Anos 80
Autor: Mariane | Publicado: 2014-07-02T21:41:00-03:00


ANOS 80

ROTEIROS
DO CORPO

Forças liberadas
desde os anos 60 encontram aqui seu momento paradoxal de clímax e crise. A
geração que fez a revolução sexual agora coloca no papel suas histórias.
Explode o erotismo feminino. As grandes metrópoles fornecem cenários para as aventuras
do corpo. As trocas sociais, no contexto totalmente urbanizado e erotizado, são
roteirizadas pela cultura da mídia, cuja língua internacional é o inglês.
Emerge a problemática homossexual. Mas
a década que começou eufórica termina cética e deprimida por causa da Aids e da
crise dos ideais coletivistas. Sensações de fracasso e vazio parecem anunciar
um fim de século melancólico.



Aqueles
dois
(História de aparente mediocridade e repressão)

Caio Fernando Abreu


Para Rofran Fernandes:
"I announce adhesiveness,
I say it shall be limitless,
unloosen il.
I say you shall yet find the
friend youwere looking for."
(Walt
Whitman: So Long!)


A verdade é que não havia mais ninguém em volta. Meses depois, não no começo,
um deles diria que a repartição era como "um deserto de almas". O
outro concordou sorrindo, orgulhoso, sabendo-se excluído. E longamente, entre
cervejas, trocaram então ácidos comentários sobre as mulheres mal-amadas e
vorazes, os papos de futebol, amigo secreto, lista de presente, bookmaker,
bicho, endereço de cartomante, clips no relógio de ponto, vezenquando
salgadinhos no fim do expediente, champanha nacional em copo de plástico. Num
deserto de almas também desertas, uma alma especial reconhece de imediato a
outra — talvez por isso, quem sabe? Mas nenhum se perguntou.

Não chegaram a usar palavras como "especial", "diferente"
ou qualquer coisa assim. Apesar de, sem efusões, terem se reconhecido no
primeiro segundo do primeiro minuto. Acontece porém que não tinham preparo
algum para dar nome às emoções, nem mesmo para tentar entendê-las. Não que
fossem muito jovens, incultos demais ou mesmo um pouco burros. Raul tinha um
ano mais que trinta; Saul, um menos. Mas as diferenças entre eles não se
limitavam a esse tempo, a essas letras. Raul vinha de um casamento fracassado,
três anos e nenhum filho. Saul, de um noivado tão interminável que terminara um
dia, e um curso frustrado de Arquitetura. Talvez por isso, desenhava. Só
rostos, com enormes olhos sem íris nem pupilas. Raul ouvia música e, às vezes,
de porre, pegava o violão e cantava, principalmente velhos boleros em espanhol.
E cinema, os dois gostavam.

Passaram no mesmo concurso para a mesma firma, mas não se encontraram durante
os testes. Foram apresentados no primeiro dia de trabalho de cada um. Disseram
prazer, Raul, prazer, Saul, depois como é mesmo o seu nome? sorrindo divertidos
da coincidência. Mas discretos, porque eram novos na firma e a gente, afinal,
nunca sabe onde está pisando. Tentaram afastar-se quase imediatamente,
deliberando limitarem-se a um cotidiano oi, tudo bem ou, no máximo, às sextas,
um cordial bom fim de semana, então. Mas desde o princípio alguma coisa —
fados, astros, sinas, quem saberá? conspirava contra (ou a favor, por que não?)
aqueles dois.

Suas mesas ficavam lado a lado. Nove horas diárias, com intervalo de uma para o
almoço. E perdidos no meio daquilo que Raul (ou teria sido Saul?) chamaria,
meses depois, exatamente de "um deserto de almas", para não sentirem
tanto frio, tanta sede, ou simplesmente por serem humanos, sem querer justificá-los
— ou, ao contrário, justificando-os plena e profundamente, enfim: que mais
restava àqueles dois senão, pouco a pouco, se aproximarem, se conhecerem, se
misturarem? Pois foi o que aconteceu. Tão lentamente que mal perceberam.

II

Eram dois moços sozinhos. Raul tinha vindo do norte, Saul tinha vindo do sul.
Naquela cidade, todos vinham do norte, do sul, do centro, do leste — e com isso
quero dizer que esse detalhe não os tornaria especialmente diferentes. Mas no
deserto em volta, todos os outros tinham referenciais, uma mulher, um tio, uma
mãe, um amante. Eles não tinham ninguém naquela cidade — de certa forma, também
em nenhuma outra —, a não ser a si próprios. Diria também que não tinham nada,
mas não seria inteiramente verdadeiro.

Além do violão, Raul tinha um telefone alugado, um toca-discos com rádio e um
sabiá na gaiola, chamado Carlos Gardel. Saul, uma televisão colorida com imagem
fantasma, cadernos de desenho, vidros de tinta nanquim e um livro com
reproduções de Van Gogh. Na parede do quarto de pensão, uma outra reprodução de
Van Gogh: aquele quarto com a cadeira de palhinha parecendo torta, a cama
estreita, as tábuas do assoalho, colocado na parede em frente à cama. Deitado,
Saul tinha às vezes a impressão de que o quadro era um espelho refletindo,
quase fotograficamente, o próprio quarto, ausente apenas ele mesmo. Quase
sempre, era nessas ocasiões que desenhava.

Eram dois moços bonitos também, todos achavam. As mulheres da repartição,
casadas, solteiras, ficaram nervosas quando eles surgiram, tão altos e altivos,
comentou, olhos arregalados, uma das secretárias. Ao contrário dos outros
homens, alguns até mais jovens, nenhum tinha barriga ou aquela postura
desalentada de quem carimba ou datilografa papéis oito horas por dia.

Moreno de barba forte azulando o rosto, Raul era um pouco mais definido, com
sua voz de baixo profundo, tão adequada aos boleros amargos que gostava de
cantar. Tinham a mesma altura, o mesmo porte, mas Saul parecia um pouco menor,
mais frágil, talvez pelos cabelos claros, cheios de caracóis miúdos, olhos
assustadiços, azul desmaiado. Eram bonitos juntos, diziam as moças. Um doce de
olhar. Sem terem exatamente consciência disso, quando juntos os dois aprumavam
ainda mais o porte e, por assim dizer, quase cintilavam, o bonito de dentro de
um estimulando o bonito de fora do outro, e vice-versa. Como se houvesse entre
aqueles dois, uma estranha e secreta harmonia.

III

Cruzavam-se, silenciosos mas cordiais, junto à garrafa térmica do cafezinho,
comentando o tempo ou a chatice do trabalho, depois voltavam às suas mesas.
Muito de vez em quando, um pedia um cigarro ao outro, e quase sempre trocavam
frases como tanta vontade de parar, mas nunca tentei, ou já tentei tanto, agora
desisti. Durou tempo, aquilo. E teria durado muito mais, porque serem assim
fechados, quase remotos, era um jeito que traziam de longe. Do norte, do sul.

Até um dia em que Saul chegou atrasado e, respondendo a um vago que que houve,
contou que tinha ficado até tarde assistindo a um velho filme na televisão. Por
educação, ou cumprindo um ritual, ou apenas para que o outro não se sentisse
mal chegando quase às onze, apressado, barba por fazer, Raul deteve os dedos
sobre o teclado da máquina e perguntoü: que filme? Infâmia, Saul contou baixo,
Audrey Hepburn, Shirley MacLayne, um filme muito antigo, ninguém conhece. Raul
olhou-o devagar, e mais atento, como ninguém conhece? eu conheço e gosto muito.
Abalado, convidou Saul para um café e, no que restava daquela manhã muito fria
de junho, o prédio feio mais que nunca parecendo uma prisão ou uma clínica
psiquiátrica, falaram sem parar sobre o filme.

Outros filmes viriam, nos dias seguintes, e tão naturalmente como se de alguma
forma fosse inevitável, também vieram histórias pessoais, passados, alguns
sonhos, pequenas esperança e sobretudo queixas. Daquela firma, daquela vida,
daquele nó, confessaram uma tarde cinza de sexta, apertado no fundo do peito.
Durante aquele fim de semana obscuramente desejaram, pela primeira vez, um em
sua quitinete, outro na pensão, que o sábado e o domingo caminhassem depressa
para dobrar a curva da meia-noite e novamente desaguar na manhã de
segunda-feira quando, outra vez, se encontrariam para: um café. Assim foi, e
contaram um que tinha bebido além da conta, outro que dormira quase o tempo
todo. De muitas coisas falaram aqueles dois nessa manhã, menos da falta que
sequer sabiam claramente ter sentido.

Atentas, as moças em volta providenciavam esticadas aos bares depois do
expediente, gafieiras, discotecas, festinhas na casa de uma, na casa de outra.
A princípio esquivos, acabaram cedendo, mas quase sempre enfiavam-se pelos
cantos e sacadas para contar suas histórias intermináveis. Uma noite, Raul
pegou o violão e cantou Tú Me Acostumbraste. Nessa mesma festa, Saul
bebeu demais e vomitou no banheiro. No caminho até os táxis separados, Raul
falou pela primeira vez no casamento desfeito. Passo incerto, Saul contou do
noivado antigo. E concordaram, bêbados, que estavam ambos cansados de todas as
mulheres do mundo, suas tramas complicadas, suas exigências mesquinhas. Que
gostavam de estar assim, agora, sós, donos de suas próprias vidas. Embora, isso
não disseram, não soubessem o que fazer com elas.

Dia seguinte, de ressaca, Saul não foi trabalhar nem telefonou. Inquieto, Raul
vagou o dia inteiro pelos corredores subitamente desertos, gelados, cantando
baixinho Tú Me Acostumbraste, entre inúmeros cafés e meio maço de
cigarros a mais que o habitual.

IV

Os fins de semana tornaram-se tão longos que um dia, no meio de um papo
qualquer, Raul deu a Saul o número de seu telefone, alguma coisa que você
precisar, se ficar doente, a gente nunca sabe. Domingo depois do almoço, Saul
telefonou só para saber o que o outro estava fazendo, e visitou-o, e jantaram
juntos a comidinha mineira que a empregada deixara pronta sábado. Foi dessa vez
que, ácidos e unidos, falaram no tal deserto, nas tais almas. Há quase seis
meses se conheciam. Saul deu-se bem com Carlos Gardel, que ensaiou um canto
tímido ao cair da noite. Mas quem cantou foi Raul: Perfídia, La Barca
e, a pedido de Saul, outra vez, duas vezes, Tú Me Acostumbraste. Saul
gostava principalmente daquele pedacinho assim sutil llegaste a mí como una
tentación llenando de inquietud mi corazón. Jogaram algumas partidas de
buraco e, por volta das nove, Saul se foi.

Na segunda, não trocaram uma palavra sobre o dia anterior. Mas falaram mais que
nunca, e muitas vezes foram ao café. As moças em volta espiavam, às vezes
cochichando sem que eles percebessem. Nessa semana, pela primeira vez almoçaram
juntos na pensão de Saul, que quis subir ao quarto para mostrar os desenhos,
visitas proibidas à noite, mas faltavam cinco para as duas e o relógio de ponto
era implacável. Saíam e voltavam juntos, desde então, geralmente muito alegres.
Pouco tempo depois, com pretexto de assistir a Vagas Estrelas da Ursa na
televisão de Saul, Raul entrou escondido na pensão, uma garrafa de conhaque no
bolso interno do paletó. Sentados no chão, costas apoiadas na cama estreita,
quase não prestaram atenção no filme. Não paravam de falar. Cantarolando Io Che
Non Vivo, Raul viu os desenhos, olhando longamente a reprodução de Van Gogh,
depois perguntou como Saul conseguia viver naquele quartinho tão pequeno.
Parecia sinceramente preocupado. Não é triste? perguntou. Saul sorriu forte: a
gente acostuma.

Aos domingos, agora, Saul sempre telefonava. E vinha. Almoçavam ou jantavam,
bebiam, fumavam, falavam o tempo todo. Enquanto Raul cantava — vezenquando El
Día Que Me Quieras, vezenquando Noche de Ronda —, Saul fazia
carinhos lentos na cabecinha de Carlos Gardel, pousado no seu dedo indicador.
Às vezes olhavam-se. E sempre sorriam. Uma noite, porque chovia, Saul acabou
dormindo no sofá. Dia seguinte, chegaram juntos à repartição, cabelos molhados
do chuveiro. As moças não falaram com eles. Os funcionários barrigudos e
desalentados trocaram alguns olhares que os dois não saberiam compreender, se
percebessem. Mas nada perceberam, nem os olhares nem duas ou três piadas.
Quando faltavam dez minutos para as seis, saíram juntos, altos e altivos, para
assistir ao último filme de Jane Fonda.

V

Quando começava a primavera, Saul fez aniversário. Porque achava seu amigo
muito solitário, ou por outra razão assim, Raul deu a ele a gaiola com Carlos
Gardel. No começo do verão, foi a vez de Raul fazer aniversário. E porque
estava sem dinheiro, porque seu amigo não tinha nada nas paredes da quitinete,
Saul deu a ele a reprodução de Van Gogh. Mas entre esses dois aniversários,
aconteceu alguma coisa.

No norte, quando começava dezembro, a mãe de Raul morreu e ele precisou passar
uma semana fora. Desorientado, Saul vagava pelos corredores da firma esperando
um telefonema que não vinha, tentando em vão concentrar-se nos despachos,
processos, protocolos. Á noite, em seu quarto, ligava a televisão gastando
tempo em novelas vadias ou desenhando olhos cada vez mais enormes, enquanto
acariciava Carlos Gardel. Bebeu bastante, nessa semana. E teve um sonho:
caminhava entre as pessoas da repartição, todas de preto, acusadoras. À exceção
de Raul, todo de branco, abrindo os braços para ele. Abraçados fortemente, e
tão próximos que um podia sentir o cheiro do outro. Acordou pensando mas ele é
que devia estar de luto.

Raul voltou sem luto. Numa sexta de tardezinha, telefonou para a repartição
pedindo a Saul que fosse vê-lo. A voz de baixo profundo parecia ainda mais
baixa, mais profunda. Saul foi. Raul tinha deixado a barba crescer.
Estranhamente, ao invés de parecer mais velho ou mais duro, tinha um rosto
quase de menino. Beberam muito nessa noite. Raul falou longamente da mãe — eu podia
ter sido mais legal com ela, disse, e não cantou. Quando Saul estava indo
embora, começou a chorar. Sem saber ao certo o que fazia, Saul estendeu a mão
e, quando percebeu, seus dedos tinham tocado a barba crescida de Raul. Sem
tempo para compreenderem, abraçaram-se fortemente. E tão próximos que um podia
sentir o cheiro do outro: o de Raul, flor murcha, gaveta fechada; o de Saul,
colônia de barba, talco. Durou muito tempo. A mão de Saul tocava a barba de
Raul, que passava os dedos pelos caracóis miúdos do cabelo do outro. Não diziam
nada. No silêncio era possível ouvir uma torneira pingando longe. Tanto tempo
durou que, quando Saul levou a mão ao cinzeiro, o cigarro era apenas uma longa
cinza que ele esmagou sem compreender.

Afastaram-se, então. Raul disse qualquer coisa como eu não tenho mais ninguém
no mundo, e Saul outra coisa qualquer como você tem a mim agora, e para sempre.
Usavam palavras grandes — ninguém, mundo, sempre — e apertavam-se as duas mãos
ao mesmo tempo, olhando-se nos olhos injetados de fumo e álcool. Embora fosse
sexta e não precisassem ir à repartição na manhã seguinte, Saul despediu-se.
Caminhou durante horas pelas ruas desertas, cheias apenas de gatos e putas. Em
casa; acariciou Carlos Gardel até que os dois dormissem. Mas um pouco antes,
sem saber por quê, começou a chorar sentindo-se só e pobre e feio e infeliz e
confuso e abandonado e bêbado e triste, triste, triste. Pensou em ligar para
Raul, mas não tinha fichas e era muito tarde.

Depois, chegou o Natal, o Ano-Novo que passaram juntos, recusando convites dos
colegas de repartição. Raul deu a Saul uma reprodução do Nascimento de Vênus,
que ele colocou na parede exatamente onde estivera o quarto de Van Gogh. Saul
deu a Raul um disco chamado Os Grandes Sucessos de Dalva de Oliveira. O que
mais ouviram foi Nossas Vidas, prestando atenção no pedacinho que dizia até
nossos beijos parecem beijos de quem nunca amou.

Foi na noite de trinta e um, aberta a champanhe na quitinete de Raul, que Saul
ergueu a taça e brindou à nossa amizade que nunca nunca vai terminar. Beberam
até quase cair. Na hora de deitar, trocando a roupa no banheiro, muito bêbado,
Saul falou que ia dormir nu. Raul olhou para ele e disse você tem um corpo
bonito. Você também, disse Saul, e baixou os olhos. Deitaram ambos nus, um na
cama atrás do guarda-roupa, outro no sofá. Quase a noite inteira, um conseguia
ver a brasa acesa do cigarro do outro, furando o escuro feito um demônio de
olhos incendiados. Pela manhã, Saul foi embora sem se despedir para que Raul
não percebesse suas fundas olheiras.

Quando janeiro começou, quase na época de tirarem férias — e tinham planejado,
juntos, quem sabe Parati, Ouro Preto, Porto Seguro — ficaram surpresos naquela
manhã em que o chefe de seção os chamou, perto do meio-dia. Fazia muito calor.
Suarento, o chefe foi direto ao assunto. Tinha recebido algumas cartas
anônimas. Recusou-se a mostrá-las. Pálidos, ouviram expressões como
"relação anormal e ostensiva", "desavergonhada aberração",
"comportamento doentio", "psicologia deformada", sempre
assinadas por Um Atento Guardião da Moral. Saul baixou os olhos desmaiados, mas
Raul colocou-se em pé. Parecia muito alto quando, com uma das mãos apoiadas no
ombro do amigo e a outra erguendo-se atrevida no ar, conseguiu ainda dizer a
palavra nunca, antes que o chefe, entre coisas como a-reputação-de-nossa-firma,
declarasse frio: os senhores estão despedidos.

Esvaziaram lentamente cada um a sua gaveta, a sala deserta na hora do almoço,
sem se olharem nos olhos. O sol de verão escaldava o tampo de metal das mesas.
Raul guardou no grande envelope pardo um par de olhos enormes, sem íris nem
pupilas, presente de Saul, que guardou no seu grande envelope pardo, com
algumas manchas de café, a letra de Tú Me Acostumbraste, escrita à mão
por Raul numa tarde qualquer de agosto. Desceram juntos pelo elevador, em
silêncio.

Mas quando saíram pela porta daquele prédio grande e antigo, parecido com uma
clínica ou uma penitenciária, vistos de cima pelos colegas todos postos na
janela, a camisa branca de um, a azul do outro, estavam ainda mais altos e mais
altivos. Demoraram alguns minutos na frente do edifício. Depois apanharam o
mesmo táxi, Raul abrindo a porta para que Saul entrasse. Ai-ai, alguém gritou
da janela. Mas eles não ouviram. O táxi já tinha dobrado a esquina.

Pelas tardes poeirentas daquele resto de janeiro, quando o sol parecia a gema
de um enorme ovo frito no azul sem nuvens no céu, ninguém mais conseguiu
trabalhar em paz na repartição. Quase todos ali dentro tinham a nítida sensação
de que seriam infelizes para sempre. E foram.





Linda,
uma história horrível

Caio Fernando Abreu

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Para
Sergio Keuchguerian&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 


"Você
nunca ouviu falar em maldição
nunca viu um milagre
nunca chorou sozinha num banheiro sujo
nem nunca quis ver a face de Deus."
(Cazuza:
"Só as mães são felizes")


Só depois de apertar muitas vezes a campainha foi que escutou o rumor de passos
descendo a escada. E reviu o tapete gasto, antigamente púrpura, depois apenas
vermelho, mais tarde rosa cada vez mais claro — agora, que cor? — e ouviu o latido
desafinado de um cão, uma tosse noturna, ruídos secos, então sentiu a luz acesa
do interior da casa filtrada pelo vidro cair sobre sua cara de barba por fazer,
três dias. Meteu as mãos nos bolsos, procurou um cigarro ou um chaveiro para
rodar entre os dedos, antes que se abrisse a janelinha no alto da porta.

Enquadrado pelo retângulo, o rosto dela apertava os olhos para vê-lo melhor.
Mediram-se um pouco assim — de fora, de dentro da casa —, até ela afastar o
rosto, sem nenhuma surpresa. Estava mais velha, viu ao entrar. E mais amarga,
percebeu depois.

— Tu não avisou que vinha — ela resmungou no seu velho jeito azedo, que
antigamente ele não compreendia. Mas agora, tantos anos depois, aprendera a
traduzir como que-saudade, seja-benvindo, que-bom-ver-você ou qualquer coisa
assim. Mais carinhosa, embora inábil.

Abraçou-a, desajeitado. Não era um hábito, contatos, afagos. Afundou tonto,
rápido, naquele cheiro conhecido — cigarro, cebola, cachorro, sabonete, creme
de beleza e carne velha, sozinha há anos. Segurando-o pelas duas orelhas, como
de costume, ela o beijou na testa. Depois foi puxando-o pela mão, para dentro.

— A senhora não tem telefone — explicou. — Resolvi fazer uma surpresa.

Acendendo luzes, certa ânsia, ela o puxava cada vez mais para dentro. Mal podia
rever a escada, a estante, a cristaleira, os porta-retratos empoeirados. A
cadela se enrolou nas pernas dele, ganindo baixinho.

— Sai, Linda — ela gritou, ameaçando um pontapé. A cadela pulou de lado, ela
riu. — Só ameaço, ela respeita. Coitada, quase cega. Uma inútil, sarnenta. Só
sabe dormir, comer e cagar, esperando a morte.

— Que idade ela tem? — ele perguntou. Que esse era o melhor jeito de chegar ao
fundo: pelos caminhos transversos, pelas perguntas banais. Por trás do jeito
azedo, das flores roxas do robe.

— Sei lá, uns quinze. — A voz tão rouca. — Diz—que idade de cachorro a gente
multiplica por sete.

Ele forçou um pouco a cabeça, esse era o jeito:

— Uns noventa e cinco, então.

Ela colocou a mala dele em cima de uma cadeira da sala. Depois apertou
novamente os olhos. E espiou em volta, como se acabasse de acordar:

— O quê?

— A Linda. Se fosse gente, estaria com noventa e cinco anos.

Ela riu:
— Mais velha que eu, imagina. Velha que dá medo. — Fechou o robe sobre o peito,
apertou a gola com as mãos. Cheias de manchas escuras, ele viu, como sardas
(ce-ra-to-se, repetiu mentalmente), pintura alguma nas unhas rentes dos dedos
amarelos de cigarros. — Quer um café?

— Se não der trabalho — ele sabia que esse continuava sendo o jeito exato,
enquanto ela adentrava soberana pela cozinha, seu reino. Mãos nos bolsos, olhou
em volta, encostado na porta.

As costas dela, tão curvas. Parecia mais lenta, embora guardasse o mesmo jeito
antigo de abrir e fechar sem parar as portas dos armários, dispor xícaras,
colheres, guardanapos, fazendo muito ruído e forçando-o a sentar — enquanto ele
via. Manchadas de gordura, as paredes da cozinha. A pequena janela basculante,
vidro quebrado. No furo do vidro, ela colocara uma folha de jornal. País
mergulha no caos, na doença e na miséria — ele leu. E sentou na cadeira de
plástico rasgado.

— Tá fresquinho — ela serviu o café. — Agora só consigo dormir depois de tomar
café.

—A senhora não devia. Café tira o sono.

Ela sacudiu os ombros:

— Dane-se. Comigo sempre foi tudo ao contrário.

A xícara amarela tinha uma nódoa escura no fundo, bordas lascadas. Ele mexeu o
café, sem vontade. De repente, então, enquanto nem ele nem ela diziam nada,
quis fugir. Como se volta a fita num videocassete, de costas, apanhar a mala,
atravessar a sala, o corredor de entrada, ultrapassar o caminho de pedras do
jardim, sair novamente para a ruazinha de casas quase todas brancas. Até algum
táxi, o aeroporto, para outra cidade, longe do Passo da Guanxuma, até a outra
vida de onde vinha. Anônima, sem laços nem passado. Para sempre, para nunca
mais. Até a morte de qualquer um dos dois, teve medo. E desejou. Alívio,
vergonha.

— Vá dormir — pediu. — É muito tarde. Eu não devia ter vindo assim, sem avisar.
Mas a senhora não tem telefone.

Ela sentou à frente dele, o robe abriu-se. Por entre as flores roxas, ele viu
as inúmeras linhas da pele, papel de seda amassado. Ela apertou os olhos,
espiando a cara dele enquanto tomava um gole de café.

— Que que foi? — perguntou, lenta. E esse era o tom que indicava a abertura
para um novo jeito. Mas ele tossiu, baixou os olhos para a estamparia de
losangos da toalha. Vermelho, verde. Plástico frio, velhos morangos.

— Nada, mãe. Não foi nada. Deu saudade, só isso. De repente, me deu tanta
saudade. Da senhora, de tudo.

Ela tirou um maço de cigarros do bolso do robe:

— Me dá o fogo.

Estendeu o isqueiro. Ela tocou na mão dele, toque áspero das mãos manchadas de
ceratose nas mãos muito brancas dele. Carícia torta:

— Bonito, o isqueiro.

— É francês.

— Que é isso que tem dentro?

— Sei lá, fluido. Essa coisa que os isqueiros têm. Só que este é transparente,
nos outros a gente não vê.

Ela ergueu o isqueiro contra a luz. Reflexos de ouro, o líquido verde brilhou.
A cadela entrou por baixo da mesa, ganindo baixinho. Ela pareceu não notar,
encantada com o por trás do verde, líquido dourado.

— Parece o mar — sorriu. Bateu o cigarro na borda da xícara, estendeu o
isqueiro de volta para ele. — Então quer dizer que o senhor veio me visitar?
Muito bem.

Ele fechou o isqueiro na palma da mão. Quente da mão manchada dela.

— Vim, mãe. Deu saudade.

Riso rouco:

— Saudade? Sabe que a Elzinha não aparece aqui faz mais de mês? Eu podia morrer
aqui dentro. Sozinha. Deus me livre. Ela nem ia ficar sabendo, só se fosse pelo
jornal. Se desse no jornal. Quem se importa com um caco velho?

Ele acendeu um cigarro. Tossiu forte na primeira tragada:

— Também moro só, mãe. Se morresse, ninguém ia ficar sabendo. E não ia dar no
jornal.

Ela tragou fundo. Soltou a fumaça, círculos. Mas não acompanhou com os olhos.
Na ponta da unha, tirava uma lasca da borda da xícara.

— É sina — disse. — Tua avó morreu só. Teu avô morreu só. Teu pai morreu só,
lembra? Naquele fim de semana que eu fui pra praia. Ele tinha horror do mar.
Uma coisa tão grande que mete medo na gente, ele dizia. Jogou longe a bolinha
com a pintura da xícara. — E nem um neto, morreu sem um neto nem nada. O que
mais ele queria.

— Já faz tempo, mãe. Esquece — ele endireitou as costas, doíam. Não, decidiu:
naquele poço, não. O cheiro, uma semana, vizinhos telefonando. Passou as pontas
dos dedos pelos losangos desbotados da toalha. — Não sei como a senhora
consegue continuar morando aqui sozinha. Esta casa é grande demais pra uma
pessoa só. Por que não vai morar com a Elzinha?

Ela fingiu cuspir de lado, meio cínica. Aquele cinismo de telenovela não
combinava com o robe desbotado de flores roxas, cabelos quase inteiramente
brancos, mãos de manchas marrons segurando o cigarro quase no fim.

— E agüentar o Pedro, com aquela mania de grandeza? Pelo amor de Deus, só se eu
fosse sei lá. Iam ter que me esconder no dia das visitas, Deus me livre. A
velha, a louca, a bruxa. A megera socada no quartinho de empregada, feito uma
negra. — Bateu o cigarro. — E como se não bastasse, tu acha que iam me deixar
levar a Linda junto?

Embaixo da mesa, ao ouvir o próprio nome a cadela ganiu mais forte.

— Também não é assim, não é, mãe? A Elzinha tem a faculdade. E o Pedro no fundo
é boa gente. Só que.

Ela remexeu nos bolsos do robe. Tirou uns óculos de hastes remendadas com
esparadrapo, lente rachada.

— Deixa eu te ver melhor — pediu.

Ajeitou os óculos. Ele baixou os olhos. No silêncio, ficou ouvindo o tic-tac do
relógio da sala. Uma barata miúda riscou o branco dos azulejos atrás dela.

— Tu estás mais magro — ela observou. Parecia preocupada. — Muito mais magro.

— É o cabelo — ele disse. Passou a mão pela cabeça quase raspada. E a barba,
três dias.

— Perdeu cabelo, meu filho.

— É a idade. Quase quarenta anos. — Apagou o cigarro. Tossiu. — E essa tosse de
cachorro?

— Cigarro, mãe. Poluição.

Levantou os olhos, pela primeira vez olhou direto nos olhos dela. Ela também
olhava direto nos olhos dele. Verde desmaiado por trás das lentes dos óculos,
subitamente muito atentos. Ele pensou: é agora, nesta contramão(*).
Quase falou. Mas ela piscou primeiro. Desviou os olhos para baixo da mesa,
segurou com cuidado a cadela sarnenta e a trouxe até o colo.

— Mas vai tudo bem?

— Tudo, mãe.

— Trabalho?

Ele fez que sim. Ela acariciou as orelhas sem pêlo da cadela. Depois olhou
outra vez direto para ele:

— Saúde? Dizque tem umas doenças novas aí, vi na tevê. Umas pestes.

— Graças a Deus — ele cortou. Acendeu outro cigarro, as mãos tremiam um pouco.
— E a dona Alzira, firme?

A ponta apagada do cigarro entre os dedos amarelos, ela estava recostada na
cadeira. Olhos apertados, como se visse por trás dele. No tempo, não no espaço.
A cadela apoiara a cabeça na mesa, os olhos branquicentos fechados. Ela
suspirou, sacudiu os ombros:

— Coitada. Mais esclerosada do que eu.

— A senhora não está esclerosada.

— Tu que pensa. Tem vezes que me pego falando sozinha pelos cantos. Outro dia,
sabe quem eu chamava o dia inteiro? — Esperou um pouco, ele não disse nada. — A
Cândida, lembra dela? Ô negrinha boa, aquela. Até parecia branca. Fiquei
chamando, chamando o dia inteiro. Cândida, ô Cândida. Onde é que tu te meteu,
criatura? Aí me dei conta.

— A Cândida morreu, mãe.

Ela tornou a passar a mão pela cabeça da cadela. Mais devagar, agora. Fechou os
olhos, como se as duas dormissem.

— Pois é, esfaqueada. Que nem um porco, lembra? — Abriu os olhos. — Quer comer
alguma coisa, meu filho?

— Comi no avião.

Ela fingiu cuspir de lado, outra vez.

— Cruz credo. Comida congelada, Deus me livre. Parece plástico. Lembra daquela
vez que eu fui? — Ele sacudiu a cabeça, ela não notou. Olhava para cima, para a
fumaça do cigarro perdida contra o teto manchado de umidade, de mofo, de tempo,
de solidão. — Fui toda chique, parecia uma granfa. De avião e tudo, uma madame.
Frasqueira, raiban. Contando, ninguém acredita. — Molhou um pedaço de pão no
café frio, colocou-o na boca quase sem dentes da cadela. Ela engoliu de um
golpe. — Sabe que eu gostei mais do avião do que da cidade? Coisa de louco,
aquela barulheira. Nem parece coisa de gente, como é que tu agüenta?

— A gente acostuma, mãe. Acaba gostando.

— E o Beto? — ela perguntou de repente. E foi baixando os olhos até encaixarem,
outra vez, direto nos olhos dele.

Se eu me debruçasse? — ele pensou. Se, então, assim. Mas olhou para os azulejos
na parede atrás dela. A barata tinha desaparecido.

— Tá lá, mãe. Vivendo a vida dele.

Ela voltou a olhar o teto:

— Tão atencioso, o Beto. Me levou pra jantar, abriu a porta do carro pra mim.
Parecia coisa de cinema. Puxou a cadeira do restaurante pra eu sentar. Nunca
ninguém tinha feito isso. — Apertou os olhos. — Como era mesmo o nome do
restaurante? Um nome de gringo.

— Casserole, mãe. La Casserole. — Quase sorriu, ele tinha uns olhos de menino,
lembrou. — Foi boa aquela noite, não foi?

— Foi — ela concordou. — Tão boa, parecia filme. — Estendeu a mão por sobre a
mesa, quase tocou na mão dele. Ele abriu os dedos, certa ânsia. Saudade,
saudade. Então ela recuou, afundou os dedos na cabeça pelada da cadela.

— O Beto gostou da senhora. Gostou tanto — ele fechou os dedos. Assim fechados,
passou—os pelos pêlos do próprio braço. Umas memórias, distância. — Ele disse
que a senhora era muito chique.

— Chique, eu? Uma velha grossa, esclerosada. — Ela riu, vaidosa, mão manchada
no cabelo branco. Suspirou. — Tão bonito. Um moço tão fino, aquilo é que é moço
fino. Eu falei pra Elzinha, bem na cara do Pedro. Pra ele tomar como indireta
mesmo, eu disse bem alto, bem assim. Quem não tem berço, a gente vê logo na
cara. Não adianta ostentar, tá escrito. Que nem o Beto, aquela calça
rasgadinha. Quem ia dizer que era um moço assim tão fino, de tênis? — Voltou a
olhar dentro dos olhos dele. — Isso é que é amigo, meu filho. Até meio parecido
contigo, eu fiquei pensando. Parecem irmãos. Mesma altura, mesmo jeito, mesmo.

— A gente não se vê faz algum tempo, mãe.

Ela debruçou um pouco, apertando a cabeça da cadela contra a mesa. Linda abriu
os olhos esbranquiçados. Embora cega, também parecia olhar para ele. Ficaram se
olhando assim. Um tempo quase insuportável, entre a fumaça dos cigarros,
cinzeiros cheios, xícaras vazias — os três, ele, a mãe e Linda.

— E por quê?

— Mãe — ele começou. A voz tremia. — Mãe, é tão difícil — repetiu. E não disse
mais nada.

Foi então que ela levantou. De repente, jogando a cadela ao chão como um pano
sujo. Começou a recolher xícaras, colheres, cinzeiros, jogando tudo dentro da
pia. Depois de amontoar a louça, derramar o detergente e abrir as torneiras,
andando de um lado para outro enquanto ele ficava ali sentado, olhando para
ela, tão curva, um pouco mais velha, cabelos quase inteiramente brancos, voz
ainda mais rouca, dedos cada vez mais amarelados pelo fumo, guardou os óculos
no bolso do robe, fechou a gola, olhou para ele e — como quem quer mudar de
assunto, e esse também era um sinal para um outro jeito que, desta vez sim,
seria o certo — disse:

— Teu quarto continua igual, lá em cima. Vou dormir que amanhã cedo tem feira.
Tem lençol limpo no armário do banheiro.

Então fez uma coisa que não faria, antigamente. Segurou-o pelas duas orelhas
para beijá-lo não na testa, mas nas duas faces. Quase demorada. Aquele cheiro —
cigarro, cebola, cachorro, sabonete, cansaço, velhice. Mais qualquer coisa
úmida que parecia piedade, fadiga de ver. Ou amor. Uma espécie de amor.

— Amanhã a gente fala melhor, mãe. Tem tempo, dorme bem. Debruçado na mesa,
acendeu mais um cigarro enquanto ouvia os passos dela subindo pesados pela
escada até o andar superior. Quando ouviu a porta do quarto bater, levantou e
saiu da cozinha.

Deu alguns passos tontos pela sala. A mesa enorme, madeira escura. Oito
lugares, todos vazios. Parou em frente ao retrato do avô — rosto levemente
inclinado, olhos verdes aguados que eram os mesmos da mãe e também os dele,
heranças. No meio do campo, pensou, morreu só com um revólver e sua sina. Levou
a mão até o bolso interno do casaco, tirou a pequena garrafa estrangeira e
bebeu. Quando a afastou, gotas de uísque rolaram pelos cantos da boca, pescoço,
camisa, até o chão. A cadela lambeu o tapete gasto, olhos quase cegos, língua
tateando para encontrar o líquido.

Ele abriu os olhos. Como depois de uma vertigem, percebeu-se a olhar fixamente
para o grande espelho da sala. No fundo do espelho na parede da sala de uma
casa antiga, numa cidade provinciana, localizou a sombra de um homem magro
demais, cabelos quase raspados, olhos assustados feito os de uma criança.
Colocou a garrafa sobre a mesa, tirou o casaco. Suava muito. Jogou o casaco na
guarda de uma cadeira. E começou a desabotoar a camisa manchada de suor e
uísque.

Um por um, foi abrindo os botões. Acendeu a luz do abajur, para que a sala
ficasse mais clara quando, sem camisa, começou a acariciar as manchas púrpura,
da cor antiga do tapete na escada — agora, que cor? —, espalhadas embaixo dos
pêlos do peito. Na ponta dos dedos, tocou o pescoço. Do lado direito,
inclinando a cabeça, como se apalpasse uma semente no escuro. Depois foi
dobrando os joelhos até o chão. Deus, pensou, antes de estender a outra mão
para tocar no pêlo da cadela quase cega, cheio de manchas rosadas. Iguais às do
tapete gasto da escada, iguais às da pele do seu peito, embaixo dos pêlos.
Crespos, escuros, macios.

— Linda — sussurrou. — Linda, você é tão linda, Linda.



(*) Ana Cristina César: "A teus pés".