A Humildade de um Lutador
Autor: Lady Lie | Publicado: 2014-07-24T20:45:00-07:00


Ontem me perguntaram como eu era na infância. Eu não fui
nada que prestasse, claro.



Bom, eu morei muitos anos na casa da minha tia, um puteiro
em Cambridge. Isso não é novidade. Mas talvez valha a pena contar a quem ainda
lê o blog sobre algumas das vezes que eu me fodi muito.



Eu devia ter uns seis anos de idade, um guri magrelo com o
nariz grande. Como disse o grande Mr V, “bullying não tinha nome onde eu morava;
era a mesma coisa que respirar, de tão natural.”. Hoje em dia as pessoas são
frescas pra caralho e não conseguem lidar com a crítica e pessoas apontando
seus defeitos. Na verdade, as pessoas não suportam mais os seus defeitos, já
que cresce cercado na porra de uma bola de vidro como o príncipe/princesinha dos
pais.



Isso, fodam com seus filhos mesmo, filhos da puta.



Me chamavam de tudo. De cafetão, prostituta, me perguntavam
se eu comia as minhas primas – já que maior parte delas não eram primas de
verdade e eu era cercado delas – se eu era comido pelos meus primos – haviam homens
que trabalhavam com a minha tia também, e eram muito legais comigo. Aprendi muito
com eles. E mais uma porrada de coisas. Me fodiam por eu ser loiro, por eu ter
ou não ter dinheiro pra comprar o lanche na cantina, por eu fazer ou não o
dever de casa. Mas as coisas pioram quando tu tem sete ou oito. No meu caso, eu
ainda tinha seis. 





A agressão física foi foda no começo. Doeu pra caralho e eu
só pensava em um jeito de retornar essa dor pra quem tinha me ferido. Me batiam
todo dia, na verdade. Muito. O foda era que eu não sabia nem me defender, então
só apanhava. Um dia, um dos clientes de uma das minhas primas me viu estourado
no chão.



“man, o que aconteceu?”

“uns caras me pegaram na rua. Nada de mais.”. Não era mesmo,
era só um olho inchado e uns cortes na boca. Ah, claro, fora o nariz quebrado
que eu não tinha contado pra ninguém.

“tu não sabe te defender?”

“não.”

“vem.”



Ele me levou pra academia dele, me ensinou algumas coisas,
como não apanhar tanto e como revidar um soco. Na verdade, como dar um soco
decente. Em pouco tempo eu aprendi a bater, isso era suficiente, na época. Logo
eles pararam de me encher o saco, depois de eu quebrar o braço do garoto que me
quebrou o nariz.



“estamos quites.”. bom, a gente não tava quite. Eu já havia
perdido há muito tempo.



Depois de alguns anos, eu continuei procurando academias que
me ensinassem alguma coisa. Uma delas, bem longe de casa, tinha uma mestre
muito gostosa. Ela não queria me treinar porque eu era um pirralho filho da puta.
Mas ela sabia que eu ia dar trabalho e que seria incorrigível. Meio incorrigível.

Insultei a sensei como pude. Mesmo. Desde dizer que ela não
sabia o que fazia até insinuar que ela não queria ficar perto de mim porque
queria que eu a comesse. Deve ter sido difícil aguentar isso de um pirralho de
doze anos.





Quando ela viu que eu não ia dar paz, resolveu me treinar. A
primeira coisa a fazer era baixar o meu ego inflado pelas meia dúzias de socos
fracos que eu dei em gente menor que eu. Eu era um filho da puta. Pra ela deve
ter sido fácil soltar o braço esquerdo nas minhas costas e me deixar sem ar por
trinta segundos. Também deve ter sido fácil me apagar por meia hora, deslocar
meus ombros e luxar meu joelho. Digo que deve ter sido fácil porque depois dos
trinta segundos sem ar, eu não me lembro de muita coisa. Só da dor. Da dor eu
lembro muito bem. Muito bem.



Ela me disse então pra ir pra casa e cuidar dos machucados –
que ela tinha feito – e depois procurar ela de volta. Pelo tempo que eu
demorei, talvez ela tivesse esperança que eu não aparecesse de novo, mas numa
tarde nublada eu me enfiei na academia dela e não saí até ela me atender.



“você precisa aprender a apanhar.”. 

Porra, eu fiz isso a vida toda!

“não assim. Apanhar sem doer o quanto tu sente de dor.”.



No começo não entendi merda nenhuma, mas depois, é como se
tu vestisse uma armadura por debaixo da pele. O treinamento é foda e dói pra
caralho, mas depois, a dor diminui. É claro que os filhos da puta iam tentar
quebrar meu braço como eu havia quebrado um deles, mas já não era tão fácil
assim. Meu trabalho era amortecer os ataques de todos eles, ao mesmo tempo, e
depois, deixar eles irem embora. Isso se chama ‘humildade’. Coisa que hoje,
depois de aprender, uso pouco. Muito pouco. Mas eu fiz, na época. Ser o saco de
pancadas de todo mundo começou a ter uma conotação até que divertida. Eu conhecia
todos os golpes e como eles me atacavam, por onde e quando, e isso me permitia
não ser pego de guarda baixa em momento algum. O que me salva a vida até hoje.



Depois de um tempo, a sensei me mandou embora. Eu já tinha
meus dezesseis e precisava dar um rumo na vida. A garota que eu saía na época
era russa e decidiu voltar pra casa. Eu quase preferi ficar com a sensei.

O pai dela tinha fama de castrar os namorados das filhas, e
pra ficar na casa dele, eu fui obrigado a brincar de boneca com a filha mais
nova dele. Isso significou bancar o viado por cinco meses. E sabe por que isso
veio a calhar nessa conversa toda?



Porque a disciplina que eu ganhei com a sensei me permitiu
ser espancado verbalmente todos os dias, durante cinco meses, sem reagir. Isso me
tornou mais forte.



Tão forte que hoje, na minha atual profissão, sou
diariamente chamado de vagabundo, ladrão, filho da puta, bandido, vendido, pau
mandado, assassino, podre, escória da terra, diabo, gigolô, cafetão, viado, e o
que mais as pessoas lembrarem no momento.



E ignorar. Fodam-se eles.



Tudo funciona de uma maneira circular. Vai e volta a vida
toda. Quanto mais cedo tocar o foda-se, mais rápido passa.




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