Outono 
Autor: magdadeangelo | Publicado: 2014-03-20T20:04:00-07:00

Simplesmente amo o outono.&nbsp;
Sinto que volto a ser eu mesma, sem aqueles incômodos que o verão me provoca.&nbsp;
Hoje, no calendário inicia-se a minha estação preferida, o Outono.&nbsp;
Nas palavras de Rubem Alves, compartilho com você a crônica escrita por ele sobre essa estação climática tão especial e que metaforicamente&nbsp;tem tanto a ensinar.&nbsp;






O OUTONO






Foi-se, finalmente, o Verão, não sem antes fazer&nbsp;algumas grosserias e malcriações: trovejou, relampejou, choveu, inundou. Não&nbsp;queria ir embora. Compreendo. Queria ficar para ver e namorar o Outono, que émuito mais bonito que ele. Verão, quarentão: recusava-se a aceitar os sinais da&nbsp;passagem do tempo. Não queria dizer adeus. Gostaria de ficar. A vida é tão boa!Mas o tempo é implacável. O sol lhe disse que a hora do seu adeus havia&nbsp;chegado. Foi se inclinando no céu, suas viagens cada vez mais curtas, as noites&nbsp;mais longas, o crepúsculo chegando mais cedo, as manhãs chegando mais tarde. O&nbsp;vento, antes, convidava a que se tirasse a camisa. Agora ele causa arrepios echama os agasalhos das gavetas onde dormiam.&nbsp;






O céu fica mais azul. Deve ter&nbsp;sido numa tarde de Outono que os Beatles compuseram aquela balada que canta&nbsp;“... because the sky is blue it makes me&nbsp;cry...”&nbsp;E o verde das plantas fica mais verde.&nbsp;

No Verão, o excesso de luz&nbsp;ofusca as cores. No Outono, a luz fica mais mansa e as cores desabrocham como&nbsp;flores. O Verão é inquieto. Tudo nele convida a sair e a agir. O Outono é&nbsp;tranqüilo, introspectivo, convida ao recolhimento e à meditação. É um convite&nbsp;ao pensamento.&nbsp;



Gosto especialmente das suas tardes. O Verão é&nbsp;estação do meio-dia. O Outono vive mais ao sol que se põe. E como são belos os&nbsp;dois, Outono e tardes. Há uma pitada de tristeza misturada no ar. “O que é&nbsp;bonito enche os olhos de lágrimas”, diz a Adélia. Os dois se parecem porque os&nbsp;dois estão cheios de adeus.



A tarde “... é este sossego do céu &nbsp;com suas&nbsp;nuvens paralelas &nbsp;e uma última cor penetrando nas árvores &nbsp;até os pássaros. É&nbsp;esta curva dos pombos, rente aos telhados, este cantar de galos e rolas, muito&nbsp;longe; e, mais longe, o abrolhar de estrelas brancas, ainda sem luz...”&nbsp;



Na cidade onde eu vivi, no interior de Minas, ao&nbsp;crepúsculo se tocava a Ave Maria, e era como se toda a natureza parasse e rezasse.

Eu gostava de ficar olhando para as árvores: havia uma imobilidade absoluta no&nbsp;ar. Nem um único tremor perturbava a tranquilidade pensativa das folhas. E as&nbsp;nuvens ao poente se cobriam de verde claro, passando pelos amarelos, laranjas,&nbsp;e vermelhos, até o roxo, que se preparava para desaparecer na escuridão.

Tudo&nbsp;belo. Tudo triste. E pensávamos pensamentos diferentes daqueles de durante o&nbsp;dia.
“As nuvens que se ajuntam ao redor do sol que se&nbsp;põe, ganham seu colorido triste de olhos que têm atentamente observado a&nbsp;mortalidade dos homens”. (Wordsworth)O crepúsculo e o Outono nos fazem retornar à nossa&nbsp;verdade. Dizem o que somos. Metáforas de nós mesmos, eles nos fazem lembrar que&nbsp;somos seres crepusculares, outonais. Também somos belos e tristes... Como o&nbsp;Verão quarentão, também nós não queremos partir...&nbsp;



“Quando, ao sol que se põe, os rios ficam cor&nbsp;rosa e um leve tremor percorre os campos de trigo, parece das coisas surgir&nbsp;uma súplica de felicidade, que sobe até o coração perturbado.

Uma súplica de&nbsp;degustar o encanto de se estar no mundo enquanto se é jovem e a noite é bela.&nbsp;




Pois nós vamos, como se vai esta onda: Ela, para o mar, nós, para a&nbsp;sepultura”. (Paul Bouget).&nbsp;






Quem quer que pare para ouvir as vozes do Outono e&nbsp;da tarde perceberá que, de dentro da sua beleza, nos falam a nossa vida e a&nbsp;nossa morte. Nada mórbido. Só podem viver bem aqueles que aprendem a sabedoria&nbsp;que a morte ensina.
Foi assim que o professor de literatura, no filme&nbsp;A Sociedade dos Poetas Mortos, iniciou o&nbsp;aprendizado dos seus alunos. Vocês se lembram? Levou-os até uma fotografia onde&nbsp;se encontravam, imobilizadas sobre o papel, pessoas. Agora, todas estavam&nbsp;mortas. Também nós, um dia. A lição da poesia é que é preciso contemplar o&nbsp;crepúsculo no horizonte para se sentir a beleza incomparável do momento.



Cada&nbsp;momento é único. Não há tempo para brincadeiras.&nbsp;Carpe diem:&nbsp;colha o dia, como algo que nunca mais se repetirá, como&nbsp;quem colhe um crepúsculo, “antes que se quebre a corrente de prata, e se&nbsp;despedace a taça de ouro...” Beba cada momento até as últimas gotas. É preciso&nbsp;olhar para o Abismo face a face para se cornpreender que o Outono já chegou e&nbsp;que a tarde já começou. Cada momento é crepuscular. Cada momento é outonal.&nbsp;



Sua&nbsp;beleza anuncia seu iminente mergulho no horizonte.&nbsp;



Quando o sol está a pino, essas idéias não nos&nbsp;perturbam. Tudo parece estar bem. Há muito tempo ainda.



&nbsp;As rotinas do trabalho&nbsp;ocultam a nossa verdade. Mas elas não podem impedir nem que a tarde chegue, com&nbsp;suas cores de adeus, e nem que o Outono chegue, anunciando a proximidade do&nbsp;inverno. E eles nos forçam a ter pensamentos diferentes, pensamentos de&nbsp;solidão. São mestres silenciosos.&nbsp;



Se prestarmos atenção e ouvirmos o que nos dizem,&nbsp;ficaremos sábios. Porque sabedoria é isto: contemplar o Abismo, sem ser destruídos&nbsp;por ele. Nas palavras de Rilke, “conter a morte, a morte inteira, docemente,&nbsp;sem nos tornar amargos”