VIGIANDO O VENTO NA BEIRA DO MAR
Autor: CARLOS MÉRO | Publicado: 2013-11-29T04:47:00-08:00





Foto: Carlos Méro





&nbsp;- Arre lá!... – Como diria a minha avó Dona Áurea
Otacílio Méro, nas suas bocas de noite na&nbsp;&nbsp;cadeira de balanço, na
porta da casa de biqueira sem eira e de três janelas verde-musgo. Isso lá no
Cajueiro Grande, no Penedo, olhando o Beco do Hospital, vigiando os derradeiros
raios de sol e aguardando, com os bolsos cheios de Bolacha Mimosa, numa mistura
infame com fumo de mascar, a meninada que alvoroçada descia desde a Baixa da
Lama, onde cumprira a tarde no Colégio dos Padres.



&nbsp;- Boa tarde, D. Aurinha! – Saudava fogosamente
o primeiro, pois que nunca era o único e muito menos o último, que vinha antes
dos tantos que viriam depois, nenhum deles assustado com o fato de que o lhe
era dado vinha corrompido (quando pouco) pela indigesta&nbsp;&nbsp;promiscuidade
que ocupava o bolso do vestido estampado de largas flores brancas, sob
inevitável e contrito fundo azul profundo.



&nbsp;- Depois que Oswaldo Meu se foi...



Quem quiser que a condene... Mas o fato é que havia
Tia Nília Cavalcante Méro, que morava em Botafogo, lá no Rio de Janeiro, e
vinha de vez e quando, com o seu Afrânio, para dar ordens, e só cuidava em
reprovar-lhe os charuto baiano (aquele que era dos mais baratos) que lhe
povoava as horas de sossego e animava os devaneios de nonagenária.



Eu, por mim, nem estou aí para tanto alarde, eis que
nasci e me criei comendo aquelas Bolachas Mimosos, que vinham da Padaria do
Barroso, que ficava na esquina com o Círculo Operário (em que o santeiro
Antônio Pedro obrava os seus milagres). Até nem me lembro, hoje, se guardavam
ou não guardavam aquele ranço do fumo de mascar que era comprado, pela louca
Vicentina, dizem que no Pavilhão da Farinha, em suas romarias de pés descalços,
pois que nem pensar em sapato ou sandália.



- Arre lá!... – Recordo novamente Dona Aurinha.



Mas entrando por uma perna de pinto e saindo por uma
perna de pato, não hei de falar do Penedo nem tampouco do Dioginho de porte
esbelto, olhar esverdeado, voz empostada, palavras contidas e modos bem
comportados. O Dioginho advogado e membro da Academia Alagoana de Letras,
enfim, pois isso não tem aqui nenhuma importância.



Até porque ele nunca andou por aquelas bandas do
Penedo, salvo de visita e vez por outra, se bem que igualmente agarrado às
memórias da avó e dos tempos em que ela lhe ensaiava os seus caminhos.



Devo falar, isso sim, de Diógenes Tenório Júnior,
que vem das carnes e do sangue de uma banda dos Albuquerque do Murici, da sua
poesia e da nostalgia e da angústia que traz nela grudadas.



Mas a verdade é que, ao ler-lhe o seu Manhã de Maio,
dou-me conta de que não tenho como invejar o poeta, eis que talvez, enquanto
ainda entocado no ventre da mãe, é já desafiado pelo destino de garimpeiro e de
delator da natureza humana.



E nisso já está quando é expulso do seu casulo,
engole o ar como se lhe rasgasse as entranhas, a princípio rejeita o desafio da
luz e nisso desata numa explosão de mal-estar que lhe infectará o vindouro e o
sobrante dos dias.



Pois é bem assim que enxergo a poética de Diógenes
Tenório Júnior, visto que um peregrino na perseguição do sonho, sem nunca se
desfazer dos gozos, dos delírios e dos desgostos do passado, tanto mais aqueles
que lhe restaram impressos em sua infância, pelo menos para ele, na calada e
inspiradoramente acintosa Murici.



Que digam que é um fingidor, do tipo que testifica
Fernando Pessoa quanto aos poetas, logo homem, por conseguinte, que chega
a&nbsp;fingir que é dor a dor que deveras
sente.



Só que não o enxergo assim, vez que a sua angústia,
tendo raiz em não sei onde está, como se o persegue a cada dia e a cada hora,
só encontrando âncora na presença de Luiz, seu filho, a quem entrega, ainda que
se possa dizer desatinadamente, o timão do seu destino, impondo-lhe um
compromisso por que não tem como responder.



Grita Diógenes, a se machucar em&nbsp;Poeminha Conclusivo:



Nós somos

O fardo

Mais pesado

Que carregamos.



Mas logo mais se conserta, em&nbsp;Credo, quando proclama:



Eis que somos aurora e esperança,

E nosso medos já não mais impedem

A trajetória rumo à imensidão.



A cada passo, contudo, a teimosa presença da memória
dos amores não consumados, das dores imaginárias (ou não) de um passado
inapagável que o inunda de solidão, bem assim do inexorável compromisso com a
morte, embora venha esta enxergada como promessa de plenitude, seja duvidosa,
ou não.



Denuncia ele em&nbsp;Poema quando em Penedo:



Era um sonho de amor, e era tudo

Que podia dizer meu peito mudo

No silêncio de tanta coisa vã;



Só não pôde virar realidade,

Naufragando nas águas da vontade

Que sucumbe à crueza do amanhã.



E depois, em&nbsp;Paisagem:



Como provar que nunca,

Em tempo algum,&nbsp;&nbsp;será possível

Partilhar com os outros

O sentido único da nossa solidão.



Finalmente&nbsp;(Epitáfio):



Aqui jazem todos os vestígios

Do homem que outrora fui:

Sonos, lutas, fantasias,

Os amores e desamores

Que povoaram meus dias.



Mas mesmo assim proclama&nbsp;(Credo):



Eis que somos aurora e esperança.

E nossos medos já não mais impedem

A trajetória rumo à imensidão.



Engulo a saudade para não soluçar

De pena do tempo que nunca mais volta,

E fico rondando sem nenhuma escolta

Vigiando o tempo na beira do mar.



É quando me lembro de André Breton:



Chaque fois qu’un homme aime, rien ne peut faire qu’il n’engage
avec lui la sensibilité de tous les hommes. (L’Amour Fou. Paris: Gallimard,
1976)



Diógenes vai ferido pela angustia que fere a todos
nós: a angústia de ter sido ou não ter sido como quem talvez se poderia ser; a
angustia de ser o que se não é, quando se poderia ser o que se pretendia ser; a
angustia de não vir a ser, frente às armadilhas do presente e do futuro, o que
se pretende ser na embriaguez do sonho e na urgência da espera. 



Mas a verdade é que (segundo o olhar de Breton) ao
recriar e recolorar o mundo, conforme o olhar que extravasa o poeta em seus
versos, faz ele explodir, por certo, as dores, as aspirações e os devaneios, a
sensibilidade, enfim, que habita em todos nós.



Daí por que, assim como ele, quem sabe aprendamos a vigiar o vento na beira do mar.









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(In
TENÓRIO JÚNIOR, Diógenes. Manhã
de Maio – Poesia Reunida.Maceió, Viva Editora. 2013)