Mortos
Autor: Erivando Nunes | Publicado: 2011-11-18T12:12:00-08:00

Por João Paulo da Silva- Diga-me, Seu João, por que pensa que está morto?- Existem evidências, doutor.Pausa reflexiva do médico.- O senhor trabalha?- Sou operário.- Gosta do que faz?- Deveria? Está claro que o doutor não percebe as evidências, não é?- Infelizmente, não. Mas se o senhor estiver disposto a dividi-las comigo, posso tentar perceber.Nova pausa.- Algum problema, Seu João? Sente-se à vontade?- Não muito.- Quer que feche a janela?- Não, não, não! Seria o mesmo que fechar a tampa do caixão e pôr a última pá de terra.- Por que ainda insiste nessa história? Por que pensa que está morto?- Porque realmente estou.O médico coça o queixo, intrigado.- Se está verdadeiramente morto, como posso vê-lo? O senhor é um espírito?- Não se trata desse tipo de morte.- De que tipo então?O paciente deixou um riso debochado escorrer pelo canto da boca. Após um suspiro, provavelmente de impaciência, o médico continuou:- Diga-me, Seu João, o senhor já amou?- E o que é o amor? Como é que se sabe quando é amor?- Bom, o amor é gostar de estar perto, é querer bem o outro ser, é poder completar a si mesmo no outro... essas coisas.- Isso é pieguice, nada mais.Silêncio. O médico e o paciente se estudam através de olhares. Por fim, o paciente fala:- Diga-me, doutor, o senhor “cheira”?- Já cheirei. Influência freudiana.- O senhor fuma?- Dois maços.- Bebe?- Socialmente.- Trepa?- Não me parece um termo técnico, nem adequado.- Trepa ou não?- Às vezes.- O senhor...- Espere aí! Receio que o psicanalista aqui seja eu.- Não, doutor. Todos somos.Médico sem palavras. O paciente prossegue.- É por isso, doutor, que pensa que está vivo?- Isso o quê?- Fumar, beber, trepar. É por isso?- Talvez.- Ouça, doutor, nunca sentiu olhos a lhe vigiar?- Não.- Nunca sentiu que lhe controlam a vida? Nunca se sentiu como um cordeiro num rebanho qualquer?- Isso é absurdo! Ninguém controla minha vida.O paciente soltou uma risada longa e gorda.- O senhor me diverte com sua inocência, doutor. Ouça, a sua vida é programada desde o nascimento até o óbito. O senhor faz parte de um sistema, assim como eu e todas aquelas pessoas lá fora. Acordar, comer, trabalhar, votar, fumar, beber, amar, dormir. Estamos presos. Há tempo para tudo, e tudo está delimitado. Mas isso não é o pior. O pior é saber que os outros cordeiros desconhecem o fato, isso realmente é pior. Compreende?- Eu não sei o que di...- Não. Não diga nada, doutor. Eu sei como é. Venha comigo até a janela. Olhe lá fora. Vê? As pessoas estão sempre apressadas, atrasadas, ocupadas demais para notar. Vê aquele mendigo ali? E aquele menino no sinal? E aquele sujeito correndo para pegar o coletivo? Vai chegar atrasado na senzala. Venha, vamos nos sentar novamente. Aceita um copo d’água, doutor? Onde fica a geladeira?- Ali. Ponha um pouco de açúcar, sim?O médico bebe a água com açúcar que o paciente lhe oferece. Um suspiro longo e um leve arroto, o médico diz:- Quem controla?- A resposta para essa pergunta está presente no dia-a-dia, nas relações de “Sim, senhor” e “Não, senhor”. Mas acho que a pergunta que deseja fazer não é quem, e sim por quê?- Então, por quê?- Existe uma ordem a ser mantida, doutor.- E que ordem é essa?- Ordem e progresso, o meu fracasso é o teu sucesso.O médico está pálido. O paciente pergunta:- Ainda se sente vivo, doutor?- Não muito.- É, eu sei bem como é estar morto. Venha cá, doutor. Vamos voltar à janela.Longa pausa. Silêncio entre eles, quebrado apenas pelos barulhos externos. Apitos, buzinas, gritos, gemidos, palavrões, ruídos de fábricas, mãos trabalhando e dedos em máquinas de escrever.- Você viu, doutor?- O quê?- Já passou.- O quê?- A vida, doutor. A vida.Fonte: http://ascronicasdojoao.blogspot.com/