“QUANTO MAIS REAL VOCÊ FICA, MAIS IRREAL TUDO SE TORNA!”
Autor: ZÜRCK | Publicado: 2012-01-27T19:24:00-08:00

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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;“Gostas dos elefantes
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;muito mais do que de mim
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;eles são tão pacientes
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;com seus dentes de marfim.” &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;W. Franco&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; , eu havia trabalhado com ele num bar sofisticado ali na Lapa. Tínhamos quase a mesma idade (talvez eu fosse mais velho) e partilhávamos o mesmo gosto pelas artes, eu a pintura ele a música. Eu lavando pratos ele tocando piano. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Abre parênteses.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Foi ele, aliás, quem me falou pela primeira vez em Busnois, Antoine Busnois; a música profana; os goliards ou clerici vagante; os jograis; os trovadores; Carmina Burana, não a do Carl Orff, a outra, a do século XII... Enfim, esse troço todo que ele amava, além da bebida, da comida e das mulheres, é claro. Embora estas últimas não quisessem nem vê-lo passar perto, e a mim tampouco.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Fecha parênteses.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas foi só por uns três meses. Ninguém, que se julgue normal, agüenta, mais do que isso, um chefe de permanente mau-humor, suando e te xingando o tempo todo ( ainda que fosse você o responsável pelo calor infernal que fazia naquela cozinha )&nbsp; e&nbsp; pilhas de pratos com toda a nojenta espécie de restos de comida, xícaras com resto de café (e pontas de cigarros mergulhados nele e etc. ) te esperando sobre a pia. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Encontrei-o, por acaso, na rua. Estava eufórico, naquela noite estaria disputando a final, onde quatro mil pratas estavam em jogo, em um festival de música erudita, que era, na verdade, a formação dele. Tocava em bares e boates porque, como eu, tentava sobreviver honestamente. Nem perguntei qual era o estilo de composição que ele apresentaria, nem nada. Minha situação não me permitia declinar do convite, peguei a credencial, balbuciei um elogio, algo como: &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Que maravilha. Parabéns!” E agradeci. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; À noite passei a mão no meu velho e surrado blazer (ocre) argentino legítimo, lã de carneiro, com couro nos cotovelos e na gola&nbsp; - que havia comprado por uma bagatela em um brechó - , muito bem cortado, mas cheirando a mofo. O quarto em que vivia era muito úmido e as roupas ficavam com aquele cheiro horroroso.&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Ah, que se foda...” Foi o que de imediato eu pensei. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “... nenhuma senhoura burguesa, daquelas que freqüentam esse tipo de espetáculo, vai ficar me cheirando, porra!” &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Pelo menos era o que eu acreditava. Dezoito e trinta, meti meu blazer e me mandei para lá, a pé, minha grana não dava para o ônibus. Táxi nem pensar...&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Esses troços têm sempre coquetel e eu poderia descolar (uma gíria da época) umas bebidas e comida de graça. Estava desempregado novamente e apenas com o suficiente para um café e não comia desde aquela manhã. Nem tomei banho, pra não ter que pagar mais pela água quente, na pensão onde morava a senhoria cobrava à parte os banhos quentes, chuveiro elétrico. Era uma velha sovina a Lady Sumítica (era assim que a tratava, ela, como ignorava o segundo vocábulo e a expressão trazia um Lady antes, pensava ser um elogio e até sorria um pouco, aquele sorriso breve próprio dos avarentos, claro) mas tinha razão, a luz da Light andava muito cara naquela época. Mas com o paletó cheirando daquele jeito também não adiantaria muito. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; No horário meti o blazer, molhei e penteei meus cabelos. Cabelos negros, ondulados e fartos, como os meus, molhados e penteados para trás, sempre causam boa impressão nesses ambientes. Fui andando pensando em nada, em nada não, talvez pensasse numa fruta que eu havia comido quando criança: abiu ou abio, sei lá. Fruto do abieiro? Nunca mais vira e isso já fazia mais de quinze anos. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Em quarenta minutos estava no saguão do Teatro. Dito e feito, todos os Monsieur Joseph Prudhomme da cidade pareciam estar ali. Só aquela velha burguesia decadente, que provavelmente não cheirava melhor do que o meu blazer, mas empolada, com suas unhas polidas e seu permanente ar blasé, sua artificialidade, tentando manter as aparências por trás daquelas máscaras, daquelas personas. Decadence avec elegance, aquilo me dava engulhos. No meio do saguão do teatro, uma cinqüentona com um enorme decote que só tapava o bico dos peitos, também enormes, sem sutiã. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Porra! Isso lá é roupa que se vista para um evento destes?”&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Feia que doía, de meter... (outra gíria da época), mas quem iria olhar pra cara dela? Fiquei por ali circulando tentando parecer o mais digno possível.&nbsp;&nbsp;&nbsp; Peguei um catálogo e fui ler num canto. (“Porra...!”) Só titulo legal, espiritual e instigante. Imediatamente inventei um jogo que consistia em tentar adivinhar como seria o andamento e qual o instrumento principal utilizado, posso adiantar que acertei a maioria. Esse passaria a ser meu teste para saber se o título estava colocado corretamente, pelo menos na minha concepção. Música é coisa muito importante, seja ela qual for. Todo o músico, bom ou mau, não importa, é uma espécie de xamã, um preceptor, possuidor do poder mágico de subjugar as incertezas de tudo quanto existe, que agindo como um Deus ( no princípio o caos, depois a criação, você deve lembrar ) vai instilando no universo normas ordenadoras com seu instrumento, objeto mágico, objeto com poderes sobrenaturais, um talismã, por que traz o recôndito estigma invisível dos símbolos sacrificiais, ou nunca ouviu dizer cordas de tripa, tambores de pele, flauta de osso? E sempre é preciso um sacrifício para que se construa um instrumento, é preciso que um desgraçado (animal ou homem) qualquer morra, para que se construa com um dos seus ossos longos uma flauta, não?&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A burguesada decadente chegando e a mulher com os peitos de fora lá no meio. Ela estava acompanhada de um babaca, provavelmente bissexual, ou alguma outra espécie de veado. Um cara pra circular com uma mulher vestida igual a uma puta daquele jeito, ou é veado ou bissexual, não está nem ligando. Mas ninguém olhava pra mulher, muito feia, sorte dele. Fosse um pouquinho só mais bonita, ele, provavelmente, seria corno também. Tocou o primeiro sinal fui procurar o meu lugar, não gostei tinha um garotão babaca, sacudindo as pernas o tempo todo, bem do meu lado, mas enfim. Duas velhinhas de cabelo pintado de azul sentaram imediatamente a minha frente, o perfume, de violeta, que elas, ou uma delas, não sei ao certo, usava derramou-se pelo ambiente. Sorte minha ninguém ia sentir o cheiro do mofo do meu blazer. Mas o chato é que aquele cheiro adocicado e nauseante ia ser a inevitável trilha olfativa de todo o espetáculo e eu enjôo com cheiro de perfume de flores. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Terceiro sinal. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Começou o espetáculo. A primeira música “sublime”, a segunda “fantástica”, a terceira “notável”, um velhinho gordo, barba por fazer, camisa surrada e com a gola encardida, mas verdadeiramente empolgado com o que ouvia, ficava lá na frente gritando sua opinião, e a meu ver, sempre acertada, mas aquilo era chato pra caramba. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Já estava me esquecendo da merda da vida lá fora. Deixei-me levar por essa sensação. O cheiro de violeta e os solos de viola, violino, clarone... O som é um fenômeno físico. A música e sua estrutura material oculta, um objeto, objeto subjetivo, é claro, por que impalpável, invisível, mas ainda assim um objeto. Não pode ser tocado, mas está lá, fora e dentro, corpo e alma. Por isso se presta muito bem as propriedades do espírito ( propriedades demoníacas ou divinas, quero dizer) de exorcismos e encantamentos. Daí o aspecto apaixonante, envolvente, arrebatador, aterrorizador, mediador ( quem canta está mais próximo de Deus ) ou profilático ( quem canta seus males espanta ). Ouvir música é experimentar o sagrado, experimentar enfim a gênese da vida e também da morte. Me ocorreu a poesia que um cara que conheci lá no MAM, na aldeia do MAM, quero dizer, vivia recitando na tentativa de vender aqueles livrinhos que ele mesmo fazia em mimeógrafo:As cestas do açafrão e seu ocre, (o ocre das reminiscências);os eventos religiosos (minerais e metálicos); a eletricidade estática das orações; o carnaval.
O piano nas saletas penetrando as crianças nuas, nuas em forma de som; a dança. 
O fio do desejo queimando os pés dos meninos acrobatas, ágeis e ilógicos; aquelas vozes em uníssono(esculturas de luz, eloqüentes)e ondas e fulguraçõestingindo de preto o uniforme do jóquei, e ao branco oferecendo a fatalidade, 
não podem ser apenas porque somos sábios. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; ... acho que o título era “da existência das cores” ou um troço parecido com isso. Gostava especialmente da parte “O piano nas saletas / penetrando as crianças nuas, nuas / em forma de som”, pra mim música era isso mesmo. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; No intervalo estava inebriado, não sei se pela música, se pelo perfume de violeta ou se pela combinação das duas coisas. Fui ao banheiro, dei uma mijada e voltei para o meu lugar. Fiquei lendo o Almoço nu do Burroughs, enquanto aguardava a segunda parte do programa. Uma realidade completamente diferente daquela, mas muito semelhante no seu delírio. Li umas dez páginas e o espetáculo se reiniciou. Detesto essa babaquice de música atonal, dodecafonica e o caralho. Porra, simplesmente não se consegue ouvir, muito chata. Nossa cultura é tonal - dou-lhes apenas um Pixinguinha -&nbsp; me enche o saco... Ainda bem que eram poucas, mas aquela merda mexe com a gente, podes crer (mais uma gíria da época). &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Já estava acreditando no adágio popular: a música nos aproxima de Deus, eu não acreditava em Deus, mas aquilo estava me fazendo, quase, acreditar. Já aplaudia freneticamente cada apresentação, completamente tomado por essa arte magnífica. O que leva um menino saudável a abdicar de sua infância e juventude e dedicar-se a extenuante tarefa de aprender a tocar um instrumento, senão Deus. Não me ocorre outra explicação. Deus ao “piano nas saletas / penetrando as crianças nuas, nuas / em forma de som”&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Chegou à vez do cara que trabalhara comigo no bar. Era uma música religiosa. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Porra que coragem: num mundo filho - da - puta destes e o cara vêm exibir um moteto com um coral de umas vinte vozes.” Já começava a gostar daquilo. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Simplesmente maravilhoso. Era uma passagem de Salmos 37; 3 - 6, muito edificantes. Aliás, a música por si só já é uma coisa muito edificante, agora, associada à poesia bíblica... Tinha de cumprimentá-lo por aquilo, aqueles dez minutos me haviam levado ao céu, a um paraíso no qual eu absolutamente não acreditava.&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Terminado o espetáculo, estava eu de volta ao cheiro de mofo do paletó, com uma fome danada e apenas uns trocados para um café no bolso, ou seja, de volta a minha cruel realidade. Mas havia um coquetel lá, nos aguardando à saída, com vinho tinto e branco e uns canapés, pastinhas, carpaccios e essa merda toda de comida de coquetel. Os garçons passavam apreensivos e apressados&nbsp; - alguns com o semblante (amarelo de cádmio, perceberia com facilidade Bispo do Rosário) aborrecido mesmo -&nbsp; e com as bandejas erguidas. Inútil, eram atacados lá no meio do pessoal e só saiam de lá com a bandeja vazia. Vi logo que a estratégia era seguir o garçom e, prevendo o caminho que ele ia tomar, cercá-lo mais adiante. Fui até o bar, peguei uma taça e pedi ao barman que a enchesse de vinho tinto, agradeci e saí no encalço do garçom com a bandeja. Não consegui, quando cheguei lá já haviam comido tudo. E estava de taça vazia. Voltei ao barman, enchi a taça novamente. Deu-se a mesma situação, não sei quantas vezes. Quando consegui comer alguma coisa já tinha bebido mais de uma garrafa e meia do tinto, eu acho. Na próxima volta ao bar, o vinho tinto já havia acabado e pedi do branco mesmo, embora eu sempre achasse que vinho branco era próprio para as mulheres, mas podia ser pior: rosé, vinho para veados. Mais uma vez parti ao encalço do garçom, agora estávamos todos mais desinibidos. Ninguém levava a mal os encontrões nem as pisadelas. Numa dessas vi a mulher feia dos peitos à mostra.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Filha - da - puta, sacana!” &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Tava lá se fingindo vestida. E se apresentando daquele jeito e o babaca do bi-sexual, que a acompanhava, com sua taça de vinho branco, agora, conversando animadamente com uns rapazinhos bem ao lado, o que confirmava em parte minha teoria, não uma, mas duas... Ela deveria saber que o cara que estava com ela era veado, como explicar aquele comportamento, o exagero daquele decote? Tinha uma outra cinqüentona muito magra e pálida, podia-se ver a carta hemográfica de suas veias azuis desenhadas por baixo da pele quase transparente, e também muito bem vestida e maquiada, mas com um chapéu ridículo de oncinha, que não tirava os grandes e perturbadores olhos claros de mim. Devia ter percebido o pervertido que eu era&nbsp; - todas as mulheres, umas mais outras menos, tem esse predicado -&nbsp; e os meus pensamentos obscenos, e ficava lá passando de um lado para o outro bebericando seu suco de laranja ou qualquer coisa semelhante, doida para que um cara como eu a obrigasse a chupar seu pau. Estava pensando essas bobagens, enquanto voltava ao bar para constatar que o vinho branco também havia acabado. Fiquei puto.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Bem, agora era hora do meu espetáculo”, pensei. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Resolvi que daria uma lição definitiva naquela vaca com os peitos de fora, já estava com pena do cara que estava com ela, e se tem coisa que eu detesto é sentir pena de alguém. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “... que sacanagem!” &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Fui lá por trás, o movimento das pessoas acobertava minhas intenções. Aproximei-me de mansinho, peguei a borda e puxei-lhe a blusa para baixo, os peitos saltaram como duas tortas de gelatina por cima do decote, um silêncio varreu o saguão do teatro, e olha que se encontravam ali bem uma cem pessoas. Então ela gritou. Um guincho de indignação e desespero e começou a chorar convulsivamente. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Mentirosa, você estava querendo isso desde o princípio!” Falei, já com aquela voz empastada própria dos embriagados. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Vieram os seguranças e uns caras chegaram a me ameaçar, com palavras, é claro. Era tudo gente fina não iam se sujar espancando um merda como eu. O veado do cara que estava com ela, cobriu-a com seu próprio paletó e a abraçou, gritando para que chamasse a polícia, coisa de veado mesmo. Nem ao menos entendeu que eu estava tentando defender sua dignidade de acompanhante, uma espécie de solidariedade entre machos.&nbsp; Aos empurrões me puseram pra fora do teatro. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Pensei no que um dia havia dito um daqueles cabeludos. O quarto à direita, de óculos:&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Quanto mais real você fica, mais irreal tudo se torna!”&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Fui tomar um café expresso com os únicos (e últimos) tostões que tinha. Fiquei um bom tempo ali olhando os mendigos na porta do Café e pensando como música era mesmo uma coisa edificante e com uma sensação boa por dentro que (desse momento em diante) eu chamo de paz de espírito.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; É verdade, também nunca soube qual deles ganhou as quatro mil pratas.