A incrível máquina que transforma homens em meninos
Autor: Paulo Lencina | Publicado: 2015-04-09T16:12:00-03:00



O terceiro segredo de Fátima: máquina de ressonância magnética 




Eternamente
um menino. Há cerca de um mês estou com uma dor chata (mais desconforto que
dor) na região lombar. Agendei uma consulta médica. Depois de quase uma hora de
espera fui atendido por exatos quatro minutos e trinta e dois segundos.
Cronometrei. Tive essa ideia antes de entrar na sala por mera curiosidade. Nem
imaginava que seria tão reveladora. 



Senhor...
(pausa) Paulo... (pausa) O que o traz aqui, perguntou o médico lendo o meu nome no
papel sobre a sua mesa. Tenho uma dor no lado esquerdo das costas, respondi.
Essa dor irradia para a perna, tornou a perguntar. Hum, às vezes, falei. Discopatia,
sentenciou ele com ares de Xangô. Ato contínuo rabiscou uma receita e me
entregou. Vamos fazer uma ressonância no local, finalizou sem sequer apertar a
minha mão. &nbsp;



O valoroso
profissional não perguntou mais nada, não examinou as minhas costas, não olhou
nos meus olhos de paciente. Quase cantei para ele aquela música do Chico: Olhos
nos olhos/ Quero ver o que você diz. A anamnese passou longe daquele
consultório no elegante bairro dos Jardins. Farei o mesmo. Eu pago bem o plano
de saúde, que paga mal o médico, que finge que me atende. Mais que um retrato da
situação da saúde brasileira, parece-me outro episódio de Carnavais, Malandros
e Heróis a ser estudado pelo DaMatta. 



Antes os
médicos pegavam aquele martelinho para bater no joelho da gente, mediam a febre
(mesmo que não fosse o caso) e perguntavam pelas doenças na nossa família até a
quinta geração. O doutor José era assim. “Vai lá no doutor José, meu filho”, recomendava
a minha avó ao menor sinal de moléstia. Dor de barriga: doutor José. Pontada:
doutor José. Pé chato: doutor José. Desconfio que o doutor José tratava até dor
de amor. O médico fazia parte do inconsciente coletivo da pequena Cruz Alta. Também
era médium kardecista num curioso encontro do caráter místico com o científico.
Isso potencializava o seu carisma junto à população, que o elegeu prefeito mais
de uma vez. Outros tempos.



Noves
fora. Fui fazer a ressonância magnética. O primeiro sinal de que aquilo não era
uma boa ideia veio no balcão de atendimento: recebo a notícia que o plano de
saúde havia recusado o meu pedido para o exame. Senhor Paulo, o senhor ainda
está sob carência para avaliações complexas como essa, afirmou o atendente sem
desfazer o sorriso de atendente. Resolvi pagar brasileiramente a módica quantia
de oitocentos e tantos reais. Mal sabia que ali começava a minha odisseia de pague
para entrar, reze para sair.



Na
sala da ressonância fui recebido por uma atendente com sorriso de atendente
ainda mais vigoroso que o anterior. Depois de trocar de roupa, deitei na cama
na entrada do tubo. A atendente, sem desfazer o sorriso do rosto, avisou que eu
havia deitado no lado contrário. A cabeça deveria ficar virada para a entrada. Ou
seja, eu, um claustrofóbico, ficaria imóvel num tunelzinho por quinze intermináveis
minutos. Nunca, quase gritei. Mas a dignidade de macho falou mais alto,
sobrevivi dentro de mim e resolvi tentar. A atendente disse para eu relaxar,
colocou uma campainha na minha mão e saiu da sala. Qualquer problema é só
apertar a campainha que a gente vem correndo, tá. Concordei com a cabeça mesmo
sem querer concordar. Sabe criança prestes a chorar. Pois é.



A máquina
de ressonância magnética parece uma turbina de avião. O tunelzinho é ainda menor
quando a gente está em seu interior. A máquina roncava, e eu lá dentro. A máquina buzinava, e eu lá dentro. A
máquina apitava (muito), e eu lá dentro. A máquina tocava uma sirene, e eu lá
dentro. Tudo num volume ensurdecedor que nem os protetores auriculares
abafavam. O ambiente era gelado, mas eu suei feito um porco. Consegui ficar naquele
tubo por valentes três minutos. Por esse feito eu deveria ter o meu nome
gravado em ouro no panteão dos heróis nacionais. 



Já
enfrentei situações dangerosíssimas ao longo da minha vida. Mergulhei no
mar do Rio Grande do Sul. Trabalhei na Vila Olímpia. Disse aos argentinos (na Argentina)
que o Messi não passa de um peladeiro se comparado ao Jorge Vadio, eterno
craque do Guarany de Cruz Alta. Nada, absolutamente nada se iguala à sensação
de estar dentro daquela máquina de ressonância magnética. 



Ninguém
me avisou desse inferno de Dante. Nem os médicos nem as propagandas dos
laboratórios nem as atendentes no balcão nem as minhas queridas
amigas médicas Aline Scherer e Cris
Benvenutto (gurias, levarei essa mágoa para o túmulo). Pelo jeito a ressonância
magnética é o terceiro segredo de Fátima. Quando a gente descobre é um Deus nos
acuda. Vira mero testemunha ocular do fim do mundo dentro daquele tunelzinho
cheio de buzinas e sirenes e apitos. Como nas historinhas infantis, a máquina
de ressonância magnética é a incrível máquina que transforma homens feitos como
eu em meninos com medo do quarto escuro. Diante dela sou um menino, eternamente um menino.