VI - A Empedernida
Autor: Perfil | Publicado: 2011-02-28T09:07:00-03:00

É notório o sucesso de Pô Rah entre as mulheres que, ao vê-lo, dão ao usual "ah" de saudação feminina bandota uma entonação de longo suspiro. Da parte do sangurutolá nota-se também uma certa reciprocidade, ainda que discreta, haja vista que a sua costumeira indiferença fica muito atenuada na presença delas, o que, aliás, condiz com o que ele falou, tempos atrás, numa reunião em Cordovil: "As mulheres, se velhas são, palha do mundo se fazem. De ao vento volutear, gostam. Cumpre ao homem, da chuva dar-lhes abrigo, que, pesadas, não alçam. As portas da Terra, se jovens, são. Dá-lhes alegria, o homem, se a chave usa e é acolhido no cerne da Mãe".
Em certa ocasião foi achada uma poesia sobre as mulheres cuja autoria é atribuída ao mestre, o que nunca foi confirmado, mesmo assim transcrevo-a aqui para registro:

"Hoje, o que mais se vê é mufula
De popa grande, penisqueira
Que embora objurgue, o vulgo
Em cavucar mufunfa, se empenha

Maçaroco esticado aloirado
Namoro com qualquer maturrango
Mesmo que não cutuba, dinheiroso
Para dar a estrovenga à versuta
Se mui patacudo, nem casa"

Pessoalmente não creio que o sangurutolá tenha escrito isso, não só pelo linguajar chulo mas também pelo baixo valor literário, entretanto para evitar que o leitor tenha que recorrer a um volumoso dicionário, como eu tive que fazer, forneço aqui um pequeno glossário:
mufula = jovem solteira
peniscar = comer pouco
objurgar = repreender, censurar
cavucar = trabalhar com pertinácia
mufunfa = dinheiro
maçaroco = cabelo crespo
maturrango = mau cavaleiro
cutuba = belo, poderoso
estrovenga = pênis
versuto = astuto
patacudo = endinheirado

Ainda sobre o assunto, certa vez disse Pô Rah: "O homem, intempérie da Terra, há que chover-lhe sementes, mas acautelar-se-á da empedernida que as tornará em hera". Essa sentença gerou uma enorme polêmica entre os bandotas porquanto muitos achavam que Pô Rah estava dizendo que, sendo o homem a intempérie e, como já havia declarado antes, devendo proteger as mulheres velhas da chuva, devia o homem, mais cedo ou mais tarde, proteger a mulher de si mesmo. Depois de muita discussão acordamos que não havia nada de contraditório e que Pô Rah lançou mão da mesma figura com conotações diferentes. Noutra ocasião o sangurutolá disse: "A Mãe tem mil entradas e dá ao homem que muitas conhece o aconchegante beneplácito dos prediletos". Nova polêmica. Estaria o mestre incentivando a poligamia?
Na primeira vez que vi Rita Paissandu tive a impressão de já a conhecer e, de fato , conforme descobri mais tarde, já tinha visto fotos suas nas bancas de jornal, muito embora o seu rosto não fosse exatamente o objeto dos closes. Ela havia posado nua para uma revista masculina de baixa tiragem, a "Onã", que estava exposta em quase todas as bancas. Dona de um belo rosto e privilegiada de corpo, Rita era, sem dúvida, uma moça muito atraente, mas o que mais me chamava atenção nela era o seu esmero no trato pessoal. Das unhas dos pés ao último fio de cabelo tudo nela era cuidadosamente escolhido para compor harmoniosamente um todo caprichado e, mesmo se algo aparentava desleixo, a um olhar mais atento anunciava-se um meticuloso trabalho, como os seus cabelos, por exemplo, às vezes aparentemente em desalinho, revelavam, isso sim, em cada ponta saliente, em cada mecha não assentada, uma obra perfeccionista por trás. Seus cabelos, sem sombra de dúvida o que mais lhe exigia atenção, eram lisos e louríssimos, apesar dos seus lábios carnudos e do formato do nariz que denotavam uma inequívoca ascendência africana. Usava sempre saias muito bem passadas, saltos altos que lhe acentuavam a já elevada estatura, meias finíssimas, geralmente com blusas de gola alta atenuando-lhe o pescoço alongado, que ela devia considerar um defeito, embora, a meu ver lhe conferisse um certo ar aristocrático. Chegava ao Complexo Bandota de Bento Ribeiro sempre em táxis que, devido à multidão que permanentemente nos circundava, a deixavam um pouco distante do templo, obrigando-a a abrir caminho naquele mar humano, o que, para mim que assistia do alto do Anexo da Administração, ela fazia com a graça de um cisne cruzando um lago. As pessoas abriam caminho como se ela fosse uma rainha e, atrás dela, quase todos viravam os pescoços para acompanhá-la, mormente os homens, é claro. Assim como era cuidadosa com a aparência, também o era com as palavras, sendo comedida no falar e demandando muito pensamento antes de proferir a frase mais banal, o que, somado a seus modos extremamente gentis para com todos, dava-lhe aceitação unânime no meio Bandota. Ela era, sem dúvida, um dos nossos maiores expoentes.
Quando a convidei para conhecer o nosso movimento não esperava que aceitasse, muito menos que viesse a se tornar um dos nossos membros mais assíduos. Dedicadíssima ao sangurutolá, Rita não o deixava nem por um minuto quando ele ia a Bento Ribeiro, mesmo quando estava acompanhado de Reginângela, de quem tratarei em outra ocasião, cumulando-o de atenções e afagos, que ele parecia apreciar muito bem, tanto que, algumas vezes, ao sair, aceitou carona no táxi da moça, o que era raro. O mestre dava mostras também de estar sucumbindo aos encantos daquela mulher, tanto que me chamou e disse: "Pô Rah não intercursa. Transcendo. O trabalho contudo, deve ser recompensado". Fui então instruído a reservar dois quartos contíguos num hotel para quando e pelo tempo que Rita determinasse.
Não sei como pude me encontrar em semelhante situação. Com o Bandota foi constrangedor mas consegui explicar que precisaria de recursos para pagar as despesas do encontro amoroso de Pô Rah, afinal a sua vontade jamais era contestada entre nós. Difícil mesmo foi tomar coragem para abordar Rita e expor-lhe a vontade do sangurutolá mas, quando finalmente consegui fazê-lo, fiquei chocado com a naturalidade com que ela recebeu a proposta, pegou um calendário, fez mentalmente alguns cálculos e marcou uma semana inteira para o encontro. Pensei aliviado que o meu papel de alcoviteiro terminaria ali e o que passo a relatar agora me foi, em parte, contado pelo sangurutolá.
No primeiro dia da semana escolhida, Pô Rah chegou ao hotel e ocupou um dos quartos, destinando o outro, que se comunicava com o seu por uma porta lateral, à Rita, que não tardou a chegar. Durante sete dias e sete noites em que lá ficaram hospedados não saíram dos quartos para nada e os encontros amorosos se davam sempre no quarto dela ao qual o mestre se dirigia várias vezes ao dia. 
Abro aqui um pequeno parêntese para dizer que, por vontade de uma grande parte dos bandotas, felizmente não a maioria, esta parte do relato seria suprimida, eu, entretanto, considero que as minhas narrativas devem se constituir em um registro fiel de todas as passagens que o sangurutolá protagoniza entre nós. Espero que o leitor concorde.
Durante os seis primeiros dias e grande parte do sétimo Pô Rah só praticou, segundo as suas próprias palavras, "pseudo-coito crural" com Rita, ignorando os veementes protestos da moça. À tarde do sétimo dia convocou-me para ir ao seu quarto porque o fenômeno da "transespermia" não funcionaria à distância. Mesmo sem saber exatamente do que se tratava obedeci ao mestre e, tão logo cheguei ao seu quarto, mandou-me ficar nu e deitar na cama de costas para ele. Com o rosto voltado para a parede e com o meu constrangimento recrudescido percebi, pelo farfalhar dos tecidos, que o sangurutolá se despia lentamente, livrando-se do belo robe de seda vinho que vestia. Depois de alguns instantes de silêncio que pareceram uma eternidade ouvi-o dirigir-se para o quarto de Rita. Bem mais relaxado, embora ainda muito desconcertado, fiquei ouvindo os sons que vinham do quarto ao lado, dentre os quais se destacavam as palavras de uma Rita irreconhecível. Toda aquela ponderação, aquele equilíbrio no falar haviam desaparecido e o que se ouvia agora era uma mulher exasperada a reclamar, aos gritos, com Pô Rah, segundo ela "o pior homem que lhe frequentou as intimidades", frequentou não, completava, nem para isso ele tivera competência. E continuaria ela a desfiar seus queixumes se o sangurutolá não a tivesse interrompido com estas palavras: "Cala que a hora da tua vontade chegou". A partir daí o que ouvi foram sussurros, intercalados por crescentes gemidos e risos alegres de Rita que provocariam em mim uma estranha reação: experimentei uma espécie de aflição progressiva, que me fazia rolar na cama, acelerando a minha respiração e os meus batimentos cardíacos, culminando num gozo profundo que me deixou arfante na solidão daquele quarto. O processo tinha sido concluído, Pô Rah me diria depois, ao voltar ao quarto e me mandar ir sem deixar que Rita percebesse.
Durante cerca de um ano não se teve notícia de Rita Paissandu. A moça deixou de frequentar as nossas sessões e não deixou meios de nos comunicarmos com ela, até mesmo o seu endereço na nossa ficha de inscrição, checado por um freire que morava perto, revelou-se completamente desatualizado. Era grande a lacuna criada com a sua ausência, todos a adoravam e, foi uma surpresa geral quando ela apareceu numa noite na televisão, no Programa do Mickey.
Mickey é um apresentador de televisão muito conhecido por ter-se especializado em questões de paternidade duvidosa. Na verdade a sua audiência não advém só disso: ele mostra também muitos casos de doenças terminais, aleijões, mutilações, dramas humilhantes em geral e tudo o mais que possa contribuir para que seus fãs lembrarem do slogan do programa, "Quanto Maior o Choque, Melhor o Ibope", mas o seu carro-chefe é realmente patrocinar testes de DNA para as mães abandonadas. 
Rita apareceu na televisão um pouco mais gorda, ainda assim exibindo a beleza e o apuro visual com que nos acostumamos a vê-la, aos prantos porque, segundo suas palavras, o grande líder religioso Pô Rah, depois de um longo relacionamento, deixou-a grávida de um casal de gêmeos e se achava agora em local não sabido sem contribuir para a manutenção das crianças. Mickey passou então, tendo como pano de fundo a cena dos bebês chorando, a desafiar Pô Rah para que este viesse ao programa defender-se das acusações da mulher e submeter-se ao exame de sangue comprobatório. Esta exortação iria se repetir por vários dias, uma vez que a crescente popularidade do mestre mandava a audiência para as alturas. Os jornais e revistas também deram bastante destaque para o fato, chegando mesmo a estampar manchetes do tipo "Santo não dá de comer aos filhos" ou "O Grande Pô Rah se exime de responsabilidades" e assim por diante, além disso eram comuns também, naquelas páginas, fotos de uma Rita lacrimosa acompanhada de seus dois rebentos.
O Bandota, através de uma soror que trabalhava na emissora, conseguiu apurar que o intuito inicial de Rita era mover uma ação judicial de reconhecimento de paternidade contra Pô Rah, entretanto, como alguns escrivães recebiam agrados de Mickey toda vez que o informavam sobre alguma ação deste tipo envolvendo homens famosos, o caso acabou chegando aos ouvidos dos produtores do programa que, mediante uma pequena quantia em dinheiro, conseguiram convencer a moça a levar o caso ao ar.
Não sei se cedendo à estupenda pressão da mídia ou movido por alguma outra razão que desconheço, Pô Rah, contrariando todas as nossas expectativas, ordenou-me que fizesse as gestões necessárias junto ao pessoal da emissora para a sua ida ao programa, impondo como única condição que ele só fosse mostrado através de um painel semi-opaco que permitiria que o público visse apenas a sua silhueta. Mickey, é claro, concordou. Acertamos um dia da semana seguinte para o evento e o programa passou a exibir diariamente o drama de Rita, a cada dia mais desconsolada e triste, enquanto que dava ampla publicidade para a vinda do sangurutolá. O seu desmascaramento público daria, sem dúvida, um recorde de audiência.
No dia aprazado viajei para São Paulo, de onde era gerado, ao vivo, o programa, na companhia de dois bandotas que fiscalizariam a coleta de amostras do sangue de Pô Rah e as acompanhariam até os dois renomados laboratórios contratados pela emissora; tudo em conformidade com o contrato que firmei com a produção. O programa estava no ar havia cerca de vinte minutos e Rita já tinha feito duas aparições, empregando toda a sua habitual técnica de planejamento: cada lágrima da moça tinha momento certo para rolar, cada sorriso de resignação era criado com tal maestria que eu mesmo tive que me esforçar para conter meu pranto. O índice de audiência não parava de subir, arrancando estrepitosas gargalhadas do dono da emissora, quando Pô Rah chegou ao estúdio e foi logo dizendo: "Faça o Marabaca saber da chegada de Pô Rah, que não espera". Felizmente, já sabendo do gênio do nosso sangurutolá, fiz constar do contrato que ele seria levado ao ar tão logo chegasse à emissora, o que foi feito. O mestre foi colocado atrás de um painel que exibia a sua sombra projetada por luzes que ficavam atrás dele. No palco estavam Mickey e Rita sentados em duas poltronas laterais voltadas para o centro e que tinham como fundo a silhueta de Pô Rah de pé. Um pequeno auditório composto por pessoas bem treinadas fazia um enorme alarido, enquanto Mickey soltava uma série de bravatas dizendo que com ele nem santo nem demônio tinham vez, que ele estava ali apenas para estabelecer a verdade, que estava para nascer homem que lhe metesse medo e outras baboseiras do gênero. Dirigindo-se a Pô Rah, perguntou-lhe se era verdade o que Rita afirmava: que tiveram um longo relacionamento amoroso. Seguiu-se um silêncio de quase um minuto, o que numa emissora de televisão ou de rádio é quase um sacrilégio, ao fim do qual Pô Rah falou: "Acaso não são as palavras dela dignas de crédito?". Novo silêncio, este porém bem mais curto porque foi cortado pela voz de Mickey, que, como se despertado por um susto, perguntou se o mestre reconhecia como seus filhos aquele casal de gêmeos que estava sendo mostrado. Nos monitores a imagem, em close, dos irmãos me surpreenderia: não havia percebido o quanto eram parecidos com a minha mãe! Não tive porém muito tempo para observar tal detalhe porque a voz poderosa de Pô Rah já ecoava de novo no ambiente: "Acaso responda a pergunta estará Pô Rah liberado da prova?". Tivemos então que aguentar nova sessão de bravatas de Mickey que agora afirmava que ninguém lhe passava a perna, que não se pensasse que era fácil fugir das responsabilidades com conversa fiada, que era muito malandro, criado na escola da vida... porém a impassividade de Pô Rah estava deixando Mickey visivelmente nervoso e, a despeito dos sinais do dono da emissora para que tentasse prorrogar ao máximo a exibição do sangurutolá, fez-lhe a pergunta que anunciou como derradeira: se o mestre concordava em se submeter aos exames de sangue para que o Brasil inteiro soubesse se ele era ou não o pai dos filhos de Rita. Ligeiro close no rosto da bela, irrepreensível no papel de abandonada. Novamente ouvimos Pô Rah: "Acaso não lês os papéis que assina?". De fato estava tudo no contrato e aquela pergunta era apenas para efeito televisivo, mas o mestre não parecia se importar muito com o espetáculo e Mickey, pressentindo que não iria muito longe, mandou entrar os fiscais do Bandota e os enfermeiros encarregados de tirar o sangue, o que foi feito ali mesmo, ao vivo, ao som de uma música sinistra, embora o público só pudesse ver as sombras da ação. Assumindo ares de paladino da justiça, Mickey anunciou que, democraticamente, oferecia a Pô Rah os microfones para que ele fizesse, sem ser interrompido, uma curta declaração. Foi o seu grande erro. O mestre proferiu então as seguintes palavras: "Haja o homem explorado a dor do homem em desespero desde o princípio das eras. Pô Rah não é em desespero, não tem alças de prender. Liso como um peixe no mar, deixa nas mãos apenas a água salobra da dor". Foi então que um líquido transparente semelhante à água começou a brotar lentamente de todas as paredes do estúdio, espalhando-se pelo palco e pelo auditório, tornando o trabalho ali impossível. Mickey, agarrando-se aos móveis para não escorregar e cair, encerrou mais cedo o seu programa. Eu e Pô Rah deixamos a emissora em meio à confusão provocada pelo brotamento daquela substância que exames posteriores revelariam tratar-se de lágrima.
Na semana seguinte, diante de uma Rita atônita, Mickey anunciou constrangido, para todo o país, o resultado dos exames: Pô Rah não era o pai das crianças.
Não sei exatamente por que, mas o fato é que, mesmo não havendo nenhum parentesco entre nós, não pude deixar os gêmeos desamparados e passei a destinar-lhes uma pensão mensal porque a mãe, depois daquele vexame nacional, nunca mais foi a mesma. Rita Paissandu é hoje uma mulher gorda, o que lhe realça o pescoço comprido, de cabelo negros e crespos, que tenta a sorte, todos os dias, empedernidamente, no jogo do bicho, com dinheiro tirado sabe-se lá de onde.

Ôh.

Marabaca