RASCUNHO
Autor: José Cairo | Publicado: 2014-05-21T01:21:00-07:00



Eu não sei se consegue ver daí, mas as minhas costas estão
doendo de uma forma que não consigo me curvar. Queria que fosse velhice, mas
não dá pra chamar de velho um sujeito de vinte e poucos anos. Nem por bondade
nem por maldade, simplesmente não faz sentido atribuir à idade a minha péssima
postura. Decerto a minha amiga fisioterapeuta me avisaria sobre os problemas
que isso poderia trazer a mim enquanto brincava com os meus infinitos pontos
gatilhos. A coluna é uma droga, tudo bem, como diria o amigo “as coisas são
como são. A dor é só pretexto pra adiar os trabalhos”, o safado sabia me ler
como nenhuma outra pessoa. 



Antes das costas, foram os pés. Antes dos pés, o ombro
direito. Não me pergunte como consigo me machucar tanto. Os pés são fáceis de
explicar: a mania de insistir no futebol mesmo depois de velho. Quer dizer, aos
vinte e poucos anos ninguém é velho. Acho difícil que veja, mas este dedão aqui
do pé direito já quebrou umas três vezes. Ele é um pouco torto pra direita, “calcificou
errado, mô fio, num adianta não, aí fodeu tudo já”, concluiu o amigo
enfermeiro. &nbsp;Amigo esse que me apresentou
minha antiga namorada, a Maria. Olha, vou te falar uma coisa que não costumo
dizer muitas vezes, a Mariazinha era uma daquelas pessoas indecifráveis: ora me
queria nu em sua cama, ora me queria tão distante que não poderia nem tocar nos
seus dedos. 



Mariazinha me chutou depois um tempo. A coisa não daria
certo de qualquer jeito. Apesar daquele fogo interminável que tínhamos um com o
outro, acho que com o tempo fomos cansando de nós dois juntos. Nunca tivemos
aquela coisa de andar de mãos dadas ou de beijar em público, sempre fomos bons
amigos que transavam – e transávamos quase que o tempo todo. Isso, claro,
quando a Maria me queria por perto. Fato é que um dia desses encontrei a Maria
e ela perguntou como eu estava. “Bem, muito bem, estou escrevendo um livro e
espero que finalmente consiga ser notado por aí”, disse tentando impressionar.
Ela me olhou fundo e desejou boa sorte. Contou que estava namorando. Me despedi
e fui correndo pra casa escrever.



Não restam muitas dúvidas sobre o porquê das minhas costas
doerem tanto. Essa merda dessa cadeira do computador é uma porcaria, fico
inclinado com os pés em cima da mesa e com o teclado no peito. Outro dia me
ligaram de outro estado, acho que era São Paulo. Aquele povo de telemarketing
perguntando se eu gostaria de fazer um novo cartão. Soubessem eles da minha
situação, dificilmente voltariam a ligar. Faço uns bicos vez em quando, aqui e
ali, a gente vai se segurando da forma que dá. Como pode. Aos trancos e
barrancos. O amigo ofereceu um emprego no shopping, como se eu pudesse mesmo
vender qualquer coisa que seja a alguém. “Oi, senhor, posso ajudar?”, não, não
dá. Não que me falte humildade para aceitar o emprego, não é isso, o problema é
que não teria paciência nem forças pra lidar com essas coisas. 



Eu sei, eu sei. Minha mãe vive falando que preciso desistir
dessa vida de escritor. “Filho, não é que eu não te ame ou não acredite em
você, mas acho que você precisa de um trabalho”, sugere minha mãe sempre que me
vê atravessando de um cômodo a outro. Nunca trabalhei de verdade. Gosto de escrever, mas
nunca fui bom escritor. Gostava de futebol, dei azar de nunca ter tido coragem
de enfrentar as peneiras. Gosto de escrever, de beber e de trepar. Não sou bom
em nada disso. Vi outro dia num desses programas de tv um elemento barbudo,
meio carequinha, de uns 40 anos mais ou menos, ele falava algo sobre encontrar
a vocação. Essa coisa de focar no trabalho. De se achar em meio às incertezas
da vida. Acho que ele queria que eu seguisse os passos do Fernando, um moleque
que cresceu comigo. Não tá rico, mas parece que encontrou a vocação em ser
advogado. O cara realmente gosta do que faz. Numa dessas últimas reuniões de
amigos ele resolveu aparecer, há muito não víamos a cara dele, emagreceu uns 15
kg desde a última vez. O filho da puta estava bem pra cacete. Deu um abraço em
todos nós, tomamos umas duas cervejas e ficou lá falando de como era bom “exercer
a função de advogado”. 



A primeira mulher que comi na vida foi a irmã do Fernando.
Ele não sabe, espero que continue assim. Nunca a esqueci, porque foi realmente
muito ruim; não pra mim, que fique claro, mas pra ela. Gozei tão rápido que
levei a moça à frustração. A coisa foi desconcertante, confesso que fiquei meio
encabulado. Ela me olhou fundo e sorriu pra mim. Era um amor de pessoa. Saí de
lá e nunca mais tocamos no assunto. 


A primeira trepada a gente nunca esquece. Puta merda, como
foi engraçado aquilo tudo. 


A porra do remédio finalmente fez efeito. 



Nunca mais rolou um futebolzinho. Ando sem preparo, uns 10
kg acima do peso. Minha cara tá inchada e as pernas não respondem mais como
antigamente. Eu era um monstro. Não que eu fosse o melhor do mundo, longe
disso, mas é que nunca faltou vontade. Eu só parava quando já estava botando os
bofes pra fora. Jogava atrás, cadenciando, armando o jogo. Sempre fui bom lançador,
acertava três a cada quatro lances. A droga do meu time vai de mal a pior,
larguei de torcer, prefiro jogar. Sempre fui bom o suficiente para saber os
atalhos do campo. Mas não conto, só a experiência é capaz de te dizer algo
assim.


Tenho que ir no centro resolver uns problemas. A coisa não
tá fácil. Ando entrevado, quase que inválido com essas costas. Queria um
analgésico ou sei lá o que, mas já vi que o jeito mesmo vai ser ir assim, como
estou. Ninguém morre de dor não, acho que o amigo estava realmente certo, a dor
é desculpa só pra adiar trabalho. Mas que porra de vida!&nbsp;