Gente Humilde
Autor: M A R C O S | Publicado: 2009-10-24T02:03:00-03:00

<!--[if gte mso 9]>     Normal   0   21         false   false   false                             MicrosoftInternetExplorer4   <![endif]--><!--[if gte mso 9]>     <![endif]--><!--[if !mso]>  st1\:*{behavior:url(#ieooui) }  <![endif]--> <!--  /* Style Definitions */  p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal 	{mso-style-parent:""; 	margin:0cm; 	margin-bottom:.0001pt; 	mso-pagination:widow-orphan; 	font-size:10.0pt; 	font-family:"Times New Roman"; 	mso-fareast-font-family:"Times New Roman";} @page Section1 	{size:612.0pt 792.0pt; 	margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; 	mso-header-margin:36.0pt; 	mso-footer-margin:36.0pt; 	mso-paper-source:0;} div.Section1 	{page:Section1;} @page Section2 	{size:612.0pt 792.0pt; 	margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; 	mso-header-margin:36.0pt; 	mso-footer-margin:36.0pt; 	mso-columns:2 not-even 203.25pt 35.4pt 203.25pt; 	mso-paper-source:0;} div.Section2 	{page:Section2;} --> <!--[if gte mso 10]>   /* Style Definitions */  table.MsoNormalTable 	{mso-style-name:"Tabela normal"; 	mso-tstyle-rowband-size:0; 	mso-tstyle-colband-size:0; 	mso-style-noshow:yes; 	mso-style-parent:""; 	mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt; 	mso-para-margin:0cm; 	mso-para-margin-bottom:.0001pt; 	mso-pagination:widow-orphan; 	font-size:10.0pt; 	font-family:"Times New Roman"; 	mso-ansi-language:#0400; 	mso-fareast-language:#0400; 	mso-bidi-language:#0400;}  <![endif]-->    "E aí me dá uma tristeza no meu peito Feito um despeito de eu não ter como lutar ". Ao cruzar o viaduto eu estava a uns cinco passos, no meio da multidão apressada para chegar a comodidade de seus destinos, cincos passos de umas das cenas mais deprimentes de outubro. O Homem passou ao lado do mendigo e riu. Riu do patético caco de alguém deitado sobre uma cama de papelão. Senti nojo, pensei: ''Que tipo de ser humano é você?'', zombar da fraqueza de alguém como um semideus inatingível. Por vezes, chego a decepcionar-me muitíssimo com o caminho da humanidade, com a insensibilidade e ignorância, com a covardia e selvageria que rege o comportamento das pessoas na rua. Não existe a compaixão pelo mais fraco (se é mesmo que existam patamares), onde está a gentileza pintada nos muros? Passados alguns dias, voltava com fome do curso próximo de casa, eram 12h50min e meu estomago vazio clamava por meu prato. O sinal está vermelho, espero ao lado de dezenas de estranhos, os intocáveis estranhos. Sinal verde, ando seguramente na faixa e em segundos estou do outro lado. Embaixo do viaduto, próximo do meio estava outro mendigo, também deitado em uma cama de papelão, em trapos mais sujos que os do outro, parecia ter 15 anos a mais que sua real idade. Ele também estava com fome e senti nojo novamente. Não do mendigo encostado na parede imunda, mas de mim mesmo. Ao vê-lo abrir uma lata como a de uma goiabada, só que metálica, e enfiar os dedos e em seguida lamber sua refeição esbranquiçada, senti ânsia de vomito. Que terrível desprezo sentir por mim mesmo por ter deixado que aquela cena agredisse meu fino paladar, por ter permitido as pernas que apressassem os passos em busca de uma cena mais agradável. Por ao chegar em casa ter almoçado dignamente, como um príncipe, e não ter no mínimo pensado no Mendigo do Viaduto. Quero ter compaixão. Não quero lamentar, nem sentir pena pelos caminhos desse mendigo. O que quero é não ter o paladar hipócrita que socialmente não aceita o sabor das ruas. Pois as ruas são povoadas graças a essa hipocrisia de que ter pena recolhe desabrigados para um imaginário asilo onde todos comem no almoço e são felizes. O mundo precisa de ações de verdade, não de mais suspiros. Agora venho ao computar e derramar o choro que não tenho, pois esse texto como seriam as lágrimas, sem um plano que atue são vãos. E hoje, antes desse texto ser escrito, em baixo do cobertor, senti que não podia cobrir o mundo do frio do cotidiano que nos estapeia.MARCOS MATOS- - - - -              Gente Humilde,   composição: Garoto, Chico Buarque e Vinicius de Moraes         Tem certos diasEm que eu penso em minha genteE sinto assimTodo o meu peito se apertarPorque pareceQue acontece de repenteComo um desejo de eu viverSem me notarIgual a tudoQuando eu passo no subúrbioEu muito bemVindo de trem de algum lugarE aí me dáComo uma inveja dessa genteQue vai em frenteSem nem ter com quem contarSão casas simplesCom cadeiras na calçadaE na fachadaEscrito em cima que é um larPela varandaFlores tristes e baldiasComo a alegriaQue não tem onde encostarE aí me dá uma tristezaNo meu peitoFeito um despeitoDe eu não ter como lutarE eu que não creioPeço a Deus por minha genteÉ gente humildeQue vontade de chorar