diabulus in musica
Autor: Adônis Nascimento | Publicado: 2011-06-11T14:59:00-03:00






Do lado de
fora a imensa janela do segundo andar parecia muda. O contorno branco,
desgastado, vidros fechados, silêncio de chuva. Era noite. E dentro da casa uma
luz amarela, vacilante, dava um aspecto de sonolência densa, apesar de ser
ainda cedo. A chuva era cúmplice daquela calma. Todo o ambiente, aliás, era uma
continuação de temas tranquilos: a árvore na frente da casa, as poças de água agitadas
de pingos, as telhas que choravam murmúrios, a tinta da janela e o verde das
paredes. Tudo a noite solucionava, o cansaço do dia. Uns dedos acarinhavam um
violão. Começava uma música.

No meio do
pátio, no escuro, um rapaz permanecia sem se mover, hipnotizado tentava
enxergar pela janela do segundo andar o som denso que reverberava a vidraça.
Havia em suas mãos um papel ansioso e encharcado e tinha cabelos longos
pregados ao rosto, barba curta. As gotas de chuva encontravam sua testa e escorriam
para dentro dos olhos castanhos. Aliás, esse rapaz tinha olhos únicos que eram
como o chão: a qualquer momento germinaria algo de dentro deles e cresceria num
instante. A calça jeans azul ainda mais azul e os sapatos gastos pesados da
água não o importavam, aguardava, apenas, sem se mover. O papel em suas mãos continuava
chorando algumas palavras azuis escuras. Talvez se ele notasse procuraria
protegê-lo da chuva. Mas ele conservou-se olhando pra cima decididamente. Era
preciso esperar o tempo e a música, por isso, o sofrimento silencioso do papel ficaria
sem solução mais algum tempo.

Uma moça passou
pela janela e sumiu no quarto. Bonita, nem mais nem menos que isso, vestia uma
camiseta branca de dormir, cabelos presos em rabo de cavalo, levava um violão
na mão, vermelho. Passou sem olhar para fora, sem se dar conta da poça azul que
se diluía como um grito abafado. No violão vermelho, os olhos azuis dela
refletiam castanhos. A música com os dois sempre era quente, de uma quentura de
corpo, feita de sangue.

Instantes
depois ela passou de volta, partitura na mão. Ele pensou na música, sempre
achou que quando era escrita se parecia com mágica. O som era aprisionado
naquelas bolinhas pretas e brancas, naqueles símbolos estranhos que tinham
muito poder. Eram pontes erguidas em segundos pra muito longe, dentro de si. Nos
olhos a alma brota um momento, uma ocasião por assim dizer, dando frutos como
em nenhuma outra. Ela sempre tinha os olhos transbordantes de melodia, e alma. O
rapaz se lembrava dela assim, mas via naquele instante que ela tinha mudado um
pouco, havia ainda mais alma, ainda mais música.

A moça pousou o
violão no suporte ligeiramente voltado para a janela e sentou no puf, ficou
olhando pra ele. Viu refletido no tampo seus olhos transformados, castanhos. O
violão avistou no chão o rapaz e a poça azul, e vibrou uma nota: Lá, frouxo, preocupado.
Havia o sangramento do papel. Ela tomou um grande susto. O céu tremeu, o rapaz teve
medo.

Ela levantou,
pegou de novo o violão do suporte a sua frente, baixou a cabeça intrigada e um
pouco assustada, tocou todas as cordas passando os dedos. Depois de soarem &nbsp;uma após a outra, o Lá soou de novo, sozinho. Com
o susto ela não percebeu que o violão lhe alertava da urgência do papel na
chuva. Levantou deixando o instrumento sobre o puf e começou a andar
ansiosamente de um lado para outro. Às vezes parava e olhava para o violão. Estavam
juntos desde os dezessete, ela o conhecia bem, em cada aspecto. Poderia descrever
o cheiro da madeira, e distinguir seu som dentre muitos outros, aprendera com
ele, afinal, o valor das melodias que criam asas. Tinha a voz brilhante das
cordas de aço e sempre nos melhores momentos da vida dela, assumia um tom
solene e carinhoso mais bonito que nunca. Nos piores, sempre foi um companheiro
compreensivo e protetor. Ela o amava muito. Nele vira muitas vezes os olhos castanhos
do homem que amou também. Era como se o violão lhe quisesse mostrar outra vida.
Os olhos castanhos tinham o apelo de um campo extenso desses que é bom olhar de
cima e ela podia vê-lo todo brotando em cores quentes. As melodias levavam-na a
dar muito mais de si mesma e voava através delas dizendo o que não conseguia
sem música, como um pássaro. O violão abrandava os nós do mistério. O rapaz de
olhos castanhos aprendia entender essa língua e ia entrando por onde havia
espaços nela, estendendo suas raízes. Mas ela se assustava e se via presa as
vezes, os olhos germinavam pesadamente. Ela tinha asas e as asas tem a
obrigação do voo, leveza. Ele sonhava em ser ninho. Ela desejava ambos o mundo
e o ninho, mas tinha de escolher.

Ela voou, queria
o mundo, precisava mais. Sentia medo de gostar do chão, se acostumar. Ele
ficou, e precisava dela. Ela sabia sobre as palavras, era um segredo que
contara a ele: o mundo é feito de som e fúria, silêncio e força, palavra e
desejo. Ela voava mesmo sobre os olhos dele, com seus sons e suas palavras. Ele
admitia que ela era linda quando voava, que queria saber ter asas... ele tinha
compromissos, casa, coisas pra cuidar. Urgências. Ela sentia o gosto de ter também
perto dele essas coisas que nunca teve. Ele admirava ela poder ir, viver e
contar, cantar. Mas não podia ir, tinha que cuidar de tanto, tudo. Tem gente
que nasce pra cuidar de tudo.

Ele não viu
quando ela voou numa tarde de terça-feira.

As raízes
enfraqueceram, os olhos castanhos perderam o brilho fértil, restava muito
pouco, faltava muita música, sorriso pela manhã e o céu visto pelos olhos dela.
Sentia falta do azul. Talvez por isso pegou uma caneta azul e um papel de carta
e plantou ali o resto de suas sementes. Ela precisava saber: continuava ninho,
era forte, tinha tempo de ser. 

Dois dias
depois começava a chuva, e duraria uma semana. Caminhando, a carta contra o
peito, sabia fortes as palavras azuis. Quem sabe um dia ela voltava, se
aqueceria nele. Estenderia as asas cansadas e ele cuidaria dela até o próximo inverno.
Ela contaria o mundo pra ele com o som vermelho que vinha do violão. 

Ela levantou, aumentou
a luz. O violão soou uma corda por vontade própria! Sim, não estava louca, ela
ouviu sim, ele soara. O que significava aquilo, aquele “Lá” repetido duas vezes?
Andou pela casa, foi até a geladeira e bebeu água. Afastou os papeis da mesa para
apoiar os cotovelos, passou as duas mãos na testa e nos cabelos. Levantou o
copo, mas ele se espatifou no chão depois que um raio rasgou o cenário lá fora
e revelou a presença do rapaz. Ficou escuro logo em seguida, a luz da sala
apagou e reacendeu, inerme. Ficou um segundo sem saber o que fazer na penumbra
da cozinha, por fim, resolveu sair para ver e correu para as escadas. O trovão explodiu
ensurdecedor, os vidros tremeram, o vento gemeu entrando pela porta, frio. Ela
teve medo de ter tido asas demais, medo, que tivesse visto o que sabia ter
visto.

Enfrentou a chuva
na penumbra, a luz da casa derramava-se timidamente ali. Tateando o chão mais
do que vendo encontrou o rapaz e pondo-o nos braços reconheceu-o beijando
seus olhos como uma borboleta sentiu que o calor se dissipara. Ela não notou nas
mãos dele o papel mudo, som e fúria desmanchados. O grito dela ecoou feito
tinta borrada, não havia mais nada nele. Segurou o jovem como se o protegesse da
noite enquanto as palavras se espalhavam inteligivelmente na poça azul ao redor.

Na sala, o
violão soou um Ré. Sustenidamente.