Autor: Arievilo | Publicado: 2013-06-28T21:00:00-03:00




Facas e beterrabas



- Limão, milho, leite, beterraba,
manjericão, arroz e batata... 

Saiu da feira conferindo as
sacolas de compra. Não queria ter, de novo, o desprazer de chegar em casa e
descobrir que esqueceu de comprar algo, ainda mais hoje que havia convidado sua
mãe para jantar. Cozinhar não lhe era um martírio,
não mesmo. Era terapia.



Colocou o arroz para cozinhar em
fogo baixo e mexeu lentamente o fundo da panela jogando colherinhas de água até
todos ficarem embebidos. Logo depois, descascou as batatas e as cortou em
fatias finas. Tão tenras. Corta. Corta. Corta. Corta... Lavou o milho e o
colocou junto com o leite no liquidificador. Vrummmmmmm... Retirou a ‘papa’ que
o amigo liquidificador fez e a jogou por cima das batatas, esmagou as folhas de
manjericão entre os dedos e as jogou pelo tabuleiro aleatoriamente. Picou a
beterraba em minúsculos cubinhos e temperou com limão. Levou ao forno quente e
ao fechar sentiu o vapor lhe subir a face. “Para onde vou quando morrer?”.

O vapor levou consigo os
pensamentos. A cozinha lhe fazia transcender um lado que não era mostrado para
o mundo e nem para ele. Desligou o fogo do arroz e com a mesma colher que mexia
colocou uma pitada na palma da mão... “Soltinho!”. 

Foi tomar banho e ao ficar nu
percebeu um corte na lateral da mão. Era sangue. Era dor. Paralisou por
um segundo tentando se lembrar em qual momento a amiga faca resolveu trair a
amizade de anos. A mente não lembrava. Dor. A amiga faca queria provar algo
mais tenro que as batatas e agora estava sozinha no fundo da pia. Dor. Teria um
julgamento, mas já sabia qual seria seu castigo: ficaria suja com o sangue da
traição e quando visse a amiga colher se encheria de remorso.

Parou. Lembrou-se de que a mãe
foi convidada para jantar e que ela era muito pontual. Colocou a mão na
torneira e a água foi caindo lentamente pelo seu corpo. Não sentia. Olhava fixamente
para o corte e aos poucos foi levando o corpo para trás. A água se aproximava das
mãos estendidas e a dor aumentava, fechou os olhos para não ver. Quando a água
chegou ao seu destino, sentiu o choque da dor. Abriu os olhos... Não havia mais
corte algum! Olhou para o chão e viu uma pequena mancha vermelha seguindo lentamente para
o ralo. A mão intacta. Sem dor. Abaixou-se, encostou um dedo na mancha vermelha
e tremendo o levou boca.

A campainha tocou. Secou-se e
vestiu a roupa rapidamente. Era sua mãe, pontual como sempre. Levou-a até a
sala de jantar e foi buscar o preparado na cozinha. Quando tudo estava posto sob a mesa,
ela disse maravilhada, “Você devia ter feito culinária!”. Ficou calado, observando-a
se servir. “Filho, cadê aquelas suas beterrabas maravilhosas?”. Levantou-se e foi para a cozinha.
Polia a faca com esmero enquanto via a beterraba queimar no forno. “Para onde
vou quando morrer?”. Não sabia. Mas para a beterraba, não existiria um céu.


N.L.O









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