Sorôco, sua mãe, sua filha (Guimarães Rosa)
Autor: Pescando Letras | Publicado: 2016-05-27T00:35:00-02:00


Aquele carro parara na linha de resguardo, desde a véspera, tinha vindo com o expresso do

Rio, e estava lá, no desvio de dentro, na esplanada da estação. Não era um vagão comum de

passageiros, de primeira, só que mais vistoso, todo novo. A gente reparando, notava as

diferenças. Assim repartido em dois, num dos cômodos as janelas sendo de grades, feito as de

cadeia, para os presos. A gente sabia que, com pouco, ele ia rodar de volta, atrelado ao

expresso dai de baixo, fazendo parte da composição. Ia servir para levar duas mulheres, para

longe, para sempre. O trem do sertão passava às 12h45m.

As muitas pessoas já estavam de ajuntamento, em beira do carro, para esperar. As pessoas não

queriam poder ficar se entristecendo, conversavam, cada um porfiando no falar com sensatez,

como sabendo mais do que os outros a prática do acontecer das coisas. Sempre chegava mais

povo - o movimento. Aquilo quase no fim da esplanada, do lado do curral de embarque de

bois, antes da guarita do guarda- chaves, perto dos empilhados de lenha. Sorôco ia trazer as

duas, conforme. A mãe de Sorôco era de idade, com para mais de uns setenta. A filha, ele só

tinha aquela. Sorôco era viúvo. Afora essas, não se conhecia dele o parente nenhum.

A hora era de muito sol - o povo caçava jeito de ficarem debaixo da sombra das árvores de

cedro. O carro lembrava um canoão no seco, navio. A gente olhava: nas reluzências do ar,

parecia que ele estava torto, que nas pontas se empinava. O borco bojudo do telhadilho dele

alumiava em preto. Parecia coisa de invento de muita distância, sem piedade nenhuma, e que

a gente não pudesse imaginar direito nem se acostumar de ver, e não sendo de ninguém. Para

onde ia, no levar as mulheres, era para um lugar chamado Barbacena, longe. Para o pobre, os

lugares são mais longe.

O Agente da estação apareceu, fardado de amarelo, com o livro de capa preta e as

bandeirinhas verde e vermelha debaixo do braço. - “Vai ver se botaram água fresca no carro...

“ - ele mandou. Depois, o guarda-freios andou mexendo nas mangueiras de engate. Alguém

deu aviso: “Eles vêm!... “ Apontavam, da Rua de Baixo, onde morava Sorôco. Ele era um

homenzão, brutalhudo de corpo, com a cara grande, uma barba, fiosa, encardida em amarelo,

e uns pés, com alpercatas: as crianças tomavam medo dele; mais, da voz, que era quase pouca,

grossa, que em seguida se afinava. Vinham vindo, com o trazer de comitiva.

Aí, paravam. A filha - a moça - tinha pegado a cantar, levantando os braços, a cantiga não

vigorava certa, nem no tom nem no se-dizer das palavras - o nenhum. A moça punha os olhos

no alto, que nem os santos e os espantados, vinha enfeitada de disparates, num aspecto de

admiração. Assim com panos e papéis, de diversas cores, uma carapuça em cima dos

espalhados cabelos, e enfunada em tantas roupas ainda de mais misturas, tiras e faixas,

dependuradas - virundangas: matéria de maluco. A velha só estava de preto, com um fichu

preto, ela batia com a cabeça, nos docementes. Sem tanto que diferentes, elas se

assemelhavam.

Sorôco estava dando o braço a elas, uma de cada lado. Em mentira, parecia entrada em igreja,

num casório. Era uma tristeza. Parecia enterro. Todos ficavam de parte, a chusma de gente

não querendo afirmar as vistas, por causa daqueles transmodos e despropósitos, de fazer risos,

e por conta de Sorôco - para não parecer pouco caso. Ele hoje estava calçado de botinas, e de

paletó, com chapéu grande, botara sua roupa melhor, os maltrapos. E estava reportado e atalhado, humildoso. Todos diziam a ele seus respeitos, de dó. Ele respondia: - “Deus vos

pague essa despesa... “

O que os outros se diziam: que Sorôco tinha tido muita paciência. Sendo que não ia sentir

falta dessas transtornadas pobrezinhas, era até um alívio. Isso não tinha cura, elas não iam

voltar, nunca mais. De antes, Sorôco agüentara de repassar tantas desgraças, de morar com as

duas, pelejava. Dai, com os anos, elas pioraram, ele não dava mais conta, teve de chamar

ajuda, que foi preciso. Tiveram que olhar em socorro dele, determinar de dar as providências

de mercê. Quem pagava tudo era o Governo, que tinha mandado o carro. Por forma que, por

força disso, agora iam remir com as duas, em hospícios. O se seguir.

De repente, a velha se desapareceu do braço de Sorôco, foi se sentar no degrau da escadinha

do carro. - “Ela não faz nada, seo Agente... “ - a voz de Sorôco estava muito branda: - “Ela

não acode, quando a gente chama... “ A moça, ai, tornou a cantar, virada para o povo, o ao ar,

a cara dela era um repouso estatelado, não queria dar-se em espetáculo, mas representava de

outroras grandezas, impossíveis. Mas a gente viu a velha olhar para ela, com um encanto de

pressentimento muito antigo - um amor extremoso. E, principiando baixinho, mas depois

puxando pela voz, ela pegou a cantar, também, tomando o exemplo, a cantiga mesma da

outra, que ninguém não entendia. Agora elas cantavam junto, não paravam de cantar.

Aí que já estava chegando a horinha do trem, tinham de dar fim aos aprestes, fazer as duas

entrar para o carro de janelas enxequetadas de grades. Assim, num consumiço, sem despedida

nenhuma, que elas nem haviam de poder entender. Nessa diligência, os que iam com elas, por

bem-fazer, na viagem comprida, eram o Nenêgo, despachado e animoso, e o José Abençoado,

pessoa de muita cautela, estes serviam para ter mão nelas, em toda juntura. E subiam também

no carro uns rapazinhos, carregando as trouxas e malas, e as coisas de comer, muitas, que não

iam fazer míngua, os embrulhos de pão. Por derradeiro, o Nenêgo ainda se apareceu na

plataforma, para os gestos de que tudo ia em ordem. Elas não haviam de dar trabalhos.

Agora, mesmo, a gente só escutava era o acorçôo do canto, das duas, aquela chirimia, que

avocava: que era um constado de enormes diversidades desta vida, que podiam doer na gente,

sem jurisprudência de motivo nem lugar, nenhum, mas pelo antes, pelo depois.

Sorôco.

Tomara aquilo se acabasse. O trem chegando, a máquina manobrando sozinha para vir pegar

o carro. O trem apitou, e passou, se foi, o de sempre.

Sorôco não esperou tudo se sumir. Nem olhou. Só ficou de chapéu na mão, mais de barba

quadrada, surdo - o que nele mais espantava. O triste do homem, lá, decretado, embargandose

de poder falar algumas suas palavras. Ao sofrer o assim das coisas, ele, no oco sem beiras,

debaixo do peso, sem queixa, exemploso. E lhe falaram: - “O mundo está dessa forma...

“Todos, no arregalado respeito, tinham as vistas neblinadas. De repente, todos gostavam

demais de Sorôco.

Ele se sacudiu, de um jeito arrebentado, desacontecido, e virou, pra ir-s'embora. Estava

voltando para casa, como se estivesse indo para longe, fora de conta.

Mas, parou. Em tanto que se esquisitou, parecia que ia perder o de si, parar de ser. Assim num

excesso de espírito, fora de sentido. E foi o que não se podia prevenir: quem ia fazer siso naquilo- Num rompido - ele começou a cantar, alteado, forte, mas sozinho para si - e era a

cantiga, mesma, de desatino, que as duas tanto tinham cantado. Cantava continuando.

A gente se esfriou, se afundou - um instantâneo. A gente... E foi sem combinação, nem

ninguém entendia o que se fizesse: todos, de uma vez, de dó do Sorôco, principiaram também

a acompanhar aquele canto sem razão. E com as vozes tão altas! Todos caminhando, com ele,

Sorôco, e canta que cantando, atrás dele, os mais de detrás quase que corriam, ninguém

deixasse de cantar. Foi o de não sair mais da memória. Foi um caso sem comparação.

A gente estava levando agora o Sorôco para a casa dele, de verdade. A gente, com ele, ia até

aonde que ia aquela cantiga.



Referências:



ROSA, João Guimarães. Sorôco, sua mãe, sua filha. [Conto] In: Primeiras Estórias. 14ª ed. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1985. Disponível em: &lt;http://static.recantodasletras.com.br/arquivos/4908226.pdf?1430007872&gt;