Passeio noturno com Drummond
Autor: Leo | Publicado: 2014-02-10T20:38:00-08:00



Ligou a
vitrola para ouvir poesia. Estranhamente, ainda apreciava essas velharias. Ou
precisava delas. Uma vitrola em plena era das partículas subatômicas desvendadas,
da música em formato digital, dos corpos lutando diante do catastrófico aquecimento
global, e da incólume angústia ao ler noticias de jornais. Poesia. Poesia num
mundo que tenta se resumir em 140 caracteres, em que resumos substituem os
livros, e não se escrevem mais cartas.

“90 % de ferro
nas calçadas, 80 % de ferro nas almas”. O poeta lia com sua voz serena, quase
que datilográfica, e o isso o inundava de consternação. Prosseguiu. “Itabira é
apenas uma fotografia na parede, mas como dói”. Lembrou-se de algumas fotos
antigas, mas preferiu não revê-las. A parede do mundo moderno era uma
plataforma eletrônica com milhares de sites de manchetes hiperbólicas e desnecessárias,
fotos de altíssima resolução e anúncios incansáveis. Era melhor que suas fotos
nem fossem cobertas de memória, mas de esquecimento.

“Esperar é
reconhecer-se incompleto”. Lembrou-se da frase que ouvira da professora de português
do 1º ano do ensino médio, e achou-se de novo sentado na cadeira do canto
esquerdo com suas calças de moleton azul marinho, olhando atônito a fresta de
sol que refletia na lousa. Não compreendeu a frase quando garoto e ainda hoje procurava
sentido nela. Voltou a ouvir o disco de poesias.

“Chegou um
tempo em que a vida é uma ordem. A vida apenas, sem mistificação”. Parecia que
cada estrofe recobria suas entranhas, ilustrava o tempo caótico em que vivia,
em que resta apenas aceitar a vida enquanto ordem, enquanto prescrição. Aliás,
incomodava-lhe muito os anos vividos em forma de receituário, de recomendação:
estude, faça faculdade, tenha um emprego seguro, cuidado com os amigos, respeite
seus superiores, faça exercícios, tenha paciência. Às favas, pensou, ao retomar
a agulha da vitrola no vinil.

“José, e agora”.
Esse cortou feito faca. Era a síntese de uma noite sem sono, dessas em que
percebe o mundo não tem cura. Sem rumo, no escuro ninguém escapa da solidão e
as utopias murcham. Amanha cedo o dia nasce, os carros soltam fumaça, os cafés esquentam
nos balcões das padarias, os meninos aprendem a tabuada. A marcha indelével de
Josés continua. “Pra onde?”

“O que pensas
e sentes ainda não é poesia”. Desesperou-se. Sua companheira de ilusões lhe
pregava peças. Tinha o hábito de por no papel esse mal súbito que os homens
chamam de sentimento. &nbsp;E agora esse
desaforo? Pensou em pegar o velho caderno de poemas e rasgá-lo em pedacinhos.
Amassar, esmigalhar e jogar fora seria uma boa vingança contra esse desdém da musa
de olhos verdes misteriosos (assim imaginou a poesia). Suspirou fundo e
conteve-se. 


“Ermas de melodia
e conceito, elas se refugiaram na noite, as palavras. Ainda úmidas e impregnadas
de sono, rolam num rio difícil e se transformam em desprezo”. A frase o
confunde. E talvez o console. Refugia-se na noite com as palavras. Elas dançam
sutilmente num quarto a meia luz e são levadas pela janela entreaberta. O sono
chega. Não consegue transcrever o que queria e vai dormir. Sem saber como,
sente, inebriado, com os olhos caindo, que as palavras se transformam. E lhe
transformam.&nbsp;