O INCOMPLETO
Autor: Carlos Heinig | Publicado: 2013-03-23T11:42:00-07:00





A convite,&nbsp;por Carlos Eduardo Heinig.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Eu
vi que já passava da hora quando ela se encolheu e fechou o casaco. Tudo estava
amarelado do lindo sol que fazia. Mas o inverno tornava o ar gelado e cortante.
A nossa ideia de tomar chá ao ar livre com aquele frio foi extremamente
insensata, eu sei.

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Acho que o vento não deixará concluir-nos o programa.

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É realmente uma pena, o chá está tão quentinho, ele desce limpando minha
garganta. – comentou ela, desviando rapidamente o olhar.

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Já são seis. Estamos aqui desde às quatro.

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O tempo voa quando estamos perto de quem gostamos.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ela
levantou os olhos e não entendeu se eu falava sério ou se estava brincando de
alguma maneira. Decidiu entrar na brincadeira:

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Com certeza. – falou-me rindo, de maneira debochada.

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Com certeza. – disse eu, escondendo meu sentimento.

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Preciso ir, rapaz.&nbsp; Minha mãe foi trocar
a roupa da cama, quando o móvel simplesmente desabou. Preciso encontrar antes
da noite um marceneiro. 

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Conheço um que trabalha muito bem. Fez para mim uma maldita mesa de telefone
que eu havia desistido há tempos de procurar nas lojas. Indicaram-me este homem
e fiz a mobília com ele. Simplesmente, o acabamento é perfeito! Perto de
páscoa, mandei reformar meus móveis de meu dormitório. Ficaram deslumbrantes,
quer conhecer?

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Ah, seu insolente! Quem você pensa que sou? Uma moça qualquer?

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Não. Não. Não era isso que eu quis dizer...

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Mas foi justamente o que entendi. Vou-me embora.

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Espere. Tome este endereço. – pus em suas mãos. Ela sacara com força e com uma
olhar pernicioso.

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Pois bem. O chá estava ótimo. Obrigada pelo endereço. Passar bem. – Falou-me
rispidamente. 

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Passar bem.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Do
alto de minha casa, vi o corpo saindo portão afora. Seu vestido era simples e
suas atitudes providas de um ar requintado – Uma perfeita dama. Pois quando
olhei de volta, estava ela adentrando o portão. Sorri, achando que a sorte era
comigo.

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Vim buscar meu batom. Esqueci-o sobre a mesa...

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Pois muito bem. Deve de estar lá. Eu não passei pela mesa do chá. Fui direto ao
segundo andar.

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Pois aqui está!

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Muito bom, moça.

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Até mais ver. 

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Até mais ver.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Servi-me
de mais uma xícara de chá. Estava gélido. Travou minhas bochechas e minha
língua. Larguei minha xícara e – num relance – olhei a que ela deixara sobre o
guardanapo. E realmente constatei que se tratava de uma aliança, no fundo
obscuro preenchido com chá preto. Tomei um bilhete e escrevi “aceito”. Pus a
aliança em cima. Assim que buscasse haveria ela de achar meu bilhete.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas
a noite surgiu, os ares esfriaram ainda mais e minhas esperanças também. De
forma que me deitei.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Será
ela está ansiosa, esperando uma resposta minha? Ou acha que eu ainda não achei.
Pois achei. Está entre meus dedos. Vou calçá-la.” – pensei. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Aquela
foi, talvez, a única noite em anos que dormi bem. Estava tão sorridente, tão
ansioso por um bilhete vindo pela manhã... Despertou-me uma ânsia fortíssima em
ler algo de Ovídio. Como “A arte de amar”... Mas o volume o havia emprestado a
um amigo e vizinho, igualmente à procura de um verdadeiro amor. E de como
conduzi-lo. Esqueci-me e dormi.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mexia
fortemente a xícara com o café. Cortei-me uma fatia de bolo. E a cada mastigada
eu pensava em Ivone. Tudo isso me parecia um clichê já saboreado por cada
personagem de Shakespeare. Cada carta de Werther e cada soneto de Camões. Tanto
se fala nessa repetição desenfreada nos livros, nos poemas, nas esperanças;
embora, quando se vive – a condição é de um momento completamente inédito. De
uma boa-agonia tão suprema, que lês tu Camões como qualquer existencialista,
saboreias as letras como as de um livro recém-lançado.

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Sr. Nelson?

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Diga, Lucinda.

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Acaso viste algo de anormal ontem, no chá?

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Não, nada. Apenas as pessoas de costume. O de costume...

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Pois a maldita Rosana deu fim em minha aliança. Recém-separada do marido,
disse-me que o casamento é algo a esmo. Um ato louco. Uma bobagem. Todavia,
gastei uma pequena fortuna no par de alianças que comprei. Meu marido trabalhou
o ano passado inteiro embalando vaselina para pagar as prestações da peça. Se
eu fosse o Sr., demitiria essa mulher. Acaso viste?

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Não. Não a vi. Pode ter vindo na toalha embrulhada e quando aberta, para ser
estendida sobre a mesa, caiu sobre a grama. Alguém a pisoteou e ela se ocultou.
Assim que cortarmos a grama, peço ao jardineiro para procurar. Não deve ter ido
muito longe. E quanto a Rosana, verei o que farei com ela.

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Obrigada, Sr. Vicente.

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Oh, disponha. – falei. Comi duas fatias de presunto e olhei para o resto da
mesa, sabendo o quão certo seria que não dormiria mais uma noite.





23 de março de 2013.&nbsp;