O amor acaba
Autor: Andréia Cordeiro Levy | Publicado: 2012-02-15T10:26:00-03:00

O amor  acaba. Numa esquina, por exemplo, num domingo de lua nova, depois de  teatro e silêncio; acaba em cafés engordurados, diferentes dos parques  de ouro onde começou a pulsar; de repente, ao meio do cigarro que ele  atira de raiva contra um automóvel ou que ela esmaga no cinzeiro  repleto, polvilhando de cinzas o escarlate das unhas; na acidez da  aurora tropical, depois duma noite votada à alegria póstuma, que não  veio; e acaba o amor no desenlace das mãos no cinema, como tentáculos  saciados, e elas se movimentam no escuro como dois polvos de solidão;  como se as mãos soubessem antes que o amor tinha acabado; na insônia dos  braços luminosos do relógio; e acaba o amor nas sorveterias diante do  colorido iceberg, entre frisos de alumínio e espelhos monótonos; e no  olhar do cavaleiro errante que passou pela pensão; às vezes acaba o amor  nos braços torturados de Jesus, filho crucificado de todas as mulheres;  mecanicamente, no elevador, como se lhe faltasse energia; no andar  diferente da irmã dentro de casa o amor pode acabar; na epifania da  pretensão ridícula dos bigodes; nas ligas, nas cintas, nos brincos e nas  silabadas femininas; quando a alma se habitua às províncias empoeiradas  da Ásia, onde o amor pode ser outra coisa, o amor pode acabar; na  compulsão da simplicidade simplesmente; no sábado, depois de três goles  mornos de gim à beira da piscina; no filho tantas vezes semeado, às  vezes vingado por alguns dias, mas que não floresceu, abrindo parágrafos  de ódio inexplicável entre o pólen e o gineceu de duas flores; em  apartamentos refrigerados, atapetados, aturdidos de delicadezas, onde há  mais encanto que desejo; e o amor acaba na poeira que vertem os  crepúsculos, caindo imperceptível no beijo de ir e vir; em salas  esmaltadas com sangue, suor e desespero; nos roteiros do tédio para o  tédio, na barca, no trem, no ônibus, ida e volta de nada para nada; em  cavernas de sala e quarto conjugados o amor se eriça e acaba; no inferno  o amor não começa; na usura o amor se dissolve; em Brasília o amor pode  virar pó; no Rio, frivolidade; em Belo Horizonte, remorso; em São  Paulo, dinheiro; uma carta que chegou depois, o amor acaba; uma carta  que chegou antes, e o amor acaba; na descontrolada fantasia da libido;  às vezes acaba na mesma música que começou, com o mesmo drinque, diante  dos mesmos cisnes; e muitas vezes acaba em ouro e diamante, dispersado  entre astros; e acaba nas encruzilhadas de Paris, Londres, Nova York; no  coração que se dilata e quebra, e o médico sentencia imprestável para o  amor; e acaba no longo périplo, tocando em todos os portos, até se  desfazer em mares gelados; e acaba depois que se viu a bruma que veste o  mundo; na janela que se abre, na janela que se fecha; às vezes não  acaba e é simplesmente esquecido como um espelho de bolsa, que continua  reverberando sem razão até que alguém, humilde, o carregue consigo; às  vezes o amor acaba como se fora melhor nunca ter existido; mas pode  acabar com doçura e esperança; uma palavra, muda ou articulada, e acaba o  amor; na verdade; o álcool; de manhã, de tarde, de noite; na floração  excessiva da primavera; no abuso do verão; na dissonância do outono; no  conforto do inverno; em todos os lugares o amor acaba; a qualquer hora o  amor acaba; por qualquer motivo o amor acaba; para recomeçar em todos  os lugares e a qualquer minuto o amor acaba.  Paulo Mendes Camos