Ecos...
Autor: La Belle | Publicado: 2015-02-18T17:21:00-02:00


Talvez, ao morrer, eu perca o resto de humanidade que resta em mim.



Não é fácil externalizar o que se passa dentro de você se isso não te faz melhor ou desejável perante os outros. Um turbilhão de emoções, nem todas boas, passam por minha cabeça a cada segundo. Desde criança é assim. Não consigo ser como as outras pessoas. Não consigo me sentir à vontade perto das pessoas, embora não possa dizer que não deseje ardentemente simplesmente ser como todo mundo, normal. Na infância a curiosidade te impulsiona a buscar os que convivem com você, na adolescência você tenta desesperadamente se enquadrar, mas desde muito cedo você sabe que é diferente. Não diferente no sentido de ser especial. Só diferente. E as vezes, sofridamente diferente. Porque as pessoas também o percebem. E você sente a rejeição. Sente na pele, totalmente palpável. Você vive como em uma fantasia. E nessa fantasia, com mais frequência do que desejaria, você se vê matando, exterminando, esquartejando, envenenando, porque é como se as pessoas nos fizessem isso diariamente.
Seria mais fácil se identificar com as fadas e as princesas. Ou as guerreiras de coração nobre. Infelizmente não é o que acontece. A identificação acontece com os marginalizados, os que vivem sozinhos. Por isso o gosto pelo sombrio, porque as sombras são habitadas por seres solitários, que não conseguem entender ou ser entendidos. E as vezes eles são violentos simplesmente porque se ressentem. Da ironia, do desprezo, do vazio, das vezes em que são deixados de lado. As pessoas normais não gostam muito de nós porque não conseguimos nos fazer entender. Nosso mundo interior é conflituoso demais para ser colocado em palavras. Mas, o que vocês não sabem, é que somos muito bons em observar e conseguimos ler suas emoções, entendemos sua linguagem corporal, não somos enganados pelas palavras. E aí tentamos nos enquadrar, agir como as pessoas esperam, porque é uma maneira desesperada de tentar arrumar as coisas. Só que nos sentimos como parte de um teatro, representando, ficamos muito pouco à vontade e sofremos. Nos parece que precisamos ser consertados para sermos aceitos... 

A violência. Elas nos assusta. Ela nos fascina. Nos violentamos todos os dias tentando ser iguais a todos. Porque não conseguimos sentir as coisas como vocês. E as vezes deixamos que ela extravase nossa frustação por não conseguir. Vou continuar me escondendo nas sombras. E me perdoem se as vezes me torno violenta. Não fisicamente, eu consigo controlar isso muito bem. Mato pessoas em meus pensamentos, não na vida real. Na vida real eu deixo a violência fluir pela minha fala. Cortante, maldosa.
Quem vai nos ouvir nosso pedido de 
socorro. Quem vai entender que nossa fixação por determinados temas (o 
que nos torna chatos para a maioria das pessoas, é um hábito do qual não
 conseguimos escapar)? Quem vai acreditar que as vezes somos agressivos 
para chamar a atenção sim, mas que na maior parte das vezes em que relatamos
 o quanto somos estranhos não é para aparecer, mas para tentar 
verbalizar o que sentimos. É um pedido de ajuda, uma ajuda que
 nunca vem. Porque no fundo, ninguém presta muita atenção em nós. Seja 
sincero com você mesmo: você alguma vez parou para me ouvir sem pensar 
em como esses meus assuntos são cansativos? Monotemas? Monoassuntos? 
O fato é que nós somos diferentes. Não sei como nominar, classificar, rotolar. Mas estou no limite e muito, muito cansada de fingir.



Talvez, ao morrer, eu perca o resto de humanidade que resta em mim.