O elo partido - parte 1.
Autor: Alessandra Santi | Publicado: 2011-04-04T10:47:00-07:00

Subitamente, não sabia mais como se ata o nó da gravata. Era  como se enfrentasse uma             tarefa desconhecida, com que nunca tinha tido qualquer  familiaridade. Recomeçou do             princípio. Uma vez, outra vez — e nada. Suspirou com  desânimo e olhou atento aquele             pedaço de pano dependurado no seu pescoço. Vagarosamente,  tentou dar a primeira volta             — e de novo parou, o gesto sem seqüência. Viu-se no espelho,  rugas e suor na testa:             a mão esquerda era a direita, a mão direita era a esquerda.             
— Vou descendo — anunciou a mulher, impaciente.

— Escuta — disse ele forçando o tom de brincadeira. — Como é  que se dá             mesmo nó em gravata?

— Engraçadinho — e a mulher saiu sem olhá-lo.

Quanto tempo durou aquela hesitação? Essa coisa familiar,  corriqueira, cotidiana —             dar o nó na gravata. Uns poucos segundos, um minuto, dois  minutos ou mais? O tempo da             ansiedade, não o do relógio. Não fazia calor, e nas costas  das suas mãos começou a             porejar um suor incômodo. Assim como surgiu, na mesma  vertigem, passou: logo suas mãos             inconscientes se organizaram e, independentes, sem comando,  ataram a gravata e o puseram             em condições de, irrepreensivelmente vestido, sair de casa.  Ia a um jantar.

Estimulado pelo uísque, desejoso de atrair a atenção dos  circunstantes, ocorreu-lhe, no             meio da conversa, contar o pequeno incidente pitoresco:

— Agora mesmo, em casa. Ao me vestir. Esqueci como é que se  dá o nó da gravata.

E antes que despertasse qualquer curiosidade, uma chave se  torceu dentro dele. O fato             insignificante deixou de ser engraçado. Uma aflição mordeu-o  no íntimo. Como uma luz             que se apaga. Uma advertência. Um sinal que anuncia, que  espreita e ameaça.

— Essa é boa — curioso ou simplesmente gentil, um dos  ouvintes procurou             estimulá-lo.

Mas o ter esquecido como se dá o nó da gravata já não era  apenas um incidente             pitoresco. Disfarçou o próprio desconforto e, grave,  interditado, sentiu a língua             travada, como se esquecer como é que se ata a gravata fosse  logicamente sucedido da             incapacidade de contar.

Apenas um lapso, que pode acontecer com qualquer um. Tolice  sem importância. E nem se             lembrou mais, até que dias depois, achando graça, a mulher  tirou-o da dificuldade: atou             por ele a gravata desfeita na sua mão. Uma terceira vez  ocorreu dois dias depois.             "Estou ficando gagá", pensou, entre divertido e irritado.  Retirou-se do espelho             e procurou com calma recuperar a inocência perdida. Pois era  como ter perdido a             inocência, de súbito autoconsciente.

Mas logo esqueceu e saiu para a rua, como todo dia. Pegou o  carro e, autômato, foi até o             edifício do escritório. Estava na fila do elevador, quando  deu acordo de si. Era o             terceiro da fila. Bem disposto, recém-banhado, cheirando à  nova loção de barba, o             estômago nutrido pelo recente café da manhã, olhava com  magnanimidade o dia que o             esperava, o mundo em torno. Pulsava nas suas veias sãs uma  suculenta harmonia. Presente             tranqüilo, futuro próspero. Confiava em si, confiava na  vida.

Só o elevador demorava mais do que de costume, pequeno  borrão na manhã alegre e amiga.             Não fazia sentido aquela demora que, de repente, perturbou-o  como um cisco no olho.             Agarrado à pasta como se temesse perdê-la, verificou que o  elevador continuava parado no             sétimo andar, exatamente o do seu escritório. Queria não  pensar em nada, apenas esperar             como todo mundo, mas via com nitidez, como se estivesse de  corpo presente no sétimo             andar, um contínuo fardado a segurar a porta do elevador que  se abria e se fechava por             meio de uma célula fotoelétrica. Dois homens tentavam a  custo enfiar dentro do carro uma             mesa de escritório. Era a sua mesa, mas muito maior. Seus  papéis pessoais, sua caneta,             as gavetas devassadas.

Otto Lara  Resende