O túmulo da sorte (Ou, como nascem os trevos)
Autor: Fabi | Publicado: 2016-05-20T00:21:00-03:00


(...que sorte a nossa, hein?)















E quando sua mão vira o túmulo da sorte? Eu preciso escrever sobre
isso. É a frase que vem imediatamente posterior à pergunta. É como uma diálogo
interno, entende? Eu funciono sempre com diálogos. São duas vozes opostas que
tentam, democraticamente – acredite - um consenso. É isso, quase sempre, que me
põe em movimento. Seja na escrita ou na vida. Toda grande inspiração sempre
nasce de um conflito. Eu sempre disse isso. Na verdade, eu provavelmente sempre
repeti isso de algum lugar ou de alguém que o tenha dito antes de mim. Algumas
ideias nos são tão imprescindíveis e óbvias que as tomamos como nossas,
ignorando que alguém muito antes já proferiu tais máximas. Alguns dos gênios só
o são porque nasceram primeiro que todos os outros. A maioria dos textos nasce
de uma questão. Mesmo que escondida. O que isso tem a ver com túmulo e sorte?
Pois é. Uma borboleta veio voando, pousou em minha mão, agonizou e morreu.
Tranquila e lindamente. A morte é bonita. Sempre achei a morte bonita. Coisas
definitivas são bonitas. Como o amor. Incontestáveis. Soberanas. Minha avó
sempre dizia que borboleta pousando em alguém era sorte. Ela nunca me explicou
o significado de quando ela pousava e não se movia mais. É uma benção ser
escolhido para abrigar a morte? Ou é maldição? Ainda posso perguntar. A gente
só perde o direito de produzir mais perguntas do que respostas quando tem
filhos. É a primeira herança que deixamos a eles: o leve direito à dúvida. Aliás,
é a única herança real que deixamos a eles. Enquanto nos enchemos de certezas
que nos matam pouco a pouco. Vestimos nossa mortalidade quando temos filhos. O
curioso é que foi meu afilhado que me disse, aos 6 anos, que se plantar
borboleta nasce flor. Disse com a convicção da infância, uma segurança de mundo
que se perde não se sabe onde, nem como. Não discordei. Jamais ousaria. Plantar
foi um verbo bonito para designar um enterro. Por que plantamos sementes e
enterramos entes queridos? O português pode ser cruel. Ainda bem que temos a
inteligência, sofisticação ou sensibilidade mesmo de poupar as crianças disso. Talvez
minha avó tenha me poupado do conhecimento da finitude de tudo. Acontece que a
natureza é sábia. O que uma geração não aprende, a outra já dá aula. Não há
brechas que a intuição não preencha. É fascinante ver a conversa entre gerações
extremas. Já tentou? É como conversar com o tempo. Nada pode ser mais precioso,
amedrontador e sábio. Tenho para mim que sou a intermediária dessas
informações, a que dá liga, sabe? O presente só pode ser esse interlocutor do
que foi e do que está por vir. Mero relator. Enquanto se ilude em ser o mais
atuante. A soberba do protagonismo. O presente só pode torcer para ter a sapiência
de interpretar o passado e salvar o futuro. Nada é pra ele. Vou juntar minha
avó e meu afilhado. Vou plantar. Vou plantar a borboleta morta. Vai nascer um
trevo de quatro folhas, não flor. Vai nascer a sorte. É por isso que não vemos
plantações de trevos por aí. A sorte não pode ser manipulada, ela tem que ser
espontânea, justa, certeira. Sorte de quem achar. Sorte de quem ver florir as
asas de uma borboleta. Sorte de quem sabe ouvir os mais velhos e os mais
novos.&nbsp; O melhor da sorte é que ela é altamente compartilhável. Feito
borboleta que pousa, nunca fica. Sabe que sempre tem alguém precisando mais. Como
a sorte é compartilhável? Tente amar alguém. Vou plantar, vou plantar. Vai
nascer trevo. Aprendi. Sorte de quem achar.