Conversa fiada
Autor: . | Publicado: 2008-12-03T15:12:00-08:00

O sangue dela batia contra a parede das veias como um bicho bêbado: sabia que naquela cama tinha mais do que o próprio corpo inutilmente deitado, agora, amorfo. Sabia que as intenções haviam se materializado. Nem sequer reparava que chovia. O frio malandrando dentro dos ossos da mulher, mulher, qualquer coisa frágil demais, suscetível demais, frescor de hoje, frescura de sempre, mas é mulher, tem cartas chegando, de-não-sei-onde, pacote de livros, cheiro de novo, sente o corpo ao lado avisando-a, afirmando-a, vai alegrezinha feito cachorro em direção à porta, Bom dia!, recebe o bolo de papéis nas mãos, um embrulho, não, agora não, diz apressada, tem alguém me esperando lá no quarto, licença, corre pela sala, ainda enrolada no edredom, Domingas já chegou, hoje não é dia de café – por quê? por quê?- tem alguém me esperando no quarto. A luz apagada, pulsa pulsa, pulsa qualquer coisa dentro de mim, hoje, agora, não é o coração, mas um sentimento que há anos eu venho construindo, tampouco vem da rotina, dos outros, de livros, ou filmes: é coisa muito minha - mas hoje não é dia de reflexões; mais agora, incapaz de pensar: tem alguém lá no quarto me esperando. Chove forte, parece três horas menos do que é na verdade, olho aquele corpo parado, tão lindo, tão forte, tão nu, palpita mais ainda, sinto que acabei de levar dois tiros nos joelhos, tão diferente de mim, mas tão meu, o corpo feminino nasceu pra receber, mas foi construído pra amar, perpassar, transbordar, entra no quarto, fecha a porta, se apóia no trinco, corpo aceso, depois cobre-o até os pés, formas, linhas, curvas, denso, denso, sentia cada célula do seu corpo abrindo feito flor, coisa doce, tontura leve, ar fresco, frio entrando pelas narinas, olhos cerrados, agora com força, pensa inutilmente: ele tá me esperando, já não tem mais porquê pensar, nem sabe como ainda conseguia pensar, êxtase, é quase perfeito, quase tudo, prazer, sente a felicidade, agora sabe o que é isso, depois de anos se questionando, sabe o que é ser feliz: repara seu corpo, aparentemente sem qualquer ferida, pulsa menos, arde mais – como? como?- saíra ilesa do breve estado insano, voltara à comum lucidez dos seus poucos anos de existência: era intensa, mas aparentava fraca, era imune, mas doente, racional, mas estúpida: saudade brusca, fogo fogo –gozo? gozo?- chegava a pensar tanto, a querer tão forte, que tudo aquilo se transformava no real: mas ela mesma era surreal. Cultivava rosas, poemas e pensamentos – todos em canteiros de nostalgia. Mas perdão, isso é uma frescurite qualquer de mulherzinha.O despertador alarma a hora de acordar. Senta de supetão na cama: ouve o tilintar da chuva sobre o teto. A terra molhada distribuindo cheiro de lembranças. Dirige-se ao banheiro. A garganta seca, as olheiras acentuadas, o cansaço-de-não-sei-o-quê, coça a nuca, analisa-se, não vê nada além de um corpo feminino unicamente incapaz, entediante: agora, amorfo. O moletom acalentando. Clarice de baixo dos braços. Café na caneca florida. Varanda. Brisa. Pernas estendidas. A vista cansada. Página 98. Já perdera um dos sentidos. Agora, talvez os outros 4 que restavam. Pulsa qualquer coisa dentro dela. Tira os olhos do livro. Mas ainda tem outro trancafiado dentro de mim, mais abrupto que a própria dona, mais real do que quem o guarda. Fecha o livro: isso é papo de mulherzinha.Chega de ter sentido. Obrigada.