Autor: Diegonzo | Publicado: 2015-07-14T07:43:00-07:00


- republicando -&nbsp;



Exposto




A redação estava em
 silêncio. Um silêncio mórbido, sepulcral. Todos se olhavam
como urubus famintos à espera da primeira baixa para o banquete.
&nbsp;Devidamente protegidos, sentados na frente de suas vidas traduzidas em
bytes e invencionices, ninguém falava nada. Ouvíamos o estalar dos móveis e, de
vez em quando, uma respiração mais ofegante, dessas que as pessoas cansadas de
nada dão de tempos em
 tempos. Ser útil para a sociedade, ser um cidadão respeitável
dentro dos preceitos do status quo não é, necessariamente, ser útil para a
própria vida. Apenas a tradução de um tempo perdido que não irá mais voltar,
uma saudade infinita do futuro vislumbrado lá na adolescência nos mais lindos
sonhos de liberdade. O editor dispara:&nbsp;

- Marcus, tenho uma pauta para você. Trata-se de uma exposição de arte de um
irlandês desconhecido. O título é “Metamorfose”, inspirada na obra do Kafka.
Sei que você gosta desses temas, então resolvi lhe dar esse presente...

- Quando e onde?

- Sexta-feira, às 20 horas, na avenida Constelação.&nbsp;

Tudo bem, já fiz coisas realmente piores numa sexta à noite. Lógico que não
teria o aconchego do meu sofá surrado e dos goles de uísque, além de menos uma
noite de sexo com a namorada. Ela entenderia... espero. E, além disso, gosto
realmente do Kafka. Trata-se de um escritor honesto, desses que quase já não
existem mais. Agora a onda é autoajuda, ninguém quer mesmo meter dedo na ferida
e fazer os leitores confrontarem com suas cicatrizes cheias de pus. Sangue nos
olhos não dá dinheiro e não traz mulheres, com raríssimas exceções. Ninguém
quer ser a realidade, essa projeção de uma vida constrangedoramente quieta e
sem desvios, é muito mais cômoda e segura. É uma pena, é uma pena... mas eu era
da turma dos que gostavam disso, quanto mais náusea sentia, melhor. Mais uma
dose de vida, por favor. Não importa quanto tenho minha carne irá durar, todos
os momentos são eternos. E, existir condicionado não é existir. A semana passou
voando. A namorada me criticou, dizendo que eu só pensava no trabalho e aquela
ladainha toda. Aí perguntei se ela bancaria meus porres, cigarros e anfetaminas
para ser um escritor relegado até a morte. Expliquei que ela poderia ficar rica
com a herança e tomar minhas cinzas com uísque, mas ela achou que eu estava
maluco. Enfim, ela disse que não. “Ok, beibe, estamos acertados”.&nbsp;
&nbsp;

Fazia tempo que não era pautado para algo que me interessasse.
Somente eventos recheados de sub-celebridades, com ego escorrendo na lapela dos
ternos e vestidos sociais bem alinhados. O motorista também era gente boa.
Naquela noite, o Júnior foi escalado para me levar lá. Perguntei se ele queria
esperar, pois poderia conseguir umas cervejas e salgados. Exposições têm disso,
para atrair toda a espécie de jornalista medíocre, como eu. “Tudo bem, não
temos mais pautas nessa noite. Ninguém é suficientemente filhodaputa nessa
cidade para marcar eventos na sexta, ainda mais à noite. Vê se descola algo
para nós lá”.&nbsp;
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Chegando lá, estacionamos no amplo pátio do pavilhão, que na
verdade era um casebre caindo aos pedaços. O local para os carros era o maior e
melhor do local. Mas, evidentemente, só tinha mais dois carros da imprensa
estacionados. Logo avistei os dois repórteres. Eu não sabia qual era o mais
idiota. Tudo bem, seus veículos, como o meu, não estavam interessados em
matérias de cunho cultural e sim nas mulheres frutas e todas as suas
declarações bombásticas. A mulher parede era a última top na agenda deles. É
lamentável tentar defender o jornalismo em uma situação dessas, é lamentável
dizer que eu não indicaria 5% da turma formada comigo para um trabalho. Mas
bom, os veículos não existem mais jornalistas, exigem bois, o quanto mais
alienados melhor. Uma razão para a proliferação dos chamados “trainees”. Na
entrada um letreiro verde dizia: “Bem vindos à Metamorfose. Ela irá transformar
sua vida”. Um tanto quanto piegas para o meu gosto, mas entendo que era uma
tentativa de atrair mais público, todos sedentos por algo fora do comum. Na
parte abaixo, bem abaixo, em uma fonte quase imperceptível, o nome do artista:
Maybe Kain. 




Entrei no casebre e, logo de cara, uma menina gótica me atacou.
“Qual seu veículo?”. “Jornal Entrementes”. Ela abriu um sorriso e me deu uma
credencial sem mais perguntas. Gostei disso. Além disso, ela, ao mesmo tempo em
que era esguia, apresentava pelas coxas e um traseiro empinado por baixo de
suas capas vampirescas. Perguntei à ela quem era o assessor de imprensa ou algo
que o valha. “Não temos. Mas se você quiser conversar com o Kain antes de
entrar, posso levar você lá”. Fomos. Poucas pessoas transitavam pelo local.
Tinham o desespero na face. Isso é por demais lindo, demasiadamente humano. A
assistente me levou até uma salinha escura. De costas um homem gordo, que
aparentava ter lá seus 60 anos, estava tentando acender um baseado. Nem me viu
entrar. “Olá, esse jornalista quer conversar com você antes de entrar na
exposição”, disse a vampira. Ele virou e deu um sorriso de canto de boca.&nbsp;

- Que interessante, um jornalista. Vocês ainda existem?&nbsp;

- Apesar de todos os esforços, creio que sim. Eu tento existir, ao menos.


- Ok, garoto. Fale o que você precisa?

- Preciso de tudo, entender isso. Entender essa maneira bizarra de apresentar
uma exposição. Entender como você acende um baseado na presença de um
jornalista que pode foder com sua reputação no dia seguinte. Você come sua
assistente?

- Sim, você me parece um jornalista, muito bem. Quer dar um “tapa”?

Segurei o máximo nos meus pulmões. Era da boa. Potencializada. Provavelmente
híbrida, um haxixe talvez.&nbsp;

- Porra, isso é bom demais. Trouxe da Irlanda?

- Essa do Brasil é terrível. Parece bosta seca. Sou vegetariano, não como nada
derivado de animais. Há há! Claro que é da Irlanda.&nbsp;

Kain abriu uma caixa de isopor cheia de cervejas e me ofereceu. Peguei uma lata
e o perguntei:

- Você trabalha com arte desde quando?&nbsp;

- Desde que sai das bolas do meu pai.&nbsp;

- Interessante. Eu também sou um jornalista desde que sai das bolas do meu pai.
Quando tentei mudar, o destino estava pronto. Gosto dessa merda toda. Não
acredito em religião alguma, mas talvez em algo parecido com vocação. Gosto de
escrever e ainda quero mudar o mundo.&nbsp;

Ele soltou uma grande gargalhada.&nbsp;

- Filho, todos querem mudar o mundo.&nbsp;

Conversando e fumando com Kain, quase esqueci do motorista. Só não esqueci
porque ele apareceu na porta:

- Porra, Marcus! Você fumando e bebendo aqui e nada para mim. Passa isso!

Perguntei para o Kain no meu inglês tosco se o nosso motorista podia participar.
Ele fez sinal positivo com a cabeça e entregou o baseado para o Júnior. Os
olhos do motorista brilhavam. Ele gostava de sair comigo, o fazia sentir gente,
sentir respeitado. Eu nunca entendi porque algumas pessoas deixam se levar pelo
papo da classe social. A burguesia é a espécie mais idiota que existe, mas
arrota bem e é bem respeitada. Você já notou o quão patéticos são esses
senhores de terno e gravata em consultório médicos? Morrendo aos poucos, com
câncer espalhado, mas com a elegância de um imortal.&nbsp;

&nbsp;- Vamos ver a exposição, Marcus? – perguntou Kain.&nbsp;

Entramos por um corredor. Algumas poucas pessoas, entre elas, os dois
jornalistas concorrentes. Concorrentes. Há há, eu só os considerava
concorrentes por eles serem a escória, por envergonharem minha profissão e,
mais do que isso, a raça humana. Eles nem sabiam quem era o artista, mas
estavam lá batendo fotos de tudo sem entender absolutamente nada. A primeira
sala abrigava algo muito interessante. Kain havia pego cadáveres e os colocado em
escrivaninhas, iluminados por telas de computadores. Eram somente fotos,
evidentemente. Ele me explicou que as fez na Irlanda.&nbsp;

- No Brasil os mortos são bem tratados, né? Melhor do que os vivos. Notei isso,
quando algumas pessoas se chocaram e me chamaram de “demônio” por causa das
fotos. Elas entraram e saíram sem ir nas outras salas. Eu respeito toda forma
de arte. Um dos meus princípios básicos é liberdade de interpretação. Essas
pessoas não interpretaram nada errado, apenas fizeram o seu julgamento sob um
ponto de vista moralista cristão. Quem me dera o mundo não fosse essa corja de
juízes penitentes... Fiz essas fotos com pessoas recém chegadas no necrotério,
antes dos necrófilos as pegarem.&nbsp;

Nas fotos apareciam pessoas de todas as idades completamente nuas. Jovens,
velhos e até crianças. As crianças, diferentemente dos adultos, apareciam
brincando em parquinhos de diversão. Chamou-me atenção uma menina que posava em
uma foto do lado do Mickey Mouse.&nbsp;

- Não utilizei pessoas feridas de morte, somente de morte natural. Aquela jovem
ali teve um AVC durante o trabalho. Disseram que era muito competente –
disparou Kain, apontando para um dos quadros.

Era uma garota bonita. Seus olhos foram retratados ainda abertos e ela parecia
olhar fixamente para uma tela de computador. Tinha um ar de preocupação nos
seus olhos. A vida pode matar. Júnior olhava tudo muito atento e, de vez em
quando, me perguntava o que significava, pois não sabia inglês. Era
interessado. Provavelmente aquilo mudaria sua vida. Na verdade, a minha não
mudou, porque sempre vi pessoas mortas constituindo famílias bem nutridas e
fazendo festas de 15 anos e casamentos. O coração bate, o sangue circula, mas
os olhos não possuem o brilho de quem vive.&nbsp;

Na segunda sala, havia uma foto enorme do Kafka com os dizeres: “Sê justo”.
Logo abaixo, havia uma série de fotos de escritores desconhecidos, que Kain me
disse que eram considerados “gênios” na Europa, por escreverem livros de
auto-ajuda, para auxiliar as pessoas na confecção de uma moldura adequada delas
ao mundo. Nem tão desconhecidos, identifiquei um dos mais famosos do mundo, o
Paulo Coelho. Também tinham aqueles afegãos emergentes e essa coisa toda que
tem feito sucesso, mas eu procuro nem saber. Passamos por mais algumas salas,
todas escuras, com desenhos feitos por Kain. A maioria deles tinha como tema a
morte. Era um niilista convicto. A morte da vida. Mas devo admitir, o desenho
não era seu forte. Traços retos demais, mas as ideias eram ótimas.&nbsp;

Eis que chegamos no grande momento da exposição. Senti-me num sonho. Kain
avisou:

- Espero que vocês estejam prontos para ver o que vem a seguir.&nbsp;

Em uma mesa circular havia um microscópio. Posicionei meus olhos no aparelho.
Era um animal. Um verme muito pequeno, que se contorcia. Tirei os olhos e disse
para Kain:

- É isso?

Ele fez sinal para que continuasse olhando. Em menos de um minuto, o verme
passou a se transformar. Crescido, parecia uma espécie de macaco. Já tinha o
tamanho de um dedão e dançava diante dos meus olhos. Então comecei a ouvir
alguns grunhidos. O bichano fazia um som alto para seu tamanho. Em poucos
minutos ele faz o show e, de repente, saem dois outros vermes pelo que parecia
ser seu ânus. O processo foi o mesmo, de vermes eles se transformaram em micro
macacos. Depois que o processo tinha se repeti três vezes, entrou a assistente
de Kain. Ela colocou todos os animais numa caixa metálica, deixando apenas um
no “palco” improvisado. O show tem que continuar.

- Vamos, deixe seu amigo ver isso também – disse Kain.

Júnior chegou perto e, antes da transformação, se esquivou do aparelho.&nbsp;

- Eu já caguei isso. Não preciso ver agora. Tem mais cerveja?

Kain deu uma longa gargalhada e lhe entregou o trago.&nbsp;

- Nem todos estão preparados para ver isso, por isso não me importo. Enquanto
houver cerveja, ao menos, me disse.&nbsp;

- Que animais são esses? O que a sua assistente faz com eles?&nbsp;

O gigante irlândes &nbsp;sorriu e disse:

- Garotos, acabou a exposição.

Odeio que me chamem de garoto.