Agenor Duque, apóstolo neopentecostal, desmascarado completamente por mídia secular
Autor: Marcos Crecchi | Publicado: 2015-12-28T17:58:00-08:00




Agenor Duque num culto em novembro. Ele se veste de estopa em sinal&nbsp;de humildade,&nbsp;mas não dispensa&nbsp;o Nike no pé&nbsp;(Foto: Rogério Cassimiro/ÉPOCA)



ALINE RIBEIRO, COM HARUMI VISCONTI
                                            
                                        
                                        
                                            
                                        
                                    
                                

Do alto do púlpito, diante de cerca de
 7 mil fiéis com as cabeças cobertas por um pequeno pano avermelhado, um
 homem vestindo uma roupa que imita estopa aponta o dedo para um rapaz 
da plateia: “Você é homossexual?”, diz ao microfone. Ao ouvir uma 
resposta afirmativa, continua: “E você quer sair do homossexualismo?”. O
 interlocutor diz que sim, e é convidado a subir no altar. Enquanto uma 
canção entorpecente embala a cena, o líder espiritual cerra os dois 
punhos, ergue os braços e grita: “No milaaaagre de Manassés, Deus apaga 
da memória agora todo o passado de sofrimento. No milaaaagre de 
Manassés, Deus faz a pessoa esquecer que um dia foi homossexual”. Volta a
 se dirigir ao rapaz.





– Seu nome?

– Junior.

– Você tinha alguma vida errada no passado?

– Não.

– Pensei que você era gay... Pensei que você morava com um homem...

– Não, Deus me livre.




Como que num passe de mágica, Junior diz que nunca gostou de homens. Na 
semana seguinte, volta ao mesmo altar para contar o desfecho de sua 
história. Diz que seu namorado, ao saber da conversão, caiu no choro. A 
mãe, surpresa com o esquecimento súbito, cogitou levar o filho a um 
hospital. Entre gritos entusiasmados de “aleluia” e “eu creio”, o 
público se levanta e aplaude a transformação.


O homem das vestes de saco – um figurino para demonstrar humildade 
diante de Jesus Cristo – é o autoproclamado apóstolo Agenor Duque, um 
paulistano de 37 anos, filho de pais separados, crescido numa família 
pobre da Zona Leste de São Paulo, ex-viciado em drogas. No concorrido 
mercado das igrejas neopentecostais, Duque é o pastor emergente do 
momento. Com uma forte vocação teatral e adepto da prática de prometer o
 impossível, Duque abocanha cada vez mais fiéis e começa a incomodar as 
igrejas concorrentes. Além das usuais curas de doenças e vícios, Duque promete apagar o passado da mente dos fiéis.




Não hesita em abusar de condutas preconceituosas, como propagar o 
“milagre” de fazer um homem esquecer a homossexualidade ou enfrentar num
 duelo um suposto adepto do candomblé. Prova de sua destreza para lotar 
igrejas e influenciar opiniões, o deputado e pastor Marco Feliciano não sai do altar da Plenitude. Na campanha eleitoral do ano passado, o tucano Geraldo Alckmin, reeleito governador de São Paulo, ajoelhou-se no púlpito de Duque.




Num roteiro já conhecido entre os pastores das neopentecostais, Duque 
começou na Igreja Universal do Reino de Deus e migrou para a Mundial – 
até que teve uma “visão espiritual” e decidiu criar seu próprio templo. 
Em setembro de 2006, abria a porta da Igreja Apostólica Plenitude do 
Trono de Deus. Com R$ 25 mil da venda de um Astra, Duque comprou algumas
 poucas horas nas madrugadas de rádios e alugou um galpão na Avenida 
Celso Garcia – que, pela facilidade de acesso e circulação intensa, 
concentra boa parte das igrejas neopentecostais. Há dois anos, Duque 
tinha cinco modestas igrejas em São Paulo.


Hoje, são pelo menos 20, espalhadas por São Paulo, Amazonas, Minas 
Gerais, Rio de Janeiro, Goiás e Distrito Federal – sem contar as dezenas
 de núcleos, galpões abertos pelo interior que, ainda sem documentação, 
não são considerados templos. No ano passado, a Plenitude firmou uma 
espécie de joint venture evangélica com a igreja de André Salles, o 
líder evangélico responsável pela conversão da ex-senadora Marina Silva,
 para aportar em Brasília. Em dois anos, a Plenitude saltou de quatro 
para 18 horas no canal de televisão RBI. Só entre outubro e novembro, 
passou de quatro para mais de nove na Rede Brasil TV.




O traje de saco nos cultos é uma espécie de abadá para uma encenação de 
pobreza. Há tempos Duque deixou a dureza para trás. Como os adeptos do 
funk ostentação, fora do palco ele se enfeita com cordões, anéis e 
relógios dourados, bonés e tênis de marcas como Nike e Hugo Boss e adora
 exibir-se no Instagram. Dirige um Porsche e um BMW. Já se exibiu em um 
vídeo com uma Ferrari – após críticas de internautas, recuou e disse que
 o carro era de um “amigo”, o pastor Arthur Willian Van Helfteren, da 
Igreja Universal do Reino de Deus.




Sempre que viaja, Duque evita apertar o corpanzil nas poltronas da 
aviação comercial; prefere o conforto de um bimotor Cessna Citation. De 
acordo com os registros da Agência Nacional de Aviação Civil, a aeronave
 pertence à Cimeeli Comércio e Indústria, uma empresa sem rastro. O 
telefone atribuído à Cimeeli é residencial e seus sócios não foram 
localizados.




Em um universo em que não faltam exageros, os cultos de Duque são 
espetáculos ainda mais histriônicos. Ele atua em parceria com a mulher, a
 autointitulada bispa Ingrid Duque, e mais recentemente com o filho 
adotivo, o pastor Allan. Em suas performances, Agenor Duque intercala 
suas falas com expressões incompreensíveis que diz virem da língua do 
Espírito Santo – “Traz o óleo, quibalamacia balabaliã”, diz, em meio ao 
culto, enquanto checa mensagens no telefone. Suas orações quase sempre 
terminam com um “hallelujah”, num esforçado sotaque americano.




“A religiosidade brasileira sempre foi muito sincrética. O brasileiro 
valoriza tudo o que o ajuda a se relacionar diretamente com o sagrado”, 
afirma Rodrigo Franklin de Sousa, professor de pós-graduação em ciências
 da religião da Universidade Presbiteriana Mackenzie. “O teatro cai como
 uma luva.” Os cultos da Plenitude reúnem dramas humanos de todos os 
tipos. Há mulheres traídas pelo marido, fiéis com pendências com a 
Justiça, mães desesperadas para tirar o filho da prisão, pais de família
 desempregados, viciados que tentam resgatar a dignidade.




Converter os dramas em espetáculo e gerar lucro requer organização. Nos 
cultos de domingo, mais lotados, a igreja é dividida em quadras 
imaginárias, cada qual vigiada por um pelotão de obreiros. Numa 
cerimônia, um homem se exaltou e foi contido por seguranças. Curiosa, 
parte da plateia foi repreendida pelos obreiros: “Deus está no altar lá 
na frente. Parem de olhar para o lado”.




O apóstolo Agenor Duque, o pastor André Salles e a bispa Ingrid Duque. 
Numa espécie de joint venture evangélica, suas igrejas se uniram no ano 
passado para arrebanhar mais fiéis. (Foto: Rogério Cassimiro/ ÉPOCA)





Em um dos episódios mais plásticos, no ano passado, Duque estava no 
altar quando um dos obreiros avisou sobre um homem que, sem abrir a 
boca, se apresentava como pai de santo e o desafiava. Rodando uma 
jaqueta ao redor do corpo, o homem subiu ao palco e foi ao encontro de 
Duque. Como se estivesse num MMA espiritual, Duque encostou a cabeça no 
adversário, deu dois gritos e – shazam! – o sujeito desmilinguiu-se. A 
plateia foi ao delírio. “O público gosta”, diz Paulo Romeiro, doutor em 
ciências da religião. “A igreja neopentecostal brasileira é cega, 
infantilizada, cheia de picaretas e cambalacheiros.”




Tanto cultos quanto programas no rádio e na TV da Plenitude têm um 
roteiro simples, que converge para a arrecadação. A pregação da Bíblia é
 quase inexistente. Invariavelmente, o pastor apresenta um “milagre” e, 
na sequência, pede dinheiro ostensivamente. Numa tarde de terça-feira, 
em outubro, uma pastora da Plenitude pediu aos fiéis que abrissem suas 
Bíblias em 1 Reis 17. A passagem conta a história de uma viúva miserável
 que, diante de uma onda de fome, doou tudo o que tinha – um punhado de 
farinha na panela e um pouco de azeite numa botija – a um profeta 
desconhecido, antes mesmo de alimentar o filho.




Ao final da leitura do capítulo, a pastora gritou ao microfone: “Deus 
está me dizendo que alguém aqui tem R$ 50 na carteira, é tudo que essa 
pessoa tem. Se você sentiu que esse chamado é para você, faça como a 
viúva. Ela deu tudo que tinha, e foi recompensada”. Uma mulher se 
encaminhou ao altar e retirou a única nota de R$ 50 da carteira. Os 
pedidos aos demais continuaram num crescente. “Prova
 para Deus que você acredita. Precisa ser um sacrifício grande, algo que
 dói! Limpa a carteira! Raspa a carteira! Ou faz como uma mulher no 
culto desta manhã, que doou o próprio carro.”



A adivinhação no púlpito, diz um ex-obreiro da Plenitude, não passa de 
uma trapaça. Na chegada à igreja, os fiéis com um pedido especial 
preenchem uma ficha com sua história – depois colocada no altar. 
Enquanto lê disfarçadamente o relato, o pastor repete tudo ao microfone 
como se estivesse tendo uma epifania. Ao reconhecer sua história, o fiel
 emocionado se dirige ao altar e confirma o milagre. “São verdadeiras 
empresas da fé”, afirma o teólogo João Flávio Martinez, presidente do 
Centro Apologético Cristão de Pesquisas. Os pastores que arrecadam mais 
são recompensados e ascendem. “Eles recebem até bônus”, afirma um 
ex-obreiro da Plenitude. “Eles dizem que você tem de entrar na mente da 
pessoa, convencê-la a aceitar o que você diz”, afirma.




Às quintas-feiras, numa reunião fechada de presbíteros, os mais 
experientes recomendam “agressividade” e “olhar clínico” para 
identificar potenciais doadores. “Os pastores dessas igrejas são bem 
preparados, fazem cursos de marketing, de gestão, de oratória. A lógica é
 unicamente de mercado. Não existe uma base de doutrina”, diz Rodrigo 
Sousa. Os pastores das maiores agremiações fazem cursos específicos de 
gestão financeira de igrejas no exterior. A hierarquia é rígida. Como um
 presidente de empresa, Agenor Duque convive com poucos de seus 
comandados. Usa até mesmo uma entrada exclusiva na sede. Os insistentes 
pedidos de entrevista de ÉPOCA – todos negados – percorreram três 
instâncias antes de chegar a ele.




Em sua incansável cruzada por arrecadação, a Plenitude promove campanhas
 temáticas com objetivos específicos. Uma do Vale de Elah, traz um 
boneco recente, gigante que procura reproduzir a figura do rei David, 
vestido como um guerreiro, com escudo e espada no altar da igreja. Uma 
loja vende diversos badulaques inspirados longinquamente em temas 
bíblicos. A gama de produtos inclui a marca própria de roupas e 
acessórios femininos da bispa Ingrid, na loja Amor Oficial.




Os looks – saias estampadas, calças boca de sino, bolerinhos e vestidos 
longos com estampas em três dimensões – usados por Ingrid na TV e nas 
redes sociais são reproduzidos por boa parte das fiéis nos cultos. “Quem
 usa é escolhida por Deus”, diz Ingrid no Instagram da marca. Como a 
inflação não respeita nem o sagrado e não está fácil nem para 
milagreiros, na Amor Oficial também tem liquidação – só muda o nome: a 
Black Friday, o dia internacional do desconto, chama-se White Friday.


O ritmo de inovação da Plenitude é incessante. Recentemente, Duque 
passou a pedir o 13º salário dos fiéis – e até o Fundo de Garantia por 
Tempo de Serviço (FGTS). Para os próximos meses, planeja a construção de
 um novo templo, para o qual criou uma campanha específica, cuja 
contribuição começa em R$ 1.000. 

Em fevereiro, pretende lotar o 
Maracanãzinho, no Rio de Janeiro, com capacidade para 13 mil pessoas, e o
 estádio do Canindé, em São Paulo, que acomoda 21 mil pessoas, com uma 
atração internacional: o controverso pastor Benny Hinn, que percorre o 
mundo com seus megacultos milagrosos. “Com a crise financeira, as 
igrejas neopentecostais estão tendo de se reinventar para entregar 
resultados”, afirma Rodrigo Sousa. No que depender da criatividade de 
Duque, a Plenitude pode superar limites.







Fonte:http://epoca.globo.com/vida/noticia/2015/12/apostolo-emergente-das-igrejas-neopentecostais-promete-apagar-memoria-dos-fieis.html
28/12/2015