Um Apólogo
Autor: Karen | Publicado: 2011-10-20T09:13:00-07:00


Era uma vez uma agulha, que disse a um novelo de linha:             — Por que está você com esse ar,             toda cheia de si, toda enrolada, para fingir que vale alguma cousa neste&nbsp;mundo?             — Deixe-me, senhora.             — Que a deixe? Que a deixe, por             quê? Porque lhe digo que está com um ar insuportável? Repito que sim, e falarei sempre             que me der na cabeça.             — Que cabeça, senhora?&nbsp; A             senhora não é alfinete, é agulha.&nbsp; Agulha não tem cabeça. Que lhe importa o meu             ar? Cada qual tem o ar que Deus lhe deu. Importe-se com a sua vida e deixe a dos outros.             — Mas você é orgulhosa.             — Decerto que sou.             — Mas por quê?             — É boa!&nbsp; Porque coso.&nbsp;             Então os vestidos e enfeites de nossa ama, quem é que os cose, senão eu?             — Você?&nbsp; Esta agora é melhor.             Você é que os cose? Você ignora que quem os cose sou eu e muito eu?             — Você fura o pano, nada mais; eu             é que coso, prendo um pedaço ao outro, dou feição aos babados...             — Sim, mas que vale isso? Eu é que             furo o pano, vou adiante, puxando por você, que vem atrás obedecendo ao que eu faço e             mando...             — Também os batedores vão adiante             do imperador.             — Você é imperador?             — Não digo isso. Mas a verdade é             que você faz um papel subalterno, indo adiante; vai só mostrando o caminho, vai fazendo             o trabalho obscuro e ínfimo. Eu é que prendo, ligo, ajunto...             Estavam nisto, quando a costureira chegou             à casa da baronesa. Não sei se disse que isto se passava em casa de uma baronesa, que             tinha a modista ao pé de si, para não andar atrás dela. Chegou a costureira, pegou do             pano, pegou da agulha, pegou da linha, enfiou a linha na agulha, e entrou a coser.&nbsp;             Uma e outra iam andando orgulhosas, pelo pano adiante, que era a melhor das sedas, entre             os dedos da costureira, ágeis como os galgos de Diana — para dar a isto uma cor             poética. E dizia a agulha:             — Então, senhora linha, ainda teima             no que dizia há pouco?&nbsp; Não repara que esta distinta costureira só se importa             comigo; eu é que vou aqui entre os dedos dela, unidinha a eles, furando abaixo e acima...             A linha não respondia; ia andando.             Buraco aberto pela agulha era logo enchido por ela, silenciosa e ativa, como quem sabe o             que faz, e não está para ouvir palavras loucas. A agulha, vendo que ela não lhe dava             resposta, calou-se também, e foi andando. E era tudo silêncio na saleta de costura; não             se ouvia mais que o plic-plic-plic-plic da agulha no pano. Caindo o sol, a             costureira dobrou a costura, para o dia seguinte. Continuou ainda nessa e no outro, até             que no quarto acabou a obra, e ficou esperando o baile.             Veio a noite do baile, e a baronesa             vestiu-se. A costureira, que a ajudou a vestir-se, levava a agulha espetada no corpinho,             para dar algum ponto necessário. E enquanto compunha o vestido da bela dama, e puxava de             um lado ou outro, arregaçava daqui ou dali, alisando, abotoando, acolchetando, a linha             para mofar da agulha, perguntou-lhe:             — Ora, agora, diga-me, quem é que             vai ao baile, no corpo da baronesa, fazendo parte do vestido e da elegância? Quem é que             vai dançar com ministros e diplomatas, enquanto você volta para a caixinha da             costureira, antes de ir para o balaio das mucamas?&nbsp; Vamos, diga lá.             Parece que a agulha não disse nada; mas             um alfinete, de cabeça grande e não menor experiência, murmurou à pobre agulha:&nbsp;             — Anda, aprende, tola. Cansas-te em             abrir caminho para ela e ela é que vai gozar da vida, enquanto aí ficas na caixinha de             costura. Faze como eu, que não abro caminho para ninguém. Onde me espetam, fico.&nbsp;             Contei esta história a um professor de             melancolia, que me disse, abanando a cabeça:             — Também eu tenho servido de agulha             a muita linha ordinária!&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; "Machado de Assis"