MANIFESTO PELA COMPETÊNCIA DA HUMILDADE
Autor: E. Simon | Publicado: 2015-06-01T17:25:00-07:00

Contrariamente a um preconceito espiritualista, é o animal que sabe morrer, que tem o senso e o pressentimento para tal.
Gilles Deleuze
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Ainda estamos muito perto do começo de tudo. Muito perto do chão das coisas. Muito perto do mistério, muito perto da incerteza, do colapso. Muito perto da morte. E no entanto, Flexner e anti-Flexner combinam-se para sussurrar &nbsp;ao pé do ouvido que nunca fomos tão bons.
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Ser profissional de saúde é ser um cuidador. E ser um cuidador é, por natureza, ser um fodido. A sociedade contemporânea destruiu o cuidado, transformou o cuidado, o cuidador e o dependente de cuidados, em lixo. Mesmo no norte da Europa, onde o cuidado saiu da sociedade civil e foi incorporado por um Estado eficiente e democrático, as pessoas agonizam em silêncio, mastigando a surda solidão do individualismo, do abandono e da ausência de crianças.
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Sejamos sinceros, ninguém gosta de crianças. Sejamos sinceros, ninguém gosta de velhos. Sejamos sinceros, ninguém gosta de gestantes, deficientes físicos, e principalmente, ninguém gosta de moribundos. O discurso da humanização, que prolifera em torno desses párias, é de uma falsidade terrível.
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A vida é filha da imprevidência, da precariedade e da desgraça. A vida é filha da loucura. Em verdade, não gostamos dessa vida que começa ou que termina, quer dizer, dessa vida que está em contato com sua pobre origem ou destino. Gostamos da vida intermediária entre o nascimento e a morte, a vida adulta, que se arrasta gostosamente e sem grandes atropelos entre os 20 e os 60, quem sabe até os 80 anos, quando fingimos que por exemplo nessa tarde de tépido outono tropical podemos escolher flanar pela cidade entre livros e desejos, e que nunca precisamos, nem precisaremos de ninguém, porque somos os herdeiros felizes de um monte de gente que desde tempos obscuros vem cometendo um erro que não cometeremos: essa gente pobre, suja e ignorante que copulava, copula, copulará e morria, morre e seguirá matando e morrendo como os animais. Por isso temos poucos filhos, por isso pagamos previdência privada, por isso viajamos e conhecemos vinhos e cervejas e queijos. Porque é possível viver de forma refinada e esquecer que a qualquer momento podemos desmoronar e precisar de ajuda pra fazer cocô e, quem sabe, conseguir tomar um banho.
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De forma criminosa, fomos educados a considerar a gravidez como um desatino, o parto como uma grande imprevidência da natureza da qual somos cúmplices, e finalmente a doença e a morte como um castigo que é sempre imposto aos outros, aos idiotas, aos pobres, aos ricos imbecis, aos lixos humanos, nunca, nunca a mim.
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Causam-nos nojo e revolta as pessoas que têm prazer comendo, engordando, engravidando, envelhecendo da forma mais inútil, e as mães e pais que andam nas ruas com suas muitas crianças, sujas e descabeladas. Causam-nos nojo e revolta as pessoas que escolhem abandonar os tratamentos e, quem sabe, morrer. Causam-nos vontade de vomitar as famílias de pais, mães e filhos que definham a olhos vistos bebendo cachaça sistematicamente. Esse nojo e essa revolta não são motivados por questões de saúde. Sabemos secretamente que eles vão muito bem, obrigado! O que nos causa nojo é que essas pessoas se embriagam da felicidade da vida. E a vida é, ao nosso olhar míope, venenosa.
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O problema é que nascer, ser uma criança (terrível por natureza), parir um bebê (deixar passar um bebê (!!) pela sua xoxota!), ser um doente, um deficiente, um louco, um velho, ou (veja só!) um moribundo, ultrapassa toda linguagem. Nem Rimbaud, nem Mallarmé, nem o poeta total, nem a ‘escritura do deus’ podem abarcar esses fenômenos. E é a linguagem que utilizamos para dizer a nós mesmos quem somos. Temos tanta certeza de quem somos, que não conseguimos mais lidar com os estados de devir, próprios desses profundos e intensos momentos. Perdemos a capacidade de parir, porque “dar à luz é despir-se das formas conhecidas e abrir-se para a passagem do novo” (Lia Haikal). Perdemos a capacidade de nos transformar em outros a cada momento e de confiar nas forças desconhecidas. Perdemos a capacidade de dançar pelados na chuva, de vestir o couro dos espíritos, de virar árvore, pedra, onça. Perdemos a capacidade de matar sem sentir raiva, como Arjuna no Baghavad Gita, sob o influxo do deus. Perdemos, finalmente, a capacidade de viver a morte e os acontecimentos destrutivos da vida como os nossos ancestrais o faziam tão corajosamente. Por isso, vivemos a vida pela metade. Por isso, arde em nosso coração congelado essa brutal falta de sentido.
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No fim das contas, depois do mestrado, do doutorado, de ler Guimarães Rosa e o escambal, sabemos, de algum jeito, que a vida ultrapassa qualquer entendimento, e que, por exemplo, ter um filho, concebê-lo numa noite de prazer e cheiro de chuva, acompanhar sua gestação e pari-lo numa madrugada de comunhão com as forças atrozes da vida enquanto os vizinhos dormem, e finalmente, criá-lo, dia após dia, fazendo cocô com ele no colo, dirigindo com ele chorando no banco de trás, e toda a série infinita de pequenas belezas e atrocidades que compõem o processo de cuidado, enfim: percebemos com assombro que essa é a aventura mais radical que se pode conceber na vida. E no entanto, apesar de tal singularidade, qualquer pobre babaca que tem filhos passa por essa mesma experiência bela, terrível, transformadora. Qualquer humilde experimenta isso que perdemos.
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E assim, através dos filhos, percebemos que essa merda de independência adulta é uma incrível mentira inventada na Europa entre 1789 e 1848 e consolidada durante a era Vitoriana, talhada para fazer-nos crer que tudo vai dar certo se trabalharmos duro e formos comedidos. Percebemos, através das crianças pequenas, com suas babaquices e crueldades sublimes, que todos somos frutos de uma experiência selvagem de comunhão com a vida e ao mesmo tempo fomos, somos e seremos fodidos um dia. Todos dependemos e dependeremos visceralmente do cuidado de alguém, mais cedo ou mais tarde. Percebemos que nossa experiência mais incrível de comunhão com a vida tem uma ligação íntima, profunda e visceral com a precariedade, com o cocô, com o chão.
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Os lírios do campo não fiam, nem tecem, e entretanto nem Salomão se vestiu com tanto esplendor, porque eles são fodidos pra caralho! Eles ficam plantados no chão, expostos ao sol e à intempérie, empenhados num processo de micro-cuidado cotidiano, desconhecido e inacessível para nós. Esses lírios, essas flores vagabundas que florescem pra nada, têm um comprometimento radical com a vida, que para nós soa como a mais pura idiotice, não há o menor sinal de sucesso nisso. Eles são total losers!
Madre Tereza de Calcutá era fodida pra caralho. Os primeiros apóstolos, após a morte de Cristo, viviam precariamente em Jerusalém, era uma merda só. Saulo de Tarso, expulso da sinagoga a chutes e cusparadas, foi rechaçado por seu pai e se refugiou no deserto, trabalhando de forma miserável. Depois passou a vida andando a pé, tipo mendigão mesmo.
Parece que o cuidado verdadeiro, aquele que acessa as forças xamânicas da vida, requer estar perto do chão das coisas, próximo e aberto à incerteza e à precariedade da vida.
“Ouro e prata não tenho, mas o que tenho te dou...” e pá! - faz uma cura milagrosa! O fodido do apóstolo &nbsp;Pedro não tinha nem onde morar, mas ia lá e... pá! Fazia uma coisa inacessível pra nós.
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Contempla esse velho com Alzheimer: ele não reconhece mais os filhos, só fala merda. Ele é teu espelho amanhã. Limpa as fezes desse cara com todo o carinho e respeito. Quem sabe alguém não fará isso por ti daqui uns dois ou três anos. Pensa com carinho que essa identidade que a demência apaga não é tua identidade definitiva e verdadeira. Tu és também o bebê recém-nascido, a criança chata pra caceta e o velho fodido, mijado e abobalhado que serás um dia. E disso tudo tens que extrair aceitação, beleza cruel, tens que aniquilar a piedade hipócrita que tens para contigo mesmo e que se baseia num secreto sistema de aniquilamento dos outros, que não se enquadram na noção de identidade imutável e excludente que forjaste ao longo dos anos.
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Esse tu, que secretamente acha que era melhor que os favelados explodissem e sumissem, que o Brasil fosse bom como a Noruega, esse tu deixará de existir, quando começar a doença nos intestinos, quando estiveres com teu filho nos braços tentando atravessar uma grande avenida sem sinal ou faixa de pedestres, quando caíres no banheiro e quebrares o fêmur. Tu também te tornarás o ser humano inútil e fedido que enxergas nos políticos corruptos, no ladrão que roubou tua casa, nos delinquentes que encontras todos os dias pelas ruas da cidade, nas pessoas chatas e idiotas que inundam o mundo. Tu não és melhor do que esse bando de pessoas horríveis. E essa equivalência é visceral. Tu és visceralmente igual a eles. Tu és, também, um animal. E é como animal que respiras, amas, sonhas, pressentes a luz do sol que te acaricia a pele no outono, e principalmente, como animal tu morres. Nascemos como bichos desesperados sobre os quais se deposita toda a angústia da cidade, todos os fantasmas da família. Quando crescemos acreditamos que somos esse nome que nos deram, e que tudo o que somos conquistamos com nosso suor, com esse ascetismo do pensamento e da vontade, sob a proteção do juízo de deus, que nos caracteriza. Acreditamos no mérito individual. Isso funciona muito bem até a aposentadoria por idade ou por invalidez, quando pouco a pouco a sociedade nos abandona e voltamos pouco a pouco a ser bichos, depois árvores, depois pedras, depois terra. Muitas pequenas mortes cotidianas são necessárias, até chegarmos a nossa última morte, muitos nascimentos antes do nascimento.
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A humildade é uma potência transformadora. É com humildade que aceitamos nascer num mundo áspero, cheio de arestas e espaços vazios. Nós, que temos o céu dentro de nós, com nossa sublime noção de beleza, de arquitetura, aceitamos com humildade nascer e crescer num mundo entupido de mediocridade, música ruim, feiúra. E quando nos é possível, acreditando nas possibilidades de viver e ser felizes, eis que concebemos um filho. Para isso, é preciso ter humildade. A humildade dos assassinos condenados. A humildade das prostitutas. A humildade dos que aceitam a injustiça cometida contra eles. A humildade dos que decidem se dedicar ao cuidado dos outros. A humildade é uma potência transformadora.
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Ao cuidado é necessário humildade. Ao cuidador é necessária a competência de ser humilde. Não há cuidado de alto nível sem humildade. Não há cuidado de alto nível sem a capacidade de estar ao rés do chão. Humildade, humilis, hummus, terra. Ainda estamos muito perto do começo de tudo, ainda estamos muito perto do chão das coisas, da terra. E é próximos da terra que nos tornamos capazes de produzir o que há de mais alto, mais sublime, mais em contato com as forças xamânicas da vida &nbsp;– o cuidado.
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Precisamos construir juntos essa competência da humildade.