Borba....
Autor: _Rogi_ | Publicado: 2009-10-21T15:03:00-02:00

Borba   Cansado da rotina. Das mesmisses cotidianas, e acima de qualquer coisa da ociosidade que as novas tecnologias geraram a sua vida. Ptolomeu Borba, jornalista fracassado e sem família, no alto de seus 20 anos de profissão, ou de inferno pessoal como ele mesmo gostava de descrever, decidiu ir embora.  Conhecido por todos, bom não por todos, afinal popularidade não era seu forte, Borba como era chamado pelos amigos do Poker de domingo, estava decidido.   Computadores, cartões de crédito, televisão, INTERNET, e aqueles aparelhinhos pequenos, os tais mp3 players, céus, nem vamos falar deles. O fato era que, a modernidade lhe incomodava.  E naquele Domingo, tido como único dia satisfatório da semana. Enquanto o breve silêncio que precedia a distribuição das cartas se instalava. Borba deu um forte soco na mesa: “Chega dessa maluquice.” Bradou ele, com dedo em riste, em seu lugar cativo na ponta da mesa, levantou-se, e olhando todos seus velhos amigos nos olhos disparou: “Vou-me embora, chega dessa vida”.   Levantou, e saiu. Deixou casaco na cadeira, e a caneca de cerveja pela metade. Os amigos nada disseram. Afinal, Borba era apegado a extremismos súbitos. Certa vez, quando a garçonete novata esqueceu-se de lhe trazer as rodelinhas de cebola que SEMPRE acompanhavam o chope, Borba levantou indignado, e aos berrou prometeu NUNCA mais pisar naquele clube. Só voltou por insistência dos amigos, bom, e também porque a tal novata, depois do chilique de Borba nunca mais foi vista nas dependências do clube, contam os burburinhos diagonais, que a moça nem pra casa voltou. SUMIU.  Mas dessa vez, quem tinha sumido era Borba. Foi dada sua falta apenas na semana seguinte, quanto pontualmente as dez da manhã de domingo, ele NÃO chegou ao clube. Pânico, histeria, desespero. Foram em suma o que se viu naquele 10 de outubro, nas sempre animadas domingueiras do clube. Onde estaria Borba? Foram até sua casa, e na porta, estava o bilhete:  “Cansei dessa vida. Fui embora. Estou indo para o Céu”   Meu Deus!!! Teria Borba tirado a própria vida? Inconsolados, os amigos foram embora. Aquele foi um domingo triste no Clube do Barata. Simão, contador e amigo de Borba, era o mais transtornado, naquele dia fatídico ele nem cantou Tordilho Negro como sempre fazia. O que não só ele pensava mas sim todos que por ali estavam. Era PORQUE tal coisa teria acontecido com Borba.  O que não sabiam, era que Borba havia mesmo ido embora, mas não deste mundo, e sim, apenas da cidade. A quase 200km dali, estava ele. Na distante Praia do Céu, recluso do mundo, como ele queria. Era uma cabana, herdada de um tio distante, sem luz elétrica e encardida de mofo. Para Borba era o lugar perfeito. O banheiro ficava lá fora. Não tinha TV e nem traço de vizinhos chatos. Era ele, e apenas ele, em meio a nada.  E por lá ficou, dedicou-se a escrever suas memórias e a pensar na vida. Em um ato de rebeldia, não escrevia mais com canetas esferográficas. Havia encontrado um velho tinteiro. Sentia-se satisfeito. Estava como queria.Retornou a viver como seus ancestrais, pescava e comia. Não precisava nada além disso. Em uma manhã, quando caminhava a beira-mar, pensando no que todos ao redor do mundo estavam perdendo. Ele viu o que parecia ser uma mulher. Não deitada na areia, mas sim espatifada a beira-mar, como se o mar a tivesse trazido. Estava desacordada, toda molhada e suja de areia. De diferente via-se apenas uma tatuagem no tornozelo. Borba era extremista, mas não a ponto de ser desumano e fingir que nada tinha visto. Sem contar que de feia, ela não tinha muita coisa. E apesar de estar a milanesa na areia, era uma bela mulher.  Recolheu a tal senhorita. E a levou para casa.   O que aconteceu a seguir todos já suspeitam. Eles se apaixonaram, protagonizaram cenas tórridas de luxúria, e coisas impróprias para menores de idade. Borba estava feliz, satisfeito. Mas algo começou a lhe incomodar por dentro.O relacionamento durou algum tempo. Até que por fim, a moça sumiu. Desapareceu sem deixar pistas. Deixando Borba novamente sozinho.  Borba nunca se viu tão triste. E ao se jogar naquela poltrona encardida e fedorenta chegou a conclusão de que deveria voltar. O lugar que lembrava o amor desaparecido, já não era mais satisfatório. Decidiu ir embora. Lembrou das coisas que sentia falta. Da cerveja, dos seus velhos amigos, de ver seu time jogar.  Borba voltou. Não sabia porque, mas estava feliz. Satisfeito consigo mesmo. No Domingo, quando surgiu pontualmente as dez horas da manhã na porta do clube, foi um alvoroço, tal qual não se via desde que  lendário Timóteo ganhou na Quina. Todos o abraçaram. Simão cantou Tordilho Negro como nunca. As rodelinhas de cebola nunca estiveram tão saborosas e chope tão gelado, aquele foi um dia feliz no Clube do Barata, gargalhadas, dancinhas malucas, naquele dia aconteceu de tudo.  Alguns repararam que ele estava diferente. Nostálgico, até declamou a poesia da Saudade, a qual ele afirma ser de sua autoria. Uma breve saudade, seria compreensiva, mas era de mais, Borba agia como se estivesse ficado por meses fora e agora retornava. Simão percebeu, pensou em contar ao amigo que ele ficou apenas duas semanas fora, mas se conteve, estava acostumado as maluquices de Borba, e não queria estragar a festa, afinal, naquele dia o chope foi cortesia da casa, Borba estava de volta, isso bastava.  E foi novamente, no silencio que antecedia a distribuição de cartas, que relutante Ptolomeu Borba, pensou consigo mesmo: “Aonde eu estava com a cabeça, quando resolvi me meter naquele fim de mundo?!.” No fundo ele sabia, que só queria mesmo mudar a rotina, fugir dos padrões. Mas a nova rodada tinha começado, e ele tinha vindo com um par de reis, o jogo prometia. Resolveu não pensar mais nisso. Deu um gole no chope, e ali permaneceu em silêncio.  (Por Roger Busetti Torres 21 de outubro de 2009)