Antonio Cicero e Eucanaã  Ferraz - A poesia brasileira contemporânea para além do verso - 10 de outubro de 2011
Autor: Rodas de Leitura | Publicado: 2011-10-14T09:04:00-07:00

  Poemas de&nbsp;Antonio Cicero
DIAMANTE
O amor seria fogo ou arem movimento, chama ao vento;e no entanto é tão duro amareste amor que o seu elementodeve ser terra: diamante,já que dura e fura e torturae fica tanto mais brilhantequanto mais se atrita, e fulgura,ao que parece, para sempre:e às vezes volta a ser carvãoa rutilar incandescenteonde é mais funda a escuridão;e volta indecente esplendore loucura e tesão e dor.
ALGUNS VERSOS
As letras brancas de alguns versos me espreitam,em pé, do fundo azul de uma tela atrásda qual luz natural adentra a janelapor onde ao levantar quase nada o olharvejo o sol aberto amarelar as folhasda acácia em alvoroço: Marcelo estápara chegar. E de repente, de forado presente, pareço apenas lembrardisso tudo como de algo que não há deretornar jamais e em lágrimas exultode sentir falta justamente da tardeque me banha e escorre rumo ao mar sem margensde cujo fundo veio para ser mundoe se acendeu feito um fósforo, e é tarde.

EU VI O REI PASSAR
Um rei assimnão ouve muito beme adora luz;sem ver ninguémprefere olharo horizonte, o céu:longe daquié tudo seu.
Seu sangue azulninguém diz de onde vemde que sertãoque mar, que além;e para nósele jamais se abriusenão uma vezdepois partiu.Um rei assimcultiva a solidãosombria florno coraçãoe claro éque o pêndulo do amoràs vezes vaiaté a dor
Devo dizerque não sofri demais.Devo dizerque acordei.Mesmo sem sertudo que imagineidevo dizerque o amei.

Poemas deEucanaã Ferraz
NO GRANDE HOTEL DO PORTO
Gaivotas são invenções de Da Vinci, crianças 
loucas, tesouras loucas, cães aéreos 

de tão lépidos. Folhas em branco: a língua do vento.
Mas por que àquela hora tal agitação de asas? 

Se desejavam algo, o que fosse, nada lhes poderia 
dar ou emprestar, Imperador de uma tal pobreza, 

a fronte cingida apenas pela febre. Era preciso 
dizer àquelas aves que não havia água, que 

talvez e sempre só tenha havido solidão 
e mágoa em torno dele e dentro, 

búzio vazio e mudo, poço exangue, 
corredor sem portas, poço horizontal, 

corredor para o fundo. Lembra: o médico
preceituara repouso, purgantes, filtros, infusões

e sua voz, salina, à maneira de cristais caía 
dos olhos, não vinha da boca, e se acumulava 

em cacos verdes na bacia redonda e grossa 
dos óculos. Tudo inútil. Tudo nada. 

Por que gaivotas àquela hora? Verso que se
lhes assemelhasse era um espalhamento de sílabas 

atordoadas, felizes de não terem sentido, puro alarde 
do ritmo, o mais alto, sobre o chão. Mas

nunca soubera o que fosse isso. E ali, a cortar o céu 
noturno do Porto, a voz delas era uma foz estridente, 

a mais terrível canção de exílio. Não deveria haver 
jamais gaivotas sobre o teto de nenhum hotel, 

proibidos tais gritos brancos de espuma, pois
a noite tem de ser a noite, sem pontes, hermética. 

No entanto, lá estavam elas, violentas,
rodopiando como lâminas inglesas, azuis. 
Era preciso considerar: um hotel ensina-nos mais 
que todas as filosofias: não ficar, não ter, não ser.

E na massa escura de tudo, imaginou com a ironia 
que lhe restava: um dia, a pompa de uma placa 

(a Europa e seus ouropéis) à porta de entrada:
“Por ocasião da última visita realizada à Cidade

Invicta em dezembro de 1889, os Imperadores do Brasil 
Dom Pedro II e Dona Teresa Cristina estiveram 

hospedados neste hotel.” Não dirão que já não eram 
senão, mal e mal, um homem, uma mulher. 

Calarão que a Imperatriz – que já não era – deixara, 
ali, de ser hóspede de tudo. Aqui está a chave! 

Sobre o telhado, a cama, a mulher morta,
a insônia, elas, as gaivotas, ensinariam 

(se ensinassem algo) àquele homem, 
àquele miserável, mais que toda ciência 

e toda literatura: nadar, andar a vau, elevar-se 
alegre, planar, fazer de tudo campo aberto

de abrir-se. A régua que carregam 
nunca cega.

VIA
Eu caminhava nu, sem que você visse.
Pra que você visse, eu caminhava sem.
Você não via. Pra que você soubesse, 
eu caminhava nem, sem que você visse, 

eu caminhava livre, além do limite de 
ser ninguém, sem remo e sem alento, 
o andar isento quase de mim mesmo,
num estranho, cansado engano, 

sem âncora, no vento, e mais contente.
Nu, livro ao avesso; nu, anel sem dedo; 
nu, anel sem dentro; nu, a pedra 
bruta; nu, um livro bruto, antes 
do acabamento, cimento grosso, 
na antemão da cal, da letra, descampado, 
como se a mão de alguém me desenhasse, 
antiqüíssimo, no dorso de um vaso.

Sem poder ser belo, sem poder ser feio,
coisa-coisa no espaço, no tempo, eu ia.
O sol me reconhecia: eu era o filho 
mais novo do boro e do alumínio. 

Meu passo exalava o hálito do barro. 
As crianças me apontavam, riam. 
Tudo se condensava à minha roda.
No entanto, nenhuma flor surgia

nos meus passos: os brejos permaneciam 
sáfaros, cobertos de urzes, sem que nada 
fosse esquivo, estranho ou intratável, 
nenhum recife, navalha ou gesto sórdido. 

E pra que se desse a ver, meu silêncio 
dizia: cabelo, pele. Sorri: os anjos de pedra 
me acenaram. Eu caminhava sem, 
em você, sem que você visse.

ANTONIO CICERO – Poeta e ensaísta. É autor, entre outras coisas, dos livros de ensaios filosóficos O mundo desde o fim (Rio de Janeiro: Francisco Alves, 1995) e Finalidades sem fim (São Paulo: Companhia das Letras, 2005), e dos livros de poemas Guardar (Rio de Janeiro: Record, 1996), A cidade e os livros (Rio de Janeiro: Record, 2002) e, em parceria com o artista plástico Luciano Figueiredo, O livro de sombras: pintura, cinema e poesia (Rio de Janeiro, + 2 Editora, 2010). Em colaboração com o poeta Eucanaã Ferraz, editou a Nova antologia poética de Vinícius de Moraes (São Paulo: Companhia das Letras, 2003)e, em colaboração com o poeta Waly Salomão, editou o livro O relativismo enquanto visão do mundo (Rio de Janeiro: Francisco Alves, 1994). Além de várias teses e artigos, dois livros foram escritos sobre sua obra: Do princípio às criaturas, de Noemi Jaffe (São Paulo: Capes e USP, 2008) e Antonio Cicero, de Alberto Pucheu (Rio de Janeiro: UERJ, 2010).
EUCANAÃ FERRAZ – Professor de literatura brasileira da UFRJ. Poeta, escreveu, entre outros, os livros de poemas Cinemateca (Companhia das Letras, 2008), Rua do mundo (Companhia das Letras, 2004), publicado em Portugal (Quasi, 2006), Desassombro (7 Letras, 2002, prêmio Alphonsus de Guimaraens, da Fundação Biblioteca Nacional), publicado em Portugal (Quasi, 2001) e Martelo (Sette Letras, 1997).
Organizou os livros Letra só, com letras de Caetano Veloso (Companhia das Letras, 2003), publicado em Portugal (Quasi, 2002); Poesia completa e prosa de Vinicius de Moraes (Nova Aguilar, 2004), a antologia Veneno antimonotonia — Os melhores poemas e canções contra o tédio (Objetiva, 2005) e O mundo não é chato, com textos em prosa de Caetano Veloso (Companhia das Letras, 2005). Publicou ainda, na coleção Folha Explica, o volume Vinicius de Moraes (Publifolha, 2006).
Edita, com André Vallias, a revista on line Errática (www.erratica.com.br).