Expectatoxina
Autor: Éver | Publicado: 2009-05-05T09:23:00-03:00

 O ser humano espera demais, a começar pelo ventre. Aí vai um micro ensaio sobre a expectativa:Ela acorda cedo no sábado, olhando para a janela iluminada pela manhã e já imaginando ansiosa pela noite que virá. Levanta, encaixa os chinelos no pé, espreguiça na tentativa de rejuvenescer (embora tenha apenas vinte e poucos anos). Escolhe os alimentos certos para o café da manhã: um mamão papaia para o sistema imunológico, um suco de laranja para os olhos, um pãozinho com manteiga para as energias. Escova os dentes com precisão, já antecipando a recepção de um provável beijo. Troca de roupa (qualquer uma, pois ainda não importam cores e cortes), e vai ao salão. Pede para a dona da tesoura aparar apenas as pontas, realinha a franja, pinta as unhas com esmalte rosa-bebê, quase translúcido. Volta para a casa, almoça, dorme mais um pouco, acorda novamente porque o cérebro não para de imaginar. Assiste o noticiário na Tv em busca de uma presunçosa atualização do caos mundial: sabe a cotação do dólar, os sintomas da gripe suína, e assiste um documentário sobre a crise na produção automobilística japonesa. A noite está chegando, e é hora de escolher a roupa. Abre a porta do armário como se estivesse escolhendo uma arma mortífera. Há dois vestidos do ano passado, um que foi usado em um aniversário e outro com paetês jamais trombado com seu corpo. Meia dúzia de jeans, uns lavados, outros básicos, um rasgado, um perfeito para a noite (que te aperta a cintura mais do que deve, mas valoriza sua silhueta). Vasculha uma bata, uma parka ou um suéter que combine com a calça. Escolhe uma blusa de gola mandarin (porque é outono, e vai ventar). Entre tantos sapatos, não quer usar um salto vulgar, mas não tão baixo que a desvalorize. Quer parecer imponente, mas tão generosa quanto possível.Em sua caixa de acessórios não há nada que case perfeitamente com a roupa. Apela para a irmã, que tem um brinco perfeito aposentado na gaveta. Invade a estante de maquiagem da mãe, e sabota a beleza ingênua do seu rosto com uma sombra verde-oliva nas pálpebras. Na verdade isso é um plano, que visa estender a admiração dele quando te olhar nos olhos. Usa o rímel com extremo cuidado e exatidão, ao nível de uma palestrante de cosméticos. Escolhe o batom número 123 para realçar os lábios sem chamar excessiva atenção, pois os dentes estão impecavelmente brancos com o último clareamento, e seu sucesso nos carinhos só dependerá agora de um bom perfume. Qual a probabilidade dele morder seu pescoço num ataque fulminante de paixão? Adere então a regra do perfume sutil e marcante, e passa a colônia com aroma de cítrico-suave atrás das orelhas, na nuca, nos pulsos e entre os peitos. Escolhe um hidratante neutro para as mãos. O cheiro de pitanga do sabonete do banho resiste intacto na pele. Está pronta. Bela. Encara desnecessariamente o espelho, apenas para atestar que esta radiante, maravilhosa e segura. Todas as esperanças foram calculadas. O imprevisível não foi levado em conta. E porque deveria, se afinal de contas tudo o que ela quer é amar, e para tal não se deve ter receios?Chega o momento de se desconectar do ambiente seguro e fraternal de sua casa e sobreviver apenas com sua feminilidade astuta e coerente ao lado do cara que gosta. Ele buzina, ela sai, entra no carro e vão jantar. Ele troca algumas palavras sobre o trabalho, comenta que o dia poderia ter sido melhor, reclama do motor, elogia a vitória de um boxeador. Entrega a chave ao manobrista, e te acompanha até a mesa. Quem puxa a cadeira é o garçom. Ele continua conversando sobre os detalhes de sua vida insípida. Rasgar o frango com a faca é uma tarefa ardilosa, chata, mas a noite passa muito rápido apesar da completa falta de atenção dele, já que você está encantada pelos ombros dele. No motel o sexo é bom, mas sem escolta romântica. Você tirou a roupa sem prelúdio e sem festa. Horas depois você retorna para a casa. Encontra o buraco da fechadura com o triplo de dificuldade do que no momento em que saiu.Não houve um elogio sobre sua roupa, seu jeans não era tão sexy como parecia. Sua blusa, tão fácil de tirar, não foi aproveitada com esmero quando poderia imitar um discreto strip-tease. Seu cabelo não fez diferença para ele com alguns centímetros a menos. Seu perfume pode ter sido notado, mas os gemidos dele foram inaudíveis. E o que dizer do seu sorriso convidativo, que não arrancou nenhuma brincadeira amigável? Você esperava ser a pessoa mais desejada. Esperava ser querida a noite inteira. Esperava ser uma mulher especial, uma mulher definida, reconhecida pelos esforços e pela motivação patriarcal com a qual fez todas as tarefas do dia pensando nele. Você esperava ter sido a personagem principal da noite, em troca do desespero com o qual equivocadamente se dedicou o dia todo. Mas não deu. Ele estava com a cabeça tão ocupada, que acabou ficando vazio pra você. Você queria vibrar com um gesto delicado de observação dele, talvez com seus brincos, talvez quando encarou seus olhos. Mas ele colidiu num desânimo profundo depois do orgasmo. Seu pulmão ainda à 100km/h. O peito dele já amortecido pelo airbag. A esperança fundada na promessa de amor com que a situação se baseava explodiu como um traque. Esperar pode ser uma rasteira. Tantos planos, tantas estratégias, tantos rascunhos e croquis, tantas projeções. Tantos sonhos, tantas ilusões. Tantas falsas premonições. Intuições de vidro facilmente quebráveis. O sentimento residual da expectativa, depois de tudo, não é a decepção, nem a tristeza, nem o descontentamento. É integralmente a raiva consigo próprio, de ter ultrapassado a linha da sua visão e imaginado aquilo tudo que gostaria de ter tido.