Autor: Gessica M. | Publicado: 2012-12-24T12:02:00-08:00



 Suponha que um anjo bata à sua porta. Não se espante: é final de ano e 
tradicionalmente, como os balões de junho, esta data é propícia ao 
aparecimento de anjos. Para evitar constrangimentos ou diálogos inúteis,
 você está sozinho em casa. Então o anjo bate, depois você larga o que 
estiver fazendo, abre a porta e convida-o para entrar e sentar, como se 
fosse a coisa mais natural do mundo.  Como a coisa mais natural 
do mundo, quando chega visita, também porque faz calor, e ainda ou 
principalmente porque algo em você sempre soube que deve-se ser gentil 
com anjos, você pergunta se ele gostaria de beber alguma coisa. Evite 
fazer isso: afinal, o que um anjo bebe? Café parece inadequado, quente 
demais para chá, difícil imaginar refrigerante ou cerveja, uísque ainda 
mais, suco de frutas talvez? Não ofereça nada, sequer faça qualquer 
comentário sobre o tempo ou aquelas perguntas para forçar intimidades 
tipo então, como vaio Gabriel?  Não, não pergunte nada. Pense 
apenas que, se um anjo bateu exatamente à sua porta nesta época do ano, e
 se tão exato entrou e sentou à sua frente, ninguém melhor do que ele 
saberá, com exatidão, o que fazer. Então espere. Não fique tentando 
descobrir se seria arcanjo, querubim ou serafim, nem se barroco, gótico 
ou medieval. Também tente serenizar a memória que certamente vai 
disparar feito computador, enumerando todas as imagens angélicas 
arquivadas desde a infância, ou até antes. Controle a tentação de 
achá-lo a cara daquele anjo da guarda com as mãos estendidas sobre as 
crianças à beira do abismo; afugente o anjo patético de García Márquez 
caído num galinheiro; esqueça o anjo cego Pygar carregando Barbarela 
pelos céus: um anjo é todos os anjos, sobretudo em dezembro. 
Concentre-seneste, pousado à sua frente.  Suponha que você está 
sentado imóvel e calado à frente de um anjo em sua própria casa, numa 
manhã ou tarde ou noite deste dezembro. Isso dura algum tempo, parado 
feito um fotograma. E atenção: estou certo que só depois que o anjo 
perceber que você parou de corpo e mente, e portanto abriu-se para ele, 
aceitando-o sem ohs!, é que vai começar a falar. Não uma voz de som, 
compreenda, mas uma voz dentro de você mesmo, muito clara, embora de 
certa forma abstrata, porque não-sonora. Com essa voz e nesse momento, o
 anjo vai dizer a você que pode pedir qualquer coisa. Mas qualquer, 
qualquer mesmo?, você pergunta ávido.  Calma, calma: chegamos ao
 ponto. Eu aviso porque sei que, quando o anjo falar, será muito fácil 
sua mente desenfrear-se desgovernada por carros, amores, apartamentos, 
viagens, iates e toda essa espécie de prazeres. Bastardos, bradará o 
anjo. Porque — atenção! — se você for pessoal, haverá em seguida um 
ruflar de asas, um clarão, e o anjo desaparecerá sem atender pedido 
algum, sem deixar nenhum sinal.  É que, a grande revelação eu 
faço agora, os anjos deste dezembro não são pessoais. Concentrado e 
fervoroso, então, peça pelo País, por este onde estamos agora os três. 
Eu, você, o anjo. Que se banhe de luz, peça, e não só isso, peça 
abstrações como justiça, paz, dignidade, honestidade, e peça ainda o 
concreto de estradas, escolas, trabalho, comida. Feche os olhos, enumere
 tudo, com todos os detalhes. Não importa que demore muito, e certamente
 vai demorar: o País tem todos os defeitos do mundo. Mas os anjos, eles 
também têm todo o tempo do mundo.  Agora abra os olhos. Suponha 
que você tenha terminado de ler este texto. Suponha que você não 
acredita em anjos. Suponha que você joga o jornal de lado aborrecido e 
assim nesse movimento de folhas voando, voa também entre elas uma pena 
pelo ar. Branca, leve, inconfundível. Que estranho, você pensa, parece 
de anjo. É neste momento que alguém bate à sua porta.  Pequenas Epifanias   Caio Fernando Abreu