No caminho 69
Autor: Lucas Cyrino | Publicado: 2013-08-04T20:33:00-07:00


Eu estou em frente a
Laguna 69, na montanha Huascarán , em Huaraz, no distrito de Ancash, no Peru.
4.500 metros de elevação em relação ao nível do mar. Meus dedos estão
congelados. Minhas bochechas estão congeladas. Minha cabeça roda em um parque
de diversões. Mas eu pularia na Laguna, pelado.



Venta bastante, mas é
um vento que nem de longe incomoda. O vento parece que leva todas aquelas
bobagens embora. Acaba com a rotina, com a parte chata da vida, com o crachá,
com a mesa do computador, a fila daquela peça toda especial no final de semana
também acaba. Varre as malditas contas vencidas sobre a mesa. Destrói o ciúme
bobo, a aparência num jogo fútil e banal. Maldito vento que me deixa leve. Só
leve.







Pico da Huascarán - depois de uma caminha de três horas








Eu estava com a
Rebecca. Uma garota que conheci um dia antes, quando embarcava de Lima para
Huaraz sem ao menos saber onde ia passar a noite.&nbsp; E com o Neil, um escocês de 28 anos. A gente
se conheceu no hostel. O cara é bem caladão e no dia da trilha apareceu de
bermuda, uma blusa polarizada e umas meias de futebol azuis, da seleção da
Escócia.



Começa a nevar. É
verão e neva no alto da Huascarán. São flocos perdidos, cada um em uma dança
solitária, em um ritmo imaginário. De leve, eles tocam meu rosto, gelam as dobras
dos meus dedos, tiram água e emoção dos meus olhos. Tudo que me passa pela
cabeça é como eu queria que as pessoas que eu mais amo na vida estivessem ali,
escorrendo em lágrimas comigo.




Laguna 69 - Ao chegar, senti os flocos de neve me queimando a cara




Olho para o lado e
vejo, de longe, o grupo de quatro pessoas chegar. A trilha segue para um
mirante. Mas não vou, sento. Derreto, lavo os pensamentos com a Laguna à
frente. A água dela é verde, azul. Verde azulada com muita força. Algumas
pequenas árvores dão o contraste com o pico nevado ao fundo. Várias pequenas
cachoeiras escorrem pela rocha que tem o tamanho da laguna, do tamanho de uma
quadra de vôlei. &nbsp;



####



O sol castigou
bastante o começo da trilha. Havia um vento frio batendo de frente, o que fazia
os olhos lacrimejar de leve. No começo nós três caminhamos juntos, falando da
beleza que era estar naquele lugar. Nós caminhávamos por um vale, cercado de
montanhas. De um lado a Cordilheira Negra, chamada assim, pois não tinha neve e
irrigação natural fazia com que a flora crescesse saudável. 




A Trilha que levou até à Laguna 69 - fascinante, apesar da altitude




Do outro a
Cordilheira Branca, toda camuflada no esplendor do gelo, capaz de cegar até o
mais cético dos homens. Um fio de água constante corria ao nosso lado, mas na
direção contrária. Era o degelo do nosso destino final. O Guia Pablo disse que
ela tem esse nome simplesmente por ser a 69º lagoa catalogada da Cordilheira
Branca. 



Essa é uma trilha
considerava bem tranquila pelos experts da coisa. E lá estávamos nós três,
minhocando por entre a mata rala, acompanhados de pequenas árvores e um monte
de vacas comendo o que viam pela frente. 



Nossa trinca de
exploradores logo se desfez. O Neil partiu como um doido, eu parei para guardar
minha jaqueta e segui logo atrás e a Rebecca foi caminhando tranquila por entre
as pedras que cercavam o riacho. A gente só ia se encontrar novamente lá na
Laguna.



####



Conforme se ia
andando pela grama ou pela trilha demarcada pelos passos de quem já passou ali,
era fácil admirar algumas cabanas de pedras que lembravam muito a arquitetura
inca. Logo vieram algumas cachoeiras, e uma delas deixava que o vento
espantasse as gotas de água que não chegavam a tocar o chão. 



A coisa toda começou
a se complicar bem com a chegada das subidas. Eu tentava andar num ritmo bom e
constante, mas era praticamente impossível. O coração começa a borbulhar como
um radiador velho e a cabeça começa a latejar como se fosse uma câmara de ar
prestes a explodir. O rosto queima, me parece que em respostas às pontas dos
dedos, que ficam frias demais. Parei várias vezes para descansar. Eu carregava
uma garrafa com dois litros e meio de água nas costas e logo me livrei dela
para aliviar o peso. Conforme caminhava, cometia um erro primário: a cada dois
passos, procurava a trilha que seguia na minha frente e imaginava quando iria
terminar. 




Por todo o trajeto, um rio, formado pelo degelo da montanha nos deu água e uma bela paisagem


Eu só conseguia
pensar em que merda eu estava fazendo ali, passando por algo daquele tipo? Eu
podia estar em casa naquela mesma hora, de ressaca, me recuperando de uma
bebedeira com os amigos na noite anterior. E naquela noite anterior eu estaria
sentado em uma bela de uma cadeira de couro, bem limpa, com uma grande dose de
uísque na mão, ouvindo um trio de jazz interpretando o trompete fino e claro de
Miles Davis ou um grupo de rock debulhando um solo chapado do Jimmy Page. E eu
olharia para meus amigos com uma cara de aprovação para a beleza de ouvir
aquilo e me deleitando, viajando nas notas desconexas e constantes, com a
batida penetrante de algum tipo de bebop.





Mas agora, a única
batida que eu sentia ou ouvia era meu coração prestes a me parabenizar com um
infarto. E não seria nada interessante cair desacordado com o coração batendo
na testa em um lugar daqueles. Até conseguir um socorro eu estaria bem
complicado. Quando a ideia de desistir realmente me chegou, em uma subida de
pedras em que cada pisada te fazia deslizar pela encosta, eu me deparei com uma
vaca, solitária, mas atravessada entre o abismo e o barranco. Ela era marrom,
meio avermelhada, e assim que me viu levantou a cabeça e me encarou. Reduzi a
passada, já bem reduzida, e encarei de volta. Seria romântico, se não fosse
aterrorizante. 



De três hipóteses que
me vieram à cabeça, uma provavelmente aconteceria. Primeiro: ela usaria os
pequenos chifres e a força da cabeça que não deve ser das menores para tentar
me furar o pulmão e me jogar encosta abaixo, o que em síntese significava
morte. Segundo: Eu tentaria passar pela traseira da vaca, ela me daria um
coice, que não deve ser das menores forças do mundo e eu cairia encosta abaixo,
o que em síntese significava morte. E terceiro: Eu abaixaria a cabeça,
caminharia com todo respeito e descrição, cruzaria a vaca, ela me olharia com
medo, se espantaria e eu passaria a salvo. Dadas às más traçadas linhas, a
terceira alternativa foi levada ao pé da letra e segui a caminhada. 




Algumas vacas aproveitaram para comer, uma outra quase me matou




O caminho de terra
seguia em ziguezague. O abismo era realmente grande e a vontade de desistir
persistia. Para ajudar, uma bolha no meu pé direito lembrou que ele existia e
dava por constante sua presença. Minhas pernas também perderam um pouco da
força.





Logo que a subida
acabou eu cheguei a um vale e fez um frio danado. Tive que parar e colocar
todas as blusas que eu tinha na mochila. Segui caminhando ao lado de outras
vacas e o mesmo riacho. Naquele paraíso enfiado entre as montanhas, senti paz
novamente. Foi a primeira vez ali na trilha que eu sentia que queria a presença
de algum amigo, namorada, família para viver aquilo comigo. Eu sentia a
maravilha me tocar os olhos e o egoísmo me corroía. Era como se eu sentisse
vergonha de estar ali sem as pessoas que eu amo. 



Mas eu confesso que o
sentimento durou uns dez passos. A trilha logo fez uma curva e me apresentou
uma subida em rochas que me fez xingar até a tia-avó do desgraçado que achou
aquela Laguna. E aconteceu tudo de novo: O coração começa a borbulhar como água
fervendo e a cabeça começa a latejar como se fosse uma câmara de ar prestes a
explodir. O rosto começou a queimar, as pontas dos dedos das mãos ficaram
congeladas. E parei outras várias vezes para descansar.



Eu vi quatro pessoas
logo acima de mim, com cajados, roupas especiais de montanha e algumas risadas
sopradas pelo vento que, de novo, fazia questão de me cumprimentar pelo meu
nariz. Em uma breve e tola brisa de esperança, pensei que o Neil poderia estar
ali com aquele grupo. Ainda olhei no relógio e vi que faziam duas horas e
quinze minutos que eu caminhava e a Laguna não deveria estar assim tão longe.




O azul esverdeado da Laguna 69 - em Huaraz, Perú


Comecei a viajar na
ideia de chegar junto com o escocês de meias azuis escocesas levantadas até o
joelho. Ele era o mais próximo de um amigo e de um velho conhecido que eu tinha
ali nas redondezas. Tinha a Rebecca, é verdade, mas ela parecia estar bem
longe. Me bateu uma felicidade. A gente se abraçaria. Ele diria um “Amazing” e
a gente ficaria babando naquela cena maravilhosa e falando umas bobagens. Não
isso não aconteceu. Eu estava sozinho. 



####



Fico quarenta minutos
ali. É perto de uma hora da tarde. Penso que se a Rebecca e o Neil não
aparecerem até à uma hora eu volto, sozinho. Como solitária foi a viagem. Como
ela me fez perceber que tudo que mais importar estava em casa, dentro de um
carro em direção ao trabalho, fazendo as unhas, tomando cerveja em algum
boteco, com outros amigos. Outra cidade, várias cidades. Podia também estar
fazendo uma caminhada em algum parque, na calçada de uma grande avenida. São
várias coisas que realmente importam. São várias. Pessoas. E só. Sozinho? Não,
nem ali. 




Neil (dir) Rebeca e Eu


Encontro a Rebecca,
Ela só me olha e vai para outro canto. Fica lá, tranquila. Medita e leva os
mesmos pensamentos. Logo depois chega o Neil. Desgraçado do Neil que ainda fez
a trilha até o mirante. Sorridente, ele olha a Laguna, deixa o pensamento
viajar pelo pico nevado, desce novamente, fecha os olhos e dá um sorriso de
leve. O Neil. Comemos juntos, sobre uma rocha, protegida pelo vento. Só os
três. Depois levantamentos, juntamos tudo, demos uma última olhada para aquela
maravilha construída pela natureza. As mochilas ganharam as costas. A cabeça
olhou de volta para o horizonte. Volta. Voltar. Regressar. Era o caminho de
casa, o único lugar em que eu queria estar.