Rotina reprimida
Autor: ­Luiz Fernando | Publicado: 2014-12-17T17:18:00-08:00


Agarre o primeiro fio de aparelho eletrônico que encontrar. Dobre-o, prenda a respiração e bata em si mesmo com a ponta do objeto com a maior força que puder. Esta história deverá durar os minutos da dor latejante que se seguirá.

A certa altura da adolescência, Pedro descobre que gosta de futebol. Tiago é um entusiasta dos games. Carina desbravou a literatura russa. Emerson montou uma banda. Hobbies para o tempo livre.

Marina colecionaca chicotes. E os testava na própria pele.


Não aqueles objetos com nove tiras de couro. Cordão único, corte profundo e orgasmo certeiro.

Pedro, Tiago, Emerson e Marina não se conhecem, mas levam vidas muito parecidas. Saem de suas casas de classe média às 7h, carregam mochilas pesadas com livros que não leem, assistem a aulas que nunca entenderam e aguardam pelo sinal da alforria que leva até o lar por mais uma vez.

Marina não acessa o Tinder pelo smartphone, tampouco carrega games portáteis. Ela alterna sites de tortura antiga e lojas de materiais de construção. Cabos de aço, titânio, termopares com cabeçote. Em algum momento durante o slide sobre o ácido carboxílico da aula de química, ela garimpava bytes do 4G para pesquisar varas flexíveis usadas na Roma Antiga para tortura. Os estalos sônicos desenhavam o couro nas costas de escravos a 300 metros por segundo. A carne, frágil, despida em rabiscos aleatórios. Cheiro de sangue.

A imagem faz com que as pernas da garota estremeçam e a mente só retome a realidade em algum momento após as funções nitrogenadas. Piscou para a tela e leu sobre uma tribo que massacrava seus detratores amarrando pedaços de metal à tira. Assim a pele não apenas rasga no segundo em que o objeto a toca, mas a carne é arrastada lentamente pelo acessório. Depois do massacre, tocavam as partes com uma mistura alcoólica purificadora. O cheiro é adocicado.

A aula de matemática tem início e uma equação de segundo grau desafia o interesse dos jovens. Xiz ao quadrado e o diabo. Marina dá atenção ao novo objeto coberto por fragmentos de ossos. A cada movimento, uma nova descoberta anatômica. Saltam as veias, os músculos e os tendões. Ficam os gritos de desespero - ou de prazer.

Matrizes e probabilidade. Enquanto isso, a tela vislumbrava uma corrente de grossura considerável. Outro apetrecho, também metálico, é uma espécie de cabo com uma faca na ponta. Sete delas. Os itens eram usados para autoflagelação no dia de Ashura, décimo dia do Muharram no calendário islâmico. É uma data celebrada por muçulmanos xiitas, contam textos da internet, para recordar a morte do neto de Maomé. Profética, sagrada, e sangrenta.

O sinal toca. Ao levantar-se, as pernas compridas e carnudas de Marina escondiam-se em uma calça larga. Por baixo do pano surrado, marcas fixas e evidentes que por diversas vezes geraram boatos de todo o tipo.

Os pais dela seriam violentos.
Ela teria terminado com um namorado que está preso.
Um estupro não denunciado.
Teria caído bêbada em uma festa dos calouros da engenharia.

Como nunca as exibia, ninguém nunca perguntou o que, de fato, representavam os rabiscos.

Bastaram três ou quatro anos de autoflagelação para que concluísse o ensino médio. Os mesmos hábitos, os mesmos sinais. Deitava-se na cama sozinha, disparava a discografia de Marilyn Manson - sempre o culpado - e estraçalhava o próprio corpo com tudo que sentisse ser novidade. Começou com cordóes de plástico. Aventurou-se com cabos, pequenos chicotes de sex shop e até filetes de metal.

Mas ela queria mais. Ser uma boa xiita. Sentir a dor dos antepassados escravizados. Ter a pele arrastada com amor. Notou em algum instante que a autodestruição não surtia mais efeito nenhum que não o tédio.

Lembrou de uma construtora com atendimento por telefone. Carina pede pizzas. Tiago, pasteis. Mas em algum call center ocupado por infelizes escravos modernos com tempo contado para usar o banheiro, alguém ligaria naquela noite e faria uma grande compra de materiais.

- Reforma, senhora? Bons materiais.

Fácil como arrancar a epiderme que sobrou do último sábado em casa sem os pais. Todos perguntam por que Marina está sempre usando calças.

Tem estrias, dizem as colegas.

Se os romanos desfrutassem do telemarketing, faltariam páginas nos livros de história para mensurar o massacre.

O que o depoimento detalhado dos masoquistas nos diz é que não basta sentir a dor. É preciso criar o próprio instrumento que a causou. Criador e criatura. Criatura que devora o criador.

Beautiful People é o clichê perfeito para afastar vizinhos incômodos. Pairassem dúvidas sobre o estrondo dos metais e a resposta seria a mesma: a banda andou contratando novos instrumentos.

Calças abaixadas, cicatrizes à mostra, os pais no trabalho. Sabem que a filha terá um futuro
promissor na engenharia. Embora quase não falasse, a coleção de livros sobre o tema tornava evidente. Ou será que seria historiadora?

Emerson toca guitarra em algum studio vagabundo enquanto finge que sabe cantar. Marina raspa alguns pelos com gilete para aumentar a adesão ao material.

Dois chicotes estão conectado a uma haste de ferro interligada a uma polia e uma espécie de motor. Ele traz lâminas de moer tijolos na superfície. É o grande momento.

O ashura hiperbólico.

A tática parecia complexa, mas entrava em um ciclo progressivo de ataques ao puxar um cordão ligado ao motor. Marina com uma cadeira próxima à porta para evitar entradas inesperadas e suas pernas no alcance das lâminas.

Manson geme.

O primeiro movimento circular tem início sem força e a garota dá a segundo puxada. Falha. A terceira, a quarta. Nada.

É no quinto movimento que a tragédia dá às caras. Um forte baque na porta empurra Marina para o lado direito e a cadeira despenca. A mãe que retorna ao quarto para perguntar se a jovem não queria algo da rua.

O grande engenho de orgasmos, operando com o dobro ou o triplo dos 300 metros por segundo que os romanos atingiam, pende para a frente e a lâmina se encaixa nos lábios da senhora antes mesmo que conclua uma frase. A carne, dilacerada, reparte a boca em duas. O sangue pinta cada centímetro da porta branca e a face paralisada de Marina.

A próxima da fila é a língua. O nariz se desfaz. A máquina dos reprimidos finca a lâmina em um dos olhos da mulher, tudo em menos de dois segundos.

Relatos históricos apontam que as ferramentas de tortura eram usadas por anos sem reciclagem. O mesmo equipamento ceifaria não um homem, mas centenas. Mas não estas lâminas fincadas no rosto da mãe. Com um último estrondo, o equipamento vai ao chão e as lâminas enganchadas na mandíbula puxam a senhora com a mesma intensidade.

Atendentes de call center esperavam aumento na produção de uma fábrica de cerâmica. Carina assistia ao último episódio de House of Cards no Netflix. Emerson foi para seu primeiro show.

Marina continua lá, imóvel. A mente atravessada pelo mesmo ferro que arrasta o criador da criatura.

A esta altura, a sua dor latejante já deve ter passado. Mas não a dela.

(Inspirado em "Tripas", de Chuck Palahniuk)