Praça Paris
Autor: Carlos Alberto Nunes | Publicado: 2011-09-01T15:40:00-07:00


É manhâ no Rio de Janeiro.
Instalado próximo a uma janela, com os confortos a mim propiciados pela desconfiada gentileza dos meus colegas cariocas, vejo desfilaram há um par de horas, pastas e processos, reveladores dos últimos anos de trabalho dessas pessoas que, com tímida solicitude, recebem a nossa inspeção de rotina.
Estamos ali para fiscalizar, é para isso que fomos mandados: por conta dos cuidados próprios a esse tipo de tarefa, acabam manietados os nossos sentidos, mais propensos a vadiar pelas belezas que se oferecem ostensivamente à vista através das janelas da instituição que inspecionamos, belezas essas tornadas ainda mais convidativas pela luz de uma manhâ fresca e límpida.
Glória, Urca, Aterro do Flamengo, Pão de Açúcar... é preciso muito amor ao serviço para trabalhar aqui, para manter os olhos fixos e atentos a petições e documentos, para evitar que larguem tudo isso e se dirijam instintivamente a tantas maravilhas!
Meu chefe dizia que o carioca é que é antes de tudo um forte, e não o sertanejo. Porque o carioca tem que ir todo o dia para o trabalho, morando num lugar tão vocacionado ao ócio com dignidade.
Agora, estava o meu chefe para do à minha frente, olhando&nbsp; através da janela, decerto alimentando o espírito com&nbsp; o que vê, à espera de mais fôlego e inspiração para o resto da nossa tarefa ao mesmo tempo monótona e assustadora. Num minuto, ouço dele um comentário que acabei por receber com conotações de revelação mística:
- É uma pena, a Praça Paris estar tão descuidada. Fica diferente, sem o espelho d'água...
Aquele nome, mesmo dito assim, o reconhecimento pesaroso de mais um aspecto de nossa falência urbana, acertou alguma percepção subjacente, algo que estava esboçado em minhas memórias e resistia a vir à luz do dia. E isso também me levou a interromper o trabalho e ir à janela.
Lá em baixo, cercado por um passeio de areia margeado por plantas e estátuas em estilo clássico, tudo emoldurado por leve cerca de ferro batido, o grande tanque d'água mostrava sua barriga vazia e cinzenta, fazendo as vezes de peixes no que era triste abstração de espelho d'água os sempre presentes jornais velhos e copos de plástico. Lá em baixo estava a Praça Paris.
Durante muitos anos, desde que deixamos o Rio de Janeiro, no final dos anos sessenta, um lugar insistia em aparecer nos meus sonhos. Era lá que o espírito ia dar suas caminhadas, entre estátuas, grama, terra e água. Para mim era um lugar imaginário, mesclado a outros lugares imaginários que criei durante a infância, não era um lugar deste mundo, até porque não poderia ser, pois sempre teve na minha mente aquela fisionomia singular dos lugares ideais que a alma constrói só para ter onde passear, quando sonha.
O Rio de Janeiro tem muito disso: entra na alma da gente pelas portas largas do coração e, apesar de seus incontáveis e graves problemas, acaba por nos seduzir, exigindo o prêmio máximo de se quintessenciar em sonhos, antes de se deixar perceber como fato e razão.
Mas o fato e a razão estavam ali, agredindo a beleza do sonho. Eram o tanque vazio, a praça suja, a beleza perdida no abandono.

(Continua)