Fragmentos sobre As Cidades Invisíveis
Autor: Ariane Alves | Publicado: 2013-11-10T12:56:00-08:00








Esses são fragmentos escritos durante minha permanência em um grupo de estudos sobre teatro e&nbsp;As Cidades Invisíveis, de Ítalo Calvino. São resultados de uma visita feita a noite no centro de São Paulo.



Praça da Sé

Marco zero. Nenhum espaço é desprovido de memória. Nenhum
corpo está imune diante da multidão.

O espaço da história é demarcado para tornar-se o lugar da
experiência do presente. Em meio ao lixo, à pobreza e ao desencanto dos homens
o pastor exorciza as dores do rebanho, contra o diabo e a favor de um
deus-censor. 

Se deus existe, ele chora.

A catedral e suas cúpulas afirma a pequenez do homem. Ele
conhece o abismo e dorme para esquecer seu dia, suas memórias, sua fome. 

Dorme para esquecer Deus.





Largo São Francisco

Marco de sangue. A Faculdade de Direito do Largo São
Francisco está de portas fechadas. Lá dorme Álvares de Azevedo e sua tosse de
tuberculoso.&nbsp; Castro Alves e o lamento
dos escravos.

Os românticos e todo o seu spleen encontram-se, hoje, com os
nomes quase anônimos escritos na calçada. “Heróis que lutaram contra a ditadura”
e deixaram um rastro imaginário de sangue. Um homem passa e escarra no chão. O
heroísmo sempre está ao lado do fracasso. Ou todo heroísmo é uma redenção para
aqueles que perderam.

No meio fio um homem arrasta uma mala. Abre-a com rapidez e
surge uma grande quantidade de roupas e objetos. Fuma um cigarro e olha para um
vazio que não conseguimos supor qual o seu preenchimento. O vazio é sempre um
turbilhão. 

Talvez a calçada dos heróis, naquela noite, fosse a morada
daquele homem recém-chegado à história dessa cidade. 

Seu corpo junto às inscrições reescreve, agora, a memória
daquele espaço.





Entre a Av. São João
e a Rua 24 de maio

Há por algumas ruas do centro de São Paulo uma pulsação
quase juvenil. &nbsp;Ouvem-se risos ecoando
por passagens repletas de bares e penumbra, encontros propícios entre amigos de
trabalho ou de alguma tribo urbana. Entregam-se ao álcool para esquecer o dia,
relaxar ou simplesmente ter um pretexto para conversar e se divertir. 

Depois do trabalho, a distração, a falação sobre aquele
chefe chato: o mesmo revisitado da mesma maneira.

Um homem chega e dispõe alguns objetos no chão: facas, rodas
de fogo, garrafas. Nas mesas dos jovens sorridentes também havia a faca para
cortar os petiscos; as garrafas de cerveja gelada; o fogo dos isqueiros. Mas
agora, nesse encontro comum entre objetos, há o desencontro de seus significados:
de elementos de diversão a servidores do risco. 

Ele organiza-os meticulosamente por ordem de utilização.
Respira fundo, dá ritmo à respiração, corre e... desiste. Apreensão. Reinicia
seu ritual e o espetáculo começa: pula por cima de facas, mergulha dentro da
roda e... &nbsp;pede dinheiro. 

Alguns jovens riem, outros ignoram, alguns não percebem sua
presença. A figura do homem se perde diante de tantas conversas embaralhadas,
da fumaça dos cigarros, do tilintar dos copos nas mesas.

Arriscar-se é a condição para a sua sobrevivência. 





Na Rua São Bento

É noite. Um homem canta para suas amadas invisíveis.





No Pátio do Colégio

As noites do centro de São Paulo são repletas de música. 

Agora aqueles que andarilhavam pela manhã assumem que sua casa
é toda a rua, toda a praça, a cidade.

As crianças brincam no jardim, os pais arrumam as camas
cantando.

Poderia ser uma fantasia criada pelo olhar de um observador
qualquer, mas é a concretude de uma ilusão que desenha paredes, cômodos,
objetos no espaço aberto. 

Porque o céu e a terra são suas únicas casas reais.





Próximo ao Largo do
Café

Marco das finanças. 

O banco já fechou suas portas, muitos passaram por ele em
busca do lucro da vida. 

Cada um colhe sua safra. 

Um homem constrói sua casa diante de grades e vidros.

&nbsp;Uma senhora deve
estar feliz com a nova televisão que comprou; ele pode se aquecer com os restos
de papelão deixados por ela no lixo. Cada um carrega sua precária alegria.

Amanhã o banco reabre.