CANÇÃO PARA MELUSINE - Parte II
Autor: Saara | Publicado: 2012-06-28T15:09:00-07:00


Parte Dois do conto longo "Canção para Melusine"

Antes de ler este aqui é melhor começar pela parte I&nbsp; Neste link



II






















Into Dust by Mazzy Star on Grooveshark




Os sapatos! Os sapatos na areia! Amélia
correu para as ondas, gritando, procurando. O nome da menina ecoava na praia desértica.
A luminosidade do sol e da lua se mesclando naquele momento em que já não é
dia, mas também ainda não é noite. Ela era boa nadadora e o mar estava
estranhamente plácido, mesmo assim não encontrou nada que pudesse contar que
sua filha entrara naquelas aguas. Dela restavam apenas os sapatinhos brancos
esquecidos na areia.






Amélia era forte! Quem não
poderia admitir tal verdade? Era forte e mesmo com o coração rasgado ainda
reuniu o que pode de sua lucidez e guardou os sapatos da filha no bolso, antes
de correr para casa. Ainda podia haver esperança. Amélia contaria ao marido e
eles reuniriam as pessoas da cidade em grupos de busca. Poderiam sair de barco
e talvez achar o que ela havia perdido. Entrou aos gritos em casa, gritando
ordens, contando que a filha estava sumida, tanto barulho somente para ser
abraçada e silenciada pelo marido. Ele apontou para a sala de jantar e lá
estava ela, sua filha, de banho tomado e cabelos penteados, sentada a frente de
um prato de sopa, fazendo birra para não jantar.



- Ela está bem! - o marido
afirmou com sua voz calmante - Disse que você havia adormecido e não acordava.
Então a pobrezinha ficou com medo porque já anoitecia e voltou para casa. Não é
surpreendente que mesmo sendo tão pequena não tenha se perdido no caminho? Eu
mesmo cheguei agora a pouco e já estava saindo para te procurar!



Amélia continuava boquiaberta.
Aquele havia sido o pesadelo mais real que havia tido em toda sua vida. o mais
assustador, o mais esmagador! a sensação de incapacidade, de não poder salvar a
própria filha ainda deixava um gosto amargo em sua boca, ainda assim ela estava
lá, não estava? Então aquilo tudo não poderia ter sido mais que um pesadelo,
não é verdade? 



O marido&nbsp; dizia com voz suave que ela deveria tomar um
banho, pentear-se, arrumar-se&nbsp;para jantarem. E ela se deixou levar pelas escadas,
apaziguada pelo sentimento de normalidade ao encontrar sua casa como havia
deixado, seu marido e sua filha aguardando-a no térreo. Seu banho já estava
pronto, a banheira cheia de agua morna. Então Amélia acreditou que tudo estava
correto e começou a se despir. Foi quando se lembrou dos sapatos da filha que
ainda estavam no bolso. Então correu, só para ter certeza, só para sepultar a
duvida que cismava a permanecer em sua cabeça. Correu até o quarto da menina. Da
porta viu a roupa usada na praia estendida em uma cadeira. O vestido azul,
enfeitado por dois laçarotes, as fitas brancas que prendiam os cabelinhos em
dois rabos de cavalo, as meias enfeitadas e ao lado da cadeira um par de
sapatinhos brancos. Exatamente iguais aos que Amélia segurava nas mãos.



Do lado de fora a casa de praia
era uma visão delicada. A luz amarela fugindo das janelas e se esparramando
sobre o jardim bem cuidado. As flores recém-desabrochadas se vergando ao
comando do vento noturno. Tão suave como uma valsa. O cheiro de maresia se
entranhando através das frestas abertas. 



Só os gritos de Amélia destoavam
o cenário. 



***







A velha senhora vivia cansada há
anos e era bastante natural que isso acontecesse, afinal já tinha mais de 80
anos e tantas memorias marcadas naquele corpo agora enrugado e encarquilhado.
"Bah!" murmurava para si mesma ao lembrar-se da maldita osteoporose
que a obrigava a andar com aquele andador! "Isso lá é digno?" dizia
sempre a senhorinha quando encontrava algum de seus médicos. Mas naquele dia se
sentia estranhamente nova e bem, na verdade pensava até que poderia andar sem a
ajuda daquela gerigonça. "Por que não?" pensou e abandonou o andador,
a princípio se apoiando nos móveis e nas paredes e, depois de algumas passadas,
conseguiu caminhar sem subterfúgios. Seu equilíbrio ainda instável vencendo de
passinho em passinho a distancia do quarto a sala de estar.&nbsp; 




Parou a entrada da sala. Estava
escuro e ela preferiu assim. Com as mãos tremulas pegou no bolso uma lanterna.
A luz débil caiu sobre as cinzas da lareira, sobre a almofada remendada deixada
sobre a poltrona, sobre a parede azul turquesa. Ela caminhou um pouco mais e
iluminou uma parede repleta de quadros. Molduras diferentes, tamanhos diferentes,
fotografias coloridas, em sépia, preto e branco. Em uma moldura velha, bem próxima
ao teto uma garotinha loira sorria, seus dentes brancos como os laços de fita
prendendo seus cabelos. Mais abaixo a mesma garotinha sentada no colo de uma
mulher de cabelos escuros, a saias longas que já não se usam há muito tempo. Ao
lado, em uma moldura pequena estavam a menininha um pouco maior, de mãos dadas
com um homem alto, e a mesma mulher mais afastada do grupo, seus olhos insensíveis
que não diziam mais nada. 




A luz da lanterna passeou pelas
molduras e pelos momentos capturados. Sempre a mesma&nbsp; loirinha em uma metamorfose que ia de menina
a mulher, de cabelos cortados na altura da orelha, cachos feitos de bobs. De
filha a esposa coroada de flores do campo. De esposa a mãe fazendo castelos de
areia com dois filhos pequenos, figura de maiô largo na praia deserta. Havia
sido uma vida boa, pena que não era a vida dela.




A senhora caminhou novamente através
da sala. Seus passos bem mais firmes. Acomodou-se na poltrona vermelha e passou
os dedos longos e enrugados pelos cabelos prateados. O coque ainda estava bem
preso com grampos. Agora&nbsp; sabia. Agora lembrava
aquela receita estranha, cantada em versos: um pedaço de fita, uma boneca
quebrada, um cacho dourado, uma parte de sombra cortada, tão fina como a seda.
Era disso que ela era feita. Antes não lembrava, não podia lembrar! Antes
estava ocupada em viver a vida que não era dela! Eram tantas preocupações. O
pai que implicava com seus namorados. O marido que preferia jogar carteado a
trabalhar. O filho mais velho que acabou preso. A filha adolescente grávida.
Não era de reclamar, mas sabia que nada daquilo havia sido um conto de fadas
para ela. Não o conto de fadas havia sido da outra e como essa outra era
desafortunada por. 




O que ela havia vivido? Ela teria
mesmo vivido?




Não saberia dizer. Não antes e
quanto mais agora, a diferença é que da noite passada para essa a senhorinha
começou a lembrar. Lembrou-se do que era feita. De como havia sido feita e para
qual proposito. Compreendeu porque a mãe jamais a aceitou, jamais teve um gesto
de carinho para ela, um único olhar de aprovação. Ela sabia. Ela sempre soube
que sua filha não voltou para casa após uma tarde de brincadeiras na praia. O
que havia voltado era a própria senhorinha, muitos anos atrás, muito mais nova
do que os anos acusavam agora.




A filha verdadeira, a filha
perdida estava retornando agora, quase setenta anos atrasada. A velha senhora
ajeitou os óculos na ponta do nariz. "Não, a perdida não encontrará mais
sua mãe" pensou e puxou um revolver detrás de uma das almofadas. Carregou
a arma e colocou o silenciador. Estava pronta e agora esperaria.&nbsp; Pegou o controle remoto e zapeou até
achar&nbsp; o canal da novela. Naquele
capitulo haveria o casamento da mocinha e do galã, mas a vilã revelaria que
estava grávida e os separaria de uma vez. A senhorinha não gostava da vilã e torcia
pelos mocinhos. Pegou um biscoito amanteigado com a mão esquerda. Com a direita
continuava a segurar o revolver. 

Balas de ferro. Balas para enterrar qualquer
conto de fadas.