Porto de Trás, a Cuba brasileira
Autor: Kuka Libre | Publicado: 2006-09-20T06:04:00-07:00










Porto de Trás é uma comunidade quilombola urbana. O último bairro de nativos de Itacaré. Toda gente ali é parente e a rotina segue a lógica da vida em família. É lá pelas quatro da manhã que as pequenas janelas das casas coloridas já vêem o céu mudar de cor. Os motores dos barcos de pesca acendem, chamando para mais um dia de pesca. Ouve-se o bater do remo nas canoas que percorrem os corredores do mangue. O sol ainda vai demorar pra iluminar lá dentro. Os caiaques cruzam silenciosos entre as ilhas.
Antigamente aquelas escadinhas que dão pra maré eram de um porto secundário, usado para exportação do cacau, da madeira e do ouro. Com a necessidade da mão de obra pesada, e sem ter como arrumar o sustento, os negros alforriados ou fugidos iam praquela estiva, e ficavam por ali mesmo. Aos poucos formaram famílias, construíram suas casas e disto fez-se um quilombo. As gerações sucederam-se, a cidade ao redor cresceu, do quilombo fez-se o bairro. Rua 16 de dezembro, Ladeira da Paz, Rua da Jamaica, Baixa da Gia. A arquitetura simples das casas resiste desde o início. Bloquinhos de barro rebocado, uma porta direto pra calçada, uma janela direto pra rua, onde os cotovelos se acomodam e deixam ver a vida passar. Amansio atravessa a rua fazendo a barba e olhando pro céu. Não há nenhuma nuvem nesta manhã, o dia vai ser quente. Seu Diva está terminando de emendar a rede que o peixe ‘pocou’. O cheiro do café forte e do cuscuz de milho sai da janela de dona Josefa. Paulo Canoeiro desce as escadas ao final da rua, onde estão paradas as canoas, ao lado do casarão onde as antigas marisqueras ganham a vida fazendo pães e bolos. Vendem para a Ong suíça Yonic, que distribui para as crianças da associação durante as aulas de capoeira, de jiu-jitsu e de remo. As aulas de remo já fizeram vários campeões em diversas competições e modalidades. O marisco mesmo, tá difícil, não pega mais como antes.******* 
O carrinho do pão passa toda manhã, sucedido pelos isopores dos pescadores, os fardos de caranguejo dos catadores, meninas indo pra escola, crianças brincando na calçada, o cheiro do feijão e do peixe vaga leve pelo ar. Campelo desce a rua almoçando, prato na mão, senta numa sombra. De tarde a vila fica bem mais movimentada. O trabalho já está cumprido, a escola devidamente freqüentada, a lição devidamente feita. Os banquinhos vão pra calçada, a bola vai pra rua, a conversa fiada, o copo de cerveja no chão, ao som do arrocha que já vai alto. Os guris levam a sério a brincadeira do badoque*. Caçar passarinhos, depois jogar no fogo e comer é esporte nacional. Há quem os repreenda.
Passear pelo Porto é estar numa festa. Uma festa é passar por entre as crianças jogando bola, a menina rebolando o arrocha na porta de casa, o menino também. Exceto na hora da novela, quando a maioria das pessoas, meninos, homens e mulheres, se acomodam em frente a TV. No mais, a folga convida a cruzar o rio, de balsa ou canoa, pra pegar uma praia no Pontal. A mesma balsa que atravessa a matilha de Land Rovers levando turistas pra Península do Maraú. Rio de contas, maior rio da Bahia, nasce na Chapada Diamantina. Itacaré, antes de ser Itacaré, era São Miguel da Barra do Rio de Contas. Grande Rio de Contas, percorre 600 quilômetros, desemboca aqui à beira do Porto de Trás. Pelo apicum, trilha de chão sólido no mangue, chega-se ao forte - o porto da balsa . E do outro lado, para o bairro da Passagem, onde o futebol à beira do mangue somente é testemunhado pelo sol poente. O baba acaba quando acaba o sol. Quando as crianças desfilam vestidas com as calças de elanca brancas, é dizer que está pra começar a aula de capoeira da Tribo do Porto. Cumprido, Miquiba, Patachoca, Meia-Noite, Nero Bóia, os professores da Tribo Unida, do mestre Jamaica.
Os tambores soam. No barracão, no topo da ladeira, uma zoada só. Meninas desinteressadas fazem cara feia, meninas dedicadas mostram no rosto a marca do suor. Todos brincam. Às vezes a zoeira sai do controle do professor, ele ‘arreta’. Ele doa capoeira, não recebe pagamento. Táboas vazadas dividem o barracão em duas salas. Ali, do outro lado, um aluno solitário dominando seu corpo transforma seu treino em mestria. A alma dele já está impregnada de capoeira. O tempo transforma a sala dos 30 iniciantes, na sala do aluno solitário, e está válido o trabalho do mestre, recebendo responsabilidades e desenvolvendo a disciplina. O professor não é pago mas ganha. Orgulhoso do diamante que lapidou, vê pelo vão das taboas o menino se transformando em homem. Atrás do barracão, a trilha leva ao cemitério no topo do morro e continua até a praça do canhão, passando antes pela casa do seu Morenito. Altamiro Reis Longo. Um dos maiores folcloristas e dos mais antigos carnavalesco da Bahia, posto importantíssimo, ainda mais para alguém que, em terra e cargo de afro-descentes, e apesar do apelido, é branco como papel, olhos claros como a água. Morenito é antes de tudo, festeiro nato. Andava 40 km de Itacaré até Maraú atrás de festa. Chegava, batia o baba, depois bailava a noite toda e no dia seguinte voltava os 40 km pra casa. Antes de Morenito, o carnaval de Itacaré era dividido em dois blocos, o ‘Primeiro Nóis’, da fantasia verde e branca, com calça, terno, gravata e chapéu, e o ‘Deixa Falar’ das cores amarelo ouro e preto. A festa era de batucada, com tambores feito de couro de sucuri. “Isso era antes da estrada”, antes do asfalto, antes mesmo da estrada de chão, quando para chegar em Itacaré, só mesmo pelo rio ou de teco-teco. A brincadeira começou a mais de 50 anos. “Um crioulo pernambucano, já velho, veio aqui e me ensinou a folia do afoxé”. Desde então, nunca mais parou de criar as festas, as decorações e os personagens que povoam o folclore da cidade - figuras como o Urubu Rei, o Paturi e o Tubarão. Morenito fazia tudo sozinho. Entrava na mata e buscava a matéria prima de suas obras. “Eu ia sempre sozinho, porque eu gosto, agora é que eu vim precisar da ajuda destes moços, mas eu podendo fazer a coisa, faço bem feito”. Na varando da casa do velho carnavalesco, onde a criação não pára, a réstia de luz do sol ainda alumia o trabalho. O sol se põe bem ali à frente. Até parece que vai se escondendo no mangue do outro lado do rio. Na noite, nada funciona no Porto de Trás. A última porta a fechar é a do barzinho ao lado do Sítio do Fadul. O bom e velho Ronaldo Fadul, surfista desde que nasceu, longboarder de carteirinha, várias vezes campeão, aventureiro e rebelde por convicção. Viajou a costa Baiana atrás das ondas perfeitas e descobriu Itacaré há trinta anos. Deu Itacaré ao mundo. “Quando eu cheguei aqui, essa praia da Tiririca era puro limbo”. Ronaldão, como sugere o sobrenome, é também mascate, negocia de um tudo, assim como seus avós, negociadores árabes adotados por Ilhéus. Árabes grapiúnas. Ronaldão compra e vende. Pesca, planta, surfa, carrega o neto, apara os filhos e as ex-mulheres, todos morando no Sítio. Diz sempre que vai deixar todo mundo na mão, diz sempre que vai embora. Não vai nunca. Do lado do Sítio, depois da novela, o bar fecha. Porfírio, ou melhor, Miréia, corre com o casco vazio na mão, vem pegar uma cervejinha pra tomar com a mãe. “Mamis não pode beber, mas de vez em quando ela pega pra tomar uma fresquinha”. Miréia é um negão de dois metros. Gay multimídia. Trabalha na câmara dos vereadores, faz faxina, lava roupa no riacho, é dama de companhia de senhoras idosas e massagista do Bucha de Canhão, um dos times de futebol de Itacaré. Miréia entra em campo sempre toda enfeitada. Não sai de casa sem se emperequetar. E por onde passa, recebe os comprimentos, os elogios e os chamados dos amigos e conhecidos. Miréia é muito querida na cidade. Entra a noite. Na madrugada começa uma chuva fina que invade ainda o começo da outra manhã. As meninas vão de guarda-chuva pra escola. Amásio sai na rua, fazendo a barba examina o céu...