SIC(SIC!) - etimologia etimo
Autor: Otto Cezar Gribel | Publicado: 2013-03-30T10:39:00-07:00


O homem que mais admiroé Nelson Mandelapela sua dignidadee não pela cor do ébanoque ao gosto de solpasseia em melaninaem sua teztostada, tisnada ao sol na África,porquanto o homem não se distingue por cor





ou por pele descolorno fantasma brancosem sangue e pigmento,mas por sua postura,e sua inteligência a serviço da vidanão importa em que posição políticaesteja entrincheirado,não para uma guerra



porém para perenizar(sic) a pazao porfiar com fé 

pela causa do seu povoe pelo direito inalienável à dignidadede todos os seres humanoscujos direitos humanosestão na poética do papel( Para tal se faz mister que saia o direitoda fase larvar de poesia



e perenize-se(sic) na realidade,

não nas instituiçõesque estas tendem a cristalizar-sedesde o tempo do papiro do Nilo,mas nos seres humanosque, enquanto indivíduos, são cristais de Cristo,&nbsp;a formar uma naçãoque pode dominar os pruridos de poder absoluto



a que tende todo governo sobre os homenssem&nbsp; picos nas cristasdas ondas eletromagnéticasou senóides que desenhama voz do profeta em desdémcontra o veneno inoculadopela eterna "raça de víboras!"

&nbsp;a se perpetuar indefinidamente  no poder.

( Toda forma de governo é uma satrapia!,a qual dá ao povoas mais pias mentiras,a consonar com o que rezaa gramática da políticadescrita em modo de etnografia por Maquiavel no "Príncipe",



obra anti-vulgo).

Nelson Mandelatem meu respeito e admiraçãopor ser uma "coisa" (sic) rara entre políticos


- e todos somos políticos! :poetas, profetas, cientistas, artistas,operários, domésticas, cantoras líricas,padres, dervixes, pastores, sufis, patriarcas,esportistas, médicos, criminosos...- Mandela! : eis a "coisa" rara ou "avis rara"

que ele representa no poder : dignidade!Mandela, o homem digno,verdadeiro dignitário(sic(sic!)).

No que tange a liraa respeito dos preconceitosde cor ou descor,são todos descabidos;não é bom, nem de praxe,




fazer qualquer distinção entre seres humanosseja qual for sua cor,credo, pensamento, ação,posição social, política, profissão,estratificação social, econômica,se é bandido ou se é artista,porquanto o homem não é nenhum dos doise, paradoxalmente, os doisem conflito de bem e malque o filósofo tenta afastar par ao alémde todo bem e mal...( o ser humano é um paradoxo zeno)- Não importa&nbsp; se pertence às oligarquias, aristocracias...



- ... ainda&nbsp; o pior dos criminososmerece respeito humano,direitos humanose não pena de morte...

(- Será, meu Deus?!...).Meu pavor é queao&nbsp; estabelecer qualquer acepção entre seres humanos


ajamos da forma mais abominável.Assim, amparado em acepções de homens,eugenia e outras ideias periclitantes (sic)foi que agiu Hitler,ao fundar o partido nazista,Mussolini, ao desenvolver o fascismo,





partidos que outros monstrosalmejam tirar do limbo.Tais pessoas megalômanas,mitômanas,&nbsp; não deveriam jamais chegar ao poder,nem deveriam viverentre outros seres humanos,e sim, infelizmente, segregados,





mas esse ato seria tão abominávelquanto os atos que eles possam perpetrarse ganharem foros no poder.( Em verdade, em verdade, eles estãoperpetuamente no poder,pois essa sua metadesde tenra idade





e, por isso, levam imensa dianteira na politicafrete aos demais seres humanosque não se interessam por mando.Eles, os oligofrênicosprecisam mandar!


Contudo, pensar em segregaçãojá é um perigo, mormente num mundocada vez mais loucoe dirigido por dementesque podem destruir tudonum átimoou num acesso de loucura.Entrementes, isso seria volver





ao universo pensante a viger na política dos médicos psiquiatrasanteriormente ao pensamento de Michel Foucaultque iluminou&nbsp; a loucura detectadae tratada sardonicamentepor Erasmo de Rotterdanà maneira leve e irônica da sátira(sic)





dos lucianos e apuleios que leionas entrelinhas do riso zombeteirodos filósofos cínicos ou estóicos,que são tragicômicos a sério,polichinelos na Commedia dell"arte(sic).Burlescas pessoas do discurso e do teatro!





- somos sem o saber!,nem recorrendo à percepção recorrente!(sic).Mandela não é meu ídolo,pois não cultuo ídolos,abomino idolatria;apenas o admiro muitopelas atitudes que tevemesmo estando na pior 



e mais deplorável condiçãoa que possa ficar exposto um homem.Entretanto, não seria uma vidaque guarde qualquer similitudecom a existência de Mandela


que eu ambicionaria levar avante,porquanto me parece vida triste e chata,passada quase toda,em sua fase áurea e luminosa,no ergástulo frio,na enxovia.( A melhor parte da vidaé a porção idealizada
no idílio da bem-amada




cheia de beijos na bocae amplexos sem fim!...:O resto sobeja na conta do tédio"ad infinitum" e matemático:uma evasão para a poesia romântica do cérebroque se olvida na razão purade Kant sem canto





ou hinário de amorà sua medusa(que ele não teve, coitado!),única mulher capazde me apagar a solidão e a solitude de desertoque circunda o homemno ermo que é a vida sem ela,- sem o calor do amor dela!,



essencial quanto o sol,energético quanto a clorofilaque desperdiça o verdesem a existência delana minha vida,que sem ela nem é vida,mas vegetativa árvore ressequidatombada pelas tristezas do vento



que deseja matar moinhos de ventonum surto de loucura quixotesca.Depois da mãe

somente a mulher amadaé a única&nbsp; mulher que existepara aquele que a ama de verdadecom a exclusividade da paixãoe a confiança absoluta nelaque somente o filho tem por sua mãe- um porto seguro,um farol de Alexandria



neste mundo cujo porto finalfica de oitiva na gargalhada da morte

- que só não triunfacontra o amor que toma conta da vida e da morteatravés da figura da mãe, da avóe&nbsp; depois da mulher amada- que ama intensamente!,mesmo depois que todo o friopassou pela geleira



e pelo iceberg, o glaciar...- e por toda uma Era Glacial!).O homem que reputo mais desprezívelmas que, paradoxalmente, tenho uma inveja de seu modo de vida despojado,cínico, desprendido, egoísta, algo burlesco e trágico,





que evoca, de certa maneira demudada,os feitos de Dom Quixote de La Mancha,o cavaleiro andante celebérrimo,é, outrossim, como o cavaleiro da triste figura(sic)um ser de ficção.Trata-se de Vadinhopersonagem de proa



do romance "Dona Flor e Seus Dois Maridos"do escritor baiano Jorge Amado.Não é humanosenão no barro e água do papel,

pois está preso aos signos


traçados em frases, orações, locuçõespelo escritor Jorge Amado,um engenho na Bahiade todas as baías e santos,pescadores da barcarola e pecadores do Senhor do Bonfim.Creio que o autor do livro "Dona Flor e Seus Dois Maridos",





obra literária de alto nível humanitário e artísticoe também de boa culinária,com um trato e traço gastronômico local,escreveu-se ( ou inscreveu-se:foi escritor ou inscritor?!(sic))ao caracterizar a personagem



como sonho mais íntimo de si,

e de tudo aquilo que o autore todo homem de verdade,livre do que pensam os papalvos subservientese livre de si e de suas próprias doutrinas,gostaria de ser e realizarnesta vida inútil e sem sentido.





( Esta vida era sem sentido algum para mimque amava a cerveja e o cigarro em abundânciacomo rota de fuga deste mundo rotofeito de mulheres que eu desprezavae apenas apreciava nos momentos de sexooferecendo-lhes um prazer tão cruel





que as tornava escravas do orgasmo proporcionadocom requintes de crueldade graças á sofisticação sexualde quem sabe tocar a mulhercomo o oboísta virtuose toca ao oboéou o guitarrista mais sensível à guitarra...





Era&nbsp; um grande e profundo desprezadorde tudo e de todosaté o dia em que vi - você!Vi você subindo as escadasà sombra da "Mulher Subindo as Escadas"de Marcel Duchamp,na minha mente de artista plástico





que não pinta quadros,mas caracteres robustos.Fiquei boquiaberto;tolamente, totalmente embevecido!Seu modo de andar - majestático!,seu olhar fundeado(sic) no desprezo...- naqueles olhos negros





&nbsp;vislumbrei espelhado o meu Narciso- vivo e palpitante no meu olhar escarninho e frio,impiedoso, céptico, irônico, metálico, sardônico, cáustico...:Eu era um ímpio que você matou!,sem nem se dar ao trabalho





de me olhar de frente,mas perifericamente, de viés.Desde então passei a entendero que sempre escarnecia com asco :aquele mestre-sala a fazer mil mesuras e ademanes infindosà porta-bandeira da escola de samba.





Era a história narrada pela tradição, na dança do cavalheiro antigoe do cavaleiro andantea servir humílimo a sua dama,submisso e fielcomo se ela fosse a única mulher no mundo!Compreendi que assim também me tornei





ao ver você desde a primeira vez.Para mim você era e ée sempre seráa única mulher que existe,a única mulher belaque amo profundamente e exclusivamente,que desejo ardentementeservir com humildade de mestre-sala





em todos os sentidos,quer seja sexualmente e de todas as formas e modos de amore paixão avassaladoraque me sucumbeDe você nunca hei-de me afastarum ceitil que seja.Que nem um côvado nos separe:





nem uma morte;- nem as duas mortesde nossos corpostenha poder maiorque a ressurreição do faraóe sua rainha,a bela Nefertiti,tenha sob os sortilégiosrecitados no "Livro dos Mortos"





que há de nos ressuscitar no amor,independente de filhos ou filhas,que teimem em interpor-se no nosso caminho,pois eu te amo(sic)acima delesporquanto você é a mãeque deu à luzaos meus olhos



com seus olhos,quando te vipela primeira vez.Ao&nbsp; ver-tefoi para mima primeira vez que vi a mulher,a única bela mulher que existee que é para mim!- A mulher&nbsp; que amo com toda a força do meu ser,


meu coração, minh'alma, meu corpo- com a totalidade do meu amor,minha paixão íntegra,com toda minha entrega!...- ... Então senti imediatamente que ali&nbsp; nascià luz dos seus olhos negros;depois, como homem apaixonado


nos teus braços,olhos e sorrisos...;nasci para amar uma mulher só- que é somente você,mais ninguém!Cresci para viver uma nova vida- uma vida eterna ao seu lado!

( Para mim,a vida só é eternaao seu ladoe sob o jugo do seu amor- de sua paixão poderosaapta a ressuscitare tornar perenenossas vidasque hão-de venceros cavaleiros negros da mortecomo o fez Jesus!


estar a seu ladoé maravilhosoe me sinto completo,que não me falta nadae se o mundo fossesomente povoado por nós dois- nada e ninguémme faria falta,conquanto eu ame imensa e profundamente


meus filhos, meu neto...- mas você é tudo para mim!...)).


antes de te conhecerqueria eu, também,&nbsp; ter uma vidaigual ou semelhanteàquela vida devassa de Vadinho de Dona Flor.( Quiçá tive-ade maneira incompleta,antes de me entregaraos amplexos acolhedores


da mulher amada,a segunda mãe imaculada,


que é a melhor e mais completa mãe do homem!)


Vadinho, de Dona Florípedes,mulher bela e virtuosa,moça prendada,de prendas domésticas, era homem safado, malandro, gigolô, mulherengo, biltre...- cachaceiro que, durante o carnaval da Bahia,nos idos dos idos,





teve morte súbita( parada cardíaca,quiçá cardiorrespiratória!)depois de se fantasiar&nbsp; de mulhere festejar o carnaval freneticamente,consoante fazia anualmente, imagino.Valdomiro, vulgo Vadinho (sic),





que jogava dados na roleta do cassino,no vermelho 17 - sempre!,- tinha todos os vícios


e ainda de quebra,como diria meu pai,o amor de Dona Florindependente de bater nelapara tomar-lhe dinheiro e gastar no jogo e na farracom outras mulheres,pois tinha famade ser íntimo de todas as putas,





também das cafetinas, cafetões e proxenetas.( A lei Maria da Penhanão me permitee me emudecenessa parte tocante à agressãomesmo porque sou contra a agressão à mulher


que realmente merece amor e carinhoe não brutalidade estúpida e irresponsável,mormente se a mulherfor a única mulher que amo irrestritamente,incondicionalmente, cabalmente... :você, Cassiopeia,constelação que me ruma ao norte,





nesta latitude).Tirante a agressãoqueria ter uma vida parecida com a de Vadinhoe sem guardar similitudecom a vida digna e honradado honorável&nbsp; Nelson Mandela,embora este último seja um grande homem







e o primeiro um malandro brasileiro,sem-vergonha, caloteiro, vigarista emérito(sic),um calhorda e um cafajeste...- Tudo o que não sou,nem posso serpois não está no meu caráter, mas que tenho, ao menos, Flor,





direito a embarcar para o mundo oníricoe realizar este sonhono universo paraleloque amarga nos meus genes alelose os fazem tenderpara um amarelo-tédio,enquanto ela está ausente!e meu mundo solitário e em solitude





como se tivessem terminadouma guerra nuclear ou químicade extensas proporções.Lamento, profeta Jeremias!,pelas suas lamentações atormentadoras,que me parece o lamento originário de mimquando da ausência dela.





( A ausência deladeixa um rasgo no tempoque não se remendanem com uma coletânea de sonetos perfeitos).Lamento, profeta,que eu seja de fatomais parecido a ti, profeta,

que ao canalha,cujo&nbsp; tipo de vidaeu gostaria de levar,ela não permitecom sua presença amorosade mãe e amante.Desejaria levar tal vida dissolutaque nem sei se me levaria ao caosou a bom termo,





caso não a encontrasse, querida,mesmo porque eu ridicularizava o amor,ria dos enamorados e seus mil beijos e abraços,zombava da paixãoque não fosse pela filosofia, poesia e ciência, arte...e&nbsp; gostava de cismar,




usando aquele cisma de mim(sic),em forma literária do vagabundo 
imerso, afogado até à mortenas letras do poeta baiano,que aquela maneira de viver hedonista,era muito mais divertida que a vida de um homem sério e demasiado honesto, morigerado,estúpido e obediente enfim,





a esta civilização para escravose servos da glebasob seus malditos e crudelíssimos(sic?) suseranos abastados e aparvalhadosgraças a força do dinheiroque domina o homeme o demuda num fantoche.Era então tão honesto





a ponto de me prejudicar,conquanto cônscio disso.Era probo por desfastioou por desprezo generalizadoe desapego cabal.(Assim o incréuque você achounaquela escadamal iluminadapor onde subiam e desciam





o rebotalho de dentro e fora da casa).

Admiro Mandela,mas, antes dela existir para mime penetrar em minh'almade filósofo cínicocomo se fora um fungoou cogumelo depois da chuva;depois que acolhi em meu espírito de falcão peregrino
toda a escol filosófica

da antiga Gréciapela qual passei em estudos aplicadosaté chegar a me erguer à elite do pensamento,

à fina flor dos filósofos e literatos de escol(sic),- até ali, do tanto que li, reli, tresli,ruminei filósofos e sábios antigos e hodiernos- fi-lo com Filo de Alexandriaantes de te conhecer, mulher da minha vida,


pois eu desejava apenas levar a vida do vagabundotalhado na ficção do poeta da Bahia,- um errabundo que não deixa de ser 

uma espécie renegada
de filósofo cínico na prática grosseira,pois não tem consciência filosófica nem erudição algumapara ter uma pálida ideiado que seja a práxisque é atitude e atividade do filósofofundamentada na razão




e principalmente na vida- onde mora o poeta,que desperta a amadabela e adormecida para a paixão do amor,- aquela mulher inocente aindaporque casou, teve filhos e viveusem , no entanto,&nbsp; conhecer o amor,
e sofrer da cegueira e ânsia infinita da paixão( incuráveis cascavéis, Jesus!);- e o profeta vegetaloriginário da escola de profetas do Monte Carmelo,
o qual tem a função precípua de sacudir e abalar&nbsp; as instituições podres,comandadas por asnos podres,mas cobertos de ouro( todo ouro é de tolo,excepto o que orna a beleza feminina!)Quanto ao profeta 
é uma força da natureza- e sua passagem é como se fora um terremotono mais elevado pico ou grauda escala sísmicaregistrada pelo sismógrafo.Digo tudo isso e dou esse mau exemplo,

que, em realidade, está para lá do bem e do mal,

consonando com o pensamento de Nietzsche,
para deixar claro que, não importa o homemnem sua atitude e atividade,o que não podemos fazer é estabelecer qualquer acepção entre homensporque isso abre a porta ao preconceitoe posteriormente ao crime,




ao holocausto mais cruento.
Mais que isso tudo :que&nbsp; o amor não tem escolha :escolhe, colhe e tolhe a vítima,pois é uma florque nasce e medra abruptamenteaté no asfalto vencendo tudo- e todos!,consoante reza um&nbsp; belo poema de Drummond







que celebra a flor - que nasceu na rua!rompendo o asfalto,vencendo o tédio, o nojo e o ódio."É feia.Mas é uma flor.Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio"("sic"?!). 
( Glosa: O Escritor Jorge Amado esculpiu em caracteres&nbsp;duas personagens fictícias;eu, no entanto, dois seres humanos diversos:Um, na sua individualidade de homem notável,Nelson Mandela;e o outro, Vadinho, um ser humano




que anda por aí,aos milhares, milhões,de bar em barno bar-bar cotidianodos mártires da vidaque se sacrificam por nadaou mesmo não se sacrificam,mas usufruem a vidacom a coragem do nauta




cuja nau naufragou.Pensa no náufragosolitário na ilhamonge do monge- sem monja..., minha monja,eremita a milhasde minhas investidas!...traspassadas pela espada da distânciae do tempo em voo nas procelárias
que sabem a marenquanto eu só sei amar- você!...).Por aquela florque nasceu na escada- na terra e água de lágrimas de mardos meus olhos em esgrimaesperei toda a vida- e agora que a tenho em meu coraçãoe no cotidianocomo farei para me aproximarcolocar mar a mara amar?!...
............................................................
Um poeta narraque uma flor nasceu na ruarompeu a camada de asfaltovencendo o medo, o&nbsp; tédio e o ódioque grassa entre os humanos. ( Carlos Drummond de Andradeandou pela senda estreitado profeta e do filósofo :

seu ardil ardia em poesiae passava por poeta,hodierna forma fútil do profeta,sábio vegetativo,e do filósofo...: meditativo epicureu,erudito com a razão à palma da mão e na palma do coqueirocom maneiras e insígnias de reis,
maneirismo de leisanti-maquiavélicas nas velasque balouçam ao vento do advento cristalino...cristão e gentílico).Que dirão os botânicos?:Dirão, Dirac, de um objeto,algo abjeto para estudos botânicos




e rolarão a poeria no redemoinho, quais diabos atônitose com paixão limitadaao que verde vende o verde vegetalque é o ouro a cobrira casca-casa-concha da vidapela clorofilaque fila a bóiapara nós que boiamos
- boiadeiros no mar de Sargaços.( Vinde voando na vinha, na vide,&nbsp;botânicos embaraçados,embasbacados, pasmos parvosem suas parvoícese suas ferócias a la Caracala!).Eu digo, ante o dilúculo,
que, ao entrar na casana qual laboroo boro e o cloroque devoro,- cumprindo pena estrita?! -



jamais me passou pelo bestuntoa tonteria assaz inauditaque o amor nasceriae medraria aquinesta casa para abrigo da Família Adamsentre tantas urzes, cruzes, urtigas,picuinhas, crucíferas...mescladas a estúpidas porfias, intrigas...
Por nada que nem nada- feito nada o peixe pronto para a pescae limpo para a grelha,imaginei que uma flor de amorvinha(sic) aqui vicejar entre abrolhospiratas caolhose patetas zarolhossenão pseudo-cegos
que ganham a vidacom essa comédia profissionaltodo dia encenada a cá(sic).Lá, naquela casa de todos,de todos os tolos,mas também do poeta e sua amada,



eclodiu um amorcapaz de salvar o mundo!Emergiu esta florna planta&nbsp; da Cássiapintada ainda tímidano amarelo do medodos ditadores canhestrose suas carantonhasde diabos vis.Nasceu na árvore da vida
que sustem uma mulher,mantem-na viva com a respiração vegetal( a respiração é ato vegetal)que sopra e desenha o oboé no vento,que em si herméticoé um anjo- um mensageiro de músicase um criador do ouvidodo odor e do nariz...
Nasceu, medrou e se espargiupela terra todaque a acolheu em mim,que meu coração é terra dela,meus olhos terracota dela...- em mim tudo é propriedade dela! :até mesmo a lua que olho...;- ...plantada na planura do meu coração quente!...Aí vem um poeta Drummond,que era um profetade grandes feitos literáriose, ai!, assevera que uma flornasceu na ruacomo se fora outro Jesus e jejum na manjedoura!Aquela pode ter sido na rua,a outra no presépio de São Francisco de Assis,o pobrezinho!...Porém a minha florvermelha de paixãonasceu e medrou no meu coração quente- tudo o que eu desejo para ti e que o poeta Federico Garcia Lorcaexprimiu em versos do mesmo teor de simplicidade da pomba.Ponho meu desejonos versos dele: "Desejoteu coração quentee nada mais!"( Deseo:"Sólo tu corazón calienty nada más").

( Neste computador em que escrevo a elaestá toda a inteligência do mundo,

mas falta o sopro da vidaque anima a Cássia,fá-la mulher- com toda a inteligência da mulherna alma, no corpoe espírito santo;nos olhos que bailam- comigo!,junto a todo o corpo!).
( Excertos secretos da obra "Poemas e Filosofemas Vedados aos 
Imbecis e Demais Boçais" Que Não Olvidaram Trechos do Opúsculo do 
Organista de Igreja de Santa Maria Novella").&nbsp;
&nbsp;
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