MENOSCAB, MENOSCABO -  etimologia etimo verbete
Autor: Otto Cezar Gribel | Publicado: 2014-04-03T14:58:00-07:00


Se Deus não há,



E não há , de fato, Deus algum,



Nem algures nem nenhures,



Nem em Utopia nem em Sophia,



Então tudo é mentira,



Atos mortos, 



Nietzsche mortificado.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 



Deus não existe



Ou se escondeu em trevas vetustas



Trapos de&nbsp; trevas puídas, rotas,



Trevos de hipocrisia



Cuja função ou sortilégio é&nbsp; possibilitar 



toda sorte de convivência.



Um ensaio da hipocrisia,



Daria um bom substitutivo



Do ensaio-sátira de Erasmo de
Rotterdam



Sobre a loucura e suas diatribes.



A hipocrisia, não obstante o
menoscabo(menoscabo)



Com que é tratada pelos
tratadistas,



&nbsp;é o artefato mais sublime 



Da comunidade humana,



Faz mais que a poesia,



Pois permite que qualquer
interação,



Mesmo com o ser mais execrável,



Pode se passar em moldes
razoáveis,



Não atingindo a camada de ozônio,



Por si só já tão mexida,



Nem, neném, &nbsp;permitindo outra guerra de Tróia 



Com cavalinho de presente



&nbsp;e Odisseu montado em &nbsp;seu discurso dúbio



- e hipócrita!



A hipocrisia opera o milagre do
amor:



Sob seu jugo, que torna dócil o
rei dos bárbaros,



Ela faz crê a ao incauto e ao
erudito



Que ele ama o seu inimigo



E , pior, que ama, outrossim, os
seus amigos.



Os amigos são, sabidamente, 



&nbsp;os inimigos mais deletérios do homem :



Sabe-o o sábio anacoreta, incréu.



Por fim, a hipocrisia permite



Que a crença estúpida em Deus perdure
indefinidamente.



Quanto mais se&nbsp;&nbsp; crê em Deus,



Mais se entrega ao outro,



&nbsp;que é o alter ego, o inimigo, o filisteu,



ou ao amigo de tocaia,



que tem sede de sua &nbsp;vida,



cobiça &nbsp;os seus tesouros,



&nbsp;seus carunchos e traças,



&nbsp;sua mula, sua esposa, sua concubina...



portanto, quanto mais amigos,



filos de táxon,



demonstra ter um homem,



mais frágil se mostra o homem,



pois mais&nbsp; abalada fica &nbsp;a fé



que poderia ter &nbsp;em si mesmo,



porquanto são dissuadidos



de serem auto-confiantes,
auto-suficientes



Ao parar para ouvir &nbsp;o conselho do próximo, 



O qual&nbsp; o leva a cair no abismo



De ponta cabeça.



O que o próximo proporciona



É&nbsp;
dar &nbsp;vazão e &nbsp;razão 



Para perpetuar a guerra,



Pois do contrário



Ele, o bom amigo, 



Próximo que está,



Aprestar-lhe-á uma emboscada



Tal qual o fizeram a &nbsp;Jesus



Graças à suas graças 



E sua ingenuidade homérica, &nbsp;fatal.



Por isso, o próximo é o mais
difícil



De ser amado;



Aliás, não se deve amar ao
próximo,



Pois este é o filho, a esposa, o
amigo,



Enfim, todos aqueles 



que se acham no direito de trair
sua confiança



e o fazem sempre,&nbsp; sob testemunha anil,



porquanto podem prescindir das
trevas



que cobrem o ladrão.



Jesus era natural do campo,



Lírio puro no escarlate
desenhado.



Ali seus &nbsp;geoglifos &nbsp;profetizavam,



Podiam ser lidos nos lírios
amarelos também,



Que carregavam o palor da morte
sob o luar.



Jesus acreditava piamente em
Deus,



Que lhe fez ouvidos moucos.



Não, não há sob céu



Ou sobre terras



Deus nenhum,



Mas um pacto hipócrita



Para crer num ser



Que é o homem invisível.



Entrementes, os lírios em lírica



Espaçam tal paz



Na aragem tépida



E fazem um discurso em geoglifos



Tão belo! em ontologia na areia,



&nbsp;onto-teologia &nbsp;sutil nos silicatos,



&nbsp;em petroglifos que assombraria &nbsp;Duns Escoto,



o qual não&nbsp; era êmulo do sol em clareza



com suas finuras
teológico-filosóficas.



Duns &nbsp;era dum mundo medieval,



Dum outro mundo, pois.



Se há tal universo não nomeado,



Inverso no anverso,



&nbsp;fora da língua do homem,



sem onomástica básica,



Não o conheço, nem creio que
haja.



Haja vista, sendo o anacoreta
incréu



Sou descrente de tudo



E livre até mesmo da descrença,



A qual me parece, quando
fanática, obsessiva,



- Uma crendice discreta,



Uma bela hipocrisia com
máscara-de-ferro



capa de Drácula,



grilhões nas mãos e pés



Para capacho aquietar o facho,



Sentar no&nbsp; rabo



E ouvir o diabo



Ao dente no quiabo



Em chulo no diacho.



No calão me calo.



Voltando de digressão a Deus,



Sua&nbsp; inexistência posta em juízo,



Em assertiva definida
definitivamente,



Rasgaria toda tensão



Que cabia, de cabo a rabo, nas
palavras?



Implodiria as frases
não-bíblicas?



Eclodiria nas orações com
corações ao alto?,



Turbaria a mente humana



Que foi toda construída



Com sua presença 



No ser fictício



Que a rapsódia decantou?



De mais a mais, se Deus não
existe,



E não existe de fato,



Mas somente de Direito,



Então há verdade em &nbsp;Nietzsche,



Homem que se queria “ Para Além
do Bem e do Mal”



Em sua presunção monstruosa.



-Então, toda a verdade está lá



Instalada, instaurada, estalada



Em seus livros crus,



A dissecar aquele que se apresenta
: “Ecce Homo”



Com pompa de truão



E não se ausenta



Naquele viandante que tem a
sombra por companhia



- de Jesus e de Anchieta!...



A verdade deveria estar



Em super estrela, em estela,
“Stela”, “Stela Maris”



Nas obras de Nietzsche,



Que não são “Opus Dei”,



Porém&nbsp; não está lá,



Plantada em árvore do paraíso



Cujos frutos &nbsp;é o conhecimento.



Seus livros não contém &nbsp;a verdade,



Mas prosa e verso de verdade



Com rasgos de imaginação



Que cabe ao trovador



Em exercício de um gai saber,



Que prova a ciência



Na Gaia Ciência,



Com outra língua



e outra crença,



que se quer substitutiva da fé em
Deus,



a qual, sem embargo, &nbsp;era melhor



Para a canalha e para mim,



Para ti e para ele



-&nbsp;
para ele! que vivia em petição de miséria



Envolto num corpo doentio,



Alma senil, &nbsp;vitimado pela pobreza econômica e social,



Miséria política...um pobre
coitado,



- um réprobo, enfim,



Que não se conformaria com a
verdade,



E, por isso, arrolaria suas
mentiras adornadas



E enroladas em bons ditirambos,



O que &nbsp;fez até o apagão



Anterior à morte,



Cujo piscar de luzes



Já se prenuncia em sua obra
derradeira 



Que, ironicamente, apresenta o
homem: “Ecce homo”,



Como se o homem fosse ele,
Nietzsche,



Um meio-homem em meia-vida de
remédio



Pronto para dormir meia-vida



Ou a vida inteira 



com morte em vida



e mote de morte em obras



de triste figura, Dom Quixote de
La Mancha,



sem mancha alguma,



que não seja do Canal da Mancha.



Bom&nbsp; Manchego,&nbsp;
sem Manchúria.



Esse &nbsp;filósofo, Nietzsche,



&nbsp;não foi sábio,



Mas genial como Belial,



Digno de um inquisidor



Que o fizesse sentir toda a dor
da tortura



Com a qual sonhou



Vida fora ( ou morte afora)



Em sua meia-vida de fármaco,



Sua agonia lenta e longa,



Porquanto, bem ou mal,



Nietzsche&nbsp; mal logrou ser &nbsp;um homem:



Foi antes um&nbsp; remédio,



Um ser com remendos de remédios



Para seus males, sua dispepsia, 



E os males de outros
desafortunados



No caminho inverso



Da felicidade de Aristóteles,



Sábio, sadio, homem de boa cepa,



Magnífico senhor,



Que não pode ser magnânimo



Porque seus bens 



Não o autorizavam,



Nem era perdulário, pródigo,



Ainda que em louvores.



Homem íntegro, o estagirita.



Coube a Nietzsche, entretanto,



Dar-se conta da inexistência de
Deus.



Agora, hoje, &nbsp;&nbsp;cabe ao monge 



Dar-se conta da inexistência de
Deus.



Não ao monge representativo,



Monge por procuração,



O ator atroz, juiz e&nbsp; algoz de si mesmo,



O qual se prendeu em &nbsp;cela de abadia,



Em &nbsp;um claustro



E todo dia vive ignorante



&nbsp;de onde sopra o austro



Com seu oboé , 



sua trombeta, seu trompete...



com outros sopros



Que inspiram e depois expiram,



No movimento musical do
instrumento



Que com foles



Move-se em dança 



De &nbsp;sístole e diástole



Soprando o anjo soprano em
mensagem,



Pois o anjo é a mensagem,



Parodiando Marshall MacLuhan,



Que assevera que “O meio é a
mensagem”,



Dito que compõe o anjo.



( Não existe um anjo,



Mas o anjo sim



- é ser de dentro do cérebro,



Surfista na mente



Sã ou louca de pedra



Como uma mulher).



Não conhecemos nada,



O conhecimento é apenas um rito
social.



Do que sabemos com a língua nos
dentes



É bem pouco mais



( e muitas vezes menos!)



Que o animais silvestre os
domésticos.



Nosso saber se estraga mais ainda



Porque se vincula ao conhecimento



E este é rito momentâneo



Na gangorra da moda dos conceitos



Que sábios e artistas desenvolvem
incessantemente.



No que tange à tecnologia mental



Expressa em equações algébricas
intrincadas e belas



Como um longo poema de Camões :
Os Lusíadas



Ou a Comédia de Dante Alighieri



Essa tem o Status de mito



E nunca perde o vinco :



É &nbsp;eterno enquanto durar a eternidade



Para o homem vivo.



Ao que respeita ao homem livre,



Que sempre é um pobre incréu



Porque &nbsp;conhece apenas a solidão



(Uma solidão de dar pena - em
pena de pavão!)



Que o cerca e prende,



Condenado que é 



Também à solitude &nbsp;com voz de ave canora,



qual quero-quero procurando
desesperadamente o bando,



- o quero-quero que quero 



que ora, ore &nbsp;por mim



junto ao vegetal na campina do
galo,



vegetal que ora ora “ora-pro-nóbis”,



Filhos de Deus,



De um Deus que não existe,



Não é ser algum,



mera geometria de homem,



na partitura para um canto de um
rapsodo,



- uma rapsódia desesperada,
enfim.



Ermitão que sou



não acredito nos homens,



Nem em mim, Que sou homem



E, consequentemente, traio-me na
freqüência medrosa,



Pois foram eles e eu



Que mentiram para mim 



Em conjunto não-matemático,&nbsp; nanomusical,



Sobre a realidade de Deus,



Ou melhor : a irrealidade (
surrealismo está na Bíblia,



Não em Chagall, Salvador&nbsp; Dali, Miró



E mestres que tais.



De mais a mais, eles não só me
enganaram,



Mas &nbsp;também esconderam a verdade de si mesmos



Por medo da morte



E do abandono&nbsp; a que estamos sujeitos,



Desamparados&nbsp; e desprezados por todos



No caminho que leva à senectude.



Quanto à flor-de-lis



Sei que não mente,



Pois é filósofa cínica



Que &nbsp;não pensa na vida,



Apenas age porque &nbsp;não tem mente



Que lhe suscite símbolos e signos
,



Os quais se não são os
pensamentos,



São-lhe mais de dois terços do
pensar.



A planta vive a vida, que é sua
deusa:



O vegetal é um empório de vida



Armazenada&nbsp; para o animal



Em forma de nutrientes.



Todavia, sei que o vegetal



É contra mim,



Não confia em nenhum animal,



Por isso guarda veneno nas
folhas.



Ora! Como &nbsp;posso ter confiança nesse ser



Que dá a vida



mas pode tirá-la num átimo



Se nos esquecemos



E bebermos ou comermos demais,



A ponto de tudo cair



Na conta do veneno



E pelo veneno pagar com a vida



Como sói acontecer?



No vegetal&nbsp; está plantada a vida e a morte,



O remédio que nutre ou cura



Ou o veneno que destrói o corpo e
mata-o.



Assim como a cobra arrasta a
peçonha,



Com a qual caça, faz presas
cálidas.



A víbora que carrega o símbolo



Visto apenas pela mente humana



Que também se nutre



De símbolos e signos,



Leva em sue corpo



Toda a farmacopéia 



( a serpente é o “Phamacon”)



E &nbsp;toda a dieta



( na dieta estão presentes



Todos os produtos químicos do “Phamacon”.



Quem se alimenta



Toma remédio



Ou inocula venenos,



Os quais vêm da vegetação,



Tão&nbsp; palatável quanto a cobra peçonhenta,



Alimento apreciado na China,



Onde &nbsp;sendo muitos&nbsp;
os chineses



E, concomitantemente, &nbsp;pode grassar uma fome



Que passe a fio de espada 



Bilhões de entes humanos,



Porquanto sei 



Que o cavalo amarelo do apocalipse




E seu cavaleiro ( amarelo?)



Existe de fato nos pesadelos



E nas pragas naturais,



&nbsp;Das quais nunca estamos livres.



Na China há o rio Amarelo,



Que não me deixa olvidar o corcel
da fome.



Sou um monge sem Deus,



Um prisioneiro de mim,



Um condenado por mim



Ao degredo longe do século



E duas sentenças de morte



Pesam sobre minh’alma;



Entretanto,&nbsp; para mim, o monge 



- É&nbsp; um monstro de alienação,



Que Hegel e Marx sintetizaram,



Goya os apóia em suas gravuras 



Em estado de loucura sã, 



Daquela a que se refere



São Paulo Apóstolo dos Gentios.



O monge que sou, seio-o,



É apenas um castigo
sado-masoquista



A que imponho



Ou a que me impôs a pressão do
grupo



Para tomar o lugar de Deus



Que, por não existir,



Cria a necessidade
político-social-ritual



&nbsp;de alguns homens



Que paguem caro por isso



Com o sacrifício da própria
existência,



Morrendo em vida



Tal e qual o condenado pela
Justiça dos homens,



A pobre cega, inválida.



Esta também a justiça de Deus, o
inexistente,



Pois é o homem quem a levanta



Por não haver deus algum



Que o possa fazer,



Mesmo porque, se existisse,



Deus não teria vida.



Teria o quê?!...:



A teia da teologia que teima em
teia,



Mas é tão-somente teia



- sem aranha!



O deus laico



É o Direito, os santos direitos
humanos,



Que não passam de mendacidade



E, portanto, de um ardil do
demônio;



Por outro lado,



O deus das igrejas



Passa por ser



O Deus de Abraão, Isaac e Jacó;



No entanto, em realidade,



Não é senão o santo ofício da
inquisição em ação,



Ou seja, o casal&nbsp; Súcubo e Íncubo,



Alma de inquisidor.



Contudo, a inquisição



Não está escrita



Na história,



Mas vige hoje,



Neste instante,



Pois o demônio é perseverante



E sempre operante,



Santificado com o nome de Deus.



O que me dá esperança vã



É que Deus&nbsp; nunca foi apresentado ,



Senão em nome



Pelos homens com poder
institucional;



Entrementes, chamam em nome de
Deus,



Sempre em vão,



Porém o que se apresenta é o
diabo



Que,&nbsp; em si, é o mal Sem o bem



Para compensar.



Deus jamais se apresentou



Sob a égide das instituições.



Mas os lírios 



Espargem boatos na brisa



E os marimbondos seguem 



Algo ou alguém 



&nbsp;com quem dialogam



&nbsp;em silêncio quase audível...



Quem será&nbsp; este ser que cochicha?



- Sei que não é o diabo,



Pois esse vive em meio aos
homens,



Não afagam os marimbondos...,



Porque eles sabem



Onde Deus está escrito em
geoglifos.







( Escritos Líricos em geoglifos &nbsp;à flor dos lírios com geometria algébrica
imbricada em arabesco&nbsp; de autoria do
anacoreta incréu).
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