Leitura de crônicas - conhecendo o gênero
Autor: OLP - Paquetá - 2012 | Publicado: 2012-06-10T16:57:00-07:00


Os alunos das 8ªs séries têm feito leituras de crônicas para familiarizar-se com o gênero, o autor Fernando Sabino foi escolhido neste primeiro momento e os alunos fizeram a leitura e interpretação de 3 crônicas dele, que seguem abaixo:



Como comecei a escrever
Quando eu tinha 10 anos, ao narrar a um amigo uma história que havia lido, inventei para ela um fim diferente, que me parecia melhor. Resolvi então escrever as minhas próprias histórias.Durante o meu curso de ginásio, fui estimulado pelo fato de ser sempre dos melhores em português e dos piores em matemática — o que, para mim, significava que eu tinha jeito para escritor.Naquela época os programas de rádio faziam tanto sucesso quanto os de televisão hoje em dia, e uma revista semanal do Rio, especializada em rádio, mantinha um concurso permanente de crônicas sob o titulo "O Que Pensam Os Rádio-Ouvintes". Eu tinha 12, 13 anos, e não pensava grande coisa, mas minha irmã Berenice me animava a concorrer, passando à máquina as minhas crônicas e mandando-as para o concurso. Mandava várias por semana, e era natural que volta e meia uma fosse premiada.Passei a escrever contos policiais, influenciado pelas minhas leituras do gênero. Meu autor predileto era Edgar Wallace. Pouco depois passaria a viver sob a influência do livro mais sensacional que já li na minha vida, que foi o Winnetou de Karl May, cujas aventuras procurava imitar nos meus escritos.A partir dos 14 anos comecei a escrever histórias "mais sérias", com pretensão literária. Muito me ajudou, neste início de carreira,ter aprendido datilografia na velha máquina Remington do escritório de meu pai.&nbsp; E a mania que passei a ter de estudar gramática e conhecer bem a língua me foi bastante útil.Mas nada se pode comparar à ajuda que recebi nesta primeira fase dos escritores de minha terra Guilhermino César, João Etienne filho e Murilo Rubião -- e, um pouco mais tarde, de Marques Rebelo e Mário de Andrade, por ocasião da publicação do meu primeiro livro, aos 18 anos.De tudo, o mais precioso à minha formação, todavia, talvez tenha sido a amizade que me ligou desde então e pela vida afora a Hélio Pellegrino, Otto Lara Resende e Paulo Mendes Campos, tendo como inspiração comum o culto à Literatura.Texto extraído do livro "Para Gostar de Ler - Volume 4 - Crônicas", Editora Ática - São Paulo, 1980, pág. 8.





A última crônica



A caminho de casa,
        entro num botequim da Gávea para tomar um café junto ao balcão.&nbsp;Na realidade estou
        adiando o momento de escrever.
        
        A perspectiva me assusta.&nbsp;Gostaria de estar inspirado, de coroar com êxito mais um
        ano nesta busca do pitoresco ou do irrisório no cotidiano de cada um.&nbsp;Eu pretendia
        apenas recolher da vida diária algo de seu disperso conteúdo humano, fruto da
        convivência, que a faz mais digna de ser vivida.&nbsp;Visava ao circunstancial, ao
        episódico.&nbsp;Nesta perseguição do acidental, quer num flagrante de esquina, quer nas
        palavras de uma criança ou num acidente doméstico, torno-me simples espectador e perco a
        noção do essencial.&nbsp;Sem mais nada para contar, curvo a cabeça e tomo meu café,
        enquanto o verso do poeta se repete na lembrança: "assim eu quereria o meu último
        poema".&nbsp;Não sou poeta e estou sem assunto.&nbsp;Lanço então um último olhar
        fora de mim, onde vivem os assuntos que merecem uma crônica.
        
        Ao fundo do botequim um casal de pretos acaba de sentar-se, numa das últimas mesas de
        mármore ao longo da parede de espelhos. A compostura da humildade, na contenção de
        gestos e palavras, deixa-se acrescentar pela presença de uma negrinha de seus três anos,
        laço na cabeça, toda arrumadinha no vestido pobre, que se instalou também à mesa: mal
        ousa balançar as perninhas curtas ou correr os olhos grandes de curiosidade ao
        redor.&nbsp;Três seres esquivos que compõem em torno à mesa a instituição tradicional
        da família, célula da sociedade.&nbsp;Vejo, porém, que se preparam para algo mais que
        matar a fome.

Passo a observá-los.&nbsp;O pai, depois
        de contar o dinheiro que discretamente retirou do bolso, aborda o garçom, inclinando-se
        para trás na cadeira, e aponta no balcão um pedaço de bolo sob a redoma.&nbsp;A mãe
        limita-se a ficar olhando imóvel, vagamente ansiosa, como se aguardasse a aprovação do
        garçom.&nbsp;Este ouve, concentrado, o pedido do homem e depois se afasta para
        atendê-lo.&nbsp;A mulher suspira, olhando para os lados, a reassegurar-se da naturalidade
        de sua presença ali.&nbsp;A meu lado o garçom encaminha a ordem do freguês. O homem
        atrás do balcão apanha a porção do bolo com a mão, larga-o no pratinho -- um bolo
        simples, amarelo-escuro, apenas uma pequena fatia triangular.

A negrinha, contida na sua expectativa, olha
        a garrafa de Coca-Cola e o pratinho que o garçom deixou à sua frente.&nbsp;Por que não
        começa a comer?&nbsp;Vejo que os três, pai, mãe e filha, obedecem em torno à mesa um
        discreto ritual.&nbsp;A mãe remexe na bolsa de plástico preto e brilhante, retira
        qualquer coisa.&nbsp;O pai se mune de uma caixa de fósforos, e espera.&nbsp;A filha
        aguarda também, atenta como um animalzinho. Ninguém mais os observa além de mim.
        
        São três velinhas brancas, minúsculas, que a mãe espeta caprichosamente na fatia do
        bolo. E enquanto ela serve a Coca-Cola, o pai risca o fósforo e acende as velas. Como a
        um gesto ensaiado, a menininha repousa o queixo no mármore e sopra com força, apagando
        as chamas.&nbsp;Imediatamente põe-se a bater palmas, muito compenetrada, cantando num
        balbucio, a que os pais se juntam, discretos: "parabéns pra você, parabéns pra
        você..."&nbsp;Depois a mãe recolhe as velas, torna a guardá-las na bolsa.&nbsp;A
        negrinha agarra finalmente o bolo com as duas mãos sôfregas e põe-se a comê-lo.&nbsp;A
        mulher está olhando para ela com ternura — ajeita-lhe a fitinha no cabelo crespo,
        limpa o farelo de bolo que lhe cai ao colo.&nbsp;O pai corre os olhos pelo botequim,
        satisfeito, como a se convencer intimamente do sucesso da celebração.&nbsp;Dá comigo de
        súbito, a observá-lo, nossos olhos se encontram, ele se perturba, constrangido —
        vacila, ameaça abaixar a cabeça, mas acaba sustentando o olhar e enfim se abre num
        sorriso.
        
        Assim eu quereria minha última crônica: que fosse pura como esse sorriso.


        Texto extraído do livro "A Companheira de Viagem", Editora do Autor -
        Rio de Janeiro, 1965, pág. 174.



A propósito, há um curta-metragem baseado nessa crônica que pode ser visto abaixo:















O Homem Nu



Ao acordar, disse para a mulher:
            

— Escuta, minha filha: hoje é dia
            de pagar a prestação da televisão, vem aí o sujeito com a conta, na certa.&nbsp; Mas
            acontece que ontem eu não trouxe dinheiro da cidade, estou a nenhum.

— Explique isso ao homem —
            ponderou a mulher.

— Não gosto dessas coisas. Dá um
            ar de vigarice, gosto de cumprir rigorosamente as minhas obrigações. Escuta: quando ele
            vier a gente fica quieto aqui dentro, não faz barulho, para ele pensar que não tem
            ninguém. &nbsp; Deixa ele bater até cansar — amanhã eu pago.

Pouco depois, tendo despido o pijama,
            dirigiu-se ao banheiro para tomar um banho, mas a mulher já se trancara lá dentro.
            Enquanto esperava, resolveu fazer um café. Pôs a água a ferver e abriu a porta de
            serviço para apanhar o pão.&nbsp; Como estivesse completamente nu, olhou com cautela
            para um lado e para outro antes de arriscar-se a dar dois passos até o embrulhinho
            deixado pelo padeiro sobre o mármore do parapeito. Ainda era muito cedo, não poderia
            aparecer ninguém. Mal seus dedos, porém, tocavam o pão, a porta atrás de si fechou-se
            com estrondo, impulsionada pelo vento.

Aterrorizado, precipitou-se até a
            campainha e, depois de tocá-la, ficou à espera, olhando ansiosamente ao redor. Ouviu lá
            dentro o ruído da água do chuveiro interromper-se de súbito, mas ninguém veio abrir.
            Na certa a mulher pensava que já era o sujeito da televisão. Bateu com o nó dos dedos:

— Maria! Abre aí, Maria. Sou eu
            — chamou, em voz baixa.

Quanto mais batia, mais silêncio fazia
            lá dentro.

Enquanto isso, ouvia lá embaixo a porta
            do elevador fechar-se, viu o ponteiro subir lentamente os andares...&nbsp; Desta vez, era
            o homem da televisão!

Não era. Refugiado no lanço da escada
            entre os andares, esperou que o elevador passasse, e voltou para a porta de seu
            apartamento, sempre a segurar nas mãos nervosas o embrulho de pão:

— Maria, por favor! Sou eu!

Desta vez não teve tempo de insistir:
            ouviu passos na escada, lentos, regulares, vindos lá de baixo... Tomado de pânico, olhou
            ao redor, fazendo uma pirueta, e assim despido, embrulho na mão, parecia executar um
            ballet grotesco e mal ensaiado. Os passos na escada se aproximavam, e ele sem onde se
            esconder. Correu para o elevador, apertou o botão. Foi o tempo de abrir a porta e entrar,
            e a empregada passava, vagarosa, encetando a subida de mais um lanço de escada. Ele
            respirou aliviado, enxugando o suor da testa com o embrulho do pão.

Mas eis que a porta interna do elevador
            se fecha e ele começa a descer.

— Ah, isso é que não!&nbsp; —
            fez o homem nu, sobressaltado.

E agora? Alguém lá embaixo abriria a
            porta do elevador e daria com ele ali, em pêlo, podia mesmo ser algum vizinho
            conhecido... Percebeu, desorientado, que estava sendo levado cada vez para mais longe de
            seu apartamento, começava a viver um verdadeiro pesadelo de Kafka, instaurava-se naquele
            momento o mais autêntico e desvairado Regime do Terror!

— Isso é que não — repetiu,
            furioso.

Agarrou-se à porta do elevador e abriu-a
            com força entre os andares, obrigando-o a parar.&nbsp; Respirou fundo, fechando os olhos,
            para ter a momentânea ilusão de que sonhava. Depois experimentou apertar o botão do seu
            andar. Lá embaixo continuavam a chamar o elevador.&nbsp; Antes de mais nada:
            "Emergência: parar". Muito bem. E agora? Iria subir ou descer?&nbsp; Com
            cautela desligou a parada de emergência, largou a porta, enquanto insistia em fazer o
            elevador subir. O elevador subiu.

— Maria! Abre esta porta! —
            gritava, desta vez esmurrando a porta, já sem nenhuma cautela. Ouviu que outra porta se
            abria atrás de si.

Voltou-se, acuado, apoiando o traseiro no
            batente e tentando inutilmente cobrir-se com o embrulho de pão. Era a velha do
            apartamento vizinho:

— Bom dia, minha senhora —
            disse ele, confuso.&nbsp; — Imagine que eu...

A velha, estarrecida, atirou os braços
            para cima, soltou um grito:

— Valha-me Deus! O padeiro está nu!

E correu ao telefone para chamar a
            radiopatrulha:

— Tem um homem pelado aqui na porta!

Outros vizinhos, ouvindo a gritaria,
            vieram ver o que se passava:

— É um tarado!

— Olha, que horror!

— Não olha não! Já pra dentro,
            minha filha!

Maria, a esposa do infeliz, abriu
            finalmente a porta para ver o que era. Ele entrou como um foguete e vestiu-se
            precipitadamente, sem nem se lembrar do banho. Poucos minutos depois, restabelecida a
            calma lá fora, bateram na porta.

— Deve ser a polícia — disse
            ele, ainda ofegante, indo abrir.

Não era: era o cobrador da televisão. 


            Esta é uma das crônicas mais famosas do grande escritor mineiro Fernando Sabino.
            Extraída do livro de mesmo nome, Editora do Autor - Rio de Janeiro, 1960, pág.
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