Relato de um passageiro
Autor: Leandro Silva | Publicado: 2011-05-07T04:37:00-03:00



Eu estava lá, no último banco cinza do ônibus. Sossegado, feliz. Felicidade, na verdade, é um sentimento incompatível com transporte público. Mas não é todo dia que se encontra um assento livre às 8h30 da manhã na cidade de São Paulo. Perto da comum aglomeração de passageiros que se vê no dia a dia, sentar, realmente, deixou-me feliz.
Usei alguns minutos para me adaptar ao banco. Senti o fofo da almofada em minhas costas, soltei as pernas sobre o chão imundo e relaxei. Quanto conforto! Observei meia dúzia de pessoas pelo corredor apertado e voltei os olhos para a mochila. Deslizei o zíper para o lado esquerdo e retirei dali o objeto que prenderia minha atenção nas próximas horas: um livro.
Percorri os dedos pelas folhas amarelas e abri na página 47. Um marcador, claro, ajudou-me na precisão do trecho desejado.&nbsp; Corri o olhar pelas primeiras linhas e a história invadiu minha mente. Já não fazia mais parte do ônibus; fui abduzido.
O conto se passava nos EUA, mais precisamente em Nova York. Assim, troquei o calor do carro coletivo pelo ar frio das ruas da cidade em um típico dia de inverno. Era como se eu, de fato, fizesse parte da vida das personagens. Algumas frases, inclusive, aproximavam-se da realidade. Uma delas principalmente: “Frank era um poço de incompetência, mas, por causa de seus contatos pessoais e anos de ‘serviço’, era praticamente intocável.” Não sei a razão, mas vi total coerência com a vida real. Enfim...
Prossegui com a leitura. De repente, algo confundiu minha cabeça. Por um instante, meu cérebro registrava apenas duas palavras: putaria e orgia. Os termos, lógico, não eram compatíveis com minha leitura. Desesperei-me.
Tentei buscar resposta para o corte brusco de informações. Estaria Frank (do livro) relacionado à orgia e/ou putaria e, daí, surgira o atestado de incompetência? Será que os vários contatos tinham algo a ver com promiscuidade? Não era possível. Aquilo, definitivamente, não poderia ter saído da obra. Um flash cortou meus pensamentos.
Abandonei o imaginário americano e voltei à realidade. Imediatamente um ruído tomou meus pobres ouvidos. Era assim: “vem putaria, vem putaria. Orgia, orgia!” Virgem santíssima, o que seria isso? De onde viria esse conjunto tão desprezível de palavras? Eu morri? Estaria no inferno?
Olhei para o lado. Ela estava colada ao meu braço direito. Jovem; não passava dos 23. Ar displicente, fisionomia de menina, corpo de mulher. Sua mão, com unhas estranhamente verdes, envolvia um celular prata da marca Motorola. Do aparelho, enfim, saia o maldito barulho que atrapalhara minha leitura.
Num primeiro momento fiquei preocupado. Achei que o telefone da garota pudesse estar com defeito de fabricação. Talvez precisasse de um recall por reproduzir tamanha baixaria. Quase me propus a ajudar, mas logo desisti. Lembrei-me de uma curiosidade: pessoas ainda creem que a junção de algumas batidas com uma ou duas frases sem préstimo é música. Pois bem...
Uma mistura de ódio e indignação tomou o meu ser. Quis reclamar, mas tive medo de ter as unhas verdes cravadas em minha jugular até a morte. Não podemos esperar atos civis de alguém que ouve “música”, dessa forma, em transporte público. Não, melhor não arriscar.
Na mesma proporção com que o celular ia atormentando, a raiva ia consumindo. A moça trocava de faixa, balançava a cabeça ao som do ruído e sorria. Outros passageiros torciam o nariz, alguns bufavam. Nada a intimidava. A jovem até percebeu algumas caretas, mas, claro, fez vista grossa.
Uma criança acompanhada da mãe, no banco da frente, perguntou: “mamãe, o que é orgia?” A mulher, uma senhora sisuda, ficou desconcertada com o questionamento. Levou a mão direita à testa e rapidamente fez o sinal da cruz. Deu ordem à menina para que nunca mais pronunciasse uma coisa daquelas. Disse ser feio e que o bicho papão pegaria as criancinhas que repetissem aquilo. Tapou as orelhas da filha com os indicadores, amarrou a cara e seguiu.
Com o raciocínio abalado, fiz certo esforço e ainda pude pensar. Concluí que é possível encontrar fone de ouvido por menos de R$10,00. Veja só. R$10,00 e a paz das pessoas de volta. Um enorme ponto de interrogação surgiu em minha cabeça. Não conseguia entender. Se um fone é absolutamente acessível, por qual razão ouvem música sem ele?
Música, neste caso, é classificar demais. Não consigo, sinceramente, ligar funk à primeira arte. Contudo, por mais que ela ouvisse a Sinfonia nº 9 de Beethoven, não faria sentido. Os demais passageiros não são obrigados a ouvir o mesmo som. É uma questão de respeito. Utilizar ônibus, por natureza, já é desagradável. Ouvindo barulho então... 
Desolado e sem solução para minha pergunta, imaginei recorrer à legislação. Há placas visíveis nos coletivos que proíbem (ou deveriam) o uso de aparelhos sonoros. No entanto, recordei-me de que legislação, no Brasil, é sinônima de piada. Se não vale para casos mais graves, vai funcionar com barulhinho de celular? Não! É capaz, inclusive, de o chocalhado do busão (consequência dos buracos da cidade) ser proposital. Vai ver as autoridades não cuidam da buraqueira para fazer com que as pessoas dancem. São obrigadas a conviver com os sonzinhos alheios mesmo. Dançando, quem sabe, fique mais divertido. Dos governantes, igualmente, não podemos esperar muito.
O relógio marcou 9h20. Meus tímpanos já estavam destruídos. Senti o carro frear impetuosamente. Um ponto de parada. A garota dobrou o celular, levantou-se e seguiu em direção à porta. Vi a sensação de alívio nas faces de muita gente. Alguns cochichos ecoavam pelo corredor. Provavelmente excomungavam a passageira folgadinha. A porta, que já deveria estar aberta, enferrujada, travou na metade. Um rapaz à frente da tal moça deu duas bordoadas em um dos vidros. A passagem ficou livre. O rapaz desceu. A garota desceu. O carro partiu.
Olhei pelas janelas e vi sumir, vagarosamente, a figura da insensatez. Eu, encolerizado, fechei o livro. Guardei. Não havia mais condições para ler. Já sem forças, só fui capaz de julgar que lei, por aqui, não funciona; que o ser humano, racional, muitas vezes, impressiona e &nbsp;que a falta de respeito ao próximo, simplesmente, detona.
Cheguei ao destino.