Manifesto Meu
Autor: Rafael Bortoluzzi Massaiol | Publicado: 2012-08-11T05:34:00-03:00

Às vezes, quando a noite é musical, mas muito muda, eu hasteio a persiana como sinal de paz e sinto vontade de gritar até o vento voltar com uma resposta régia. O máximo que retornou foi indignação, e não a vomitada por bocas louváveis. Eu engulo, sento serenamente na cadeira -com as canelas embaralhadas, como sempre- e cai uma lágrima do meu olho direito, uma gota que varre toda a sujeira do meu rosto, que engole um poro de cada vez com seu abraço fraternal. Ela gira e gira, eternas tenras vezes, como a Terra ainda exemplifica. Analogamente, a lágrima carrega tanta história, tanto conhecimento, pena e vergonha, que mal se aguenta sob o peso da atmosfera. Ela se extingue, afinal, no emaranhado de fios de cabelo do meu peito. Teria a gotinha vivido mais se eu me depilasse?

Já aprumado na cadeira, começo a encarar boçalmente uma sujeirinha no meu teclado. Uma, não, algumas dezenas. Tento lavá-las, tento mesmo, mas algumas sujeirinhas nunca vão embora. Eu uso, abuso, e ainda sujo o coitado. "Ele já era assim", justifico-me, pois foi usado durante alguns anos por meu pai. Mas a mesa carcomida, a tela riscada e manchada, os CDs mofados, os farelos de comida, a cadeira torta, a parede enegrecida, todas usadas quase integralmente por mim, são a prova do meu descuido. Mas não tem problema, não é algo que me tortura diariamente. As coisas se fragmentam gradativamente, esmorecem e morrem. Tudo esmorece e morre. Mas não tem problema, não é algo que me tortura diariamente.

Volto meus pensamentos para o céu que, normalmente, estaria estrelado, todavia brilha com o branco levemente alaranjado das nuvens iluminadas pelos postes de luz. É triste, porque elas reluzem em vez de chorar. Parece que só quem chora agora somos nós. Descubro que sou um grande sádico; não há nada que me deixe mais alegre e calmo do que ver os céus em prantos. Os outros, no entanto, percebem a chuva com tristeza e irritação. Alguns se protegem, com guarda-chuvas, do que dizem amar. Tudo bem, não criticarei a camisinha-de-chuva, seria hipocrisia.

Olho para cima da mais nova edição da Mundo Estranho, relativa ao mês de Agosto, e admiro, sob a luz pálida, minha aliança metálica. Passo meu dedão, com seus calombos ásperos, por todos os 360º graus de aço inox dos dois aros. Percebo, de sobressalto, que o anel preto está dentro da aliança, do jeitinho que eu prefiro arrumá-los, embora não tenha percebido a princípio o jeitão da realidade. Lembro-me do dia inteiro, da&nbsp;expectativa, do desenrolar, das suposições, e pude concluir, pelo menos, que já espero menos, ainda que não o suficiente. Pude concluir, ao menos, que toda experiência social infortuna aos sentimentos. Uma melancolia refrescante recobre meu rosto despido de máscaras, passa seu batom claro e arroxeado nos meus lábios, o pó empalidecedor-de-pele, e a sombra preta ao redor dos olhos, embelezando-me para as manhãs seguintes. Eu coloco os anéis nos dedos, deito na cama, e penso: não sei por que esperei que alguém compreendesse. Não é obrigação de ninguém. Talvez eu só desejasse que alguém tentasse o suficiente.&nbsp;

"Vai, Rafa!, ser gauche na vida..."

Sabe, era para isto ser uma poesia, mas não importa mais. Devo ser mesmo um IDota, afinal de contas.