O colecionador de cabeças
Autor: Ricardo Sendin | Publicado: 2012-04-22T15:21:00-07:00



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ele era um homem de andar
cabisbaixo, manco (devido a um acidente de bicicleta na adolescência que deixou
uma perna mais encurtada), misterioso, discreto, de poucos amigos para não
dizer nenhum. Tinha como lugar de trabalho uma sala situada em um prédio velho
e quase em ruínas na periferia da cidade. O estudo não era o seu forte; nunca
se preocupou na aplicação da inteligência para compreender algo que se
desconhece ou de que se tem pouco conhecimento, e tendo terminado o curso médio,
tornou-se um contador — ofício aprendido com seu pai já falecido de muito
tempo. Por falta de divulgação através dos meios de comunicação (era uma
publicidade boca a boca), a clientela era constituída por uma minoria de
pessoas que precisavam de seu serviço para cálculo e planejamento de despesas e
ganhos que não envolvia grandes somas. Nunca tinha conseguido administrar
contas de grandes empresas, em virtude disso, o dinheiro ganhado era minguado e
dava apenas para pagar as despesas de uma vida bem modesta, sem muito luxo, com
apenas o básico e essencial para a mantença da existência.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;A
casa onde morava não era própria e se localiza na zona norte — a mais pobre da
cidade. O aluguel de preço módico tinha de ser pago em dia, por exigência do
proprietário (afamado de ser mesquinho e avarento) que não dava muita moleza,
quando o assunto era grana. Tratava-se de uma casa de alvenaria de um andar só,
com telhado colonial, cercada à frente por uma grade de ferro tendo como
entrada um portão de ferro com fechadura. Era um domicílio de anatomia desconhecida
por outras pessoas que não o morador e dono, uma vez que nenhum dos vizinhos ou
qualquer um que fosse tinham uma única só vez adentrado no interior do imóvel.
Havia especulações, mais nada de concreto, do motivo porque ninguém nunca tinha
sido convidado para uma visita. Uns diziam que o inquilino nunca limpava o
recinto e ajuntava tudo que é tipo de lixo e inutilidades, algumas coletadas em
terrenos baldios e em latas de lixo, um dos motivos de algumas vezes um forte
cheio de pobre emanar daquele lugar. Outros comentavam (pura fofoca) que
ocorriam rituais de magia negra, com toda a casa ocupada com materiais próprios
para essa prática, como velas de todas as cores e tamanhos, pedaços de
galinhas, bodes, aranhas, morcegos etc.; todos sacrificados com o único
propósito para a evocação de entidades malignas, habitantes de mundos
inferiores, para a realização de macumba.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Todo
dia, com exceção dos domingos, pela manhã às 07h15min, seu Onofre saia para
trabalhar. Antes tinha tomado um breakfast minguado — uma xícara de café com um
pedaço de pão dormido com margarina e uma bolacha. Ia a pé a um andar de quem
não tinha muita pressa, pé ante pé, mas firme nas passadas. Caminhava seis
quarteirões, sem dar uma simples parada com exceções nas travessias de ruas em
que havia carros trafegando. Chegando ao prédio onde atendia seus clientes,
subia quatro andares pelas escadas; não pegava o elevador, apesar de existir
um. Sabia de antemão das vantagens de se exercitar um pouco. Os poucos clientes
que tinha gostavam dele pela sua objetividade. Não fazia rodeios, indo direto
ao assunto a ser tratado e resolvendo tudo com muita presteza. Nem saía de sua
sala para o almoço, pois sempre levava a marmita que era esquentada em um
micro-ondas. Pela tardinha lá pelas 17h retornava para casa, sem uma simples detença
para espairecer. Não bebia, não fumava e não frequentava bares ou casas
noturnas. Era o que podia ser considerado um homem solitário, pois nunca
ninguém o tinha visto com uma companheira. Era um indivíduo solteiro e sem
filhos, apesar de já ter 50 anos.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;Potiguar
tinha a fama de ser um lugar pacífico e tranquilo, com taxas de criminalidade
se aproximando de zero; muito raramente um furto aqui e ali, mas homicídios
nunca um que se tivesse notícias. Nas praças públicas de dia ou mesmo à noite
crianças brincavam sem nenhuma preocupação em serem molestadas por quem quer
que seja. Isto antes de começarem a acontecer os sumiços misteriosos. De
repente, recentemente, nas últimas semanas, não se sabendo por que cargas
d’água, algumas pessoas dessa pacata cidade, começaram a desaparecer sem deixar
nenhum vestígio, como se tivessem evaporado. Instalou-se o pânico geral. Para
cada pessoa esvanecida, os cidadãos se alvoraçavam mais e mais. À noite, as
ruas e as praças antes movimentadas, agora se encontravam desertas. Antes do
anoitecer todo o comércio já estava com as portas fechadas. As notícias dos
desaparecimentos começaram a ser divulgadas nacionalmente pela imprensa falada e
escrita dos principais jornais e noticiários do país. Para cada indivíduo cujo
paradeiro se desconhecia, mais a inquietação e o pânico se instalavam. Por
todos os cantos: nas ruas, bares, lojas, ou mesmo nos interiores das
residências, o assunto não era outro: “Quem poderia ser a próxima vítima?”.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Devido
à repercussão nacional do caso, foi instalado um serviço de investigação
envolvendo diversos agentes e delegados de polícia, que foram enviados da
capital para aquele lugar. Um acontecimento intrigante e que os sumiços
começaram a aumentar em vez de diminuir, o que não era esperado de acontecer
com a investigação em curso. Despertou-se a hipótese de se tratar de um
assassino em série (serial killer) organizado, pois é de conhecimento da
criminologia que esses tipos de homicidas matam seguindo um determinado padrão
(todas as vítimas eram mulheres da classe alta e média, de cor branca e entre
20 e 30 anos), são mais astutos e preparam os crimes minuciosamente, sem deixar
pistas que os identifiquem.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Instalou-se uma devassa na vida de todos os
cidadãos, com exceção das crianças e os muitos idosos, uma vez que todo mundo
era considerado suspeito. Pessoas antes consideradas pacatas e de bem começaram
também a ser investigadas, uma vez que as averiguações não estavam dando em
nada. Pareciam crimes perfeitos, sem deixarem nenhum vestígio.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Para
quem acha que a desgraça não acontece com si próprio, está muito enganado. Foi
o que ocorreu um dia com Beatriz: mulher bonita, atraente, cobiçada por muitos
rapazes dos mais diversos lugares, alguns até bem distantes, de outros estados;
filha de um dos homens mais influentes e poderosos da urbe — um empresário e
juiz de direito —, que ao andar por uma viela deserta, em um ponto afastado do
centro da cidade, sente uma mão passar pelo seu pescoço como a fosse esganar e
a outra a circundar a boca, e com um forte puxão é atirada ao chão, para logo
em seguida ser amordaçada e amarrada com as mãos para trás, para imediatamente
ser colocada no banco de trás de um carro com os olhos vendados. Naquela
posição completamente fragilizada e indefesa sente os solavancos quando o
veículo arranca e começa a trafegar. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Era
impossível para ela prever o que lhe iria ocorrer, mas por alguns instantes
naquele suplício da incerteza tinha momentos de razão para pensar que boa coisa
não lhe iria acontecer. Pensamentos de tortura e morte faiscavam e latejavam em
sua cabeça. Passado algum tempo — impossível de se prever com exatidão a
duração —, o veículo para e estaciona. A porta é aberta, e braços agarrando-a
pelos ombros arrastam-na para fora e por mais alguns metros longe do automóvel
por direção desconhecida, para ser largada em um chão duro e úmido. A venda
lhe é retirada dos olhos. Observando a sua volta e para o seu grande susto,
pode presenciar ao seu lado uma figura humana de pé que não lhe era estranha, e
após um breve momento reconhece-o como sendo o contador. As pernas já dormentes
lhe são desamarradas e com muito esforço e tendo câimbras extremamente
dolorosas se põe em posição vertical. O homem então a segura pelo braço e diz:
— “Tenho uma coisa que gostaria que visse”. Saindo desse aposento, com gestos
bruscos a conduz cambaleante para um adjacente. Era um recinto com cheiro de
mofo e de morte. Por toda uma das paredes pode constatar a presença de
prateleiras, por cima das quais havia recipientes de vidro, todos do mesmo
tamanho com bocas largas, o bastante para ser colocado em seus interiores uma
massa de uns 40 centímetros de diâmetro. Não é que para o seu desespero, ao
chegar perto dessas vasilhas, constata existirem internamente cabeças humanas
com os olhos esbugalhados mergulhadas em formol. Com um sobressalto para trás,
taquicárdica e sudorética, quase desmaia de susto, sendo apoiada em suas costas
pelo louco assassino. Em seu desespero não podia quantificar quantos recipientes
existiam, mas notou que todos tinham um nome escrito em sua base. De repente
lhe é mostrada um vazio. Ao abaixar para enxergar o que estava grafado, pode
ler a palavra “Beatriz”. Um frio iniciado na espinha lhe apoderou de todo
corpo. Trêmula e gaguejando começou a proferir palavras de ordem: — “Por favor,
não me mate. Se eu sair viva daqui, manterei a lei do silêncio, não contando
nada a ninguém do que vi e presenciei”. O homem lhe respondeu: — “Não é nada
pessoal, é que sou um colecionador de cabeças humanas e a sua é a que estou
precisando para completar a minha coleção”. Um grito de aflição tomou conta de
todo o ambiente, que começou a reverberar com um eco sinistro.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Com
uma foice de lâmina de aço bastante afiada, com um gesto violento, abrupto, sem
piedade e dó, um golpe certeiro foi transferido contra o pescoço de Beatriz,
fazendo com que sua cabeça se desprendesse do resto do corpo e fosse de
encontro ao chão, com os olhos estupefatos, como que querendo proferir algum
recado e informação. Em seguida o corpo tombando sobre si mesmo se estende pelo
piso, formando em volta de si uma enorme poça de sangue oriunda das artérias e
veias dilaceradas.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;Calmamente
o contador agacha-se e com as duas mãos apanha a cabeça gotejando sangue. Alisa
e ajeita os seus cabelos longos e lissótricos &nbsp;e a fitando bem em frente a seus olhos
declara: “Mais uma peça para a minha coleção, que agora está completa”. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Nos
dias, meses e anos vindouros os crimes cessaram na cidade, e a polícia por mais
que investigasse nunca descobriu o enigma dos desaparecimentos e o contador
continuou até o final dos dias de sua vida com o seu ofício e a contemplar
solitariamente a sua coleção de cabeças.



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