Ideia não-acabada.
Autor: aisling  | Publicado: 2011-05-09T20:03:00-03:00

"Você gosta do que?" Eu não acreditava que encarava um analista. Não tentara me matar, apesar de já ter desejado conseguir. Não tentara matar alguém. Não estava doente, apesar de achar que era hipocondríaca, o que portanto, poderia ser sinal de distúrbio. Não havia tido pesadelos traumatizantes, infância traumatizante, vida escolar traumatizante. Nada."Eu gosto de escrever." Não, eu acho que gosto de escrever, porque acho que sei escrever, pensei. Ah, é. Eu nunca me aceitei muito bem. Vivia em conflitos internos. Sim e não. Obedecer, não obedecer. Falar, não falar. Escrever, não escrever."E o que escreve?""Várias coisas." Nada, mentira. Evasiva. Menti sobre ser mentira, é verdade sim. Mas tudo que (escrevo que) é diferente parece igual (ao que já escrevi), e sendo igual.... perda de raciocínio. Falta de inspiração?"Que tipo de coisas?"Escrevo sobre sexo, me deu vontade de responder. Levantei uma sobrancelha naquele meu jeito estranho de demonstrar que não gostava que se intrometessem em minha vida. "Sobre a vida", respondi finalmente, tentando conter o cinismo em minha voz."Sobre sua vida? Dos seus pais, amigos? De quem?" Enrolava uma mecha de meus cabelos entre os dedos. O encarei com uma expressão dura, marmórea, dividida entre cinismo disfarçado e falta de expressão."Sobre a minha, a sua, a de quem eu quiser." Saiu no impulso, com um tom descontraído até, mas não mudava o fato de ter demonstrado irritação. "Afinal, escritores podem escrever sobre tudo." Eu não era escritora. Péssima justificativa. Não é porque você sabe como segurar algo que manche o papel, ou apertar algumas teclas, que saiba escrever. Eu escrevia sobre o que desse na telha, mesmo. Ou não... será?"Hmmmmm... E porque não me conta sobre um de seus textos? Qualquer um, pode escolher..." E porque não cala a boca e pára de se intrometer? Porque não tira esses óculos da cara, essa expressão de calma e para de fingir que é intelectual, superior, que entende o que faz, que entende pessoas?"Há alguns sobre estrelas. Gosto de olhar pra elas. Outros sobre música. Velha. Não gosto dessas bandas novas. Alguns são experiências de laboratório. Alguns são sobre a sociedade." Suspirei. falara demais, e daí? Vai, anda, continue com o interrogatório. Acabemos logo. Ah, já era hora..."Como são estes sobre a sociedade?" Você não vai querer saber, velho. Não vai mesmo. Aliás, talvez até queira.... vai ganhar uma grana preta me entupindo de medicamentos que não preciso, me internando no seu&nbsp;hospício..."São críticas. Não gosto dos tabus impostos. Não gosto dos gostos padrão. Não gosto de gente bonita só por ser bonita. Não gosto de coisas porque estão na moda, não gosto de garotos porque tem olhos azuis, cabelos loiros, e se parecem com o Brad Pitt. Não gosto do dinheiro que faz a cabeça dos outros.&nbsp;Não&nbsp;gosto de desigualdades sociais. Não gosto de injustiça. Não gosto de falsa democracia. Não vou com a cara dos EUA, e sim, acho que o Osama foi assassinado de forma extrajudicial e os EUA estão errados nisso. Não sou terrorista. Não sigo a corrente, vou contra com todas as minhas forças. Não gosto de hipocrisia, da minha da sua, e da minha novamente por ser hipócrita a ponto de reclamar disso. É um cíclo. Não sou porque você é. Sou porque gosto, porque quero, porque acho certo. Princípios são princípios e não mercadorias." Parou. Parecia não saber mais o que falar. Ficou ali me encarando por aguns segundos. Olhava fundo em meus olhos. Os lábios tremeram. Não entendi, mas aguardei. Achei que finalmente tivesse compreendido que não podia me ajudar. Não podia fazer nada. O encarei também. Olhei bem fundo naqueles olhos castanhos. Era como se tivesse me aproximado sem perceber e agora me afastasse sem querer. As rugas sumiram, os óculos de aro de tartaruga também. O cashmire inglês, os livros de psicologia sobre a mesa, a parede marrom do aposento, e &nbsp;também o divã vinho-escuro.O espelho me encarava, mostrando apenas uma criatura magra, descabelada, em pé e descalça, que acabara de perder o próprio chão.
Eram 7:25 da manhã, e ela não sabia mais quem era.