FOLHAS AO VENTO -  sexta  viagem
Autor: Carlos Rodrigues Brandão | Publicado: 2011-10-07T08:20:00-07:00

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FOLHAS&nbsp; AO&nbsp; VENTOsexta viagem

Esta sexta viagem das FOLHAS AO VENTO vem com poemas sobre os ofícios de mulheres e homens feitos com mente e mão.O título que dei a esta série (que originalmente seria um livro) não é meu. É nome de algum livro ou filme, não sei:&nbsp; O ARTESÃO DO OITAVO DIA.Quase todos os poemas – alguns longos demais – foram originalmente escritos em um velho e querido livro: DIÁRIO DE CAMPO – a antropologia como alegoria. Aquele livro continha poemas, longos poemas, vários deles, aqui e ali escritos de passagem e a mão em folhas de meus cadernos de campo (o companheiro do antropólogo) ou de meus cadernos de viagem (o companheiro do errante). Vários deles foram depois retrabalhados e, junto com outros, bem mais recentes, foram publicados em um novo livro: O VENTO DE AGOSTO NO PÉ DE IPÊ – escritos sobre cerrado e sertão. Logo se verá que, de fato, a maior parte dos poemas deste vôo de velas ao vento falam dos mundos entre o cerrado goiano e o sertão nortemineiro.




O ARTESÃO DO OITAVO DIA poemas sobre trabalhos com as mãosrecolhidos de livros e escritos anteriores

Há trinta e nove categorias de trabalhos importantes: plantar, arar, ceifar, enfeixar, debulhar, joeirar, podar, moer, peneirar, amassar, assar, tosquiar, lavar, bater ou tingir, tecer, trançar, dar duas laçadas, preguear ou trançar, separar dois pontos, dar um nó, desfazer um nó, costurar dois pontos, rasgar de maneira a dar dois pontos, caçar uma corça ou outro animal, tirar sua pele, arranhá-la ou cortá-la, escrever duas cartas, apagar para depois escrever duas cartas, construir, demolir, apagar um fogo, acender um fogo, atingir com um machado e tirar qualquer coisa de um domínio para outro. Estas são as principais categorias de trabalho, trinta e nove ao todo”.
SHABAT 7:2 - Mishná – essência do judaísmo talmúdico. Ed. Documentário, Rio 73, páginas 62 e 63.












O Ofício de PlantarSanta Luzia - Minas
Todos os outros ofícios dos milêniosmisturam a matéria da terra com partes mortas de seus frutose disso fabricam o testamento dos bens do homem:o tijolo de barro, a roda de aço, a mesa de madeira.Só o teu ofício mistura à terra a própria terrae atira nela o grão vivo que morre e renasceem multiplicações do próprio fruto.Por isso os ofícios dos outros são artes de ciência,alquimias aprendidas nos porões dos magos do norteque transformam nos fornos e bigornas dos senhores da terraos metais do mundo. Mas o teu é o único exercício humanoque recria da vida a própria vida molhada de janeiro.E os senhores sabem que fazer a vida brotar do silênciodo orvalho e do trabalho é terrível,porque a vida persegue os poderes e as armase ameaça o passo dos guerreiros errantes.Por isso fazes artes de profeta e és um sábio anunciador.Por isso os grandes te vigiam de perto e te fazem servoe te tomam por maldito, condenado a viver fora do castelo.Por isso contra ti lançam exércitos e juízes de toga.Por isso te temem pelas gerações e fazem de ti,sagrado como um caminho de terra molhado entre duas pontes,um exilado sempre expulso da terra que trabalhas. 
24 de janeiro de 1982









O SemeadorSanta Luzia, em Goiás
A noite não demora na morada do escuro,ela anseia o claro alvorar da manhã.Estava o semeador de aurorassulcando a aragem da terracom riscos de um fio invisívelque somente tecem e sabem teceras mãos hábeis dos rituais do amanhecer.E alvorada de ele trabalhar, curvado sobre a terra,a suave equação que de grão em grão moviaa complicada arquitetura do universo.Ali, como se a história das coisas e homensa cada dia nascesse de novo desse gesto ancestral,pois todas as coisas são o que o homem plantae cultura é o nome dado ao que ele colhe e cantaenquanto corta a braçada de cereais.Estava o semeador de aurorasdizendo um a um os seus nomesaos frutos que iam nascer.E como quem dá o nome dá a vida,pronunciava sussurros de um rito sagrado,como um mago vestido do branco alvo da neblina.Não como um lavrador de três alqueires.
28 de junho de 1978








Lavradores volantesItapira
a&nbsp; ida
ser volante, voar em banco estreitocomo um bando sobre ave-caminhãopor caminhos da pressa rotineiraaos roçados da cana e do cansarsob acessos do corpo e do facãona esteira da estrada, entre tocos.Entre o que a noite deixou amanhecercaminhando entre roças derrubadas,entre assombros do sono e do alvar.
a volta
o lavrar dessa gente. O seu labor,os seus serviços do campo à força brutada procissão que retorna todo dia,seis vezes por semana todo ano, após refazer tão coletivoo solitário exercício lavrador.Suja de visgo, suor e borra secados mil cortes da cana esfaqueada,O que sobra de humano nessa gentealém da própria pessoa devastada?
12 de abril de 1982










festas de colheitaCaldas

Rasguei o calendário. Não sou homem que conte os diasdo campo correndo com a ponta dos dedos a fila dos números.Olho as estrelas. A variação da luz do cosmose a posição de alguns astros na nave do céume diz a era dos meses. Meu tempo são as estações,sou homem de lavrar.Duas vezes por ano chego à janela e digo aos da aldeia:celebrai aos ventos as vinhas de outubro”!preparai o corte dos instrumentos de ceifar!celebrei, digo, as chuvas do verão e os frios do inverno!A cada tempo a sua festa, mesmo quando há fome.Há um tempo de vesti-las de lã e aconchegá-lasjunto ao fogo. Do mesmo modo, digo aos da aldeia,com os mesmos gestos rituais não se pode celebraro tempo em que sobre a pele do solo se ara o chãoe aquele em que a ceifadeira corta o caule do trigo.Não há mês como abril, digo aos que colhem.As colheitas passaram e passou o tempo da quaresma.Celebrai, grito da janela, os cereais de março!Olhai os campos de pastagem! Vede os capins!Antes de serem todos os anos, desde o começo dos tempos,ao sol de maio e aos frios de julho secos e queimadoso que há de mais belo do que a sua floração?Que roseiras sacodem no jardim dos ricos flores mais finas?Celebrai, digo aos que colhem, as sementes que jogam ao chão!
14 de junho de 1979










situações de plantar e colherSão José de Mossâmedes
1.o jeito goiano de plantar com a mãoo que o mato dá sem mágoae o cerrado sem cobrar:pequi, caju, mangaba, madeira, mel de abelhadados de graça, catados com a mão cheiados repentes de amor da naturezaque não cabem no arrendo nem na meiae não põem placa de “vende” na parede.

2.
a lei paulista de plantar com o aradoo que a roça dá com avarezae o dono cobra à vista:milho, feijão, arroz, soja e aguardente“dados” em fero trato feito à meiasob o dedo do poder do fazendeiroque existe às custas do trabalho alheioem casa grande de fazenda e tulha cheia.
5 de janeiro de 1982




















povoados camponesesAbadia de Goiás
Este não é um lugar de reis:Não são nomeados, não existem.Se algum houvesse, quem entreesses homens rudes acostumadosa reis de Natal e reis de Negroscurvaria ante a sua coroaa sua fronte?
16 de fevereiro de 1982























nomes, mortesCidade de Goiás
Muitas mortes há.E o doce manto da noite estendido sobre os fogos od dianão as oculta. A algumas podemos resistir com o ofícioancestral de nossas armas naturais: arados, foices e violas.São os nomes das mortes da fome que quando somos livresnão resistem seis dias ao poder do trabalho e da terra.Essas mortes queimamos aos sábados em fornos de barrode onde as mulheres retiram tabuleiros de pão.Muitas mortes há.E mesmo a brisa na madrugada vinda, a que dobra o tênuetecido da noite não a espalha. Para outras são exigidosos usos de terços e rosários que as velhas da aldeiadesfiam entre os dedos. Preces que fazem a seres que não vemos,mas que estão lá, porque as velhas que sabem dizem que estão.Outras não enfrentam o poder dos magos que temos,homens que dançam e a quem obedecem as estrelas.Os que salvam dos terrores do oculto as tribos de que somos.Muitas mortes há.E até mesmo o sol que desvela a poderes de fogoos nomes de inverno dos seres do mundo não as decifra.Porque há mortes sem nome conhecido.Mortes com o nome oculto dos segredos que os sábiosque temos nos contaram. Por isso essas mortes nos matame pelos cantos da aldeia catam nossos filhos.São mortes que chegam de fora e aterrados perguntamos:como vencer os poderes do que não sabemos nomear? 
13 de fevereiro de 1979









a consciência de classeCidade de Goiás
Enquanto lavrava a golpesde machado o poste de aroeirao preto lenhador chamado Berto,nascido no Faina, perto de Cavalo Queimado,apontava com o dedo o donoao longe da serraria e dizia assim:“camisa dele quem dá é o meu trabalho”.Se diz que o machado do pretoera mais afiado e certeiro do lugar.E a fala também.
3 de junho de 1979























o canto do trabalhoSão José de Mossâmedes
Antes do mutirão na antiga aldeiade São José de Mossâmedesos homens da terra chegaram com a madrugadacantando com violas e violões o canto da “traição”na porta da casa do lavrador, vizinho e compadre. Depois da manhã, durante todo o tempo do trabalho coletivode limpa do campo atrasado para o plantio do grão de arrozhavia gritos de avisos e troças de uns para os outros.E havia longos momentos cheios da luz dos cantares do eito,quando parece que a voz de todos aumenta o poder do braçosobre a enxada e a terra vermelha do cerradoinventa ser mais macia quando os homens lavramcantando no seu corpo. No fim da tarde, quando o trabalho da limpa acabarae o campo ficou pronto para o sono da semente,os homens do adjutório voltaram de novo para “casa do dono”com as cabaças de água vazias e os instrumentos da roça nos ombros.
Voltavam juntos cantando canções do trabalho,músicas de uma memória antiga, que se canta só naquela hora. Num gesto cheio de flores do campo e rituaisos homens do trabalho devolveram o “dono do serviço”à “dona da casa” e beberam nos mesmos copos pinga de alambique.Depois da janta de arroz-com-pequi e carne de leitoaformaram na sala do rancho as duas filas da catirae cantaram e dançaram noite adentrobatendo palmas e sapateando a alegria da hora.Quem passasse apressado na estrada poderia dizer:“só o povo canta assim o seu trabalho; só o povo canta duranteo trabalho; só o povo festeja o trabalho coletivo e cantadepois dele”.Porque ele não perde ainda a força ancestralde conviver com os fluidos da terra,e só ele faz e refaz o rito sagrado de arrancar dela,mais do que os frutos da terra, a doce fruta do trabalho solidário.E somente os ritos naturais do homemmerecem cantos coletivos de louvor e de esperança:antes, durante e depois. 
23 de maio de 1977


o semeador meeiroSão Félix do Araguaia
os cristais polidosdos grãos de arrozescondem a históriadas trocas do semeare as leis do esforçode quem semeou.
Inventa mentirasà mesa do jantaressa massa brancae branda na bocasobre o ardor do durofazer fundo o sulcoe plantar como servopelo chão o restodo pouco que sobrou.
Diamante múltiplo,muitas vezes único,furta o arroz no sacodo papel de celofanea memória da safrafeita em “trato à meia”.
Jóia fina á venda em feira,objeto raro de relojoeiro,o grão polido e lapidadodo colar das contas do arroznada conta do que sejaplantá-lo em terra alheia.
15 de maio de 1978



voltar do trabalhoSão Luís do Paraitinga
Exilados da luz do dia - já é noitee o vozerio das estrelas invadiu o céu do outono - de novo juntos na margem esquerda da estradaos camponeses de junho refazem o mapa de volta.Ei-los. Carregam no vão macio dos ombroso bastão da enxada que na ponta pendura a cabaça vaziada água, pequena primavera no dia de trabalho.Carregam o peso desse dia e por isso arquejam o corpo mesmo quando não é mais preciso, porque o ofício de andardescansa o dorso na curvatura a que obriga o de carpir.Os mais ágeis livram os dedose com os artefatos dos primeiros caipirasfazem pelo caminho a arquitetura difícilde um cigarro de palha de milho.Entre o cantochão dos sapos na beira dos brejose a orquestra de flautas de grilos e cigarrasesses homens não cantam e apenas abandonam aos pésa música dos cantos de voltar. &nbsp;Viajeiros do outono.
3 de março de 1982













a terraSão Luís do Paraitinga
Misteriosa senhora dos sentidos do homem,mãe mineral do ofício e do orgasmo.Não nomeada e no entanto presentenos solos do quarto onde mulher e homemfazem os arranhos do amor. 11 Ali se misturamno lavrar da carne os sucos dos corposentre sinais de gritos e gemidos de alegria e poder.Irmã da vida, sobre teu manto semeiam os homense dele tiram as colheitas de maio.Ali pois deviam amar. Sobre o solo deitar o dorsode homem e mulher. Acaso somos outra coisasenão o sumo do fruto do teu gozo? Ventre da vida, mãe dos seressobre quem o mistério tocou com o sopro do hálito,úmido hálito denso de seiva e sangue.Orvalhada da noite dos milêniose mil vezes mais velha que os passos do homem,que entre as palmas das duas mãosele tome a pele de teu corpo mornoe com ela toque o espelho de seu rostoe entre todos os sete sentidos reconheçaa espessura dos grãos de areia que sãoa oficina da origem de todos os domínios,e sem o que os próprios deuses do mundoseriam inúteis. 
11 de fevereiro de 1981







algumas tarefas comunsAraçatuba
Amassar a massa irmã da terrano oco do pilão da mão.Quebrar à força a trama de açoque existe num torrão de terra dura.No céu do chão traçar o riscofundo que há no rio azul do sulco.Recolher da sacola do semeadordepois, aos punhados, a sementee espalhar pelo rastro da canção da chuvaa fé do grão que crê na semeadura.
13 de maio de 1979





jeitos da terraBarão Geraldo - Campinas
a avareza da terraé às avessas.Ela se exalta de dartudo o que esconde.Por isso a terraé a casa ondea vida multiplicaseus roçados. Suas rezas.
10 e 11 de novembro de 1981



a idade do ouroOuro Preto
O sol de outro dia molhado das águas de leste ilumina a fila de passos que fizemos a meio caminholonge, tanto que o grito da esposa à porta do ranchonão alcança o lugar onde trabalhamos a terra.Em nome de que ser devemos portantorepetir três vezes por dia o dever da oração?
Houve um tempo em que o arfar do peito de nossa gente,os encontrareis semeados pelo campo com cruzes de aroeiraa um palmo do lugar da cabeça - era o primeiro sinal do amanhecer.Vinha o iluminador de outro dia molhado das águas de lestee os achava no eito - os velhos da raça de que somos.Somos uma gente digna, dado que os homens e alguns deuses- até mesmo&nbsp; os dados aos prazeres e ao vinho -anunciam que o amanho da terra é a dignidade do homem, e os símbolos do que fazemos com a terra são tema de parábolas.
No entanto comemos em pratos de alumínio baratoe as gerações que temos amassam com os pés nus a lamados quintais, lugares de alquimias da vida, mais do que osdos sábios que comem do que colhemos e em troca ofertampós e poções que tememos usar.As florestas que resistiam às primeiras caravanasnós as derrubamos com machados e grandes fogoscuja linha de ferreiros e bigornas dias e noites clareavamos serões de agosto a outubro.A selva era submetida ao temor da culturae reduzida às cinzas que a chuva fazia seremo adubo da germinação da terra.Chamas da terra convertidas em verde. Os ossos da florestareduzidos ao pó que misturamos com a semente dos cereaise com o trabalho transformamos em grãos infinitos.Multiplicadas as notas de nosso padecer de povo pobre,tornamos ritos de mortos algumas antigas canções de bodasque tínhamos e gostávamos de ter e que por muitos anos foram toques alegres entre palmas e passos de sapateios.Hoje são passos descalços dos que seguem a fila do cortejodos mortos, adormecidos em redes brancas de panos de algodãoe antes do outono recolhidos à mansão dos dormidos.De uma geração à outra, como a poeira do chãoque o passar do tempo torna estéril,contamos maiores os números dos nossos males:nós, os homens ingênuos do amanho da terra.
A primavera de uma era perdida, anterior à moeda,e primeiro foi o tempo ancestral dos seres nusque não plantavam nem colhiam e dos claros das matascatavam frutas doces, mel e raízes boas para comer e curara.E bebiam águas cristalinas de verdes rios sem donos.Aquele foi o tempo de possuir os dons da vidae conviver com vigílias de deuses,forças do universo cheias de nomes e sinaisa quem a cada manhã os homens criavam outros nomese que a cada estação renasciam transformados em flores e grãos.A pulsação da terra os nossos ancestrais sentiampondo o oco da mão direita sobre o coração.A variação dos tempos: secas e chuvas, verões e primaveras,eles adivinhavam acariciando o veludo da própria pela,ou olhando o sinal do cosmos, seja entre as estrelas da noite,seja dentro do brilho do céu dos olhos de alguém amado.As estações do ano existiam na alma do homeme os seus corpos vibravam em comum comoção com a tempestadeou as noites em que a brisa mal move uma folha.Colocar no corpo das mulheres fluídos brancos de vidaera tão diário quanto encher de água limpaa concha das mãos e beber. E era tão sagrado.Foi um tempo anterior ao aradoe os ritos dos moços celebravam formas de vidaque corriam livres entre as veias da tribo dos homens que fomose de agora não há mais do que sinais em grutas e montes:sinais de uma memória que de acordo com os sonhos que temos velhos da aldeia avisam que viram e existeDepois foi o tempo de aprender a lavrar os campose primeiro a terra foi de todos, os campos sem cercase as roças sem nomes. Os tipos de gados que tivemoscorriam livres entre terras em busca de aguadas.Longe alguém bradava uma palavra de mesma crença comum,e de casa em casa&nbsp; ela ia, viajaria do vento.Os homens eram iguais e tinham as suas mãos os mesmos sulcos,entre si casavam filhos e filhase sabiam todos os passos das mesmas danças.Os senhores existiam longe, em terras cujos mapassequer sabíamos pronunciar. Eram raros os comércios com os mause por isso se podia pensar que a Terra era planae parada no ar. E por isso por toda a parte se cria que os mortosvoltariam um dia ao mundo e seriam como eram.Essa foi uma era perdida, primeiro dos dias,depois, da&nbsp; memória dos homens. Sobraram alguns mitos e ritosque às vezes contamos e festejamos em noites de junho. 
18 de janeiro de 1980












o&nbsp; ofício de &nbsp;fiarGoiânia
um
O tecido que velhas mulheres fazem, fiandeiras de um saberarcaico cuja origem ninguém pergunta. A urdidura que tornaem pano a polpa branca enovelada do algodão. A roca que asmulheres do sertão pronunciam “roda” e se faz rodar sem descansodesde a madrugada sob o compasso binário do pé da anciã.


dois
não há arabesco mais ágil que o do desenho dos movimentos das pontas dos dedos da mulher fiandeira, e que outro ser de todos os continentes torna mais útil dos jogos da manhã do que afiandeira tecelã? Aqui é onde o ruído da roda a rodarenovela os fios vegetais da fibra que alguma manhã de maiocolheu há um ano. Falo da arte e do amor.
três
penso na estima que se devem ter esses corpos frágeis de louçaviva, mulheres a quem alguma doença do sertão sempre tornadébil e que se tocam com carícias de comadres sem apertos ebeijos no rosto, quando antes do trabalho se encontram e se abraçam quase com medo do que fazem. Sinais de carinhos vestidos de silêncios, falo da estima. Falo de uma qualidade de amor que entre si têm as pessoas da terra e certas espécies vegetaiscom que convivem por milênios de gerações.




quatro
que bailado é mais rude entre as danças de roça do que esse baile diurno: solo que a fiandeira faz com o só compasso dos tambores do tear e as flautas finas das lançadeiras do fio de algodão? Dança que ela própria toca no órgão de que é maestroe prisioneira de pé, sobre os dois paus das pisadeiras move a tecelã o corpo com a precisão de uma tropa de soldadosenquanto os braços jogam de um lado para o outro, no mesmo compassobinário que rege todo o ofício, a embarcação da lançadeira.Barco que faz viajar sob o tecido em que a trama na dança faz o fio de linha fina de algodão. Falo de ritos do trabalho nos sertões de Goiás. 
26 de janeiro de 1981













três instrumentos de lavrarGoiânia
a. o machado
nada há mais certeirodo que o golpedesse parceiro da morte.
b. o arado
de tanto escavar os veios da terrae polir entre os seus ossos mineraiso seu aço, brilha sob o sol de marçoa sua lâmina - vela de sulcar.É seu o ofício de navegante de um maronde o barco faz o rumo e a onda,marola que lhe afia o fio da proaapontada sempre para o lado do campoonde o porto da noite vai chegar.

c. a ceifadeira
a luz da estrela mais próximabrilha no fio dessa arma cortadeira.Na mão ágil do ceifador de arroza lâmina recurva corta e recortae no curvo do aço que lhe dá o ofícioarranca aos punhados, quando vai e volta,o buquê dourado da flor do grão do arroz.
2 de março de 1981





figuras na sombra do diaItapira
Com o corpo por igual curvadoforçam o fio da enxada e escavam o chão.Com a curvatura que dá ao corpo enfima figura de um arco tenso, 18instrumento de carne e nervos adestrado ao trabalhofazem cantar a música da matraca.Ela atira punhados de grãos de milhoa distãncias regulares no sulco,trilha que uma noite anteso arado puxado por dois burrosriscou na folha do mapa da lavoura:desenho que o lavrador faz de memóriade tanto traçar e apagar a mesma tela.Com as duas mãos polidas de tanto fazero ofício de lavrar, cheias dos sulcoso arados na carne pelo dardo do cabodo arsenal de instrumentos de plantaro lavrador prepara outro ano do sono da terra.Embora haja ali sinais de um coitonada há que na boca da noitesinalize qualquer espanto de prazer.













O bendito de mesa São José de Môssamedes

Pegar esse canto pelo braço. Ergueressa reza pelo ponto do corpo mais difícil,a parte mais acesa do rezar.Envolver o Bendito na armação pura da voz.Enovelar o fio das sete notas, seus bemóis,com o aço do laço puro da fala e seus anzóis. 8Cantá-lo só e desenvolto sem violas a oito lavradores do sertão.A oito vozes diversas de goianos,pássaros de um grave acento antigo.Rezadores de Reis que com a mãodesfiam da mesa em volta à volta longede serras, campos e povoados,o sagrado que se canta na oração.Cantar o canto a plena pura voz,a toda inteira vontade de cantar. 9Como se acaso a voz, o canto e a precetomassem conta de mais de meia vidadessa gente vida afora usada e havidano silêncio dos ofícios do lavrar.
9 de julho de 1976













alguns fogos, algumas roçasSão José de Mossâmedes
Quando amonta na mula amansada do vento e viaja serra acima, do sopé à cumeeirao fio da coivara é uma linha finade um tecido de algodão laranjaque a brisa mansa do sudeste tecee a palha seca do cerrado empina.
Um fino fio carmim de fogo ralonoite após noite costurando a colchade um arvoredo seco e ressecadoque cobre encostas de serra e pedrapor onde a custo sobe o fogo do alfaiate.
O oposto dele é o fogo de armadilhasque apronta o guerrilheiro seu irmãoquando desce a serra entre matas e grotase contra a espada dos capins do pastoaponta e atira facas de aço em brasa.
Cavaleiro que a onda de si mesmoà noite monta e na manhã cavalga ao vento,fogo-potro bravio a galope em disparadacontra o verde e o seco. Guerreiroirado com a sua foice erguidacortando a fogo os fios do mato vivo.
28 de dezembro de 1981







as flores aprendem com as pessoasSão José de Mossâmedes
O ouro vivo dos ipês de agostoamanhece os matos de MossâmedesNo trilho dos remansos da manhãa água fria do cristal dos córregosdesceu a serra e fez descer em filaas flores que bordam os pequizeiros.Outros ipês do mato mais adiantepintam de roxo o piso do arvoredo. 4
Sob os troncos cerzidos no cerradohá tapetes estendidos com as seis coresque a natureza aprendeu a entretecerespiando das janelas os tearesdas casas das mulheres-fiadeiras.Quintais onde se fia tinge e teceo tecido sem-fio dos fios aladosque a cultura dos “sem-letra”escreve e assina.
Nessas roças de fazendas entre matosa natureza fia o que cultura tecee a memória das duas não esquece.De modo que entre campos e povoadoshá coberturas de copas e de colchas:flores de panos que as pessoas fazeme as plantas da floresta v~eem e imitam,sob um claro de coivaras pelas serrasentre o sol do dia e o luar de agosto 5
29 de dezembro de 1982



viver do ouro, viver de sobrasCidade de Goiás
Faz um rosário de anos e mais anosdesde quando o ouro das areias que escorriamentre as águas quentes desses riachos acabou.Como a mesma areia entre os dedos do meninofindou de uma vez o ouro-em-pó que por um séculotrouxe a riqueza e casos de desgraçaa casas de adobe que ficaram velhasna face oeste da Serra Dourada.Perdidos pelos sem-volta dos caminhosque um dia trouxeram da costaquerosene, sal e escravos,os ricos e pobres do lugar fugiram da vidaou migraram com tropas de mulas e tralhaspara povoados do norte. Lugares mornosonde rios mansos de águas lamacentasao contrário desses arroios cristalinostem um sujo bom de lama que a cada ano renovao chão onde o arroz cacheia o ouro do grão.Migraram para ermos cantos escondidosonde se diz que “boi vira brabeza”:grotas e vãos, buracos dos baixios de serra.Com as sobras do ouro que possuíramos coronéis do lugar compraram alqueiresde onde hoje os filhos e netos expulsamos filhos dos filhos dos peões meeiros,a descendência do camponês do passadoa que os mitos dos pais dos avósdisseram que depois do fim do tempo do ouroreinou por ali por muitos anos, a idade do ouro.Um tempo inesquecido nas sagras dos velhosquando todos plantavam por direitos de posse e usoe mesmo os pobres do mundo lavravam sem tributosas terras dos outros e de todos.




Um tempo antigo que a lembrança da roçanão quer esquecer, quando por anos e anossempre setembro esparramava aos ventospor todos os cantos, por todas as casas,o cheiro solidário de um fogo interminávelde queimadas entre alqueires de campos sem cercas.
29 de dezembro de 1981


vôos a oeste(entre São Paulo e Goiânia)
No tempo em que as coisas eram feitas para o homemos aviões voavam baixo e do alto se via a olho nua repartição do reino dos seres do mundo:as matas que por milhões de eras cercaram o homeme eram agora cercadas por eles e a lentademarcação dos seus territórios de conquista.
Aquele foi um tempo em que o homem e a terraestavam sempre em luta e se amavam muito.Muitos anos mais tarde quando os vôos a oestevoavam roçando o topo dos morrosera possível vislumbrar do altoos estragos do amor e os afagos da guerraque entre um e a outra sempre houve.
Pelo vão das nuvens, em vôo de vizinhosse via então sobre aqueles terrenos de batalhasfrutos de amor secando ao sol.


Revisto e re-trabalhado em Paris, em setembro de 2006.Revisto de novo e incorporado à série VELAS AO VENTO em 31 de dezembro de 2009, em Picinguaba, Litoral Norte de São Paulo
Carlos Rodrigues Brandão