Conto - Cartas no Escuro
Autor: Sortudo | Publicado: 2012-05-10T05:17:00-07:00



Saudações,leitores (ou,pelo menos,o punhadinho que talvez tenha sobrado...).
Queria pedir desculpas por minha demora em postar algo novo.Eu estava sem internet em casa,de modo que me era impossível postaralgo decente.Fiquei três meses assim,mas agora que tenho internet em casa novamente,voltarei a postar.
Aqui,venho oferecer algo um pouco diferente...é um conto,escrito por mim mesmo,tendo como cenário os Mitos de Cthulhu,um mundo de horror criado pelo escritor norte-americano Howard Phillips Lovecraft,que narra a existência de seres antigos,para os quais a humanidade,como nosso planeta,é uma existência tão insignificante quanto um grão de areia.A partir dessas histórias,também foi feito o RPG Call of Cthulhu (Rastro de Cthulhu no Brasil),um dos mais célebres RPG's de horror entre todos.
Então,sem mais delongas,aqui vai:






CARTAS NO ESCURO




Ainda
não tenho plena certeza do que houve. Não sei se culpo minha
família, meu irmão, ou até minha própria ascendência. Após o
terrível incidente que me faz pensar e refletir com uma frieza
horrivelmente calculada, algumas coisas tem ficado mais claras.
Parece que, finalmente, estou crescendo, e abandonando meu jardim
encantado para ver como realmente o mundo é.

Lucas
não era, realmente, meu irmão. Nos conhecemos pela internet, em um
site aonde compartilhávamos crônicas e narrativas escritas por nós
mesmos. Julgando por seus escritos, apesar de sua idade adolescente,
ele tinha muito talento e sensibilidade artística, que o levariam
longe. Ele também sempre elogiou meus textos, dizendo que eram
cativantes como se houvesse algo de sobrenatural neles. Hoje, não
sei se entendo isso como um elogio, embora, à época, tanto eu como
ele não tivéssemos a mínima ideia da verdade que poderia existir
em suas palavras.

Começando
em discussões agradáveis, logo compartilhávamos experiências de
nossas vidas. Éramos confidentes um do outro. Mas, na verdade, não
era nada muito profundo. Ele tinha 17 anos à época, e eu, 13.
Normalmente ele desabafava comigo sobre namoradas e desilusões
amorosas que sofria. Porém, reconheço que eu desabafava muito mais
com ele do que ele comigo. Costumava desabafar sobre a escola, aonde
eu fazia poucos amigos verdadeiros, a maioria parecendo se afastar de
mim; sobre minhas próprias desilusões amorosas, que me frustraram
diversas vezes, quase me fazendo abandonar toda e qualquer esperança;
e sobre minha família, que praticamente me mantinha presa em casa,
como se tivesse medo que algo de fora me contagiasse. Ou o contrário,
eu penso agora.

Com
o tempo, passamos a nos referir como irmão e irmã. Eu nutria um
carinho imenso por ele, e sentia que era retribuída. Cada palavra
carinhosa que surgia escrita na tela de meu computador me confortava
e me fazia feliz.

Um
dia, porém, meu pai descobriu sobre minhas correspondências, e me
proibiu de continuar minha amizade. Apesar disso, embora com mais
dificuldades, eu ocasionalmente achava um meio de fugir dessa
restrição e conversar com Lucas. Ele, por sua vez, se indignara com
o que aconteceu, chegou a pedir para conversar com meu pai de homem
pra homem (na verdade, Lucas havia acabado de fazer 18 anos e, embora
negasse, suspeito que isso lhe dera uma ligeira arrogância) para
provar que não possuía nenhuma segunda intenção quanto a mim, e
vivia apenas desejoso de continuar sendo meu irmão. Lucas chegou a
enviar mensagens para meu pai, mas meu pai nunca respondeu suas
mensagens, e também nunca comentou nada comigo a respeito disso.

Apesar
disso, ocasionalmente ainda achávamos chances para conversar, mesmo
escondidos. Em uma tarde, ele me mandou uma mensagem extremamente
urgente, pedindo para desabafar comigo. Ele disse que sua namorada
recente acabara grávida, e que ele não fazia ideia do que fazer.
Afinal, à essa altura, ele possuía 19 anos, e ela apenas 17.

Sensibilizada,
dei apenas os conselhos que qualquer pessoa daria, para ele assumir
seu filho, nunca fugir de suas responsabilidades, e continuar lutando
pelo melhor em sua vida.

Após
esclarecido esse ponto, começamos a falar de coisas banais. Entre
uma coisinha ou outra, ele me disse que havia começado a se
interessar muito pelos escritos do autor norte-americano Howard
Phillips Lovecraft. Era um renomado escritor de histórias de horror,
que, em uma mistura de terror com ficção científica, falava
bastante sobre uns certos ancestrais da Terra, deuses monstruosos
vindos de outros planetas, que jogavam com a vida da humanidade como
se fossem brinquedos, e dominavam tudo a seu redor.

Nesse
momento, minha mãe veio por trás de mim e me flagrou conversando
com ele.

Achei
que receberia uma bronca e um castigo, e que eliminariam todo e
qualquer meio de comunicação que me permitiria conversar com ele.
Porém, a expressão de minha mãe mudou ao ler as mensagens na tela,
que citavam os nomes “Lovecraft”, “Cthulhu” e “Yog-Sototh”.
Ela tremeu violentamente, mas não de medo ou de indignação, como
eu normalmente pensaria. Parecia mais algo como se fosse um alerta
primitivo, semelhante a um lobo eriçando seu pelos, prestes a se
atirar a uma presa.

Então,
ela pediu para ler o resto da conversa. Embora não me agradasse
muito, eu a permiti, de modo que ela leu tudo, desde o desabafo sobre
a criança inesperada até as minhas queixas sobre uma colega de
escola que começara a me difamar por outras turmas, e, finalmente,
as citações dos mitos de Cthulhu que Lucas me mandou.

Após
terminar de ler, ela novamente tremeu com violência. Porém, ao
final disso, ela pareceu se acalmar, e, para minha completa surpresa,
disse que eu poderia voltar a conversar com ele.

Me
senti muito feliz com isso, e Lucas também retribuiu minha
felicidade, quando eu lhe contei sobre isso. Eu não entendia a
súbita mudança de ideia de minha mãe. Concluí, no fim, que lendo
sobre o que Lucas concluíra sobre a paternidade chegando tão
prematuramente, me prometendo que seria responsável e daria toda a
felicidade do mundo à criança que viria, minha mãe entendeu que
era um bom rapaz, que não tentaria me fazer mal. Uma explicação
manca, pois ela e meu pai já haviam visto outras conversas minhas
com ele, e sempre transparecia pelo texto que era um rapaz
responsável e honesto, que não bebia, fumava ou coisa parecida, e
que nunca teria segundas intenções quanto a mim. Porém, era a
única que me ocorria. Nunca pensaria que algo banal, como o
interesse por um autor diferente, fosse ocasionar uma reviravolta tão
grande para nós.

Mais
tarde, minha mãe conversou com meu pai a sós, e, após isso, meu
pai me disse que lamentava os mal-entendidos que haviam dificultado
tanto que continuássemos conversando esse tempo todo. Disse que eu
estava permitida de conversar com ele sempre que quisesse.

Diante
disso, meu coração quase explodiu de alegria. Meu pai, inclusive,
sugeriu que passássemos a conversar usando o correio de papel, ao
invés dos e-mails e bate-papos da internet. Ele explicou que, como
Lucas em breve seria pai, teria que cortar os gastos excessivos, como
a internet. Portanto, seria bom que fôssemos nos acostumando a
conversar por cartas. E também, disse meu pai, o correio de papel
exerce mais fascínio e expressividade que as palavras digitadas
atrás da tela de um computador.

Lucas
concordou com isso com a maior felicidade do mundo. Então, passamos
a nos corresponder por cartas.

Passaram-se
cerca de dois anos. À essa altura,eu já era praticamente uma
mulher, com 17 anos, e ele, 21. Nesse meio-tempo, a filha dele
nasceu, recebendo o nome de Letícia, mas ele e sua namorada haviam
terminado, de modo que Lucas ficava com sua filha apenas nos fins de
semana. Ele me mandou algumas fotos, e era comovente vê-lo com o
rosto cheio e feliz, carregando a filha no colo em parques,
zoológicos e circos.

Em
todo esse tempo que passou, tanto meu pai como minha mãe continuaram
se interessando sobre minhas conversas com Lucas. Perguntavam,
ocasionalmente, como ele estava, e, de vez em quando, perguntavam
sobre seu peculiar gosto por leituras.

Nesse
tempo, a curiosidade de Lucas por Lovecraft não arrefeceu: muito
pelo contrário. Lucas me escrevia sempre sobre os contos que havia
lido, e sobre pensamentos e teorias que lhe ocorriam à mente, ideias
que, por vezes, tiravam seu sono à noite. Porém, eu nem desconfiava
que isso fosse algo importante. Tratava o assunto como um qualquer
para uma boa leitura ou discussão, e só.

Até
que, em uma carta, ele me disse ter conseguido, para seu completo
delírio e fascínio, um exemplar do Necronomicon, o livro tão
citado nos contos de Lovecraft. Tratava-se de um livro de informações
e descrições terríveis envolvendo os seres dos mitos, descrevendo
e citando os terríveis nomes de Azathoth, Nyarlathotep, Cthulhu,
entre outras entidades que podiam roubar a sanidade de um homem com
um simples vislumbre de toda sua não-existência. Escrito pelo
insano árabe Abdul Al-Hazred, era, em um sentido distorcido e
corrupto, como se fosse a Bíblia dos Deuses Antigos.

Ele
contou que o livro era completamente aterrorizante e impressionante,
exercendo um fascínio e um temor tão grande que, embora normalmente
fosse um rápido leitor, o obrigava a ler apenas três ou quatro
páginas por dia, no máximo, e essas poucas páginas bastavam para
roubar seu sono à noite.

Comentei
isso casualmente com minha mãe no dia seguinte, enquanto estava
escrevendo minha resposta. Para minha surpresa, o mesmo tremor que eu
testemunhei quando ela viu pela primeira vez ele citando os nomes de
Lovecraft e Yog-Sototh se apossou dela. Porém, em uma intensidade
tremendamente maior, de modo que ela chegou a derrubar a travessa de
comida que estava segurando no momento. Um tanto surpresa, perguntei
a minha mãe se estava tudo bem, mas, sem me dar uma explicação, ou
limpar a lasanha que se espalhou por todo o chão, ela saiu, indo
telefonar diretamente para meu pai. Completamente confusa com isso,
esperava apenas uma explicação.

Então,
minha mãe voltou e pediu para que, em minha próxima carta, eu
escrevesse dizendo que nós duas iríamos visitá-lo.

Imediatamente,
fiquei completamente aturdida. Nunca havíamos nos visto
pessoalmente, e a distância era razoável, pelo menos três horas de
avião. Porém, ao mesmo tempo fiquei muito feliz, pois era um sonho
antigo que nos víssemos pessoalmente, um sonho que nunca havíamos
conseguido realizar.

A
resposta veio apenas dois dias após minha carta, onde Lucas dizia
que ficaria muito feliz em nos receber, e que ansiava muito por nos
conhecer. Pouco tempo depois, nós fomos, com roupa suficiente apenas
para uma viagem rápida. Nossa viagem seria no sábado, e no domingo
já estaríamos de volta.

Minha
mãe permaneceu completamente silenciosa durante a maior parte da
viagem, embora, ocasionalmente, eu percebesse o tremor se apossar
dela novamente. Não entendia bem a explicação desse fenômeno e,
por alguma razão, eu pressentia que havia algo errado nessa
história. Porém, deixando-me guiar pela racionalidade, eu ignorava
os aspectos sobrenaturais que poderiam existir nos acontecimentos, e
apenas ansiava por encontrar meu irmão, após tanto tempo.

Chegamos,
enfim, à sua casa. Uma residência humilde, uma casa nos fundos de
outra, com apenas três cômodos, e, na verdade, muito bagunçada,
contendo mais livros do que qualquer outra coisa.

Ele
veio nos recepcionar levando sua filha pela mão, e tive uma
desagradável surpresa ao constatar que ele estava magérrimo e com
olheiras profundas, como se não se alimentasse ou dormisse direito
há semanas. Sem dúvida, a aparência de alguém doente.

Porém,
sorri quase de orelha a orelha, e corri para abraçá-lo. Porém, ao
passar os braços em volta de seu pescoço, senti nele o mesmo tremor
que já havia visto em minha mãe. Ele desfez o abraço pouco depois
e me encarou com olhos arregalados, para minha total surpresa. Porém,
após esse momento, ele deu um sorriso fraco e me abraçou, dizendo
que estava muito feliz em finalmente conhecer sua Maninha, como ele
sempre me chamava. Quando me abraçou, senti novamente o tremor
violento em seu corpo, dessa vez maior que o anterior, mas não
comentei nada.

Lucas
cumprimentou minha mãe e nos convidou a entrar. Na sala que fazia a
vez de sala e estar e cozinha, nos sentamos no único sofá que havia
na casa, enquanto a pequenina Letícia se deitou no chão e voltou a
fazer o que estava fazendo antes, rabiscar com giz de cera algumas
folhas de papel espalhadas pelo chão, enquanto Lucas fazia um café.

Então,
Lucas veio nos oferecer o café, dizendo que havia comprado apenas
para nós, pois ele mesmo odiava café. Minha mãe lançou um longo
olhar à xícara, e, após um momento de hesitação, bebeu um
golinho. Então, após isso, voltou a tomá-lo, enquanto Lucas se
sentou em uma cadeira que havia por ali.

Eu
e ele começamos a conversar sobre pequenas coisas do cotidiano, ele
me contando sobre seu trabalho em uma locadora próxima à faculdade
aonde cursava Filosofia, eu comentando sobre meu sucesso no
vestibular da faculdade, aonde, em breve, começaria a cursar Letras.

Até
que, interrompendo de súbito nossa conversa, minha mãe disse:

&nbsp;- É verdade que
 você possui um exemplar do Necronomicon?

Um
silêncio pesado tomou conta do ambiente. Lucas tinha uma expressão
estranha, oscilando entre o medo e o despeito, ao responder:

- Sim. Estou quase
 terminando de lê-lo.

- Já está
 terminando? É uma surpresa que ainda esteja são o suficiente para
 trabalhar e falar racionalmente.

Eu
acompanhava com os olhos a estranha discussão, sentindo uma tensão
extraordinária no ambiente, como se houvessem faíscas envolvendo
Lucas e minha mãe. Não entendia bem o que era aquilo, tampouco
entendia a importância do exemplar de um livro fictício,
possivelmente feito por fãs de Lovecraft.

- É melhor que não
 termine de lê-lo. Em vez disso, por que não o passa para mim e
 acaba de uma vez com seu sofrimento?

Lucas
hesitou. Por alguns segundos, encarou minha mãe ocultando com
assustadora firmeza o seu medo. Enquanto duraram esses segundos de
coragem, respondeu:

- Não tenho
 intenção de entregá-lo a ninguém. Depois que terminar de lê-lo,
 irei queimá-lo. Basta de Cthulhu, Nyarlathotep e Yog-Sototh.

Isso
me surpreendeu mais ainda. Em carta, ele já me falara diversas vezes
de seu amor pela leitura, considerando o livro algo sagrado, que
merece todo o respeito do mundo, não importando qual livro seja.
Agora, falava com toda a naturalidade que iria queimar um livro.
Mesmo que ele o considerasse profano, ainda assim algo não fazia
sentido.

Outro
ponto que me chamou a atenção foram os nomes que ele dissera. Era
muito estranho, mas eu percebi que Lucas estava pronunciando
erroneamente o nome desses seres, mesmo que eu nunca tivesse lido
nenhum dos livros sobre qualquer um deles. Mais estranho ainda que,
imediatamente, veio à minha mente a pronúncia que eu sabia ser a
correta, e, embora eu a entendesse perfeitamente em minha mente, não
percebia como falá-la oralmente. Era como se tais nomes não
pudessem ser pronunciado com sons humanos.

- Não devia ter
 lido o livro. – continuou minha mãe – Como o tal Lovecraft, que
 escreveu o que não devia em seus contos. Mesmo que não o tenha
 lido completamente, você já sabe demais. É perigoso que continue
 vivo.

Isso
me sobressaltou. Como assim? O que minha mãe quis dizer com isso?
Perigoso que Lucas continuasse vivo? Por quê? Me ocorriam diversas
perguntas, em um imenso turbilhão, mas não me sentia capaz de
proferi-las em voz alta.

Lucas
suava frio. Seu olhar, em um ritmo louco, se voltava ora para minha
mãe, ora para Letícia, que, em sua inocência de criança,
compreendia parte do que acontecia ao seu redor, fitando minha mãe e
Lucas de olhos arregalados, abandonando seus rabiscos.

Então,
minha mãe se levantou. No mesmo instante, rápido como uma pantera,
Lucas correu até ela. Não sei se buscava acertá-la ou apenas tomar
sua filha nos braços, ou talvez até os dois. Porém, em um único
tapa com as costas da mão direita, minha mãe o derrubou no chão,
enquanto Letícia começou a chorar. Estupefata, eu olhava de olhos
arregalados para minha mãe e para Lucas, que, no chão, mantinha uma
expressão mista de fúria e medo, como um rato acuado, prestes a ser
engolido por uma cobra, mas pronto pra dar todas as forças de seu
último suspiro em uma tentativa suicida de mordê-la antes de
morrer.

- Onde está o
 Necronomicon? – perguntou minha mãe

Lucas
continuava olhando de minha mãe para Letícia, atemorizado. Eram
quase visíveis as engrenagens de seu cérebro trabalhando em um
ritmo vertiginoso, tentando encontrar um meio de tirar sua filha de
perto de minha mãe.

Então,
por fim, rendido, Lucas apenas apontou a direção onde estava tal
livro. Minha mãe, então, em um passo firme e arrogante, caminhou
até tal direção. Sem pensar, lançando um último olhar a Lucas,
que correra nesse instante e pegara Letícia no colo, acompanhei
minha mãe. No meio dos muitos livros que haviam lá, entre obras de
filósofos como Descartes, Nietzche, Platão e Kant, estavam diversos
livros de Lovecraft, com capas de ilustrações de monstros horrendos
que, por alguma razão, não me davam o mínimo arrepio.

Entre
manuais de RPG, livros didáticos e até histórias infantis, minha
mãe enfim tirou do meio um livro grosso de capa dura, de aparência
velhíssima, como se datasse de centenas de anos atrás, as páginas
amareladas, a capa desbotada em cuja parte superior estavam
caracteres estranhos, diferentes do alfabeto comum, mas que, por
alguma razão, eu consegui ler facilmente: Necronomicon.

Minha
mãe sorriu. Porém, um segundo depois, seus olhos se arregalaram.

Lucas
chegara por trás de nós, com uma espada japonesa que mantinha ali
como ornamento, e, em um único e preciso golpe, cortou fora o braço
de minha mãe.

Minha
mãe berrou de dor, o sangue começou a jorrar, não vermelho forte,
mas uma espécie de vermelho ralo e um pouco azulado, de cheiro forte
e desagradável, enquanto ela caía no chão, urrando. Lucas
recuperara um pouco da cor do rosto, e olhava com raiva para minha
mãe caída no chão, enquanto eu apenas observava, lívida.

- Vá para o
 inferno! Até parece que eu vou deixar uma coisa dessas cair nas
 mãos de coisas como você! – urrou Lucas, em um surto de coragem

Então,
Lucas ergueu a espada, prestes a desferir um golpe mortal em minha
mãe. Nesse instante, alheia a tudo mais, agindo por puro instinto,
agarrei seu braço, fazendo-o me olhar, surpreso.

- Lucas, por favor!
 Ela é minha mãe! – eu disse

Essa
simples palavras mudaram completamente a expressão no rosto de
Lucas. Seu rosto ficou menos tenso, menos transfigurado pela ira,
mais calmo. Ele me fitou com uma expressão curiosa.

Uma
lágrima escorreu por seu rosto.

Então,
minha mãe, levantando-se rápida como um raio, com o braço que lhe
restava, afundou a mão no peito de Lucas, abrindo um buraco pelo
qual o sangue começou a jorrar. Meu irmão gritou de dor. Minha mãe,
com a expressão vazia, sem se alterar, apenas deu um puxão, levando
em sua mão o coração ainda pulsante de Lucas.

Meus
olhos se arregalaram. Era tudo que eu não esperava encontrar quando
viesse para vê-lo. Ele foi ao chão, desfalecido, uma expressão de
pavor esculpida em seu rosto.

Sem
acreditar no que eu testemunhara, apenas comecei a distinguir o choro
de Letícia. Ao que parecia, Lucas a trancou no banheiro, para que
não corresse perigo quando ele viesse tentar matar minha mãe. Minha
mãe, então, começou a andar calmamente na direção da porta
trancada. Adivinhei na hora o que ela pretendia fazer.

- Mãe... isso é
 mesmo necessário?

Sem
mudar a expressão, minha mãe parou. Então, me olhou. Resmungando
algo que não pude ouvir, ela apenas sinalizou para que
continuássemos indo, após roubar uma jaqueta de Lucas, que
repousava no espaldar da cadeira, para cobrir o toco de braço que
lhe restara.

Eu
mal começara a entender tudo que estava em jogo. Pensei até que
restava alguma humanidade em minha mãe, por ter poupado a vida de
Letícia, mas posteriormente soube que um acidente de carro levou a
vida da menina, juntamente com sua mãe, seu padrasto e seu avô
materno. Em outros tempos, eu poderia pensar que fora apenas isso, um
acidente. Mas hoje, não mais.

Compreendi
mais tarde que Lucas, por haver estudado muito sobre os Deuses
Antigos, pressentira algo sobre minha mãe e eu, embora tenha sido
apenas vinte minutos antes de sua morte.

Meu
ancestral é um dos Deuses Antigos, por parte de minha mãe. Pode ser
meu avô, meu bisavô, ou pode ser que esse meu ancestral tenha
corrompido minha linhagem há muitos séculos atrás. Talvez seja
Nyarlathotep, Cthulhu, Chaugnar Faugn, ou qualquer outro dos nomes
que meu irmão conhecia tão bem. Minha mãe ainda não me disse.
Disse que quis me levar com ela na viagem que tinha por objetivo
tomar o Necronomicon e eliminar Lucas, tudo para analisar meu
comportamento e minhas reações, mas que concluiu que eu ainda não
estava pronta. Embora agora eu entenda um pouco melhor a verdade do
mundo que me cerca, ainda sou completamente ignorante sobre a maior
parte da existência. Ou da não-existência.

Entendi
que não sou uma humana comum ao analisar meu consciente e
subconsciente durante a viagem de volta, com minha mãe ao meu lado e
o Necronomicon no meu colo. Pois, embora eu tivesse me surpreendido
muito com tudo que aconteceu, no fim eu percebi que minhas emoções
não se alteraram. Eu vi meu irmão ser morto diante de meus olhos,
ouvi o choro de sua filha, mas não me senti horrorizada. Não senti
pavor, nem me arrepiei diante de tal espetáculo de sofrimento e
horror. Embora eu tivesse impedido que minha mãe matasse Letícia
imediatamente, eu fiz isso apenas seguindo a lógica, e não a
emoção, pois é provável que nem ver minha sobrinha morrendo
diante de meus olhos me faria sentir horrorizada.

O
mais próximo da verdade pode ser que eu sou descendente de um
demônio. Mas mesmo essa expressão é otimista demais diante da
aterradora verdade.







&nbsp;Esse conto foi inspirado em um sonho que tive,apenas uma semana após eu ter lido meus primeiros Mitos de Cthulhu.Não sei se é certo perguntar se vocês gostaram,mas espero que tenham apreciado.

See ya