É de confundir!
Autor: Conrado Tramontini | Publicado: 2016-05-10T12:28:00-03:00

É de confundir! (“A s’y meprendre!”, 1883)AUGUSTE VILLIERS DE L’ISLE-ADAM 
Numa
 cinza manhã de novembro, eu ia descendo pela beira do rim em passo 
apressado. Uma garoa fria molhava o ar. Passantes negros, abrigados em 
guarda-chuvas disformes, se entrecruzavam. O Sena amarelado carregava 
seus barcos de mercadorias parecidos com besouros. Nas pontes, o vento 
fustigava bruscamente os chapéus, cujos donos lutavam com o espaço para 
salvá-los, fazendo aqueles gestos e contorções sempre tão penosos para o
 artista. Minhas idéias eram pálidas e brumosas; a preocupação de um
 encontro de negócios, aceito na véspera, atazanava minha imaginação. O 
tempo era curto: resolvi me abrigar debaixo da marquise de um portão, de
 onde seria mais cômodo fazer sinal para um fiacre. Na mesma hora notei, bem ao meu lado, a entrada de um prédio quadrado, de aparência burguesa.
 Ele tinha se erguido na bruma como uma aparição de pedra, e apesar da 
rigidez de sua arquitetura, apesar do vapor sinistro que o envolvia, 
percebi de imediato um certo ar de hospitalidade que serenou meu 
espírito. “Sem a menor dúvida”, pensei, “as pessoas que moram aqui 
são gente sedentária! Essa soleira é um convite para parar! A porta está
 aberta?” Então com a maior polidez do mundo, satisfeito, chápeu na 
mão – até mesmo meditando em um madrigal para a dona da casa -, entrei, 
sorridente, e logo me deparei, no mesmo nível, com uma espécie de sala 
de teto envidraçado, de onde caía a luz do dia, lívida. Nas colunas estavam pendurados roupas, cachecóis, chapéus. Mesas de mármore estavam instaladas em todos os cantos. Vários indivíduos, de pernas esticadas, cabeça levantada, olhos fixos, jeito confiante, pareciam meditar. E os olhares eram sem pensamentos, os rostos eram da cor do tempo. Havia pastas abertas, papéis desdobrados perto de cada um deles. E então percebi que a dona da casa, com a cortesia acolhedora qeu eu estava contando, era ninguém menos do que a Morte. Olhei para meus anfitriões.
 Decerto, para escapar dos aborrecimentos da vida azucrinante, a maioria
 dos que ocupavam a sala tinha assassinado seus corpos, esperando, 
assim, um pouco mais de bem-estar. Quando estava ouvindo o barulho 
das torneiras de cobre presas no muro e destinadas a regar diariamente 
aqueles restos mortais, escutei o ruído surdo de um fiacre. Ele parou 
defronte ao estabelecimento. Fiz a reflexão de que meus homens de 
negócios estavam esperando. Virei-me para aproveitar a boa fortuna. De 
fato, o fiacre acabava de vomitar, na soleira do prédio, colegiais de 
pileque, que precisavam ver a Morte para acreditar nela. Olhei para o fiacre vazio e disse ao cocheiro: “Passage de l’Opéra!”
 Um pouco depois, nos bulevares, achei o tempo mais encoberto, sem 
nenhum horizonte. Os arbustos, vegetações esqueléticas, pareciam indicar
 vagamente com a ponta dos galhos negros, alguns pedestres aos policiais
 ainda sonolentos. O carro ia apressado. Pela vidraça, os passantes me davam a impressão de água correndo. Chegado ao meu destino, pulei para a calçada e peguei a passagem, repleta de rostos preocupados.
 No final do corredor, bem na minha frente, reparei na entrada de um 
café – desde então consumido por um famoso incêndio (pois a vida é um 
sonho) -. relegado ao fundo de uma espécie de galpão, debaixo de uma 
arcada quadrada, de sinistra aparência. Os pingos da chuva que caíam no 
vidro de cima escureciam mais ainda a pálida claridade do sol. “É aqui”, pensei, “que me esperam os meus homens de negócios, de copo na mão, olhos brilhantes e desafiando o Destino!”
 Então virei a maçaneta da porta e me deparei, no mesmo nível, com uma 
espécie de sala onde a claridade do dia caía do alto, lívida, pela 
vidraça. Em colunas havia roupas, cachecóis, chapéus pendurados. Mesas de mármore estavam instaladas em todos os cantos. Vários indivíduos, de pernas esticadas, cabeça levantada, olhos fixos, jeito confiante, pareciam meditar. E os rostos eram da cor do tempo, os olhares eram sem pensamentos. Havia pastas abertas, papéis desdobrados perto de cada um deles. Olhei para esses homens.
 Decerto, para escapar das obsessões da insuportável consciência, a 
maioria dos que ocupavam a sala tinha, muito tempo antes, assassinado 
suas “almas”, esperando assim um pouco de bem-estar. Quando estava 
ouvindo o barulho das torneiras de cobre presas no muro e destinadas a 
regar diariamente aqueles restos mortais, a lembrança do ruído surdo do 
carro voltou ao meu espírito. “Com toda a certeza”, pensei, “aquele 
cocheiro deve ter sido atacado, no correr do tempo, por uma espécie de 
estupor, pois simplesmente me trouxe, depois de tantas circunvoluções, 
ao nosso ponto de partida! Todavia, confesso (caso haja um equívoco), O 
SEGUNDO OLHAR É MAIS SINISTRO QUE O PRIMEIRO!...” Então em silêncio 
fechei a porta envidraçada e voltei para casa, firmemente decidido – 
desconsiderando o exemplo e pouco me importando com o que pudesse me 
acontecer – a nunca mais fazer negócios.
Tradução de Rosa Freire D’Aguiar