Ao som de Belchior
Autor: Ricardo Bertolucci Reginato | Publicado: 2014-03-21T13:41:00-07:00










Na
primeira vez ele não deu bola, afinal de contas mensagens erradas
pipocam volta e meia no what's app, mas quando o segundo texto, em
meio a madrugada chegou, a coisa começou a ficar estranha. O
telefone vibrou alto no canto da cama e ele, ainda sonolento, tateou
o colchão até encontrar o aparelho que ostentava a indicação de
uma nova mensagem: 





A
noite fria me ensinou a amar mais o meu diae
pela dor eu descobri o poder da alegriae
a certeza de que tenho coisas novascoisas
novas pra dizer 





“De
novo Belchior”, ele pensou. Quem haveria de estar lhe enviando
trechos de canções de Belchior? Por certo alguém que o conhecia
bem, afinal de contas, seus verdadeiros amigos sabiam o apreço que
ele tinha por aquelas antigas músicas do poeta bigodudo, mas nem a
todos ele declarava seu incontestável amor por Belchior.

Aquilo
estava estranho, e além de deixá-lo intrigado, também havia lhe
tirado o sono,e enquanto rolava no colchão de um lado pro outro,
pensou que, afinal de contas aquilo era bonito. Belchior era, em
qualquer circunstância bem-vindo, fosse de dia, fosse de
noite...fosse de madrugada. Quisesse o que quisesse aquela pessoa,
havia alegrado a madrugada de um homem triste.




Por
si só aqueles que ouvem Belchior possuem inclinação à tristeza,
mas ele estava triste por um motivo real. Ele estava triste, pois seu
relacionamento de mais de quatro anos havia findado por uma simples
implicância, uma simples escolha errada. Então, ele entregou-se à
amargura do sofrimento passional, afinal de contas ainda gostava da
ex-namorada.




Andava
o tempo todo de cabeça baixa, esquivava-se do sol, temia as pessoas.
Era um bicho, recluso e mal tratado pelo sofrimento que só um amor
interrompido pode causar.  E agora aquelas mensagens. Não haveria
coisa mais alegre para ele do que saber que havia ali um Belchior,
que não era Belchior, mas pensava Belchior. Uma nuance de sorriso
desenhou-se no seu rosto e ele fez questão de ligar o Ipod no stereo
da sala e ouvir “A Palo Seco” a um volume que só aqueles que
sofrem por amor podem aguentar.




Enquanto
o poeta declamava: 


Tenho
vinte e cinco anosDe
sonho e de sangueE
de América do SulPor
força deste destinoUm
tango argentinoMe
vai bem melhor que um blues




Ele
lembrava, lembrava-se das coisas passadas. Lembrava-se dos momentos e
chorava, chorava como um criança abandonada, como um miserável
retirante nordestino rumando para o sul,  e o sol nunca é tão
bonito pra quem vem do norte.




Dançou
com a vassoura, abraçou os travesseiros, e fez amor consigo mesmo.
Ali estava ele, sozinho em sua própria companhia e imerso em seus
próprios pensamentos, indeciso entre a dor e a alegria. Ali estava
ele, um paradoxo de sentimentos, um alegre sujeito triste. Ali estava
ele.




No
dia seguinte, as profundas olheiras de uma noite mal dormida
estampavam-lhe a cara e todos no escritório pensaram que aquele
seria mais um dia de pouca produtividade, pois ele, outra vez havia
desperdiçado uma noite bebendo vinho e chorando a ausência da
amada.




A
verdade é que aquele seria sim um dia improdutivo, ele não
escreveria nada, mas não porque estava triste. Ele apenas queria
chegar em casa para receber de novo aquelas mensagens. Queria chegar
logo para que seu próprio Belchior lhe endereçasse o trecho de uma
canção, e alegrasse assim o seu dia. 


O
dia passou e ele não fez título para campanha alguma, contando
apenas o minutos que arrastavam-se no relógio do computador.  Até
que foi-se embora.




Jantou
um gorduroso hamburguer com batatas fritas e tomou uma coca-cola e,
quando deitou-se outra vez na cama ele ouviu aquela voz. Não podia
ser. Aquela voz era de um anjo, aquela voz vinha direto do paraíso e
ele, certamente, havia morrido. 





Eu
era alegre como um rio,um bicho, um bando de pardais;Como um
galo, quando havia...quando havia galos, noites e quintais.Mas
veio o tempo negro e, à força, fez comigoo mal que a força
sempre faz.Não sou feliz, mas não sou mudo:hoje eu canto
muito mais




Era
uma mulher, uma mulher linda, pois aquela voz não poderia jamais ser
de qualquer mulher que não fosse linda. Aquela voz revelava-se a
mais bela voz que ele já ouvira em toda a sua vida. Bonita e triste
ela era. Como todo amor, ali estava uma voz bonita e triste.




De
onde vinha, que não do paraíso? Sim, vinha do banheiro. Mas o que?
Como assim, do banheiro. Ele rumou aos tropeços até o banheiro,
estatelando-se no solo ao sair da cama.  Quando chegou no banheiro,
não havia ninguém. Havia apenas ele mesmo, outra vez, em sua
própria solidão. Mas a voz seguia. E ele entendeu.

Havia
um duto no banheiro, e aquela voz vinha do apartamento ao lado do
seu. Vinha de sua vizinha, alguém que ele jamais havia visto, mas
que agora, dava o mundo para ver. Aquela voz fizera com que se
esquecesse da tristeza e pensasse no amor de novo. Aquela voz fez com
seu coração batesse outra vez. Sentiu-se vivo.

Era
definitivo. Levantou-se e, determinado (e de pantufas) rumou até o
apartamento vizinho. Tocou a campainha. Nada. Tocou de novo, nada. 
Tocou de novo, atendeu. Era o Belchior. Por Deus que era o Belchior,
ostentando sua vasta bigodeira e seus cabelos já grisalhos. A
aparência não era muito boa. Ele estava velho, mas era o próprio,
Belchior ali, em carne, osso e bigode.




-O
senhor é...Be...Be..Belchior?- É o que parece, moleque. Entra,
eu tenho uísque.Sentados em um sofá de couro e marrom, eles
falaram sobre muitas coisas, mas uma delas chamou mais a sua
atenção:- A idade me ensinou que a poesia sozinha não é
nada. Com o tempo eu aprendi que não basta escrever, é preciso
fazer. Eu falei tanto, eu amei tanto, eu cantei tanto, mas eu fiz tão
pouco. É preciso fazer, rapaz. É preciso fazer.




Aquela
frase abriu seus olhos de uma forma que tornou-o ainda mais fã
daquele grande músico, e o aflorou sentimentos há muito reclusos.




 
-
 Belchior! Quem estava cantando “Galos, Noites e Quintais” agora
 há pouco aqui?- Você não sabe mesmo? Não reconheceu a voz?-
 Eu conheço essa voz de algum lugar, mas é como se meu cérebro me
 privasse da informação. É como se minha mente me quisesse fazer
 esquecer.- Vá até aquela porta e veja, então.Era ela,
 mais linda do que nunca. Munida de um violão, seguia tocando e
 cantarolando: Quantas lágrimas sentidas e choradasQuase
 sempre às escondidas, pra nenhum dos dois saberQuantas dúvidas
 deixadas no momento, pra se resolver depois








-
Resolvamos tudo agora, meu amor. Sejamos apenas nós dois. Vivamos
somente agora. Entreguemo-nos a esse momento, e esqueçamos todos os
pormenores, que nesse caso, são todas as outras coisas do
mundo.Amaram-se ali mesmo, no apartamento de Belchior. Reataram
ali mesmo, e no seu casamento, todos comentavam:

-
Que sujeito parecido com o Belchior aquele ali tocando violão.Meu
bem, o meu lugar é onde você quer que ele sejaNão quero o que
a cabeça pensa eu quero o que a alma deseja