De Luis Fernando Veríssimo
Autor: Raphaelnns | Publicado: 2012-03-22T01:03:00-03:00










PSICANÁLISE&nbsp;







Crônica da Loucura - Luis Fernando Veríssimo




A melhor Terapia é ficar observando os meus colegas loucos. Existem dois tipos de loucos. O louco propriamente dito&nbsp;e o que&nbsp;cuida do louco: o analista, o terapeuta, o psicólogo e o psiquiatra. Sim, somente um louco pode se dispor a ouvir a loucura de seis ou sete outros loucos todos os dias, meses, anos. Se não era louco, ficou.

Durante&nbsp;quarenta anos, passei longe deles. Pronto, acabei diante de um louco, contando as minhas loucuras acumuladas. Confesso, como louco confesso, que estou&nbsp;adorando estar louco semanal.

O melhor da terapia é&nbsp;chegar antes,&nbsp;alguns minutos e ficar observando&nbsp;os&nbsp;meus colegas loucos na sala de espera. Onde faço a minha terapia é uma casa grande com&nbsp;oito loucos analistas. Portanto, a sala de espera sempre tem três ou quatro ali,&nbsp;ansiosos, pensando na loucura que vão dizer dali a pouco.

Ninguém olha para ninguém. O silêncio é uma loucura. E eu, como escritor, adoro observar pessoas, imaginar os nomes, a profissão, quantos filhos têm, se são rotarianos ou leoninos,corintianos&nbsp;ou&nbsp;palmeirenses.

Acho que todo escritor gosta desse brinquedo, no mínimo, criativo. E a sala de espera de um "consultório médico", como diz a atendente absolutamente normal (apenas uma pessoa normal&nbsp; lê tanto Paulo Coelho como ela), é um prato cheio para um louco escritor como eu. Senão, vejamos:

Na última quarta-feira, estávamos:
1. Eu
2.&nbsp;Um crioulinho muito bem vestido&nbsp;,
3. Um&nbsp;senhor de uns cinqüenta anos&nbsp;e
4.&nbsp;Uma velha gorda.

Comecei, é claro, imediatamente a imaginar qual seria o problema de cada um deles. Não foi difícil, porque eu já partia do princípio que todos eram loucos, como eu. Senão, não estariam ali,&nbsp;tão cabisbaixos e ensimesmados.

(2) O&nbsp;pretinho, por exemplo. Claro que a cor, num país racista como o nosso, deve ter contribuído muito para levá-lo até&nbsp;aquela poltrona de vime.Deve gostar de uma branca, e&nbsp;os pais dela não aprovam o namoro&nbsp;e&nbsp;não conseguiu entrar como sócio do "Harmonia do Samba"? Notei que o tênis estava&nbsp;um pouco velho. Problema de ascensão social, com certeza. O olhar dele era triste, cansado. Comecei a ficar com pena dele. Depois notei que ele&nbsp;trazia uma mala&nbsp;. Podia ser o corpo da namorada esquartejada lá dentro. Talvez apenas a&nbsp;cabeça. Devia ser um&nbsp;assassino, ou suicida, no mínimo. Podia ter também uma arma lá dentro. Podia ser&nbsp;perigoso.&nbsp;Afastei-me um pouco dele no sofá.&nbsp;Ele dava olhadas furtivas para dentro da mala assassina.

(3) E o senhor de&nbsp;terno preto,&nbsp;gravata, meias e sapatos,&nbsp;também pretos? Como ele estava sofrendo, coitado. Ele disfarçava, mas notei que tinha um pequeno&nbsp;tique no olho esquerdo.&nbsp;Corno, na certa. E&nbsp;manso.&nbsp;Corno manso sempre tem tiques. Já notaram?&nbsp;Observo as mãos. Roía as unhas.&nbsp;Insegurança total,&nbsp;medo de viver. Filho drogado? Bem provável. Como era infeliz esse meu personagem.&nbsp;Uma hora tirou o lenço e eu já estava esperando as lágrimas&nbsp;quando ele assuou&nbsp;o nariz violentamente, interrompendo o Paulo Coelho da outra.&nbsp;Faltava um botão na camisa. Claro,&nbsp;abandonado pela esposa. Devia morar&nbsp;num flat, pagar caro, devia ter dívidas astronômicas. Homossexual? Acho que não.Ninguém beijaria um homem com um bigode daqueles.&nbsp;Tingido.

(4) Mas a melhor,&nbsp;a mais doida, era a&nbsp;louca gorda e baixinha. Que bunda&nbsp;imensa. Como sofria, meu Deus. Bastava olhar no rosto dela.&nbsp;Não devia fazer amor há mais de trinta anos. Será que se masturbaria? Será que era esse o problema dela? Uma velha&nbsp;masturbadora?&nbsp;Não! Tirou um terço da bolsa e começou a rezar. Meu Deus,&nbsp;o caso é mais grave do que eu pensava.&nbsp;Estava na quinta dezena em dez minutos. Tensa. Coitada. O que deve ser dos filhos dela?&nbsp;Acho que os filhos não comem a macarronada dela há dezenas e dezenas de domingos. Tinha cara também de quem&nbsp;mentia para o analista. Minha mãe rezaria uma Salve-Rainha por ela, se a conhecesse.

Acabou o meu tempo. Tenho que ir conversar com o meu psicanalista.

Conto para ele a minha "viagem" na sala de espera.

Ele ri... Ri muito, o meu psicanalista, e diz:

- O Ditinho é o nosso office-boy.

- O de terno preto é representante de um laboratório multinacional de remédios lá no Ipiranga e passa aqui uma vez por mês com as novidades.

- E a gordinha é a Dona Dirce, a minha mãe.

-"E você, não vai ter alta tão cedo...."



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Boa leitura a todos e um abraço aos visitantes.