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Autor: Rick | Publicado: 2013-06-07T14:57:00-07:00

- E se eu te encontrasse na porta dum desses paraísos com entrada individual, cê me deixava?  - Eu nem passo da porta. A gente não viveu de paraísos antes, não tem porque viver agora.  - Mas você não quer largar mão dessas coisas todas que só dão dor de cabeça e economizar na conta da farmácia?  - Eu não largo mão de você. Nem da confusão dos seus olhos.  - Meus olhos?  - Seus.  - O que têm eles?  - São azuis.  - Verdes… 
 - Você não tá vendo a luz batendo neles agora e nem adianta dizer que 
eles são estáticos. A cor muda, o mundo muda. Só nós dois é que tínhamos
 lá uma breve inclinação pra inércia…  - E isso é ruim?  - Seus olhos?  - Não. A gente. 
 - Não é ruim porque a gente se entendeu num inferno. A gente não 
conheceu paraíso por conta de tudo um pouco. A lavanderia do 
apartamento, por exemplo, era pequena demais. A gente podia ter mudado 
de lá pra cá.  - Mas a gente mudou…  - Eu sei. Demais até. 
 - E você queria ficar perto do trabalho pra ir de bicicleta. Por isso a
 gente nunca trocou de apartamento. Você me atropelou um dia desses e 
ainda me chamou de pedestre estúpido, lembra?.  - A gente já 
começou com ódio. Eu teria socado a sua cara se você não tivesse deixado
 cair aquele livro do Bukowski. A gente tinha alguma coisa em comum e eu
 considerei o incidente um esbarrão.  - O meu joelho ficou esfolado e você era bonito demais pra eu ficar com raiva. Lembro que choveu mais tarde.  - E você me beijou. De barba mesmo. Nem deu tempo de tirar pra me mostrar mais apresentável. Mas gostei daquilo.  - Da barba ou do beijo?  - De você. 
 - Não me lembro direito, mas você mentiu sobre saber cozinhar. Eu 
descobri as caixas de comida no dia seguinte. Acordei, fui tirar o seu 
lixo e vi.  - E não me desmascarou no primeiro encontro por quê? 
 - Porque eu vi uns discos na sua estante e achei bacana o modo como 
você guarda as suas coisas, embaladas em saquinhos transparentes pra não
 pegarem pó. Vi o seu banheiro e o seu quarto arrumado e tudo aquilo 
fazia parecer que você tinha um zelo gigante pelo o que preza.  - Você se apaixonou pela minha mania de organização? 
 - Não. Eu queria ser cuidado como aqueles discos. Não pra ficar na sua 
estante, mas pra ser tocado, ouvido, sentido… E achei que você tinha me 
olhado com tanta ternura quando me deu boa noite que eu me sentiria bem 
ali. No seu espaço. Com o seu braço por cima e uma caneca de café. Eu 
gosto de café quente e dos seus óculos quadradões. Refletem bem a sua 
personalidade.  - Você gosta mais de mim do que os outros caras 
que eu tenho conhecido. Eles gostam do meu rosto ou da minha tatuagem. 
Gostam de uns papos sobre Dostoievski e Pushkin e leem umas coisas que 
eu não leria nem por obrigação. Eles gostam da minha segurança na hora 
de falar e do meu abraço forte. Mas acho que você foi o único que gostou
 do meu rubor e dos meus jeitos.  - Eu gostei de você. Com medo,
 mas gostei. Achei engraçado o seu rubor por eu ter te roubado um beijo 
naquele dia. Mas logo depois você deitou comigo e a gente dormiu. 
 - Eu sempre mando os outros caras embora antes do amanhecer. E não jogo
 o braço por cima deles. Eu nunca quis dormir com nenhum deles.  - E por que você tá me falando disso agora? 
 - Porque eu não desisto de você. Não ainda. A falta anda sozinha e eu 
fico pensando demais numas coisas em que eu não deveria pensar sem você.  - O ogro se livrou da casca? 
 - Com você eu nunca tive casca. Eu fui com medo. Mas fui. E eu nunca 
senti a confusão da cor dos olhos de mais ninguém. Até mudei a forma de 
guardar os meus discos depois de você.  - Mudou? Achei que nunca fosse mudar. E que ia continuar guardando discos e pessoas na sua estante.  - Mudei. E comprei uns discos novos. Passa lá em casa pra ouvir um pouco deles. Tem café também.  - Mas você odeia café.  - Não se tiver você. 
 - Eu tenho medo. De parar de novo na sua estante. De arruinar a sua 
coleção e os seus modos. De não conhecer mais as suas tatuagens e o seu 
hábito de mascar chicletes o tempo todo. De ter que dormir sozinho – e 
tá chovendo lá fora. Não sei se arrisco a solidão de um edredom a dois. 
Eu tenho medo de quebrar os seus discos novos como da última vez.  - Pode deixar que eu tomo cuidado dessa vez.  - Com os discos?  - Não. Com você.
 

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