"Todo filho é pai da morte de seu pai" Fabrício Carpinejar
Autor: Sil | Publicado: 2014-01-22T10:50:00-02:00







&nbsp;"Feliz do filho que é pai de seu pai antes da morte, e triste do filho que aparece&nbsp;


somente no enterro e não se despede um pouco por dia."&nbsp;
Há uma quebra na história



familiar onde as idades se acumulam e se sobrepõem e a ordem natural não tem




&nbsp;sentido: é quando o filho se torna pai de seu pai. É quando o pai envelhece e começa&nbsp;

a trotear como se estivesse dentro de uma névoa. Lento, devagar, impreciso. É&nbsp;

quando aquele pai que segurava com força nossa mão já não tem como se levantar&nbsp;

sozinho. É quando aquele pai, outrora firme e instransponível, enfraquece de vez e&nbsp;

demora o dobro da respiração para sair de seu lugar. É quando aquele pai, que&nbsp;

antigamente mandava e ordenava, hoje só suspira, só geme, só procura onde é a&nbsp;

porta e onde é a janela - tudo é corredor, tudo é longe. É quando aquele pai, antes&nbsp;

disposto e trabalhador, fracassa ao tirar sua própria roupa e não lembrará de seus&nbsp;

remédios. E nós, como filhos, não faremos outra coisa senão trocar de papel e aceitar&nbsp;

que somos responsáveis por aquela vida. Aquela vida que nos gerou depende de&nbsp;

nossa vida para morrer em paz. Todo filho é pai da morte de seu pai. Ou, quem sabe, a&nbsp;velhice do pai e da mãe seja curiosamente nossa última gravidez.&nbsp;

Nosso último ensinamento. Fase para devolver os cuidados que nos foram confiados&nbsp;

ao longo de décadas, de retribuir o amor com a amizade da escolta. E assim como&nbsp;

mudamos a casa para atender nossos bebês, tapando tomadas e colocando

&nbsp;cercadinhos, vamos alterar a rotina dos móveis para criar os nossos pais. Uma das&nbsp;

primeiras transformações acontece no banheiro. Seremos pais de nossos pais na&nbsp;

hora de pôr uma barra no box do chuveiro. A barra é emblemática. A barra é&nbsp;

simbólica. A barra é inaugurar um cotovelo das águas. Porque o chuveiro, simples e&nbsp;

refrescante, agora é um temporal para os pés idosos de nossos protetores. Não&nbsp;

podemos abandoná-los em nenhum momento, inventaremos nossos braços nas&nbsp;

paredes. A casa de quem cuida dos pais tem braços dos filhos pelas paredes. Nossos&nbsp;braços estarão espalhados, sob a forma de corrimões. Pois envelhecer é&nbsp;

andar de mãos dadas com os objetos, envelhecer é subir escada mesmo sem degraus. Seremos estranhos em nossa residência. Observaremos cada detalhe com pavor e desconhecimento, com dúvida e preocupação. Seremos arquitetos, decoradores, engenheiros frustrados. Como não previmos que os pais adoecem e precisariam da gente? Nos arrependeremos dos sofás, das estátuas e do acesso caracol, nos arrependeremos de cada obstáculo e tapete. E feliz do filho que é pai de seu pai antes da morte, e triste do filho que aparece somente no enterro e não se despede um pouco por dia. Meu amigo José Klein acompanhou o pai até seus derradeiros minutos. No hospital, a enfermeira fazia a manobra da cama para a maca, buscando repor os lençóis, quando Zé gritou de sua cadeira: — Deixa que eu ajudo. Reuniu suas forças e pegou pela primeira vez seu pai no colo. Colocou o rosto de seu pai contra seu peito. Ajeitou em seus ombros o pai consumido pelo câncer: pequeno, enrugado, frágil, tremendo. Ficou segurando um bom tempo, um tempo equivalente à sua infância, um tempo equivalente à sua adolescência, um bom tempo, um tempo interminável. Embalou o pai de um lado para o outro. Aninhou o pai. Acalmou o pai. E apenas dizia, sussurrado: — Estou aqui, estou aqui, pai! O que um pai quer apenas ouvir no fim de sua vida é que seu filho está ali.