Seria o blog ilusão?
Autor: Lily | Publicado: 2011-07-19T12:04:00-07:00


Conheci&nbsp;poeta e professor Ítalo Moriconi pessoalmente quando fiz&nbsp;um curso sobre a poeta Ana Cristina César no Instituto Moreira Salles, RJ. 
Ítalo dava uma parte do curso.
Eis que achei&nbsp;um blog assinado por ele disponível em:
http://www.cronopios.com.br/site/colunistas.asp?id_usuario=50#texto

Segue um trecho do texto que retirei de lá, do blog da procrastinação.Meu  blog é meu diário, meu blog é minha carta. Não sei se no meu blog devo  usar meu nome autoral ou meu nick especial. Meu, meu, meu... O que ficou  pra mim na partilha dos espaços? Tenho inveja do Sérgio Sant’Anna, que  senta na cadeira, em frente ao computador, e digita contos, digita obras  primas. A fonte do Sérgio jorra permanente. Todos à minha volta estão  sentados, estão produzindo, e eu aqui. Caminho pelo apartamento, com  passadas vigorosas. Quero malhar, mas chove lá fora. O Silviano Santiago  está fazendo a revisão final de seu novo e - creio - importante livro,  que ele vem escrevendo há meses e meses, estudo comparativo entre as  obras fundadoras de Octavio Paz e de outro Sérgio, o Buarque de  Hollanda. Meu blog é confidência. Confidência, inconfidência. Minha doce  amiga, obstinada das letras, Márcia Denser, está para lançar Caim,  uma novela ou, pelas dimensões, noveleta de primeira linha, texto  intenso. Lançando mão de uma estrutura dramática (dialógica), La Denser  faz a escavação fria de uma saga familiar e seus demônios, surfando  entre ego e alter ego, entre nome e nick. Ela já descobriu esse jogo faz  tempo, desde Diana Marini. E agora encontra o encanto do enigma, da  cifra como motor do poético. 

Meu  blog é quero-quero. Quero malhar, quero nadar, puxar ferro. Mas chove  lá fora. Quero surfar. Pela linguagem, pelo mar. Sou Caeiro tropical,  pelas veredas do corpo-sertão, nem sempre tolero ler, jogo livros ao  mar. Não tolero ler, foi o que me disse outra amiga, pedindo-me  anonimato, pois é professora de letras e mãe de crianças tidas como  neuróticas, pois se divertem lendo – gostam mais de livros que de games.  Dizia-me  ela, sem nome porque sem nick: só tolero o tempo-espaço do jornal, dos  sites, da poesia moderna, tudo assim, picadinho. Nietzsche já tinha  observado: o leitor moderno é desse jeito, dispersivo, vai de déu em  déu, pica-flor, de trecho em trecho, de frase em frase. (Poetar,  frasear.) 

Ler  também pode ser um recurso de procrastinação. O melhor do escrever é  procrastinar? O melhor do sexo é a preliminar? Furor do amor, furor de  ler [...]. Será o prazer de procrastinar karma inerente ao professor-escritor?

Escrever é tecer? Derridá? Para mim,  lápis é agulha,  frase é  linha,  a tela é o prêt-à-porter, a pronta entrega, delivery, délivrance,  escrever é parir? Ato doloroso. A procrastinação é a dor do parto, é  curtir dentro da dor. Mais penoso que escrever um livro aos 50, sofrer  nesse paraíso, é escrever uma tese de doutorado aos 35. Foi quando  descobri o ato de ler como recurso de procrastinação, forma de adiar pela simulação  a intensidade exigente do ato de escrever. Tempo de máxima  concentração, furor solitário, briga titânica com a dispersão. Torre de  marfim, bunker defeso, underdog. O importante é começar. A partir daí,  jorra permanente. Escrever suga o tempo. O jorro é começo e fim do  trabalho no tempo, da negociação com o tempo.

Meu blog é  minha  cabeça fragmentada, é meu jornal. Meu blog não é meu orkut, que carrega  meu nome, criado por terceiros. No blog tenho nick, sussurro segredo no  teu ouvido, alto e bom som. Megafone do mais íntimo ser,  super-exposição. O eu também é recurso de cultura. Vaidade é capital. Vc  tem todo o direito de ser vaidos@. Vaidade, orgulho, auto-estima. Pode?  Quem pode? Auto-estima, auto-depreciação. No blog, sou inconfidente,  tento a poesia, a poesia dói tanto da verdade que se traveste toda de  mentira, ela toda estilização, toda fashion-máscara, nick-e-l’odeon,  neon, puro brilho. Não sou do brilho, sou da paz e da inspiração. A paz  do deserto. A inspiração perdida no deserto infinito. Areia e erosão.  Procrastinação, travessia de um deserto, meu deserto sem flauta de  Anfion, sem mais nada, mar de ensimesmar, musical e televisual,  fantasmal. Passeio em arquivos, procuro inspirar-me em jornais antigos  para começar meu novo livro.  Cara, não inventa,  procrastinação é preguiça, e a melhor palavra para designá-la é  enrolação. Então você vai querer me convencer que enrolação é preguiça?  Enrolação é negociação entre o nome e o nick, é a demora na produção da  máscara adequada, do tom adequado.&nbsp; 

Assumir  a preguiça. A vagabundagem tensa do escrever poético. Enlangueço sobre o  divã, ao som de Mahler. Dei de presente uns lieder de Mahler para a  poeta Lu Menezes pelo aniversário dela. Eu quis muito dar um presente  assim para a Lu, porque ela é dessas pessoas que chega até a ponta de  lâmina de uma estesia meticulosa, ela sabe.  O  lied alemão pra mim é o máximo que se pode querer em matéria de lírica  (poesia+música). Pena que não sei fazer uma análise técnica musical de  cada lied, como faria facilmente o nosso (meu e de Lu) velho amigo,  parceiro,  mano, Paulo Henriques Britto, que sabe ler pauta e sabe tudo de música,  do puro ritmo do rock à música-divina-música do clássico. Eles vão e  eles vêm. E de novo. Repetição que nunca se repete igual, até chegar ao  estupor do irrepetível – aquilo que permanece constante, evocando o  rumor rancoroso do sono mineral. Areia, erodir. Os deuses da  concentração me abandonaram neste deserto sem formas, com seus fantasmas  cambaios, mutilados.  Intuitivamente pressinto  que no lied cada sílaba poética corresponde a uma nota ou tom musical e  posso dizer também que a lei da concisão chega no lied a seu máximo de  perfeição. Perfeição, teu nome é lied. Teu nome é Mahler. Teu nome é  Schubert. Teu nome é Titãs. 

Meu  blog é meu rap, é meu verso, meu versar. Meu cronicar, meu mal crônico.  Falar a esmo, escrever por espasmos, derivar, derivar – a lei do léu, a  lei do ler por prazer, o ler como ato gratuito. O procrastinar como  fundamento do escrever, fundamento do ser. Sou beija-flor pica-flor de  cazuza boneco, à procura de açúcar, quero-quero açúcar, mais um café.  Mais um café, mais um back, mais um black – hole: explodiu de luz. A  chuva parou. O sol esquentou. Passa de meio-dia. Ainda não escrevi uma  linha, me liga mais tarde. Meu blog é o arquivo enlouquecido, é o livro  que não nasceu, é o brincar a sério como preparação para o ato. Vamos  cometer o ato da escrita, juntos, brincando com nome, com nick, com  autoria, com anonimato. Como no novo tipo de discurso interativo que  nasce na fronteira entre a literatura e a comunicação. Quem tem nome tem  poder. Quem tem nick tem poder. Mas o anonimato também é uma força de  escrita. As cartas para ninguém. O diário de mim para comigo. Os contos  que enviam para o Paulo Coelho. O anonimato também é força movendo o  texto, que navega, solto, à espera de engates, pelo multi-espaço  simultâneo das estradas virtuais. Meu corpo com nome e nick é tocável e  intocável, oferenda inatingível, é mascarado, sertão palmilhado. Sou  traça e traço, rastro de Caeiro, me reacende o toque do dedo alheio, e  assim me alheio. Alheias areias da luz que se faz. Movimento digital da  criação. Um último café. Largar a enrolação. Fechar o livro. Deixar  descansar o lápis. Ativar o on que é off. A tela ilumina o fim de tarde  contra a parede. Você escreve, eu te leio, eu escrevo, nós.

Italo Moriconi – escritor e professor. Autor de A Provocação Pós-Moderna (ensaio acadêmico, 1994), Ana Cristina César – O Sangue de uma Poeta (perfil biográfico, 1996) e Como e Por Que Ler A Poesia Brasileira do Século XX (ed. Objetiva, 2002). Organizou as antologias Os Cem Melhores Contos Brasileiros do Século (ed. Objetiva, 2000) e Os Cem Melhores Poemas Brasileiros do Século (ed. Objetiva, 2001). Editou Cartas de Caio Fernando Abreu (ed. Aeroplano, 2002). Publicou 3 plaquetes de poesia: Léu (1988), Quase Sertão (1996) e História do Peixe (2001). Recentemente teve trabalhos publicados nas revistas Grumo