Passagem das horas - Álvaro de Campos
Autor: Suzane Lima | Publicado: 2010-02-08T07:52:00-08:00

"Trago dentro do meu coração,&nbsp;&nbsp; 
Como num cofre que se não pode fechar de cheio,&nbsp;&nbsp; 
Todos os lugares onde estive,&nbsp;&nbsp; 
Todos os portos a que cheguei,&nbsp;&nbsp; 
Todas as paisagens que vi através de janelas ou vigias,&nbsp;&nbsp; 
Ou de tombadilhos, sonhando,&nbsp;&nbsp; 
E tudo isso, que é tanto, é pouco para o que eu quero.

(...)

Viajei por mais terras do que aquelas em que toquei...&nbsp;&nbsp; 
Vi mais paisagens do que aquelas em que pus os olhos...&nbsp;&nbsp; 
Experimentei mais sensações do que todas as sensações que senti,&nbsp;&nbsp; 
Porque, por mais que sentisse, sempre me faltou que sentir&nbsp;&nbsp; 
E a vida sempre me doeu, sempre foi pouco, e eu infeliz.&nbsp;&nbsp; 

A certos momentos do dia recordo tudo isto e apavoro-me,&nbsp;&nbsp; 
Penso em que é que me ficará desta vida aos bocados, deste auge,&nbsp;&nbsp; 
Desta estrada às curvas, deste automóvel à beira da estrada, deste aviso,&nbsp;&nbsp; 
Desta turbulência tranqüila de sensações desencontradas,&nbsp;&nbsp; 
Desta transfusão, desta insubsistência, desta convergência iriada,&nbsp;&nbsp; 
Deste desassossego no fundo de todos os cálices,&nbsp;&nbsp; 
Desta angústia no fundo de todos os prazeres,&nbsp;&nbsp; 

(...)

Não sei se a vida é pouco ou demais para mim.&nbsp;&nbsp; 
Não sei se sinto de mais ou de menos, não sei&nbsp;&nbsp; 
Se me falta escrúpulo espiritual, ponto-de-apoio na inteligência,&nbsp;&nbsp; 
Consangüinidade com o mistério das coisas, choque&nbsp;&nbsp; 
Aos contatos, sangue sob golpes, estremeção aos ruídos,&nbsp;&nbsp; 
Ou se há outra significação para isto mais cômoda e feliz.&nbsp;&nbsp; 

Seja o que for, era melhor não ter nascido,&nbsp;&nbsp; 
Porque, de tão interessante que é a todos os momentos,&nbsp;&nbsp; 
A vida chega a doer, a enjoar, a cortar, a roçar, a ranger,&nbsp;&nbsp; 
A dar vontade de dar gritos, de dar pulos, de ficar no chão, de sair&nbsp;&nbsp; 
Para fora de todas as casas, de todas as lógicas e de todas as sacadas,&nbsp;&nbsp; 
E ir ser selvagem para a morte entre árvores e esquecimentos,&nbsp;&nbsp; 
Entre tombos, e perigos e ausência de amanhãs,&nbsp;&nbsp; 
E tudo isto devia ser qualquer outra coisa mais parecida com o que eu penso,&nbsp;&nbsp; 
Com o que eu penso ou sinto, que eu nem sei qual é, ó vida. 

(...)

Correram o bobo a chicote do palácio, sem razão,&nbsp;&nbsp; 
Fizeram o mendigo levantar-se do degrau onde caíra.&nbsp;&nbsp; 
Bateram na criança abandonada e tiraram-lhe o pão das mãos.&nbsp;&nbsp; 
Oh mágoa imensa do mundo, o que falta é agir...&nbsp;&nbsp; 
Tão decadente, tão decadente, tão decadente...&nbsp;&nbsp; 
Só estou bem quando ouço música, e nem então.&nbsp;&nbsp; 
Jardins do século dezoito antes de 89,&nbsp;&nbsp; 
Onde estais vós, que eu quero chorar de qualquer maneira?&nbsp;&nbsp; 
&nbsp;&nbsp; 
Como um bálsamo que não consola senão pela idéia de que é um bálsamo,&nbsp;&nbsp; 
A tarde de hoje e de todos os dias pouco a pouco, monótona, cai.&nbsp; 

Acenderam as luzes, cai a noite, a vida substitui-se.&nbsp;&nbsp; 
Seja de que maneira for, é preciso continuar a viver.&nbsp;&nbsp; 
Arde-me a alma como se fosse uma mão, fisicamente.&nbsp;&nbsp; 
Estou no caminho de todos e esbarram comigo.&nbsp;&nbsp; 
Minha quinta na província,&nbsp;&nbsp; 
Haver menos que um comboio, uma diligência e a decisão de partir entre mim e ti.&nbsp;&nbsp; 
Assim fico, fico... Eu sou o que sempre quer partir,&nbsp;&nbsp; 
E fica sempre, fica sempre, fica sempre,&nbsp;&nbsp; 
Até à morte fica, mesmo que parta, fica, fica, fica...&nbsp;&nbsp; 
&nbsp;&nbsp; 
&nbsp;Torna-me humano, ó noite, torna-me fraterno e solícito.&nbsp;&nbsp; 
Só humanitariamente é que se pode viver.&nbsp;&nbsp; 
Só amando os homens, as ações, a banalidade dos trabalhos,&nbsp;&nbsp; 
Só assim - ai de mim! -, só assim se pode viver.&nbsp;&nbsp; 
Só assim, o noite, e eu nunca poderei ser assim!&nbsp; 
Vi todas as coisas, e maravilhei-me de tudo,&nbsp;&nbsp; 
Mas tudo ou sobrou ou foi pouco - não sei qual - e eu sofri.&nbsp;&nbsp; 
Vivi todas as emoções, todos os pensamentos, todos os gestos,&nbsp;&nbsp; 
E fiquei tão triste como se tivesse querido vivê-los e não conseguisse.&nbsp;&nbsp; 
Amei e odiei como toda gente,&nbsp;&nbsp; 
Mas para toda a gente isso foi normal e instintivo,&nbsp;&nbsp; 
E para mim foi sempre a exceção, o choque, a válvula, o espasmo.&nbsp;&nbsp; 

(...)

Não sei sentir, não sei ser humano, conviver&nbsp;&nbsp; 
De dentro da alma triste com os homens meus irmãos na terra.&nbsp;&nbsp; 
Não sei ser útil mesmo sentindo, ser prático, ser quotidiano, nítido,&nbsp;&nbsp; 
Ter um lugar na vida, ter um destino entre os homens,&nbsp;&nbsp; 
Ter uma obra, uma força, uma vontade, uma horta,&nbsp;&nbsp; 
Uma razão para descansar, uma necessidade de me distrair,&nbsp;&nbsp; 
Uma cousa vinda diretamente da natureza para mim.&nbsp;&nbsp; 

(...)

Sentir tudo de todas as maneiras,&nbsp;&nbsp; 
Viver tudo de todos os lados,&nbsp;&nbsp; 
Ser a mesma coisa de todos os modos possíveis ao mesmo tempo,&nbsp;&nbsp; 
Realizar em si toda a humanidade de todos os momentos&nbsp;&nbsp; 
Num só momento difuso, profuso, completo e longínquo.&nbsp;&nbsp; 

Eu quero ser sempre aquilo com quem simpatizo,&nbsp;&nbsp; 
Eu torno-me sempre, mais tarde ou mais cedo,&nbsp;&nbsp; 
Aquilo com quem simpatizo, seja uma pedra ou uma ânsia,&nbsp;&nbsp; 
Seja uma flor ou uma idéia abstrata,&nbsp;&nbsp; 
Seja uma multidão ou um modo de compreender Deus.&nbsp;&nbsp; 
E eu simpatizo com tudo, vivo de tudo em tudo.&nbsp;&nbsp; 
São-me simpáticos os homens superiores porque são superiores,&nbsp;&nbsp; 
E são-me simpáticos os homens inferiores porque são superiores também,&nbsp;&nbsp; 
Porque ser inferior é diferente de ser superior,&nbsp;&nbsp; 
E por isso é uma superioridade a certos momentos de visão.&nbsp;&nbsp; 
Simpatizo com alguns homens pelas suas qualidades de caráter,&nbsp;&nbsp; 
E simpatizo com outros pela sua falta dessas qualidades,&nbsp;&nbsp; 
E com outros ainda simpatizo por simpatizar com eles,&nbsp;&nbsp; 
E há momentos absolutamente orgânicos em que esses são todos os homens.&nbsp;&nbsp; 
Sim, como sou rei absoluto na minha simpatia,&nbsp;&nbsp; 
Basta que ela exista para que tenha razão de ser.&nbsp;&nbsp; 
Estreito ao meu peito arfante, num abraço comovido,&nbsp;&nbsp; 
(No mesmo abraço comovido)&nbsp;&nbsp; 
O homem que dá a camisa ao pobre que desconhece,&nbsp;&nbsp; 
O soldado que morre pela pátria sem saber o que é pátria,&nbsp;&nbsp; 
E o matricida, o fratricida, o incestuoso, o violador de crianças,&nbsp;&nbsp; 
O ladrão de estradas, o salteador dos mares,&nbsp;&nbsp; 
O gatuno de carteiras, a sombra que espera nas vielas —&nbsp;&nbsp; 
Todos são a minha amante predileta pelo menos um momento na vida.&nbsp;&nbsp; 

Beijo na boca todas as prostitutas,&nbsp;&nbsp; 
Beijo sobre os olhos todos os souteneurs,&nbsp;&nbsp; 
A minha passividade jaz aos pés de todos os assassinos&nbsp;&nbsp; 
E a minha capa à espanhola esconde a retirada a todos os ladrões.&nbsp;&nbsp; 
Tudo é a razão de ser da minha vida.

(...)

Foram dados na minha boca os beijos de todos os encontros,&nbsp;&nbsp; 
Acenaram no meu coração os lenços de todas as despedidas,&nbsp;&nbsp; 
Todos os chamamentos obscenos de gesto e olhares&nbsp;&nbsp; 
Batem-me em cheio em todo o corpo com sede nos centros sexuais.&nbsp;&nbsp; 
Fui todos os ascetas, todos os postos-de-parte, todos os como que esquecidos,&nbsp;&nbsp; 
E todos os pederastas - absolutamente todos (não faltou nenhum).&nbsp;&nbsp; 
Rendez-vous a vermelho e negro no fundo-inferno da minha alma!&nbsp;&nbsp; 
&nbsp;&nbsp; 
(Freddie, eu chamava-te Baby, porque tu eras louro, branco e eu amava-te,&nbsp;&nbsp; 
Quantas imperatrizes por reinar e princesas destronadas tu foste para mim!)&nbsp;&nbsp; 
Mary, com quem eu lia Burns em dias tristes como sentir-se viver,&nbsp;&nbsp; 
Mary, mal tu sabes quantos casais honestos, quantas famílias felizes,&nbsp;&nbsp; 
Viveram em ti os meus olhos e o meu braço cingido e a minha consciência incerta,&nbsp;&nbsp; 
A sua vida pacata, as suas casas suburbanas com jardim,&nbsp;&nbsp; 
Os seus half-holidays inesperados...&nbsp;&nbsp; 
Mary, eu sou infeliz...&nbsp;&nbsp; 
Freddie, eu sou infeliz...&nbsp;&nbsp; 
Oh, vós todos, todos vós, casuais, demorados,&nbsp;&nbsp; 
Quantas vezes tereis pensado em pensar em mim, sem que o fizésseis,&nbsp;&nbsp; 
Ah, quão pouco eu fui no que sois, quão pouco, quão pouco —&nbsp;&nbsp; 
Sim, e o que tenho eu sido, o meu subjetivo universo,&nbsp;&nbsp; 
Ó meu sol, meu luar, minhas estrelas, meu momento,&nbsp;&nbsp; 
Ó parte externa de mim perdida em labirintos de Deus!

(...)

Fui para a cama com todos os sentimentos,&nbsp;&nbsp; 
Fui souteneur de todas ás emoções,&nbsp;&nbsp; 
Pagaram-me bebidas todos os acasos das sensações,&nbsp;&nbsp; 
Troquei olhares com todos os motivos de agir,&nbsp;&nbsp; 
Estive mão em mão com todos os impulsos para partir,&nbsp;&nbsp; 
Febre imensa das horas!&nbsp;&nbsp; 
Angústia da forja das emoções!&nbsp;&nbsp; 
Raiva, espuma, a imensidão que não cabe no meu lenço,&nbsp;&nbsp; 
A cadela a uivar de noite,&nbsp;&nbsp; 
O tanque da quinta a passear à roda da minha insônia,&nbsp;&nbsp; 
O bosque como foi à tarde, quando lá passeamos, a rosa,&nbsp;&nbsp; 
A madeixa indiferente, o musgo, os pinheiros,&nbsp;&nbsp; 
Toda a raiva de não conter isto tudo, de não deter isto tudo,&nbsp;&nbsp; 
Ó fome abstrata das coisas, cio impotente dos momentos,&nbsp;&nbsp; 
Orgia intelectual de sentir a vida!&nbsp;&nbsp; 

(...)

Sentir tudo de todas as maneiras,&nbsp;&nbsp; 
Ter todas as opiniões,&nbsp;&nbsp; 
Ser sincero contradizendo-se a cada minuto,&nbsp;&nbsp; 
Desagradar a si próprio pela plena liberalidade de espírito,&nbsp;&nbsp; 
E amar as coisas como Deus.&nbsp;&nbsp; 

Eu, que sou mais irmão de uma árvore que de um operário,&nbsp;&nbsp; 
Eu, que sinto mais a dor suposta do mar ao bater na praia&nbsp;&nbsp; 
Que a dor real das crianças em quem batem&nbsp;&nbsp; 
(Ah, como isto deve ser falso, pobres crianças em quem batem —&nbsp;&nbsp; 
E por que é que as minhas sensações se revezam tão depressa?)&nbsp;&nbsp; 
Eu, enfim, que sou um diálogo continuo,&nbsp;&nbsp; 
Um falar-alto incompreensível, alta-noite na torre,&nbsp;&nbsp; 
Quando os sinos oscilam vagamente sem que mão lhes toque&nbsp;&nbsp; 
E faz pena saber que há vida que viver amanhã.&nbsp;&nbsp; 

(...)

Eu, tudo isto, e além disto o resto do mundo...(...)
Eu, a infelicidade-nata de todas as expressões,&nbsp;&nbsp; 
A impossibilidade de exprimir todos os sentimentos,(...)
E o que parece não querer dizer nada sempre quer dizer qualquer cousa...&nbsp;&nbsp; 
Sim, eu, o engenheiro naval que sou supersticioso como uma camponesa madrinha,&nbsp;&nbsp; 
E uso monóculo para não parecer igual à idéia real que faço de mim,&nbsp;&nbsp; 
Que levo às vezes três horas a vestir-me e nem por isso acho isso natural,&nbsp;&nbsp; 
Mas acho-o metafísico e se me batem à porta zango-me,&nbsp;&nbsp; 
Não tanto por me interromperem a gravata como por ficar sabendo que há a vida...(...)
Caem as folhas secas no chão irregularmente,&nbsp;&nbsp; 
Mas o fato é que sempre é outono no outono,&nbsp;&nbsp; 
E o inverno vem depois fatalmente,&nbsp;&nbsp; 
há só um caminho para a vida, que é a vida... 

(...)

Esse velho insignificante, mas que ainda conheceu os românticos,&nbsp;&nbsp; 
Esse opúsculo político do tempo das revoluções constitucionais,&nbsp;&nbsp; 
E a dor que tudo isso deixa, sem que se saiba a razão&nbsp;&nbsp; 
Nem haja para chorar tudo mais razão que senti-lo.&nbsp;&nbsp; 

Viro todos os dias todas as esquinas de todas as ruas,&nbsp;&nbsp; 
E sempre que estou pensando numa coisa, estou pensando noutra.&nbsp;&nbsp; 
Não me subordino senão por atavisnio,&nbsp;&nbsp; 
E há sempre razões para emigrar para quem não está de cama.&nbsp;&nbsp; 

(...)

Fui educado pela Imaginação,&nbsp;&nbsp; 
Viajei pela mão dela sempre,&nbsp;&nbsp; 
Amei, odiei, falei, pensei sempre por isso,&nbsp;&nbsp; 
E todos os dias têm essa janela por diante,&nbsp;&nbsp; 
E todas as horas parecem minhas dessa maneira. 

(...)

Raiva panteísta de sentir em mim formidandamente,&nbsp;&nbsp; 
Com todos os meus sentidos em ebulição, com todos os meus poros em fumo,&nbsp;&nbsp; 
Que tudo é uma só velocidade, uma só energia, uma só divina linha&nbsp;&nbsp; 
De si para si, parada a ciciar violências de velocidade louca...&nbsp;&nbsp; 
(...)"

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp; 
Poema completo em : http://www.revista.agulha.nom.br/facam07.html&nbsp;