Meditação no Presépio
Autor: Mariana Martins | Publicado: 2009-09-02T17:56:00-07:00

             Cecília Meireles                         Quando São Francisco de Assis inventou o primeiro presépio, e falou das coisas do céu             numa gruta, dizem que, ao ajoelhar-se, desceu-lhe aos braços estendidos um Menino todo de             luz. O Santo Poeta colocara ali apenas umas poucas imagens: as da Sagrada Família, a do             irmão jumento e a do irmão boi. O áspero cenário de pedra tinha a nudez franca da             pobreza, a rispidez dos desertos do mundo, o recorte bravio dos lugares de sofrimento.             Aí, o Menino de luz pode descer, porque ele vinha para ensinar caminhos difíceis, e             restituir às coisas naturais da terra o sentido da sua presença na ordem universal.                       O amor humano é um perigoso jogo. Por amor, os homens foram construindo presépios ao             longo do mundo, e já não lhes bastava a pedra desguarnecida: queriam recobri-la do             ornamento da sua devoção. Trouxeram folhagens e flores, dispuseram frutos e pássaros,             desceram o céu, num pálio de seda azul, colheram as estrelas, dos ramos que se alongam             na noite. Caçaram a lua, no meio da sua viagem, e pescaram o sol, redondo peixe de             nadadeiras flamejantes.                       Não lhes bastaram, porém, ainda, esse convite e essa conquista, no reino dos adornos da             natureza. Convocaram os habitantes do mundo para uma adoração geral. Trouxeram os             pastores, que deviam ser os vizinhos mais próximos da feliz manjedoura; trouxeram os             lavradores e os artífices, de acordo com as imaginárias relações da família do             recém-nascido.                       Mas era preciso não esquecer os Profetas, anunciadores do acontecimento, e das ruas da             Bíblia os fizeram descer com suas barbas, seus cajados, suas visões e ainda cheios de             voz.                       Os Reis vieram por si, de olhos postos na Estrela; e como os Reis traziam os camelos; e os             pastores, carneiros, também os Profetas arrastaram leões, e cabras sem defeito — e             depois, em muita confusão, toda besta que remói, umas de unha fendida, outras não; e             até os animais que caminham sobre o peito e os que têm muitos pés e ainda assim se             arrastam pelo chão.                       E, puxados uns pelos outros, vieram o cavalo e a mula, o cão e o elefante, o macaco, a             hiena, o chacal e o leopardo, e o imundo crocodilo, com a cordilheira dos seus dentes, e a             lagosta abominável, sem escama nem barbatana.                       Foi talvez a lagosta que açulou os apetites, e os nobres italianos, com aquela pompa que             o Renascimento lhes incutiu, trouxeram para os presépios a escamosa alcachofra e o             labiado repolho, e cachos de uvas e salsichas, e o queijo e a rosca e o vinho — tudo             que o amor ama e, por amor, quer repartir.                       E os Profetas trouxeram as Sibilas, e as Sibilas as Cassandras e as Medéias e as Circes,             e quem sabe até onde o humano mar se iria aproximando de onda em onda, nessa             aglomeração sucessiva para adorar o Menino e ornamentar o Presépio. Homero traria seus             argonautas; o rei Artur, seus paladinos; Marco Polo, seus mercadores, Gengis-Khan seus             guerreiros — e o negro, o chim, o índio emplumado e o friorento esquimó se             acomodariam todos sem dificuldade no recinto mágico presidido por um pobre Menino             celestial.                       E tão bem se sentiriam que, sem desejo de regresso, iriam buscar suas casas e suas             montanhas, seus rios e seus moinhos, seus arados e seus fornos, suas embarcações e suas             tendas, e ali se poriam a trabalhar, ao som de doces cânticos ali mesmo inventados, e ali             bailariam, com gaitas e sanfonas, adufes e harpas, ocarinas e violas e tudo quanto, com             metal, corda ou sopro, é capaz de produzir um som de feitura harmoniosa, comparável ao             gorjeio das aves, ao suspiro das águas, ao adejar do vento e à voz humana quando quer             ser mais que linguagem.                       E o sol e a lua e as estrelas ainda pareceram apagados, para tão ambiciosa festa, e as             mulheres e as moças puseram-se a dançar com círios acesos nas mãos, e tudo foi             recamado de ouro em pó, e cada qual começou a escolher trajos mais cintilantes, de             cetins mais lustrosos, com lavores mais ricos, e do mar e da terra se desentranharam todas             as coisas que brilham e deslumbram, e não houve príncipe nem sacerdote nem mercador nem             escravo que não gastasse os olhos e as pontas dos dedos, cosendo em seus estofos as gemas             que os tornassem mais resplandecentes.                       E nesse esplendor de fitas e rendas, de colares e anéis, com os animais de chifres             dourados, de testa empenachada, de manto lavrado e guarnições de fina cinzelura, até se             recordou que o Menino não podia estar ali despido como simples deus humanado — e             teceram-lhe camisinhas e envolveram-no em brancas sedas, e para a tímida Virgem e o             submisso carpinteiro trouxeram finas roupagens esmaltadas de cintos e fivelas, com barras             de arabescos e densas pregas faustosas.                       E as belas canções subiam como, nas hastes gladioladas, abrem os lírios verticalmente,             de salto em salto.                       E houve assim uma existência de amor, e alguém pensaria estar o mundo apaziguado, e a             família terrena compreendida e satisfeita, trabalhando e cantando, bailando e dormindo             tendo em redor de si a parede rústica do Presépio.                       Mas, na verdade, a parede do Presépio deixara de existir. O que havia eram muitas             paredes, de palácios e de mosteiros, de chácaras e de cozinhas de quartéis e de             fábricas, de lojas e de manicômios.                       Porque essa humanidade se arruinou e adoeceu; esqueceu-se que a oferenda não lhe             pertencia, e estendeu a mão para a alcachofra e para a lagosta, para o cavalo do             guerreiro e a coroa do suserano, e o que tocava cítara quis brandir espada, e o que             varria o estábulo apoderou-se da cítara.                       De modo que se chegou a ver o legionário romano, de agulha e dedal, bordando flores sobre             cetim, e as dríades empunhando lanças, e os javalis sentados em cadeiras de ouro,             abanados por leques de plumas.                       Ninguém mais podia amar a sua oferta, mas a do seu vizinho; e já não amava com amor de             dar, mas com amor de possuir. E não houve mais quem se despojasse, mas só quem             apreendesse.                       Notou-se que o sol e a lua e as estrelas não tinham mais sua substância própria: eram             de ouro e de gemas, eram pintados e incrustados; não se moviam nem aqueciam mais.                       Notou-se que os cantores tinham ficado melancólicos e a dança não se levantava em asas             tênues: arrastava caudas fúnebres, patas desconfiadas, pontas de espadas surdas.                       E aquilo que foi um Presépio era um mundo de contradições, sem equilíbrio nem sentido.             Os Profetas eram            alucinados — e as Sibilas, dementes; os Reis, uns conquistadores mesquinhos; os             guerreiros, uns assassinos convictos.                       Nuvens de seda e pó de danças toldaram a íntima, pequena cena de um nascimento             sobrenatural. Tudo tinha ficado mais importante que o Menino chegado para ensinar o amor.             Tudo tinha formado sucessivos planos, anteriores uns aos outros, sobrepostos uns aos             outros, escondendo-se uns aos outros, num amontoado de riqueza, ambição, prepotência,             vaidade, cobiça, rapina, mentira, traição e ódio.                       E tudo isso foi desabando por si mesmo, porque estava armado sem fundamento; e viram-se os             Profetas fugitivos, arrastando os animais santificados e os imundos; e as Sibilas             recolhiam seus oráculos perdidos, e as Medéias e as Circes enrolaram seus velhos             feitiços; e os que tinham vindo por engano choraram pelas palavras que tinham entendido;             e os que tinham vindo por verdadeiro amor deixaram pender a cabeça, e foram empurrados na             onda devastadora, porque o amor é distraído e desatento de si, sem agressão nem defesa,             e fica sempre esmagado, no torvelinho dos atropelos.                       Mas quando tudo ruir completamente, — porque sempre chegam novos forasteiros ao             Presépio, e cada um se diz o único verídico, o mais sincero e o mais poderoso, o mais             rico e o mais fiel — quando tudo ruir completamente, o Menino continuará na sua             gruta, com a sua família humilde, o irmão boi e o irmão jumento, para recomeçarem a             vida, na simplicidade humana das coisas naturais e universais.                       E se outro São Francisco se ajoelhar na gruta rústica, o Menino virá todo em luz aos             seus braços, porque só o Santo Poeta entendia dessa irmandade geral do céu e da terra,             e da graça de todos os despojamentos, e da alegria de não precisar ter, pela             contemplação de todos os enganos, e da leveza da vida em expressão absoluta.             (Rio de Janeiro, revista             “Rio”, Dezembro de 1946)                                      Texto extraído do livro “Cecília Meireles - Obra em Prosa - Vol. 1”, Ed.             Nova Fronteira - Rio de Janeiro, 1998, pág. 192.