Wislawa Szymborska - Prêmio Nobel de Literatura, 7 de Dezembro de 1996
Autor: SÉRGIO AUGUSTO DE MUNHOZ PITAKI | Publicado: 2016-11-05T08:50:00-07:00


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Wislawa Szymborska (1923 - 2012)


A sua extensa obra, traduzida em 36 línguas, foi
caracterizada pela Academia de Estocolmo como «uma poesia que, com precisão irônica,
permite que o contexto histórico e biológico se manifeste em fragmentos da
realidade humana», tendo sido a poetisa definida, como «o Mozart da poesia»

Nasceu em 1923, na cidade de Kórnik, na Polônia. Quando ainda criança,
sua família mudou-se para Cracóvia, um dos mais ativos centros culturais da
Polônia, e a poeta cresceria e permaneceria toda a sua vida nesta cidade. Sua
vida literária e artística inicia-se durante a Segunda Guerra Mundial, enquanto
segue com sua educação nos anos subterrâneos da resistência cultural polonesa
contra a ocupação nazista. Com o fim da guerra, passa a estudar sociologia,
além de língua e literatura polonesas, na Universidade de Cracóvia.

Seu primeiro livro foi
proibido pela censura do regime comunista por não estar de acordo com os
regulamentos da literatura socialista. Tenta conformar-se às regras para
conseguir publicar, rejeitando mais tarde, a partir da década de 50, a
ideologia político-estética socialista. Nega seus dois primeiros livros e
“reinicia” sua obra com o volume Wołanie do Yeti (Chamando Yeti), de
1957. Em 1962, chama a atenção da comunidade poética polonesa com o pequeno
volume Sól (Sal). Desde então, seu trabalho espraia-se por pouco mais de
10 volumes de poemas, o último tendo sido publicado em 2009, com o título Tutaj
(Aqui). Wislawa Szymborska era uma discreta poeta polonesa até tornar-se
mundialmente conhecida em 1996, quando recebeu no dia 7 de Dezembro, em Estocolmo, Suécia, o Prêmio Nobel de Literatura.

Para
contextualizarmos o trabalho de Wislawa Szymborska em seu momento
histórico-poético, teríamos que compreender que este surge em um período
confuso e de classificação ainda polêmica quando, no pós-guerra, muitos poetas
modernistas ainda estavam vivos e produzindo suas maiores obras, e uma nova
geração começava a formar-se, alguns buscando ser ainda "altos
modernistas", outros seguindo tendências menos conhecidas dos movimentos
de vanguarda e retaguarda do início do século XX. Wislawa Szymborska é
contemporânea de poetas como João Cabral de Melo Neto, Paul Celan, Frank
O´Hara, Robert Creeley e Ingeborg Bachmann, que retomam o trabalho literário
dos primeiros modernistas. Ao mesmo tempo, é contemporânea de poetas experimentais
como Henri Chopin e Bob Cobbing, mostrando a pluralidade poética do pós-guerra
como algo muito mais complexo do que nossa tentativa de abarcá-la sob a
sombrinha do conceito de "pós-modernismo".

Talvez seja uma das
últimas representantes de algumas das tendências do que geralmente chamamos, no
singular, de Alto Modernismo. Com um humor muitas vezes autodepreciativo, a
ironia é uma de suas ferramentas favoritas. 

Sem conhecer
polonês, torna-se quase impossível julgar a materialidade sígnica da poesia de
Wislawa Szymborska. Tendo lido traduções para poemas da polonesa em português,
inglês, espanhol e alemão, e reconhecendo sempre este "módulo de
pensamento", este "tom" inconfundível, poderia dizer que
Szymborska é um belíssimo exemplo do "verso livre" que depende de um
talento poético invulgar em seus mais sutis artifícios.

&nbsp;Szymborska frequently employed literary devices such as ironic precision, paradox, contradiction and understatement, to illuminate philosophical themes and obsessions. Many of her poems feature war and terrorism. She wrote from unusual points of view, such as a cat in the newly empty apartment of its dead owner.
 Her reputation rests on a relatively small body of work, fewer than 350
 poems. When asked why she had published so few poems, she said: "I have
 a trash can in my home". 













Six months before Wisława Szymborska won the Nobel Prize in Literature, Edward Hirsch reviewed her Selected Poems in The New York Review:
 “Szymborska is a highly conceptual poet, and an idiosyncratic one. 
Reading the great twentieth-century poets—Eliot, for example, or 
Vallejo—one feels the language moving mysteriously ahead of the thought,
 the combination of words unlocking perceptions deeper than the 
conscious mind; hence the high premium these poets place on the 
irrational and the unconscious in the creative process. In Szymborska’s 
case the governing rationale of a poem comes first and then develops in 
unexpected directions….”





A Companhia das
Letras lançou dois livros com traduções de Regina Przybycien.

Wislawa Symborska
morreu em sua Cracóvia de eleição, a 1° de fevereiro de 2012. 

(excertos de Marília
Garcia e Ricardo Domeneck, internet e prefácios de Regina Przybicien)


&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;POEMAS



AS TRÊS PALAVRAS MAIS ESTRANHAS (Trad. Regina
Przybycien)

Quando pronuncio a
palavra Futuro,

A primeira sílaba
já se perde no passado.

Quando pronuncio a
palavra Silêncio, suprimo-o.

Quando pronuncio a
palavra Nada, 

Crio algo que não
cabe em nenhum ser. 



POSSIBILIDADES (Trad. Regina Przybycien)



Prefiro filmes.
Prefiro gatos.
Prefiro os carvalhos ao longo de Warta.
Prefiro Dickens a Dostoievsky.
Prefiro-me gostando de indivíduos
a mim mesma amando a humanidade.
Prefiro manter uma agulha e linha à mão, em caso de precisão.
Prefiro a cor verde.
Prefiro não suster
que a razão é a culpada de tudo.
Prefiro exceções.
Prefiro sair mais cedo. 
Prefiro falar com os médicos sobre outra coisa.
Prefiro as antigas bem alinhadas ilustrações.
Prefiro o absurdo de escrever poemas
ao absurdo de não escrever poemas.
Prefiro, quando o amor diz respeito, aniversários inespecíficos
que podem ser comemorados todos os dias.
Prefiro moralistas
que me prometem nada.
Prefiro bondade astuta ao tipo super confiante.
Prefiro a terra à paisana.
Prefiro conquistados a países conquistadores.
Prefiro ter algumas reservas.
Prefiro o inferno do caos ao inferno da ordem.
Prefiro os contos de fadas dos Grimms às primeiras páginas dos jornais.
Prefiro as folhas sem flores às flores sem folhas.
Prefiro cães com caudas descortadas.
Prefiro os olhos claros, uma vez que os meus são escuros.
Prefiro gavetas.
Prefiro muitas coisas que não mencionei aqui
a muitas coisas que também deixei não ditas.
Prefiro os zeros à solta
àqueles alinhados atrás de uma cifra.
Prefiro o tempo de insetos ao tempo de estrelas.
Prefiro bater na madeira.
Prefiro não perguntar quanto tempo e quando.
Eu prefiro manter em mente a possibilidade
de que a existência tem sua própria razão de ser.



ALGUNS
GOSTAM DE POESIA&nbsp; (Trad. Regina
Przybycien)



Alguns – 

Ou seja nem todos.

Nem mesmo a maioria de todos, mas a minoria.

Sem contar a escola onde é obrigatório

E os próprios poetas

Seriam talvez uns dois em mil.

Gostam-

Mas também se gosta de canja de galinha,

Gosta-se de galanteios e da cor azul,

Gosta-se de um xale velho,

Gosta-se de fazer o que se tem vontade,

Gosta-se de afagar um cão.



De poesia – 

Mas o que é isso, poesia.

Muita resposta vaga

Já foi dada a essa pergunta.

Pois eu não sei e me agarro a isso

Como a uma tábua de salvação.

Alguns gostam de poesia.


AUTOTOMIA (trad. coletiva em Inimigo Rumor 10)

Diante do perigo, a holotúria se divide em duas:
deixando uma sua metade ser devorada pelo mundo,
salvando-se com a outra metade.

Ela se bifurca subitamente em naufrágio e salvação,
em resgate e promessa, no que foi e no que será.

No centro do seu corpo irrompe um precipício
de duas bordas que se tornam estranhas uma à outra.

Sobre uma das bordas, a morte, sobre outra, a vida.
Aqui o desespero, ali a coragem.

Se há balança, nenhum prato pesa mais que o outro.
Se há justiça, ei-la aqui.

Morrer apenas o estritamente necessário, sem ultrapassar a medida.
Renascer o tanto preciso a partir do resto que se preservou.

Nós também sabemos nos dividir, é verdade.
Mas apenas em corpo e sussurros partidos.
Em corpo e poesia.

Aqui a garganta, do outro lado, o riso,
leve, logo abafado.

Aqui o coração pesado, ali o Não Morrer Demais,
três pequenas palavras que são as três plumas de um vôo.

O abismo não nos divide.
O abismo nos cerca.

A MULHER DE LOT (Trad. Regina Przybycien)

Dizem que olhei para trás curiosa.
Mas quem sabe eu também tinha outras razões.
Olhei para trás de pena pela tigela de prata.
Por distração – amarrando a tira da sandália.
Para não olhar mais para a nuca virtuosa
do meu marido Lot.
Pela súbita certeza de que se eu morresse
ele nem diminuiria o passo.
Pela desobediência dos mansos.
Alerta à perseguição.
Afetada pelo silêncio, na esperança de Deus ter mudado de ideia.
Nossas duas filhas já sumiam para lá do cimo do morro.
Senti em mim a velhice. O afastamento.
A futilidade da errância. Sonolência.
Olhei para trás enquanto punha a trouxa no chão.
Olhei para trás por receio de onde pisar.
No meu caminho surgiram serpentes,
aranhas, ratos silvestres e filhotes de abutres.
Já não eram bons nem maus –simplesmente tudo o que vivia
serpenteava ou pulava em pânico consorte.
Olhei para trás de solidão.
De vergonha de fugir às escondidas.
De vontade de gritar, de voltar.
Ou foi só quando um vento me bateu,
despenteou o meu cabelo e levantou meu vestido.
Tive a impressão de que me viam dos muros de Sodoma
e caíam na risada, uma vez, outra vez.
Olhei para trás de raiva.
Para me saciar de sua enorme ruína.
Olhei para trás por todas as razões mencionadas acima.
Olhei para trás sem querer.
Foi somente uma rocha que virou, roncando sob meus pés.
Foi uma fenda que de súbito me podou o passo.
Na beira trotava um hamster apoiado nas duas patas.
E foi então que ambos olhamos para trás.
Não, não. Eu continuava correndo,
me arrastava e levantava,
enquanto a escuridão não caiu do céu
e com ela o cascalho ardente e as aves mortas.
Sem poder respirar, rodopiei várias vezes.
Se alguém me visse, por certo acharia que eu dançava.
É concebível que meus olhos estivessem abertos.
É possível que ao cair meu rosto fitasse a cidade.


GENTE NA PONTE (Trad. Regina Przybicien)


Estranho planeta e nele essa gente estranha.
Sujeita ao tempo, não o reconhece.
Tem seu jeito de expressar seu desagrado.
Faz pequenas pinturas assim como esta:

Nada especial à primeira vista.
Vê-se a água.
Vê-se uma das suas margens.
Vê-se uma canoa forçando seu curso contra a corrente.
Vê-se uma ponte sobre a água e vê-se gente na ponte.
Essa gente claramente apressa o passo,
porque de uma nuvem escura
começou a cair uma bruta chuva.

A questão é que ali nada mais acontece.
A nuvem não muda a cor nem a forma.
A chuva nem aumenta nem cessa.
A canoa navega sem se mover.
A gente na ponte corre
no mesmo lugar de ainda há pouco.

É difícil passar sem um comentário:
Esse não é de modo algum um quadro inocente.
Aqui o tempo foi suspenso.
Deixou-se de levar em conta suas leis.

Foi privado da influência no curso dos eventos.
Foi desrespeitado e insultado.

Por causa de um rebelde
um tal Hiroshige Utagawa
(um ser que por sinal,
como sói acontecer, faz muito que se foi),
o tempo tropeçou e caiu.

Talvez seja só uma simples brincadeira,
uma travessura na escala de um par de galáxias,
em todo caso porém
acrescentemos o seguinte:

Tem sido de bom-tom há gerações
ter a obra em alta conta,
deslumbrar-se e comover-se com ela.

Tem aqueles para quem nem isso basta.
Ouvem até o barulho da chuva,
sentem as gotas frias no pescoço e nas costas,
olham a ponte e as pessoas,
como se lá também se vissem,
na mesma corrida que nunca termina
na estrada sem fim, eternamente à frente
e acreditam, na sua desfaçatez, 
que de fato é assim.




AMOR À
PRIMEIRA VISTA (Trad. Julio Sousa Gomes)

Ambos estão convencidos
que os uniu uma paixão súbita.
É bela esta certeza,
mas a incerteza é mais bela ainda.

Julgam que por não se terem encontrado antes,
nada entre eles nunca ainda se passara.
E que diriam as ruas, as escadas, os corredores
onde se podem há muito ter cruzado?

Gostaria de lhes perguntar
se não se lembram —
talvez nas portas giratórias,
um dia, face a face?
algum “desculpe” num grande aperto de gente?
uma voz de que “é engano” ao telefone?
— mas sei o que respondem.
Não, não se lembram.

Muito os admiraria
saber que desde há muito
se divertia com eles o acaso.

Ainda não completamente preparado
para se transformar em destino para eles,
aproximou-os e afastou-os,
barrou-lhes o caminho
e, abafando as gargalhadas,
lá seguiu saltando ao lado deles.

Houve marcas, sinais,
que importa se ilegíveis.

Haverá talvez três anos
ou terça-feira passada,
certa folhinha esvoaçante
de um braço a outro braço.
Algo que se perdeu e encontrou?
Quem sabe se já uma bola
nos silvados da infância?

Punhos de poeta e campainhas
onde a seu tempo o toque
de uma mão tocou o outro toque.
As malas lado a lado no depósito.
Talvez acaso até um mesmo sonho
que logo o acordar desvaneceu.

Porque cada início
é só continuação,
e o livro das ocorrências
está sempre aberto ao meio.

CONVERSA COM A PEDRA (Trad. Julio
Sousa Gomes)

Bato à porta da
pedra. 
- Sou eu, deixa-me entrar. 
Quero penetrar no teu interior, 
olhar ao redor, 
prender-te como a respiração. 

- Sai - diz a pedra. 
Sou hermeticamente fechada. 
Mesmo quebradas em pedaços 
vamos ficar hermeticamente fechadas. 
Mesmo trituradas em grãos 
não vamos deixar ninguém entrar. 

Bato à porta da pedra. 
- Sou eu, deixa-me entrar. 
Venho por curiosidade pura. 
A vida é a única ocasião para ela. 
Pretendo passear pelo teu palácio, 
e depois visitar a folha e a gota d`água. 
Não tenho muito tempo para tanto. 
Minha mortalidade deveria te comover. 

- Sou de pedra - diz a pedra - 
e forçosamente devo a manter a seriedade. 
Vai embora. 
Não tenho os músculos do riso. 

Bato à porta da pedra. 
- Sou eu, deixa-me entrar. 
Soube que há em ti há grandes salas vazias, 
nunca vistas, inutilmente belas, 
surdas, sem eco de passos.

Admite que mesmo
tu sabes pouco disso. 

- Salas grandes e vazias - diz a pedra - 
mas nelas lugar não há. 
Belas, talvez, mas além do gosto 
de teus pobres sentidos. 
Podes me reconhecer, nunca me conhecer. 
Com toda a minha superfície me volto para ti,
mas com todo o meu interior te dou as costas. 

Bato à porta da pedra. 
- Sou eu, deixa-me entrar. 
Não busco em ti um refúgio para a eternidade. 
Não sou infeliz. 
Não sou uma sem-teto. 
Meu mundo merece retorno. 
Entro e saio de mãos vazias. 
E para provar que de fato estive presente, 
não apresentarei senão palavras, 
a que ninguém dará crédito. 

- Não vais entrar - diz a pedra - 
Te falta o sentido da participação. 
Nenhum sentido te substitui o sentido da participação. 
Mesmo a visão elevada até à onividência
de nada te adianta&nbsp; sem o sentido da
participação. 
Não vais entrar, mal tens ideia desse sentido, 
mal tens o seu germe, a sua concepção. 

Bato à porta da pedra. 
- Sou eu, me deixa entrar. 
Não posso esperar dois mil séculos 
para estar sob teu teto. 

Se não me acreditas - diz a pedra - 
fala com a folha, ela dirá o mesmo que eu, 
Com a gota d`água, ela dirá o mesmo que a folha. 
Por fim pergunta aos fios da tua própria cabeça.
O se expande em mim, o riso, um riso enorme,

eu que não sei rir. 

Bato à porta da pedra. 
- Sou eu, me deixa entrar. 
- Não tenho porta - diz a pedra.





O PRAZER DA
ESCRITA (Trad. Regina
Przybycien)



Por que a palavra corça surge em meio a esse bosque
escrito?
Para bebericar água da primavera descrita
cuja superfície copiará seu focinho mole?
Por que ela levanta a cabeça; será que ouve alguma coisa?
Debruçada sobre quatro pernas finas emprestadas da verdade,
ela pica até as orelhas sob os meus dedos.
Silêncio - esta palavra também se agita por toda a página
e parte os ramos
que surgiram a partir da palavra "bosque".
De emboscada, definidas para atacar a página em branco,
estão palavras não muito boas,
garras de cláusulas tão subordinadas
que nunca irão deixá-la ir embora.
Cada gota de tinta contém um suprimento justo
de caçadores, equipados com olhos apertados por trás de suas vistas,
preparados para mergulhar a inclinada caneta a qualquer momento,
cercar a corça e lentamente apontar as suas armas.
Eles se esquecem de que o que está aqui não é vida.
Outras leis, preto no branco, valem.
O piscar de olhos vai demorar tanto quanto eu disser,
e, se eu quiser, será dividido em pequenas eternidades
cheias de balas, paradas em pleno voo.
Nada vai acontecer, a menos que eu diga.
Sem a minha bênção, nem uma folha cairá,
nem uma lâmina de grama irá se dobrar sob aquele pequeno casco. 

Há então um mundo
onde eu governe absolutamente o destino?
Um tempo que eu ligue com cadeias de sinais?
Uma existência tornada interminável sob meu lance?
O prazer da escrita.
O poder de preservação.

Vingança de uma mão mortal.



A ALEGRIA DA ESCRITA (Trad. Julio Sousa Gomes)



Para onde corre
essa corça escrita pelo bosque escrito?
Vai beber da água escrita
que lhe copia o focinho como papel-carbono?
Por que ergue a cabeça, será que ouve algo?
Apoiada sobre as quatro patas emprestadas da verdade
sob meus dedos apura o ouvido.
Silêncio — também esta palavra ressoa pelo papel
e afasta
os ramos que a palavra “bosque” originou.

Na folha branca se aprontam para o salto
as letras que podem se alojar mal
as frases acossantes,
perante as quais não haverá saída.

Numa gota de tinta há um bom estoque
de caçadores de olho semicerrado
prontos a correr pena abaixo,
rodear a corça, preparar o tiro.

Esquecem-se de que isso não é a vida.
Outras leis, preto no branco aqui vigoram.
Um pestanejar vai durar quanto eu quiser,
e se deixar dividir em pequenas eternidades
cheias de balas suspensas no voo.

Para sempre se eu assim dispuser nada aqui acontece.
Sem meu querer nenhuma folha cai
nem um caniço se curva sob o ponto final de um casco.

Existe então um mundo assim
sobre o qual exerço um destino independente?
Um tempo que enlaço com correntes de signos?
Uma existência perene por meu comando?

A alegria da escrita.
O poder de preservar.
A vingança da mão mortal.



UTOPIA (Trad. Regina Przybycien)



Ilha onde tudo se torna claro.
Chão sólido debaixo dos pés.
As únicas estradas, aquelas que oferecem acesso.
Arbustos curvam-se sob o peso das provas.
A Árvore das Suposições Válidas cresce aqui
com ramos desembaraçados desde tempos imemoriais.
A Árvore do Entendimento, deslumbrantemente reta e simples,
brota pela primavera chamada Agora Eu Entendi.
Quanto mais espessos os bosques, mais vasta a vista:
o Vale dos Obviamente.
Se algumas dúvidas surgem, o vento as dissipa instantaneamente.
Ecos agitam-se sem citar 
e ansiosamente explicam os segredos dos mundos.
À direita, uma caverna, onde o Significado repousa.
À esquerda, o Lago das Convicções Profundas.
A verdade verte do profundo e move-se para superfície.
Inabaláveis torres da Confiança sobre o vale.
Seus picos oferecem uma excelente vista da Essência das Coisas.
Apesar de seus encantos, a ilha está desabitada, 
e as pegadas fracas espalhadas em suas praias
apontam sem exceção para o mar.
Como se tudo o que você possa fazer aqui é deixar
e mergulhar, para nunca mais voltar, nas profundezas.
Na vida insondável.



TORTURAS (Trad. Regina Przybycien)



Nada mudou.
O corpo sente dor,
necessita comer, respirar e dormir,
tem a pele tenra e logo abaixo sangue,
tem uma boa reserva de unhas e dentes,
ossos frágeis, juntas alongáveis.
Nas torturas leva-se tudo isso em conta.
Nada mudou.
Treme o corpo como tremia
antes de se fundar Roma e depois de fundada,
no século XX antes e depois de Cristo,
as torturas são como eram, só a terra encolheu
e o que quer que se passe parecer ser na porta ao lado .
Nada mudou.
Só chegou mais gente,
e às velhas culpas se juntaram novas,
reais, impostas, momentâneas, inexistentes,
mas o grito com que o corpo responde por elas
foi, é e será o grito da inocência
segundo a escala e registro sempiternos (…).



MUSEU (Trad. Regina Przybycien)



Há pratos, mas falta apetite.
Há alianças, mas o amor recíproco se foi
há pelo menos trezentos anos.
Há um leque –onde os rubores?
Há espada– onde a ira?
E o alaúde nem ressoa na hora sombria.
Por falta de eternidade
juntaram dez mil velharias (…)
A coroa sobreviveu à cabeça.
A mão perdeu para a uva.
A bota direita derrotou a perna.
Quanto a mim, vou vivendo, acreditem.
Minha competição com o vestido continua.
E que teimosia a dele!
Como ele adoraria sobreviver!



REPENSO O MUNDO (Trad. Julio Sousa Gomes)

Repenso o mundo,
segunda edição,

segunda edição
corrigida,

aos idiotas o
riso,

aos tristes o
pranto,

aos carecas o
pente,

aos cães botas.



Eis um capítulo:

A Fala dos
Bichos e das plantas,

com um glossário
próprio

para cada
espécie.

mesmo um simples
bom-dia

trocado com um
peixe,

a ti, ao peixe,
a todos

na vida
fortalece.



Essa há muito
pressentida,

de súbito
revelada,

improvisação da
mata.

essa épica das
corujas!

Esses aforismos
do ouriço

compostos quando
imaginamos

que, ora, está
só adormecido!



O tempo
(capítulo dois)

tem direito de
se meter

em tudo, coisa
boa ou má.

Porém — ele que
pulveriza montanhas

remove oceanos e
está

presente na
órbita das estrelas,

não terá o menor
poder

sobre os
amantes, tão nus

tão abraçados,
com o coração alvoroçado

como um pardal
na mão pousado.



A velhice é uma
moral

só na vida de um
marginal.

Ah, então todos
são jovens!

O sofrimento
(capítulo três)

não insulta o
corpo.

A morte

chega com o
sono.

E vais sonhar

que nem é
preciso respirar,

que o silêncio
sem ar

não é uma música
má,

pequeno como uma
fagulha,

a um toque te
apagarás.



Morrer, só
assim. Dor mais dolorosa

tiveste segurando
nas mãos uma rosa

e terror maior
sentiste ao som

de uma pétala
caindo no chão.



O mundo, só
assim. só assim

viver. E morrer
só esse tanto.

e todo o resto —
é como Bach

tocado por um
instante

num serrote.



ENCONTRO
INESPERADO (Trad. Regina
Przybycien)



Nós nos tratamos com extrema cortesia,
dizemos: quanto tempo, que bom revê-lo.
Nossos tigres bebem leite.
Nossos falcões preferem o chão.
Nossos tubarões se afogam no mar.
Nossos lobos bocejam diante da jaula aberta.
Nossas cobras perderam seu lampejo,
nossos macacos, sua graça; 

nossos pavões, suas plumas.
Faz tempo que os morcegos deixaram nossos cabelos.
Caímos em silêncio no meio da conversa,
e não há sorriso que nos salve.
Nossos humanos
não sabem falar uns com os outros.



A CORTESIA DOS CEGOS (Trad. Regina
Przybycien)



O poeta lê seus versos para os cegos.
Não esperava que fosse tão difícil.
Sua voz fraqueja.
Suas mãos tremem.
Ele sente que cada frase
está submetida à prova da escuridão.
Ele tem que se virar sozinho,
sem cores e luzes.
Uma aventura perigosa
para as estrelas da poesia,
para as manhãs, o arco-íris, as nuvens, os neons, a lua,
para o peixe tão cintilante sob a água

e o falcão tão alto e quieto no céu.


Ele lê- pois já não pode parar -
sobre o menino de casaco amarelo num campo verde,
telhados vermelhos que se contam no vale,
números irrequietos na camisa dos jogadores
e a desconhecida, nua, na fresta da porta.
Ele gostaria de omitir-embora seja impossível-
todos os santos no teto da catedral,
a mão que acena do trem em partida,
a lente do microscópio, o anel e seu brilho,
as telas de cinema, os espelhos, os álbuns de
fotografia.


Mas é enorme a cortesia dos cegos,
admirável a sua compreensão, a sua grandeza.
Eles escutam, sorriem e aplaudem.
Um deles até se aproxima
com o livro de cabeça para baixo
pedindo um autógrafo invisível.



NA TORRE DE
BABEL (Trad. Julio Sousa Gomes)

— Que horas são? — Sim, estou feliz
e só me falta um guizo no pescoço
para enquanto tu dormes ele retinir sobre ti.
— Não ouviste então a tempestade? O vento assolou as muralhas,
a torre urrou como um leão pelo portão
a ranger nas dobradiças. — Como é que podes não te lembrar?
Eu trazia um vestido cinzento muito simples
de abotoar nos ombros. — E logo a seguir
o céu explodiu em mil clarões. — Como é que eu podia entrar
se tu não estavas sozinho! — E vi de súbito
as cores de antes de haver olhar. — É pena
que não possas perdoar-me. — Tens toda a razão,
foi um sonho de certeza. — Por que é que mentes?
Por que me tratas pelo nome dela?
Amá-la ainda? — Sim! Queria muito
que ficasses comigo. — Não estou triste,
eu devia ter adivinhado.
— Ainda pensar nele? — Não estou a chorar!
— E é tudo? — De ninguém como de ti.
— Pelo menos és sincera. — Fica tranquilo,
vou-me embora da cidade. — Fica tranquilo,
eu vou-me embora daqui. — Tens umas mãos tão bonitas.
— É uma velha história. Foi duro
mas passou sem deixar mossas. — Não tem de quê,
meu caro, não tem de quê. — Não sei
que horas são e nem quero saber.



QUARTO DO SUICIDA (Trad. Regina Przybycien)



Vocês devem achar, sem dúvida, que o quarto esteve vazio.

Mas lá havia três cadeiras de encosto firmes. 
Uma boa lâmpada para afastar a escuridão. 
Uma mesa, sobre a mesa uma carteira, jornais. 
Buda sereno, Jesus doloroso, 
sete elefantes para boa sorte, e na gaveta — um caderno. 
Vocês acham que nele não estavam nossos endereços?

Acham que faltavam livros, quadros ou discos? 
Mas da parede sorria Saskia com sua flor cordial, 
Alegria, a faísca dos deuses, 
a corneta consolatória nas mãos negras. 
Na estante, Ulisses repousando 
depois dos esforços do Canto Cinco. 
Os moralistas, 
seus nomes em letras douradas 
nas lindas lombadas de couro. 
Os políticos ao lado, muito retos. 

E não era sem saída este quarto, 
ao menos pela porta, 
nem sem vista, ao menos pela janela. 
Binóculos de longo alcance no parapeito. 
Uma mosca zumbindo — ou seja, ainda viva. 

Acham então que talvez uma carta explicava algo. 
Mas se eu disser que não havia carta nenhuma —
éramos tantos, os amigos, e todos coubemos
dentro de um envelope vazio encostado num copo.



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Traduções de
Júlio Sousa Gomes, publicadas no livro Paisagem com Grão de Areia,
Lisboa: Relógio d’água, 1996.



Traduções de Regina Przybicien, publicadas nos livros

POEMAS (2011) e UM AMOR FELIZ (2016), Editora Companhia
das Letras. 



Apresentação em 10/NOV/2016 - Biblioteca Pública do Paraná



SÉRGIO
AUGUSTO DE MUNHOZ PITAKI

CADEIRA
No. 27

ACADEMIA
PARANAENSE DA POESIA