Conto de árvores.
Autor: tha oliveira | Publicado: 2012-11-03T01:24:00-07:00


Me agrada olhar para as árvores que decoram a visão que tenho da janela, é um sentimento de igualdade quase irrepreensível, me agrada tê-las fazendo margem aos meus caminhos, eternas sentinelas da vida. Sou uma porção de dores que desconheço. Fui crescendo e comigo também cresceram estas dores, ao contrário de também aprender com esse crescimento, em algum momento tomei o caminho inverso, fui desaprendendo cada dia a ser menos verdadeiro em todas as minhas coisas.

Fui desamparando-me. Acreditei assim conseguir lidar com o que sentia. Sem perceber, subtraí-me nas coisas mais banais e necessárias. Hoje não sei mais onde verdadeiramente está o pouco que fiz dos meus anos. Não consigo viver nos atos mais cotidianos, não me vejo mais nos olhos do que outrora chamei de amigos, não vejo rastros que deixei nos planos que nunca concretizei. Não sei mais se amo o que amei, ou se me condicionei apenas a continuar fazendo isso existir porque, talvez, exista nos outros.

Sinto o tempo imperioso sobre mim - esse tempo não parece fazer jus ao amontoado de coisas inexatas que tenho que viver e que não me fazem sentido. Há dias que acordo sem entender porque acordei ou para quê. Fico paralisado diante de ter que VIVER esse dia e sem saber o que irei fazer com o mesmo, e às vezes nem sei precisar as consequências que terei se optar por não vivê-lo. A maioria dos dias eu não vivo e não os vivo. 

Impossível do nada brotar alguma coisa.

Ao mesmo tempo, existir descortina aos meus olhos a simplicidade de simplesmente fazer as coisas por fazer. É necessário continuar e fazer algo para continuar, mas percebo que até fazendo nada continuo. Continuo... um contínuo continuar. 

Na verdade, a vida não é algo volitivo. Nunca foi, exceto para alguns. E eu não faço parte desse "alguns". 

Não tenho desejos que me propulsem.
Não tenho prazeres que me surpreendam.
Não tenho aptidões que me estimulem.
Não tenho sonhos que me solidifiquem.
Não tenho amores que me consumam.
Não tenho ideais que me motivem.
Não tenho sentimentos que me prologuem.

Tenho apenas esse vazio que não tem face, não tem dor, não tem precisão, não tem começo. Não tem nome.
Olho para o que escrevi e vejo que isso não denota o que sou, faz muito tempo que não expresso qualquer coisa em palavras ou de qualquer maneira que eu possa. Todavia, me sinto um ser sem história e sem futuro - o que fazer senão calar algo assim?
Novamente aqui estou tentando, lucidamente, tomar o caminho inverso.

Sou isso que carrega o nome de S.O.T., que nasceu numa cidade pequena qualquer. Nasceu já torto. E talvez faça jus ao ditado "pau que nasce torto nunca se endireita." E também que vê como solução para isso o outro ditado "mau se corta pela raiz". Nasceu, cresceu. Infelizmente cresceu. Acredito que soube aproveitar tudo que lhe foi proposto na infância, mesmo já o estar no mundo comprimindo-lhe a consciência de uma forma ou de outra. Já nessa época lhe amputaram três vezes. Disso resultou apenas cicatrizes e um pedaço disforme de carne costurado à face. Permitiu-se, sim! Permitiu-se a distração leve das nuvens, dos algodões-doces, dos livros de conto de fadas, das sombras das árvores, das brincadeiras velozes e dos medos frívolos. Não era de todo contaminado por si mesmo.

Talvez tenha chegado o dia em que os pensamentos lhe armaram uma emboscada e ali morreu. Procurou em livros, das mais diversas cores, espessuras e títulos, alguma irmandade no sentimento de apenas existir. Encontrou-os. E também nas músicas e nas pessoas. Mudou de paisagens, foi viver naquelas onde as casas arranham as quimeras do céu. Desacostumou-se de estar sempre cercado por serras que tudo viam, mas essa ruptura aumentou-lhe a procura por árvores, para saber-se sempre espionado.

Tinha a estranha habilidade de acostumar-se a tudo, menos a ser.
Acostumou-se a sempre viver parado na meio da vida.

Foi assim que sua tristeza tornou-se árvore. Fixa, enraizada e condenada a crescer, somente. Tem mais folhas que os livros, mas não dizem nada. Cresce silenciosa por dentro, longe dos seus próprios olhos. Árvore que ele rega, aduba e vez ou outra apara-lhe os galhos extensos que saem, insistentes, pela boca. Seu corpo ainda comporta a planta que cresce

... Até quando? ...

Qual o dia que será tão nada que será árvore? 
Quando se perderá na atemporalidade das árvores?
Essas vidas tão mortas, essas árvores...


E olho pra janela, depois pro papel e vejo que plantei semente em solo podre. Das palavras não brotam vida nem morte. Falhei e estes galhos são minhas testemunhas.