Estar; oceano
Autor: Nina Spim | Publicado: 2017-06-11T17:46:00-03:00


Faz mais de cento e oitenta e dois dias, de quatro mil trezentas e sessenta e oito horas, de quatro sorrisos e de uma batida - muito fraca - perdida. Faz mais tempo do que gostaria de lembrar. O problema mesmo é que eu não consigo lembrar. Não lembro qual foi o último dia - aquele em que eu pude me sentir como uma canção alegre no meio das nuvens que não eram cinzentas.&nbsp;



Faz mais de cem dias com o estômago embrulhado, de noventa noites que desejei não acordar no dia seguinte, de duzentos suspiros preenchidos de exaustão e de seis noites que caminhei para longe, muito longe de um vazio que já era vazio o suficiente. Faz mais tempo do que todo o amor que havia em mim, numa época diferente - em que eu ainda era eu, em que as coisas não eram pesadas nem mortas. Em que tudo era diferente, porque não havia morte. Mas, hoje, a morte é a única que fica, e às vezes eu a quero tanto, cada vez com mais frequência. E faz mais de dois anos. E faz mais do que uma vida inteira. Faz mais do que eu pude esquecer. E eu esqueci, porque o tempo precisa ir.&nbsp;



Faz mais do que aqueles meus cinco minutos e nove segundos que tentaram me fazer voltar para a vida, mais do que aquela sexta-feira de 2015, mais do que todo o meu 2015, mais do que aquele vidro que separou algumas coisas, mas não pôde escondê-las. Faz mais tempo do que um coração pedindo clemência e, logo em seguida, relembrando que é preciso ter calma - opa, calma aí, vamos ter calma. Vamos ter calma, eu quero ter calma, eu quero ir embora. Eu quero voltar para onde eu não conhecia ninguém, e ninguém se importava com a existência do meu tempo. Quero voltar para onde não aconteceu amor, onde o amor nem mesmo consegue nascer, porque não existe vida suficiente. Faz mais de nove mil e trezentos dias de uma vida que já nasceu morta.&nbsp;



Faz mais tempo do que todo o amor que eu perdi.



Faz mais de duzentos e trinta livros, de doze músicas festivas, de vinte e seis palavras tristes, de uma cor preferida e de duas flores coloridas. Faz mais tempo do que um par de olhos que não reconheço mais. Eu acabei esquecendo - esqueci o cabelo, as sardas, a voz, o tique das mãos. Eu acabei deixando que o tempo levasse. Não quis de volta, porque esse é o rumo. É o final da vida. É para onde todas as coisas precisam ir. As coisas precisam morrer, talvez para que sejam lembradas como vivas - estiveram vivas um tempo, mas já faz muito tempo. Faz mais tempo do que tudo o que me consome a alma. Faz mais tempo do que a morte me deseja. E já faz tanto tempo.&nbsp;



Faz mais tempo do que achei que suportaria.&nbsp;



Faz mais de vinte e quatro batidas engraçadinhas, de uma piscina inteira de perdão, de um rosa esmaecido que consola o meu azul assustado. Faz mais do que todo o rancor que jurei que cultivaria - mas que morreu antes que as duas primeiras horas se completassem. Faz mais do que todo o esforço que jogo fora para sobreviver, quando gostaria de ter ido com todas as outras coisas. Faz mais tempo do que eu espero melhorar, do que todas as mil duzentas e três últimas esperanças que cantei. Faz mais do que as incontáveis respirações automáticas que nem mesmo pareciam minhas.&nbsp;



Faz mais tempo do que você gostaria que eu tivesse. Mas eu não tenho mais - tempo. Não tenho mais nada. Eu quero ir. Para todas as coisas.



Eu vou para onde todas as coisas precisam ir. Eu vou até que o tempo recomece, até que a fita seja rebobinada e aconteça o solavanco do coração em vida. Porque, nesse momento, ele não está.&nbsp;



Foi junto com o tempo. Para o final da vida. Se tivesse havido uma vida.&nbsp;









Ilustração: tsukiko-kiyomidzu





Nina.