No Ventre da Baleia
Autor: Coralina. | Publicado: 2012-06-10T05:18:00-03:00


A fuga do abismo:


Como em toda jornada, o sol e os vagalumes não seriam assim tão simples de serem logrados. A Argentina era uma esperança , lá o sol brilha grande no meio do azul e tem até olhos e boca e nos diz: “vengam”. Cora, já sem forças, cambaleia num ritmo caduco rumo à terra prometida. Não podíamos parar de incentiva-la, caso tirássemos o pé do acelerador, necessitaríamos a ajuda de muito mais tripulantes do que tínhamos para colocá-la em marcha outra vez.&nbsp;



E assim seguimos sempre acelerando até o fundo, aproveitando os último suspiros de Cora e rezando para passarmos para a próxima carta do ciclo, o abismo já nos dava náuseas.



Passamos pela fronteira e revezando o pé no acelerador mantínhamos Cora viva. Los Antiguos nos recebeu com cara de Argetina: o cardápio voltou a ter somente chorizo con papas fritas. &nbsp;Nossa sorte começou a mudar aí, mesmo que ainda não nos déssemos conta. Passeando pela cidade um mecânico de máquinas maiores lembrou saudoso do tempo em que conhecia uns parentes de Cora. Passou a tarde inteira arrumando daqui e dali, sem pedir nada em troca e se foi, nos deixando Corinha um pouco melhor para que seguíssemos até a próxima cidade.



Começamos bem e felizes os 60 km que tínhamos pela frente, no entanto, ao longo do percurso, Cora foi de novo perdendo a força e quando avistou a cidade não mais restava uma gota de esperança que estivesse curada, morreu por ali mesmo, no meio da rua. O mecânico foi chamado às pressas e rebocou Cora até sua oficina. O sol também se fora e o frio, mesmo de dia, era daqueles que nos faz lembrar que temos ossos. &nbsp;Nem o pão de queijo encontrado em uma padaria conseguiu deixar feliz a cigana, que em meio a previsões confusas, avistava o fim do ciclo e a morte perpétua.&nbsp;



Depois de muito examinar, o mecânico dá o temido diagnóstico: não temos aparelhos suficientes para ajudar Cora, ela vai ter que seguir como está. A tripulação, cada vez mais cansada resolve içar velas no mesmo dia, pois teríamos por volta de 600km a frente ( divididos em 3 dias) até chegar em uma cidade um pouco mais populosa, onde haveria equipamentos para cuidar de Cora.&nbsp;



A estrada que nos esperava não era lá das mais convencionais: a famosa ruta 40. A primeira parte era asfaltada, no entanto aprendemos que asfalto não é sinônimo de civilização. Na estrada, ao invés de carros, encontramos guanacos que assustados com o barulho do esforço de Cora, pulavam as cercas como cavalos de guerra. As emas, um pouco mais bobas, ficavam olhando e se perguntando que espécie de animal seria Cora até que com medo, não sabiam para que lado corriam. Depois de 60 km de asfalto e 60 km de terra avistamos em um vale a cidade de Rio Mayo, toda vermelha, no meio do deserto, com ruas de pedras e ar de velho oeste. &nbsp;Alí dormimos, pela manhã a saga continuaria.&nbsp;



Acordando, já estávamos nos acostumando: Só no tranco pra pegar! No melhor estilo Little Miss Sunshine, mas só com um pra empurrar. Algumas tentativas depois - e só quando vieram ajudar - tocamos para a ruta rumo a cidade da cura. Acelerando sempre, para que ela não morresse, até que a profetiza da chuva começa a ficar confusa quanto a direção que levaria ao sol e em um momento de reflexão, para de acelerar e Cora morre no meio da estrada deserta. Por sorte, logo passou um caminhoneiro que juntou toda a sua força com o capitão e conseguiram de novo içar as velas. O que esperava Cora esse dia era um desafio ainda maior: 230km somente de guanacos e emas. Coralina cansada consome muito mais combustível, principalmente porque a esperança já tinha sido praticamente queimada. Em algum ponto desse trecho, no meio do deserto, teríamos que abastecer usando o último galão que nos restava, sem parar de acelerar! Valente, o capitão saiu à deriva com o precioso combustível na mão enquanto a cigana não deixava Cora morrer, e acelerava e acelerava sem sair do lugar. Devidamente abastecidos, seguimos até Governador Costa, a cidade de uma rua em que íamos pernoitar. As pessoas não estavam sendo muito receptivas , a tripulação também não estava no melhor dos humores. No entanto, um casal de senhores, apaixonados pela beleza de Cora, resolveu se aproximar, vencendo a nuvem negra que acompanhava os tripulantes.&nbsp;



Disseram que teriam um remédio para ajudar Cora e que, se fôssemos a uma cidade para onde não &nbsp;estávamos indo muitos quilômetros a frente, teriam também um lugar onde ela pudesse descansar, à beira de um lago chamado Puelo. Ficamos muito felizes, pois com o encontro a nuvem se dissipou um pouco e quase pudemos ver os olhos do sol. O remédio nunca chegou, surrupiado maliciosamente pelos mensageiros que deveriam entregá-lo - mas, de qualquer forma, seus efeitos começaram a ser sentidos.



Acordamos com animação, era a última jornada até a cidade da promessa mecânica: Esquel. A rotina era a mesma, recrutar mais tripulantes para fazer Cora andar. A cidade, com apenas uma rua, não tinha muita gente que poderia fazer o serviço, mas conseguimos todos os homens entre 18 e 40 anos (quatro) e colocamos Cora em marcha.&nbsp;



A paisagem foi pouco a pouco mudando, a secura ficava para trás e o sol podia ser visto tímido em meio as nuvens. Avistamos ao longe a placa: Bienvenidos a Esquel! Sorríamos e nos abraçávamos como náufragos que acabam de ser resgatados. No entanto, o sorriso logo foi ficando amarelo, a polícia queria saber porque tipos como Cora andavam naquela cidade. Paramos para os policiais, mas não podíamos parar de acelerar, pq como sabem, Cora morreria. &nbsp;Os policias começaram a busca e nós acelerando. Depois de muito procurar e nada achar (ou melhor: depois de muito esforço pra explicar que levava um cachimbo com uma redinha pra haxixe só porque o apreciava&nbsp;esteticamente),&nbsp;a policial, ainda não satisfeita (como boa histérica), nos deixou ir mesmo assim, provavelmente cansada dos ruídos terminais que Cora emitia.&nbsp;



A terra da fartura mecânica e as promessas de leite e mel automobilísticos não foram tão fáceis e encontrar. Conhecemos praticamente todas as oficinas da cidade. Batíamos a suas portas e mendigávamos mecânicos, conhecimento, técnica. Com a sanidade por um fio, nos arrastávamos qual zumbis pelas ruas, rogando e balbuciando entre lágrimas: cura-a-lina, cura-lina...



Até que um pôde achar e resolver um problema aqui e mandar pra outro que resolveu outra coisa ali que mandou pra outro onde ainda ajudamos e nos cobrimos de graxa e arrumamos outra coisa e...&nbsp;



Cora foi curada por completo! ficou melhor do que saiu! ainda ta na flor da idade!



E a verdade é que perrengue... assim, perrengue MESMO nem passamos. O segredo é manter a calma e resolver o que tem que ser resolvido. Chorar mesmo é pra quando não tem mais o que fazer ;) né não?



Então partimos, já não importava pra onde - felizes só por poder partir. &nbsp;



(sem foto - porque de foto de desgraça o jornal já ta cheio)







O devido repouso:



Jesus, pai dos hippies, depois de morrer, não voltou no dia seguinte: resolveu descansar três na caverna. Luke Skywalker igualmente teve que ficar um bom tempo em um tanque bacta pra se recuperar do abismo em que caiu após o contra-ataque imperial. E nós, não pensando ser melhor que nenhum deles, ouvimos o que pedia a temperança: Era tempo de descansarmos na barriga uterina da baleia, esperando seu retorno à superfície. Se saíssemos agora, apressados, nos afogaríamos nas profundezas do mar.



Há algumas cidades atrás, a luz guia do eremita havia apontado a Lago Puelo - um pouco fora dos trajetos que, ingênuamente, insistimos em traçar. Agora nos aproximávamos de lá e era nosso o último passo, como sempre o é. Desviamos o caminho e deixamos que os ventos da Fortuna guiassem nosso rumo incerto. Assim fomos entrando na cidade, sem muito saber aonde ir, pensando em parar em algum restaurante... e eis que, em frente ao primeiro restaurante que vemos, está o carro dos senhores que, em um posto e gasolina há mais de 300km pra trás, nos convidaram a passar uns dias em uma cabaña que tinham! Entramos, receosos, para um encontro mais afortunado do que poderíamos imaginar: fomos re-convidados e, um pouco sem jeito (mas muito felizes), aceitamos. Eles guiaram o caminho e nós seguimos -sem ainda saber que eles se tornariam amigos caros, que a cidade se tornaria um refúgio e um lar, que ali &nbsp;aprenderíamos muito sobre tantos assuntos e sobre nós mesmos, que trabalharíamos na melhor situação possível - por querer ajudar - e que os quatro dias que pensamos em ficar se transformariam em um mês. &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;



A morada dos anfitriões é um vagão de trem-de-carga inglês, de antes de 1920, comprado pela argentina e depois abandonado e levado pra lá há 25 anos. Com o tempo foram acrescentando cômodos para trás do vagão e pra frente uma varanda onde muitas vezes nos sentávamos para comer, conversar e tomar mate - no meio do terreno havia um quiosque fechado com mil antiguidades dentro e uma árvore que atravessava seu centro e saia pelo telhado - no fundo: &nbsp;a nossa cabaña.



Em Lago Puelo um arco-íris nos seguia e a água translúcida era da pureza dos habitantes. À noite, quando apagávamos as luzes, ouviamos um vento distante se aproximando, vindo do frio lago, encontrando seu caminho entre as casas de pedra, assustando as ovelhas, cantando suave a voz de um rio. Quando chegava até nós, balançava os sinetes dependurados do lado de fora e o ouvíamos seguir e ir farfalhar os compridos álamos outonais - e falava então a voz da chuva e as gotas eram folhas amarelas que, imaginando, nos punham a dormir.



Alguns dias o sol nos incitou a nos embrenhar nos bosques de sombras e ciprestes e subir as montanhas em busca de horizontes mais amplos. Outros favoreciam um passeio bucólico pelas cercanias, buscando displicentemente cogumelos de pinos e catando maçãs das árvores. Cruzamos rios indo atrás de cachoeiras que, se escaladas, oferecem as únicas amoras maduras nesta estação tardia - silvestres e suculentas, regadas pelo vapor da queda d´água. Visitamos ranchos distantes onde se fabricam instrumentos exóticos que ecoam por todo vale. Nos afastamos para conhecer um pitoresco recanto no meio da estepe árida onde normalmente corre um rio cristalino onde as trutas podem ser vistas dançando no leito, mas que a chuva tornou opaco, protegendo os peixes. Conhecemos galpões inesperados de antigas e charmosas máquinas a vapor. Quando calhava visitávamos a cidade vizinha e sua feira hippie, com geléias, anéis, pulseiras, cervejas artesanais, queijos de cabra, toda sorte de coisas em madeira entalhada, artesanias cuidadosas e originais, mel, couro, tortas de legumes e sanduíches de língua. Por vezes estaríamos com nossos queridos anfitriões, por vezes sem. E aos poucos íamos nos familiarizando com cada ponto cardeal da região e aprendendo os nomes das montanhas, dos rios e lagos, dos animais e dos pueblos próximos: currumahuida, tres picos, piltriquitron, epuyen, el hoyo, rio azul, bandurria, biguá, tordo... e o lago puelo no meio disso tudo.



E, mais que tudo isso, desfrutávamos diariamente da tranquilidade de uma rotina (ou tentávamos). Pela tarde costumávamos ajudar com alguma coisa: juntar, carregar e queimar folhas e galhos acumulados pelo tempo, fazer uma parede com isolamento térmico, cortar madeira, carregar troncos e fazer deles um sobrepiso no quiosque... Mas tudo na tranquilidade e nunca por dever. Mais que trabalho tinha vinho com as refeições, conversa com mate, terma(um amargo) com soda, cerveja bock com calefação, yoga com dança afro, café com internet, cigarro com frio, livro com abajur e filme com cobertor. E assim um mês se passou.&nbsp;


















































































































































Os anfitriões foram e voltaram e se foram de novo - e se dependesse deles ainda estávamos por lá! tamanha foi a hospitalidade! Foi difícil expressar a gratidão que sentimos, mas tentamos. Os corpos desgastados agradeciam a cada noite quando nos deitávamos sob um teto e longe do frio, o espírito mostrava no olhar que era só 'obrigados' pela amizade e calmaria... E um pedaço do espírito muito sonhador e idealista sentia gratidão não pelas dádivas, mas por poder se identificar e não estar sozinho na abertura ingênua e na gentileza. A gratidão de se reconhecer em outros, de poder ver espelhado no mundo o que é melhor em nós e cultivar essa área tão negligenciada. Esse lado também quer achar que não é (ou não era pra ser) tão excepcional assim tudo que passou - que seria natural, que não seria tão estranha esta hospitalidade gratuita. Mas sabemos que, no mundo todo, a amargura e o medo prevalecem e que isso é sim excepcional - e que eles também o foram.







O Retorno de Coralina:



Partimos renovados. Para uma viagem tranquila e para o primeiro (e talvez último) ponto repetido na jornada: Villa La Angostura. Lá recuperamos as coisas deixadas pra trás, cruzamos ístmos paradisíacos para conhecer novos bosques, nos nutrimos com o cervo e a truta locais e agora seguimos - prontos para os tesouros que nos aguardam em tantas formas! Em busca dos sete lagos, e além!




























E como Post Scriptum do retorno à estrada: um trecho de Narcíso e Goldmund, do Herman Hesse, que só encontrei em inglês y que está bueníssimo:



"During the first days of his new wandering life, in the first greedy whirl of regained freedom, Goldmund &nbsp;had to relearn to live the homeless, timeless life of the traveler. Obedient to no man, dependent only on weather and season, without a goal before them or a roof above them, owning nothing, open to every whim of fate, the homeless wanderers lead their childlike, brave, shabby existence. They are the sons of Adam, who was driven out of Paradise; the brothers of the animals, of innocence. Out of heaven's hand they accept what is given them from moment to moment: sun, rain, fog, snow, warmth, cold, comfort, and hardship; time does not exist for them and neither does history, or ambition, or that bizarre idol called progress and evolution, in which houseowners believe so desperately. A wayfarer may be delicate or crude, artful or awkward, brave or cowardly—he is always a child at heart, living in the first day of creation, before the beginning of the history of the world, his life always guided by a few simple instincts and needs. He may be intelligent or stupid; he may be deeply aware of the fleeting fragility of all living things, of how pettily and fearfully each living creature carries its bit of warm blood through the glaciers of cosmic space, or he may merely follow the commands of his poor stomach with childlike greed—he is always the opponent, the deadly enemy of the established proprietor, who hates him, despises him, or fears him, because he does not wish to be reminded that all existence is transitory, that life is constantly wilting, that merciless icy death fills the cosmos all around.



The childlike life of the wanderer, its mother-origin, its turning away from law and mind, its openness and constant secret intimacy with death had long since deeply impregnated and molded Goldmund's soul. But mind and will lived within him nevertheless; he was an artist, and this made his life rich and difficult. Any life expands and flowers only through division and contradiction. What are reason and sobriety without the knowledge of intoxication? What is sensuality without death standing behind it? What is love without the eternal mortal enmity of the sexes?"

ou: Chile Chico =&gt; Los Antiguos =&gt; Perito Moreno =&gt; Rio Mayo&nbsp;
=&gt; Esquel =&gt; Lago Puelo =&gt; Villa La Angostura
View Larger Map



(e atualizações retroativas: duas musiquinhas. uma no "expedição austral", o post anterior - e outro no "margens opostas de um rio".)