CAPITULO 9
Autor: rafael primot | Publicado: 2009-06-02T13:08:00-03:00

No meio da tarde Daniel se levanta da cama, decidido. Vai até o quintal, checa a bicicleta. Antes de partir volta ao quarto, pega uma jaqueta jeans, levanta a gola. Fica na ponta dos pés e apalpa em cima do armário. Sente a arma, o cano frio, alguém já a devolvera, continua apalpando e sente a caixinha. Retira de lá, de dentro dela, os broches de bandas e enfeita a jaqueta, assim mesmo, meio démodé, deixa a danada cheia de penduricalhos. Pega na gaveta do criado uns óculos escuros, experimenta um, dois, fica com o terceiro que esconde melhor a atadura. Olha-se no espelho. Dá uma paquerada em si mesmo. Sente-se irresistível. Lembra-se do olho furado, pára de rir, volta para a Terra, pequeno, miúdo. Respira fundo numa tentativa frustrada de se reerguer, então finge, finge para si, cria um personagem: ele é mau, ele usa óculos escuros, ele é meio cafona, ele levanta a gola da jaqueta, ele faz fiu-fiu até para mulher feia e ele perdeu um olho numa briga de rua. Sorri de novo, meio sorriso, canastrão.Vai sair. Esqueceu o presente, quase, por pouco o presente feliz ficava. Cruza com a avó na saída pelos fundos e sai. Agora sim. Sai em direção à rodoviária, guiando sua possante bicicleta preta, sorrindo meios sorrisos e ouvindo o barulho dos penduricalhos agitados que batem no zíper da jaqueta.Observa os transeuntes, faz cara de mau, não pretende tirar os óculos.A rodoviária é um pequeno galpão, quente, com teto de zinco, mas sem gatas no teto. As paredes descascadas com tijolinhos aparentes e gente de todo tipo que circula por ali. Gente mais-ou-menos-bonita, gente feia-de-dar-dó, gentes pra todos os gostos e olfatos. A maioria fede, não tenha dúvida. Os ônibus vão parando, vindo de todos os cantos, pessoas vão descendo, outras vão subindo, num frenesi constante. O barulho do freio dos ônibus faz lembrar o ruído do caminhão de seu pai, ouvia o barulho muito cedo, umas duas vezes por mês, André se levantava e ele continuava dormindo. Fingindo. Não gostava muito do bigodudo. Hoje nem se lembra mais da cara dele e nem imagina por onde ele está. Tudo na paz, em paz. Quando pergunta pelo pai a avó desconversa, com razão, usa a idade como desculpa para tudo que não tem vontade de lembrar, remexer em caixas velhas provocam espirros. E ela odeia espirrar.Daniel se aproxima do guichê da única empresa que traz passageiros de São Paulo e pergunta de horários, previsão, ninguém nunca sabe informar. Já devia ter se acostumado, mas não se acostuma. Volta para o banco com o presente no colo e espera. Checa o relógio. Aproxima-se do balcão da lanchonete, paquera um pastel murcho e come. Um. Apenas um para não matar a fome, afinal a noite tem panelada, tem jantar com amigos e com André. André chegará bonito, bem vestido, talvez até com uma roupa moderna de mais, costume europeu, ele dirá. André vai sentar na ponta da mesa, vai abrir as garrafas, vai contar muitas histórias, vai zombar dos europeus e agradecer a recepção. Ou ainda que chegue cansado e que ache tudo muito pouco para ele, André saberá dar risada das piadas dos outros e vai fazer um esforço para não bocejar, como Daniel boceja agora, cansado. Talvez tenham sido os comprimidos para dor. Abre a boca e checa o relógio. Já passou das seis e meia, começa a ficar muito impaciente, os minutos não passam. Pede um refri e dois copos. Espera. Abre o refri. Serve-se. Enche os dois copos. Bebe um. Espera. Bebe o outro. Executa toda a garrafinha e volta para o banco. Coloca o presente embaixo da cabeça e deita-se ali mesmo pronto para agüentar uma longa espera.Alguns transeuntes se aproximam, a maioria vem pedir moedas pra inteirar a passagem. Outros vêm pedir um salgado. Os mais abusados cobiçam o presente ou pedem uma cachaça. Daniel coloca todos para correr, coisa chata isso. O teto de zinco cozinha os miolos, pensa que não é à toa que os funcionários da empresa não sabem dar nenhuma informação precisa, miolos fritos, cuca fundida, repete para si. Se trabalhasse ali também não saberia nem o caminho de casa no final do expediente. Uma mulher bonita se aproxima. Quer dizer, bonita para o ambiente. Loira, roupa apertada, quase vulgar, mas o casaquinho por cima ainda lhe dá alguma seriedade. Ela olha para Daniel, assim, de canto, depois levanta-se e acende um cigarro._ A fumaça te incomoda?Claro que incomoda, mas Daniel diz que não. No meio de tantos cheiros, perfumes, cigarro parece incenso.Ela sorri e Daniel simpatiza com ela. Repara na maquiagem, meio borrada, a base tenta cobrir um olho arroxeado, provavelmente de algum sopapo na cara e perto da boca outra ferida escondida. Daniel resolve matar o tempo:_ Esperar é muito chato._ Nem me fale, é chato demais – ela responde com sorrisos._ Você ta esperando faz tempo?_ Não. Eu estou chegando e parei para fumar um cigarrinho. Vício que não me deixa.Os dois riem. Ela aponta para o embrulho._ Olhando assim não dá nem pra adivinhar o que é._ Uma bola._ Ah, ainda bem que falou... Eu achei que fosse um disco.Os dois riem. Ela insiste._ É para mim?_ Não. É para meu irmão que vai chegar._ Pra mim?_ Não. Para meu irmão que está chegando.Os dois param de rir. Daniel olha para ela e sente seu corpo tremer.Olha para ela e atrás de seus cílios vai encontrando um olhar perdido, um mesmo olhar, as mesmas cores, a pupila, o ritmo da piscada. Atrás de suas unhas vermelhas percebe seus dedos, as mãos, as mesmas mãos grandes. Daniel empalidece e tudo muda de ritmo. Os ponteiros param e Daniel sente as pontas dos dedos amortecerem, dos seu dedos, dedos miúdos, tão diferentes dos dedos dele. Graúdos. Dedos, os dedos dele. Dela. Os dedos e as mãos daquela mulher, daquele ser, daquela coisa.A Coisa sorri, mas Daniel não retribui. A Coisa o abraça, mas nem do abraço Daniel consegue se desvenciliar. A Coisa chora de emoção. A Coisa fala. Daniel não quer ouvir. Não quer que seu irmão, seu irmão amado seja a Coisa, mas ele é ela. A Coisa. E a Coisa agora chora e borra a maquiagem._ Dani, meu pequeno, que saudades de você.Daniel está parado, olhando para a figura e não consegue fazer nada. Nada de nada. Tem muito medo de perguntar. Muito. Mas o pequeno é o corajoso. Sempre foi assim._ André?Tempo._André?_ Eu. Sou eu mesma. Que saudades de você meu irmão...Esse presente é pra mim?Silêncio._ Era. Mas acho que você não vai gostar.A Coisa tenta pegar nas mãos dele, mas ele a repele, automático. A Coisa então tenta mudar de assunto e seguir adiante._ Vamos? Onde está o carro?Ele aponta para a bicicleta. Ela aponta para uma pilha de malas._ É melhor você pegar um taxi, André.A Coisa engole seco, há muito tempo não a chamavam assim._ De forma alguma. Vou deixar as malas aqui no depósito, depois venho pegar com calma, vou ter tempo. Vamos de bicicleta. Como a gente sempre fez, né?Daniel sem sair de seu transe balança a cabeça afirmativamente e quase sorri. Mas não sorriu. Não sorriria para ele ou ela, para a Coisa._ Você se machucou?_ O que?_ Você se machucou?_ Muito. Muito._ Posso ver?A Coisa se aproxima dos óculos de Daniel, mas ele não a deixa tirá-lo de seu rosto._ Isso foi uma bobagem. Deixa pra lá. Eu ainda enxergo bem. Com um olho. Vamos logo de uma vez. Sobe aí.O irmão travestido levanta um pouco o vestido, fecha o casaquinho de tricô e ajeita-se na garupa. Não sem antes demonstrar diversão com um risinho curto e dois pulinhos de contentamento infantis. Seguiram pelas ruelas da cidade. Enquanto pedalava Daniel sentia as mãos se apoiando em sua cintura.Eram as mesmas mãos grandes.Teve vontade de chorar, mas não chorou.Teve vontade de xingar, mas não xingou.Teve vontade de gritar, mas não gritou.Teve vontade de bater, mas não bateu.Não tinha vontade de pedalar, mas pedalou.Não tinha jeito, levou aquela Coisa de volta para casa, para a sua casa, para a casa deles. E quem pedalava era Daniel. André só se deixou ir.