Eu sou Clara Crocodilo - conto kafkiano (2001)
Autor: Samir Thomaz | Publicado: 2012-06-26T02:16:00-07:00



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Meu
corpo sofreu transmutações, mas minha mente permanece intacta. Intacta e
lúcida. Até quando intacta e até quando lúcida, ainda não sei. Aproveito que
tem visita na sala para colocar tudo no papel, antes que seja tarde. Antes que
meu lado humano capitule e meu lado sáurio prevaleça.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Tudo
teve início numa tarde ensolarada de sábado, em que saí com minha filha para
irmos à feira de antiguidades da Praça Benedito Calixto, em Pinheiros. Quem
mora em São Paulo
conhece essa feira. Nela se encontram desde aros antigos de óculos, como os que
eu usava na tarde em que tudo aconteceu, até fotografias da São Paulo de
outrora; de talheres de prata do começo do século 20, a livros e revistas raros
e discos de vinil. As bolachas de vinil, depois que inventaram o CD, viraram o
meu obcecado objeto de desejo. Passei a visitar sebos e antiquários e a comprar
tudo o que não pudera comprar de vinil na adolescência, pois na época os discos
eram caros e eu dependia do parco dinheiro que meus pais me davam, que mal dava
para o cinema nos finais de semana.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Como
sempre fazia, naquele sábado parei em todas as barracas onde houvesse discos,
na horizontal ou na vertical, para garimpar o que me interessasse. Obviamente
acossado por minha filha, que não gostava que eu me demorasse, pois queria
assuntar as barracas de esoterismo, o motivo por sua vez de seu obsessivo
interesse, apesar de ter apenas doze anos de idade. Eu via com bons olhos essa
curiosidade dela pelas ciências ocultas. Ela já havia lido os três volumes de Harry Potter e vivia trocando mensagens
na Internet com quem se interessava por assuntos de bruxaria. Não achava que
fosse um mau começo para uma adolescente que recebia diariamente toda a carga
de lixo cultural que a mídia mais e mais despeja na mente dos jovens.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Eu
satisfazia o desejo de minha filha, ia com ela até a barraca de ocultismo,
esperava com enfado que ela olhasse artigo por artigo daquele universo que nada
me dizia ao intelecto, mas obstinadamente logo voltava para as tendas de discos
de vinil e passava a revolver com os dedos ágeis que possuía as preciosidades
que de um momento para outro pudessem saltar à minha frente. Como vêem, eu era

um sujeito normal, que levava uma vida normal, salvo algumas extravagâncias. Um
humano. Um homem humano. Mas agora todos pensam que estou morto. Sim, todos
pensam isso, porque depois dos acontecimentos insólitos daquele sábado, nunca
mais pude pôr os pés para fora de casa. Somente minha filha e minha mulher
sabem o que se passou comigo naquele dia, embora não se conformem com o rumo
dos fatos e não entendam de fato o que realmente aconteceu. Nem eu próprio, a
maior vítima na história toda, consigo na verdade entender. Mas elas me amam e
sei que pelo menos tenho a garantia de que jamais irão me abandonar. É o que me
mantém vivo.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Naquele
sábado promissor, na feirinha de antiguidades, eu fuçava uma enorme pilha de
discos antigos quando bati os olhos num que há muito tempo procurava: Clara Crocodilo, do Arrigo Barnabé.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ao
ver o disco, minha respiração alterou-se. Junto dele havia outros dois discos
do Arrigo, Tubarões voadores e Uga-Uga, mas estes não me interessavam
naquele momento. Apenas o Clara, com
seu atonalismo radical e a capa antológica feita pelo Luiz Gê, me dizia
respeito. Era um disco que eu comprara em 1981, ano em que muita coisa mudou na
minha vida, e que eu ouvira alucinadamente nas minhas tardes e noites de
solidão. Nesse ano atingi a maioridade, minha mãe descobriu que tinha câncer e
li Recordações da casa dos mortos, do
Dostoiévski, um livro que mexeu muito comigo na época e ainda mexe. Foi um ano
crucial na minha formação, e fico pensando se muitos dos acontecimentos que
nele se deram não houvessem ocorrido, no que eu teria me transformado.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mais
do que depressa puxei o álbum para fora da pilha e tirei o disco para verificar
seu estado. Novinho em
 folha. Parecia até que nunca tinha sido executado. Suas
partes estalavam de intactas. O plástico de proteção se encontrava incólume. O
dono da barraca, um sujeito simpático, percebendo minha perturbação, tratou
logo de se aproximar, enxergando em mim o típico farejador de preciosidades que
pagaria os tubos por uma obra rara como aquela. Disfarcei o grau do meu
interesse e perguntei-lhe o preço do disco, fazendo ar de quem não está muito
tentado a levar, a não ser que o preço fosse razoável. Quinze reais, ele disse.
Salgado. Pedi um desconto. Ele baixou para doze, até que foi generoso. Mas
continuava salgado. Ofereci dez. Ele ensaiou um amuo. Fechamos em onze. Dei-lhe vinte
reais. Ele estava sem troco. Levei o disco por dez.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Percebem?
Até nisso eu era um sujeito normal, pechinchava sempre que entrevia uma brecha
para isso.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Minha
mulher me interrompe para perguntar se vou querer rã ou passarinho no almoço.
Digo que rã; ontem almocei passarinho. A semana toda almocei passarinho. Ela
ainda não se habituou a essa faceta réptil da minha nova condição, mas prefere
me ver degustando um delicado passarinho a um repelente camundongo, como seria
de minha vontade. Para não vê-la ainda mais aflita, satisfaço-me com afáveis
passarinhos, ou, como hoje, com as rãs.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ela
está com visitas na sala e sabe que, para que não descubram que vivo escondido
neste quarto, às vezes deixo de pedir as coisas de que preciso, mesmo coisas
básicas e vitais como o almoço do dia. Mas não estou propriamente com fome.
Nesse instante estou dominado por esta fúria incontrolável de contar o que se
passou comigo desde aquele fatídico sábado. Nunca contei a ninguém essa
história, porque ninguém iria acreditar nela e eu ainda seria tomado por louco.
Escrevendo, pelo menos se amanhã eu morrer de verdade, minha mulher e minha
filha poderão mostrar o escrito para algum editor e a memória do marido e do
pai que eu fui um dia poderão ser resgatadas. Pois a memória do que eu fui
antes de me transubstanciar neste ser extravagante é a única coisa que me
importa nesse momento. Por isso escrevo. E se o livro acaso virar best seller, ao menos elas terão com que
se sustentar.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Pego
o prato com a rã que minha mulher traz furtivamente até o quarto e volto às
lembranças daquele dia. Saí da feira com o coração sobressaltado. Minha filha
também estava eufórica, pois eu lhe havia comprado um jogo de tarô, um sino dos
ventos e um chapéu de estilo francês que ela cortejava. Entramos no carro como
duas crianças que haviam acabado de ganhar presentes com os quais há muito
tempo sonhavam: ela com o chapéu francês e o jogo de tarô; eu, com o Clara Crocodilo e sua música dodecafônica
que havia anos não ouvia. Não via a hora de chegar em casa e pô-lo para tocar.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Fiz
o percurso em tempo recorde. De vez em quando olhava para o banco de trás, onde
colocara o disco, para me certificar de que não estava sonhando. Em meia hora
entrava com o carro pela garagem de casa. Minha ansiedade era tanta que por
pouco não atropelei um cachorro, que insistia em defecar justamente no espaço
destinado à passagem do carro. Buzinei três vezes, mas ele se encontrava no
meio de sua escatológica empreitada. Ah, eu era humano, eu era demasiadamente
humano, e entre os meus defeitos estava o da impaciência quando algum obstáculo
se opunha em meu caminho. O pobre cachorro teve de se arrastar com sua merda
pendurada pelo cu, pois eu investi com fúria contra ele, na minha pertinaz e
quase neurótica obsessão em ouvir o disco.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Entrei
em casa e fui direto para a vitrola – não reparem, ainda não consigo deixar de
usar vocábulo tão obsoleto. Sou filho de uma época. Todo mundo é. Mal podia
esperar pelos primeiros acordes. Minha mulher estava no quarto, lendo um livro
sobre mitologia grega. Ela havia descoberto recentemente os gregos e agora vivia
para cima e para baixo com o livro de mitologia na mão.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Como
veem, não somente eu era um sujeito normal, como minha família, não obstante
nossas obsessões, era uma família normal. Mas agora, depois de todo esse
pesadelo, não sei o que vai ser de nós. Ainda não decidimos, minha mulher e eu,
o que faremos em relação a mim. Talvez não façamos nada. Minha mulher
continuará sua vida, como tem feito. Ela é funcionária pública, o que lhe
garante alguns privilégios que nos são propícios neste momento. Não carece
dizer que deixamos de ter relações sexuais em face da minha transmutação. Agora
éramos de espécies diferentes, não podíamos transar. Ou não nos sentíamos à
vontade para isso.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Minha
filha seguirá estudando, se formará – ela quer ser bióloga, apesar de sua
faceta mística. Mas isso é uma questão que ela própria terá de resolver. Quanto
a mim, a única coisa que posso fazer é escrever.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; – Olha o que eu achei – gritei
para minha mulher, assim que entrei em casa, abrindo o tampo da vitrola e
encaixando o disco.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; –
Estou lendo, depois eu vejo – ela me respondeu do quarto, preguiçosamente, não
querendo levantar-se.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Resolvi
não amolá-la.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Coloquei
a primeira música do lado A: “Acapulco Drive-In”. Me arrepiei todo. As vozes
agudas do coro feminino penetravam a sala como agulhas, finíssimas, afinadíssimas.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Boca da noite, boquinha
de gata
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Chupando, mordendo, bala
de conhaque


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Logo a voz rascante do Arrigo se fez ouvir.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Em
“Orgasmo total” ela irrompeu no ambiente da sala com violência, como os
augúrios de aves noturnas pressagiando acontecimentos funestos. Quando entrou a
terceira faixa, “Diversões eletrônicas”, eu já estava tomado do mesmo estado de
espírito que experimentara há vinte anos:


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Só você não viu
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas ela entrou, entrou
com tudo
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Naquele antro sujo
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Você nunca imaginou, mas
eu vi,
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; No luminoso estava
escrito
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; DIVERSÕES ELETRÔNICAS


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Acho
que foi ali, sob o efeito daquela voz áspera, que teve início minha
transformação, mas até então eu nada percebera. Hoje imagino que os primeiros
sinais de minha estranha mutação devem ter se iniciado de modo lento, talvez
pelas regiões mais íntimas da minha derme, não visíveis, e à medida que as
músicas se sucederam, foram subindo, subindo, formando pápulas, ganhando
contornos de rosáceas, até eu perceber a primeira lâmina esverdeada no dorso de
minha mão. Achei estranho, Tetê Espíndola cantava “Sabor de veneno”, e foi ao
colocar o lado B do disco que percebi aquela primeira lâmina.


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Você já viu aquela
menina
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Que tem um balanço
diferente
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Se você viu e reparou
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ela tem um jeito de
sorrir, de falar, de olhar
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Que me deixa louco
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ah, eu fico louco


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Porém,
não dei a atenção devida, envolvido que estava pela atmosfera da música, uma de
minhas preferidas no disco todo. Se tivesse me dado conta da gravidade do que
estava por vir, talvez tivesse interrompido a audição e evitado tudo o que
sobreveio. Talvez, não tenho certeza. Mas como eu poderia imaginar?
Principalmente não chegaria à ultima faixa do disco, a música que dava nome a
ele, “Clara Crocodilo”, e que certamente foi o que consolidou a onda de inexplicáveis
transmutações físicas que começaram a se operar em mim.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A
narração na voz de Regina Porto, depois que Durango, o protagonista da
história, toma uma injeção, foi profética, e pode ser que, na minha embriaguez,
eu a tenha levado a sério demais. Sou muito intenso em tudo que faço:


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; E
ele flutuou. Sim... flutuou para longe dali, envolvido numa sensação deliciosa.
Mas, o que ele não sabia, é que estava sendo transformado num terrível monstro
mutante, meio homem, meio réptil, vítima de um poderoso laboratório
multinacional, que não hesitou em arruinar sua vida para conseguir seus
maléficos intentos. Os cientistas haviam calculado tudo. Mas, o que eles não
sabiam, é que aquele ser disforme conservava parte de sua consciência. E logo
todo o seu poder se transformou em fúria e violência sobre-humana. Os
cientistas foram os primeiros a conhecer sua ira. Depois, toda a cidade
estremeceria ao ouvir falar em Clara Crocodilo.


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A
essa altura, eu já não reconhecia mais a mim mesmo. Em seguida, a voz do Arrigo
deu o tiro de misericórdia:
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; São
Paulo, 31 de dezembro de 1999. Falta pouco, pouco, muito pouco mesmo para o ano
2000 e você, ouvinte incauto, que no aconchego do seu lar, rodeado de seus
familiares, desafortunadamente colocou este disco na vitrola, você que, agora,
aguarda ansiosamente o espoucar da champanha e o retinir das taças, você,
inimigo mortal da angústia e do desespero, esteja preparado... o pesadelo
começou. Sim, eu sei, você vai dizer que é sua imaginação, que você andou lendo
muito gibi ultimamente, mas então por que suas mãos tremeram, tremeram,
tremeram tanto quando você acendeu aquele cigarro... e por que você ficou tão
pálido de repente? Será tudo isso fruto da sua imaginação? Não, meu amigo, vá
ao banheiro agora, antes que seja tarde demais, porque neste mero disco que
você comprou num sebo esteve aprisionado por mais de vinte anos o perigoso
marginal, o delinquente, o fascínora, o inimigo público número 1, Clara
Crocodilo...


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Entrei
numa espécie de transe hipnótico, como se alguém ou algo tivesse invadido minha
mente para dominá-la. Ou, hipótese muito provável, como se algum ser estivesse
adormecido em meu subconsciente e à audição de “Clara Crocodilo” houvesse despertado
de seu sono profundo.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Quando
acordei, ainda aturdido pela brutal alomorfia, minha mulher e minha filha
estavam ao meu lado, aterrorizadas, sem saber o que fazer diante de mim,
metamorfoseado num... como descrever no que me transformei desde aquele
instante?
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Eu
preservara meu tamanho natural, a mente lúcida e a linguagem articulada, mas
agora nada mais era do que um sáurio, um repulsivo sáurio, com o corpo
revestido de lâminas de coloração verde-oliva, crista serrada sobre a cabeça,
uma cauda comprida que me atrapalhava os movimentos e uma língua fina e
protrátil, ou seja, eu podia alongá-la extraordinariamente para a frente. Em
pouco tempo descobri que minha língua era tão fina que eu poderia projetá-la
para fora da boca sem sem que precisasse abri-la.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A
primeira sensação que tive ao despertar foi a de viver um pesadelo, real como
todos os pesadelos que tivera em minha vida. Mas, à medida que os minutos se passavam
e que olhava minha mulher e minha filha apavoradas ao mesmo tempo que fechavam
janelas e portas para que ninguém me visse ou entrasse, ia entendendo que tudo assumia
contornos de uma terrível realidade. A insuspeitada coragem que elas
demonstraram diante do meu aspecto só podia ser fruto do incomensurável amor
que sentiam por mim, mesmo convertido naquela repugnante criatura. Estávamos em
torno de um fato sobrenatural para o qual não tínhamos explicação. O que havia
de certo para nós, e principalmente para elas, era que a criatura que ali
estava continuava sendo eu, o pai, o marido, e fosse o que fosse o que tivesse
ocorrido, minha vida deveria ser poupada até a última instância, uma vez que
não demoraram a perceber que apesar do meu aspecto horripilante eu não lhes
oferecia perigo.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Minha
filha entra no quarto. Pergunta se está tudo bem. Ela teme que me sinta
solitário quando há visitas. Respondo que sim, suspendendo a escrita e
olhando-a com ternura, com o que restou de ternura em meu olhar. Pois, apesar
de tudo, apesar de não ter mais a forma humana, não perdi os sentimentos
humanos. Ela se aproxima, beija meu rosto coberto pelas escamas e passa a mão
pela minha crista serrada. Às vezes acho que já se acostumou a
ter um pai que não pode sair do quarto e que todos pensam que já morreu. Uma
morte misteriosa para a qual ele não tem uma explicação plausível. Porém, no dia
dos pais, sei que padece, pois todos os alunos preparam um presente para seus
pais em sala de aula e os entregam a eles no dia apropriado, e ela não pode
fazer isso. Não se prepara um presente para alguém que está morto.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Naquele
sábado em que tudo aconteceu, as duas não desgrudaram de mim um só instante, e
cogitaram se deviam chamar um médico, a polícia, os bombeiros. Decidiram não
fazer nada e esperar. Não sabiam o quê, mas decidiram esperar. Trancaram as
portas, apagaram as luzes, deixaram apenas a lâmpada do quarto acesa. Quando
viram que eu recobrava a lucidez, perguntaram como me sentia. Disse que bem,
que apesar daquele estranho acontecimento, estava bem, apenas tinha um pouco de
fome e de sede. Até gracejei, dizendo que me sentia na pele de Gregor Sansa, o
personagem de Kafka que ao acordar numa manhã se vira transmudado num
monstruoso inseto. Nenhuma das duas viu a menor graça no gracejo.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Minha
mulher trouxe-me um pouco de café e pão e me serviu na boca, pois eu ainda
estranhava o novo formato que adquiriram minhas mãos, agora com grossas unhas
saltando de cada dedo. No dia seguinte, com alguma dificuldade, ela quis
apará-las, mas eu impedi. Depois esse ato se revelou providencial, pois é com
as unhas que eu realizo a única atividade que tem me ocupado até os dias em que
revelo estes fatos, a atividade da escrita.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; –
E agora? – ela me perguntou, no final do domingo. – Como você vai trabalhar, se
relacionar com o mundo lá fora?
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; –
Ainda não pensei nisso – falei-lhe, sem muita reflexão.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Era
um problema grave que afetava não só a mim, mas a elas também. Não sabíamos que
repercussão o caso teria entre vizinhos, amigos, parentes. Era quase certo que
elas sofressem hostilidades por minha causa, e que eu fosse demitido do emprego
e elas passassem privações em razão disso.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; –
Nesse caso, não é melhor avisar alguém, a polícia, a empresa, a imprensa...
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; –
Não! – eu gritei.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Não
queria que ninguém soubesse do ocorrido. Muito menos as instituições que ela
citara. Eu não confiava em
 ninguém. Em ninguém. Nunca confiara em ninguém. Apenas
nelas. E, depois daquele episódio, mais do que nunca eu me apegava àqueles dois
seres aos quais me achava unido pelos eternos laços familiares.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Surpreendi-me ao perceber que não
sentia o mesmo prazer de antes ao absorver o pão e o café. Era de outros
alimentos que eu tinha fome. Alimentos menos afeitos ao ser humano que eu fora
um dia: rãs, camundongos, coelhos, passarinhos e outros pequenos animais que
prefiro não citar. Foi diante de tal constatação que descobri que minha
natureza havia se adulterado de modo irreversível. Embora mantivesse o controle
de meus pensamentos e não os derivasse para o mal, era fato que muitos de meus
instintos pertenciam a outro ser, muito provavelmente ao ser que invadira a
minha mente à audição de “Clara Crocodilo”, naquele infausto sábado.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Que estranho nexo psíquico me uniria
àquele personagem que me seduzira há vinte anos e com o qual agora eu retomara
contato ao descobri-lo perdido num sebo de São Paulo? Teria sido, a audição
daquela música, a pedra-de-toque que detonou todo o pesadelo que passei a viver
desde então? São perguntas que me faço com cada vez menos frequência, pois a
essa altura já perdi a esperança de recuperar minha natureza humana. Mas não
posso, todavia, esquecer-me dela, pois sinto que um embate se trava dentro de
mim. De um lado, o ser humano que fui, apaixonado, intenso, sensível, cultor das
artes e das ciências. De outro, o sáurio que habita em mim, insidioso,
virulento, carnívoro e animal, que não hesitará em me dominar caso eu lhe dê
uma mínima chance.