CALEIDOSCÓPIO (Reflexos do Negro)
Autor: Lucio Autran | Publicado: 2016-11-23T10:19:00-08:00




Gerúndio,&nbsp;
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; tempo
apoético

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; tempo real



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; de verbo

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;minha mãe

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; morrendo











O asfalto descarnado banha
a rodoviária e o cais, entre pedaços de morte passeio entre prédios e cacos, e
a desafio, senhora. Caminho entre o lixo, ratos e homens do entorno morto,
busco na chuva um navio para Caxias, onde morre minha mãe que nunca lá esteve,
lá enfim desistirá, e morrerá, sob versos em ruínas e meras rimas desconexas
que degradam o poema.

A visão do lixo fascina como aqueles olhos azuis
fascinavam a fina aurora,
em breve serão memória, ruínas de um resto de luz e
cor que se deteriora.
Lambe as minhas mãos um cachorro doente, as bernes sabem
a angústia,
uma ruína de pulgas e vermes, a quem dou meu nome. Feliz, ele
abana
sua alegria. (Imagens de um homem que tenta se recompor em
alegoria)





Versos e frases como um nada, como a morte, vão e vêm na
velocidade do espelho, talvez a reflitam, morte, na identidade do caos e na
ausência de sentido. Ecoam, pulsam na esquina, doem nos olhos, nada significam,
ou significam, mas não traduzem. Imagens correm como ratos desconexos, recolho
aos poucos palavras, sem esperança que recomponham a lógica perdida, na verdade
nunca alcançada, pois a lógica é uma invenção do homem para inutilmente tentar
compreender o absurdo que é a vida.
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; E a morte.





Frases,
versos,
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;soltos

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;imagens
nuas,
rimas surdas,
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;leite primevo,
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;primeira luz,

um caleidoscópio que, lembro,
um dia ganhei, depois perdi,
ou quebrou-se entre os dois seios crepusculares da
galáxia.





Talvez fingisse dormir, como fazia
quando queria fugir dos seus
azuis.





Como dormir na ausência do azul, cor nenhuma, um quasar quase vácuo
no
peito do universo? Impossível não pensar nos azuis quase violentos
daqueles
olhos que zarpavam sem vento. E este medo azul de anoitecer.





Cacos, ecos,
caos, cacofonia de imagens
impalpáveis no papel, ou fora deles, preciso
organizá-los,
quando o fizer, quem sabe, organizo

não a dor, mas estes cacos do caos
impreciso?





Onde estão aqueles olhos que dia Guignard pediu
para pintar
abril? Mas você negou abril, como hoje
nos nega novembro. Seus olhos proibiram
o azul.





Menos uma cor na luz. Você levou um azul que apenas supus
e o mundo
ficou pobre de cores. Não há mais azul, esmaeceu
escondeu-se atrás das
pálpebras pousadas na carne morta.

De repente, súbito reparo: seus olhos
espalham azuis na paisagem
mãe, você está azul! Flutua e rodopia e dança na
esfera azul de mim
Você voa, mãe, delirante, derramando azul na aquarela dos
homens.

Só eu, mãe, só seu filho caminha entre negro e um cinza quase azul.





A
morte é caos, pathos noturno nexo sem símbolo,
morrer é assimbólico, é convexo,
é não, não palavra,
apoética, imenso gerúndio que um dia nos abraçará.





Imagens
partidas no tempo
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;caleidoscópio?
Não, é meu corpo feito
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;destroços
um braço, um
pé, um poema
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;desfeito
Melhor chamar-me
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;ex-voto





Nesses cacos que colho do
chão da memória
assusto: só fatos longe refletem rios remotos
recompõem
reflexos que há muito não eram

Há tempos seus olhos haviam fechado, primeira
morte,
mergulhados nos desvãos do quase nada
que se tornaram suas iras e histórias
agora cegas

Então, por que dói a perda? Por que me envolvem
esses acontecidos
há tanto destecidos pela tristeza
que se tornaram teus dias, dia após dia após
noite?

Dias vagarosos dos mortos nos teus olhos fechados,
(estranhamente
também meu pai morreu duas vezes)
a vida, que comprida! Desistida num silêncio
consumido

Já buscavas a morte na sua recusa à luz, olhos surdos,
mas sem poder
abreviar-lhe essas estranhas núpcias
ferravas os olhos no escuro do passado que
teimastes calar

Procuravas em algum lugar uma luz de uma estrela morta
invejando-a,
na sua trajetória tonta pelo espaço, pelo nada
memória borrada, risos, dores de
uma paisagem calcinada

Quantos segredos levastes nos olhos? Melhor tê-los
contado, mãe,
a imaginação é mais cruel que a realidade (nunca saberemos)
a
tampa encobriu no teu último gesto a nossa única suspeita.

Não havia presente
na morte antes acontecida, nada por lembrar,
por que o choro? Por que a voz de
tenor atemorizando a tarde?
Por que o espanto ante a morte anunciada, ou
melhor, desejada?

É pelo desassossego, pelo gesto de pânico ante Tânatos
e
pela catatonia que nos invade ante o dessentido da morte





Súbito, o barulho
seco da madeira,
a vertigem antilírica dos parafusos,
vêm e espalham a solidão
dos fusos

Esfacelam a ancestralidade, ruptura.
O antigo cordão finalmente
apodreceu
deixando-me flutuando no tempo. Só.

Já não sou no tempo, desde meu
pai
começara a perder os fios que prendiam,
hoje, esgarçou-se o último fio do
verso


Poema que teceras desde meu nascimento,
perdeu o pé, quebrou-se,
desencontrou das rimas,
perdi-o no último elo que flutuava no universo

(Mas
minhas raízes alastram-se para o lado
e para baixo, numa só teia que me
captura.
Em ti, filho, minha solidão de órfão capitula)





Acabou, seu corpo
agora é chão, apenas chão, nada reluz
o que há agora é apenas a recíproca
solidão que nos conduz.
Você, nessa terrificante escuridão, e eu nesta
terrificante luz





Não creio em Deus, nem numa suposta paisagem.
Não vejo o
“caminho de luz” que lhe prenunciam
muito menos noto que seu rosto “descansa
sereno”.

Vejo apenas uma estranha e vertiginosa paz
a paz dos que, como você,
abismaram no nada





Perder, verbo conjugado errado
pois sua vocação é
intransitiva
seu objeto é a soma do nada





Pesadelo, meu pesadelo é hoje
uma
desimensidão dentro da alma

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Que estala.





Abraços. Uns, talvez, sinceros
outros
têm a marca do cínico
ao contato da pele. Os rituais
da morte, preciso
cumpri-los

Preciso? Queria agora a ruptura
andar ao léu nas aléias da morte
meio
à mais acachapante solidão
entre o mau gosto das esculturas





Talvez
devessequisesse rir um pouco, estou só,
caminho meio às saudades eternas de
Narinha
e o moralismo algo latinoso de Astrovaldo:

“Exemplum
dedi vobis”, que os chatos
não morrem jamais e a morte é condenada
aos mármores
do mau gosto. Esculturas?

Errei: o indefectível mau gosto das sepulturas





MERGULHOS

ÁGUA
DOCE

Por vezes nado ainda imerso na madrugada
temendo a noite, o dia não
nascerá. Mas logo
o sol traz alguma calma: “quero, quero” ouço
É o quero-quero
querendo o dia, alimento.

Também quero, bem queria, quero-quero,
que de outro
jeito nascesse o dia. Calma
passarinho amigo, não te assustes comigo,
que a
manhã por vezes vem lassa, outras

Traz terrores, aos homens e pássaros ameaça


ÁGUA SALGADA

Mar
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;amniótico mãe,
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; útero
da terra

Mas não ventava em teu ventre
nem era assim salino teu leite

Não
eram tão frias tuas entranhas
e havia mais luz, antes da luz.





Tinha a idade
que hoje tem meu filho
quando ganhei um caleidoscópio colorido,
fascinava ver a
vida girando em cacos.

Logo tirava a luneta dos olhos, com medo
da vertigem, e
o mundo se refazia rápido
em ilogicidade calma, conhecidamente calma.

Um dia
quebrou-se. Chorando, pensei ter recolhido
todos os cacos, podia recompor-me e
à paisagem.
Triste, constato que não, algum pedaço se perdeu.

Partiu-se outra vez
o mundo, mas os cacos, estes,
para sempre se perderão neste chão que me falta





Caleidoscópio
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;ecos
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;do
caos

cacofonia
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;dos sons
cotidianos

dodecafonia
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;de imagens
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;paisagem
serial

vida
nos cacos
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;de um caleidoscópio



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Quebrado




































Há um ano morria minha mãe.

Na vertigem daquele dia escrevi alguns versos desconexos, ou coisa que os valha, que jamais tive vontade ou coragem de mostrar a ninguém, quase que nem a mim mesmo, muito menos publicá-los. Talvez porque a morte da mãe, para um filho, seja um momento de tão grande intimidade quanto foi o momento em que foi concebido, embora trágica intimidade.

Hoje, tomo coragem e os publico, quem sabe para consolar-me um pouco, numa dolorosa homenagem, pois um ano...Não sei se passou rápida ou vagarosamente, sei que ainda dói. Muito.








(Agradeço minha irmã, Ofélia Autran, não só pelas fotos das flores, das quais ela gostava tanto em seu jardim, quanto a dedicação, a rara dedicação que devotou a ela e a meu pai, que, dentro do possível, pode confortá-los, na difícil idade da velhice./O desenho que ilustra esta postagem é de minha mãe aos dezesseis anos, com seus olhos impressionantes, de autoria de Maria Helena Andrés)