Autor: Nathália Campos | Publicado: 2012-06-23T11:05:00-07:00



Mas sempre me pergunto por que, raios, a gente tem que partir.

Voltar, depois, quase impossível.

Não me mande coisas assim raivosas.

Eu não tenho anticorpos para esse tipo de coisa.

Meu ser é de faca e não de flor.

É tudo tão bonito que me dói e me pesa.

Neste exato momento tens a beleza insuportável da coisa inteiramente viva.

Tenho achado viver tão bonito.

Relaxa baby e flui: barquinho na correnteza, Deus dará.

A vida é agora, aprende.

Você não vai encontrar caminho nenhum fora de você.

E você sabe disso.

O caminho é in, não off.

Sempre há alguma coisa que falta.

Guarde isso sem dor, embora, em segredo, doa.

Loucura, eu penso, é sempre um extremo de lucidez.

Um limite insuportável.

As palavras traem o que a gente sente.

Mas sei que, por um instante, quase senti.

E eu continuo batendo batendo batendo batendo batendo nessa porta que não abre nunca.

Venha quando quiser, ligue, chame, escreva – tem espaço na casa e no coração, só não se perca de mim.

Precisa sofrer e morrer muitas vezes por dia para sentir-se vivo.

Minha vida não cabe nos trilhos de um bonde.

Não que estivesse triste, só não compreendia o que estava sentindo.

Que era uma mulher e amava.

Te procuro em outro corpo, juro que um dia te encontro.

O tempo que temos, se estamos atentos, será sempre exato.

Amor aos montes, por todos os cantos, banheiros e esquinas .

Ando com uma felicidade doida, consciente do fugaz, do frágil.

Rindo da ingenuidade, tentando penetrar em sua intimidade.

Fico pensando se viver não será sinônimo de perguntar.

Ando meio fatigado de procuras inúteis e sedes afetivas insaciáveis.

Preciso ter certeza que inventar nosso encontro sempre foi pura intuição, não mera loucura.

Não sei, deixo rolar.

Vou olhar os caminhos, o que tiver mais coração, eu sigo.

Não é verdade que as pessoas se repitam.

O que se repetem são as situações.

Abraçe a sua loucura antes que seja tarde demais.

Flor e abismo. Flor é abismo.

Embora a bomba esteja nas minhas mãos, estamos todos no mesmo barco, no mesmo beco.

Se ao menos dessa revolta, dessa angústia, saísse alguma coisa que prestasse.

E como isso me doía de vez em quando.

Coisas assim, algumas ferem, mesmo essas que são bonitas.

O tempo é só uma questão de cor, não é?

Tão estranho carregar uma vida inteira no corpo e ninguém suspeitar dos traumas, das quedas, dos medos, dos choros.

Ando bem, mas um pouco aos trancos.

&nbsp;Como costumo dizer, um dia de salto 7, outro de sandália havaiana.

Você era capaz apenas de viveras superfícies, enquanto eu era capaz de ir ao mais fundo.

Te mando retalhos de amor.

Preciso pegar minhas coisas e partir.

Viajar, esquecer, talvez amar.

Te desejo uma fé enorme, em qualquer coisa, não importa o quê.

Não sei fazer ¨jogo social¨.

Até saberia, mas não me interessa, tenho preguiça.

Mas eu não quero ter vergonha de nada que eu seja capaz de sentir.

Mesmo sem compreender, quero continuar aqui onde está constantemente amanhecendo.

A tua estrela é muito clara.

Tenho amigos tão bonitos.

Ninguém suspeita, mas sou uma pessoa muito rica.

Fico quieto.

Primeiro que paixão deve ser coisa discreta, calada, centrada.

Melhor levar para o lado do riso do que para o stadenervos, certo?

E exigimos o eterno do perecível, loucos.

A memória da gente é safada: elimina o amargo, a peneira só deixa passar o doce.

E, de qualquer forma, às cegas, às tontas, tenho feito o que acredito, do jeito talvez torto que sei fazer.

Temos esperanças novinhas em folha, todos os dias.

Ria sozinha quase sempre,uma moça magra tentando controlar a própria loucura,discretamente infeliz.

Como se temesse revelar no sorriso todo o seu mundo interior.

Anota aí pro teu futuro cair na real: essa sede, ninguém mata!

Não estou fazendo nada errado só estou tentando deixar as coisas um pouco mais bonitas.

Incrível é encontrar o não procurado.

Achando o que não está perdido.

Matando as vontades nunca sentidas.

Mas quando desvio meu olho do teu, dentro de mim guardo sempre teu rosto.

Sinais, procuro.

Rastros, manchas, pistas.

Não encontro nada.

Foi quando eu senti, mais uma vez, que amar não tem remédio.

Sofre horrores, mas continua do bem, sempre inventando histórias com final feliz.

Amor?

Não sei.

É meio paranóico.

Parece uma coisa para enlouquecer a gente devagar.

Gastei quase todas as minhas fichas: tudo é blues, azul e dor mansinha.

Sentir sede faz parte.

E atormenta.

A gente se entrega nas menores coisas.

Aos caminhos, eu entrego o nosso encontro.

Seria bonito, e as coisas bonitas já não acontecem mais.

Estou cada vez mais bossa-nova, espiritualmente sentado num banquinho, com o violão no colo.

Ah, me socorre que hoje não quero fechar a porta com essa fome na boca.

Para de sonhar coloridices.

Eu quero um punhado de estrelas maduras eu quero a doçura do verbo viver.

Se tocada por dedos bruscos num segundo me estilhaço em cacos, me esfarelo em poeira dourada.

Como a vida é tecelã imprevisível, e ponto dado aqui vezenquando só vai ser arrematado lá na frente.

Faz tanto tempo que invento meus próprios dias.

Apanhe todos os pedaços que você perdeu nessas andanças e venha.

Porque o mundo apesar de redondo tem muitas esquinas.

Então eu imagina você vindo.

Como eu te imaginava.

Encontrei o amor.

Ele não é real, mas que se há de fazer?

A gente não pode ter tudo na vida.

Pensamentos, como cabelos, também acordam despenteados.

Um dos olhos dela sorria cúmplice.

O outro criticava, cínico.

O&nbsp;tempo não cura tudo, aliás, o tempo não cura nada, ele apenas tira o incurável do centro das atenções.

Guardei a minha no bolso.

E fui.

Gosto de pessoas doces, gosto de situações claras – e por tudo isso ando cada vez mais só.

Cá entre nós: fui eu quem sonhou que você sonhou comigo?

Uma pessoa não é um amontoado de frasezinhas supostamente brilhantes.

Caio F.