QUANDO MORRE ALGUÉM QUE AMAMOS
Autor: ROSANGELA MARIA BARRENHA | Publicado: 2012-10-05T02:31:00-07:00










"Hoje quero falar da morte dos nossos afetos"
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QUANDO MORRE ALGUÉM QUE AMAMOS



Hoje
 não vou me alongar sobre o espantoso analfabetismo brasileiro  que 
inclui universitários, o que para mim nem foi choque nem novidade:  há 
anos sabemos disso. E, quanto mais baixamos o nível do ensino  pensando 
agradar aos mais simples e incluir os mais despossuídos, em  lugar de 
lhes prestar um favor, apenas lhes oferecemos coisas piores.
Poderíamos,
 em lugar disso, oferecer excelentes cursos técnicos, de  onde sairiam 
para profissões extremamente necessárias ao país, e que  eventualmente 
pagam melhor do que muitas profissões liberais.
Hoje quero 
esquecer educação, deseducação, abandono, desinteresse,  incompetência, 
mediocridade: quero falar da morte dos nossos afetos, de  mais um amigo 
perdido. Figura inesquecível, de quem não darei o nome,  pois tantos 
mereceriam estar aqui citados.
Quem o conheceu sabe de quem falo.
Quero
 nele homenagear os bons  afetos que nos ajudam a viver, e a crescer, 
especialmente aqueles que  foram originais, inimitáveis como este, e que
 nos fazem sentir quanto  nos dedicamos a bobagens, sofremos por 
tolices, nos desperdiçamos em  futilidades (não que futilidades não 
sejam necessárias, ou seríamos uma  manada de bois obtusos ruminando o 
nada).
Mas devíamos lhes reservar um espaço um pouco menor, e quem
 sabe o  choque da morte, da doença, do drama humano, em qualquer idade e
 lugar,  nos fizesse rever alguns conceitos, elaborar alguns valores – 
ainda que  por poucas horas ou semanas.
Quando morre alguém que a 
gente ama, seja amigo, amado, alguém da  família, todo o resto diminui, 
fica encoberto por um nevoeiro, tudo  para.
O mundo é pura sombra, o planeta não gira, e se gira não  interessa.
Estamos petrificados no choque, na dor, na inconformidade, às  vezes na autocompaixão.
Conheci um viúvo que diante da mulher morta gritava: “Como é que isso  foi me acontecer?”.
Ele
 tinha sofrido esse último tipo de traição: a  amante Morte sempre 
vence. Tanto mais quanto mais não aceitarmos, com o  tempo, que aqueles 
que morrem apenas se transformam; enveredam por outra  dimensão; vão 
crescer e se aperfeiçoar mais; ou se escondem, fingem-se  de mortos e 
nos espiam lá do seu enigma, e nos cuidam, conforme a crença  de cada 
um.
Quando foi bom o amor, os mortos pedem que a gente não os 
perturbe, e  que viva sem muito desgosto e sem mórbido luto. Pedem que 
abaixemos o  ruído das nossas aflições, e que, porque os amamos, seja 
agora com um  amor que não os algeme. Se a onda natural de culpa for 
excessiva e tiver  algum real fundamento, vamos nos agarrar 
desesperadamente aos mortos –  não para que nos ensinem a viver de novo,
 mas como bandeiras escuras de  isolamento e rancor.
Quando 
estavam de bom humor, os deuses abriram as mãos e soltaram  neste mundo 
os oceanos e as sereias, os campos onde corre o vento, as  árvores com 
mil vozes, as manadas, as revoadas – e, para atrapalhar, as  pessoas.
Que
 passaram a correr meio desnorteadas atrás de coisas que nem  sabem 
direito: a mulher mais sedutora, o homem mais poderoso, ou coisa  
nenhuma. Tudo menos parar e pensar. Enquanto isso a Morte revira seus  
grandes olhos de gato, termina de palitar os dentes e prepara o bote:  
nós nunca estamos preparados.
"Quando  de bom humor, os deuses 
abriram as mãos e soltaram neste mundo os  oceanos e as sereias, os 
campos onde correm os ventos (...), as manadas,  as revoadas"
Nem 
eu que, como todos, perdi muitos afetos. Mas isso me ensinou a  não 
acreditar demais na morte nem desistir da esperança, que rebrilha  entre
 o cascalho bruto. A gente tem de aprender a enxergar, tem de  crescer 
como, dizem as lendas, crescem ainda nos silenciosos túmulos os  cabelos
 de quem se foi (mas hoje a gente é cremada, nem vermes nem  longas 
cabeleiras).
A Morte, amiga indesejada, vai colhendo alguns dos que mais amamos, e  os esconde nas suas largas mangas.
Quando
 trabalhamos ou nos  divertimos, ela passeia pelas praças, sobe nos 
telhados mais altos, e  aponta aqui e ali seu dedo ossudo: este, este, 
esta, aquela.
Às vezes  vários num só golpe.
Ela é natural, dizem; é inevitável, sabemos.
Mas a gente não entende,  não aprende, não se conforma.
Porque não se decifra esse enigma.
Porque  não somos bons alunos nessa dura escola.

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