Aos cuidades de mim mesma
Autor: marii. | Publicado: 2012-01-08T10:26:00-08:00

Há três anos conheci o amor.Ele não é alto, moreno ou magro. Tem nome, data de publicação e autor.Me apaixonei pelo poema "Como conversar com garotas em festas" - Neil Gaiman, e de tanto o querer, considero que tornou-se meu, por isso quero deixá-lo aqui, isso faz com que eu sinta que ele é "mais meu".— Qual é o seu nome? — perguntei.— Triolé.— Nome bonito — eu disse, mesmo duvidando daquilo. Mas ela era bonita.— É um tipo de poesia — explicou a garota, com orgulho. — Como eu.— Você é um poema?— Você é um poema? — repeti. Ela mordeu o lábio inferior:— Se você quiser. Sou um poema, ou um padrão, ou uma raça cujo mundo foi tragado pelo mar.— Não é difícil ser três coisas ao mesmo tempo?— Qual o seu nome? -Enn.— Então você é Enn — ela disse. — E você é do sexo masculino. E é um bípede. É difícil ser três coisas ao mesmo tempo?— Mas não são coisas diferentes. Quero dizer, não são contraditórias. —  Era uma palavra que eu havia lido muitas vezes, mas nunca dito em voz  alta antes daquela noite, e acentuei a sílaba errada. Contradítorias.— Sabíamos que o fim estava próximo, por isso pusemos tudo num poema,  para contar ao universo quem éramos, por que estávamos aqui e o que  dizíamos, fazíamos, pensávamos, sonhávamos, desejávamos. Embrulhamos  nossos sonhos em palavras e moldamos as palavras para que vivessem para  sempre, inesquecíveis. Depois, enviamos o poema como um padrão de fluxo,  para aguardar no coração de uma estrela, emitindo sua mensagem em  pulsos, erupções e chiados por todo o espectro eletromagnético, até que,  em mundos a mil sistemas solares dali, o padrão fosse decodificado e  lido, e se tornasse um poema de novo.— E aí o que aconteceu?— É impossível ouvir um poema sem que ele mude você — observou ela. —  Eles o ouviram, e o poema os colonizou, tomou posse deles, e os habitou.Os ritmos do poema passaram a fazer parte do modo de pensar deles. Suas  imagens transformaram para sempre as metáforas deles. Seus versos, seu  modo de ver, suas aspirações se tornaram a vida deles. Depois de uma  geração, as crianças já nasciam sabendo o poema, e logo, porque essas  coisas são assim, já não nasciam mais crianças. Não havia necessidade  delas, não mais. Só havia um poema feito carne que andava e proliferava  por toda a vastidão do conhecido.— Você quer ouvir? — perguntou, e fiz que sim, sem saber direito o que  ela estava oferecendo, mas convencido de que precisava de qualquer coisa  que ela estivesse disposta a me dar.Ela começou a sussurrar algo no meu ouvido. Isso é o mais estranho na  poesia — dá pra saber que é poesia, mesmo quando é numa língua que a  gente não conhece. Você pode ouvir Homero sem entender uma palavra, e  mesmo assim sabe que é poesia. Já ouvi poesia polonesa, poesia inuíte, e  eu sabia o que era sem saber. Seu sussurro era assim. Eu não entendia a  língua, mas suas palavras me atravessavam, perfeitas, e em minha mente  eu via torres de vidro e diamante, pessoas com olhos do verde mais  pálido, e, por baixo de cada sílaba, sentia o avançar sem trégua do  oceano invencível.Talvez eu a tenha beijado de verdade. Não me lembro. Só sei que eu queria.E aí Vic me chacoalhou com violência.— Vamos! — ele gritava. — Depressa. Vamos!Esqueci muita coisa, e vou esquecer mais, e no fim vou esquecer tudo. No  entanto, se eu tenho alguma certeza de vida após a morte, ela está  envolta não em salmos ou cantos religiosos, mas apenas nisto: sei que  jamais vou esquecer aquele momento, ou a expressão no rosto de Stella  quando ela viu Vic se afastando às pressas. Até depois de morto vou me  lembrar.Suas roupas estavam amarrotadas, sua maquiagem estava borrada, e seus olhos…Nunca deixe um universo furioso. Aposto que um universo furioso olharia pra você com aqueles olhos.Enquanto eu o seguia pela rua, no crepúsculo, marcando com os passos a  métrica de um poema que, por mais que tentasse, não conseguia lembrar e  jamais seria capaz de repetir. - Neil Gaiman in “Coisas Frágeis”