UMA HISTÓRIA PARA SE LER NO FRIO DE AGOSTO
Autor: Ali e Juli | Publicado: 2011-08-17T00:37:00-03:00

 - Licença! Posso entrar? Sobra muito vento lá fora, sobra cinza nas nuvens, são gotas demais para pouco chão. A tarde ainda ronda essa casa, só sei disso porque quando coloco meu nariz para fora da janela sinto cheiro de sol... Tenho o olfato apurado.                         Licença! Posso entrar? Estou com as mãos geladas e eu gostaria muito de aprender a tocar piano... Não é para te impressionar, eu só quero me aquecer. Oi! Se você virar o pescoço um pouco para o seu lado direito talvez consiga ver parte de mim, escondida na brecha da porta do seu quarto, você a deixou entreaberta. Não! Lado direito! É. Eu estou aqui. Na varanda! Estou congelando. E você também está... Não sei por que não fecha direito este vão, é daqui que sai o vento encanado e arrepia seus pêlos da nuca. Dói sentir frio, né?! Dói muito. “Congela os ossos” minha mãe diz. Congelar os ossos pra mim não é problema, sei usar outros artifícios para me locomover. Outros músculos. Veias. Posso até usar minhas tripas para me arrastar (até você)... Se estiver muito difícil, você poderia me pegar no colo. Não poderia?! (...) Ah, tudo bem... Você está enferrujando. Eu estou vendo daqui, e tenho medo... Deve ser da sua garganta que sai esse odor de ferrugem, está alastrando pelo quarto inteiro, já está impregnando nos seus livros... Cuidado!  - Licença! Desculpa mas... posso entrar? O céu está querendo se pintar com tinta guache preta porque hoje não vai chover. Eu tenho medo de tudo que é escuro, embaçado, nebuloso. Eu deveria ter medo de você! Mas eu continuo aqui.Mas. Eu. Continuo. Aqui.MAS EU CONTINUO AQUI.Você não vai abrir. Eu não vou mais entrar. Prefiro ficar aqui fora mesmo. Se é só o frio que me sobra, me lambuzarei nele! Mas, pelo menos, usarei todos os meus sentidos. Sem ti. Sentirei. Quero que me (sinta) assista através desse vão dessa maldita porta. Não! Não abra! Nunca mais me verá por inteira. Mesmo quando eu terminar de colar meus pedaços. Se quiser, posso narrar. Embora minha voz também não seja mais sua, eu posso contar tudo que estou fazendo enquanto o vento me corta como se fossem navalhas. Sinto até o gosto de sangue. MAS SINTO. – Estou completamente nua, meus poros anunciam a hipotermia, os pés descalços no piso que parece estar infestado de cacos de vidro, esmago meus dedos nos rejuntes, caio de joelhos, bato a cabeça contra a (sua) porta, mordo meus lábios roxos que não bebem mais vinho, embebedo-me com os goles de excitação causada por esse sentir. Sem ti. Sentimento-sem-mentir. Caio. Paro. Fico deitada, deixando apenas a minha respiração cansada e os tremiliques do meu corpo habitarem esse espaço. O seu espaço. A sua varanda. Do seu quarto. – Está quente aí dentro?! Você está vestido com roupas confortáveis e pode deitar a qualquer momento embaixo desse edredom vermelho-sangue. Boa noite! Bons sonhos..., querido!... Pode apagar a luz e dormir sossegado. Eu vou ficar aqui. Eu gosto de sentir. E aqui o vento também me sente... Ele me contorna, ele passa por mim, ele me percebe... Ele pode até me desviar, mas ele me toca. Feche a porta. Ou eu fecho. Não quero mais te enxergar por este vão. Oi?! O quê?! Não há mais brecha? Ah... Você já abriu faz tempo? Escancarou? Eu nem percebi, desculpa... Deve ser porque estou te vendo pela metade. Tão pequeno. Meio torto, desconfigurado. As chaves estão no meu bolso – sim, eu tinha roubado-as – da calça que está em cima da TV. Eu arremessei no meio da euforia, você nem percebeu. Feche os olhos, espere cinco minutos, pegue as chaves e tranque a porta. As duas. Mergulhe nesse seu mundo frívolo, apaticamente. Chore, chore bastante, porque hoje não vai chover... O céu se pintou com tinta guache, lembra?! Se chover desbota... Ou clareia... Olha! Quem sabe se você chorar bastante, colocar todos os seus erros dentro de lágrimas, o céu amanheça antes do tempo... e, assim... a tempo... quem sabe eu retorne. Quem sabe... Quem sabe? Talvez eu pouse na sua varanda em um dia de calor. Ou em cima do seu carro numa noite estrelada. Enquanto isso, tranque a porta. Limpe-se, jogue essas minhocas que você tem dentro do crânio no ventilador, ou no liquidificador... E comece a usar esse pedaço de carne que está escondido atrás do seu peito, apodrecendo, definhando, murchando por falta de cuidado. Eu até poderia dizer que cuido, mas se o fizer você vai acreditar. E, por enquanto, não acredite em mim... (Quem sabe?) - Licença! Hora de apagar a luz.Juliane Souto