007-08-31T12:25:00-03:00

A TV que não ensina a morrer por Marilene Felinto                              Por que que a droga da TV – do jornal e da revista – não            aproveitou a desgraça com o avião da TAM no aeroporto            de Congonhas, em São Paulo, a bola de fogo, o arrebatamento dos            instantes, a fatalidade, a impotência humana sobre o tempo e o            mistério, para tratar da efemeridade da vida?         Por que a droga da TV – do jornal e da revista – não            aproveitou para lembrar ao espectador que amanhã... morre-se.            Simples: amanhã, morre-se. Amanhã: é fogo-fátuo.            A hora era de filosofia, de meditação, não de politicagem            oportunista, não de espetacularização da dor alheia,            não de exploração de emoções baratas.         Não teria sido melhor, menos desonesto e sórdido do que            ficar tentando achar pêlo em casca de ovo para tentar derrubar            (pela enésima vez) o governo Lula? Ora, o governo Lula é            o melhor governo que o Brasil já teve, desde que eu me entendo            por gente neste quase meio século da minha existência estúpida.            Só os ricos não acham isso – a classe dominante,            que segue mantendo sua “relação incestuosa”            (Fábio Lucas) com a mídia rasteira.         Por que a merda da TV não eleva o nível, não ajuda            o povo a filosofar, a se entender a si mesmo e ao enigma do tempo, da            origem e da morte? No caso do desastre do avião, bastava terem            usado o formato “quiz show” (programa de testes). Eles não            adoram show, espetáculo? Adivinhação: O que foi            que se perguntaram, no último segundo, as pessoas naquele avião            (se é que se perguntaram algo), senão: “Que é            isto que eu sei sem que ninguém me tenha perguntado, mas que,            se eu quiser explicar a quem me perguntar, eu não sei? A resposta            é: o Tempo.” (Santo Agostinho, citado por Husserl –            Edmund Husserl. Lições para uma fenomenologia da consciência            íntima do tempo).         É preciso, com urgência, matar, isso sim, esta imprensa,            esta mídia da indústria cultural – esta que se manifesta            mesmo é na manipulação dos conteúdos, que            procede à mais devastadora despolitização da sociedade;            esta que, no lugar de promover a formação e a participação            política, opta pela imposição do consumo de espetáculos            pré-fabricados (Fábio Lucas). O que virou a tragédia            do avião da TAM senão um showzinho para o “Fantástico”            da Globo? É preciso acabar com a Globo, com o jornal “O            Globo”, com a “Folha de S. Paulo”, o “Estado            de S. Paulo”, a Rede Bandeirantes e outros lixos como eles se            apresentam hoje.         Bastava a TV ter lembrado ao telespectador que é preciso lembrar-se            de que o amanhã não existe! Outro dia mesmo morreu mais            um aparentado meu em Pernambuco, Recife, aonde minha infância            vai assim escorrendo feito areia fina por entre os dedos – e eu,            aos choros, não consigo retê-la, detê-la, senão            num punhado ralo, grãos que brilham e rebrilham na insistência            da memória, apenas. Mas o resto (o material mesmo, os corpos,            as caras, os cheiros das gentes da minha infância) escorre e vira            pó – os velhos que vão morrendo, os parentes, os            aparentados, os conhecidos. Eu mesma que sigo morrendo.                   Outro dia entrei num sebo aqui em São Paulo, cujo dono me conhece.            Ele (um rapaz de uns vinte            e cinco anos) veio surgindo do fundo da loja, emergindo de entre pilhas            e mais pilhas de livros velhos amarelados, enrugados, organizados meio            sem ordem, e foi dizendo: “olha, hoje entrou um livro seu! (e            citou o nome). Aliás, ontem entrou outro em que o prefácio            é seu! E tem outro aqui (retirando o exemplar da prateleira e            me mostrando) em que a revisão é sua!” Abri uma            gargalhada diante do jovem de cara boa, bonita, risonha, metade da minha            idade: “quer dizer que já virei mesmo objeto de museu,            não é não?!”. Ele respondeu que aquilo, na            verdade, era sinal de consagração. “Consagração,            não. Esquecimento”, corrigi. “Tudo o que eu quero            – esquecimento”, acrescentei.          A mim, afinal, não me interessa mais a publicação            de livros. Hoje eu só escrevo para mim mesma – e não            há maior sensação de liberdade do que esta. Esta            sensação de estar fora do sistema, de não ser refém            nem do “mercado” nem da mídia podre. E eu só            escrevo para ter contato com o outro tempo, o que a TV não mostra.            Há outro tempo que a TV não mostra (é preciso,            com urgência, matar a TV, a imprensa escrita etc.). Meu tempo            não corresponde à marcação das horas, minutos            e segundos, no relógio, disposto em dias, semanas, meses, anos,            estações, ciclos lunares etc. Meu tempo é interior:            ele desobedece ao relógio, flui dentro das personagens, como            um eterno presente, um tempo-duração (Bergson), sem começo,            nem meio, nem fim. (Massaud Moisés):           “Dir-se-ia que o fim último, consciente ou não,            de qualquer narrador consiste em criar o tempo. (...) Criando o tempo,            o homem nutre a sensação de superar a brevidade da existência,            e de identificar-se, demiurgicamente, com o tempo cósmico, que            permanece para sempre, indiferente à finitude da vida humana;            gerando o tempo, o ficcionista alimenta a ilusão de imobilizá-lo            ou de transcendê-lo.”Marilene Felinto é escritoramarilenefelinto@carosamigos.com.br