Autor: SweetNovember | Publicado: 2013-06-19T21:31:00-07:00


Eu gosto da linha reta cinza no seu joelho quando você coloca a calça de moletom nos dias frios. É ali que você deposita um pedaço do seu braço esquerdo para &nbsp;descansar o pensamento num gesto mais antigo. Eu gosto como as sobrancelhas tentam, apesar do momento garoto, voltar à posição ereta de quem já sabe alguma coisa. Então fica a briga do peito sobre a perna e da sobrancelha sob o mundo. No meio de tudo isso você me olha reto, direto, castanho, largo. Eu chamo de marrom e você briga comigo. Eu gosto das possibilidades da sua testa. Quando seu cabelo sujou um pouco, no fim do dia, e fica um topete meio duro pra cima. E aí você vai até o espelho passando a mão no cabelo com a cabeça pouco baixa, olhando pra cima e me vê refletindo logo atrás de você . E daí você é um elevador de pensamentos, que com a voz meio abafada querendo controlar alguma sinceridade muito alta, diz com timidez que me ama. Sua loucura chega em frases muito curtas e com a desculpa de ser uma graça. Logo depois é como o calor que cessa no fim de tarde. O banho derruba a poeira do seu dia e agora a franja fica mais próxima dos seus olhos. Você é bonito demais para alguém que pensa tanto e é quase injusto pro mundo existir alguém com tanto das duas coisas que só se tem muito de uma só. Eu gosto de ouvir seu passo largo e forte como se fosse um gigante andando descalço por aquele piso que gosta de enganar as pessoas tentando imitar madeira. Eu gosto de olhar sua mão enorme e pensar que você poderia me tocar mesmo que eu tivesse num quarto só meu e bem longe de um quarto só seu. O tamanho da sua mão viola meu espaço com respeito. Eu gosto das quatro manchas vermelhas que eu deixo nas suas costas só porque encostei o lábio. Eu gosto de encostar o lábio nas suas costas toda vez que te vejo sentado na beira da cama às&nbsp;05h30&nbsp;esperando eu te abraçar por trás pra poder ir tomar banho. Eu gosto da linha infinita que vai de uma ponta de ombro até a outra ponta. Eu gosto da linha infinita que vai do seu calcanhar até o osso da bacia. Seu rascunho é o desenho de um estilista gay desejando uma mulher. Eu gosto quando você lá das alturas me abraça e parece pequeno. Eu pergunto o que é isso que deixa seu rosto tão interessante e você explica que é mistura de italiano com gente do mato. Eu gosto do seu jeito chucro e italiano de ser porque sei que esta falando alto e balançando as mãos até por torpedos. &nbsp;E sempre, logo depois, fala algo bem íntimo que nem era a hora. Eu gosto do seu jeito único de parar para esperar, encostando uma mão no carro, outra na cintura com a testa frangida formando duas linhas na vertical com um olhar sério. Eu gosto da sua graça de gostar de quando eu não gosto quando canta a letra errada da música. Eu gosto das versões infames que você inventa em cima de uma música sobre nós dois porque eu sujei seu lençol e sua parede. Gosto que você se esconde na esquina entre meu olho e meu nariz e o seu mistério não me dá aquele medo errado. Eu gosto do seu armário de madeira que não é madeira e que combina com a escrivaninha que na verdade é uma mesa de escritório. Eu gosto do seu travesseiro branco e sem desenho. Eu gosto da palma do seu pé e sei que essa frase está errada. Eu gosto de ver sua ansiedade quando rói as unhas mostrando que você se sente intimado por algo e que seu tamanho às vezes falha. Eu gosto da sua cabeça num balanço afirmativo quando você diz uma ironia ou quando acha que é gostoso. Eu gosto que você explode sem perder um ponto sereno e intocável nos olhos, como se nada estivesse acontecendo. Eu gosto que quando nada está acontecendo seus olhos não perdem um brilho de dor. Eu gosto que você não sabe se sabe cuidar mas queria ajudar a menina que queria fazer baliza e não conseguia. Tem dez minutos que acordei e já gostei de você um milhão de vezes hoje. Eu gosto que você é um começo daquele tipo de flor que dispara em mim o regador assassino de um milhão de gotas d’água. Mas eu gosto mais ainda de um arco-íris pixelado que me cumprimenta discretamente da janela, como se existisse a esperança de uma planta esperta que não fica propositalmente distraída, de boca aberta, pra ser cúmplice do meu medo.&nbsp;