O plâncton
Autor: Kitsune | Publicado: 2011-05-08T11:18:00-07:00

Em minha opinião, a existência de vida é um fenômeno altamente superestimado. Watchmen, Alan Moore
É classificado como plâncton qualquer microorganismo marinho que não tenha autonomia de movimento; são pequenos seres que vivem nos mares e oceanos, à mercê das correntes marinhas, nunca tendo o poder de decidir para onde ir. É possível, sim, uma promoção: alguns desses microorganismos só são assim em fases iniciais de suas vidas, ao passo que crescem, ganham a habilidade de se locomover livremente, e deixam de ser chamados de plâncton; já outros nascem e morrem plâncton. O plâncton forma a base da cadeia alimentar marinha. Animais um pouco maiores se alimentam do plâncton, para assim serem devorados por outros ainda maiores, e assim sucessivamente; processo esse que já nos é familiar.Imagino o que a grandiosa, magnânima, onipotente e inexistente entidade cósmica que criou tudo que conhecemos declarou, ao criar o plâncton: “Nascer, multiplicar, e morrer. Eis a sina tua e de teus pares. Hão de ser o sacrifício necessário para a manutenção da vida, o nobre, porém nunca reconhecido pharmakós do planeta. Carregarão em tuas costas o peso de toda existência, e a desgraça da morte prematura. Nascer, multiplicar e morrer. Eis a sina tua e de teus pares.”

Quando nasceu, sua mãe escolheu chamá-lo de Viktor. Leu em um livro que significava “vitória” ou algo do tipo. Achou bonito, pomposo, “estrangeiro”. Quis até colocar o “K”, mas esqueceu de avisar o moço do cartório, e ele escreveu com “C”. Mas Victor ainda é bonito, então deixa assim mesmo.Victor era daqueles meninos que todos diziam “esse ainda vai ser alguém na vida”. Ele cresceu ouvindo isso, e acabou acreditando. Não queria viver em vão. Ele tinha planos. Assim como todos, sonhava. Quando pequeno, era o padrão: jogador de futebol. Ele era rápido, sim, e um pouco mais alto que a média; podia servir para algo. Não dava pra dizer que tinha talento, mas as pessoas costumam achar bonito o esforço, e isso ele tinha. “Ele ainda chega lá”, diziam.E ele tentava. Fez peneira em alguns times, foi bem em alguns testes, mas nada excepcional. Sempre jogava com seus amigos, e era um dos melhores do bairro. Mas o bairro é pequeno, e os jogos no campinho de terra não passam na televisão, então ele continuava nas peneiras.Até que sua grande chance chegou. Passou em uma peneira de um dos chamados “clubes grandes”. Era um menino grande, em um clube grande; fazia todo sentido. Foi elogiado. “Pode ser um bom lateral, se aprender a voltar e marcar. Correr só, não dá.”Victor precisava se esforçar mais, ainda mais do que o usual. E assim ele fez. Treinava no clube, treinava com os amigos, assistia muito futebol. Era seu sonho, seu momento, o começo de algo importantíssimo, não podia deixar passar.Disputava a vaga com outro garoto. O outro garoto ganhou. Disseram, um tempo depois, que o garoto era filho de dirigente. “Essas coisas não têm jeito mesmo. Quem está por baixo vai continuar por baixo. Mas continua tentando, Victor!”Enquanto “continuava tentando”, o garoto cresceu (um pouco mais). Teve sorte o suficiente para não se envolver com as pessoas erradas, e sua recompensa foi trabalhar e “trazer dinheiro pra casa”. Não se abalou (tentava não pensar muito nisso); apenas seguiu. Todo mundo passa por isso, dizia. O futebol já não era sonho, era passatempo. Normal. O sonho agora era ser gerente da loja, onde trabalhava no estoque. Victor aprendeu a ser um cara modesto.E continuou trabalhando na loja, depois em outra loja, saiu do estoque, foi vendedor, encarregado, supervisor, gerente. Gerente! Ele tinha um crachá, usava gravata, tinha sua própria sala, e todo dia digitava seu número no registro para dizer que chegou. Sempre chegava na hora certa, sempre digitava seu número com orgulho. Era o número do gerente! Ele não trazia só dinheiro pra casa, ainda lhe sobrava alguma coisinha. Ele não estava só seguindo em frente, ele sentia que estava correndo. Mas correr só, não dá.Já tinha seus 22 anos, ainda jogava bola, dessa vez com o pessoal da loja (tudo parecia girar em torno do trabalho), até que um dos seus amigos dos tempos de campinho de terra lhe indicou uma peneira. “Eu sei que você tá com 22, mas vai lá! Já vi jogador ganhar chance mais ou menos nessa idade aí. Você ainda é bom, cara!”
Pensou muito. Tentar a sorte naquele teste significaria perder um dia de trabalho. O sonho ou o trabalho; essa era sua escolha. Sim, pois, mesmo que o futebol tenha perdido seu status de sonho há muito tempo, essa pequena faísca de esperança foi como um novo sopro de vida; como estar com a cabeça dentro d’água por tempo demais, e finalmente voltar a respirar. Como tirar botas apertadas, podemos dizer. Era a tal grande chance, de novo. E ele foi.
“Você tá velho demais, cara. Compensa mais ensinar a molecada desde cedo. Você só corre, nem volta pra marcar. Você até é bom, mas precisa de algo a mais.”

Acordou no dia seguinte, vestiu sua gravata, pendurou o crachá no pescoço, seguiu em frente, sem pressa. Digitou os números. Os malditos números. Trancou-se em sua sala por algumas horas, olhando fixamente para seu crachá, onde lia incessantemente a palavra “gerente”. E a amaldiçoou. Com todo o ódio que a esperança lhe deu.