Confissões ao Relógio III - Um abismo de palavras.
Autor: Juh! | Publicado: 2014-05-04T15:47:00-07:00


Precisei – com
a exatidão das horas que passam sem minha permissão – interromper minha
leitura para escrever alguma coisa. Mais um depósito triste de palavras que não me levam muito longe. 

Duas décadas
se desenham com a pulcritude de um segundo. E, sentada a ver navios invisíveis,
deixo de lado certas tecnologias, que ao fim e ao cabo, logo, logo serão tão
velhas quanto as lembranças do mundo.

O que me faz,
ouvindo sequencialmente a mesma música, abraçar minha tristeza, é percebê-la imperativa. Reconhecer que estar viva é
uma continuidade de dias que fazem pouco sentido, pouco peso. Meu nome, meus
sonhos, meus poemas, meus desenhos, meus amores… Tudo vai se questionando e
questionando. Enfrento, de cara
erguida, os bons conselhos que ouço daqueles que sobreviveram. Insistindo,
para aborrecimento de meu pai, em ignorar instruções e continuar cortando a caixa de leite do meu jeito. Assumindo a consequência pela teimosia, teimar na vida para a vida. 

Olhar o sol
sempre para onde ele se põe – ainda que eu idolatre o amanhecer – também é
mania que resisto em abandonar.

Estou sempre
ouvindo muitas coisas, me dou, aqui, o luxo da sinceridade, hoje eu não posso
oferecer ajuda. Meus ombros doem. E minhas palavras estão atropeladas, engalfinhadas.
Hoje eu não quero ouvir ninguém. Hoje eu não quero nem sequer amar ninguém…
Porque o amor também dói o peso dos monstros que criamos.&nbsp;

Gostaria de
acreditar que estou resistindo, ainda que apenas com os pulsos do coração, ao
fim do ser humano. É uma solidão tão assustadora! 

Há sempre uma corrente, velha e grossa, envolta da nossa sensação de liberdade, envolta do
nosso corpo inteiro, das nossas ideias. E eu já não aguento os lemas do século.


A música ainda
toca – competindo com a vizinhança – e eu me atropelo entre o que quero falar
primeiro. Por favor, não me diga “Isso vai passar”, meu problema não é apenas
agora. Que promessas nós temos para o futuro? Por que eu gostaria que o tempo
passasse? &nbsp;O futuro É uma fera engolidora. Ele me reduz a um
pedaço de papel – chamam de “Diploma” ou “Carteira de Trabalho” ou "Dinheiro".&nbsp; 

Droga! Eu não
quero apenas ganhar dinheiro e ter uma casa grande o bastante para todas as minhas
bugigangas e sonhos. Isso é pequeno. De que adianta? Ainda seremos os mesmos,
com peles e &nbsp;perfis novos mundo à fora. &nbsp;Eu queria ter filhos e criá-los num mundo
onde eles pudessem ser plenos de humanidade. Não no mundo onde, para que o
progresso siga seus passos, o extermínio seja Lei Necessária – seja a
manutenção de regalias para poucos e &nbsp;ilusões sem-fim. 

Porra. 

Os desejos,
tão submetidos ao medo, vão sendo aprisionados pelos consensos, abandonados a
esmo… E, perigosamente, minha vontade para deliberações está morrendo. Me
desapego das grandes mágoas, porque estou ficando sem espaços. Estou ficando
sem saco. Estou presa ao cotidiano pouco sensual. Uma alma inquieta morre
disso.

Pelo amor de
deus, ou de qualquer coisa, me entendam
o hábito de fugir. Eu preciso de tempo, porque o trivial é necessário para a
inteligência. Porque os detalhes constroem o todo.&nbsp; Me entendam o hábito de ficar na minha.
Talvez seja egoísta. Sei lidar muito pouco com a vida adulta, assumo. Confesso
todas as minhas culpas. Mas acuso o atraso da Revolução. 

Escondo o choro porque é infâmia me descabelar em pleno dia... E sigo, buscando a mágica de escrever incoerências para o sol.&nbsp;

Vou amando
as coisas absurdas, por que elas fogem ao pragmático.&nbsp;

Os risos
explodem no incentivo certo – porque, por imensa felicidade, as pessoas amadas
existem. Mas à luz do escuro o sentimento é o mesmo.

Alguém me falou sobre a sensação de água escorrendo entre os dedos. Ainda guardo essa
imagem na mente. Estou me escapando pelos dedos. Olho para o lado… e você
também está… 

Escapando
entre os dedos. 



A tarde, alheia de mim, vai se pondo, sendo tomada - como amante e desejo - pela noite.Olho para o livro encostado, tenho certa pena pelo abandono. Decido voltar às paginas. Sair de mim.&nbsp;



A música, e o relógio imparável, seguem.&nbsp;