Literatura | Visita particular
Autor: Maiaty e seus escritos | Publicado: 2013-09-02T09:34:00-03:00


Acabo de chegar de uma viagem. Fui à exposição das obras
de Picasso, e não podia imaginar o que acabaria encontrando. Obrigaram-me a
cuspir o chiclete, com medo de que eu pudesse atentar contra alguma obra. Só
esqueceram de mandar um dos monitores dentro do próprio evento fazer o mesmo.
Tudo bem, injustiças são parte deste tempero amargo que a vida às vezes serve. 

Nem o café que tomei depois nem as conversas que tivemos
depois conseguiram apagar as sensações das obras. Devo confessá-las para
aliviar-me da culpa de sentir-me tão invadida por elas, de sentir-me tão
invadida por aquelas imagens, por aquele mundo. 

A primeira obra que observei causou-me arrepios. Pensei
que fosse sugestão, emoção pura e simples diante da tela de um mestre, mas o
mesmo aconteceu diante de quase todas as telas, principalmente aquelas que
retratavam pessoas. Vou descobrindo então como a fúria do jovem Pablo vai
transformando as formas, os rostos, os corpos, as paisagens. Os arrepios se
repetem diante de cada quadro, como se a mente do mestre estivesse aberta ali
para mim, só para mim. Que escândalo! Que atrevimento, Monsieur Picasso!
Mostrar-me suas sensações, seus sentimentos, diante de todas aquelas pessoas!
Homens, mulheres, jovens, casais de namorados, pais de família, mães e avós
empurrando carrinhos com bebês, crianças excitadas, todos cercados de monitores
uniformizados. E o senhor mostrando seus sentimentos pra mim! E eu, ignorando
todos, maravilhada com seus suspiros, seus gritos, seus rancores, seus temores...
e seus amores. Preciso confessar que senti inveja de todas as mulheres que
retratou. Ah, mas a minha vingança, ou melhor, minha recompensa, estava diante
dos meus olhos, diante de todos! Era como se cada imagem pudesse me transmitir
os sentimentos sem palavras. Não me pergunte exatamente qual emoção pertencia a
qual quadro. Só sei que as senti, mesmo que houvesse um rapaz passando na minha
frente, querendo chegar mais perto. Elas vinham até mim e, como se fossem
fantasmas, me tocavam, me chamavam sem saber meu nome e se derramavam sobre mim
em forma de arrepios. Foi como se o mestre tivesse deixado a chave de seu
diário pendurada perto da porta e eu a tivesse roubado. O mundo todo
reconstruído em entalhes, em pinceladas, em traços, em contornos. O mundo que
roubara. Seu mundo roubado. O mundo que eu roubava. 
Sinto um torpor que vai aumentando a cada andar, e
quando chego ao mais alto não consigo olhar para baixo. Preciso sentar,
recobrar os sentidos diante do espelho d’água. Meu amigo quase descobre meu
crime. Pergunta-me se estou me sentindo mal. Não, apenas preciso recuperar o ar
antes de ouvir as últimas mensagens do cúmplice. Porque já não há mais
culpados. Nem há mais crime. Apenas cúmplices. Aqueles que, como eu, roubaram a
chave. Nas últimas mensagens, sinto somente uma bela despedida: “Agora você já
viu minha mente. Já fez amor comigo. Pode ir embora.” Poderia ter ficado mais
tempo lá, mas o presente já me tinha sido dado. Tinha que retornar à porta e
devolver a chave. Meu amigo tem de me amparar. Lá embaixo estarei mais forte.&nbsp;&nbsp;
[Escrito em 200...]