A_COMPLICADA_ARTE_DE_VER...
Autor: Jampruca - de bem com a vida | Publicado: 2012-07-23T09:05:00-07:00



A_COMPLICADA_ARTE_DE_VER...





A_COMPLICADA_ARTE_DE_VER 




Ela entrou, deitou-se no divã e disse: "Acho que estou
ficando louca". Eu fiquei em silêncio aguardando que ela me revelasse os
sinais da sua loucura. "Um dos meus prazeres é cozinhar. Vou para a
cozinha, corto as cebolas, os tomates, os pimentões _é uma alegria!





Entretanto, faz uns dias, eu fui para a cozinha para fazer
aquilo que já fizera centenas de vezes: cortar cebolas. Ato banal sem
surpresas. Mas, cortada a cebola, eu olhei para ela e tive um susto. Percebi
que nunca havia visto uma cebola. Aqueles anéis perfeitamente ajustados, a luz
se refletindo neles: tive a impressão de estar vendo a rosácea de um vitral de
catedral gótica.





De repente, a cebola, de objeto a ser comido, se transformou
em obra de arte para ser vista! E o pior é que o mesmo aconteceu quando cortei
os tomates, os pimentões... Agora, tudo o que vejo me causa espanto."





Ela se calou, esperando o meu diagnóstico. Eu me levantei,
fui à estante de livros e de lá retirei as "Odes Elementales", de
Pablo Neruda. Procurei a "Ode à Cebola" e lhe disse: "Essa
perturbação ocular que a acometeu é comum entre os poetas





Veja o que Neruda disse de uma cebola igual àquela que lhe
causou assombro: 'Rosa de água com escamas de cristal'. Não, você não está
louca. Você ganhou olhos de poeta... Os poetas ensinam a ver".





Ver é muito complicado. Isso é estranho porque os olhos, de
todos os órgãos dos sentidos, são os de mais fácil compreensão científica. A
sua física é idêntica à física óptica de uma máquina fotográfica: o objeto do
lado de fora aparece refletido do lado de dentro. Mas existe algo na visão que
não pertence à física.





William Blake sabia disso e afirmou: "A árvore que o
sábio vê não é a mesma árvore que o tolo vê". Sei disso por experiência
própria. Quando vejo os ipês floridos, sinto-me como Moisés diante da sarça
ardente: ali está uma epifania do sagrado.





Mas uma mulher que vivia perto da minha casa decretou a
morte de um ipê que florescia à frente de sua casa porque ele sujava o chão,
dava muito trabalho para a sua vassoura. Seus olhos não viam a beleza. Só viam
o lixo.





Adélia Prado disse: "Deus de vez em quando me tira a
poesia. Olho para uma pedra e vejo uma pedra". Drummond viu uma pedra e
não viu uma pedra. A pedra que ele viu virou poema.





Há muitas pessoas de visão perfeita que nada vêem. "Não
é bastante não ser cego para ver as árvores e as flores. Não basta abrir a
janela para ver os campos e os rios", escreveu Alberto Caeiro, heterônimo
de Fernando Pessoa. O ato de ver não é coisa natural.





'Não é bastante não ser cego para ver as árvores e as
flores. Não basta abrir a janela para ver os campos e os rios', escreveu
Alberto Caeiro, heterônimo de Fernando Pessoa. O ato de ver não é coisa
natural. Precisa ser aprendido. 





Nietzsche sabia disso e afirmou que a primeira tarefa da
educação é ensinar a ver. O zen-budismo concorda, e toda a sua espiritualidade
é uma busca da experiência chamada "satori", a abertura do
"terceiro olho". 





Não sei se Cummings se inspirava no zen-budismo, mas o fato
é que escreveu: "Agora os ouvidos dos meus ouvidos acordaram e agora os
olhos dos meus olhos se abriram".





Há um poema no Novo Testamento que relata a caminhada de
dois discípulos na companhia de Jesus ressuscitado. Mas eles não o reconheciam.
Reconheceram-no subitamente: ao partir do pão, "seus olhos se
abriram". 





Vinícius de Moraes adota o mesmo mote em "Operário em
Construção": "De forma que, certo dia, à mesa ao cortar o pão, o
operário foi tomado de uma súbita emoção, ao constatar assombrado que tudo
naquela mesa _garrafa, prato, facão_ era ele quem fazia. Ele, um humilde
operário, um operário em construção".





A diferença se encontra no lugar onde os olhos são
guardados. Se os olhos estão na caixa de ferramentas, eles são apenas
ferramentas que usamos por sua função prática. Com eles vemos objetos, sinais
luminosos, nomes de ruas _e ajustamos a nossa ação. 





O ver se subordina ao fazer. Isso é necessário. Mas é muito
pobre. Os olhos não gozam... Mas, quando os olhos estão na caixa dos
brinquedos, eles se transformam em órgãos de prazer: brincam com o que vêem,
olham pelo prazer de olhar, querem fazer amor com o mundo.





Os olhos que moram na caixa de ferramentas são os olhos dos
adultos. Os olhos que moram na caixa dos brinquedos, das crianças. Para ter
olhos brincalhões, é preciso ter as crianças por nossas mestras. 





Alberto Caeiro disse haver aprendido a arte de ver com um
menininho, Jesus Cristo fugido do céu, tornado outra vez criança, eternamente:
"A mim, ensinou-me tudo. Ensinou-me a olhar para as coisas. Aponta-me todas
as coisas que há nas flores. Mostra-me como as pedras são engraçadas quando a
gente as têm na mão e olha devagar para elas".





Por isso _porque eu acho que a primeira função da educação é
ensinar a ver_ eu gostaria de sugerir que se criasse um novo tipo de professor,
um professor que nada teria a ensinar, mas que se dedicaria a apontar os
assombros que crescem nos desvãos da banalidade cotidiana. Como o Jesus menino
do poema de Caeiro. Sua missão seria partejar "olhos vagabundos"...





Rubem Alves