O LUGAR QUE NOS QUER  (CONTO neo-PSICOLÓGICO)
Autor: ver-teverde | Publicado: 2011-03-30T10:07:00-07:00

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Seguindo uma trilha hostil acha-se um lugar velado a visitantes indignos. 

Ao seu redor as árvores imensas foram estranhamente preservadas e um ignorante transeunte não verá uma murada feita com delicada membrana entre elas dividindo as duas existências. E se, porventura, como ignorante que é, ultrapassá-la, mesmo assim, entrará naquele lugar por um caminho paralelo feito propriamente para tais visitantes.

Mas se alguém está justamente à sua procura e se ele é tudo o que se está atrás (especialmente, se é tudo o que se está atrás), antes mesmo de se chegar à membrana da murada já se lhe são dadas boas-vindas como em nenhum outro lugar se dá. Então a murada deixa você entrar por um caminho sereno e sombreado. O chão é recoberto de grama esmeralda e folhas de outono antigo; e algum ninho amigo pode surpreendê-lo, se você olhar para o lado. De ponta a ponta do caminho um vento refresca a caminhada anterior entre os ramos hostis e você estará descansado para observar legiões disciplinadas de saúvas recortando sua frente; poderá ouvir sua marcha e hino; pedirá que poupem alguma semeadura sua, e elas atenderão. 

Aproximando-se você provavelmente terá vontade de apressar o passo, de se desfazer de algum peso, e se sentirá à vontade para acenar, talvez até gritar, dar sinais - é preciso avisar de alguma forma que você está chegando. Entrará num lugar iluminado e gentil como desenhos de criança, com arbustos que parecem jardim cultivado como você cultivaria e as frutas que você tem sonhado; e você não se aventurará de imediato no mato apenas por causa do mesmo motivo que se espera para abrir uma carta especial numa hora especial também. Andará atento, pois outros mundos estarão escondidos em uma palavra dita, um som ou um recanto.

Uma casa, erguida sobre anos e sonhos, suavemente púrpura à sua frente, será como se uma grossa chuva se arrumasse para vir lhe cumprimentar e dizer – seja bem-vindo! Os esteios dela resistem a osteoporoses e solidão extensiva e é um alívio estar entre eles. De que é feita a casa? De alguma coisa que o vento traz e leva, de alguma coisa que não é substituível, e, uma vez na nossa vida, vai morrer conosco. Nela não dá para se entrar e se esquecer, pois há o risco de se esquecer quem somos ou de esquecerem quem somos nós. 

Virá recebê-lo um velho, que há muito encontrou a murada da membrana e desde então é guardião do lugar; e ele tem nos olhos uma frase arejada nos dias quentes e aquecida em temporais:

“Você não me desgosta jamais. O jeito que você é faz bem pra você e faz bem pra mim também.”

Quando o velho caminha, ele anda curvado; e ele gosta de caminhar. De preferência gosta de ir ver o rio na enchente. Se você for conversar à margem do rio, que na enchente fica a alguns passos apenas da casa, ouvirá sob açaizeiros histórias de viagens homéricas, de fortalezas e invernos vencidos, de peregrinações na madrugada cujo cinema tem forma de abóbada e elenco literalmente estelar; e se enternecerá quando perceber que a história não é de outro, mas é a sua, que quem viveu venturas e desventuras foi você, e que toda a vida o velho o esteve aguardando para contá-la. E o aguardará outras vezes.

Vindo a noite, um sono fetal envolve aquele lugar, mesmo para o velho cujas juntas são feitas para dormir nessa posição. Personagens doces entram pelas janelas altas horas e lhe chamam:

- Venha ver o luar.

Elas se vestem como você gostaria e, inteligentes, conversam de um modo que desperta ou sossega paixões e são sinceras e solícitas. Formam um exército de estrelas e elas têm razão sobre o luar. Sua seda extrai segredos e seu diamante os guarda; um dia ela, a lua, nunca mais minguará.

- Veja o âmnio do luar.

E você entrará no líquido amniótico e num jogo descontraído de meninos brincará de esconde-esconde com o exército, verá novamente na mata canoas sendo abertas a fogo, pescará os melhores peixes, assistirá fantásticas corredeiras de cardumes rumo à piracema, pensará que você mesmo bem pode ser uma estrela também, e se encolherá àquela grandeza entendendo que penetrou no conhecimento dos mistérios do céu.

As personagens fantásticas da terra se misturam às d’além da atmosfera e não se acredita que anos-luz as possam separar. De lá descem, daqui sobem e giram de mãos dadas numa espiral. Você os observa e com naturalidade estende também as mãos. Mas, num nada do tempo, sem que possa se prevenir, seu rosto perde a atenção e se contrai, porque velhas flechas cravadas escorrem outra vez seu veneno e deixam você ajoelhado e contorcido no colo da lua.

“As cercas estão derrubadas”, diz uma voz assombrosa que só você ouve.

Imediatamente, porém, o leite lunar lhe é embebido. E ele basta. 

Os seres de longe e os de perto recitam um pequeno verso; se houver ouvidos, ouvirão; se houver ouvidos que possam ouvir. E o verso do Universo diz assim:

“Um dia a tua lua não mais minguará.”

E vão repetindo num tom que você sorve o verso e o leite. E esse é o único som que você já ouve.

Um bando de avezinhas verdes acordará você para o café de sua infância. Elas devoram muito à vontade os frutos da árvore na janela e cumprimentam você. Oferecem uma fruta, mas ao cair você percebe que já não resta mais nada dela, a não ser o caroço. E riem de você engraçado. 

Você olha os raios da manhã e resolve caminhar, lembrando a noite passada. Que maravilha! As estrelas continuam ali entre as árvores! Suspensas no ar, sobre a água, estão nos galhos e em tudo donde a neblina vai desertando. Às vezes é quase possível reconhecer algumas, relembrar seus nomes que você ouviu entre um esconde-esconde e outro e achar que dá pra se ver o linho de suas vestes. E se seu rosto denunciar alguma surpresa elas dirão:

- Não iremos embora. Temos esperado você por uma eternidade.

- Como eu faço para não deixar este lugar?

- Fale com o dono. Ele aguarda você por eternidades.

- Onde o encontro?

- Você tem andado nas suas orlas.

- Aqui é o terceiro céu?

- Não. Mas que olhos veriam a murada?



Conto de Alaíde Xingu