ZUMBIS, ZUMBI - verbete glossario etimologia
Autor: Otto Cezar Gribel | Publicado: 2015-09-12T07:37:00-07:00


Não escrevo
para o outro,



Nem para
nenhum leitor:



Escrevo para
mim



Ou me
descrevo



No crevo do
crivo onde grifo o glifo



E o hipoglifo
grafo, gravo, cravo



No agravo
crasso



Que grassa
endêmico.



o lenitivo
mo precrevo



Quando &nbsp;tomo a resolução de tomar,



Mas não
tomo: gomo.







Não, não é
para mim



Que dirijo o
discurso



Com
perna-de-pau de soneto,



Solfejo,
sulfeto, cianeto...



Talvez, mais
de um vez



Dirijo-me ao
ser existente



E ao
inexistente insistente e renitente



Que&nbsp; vai &nbsp;em
&nbsp;sombra pós mim,



Na
persecução &nbsp;do meu corpo



E do corpo de
minha paranóia.



Essas quinta-essências



Perambulam
impávidas pelas trilhas caladas &nbsp;da &nbsp;noite 



Com o &nbsp;pré-eu no prélio



Do imaginado
escritor paginado



E envolto pelos
signos do tédio



Em tosse no
amarelo



Que amo em
elo



Do mel com a
folha outonal.



Menos mal,
mais rol.







Escrevo, -
quem sabe! - , para assustar



O fantasma
em teia de aranha



Ou em tia
antiga enrustido 



E que
vagueia pela velha casa



Assombrada
por ela



E com ela



Que era
cruel 



Ao &nbsp;empalar os meninos,



Os passarinhos
e os elefantes brancos



Que matavam
com um tiro de espingarda



De Dona &nbsp;Emenengarda,



Uma senhora
da guarda dos anjos



E que dava
guarita aos transmundanos.



Escrevo para
o deserto



Que sou
sendo humano.







Escrevo-me e
corresponde-me 



- tudo só
comigo



Único amigo
louco



Porquanto conviver
com outro ser humano,



É especular
à face do outro, 



Que sou em
“alter ego”,



Mas que não
apresenta



Nenhuma ou, &nbsp;se alguma,



Nula
alteridade,&nbsp; Núbia.



Atuar com o
outro



Sob o espetro
solar ou lunar



É pior que
sobreviver



Numa região
desértica,



Aonde só
iria ao encontro



Do profeta
João, o Batista,



Homem de
índole vingativa-vegetativa,



Figura
exótica, esdrúxula, insólita, impoluta...



Conquanto&nbsp; instigante, estimulante,



Porquanto &nbsp;homem porfiando



Contra o
luto



Que acaba
sendo a existência humana,



Sempre em
pré-oásis,



Em prefixo
que asfixia tudo,



Todo o
sufixo e o crucifico



Com o qual
fico cristão



Pela
eternidade que enegrece o tempo,



Cega os olhos
de Sansão



E segue
cegando e promovendo a sega



Com a foice
da morte em riste



À mão de uma
espadaúda mulher



Com espada
em Joana D’Arc.







Ora, João, o
profeta!...



João!,
o profeta, &nbsp;doudo de pedra!,



Doido
de jogar pedra nos meninos zombeteiros!



isso não
é&nbsp; para o&nbsp;
mandeísta,



que o manda
venerar.



Também &nbsp;não



É um homem
que passou 



Por um surto
de megalomania,



Paranóia descabida



Ou cabível, &nbsp;plenamente acomodável em um contexto



Como evento
de sanidade



Em fluxo de
santidade



Que &nbsp;para o cristão devoto



Ou o
muçulmano ortodoxo



É normal e
compreensível,



Contextualizável&nbsp; nas escrituras,



Se as &nbsp;há escritas nas areias do deserto,



Onde,
decerto, nada dá certo



Entre
beduínos, 



Dos quais
nada sei,



Excepto o
nome tribal(?) deles,



E algumas
palavras vazias



E inúteis
fora do sopro&nbsp; da língua deles,



Que é a
única com léxico e gramática,



Ou até
dislexia, 



Para
comunicar o que eles são de fato



Da língua ao
palato



Passando peãs
cordas vocais,



A úvula que
balança na dança de falar e cantar...







Convenhamos,&nbsp; o ser humano é um deserto:



É este
deserto duna &nbsp;duna,



Ou duna a
duna,



Areia a
areia



Até encher
uma ampulheta



Que pouco
tem de luneta



Ou lupa que
busque insetos



Que vivam ao
relento



No areal que
faz desertar



Legiões de
diabos sotaventados



Enredados na
trama de ardis



Para
derribar os bastiões do mundo



Que se mantêm
&nbsp;campeões de vulto



Com
hegemonia milenar.







Em geral,
esse deserto,



Que sói ser
o ser humano



É populoso e
infla demografias



( “Scientia
inflat”)



Uma vez que
estes seres que somos



- &nbsp;São ( somos!) &nbsp;todos estúpidos em tudo.



Alguns
desses seres &nbsp;privilegiados, no entanto,



Em função de
algum milagre inexplicável,



&nbsp;Escapam &nbsp;da estupidez completa



E são
razoáveis na convivência



Procedendo
com tolerável urbanidade romana



Ao manter
uma certa &nbsp;dignidade e cortesia,



O que é
essencial ao trato com o outro



E
possibilita uma relativa alteridade,



A qual &nbsp;não socorre os &nbsp;indivíduos grosseiros



Originários das
camadas mais baixas



Do extrato
social e intelectual,



Porquanto
esses deserdados pela natureza pródiga



Não são afeitos
à gramática social



E
destituídos do menor senso político,



Bem como destituídos
de polidez mínima



Para poder
sustentar



E se fazerem
aceites



Em um
relacionamento social estrito senso.



Isso se dá,
simplesmente,



Porque a &nbsp;estultícia é a característica marcante



Da maioria
dos seres humanos,



Que dela
fazem culto inconsciente.







A estupidez
não é falta de inteligência,



Mas o desuso
ou o mau uso 



Ou o uso
insosso



Do bom senso
e da sensibilidade



Que precede
ao traquejo social:



Um luxo para
poucos sábios



Detentores
da arte de conviver.



Também a
estupidez crassa



Não &nbsp;é &nbsp;atitude preponderante 



Para a
formação do &nbsp;nonsense,



Forma de
pensar 



Conjuminando
pensamento e imaginação delirante,



Que &nbsp;atinge em cheio à ciência,



Enquanto
instituição e conhecimento,



Onde
ocasiona malefícios intelectivos



Mas que,
entretanto, não é óbice 



À abordagem
da estética na &nbsp;obra de arte



Quando o &nbsp;ser do esteta 



Está imerso
na paixão profunda



Que mal
deixa o peixe respirar



E chega
a&nbsp; matá-lo enquanto “ser anfíbio”,



No “dizer”
do “logos”,



Porquanto o
ser-em-anfíbio



Um ser da
vida



É o ser
humano,



Enquanto
“terra”, barro, “húmus”,



Enfim, &nbsp;silicato, sílica...



Tem necessidade
premente &nbsp;de sair da água



E ir ao
encontro do respiro em terra firme,



Sob pés ou
nadadeiras, ou patas,



Vez &nbsp;que &nbsp;o
que sobe num suspiro



Desce num
respiro



À terra que
é comida



Mas também &nbsp;come o corpo



Quando
decomposto pela peçonha



De alguma
víbora, vírus ou bactéria deletéria,



Se não um
fármaco



Movido
por&nbsp; efeitos colaterais deletérios,



Envenenado
no nado para fora da botica



Em corpo
enrodilhado em cobra simbólica



Que é
letífera enquanto metabólica:



Um bólido de
morte em flecha de prata



Que retesa o
arqueiro da morte,



Pois a vida
é perigosamente viva



E
jocosamente vital,



Ridiculamente
frágil



No &nbsp;fio de prata suspensa



Qual o
mísero funâmbulo



Que
atravessa sobre abismos



Descaídos no
“Grand Canyon”



E, destarte,
ganha a vida



Se é de fato
vida



Aquela&nbsp; chama quente e luminosa



que um dia
irá perder,



dentre&nbsp; as pedras lá embaixo,



na úvula da
garganta do cânion,



Ao perder o
equilíbrio



Em meio
ambiente sem ambiência,



Mas com
corda bamba, balouçante,



De onde será
lançado o biótipo ou fenótipo



Do homem em
profissão de fé de funâmbulo,



Que ganha o
pão de cada dia,



Equilibrando,
eqüidistante, 



&nbsp;entre espaços abissais,



sobre&nbsp; as &nbsp;rochas que o esperam pacientemente



No vale do
cânion,



Que do alto
é um abismo,



Uma garganta
aberta



Aguardando o
corpo



Que perdeu
o&nbsp; bioritmo



Ou ritmo
biológico,



Se a
biologia fosse vida



E não apenas
uma voz



Que fala da
vida,



Mas não é
vida:



É
tão-somente seu canto, sua ária...



- pária... e
não páreo



Mesmo do homem
estúpido,



Um biótipo
social,



Preso à
política,



Um espécime
de homem



Que
representa a maioria esmagadora



Que
denominam de massa



Ou rebanho
que trota...



Essa corja,
essa canalha:



“Ecce
homo!”,



Não é como
sou,



Pois eu
perco a pele



E a ignoro.



Não olho
para trás,



Não me apego
a nada.



Sou
livre...- até de mim!



Todas as
células minhas



Já sofreram
mutações



Em muitas
estações,



Equinócios,
solstícios...



E muitas
vezes pereceram,



Feneceram,
ficaram pelo caminho



No canto da
cruz cristã



Sobre uma
cova rasa,



Porquanto
são elas,



Essas tais
mutações,



“Mutatis
mutandis”,



o motor que
produziu



como espaço
em tempo



Minha pele de
cobra,



Da qual saio
ileso, laico:



Não vou ao
paraíso,



Quer seja
cristão ou pagão.



Pago para
não ter essa paga.



Entretanto,
não é somente de pele



De que vive
o homem



E que troco
o tempo todo,



Sofrendo
várias encarnações (mutações!)



Numa mesma
vida



( nesta
única vida que levo a tiracolo),



Num nu corpo
humano para compêndio de medicina,



Mas também na
alma (aristotélica 



e teológica,
com o advento do Aquinate



Em “Suma”( “Summae
Theologiae”) ),



A qual &nbsp;muda nesta transição,



Que sói ser
a vida



( “Metamorphoseon”
em “magnum&nbsp; opus” de Ovídio),



Bem como a
mente,



Que já não é
a mesma



De dois anos
atrás para cá



Pois a cada
dois anos,



Ou um tempo
assim,



Nos últimos
anos,



Deixei
várias vidas para trás



E assumi
outras formas de vida,



Sendo outro
ser humano



E não apenas
mudando a pessoa,



Que é uma
personagem social e política,



Na polis
grega mesclada à cidade romana,



Que traz
este romance de língua



Que me liga
em comunicação



Aos outros
cidadãos,



Agora sem
Roma,



E a outros
políticos,



Hoje sem
polis,



Porém um hibridismo
de ambas e ambos.



Os homens de
hoje



Não são de
Roma Imperial,



&nbsp;Nem &nbsp;da
Magna Grécia



e tampouco
de Israel,



conquanto &nbsp;falem 



um idioma
romance em mixórdia



com termos
bárbaros, berberes, árabes, gregos,



sânscrito,
hebraico, aramaico, siríaco...,



bem como &nbsp;vozes do copta e outras



murmurações
em subconsciência efetiva



que &nbsp;nos tiram a terra do chão



e &nbsp;nos fazem pisar sem firmeza



na &nbsp;areia movediça 



de &nbsp;inúmeras línguas mortas antigas



que &nbsp;não conhecemos,



mas &nbsp;que remanescem na alma do homem 



que &nbsp;somos sem terra



e montados
na sela



de um cavalo
em um imenso xadrez 



de línguas cruzadas:



- uma
autêntica Torre de Babel,



Articulando
um aranzel para Rapunzel...,



Pois a
língua de conhecimento



Sempre
permanece e prevalece



Em sua
terminologia fundamental,



A qual acata
as palavras-chave



Das
doutrinas fundamentais



Que
grassaram por aquele idioma



Retratando o
espírito do povo ignaro



No
pensamento do douto,



Bem como a
poesia e arte do sábio,



Na
elucubração do filósofo 



ou do
pensador independente



E no labor
do esteta e do engenheiro



Que refinam
a cultura &nbsp;intelectual



E a feição do
artefato



Sofisticando
conceito e produção industrial.







Em sinopse,
o que somos?:



O homem sem
terra por escabelo,



Fadado a
falar e escrever mecanicamente,



Em exercício
mnemônico,



Uma&nbsp; quantidade absurda de línguas



E linguagens
vivas e mortas.



Quiçá, não
sejamos sequer mais homens,



Mas apenas
zumbis (zumbis)



Perdido no
tecido negro do xadrez noturno.












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