Rattenkrieg
Autor: Markuns Vinicius Reis Amaral | Publicado: 2017-05-16T12:47:00-03:00


Os pés afundavam em bloqueios sobre a terra revolvida de
arames, restos de argamassas endurecidas de construções que desabaram, e outros
destroços de lixo humano; sobre o chão caíam vagarosos flocos de neve preparando-se
para cobrir tudo aquilo e deixar invisível a tragédia que se desenrolava ali.



Era um pátio como de qualquer outra fábrica de campanha onde
se monta, se emenda, se solda, peças desmembradas, sobressalentes de um estoque
que rareava dia a dia. Palavras absurdas em meio a um clima de ódio e por
incrível que possa parecer, confraternização. 



– Parabéns, o Comando resolveu lançar uma nova investida
para... Advinhem? H O J E !, daqui a duas horas. Se até mesmo o Natal não é uma
festa respeitada, a Virgem Maria que me perdoe, ela pode estar deitada
esperando por mim na minha cama. Só não vou dizer qual cama... É mais provável
que debaixo da terra. 



A Companhia A conseguiu rir, a contragosto, muitos riam
forçado. Ainda era outono, mas estava chegando o inverno de tal modo que as
promessas do ano passado eram amargas recordações de esperança que se viram
ruir como em um castelo de cartas, mesmo que as próprias cartas do baralho
lembrassem que o tempo dos jogos não tinham mais espaço para os granadeiros requisitados
dia e noite pelo tão afamado Comando.



A tarefa de um granadeiro. Basicamente acompanhar o avanço
dos blindados. Ocupando e fixando o espaço deixado pela vanguarda. Teoricamente,
essa força faz parte da infantaria motorizada, mas isso foi há muito tempo
atrás, quando o 6° Exército, era um exército de fato, e não um bando de
maltrapilhos procurando nervosamente por reforços. Da Alemanha é que não virá.
E em absoluto o major está certo, não se olham mais os homens no rosto, para
todos os fins eles já estão mortos, mesmo que estes mortos precisem amargamente
sobreviver. 



Sobreviver aqui é uma questão de sorte.



Quando foi que a última folha do olmo caiu? Não lembro,
cheguei aqui, e aquela maldita árvore estava desfolhada, e ainda deu sorte de
ter resistido aos mergulhos dos Stukas. Enquanto a praça onde servia de enfeite
é um monte de destroços, crateras a todo lado, mas o tronco e os galhos daquela
árvore ainda estão esperando por uma nova primavera para voltar a brotar. Se
continuar até lá, eu saberei que tenho um resto de chance de sair deste lugar. 



Como é quente nos trópicos.



Em outro mundo. O sol do equador aplaina depois de uma chuva
fria de tarde entre as nuvens. Do céu, vem apenas uma opacidade quase que
apagada se não pelo dourado cinzento. Aquele cintilante veio sobre a pele. Não
havia farda de brim cinzenta e mal cheirosa cobrindo a pele marcada pelas
chagas e coceiras de dias e dias de depósitos de fuligem, poeira, sangue e
detritos inimagináveis; esta é nua –, e acabou de tomar um banho – nua e feita
de bronze retinto, ombros nus desfiando em vales entre a omoplata e a
clavícula. Uma brisa suave à toca como um abraço convidativo, e pela primeira
vez em muito tempo há um repentino prazer em se sentir nu. Em lugar do olmo, um
limoeiro que parecia morrer, as folhas já escurecem e os galhos estão
esbranquiçados. Mas, ainda resiste, com o sol de todo e a chuva da tarde. É possível levantar a cabeça para ver verde sobre o dourado da estrela lá de cima sem medo do pior.



Mas, não era aquele. Ainda eram umas quatro da tarde, mas o
sol já estava se escurecendo entre um mar de branco pastoso com manchas
escurecidas no oeste. O esquadrão entra em uma fábrica no norte da cidade. Era
uma fábrica de tratores, agora é um retorcido de ferro e concreto, boa parte da
cobertura caíra; o restante apenas apoiava-se nos pilares sobreviventes. Pelo
chão os restos de maquinários, guindastes, lagartas, alavancas, esteiras
mecânicas, motores elétricos suspensos presos por cabos que estão para se
soltar no menor movimento e um cheiro insuportável de que ali perto havia
corpos apodrecendo. 



De uma das aberturas ainda se vê o olmo. O capitão disse
para o esquadrão subir e encontrar boa posição para artilharia. Com sorte serão
agraciados com um franco atirador bolchevique. Quando saíram do quartel de
operações em um prédio semi-destruído onde funcionava uma galeria de lojas de
roupa na caçamba de um caminhão a certeza era de que o tempo não ia ajudar,
outra preocupação de qualquer soldado que enfrente os rigores das tempestades
no Cáucaso, a chuva fria que congela transformando-se em meio gelo, mesmo não
sendo inverno.



Os mais afortunados colecionam as peças de chuva e inverno e
as trocam bem, muitíssimo bem, como artigos de luxo. Os oficiais, é claro, já
trataram dos seus. Se o departamento de roupas não foi pilhado pelos próprios
civis em debandada, o obberkommand e sua equipe fizeram a limpeza como
carniceiros à espera do morto. É bem verdade que eles estão mais para um
Condor, os carniceiros reais, quando chegam, todas as demais aves carniceiras dão
espaço. Aos soldados a sorte está com as sobras nas ruas. Mas a pilhagem é
ilegal em linhas gerais. Acontece que isso já deixou de ser suficiente.


Um Focke Wulf barulhento feito uma banheira pesada e gigante
sobrevoa bem distante dali os setores residenciais da margem do Volga. O que
esperam encontrar? fantasmas? Se reconhecerem algum movimento ali com certeza
não serão dos comunistas e sim provavelmente de baratas e ratos. Estes serão os
sobreviventes. 



O barulho das lagartas dos Panzerkampfwaggen ainda pipocavam
em sua cabeça. Poderiam andar ainda quanto tempo?, quanto aquilo que o comando
chamava de depósito, o poderiam suprir-lhes?, se retornassem. Essa não era
obviamente uma perspectiva animadora. Para alguém de fora ocupar um Panzer pode
parecer um lugar seguro, preso naquela gaiola de aço de até meio centímetro.
Ledo engano, em um combate isso apenas significa que suas chances de morrer queimado
e sufocando aumentam exponencialmente. É melhor não procurar a portinhola de
saída, porque alguém já a abriu depois de ter passado pelas metralhadoras com
tantos pontos cegos, e enfiou abaixo uma granada. Adeus. 



As metralhadoras de 7,92 milímetros de repente cospem fogo.
E o comboio para. O nosso caminhão parece tornar-se um alvo fácil. Somos
tocaiados por uma semi-lagarta e um Panzer. Levanto a lona – péssimo hábito – e
vejo lá na frente os tanques da 16° Divisão abrindo fogo contra as posições
distantes em direção a base do Mamayev Kurgan –. Só de pensar que ano passado eles
estavam em Rynok e agora retrocederam a Rynok. Parece que fomos longe demais.
Só aparências: um projétil atinge a lataria da caçamba perfurando a perna do
granadeiro que até ontem estava escrevendo cartas para os pais que deixou em
Augsburg; ouve-se uma rajada de metralhadora vindas de uma vala no
entroncamento, e uma granada que faria o caminhão ir a pique senão fosse o
motorista engatando a toda a primeira marcha e forçando o Panzer abrir caminho.
A vala foi repelida, e segundo alguns homens do esquadrão vizinho de
nebelweffers não restaram muitos comunas de corpo inteiro para contar a
história. Azar; aquela, no entanto, era só a primeira no dia de muitas valas.



Assim que nos deixou, o filho da puta do motorista fugiu de
lá, nos largando como bezerros para o abatedouro “Desce, desce, desce”, repetia
para todos e para ninguém. Acho que ele não vai voltar para nos buscar, isso se
ele chegar àquela imundície de depósito. Que uma bomba caia sobre aquele
caminhão. Nós bezerros treinados em marchar temos que cumprir uma missão, mesmo
que se preciso for, nos rastejando.



– Pra baixo!!! – Não se sabe quem gritou, só se ouviu uma
granada explodindo o reboco de uma parede, que era de um lado de uma casa
caindo em câmera lenta. Um turbilhão de tijolos voaram em todas as direções,
mas alguém antes já havia pensado em cavar um fosso entre a casa e o beco que a
flanqueava. Nosso ponto de encontro. 



Meia hora nos movendo de bruços do fosso ao pátio de uma
fábrica, encontram-se novas valas. Dessa vez vindas de cima, uma abertura de um
duto que se partiu ao entrar no prédio. O duto seguia por quilômetros
interrompidos pelas bombas em vários lugares ao longo do caminho da refinaria a
cidade. Mas nem por isso não se tornou útil, qualquer coisa nesta maldita
cidade é útil para matar.



O suboficial que acompanha nosso esquadrão tenta seguir numa
posição inclinada indicando o fim do percurso numa elevação perto de um dos
portões do prédio semi-destruído. Ainda usava o binóculo sobre os óculos de
proteção quando um disparo o jogou ao chão irrompendo de sua cabeça esguichos
de sangue e uma pasta cinza. O tiro pegara por baixo de seu capacete e se não
fosse pela presilha em seu queixo teria ido parar do outro lado do pátio. Não
havia muito o que se pensar depois quando todos do esquadrão se encolheram na
parede de terra e outros restos fedorentos que no momento era o menor das
preocupações. O corpo do suboficial jazia na frente, e foi preciso muita
rapidez e coragem de um dos soldados que puxou o binóculo com o pé dando um chute
em direção à parede. Foi assim que se ouviu outro tiro, e um dos veteranos
cochichou uma posição a leste, a três horas, e confirmada pelo soldado com o
binóculo que de algum modo conseguiu se enfiar entre juncos de madeira afiadas
de uma trincheira inacabada.



Foi com dó aos ouvidos que o corpo lá de cima no duto caindo e soltando o rifle das mãos espatifou no chão seco ainda não tomado completamente
pela neve. O soldado avançado que espreitava a posição disse que era uma
mulher.



As mulheres dos comunistas tinham algo de assustador e
provocador em suas maneiras de lutar e liderar reides sobre nós. – E ainda há
quem imagine elas como hermafroditas. Sábias palavras da propaganda! – Quando
feitas prisioneiras (algo incomum, a ordem era matá-las de imediato), muitos se aproveitavam dos interrogatórios e mesmo que
algumas mulheres tirassem proveitos de sevícias carnais, outras preferiam
atacar os algozes com qualquer coisa que conseguissem esconder sobre seu corpo
e assim condenavam a si mesmas a mais tortura e por fim a morte. Soube-se de um dos prisioneiros que um oficial nosso de alta patente quando caiu nas mãos do inimigo ficou sem palavras, horrorizado, quando soube que o franco atirador em seu setor que em um dia eliminara dezenas de homens seus na cabeça era uma menina de 17 anos que foi alvejada por um atirador alemão que a encontrou por causa do cachecol vermelho vivo que ela usava; disseram ao renomado oficial "ela adorava aquele cachecol". Esse não entendia nada do que se passava no front. Os gritos delas pelos porões e ruas que invadiam em lugares que qualquer oficial de campanha
diria estar segura em um mapa para um major era uma demonstração de que nada
estava certo mesmo quando aquele monte de pedras calcárias do Kurgan estava em
mãos aliadas.


Se alguma coisa marca aquela cidade, e se depois de semanas
nos matando de casa em casa do desfiladeiro à Tsaritsa, a única coisa visível
na linha de frente é o quanto estamos perto ou longe daquele monte. Mas, enfim,
assim que se passa uma semana, para qualquer soldado nessa balbúrdia é como se
o corpo fosse consumido por um ano, e um dia uma semana. Não há como medir o
tempo senão pelos olhos dos companheiros e pela pose decadente de se prestar a
um trabalho de carniceiro que vai o transformando em ranzinza e indiferente as
ordens.



É claro que as botas e as pederneiras, e farda de inverno
com casacão e capa do suboficial era um botim que não podia ser deixado para trás.
Até seu capacete, o balde de carvão,
não seria esquecido –. Além de proteger a cabeça (não foi o caso) servirá
também como latrina. Um dos soldados lhe tirou a carteira e o relógio. Ninguém
disse nada, e é muito provável que a mulher antes que a noite acabe esteja sem
roupa, e amanhã enterrada na neve assim como o suboficial que ela matou. O
soldado avançado trouxe o rifle que a mulher usou, um Mosin-Nagant, segundo
ele, “boa arma, leve, mas costuma travar muito no arranque”.



Como ele pode dizer boa para algo que mata? Talvez estivesse
falando de si e dessa grande obra em que nos metemos. Qualquer um na linha de
frente já perdeu a conta de quanto se mata aqui, e o próximo que não irão
contar talvez seja eu, eu e meu rosto choroso e esbugalhado que é como todos os
cadáveres ficam até serem consumidos pelos vermes. 



Sobre a relva o corpo toca a superfície das folhas do
limoeiro, caídas inteiras ou despedaçadas por um inseto, sente-se o farfalhar
delas no chão e o seu toque na borracha da sandália de dedo. A cor vibrante do
azul esverdeado alinha-se res ao chão a cada passo que parece levar uma
eternidade; a mesma velocidade dos caracóis mortos no chão que o corpo desvia
como se eles fossem dinamites prestes a explodir. 



Então começa a nevar.



Três soldados avançam na fábrica, e tudo é desanimador sob
as solas dos coturnos. Há detritos de tudo quanto é tipo. De repente alguém se
detém ao ouvir um guincho silvando como um assovio – mas, todos o reconheceram;
não tem como não reconhecer uma ratazana quando a ouve. O animal logo foge
pelas sombras e vemos o que ele estava roendo. Se tivéssemos demorado para
entrar com certeza aquele braço (sem mão) já não estaria aqui, nem mesmo sua
casca vazia e oca. Se é um braço de um bolchevique ou nosso é difícil dizer. É
só um braço, e sinceramente espero que seu antigo portador esteja bem, longe daqui. No
fim, os ratos devem ser mais inteligentes do que os homens, reconhecem quando o
bombardeio se aproxima e fogem da cidade em suas redes de tocas que fariam
inveja a qualquer engenheiro-sapador.



Mas parece que há menos ratos para o banquete de cadáveres
insepultos e um apocalipse se aproxima.



Como é bom abraçar o vento, senti-lo, dar ao corpo coberto
apenas por uma calça bege e leve de poliéster e uma cueca Pool preta
envelhecida e com um rasgo na lateral esquerda a chance de se voar às vibrações
das folhas que se agitam lá em cima sobre o peso de um bem-te-vi e seu gorjeio
pulando de galho em galho como se não voasse, apenas pousasse. E em cada
instante uma fotografia das suas cores vivas e sinistras amortecem a sensação
limpa de não pensar em nada, não ser ouvir.



– Facistas! Facistas! – Alguém finalmente nos encontrou e
não foi nosso motorista. Seja porque gritaram, (o que mais antes não ter
chamado a atenção) a resposta para tamanha tolice é uma granada. E depois outra
granada, e o bolchevique que pegou uma para revidar do outro lado do barranco separada
pelas paredes com partes desabadas que se limitava a nossa frente não teve a
sorte do tempo, ela estourou em suas mãos, e o seu último grito que poderia ter
sido um guincho foi abafado pelo repicar de submetralhadoras que surgiram não
se sabe da onde. Só que surgiram, enquanto nosso sargento dava ordens para se
reagrupar com o restante do esquadrão e contatar reforços pelo rádio; eles tinham que ter ouvido a gritaria ali
perto!



Mas não tinha rádio, um projétil o acertou junto com as
tripas de quem os usava, o esquadrão não se reagrupou, e a primeira linha dos
bolcheviques já subiram o barranco e fizeram uma linha de fogo sobre os buracos
da parede e entre o metal retorcido. Eles jogaram fumaça e nós todas as nossas
mochilas de granada de cabo. É o meu fim. O fim da minha pele que um dia já foi
de um homem que andava erguido pelas ruas, mas agora é de um rato.



E este rato projeta seu fuzil Kar98k sobre um monte de
entulho ao lado esperando pelas sombras prendendo os pés entre os buracos nas
lajes descamadas de textura quando um estampido se afronta atrás e se faz ouvir
um tenebroso silêncio de baionetas e o aço entrando na carne, e os palavrados de
línguas incompreensíveis e os gritos roucos de dor. 



E quando os ânimos e a poeira das bombas esfriaram... 



Não há esquadrão.



Não há três homens.



Não há ninguém.

Só o assovio do bem-te-vi do outro lado do mundo.