LADRAI, OH GUARDIÕES DA IGNORÂNCIA, QUE NOSSA PROFISSÃO É A CLARIDÃO!
Autor: ZÜRCK | Publicado: 2011-11-23T20:07:00-08:00

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, bem, ele era meu amigo, e a professora de caligrafia havia gritado com ele - e ainda estava gritando -&nbsp; e o havia posto em pé diante da turma e ele de cabeça baixa e mãos para trás, ombros encolhidos, chorava em silêncio, de vergonha. E todos nós sentíamos essa vergonha sem palavra exata que a defina, sentíamos a vergonha que ele sentia, alguma espécie de regra, em nossas almas, ou corações, -&nbsp; não sei bem - provocava aquilo: vergonha da vergonha do outro. Onze horas e havíamos voltado do recreio. Ele estava suado e trazia a fralda da camisa fora das calças, a gravata frouxa e o colarinho desabotoado e isso era contra o regulamento da escola, que deveria ser seguido rigorosamente, para isso se criam os regulamentos, enfim. O uniforme era coisa muito séria. E era fim de ano e viriam, ainda, as provas finais. Estávamos todos apreensivos por isso. Mas as coisas ainda podiam piorar, como pioraram mesmo e um menino, da outra turma, morreu atropelado e eu e mais cinco alunos, de turmas diferentes, fomos escolhidos para representar a escola e carregar o caixão, porque nosso uniforme se encontrava sempre impecável&nbsp; - e eu, particularmente, me empenhava nisso -&nbsp; e aquilo tudo soava como uma abjeta premiação. E o morto estava lá sereno, parecia sorrir, mas só parecia, na verdade estava chorando aquelas lágrimas silenciosas de que só os mortos, as mães aflitas e os meninos humilhados são capazes. Estava quente o local e o ventilador movimentava seus cabelos, o que lhe emprestava um aspecto mais natural ainda, e a mãe enxugava-lhe as lágrimas. Diziam que chorava por estar partindo e a mãe chorava ainda mais com essa explicação, bobagem. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas ele era meu amigo e a professora de caligrafia havia gritado com ele. E agora ele estava lá parado diante da turma, cabeça baixa, mãos para trás e os sapatos lustrosos de lágrimas e aquela poesia, do Pessoa, atrás dele:
'Sperai! Cai no areal e na hora adversa
Que Deus concede aos seus
Para o intervalo em que esteja a alma imersa
Em sonhos que são Deus.Que importa o areal e a morte e a desventura
Se com Deus me guardei?
É o que eu me sonhei que eterno dura
É esse que regressarei.
, escrita, no quadro negro pela professora, em letras góticas a giz, para que copiássemos à pena, tornava-se uma trágica premonição, como um vaticínio de que as coisas podiam realmente piorar, como pioraram, e ainda viriam as provas finais. E a professora saiu da sala gritando, transtornada e, como a empregada da vizinha da direita, também, nunca mais foi vista, pelo menos não por nós alunos de caligrafia.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; As coisas ainda podiam piorar. Como pioraram mesmo e a polícia atirou naquele cara do Colegial, que escrevia umas histórias muito interessantes e das quais nós gostávamos muito, em um jornal criado por ele mesmo e impresso na tipografia da escola&nbsp; - o Diretor havia autorizado pessoalmente -&nbsp; chamado Taturana, ainda devo ter um exemplar lá em casa, vou procurar. Ele tinha uma explicação interessante para o nome do jornal, mais de uma vez nos disse que taturana era uma palavra indígena, vinha do tupi tata’rana e queria dizer semelhante ao fogo, com a qual os nativos se referiam a um tipo de lagarta muito comum nestas matas tropicais, que causam sensação de queimadura quando em contato com a pele, e que ele havia escolhido este termo por que queria que o seu jornal queimasse ao contato com a pele conservadora e reacionária de algumas pessoas, referia-se a alguns dos nossos professores, naturalmente. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Estava com aquele seus óculos de lentes verde-escuras (a foto era em preto e branco, mas nós sabíamos a cor das lentes), blusa de gola rulê, casaco preto e aquela sinceridade do seu sorriso, na foto publicada no jornal. Parecia um maldito ator da Nouvelle Vague francesa, que víamos nas fitas no Cinema Natal quando ainda existia o Cinema Natal &nbsp;-&nbsp; que se dizia haver sido fechado após um crime passional ocorrido em frente a ele, um excelente enredo para um filme “B”. Claro que pegaram aquela foto com algum parente dele. E na legenda dava conta de que ele havia roubado o Aero-Willys em que fora assassinado pela polícia,&nbsp; estava armado e&nbsp; portava haxixe... Não acreditávamos, ele havia sido assassinado&nbsp; - isso sim -&nbsp; por causa das histórias que escrevia. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Era uma vez um rei, não um rei pálido, perdido num reino frágil como um castelo de cartas, só lembrado durante a paciência ou o silêncio do “crapaud” das tardes chuvosas de sábado. Tampouco um rei apreensivo entre a roda da fortuna, um louco e um enforcado. Não era negro nem branco e não possuía coroa encimada por uma cruz, nem vivia ameaçado por peões, bispos, cavalos, torres, rainha e rei de outro reino próximo. Também não era um rei edaz e gordo, metido em roupas coloridas, cheias dos ‘guizos falsos da alegria’, aparentemente extrovertido e feliz, mas que só se lembrava de seus súditos três dias no ano, apenas três dias em um longo e miserável ano.Também não era um tirano de enormes bigodes, peito coberto de condecorações, refugiado nas páginas tristes&nbsp; - a maioria delas -&nbsp; do livro de História Universal. Ao contrário, era um rei bom...” &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Uma das magníficas histórias escritas por ele, que leu no grêmio num memorável sábado, seria de agosto? Não lembro ao certo, em 1968 ( no intervalo entre as duas canções francesas&nbsp; - sempre as mesmas, Paris je t'aime d'amour: “Ô mon Paris ville idéale / Il faut quitter dès ce soir / Adieu, ma belle capitale, / Adieu, non, au revoir! ”; Sous le ciel de Paris: “ Sous lê ciel de Paris / S'envole une chanson / Hum, Hum...”&nbsp; - que o professor de francês cantou - acompanhado ao piano pelo professor de música e suas nádegas gordas e careca cintilante - fumando e cuspindo os fiapos de fumo que o seu inseparável Continental sem filtro insistia em deixar-lhe na língua, não sei se na francesa ou na portuguesa ) e uma das que nós gostamos mais, começava assim e terminava com aquela frase que pegou de um escritor antigo&nbsp;&nbsp; -&nbsp; ele mesmo nos disse isso, do qual não sei o nome, mas de quem ele gostava muito -&nbsp; e com a qual ele sempre encerrava todas as histórias, fosse qual fosse:&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Quando chegar a hora da chamada, todos estaremos por lá, não é mesmo?” &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Enfim, havia chegado a hora da chamada para ele. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Eu ainda acreditava na fé. E mais, acreditava que a fé realmente podia remover montanhas, como Frei Simão vivia repetindo&nbsp; - com aquela voz de Roberto Faissal interpretando o Cristo em Vida, paixão e morte de Nosso Senhor Jesus Cristo, da Nacional&nbsp; -&nbsp; e me apegava a esse princípio cristão com todas as minhas forças. E se podia remover montanhas, poderia me possibilitar notas azuis nas provas finais, coisa bem mais banal.