Sobre a morte e o morrer
Autor: Ricardo Rabelo | Publicado: 2012-01-04T00:24:00-02:00

&nbsp; O que é vida? Mais precisamente, o que é a vida de
um ser humano? O que e quem a define?
Já tive medo da morte. Hoje não tenho mais. O que sinto é uma enorme tristeza. Concordo             com Mário Quintana: "Morrer, que me importa? (...) O diabo é deixar de viver."             A vida é tão boa! Não quero ir embora...

Eram 6h. Minha filha me acordou. Ela tinha três anos. Fez-me então a pergunta que eu             nunca imaginara: "Papai, quando você morrer, você vai sentir saudades?".             Emudeci. Não sabia o que dizer. Ela entendeu e veio em meu socorro: "Não chore, que             eu vou te abraçar..." Ela, menina de três anos, sabia que a morte é onde mora a             saudade.

Cecília Meireles sentia algo parecido: "E eu fico a imaginar se depois de muito             navegar a algum lugar enfim se chega... O que será, talvez, até mais triste. Nem barcas,             nem gaivotas. Apenas sobre humanas companhias... Com que tristeza o horizonte avisto,             aproximado e sem recurso. Que pena a vida ser só isto...” 

Da. Clara era uma velhinha de 95 anos, lá em Minas. Vivia uma religiosidade mansa, sem             culpas ou medos. Na cama, cega, a filha lhe lia a Bíblia. De repente, ela fez um gesto,             interrompendo a leitura. O que ela tinha a dizer era infinitamente mais importante.             "Minha filha, sei que minha hora está chegando... Mas, que pena! A vida é tão             boa...” 

Mas tenho muito medo do morrer. O morrer pode vir acompanhado de dores, humilhações,             aparelhos e tubos enfiados no meu corpo, contra a minha vontade, sem que eu nada possa             fazer, porque já não sou mais dono de mim mesmo; solidão, ninguém tem coragem ou             palavras para, de mãos dadas comigo, falar sobre a minha morte, medo de que a passagem             seja demorada. Bom seria se, depois de anunciada, ela acontecesse de forma mansa e sem             dores, longe dos hospitais, em meio às pessoas que se ama, em meio a visões de beleza.

Mas a medicina não entende. Um amigo contou-me dos últimos dias do seu pai, já bem             velho. As dores eram terríveis. Era-lhe insuportável a visão do sofrimento do pai.             Dirigiu-se, então, ao médico: "O senhor não poderia aumentar a dose dos             analgésicos, para que meu pai não sofra?". O médico olhou-o com olhar severo e             disse: "O senhor está sugerindo que eu pratique a eutanásia?".

Há dores que fazem sentido, como as dores do parto: uma vida nova está nascendo. Mas há             dores que não fazem sentido nenhum. Seu velho pai morreu sofrendo uma dor inútil. Qual             foi o ganho humano? Que eu saiba, apenas a consciência apaziguada do médico, que dormiu             em paz por haver feito aquilo que o costume mandava; costume a que freqüentemente se dá             o nome de ética.

Um outro velhinho querido, 92 anos, cego, surdo, todos os esfíncteres sem controle, numa             cama -de repente um acontecimento feliz! O coração parou. Ah, com certeza fora o seu             anjo da guarda, que assim punha um fim à sua miséria! Mas o médico, movido pelos             automatismos costumeiros, apressou-se a cumprir seu dever: debruçou-se sobre o velhinho e             o fez respirar de novo. Sofreu inutilmente por mais dois dias antes de tocar de novo o             acorde final.

Dir-me-ão que é dever dos médicos fazer todo o possível para que a vida continue. Eu             também, da minha forma, luto pela vida. A literatura tem o poder de ressuscitar os             mortos. Aprendi com Albert Schweitzer que a "reverência pela vida" é o supremo             princípio ético do amor. Mas o que é vida? Mais precisamente, o que é a vida de um ser             humano? O que e quem a define? O coração que continua a bater num corpo aparentemente             morto? Ou serão os ziguezagues nos vídeos dos monitores, que indicam a presença de             ondas cerebrais?

Confesso que, na minha experiência de ser humano, nunca me encontrei com a vida sob a             forma de batidas de coração ou ondas cerebrais. A vida humana não se define             biologicamente. Permanecemos humanos enquanto existe em nós a esperança da beleza e da             alegria. Morta a possibilidade de sentir alegria ou gozar a beleza, o corpo se transforma             numa casca de cigarra vazia.

Muitos dos chamados "recursos heróicos" para manter vivo um paciente são, do             meu ponto de vista, uma violência ao princípio da "reverência pela vida".             Porque, se os médicos dessem ouvidos ao pedido que a vida está fazendo, eles a ouviriam             dizer: "Liberta-me".

Comovi-me com o drama do jovem francês Vincent Humbert, de 22 anos, há três anos cego,             surdo, mudo, tetraplégico, vítima de um acidente automobilístico. Comunicava-se por             meio do único dedo que podia movimentar. E foi assim que escreveu um livro em que dizia:             "Morri em 24 de setembro de 2000. Desde aquele dia, eu não vivo. Fazem-me viver.             Para quem, para que, eu não sei...". Implorava que lhe dessem o direito de morrer.             Como as autoridades, movidas pelo costume e pelas leis, se recusassem, sua mãe realizou             seu desejo. A morte o libertou do sofrimento.

Dizem as escrituras sagradas: "Para tudo há o seu tempo. Há tempo para nascer e             tempo para morrer". A morte e a vida não são contrárias. São irmãs. A             "reverência pela vida" exige que sejamos sábios para permitir que a morte             chegue quando a vida deseja ir. Cheguei a sugerir uma nova especialidade médica,             simétrica à obstetrícia: a "morienterapia", o cuidado com os que estão             morrendo. A missão da morienterapia seria cuidar da vida que se prepara para partir.             Cuidar para que ela seja mansa, sem dores e cercada de amigos, longe de UTIs. Já             encontrei a padroeira para essa nova especialidade: a "Pietá" de Michelangelo,             com o Cristo morto nos seus braços. Nos braços daquela mãe o morrer deixa de causar             medo.             
Rubem Alves