entre mim e ti.
Autor: Naul | Publicado: 2013-08-14T22:55:00-03:00


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Não é uma obrigação.

Não que não devesse ser, mas escrever não é uma
obrigação. Talvez se fosse eu já estaria com algumas dezenas de milhares na
minha conta mas como eu vejo a escrita como um hobby – tipo sexo – faço o possível
para não ganhar dinheiro com isso. Entenda da seguinte maneira:

&nbsp;Se
você fosse um ator pornô, ainda teria o mesmo paazer em seduzir uma mulher para
levá-la para a cama ou não aguentaria mais por que já viu demais “daquilo” no
seu trabalho? 

Se você trabalhasse no Mc donalds ainda comeria
lá? Entende?

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Talvez
se fosse uma obrigação eu já teria escrito o maior best seller dessa geração
mas estaria a pagar noites e noites de psicanálise com alguma mulher muito
sensual que eu faria questão de transar simplesmente por que não aguentaria chegar
em casa e escrever uma linha honesta que fosse. Danem-se as vírgulas e o bom
português. Se eu fizesse o que eu amo talvez fosse infeliz! 

Essa é uma puta de uma discussão
ego-filosófica.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Não
escrevo por ser uma obrigação mas por ser uma necessidade. Mesmo tendo uma mesa
defronte a uma janela e pouco abrigo para as mãos, escrevo agora com os dedos
congelando, a janela aberta e muito vento a castigar um peito coberto por
malhas e mais malhas de lã. E ainda algumas mulheres pensam que escritores são
figuras sensuais a escrever com copos de conhaque ao lado e um jaleco cheio de
estilo durante o inverno, olhando para a janela e “sentindo” esse vento que o
castiga como as mulheres sem coração da sua vida já o fizeram. Ou então no calor
extremo do verão bebericam seus Mojitos com as regatas brancas e suas cuecas
boxers sempre tão limpas a pensar que o sol lhe faz feliz assim como aquela
mulher já o fez antes do inverno chegar e o calor do abraço transformar-se no
simples e puro açoite do vento gélido. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Não.


A vida de um escritor está longe dessa visão
bucólica de poetas a morrer de tuberculose na beira de rios nos velhos e bons
tempos dos poemas brasileiros. A vida de um escritor está mais para o simples e
puro desespero dos loucos do asilo ou na pura idiotice e ignorância dos velhos
do retiro. Estamos a sofrer da forma mais mundana possível, a sentir o frio
apenas como frio e o sol apenas como sol e as mulheres, essas não, essas
sentimos como elas devem ser sentidas em todo o seu máximo de dor e sofrimento
e dicotomia entre a alegria plena quase milagorsa e a tristeza plena onde as
pernas queimam já inseridas no fogo do inferno.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Não
vejo um futuro e nunca vislumbrei minha vida após a primeira noite sofrendo por
uma mulher. Descobri ali a minha verdade a a minha sina. Sempre sofrer e usar
desse sofrimento como verdade eterna. Bebo na alegria como assim caminho na
felicidade. Admiro o mundo, as pessoas, os dias e as noites mas apenas o faço
para poder seduzir a próxima mulher a qual eu farei 100% feliz e ela me fara 100%
miserável. Meu alimento mundano é a satisfação do ser superior a mim. Assim
como um vassalo entrego meus serviços a qualquer vampira que deseje sugar de
mim todos os prazeres que eu possa oferecer assim como o amor que terei
eternamente por ela e saia mais forte, mais mulher, mais inteira enquanto eu
debato-me mais uma vez por copos e amizades e novas mulher na busca mais uma
vez daquela que esteja pronta para entregar-se ao êcstase que posso oferecer
pela simples troca de um sofrimento real e profundo que dê sentido à felicidade
e liberdade que é a minha vida.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Sofro
por que é de lá que me vem a alegria de buscar um novo sofrimento.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Sofro
por saber que essa doação que faço de mim mesmo eleva aquele ser já superior
mas perdido em tudo que lhe consome como sociedade, cultura e próprios
sentimentos a lhe tapar a visão de como é simples a vida para aqueles corpos
rodados, redondos e salientes.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Não
se bebe sem um amor. 

Uma garrafa nunca seca assim como a perna nunca
queima se você não possuir um amor a ser esquecido. É o esquecimento daquilo
que te consome que te leva adiante, para frente e avante (Rá!) o mais rápido
possível para que você deixe toda a dor e toda aquela babaquice que um dia você
chamou de amor no buraco escuro do esquecimento. E nessa caminhada, nessa busca
pelo lugar mais distante daquilo que um dia você já esteve, BAM! Você encontra
novamente aquilo que vai lhe derrubar mais uma vez. O eterno confronto do homem
que busca sempre fazer de todas as mulheres da sua vida a única.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; E
depois de um tempo, depois de passar anos autodestruindo-se por tudo o que você
já viveu, você abre os olhos como um zumbi e caminha pelo mundo sem nunca mais
pensar em fazer uma mulher feliz. Esquece a felicidade e o sofrimento e no
piloto automático da vida caminha brincando e jogando com sentimentos alheios
sem mais possuir um próprio e, vejam lá, chama isso de crescimento, de
amadurecimento. 

Bullshit. 

Vamos chamar isso de medo e vamos deixar esse
medo de lado e bater na porta daquela moça que vive naquele apartamento tão bagunçado
quanto o seu “eu” e vamos nos machucar novamente. Não quero a eternidade e
talvez já pense em começar o que eu tenho certeza que tem um fim esperando que
você seja aquela mulher verdadeira que quando eu surtar nas minhas bebedeiras e
besteiras a esperar que você me deixe, pegue minha mão, me coloque no colo e
diga

-&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
“Shhhh,
eu te amo também. De verdade.”

Eu e você, moça do apartamento bagunçado, somos
como esse conto que eu acho que deveria terminar por aqui mas não acaba por que
eu não consigo ver um final assim tão simples e tão óbvio.

E ai depois de muito tempo num silêncio
extremamente&nbsp; inapropriado eu
coloco aquele som que a gente nunca ouviu por que sempre estamos a discutir
nosso passado e nossa relação e em como eu já te machuquei e como você nunca
percebeu as sutilezas do meu amor mesmo nas atitutdes menos cabíveis de amor
como palavras duras e silêncios inexpressivos. Eu que sempre esperei que você
fosse aquela mulher que em toda essa minha revolta pessoal e silênciosa pegasse
em minhã mão e dissesse baixinho no meu ouvido:

-&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
“Shhhh,
eu te amo também. De verdade.”

Mas não, você nunca disse e eu também nunca lhe
joguei na parede com força suficiente para fazer você esquecer esse homem do
amor eterno e escondido que sou e lembrar simplesmente que sou homem e lhe amo
ao ponto de ser violento, mulher desse apartamento bagunçado que um dia ainda
hei de arrumar como irei arrumar-nos.

Existem tantos erros nessas palavras como
existem atitudes erradas entre nós. Agora que jogo o jogo da verdade e você
coloca de lado a sinceridade, eu fico aqui ouvindo músicas que quase me levam a
rimas embraçosas. “Jogo o jogo da verdade e você coloca de lado a sinceridade”.
Me diga o quanto piegas é isso, o quanto Clarisse Falcão ou “a melhor banda da
cidade” é isso!? Sinto-me perfeitamente encaixado no extremo absurdo do que é
estar ao seu lado e um dia, num almoço de família, que já conheço a mais tempo
do que a sua vida, levante, bata no copo com o talher sujo de qualquer comida e
diga para todas as famílias

-&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
Essa
é a minha namorada.

E você em toda a sua incorência e vergonha que
lhe cabe tão bem nesse corpo alto e esbelto com esses seios que você insistiu
em melhorar me puxe pelo braço após os sons de espanto e aprovações e diga
baixinho no meu ouvido só pra me fazer parar de tremer

-&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
“Shhhh,
eu te amo também. De verdade.”

E ai na segunda música eu lembro quem eu sou e
guardo esse “eu” que fala tanto de alguém pra procurar qualquer vagabunda que
me silencie e faça eu esquecer que não exite amor em São Paulo nem em lugar
algum.

Talvez só entre eu e você.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;