Um fantasma na sala de estar
Autor: Theodoro Amado | Publicado: 2012-08-30T23:23:00-03:00

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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Sob o risco de ser repetitivo farei uma pequena abertura para o texto que
publico hoje. Quando comecei esse blog esperava discutir aqui questões de
literatura e humanidade em geral, além de eventualmente escrever algum texto
literário.&nbsp;

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; De início achei que seria uma boa medida escrever um texto literário por
semana, algo como um conto talvez. Mas antes do fim da primeira semana vi que
não conseguiria cumprir meu propósito. Eu poderia dar mil desculpas, algumas
esfarrapadas, outras muito boas, para eu não ter conseguido me dedicar com todo
meu ser à tarefa literária, mas nenhuma delas me convenceria.&nbsp;

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Penso que muitas dessas pessoas que chamamos de gênios são
"apenas" pessoas que se dedicaram com toda sua alma e todo seu corpo
a alguma missão, enquanto que a imensa maioria de nós prefere administrar a
mediocridade.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Para resumir a história, digo que o tempo passou e até hoje eu não postei
aqui esse PRIMEIRO! conto prometido. Publiquei até mesmo um ou dois outros
depois, mas continuei devendo esse primeiro até hoje.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Há algum tempo achei que o tinha pronto. E antes de publicá-lo quis mostrar
a um amigo próximo. Ele fez uma crítica muito pertinente - que não lhes
revelarei no momento - que me deixou com a pulga atrás da orelha e depois de um
tempo assim matutando tive vontade de mexer no texto outra vez. Queria tentar
"corrigi-lo" no sentido daquilo que o amigo tinha dito. Comecei a
escrever uma espécie de adendo, já escrevi algumas páginas, mas esta semana
perto do fim, cheguei à conclusão que aquela continuação que eu estava tentando
enxertar na história inicial só pioraria as coisas e eu ainda poderia de certa
forma perder idéias muito interessantes que foram me surgindo enquanto escrevia
esse adendo. O texto original fica como está. Deixo mais comentários para o
próximo post no qual pretendo fazer uma espécie de crítica ou anamnese de meu
próprio texto. 

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Um Fantasma na
Sala de Estar



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Era um daqueles
ditos bairros tranqüilos de uma pequena cidade do interior mineiro, onde as
pessoas ainda não perderam completamente a inocência, ainda guardam hábitos
como o de se cumprimentarem na rua, de conversar com os vizinhos sobre a vida
de outros vizinhos, de ter amigos a quem de vez em quando confidenciar um
pecado e têm a ousadia de ter fé na vida, de acreditar que um bom futuro as
aguarda.&nbsp; 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Por conta dessa
ingenuidade que os moradores daquela cidade ainda conservavam, Inácio, mesmo
sendo apenas um menino de oito anos, podia ir e voltar sozinho da escola que
ficava a seis quadras de sua casa. Ele gostava dessa responsabilidade, era uma
espécie de poder especial, voltar sozinho pra casa. Sentia-se mais importante e
até mesmo um pouco mais velho. Olhava com ar de superioridade para os meninos
da mesma idade que ele cujas mamães iam buscá-los na porta da escola.
Mas ele mesmo brincava feito qualquer criança no percurso de volta para casa. Aquelas
ruas eram um campo de batalha em que ele, um guerreiro ninja, surpreendia seus
inimigos com os dardos envenenados de sua zarabatana, fazia ataques precisos
com suas afiadas shurikens, partia ao meio os automóveis com um simples golpe
de sua katana ou então os nocauteava com uma voadora mortal bem no meio dos
peitos. Mas, se por acaso eles o encurralassem, tinha sempre à mão uma bomba de
fumaça para desaparecer debaixo do nariz dos inimigos.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Daquela vez,
entretanto, não pôde desempenhar seu papel de herói, pois lhe apareceu uma
companhia de última hora. Na saída da aula o Deco insistiu para que ele o
esperasse, para que voltassem juntos pra casa. Podia-se dizer que o Deco era um
amigo seu, eles moravam na mesma rua e às vezes voltavam juntos pra casa, já
até brincaram juntos muitas vezes, mas não eram assim tão próximos. Talvez por
conta da diferença de idade, afinal Inácio era três anos mais novo e isso pode
fazer muita diferença nessa faixa de idade quando o assunto é, por exemplo,
meninas. O Inácio ainda as via como a representação de valores e comportamentos
que ele para ser homem deveria desprezar, enquanto que Deco tinha hora que não
sabia falar de outra coisa, fazia até a lista das meninas mais bonitas da
escola em sua opinião. Naquele dia ele estava falante feito uma maritaca, mas
desta vez o assunto não era “meninas”, só que pelo gosto com que ele falava no
assunto, Inácio até desconfiou que ele só desejou sua companhia pra poder se
exibir, contando sobre um prêmio que iria receber. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ele estava excitadíssimo
porque sua redação tinha sido premiada em um concurso entre estudantes. Embora
tentasse passar a falsa impressão de que pra ele aquilo não era grande coisa,
que ele até esperava que isso fosse acontecer uma hora ou outra, bastava
reparar no brilho em seus olhos e no jeito como sua voz se inflamava ao falar
do encontro que teria com o governador no pa-lá-cio onde ele morava, para
receber uma me-da-lha. Via-se logo que ele estava babando de felicidade.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Deco tinha esse
particular de gostar muito de sua própria voz e de seu discurso, principalmente
quando encontrava uma idéia que lhe soasse inteligente ou curiosa. Agarrava-se
a ela e a repetia à exaustão em todas as rodas de conversa que tivesse a
oportunidade de participar, até chegar a um ponto em que todos que o
conhecessem e até alguns desconhecidos já terem ouvido falar sobre o que o Deco
tinha dito a respeito de certo assunto. Por isso, o concurso de redação deve
ter sido como um presente dos céus para ele que se deleitou enchendo folhas e
folhas com suas idéias. Além de tudo, o tema não poderia ter sido melhor para
ele que era metido a sabichão: A Educação e o Futuro da Humanidade.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Inácio ficou a
maior parte do tempo em silêncio, ouvindo com resignação o falatório do amigo,
afinal de contas eram só alguns quarteirões até sua casa e ele estaria livre.
Desde o começo ele achou a coisa toda um pouco fantasiosa demais, mas vendo que
era com verdadeira fé que o amigo falava, dando, inclusive, em certos momentos,
socos de empolgação no ar, Inácio achou melhor não comentar nada para não
magoá-lo e também pra não esticar muito o assunto com discussões. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O mote da
redação do Deco, se é que Inácio entendeu bem, era de que a educação seria o
caminho para a humanidade desvendar todos os mistérios da vida através da
Ciência, quanto melhor for a educação em todos os níveis, melhor Ciência
teremos, e quanto melhor nossa Ciência for, mais perto estaremos de desvendar
todos os segredos da felicidade. O homem dominará completamente a natureza e
terá então a chave de sua existência. Dominará até a morte que não será párea
para todos os avanços da genética, da biologia, da farmacologia e da medicina,
aliás, não só essas, mas todas as ciências vão chegar às suas verdades máximas
e homem saberá ser bom. Até mesmo os traços genéticos que aumentam as chances
de termos comportamentos indesejados serão retirados e o que não for genético
poderá ser manipulado por terapias com medicamentos superdesenvolvidos ou até
mesmo cirurgias pontuais para desativar certas áreas do cérebro, como as
responsáveis pela violência, por exemplo.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Não só isso – ele
falava com o olhar no horizonte como se enxergasse ali o futuro que previa -
não teremos apenas a vida eterna e uma sociedade livre de maus comportamentos,
mas o homem será realmente feliz. O avanço tecnológico chegará a tal ponto que
será barato oferecer um “padrão de dignidade” até aos mais carentes. Ninguém
vai passar necessidades materiais, as máquinas farão todo o trabalho indesejado
por nós e os homens serão finalmente livres para gozar a vida sem limites, pois
todos os males como diabetes, as doenças do coração, as cirroses hepáticas, o
câncer de pulmão, aliás, todos os cânceres, as doenças venéreas, tudo isso e
muito mais estará sob total controle do homem através da Ciência. Não haverá
obstáculo para a felicidade que não poderá ser vencido pela Ciência. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Era mais ou
menos assim a redação do Deco, inclusive com esse final emocionado que Inácio
teve que ouvir no portão de sua casa com o amigo segurando a manga de sua
camisa, pois não se conformava em não lhe contar tudo até o fim.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Quando
finalmente se viu livre do Deco, Inácio entrou pelo portão de sua casa,
disposto a esquecer aquela verborragia que mais parecia um filme de ficção.
Encontrou a Rita e sua mãe de fuxico no quintal. Notou que assim que entrou, as
duas se calaram, Não conseguiu ouvir nada sobre o que conversavam. Embora isso o
deixasse curioso, não chegava a ser de todo estranho. Já tinha até se
acostumado a todos esses interditos impostos a um menino de oito anos e dentre
todas as regras e normas a que ele estava submetido, incluía-se essa, de que a
certos assuntos ele não podia ter acesso. Por quê? A explicação era pra ele
mais uma ofensa do que uma justificativa: porque ele ainda era muito pequeno
para entender. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mesmo com todo
esse controle da informação que havia não só nas conversas da mamãe com a Rita,
mas também nas conversas dos adultos em geral, ainda assim algumas vezes, uma
palavra proibida ou algum segredo acabavam escapando inadvertidamente e iam
parar em seus ouvidos. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Quando
acontecia, por exemplo, de seus pais se reunirem com parentes e amigos na sala
de estar e ele ficava brincando bem quietinho, sentado num canto ao lado do
sofá da mamãe, sentia que se tornava praticamente invisível. Os adultos,
principalmente se estivessem bebendo, esqueciam-se de que ele estava por ali e
acabavam falando coisas e contando histórias, que se estivessem na boca dele,
por exemplo, lhe custariam um sermão interminável, lhe cobrariam explicações de
onde foi que ele aprendeu “aquilo” e ele nem queria imaginar quanto tempo teria
que ficar de castigo. Foi assim que ele ficou sabendo, por exemplo, que sua
irmã ia casar grávida, que seu pai tinha pegado um dinheiro emprestado com um
tal idiota, que sua avó tinha morrido de uma doença de que não falam o nome e que
sua mãe tinha muito medo de um dia ter essa doença também.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Inácio bem que
gostava de ter acesso a esses assuntos proibidos, pois com o que aprendia,
sentia-se como em um curso intensivo de crescer, e ele tinha certa pressa em
relação a isso, pois não suportava aquele lugar de criança. Tudo o que desejava
estava submetido à aprovação de algum adulto. Achava-se uma criatura muito sem
voz. Queria crescer e poder escolher. Dizer algo e sua palavra ter valor.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas apesar de
sua curiosidade, daquela vez nada ouvira da conversa entre a Rita e sua mãe.
Resignado, deixou as duas com seus fuxicos e, apesar da rotineira admoestação
de sua mãe, “antes mesmo de entrar em casa, guardar o material escolar, tomar um
banho, vestir roupas limpas e se alimentar”, antes de todas essas prioridades
reclamadas por sua mãe, foi brincar com sua cachorra. Ele a havia ganhado há
poucos dias e ainda estava naquela fase de verdadeiro enlevo com o animalzinho.
Seu pai a trouxera pra casa no último domingo quando partia pra mais uma de suas
viagens de muitos dias longe de casa. Mamãe a princípio não gostou nada da idéia,
reclamou que dava muito trabalho, perguntou quem ia limpar o cocô, dar água e
comida, dar banho e tudo mais, e a todas essas perguntas Inácio respondeu que
seria ele o responsável, mesmo sabendo que no fim das contas quem ia acabar
tomando conta do serviço seria a Rita. Papai usou o argumento que faltava pra
fechar a questão: “Deixa, Sônia. O menino fica muito sozinho, largado nesse
quintal, ela vai fazer companhia pra ele”. Sônia passava horas em seu quarto
com a porta trancada, apenas deitada em sua cama, sentindo-se sem forças pra
nada, só desejando que o tempo avançasse de forma menos agonizante. E agora
havia uma questão que a afligia tanto que às vezes ela até se esquecia mesmo do
menino, “esse casamento tão assim, de última hora. Como eu daria conta se não
fossem as pílulas? Não prestam pra nada, mas ajudam... dezesseis anos e
grávida! Olho pra ela e não vejo ali de onde vai sair uma pessoa pra peitar o
mundo. Ah, meu Deus...”. Quando pensava nessas coisas, Sônia geralmente acabava
no quarto com a porta fechada. A culpa por essa ausência deve ter cortado seu
coração de mãe, pois quando viu o rosto do menino brilhar de contentamento ao
brincar com a cachorra no colo, finalmente acedeu.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O pai não soube
dizer exatamente qual era raça da cachorra, pareceu-lhe pequinês, pode ser que
fosse misturada com pé-duro. Ela era pretinha, e assim foi chamada. Tinha o
pelo curto e um jeito engraçado de andar com as pernas cambotinhas, pois ainda
era um filhote de poucas semanas. Ambos, menino e cachorra, já se haviam
afeiçoado. Para ele, ela era mesmo a companheira perfeita, bonita, fiel,
gostava de brincar e sabia perdoar até mesmo seus piores momentos.&nbsp; 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Daquela vez,
entretanto, ele não encontrou sua companheira debaixo do tanque de lavar roupas
onde colocaram uns trapos velhos pra lhe servir de cama. Ele imaginou que ela
provavelmente estaria entretida com as galinhas lá nos fundos da casa. Ele
estava a caminho de lá, quando sua mãe o chamou na cozinha. Havia feito um bolo
de chocolate com cobertura de brigadeiro. Para ele aquilo era um verdadeiro
manjar dos deuses. Estava, sem dúvida, entre suas guloseimas prediletas. “Bom,
a Pretinha pode esperar um pouco”, pensou satisfeito já sentado à mesa. Sua mãe
lhe perguntou se ele queria refrigerante: “Ô”, ele respondeu sem demora. Ela
lhe serviu um copo cheio e um generoso pedaço de bolo foi colocado num prato à
sua frente. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ele a observava
enquanto ela se movimentava pela cozinha, pegando o refrigerante na geladeira,
o copo no armário, lhe servindo o refrigerante, pegando a faca na gaveta,
depois o seu prato, cortando o pedaço de bolo, colocando-o no prato e este
finalmente na mesa à sua frente, e ela ainda se lembrou de colocar o
guardanapo. Todo esse dinamismo não era próprio de sua mãe, ele percebeu que
ela estava se esforçando, mas para que? Isso ele não sabia bem, “talvez pra
compensar todo o tempo em que ela não é tão legal assim”, pensou. Mas ele
conhecia a estabilidade de sua mãe, e era com alguma angústia que ele olhava
para aquele sorriso no rosto dela. Para ele era sempre como se a qualquer
instante esse sorriso fosse desmoronar, dando lugar a melancolia de sempre. Desde
que ela começou a tomar essas pílulas, parece menos propensa a essas crises,
mas agora era como se ela fosse um boneco de cera, não parece viva, a paz que
exprime em seu rosto é fabricada e no fundo de seus olhos você pode ver seu
interior ainda em convulsão. Por isso ele nem comentou nada quando viu que sua
mãe tinha incluído recheio de goiabada no bolo. Sua mãe tinha essa verdade com
ela, bolo gostoso tem recheio de goiabada, mas ele não concordava, preferia
recheio de chocolate, ou nada, menos recheio de goiabada, detestava goiabada.
Mas nada disse, comeu todo o imenso pedaço que sua mãe lhe serviu, sem fazer
qualquer crítica e tratou de engolir também a goiabada com ajuda do
refrigerante, que era pra não desapontá-la. Depois que ficou doente, ela
sentia-se como se estivesse sempre em dívida com a família e por isso, quando
dava conta, estava sempre procurando agradar aos outros, tanto para lhes
mostrar que estava bem, como para tentar pagar essa dívida sem fim.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ele contentou-se
com apenas um pedaço de bolo, fosse porque o pedaço foi realmente muito grande
e ele não suportaria outra rodada de recheio de goiabada, fosse porque não
suportava por muito tempo aquele olhar que sua mãe lhe dedicava enquanto ele
comia o bolo - estranho, havia cuidado, amor, mas era até algo mais do que
isso, como se com aquele olhar ela quisesse lhe guardar de toda dor, tomar
conta dele só pra ela. Um olhar que devorava.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Foi procurar sua
cachorrinha no galinheiro, dali em instantes sua mãe ia lhe mandar tomar banho
e a partir de então não poderia mais ficar brincando com bicho, como dizia ela
no seu linguajar simples. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Pretinha
costumava passar por uma abertura na cerca do galinheiro e ficava por ali
bisbilhotando as galinhas, mas era inofensiva e, por causa de seu tamanho, eram
os galos que de vez em quando a punham pra correr a bicadas. Quando passava pro
lado de fora cerca, ela se voltava pros galos e latia, muito sem jeito, mas
insistentemente contra eles. Daquela vez, entretanto, Inácio só encontrou ali a
monótona paz das galinhas em seu gorjear coletivo.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Estranho. Se a
Pretinha não estava na parte da frente do quintal, nem ali nos fundos, onde
estaria então? Dentro de casa que não era, pois sua mãe jamais permitia que ela
colocasse as patinhas ali. Inácio voltou ao pátio do quintal e encontrou a Rita
ainda por lá. A Rita era uma prima de segundo grau de sua mãe que trabalhava na
sua casa desde que era uma mocinha, como ela mesma dizia, foi babá das
crianças, inclusive dele, hoje, já tem mais de quarenta e incorporou às suas
atividades a função de confidente da mamãe. Naquele momento ela estava
supostamente varrendo o quintal, mas o fazia como quem brinca com os farelos de
pão sobre a mesa do café da manhã, sua expressão era de alheamento e seu cenho franzido
indicava alguma preocupação.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Quando ela
percebeu a chegada do menino, aprumou-se e ajeitou as alças do vestido.
Evitando seu olhar, ficou espreitando-o de esguelha. Mas foi justamente nesse
olhar esquivo da Rita, que Inácio descobriu o que ela tentava esconder. A ficha
caiu feito um raio em sua cabeça, num instante ele compreendeu que o fuxico em
que sua mãe e a Rita estavam metidas, que aquele silêncio ao entrar, que sua
mãe tentando lhe agradar com o bolo de chocolate e que o sumiço de sua cachorra
estavam conectados. Ele imaginou que sua mãe provavelmente já mudara de idéia
com relação à cachorra e a abandonou em algum lugar distante, de onde ela não
saberia voltar pra casa sozinha e agora estava tentando lhe engambelar com
aquele bolo de chocolate. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Para tirar essa
história a limpo, ele sabia que seria muito mais fácil ouvir a verdade da Rita,
do que de sua mãe, porque para sua mãe a verdade não era prioridade, o mais
importante era contar a história que ela considerava a melhor para seu filho. A
Rita era mais simples, direta, ou dizia ou não dizia, não era de inventar
histórias, além disso, ele contava com a ligação afetiva entre os dois para
conseguir que ela lhe confessasse o que tinham feito com a cachorra. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ele perguntou a
Rita onde estava a cachorra, dessa vez ela ajeitou a barra do vestido e
respondeu quase gaguejando que era melhor ele perguntar isso pra mãe dele, que
Dona Sônia tinha falado com ela pra não dizer nada.&nbsp; A Rita tinha esse jeito quase inocente de ser
fiel e era capaz que não dissesse nada mais além disso, se Inácio não apelasse
para o drama. Fazendo-se de vítima, com um falso choro, ele a acusou de
juntamente com a mãe terem colocado a cachorra num saco e jogado no córrego do
esgoto. Sob a acusação de um crime tão brutal, a Rita preferiu se defender com
a verdade que além do mais lhe parecia ser mais branda até para o próprio
menino: “Não foi culpa de sua mãe, Inácio. Coitada da dona Sônia! Ela está
assustada até agora... foi coisa de um instantezinho. Ela abriu o portão pro
carteiro e parece que a cachorra escutou e “pensando” que era você veio
correndo lá dos fundos toda destrambelhada. Quando sua mãe viu, ela já estava
lá na rua, no meio do asfalto. O moço da bicicleta ainda tentou desviar, mas a
cachorra correu justamente pro lado dele. A roda da bicicleta passou em ciminha
dela, ela deu um ganido que eu ouvi daqui, sua mãe também deu um grito, “minha
nossa senhora!”, a cachorra veio chorando cá pra dentro e se enfiou lá debaixo
do tanque. Ainda ficou gemendo um pouquinho, mas depois sossegou e a gente até
esqueceu dela. Só depois quando eu fui lavar a roupa que estranhei: “gente, essa
cachorra tá muito quieta”. Olhei e ela tava que parecia que nem respirava.
Puxei ela lá debaixo cá pra fora e ela veio feito um mamulambo. Tava morta.
Olhando por fora a gente nem via ferida alguma, deve ter machucado por dentro,
coitadinha”.

Desde o começo,
por conta da cara de tristeza e pela voz alarmada da Rita, ele sabia que a
notícia não era boa e à medida que a narrativa avançava, ele ia se enchendo de
uma sensação quase indizível, uma espécie de medo ou pânico, como se seu
próprio ser estive sob o risco de um mal terrível que lhe cercava e avançava
junto com as palavras da Rita. Quando ela disse “morta”, essa estranha sensação
de ameaça à sua existência atingiu um clímax quase insuportável. Quando a Rita
lhe disse que a Pretinha tinha se machucado por dentro, sem saber por que, ele
lembrou-se do recheio de goiabada e do olhar de sua mãe, seu estomago girou e
num jato lançou pra fora o pedaço de bolo que ela havia lhe servido.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ele sentiu-se
arrancado da própria vida, não parecia que era ele quem estava ali naquele
momento vivendo aquele acontecimento traumático. Para que seu coração ainda
menino não se despedaçasse recebendo de uma só vez tanta dor, seu sofrer ficou
represado como as pesadas águas de um rio num frágil dique improvisado. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A mamãe, que
ainda estava na cozinha, quando se deu conta de que algo acontecendo com seu
filhote, saiu correndo para socorrê-lo e ao encontrá-lo com a Rita a lhe
consolar, compreendeu logo do que se tratava. Passou nela um olhar de
descompostura condenando-a por sua inconfidência, mas a Rita não se intimidou e
devolveu-lhe o olhar com outro, como se dissesse: “a senhora sabe como é o
menino...”.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A mãe quis
oferecer uma água de Selktzer pro menino, quem sabe um plasil ou um pouco de
água? Será que não é o caso de levar ao médico? Ela quis se explicar, se
justificar, mas o menino não queria remédio nenhum, nem conversa alguma, só
queria ir pro seu quarto, fechar a porta, deitar-se em sua cama e ficar quieto.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Naquele momento
a sensação de desconforto no seu corpo era tudo a que se entregava a sua
consciência. Seu estômago doía levemente, sua boca amargava, seu corpo estava
pesado e parecia afundar sobre o colchão, sentiu-se quente, talvez fosse febre.
“Tomara que a mamãe não venha ver como estou”, pensou, “porque na certa vai
querer me dar algum daqueles remédios ou me levar pro pronto-socorro”. Com a
cabeça girando em torno desses pensamentos, sentiu sono e adormeceu.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Só acordou no
dia seguinte e embora não sentisse mais desconforto algum em seu corpo, ainda
sentia-se estranho, como se o dia anterior não tivesse acontecido de verdade,
mas tivesse sido apenas um sonho ruim. Passou toda a manhã na frente da TV, não
quis por os pés no quintal, onde costumava ficar a maior parte do tempo
entretido com a cachorra e suas coisas de menino. A mãe de vez em quando
passava pela porta da sala e dava uma olhadinha nele, ficava até em dúvida se
ele estava mesmo assistindo alguma coisa na TV com aquele olhar perdido, mas
faltava-lhe coragem para conversar com o filho sobre o acontecido, tinha medo
de sua reação, por isso achou melhor esperar a poeira baixar. 



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Na escola ele
não teve coragem de contar sobre o que tinha acontecido pra ninguém, na verdade
não queria nem pensar no assunto. Mas essas questões que necessitam extravasar,
queiramos ou não, sempre encontram um caminho. Foi assim que no meio da aula de
matemática, ele se viu de repente imaginando-se numa homenagem pra sua falecida
companheira. Ele se via de frente ao corpo dela, dizia uma frase bonita,
abaixava-se, dava um ultimo beijo em seu rosto sereno e lhe deixava flores. Era
uma cena um tanto quanto clichê que o menino provavelmente vira em algum filme
na TV. Mas ainda que não fosse nada original, essa cena servia como uma bengala
emocional para ele que ainda não sabia como lidar com o que estava sentindo.
Embora fosse uma encenação, havia um sentimento verdadeiro impulsionando o
ator. Era uma primeira tentativa de aceitar aquele acontecimento traumático e
ele acabou efetivamente decidindo-se a ir depois da aula prestar aquela
homenagem de despedida à sua amiga. Ao sair da escola, não quis nem passar em
casa, pois sua mãe iria fazer um monte de perguntas e possivelmente nem iria
deixá-lo sair. 



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A Rita tinha lhe
falado que sua mãe dera cinco reais para seu Zé Carroceiro jogar o corpo da
Pretinha lá na malhada. A malhada era um terrenão cheio de mato, do tamanho
mais ou menos de um quarteirão, ficava a poucas ruas de sua casa, numa parte do
bairro em que ainda não havia quase nenhuma casa. Os únicos sinais de
civilização por ali eram uma trilha aberta no meio do mato por quem por algum
motivo atravessava aquele terreno em direção a outra parte do bairro e também o
lixo que muitos moradores da região jogavam ali.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ele pegou as flores na casa de sua
vizinha, dona Dora. Ela estava na sala de frente pra rua, mas vidrada na novela
das seis, nem viu Inácio trepar na grade de seu portão e arrancar algumas
flores de seu jardim. Na Malhada seus olhos não demoraram a encontrar o corpo
de Pretinha jogado logo na entrada do terreno. Ele se aproximou até sem receio
e sem cerimônia, mas ao chegar bem perto, viu aquilo que à distância seus olhos
não conseguiram distinguir. Recuou horrorizado, as flores caíram de sua mão,
suas pernas fraquejaram e ele caiu sentado. No chão, olhou ao seu redor e
parece que só ali naquela perspectiva, deu-se conta da imundice daquele lugar.
Além de todo o mato que devia abrigar cobras e escorpiões, havia muito entulho
de construções, sacolas de lixo doméstico, havia de poças d'água, cheias de uma
lama podre fedorenta, moscas voavam ao redor de sua cabeça, havia carcaças de
animais e o cheiro de carniça dominava o ar.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ele sentiu que
se não se levantasse logo, ia acabar desmaiando naquele lugar. Com todas as
forças que seu corpo debilitado possuía, levantou-se e correu trôpego e
ofegante para casa, para o refúgio de seu quarto, para o aconchego de sua cama,
para a privacidade de seu travesseiro, onde seu rosto pode se esconder em meio
ao calor das lágrimas. Lagrimas que vieram como as águas da represa que se
rompia, permitindo finalmente que aquela dor extravasasse da maneira mais primitiva.
Aquela imagem que teve de sua Pretinha por um décimo de segundo ficou marcada
em sua memória. Seu pelo estava diferente, parecia molhado e ouriçado, sua
barriga estava muito inchada e, o pior, havia vermes sobre seu corpo, eles
tinham feito um enorme buraco em sua barriga e também entravam e saiam dos
orifícios de sua cabeça. Sua boca estava estranha, os lábios estavam contraídos
com os dentes todos à mostra. Parecia um sorriso, mas ao mesmo tempo havia
agonia. Aquela não podia ser Pretinha, não era aquela que preenchia seus dias e
na qual pensava em dar um beijo de despedida, não podia ser... mas era. E
aquele sorriso parecia lhe dizer exatamente isso: que seu objeto de afeto,
assim como ele o conhecia, estava para sempre perdido.