Luiza - Sergio Martins 
Autor: Sergio Martins | Publicado: 2017-06-29T17:44:00-03:00








Luiza
aproximava-se dos trinta, embora suas rugas e seus grisalhos informassem pouco
mais que quarenta anos e sentisse sua mente estagnada na desprovida
adolescência. Sua vida era aperto da alma ao corpo: morava com sua mãe, uma
idosa alcoólatra, numa estalagem precária de um complexo desorganizado e
perigoso de vielas. Era uma meia-água que sua mãe invadira e tomado posse na
juventude, por não ter lugar no mundo. O casebre inóspito acolhia ratos,
baratas, moscas, formigas... Da infiltração por causa das chuvas, o mofo
lodeiro, e do pouco e deteriorado espaço, o chão úmido e a ausência de móveis
de um quarto que a ambas mal acolhia... Os poucos eletrodomésticos que tinha,
comprados com o sacrífico de seus trabalhos pesados da época de doméstica,
estavam avariados, e ultimamente, com o desemprego e a distância das amigas
bem-sucedidas, as necessidades aumentavam. Ansiosa e melancólica, descansava
pouco; no colchão desgastado que estragava -lhe os ossos. O café, a cachaça e o
trabalho informal (a calçada servia como ponto de venda de seu brechó) a faziam
dormir tarde e acordar cedo. 

Ultimamente,
apareceram varizes, dentes sôfregos, visão embaçada... e mesmo emagrecendo, sua
barriga crescia de péssima alimentação, tratava-se do inchamento de quem
engravida dos pesadelos que devem ser abortados. 

Nunca amou
homens ou sonhou casamento e filhos; para ela, cogitar tais possibilidades,
seria a materialização e a somatização de mais fracassos.

Da calçada
onde vendia seus badulaques, ela observava, do outro lado da rua, o velho na
varanda de sua casa; sentado numa cadeira de balanço. O velho era sua única
companhia; o qual, fitava seus olhos vacilantes para a desventurada. Desde a
infância de Luiza, ele remetia a ela os mesmos olhos de pena, de muito dó da
pobrezinha. Durante quase todo o dia, ambos nada falavam, conversavam com
olhares, apenas; ao tempo que as pessoas passavam velozes, cortando o fio da
comunicação. 

O lugar era
movimentado, e isto ajudava as vendas, todavia, aquela agitação barulhenta na
rua de sua infância, aborrecia-lhe os ouvidos, os olhos e as lembranças da
época que ali era quase uma roça quieta, um campo imenso e barrento no meio da
urbanização desorganizada e violenta. De vez em quando, algum vizinho ensaiava
um aceno de mãos ou de cabeça, mas ela voltava sua cabeça ao chão, pensava,
talvez, que o mundo tinha pena dela; por isso, não sabia olhar nos olhos de
ninguém. Também não gostava de cumprimentos. Aliás, detestava falar. As
palavras sempre foram péssimas companheiras.

Quando a rua
se aquietava, o velho e a mulher retornavam ao encontro - na falta de coragem,
trocavam suas penas e pesares nos silentes, distantes e entrecortados olhares.
No vazio poeirento da rua pouco iluminada, Luiza percebia o velho como a única
luz – intocável e pouco produtiva - diante de um pilar deteriorado e um vaso
com uma planta desidratada.

Sua mãe chegava sem pressa e aos
passos errantes, bêbada; xingando aos gritos. Era o momento de Luiza seguir
para casa, esconder-se do mundo e tomar seus psicotrópicos. Seguiam assim os
seus dias, no conhecimento do que é vida, sua existência sequer chegara,
estacionando-se no serviço árduo de apenas ser levada como um papel no
vendaval; transitava, pois, então, no pior que sempre se apresentava: passava –
mal... 


Até que o
velho abandonou a cadeira de balanço, passando a descansar em outro lugar. E
sentindo sua ausência, certo dia, ao cair de uma tarde friorenta, ela resolveu
atravessar a rua. À frente da casa do velho sentiu no estômago o gélido que
deslizava, as pernas hesitavam e seus pelos se eriçaram. Daquela calçada, o
tempo tudo levava, o velho jamais seria visto novamente, e como olhasse com
desdém para a mulher e ignorasse seu pesar, estava a cadeira de balanço,
imóvel, zombando do vento e da infelicidade vizinha. Agora, entre Luiza e as
lembranças, sobrava um olhar desamparado direcionado ao fim do mundo e da rua,
onde tremeluzia a luz amarela de um deplorável poste de madeira inclinado
contra o asfalto alagadiço e esburacado. Era única luz – intocável e pouco
produtiva. Restava à mulher, toda a vida estática e fria: o pilar deteriorado e
o vaso com a planta desidratada.