Poema do Arcadismo <--> Marília de Dirceu: Parte I - Lira XIV
Autor: TheAdrianaLima | Publicado: 2011-11-17T07:45:00-08:00

Minha bela Marília, tudo passa;A sorte deste mundo é mal segura;Se vem depois dos males a ventura,Vem depois dos prazeres a desgraça.            Estão os mesmos DeusesSujeitos ao poder do ímpio Fado:Apolo já fugiu do Céu brilhante,            Já foi Pastor de gado.  A devorante mão da negra MorteAcaba de roubar o bem, que temos;Até na triste campa não podemosZombar do braço da inconstante sorte.            Qual fica no sepulcro,Que seus avós ergueram, descansado;Qual no campo, e lhe arranca os frios ossos            Ferro do torto arado.  Ah! enquanto os Destinos impiedososNão voltam contra nós a face irada,Façamos, sim façamos, doce amada,Os nossos breves dias mais ditosos.            Um coração, que frouxoA grata posse de seu bem difere,A si, Marília, a si próprio rouba,            E a si próprio fere.  Ornemos nossas testas com as flores.E façamos de feno um brando leito,Prendamo-nos, Marília, em laço estreito,Gozemos do prazer de sãos Amores.            Sobre as nossas cabeças,Sem que o possam deter, o tempo corre;E para nós o tempo, que se passa,            Também, Marília, morre.  Com os anos, Marília, o gosto falta,E se entorpece o corpo já cansado;Triste o velho cordeiro está deitado,E o leve filho sempre alegre salta.            A mesma formosuraÉ dote, que só goza a mocidade:Rugam-se as faces, o cabelo alveja,            Mal chega a longa idade.  Que havemos de esperar, Marília bela?Que vão passando os florescentes dias?As glórias, que vêm tarde, já vêm frias;E pode enfim mudar-se a nossa estrela.            Ah! não, minha Marília,Aproveite-se o tempo, antes que façaO estrago de roubar ao corpo as forças            E ao semblante a graça.
Minha bela Marília, tudo passa;A sorte deste mundo é mal segura;Se vem depois dos males a ventura,Vem depois dos prazeres a desgraça.            Estão os mesmos DeusesSujeitos ao poder do ímpio Fado:Apolo já fugiu do Céu brilhante,            Já foi Pastor de gado.  A devorante mão da negra MorteAcaba de roubar o bem, que temos;Até na triste campa não podemosZombar do braço da inconstante sorte.            Qual fica no sepulcro,Que seus avós ergueram, descansado;Qual no campo, e lhe arranca os frios ossos            Ferro do torto arado.  Ah! enquanto os Destinos impiedososNão voltam contra nós a face irada,Façamos, sim façamos, doce amada,Os nossos breves dias mais ditosos.            Um coração, que frouxoA grata posse de seu bem difere,A si, Marília, a si próprio rouba,            E a si próprio fere.  Ornemos nossas testas com as flores.E façamos de feno um brando leito,Prendamo-nos, Marília, em laço estreito,Gozemos do prazer de sãos Amores.            Sobre as nossas cabeças,Sem que o possam deter, o tempo corre;E para nós o tempo, que se passa,            Também, Marília, morre.  Com os anos, Marília, o gosto falta,E se entorpece o corpo já cansado;Triste o velho cordeiro está deitado,E o leve filho sempre alegre salta.            A mesma formosuraÉ dote, que só goza a mocidade:Rugam-se as faces, o cabelo alveja,            Mal chega a longa idade.  Que havemos de esperar, Marília bela?Que vão passando os florescentes dias?As glórias, que vêm tarde, já vêm frias;E pode enfim mudar-se a nossa estrela.            Ah! não, minha Marília,Aproveite-se o tempo, antes que façaO estrago de roubar ao corpo as forças            E ao semblante a graça.