Melissa
Autor: Serina Carla | Publicado: 2012-02-23T08:11:00-08:00

Melissa era fã de música clássica, adorava o som do violino, pensava sobre o quanto as notas pareciam um choro ao seu ouvido e a melodiosa melancolia a tomava dentre soluços, pausas, lágrimas e sustenidos. Ela tinha um vestido branco na altura dos joelhos, rodeado por uma faixa de cetim ornada com delicadas flores bordadas à mão do tamanho de pequeninos botões. Em seus olhos amendoados cor de avelã havia esperança, e um eterno fixar no horizonte visando o além. Cabelos negros e lisos, como os de uma&nbsp;índia, davam-na um ar misterioso e exótico, diferente de todas as habitantes de sua cidade. Morava em uma casinha cor-de-rosa, estilo colonial clássico, simples, porém graciosa. Costumava sair e olhá-la da calçada em frente, admirava a beleza de coisas simples.&nbsp;Adorava o sol, sorria como uma princesa livre, mas a chuva a deixava triste, presa em seus pensamentos.


Quando pôde finalmente contemplar a rede de crochê terminada após algum tempo de trabalho, de um vermelho vibrante, não&nbsp;deixou de reparar as florzinhas amarelas nas pontas antes do acabamento em pompons e linhas quase soltas, presas apenas na parte superior. Tudo era muito delineado em seu olhar minucioso. Cada beleza, cada característica do que compunha o tudo ao seu&nbsp;redor. A vida tinha um significado especial sob sua visão. Quase fazia quem a conhecia querer viver como ela, querer gostar e sentir a vida como ela sentia. Quase fazia parecerem felizes.

Todo dia quando saía de casa ainda de manhãzinha, deixava o sol bater em seu corpo, refletindo todo o brilho de sua pele dourada quase amadeirada. E certas vezes, ao acompanhar esta bela cena, os voyeurs eram presenteados com a presença de seu ainda inacabado vestido branco que oscilava a cada passo e ao soprar dos quatro ventos. Ele trazia em toda nova aparição um novo detalhe, uma nova fita, um outro fuxico. Ela fazia tudo à mão. Era muito boa com coisas pequenas. Quase toda cidade usava as vestes que ela fazia. Sempre transformava os retalhos que sobravam na tenda, em matéria-prima para decorar suas próprias roupas, sua casa. Por isso, a mais cara, a mais elegante, não chegava aos pés das que estavam em seu armário. Sem dúvida ela brilhava. Em todas as definições.

Um dia, ao chegar no pequeno comércio que retocava e vendia as tão conhecidas Roupas da Melissa, sentiu-se diferente. Como se faltasse alguma parte dela. Talvez esquecida em casa ou pelo caminho. Ficou assim o dia todo. À véspera do ocaso saiu cabisbaixa a procura de algo que ela esperava. Provavelmente nem soubesse. Olhando o chão sem expectativa alguma volta para casa. Caminhou. Distraidamente na ponta de um dos pés arrebentou uma fita de sua sandália artesanal, não notou. Em outro passo pisou em uma poça d’água molhando-se ligeiramente, não se importou. Não reclamou. Olhando para o chão não percebeu a poça. Uma pessoa tão detalhista. Parece impossível de acreditar. Ergueu só por um instante a vista ainda a procura do que perdera. Nada. Só luzes indecifráveis que não fez questão distinguir. Havia luminárias de postes, algumas estrelas e a lua. Mas ela não quis enxergar. Não dessa vez. Fechou os olhos cansados apertando as pálpebras. Lembrou-se quase lamentando que esqueceu sua agulha de crochê na tenda. Não voltou. Mas de um passo incompleto veio a idéia de mudar o caminho. Quem sabe não encontraria naquela ruazinha o que faltava achar. Para o fim daquele dia haveria de ter o encanto de saciar seu anseio ainda desconhecido. Ela precisava disso.


Casinha do Interior de Tânia Maria de Souza, Óleo sobre tela
Virou a esquina. A indiferença permaneceu. Casinhas de madeira e palha saltavam-lhe aos olhos. Mas não à baixa percepção. Beleza ímpar. Sutil. De formas que analisadas por olhos inexperientes poderiam parecer feias. Nenhuma reação. Não percebeu sequer um traço de delicadeza. Também não desmereceu. Apenas não opinou. Não percebeu. Não se importou. Não parecia a mesma pessoa. Não brilhava mais. Sentia cada vez mais forte a sensação de vazio. Quase corroia-lhe por dentro como um buraco não preenchido por nada que fosse visto. As casas foram desaparecendo. A cada passo cada vez mais escassas. E uma descida brusca se via a frente. A cidade fora construída sobre pequenas montanhas, o que dava a qualquer observador uma bela paisagem. Especialmente em ruazinhas acabadas quase que de um nada como aquela. Não havia mais casas nos lados, e podia-se ver, depois do fim do chão onde pisava e antes do horizonte, as colinas formadas por todas as alamedas, vilas e caminhos por onde andara. As pessoas, o gado e os poucos carros tão distantes, pequeninos. Cena só possível ser contemplada do alto, indescritível. As elevações se cruzando bem diante de seus pés. Mas seus olhos não souberam apreciar.



Casinhas do Interior de Maurícia Sabino, Óleo sobre tela
Ainda desolada. Perdida em suas reflexões, apertou fortemente as pálpebras outra vez. Desapontada com o fim da estrada seguida da falta de êxito em sua procura, sentou-se despreocupadamente no chão de terra. Então, pôde observar que sujou sua roupa. Lamentou. E... Ela própria estranhara: uma reação. Surpreendeu-se por ela. E mais uma vez surpreendeu-se pela surpresa. Talvez tivesse finalmente encontrado o que procurava. Em um súbito movimento virou-se e olhou para trás na esperança de ver seu tão desejado objetivo. Nada. Apenas a mesma ruazinha na qual viera. Ergueu a cabeça e a vista ao céu, quase lacrimejando. E à véspera do pranto notou algumas nuvens, mesmo à noite, viu que lá estavam. Ela concluiu que encontrou sim o que procurava.


A reação negativa a uma simples cena de roupa suja pela terra despertou uma sensação nunca antes experimentada. De desaprovação. Jamais foi contrária ou reprovou qualquer cena que tenha visto. Enxergava beleza em tudo. Até na pobreza do povo, a qual já estava acostumada. Fora criada na simplicidade. E as pequenas coisas a faziam feliz. Mas naquele dia nada supria isso. E uma situação oposta a que estava habituada acordou-lhe do torpor que causava-lhe indiferença à mais bela cena já vista por aqueles olhos cor de avelã. 


Desceu a vista do céu, lentamente. Apreciou as luzes. A paisagem. Pôde finalmente ver o que ali estava desde que chegara. A cena indescritível tinha agora as nuvens como coadjuvantes, que abriram-lhe passagem assim como uma continuação da ruazinha, qual uma estrada celeste. Tamanha beleza a entorpecia mais do que aquele estado inerte anterior. Queria poder tocar a superfície suave, acolhedora, macia e doce das nuvens. Sentir o calor reconfortante das estrelas. E finalmente poder relaxar e deixar transparecer toda angústia escondida durante anos por trás de toda beleza vista e exalada. Sentir-se mais leve. Leve. Quase poder voar. Queria poder voar. Voar para tocar as nuvens. Queria poder tocá-las. Queria poder voar. Esticou os braços. Levantou-se. Estendeu os braços. Ela quase podia sentir. Ela quase podia voar. Na ponta dos pés. Ela quase podia voar. Ela queria voar. Abriu os braços. Ela queria poder voar. Ela quase podia voar. Ela queria poder voar. Ela podia voar. &nbsp;Ela voou.Ela estava com seu vestido branco.