O PRINCIPE DOS POETAS ALAGOANOS
Autor: Cristal de uma mulher | Publicado: 2010-11-28T18:59:00-08:00

 JORGE DE LIMAJorge de Lima nasceu em União dos Palmares (AL), em 23 de abril de 1893. Filho de José Mateus de Lima, um senhor de engenho, e de Delmina Simões de Mateus de Lima. Cursou parte do primário no município natal, e viria a ser completado no Instituto Alagoano, em Maceió. Transferiu-se para o Colégio Diocesano de Alagoas, onde completou os “preparatórios”. Iniciou, em 1911, a faculdade de Medicina, em Salvador BA, concluindo-a em 1915, no Rio de Janeiro. Ainda em 1915 retorna a Maceió para exercer a medicina. Em 1919, elegeu-se Deputado Estadual pelo Partido Republicano de Alagoas, assumindo a Presidência da Câmara por dois anos. Em 1930, transferiu-se para o Rio de Janeiro por desavenças políticas, e ali na Capital exerceu a clínica médica e foi professor de Literatura Brasileira na Universidade do Brasil. O seu consultório na Cinelândia tornou-se famoso como centro de reunião de intelectuais e amigos. Após a queda do Estado Novo, militou na política, elegendo-se vereador no antigo Distrito Federal, pela UDN. Em 1944, candidatou-se sem êxito à Academia Brasileira de Letras. Em 1952, é fundada a Sociedade Carioca de Escritores (SOCE), da qual foi o primeiro presidente provisório. Faleceu em 15 de novembro de 1953 após longa enfermidade.Em entrevista ao jornal Folha da Manhã, em 1952, Jorge de Lima disse que acordava às quatro da manhã; que só fazia visitas como médico; ouvia Mompou, Strawinsky, Bach, Mozart, Beethoven; Stendhal era o escritor estrangeiro de sua predileção. Sobre o Brasil, declarou que “É um país semicolonial, com as maiores possibilidades de ser uma verdadeira democracia e o maior país do futuro”.Para nós, todavia, pelo menos neste momento de nossa própria evolução, é Jorge de Lima o maior, o mais alto, o mais vasto, o mais importante, o mais original dos poetas brasileiros de todos os tempos.Mario FaustinoTudo entra no poema de Jorge de Lima concebido na febre que exalta, no sonho que dilata, no transe que confunde. E o passado junta-se ao presente. Memória e invenção, sonho e realidade, história e futuro, infância e ancestralidade confundem-se, como se, em verdade, o poeta formasse com o seu poema uma espécie de caos preparatório de onde surgirá um dia uma ordem ideal.João Gaspar Simões, da apresentação ao livro Invenção de OrfeuA partir do instante que ninguém tiver medo de assumir que reconhece e compreende a sua obra, aí Jorge de Lima estará sagrado como o poeta brasileiro que melhor sintetiza as possibilidades de invenção da língua portuguesa em terras brasileiras.Salomão SousaBibliografia: XIV Alexandrinos, Artes Gráficas, 1914; O Mundo do Menino Impossível, Casa Trigueiros, 1925; Poemas, Casa Trigueiros, 1927; Novos Poemas, Pimenta de Melo &amp; Cia., 1929; Poemas Escolhidos. Andersen Editores, 1932; Tempo e Eternidade, Livraria do Globo, 1935 - em colaboração com Murilo Mendes; A Túnica Inconsútil, Cooperativa Cultural Guanabara, 1938; Poemas Negros, Revista Acadêmica, 1947; Livro de Sonetos, Livros de Portugal, 1949; Vinte Sonetos, ilustrações do autor, Editor V. P. Brumlik, 1949; Obra Poética, Editora Getulio Costa, - inclui produção anterior, juntamente com Anunciação e Encontro de Mira-Celi, 1950; Invenção de Orfeu, ilustração de Fayga Ostrower; Livros do Brasil, 1952. Constam aqui apenas as primeiras edições de sues livros de poemas, cabendo sinalizar que ele escreveu um livro sobre Castro Alves (Castro Alves — Vidinha), um sobre Anchieta (Anchieta), alguns outros ensaios, e cinco romances (Salomão e as mulheres, O anjo, Calunga, A mulher obscura, e Guerra dentro do beco). Sua obra tem gerado apresentações teatrais e musicais, cabendo destacar o espetáculo O Grande Circo Místico, de Edu Lobo e Chico Buarque de Hollanda, que está registrado em disco.Página gentilmente organizada por Salomão Sousa.Jorge de Lima, "Cavalos Alados", 1940Injustamente, Jorge de Lima anda esquecido, mas venerado por especialistas e leitores mais bem informados. Ana Maria Paulino, em sua obra: JORGE DE LIMA, por Ana Maria Paulino. São Paulo: Edusp, 1995. (Col. Artistas Brasileiros, 1) atribui o fato ao “epíteto de “poeta cristão” a ele dedicado e a qualidade de “poesia religiosa” conferida a seus versos” que teria afastado “deles o leitor dos anos 60. Leitor mais interessado em obras cujo tema abordasse o momento político-social vivido pelo país.” E atualmente? A poesia atual descolou-se de ismos e se enveredou por caminhos heterodoxos, mas Jorge Lima é sempre uma referência para poetas jovens, a notar por sua presença em blogs e revistas eletrônicas.Como disse o iluminado poeta:“Como conhecer as coisas senão sendo-as?”Outra faceta pouco conhecida do poeta é a de artista plástico, que fazia montagens e pintava telas, a exemplo desta imagem a seguir, colhida no supra citado livro de Ana Maria Paulino, exemplar da Col. A.M., cedida pelo bibliófilo Oto Reischneider Dias.O ACENDEDOR DE LAMPIÕESLá vem o acendedor de lampiões de rua!Este mesmo que vem, infatigavelmente,Parodiar o Sol e associar-se à luaQuando a sobra da noite enegrece o poente.Um, dois, três lampiões, acende e continuaOutros mais a acender imperturbavelmente,À medida que a noite, aos poucos, se acentuaE a palidez da lua apenas se pressente.Triste ironia atroz que o senso humano irrita:Ele, que doira a noite e ilumina a cidade,Talvez não tenha luz na choupana em que habita.Tanta gente também nos outros insinuaCrenças, religiões, amor, felicidadeComo este acendedor de lampiões de rua!CANTIGASAs cantigas lavam a roupa das lavadeiras.As cantigas são tão bonitas, que as lavadeiras ficam tão tristes, tão pensativas!As cantigas tangem os bois dos boiadeiros! ¬Os bois são morosos, a carga é tão grande!O caminho é tão comprido que não tem fim.As cantigas são leves ...E as cantigas levam os bois, batem a roupa das lavadeiras.As almas negras pesam tanto, sãoTão sujas como a roupa, tão pesadas como os bois ...As cantigas são tão boas ...Lavam as almas dos pecadores!Lavam as almas dos pecadores!ALTA NOITE QUANDO ESCREVEISÀ senhora Heitor UsaiAlta noite, quando escreveis um poema qualquersem sentirdes o que escreveis,olhai vossa mão — que vossa mão não vos pertence mais;olhai como parece uma asa que viesse de longe.Olhai a luz que de momento a momentosai entre os seus dedos recurvos.Olhai a Grande Mão que sobre ela se abatee a faz deslizar sobre o papel estreito,com o clamor silencioso da sabedoria,com a suavidade do Céuou com a dureza do Inferno!Se não credes, tocai com a outra mão inativaas chagas da Mão que escreve.XVA garupa da vaca era palustre e bela,uma penugem havia em seu queixo formoso;e na fronte lunada onde ardia uma estrelapairava um pensamento em constante repouso.Esta a imagem da vaca, a mais pura e singelaque do fundo do sonho eu às vezes esposoe confunde-se à noite à outra imagem daquelaque ama me amamentou e jaz no último pouso.Escuto-lhe o mugido ? era o meu acalanto,e seu olhar tão doce inda sinto no meu:o seio e o ubre natais irrigam-me em seus veios.Confundo-os nessa ganga informe que é meu canto:semblante e leite, a vaca e a mulher que me deuo leite e a suavidade a manar de dois seios.VINHA BOIANDO O CORPO ADOLESCENTE...Vinha boiando o corpo adolescente,belo pastor e sonho perturbado.Deus abaixou-lhe os cílios alongadospara que ele dormindo flutuasse.Ressuscita-o, Senhor, essa medusade sangue juvenil em rosto impúbere,desterrado da vida, flor perdida,irmão gêmeo de Apolo trimagista.Seca-lhe a espuma que lhe inunda o peitoe as convulsões mortais que o imolaramàs Sodomas ardidas em seu leito.Anjo adoecido, alheio dançarinoque dançasse em Gomorras incendiadas,estás cansado; deita-te, menino!A TRISTEZA ERA TANTA, TANTA A MÁGOA...A tristeza era tanta, tanta a mágoaque seu anjo da guarda resolveralutar com ele, lutar para lutar,que o interesse da vida perecera.Ave e serpente, círculo e pirâmide,os olhos em fuzil e os doces olhos,os laços, os vôos livres e as escamas.Que doida simetria nesses ódios!Que forças transcendentes aros e ângulosalguém quis que lutassem nesse dia!Ave e serpente, círculo e pirâmide:Que divina constante simetrianessa luta soturna, nessa liçaem que Deus reconstrói o eterno cisne!O grande desastre aéreo de ontemPara Cândido PortinariVejo sangue no ar, vejo o piloto que levava uma flor para a noiva, abraçado com a hélice. E o violinista em que a morte acentuou a palidez, despenhar-se com sua cabeleira negra e seu estradivárius. Há mãos e pernas de dançarinas arremessadas na explosão. Corpos irreconhecíveis identificados pelo Grande Reconhecedor. Vejo sangue no ar, vejo chuva de sangue caindo nas nuvens batizadas pelo sangue dos poetas mártires. Vejo a nadadora belíssima, no seu último salto de banhista, mais rápida porque vem sem vida. Vejo três meninas caindo rápidas, enfunadas, como se dançassem ainda. E vejo a louca abraçada ao ramalhete de rosas que ela pensou ser o paraquedas, e a prima-dona com a longa cauda de lantejoulas riscando o céu como um cometa. E o sino que ia para uma capela do oeste, vir dobrando finados pelos pobres mortos. Presumo que a moça adormecida na cabine ainda vem dormindo, tão tranqüila e cega! Ó amigos, o paralítico vem com extrema rapidez, vem como uma estrela cadente, vem com as pernas do vento. Chove sangue sobre as nuvens de Deus. E há poetas míopes que pensam que é o arrebol.XVIIIÉguas vieram, à tarde, perseguidas,depositaram bostas sob as vides.Logo após as borboletas vespertinas,gordas e veludosas como urtigassugar vieram o esterco fumegante.Se as vísseis, vós diríeis que o compostodas asas e dos restos eram flores.Porque parecem sexos; nesse instante,os mais belos centauros do alto empíreo,pelas pétalas desceram atraídos,e agora debruçados formam círculos;depois as beijam como beijam lírios.XXVIIHá uns eclipses, há; e há outros casos:de sementes de coisas serem outras,rochedos esvoaçados por acasose acasos serem tudo, coisas todas.Lãs de faces, madeiras invisíveis,visão de coitos entre os impossíveis,folhas brotando de âmagos de bronze,demônios tristes choros nas bifrontes.Tudo é veleiro sobre as ondas íris,condores podem ser os baixos ramos,montes boiarem, aços se delirem.Vemos ao longe sombras, e são flâmulas,lábios sedentos, lírios com ventosas,ódios gerando flores amorosas.Essa Negra FulôOra, se deu que chegou(isso já faz muito tempo)no bangüê dum meu avôuma negra bonitinha,chamada negra Fulô.Essa negra Fulô!Essa negra Fulô!Ó Fulô! Ó Fulô!(Era a fala da Sinhá)— Vai forrar a minha camapentear os meus cabelos,vem ajudar a tirara minha roupa, Fulô!Essa negra FulôEssa negrinha Fulô!ficou logo pra mucamapra vigiar a Sinhá,pra engomar pro Sinhô!Essa negra Fulô!Essa negra Fulô!Ó Fulô! Ó Fulô!(Era a fala da Sinhá)vem me ajudar, ó Fulô,vem abanar o meu corpoque eu estou suada, Fulô!vem coçar minha coceira,vem me catar cafuné,vem balançar minha rede,vem me contar uma história,que eu estou com sono, Fulô!Essa negra Fulô!"Era um dia uma princesaque vivia num casteloque possuía um vestidocom os peixinhos do mar.Entrou na perna dum patosaiu na perna dum pintoo Rei-Sinhô me mandouque vos contasse mais cinco".Essa negra Fulô!Essa negra Fulô!Ó Fulô! Ó Fulô!Vai botar para dormiresses meninos, Fulô!"minha mãe me penteouminha madrasta me enterroupelos figos da figueiraque o Sabiá beliscou".Essa negra Fulô!Essa negra Fulô!Ó Fulô! Ó Fulô!(Era a fala da SinháChamando a negra Fulô!)Cadê meu frasco de cheiroQue teu Sinhô me mandou?— Ah! Foi você que roubou!Ah! Foi você que roubou!O Sinhô foi ver a negralevar couro do feitor.A negra tirou a roupa,O Sinhô disse: Fulô!(A vista se escureceuque nem a negra Fulô).Essa negra Fulô!Essa negra Fulô!Ó Fulô! Ó Fulô!Cadê meu lenço de rendas,Cadê meu cinto, meu broche,Cadê o meu terço de ouroque teu Sinhô me mandou?Ah! foi você que roubou!Ah! foi você que roubou!Essa negra Fulô!Essa negra Fulô!O Sinhô foi açoitarsozinho a negra Fulô.A negra tirou a saiae tirou o cabeção,de dentro dêle pulounuinha a negra Fulô.Essa negra Fulô!Essa negra Fulô!Ó Fulô! Ó Fulô!Cadê, cadê teu Sinhôque Nosso Senhor me mandou?Ah! Foi você que roubou,foi você, negra fulô?Essa negra Fulô!VIIAlegria achareis neste poemacomo poema ilícito, como umcorpo casual ou vão, como a memóriadura e acídula, como um homem seconhece respirando, ou como quandose entristece sem causa ou se doente,ou se lavando sempre ou comparando-seàs dimensões das coisas relativas;ou como sente os ombros de seu ser,transmitidos e opacos, e os avósresponsabilizando-se presentes.São alegrias rápidas. Lugares,reencontrados países, becos, passossob as chuvas que não vos molharão.A MÃO ENORMEDentro da noite, da tempestade,a nau misteriosa lá vai.O tempo passa, a maré cresce,O vento uiva.A nau misteriosa lá vai.Acima delaque mão é essa maior que o mar?Mão de piloto?Mão de quem é?A nau mergulha,o mar é escuro,o tempo passa.Acima da naua mão enormesangrando está.A nau lá vai.O mar transborda,as terras somem,caem estrelas.A nau lá vai.Acima delaa mão eternalá está.DeINVENÇÃO DE ORFEUCANTO IXXVIQualquer que seja a chuva desses camposdevermos esperar pelos estios;e ao chegar os serões de os fiéis enganosamar os sonhos que restaram frios.Porém se não surgir o que sonhamose os ninhos imortais forma vazios,há de haver pelo menos por alios pássaros que nós identificamos.Feliz de quem com cânticos se escondee julga tê-los em seus próprios bicos,e ao bico alheio em cânticos responde.E vendo em torno as mais terríveis cenas,possa mirar-se as asas despenadase contentar-se com as secretas penas.CANTO IIIXVIIINo dia seguinte:chamados da terra,o poema de leva,te dana, te agita,te vinca de cruzes,te envolve de nuvens.Quem sabe aonde vaiparar no outro dia?CANTO VICANTO DA DESAPARIÇÃOIAqui é o fim do mundo, aqui é o fim do mundoem que até aves vêm cantar para encerrá-lo.Em cada poço, dorme um cadáver, no fundo,e nos vastos areais — ossadas de cavalo.Entre as aves do céu: igual carnificina:se dormires cansado, à face do deserto,quando acordares hás de te assustar. Por certo,corvos te espreitarão sobre cada colina.E, se entoas teu canto a essa aves (teu cantoque é debaixo dos céus, a mais triste canção),vem das aves a voz repetindo teu pranto.E, entre teu angustiado e surpreendido espanto,tangê-las-ás de ti, de ti mesmo, em que estãoesses corvos fatais. E esses corvos não vão.DEMOCRACIAPUNHOS DE REDES embalaram o meu cantopara adoçar o meu país, ó Whitman.Jenipapo coloriu o meu corpo contra os maus-olhados,catecismo me ensinou a abraçar os hóspedes,carumã me alimentou quando eu era criança,Mãe-negra me contou histórias de bicho,moleque me ensinou safadezas,massoca, tapioca, pipoca, tudo comi,bebi cachaça com caju para limpar-me,tive maleita, catapora e ínguas,bicho-de-pé, saudade, poesia;fiquei aluado, mal-assombrado, tocando maracá,dizendo coisas, brincando com as crioulas,vendo espíritos, abusões, mães-d’água,conversando com os malucos, conversando sozinho,emprenhando tudo que encontrava,abraçando as cobra pelos matos,me misturando, me sumindo, me acabando,para salvar a minha alma benzidae meu corpo pintado de urucu,tatuando de cruzes, de corações, de mãos-ligadas,de nomes de amor em todas as línguas de branco, de mouro ou de pagão.DeANUNCIAÇÃO E ENCONTRO DE MIRA-CELI194325O Avô tinha sido um ancião convencional,que se aterrou de sobrecasaca e polainas;e a avó – uma menina pálida que morreu ao pari-la;o pai fez algumas balada;contam que tinha uma luneta para olhar ao longe.Daí – a mão dobra a página do livro,e a história da tetraneta finda com uma estocada no ventre:há destinos travados, lenços quentes de lágrimas,Quando a mão dobra a página, á rastros de sangue no soalho.Esta é a mais nova das cinco.Veja que os seios são como neve que nós nunca vimose ninguém nunca viu o pai que lhe fez um filho;e o filho desta menina é este moço de luto.Agora vire a página e olhe o anjo que ele possuiu,veja esta mantilha sobre este ombro puro,e estes olhos que parecem contemplar as nuvensatravés da luneta avoenga. Veja que sem o fotógrafo quereras cortinas dão a impressão de caras impressionantespor detrás da gravura: um estudante de cavanhaque e outro de[capa.Repare bem o braço que ninguém sabe de ondecircunda o busto da moça e a quer levar para um lugar esconso.Fixe bem o olhar com o ouvido à escuta para perceber a respiração grossa,os gritos, os juramentos . . . A saia negra parece um sino de luto,e o decote é a nau que a levou para sempre. E este fundo de águapode ser o mar muito bem; mas pode ser as lágrimas do fotógrafo.51ETERNIDADEELE REVIU-SE:não era maisnem corponem sombranem escombros.Como foi isso?Tudo irreal:um barcosem mara boiar.Ele sentiu-se:recomeçava.Viveramorrendonuma estrela.Ele despiu-sede quêDe tudoque amara.Surdo-mudocegara.Agora vê.