Meninos de Papel
Autor: Tiago | Publicado: 2016-04-22T13:43:00-07:00

“...confessei meus crimes com tinta
Condenando-me a uma prisão de papel...”

Era inicio de Abril, o tempo mudara
Os dias desconfortavelmente sufocantes de verão
Haviam passado, por enquanto
Agora tínhamos um céu de ressaca
Que iniciava em manhãs com um sereno tímido
Que nos faziam querer revisitar
A primeira ala de inverno do guarda-roupa
Adentrando tardes que reviviam um tortuoso
Dilúvio oleoso sobre a pele
Com a constante visita de nuvens esfomeados
Com seus estômagos roncadores
Esbravejando watts de potência em profusão
Mas algo não mudara, nem tão pouco havia passado
Apesar dos mais de 10 anos
A vontade, a necessidade (sejamos claros), de escrever
As palavras eram seu único conforto
Seu último porto seguro
Sua pequena boia de salvação
Em um oceano vasto e profundo
De angustias e lamentações
Foram elas, as palavras, que haviam lhe mantido vivo
Com sua lucidez, duvidosamente, intacta
Era pelas palavras que ele respirava,
Alimentava-se, por elas que ele vivia
E esperava...todos os dias
Como nas manhãs quando a vida saia apressada
E o esquecia amontoado na cama
Nos fins de tarde quando a falta de ar
Enchia-lhe os pulmões
Fazendo-o vomitar balões de silêncio
Ou em cada maldita noite
Em que a solidão reservava os salões de seus pensamentos
Para recepcionar seus mais ilustres convidados
Às vezes demorava a vir
Mas quando vinha, quando se anunciava
Era um bálsamo, um alívio, uma cura
Momentânea de fato, porém, revigorante
Era nessas horas que aquele pobre menino tolo
Que já pensava ser um homem
E com uma alma que fedia a mãos de geriatra
Erguia-se, pronunciava-se
Em discursos silenciosos, velados e singelos
Porém, deveras, libertador
Deliciava-se com as palavras
Colidas em seu peito
Cozidas em sua cabeça
E servidas pelas pontas de seus dedos
Aquele mesmo menino tolo
Com cara de copo d’água e gosto de vinho
Tinha cabelos preguiçosos
E olhos rajados sobre mãos estreitas
De um toque suave, já querendo tornarem-se levemente ásperas
Sem deixar de citar o coração
Amassado dentro de seu peito vazio
TUDO O QUE ELE ERA ENVOLTO EM NADA DO QUE SE TRONARA
Ah! Aquele era um típico menino de papel
Com suas palavras, sua poesia e suas tolices
Foi quando em uma segunda-feira
Essas segundas-feiras, sempre elas!
O dia internacional das revoluções silenciosas
E promessas preguiçosas
Foi em uma dessas tão vazias segundas-feiras
Que aquele menino que era feito de papel
Que às vezes gostava de se vestir de palavras
E que passara a vida a fazer de suas páginas
Um amontoado de rabiscos patéticos
Assumiu um compromisso
Com quem?! Deve estar se perguntando
Com as palavras é claro
O menino de papel que flertava com as palavras
Sonhara em um tempo remoto
Sobre um futuro utópico
Onde ele tornaria suas palavras
Suas puras e profundas palavras perfeitas 
Em profissão (ah, esses idealistazinhos)
E havia ouvido certa vez
Que aquele, seja menino ou menina
Que quisesse ter nas palavras seu ganha pão
Deveria escrever todo o dia
Mesmo que fosse apenas uma linha sequer
Mesmo que as palavras fossem vãs e sem sentido
Mesmo que fossem as palavras sem poesia
De uma simplória lista de compras de supermercado
Mas aquele menino
Apesar de ser tolo feito papel
Não pensava assim, não escrevia assim
Não aquele menino, não senhor!
Suas palavras tinham hora e lugar
Peso e pesar, motivo e movimento
Era seu encontro marcado com a surpresa
Era sua mistura mágica
Do ridículo do óbvio
Com o divino do eterno
Então diante de tal raciocínio
Deu-se por encerrada sua promissora carreira
De Senhor das Palavras!
E Mestre da Escrita!
Para dar início a sua promíscua jornada
De andarilho da tolice!
E desertor de papel!
Suas armas seriam as palavras
E os livros seu campo de batalha

...marcha soldado que é feito de papel...

Mas afinal que tal compromisso era esse?!
Era o de ler!
Resolveu transcender a demanda
Comprometeu-se, a partir de então, a ler todos os dias
Inclusive nos sábados, domingos, feriados, dias santos
E é claro nas improdutivas segundas-feiras... principalmente
Leria! 
Ele iria ler
Mesmo que fosse uma meia página
Ou uma linha de palavras vãs e sem sentido
Ou até mesmo uma lista de compras sem nenhuma poesia
Desde que, logicamente, alguém a escrevesse pra ele
Por que para aquele menino tolo
De olhos tristes, coração apertado e mãos comuns
Escrever não era um exercício
Era sua missão


O menino...era de papel, e decidiu que de sua fina folha
Não se faria apenas um rascunho