2012
Autor: Luiz de Oliveira | Publicado: 2012-08-19T07:05:00-07:00




&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;foto luiz de oliveira &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; nefelibata





"[...]

o mundo vai acabar. a única razão pela
qual ele poderia durar está em existir. como essa razão é fraca, comparada a
todas as que anunciam o contrário, e&nbsp;particularmente a esta: o que tem o
mundo a fazer doravante sob o céu? – pois, a&nbsp;supor que ele continuasse a
existir materialmente, seria uma existência digna desse nome e do dicionário
histórico? não digo que o mundo será reduzido aos expedientes e à desordem bufa
das repúblicas da américa do sul, – que talvez até&nbsp;nós mesmos retornaremos
ao estado selvagem, e que iremos, em meio às ruínas&nbsp;herbosas de nossa
civilização, procurar nosso pasto, com um fuzil na mão. não;&nbsp;– pois essa
sorte e essas aventuras suporiam ainda uma certa energia vital, eco
das&nbsp;primeiras eras. novo exemplo e novas vítimas das inexoráveis leis
morais, pereceremos por onde acreditamos ter vivido. a mecânica nos terá de tal
forma americanizado, o progresso terá tão bem atroﬁado em nós toda a parte
espiritual, que&nbsp;nada em meio aos devaneios sanguinários, sacrílegos ou
antinaturais dos utopistas poderá ser comparado a seus resultados positivos.
peço a todos os homens que&nbsp;pensam que me mostrem o que subsiste da vida.
da religião, acho inútil falar e&nbsp;procurar os restos, uma vez que dar-se
ainda ao trabalho de negar Deus é o único&nbsp;escândalo nesses assuntos. a
propriedade havia virtualmente desaparecido com a&nbsp;supressão do direito de
primogenitura; mas chegará o tempo em que a humanidade, como um ogre vingador,
arrancará o último pedaço daqueles que acreditarão&nbsp;ter herdado
legitimamente revoluções. mas aí não estaria ainda o mal supremo. a imaginação
humana pode conceber, sem demasiada diﬁculdade, repúblicas&nbsp;ou outros
estados comunitários, dignos de alguma glória, se forem dirigidos
por&nbsp;homens sagrados, por certos aristocratas. mas não é particularmente
por meio de&nbsp;instituições políticas que se manifestará a ruína universal,
ou o progresso universal; pois pouco me importa o nome. será pelo envilecimento
dos corações. será&nbsp;que preciso dizer que o pouco que restará de político
se debaterá penosamente nos&nbsp;abraços da animalidade geral, e que os
governantes serão forçados, para se manter e para criar um fantasma de ordem, a
recorrer a meios que deixariam arrepiada nossa humanidade atual, no entanto tão
endurecida? – então, o ﬁlho fugirá da&nbsp;família, não aos dezoito anos, mas
aos doze, emancipado por sua precocidade glutona; fugirá dela, não em busca de
aventuras heróicas, não para libertar uma beleza numa torre, não para
imortalizar uma mansarda por meio de sublimes pensamentos, mas para fundar um
comércio, para enriquecer, e para fazer concorrência&nbsp;ao seu infame papai –
fundador e acionista de um jornal que disseminará as luzes&nbsp;e que faria
considerar o&nbsp;le
siècle&nbsp;de então como um agente da superstição. – então, as
errantes, as desclassiﬁcadas, aquelas que tiveram alguns amantes, e que
às&nbsp;vezes chamamos de anjos, em razão e como agradecimento do estouvamento
que&nbsp;brilha, luz de acaso, em sua existência lógica como o mal, – então
aquelas todas,&nbsp;eu dizia, serão apenas impiedosa sabedoria, sabedoria que
tudo condenará, exceto&nbsp;o dinheiro, tudo, até mesmo os erros dos sentidos!
– então, o que se assemelhará à&nbsp;virtude, – o que estou dizendo –, tudo o
que não for ardor a pluto será reputado&nbsp;um imenso ridículo. a justiça, se,
nessa época afortunada, for ainda possível existir uma justiça, interditará
todos os cidadãos que não souberem fazer fortuna. – sua esposa, ô burguês! sua
casta metade cuja legitimidade faz para você a poesia,&nbsp;incorporando desde
então à legalidade uma infâmia irrepreensível, guardiã vigilante e apaixonada
de sua caixa-forte, não passará do ideal perfeito da cortesã. sua&nbsp;ﬁlha,
com uma nubilidade infantil, sonhará em seu berço que se vende por
um&nbsp;milhão. e você mesmo, ô burguês, – ainda menos poeta do que é hoje –,
não encontrará nada de novo para dizer; não lamentará nada. pois há coisas no
homem&nbsp;que se fortiﬁcam e prosperam à medida que outras se tornam mais
delicadas e se&nbsp;atenuam, e, graças ao progresso desses tempos, de suas
entranhas, ô burguês, só&nbsp;lhe restarão as vísceras! – esses tempos estão
talvez bem próximos; quem sabe até&nbsp;mesmo se já não chegaram, e se o
espessamento de nossa natureza não é o único obstáculo que nos impede de
apreciar o meio em que respiramos! e&nbsp;eu, que às vezes sinto em mim o
ridículo de um profeta, sei, a meu turno, que jamais terei a caridade de um
médico. perdido neste mundo vil, atropelado pela multidão, sou como um homem
esgotado cujo olho, para trás, nos anos&nbsp;profundos, só vê desengano e
amargura, e, para frente, uma tempestade que não&nbsp;contém nada de novo, nem
ensino nem dor. na noite em que roubou do destino algumas horas de prazer,
embalado em sua digestão, esquecido – tanto quanto possível – do passado,
contente com o presente e resignado ao futuro, embriagado por seu sangue frio e
seu dandismo, orgulhoso por não ser tão baixo quanto&nbsp;aqueles que passam,
esse homem diz a si mesmo, ao contemplar a fumaça de seu&nbsp;charuto: o que me
importa para onde vão essas consciências?
creio que derivei no que as pessoas
do ramo chamam de&nbsp;hors-d’œuvre.
entretanto, deixarei estas páginas – porque quero datar minha ira.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
tristeza
[...]"


charles baudelaire,
in projéteis.

(tradução de marcelo jacques de moraes)