INSIPIRAÇÕES
Autor: ..... | Publicado: 2009-04-16T13:23:00-07:00

Se perguntasse pra alguém do colégio diriam algo entre antipático, estranho ou desconhecido. o cara baixinho que liderava o grupinho do fundão, e assunto certo da reunião de pais e professores.    Os poucos que tinham o prazer de sua companhia diriam que era uma das pessoas mais interessantes que conheciam... Frio, irônico, impulsivo, e também paradoxalmente calculista e claro sincero como não se poderia deixar de ser. Sabia de todos seus defeitos, e adorava cada um deles.    Desde pequeno sonhava com B. Bardot. Sempre brincavam os seus sentimentos, porém não havia nenhuma que lhe chamasse muita atenção... Nunca tinha amado de verdade. Preferia pensar assim e se iludir. Aos mais íntimos que conheciam todo seu passado, mostrava hipocritamente que já tinha superado tudo o que passou.    Ramon, como era conhecido o baixinho de cabelos pretos, pouco sabia sobre si mesmo. Mas tinha idéia do porque fugira de si mesmo sem deixar pistas. Contudo ainda tinha muita esperança em reencontrar-se. A lembrança mais concreta que ela tinha de sua coragem era uma foto colorida, que acabou deixando cair da mochila quando saia correndo da casa do pai pros braços do primeiro dia de aula.    Aos amigos (se tivesse eram poucos) ele conversava sobre gibi e reportagem de revistas, na verdade nada que atrai muito os garotos da sua idade, sobre feitos nada falava, porém sempre tramava alguns, nunca concretizados ao fim.    A boate da cidade nunca fora seu recinto, às vezes até conseguia se divertir, mas de formas totalmente diversas da maioria, coisa que para muitos pareciam clichê e passadas, para ele era sempre motivo de grandes comemorações. Outras memórias insistiam em incomodar, e essa era mais uma dessas noites.    Fumava o terceiro cigarro roubado do tio que tinha ido visitar, e bebia a cerveja que o garçom lhe havia entregado. Ignorando toda e qualquer dignidade que ainda o restava, bem como o banco desconfortável que estava sentado, a música irritante que estava tocando e, todos outros infelizes que por azar estavam naquele mesmo ambiente. Mas naquele local totalmente maluco ele conseguia pensar e indagar-se se queria viver assim achando que sofrer é amar demais. Sem saber bem o que tinha tomado – O que tiver aí de mais forte... - mostrando a nota de cinqüenta reais que roubara junto com os cigarros, bebeu um liquido verde servido numa taça que trazia uma pedra branca flamejante que após parcialmente derretida foi misturada ao líquido pelo garçom. Bebeu o mais rápido que pode como se junto com o gosto fosse também toda aquela angustia. Aceitou ir embora carregado pelo amigo que lhe acompanhava.    No dia seguinte levantou-se o mais cedo que conseguiu mesmo ainda meio tonto e com uma dor de cabeça que jamais havia sentido antes foi até a cozinha encheu uma garrafa de água gelada, pegou a mochila jogada no canto da sala e saiu com destino à casa das decisões, aquilo não poderia perpetuar mais. Precisava daquela foto, precisava ver aqueles olhos de novo, aquele sorriso que escondia tanta coisa, e principalmente precisava ver de novo os braços dela envoltos de um bebe enrolado num cobertor xadrez.    Enquanto a paisagem assistia ele passar pelo vidro do ônibus, ele pensava no que faria se um dia precisasse ser alguém de pulso e atitude firme, porém não se preocupou muito, era domingo à tarde, dia da canastra do bar regada à cachaça vagabunda, ele não voltaria antes da meia noite, pelo menos era o que esperava. Daí os momentos consigo mesmo seriam longos    Quando desceu do ônibus naquela rua que estava evitando há tanto tempo, aquela rua testemunha de tantas cenas das quais tentava (sem sucesso) não lembrar, sentiu um pingo de arrependimento camuflado em uma lágrima que insistiu em cair. Correu rápido até à casa de madeira velha do fim da rua, antes que a segunda lágrima o fizesse sair correndo dali. Tudo continuava igual, o portão baixinho, a arvore e o balanço, o vidro quebrado da porta da frente, e a cortina verde desbotada. A chave que tinha escondido há uns anos atrás continuava no mesmo lugar, embaixo de uma lajota que contornava um caminho até a porta dos fundos. Eis as lembranças da sua juventude tocada e sem méritos algum, façanhas e grandes conquistas.    Girou a chave e empurrou a porta, não ligou muito pra louça suja na pia, as garrafas de vários tipos de bebidas jogadas por todos os cantos, e a geladeira vazia aberta, correu pro seu antigo quarto, procurou por todos os cantos a foto e não encontrou, procurou na sala e não encontrou muito além de muita poeira e umas revistas de quinta categoria. Pé por pé foi ao quarto. A cama desfeita, as roupas no chão, a janela fechada, aquele cheiro que fez se lembrar de tantas outras coisas. Ia saindo desanimado quando olhou na cômoda uma porta-retrato virada pra baixo virou-o com cuidado e não conteve as lagrimas quando viu aqueles olhos escuros de novo. Ficou ali observando cada detalhe da foto por alguns minutos. Abriu a mochila, tirou de lá de dentro uma agenda velha, guardou a foto cuidadosamente entre as folhas, botou a agenda dentro da mochila de novo e certificou se de que estava bem fechada.    Não agüentava mais aquele lugar e todas aquelas lembranças que ele trazia. Saiu correndo do quarto, quando viu em cima de uma mesinha no canto da sala um urso azul, que acreditava ter ganhado de sua mãe. Foi lá pega-lo quando percebeu um buraco em baixo da mesinha. Sabia da existência do porão, mas nunca havia pisado lá. Vendo alguns objetos estranhos lá em baixo, desceu pra conferir. Entre ferramentas normais encontrou um facão afiado. Uns livros no chão deteriorados pelo tempo e pelos ratos, alguns pedaços de madeira, e um estante empoeirada com alguns objetos dentro, abriu as gavetas da estante viu uns papéis desinteressantes, folheou alguns, e abriu a gaveta de baixo onde achou o cobertor xadrez que enrolava o bebe, sua emoção ao encontrar o manto foi quebrada com um barulho vindo lá de cima. Ficou o mais imóvel que conseguiu até ouvir algum outro barulho. O que não demorou muito... Garrafas rolando pelo chão e algumas palavras de baixo calão. Sem duvida era a maturidade e as decisões que agora batiam a sua porta. Tinha sido mandado embora do bar por não ter mais dinheiro pra pagar o que consumia e não ter mais amigos que persistissem a sua companhia inoportuna, e suas divagações metalingüísticas consigo mesmo.    Enquanto lá em baixo não conseguia pensar no que fazer, bem no fundo não conseguia pensar no quais atitudes tomar. Olhou pro lado e viu aquele facão afiado, talvez fosse o mais sensato no momento. Era a hora do final, pensou ele. Os três anos presos a interrogações e questionamentos metafísicos não eram nada comparados a uma infância perdida, a lembranças terríveis, muito menos a falta que mãe lhe fazia. Ele teria que sofrer o máximo que conseguisse para um dia olhar para traz e enxergar que consegui superar.    Pegou o facão e subiu com dificuldade pela fenda que tinha, estaria fraco, mas a ausência de coragem persistia mesmo assim. No primeiro momento não se reconheceu, não reconheceria nem a ele mesmo no espelho naquele estado de loucura. Ele vendo o facão tentou se defender, mas a partir daquele momento se fizera homem, e as inseguranças não mais faziam parte do seu ser. Largou o facão no chão, olhou pra si, e sentiu o nojo que sentia há anos atrás. Chorava. Mas agora era seguro de si. Era o que importava pra ele. Por sorte o ônibus não demorou mais que meia hora pra passar. Já era noite. E dentro do ônibus só havia ele o cobrador e um moço que desceu um pouco depois. Chorava vendo a foto, e a nostalgia era frenética.    Descendo do ônibus correu pra casa enrolado no cobertor xadrez, mas era hora de se livrar agora chegamos ao ponto máximo da narração, ''o que você que?", basta de lembranças e a saudosismo, quero sentar no campo olhando para a garota me explicar o motivo da entrada dos bosques,  a entrada e manutenção da minha vida acadêmica e um futuro promissor, sentar num boteco e falar sobre coisas triviais, analisamos, pensamos, refletimos, mas o que conforta e saber que quando estamos naquele momento, é o local que gostaríamos de estar. e não há Paris,Londres, ou Liverpool que se compare com momentos clichês da troca de figurinhas e  conversas sobre o nada e ao mesmo tempo sobre tudo.    Então chego ao momento de querer viver a psicodélica dos anos 60 e andar de mãos dadas olhando o palhaço falar coisas sobre a vida. O que quero é pode olhar e ver que tenho uma vida e uma história, e olhar para traz e simplesmente passar como sempre fiz, mas com dignidade, grandes pretensões nunca foram meu carro chefe e abre-alas. Enfim quero as discussões malucas com meu professor de português, e as sonecas na hora da álgebra da vida.