Grande conto - O CHAMADO DE CTHULHU
Autor: Henrique Medeiros | Publicado: 2012-10-06T19:49:00-04:00






&nbsp;Por H.P. Lovercraft





É concebível que tais grandes poderes ou 
seres tenham sobrevivido… sobrevivido de um passado extremamente remoto,
 quando a consciência era provavelmente manifestada em formas e 
contornos surgidos muito antes do advento da espécie humana… formas das 
quais somente a poesia e a lenda preservaram uma tênue memória e 
chamaram-nas de deuses, monstros, criaturas míticas das mais variadas 
espécies…

ALGERNON BLACKWOOD

I. O HORROR NA ARGILA


A coisa mais misericordiosa do mundo, creio eu, é a incapacidade da 
mente humana em correlacionar todo o seu conteúdo. Vivemos numa plácida 
ilha de ignorância em meio a negros mares de infinito, e não está 
escrito pela Providência que devemos viajar longe. As ciências, cada uma
 progredindo em sua própria direção, têm até agora nos causado pouco 
dano; mas um dia a junção do conhecimento dissociado abrirá visões tão 
terríveis da realidade e de nossa apavorante situação nela, que 
provavelmente ficaremos loucos por causa dessa revelação ou fugiremos 
dessa luz mortal rumo à paz e à segurança de uma nova Idade das Trevas.

Os teosofistas fizeram conjecturas sobre a apavorante imensidão do 
ciclo cósmico, do qual nosso mundo e a raça humana constituem meros 
incidentes transitórios. Eles aludiram a estranhas sobrevivências em 
termos que congelariam o nosso sangue se não fossem mascarados por ameno
 otimismo. Mas! não foi deles que veio o vislumbre das eras proibidas 
que me arrepiam quando nelas penso e me enlouquecem quando com elas 
sonho; esse vislumbre, como todos os pavorosos vislumbres da verdade, 
cintilou quando juntei duas peças separadas no caso, uma velha notícia 
de jornal e as anotações de um professor já falecido. Espero que ninguém
 mais venha a fazer essa junção; com certeza, se eu viver, nunca 
fornecerei voluntariamente elo algum de tão nefasta cadeia. Acho que o 
professor também pretendia guardar segredo sobre a parte que ele 
conhecia, e que teria destruído suas anotações se a morte súbita não o 
tivesse levado antes.

Meu conhecimento da coisa começou no inverno de 1926 a 1927 com a 
morte do meu tio-avô, George Gamell Angell, professor emérito de línguas
 semíticas da Universidade Brown, em Providence, Rhode Island. O 
professor Angell gozava de grande renome como autoridade em inscrições 
antigas e a ele recorriam com freqüência diretores de importantes 
museus, de modo que seu falecimento, aos noventa e dois anos de idade, 
deve ser lembrado por muitos. A nível local, esse interesse foi 
intensificado pela obscuridade da causa mortes. O professor retornava do
 navio de Newport quando caiu de repente, segundo testemunhas, após ter 
sido empurrado por um negro com jeito de marinheiro, saído de um dos 
suspeitos e escuros pátios na encosta íngreme que formava um atalho 
entre o cais e a casa do finado na rua Williams. Os médicos foram 
incapazes de achar qualquer distúrbio visível, mas concluíram, após 
perplexa discussão, que alguma obscura lesão cardíaca, agravada pela 
subida brusca de tão íngreme colina por tão idoso homem, fora 
responsável pelo óbito. Naquela época não vi motivo algum para discordar
 desse diagnóstico, mas ultimamente sinto-me inclinado a questionar e 
mais do que questionar.

Como herdeiro e executor do meu tio-avô, que morrera viúvo e sem 
filhos, esperava-se que eu examinasse seus papéis cuidadosamente, e com 
esse propósito levei todos os seus arquivos e caixas para minha 
residência em Boston. Grande parte do material que organizei será 
publicado mais tarde pela Sociedade Arqueológica Americana, mas havia 
uma caixa que eu achei extremamente enigmática e que me senti um tanto 
avesso a mostrá-la a outros olhos. Havia sido fechada com cadeado e não 
encontrei a chave até que me ocorreu examinar o chaveiro pessoal que o 
professor levava sempre no bolso. Consegui, de fato, abri-la, mas então 
pareceu-me que foi só para dar de cara com outro segredo ainda maior e 
mais impermeável. Pois qual poderia ser o significado do estranho 
baixo-relevo de argila e das esparsas anotações, comentários e recortes 
que achei? Teria o meu tio, nos últimos anos de vida, se tornado crédulo
 das mais superficiais imposturas? Resolvi que procuraria o excêntrico 
escultor responsável por essa aparente perturbação da paz de espírito de
 um velho.

O baixo-relevo era um tosco retângulo com menos de dois dedos de 
espessura e uns doze a quinze centímetros de comprimento, obviamente de 
origem moderna. O seu desenho, contudo, nada tinha de moderno na 
atmosfera e no que sugeria; pois, embora os caprichos do cubismo e do 
futurismo sejam muitos e desvairados, não reproduzem com freqüência 
aquela regularidade críptica que se insinua na escrita pré-histórica. E a
 maior parte daqueles desenhos com certeza parecia algum tipo de 
escrita, ainda que a minha memória, bastante familiarizada com os papéis
 e coleções do meu tio, não conseguisse identificá-la ou sequer 
suspeitar de suas afiliações mais remotas.

Acima desses hieróglifos aparentes havia uma figura de evidente 
intenção pictórica, embora sua execução impressionista impedisse uma 
idéia muito clara de sua natureza. Parecia um tipo de monstro, ou de 
símbolo representando um monstro, cuja forma só uma mente doentia 
poderia conceber. Se eu disser que minha algo extravagante imaginação 
lhe atribuía ao mesmo tempo os traços de um polvo, de um dragão e de uma
 caricatura humana, não estarei sendo infiel ao espírito da coisa. Uma 
cabeça polpuda e tentaculada encimava um corpo grotesco e escamoso 
dotado de asas rudimentares; mas era o contorno geral do todo que 
chocava. Atrás da figura havia uma vaga sugestão de cenário de 
arquitetura ciclópica.

Essa singularidade era acompanhada, além de uma pilha de recortes de 
jornal, por escritos com a caligrafia mais recente do professor Angell, 
sem qualquer pretensão a estilo literário. O que parecia ser o documento
 principal tinha por título “CULTO DE CTHULHU” em letras de fôrma, para 
evitar a leitura incorreta de palavra tão inaudita. Esse manuscrito 
estava dividido em duas seções, a primeira das quais intitulada “1925 
-Sonho e Interpretação do Sonho de H. A. Wilcox, Rua Thomas, 7, 
Providence, R. L”, e a segunda, “Narrativa do Inspetor John R. Lagrasse,
 Rua Bienville, 121, Nova Orleans, La., na reunião de 1908 da S. A. A. –
 Notas do Mesmo, &amp; Relato do Prof. Webb”. Todos os demais 
manuscritos eram notas breves, sendo algumas delas relatos de sonhos 
esquisitos de diferentes pessoas, citações de livros e revistas 
teosóficas (principalmente de A Atlântlda e a Perdida Lemúria de W. 
Scott-Elliott) ou ainda comentários sobre antiquíssimos e ainda 
remanescentes sociedades secretas e cultos proibidos,&nbsp; com referências a
 trechos de compêndios de mitologia e antropologia tais como O Ramo de 
Ouro, de James G. Frazer, e Culto às Bruxas na Europa Ocidental, de Miss
 Murray. Os recortes referiam-se basicamente a doenças mentais raras e 
surtos de alucinações coletivas na primavera de 1925.

A primeira metade do manuscrito principal narrava uma estória muito 
peculiar. Aparentemente no dia 1 ° de março de 1925, um moço magro, 
moreno, de aspecto neurótico e excitado, visitou o professor Angell 
trazendo consigo o singular baixo-relevo de argila, que estava então 
recente e úmido. Seu cartão trazia o nome de Henry Anthony Wilcox e meu 
tio reconhecera-o como o filho mais novo de uma excelente família que 
ele conhecia superficialmente, e que estivera estudando escultura na 
Escola de Desenho de Rhode Island e vivendo sozinho no edifício 
Fleur-de-Lys perto daquela instituição. Wilcox era um jovem precoce de 
reconhecido talento porém grande excentricidade, e desde a infância 
despertara atenção devido às estórias esdrúxulas e aos sonhos bizarros 
que tinha o hábito de contar. Ele chamava a si mesmo de “psiquicamente 
hipersensível”, mas a gente convencional da antiga cidade comercial 
considerava-o apenas “esquisitão”. Sem nunca se misturar muito com os 
seus, gradualmente afastara-se do convívio social e só era conhecido de 
um pequeno grupo de estetas de outras cidades. Mesmo o Clube de Arte de 
Providence, ansioso por preservar seu conservadorismo, desistira de 
tê-lo entre seus membros.

Na ocasião da visita, continuava o manuscrito do professor, o 
escultor pediu abruptamente a assistência do conhecimento arqueológico 
de seu anfitrião para identificar os hieróglifos do baixo-relevo. Falava
 de um jeito sonhador e afetado que denotava pose e alienação; e foi com
 certa rispidez que meu tio respondeu-lhe, pois a notória frescura do 
tablete indicava relação com tudo menos com arqueologia. A réplica do 
jovem Wilcox, que impressionou meu tio o bastante para que este a 
recordasse e a registrasse textualmente, foi feita num tom 
fantasticamente poético que deve ter caracterizado toda a sua conversa e
 que desde então verifiquei ser bem próprio dele; ele disse: “Realmente é
 novo, pois o fiz na noite passada durante um sonho que tive com cidades
 estranhas; e sonhos são mais antigos do que a cismarenta Tiro, a 
contemplativa Esfinge ou a Babilônia dos jardins suspensos.”

Foi então que ele começou a narrativa desconexa que subitamente 
despertou uma memória adormecida e conquistou o interesse febril do meu 
tio. Um leve tremor de terra ocorrera na noite anterior, o mais intenso 
registrado na Nova Inglaterra em anos, e afetara vivamente a imaginação 
de Wilcox. Este, ao se recolher, tivera um sonho sem precedentes, com 
grandes cidades ciclópicas de blocos titânicos e monólitos que 
alcançavam o céu, todos gotejando lodo verde e impregnados de horror 
latente. Hieróglifos cobriam as paredes e colunas, e de algum ponto 
indeterminado, abaixo, vinha uma voz que não era uma voz, e sim uma 
sensação caótica que só a fantasia poderia transmudar em som, mas que 
ele tentou traduzir num amontoado quase impronunciável de letras: 
“Cthulhu fhtagn “.

Essa mixórdia verbal foi a chave para a lembrança que excitou e 
perturbou o professor Angell. Ele interrogou o escultor com minúcia 
científica e estudou com intensidade quase frenética o baixo-relevo no 
qual o rapaz se encontrara trabalhando, enregelado e apenas com suas 
roupas de dormir, quando acordou, atônito. Meu tio culpou sua velhice, 
Wilcox disse depois, por sua demora em reconhecer tanto os hieróglifos 
quanto o desenho pictórico. Muitas das perguntas dele pareceram 
altamente despropositadas ao visitante, especialmente as que tentavam 
relacionar a figura com cultos ou sociedades estranhas; e Wilcox não 
pôde compreender as repetidas promessas de silêncio que recebeu em troca
 de sua confissão de ser membro de alguma difundida irmandade mística ou
 pagã. Quando o professor Angell se convenceu de que o escultor 
realmente desconhecia qualquer culto ou sistema de ciência oculta, 
assediou seu visitante com pedidos de que viesse relatar-lhe futuramente
 os sonhos que voltasse a ter. Isso deu frutos regulares, pois após a 
primeira entrevista o manuscrito registra visitas diárias do rapaz, 
durante as quais ele narrava fragmentos surpreendentes de sua imagística
 noturna, centrada sempre num assustador panorama ciclópico de megalitos
 escuros e gotej antes, com uma voz ou inteligência subterrânea clamando
 monotonamente em enigmáticos impactos sensórios. Os dois sons mais 
freqüentemente repetidos eram aqueles traduzidos pelas letras ” Cthulhu ”
 e “R’lyeh “.

No dia 23 de março, continuava o manuscrito, Wilcox não apareceu; em 
sua residência informaram que ele havia sido acometido por uma espécie 
desconhecida de febre e levado para a casa de sua família na rua 
Waterman. Havia gritado à noite, acordando vários outros artistas do 
prédio, e manifestara desde então apenas alternações de inconsciência e 
delírio. Meu tio telefonou imediatamente para a família, e a partir daí 
acompanhou o caso de perto, indo muitas vezes ao consultório do Dr. 
Tobey, o médico encarregado, na Rua Thayer. A mente febril do rapaz 
aparentemente ocupava-se de coisas estranhíssimas, e o doutor de vez em 
quando estremecia ao falar delas. Essas coisas não somente repetiam o 
que ele sonhara antes, mas também incluíam uma coisa gigantesca “com 
milhas de altura” que caminhava ou se movia. Em nenhum momento 
descrevera o objeto, mas ocasionais palavras frenéticas, conforme 
repetidas pelo Dr. Tobey, convenceram o professor de que devia tratar-se
 da inominável monstruosidade que Wilcox procurara representar em sua 
escultura do sono. Referências a esse objeto, acrescentou o doutor, eram
 invariavelmente prelúdio à queda do rapaz na letargia. Sua temperatura,
 curiosamente, não estava muito acima da normal; mas todo o seu estado 
parecia indicar antes febre do que perturbação mental.

No dia 2 de abril, por volta das 3 da tarde, todos os sinais da 
enfermidade de Wilcox desapareceram subitamente. Sentou-se empertigado 
na cama, atônito por encontrar-se em casa e ignorando completamente o 
que acontecera em sonho ou realidade desde a noite de 22 de março. Tendo
 recebido alta do médico, voltou para o seu alojamento três dias depois;
 porém não foi mais de nenhuma serventia para o professor Angell. Todos 
os vestígios de sonhos bizarros haviam desaparecido com a convalescença,
 e meu tio não registrou mais seus sonhos após uma semana de relatos 
inúteis e irrelevantes de visões absolutamente normais.

Neste ponto terminava a primeira parte do manuscrito, mas referências
 a algumas das anotações dispersas deram-me muito o que pensar, tanto, 
na verdade, que somente o enraizado ceticismo que então constituía minha
 filosofia pode explicar o fato de que eu continuava duvidando do 
artista. As anotações em questão eram aquelas que descreviam os sonhos 
de várias pessoas durante o mesmo período em que o jovem Wilcox tivera 
as suas estranhas visões. Meu tio, ao que parece, havia rapidamente 
organizado um esquema prodigiosamente amplo de investigação entre quase 
todos os amigos que podia interrogar sem impertinência, pedindo-lhes 
relatos de seus sonhos de todas as noites e datas de quaisquer visões 
incomuns a partir de certo dia. A receptividade ao seu pedido parece ter
 variado; mas ele deve ter recebido, no mínimo, mais respostas do que um
 homem normal poderia dar conta sem uma secretária. Essa correspondência
 original não foi preservada, porém suas anotações constituíam um resumo
 abrangente e realmente significativo dela. As pessoas comuns da 
sociedade e do mundo dos negócios o tradicional “sal da terra” da Nova 
Inglaterra – deram um resultado quase completamente negativo, embora 
casos esparsos de impressões noturnas desagradáveis mas indefinidas 
apareçam aqui e ali, sempre entre 23 de março e 2 de abril – o período 
de delírio do jovem Wilcox. Os homens de ciência não foram afetados em 
grau muito maior, apesar de quatro casos de descrição vaga sugerirem 
vislumbres fugazes de paisagens estrambóticas, e de um caso mencionar 
certo pavor de algo anormal.

Foi dos artistas e poetas que as respostas pertinentes vieram, e 
tenho certeza de que o pânico teria se instaurado se eles tivessem 
podido comparar as anotações. Como eu não tinha as cartas originais, 
meio que suspeitei que o compilador houvesse feito perguntas 
tendenciosas ou organizado a correspondência em concordância com o que 
ele havia latentemente resolvido ver. Por essa razão continuei a achar 
que Wilcox, tendo tomado conhecimento das informações que o meu tio 
possuía, estivera pregando uma peça no veterano cientista. Essas 
respostas de estetas contavam uma história perturbadora. Entre 28 de 
fevereiro e 2 de abril uma grande proporção deles havia sonhado com 
coisas bizarras, sonhos cuja intensidade era incomensuravelmente maior 
durante o período do delírio do escultor. Cerca de um quarto das 
respostas falava de cenas e de sons que nada diferiam dos que Wilcox 
descrevera, e alguns desses sonhadores confessaram um medo agudo da 
coisa gigantesca e inominável visível no final. Um dos casos, que a 
anotação descreve com particular ênfase, era seríssimo. O indivíduo em 
questão, um arquiteto de grande renome, inclinado à teosofia e ao 
ocultismo, foi acometido de loucura violenta na data da crise do jovem 
Wilcox, e expirou vários meses mais tarde após gritar incessantemente 
que o salvassem das garras de uma besta que escapara do inferno. Se o 
meu tio tivesse se referido a esses casos por nome e não apenas por 
número, eu teria tentado obter alguma corroboração e feito alguma 
investigação pessoal; do jeito que estava, consegui localizar somente 
uns poucos missivistas. Todos estes, no entanto, confirmaram as 
anotações plenamente. Muitas vezes tenho me perguntado se todas as 
pessoas interrogadas pelo professor se sentiram tão perplexas quanto 
aquele grupo. Sorte deles nunca terem recebido explicação nenhuma.

Os recortes de jornal, como já disse, mencionavam casos de pânico, 
manias e excentricidades ocorridos durante o período em questão. O 
professor Angell deve ter empregado um escritório especializado na 
coleta de recortes, pois o número de artigos era tremendo, e as fontes 
espalhavam-se por todo o planeta. Um recorte falava de um suicídio 
noturno em Londres, onde um sonâmbulo pulara de uma janela após um grito
 lancinante. Outro consistia numa carta desconexa ao editor de um jornal
 na América do Sul, em que um fanático, baseado em visões que tivera, 
predizia um futuro calamitoso. Um despacho da Califórnia descrevia uma 
colônia de teosofistas envergando em massa túnicas brancas à espera de 
certo “glorioso advento” que nunca chegava, ao passo que notícias da 
índia falavam reservadamente sobre graves tumultos nativos por volta do 
fim de março. Orgias de vodu multiplicaram-se no Haiti e postos 
avançados na África reportaram murmúrios agourentos. Oficiais 
norte-americanos nas Filipinas encontraram hostilidade por parte de 
certas tribos nessa época e policiais de Nova Iorque foram atacados por 
multidões de levantinos histéricos na noite de 22 para 23 de março. O 
oeste da Irlanda também foi infestado de rumores inacreditáveis e 
lendas, e um pintor fantástico chamado Ardois-Bonnot exibiu um delirante
 quadro intitulado Paísagem Onírica no salão de primavera de Paris de 
1926.E tão numerosos são os tumultos registrados em hospícios que só por
 milagre a fraternidade médica deixou de notar estranhos paralelismos e 
tirar conclusões mistificadas. Em suma, um surpreendente punhado de 
recortes, e é com assombro que me lembro hoje do empedernido 
racionalismo com que os pus de lado. Mas eu estava então convencido de 
que o jovem Wilcox tivera conhecimento dos assuntos antigos mencionados 
pelo professor.


II. O RELATO DO INSPETOR LEGRASSE
Os assuntos antigos que haviam feito o sonho e o baixo-relevo do 
escultor tão significativos para o meu tio constituíam o tema da segunda
 metade do seu longo manuscrito. Parece que anteriormente o professor 
Angell tinha visto uma vez os contornos infernais da inominada 
monstruosidade, confundira-se diante dos hieróglifos desconhecidos e 
escutara as agourentas sílabas que só podem ser grafadas como “Cthulhu”;
 e tudo isso interligado de forma tão espantosa e horrível, que não é de
 admirar que tenha perseguido o jovem Wilcox com perguntas e exigências 
de informações.

Essa prévia experiência ocorrera em 1908, dezessete anos antes, 
quando a Sociedade Arqueológica Americana realizou seu encontro anual em
 Saint Louis. O professor Angell, como convinha a alguém de sua 
autoridade e realizações, tivera um papel proeminente em todas as 
deliberações, e foi um dos primeiros a serem abordados por diversos 
leigos que aproveitaram a oportunidade para fazer perguntas e pedir 
opinião de peritos sobre certos problemas.

O principal desses leigos, que em breve se tornaria o foco de 
interesse de toda a reunião, foi um homem de meia-idade e aparência 
convencional que tinha viajado desde Nova Orleans para obter certa 
informação especial impossível de obter de qualquer fonte local. Seu 
nome era John Raymond Legrasse e sua profissão era a de inspetor de 
polícia. Trazia com ele a razão de sua visita, uma grotesca, repulsiva e
 aparentemente antiquíssima estatueta de pedra cuja origem não conseguia
 determinar.

Não se deve imaginar que o inspetor Legrasse tivesse o menor 
interesse em arqueologia; ao contrário, seu desejo de esclarecimento era
 movido por considerações puramente profissionais. A estatueta, ídolo, 
fetiche ou o que quer que fosse, fora capturada alguns meses antes nas 
florestas pantanosas do sul de Nova Orleans durante uma batida policial 
num suposto culto de vodu; e tão singulares e medonhos eram os ritos 
ligados à peça, que a polícia de imediato percebeu que dera de cara com 
um culto sinistro totalmente desconhecido para eles e infinitamente mais
 diabólico que o mais negro dos círculos africanos de vodu. Sobre a sua 
origem, além das estórias esdrúxulas e inacreditáveis arrancadas aos 
membros capturados, absolutamente nada pôde ser descoberto. Daí a 
ansiedade da polícia por qualquer conhecimento de coisas antigas que 
pudesse ajudá-la a identificar o símbolo aterrador e, através dele, 
descobrir a fonte daquele culto.

O inspetor Legrasse não estava de forma alguma preparado para a 
sensação que a sua intervenção causou. Um simples olhar ao objeto fora 
suficiente para lançar os homens de ciência ali reunidos num estado de 
tensa excitação, e eles não perderam tempo em se amontoar ao redor dele 
para encarar de perto a diminuta imagem cuja profunda estranheza e 
aparência de antigüidade genuína e abismal indicavam panoramas arcaicos 
ainda por revelar. Nenhuma escola conhecida de escultura animara aquele 
terrível objeto, e no entanto séculos, até milênios pareciam gravados em
 sua baça e esverdeada superfície de pedra não identificada.

A imagem, que foi finalmente passada devagar de mão em mão para exame
 mais atento e cuidadoso, tinha entre quinze e dezoito centímetros de 
altura e era de elaborado artesanato. Representava um monstro vagamente 
antropóide, mas com uma cabeça semelhante à de um polvo e cujo rosto era
 uma massa de tentáculos, de corpo escamoso com aspecto elástico, 
prodigiosas garras nas patas dianteiras e traseiras, e asas longas e 
estreitas atrás. Essa coisa, que parecia imbuída de assustadora e 
inatural malignidade, tinha uma corpulência algo intumescida e estava 
agachada ameaçadoramente sobre um bloco retangular ou pedestal coberto 
de caracteres indecifráveis. As pontas das asas tocavam a beirada 
traseira do bloco, o assento ocupava o centro e as compridas e 
recurvadas garras das patas traseiras dobradas sobre si mesmas, 
agarravam a beirada dianteira e estendiam-se por um quarto da altura do 
pedestal. A cabeça cefalópode estava inclinada para frente, de modo que 
as extremidades dos tentáculos faciais varriam as costas das maciças 
patas dianteiras que agarravam os joelhos dos membros traseiros. 0 
aspecto geral era anormalmente vivido, e ainda mais sutilmente 
assustador pelo fato de sua origem ser totalmente desconhecida. Embora 
sua vasta, espantosa e incalculável antigüidade fosse inegável, a 
estatueta não apresentava ligação com nenhum tipo de arte pertencente à 
mocidade da civilização, ou, na verdade, a qualquer época.

O seu próprio material era um mistério, pois a pedra lisa e 
negro-esverdeada com pintas douradas ou iridescentes e estrias não se 
assemelhava a nada familiar à geologia ou à mineralogia. Os caracteres 
ao longo da base eram igualmente intrigantes, e nenhum dos cientistas 
ali presentes, apesar de representarem metade do conhecimento mundial 
nesse campo, teve a menor noção sequer da mais remota filiação 
lingüística deles. Tal como o tema e o material, esses caracteres 
pertenciam a alguma coisa horrivelmente distante e alheia à humanidade 
como a conhecemos, algo que sugeria de forma assustadora antigos e 
profanos ciclos de vida dos quais nosso mundo e nossas concepções não 
fazem parte.

No entanto, enquanto os vários cientistas balançavam a cabeça e 
admitiam-se derrotados perante o enigma trazido pelo inspetor, havia na 
reunião um homem a quem pareceram estranhamente familiares aquelas 
monstruosas forma e escrita, e que então falou com certa hesitação do 
pouco que sabia a respeito. Ele era o falecido William Channing Webb, 
professor de antropologia na Universidade de Princeton e explorador de 
considerável renome.

O professor Webb participara, quarenta e oito anos antes, de uma 
expedição à Groenlândia e à Islândia em busca de inscrições rúnicas, que
 não conseguiu achar; e ao percorrer a costa oeste da Groenlândia havia 
encontrado uma singular tribo de esquimós degenerados cuja religião, uma
 curiosa forma de culto ao diabo, provocou-lhe calafrios com sua 
repelência e deliberada sede de sangue. Tratava-se de um credo do qual 
os outros esquimós pouco sabiam, e que só mencionavam com 
estremecimentos de horror, dizendo que vinha de eras terrivelmente 
antigas, anteriores à criação do mundo. Além de ritos inenarráveis e 
sacrifícios humanos, havia alguns esquisitos rituais hereditários 
dirigidos a um supremo diabo ancião ou tornasuk, dos quais o professor 
Webb fizera uma cuidadosa transcrição fonética com a ajuda de um idoso 
angekok ou bruxo-sacerdote, grafando os sons em caracteres romanos o 
melhor que pôde. Porém, o que mais interessava era o fetiche que esse 
culto idolatrava e em torno do qual dançavam quando a aurora boreal 
lambia os picos gelados. Segundo declarou o professor, tratava-se de um 
tosco baixo relevo de pedra que compreendia uma figura medonha e algumas
 inscrições crípticas; e, até onde podia afirmar, coincidia, nos 
aspectos essenciais, com a coisa bestial que se tornara centro das 
atenções na reunião.

Essas informações, recebidas com assombro e emoção pelos presentes à 
reunião, foram ainda mais emocionantes para o inspetor Legrasse, que 
imediatamente começou a assediar o seu informante com perguntas. Tendo 
anotado e transcrito um ritual oral entre os sectários brejeiros que 
seus homens haviam prendido, pediu ao professor que procurasse lembrar o
 melhor que pudesse das sílabas anotadas entre os esquimós diabolistas. 
Seguiu-se então uma exaustiva comparação de detalhes e um momento de 
boquiaberto silêncio, quando tanto o detetive quanto o cientista 
concordaram na identidade virtual da frase comum aos dois ritos 
infernais tão distantes um do outro como se pertencessem a mundos 
diferentes. O que, essencialmente, tanto os bruxos esquimós quanto os 
sacerdotes brejeiros da Louisiana entoavam aos seus ídolos era algo 
semelhante ao que vai abaixo, sendo as divisões entre palavras supostas 
por analogia com as quebras tradicionais na frase quando cantada em voz 
alta:

“Ph’nglui mglw’nafh Cthulhu R’lyeh wgah’naglfhtagn.”

Nesse ponto Legrasse levava vantagem sobre o professor Webb, pois 
vários dos seus prisioneiros mestiços haviam-lhe repetido o que 
celebrantes mais velhos haviam-lhes dito sobre o significado dessas 
palavras. Esse texto dizia mais ou menos o seguinte:

“Na sua casa em R’lyeh, Cthulhu morto espera sonhando.”

Então, em resposta às urgentes solicitações de todos, o inspetor 
Legrasse narrou, tão detalhadamente quanto possível, sua experiência com
 os idólatras dos pântanos, contando uma estória à qual pude ver que o 
meu tio atribuía enorme importância. Fazia lembrar os sonhos mais 
desvairados dos mitômanos e teosofistas, além de revelar um grau 
surpreendente de imaginação cósmica, que nunca se esperaria entre 
aqueles marginais e párias da sociedade.

No dia 1 ° de novembro de 1907 chegara à polícia de Nova Orleans um 
chamado frenético da região de pântanos e lagoas ao sul. Os grileiros de
 lá, na maioria descendentes primitivos, mas de boa índole, dos homens 
de Lafitte, estavam tomados do mais absoluto pânico por causa de uma 
coisa desconhecida que viera sobre eles à noite. Tratava-se de vodu, 
aparentemente, mas de uma espécie de vodu muito mais terrível do que 
qualquer outra que já tinham visto; e algumas de suas mulheres e 
crianças haviam desaparecido desde que o malévolo tantã começara a bater
 incessantemente bem para dentro das sombrias florestas, onde nenhum 
morador da região se aventurava. Ouviam-se gritos insanos e berros 
apavorantes, cânticos que gelavam o sangue e chamas demoníacas que 
bruxuleavam; e ninguém mais suportava aquilo, acrescentou o assustado 
mensageiro.

Então um grupo de vinte policiais, em duas carruagens e um automóvel,
 havia partido no Fim da tarde com o trêmulo grileiro como guia. No fim 
da estrada transitável desceram e chapinharam por milhas em silêncio, em
 meio aos terríveis bosques de ciprestes onde nunca raiava o dia. 
Medonhas raízes e malignas barbas-de-velho dificultavam a caminhada, e 
de vez em quando uma pilha de pedras úmidas ou fragmentos de uma parede 
apodrecida intensificavam, com sua sugestão de povoação sórdida, uma 
angústia que cada árvore mal formada e a profusão de fungos contribuía 
para criar. Por fim, a aldeia dos grileiros, um ajuntamento miserável de
 cabanas, ficou à vista, e moradores histéricos acorreram para 
refugiar-se em volta do grupo de lanternas balouçantes. O som abafado 
dos tantãs já se ouvia ao longe, bem longe; e um grito agudo como um 
guincho vinha em intervalos desiguais quando o vento mudava de direção. 
Também um clarão avermelhado parecia filtrar-se através da pálida 
vegetação rasteira, oriundo de avenidas intermináveis de noite selvagem.
 Todos os assustados grileiros recusaram-se terminantemente a dar um 
passo sequer rumo àquele culto ímpio, de modo que o inspetor Legrasse e 
seus dezenove colegas embrenharam-se sem guia nas arcadas negras de 
terror pelas quais nenhum deles jamais passara antes.

A região em que agora se aventuravam os policiais era 
tradicionalmente de má reputação, desconhecida e inexplorada pelos 
brancos. Corriam lendas sobre um lago oculto nunca contemplado por 
mortais, no qual vivia uma gigantesca e disforme criatura poliposa 
branca com olhos luminosos; e os grileiros sussurravam que diabos com 
asas de morcego voavam para fora de cavernas nas entranhas da terra à 
meia-noite para adorar aquele ser. Diziam que ele estivera lá antes de 
D’Iberville, antes de La Salle, antes dos índios e antes mesmo dos 
saudáveis animais e pássaros das florestas. A criatura era o pesadelo 
encarnado e vê-la significava morrer. Mas também fazia os homens 
sonharem, por isso sabiam que deviam manter-se afastados. A atual orgia 
vodu ocorria, de fato, no limite daquela área amaldiçoada, daí o próprio
 local do culto ter talvez aterrorizado os grileiros mais do que os sons
 chocantes e os incidentes.

Só a poesia ou a loucura poderiam descrever fielmente os barulhos 
ouvidos pelos homens de Legrasse ao avançarem pelos atoleiros negros 
rumo ao clarão vermelho e aos tantãs abafados. Existem sons 
característicos de homens e característicos de bestas, e é pavoroso 
escutar um quando a fonte deveria produzir o outro. A fúria animal e a 
licenciosidade orgiástica ali eram atiçadas a níveis demoníacos por 
uivos e êxtases guinchantes que reverberavam por aqueles bosques 
cobertos de noite como tempestades pestilenciais emanadas dos abismos do
 inferno. De vez em quando as ululações menos organizadas cessavam, e do
 que parecia um coro bem treinado de vozes roucas, elevava-se como uma 
ladainha aquela frase ou ritual nefando:

“Ph’nglul’ mglw’nafh Cthulhu R’lych wgah’naglfhtagn. “

Foi então que os homens, tendo alcançado um local onde as árvores 
eram mais finas, de repente avistaram o próprio espetáculo. Quatro deles
 cambalearam, um desfaleceu e dois emitiram um grito frenético que a 
louca cacofonia da orgia afortunadamente encobriu. Legrasse jogou água 
do pântano no rosto do homem desmaiado e todos ficaram trêmulos e quase 
hipnotizados de horror.

Numa clareira natural do pântano havia uma ilha de relva com cerca de
 meio hectare, sem árvores e toleravelmente seca. Nela saltava e se 
retorcia uma indescritível horda de anormalidade humana, que só um Sime 
ou um Angarola poderiam pintar. Sem roupa alguma, aquelas criaturas 
híbridas zurravam, berravam e se contorciam ao redor de uma monstruosa 
fogueira circular, no meio da qual erguia-se, revelado por ocasionais 
frestas na cortina de chamas, um imponente monólito de granito com uns 
dois metros e meio de altura; em cima dele, numa pequenez incongruente, 
jazia a nefasta estatueta. De um amplo círculo de dez cadafalsos 
dispostos a intervalos regulares, com o monólito cingido de chamas ao 
centro, pendiam de ponta-cabeça os corpos atrozmente mutilados dos 
indefesos grileiros que haviam desaparecido. Era dentro desse círculo 
que a roda de adoradores pulava e rugia da esquerda para a direita numa 
bacanal sem fim entre o anel de cadáveres e o anel de fogo.

Pode ter sido só imaginação, como podem ter sido apenas ecos, que 
induziram um dos homens, um excitável hispânico, a julgar ter ouvido 
respostas antifonais ao ritual, vindas de um distante e penumbroso ponto
 no fundo da floresta de antigas lendas e horrores. Mais tarde encontrei
 e interroguei esse homem, Joseph D. Galvez, que mostrou ter uma 
imaginação delirante; de fato, ele chegou ao extremo de sugerir ter 
escutado um leve rufiar de grandes asas e vislumbrado olhos fulgurantes 
bem como um montanhoso vulto branco além das árvores remotas mas eu 
suponho que ele andara assimilando muita superstição local.

Na verdade, a pausa horrorizada dos homens foi de duração 
relativamente curta. O dever vinha em primeiro lugar; e embora houvesse 
quase cem celebrantes naquela horda, a polícia confiou em suas armas de 
fogo e investiu resolutamente contra a nauseante turba. Por cinco 
minutos o alarido e o caos resultantes foram indescritíveis. Golpes 
selvagens foram vibrados, tiros foram disparados e fugas ocorreram, mas 
no final Legrasse pôde contar uns quarenta e sete soturnos prisioneiros,
 os quais forçou a vestirem-se depressa e formar uma fila entre duas 
fileiras de policiais. Cinco dos adoradores jaziam mortos e dois 
gravemente feridos foram carregados em padiolas improvisadas por seus 
camaradas. A imagem sobre o monólito foi, é lógico, cuidadosamente 
removida e levada embora por Legrasse.

Interrogados na chefatura de polícia após uma jornada tensa e 
extenuante, verificou-se que todos os prisioneiros eram de classe social
 ínfima, mestiços e mentalmente perturbados. A maioria era de 
marinheiros, e um magote de negros e mulatos, quase todos das índias 
Ocidentais ou portugueses das ilhas de Cabo Verde, dava uma tintura de 
vodu ao culto heterogêneo. Antes, porém, que muitas perguntas fossem 
feitas, ficou claro que se tratava de algo muito mais profundo e antigo 
do que o fetichismo negro. Degradadas e ignorantes que eram, aquelas 
criaturas atinham-se com surpreendente consistência à idéia central de 
seu credo abominável.

Eles adoravam, segundo disseram, os Grandes Antigos, que viveram 
muitas eras antes da existência do homem e que chegaram ao recém-criado 
mundo vindos do céu. Esses Antigos haviam agora desaparecido no interior
 da terra e sob o mar; porém, mesmo mortos, haviam transmitido seus 
segredos em sonhos ao primeiro homem, que instaurou um culto que jamais 
morrera. Era esse o culto que professavam, e os prisioneiros afirmaram 
que ele sempre existira e sempre existiria, oculto em distantes locais 
desertos e sombrios por todo o mundo, até o tempo em que o sumo 
sacerdote Cthulhu, de sua escura morada na poderosa cidade de R’lyeh, 
sob as águas do mar, se levantasse e pusesse de novo a terra sob seu 
domínio. Um dia ele chamaria, quando as estrelas estivessem prontas, e o
 culto secreto estaria sempre à espera para libertá-lo.

Até lá, nada mais seria dito. Havia um segredo que nem a tortura 
poderia extrair. A humanidade não estava de forma alguma sozinha entre 
os seres conscientes da terra, pois formas saíam das trevas para visitar
 os poucos fiéis. Mas esses não eram os Grandes Antigos. Nenhum homem 
jamais vira os Antigos. O ídolo esculpido representava o grande Cthulhu,
 mas ninguém poderia dizer se os outros eram ou não exatamente como ele.
 Ninguém era capaz hoje em dia de ler a antiga escrita, porém as coisas 
eram transmitidas por tradição oral. O cântico ritual não era o segredo –
 este nunca era falado em voz alta, apenas sussurrado. O cântico 
significava apenas isto: “Na sua casa em R’lyeh, Cthulhu morto espera 
sonhando”.

Apenas dois dos prisioneiros foram considerados sãos o bastante para 
serem enforcados; os demais foram internados em diversas instituições. 
Todos negaram participação nos assassinatos rituais e asseveraram que 
estes haviam sido obra dos Asas Negras, que tinham vindo a eles oriundos
 do seu imemorial ponto de encontro na floresta assombrada. Mas desses 
misteriosos aliados nenhum relato coerente pôde ser obtido. A maior 
parte do que a polícia conseguiu averiguar veio de um mestiço 
fabulosamente idoso chamado Castro, que afirmava ter viajado a portos 
longínquos e falado com líderes imortais do culto nas montanhas da 
China.

O velho Castro recordava-se de fragmentos de medonhas lendas que 
empalideciam as especulações dos teosofistas e faziam homem e mundo 
parecerem recentes e efêmeros. Houve épocas em que outros Seres 
dominavam a terra, e Eles haviam erigido cidades colossais. De acordo 
com o que os chineses imortais lhe haviam dito, vestígios desses Seres 
podiam ainda ser encontrados nas rochas ciclópicas em ilhas do Pacífico.
 Todos Eles haviam morrido muitas eras antes da chegada do homem, mas 
havia artes capazes de fazê-los reviver quando as estrelas retornassem 
às posições certas no ciclo da eternidade. Eles mesmos tinham vindo das 
estrelas e trazido consigo Suas imagens.

Esses Grandes Antigos, prosseguiu Castro, não se compunham 
inteiramente de carne e ossos. Tinham forma – não o provava aquela 
imagem talhada nas estrelas? -, mas essa forma não era feita de matéria.
 Quando as estrelas assumiam a configuração correta, Eles podiam 
transportar-se de um mundo para outro pelo espaço sideral; mas quando as
 estrelas não eram favoráveis, Eles não podiam viver. Contudo, embora já
 não vivessem, Eles nunca verdadeiramente morriam. Jaziam todos em suas 
moradas de pedra na grande cidade de R’lyeh, preservados pelos 
encantamentos do poderoso Cthulhu para uma gloriosa ressurreição quando 
as estrelas e a terra estivessem mais uma vez prontas para Eles. Chegado
 esse tempo, porém, alguma força exterior precisaria liberar Seus 
corpos. Os encantamentos que Os preservavam intactos também Os impediam 
de fazer o movimento inicial, e tudo que podiam fazer era ficar 
despertos nas trevas e meditar, enquanto milhões de anos se escoavam. 
Sabiam de tudo o que acontecia no universo, pois comunicavam-se por 
telepatia. Mesmo naquele instante conversavam em Suas tumbas. Quando, 
após infindáveis eras de caos o primeiro homem surgiu, os Grandes 
Antigos falaram aos mais sensíveis dentre eles dando forma aos seus 
sonhos, pois só assim Sua linguagem conseguia alcançar as mentes 
carnosas dos mamíferos.

Em seguida, sussurrou Castro, aqueles primeiros homens formaram o 
culto ao redor de pequenos ídolos que os Grandes lhes haviam mostrado, 
ídolos trazidos de estrelas sombrias na noite dos tempos. Aquele culto 
jamais morreria até que as estrelas ficassem propícias de novo, e então 
os sacerdotes secretos tirariam o grande Cthulhu da Sua tumba para que 
Este fizesse reviver os Seus súditos e retomasse o Seu domínio sobre a 
terra. O tempo seria fácil de reconhecer, pois por essa época a 
humanidade já teria se tornado como os Grandes Antigos: livres, 
selvagens, além do bem e do mal, ignorando leis e preceitos morais, com 
todo mundo gritando, matando e farreando em meio a feroz alegria. Então 
os Antigos, libertados, ensinar-lhes-iam novas formas de berrar e matar e
 farrear com alegria desenfreada, e toda a terra se inflamaria num 
holocausto de êxtase e liberdade. Até lá, cabia ao culto, mediante ritos
 apropriados, manter viva a memória daqueles procedimentos 
antediluvianos e prefigurar a profecia da volta d’Eles.

Em priscas eras homens eleitos haviam falado com os sepultados 
Antigos em sonhos, mas então algo acontecera: a grande cidade de pedra 
de R’lyeh, com seus monólitos e sepulcros, afundara sob as ondas, e as 
águas profundas, repletas do único mistério primordial que nem o 
pensamento pode atravessar, haviam interrompido o intercâmbio espectral.
 Mas a memória nunca morreu, e os sumos sacerdotes diziam que a cidade 
emergiria de novo quando as estrelas se alinhassem corretamente. Então 
vieram das profundezas da terra os seus espíritos negros, bolorentos e 
trevosos, cheios de rumores ancestrais colhidos em cavernas sob 
esquecidos leitos oceânicos. Mas deles o velho Castro não ousou falar 
muito. Calou-se apressadamente, e não houve persuasão ou sutileza capaz 
de extrair-lhe mais informações sobre o assunto. Curiosamente, evitou 
também mencionar o tamanho dos Antigos. A respeito do culto, afirmou 
crer que sua sede ficava nos desertos inacessíveis da Arábia, onde Irem,
 a Cidade dos Pilares, sonha oculta e intacta. Não tinha relação com os 
cultos de bruxaria europeus e, exceto por seus membros, era virtualmente
 desconhecido. Nenhum livro jamais aludiu diretamente a ele, embora os 
chineses imortais dissessem que havia duplos sentidos no Necronomicon, 
do árabe louco Abdul Alhazred, que os iniciados poderiam interpretar 
como quisessem, especialmente o polêmico dístico:

Não está morto o que pode eternamente jazer, E com estranhas eras pode até a morte morrer.

Legrasse, bastante impressionado e não pouco estupefato, havia 
investigado em vão sobre as afiliações históricas do culto. 
Aparentemente Castro dissera a verdade ao afirmar que era totalmente 
secreto. As autoridades da Universidade de Tulane não puderam dar 
esclarecimento algum tanto a respeito do culto quanto da imagem, e agora
 o detetive viera consultar as maiores autoridades do país, sem nada 
obter além da estória da Groenlândia contada pelo professor Webb.

O interesse febril despertado na reunião por Legrasse e sua 
narrativa, corroborada pela estatueta, encontra eco na subseqüente 
correspondência dos que estavam presentes, embora haja escassa menção ao
 incidente na publicação formal da sociedade. Cautela é a preocupação 
máxima daqueles que estão acostumados à charlatanice e impostura 
ocasionais. Legrasse emprestou a imagem por algum tempo ao professor 
Webb, mas com a morte deste, foi-lhe devolvida e com ele permanecia 
quando a vi, não faz muito tempo.&nbsp; É uma coisa verdadeiramente medonha,&nbsp;
 e inequivocamente aparentada à escultura sonhada e esculpida pelo jovem
 Wilcox.

Não me surpreendeu que a narrativa do escultor tivesse alvoroçado o 
meu tio, pois que idéias poderiam ocorrer-lhe, após saber o que Legrasse
 descobrira sobre o culto, ao ouvir um rapaz sensível dizer-lhe que 
sonhara não somente a figura e os hieróglifos exatos da imagem 
encontrada no pântano e do demoníaco baixo-relevo da Groenlândia, como 
também escutara em seus sonhos pelo menos três das palavras precisas da 
fórmula emitida tanto pelos diabolistas esquimós quanto pelos mestiços 
da Louisiana? Foi a coisa mais natural que o professor Angell iniciasse 
uma investigação aprofundada, ainda que eu privadamente suspeitasse que o
 jovem Wilcox ouvira falar do culto de maneira indireta e tivesse 
inventado uma série de sonhos para intensificar e manter o mistério, às 
custas do meu tio. As narrativas de sonhos e os recortes coletados pelo 
professor eram, é claro, forte corroboração; mas o meu racionalismo e a 
extravagância da coisa toda levaram-me a adotar o que julguei ser a 
conclusão mais sensata. Assim, depois de estudar detidamente o 
manuscrito mais uma vez e de correlacionar as anotações teosóficas e 
antropológicas na narrativa feita por Legrasse sobre o culto, fiz uma 
viagem a Providence para ver o escultor e repreendê-lo devidamente por 
divertir-se às custas de um homem letrado e idoso.

Wilcox ainda vivia sozinho no edifício Fleur-de-Lys, na Rua Thomas, 
uma hedionda imitação vitoriana da arquitetura bretã do século xv1, que 
pavoneia sua fachada de estuque em meio às lindas casas coloniais na 
antiga colina, e à sombra do mais esplêndido campanário georgiano dos 
Estados Unidos. Encontrei-o trabalhando em seus aposentos, e de imediato
 constatei, a julgar pelas suas peças espalhadas, que seu talento era de
 fato profundo e original. Acredito que um dia ele será aclamado como um
 dos grandes decadentistas, pois cristalizou na argila e um dia 
refletirá no mármore os pesadelos e fantasias que Arthur Machen evoca na
 prosa e Clark Ashton Smith torna visível no verso e na pintura.

Moreno, franzino e de aspecto algo desleixado, ele se voltou 
languidamente ao me ouvir bater à porta e, sem se levantar, perguntou-me
 a que vinha. Quando eu lhe disse quem eu era, ele demonstrou certo 
interesse; pois meu tio despertara-lhe a curiosidade ao investigar seus 
sonhos estranhos, embora nunca tivesse explicado a razão do seu 
interesse. Eu tampouco expliquei, mas procurei sutilmente fazer com que 
se abrisse comigo.

Em pouco tempo fiquei convencido da sua absoluta sinceridade, pois 
falou nos sonhos de um modo inequívoco. Os sonhos e o resíduo 
subconsciente deles haviam influenciado profundamente a sua arte, e ele 
me mostrou uma estátua mórbida cujos contornos quase me fizeram 
estremecer com a força de seu poder de negra evocação. Não se lembrava 
de ter visto o original daquilo, exceto no seu próprio baixo-relevo 
onírico, mas os contornos haviam-se formado insensivelmente sob suas 
mãos. Era, sem dúvida, o vulto gigantesco que ele entrevira no seu 
delírio. Deixou claro nada saber sobre o culto secreto, salvo o que o 
infatigável interrogatório do meu tio deixara escapar; e de novo me 
esforcei por imaginar algum modo pelo qual ele pudesse ter recebido as 
estranhas impressões.

Falou de seus sonhos num modo estranhamente poético, fazendo-me ver 
com assustadora nitidez a úmida cidade ciclópica de lodosa pedra verde 
(cuja geometria, ele enfatizou singularmente, estava “toda errada”) e 
escutar com apavorada expectativa a evocação incessante e quase mental 
oriunda do subterrâneo da terra: “Cthulhu fhtagn”, “Cthulhu lhtagn”.

Essas palavras tinham feito parte daquele ritual macabro que falava 
do morto Cthulhu à espera, sonhando, na sua tumba de pedra em R’lyeh, e 
senti-me profundamente abalado, apesar do meu racionalismo. Eu tinha 
certeza de que Wilcox ouvira falar no culto por acaso, mas logo se 
esquecera dele em meio à massa de suas leituras e imaginação igualmente 
bizarras. Mais tarde, em virtude da impressionabilidade do moço, a 
lembrança achara expressão subconsciente em sonhos, no baixo-relevo e na
 medonha estátua que eu agora via, de modo que sua impostura sobre o meu
 tio fora totalmente inocente. O rapaz, ao mesmo tempo meio afetado e 
ligeiramente mal-educado, não era do tipo que eu jamais poderia vir a 
gostar; mas eu estava ao menos disposto a reconhecer tanto o seu gênio 
quanto a sua honestidade. Despedi-me dele amigavelmente, desejando-lhe 
todo o sucesso que seu talento promete.

A questão do culto continuava a me fascinar, e às vezes eu tinha 
visões de fama pessoal obtida graças a pesquisas sobre sua origem e 
conexões. Visitei Nova Orleans, conversei com Legrasse e outros 
participantes da batida policial, vi a monstruosa imagem e até 
entrevistei alguns prisioneiros mestiços ainda vivos; o velho Castro, 
infelizmente, já morrera havia alguns anos. O que ouvi então, de forma 
tão nítida e em primeira mão, embora não fosse mais que uma confirmação 
detalhada daquilo que meu tio escrevera, voltou a me estimular, pois 
tive a certeza de estar na pista de uma religião muito real, muito 
secreta e muito antiga, cuja descoberta faria de mim um antropólogo de 
renome. Minha atitude era ainda de absoluto materialismo, como gostaria 
que ainda fosse, e descartei com inexplicável má vontade a coincidência 
entre os relatos de sonhos e os esquisitos recortes colecionados pelo 
professor Angell.

Uma coisa que comecei a suspeitar e que agora infelizmente eu sei; é 
que a morte do meu tio nada teve de natural. Ele caiu de uma ladeira 
estreita que saía de um antigo cais repleto de mestiços estrangeiros, 
após um descuidado empurrão de um marinheiro negro. Não esqueci o sangue
 misto e atividades navais dos membros do culto na Louisiana, e não me 
surpreenderia se viesse a ouvir falar de métodos secretos e agulhas 
envenenadas tão implacáveis e antigas quanto os rituais e credos 
crípticos. É verdade que Legrasse e seus homens foram deixados em paz; 
mas na Noruega, um certo homem do mar, que viu coisas, morreu. Será que 
as investigações mais profundas do meu tio, após o encontro com o 
escultor, não poderiam ter chegado a ouvidos sinistros? Eu acho que o 
professor Angell morreu porque sabia demais ou estava prestes a saber 
demais. Se terei o mesmo fim que ele, é o que me resta saber, pois agora
 eu também sei demais.


III. A LOUCURA QUE VEIO DO MAR
Se aprouver aos céus conceder-me algum dia uma bênção, pedirei que 
seja o esquecimento total dos resultados do mero acaso que fixou meus 
olhos num certo pedaço perdido de papel que forrava uma prateleira. Não 
era algo com que eu normalmente tropeçaria no curso da minha rotina 
diária, pois tratava-se de um velho número de um jornal australiano, o 
Sydney Bulletin, de 18 de abril de 1925. A notícia escapara até mesmo ao
 escritório de recortes que, na época de sua publicação, coletava 
avidamente material para a pesquisa do meu tio.

Eu havia praticamente deixado de lado minhas investigações sobre o 
que o professor Angell chamava “Culto de Cthulhu”, e estava visitando um
 letrado amigo em Paterson, Nova Jersey, curador de um museu local e 
renomado mineralogista. Um dia, examinando amostras de reserva colocadas
 desordenadamente sobre as prateleiras de uma sala nos fundos do museu, 
meu olhar foi atraído por uma estranha gravura num dos velhos jornais 
espalhados debaixo das pedras. Era o exemplar do Sydney Bulletin a que 
me referi, pois meu amigo tinha amplas ligações em todos os países 
imagináveis; e a figura era uma litografia de uma horrorosa estatueta de
 pedra quase idêntica à que Legrasse encontrara no pântano.

Ansiosamente afastando da folha de jornal os preciosos espécimes 
minerais, estudei a notícia detalhadamente, mas fiquei desapontado ao 
ver que não era muito extensa. O que sugeria, no entanto, era de imensa 
importância para minha investigação algo desalentada, e rasguei 
cuidadosamente o recorte a fim de empreender ação imediata. Dizia o 
seguinte:

NAVIO ABANDONADO ENCONTRADO NO MAR

Vigilant chega rebocando iate neozelandês armado e avariado. Encontrados
 a bordo um sobrevivente e um morto. Estória de batalha desesperada e 
mortes em alto-mar. Marinheiro salvo recusa-se a dar detalhes da 
estranha experiência. Misterioso ídolo achado em seu poder. Será aberto 
Inquérito.

O cargueiro da Morrison Co., Vigilant, proveniente de Valparaíso, 
atracou esta manhã no porto de Darling, trazendo a reboque o avariado e 
inutilizado, mas fortemente armado, iate a vapor Alert, com matrícula de
 Dunedin, N. Z., que fora avistado no dia 12 de abril na latitude sul 
34° 21′, longitude oeste 152° 17′, com um homem vivo e um morto a bordo.

O Vigilant deixou Valparaíso a 25 de março e, no dia 2 de abril, sua 
rota foi consideravelmente desviada para sul por fortíssimas tempestades
 e ondas monstruosas. Em 12 de abril foi avistado o barco à deriva, e 
embora aparentemente abandonado pela tripulação, foram encontrados a 
bordo um sobrevivente em estado de semi-delírio e um homem com 
evidências de estar morto há mais de uma semana.

O sobrevivente agarrava um horrível ídolo de pedra de origem 
desconhecida e cerca de um pé de altura, a respeito de cuja natureza as 
autoridades da Universidade de Sydney, da Royal Society e do Museu de 
College Street confessaram a mais absoluta ignorância, e que o 
sobrevivente afirma ter encontrado na cabina do iate, num pequeno 
relicário esculpido, de formato comum.

Após recuperar a consciência, esse homem narrou uma estória 
excessivamente estranha de pirataria e chacina. Seu nome é Gustaf 
Johansen, norueguês de alguma instrução, e servira como segundo-oficial 
da escuna Emma, de Auckland, que zarpou de Callao a 20 de fevereiro, com
 tripulação de onze homens.

A Emma, disse ele, foi retardada e largamente desviada de seu curso na direção sul pela grande tempestade de 1°
 de março; no dia 22 desse mês, na latitude sul 49° 51′ e longitude 
oeste 128° 34′, encontrou o Alert, tripulado por um esquisito e 
mal-encarado grupo de canacas e mestiços. Recebendo ordem peremptória de
 voltar, o capitão Collins recusou-se, ao que o estranho grupo abriu 
fogo violentamente e sem aviso sobre a escuna, com uma bateria 
peculiarmente pesada de canhões de bronze que faziam parte do 
equipamento do iate.

Os homens da Emma reagiram, prosseguiu o sobrevivente, e embora a 
escuna começasse a afundar devido a tiros que a atingiram abaixo da 
linha de flutuação, conseguiram abordar a embarcação inimiga e lutar 
corpo a corpo com os selvagens sobre o convés do iate, sendo forçados a 
matá-los todos, o número destes sendo ligeiramente maior, por causa de 
seu modo feroz e desesperado, ainda que despreparado, de lutar.

Três homens da Emma, incluindo o capitão Collins e o primeiro-oficial
 Green, foram mortos, e os oito restantes, sob comando do 
segundo-oficial Johansen, prosseguiram viagem no iate capturado, 
seguindo na direção original a fim de constatar se havia alguma razão 
para a ordem de retornar que tinham recebido.

No dia seguinte, ao que parece, desembarcaram numa pequena ilha, 
embora não conste a existência de ilha alguma naquela parte do oceano. 
Seis homens morreram em terra, ainda que Johansen seja estranhamente 
reticente sobre essa parte da estória, limitando-se a afirmar que caíram
 num abismo rochoso.

Parece que mais tarde ele e um companheiro voltaram ao iate e 
tentaram prosseguir viagem, mas foram atingidos pela tempestade do dia 2
 de abril.

A partir desse dia até seu resgate no dia 12, o homem se lembra de 
pouca coisa, e não se recorda sequer de quando William Briden, seu 
companheiro, morreu. A morte de Briden não revela causa aparente e 
provavelmente deveu-se a choque emocional ou exposição contínua às 
intempéries.

Notícias recebidas de Dunedin informam que o Alert era bem conhecido 
por lá como navegador de cabotagem e que gozava de má reputação nos 
meios marítimos. Era de propriedade de um curioso grupo de mestiços 
cujas freqüentes reuniões e viagens noturnas aos bosques despertavam 
considerável curiosidade; zarpara com grande pressa logo depois da 
tempestade e dos tremores de terra de 1° de marco.

Nosso correspondente em Auckland atribui à Emma e sua tripulação uma 
reputação excelente, e Johansen é descrito como homem sóbrio e valoroso.

Amanhã o almirantado abrirá inquérito sobre o incidente, no qual 
serão feitos todos os esforços para induzir Johansen a falar mais do que
 até o momento.

Isso era tudo, juntamente com a foto da imagem infernal; mas que 
sucessão de idéias desencadeou na minha mente! Aqui estavam novos 
tesouros de informação sobre o Culto de Cthulhu, bem como evidências de 
que possuía estranhos interesses no mar tanto quanto em terra. Que 
motivo levara a tripulação de mestiços a ordenar o retorno da Emma 
enquanto navegavam com aquele medonho ídolo? Qual era a ilha 
desconhecida onde seis membros da tripulação da Emma haviam morrido e 
sobre a qual o imediato Johansen guardava tanto segredo? O que haveria 
descoberto a investigação do almirantado e o que se saberia em Dunedin 
sobre aquele culto nefasto? E o mais surpreendente de tudo: que profunda
 e sobrenatural ligação de datas era essa que dava um significado 
maligno e agora inegável aos vários episódios tão cuidadosamente 
anotados por meu tio?

A 1° de março (nosso 28 de fevereiro, segundo a hora do 
meridiano de Greenwich) haviam ocorrido o terremoto e a tempestade. De 
Dunedin o Alert e sua revoltante tripulação haviam zarpado ansiosamente,
 como se atendessem a um imperioso chamado, enquanto do outro lado da 
terra poetas e artistas haviam começado a sonhar com uma estranha e 
lodosa cidade ciclópica, e um jovem escultor moldara durante o sono a 
forma do temível Cthulhu. A 23 de março a tripulação da Emma 
desembarcava numa ilha desconhecida, deixando ali seis mortos; e na 
mesma data os sonhos de homens sensíveis assumiam grande nitidez e se 
ensombreciam com o pavor da perseguição maligna de um monstro 
gigantesco, ao passo que um arquiteto enlouquecia e um escultor 
mergulhava repentinamente em total delírio! E o que dizer daquela 
tempestade de 2 de abril – data em que cessaram todos os sonhos da 
cidade lodosa e Wilcox emergiu incólume do cativeiro de sua estranha 
febre? O que dizer de tudo isso e das alusões do velho Castro sobre os 
Antigos, submersos filhos das estrelas cujo reinado estava próximo, do 
fervoroso culto que lhes era dedicado e do domínio que tenham sobre os 
sonhos? Estaria eu cambaleando à beira de horrores cósmicos além da 
capacidade humana de suportá-los? Se assim fosse, deveriam ser horrores 
apenas da mente, pois de alguma forma o dia 2 de abril pusera fim a 
qualquer ameaça monstruosa que iniciara seu assédio contra a alma da 
humanidade.

Naquela noite, após um dia inteiro de telegramas apressados e tomada 
de providências, despedi-me do meu anfitrião e embarquei num trem para 
São Francisco. Em menos de um mês estava em Dunedin, onde, contudo, 
descobri que pouco se sabia acerca dos estranhos membros do culto que 
haviam freqüentado as velhas tavernas do cais. A ralé do porto era comum
 demais para fazer jus a qualquer menção especial, embora se falasse 
vagamente sobre uma excursão terra adentro que aqueles mestiços haviam 
feito, e durante a qual tênues batidas de tambor e labaredas vermelhas 
nas colinas distantes tinham-se feito notar.

Em Auckland soube que Johansen havia retornado com os cabelos loiros 
totalmente brancos após um interrogatório superficial e inconcludente em
 Sydney, e que depois vendera sua pequena casa na Rua Oeste e zarpara 
com a esposa para seu antigo lar em Oslo. Nem aos seus amigos quis 
contar sobre a sua eletrizante experiência mais do que contara aos 
oficiais do almirantado, e o máximo que puderam fazer foi dar-me o 
endereço dele em Oslo.

Depois disso fui a Sydney e conversei sem proveito algum com 
marinheiros e integrantes do tribunal marítimo. Vi o Alert, agora 
vendido e sendo usado como cargueiro no Cais Circular, em Sydney Cove, 
mas nada ganhei com a visita à neutra embarcação. A imagem agachada, com
 sua cabeça de polvo, corpo de dragão, asas escamosas e pedestal coberto
 de hieróglifos era conservada no Museu de Hyde Park, e eu a estudei 
detidamente, constatando ser obra de rematada e artística malignidade, 
dotada do mesmo mistério profundo, assustadora antigüidade e estranheza 
alienígena de material que eu observara no espécime menor de Legrasse. O
 curador me contou que os geólogos consideravam-na um monstruoso enigma,
 pois juravam não haver no mundo rocha igual àquela. Então me lembrei, 
com um calafrio, do que o velho Castro dissera a Legrasse sobre os 
primordiais Grandes: “Tinham vindo das estrelas, trazendo consigo Suas 
imagens”.

Abalado por uma revolução mental como nunca experimentara antes, 
resolvi visitar o imediato Johansen em Oslo. Embarcando rumo a Londres, 
mal cheguei lá e tomei imediatamente um navio para a capital norueguesa,
 onde desembarquei em um dia de outono nos bem cuidados cais à sombra do
 Egeberg.

O endereço de Johansen, segundo apurei, ficava na Cidade Velha do rei
 Harold Haardrada, o bairro que manteve vivo o nome de Oslo durante os 
séculos em que a capital mascarou-se sob o nome de “Cristiânia”. Fiz o 
breve trajeto de táxi, e foi com o coração palpitante que bati à porta 
de um antigo e belo edifício com fachada de estuque. Atendeu-me uma 
mulher de rosto triste vestida de preto, e a decepção se abateu sobre 
mim quando ela me informou, num inglês trôpego, que Gustaf Johansen 
havia morrido.

Ele não sobrevivera muito tempo após o seu regresso, contou-me sua 
viúva, pois os acontecimentos no mar em 1925 haviam-no al quebrado. 
Johansen não contara à esposa mais do que contara ao público, porém 
deixara um longo manuscrito – sobre “assuntos técnicos”, segundo disse –
 escrito em inglês, com o propósito evidente de salvaguardá-la do perigo
 de uma leitura casual. Durante um passeio por uma vi ela estreita 
próxima às docas de Gothenburg, fora derrubado por um pesado fardo de 
jornais caído da janela de um sótão. Dois marinheiros de Lascar 
imediatamente ajudaram-no a levantar-se, mas antes que a ambulância 
chegasse, ele já estava morto. Os médicos não encontraram causa 
específica para o óbito, atribuindo-o a problemas cardíacos e 
constituição debilitada.

Senti então remoer-me as entranhas aquele obscuro terror que nunca 
mais me deixará até que eu também venha a repousar, “acidentalmente” ou 
de outra forma. Tendo persuadido a viúva de que minha ligação com os 
“assuntos técnicos” de seu marido davam-me direito ao manuscrito, levei o
 documento comigo e comecei a lê-lo no navio de volta a Londres.

A redação era simples e sem elegância de estilo – tentativa de 
marinheiro ingênuo de compor um diário a posterióri – e procurava 
reconstituir, dia a dia, aquela última e fatídica viagem. Não há por que
 transcrevê-lo na íntegra com toda a sua ilegibilidade e redundâncias, 
mas narrarei o essencial do seu conteúdo para mostrar por que o barulho 
da água contra o casco do navio tornou-se tão insuportável para mim que 
tampei meus ouvidos com algodão.

Johansen, graças a Deus, não sabia de tudo, mesmo tendo visto a 
cidade e a Coisa, mas nunca voltarei a dormir calmamente de novo ao 
pensar nos horrores que espreitam incessantemente a vida no tempo e no 
espaço, e naquelas ímpias blasfêmias oriundas de imemoriais estrelas que
 sonham nas profundezas do mar, conhecidas e adoradas por um culto de 
pesadelo pronto e ansioso por soltá-las sobre o mundo assim que outro 
terremoto traga de novo à tona sua monstruosa cidade de pedra.

A viagem de Johansen havia começado exatamente como ele contou ao 
almirantado. A escuna Emma, com lastro, deixara Auckland a 20 de 
fevereiro, e sentira toda a força da tempestade causada pelo terremoto 
que deve ter feito emergir os horrores que preencheram os sonhos de 
tantos homens. Recuperado o controle da embarcação, esta prosseguia 
normalmente quando foi abordada pelo Alert a 22 de março, e pude sentir a
 tristeza do imediato ao descrever o bombardeio e afundamento do seu 
barco. Dos satanistas trigueiros do Alert ele fala com significativo 
horror. Havia neles algo de peculiarmente abominável que fazia com que a
 sua destruição parecesse quase um dever, e Johansen demonstra ingênua 
surpresa frente à acusação de desumanidade levantada contra o seu grupo 
durante os trabalhos da corte de inquérito. Então, levados adiante pela 
curiosidade no iate capturado, sob o comando de Johansen, os homens 
avistaram uma enorme coluna de pedra que se projetava fora do mar, e na 
latitude sul 47° 9′ e longitude oeste 126° 43′, deram com um litoral de 
lama, lodo e alvenaria ciclópica coberta de musgo que não podia ser 
outra coisa senão a substância tangível do supremo terror do planeta – a
 cadavérica cidade-pesadelo de R’lyeh, construída há incontáveis eras 
antes da História pelos gigantescos e nefastos vultos procedentes das 
estrelas sem luz. Ali jaziam o grande Cthulhu e suas hordas, ocultos em 
verdes criptas lodosas de onde finalmente, após ciclos incalculáveis, 
emitiam os pensamentos que infundem medo nos sonhos dos sensíveis e 
conclamam imperiosamente os fiéis a uma peregrinação de libertação e 
restauração. Johansen nada suspeitava sobre isso, mas Deus sabe que ele 
logo veria o bastante!

Suponho que apenas o cume de uma montanha, a revoltante cidadela 
coroada por um monólito, onde estava sepultado o grande Cthulhu, emergiu
 verdadeiramente das águas. Quando penso na extensão de tudo o que pode 
estar à espreita lá embaixo, quase tenho vontade de me matar de uma vez.
 Johansen e seus homens estavam boquiabertos perante a cósmica majestade
 daquela gotejante Babilônia de demônios ancestrais, e devem ter 
adivinhado, sem maior orientação, que não se tratava de nada proveniente
 deste ou de qualquer planeta são. Perplexo temor diante do incrível 
tamanho dos blocos de pedra esverdeados, da estonteante altura do grande
 monólito esculpido e da assombrosa identidade entre as colossais 
estátuas e baixos-relevos e a esdrúxula imagem encontrada no relicário 
do Alert, é flagrante em cada linha da assustada descrição do imediato.

Sem ter qualquer noção da escola artística a que se dá o nome de 
futurismo, Johansen chegou a algo muito próximo quando falou sobre a 
cidade; pois, ao invés de descrever qualquer estrutura ou edifício 
definidos, ele se refere apenas às amplas impressões de vastos ângulos e
 superfícies de pedra superfícies grandes demais para pertencer a 
qualquer coisa correta ou apropriada nesta terra, e ímpias com aquelas 
horríveis imagens e hieróglifos. Menciono a alusão dele a ângulos porque
 sugere algo que Wilcox me dissera sobre seus arrepiantes sonhos; ele 
havia dito que a geometria do local do sonho era anormal, 
não-euclidiana, e perturbadoramente repleta de esferas e dimensões 
alheias às nossas. Agora um marujo iletrado sentia a mesma coisa 
encarando a terrível realidade.

Johansen e seus homens desembarcaram numa lamacenta encosta daquela 
monstruosa acrópole, e galgaram com dificuldade os titânicos blocos 
escorregadios que não poderiam ser uma escada para mortais. No céu, o 
próprio sol parecia distorcido quando visto através do miasma 
polarizador que subia daquela perversão encharcada de mar, e uma 
serpenteante ameaça e suspense pareciam espreitar de soslaio naqueles 
insanamente ilusórios ângulos de rocha talhada, onde um segundo olhar 
mostrava concavidade após o primeiro ter mostrado convexidade.

Algo muito próximo ao pavor já sobreviera a todos os exploradores 
antes que coisa mais definida do que pedra, lodo e algas fosse vista. 
Cada um deles teria fugido se não temesse a zombaria dos demais, e foi 
com entusiasmo mínimo que procuraram – em vão, como se veria – alguma 
pequena lembrança para levar consigo.

Foi Rodrigues, o português, que galgou o pé do monólito e gritou o 
que havia encontrado. Os demais seguiram-no e olharam cheios de 
curiosidade a imensa porta esculpida com o já familiar baixo relevo da 
lula-dragão. Segundo Johansen, era como uma enorme porta de celeiro; e 
todos julgaram ser uma porta devido ao dintel, umbral e batente 
ornamentados em volta, embora não conseguissem determinar se era plana 
como um alçapão ou oblíqua como uma porta externa de porão. Como Wilcox 
diria, a geometria daquele lugar era toda errada. Não se podia ter 
certeza de que o mar e a terra fossem horizontais, daí a posição 
relativa de tudo o mais parecer fantasmagoricamente variável.

Briden empurrou a pedra em diversos lugares, sem resultado. Em 
seguida Donovan tateou delicadamente as beiradas, pressionando cada 
ponto em separado. Escalou interminavelmente a grotesca cornija de pedra
 – isto é, diríamos “escalar” se a coisa não fosse mesmo horizontal – 
enquanto os homens se perguntavam, atônitos, corno alguma porta no 
universo poderia ser tão vasta. Então, muito devagar e suavemente, o 
painel de meio hectare de extensão pôs-se a ceder para dentro na parte 
de cima, ao que puderam constatar que estava equilibrada.

Donovan deslizou ou de alguma forma propulsou-se para baixo ou ao 
longo do batente e veio juntar-se aos companheiros, e todos assistiram à
 estranha recessão do portal monstruosamente esculpido. Naquela fantasia
 de distorção prismática, ele se movia anomalamente em sentido diagonal,
 subvertendo todas as regras da matéria e da perspectiva.

&nbsp; A abertura era negra, de uma escuridão quase palpável. Aquela 
tenebrosidade tinha, com efeito, uma qualidade positiva, pois escurecia 
partes das paredes internas que deveriam estar claras, e na verdade se 
evolava como fumaça de seu imemorial aprisionamento, visivelmente 
eclipsando o sol à medida em que se esquivava pelo céu encolhido e 
convexo com esvoaçantes asas membranosas. O fedor que subiu das 
recém-abertas profundezas era insuportável, e logo depois Hawkins, que 
tinha ouvido apurado, julgou captar um asqueroso chapinhar vindo lá de 
baixo. Todos ficaram atentos, e continuavam atentos quando Aquilo 
assomou babosamente à vista e, às apalpadelas, espremeu Sua gelatinosa 
imensidão verde através da passagem negra para fora, ganhando o ar 
contaminado daquela peçonhenta cidade de loucura.

A caligrafia do pobre Johansen quase cedeu ao escrever essa parte. 
Dos seis homens que não voltaram ao navio, ele acha que dois morreram de
 puro pavor naquele instante amaldiçoado. A Coisa não pode ser descrita –
 não existem palavras capazes de expressar tais abismos de loucura 
estridente e imemorial, tais contradições alienígenas de toda matéria, 
força e harmonia cósmica. Uma montanha caminhava, ou cambaleava! Deus! 
Não admira que do outro lado da terra um grande arquiteto enlouquecesse e
 o pobre Wilcox delirasse de febre naquele instante telepático! A 
Criatura dos ídolos, o verde e pegajoso rebento das estrelas, despertara
 para reclamar o que era seu. As estrelas estavam novamente alinhadas, e
 o que um culto milenar falhara em fazer por fé, um bando de marinheiros
 inocentes fizera por acaso. Após trilhões de anos, o grande Cthulhu 
estava solto mais uma vez, e ávido de prazer.

Três homens foram varridos pelas flácidas garras antes que alguém 
pudesse se voltar para fugir. Que descansem em paz, se é que há algum 
descanso no universo. Foram eles Donovan, Guerrera e Angstrom. Parker 
escorregou enquanto os outros três disparavam freneticamente sobre 
panoramas intermináveis de rocha esverdeada rumo ao bote, e Johansen 
jura que ele foi tragado por um ângulo de alvenaria que não devia estar 
lá, um ângulo que, sendo agudo, comportava-se como se fosse obtuso. De 
modo que somente Briden e Johansen alcançaram o bote, e remaram 
desesperadamente para o Alert enquanto a montanhosa monstruosidade 
descia desajeitadamente pelas pedras limosas e hesitava, cambaleante, à 
beira d’água.

O vapor continuava a sair do iate a despeito da saída de todos os 
homens para a praia, portanto bastou alguns momentos de febril 
corre-corre entre rodas e motores para fazer o Alert partir. Lentamente,
 em meio aos horrores distorcidos daquele indescritível e infernal 
cenário, o iate começou a singrar as águas mortíferas, enquanto sobre as
 pedras lavradas daquela praia sepulcral que não pertencia a este 
planeta, a Coisa titânica vinda das estrelas espumava e vozeava como 
Polifemo praguejando contra o navio de Odisseu em fuga. Então, mais 
ousado que o lendário ciclope, o grande Cthulhu deslizou oleosamente 
para dentro d’água e começou a perseguir o iate, erguendo ondas com suas
 braçadas de potência cósmica. Briden olhou para trás e enlouqueceu, com
 ocasionais acessos de riso, até que a morte foi encontrá-lo certa noite
 na cabina, enquanto Johansen errava pelo convés a delirar.

Mas Johansen ainda não se rendera. Sabendo que a Coisa alcançaria 
facilmente o Alert antes que o vapor atingisse a pressão máxima, optou 
por uma saída desesperada: regulando o motor para velocidade total, 
correu como um raio ao convés e reverteu o timão. O mar cobriu-se de 
remoinhos e espuma, e enquanto o vapor subia cada vez mais, o valente 
norueguês dirigiu a nave contra a abominação gelatinosa que o perseguia 
erguendo-se das imundas ondas espumantes como o castelo de popa de um 
galeão demoníaco. A medonha cabeça de polvo com tentáculos retorcendo-se
 chegava quase à altura do gurupés do resoluto iate, mas Johansen 
prosseguiu inabalavelmente.

Houve um estouro como o de uma bexiga rebentando, o derrame de uma 
nojeira lamacenta como a que jorra de um peixe-lua partido, um fedor 
como de mil sepulturas abrindo-se de chofre e um som que o cronista 
negou-se a registrar. Por um instante o barco foi emporcalhado por uma 
nuvem verde, acre e cegante, e logo depois havia apenas um empeçonhado 
fervilhar à ré, onde – Deus do Céu! a espalhada plasticidade daquele 
inominável rebento sideral estava nebulosamente recompondo-se na sua 
execrável forma original, distanciando-se cada vez mais à medida em que o
 Alert ganhava velocidade de seu vapor ascendente.

Isso foi tudo. Depois disso Johansen limitou-se a contemplar o ídolo 
na cabina e a providenciar comida para si e para o maníaco risonho do 
seu lado. Não tentou navegar depois daquela façanha, pois a experiência 
como que lhe esvaziara a alma. Sobreveio então a tempestade de 2 de 
abril e uma concentração de nuvens que lhe obscureceram a consciência. 
Teve uma sensação de turbilhão espectral por líquidos golfos de 
infinito, de Jornadas estupefacientes através de universos giratórios 
numa cauda de cometa, e de mergulhos histéricos das profundezas do 
inferno até a lua e da lua de volta às profundezas do inferno, tudo isso
 animado por um coro gargalhante dos deuses ancestrais, disformes e 
hilários, e dos zombeteiros demônios do Tártaro, verdes e com asas de 
morcego.

Saído desse sonho veio o socorro – o Vigilant, a corte do 
almirantado, as ruas de Dunedin e a longa viagem de volta ao lar, à 
velha casa às margens do Egeberg. Não podia falar nada – tê-lo-iam 
julgado louco. Ele haveria de escrever o que sabia antes que a morte 
chegasse, mas era necessário que sua esposa de nada desconfiasse. A 
morte viria como uma bênção se ao menos obliterasse as lembranças.

Esse foi o documento que eu li, e que então coloquei na caixa de 
metal junto com o baixo-relevo e os papéis do professor Angell. A eles 
acrescentarei este meu relato -prova da minha sanidade, no qual reuni as
 peças de algo que, espero, nunca mais ninguém volte a decifrar. Vi tudo
 o que o universo pode conter de horror, e depois disso até mesmo os 
céus primaveris e as flores de verão serão veneno para mim. Mas não 
creio que minha vida será longa. Como meu tio se foi, como o pobre 
Johansen se foi, também eu irei. Sei demais, e o culto ainda vive.

Cthulhu também vive ainda, acredito, naquele precipício de pedra que o
 vem abrigando desde a infância do sol. Sua amaldiçoada cidade tornou a 
afundar, pois o Vigilant percorreu aquela região após a tempestade de 
abril; mas seus adoradores na terra ainda urram, saltam e matam ao redor
 de ídolos sobre monólitos em locais ermos e solitários.

Ele deve ter sido surpreendido pelo afundamento quando se achava no 
seu abismo negro, do contrário o mundo inteiro estaria agora berrando de
 pavor e frenesi. Quem sabe qual será o final? O que emergiu pode 
afundar, e o que afundou pode emergir. A repugnância suprema aguarda 
sonhando nas profundezas e a podridão paira sobre as precárias cidades 
dos homens. O tempo virá… mas não devo, nem posso pensar! Só me resta a 
esperança de que, se eu não sobreviver a este manuscrito, meus 
testamenteiros tenham mais precaução que audácia e impeçam que outros 
olhos o vejam.