allen ginsberg morrendo: seu último poema & uma homenagem por ferlinghetti
Autor: cesare r. | Publicado: 2017-04-05T09:50:00-03:00




Allen Ginsberg passa os últimos dias de março e primeiros de
abril de 1997 ao telefone. Faz seguidas ligações, algumas de horas, para países
distantes ou algumas quadras além de seu loft, em Lower Manhattan, Nova York.
Tenta ligar para toda a sua agenda telefônica e se despedir. Morreria em alguns
dias. Divaga sobre a brevidade da vida, o pentâmetro iâmbico. Às vezes choram
ao telefone. Tinha muitos grandes amigos de uma vida longa, intensa e engajada.
Mais que um poeta importante, “Master Poet” da Beat Generation, Allen Ginsberg
era, aos 70 anos, o que John Cale [a viola maluca do Velvet Underground] definiu
como “a consciência do underground/avant-garde
a quem todos nós deferíamos”, farol pra onde toda a contracultura se acostumara
a olhar durante os últimos 40 anos, desde que Howl lhe dera celebridade. O poema eletrizante sobre a geração que
viu os expoentes consumidos pela loucura causou espanto, agitou os tribunais e
incitou a rebeldia que a juventude procurava. Anticapitalista, pacifista, homossexual,
judeu, libertário, budista, pagão. O verso é às vezes curto e conciso, às vezes
longo, livre e verborrágico, como em Whitman, mas o ritmo é ainda mais febril.
Seu tempo é o século XX. Sua vasta obra é uma história não-oficial da América.
Uma história pessoal do século.

No último poema, em 30 de março, Ginsberg lamenta as coisas
que não fará, os lugares que não visitará, as pessoas que não reverá. Um poema
tão difícil de traduzir quanto as inúmeras referências que traz, de lugares e
amizades que o marcaram ao interesse pelo oriente e o budismo. Também tão
bonito quanto. Tento assim:



COISAS QUE NÃO FAREI (NOSTALGIAS)

[por Allen Ginsberg]



Jamais irei à Bulgária, tinha panfleto &amp; convite

Como na Albânia, fui convidado ano passado secretamente pelos
fraudadores da loteria ou alcoólatras em recuperação

Ou poetas iluminados da antiga terra dos Portões de Hades

Nem visitar Lhasa, morar no Hilton ou na casa de Ngawang
Gelek &amp; esgotado ascender ao Potala

Ou mesmo voltar a Kashi “a mais antiga cidade continuamente
habitada do mundo”, banhar-me no Ganges &amp; sentar de novo no ghat de
Manikarnika com Peter, visitar o Lord Jagganath outra vez em Puri, nunca voltar
a Bibhum e anotar as estórias de Khaki B Baba

Ou ouvir festivais de música em Madras com Phillip

Ou entrar para tomar Chai com o velhíssimo Sunil &amp; os jovens
poetas da cafeteria,

Prender minha cabeça num bloco na casa de ópio de Chinatown,
passar pelo Moslem

Hotel, seu telhado Tinsmith Street Choudui Chowh Nimtallah

Lugar quente pra fumar ganja no Hoogley

Nem as alamedas da Fez de Achmed, nunca mais beber chá de
menta no Soco

Chico, visitar Paul B. em Tanger

Ou ver a Esfinge no deserto, ao nascer ou pôr do sol, o amanhecer
e o crepúsculo no deserto

A antiga e solapsada Beirute, as tristes bombardeadas
Babilônia &amp; Ur dos antigos, os mistérios sombrios da Síria, todos os
desertos Árabes e Sauditas, o povo alegre do Iêmen,

O velho Afeganistão das tribos e do ópio, Tibet – Templos do
Baluquistão

Ver Shangha outra vez, sem falar de Dunhuang

Nem escalar os três lances da escadaria da E. 12 Street
outra vez,

Nem ir à literária Argentina, aos companheiros de copo de
São Paulo &amp; viver um mês num flat nas praias do Rio com os garotos da favela,
o grande Carnaval da Bahia

Sem mais devaneios de Bali, longe demais do festival de
Adelaide para conseguir novos Perfumes

Nem ver as favelas de Jacarta e as misteriosas florestas e
homens e mulheres pintados de Borneo

Nem mais Sunset Boulevard, Melrose Avenue, Oz em Ocean Way

O velho primo Danny Leegant, lembranças de Tia Edith em
Santa Mônica

Nem mais doces verões com amantes, ensinando Blake em naropa,

Escrevendo mentalmente slogans, novas poéticas modernas
americanas, Williams Kerouac Reznikoff Rakosi Corso Creely Orlovsky

Sequer uma visita às tumbas de Buda em B’nai Israel, Tia
Rose, Harry Meltzer e Tia Clara, meu pai Louis

Não pessoalmente, a não ser em uma urna de cinzas





30 de março de 1997

Allen Ginsberg &nbsp;









**



Com a aproximação destes vinte anos da morte de Allen
Ginsberg lembrei também que tenho a Rolling
Stone americana em homenagem ao poeta recém-falecido. Entre depoimentos de
gente como William Burroughs, Lou Reed, Patti Smith, Gregory Corso, Gary Snyder,
Yoko Ono e Jim Jarmusch, há um belo poema de despedida de Lawrence Ferlinghetti,
sobre o amigo morrendo ao telefone e as ondas quebrando em San Francisco, se
despedindo do som de seu nome.



ALLEN GINSBERG MORRENDO

[por Lawrence Ferlinghetti]



Allen Ginsberg está morrendo

Está tudo nos jornais

Nos noticiários do fim do dia

Um grande poeta está morrendo

Mas sua voz

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; não
morrerá

Sua voz está pelo país

No Lower Manhattan

em sua própria cama

ele está morrendo

Não há nada

a fazer a respeito

Morrendo a morte que todos morrem

Morrendo a morte do poeta

Com um telefone na mão

liga pra todo mundo

da sua cama em Lower Manhattan

Ao redor do mundo todo

até tarde da noite

o telefone está tocando

“Aqui é o Allen”

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; diz
a voz

“Allen Ginsberg chamando”

Quantas vezes ouviram isso

ao longo desses grandes anos

Ele não precisava dizer Ginsberg

Ao redor do mundo todo

no mundo dos poetas

há apenas um Allen

“Queria te dizer” ele diz

e conta o que está acontecendo

o que está acabando

com ele

a Morte, a amante negra

acabando com ele

Sua voz via satélite

sobre o país

sobre o Mar do Japão

onde outrora ele esteve nu

tridente na mão

como um jovem Netuno

um jovem com barba negra

em pé sobre uma pedra na praia

A maré alta e os pássaros cantam

As ondas quebram sobre ele agora

e os pássaros cantam

na orla de San Francisco

Venta alto

E os grandes carneirinhos

chicoteiam o Embarcadero

Allen ao telefone

Sua voz está nas ondas

Eu lendo poesia grega

O mar está nela

Os cavalos de Aquiles

choram nela

aqui junto ao mar

em San Francisco

onde as ondas choram

Elas fazem um som sibilante

um som sibilino

Allen

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; elas sussurram

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
Allen &nbsp;





5 de abril de 1997

Lawrence Ferlinghetti