Porque Tati, porque você insiste em me viver?
Autor: agraim | Publicado: 2012-06-20T16:18:00-07:00





por que raios toda vez que eu to me achando muuuuito foda, muuuito feliz
e muuuito amando algo, algum merda vem e me lembra que eu não sou porra
nenhuma? Heim, Deus? Deeee-us, to falando com vocêêê!



"Não quero mais ser feliz. Nem triste. Nem nada. Eu quis muito
mandar na vida. Agora, nem chego a ser mandada por ela. Eu simplesmente me
recuso a repassar a história, seja ela qual for, pela milésima vez. Deixa a
vida ser como é.&nbsp;Desde que eu continue
dormindo."







"Você sempre me disse que sua maior mágoa era eu
nunca ter escrito um texto sobre você. Nem que fosse te xingando, te expondo.
Qualquer coisa.&nbsp;

Você sempre foi o único homem que me amou. E eu nunca te escrevi nem uma
frase num papelzinho amassado.
Você sempre foi o único amigo que entendeu essa minha vontade de abraçar o
mundo quando chega a madrugada. E o único que sempre entendeu também, depois,
eu dormir meio chorando porque é impossível abraçar sequer alguém, o que dirá o
mundo.
Outro dia eu encontrei um diário meu, de 99, e lá estava escrito “hoje eu
larguei meu namorado sentado e dancei com ele no baile de formatura”. Ele, no
caso, é você. Dei risada e lembrei que em todos esses anos, mesmo eu nunca
tendo escrito nenhum texto para você,&nbsp;eu por diversas vezes
larguei vários namorados meus, sentados, e dancei com você. Porque você é meu
melhor companheiro de dança, mesmo sendo tímido e desajeitado.&nbsp;
Depois encontrei uma foto em que você está com um daqueles óculos escuros
espelhados de maconheiro. E eu de calça colorida daquelas “bailarina”. E nessa
época você não gostava de mim porque eu era a bobinha da classe. Mas eu gostava
de você porque você tinha pintas e eu achava isso super sexy. E eu me achei
ridícula na foto mas senti uma coisa linda por dentro do peito.
Aí lembrei que alguns anos depois, quando eu já não era mais a bobinha da
classe e sim uma estagiária metida a esperta que só namorava figurões (uns
babacas na verdade), você viu algum charme nisso e me roubou um beijo. Fingindo
que ia desmaiar. Foi ridículo. Mas foi menos ridículo do que aquela vez, ainda
na faculdade, que eu invadi seu carro e te agarrei a força. Você saiu cantando
pneu e ficou quase dois anos sem falar comigo.
Eu não sei porque exatamente você não mereceu um texto meu, quando me deu meu
primeiro cd do Vinícius de Morais. Ou quando me deu aquele com historinhas de
crianças para eu dormir feliz. Ou mesmo quando, já de saco cheio de eu ficar
com você e com mais metade da cidade, você me deu aquele cartão postal da
Amazônia com um tigre enrabando uma onça.
Também não sei porque eu não escrevi um texto quando você apareceu naquela
festa brega, me viu dançando no canto da mesa, e me disse a frase mais linda
que eu já ouvi na minha vida “eu sei que você não gosta de mim, mas deixa eu te
olhar mesmo assim”.
Talvez eu devesse ter escrito um texto para você, quando eu te pedi a única
coisa que não se pede a alguém que ama a gente “me faz companhia enquanto meu
namorado está viajando?”. E você fez. E você me olhava de canto de olho, se
perguntando porque raios fazia isso com você mesmo. Talvez porque mesmo sabendo
que eu não amava você, você continuava querendo apenas me olhar. E eu me nutria
disso. Me aproveitava. Sugava seu amor para sobreviver um pouco em meio a falta
de amor que eu recebia de todas as outras pessoas que diziam estar
comigo.
Depois você começou a namorar uma menina e deixou, finalmente, de gostar de
mim. E eu podia ter escrito um texto para você. Claro que eu senti ciúmes e
senti uma falta absurda de você. Mas ainda assim, eu deixei passar em branco.
Nenhuma linha sequer sobre isso.
Depois eu também podia ter escrito sobre aquele dia que você me xingou até
desopilar todos os cantos do seu fígado. Eu fiquei numa tristeza sem fim.
Depois pensei que a gente só odeia quem a gente ama. E fiquei feliz. Pode me xingar
quanto você quiser desde que isso signifique que você ainda gosta um pouquinho
de mim.
Minhas piadas, meu jeito de falar, até meu jeito de dançar ou de andar. Tudo é
você. Minha personalidade é você. Quando eu berro Strokes no carro ou quando eu
faço uma amiga feliz com alguma ironia barata. Tudo é você. Quando eu coloco um
brinco pequeno ao invés de um grande. Ou quando eu fico em casa feliz com as
minhas coisinhas. Tudo é você. Eu sou mais você do que fui qualquer homem que
passou pela minha vida. E eu sempre amei infinitamente mais a sua companhia do
que qualquer companhia do mundo, mesmo eu nunca tendo demonstrado isso. E,
ainda assim, nunca, nunquinha, eu escrevi sequer uma palavra sobre você.
Até hoje. Até essa manhã. Em que você, pela primeira vez, foi embora sem sentir
nenhuma pena nisso. Foi a primeira vez, em todos esse anos, que você
simplesmente foi embora. Como se eu fosse só mais uma coisa da sua vida cheia
de coisas que não são ela. E que você usa para não sentir dor ou saudade. Foi a
primeira vez que você deixou eu te olhar, mesmo você não gostando de mim.
E foi por isso, porque você deixou de ser o menino que me amava e passou a ser
só mais um que me usa, que você, assim como todos os outros, mereceu um texto
meu."













"Só ele conheceu uma mulher corajosa que admitiu todos os medos,
todas as neuroses,
todas as inseguranças, toda a parte feia e real que todo mundo quer esconder
com chapinhas,
peitos falsos, bundas falsas, bebidas, poses, frases de efeito, saltos altos,
maquiagem e
risadas altas. Ninguém nunca me viu tão nua e transparente como você, ninguém
nunca soube
do meu medo de nadar em lugares muito profundos, de amar demais, de se perder
um pouco de
tanto amar, de não ser boa o suficiente.
Só ele viu meu corpo de verdade, minha alma de verdade, meu prazer de
verdade,
meu choro baixinho embaixo da coberta com medo de não ser bonita e
inteligente.
Só para ele eu me desmontei inteira porque confiei que ele me amaria mesmo eu
sendo
desfigurada, intensa e verdadeira, como um quadro do Picasso."





"(...) A hipocrisia disfarçada de todos os
relacionamentos era a maior causa de sua angústia indescritível. Ela tinha um
nojo da dualidade de intenções dos seres humanos que ora amam, ora usam, e
preferia a clareza da sacanagem e a certeza do vazio.&nbsp;

(...)Quando o amor é falso, a mágoa é tão grande que você o trai amando
justamente a falta dele."









(...) Eu nunca vou entender porque a gente continua
voltando pra casa querendo ser de alguém, ainda que a gente esteja um ao lado
do outro. Eu nunca vou entender porque você é exatamente o que eu quero, eu sou
exatamente o que você quer, mas as nossas exatidões não funcionam numa conta de
mais...

Mas aí, daqui uns dias.... você vai me ligar. Querendo tomar aquele café
de sempre, querendo me esconder como sempre, querendo me amar só enquanto você
pode vulgarizar esse amor. Me querendo no escuro. E eu vou topar. Não porque
seja uma idiota, não me dê valor ou não tenha nada melhor pra fazer. Apenas
porque você me lembra o mistério da vida. Simplesmente porque é assim que a
gente faz com a nossa própria existência: não entendemos nada, mas continuamos
insistindo."




(Tati Bernardi)&nbsp;