mercearia - parte II - 09/02
Autor: carolina bertelli | Publicado: 2013-04-10T22:08:00-03:00


e cuida da Carol, porque o coração dela tá fibrilado, disse o homem grisalho do aperto de mão estrategicamente forte. durante a audiência, ele ficou tentando puxar a âncora do meu dedo da mão direita. não sai, eu disse. minha chefe logo tratou de mostrar minha tatuagem do pulso. e esse negócio pavoroso que ela fez no braço, doutor, olhe isso, disse ela, horrorizada. o coração dela tá machucado, de tanto fibrilar, enrijeceu, olha lá, coitada, num tom de brincadeira, sorrindo sinceramente. o coração cravado no pulso não é vazio, é cheio de caminhos e curvas que não se encontram. uma bagunça só.&nbsp;

mas é isso mesmo, moço do cabelo grisalho e do sorriso sincero. meu coração tá machucado e amassado. calejado, sabe?&nbsp;

quer que eu te conte uma história? tenho várias, mas posso resumir tudo pro senhor, numa folha só de papel. talvez o senhor não se interesse, mas vou contar mesmo assim:&nbsp;

já me envolvi com muita gente que fez do (meu) coração, tripas. aí tô meio que desacreditada. fico fazendo exercícios de auto-ajuda, essas coisas bem bobas do tipo eu te amo, mas eu me amo mais. é assim que tem que ser, né, doutor? acho que sim. sei lá. tenho o coração fibrilado e cheio de curvas que não se encontram. não sou exatamente uma pessoa apropriada pra responder isso.&nbsp;

só sei que dói.&nbsp;

fisicamente.&nbsp;

dói toda vez que ele fala que a saudade machuca, que se sente mal por estar apaixonado, que se sente mal por não estar comigo e se sente mal porque não deveria gostar tanto de mim. dói toda vez que me sinto um incômodo. porque ninguém quer ser amado inconvenientemente. ou num momento inoportuno. entendo que todo mundo tenha seus problemas, medos, recios e seu próprio tempo pras coisas. mas, pff... eu não sou depósito de dores dos outros. só das minhas. a dos outros, agradeço, mas passo.&nbsp;

já fui chamada de tudo que o senhor possa imaginar. tudo mesmo. de filha da puta a biscate, sem nunca nem ter traído namorado algum nessa vida. se não gosto mais da pessoa a ponto de querer estar com outra, não suporto nem a presença. sou intolerante, sabe, doutor. aprendi a ser a fria e distante com papai. embora ele esconda o lado mais sentimental e sensível do mundo underneath, papai não abraça e não diz que está com saudades. papai emite grunhidos que podem ser entendidos como um obrigado e parabéns se o ouvido estiver (bem) afiado. papai se comunica através de gestos. um pouco primitivo. mas funciona. só um ser evoluído e à flor da pele pra entender os gestos de papai. aliás, o senhor, tem o nome de papai. não tem o jeito, mas tem o nome. e o nome do meu professor também.&nbsp;

Édipo.&nbsp;

não, o nome do meu pai não é Édipo. isso é outra coisa, que é melhor deixar pra lá. esse é meu segredo com o moço do conserto.
retomando: já contei pro senhor que tenho meu próprio mecânico, vidraceiro e carpinteiro? pois é. ele me ajuda em tudo que preciso. é um faz-tudo. só que do coração fibrilado. não esse do pulso, esse aqui que bate vez ou outra dentro do peito. e nós temos muitos segredos, porque eu gosto de ter segredos com quem confio. ao contrário da minha relação com papai, nunca nos comunicamos em silêncio. é aberto. e exposto. um pouco hostil, vez ou outra, chega a incomodar, mas lá eu não posso esconder, nem emitir grunhidos tentando expressar algo. lá, sou eu mesma, de cara lavada e nua. não literalmente, claro. lá, sou o centro das atenções, embora eu repudie com todas as minhas forças isso. tenho que contar meus medos e minhas fraquezas. tudo que eu não conto pras outras pessoas a meu respeito.
e&nbsp;

dói, doutor. dói muito.&nbsp;

fisicamente.&nbsp;

mas não é pra isso que serve o conserto e reforma? pra tirar tudo do lugar, quebrar paredes, canos, inundar o banheiro, deixar o vizinho com enxaqueca e manchas de cimento e pó por onde a gente passa, numa tortura lenta, minuciosamente feita pra saber se realmente queremos mudar alguma coisa? é, né, doutor, mas aí, quando fica pronto, não queremos mais sair do recinto reformado. queremos comer, tomar banho, fazer as necessidades, trabalhar e dormir no mesmo lugar. ficamos devotados àquele ambiente novo, que é exatamente o mesmo que o velho, só que com azulejos novos.&nbsp;

ah, falando em reforma... antes de ir embora, doutor, queria só contar que estou pintando meu apartamento. e teimei que queria eu mesma fazer a tinta. inventar meu próprio tom de rosa. o rosa vlévers. depois de ler um estudo de quase cinquenta páginas sobre cores e pigmentação, descobri que se eu misturar vermelho, verde azul... bom, essa também é outra coisa que é melhor deixar pra lá. o senhor não está interessado em saber de cores, não é mesmo?  gostaria só de agradecê-lo por me ouvir. ainda que eu tenha dito tudo isso só dentro da minha cabeça conturbada enquanto o senhor puxava a âncora do meu dedo direito. foi um alívio ter desabafado.&nbsp;

agora nós também temos um segredo.&nbsp;

só nosso.&nbsp;

obrigada, doutor.&nbsp;



(e desculpe ultrapassar mais do que uma folha, da próxima vez, vou poupar o senhor de uma mini aula de pigmentação de rosa vlévers)