Programa mínimo
Autor: Victor | Publicado: 2013-08-04T00:38:00-03:00

Sabe qual é o seu maior problema? Vá lá, maior não, não diria isso, não 
chegaria a esse ponto. Porque, convenhamos, problemas você tem à rodo e,
 se dependesse de você, se você continuasse nessa sua triste toada - ou 
se continuar: otimismo meu, injustificado talvez, mas estou te dando uma
 chance -, não tenho a menor dúvida de que poderia relatá-los com 
detalhamento microscópico, não deixaria passar nenhuma minúcia, 
dissecaria a sua própria miséria com profissão fé e rigor científico, 
seria seu próprio psicanalista - o que eu até entendo: depois de um 
tempo, isso passa a ser bem razoável: quem é que tem tanto dinheiro? -, a
 lista é longa e, na verdade, você poderia encher cadernos e cadernos só
 com a metalinguística apreciação das suas dores, de como você inflama 
tudo, tudo, até a combustão completa, transforma qualquer fogo de palha 
em incêndio de parque florestal, com você dentro sendo calcinado, é 
claro. Exagero e esbórnia são luxos que nenhuma pessoa decente ousaria 
recusar, mas talvez fosse bom aplicar essa prodigalidade em outros 
campos - por ora: assim esperamos - mais secos, mais áridos - mas nem é 
esse o seu problema. Identificar, classificar e registrar os seus 
problemas (e eu queria deixar uma coisa clara: não falo isso para 
escarnecê-los; eu tenho certeza que são muitos, não tenho dúvida; uma 
coisa que não deve te abater, até porque eu imagino que nós podemos 
dispensar mais um problema, não podemos?, é esse cansativo, incessante, 
massacrante papo de que seus problemas, mais que serem coisas menores, 
na verdade são em pequeno número; não: eles são um câncer em metástase, 
em progressão geométrica, em expansão descontrolada, irrompendo 
sorrateiros no meio de digamos uma frase) como um biólogo e suas 
orquídeas, é um problema em si, mas ele não é o maior de todos, antes 
fosse. Fazendo esse tipo de coisa pode até parecer que você é uma dessas
 pessoas as quais o mundo, ou por quê não, sendo realistas e com algum 
conhecimento de causa, essas pessoas as quais o universo orbita a seu 
redor - é uma profusão virtualmente infinita de ‘centrismos’, tantos 
sistemas que não haveria fogueira o bastante para tantos Galileus. É um 
tipo que os psicólogos, os sociólogos, sei lá, algum deles ou os dois ou
 mais, há muitos ‘ólogos’, quase tanto quanto há narcisista e isso, é 
isso, esse é o nome, ou então “indivíduos com transtorno de 
‘personalidade narcísica’", pelo bem da precisão conceitual. Talvez você
 conheça um, dois, talvez conheça uma galáxia e na verdade é bem capaz 
que seja um desses. Mas, como eu dizia, criticando o seu excesso de 
atenção aos próprios problemas que, convém lembrar, não é o maior deles 
(o mistério se avoluma ou estou te aborrecendo? se for o caso, me 
desculpe, aliás, me desculpe duas vezes, porque é claro que eu não vou 
parar a minha exposição no meio para te agraciar com uma explicação 
misericordiosa sobre o grande Problema, P maiúsculo mesmo, assim, de 
brinde, de lambuja - quem é que fica se interrompendo? vez por outra a 
coisa se estende tão lânguida e preguiçosamente que você nem lembra 
onde, quando, como porque e quem começou - pois é, é isso mesmo, a coisa
 fica tão saborosa que das cinzas vem os cinco W, pena que tem letras 
diferentes aqui, essas inconveniências da língua, com suas perninhas 
retas e finas, salto alto, cravando a maldita objetividade nas ruas 
retinas e no seu lead), como eu dizia, o maior dos seus problemas 
consiste em que você se esmerou, talvez demais, até de forma permanente,
 e esse que é o perigo, torça para que não - digamos que você é como um 
artesão habilidoso demais para dar baixa do seu posto, na falta de 
sucessores capazes -, você se esmerou em reduzir as suas coordenadas, os
 seus eixos, por onde você pisa, por onde você coloca os seus pezinhos e
 seus dedos sedentos por ar, asfixiados nesses sapatos apertados (pelo 
menos você não abriu mão da beleza; bem, há de ser um cadáver muito 
bonito e asseado) - você se esmerou em diminuir e muito toda a imensidão
 trepidante e nebulosa dos seus possíveis erros. Você fez o possível, e 
foi admiravelmente bem sucedido nisso, em bloquear quaisquer 
extravagâncias, a se orientar apenas e tão somente por caminhos precisos
 e monótonos como linhas retas; seus dois ou três caminhos se estendem 
euclidianamente paralelos e infinitos, sem nunca se trombarem (são 
grandes demais para coisa tão prosaica, não são?); mas eis que no fim, 
num passe de mágica, a geometria se subverte e das retas faz-se um 
círculo, um cerco, um circo que se fecha sobre você, você, que conseguiu
 se despir de quase tudo o desnecessário: do excesso de você mesmo e a 
correspondente falta dos outros, dos exageros mal trabalhados, das 
vergonhas despropositadas, do seus músculos derretendo - o rei está nu, 
mas ele não vê que tem que sair do castelo, ser súdito, ser príncipe, 
ser rainha, ser bufão, e ser tudo isso ao mesmo tempo, rasgar o círculo,
 reunir todo o seu baralho numa coisa só, e com a destreza do seu cetro,
 fazer-se a sua corte, num espaço exíguo - é sempre pequeno, é sempre 
menor do que deveria ser, umas folhas minúsculos que nunca darão conta 
da enormidade da tarefa: realizar a ridícula e soberana pretensão de 
ordenar o caos.