Sábados no vô Jorge
Autor: André Rosa | Publicado: 2015-01-03T19:09:00-02:00






No sol do meio-dia Adele faz companhia ao vento que sopra na Orla. No rio um pequenino barco de vela azul explora as águas revoltas de cor marrom. Senhoras tomam sol como se estivessem em frente ao mar.



A música já é outra. Amy solta sua voz com os versos melancólicos de quem pede ajuda. Uma menina chama a atenção de seus pais enquanto outra corre atrás de pássaros que nunca irá alcançar. Vendedores se preparam para mais uma tarde e ignoram o catamarã que ligeiramente passa.&nbsp;



Qual o sentido da vida? Vida que ultrapassa o limite da palavra, mas não o cansaço do corpo e da alma.&nbsp;


As flores azuis do verão representam uma beleza única e fazem coro ao azul da camisa de um velho catador na beira do rio. A ponte que mira no céu nuvens de algodão, encobre dois pescadores que nada pescarão. Bicicletas passam lentas em sentido contrário a automóveis em alta velocidade.&nbsp;



Meninas já não estão aqui, mas o vento me faz recordar de uma infância nem tão vazia. Dos sábados com o vô Jorge e sua força capaz de enfrentar qualquer dificuldade. Menos a morte. Uma vez me trouxe feliz um avião azul sem asas recolhido do lixo. Eu, ainda puro, ainda longe do consumismo epidêmico das crianças de hoje, pulei de alegria. Lembro das longas noites deitado ao seu lado cometendo a pequena travessura de assistir televisão durante toda a madrugada. O vô Jorge, na sua simplicidade, permitia essas inocentes serelepices de seus netos. Uma pessoa sem igual.



Uma lancha passa sobre as águas revoltas. Um senhor de chapéu tão solitário quanto eu senta no banco ao lado. Um casal se abraça carinhosamente como se fosse o primeiro dia de namoro observando a&nbsp;garça que surge na beira do rio. As senhoras banhando-se ao sol já não estão mais sozinhas. Pescadores lá também não.



A lembrança do vô aos sábados é forte. Pela manhã indo ao mercado público em busca de produtos frescos e baratos. Quantas vezes o acompanhei até o ônibus. Quantas vezes caminhamos de mãos dadas pela Glória.



Depois, já no final da manhã, lá estava eu a ajudar Tia Helena a separar &nbsp;pedrinhas e outras impurezas contidas no feijão comprado a granel. Uma diversão para qualquer criança. Após o almoço, brincar sozinho no porão da casa enquanto todos descansavam. Ou discretamente me apossar da coleção de moedas antigas de minha vó impressionado com suas datas de emissão, algumas ainda do tempo imperial.



Nos dias cinzentos, observar a chuva na janela e construir desenhos imaginários que se transformariam em obras de arte traçadas com tijolos na calçada seca, era algo lúdico num tempo onde o computador não existia. Fazia isso bem perto do muro de pedra que marcaria a minha vida e a minha testa para sempre.



A tarde caía e a noite chegava tão lenta quanto o sono de um menino. Todos reunidos em volta da mesa. A tia Benta, mesmo sem enxergar, acompanhava com atenção uma novela precedida pelo documento de censura dos tempos militares estampada na tela destacando a classificação do programa e a assinatura da censora. Quando o cansaço chegava ou algum adulto impunha, era hora de dormir. No quarto do vô ou das tias. Mais um sábado acabava.



Outro barco cruza o rio. Desta vez a vela é branca e o aspecto mais moderno. Passa lentamente superando cada onda gerada pelo vento. Amy já não está aqui. Nem o vô Jorge. A vida segue como águas revoltas. As lembranças constroem o que somos.