O Corvo
Autor: Igor Moreira | Publicado: 2015-09-23T05:20:00-07:00


Certa vez, quando, à meia- noite eu lia, débil, extenuado,

um livro antigo e singular, sobre doutrinas do passado,

meio dormindo - cabeceando - ouvi uns sons trêmulos, tais

como se leve, bem de leve, alguém batesse à minha porta.

É um visitante", murmurei, "que bate leve à minha
porta.

Apenas isso, e nada mais."



Bem me recordo! Era em dezembro. Um frio
atroz, ventos cortantes...

Morria a chama no fogão, pondo no chão sombras errantes.

Eu nos meus livros procurava - ansiando as horas matinais -

um meio (em vão) de amortecer fundas saudades de Lenora,

- bela adorada, a quem, no céu, os querubins chamam Lenora,

e aqui, ninguém chamará mais.



E das cortinas cor de sangue, um arfar soturno, e brando, e
vago

causou-me horror nunca sentido, - horror fantástico e
pressago.

Então, fiquei (para acalmar o coração de sustos tais)

a repetir: "É alguém que bate, alguém que bate à minha
porta;

Algum noturno visitante, aqui batendo à minha porta;

é isso! é isso e nada mais!"



Fortalecido já por fim, brado, já perdendo a hesitação:

"Senhor! Senhora! quem sejais! Se demorei peço perdão!

Eu dormitava, fatigado, e tão baixinho me chamais,

bateis tão manso, mansamente, assim de noite à minha porta;

que não é fácil escutar. Porém só vejo, abrindo a porta,

a escuridão, e nada mais.



Perquiro a treva longamente, estarrecido, amedrontado,

sonhando sonhos que, talvez, nenhum mortal haja sonhado.

Silêncio fúnebre! Ninguém. De visitante nem sinais.

Uma palavra apenas corta a noite plácida: -
"Lenora!".

Digo-a em segredo, e num murmúrio, o eco repete-me -
"Lenora!"

Isto, somente - e nada mais.



Para o meu quarto eu volto enfim, sentindo n'alma estranho
ardor,

e novamente ouço bater, bater com mais vigor.

"Vem da janela", presumi, "estes rumores
anormais.

Mas eu depressa vou saber donde procede tal mistério.

Fica tranqüilo, coração! Perscruta, calmo, este mistério.

É o vento, o vento e nada mais!"



Eis, de repente, abro a janela, e esvoaça então, vindo de
fora,

um Corvo grande, ave ancestral, dos tempos bíblicos, -
d'outrora!

Sem cortesias, sem parar, batendo as asas noturnais,

ele, com ar de grão-senhor, foi, sobre a porta do meu
quarto,

pousar num busto de Minerva, - e sobre a porta do meu quarto

quedou, sombrio, e nada mais.



Eu estava triste, mas sorri, vendo o meu hóspede noturno

tão gravemente repousado, hirto, solene e taciturno.

"Sem crista, embora" - ponderei -, "embora
ancião dos teus iguais,

não és medroso, ó Corvo hediondo, ó filho errante de Plutão!

Que nobre nome é acaso o teu, no escuro império de
Plutão?"

E o Corvo disse: "Nunca mais!"



Fiquei surpreso - pois que nunca imaginei fosse possível

ouvir de um Corvo tal resposta, embora incerta,
incompreensível,

e creio bem, em tempo algum, em noite alguma, entes mortais

viram um pássaro adejar, voando por cima de uma porta,

e declarar (do alto de um busto, erguido acima de uma porta)

que se chamava "Nunca mais".



Porém o Corvo, solitário, essas palavras só murmura,

como que nelas refletindo uma alma cheia de amargura.

Depois concentra-se e nem move - inerte sobre os meus
umbrais -

uma só pena. Exclamo então: "Muitos amigos me
fugiram...

Tu fugiras pela manhã, como os meus sonhos me
fugiram..."

Responde o Corvo: "Oh! Nunca mais!"



Pasmo, ao varar o atroz silêncio uma resposta assim tão
justa,

e digo: "Certo, ele só sabe essa expressão com que me assusta.

Ouviu-a, acaso, de algum dono, a quem desgraças infernais

hajam seguido, e perseguido, até cair nesse estribilho,

até chorar as ilusões com esse lúgubre estribilho

de - "nunca mais! oh! nunca mais!".



De novo, foram-se mudando as minhas mágoas num sorriso...

Então, rodei uma poltrona, olhei o Corvo, de improviso,

e nos estofos mergulhei, formando hipóteses mentais

sobre as secretas intenções que essa medonha ave agoureira

- rude, sinistra, repulsiva e macilenta ave agoureira, -

tinha, grasnando "Nunca mais".



Mil coisas vagas pressupus... Não lhe falava, mas sentia

que me abrasava o coração o duro olhar da ave sombria.

... E assim fiquei, num devaneio, em deduções conjeturais,

minha cabeça reclinando - à luz da lâmpada fulgente

nessa almofada de veludo, em que ela, agora, - à luz
fulgente -,

não mais descansa - ah! nunca mais.



Subitamente o ar se adensou, qual se em meu quarto
solitário,

anjos pousassem, balançando um invisível incensário.

"Ente infeliz" - eu exclamei. - "Deus apiedou-se
dos teus ais!

Calma-te! calma-te e domina essas saudades de Lenora!

Bebe o nepente benfazejo! Olvida a imagem de Lenora!

E o Corvo disse: "Nunca mais."



"Profeta!" - brado. "Anjo do mal, Ave ou
demônio mais irreverente

que a tempestade, ou Satanás, aqui lançou tragicamente,

e que te vês, soberbo, nestes desertos areais,

nesta mansão de eterno horror! Fala! responde ao certo!
Fala!

Existe bálsamo em Galaad? Existe? Fala, ó Corvo! Fala!"

E o Corvo disse: "Nunca mais."



"Profeta!" - brado. "Anjo do mal, Ave ou
demônio irreverente,

dize, por Deus, que está nos céus, dize! eu to peço
humildemente,

dize a esta pobre alma sem luz, se lá nos páramos astrais,

poderá ver, um dia, ainda, a bela e cândida Lenora,

amada minha, a quem, no céu, os querubins chamam
Lenora!"

E o Corvo disse: "Nunca mais."



"Seja essa frase o nosso adeus" - grito, de pé,
com aflição.

"Vai-te! Regressa à tempestade, à noite escura de
Plutão!

Não deixes pluma que recorde essas palavras funerais!

Mentiste! Sai! Deixa-me só! Sai desse busto junto à porta!

Não rasgues mais meu coração! Piedade! Sai de sobre a
porta!"

E o Corvo disse: "Nunca mais."



E não saiu! e não saiu! ainda agora se conserva

pousado, trágico e fatal, no busto branco de Minerva.

Negro demônio sonhador, seus olhos são como punhais!

Por cima, a luz, jorrando, espalha a sombra dele, que
flutua...

E a alma infeliz, que me tombou dentro da sombra que flutua,

não há de erguer-se, "Nunca mais".



trad. Gondin da Fonseca - 1928


Edgar Allan Poe