A Minha Liga Extraordinária - Parte 1
Autor: von Lichtenstein | Publicado: 2013-08-07T14:32:00-07:00

Já comentei com você em mais de uma ocasião a minha vontade de escrever algo envolvendo algumas criações minhas: Balazanar ("senhores!"), Conde de Norfolk (repeat) e Alarian (aaahhhh). Junto deles tem Anton, um outro personagem, que nasceu antes de todos eles mas que nunca chegou a sair do papel.

Pois bem, de fato comecei a escrever um romance sobre esses quatro nas minhas primeiras semanas aqui em Houston, assim que cheguei aqui no ano passado. Tive que parar pra poder me dedicar a outras coisas. Esbarrei com isso hoje no meu computador e decidi compartilhar com vocês. Tenho umas 7 páginas de texto prontas e aí seguem as 2 primeiras... Talvez em um momento futuro eu poste mais!

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Havia gritos. Clemência,
piedade, desespero, medo, dor. E palavras de comando, risos, brados de luta,
armas se chocando.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Havia
calor. Piras imensas, armaduras pesadas, suor, batalha.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Havia
fedor. De animais fugindo, de gente viva, de gente queimada, de um jantar
interrompido, de sono.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Havia
sabor. De boca seca, gosto de nada, gosto de tudo. O dissabor da perda. O
intragável sabor de matar pela primeira vez. O toque amargo de ter a certeza da
derrota. O sal das lágrimas.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; E havia caos.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Chamas imensas serpenteavam tentando alcançar as
poucas estrelas no céu. Os casebres eram devorados com uma voracidade cruel
pelo fogo. Crianças choravam aos berros, protegidas por suas mães desesperadas
e sem esperança. Os homens lutavam improvisados, enxadas e forcados contra
espadas e escudos.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Um jovem tomou uma estocada, as vísceras não
oferecendo resistência à ponta afiada da espada. Um velho teve a mão decepada
por um corte limpo e preciso. Um camponês arranhou a armadura de um Cavaleiro
com uma machadinha, e então caiu por um corte fundo no peito. Uma barbárie, já
que violência sem oposição à altura é massacre. Informações seguras indicavam
que um velho inimigo da Ordem, sacerdote poderoso e profano, tomara a vila como
morada e corrompera seus moradores. Os Cavaleiros, então, atacaram o lugar, em
busca do vilão há dez anos desaparecido. Eram dez homens, contra pouco mais de
cem. Os invasores cobravam, obrigavam, exigiam a presença do sacerdote. Mas os
moradores do vilarejo estavam surdos de medo. E a cada palavra não ouvida uma
vida se perdia.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Inocentes morriam a cada minuto. Inocentes matavam, a
cada minuto. Os Cavaleiros do Templo Errante, acostumados que eram a combater o
Mal e a tirania, executavam com maestria o maior erro de sua nobre história.
Criminosos e culpados de algo imperdoável, mas entre eles havia também vítimas.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Anton viu um casarão, ainda sem fogo. Arrombou a
porta em um chute e entrou, desbravando a escuridão. Súbito, algo se quebrou na
sua cabeça. Ficou zonzo por um instante e sentiu unhas no seu pescoço.&nbsp; Quem o atacava gritava de fúria incontida e
agora golpeava o rosto do Cavaleiro. E Anton viu que era uma mulher. Uma mãe
protegendo o filho, que chorava no fundo do vasto cômodo.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Não tem nada aqui pra vocês, não entendem? Levem o
que quiserem, mas não nos matem! – gritava a mulher, enquanto ainda agredia o
invasor.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Viemos purificá-los, senhora! Entregue-nos o
sacerdote e partimos! – bradou Anton, esquivando-se e defendendo-se com o
escudo.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Loucos! Assassinos! Não há sacerdote algum aqui!

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; E a mulher caiu, um golpe de escudo acertando em
cheio seu queixo. A criança não mais chorava, mas soluçava, paralisada de medo.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Não tem sacerdote nenhum, homem! Por favor não mate
meu filho! – balbuciava a mulher, agora as lágrimas e o sangue jorrando. – Leve
o que quiser, mas não mate meu filho! – e se agarrava às pernas do Cavaleiro.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Anton olhou a criança e lembrou do próprio filho. Os
dois deviam ter a mesma idade, mas certamente não a mesma vida.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Entregue-nos o sacerdote, senhora, e então – 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Não há merda nenhuma de sacerdote! – a mulher agora
esmurrava as pernas do Cavaleiro, golpes fracos, mas carregados de dor.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Há sim alguém profanando essas terras – 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Não, não tem! Por favor, não nos mate – agora
implorava, deitada aos pés do homem, sem forças.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Seu filho não pagará pelas suas mentiras! – bradou
Anton. Afastou a mulher com os pés e saiu da casa.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Olhou à sua volta. A maior parte dos homens da vila
já não lutavam, mortos ou incapacitados. E os Cavaleiros prosseguiam
incansáveis, ainda sem perdas. Havia poucos casebres ainda de pé. E ainda assim
não encontravam o que foram ali buscar.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Porque não existia.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Os olhos de Anton se encheram de lágrimas, de
percepção, de raiva e de vergonha, o sal de toda uma vida ameaçando jorrar.
Olhou a noite iluminada pelas piras cruéis, vermelha de fogo e sangue. Olhou o
casarão e viu um Cavaleiro entrando. Sequer pensou. Correu.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Entrou pela casa em tempo de derrubar Andrev e evitar
o golpe que arruinaria mãe e filho, agora unidos em um abraço.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Eles estão certos, Andrev, não há nada aqui! Fomos
enganados! Nossa missão era uma mentira! – disse Anton, erguendo-se do chão.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Não caia nessa ladainha, Anton! – furioso – Juramos
lealdade a nosso senhor e irei varrer o mal desta vila!

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Não entende? Não há mal nenhum aqui! – Anton, se
interpondo entre Andrev e a mulher, o pescoço pulsando, as mãos fortes no cabo
da espada.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Saia da frente, Anton! Deixe que eu descubra o que
viemos buscar! – e Andrev fez menção de avançar.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Não permitirei que os toque! Junte os homens e
vamos partir daqui! Vamos ajudar na reconstrução das casas, Andrev, não há nada
aqui! – disse Anton, algumas lágrimas de culpa escorrendo.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Traidor miserável! Não o mato agora por respeito a
você!

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Não! Não mata porque não consegue.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Olhos crispados, mãos nos punhos das espadas. Tensão
sólida.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Súbito, mais dois Cavaleiros entraram na sala. Andrev
baixou a arma e esboçou um meio sorriso.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - A sua missão era uma mentira, Anton. Você
foi enganado!


&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 
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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A fogueira agora ardia viva. Era uma noite agradável
e estrelada, a lua brilhando cheia de vida no céu. Alarian colocava os últimos
gravetos na chama que os manteria aquecidos pela noite. O jovem sacerdote era
uma figura estranha. Era enorme, quase dois metros de altura, corpo forte e
saudável. Usava sandálias surradas e simples e um manto bege encardido,
grosseiro, sem detalhes. Tinha pouco cabelo, fiapos espaçados na cabeçorra.
Duas presas saltando de baixo da boca, contraindo os lábios. A pele era de um
tom verde profundo, rugosa, grossa, rígida, e as mãos eram colossais, e duras
feito parede. Os olhos eram azuis, puros e incorruptíveis. E a voz era suave e
relaxante.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Acho que
deve bastar, meus amigos! Manterá-nos aquecidos e afastará os bichos! – falou
Alarian, com um sorriso gentil.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Pois bem,
Alarian, agora tome seu lugar que o jovenzinho ali nos deve uma história! – riu
o Conde, sua voz grossa e rouca.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; - Cinco
minutos, senhores, cinco minutos é tudo de que preciso! – respondeu Balazanar,
sem tirar os olhos de uma flauta que havia comprado há alguns dias e que
tentava tocar.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; E enquanto
isso, sob o soar ainda desafinado do instrumento, Anton contemplava as chamas.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; E seu peito
ardia.