Segundas intenções com Fernando Sabino. #4
Autor: Uma Parada Sem Nome | Publicado: 2012-08-27T14:31:00-03:00






O Homem Nu&nbsp;





Ao acordar, disse para a mulher:

— Escuta, minha filha:
hoje é dia de pagar a prestação da televisão, vem aí o sujeito com a conta, na
certa.&nbsp; Mas acontece que ontem eu não trouxe dinheiro da cidade, estou a
nenhum.

— Explique isso ao homem — ponderou a mulher.


— Não gosto dessas coisas.
Dá um ar de vigarice, gosto de cumprir rigorosamente as minhas obrigações.
Escuta: quando ele vier a gente fica quieto aqui dentro, não faz barulho, para
ele pensar que não tem ninguém. Deixa ele bater até cansar — amanhã
eu pago.&nbsp;


Pouco depois, tendo despido o pijama, dirigiu-se ao banheiro para
tomar um banho, mas a mulher já se trancara lá dentro. Enquanto esperava,
resolveu fazer um café. Pôs a água a ferver e abriu a porta de serviço para
apanhar o pão.&nbsp; Como estivesse completamente nu, olhou com cautela para um
lado e para outro antes de arriscar-se a dar dois passos até o embrulhinho
deixado pelo padeiro sobre o mármore do parapeito. Ainda era muito cedo, não
poderia aparecer ninguém. Mal seus dedos, porém, tocavam o pão, a porta atrás
de si fechou-se com estrondo, impulsionada pelo vento.&nbsp;


Aterrorizado,
precipitou-se até a campainha e, depois de tocá-la, ficou à espera, olhando
ansiosamente ao redor. Ouviu lá dentro o ruído da água do chuveiro
interromper-se de súbito, mas ninguém veio abrir. Na certa a mulher pensava que
já era o sujeito da televisão. Bateu com o nó dos dedos:

— Maria! Abre aí,
Maria. Sou eu — chamou, em voz baixa.&nbsp;


Quanto mais batia, mais silêncio fazia lá
dentro. Enquanto isso, ouvia lá embaixo a porta do elevador fechar-se, viu o
ponteiro subir lentamente os andares...&nbsp; Desta vez, era o homem da
televisão! Não era. Refugiado no lanço da escada entre os andares, esperou que
o elevador passasse, e voltou para a porta de seu apartamento, sempre a segurar
nas mãos nervosas o embrulho de pão:


— Maria, por favor! Sou eu! Desta vez não
teve tempo de insistir: ouviu passos na escada, lentos, regulares, vindos lá de
baixo... Tomado de pânico, olhou ao redor, fazendo uma pirueta, e assim
despido, embrulho na mão, parecia executar um ballet grotesco e mal ensaiado.
Os passos na escada se aproximavam, e ele sem onde se esconder. Correu para o
elevador, apertou o botão. Foi o tempo de abrir a porta e entrar, e a empregada
passava, vagarosa, encetando a subida de mais um lanço de escada. Ele respirou
aliviado, enxugando o suor da testa com o embrulho do pão. Mas eis que a porta
interna do elevador se fecha e ele começa a descer.


— Ah, isso é que não!&nbsp;
— fez o homem nu, sobressaltado.&nbsp;


E agora? Alguém lá embaixo abriria a porta do
elevador e daria com ele ali, em pêlo, podia mesmo ser algum vizinho
conhecido... Percebeu, desorientado, que estava sendo levado cada vez para mais
longe de seu apartamento, começava a viver um verdadeiro pesadelo de Kafka,
instaurava-se naquele momento o mais autêntico e desvairado Regime do Terror!


—
Isso é que não — repetiu, furioso.&nbsp;


Agarrou-se à porta do elevador e abriu-a com
força entre os andares, obrigando-o a parar.&nbsp; Respirou fundo, fechando os
olhos, para ter a momentânea ilusão de que sonhava. Depois experimentou apertar
o botão do seu andar. Lá embaixo continuavam a chamar o elevador.&nbsp; Antes
de mais nada: "Emergência: parar". Muito bem. E agora? Iria subir ou
descer?&nbsp; Com cautela desligou a parada de emergência, largou a porta,
enquanto insistia em fazer o elevador subir. O elevador subiu.


— Maria! Abre
esta porta! — gritava, desta vez esmurrando a porta, já sem nenhuma cautela.&nbsp;

Ouviu que outra porta se abria atrás de si. Voltou-se, acuado, apoiando o
traseiro no batente e tentando inutilmente cobrir-se com o embrulho de pão. Era
a velha do apartamento vizinho:

— Bom dia, minha senhora — disse ele,
confuso.&nbsp;— Imagine que eu...&nbsp;


A velha, estarrecida, atirou os braços para
cima, soltou um grito:


— Valha-me Deus! O padeiro está nu!&nbsp;


E correu ao telefone
para chamar a radiopatrulha:


— Tem um homem pelado aqui na porta!&nbsp;


Outros
vizinhos, ouvindo a gritaria, vieram ver o que se passava:


— É um tarado!&nbsp;


—
Olha, que horror!&nbsp;


— Não olha não! Já pra dentro, minha filha! Maria, a esposa
do infeliz, abriu finalmente a porta para ver o que era. Ele entrou como um
foguete e vestiu-se precipitadamente, sem nem se lembrar do banho. Poucos
minutos depois, restabelecida a calma lá fora, bateram na porta.&nbsp;


— Deve ser a
polícia — disse ele, ainda ofegante, indo abrir.&nbsp;


Não era: era o cobrador da televisão.



Fernando Tavares Sabino&nbsp;(Belo Horizonte,&nbsp;12 de outubro&nbsp;de&nbsp;1923&nbsp;—&nbsp;Rio de Janeiro,&nbsp;11 de outubro&nbsp;de&nbsp;2004) foi um&nbsp;escritor&nbsp;e jornalista&nbsp;brasileiro.&nbsp;No início da&nbsp;década de 1940, começou a cursar a Faculdade de&nbsp;Direito&nbsp;e ingressou no jornalismo como redator da&nbsp;Folha de Minas.&nbsp;Em&nbsp;1960, Fernando Sabino publicou o livro&nbsp;O homem nu, pela&nbsp;Editora do
Autor, fundada por ele,&nbsp;Rubem Braga&nbsp;e&nbsp;Walter Acosta. Publicou, em&nbsp;1962,&nbsp;A mulher do vizinho, que recebeu o&nbsp;Prêmio Fernando Chinaglia, do Pen Club do Brasil.&nbsp;Faleceu em sua casa em&nbsp;Ipanema&nbsp;(zona sul no&nbsp;Rio
de Janeiro), vítima de&nbsp;T.A.F&nbsp;no&nbsp;fígado, às vésperas do 81º aniversário. A pedido, o epitáfio é o seguinte:
"Aqui jaz Fernando Sabino, que nasceu homem e morreu menino!"




Por: Alvaro Vianna






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