Deus não olha no relógio
Autor: carolina bertelli | Publicado: 2012-08-01T04:02:00-03:00


08/06/2011&nbsp;



foi numa terça-feira. atividade de uma aula chata, que só entendo na prática, na teoria, entendo menos que as aulas de física II da época do colégio. era uma visita despretensiosa. analise semioticamente o espaço Arsenal da Esperança.
o Arsenal da Esperança - batizado como Albergue pelos estudantes da minha Universidade - , é um lugar que faz divisa com os muros da minha faculdade. localizado bem em frente aos dois bares mais frequentados pelos alunos e as pessoas que dormem no albergue. obviamente, ninguém conhecia o que há por detrás daquele muro enorme. imaginava algo pequeno, sujo, degringolado, caindo aos pedaços. sem sombra de dúvidas, minha visão a curto alcance estava errada.&nbsp;



quando passamos pela porta preta de ferro, que mais parecia uma porta de prisão que vejo em filmes, vi um espaço enorme, com vários galpões e uma fonte. um lugar agradável, bem decorado e a última coisa que tinha ali era algo caindo aos pedaços. eu, pra variar, estava atrasada. na verdade, nem queria ir, achei que era besteira e estava com preguiça. metade da minha sala já estava lá e junto a eles, havia um homem mediano, cabelos já um pouco grisalhos, falando alguma coisa. quando me aproximei, ele estava explicando um grande mural, que cobria uma parte da parede, do chão ao teto, com fotos lindas de imigrantes que já haviam passado por ali.
fomos convidados para entrar numa sala, com várias cadeiras de plástico. nos sentamos em roda. o homem com sotaque italiano, que ainda faltava com alguns adjetivos e se enrolava um pouco nos verbos, era quase uma professora da 1ª série contando a história da Chapéuzinho Vermelho para as criancinhas. mas, esta história nada tinha de fantasia e de duplo sentido. quando ainda era um cidadão italiano, se juntou a um grupo de jovens e decidiram que juntos, combateriam a fome. não cansava de dizer, enquanto andava por trás das nossas cadeiras: 100 mil pessoas morrem de fome por dia. gostava de falar em números, afinal, ele é um engenheiro formado. pretensioso demais ou utópico demais quando se pensa em primeiro momento. mas... não. ele estava ali, em pé naquela sala grande, com alguns cartazes na parede e cadeiras de plástico nos mostrando e explicando que não, não é utopia.&nbsp;

de lá, fomos conhecer os dormitórios e me senti num filme dos anos 20/30, onde mostravam os doentes dormindo em grandes balcões, em beliches de ferro numeradas. e era exatamente assim. havia fotos antigas, provavelmente desta época que citei acima, mostrando os imigrantes doentes que habitavam neste período. ali, ele falou em números novamente. eles abrigam 1200 homens. a maioria jovens, perdidos nas drogas. o lugar estava extremamente limpo. confesso que o cheiro era um pouco forte, mas era assustador. são 1200 camas para 1200 pessoas que não tem onde dormir. que não tem pra onde ir em nenhum horário do dia. e, segundo ele, a rotatividade de pessoas é grande. muito grande.
dentro daquele quarto enorme, o homem italiano começou a nos questionar do por que estudamos e o que estamos fazendo ali. a grande maioria respondeu que estudamos pra termos uma carreira, pra termos dinheiro, pra sermos alguém na vida. mas, segundo ele, ninguém respondeu a coisa mais importante: ser feliz e fazer do mundo um lugar melhor com aquilo que aprendemos. contou que com os conhecimentos de física II - que eu tanto odiava na escola -, montou um sistema de água potável no Quênia, com mais alguns amigos da faculdade.&nbsp;

saímos do quarto e fomos, por um corredor aberto, até o refeitório. tudo impecável de limpo e arrumado. eram 10 horas da manhã e o cheiro de comida já se alastrava pelo grande balcão frio com mesas e mais mesas de gesso. naquele refeitório, a turma da minha sala, que é razoavelmente grande, preencheu duas ou três mesas e ficamos pequenos, minúsculos ali dentro. um comentário sobre as verbas foi feito. com certeza, a primeira coisa que pensamos sobre tudo isso é o dinheiro pra manter um lugar desse funcionando. o homem nos explicou, então, que das coisas que faltam para que eles possam acolher mais pessoas, inclusive mulheres, o dinheiro está lá no final. o que falta é gente. gente comprometida. que queira mudar alguma coisa no mundo e que tenha o raciocínio simples de se eu quero comer uma comida boa, eu quero que a pessoa do meu lado também coma. a nutricionista do lugar nos disse que são 200 kgs de arroz por dia. e a única coisa que falta naquele lugar, pra que eles possam crescer, é gente que faça as coisas por amor e por querer levar ao mundo toda a sabedoria que aprendemos todos os dias. e isso dá um total de 365 aprendizados por ano.&nbsp;

numa outra porta, entramos num lugar onde há cursos gratuitos de formação de confeiteiros e de panificação. pessoas que foram parar ali por não terem pra onde ir e estão aprendendo a fazer pães deliciosos recheados com creme. numa outra porta, haviam os melhores pedreiros do mundo, aprendendo a fazer paredes e instalações de azulejos, janelas, portas e tomadas. um homem já meio idoso olhou pra nós e disse olha, nós somos os melhores pedreiros do mundo e sorriu. faltava-lhe um dente na frente, mas acenou para o homem italiano, rindo e falando alto. ele estava feliz. provavelmente muito mais feliz do que eu, que estava reclamando de dor nas costas por carregar um computador e um arrependimento na mochila.

entramos numa outra porta, passamos por um corredor e ficamos num espaço a céu aberto, entre as quatro paredes, no meio das salas onde é a lavanderia, onde alojam os doentes e onde as pessoas fazem arte. ao fundo, dentro da capelinha, vi uma espécie de cruz, talvez com um Jesus Cristo feito de ferros e arame. o homem era muito religioso e citou Deus em vários momentos, mas em nenhum deles, pregou algo sobre a sua própria religião e, sim, sobre fé. ficamos ali algum tempo e ele ainda nos disse muitas coisas, sobre a vida. e sobre ter amigos. sobre ter alguém pra quem você possa ligar de dia, de tarde e de noite, pra chorar ou só pra conversar. pra pedir opinião, porque sozinhos no mundo, nós não somos nada. contou-nos que tem voto de pobreza e de castidade. ali, naquele lugar, ele não ganha dinheiro e escolheu não se casar, mas faz da sua família, as costureiras, os pedreiros, os artistas, os músicos, o coral, os deficientes, os voluntários e os funcionários daquele enorme espaço.&nbsp;

em um certo momento da visita, ele nos mostrou uma grande chaminé e nos contou que ali eram incendiadas as roupas das pessoas doentes que morreram naquele espaço - que antes, um espaço para imigrantes doentes, depois, uma espécie de Febem - e, hoje, o Arsenal da Esperança, onde eles mostram pras pessoas que elas são importantes, não importa quem você seja e o que você tem.&nbsp;

antes de irmos embora, comentei com o homem italiano que minha vontade era fazer um vídeo sobre o Arsenal - afinal, estou na faculdade com este intuito - e, entusiasmado, me deu um livro religioso, escrito por um dos amigos dele, que o acompanhou durante muito tempo, tanto na Itália como aqui. guardei-o na bolsa e esperei um momento especial para lê-lo, me despi de todas as minhas crenças e o estou estudando com todo carinho que há neste mundo.&nbsp;

e, de uma passagem do livro, tirei o título e o final deste texto, que fala por si só:&nbsp;

"Um velho forno do Arsenal guarda a Eucaristia. A cruz feita de dormentes de estrada de ferro corta a respiração: é a cruz das dores do mundo. Diante desse símbolo somente o silêncio tem sentido."