MAURINO FOI VIAJAR PORQUE CANSOU DE SER TROUXA (pt 2)
Autor: Diários de Carona | Publicado: 2016-03-28T21:18:00-03:00


“Caralho, quando eu leio algo sobre a estrada e a total falta de quietude beat eu sei quem são meus bons e velhos amigos mortos que jamais conheci, mas , igual, caminharam nas mesmas estradas trilhadas por mim hoje em dia e partilham desse frenesi incandescente através do tempo que tudo corrói e amarga.


Foto: bruna Gabriele, 2015.



- eu posso até não saber o motivo pelo qual estou vivo e como se destrinchará meu destino - mas eu sei, ah- sim-senhor-eu-sei o que eu desejo nos meus agoras - Sim eu sei sim, então que a estrada continue pegando fogo debaixo dos meus pés e todo esse calor me faça acender fagulhas estupendas enquanto voo baixo e esvoaço meus cabelos em cabines de caminhões decrépitos em caminhos tortos que me exijam expremer a vida até a última gota - nem que eu precise apertar minha cabeça contra o muro da indecisão e que todas essas feridas  e dilacerações  expostas cicatrizem tão rápido quanto foram abertas porque preciso estar bem pra correr atrás de sei lá o quê, mas não tem a ver com o concreto destino dos pontos finais, sim a mágica e curvelínia saga das reticências onde os loucos cantam em paz.
Acima da minha cabeça apenas essa grande árvore e acima dessa grande árvore apenas o cinza céu pré-tempestade. Estou sentado num banco de praça, dentro do campus da universidade; leio um livro que achei no lixo, "Alma beat". Deus seja testemunha dessas complexas ironias da vida, mas como deus nada vê,  então me defendo sozinho. Há oito anos- antes de eu sair de casa - antes de ter caído na estrada - antes mesmo de redifinir o que é amizade - anterior ao fato de descobrir que eu era filho bastardo - antes de labutar em serviços despresíveis, quando eu ainda nao levava ao pé-da-letra que a linha da estrada pode costurar o tempo -os lugares - e a vida, eu ganhei  "o livro que faz qualquer um querer fugir de casa".... Nunca se sabe bem onde começa qualquer coisa, e essa necessidade de escrever o que se viu enquanto se sente não é diferente, mas esses tais beats foram muito mais que um baseado numa festa estranha e uma gozada na sala de estar, eles testaram a porra da vida. Eu preciso escrever senão morro. Relerei hoje mesmo On the Road!&nbsp;
Vai toma no cu se você mentir pra mim e dizer que  nunca se viu estreito dentro si e ficou confuso ao escolher um caminho dentro do próprio Eu e ,assim, não contestou a vida em baixinhos prantos pra si mesmo onde só a consciência escuta "essa merda ta toda errada, que-que eu vou fazer da minha vida, caralho!?". 



Foto: Bruna Gabriele, 2015.


Tenho meus vinte e todos anos e um bocado de coisas ruins e um amontoado de coisas boas que se sucederam nos anos mais pra frente quando já tinha saído de casa e ,literalmente, posto os pés na estrada com uma mochila nas costas ,cheio de medo e querendo acreditar que sabia o que estava fazendo...eu não sabia, mas sabia, coisas deixei de saber e outras eu quero saber mais... - e não to nem aí se isso tá ficando um lixo porque eu to me sentindo muito bem em fazer do jeito que sai de mim.  Sei sim das revisões necessárias e absurdas que passam os futuros escritores bem sucedidos, mas não sei não se nasci com o cu virado pro diabo ou o quê, porém, já não me arrependo de nada e não to mais aí se o fulano gosta ou não gosta e se o filho da mãe vai publicar essa bosta. Passei muito tempo da minha vida na beira da estrada sozinho esquecendo de tudo que me ensinaram a gostar ou tricotando a vida que eu não queria tecer pra mim. Furei o dedo com a agulha, inferno! ops, se deus não vê, não é o diabo que vai julgar. Que seja!”.
Agora pensava assim, dizia o que sentia e aguentava o resultado de sua juventude no osso. Já não estava muito aí para o que seria da vida num tempo que ainda não era nada além de especulação...mas algo feria o peito e tinha a ver com os guardas e as cercas de arame enfarpado de alguns anos antes, um bom tempo antes desses desabafos e todas as viagens que remexeram  de vez as raízes que já desmoldavam calçadas e faziam tropeçar a calmaria.&nbsp;
(PARTE 1)

[Este é um ensaio sobre literatura de viagem, ser der pé, será continuado]