ELEGIA DAS ILUSÕES
Autor: Arrabaldes | Publicado: 2016-09-13T16:51:00-03:00



ELEGIA DAS ILUSÕES

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; I

Esse é o tempo em que tudo se
excedeu,

Há sobras e restos para todos os
lados.



O cigarro, o jogo, a política,

Vícios e virtudes se acumularam

No baú de nossas merencórias
ilusões,

Se bebestes, bebestes demais.

Ganhou-se dinheiro, ganhou-se
demais,

Se não soube guardar e o perdestes,

Também perdestes demais, 

O câncer levou teus melhores amigos

E com eles teus melhores dias,

As guerras campeiam,

Roma treme diante do Islã,

O governador do mundo te acerca com
drones,

Mas bombas não caem somente do céu.



Os homens ainda se matam,

Enquanto um dentista caça no Quênia

Uma juba negra para pendurar na
parede.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; II

Por aqui, 

Há muito o esgoto subiu a
superfície

De nossas lutas intestinas,

De onde, refugiados no silêncio e
na sombra,

Espreitavam-nos esperando o ocultar
das luzes, 

Para, no gesto deferente dos
canalhas,

Os herdeiros da marcha da família 

Saírem dos túmulos do esquecimento

E caminharem portando cartazes

Apregoando o passado.



Hoje, no excesso do retrocesso,

Covardes atrozes,

Rapaces que comungam aos domingos,

Ofendem os torturados, os
libertários 

Que clamam pelo futuro.



E tu, pardo e preto, 

Caminhas pela Avenida Central

Vendo o moderno VLT

E a falta de honestidade
intelectual

De teus colegas de Filosofia.



Há abundância de crises,

Segredo de polichinelo.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; III

Perdeu-se o rumo na sombra,

Não há um propósito

Para o país das causas perdidas,

Imoderado em seus limites
territoriais.

Não há povo brasileiro ao luar,

O povo brasileiro não existe

- o que persiste, é desolação.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; IV

Sobre as cinzas desses dias escuros

Caminhas melancólico,

Não sabes o rumo, sequer se os há.

Nessa escuridão luminosa de agosto

O ano ruiu, a juventude em busca do
passado,

Onde juventude de ambições
vigorosas?

O capital obscurece o planeta,

Sua sombra se projeta sobre,

O futuro não é o desejo, mas o medo,

Procrastinaram a liberdade, não há
mais,

O jogo acabou, todas as fichas
foram levadas.

Esse é o tempo dos homens
indiferentes

Que trabalham na Bolsa.



Agora, o jogo acabou,

Não há mais acordo possível,

É preciso ir às armas, “burn baby
burn”,

Inflamar as consciências, Andreas
Baader,&nbsp;

É preciso lutar,&nbsp;Baader-Meinhof,

Mas teu tupamaros companheiros 

De luta já não lutam,

Zapatistas aposentados.

Houve muitas guerras e todas,
perdidas.

O cansaço se espalhou entre tuas
hostes,

Não haverá a amanhã, não haverá um
país,

Não se vê senderos luminosos,

Um legado, sequer um sonho sonhado

Dentro de outro sonho,

E tu, nesse momento, vês as
crianças no pátio,

Tua contribuição sobeja e atira em
gol.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; V

Homens brancos portam bandeiras à
sombra.



Homens brancos vociferam nas ruas, 

Nos bares, nas praças públicas,

Agridem atrizes e poetas.

Nenhum país deveu tanto aos seus
poetas.

Todavia, eles caminham anônimos e silenciosos.



Homens brancos corrompidos pela fartura

Buscam secar todas as verves,

Silenciar todas as vozes,

Sugar todas as veias,

Incendiar todos os palcos e saraus,

Calar todos os poetas.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; VI

Pobre poeta somente te restou

O futuro, quando todos mortos

Quando historiadores escafandristas

Irão manusear as sentenças forjadas
pelo esgoto,

Onde estava escondido esse país
cordial,

Essa nação segregacionista e
hipócrita.

Despiu-se o véu,

Entre seus pares já não há mais
comunhão,

A santa hóstia, na boca do fariseu,
se dissolve

Da mesma forma que na boca do santo,

O crucificado justifica tanto um
discurso

Quanto sua réplica.



Mas os poetas nunca se calam.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; VII

Hoje o Brasil acabou!

Não há mais país

&nbsp;– não verás país nenhum

O poeta vaticinou há décadas.

Sua profecia se espatifa 

À nossa cara.



O homem branco dorme o sono dos
justos

– desses é o reino dos céus.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; VIII

Todavia, sobre nossas próprias
ruínas,

Ouve-se um canto novo no ar,

Talvez devêssemos morrer pelos
nossos pensamentos,

Quiçá renunciá-los, quando também

Deveríamos morrer como nossos
amigos,

Partir junto com eles,

Esse não é um país possível,

Exauriu-se nosso êxtase musical,

Perdeu-se a matéria dos nossos
sonhos,

E se fosse possível morrer agora

Serias o mais feliz dos homens,

Não gotejariam lágrimas de teu
oceano subterrâneo.

Sofrestes demais para que
determinadas

Felicidades te arrebatam,

Houve um esplendor de dias felizes,

Não os suportará mais.



Nadas no lodo musical 

De uma existência fadada ao
inexprimível tremor,

Ressoas no espaço o desejo perdido,

Tua existência supérflua

Tornou-se uma melodia anódina,

Ao teu lado, 

Gritam palavras de ordem,

Enquanto pensas 

Que nada mais reabilitará o gênero
humano.

Alguns se suicidam

Diante de algo mais valioso

Que lhes foi tirado e ofendido.

No entanto, 

Tu caminhas sondando

Teus abismos, 

Teu desespero desnudo maldito,

Teu cemitério abandonado à beira
mar,

Sobras em ti a felicidade de não
ser santo,

Mas tua prolongada dor te cativas,

Continuas a viver

Mesmo depois que a vida se retirou.



Na infinita comunhão de um instante

Caminhas, oh mar abandonado por
suas águas,

Caminhas oh penhascos e
desfiladeiros desertos,

Onde tudo cabe e tudo é possível,

Caminhas, oh tragédia entre
desespero e morte,

Caminhas oh aquele através do qual
a vida falava,

Caminhas oh ser cujo pesar, 

Tornou maior que a divindade,

Caminhas contra o vento, contra a
inércia

De viver aprisionado no tempo, 

Contra o tempo a lutar
encarniçadamente,

Caminhas contra homens cujos ideais
se cumprem

No passado, cujas esperanças
residem naquele 

Mesmo cemitério abandonado,

Caminhas oh indiviso ser

Cujo silêncio derruba muralhas de
cidade perdidas.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; IX

Alegremo-nos,

Apesar dos hunos fustigarem

Em ofensiva nossa cidadela,

A morte ainda é incerta quando,

Alguns entoam cânticos entusiasmados

E vibração enquanto habitam o
inabitável presente, 

Atraente e cativante,

Flagelam seus dessemelhantes para
escapar

Às tentações da morte,

Querem se exceder de vida,

Nada renunciam,

&nbsp;Mas a morte sempre vem demasiado tarde

Para quem sofre,

Mas a morte sempre vem demasiado na
atualidade

Dos nossos átilos flagelos, 

Enquanto teus dessemelhantes
esperam consolos

Nessa vida vã,

Para os quais a história não possui
sentido,

Tornando inútil a existência do
futuro.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; X

Alegremo-nos

Anúncios futuros portarão a
transitoriedade

Das coisas terrestres,

A inexistência das coisas celestes 

E esse rumor surdo

Que brota das trincheiras.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; XI

Infestado de vida vês a futilidade

Da transformação da negativa em lei,

Porque se legitima

Uma existência tão reduzida no
tempo?

Consumada no espaço?

Onde, em tão poucas letras, 

Esconde-se a tragédia humana?

Não há desespero nesse caminhar?

Não houve tempo para a ilusão, para
o sonho?

Porque o fascismo retornou hoje de
manhã

Enquanto te barbeavas?

Insidioso fardo dessa ascensão,

Não há mais possibilidade,

Há uma voz alimentada por
exaltações,

Há um estrondoso monologar, 

Espatifando-se teu silêncio,

Oh delicia temporária, 

Fome voraz

De plantas e galáxias,

Essa atração matéria, 

Fome sem vôo,

Enquanto os fragmentos do tempo

São vividos como eternidade,

Oh negação da vida!

Onde a transcendência, o sublime,

O distanciamento, a solidão.



Quando tu pensas no homem

És tomado por uma amargura,

Por um desmoronamento,

Que seca todo teu ímpeto.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; XII

Entretanto, é preciso lutar,

Tirar a caveira do sono

E tomar as armas do inimigo,

Mesmo que saibas que em tua
terrível solidão

És o nada da solidão do Ser,

Mesmo que lutes contra moinhos de
vento,

Porque os homens somente conhecemos

Nos piores momentos e agora,

Foi te dado conhecer o pó,

Mesmo que saibas impossível
transcendência 

E fonte de todas as tuas aflições,

Agora mesmo engolfado 

Por essa tristeza metafísica,

Sabes que não pode dar 

Um passo atrás e deves ir paras
ruas:



Queimar todos os acontecimentos,

Desnudar o oculto e íntimo rubor.



Celso Gomes