TEXTOS
Autor: Karla Jacobina | Publicado: 2009-02-17T10:52:00-08:00

QUE ESTRADA SEJAQue levem os anéise de cortesiacortem meus dedosQue partatudo aquiloque chegaa me romper de saudadeSeja o que formas que nunca parede irQue seja transitórioo trânsitoe o transeque me atravessamQue a vontadede estacionarprefira o confortode um aviãodo que meus calcanhares durosQue a vontadede me abastecernão seque jamaise que o combustívelacabe semprepra que o tanquedo imprevistose encha de novidadesQue as encruzilhadasmultipliquem meus pontos de vistaQue o risco de colisõesesteja sempre a minha esperaporque a amizadefaz barulhoe transforma aquelecom quem se encontraQue eu aprendaa reger as buzinasdos carrose da dorQue as ruas sem saídafiquem sempredo lado de foramas caso entremque estejam apenas de passagemQue eu estejao mais embaixo da pontede tudo aquilo se julga acimaQue seja farolsemáforoou sinaleiroo outro nome da féQue a conexãoentre eu e o portonunca se percamas tambémque desapareça ao longea pretensãoda chegadaQue o caminho corteo impossível ao meioe que várias valas tenhao solo da imaginaçãoQue as placas da intuiçãome apontem o pior caminhopara que eu dê o melhor de mimSeja o que formas que o conceitonão me ampute os pésSeja lá o que formas que nunca deixe de irque de todas as coisassó a estrada não vá emboraFILA INDIANAQuando deixei a triboos tupiniquinsse despediram de mimum a umem fila indianae em fila indianavoltaram para a triboVendo isso volteibotei a mão na cinturaa cinturabotou a mão na cinturaa mãobotou a mão no queixoque tambémbotou a mão na cinturae não aguentoudespencou cintura abaixovendo, bestificadobestificado e vendoos tupiniquinsvoltando para a triboum atrás do outrona mesmamas exatamentena mesma ordeme em fila indianaPassou, passeideixei a triboquer dizerquando penseique tivesse deixadolá vinhameu Deus do céuos tupiniquinsum atrás do outropenacho atrás de penachopelado atrás de peladoatrás do pajéatrás de mimpara dizer que eunão poderia deixar a triboporque senãosairia da filaABACATEHoje, tudo o que sinto é abacateVerde, sem gosto e com um caroço bem no meio.MEU POEMA DE AMOR Beijo é brindemeu amor machucanão porque é meumas porque é paique cinta e educameu amor cicutame menstruae me arapucacrina de navalhaventre de cumbucameu amor cutucapeito de vidrocom vara curtameu amor amputaperna de sacie abraço de cucameu amor prostitutasem nome na faixapanetone na caixaaliança na putameu amor machucanão porque dóiporque não assopranão sara nem lutaporque dó quemdá é violameu amor batucamaracatucadá o que flormeu amor grutadoa em quem doerdoa pra quem doarporque amornão é garupaMAIS DO QUE PALAVRASAntes de fechar a portaEspalhei mais do que palavras sobre a escadaCobri a cama com mais do que palavrasDeixei mais do que palavras escritas no bolo de fubáE uma xícara de bem mais do que palavras mornas de camomilaEle abriu a portaBem acomodou seu traseiro sobre sua caixa de entradaE bem menos do que três palavras dirigiu a mimINÊSDebaixo da chuvacom tendinitesem um puto no bolsoesperava o ônibuse a morte chegarSentou do seu ladoCão com pêlo molhadoe começou a chorarMULHER MARAVILHA Da capa de mulher maravilha, fez uma fronha. Ficou linda, azul e branco, toda estrelada. Ajeitou sua cabeça solitária no meio e sentiu a dor que só as heroínas sentem quando fazem fronhas das capas protetoras.O intuito não era proteger seu sono de pesadelos, tampouco elevar sua consciência às estrelas. O intuito era continuar sendo mulher, mesmo quando a maravilha fosse embora.SOBRE A PAIXÃO E AS MITOCÔNDRIASHá pessoas que passam despercebidas em nossas vidas, como as mitocôndrias. Não que elas sejam insignificantes como as mitocôndrias, tampouco que mitocôndrias sejam insignificantes, o que quero dizer é que enquanto essas pessoas respiram, as fotos do casamento da filha do ascensorista chamam mais nossa atenção.Um sorriso de canto no elevador é o ápice de nosso relacionamento. Convivemos com essas pessoas como convivemos com as mitocôndrias. Sabemos que elas existem, mas não queremos saber se elas comeram chester ou peru no natal.O que nós descobrimos mas sempre nos esquecemos é que a paixão é sorrateira. Tão sorrateira quanto a respiração celular. Não vemos seu nariz, não ouvimos seu ronco, mas de tanto não vê-la, no dia em que vemos, sentimos o coração arrancado pela boca.A paixão não é fogo, é combustão. É a atividade entre seres combustíveis que se oferecem de sobremesa ao fogo. O fogo é onipresente e não é preciso chave wi-fi para acessá-lo, basta uma única faísca de desejo para ser incendiado.Não acredito em paixão a primeira vista porque todas as paixões são a primeira vista. Não falo com relação a olhar um rosto pela primeira vez, mas falo em olhar o rosto de sempre como um rosto de nunca. Vez que colocamos fermento nos olhos e os detalhes crescem, gigantizam. Daí, nos perguntamos que nuvem chovia e escondia de nós dois olhos de sol. Que surdez nos lacrava e impedia-nos de ouvir a melodiosa respiração das mitocôndrias.Eu não sei no bolso de qual paletó a paixão se esconde, tampouco pra onde vai no inverno. Só sei que seu último paradeiro conhecido e registrado foi dentro de mim.ANTES DO PRIMEIRO SUTIÃNasci mulher e meu pai caiu em lágrimas. Primeira filha mulher e última tentativa: também. Sempre disse satisfeito com a preferência da cegonha, no entanto, ganhei uma camisa do seu time antes do primeiro sutiã. Sem time, menor de idade, mas com uma camisa oficial, troquei os episódios da Barbie pelas transmissões do Brasileirão. Aprendi a colocar os pulmões pra fora todas as vezes que a camisa igual a minha marcava gol. Na verdade, eu não vestia a camisa do time com a camisa igual a minha. Eu vestia a camisa do homem que me deu braços para vestir a camisa que eu ganharia logo na seqüência. A vida mudou de campo, a camisa furou no sovaco e meu pai foi morar mais distante do que um tiro de meta. Sem time e maior de idade, cabe no meu peito a camisa de todas as torcidas com camisa do mundo. E um pacaembú de saudades do meu pai.