Autor: Iraziet Charret | Publicado: 2012-05-01T17:13:00-03:00



Reflexões sobre o Primeiro de Maio

Por Ana Luiza Costa








1º
de maio de 2012, o dia acordou cinza, a chuva insistente. Feriado. Há
alguns anos atrás, tempos de estudante de graduação, ou um pouco
depois disso, mesmo com tais condições climáticas, me arrumaria
para participar de algum ato de celebração do dia do trabalhador.
Hoje, apenas mudei a roupa para ir ao mercado comprar os ingredientes
do almoço. Apesar do meu atual "imobilismo", condicionado,
entre outros motivos, pela crise dos movimentos sociais e da
esquerda, ainda me incomoda ouvir muitas pessoas dizendo que o
feriado de 1º de maio é dia do "trabalho", não é. 1º
de maio é dia do trabalhador. Ainda me resta algum impulso
ideológico para parabenizar as (os) atendentes do mercado pelo dia
"do trabalhador". "Vamos lá, gente, orgulho, cabeça
erguida, dignidade"! Sim, talvez não faça nenhuma diferença
para o contexto da luta de classes no Brasil demonstrar
simbolicamente que valorizamos o atendente do mercado. Elas e eles
prefeririam estar curtindo, em casa, o feriado. Prefeririam a
valorização em termos materiais/salariais. Como eu também, nos
termos da minha profissão. Tampouco, talvez, represente alguma
contribuição relevante, estar agora sentada em frente ao computador
a escrever uma reflexão sobre o 1º de maio, pode ser... Mas, quando
fazemos uma escolha ideológica para nossa vida, em que pese estarem
essas escolhas totalmente fora de moda, a questão já não é mais
tão pragmática - "o que adianta realizar este ou aquele
pequeno ato em prol do socialismo e das classes trabalhadoras?".
É claro que realizarmos atos maiores, de comprometimento orgânico
com a luta é bem melhor que realizarmos pequenos atos... A questão
é que já não conseguimos nos omitir, já não conseguimos,
simplesmente deixar passar o dia como se não estivesse acontecendo
nada, no mínimo seguimos consumidos por uma certa angústia ou
melancolia de quem gostaria de ver as ruas cheias de gente com
palavras de ordem, faixas e cartazes, ao som da Internacional. E
nesses casos, a memória é remexida, memória de coisas que vivemos
e daquelas que não vivemos, mas lemos, ou nos foram contadas. Esta
memória não sossega e pede para ser compartilhada. Não há saída
a não ser atender seus apelos e contar para quem nos ouça, por
exemplo, que a luta de classes não acabou, que não estamos vivendo
o fim da história. Sem querer ser condescendente com os partidos de
esquerda, sindicatos e demais organizações dos movimentos
populares, é preciso dizer que muitas lutas mais ou menos isoladas,
mais ou menos silenciadas vem sendo travadas hoje. Ontem mesmo, li
uma carta de organizações populares que denunciavam as execuções
de camponeses e de um professor universitário em Roraima nos
conflitos por terra.&nbsp;É novamente a memória que traz o
pensamento de um verdureiro londrino do início do século XIX, lido
no volume 3 da Formação da Classe Operária (E. P. Thompson).
Segundo ele "As pessoas imaginam que, quando tudo está quieto,
está se estagnando. O propagandismo continua apesar disso. É quando
tudo está quieto que a semente cresce, os republicanos e socialistas
levam a frente suas doutrinas". Não significa que uma nova
sociedade, sem a exploração do trabalho, igualitária, livre e
justa, vá surgir espontaneamente, de uma hora para outra. Ela
precisa ser construída, entretanto é preciso ter clareza que essa
construção é uma disputa: tantas vezes os tijolos são colocados
para, logo em seguida, serem derrubados. Mas, a partir do momento que
fazemos a escolha ideológica pelo socialismo, entramos em nosso
tempo para disputar e construir. Por fim, deixo novamente manifestar
a memória ainda ao falar em construção. Segue a baixo, a poesia de
Vinícios de Moraes, que sempre me emociona nas descobertas do
operário e na sua constante renovação da construção de si, de
sua classe, de um outro mundo. Tijolos assentados, tijolos
derrubados, esse fio liga historicamente o operário de Vinícius aos
operários que morreram, por outros que viverão, deixemos esse fio
tecer também as nossas esperanças.









O
operário em construção (Vinícius de Moraes)





Era
ele que erguia casasOnde antes só havia chão.Como
um pássaro sem asasEle subia com as casasQue lhe
brotavam da mão.Mas tudo desconheciaDe sua
grande missão:Não sabia, por exemploQue a casa
de um homem é um temploUm templo sem religiãoComo
tampouco sabiaQue a casa que ele faziaSendo a sua
liberdadeEra a sua escravidão.De fato, como
podiaUm operário em construçãoCompreender por
que um tijoloValia mais do que um pão?Tijolos
ele empilhavaCom pá, cimento e esquadriaQuanto
ao pão, ele o comia...Mas fosse comer tijolo!E
assim o operário iaCom suor e com cimentoErguendo
uma casa aquiAdiante um apartamentoAlém uma
igreja, à frenteUm quartel e uma prisão:Prisão
de que sofreriaNão fosse, eventualmenteUm
operário em construção.Mas ele desconheciaEsse
fato extraordinário:Que o operário faz a coisaE
a coisa faz o operário.De forma que, certo diaÀ
mesa, ao cortar o pãoO operário foi tomadoDe
uma súbita emoçãoAo constatar assombradoQue
tudo naquela mesa- Garrafa, prato, facão -Era
ele quem os faziaEle, um humilde operário,Um
operário em construção.Olhou em torno: gamelaBanco,
enxerga, caldeirãoVidro, parede, janelaCasa,
cidade, nação!Tudo, tudo o que existiaEra ele
quem o faziaEle, um humilde operárioUm operário
que sabiaExercer a profissão.Ah, homens de
pensamentoNão sabereis nunca o quantoAquele
humilde operárioSoube naquele momento!Naquela
casa vaziaQue ele mesmo levantaraUm mundo novo
nasciaDe que sequer suspeitava.O operário
emocionadoOlhou sua própria mãoSua rude mão de
operárioDe operário em construçãoE olhando
bem para elaTeve um segundo a impressãoDe que
não havia no mundoCoisa que fosse mais bela.Foi
dentro da compreensãoDesse instante solitárioQue,
tal sua construçãoCresceu também o operário.Cresceu
em alto e profundoEm largo e no coraçãoE como
tudo que cresceEle não cresceu em vãoPois além
do que sabia- Exercer a profissão -O operário
adquiriuUma nova dimensão:A dimensão da
poesia.E um fato novo se viuQue a todos
admirava:O que o operário diziaOutro operário
escutava.E foi assim que o operárioDo
edifício em construçãoQue sempre dizia&nbsp;simComeçou
a dizer&nbsp;não.E aprendeu a notar coisasA
que não dava atenção:Notou que sua marmitaEra
o prato do patrãoQue sua cerveja pretaEra o
uísque do patrãoQue seu macacão de zuarteEra o
terno do patrãoQue o casebre onde moravaEra a
mansão do patrãoQue seus dois pés andarilhosEram
as rodas do patrãoQue a dureza do seu diaEra a
noite do patrãoQue sua imensa fadigaEra amiga do
patrão.E o operário disse: Não!E o
operário fez-se forteNa sua resolução.Como
era de se esperarAs bocas da delaçãoComeçaram
a dizer coisasAos ouvidos do patrão.Mas o patrão
não queriaNenhuma preocupação- "Convençam-no"
do contrário -Disse ele sobre o operárioE ao
dizer isso sorria.Dia seguinte, o operárioAo
sair da construçãoViu-se súbito cercadoDos
homens da delaçãoE sofreu, por destinadoSua
primeira agressão.Teve seu rosto cuspidoTeve seu
braço quebradoMas quando foi perguntadoO
operário disse: Não!Em vão sofrera o operárioSua
primeira agressãoMuitas outras se seguiramMuitas
outras seguirão.Porém, por imprescindívelAo
edifício em construçãoSeu trabalho prosseguiaE
todo o seu sofrimentoMisturava-se ao cimentoDa
construção que crescia.Sentindo que a violênciaNão
dobraria o operárioUm dia tentou o patrãoDobrá-lo
de modo vário.De sorte que o foi levandoAo alto
da construçãoE num momento de tempoMostrou-lhe
toda a regiãoE apontando-a ao operárioFez-lhe
esta declaração:- Dar-te-ei todo esse poderE a
sua satisfaçãoPorque a mim me foi entregueE
dou-o a quem bem quiser.Dou-te tempo de lazerDou-te
tempo de mulher.Portanto, tudo o que vêsSerá
teu se me adoraresE, ainda mais, se abandonaresO
que te faz dizer não.Disse, e fitou o operárioQue
olhava e que refletiaMas o que via o operárioO
patrão nunca veria.O operário via as casasE
dentro das estruturasVia coisas, objetosProdutos,
manufaturas.Via tudo o que faziaO lucro do seu
patrãoE em cada coisa que viaMisteriosamente
haviaA marca de sua mão.E o operário disse:
Não!- Loucura! - gritou o patrãoNão vês o
que te dou eu?- Mentira! - disse o operárioNão
podes dar-me o que é meu.E um grande silêncio
fez-seDentro do seu coraçãoUm silêncio de
martíriosUm silêncio de prisão.Um silêncio
povoadoDe pedidos de perdãoUm silêncio
apavoradoCom o medo em solidão.Um silêncio
de torturasE gritos de maldiçãoUm silêncio de
fraturasA se arrastarem no chão.E o operário
ouviu a vozDe todos os seus irmãosOs seus irmãos
que morreramPor outros que viverão.Uma esperança
sinceraCresceu no seu coraçãoE dentro da tarde
mansaAgigantou-se a razãoDe um homem pobre e
esquecidoRazão porém que fizeraEm operário
construídoO operário em construção.




Tomei emprestado esse material de uma pessoa que prezo muito e que sempre me comove.