Ela é assim
Autor: Mariana Osanai | Publicado: 2013-10-02T17:05:00-03:00




&nbsp; &nbsp;Testa franzida, cabelo pintado de
preto. Nos pés, geralmente um calçado que eu não aprovo. Entre todas as
variações de roupas, calça jeans é a mais presente. Um perfume forte, doce, bem
diferente dos meus. No corpo, a magreza elegante de sempre. Às vezes com uns
quilinhos a mais, às vezes com uns a menos. O sorriso quase raro, mas o riso é
frequente. Uma risada descontrolada com a mão na boca, geralmente devido a algo
desastroso, por incrível que pareça. E sempre junto com ela a pior e a melhor
coisa que herdei da minha mãe: a sinceridade acentuada. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Se alguém
me perguntar a ideia que tenho de mãe, direi que é algo bem próximo de ser
boba. Durante muito tempo não entendi a dureza dela e fiquei realmente furiosa
quando me proibiu de usar meu primeiro salto. E foi ao meu pai que pedi para
que me ajudasse quando resolvi depilar as pernas escondido. Também foi ele quem
me levou ao salão para tirar a sobrancelha pela primeira vez. Todo um conluio
para enganar aquela “retrógrada” genitora. E funcionava. Depois de feito o
estrago, ela não tinha mais nada o que reclamar, senão ficar de cara amarrada por
algumas horas. E então – do nada – virava para mim e perguntava o que eu queria
comer, como se nada tivesse acontecido. Boba assim. Essa é minha mãe.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Com o
tempo, ela amoleceu. Nada de abraços apertados e beijos intermináveis. A mudança
era interna. Eu percebia que ela estava pronta para ouvir minhas histórias de
amor e ódio, para me advertir certo ou errado, ou simplesmente para dizer “tu
não tens jeito mesmo, Mariana!”. Ela tinha virado uma amiga, a melhor amiga. Porque
dela eu sabia que, ainda que inconsistentes, sairiam os conselhos mais leais e
bondosos que eu poderia desejar. Era ela que se precisasse escolheria ser
infeliz só para ver um sorriso meu de alegria. Era e é ela que me faz entender
que não... Mãe não é tudo igual. Existem mães ruins, mães boas, mães excelentes
e, enfim, a minha. Essa é minha mãe.


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Depois de
tanto escrever textos para o meu pai, já que ele “se importa” mais, resolvi
fazer um para ela. Talvez ela nem dê bola, ela é assim. Mas eu necessito que o
resto do mundo saiba que tipo de pessoa ela é. Eu quero que saibam que aos 26
anos ainda recebo café com torrada na cama, que ela é capaz de usar todas suas
economias para realizar um sonho meu, que se ofende muito mais por mim do
que por ela, que sofre o meu sofrimento e que ri a minha felicidade. Quero que
saibam a pessoa de coração bom que ela é. Que por trás daquele semblante sério,
existe uma mulher forte e sensível ao mesmo tempo. Existe alguém que não chora
quando quer chorar e que não sorri quando quer sorrir. Eu demorei a entender o
jeito dela, e talvez algumas pessoas nunca a entendam. Mas é só olhar no fundo
daquele olho ainda lindo para perceber de uma vez por todas que maravilha de mãe ela
é. Meu telefone toca: Eloá. Dentre tantas palavras verdadeiras, não ouvirei “beijo”
ao final da ligação. Essa é minha mãe. Graças a Deus.&nbsp;