Pedrinho (escrito em 2009)
Autor: Simone Lino | Publicado: 2010-09-09T21:20:00-07:00

Este conto foi transformado em uma peça de teatro com três atos e apresentado em um concurso literário da Prefeitura Municipal de Belo Horizonte. Eles não deram a menor bola, mas segue o meu "Pedrinho" fragmento de um livro de possibilidades.


Pedrinho

1972. Os móveis da copa eram verdes, mesa com tampo de fórmica verde, cadeiras de madeira e estruturas cromadas, com assento e encosto forrados de curvim igualmente verde. Havia uma pequena TV preto e branca sobre a arca, onde passava Vila Sésamo.“Vamos mamãe. Va-mos”.Gritou Pedrinho ansioso.&nbsp;“Agora não. Ainda não está na hora”.&nbsp;O menino franzino de short amarelo e camiseta de malha igualmente amarela com listras vermelhas e verdes horizontais, e um fino risco azul entre as listras, puxava sua mãe pela saia em direção a área de serviço. Era tão magro. Pernas finas e cabelos ralos. Impossível dizer se seus cabelos eram lisos ou se em algum dia daquela curta vida houve cachos ali. A jovem mãe de trinta e dois anos, cabelos lisos e claros caindo nos ombros, vestia uma blusa azul celeste e uma saia godê creme com listras diagonais azuis escuros. Sapatos de salto da cor marinho. Meias de seda cor da pele. Elegante, de olhar triste, traços delicados e sofridos. Chamavam atenção seus olhos grandes e expressivos. Sentada à mesa estava e lá permaneceu com seu jornal e cigarros. De repente:&nbsp;“Vamos!”&nbsp;Gritou o menino.&nbsp;“Ta bom. Acho que já é hora mesmo”.&nbsp;Passaram da copa para cozinha e de lá para a área de serviço. Era tudo muito pequeno naquele prédio. Quatro apartamentos por andar, dois quartos e cerca de 70 metros quadrados. Tinham voltado para o Rio há seis meses. Na área de serviço via-se um janelão para uma área comum do prédio e portas para o quarto e banheiro de empregada, um tanque de frente para o janelão e um espaço ocupado por uma máquina de lavar branca, robusta. A máquina estava ligada. A mãe forjou um sorriso e contou:&nbsp;“Um, dois, três e... Já!”&nbsp;Ergueu seu filho com facilidade e o colocou sentado sobre a máquina no momento que iniciou a centrifugação.&nbsp;“Espera!” Bradou o pequeno.&nbsp;“Falta uma coisa”&nbsp;Correu até a sala e voltou com seu capacete laranja de visor transparente de acrílico, escrito nas laterais: Capitão Asa.&nbsp;“O capacete mamãe. Como eu posso ir sem capacete?”&nbsp;Num impulso sua mãe o ergueu novamente. A máquina que já estava centrifugando. Fazia um barulho enorme saculejava, dançando para fora lugar.“Vamos lá. Contagem regressiva”.&nbsp;A mãe então prosseguiu:&nbsp;“Dez, nove, oito, sete, seis, cinco, quatro, três, dois, um, zero! Partida!”Imaginando estar num foguete o menino esticou seus braços finos, tremendo com o movimento da máquina e segurando um leme imaginário. Apertou botões que não existiam e lá ficou trepidando e falando com voz engraçada, enquanto era dada a largada.&nbsp;“Abordo da Apolo seis segue o capitão da nave, o astronauta Pedro e sua equipe...”&nbsp;A máquina inocente centrifugava aquelas roupas em seu tempo até desativar a programação e parar.“Pronto”.&nbsp;Disse a mãe.&nbsp;“Pronto nada sargento. Agora que aterrissamos na Lua vamos a expedição”.&nbsp;Sua mãe o desceu da máquina de lavar, ou melhor, do foguete e ele, com aquele capacete enorme foi tonto, esbarrando nos móveis até a sala de jantar. Lá as cadeiras já empilhadas formavam um túnel por onde ele mergulhava em sua expedição lunar atravessando por entre cada cadeira, com respiração barulhenta e nariz escorrendo.&nbsp;“Sargento. Câmbio”. “Prossiga capitão”. “Neste momento o senhor é responsável pela nave. Se eu não retornar em trinta minutos mande a equipe de resgate”. “Positivo capitão”.&nbsp;De repente a tosse. Quando ele começava a tossir não parava mais.&nbsp;“Vem Pedrinho. Chega”.&nbsp;Disse a mãe. Puxou Pedrinho pelas pernas, retirou o capacete com cuidado e observou sangue em seu nariz.&nbsp;“Ah meu Deus. De novo não!”&nbsp;Correu com o menino para o hospital. Enquanto ele dormia recebendo soro e remédios na veia, sua mãe conversava com o médico.&nbsp;“Sinto muito D. Lúcia. Sinto muito. Estamos perdendo o Pedrinho”. “Mas ele tem só sete anos doutor!”&nbsp;O médico abaixou a cabeça constrangido e impotente continuou:&nbsp;“Tentou-se de tudo. Até aquela viajem para a América. Mas como os próprios doutores já te disseram nos Estados Unidos, não há tratamento, só paliativos. É evitar o sofrimento e esperar.” “O senhor está sugerindo que eu fique parada e espere o meu filho morrer?”&nbsp;Neste momento, Lúcia que era muito controlada alterou-se mudando o tom de voz. Estava agressiva, feroz como uma leoa. O médico não disse mais nada. Calou-se. O cigarro do médico queimava no cinzeiro acompanhado de mais uma dúzia de outros apagados. Aflita Lúcia procurou seus cigarros na bolsa enquanto o doutor Maciel tirava seu isqueiro do bolso do jaleco tentando ser gentil. Ficaram os dois ali, cada um com a sua dor. Horas mais tarde, Lúcia dormia no sofá ao lado da cama pediátrica onde estava Pedro, quando uma atendente a chamou e lhe disse:&nbsp;“D. Lúcia, já são oito horas da manhã. O doutor Maciel a liberou com Pedrinho para casa. Aqui estão os remédios”.&nbsp;Com Pedrinho aceso no colo Lúcia desceu os oito andares da clínica de elevador e dois lances de escadas até o pátio principal. Havia ali um ponto de táxi. Era uma manhã de chuva fina e já esfriava.“Não mamãe. Vamos comprar uma coisa antes de irmos para casa”.&nbsp;Em frente à clínica tinha uma loja de brinquedos pequena, mas entulhada de novidades. Pedrinho gostava de carrinhos de ferro e bonequinhos de Forte Apache. Compraram um carrinho de bombeiros vermelho com os vidros amarelos e uma escada que se erguia, um carrinho bem pequeno e detalhado. Cabia em sua palma da mão. Atravessaram e retornaram para o ponto de táxi. A chuva aumentou. Lúcia mantinha Pedrinho no colo enrolado com o seu casaco. Entraram no táxi e foram para casa. Em casa mãe e filho. Lúcia havia preparado uma deliciosa sopa de legumes com pedacinhos de carne. Pedrinho não tinha forças para mastigar e engolir a carne. Chupava o caldinho e devolvia os cubinhos de carne esbranquiçados para a mão de sua mãe. Com uma mão Lúcia erguia a colher de sopa brincando de aviãozinho e com a outra ela recolhia os cubinhos de carne chupada. Lúcia tentava mil e um artifícios para ver se seu filho engolia a sopa. Pedrinho brincava com seu carrinho novo. Vencia os obstáculos das cobertas e travesseiros com presteza. Imitava a sirene do Corpo de Bombeiros. Até que adormeceu. Lúcia foi para sala ler. Ela adorava mergulhar na leitura. Naquele momento não estava muito concentrada. Seu marido militar estava fora do país. Naquelas condições ela não poderia viajar com Pedrinho. Lembrou de tudo, o momento que Pedrinho nasceu quando lhe disseram ser um menino. A primeira vez que o viu. Detalhes de seu corpinho indefeso de bebê. Cabelos, pele, dobrinhas... As primeiras palavras e aquele dia horrível em que o nariz de Pedrinho começou a sangrar. A conversa com médico. A distância de seu marido e a palavra que sua família evitava pronunciar como se fosse uma doença contagiosa: LEU-CE-MIA. Foi tudo tão rápido. A cabeça girou e Lúcia lembrou de quando conheceu Paulo, o baile de debutantes, seu noivado e casamento. Ele era aluno do Colégio Militar e ela do Instituto de Educação. Casou-se com seu primeiro namorado. Tudo tão perfeito. Tudo como deveria ser. Tão per-fei-to... Adormeceu. Num salto levantou:&nbsp;“Pedrinho!”&nbsp;Correu para o quarto e o menino estava ali, inerte. Mexeu em seus cabelos. Deu-lhe um beijo na testa. Ergueu Pedrinho no colo, foi até a área de serviço e ligou sua robusta máquina de lavar. Tão magrinho o Pedrinho. Imediatamente programou para centrifugação. Sentou Pedrinho na máquina, mas o seu corpo franzino não se mantinha. Apoio o menino sem verter uma lágrima, somente dizendo baixinho:“Voe capitão em sua nave espacial”.
FIM.
Si van der Ziel.