Testemunho de um crime
Autor: Ana Claudia | Publicado: 2011-02-11T00:31:00-02:00

“Se podes olhar, vê. Se podes ver, repara.” (José Saramago)     Muitas pessoas estavam por perto, mas ninguém o olhava. Era como se nem existisse. Passos apressados formavam uma barreira na percepção de quem passava por ali. Enxergar, é óbvio, exige muito mais do que tempo.     O caso ocorreu num sábado, mas poderia ter sido em qualquer outro dia da semana. Naquela manhã fria, presenciei um crime. Procurei registrar todos os movimentos. A ideia era simples: guardar tudo aquilo como uma testemunha.   Ele vestia uma camiseta vermelha e uma bermuda azul. Os pés estavam descalços e seu único agasalho era um casaco preto, de moletom.   No início, ele estava sentado na calçada que fica embaixo do Elevado Costa e Silva, próximo ao Metrô Santa Cecília, na região central de São Paulo. Um rapaz se aproximou dele. Os dois estavam a pouco mais de três metros de distância. Vi tudo com uma nitidez fotográfica que não me abandona.  O rapaz abriu o zíper da mochila velha que carregava nas costas como alguém que desembrulha um pacote de bolachas para saciar a fome. Pegou uma sacola e abriu. O ato se tornaria banal como tantos outros. Se não fosse pela cumplicidade em procurar algo no chão, poderia até afirmar que eles nem se olhavam. Parecia algo ensaiado.   O garoto pegou um cachimbo que era maior do que sua própria mão. Demorou um pouco para acender, não pela falta de prática, mas pelo vento forte que me fazia tremer. Depois de ter o cachimbo aceso, aquele garoto de cabelos claros se preparou para a primeira tragada. A cena não era gélida só pela chuva que caía, nem pelo vento forte que estremecia qualquer pensamento. Também não era efeito do ar que é capaz de bater no rosto e congelar até a alma. Bem mais triste do que o cenário, era o personagem que ali estava.   Enquanto eu permanecia imóvel, chocada com aquele momento, o garoto deixou o cachimbo no chão e começou a se contorcer. Seus braços e pernas faziam movimentos imprecisos, descontrolados. Sua cabeça balançava e sua boca soltava pequenos ruídos. Em poucos minutos ele dava piruetas e caminhava de um lado para o outro.  Ele não parecia se importar. Se aproximou de um guarda-chuva velho que estava encostado numa coluna de concreto do viaduto e começou a ensaiar uma dança. A dança da chuva. A dança do desespero. A dança da alucinação.   Aqueles passos não tinham o glamour dos passos ensaiados de Frank Sinatra em “Cantando na Chuva”, mas provocavam um turbilhão de sentimentos em quem estivesse disposto a enxergar e não apenas olhar.    Um arrepio quase provocou um desmaio. Acredito que aquela cena tenha sido uma das mais chocantes que já observei. O chão parecia se abrir, bem ali, na minha frente. Foi a primeira vez que vi alguém fumando crack. E esse alguém era apenas uma criança.  Não era preciso reparar muito para perceber que ele não tinha mais do que 10 anos. Aquela criança só pedia atenção.  A televisão reedita cenas como esta quase todos os dias nos noticiários. O grande problema é que a repetição não é feita para que as pessoas sintam que isso precisa mudar, mas para que se acostumem.   E o que é que nós fazemos quando vemos uma criança na rua? Nada. Salvo algumas raras exceções, a maioria da população prefere não encarar esse problema. É mais fácil chamar de “trombadinha” e virar as costas. Alguns, “mais espertos”, jogam uma moeda e acham que a dívida com a consciência está paga.   Até quando vamos achar que esmola é capaz de solucionar tais questões? Até quando vamos colocar a culpa no outro? Até quando vamos preferir chorar com os dramas fictícios das novelas e dos filmes e deixar cenas reais como esta se tornarem banais?Ana Claudia Machado(Foto - Google Imagens)