Minérios gerais, rio amargo, Drummond animado, carinho retesado. 
Autor: Filipe Faria (Colombia) | Publicado: 2015-12-16T09:42:00-02:00


Acordo, vejo um movimento pequeno da cortina que se afasta um pouco da janela e logo volta a colar-se em sua superfície de vidro revelando em ritmos um azul que aos poucos vai se tornando em amarelo quase verde musgo por causa da pintura do prédio da frente que reflete. A sombra do quarto penetrado na lama, que é misto de falta de discernimento, ponderação em porcentagens baixíssimas e calamitosas,&nbsp;elucubrações minerais que sobem à superfície por causa da temperatura quente que não é contida pelo lençol fresco e limpo de outros territórios. Viro à direita e procuro não ver nada, pois ali me foi avisado que existia somente o vazio, perpetuado por conta do rápido percurso feito entre o céu e o inferno. E retirando as tralhas, a mochila azul que veio da Colômbia e já existe a uns treze anos, coisa da mamãe, beijo a testa, fronte, de quem me beija a lembrança. Saio deixando os cacos de um macarrão pela metade e um big mac inteirinho, novinho em folha, virgem de mordida. Muita sede ao pote não alivia a fome.&nbsp;



Tomo a rua dentro de um carro padrão, ganho a praça da estação e penetro no saguão de pessoas que vão, eu sei, vão não sei pra onde, dúvida decorrente de poetas ou de corações que se inclinam para o significado do destino e fico cravado na fila de espera para o ingresso desse transporte bucólico chamado trem. Problemas de reservas, sistema lento, o povo já logo cedo nem esperando o dia alumiar direito vocifera, solta tripas pela boca, empunham o armamento do dedo em riste. Cacete, eu podia me juntar a horda, mas não dá, forças não tenho nem pra sequer xingar o guardinha que sentenciou "até as 7:20 se vende bilhete, quem conseguiu comprar, comprou, quem não, volte amanhã" e eu sabia que não tinha amanhã para minha situação, meu deslocamento era de tal modo necessário, de tal modo preciso, que apenas vi a fila andar a passos de minhoca decepada e exatamente fui o último, num golpe de esperança que o rapazoilo com sorriso irritadoramente amarelo do guichê teve, vendo que já rolavam essas interpretações lacrimosas do drama. Fui dantesco, mas calado. Acomodado no último vagão, em meio de uma farofada que já é costumeiro, descarreguei o corpo e deu tempo apenas de retirar da mochila o bloco&nbsp;condimentício dos poemas reunidos do Drummond. Mal vi quando o trem, despedindo-se com parcimônia de faroeste, começou a se afastar da plataforma.&nbsp;



Apadrinhado pelo banco&nbsp;descômodo e a trilha de descanso que me fez lembrar do Alex Fontenelle e da guitarra que deixei em São Paulo, o mp3 toca "Sea of love", música daqueles que se dizem ser "os nacionais". Cheguei lambendo as palavras que falavam comigo por interesse e que aqui destaco como fragmentos, em itálico e caso haja alguém que não acredite na minha citação, espero que o tempo o remoa, mas entendo tamanha&nbsp;ênfase, já que é bom saber do que se&nbsp;fala e como se fala.&nbsp;

As experiências se multiplicaram&nbsp;

viagens, furtos, altas solidões,&nbsp;

o desespero, agora cristal frio,&nbsp;&nbsp;

a melancolia, amada e repelida&nbsp;

e tanta indecisão entre dois mares,


entre duas mulheres, duas roupas.

Toda essa mão para fazer um gesto&nbsp;

que de tão frágil nunca se modela,&nbsp;

e fica inerte, zona de desejos

velada por arbustos agressivos.

(Um homem se contempla sem amor,&nbsp;&nbsp;

se despe sem qualquer curiosidade) [1]



Vejo a paisagem e me deparo com o início de um mato brusco, pesado, arvores que me levaram para as viagens onde eu passava pelos intensos materiais imagéticos e me vi do outro lado do oceano, me despedindo também com a bandeirola do sorriso de Joana, Margarida, Raimundo, Gonçalo. Raiva. Dava uma mão pra sentir o cheiro de carvalho úmido de manhã de outono perto de Pombal, enquanto o intercidades se movia com mais constância que esse trem da Vale pois num instante ele parou e o aviso sonoro de problemas e avisos fez-se soar. Mas continuo a leitura que esta engajada em me desconstruir aos poucos, desmontando-me sem pressa.&nbsp;



Sou varado pela noite,&nbsp;

atravesso lagos frios,&nbsp;

absorvo epopeia e carne,

bebo tudo,&nbsp;desfaço tudo,&nbsp;&nbsp;

torno a criar, a esquecer-me:&nbsp;

durmo agora, recomeço ontem [2]


O trem ainda parado, avisam que vai demorar ainda. Barulho. Toca agora uma coletânea de folks do Fitzsimmons. Paro e olho pra a paisagem que eu esperava que corresse e não corre. Lembro que estou novamente em trânsito, fecho os olhos, agradeço a um Deus que consola. Agradeço pela vida, pelo momento de pausa e deixo rolar mais algumas lágrimas, afinal, o mesmo Deus não deve ter criado as lágrimas apenas para limpar os olhos, mas também para fazer as palavras saírem por esse mecanismo que capta imagens com furta cor e nuance.

Sinto falta da vovó Hortésia, lembro que dia quinze deste mês é aniversário da vovó Luiza, Maria Luiza, que fez cirurgia nos olhos. Lembro da Çiça, da Janice, do Niemeyer, lembro do chinelo debaixo da cama, trinta e quatro ou trinta e cinco, dos tecidos pintados com o começo dos diálogos, enrolados e deixados em repouso na ultima prateleira da estante atrás da cama. O trem começa a se mexer. Suspiro.




É mal de enigmas não se decifrarem a si próprios. Carecem de argúcia alheia, que os liberte de sua confusão amaldiçoada. E repelem-a ao mesmo tempo, tal é a condição dos enigmas...

Ai! de que serve a inteligência - lastimam-se as pedras. Nós éramos inteligentes; contudo, pensar a ameaça não é removê-la; é criá-la.&nbsp;

Ai! de que serve a sensibilidade - choram as pedras. Nós éramos sensíveis, e o dom de misericórdia se volta contra nós, quando contávamos aplicá-lo a espécies menos favorecidas. [3]



Resta-nos a esperança(como na insônia temos o amanhecer) [4]



Me perco na ponte que atravesso sobre um buraco cinza. Capturo. Sinto nojo. Xingo na cabeça, que desgraça, desgraça das maiores e nada acontece, não vejo mudar aquele cenário, que resgate imaturo da insuficiência. Orelha que estava descascando quando saí, torso nu de frio, posição fetal de pedra, ininterrupta, continua. "Não sinto nada". Minério, escavação, um caminhão no meio do nada, parece que alí houve interrupção. Cocais? Barão? "VAI TOMAR NO CÚ, PE-LO A-MOR DE DE-US, VAI SE FUDER, NÃO AGUENTO MAIS! VAI TO-MAR NO CÚ!". Ontem, hoje, até quando? Deve ser assim que aos poucos o território sente ser gasto e logo um rio laranja surge como um desastre descomunal, já que é um conjunto de elementos e a falha da minha estrutura que não sabe receber nem as pequenas cargas mas lida com as enormes. Me dou conta: somente depois de fechar os olhos pra procurar um pouco do sono sem corpo consigo ver a falha que houve em penetrar demais com urgência e força, quando se queria o oposto, a leveza.&nbsp;

Drama: não quer dizer que seja mentira, é a verdade com toda força, com toda visceralidade, é um estado de coerência, já que se é pra fazer, que se faça com intensidade, seja para destruir a geografia, seja pra desmanchar os corpos-copos vazios, seja para tentar, ah, tentar, a calmaria. Se acalma.&nbsp;



O prazer de estender-se; o desenrolar-se, ficar inerte.&nbsp;

Prazer de balanço, prazer de voo.&nbsp;...O tempo de conhecer mais algumas pessoas,&nbsp;

de aprender como vivem, de ajudá-las.&nbsp;...O tempo de saber que alguns erros caíram, e a raiz&nbsp;

da vida ficou mais forte, e os naufrágios&nbsp;

não cortaram &nbsp;essa ligação subterrânea entre homens e coisas [5]


As coisas são como são. Se existe, sim, essa angustia, esse incomodo, essa desfragmentação do coração pois o convívio com a intensidade e a própria sinceridade como baluarte diplomático inegociável, a situação e o estado das coisas não mentem, o outro estado mente, mas este, o que esta perto pois é vivenciado com a alma corporificada, ele apenas justifica atos de pré-consciência. Tudo o que se fala então é um grito, o agir e o não agir tomam proporções descomunais, a loucura que se entrega a uma zona de quarentena deslocada e uma polaridade nunca antes percebida de modo concreto. E toca "Habits" enquanto atravesso esse bocado de Brasil com altas montanhas de rocha delineadas com firmeza e uma veia aberta esparramando essa cor que poderia ser bonita em outro contexto, mas ela é bela porque o é, porque não mente, é sincera, apesar da catástrofe. &nbsp;



Acordo depois de mais um sono e vontade de fumar, mas não dá. Celular não tem nenhuma bateria, avisar que deu certo, que estou no trem, esqueci. Me enquadro na intensidade relapsa dos quadros que um dia ainda quero terminar de elaborar. Maldição, olha só, mais rio feio. Tô chegando. &nbsp;O que falei, o que fiz, reconheci o erro, eu sei, mas é como nada ou tudo, o mesmo vazio, nem é tiro no escuro porque não existe nem mais munição pra tanta violência cometida e comentada e sei que a paz existe, num&nbsp;recôndito de afastamento, assim como o trem se afasta aos poucos da catástrofe. Esmurro. Caralho, que viagem.&nbsp;



Estou na estação. Sou recebido. "Oi, oi". Não, abraço mesmo, dou a mão e a vontade. Encontro quem amo sem ter conhecido e realizo sem pestanejar o afago. Converso e converso. Num pulo tô na praia com a Ana, priminha, e me vem a vontade de um dia ser pai, imagine, eu carregando nos braços um pedaço do meu território com outro território e fazê-lo sentir a marolinha que agora passou em meus pés. Nuvem. Vento. &nbsp;



Não me permito não, imagina, manter a mágoa como um lençol-mortalha? Longe de mim ser isto que me outorgaram ou a situação impôs. Mesmo sem saber por onde, faço sim, dessa constante e o "sempre" tão proibitivo em discursos à dois que parecem um ou multidões, matéria para a lembrança que não machuca. Era momento exigido só de mim, eu exigia, eu declarava, como se não existisse reflexo, era complemento desse lamaçal que fez bem à beira de algum lugar de Carneiros mas que faz tanto mal no desague em Linhares. São formas que repito para o horizonte. Prazer. Sim, dentro disso existia o carinho emaranhado, que escutava, e muito, para poder sentir a essência, para perpetuar a resolução.



Algumas palavras duras,&nbsp;

em voz mansa, te golpearam.

Nunca, nunca cicatrizam.&nbsp;

Mas, e o humour?&nbsp;

A injustiça não se resolver.&nbsp;&nbsp;

À sombra do mundo errado&nbsp;

murmuraste um protesto tímido.&nbsp;&nbsp;

Mas virão outros. [6]



[1] Versos à boca da noite, ROSA DO POVO&nbsp;

[2] Idade madura, ROSA DO POVO

[3] O enigma, NOVOS POEMAS

[4] Onde há pouco falávamos. ROSA DO POVO

[5] Os últimos dias, ROSA DO POVO

[6] Consolo na praia, ROSA DO POVO