Autor: William Rezende Quintal | Publicado: 2012-03-23T08:47:00-07:00

Sobre a História da sua pena  Confidências de um leitor  Para meu distinto amigo Rogério Marcos, blogueiro confidente de penas, lápis e teclados; uma carta a Carlos Augusto Ferreira.  Capital Federal, 23 de março de 2012            E          stimado Senhor Carlos,   Não quis surpreendê-lo logo com a geografia, já que somente a data desta minha remessa deve ser aterradora. Assim como o senhor, sou morador da Capital Federal, ainda que os ventos da República tenham trazido esta para outras latitude e longitude. Hoje o morador da capital é distinto pela secura do ar e não pela brisa marítima; daqui, da ilusória solidão do Planalto Central do Brasil, o mais incauto pode até fantasiar sobre a solidão das estepes mongóis de onde Gengis Khan, sozinho, conquistou e falhou em fazer durar o maior império da Terra.   Faço questão de, marcando a data, e, possivelmente para o seu espanto, atestar de que sou humano. Faço isto porque, tendo lido suas confidências, devolvo as minhas sendo eu também descendente de humanos como o senhor mesmo. Esta observação aparentemente desnecessária e escandalosa sobre a minha humanidade é necessária apenas porque o fato de eu ser humano e descendente de humanos, não obrigou que a mesma lógica se aplicasse à descendência das penas e lápis do seu tempo, que têm por descendentes, além de lápis e penas, toda uma gama de espécimes que inclui canetas esferográficas, marcadores de texto e coros de teclados em nada semelhantes aos solitários bastões do seu tempo.   Evidentemente não subestimo sua erudição, que já deve saber que esta raça, a das penas e lápis, é também descendente de outras muito distintas em suas formas, mas fiéis ao mesmo ofício de tornar visíveis os segredos das mentes humanas. Assim como foram os dedos, os pincéis, os cinzéis, as estopas, os carvões, os algodões e as cunhas de imprimir cuneiformes no barro fofo de outras eras... é com outra espécie de confidentes que escrevo minhas confidências, não com uma caneta esferográfica, linotipo ou máquina de escrever, nem tão pouco com um palito inexorável, mas em coro, um coro de teclados, só que não sobre papel, mas na luz de uma tela que, faceira, imita o papel com ironia. Ironia sim, já que, ainda que branco e retangular, este papel de luz não é fiel ao traço, apaga e escreve, corrige e se arrepende sem marcas. Não existem mais caligrafia ou ortografia, para tanto deveriam existir seus opostos, que não existem mais. Tudo pode ser formatado, justificado, planificado e distribuído sem uma gota sequer da venenosa tinta. Não há originais, o romantismo não morreu, virou um morto vivo requentado em folhetins; o realismo sobreviveu no engajamento proletário, mas ficou catatônico depois da lobotomia das ditaduras e o modernismo, fogoso que era, agora é rabugento e recalcado com a delirante e permissiva pós-modernidade.  Não há originais nem há uma só voz ou autoridade, não existe autor já que não há ego, não há todo, só partes; e nem é o inferno, porque seria demasiado luxo e confortável segurança alguém poder dizer com segurança estar em uma situação que se pudesse definir, mesmo que como inferno. Mas não é que não haja mais lápis e penas por aí, ainda existem, em castas estagnadas e elitistas como as monarquias que há pouco ainda se impunham como poderes legítimos num mundo de impérios e pontífices. Mesmo assim, me acompanha este coro de teclas que é fiel companheiro trágico desde a infância, os lápis, penas e canetas esferográficas, fui deixando aos poucos e definitivamente depois de concluída a universidade. Como sacerdotes de um credo obscuro de um passado exotérico, estas personagens da vida privada dos poucos alfabetizados do passado, hoje se dedicam às belas artes, também em extinção, e a arcaísmos como caligrafia de convites de casamento ou quando bem sucedidas, legitimando atos oficiais como o faziam os papas e bispos ao acompanhar políticos e autoridades de outrora. São os instrumentos para assinatura de pactos, decretos, obras de arte ou autógrafos na pele arrepiada de fãs adolescentes de popstars com os peitos e os cérebros cheios de silicone.  Mas vamos adiante também porque este caminho é tenebroso...  Meu teclado, é de filhos de um tal Acer e têm mãe desconhecida, o inverso do que normalmente se passa com a nossa espécie. É sabido que tem seus traços distintivos na herança de um mítico Qwerty Uiop, desculpa dos desta linhagem para justificar a falta de nobreza com um antepassado herói. Este coro de eunucos é formado de teclas que solam em polifonia sendo melhor companheiro que as canetas esferográficas que, assim como sua finada pena, sabiam demasiado sobre nossas desventuras e imprudências, pior, dos nossos vícios e inconsistências. O coro é corporativo, é burocrático, bestial, cada qual sabe muito pouco da importância que tem, e, se um falha, todos são substituídos, não há lugar para insubordinação. Inexorável é agora o bater dos dedos sobre o teclado, ainda que seu coro seja companheiro mais que presente na tragédia da vida. Como no tempo dos antigos gregos, este coro de eunucos narra a todo instante e publica pelos ventos e através de ondas a futilidade das nossas ambições e a perversão da nossa ética solitária. Eles próprios, os teclados, têm seus monopólios, www..., @fulano, @beltrano, vc, tc, uindous E, control C e control V... comandos para bestas nas mãos dos milhões que hoje podem ler e escrever asneiras, as mesmas que sempre se escreveu em papel e guardou-se para si, publicadas ao mundo sem a maturação do bom senso ou a simples consciência de que tal coisa nunca existiu.    Hoje a contradição dos antigos Romanos chegou ao seu limite, a palavra escrita é a que voa, e o ar ficou mais duro do que pedra sendo a luz mais indelével que a tinta.   Aconteceu que meu primeiro teclado, ainda na infância, era filho de um CCE e seu nome era MC1000, nome futurístico para uma máquina que hoje não teria mais funções que um enfeite de árvore de natal. Aquele teclado não gravou nada que valesse o esforço, era um fanfarrão, arauto mentiroso de um futuro ideal de carros voadores, e casas flutuantes no espaço sideral. Seus truques e exibições camuflavam suas limitações, pois ainda as extravagantes máquinas de escrever IBM e Olivetti eram as verdadeiras protagonistas da modernidade industrial na escrita. Mesmo assim, as acrobacias eletrônicas do MC1000 fascinavam os jovens e aterrorizavam os supersticiosos, a ponto de, num misto de ambição e medo da besta, o pastor da aldeia veio pedir a meu pai que doasse a prodigiosa máquina ao serviço da congregação para que todos pudessem usufruir do seus serviços admiráveis, ao que meu pai, o sábio que é, riu e deu de ombros.   O MC1000 ainda deve estar em alguma caixa lá nas Minas Gerais esperando ser encontrado por algum colecionador de antiguidades, mas, anos depois, eu novamente me entregaria a um coro Qwerty definitivamente. Foi só quando me encontrei com um 386 de monitor preto e branco na escola que pude vislumbrar qual seria minha história de amor e ódio com esse coro trágico chamado Teclado de Computador. Depois dos 486 e Pentium que tinham o tamanho de um forno de cozinha, passei a perambular por aí com lap tops, que ainda são o melhor meio para longas confidências, mas como se não bastassem as longas confidências, há também as curtas, dos pequenos filhotinhos que estes têm e que ficam em nossos bolsos, os celulares.   Com meu primeiro Pentium descobri namoradas anônimas pelos caminhos escabrosos do ICQ, e na dúvida cruel se as moças eram mesmo moças ou sequer mulheres, abandonei completamente aquele tipo de convivência. Logo, na faculdade, descobri que era possível fazerem-se ouvir as querelas juvenis em fóruns onde todos pareciam mesmo gostar de escrever, mas ninguém parecia ler nada do que se escrevia. Na mágica do mal uso de suas ferramentas, perdi inúmeros trabalhos acadêmicos, textos criativos, cartas de amor e ódio... tudo perdido para memórias defeituosas e sem redundância. Quando comecei a trabalhar comprei brigas com chefes e filhos de chefes em correios institucionais publicamente, e, como ratazanas não gostam da luz, nunca fui demitido por isso. Mas logo todos se acostumaram a usar os meios da digitação tão dissimuladamente quanto os discursos e assinaturas com pena e este tipo de oportunidade de catarse intempestiva não surge mais tão facilmente. Suspeito que meu teclado tenha uma relação afetiva com meu celular, e, não faço ideia de que tipo ou como isso se dê, mas sinceramente prefiro não saber. O fato é que em breve me parece que estes equipamentos não precisarão mais de qualquer conexão via cabos e tomadas,  o que me tranquiliza, já que não me agrada ser expectador de seja lá o que fazem e sentem assim tão entranhadamente conectados sem qualquer protocolo, moral o que pode ser constrangedor às famílias e ao ambiente de trabalho humano.   O mesmo teclado com que se escrevem cartas de amor, digitam-se endereços para sites de compras, pagamentos de impostos, loterias, reclamações formais e informais, provocações e fantasias é o que uso para escrever ao estimado autor de Histórias Cambiantes. Não há fim trágico para a besta, sua morte é a oportunidade para sua substituição por outra mais insidiosa e sedutora, sua existência bisonha prescinde do efeito de seu trabalho e possuí-la passa a ser uma libidinosa necessidade. Não têm alma e nem língua, não tem voz nem personalidade, mas canta e dança para nosso prazer, nos fazendo crer inúteis sem a visão as ilusões com as quais nos alimenta. Coreografia taciturna de teclas com chapéus de letras se abaixando e levantando em sequência... não há gavetas com rascunhos, só gigabites de textos incompletos e ideias cambetas.   Minhas infladas ambições de escritor de cópias legitimadas pelo elogio da máquina, escrevo a dedadas cambiantes.  William R. Quintal