O ovo da vida
Autor: Luci Afonso | Publicado: 2011-10-09T10:41:00-03:00



Nélida Piñon
Eu sou minha mãe. Sou filha da mulher que me pariu. Reproduzo-lhe os gestos, as palavras, a longa aprendizagem do ser humano. A aprendizagem que vem sendo o espinho agudo cravado em nossos corações. Sou filha, sim, da mulher que me deu à luz, querendo dizer que me trouxe ela para o mundo dos lobos para fazer-me viver entre eles e saciar-me a avidez, a aguda curiosidade.Para onde quer que eu vá, sou também filha da minha espécie. Arrasto comigo o molde que se rompeu após a minha vinda ao mundo. A quem senão à mãe e ao pai devo a singularidade do meu nascimento? Este dom único de ser uma criatura irreproduzível. A única mulher a cruzar os umbrais da minha própria porta, sem pedir consentimento. De fazer ressoar na madeira os arrancos dramáticos do meu temperamento. Sou eu, afinal, quem escuta os latidos do meu peito e dobra os lençóis das mais inquietantes emoções.Sou a única, como o vizinho é o único e o último do seu próprio ser. E esta constatação, longe de trazer-me desmedido orgulho, responde por uma agonia sem nome, que me persegue nos labirintos da noite. É com esta estranheza que atendo aos epítetos humanos.Sou filha de uma mãe, portanto, e a mãe será e é a filha do meu amor. A sucessão, que é a prisão da nossa raça, se dá em mim sem trégua, sem remorsos e sem apelação. Cada criança, aliás, obedeceu ao mesmo ritual da herança. Foi parida como eu fui e sua originalidade obscurece a minha, cerca-me de sombra e de luz, mas é a melhor razão para que eu morra por sua vida, por suas pegadas na terra.Falo-lhes hoje desta mulher que é a minha mãe porque eu a vejo fazer nestes dias exatamente 82 anos, augustos e nobres, dilapidados pelo tempo, que não permitem a ela e a mim pedir ao menos alguns deles de volta, para viver cada dia de novo com o ímpeto de uma inesperada primavera que no passado cegou nossas vidas com fervorosa esperança.Ela aniversaria com a inteligência de um ser raro. Vejo que traz ainda no corpo a pele da sua outrora juventude. A pele que foi amada pelo meu pai. Meu pai que decidindo partir com surpreendente ímpeto há muitos anos deixou sua mulher junto ao amor de sua única filha. Mas que labirinto de sentimentos é esse que nos enreda como uma rede de cipó? Que ligação de prata e estanho que faz reluzir a complexidade do nosso estertor amoroso? Sou filha, pois, da mulher que faz 82 anos. Graças a ela ouvi as primeiras histórias. Tornou-se a minha Sherazade por força do meu capricho infantil. Quando eu, movida pelo pesadelo da minha fantasia, para quem a vida decerto ressoava como insípida e escassa, costurava os lábios recusando, a que pretexto fosse, a comida que preparava ela com suas mãos, em um ato a mais do seu repertório amoroso.Ela, então, na ânsia de fortalecer-me, para que aceitasse o alimento, avançava por cada trecho da história. Não se furtava ao desafio de desenrolar o fio da meada narrativa. Havia que abrir na sua sucessora o caminho do mundo com a garfada da esperança, com o sal da imaginação, com o enigma do amor que sempre devotou à filha.Ao fazer 82 anos, ela cumpre airosa e digna a via-crúcis do homem na terra. Voa ainda, embora ancorada na poltrona da sala, seguindo a rota dos discretos percursos. Resiste e protesta. É senhora intransigente de sua alma. 
(Nélida Piñon. Até Amanhã, Outra Vez. Crônicas. Editora Record, 1999.)