Amaciante
Autor: Maria Andrade | Publicado: 2012-06-21T21:09:00-07:00

Mais um trecho de "Sanidade":


Ando controlada por sonhos. Fico alucinando pelos meus
caminhos usuais para suportar a dor dos últimos dias. Invento novas profissões,
novos amigos, um novo visual , um novo namorado, uma vida completamente nova e
excitante. A vida real só é completamente excitante nos primeiros minutos de um
acontecimento novinho em folha. Um daqueles fatos deliciosos que mudam nosso
olhar para a vida, pequenos encontros que deixam tudo diferente. Por isso, todo
dia escolho viver esses momentos, ando pelas ruas sentindo o que sentiria com
um cabelo completamente novo, uma tatuagem no ombro, trabalhando em uma peça
maravilhosa ou no primeiro dia de namoro com aquele cara incrível. Não sei por
que, mas esses sonhos acordados me fazem alucinar com os gestos mais simples.

Ontem, ao voltar para a casa de ônibus estava lendo
“Memórias de minhas putas tristes” de Gabriel García Marquez . Não sei se foi a
atmosfera da história, mas algo simples e mágico aconteceu. Um homem de voz
grossa pediu licença para sentar ao meu lado, continuei lendo o livro até que
senti um cheiro que me desconsertou inteiramente. Sua camisa cheirava sabão em
pó e amaciante, aquele cheiro delicioso e aconchegante que sentimos quando
acabamos de pegar uma roupa de cama limpa. Por alguns minutos só conseguia
pensar naquela camisa, o tecido emaranhado pelo cheiro de limpeza, cheiro de
casa. Me imaginei deitada no peito daquele homem sentindo cada fibra daquela
camisa, aspirando o cheiro e buscando prendê-lo para sempre no meu pulmão, um
modo de guardá-lo comigo.

Começando a acariciar sua barriga, tirei a camisa lentamente
e aspirei a mistura deliciosa de amaciante e suor. Aquele homem tinha cheiro de
lar, doce lar, cheiro de cama, cheiro de aconchego. Por absurdo que pareça,
esses pensamentos me excitaram subitamente, sem que eu conseguisse segurar
alguns suspiros baixos e ligeiras mordidas nos lábios. Eu mantinha meus olhos
fixos no livro para não correr o risco de destruir minha ilusão. Não queria ver
seu rosto, o homem que eu queria não tinha rosto, mas tinha aquela mão morena
que estava a minha frente apoiada no ferro do banco da frente.&nbsp; 

Ele se movimentou e eu percebi que iria descer no próximo
ponto. Tive então que olhar para seu rosto, minha consciência me dizia que não
podia ter vivido aquele momento com um homem sem face. Tentei uma vez, mas sem
coragem, voltei meus olhos para o livro. Ele enfim se levantou e eu fui
obrigada a olhar o rosto do homem que tinha me excitado apenas com seu cheiro.
Era bonito, uns 30 anos, moreno, cabelo curto enrolado e barba rala. Estava
voltando para casa do trabalho com uma mochila, cara de pai de família. Sua
filhinha já tinha ido dormir e sua mulher o esperava para requentar o jantar.
Ele tinha cheiro de casa, ele tinha gosto de família, de sonho. Ele não era
ninguém sem aquele cheiro. Seu cheiro foi meticulosamente escolhido pela sua
amada mulher, que foi ao supermercado no início da semana e escolheu aquela
marca de amaciante. Mal sabia ela que juntamente com o sabão em pó e com o suor
de um dia de trabalho, aquele amaciante era, sem dúvidas, afrodisíaco. No
sábado de manhã, ela lavaria cantando aquela mesma camisa, que nunca carregou
nenhuma essência minha.