breve história política
Autor: alesilva | Publicado: 2012-03-02T04:30:00-08:00

A ditadura acabou em 1985. Não lembro o dia, mas lembro que não gostei. Eu tinha dez anos, queria assistir o Pernalonga e não podia. Na TV, em todos os canais, imagens ao vivo da última eleição indireta do país. Na sala, sentado em sua poltrona, meu pai assistindo e resmungando sobre a inutilidade de tudo aquilo: “- Este país precisa é de um Castelo Branco, de um Stalin”. Como ele conseguia juntar estes dois finados inconciliáveis nunca entendi direito, mas “A Solução para o Brasil” ai estava; inquestionável. &nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Se a proposta servia internamente, também devia servir para outros países, ou pelo menos para outros sul-americanos como nós. Anos antes, no começo de 1983, enquanto meu pai mateava com um amigo argentino, tenta convence-lo de como seus compatriotas não teriam perdido a guerra das Malvinas “com um Castelo Branco, um Stalin na casa rosada”. O argentino tosse, engasga com o mate; desconversa: “- Si, si... pero y Maradonna? juga la pelota mejor que Pelé, no? &nbsp; Nesta sua peculiar oratória política, no entanto, as palavras mais marcantes eram dirigidas ao presidente Figueiredo “- Me solidarizo com sua excelência apenas em um aspecto: na comunhão da dor; na dor do bico de papagaio!” Para um militar tão dedicado as artes da cavalgadura, as tais saliências ósseas na coluna devem ter custado sérias restrições ao prazer da montaria. Tornando sua vida menos cheirosa. No caso de meu pai custou-lhe o emprego e uma aposentadoria antecipada com direito apenas a um salário mínimo, desmontando-lhe a vida. Ele tinha razão: na dor, na forma torta da dor, comungavam os dois. &nbsp; Talvez por ser hoje dia de eleição, lembro disto. Lembro também da escolha de um feriado cívico como data para as primeiras livres e diretas pós-ditadura: 15 de novembro - Proclamação da República, quando a memória da pátria rememora o golpe militar que derrubou a monarquia em 1889. &nbsp; No caso era 15 de novembro de 1989, 100 anos depois dos militares fundarem a república, quatro anos após os militares deixarem a república, quatro anos após um velho mineiro ser eleito presidente pelo colégio eleitoral para morrer no dia de Tiradentes, o mártir da inconfidência mineira (Excesso de patriotismo? Excesso de mineirice? Morrera antes mesmo do pleito e seus partidários o empalharam e esperaram a data pela graça da ironia? Questões ainda hoje em aberto), quatro anos após o Figueiredo se recusar a entregar a faixa de presidente ao Sarney por considerá-lo um impostor, “-Me solidarizo com sua ex-excelência agora em dois aspectos”, passa meu pai a dizer; por fim, quatro anos após aquele dia sem Pernalonga: eis a aguardada eleição livre. Com os coloridos resultados já conhecidos por todos. &nbsp; Desta vez ela ocorre no dia 31 de outubro, se o calendário cívico pareceu servir para encaixar sentidos patrióticos em certas datas emblemáticas nos primórdios da redemocratização, nestes tempos de democracia consolidada pergunto qual critério terá se adotado para marcá-las logo ai: um pouco depois do dia das bruxas e um pouco antes do dia de finados? &nbsp; Reflito sobre isto enquanto caminho até a escola local para justificar meu voto aqui em Rurópolis, pequena cidade paraense na transamazônica na qual, por conta de um projeto de pesquisa, cheguei a alguns meses. Penso também no nome do Hotel no qual me hospedo: Presidente Médici, o que me deixa ainda mais temeroso com as relações entre eleições, bruxas e finados. Um velho migrante gaúcho me conta do estabelecimento assim chamar por ter sido construído para receber o ex-presidente nos tempos de construção da transamazônica: -“Pernoitou duas noites, roncava tão alto o caudilho que me assustei tanto que passei a ter insônia. Nunca mais dormi direito, 20 anos sem pregar as pestanas!” me diz num tom de piada, ou rancor vestido de piada. “-Ocupamos o mesmo quarto? Dormimos na mesma cama? Cagamos na mesma privada?”&nbsp; penso comigo mesmo. Felizmente isto não impede meu descanso, tão pouco o bom funcionamento dos meus intestinos. Assim, disposto o suficiente, vou cumprir o dever cívico de me abster. &nbsp; Enquanto seguia pela principal rua do comércio da cidade (a única na verdade) um par geminado de casas me chama a atenção, ou melhor, o uso dado a elas; separadas apenas por uma parede, compartilhando a mesma estrutura e telhado: a sede local dos dois principais partidos que disputavam o pleito. Na casa da direita, pintada de vermelho, o partido da esquerda; na da esquerda, pintada de amarelo, o da direita: &nbsp; Sim, com certeza, antigos operários, tão logo se tornem governantes ou representantes do povo, cessarão de ser operários e por-se-ão a observar o mundo proletário de cima do Estado; não mais representarão o povo, mas a si mesmos e suas pretensões de governá-lo. Quem duvida disso não conhece a natureza humana. &nbsp; Diante da cena, as palavras de Bakunin me vêm assim, na integra. Se a leitura de autores anarquistas entrou em minha vida menos pela militância e mais pelas militantes, aqui o velho anarquista banguela surge como um profeta, impregnando meus devaneios sobre política entre lembranças de infância, bruxas, finados, o ronco do Médici e casas geminadas pela parede do voto em meio à poeira e o barro da transamazônica. &nbsp; Talvez eu tenha feito bem ao escolher usar a mesma camisa de ontem, mesmo suja e meio rasgada, pelo simples fato do vermelho me deixar com uma impressão mais corada e menos abatida; talvez eu seja menos alienado ao me abster do que imagino; talvez o gordo do posto me venda alguma bebida apesar da lei seca. Talvez. Talvez não haja, no final, nada de inconciliável nas junções políticas propostas pelo meu pai. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;