O Poeta
Autor: Carlos Henrique | Publicado: 2012-06-30T09:54:00-07:00






Era algum tempo, um tempo qualquer, não importando onde, quando ou como aconteceu, apenas aconteceu. Eram dois jovens, ambos insanos, malucos, doidos varridos! Conheceram-se em um bar, &nbsp;ele declamava algumas poesias, bêbado, ébrio, não importando como fossem chamá-lo ou apresentá-lo, ele era &nbsp;O Poeta.
Ela, de cabelos loiros, cacheados, medianos, o fazia estremecer, o fazia gemer! Apenas o fazia, não importando de qual forma ou como. Ela, a pura insanidade, cheia de afetos e desejos, cheia de molejos.
Seriam a dupla perfeita, o par perfeito. Sem lógica nem coerência, coesão frágil, mas repletos de várias ligações linguísticas, decifráveis ou não, vírgulas, muitas delas, sem dar ao menos, sentido para tantas coisas.

- Importou?
- Nunca deixou de se importar, senhor!
- Talvez fosse melhor, a senhorita retirar-se...
- Senhorita? Eu deveria ser chamada por sua senhora!
- Deixes de drama, mulher! Nascestes apenas para um único propósito, o de servir os homens!
- Ah, poeta... Se assim o fosse, não estarias mais aqui.
- O que dizes? Não sabes pois, que sou homem de nome?
- Nome de bêbado, imbecil!
- Ébrio, desculpe corrigir, mas sabes que não gosto de "nominhos"!
- Sei que não gostas nem de tua vida, bêbado imbecil!
- Olha lá,&nbsp;aprendendo&nbsp;a dizer nomes. Ora, ora, mulher, calai-vos!
- Aprendi com o melhor, meu senhor!

Dados diálogos que os faziam ainda mais em êxtase, eram diálogos que iniciavam brigas e depois iam correndo parar entre o suor de dois idiotas apaixonados. Que grande babaquice! Ele, traiu sua mulher quando a conheceu, na verdade, foi fiel [na carne] por aproximadamente dois anos... Que coisa!
Ela, era uma louca qualquer, que vivia sua vida em uma insanidade interior, para muitos, ela era uma mulher estranha, calada, falante, bipolar... O seria mesmo?! Acho que O Poeta enxergou muito além disso!
Tiveram um caso... Ah, rápido, demorado, intenso, viril, para não mais delongas, falavam de beijos, sereias, tratores, árvores, mares, falavam de coisa qualquer, falavam de tudo e de coisa nenhuma.

- Meu senhor, sei que não permitiste-me, mas fiz algo, uma poesia, ou seria poema?
- Não importa, você nunca aprendeu nada que eu te ensinei mesmo!
- Posso declamar, meu senhor!?
- Não seja imbecil, apenas dize logo tuas asneiras e calai-vos.
- Li aquelas poesias...
Algumas repletas de lascívia,
Algumas repletas de bobagens,
Outras repletas de romantismo.
Muitas cheias de melosidades,
Eram controvérsias,
Ora insana, mas sempre repletas,
Por sereias, sol, vinho e amar
O desabafo do poeta, queria chorar.

Silêncio se fez, talvez um silêncio verbal, não de gemidos! Ahhhh, esses pareciam infinitos, sem cessar! Que insanos! Que imbecis! Estrondoso foi, perceber que apenas ao anoitecer, O Poeta lembrou de algo...
Que tudo nunca havia acontecido!




&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Alcântara Coimbra.