Crato. 7 de janeiro de 1459 - Pobre Dulce
Autor: Incognita  | Publicado: 2011-01-06T20:49:00-08:00

"Todo o tempo tenho vindo aqui,mas agora eles se foramTempo de não ter medo da morteNem que faça o vento, o sol, ou a chuvapoderemos ser como eles são
Vamos querida... não tenha medo da morte.Querida segure minha mão, Não tenha medo da morte.Nos seremos capazes de voar, não tenha medo da morte..."(Him - Don't Fear The Reaper)
&nbsp;&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Pobre Dulce
&nbsp;&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Era noite. Nada mais que um breu a sua frente. Não havia pio de animais. Não havia denuncia de presenças. Nada. Vindo de lugar algum. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A trilha para o lago estava deserta. Nenhum animal vagueava a região como com medo do pequeno ato que a querida Dulce encenaria.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Dulce era mesmo como todos diziam. Era excelente menina, de boa reputação. De uma família que prometia muitas coisas para o futuro. Mas era incompleta, a pequena Dulce.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; De apenas 16. O mundo não lhe parecia apetitoso como pareceu aos 10. Não era a mesma coisa olhar para as mesmas casas, agora que entendia que metade do que via era fingimento e a outra metade, bem, a outra metade era apenas encenação.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Com o tempo, Dulce começou a tentar fingir. Aos 14 fingia com esmero. Sorria quando o peito apertava, gargalhava quando a dor incomodava, mentia quando alguém perguntava e fugia quando uma alma se importava.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Tudo era mentira. Toda a felicidade, todo o amor. A tia da sua melhor amiga traia o marido com o sobrinho do primo desse. A própria mãe de Dulce já enganara o esposo com o avô do filho do finado João. E olha que era velho aquele senhor!&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O pai da pequena parecia gostar de mulatas. E então era fácil encontrá-lo sempre pelas senzalas, levantando o vestido de xiita de alguma rapariga enfezada, por ter de sujeitar a tais maltratos.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A própria Dulce se calava quando o irmão adotivo se sua mãe chegava à sua casa com seu filho. Um ruivinho nojento e porco, como todos os homens daquela família eram. Eles brincavam de se esconder. E com o tempo, esse ruivinho metido se escondia em Dulce. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Se escondia em seus cabelos, pelas mangas do vestido, escondia os lábios fétidos nos dela, as mãos pela saia do vestido. E ao final, cansado de esconder-se, voltava correndo ao pai, deixava Dulce quieta num canto, com olhos vítreos, morrendo por dentro e por fora, e pedia para ir embora. Já não gostava mais das brincadeiras, a querida Dulce havia perdido a graça.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas ele não sabia que Dulce havia perdido tudo. Todas as perspectivas, todos os sonhos, tudo.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Dulce era um bonequinho de pano que se joga à frente, ao lado, atira-se da ponte e ele afunda pelo lago. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A pequena Dulce parou de falar aos 15. Já não emitia som algum. Nem de espanto, nem de dor, nem de graça, quando o ruivinho se escondia nela. O pai de Dulce não a olhava mais como filha. Não possuía orgulho de sua prole e por vezes a escondia em casa. O cocheiro que, quando tinha festa pela casa dos senhores, escondia a pobre menina no porão, inventou também de brincar com ela...
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Pobre Dulce. Seu coração fechou a tal ponto. Sua mãe não se importava. A Ba cuidava da filha enquanto ela, a senhora da casa grande ia à várias lojas comprar muitos chapéus. O pai, em sua criação de vacas já não via mesmo a menina. Não a chamava de filha e por vezes batia em sua esposa por culpá-la de não lhe dar um filho homem. (Curioso, porque ele não tocava em sua esposa, em tempo algum, de modo algum)&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Quatro meses depois Dulce soube que receberia um irmãozinho. Um mulato, com certeza, pois o pai não olhava nos olhos da mãe desde que Dulce tinha 13 anos. E a mãe, bem como foi dito, a mãe também não procurava os olhos do pai, muito menos qualquer outra parte de seu corpo.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas Dulce não sentia nada. O coração fechado só odiou aquele feto pequenino que ia nascer para viver as mesmas atrocidades que ela. Então teve uma idéia, uma grande idéia. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Dulce viveria no céu, com os anjos. E teria sua própria casa na lua. Rodeada de estrelas. &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; E não entraria nenhuma outra pessoa sem que tivesse sua permissão. Mas levaria o irmãozinho. Que ainda não nascera. Ela viveria de sonhos. Se alimentaria de nuvens e acreditaria em Jah. Porque não haveria sofrimento. Não existiriam lágrimas. Não haveria nada que a impedisse de brincar, de correr. De voltar a ser criança outra vez.
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas antes de alcançar as nuvens, pensou que precisaria fugir de casa, levando o irmão é claro. Mas como? Como tirar o irmão, que ainda estava crescendo, de dentro de sua mãe?&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Foi então que teve uma idéia. Dulce esperou numa noite, sua mãe adormecer e invadiu seu quarto. Asfixiou a mãe com o travesseiro e com cortes trêmulos de emoção, por ver seu irmão pela primeira vez, abriu lentamente a barriga de sua mãe. Sujou todo o quarto de sangue. Colocou seu irmãozinho dentro de uma cesta e correu. Correu tanto quanto os pezinhos dela podiam agüentar. Correu o mundo até o Lago. 
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Porque o lago era a chave. No lago podia-se ver o reflexo da lua, das estrelas, das nuvens. E ela queria alcançar eles. Mas estavam tão longe. Sempre tão longe. Sempre seus sonhos frustrados. O feto, no cesto de palha, ainda de olhos fechados e bem pequenino, parecia esperar uma atitude dela. E ela pensava. Pensava, pensava e não achava saída.&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Foi então que quis pelo menos encostar as mãos na lua. Sentir o brilho tremulante dos raios lunares tocando de leve a sua pele macia. E jogou-se no lago com o irmãozinho no cesto. E nadou. Nadou até o meio do Lago. E procurou a lua por quanto mais tempo pôde até sentir que a água tomava o seu pulmão. Que invadia sua boca e que ela não conseguia mais respirar. O cesto foi abandonado. E afundou. 
&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Tudo era breu. E todas as falsidades e todas as hipocrisias foram levadas com as ondas da água. Nada existia. Nada.&nbsp;&nbsp;&nbsp;