Sensações
Autor: Vicente Portella | Publicado: 2013-07-25T19:07:00-03:00


O toque da pele na pele sempre gera sensações. Ondas de
calor, expectativa de gozo, desejo... Libido alvoroçada. Explosão. 

Mas tudo precisa ser muito discreto. Pessoas, mesmo com
toda a idade da terra, continuam sendo só pessoas. Mesmo um leve toque pode
soar agressivo no universo tosco dominado por seres obtusos, desacostumados a
viver suas próprias emoções e enquadrados no padrão de comportamento
estabelecido por imposições retrógradas que se acumulavam com o decorrer dos
anos.

Há quem creia num Deus assexuado que vigia de perto cada
uma de suas criaturas com o objetivo de proibir, a todas elas, os prazeres mais
elementares. Um Deus tolo, que pune os instintos e incita as guerras. Um ser
feito de sangue, lágrimas, angústias e frustrações. 



Da janela de casa Fábio pensava nisso, pouco antes de
sair, e fixava o olhar na rua, nas luzes que começavam a estourar por cima da
cidade e nos espaços que lhe escapavam... Escuros, baldios, quase
inexpugnáveis. Espaços aparentemente criados para pessoas especiais. Para
aqueles que conseguem ver na ausência da luz, na mais completa escuridão.

A memória da boca ainda guardava o sabor do êxtase
anterior e as pernas já estavam pelas calçadas procurando mais. Seguiam firmes,
passo a passo, enquanto o nariz buscava os cheiros da noite e das pessoas,
homens e mulheres temporariamente livres, à disposição. Gente boa e saborosa
ondulando corpos, aproveitando o espaço raro entre uma luz e outra, entre uma
sombra e outra, sempre exposta a um turbilhão de delírios.

Na esquina da Lavradio os olhos lânguidos de Vânia, que
já acorrentavam Mônica a uma certa distância, se misturam, cruzaram com os
dele, se entrelaçaram, quase gozaram assim. Beijos lúbricos, abraços encaixados
saudaram os desejos, roçaram as carnes e seguiram juntos por entre as luzes e
sombras. Agarrados, os três, vagueando. Bocas, corpos, peitos, nádegas,
salivas, sexos. Todos apalpando aquele começo de madrugada. 

Afagos e mais, muito mais, na porta do Odisseia. Olívia,
Lana, Rodrigo e Zé. Sacros delírios amotinados em frente ao templo irradiando
ao infinito sofreguidão e umidade. Tudo de uma vez, juntos. Um, depois três,
mais quatro, os sete na cara de Homero, a partir do asfalto e das calçadas da
Mem de Sá. Ulisses vários e muitas Penélopes enfrentando mares bravios em busca
de amor e gozo. Sereias e monstros marinhos, ciclopes canibais, de tons e
texturas às vezes distintas e às vezes assemelhadas, essencialmente misturados.


E o canto dos olhos de alguns poucos infelizes procurando
sentidos impossíveis de existir no universo incalculável.

Cerveja. O sabor amargo brindado como homenagem muda às
estrelas. Boca, língua, garganta, estômago e cérebro. Consciência de mente
expandida. Enorme. Fantástica. E vodka, refresco de vodka, cigarros e luzes.
Muito mais luzes nos olhos, na noite, nos braços, nos ventres, nos rostos. O
toque por cima do toque. O gesto, o paladar. E as sombras fugindo das luzes
mansas, breves e devoradoras. As luzes comendo sombras, sorvendo, fecundando,
aliciando, tudo em meio à escuridão.

Já mais tarde, muito mais, a devassidão das cores
explodia no caleidoscópio de corpos unos, adentrados, melados, do avesso. Uma
quase sombra ainda resistia aos raios das primeiras horas e o gozo - o mais
pleno dos gozos - já descansava sua imensidão alojado confortavelmente em todos
os orifícios de cada um dos corpos largados pelo quarto. 

Sete pequenas mortes e sete ressurreições. Sete sorrisos
serenos se engalfinhando e dormindo. Sete brilhos radiantes. Sete alucinações.



....


&nbsp;Vânia era a alucinação. Subindo pelas paredes prazeres
ternos e doídos. Noite afoita servindo e servindo-se de tudo. Linda, lúdica,
aberta, escancarada aos olhos, bocas, dedos, línguas e ações. Brincadeira de
invadir, tocar, sorver, experimentar e seduzir. Explorar. Escarrapachada, corpo
todo espalhado pelo chão do quarto exalando cheiro de flor, de fenda, de gruta,
de florescência molhada por um orvalho próprio, íntimo e absoluto. Um tipo de
aroma que invade a narina e inebria, condenando à vida. Vânia assim, dormida, e
as mãos amigas ainda pregadas no corpo. Mão de Mônica no dorso, outras
escondidas, de Lana e Zé, cobertas pelas virilhas e todas as outras tocando,
marcando, tentando durante o sono agarrar sensações.

E Vânia assim, estendida, mexendo, revirando, arrastando
o corpo adormecido, suavemente, e se expondo ao sonho. As curvas realçando,
bunda nua, peito nu, sexo liso, depilado, banindo a angústia para&nbsp;plagas distantes. E aquele cheiro forte,
denso, palpável, visível, saboroso. Do amor misturado, repetido, deleitado.
Capaz de apagar todas as dores do mundo, da noite, de Vânia.

E a dor advinha do tapa, do aperto, dos dentes cravados
nos seios, nos lábios e lábios da rosa. Das rédeas cabelo, do dorso cangalha,
da boca de dedos, botões, cogumelos e belos segredos gritados, berrados,
gemidos. Além do sussurro, dos gritos, das juras ali murmuradas. Dos apelos e
do brinde meloso na boca ou por dentro do corpo, na flor, no botão ou por fora,
no ventre. Do hálito quente, da voz perfumada. Do fel. Do prazer. Ela
extasiada.



&nbsp;...



Zé com a mão comprimida no corpo da moça, dormindo, os
dedos roçando de leve na rosa. Na noite viajou, foi dono de todo o folguedo.
Dançou, gargalhou, beijou todas as bocas e ali, travesseiro de bunda bonita,
ele só dormitava.

E pensava na festa. E buscava com o dedo, instintivo,
entre as bandas, a fresta, o sagrado orifício, o sabor dos prazeres de todos na
ponta do dedo enquanto acordava. 

Na noite se deu e tomou para si o que o corpo queria. E
foi homem, foi macho, foi vício, foi fêmea, menino, menina e foi tudo, sorveu
em detalhes os sumos, os sabores do mundo. Bebeu os amores dos outros em cada
tulipa após os desejos e deu seu amor. Deixou transbordar sua essência em bocas
e seios, em flores, botões, em peitos, em cálices soberbos, serviu-a em taças,
em copos, colheres e beijos, de todas as formas. E Vânia se abria, agora,
dormindo, e o dedo encaixava. Na bela manhã e nos braços de um raio de sol que
vazava, o Zé em carícias pensou que era a noite que tinha voltado. Ou nem
acabado.





....



E Lana quase dormia... De bruços. O quê? Quem? Quando?
Onde? Por quê? Tudo rodopiava solto no cérebro durante a madorna. A angústia, a
matéria, o tema, a foto da capa, o suor escorrendo ao redor do pescoço, o corpo
postado de quatro, a bruta e perfeita invasão. Aturdida, cobriu durante o
último sono a madrugada toda, em detalhes, com a intenção de olhos e instintos
atentos, lembrou e esqueceu coisas, se deliciou e pediu perdão. E se perdoou.
Mais que perdoou, amou. Voou pela noite, vagou entre as camas e as rodas, comeu
as maçãs e fumou os charutos; bebeu no gargalo, chorou de emoção e fartura.
Cantou, recitou poesia, malhou o sistema e as formas, as linhas, fontes,
conteúdos. Amou quase tudo e expôs, ofertou, concedeu o objeto do amor.

Lana se fez e desfez várias vezes. Beijou todas as bocas,
variou a paixão do instante em toques. Sussurrou pelo gozo, gemeu pela tese e
rugiu pelo mundo. Outorgou ao prazer uma causa e dedicou seu êxtase à
humanidade. Homens, mulheres, crianças, velhos. Gordos e magros. Negros,
brancos e asiáticos, jorrou por amor ao planeta. Filosoficamente, poeticamente,
hedonisticamente.



...



Rodrigo dormiu e acordou soldado. Recebeu a alvorada
postado e exultante. Usufruiu de tudo e de todas, não se dando a ninguém.
Comeu, bebeu, sorveu, e provou cada anca exposta ao sabor do delírio. As moças,
as bocas, as tetas, as nádegas, tudo por amor à Pátria e à noite. Por amor ao
cheiro e ao sabor. Por amor à farra.&nbsp;
Acariciou, apalpou, apertou, beijou e lambeu toda tez feminina que
esteve ao alcance das mãos e da língua. Despertou lúcido, pronto para uma nova
refrega. Na boca o gosto da boca de Lana, dos peitos de Vânia, da flor de
Olívia e o sumo espalhado no rosto, travando nos olhos, impregnando o nariz e
se espalhando pelo céu da boca. E as cores, e os sons, e os sopros da guerra,
de cada batalha, voando vaidosos diante dos olhos, à flor da memória.



...



A luz da manhã não poupou a ressaca de Mônica.
Preguiçosa, despertou num gemido com a mão despejada nas costas de Vânia.
Sentindo, tocando, acariciando, recolhendo a memória da noite com ponta dos
dedos na pele da amiga. Pensava no quanto a amante se deu e recebeu amores e no
quanto ofereceu a ela, Mônica, prazeres tão inexplicáveis. Lágrimas e carinhos
gerados por paixão avulsa, sem lastro, sem âncora, sem concepção. Um tipo de paixão
que não se abandona e nem se permite que viva sujeita aos horrores de um
cárcere. Mônica experimentou o ápice do desejo, uma fruta úmida e madura que
sacia sede e fome numa mesma mordida.

Ajeitou-se para abraçar o corpo nu da amiga e permaneceu
ali, calada, quase adormecida, suavemente saciada e feliz pelo instante, pela
descoberta, pela sagração da vida e pelo festival de possibilidades estampadas
no horizonte. Fez questão de nem abrir os olhos e atravessou a manhã curtindo
variadas sensações.



&nbsp;...



Olívia trazia nos olhos a marca de Vênus. Tarô,
influência de Aquário com alma de Peixes e números fosforescentes fervilhando
nos olhos. Gurus, sacerdotes, templários, druidas, gnomos e seres alados como
referência de vida. Gozo, como obsessão.

Na noite cumpriu rituais de luxúria. Sagrados, ocultos,
divinos, prazer dedicado aos seres supremos. Jorrou pelas pernas os sumos dos
deuses e amou quantas vezes lhe foi permitido. 

Rompeu as fronteiras da carne e foi longe, buscou toda
forma de luz no escuro dos corpos, em cada espaço, em cada abertura, em cada
sentido, em cada instrumento ao alcance da mão. 

A sacerdotisa extraindo os fluidos de seus seguidores.
Sorvendo, pulsando, fazendo o sangue correr pelas veias de moços e damas.
Sorrindo e se dando. Servindo e comendo manjares e polpas, serena e
alucinadamente. Sagrada e profana, menina e senhora, torpor e razão.

Sete destinos cruzados na noite, rodopiando misturados,
agarrados à conivência de um quarto, agasalhados pela escuridão e iluminados
pelas luzes raras que acalantam a madrugada. 




Sete gnomos, sete soldados, sete druidas e sete fadas.
Sete pastores e sete iminentes pensadores. Sete elementos percorrendo a
estrada. Mapeando as sensações da vida. Construindo templos em terras
arrasadas.