ALZEIHMER(ALZEIHMER!) - enciclopédia enciclopedia 
Autor: Otto Cezar Gribel | Publicado: 2013-10-02T14:11:00-07:00

 






















Mãe amava jardinagem e... - minha avó,


a mãe dela,


bem como seus filhos


(seu marido?) e a poesia



de Casimiro de Abreu, Junqueira Freire


e Álvares de Azevedo :



três ultra-românticos poetas


e um árcade conjurado

abaixo pescado. 





&nbsp;





&nbsp;
&nbsp;

Mãe recitava de Alvarenga Peixoto,


o conjurado árcade ,


o poema que escrevera no cárcere


da Ilha das Cobras


o requintado intelectual lançado às traças

por sua participação na conjuração mineira.


O poema... - ei-lo em parte,

na parte que parte o coração: 


"Bárbara bela


do norte estrela





que o meu destino sabes guiar,


de ti ausente,


triste, somente


as horas passo a suspirar.








&nbsp;&nbsp;&nbsp; Isto é castigo


que Amor me dá".








&nbsp;








&nbsp;


Mãe cozinhava mui bem:


galinha cabidela,


empadas deliciosas


( nunca comi similares


- ou só mordisquei similares!)


e outros tantos acepipes, quindins...








Mãe saía à rua 


acompanhando, acompanhada,


em companhia de todos os filhosainda crianças, que então eram sete :


Osvaldo viria pelo vento do cavalo com venta

na trombeta soprada por anjo rechonchudo. 


&nbsp;


O povo que a via


na via expressa&nbsp;


com a feliz prole 


comparava-a com a galinha e os pintainhos


ou a "escadinha"ou o time de futebol.






&nbsp;






&nbsp;





Íamos Ícaros (Ícaro!)


com destino à casa de sua mãe,


nossa senhora avó&nbsp;


do tempo em que fomos geradosquase nos gerânios que mãe plantara


por toda a parte vinculando com amor


o imaginário ao real mesclados.


Ecletismo, miscelânea. 








Mãe cantava canções maviosas





e seu canto santo - materno e ternoera melhor do que o melhor grupo musical do mundo:


- The Beatles :






&nbsp;The Beatles de sublimes baladas!








Mãe fazia tudo


- e era tudo que havia :


dela não havia ausência;enquanto meu pai&nbsp;


apenas aparecia de coadjuvante


e de preferência ébrio e furioso


tal qual um Ludovico Ariosto







&nbsp;que recitava o poema


"Orlando Furioso"


cuspindo marimbondos. 


(A atuação do pai é sempre a de um bufão


- embriagado!


Pobre de mim


que fluí assim


pela água do rio


que untava meus pés


no banho de língua lambida


do cachorro carinhoso:


O arroio&nbsp; rumorejante é um cão


com todo carinho de mãe


em dedicatória loquaz).





&nbsp;








Ora, se insto em frisar





que mãe fazia e acontecia,


em tempos&nbsp; de paraíso,


à luz edênica,


ou no Jardim das Hespérides


ou na Casa de Filosofia de Epicuro,


denominada o Jardim por aquele sábio, 


não é porque ela já esteja morta;


mãe ( Mãe!!!... grito e a noite me devolve&nbsp;


o silêncio sem mãe,


a calada da noite&nbsp;

com a esposa surda&nbsp;


em seus afazeres domésticos, coitada!:


ela tem a árdua tarefa&nbsp;

de ser mãe para outros filhos,


outra rainha, outra deusa


para pequeninos chorões


ou enormes preguiçosos

- os meus filhos, mais dela,

que tudo é mais da mulher

e muito menos do homem,

o fanfarrão bêbado).

&nbsp;

&nbsp;


Mãe continua viva,


esbanjando saúde,


porém ferida pela idade provecta,





na qual muitos sofrem do mal de Alzheimer(Alzeihmer!),pena sobre a máscara teatral do teatro de Alzheimer,peça dramática que um médico escreveupara os demais colegas representarem como meros atores no exercício da medicina,


dentre outros males que teimam em abundar,a desdenhar a ciênciaem sua estúpida e estapafúrdia presunção


( O sábio Alzheimer


que escreveu a tragédia grega


para ópera médica,


leu-a na face do macróbio


que, se sobrevivermos ao boom da vida,


poderemos poderosos ter que representar

a tragédia do estro do douto Alzheimer).







&nbsp;








Mãe, canto sua alegria antiga assim,


que era minha felicidade de antanho,não num tom elegíaco ou ditirâmbico,mas com ordem de ode eivada de nostalgia,


pois fica claro que nós, - todos!,


os maus filhos, que somos, - todos tolos!,


péssimos e ingratos seres humanos,


tratamos o outro ser humano,

no caso até a mãe, 


não com respeito, carinho e amor, 





nem com qualquer laivo de caridadeque ultrapasse o que é&nbsp; mero verbo&nbsp;


em lábios mendazes da barregã,

mas com desdém, 


porquanto mesmo em se tratando de nossa mãe,


pessoa de proa de nossa vida,


que todo o amor semeou e doou para nós,





que nos embalou e consolou com carinho,bálsamo que nunca mais usufruímos;


não obstante isso e tudo o maisque não ouso narrar


por vergonha de constatar que tanto amor


teve o retorno de tanta indiferença,





pois&nbsp; passamos&nbsp; tratar nossa mãe,


que é a nossa vida,


como se morta fosse: 


- tratamo-la como mula e trator que somos,Massey&nbsp; Ferguson,- tratamo-la como se ela fosse


um jazigo vivo,





um túmulo aberto no peito 


- da dor maior,que é um dó maior...


que rasga e fere gravemente

- até nossa maldade infinita!


( Isso grito de mim


e sou meu crítico severo.


Mas a vida é assim&nbsp;


e assim seremos todos tratados


pelo tratorista do dia


que sai para rasgar o ventre da terra:


roubar a terra para outrem


que lhe ordena a roubar


na doutrina da lei


dos escribas hipócritas


que o somos escrevendo.


Ó copioso amanuense!






&nbsp;





&nbsp;


Mãe, não é verdade mãe


que ainda me escuta daí


mesmo com a baixa umidade no ar


que mal me faz respirar?!&nbsp;


Mãe, que&nbsp; faz o oboé expirar


na melodia do luar


e suspirar ao se lembrar


do poeta Inácio Quinaud,


do qual, você, mãe


narrou-me o drama,



a tragédia que terminou em suicídio!&nbsp;

( O poeta vive sob a pressão do front,

da casamata, da taberna, da caserna, da Cúria...). 





Mãe,


que deixa pendoar o perdão 






&nbsp;para este filho impenitente, a este,

ou quem sabe no zênite, nadir, oeste...
- este filho&nbsp; sem sorte no norte

que precisa de muita penitência filial


à maneira do profeta Oséias. 


Todavia, mãe,&nbsp;

- a minha mãe!,&nbsp;


não me cobra que eu espalhe&nbsp;

um punhado de cinza na cabeça,


cilício e vestes de saco use


e abuse&nbsp; como Deus quiser



- se quiser pela "Opus Dei". 




&nbsp;





&nbsp;

Mãe pode ter morrido para a poesia 

do conjurado Alvarenga Peixoto,

como morreu para muita coisa;

porém nós, mesmo em criança,morremos todas as noites

e acordamos com a aurorapara que venha nos acordarno fuso do dilúculo,


na lua embrulhada em teia de aranha,


toda branca, pálida,


pois todos somos roubados e furtados


de células, acervos de memória,


dentre a infinidade da riquezaque fora e é nosso tesouro na vida,sempre surripiado, bifado tesouro,sem que nos socorra


o Código Penal Brasileiro




ou as leis internacionaisque berram e ladram,


mas somente põem o ricto do sarcasmo


em lábios entreabertos num sorriso irônico 


do ladrão, que não é cão,nem ladra feito um canino

- e também a ferida do berne no boi,&nbsp; vaca,&nbsp; bezerro


- que ruminam e berram,


erram pelo pasto vasto


para que o abençoado pão de cada dia 


chegue à mesa do médico&nbsp; veterinárioque&nbsp; também merece sobreviver

e se alimentar de glúten,caso não seja celíaco.




Outrossim, além de não permitirmos




&nbsp;paz aos vivos,


nem à nossa amada mãe,


em seus dias turvos


nos quais vê quase que tão-somente


o Ancião dos Dias


debruado nas madrugadas&nbsp;


ouvidas em madrigais

e cheiradas em madressilvas, 


- nós os irrequietos&nbsp;


não deixamos nem os mortos ao limbo:

estão sempre nas nossas digressões,

visitam-nos em sonhos&nbsp;


e os visitamos em cerimônias anuais,

se não dialogamos com eles&nbsp;


escritos sob os signos,

afogados sob montanhas de signos


em livros, cartas, obituários, inventários, epitáfios 

que são "proclamas" do mal-do-século,

em "Confissões" de Alfred de Musset&nbsp; 

e na vida extravagante de Lord&nbsp; Byron,







um dos maiores poetas de Europa,
que jaz na Igreja de Santa Maria Madalena
em algum lugar da Inglaterra
de João-sem-Terra
e Ricardo Coração de Leão. 

Em algum lugar
da terra de mãe
( terra em mim) 
há uma rua simples e torta
com a porta aberta à lua morta
nos olhos do poeta Inácio Quinaud
morto
- como seremos&nbsp;sob sereno
&nbsp;um dia, noite ou madrugada
&nbsp;quando já não estaremos
íntegros sob o culto ao luar
na Rua Inácio Quinaud
que escura cura que escuta
o canto da cachoeira
&nbsp;entrar nos seus casarios
- ouvidos do rio. 





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