Autor: Marco Struve | Publicado: 2009-01-30T23:14:00-02:00

ÁGUA TATUADAComo o olhar consome a demora,A mão devora o livro em construção.Desaguando num aquário de luz.Tudo quanto vejo é falso.Água tatuada pelo olhar das aves no corpo da sombra.Canta na curva do sal o que me esquece.Jamais sossega a pele da tatuagem.Nada cicatriza o marNada mancha o espelho do teu olhar.Onde a paixão ecoa e a água encosta a luz.O desejo sobra na memóriaEnquanto a demência se orvalha junto à mão.Ou o rosto aquece a sombra.A tatuagem nunca apaga a pele.Soterrada sob um borrão de musgo.Os barcos descem ao átrio da areia.Só a água vela a penúria de um horizonteComo cicatriz alastrada ao vento.A pele dorme na água.Respira enquanto o olhar dissolve a náusea,como uma súplica riscada na pálpebra das pedras,Nos destroços dos cristais mais se desce a pele da água.como a tatuagem inaugura a insônia.Só o vento sobrevive no fim das águias.Quanto mais a pele se entrega ao corpo,menos se desperta a parede cega.Eu gostava de poder dormir junto ao ar.Mas já não sei como atravessar o sono,ou arrepender-me de estar vivo.Nada do que asseguro fará sentido,enquanto o sal da memória temperar a crueldade da paixão.Só o gume da água segura este delírio.Mesmo que uma janela cante na pele iluminada sob a tatuagem.Nem sempre o mar consegue adiar o rosto.O olhar movimenta paisagens adolescentes.O vento é oblíquo.A tarde amadurece numa ladainha de nódoas.Tudo levita à passagem da tatuagem perplexa.Ultimamente apóio-me muito nas paredes.Às vezes ponho-me uma capa de sombras pelos ombros,de onde assisto ao meu futuro.E é a sorrir na água do teu olhar te estendo um discurso.Já outros me disseram que não devemos descer à rua com rostos alugados.Um filete de sangue aduba a tatuagem.E um violão aquece-me a voz, como o um café expresso.Embalado num delírio crepuscular,adormeço as mãos para te expor às tempestades da pele.Percorro-te com a língua os labirintosAté onde a cabeça escuta as respirações do sangue.Morre-se a boca na tez crepuscular, liquescência.O sol é um tigre ferido às portas do sono.Nunca outra ave me doeu no peito,como o vôo adiado ou interrompido sob o sangue.Eu trabalho para que o texto me amordace num beijo demorado.Como a tatuagem esmaga a pele.Sacudo o pó do coração com subtileza de uma pétala de gelo.Assim como te evoco no saldo do desejo,somos cruéis até onde se morde a voz.Arde-me o corpo na cabeça onde não estou.Devagar e tarde. Percorri o desejo até às portas do vento.Entrego a tatuagem aos dias.Que se pergunta como regressar à pele.Porque a água foi percutida pela ansiedade.Sitiada pelo egoísmo. E ocupada depois, pelo remorso.Já nenhuma respiração me entala a cabeça,entretanto exilada noutros fogos.Chove, e eu também não sei porque é que as sombras não têm cor.A luz afia o gume do teu corpo.Para que a tatuagem veja os bastidores do desejo.Adormece nos mapas do lençol.Para que o sangue sacie a erosão do medo.Agora - que pouco ou quase nada me sobra de ti,que o sol não saiba - aterroriza-me o esquecimento.Como se dentro de mim não houvesse eu.Por vezes ainda me apanho a soletrar o anonimato.A escutar o vento nas veias.Se não mentisse, diria que me sobra uma janela e a águaTanto quanto me cola a voz à tua pele,assim se encantam os cheiros.Se fustiga o vento na penumbra úmida onde se recorta a neblina,Tudo já foi dito e redito, para que o corpo não sature mais a vigilância.Quando Setembro se faz ao mar,a água trepa pela labareda plúmbea.O barro aquece as mãos,e o olhar esfola o sarro da memória.Na poalha dos crimes acordados,boceja um coração atônito.Ainda fará sentido projetar-mesobre as arqueologias da ternura?