Grande demais para o círculo.
Autor: aisling  | Publicado: 2011-04-21T19:46:00-03:00


Escritores. O que são eles? Me parecem além de inteligentes, tão doentios, trancados em seus prórprios sentimentos, pensamentos e memórias. Sentados em frente a uma escrivaninha defronte à janela, debruçados sobre uma persperctiva própria, iluminada por uma luz amarelada filtrada em retalhos&nbsp;pelas cortinas. Parecem tão alheios a humanidade e a tudo que dela vem, que tão bem conseguem descrevê-la. Parecem lunáticos andando sem rumo em uma via-láctea imaginária, inexistente. Oh, não, perdão: é claro que existe! Para eles, ou para cada um, uma vez que há aqueles autores que não entendem outros, o que significa é claro, que não enxergam a via-láctea do próximo, e quem sabe, nem ao menos uma estrela que seja. Ah, pobrezinhos! Miúdos sujeitos vagando por praças, em busca de uma Diana que registre o espectro de sua alma. Há também aqueles que se assemelham a árvores raquíticas no inverno; acumulam-se gotículas de orvalho e flocos de neve em seus galhos, enquanto estes se estendem retorcidos contra uma paisagem cinza-azulada. Tão gelados, diretos, puros, em essência. Tão... nus. E crus. Há ainda aqueles que se assemelham à primavera que vemos estampadas em vestidos dos anos 80. Florais coloridos, tão retrô contra um fundo preto ou branco. Tantas cores quentes, convidativas, românticas, singelas...transbordam emoção. Ansiedade, meiguice, saudade...- Você não vai sair? - Acordo. Olho pela janela, com as cortinas a bater em meu rosto. O sol está laranja. Devem ser quase seis da tarde.- Não. - Respondo sem me virar para a pessoa parada a porta de meu quarto, aborrecida por ter interrompido meu sonho.&nbsp;- Mas o...&nbsp;- Eu sei, eu sei. Diga a ele que estou cansada, por favor. E peça desculpas. - O ruído da porta se fechando fez com que me sentisse ultra-confortável. Não me sentia mais observada, invadida. Fiquei alguns momentos sentada em minha cadeira defronte a escrivaninha encarando a claridade lá fora. Peguei um papel. Escrevi. Rabisquei. Tornei a pousar o lápis sobre o retângulo cor de creme."Alguns vagam por metrôs como cometas, registrando apenas borrões coloridos, que imprimem no papel depois. São os clássicos revolucionários. Às vezes os acho estranhos. Não consigo mastigar e identificar o que me propõe. Superficial demais." Minha opinião não foi requerida. "Bem, há aqueles que registram as imagens como câmeras antigas: em preto e branco. O velho e bom preto e branco. De forma tão suave, mas ao mesmo tempo tão avassaladora. Há aqueles que preferem sentar e observar o sangue alheio escorrer e manchar o chão, as páginas, o céu. Alguns são amarelos. Outros verdes. Há os vermelhos também. Marx. Mas não só. E não, não. Não só por seu ideal político." Pouso o lápis, e enfio um cigarro na boca. Acendo. Observo as formas que a fumaça que sai de minha boca toma. "Há também aqueles, que apesar de tentarem, tentarem e tentarem, não se encaixam. São triângulos grandes demais para o círculo. Diferentes, lindamente diferentes. Esquisitos. Sentam-se para uma crônica e levantam com um romance. Sentam-se para um romance e levantam com uma frase. Talvez me encaixe entre os poucos destes. Não, espere. Me sento cheia, para escrever. Me levanto vazia, e vazio continua o papel. Porque? Porque?" O sol se põe lá fora, apenas um filete de luz alaranjada perpassa o horizonte. Na penumbra, dou uma tragada no cigarro. Fumaça. Talvez, eu não seja um triângulo.&nbsp;