A cadeira
Autor: Rafael Lago | Publicado: 2012-04-23T04:19:00-07:00



O galpão cheio de cadeiras muito próximas era quente e muito
barulhento. Elisval, mesmo sentindo-se verdadeiramente incomodado, cumpria seu
papel de padrinho e melhor amigo de Lupércio e não insistia para esquecerem
essa idéia maluca de comprar móveis em leilão. Mesmo assim, era traído por sua
expressão corporal, respiração demasiadamente forte e a cara de bosta que fazia
a cada vez que Lupércio refugava de uma contenda.



– Lupércio, compra logo essa cadeira e vamos embora.

– Todo baiano é preguiçoso, mesmo. Leilão é assim, rapaz. Para
conseguir um bom negócio tem que ter paciência. E as melhores, as que foram do
Senado, vêm no final.




Centenas de cadeiras de madeira clara – cerejeira, pés de aço inox e
almofadas de couro marrom iam e vinham por preços cada vez menores. A
barulheira, gritos e conversas aumentavam de maneira inversamente proporcional
aos preços, e Elisval já estava perdendo a paciência. Até que o leiloeiro
cantou o lote 251. Uma cadeira usada do Senado Federal. Como que por encanto a
sala emudeceu. Muitos se levantaram e saíram do galpão. Lupércio deu seu lance.
Curiosamente ninguém quis cobrir o lance inicial de cinquenta reais, que era
muito pouco para bela cadeira de madeira, couro e aço da melhor qualidade, com
braços revestidos e espaldar alto. Elisval estranhou, Lupércio, não. Somente
comemorou com alegria o grande negócio que havia feito.



– Agora sim, posso me casar. Já tinha minha escrivaninha e agora tenho
a cadeira. Se o homem não tiver seu cantinho, a mulher toma tudo. Aprende isso,
Elisval.



O casamento de Lupércio e Vandinha foi lindo. Mais de 200 convidados
foram muito bem servidos às expensas do noivo. Os negócios iam muito bem e
Lupércio não poderia deixar de dar tudo o que sua amada sonhava: igreja cheia
de flores, vestido de brocados, jantar dançante com garçons e banda completa.




O apartamento em que foram viver era muito simpático e confortável.
Espaçoso para somente um casal, não tinha os vícios de um lar com idade
avançada, cheio de lembranças, badulaques, utilidades e serviços de chá para
visitas. Era um lar jovem, branco, limpo.

Passavam pouco tempo em casa. Vandinha trabalhava pela manhã e ainda
não conseguia passar sequer um dia sem ver a mãe e as irmãs. Lupércio, no
engano jovial de ter agora ainda mais responsabilidade, era devotado ao
trabalho e aos pequenos, mas lucrativos negócios que a lentidão brasiliense
proporcionava.

Os meses se passavam e Vandinha começou a queixar-se da ausência
constante de Lupércio que, ainda apaixonado, escutou os argumentos da esposa e
resolveu ativar o escritório doméstico que havia montado – e firmara pé nisso –
e que repousava praticamente virgem no segundo quarto. Não foi difícil rever a
rotina e transferir parte de sua agenda para casa.



Lupércio vendia qualquer coisa relacionada a informática e, numa dessas
feiras de badulaques eletrônicos, atentou-se a um pequenino stand onde conheceu o chinês que poderia
mudar sua vida. Era apenas um balcão e o chinês. E as fantásticas plaquinhas Re-UP PCI Card. Um chipezinho de 10
dólares que prometia um backup
automático sem limites. O usuário que houvesse arruinado o computador poderia,
ao ligar novamente a máquina, restaurar tal e qual o sistema fora antes da
catástrofe, sem ocupar um bit que fosse do disco rígido. Se isso funcionasse,
venderia feito picolé na praia. E funcionava.

O chinês havia feito 4 demonstrações antes de Lupércio fechar a
distribuição exclusiva para o planalto central, comprometendo gravemente o
orçamento anual da empresa. Negócio da China, que já tinha como alvo o Senado
Federal, onde Lupércio já vinha pagando jantares no Porcão há meses e, agora
com a bendita placa, haveria de comprar uma churrascaria só para ele, vendendo
a buginganga com 500 ou 600% de margem, fácil, fácil.



– Querida, estou prospectando um negócio excelente no Senado. Como
transferi muita coisa para cá, vou precisar de sossego no escritório nesses
próximos dias, ok?



Vandinha nunca ia ao escritório, mas compreendeu o recado. Nada de
importuná-lo com lâmpadas, vazamentos ou TV a cabo. 



Lupércio vinha trabalhando noite após noite em relatórios, estatísticas
e números, muitos números, para justificar a compra de nada menos que 15.000
plaquinhas Re-Up pelo Senado Federal.
Depois de computar os gastos, impostos, instalação e, claro, a comissão da
comissão, Lupércio havia chegado ao número 189. Cento e oitenta e nove reais a
unidade. Mesmo com uma margem absurda, nenhuma outra solução semelhante no
mercado custaria menos de R$ 250. Cansado, desligou o computador e foi dormir
feliz.



O dia seguinte foi cheio de reuniões, encontros, cafés, almoços –
almoçou duas vezes – com funcionários do Senado e estava decidido que a
licitação sairia em duas semanas, faltando somente a bênção do Primeiro
Secretário. Exausto, voltou para casa e, esquecendo o beijo de Vandinha, voltou
para o computador. Anotou novos telefones, contas bancárias, nomes e endereços.
Abriu sua planilha e deparou-se com o valor de R$ 199 a unidade. Não que fosse
caro ou barato, mas ninguém faria uma planilha com um número tão suspeito como
199. Esse era um número para os varejistas enganarem as donas-de-casa e os
aposentados, não as raposas do TCU. Devia estar muito cansado ontem, pensou
Lupércio, para colocar 199 aqui. Corrigiu para 189 e lembrou-se do beijo de
Vandinha.

Jantou e voltou às suas planilhas. Algo estava errado com esse
computador, lá estava o 199 outra vez. Lupércio corrigiu e certificou-se de
salvar a planilha. E salvou uma cópia para ter certeza.
Lupércio reuniria-se com o staff do
Senado à tarde, onde demonstraria a todos os poderes da Re-Up, os benefícios, a economia em horas de pessoal para
restauração de sistemas e o custo baixo do equipamento. Checou o computador, o
projetor, as canetas de brinde e preparou-se para revisar a apresentação. Com
um mal pressentimento, foi direto na última página da última planilha e lá
estava, pródigo, o maldito 199. Desta vez acompanhado de um quadradinho amarelo
aonde lia-se, assustadoramente: 5% para o caixinha em Salvador. Lupércio suou e
estremeceu. Abriu a cópia que havia feito e um arrepio gélido subiu de seus pés
até o couro cabeludo. Lá estava o 199, indefectível, e o mesmo texto, 5% para o
caixinha em Salvador, em destaque hélio. Lupércio desmarcou a reunião.



Resolveu que poderia estar ficando louco ou que teria sido hackeado.
Chamou 4 técnicos diferentes e nenhuma invasão do sistema fora identificada.
Devia ser o cansaço.



Tirou o dia para espairecer e esquecer a Re-Up, o Senado e o maldito 199.



O novo computador de Lupércio era ultra-seguro. Tinha antivírus,
antispam, antiwarm, antitrojan e nem mesmo era conectado à Internet. Comprou
novas cópias, orginais, da suite de escritório que usava. Pacientemente refez
toda a planilha, enfatizando o 189 em negrito, fez uma cópia no computador e
outra num pendrive também recém adquirido. Desligou tudo e respirou fundo.
Ligou, abriu a planilha e fechou os olhos. Implacável, o 199 havia voltado. E,
com ele, o texto destacado – 5% para o caixinha em Salvador – e mais uma
observação: Fale com o Heráclito. Diga a ele que fui eu quem estipulou o valor.
Conferiu a cópia de segurança e o pendrive,
mas já sabia o que encontraria. Como a reunião era hoje mesmo, resolveu levar
assim mesmo, 199, e ver no que dava. Não havia tempo para ficar louco.



Não deu outra, 199 causou risinhos debochados na reunião e Lupércio viu
o melhor negócio da sua vida ir pelo ralo.



– Esse valor está alto demais. Ver os dentes e a ruguinha no canto da
boca, flagrante de que Pimenta, o chefe da informática, já estava pensando em
livrar-se de Lupércio.



– Vamos nos reunir e apresentar esses dados ao primeiro secretário e
ver o que ele acha, mas já te adianto que está meio fora do interesse da casa.



O primeiro secretário, é claro!



– Diga ao Heráclito que esse valor foi estipulado em Salvador.



Triste, Lupércio só pensava no que diria a Vandinha sobre o inevitável
destino de sua promissora empresa, já que havia empatado quase todo o capital
nas famigeradas plaquinhas Re-Up. Um
chinês deveria estar rindo-se dele agora.
– Lupércio, precisamos conversar.

– O que foi, amor?

– Olha, tem meses que você não me dá a menor atenção, eu estou me
sentindo sozinha, carente.

– Putz! Você quer discutir a relação justo agora?

– Para você não existe hora boa. 

– Não vou discutir nada, não quero conversar. Minha empresa está indo
para o bagaço e essa última semana foi um inferno. Daqui a pouco o banco começa
a cobrar e eu nem tenho o que responder. Me dá um tempo, querida.



Vandinha tinha aguentado sozinha os últimos meses, tentando ser
compreensiva, companheira. Mas ao longo da última semana, desde a tal reunião no
Senado, Lupércio, além de ausente, estava ficando grosseiro. Vandinha não
confessava nem para si mesma, mas a probabilidade da bancarrota a deixava,
também, um pouco mais intolerante com o marido.



Exatos sete dias após o fiasco da apresentação no Senado, o celular de
Lupércio identificou uma chamada que deveria ser engano. Era o telefone
particular de Pimenta. Deveriam encontrar-se pessoalmente.



Encontraram-se, como de hábito, no Porcão. Pimenta estava estranho,
arredio.



– Lupércio, vou ser sincero com você. Falei com o secretário. Que tipo
de blefe você está fazendo? Não tente dar uma de esperto com essa gente.



Então ele havia mesmo falado com o primeiro secretário e isso gerou uma
resposta que nem mesmo um bagre comedor de limbo feito o Pimenta estava
acostumado. Lupércio se agarrou ao que pareceu sua última chance.



– Olha Pimenta, não vou discutir isso com você. Só te passei o recado
que recebi de Salvador. Quero ver o Heráclito.



– Ele não vai te receber se você não falar comigo. Nas palavras dele “o
acordo morreu junto”. Foi o que ele me mandou dizer.



– Então diga ao secretário que o acordo não morreu, não. Está bem vivo
e escreveu a planilha sem nenhuma participação minha. O que eu posso dizer é
que 5% vai para o caixinha lá em Salvador. Diga ao Heráclito que foi ele quem
estipulou o valor. E Pimenta, não converso mais nada sobre esse assunto.



Em menos de duas semanas o Diário Oficial da União publicaria o edital
nº 98776-2009, a quem interessar possa, que o Senado Federal visa adquirir, por
meio de pregão eletrônico, solução automática de restauração de sistemas para
seus 15.432 computadores padrão IBM-PC, com sistemas operacionais Windows XP e
diversas distribuições de Linux, a serem entregues instaladas e funcionais no
prazo de 45 dias. O pregão se daria em 7 dias a partir desta data. Lupércio
estava salvo.



Sua euforia foi tanta nesses dias que nem mais se lembrava da planilha,
do 199 e dos quadrinhos amarelos. Tinha ido do inferno ao céu e isso bastava
para contentar-lhe no momento. Venceu o pregão, salvou a empresa e deixou sua
conta bancária adiposa como rés de abate. Só Vandinha ainda não estava como
antes. Arredia e calada, não era a mesma de antes, mas Lupércio sabia que com a
bonança e sua volta para o escritório de casa, Vandinha se acalmaria e voltaria
a ser o doce que sempre fora.



Sem mais negociações opulentas como a do Senado, Lupércio pôde
dedicar-se mais à esposa e aos amigos. Sua vida ficara pacata e feliz até a
mensagem que recebeu no celular puxa-lo de volta à realidade absurda da sua
planilha mutante: Passaram-se meses e os 5% não foram para Salvador. Tome
providências.



Lupércio lembrou-se da estranheza que sentiu ao ver a planilha
modificada e se esforçara para não pensar mais nisso. Não havia, em momento
algum, prestado atenção ao conteúdo da observação. Nunca soube, nem quis saber,
que caixinha era esse em Salvador. Agora tinha uma dívida que não sabia como e
nem a quem pagar.



Sem saber o que fazer, telefonou para o número que havia enviado a
mensagem, prefixo 071, e recebeu a mensagem automática que este número não
existe. Resolveu responder como mensagem de texto: A quem devo transferir? Não
sei quem é você.



Em poucos minutos, a resposta: O maior homem público da Bahia não
carece de apresentação.



Lupércio ficou intrigado e confuso. Ainda não sabia o que fazer, a quem
recorrer, quem procurar.



Procurou seu amigo Elisval, que além de jornalista era baiano. Ele
deveria saber de alguma coisa. Explicou-lhe tudo o que aconteceu, tintim por
tintim e aguentou firme as risadas. Mostrou a planilha, o celular e o Diário
Oficial e Elisval, finalmente, começou a ver que a coisa era séria.



Elisval deu a ideia e Lupércio enviou outra mensagem de texto, dessa
vez para irritar o interlocutor e fazê-lo aparecer, “Não vou mandar dinheiro
nenhum para Salvador”, e apertou send. Não tardou a resposta, mas ainda
obscura: “O erro de um dia se paga em 4 anos. Não tente comigo”.



Só poderia ser algum trote. O sujeito não se identificava. Elisval
intercedeu:



– Olha Lupércio, sei que você não acredita nessas coisas, mas eu sou da
Bahia e já vi acontecer. Isso está parecendo mais um encosto.



– Deixa de besteira, rapaz. Onde já se viu encosto pedir dinheiro?



– Claro que pede. É a mesma coisa que pedir cachaça, charuto, galinha.
Tudo coisa terrena. Às vezes, quando alguém morre, o espírito ainda não se
desligou da vida, não consegue aceitar ou entender que morreu. Um fumante
morre, quer cigarro. Um corrupto morre, quer grana.



– Mas como esse defunto picareta veio parar na minha vida? Nunca fiz
nada dessas coisas. Nem de macumba eu gosto.



– Normalmente o penado se agarra à casa em que viveu, ao local de
trabalho ou a algum objeto em especial. Será que aqui, no apartamento...



Elisval não conseguiu terminar a frase. Ele e Lupércio olharam-se de
frente, bocas escancaradas. Naquele longo segundo de silêncio elucidou-se o que
em uma vida Lupércio não aprenderia. Automaticamente, viram-se para o quarto de
hóspedes transformado em escritório e lentamente caminharam para lá. Em
uníssono, o murmúrio era a única palavra que poderiam dizer:



– A cadeira.



No outro dia Elisval chegaria na companhia de Dona Nagô, Mãe-de-Santo
experiente nos affairs sobrenaturais
da política federal.





– Tô sentindo aqui uma presença, misinfio. É das fortes. Com certeza é
um cabra porreta, visse?



Dona Nagô posicionara cinco insensos pelo escritório. Quatro, um em
cada canto da sala, e um sobre a escrivaninha, em frente à cadeira. Um horrível
cheiro de borracha queimada inundou o ambiente.



Depois de preparar o despacho – galinha preta, cachaça, pipoca, farofa
e um grande prato, de barro, lotado de caruru, Dona Nagô acende um charuto e
entoa um cântico gutural. Nessa hora Vandinha entra no escritório, pasma, olha
com incredulidade para tudo aquilo e dirige-se para Lupércio:



– O que diabos está acontecendo aqui?



– Vandinha, eu posso explicar.



E explicou da melhor maneira que pode.



Chorando, Vandinha correu para o quarto do casal e começou a jogar suas
roupas sobre a cama.



– Lupércio, eu não aguento mais isso. Primeiro, sua ausência. Me deixa
sozinha em casa e só se preocupa com o trabalho. Aliás, trabalho que não nos dá
nenhuma estabilidade. Um dia estamos bem, no outro, à beira da miséria. Agora
você me vem com macumba? Nunca soube disso, Lupércio. Eu sou evangélica e você
escondeu isso de mim.



Lupércio olhou nos olhos de Vandinha e não conseguiu dizer nada. Na
pausa, Vandinha fechou o zíper da mala e partiu.



– Dona Nagô, o mais importante agora. Despacha esse encosto daqui.



O ritual recomeçou e Dona Nagô movia-se maneira surpreendente, numa
dança improvável para uma senhora de idade, com saltos, rodopios e requebrando
em ângulos agudíssimos.



Ofegante, Dona Nagô começa um diálogo de uma voz com o que deveria ser
a alma desencarnada. É ocê? Malvadeza. Saia daqui. Malvadeza. Vá se embora que
seu lugar agora é outro. Malvadeza.



Parecia o auge. Dona Nagô girava rapidamente pelo escritório e gritava
Sai, sai, malvadeza.

De repente, um baque cala a todos na sala. Uma gorda e sólida pasta,
inadvertidamente cai sobre a escrivaninha. Um espesso maço de papéis dentro de
uma pasta cor-de-rosa, atada por um barbante de padaria capturava todas as
atenções.



Entreolharam-se e Lupércio, cuidadosamente, foi de encontro ao
calhamaço.



Na capa, leu Dossiê de
Lupércio Gomes e um bilhete que dizia Não me tente. Derrubei Jader com muito
menos. Desatou o nó e chocou-se. Freneticamente virava as páginas e examinava
fotografias e outros papéis, que saltavam por toda a parte.



– Não é possível, não é possível! Como ele sabe? Como conseguiu isso!



Estavam detalhadamente descritos todos os pecados, pequenos e grandes
da vida de Lupércio. Uma fotografia em preto-e-branco mostrava um moleque
urinando em uma fonte. Um relatório descrevia toda a jogada que Lupércio, aos
11 anos, arretamava com o chute mais forte de sua vida diretamente na janela de
Seu Nicanor, com os custos atualizados do vidro e do serviço. Cópias e mais
cópias das provas em que colou, grampeadas aos papeizinhos que levava escondido
na meia nos escrutínios de química. Os registros telefônicos degravados, com
data e hora, das namoradas simultâneas que teve na adolescência. Mais
fotografias, essas gelaram seu coração, flagrando a recaída que Lupércio teve
com sua ex-namorada, enquanto já comprometido com Vandinha. E, claro, todos os
detalhes de sua contabilidade empresarial, o caixa dois, os serviços sem
emissão de nota fiscal e todos os mais insignificantes detalhes da negociação
das plaquinhas Re-Up com o Senado Federal. Lupércio desabou.



O celular de Lupércio toca o tom de nova mensagem: Ainda quer me
despachar? Tenho a pasta rosa. Mande os 5% para o caixinha de meu neto em
Salvador. Sempre.



O porta-retratos sobre a mesa de Lupércio registrava a mais feliz
família que alguém poderia ter. Vandinha, Lupércio e seus dois filhos, Antônio
e Carlos, sorriam, recortando a bela paisagem marinha detrás do Farol da Barra.




Elisval adentra a espaçosa sala que agora era o escritório do
presidente da mais próspera empresa de tecnologia da capital federal com um
sorriso maroto e o Diário Oficial debaixo do braço.



– Lupércio, mais uma.



Compartilhando a alegria do melhor amigo, Lupércio pressiona o botão do
interfone em sua mesa:



– Dona Nagô, compareça à minha sala com os charutos, as velas e a
galinha preta que temos outra licitação para faturar.