VII - O Mal-T
Autor: Perfil | Publicado: 2011-02-28T09:06:00-03:00

Houve época, quando o bandota ainda não tinha o reconhecimento que tem hoje, que ficávamos meio sem ter o que fazer nas nossas reuniões, principalmente por não termos rituais, tradições, efemérides ou livros. Tivéssemos ao menos um livro sagrado já seria algo em torno do que aglutinar nossos pensamentos e nossas ações. Foi então que Pô Rah, não sei se influenciado pelas nossas aflições ou se apenas por simples coincidência, nos disse: "Não há, o Bandota, que cultivar a palavra dos livros, mas o Livro das Palavras, códigos que precariamente conectam humanos cérebros". Desde então sobre o altar central dos nossos templos mantemos um grande dicionário cujas páginas, abertas a esmo, são lidas ao princípio de cada sessão e, dentre as palavras sorteadas, escolhemos uma para ser a palavra do dia, em torno da qual desenvolvemos as nossas discussões. O leitor não pode avaliar o quanto este simples expediente trouxe vida para as nossas sessões. A palavra do dia "concupiscência", por exemplo, rendeu quase duas semanas de acalorados debates e a "prevaricação", vira e mexe, volta à pauta, sem que todo o seu significado tenha sido dissecado ainda. Foi numa dessas reuniões cuja palavra do dia era "assombro" que tivemos notícia de que Dona Maria Amália, soror muito querida por todos nós, esposa do dono do botequim defronte ao templo de Bento Ribeiro, que tinha falecido naquela tarde, estava vindo ao templo, em desespero, à procura de Pô Rah. O mestre já havia chegado a algum tempo, conservava-se silenciosamente sentado na última fila do nosso anfiteatro e assim continuou ao ver soror Maria Amália entrar aos prantos e atirar-se aos seus pés rogando pelo ressuscitamento do marido. Aqui é bom que eu diga que esse fato ocorreu antes da Grande Ressurreição do Cemitério São João Batista e, o único feito dessa categoria que até então tínhamos notícia, era o da galinha da encruzilhada do primeiro dia. Os bandotas tentavam, em vão, acalmar a soror que continuava as suas súplicas ante um Pô Rah imóvel. Dizia que não podia viver sem o Seu Armênio, que era o cabeça do casal, quem resolvia tudo e ela, sem filhos ou parentes no Brasil, queria-o de volta ou iria morrer também, nem que para isso tivesse que adotar medidas extremas. Gritava, olhos encharcados, voltados para a cúpula do templo, que não era nada sem o seu querido marido; que ele voltasse, implorava sem parar a infeliz, já provocando em Pô Rah um quase imperceptível ar de enfado.
Soror Maria Amália era uma portuguesa bem fornida de pernas e ancas, seios fartos mal contidos num decote meio ousado, rosto ainda juvenil embora soubéssemos que há muito havia ultrapassado os quarenta. Desde os primeiros dias do Bandota em Bento Ribeiro passou a frequentar as nossas sessões, sendo usualmente calada e muito afável, como aliás também o era Armênio, a quem sempre recorríamos para matar a fome nos dias de mais trabalho. Não era de se estranhar o descontrole da mulher em face da morte súbita do homem, um touro que se gabava de jamais ter precisado de médico nos seus cinquenta anos de vida regados a muito vinho e azeite.
Pô Rah, que nesse dia trajava sandálias de couro, calça jeans sem bolsos e uma camisa polo vermelha, ergueu-se lentamente, caminhou até uma bancada de madeira usada pelos operários que trabalhavam na construção do templo, nessa época funcionando precariamente, e pegou um par de transceptores, do tipo walk-talk, que lá se achava, entregou um deles à soror inconsolada e disse: "Com o finado sepulta-o". Confiou-me o segundo aparelho e retirou-se recomendando que estivéssemos todos ali na próxima sessão.
No dia seguinte os bandotas compareceram em peso ao funeral de Armênio num cemitério relativamente próximo a Bento Ribeiro. A viúva, bem mais calma, permanentemente acompanhada por dois ou três freires que se revezavam na tarefa de consolá-la, tinha nas mãos o transceptor que lhe dera o sangurutolá, quando acompanhávamos o defunto até a sua morada final, uma gaveta alta do muro lateral do cemitério. Na hora de fechar o caixão ela colocou o aparelho ligado nas mãos inertes do marido mas foi repreendida por um dos coveiros que alegava ser tal procedimento contrário às normas, o que obrigou alguns bandotas a fazer pequenas doações ao zeloso funcionário que o fizeram esquecer imediatamente os tais regulamentos.
O enterro foi numa quinta-feira e o contato só seria feito na noite de sábado, o que me custou duas noites mal-dormidas, porque, com medo de perder o aparelho que o sangurutolá me havia confiado levei-o para casa, o que me provocou seguidos sobressaltos noturnos achando que o aparelho estava chamando. Claro que tudo não passava de peças pregadas pelo meu subconsciente mas creiam, não é nada fácil manter uma conexão eletrônica com um morto sepultado.
Na sessão da noite de sábado o templo encheu. Eu, soror Maria Amália e Pô Rah ocupávamos o centro do anfiteatro que tinha gente sentada nos degraus, nos corredores e de pé, ao fundo, quando o mestre falou: "Oh tu, que devias ao chão estar a fecundar. Oh tu, emparedado, acorda". Com um leve sinal com o indicador mandou-me iniciar o contato. Eu, depois de três "alô Armênio, alô Armênio, responda, câmbio", já estava me sentindo desconcertado quando alguém teve a ideia de acrescentar às minhas palavras o providencial "aperte o botão para falar". A voz de Armênio então, com o seu peculiar sotaque, ecoou forte no templo imerso em silêncio absoluto:
- Está lá. Está lá. Câmbio.
Entreguei o transceptor para soror Maria Amália que falou com a voz embargada pela emoção:
- Armênio, volta Armênio. Câmbio.
- Não vês que estou morto Amália. Câmbio.
- Não estás a sentir calor? Câmbio.
- Não fala besteiras, oh mulher. Câmbio.
A voz de Armênio saía com muita dificuldade como se ele tivesse a boca cheia de líquido. Percebia-se que o seu corpo já não estava lá essas coisas, mas dava para entendê-lo bem.
- Armênio, e agora? Câmbio.
- Agora o que? Câmbio.
- Como o que? Não vês em que situação te encontras: mortinho, mortinho? E agora? Câmbio.
- Eu cá estou muito bem. Câmbio.
- Mas eu cá não o estou, ora. Bem sabes que eu não sei o que faça. Não podias ter-me deixado assim. Câmbio.
- Tu é que devias saber que não morri por vontade. Deu-me um mal nas tripas. Câmbio.
- E eu? Câmbio.
- Continuas viva, pois não? Câmbio.
- Mas se não sei nem encher um cheque como queres que eu toque o botequim? Câmbio.
- Eu cá não quero nada. Câmbio.
Aqui soror Maria Amália desmonta em soluços.
- Mas sou tua mulher, Armênio. Prometeste cuidar de mim. Não me amas mais. (soluços) Câmbio.
- És minha viúva Amália, viúva. Por que não te casas? Câmbio.
- Já não te reconheço, homem, pois não morrias de ciúmes de mim?
- Morria. Não morro mais. Ai que belo chiste! (risos) Câmbio.
A assistência também irrompeu em risadas mas Armênio começou a tossir, uma tosse borbulhante, soturna, e o silêncio voltou pesado. A fala da soror quebraria a tensão:
- Acho que devias ver um doutor. Câmbio.
Um murmurinho encheu o ambiente.
- Casa-te com o Pereira. Soube que também está enviuvado recente. Câmbio.
- Como podes me atirar assim em braços d'outro homem como se eu cá fosse alguma qualquer! Câmbio.
- Na morte tudo se revela, Amália. Pensas que não sei que te encontraste com ele quando eu estava no Maracanã, no dia daquela fatídica final contra o Flamen ... aquele Peticov ... repetiu-se a ... canagem. Câmbio.
A transmissão começava a falhar. Soror Maria Amália, vermelha como um tomate, entregou-me o transceptor e deixou o templo, quase a correr, envergonhada. O finado continuou:
- Creio ... a ficar já fracas ... pilhas. Câmbio.
Ouvimos então a voz poderosa de Pô Rah: "Manifestar não mais precisas. Volta ao ostracismo, liquefativo". Os que estavam mais próximos puderam ainda ouvir o português dizer fracamente "muito obri ... Pó Rare" antes de perdermos a comunicação.
Hoje o transceptor usado na comunicação faz parte do acervo do Museu Bandota e soror Maria Amália, menos assídua às sessões, sobrevive das aulas e apresentações de dança do ventre que dá, empresariada pelo Pereira, ofício que aprendeu depois que vendeu o botequim. 
A façanha de Pô Rah ganhou o mundo e de todas as partes, dos mais remotos países, choviam cartas com pedidos de comunicação com os mortos, algumas realmente dramáticas, como a de uma dinamarquesa cujo marido foi morto pela polícia no exato momento em que ia lhe revelar onde havia escondido o dinheiro do banco que assaltara no dia anterior, ou aquela moça paraibana cuja mãe teve um fulminante infarto no momento em que ia contar a ela quem era o seu verdadeiro pai. Os casos eram os mais diversificados mas o objetivo sempre o mesmo, o contato com alguém já falecido, e então nos vimos às voltas com uma montanha de cartas sem saber o que fazer. Foi quando Pô Rah nos ensinou o que ficaria conhecido como Método Bandota de Comunicação Além-Tumular, ou, abreviadamente, Mal-T.
O Mal-T é extremamente simples e pode ser usado por pessoas de qualquer nacionalidade, idade, credo ou sexo, bastando apenas que possua um dicionário e dois dados. Transcrevo aqui as suas instruções:

1. Sentado em frente ao dicionário, faça, em voz alta, precedida do nome do(a) morto(a), a consulta que lhe quer dirigir.
2. Jogue o par de dados uma vez e obtenha, pela soma dos pontos, o número de palavras que deverão ser sorteadas.
3. Olhando fixamente para o alto, abra aleatoriamente o dicionário tantas vezes quanto for o número obtido no passo 2, observando, em cada uma das aberturas, o disposto no passo 4.
4. Após cada abertura do dicionário jogue o par de dados duas vezes. Multiplique os pontos obtidos na primeira jogada pelos da segunda e você terá obtido a ordem da palavra sorteada. Comece a contagem pela quarta palavra da página esquerda e prossiga, se for o caso, pela página direita, voltando à primeira palavra da página esquerda sempre que atingir a última da direita sem ter terminado a contagem. Trabalhe sempre de cima para baixo e da esquerda para a direita. 
5. Caso a mensagem recebida não faça nenhum sentido é porque a ocasião não está propícia para o contato ou o(a) morto(a) não está a fim de responder.

Não sei se o método é infalível ou se a dinamarquesa, por exemplo, achou o seu tesouro, a única coisa que posso afirmar é que a partir do momento em que passamos a responder às cartas com as instruções do Mal-T, os pedidos foram diminuindo e não houve nenhum registro de reclamação ou de repetição de petições.
Eu mesmo resolvi testar o método:
1. Perguntei à minha falecida avó, Dona Ermelinda, como era feito o doce de caju que eu tanto gostava quando criança e cuja receita se perdeu com a sua morte.
2. Joguei os dados e obtive a soma 10. A resposta de vovó Ermelinda teria portanto dez palavras.
3. Abri o dicionário pela primeira vez.
4. Obtive o produto 120 no sorteio dos dados. Deu um pouco de trabalho fazer a contagem das palavras das páginas mas logo encontrei a primeira: nuança.
Repeti nove vezes os passos 3 e 4 e formei a resposta da vovó: nuança notificar catre pirita arguir privada chispa sanfona peru safado. Entendi que a velha queria que eu fosse notificado que não era correto importunar alguém que descansa em seu catre privado (seu jazigo) para arguir coisa sem valor (pirita é o ouro dos tolos) e termina me passando um pito: suma-se daqui com seus instrumentos (chispa sanfona), intrometido (peru), safado. Como ela não era muito boa com as palavras acredito que tenha escolhido nuança, quando na verdade queria dizer criança, que era como ela costumava me chamar.
O método tornou-se rapidamente uma coqueluche e os casos de contatos bem sucedidos multiplicavam-se a cada dia, como quando um freire que entrou em depressão após a morte da sua querida mãe obteve a seguinte resposta ao perguntar-lhe se ela se achava bem: estorricado opereta tiritar retorta arrelia pacificação. A interpretação, com a ajuda de vários bandotas, devolveu a alegria de viver ao nosso freire e foi, mais ou menos, a seguinte: depois de um período inicial em que ela achou que iria ficar estorricada no Inferno, por força das pequenas obras (operetas) assistenciais que realizou em vida foi enviada para um local oposto, onde tiritava de frio e pode destilar (para isso serve uma retorta) todos os seus maus pensamentos, encontrando-se agora na alegria (arrelia) da paz eterna. O caso mais impressionante contudo foi o de um detetive de polícia que, havia meses, estava às voltas com um homicídio sem pistas e resolveu perguntar à própria vítima quem tinha sido o autor, recebendo uma resposta reveladora de apenas três palavras: jiló timão mexilhão. O policial lembrou então que o seu apelido na Marinha era Jiló, o que somado às palavras timão e mexilhão reforçavam a idéia de mar que o morto estava obviamente querendo passar. O detetive sabia há muito que a vítima tinha um sócio num negócio de compra e venda de ouro, que disputava com ele a mesma namorada, que era também o seu beneficiário num gordo seguro de vida e atendia pela alcunha de Naval, mas que até então não tinha levantado suspeitas. Tal apelido, depois da consulta Mal-T, o denunciou. Bastou um rigoroso interrogatório na delegacia para que Naval confessasse.

Ôh.

Marabaca