Há sete anos
Autor: Rodrigo Bueno | Publicado: 2013-03-17T09:32:00-07:00

São Paulo, 17 de março de 2013

Meu filho amado,

há sete anos e alguns minutos você nasceu. Era uma sexta-feira de sol, bem diferente da garoa que lava São Paulo hoje, garoa que deu nome a esta terra. Naquela sexta-feira acordamos, sua mãe e eu, com um misto de nervosismo, ansiedade e uma alegria gigantesca. No dia anterior tínhamos ido à Dra. Marici e ela havia nos dado a notícia de que você não estava no lugar, que um parto normal seria algo muito difícil de acontecer. Nós já tínhamos reservado o hospital para a semana seguinte, mas, pensando no que a médica dizia, decidimos que o melhor seria não esperar mais um fim-de-semana. Assim fomos para o Einstein às sete da manhã, cheios de esperança e sabendo que nossa vida mudaria para sempre a partir daquele dia.

Naquela sexta-feira, depois de esperar uma eternidade para que tudo estivesse pronto, médicos à postos, acompanhei sua mãe até a sala de parto. Logo me pediram para sair, para me vestir noutra sala enquanto sua mãe era preparada. Nunca na minha vida experimentei tamanha ansiedade, e só de me lembrar agora meu coração bate mais forte e minha boca fica seca como há sete anos. Me lembro de dois médicos que entraram na sala conversando sobre seus pacientes, me lembro da televisão ligada... Me lembro de rezar, de pedir a Nossa Senhora que nos acompanhasse, guiasse a mão da médica. Pedi aos anjos que descessem naquele momento, (calling all angels, I need you here by me side) que te vissem nascer. Pedi ao meu pai, ao meu avô, que ficassem ao meu lado. Rezava sem parar o mesmo "angel de mi guardia, mi dulce compania" que você reza comigo todas as noites em que vem dormir aqui. 

Entrei na sala, muitos apetrechos por todos os lados, panos, campos ciúrgicos, sua mãe deitada no centro de tudo. Fiquei ali, ao lado dela, querendo espiar o que acontencia do outro lado do campo. Não sei quanto tempo se passou. Me lembro somente da hora em que vi a médica assistente com os olhos cerrados, confiando mais no tato do que na visão, perguntar: "o pediatra está na sala?". Em seguida ela anuncia que você ia nascer. Minha visão se turvou na hora, os sons chegavam de lugares longínquos, olhei por uma janela e vi suas avós aos prantos, sua dinda, seu dindo, até mesmo a tia Caula...&nbsp; até que um som se fez ouvir imperioso, seu primeiro choro. Te segurei segundos depois, e ali entendi o propósito da minha vida.

De lá pra cá estivemos juntos sempre. Nas cólicas, mamadas noturnas, nos banhos (você era mestre em escorregar das minhas mãos), fraldas, papinhas, sorrisos, engatinhadas, tentativas de andar, corridas, sons, palavras, dentes nascentes, perebas, resfriados, viroses, choro, manha, descoberta, praça, banho de sol, machucados, na primeira vez que você entrou na piscina, na primeira vez que entrou no mar. Gargalhamos juntos, choramos juntos também. Compartilhamos a alegria da vida e a tristeza das despedidas. No frio, no calor, sob o sol, debaixo de chuva. Fiz muitas coisas erradas (confesso hoje que uma vez bati sua cabeça na prateleira que ficava acima do seu trocador quando você tinha alguns meses somente), fiz algumas certas, cresci junto com você nesses anos todos. E é sobre isso que quero falar.

Acho que quando nos tornamos pais nós viramos ao mesmo tempo professores e alunos. Cabe a mim te mostrar muita coisa, te guiar em vários caminhos, te ajudar a enxergar o que há por detrás de tudo o que seus sentidos captam, te ajudar a pensar e a raciocinar. Cabe a mim te dar algumas direções, explicar o certo e o errado, transmitir os ensinamentos que eu um dia recebi, os códigos e a ética que creio serem valiosos. Cabe a mim saber dizer não, saber impor limites. Cabe a mim te mostrar o outro lado de várias coisas, te aproximar da dúvida e te ajudar a sair dela. O que há de mais bonito nisso tudo é que ao tentar te ensinar aprendi com você muito mais do que transmiti.

Você hoje tem muito pouca ciência do quanto me ensina, do quanto me acompanha a cada dia. Mas você, meu pequeno, é meu maior professor! Você me ensina a ser paciente e tolerante como jamais fui (também não sou taaanto assim agora, mas bem mais do que antes). Você me ensina a não esmorecer diante do que não dá certo, me ensina a tentar novamente. Você não me deixa baixar a cabeça jamais, porque, se o faço, farei com que a sua baixe também. Você&nbsp; me ensina a apreciar as coisas muito simples da vida, as coisas que verdadeiramente importam. Você me ensina a sorrir. Porque me cabe te ensinar me cabe antes aprender, ser coerente, consistente, cuidadoso. Você me ensina a enxergar o mundo com os olhos de uma criança, tal qual o poema que diz: "when I grow old in winter and twilight/I will remember Spring and wisdom I learned/ from that sometime view/of the world through the eyes of a child."&nbsp; &nbsp; 

Há pouco que eu reconheça do homem que eu era antes de você ser parte da minha vida. Claro está que sou um bocado daquele homem, mas muito do que sou hoje veio de você. Veio de aprender, veio de ensinar. Quando nos tornamos pais, e você saberá do que estou falando um dia, assumimos um compromisso diante da vida. A vida foi muito generosa comigo, tenho o compromisso de ser tão ou mais generoso com ela. Minha mitzvah, meu carma, meu destino.

Hoje, quando se completa seu sétimo ano de vida, você ainda não consegue entender tudo isso de forma racional, mas sente e sabe a cada hora o seu tamanho dentro da minha vida. Qualquer pessoa que me conheça sente que já te conhece de muitos anos e todos os que te conhecem repetem a mesma coisa: que criança legal! Porque você é, meu pequeno, um ser iluminado. Desconte a minha corujice se quiser, mas é verdade. Você é alegre, companheiro, cheio de piadas e risadas. Você é empolgado, e contagia a todos com sua empolgação. Você é dedicado, amoroso, carinhoso, protege os menores, fica p da vida diante de qualquer injustiça. É também malandro, teimoso, cheio de respostas para tudo, por vezes desobediente, por vezes impossível. Pode ser egoísta e mandão. Mas eu enxergo sua alma (aquela mesma sobre a quel você me perguntava esta semana que passou), conheço seu coração. E sou o pai mais orgulhoso do mundo, mais feliz, mais agradecido que possa haver.

Meu Quino, meu amado, feliz aniversário! Seja sempre orgulhoso da sua história porque ela é linda. Que você cresça esse homem que é hoje, que você tenha dias muito azuis sempre, que você aprenda (como eu aprendi) que depois da tempestade sempre vem a bonança. Que você possa amar e aprender a ser amado. Que você possa um dia também se orgulhar dos seus filhos, que você possa um dia  ter a alegria que eu tenho de ser seu pai.

Um beijo enorme e sempre amoroso,

Papai