Dori me, Interi mo*
Autor: Luiz Carlos Gnoatto .'. | Publicado: 2011-10-29T07:37:00-07:00

*Expressão em Latim que significa: 
“Sinta minha dor, absorva-me”

“Torna-te o que tu és” 
(Friedrich Nietzsche)

Meus dias têm amanhecido cinzentos, sempre acinzentados, assim só carregados de tormentos.
Tem sido sempre assim, sempre um céu pesado de chumbo, torturando  minha mente, ameaçador, sempre agourento.
É sempre uma chuva que vem forte, açoitando minha janela, apedrejando minhas veias, minhas ruas e minha memória.

Tempestade, que persiste e teima persistente. Persiste insistente e insiste em não quer se fazer bonança.
Temporais estrépitos, que só insistem em atormentar minha alma, que só busca, insistente, retomar sua temperança.
E assim, me vejo definhando, assim me vendo exaurido. Definho só, em um só inebriado torpor. 
Deus! Preciso escrever algo, mesmo que seja algo sem valor. Quem sabe, até escrever algo sem algo nenhum, sem nenhum pudor.

Escrever é a minha cura. Acorrenta e cura o vazio que me acorrenta, que me deforma e me tortura. 
Vazio, que é inquilino do pavor. Vácuo frívolo e oco, que me esvazia, que me espreita, frio vazio e  desafiador.
E por isso eu vou escrever. Escrever até sentir a cabeça me doer. Até não poder mais escrever. Até enxergar o que quero ver. Podre ou puro, que seja, mesmo que a mente se negue a crer. Mesmo que os olhos se neguem a ver. 
Não sei porque, só me tenta a escuridão. Não sei como ela vem só, só calma e vazia, vindo só, do âmago escuro desta minha solidão.

Vem como febre, a queimar meu corpo. Como moléstia febril, que faz minha mente desejar que meu corpo esteja morto.

Não, não sou nenhuma primavera. Um outono, sim, talvez, ou apenas uma quimera. Por vezes, pendurado no tempo suicida. Por ventura, perdido nos cantos esquecidos da vida.
E assim, sigo assim sozinho, assim sigo indo sem retorno. Vou só de ida. Em algum lugar menos dantesco, deve haver, talvez, uma entrada, que dê para uma saída. 
Quem me dera descansar o corpo e a mente, em uma fonte de bálsamo límpido, que descansa e cura qualquer ferida. 

Mas este não sou eu onde estou. Não é assim que eu sou. A criança se foi e nem sei se gosto deste adulto, que o seu lugar, tiranamente usurpou.

Mas isso não pode ser tudo. Isso até não é nada. E isto já é alguma coisa. Grilhões que a gente quebra, escrevendo palavra por palavra.

Escrever é a realidade da imaginação. Assim posso seguir, sempre arando cada folha de papel, como um arado que sempre a terra lavra.

Como fazia Roger Waters, eu também escondo um caderno preto, que tenho sempre escondido. Nele sempre escondo as poesias que escrevo! Refúgio onde mantenho sempre escondidos os meus cinzentos sentimentos.
Tem vezes que sempre me sinto assim. Sempre só, desabitado de mim. Tem dias que sempre chego em casa, pensando em fenecer. 

Tem vezes que ligo a TV, mas sempre é só desolação. Dezenas de porcarias de canais, nada mais eles me jogam para escolher. E, por vezes, quando finjo ser um cão bonzinho, às vezes eles me jogam um osso. E eu, abençoadamente, sempre finjo que fico a roer. Mas eu sempre me nego a marchar na fila deles. A eles, nunca vou obedecer.

Me escondo atrás de um par solitário de olhos tristes. Olhos mansos, de olhar selvagem de mansidão. Olhos, que sempre olham, sempre só, só com profunda intuição. Olhos surpreendentes, com surpreendente poder de observação

E é assim que eu, longe, quase te trago bem perto. Tão alto, quase a ponto de até quase tocar o infinito, sem deixar o chão. Quase a ponto de quase te visualizar. Quase a ponto de te quase tocar com a mão.
Doce visão. Azeda ilusão. Insossa alucinação. Devaneio que existe assim sempre sendo só miragem retorcida. Assim tão perto, não tão longe, assim tão parecido com o Inferno de Dante.
É que quando eu tento quase até te tocar, tu já está na lonjura do tempo. Já está distante. Eu tenho o cabelo assim comprido, não sei se parecido com o de um anjo de aura brilhante, ou talvez com o de uma bruxa de riso hilariante.

E tenho 10 tatuagens que guardo no peito e nos braços direito e esquerdo. Sempre escondidas, sempre debaixo de minhas camisetas favoritas. Trapos puídos, igual roupa de um santo eremita. Panos que grudam em minha pele, igual vampiro parasita.

Também tenho discos do Pink Floyd e algumas centenas de livros, que estão sempre à mão, sempre à vista. Coisas que ainda sustentam os 48 quilos de meus restos mortais, aquilo que restou daquilo que em mim ainda habita.
Por vezes, só calmaria que palpita. Outras mais, só tempestade que agita. Sempre febre alta, sempre dor infinita. 
Só um desejo, de apenas só voar. Mas sempre nunca sei onde quero chegar. E minha alma corre parada. Segue indo só, indo livre, só e aprisionada. Silente, silenciosamente amordaçada.

Corações e lábios que se movem em uníssono, mas minha boca sempre não diz nenhuma palavra. Só consegue voar assim só, sempre só e calada. Debatendo-se em paranoia. Rasgando-se em dois outra vez, feito o fim, o meio e o início, de uma história inacabada.

Sonho sonhos só. Só penso que é hora de ir embora, o que sempre é sonho ruim. Sonho sonhos matizados. Só penso que o tempo já foi, que eu só não volto, o que sempre é pesadelo sem fim.

Mas, se deixo de sonhar, minha luz se apaga, o escuro se acende, o nada nasce e a esperança morre em mim. 
E então, sem outra opção, sigo assim só sonhando. E vou só de ida, rabiscando as palavras de um sempre esperado fim.