Escreviver
Autor: Henri | Publicado: 2014-12-31T12:00:00-02:00


Eis o fim.

Antes, considere este escrito de forma particular, quase uma carta, um recado discreto, mínimo, surdo. É um desapego.

Nenhum processo é infinito - nós costumamos aprender isso da maneira mais difícil. Não que tenha sido meu caso, já que há meses percebi que uma hora as ondas param de se (re)produzir e o oceano de ideias se acalma. E neste caso "acalmar-se" não significa extinguir-se, mas tudo tende ao silêncio no fim. É um processo infinito e inevitável.

Não me recordo bem de quando fui contaminado pelo germe da escrita, mas lembro que desde muito cedo eu inventava minhas histórias, escrevia sobre o redor, sobre assuntos que não dominava. Fui uma criança bastante fértil - ainda bem. Criei universos particulares talvez para compensar uma infância solitária e eles me seguiram até onde hoje estou. Não estou só.

O que no início era um diário, um canal de alívio e desabafo tornou-se um constante exercício de escrita, um processo lento e gradual de evolução numa arte que ainda estou longe de dominar. Tentando agora um viés distante, percebo que escrevi sobretudo sobre relações humanas: com meus familiares, amigos, comigo mesmo. E o atual universo em que me encontro.

Sinceramente, não era a intenção.

O intento sempre foi de evitar a presença quase constante do ego, do escritor. Tentar escrever sobre tudo que não é você mesmo, um universo que não me inclua. Mas assim como uma fotografia sempre acusa a presença do fotógrafo, não há palavra que não tenha sido por alguém escrita. É uma eterna cadeia de responsabilidades e autoria, um tedioso paradoxo, enfim, assunto para um outro bar...

Diferentemente do que acontece no processo criativo de outras histórias, eu tomei um tempo para pensar no que escreveria. E o primeiro dos pensamentos que me tomaram foi o temporal. Não dos temporais que caem sobre cidades, serras e mares, mas do tempo que me custou todo esse exercício. Foram mais de sete anos desenvolvendo linhas de raciocínio, compartilhando crônicas, desfazendo sentido. E foram sete anos dentro desse período agridoce chamado adolescência - uma que não deixou de ser ordinária como tantas outras, mas que tentei registrar da melhor forma possível: os altos, os baixos, os entremeios. Adolescer mesmo...

Sete anos é também o tempo que leva para a pele renovar-se completamente, não? Taí! Talvez agora eu esteja pronto para conquistar novos patamares, desvendar outros lugares e utilizar novas ferramentas - a pela é nova, meu impenetrável particular, minha montanha protetora. O importante mesmo é sair da zona, adentrar o mistério, fazer pazes com o velho desconhecido.

Lá fora dizem que você só muda quando afirma que mudou. Pode ser que funcione do mesmo modo a vida adulta. Você afirma e snap! agora é adulto. Vou tentar diferente. Afirmar, mas manter a criança - é ela quem dita a criação.

O mundo foi feito por um deus menino.

É hora de ver a luz.

E eis que o fim não é o fim, como já era de se esperar. É tudo uma grande roda, um recomeço. "Mil vezes recomeçar", já dizia Walmor.

Essa despedida é exclusiva para este meio, este longo exercício.

É também uma despedida de antigos cacoetes, de priorizar quem lhe deixa em segundo plano.

E entre as serras, no meio do temporal, há uma cidade. Despedaçada. Desapegada.

É isso, Luciana. Ciao.

O vento aqui é novo e eu vou dançar.