A profecia d’Aquela Moça
Autor: Emanuel | Publicado: 2011-04-18T18:34:00-07:00

A minha amada Adriana; co-autora de muitas ideias presentes nesta estória; fonte de afeto e troca que nutre minhas loucurasQuero contar uma estória, mas não sei bem por onde começar. E o mais curioso disto é que não se trata de falta de fatos interessantes para serem contados. Envolve amor, emoção, rojões, crime, mistério... tudo para compor uma trama, no mínimo, curiosa. O problema está na protagonista, ou melhor, na pessoa com quem se passa a ação, pois ela não protagoniza nada, as coisas simplesmente lhe acontecem, como se ocorressem a um ser inanimado. Era (ou é? Não sei... não sei se ainda existe), portanto, menos consciente de si mesma que um animal. Entre um bicho e uma pedra, ela se pareceria mais com a pedra, indubitavelmente. Nutria-se de sua própria ineficiência para a vida. Nasceu, como poderia não ter nascido. Não fazia qualquer diferença. Nem para si mesma. Era de um tipo raro, com cara de nada. Por isto mesmo, é difícil encontrar um modo de contar sua estória. Poderia começar com chuva e trovoadas. Momentos dramáticos sempre trazem este tipo de clichê no cinema. Mas a estória a que tento dar contorno nunca foi nem será transposta para a tela grande, pois de tão pequena perder-se-ia na imensidão da tela grande e não despertaria o interesse de ninguém. Poderia falar que era pobre, também, que sua condição social sempre fora desfavorecida e, como muitos anônimos que andam por aí, foi vítima do caos social que toma conta dos grandes centros urbanos no país. Mas nem isso salvaria a dignidade da história a ser narrada. Acho que devo dizer de antemão que seu maior encontro ainda seria consigo mesma, embora ela não soubesse. Se ouvisse isto, faria a cara de desentendida que se habituou a fazer diante de tudo o que lhe fosse perguntado. Era como se nada fosse com ela, corria alheia aos fatos que lhe sucediam. Por isto mesmo, não se inquietava, não se movia rumo a nada. Digo isto porque sempre há um personagem que me desloca, que me chama à sempre violenta tarefa de dar revestimento a sua trama através de palavras. Não é o caso dela, que, de tão inexpressiva, ainda nem me mencionou o nome e nem sei se o fará. Preciso me despir de toda a vaidade de quem se atreve a narrar algo, parar de ornamentar sua tediosa vida e me resumir a contar coisas. Preciso, portanto, me livrar de mim mesmo e entender que, se der lógica e seqüência a fatos medíocres, talvez cumpra minha missão (mesmo que de modo simplório). O fato é que, como fazia toda semana, apanhou o ônibus para voltar a sua cidade de origem, pois durante a semana ocupava um quarto nestas pensões que alugam para “moças”. Encaixava-se, aliás, nesta denominação e tinha muito orgulho disto, embora este sentimento fosse silenciado, como tudo o que se passava consigo. Pois Aquela Moça (e é assim que vou passar a me referir à anônima que me inquieta por sua falta de inquietude, e me desperta ira ao invés de pena) ia transportada a sua cidade natal, obedecendo aos desígnios de sua mãe de que todos os finais de semana deveria voltar para casa. Dizia sua mãe que nada era mais seguro para uma moça de família do que a convivência junto aos seus. E ela acreditava, embora não se sentisse ameaçada em absolutamente nada. Nem ameaçada, nem segura, por sinal. Sua existência era oca e, assim, havia espaço suficiente para que pudesse se preencher de algo. Mas só quem sente falta se completa com alguma coisa e se sentiu falta de algo um dia, deixou pra lá ou simplesmente se esqueceu, como quem se esquece do número de telefone de alguém. É que lhe disseram e ela acreditou. Como nada acontecera até então, tinha consigo que sua mãe lhe dizia algo muito correto. O caminho era o mesmo de sempre. Não sei ao certo se pelo fato de haver sempre poucas mudanças pelas bandas de onde morava, ou se pelo seu olhar, sempre inalterado mesmo que se modificasse o que via. O fato é que era o mesmo caminho e a mesma caminhante. Sabia exatamente o que faria àquele fim de semana. Daria as mesmas respostas monossilábicas que quando perguntada sobre qualquer coisa e, quando percebesse curiosidade demais dos outros, responderia como sempre: “hã?”. Não fazia isso por não querer responder, mas porque sinceramente achava que não tinha mais pra contar. Sua vida se resumia a: “sim”, “não”, “bem” e “pois é”. No meio da estrada, porém, pessoas entraram no ônibus e anunciaram um assalto. O pânico tomou conta de todos os que ali estavam. Era nítido o terror nos rostos dos passageiros daquela sempre pacata viagem. Afinal, ninguém esperava que no meio do trajeto ocorresse um fato como aquele. O mais curioso, porém, era que o rosto d’Aquela Moça se encheu de um brilho que nunca teve, um ímpeto jamais presente em qualquer de suas ações. Enquanto todos pensavam na morte (ou iminência dela), ela pensava em nascimento, no parto de algo. E, como parto, envolvia o novo, mas traria dor ao velho. E subitamente começou a rezar, como a pedir proteção ao que estava por acontecer ali. E antes que imaginemos que ela sairia dali para salvar quem estava sob ameaça (o que não era seu caso), adianto que o que se passava consigo em nada se parecia com esta alternativa. Mas pela primeira vez em muitos anos imaginou uma alternativa para si mesma. Viu-se fora da rota que sempre lhe fora traçada. Não pensava muito bem no significado das palavras que proferia, mas sabia que todos os que assim procediam faziam-no para abençoar algo que consideravam importante. Veio-lhe, então, a trindade e fez pensou: “em nome do Pai, do Filho e do Espírito Santo”. Do alto de sua ignorância achava mesmo que os três fossem instâncias diferentes e que cada um lhe viria naquele momento como um gênio da lâmpada a lhe conceder desejos. Pensar nesta possibilidade excitava-lhe e tornava ofegante e agitada sua respiração. Sabia que seu encontro com o que imaginava serem os três passava necessariamente por ali e que, para se glorificar, para ser alguma coisa, tinha que se encontrar com o Sagrado, que apenas conhecia sob o signo de Deus. É como se Pai, Filho e Espírito Santo fossem a ante-sala do Paraíso, lugar onde, se chegasse, se redimiria de tudo o que não fora, embora somente nesse momento em todos estes anos estivesse pensando sobre o que lhe faltou fazer. Só agora percebia que lhe faltava algo, embora não soubesse muito bem o quê e sabia que em breve algo se anunciava. Podia sentir a pronúncia da profecia de sua felicidade através de idioma que julgava ser a língua dos anjos. Isto, aliás, não fazia tanta diferença, já, que pelo desconhecimento desta palavra, provavelmente a desconheceria mesmo que pronunciada em português. Aquilo que Aquela Moça julgava “a profecia” se intensificou e passou a se pronunciar repetidamente, deixando-a em estado de graça, já então alheia a tudo o que se passava dentro do ônibus. Sua respiração ficava cada vez mais ofegante, seu corpo trêmulo e tenso, como que se preparando para uma grande descarga de energia. Se soubesse o que é um orgasmo, Aquela Moça provavelmente pensaria se tratar de um. Como era incapaz de reconhecer sentimento (menos ainda prazer), sabia apenas que algo mudara e, ao sentir a mudança de seu corpo, achou que aquilo talvez fosse o mais próximo do pecado a que chegaria durante sua esquálida vida. Num momento de lucidez que só se permite quando não há mais preocupação quanto à razão, Aquela Moça conseguiu tornar o óbvio verdadeiro, tomou ar, soltou um grito que jamais imaginou ter fôlego pra soltar, e disse seu nome como se pronunciasse o de uma divindade. Sentiu, então, um impacto que jogou seu corpo pra bem longe, junto com um estrondo, uma sensação avassaladora de estar se esvaindo de tudo o que era até então. Achava que era a visita do Pai da Santíssima Trindade. Já ouvira falar que Sua presença era forte, mas não imaginava que seria capaz de querer seu sangue. Sua visão turva deu-lhe a imagem de algo estranho e belo. Mexeu-se para alcançar o que via e veio o segundo estrondo, desta vez apenas intensificando o que o primeiro inaugurara. Já não ouvia nada, mas imaginava, por sua ignorância, que fosse o Filho que tivesse vindo ao encontro do Pai, e lhe estendia a mão, clamando por mais de si, mais da substância vermelha que colocava pra fora. Achava que aquilo era um ritual, algo que mostrava mais do que novo Aquela Moça havia se tornado. Nem ela se reconheceria, tamanha a força das águas em que estava se banhando. Foi como se por um instante deixasse de ser Aquela Moça para se tornar Moisés, abrir o Mar Vermelho e se molhar em suas águas. Quando foi agradecer, porque achava que tamanha graça deveria ser agradecia todos os dias de sua vida em mutação, achou ter sentindo o Espírito Santo em suas costas, atravessando-lhe o peito e dizendo que aquele era o dia de seu nascimento. Deixou de ser Aquela Moça e se tornou Possibilidade.