Theo e Hanna
Autor: By Ana D | Publicado: 2015-03-27T11:16:00-03:00




Theophilo era, como dizer, um sujeito no mínimo exótico. Tinha cabelos
desgrenhados, olhos grandes, faces pálidas, bebia vodka pura, já fora viciado
em absinto, ficava horas trancado em seu pequeno apartamento mal arrumado,
fumando marijuana e escrevendo seus escritos incrivelmente talentosos .Abandonara
a escola assim que aprendeu a ler e escrever. Tentava publicar seu livro desde
os 17 anos. Agora aos 26 vivia sozinho e ganhava uns trocados trabalhando numa
livraria velha, num prédio decadente do cais, sem as modernidades dos
computadores, cafés e pães de queijo das grandes megastores.



O pó o inspirava, com o pó viajava pelas páginas de E.A.Poe, Kafka,
Wilde, o pó o fazia escrever genialidades que em meio a sua insanidade e
loucura achava medíocre e invariavelmente perdia-se em latas de lixo. A sarjeta
o atraia, escrevia melhor quando zanzava pelas ruas, com um bloquinho de papel
amarfanhado e sujo no bolso traseiro do jeans surrado. Observava as ruas com
seus olhos embaçados por grandes bolas coloridas e flutuantes e ao fim da
madrugada voltava pra sua cama solitária. Theophilo era um sujeito anti-tudo.



Um dia Hanna entrou na livraria empoeirada, somente ela naquele enorme
buraco coalhado de livros. Ela ficou andando pelas estantes, observada de rabo
de olho por Theophilo.Era magra, mais alta que ele, tinhas cabelos lisos e não
enxergava bem sem óculos.Era estranhamente bonita, sem ser bonita.Hanna era
estudante de Filosofia e frequentava a Universidade Federal. Todos os dias
passava pela porta da velha livraria e reparava no jeito de Theophilo, neste
dia por curiosidade entrou e o abordou sobre uma obra inédita de Sófocles. Ele
imediatamente corou, se atrapalhou todo, agarrou uns dois ou três livros e
balbuciou “estes, estes, leve” e virando nos calcanhares, sumiu pelos
corredores da livraria. Hanna surpresa e sem graça agradeceu e saiu. Todos os
dias que vieram a seguir ela entrava , pedia algum livro e ele a atendia da
mesma forma. Ate que um dia ela a convidou pra tomar um café com conhaque.
Nesta tarde descobriram tudo em comum.



Hanna se mudou pra casa de Theophilo. Arrumou os armários dele, tentou
por em ordem seus escritos, passava as madrugadas acordada esperando Theo
chegar das vielas, trôpego, com os textos geniais de sempre amassados e
riscados e refeitos e riscados. O impedia de jogar no cesto de lixo. Deu força,
disse o quanto ele era bom. Theo encontrara um novo rumo e escrevia agora para
mais outra pessoa, além dele mesmo. O seu mundo crescera, e com isso, crescera
também, a sua imaginação literária. Escrevia agora a um ritmo alucinante,
produzia, produzia e acreditava que era bom. Mas sua inspiração cada vez mais
vinha do álcool, drogas, remédios. Hanna não conseguia mantê-lo longe delas. Mas
Hanna tinha tino, sabia divulgar seus trabalhos, era a mente sóbria,
equilibrada.



Theo começou a fazer sucesso, os seus manuscritos começaram a circular
no meio intelectual de todas as cidades mais importantes da região. Quando
começava a ser aclamado por alguns dos mais expressivos escritores e artistas,
Theo morreu. Os excessos, a escrita ensandecida, a imaginação fértil, as
historias fantásticas. As misturas explosivas de drogas, antidepressivos e
álcool haviam surtido – finalmente – o efeito desejado: Theo havia expressado
toda a sua grande e espetacular criatividade, alcançara o quase sucesso
definitivo, mas se perdera....

Hanna iria se suicidar dias depois. Jogou-se do terraço da velha
livraria. A queda foi fatal. O amor de Theo também..