A herança do “Cumé que pode?...” e a eterna novidade do mundo*
Autor: Iara Mola | Publicado: 2016-04-13T00:37:00-03:00


[...] A mim ensinou-me tudo.

Ensinou-me a olhar para as
cousas.

Aponta-me todas as cousas que há
nas flores.

Mostra-me como as pedras são
engraçadas

Quando a gente as tem na mão

E
olha devagar para elas.



[...] E é porque ele anda sempre
comigo que eu sou poeta sempre,

E que o meu mínimo olhar

Me enche de sensação,

E o mais pequeno som, seja do que
for,

Parece
falar comigo.

(Alberto
Caeiro1)



Quando eu tinha 15 anos, a pretexto de conhecer os
pensamentos de uma personagem com a qual – na opinião de quem me indicou tal
livro – eu possuía “muitos pensamentos em comum”, li “O Mundo de Sofia” (de
), sendo esta, a seu tempo, uma daquelas obras marcantes, da
qual extraí um entendimento que jamais esqueci: “ser filósofo é ter a capacidade de se admirar com as coisas”.



Anos mais tarde, tenho pensado no quanto é – no
mínimo – “curioso” como tantos de nós precisamos desaprender a maior parte daquilo
que já racionalizamos sobre a vida para resgatar – ainda que parcialmente – o
sentido daquela curiosidade (e da surpresa!) que manifestávamos com tanta
espontaneidade quando ainda éramos capazes de experimentar a eterna novidade das
coisas no nosso universo infantil. E penso, igualmente, na grande sorte de
poder contar com o encantamento daqueles que “resistiram” e que, embora
adultos, não o perderam nunca.



Vovó foi, sem dúvida, o melhor de todos os que
conheci.



Sentada no sofá azul da casa dela lá em Minas, eu
passava algumas horas ouvindo as suas histórias. Vez ou outra eu me mexia,
chacoalhava os pés no ar, numa reação de ansiedade, à espera do que sucederia
no encerramento de cada “causo”, sendo que os meus favoritos eram justamente aqueles
que, sem se lembrar de que já os tinha contado, ela repetia mais uma porção de
vezes. 




Por volta de 2002, vovó sentadinha na sua poltrona azul (já reformada), acompanhada da minha sobrinha Lilica, minha pequena xérox

Foi assim desde que eu me sentava direitinho no
sofá e os meus pés não alcançavam o chão até o dia em que eles já o alcançavam
e a minha postura já não era mais tão ereta.



Excelente contadora de histórias da sua vida, vovó
aproveitava o ensejo da narrativa entre um episódio e outro para fazer os seus
próprios questionamentos, que, geralmente, deixavam-me também bastante intrigada:



“— Cumé
que pode, fia?... Ocê já parô pra pensá na perfeição que é um bebezinho
nasceno?!?... E, agora, co’essa modernidade toda, a criança já nasce co’zóio
aberto – cumé que pode uma coisa dessa, uai?!?...&nbsp;Ói...
Procê vê a inteligência do home: cumé que pode cabê o retrato da gente dentro
dessas máquina de tirá foto?!?... Isso não entra na minha cabeça, fia!... Eu
fico matutano, matutano... mais o diacho num entra!... E agora, co’essas
firmage, então?... Cumé que pode o home tê esse tanto de inteligência pra sabê
que juntando umas peça e uns fios dá pra fazê essas invenção toda?!?... E cumé
que pode, se é tão inteligente assim pra umas coisa, fazê tantas mardade em
ôtras?!?...”



Apesar de eu só adquirir maturidade muito mais
tarde para assimilar – isso, a minha avó era uma filósofa por
essência. Alguns anos depois da partida dela para o outro plano da vida,
compreendo com muito mais clareza a sua contribuição para a minha formação e
para a capacidade que tenho de me admirar com as coisas do homem e do mundo,
tanto positiva quanto negativamente. 



Hoje, na ausência da vovó, valorizo ainda mais o
gracioso “Como é que pode?...” da
minha mãe – herdeira direta de certos trejeitos da personalidade da dona
Francisca – e, num grau só um pouco menor (por ser menos frequente e, confesso,
também por ser um tanto menos “acaipirado”), as vontades do serelepe menino de
vila que existe no meu pai.



Três ou quatro domingos atrás, tendo ido almoçar
com eles, ambos me convidaram a apreciar uma arte que fizeram num dos quartos
do apartamento, onde remontaram uma antiga estante.



Orgulhoso, o meu pai apresentava para mim a sua
velha coleção de carrinhos, que agora conta com uma pequena porção um tanto
mais nova. Ele destacou, por exemplo, o simpático presente que ganhou no último
Dia dos Pais – uma miniaturinha de guincho, para o qual tratou de arrumar mais
alguns objetos a fim de que estes lhe fizessem “companhia” naquele improvisado
cenário da estante. 



Com um brilho nos olhos de menino quase às
vésperas dos 64 anos de idade, sorrindo, papai tirou o bonequinho do lado do
miniguincho e o estendeu até mim, dizendo: “Eu
arrumei até um mecânico!”.


Na prateleira de cima: o guincho (vermelho) socorrendo o caminhãozinho amarelo da Coca-Cola (ra, ra, ra!), o mecânico de roupa azul segurando uma maleta e o moço louro preocupado, coçando a cabeça...

Ainda que muitos olhares possam, prontamente,
apreender que o que está subentendido nesta leitura tem a ver com alguma espécie de “imaturidade”,
acredito num prisma diferenciado – e bem mais especial. A juventude do menino
que alguma vezes desponta no corpo cansado do meu velho pai reforça em mim a
convicção de que a educação de um ser humano se processa de modo contínuo, e
que o tempo com que isso se dá é apenas uma das muitas variáveis possíveis.



Na chamada “terceira idade”, o homem que se
orgulha dos carrinhos é o mesmo que, na idade considerada própria para tal, sequer
teve brinquedos. Na época, não bastasse segurar a sua caixa de ferramentas na mão direita, a mão esquerda se ocupava com outra de igual conteúdo,
sobrecarregando-o com os meios necessários para dar conta da sua e de outras
(sobre)vivências. E, hoje, é o senhor que, “apesar de”, pega uma das suas
miniaturas, olha-a como se a visse pela primeira vez e diz:



“— Como é
que pode o ser humano reproduzir um carro numa pecinha dessas, com tantos
detalhes assim?...”



Já uma das “artes” da minha mãe está situada na
parte de cima da estante, na qual se encontra a imagem de Nossa Senhora
Aparecida num tamanho médio, cercada por santinhos de tamanhos menores. E,
imediatamente à apresentação do meu pai em relação ao seu “novo” mecânico, a
preocupação que ela manifestou foi: “Ai,
Iara... Ontem eu falei pro papai... Será que não é uma ofensa colocar a Nossa
Senhora na mesma estante em que ele coloca esses brinquedos?...”.



Apoiando-se nas pontas dos pés, mamãe pegou o seu
mais novo presente, que estava do lado da imagem de Nossa Senhora: a miniatura
de São Longuinho, pela qual ela está encantada. E, também com olhos de
admiração, ela disse: “Olha, Iara!...
Olha só! Com 60 anos é que eu vim a ver como é o São Longuinho!... Olha só essa
lanterninha que ele carrega!... Agora que eu entendi: então, é por isso que ele
ilumina o caminho quando a gente precisa achar alguma coisa!... Eu não sabia
que ele era assim!... Como é que pode ser tão perfeitinho, né?...”.


São Longuinho da mamãe

Essa herança do “Como é que pode?...” que a minha mãe recebeu da minha avó é algo
que me arranca um largo sorriso, e que espero ter herdado também. Só sei que
olhei aquele São Longuinho para o qual dei tantos pulos (mamãe sempre guardou
tão bem as coisas que, via de regra, quando precisa, ela não sabe onde estão) e
ele realmente me pareceu bastante carismático – bem mais do que o seria se não
houvesse o encantamento da minha mãe. Por conta daquela lanterna na graciosa miniatura
de santo, agora as coisas faziam sentido para ela.



E não é para isso que também serve a educação?
Para dar “sentido” às coisas – e o nosso próprio sentido?...



Em meados de 2004, assisti ao “Duo de Versos”,
apresentado pelo poeta César Magalhães Borges e pelo músico André Mola. No encerramento
daquele show realizado na Universidade de Guarulhos (UNG), César fez uma breve
introdução à última música que a dupla cantaria (clique aqui para assistir ao vídeo diretamente no YouTube2) – e que me fez refletir a respeito –, dizendo as
seguintes palavras:



“— Já
repararam o seguinte? Muitas vezes, parece que a ciência está aí pronta para destruir
os nossos encantos, para destruir as nossas lendas, para destruir as nossas
crenças... aquilo que você acreditava ser a coisa mais maravilhosa do mundo!...
Peguem como exemplo a Lua: a Lua sempre foi tão mágica na história da
humanidade!... Até que volta de lá um astronauta e diz: ‘É só pedra!’...”






Voltada à saudade da minha avó e de tudo o que
poderia ter sido – mas não foi –, ao amor cheio de apego que tenho pelos meus
pais, ao conceito de filosofia no qual vejo todo o sentido, à herança do “Cumé que pode?...” e àquilo que, sob o
heterônimo de Alberto Caeiro, Pessoa afirma que “vê sem que nunca antes o
tivesse visto”, tenho a impressão de que a percepção se amplia. Até então, alienados
na tolice de um cientificismo que “explica” tudo, acreditamos menos nas coisas,
desfazemos demais da magia intrínseca à simplicidade delas, crescemos em
pretensão e também em vazio, destratamos pessoas sábias movidos pela
pseudointeligência de que nos revestimos na total ignorância do nosso saber.



Em versos, César Magalhães Borges3, a quem tomo como
referência na arte que tanto aprecio, registra em poucas palavras aquilo que eu
mesma quisera um dia ter escrito, se soubesse como fazê-lo tão bem:



A psicanálise desequilibra
gênios

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; e
desvela

a paranóia dos heróis.

A ciência descobre os gens

que podem gerar

pensamentos superiores.

E a cultura material

presta culto aos mortos

legendados como lendas

a quem quiser acreditar.



Conquanto tal afirmação possa “comprometer-me”
(escrever é, por si só, algo que já me “compromete” deveras), recuso-me a crer
que a Lua, por exemplo, seja somente um amontoado de pedras, e peço a quem se
opuser que, gentilmente, deixe-me morrer com essa minha mais absoluta convicção
– não é, e ponto final!



Que me chamem de “tola” por eu ver em questionamentos
aparentemente “simplórios” a essência da inquietude responsável pela aquisição
da sabedoria de vida e por ter nisto algo de extraordinário, digno de
encantamento. Acontece que a capacidade de se admirar e de “renascer todos os
dias para a eterna novidade do mundo” vai, por si só, muito além do
“ordinário”, posto que é “extra”, e não qualquer coisa que se coisifique.



Socorro-me novamente dos versos com os quais o
poeta se despede no seu réquiem, apropriando-me da sua própria crença, que, não
por acaso, é a minha também:



Eu acredito

e credito

o sol aos vivos

que vivem na alma

o corpo da sapiência
ancestral.



Este é um texto dedicado à minha avó.



Iara Mola

Setembro de 2012
*Por ocasião da palestra que realizei na última sexta-feira (8/4/2016) na Faculdade Sumaré, em que abordei o tema "redação", resolvi retomar alguns textos que produzi quando da minha atuação como redatora e revisora de textos da&nbsp;Forma Escrita Projeto Editorial. Aqui, compartilho o segundo&nbsp;artigo de uma série originalmente publicada no site da Editora, na qual tive a grata satisfação de ter uma coluna própria entre 2012 e 2013.



1 Alberto Caeiro (um dos heterônimos de
Fernando Pessoa) em “O Guardador de Rebanhos: VIII – Num Meio-Dia de Fim de
Primavera”. Fonte: http://www.cfh.ufsc.br/~magno/guardador.htm. Acesso em www.dominiopublico.com.br.

2 Faixa da gravação inédita da música “O Moedor”, de autoria de
Nílton Pasqualeto, por César Magalhães Borges e André Mola, durante
apresentação na Universidade de Guarulhos (UNG) em 2004. (Em especial, agradeço
ao André Mola a elaboração desse vídeo.)

3 BORGES,
César Magalhães. Um Réquiem a quem não vê. In: _________________. Canto Bélico. 3. ed. São Paulo:
Germinal Editora, 2003. p. 82-84.