DOMINGO
Autor: Márcia Adão | Publicado: 2015-07-30T04:05:00-07:00




Logo pela manhã, como
de costume, colocou a lenha no fogo e o acendeu na esperança daquelas ardentes
labaredas iluminassem o caminho encontrando uma solução para aquele domingo.
Muitas bocas, poucas mãos. 

Os mais velhos já estavam
encaminhados. Um grupo, que levantava cedo, partia em busca de sua própria
sobrevivência. Restavam ainda dois passarinhos no ninho. Duas pequenas asas. Criaturas
cujo o voo ainda não era permitido.

Ela, mergulhada num
barril de esperança, como de costume, colocou uma panela com água no fogo. Seu
silêncio gritava aos céus, implorando por um milagre matinal. Em tempos
difíceis s pessoas esquecem sua existência. Nem tias ou tios, nem primos ou
primas, muito menos os amigos cruzaram aquela porta para um conforto. Aquela
tão esperada presença ou consolo nunca chegava. A literatura diz que “mineiro
só é solidário no câncer”. Talvez não seja a falta de solidariedade um câncer?

A fome era humana, era
física, era real. Naquela situação ela tinha cor, sexo e endereço fixo. Sua identidade
não era segredo. Aos poucos ela os pelava.&nbsp;
Os tornavam clientes constantes do ferro velho da vila.&nbsp; Sua presença era mais constante que a visita
de um parente.&nbsp; E assim seguia vossas
vidas.

O quintal vasto era como
um pomar variado. Mas naquele domingo não havia uma única fruta se quer. Eram
realmente tempos difíceis.&nbsp; Era aquela
época do ano que as folhas ficavam multicolores, que a terra precisava de duas
regadas por dia. Não havia cachos de bananas e vossas árvores prediletas, as
goiabeiras, em troca de folhas, não possuía nem flores e muito menos frutos. 

Vós, frutos da terra,
veem no céu azul limpo e vasto o eco profundo de vossas barrigas. A miséria
humana se torna bela na poesia. Mas na vida real é sempre “panela no fogo e
barriga vazia”. Há quem defenda, existem os que digam que tudo depende da
meritocracia. 

Na tão tradicional
horta havia os pés-de-couve que mais pareciam esqueletos verdes. Havia folhas
que mal conseguiam chegar à idade adulta.&nbsp;
A necessidade as extirpavas&nbsp; antes
mesmo de sua puberdade. &nbsp;&nbsp;....



Ela, em seus
pensamentos, deveria criar mundos coloridos nas bolhas borbulhantes daquela água
fervente da panela. Conforme seu volume abaixava era completado, novamente, com
mais água. Assim mantinhas a esperança cheia. Vossas vidas era o castigo das
Danaides. 

O sol em sua curvatura
aproximava-se do meio dia. As poucas folhas, ainda bebês, do pé de couve já
estavam milimetricamente picadas no canto da pia, dariam uma cor aquela mistura
rala que lutava para engrossar. Um punhado de fubá, que quase encheu uma xícara
de chá, aguardava sua vez. Sal e cheiro verde e um pouco de banha tiveram a
função de dar sabor ao domingo. Então foi dado início a grande mágica. O
punhado de fubá foi adicionado cuidadosamente naquela coletânea de mundos
coloridos. 

Assim o caldo foi
engrossando e incorporado com amor materno manteve-se encorpado e com sabor. O
milagre da terra. Comida! Aos poucos se dava adeus àquela visita persistente:
Dona Fome.


Os pequenos habitantes
daquela humilde morada degustavam aquela sopa saborosa, cheia de amor,
esperança num outro amanhã. Um enorme sentimento de gratidão crescia por
sobreviver a mais um domingo.