Luzes
Autor: Cristine | Publicado: 2014-08-10T01:27:00-03:00



Luzes. Milhares de luzes
brilhavam ao longe, pela cidade, tornando a noite bela. Da sacada do 15º andar
era impossível não encontrar beleza, mesmo que na paisagem urbana. Uma mulher
observava a vida que seguia a se agitar mesmo que passasse da meia-noite, as
luzes do apartamento desligadas, apenas apreciando a iluminação da cidade.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Os anos realmente passavam
rápido, quase na mesma rapidez com que os carros se moviam ao longe. No
princípio, era fácil ter esperança, acreditar que a vida não precisava ser
árdua, difícil e violenta. Quem tenta se proteger da realidade acaba sendo pego
pelas torturas que uma mente solitária infiltra lentamente por uma existência,
e o único meio de fugir disso é estar novamente vivendo, cercado de tudo e de
todos que são destrutivos, corrosivos. O sangue é pegajoso e deixa marcas,
ainda mais quando alheio. Esses pensamentos invadiam a mente da mulher, que se
lembrava de cada perda, cada grito de medo, cada noite sem dormir. Tudo por
nada
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Pensar nos amigos, nos amores,
nos familiares, nada disso ajudava – de fato, era isso que machucava. Ao longo
de seus 33 anos, ela podia ter sido incapaz de alcançar alguns de seus sonhos,
mas isso não lhe doía, não da forma que doía ter sido forçada a desistir de
quem amava, ter perdido amigos tanto para a violência quanto para as
casualidades do cotidiano, a família a decepcionar todas as expectativas mais
básicas. Cada vez mais a certeza era uma só: que a solidão é a única coisa que
existe, o único fator inexorável e com o qual se pode contar, acima até mesmo
da morte. Havia um alívio infinito na ideia de simplesmente cessar de existir,
não sofrer mais pela criança em si que havia morrido há tanto tempo, pelas
mágoas, pelos erros e tudo mais que havia acontecido – não mais ter aquela
desesperadora sensação de que as coisas haviam se tornado um carro desgovernado
que só podia ser parado com um choque final. 
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Noites de vento como aquela
lhe lembravam de sua infância, do calor do Mississippi e das alegrias infantis
de aproveitar o verão como se fosse a melhor coisa do mundo. Todas as pequenas
coisas que um dia fizeram sua vida tão completa e que agora se tornavam em
nada. Lembrava de seu tio cantando belas canções com sua voz rouca e lhe
levando pelo país, até que um dia chegaram em Nova York, como ela tanto sonhava
em criança, e as maravilhas daquela cidade pareciam tão grandes que não cabiam
em seu peito. Na primeira noite na cidade estava tão exausta que lembrava de
ter dormido com as roupas da viagem ainda e com metade de seu jantar ainda por
comer. Nunca havia sido tão feliz. E quatro anos depois daquela noite, quando
seu tio morreu, nunca foi tão infeliz.

A beleza, a inteligência, todas
as coisas boas podiam se tornar uma maldição. Era ruim ser bonita quando isso
lhe impedia de ter amigos homens. Era ruim se inteligente quando isso não lhe
permitia se acomodar com o que incomodava, quando não lhe permitia aceitar as
coisas e ser feliz do jeito que desse. Cansada disso tudo, ela subiu e sentou
no apoio da sacada, para sentir melhor o vento, tentando lembrar as músicas que
seu tio lhe cantava. Lembrou-se logo de uma de suas favoritas:



“God's drifting in heaven, devil's in the mailbox
I got dust on my shoes, nothing but teardrops”



Ela
ficou de pé, olhando para as luzes embaixo, a voz de seu tio, a música ecoando
em seus pensamentos. &nbsp;Todos os sonhos de
inocência haviam sido destruídos, não havia como recuperá-los. Num impulso
simples, seguro, ela mergulhou na noite. E finalmente se fez silêncio em sua
mente.