A Obra de Arte
Autor: Fernando Calixto | Publicado: 2012-09-11T20:34:00-04:00






Naquela noite quente, Ângela se remexia sem parar em sua
cama, não conseguindo encontrar o sono que tanto desejava e necessitava. Algo
sufocava seu peito... Provavelmente aquela voz impertinente que ela vinha
ouvindo há alguns dias, martelando em sua cabeça: “é a hora novamente Ângela...
“.

Ela não queria que fosse. Mas a voz não a deixava em paz.
Começou como das outras vezes. Primeiro um sussurro quase inaudível, e apenas
de noite, quando ela ia pra cama. Depois, foi tornando-se cada vez mais alto,
mais alto e mais frequente, até tornar-se o grito intermitente que agora a
assolava, sufocando-a, espremendo-a, como se houvesse uma corda amarrada em seu
pescoço.



Banhada em suor e desespero, ela resolve ceder à voz. Maldita
voz, que resolve sempre vir perseguí-la quando ela já está quase apagando de
sua memória as outras vezes. Como começara mesmo? Ela já não se lembra. Só se
lembra que era tão sufocante quanto agora.

Ela desce até a cozinha para se servir de um copo d’água
(que ela acredita que afogará a voz em sua cabeça), e repete sem cessar: “desta
vez, eu não vou. Não vou, não vou, não vou”. “Ângela, minha querida, pare de
tentar brigar comigo, você sabe que eu sou muito mais forte do que você”. A
gargalhada que ela ouve a congela por dentro, fazendo-a sentir um frio que não
correspondia ao calor do ambiente. Tremendo, ela leva o copo d’água à boca, e
pensa: “ok, você venceu... Não adianta brigar mesmo não é?!”. “Isso, minha
querida... Sábias palavras... Agora cumpra mais uma vez seu destino”.

Ela sobe novamente em seus aposentos e prepara-se para ir
mais uma vez, relutante, fazer “aquilo”. Ela odiava, mas a voz não a deixaria
em paz, e ela já não aguentava mais seus gritos e insultos. Ela coloca a mesma
calça preta e justa, que lhe dá mais mobilidade. E também a blusa de mangas
compridas, que cheira a guardado e às lembranças das outras vezes. Ela prende
os longos cabelos, quase brancos de tão loiros, num alto rabo de cavalo, para
que eles não a atrapalhem. Finalmente, de dentro da tão conhecida caixa
metálica, ela pega o instrumento de sua arte, tão bonito, tão conhecido, tão
assustador para Ângela.

Pronto. Agora já não é mais ela que está no comando. Quando
ela se prepara para o cumprimento de seu dever, a voz sempre toma conta de seus
atos. Afinal, Ângela não tem o dom da arte, como a voz. Elas saem
sorrateiramente de casa, como gatas ágeis, sem fazer sequer um barulho, e
assim, caminham pela rua, em busca do material necessário para mais uma fase da
pintura. Esse quadro vem se prolongando já há alguns anos, e as cores se
desbotam a cada dia, lá no porão da casa de Ângela. Mas essa já é a fase final.
Faltam só alguns pequenos detalhes.

Elas caminham por uma hora ou duas, quando avistam ao longe
o material perfeito. Flutua negro, brilhante, como a voz tinha idealizado. Cada
movimento lhe dá os contornos que ela disse à Ângela que eles deveriam ser. Não
há mais dúvidas.

Em seus passos de gatas, elas se aproximam. Sorrateiras.
Leves. Mortais. Elas saltam por sobre a menina dos longos cabelos negros, e com
apenas um golpe em sua garganta, lhe extirpam toda a juventude. Elas tomam os
devidos cuidados para que aquele sangue profano não manche o negrume de seu
material final para o quadro. Assim que a jovem para de se debater, com a mesma
destreza que elas tiveram com o restante do material, delicadamente,
vagarosamente, elas tiram o cabelo do crânio. Pronto.

De volta ao porão, a voz, pelos olhos de Ângela, contempla
sua obra-prima. Ela chora de tanta felicidade (ou seria o cheiro dos corpos
podres que faz brotar as lágrimas?!). Isso não importa. O quadro está completo.
A linda mulher que elas criaram, com um pedacinho de cada vítima que fizeram.
Nua, resplandecente, mórbida.
Agora Angela não seria mais perturbada pela voz. Pelo menos
não até lhe advir nova inspiração para o próximo quadro. Será que ela vai
querer pintar uma natureza morta?!

Autora: Sarah Bernhard