II - A Ressurreição Geral
Autor: Perfil | Publicado: 2011-02-28T09:11:00-03:00

A narrativa que se segue não corresponde ao meu primeiro encontro com Pô Rah. Resolvi divulgá-la primeiro pela sua grandiosidade e para dar ao leitor, logo de saída, uma ideia do seu poder e glória.
O Bandota adquiriu um celular que ficava dia e noite comigo e cujo número só Pô Rah conhecia. Era uma forma de mantermos um canal permanentemente aberto com o sangurutolá e foi através desse canal que fui convocado, às dez da manhã, para estar, ao meio-dia, na entrada do cemitério São João Batista, em Botafogo. Considerando-se que eu me encontrava em Honório Gurgel no momento da chamada e que mal havia acordado pode-se imaginar o estresse que me acometeu. Cortei caminho pela Tijuca, por atalhos conhecidos que evitavam o trânsito moroso das vias principais e consegui sair do túnel Rebouças, na Lagoa, quando passava um pouco das onze, mas a minha alegria durou pouco. O céu da zona sul estava tão negro devido à tempestade que se avizinhava, que as luzes da iluminação pública se acenderam e muitos motoristas também já trafegavam com as luzes dos carros acesas. Trafegavam é apenas uma força de expressão, haja vista que a ventania que levantava nuvens de areia e arrancava, aqui e ali, galhos das árvores, prenunciando o tamanho do temporal, havia praticamente paralisado o trânsito em toda a região. Não vou aqui me perder em detalhes de quantos obstáculos tive que vencer para chegar ao cemitério, basta dizer que quando finalmente consegui estacionar nas suas cercanias já era quase meio-dia e a tempestade tinha começado com uma força raramente vista. Sob um espetáculo de relâmpagos e trovões, protegi meu gravador e bloco de notas com sacos de plástico e corri o mais que pude em direção aos portões do São João Batista. Abriguei-me, nem sei por que uma vez que já estava completamente encharcado, num botequim repleto de fugitivos da chuva, como eu, defronte ao portão onde se lê, em latim, que retornaremos ao pó donde proviemos. As ruas já estavam completamente alagadas e o trânsito agora literalmente parado; algumas pessoas nos tetos dos automóveis e as ratazanas nadando desesperadamente na fuga das suas tocas inundadas. Eram doze em ponto. Pô Rah apareceu pairando pouco acima das águas como se tivesse um daqueles aparelhos que os americanos vêm exibir no carnaval, mas não tinha. Era uma energia desconhecida que o fazia levitar suavemente em direção ao portão do cemitério. Ao vê-lo, lancei-me ao rio em que se transformara a rua, atravessei com água quase pela cintura e fui me agarrar à grade do muro do cemitério, um metro acima do chão. Pô Rah elevou-se ainda mais, pairando acima da portada como se os seus pés estivessem pousados sobre ela. A chuva não me permitia olhar tranquilamente para cima e foi com muita dificuldade que pude constatar que Pô Rah trajava calça de linho marrom, camiseta branca, blaser de linho quase da mesma cor da calça, sapatos e cinto de camurça bege e, pasmei quando percebi, estava completamente seco, como se estivesse envolto num filme de plástico transparente. A água que caía torrencialmente sobre a sua cabeça e ombros respingava sem se fixar em nenhum lugar, nem nos fios do cabelo. Foi então que Pô Rah falou, com uma voz que se sobrepunha ao rumor da torrente: "Há que não haver prisioneiros onde campo de mortos seja". O barulho que se seguiu a essas palavras foi quase ensurdecedor: um clangor provocado por milhares de cadeados se rompendo, concreto rachando, lajes se movendo, velhas portas se abrindo, que sufocou os sons da tempestade, até então dominantes. Cada sepulcro, cada cova, cada cripta, cada mausoléu, cada carneiro escancarou-se expondo ao sol, ou melhor, à chuva, o seu macabro conteúdo e espalhando no ar a pestilência da morte. O cheiro era quase insuportável, mas as coisas iriam ficar bem piores porque à medida que o aguaceiro transbordava as tumbas, um rio de material orgânico, restos de flores, de roupas, de cabelos e do quanto mais o melhor dos escritores de terror pudesse imaginar descia pela aleia principal vindo desembocar sob nossos pés e ganhando rapidamente a rua. Fiz menção de correr, como alias já o fazia a maioria dos espectadores das redondezas, mas Pô Rah, sem se voltar falou-me: "Até que cesse, Marabaca será na função". Quedei-me imóvel, tentando apenas não sufocar naquela umidade nauseante. Depois de um longo período de quietude, como se aguardasse que a água lavasse bem a podridão, Pô Rah, que até aquele momento se mantivera de braços cruzados, pousou-os lentamente ao lado das pernas e subitamente os ergueu, num gesto típico de quem ordena levantar. O que se viu então foi aterrador: de todos os nichos daquele cemitério assomaram defuntos dos mais diversos tipos, movendo-se lentamente, na medida em que o seu estado de conservação ou, melhor dizendo, de putrefação, o permitia. Rostos descarnados alguns, amontoado de carne enegrecida outros, esqueletos a maioria, muitos não conseguiam sequer se manter de pé, mas todos procurando obedecer à silenciosa ordem de Pô Rah, que se mantinha impassível. A chuva parara e um arremedo de sol já se insinuava à direita, transformando, a luminosidade, aquele espetáculo em algo mais fantástico ainda. Os últimos corajosos debandaram. Dos ônibus as pessoas se atiravam pelas janelas chafurdando em desespero na água pútrida que lentamente escoava. Da pequena multidão que se aglomerava no botequim de onde eu viera restava apenas um homem: o guarda de trânsito, hirto de pavor. Os funcionários do cemitério, quase todos, os motoristas dos automóveis presos na enchente, todos, escafederam-se. Os mortos já haviam se perfilado nas aleias e aguardavam em silêncio pela nova ordem de Pô Rah e um silêncio literalmente sepulcral se estabeleceu, entrecortado ao longe pelas sirenes dos carros da polícia, dos bombeiros e das ambulâncias que tentavam desesperadamente abrir caminho pelo mar de lama e carros parados que lhes bloqueavam a passagem. Eu, embora ainda em jejum, tinha ânsias tremendas de vômito e o ar já estava se tornando quase irrespirável, quando uma brisa suave, porém constante, começou a soprar a meu favor, enquanto que o nível da água baixava mais rapidamente, dando-me um novo alento para continuar assistindo à performance do sangurutolá.
Pô Rah impostou novamente a voz e dessa vez ela pareceu ainda mais forte, ecoando nas colinas que nos confrontavam: "Quem por insubstituível em vida fora havido que o braço erga". E foi com uníssono estalar de ossos que o cemitério virou subitamente uma plantação de braços decompostos até onde pudesse a vista alcançar. Ao meu lado uma mulher, só o soube pelos restos de vestido, que parecia estar morta desde antes de eu nascer erguia os ossos com uma certa devoção e foi então que passei a perceber naquelas caveiras mais próximas que Pô Rah não apenas os despertara, despertara neles também a esperança da ressurreição.
Em meio àqueles corpos malformados uma bela jovem semi-nua se destacava. Era morena, alta, um corpo soberbo, com destaque para os seios rijos que quase apontavam para o céu e os cabelos castanhos claros e brilhantes ao sol, coberta apenas por uma ínfima calcinha branca e um fino vestido azul que, molhado, quase desaparecera. Só então percebi que, pendurado à grade como eu, porém pelo lado de dentro, estava, um pouco atrás de mim, um funcionário do cemitério, identificável pelo uniforme da Santa Casa de Misericórdia que trajava. Percebendo a minha curiosidade pela moça, disse: " hoje de manhã, na hora do enterro dela, não deu para perceber como a bicha é gostosa; caixão cheio de flor, sabe como é que é... o noivo pegou ela chupando o entregador de comida chinesa e estrangulou na hora, só não matando o safado também porque ele era de circo e pulou para a casa do vizinho subindo numa árvore". Lembrei-me de ter ouvido a notícia no rádio do carro: o noivo, próspero empresário do ramo da construção e premiado praticante de artes marciais, estava foragido depois de matar a bela modelo e atriz com quem se casaria dentro de um mês. Era inacreditável, mas eu estava diante da vítima, ali de pé, já com o braço abaixado, obedecendo, como todos os demais defuntos, a um novo comando gestual dado por Pô Rah. O que se seguiu foi constrangedor: naqueles milhares de crânios erodidos aguardando com uma ansiedade quase palpável o próximo lance de Pô Rah, podia-se adivinhar a alegria pela ressuscitação, pelo renascimento, pela ressurgência, após terem conhecido o esquecimento no nada, o vácuo, o pó. As palavras do sangurutolá foram decepcionantes: "Pô Rah não restaura, não recupera, nem restitui. Contorno. Essência não mais o eram. O revertério há que vingar". Num gesto de mão despachou-os todos de volta aos seus jazigos. Quem não presenciou aquela cena não pode imaginar nem um décimo do quão triste pode ser o retorno de um morto à sua sepultura. Foi de cortar o coração do mais insensível dos homens vê-los caminhar, cabisbaixos, lentamente de volta às trevas. Foram-se todos, exceto a estrangulada.
Não sei dizer se Alekssandra Poema, que era como se chamava a moça segundo o meu companheiro de muro, desobedeceu a ordem ou se foi Pô Rah que a reteve, o fato é que nenhum dos carcomidos se atreveu sequer a contestar, enquanto ela, não só não se recolheu, como, ainda por cima, tentou dizer alguma coisa. Sua voz resultou ininteligível, mais parecendo um choro de recém-nascido, provavelmente devido ao estrago que o esganamento havia feito em suas cordas vocais, mas não era difícil intuir que apelava para ficar. Pô Rah com a mão fechada rodou no ar o indicador apontado para cima ao que ela correspondeu com giro de corpo tão gracioso que poucas são as vivas que conseguiriam repeti-lo, expondo com isso uma grande mancha azul claro em cada nádega. Os livores cadavéricos já haviam deixado suas marcas. Então ele falou: "Ser ou Jazer lega-te a dialética. Jazente não mais serás, sendo não mais jazerás. Se refutas o jazer, a Pô Rah, que suplicatória não atende, antes da aurora nova, perorarás retorno e as tuas falanges, as pás da tua sepultura tornarás". Ditas estas palavras, flutuou suavemente até o chão, olhou-me e disse: "Não te esqueças que és Marabaca, não mono de salão". Imediatamente saltei do muro onde me encontrava, empertiguei-me todo e disse "ôh", enquanto meu amado sangurutolá caminhava a passos largos em direção à praia.
A água havia escoado de todo e os fugitivos, agora encorajados pela ausência dos descarnados, retornavam aos poucos. Um grande grupo, incluso eu e o meu companheiro de muro, este com um fixo e lascivo olhar, se formara em torno de Alekssandra que, de pé, imóvel, a contemplar o horizonte, mais bela a cada instante, vertia lágrimas copiosas, indecisa. Súbito, com um misto de muxoxo e gemido, caminhou batendo os pés em direção ao seu carneiro, sentou-se de costas num dos lados mais estreitos e deixou-se cair para trás submergindo imediatamente na água barrenta que a cova acumulara. Foi como presenciar um suicídio, chocando a todos, exceto ao homem da Santa Casa que mais me pareceu desapontado do que qualquer outra coisa, mas tivemos pouco tempo para recuperação porque os carros com sirenes finalmente haviam conseguido chegar ao cemitério que foi tomado de assalto por milhares de soldados, bombeiros, médicos, pessoas usando máscaras contra gases ou mesmo cirúrgicas, curiosos cobrindo os narizes com lenços, repórteres, cinegrafistas, fotógrafos, familiares dos mortos e sei lá mais quem. Eu, num orelhão, enquanto tentava me comunicar com Bento Ribeiro para que mandassem panfletagem, gritava para os circunstantes: "Foi Pô Rah quem fez tudo isso. Foi Pô Rah e eu sou o seu Marabaca".
Foi num helicóptero da polícia que deixei o local, convidado, digamos assim, de forma um pouco impositiva, a comparecer à Central de Polícia. O helicóptero pousou no terraço de um prédio do centro da cidade que, do alto pude ver, estava cercado de cinegrafistas, repórteres e curiosos. Fui conduzido à uma imensa sala onde me aguardavam diversos policiais, o freire tesoureiro e mais duas sorores que foram pegas quando faziam uma rearrumação do mobiliário do templo de Cordovil. Sabiam de tudo: que eu era o Marabaca, de como conheci Pô Rah, que tinha ganho um cartão-de-visita e que tinha um celular exclusivo para receber os seus chamados. Quando me perguntaram onde Pô Rah morava, respondi que não sabia e era verdade, mas quanto ao número do seu telefone menti, disse que não o tinha memorizado e que estava numa agenda na mochila que deixara no meu carro estacionado em Botafogo. Já estavam se preparando para mandar trazer o carro quando os advogados contratados pelo Bandota chegaram com uma papelada que liberou a todos nós. Pedi que alguém fosse buscar o meu carro e rumei para um hotel em Jacarepaguá que o Bandota já havia reservado. Estava exausto e dormi até às nove da noite.
Foi quase impossível acompanhar todo o noticiário noturno da televisão, já que os canais tratavam simultaneamente dos acontecimentos do cemitério com maior ou menor fidelidade, mas com uma coisa em comum: nenhum deles tinha imagens para mostrar. Os acontecimentos daquele dia, a levitação de Pô Rah, os mortos-vivos, o dilema de Alekssandra, não foram filmados nem fotografados por ninguém, nem mesmo por amadores. O máximo que conseguiam mostrar era imagens deste Marabaca, deixando o prédio da polícia, anunciado como sumo-sacerdote do movimento Bandotista (sic), e um desenho de Pô Rah que está sobre uma mesa no templo de Bento Ribeiro, feito a bico de pena, de memória, por um freire e que, na minha opinião, não retrata muito fielmente o sangurutolá.
Um freire chegou trazendo a minha mochila, as chaves do carro, que deixou na garagem do hotel, e a notícia de que uma assembleia extraordinária do Bandota havia deliberado me deixar no máximo isolamento até que eu me recuperasse daquele dia estafante. Sábia deliberação. Poderia dormir por uns três dias seguidos.
No celular havia uma mensagem gravada de Pô Rah: "Muitos são pó para que viesses. Hoje és e não se importa o Todo. Serás ou não amanhã. O Todo nem atenta. Assim é porque assim há sido. O Todo a ninguém procura".
A Polícia agora estava à procura de Pô Rah.

Ôh.

Marabaca