Autor: Coração de Papel | Publicado: 2010-06-29T15:39:00-07:00

 Viajante sem destino, parava de casa em casa. Entrava, tomava um café, jogava a mochila nas costas e pegava a estradinha de novo. De vez em quando voltava a casas repetidas, tomava o mesmo café, sempre reclamando que faltava açucar. Outras vezes, o café era doce demais, enjoativo. O fato é que o viajante não se conformava com nada, e de uma maneira estranha, parecia feliz em sua inconformidade, achando defeito por onde passava. Se estava andando muito tempo ao sol, sentava logo a sombra de uma arvorezinha de beira de estrada. Se cansava de caminhar, parava na varanda de uma casinha amarela, azul, branca, de cor qualquer. Se sentia fome, pedia bolo, pãozinho saído do forno. E se era sede, água fresca, suco natural, chá ou café. Forte, por favor. Contava histórias, ouvia histórias, juntava tudo e imaginava outras histórias enquanto andava por aí. Mas nunca parava de andar, não havia lugar perfeito, embora a estrada matasse aos poucos. Enchia o peito quando falava de si: um viajante do mundo, conhecedor das estrelas, das pedras do caminho. Um nômade, um alguém sem morada, cachorro sem dono, sem hora pra nada. Um ser independente de qualquer outro.Um dia, parou para descansar como de costume. Era uma casinha branca, aparentemente normal. Mas conforme chegava perto, o viajante percebia que era a casinha mais linda já vista por seus olhos. As janelinhas abertas exibiam cortinas esvoaçantes e a porta escancarada convidava pra entrar. Foi chegando de mansinho e parou na porta. Aspirou o ar, cheiro de pãozinho assando. Havia algo mais. Doce. Morango. Chocolate derretendo. Som de piano. Sensação de conforto. Ares de paz. Derepente tudo que ele sempre gostara estava reunido dentro de uma casinha branca na beira da estrada. Entrou devagar, passou por um corredorzinho e seguiu o cheiro que dava água na boca. Na cozinha, uma pessoa vestida de branco mechia um enorme tacho fumegante. O viajante parou, sem reação. A pessoa cessou o movimento da colher de pau no tacho e então virou-se. Parecia uma pessoa normal, mas quando sorriu, talvez pelo inesperado da situação - sorrir fácil assim para um estranho que lhe invade a casa - a última coisa que podia ser, era alguém normal. Os olhos eram de um mel brilhante e unidos ao sorriso aberto, ofuscavam toda a cozinha. E ofuscaram o viajante de tal forma, que ele se esqueceu de tudo, do cheiro de doce, do som do piano, de todos os lugares pelos quais tinha passado, das estradas lá fora.Parecia que agora a única coisa que importava dentro da sua existência era aquele sorriso. Nunca ninguém lhe sorrira assim. Nunca ninguém lhe esperara. E no entanto, aquele ser ofuscante e branco que podia ser um anjo, parecia esperar por ele. O viajante, daquele momento em diante perdeu a noção exata do tempo. O anjo tirou o pãozinho do forno, fez suco com morangos frescos, serviu a mesa cantarolando uma musiquinha infantil que fazia rir.Depois comeram juntos, e então o anjo tocou harpa. Isso mesmo, uma harpa. Que o viajante nunca soube de onde surgiu. Ali naquela casa o café tinha o teor exato de açucar e era quente e forte.O anjo queria saber novas coisas, histórias de viagens, de estradas difíceis, de pessoas de longe. O viajante contou. O anjo pedia mais informações, queria saber a fundo. O viajante reclamou dos maus tempos, do frio, do calor, da chuva, dos momentos de solidão, chorou. O anjo chorou junto, deu conselhos, ensinou o que sabia e principalmente, mostrou o quanto era feliz ali, na casinha branca. Depois passaram aos assuntos engraçados e gargalharam o resto do dia. O anjo era bom nisso, em rir. Ria de tudo o que o viajante contava. Por fim, a tarde foi indo embora. Era hora de ir. O viajante levantou-se e olhou para o anjo, pedindo consentimento para partir. -Fica! - o olhar do anjo implorava. -Fica na casinha branca, eu tenho espaço pra você! Mas um viajante do mundo, conhecedor das estrelas não combinava com aquela casinha tão pequena. Foi saindo devagar sentindo o olhar do anjo cravado em suas costas. Deu oito passos contados na mente e parou. Inexplicavelmente, quis que o anjo lhe barrasse a passagem, trancasse a porta, se ajoelhasse a seus pés. Sentiu um prazer enorme em imaginar o anjo chorando para que não fosse embora. Mas quando olhou para trás, ele permaneceu em silêncio. O viajante então, pegou estrada mais uma vez.A noite veio caindo, e o viajante sentia-se bem por ser um homem de orgulho. O anjo podia estar chorando sua falta lá atrás, mas ele era forte e precisava seguir viagem. Não nascera para cuidar de corações solitários.Caminhava rápido, chutando as pedrinhas. Uma chuva fina começava a cair, mas ele não sentia. A medida que a sensação boa de homem forte foi se esvaindo, uma angústia tomou conta. Lembrou da casinha branca com cheiro de morango, das risadas gostosas do anjo, do café forte, das músicas, e principalmente, do sorriso. Continuava caminhando, cada vez mais rápido. Queria estar bem longe da casinha quando a fraqueza o derrubasse. Não queria lembrar o caminho de volta. Afinal, aquele lugar não era seu mundo, aquele anjo não passava de um estranho com quem dividira a mesa. E aquelas gotas d'água que corriam pelo rosto não eram lágrimas. Era a chuva que caía mais forte. Então estava tudo bem. Não fosse o buraco que ardia dentro do peito. E aquela voz martelando em seus ouvidos: "Fica na casinha branca, tem espaço pra você."Tremendo de frio, o homem parou na chuva. Abriu os braços, olhou para o céu escuro, enquanto os pingos batiam em seu rosto, machucando. Nunca sentira tamanha dor, nunca tivera a sensação de pertencer a um lugar, como sentia agora. Não sabia até então, o fardo que era seu próprio orgulho.Caiu de joelhos na terra, e pôs as mãos na cabeça. Ali ficou enquanto a tempestade tentava lavar sua tristeza. "Dai-me forças Deus. Para que eu faça a escolha certa! Para que eu não me machuque!" - ele gritava no auge de seu desvario, de sua insegurança tremenda, de todos os seus medos escondidos embaixo do orgulho.A chuva iria passar, a noite iria passar. Havia no outro dia, dois caminhos a escolher. Mas ali naquela estrada, no meio da chuva que caía sem piedade, o viajante entendeu: seu coração já havia escolhido.