Meu 1º livro
Autor: Henrique  Ruffo | Publicado: 2012-11-13T21:09:00-02:00



“Nós dois estávamos começando a viver a rotina – e as pequenas 
maravilhas – da vida de casados. Compartilhávamos escovas de dentes e 
meias, e trocávamos seções do jornal da manhã. Ela dormia do lado 
direito da cama; eu preferia o esquerdo. Ela comia os cereais secos, 
como se fossem salgadinhos; eu tinha praticamente que pescá-los no 
leite.
Naquele verão, fui aceito pela San Jose State para me 
matricular na graduação em Inglês. Arranjei um emprego de segurança no 
depósito de uma loja de móveis. O trabalho era incrivelmente chato, mas 
tinhas uma vantagem considerável: depois que todo mundo ia embora e as 
sombras começavam a se espalhar por entre as fileiras de sofás cobertos 
de plásticos empilhados até o teto, eu pegava meus livros e ia estudar. 
Foi no escritório com cheiro de Pinho Sol daquele lugar que comecei a 
escrever o meu primeiro romance.
No ano seguinte Soraya também foi 
estudar na Jose State, e para a tristeza do pai, se matriculou na 
habilitação para o magistério.
- Não sei por que você fica 
desperdiçando os seus talentos desse jeito – disse o general, certa 
noite, durante o jantar. – Você sabia Amir jan, que ela só tirou 
conceito “A” durante todo o segundo grau? – Depois voltou-se novamente 
para ela. – Uma garota como você podia vir a ser advogada, cientista 
política. E, Inshallah, quando o Afeganistão for libertado, colaborar no
 sentido de escrever a nova constituição. Vamos precisar de jovens 
afegãos talentosos como você. Podem até lhe oferecer um cargo de 
ministra, em função do seu sobrenome.
Percebi que Soraya estava se contendo e que o seu rosto tinha se contraído.
- Não sou mais uma garota, padar. Sou mulher casada. E, além do mais, também vão precisar de bons professores.
- Mas ensinar é coisa que qualquer um pode fazer.
- Tem mais arroz, madar? – perguntou Soraya.
(...)
A
 fragilidade do general – e também o tempo – tinham abrandado as coisas 
entre ele e Soraya. Agora, os dois passeavam juntos, iam almoçar aos 
sábados, e às vezes, ele ia assistir a uma de suas aulas. Sentava no 
fundo da sala, usando o velho terno cinza lustroso de tanto passar, com 
bengala pousada no colo, sorrindo. De quando em quando, chegava até a 
tomar notas.
Naquela noite, Soraya e eu estávamos deitados, com as 
costas dela apertadas contra o meu peito e o meu rosto mergulhado nos 
seus cabelos. Lembrei da época em que ficávamos um de frente para o 
outro, testa encostada em testa, trocando beijos depois de fazer amor, 
sussurrando coisas sobre dedinhos miúdos e dobrados, primeiros sorrisos,
 primeiras palavras, primeiros passos. De vez em quando ainda fazíamos 
isso, mas os sussurros eram sobre aulas ou meu novo livro, e os risos 
eram por causa de uma vestido ridículo que tínhamos visto em uma festa. 
Continuava sendo bom quando fazíamos amor; às vezes até mais que bom. 
Algumas noites, porém, eu me sentia aliviado por ter terminado, e porque
 estava livre para me afastar e esquecer, ao menos por algum tempo, a 
inutilidade do que tínhamos acabado de fazer. Ela nunca disse nada 
disso, mas eu sabia que, por vezes, Soraya sentia a mesma coisa. Nessas 
noites, cada um virava para o seu lado e se deixava levar pelo próprio 
salvador. O de Soraya era o sono. O meu, como sempre, um livro.”