O Esperma Roubado
Autor: Luiz Guilherme Vassallo | Publicado: 2014-10-22T21:30:00-02:00
















1. Conheci Lauro há relativamente pouco tempo.


Conhecemo-nos há pouco mais de um ano em uma pequena reunião social. Ele era um amigo antigo de Selma, a dona da casa.


Conheci Selma não muito tempo antes, mas logo nos tornamos amigos. Convidou-me para aquela reunião justamente para me apresentar ao Lauro, pois julgava que havia muita coisa em comum entre nós dois.

Selma nos preveniu desse objetivo, de modo que na tal reunião foi logo nos aproximando. Deu certo: Lauro e eu nos tornamos grandes amigos.

Entre as características que nos assemelhavam, pelo menos duas devem ser mencionadas: éramos ambos pouco sociáveis e fechados em relação a assuntos pessoais.

Conversávamos sobre assuntos diversos, de política a metafísica, mas nunca sobre nós mesmos. O que cada um sabia sobre o outro eram apenas essas coisas que a gente informa quando preenche formulários simples: idade, profissão, estado civil e muito pouca coisa além disso.

Nossos encontros eram quase sempre na minha casa e algumas vezes em bares e pizzarias, quando ficávamos com saudade do mundo. Apenas uma vez me convidou para ir à casa dele, mas ficamos lá muito pouco tempo. Ele logo disse que estava com fome e sugeriu que fôssemos a uma pizzaria.

Naturalmente, eu ficava intrigado com esse comportamento. Afinal, o apartamento dele era confortável, limpo e bem localizado. Mas, como não sou de perguntar sobre essas coisas e ele também não era de se abrir, conformei-me em conviver com o mistério.




2. Um dia, ele chegou lá em casa com um ar transtornado.




Foi há cerca de dois meses. E foi a primeira vez que resolveu falar sobre uma questão íntima. Na verdade, bastante íntima.

– Você sabe qual é o motivo de eu não gostar de receber você lá em casa?

Fiquei desconcertado com a pergunta. Não tinha ideia do que vinha. Cheguei mesmo a temer alguma acusação contra mim, embora não conseguisse imaginar qual fosse.

Depois de uma pausa, que aumentou minha ansiedade, mas que foi apenas para ele criar coragem, prosseguiu:

– Lá em casa... eu tenho visões.

Durante alguns segundos, fez-se um silêncio profundo.

– Primeiro, era apenas uma garota, uma adolescente de uns 15 anos. Depois apareceu também uma mulher de meia-idade. São muito parecidas. Podem ser mãe e filha, mas também já me ocorreu que podem ser a mesma pessoa, com idades diferentes.

– Caramba, Lauro, que terror. Isso acontece há muito tempo?

– Começou pouco antes de nos conhecermos. Por isso só deixei você ir lá em casa uma vez, e assim mesmo por pouco tempo. Só para você saber onde eu moro e como é. Não dá para ser muito amigo de alguém e não saber como é a casa dele, não é?

– É. Fica meio estranho, meio distante.

Depois de mais alguns segundos de silêncio, tomei coragem para perguntar:

– Você já consultou um psiquiatra, meu amigo?

– Não. Tenho medo do diagnóstico e das consequências. Medo do tratamento, quero dizer. Tenho pavor desses remédios psiquiátricos. Sinceramente, prefiro as visões. Não são muito frequentes e, na verdade, são praticamente inofensivas. Eu até já estava acostumado. Com a vida solitária que levo, cheguei mesmo a me perguntar se não as crio para ter companhia.

– Você disse que elas são praticamente inofensivas. “Praticamente” não quer dizer “totalmente”.

– A mulher é ativa. Às vezes me xinga e me faz ameaças. Diz que vai me ferrar, que vai estragar minha vida. Outras vezes faz apaixonadas declarações de amor. Mas ela aparece raramente. Quem aparece mais é a garota, que está sempre calada. Apenas me olha, com um sorriso muito tênue. Tão tênue que não consigo decifrar. Não sei se de afeto ou de sarcasmo ou sei lá de quê.

– E você não tem ideia de quem sejam?

– Nenhuma. Vivo forçando a memória desde que as visões começaram, mas nunca cheguei a nada.

– Vidas passadas? – perguntei sorrindo, tentando aliviar um pouco o clima.

– Só espero que não sejam vidas futuras – respondeu com um sorriso cansado.

– Elas aparecem também em sonhos?

– Não, graças a Deus! Ainda consigo dormir em paz.

– Agora, meu amigo, a pergunta que não quer calar: já houve alguma coisa material, tipo mesa se mexendo?

– Não... Sim – corrigiu depois de uma pausa, como se tivesse tomado coragem para me contar algo assustador.

– Há exatamente dez dias vi a garota entrar no meu banheiro. Depois a vi sair. Dessa vez ela me olhou com um sorriso claramente maldoso e desapareceu. Corri para o banheiro para ver se havia algo anormal... e havia. Minha privada estava entupida de fezes. Entupida de fato, com uma enorme quantidade de fezes. E não foi alucinação, não, porque tive de chamar o zelador do prédio para me ajudar a resolver o problema. Foi ele mesmo que desentupiu, com um grande cabo de aço flexível. Já chegou lá em casa com ele. Fazia parte do seu arsenal.

Era uma história e tanto. Fiquei calado. Não havia clima para especulações. Aquilo parecia mesmo ter acontecido.

– Depois disso – prosseguiu – passei a ver o rosto da garota moldado em fezes. E ela me olha com uma expressão triste, muito triste. Quase um olhar de súplica.

Senti um calafrio.

– A coisa agora ficou muito pesada – continuou. – Por isso estou te contando. Não dá mais para guardar só comigo. E com você eu posso falar, porque você é ainda mais discreto que eu.

O problema de você ouvir um relato desses é que você se sente forçado a dar alguma sugestão. Eu, de certo modo, já havia sugerido um psiquiatra e tinha sido inútil.

Levantei então a hipótese de um exorcista. Esse negócio de fezes, dizem que pode ser manifestação demoníaca. Não que eu acredite nisso, mas também não que eu negue categoricamente.

“O grande mistério”, como eu gostava de dizer, quando falávamos de metafísica.

“O grande e instigante mistério”, como Lauro gostava de dizer em seguida.

“O grande, instigante e delicioso mistério”, como gostávamos de completar em uníssono, em tom solene.

– Charlatões – sentenciou Lauro. – Charlatões. Cheguei a um padre depois de muita pesquisa dentro da própria Igreja Católica. Achei que um padre seria um cara sério. Que piada! Um charlatão como qualquer outro. Rituais ridículos e a mais completa falta de resultados. Mas, olha, não precisa tentar me ajudar. Eu só precisava mesmo desabafar. E nem vou mais cansar você com essa história.

Tomamos mais um uísque conversando sobre mulheres e logo depois Lauro foi embora.

Obviamente, fiquei preocupado. E mais preocupado ainda porque ele ficou três semanas sem dar notícia e sem eu conseguir localizá-lo. Só fiquei um pouco mais tranquilo depois que estive no prédio dele e o zelador me disse que achava que ele tinha viajado. Vira-o sair de mala duas semanas antes.

“Menos mal”, pensei, ainda que estranhando o fato de ele não ter comentado que iria viajar. Ainda mais depois daquela conversa.

Selma também não sabia dele. Na verdade, andavam se vendo pouco.

– Se você não sabe e eu também não sei, então ninguém sabe – foi o veredicto dela.

  



3. Lauro me telefona de um hospital.




– Estou hospitalizado há duas semanas. Tenho um tumor no cérebro. Pelo menos por enquanto, não diga nada à Selma. Não quero que ela venha aqui.

Fui visitá-lo no dia seguinte. Ele parecia estar absolutamente calmo, em contraste evidente com a aparência transtornada de nosso último encontro.

– Ao contrário do que muitos fazem, não estou lutando contra a morte. É como se eu estivesse sendo levado pela corrente suave, mas poderosa, de um grande rio. Repito para mim mesmo a frase de um samba, mudando apenas uma palavrinha: deixa a morte me levar.

Depois ele diz que não quer mais visitas. Nem a minha. Aquela era a única, porque precisava tratar de alguns assuntos comigo.

Aí tira um papel de dentro de sua pasta e me entrega.

Era um desenho feito por ele mesmo (muito bem feito, aliás), com os rostos das duas visões: a garota e a mulher. Muito parecidas. Realmente, poderiam ser a mesma pessoa, com idades diferentes.

– Posso ficar com isso?

– Desenhei só para te mostrar, mas se quiser pode ficar.

Guardei logo o desenho e ele prosseguiu:

– Também te pedi para vir aqui porque tomei a liberdade de dar teu nome para acompanhar o processo do meu sepultamento. Já está tudo contratado e pago, mas o contrato exigia que eu indicasse alguém para, no fim, assinar que foi tudo cumprido. Mas não se preocupe que não vai te dar nenhum trabalho. Acho que esse é o único processo absolutamente à prova de erros burocráticos. Por mais que a burocracia erre, vão acabar tendo que me enterrar. Ou dar meu corpo para alguma escola de medicina ou coisa parecida, o que para mim não faz a mínima diferença. Por isso, o máximo que vão te pedir é que vá ao velório e ao enterro, o que eu acho que você faria de qualquer maneira.

– Claro.

E esta foi a última vez que vi Lauro. Vivo, bem entendido, porque o vi no caixão um mês depois.

  



4. Encontro Selma no velório.

Depois do enterro, fomos a um bar sossegado. Conto-lhe em detalhes as visões de Lauro.


– Ele chegou a te contar a história do esperma roubado? – me pergunta rindo.

Acho graça da expressão. Selma adorava o estilo verbal escandaloso.

– Não. Que história é essa?

– Ele nunca te contou que tinha uma filha?

– Não. Nunca. Talvez porque não falássemos de coisas íntimas. A única exceção foi mesmo essa história das visões, quando ele já estava desesperado. Mas que história é essa de filha?

– Bom, ele também só me contou muito tempo depois, quando não aguentou mais guardar só para si. Segundo ele, foi produto de uma relação relâmpago com uma mulher que ele conheceu num bar, há uns quinze anos. Uma atração muito forte, mas que só durou três encontros. Ela disse que usava anticoncepcional, mas mentiu. Era uma mulher de trinta e tantos anos, sem filhos, e supostamente desesperada para ter um. Então, roubou-lhe o esperma.

– É um tipo de roubo muito comum – comentei, esticando o assunto. – Dependendo da vítima, pode ser mais lucrativo que assaltar o Banco Central.

– Mas não era o caso do Lauro, nós sabemos. Ela só queria mesmo o DNA dele. Depois do tal terceiro encontro, só voltou a procurá-lo quando a gravidez foi confirmada. E aparentemente foi só para informá-lo do fato, porque depois disso sumiu no mundo.

– Você chegou a conhecer a mulher?

– Não. Quando ele me contou a história, a mulher já tinha desaparecido da vida dele.

Então mostro a Selma o desenho feito por Lauro:

– Você conhece essas mulheres?

– Nunca as vi mais gordas. Provavelmente a mulher é a mãe, e ele desenhou a garota como uma versão adolescente da mãe, sem nenhum traço dele. Uma espécie de clone da mãe. Até onde sei, ele nunca viu a filha. E, sendo roubo de esperma, era natural ele imaginar a garota como um clone da mãe.

– Mas ele me assegurou que não se lembrava de já ter visto esses rostos, por mais que forçasse a memória.

– As visões foram causadas pelo tumor, e o tumor deve ter danificado a memória – argumenta Selma.

Aí ficamos um tempinho em silêncio, digerindo toda aquela história e a especulação da Selma.

– Então você acha que as visões foram provocadas pelo tumor...

– Claro.

– Mas eu estive lá no prédio dele para conferir a história da privada entupida e o zelador confirmou. Era mesmo uma quantidade enorme de fezes.

– Ora, ele já estava pirado. Passou vários dias sem dar a descarga e depois se assustou com o que viu. Aí delirou. Ou delirou antes mesmo de entrar no banheiro, já sabendo o que ia encontrar.

Fazia sentido, mas eu continuava cismado. Minha sensação era de que faltava alguma peça na explicação de Selma, que imputava tudo ao tumor. Me veio à cabeça o “grande, instigante e delicioso mistério”. Concordei sem convicção:

– Pode ser.

– Pode ser? – reagiu Selma, arregalando os olhos. E bateu três vezes na mesa de madeira. – Vade retro, Satanás!

– Vade retro! – repeti, mas com o pensamento distante, na visão do rosto da garota moldado em fezes.

Perguntei à Selma como ela interpretaria essa visão. Ela pensou um pouco e soltou essa bomba:

– Ele deve ter comido o rabo da mulher e depois o tumor fez uma baita confusão.

Ficamos um bom tempo sem conseguir parar de rir. Quando finalmente nos controlamos, ela arrematou:

– É. Bem que o Lauro dizia que aquela porra roubada ainda ia aparecer para assombrá-lo.

Dei novamente uma gargalhada. Um vaticínio com o humor negro de Lauro, na linguagem escrachada de Selma.

Ato contínuo, porém, olho de novo o tal desenho, que ainda estava na minha mão, e minha expressão de riso se perde num estranho pensamento: os bastardos costumam ser fruto de trepadas com muito tesão. Será que isso tem consequências? 

– Rasga logo essa merda – ordena Selma. – Essas coisas dão azar.

Obedeci prontamente: rasguei o desenho em pedacinhos e joguei o bolinho na lixeira do boteco. Mas continuei divagando sobre trepadas que geram bastardos, imaginando mulheres excitadas, ambientes e cenas. E acabei eu mesmo excitado. Realmente, parece coisa do diabo.





Giotto - São Francisco exorcizando demônios