JE SUIS O QUE JE SUIS
Autor: andré nogueira | Publicado: 2016-07-10T20:15:00-07:00







&nbsp; &nbsp;

JE SUIS O QUE
JE SUIS

&nbsp;&nbsp;

por André Bacciotti *

&nbsp; &nbsp;

&nbsp;&nbsp;

&nbsp; &nbsp; &nbsp;“Eu
harmonizo com o fim de focalizar&nbsp; &nbsp; &nbsp;modelando a percepção.&nbsp; &nbsp; &nbsp;Selo a entrada do florescimento&nbsp; &nbsp; &nbsp;com o tom galáctico da integridade.&nbsp; &nbsp; &nbsp;Eu sou guiado pelo poder da elegância”.
<!--[if !supportLineBreakNewLine]-->&nbsp; &nbsp;

&nbsp; &nbsp;&nbsp;

&nbsp; &nbsp; “Na
diagonal a figura é chamada de sautor,&nbsp; &nbsp; &nbsp;ou aspa, ou cruz de Santo André”.

&nbsp; &nbsp;

&nbsp; &nbsp;&nbsp;

&nbsp; &nbsp; * (Obs.
Assino aqui com meu segundo sobrenome&nbsp; &nbsp; o qual geralmente, por timidez, eu omito&nbsp; &nbsp; e que em italiano quer dizer “beijinhos”).

&nbsp; &nbsp;&nbsp;

&nbsp; &nbsp;

1.
&nbsp; &nbsp;
Expectorante, eu?
É néctar na boca.
&nbsp; 
Não me venha com dedos
mas com lábios 
para recolher o beijo.
&nbsp; 
Ambrosia tampouco
a um deus satisfaz,
nem goiaba com queijo.
&nbsp; 
Ele quer algo mais...
&nbsp; 
Eis o mal de que morreu
Romeo beijando
um frasco desse...
&nbsp; 
Mas não tenha medo
da língua dos anjos
que fala e graceja
no meu gargarejo.
&nbsp; &nbsp;&nbsp;

2.

Meu problema de vias fechadas
é mais que o nariz.

Eu não estive permeável
à interação medicamentosa
ou o chicletes mentolado
que ela quis ter me passado
e o secreto seu contato
com o número do cel.
&nbsp; 
É beijinhos ventilantes
para desgrudar ventosas
que cobrem as vias de fato.
&nbsp; 
(Quando ergo as narinas
ao soro desobstruidor
tenho liberada, acima –
a visão do céu).
&nbsp;&nbsp;

3.

Que relíquia
que entre nós role esta química,
crisóis desrosqueados.

Para você, que me roubou
meu sobrenome, só agora mostro
o que há sob o sobrenome:
&nbsp; 
Este frasco suado,
resfriado,
trago sempre comigo
no bolso do jaleco.

Um só pingo
e evacuo os subtérreos
para fazer eco
ao pronunciá-lo:

Para você, que me roubou
beijinhos, só agora
te dou este relicário.

&nbsp; &nbsp;

&nbsp;



&nbsp;&nbsp;

&nbsp; &nbsp;

&nbsp; &nbsp;

4.



Ai!

Não quero mais usar aspas.

Tenho a impressão
de que devo me livrar de algo
o qual está...
... bem em cima de mim!

Quando eu lhe digo
este “ai” entre aspas
não causo a impressão que tenho
bem dentro de mim,

Desde a tesoura no umbigo
quando imprimiu mamãe
em minha frágil casca
meu primeiro selinho.
&nbsp;&nbsp;

5.
&nbsp; 
Com aspas grampeado
o uterino telefone
do cordão de meu umbigo,
já sabiam meus parentes
das conversas mais secretas
que mamãe teve comigo,
se menino, qual meu nome
e qual o bicho do meu signo
no horóscopo chinês.
&nbsp; 
O primeiro dos versículos
de tantos que escrevi
foi meu segundo sobrenome,
com dois cês e com dois tês.
&nbsp; 
Hoje, em meu ofício de poeta
para obter um cristal desse,
sinto apertos da vesícula
e do cancro de meu pâncreas,
nem se fale dos meus rins, 
estes que não falem calados 
implorando por transplantes.
De corpo inteiro, eu secreto
pelo desarrolho máximo
dos meus hidrantes de dentro,
o verso suado, lacrimejante.
E seu encanto reluzente
só se volta contra mim
porque não meço conseqüências
para as vias bloqueadas
por cálculos de diamante.

Mas nenhum sai tão perfeito
quanto o verso de nascença
a mim dado com carinho
e impresso pela prensa 
dos lábios maternos 
na rosadinha bochecha minha.
Só desgrudava de seu peito
a pedir, de boca cheia,
que esse nome tão galante
ela dissesse, e no meu cerne
me gravasse esses “beijinhos” –
&nbsp; 
Sempre aos três, bem como os pingos
sobre o jota e sobre os is.
Com dois ésses eu já vi,
mas com dois cês e com dois tês...
Cada qual com sua marca
de tesoura no umbigo,
da agulha alfinetada
no pezinho do neném
ou da vacina contra poliomielite.
Minha marca registrada
não foi dada a mais ninguém
com tão dulcíssimo epíteto. 

Mas, conforme o tempo passa,
os órgãos incham com a carga,
me afloram a gastrite, a rinite
e em outros males fui provecto.&nbsp; 
Com o peso da carcaça
já relincha a boca amarga,
e com óculos pousados 
prematuros sobre a face
as minhas fichas de poeta 
eu apostei no intelecto.
Apartado do seio,
saciei-me nos estudos
onde desde o maternal
eu optei por ser letrado
e ainda róseo e bochechudo
já aprendia o alfabeto diferente
de um idioma oriental.
Até hoje bem não sei
se existe mesmo esse oriente 
e se terá um fundamento
o edifício intelectual.
Eu mesmo erijo e desmorono 
meus castelos de areia
por não ser tão competente
para a altura do meu verso inaugural.

O amor pela ciência
não compensa os sentimentos submersos
sob a lava das espinhas
e as palavras dos meus versos
que me inflamam de vergonha.
O adolescente com acnes,
vulcânicas carnes e seborréias
em pânico escoicinha e não confessa,
como o Vesúvio a Pompéia,
o amor tímido em excesso
que despeja sobre ela como em sonho.&nbsp; &nbsp;&nbsp;

Agora já não sei se eu te amo,
ou se só não te fulmino.
Me previno derramando
em conta-gotas minha alma
e minhas carnes eu acalmo
com uns pingos da ampola
para dentro das narinas.
Supremo senhor do meu poema,
inconsolável lacrimejo
e espremo o orbe da cebola
com o cetro da caneta esferográfica.
E meus lábios ocupados
com os problemas conjugais do verbo
outros lábios não recebem
nem se cobrem mais de beijos
os encontros das combinações silábicas.

A má pronúncia do professor
quando da lista de chamada,
a sala inteira rindo
do meu título de realeza,
eu ter de sempre o soletrar
(e o usar numa cantada, se ousasse,
enfartaria com certeza).
Senti-me logo intimidado
com o nome que tão lindo
faz corar a minha face
expondo a nua natureza
de tal como vim ao mundo.
E por isso é que o escondo
e mais e mais na timidez eu me afundo.
&nbsp; &nbsp;

Resolvi ter um romance, todavia.


Quer dizer, com as meninas
nunca tive grandes chances
de valer meu sobrenome
e o romance, eu escrevia.
Desde a infância a obra prima
ganhou corpo em vida adulta
e aos trinta e três estarei pronto
a este corpo repartir numa paixão.
Tome. Aqui você encontra
os mandamentos do meu culto,
os sacrifícios que aplacam minha ira
e os cânticos que a mim ofertarão.
&nbsp; 
Na epopéia da minha vida
eu do canto das sereias
me salvei como um autista
e das mordidas das traíras
por obra e graça da minha autoria.
Se quiser, tudo lhe conto.
Mas meu nome eu o rosqueio,
bem lacrado o plastifico
e ante a última chamada
vou queimá-lo numa pira.
&nbsp; 
Por receio de que descubras
meu beijinho tão pudico
na impressão do documento,
e das camadas o desvistas 
de opulentos cobertores,
brotou púbere e rubra
esta rosa romancista,
a mais rúbrica das flores.

&nbsp;&nbsp;

&nbsp;&nbsp;

6.

“cc”

Dois cês...
para quê tanto?

Uns com tanto,
outros, para ter um quê de anjo
rolam seu ser inteiro,
como em lençóis pinicando,
no açúcar de confeiteiro.

Só eu tenho a conchinha
no meu leito interior
e este belo par de asinhas
para usar de cobertor.
&nbsp;&nbsp;

7.

“tt”

Dois tês...
dois cabos de faca.

Distribuídos,
um para cada eu.

(Desse jeito terei equilíbrio...)&nbsp;&nbsp;

&nbsp;&nbsp;

8.

“~A~”

A roleta de um lótus
eu rodei quando nascia.
Já não sei se foi a sorte,
se acertei na loteria,

Ou se Deus abriu a brecha
apresentando-me esse trevo.
Antes que a porta se feche,
ao nascimento eu me atreva.

(Respondendo ao idiota
do menino que no pré
porque me chamo “bacciotti”
não largava do meu pé).

Isso o que me faz cruzar as pernas
é a busca de uma letra predileta,
o registro de uma assinatura eterna
antes mesmo de aprender o alfabeto.

Com fósforos juntando dois mais dois,
aos três filósofo, insuspeito da babá,
abdicava me tornar alguma coisa
já sabendo todo o ser no beabá.

Até que agora chegue o siso
foi preciso que eu perdesse,
em tais jogos de azar,
dentes-de-leite, esses –
apostados em um ás.&nbsp;&nbsp;


&nbsp;&nbsp;

9.

Quando trago teu nome
no centro da boca,
se transformam os lábios tensos
como em arcos de cupido.

Tal é o peso,
que no interno de meu oco
o coração está reteso...

Até que o tenha, já, cuspido.
&nbsp;&nbsp;

&nbsp; &nbsp;&nbsp;

10.

Expectorante, eu?
É néctar na boca.

Não venha com dedos
quando o caso é só colher o beijo.

Porco? Me quebre,
e verá o ouro em gotas.
Liqüefeito, mas cheio de vida
e feito sob medida
para os cofrinhos das garotas.

Que culpa tenho eu
se esta riqueza gorgoleja
e na camisa me respinga?

Tenho andado um pouco ébrio
de amores, não de pinga,
e poderia estar roubando
mas eu quis vida mendiga
implorando um par de lábios.

Louco? 
Eu encharco babadores
mas não traio a economia
e bem sei que no chiqueiro
não se dá um bom dinheiro
pelas pérolas dos sábios.&nbsp;&nbsp;
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As feições da poesia,
por piores que elas sejam
quando o poeta nos cadernos a assoa,
alguém quem sabe a elas se afeiçoe?
Eu convulsiono de desejo
de encontrar essa pessoa
e me afundo pouco a pouco,
meditando em seu amor,
nos incolores lamaçais da minha baba.&nbsp;&nbsp;

Se em minha boca
não quiser colher o ouro,
eu ofereço não ao beijo
e sim talvez ao pé-de-cabra
o corpo meu de porco
para que você o abra.

Ao meio me quebre 
e saqueie meu verbo.
Por misérrimos mirréis
eu voltarei ao sinaleiro 
e estendendo o meu chapéu
arranco o topo do meu cérebro.

Como um anjo num andrajo esfarrapado
– santo manto de retalhos à la Klimt –
de pedinte eu me disfarço
e me faço de humilde
oferecendo a minha face
ao arroubo de seus lábios.
&nbsp;&nbsp;

Decaído de amores, anjo inábil


e com óculos de fundo-de-garrafa
a procurar um selo raro
em estantes de alfarrábio.

Se seus lábios me rechaçam,
resta o réu para a cachaça.
Se me quebra o pé-de-cabra,
eu libero os meus vapores dos diabos
e separo-me do corpo espedaçado
retornando para o sétimo dos céus.
Olhando a Terra, triste pingo
flutuando no espaço,
à distância de anos-luz me vingo
e pigarro com pirraça
encontrando o que fazer com o meu mel.
&nbsp; 
Masco um pouco a gosma
e contraio
o diafragma do cosmo
como o estilingue de um deus inconformado.

Pronto caiam as rajadas
dessas gotas rejeitadas
com relâmpagos e raios
e as lustrosas suas caudas, 
escaldados meteoros
da celeste cusparada.
E num século vindouro
a casa sua em ruínas
outra vez cubram de ouro
e as esquinas onde outrora
lhe estendi a mão-beijada.

11.

O fato de eu ter um dente pontudo
é um dado importante.
Fez-me ser todo pontudo,
prenhe a ângulos agudos,
multifacetado e cortante.

Sobrevivo a meu dente
em convívio diário,
um acordo precário
de não-agressão:
dou abrigo à serpente
e suporto o ferrão.
Em troca a minha boca,
sua toca, ela defende
concedendo sempre um pouco
desta mítica ciência
em milenar destilação.

Passeando pela língua,
meu primeiro e inato
instrumento de escrita
e meu último calvário.
Este dente pontudo,
meu intrínseco fato,
não permite eu ser humilde
e amiúde me ilude
o espírito contrito
com grandezas literárias.&nbsp; &nbsp;&nbsp;

É então que ele injeta


em minha vulnerável língua,
como a víbora a peçonha,
a assassina assinatura.
E em meus sonhos de poeta,
aos estalos de mandíbula,
com a carne pecadora
alucino que a perfuro.
&nbsp; 
O ângulo exclusivo
que os humildes herdarão
é frente a uma manjedoura
o da genuflexão.
&nbsp; 
Fez-me amar, sobretudo,
meu dente pontudo, a pontuação:
a cupidez arco-reflexiva
da vírgula tatuadora,
o elo talvez definitivo
entre a caneta e o aguilhão.

Rubro cálice eu sorvo
olhando a vela derreter no candelabro.
Meu dente pontudo, de novo,
flagela meu lábio.&nbsp; &nbsp;&nbsp;

12.

Só o estribilho do chocalho
é o que me mantém nos trilhos,

Só o alho
é o que me impede de ser vampiro.

Desde menino
o lascado canino
e o bafo de morte
no ar que respiro.

Só quem suporta
o intragável tempero
é o corpo de Cristo
pregado ao madeiro
de meu crucifixo.
&nbsp; 
No interior da caveira
o cérebro raro,
o noz da nogueira
apertada na casca.

Eu masco com esforço
a cabeça de alho
e com asco retorço
minha cara de espantalho.
&nbsp; &nbsp;

Como um Cristo amarelo
em um campo de milho,
as pernas de estaca
fincadas no chão,
eu de longe observo
a fogueira que brilha
e ouço sons de maracas
numa noite de São João.

O dançar da quadrilha
abençôo com a mão,
o meu braço de palha
pregado à forquilha,
o sorriso benévolo,
meio caipira,
que se pudesse encobria
com o saco de pão.
&nbsp; 
Mas por dentro transpiro
minhas lágrimas de alho
e dos olhos de vampiro
que de dor já esbugalham
é de treva o borbotão.
&nbsp; 
Ao longe o som dos alaúdes
e gritinhos das meninas,
o prazer da juventude
em pular festas juninas...
Dos ouvidos se acerca,
efusiva, a canção.
Eu sei, nunca pude
mover o meu braço da cerca,
erguer minhas pernas do chão.
&nbsp; 
Com cebolas me laureio
e lacrimoso as rego
com as acres infusões
destiladas sob os pregos.
&nbsp; 
Entregarei para os verdugos
repartirem numa ceia
este meu corpo de sabugo
quando o povo da aldeia
der início à cerimônia.
&nbsp; 
Quando veio-me uma pomba,
aterrissou sobre meu ombro
e elegante este correio
me entregou de Santo Antônio:
&nbsp; 
“Te conforma a teus espinhos
e suporta com amor todo este fel.
Tu és filho de um rei e uma rainha
e cada alho que na terra saboreias
será doce como tâmaras no céu”.

Desde então trago comigo,
mais dourado que o milho,
meu sorriso de espiga
e em vigília os olhos fixos
no infinito do zodíaco.
&nbsp; 
E com o estribilho
do chocalho,
com o alho e o crucifixo
eu controlo meus instintos demoníacos.
&nbsp; &nbsp;

Estes galhos de espinheiro


mastigá-los eu agüente
e não arrede do madeiro.
Um galo aponta os quatro ventos
sobre o teto do celeiro,
os passarinhos se aproximam,
sabem ler meus pensamentos
decorando minhas rimas
e a canção de meus lamentos
vai além destas porteiras.

Não guardarei segredo
do inventário de defeitos
em meu âmago obscuro.
As borbulhas mais azedas
que o estômago torturam
em minha boca eu as aceito
e as converto em mel puro.

Venham os pássaros bebê-lo
e, beatífico espantalho,
minha história se espalhe
pelas rotas migratórias.
Já não sirvo de modelo
para quadros e esculturas
de entalhe marmóreo.
Nesta cruz eu me humilho
a fazer caricatura
de meu próprio pesadelo
e apresentar-lhes como o filho
que comeu cebolas cruas
alcançou tamanha glória.
&nbsp; &nbsp;

Dêem valor à rima rica
desta pobre criatura:
somos todos como o milho,
revestidos de cabelos,
mas crescendo em estatura
ao apontar para as estrelas.
&nbsp; 
Feliz quem beberica 
e a meus pés humilde cisca.
E com os pregos não se espante
que prolongam meu martírio.
O sangue meu e o meu pranto
os passarinhos em seus bicos
levarão a São Francisco.
E nas mãos de Santo Antônio
meu sudário é como um lírio.
&nbsp; 
Isso em mim que se revolve
não é obra de demônios,
subcutâneos serpenteios
do terrível basilisco.
Creia-me, as cadeias
destes répteis e anfíbios
que passeiam sob a pele
e em meu rosto se exibem
nunca a luz teriam visto.&nbsp; 
Víbora, Dominus vobiscum!

&nbsp;&nbsp;

Chove.&nbsp;


E com a chuva, o fim da seca
irrigando os arvoredos
com fartura para os povos.
Esta nuvem, que passou por minha cerca
enviou-me Simão Pedro
que me ouve e absolve.

Darei um conselho
a quem não tiver nojo
e vier até mim:
que sejam fiéis
a seu Cristo amarelo
e dêem-se beijos
como os serafins,
mas para as estrelas
e só para elas
ecoem os bojos
de seus bandolins.
&nbsp; 
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&nbsp;&nbsp;

&nbsp;&nbsp;

&nbsp;&nbsp;

13.

A linha reta me oriente
entre dois pontos somente,
as milhões de estrelas
não atraiam meus cabelos
nem raízes lhes prometam
em algum outro planeta.

Em quantos mais infernos desse
como interno serei preso?
Essa pergunta me arrepia
o corpo inteiro e a alma pia
e quanto mais eu nela penso
mais espero a recompensa
de que o céu possa chamar-me
ao derradeiro desencarne.

O fio da esperança eu fixasse
numa última galáxia
e a outra ponta na cadeira
de algum cabeleireiro,
eu assim lhe pediria:
Com um banho de água fria
vós lavai minha cabeça
até que a aura resplandeça,
com o espelho e o pente fino
endireitai o meu destino
e dai-me o corte da tonsura
impondo uns nortes à loucura.
&nbsp; 
Arredondai-me a sobrancelha
e minha imagem vos semelhe,
que suporte a minha orelha
a gravidade deste louro,
orne em mim vossa tesoura
como o ouro da coroa
e no vasinho de meu crânio
vós plantai vosso gerânio
como à calva magnânima
do velho São Jerônimo. &nbsp; &nbsp;&nbsp;

&nbsp;&nbsp;

14.
&nbsp; 
Aceitar não consigo
que o teto me caia,
que brigues comigo
usando contra mim
os dados do meu kin
no horóscopo maia.
&nbsp; 
Tijolo por tijolo,
este palácio levantei
e me cingi de lantejoulas
meio palhaço, meio rei.
&nbsp; 
Teu rosto se fecha
se faço um gracejo.
O teto desaba
se miro em teu lábio
e flecha do beijo. 
&nbsp; 
“Beijinhos”, é meu nome?
Já não me lembro,
faz parece que milênios...
Certas coisas são perenes.
Certas outras, passa o tempo,
para sempre se consomem.
&nbsp; 
Escuta só como eles gemem,
as mulheres com seus homens
e os homens com suas mulheres,
nas quadras de tênis...
Os corações aceleram
e as canções dos amantes
não gorjeiam como antes
nos relógios biológicos
os cucos que fogem
da bateria de hormônios.
&nbsp; 
Esse alarme de sirenes
que a tais homens e mulheresatormentam suas carnes
nos diverte o corpo etéreo.
Parece até que eles competem
para ver quem mais alegra
o nosso dia de passeio
de mãos dadas pelo parque.
&nbsp; 
No domínio das raquetes
e aceitando simples regras
(não pular a cerca é a primeira),
um no outro companheiro
miram a força de seus saques.
&nbsp; 
Olha, amor, o que achei:
no gramado, uma bolinha...
(Um acidente de percurso?)
Exaltada, ela extrapola
o cerco da quadra,
rodopia no espaço
e cai na grama aos nossos pés.
&nbsp; 
Sobre o problema me debruço...
É dada ao rei
uma rainha,
e uma bola
ao palhaço.
E uma rainha tu me és.
&nbsp; 
Facilmente eu adivinho
o que me traz o Pai celeste
e o que colocam em meu caminho
os traquinas diabretes.
&nbsp; 
Dois mil anos de espírito,
já tendo sido príncipe
e senhor de muitos homens,
competir não necessito
com bem-definidos bíceps
e sarados abdomens.
&nbsp; 
Com um simples arremesso
em outros tempos mandaria
esta bolinha a um endereço
onde se fale mandarim...
&nbsp; 
Nesta pele de palhaço
onde eu habito hoje em dia
tu pensaste que era graça
e não acreditaste em mim.
&nbsp; 
Só então observei,
com os joelhos já dobrados,
que foi do meu próprio nariz
que a bolinha caiu.
&nbsp; 
E ao notar que não sou rei
a raquetada,
por um triz,
tu acertaste no vazio.
&nbsp; 
Sorte eu ser um beija-flor
e com a mesma ligeireza
do meu beijo dado ao sapo
é que dos tapas eu escapo
ao perceber que essa princesa
não é flor que se apalpe.
&nbsp; 
Embora eu chore, com certeza,
com o golpe de desprezo
ao menos roxas não ficaram minhas pálpebras.
&nbsp; 
Para mim quarenta anos
passam num piscar de olhosa cumprir o protocolo
existindo neste plano.
Mas eis que eu mesmo amo
não somente o meu palácio
onde serei rei soberano,
e sim também uma rainha,
alegre em ser o seu palhaço
no espetáculo mundano.
&nbsp; Não quero, por acaso,
que as mãozinhas enrugadas
entrelaces com as minhas
e velhinhos nós saiamos
da perfeitamente humana casa
pelo parque a passear
e esticando para as quadras
o aparelho auricular?

Quando o fio enfim desata
que ligava as leves pétalas
do beijo nosso alado,
caem murchos das regatas
tantos músculos de atleta
em outros tempos marombados.

Nem assim eu me comova
porque as carnes se dissolvem.
A não ser que eu me engasgue
no meu último fiasco:
com pepino e cascas de ovo
comporei a minha máscara
se acaso te aprouve
me tirar alguma lasca.

Sei que lá no fundo
a flor de tua identidade
tem também uma bicota,
a semente delicada
de um puro sentimento
que ferida pelo mundo
floresceu com duro corte
de espinhoso coroamento.

Eu te prometo este legado
do meu nome mais perene,
um bacciotti carimbado
no teu próprio documento
na ocasião solene
de um futuro casamento.
&nbsp; &nbsp;&nbsp;

15.
&nbsp; 
Graças ao falso-final geral
fui obrigado a aprender a dançar,
mesmo pisando no teu calo.
&nbsp; 
Faz-se uma pausa,
as vozes calam
e o Regente faz sinal
recomeçando a maratona.

Para lá do cortinado,
com cornetas e aplausos
multidões me ovacionam.

É o fim do espetáculo.
&nbsp; 
O céu recepciona
a este seu receptáculo.

&nbsp;&nbsp;

&nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;

(~A~) junho/julho 2016




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