Autor: Jéssica Sborz | Publicado: 2011-12-27T12:55:00-02:00

A admiração quase que formal e inteiramente profissional fez brotar o sentimento mais profundamente indefinido de todos os tempos. Os dois não possuíam características pessoais em comum. Muito menos no que diz respeito à idade. Ela, agindo fielmente ao impulso de querer mais dele. Querer, mesmo sem saber exatamente o quê. Havia uma troca diária de gratidão, conhecimento, e gradualmente, confissões e um senso incrível de sinceridade. A pureza da relação entre ele e ela era tão digna de qualquer coisa que ambos quisessem, que eles simplesmente não queriam. Não queriam colocar tudo a perder. Não queriam deixar de ter o que ainda não tinham. Ele a ensinava desde o mecanismo de funcionamento da turbina de um avião, até o que "eu quero ver o oco" da música, significava. Ele confessou tudo de ruim, incrível e irresponsável que já fez na vida. Ela achava o máximo. Ao tempo em que cada segredo era posto em discussão, uma comparação quase que obrigatória com a idade dela na época do fato, era inevitável. Era tão inevitável quanto o comentário após a comparação: "11 anos de diferença, né?!" Do antigo emprego, ela lembra apenas o ramal dele. Ela sugeriu que os dois fizessem um pacto de amizade eterna. Ele topou. Mas sempre ao seu esquisito modo de fazer as coisas, que intrigava ainda mais a mente curiosa dele. Cada um dos dois ficou com uma mecha de cabelo do outro. Mas sabia ela que amigos não fazem isto. E mais uma vez o acaso selecionou alguém para pregar mais uma peça. Ela, que sempre lutou contra a rebeldia de seus cabelos naturalmente cacheados, agora estava enroscada nos caracóis negros daquele homem que cheirava a banho recém tomado, em qualquer momento do dia. Ou da noite. A primeira vez que se viram à noite, preferiram fechar os olhos. A história deles estava começando, ao som da música preferida dela, sob o controle dele. A descarga de pensamentos que ela sempre acreditou que teria ao descobrir o amor transformou-se em sensações. Ela finalmente sentia. Engraçado e inocente, como tentavam acreditar que o amor pudesse ser perfeito, sem dilacerar ninguém. Ele só fazia. Ela analisava, comparava, projetava, e por fim fazia. Ele queria mais dela, cada vez mais. E o compasso dos dois alternava sua frequência entre um e o outro, a cada hora, a cada ligação. Porque tudo começava de uma ligação. Como um ritual, batizado e registrado sob a guarda dos dois. Intransigível. Começava pela voz e terminava pela boca. Ele falava sobre sacanagem. Sobre viver bem. Começaram a trocar manias, gírias, idéias, elogios e piadas. E ela se esquecia dos beijos. Ela havia ganhado na loteria e não sabia administrar tamanho prêmio. Para ele, era como as coisas normalmente aconteciam, com pessoas comuns. Mesmo ciente do profundo incomum que os ligava. Como a insaciável sede após uma refeição salgada demais, nunca era suficiente. E supriam a falta daquilo em pequenas doses. Como se houvesse um status de necessidades, indicando os níveis do outro, que cada um dos dois carregava dentro de si. Exatamente como nos games que ele costumava jogar. Ele não quis machucá-la. Por isso, apenas jogou um balde de água fria, cuidadosamente, e sumiu do mapa. Ela então pôs as mãos pro alto, abriu as pernas, deixou cair toda a munição, e humanamente se rendeu ao sentimento mais poderoso e verdadeiro de todos. E fez o que o amor pediu, por obséquio. Mas de súbito percebeu que não estava mais agindo com a cabeça, e começou a bolar um plano estratégico para sufocar o coração irracional. Como tudo o que vem de súbito, surge em segundos, vai-se em centésimos. Fez o que o amor agora obrigava. Amou. Esperou. Chorou. Morreu e ressuscitou. A vontade de tudo voltou junto com os cachos perfumados dele misturando-se à cabeleira dela, a barba adulta roçando gentilmente o rosto juvenil, e aquilo que de tão pura e quente era a sensação preferida dos dois: os corações batendo juntos, próximos mais uma vez. O reencontro costuma trazer a paz, a calmaria. Este foi mais um ponto de partida para a batalha dela. Oferecer tudo o que o tinha e o que nunca teria, para poder sentir o que ainda não havia sentido. Ela fez à sua maneira. Repetiu a história. Olhou para os lados e deixou o amor escapar da gaiola que o havia trancafiado. Pousou no ombro dele, mas ele pensou duas vezes antes de recapturá-lo. Ele talvez tenha aberto a porta da gaiola. Ou tenha feito uma armadilha, tenha posto uma isca para que o amor tomasse partido e saísse cheio de razão. Ele talvez nunca tenha visto o amor. Mas ela fazia questão de exibi-lo atrás das grades de Adamantium, indestrutíveis. Ela entenderia agora, ao fim de tudo, o que significava o tal paradoxo que ele tanto insistia em explicar. Ele vive bem agora. Ela sobrevive, tenta esquecer como ele costumava reclamar de suas pernas finas e da mania desajeitada e estúpida dela, da forma mais sincera, doce e apaixonante que alguém poderia dizer estas coisas. Usa a cabeça apenas para lembrar o quanto aquele homem que surgiu e desapareceu como um cometa flamejante a fez feliz com tanta sutileza, tanta falta de mistério e diferente de tudo o que ela esperaria da vida. Ela continua carregando uma parte dele dentro da carteira. E mantém-se à espreita, usando cada dia uma nova armadilha para recapturar o amor e iluminar seu céu. Amor que emana tanta Luz quanto o sobrenome dele. Ela, que sempre foi tão contra as caçadas...