estranheza
Autor: Sinval Farias | Publicado: 2014-07-31T19:44:00-07:00



A minha Casa é guardiã do meu corpoE protetora de todas as minhas ardências.E transmuta em palavraPaixão e veemência

Hilda Hilst&nbsp;



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;cultivo algumas familiaridades com o tempo,

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;dou-lhe de beber e, quando sobra, de comer,

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;deixo-o teso, ereto como num primeiro abraço,

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;finjo não tê-lo, importar-me, reportar-me,

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;traduzo-o em saliva, em cheiro acre,

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;virginal, adenso-o.



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;minha parede não suportaria um Van Gogh,

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;minha fibrose septal prefere o desvelo de ser

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;uma cicatriz em forma de estrela

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;do lado esquerdo do coração,



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;minha biblioteca é módica, de papel apenas,

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;os filmes que coleciono não são cult, mal sei deles,

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;senão os poucos trechos arremedados na memória,



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;minhas mãos não são grandes o suficiente&nbsp;

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;ao ponto de fazer a menina levada dormir,



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;não sei dos teóricos, nem eles de mim,

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;meus triglicerídeos estão em pleno sangradouro,

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;meus músculos faltosos rejeitam exercícios,

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;nunca senti o peso de uma arma de fogo,



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;minhas pernas não se enrijecem por nada,

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;nunca entrei num avião ou num trem,

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;não sei mais dos livros que o suficiente,



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;deixo a quem queira a tarefa de escolher nomes

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;para os que ainda não os têm

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;por não terem ainda chegado,



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;não saberia me comportar em bistrôs, num petit déjeuner&nbsp;&nbsp;

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;ou dîner,

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;meu paladar é excessivamente pífio, piegas,

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;não me acomodo em grifes,



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;minha sobrancelha de nada vale que me imprima ares de coerência,

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;nunca errei suficientemente ao ponto de ser &nbsp;perdoado por vezes a fio,

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;sustento mimos do presente,&nbsp;

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;do passado, apenas colesterol em demasia,



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;se vou, não mais volto, que não resguardo voltas,

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;não curvo o joelho por formalidade,

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;à distância, minhas falhas ampliam-se,



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;costumo perder sonhos, exceto o que me traz a imagem

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;da mulher feliz ao lado de quem ela, por disposição, amou,



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;sinto imensa falta do torpor, do cansaço morno dos bares,

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;da fumaça que, por me queimar, me salvava,



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;não procuro a fonte das palavras,

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;que, para mim, as origens corrompem-se na busca,



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;ninguém mudou a vida por minha causa,

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;não me encolho por amor ou raiva,

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;não ensinei nada verdadeiramente inesquecível a ninguém,

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;tenho medos também, meu tempo sempre foi agora,

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; 
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;acredito, tolamente, estar na palavra o motivo de todas as ações,


&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;nunca me aceitaram os defeitos ou me relevaram os erros,



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;sou tedioso como o tempo

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;que segue em passos desastrados:

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;vez em quando a hora suplica um afago,

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;ainda que por fingimento.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;