Maria
Autor: Suelma Costa - O Não-Belo | Publicado: 2013-09-12T20:38:00-07:00







Ah,
se fosse só isso! Se fosse só isso! Exclamava em estado de êxtase a mulher.
Seus olhos mergulhavam por entre as folhas da laranjeira para atingir o céu
azul. Era manhã de domingo. A sombra no laranjal estava aconchegante. A terra
úmida e preta cobria-se aqui ou ali com folhas secas. As laranjas verdes e
amareladas enchiam de graça a existência daquele lugar. Ela não precisou
esforçar-se. Bastou-lhe a presença naquele instante... o canto dos pássaros, o
som das folhas se roçando ao vento, e ela se sentiu parte do que é. Eis o
motivo maior de existir. Ser. Deitou-se ao pé da laranjeira e esfregou-se na
terra com o corpo inteiro. Onde, em que lugar da minha vida, eu deixei de
sentir? Uma lágrima travessa desceu pelo seu olho esquerdo, molhou
atrevidamente o canto da orelha e escorreu até sua nuca provocando nela um
arrepio de sensualidade e desejo. Riu e aproximou o rosto da terra, acariciou o
chão com o rosto, sentiu a textura do solo, sentiu a humidade, sentiu a vida. E
nesse estado se demorou o quanto pode, esquecida do que existia além, esquecida
do que não era, do que lutava para não ser, daquilo que a torturava. Por que
passei tanto tempo sem sentir? Onde deixei de ser? Em que lugar abandonei a mim
mesma? 

Tudo
aconteceu tão rápido! O sonho se escondeu e o desejo se orientou para o outro
lado. Como um cavalo selvagem a vida parecia guiar-se a si mesma. O casamento
era a solução para seu medo da solidão. O casamento abrandaria seu coração e a
faria igual às outras garotas. Seus sonhos eram imorais. Seu projeto não cabia
no mundo. Ela só precisou compreender isso para acreditar que desejava a vida
de mulher casada. Seu violão era agora objeto de decoração. Suas canções foram
caladas. O homem não gostava de suas músicas. Parecia uma mulher do mundo
enquanto cantava. Se a cidade a escutasse dando aqueles berros ficaria
escandalizada. Cala a boca, garota. Benzinho, tanta música bacana para você
cantar! A voz não tardou a ficar muda. Já não cantava, mas tinha o homem.
Grande sorte a sua ter o homem naquele momento. O que seria dela sem o sonho e
sem o homem? Rezava à noite para que a Santa Aparecida não permitisse que o
homem a deixasse. Sem ele, ela morreria. Depois das preces, deitava-se ao lado
dele e contemplava seu sono de marido sem culpa, resignado. 

Para
o homem, ele estava salvando a mulher do pecado. Arrancou-a sem pena nem dó das
mãos da perdição. Deu para ela uma casa e obrigações que a tornavam gente como
qualquer mulher do planeta. O que seria dela se ele não tivesse aparecido em
sua vida? Quais caminhos tortuosos ela seguiria? Não! Podre garota! Realmente
era uma mulher de sorte. Ele era único, sabia o que era certo e o que era
errado. Tomava as decisões mais acertadas, e ela só precisava segui-lo, simples
assim. O cansaço da vida, isso cabia a ele. Sentia-se deixando de cuidar de si
mesmo para cuidar dela. Isso o tornava quase um santo. Não tinha pecados, só
certezas.&nbsp; Ela não conhecia os perigos da
vida. Era fraca e se deixava levar pelas emoções. Foi exatamente assim quando o
conheceu. Apaixonou-se e já foi se entregando. Fácil demais. Mas ele se
compadecia de sua condição, queria mesmo ajudá-la e estava devotado a essa
causa.

Aos
poucos Maria compreendia o jeito de viver ditado pelo seu homem. Não fosse ele
o seu homem e ela acharia aquilo uma grande loucura. Mas era seu homem. Tudo o
que ela tinha que fazer era viver conforme ele lhe solicitava. E estava tudo
certo. À noite ele lhe trazia barras de chocolate amargo, do jeitinho que ela
gostava. Ou. Quando queria surpreende-la, comprava gibis da Turma da Mônica
para ela. O que Maria poderia querer mais da vida? Não. Ela não tinha talento
suficiente para realizar o sonho de viver da música. Ele a salvou da perdição.
O que ela queria mais? Pensar muito sobre essas coisas seria já sinal de
ingratidão. Ela não queria ser ingrata. Mas, lá dentro dela, uma vozinha
insistente perguntava. “Do que Maria, do que a salvou esse homem?”

O
passado dele era nobre e gratificante. O passado dela – não tão extenso quanto
o dele – era sombrio e inquietante. Essa foi uma das lições mais importantes
que ele precisou ensiná-la. E ela, como um aluno de química, que mal sabendo de
onde vêm os conceitos ensinados pelo Professor, precisa ainda assim absorvê-los
para passar no exame, mostrava-se disposta a aceitar o que esforçadamente o
homem lhe apresentava como verdade. Estava casada. O seu homem a amava. Ela
ficaria com ele para sempre. Ela, o chocolate e os Gibis.

No
início eles transavam regularmente. Nos primeiros meses, com tesão. Nos meses
seguintes, com tensão. Um ano após o casamento, pelas manhãs. Algum tempo mais
tarde, já não transavam. Ele estava sempre entediado. Ela enojada. Já não havia
o que mantivesse a relação desejável, além do medo da solidão. Para onde
caminhavam? 



Tudo
o que era possível ser percebido nela era que deixou de sentir. As estrelas dos
seus olhos tinham-se apagado. Ela se olhava e olhava e olhava. Não via nada.
Tivera morrido? Construíra a sua própria morte? Já não era nada. Não se tornou
como as mulheres normais, uma dona de casa feliz, uma mãe dedicada. Nem era
mãe! Tornou-se uma energúmena. Afastou-se de sua própria alma. Vivia da falsa
moral aprendida e de brindes infantis! Descobrira enfim a vida que estava tendo
naquela manhã de domingo.&nbsp;&nbsp; 

Não
havia nada de bom em seu casamento, Meu Deus! Sabia que ele não era um homem
ruim. Não foi por maldade que a arrancou da vida. Foi por amor. Ele a amava.
Tinha carinho e compaixão por ela. Ele a amava. Queria-a longe dos perigos da
vida. Ele a amava. Os dois deprimiram-se juntos. Acho que ela também o amava.
Mas, nessa manhã, ele representou para ela a vida sem sentido. Ela desejou
matá-lo. Odiava-o por ter sido o marido que foi. Odiava-o por tê-la afastado
dela mesma. Odiava-o. Queria matá-lo, porque era difícil ir embora
simplesmente. Matá-lo-ia se ele estivesse em casa. Ele não estava. Costumava
passar os domingos em companhia dos amigos no clube ou na praia. Isso o tornava
um pouco feliz. E ela ficava em casa lendo Gibis. Já não tinha amigos, e se os
tivesse não mudaria nada. Porque seus amigos eram imundos. Seria uma afronta ao
seu casamento andar em companhia deles.

Deixou
o laranjal. Voltou para casa. Entrou no quarto, abriu os armários e observou
clinicamente quanta coisa ela possuía. Precisaria de uma mala média. Não era
dessas mulheres com muitos pertences. Esperou o dia seguinte para comprar a
mala. Deixá-lo-ia. Limpou seu violão cuidadosamente como fazia antigamente.
Afinou-o. Tocou uma das suas canções preferidas. E viveu o resto do domingo
alegremente. 


Não
tinha mais a culpa que a pureza lhe conferiu. Estava impura novamente. Fora
corajosa o suficiente para fazer amor com a terra. Amara-se e amara a terra
preta e úmida. Nunca tivera tanta consciência de existir. Estava viva. Só
precisava voltar para si. Só precisava deixar o homem.
Foi exatamente o que ela fez.