SETEMBRO AMARELO
Autor: andré nogueira | Publicado: 2016-09-29T11:39:00-07:00










SETEMBRO AMARELO&nbsp; &nbsp;

(André Nogueira)
&nbsp; 
Pelo poder do sol, –
pelo poder
revogado
do sol, – 
Revogado
pela obrigatoriedade do farol, –
Do farol bem regulado,
nem alto, nem baixo,
como os olhos do gado
invisível debaixo
das carrocerias, – 
Pela obrigatoriedade
(até mesmo de dia!)
em responder ao chamado
das pinças elétricas
que beliscam os nervos ópticos,
olhando para as setas
em rotatórias de cabeça e morte certa,
revogando
a luz
do dia, 
em sinistrada companhia
de setecentos cavalos
pela auto-estrada em caracol
que sobe,
as montanhas arrepia
depilando-lhes os talos
e plantando fios de cobre
e de molas maleável tirania, –
Molas, só enquanto
(seguindo as leis da engenharia)
impulsionem-nos ao ponto
onde o coração do homem
estiola, sem valia.
“Até a lâmpada, sendo boa,
não sob a cama esconderia”,
palavras de um verdadeiro Mestre,
“Quanto mais vossa terrestre,
vossa humana pessoa,
se fosse boa, acenderia?”
Os senhores da guerra, 
os senhores
de cabeças frias,
não ouviram tais palavras
e agora o que nos resta
é conduzirmos esta Terra,
este caminhão de lava,
ao encontro 
de Melancolia.
&nbsp; 
Pelos poderes
de toda a galáxia,
e pela rotação máxima
dos liqüidificadores, – 
Pelo ponto absoluto de contato
onde todo terrestre fruto
se encontra com o extrato
de tomate – sim, tomate
e o pressuposto substrato
de pêlos de roedores –
sim, pêlos
que passaram do limite
de o quanto a lei permite
sobre o índice de pêlos
de roedores
em extratos
de tomate,
e também dos cabelos
dos senhores,
sim, como das carnes amarelas
de um pêssego em pele
como a das senhoras,
sim senhoras, de suave pelugem,
e bom apetite, princesas...
Eis os babadores, e lembrem-se:
não palitem
os dentes
à mesa.
Em setembro
como em todos os restantes meses,
quando no restaurante
escolhemos o garfo exato,
o gado muge
como fôssemos deuses, –
Deuses, isso mesmo,&nbsp;da mais alta elite

de conservadores, senhores,
conservada em sorbato
de potássio
no extrato
da galáxia,
batida em rotação máxima
e até o último dos átomos
fundida com o tomate
e servida abundante na taça
da primavera, sim, da primavera, –
Porque é festa, extra, extra,
e necessita cristalina atmosfera
para o caos ser com certeza apreciado.
É opcional
pagar a taxa de serviço
e os restos, desperdícios 
de naturezas inteiras destroçadas.
&nbsp; 
Por piedade deste planeta amarelo,
iluminado pelos faróis
e seduzido pela órbita das hélices!
Esse planeta redondo
que me deixa tonto
enquanto remói,
em sua massa corpórea,
os trezentos e sessenta graus
da vigésima quarta hora, – 
Essa perfeita redondeza
do relógio sobre a mesa,
uma bomba-caçarola
vazia de números
mas cheia de mingau
e pressão sem senha do cofre;
planeta amarelo sem lume,
planeta redondo e tórrido,
esse planeta se pondo
abaixo da linha
da pobreza mais paupérrima;
esse planeta Terra,
um eterno giz de cera
sobre o céu da amarelinha,
projetando meu inferno
nas colunas do horóscopo
entre andaimes de cruzadinhas!
Esse planeta, essa bolinha,
triste snowball dos telescópios,
laureada de luzinhas...
Esse recôndito de submundo
onde o substrato nos subúrbios
entra cedo para as fábricas
e misteriosas cozinhas
cujas lâminas das facas
e peças dos processadores,
cujos ponteiros dos últimos minutos
e segundos
liqüidam todo o fruto
do mundo.
E eis, senhoras e senhores,
as ervilhas nos pratos fundos
como cabeças que rolam...
E a sobremesa:
doce fatia de terra prometida
para o povo escolhido,
só quem comer tudo
e rapar o prato
e beber o rato
da garrafa de coca-cola.
&nbsp; 
Pelo poder da lua.
E em repúdio
às falsas bandeiras
de pano.
Bandeiras falsas
e botas duras
numa lua de estúdio
(todos sabem que foi farsa,
só o plano
de uma “noite americana”).
Com botas sem sola
corro o mundo,
no tubo de oxigênio o nó,
a viseira fechada do capacete
para ver um planeta sem sol,
a refeição pelo canudo,
o “néctar” de frutas 
– da terra extra-terrestre
sois o sal –,
e como faz falta
para o astronauta
a gravidade
de um abraço
pelo abissal espaço
da espessura do macacão espacial!
Botas
sem sola
e caçarolas sem fundo,
a pilotagem complexa
de um fogão industrial...
Os outros planetas e mundos,
pendurados por guindastes,
com piruetas de ataques mútuos
se destroem.
Por fim devastam-nos os sóis
nas celestes betoneiras...
Ao longe os ouço
sobre minha cabeceira
quando não mais tenho forças,
embora sem corpórea massa,
para o peso da cabeça
levantar do travesseiro.
Esse meu pequeno passo
de homem agrilhoado à humanidade
e que difícil se esgueira
sobre o ozônio da esburacada cúpula...
Essa minha cabeça imóvel
no cesto da catapulta,
seja ela a primeira
de tantos quebrados ovos
a colorir toda essa louça
branca e absoluta
dos céus desinfetados
com espumantes nebulosas, –
E a gema
da minha verve amarela
iluminará um novo sistema
num universo paralelo
pós-cicuta e pré-overdose.
Cansou-se o girassol
de esperar que o sol um dia
se acenda
na galeria
onde as flores estão à venda.
E se girasse a cabecinha
de acordo com cada farol
que pela via aparecesse,
cairia essa cabeça
num cesto de brotos verdes.
Melhor rolar a Terra,
o falso astro de gesso,
e voltar a amarelinha
do final para o começo,
de endereço em endereço
apertando os interruptores,
ativando as plantações de couve,antenas vegetais e parabólicas
e as cabeças desse povo,
incandescendo todo o orbe
e em cada coração um fio de cobre.
E o falso sol que nos coube,
louvem-no as trompas
mas não o interrompa
o interruptor de sistemas
que faz um detox de luxo
com o costumeiro fluxo
de nossos problemas.
&nbsp; 
E então, minhas senhoras,
e então, meus senhores,
será a hora do guindaste
acertar como um chicote
nossas carnes pecadoras,
nossas sofredoras costas.
E não adianta o frade
comedor de chocolate
recitar Eclesiastes,
invocar o Pentecostes.
Arrepender-vos-eis,
ladrões de dízimo,
por revogarem com vossas leis
anticonstitucionalíssimas
o poder dizimante do sol
de provocar cismas nos ismos.
O céu dos ortodoxos
e o céu dos babilônios
se carregarão igualmentecom monóxido
de carbono...
E ninguém pedirá socorro
na liqüidificadora torre
de uma Babel unificada
pela linguagem da baba,
de uma Pizza enfim tombada
pelos degraus da insanidade,
e que escorre
pela superfície redonda
do meu contido riso
de Gioconda.
Rio, 
mas recobrasse meu juízo,
encostaria
meu nariz
na flor do lírio?
Inundaria
minhas íris
com as cores de um paraíso?
Onde, Ísis, estariam
os pedaços de Osíris?
Delírios de pó de gizes?
São lembranças de um deus-sol,
minhas asas que de cera
amoleceram
e as pétalas de meu girassol
que amarelaram e adoeceram...
Silencio,
em respeito à sinfonia
das quedas de helicópteros.
As latas e mais latas
empilhadas até o teto
se acoplam
sobre o coração do feto
que ainda antes de vir ao mundo
sabe já quanto é pesado
o tonel de toneladas,
e sem espinha, mas já corcunda
ele reluta em vir à vida,
se aninha e, contraído em dívidas,
para as latas de extrato
seu sangue transfunde,
seu sangue
de barata
mão de obra ao latifúndio.
Age como
o gado de sempre metido focinho
nas engrenagens da eterna Guernica,
e até o colágeno vira goma
perfeitamente macia
para os dentinhos das meninas ricas.Ouço os prensores como prensam
a quilômetros de distância,
mas eu penso
o coração de uma criança,
uma ervilha sob as pilhas da dispensa,
e perco o sono
porque sinto sob o colchão
a corda tensa que ressona,
a retesa corda
entre calcanhares e grilhões,
a pirâmide das estratificações,
do extrato de sangue ao status do ouro,
e percebo os delicados fios de cobre

nos corações dos pobres
em longínquos porões
que estouram...
Alinhada com a Lua
a coluna,
com meus pés firmes no solo
e a cabeça
sob o Sol,
tenho esperança
que aconteça,
como o brilho verdadeiro que incandesce
mas também destrói
a Terra em lava,
seja ouvida minha prece
e com anzóis
os Anjos salvem
vossos filhos,
Estrela adorável...
E desabem
as pilhas,
e se apaguem
os faróis,
e o bagaço
fervilhe
liqüefeito pelas pétalas de aço.
Só os esquifes dos faraós
procurarão por meus pedaços.

(~A~) 2016, 29 de setembro, dia de Miguel Arcanjo.

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