O sino badalava, os ateus terminavam o lanche. O corvo cuidava de tudo.
Autor: Fernando Haas | Publicado: 2012-06-25T10:07:00-03:00

Nunca se sabe o que vai acontecer exatamente quando se sai para fazer um pedal. Pedalar é o inesperado. Pode dar tudo certo; ou, tudo errado. Mas sair para, já é um indício de que as coisas estão certas, ou ficarão. O mundo consertado. A partir dalí, da saída,&nbsp; acontece uma outra contagem de tempo. Em minutos, em pernadas; em subidas, em retas, em respiração. Em fuga de cães, do mundo sujo, hostil, podre.

O dia ainda não estava totalmente iluminado pelo Sol quando os caras encontraram-se na Praça do Japão, uma ideia de percurso, a esperança de que outros caras viessem. Mas nada, foram apenas os dois ateístas. Um deles não tivera um sono ideal, o físico não estava ideal; o outro, aparentemente, tudo bem. Não assistira a luta dos troglodistas do UFC, um certo nojinho desse ambiente, podre.

Com pouco de pedal, menos de uma hora, o silêncio da manhã de domingo na cidade foi substituído pelo som da rodovia; com seus cheiros, imagens e nervosismos que acalmam, isola os putos e pobres diabos. Levam comida e tecnologia para as putas e pobres diabas, cidades. Nosso recorte de conforto e neuroses.

Sobe, desce. Troca marcha, sobe marcha. Cachorro morto, ossos expostos. Deve ter sido à noite, amarelinho. Corvos, 5 ou 6, bicavam o coro, cortavam a carne. Quando os ciclistas-ateus passaram, pararam e olharam desconfiados, reciprocamente. Num outro dia, à noite, um deles recolhera um cãozinho com o corpo ainda quente, para o pneu da carreta não triturar; esquecera que os corvos também o fazem. Eles queriam o café da manhã. Nada cruel. Nada, aceitável. Falta de razão e rodovia não combinam. O cão haveria de morrer, um dia. A rodovia e sua estupidez, a do dono, anteciparam. 

Cuidem-se com os trevos. Os corvos estão alí. Hospital. Naquele, dizem, cuidam de vazamento de líquido vermelho dentro do cérebro. AVC. Ambulância, carros chegando, parados; cigarros, cara de sono, choro, lamentação. Dor. A morte vem de qualquer jeito. Ela é a garantia.

A pedalada segue, a vida tem que seguir, vamos ver fábrica de caminão genérico. Você entende? coisa da china. Cinco anos de uso, não se sabe o que vai dar, o que vai ser. Menos caro, não tão barato. Uma opção. O tempo dirá sobre a qualidade, custo-benefício.

O sanduíche já estava na mochila. Faltava algo de beber. Mercadinho de bairro. Coca-Cola. E os dois quilos daquele gasoso já acusaram, na subida, qualquer respiração mais apressada. Estrada de chão. Subida. Cachorrinho em pose de ataque. "Não guriiiii, não faça isso". Ele veio. Chute, de sapatilha, na boca do bicho. Deu dó.

Na praça, em frente da igreja, quantro bancos. Um jardim. A cidade acordando. Pessoas dizendo qualquer coisa, uma carreta estacionada. Cavalos passando. De todos esses elementos, a igreja não mais. Os outros, paixão. Mas era preciso comer. Em pouco tempo, ceiávamos. O primeiro banco já tinha retame de Coca-Cola.&nbsp; Tocaram de banco. O sanduíche estava no ponto, as cueca-viradas completaram a refeição.

Um sujeito com aspectos de trissomia do cromossomo 21 disse alguma coisa, cuidava do caminhão. Disse alguma coisa para os ciclistas, parecia praga, parecia reza. Algumas fotos. Os dois sujeitos representavam a alteração do lugar. Não era harmônico. O conserto gera desconserto. 
&nbsp; 
A praça começou a receber movimento. Antes, uma sacolinha de plástico
 despreendera-se, ganhara vida pelo vento, cruzou a praça, seguiu 
destinho, na rua. Puta frio danado, paranoia. Acho que estou apaixonado 
por alguém proibida (sic). Um anjo negro. Pássaro novo. Toque de mão. Nervosismo. Pirulito.

10:00 horas. O sino badalou, era hora de acabar a ceia. Era hora de voltar. Ameaçava chover. deveriamos ter filmado.

No topo da igreja, havia um corvo cuidando dos dois ateus. Todo momento.