minha irmã Liv
Autor: Leda Flora | Publicado: 2011-10-05T19:57:00-03:00


Quando algo pega a gente pra valer, sempre dá um jeito de retornar com frescor, independente dos variados espaços entre as ondas&nbsp;de memória que o leva ou traz. A geografia de episódios assim indica que&nbsp;esse território se chama emoção. O&nbsp;material, por maior prazer que o sustente no momento da posse, está longe do atestado de vida longa. Pertence ao espaço do efêmero. O espanto da emoção, ao contrário, se eterniza. 

E se eternizou em mim o primeiro close da atriz norueguesa Liv Ulmann que eu vi dentro da sala escura. O título do filme voou,&nbsp; restou apenas o olhar. Nos outros filmes dela que persegui, queria apenas ver novamente como dois olhos&nbsp;estáticos conseguiam tanta eloquência, como podiam dizer tanta coisa, como explicavam sentimentos em plena mudez, como exibiam a sensibilidade extraordinária dela.

E um belo dia, provavelmente da década de 1980, encontrei por acaso um livro - Mutações -&nbsp;que me despertou enorme curiosidade por se tratar da autobiografia de Liv.&nbsp;E que se tornou meu amigo e guardo até hoje. Logo eu, que dou meus livros aos montes. Ali, ela contou o mistério do close: vinha de pensamentos atrás da testa, muitas vezes encadeados, como dúvidas, covardia, ambivalência, falta de nobreza espontânea requeridas pela personagem.&nbsp;Ou ainda a revelação do tipo de&nbsp;vida que&nbsp;seu rosto&nbsp;observou. Tudo muito interior, abstrato como a matemática, e distante da maquiagem, do cabelo, da beleza.

As histórias de Liv são contadas com uma delicadeza nórdica, quase política. Abre ao leitor uma série de contradições, como se sentir forte e frágil simultaneamente, como&nbsp;gostar de ser paparicada em&nbsp;Hollywood mas desejar&nbsp; correr sempre para Oslo,&nbsp;como perceber-se às vezes mais solitária na companhia de um homem do que sozinha.&nbsp;Relata o&nbsp;temor da velhice para quem conheceu muito bem os holofotes, a necessidade e as&nbsp; armadilhas do amor, as dificuldades de ser mulher nos anos 70, o mal -estar de não poder estar mais perto da filha&nbsp;Linn, seu amor maior.

Muitas páginas são dedicadas a Ingmar Bergman, o diretor sueco com quem se casou e teve a filha. Isolados na Ilha de Faro,&nbsp;entre a Rússia e a Suécia, que ele amava muito mais do que ela, viveram&nbsp;durante cinco anos fases tão pesadas&nbsp;que mais pareciam os filmes dele, dez dos quais a elevaram à categoria de grande estrela. Liv resume a vida com Bergman dialeticamente: "A única maneira de me sentir segura era viver do modo que ele queria. Pois só assim ele estava seguro".&nbsp;

Lendo Mutações me senti irmã de Liv. Nenhum sentimento dela me era estranho. Atitudes que tomou eu&nbsp;teria tomado&nbsp;também. Sua visão de mundo me soou familiar. Suas dúvidas me chegaram plausíveis como também&nbsp;suas dores e seus medos. E olha que não conheço fiordes, não&nbsp;me casei com um gênio sueco, não fiz teatro ou cinema, não acompanhei Henry Kissinger num evento, não jantei com Leonid Brezhnev e Richard Nixon na embaixada russa em Washington, não fui disputada por Hollywood, e nunca esqueci um alfinete no vestido e só percebi no meio da&nbsp;festa. 

Com ela, passei também por uma mutação: perdi a crença na superioridade do macho branco&nbsp;europeu. Afinal, se Liv e eu éramos tão próximas,&nbsp;a ideia não se sustentava. E passei a olhar de banda os adoradores do Primeiro Mundo, hoje em processo de queda, que&nbsp;mal conseguem esconder o sentimento pessoal de inferioridade. Jamais conseguirei apreciá-los.