Como Harry Potter quebrou o meu silêncio
Autor: Beatriz Marques | Publicado: 2013-07-10T08:09:00-07:00









Eu sei que você já cansou de ouvir falar dele. Ninguém mais aguenta o menino com uma cicatriz na testa que enfrenta o mal para salvar o mundo dos trouxas e bruxos, ninguém consegue falar do trio harry-ron-hermione sem parecer um pouco saturado. Ninguém, nesse mundo todo, vai dizer que J.K. Rowling é um dos seus autores favoritos sem ouvir, de fundo, e quase inaudivelmente, um suspiro de que aquilo é só mais uma resposta pré-pronta de clichê. Já faz um tempo que venho traindo o cinema com a literatura. Quem me conhece bem sabe o significado dessa afirmação. Desde pequena sou arraigada com o cinema de um jeito meio doentio: eles fazem, eu assisto, eles atuam eu choro, eles lançam, eu sou a primeira na fila de entrada com uma pipoca na mão, eles e eu, um par perfeito.







Até que algo começou, bem de leve, a me consumir por dentro. Uma queimação incrivelmente boa. Eu, que sempre vira os livros como um obstáculo complexo e levemente divertido, um jogo de lógica ou de inteligência, quebrei a cara ao me deparar com a mágica deles. A mágica da simplicidade. Já fui daquelas que condenavam os coitados livros não clássicos, porque, na minha pobre e medíocre cabeça, um livro que não foi estudado por algum critico importante, sugerido pelo professor de literatura ou examinado extenunantemente pelos estudantes de letras não merecia lá minha atenção. Não por ser ruim ou abaixo das minhas expectativas, mas pelo simples fato de não se igualar ao encanto, às cores, ao som de uma tela enorme. Eu quebrei a cara. Eu quebrei e sorri com dentes faltando porque, finalmente, eu senti o que é ter um livro como outro ser na sua história. Os livros me tiraram do tédio das tardes de domingo, me fizeram chorar porque eu queria tanto que aquele personagem não morresse, ou fosse embora ou dissesse aquilo pra se arrepender no final. Os livros me deram vida, porque tantas vezes tentaram imitar minha vida, a vida do meu vizinho, do meu amigo que sofreu acidente de carro ou daquela menina que teve um câncer. Os livros me abriram os olhos, ao mesmo tempo que criaram uma portinhola escondida no ínfimo da minha mente em que me refugio lá a qualquer hora. Os livros foram meus amigos, me fizeram companhia na espera do ônibus, me fizeram ver as pessoas ao meu redor de outra forma, me tiraram da fôrma, me tingiram de cores que escorriam daquela película cinza que todo mundo usa no dia a dia. Os livros me mostraram um mundo paralelo, me lembraram de sensações que eu só tive quando era muito nova pra entender certas coisas, me abraçaram como ninguém mais fez. Como isso podia acontecer o tempo todo ali e eu só vim compreender depois de estar nua de preconceitos por todos os lados?&nbsp;



A primeira vez que vi Harry Potter foi imediatamente inesquecível. Era a primeira vez que minha mãe me deixava sair só com as minhas amigas: eu com os meus nove anos e três ingressos de cinema na mão pra ver o menino bruxo. Foi um dos raros momentos de felicidade que a gente tem quando se reconhece estar crescendo. E eu vi, revi, ano a ano, todos os filmes. Eu me apaixonei por aquela historia como fiz mais algumas pouquíssimas vezes com outros filmes tão queridos. Até que, com os meus 19 anos, exatos dez anos depois daquela prosaica cena fantástica, eu assisti o último filme da série. Aquilo me causou um êxtase enorme, não consegui chorar, só pensava em como tudo aquilo tinha terminado de uma maneira épica. Pobre de mim, seria melhor ter me afogado em lágrimas ali mesmo, seria menos incômodo do que o que aconteceu um ano depois. Eu parei no meio da cozinha, com uma caneca de chá gelado e chorei copiosamente, como se tivesse perdido alguém, porque ali, naquele momento, eu percebi que nunca mais iria entrar pelas portas do cinema pra assistir Harry Potter. Imaginem o quão patética eu me senti pensando isso. E consegui, sem grande esforço, relembrar todas as vezes que sentei no acochado vermelho pra ter a respiração roubada pelas aventuras de um personagem - deus do céu, um personagem! Não demorou muito pra eu largar a cena cozinha-choro-chá e, finalmente, comprar todos os livros que eu nunca senti falta, que as pessoas sempre se chocavam ao descobrir que nunca foram lidos por mim, que nunca. Comecei sabendo que aquilo deveria ser a coisa mais incomum que um fã de Harry Potter fez. Eu já tinha 21 anos, oras. O mundo inteiro leu a bendita saga quando ainda tinha dente de leite, e eu ali, tentando encontrar o que eu perdi no dia da cozinha.&nbsp;







No inicio, eu cheguei a duvidar se teria uma grande diferença da minha experiência já vivida nos filmes. Era praticamente a mesma coisa, mas a magia das cenas ainda pulsava firme na minha cabeça, era difícil resistir aos efeitos especiais, às expressões reais daqueles três pirralhos que eu tanto amava. Até que se passou uma semana, e eu me jogava de um livro pra o outro, sem demorar um minuto. Quando percebi, aquilo não saía da minha bolsa, da minha mão, da minha mente. Eu sentia falta de Herminone e Rony quando estava de ferias, eu queria voltar pra Hogwarts imediatamente pra tomar o chá de Hagrid com Canino aos meus pés, queria voar de novo numa firebolt, perseguir o pomo de ouro, olhar para os oclinhos de meia-lua de Dumbledore. Queria ver Sirius de novo e abraçá-lo como se fossem mandá-lo pra Azkaban a qualquer momento, me empanturrar com a comida da Sra. Weasley, e como, como eu queria enfrentar Voldemort de uma vez. Eu era Harry, de um jeito que nunca fui com nenhum outro personagem, dentro ou fora de uma historia inventada. Hoje, eu quase não aguento me ouvir dizer que vou sentir uma saudade absurda de tudo. Que não existe sentimento mais bonito do que reconhecer a grandeza de uma boa história. Hoje, depois de tanto tempo, eu tive vontade de voltar a falar como se não fosse algo tão incômodo pra mim, como se fluísse pelas beiradas de uma pia com a torneira aberta, pedindo, insistentemente, pra extravasar.&nbsp;



Beatriz Marques