Ao Momento Presente
Autor: Thays Barros | Publicado: 2011-04-09T05:02:00-07:00



Deixe que ele respire, como uma coisa viva. E tenha muito cuidado: ele pode quebrar.
Como  um bebê ou um cristal: tome-o nas mãos com muito cuidado. Ele pode  quebrar, o momento presente. Escolha um fundo musical adequado — quem  sabe, Mozart, se quiser uma ilusão de dignidade. Melhor evitar o rock, o  samba-enredo, a rumba ou qualquer outro ritmo agitado: ele pode  quebrar, o momento presente. Como um bebê, então, a quem se troca as  fraldas, depois de tomá-lo nas mãos, desembrulhe-o com muito cuidado  também. Olhe devagar para ele, parado no canto do quarto ou esquecido  sobre a mesa, entre legumes, ou misturado às folhas abertas de algum  jornal. Contemple o momento presente como um parente, um amigo antigo,  tão familiar que não há risco algum nessa presença quieta, ali no canto  do quarto. Como a uma laranja, redonda, dourada — mas sem fome,  contemple o momento presente. Como a cinza de um cigarro que o gesto  demorou demais, caída entre as folhas de um jornal aberto em qualquer  página, contemple o momento presente. E deixe o vento soprar sobre ele.
Desligue  a música, agora. Seja qual for, desligue. Contemple o momento presente  dentro do silêncio mais absoluto. Mesmo fechando todas as janelas, eu  sei, é difícil evitar esses ruídos vindos da rua. Os alarmes de  automóveis que disparam de repente, as motos com seus escapamentos  abertos, algum avião no céu, ou esses rumores desconhecidos que  acontecem às vezes dentro das paredes dos apartamentos, principalmente  onde habitam as pessoas solitárias. Mas não sinta solidão, não sinta  nada: você só tem olhos que olham o momento presente, esteja ele — ou  você — onde estiver. E não dói, não há nada que provoque dor nesse  olhar.
Não há memória, também. Você nunca o viu antes. Tenha a forma  que tiver — um bebê, um cristal, um diamante, uma faca, uma pêra, um  postal, um ET, uma moça, um patim — ele não se parece a nada que você  tenha visto antes. Só está ali, à sua frente, como um punhado de argila à  espera de que você o tome nas mãos para dar-lhe uma forma qualquer — um  bebê, um cristal, um diamante e assim por diante. E se você não o  fizer, ele se fará por si mesmo, o momento presente. Não chore sobre  ele. No máximo um suspiro. Mas que seja discreto, baixinho, quase  inaudível. Não o agarre com voracidade — cuidado, ele pode quebrar. Não  ria dele, por mais ridículo que pareça. Fique todo concentrado nessa  falta absoluta de emoção. Não espere nada dele, nenhuma alegria, nenhum  incêndio no coração. Ele nada lhe dará, o momento presente.
Deixe que  ele respire, como uma coisa viva. Respire você também, como essa coisa  viva que você é. Contemple-o de frente, igual àquela personagem de  Clarice Lispector contemplando o búfalo atrás das grades da jaula do  jardim zoológico. Você pode estender a mão para ele, tentar uma carícia  desinteressada. Mas será melhor não fazer gesto algum.
Ele não reagirá, mesmo todo pulsante, ali à sua frente.
Respire,  respire. Conte até dez, até vinte talvez. Daqui a pouco ele vai começar  a se transformar em outra coisa, o momento presente. Qualquer coisa  inteiramente imprevisível? Você não sabe, eu não sei, ele não sabe: os  momentos presentes não têm o controle sobre si mesmos. Se o telefone  tocar, atenda. Se a campainha chamar, abra a porta. Quando estiver  desocupado outra vez, procure-o novamente com os olhos. Ele já não  estará lá. Haverá outro em seu lugar. E então, como a um bebê ou a um  cristal, tome-o nas mãos com muito cuidado. Ele pode quebrar, o momento  presente. Experimente então dizer “eu te amo”. Ou qualquer coisa assim,  para ninguém.

Caio Fernando Abreu