A arte de contar histórias
Autor: Carol Argamim Gouvêa | Publicado: 2015-02-24T22:18:00-03:00

Não me canso de ouvir histórias. Para
mim, estão na lista das coisas mais importantes do mundo. Não me refiro à
História que a gente aprende na escola, sobre o passado da humanidade – não que
ela não seja importantíssima. Falo na verdade de histórias com s no final e com
h minúsculo no começo mesmo. Histórias comuns, banais, daquelas que todo mundo
tem pra contar.


Às vezes, andando pelas ruas, me
surpreendo observando desconhecidos e imaginando quem são, de onde vieram, como
chegaram ali. Começo a criar em minha cabeça uma verdadeira novela para cada
um, sempre com muito drama e altos e baixos. Fico fascinada com alguns tipos
que vejo por aí e acabo deixando minha mente maluca de tanto inventar. Me
pergunto se algum dia vou ter a coragem de parar alguém em uma esquina e pedir
para me contar sua história.


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Eu, particularmente, sou uma
ótima contadora de histórias. Tenho um caso para tudo. Certa vez, uma amiga
disse que metade das coisas que eu falava incluía uma “longa história”. Acho
que ela não exagerou. Conto pra qualquer um que se dispor a escutar sobre a
cidade que nasci, a rua perigosa que morava, a escola que estudei, o filme que
eu vi na semana passada, a couve-flor que fiz no almoço. Podem até não ser
 interessantes, mas que gosto de contá-las, ah, eu gosto sim.

Acho que aprendi com a minha mãe.
Ela sempre foi uma profissional no assunto. Ontem mesmo gastou vinte minutos no
telefone falando apenas sobre trabalho e as roupas que estava lavando, em um
ritmo alucinante e cheio de explicações. Mas mais do que casos banais, ela povoou meu imaginário com um mundo desconhecido: o da própria infância e adolescência.
Tenho lembranças de ainda criança ouvir minha mãe contar como era ser criança
em seu próprio tempo, como era viver em uma família cheia de irmãos, como o
mundo era simples e as brincadeiras mais divertidas. Escutei diversas vezes
sobre como ela batia nos meninos da escola, sobre o cachorro chamado Piloto que
cuidava dos pequenos donos, sobre a bondade e quase loucura de um avô que eu
nunca conheci. Sempre que entro na casa de minha avó tento situar qual era o
muro que minha mãe pulava, onde ficava a balança que ela caiu e coisas do tipo.

Gosto muito mais das pessoas que contam
suas histórias. Acho que nunca falei para meu namorado, mas ele é um dos melhores
contadores de histórias que já conheci, apesar de repetir muitas vezes os casos. Tenho um amigo
que parece ter engolido uns livros de aventura e saído os arrotando por aí. Livros,
na verdade, só me interessam pelo roteiro: não sou daquelas que morrem de
amores por linguagem rebuscada e construção textual. Eu quero é a história!
Acho que por isso acabo lendo títulos literariamente questionáveis às vezes. 
O fato é que histórias são muito
mais do que casos, lembranças e palavras unidas. São um pedaço de quem as
conta. Admiro quem abre a boca e deixa sair um pouco de si, doando um relato da
própria vida. Todo mundo tem uma história pra contar, desde que tenha vivido. E
a melhor forma de saber quem uma pessoa é, é ouvir o que ela conta sobre si
mesma, sobre sua experiência e relação com o mundo. 

Nem sempre a gente tem só coisa
boa pra contar. Às vezes, entretanto, quando contamos algo triste ou muito
difícil de ser realizado, sentimos alívio, alegria por ter conseguido superar a
situação. Costumamos rir de nós mesmos e aí está a maravilha da coisa. Quero
ter sempre muitas, muitas histórias pra contar. E quero rir bastante no fim,
gargalhar.