Intolerância, racismo às claras e fuzis à mostra: o que vi (e senti) no maior protesto movido pelo ódio em décadas nos EUA
Autor: Wilson Vieira | Publicado: 2017-08-15T14:00:00-03:00







Quando propus minha ida neste fim de
 semana a Charlottesville, uma cidade universitária de 50 mil habitantes
 ao sul de Washington, nos Estados Unidos, minha ideia era conhecer os 
diferentes matizes da nova direita americana após a eleição de Donald 
Trump.
O protesto "Unite the Right", ou "Unir a Direita", até 
então não tinha muito espaço na imprensa. 
Alguns blogs chamavam atenção 
para o ato, alguns com elogios à celebração do orgulho e nacionalismo 
americano, outros com críticas à ideia de segregação que estes valores 
podem carregar.
Meu vagão no trem era heterogêneo. Famílias 
voltavam para a cidade com bebês para o almoço de domingo com os avós, 
estudantes vinham reencontrar pais e namorados, um ou outro jornalista 
fingia que estava ali por coincidência e achava que estava sendo 
discreto mexendo freneticamente em seu computador, tablet e celular (eu 
era um deles).
Quatro homens chamavam atenção na fileira ao lado. 
Carecas, fortes, cheios de tatuagens, vestindo calça bege e camisa 
branca, eles conversavam sobre algo sério - e me olhavam muito feio 
quando eu tentava ler seus lábios, que sussurravam e me deixavam pescar 
apenas palavras soltas. Uma delas foi "hate" - ou ódio.
Pois foi exatamente ódio o que eu encontrei nas horas seguintes.
Enquanto desfazia a mala, li no Twitter boatos de uma possível 
demonstração-surpresa dos manifestantes, que haviam feito um acordo com a
 prefeitura para desfilar pela cidade só no dia seguinte.
Era 
sexta-feira à noite e eu corri para a Universidade de Virginia, ao norte
 do centro da cidadezinha de casarões preservados e praças com 
monumentos antigos. O campus estava escuro, vultos andavam de um lado 
para o outro em busca de algum sinal. 
Um grupo de aproximadamente
 20 homens subiu em passo acelerado em direção ao jardim interno. A 50 
metros de distância, um grupo menor os seguia. Corri até eles pela 
penumbra.
O segundo bloco era formado por estudantes que escreviam
 para um site local. Anne, uma jovem de 20 anos, no máximo, me explicou:
 "São eles. Estão tentando nos despistar e andando em círculos".
Em
 15 minutos eu entenderia o que ela quis dizer com "eles". Depois de 
circular todos os cantos do campus, um dos homens gritou: "Vamos!"
Eles
 começaram a correr. Sabiam que nós os seguiamos e não diziam nada. 
Corremos por quase 10 minutos até chegar ao alto de um vale.
"Eles" estavam lá embaixo. Centenas de homens e mulheres, incluindo 
algumas crianças, se organizavam em filas, rindo alto e brincando entre 
si enquanto acendiam tochas. Estava muito escuro e a luz das tochas de 
madeira tingia de vermelho o gramado, onde estudantes normalmente jogam 
beisebal e futebol americano.
Um homem com tom agressivo começa a falar no megafone. "Alinhem-se agora! Duas filas! Todos! Agora!"
A
 linha iluminada pelas tochas já alcançava o horizonte quando eles 
começaram a marchar. "Vocês não vão nos substituir!", "Judeus não vão 
nos substituir!", "Vidas brancas importam!", gritavam, bradando também 
ofensas a gays e estrangeiros.
"Sou nazista, sim", "A negra está 
assustada", "Suma daqui, viadinho", "Ele não é americano". Os gritos 
raivosos, partindo do meio das tochas que homenageavam a Ku Klux Klan 
(grupo racista que promoveu linchamentos, enforcamentos e assassinatos 
de negros), bastões de baseball e socos ingleses.
A caminhada 
terminou com uma briga generalizada com estudantes que tentaram 
impedi-los de se aproximar da estátua de Thomas Jefferson, terceiro 
presidente americano, em frente ao prédio principal da universidade. 
Mas tudo isso era só um prenúncio do que aconteceria no dia seguinte, o sábado da marcha oficial.
Acordei com gritos na praça ao lado do hotel: "Escória racista!"
Ali, grupos antifascistas - opositores aos supremacistas brancos, em 
muitos casos também agressivos e radicais - se reuniam para 
contra-atacar. Nascida e criada em Charlottesville, a senhora que servia
 o café da manhã comentava com a gerente.
"Manny disse que está assustado. Acredita que mandaram ele vestir a farda e vir trabalhar?"
Depois
 descobri que Manny é policial aposentado há quase dez anos. Ele havia 
dito que os colegas temiam pelo pior, porque a quantidade de homens se 
aglomerando nas praças da cidade só crescia. 
"Manny disse que só 
uma tempestade seria capaz de controlar isso aqui", contou a cozinheira.
 A previsão do tempo de fato indicava chuvas durante todo o dia.
Mas não se confirmou.&nbsp;
Durante quatro horas, homens com suásticas tatuadas no crânio e 
bandeiras confederadas (símbolo do grupo que lutou na guerra civil 
americana por manter a escravidão) trocavam socos, pauladas e cusparadas
 com jovens vestindo máscaras e carregando bastões de madeira e sprays 
de pimenta. 
Eles se batiam até sangrar, e policiais como o velho 
Manny assistiam a tudo de longe, visivelmente impotentes diante de 
grupos numerosos, estimados entre 2 e 6 mil pessoas, segundo a mídia 
local.
Os nacionalistas, neonazistas, supremacistas brancos e simpatizantes 
se concentravam na praça, em torno da estátua do general confederado 
Robert E. Lee, um dos principais defensores da escravidão. 
Antifascistas,
 punks, anarquistas e simpatizantes (incluindo hippies de roupas 
coloridas e tranças como os que vemos nos vídeos de Woodstock) ficavam 
do lado de fora. 
Para entrar na praça, os nacionalistas 
precisavam atravessar um paredão formado por antifascistas. Durante o 
caminho saltavam ofensas pesadas de ambos os lados, e volta e meia os 
ataques verbais se tornavam físicos.
Fui pego de surpresa em uma 
dessas escaladas violentas. Eu tentava filmar o encontro entre os 
grupos, quando uma briga generalizada começou. Nacionalistas fechavam os
 olhos e batiam com bandeiras em tudo o que viam pela frente, e 
antifascistas faziam o mesmo com sprays de pimenta.
O spray me 
atingiu pelo corpo todo - e por uns três minutos eu não enxergava nada e
 corria, tentando sair da pancadaria. Alguém me puxou com força e me 
carregou. Eu não tinha ideia de quem era e temia o que fariam comigo. 
"Calma, calma, você vai ficar bem."
A jovem fazia parte de um grupo de estudantes voluntários que levavam
 materiais de primeiros-socorros, água e comida para atender a feridos. 
Eles passaram vinagre no meu rosto e um produto que até agora não 
entendi qual é - mas tirou o ardor dos meus olhos na hora. Eles me 
salvaram no meio da confusão.
Voltei à cobertura para a BBC Brasil
 e o que mais impressionava a meu redor, mesmo a mim, brasileiro, era a 
quantidade de armas. Grupos uniformizados, representando os dois lados 
dos protestos, carregavam pistolas e fuzis, com cintos repletos de 
munição. 
Na Virgínia, quem tem porte de armas e determinados 
tipos de licença pode circular pelas cidades exibindo o armamento. A 
combinação entre a primeira e a segunda emendas da Constituição 
americana - liberdade de expressão e direito ao porte de armas, 
respectivamente - faziam em Charlottesville uma combinação tensa.
O medo era que, a qualquer momento, alguém disparasse e um tiroteio de proporções imensas deixasse uma multidão de feridos.&nbsp;
Felizmente, isso não aconteceu. O governador declarou estado de 
emergência, e em poucos minutos helicópteros, tanques e centenas de 
policiais de diferentes grupos, incluindo a Força Nacional, chegaram à 
cidade e ordenaram a saída dos grupos nacionalistas da praça. Eles 
seguiram em fila para uma estrada que leva para o subúrbio local. 
Pelo megafone, a polícia dizia: "Evacuem a área. Evacuem a área. Quem continuar aqui será preso".
A
 maior parte das ruas do centro foi bloqueada e eu fiquei preso em um 
quarteirão, sem poder ir até o hotel - único lugar onde eu poderia ligar
 meu computador numa tomada, já que todo o comércio estava fechado.
Nesse
 momento, pela segunda vez, encontrei uma onda inspiradora de 
solidariedade em meio ao ódio que pontuou o fim de semana em 
Charlottesville. Grupos de moradores, muitos deles idosos, circulavam 
pelas poucas ruas liberadas, oferecendo garrafas de água gelada e 
pacotinhos com batatas chips e amendoins.&nbsp;
"Se hidrate, se alimente", diziam, sorrindo. "Quanto custa?", 
perguntei automaticamente, achando que eram vendedores ambulantes. 
"Fazemos por amor", respondeu a senhora de cabelos brancos e avental 
azul, dando um tapinha em minhas costas.
Dois homens com tatuagens
 de símbolos nacionalistas estavam sentados em um canto, mexendo no 
celular. O grupo foi até eles também: "Beba água. Se hidrate. Se 
alimente".
Passaram-se duas horas até que as ruas do centro fossem
 abertas novamente. Não demorou até que os grupos que tentavam circular 
voltassem a se reunir. 
Quando tudo parecia mais calmo, tentei 
seguir um pequeno grupo de nacionalistas que se dirigia até um 
estacionamento para entrar na van que os trouxe a cidade. Nesse momento,
 um carro cinza, completamente destruído, passou em alta velocidade.
Alguns antifascistas aplaudiram, achando que o carro do nacionalista havia sido depredado. Estavam errados.&nbsp;
A duas quadras de onde estávamos, uma multidão gritava após o carro 
ter atropelado dezenas de pessoas e fugido em marcha ré, para depois 
acelerar em fuga em frente ao estacionamento onde eu estava.
Quatro
 ambulâncias chegaram rápido - pessoas ensanguentadas eram carregadas, 
parentes e amigos choravam em desespero e a polícia tentava, à força, 
isolar o local. Mais tarde soubemos: Heather Heyer, uma mulher de 32 
anos, morreu atropelada, enquanto outras 19 pessoas ficaram feridas.
A
 cidade foi novamente evacuada por algumas horas. Anoiteceu, e a rua de 
pedestres do centro histórico, que na véspera estava lotada de 
estudantes comendo e bebendo animados, antes de entrar nas boates 
locais, estava deserta. Jornalistas e policiais eram os únicos a ir e 
vir, sempre em busca de "algo novo".
No local do atropelamento, um grupo de jovens acendia velas e trazia 
flores. Eles se organizaram em roda e começaram a rezar, abraçados. 
A
 chuva prevista para a manhã daquele sábado enfim começou a cair. 
Inicialmente leve, uma garoa, depois mais pesada - o que lentamente 
esvaziou o centro por completo.
Charlottesville estava de luto. 
Na
 manhã deste domingo, moradores varriam calçadas e tentavam recomeçar. 
No café da manhã do hotel, a cozinheira conversava com a gerente.
"Manny ainda não acordou, coitado. Está em choque. Sue (sua esposa) disse que ele não dorme tanto há 30 anos."


Ricardo  Senra
        &nbsp;

Enviado especial da BBC Brasil&nbsp;

Charlottesville