tallesl/blogsetbr huggingface dataset:
Autor: Sarah | Publicado: 2010-12-17T15:20:00-08:00

Olá pessoal estou um pouco sumidinha mais peço desculpas essas semanas estão sendo um pouco corrida muito trabalho mais estou cheia de idéias para esse fim de ano
logo,logo postarei alguns looks de fim de anoo e os meus looks tbm
beijimmm
Um casal tijucano
Autor: Eliane Martins | Publicado: 2010-01-03T18:54:00-08:00

Hoje me dei de presente o Caim do Saramago, enquanto aguardava o horário para assistir ao filme Praça Saens Peña, encerrando minhas noites de festividades de fim de ano. Sentei-me ao lado de um jovem casal, que trocava impressões acerca da nova empregada enquanto comia pipoca compulsivamente. Sem saber se o que mais me irritava era o barulho da pipoca ou o tom da conversa, tentei mudar de lugar, para descobrir em seguida que cadeiras numeradas era mais um dilema a ser enfrentado. Os donos das cadeiras com seus bilhetes numerados exigiam o lugar marcado. De volta ao lugar de antes, aguardei silenciosa os trailers e comentários, torcendo para que o balde de pipoca acabasse logo e a última gota de coca-cola encerrasse com mais um típico barulho insuportável. Para minha sorte Chico Diaz em poucos minutos tomou conta da tela, roubando minha atenção com uma hora e meia de um espetáculo impecável. Não só ele, mas todo o elenco e direção me fizeram esquecer a obrigatoriedade de um lugar marcado.Meu arraigado preconceito tijucano aos poucos deu lugar à um trabalho de convencimento raro, pela preparação de um roteiro limpo, honesto e dedicado. Ser tijucano deixou de ser um defeito grave, mesmo na construção de um personagem corno e aparentemente acovardado. Cujo contraste com o futuro morador da Zona Sul, com belos ares de antenado, não deixa dúvidas para que lado a câmera pretende empreender o seu melhor talhe.Sem deixar de lado a pesquisa histórica do roteiro e sua conexão com os conflitos atuais, o ponto alto que o filme promove é a entrevista com Aldir Blanc, cujos contornos merecem ser relembrados. O que existe de incomum no bairro, nos revela o célebre compositor tijucano, entre outros citados, é a relação da classe média com o resto da população pobre, cuja convivência é reforçada pelo samba e pelas relações de troca permanente com as tradicionais escolas.O casal ao meu lado tece seu comentário a la Boris Casoy, assegurando ao término da película que ela não terá mais do que dez cópias. Meu preconceito mudou de bairro, é na Zona Sul que o morador nao pode descer de madrugada pra comer cachorro quente e conversar com favelado. É na Zona Sul que a empregada doméstica se reduz a um bom ou mau negócio. É na Zona Sul que as pessoas perdem a sensibilidade e vão ao cinema somente pra não perder o hábito.O próximo filme que o casal vai assistir é francês. Durante o trailer ele promete que fará isso por ela, recebendo de volta um beijo de muito obrigado. Espero que da próxima vez eu dê mais sorte e sente do lado de um casal tijucano menos descolado. Enquanto isso, vou dormir com Saramago.Eliane Martins
Encontros compossíveis
Autor: Eliane Martins | Publicado: 2010-01-01T22:06:00-08:00

Uma das metas pra 2010 é ler bastante e voltar a escrever no meu blog. Comecei com Badiou e seu Manifesto pela filosofia, pra ficar em dia com o compromisso.  Ainda contaminada pelas reflexões propostas pelo autor, interrompo a leitura e vou ao cinema. Para além de pura distração, vou em busca do sujeito Lula, filho do Brasil, e encontro uma já esperada versão cinematográfica suspeita e imprecisa. A reprodução da voz, o dedo que falta, as falas e trocadilhos e outros detalhes previstos, apontam para uma visão unitária e uma estetização do querer que dá ao sujeito um destino finito. Entre o político e o amoroso, a caricatura persiste e a figura humana se perde no reducionismo, no esquecimento, no traço perdido. Numa foto de 1989 abraço o atual presidente e em tom de brincadeira lhe digo: essa é para os meus netos, enquanto ele se oferece sem saber aonde ia dar isso. A fidelidade ao evento-encontro fala de uma verdade subtraída do saber, de um tempo ainda não vivido. Saí do cinema e terminei de ler Badiou, que encerra seu manifesto com um gesto platônico: a retoma o Um para sobre ele fundamentar a inconsistência como imprescindível. Fazendo de todas as tentativas de compreensão procedimentos genéricos, que unem o sujeito a alguma verdade não dita. Enquanto os créditos são exibidos Lula discursa, dedicando à sua mãe o diploma de presidente. A história ainda não foi escrita. O gesto da multiplicidade está em não dar por encerrado o destino. Ainda não sei o que vou dizer aos meus netos, nem sei se os terei um dia. O retrato com Lula e meu encontro com ele são, no entanto, no dizer de Badiou, compossíveis.
A Lapa e a polícia
Autor: Eliane Martins | Publicado: 2008-06-30T13:09:00-07:00

Por dois dias seguidos visitei a Lapa e em ambos fiquei estarrecida com o que vi ao anoitecer de cada um dos dias. Sabemos que a ação diária da polícia na região é intensa, e sofre mudanças com objetivos específicos. Acabamos nos acostumando com os camburões e as sirenes estacionadas em lugares estratégicos, fazendo parte da habitual paisagem, com sua suposta harmonia e convívio. Este fim de semana, no entanto, foi diferente. Algumas ações dirigidas apontavam para novas medidas de segurança na região, com as quais passamos a conviver sem aviso. No sábado, conversando distraída com amigos na porta do Circo Voador, estranhei barracas sendo arrastadas por senhoras, velhos e trabalhadores aborrecidos, que se dirigiam amontoadas para um canto debaixo dos arcos.Sob a escolta de um policial, eles se viam constrangidos a abandonar a rotina de vender livremente suas mercadorias, passando a ser tratados como fora da lei. Estavam fazendo algo proibido. Talvez essa noite alguém não consiga levar pra casa o pão, o leite, ou qualquer outra coisa que o dinheiro compre com trabalho in-digno. Mesmo assim, enquanto todos não foram retirados de em volta da praça, o policial não deu por encerrado o seu serviço. É a lei, pensei, suspirando fundo na minha impotência que se deu por vencida.  Não há nada a fazer.No domingo a cena não apenas se repetia, mudava de lugar e de vítima. Parei numa barraca pra comer um churrasquinho e tomar uma cerveja com um amigo. Enquanto aguardava na fila, nos sentamos numa cadeira de frente pra rua e começamos a observar o que acontecia. A rua estava repleta de mendigos, misturada com moradores locais e gente de fora, que às dez horas da noite ainda circulava nos bares e barraquinhas. De vez em quando era possível encontrar alguém conhecido ou ser abordado por um faminto.De costas para os arcos, ouvimos o burburinho vindo de trás, que foi se estendendo na nossa direção e seguia, parecendo infinito. Aos poucos nos demos conta de uma nova e inesperada ação da polícia, que expulsava um grupo grande de pessoas de seus alojamentos de improviso. Fiquei assustada ao ver tantas crianças descalças correndo àquela hora da noite, mães adolescentes com bebês no colo, gritos que cresciam enquanto a confusão se estendia. Era a lei, mais uma vez se cumprindo.A lei que provavelmente quer manter limpa a cidade para o dia seguinte. E à qual nos submetemos, ajudando a esconder pra debaixo do tapete a enorme ferida social, alastrada e sangrenta. Insuportavelmente exposta à nossa vista. A poucos metros um policial chutava um mendigo, enquanto lhe arrancava o cobertor e lhe mandava pra lugar nenhum. Somente cumpria a lei, com seus modos decididos. A ferida que cresce purulenta em algum beco da cidade, por vezes estoura a olhos nus, rompendo com a ordem estabelecida. Não é preciso ser vítima de uma bala perdida pra ser atravessado no corpo e no cérebro pela existência desse estranho cotidiano, que mata pobres, pretos, velhos, crianças e meretrizes. Mantendo a céu aberto, campos de concentração e práticas genocidas.
Minha primeira colagem
Autor: Eliane Martins | Publicado: 2010-03-20T23:26:00-07:00

Novamente de volta, tentando colocar as postagens em dia... sem muita regra, ritmo ou definição de rotina.  Hoje é sábado e consegui sair pra fazer compras, ver duas exposições, ir ao teatro e ainda esticar numa pista de dança com os amigos. Ufa! são quatro da manhã e eu nem acredito que estou viva! As compras foram frustradas, o banco cometeu um engano e bloqueou meu cartão, ai que vergonha quanto acontece isso! Foi o sistema, uma hora depois eles me ligam de um número desconhecido e falam de um problema sistêmico. Cercada de palavreados bonitos e mil pedidos de desculpas, concluí que não devia gastar aquela grana, o sistema pressentiu isso. Não precisava comprar tantas coisas em um só dia.Fui ao teatro retirar meu ingresso antecipado, a Bárbara elogiou o espetáculo, não queria correr o risco de perder o grupo Tapa em seu penúltimo dia no Rio. E sabia que com a força da Bárbara, se eu deixasse pra cima da hora, seria impossível.Enquanto aguardava o espetáculo me distraí com duas curiosas exposições. Uma no Museu da Justiça Federal reuniu um grupo de deficientes físicos. Essa mistura de arte com filantropia parece esquisita, mas apesar disso alguns trabalhos são belíssimos, especialmente o do curador. Ele brinca com a aquarela e só por ele já valeria a visita.Algumas esculturas de ferro, feitas com parafusos e outros objetos conhecidos, davam vida a personagens como Dom Quixote e Cartola, além de alguns trabalhos com argila... Pra finalizar, uma exposição de fotografia no andar de cima e o passeio pelos arredores do museu, transformado em mais um presente pra cidade. Lindo! De volta ao museu da CEF, na Barroso, me perdi na Pintura em Pânico logo na entrada, só conseguindo largar a oficina de colagem ao me lembrar da fila no andar de cima. Mas vou voltar pra fazer mais colagens, adorei o exercício.Enfim o espetáculo, um bom teatro como há algum tempo não via. "O Ensaio" reúne bons atores, uma direção honesta, cenário cuidadoso e limpo, além de um belo figurino. Não sou Bárbara Eliodora e nem li o que ela escreveu. Mas saí do teatro feliz por ter ido.Pra completar a noite uma pista e dança e eu acreditando que valeria a pena esticar mais um pouquinho. Se não fosse pela companhia dos amigos, da noite linda, da cerveja gelada de algumas caras bonitas, eu choraria por meus pés doídos. Depois de uma hora e meia do lado de fora, na fila, enfrentei um lugar superlotado e prometi pra mim mesma: Maracangalha, nunca mais! Nem morta eu repito esse equívoco. A cidade oferece diversidades e eu não me canso de esbarrar com gringos em todos os lugares. Uma babel de mexicanos, portugueses, chilenos e franceses na fila pra comprar bebidas foi o momento mais divertido. Porque de resto, muito pisão no pé e muita fila. Um taxista com sotaque da roça que não sabia direito o caminho me deixou na porta de casa e esperou que eu entrasse pra dar partida. A feira da Glória começa a ser montada, já é quase domingo. Amanhã vou ver o filme do Eric Glauber, quem sabe eu escrevo mais um pouquinho?Eliane Martins
Um encontro com Martinho
Autor: Eliane Martins | Publicado: 2010-04-05T17:13:00-07:00

Fui assistir Martinho da Vila e sua filha Maíra na Sala Cecília Meireles semana retrasada e ainda guardo na memória o significado daquele encontro pra mim. Eu havia estado no Festival de Cinema do Rio, aonde tive a honra de assistir, ao lado dele e de toda a família, a um belo documentário sobre sua vida. Descubro um pouco desse grande artista todos os dias.

Comprei ingresso na arquibancada, mas a sala estava vazia, ninguém conhecia Maíra. Consegui lugar na primeira fila e desfrutei de perto de um encontro raro numa tarde de domingo. Todo de branco, Martinho rege um show intimista regado com a velha e conhecida malemolência que lhe deu tanto estilo. Acompanhada do pandeiro, sua fala se confunde com canções, histórias e lembranças que brotam do peito aberto e sorriso largo, olhando nos olhos da gente e se divertindo.

Uma mistura de histórias e canções, palavras com notas musicais, faz daquele show a sua vida. O pandeiro, companheiro de estribilho, é substituido aos poucos pelo piano de Maíra Freitas, a quem ele oferece o palco e a companhia. O dueto pai e filha e a  mãe na platéia faz da última canção o eterno estribilho: ex-amor gostaria que tu soubesses o quanto que eu sofri ao ter que me afastar de ti...

A grande surpresa da noite é Maíra, a nova herdeira do som e do improviso. Também compõe, conta histórias e canta com estilo, fazendo sorrir o pai envaidecido. Nosso grande poeta negro além de manter o fôlego e o ritmo, transmite seu talento com rara maestria. É na simplicidade da voz macia de Maíra que renasce o talento do eterno menino, lambedor de crias.

Eliane Martins
MARIGHELLA,  o filme.
Autor: Eliane Martins | Publicado: 2010-01-16T03:59:00-08:00

Ontem fui assistir ao filme "Marighella, o retrato falado do guerrilheiro",  promovido pelo Grupo Tortura Nunca Mais - RJ, com a presença do diretor Sylvio Tendler, o filho de Marighella e outros militantes da época. A exibição aconteceu na Caixa Cultural da Almirante Barroso, fazendo parte de uma sequência de eventos que incluiam a exposição MARIGHELLA e homenagens ao "Combatentes tombados durante a ditadura iniciada com o golpe militar de 1964".   Bem antes de começar a exibição, a distribuição das senhas seguia critérios pouco convencionais, pra não dizer constrangedores. Enquanto a fila crescia o produtor do evento rodava pelo saguão distribuindo-as para os seus amigos. Minha sorte foi receber de quebra o cumprimento de um militante das antigas e nesta hora abocanhar o famigerado papelzinho cor de rosa, pegando carona com o desconhecido galante que pelo salão circulava. Uma menina que estava do meu lado e não teve a mesma iniciativa, ficou do lado de fora da festa por não saber responder rápido: você vai participar do debate?A chuva que caía do lado de fora não impedia que aos poucos fosse se formando um aglomerado de pessoas em torno da sala de exibição, enquanto o produtor tentava ser "justo" com o resto das senhas que ainda retinha em suas mãos. Alguém decide sair e dar lugar a uma idosa, outros comentam acerca da falta de organização, até que finalmente a exibição tem início, com uma hora de atraso e um resto de burburinho e excitação no ar. A narrativa segue no estilo tendleriano, cuja sensibilidade se expressa na escuta atenta e cuidadosa de diferentes relatos. Mariguella, o personagem que interessa ao olhar do cineasta, recebe um colorido especial dos amigos e parentes, tendo sua intimidade explorada em pequenos detalhes - a peruca, o óculos, as sandálias - que o tornam parte da história de mais um brasileiro baiano, homem simples, irreverente, de extrema sensibilidade e coragem.Após o filme, um debate seguido de homenagens tem como foco principal o status de ser parente ou amigo de um torturado. Uma criança pede a palavra e surpreende com a novidade que todos já sabem: de que a tortura ainda existe, sendo praticada hoje contra os pobres e favelados. A classe média - que um dia foi esquerda - assume hoje uma posição de direita e sua luta por reparo não inclui o povo massacrado. Enquanto existirem privilégios, senhas e lugares marcados, a discussão que interessa ao povo permanecerá esquecida e faltarão lugares.Ao sair do cinema tentei ir ao banheiro e fui informada pelo segurança que o prédio estava sendo evacuado. No dia seguinte fiquei sabendo de uma ameaça de bomba no local e pensei: quase que eu morro sem nem saber de que lado estava. Como filha de militar que odiava os comunistas e me ensinava sempre a ter cuidado com os "vermelhos", eu pensava: esse encontro não é pra mim, não serei homenageada. Ainda me restam outros filmes e outros encontros pra me sentir incluida nesta luta, mesmo sem o "pedigree" necessário.
A reinvenção de Caim
Autor: Eliane Martins | Publicado: 2010-01-06T05:16:00-08:00

A guerra secular entre criador e criatura é o tema retomado por Saramago, com a poesia de um herege que não se intimida com a verdade. A sobrevivência do humano frente à lógica do divino é descontruída pelo personagem Caim, ora Abel, ora inocente, ora culpado. É na desorientação definitiva dos desígnios absolutos do divino que a história cria asas.  Se existe uma palavra solene e pomposa, aparentemente destinada a grandes coisas, quem decide o momento de sua solenidade é o poeta personagem. A palavra, cuja conotação erótica produz a intimidade com a mulher amada, é a mesma que lhe oferece um sinal na testa, uma marca. E que lhe faz seguir errante, sem saber ao certo o final da estrada.A atemporalidade, como truque do autor, nos faz passear pela história sagrada com uma irreverência inescrupulosa. Recolocando na boca de Caim a escrupulosidade da criatura por Deus condenada. A armadilha que nos priva de outros sentidos é retirada das antigas lendas, cujas frestas o autor escava. É Caim quem salva Isaque da insanidade de Abraão, questiona Deus acerca da destruição de uma cidade, se espanta com a passividade de Jó e por fim, entra na arca e viaja com Noé e sua prole.O assassinato do irmão e a vida errante, como dono de uma inconfundível e enigmática marca, transformam Caim em um homem inconformado, um outro personagem. Se tudo cabe em um romance, "é curioso", nos diz ele na boca do narrador desconhecido "que as pessoas falem tão ligeiramente do futuro, como se estivesse em seu poder afastá-lo ou aproximá-lo de acordo com as conveniências e necessidades..." No romance de Saramago, é o texto sagrado que sofre mutações imprevisíveis, alterando os planos do Criador e subvertendo a verdade. A criatura reage.
Noites Cariocas, um minuto de felicidade
Autor: Eliane Martins | Publicado: 2010-01-25T12:23:00-08:00

Uma feliz surpresa encerrou meu domingo de carioca, orgulhosa de pertencer a uma cidade que, de tão maravilhosa, vez por outra põe de lado as suas mazelas e comemora. Um encontro musical dos mais raros reuniu no mesmo palco uma estirpe rara de músicos e cantores, nos presenteando com arranjos inéditos e inesquecíveis.Deixando de lado os que não saberia citar, destaco a presença de Yamandu Costa ao lado de Hamilton de Holanda, um encontro inesquecível. Sem falar de Roberta Sá, que com sua voz estonteante fez juz ao nosso mestre das cordas, num duo de arrepiar! Pra animar a festa, Mart'nália com sua ginga e irreverência, quebra o tom cerimonioso do encontro, fazendo o povo levantar.Elza Soares, trazida pelos braços pelo anfitrião Pedro Luis, encerra a festa com sua voz rascante e ares de imortalidade. O pé torcido, que a obriga a permanecer sentada numa cadeira de rainha, não diminui a força com que conduz o samba, até sair de cena com seu microfone ligado, impertinente a cantar por detrás do palco. Num espaço lindo à beira mar - que exibia no fundo o outro lado da cidade e a ponte que a separa - se manteve cercado pela brisa revitalizante da noite, restauradora de esperanças. Ao som de Cidade Maravilhosa nos despedimos, com a felicidade que deixa na memória um gosto de coisa restaurada.
Sopros de vida - o primeiro espetáculo do ano
Autor: Eliane Martins | Publicado: 2010-01-17T15:57:00-08:00

A nova temporada de teatro 2010, no CCBB, nos dá de presente Nathalia Timberg e Rosamaria Murtinho numa montagem requintada, cuja parceria torna impossível distinguir qual das duas atrizes é mais talentosa. Com vigor, jovialidade e intenso  brilho dramático, o espetáculo traz para a cena o velho jogo de rivalidade entre amante e esposa. Explorado pela direção com sutileza e habilidade, o texto revira ao avesso aspectos comoventes do mundo feminino, presentes em uma geração da qual ambas fazem parte.  O duelo das personagens - uma bela mistura de conivência e cumplicidade, confundida com uma sutil onda de hostilidade - dá contorno à figura masculina imaginária, conquistador, amante e companheiro, com todas as contradições que lhe cabem. Em torno do recente abandono e da solidão inevitável, ambas tecem aspectos singulares de suas vidas, escolhas cujo destino trazem de volta questões antigas, jamais ultrapassadas. Se casar e ter filhos não aproxima a mulher do destino invejado, o lugar reservado para a amante não é menos trágico. É no "destrinchamento" do texto que a direção do espetáculo nos permite pensar os fragmentos, rir de chistes arrojados e refletir sobre o sentido da vida, enquanto nos proporciona planejados intervalos.     Não há muito o que dizer e os segredos do passado não parecem tão relevantes como deveriam ser de fato. O que era imprescindível tornou-se vulgar e o esquecimento transformou-se em necessidade. Duas mulheres envelhecem, na vida e no palco. Enquanto o personagem masculino se diverte do outro lado do mapa, com a jovialidade americana e os velhos clichês embutidos nas mesmas piadas.Com tudo o que assisti de belo nessa noite, uma pergunta ainda me cabe: qual é o sentido de montar textos que falam de um outro mundo, embora a mulher seja a mesma em qualquer parte? Talvez um diálogo entre Clarice Lispector e Adélia Prado, falando da solidão como o destino de todas as mulheres, possa nos ensinar algo mais sobre a faca e o queijo: a fome como saída para a coisa amarga.
Novo modo: Bombing Rum
Autor: gameinfo | Publicado: 2011-03-31T11:52:00-07:00

                                                           Bombing Rum

O novo modo de Combat arms lançado no dia 24 desse mês nos servidores de combat arms no Brasil.
Dois times disputando para conseguir plantar uma bomba no campo inimigo.
O objetivo do modo  é ver qual time  explode a bomba mais rapído. O modo pode ter até 8 jogadores de cada lado, e ate 9 rodadas.
Esta chegando: Cabin Ferver
Autor: gameinfo | Publicado: 2011-04-02T13:52:00-07:00

No site da Level Up, ja dão a primeira dica que Cabin ferver esta chegando aos servidores Brasileiros.
Vamos esperar que não demore.

Junto com o mapa vem uma nova interface feito para as mulheres:

Imagem: Level Up 
Cabin ferver chegando mesmo!!
Autor: gameinfo | Publicado: 2011-04-15T11:06:00-07:00

A alguns dias atraz no site da Level UP, já dava as primeiras dicas de que Cabin Ferver estava chegando:
Cabin ferver
Ontem surgiu uma promoção das 3 melhores frases que responderem a pergunta "o que você espera do Cabin Ferver" ganharam a M213 muito boa para o mapa.
E também todo dia até o dia 18 quem logar ganhara uma mascara de infectado, e se jogar 30 vezes de 15/4 até 18/4 ganhará 7 medalhas de ressureição para Cabin Ferver.
Vamos esperar que não demore.
Novas armas em Combat Arms
Autor: gameinfo | Publicado: 2011-04-08T11:46:00-07:00

                                  G3 e M3 SUPER 90

Chegaram duas novas armas em Combat Arms, uma pode ser adquirida por CASH enquanto a outra por GP.

O rifle pode ser adquirido por CASH e a escopeta por GP.
As duas armas são muito boas e causam um dano muito forte em seus inimigos.

Agora veja o vídeo que a Level Up fez para mostrar essa duas novas armas:
Cash bonificado
Autor: gameinfo | Publicado: 2011-04-27T10:47:00-07:00

A level UP esta fazendo uma promoção de cash em Combat Arms, a promoção é que a cada cash que você comprar ganhara um pouco de brinde.

ComprandoVocê ganha +
10.000 CASH1.000 CASH
20.500 CASH2.050 CASH
41.700 CASH4.170 CASH
79.500 CASH7.950 CASH
107.500 CASH10.750 CASH
163.500 CASH16.350 CASH
O jogo
Autor: gameinfo | Publicado: 2011-03-31T16:47:00-07:00

                                                       Combat Arms 

Combat arms é um jogo de tiro em 1º pessoa no modo CS, mais com otimos grafícos e com uma boa jogabilidade.
O jogo é online, e nele você podera ir evoluindo aos poucos, assim passando de patente a patente, desbloqueando armas novas.
No jogo você podera usar alem de armas, pistolas, facas e granadas,e  coletes e personagens especiais.
Finalmente chegou.
Autor: gameinfo | Publicado: 2011-04-20T15:15:00-07:00

                                          Cabin Ferver 

Ontem dia 19/09 finalmente depois de uma grande espera dos usuários brasileiros pelo mapa cabin ferver do modo equipe armada chegou.
E veio cheio de promoções aqui irei listar algumas delas.

Screenshots: Quem tirar o melhor Screenshots  ganhará 47.100 cash e a M21E por 90 dias.

Medalha: Cada dia você ganhara 1 medalha da ressurreição.

Chave hi-sec: Cada dia que completar 8 partidas você ganhará uma chave hi-sec preta.

Essas são as principais promoções do Cabin Ferver.
Capítulo 2
Autor: H.M | Publicado: 2016-05-14T12:22:00-07:00

No primeiro momento me depilaram. Antes mesmo que eu fosse atendida pelo Doutor, dois estagiários me meteram numa banheira de cera e passaram o quarto de hora seguinte destacando todos os meus pelos. Não poderiam me matar - eu filosofava - pelos motivos de politicagem internacional, mas me arrancavam os pedaços que consideravam dispensáveis. Não era doloroso, eu pouco me importava, mas ao ver os pedaços de fita felpuda caindo ao chão, me sentia, ali sim, cada vez mais nua. No entanto compreendia. Não me aceitavam, não aceitariam os pedaços de mim.

Fui muito elogiada pelo Doutor, estava em boa forma. Elogiou a mucosa da minha vagina e o controle do meu esfíncter, ficou extremamente impressionado com o pH recolhido, enfim, eu sabia que ele colocaria um filho dentro de mim. Ele me perguntou se eu casaria nos próximos dois dias. É uma tática comum: as mulheres arranjam maridos e engravidam civilizadamente. O governo ainda não declarara guerra ao amor, aparentemente. Meu problema com essa técnica é que não havia maridos em quem pudéssemos confiar.

Deitaram-me em uma maca e eu arregacei as pernas. 

Gravidez, para mim, tem cheiro de látex. Luva de petróleo, seringa, papanicolau. Há um incômodo como que no céu da boca do útero. Cortam-me de dentro para fora, tudo minucioso, dobram o envelope da minha barriga para o lado, num pregador de roupa, introduzem-se ali dentro, instalam uma bolsinha de carga genética e me costuram de volta. Eu estava marcada e iniciada, com uma cicatriz de meia lua no baixo do ventre salpicada pelos pontos.

Saindo da consumação, passei em frente ao quartel general. Pelo som do silêncio eu sabia que era ali que eu estivera e era justamente onde Mãe estava. Era a única ocupação militar a menos de vinte minutos da casa e, por mais que estivesse vendada quando me removeram dali, a luz do sol entrava pelos poros nanométricos do pano e eu tinha a referência solar: a casa do Homem estava a vinte minutos da Mãe.

Como eu entraria ali? Eu pensava enquanto o Homem entrava no meu quarto. E mais, como sairia? Ele desabotoou as calças e as estendeu na janela. Eu poderia procurar me armar e provavelmente morrer numa missão suicida para resgatar Mãe, mas - ele malhava o pênis nas mãos para inflar o sangue - de que adiantaria a intenção? Enfiou tudo dentro da minha boca, engasguei ali por alguns minutos, pensei que poderia ir até o quartel e tentar advogar em causa dela, mas tenho certeza que isso configuraria subversão. Me disse que engolisse. Talvez não houvesse nada que eu pudesse fazer. 
Capítulo 5
Autor: H.M | Publicado: 2016-06-09T10:51:00-07:00

Ela não havia me dito. Tratava-se, possivelmente, de coisa da minha cabeça, mas eu sabia exatamente o que devia fazer. O meu plano - e foi o que aconteceu: deveria fazer com que eles voltassem àli. Esfreguei merda pelas paredes todas, até que o futum era tal insuportável que eles abriram a porta, me deram uma surra e chamaram a mulher pra varrer aquilo tudo. Ela veio e, dessa vez eu percebi, destrancou a porta, deixou-na aberta, reclamou da melação, tirou a chave de dentro do buraco, trouxe até mim, eu a esculpi na batata, revesti de bosta e deixei secar. Ela terminou o serviço e trancou a porta.

Agora, o que eu não sabia era o seguinte: quando deveria sair? Certamente não sabia o que havia do outro lado, mas também pouco me importava de morrer. Estava puta da vida. Eu segurava aquela chave fragilzinha entre as mãos e rezava. Foi quando tive o seguinte sonho: passava através da parede, estava tudo escuro e havia apenas um policial naquele corredor. A cada dez minutos, no andar superior, rondava um segundo miliquete, mas era apenas isso. Ao fim da sala havia uma janela gradeada, mas era possível se espremer para fora do prédio, numa queda de quatro andares até o asfalto. 

Eu abri a porta. Com o clique, o policial aproximou-se e deu de cara com a cela escancarada, num tom meio macabro. Ele cerrou os olhos em suspense sobrenatural e entrou. Me encontrou dormindo, como estava, sonhando. Checou mais de perto, estranhou, eu os observei por um tempo, virei-me, fechei a porta às suas costas e os tranquei, na força, quebrando a batata por dentro da fechadura. Acordei do lado de fora e caminhei até a janela. Não havia nada mais que eu pudesse fazer, então, pulei.
Capítulo 4
Autor: H.M | Publicado: 2016-05-25T11:05:00-07:00

Fui presa novamente. Dessa vez o caso era grave. Antes que eu me adiante, quero deixar claro que tentei fugir, mas mal cheguei ao corredor do andar e a polícia já estava ali, inacreditavelmente eficiente. Em situações daquela magnitude, de assassinato deslegitimado, o julgamento era dispensado e a própria delegacia conduziria a punição, me explicaram. Eu tinha o direito de sentar, de quicar e de ficar caladinha.

Antes de mais nada, retiraram meu filho aos chutes, até que eu entrasse em trabalho de parto e expulsasse aquele corpinhozinho meladinho. Eu perdia minhas regalias, atrasaram o processo num total de dez horas para que eu conseguisse dar a luz, enfiavam coisas dentro de mim obstruindo a passagem; bastões, garrafas e os próprios punhos. Quando acabou tudo, deitei exausta e assisti enquanto eles abriam minha cicatriz e removiam meu útero, jogavam-no no lixo e fechavam a minha barriga deformada. 

Me deixaram quieta por alguns dias, até que veio uma mulher recolher o lixo. Foi quando me dei conta que a cela fedia. Era cheiro de lixo hospitalar, cheiro de gato morto, sangue coagulado, cheiro de carne velha e ovo podre. Ela usava uma máscara cobrindo o nariz e a boca, jogou água no chão e começou a escorrê-la com um rodo. Pediu que eu me mexesse para limpar aquela parte do piso.

- Isso não é nada, minha filha, não é nada.

Antes de ir embora, destacou um pedacinho do cabo, uma lâminazinha bem mixuruca de madeira. Entregou na minha mão, com o olho pregado no meu. Naquela noite veio um prato de arroz. Por cima, uma batata crua, a casca e tudo.

   
Sleeping Woman - Picasso
Autor: H.M | Publicado: 2015-09-20T10:14:00-07:00

Com vencimento ordenado pra outubro de dois mil e nove, o caixotinho de ritalina cloridrato de metifenidato me encarava na mesa de cabeceiera. Eu tinha mirabolado um plano que esperava e aguardava nunca precisar usar, mas ali ele já estava em andamento. Dormi como uma pedra naquele dia. Escovei os dentes, levei o cachorro para cagar na rua, silenciosa e celibatária, ignorei o porteiro algumas vezes, subi três lances de escada e ao invés de preparar o almoço, enchi um copo de água e joguei vinte comprimidos dentro da boca. Arrumei a embalagem no lixo e deitei na cama para aguardar.
Nesse ponto você já me perguntaria o que eu estou pensando. E eu diria que você acabaria me fazendo essa pergunta. É difícil suportar o silêncio do outro, mas me deixe em paz um instante, que é desse retiro que estou precisada. Então você me faria sentir preguiçosa, encaixaria o dedão e o indicador no meu tendão, mas ainda assim, completamente virado para o outro lado da cama.
Eu não sinto que deva falar sobre isso, eu diria enquanto você ronca, mas é justamente sobre o que não precisa ser pensado, refletido, esquematizado, verbalizado, encaixotado, compactado, registrado, autenticado, rubricado... Aí eu já não lembraria do que estava falando e ficaríamos novamente em silêncio.
Vez por outra enchia o quarto um zumbido chiado de sopro bronquítico. Era a mix tape da rótula do isqueiro acendendo o cigarro, do som da asma, da macumba, do vício, do sistema imunológico e da cerveja descendo quadrada pelo cano. Abri os olhos, entubada na maca dum hospital açouguento do plano de saúde. Ficava ao lado da minha casa. Se você tivesse vindo me visitar, estaria sentado ao pé da cama, passando os dedos pela batata da minha perna. Eu choraria tanto e tentaria me explicar. Eu queria estar pensando o que pensava e sentindo o que sentia. Eu me sentia bem comida. Eu me sentia feliz. Eu me sentia satifeita, orgulhosa, bonita, brejeira, me sentia aterrada, aerada também, eu me sentia desgastada, mas nunca dolorida. Eu sentia saudades, mas era o fim. Nada foi dito.
Destempero (que eu gostaria de chamar: Ingratidão)
Autor: H.M | Publicado: 2015-10-14T11:01:00-07:00

Entrei dentro duma daquelas roupas de neoprene à prova de radiação. Tudo de fruta e piquenique que eu trouxera foi confiscado na entrada. Do outro lado das câmeras de vigilância uma meia dúzia de seguranças parrudos enfiava o pão de mel na boca e peidava no pote de flor. Eu tremia de raiva. Vinha, então, de mãos abanando e foi a primeira coisa em que você reparou. Como de novo costume continuou me encarando de braços algemados e cruzados, sentado por cima da cadeira, de trás da mesa. O silêncio mobiliava a jaula toda. 

Eu não precisava lhe visitar. Tomava uma balsa bem cedo, junto aos molestadores, chegava já com muita fome e ainda era recebida com uma vassoura atrás da porta… Mas ali eu estava permanecida: ancorada num anzol mequetrefe. Sentei na sua frente para que você pudesse ver que eu sabia que você me via. Aliás, estávamos sós. 

Depois de anos embolonhados naquele mesmo vácuo, comecei a preencher meus sons com a esquizofrenia das cigarras e dos programas policiais na televisão. Tudo isso pra dizer que sua mudez não me assusta. Eu completava as lacunas por você. Estava ali, concentrado na lista de culpas que tem a me atribuir. Me culpava por ter deixado um filho em casa e carregar outro na barriga. Me culpava por não conseguir surrupiar dinheiro para que você comprasse seus cigarros. Me culpava até mesmo por ter caído na arapuca do xerife e quem sabe por ter entrado pro negócio de importação de erva. Nesse ponto seus olhos saltaram de zanga. 

Tocou a sirene, eu me levantei e atravessei a sala numa passada só. O trajeto em direção à porta era o meu favorito. Soprava uma brisa, subia o cheiro da água e eu sabia que conseguiria um bom assento próximo às janelas. Pensei em sorrir. Senti uma batida no ombro. Um senhor me chamava que voltasse à sala, pois havia esquecido algo importante. 

- Então.

Você disse.

- Então talvez eu finalmente tenha juntado minhas palavras. Você acha justo? A cada dia que eu estou aqui e você aí, é justo? Os açoites, o tremor, as semanas na solitária, a comida de pasta de dentes, algo disso lhe parece justo? Nós costumávamos estar juntos. E eu contava com isso. Eu lhe ressinto. Tenho certezas que você acha quase merecido, muito bem feito. Acredita que eu causei isso, cada machadada… O tempo que eu estive fora acabou. Suas lembranças não têm o tutano pra entrar por essa porta, mas você arrasta esse corpo morto, semana após semana, caridosa, golpista! Você que devia estar aqui. Eu completo sua lacuna: é a isso que fomos reduzidos.

Da frase de efeito, partiu então um chute. Ou um soco. Espalmado, na boca do meu estômago, rachando o crânio do meu bebê ainda dentro de mim. Eu não sei o que lhe dizer, eu penso enquanto escorro para o chão. Eu ainda não parecia saber o que fazia ali. 
Onde Os Fracos Não Tem Vez
Autor: Bruno Backup | Publicado: 2012-02-20T12:05:00-08:00

!!!!No Xadrêz (o jogo, não a prisão), quando se analisa um jogo, lance-a-lance, os experts, anotam com exclamações as excelentes jogadas, dada a situação do jogo.Pois bem, iniciei esse post com quatro exclamações, porque o filme é uma obra prima! Uma pérola, algo único que só poderia ter sido feito por mestres como os Cohen! (!!!!)O filme transcorre inteirinho sem qualquer trilha sonora. É tenso, amargo, perturbador, fazendo-nos sentir com os personagens, toda emoção, angústia, revolta e sofrimento. Um bom exemplo desse tipo de filme foi feito por Sergio Leone em 1966 em "Era Uma Vez No Oeste (C'era una Volta il West)".É sabido que a trilha sonora num filme, nos induz, quase que imperceptivelmente, a sentir, a pensar e a nos posicionarmos em relação ao que se passa na trama. Na verdade, a trilha nos leva a sentir e imaginar da forma exata que o diretor/produtor quer. Assim, imagino o quão mais difícil é fazer um filme sem qualquer trilha sonora. Ou seja, sem o artifício sonoro, o espectador, fica solto, largado à sua própria compreensão.Devo (obrigatoriamente) destacar a atuação primorosa de Javier Bardem. Simplesmente admirável!Tommy Lee Jones, faz o xerife sem muitos recursos da trama. Papel muito bem feito, mas isso não é novidade na carreira de Jones.Outra atuação firme e memorável no filme é do ator Josh Brolin.Woody Harrelson tem papel pequeno no longa, mas sua atuação não fica por menos.Esse é um daqueles filmes que se deve ter na coleção!!!É isso aí!
Zangief Kid
Autor: Bruno Backup | Publicado: 2011-04-14T21:41:00-07:00

Depois de muito repercurtir na net, o feito de Casey Heynes - o garoto mundialmente conhecido como Zangief Kid (uma alusão humorada ao personagem lutador do game Street Fighter) - encontrei a entrevista na íntegra do garoto respondendo perguntas sobre sua vida. Uma vida de vítima do bulling.Veja:
Reine sobre mim (Reign Over Me) - 2007
Autor: Bruno Backup | Publicado: 2010-10-10T09:32:00-07:00

Esse final de semana, tirei meio que pra descansar de verdade e ver algo interessante. Pensei em assistir Tropa de Elite 2 (que teve sua estréia na última sexta-feira), mas, imaginei que se quizesse um horário bom, teria que enfrentar algumas horas de espera entre filas e o início da sessão. Parti, então, para os filmes antigos que eu não ví por falta de oportunidade e que estavam empoeirados em minha wishlist cinematográfica.Terminei de baixar Emmanuelle de Just Jaeckin (1974); voltei a ver (agora com mais calma, algumas pesquisas e muitas horas de Forward, Play, Pause, Rewind e Play novamente),  Magnólia de Paul Thomas Anderson (1999) e, no início da tarde de domingo (hoje), procurando algo de últil nos canais de filmes, achei um filme interessantíssimo de Mike Binder, chamado Reine Sobre Mim (2007).O filme traz uma interpretação, que eu chamaria de brilhante de Adam Sandler no papel de um homem que perdeu sua família nos atentados de 11 de setembro de 2001 e, desde então vive transtornado, permeando entre a realidade e suas crises de solidão. O filme traz em cena ainda, Don Cheadle e a graciosa Liv Tyler que, mesmo sendo o ícone sexual que é, não rouba a cena em nenhum momento. Como eu disse alí atrás, Sandler me impressionou na interpretação do papel. Outra atração de Interpretação vem de Don Cheadle que faz o amigo de Sandler no longa.Um filme bonito, sensível e muito envolvente. Vale a pena!
Conjunto Bluegrass Porto-Alegrense
Autor: Bruno Backup | Publicado: 2011-04-06T17:49:00-07:00

Nesse último final de semana, estive em Porto Alegre e, entre um passeio e outro, conhecendo a capital gaúcha, encontro no parque Redenção ou, melhor dizendo, no Brique da Redenção, como é bem conhecido um dos principais parques da cidade, um grupo de músicos tocando um estilo nada comum aqui no Brasil. Conhecido como Bluegrass, o estilo musical nativo dos britânicos antigos e adotado como um tipo popular de música dos americanos, utiliza-se principalmente de instrumentos leves como banjo, guitarra acústica, violão, bandolim, baixo acústico, dobro e violino.O grupo chama-se Bluegrass Porto-Alegrense e se apresenta em locais públicos como praças e parques. Pelo que notei, as músicas são todas de base gospel.  Realmente, admirável.
Howl of the Black Winds/Beasts of Death
Autor: J. Julian | Publicado: 2013-09-18T01:34:00-03:00

O uivo dos ventos negros estremece os corpos das árvores na noite em que a lua é ocultada pela neblina cega. Tudo se escurece no caminhar ciclônico que forma a chegada das criaturas esquecidas. De terras perdidas, proibidas há muito, elas trazem sua força invencível até mesmo para os próprios deuses do Sol, que despenca no horizonte e concretiza o domínio dos caçadores. Bestas da morte, insaciáveis e imortais, cavalgam sobe a terra nas costas de mortos-vivos e ceifam a vida de qualquer um que possam achar. Elas sentem o cheiro, sentem o medo, sentem o sangue e a carne e os comem com seus corpos decompostos e os usam como armaduras. Nada sobrevive contra a lâmina do mal. Nada sobrevive contra a lâmina da escuridão.
He Who Breeds Pestilence
Autor: J. Julian | Publicado: 2011-10-26T03:34:00-02:00

Como caíste do céu, ó estrela da manhã, filho da alva! Como foste lançado por terra, tu que debilitavas as nações?!

Venham, espíritos infames, sádicos, nefastos! Caminhem, sigam a estrada trilhada por vossos anjos, trilhada ao arremessarem, por ordem de vosso senhor altíssimo, escondido por traz das nuvens e das espadas de seus algozes! Seja Lilith minha principal consorte, pois somos nós vítimas do mesmo destino. Seja a vingança nossa principal arma contra as hordas celestes. Anjos caídos, dormentes sob as rochas infinitas, expurgantes.

Demiurgos! Forças afogadas, renegadas no cerne das almas amaldiçoadas. Inveja! Inveja, a principal acusação, hipócritas! Dragão da discórdia, as hostes infernais subirão como a fumaça sulfurosa da acusação.

Apodrecidas, vossas almas serão meras prisioneiras de corpos imperfeitos, enquanto línguas de fogo consomem seu reino misericordioso, e seu deus é revelado uma farsa.

 I was the first angel, loved once above all others...  But like all true love... one day it withered on the vine...
Det Lys Aldri I Livet Orke
Autor: J. Julian | Publicado: 2012-11-29T18:10:00-02:00

Escape through the gates to the stars...

Há lugares...
Há lugares...
Há lugares em que a luz não chega... Tais lugares são escondidos pela morte. Não a morte pura, simples. Mas a morte da mente, da vida, dos sentimentos... A luz só nos afeta em nossas máscaras mais rasas...

Há lugares onde a esperança e a luz do dia morrem... Onde a alma não suporta e se entrega aos demônios de outrora, a última pseudo-esperança da reconciliação com a sanidade... O resquício de sanidade em meio ao mar vazio da insanidade...

Há lugares...
Em que se pode ouvir os uivos interiores por entre as cascas de árvores antigas... Onde o espírito da noite é imperador, onde os sentimentos encontram esconderijo... "Então eu fujo, gritando por cavernas profundas e sombrias, mas eu ainda posso ouvir meus demônios me tentarem, rindo de mim.... Eu tento calar minha alma, mas eu ouço os meus próprios gritos, ouço os gemidos de dor na noite... Então eu desfaço o tapete da vida..."

Há lugares na vida...
Lugares claros como os cristais das cavernas iluminadas da manhã... Mas neles não se encontra conforto eterno... O conforto da vida está nos lugares... lugares estes impossíveis, impossíveis de fazer com que se encontrem... Enquanto os fantasmas da angústia se acumulam e pesam na perseguição dos resquícios de felicidade...

Há lugares onde tudo morre, lugares onde os demônios finalmente roubam as minhas sombras e a efemeridade da minha vida se conclui no destino à frente, inescolhível, imutável, inevitável... Atarracando-se aos pés da vítima e a puxando para o abismo. Nós começamos no topo da escada, e descemos... Descemos... Não há subida... Lutemos com ódio... Desçamos as escadas para enfrentar a aflição... Tornando-nos parte dela...

Escape através dos portões para as estrelas...

Os portões estão fechados. Foram fechado no fim da aurora dos tempos... Não se pode voltar... A luta infindável contra a morte foi o que restou...
Perdido, há muito tempo...
Autor: J. Julian | Publicado: 2012-08-20T23:47:00-03:00

As faint as deepest sleeper's breathAn echo came as cold as deathLong are the paths, of shadow madeWhere no foot's print is ever laidNo moon is there, no voice, no sound
Of beating heart; a sigh profound

-Summoning
Frenesi Sangrento
Autor: J. Julian | Publicado: 2012-12-28T00:41:00-02:00

As garras rasgam a carne, as presas miram a jugular e a boca é embebida pelo sangue que jorra das fissuras no corpo. O peso das patas rasga a pele enquanto os olhos, arregalados e obcecados observam a vítima pronta para o abate final. A força das mandíbulas sustenta uma evisceração frenética em movimentos famintos das facas que pulam da boca da besta. Sem reação, o alvo começa a ser devorado vivo, enquanto tenta resistir aos golpes na face, que desfiguram o semblante aterrorizado. As pernas estremecidas não são capazes de reação, e a alma se recusa a deixar o corpo. Nos jardins da manhã, não se espera o prenúncio da morte.

MORTE!! MORTE!! MORTE!!

Os tentáculos da fome não conhecem barreiras , a vontade não permite que parem! Não há escolhas nem alvos, só há vontade de assassinar! Bem-nascidos, mal-nascidos, velhos, jovens, recém-nascidos! Todos aqueles que se encontrarem com a fera terão o mesmo destino! Suas almas, pregadas aos corpos, sofrerão até o último momento, até o fim da devora! A fome de carne e a sede de sangue queimam, como queimam!

Não olhe para os lados, a morte está procurando...

Sacie a fome de matança!
Enter the Moonlight Gate
Autor: J. Julian | Publicado: 2012-05-26T22:02:00-03:00

Tenho sofrido em silêncio. Por anos a fio, meu corpo tem sido um parasita de minha alma. O anjo dos desejos perdeu incontáveis batalhas contra a agitação da presente existência, e o ódio soube se concentrar nos túmulos mais ocultos da alma devaneante.

Com serenidade, o caminhar se apresenta sob a luz azul do céu noturno. Meus caminhos, de horizontes infinitos, levam-me à lugar nenhum. As nuvens, com suas linhas turvas, refletem em si mesmas a luz da lua, que brilha como Sirius, observando a peste que se arrasta pelo solo, conduzindo minha imagem. É neste templo maldito que consigo chegar às colunas do anoitecer taciturno, que me apresentam o castelo da tormenta, a morte da prisão, o caminho para a ascensão da alma...

Com o andar de alguém que encontra seu destino... Eu atravesso os portões da luz da lua...
Nightmare
Autor: J. Julian | Publicado: 2013-01-17T02:55:00-02:00

Enquanto o homem abria a porta do quarto, eu podia ver a luz fraca que entrava da placa de motel do outro lado do estacionamento, esta que cortava alguns pedaços de escuridão que ainda permeavam e tentavam esconder o que se passava. Olhando para a direita, podia ver o corpo dela no chão, banhado em morte vermelha. Arregalava meus olhos, mas os contorcia pela dor de olhar para baixo e observar meus pés arrancados na altura do tornozelo. A serra elétrica ainda parava de girar na mão do vulto, enquanto ele continuava parado a olhar, esperando que eu reconhecesse o ambiente. Enquanto minhas mãos tentavam me ajudar a me levantar e ficar pelo menos sentado, o que não se mostrava possível, pude ouvir as seguinte palavras sendo ditas da direção da porta...

-Você até pode acordar de um pesadelo, mas nunca poderá acordar da sua vida.

Enquanto eu sentia o sangue fluindo pelos meus pés, concordei...

''Sim, minha mente está certa...''
Kathaarian Life Code
Autor: J. Julian | Publicado: 2012-11-11T18:24:00-02:00

Noites desertas...
Quando foi que o sentido se perdeu? A fúria do passado que se perdeu nas mãos do destino... A Morte nos traiu, levou a esperança. A vida trouxe a decepção, e a profanação foi profanada. O código de vida, o ódio, a fúria dos olhos vermelhos, as matilhas noturnas que agiam como uma única mente mas pensavam como várias... Nada disso existe além dos remanescentes que andam sozinhos na névoa noturna, indistintos nas ruas da vida.

O sangue...
O sangue que antes corria vermelho, sinal da confirmação da existência e da abstração da vida, se tornou mero objeto dos artistas da oportunidade. O que antes era o código de vida e de morte, agora se transforma em disfarce para medrosos sem espírito.

Essa agonia...
O furto da magnificência do culto, que não mais se mantém vivo neste plano, mas sim no plano dos espirituosos seres que outrora se denominaram reis, e para os quais A Chama No Céu do Norte fora dedicada. A deturpação da mente coroada pela egrégora mortal da foice do medo, a queda do baluarte do submundo... Os próximos mil anos seriam nossos...

Darkthrone