Inverno
Autor: Luiz Carlos Gnoatto .'. | Publicado: 2011-06-23T10:26:00-07:00

SOU INVERNO, a semear morte fria. Sou primavera, a fertilizar as gestações da vida. Sou outono, a espalhar palidez e melancolia. Sou verão, a fermentar júbilo e festa. Sou quem te beija, com mel nos lábios. Sou quem te abençoa, com o sinal da cruz na testa (Luiz Carlos Gnoatto, em “Breu Branco”)InvernoPode até ser que o outono seja, das estações, a mais melancólica e profunda. Mas o Inverno é, certamente, a mais inspiradora e fecunda.É claro que me agradam os dias de Outono. É um tempo de ficar alí, só vendo cada árvore chorando folhas, gotejando-as sobre a terra.Mas é o Inverno quem é assim, feito o ventre desta terra. O útero que abriga a fecunda gestação da Primavera.Quando, além do Inverno, as ruas emanam mais romantismo? Parecem mais nostálgicas e poéticas?A gente fica alí, dentro de casa, ouvindo a chuva e o vento namorando com as árvores, assobiando nos telhados. Galhos batendo na vidraça, trocando beijos com as janelas. As ruas ficam alí, assim só, quietas, meio solitárias, quase desertas.É só mesmo só no Inverno, porque no Inverno, sempre deixamos as janelas das casas mais fechadas. Mas, é também no Inverno, que as janelas da alma ficam sempre mais abertas.Dias de Inverno são dias assim mais acanhados. Dias de sol pálido, encabulado, que entra timidamente pelas frestas.Sempre achava enigmático quando minha avó dizia ao levantar da sesta, alí parada com a mão no queixo, o olhar reticente, e a sabedoria de alguém que a gente não contesta: “Luiz, meu filho, o Inverno sempre vem com seus dias mais curtos. E sempre tem as noites mais longas”. E isso soava em meus ouvidos igual música de seresta.Como não se enamorar pelas noites de Inverno? Noites de Inverno, que são tão amigas dos poetas.“Ando de vagar, para não acordar o dia. Sou da noite, o amigo mais fiel que ela queria”. Quem disse isso foi Raul! E quem sou eu para discordar de sua sagaz maestria?É que é o Inverno, e só ele é assim tão capaz de deixar a natureza alí tão quieta, aconchegada e dormente. Tudo parece inerte, quase parado. Tudo parece fluir tão lentamente. Mas, na verdade, tudo está em movimento. Os elementos movem-se apaixonadamenteNada está quieto. A natureza apenas repousa. Ela dorme as noites de invernia de seu confortável hibernar.É o tempo de gestação do cenário. Ficam grávidos os poetas, aqueles que têm na alma palavras livres a brincar, brincando com a arte de semear. Jogar na terra as sementes daquilo que a Primavera logo vai se por a  despertar.Por isso é que eu gosto mais de escrever nos dias de Inverno. Colho cada palavra e cozinho versos. Sementes, que em corações e almas logo estarei a plantar.Logo, quando o Inverno, com sua magia se retirar, e a mágica Primavera, dos dias de Inverno se apossar.Inverno, de raios multicores, respingados de um sol encabulado que rompe a geada, anunciando um novo dia.Inverno, que se anuncia chegando com seu frio rude, mas gentil, que nos envolve e nos acaricia.Pessoas que fogem da rua para encontrarem-se em si, em salas, em camas e em sofás. Em abraços quentes e beijos plenos de euforia.Me extasia ver os dias de Inverno, porque são dias que têm sempre o céu mais azulado. Me encanta ver as noites de Inverno, que chegam sempre precedidas de um dia que vai escorrendo por um crepúsculo mais roseoalaranjado.Ah, Inverno! Só tu tens sempre as manhãs mais preguiçosas, que nos enchem de preguiça de ficar acordado. Café com leite quente, pão caseiro com queijo, lambuzado com nata e melado.É sempre só no inverno que parece que as pessoas que a gente gosta estão mais próximas da gente. Parece que ficam mais tempo do nosso lado.As vezes a gente sai cedo da cama e vai para a rua, só para sentir a neblina fria e ver sol tímido, chegando assim meio acanhado. Um sol que parece que chega assim manhoso, meio olhando de lado.E é impossível a um poeta, pelo Inverno não se sentir contagiado. É impossível no Inverno, ele não ficar por sua musa mais inspirado.É o Inverno quem tem o clima que faz todos só querer ficar assim juntinhos, afeiçoados.No Inverno, apagamos mais as luzes e acendemos velas, lareiras e candelabrosParece que tudo é um convite ao amor. Parece que tudo deixa os seres mais apaixonados. E todos querem ficar alí, só se amando, assim enamorados. Pais, filhos, amigos, namorados, carinhosamente aconchegadosBichos, insetos, seres, entes e pássaros. Até os santos! Todos estão alí, quietos, reservados.Esperando quem está por vir, contemplam a natureza interiorizada em si mesmo A Natureza descansa na alma do poeta, para ressurgir em um esplendor purificado. A natureza dorme dentro de sí. Os sentimentos dormem dentro de nós.E é aí que a poesia nasce. Os poetas dão à luz, com a força dos raios de mil sóisRevigoram almas, fecundam sementes, desencadeiam germinações, desabrocham botões, com a força de mil arrebóis. E então, cumprindo o ritual da Mãe Natureza, mais um ciclo se encerra, mais um giro de girassol. O Inverno finalmente se vai e a Primavera rompe a aurora, para chegar como uma nova canção, que pode até ser em Mi Bemol. Chega assim carregada de vida nova, sentimentos e emoções. Vida que se renova em novas estações. Vida que desponta exuberante em toda a natureza, alvorecendo bela em todos os corações.Escrito em 19 de junho de 2005