Uma história contada pode ser mais                                                                                         poderosa que dez mil canhões.
Autor: Lúcia | Publicado: 2014-06-13T08:59:00-07:00


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Compartilho aqui breve ensaio escrito pelo maputense José dos Remédios (na foto, à esquerda, de camiseta azul), formado em letras, ensaísta e contista, que iniciou o Livaningo, livros de cartão, após uma série de oficinas que ministrei em Maputo, em 2012.&nbsp;


 





A
arte de contar histórias: um património da humanidade[1]



Aos
alunos que tive e espero ter. 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;Uma
história contada pode ser mais

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;poderosa
que dez mil canhões.





Começo
esta intervenção com uma congratulação e um agradecimento prévio: aos
organizadores, colaboradores desta sessão e a todos que cá estão presentes, por
mais esta oportunidade criada para nos colocarmos numa Acrópole maputense.
Penso que é muito sensato termos colóquios reservados à cultura e à discussão
do conhecimento numa época em que, como sociedade, descarrilamos no abismo da
ignorância, pelo facto de as distinções intelectuais não mais fazerem parte das
nossas preocupações. 

Quero,
em seguida, confessar o meu embaraço em dissertar em torno de um tema tão
interessante. É que se nós não nascemos com A
arte de contar histórias, desde a tenra idade, quer a arte, quer as
histórias, são realidades que vão fazendo parte das vidas de todos nós de forma
intensa e necessária. Não conseguimos nos livrar disso. Logo, que legitimidade
tenho eu de cá vir dissertar sobre um tema que em princípio é de conhecimento
de todos? Caros amigos, desculpem-me, acho que vou frustrar as expectativas
criadas. Em vez de uma badalada abordagem em torno do tema que imprudentemente
aceitei dissertar, conto-vos uma pequena história que se passou comigo, com a
minha irmã (Judite) e com a minha mãe (Angelina) algures, no ano de 1997. Peço
a vossa simpatia. Por não ter A arte de
contar histórias, esta tentativa talvez seja infeliz. 

A
vossa atenção, por favor!

Encontrávamo-nos
os três sentados no quintal da nossa casa. Fazia muito calor, e como não
tínhamos um ar condicionado, ventoinha ou corrente eléctrica sequer, à noite,
resolvemos consumir a brisa fora da sala, onde habitualmente ficávamos antes de
irmos à cama, antes que o calor nos consumisse a nós. A certa altura da
conversa animada, eis que o filho mais curioso da dona Angelina, eu neste caso,
pergunta, era noite de lua cheia: – Mãe,
porquê algumas estrelas estão próximas umas das outras e as outras estão distantes?
– vocês vão julgar essa pergunta muito boba, mas para mim, naquela altura,
fazia todo o sentido. &nbsp;Minha mãe não
hesitou, respondeu-me tão categoricamente que parecia ter o poder de conversar
com os astros celestiais: – As estrelas
que estão juntas representam irmãos amigos. Quando cá na terra os irmãos
entendem-se, dão-se bem e são amigos, as suas estrelas no céu alegram-se e
ficam sempre juntas, para ajudarem a lua a iluminarem a terra à noite. Já
imaginaste o que seria da noite sem a lua e sem estrelas? Cada um de nós tem
uma estrela no céu. Minha mãe fez uma pausa – agora percebo que essa pausa
foi propositada. Eu percebi que a primeira parte da minha pergunta havia sido
respondida, faltava a segunda. 

A
noite estava fresca e agradável. Nada nos tiraria daquele local que sem ser uma
escola, prometia tornar-se num espaço de aprendizagem – eu não vos disse, minha
mãe é professora. Num ápice, voltei à carga e perguntei: – E as outras estrelas? Porquê as outras estrelas estão longe umas das
outras? Os três encontrávamo-nos a contemplar o céu quando a resposta
surgiu: – As outras estrelas estão
tristes, filho. – Tristes?! –
admirei-me, não sabia que as estrelas também tinham essa faculdade – Porquê? – É assim, quando as estrelas estão felizes, ficam juntas, o que
significa que os irmãos a que essas mesmas estrelas pertencem na terra são
amigos, né? – Sim. – Então, quando os irmãos não se dão bem, zangam um com o outro,
batem-se, lutam, provocam-se ou ficam sem se falar, as estrelas ficam tristes e
separam-se. E isso é muito mau porque
uma estrela sozinha não consegue emitir luz suficiente para ajudar a lua a
iluminar como deve ser. – O que devemos fazer para que as estrelas não se
separem, mãe? – interveio minha irmãzinha. – Os irmãos devem ser amigos, independentemente de qualquer coisa.
Houve silêncio por alguns instantes. Eu tinha uma pergunta a fazer, mas temia a
resposta. É que eu, nessa altura, batia muito na minha irmã. Mas eu acreditava
muito em milagres. Por isso perguntei: –
Mãe, conhece a minha estrela e a da Dite? – Sim, conheço. Em voz baixa
perguntei, esperava que ela percebesse que a resposta devia ser dada em voz
baixa também. Nada disso aconteceu. – Quais
são? Minha mãe ergueu o indicador e apontou para duas estrelas que se
encontravam muito distantes uma da outra. –
Aquela é tua e a outra é da tua irmã.
Fiquei chocado, mas compreendi a razão delas encontrarem-se isoladas: eu
batia muito na minha irmãzinha e, por isso, as estrelas ficaram tristes. 

Meus
caros, a partir daquela noite eu nunca mais bati na minha irmã, fizesse o que
fizesse. Eu, mais do que ela, como mais velho, tinha de preservar a harmonia
das estrelas porque senão contribuiria para que o planeta ficasse sem luz à
noite. Tal foi a minha alegria quando alguns dias depois voltamos àquela sessão
e a minha mãe indicou-me a minha e a estrela da minha irmã muito próximas.
Agora eu vos pergunto: houve ou não arte de contar história por parte de minha
mãe? Pergunto novamente: o que é arte[2],
o que é história? Para que serve contar histórias? Que importância isso tem para
a Humanidade?

Fernando
Pessoa disse uma vez: 

A arte é, para mim, a
expressão de um pensamento através de uma emoção ou, em outras palavras, duma
verdade geral através duma mentira particular. Pouco importa que sintamos o que
exprimimos; basta que, tendo-o pensado, saibamos fingir bem tê-lo sentido.[3]&nbsp; &nbsp;&nbsp;



Quer me parecer que
minha mãe exerceu uma expressão de um pensamento através de uma emoção; quero
acreditar que minha mãe exerceu a expressão de uma verdade através de uma “mentira”,
e, nesse processo, fingiu bem, a fim de alcançar um objectivo: fazer de mim um
filho e irmão melhor. Ela não se restringiu à “arte pela arte”, “Teoria segundo
a qual a Arte visa exclusivamente a proporcionar prazer estético, ou seja,
desconhece fins utilitários, como a moral, a política, a educação, etc.”[4].
Houve ali um poder, não da arte [5]
e nem da história, mas das duas realidades em simultâneo. Se uma história
contada ao acaso, aparentemente inofensiva, é capaz de obras como a que
aconteceu comigo, imaginemos o que conseguiria um conjunto de histórias
contadas continuamente. 

A
respeito da história, Gerard Genette diz-nos que história é a “sucessão de
acontecimentos reais ou fictícios que constituem o significado ou o conteúdo
narrativo”[6].
Nesta sucessão de acontecimentos, entenda-se, encontram-se diferentes tipos de
personagens que desenvolvem ou sofrem acções em determinados tipos de espaços e
momentos temporais.

Não
irei construir um conceito sobre o tema que estamos a tratar. Penso que a
responsabilidade disso é de cada um de nós. Mais do que um conceito, o que mais
importa é a concretização do ofício. Daí estarmos cá reunidos.

Na
altura da II GM, Holten-pflug afirmou que “Uma bala de revólver pode fazer mais
estragos que dez mil canhões”[7].
Não sendo belicista, transformo a frase daquele agente secreto alemão: “uma
história contada pode ser mais poderosa que dez mil canhões”. Afinal, a força primária
dos canhões é o Homem, e se o Homem é educado, desde criança, com histórias que
apelam à paz, à solidariedade, ao respeito e ao relativismo cultural, talvez
não só haveria uma exterminação dos estragos provocados pelos canhões como
também dos próprios canhões.

Se
for verdade que “A transmissão dos saberes [através de histórias e de outras
vias orais] desde a origem da Humanidade foi uma necessidade de essência para
garantir a sobrevivência da própria espécie”[8],
como afirma Lourenço do Rosário, então, de que é que estamos à espera para
contarmos histórias uns aos outros, agora, aqui e em toda a parte? Num mundo de
preocupações efémeras como é este em que nós vivemos, a recuperação da tradição
oral, dos seus ensinamentos e do hábito de contar e ouvir histórias contadas à
volta da fogueira, ainda que imaginária, é cada vez mais urgente. Quantos de
nós contamos histórias aos nossos filhos, sobrinhos, irmãos, colegas, amigos,
alunos, e etc., à volta de uma fogueira imaginária africana, a fim de reparar
erros, aconselhar, disciplinar, motivar ou desmotivar, persuadir ou dissuadir?
Quantos de nós já ofereceu um livro de histórias infantis a uma criança? Ou
quantos de nós disse “– Filho – e quem
diz filho diz aluno, amigo, e etc. – , senta
aqui. Vou-te contar uma história.”,
em vez de gritar, quando o miúdo desobedece?
E se perguntasse quantos de nós já mandou uma criança ir brincar ou ver
televisão quando nos enche de perguntas, qual seria a resposta? E se
perguntasse quantos de nós recorre à palmatória para tentar concertar o mundo
desmoronado por uma criança, quando erra, qual seria a resposta? Quantas
crianças receberam boas palmatórias e mesmo assim não se tornaram melhores? –
esse método está errado. Pergunto-vos ainda, querem que vos diga qual é a
importância ou vantagens de contarmos histórias sempre, uns aos outros? Não
tenho legitimidade para o efeito, mas aprendi que o mundo é pior porque
acreditamos cegamente que os canhões e os revólveres são mais poderosos que a
palavra. 

Em
jeito de despedida, deixo cá ficar algumas razões que justificam a prática de
contar histórias:

Ø&nbsp; Há aspectos orais que não cabem na
escrita, como a variação do tom de voz do narrador, os silêncios estratégicos
ou as perguntas de quem é contada a história;

Ø&nbsp; As histórias permitem adaptar
realidades a partir das necessidades, por exemplo, se entendemos que matar é
mau, não temos constrangimentos em inventar um personagem Caim, tendo em conta
as nossas necessidades sociais;

Ø&nbsp; Formam carácter, personalidades
íntegras, ou seja, são um campo profícuo à formação e instrução dos indivíduos,
enquanto entidades gregárias;

Ø&nbsp; Configuram-se como fortes
potencialidades no regimento das sociedades;

Ø&nbsp; São um importante mecanismo na
transmissão e preservação de saberes tradicionais e universais;

Ø&nbsp; Alargam os horizontes imaginários, isto
é, a mundividência do indivíduo;

Ø&nbsp; Permitem representar e interpretar as
sociedades;&nbsp; 

Ø&nbsp; Numa sala de aula, refrescam a memória
dos alunos e proporcionam o ambiente necessário para o processo de ensino e
aprendizagem.

Grato pela atenção.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;José dos Remédios

Maputo, 27 de Janeiro de 2014 



Bibliografia 

Coelho, J. (1961) Problemática da História Literária, 2ª
Edição. Lisboa: Ática. 

Costa, A. (2005) Arte em Moçambique. In Cristóvão, F.
(coord.) Dicionário Temático da Lusofonia,
pp.107 – 111. Maputo: Textos Editores.

Havas, L. (1969) O Atentado a Alto Nível: Teerão 1943.
_________: Editorial Íbis.

Moisés, M. (2004) Dicionário de Termos Literários, 12ª
Edição. São Paulo: Cultrix.

Reis, C. e Lopes, A. (2000) Dicionário de Narratologia, 7ª Edição.
Coimbra: Livraria Almedina.

Rosário, L. (2007) Singularidades II. Maputo: Texto Editores.





[1] Texto apresentado na Universidade A
Politécnica, dia 27 de Janeiro de 2014, num seminário de capacitação aos
professores da Escola Primária 25 de Junho.



[2]
Sendo a arte uma manifestação cultural e social, o seu conceito só pode ser
levado em conta num cronótopo, isto é, numa relação entre espaço e tempo. Um
artefacto pode ser considerado artístico numa região e não noutra. E mesmo numa
mesma região, o artefacto pode ser considerado uma coisa num período e
artístico num outro. Veja-se o exemplo das crónicas de Fernão Lopes ou das
cartas de João Albasine.

Segundo
Costa (2005: 108), a primeira(?) chamada de atenção pública para a arte
considerada dos indígenas foi a apresentação da conferência Da Arte
Indígena – Um Ensaio sobre os Macondes, por Felisberto Ferreirinha, em
1935.



[3] In
Coelho (1961: 58).



[4] In
Moisés (2004: 43).







[6] In
Reis e Lopes (2000: 195).



[7] In
Havas (1969: 14).



[8]
Rosário (2007: 161).