A vida fora de cartaz
Autor: Vinicius Lourenço | Publicado: 2013-08-25T00:04:00-03:00


— Atenção! Voo zero-cinco-oito-dois, saída de São Paulo, com destino a Montreal, embarque no portão seis em vinte minutos — ecoou a voz no saguão. Foi o único som que minha mente distinguiu, reconhecendo que era hora de me levantar e ir para o portão de embarque. Na mochila, havia água, um sanduíche, objetos de higiene pessoal e os dois livros que tu me deste - curiosamente, sobrepostos, o Evangelho dos Espíritos e o Inferno, de Dante. No corpo, calça jeans simples, sapatos pretos de lustro falho, camisa branca batida, o inseparável Ray Ban e uma velha jaqueta de couro no melhor estilo James Dean. Na alma, inquietude, solidão, relutância, esperança.

O sonho maior de uma vida estava a cerca de vinte e quatro passos, do outro lado do terminal, numa viagem que me levaria em definitivo até Pandora, conhecida como Canadá — o país perfeito, aonde meu Avatar ganharia vida. Mas, nas últimas vinte e quatro horas, eu só conseguia pensar em vinte e quatro anos de cabelos louros e pele Branca de Neve pedindo-me para não voar.



— Espere, espere! — ouvi um chamado atrás de mim. E meus olhos cintilaram, minhas pernas congelaram, minha garganta secou. Era tu! Só poderia ser tu, pedindo-me para ficar, teu porto seguro. Naquilo que o cinema chama de slow motion, virei em cento e oitenta graus, num giro lento, interminável. Meus olhos fitaram a emissora daquelas palavras e, imediatamente, um suspiro profundo pôs fim ao meu encanto. Era apenas uma jovem filha querendo dar o último adeus ao seu pai.
Segui em passos lentos até minha poltrona, a gigantesca aeronave preparava-se para voar. Ao passo em que eu olhava pela janela para fora, à espera de um milagre que te trouxesse para mim, impiedosamente, o avião atingiu velocidade máxima e a inclinação da decolagem manteve minhas lágrimas por detrás das lentes pretas de meus óculos, evitando que corressem por meu rosto. Literalmente, eu não derrubei sequer uma gota de dor antes de partir.
— Attention! Flight number zero-five-eight-two, from Montreal to São Paulo, departing from gate ten in thirty minutes&nbsp;— ecoou a voz no saguão. Foi o único som que minha mente distinguiu, novamente. Mas, de semelhança, apenas o número do voo. Deliberadamente, era a outra face de mim, um poderoso chefão que havia emergido durante os dez anos de vida em solo canadense. Na mochila de mão, eletrônicos de última geração, dólares, cartões e as chaves de um veloz e furioso Corvette C7 canadense. No corpo, sapatos Salvatore Ferragamo, terno preto&nbsp;Tom Ford, camisa branca&nbsp;Armani e lentes Ray Ban, tudo alinhado e reluzente, quase uma das infinitas cópias de Mr. Smith — afinal, a próspera Matrix nevada me permitiu tais luxos. Na alma, satisfação, regozijo, saudade e curiosidade.
Aquele sonho de uma década havia se realizado e era hora de retornar ao Brasil, dividir as glórias com a família e rever os amigos em solo canarinho. Mas, nas últimas vinte e quatro horas, eu só conseguia recordar-me daqueles cabelos louros — agora, com trinta e quatro anos — e ponderar sobre qual o rumo que haviam tomado.
— Espere, espere! — foi o que ouvi, em bom português. Uma simpática atendente veio em minha direção:&nbsp;
— O Sr. se esqueceu disso — entregando-me um pequeno GPS. Nele, havia o endereço para o qual dirigiria em seguida, no confortável sedã locado há pouco no aeroporto brasileiro.
A estrada fluía bem quando a robótica voz feminina decretou:
— Quinhentos metros, vire à direita, viaduto&nbsp;— enquanto o aparelho exibia na tela o destino "Jaraguá do Sul, 30 quilômetros".
Ao parar o carro, naquilo que o cinema chama de slow motion, eu abri a porta e saí. Meus olhos cintilaram, minhas pernas congelaram, minha garganta secou. Era sábado, havia feira na praça da cidade e eu intuía que tu estarias lá. Em meio a anjos e demônios, eu avistei a ti, tu me avistaste e, por um momento, o tempo não compreendia as nossas existências, pois não podia afirmar se havia passado para nós ou não. Era eu, o guarda-costas e tu, uma linda mulher. Mas, no momento seguinte, um homem tomou a tua mão, te entregou um sorvete e tu, docemente, beijaste-o em agradecimento, seguindo a caminhada com tua adorável poodle. Como um náufrago, afundei no banco do carro e dirigi sem rumo.

A vida não é um filme. Tu, ela, uma noite mística e, de repente, amor? Não! A ternura derramada nos olhares, a chama forte do sexo e a perfeita sintonia das almas não significam sempre um script perfeito. Um amor sem fronteiras é uma conexão inenarrável de emoções, mas que não segue um roteiro, tampouco agracia seus protagonistas com bonança sem que haja tempestade.
Aqueles momentos vividos e a beleza do teu olhar, aos poucos, esvaem-se no sacro sepulcro de minha memória. Tratarei de te esquecer, enfim, pela cura de meu coração valente. Retomarei pleno a busca pelo meu final feliz, como se fosse a primeira vez.