O Velho do banco da praça
Autor: Chico Farias | Publicado: 2013-02-05T09:56:00-02:00











O
VELHO DO BANCO DA PRAÇA.



Autor:
Francisco Farias

O banco da praça amanheceu vazio...
orvalhado pelo tempo,&nbsp;
coberto com as folhas do cinamomo

que teimam em cair a cada outono
na eterna rotina que a mãe terra criou
para que a renovação da vida se enrodilhe
tal o ciclo das estações e na sua ordem natural
nascer, crescer, envelhecer e morrer.

O banco da praça amanheceu vazio...
por anos a fio fora o lugar favorito
de um velho que sorvia auroras num mate recém cevado
temperado a jujos de carqueja&nbsp;
e palheiro de um fumo amarelido
ali solitário, passava as horas conversando com sí próprio
ou com algum amigo que de quando em quando parava,

&nbsp;tomava dois ou três mates
depois seguia em sua charrete
pintada de azul e vermelho

por um largo tempo, eu vi o velho homem
desde a minha infância o mesmo ritual
bombacha puída, a boina surrada
e alpargatas rotas mostrando os rigores
nos calcanhares rachados
e no semblante judiado, as rugas
como cicatrizes de uma vida de labor
afloravam a pele&nbsp;

Era certeiro, pontual, mal amanhecia e lá vinha o velho
atravessando a rua com seus passos curtos, mas firmes
trazia o chimarrão na mão, pacote de fumo e palha na outra
e debaixo do braço, um rádio de antena remendada
num chiadeiro mal sintonizado, 

onde o locutor falava de quermesses,
velório, polícia
e quando não havia mais notícias,
tocava um tango bem compassado 

que até fazia brotar um sorriso
encabulado
da boca do velho homem
até chegar ao seu banco, e Deus o livre se outro sentasse ali!
o velho quase que atropelava, sentava
resmungava uns palavrões até que o abençoado
se tocasse e buscasse outro banco&nbsp;
para descansar as pernas

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nos dias de chuva lá de casa
eu via a inconstância do velho
olhar de espio pro céu, embaçando o vidro da janela
tal como rogasse aos santos que a chuva parasse
pois a solidão do seu rancho parecia lhe fazer mal
Talvez os olhares nos retratos da parede
lhe trouxessem fantasmas e recordações
dessa gente que agora lhe faz tanta falta

ou quem sabe&nbsp;o barulho da chuva nas telhas de
zinco
e o sopro do vento nas frestas
lhe fizessem recordar o alarido
das crianças correndo pela casa
num tempo que não volta mais
ou então a fumaça do fogão, lhe trouxesse a boca
o gosto das chimias e o perfume das ambrosias
que só a sua saudosa linda sabia fazer
e agora, pra disfarçar essa falta
o velho busca no banco da praça&nbsp;
um mundo para fugir da dor

e eu, muitas vezes maleva
pela inocência que a infância não nos permite enxergar&nbsp;
interrompia os seus silêncios com brincadeiras e gritarias
apenas para provocar o velho que atormentava os meus sonhos
pois acreditava&nbsp;que ele era o velho do saco,

que roubava crianças,
mal sabia eu sobre as necessidades de um homem solitário,&nbsp;
sobre a importância de um momento pra si,
sobre as dores de uma saudade

mas aos poucos o tempo me fez entender,
e o medo virou respeito e admiração
pois fui compreendendo seus silêncios
e seus cabelos ralos e brancos
e fui entendendo as suas saudades

o banco da praça amanheceu vazio...
como outras vezes já havia amanhecido
mas hoje, não houve chuvas nem temporais,
apenas a morte lhe bateu a porta
e se chegou de manso, sem dor...
Na hora do mate, no rancho aquecido
o velho fogão fumaceando a lenha,
a chaleira preta chiando a água,
a cuia com o mate que hoje não lavou
e o rádio a pilha tocando um tango...