Moça, me dá uma rosa?
Autor: Thatica. | Publicado: 2013-09-12T22:23:00-07:00








Ontem a tarde, fui a igreja, confesso que não estava muito animada, mas de alguma forma, no meu interior, eu senti que deveria ir. Pois bem, eu fui. Pra quem não sabe eu ainda não me denomino evangélica, me considero cristã. Mas, estou buscando na palavra de Deus um sentido para minha vida. Chegando lá, o culto foi totalmente diferente, animado... tocante. E reparei numa senhora simples, que se aproximou das outras irmãs e depois a pastora a chamou para subir ao altar e recitar um poema. Prestei atenção na forma simples, delicada e dedicada da qual aquela senhora recitava e quanto aquelas palavras eram doces, me traziam calma e tranquilidade. A forma da qual ela interpretava e demonstrava cada palavra, era lindo. Nunca tinha visto algo igual. Muita arte, muita fé. Dona Toninha, nunca me esquecerei. Como coisas simples, que me levam a acreditar no inacreditavel, com um toque de arte e amor. Dona Toninha, me encantou e me fez refletir muito.
Peço que vocês escutem esse poema e vou deixar um trecho dele logo abaixo. Moça me dá uma rosa? É um pedido de um garotinho pobre a uma jardineira rica. Quantas vezes somos como esse menino pobre e a única coisa que pedimos é um pouco de amor, ou a cura de uma doença, ou um emprego, ou até mesmo o perdão. Quantas vezes somos como essa jardineira e negamos um pouco de amor, uma amizade, negamos compreensão e carinho. E talvez, no fim das contas, são coisas que não voltam atrás.
Sim, pois quando essa jardineira caiu em si, ja era tarde, mas mesmo com a morte do menino, ela tentou fazer a parte dela, mas o que poderia ter feito enquanto ele era vivo, ela negou um simples pedido, uma ROSA.
Já li muitas vezes que os sentimentos são como papéis amassados, por mais que você tente desamassa-los as marcas ficarão ali. Outro exemplo, bem dona de casa, é quando você coloca algumas roupas na máquina de lavar e depois vai passar. Algumas ficam mais dificeis, dão mais trabalho para desamassar, as marcas ficam ali e quando vc vai vestir, acaba desamassando no corpo mesmo. Alguns sentimentos são assim.
Li uma frase que dizia mais ou menos isso: vc matou o sentimento do qual eu morreria por vc. O que seria capaz de fazer matar um sentimento de amizade ou amor, se acreditamos que todas as pessoas tem defeitos, assim como nós? Cada um tem um limite, devemos conhecer e respeitar o espaço e limite do outro, quando o ultrapassamos estamos ferindo, agredindo e desrespeitando o outro. Destruimos a confiança. A confiança é algo que demora anos para se reconstruida, as vezes nem é.
A pior coisa é conviver com quem não se confia.. numa amizade, no amor ou em uma sociedade.
Ontem também compartilhei uma frase, que é a seguinte:&nbsp;"Sempre fui de me doar. Ouvia, ajudava, consolava, me importava. E não foram poucas as vezes que, mesmo em segredo, eu deixava de pensar na minha vida pra ajudar os outros. Em segredo, explico, porque não acho que preciso de medalhas, prêmios ou troféus. Se eu faço, é de coração, sem esperar reconhecimento do outro. Mas, perdão, eu sou humana e sinto. O mínimo que a gente espera é gratidão. Aprendi que ela nem sempre aparece. Aprendi que às vezes as pessoas acham que o que a gente faz é pouco. Por tanto aprendizado, acabei descobrindo que é melhor eu cuidar mais da minha vida e menos da dos outros. Não quero morrer santo, quero morrer feliz."

Frase certa. Ok. Concordo. Mas imagine se a gente seguir a vida vivendo assim, procurando apenas a nossa felicidade e esquecendo do outro. Claro que cansa também psicologicamente, espiritualmente, fisicamente, tentar agradar o outro, fazer com que o outro se adapte a nossa vida, querer a mudança do outro, sendo que a iniciativa deve ser nossa, de mudar a GENTE. Pra depois mudar o outro. Cuidar do jardim pra depois receber as borboletas, essa é a ordem. Mas não podemos negar um simples pedido de uma rosa, pode ser um pedido de socorro. Percebo pessoas cada vez mais desconfiadas, com mais medo dos SERES HUMANOS. Também não é pra menos, me vejo também muito dividida entre meus sonhos e os sonhos dos outros, se devo lutar pelos meus sonhos ou viver do jeito que as pessoas querem, mas acabar sendo uma Tatiane que não existe.. Mas se eu morrer amanhã, tenho certeza de que uma rosa não neguei, e quando doei essa rosa, essa por muitas vezes me machucou com seus espinhos...

http://www.webservos.com.br/gospel/estudos/estudos_show.asp?id=3152Poema de Mário Barreto França, do livro ‘Primícias da Minha Seara’(adaptação em versos de um conto radiofonizado, de autor não identificado)Era um triste contraste aquele, distinguidoNuma encosta escarpada e num vale florido:Lá no morro, o barraco ao vento se inclinava;No vale, um palacete, entanto, se enfeitavaDe rosas, de jasmins, de pássaros joviaisQue adejavam, cantando, os lindos roseirais...O barraco de zinco e o bangalô de pedra- Onde a miséria mora e onde a fartura medra –&nbsp;Eram naquela parte estreita da paisagemAntônimos cruéis que, na louca voragemDa vida singular, excêntrica ou profana,Confundem na incerteza a indagação humana...Qual a causa que leva um dia a OnipotênciaA dar rumo diverso a cada uma existência,Que às vezes se coloca em destaque chocante,Como revolta muda ou protesto gritante?Por que, sem ter noção ainda do pecado,Há de nascer alguém surdo, cego, aleijado?Por que será, meu Deus, que, pobre e sofredor,Se arrasta, muita vez, quem só pratica o amor?E o eco repercute, ao longe, os brados meus:- Para ser manifesta a grandeza de Deus!No casebre de zinco, um garoto pretinhoVivia a contemplar das palhas do seu ninho,Lá embaixo, ao sopé do morro proletário,O formoso jardim do seu sonho diárioQue, à sua alma infantil de ingênuo espectador,Representava o céu numa festa de flor.Numa certa manhã de ensolarado brilho,O garoto desceu do morro, maltrapilho,E ficou enlevado, a contemplar, assim,O viço tropical de tão belo jardim...Como era tudo ali cromático e festivo!Porém aquela flor, de rubro muito vivo,Exercia sobre ele uma fascinação,Que a mundos irreais sua imaginaçãoLevava a percorrer em vôos de magia,Nas asas alvi-azuis de sua fantasia...E, nesse doce enlevo, angélico semblanteEle descortinou, olhando-o fascinante,No veludo-cristal da corola formosaDaquela rubra flor, daquela linda rosa...E, a seu ávido olhar, a aparição amada- Anjo, deusa ou visão de algum conto de fadaSaiu da inspiração de um sonho rosicler,Para se revelar simplesmente mulher:Jovem, de olhos azuis e loira cabeleira- Nova Branca-de-Neve ou Gata Borralheira...E por isso ensaiou um pedido inocente:- Moça, me dá uma rosa, uma rosa somente!...Mas a jovem falou com desprezo invulgar:- Vá embora daí! Não torne a importunar!O garoto ficou ainda um pouco parado;Depois, triste, baixou os olhos, humilhado,E saiu arrastando os pés, devagarinho,Pela esteira sem luz do seu pobre caminho.Como lhe pareceu tão mau o injusto o mundo;Sufocou na garganta um soluço profundo,Numa interrogação que ficou sem resposta:- Por que, por que de mim essa moça não gosta?Por que ao desgraçado aqui se nega tudo,Até mesmo uma rosa? ... uma rosa?!...ContudoTão pouco ele queria! E esse pouco, entretanto,Lhe negavam sem dó, para aumentar-lhe o pranto...O mundo é sempre assim: esconde a mão ao pobre,Para fartar na orgia os caprichos do nobre!No outro dia, bem cedo, às grades do jardim,O garoto de novo estava a olhá-lo, assim:Na ânsia de retratar na alma sentimentalO quadro multicor daquele roseiral,Para poder sentir, dentro da própria vida,O sonho irrealizado, a glória inatingida...Quando a jovem surgiu de novo, entre os canteiros,Seus olhos outra vez brilharam prazenteiros,E cheio de esperança, à jovem tão formosa,Com ternura pediu: - Moça, me dá uma rosa!Agastada, porém, com o pedido insistente,A jovem lhe negou o esperado presente:- Vá embora daí, se não eu chamo um guarda!...Temendo a intervenção enérgica da farda,O pretinho correu em direção ao morro,Lançando ao ar parado um grito de socorro,Que não achou, naquela esplêndida manhã,Qualquer repercussão na piedade cristã...O tempo começou a mudar de repente;Fatídico soprava o vento fortemente.Tremendo, o órfão entrou no barraco de zinco;Viu as horas passar: duas, três, quatro, cinco...E ele, que lá vivia apenas por favor,Não tinha pai nem mãe, ele não tinha amor...Deitou-se; adormeceu, sonhou com o paraíso- Edênico jardim – onde ele viu, iriso,O sol resplandecer numa rosa vermelha- Sua rosa vermelha! – e ante ela se ajoelha...Nisto, estranho rumor, como um forte trovão,Fê-lo um anjo notar, levando-o pela mão,Para, de um lindo quadro, erguer o tênue véu:- Ele entrava no céu... ele entrava no céu!...Mas, na manhã seguinte, ouviu-se o comentário:Durante o temporal, no morro proletário,Houve um desabamento; e o pretinho – coitado! –Ingênuo sonhador – morrera soterrado...Sob um sol indeciso, à hora costumeira,Regava o seu jardim a jovem jardineira.Por um gesto instintivo, ergueu o olhar às grades:- Vibrava no éter frio as ondas das saudades –Não viu, como esperava, o rosto do pretinho:- Não voltaria mais? Seguira outro caminho?!...E, nessa confusão de um vago sentimento,Sentiu no coração fundo arrependimentoDe não ter satisfeito o anseio do menino...Foi quando alguém lhe trouxe a notícia:- O destinoTinha roubado a vida ao pequenino triste!...Ela não pôde mais; ela não mais resiste,Prostrando-se a chorar...E, logo, decidida,Tirou de seu jardim, não só a flor querida,Mas todas; e as levou com carinho e cuidadoPra com elas cobrir o corpo inanimadoDo pretinho infeliz...E ele, que não tiveraNa existência um lençol, ganhou da primaveraUm manto todo em flor, a envolver-lhe, afinal,Com carinho e perfume, o corpo angelical...***No contraste da vida infausta ou abastada,Nós somos muita vez como o órfão e a galã,Negando do consolo uma rosa encarnada,Para as faltas de amor chorarmos amanhã...E ao peso acusador de líricas saudades,Vamos levar depois às mortas ilusõesTodo o rubro rosal das oportunidades,Que deixamos passar sem úteis decisões...Que possamos abrir as grades do egoísmoE oferecer a quem suplica afeto e pazA rubra flor da fé do eterno cristianismo,Que na alma, a rescender, não murcha nunca mais!