A Ovelha-Bomba - paródia de Sherlock Holmes
Autor: Maria Mississippi | Publicado: 2011-02-16T11:20:00-08:00

A campainha tocou. Era uma mulher, uma das mais formosas que Watson havia visto em toda sua vida, porém parecia preocupada.“Sr. Holmes, vim porque coisas muito estranhas aconteceram comigo, e ouvi falar que o senhor é um ótimo detetive particular,” ela ignorou Watson.“Sente-se e me conte tudo,” disse Holmes.“Meu nome é Silvestra Plintelstone. Ontem, eu fiquei acordada até tarde, andando pelos jardins de minha casa. Nada parecia fora do comum, mas quando eu finalmente voltei para casa e fui para a biblioteca ler, como de costume, havia uma ovelha lá! Achei que fosse o sono me pregando peças e fui dormir, mas nesta manhã, a ovelha estava no mesmo lugar, então vim falar com o senhor.”“Hmm...a que horas aconteceu tudo isso?”“Bem, eu saí para minha caminhada às 11:30 e quando voltei, devia Ter passado da uma da manhã.”“A senhora –”“Senhorita, por favor.”“A senhorita não tem nenhuma ideia de como a ovelha foi parar em sua biblioteca?”“Não.”“Então está bem. Amanhã eu e Watson visitaremos sua casa pela tarde.”“Sim, claro, meu endereço é este,” a moça rabiscou algumas palavras num papel de rascunho na mesa à sua frente, despediu-se e partiu.“Isto é o que Hercule Poirot chamaria de jolie femme,” observou Watson.“Nem me fale daquele anãozinho de jardim,” retrucou Holmes, ofendido pela menção do nome de seu concorrente. “Além do mais, ela não é do tipo que amaria um médico.”Aquelas palavras, por mais que sem a menor intenção, derrubaram as esperanças de Watson, que encontrava-se desesperadamente apaixonado pela mulher que mal conhecia.Na manhã seguinte, chegou um telegrama da Srta. Plintelstone.“A biblioteca explodiu. Venham o mais rápido possível.”Então, Watson e Holmes pegaram carona com um leiteiro mulçumano e foram para a casa de Silvestra. O leiteiro não sabia falar de outra coisa a não ser mitologia grega.Finalmente chegaram a seu destino. A porta foi aberta no minuto em que o dedo de Holmes encostou na capainha.“Ajudem-me, por favor, ajudem-me!” implorou uma criada gorda, com traços alemães assim que os dois cavalheiros adentraram a residência.“Mas o que aconteceu?” Perguntou Holmes."Silvestra! Está muito doente!” a criada guiou-los até o quarto de sua patroa, sem se importar com o fato de nunca ter visto aqueles dois homens antes.A bela face corada era agora pálida e chupada, o lindo cabelo sedoso era desgrenhado e opaco, os brilhantes olhos verdes carregavam fadiga e ao mesmo tempo desespero.“Mas o que houve com ela?” perguntou Watson que inconscientemente já estava ajoelhado ao pé da cama da Srta. Plintelstone acariciando-lhe a mão ossuda.“Não sei, ela tomou café, veio preparar-se para a festa do aspargos na aldeia dos índios Acarajés e não desceu mais. Eu subi para ver porque demorava tanto e a encontrei deitada no chão, mal podendo respirar...coitadinha...” respondeu a alemã entregando-se às lágrimas que brotaram em seus olhos.“Acalme-se, senhora, e me responda: houve qualquer coisa diferente no café da Srta. Plintelstone?” perguntou Holmes com a frieza usual.“Não... a única coisa foi que o leiteiro não era o mesmo de sempre. Em geral vem um magro mulçumano que conta umas histórias da Grécia, mas hoje veio um italiano gordo que disse que o outro tinha um compromisso de extrema importância e não trabalharia hoje.“Obrigado, senhora,” agradeceu Holmes, virou-se para Watson: “Fique aqui com a moça. Voltarei logo,” e retirou-se.Holmes voltou acompanhado do leiteiro que havia visitado a casa dos Plintelstone naquele dia.“Mais um caso resolvido por Sherlock Holmes,” declarou ele solenemente para Watson, a criada alemã e a enferma que não tinha forças nem para falar.“O leiteiro mulçumano me contou que havia feito uma ovelha-bomba para usar quando fosse com sua família para os Estados Unidos, mas que ela havia sido roubada. Ele tem uma fazenda de ovelhas e o leite que entrega é de ovelhas. O leiteiro italiano descobriu a bomba, a roubou e a colocou na biblioteca na noite em que a Srta. Plintelstone saiu para o jardim. Ele de algum modo atrasou o leiteiro mulçumano, que saiu tão tarde que nos deu uma carona às 10:47.“Enquanto isso, o leiteiro italiano veio ver se seu plano havia funcionado, mas percebeu que a bomba programada para explodir quando a Srta. Plintelstone estava na biblioteca, atrasou e explodiu quando o cômodo estava vazio. O leiteiro não pôde vir ontem, porque seria suspeito um leiteiro trabalhando no domingo.“Deixem-me contar-lhes algo que provavelmente não perceberam: no degrau da porta de entrada havia uma gota de extrato de nozes. Supus então que quando o leiteiro viu a Srta. Plintelstone sentada à mesa do café da manhã e percebeu que seu plano não funcionara, ele adicionou o extrato de nozes ao leite, sabendo que sua vítima era alérgica a nozes e que teria recebido o telegrama sobre a explosão antes de a Srta. Plintelstone tomar o café.“Porém, ainda faltava saber o motivo do crime, mas isso, o italiano fez questão de me contar. Ele amava a Srta. Plintelstone secretamente, porém descobriu que ela fugiria para os EUA com seu amante, o leiteiro mulçumano, então decidiu que se ela não fosse dele, não seria de ninguém mais. Agora a polícia deve estar vindo para prender o impostor aqui.” Holmes finalizou sua história enquanto o leiteiro italiano contemplava o miserável estado em que havia deixado sua amada, que já havia sido medicada pela alemã que se cansara de ouvir as explicações de Holmes.A polícia chegou e levou o italiano e Holmes para a delegacia, para que pudesse ouvir a solução do crime da ovelha-bomba, Watson despediu-se da criada e de Silvestra e voltou para seu apartamento a lamentar a perda de seu grande amor para um leiteiro mulçumano e todos viveram nem tão felizes para sempre.