DIÁRIO DE UM SERTANEJO - 82º DIA
Autor: Eraldo Paulino | Publicado: 2014-03-14T10:00:00-03:00




Mesmo que eu lembrasse o nome daquela estrada carroçal, ou a
exata razão de estar ali, isso não importaria agora. Nenhum detalhe técnico é
mais importante em relação a qualquer ferida cicatrizada ou não do cachorro
vira-lata sobre o qual escrevo agora. Dele sim gostaria de saber o nome. Esta
história é sobre um cão cego, provavelmente. Louco, certamente. Ridicularizado
por meus amigos e eu, ambos coadjuvantes neste relato feito sobre um cachorrinho
que me ensinou coisas de amar e sobre como somos capazes de ser naturalmente
escrotos.



Estávamos indo. Não me pergunte pra onde, porque mesmo que lembrasse
eu não diria agora. Paramos para pegar informações, diriam os fatos, mas quem
acredita nessas coisas de destino diria que só paramos ali para conhecê-lo. Desde
o começo ele pareceu engraçado. Marrom, tipicamente vira-lata, carente de banho
e de atenção, aparentando já estar algum tempo vivendo a vida adulta e o
rabinho cotó. Quando nos viu pela primeira vez o cachorro nos farejava e se
lançava a nossas pernas como se não enxergasse. Parecia tentar compensar a
falta de visão tentando sentir o nosso cheiro. Já no primeiro contato ele me
pareceu engraçado por parecer cego. Eu, que me julgo defensor da inclusão, ri
da limitação dele e pedi para os outros rirem.



Precisávamos ir. Dessa parte eu lembro e posso contar: Não
sabíamos pra onde. Mas fomos. Largamos o cachorro pra trás como quem joga fora
uma meleca do nariz ou como quem vê os mendigos desaparecerem da borda de
nossas existências quando o sinal abre. Fomos e não encontramos nada, então
voltamos. No retorno, já havíamos passado quase cinco quilômetros do local onde
encontramos pela primeira vez o tal cachorrinho. Demos uma parada. Ficamos
cerca de dez minutos ali, ou menos, quando avistamos um pequeno borrão lá
longe. “É aquele cachorro!”, alguns diziam. Eu não acreditava.



Ora, para ser ele, teria de ter percorrido pelo menos nove
quilômetros. Continuamos nossos afazeres enquanto o borrão crescia. Ficava
maior, mas não exatamente grande. Deixava de ser um pontinho para se tornar uma
mancha marrom. “Era um cachorro”, reconhecemos. “É aquele cachorro!”,exclamei.
E rimos de novo quando ele chegou. Balançava o rabinho. Rimos mais ainda ao
perceber o mesmo jeito inconsequente de se atirar a nós. O rabinho ainda
balançava. Caímos na gargalhada mesmo quando notamos as patas traseiras dele
trêmulas após tanto esforço, pois ele não veio simplesmente correndo, correu o
mais rápido que pôde. Ele não ligava para a fadiga denunciada pelas patas
trêmulas. O rabinho balançava ainda. Parecia querer agradar a gente. O rabinho
sempre balançava.



Depois simplesmente entramos no carro e fomos embora. Assim.
Esqueci-me dele cinco segundos depois de conversarmos sobre outra coisa menos
“hilária”. De noite, porém, antes de dormir, fui contar a história do
cachorrinho e chorei. Mas chorei de soluçar. Ia contar a história pelo viés
cômico, mas no meio do meu próprio discurso sobre aqueles gestos me dei conta
do que realmente vi. Ora, se não tivéssemos parado o carro e permanecido
naquele local durante aquele tempo o bichinho jamais nos teria alcançado, e se
ele continuava correndo sem saber que pararíamos é porque para ele não
importava alcançar, importava mesmo era correr atrás. De quê? De repente eu
seja (ir)racional demais pra entender.




Ainda lembro do rabinho cotó dele balançando. Das patinhas
trêmulas. Minha dor é saber como a gente nem sempre está ao lado dos bons.
Minha alegria é saber que sim, o amor existe, e ele não liga pra essas coisas
do impossível, nem pra risada dos ridículos.