Comatose, #4: o estranho, a família.
Autor: Yasmim Mahmud Kader | Publicado: 2016-02-06T08:25:00-08:00


Capítulo IV





A cozinha era moderna. O design dos armários de madeira escurecida
e pesada, nas pontas, lembravam pilares jônicos. A arquitetura do teto também
era diferenciada, um tom de ocre que contrastava os móveis. A iluminação era
minuciosa, havia um grande lustre no centro, onde um balcão com bancos altos
servia para refeições rápidas que não fossem postas na sala de jantar. Ademais,
o amplo espaço e os aparelhos de última geração fizeram o rapaz, tão acostumado
a simplicidade, acreditar que fosse difícil ter um ambiente luxuoso como
aquele. Frente a pia, uma enorme vidraçaria presenteava a cozinha com a visão
do quintal, da piscina e parte da estufa. Lavar a louça não seria tão ruim,
Matthew pensava com filete de suor se formando acima de seus lábios. Um
corredor pequeno levava a sala de jantar que, posteriormente, interligava-se
com outros cômodos da casa; havia uma porta menor para os fundos da mansão e a
garagem.

Dois empregados estavam presentes na noite chuvosa, homem e
mulher, os quais não deixaram de sorrir e cumprimentar o novo companheiro.
Matthew ficou sério e rígido a maior parte do tempo. Caroline era encarregada
da limpeza, baixinha e rechonchuda, expressões humildes e simpáticas. O cabelo
negro estava preso no alto da sua cabeça por um coque e fitas brancas. Na companhia
dela, com a atenção nas panelas, estava George, um homem alto e esguio que
parecia um cozinheiro típico de Hollywood, sorriso encantador, olhos
esmeraldinos e o corpo levemente bronzeado. 

— Vai ser um prazer ter você por perto, Matthew. Não sabe o quanto
o senhor Arthur comentou bem de você! — Caroline disse eufórica enquanto secava
alguns pratos de porcelana com agilidade. 

— O senhor Julian vai receber ele hoje? — George questionou. Ele
tinha um sotaque mexicano acentuado.

— Logo após o jantar. Você serviu todos eles, George? Lembrou que
Johann não gosta de orégano? — Arthur inspecionou as panelas entre a frase
dita, certificando-se do sabor.

— O rapaz saiu antes do jantar. 

— Ora, que garoto complicado! Ele saiu com toda essa chuva? —
Caroline suspirou profundamente. Matthew somente os observava, inquieto.
Esperava não precisar lembrar detalhes como o do orégano.

— Johann tem suas razões, minha querida. — o velho homem respondeu
com gentileza, mudando sua atenção para o Tyree. — Sabe preparar chá? Eles tem
o costume de beber após o jantar, meu jovem, faça sempre uma xícara de chá de
maçã e outras três de chá verde. Somente mude estes sabores quando lhe for
pedido.

Matthew assentiu descontente. O quão mesquinhos eles podiam ser a
ponto de esperar sempre a xícara de chá? Seria uma família complicada,
imaginou. Arthur preparou as bebidas quentes em pequenas e caras xícaras de
porcelana, arrumando-as na melhor forma sobre a bandeja. Ele pediu que Matthew
a pegasse e o acompanhasse a sala de estar. 

Era a hora da apresentação. 

Eles atravessaram um longo e amplo corredor, Matthew não pode ver
muito da sala de jantar no caminho, e encontrou pilares brancos postos
estrategicamente em cada lado da estrutura. Era o hall de entrada, o vasto hall
de entrada. O chão era espelhado, as duplas escadas que levavam ao segundo
andar pareciam de um mármore brilhante e formavam um círculo deformado na
medida em que subiam. Havia uma sacada arredondada no alto e, mais acima, o
terceiro andar. Vasos com flores, retratos de moldura dourada e estátuas de
gesso preenchiam e detalhavam o ambiente desprovido de móveis. Pelas grandes
janelas, a chuva mostrava sua força e fúria; e ele percebeu, frente a uma
delas, um pequeno borrão pomposo e cinzento: um gato. A sala que Arthur o levara
era ainda no primeiro andar, antes de uma porta dupla de vidro para o que
parecia, de longe, ser um jardim de inverno.

Esses
filhos da puta têm realmente dinheiro, Matthew
pensava com tamanha distração que quando alcançou a sala recebeu um baque pela
arquitetura sofisticada. O ambiente não era muito grande, carregava traços
barrocos nos sofás e poltronas que envolviam uma mesinha central. Havia um
grande quadro em um ponto estratégico, flores douradas estavam pintadas e
trazia a assinatura de A. S. R. As paredes eram escuras e o teto branco, com
sobreposições de luzes e um pesado lustre com marrom, parecia banhar a sala com
uma luz natural. A lareira também era branca. 

O que mais chamou a atenção de Matthew foi o tabuleiro de xadrez
com samurais. 

Porra, ele diria, se Arthur não o acordasse de devaneios para
observar as quatro pessoas presentes. Matthew congelou. Seus olhos cinzentos
caíram, primeiramente, na garota que os acompanhava, a maldita garota dos
desenhos. Ela pareceu ter a mesma reação dele, surpresa, e desviou depressa a
atenção para o próprio colo. Matthew sentiu a bandeja tremer em seus dedos, mas
manteve o equilíbrio, ele não queria perder o emprego no primeiro dia. 

— Este é o rapaz no qual se referia, Arthur? Seja bem-vindo, quero
que conheça minha filha. Você se encarregará do transporte dela.

A moça não o encarou.

Uma
retardada? Foi o pensamento do rapaz. Agindo desse jeito, só pode ser uma, e
ele não se prendeu a ela. Concentrou-se, então, no patriarca da família.

— Enfim. — Julian respondeu sereno. Dava o primeiro gole na xícara
servida por Arthur. Ele era grande e robusto, a barba bem aparada e roupas escuras.
Os mesmos olhos cobaltos o aproximavam da filha, brilhantes e sérios. Julian
Rondesquieré não era uma pessoa animada, todavia, educada. Um dos mais famosos
advogados da França e do Canadá. — Vou esperar sua presença em meu escritório
em trinta minutos, senhor Tyree. Temos alguns detalhes a tratar.

— Seja bem-vindo. — um senhor quem dissera, talvez um pouco mais
jovem que Arthur. Era Laurent Rondesquieré, pai de Julian, e dono de um sorriso
invejável. Ele era todo alegria por trás dos óculos de aro fino. A mulher ao
lado dele, porém, não carregava a gentileza em sua personalidade.

Era Friedelinde Rondesquieré, mãe da garota. Sua beleza francesa
era única, olhos verdes, cabelos claros, pele alva, lábios vermelhos, corpo
escultural. Seu único defeito era a própria futilidade, e isso manchava a
harmonia de sua aparência. Ela não disse nada, mas julgou o rapaz com uma
expressão de superioridade, olhou-o dos pés à cabeça, e tornou a ler uma
revista de moda que tinha em mãos.

— Tomarei toda a responsabilidade sobre qualquer atitude dele,
senhor Julian. Qualquer problema, procure a mim. — Arthur anunciou.

— Se é o que deseja, não vejo mal. 

Houve uma troca de palavras, mas o Tyree não deu importância.
Continuava como um bloco de pedra, imóvel; e tentava não mover os olhos para a
garota que parecia um gato arisco. O temor dela era enorme. Mais tarde, Matthew
acompanhou Julian ao escritório e lá recebeu seus deveres: precisaria estar
sempre à disposição de Anne Felore, atendendo as todas as chamadas dela. Ele
recebeu um celular moderno e as chaves de um carro que dirigiria. Julian foi
breve nessa parte: um BMW. Com todos os detalhes estabelecidos, Matthew
imaginou como ela deveria ser mimada para tamanhos caprichos. 

O nome dela era Anne Felore Rondesquieré.

O rapaz também trabalharia como assistente de Arthur.

Quando retornou para sua nova casa, uma hora depois, amaldiçoou os
céus pela chuva ter cessado. O tempo ficaria abafado e ele suaria como um
animal pronto para o abate. Não teriam uma boa impressão. Deitado, calculou os
pontos negativos — que não eram poucos — do trabalho recém-adquirido. Estava
longe da cidade, longe da droga; teria que aturar uma pirralha de dezessete
anos, um velho e o ambiente que jamais poderia ter.

Era melhor dormir.

Todavia, não conseguiu. Meia-noite e dez o relógio marcava, sua
abstinência crescia. Matthew virou de um lado ao outro na cama, linhas de suor
escorriam pelo rosto enquanto ele, imerso numa realidade doentia, sem dinheiro,
distante, nada poderia fazer a não ser esperar pelo raiar do novo dia. Esperar
acordado. Levantou, caminhou pelo como cômodo, parou na janela. Viu uma sacada. Viu uma menina. Viu uma
lágrima. Piscou incrédulo. 

Anne Felore Rondesquieré chorava. 

Não eram lágrimas comuns, não...
eram abafadas por um soluço, por uma tristeza amargurada. 

Se ele soubesse a razão, teria sentido pena dela.

[...]

Matthew preparou o café da manhã e Arthur o aconselhou nos
preparativos. O homem ficara contente ao perceber que o rapaz tinha uma boa
habilidade na cozinha. Explicou também que Julian, Laurent e Friedelinde
desfrutavam do desjejum na sala de jantar enquanto Sebastian e Felore optavam
pela cozinha. Matthew não perguntou o motivo. Estava sem paciência. O calor o
incomodava com as roupas pesadas e a abstinência o sufocavam lentamente. 

— Está suando, Matthew. Não seria melhor tirar esse blusão de
gola? Está quente, vai se sentir melhor. — Arthur comentou enquanto preparava o
café da manhã de Anne no balcão central. 

— Estou acostumado. — e murmurou com uma arfada sofrida. A verdade
era que ele não gostaria de estar
acostumado. Sentia-se enjoado.

Não tardou para que a garota surgisse na cozinha. Ela estava bem
arrumada e parecia estar acordada há horas. No rosto, porém, não havia nenhum
resquício das lágrimas passadas.

— Bonjuor, monsieur Arthur. — ela sussurrara com um tímido tom. O
velho abraçou-a fortemente e a convidou para se sentar. Nesse processo, ela
lançou um rápido olhar para Matthew. — Bom dia... senhor Tyree. 

Ele ignorou.

— Aqui está seu chá, meu anjo. Matthew quem fez. Como é a primeira
vez dele, não hesite em dar a sua opinião.

— Está ótimo. — os dedos da garota agarravam com firmeza a caneca.
Eles tremiam. Talvez Arthur não houvesse percebido, tinha a visão deteriorada,
mas o rapaz percebera. Ela tem a Síndrome
do Pânico, dissera o velho na noite passada. Seria esse o motivo de chorar?
Ele decidiu esquecer e se ocupar com outras coisas.

— Matthew fez torradas de banana e chocolate também, peça o que
quiser para ele, tudo bem? — a garota assentiu a Arthur com um sorriso
discreto. — Eu já volto então, levarei o café da manhã para Sebastian no
quarto.

O silêncio reinou com a saída de Arthur. Pela concepção do jovem,
enquanto lava os pratos, Anne Felore era uma garota introvertida. Se tinha
amigos, ele não sabia, talvez nem desejasse saber, mas a maneira que ela se
portava, o fazia lembrar de Leonardo na infância. Uma criatura perdida, sem
alguém para contar sobre o monstro que vivia embaixo da sua cama.

— Minha gatinha!

Uma voz masculina invadiu o ambiente.

Matthew ousou olhar para trás: um rapaz de alto, loiro, expressões
galanteadoras e sotaque francês. Ele exibia uma postura sofisticada, usava roupas
de grife e tinha olhos cor-de-mel. Era o perfeito filhinho de papai, e assemelhava-se muito à um leão orgulhoso de
seu status. O francês mantivera toda a sua atenção na garota. Abraçou-a pelas
costas, beijou-a no rosto e sussurrou palavras que Matthew não se interessou em
ouvir. Estava irritado. Anne Felore
recebeu-o nos limites de sua timidez, oferecendo a própria comida. O rapaz
sequer pensou em recusar. 

O empregado sentiu náuseas.

Lyon levantou o olhar.

Era difícil entender a expressão do loiro. Se estava surpreso ou
indiferente, não era possível dizer, porém seu olhar carregava uma
característica que Matthew estava acostumado. 

O preconceito.

— Você tem aula agora, minha princesa? — dissera o leão. Ele
desceu o olhar e ignorou completamente o Tyree.

— Não, só a tarde... — Anne disse baixinho.

— Entendo... Eu levaria você hoje, mas tenho uma reunião com o meu
pai na empresa. — os olhos verdes de Lyon caíram nos cinzentos de Matthew. Era
um desafio? — Está um dia lindo e estou morrendo de saudade, o que acha de
ficarmos um pouco juntos? 

Anne assentiu com um sorriso.

Ambos deixaram o ambiente sem olhar para trás, mas, Matthew
percebeu, nos passos de Lyon havia uma batalha começando.

Ele poderia ser seu novo problema.

Trinta
e malditos sete graus. 

Matthew
assistia o noticiário do tempo enquanto terminava de organizar as louças na
cozinha. Estava quente, exageradamente quente. A cozinha possuía
ar-condicionado, toda a casa possuía, mas para quê? Ele se perguntou ao notar o
aparelho desligado. O mais irônico era ouvir, através das janelas, o som dos
demais ligados em cada quarto. Claro, os
empregados podem derreter até a morte que não terá problemas, ele estava
irritado e suado. Com dor também. O blusão de lã roçava sobre sua pele ferida
como uma lixa de unha, mordiscando a carne cruelmente. Hora ou outra, sentia
espasmos pelos músculos, leves tonturas que ocasionavam um tremor descontrolado
em suas mãos. Matthew precisava segurar firme cada prato entre os dedos — e esse não era um trabalho fácil. Eles resvalavam com
facilidade.

E resvalaram.

O estilhaço atingiu seus coturnos e voou pelo chão do ambiente em
pequenos fragmentos cintilantes. Era a louça de cristal, a cara louça de
cristal que Friedelinde ordenara cuidados. Porra,
ele murmurou ao flexionar os joelhos para limpar rapidamente a bagunça. Uma
leve tontura, porém, fez Matthew perder o equilíbrio e usar da mão como apoio
sobre o piso gelado. Gemeu. Cacos afiados penetraram sua palma com facilidade,
mancharam o piso branco da cozinha com gotículas carmesim.

“Mas que merda!” e usou o armário como apoio. Logo, um tec tec soou do segundo andar. Eram
saltos, era alguém. Aproximava-se. 

— Matthew! Está tudo bem? — Arthur entrou pelas portas dos fundos
com olhos arregalados. Nos óculos fundo de garrafa, gotículas de suor haviam
aparecido. — Deixe-me ajudá-lo, isso é perigoso. Ah... — ele viu o sangue. — Eu
vou buscar a caixa de...

— Não precisa.

— O que diabos está acontecendo aqui?! — o distante tec tec havia surgido na cozinha. Era a
megera, a madrasta perfeita para qualquer conto de fadas: Friedelinde. —
É minha louça que está no chão? Eu não disse para tomar cuidado? Quem fez isso?
Você, garoto?!

Matthew moveu os lábios.

— Perdão, senhora Rondesquieré, a louça simplesmente pulou de
minhas mãos. Acredito que seja a idade, então não se preocupe, conversarei com
Julian para arcar o prejuízo. — mas Arthur o interrompeu rapidamente. Um
sorriso caloroso se formou nos lábios do velho homem enquanto ela, entre um
olhar de completa desaprovação, movia-se para se afastar.

Houve
um instante de silêncio, e Matthew não conteve sua voz.

— Por que mentiu? Eu não preciso da sua ajuda, se quebrei, sou eu quem vai sofrer as consequências. 

— Friedelinde não possui coragem para questionar o que faço, estou nessa casa
há muito mais tempo que ela. — o velho mordomo sorriu simpaticamente, o que fez
o rapaz imaginar a quantos anos ele suportava trabalhar como escravo de ricos.
— O máximo que ela fará, além de olhar feio, é resmungar sozinha como sempre.
Não quero que seja despedido, Matthew, não por motivos bobos. Está se sentindo
bem? Vejo que está soando, vou ligar o ar condicionado.

Pelo menos
isso, ele queria ter dito. A cozinha não tardou em gelar com o
aparelho moderno, e Matthew sentiu-se no paraíso. Suas roupas não incomodavam
tanto, suas feridas pareciam anestesiadas. Arthur permaneceu no ambiente por
mais dez minutos, logo precisou partir ao anunciar a organização de algum lugar
que o rapaz não deu ouvidos. 

Distraído em meio a preparação do jantar, Matthew deixou sua
atenção escapar pela vidraçaria das janelas quadradas e grandes. Elas tinham
uma ampla visão de toda a piscina, além da área de lazer em torno dela, coberta
por cadeiras de madeira polida e guarda-sóis brancos. Nas sombras destes,
então, viu o casal de jovens rir animadamente. Lyon e Anne Felore estavam
sentados em uma das cadeiras comprida, embora somente ele vestisse roupa de
banho. A garota usava um vestidinho branco com detalhes em cobalto, vibrante
como os olhos dela. 

O leão está com uma
vontade insana de abusar de sua presa, a gata! Lyon
dizia a cada beijo e ela ria, as maçãs de seu rosto levemente rosadas. Não ouse resistir, sou o rei da selva,
lembra?

“Retardados.” e Matthew retornou aos seus afazeres. Não se deu
conta de quanto tempo estivera ocupado em devaneios. A cozinha estava limpa e
seu trabalho lá, enfim, concluído. Restava apenas a estufa, mas suspeitou que
George, devido à ausência, houvesse se encarregado da limpeza. Talvez eu possa descansar, pensou assim
que secou as mãos no pano de prato e cuidou dos cortes ocasionados pela
vidraçaria. 

Ele
precisava de um momento de tranquilidade.

Um momento que sua abstinência o privava.

Precisava de uma nova dose.