A história de todas as coisas
Autor: M. | Publicado: 2016-07-10T21:08:00-07:00


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Noite alta. Não é exatamente solidão que Janice sente. Mas é uma certa presença do passado em casa. Essa percepção viva de que, entre ela e todos os eventos previamente ocorridos, existe um grau profundo de separação, apesar de suas consequências estarem na ordem do dia. Como tudo, para todo mundo.

Após um certo frisson investigativo, o reviramento dos souvenirs de sua própria história, algo a atinge. Como uma ressaca, um abatimento pelo excesso de informações que, praticamente, não são mais dela e a outra dimensão, agora, pertencem. A imagem do "fundo do baú" parecia trazer um sorriso imperceptível na sua face quase pálida. Quem dera existisse o tal do baú, pensa, e que tudo pudesse ser esquecido lá em suas profundezas sólidas...

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O esquecimento era um sonho e quisera ela adormecer em seus braços macios. Padecia de uma memória muito afiada, embora enganosa, como todas as memórias. Mas ainda assim, pode-se dizer que padecia de seus enganos. Sentia-se dividida em relação a eles, que muitas vezes lhe pareciam grandes tesouros. Era capaz de registrar a lembrança dos outros, inclusive, como se fossem dados importantíssimos que pudessem lhe salvar de alguma provação inusitada da vida, do que viria.

Daí, seu longo caso de amor com os cadernos, que preencheu durante a vida toda com sua rotina, os seus pensamentos secretos ou sabidos, não importava. Seus desejos, fragmentos de textos e de filmes, relatos de histórias que entreouviu, suas tristezas, suas vergonhas e suas decepções. Absolutamente tudo, dentro do humanamente possível, era anotado. Muitas vezes, aos garranchos, devido à falta de paciência que uma tarefa dessa natureza, certamente, causa. E não só isso, mas o próprio ranço do desgaste de repassar todas as suas coisas, como se todas elas fossem importantes a ponto de serem gravadas. Diariamente. Janice era "como aquele homem que tentou imprimir a internet toda", pensou; isso a fez soltar uma risada. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Com o desenrolar da vida, isso passou a perturbá-la e, hoje, ela se dá conta de que precisa abandonar as minúcias daquilo que não tem volta. É por isso, provavelmente, que elas não voltam. Porque não se encaixam mais. Não possuem serventia e se aposentam no exato momento em que ocorrem.

Fitas cassete que foram gravadas para ela, bilhetes trocados durante uma aula qualquer, fotografias de pessoas com as quais não fala mais, que jamais viu novamente. Objetos que foram preciosidades até o momento em que foram usufruídos, e só. Que logo depois se tornaram materiais do mundo,ordinários.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Janice, sem querer, sentia pena dessas coisas. Sentia pena das recordações. Que sem ela, não eram nada. Que sem sua memória, perderiam sua história. Janice tentava resguardar a história de todas as coisas. Um pedido antigo de desculpas, molhado de lágrimas, por seguidos erros cometidos por alguém. Uma música ruim que ela e mais alguém dividiam às gargalhadas. Uma esperança que naufragou por falta de encorajamento. Um tênis rabiscado por algumas pessoas próximas. Um hematoma provocado por um rodopio coletivo em plena avenida. As primeiras cenas de algo que se tornaria amor e, depois, sofrimento. Um livro lido num dos momentos mais felizes de sua vida. Um jeito de enxergar a vida que a deixava animada e, às vezes, cética. Um, dois, três e quatro medos parcialmente vencidos. Várias fotos 3x4 de pessoas que lhe foram caras. Ela própria, quando usava colete xadrez e sentava no chão de qualquer lugar. Um primeiro cigarro fumado num apartamento horrível com luzes vermelhas. Um amor que gostava de pipas. O canto do quarto em que se alojava com seus pensamentos e seus fones de ouvido, antes da internet.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Todas essas miudezas abandonadas, ultrapassadas, vividas, às vezes, mal digeridas, que precisavam ser secretadas em algum momento. Talvez agora.Talvez sem pompa e circunstância. Mas com a delicadeza necessária. Pois sim.