– Zero centavos. O próximo!
Autor: Claudemir Calixto | Publicado: 2012-09-05T11:47:00-03:00







A moça bonita moveu-se pela rampa e alcançou a porta
de vidro. Ela a abre. 

Estamos num banco. 

Banco lotado. 

Banco do Brasil. 

Essa informação, quem nos deu foi o conjunto de
letras colado na parede frontal do prédio, e ainda nossa crença na veracidade
de seu significado, que é o que nos permite pôr nossos pés regularmente neste
lugar – seja para pegar ou deixar dinheiro num caixa sem perguntar ao sujeito
do lado se isto é ou não é, afinal, um banco, nem contestar, caso a resposta
seja negativa. O detalhe – paciência haja – teve de ser citado pelo simples
fato de uma multidão acumulada no recinto estar atrapalhando nossa visão,
impossibilitando-nos de enxergar os elementos característicos que fazem de tal
local um banco, a começar pelos caixas eletrônicos com logotipo da empresa, a placa
avisando que o cofre só abre no horário programado, um segurança demasiado
alerta; apenas o amontoado de gente e o berreiro não bastariam para nos
localizarmos, coisas como essa costumam ser inseparáveis também de outros
ambientes – vide santa missa. 

A moça inspira fundo antes de entrar. 

Entra. 

Espremida entre os milhares de corpos que, com o
propósito de realizar saques, inflamam a sala, ela luta, enfrenta a morte cara
a cara, tem quebrada uma perna, a outra decepada e consumida por uma pequena
roda de esfomeados; “meu deus! Meu deus! Onde está deus?!”, clama a infeliz
arrastando-se pelo chão de mármore onde deixa e estende uma asquerosa mancha de
sangue, um tapete vermelho líquido que logo se espalha pelas solas dos que o
pisam, o desprezam. Se já faltava-lhe ar na vida, agora falta-lhe nos pulmões,
supondo que a víscera entre os dentes do careca ali não seja seu orgãozinho
subtraído e reduzido a farrapos. 

“Que há de errado com esta condenada?”,
perguntamo-nos ao vermos a garota esticando-se, locomovendo-se com os braços
até o outro extremo da sala, onde há um misterioso espaço vago; “que há de
errado com o segurança, que não segura um sequer?”, questiona-nos o leitor
desta horripilante história, acreditando, em sua inocência, que algo neste
banco está fora do normal e julgando com maus olhos o funcionário, quando na
verdade este não passa de um dia igual a todos os outros, um dia comum, com
tudo nos seus eixos. Sim, um canto vazio – era o que dizíamos –, limpo, livre
de quaisquer bactérias transportadas pelos espiralados sulcos das digitais
humanas, um canto assim está a meio metro de distância da moribunda, a jovem
que não veio para receber seu salário mínimo, mas para introduzi-lo no caixa e
pagar o que deve. Um depósito, ela veio fazer um depósito, “mas onde foi parar
o envelope?! Devia estar no meu bolso...!”, pensa ela, coitada, em pânico,
tateando o resto ensanguentado da calça jeans,
sem encontrar nada além de um pedaço do nervo ciático esquerdo, uns cacos de fêmur.
A face agonizante da moça se destorce com o grito seco expresso nas palavras
“onde está meu envelope?! O que será de mim agora?!”, e quando interrompe a
ação frenética de voltar a cabeça para todos os lados, congela de olhos
cravados no segurança. Vemos no interior de suas pupilas sem brilho o reflexo
do funcionário esboçando um sorriso maldoso conforme rasga em incontáveis
pedacinhos o envelope procurado. 

A trituração acaba, o risinho continua. 

Sob o olhar do homem, ela rasteja em direção à máquina
e, com todas as forças, segurando-se em tudo o que para se sustentar serve,
escala-a. 

Já chegou ao topo, agora está se desmembrando.

&nbsp;As energias
que ainda lhe restam são empregadas na retirada de um braço, na separação da
cabeça do corpo – desenroscando-a como quem afrouxa uma porca –, no
desligamento do segundo braço. “Pode, ao menos, me ajudar?”, com prazer, o
segurança assente, humano e entendendo o que ela quis dizer. Sacando uma faca, ele
retira a pele da garota, põe-na num canto à parte, abre-lhe o tronco,
arranca-lhe a sobra das vísceras, coloca-a numa mesa de vidro próxima e retira
do colete uma chave de fenda, ferramenta que sempre traz pensando nessas
eventualidades. 

Ele já abrira o caixa eletrônico, já efetuara o
depósito, já pôs a tampa de volta e parafusara-a como antes estava. Dá uma olhada
em torno da sala, vê que ainda está movimentada, como no início do texto. Um
cigarro faz bem. É o último do maço, por isso aproveita e faz apenas uma viagem
até o lixeiro: amassa e joga ali o maço e a pele da moça – prefere depositar
dinheiro puro, não gosta de envelopes. 



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Campos, 03/04/2012