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Autor: Martha Jares | Publicado: 2011-11-28T01:44:00-02:00

   Os 10 melhores começos  de livros de autores brasileiros                Car­los Wil­li­an Lei­te  |  car­loswil­li­an@uol.com.br | @revistabula   Dando sequência à série de melhores começos de livros, perguntei a 20  convidados — escritores, críticos, professores e jornalistas — quais  eram os melhores inícios de livros de autores brasileiros. Cada  participante poderia indicar até cinco começos, excetuando aqueles que  apareceram na primeira lista: “Grande Sertão: Veredas”, de Guimarães  Rosa; “O Ventre”, de Carlos Heitor Cony; e “O Amanuense Belmiro” de Cyro  dos Anjos. 21 livros foram citados, 14 obtiveram mais de uma citação,  são eles “Memórias Póstumas de Brás Cubas”, de Machado de Assis; “Quase  Memória”, de Carlos Heitor Cony; “A Maçã no Escuro”, de Clarice  Lispector;  “Memórias de um Sargento de Milícias”,  de Manuel Antônio de  Almeida; “Lavoura Arcaica”, Raduan Nassar; “Deus de Caim”, Ricardo  Guilherme Dicke; “Macunaíma”, de Mário de Andrade; “A Morte e a Morte de  Quincas Berro D’Água”, de Jorge Amado; “Com Meus Olhos de Cão”, de  Hilda Hilst; “O Tempo e o Vento”, de Erico Verissimo; “O Jardim do  Diabo”, de Luis Fernando Verissimo;  “A Lua Vem da Ásia”, de Campos de  Carvalho; e “Dom Casmurro” e “Memórias Póstumas de Brás Cubas”,  de  Machado de Assis. Abaixo, em ordem aleatória, a lista com os dez livros  que obtiveram o maior número de citações.   O Jardim do Diabo(Luis Fernando Verissimo)   Me chame de Ismael e eu não atenderei. Meu nome é Estevão, ou coisa  parecida. Como todos os homens, sou oitenta por cento água salgada, mas  já desisti de puxar destas profundezas qualquer grande besta simbólica.  Como a própria baleia, vivo de pequenos peixes da superfície, que pouco  significam mas alimentam. Você talvez tenha visto alguns dos meus livros  nas bancas. Todo homem, depois dos quarenta, abdica das suas fomes,  salvo a que o mantém vivo. São aqueles livros mal impressos em papel  jornal, com capas coloridas em que uma mulher com grandes peitos de fora  está sempre prestes a sofrer uma desgraça. A Lua Vem da Ásia (Campos de Carvalho)   Aos 16 anos matei meu professor de lógica. Invocando a legítima defesa –  e qual defesa seria mais legítima? – logrei ser absolvido por cinco  votos a dois, e fui morar sob uma ponte do Sena, embora nunca tenha  estado em Paris. Deixei crescer a barba em pen­samento, comprei um par  de óculos para míope, e passava as noites espiando o céu estrelado, um  cigarro entre os dedos. Chamava-me então Adilson, mas logo mudei para  Heitor, depois Ruy Barbo, depois finalmente Astrogildo, que é como me  chamo ainda hoje, quando me chamo. O Tempo e o Vento(Erico Verissimo)   ‎Era uma noite fria de lua cheia. As estrelas cintilavam sobre a cidade  de Santa Fé, que de tão quieta e deserta parecia um cemitério  aban­donado. Era tanto silêncio e tão leve o ar, que se alguém aguçasse o  ouvido talvez pudesse até escutar o sereno na solidão. Agachada atrás  dum muro, José Lírio preparava-se para a última corrida. Quantos passos  dali até a igreja? Talvez uns dez ou doze, bem puxados. Recebera ordens  para revezar o companheiro que estava de vigia no alto duma das torres  da Matriz. Dom Casmurro(Machado de Assis)   Uma noite destas, vindo da cidade para o Engenho Novo, encontrei no  trem da Central um rapaz aqui do bairro, que eu conheço de vista e de  chapéu. Cumpri­men­tou-me, sentou-se ao pé de mim, falou da Lua e dos  ministros, e aca­bou recitando-me versos. A viagem era curta, e os  versos pode ser que não fossem inteiramente maus.Su­cedeu,  porém, que, como eu estava cansado, fechei os olhos três ou quatro  vezes; tanto bastou para que ele interrompesse a leitura e metesse os  versos no bolso. Memórias Póstumas de Brás Cubas (Machado de Assis)          Que Stendhal confessasse haver escrito um de seus livros para cem  leitores, coisa é que admira e consterna. O que não admira, nem  provavelmente consternará é se este outro livro não tiver os cem  leitores de Stendhal, nem cinquenta, nem vinte e, quando muito, dez.  Dez? Talvez cinco. Trata-se, na verdade, de uma obra difusa, na qual eu,  Brás Cubas, se adotei a forma livre de um Sterne, ou de um Xavier de  Maistre, não sei se lhe meti algumas rabugens de pessimismo. Pode ser.  Obra de finado. Escrevi-a com a pena da galhofa e a tinta da melancolia,  e não é difícil antever o que poderá sair desse conúbio.         Com Meus Olhos de Cão (Hilda Hilst)       Deus? Uma superfície de gelo ancorada no riso. Isso era Deus. Ainda  assim tentava agarrar-se àquele nada, deslizava geladas cambalhotas até  encontrar o cordame grosso da âncora e descia descia em direção àquele  riso. Tocou-se. Estava vivo sim. Quando menino perguntou à mãe: e o  cachorro? A mãe: o cachorro morreu. Então atirou-se à terra coalhada de  abóboras, colou-se a uma toda torta, cilindro e cabeça ocre, e esgoelou:  como morreu? como morreu? O pai: mulher, esse menino é idiota, tira ele  de cima dessa abóbora.       A Morte e a Morte de Quincas Berro D’Água  (Jorge Amado)       Até hoje permanece certa confusão em torno da morte de Quincas Berro  Dágua. Dúvidas por explicar, detalhes absurdos, contradições no  depoimento das testemunhas, lacunas diversas. Não há clareza sobre hora,  local e frase derradeira. A família, apoiada por vizinhos e conhecidos,  mantém-se intransigente na versão da tranquila morte matinal, sem  testemunhas, sem aparato, sem frase, acontecida quase vinte horas antes  daquela outra propalada e comentada morte na agonia da noite, quando a  Lua se desfez sobre o mar e aconteceram mistérios na orla do cais da  Bahia.       Macunaíma (Mário de Andrade)       No fundo do mato-virgem nasceu Macunaíma, herói de nossa gente. Era  preto retinto e filho do medo da noite. Houve um momento em que o  silêncio foi tão grande escutando o murmurejo do Uraricoera, que a  índia, tapanhumas pariu uma criança feia. Essa criança é que chamaram de  Macunaíma. Já na meninice fez coisas de sarapantar. De primeiro: passou  mais de seis anos não falando. Sio incitavam a falar exclamava: If —  Ai! que preguiça!... e não dizia mais nada.       Lavoura Arcaiaca (Raduan Nassar)       Os olhos no teto, a nudez dentro do quarto; róseo, azul ou violáceo, o  quarto é inviolável; o quarto é individual, é um mundo, quarto  catedral, onde, nos intervalos da angústia, se colhe, de um áspero  caule, na palma da mão, a rosa branca do desespero, pois entre os  objetos que o quarto consagra estão primeiro os objetos do corpo; eu  estava deitado no assoalho do meu quarto, numa velha pensão interiorana,  quando meu irmão chegou para me levar de volta; minha mão, pouco antes  dinâmica e em dura disciplina, percorria vagarosa a pele molhada do meu  corpo.       Deus de Caim (Ricardo Guilherme Dicke)       Na rede Lázaro. Zumbidos. O irmão morto na rede. O mundo rodeando sua  roda indiferente. As moscas voavam lentas e pousavam na cara dele. Não  se importava, Lázaro morto, narinas paradas. Todos os telégrafos diziam:  Lázaro morreu e vai ser enterrado. Para sempre. Antigamente, diziam,  havia a ressurreição. Agora não. Agora a sombra que abandona este reino  de sombras, caminha para sempre só, num outro reino de sombras ainda  mais solitárias. Só, como um rei perdido, só, sem reinado, na essência  redonda da morte.