Peça Teatral Aqueles Dois
Autor: Weverton Andrade | Publicado: 2010-12-12T18:01:00-08:00

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Peça de Teatro da “Cia. Luna Lunera”, estive em BH para assistir a peça no Teatro Dom Silvério – baseado no conto de Caio Fernando Abreu. É sem duvidas um dos melhores espetáculos que assisti esse ano. Limpo, lindo e ainda com cenas de nudez sutilmente criadas. Nada vulgar. Cenário alternativo, interpretações brilhantes. &nbsp;
“num deserto de almas também desertas, uma alma especial reconhece de imediato a outra”¹
C.F. o blog da Cia   http://cialunalunera-agenda.blogspot.com/

C.F. Site Oficial do Chevrolet Hall   http://www.chevrolethallbh.com.br/programacao/teatro-dom-silverio-ha-15-anos-em-cartaz-para-voce-apresenta-aqueles-dois/
  Pseudo-crítica: Bom a forma que o texto foi trabalhado foi linda, sem dúvida a peça merecia um prêmio de melhor trilha sonora. Pois as escolhas das músicas encaixavam perfeitamente no conto de Caio Fernando Abreu. A Sexualidade e a homossexualidade fora trabalhadas de forma comum, simples e sutil. Sem preconceitos ocultos, ou bizarrices. Recomendo a peça a todos!! Linda!! 

Nota: 6 estrelas (em 7 estrelas)  

Conto Original: Por favor conferir o site http://www.releituras.com/caioabreu_dois.asp
Aqueles dois
             (História de aparente             mediocridade e repressão)             Caio Fernando Abreu                                                                                     
Para Rofran Fernandes:
"I announce adhesiveness,
I say it shall be limitless,
unloosen il.
I say you shall yet find the
friend youwere looking for."
(Walt Whitman: So Long!)

A verdade é que não havia mais ninguém em volta. Meses             depois, não no começo, um deles diria que a repartição era como "um deserto de             almas". O outro concordou sorrindo, orgulhoso, sabendo-se excluído. E longamente,             entre cervejas, trocaram então ácidos comentários sobre as mulheres mal-amadas e             vorazes, os papos de futebol, amigo secreto, lista de presente, bookmaker, bicho,             endereço de cartomante, clips no relógio de ponto, vezenquando salgadinhos no fim do             expediente, champanha nacional em copo de plástico. Num deserto de almas também             desertas, uma alma especial reconhece de imediato a outra — talvez por isso, quem             sabe? Mas nenhum se perguntou.

Não chegaram a usar palavras como "especial", "diferente" ou qualquer             coisa assim. Apesar de, sem efusões, terem se reconhecido no primeiro segundo do primeiro             minuto. Acontece porém que não tinham preparo algum para dar nome às emoções, nem             mesmo para tentar entendê-las. Não que fossem muito jovens, incultos demais ou mesmo um             pouco burros. Raul tinha um ano mais que trinta; Saul, um menos. Mas as diferenças entre             eles não se limitavam a esse tempo, a essas letras. Raul vinha de um casamento             fracassado, três anos e nenhum filho. Saul, de um noivado tão interminável que             terminara um dia, e um curso frustrado de Arquitetura. Talvez por isso, desenhava. Só             rostos, com enormes olhos sem íris nem pupilas. Raul ouvia música e, às vezes, de             porre, pegava o violão e cantava, principalmente velhos boleros em espanhol. E cinema, os             dois gostavam.

Passaram no mesmo concurso para a mesma firma, mas não se encontraram durante os testes.             Foram apresentados no primeiro dia de trabalho de cada um. Disseram prazer, Raul, prazer,             Saul, depois como é mesmo o seu nome? sorrindo divertidos da coincidência. Mas             discretos, porque eram novos na firma e a gente, afinal, nunca sabe onde está pisando.             Tentaram afastar-se quase imediatamente, deliberando limitarem-se a um cotidiano oi, tudo             bem ou, no máximo, às sextas, um cordial bom fim de semana, então. Mas desde o             princípio alguma coisa — fados, astros, sinas, quem saberá? conspirava contra (ou a             favor, por que não?) aqueles dois.

Suas mesas ficavam lado a lado. Nove horas diárias, com intervalo de uma para o almoço.             E perdidos no meio daquilo que Raul (ou teria sido Saul?) chamaria, meses depois,             exatamente de "um deserto de almas", para não sentirem tanto frio, tanta sede,             ou simplesmente por serem humanos, sem querer justificá-los — ou, ao contrário,             justificando-os plena e profundamente, enfim: que mais restava àqueles dois senão, pouco             a pouco, se aproximarem, se conhecerem, se misturarem? Pois foi o que aconteceu. Tão             lentamente que mal perceberam.

II

Eram dois moços sozinhos. Raul tinha vindo do norte, Saul tinha vindo do sul. Naquela             cidade, todos vinham do norte, do sul, do centro, do leste — e com isso quero dizer             que esse detalhe não os tornaria especialmente diferentes. Mas no deserto em volta, todos             os outros tinham referenciais, uma mulher, um tio, uma mãe, um amante. Eles não tinham             ninguém naquela cidade — de certa forma, também em nenhuma outra —, a não ser             a si próprios. Diria também que não tinham nada, mas não seria inteiramente             verdadeiro.

Além do violão, Raul tinha um telefone alugado, um toca-discos com rádio e um sabiá na             gaiola, chamado Carlos Gardel. Saul, uma televisão colorida com imagem fantasma, cadernos             de desenho, vidros de tinta nanquim e um livro com reproduções de Van Gogh. Na parede do             quarto de pensão, uma outra reprodução de Van Gogh: aquele quarto com a cadeira de             palhinha parecendo torta, a cama estreita, as tábuas do assoalho, colocado na parede em             frente à cama. Deitado, Saul tinha às vezes a impressão de que o quadro era um espelho             refletindo, quase fotograficamente, o próprio quarto, ausente apenas ele mesmo. Quase             sempre, era nessas ocasiões que desenhava.

Eram dois moços bonitos também, todos achavam. As mulheres da repartição, casadas,             solteiras, ficaram nervosas quando eles surgiram, tão altos e altivos, comentou, olhos             arregalados, uma das secretárias. Ao contrário dos outros homens, alguns até mais             jovens, nenhum tinha barriga ou aquela postura desalentada de quem carimba ou datilografa             papéis oito horas por dia.

Moreno de barba forte azulando o rosto, Raul era um pouco mais definido, com sua voz de             baixo profundo, tão adequada aos boleros amargos que gostava de cantar. Tinham a mesma             altura, o mesmo porte, mas Saul parecia um pouco menor, mais frágil, talvez pelos cabelos             claros, cheios de caracóis miúdos, olhos assustadiços, azul desmaiado. Eram bonitos             juntos, diziam as moças. Um doce de olhar. Sem terem exatamente consciência disso,             quando juntos os dois aprumavam ainda mais o porte e, por assim dizer, quase cintilavam, o             bonito de dentro de um estimulando o bonito de fora do outro, e vice-versa. Como se             houvesse entre aqueles dois, uma estranha e secreta harmonia.

III

Cruzavam-se, silenciosos mas cordiais, junto à garrafa térmica do cafezinho, comentando             o tempo ou a chatice do trabalho, depois voltavam às suas mesas. Muito de vez em quando,             um pedia um cigarro ao outro, e quase sempre trocavam frases como tanta vontade de parar,             mas nunca tentei, ou já tentei tanto, agora desisti. Durou tempo, aquilo. E teria durado             muito mais, porque serem assim fechados, quase remotos, era um jeito que traziam de longe.             Do norte, do sul.

Até um dia em que Saul chegou atrasado e, respondendo a um vago que que houve, contou que             tinha ficado até tarde assistindo a um velho filme na televisão. Por educação, ou             cumprindo um ritual, ou apenas para que o outro não se sentisse mal chegando quase às             onze, apressado, barba por fazer, Raul deteve os dedos sobre o teclado da máquina e             perguntoü: que filme? Infâmia, Saul contou baixo, Audrey Hepburn, Shirley MacLayne, um             filme muito antigo, ninguém conhece. Raul olhou-o devagar, e mais atento, como ninguém             conhece? eu conheço e gosto muito. Abalado, convidou Saul para um café e, no que restava             daquela manhã muito fria de junho, o prédio feio mais que nunca parecendo uma prisão ou             uma clínica psiquiátrica, falaram sem parar sobre o filme.

Outros filmes viriam, nos dias seguintes, e tão naturalmente como se de alguma forma             fosse inevitável, também vieram histórias pessoais, passados, alguns sonhos, pequenas             esperança e sobretudo queixas. Daquela firma, daquela vida, daquele nó, confessaram uma             tarde cinza de sexta, apertado no fundo do peito. Durante aquele fim de semana             obscuramente desejaram, pela primeira vez, um em sua quitinete, outro na pensão, que o             sábado e o domingo caminhassem depressa para dobrar a curva da meia-noite e novamente             desaguar na manhã de segunda-feira quando, outra vez, se encontrariam para: um café.             Assim foi, e contaram um que tinha bebido além da conta, outro que dormira quase o tempo             todo. De muitas coisas falaram aqueles dois nessa manhã, menos da falta que sequer sabiam             claramente ter sentido.

Atentas, as moças em volta providenciavam esticadas aos bares depois do expediente,             gafieiras, discotecas, festinhas na casa de uma, na casa de outra. A princípio esquivos,             acabaram cedendo, mas quase sempre enfiavam-se pelos cantos e sacadas para contar suas             histórias intermináveis. Uma noite, Raul pegou o violão e cantou Tú Me             Acostumbraste. Nessa mesma festa, Saul bebeu demais e vomitou no banheiro. No caminho             até os táxis separados, Raul falou pela primeira vez no casamento desfeito. Passo             incerto, Saul contou do noivado antigo. E concordaram, bêbados, que estavam ambos             cansados de todas as mulheres do mundo, suas tramas complicadas, suas exigências             mesquinhas. Que gostavam de estar assim, agora, sós, donos de suas próprias vidas.             Embora, isso não disseram, não soubessem o que fazer com elas.

Dia seguinte, de ressaca, Saul não foi trabalhar nem telefonou. Inquieto, Raul vagou o             dia inteiro pelos corredores subitamente desertos, gelados, cantando baixinho Tú Me             Acostumbraste, entre inúmeros cafés e meio maço de cigarros a mais que o habitual.

IV

Os fins de semana tornaram-se tão longos que um dia, no meio de um papo qualquer, Raul             deu a Saul o número de seu telefone, alguma coisa que você precisar, se ficar doente, a             gente nunca sabe. Domingo depois do almoço, Saul telefonou só para saber o que o outro             estava fazendo, e visitou-o, e jantaram juntos a comidinha mineira que a empregada deixara             pronta sábado. Foi dessa vez que, ácidos e unidos, falaram no tal deserto, nas tais             almas. Há quase seis meses se conheciam. Saul deu-se bem com Carlos Gardel, que ensaiou             um canto tímido ao cair da noite. Mas quem cantou foi Raul: Perfídia, La Barca             e, a pedido de Saul, outra vez, duas vezes, Tú Me Acostumbraste. Saul gostava             principalmente daquele pedacinho assim sutil llegaste a mí como una tentación             llenando de inquietud mi corazón. Jogaram algumas partidas de buraco e, por volta das             nove, Saul se foi.

Na segunda, não trocaram uma palavra sobre o dia anterior. Mas falaram mais que nunca, e             muitas vezes foram ao café. As moças em volta espiavam, às vezes cochichando sem que             eles percebessem. Nessa semana, pela primeira vez almoçaram juntos na pensão de Saul,             que quis subir ao quarto para mostrar os desenhos, visitas proibidas à noite, mas             faltavam cinco para as duas e o relógio de ponto era implacável. Saíam e voltavam             juntos, desde então, geralmente muito alegres. Pouco tempo depois, com pretexto de             assistir a Vagas Estrelas da Ursa na televisão de Saul, Raul entrou escondido na pensão,             uma garrafa de conhaque no bolso interno do paletó. Sentados no chão, costas apoiadas na             cama estreita, quase não prestaram atenção no filme. Não paravam de falar.             Cantarolando Io Che Non Vivo, Raul viu os desenhos, olhando longamente a reprodução de             Van Gogh, depois perguntou como Saul conseguia viver naquele quartinho tão pequeno.             Parecia sinceramente preocupado. Não é triste? perguntou. Saul sorriu forte: a gente             acostuma.

Aos domingos, agora, Saul sempre telefonava. E vinha. Almoçavam ou jantavam, bebiam,             fumavam, falavam o tempo todo. Enquanto Raul cantava — vezenquando El Día Que Me             Quieras, vezenquando Noche de Ronda —, Saul fazia carinhos lentos na             cabecinha de Carlos Gardel, pousado no seu dedo indicador. Às vezes olhavam-se. E sempre             sorriam. Uma noite, porque chovia, Saul acabou dormindo no sofá. Dia seguinte, chegaram             juntos à repartição, cabelos molhados do chuveiro. As moças não falaram com eles. Os             funcionários barrigudos e desalentados trocaram alguns olhares que os dois não saberiam             compreender, se percebessem. Mas nada perceberam, nem os olhares nem duas ou três piadas.             Quando faltavam dez minutos para as seis, saíram juntos, altos e altivos, para assistir             ao último filme de Jane Fonda.

V

Quando começava a primavera, Saul fez aniversário. Porque achava seu amigo muito             solitário, ou por outra razão assim, Raul deu a ele a gaiola com Carlos Gardel. No             começo do verão, foi a vez de Raul fazer aniversário. E porque estava sem dinheiro,             porque seu amigo não tinha nada nas paredes da quitinete, Saul deu a ele a reprodução             de Van Gogh. Mas entre esses dois aniversários, aconteceu alguma coisa.

No norte, quando começava dezembro, a mãe de Raul morreu e ele precisou passar uma             semana fora. Desorientado, Saul vagava pelos corredores da firma esperando um telefonema             que não vinha, tentando em vão concentrar-se nos despachos, processos, protocolos. Á             noite, em seu quarto, ligava a televisão gastando tempo em novelas vadias ou desenhando             olhos cada vez mais enormes, enquanto acariciava Carlos Gardel. Bebeu bastante, nessa             semana. E teve um sonho: caminhava entre as pessoas da repartição, todas de preto,             acusadoras. À exceção de Raul, todo de branco, abrindo os braços para ele. Abraçados             fortemente, e tão próximos que um podia sentir o cheiro do outro. Acordou pensando mas             ele é que devia estar de luto.

Raul voltou sem luto. Numa sexta de tardezinha, telefonou para a repartição pedindo a             Saul que fosse vê-lo. A voz de baixo profundo parecia ainda mais baixa, mais profunda.             Saul foi. Raul tinha deixado a barba crescer. Estranhamente, ao invés de parecer mais             velho ou mais duro, tinha um rosto quase de menino. Beberam muito nessa noite. Raul falou             longamente da mãe — eu podia ter sido mais legal com ela, disse, e não cantou.             Quando Saul estava indo embora, começou a chorar. Sem saber ao certo o que fazia, Saul             estendeu a mão e, quando percebeu, seus dedos tinham tocado a barba crescida de Raul. Sem             tempo para compreenderem, abraçaram-se fortemente. E tão próximos que um podia sentir o             cheiro do outro: o de Raul, flor murcha, gaveta fechada; o de Saul, colônia de barba,             talco. Durou muito tempo. A mão de Saul tocava a barba de Raul, que passava os dedos             pelos caracóis miúdos do cabelo do outro. Não diziam nada. No silêncio era possível             ouvir uma torneira pingando longe. Tanto tempo durou que, quando Saul levou a mão ao             cinzeiro, o cigarro era apenas uma longa cinza que ele esmagou sem compreender.

Afastaram-se, então. Raul disse qualquer coisa como eu não tenho mais ninguém no mundo,             e Saul outra coisa qualquer como você tem a mim agora, e para sempre. Usavam palavras             grandes — ninguém, mundo, sempre — e apertavam-se as duas mãos ao mesmo tempo,             olhando-se nos olhos injetados de fumo e álcool. Embora fosse sexta e não precisassem ir             à repartição na manhã seguinte, Saul despediu-se. Caminhou durante horas pelas ruas             desertas, cheias apenas de gatos e putas. Em casa; acariciou Carlos Gardel até que os             dois dormissem. Mas um pouco antes, sem saber por quê, começou a chorar sentindo-se só             e pobre e feio e infeliz e confuso e abandonado e bêbado e triste, triste, triste. Pensou             em ligar para Raul, mas não tinha fichas e era muito tarde.

Depois, chegou o Natal, o Ano-Novo que passaram juntos, recusando convites dos colegas de             repartição. Raul deu a Saul uma reprodução do Nascimento de Vênus, que ele colocou na             parede exatamente onde estivera o quarto de Van Gogh. Saul deu a Raul um disco chamado Os             Grandes Sucessos de Dalva de Oliveira. O que mais ouviram foi Nossas Vidas, prestando             atenção no pedacinho que dizia até nossos beijos parecem beijos de quem nunca amou.

Foi na noite de trinta e um, aberta a champanhe na quitinete de Raul, que Saul ergueu a             taça e brindou à nossa amizade que nunca nunca vai terminar. Beberam até quase cair. Na             hora de deitar, trocando a roupa no banheiro, muito bêbado, Saul falou que ia dormir nu.             Raul olhou para ele e disse você tem um corpo bonito. Você também, disse Saul, e baixou             os olhos. Deitaram ambos nus, um na cama atrás do guarda-roupa, outro no sofá. Quase a             noite inteira, um conseguia ver a brasa acesa do cigarro do outro, furando o escuro feito             um demônio de olhos incendiados. Pela manhã, Saul foi embora sem se despedir para que             Raul não percebesse suas fundas olheiras.

Quando janeiro começou, quase na época de tirarem férias — e tinham planejado,             juntos, quem sabe Parati, Ouro Preto, Porto Seguro — ficaram surpresos naquela manhã             em que o chefe de seção os chamou, perto do meio-dia. Fazia muito calor. Suarento, o             chefe foi direto ao assunto. Tinha recebido algumas cartas anônimas. Recusou-se a             mostrá-las. Pálidos, ouviram expressões como "relação anormal e ostensiva",             "desavergonhada aberração", "comportamento doentio",             "psicologia deformada", sempre assinadas por Um Atento Guardião da Moral. Saul             baixou os olhos desmaiados, mas Raul colocou-se em pé. Parecia muito alto quando, com uma             das mãos apoiadas no ombro do amigo e a outra erguendo-se atrevida no ar, conseguiu ainda             dizer a palavra nunca, antes que o chefe, entre coisas como a-reputação-de-nossa-firma,             declarasse frio: os senhores estão despedidos.

Esvaziaram lentamente cada um a sua gaveta, a sala deserta na hora do almoço, sem se             olharem nos olhos. O sol de verão escaldava o tampo de metal das mesas. Raul guardou no             grande envelope pardo um par de olhos enormes, sem íris nem pupilas, presente de Saul,             que guardou no seu grande envelope pardo, com algumas manchas de café, a letra de Tú             Me Acostumbraste, escrita à mão por Raul numa tarde qualquer de agosto. Desceram             juntos pelo elevador, em silêncio.

Mas quando saíram pela porta daquele prédio grande e antigo, parecido com uma clínica             ou uma penitenciária, vistos de cima pelos colegas todos postos na janela, a camisa             branca de um, a azul do outro, estavam ainda mais altos e mais altivos. Demoraram alguns             minutos na frente do edifício. Depois apanharam o mesmo táxi, Raul abrindo a porta para             que Saul entrasse. Ai-ai, alguém gritou da janela. Mas eles não ouviram. O táxi já             tinha dobrado a esquina.

Pelas tardes poeirentas daquele resto de janeiro, quando o sol parecia a gema de um enorme             ovo frito no azul sem nuvens no céu, ninguém mais conseguiu trabalhar em paz na             repartição. Quase todos ali dentro tinham a nítida sensação de que seriam infelizes             para sempre. E foram.             
Caio Fernando Loureiro de Abreu nasceu no dia 12 de setembro de 1948,             em Santiago  (RS). Jovem ainda mudou-se para Porto Alegre onde publicou seus primeiros             contos. Cursou Letras na Universidade Federal do Rio Grande do Sul, depois Artes             Dramáticas, mas abandonou ambos para dedicar-se ao trabalho jornalístico no Centro e Sul             do país, em revistas como Pop, Nova, Veja e Manchete, foi editor de Leia             Livros e colaborou nos jornais Correio do Povo, Zero Hora, O Estado de São Paulo e             Folha de São Paulo. No ano de 1968 — em plena ditadura militar — foi             perseguido pelo DOPS (Departamento de Ordem Política e Social), tendo se refugiado no             sítio da escritora e amiga Hilda Hilst, na periferia de Campinas (SP). Considerado             um dos principais contistas do Brasil, sua ficção se desenvolveu acima dos             convencionalismos de qualquer ordem, evidenciando uma temática própria, juntamente com             uma linguagem fora dos padrões normais. Em 1973, querendo deixar tudo para trás, viajou             para a Europa. Primeiro andou pela Espanha, transferiu-se para Estocolmo, depois             Amsterdã, Londres — onde escreveu Ovelhas Negras — e Paris. Retornou             a Porto Alegre em fins de 1974, sem parecer caber mais na rotina do Brasil dos militares:             tinha os cabelos pintados de vermelho, usava brincos imensos nas duas orelhas e se vestia             com batas de veludo cobertas de pequenos espelhos. Assim andava calmamente pela Rua da             Praia, centro nervoso da capital gaúcha. Em 1983 transferiu-se para o Rio de Janeiro e em             1985 passou a residir novamente em São Paulo.

Volta à França em 1994, a convite da Casa dos Escritores Estrangeiros. Lá escreveu             Bien Loin de Marienbad. Ao saber-se portador do vírus da AIDS, em setembro de 1994, Caio             Fernando Abreu retorna a Porto Alegre, onde volta a viver com seus pais. Põe-se a             cuidar de roseiras, encontrando um sentido mais delicado para a vida. Foi internado no             Hospital Menino Deus, onde faleceu no dia 25 de fevereiro de 1996.
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¹ C.F. Conto Aqueles Dois – Caio Fernando Abreu