Violino
Autor: Veber Prado | Publicado: 2013-01-06T13:49:00-08:00



Não sou um especialista em armas, mas sei que já fui
nocauteado, destruído e esmagado pelo peso das balas em forma de palavras a mim
lançadas agressivamente. Com o intuito destrutivo. Não importa a força pela
qual eu persista. Ou importa, no final das contas, pra mim. Mas as chamas dessa
guerra não acabam. É o desenvolvimento de uma guerra lenta, fria e covarde.
Dezenas de milhões contra um. Um movimento subjetivo. Minhas tropas indianas
contra todo um exército napoleônico. Eu deveria saber que, neste momento em
especial, estaria doendo mais por dentro do que por fora. Quando todos os
olhares são de acusação, qual seria meu olhar? Não de culpa e menos ainda de
pena. Apenas um olhar torto e vazio. Procurando uma resposta onde não havia
pergunta alguma. Existia apenas uma certeza, uma afirmação, criada ao redor do
mundo e espalhada pelas mentes brilhantes há ocupar o tempo. A afirmação do
nascimento. A certeza de que não se luta contra o natural. 1 + 1 é igual a
dois, para todas as mentes desse globo. Mas se para mim, 1 + 1 é igual a
damasco, e eu acredito nisso com cada centelha de meu corpo, quem me dirá o
contrário? Quem seria digno ou sábio o bastante para contestar a minha maior
verdade? A verdade do meu EU. O que está escrito nas entrelinhas do meu cérebro
incansável, só eu transcreverei. Se meu impulso fosse fraco, eu poderia estar
no fundo de um rio, ou minhas entranhas poderiam estar dispersas por todos os
cantos sujos do terraço de algum edifício. Poderia estar afogado em
entorpecentes. Abraçar uma ilusão qualquer, e seguir nela como se fosse uma
viagem sem volta. Mas, ao contrário de tudo isso, estou apenas pressionando teclas.
Suplicando a elas que encontrem o melhor caminho para a minha verdade, ou a
minha mentira. Esperando, arrepiado, que elas escrevam por mim o que meus
lábios não ousam falar. Ser fraco ou pouco persistente seria seguir o caminho
mais tranquilo. Entregar-me ao mundo errado aos meus olhos e certo aos olhares
confusos. Drogas, dor externa e morte. Considerar-me forte seria uma verdade
mais ou menos correta e mal contada. Mas ainda sim, verdade. &nbsp;Ser forte e persistente seria aguentar e
suportar toda a dor. Fazer meus olhos, minha boca e até meus pelos obedeceram.
Controlar a vontade de fugir. Ser forte. Ser claro. Ser correto. Força, clareza
e responsabilidade. São poucas as virtudes que eu abraço, como almofadas. Mas
são suficientes pra chorar por mim, quando eu estiver navegando em águas
perigosas. Neste momento, é como se não tivessem comprado os ingressos para o
meu show, e eu estou cantando sozinho ao lado do piano de calda velho. Ou pior.
É como se todos os ingressos tivessem sido comprados, mas eu não pude
comparecer, pois fui encontrado morto... Afogado em uma banheira cheia de
lágrimas. Lágrimas de felicidade por saber que, em meio a todo esse vendaval
interminável, o meu caráter continua intacto e o único a sofrer é meu coração
frágil. A dor do coração só afeta os fortes. Os fracos estão perdidos e inertes
pensando em coisas irrelevantes como dinheiro. Os fortes não dormem. Só pensam
e absorvem. São musicais, pois toda música leva a um universo paralelo. Como o
suave sabor do violino. Sinestesia.&nbsp; São
incompreendidos. Somos. Sou. 



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Veber Prado / 05/01/2013 / 03:08