A ARTE DE OUVIR
Autor: Fernanda Costa | Publicado: 2012-02-28T16:47:00-08:00

                    Tenho pensado muito na prática pedagógica pelo curso, pelo dia a dia com as crianças e pra dividir aqui. Muitas vezes são tantos questionamentos que fico me perguntando porque criei esse blog. Quanta pretenção! Mas é na busca de aquietar essas angústias que acabamos encontrando o mais simples dos ensinamentos. Afinal, nos preocupamos tanto em o que vamos oferecer as crianças, que nos esquecemos o quanto elas podem nos oferecer. É com esse pensamento que divido hoje um texto de um dos meus autores inspiradores. Rubem Alves é pra mim uma daquelas pessoas que eu gostaria de abraçar, tomar um chá na varanda de um sítio em Minas Gerais e passar horas a fio trocando os mais puros devaneios a cerca da minha mais querida paixão.&nbsp;


De todos                      os sentidos, o mais importante para a aprendizagem do amor,                      do viver juntos e da cidadania é a audição.                      Disse o escritor sagrado: “No princípio era o                      Verbo”. Eu acrescento: “Antes do Verbo era o silêncio.”                      É do silêncio que nasce o ouvir. Só posso                      ouvir a palavra se meus ruídos interiores forem silenciados.                      Só posso ouvir a verdade do outro se eu parar de tagarelar.                      Quem fala muito não ouve. Sabem disso os poetas, esses                      seres de fala mínima. Eles falam, sim. Para ouvir as                      vozes do silêncio. Veja esse poema de Fernando Pessoa,                      dirigido a um poeta: “Cessa o teu canto! Cessa, que,                      enquanto o ouvi, ouvia uma outra voz como que vindo nos interstícios                      do brando encanto com que o teu canto vinha até nós.                      Ouvi-te e ouvia-a no mesmo tempo e diferentes, juntas a cantar.                      E a melodia que não havia se agora a lembro, faz-me                      chorar...” A magia do poema não está nas                      palavras do poeta. Está nos interstícios silenciosos                      que há entre as suas palavras. É nesse silêncio                      que se ouve a melodia que não havia. Aí a magia                      acontece: a melodia me faz chorar.
Não                      nos sentimos em casa no silêncio. Quando a conversa                      para por não haver o que dizer tratamos logo de falar                      qualquer coisa, para por um fim no silêncio. Vez por                      outra tenho vontade de escrever um ensaio sobre a psicologia                      dos elevadores. Ali estamos, nós dois, fechados naquele                      cubículo. Um diante do outro. Olhamos nos olhos um                      do outro? Ou olhamos para o chão? Nada temos a falar.                      Esse silêncio, é como se fosse uma ofensa. Aí                      falamos sobre o tempo. Mas nós dois bem sabemos que                      se trata de uma farsa para encher o tempo até que o                      elevador pare.
Os orientais                      entendem melhor do que nós. Se não me engano                      o nome do filme é “Aconteceu em Tóquio”.                      Duas velhinhas se visitavam. Por horas ficavam juntas, sem                      dizer uma única palavra. Nada diziam porque no seu                      silêncio morava um mundo. Faziam silêncio não                      por não ter nada a dizer, mas porque o que tinham a                      dizer não cabia em palavras. A filosofia ocidental                      é obcecada pela questão do Ser. A filosofia                      oriental, pela questão do Vazio, do Nada. É                      no Vazio da jarra que se colocam flores.
O aprendizado                      do ouvir não se encontra em nossos currículos.                      A prática educativa tradicional se inicia com a palavra                      do professor. A menininha, Andréa, voltava do seu primeiro                      dia na creche. “Como é a professora?”,                      sua mãe lhe perguntou. Ao que ela respondeu: “Ela                      grita...” Não bastava que a professora falasse.                      Ela gritava. Não me lembro de que minha primeira professora,                      Da. Clotilde, tivesse jamais gritado. Mas me lembro dos gritos                      esganiçados que vinham da sala ao lado. Um único                      grito enche o espaço de medo. Na escola a violência                      começa com estupros verbais. 
Milan                      Kundera conta a estória de Tamina, uma garçonete.                      “Todo mundo gosta de Tamina. Porque ela sabe ouvir o                      que lhe contam. Mas será que ela ouve mesmo? Não                      sei... O que conta é que ela não interrompe                      a fala. Vocês sabem o que acontece quando duas pessoas                      falam. Uma fala e outra lhe corta a palavra: ‘é                      exatamente como eu, eu...’ e começa a falar de                      si até que a primeira consiga por sua vez cortar: ‘é                      exatamente como eu, eu...’Essa frase ‘é                      exatamente como eu...’ parece ser uma maneira de continuar                      a reflexão do outro, mas é um engodo. É                      uma revolta brutal contra uma violência brutal: um esforço                      para libertar o nosso ouvido da escravidão e ocupar                      à força o ouvido do adversário. Pois                      toda a vida do homem entre os seus semelhantes nada mais é                      do que um combate para se apossar do ouvido do outro...”
Será                      que era isso que acontecia na escola tradicional? O professor                      se apossando do ouvido do aluno ( pois não é                      essa a sua missão?), penetrando-o com a sua fala fálica                      e estuprando-o com a força da autoridade e a ameaça                      de castigos, sem se dar conta de que no ouvido silencioso                      do aluno há uma melodia que se toca. Talvez seja essa                      a razão porque há tantos cursos de oratória,                      procurados por políticos e executivos, mas não                      haja cursos de escutatória. Todo mundo quer falar.                      Ninguém quer ouvir.
Todo mundo                      quer ser escutado. (Como não há quem os escute,                      os adultos procuram um psicanalista, profissional pago do                      escutar.) Toda criança também quer ser escutada.                      Encontrei, na revista pedagógica italiana “Cem                      Mondialità” a sugestão de que, antes de                      se iniciarem as atividades de ensino e aprendizagem, os professores                      se dedicassem por semanas, talvez meses, a simplesmente ouvir                      as crianças. No silêncio das crianças                      há um programa de vida: sonhos. É dos sonhos                      que nasce a inteligência. A inteligência é                      a ferramenta que o corpo usa para transformar os seus sonhos                      em realidade. É preciso escutar as crianças                      para que a sua inteligência desabroche.
Sugiro                      então aos professores que, ao lado da sua justa preocupação                      com o falar claro, tenham também uma justa preocupação                      com o escutar claro. Amamos não é a pessoa que                      fala bonito. É a pessoa que escuta bonito. A escuta                      bonita é um bom colo para uma criança se assentar...