Oitocentos e Sessenta e Três, ou sobre esta sarcástica matemática do Tempo.
Autor: Rodrigo Pontes | Publicado: 2012-07-05T04:00:00-03:00









Eu nunca fui bom de cálculo. Nunca mesmo! Mas, parece que nunca vou conseguir parar de contar os dias em que você decidiu sair de vez da minha vida; ou, em melhor definição, quem sabe, tirar-me por completo da tua. Quanto tempo faz? E a partir de quando contar este tempo? Tempo que escorre, tempo que assoma-se, tempo que esvai-se, tempo que corrói. José Luis Peixoto diz que "devagar, o tempo transforma tudo em tempo"... "Mas, por si só, o tempo não é nada." Nada mesmo?! Veja o que me acontece agora mesmo... Acordado na madrugada e sóbrio; algo totalmente fora de minha rotina habitual nos últimos dois anos (será o que qualquer um que me conheça de perto poderá dizer-lhe). Sóbrio? Eu diria que tenho me embriagado nos últimos dias com lembranças tuas. A princípio sem a intenção de fazê-lo, passando por antigos lugares assombrados pela sombra de um&nbsp;saudoso&nbsp;romance, reencontrando rostos do passado que me perguntam ou que me falam de ti, e, pouco a pouco, rememoro todo o princípio. Porque o final... Ah, o maldito final! Deste eu me recordo em cada detalhe fúnebre e tempestuoso. Uma escatologia da dor! Cada palavra dolorida, cada lágrima amargurada, cada ranger de dentes raivosos, cada unha cerrada contra a carne da própria mão. O atropelamento. O hospital. A tua ligação preocupada sem saber onde eu estava (e nunca&nbsp;soube, nunca saberá). Do desfecho eu me recordo vividamente. Só assim fui capaz de (tentar) convencer-me de que o riso e a graça estariam em outros lábios em outras taças. Mas, o início... Você já parou pra pensar em como tudo começou? Na realidade, em como tudo começa... Os primeiros olhares, as brincadeiras e as engenhosas insinuações, as desculpas e artifícios para se ver, para se estar mais perto, menos longe... 


E começamos como que uma brincadeira, como tudo neste mundo. Pois, veja só a Vida, por exemplo, esta desgraçada! Uns dizem que provém de deus, que, com seu hálito abafado e fedorento, soprou nas narinas de seu brinquedinho de lama e dotou-lhe da maior das desgraças: viver. "Vive agora, Adão!", e, se isto não bastasse para arruinar a existência do homenzinho de lama transmutado em carne e osso e intestinos, a Grande Criança, caprichosa como só ela, lhe tomou a costela e criou-lhe uma boneca. Bonequinha sem a qual o homenzinho de lama já não mais conseguiria viver sem, e, passaria o resto de sua risível existência a correr atrás; como cão que fareja osso. Oh, mas há aqueles que dizem que não, que essa estória toda é uma piada. "Que deus o que!", dizem, "a Vida é obra de um acidente cataclísmico, apenas fruto de uma sopa cósmica e gosmenta", o mesmo tipo de gosma que os moleques da escola adoram atirar uns nos outros a fim de divertir-se, ferindo-se. E que essa fábula o amor não existe. Não existem caras-metades, nem almas gêmeas ou muito menos um amor eterno e verdadeiro.


É uma brincadeira de mau gosto após a outra... Una broma cósmica. Just une blague. Só mais uma esquete para as estrelas rirem... Se é que elas riem. &nbsp;Mas, se riem - ou se já riram algum dia, pois, como saber se o próprio brilho das estrelas não seja aí mais uma anedota fajuta e maliciosa - riem/riram por quanto tempo? De volta a este tal de Tempo. Este maldito miserável que nos imobiliza e nos arrasta, que nos impede de voltar, nos impede de avançar, que, nos cerra em seus domínios e nos estilhaça, somente com o único propósito vil de fazer ainda mais tempo. E eu me pegunto todos os dias: não haverá nunca uma maneira palpável e segura de fugir disso?... E se houvesse? Será que eu&nbsp;fugiria? Deixaria eu no esquecimento do Letes o princípio do mais puro amor? E Ruy Espinheira Filho - este grande sábio e poeta e profeta - disse-me com tanta convicção tantas vezes:



"Chorem, chorem, que mereço
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;essas lágrimas, porque&nbsp;
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;tudo sofri no mais pleno
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;de paraísos e infernos.
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Que chorem...
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Mas eu, eu mesmo,
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;não choro... Como chorar,
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; se mereci essa dádiva
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; de um amor doer na vida
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; por setenta vezes sete
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; mais que qualquer outra dor,
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; mais que qualquer outro amor?
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Só me cabe agradecer,
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; pois a vida perderia
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; (e, o que é ainda mais cruel,
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; sem nem saber que a perdia... )
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; se não houvesse provado os enredos,
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; insônias, febres, venenos
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; que em meus magros dezessete
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; acendeu a epifania
&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; dos teus catorze morenos!"


Quisera eu ter a convicção do poeta e não chorar. Ai, fosse eu um poeta! Um verdadeiro poeta. Extrairia da Vida, esta vadia, todas as madrugadas insones e corações estilhaçados, todas as lágrimas suplicantes de tantos "voltes" e inumeráveis "fiques" que já reverberaram na escuridão de aposentos mofados ou cortaram a atmosfera em desespero. Forjaria no calor das palavras uma arma contra esta Mentira, o Tempo. Porque tu, déspota infernal, és um mentiroso! Não tens poder de transformar nada em nada. Por que minha saudade continua intacta! Porque o sorriso dela permanece dentro de mim como sempre foi: como a coisa mais gostosa de se ver e ouvir neste mundo!... Porque o amor não se transformou em tempo. Porque o ódio não se transformou numa merda de tempo. Porque a porra da saudade e o gosto e o toque suave, macio, carnudo e quente dos lábios dela... Tudo permanece o mesmo. Somente a distância, esta sim, tornou-se tempo e temporiza-se mais, mais, mais, mais e mais a cada segundo. Oitocentos e sessenta três dias sem ela. Pensando bem, mesmo o fim, principiou como uma piada. Pois eu não apostaria que ficaríamos separados por mais de um semestre. Uma semana, talvez. Trinta dias, no máximo. As vezes, eu ria como louco idiota e embriagado e pensava comigo "amanhã nos veremos". Mas não houveram veredas, estradas, trilhas, parques, praças, festas, batidas policiais, acampamentos, corridas, e-mails, chamadas telefônicas, janelas abertas, ruas desertas, fundo de biblioteca, SMS's, redes sociais, parentes, nem mesmo a Morte, nada foi capaz de "destemporalizar" esta distância e assim continua. E cada dia, sem falta, aprendo um pouquinha mais desta sarcástica matemática que estar longe de ti.



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; - Orpheus