Surto tangível
Autor: Scizk Scyxk | Publicado: 2012-10-24T02:45:00-02:00



Tac. Tac. Toft. Ela não perde essa mania. Todos os dias, ela me acorda com essas batidas de vassoura na porta do meu quarto. Sempre! Mesmo nos dias que não é necessário levantar cedo, ela o faz. É sempre uma desculpa para me acordar. E quando essas investidas contra a porta não dão certo, ela começa assobiar meu nome. Que ódio! Essa mulher é tão carente de atenção assim, ou só faz isso para termos a disciplina de acordar cedo? O jeito será levantar mesmo, antes que ela comece com os assobios. Enquanto estou no banheiro ela começa a assobiar o nome da minha irmã, e pelo jeito ela ainda não levantou. Então, saio do banheiro trocando olhares com minha irmã, cuja expressão é de um psicopata aleijado.



Minha irmã, temos uma relação estranha. Nunca nos cumprimentamos, e nem brigamos, como se não nos conhecêssemos. Porém, em certas ocasiões de convivência, somos unidos e confundidos como um casal de amantes os quais parecem ter uma relação harmônica de amizade. Assim como um etíope devora a argila que é oferecida como única fonte de alimento, eu engulo meu dejejum. Aquela defecante que costumo chamar de mãe tagarela alguma coisa sobre eu estar atrasado, no entanto, apenas sirvo-a de silêncio e indiferença.



Compenetrado em meu mundo de dragões e quimeras, caminho alucinado pela rua imaginando as atrocidades que poderia fazer com os motoristas em seus carros, contudo, há muito mais coisas divertidas, as quais satisfariam meu ego sadista, para se fazer com motociclistas retardados e os falsos malandros metidos a bandidinhos do maternal.



Chegando ao destino, o ponto onde o conhecimento deveria ser ensinado junto com aquela moral cristã, só em pensar em moral meu estômago já se revira. Não sou de ter problemas com a escola, apenas com professores que falam qualquer coisas só para fingir que ensina, enquanto fingimos que aprendemos. Sei que estes inventam qualquer coisa quando não sabem a resposta para nossas duvidas, já que eles sabem que não sabemos e eles aparentam saber mais, obviamente, por serem pagos para isso. Sirvo, então, a professora do mesmo copo do qual minha mãe acabara de beber. Caminho com o olhar fixo para meu lugar de costume, e vejo pairando sobre ele um bilhete feito em cartolina azul claro, selado com um coração. Um pouco envergonhado, o abro. Tem cara de ser de uma garota… claro! Claro que é de uma garota! Quem mais selaria um bilhete romântico com um coração? Extasiado por te-lo encontrado. A garota que senta ao meu lado, toda metida a saber da minha vida, me questiona sobre o bilhete com um tom irônico. Da mesma maneira a fulmino com meu olha enquanto rosno. A professora interrompe a aula por causa disso. Aquela vadia deveria escutar algo de um nível de desprezo e sabedoria elevado para que calasse a boca, porém ainda estou extasiado e hesitante com o bilhete, o qual ainda não o abri completamente. Por precaução vou guarda-lo. Retomado por um lapso de epifania, se é que poderia chamar isso assim, ligo o bilhete com a garota intrometida… E se for dela? Eu devo ter estragado tudo ao rosnar a ela. Quer saber? Nem vou abrir o bilhete, que se dane!



Aula me faz pensar em obrigações, o que me faz pensar em convenções sociais, que me lembra pessoas, as quais sempre se escondem atrás de mascaras, e assim vivem suas vidas no carnaval da idiocracia. Essas pessoas da minha idade que sonham com seus ideais revolucionários, e se sentem os anarquistas por fumarem maconha, e assim serem os descolados. Geração de pose, é isso que minha geração é! Não temos pelo que lutar, como as gerações que tinha como inimigo a ditadura militar. Somos a geração da pose! Queremos exteriorizar idéias e conceitos que nem são, realmente, nossos apenas por gostarmos do que aquilo significa. Isso não quer dizer que realmente seguimos esses conceitos. Na verdade, só queremos escolher nossos rótulos perante outros rotulados de pose. Tudo é a pose com que nós encaramos a sociedade, a mascara que vestimos. Não passamos todos de robôs, que todos os dias andam e fazem as mesmas coisas de sempre dentro de seus aquários sem horizonte. Sempre quando penso sobre isso, vejo que sou rotulado de coisas das quais não sou. Me chamam de otako porque gosto de um desenho japonês, de roqueiro porque não gosto de cortar o cabelo, de nerd por achar a vida sem a menor graça. E fico plantado na frente de um computador jogando. O que na minha interpretação é viver coisas mais interessantes, ou seja, situações que a vida normal nunca, eu digo NUNCA, poderá me oferecer.



Hoje, não vou jogar… Farei absolutamente nada. E assim o faço, passo o resto do dia de escola dormindo no chão do banheiro, e negligencio os afazeres diurnos para desfrutar de minha morbidez jogado ao chão do meu quarto escuro. A escuridão, o vazio, o abismo… isso é reconfortante! Essa serenidade obscura deve ser como o abraço da mãe que não rejeita nenhuma das criaturas vivas. O toque da morte… É o toque da morte. Ele não deve ser tão frio, deve ser a sucubus que não rejeita o sexo nem da mais vil criatura. E acabo por ser levado ao sonhar, enquanto me apaixono pela Morte. Sonho com os alicerces que seguram as cabeças de pedra, as senhoras de todos os mundos.



Tac. TAC. TOFT! Acordo! Irado! Exclamo: "Puta que pariu! Por que não arruma um gato se quer companhia!" Silêncio. Apenas silêncio? O que deve estar acontecendo lá fora? Ao abrir a porta do quarto, apenas escuridão. Todavia, escuto os grunhidos de choro da defecante, provavelmente em seu quarto. Não há limites para minha ira crescer! Hoje no dilúculo terá seu fim, vadia!



Toc. Toc. Toc. Uma voz ríspida ecoa pelo meu novo quarto acolchoado: "Hora da lobotomia".