Cartas para Alice
Autor: Caleb Morrison | Publicado: 2014-10-31T05:38:00-07:00






Era de se pensar que o tempo nos
fosse meio que imortal, não acha? Quando nos vestíamos sem ajustes, quando
acreditávamos em um amor, ah, um amor calmo e eloqüente. A vida sempre nos
correra como um paradoxo que sabíamos de nós; cartas de amor mal planejadas,
rabiscos de nós em nós mesmos; tradição nossa de sempre nos desenharmos em algo
que fosse de nós. Contudo, não fora assim que o tempo nos concedera nossa
imortalidade. O que é ser imortal para você? Ora e outra nos perguntávamos isso
sorrindo entre os amigos, estes não percebíamos que nos beijávamos com os olhos
em sua presença; nós éramos o que éramos, complexos e indecifráveis.



Contudo, quanto a mim o amor
passou. Queria eu acreditar que um dia isso não iria ocorrer. Eu não senti para
tanto, e você não pode ver o quanto eu era assim, você não pode me entender
enquanto freqüentava minhas estranhas fantasias. E então me veio aquela
pergunta, aquela que certamente chega a todos com a nossa idade.



“Quando o amor morre?”





Eu respondo a você agora, Alice.

Não sou um poeta, nem nunca fui.
Mas como um telespectador de mim mesmo, eu devo ser fiel ao máximo que posso
ser, me vestir com minha melhor roupa e sair para lavar o esgoto da minha vida,
porque eu devo-me ser original em tudo sem que escapem detalhes de mim para o
nada. Por que fora dessa casa vazia, vivia nossas lembranças, figuras
ilustradas em postes e cafés, onde o amor se armazenava com se fosse um rastro
de Deus nas coisas todas. Mas o amor morria aos poucos, coisas miúdas, pequenas
como grãos de areia do deserto. E o frio nos consome, mas sentimos calor. E o
amor não sobrevive em meio a esse choque térmico de emoções mal sentidas e
ofuscadas por intrigas de um para o outro e ciúmes bobos inexistentes. 



O amor morria, então, enquanto
assistíamos filmes de terror, onde o sangue era enfatizado ate se tornar real,
porém, quem morre não sente mais nada após morrer. O amor morre quando bebemos
um vinho branco em um restaurante chique na Village. O amor morre enquanto as
mãos úmidas se desgrudam por nojo, a falsa necessidade, faz calor entre os
dedos, mas o libido de o querer sentir é tão frio quanto geleiras do Himalaia.&nbsp;



E então o amor morre; aquele telefonema mal acabado, porque você desligou? O
amor morre quando o coração pulsa por uma carta indefinida de uma historia não
vivenciada por um estranho intrometido. OS ventos da liberdade se sentem presos
em uma garrafa do controladorismo, o amor morre preso e sufocado quando sair de
casa é como ir para o limbo. O amor morre, sim, ele morre; o cinema já não será
mais com antes, não se possui filosofia o bastante para entender que a luz se
projeta na tela, pois, não se trata de filosofia e sim de física, mas para o
amor,― este que morreu antes do fim do filme que não era romântico, mas se o fosse
não faria diferença ―há metafísica em pensar em tudo isso?

O amor morre, minha cara Alice.
Não se pode evitar o que já fora escrito, escrito por alguém em algum canto.
Uma cartomante ou o Deus menino?As vezes me pergunto se ele de fato era velho
ou novo, mas, se o amor morre, então nada mais me importa saber, se a você
importa, talvez não morrera, pois, se Deus, está criança que alegra nossos
corações ingratos, é feito de amor, ainda há uma esperança de que o seja real.
Todavia, o fato de você o sentir, não significa em nada que ainda ame com o
amor que nos foi dado, porque se o amor morre assim, não se pode ressuscitá-lo
antes do juízo final, só Deus poderá, então, nos dizer se é justo este amor
morrer assim ou se somos merecedores desse amor que matamos sem nos perceber. 

O amor morre?Alguém me perguntou
um dia. Eu disse: Sim. Se você possuí uma arma, atire nele assim que sentir com
seus olhos. Caso não o faça, ele se apossará de você com uma &nbsp;alma penada, como um seqüestrador na calada da
noite, nessas horas em que você se encontra com a mente relaxadamente fraca do
dia corrido, irá lhe contar historias românticas, se deitará em sua cama lhe
trazendo calor entre os lençóis, te beijará como a dama da noite, te trará
prazer ainda que venha a sentir dor. Será tão feroz quanto um lobo e irá te
devorar por dentro e quando se der por isso, será tarde demais, pois, tal como
viera, irá. Mas, se não tem uma arma. Se jogue de um prédio, ainda amando, você
saberá que o tempo será curto, mas a queda não irá dor ou matá-lo, pois, o amor
é mais forte que a dor da morte, e se o morre por conseqüências naturais e
fraudadas, destrói teu vazo, mas não tua alma. Esta estará totalmente infectada
do amor, e dizem os poetas― O amor, este é imortal enquanto dura.

Contudo, sim. O amor morre.
Quando você se deita calado na madrugada ou quando se levanta, anda sem se
saber para onde, corre sem saber como, beija sem saber como; o amor morre sem
se saber como. Um inimigo invencível, Alice, quando vem em nossa direção só nos
basta render-se. Aceitar, aceitar, aceitar. Aceitar que doerá infinitamente se
ele o morre. Não se esquece um amor. Fraco ou forte, muito ou pouco, ele deixa
rastros que nem o tempo consegue apagar das folhas de papel amassadas na
lixeira do canto do quarto. 

E eu tentei te apagar de meus
diários engordurados de nosso amor, um amor fictício feito de poesias mal
concretizadas, feitas de Vinícius de Moraes e Paulo Leminsk. Rasguei sua foto
de meu porta chaves, retirei seu sutiã detrás da porta, e seu ultimo vestido,
curto, mal cobria a perna, mas cobria uma parte de sua alma carnal, joguei-o
fora, dentro de meu guarda trecos, mas joguei-o. O choque maior, foi descobrir
que não sabia se sentia demais ou de menos, mas sabia que não era mais o amor.
Não era mais amor, e se nunca, nunca o fora? E se você fosse apenas uma
expectativa de mim mesmo? Eu não sabia mais te deixar, mas não a queria perto
de mim, o amor morre quando não sabemos mais o que queremos dele. O amor morre
quando não entendemos o porque do silencio quando o que mais se quer é falar de
coisas idiotas. O amor morre, não á&nbsp; nada
que se possa fazer. Ele irá morrer assim mesmo como o veio, sem se dizer, sem
se anunciar. Feliz daquele que vê o seu amor morrer e o percebe, que ver a
morte vestida de preto com sua foice afiada do destino a caminhar em sua
direção. Que ele o pode impedir, a morte impedida é prolongada para quem é
salvo, mas abre as portas do paraíso para o seu salvador. E será que se vai
para o céu se se salva o amor? Eu não sei, Alice. Eu não sei. Mas de tudo que
sei, sei que o amor morre. Está alem de mim, de nós, do mundo, desse nosso
mundo. Está alem do que podemos ser. Está alem do que poderíamos ser, pois os
deuses todos não nos diriam aquilo que somos capazes de entender; não somos
capazes de entender do amor, por tal razão, Alice, o amor morre. Morre para
você e para mim, morre como um fruto que nunca tivemos a oportunidade de
provar, mas que um dia nos acendeu a chama de quer prová-lo.

O amor morre. Fato. Não interessa
saber mais que isso. Ele somente morre. Porque, quando o escritor não mais
escrever, sua musa imparcial se deita em seu leito intocável de uma mente nunca
antes pensada, onde o amor ainda pretendia nascer fictício, fecha os olhos e
não mais respira. Morre calada por nunca ter nascido. O poeta? Deixará de
sempre ser poeta, não terá nunca um caderno, não sentirá nunca uma brisa, um
breve calor na madrugada; não beberá, não fumará, não aceitará o calor das
pernas de uma mulher qualquer; não olhará para outros olhos fantasiando uma musa
inexistente; não acenderá seu coração, este murchará dentro de sua caixa
torácica; respirará pouco, regredindo no tempo que lhe deu um destino
concretizado, voltará a feto, na escuridão; não sentirá o amor de sua mãe, não
se interessará por uma ligação umbilical; e quando germinado for, morrerá em
uma menstruação, sangue de um amor que morreu.&nbsp;

Sim, o amor morre, Alice, quando
o poeta que há em nós, somente em nós, não mais o fala em sua poesia e o faz
sentir alem de si, no coração para quem o dedica.&nbsp;

Assim o amo morre.



Caleb Morrison, 30/10/2014.