Nota de Falecimento
Autor: Mike Torres | Publicado: 2016-03-13T15:29:00-03:00


Por Marcílio Bezerra Cruz, O Contador de Histórias















Luiz Felipe Gonçalves Moura faleceu ontem às treze e quarenta e dois, enquanto cochilava serenamente após o almoço num ônibus de viagem que ia de Recife a Salvador. Trazia consigo pouca coisa: uma mala Travelcross Montana com duas ou três camisetas cor de creme da Aramis; uma calça jeans Marfino, surrada e costurada abaixo da cintura; uma bermuda caqui da Toffee e um exemplar com folhas amareladas de um livro cujo autor morrera no anonimato há muito tempo. Na cabeça, por outro lado, levava consigo uma mente repleta de ideias variadas e admiráveis, misturadas a um sem número de lembranças e de momentos tão singulares que, se fossem devidamente unidos e expostos sucessivamente, revelariam uma prodigiosa obra prima dramática da sétima arte.



Como uma estrela qualquer que extingue seu brilho inesperadamente e ninguém percebe, a morte de Luiz Felipe não foi notada, não foi comentada, não foi sentida. Apenas uma nota de falecimento no site da universidade e seis visualizações. Ele que, quando pequeno, devia ter sonhado em um dia ser famoso, conquistar multidões com os acordes e os arpejos frenéticos de sua guitarra elétrica, ou até, quem sabe, ser aclamado por uma atuação brilhante representando um personagem lendário das obras de Scott Fitzgerald – que iria lhe consagrar um Oscar de melhor ator em Hollywood. Ele, que foi crescendo e descobrindo a importância de construir laços duradouros, que nenhum homem pode viver sozinho por mais que deseje e que se apaixonar, muito embora colecionando uma variedade de ilusões e decepções durante a vida, é a única forma que temos para sermos felizes.



Luiz Felipe morreu sozinho. O asfalto molhado da chuva e o desgaste dos pneus traseiros pode ter sido o motivo do acidente que feriu outras doze pessoas e o matou. A van que colidiu com o ônibus teve seu para-choque dianteiro completamente destruído, mas seu motorista saiu sem ferimentos graves. “Um milagre” para os que presenciaram; “quatorze sobreviventes” para o telejornal da noite; “um desastre sem perdas significativas” para o jornal da manhã. No Facebook ninguém curtiu, comentou ou compartilhou nada sobre o acidente. No Twitter, não houve nem mesmo cento e quarenta caracteres acerca de Luiz Felipe. Mas ele devia amar alguém. Todos amamos. Devia ter uma namorada alta, loira, com uma tatuagem de anjos nas costas, ou uma baixinha, ruiva e sardenta.


Ele podia, talvez, ser noivo de uma garota que considerava espetacular: pós-graduada em literatura inglesa, com óculos de lentes largas da Carrera, que passa horas debruçada sobre as obras de Charles Dickens ou James Joyce e o dia em que se conheceram devia ter sido tão épico quanto os homéricos romances escritos por Jane Austen. Ele podia, quiçá, ser casado com outro homem e ambos cuidavam de quatro filhotinhos de yorkshire ou um casal de gatos albinos de olhos azulados e peludos – a quem chamava carinhosamente de “meus queridinhos”. Mas quem vai saber? A “vagacidade” de uma nota de falecimento desconstroi fatos incríveis e os transforma em frias opções da imaginação.



Eu não conhecia Luiz Felipe e tudo que posso afirmar sobre ele são meras suposições. Estou parado em frente ao meu notebook, com a janela do Google aberta, mas a maior ferramenta de pesquisa construída pelo homem não consegue me dizer quem é esse que morreu. E crio suposições porque, no fundo, embora sejamos todos diferentes, nossas histórias são todas similares. Ele tinha vinte e cinco anos como eu, e o que fiz até então? O que senti? O que vivi? Ele devia acordar um pouco mais tarde nas férias para recuperar as horas perdidas das noites em que ficava acordado estudando para as provas de Contabilidade ou Psicologia. Ou, ao contrário, devia acordar cedo para fazer tudo aquilo que não conseguia fazer nos dias comuns: jogar videogame, praticar yoga ao nascer do sol ou correr alguns quilômetros no calçadão de Boa Viagem.



Luiz Felipe, por alguma razão fora do comum, podia passar os finais de semana em sebos e bibliotecas, lendo livros de autores completamente desconhecidos – como Paul Verguin ou Rubens Fontes – ou era um irritante erudito que citava de cabeça as passagens de clássicos da literatura mundial – como Somerst Maugham ou Stendhal – nos encontros familiares. Ele devia saber dançar axé ou tocar bossa nova no violão, mas essas diferenças deveras infames não podem auxiliar a construir qualquer imagem de sua pessoa. Talvez ele fosse um sociopata perfeccionista e detalhista que tinha acessos repentinos de raiva e loucura quando algo saía fora do esperado ou, contrariamente, podia ser alguém doce e gentil que estava nessa vida para aproveitar cada momento – sem desperdiçar um só segundo do seu Carpe Diem com sutilezas desnecessárias.



Todavia, não importa mais quem ele foi, o que ele pensou, o que queria, quem amava ou o que sonhava: não havia nada sobre Luiz Felipe além de uma nota de falecimento contando a causa de sua morte. Fecho o notebook, acendo um cigarro e pondero: “como uma estrela qualquer que extingue seu brilho inesperadamente e ninguém percebe, a morte de Luiz Felipe não foi notada, não foi comentada, não foi sentida. Morreu sozinho”. 



Telefono para minha mãe. Depois para minha namorada. Gasto um tempo olhando o vazio da sala do meu apartamento e os livros amarelados nas estantes do meu quarto. Tudo parece ser tomado por uma tristeza inexplicável. “Estou de luto?!” Me pergunto, surpreso. Caminho até a janela e vejo o grande tráfego de pessoas se movimentando de um lado para o outro com mentes repletas de ideias admiráveis e lembranças singulares. Embora sejamos todos diferentes, nossas histórias são todas similares.



Sim, estou de luto. Luto por todos os Luiz Felipe Gonçalves Moura.