CELÍACO(CELÍACO!) - wikdicionario wikcionario etimo
Autor: Otto Cezar Gribel | Publicado: 2013-09-23T09:59:00-07:00
























Mãe amava jardinagem e vovó,
seus filhos, seu marido e a poesia
de Casimiro de Abreu, Junqueira Freire

e Álvares de Azevedo


três ultra-românticos poetas,

alguns árcades 

( - mãe recitava Alvarenga Peixoto,

poema que ele escrevera no cárcere

da Ilhas das Cobras:

'Bárbara bela

do norte estrela




que o meu destino sabes guiar,

de ti ausente,

triste, somente

as horas passo a suspirar.

&nbsp;&nbsp;&nbsp; Isto é castigo

que Amor me dá").

&nbsp;

&nbsp;

Mãe cozinhava mui bem:

galinha cabidela,

empadas deliciosas

( nunca comi similares

- ou só mordisquei similares!)

e outros tanto acepipes, quindins.






Mãe saía à rua 

acompanhado todos os filhosainda criançase o povo que a via

comparava-a com a galinha e os pintainhos

ou a "escadinha" ou o time de futebol.




Íamos com destino à casa de sua mãe,

avó para o tempo em que fomos gerados,quase nos gerânios que mãe plantava

por toda a parte, no imaginário.



Mãe cantava canções maviosas




e seu canto santo- materno e ternoera melhor do que o melhor grupo musical de mundo:

- The Beatles





Mãe fazia e era tudoe meu pai apenas aparecia de coadjuvante

e de preferência ébrio e furioso

como um Ariosto que recitava o poema

"Orlando Furioso".

atuando sempre como um bufão.





Ora, se insisto em frisar




que mãe fazia e acontecia,

em tempos&nbsp; de paraíso,

não é porque ela já esteja morta;

ela continua viva,

esbanjando saúde,

porém ferida pela idade provecta,




na qual muitos sofrem do mal de Alzeimer,sofre sobre a máscara teatral do Alzeimer,peça dramática que um médico escreveupara os demais tolos representarem como meros atores do exercício da medicina,


dentre outros males que teimam em abundar,desdenhando a ciênciae sua estúpida e estapafúrdia presunção.Canto sua alegria antiga assimnão com tom elegíaco ou ditirâmbico,mas com ordem de ode eivada de melancolia,


pois fica claro que nós, - todos!,

os maus filhos, que somos, - todos!,

péssimos e ingratos seres humanos,

tratamos o outro ser humano,

não com respeito, carinho e amor, 




nem com qualquer caridadeque ultrapasse o que é&nbsp; mero verbo nos lábios mendazes,

porquanto mesmo em se tratando de nossa mãe,

pessoa de proa de nossa vida,

que todo o amor semeou e doou para nós,




que nos embalou e consolou com carinho que nunca mai tivemos,

não obstante isso e tudo o maisque não ouso narrar

de tanto amor

devolvido com tanta indiferença,




pois a passamos a tratar nossa mãe,

que é a nossa vida,

- tratamo-la como mula e trator que somos,Massey&nbsp; Ferguson,- tratamo-la como se ela fosse

um jazigo vivo,




um túmulo aberto no peito 

- da dor maior,que é um dó maior...

que rasga e fere gravemente
- até nossa maldade infinita!

&nbsp;

Mãe ( não é, mãe,

deste filho impenitente

que precisa de muita penitência filial)
pode ter morrido para a poesia 
do conjurado Alvarenga Peixoto,
bem como morreu para muita coisa,
mas nós, mesmo em criança,morremos todas as noites

e acordamos com a aurorapata que venha nos acordarno fuso do dilúculo,

na lua embrulhada em teia de aranha,

toda branca, pálida,

pois todos somos roubados e furtados

de células, acervos de memória,

dentre a infinidade da riquezaque fora e é nosso tesouro na vida,sempre surripiado, bifado tesouro,sem que nos socorra

o Código Penal Brasileiro



ou as leis internacionaisque berram e ladram,

mas somente põem o ricto do sarcasmo

em lábios entreabertos num sorriso irônico 

do ladrão, que não é cão,nem ladra feito um canino

- e também a ferida do berne no boi,&nbsp; vaca,&nbsp; bezerro...

para que o abençoado pão de cada dia 

chegue à mesa do médico&nbsp; veterinárioque&nbsp; também merece sobreviver
e se alimentar de glúten.,

se não for celíaco(celíaco!).


Outrossim, não deixamos os mortos no limbo :
estão sempre nas nossas digressões,
sonhos e cerimônias anuais,
se não escritos sob os signos,
afogados sob montanhas de signos

em livros, cartas, obituários, inventários, epitáfios 
que são "proclamas" do mal-do-século,
e "Confissões" de Alfred de Musset&nbsp; 
e na vida extravagante de Lord&nbsp; Byron,

um dos maiores poetas de Europa.



dicionário
 dicionario onomástico onomastico filosófico filosofico científico 
cientifico enciclopédico enciclopedico etimológico etimologico 
etimologia etimo wikcioná´rio wikcionario wikdicionário wikdicionario 
verbete glossário glossario terminologia científica cientifica 
nomenclatura binomial terminologia nomenclatura taxononia raxinomia vida
 obra biografia pinacoteca historiografia lexic léxico lexicografia&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 






















Mãe amava jardinagem e vovó,
seus filhos, seu marido e a poesia
de Casimiro de Abreu, Junqueira Freire

e Álvares de Azevedo


três ultra-românticos poetas,

alguns árcades 

( - mãe recitava Alvarenga Peixoto,

poema que ele escrevera no cárcere

da Ilhas das Cobras:

'Bárbara bela

do norte estrela




que o meu destino sabes guiar,

de ti ausente,

triste, somente

as horas passo a suspirar.

&nbsp;&nbsp;&nbsp; Isto é castigo

que Amor me dá").

&nbsp;

&nbsp;

Mãe cozinhava mui bem:

galinha cabidela,

empadas deliciosas

( nunca comi similares

- ou só mordisquei similares!)

e outros tanto acepipes, quindins.






Mãe saía à rua 

acompanhado todos os filhosainda criançase o povo que a via

comparava-a com a galinha e os pintainhos

ou a "escadinha" ou o time de futebol.




Íamos com destino à casa de sua mãe,

avó para o tempo em que fomos gerados,quase nos gerânios que mãe plantava

por toda a parte, no imaginário.



Mãe cantava canções maviosas




e seu canto santo- materno e ternoera melhor do que o melhor grupo musical de mundo:

- The Beatles





Mãe fazia e era tudoe meu pai apenas aparecia de coadjuvante

e de preferência ébrio e furioso

como um Ariosto que recitava o poema

"Orlando Furioso".

atuando sempre como um bufão.





Ora, se insisto em frisar




que mãe fazia e acontecia,

em tempos&nbsp; de paraíso,

não é porque ela já esteja morta;

ela continua viva,

esbanjando saúde,

porém ferida pela idade provecta,




na qual muitos sofrem do mal de Alzeimer,sofre sobre a máscara teatral do Alzeimer,peça dramática que um médico escreveupara os demais tolos representarem como meros atores do exercício da medicina,


dentre outros males que teimam em abundar,desdenhando a ciênciae sua estúpida e estapafúrdia presunção.Canto sua alegria antiga assimnão com tom elegíaco ou ditirâmbico,mas com ordem de ode eivada de melancolia,


pois fica claro que nós, - todos!,

os maus filhos, que somos, - todos!,

péssimos e ingratos seres humanos,

tratamos o outro ser humano,

não com respeito, carinho e amor, 




nem com qualquer caridadeque ultrapasse o que é&nbsp; mero verbo nos lábios mendazes,

porquanto mesmo em se tratando de nossa mãe,

pessoa de proa de nossa vida,

que todo o amor semeou e doou para nós,




que nos embalou e consolou com carinho que nunca mai tivemos,

não obstante isso e tudo o maisque não ouso narrar

de tanto amor

devolvido com tanta indiferença,




pois a passamos a tratar nossa mãe,

que é a nossa vida,

- tratamo-la como mula e trator que somos,Massey&nbsp; Ferguson,- tratamo-la como se ela fosse

um jazigo vivo,




um túmulo aberto no peito 

- da dor maior,que é um dó maior...

que rasga e fere gravemente
- até nossa maldade infinita!

&nbsp;

Mãe ( não é, mãe,

deste filho impenitente

que precisa de muita penitência filial)
pode ter morrido para a poesia 
do conjurado Alvarenga Peixoto,
bem como morreu para muita coisa,
mas nós, mesmo em criança,morremos todas as noites

e acordamos com a aurorapata que venha nos acordarno fuso do dilúculo,

na lua embrulhada em teia de aranha,

toda branca, pálida,

pois todos somos roubados e furtados

de células, acervos de memória,

dentre a infinidade da riquezaque fora e é nosso tesouro na vida,sempre surripiado, bifado tesouro,sem que nos socorra

o Código Penal Brasileiro



ou as leis internacionaisque berram e ladram,

mas somente põem o ricto do sarcasmo

em lábios entreabertos num sorriso irônico 

do ladrão, que não é cão,nem ladra feito um canino

- e também a ferida do berne no boi,&nbsp; vaca,&nbsp; bezerro...

para que o abençoado pão de cada dia 

chegue à mesa do médico&nbsp; veterinárioque&nbsp; também merece sobreviver
e se alimentar de glúten.,

se não for celíaco(celíaco!).


Outrossim, não deixamos os mortos no limbo :
estão sempre nas nossas digressões,
sonhos e cerimônias anuais,
se não escritos sob os signos,
afogados sob montanhas de signos

em livros, cartas, obituários, inventários, epitáfios 
que são "proclamas" do mal-do-século,
e "Confissões" de Alfred de Musset&nbsp; 
e na vida extravagante de Lord&nbsp; Byron,

um dos maiores poetas de Europa.



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Mãe amava jardinagem e vovó,
seus filhos, seu marido e a poesia
de Casimiro de Abreu, Junqueira Freire

e Álvares de Azevedo


três ultra-românticos poetas,

alguns árcades 

( - mãe recitava Alvarenga Peixoto,

poema que ele escrevera no cárcere

da Ilhas das Cobras:

'Bárbara bela

do norte estrela




que o meu destino sabes guiar,

de ti ausente,

triste, somente

as horas passo a suspirar.

&nbsp;&nbsp;&nbsp; Isto é castigo

que Amor me dá").

&nbsp;

&nbsp;

Mãe cozinhava mui bem:

galinha cabidela,

empadas deliciosas

( nunca comi similares

- ou só mordisquei similares!)

e outros tanto acepipes, quindins.






Mãe saía à rua 

acompanhado todos os filhosainda criançase o povo que a via

comparava-a com a galinha e os pintainhos

ou a "escadinha" ou o time de futebol.




Íamos com destino à casa de sua mãe,

avó para o tempo em que fomos gerados,quase nos gerânios que mãe plantava

por toda a parte, no imaginário.



Mãe cantava canções maviosas




e seu canto santo- materno e ternoera melhor do que o melhor grupo musical de mundo:

- The Beatles





Mãe fazia e era tudoe meu pai apenas aparecia de coadjuvante

e de preferência ébrio e furioso

como um Ariosto que recitava o poema

"Orlando Furioso".

atuando sempre como um bufão.





Ora, se insisto em frisar




que mãe fazia e acontecia,

em tempos&nbsp; de paraíso,

não é porque ela já esteja morta;

ela continua viva,

esbanjando saúde,

porém ferida pela idade provecta,




na qual muitos sofrem do mal de Alzeimer,sofre sobre a máscara teatral do Alzeimer,peça dramática que um médico escreveupara os demais tolos representarem como meros atores do exercício da medicina,


dentre outros males que teimam em abundar,desdenhando a ciênciae sua estúpida e estapafúrdia presunção.Canto sua alegria antiga assimnão com tom elegíaco ou ditirâmbico,mas com ordem de ode eivada de melancolia,


pois fica claro que nós, - todos!,

os maus filhos, que somos, - todos!,

péssimos e ingratos seres humanos,

tratamos o outro ser humano,

não com respeito, carinho e amor, 




nem com qualquer caridadeque ultrapasse o que é&nbsp; mero verbo nos lábios mendazes,

porquanto mesmo em se tratando de nossa mãe,

pessoa de proa de nossa vida,

que todo o amor semeou e doou para nós,




que nos embalou e consolou com carinho que nunca mai tivemos,

não obstante isso e tudo o maisque não ouso narrar

de tanto amor

devolvido com tanta indiferença,




pois a passamos a tratar nossa mãe,

que é a nossa vida,

- tratamo-la como mula e trator que somos,Massey&nbsp; Ferguson,- tratamo-la como se ela fosse

um jazigo vivo,




um túmulo aberto no peito 

- da dor maior,que é um dó maior...

que rasga e fere gravemente
- até nossa maldade infinita!

&nbsp;

Mãe ( não é, mãe,

deste filho impenitente

que precisa de muita penitência filial)
pode ter morrido para a poesia 
do conjurado Alvarenga Peixoto,
bem como morreu para muita coisa,
mas nós, mesmo em criança,morremos todas as noites

e acordamos com a aurorapata que venha nos acordarno fuso do dilúculo,

na lua embrulhada em teia de aranha,

toda branca, pálida,

pois todos somos roubados e furtados

de células, acervos de memória,

dentre a infinidade da riquezaque fora e é nosso tesouro na vida,sempre surripiado, bifado tesouro,sem que nos socorra

o Código Penal Brasileiro



ou as leis internacionaisque berram e ladram,

mas somente põem o ricto do sarcasmo

em lábios entreabertos num sorriso irônico 

do ladrão, que não é cão,nem ladra feito um canino

- e também a ferida do berne no boi,&nbsp; vaca,&nbsp; bezerro...

para que o abençoado pão de cada dia 

chegue à mesa do médico&nbsp; veterinárioque&nbsp; também merece sobreviver
e se alimentar de glúten.,

se não for celíaco(celíaco!).


Outrossim, não deixamos os mortos no limbo :
estão sempre nas nossas digressões,
sonhos e cerimônias anuais,
se não escritos sob os signos,
afogados sob montanhas de signos

em livros, cartas, obituários, inventários, epitáfios 
que são "proclamas" do mal-do-século,
e "Confissões" de Alfred de Musset&nbsp; 
e na vida extravagante de Lord&nbsp; Byron,

um dos maiores poetas de Europa.



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cientifico enciclopédico enciclopedico etimológico etimologico 
etimologia etimo wikcioná´rio wikcionario wikdicionário wikdicionario 
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