Existe sempre alguma coisa ausente
Autor: Caio F | Publicado: 2016-06-20T16:58:00-03:00


Paris – Toda a vez que chego
a Paris tenho um ritual particular. Depois de dormir algumas horas, dou uma
espanada no rodenir terceiro-mundista e vou até Notre-Dame. Acendo vela, rezo,
fico olhando a catedral imensa no coração do Ocidente. Sempre penso em Joana D’Arc,
heroína dos meus remotos 12 anos; no caminho de Santiago de Compostella, do
qual Notre-Dame é o ponto de partida – e em minha mãe, professora de história
que, entre tantas coisas mais, me ensinou essa paixão pelo mundo e pelo tempo.



Sempre acontecem coisas
quando vou a Notre-Dame. Certa vez, encontrei um conhecido de Porto Alegre que
não via pelo menos há 20 anos. Outra, chegando de uma temporada penosa numa
Londres congelada e aterrorizada por bombas do IRA, na época da guerra do
Golfo, tropecei numa greve de fome de curdos no jardim em frente. Na mais
bonita dessas vezes, eu estava tristíssimo. Há meses não havia sol, ninguém
mandava notícias de lugar algum, o dinheiro estava no fim, pessoas que eu
considerava amigas tinham sido cruéis e desonestas. Pior que tudo, rondava um
sentimento de desorientação. Aquela liberdade e falta de laços tão totais que
tornam-se horríveis, e você pode então ir tanto para Botucatu quanto para Java,
Budapeste ou Maputo – nada interessa. Viajante sofre muito: é o preço que se
paga por querer ver “como um danado”, feito Pessoa. Eu sentia profunda falta de
alguma coisa que não sabia o que era. Sabia só que doía, doía. Sem remédio.




Foto: Márcia Bechara, "furtada" do facebook dela


Enrolado num capotão da II
Guerra, naquela tarde em Notre-Dame rezei, acendi vela, pensei coisas do
passado, da fantasia e memória, depois saí a caminhar. Parei numa vitrina cheia
de obras do conde Saint-Germain, me perdi pelos bulevares de Île de la Cité.
Então sentei num banco do Quai de Bourbon, de costas para o Sena, acendi um
cigarro e olhei para a casaem frente, no outro lado da rua. Na fachada
estragada pelo tempo lia-se numa placa: "Il y a toujours quelque chose d’absent
qui me tourmente” (Existe sempre alguma coisa ausente que me atormenta) – frase
de uma carta escrita por Camille Claudel a Rodin, em 1886. Daquela casa, dizia
a placa, Camille saíra direto para o hospício, onde permaneceu até a morte.
Perdida de amor, de talento e de loucura.



Fazia frio, garoava fino
sobre o Sena, daquelas garoas tão finas que mal chegam a molhar um cigarro.
Copiei a frase numa agenda. E seja lá o que possa significar “ficar bem” dentro
desse desconforto inseparável da condição, naquele momento justo e breve –
fiquei bem. Tomei um Calvador, entrei numa galeria para ver os desenhos de Egon
Schiele enquanto a frase de Camille assentava aos poucos na cabeça. Que algo
sempre nos falta – o que chamamos de Deus, o que chamamos de amor, saúde,
dinheiro, esperança ou paz. Sentir sede, faz parte. E atormenta.



Como a vida é tecelã
imprevisível, e ponto dado aqui vezenquando só vai ser arrematado lá na frente.
Três anos depois fui parar em Saint-Nazaire, cidadezinha no estuário do Rio
Loire, fronteira sul da Bretanha. Lá escrevi uma novela chamada Bem Longe de
Marienbad, homenagem mais à canção de Barbara que ao filme de Resnais. Uma
tarde saí a caminhar procurando na mente uma epígrafe para o texto. Por “acaso”
fui dar na frente de um centro cultural chamado (oh!) Camille Claudel. Lembrei da
agenda antiga, fui remexer papéis. E lá estava aquela frase que eu nem lembrava
mais e era, sim, a epígrafe e síntese (quem sabe epitáfio, um dia) não só
daquele texto, mas de todos os outros que escrevi até hoje. E do que não
escrevi, mas vivi e vivo e viverei.



Pego o metrô, vou conferir.
Continua lá a placa, na fachada da casa número 19 do Quai de Bourbon, no mesmo
lugar. Quando um dia você vier a Paris, procure. E se não vier, para seu
próprio bem guarde este recado: alguma coisa sempre faz falta. Guarde sem dor,
embora doa, e em segredo.




OESP, Caderno 2, 03 de abril
de 1994. E no livro Pequenas Epifanias.&nbsp;