A viajante
Autor: Isadora F | Publicado: 2014-09-02T07:22:00-07:00

Com franqueza, n&#227;o me animo a dizer que voc&#234; n&#227;o v&#225;. 
Eu, que sempre andei no rumo de minhas venetas, e tantas vezes troquei o sossego de uma casa pelo assanhamento triste dos ventos da vagabundagem, eu n&#227;o direi que fique. 
Em minhas andan&#231;as, eu quase nunca soube se estava fugindo de alguma coisa ou ca&#231;ando outra. Voc&#234; talvez esteja fugindo de si mesma, e a si mesma ca&#231;ando; nesta brincadeira boba passamos todos, os inquietos, a maior parte da vida - e &#224;s vezes reparamos que &#233; ela que se vai, est&#225; sempre indo, e n&#243;s (&#224;s vezes) estamos apenas quietos, vazios, parados, ficando. Assim estou eu. E n&#227;o &#233; sem melancolia que me preparo para ver voc&#234; sumir na curva do rio - voc&#234; que n&#227;o chegou a entrar na minha vida, que n&#227;o pisou na minha barranca, mas, por um instante, deu um movimento mais alegre &#224; corrente, mais brilho &#224;s espumas e mais do&#231;ura ao murm&#250;rio das &#225;guas. Foi um belo momento, que resultou triste, mas passou.
Apenas quero que dentro de si mesma haja, na hora de partir, uma determina&#231;&#227;o austera e suave de n&#227;o esperar muito; de n&#227;o pedir &#224; viagem alegrias muito maiores que a de alguns momentos. Como este, sempre maravilhoso, em que no bojo da noite, na poltrona de um avi&#227;o ou de um trem, ou no conv&#233;s de um navio, a gente sente que n&#227;o est&#225; deixando apenas uma cidade, mas uma parte da vida, uma pequena multid&#227;o de caras e problemas e inquieta&#231;&#245;es que pareciam eternos e fatais e, de repente, somem como a nuvem que fica para tr&#225;s. Esse instante de liberta&#231;&#227;o &#233; a grande recompensa do vagabundo; s&#243; mais tarde ele sente que uma pessoa &#233; feita de muitas almas, e que varias, dele, ficaram penando na cidade abandonada. E h&#225; tamb&#233;m instantes bons, em terra estrangeira, melhores que o das exita&#231;&#245;es e descobertas, e as s&#250;bitas vis&#245;es de belezas sonhadas. S&#227;o aqueles momentos mansos em que, de uma janela ou da mesa de um bar, ele v&#234;, de repente, a cidade estranha, no palor do crep&#250;sculo, respirar suavemente como velha amiga, e reconhece que aquele perfil de casas e chamin&#233;s j&#225; &#233; um pouco, e docemente, coisa sua. 
Mas h&#225; tamb&#233;m, e n&#227;o vale a pena esconder nem esquecer isso, aqueles momentos de solid&#227;o e de morno desespero; aquela surda saudade que n&#227;o &#233; de terra e nem de gente, e &#233; de tudo, &#233; de um ar em que se fica mais distra&#237;do, &#233; de um cheiro antigo de chuva na terra da inf&#226;ncia, &#233; de qualquer coisa esquecida e humilde - torresmo, moleque passando na bicicleta assobiando samba, goiabeira, conversa mole, peteca, qualquer bobagem. Mas ent&#227;o as bobagens do estrangeiro n&#227;o rimam com a gente, as ruas s&#227;o hostis e as casas se fecham com ego&#237;smo, e a alegria dos outros que passam rindo e falando alto em sua l&#237;ngua d&#243;i no exilado como bofetadas injustas. H&#225; o momento em que voc&#234; defronta o telefone na mesa da cabeceira e n&#227;o tem com quem falar, e olha a imensa lista de nomes desconhecidos com um t&#233;dio cruel. 
Boa viagem, e passe bem. Minha ternura vagabunda e in&#250;til, que se distribui por tanto lado, acompanha, pode estar certa, voc&#234;.