Um belo conto...Para uma deliciosa leitura...
Autor: COLÉGIO FLÁVIO MARCÍLIO | Publicado: 2015-06-18T10:47:00-07:00


Felicidade clandestina - Clarice Lispector












Clarice LispectorO Primeiro BeijoSão Paulo, Ed. Ática, 1996



Ela
 era gorda, baixa, sardenta e de cabelos excessivamente crespos, meio 
arruivados. Tinha um busto enorme; enquanto nós todas ainda éramos 
achatadas. Como se não bastasse, enchia os dois bolsos da blusa, por 
cima do busto, com balas. Mas possuía o que qualquer criança devoradora 
de histórias gostaria de ter: um pai dono de livraria.

Pouco
 aproveitava. E nós menos ainda: até para aniversário, em vez de pelo 
menos um livrinho barato, ela nos entregava em mãos um cartão-postal da 
loja do pai. Ainda por cima era de paisagem do Recife mesmo, onde 
morávamos, com suas pontes mais do que vistas. Atrás escrevia com letra 
bordadíssima palavras como "data natalícia" e "saudade".

Mas
 que talento tinha para a crueldade. Ela toda era pura vingança, 
chupando balas com barulho. Como essa menina devia nos odiar, nós que 
éramos imperdoavelmente bonitinhas, esguias, altinhas, de cabelos 
livres. Comigo exerceu com calma ferocidade o seu sadismo. Na minha 
ânsia de ler, eu nem notava as humilhações a que ela me submetia: 
continuava a implorar-lhe emprestados os livros que ela não lia.

Até
 que veio para ela o magno dia de começar a exercer sobre mim uma 
tortura chinesa. Como casualmente, informou-me que possuía As reinações 
de Narizinho, de Monteiro Lobato.

Era
 um livro grosso, meu Deus, era um livro para se ficar vivendo com ele, 
comendo-o, dormindo-o. E completamente acima de minhas posses. Disse-me 
que eu passasse pela sua casa no dia seguinte e que ela o emprestaria.

Até
 o dia seguinte eu me transformei na própria esperança da alegria: eu 
não vivia, eu nadava devagar num mar suave, as ondas me levavam e me 
traziam.

No
 dia seguinte fui à sua casa, literalmente correndo. Ela não morava num 
sobrado como eu, e sim numa casa. Não me mandou entrar. Olhando bem para
 meus olhos, disse-me que havia emprestado o livro a outra menina, e que
 eu voltasse no dia seguinte para buscá-lo. Boquiaberta, saí devagar, 
mas em breve a esperança de novo me tomava toda e eu recomeçava na rua a
 andar pulando, que era o meu modo estranho de andar pelas ruas de 
Recife. Dessa vez nem caí: guiava-me a promessa do livro, o dia seguinte
 viria, os dias seguintes seriam mais tarde a minha vida inteira, o amor
 pelo mundo me esperava, andei pulando pelas ruas como sempre e não caí 
nenhuma vez.

Mas
 não ficou simplesmente nisso. O plano secreto da filha do dono de 
livraria era tranquilo e diabólico. No dia seguinte lá estava eu à porta
 de sua casa, com um sorriso e o coração batendo. Para ouvir a resposta 
calma: o livro ainda não estava em seu poder, que eu voltasse no dia 
seguinte. Mal sabia eu como mais tarde, no decorrer da vida, o drama do 
"dia seguinte" com ela ia se repetir com meu coração batendo.

E
 assim continuou. Quanto tempo? Não sei. Ela sabia que era tempo 
indefinido, enquanto o fel não escorresse todo de seu corpo grosso. Eu 
já começara a adivinhar que ela me escolhera para eu sofrer, às vezes 
adivinho. Mas, adivinhando mesmo, às vezes aceito: como se quem quer me 
fazer sofrer esteja precisando danadamente que eu sofra.

Quanto
 tempo? Eu ia diariamente à sua casa, sem faltar um dia sequer. Às vezes
 ela dizia: pois o livro esteve comigo ontem de tarde, mas você só veio 
de manhã, de modo que o emprestei a outra menina. E eu, que não era dada
 a olheiras, sentia as olheiras se cavando sob os meus olhos espantados.

Até
 que um dia, quando eu estava à porta de sua casa, ouvindo humilde e 
silenciosa a sua recusa, apareceu sua mãe. Ela devia estar estranhando a
 aparição muda e diária daquela menina à porta de sua casa. Pediu 
explicações a nós duas. Houve uma confusão silenciosa, entrecortada de 
palavras pouco elucidativas. A senhora achava cada vez mais estranho o 
fato de não estar entendendo. Até que essa mãe boa entendeu. Voltou-se 
para a filha e com enorme surpresa exclamou: mas este livro nunca saiu 
daqui de casa e você nem quis ler!

E
 o pior para essa mulher não era a descoberta do que acontecia. Devia 
ser a descoberta horrorizada da filha que tinha. Ela nos espiava em 
silêncio: a potência de perversidade de sua filha desconhecida e a 
menina loura em pé à porta, exausta, ao vento das ruas de Recife. Foi 
então que, finalmente se refazendo, disse firme e calma para a filha: 
você vai emprestar o livro agora mesmo. E para mim: "E você fica com o 
livro por quanto tempo quiser." Entendem? Valia mais do que me dar o 
livro: "pelo tempo que eu quisesse" é tudo o que uma pessoa, grande ou 
pequena, pode ter a ousadia de querer.

Como
 contar o que se seguiu? Eu estava estonteada, e assim recebi o livro na
 mão. Acho que eu não disse nada. Peguei o livro. Não, não saí pulando 
como sempre. Saí andando bem devagar. Sei que segurava o livro grosso 
com as duas mãos, comprimindo-o contra o peito. Quanto tempo levei até 
chegar em casa, também pouco importa. Meu peito estava quente, meu 
coração pensativo.

Chegando
 em casa, não comecei a ler. Fingia que não o tinha, só para depois ter o
 susto de o ter. Horas depois abri-o, li algumas linhas maravilhosas, 
fechei-o de novo, fui passear pela casa, adiei ainda mais indo comer pão
 com manteiga, fingi que não sabia onde guardara o livro, achava-o, 
abria-o por alguns instantes. Criava as mais falsas dificuldades para 
aquela coisa clandestina que era a felicidade. A felicidade sempre iria 
ser clandestina para mim. Parece que eu já pressentia. Como demorei! Eu 
vivia no ar… Havia orgulho e pudor em mim. Eu era uma rainha delicada.

Às vezes sentava-me na rede, balançando-me com o livro aberto no colo, sem tocá-lo, em êxtase puríssimo.

Não era mais uma menina com um livro: era uma mulher com o seu amante.