O Dinossauro
Autor: João Mario | Publicado: 2013-08-09T12:29:00-07:00








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Li no jornal de sábado, na coluna do Affonso Romano de Sant’Anna, uma
matéria sobre o menor conto já feito no mundo. O autor, um tal de Augusto
Monterroso, nasceu na Guatemala e - tenho pra mim - sua obra não deve ter se resumido
a isso, porém acabou ganhando notoriedade, como o autor do menor conto do
mundo: "Quando acordou, o dinossauro
ainda estava lá." 

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Na hora morri de rir... “isso não é um conto”, pensei eu... é uma frase,
uma oração, tudo menos um conto !

Um conto tem que ter enredo, trazer no seu bojo início,
meio, fim... há que comportar uma narrativa coerente, um desenlace trabalhado,
um sentido de texto... não pode embutir-se numa mera frase, utópica, irreal: "Quando acordou, o dinossauro ainda
estava lá.".

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Isso é ridículo, subestima autores renomados e mesmo os sem renome, ou
ainda os que acham que escrevem alguma coisa, como é o meu caso.&nbsp;Diante dessa euforia, causada inicialmente pela
constatação de que: "sim, eu sou um bom escritor...! Meus contos são sem
dúvida melhores que essa porcaria de frase...!” E por uma frustração incontida,
uma vontade de gritar a quem pudesse ouvir: "Há pessoas que vivem
disso...!!" - Comecei a analisar melhor a frase, tentar entendê-la, analisar
sua subjetividade, o mistério escondido por detrás daquele despertar e daquele
dinossauro...

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“Quando acordou, o dinossauro
ainda estava lá.” Me veio a luz: “Sim...!” Como não percebera antes...??? O
mistério está no entorno, no antes e no depois, no oculto... na viagem fabulosa
que poderemos fazer desde o momento em que um cidadão comum, no momento em que
desperta de mais uma noite de sono, percebe-se na companhia insólita de um
dinossauro. Certamente ele não estava ali ontem, antes do sonho. Com extrema
certeza esse Tiranossauro Rex,
forjou-se na noite anterior, num embalo qualquer, regado a muita birita. 

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Imagino então aquele homem, beirando os trinta e cinco anos, recém
separado, após um casamento turbulento de quase dez anos, excitadíssimo com a
idéia de beijar aquela boca, tocar naquele corpo que o avilta diariamente, que
afronta suas idéias e seus pensamentos, dizer besteiras no ouvidinho imaculado
daquela moça, aquela menina que preenche seus espaços ociosos, que perturba sua
rotina de trabalho e que só tem vinte e três aninhos...

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Aquela menina que acabara de marcar um encontro por telefone com ele,
suado, saído do trabalho, enfurnado no vagão do Metrô, sem saber se ri ou se
chora, esforçando-se para não gaguejar, não deixar transparecer o vulcão que
lhe assoma a alma e o sexo, pela possibilidade, somente pela possibilidade,
agora tátil, de tê-la entre os braços.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ele
se anima, estampa na face o retrato de um bobo, meio rindo, meio sério, as
pálpebras tremendo numa epilepsia louca, as pernas bambas, as pessoas olhando
seu estado, por dentro da calça, o volume indiscreto que surge e que,
atrapalhado, tenta esconder com a pasta. Uma velha vê e ruboriza, um rapazinho
se recosta, esbarra, pretende pedir informação sobre algo, desiste. A próxima
estação, Carioca.

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Desce ainda atordoado, pela proximidade daquele encontro, tantas vezes
desmarcado, atravessa o Largo, olhar fixo no nada, deixando-se atropelar pelas
pessoas e pelos carros e por seus vagos e distantes pensamentos. Sua tanto na
noite que a camisa que veste, embora de tecido barato, reluz qual seda pura.

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O local do encontro é um bar, pequeno e discreto, no Largo do Bicão,
onde as pessoas se encontram após o trabalho para o Happy Hour de todos os dias.

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Ele para na porta, titubeia, entra ou não ? Falta meia hora e ele pede
um chope.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Pessoas riem e falam alto, discutem mulher, futebol e política, falam
das bombas, das armas químicas, da vizinha e das cantadas dentro do
escritórios. As palavras dispersas se perdem e se acham, filtradas pelos seus
ouvidos atentos. Bebe o chope, pede outro, bebe outro, pede mais um. Olha no
relógio: quase a hora. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Antecipa o encontro em pensamento: ela
entra, portando sua beleza estonteante, os lábios carnudos se entreabrem, num
“oi” maroto, ela se aproxima dele, os seios pequenos, rijos, a cintura fina, a
pele alva como a espuma daquele chope, as mãos finas e compridas o tocam no
ombro, ela o beija demoradamente.

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O beijo termina e ele ainda parece beijar o ar, anestesiado, até que ela
chame sua atenção. Ele ri, ela ruboriza. Nunca haviam se beijado. Tudo ficara
apenas na promessa, num “quase” absolutamente incômodo.

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Ele pede mais um chope. Está empolgado. O efeito de bebida começa a lhe
fazer a cabeça. Ri sozinho. Participa do papo do vizinho, concordando com sei
lá o quê: “é culpa do sistema...!”, afirma convicto.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Olha novamente o relógio. Meia hora
se passou.&nbsp; “Normal mulher atrasar”,
pensa. 

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Disperso em seus pensamentos não percebe a mulher que se aproxima e lhe
pede fogo. Acende o cigarro dela e o seu. Ela puxa assunto, ele não dá importância...
Ela pergunta o seu nome, ele diz Rafael.

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Ela fede a cigarro. É gorda e tem brotoejas espalhadas pelo rosto, além
de um bigodinho nada convencional, que faz lembrar o “Latino” dos velhos
tempos.

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Ele pede um conhaque, bebe. Pede outro chope, entorna. Ele precisa se
livrar dela. Está ficando bêbado e sem paciência. Vai urinar. Nem tem tanta
vontade, mas precisa de qualquer maneira se livrar da orca que encalhou na sua frente.&nbsp; Enquanto a urina dourada se perde no vaso,
pensa na sua musa: vinte e três aninhos, lábios de veludo, seios que devem
caber na palma de suas mãos... lembra daquele olhar que tem vergonha de
encará-lo, lembra dos seus cabelos revoltos pelo vento em qualquer tarde,
lembra das palavras que sempre o envolveram...

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Enquanto tenta se recordar de máximos detalhes, o celular toca. É ela, a
musa. Não vai ao encontro. Ligou uma amiga, pedindo que a ajudasse num trabalho
na faculdade...&nbsp; Enquanto sua voz é
transferida do celular para seus ouvidos e dali para seu cérebro, um filme vem
a sua cabeça...

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;Tudo que planejara, todo seu esforço, seu jogo de sedução semanas a fio,
tudo por água abaixo. Insiste. Um não, seguido de outro.

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Percebe-se todo urinado e zonzo, efeito do conhaque. Vacila nas pernas,
dá meia volta, respira fundo.

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Ao retornar ao bar, vislumbra a Orca. Já não lhe parece tão feia, na
verdade tinha o seu charme, tinha um olhar penetrante e um cabelo... um cabelo
diferente, ele acha. Ela sorri, ele pede a saideira, duas, uma para ela. Ela
sorri, agradece, joga um charme, um gracejo indecente.

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Paga a conta, vão embora juntos. Os dois, seguem pela noite fresca até a
Rua dos Andradas, onde um hotelzinho de quinta categoria oferece no letreiro
descontos promocionais. Abraçados, agradecem a sorte daquele encontro de almas
tão pedintes.

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O final da estória é mais que óbvio: no dia seguinte ele acorda, ela
está ali, nua, ao seu lado. É mais feia do que imaginou. É mais feia do que
qualquer coisa que já tenha imaginado, porém inspiração para um conto que em
breve escreverá: “Quando acordou, o
dinossauro ainda estava lá”.



João Mario Fleury Corrêa

Rio de janeiro, &nbsp;julho de 2003.