Sonhos com Manoel
Autor: Ana Horn | Publicado: 2014-11-13T06:48:00-08:00

As palmeiras da simpática varanda dançavam ao som da brisa que fazia o cafuné apaziguador no verão de Campo Grande. O café sobre a mesa de ferro era preto e era forte, ambos fortes sinais de que a menina deveria se apressar para despertar do choque causado por estar ali. O poeta, já com reflexos e músculos envelhecidos pelas décadas e pelos amores, tremeu sua xícara até seus quietos lábios, que pelos olhos dela, sempre tiveram pequenos caminhos que embelezavam ainda mais o que existia de mais simples no mundo. Ele beijou o café com a mesma sutil paixão com a qual beija palavras e voltou a depositar a porcelana sobre a mesa, &nbsp;tomando todo seu tempo no processo, &nbsp;como se o mundo dependesse da velocidade de seus atos e não o contrário. &nbsp;Após o que pareceu séculos, o senhor olhou para a menina, ainda entorpecida pela magnitude do momento. Ele reconheceu o tão costumeiro arregalar de olhos que despertava em seus admiradores, sorriu como quem sorri para um neto e voltou seus olhos de entendedor do mundo para as poucas nuvens que deram o ar da graça no quente dia de janeiro.
Ela estava tentando formular algo para dizer. Pelo menos acreditava estar. &nbsp;Sentia o peso de seu exemplar de Memórias Inventadas em sua bolsa e sentia a leveza da despreocupação do ídolo em relação a infinidade de pensamentos que preenchiam as lacunas do silêncio naquela casa de barro. Para ser bem honrosa a sinceridade, sentir era tudo que ela fazia no momento. Sentir adoração, &nbsp;sentir anos de estudo sumindo como se fossem marofa nos neurônios da estudante, sentir cada gota de suor que desfilava coluna abaixo e sentir o cheiro do grão que fervia nas xícaras. &nbsp;Puxou o ar como quem ousaria talvez falar algo, mas fora interrompida pelo grito seco do ser de penas que escolhera esse oportuno momento para sobrevoar a simpática varanda e pousar nas já mencionadas palmeiras dançarinas.
A arara azul congelou suas garras na espessa folhagem da árvore e permaneceu segundos soltos com ambas asas abertas, como se quisesse clarificar para os bestificados mortais que sim, de fato, de todas as varandas que ela podia escolher, fora a sua que recebera tal bênção, muito obrigada. Ao se fazer notada, guardou suas asas e enfiou o bico em seu pescoço, &nbsp;num carinho íntimo que impecavelmente superava qualquer possível auto contato humano. Pela primeira vez na terra da realidade, menina e poeta encontraram-se no mesmo plano; adoradores de personagens da natureza, não poderia ser diferente. Ambos olharam para a majestosa ave por mais alguns séculos - afinal de contas, o que seriam mais cem anos para aquela preguiçosamente confortável dupla -, e a menina quase não reparou quando o poeta sussurrou as primeiras palavras do novo milênio daquela simpática varanda.
"Que gosto te dá o voar das araras?". A pergunta obviamente fora direcionada a ela, mas os olhos dele não deixam de acariciar o espetáculo que era ter aquele voador em sua propriedade, com olhos de amante, de quem sente saudade, como Deus olhando uma de suas criações. &nbsp;'Me pergunto se o deus dele também é o de Spinoza', ela pensou, mas optou pelo silêncio. Ponderou a pergunta, &nbsp;tocada pela implosão que era discutir o gosto do voar de asas com o pai brasileiro dos gostos e das asas (que dance de orgulho Baudelaire em seu túmulo!). O profundo necessário para achar o gosto que o voar das araras despertavam em sua língua ela ousava dizer que possuía, &nbsp;mas a segurança em ousar exibir tal ponta de poesia para o homem a sua frente parecia ser tão sufocante quanto discutir Amor com Camões. Ela sorriu, então, &nbsp;pois ironicamente, o verso que lhe viera a cabeça como conforto para seus medos de garota não poderia ser qualquer outro: "a maior riqueza do homem é a sua incompletude". Abastados. Admirou um pouco mais o perfil idoso do gênio protagonista daquilo que ela agora sabia ser apenas mais um sonho e reuniu a coragem para retirar seu livro da bolsa e anotar algumas pequenas palavras.
O gosto do voar das araras é amargo.
O amargo tem contrariantes tons pastéis.