Clara
Autor: Incognita  | Publicado: 2010-12-25T19:14:00-08:00

Clara 

“E eu não vou perder você essa noite” 
Foi com essa frase que ela foi dormir aquele dia. Foi com essa frase que ela se levantou na noite seguinte. Com um sorriso irônico. Quase vulgar, nos lábios. 
Era bem daquele jeito que ela gostava dele. Amedrontado. Acuado num canto como alguma espécie de roedor esfomeado e temeroso por seu algoz. 
Era assim. Clara era desse jeito. Sua vida era desse jeito. Alias, se é que ela tinha uma vida. Se é que Clara sabia o que era viver. 
Clara. Aquela de pele branca. Aquela iluminada. Cheia de luz. Era pra ser assim. Era isso que o seu nome dizia. Ela, no entanto, era o contrário. Clara, aquela que, sim, era branca. Mas iluminada, cheia de luz, só se isso fizesse parte de uma grande piada contada por Deus, ou pelo Diabo. 
Clara não sabia o que era luz há muito tempo. Alias, acho que ela nem deve se lembrar mais o que é isso. Acho que ela não vê o sol há bem mais de uns 200 anos. 
Ah, talvez alguém ache isso muita coisa, mas dentro do mundo que ela vivia, isso era apenas a idade de uma criança, um adolescente talvez. 200 anos não eram nada. 
Perto dos filhos de Caim, dos Antidiluvianos, como os chamavam, isso era a mesma coisa que pó. Mas enfim, há muito Clara não ouvia nem sequer histórias sobre eles. De modo que isso também não nos importa. 

Importa sim, que Clara gostava de ver os homens daquele jeito. Ela adorava brincar. Mas pra que possamos explicar isso, é bem verdade de que é preciso descrever a menina, mulher, criança, adulta... enfim, é necessário descrever clara. 
Quando foi Abraçada, Clara possuía os seus 16 ou 17 anos, mas a diferença entre essas idades é tão ínfima que não apresenta uma grande importância. Suponhamos que ela tivesse 17 anos. Uma linda adepta dos românticos. Sim, os grandes homens de capas pretas e tuberculose. Aqueles que serão conhecidos só por serem loucos e necrófilos, mas que em sua essência eram muito, muito mais que qualquer escritorzinho pós-contemporâneo. Aqueles sim é que sentiam. Aqueles sim que desenterravam corpos e os possuíam de forma louca. De forma impura, profana aos olhos de Deus. Se é que Deus tem olhos e se tiver, se é que Ele olha pra toda a Terra com eles. 
Todavia, foi nessa época que Clara nasceu. Como toda boa menina, seu nome era Clara dos Anjos. E dos anjos ela nunca teve nada. 
Digamos que se um Romântico tuberculoso escrevesse sobre ela, não seriam seus dotes angelicais que ele descreveria, mas sim o demônio que sempre ousou sair em seus decotes e subir pelos vãos das saias que usava. 
E isso era até bem curioso. Pois ela era, talvez devido ao dinheiro de seus pais, a moça mais formosa e mais digna de toda a cidade. 
Mas passemos a sua descrição física. Ah! E que descrição física. Minha opinião é que nela faltavam grandes chifres de diaba e, certamente, um belo rabo pontiagudo. Mas isso são apenas trivialidades. Os cabelos negros de clara sua pele bem alva já lhe davam o tom sereno de um anjo. E o seu corpo, o seu corpo lhe atribuía o mais venenoso demônio de Lilith. 
Presumo, senhores, que conhecem Lilith. A primeira esposa de Adão. Aquela que se deitou com Samael, a mesma serpente que tentou, no futuro, Eva, E dele uns dizem que deu origem as Sucubus e Incubus, outros dizem que não podia ter filhos e que, então, estrangulava ao nascimento os bebes humanos. Enfim, prefiro pensar em Lilith como a mãe de Sucubus e Incubus. Prefiro pensar que ela espalhou por todo o mundo esse desejo doentio do sensual e do erótico. Prefiro pensar assim, simplesmente porque meus instintos preferem assim. Mas voltemos, voltemos. 
Os cabelos de Clara tocavam-lhe a cintura. Isso porque sua mãe insanamente, não podendo ter filhos, fez uma promessa ao seu Deus. E prometeu que sua filha nunca, nunca cortaria o seu cabelo. Que esse lhe serviria como véu todas as vezes que entrasse na igreja e rezasse ao Santo Pai. Mas devo confessar que a promessa foi uma boa idéia. Como diz um grande escritor que não é de nosso tempo, não é desse século XV, todas as belas mulheres são definidas pelo cabelo. Mulher é Cabelo. 
Mas Clara, Clara era cabelo, olho e corpo. Tudo nela se encaixava. O cabelo ondulado na cintura, os olhos europeus, bem azuis. O corpo branco como o leite revelando curvas tão tenras que se podia perder nelas, mesmo sendo sutis e tímidas. 
Mas vocês já viram curvas tímidas? Aquelas que não balançam muito ao caminhar, mas sabe-se que está lá. Aquelas curvas que são encobertas por vestidos largos e compridos e que só merecendo se consegue ver. Se bem que eu as vi e não mereci e deve ser por isso que me encontro aqui, escrevendo para todos vocês. 
Clara era bem assim, uma menina inocentemente diabólica. Maquinalmente, friamente encantadora. E era esse frio, esse ar que congela ao seu redor que chamava atenção. Era isso. Ela desprezava e encantava com tanta facilidade que nunca vou poder entender como um ser humano faz isso. As vezes cheguei a pensar que ela não fosse filha de humanos normais. Talvez a mãe tivesse se deitado com um Incubus ou com o próprio Satanael e tivesse tido Clara dessa união. Mas sabemos que isso não é possível. Não é possível. 
Os lábio de Clara eram sem iguais. Não havia medida de sobra ou de falta, eram como a sua imaginação pensar quando se pensa em lábios perfeitamente delineados pelo Maligno. Lábios que dizem muito quando estão calados e que num sorriso podem levar um homem a um alto e infindável precipício. E quando estão sérios, dão um calafrio na espinha. E você teme que o mundo acabe naquele rosto de marfim. E você teme. E apenas teme. 
Essa era Clara. Era adorável. Era linda. Ela sabia que era. Ela conhecia o seu poder. Alguns dizem que ela conheceu o que podia e não podia através de sonhos. Mas para muitos isso a levaria à Inquisição. Então foi uma historia que foi esquecida. E ninguém mais contou. 

Mas voltemos a nossa narrativa. A narrativa do começo. Quando dizia que Clara adorava ver os homens desse jeito. Simplesmente porque adorava, 
Ela fora Abraçada de forma gentil e não é que levasse em seu coração alguma amargura. Depois da morte dos pais, aos 15 anos ela passou a sentir muito menos do que sentia. E as amizades certas com certos homens taverneiros e campestres, que faziam questão de sentar dentre os túmulos e trovar, essa amizade a fez ansiar por mais. 
Por muito mais. Ela queria o melhor de dois mundos. Ela queria o amor eterno e queria a liberdade eterna. Pobre Clara, nunca soube que amor não liberta, mas sim aprisiona. Com correntes nunca antes vistas por ela. E sempre inquebráveis. Inseparáveis. 
Mas de certa forma, ela conseguiu a liberdade que quis. 
Depois de trovar noite após noite dentre os Túmulos de Belquior, o cemitério da cidade, sim, belquior, como um dos três reis magos que presentearam Jesus. Depois de trovar muitas noites, ela também teve o seu presente. Esse rei mago lhe deu uma dádiva. 
Escolheu dentre o grupo o vampiro mais bonito, o vampiro mais encantadoramente perverso. E esse sim lhe tomou a vida que ainda restava. Isso é claro, quando ela tinha lá para os seus 17 anos. 
Não é que ela estivesse apaixonada pelo vampiro. Mas apaixonara-se pelo modo de olhar que ele tinha, Apaixonara-se pela liberdade que ele lhe proporcionava, Enfim, apaixonara-se. Só não sabia que por uma mentira. 
Clara não tinha limites. Tinha o que queria, quando queria e do modo que quisesse. Sempre. A todo instante. E não ligava se sabiam sobre si. Não se importava que vissem os caninos brotarem de sua gengiva e rasgar o pescoço, o peito, as coças, a virilha de suas vitimas. Clara queria sangue. Era insaciável. Era irremediável. 
Devido a tais fatos, o homem que a Abraçou, aquele vampiro perversamente lindo. Mortalmente frio, e todo o seu clã, deixaram-na. A mercê de sua própria sorte. 

Para ser sincero, duvido que Clara tenha sentido falta deles. Ela não precisava disso. 
Todas as noites sua caça era alguém diferente. E ela gostava de inovar. Muitas vezes caçou crianças. Outras, para lembrar Lilith, como dizem as más línguas, caçava bebes e matava. E afirmava ainda que eles possuíam o melhor sangue de todo o mundo. Um sangue isento de pecados. Isento de vícios. Um sangue inocente, recém vindo ao mundo e feito para saciar sua fome. Saciar a besta, como diziam os mais velhos. 
Clara também gostava daqueles rapazes novos, que pensam ser homens. Que se aventuram pelas noites, nas tavernas. Sim, essa era Clara. Ela se aproveitava, extorquia e matava. Era esse o seu hobbe. Era disso que gostava. 
Ela os usava e se usava. Ela mentia para eles e enganava a si própria. Mas nem ligava. Ela era o diabo. Era cada sombra em cada esquina suja. 

Bem, e foi nessa diversão que o tempo passou. Afinal, 200 anos são o suficiente para tornar entediante cada piada boba, cada gesto sujo que as pessoas fazem. 
E então ela entediou-se de tudo. Já não era engraçado ver as mães chorando por seus bebes, nem aqueles rapazes novos pensando ser homens de verdade ansiando por possuir um corpo que nunca envelheceria. Não era mais convidativo andar pelas ruas ou pelos cemitérios. Enfim, não era mais divertido sua existência. 
O seu criador quebrou seu laço de sangue quando a deixou pra traz, e ela não sabia como encontrá-lo denovo. Ela nunca tivera a curiosidade de procurar outros de suas espécie. Ela conhecia alguns bruxos. Magia verde, vermelha, branca e preta. E como é de se presumir, ela adorava as artes negras. Mesmo sabendo que possuía uma ponte com o Diabo mais estreita que simples bruxos. Porque ela sentia a besta dentro de si. Tomando força todas as noites em que sentia cheiro de sangue, ao passo que os bruxos, no máximo, conseguiam evocar espíritos fracos, de entidades que nem possuíam nome. 

Mas o importante é que saibamos que mesmo fisicamente sem envelhecer, algo dentro dela queria mais. Muito mais. E ao mesmo tempo não queria nada. 
O mundo foi mudando com os 200 anos que seguiram. Como disse os vampiros que a criaram sumiram. E ela também já sabia muita coisa para querer estar com eles denovo. 
A Inquisição já não era tão brava como antes. E ela podia caminhar e usar todos os poderes de livre e espontânea vontade. 
E com aquela cultura decadentista do século XIX, ela podia expor sua pele pálida como bem quisesse. Era bem vinda. 
Quantos, quantos escritores suspiravam pelos seus decotes, agora fechados, pelos seus vestidos, bem compridos, pelos seus olhos, agora falsamente serenos, dando a impressão de uma cobra que prepara-se para o bote. Que envolve, que estimula para depois apenas matar. 
Mas também era certo que a Besta dentro de si, com o passar do tempo, amenizara e ela, ela agora podia brincar com suas vitimas. Praticamente não se alimentava mais de sangue, mas sim de seu medo. De seu pavor. E como ela gostava daquilo. 
Ah, ela amava. Isso tirou seu tédio. Não queria matar crianças inocentes que desmaiavam logo nos primeiros goles. Não queria que seus dentes proporcionassem prazer aos mais velhos. Não queria que rapazes novos ficassem encantados com a sua beleza. 
Já tinha se cansado disso tudo. Ela queria torturas. Ela queria algo novo. 
Ela queria um rio de sangue em que pudesse nadar e se vangloriar de todo o poder que ela pensava ser muito, muito grande. 
E foi assim, andando pelas ruas de Coimbra que ela o viu. 

Ele era lindo. Era estupidamente lindo. Ridiculamente lindo. Exalava virilidade. Cheiro de homem como toda fêmea há de desejar. Não era como todos os outros. Ele era tudo. Todos os pecados que fora ensinada a temer por seus pais, resumiam-se nele. 
É também certo que nunca se ouviu falar de homem mais belo que aquele ruivo. Parecia que os dois se encontravam no inferno. Ela com olhos e jeito diabólicos, e ele possuindo as chamas do próprio inferno nos cabelos, nos olhos e na quentura de seu corpo. Era ele. Ela o queria. 
Ela queria ver o quanto ele agüentaria até se arrepender de possuir tamanha beleza. 
O desejava mais que a si mesma. E isso era algo surpreendente, pois ela desejava a si, como narciso um dia desejou também a si mesmo. E aquele homem, aquele homem a despertou. 

Nas noites que seguiram , Clara matou umas 4 ou 5 mulheres. De cada uma roubou uma peça de roupa que mais gostava. De uma o vestido vermelho, longo, brilhoso, de veludo. De espartilho que formava um fundo pontiagudo em seu quadril. Da outra roubou os sapatinhos. Negros, altos, que deixam a mostra parte de seu pé. Delineado como o pé de donzela há muito não encontrada. Da terceira mulher roubara agora o casaco que serviria para encobrir parte do colo. Este também era negro. E se avolumava ainda mais na altura do quadril, protegendo seu vestido da chuva que pudesse cair. 
Dá quarta mulher roubara apenas o sangue. Simplesmente porque queria. Mas a quinta, bem, a quinta era alguém que merecia morrer. Simplesmente porque aparentemente tinha algo a ver com o senhor bem afeiçoado que Clara conhecera. 
Então a vampira roubara-lhe a vida. Mas nisso não nos prendamos, pois existem muitas pessoas no mundo. E nem todas elas possuem uma vida realmente importante. 

E assim, depois de pintado os lábios, escovado os cabelos, como as grande princesas faziam, 100 vezes todas noites, durante todos os dias, Clara estava pronta. E então se pôs a andar na mesma rua em que aquele homem lindo como pecado andava. 
E como é o certo que aconteça, eles se conheceram e se encontravam por vezes numa mesma semana, sempre na mesma hora. Ao entardecer. Porque sim, os vampiros apenas andam a noite. Não brilham, não temem o crucifixo e o alho apenas lhes da mal hálito, mas acho que isso é para todos nós. 
As estacas de madeira os impedem de movimentar-se, deixando-os a mercê de seu possível algoz, a prata, bem a prata incomoda. Sempre incomodou. E é claro, por isso Clara só tinha moedas de ouro. Judas que ficasse com as 30 moedinhas de prata. Clara queria era jóias, ouro, poder, eternidade. 

Mas foi assim então que tudo começou. 
Houve, claro, vários beijos tímidos. Tiveram, como todo homem, uma investida ousada. E claro, como toda boa moça de requintada uma pequena timidez que a fez distanciar o seu corpo do dele, por muitas, muitas vezes. 
Ele deu alguns beijos na face da vampira, que fechava os olhos para senti-los. Algumas mordidas de leve em seu orelha, como todo homem faz quando deseja apenas instigar. E vendo então nenhuma revolta de sua acompanhante, alguns beijos também em seu pescoço. Quando, como toda mulher, ela fingiu sentir um calafrio prazeroso e fingiu que o corpo se arrepiava. Para que ele, como todo homem, sentisse que era o possuidor. Aquele que emana prazer, aquele que manipula e por quem todas, todas as mulheres caiam aos pés. 
Enfim, é um jogo que repete-se desde a criação do mundo. O Homem tenta, a mulher finge. O homem consegue e a mulher mente. Bem o final é improvável. As vezes o homem finge e a mulher acredita, mas só uma mulher que se dispõe a acreditar é enganada pelos homens. Nesses meus longos 3000 anos de existência eu descobri que só as mulheres manipulam, que só as mulheres são frias o bastante para querer e conseguir e para esfregar e dizer em alto e bom som o quanto são superiores. E o pior é que estão certas. Uma mulher só é manipulada quando deixa ser manipulada. Todas elas encobrem o rabo de diabo, todas elas escondem o sorriso de vampiro, todas elas escondem a fria e cruel lábia e deixam-se levar por amores. Por batalhas que decidem perder. 
Mas isso não faz do jogo de sedução chato ou menos interessante. Todas as mentiras contadas, todas as barreiras quebradas em um joguete desses me é muito, muito interessante. 

Clara é claro, descobriu de onde esse homem vinha. E o que fazia em Coimbra. Clara descobriu que não era casado e que pouco se importou com a morte de sua noiva. Mesmo que ela tenha morrido por uma causa muito improvável, uns furos no pescoço pelos quais passou todo o sangue, bem, foi assim que os médicos da época disseram a ele. 
Ele não ligava. Herdou toda a fortuna dela, porque era seu noivo e a pobre moça não possuía nenhuma família. Era solitária. Na verdade, Clara percebeu que foi até um alívio para ele. De certo, não demoraria e o Maligno que havia nele o impulsionaria a matar a pobre mulher também. Apenas por dinheiro. Apenas por dinheiro. 
Ela pensava como são fúteis os humanos. Esses mortais que pensam que vida é isso, essa mediocridade que mantêm sobre os pés, dentro da cabeça, alimentando desejos doentios e mesquinhos. 
E era assim que ela se sentia superior. Por ser vampira nada disso mais importava. Podia ser mesquinha. Podia ser má. Podia se vingar dia após dia por sua maldita vidinha tediosa e eterna. No juízo final ela acertaria as contas com o Altíssimo. Era o que pensava. 

Ficou tão próxima daquele homem que visitou sua casa por muitos dias. E a cada dia o seu encanto o corroia mais. Ela o desejava. E fazia com que ele a desejasse mais. E mais e muito mais. 

Mas como todo conto de amor tem um fim, o deles dois não tardou a findar. 
É então que volto àquela parte da narrativa em que comecei esse relato. Na parte em que ela adorava ver os homens desse jeito. Adorava ver o rosto viril que empunhavam como arma e a barba mal feita para aparentar serem mais velhos e respeitáveis. Adorava ver o rosto lânguido de prazer se transformar em terror. Ela amava. 
E foi pensando nisso que teve com ele uma ultima vez. 
Gostava de beber. Vinho e Absinto. È bm certo que vampiros não se alimentam, mas o gosto de um bom vinho é bom. Muito bom, ainda mais batizado com gotas rubras do sangue pecaminoso de um ruivo diabolicamente gostoso, literalmente gostoso. 

Entrando na casa do homem, Pedro, para ser mais exato. Era esse o nome dele. Pedro, como Pedro, um dos discípulos de Jesus, Como a pedra que edifica uma casa. Uma casa de pecados. Era esse o seu nome. Pedro Corte Real. Sentou-se em um dos sofás azul escuro que ele ostentava em seu pequeno palácio, na rua dos afortunados, numero 13. 
Sentou-se com um vestido igualmente azul. Mas um azul celeste bem clarinho, que fazia seu tom de pele não sobressaltar muito. 
Começaram caricias. Como todos os apaixonados fazem. Bem, como todos os mentirosos fazem. O que é o amor senão uma mentira, um joguete de pronuncias falsas sem nenhum vencedor. 
As mãos de Clara posavam sobre o ombro do rapaz. E as mãos dele deslizavam pelo seu ombro e braços até sua cintura. E chegavam o corpo da menina mais pra perto de si. 
Clara entregava-se ao beijo. Nunca havia demonstrado sua força para Pedro. Nunca mostrara a velocidade que possuía. Nunca mostrara o qual pode parecer invisível nas sombras da noite. Nunca precisara usar com ele o seu ensaio sobre hipnotismo sensual que sempre utilizava com outros. Mas naquela noite, isso seria preciso. Senão, como se divertiria. 
Logo, então, as mãos de clara posavam sobre as mãos de Pedro. Primeiramente de modo carinhoso, apenas ditando as regras. Dizendo como ir para onde ir e como se movimentar. Depois que as mãos dele alcançaram a altura de seu ventre, Clara foi perdendo a paciência. Isso sim, ela nunca tivera muita paciência. E a noite também estava próxima de acabar. Era bom que tudo acabasse logo para que ela descansasse em Belquior, no jazigo de sua família. 
Segurou forte as mãos de Pedro com tamanha força que o homem se espantou e tentou se desvencilhar. Ele abriu os olhos e tentou afastar a cabeça do beijo de Clara. Mas era tarde. A vampira tinha-lhe tomado as mãos nas dela e impedido seu movimento. Tinha mordido sua língua e o esforço que ele fez com a cabeça só serviu para que ela cravasse em sua língua os caninos famintos de sangue. E entre gemidos não muito atos, impedidos pelos lábios vermelhos da menina, Pedro gritou. Ela friccionou seus dentes que voltaram para a gengiva e soltou o homem. 
Nunca vi um homem tão corajoso tremendo de espanto e terror nos olhos. Mas acho que é bem assim quando se defronta com uma diabinha. E ela, ela era uma linda diabinha. A minha melhor criação. Feita por mim. Criada para meu entretenimento. 

Pedro correu. Correu o quanto pôde, para as direções que queria. Mas curiosamente, ou hiláriamente, Clara chegava na direção escolhida por ele, mais rápido. Usando de velocidade, usando das sombras. Sua furtividade noturna, tudo isso ajudava. Ela se movimentava como uma bailarina se movimenta. Voava pelos cômodos da casa como um fantasma que não vê paredes, que não vê limites. 
E ele, Pedro só corria e corria. Era engraçado de ver. Era engraçado a tensão que ela causava nele. Corria para porta de entrada e lá estava ela. Corria para a porta dos fundos e lá estava mais uma vez a bela dama vampira. Rindo. Rindo como uma bruxa sorri. 
Rindo como a mais bela peça de teatro que Poe, Azevedo e qualquer outro escritor nunca teriam sido capaz de escrever. 
Mas cansou-se. Cansou-se de correr, de estar em todos os cantos. Eram gritos demais, era já muito suor. E não gostava quando seu sangue se impregnava de suor. Queria o que lhe pertencia. E queria já, e limpo. Queria puro, temperado apenas pelo medo. 
Foi então que, trancando a porta de entrada e dos fundos e colocando as chaves, como toda mulher faz quando quer provocar, no decote, agora bem avantajado, encurralou Pedro em uma das paredes e, como todo homem faz, cruzou os braços dele acima de sua cabeça e o beijou. Um beijo doce. Frio, incalculavelmente sombrio. Era a morte. 
Mordeu os lábios de Pedro, que gritava. Arrancou filetes de sangue. 
Mordeu o queixo de Pedro e mais filetes rubros desceram. Com uma das mãos trouxe o pulso do rapaz para seus lábios e mordeu, mastigando a pele dele. Como um animal faz. E o sangue verteu. Via a dor em seus olhos, sentia o pavor em seu corpo. Sentia a dor. E ela a chamava atenção. A dor queria crescer e Clara queria muito, muito que ela conseguisse. Lambia os ferimentos de seu amado como um gato faz aos filhotes. 
Mas ao mesmo tempo achava que Pedro era muito belo para morrer. Seria bom ter alguém como ele perto de si. Cheio de raiva, cheio de medo dela. Submisso, como todo homem deveria ser. 
Sim, ela o transformaria em vampiro. Depois é claro de sorver muito de seu sangue. Depois é claro de lhe impor castigos que até a inquisição se assustaria. Depois disso tudo. Ele seria seu. Seu Abraçado. Seu filho, Cujo laço de sangue nunca quebraria. 

E assim correu até o fim da noite. Clara brincou com o seu ratinho ainda por mais umas 2 horas. E quando ele não mais agüentou e desmaiou, ela deu de seu próprio sangue para que ele bebesse. Fez com que seu coração parasse de bater. Que atrofiasse de forma dolorosa dentro do corpo. 
Fez os pulmões não mais respirarem e passou para ele um pouco da besta que possuía. 
E não mais como presa, Pedro Renasceu como seu filho. Como um príncipe banhado pela beleza do pecado. Imaculado e esculpido em ódio. 

Eu, eu só vos conto tal história pois adoro a essência de tudo isso. 
Eu que estivesse aqui desde a criação. Que já fui ao passado e ao futuro. Que persisto ao tempo, que não envelheço. Eu apenas conto o quanto os acontecimentos de uma época eram interessantes. Muito curiosos. 
Eu apenas preparo a todos para o que ainda está por vir. 

Mas agora que esse relato foi feito, que minha Clara silenciou, devo me ausentar para além das terras de Nod onde as sombras se deitam. E esperar e Ansiar por mais.
(Sucubus M. de A. e M. Monte Cristo)