Em cada passo
Autor: Antonio Ferreira Nogueira Jr. | Publicado: 2016-08-08T10:15:00-03:00






Por Maíra Vasconcelos, GGN -



Cada passo de dedicação ao meu interior é a conta de amor que dispenso aos chãos do mundo.



Não sei ainda sobre as gigantescas 
molduras que circundam o cálculo de cada palavra. Quem escreve fica num 
canto. Não irei descrever meu canto porque não sei e seria de inútil 
importância. Não posso estabelecer noções dos passos dados a partir do 
dia, daquele dia em que cortei meu corpo em vários e o coloquei sentado 
nesta cadeira. Um corpo cuidadosamente cravado a escrever, como se já 
gastado demais. Depois desse acontecer inadiável, nada sei. Quando irá 
acabar? Pode ser amanhã. Fui proibida de sonhar o amanhã. Hoje sonhei 
quando abri os olhos ao acordar e ao querer me tapar do sol. Depois, fui
 apenas passar o dia e suas horas claras e escuras. Alternando.



Agora escrevo sem qualquer amparo e 
consequência de mim mesma. A palavra é tudo o que já disse e ainda o que
 verei dela posta em meu corpo. Ainda mais haverá, ainda mais 
ressurgirá. Em cada passo: um-atrás-do-outro. Sim. Mas agora estou cheia
 de desvios como um rio a cada segundo. Passando de raspão pela palavra,
 todos os dias, quase sem poder encará-la porque essa ainda hora não 
chegou. Não sei ao menos se a conheço, talvez nunca tenha feito mais que
 cumprimentar a palavra. Que tremor, se hei de francamente dar-me tão 
intimamente a ti. Que tremor nos ossos. Nesse amontoado de ossos que nos
 incomodam, é claro. Mas passando de raspão pela palavra, em meio ao 
despautério de uma dedicação a mim mesma: eu vivo, sim, eu vivo.



Afinal, quem sou para dizer sobre esse 
todo que tanto gira? O fazer da escrita é impalpável. Nesse círculo, 
estou muito pequena e irreal, ainda – um inseto é meu parâmetro de 
existência dentro da palavra. Tudo isso que repassa e transpassa a 
tarefa da escrita, não sei. De novo, não sei. E não saber é prazeroso, é
 lívido. Como é frutuoso não saber!, perder-se de todas as tradicionais 
lições e determinantes conhecimentos – respiro flores impensadas. Em 
cada passo. Necessito a intuição e a percepção, e junto a elas não posso
 nada querer saber. Quiçá, contemplarei o infinito de uma paisagem 
impossível de ser possuída.



Talvez, chegar ao amanhã. Mesmo entre 
flores arremessadas aos chãos, animais arduamente resguardados, animais 
gritando como se não pudessem viver como querem. Talvez, chegar ao 
amanhã. Mas escreve-se calado e recolhido demais, então ninguém sabe o 
que é. O absurdo da reclusão. Se somos um bicho estranho e acariciável, 
ou um humano desconjuntado e medroso demais. Ariscos ao mundo porque o 
mundo nos reclama. E no todo de um passo, cada lado. Alternando.



Com enorme e bestial descuido, às vezes.
 E sem admitir o radicalismo de toda sensibilidade. Sen-si-bi-li-da-de. 
Quem dela desejará viver? Viver disso que é um desconhecimento e uma 
descoberta constantes, viver disso que deixa tudo diferente das horas 
dos relógios que todos seguem e repetem. Quem dela desejará viver? 
Porque talvez eu quisesse viver para além dessa redoma, desse lugar 
distante, às vezes, até mesmo longe de mim. Sim. Mas agora tento dar ao 
sensível tantas palavras e ares e gracejos, tudo o que jamais entregaria
 a mim mesma, tão dispersa que sou, tão displicente que sou, mas tão 
viva devo amar meu profundo insaciável. Em cada passo. Respiro flores 
impensadas.