Autor: bonecacomdefeito | Publicado: 2014-09-03T16:04:00-07:00


O&nbsp; DOENTE DE ANDRE VIANA



O homem é
essencialmente um enfermo diria Thoma Mann em A Montanha Mágica, epígrafe
escolhida por André Viana para o seu romance O doente. Não sei porque cargas d´água este livro me chegou
exatamente quando eu estava internado, com antibiótico na veia há 22 dias.
Devorei em dois dias, entre atônito com a mensagem subliminar e a descoberta
que encontrei no decorrer da leitura.

Mais que o
roteiro, André Viana nos convida ao despudoramento. Narrador obsessivo ele se
supera pela riqueza de detalhes e consegue como num cinema cope reunir numa
narrativa escaldante a história de um filho, numa casa onde a mãe e a figura
central, embora silenciosa. A mãe é sempre figura emblemática. O livro
desconjunta o leitor. O avassala. O espreme. É a figura ensandecedora da mãe de
passos curtos, que ao que parece, é uma figura que vai se tornando incômoda
para o leitor, misto de compaixão do próprio filho, melhor seria ela ter morrido
junto com o pai(?) Parece que toda mãe, carrega em si a miséria dos filhos e da
família, a caridade odiosa de ter que amar.

O escorrimento do texto, o irmão de short curto
lembrando Tadzio de Dirk Bogarde, o que lhe dá tesão impõe a André Viana grandezas
similares a Jean Genet, Nestor Perlongher, Caio Fernando Abreu e, onde o
diretor Schnabel&nbsp; em “Antes que anoiteça”
com a genialidade de Javier Barden nos remete à mesma sensualidade vivida pelo
personagem de o doente. Almodóvar já havia barbarizado quando colocou Antonio
Banderas em ‘A lei do Desjo” fazendo frango assado. É tão fantástica a
imaginação de André Viana, que Peter Pan vira uma travesti, demorando no quarto
para ser vestir e saindo com a música de de Piazolla fazendo-o melar-se de
prazer. Colocar Peter Pan de travesti já vale todo o romance. O romance de André
nos remete a um espetáculo de Zé Celso Martinez Correa, uma exposição de Cido
Meireles ou um quadro de Josephine King.



O romance vai crescendo a imaginação rara do autor nos coloca em xeque.
Não é a Lavoura Arcaica de Raduan Nassar, mas nos deixa instigados, pensando
ser Sandor Marai baixando no autor que dizia só enxergar desejos de vingança.
Seria, no fundo, uma vingança de André Viana, com este romance, onde ele
suplanta o trivial comum e coloca o leitor na berlinda? Mais que um bolo de
aniversário na sala com o caixão do pai, uma bilheteria de cinema e as diversas
aventuras sexuais, quase sempre vazias, sem amor, a narrativa rica impõe um
tratado político da literatura. E literatura é isso: radiografia exata, como se
numa tomografia computadoriza pudesse aparecer o cérebro do escritor. A
perversão aqui é o que menos conta, há um esgruvinhamento a cada personagem
descrito e mesmo o irmão, a caminho do sanatório, se perde em importância,
porque o narrador tem sede de escândalo, espatifar a palavra ao máximo,
desdenhar do leitor como se ele fosse um nada, um cuspe, uma bactéria. O que
realmente é.






Como alguém morrendo à nossa frente, “o doente” não deixa caminho para
penas. Não é o escafandro nem a borboleta, não é o mar adentro. A qualquer
momento o médico vai entrar e dizer: acabou. É o narrador insano,
esquizofrênico, querendo, ele mesmo, se vingar da escrita – luta inglória! Para
que serve escrever? O autor André Viana tomou várias vodcas, fumou um, Jimi
Hendrix na vitrola e foi pro papel, um perigo para quem teve no pai também
escritor, uma angústia abrindo a porta dos infernos. O doente



Quem sabe surgirá um dia o amor? Indaga o autor dentro da própria morte.