Sr. Tempo (Mr. Time)
Autor: Paulo de Tarcio | Publicado: 2011-03-09T01:52:00-03:00

PAULO DE TARCIO"Depressa: o tempo foge e arrasta-nos consigo: o momento em que falo já está longe de mim." (Boileau ,&nbsp;Nicolas)
Sempre gostei muito de admirar tudo que vejo ao meu redor. A forma como as coisas próximas a nós contribuem para mudar-nos sempre foi um objeto de minha atenção. Há muito tempo eu tento entender tudo, mas, como num jogo, eu sempre pulo algo misterioso e escancarado, paciente e irritado, que dá tirando; algo colossal, ou melhor, paradoxal: o Tempo. Sim. Esse velho amigo-inimigo da humanidade faz parte de muitos episódios de ócio nos quais questiono a sua essência, tentando ganhar tempo com novas descobertas. Mas... essa conclusão já me deixa estupefato com a complexidade da consequência de minhas palavras.Tal fato se dá quando medito que todos nós sempre buscamos ganhar tempo. No entanto, para que queremos ganhar tempo, se tornaremos a gastá-lo? Qual a razão de planejar, calcular&nbsp;e de tentar domar essa fera violenta﻿, se ela se esvairá como a areia que cai em uma ampulheta (Mas uma ampulheta&nbsp;que não pode ser virada)? O tempo deixa em nós marcas. Marcas que nos provam que apenas tentamos. Temos apenas o vão anseio de possuí-lo, de controlá-lo. Só desejamos. Porém, só desejamos até o momento em que nos olhamos no espelho, o amigo do tempo, o encarregado de mostrar a nós que somos tolos o suficiente&nbsp;para perder tempo tentando ganhar tempo. Tolos de tal maneira que nos deparamos com nossas&nbsp;faces caídas, nossos&nbsp;olhos sem brilho, nossas&nbsp;mãos fatigadas e enrrugadas e, mesmo assim, fingimos&nbsp;entender que o tempo se foi, fingimos a alegria de termos vivido. No final das contas, olhamos para o ser que nos tornamos e nos conformamos em pensar que foi um deslize, que não&nbsp;fizemos um bom uso do tempo e que&nbsp;assim&nbsp;foi perdida&nbsp;a chance de mais diversão, de mais amor, de mais amigos, de mais dinheiro, de mais tempo. Triste engano!Insistimos&nbsp; no fato de que&nbsp;não soubemos regrar o tempo. Mas não fomos nós. Foi ele. Ele não se permite ser&nbsp;domado ou controlado pelos meros terráquios mortais: a escória do Universo. O Tempo apenas finge. Mas também corre. Talvez ele seja o pai dos ilusionistas, pois, com maestria, ele engana os tolos que o querem aos pés, os tolos que dominam tudo&nbsp;o que pensam ser superior, mas que não passa de uma fração perante aquele que marca os homens com o selo que lhes provoca mais medo: a morte. Sim, o Tempo nos indica o fim da linha. É ele quem determina a porção de si mesmo que será dada aos mortais, às vezes, até mesmo&nbsp;antes de marcar-nos com as faces caídas, olhos escuros, mãos cansadas. É&nbsp;ele que nos molda quando arranca de nós o que amamos, seja o que for. Somos, então, meros escravos. Submissos&nbsp;à vontade inexorável do Tempo, o Maestro que cadencia nossa vã existência. Submissos àquele que brinca conosco como se fossêmos brinquedos que se desgastam na mão de alguém que sempre esteve e estará ali (E não o somos!?).O Tempo, que&nbsp;nos consome, que nos destitui do cargo de dominadores e nos rebaixa a fantoches nas mãos da eternidade, é um bricalhão. De vez em quando entediado, mas ele tem a nós para distraí-lo. O Tempo é só algo - talvez alguém -&nbsp;que se dividiu e que se conta. Só para passar o tempo. Mas que preferiu os homens para brincar, porque esse tempo nunca... &nbsp;nunca (ou sempre?) passará!
NOTA: Dessa vez eu prefiro não anotar nada. As condições em que escrevi tal texto ainda estão, para mim, um tanto quanto 'NEBULOSAS'...