Os Círios de meu avô
Autor: Tanto | Publicado: 2013-10-16T15:24:00-03:00


Belém, 11/10/2013

Acordar no dia do Círio
era acordar na correria, todos se apressando para banhar e se arrumar, roupa
nova comprada para o domingo, tudo dobradinho no sofá da sala, arranjo antecipado para que não
houvesse demora. Tinha sempre o dia nascendo, a rua sem barulhos e a correria
dos cinco fazendo de tudo para sair logo e cumprir com os planos de todos os
anos.

O Círio era passado no janelão da Assembleia Paraense debruçada na
Presidente Vargas, onde ficávamos até o passar da Santa, até bem depois do
passar da Santa, pois o povo nunca parava de passar e assim ficávamos todos lá,
horas e horas assistindo ao desfile de casinhas, barquinhos e miritis, anjinhos e
promesseiros descalços, suados, moídos e felizes.

Acordávamos cedo para pegar
lugar, três pequenos e seus pais, sacrifício feito para poupar os avós já tão
velhinhos e com intocada vontade de estar ali e de tudo participar. Chegávamos
por volta de 06:30 e assim tinha que ser, ou logo tudo era tomado de gente.

Sentávamos
diante das grandes janelas, felizes
pela vitória de conseguir boas vistas, mas alegria que durava pouco, justo o tempo de perceber que
ainda estava quase escuro e a Santa só passaria perto de meio dia. Nós, as crianças, éramos meio
que plaquinhas de “reservado”, quietinhos nos seus bancos até que, sonolentos, deitávamos
e dormíamos um pouco – o que era até bom, pois criança deitada ocupa mais
espaço e, assim, guardávamos mais cantinhos para os avós.

Por volta de 07h:30 o
pai saia para buscar seus pais numa proximidade qualquer, largados em taxi, as ruas todas
fechadas, somente livres ao fluir do mundo de gente que não tardaria a chegar. 




Vovô, eu e Digo, maio de 88, meu aniversário

Ao surgir os avós, eis a alegria de volta, os netos
se atropelando ao carinho da avó, às alegres bandalheirinhas do avô, os
pequenos acarinhados qual em recompensa pela valentia de madrugar e montar
guarda à festa, o heroísmo, na certeza de ver de perto a Santa, e os barcos e anjinho,
os conhecidos, e acenar, e cantar, e rezar e chorar. 


Foi durante
anos, todos os anos de minha vida, até deixarmos de ser criancinhas e já não
dormíamos nos bancos às janelas da Assembleia, agora adolescentes emburrados e chateados por
acordar cedo, mas nada que durasse muito, só até chegarem os avós. Então voltávamos à meninice
nos colos, nos mimos ao amor familiar. Tudo ia como devia, como devia ser a
vida, mas a vida também sabe ser triste. 


O avô morreu e muito mudou: acabaram os banhos de
piscina de sábado na Conselheiro, os primos todos reunidos esperando os lanches da avó regados com Baré comprado na mercearia da esquina; acabaram os papos na porta do casarão, tudo regado com cantar das
cigarras ao fim das tardes, o despedir à porta que nunca findava; acabou o Natal ao redor da árvore, presentes organizados por tios, tudo organizado e entremeado de gritos e abre abre abre. O Círio, como era, também acabou. 


Por anos, acho que foi medo de chorar que me impediu
de sair nas ruas e acompanhar algo que fosse da festa, até que voltou a coragem e decidi sair, e
foi bom ter saído, pois percebi que o avô não tinha morrido, não! Estava mais vivo do que nunca em cada rosto
suado, cada casinha de miriti e figuras de cera, e no choro emocionado de
quando passa a Santa. E nos fogos.

Ele não morreu porque ele era o Círio, nós
somos a festa, o Círio que estava ali e sempre estará.


Hoje vejo meu avô em tudo da festa e, apesar do medo
de antes, choro tranquilo lembrando dele, choro de felicidade, não de tristeza, por senti-lo
ao meu lado no meio da multidão, e sou tão
grato à vida, ao Círio, por isso. Grato ao Círio que revive no passado meu avô
Fernando. E obrigado por mais esse
milagre, Virgem, por deixar por perto quem já está longe, aparentemente distante.

Feliz Círio.