Ventos de Maio
Autor: Adriana Morgado | Publicado: 2012-05-26T21:34:00-07:00







"Brigam Espanha e Holanda
Pelos direitos do mar
O mar é das gaivotas
Que nele sabem voar
O mar é das gaivotas
E de quem sabe navegar

Brigam Espanha e Holanda
Pelos direitos do mar
Brigam Espanha e Holanda
Porque não sabem que o mar
É de quem o sabe amar"

Leila Diniz


Ela vai de barca. Vai solta como seus negros cabelos ao vento. O nariz gelado. O peito aberto. O sal do mar ardendo nos olhos. A vida segue livre de toda &nbsp;mágoa.

A mágoa possível fica - gaivota - pousada em outro porto. Outra nave a navega. Navega-lhe o futuro. A tez morena da alegria. Girassóis, orvalho, parreiras ensimesmadas na própria natureza de subir. Assim são as coisas que ama: escritas.

Seu caderno não tem nomes ou endereços. Tem costuras para unir as folhas. Caderno de costuras .A primeira página permanece em branco, de modo a resguardar sempre uma diferente possibilidade para o futuro. Nele segue escrevendo a vida de todo dia. Umas manchas de vinho tinto jazem ali como signos de um tempo passado. Relíquia na arqueologia de Kronos. Como nem todo o tempo do mundo seria capaz de levar certas cartas a seus destinos, ela &nbsp;as escreve sem destinatários definidos. E não precisa de remetente.

&nbsp;Encarrega-se de inventar felicidades. Só para enganar a solidão - a sua e a dos outros. Inventa um sorriso, um jeito de corpo como quem diz que é feliz. Pinta paisagens coloridas com suas palavras escritas em tinta azul. E as envia mar afora. Não imagina quem as irá receber. Escreve-as como se as pintasse: delicadamente desenha cada letra. E são tão bem feitinhas - como numa reprodução de obra rara - que ela mesma acredita. E pensa: "Eu restauro a alegria !". Pinta quadros com palavras.

Com graça e leveza, escolhe as garrafas. Prefere muitíssimo as coloridas: verdes, azuis, vermelhas! Porque a cor tem muita poesia. E dentro de cada uma segue uma carta.

"Qual é o nome de um amor que amor já não é? Como se chama o que sinto quando te vejo e sei que te amo, mas amor já não é o que sinto? O que busco na tua presença, nos teus olhos, em teus braços quentes - tão meus?"

Escolhe as perguntas e desiste toda vez que formula respostas. Descobriu, em suas andanças pelo mundo dos sentidos e sentimentos, que respostas são pontos finais. E, não vendo graça em tais caracteres, elegeu a interrogação como sua forma preferencial de acesso ao humano desconhecido do outro lado do horizonte.

" Locomoção, Louca Emoção. As palavras se unem por algum sentido místico ou intrínseco? Unem-se&nbsp;aleatoriamente, por que se querem ou por que nós - que as usamos - desejamo-las assim? Unem-se por que toda a sua origem é em Latim? Por beleza, pureza, alegria, simplicidade ou complicação?"

Garrafas ao mar, ela estica os braços de moça-ainda e - sorrindo como menina - despeja cada uma num ponto daquele horizonte azul. Percorre diferentes cidades em igualmente diferentes continentes em que joga &nbsp;no mar suas interrogações. Não espera por respostas. Também não lhe passam pela cabeça as impossibilidades linguísticas que, por ventura, sejam capazes de impedir a comunicação estabelecida. Tem uma profunda e indefectível fé na humanidade. O que é suficiente.

Embalada pelo divertido sobe-desce das ondas, tarefa cumprida, a moça das garrafas coloridas segue seu destino de não ter rumo exato neste mundo. Segue na sua tarefa poética&nbsp;despretensiosa&nbsp;e louca. Cúmplice de si mesma, sua própria companheira, a moça das garrafas.