Realidade sobre sentimentos
Autor: Marina de Paula | Publicado: 2012-05-01T10:26:00-03:00


"Nunca
 lhe falei da minha paixão, mas ele deve ter ouvido alguns segredos que 
os meus olhos, traiçoeiros, deixaram escapar nas raras vezes que permiti
 tocarem os dele. Deve ter percebido a palidez que vestia meu rosto ao 
encontrá-lo. Depois, o rubor. As palavras trôpegas, desconexas, tentando
 achar o caminho da lógica. Aquele texto inadequado para o contexto que a
 gente diz e depois, ao relembrar, faz um muxoxo, balança a cabeça 
aborrecidamente, e diz pra si mesmo: “Ai, meu Deus!...”








Deve
 ter ouvido o meu riso desafinado, que em algumas circunstâncias era 
motivado apenas pelo nervosismo. O outro falando de uma coisa que não 
tem graça nenhuma e a gente rindo, sem poder explicar a aparente 
esquisitice. Deve ter ouvido a mão gelada que apertava a dele levemente 
para não ser desmascarada. E aquele ar meio patético que as pessoas 
costumam ter quando se apaixonam. A boca é o que menos fala no corpo. 
Imagino que deve ter ouvido algumas dessas vozes que falavam em mim sem 
que eu pudesse contê-las.




Mas,
 ainda que tenha ouvido, não ouviu tudo. Não soube que eu inventava os 
pretextos menos criativos para vê-lo. Que planejava a maioria dos 
encontros que eu chamava de coincidências. Que antes de ir até onde ele 
estava, passava mais perfume que de costume. Mudava, várias vezes, a 
roupa, o batom, o humor. Enchia a boca com balas de hortelã. Ficava 
incontáveis minutos em frente do espelho, procurando o melhor ângulo, o 
melhor sorriso, a melhor expressão de surpresa. Ensaiava, em vão, como 
agiria quando o encontrasse: o cumprimento, os gestos, as palavras. Todo
 um roteiro meticulosamente estudado para ser traído, em poucos 
segundos, pela inabilidade que me dominava ao me flagrar diante dele. 
Aquele esforço sobre-humano para aparentar serenidade com uma escola de 
samba desfilando no coração.




Nunca
 soube que, depois de encontrá-lo, relembrava cada detalhe durante todas
 as horas que antecediam o próximo encontro. A rota que seus olhos 
percorreram, cada movimento, cada vírgula da sua fala, cada nuance de 
entonação. Era como se eu quisesse descobrir alguma possibilidade de 
correspondência. Ainda que pequena. Ainda que remota. Relembrar 
também era uma forma de senti-lo perto de mim de novo e de poder olhar 
para ele sem reserva, sem cautela, debruçada na janela da minha 
imaginação.




Mesmo
 que tenha suspeitado de que eu sentia algo, não descobriu tudo. Não 
descobriu que seu riso era a canção de que eu mais gostava. Que 
sussurrava seu nome repetidas vezes, e com tanta delicadeza, que ele 
bailava nos meus ouvidos como um poema. Um mantra. Uma música. Que eu 
queria conhecer o lugar onde os seus sonhos moravam para poder 
acordá-los, vez ou outra, quando adormecessem. Que em alguns momentos, 
no auge da minha ilusão, senti vontade de pedir que jogássemos as armas 
no chão para que nossas mãos pudessem se encontrar.




Nunca
 descobriu que escrevi versos que não lhe mostrei e cartas que jamais 
entregaria. Que muitas vezes, a pedido do meu coração, liguei apenas 
para ouvir sua voz dizer alô e desliguei sem uma única palavra. Que 
fantasiei delícias. Que cantei todas as músicas de amor que eu sabia 
lembrando dele. Que lembrava ao acordar. Que adormecia lembrando. Que 
lembrava tanto que achava ter enlouquecido, ô&nbsp;droga obsessor esse tal de
 amor. E que, às vezes, lembrar doía, uma dor fina e morna crescendo no 
peito, como doem os sonhos que não acontecem e que a gente desconfia que não vão mais acontecer.''










[Ana Jácomo]