Autor: Carlos de Thalisson T. Vasconcelos | Publicado: 2010-06-09T13:59:00-07:00

Carlos de Thalisson T. Vasconcelos[Feitas por elas mesmas]IÀs vezes acredito desconhecer a saudadeNão a encontro quando estou indiferente à vidaÉ tudo culpa da angústia que me reparteEm formato de vazio ou imponente anestesiaDeixo ir solitária a felicidade pálida dos acasosJuro: alguns segundos e ela some pusilânimeFiro-me por ânsia consciente com o passadoSe a minha dor tivesse corpo, exalaria sangueNem melhor nem pior do que o diaboComo ser humano busco algo superiorNessa estrada a cada dia eu me acaboTropeço nas fraquezas do bobo que eu souIIEis o breve surgir entre os vícios humanosPaixões profundas naufragando em prazeresNesse mar, a areia sobe e desce e fede tantoQue só sobrevivem os mais estúpidos seresNo meio invisível, as cores dão lugar ao nadaTudo se confunde, se aproxima e se perdeFantasia encontra sonho, grita e se afastaUma imagem é vendida, outra se esqueceOs amantes desvairados chegam ao êxtaseDescobertos por si mesmos, cometem suicídioEscravizados pelos seus própros interessesReconhecem - a nossa liberdade exige sacrifícioIIIEscrever, desenhar, pintar e tornar eternoO que se sente por qualquer sentidoPrimavera, verão, outono e invernoFazer da arte o nosso abrigoO porquê, o senão, o verboEles se adaptam à sensibilidadeSejamos de espontâneo léxicoReinventemos tons e imagensA arte é um sonho livreFeita para qualquer ser humanoQue pelo menos acrediteNum existir com encantoIVAgora escolho a empatia sinceraHei de ser feliz enfimMesmo frágil, creio que elaAh, Trata melhor a mimPor muito tempo quis a dorFiz do sofrer um hábitoCriei aversão à palavra amorAh, andei tão trágicoNão sei quem souSe soubesse, seria entendianteDesconheci o meu avôAh, queria ser comedianteVSuma, senhora GuerraSurja, senhora PazQuem odeia aquelaVive sempre maisJuventude, que tragédiaGeração, oh sonhadoraUma virtude belaMaltratada vira zorraGuerreiros, libertem-seLutem pelo todoCompanheiros já crescemAdeus, ódio ocoIDescobri que paixões são uma bagatelaQue a vida, idosa e banguelaTrata de findar com o tempoPercebi que ilusões são contratosQue se criam de bons atosComo seguir o passo do ventoEnfim perdi tudo o que queriaTristeza, saudade e alegriaDeixa estar, eu só lamento1. Bagatela = Coisa de pouco valor.IISou menino fraco de almaSonhador preciso serCoração, peço-lhe calmaSe matar-me, irá morrerImporte-se, por favorFazem poesias ao seu existirNão se enfeite tanto de dorBata bem forte a quem vier aquiSeja meu amigo, ô insuficientePrometo contigo agir menos toloDê paz ao que tenho inconscienteOuvirei seu grito e lhe trarei consoloIIIDeixar a música falar à minha audição interiorSem a pretensão de reconhecer nenhum criadorAlém do universo? Sim, senhor.Esperar os tons agudos para recordar maravilhasE os tons graves para reabrir as feridasDo meu espírito?Sim, senhor.Oscilar enlouquecidamente entre harmoniasAté parecer que todas são contínuasE complementares?Sim, senhor.Amém.IVTalvez a minha imaginação pusilânime se condeneAs luzes dentro da alcova à noite eu as prefiro apagadasQuanto ao meu corpo varonil, ele nunca menteAs imperfeições escritas falam em folhas já queimadasDispenso qualquer apanágio divino por agoraAmaldiçoadas sejam as conjecturasEm cima do céu não se ouvem sinos ou históriasNa minha mente prevalecem coisas impurasProsaico eu nunca sereiDisso todo o mundo tenha certezaRecuso título de escravo e de reiDas buscas existenciais persigo a natureza1. Pusilânime = Covarde.2. Alcova = Quarto de dormir.3. Varonil = Másculo.4. Apanágio =  Privilégio.5. Prosaico = Vulgar.VEstouvados sentidos os levam a armadilhasIrracionais feridos para selvagens cantigasInfeliz quinhão que decide quantas vidasPermanecem intactas ou são perdidasCaça-se por diversão, avareza e méritoMuito sangue numa guerra unilateralOs maiores culpados comandam exércitosEscondidos em títulos de caráter excepcionalHeróis desmascarados perdem seus poderesEnquanto atônitos jovens os enojamEm compêndios a inocência foge delesTão bandidos quanto os outros se mostram1. Estouvados = Imprudentes.2. Quinhão = Destino.3. Compêndios = Livros didáticos.4. Atônitos = Pasmados.VIOs meus sentimentos devem chegar ao paroxismo sinceroÉ o que sempre eu juro, busco e esperoUm efeito salutar mesmo que fatalmente incompletoSem abono de coisa alguma, construir-se-á o beloEscreverei uma última epístolaNo final estará ditoSou ser humano, oh vidaEterno, único e infinitoPonto, afinal,nunca é final,mesmo final,ponto final?1. Paroxismo = Mais elevado grau.2. Salutar = Que faz bem ao espírito e ao coração.3. Abono = Garantia.4. Epístola = Carta.VIIDeus, manda a esperança me visitar quando eu estiver acordadoEla deverá transformar a minha angústia em outro estadoPorque senão irei virar pedaços, nada mais que pedaços