FLORAIS
Autor: Eric Brandão | Publicado: 2016-01-28T05:41:00-08:00





Depois que o Cravo e a Rosa
fizeram as pazes, ainda precisaram de muito tempo para que a Natureza cumprisse
seu mister de a todos os arranhões cicatrizar e cada pétala ser reposta no topo
de seu devido caule, benta dos orvalhos que marcam o presente de cada
amanhecer.

Passado esse tempo, que é devido
a cada cura, ambos retomaram a conversa do ponto onde tudo se perdera.

“Você é bonita.”, diz o Cravo.

“Você é mais bonito!”, replica a
Rosa.

“Digo que não sou. Todas as pessoas
falam de você, linda Rosa. As flores-que-andam lhe usam como símbolo do
encantamento. Você está nos olhos, nas bocas, nos livros. Sua beleza é cultuada
e invejada por todas as flores.”

“Digo, lindo Cravo, que sou
apenas aquilo que as flores-que-andam querem que eu seja. Em essência, sou mais
simples que você. Não há no mundo quem tenha tão belas formas nas pontas de
suas pétalas. Você é a verdadeira escultura da Flor-que-inventa-tudo.”

“Não sei, não sei. Às vezes
gostaria de ser arrancado, sabe?”

“Para quê?”

“Ora, para ser admirado como
você, linda Rosa. Ser colhido e colocado num belo buquê, arrancar suspiros e
sorrisos de uma flor-que-anda, feliz e lisonjeada com minhas cores. Já
imaginou?”

“Já.”

“Pois então! Não gostaria também?”

“E acontecer a mim o que
aconteceu à Violeta na semana passada?”

“Que aconteceu?”

“Ora, lindo Cravo, nossa prima,
Violeta, pensava assim. Todas as vezes que uma flor-que-anda passava por aqui,
ela gritava com toda a força de seu caule: Eu, eu!!! Pois aconteceu que, na
semana passada, ela foi colhida. Ficou tão orgulhosa, tão cheia de si. Faria
parte de um buquê, seria venerada, elogiada, enfeitaria o mais lindo lar. Foi o
que ouvi dizer que aconteceu. Por três dias. No quarto, a Violeta estava mais
morta, seca e sem atrativos que mais outonal das folhas. Terminou espalhada ao
solo, pisoteada pelos mesmos que a colheram e lhe destilaram efusivos elogios.”

“Não tinha pensado nisso. Que
tristeza, tanto sacrifício por apenas três dias de glória.”

“Pois. Quão rápido não passam
três dias? Imagine você, Cravo, o medo que sinto eu, Rosa, sendo tal símbolo de
beleza, como diz, de ser colhida a qualquer momento?”

“Pensando assim, até eu começo a
temer. Não haveria chance dessas colheitas cessarem?”

“Acho pouco provável. As
flores-que-andam não se contentam em apreciar a beleza de longe. Precisam
tocar, possuir, dominar, para se sentirem completos.”

“De fato, linda Rosa. São assim.
Em nome de algumas horas de felicidade, esquecem-se das veias que nos
alimentam. Enquanto há raízes, podemos nos abraçar por baixo da terra. Trocamos
fluidos vitais com a Natureza, vivemos mais tempo.”

“Exato. As flores-que-andam acham
que só aquilo que podem ver é real. Acham que vivemos longe umas das outras. Querem
nos juntar num punhado de coisas iguais, como se fôssemos objetos. Nos despem
com seus olhares e nos reduzem a enfeites de seus caprichos. Esquecem-se de que
nossa beleza depende sobretudo daquilo que não se contempla a olhos nus. Nossas
raízes ditam quem somos e como vivemos, lindo Cravo, não o encantamento de
nossas pétalas, que brotam e caem com os ventos inevitáveis. De “longe”, unidos
à terra, alimentamos abelhas, trocamos impressões com a atmosfera, enaltecemos
espíritos que já sabem agradecer pelo que existe, não pelo que possuem. A
partir do momento em que nos deixamos ser arrancadas, não somos mais flores, apenas
enfeites.”

“Sim, agora me convenci disso. Dê
cá um abraço.”

E tocaram levemente as pontas de
suas raízes.

“Mesmo assim, digo que é mais
bela, amada Rosa. Veja o quanto sabe da vida floral, como fala!”

“Digo ainda que é mais belo,
amado Cravo. Aprende mais depressa no silêncio. Guarda seus predicados para que
os meus apareçam no mundo. Quanta beleza há nesse gesto?”

“Não sei se concordo.”

E tornam a engrenar nova
discussão. E a palestra se acalora até as raias do despedaçar. Ao longe, o
tempo espera sua hora de reaver novas pétalas, enquanto uma criança qualquer
atravessa o jardim, entoando uma cantiga de roda sobre cravos e rosas que
brigam, sem desconfiar que no meio desse conflito, gasto por já tão cantado, caberia
também o amor de uma vida inteira. 


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