VIAGEM DENTRO DE MIM
Autor: Deus Carmo | Publicado: 2011-04-10T11:21:00-07:00














&nbsp;Relaxa cara eu não vou te matar teria dito eu,
ao gordinho que me pediu para não matá-lo. Ele se cagou todo quando botei a
arma em cima dele. É nenhuma, meu rei. Você não é o meu. Queria apenas fazer
medo, mostrar que vocês todos são uns cagões. Todo mundo pedindo arrego, mas na
hora de pegar no meu pé, todo mundo era o porreta. Juro que não queria isto.
Nunca pensei nisto, quando a gente vê, já fez. Eu estou aqui, nesta pedra
gelada. Cadê&nbsp; alguém para me buscar? Nem
parente, nem derente.&nbsp; Vergonha? Quando
deviam ter, não tiveram. Agora todo mundo é bonzinho, só eu sou monstro. Pensam
que não sofri por isto? Ninguém é melhor que ninguém. Só não se tem as
mesmas chances. Não reclamava de nada. Iria adiantar? Reclamar, com o jeitinho, senão será pior. Agora inventam coisas. Em minha boca, palavras que nunca disse. Vasculham minha casa,
como se fosse um cão danado. Quando só, ninguém me visitava. Minhas
memórias, queimaram-nas, pior que a morte. Esconjurado estou, famoso, não. Buscam razões onde não as
podem encontrar. A mídia vai à loucura, dinheiro. Ninguém me
compra um jasmim, adoçar o ar. Frio nos ossos e na alma que se não partiu, inda atrelada a meu corpo
virgem e sedento de amor e compreensão. Anátema. Uns nascem para brilhar, ofuscando outros, debatendo-se na escuridão. Injustiça? quem sabe? como compreender as leis do mundo? Sim, doloroso é. Quando virão &nbsp;me buscar? Não volto mais, alguém já voltou, para contar da luz, das trevas? &nbsp;Ficam as obras, para onde fui empurrado? Manchada a família. Qual, Que imagem? A do oprimido? Outros se
banqueteiam na orgia e concupiscência. Não tenham medo, logo nos esquecem. O
mundo quer escândalos, mas tudo é fugaz, superficial, a essência, ora a essência, motivo de deboche. Vaidade. A aproveita-se da bondade
e da inocência e se explora e humilha. Não os levam a sério,
não os respeitam, depois surpresos e indignados com a revolta. Estou te estranhando, você nunca foi assim. Querem a submissão, mas ninguém se conhece, pode explodir. Se se sabe, seria pior ou entediante, ou mais perigoso, ou, ou. Um julgamento, sem defesa, cada palavra uma ofensa. Falsidades, deslealdade e hipocrisia. Filisteus, dizia Nietzsche. Um dia se verá que somos, e surgirão heróis, louvados e decantados. Especialistas, na mídia, explicando, doutoralmente, o inexplicável. Os meios de comunicação ganhando com a miséria do
mundo. Mentira deslavada empurrada goela abaixo, o rebanho a
recebe num misto de medo e prazer. O diferente, vilipendiado e humilhado, seu sofrimento leva a turba ao orgasmo. Não pensar como a maioria, é ser o outro, o infiel, o desleal, o falso, o corrupto e o perverso. Meu velho professor: &nbsp;Não lute contra esta corja, será esmagado e
fui. Ainda aqui, nesta pedra fria. Lá fora, elogios e
promoções. Chora a turba. Matariam &nbsp;mil vezes, se pudessem.
Matado já estava, fingiam não ver. Espero que ninguém se
mire neste espelho, nem me ache um gênio, nem sentir-se honrado
em ser morto. Todos os caminhos levam a Roma, sabedoria é buscar o menos doloroso, embora nem sempre possível. Muitos
superam humilhações e abusos, mas, repetindo o chavão, &nbsp;cada homem é um&nbsp; mundo. Não se quer entender isto, chocam-se depois, com a revolta do assediado, do humilhado. Não é uma justificação, é reflexão. &nbsp;Não culpem &nbsp;ninguém, culpados somos todos nós. &nbsp;Só o desonesto nega isto. Cometem pecados, dão esmolas. Absolvição, paraíso. Por que não enxergar os negócios sob togas, guarda-pós e batas? &nbsp;Armas para&nbsp; vida transmudadas em morte. Agora sou vendido a preço de ouro. Brigam &nbsp;por uma informação. Melhor recebe, quem melhor paga. &nbsp;Todos querem tirar uma
lasquinha. Nada sabem da história, mas fazem declarações. Pura
vaidade. Que não se aproveitem para arrotar valentia. Já
nada sou. Que não motejem, bradando palavras que não disse, nem incentivem a violência contra o outro, &nbsp;as minorias, os diferentes, os
desiguais. E vocês, não tenham medo. Daqui pra frente tudo vai ser diferente. Os omissos terão mais cuidado, pensarão mais em vocês. Os hipócritas,&nbsp; os
analfabetos e esnobes, que têm nojo de pobre, &nbsp;saberão usar as palavras, saberão que a pirraça mata
aos poucos, mais cruel do que a ação de matar. Verão o massacre de cada dia, sem o alarde de agora. Monstro, sou, não quando era massacrado. Reflitam sobre os atos do homem, e deixem de fazer espetáculo, só enganam os
comedores de novelas,&nbsp; futebol e
carnaval, não os que pensam e se preocupam com o humano. Vocês só se preocupam em
mostrar-se, não &nbsp;em chorar os
mortos, porque a morte, como a guerra, só a poucos &nbsp;beneficia. Lágrimas de ritual, como as carpideiras da Grécia. Um emprego. Alguém me olhou? A conquista de&nbsp;
uma nota no jornal, de&nbsp; um minuto
de fama. Mundo vão. Todos se aproveitam, até o papa Bento XVI, que dizem ter sido nazista, quer aparecer. Por que ele não se ocupa da matança de
inocentes nas guerras de conquista no mundo? Com as crianças morrendo de fome? &nbsp;Por que &nbsp;não se
preocupa em distribuir os bens da igreja aos necessitados? Sanguinário,
assassino, monstro sou. Ninguém veio me buscar, &nbsp;enterrado como
um indigente, um qualquer. Vergonha de mim. Sonega-se impostos e não se tem vergonha; Vende-se o
próprio corpo por um emprego, um pedaço de pão, uma manchete em jornais e não se tem vergonha; Fabrica-se remédios de farinha de trigo, dosagens falsas e não se tem vergonha; Oferece-se propina em tudo, compra-se coisas furtadas, &nbsp;roubadas e contrabandeada e não se tem vergonha. Hoje, mais do que nunca estou triste.
Enterraram-me. Arrastaram meu corpo, inerte e sem resistência, atiraram-me como bestas-feras. Quem não respeita a vida, vai respeitar a morte? Açougueiros, enaltecidos como heróis. Uma &nbsp;mídia vomitando &nbsp;fezes para a multidão tresloucada, tentando incendiar o mundo para apagar com o sangue dos inocentes o fogo provocou. Não sabe a gentalha que a ela só lhe cabem as migalhas atiradas pelos donos do mundo. Homem, como fostes &nbsp;enganado pelos séculos além. Sofrestes tu quando eras mutilado no Congo pelos asseclas de Leopoldo
II&nbsp; da Bélgica em troca de borracha? E tu
Patrice Lumumba,&nbsp; por ordem de Eisenhower
assassinado? Sofrestes? Amarrado à traseira d´um caminhão, arrastado até
Leopoldville. &nbsp;Executado aos olhos de
Tschombe. Te deram defesa? Sofrestes? &nbsp;Exumado por Soete, imerso em ácido e incinerado.
Não deixar vestígios. Sofrestes tu Lumumba? &nbsp;Sofrestes tu quando o papa Urbano II deu inicio às Cruzadas? Homens, mulheres e crianças matando e morrendo em nome de Cristo? Chorastes a carnificina de muçulmanos, árabes e "infiés" que não submetiam à cruz? Rebanho de noveleiros, fanáticos do
futebol, claquetes de programas televisos.


&nbsp;Mentem como cão danado, falaram em suicídio. Havia escrito uma carta, ainda bem. Tiveram de me engolir. Senão seria outra farsa. Heróis de mentira. E o rebanho
engole. Os sonegadores de impostos, os compradores de votos e de cargas roubadas, os falsificadores de licitações estão rindo como
hiena na carniça de tudo o que acontece e gozam num orgasmo universal a derriça, instigada pela mídia. Logo,
logo que estes profetas se tenham desincumbido desta sórdida tarefa serão
defenestrados,&nbsp; jogados no panacum de
cascas podres por esta mesma imprensa e poder econômico que hoje lhes balançam
o turíbulo.&nbsp;&nbsp; 










Continuação no livro Noite em Paris, breve nas livrarias.