A vingança
Autor: Venicius Teixeira | Publicado: 2015-04-12T08:36:00-03:00








Cai&nbsp;a primeira chuva torrencial&nbsp;do final do ano, prefaciando o&nbsp;verão. Novamente&nbsp;São&nbsp;Paulo enfarta. As vias&nbsp;entupidas, vistas por trás, são um rio de luzes vermelhas.&nbsp;Aproximadamente às&nbsp;17:00&nbsp;horas,&nbsp;no auge do temporal,&nbsp;os semáforos do cruzamento Faria Lima x&nbsp;Rebouças&nbsp;apagam.&nbsp;







Em uma barraca de doces, bem próximo ao inerte cruzamento, Seu Luís, vendedor, ajusta&nbsp;a redoma feita de&nbsp;plástico transparente para proteger suas mercadorias da&nbsp;insistência do&nbsp;vento.&nbsp;Não&nbsp;é a primeira vez que&nbsp;presencia um temporal dessa envergadura, mas é sempre impressionante.&nbsp;Experimenta,&nbsp;vez ou outra, o dessabor dos prejuízos causados pelas tempestades em sua casa, no jardim&nbsp;São&nbsp;Miguel e,&nbsp;ainda assim, é&nbsp;simpático à&nbsp;chuva.







Contaram a ele a história de um fulano no centro da cidade, vendedor de milho cozido no pratinho descartável, que usa a água das chuvas no preparo de seu produto. Quem lhe disse isso, um advogado albino metido a orador, lançou o deboche: Milho Pluvial! E ainda informou que a palavra pluvial vem do termo usado para o manto dos sacerdotes gregos quando estes aspergiam um fiel. Nunca pode confirmar o dado. Contudo, já ouvira o pastor de sua igreja falar "aspersão" e isso causou uma empatia imediata com o termo. Quando chove em seu horário de trabalho, imagina que as águas são a personificação feminina do manto de Deus pairando sobre os prédios.&nbsp;





Ele tem uma teoria&nbsp;secreta&nbsp;sobre a seca que o estado tem enfrentado. Acha que a chuva, depois de muito tempo, percebeu que&nbsp;São&nbsp;Paulo a quer como um cafajeste a uma puta afeita: na hora e local convenientes.&nbsp;“é só dar seis horas que começa a chover”, “&nbsp;na Cantareira, que é bom,&nbsp;não&nbsp;chove nunca!"&nbsp;ou,&nbsp;"que merda!&nbsp;Fim de semana&nbsp;com chuva...”. E, no interior do estado, a chuva é bem vinda apenas quando vem na medida certa para fazer crescer os campos e encher o rabo dos agricultores de dinheiro.&nbsp;Não&nbsp;há mulher que aguente, conclui Seu Luís.&nbsp;







Aí&nbsp;a chuva, velha de guerra,&nbsp;que viu de longe os animais subindo e descendo d`A Arca, que lavou o sangue de incontáveis batalhas, que sorriu orgulhosa da inventividade humana quando os primeiros guarda-chuvas foram abertos no mundo, ficou ressentida com todo esse pragmatismo e perdeu o encanto por São Paulo. A mulher&nbsp;moderna (pobre rica&nbsp;lua chuva)&nbsp;odeia se sentir usada e Seu Luís aprendeu isso&nbsp;a&nbsp;duras penas em sua vida matrimonial.





Mas a chuva tem o autocontrole de&nbsp;uma obesa que resolve emagrecer parando drasticamente de comer. Segura, segura, segura e, por fim,&nbsp;chove desregulada quando não pode mais evitar.&nbsp;Exatamente igual&nbsp;à Sheila,&nbsp;uma&nbsp;funcionária cheinha de um desses muitos prédios do entorno, que quando encana com uma dieta come só folha de alface e peixe no almoço, mas basta brigar com o namorado para descer no Seu Luís, gastar metade do VR em guloseimas, depois passar no applebee`s e comer costela com milho cozido.







À frente da barraca, o mar de&nbsp;automóveis&nbsp;começa a deslizar vagarosíssimo. As buzinas e as imprecações vêm e vão como ondas.&nbsp;Todos os carros andam, exceto um&nbsp;Camaro&nbsp;de vidros espelhados, brega, cujo motorista provavelmente abandonou o volante.&nbsp;É até possível ver a&nbsp;porta &nbsp;semiaberta. Enquanto desviam do&nbsp;Camaro, os motoristas&nbsp;xingam&nbsp;baixinho em seus volantes, amaldiçoando aquele&nbsp;homem possivelmente rico, mas&nbsp;inegavelmente cafona.







Seu Luís começa a estranhar. O&nbsp;Camaro&nbsp;está parado junto ao meio-fio, na calçada oposta à de sua barraca,&nbsp;e ele não viu ninguém&nbsp;sair&nbsp;do&nbsp;carro&nbsp;em momento algum. Sob protestos e buzinadas dos motoristas, atravessa&nbsp;a via ainda congestionada&nbsp;e vai dar uma olhada de perto.&nbsp;Abre a porta e encontra o&nbsp;corpo do motorista&nbsp;debruçado sobre o banco do passageiro. O carro é uma cripta invernal, graças ao ar condicionado ligado na potência máxima. Trêmulo e com a cabeça anuviada, Seu Luís liga para o corpo de bombeiros, primeiro número que lhe ocorre.&nbsp;Quando diz aos tropeços “tem um homem morto num&nbsp;Camaro&nbsp;aqui”,&nbsp;pedem-lhe que cheque respiração e pulso. Ele mente que checou&nbsp;e diz o endereço. Tem um nojo da morte que não condiz com a sua idade nem com a mórbida vizinhança&nbsp;em que vive.





Uma ambulância vem&nbsp;e leva&nbsp;o homem (vivo), ao hospital.&nbsp;Seu Luís chega&nbsp;em&nbsp;casa e chora&nbsp;no ombro perfumado de sua esposa, revendedora&nbsp;Jequiti. Depois desse dia, sempre&nbsp;que começa a chover&nbsp;ele faz o sinal da cruz, mesmo sem ser católico. Fica sem fôlego&nbsp;quando um carro demora mais que&nbsp;os outros para&nbsp;se mover. Acabou por adequar&nbsp;sua teoria, complementando-a com&nbsp;a seguinte constatação: a chuva,&nbsp;tal qual&nbsp;mulher traída, é inventiva quando quer se vingar.