Autor: ZÜRCK | Publicado: 2012-01-27T19:06:00-08:00

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"Do you wanna dance girl and hold my handTell me that I’m your manBaby, do you wanna dance...“
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; ...coloca a mão no teu ombro e pergunta: &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “... plural de decimal?“ &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ou, &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “... quem nasce em Pernambuco é o quê? E quem nasce em Tilambuco?” &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ou ainda, &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “... eu sou a leoa e você é o leão, quer o cu leão (pronunciado de forma que pareça culhão)”? &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Jacaré no seco (pronunciado de forma que seco pareça “seu cu”) anda? &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Bem, mas para esta ainda havia uma resposta: &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “... no meu nada, no teu atola!” &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Tem dado em casa?”&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Foi com o mido* na praia?”&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Para aprender não tem que cair...?”&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas tem coisa pior. Quando a professora de História contou-nos da existência de um tal&nbsp; Luis da casa dos Bourbon, príncipe-bispo de Liège,&nbsp; que teve um filho, nascido em 1464, chamado Pedro de Bourbon, que pelo seu casamento com Margarida de Touzel, Senhora de Busset, recebera o título de barão, fundando assim o ramo familiar Bourbon-Busset, sendo seu neto Claude&nbsp; (1531-1588) elevado à dignidade de Conde de Busset em 21 de maio de 1578. E ainda, que nos dias de hoje havia uma artista plástica, pintora, dessa família, uma certa Marie - France Busset,&nbsp;&nbsp; e&nbsp; outras&nbsp; inutilidades desse tipo (entendeu agora&nbsp; o&nbsp; significado&nbsp; de&nbsp; vanilóquio ?),&nbsp;&nbsp; um&nbsp; deles&nbsp; lá,&nbsp; Imediatamente, &nbsp;criou &nbsp;uma &nbsp;piada &nbsp;&nbsp;ridícula&nbsp; que, pelos&nbsp;&nbsp; próximos&nbsp; anos,&nbsp; vivia&nbsp; repetindo:&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; “Um sujeito chegou há casa do &nbsp;Sr. Busset, sua empregada &nbsp;vem atender. O sujeito então faz a pergunta:&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; ‘O Sr. Busset ‘tá?’&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; ‘Não.’ Responde a empregada.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; ‘E os filhos do Sr. Busset ‘tão?’&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; ‘O Sr. Busset não tem filhos....’&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; ‘Ah, me desculpe, pensei que o Sr. Busset tinha!’&nbsp; “&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ainda pior: muitos deles achavam isso engraçado.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Esse tipo de cara, que está lá atrás gritando “urrú”, é o mesmo que, na escola, vive fazendo essas perguntinhas estúpidas, essas piadinhas idiotas&nbsp; - com o que, acreditam, vão conquistar todas as garotas - &nbsp;para parecer mais esperto que os outros. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Essas brincadeiras me tiravam do sério. Essa música também. Espera aí... Tenho a impressão de ser esta a música imperceptível, saída de lugar nenhum, que tocava lá no apartamento daquela mulher, naquele dia. Não a ouvia plenamente, mas por certo ficou gravada no meu inconsciente. Se não, o que explicaria odiar tão intensamente uma música?&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A mulher com a criança de colo, imediatamente a minha frente, está cada vez mais pálida, e a criança voltou a chorar. *&nbsp; *&nbsp; *&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Morei numa quitinete de fundos - há muitos anos atrás, quando ainda trabalhava lavando pratos, por uns trocados, em um bar sofisticado da Lapa e sonhava ser um artista plástico bem sucedido, &nbsp;e me esforçava para isso. Tinha saído de casa recentemente e vivia tão mal de grana, mas, paradoxalmente, feliz, que preguei na porta um cartaz com a seguinte frase em inglês: “Dawn in the gutter but free”, &nbsp;na &nbsp;verdade &nbsp;título &nbsp;de &nbsp;um &nbsp;blues &nbsp;do &nbsp;Canned Heat, do qual gostava muito e, naquela época, ouvia incessantemente -, onde a única janela dava para a varanda de um outro prédio em frente, uns dez metros, do outro lado da rua, e&nbsp; proporcionava a minha parca ração de alegrias. Uma anual, quando, por volta das treze horas, o sol principiava a bater no chão da sala, indicando que a primavera se findava e estava próximo o verão. &nbsp;A outra, diária, a&nbsp; moça &nbsp;no &nbsp;apartamento &nbsp;do &nbsp;outro lado da rua.&nbsp; E&nbsp; era&nbsp; ali&nbsp; que&nbsp; punha&nbsp; meu cavalete de pintura, havia lido não sei _________*Mido -&nbsp; relógio&nbsp;&nbsp; suíço,&nbsp;&nbsp; automático&nbsp;&nbsp; e&nbsp;&nbsp; resistente&nbsp;&nbsp; à&nbsp;&nbsp; água,&nbsp;&nbsp; sonho&nbsp; de&nbsp; consumo&nbsp; de nove &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; entre dez adolescentes (o décimo já possuía um) dos anos 60.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; onde&nbsp; que&nbsp; a&nbsp; luz&nbsp; do&nbsp; Leste era a melhor luz para se pintar, e passei a acreditar nisso. E o gato preto brincando na penumbra&nbsp; com&nbsp; as&nbsp; flores&nbsp; amarelas&nbsp; da&nbsp; jardineira.&nbsp; Por&nbsp; essa&nbsp; época eu criava alguns gatos e lhes punha nomes de filósofos, artistas e personagens políticos, esse que está brincando agora com as flores amarelas da lembrança é o Stevie Maravilha.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Todos os dias pela manhã uma moça, bastante jovem ainda, era posta na varanda para que pegasse o sol generoso da manhã. Era paralítica, tenho a impressão, ou outra moléstia semelhante&nbsp; - &nbsp;que lhe impedia os &nbsp;movimentos normais - &nbsp;e muito pálida e com sobrancelhas espessas ( que lembrava um pouco uma antiga colega do Ginásio por quem eu havia me apaixonado na época, ela nunca soube ). Lembrei por causa desta mulher que aqui está à minha frente agora, da paralítica... está bem, que seja: portadora de deficiência motora, pronto (...uma merda o tal politicamente correto, eu sou avesso a isso...), não da colega do Ginásio. Uma palidez que se acentuava àquela luz leitosa do sol da manhã. Eu me divertia mudando-lhe a cor da pele.&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Sério! &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O truque simples, consistia em ficar olhando fixamente para uma toalha laranja, que tinha na ocasião, por um minuto, ou pouco mais, e em seguida olhar fixamente para a moça na varanda em frente que aos poucos ia ganhando uma pele azul deslumbrante. Bem mais interessante, do que aquela palidez cadavérica, não acha?&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Bem, não posso fazer o mesmo agora, não possuo nenhuma toalha colorida, a mão. Mas que seria interessante, seria. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 


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&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;Ninguém entendeu seu gesto extremo, quando o encontraram morto ao volante do seu carro com uma bala que ele mesmo metera na cabeça com sua própria arma.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;Viviam felizes, pai e filho. Moravam próximo, trabalhavam na mesma empresa. Naquela manhã, como sempre, passou na casa do filho. Gemidos de prazer. Resolveu: não atrapalharia o ímpeto juvenil do casal apaixonado. Ver-se-iam, mais tarde, no trabalho. Quando se encontraram, já no trabalho, elogiou, orgulhoso, sua virilidade e disposição do filho para o sexo, àquela hora da manhã. Todavia, naquele dia, o filho havia saído ainda mais cedo. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;“Deus nem sempre ajuda a quem cedo madruga.” Fiquei pensando. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Essa história triste e trágica que meu irmão me contara um dia dava testemunho disso e de quanto a vida pode ser imprevisível e perversa.