Pseudônimo
Autor: Adriana Azevedo | Publicado: 2013-06-03T21:27:00-03:00





Pseudônimo


Sempre quis ter um pseudônimo. Para manter a privacidade.
Para me esconder das críticas. Assim poderia escrever a vontade, o que
realmente eu quisesse. Ser preconceituosa ou politicamente incorreta, imoral ou
amoral, perversa, mostrar podres e inúmeros lados “bês” ou ser simplesmente
idiota, ingênua, infantil ou covarde; tudo isso sem me preocupar com o dia
seguinte, quando, sem mais nem menos, voltaria ao trabalho, à cozinha, à
ginástica, ao cabeleireiro, à terapia, ao marido e aos filhos. Tudo isso sem
que nada de assustador tivesse realmente acontecido. Sem que eu tivesse
sucumbido. Sem que tivesse que assumir a responsabilidade pelos meus atos, pois
para todos os efeitos, eles seriam de outra pessoa.


Sempre quis ter um pseudônimo para poder ser eu mesma. Mas,
com outro nome, como estaria sendo eu mesma, se o nome é tão fundamental na
minha identidade? Não escolhemos como somos chamados. Os outros nos chamam de
sons que nos acostumamos a ouvir, gostemos ou não. Quaisquer sons, junção de
nomes de parentes que muitas vezes nunca conheceremos de fato, de famosos que
foram importantes para outras pessoas, de significados quaisquer para outros,
sejam eles nossos pais ou não. &nbsp;Sons achados
em livros ou em outras estórias que não as nossas. Chamarão-nos através deles,
ainda que sussurrados, ainda que nos machuquem os ouvidos. Ainda que tenham um
anasalado irritante, ou um inútil “agá” mudo. Comuns demais ou estranhos à
nossa língua, intencionalmente esnobes ou humildes. As vezes tão compridos como
uivos, as vezes exóticos, para que tenhamos que repeti-los para os outros
tantas vezes mais quanto os dissermos para nós mesmos, perguntando-nos que
diabos eles são, afinal. 


Um pseudônimo seria um som inventado por mim. Um som que
eu sentisse. Afinal não o falso – o pseudo, mas meu verdadeiro nome. Um
pseudônimo para os outros, meu verdadeiro nome para mim. Um nome que correspondesse
apenas às minhas expectativas de mim mesma. Ou ainda a nenhuma expectativa que
eu pudesse ter de mim mesma, como naqueles dias em que só quero dormir ou
caminhar. Um nome simples, direto, um pequeno nome de uma sílaba só, que é como
costumo chamar as pessoas que gosto. Com uma só sílaba de seus nomes, a que
considero principal. A que soa melhor em meus ouvidos. A sílaba na a qual eu me
encontro nos afetos e me conecto a eles.


&nbsp;Invejo quem tem um
pseudônimo. Invejo aqueles que têm vários e podem ser sempre quem quiserem.
Homem, mulher, hermafrodita, velho, criança, preto, branco ou cinza. Talvez
saibam tanto de seus nomes que podem ter o luxo de ter outros. Talvez não
saibam, mas ainda assim, têm a capacidade de criar novas mentes, novos
pensamentos, novos seres. Têm o dom da criação em todas as suas etapas, do
coito ao nascimento. Do desejo ao amor. Do sonho à vida. Invejo quem tem um
nome de verdade.


Já tentei vários pseudônimos. Não foram sílabas, mas
nomes curtos nos quais busquei algum significado. Sons que só a mim lembravam
alguma coisa, um momento, uma pessoa. &nbsp;Sons que viriam a me dar sorte graças as suas
boas numerologias e significados esotéricos. Nomes que me dariam a chance de
ser outra pessoa. Todos eles foram bem difíceis de encontrar, e bem fáceis de perder.
Depois de dias procurando-os, analisando-os, sentindo-os, falando-os,
ouvindo-os, eles duravam somente poucas horas. Suas sílabas escritas abaixo dos
meus textos, das minhas cartas e blogs, das minhas poesias e receitas de bolo
logo se esvaneciam, como telas descolorindo ao relento. Depois de poucas horas,
eram menos que marcas d’água no papel. Eles não duravam nada. Agora mesmo tenho
um, que já me parece estranho e ridículo, fico me perguntando quem é. Então sei
que, de novo, me entregarei. Como sou. Assim, com o nome que me deram.


&nbsp;