Terra vazia
Autor: marcos | Publicado: 2011-06-07T08:52:00-07:00

Os jornais estão sangrando... as pessoas, desconcertadas, vagam  incansavelmente por lugares incertos. E eu, olhar meu, olhar incestuoso  frustrado, não consegue distinguir as cenas que passam com tanta  rapidez, são retinas deslocadas. 
Sentado, sou  introspecção... apenas os jornais me ligam ao mundo exterior. Parece  mesmo que preciso de sangue alheio para sentir o coração batendo. As  mortes no Rio de Janeiro não me fazem chorar, muito menos me causam  arrepios, mas me dão a terrível sensação de existência. É, minha  subjetividade aprendeu a ler desgraças, o que antes era apenas exótico  já tornou-se essencial. Mas o jornal me liga a mim. Essa corrida veloz  faz qualquer piloto tentar olhar à arquibancada.
Abri o  jornal e trouxe a xícara de café para mais perto. Meus olhos pulam nas  Coréias e sinto-me em São Paulo de guerra. As torturas policias  "Ministério Público investiga possíveis casos..." são mais indícios da  minha existência. Encontro-me perdido, mas o sofrimento alheio me  conforta! Percebo que procuro me matar todos os dias com as notícias.  Matar e ressucitar-me numa xícara de chá ou café. Percebo que minha vida  está diretamente ligada às mortes, à minha morte principalmente. Se  desaparecessem os jornais!... hipótese suicida, não sou imortal ainda.  Meus olhos continuam procurando sangue (as notícias de ontem estão  pobres!...). Desencontro-me e continuo perdido! 
O café  é o esquecimento da minh'alma! Enquanto morro nas notícias sangrentas  (talvez só aí eu exista de fato), desloco-me à terra solitária de mim  num gole de bebida. Vou-me e, às vezes, voo de mim. Talvez a verdadeira  morte esteja no esquecimento (ou seria o contrário?). Talvez só esteja  verdadeiramente vivo quando pressinto a morte... (e morro ao esquecer de  mim?) 
-Devaneios são sempre confusos e os lapsos são comuns... 
Continuo  sentado solitariamente. Mesmo diante da inscrição "Sala dos  professores", continuo repensando sobre meus jornais. Meu pensamento é  um mosaico de sangue! A vida só existe quando há notícias trágicas o  suficiente para fazer o sangue circular. O que é morte se faz vida em  mim. Sou um jornal de mortes e vidas... ontem era um menino que sonhava  ser mestre em capoeira, mas fui interrompido por uma bala policial e  morri nos braços do pai. Sou o Rio e a Coréia, de janeiro a janeiro, de  norte a sul. 
Afasto a xícara de café com violência o  que a faz cair e manchar o chão. Alguém entra na sala e soa o sinal  anunciando mais uma aula. A vida é queda, mas logo vem alguém apertar o  sinal... queria ter agora minha xícara de café para soar meu sinal de  esquecimento. Preciso do artifício da morte (jornais de sangue) para ter  existência, assim como preciso me matar para que seja ressuscitado  posteriormente. Um gole de café me faria esquecer... olhar nos jornais  teria o milagre da ressurreição. Sei, talvez Jesus tenha visto um  banquete de notícias sangrentas e bebido muito café... (o mistério da  ressurreição foi resolvido!)... talvez todo revolucionário tenha o  sofrimento como motor de existência; tenha também uma xícara de café  para esquecer-se. 
A xícara caiu... há bastante sangue à  mesa, mas o café foi derramado. Em meu coração agora não há  reconciliação imediata... vejo os jornais - mais sangue -, farto-me de  notícias e o coração dispara. A mente parece vazada... o estômago range  facas amoladas e meu café está derramado. Caio ao chão e, como cachorro  feroz, passo a língua na superfície banhada do líquido preto. Continuo  sugando, mas pouco líquido me vem à boca... o coração sangra nessa  corrida... já é linha de chegada... e voo... vou sem café ao lado!