Cinco anos.
Autor: Samilla Fonseca | Publicado: 2013-05-28T15:53:00-07:00


Eu passei anos imaginando como seria, mesmo sem saber seu
nome e sem saber como nos chamaríamos e sem saber se ainda existiria essa
música nas rádios que eu ouvia na cozinha, sentada no batente que dava pro
quintal, o cheiro de alho, a voz da Donana cantarolando, atrapalhando o timbre
da nossa música. Era a nossa. Mesmo sem saber seu nome, sem saber se rima com o
seu nome, sem saber se rima com o modo como nos chamaríamos, se de amorzinho,
se de querido e querida como os meus avós, se pelos nossos nomes mesmo, limpos
e secos, escondendo que a contra gosto de toda a gramática que nos impôs a
formalidade de todos os nomes nos amávamos e éramos bobamente bregas. 


Só admitimos o ridículo quando amamos. Na verdade, nascemos
para ser ridículos, estamos predestinados e é isso que buscamos. Quando fazemos
nossas teses de mestrados e procuramos os melhores empregos é para que
apaixonemos, e fiquemos ridículos, e deixemos ridículos. Se eu procurei andar
elegante por todos esses anos, se busquei minhas melhores roupas e penteei os
cabelos, foi pra que nos corredores de todas as repartições e bancos, de todas
as ruas e mercados, você me observasse de longe. Você presente em qualquer
desses corpos que eu ainda não reconheço. E me achasse bonita. Tirei de todos
os filmes o melhor que eu podia pra mim, tirei de todas as religiões que me
passaram as melhores bondades, separei os livros mais inteligentes. A verdade é
que eu tenho me esforçado, como todos. E como todos eu tenho medo que você
passe primeiro por alguém que tenha se esforçado um pouco mais, alguém que
tenha conseguido ser mais sensato e te encantado com um filme que eu ainda não
conheço. E depois de chegar de um dia cansativo de trabalho e barulho, depois
de aguentar essa busca incessante por dinheiro, e de pagar as contas que me
mantem inteira, ouço nossa música e como num mantra peço que me espere e me
encontre. No meu mantra-bossa é que nos imagino sem a carapaça de todos os
assuntos interessantes dos bares, que nos imagino correndo ao redor da mesa da
sala disputando o ultimo pedaço de torta fingindo que temos cinco anos de
idade. E talvez tenhamos, bem lá no fundo. Esses cinco anos de idade
intocáveis, que ficam guardados para serem eternos enquanto formos apaixonadamente
ridículos. Não é assim que as crianças dessa idade são bobamente felizes e
livres? Não é assim que se imaginam eternas, num dia sem horas? Não é assim que
pulam em piscinas, que pulam dos sofás, que são jogadas para cima pelos braços
dos pais e gargalham imortalmente? Se reconhecem apaixonadas talvez por tudo,
pelo mesmo desenho por horas e dias, pelo mesmo botão amarelo-queimado apertado
por tantas incontáveis vezes. Guardamos um pouco da idade mágica do amor e isso
é o que nos impõe que andemos adiante, e nos equilibra. A máquina feroz que
moveu toda a sociedade, que nos tornou neo-constitucionalistas,
pós-modernistas, humanistas e quantos istas forem necessários pra nos
reconhecermos encantadores. &nbsp;“O bicho
homem não faz outra coisa a não ser pensar no amor. Até as relações de produção,
a luta de classes, a ecologia, o jogo pelo poder: tudo, questão de amor. Formas
de amor. Amor é a palavra que inventamos para dar nome ao Sol abstrato em torno
do qual giram nossos pequeninos egos ofuscados, entontecidos, ritmados. A vida
toda.”*.



*Citação de Caio Fernando Abreu, em texto publicado na revista Around, citado no livro 'Para sempre teu: Caio F.' de Paula Dip.