Celestino Gomes, O Guardião da Memória
Autor: Diário Bruxulesco | Publicado: 2017-03-17T10:57:00-07:00


Morreu há
alguns anos atrás, mais precisamente num mês despedaçado, o mais importante
petrolinense que tive a honra de conhecer e ouvi-lo falar na sua distante
mansidão, na sua atormentada placidez, nos seus retoques sem muitas ambições e
dotado do requinte celeste dos astros iluminados que brilham nas estepes como lírios de fogo, pois sua frenética evocação
já era maior do que as histórias orais que se contavam aos montes sobre sua notória rebeldia, relatados às várias bocas pelos que o julgavam como um
louco ou uma manifestação folclórica. Não havia
dúvida que poderíamos trata-lo como o nosso cavaleiro mais ilustre, dono de uma
beleza muito íntima.



&nbsp;Há dias, via-me triste e perturbado com o
curso da sua enfermidade. Sua dor silenciosa e de ressonância particular me
incomodava profundamente, pois na sua presença se podia ver que era um sujeito forte e valente, que se resguardava e se fortalecia
dia a dia com o brilho do sol de sua terra e a presença do rio em sua vida,
frente aos vários desassossegos que enfrentava. Hoje entendo que o excêntrico e amável Celestino Gomes se eternizou ao dar vida e sentido a tudo que fez na genialidade do seu traço, que
se alinhava à inquietação latente
da sua triste existência de peregrino solitário. Tudo em si afirmava o primado
dos valores que vivamente
assimilava, impregnando seus quadros de uma eclosão de essências
documentais.



No dia da sua partida, percebi o quanto
Petrolina ficou mais umedecida diante da incerteza das horas. E só uma cidade
sabe o que é não ter mais por perto a força de um grande olhar, na figura do seu maior artista. Petrolina perdeu não
só um dos seus maiores memorialista, que não se cansou de retratá-la, mas a
doçura de um ser que transcendeu as suas esquinas, as suas praças, as suas
ruas, ao seu encanto. Seu desaparecimento nos deixou também muito pobres. Era a enigmática presença de um
ícone de luz que transparecia sua tristeza nas delações pessoais que fazia,
atemorizado com os rumos que o conduziria a outra cruzada espiritual.



Agora
compreendo que a arte ribeirinha ficou sem uma de suas vozes mais libertárias.
Sua independência diante das convenções sociais incomodava e causava calafrio
em muitos figurões desta astuta e insensível paragem de tropeiros, beradeiros e aventureiros, porque
Celestino Gomes era capaz de alçar voos muito altos, diante da tomada de uma
decisão em favor dos muitos esfaimados pela sorte. Mas Celestino seguiu seu
curso natural, ao enfrentar o desconhecido. 

A vivacidade que protelava sua
inspiração traria o reconhecimento tardio da sua produção artística e, somente a posteridade
saberá coroa-la com a grandeza do sertão que ele imortalizou, já que com
indiferença foi tantas vezes julgado e impiedosamente atacado.



Ao refletir sobre a morte do poeta dos pincéis celestiais, veio-me em
pensamento aquilo que
iguala tudo e todos, frente ao real espelho do sofrimento, e fui calado com a
sublime provocação de que o veio principal de um coração bélico, como o dele,
era possuir o ideal da redenção daqueles que sonham com o enriquecimento humano dos
que o circundam. Agora posso chamá-lo, como dizia Miguel de Cervantes, do seu cavaleiro da triste figura –; ele era um
quixotesco perfeito. E foi esta figura universal que recobrou da minha ingênua
escrita à candura das muitas perguntas que fervilhava a minha emoção naquela manhã ao ver seu corpo sendo levado ao
cemitério, diante de uma cidade estranha, rude, cinzenta, pálida e perdidamente
enlutada... 



Presumo ser
apropriado falar do velho Celestino Gomes, quando ele mesmo se predispôs a se
identificar retratando o Vale do São
Francisco como sua pátria afetiva, em variados tons, passível de multiplicidade
melódica, ritmada em pinceladas de vibração estonteante. Nesses instantes, sua
realçada maturidade, sem enfeites nem adereços, falava através dele, ao retratar a realidade de sua gente, ao
tempo em que a ninguém deixou indiferente. Celestino não estava, de forma
alguma, alheio à importância daqueles com os quais se defrontava. No entanto,
julgou-os a todos sem que jamais alguém pudesse perceber qual seria a sua
verdadeira intenção. Mesmo assim, sua obra falará por si, pois registrou sua
própria temporalidade, no gratuito desfilar de suas personagens, nas cores e
contrastes de sua querida terra. 



Não se tratava
propriamente de uma releitura caricatural, mas de um gênero em tons de
despedida, de quem se esforçava de forma sincera para recompensar aquilo que
lhe era peculiar, no refúgio das coisas imprecisas, dispersas pelo mundo,
acolhendo também o seu retorno, despendido por tão longo período em prol de um
trabalho já bastante consolidado.
Sua intuitiva passividade, mais tarde, serviria de panorama para as diferentes
reminiscências de um caráter pessoal, independente e evoluído. No entanto, o
que conta, o que pesa mesmo é o fabuloso registro da sua aldeia, que ele parece
ter arquivado e que um dia retornará com a redobrada força de seus mistérios.



Ao retratar seus feitos, em
dois livros, a sua imponente experiência cresce e se enaltece, pois passados
alguns anos da publicação e diante do seu imaginário pictórico, podemos
presumir o quanto – o velho pintor do rio – já se conhecia e se autorretratava
com perfeição. Da mesma forma, e com o mesmo vigor característico, Celestino
Gomes perambulava pelas ruas e se defrontava com a hostilidade dos olhares para
com ele, mas conservava sempre aquele mesmo ar entre espantado e severo, de
quem adivinhava o que iriam fazer com sua memória.



Sua impoluta
liberdade obrigava os altivos e orgulhosos a se curvarem diante dele, não por
reverência, mas apenas para ouvi-lo melhor, em atenta cordialidade à sua
sublime compreensão de vida diante da decomposição dos claros estigmas, o que
dava afinal o mesmo resultado, devido à sabedoria que brotava dos seus vivos
olhos azuis.



Neste pequeno
painel de recordação, Celestino Gomes estará sempre revestido de muita
luminosidade e simplicidade. Suas lembranças, mesmo que diminuída
com passar dos anos, sempre me resguardará uma atenção quase sardônica. Mas
estou falando dessa estranha personagem, e o apresento como um imenso simulacro de
considerações nas suas infindas investigações, no empenho de atingir o
senso daquilo que lhe é essencial na sua substância plástica, na matéria
palpável de sua deslumbrante personalidade, como um misto lamentável de não ter
tido a honra de conhecê-lo a fundo, na romântica petrolinidade desse nosso herói, que sempre merecerá ser lembrado
como o mais notável
cidadão petrolinense.



Sua intensa
criatividade era sempre vista como uma joia de raríssimo valor, porque sem
escrever um único verso, se tornou realmente um grande poeta; retinha “uma candura que insiste em dizer-nos que és
feito do fogo, do rio e de sol”. Seus tons de cinza, vermelho china, verde
desbotado e azul cerúleo, nos lembra o extraordinário pintor holandês em seu
canibalismo, empunhando sua expressão ameaçadora. E repito na insistência das
palavras, Celestino sempre será reluzente, mesmo quando ignorava o sentido
simbólico de suas ações e principalmente diante de sua expressiva nostalgia de
menino afoito e matreiro. Nisto, ele se parece com um pequeno e sábio corvo –
sabendo que essa ave é o símbolo das ideias primordiais – na sua proposital humildade
diante do desapego que o revestia de celestes “arco-íris tingidos de tonalidades que nos
acalentam e libertam”, mas já vivendo num plano superior, como todas as
aves solitárias.



Na noite do
falecimento total da sua lida de almirante, o céu se desmanchou e transbordou em lágrimas. Há muito ninguém o
percebia passeando no Cais dos Guararapes;
à beira do velho rio – sua morada jeitosa, para onde queria ser levado para um
último adeus. Era um pedido longínquo. A sua sina de marinheiro e boêmio em
peregrinação, o tinha deixado numa ressaca interminável com os fatos do
cotidiano, preferindo o isolamento sucinto nas plagas da ilha do silêncio; na
torre do seu castelo de sonhos, ilusões, devaneios e lutas infindáveis para
escapar do frio daquele degredo.



O continente,
naqueles dias, só ficou sabendo das últimas notícias porque os ventos do norte
trouxeram mensagens da península, onde não mais poderia habitar por falta de
proteção. Era o desaparecimento de um mito, que
por toda a vida migrou pelos caminhos, de sua infinita paz interior, na labuta
contra o isolamento, chegando mesmo a ver caravelas onde só havia o desolado
vai e vem das ondas que abrigavam sua nobreza e caráter. Seu último pedido foi
que o enterrassem com sua magnífica espada numa encosta da ilha; perto do rio – longe de tudo e de todos – Já
estava muito além do lugar comum!



O próprio
dizia, mesmo que ninguém o tenha visto falar, que possuía dois amigos muito
próximos: um deputado da República
para em fraternidade trocar confissões ao relembrarem a infância de outras épocas, e um talentoso
escritor, para os bordejos mais sinceros na elegante miragem que o rio os
proporcionava ali na beira das tardes, na companhia solícita do pôr do sol. Na
verdade, nunca houve muita conversa nesses encontros, pois ambos pensavam a
vida e, por entre becos e alamedas, o diálogo acabava estacionando-os nos
casarios da Rua do Grude numa solidão
simples, cheia de pressentimentos, amargos contentamentos e uma viva esperança
no futuro ausente. Era assim a sua vida nas barrancas do São Francisco.



Sua trajetória fora uma
grande e tumultuosa lenda, gerada a partir de aflições monumentais. Enterrou
vidas e viveu suficientemente bem para sofrer sete solidões e se maldizer do
que viu nesses longos anos de trabalho. Era como se uma ordem secular partisse
e deixasse o sentimento de ameaça tomar conta da sina dos seus contemporâneos.
Muitos diziam que ele não fazia parte deste mundo, possuía um particular, pois
vivia encourado nas vestes da honestidade, e sua rápida transposição era o que
muitos almejavam, para fazer-se esquecer do que um dia fora dito de sua boca em
profecias malditas que afetaram os brios católicos da província mestiça com ares de pureza, mas com traquejos de uma
sociedade sem tradição nas ideias. 



Era como se costumava
dizer daquele citadino, de relevância sutil e encanto singular, que aos poucos,
transformava sua estética quase mítica numa
lembrança necessária. Poucos foram os que puderam contemplá-lo nestes últimos
anos em que sua intransigente irreverência celebrava conflitos e aparições
ilusórias, porém alimentavam sua assombrosa imaginação para os devaneios e os
alentos nas sobrevidas do Velho Chico.




O lema dos
seus dias sempre fora a esplêndida familiaridade com o abandono em sua total imparcialidade;
era um humanista que sonhava com um mundo
liberto de tiranias. Neste instante se saúda sua memória, arrastando pesares cerimoniosos em
respeito ao pensador anarquista que olhava a todos como se tivesse pagado para
ver um espetáculo.



Ao morrer
deixou escrito um inventário sobre suas vivências, que poderá ser lido como
fenomenologia dessa Modernidade tão insipiente, transparecendo sua lucidez para
afirmar sua condição de filósofo, a nos mostrar as dores de parto da era
industrial, onde o ser não tem espaço
diante do profundo vazio proposto pela especulação niilista, nem olha dentro de
si mesmo, frente a imensurável frieza nas relações humanas. Falarão no futuro
que àqueles que estão perdidos sobre um abismo e
em contato com a imensidade, ficam abandonados a todos os excessos do heroísmo,
da loucura ou do horror. Evidentemente, que sua conduta jamais será submetida à
prova de tão horrenda força diabólica, visto que a realeza dos seus atos de
lealdade será nitidamente visto como algo que sucumbiu ao isolamento mais absoluto
e fora capaz de esperançar, viver e lutar pelas mais nobres causas.



&nbsp;Sua elegância tornava o funeral um tanto
quanto sinistro; sua companheira de sempre – a solidão – estava lá, ao lado de
um cão em silêncio, contemplando uma nova perspectiva sobre a alma do féretro –
montavam guarda como negros corvos. Havia uma mensagem implícita de que não
gostaria de morrer com terrores suplementares, mas tranquilamente, numa espécie
de sono sereno.



Parafraseando
o escritor inglês Joseph Conrad, certa aptidão para a morte não é coisa tão
rara, mas o que é raro é encontrar homens cujo coração, revestido de uma
impenetrável armadura, esteja pronto para conduzir até o fim uma batalha
perdida. Só os que lutam contra forças brutais conhecem bem esse desejo; homens que
entram na história pela porta da frente, enfrentando as cegas potências da
natureza ou a brutalidade estúpida das multidões. 



A alusão
despertada por essa imagem, recortada de Conrad, nos faz pensar tão mais na
importância das referências dos grandes artistas por recuperarem do esquecimento àquilo que em
prece sepultada, traz do passado o seu longínquo espírito multifacetado,
ensejado da poesia que foi capaz de conceber, traduzido nos atentos gestos os
acenos da saudade –
ou, como diz Adorno em seu ensaio Sobre a
cena final do Fausto: “Esperança não é a lembrança fixada, mas sim o
retorno do esquecido”.