Autor: Giuliana | Publicado: 2003-08-04T23:14:00-03:00

Lendas de Botucatu: Minha vida de cachorroEntão um dia um belo vira-lata cinza, meio poodle meio sabe lá o que, com um andar digno de um cão de cinema, todo amarrotado e magrelo mete as fuças entre o portão da república. Eu e o Baguá, que somos de casa mas não moramos lá, estamos sentados no jardim aquecendo os pés no resto de sol que ilumina aquele fim de julho. Olha que coisa mais engraçada, deve estar morto de fome. Damos um prato de comida, afagamos a cabeça do bicho, o colocamos para fora e entramos. Quando vamos embora mais tarde adivinha quem tá dormindo na soleira da porta? Quem deixou esse bicho entrar? E foi assim, de um dia para o outro, que o então batizado Fluff passou a ser um membro honorário da república. Quando o Bart voltou das férias foi um pega pra capa. Depois de 3 dias amarrados a uns 50 centímetros de distância um do outro parece que eles começaram a se entender, mas até o Bartolomeu ficava inconformado como o desgraçado ia e vinha a hora que bem entendia.  Até que certo dia... gritos desesperados, lá estava ele, pego pela barriga literalmente, preso a um metro do chão entre duas hastes estreitas do portão de ferro. Fora revelada sua passagem secreta, e por mais esperto que ele fosse, não percebera o quanto engordara desde que o acolhemos e continuava tentando passar pela fresta. Safado!Depois de alguns meses, Fluff já era um cãozinho gordinho, livre dos bernes e carrapatos que o habitavam, tosado, alias descobrimos que ele era preto com fios brancos (talvez grisalhos) e não cinza. E eu já tinha me acostumado a ir embora a pé com ele me acompanhando. Algumas vezes dormia na garagem do meu prédio, outro portão que não o dominaria, e saia por ai de manhã para suas voltinhas e só aparecia novamente no fim da tarde com cara de quem esteve na farra. Outras voltava para a república, mas não sem antes dar uma passadinha em seus points prediletos. Onde íamos sempre perguntavam se o cão era nosso, ele ia comer restos de hambúrguer no trailer perto da cabine telefônica, freqüentava o Ciabata no final da noite onde ganhava um ou outro pedaço de filé e o pet shop vizinho do qual geralmente saia carregando alegremente algum petisco.Um cão vira-lata é mais um colega do que um bicho de estimação. Você o encontra na rua e oferece uma carona, se ele estiver indo pro mesmo lugar é só abrir a porta e ele pula para dentro, senta-se no banco do passageiro educadamente, ou então você topa com ele na rua, grita seu nome, ele lhe sorri alegremente, atravessa a rua e faz questão da sua companhia.Alguns meses depois aconteceu o inevitável, a república mudou de endereço. Uma rua agradável e silenciosa, a uns 500 metros do antigo endereço e a uns 100m do meu ap, era uma casa longa com uma bela árvore na frente, uma varanda, churrasqueira, estacionamento para 3 ou 4 carros e um alto e extenso muro de concreto cinza no qual se encontrava um portão de aço de 2 metros de altura com barras firmes e fendas estreitas, um obstáculo intransponível para qualquer cão com menos de 1,80.Os olhos de Fluff brilharam de amargura através das barras, o focinho encostado no chão, aguardando ansiosamente para tentar escapar pelas pernas do primeiro descuidado que entrasse. Não raramente, quando escapava, ele voltava da esbornea no meio da madrugada e como não tinha a chave, fazia um alarido até que alguém lhe abrisse a porta. Certo dia Fluff saiu, não voltou. Ninguém mais o viu por ai. Terá sido pego pela carrocinha? As coleiras que colocávamos sempre sumiam, os portões...  Terá escolhido as ruas a um jantar seguro e um afago na cabeça? Será que a liberdade deixa cortes tão forte na alma que a escolhemos no lugar de todas as certezas? É que a maioria de nós nunca foi cão de rua pois uma vez cão de rua, para sempre cão de rua.