Fausto: Uma Tragédia Subjetiva
Autor: Fran Macedo | Publicado: 2012-06-29T14:26:00-07:00





Primeiro Tema: Mistério do Mundo


I
Quero fugir ao mistério&nbsp;
Para onde fugirei?&nbsp;
Ele é a vida e a morte&nbsp;
Ó Dor, aonde me irei?

II
O mistério de tudo&nbsp;
Aproxima-se tanto do meu ser,&nbsp;
Chega aos olhos meus d'alma tão [de] perto,&nbsp;
Que me dissolvo em trevas e universo...&nbsp;
Em trevas me apavoro escuramente.

III
O perene mistério, que atravessa&nbsp;
Como um suspiro céus e corações...

IV
O mistério ruiu sobre a minha alma&nbsp;
E soterrou-a... Morro consciente!

V
Acorda, eis o mistério ao pé de ti!&nbsp;
E assim pensando riu amargamente,&nbsp;
Dentro em mim riu como se chorasse!

VI
Ah, tudo é símbolo e analogia!&nbsp;
O vento que passa, a noite que esfria,&nbsp;
São outra coisa que a noite e o vento —&nbsp;
Sombras de vida e de pensamento.

Tudo o que vemos é outra coisa.&nbsp;
A maré vasta, a maré ansiosa,&nbsp;
É o eco de outra maré que está&nbsp;
Onde é real o mundo que há.

Tudo o que temos é esquecimento.&nbsp;
A noite fria, o passar do vento,&nbsp;
São sombras de mãos, cujos gestos são&nbsp;
A ilusão madre desta ilusão.

VII
Mundo, confranges-me por existir.&nbsp;
Tenho-te horror porque te sinto ser&nbsp;
E compreendo que te sinto ser&nbsp;
Até às fezes da compreensão.

Bebi a taça [...] do pensamento&nbsp;
Até ao fim; reconhecia pois&nbsp;
Vazia, e achei horror.

Mas eu bebi-a.&nbsp;
Raciocinei até achar verdade,&nbsp;
Achei-a e não a entendo. Já se esvai&nbsp;
Neste desejo de compreensão,&nbsp;
Inalteravelmente,

Neste lidar com seres e absolutos,&nbsp;
O que em mim, por sentir, me liga à vida&nbsp;
E pelo pensamento me faz homem.

E neste orgulho certo&nbsp;
Fechado mais ainda e alheado&nbsp;
Me vou, do limitado e relativo&nbsp;
Mundo em que arrasto a cruz do meu pensar.

VIII
Cidades, com seus comércios...

Tudo é permanentemente estranho, mesmamente&nbsp;
Descomunal, no pensamento fundo;&nbsp;
Tudo é mistério, tudo é transcendente&nbsp;
Na sua complexidade enorme:&nbsp;
Um raciocínio visionado e exterior,&nbsp;
Uma ordeira misteriosidade —&nbsp;
Silêncio interior cheio de som.

IX
Já estão em mim exaustas,&nbsp;
Deixando-me transido de terror,&nbsp;
Todas as formas de pensar [...]&nbsp;
O enigma do universo. Já cheguei&nbsp;
A conceber, como requinte extremo&nbsp;
Da exausta inteligência, que era Deus...

Já cheguei a aceitar como verdade&nbsp;
O que nos dão por ela, e a admitir&nbsp;
Uma realidade não real&nbsp;
Mas não sonhada, [como o] Deus Cristão.

Falhados pensamentos e sistemas&nbsp;
Que, por falharem, só mais negro fazem&nbsp;
O poder horroroso que os transcende&nbsp;
A todos, [sim,] a todos.&nbsp;
Oh horror! Oh mistério! Oh existência!

X
O segredo da Busca é que não se acha.&nbsp;
Eternos mundos infinitamente,&nbsp;
Uns dentro de outros, sem cessar decorrem&nbsp;
Inúteis; Sóis, Deuses, Deus dos Deuses

Neles intercalados e perdidos&nbsp;
Nem a nós encontramos no infinito.&nbsp;
Tudo é sempre diverso, e sempre adiante&nbsp;
De [Deus] e Deuses: essa, a luz incerta&nbsp;
Da suprema verdade.

XI
Nos vastos céus estrelados&nbsp;
Que estão além da razão,&nbsp;
Sob a regência de fados&nbsp;
Que ninguém sabe o que são,&nbsp;
Ha sistemas infinitos,&nbsp;
Sóis centros de mundos seus,

E cada sol é um Deus.&nbsp;
Eternamente excluídos&nbsp;
Uns dos outros, cada um&nbsp;
É universo.

XII
Num atordoamento e confusão&nbsp;
Arde-me a alma, sinto nos meus olhos&nbsp;
Um fogo estranho, de compreensão&nbsp;
E incompreensão urdido, enorme&nbsp;
Agonia e anseio de existência,&nbsp;
Horror e dor, [agonia] sem fim!

XIII
Fantasmas sem lugar, que a minha mente&nbsp;
Figura no visível, sombras minhas&nbsp;
Do diálogo comigo.

XIV
Não, não vos disse ... A essência inatingível&nbsp;
Da profusão das coisas, a substância,&nbsp;
Furta-se até a si mesma. Se entendesses&nbsp;
Neste ou naquele modo o que vos disse,&nbsp;
Não o entendesses, que lhe falta o modo&nbsp;
Por que se entenda.

XV
Do eterno erro na eterna viagem,&nbsp;
O mais que [exprime] na alma que ousa,&nbsp;
É sempre nome, sempre linguagem,&nbsp;
O véu e capa de uma outra cousa.

Nem que conheças de frente o Deus,&nbsp;
Nem que o Eterno te dê a mão,&nbsp;
Vês a verdade, rompes os véus,&nbsp;
Tens mais caminho que a solidão.

Todos os astros, inda os que brilham&nbsp;
No céu sem fundo do mundo interno,&nbsp;
São só caminhos que falsos trilham&nbsp;
Eternos passos do erro eterno.

Volta a meu seio, que não conhece&nbsp;
os deuses, porque os não vê,&nbsp;
Volta a meus braços, melhor esquece&nbsp;
que tudo só fingir que é.

XVI
Ondas de aspiração [...]&nbsp;
Sem mesmo o coração e alma atingir&nbsp;
Do vosso sentimento; ondas de pranto,&nbsp;
Não vos posso chorar, e em mim subis,

Maré imensa, numerosa e surda,&nbsp;
Para morrer da praia no limite&nbsp;
Que a vida impõe ao Ser; ondas saudosas&nbsp;
De algum mar alto aonde a praia seja

Um sonho inútil, ou de alguma terra&nbsp;
Desconhecida mais que o eterno [amor]&nbsp;
De eterno sofrimento, e aonde formas&nbsp;
Dos olhos de alma não imaginadas

Vogam essências [...]&nbsp;
Esquecidas daquilo que chamamos&nbsp;
Suspiros, lágrimas, desolação;&nbsp;
[Ondas] nas quais não posso visionar

Nem dentro em mim, em sonho, [barco] ou ilha,&nbsp;
Nem esperança transitória, nem&nbsp;
Ilusão nada da desilusão;&nbsp;
Oh, ondas sem brancuras nem asperezas,

Mas redondas, como óleos, e silentes&nbsp;
No vosso intérmino e total rumor —&nbsp;
Oh, ondas das almas, decaí em lago&nbsp;
Ou levantai-vos ásperas e brancas&nbsp;
Com o sussurro ácido da esperança ...&nbsp;
Erguei em tempestades a minha alma!

Não haverá, Além da morte e da imortalidade,&nbsp;
Qualquer coisa maior? Ah, deve haver&nbsp;
Além da vida e morte, ser, não ser,&nbsp;
Um inominável supertranscendente,&nbsp;
Eterno incógnito e incognoscível!&nbsp;
Deus? Nojo. Céu, inferno? Nojo, nojo.&nbsp;
Pr'a que pensar, se há de parar aqui&nbsp;
O curto vôo do entendimento?&nbsp;
Mais além! Pensamento, mais além!

XVII
Paro à beira de mim e me debruço...&nbsp;
Abismo... E nesse abismo o Universo.&nbsp;
Com seu tempo e seu 'spaço, é um astro, e nesse&nbsp;
Alguns há, outros universos, outras&nbsp;
Formas do Ser com outros tempos, 'spaços&nbsp;
E outras vidas diversas desta vida...&nbsp;
O espírito é outra estrela. . . O Deus pensável&nbsp;
É um sol... E há mais Deuses, mais espíritos&nbsp;
De outras essências de Realidade ...&nbsp;
E eu precipito-me no abismo, e fico&nbsp;
Em mim... E nunca desço ... E fecho os olhos&nbsp;
E sonho — e acordo para a Natureza&nbsp;
Assim eu volto a mim e à Vida

Deus a si próprio não se compreende.&nbsp;
Sua origem é mais divina que ele,&nbsp;
E ele não tem a origem que as palavras&nbsp;
Pensam fazer pensar...

O absatrato Ser [em sua] abstrata idéia&nbsp;
Apagou-se, e eu fiquei na noite eterna.&nbsp;
Eu e o Mistério — face a face...

XVIII
No meu abismo medonho&nbsp;
Se despenha mudamente&nbsp;
A catarata de sonho&nbsp;
Do mundo eterno e presente.&nbsp;
Formas e idéias eu bebo,&nbsp;
E o mistério e horror do mundo&nbsp;
Silentemente recebo&nbsp;
No meu abismo profundo.

O Ser em si nem é o nome&nbsp;
Do meu ser inenarrável;&nbsp;
No meu mudo Maëlstrom&nbsp;
O grande mundo inestável&nbsp;
Como um suspiro se apaga&nbsp;
E um silêncio mais que infindo&nbsp;
Acolhe o acorrer do vago&nbsp;
Que em mim se vai esvaindo.

Por mais que o Ser, que transcende&nbsp;
Criatura e Criador,&nbsp;
Se esse Ser ninguém entende&nbsp;
Ele, a mim e ao meu horror,&nbsp;
Menos. Vida, pensamento,&nbsp;
Tudo o que nem se adivinha,&nbsp;
É tudo como um momento&nbsp;
Numa eternidade minha.

XIX
Abre-me o sonho&nbsp;
Para a loucura a tenebrosa porta,&nbsp;
Que a treva é menos negra que esta luz.

O terror desvaria-me, o terror&nbsp;
De me sentir viver e ter o mundo&nbsp;
Sonhado a laços de compreensão&nbsp;
Na minha alma gelada.

XX
A qualquer modo todo escuridão&nbsp;
Eu sou supremo. Sou o Cristo negro.&nbsp;
O que não crê, nem ama — o que só sabe&nbsp;
O mistério tornado carne.&nbsp;
Há um orgulho atro que me diz&nbsp;
Que Sou Deus inconscienciando-me&nbsp;
Para humano; sou mais real que o mundo,&nbsp;
Por isso odeio-lhe a existência enorme,&nbsp;
O seu amontoar de coisas vistas.&nbsp;
Como um santo devoto&nbsp;
Odeio o mundo, porque o que eu sou&nbsp;
E que não sei sentir que sou, conhece-o&nbsp;
Por não real e não ali.&nbsp;
Por isso odeio-o —&nbsp;
Seja eu o destruidor! Seja eu Deus ira!

XXI
Sou a Consciência em ódio ao inconsciente,&nbsp;
Sou um símbolo incarnado em dor e ódio,&nbsp;
Pedaço de alma de possível Deus&nbsp;
Arremessado para o mundo&nbsp;
Com a saudade pávida da pátria...

Ó sistema mentido do universo,&nbsp;
Estrelas nadas, sóis irreais,&nbsp;
Oh, com que ódio carnal e estonteante&nbsp;
Meu ser de desterrado vos odeia!&nbsp;
Eu sou o inferno. Sou o Cristo negro,&nbsp;
Pregado na cruz ígnea de mim mesmo.&nbsp;
Sou o saber que ignora,&nbsp;
Sou a insônia da dor e do pensar

XXII
Ah, não poder tirar de mim os olhos,&nbsp;
Os olhos da minha alma [...]&nbsp;
(Disso a que alma eu chamo)&nbsp;
Só sei de duas coisas, nelas absorto&nbsp;
Profundamente: eu e o universo,&nbsp;
O universo e o mistério e eu sentindo&nbsp;
O universo e o mistério, apagados&nbsp;
Humanidade, vida, amor, riqueza.

Oh vulgar, oh feliz! Quem sonha mais,&nbsp;
Eu ou tu? Tu que vives inconsciente,&nbsp;
Ignorando este horror que é existir,&nbsp;
Ser, perante o [profundo] pensamento&nbsp;
Que o não resolve em compreensão, tu&nbsp;
Ou eu, que analisando e discorrendo&nbsp;
E penetrando [...] nas essências,&nbsp;
Cada vez sinto mais desordenado&nbsp;
Meu pensamento louco e sucumbido.&nbsp;
Cada vez sinto mais como se eu,&nbsp;
Sonhando menos, consciência alerta&nbsp;
Fosse apenas sonhando mais profundo

XXIII
Ah, que diversidade,&nbsp;
E tudo sendo. O mistério do mundo,&nbsp;
O íntimo, horroroso, desolado,&nbsp;
Verdadeiro mistério da existência,&nbsp;
Consiste em haver esse mistério.

XXIV
Essa simplicidade d'alma&nbsp;
Possuída não só dos inocentes&nbsp;
Mas até dos viciosos, criminosos...&nbsp;
essa simplicidade&nbsp;
Perdi-a, e só me resta um vácuo imenso&nbsp;
Que o pensamento friamente ocupa.

XXV
Tremo de medo:&nbsp;
Eis o segredo aberto.&nbsp;
Além de ti&nbsp;
Nada há, decerto,&nbsp;
Nem pode haver&nbsp;
Além de ti,&nbsp;
Que [só] tens essência&nbsp;
Nem tens existência&nbsp;
E te chamas [...] Ser.

XXVI
Mais que a existência&nbsp;
É um mistério o existir, o ser, o haver&nbsp;
Um ser, uma existência, um existir —&nbsp;
Um qualquer, que não este, por ser este —&nbsp;
Este é o problema que perturba mais.&nbsp;
O que é existir — não nós ou o mundo&nbsp;
Mas existir em si?

XXVII
Não é a dor de já não poder crer&nbsp;
Que m'oprime, nem a de não saber,&nbsp;
Mas apenas [e mais] completamente o horror&nbsp;
De ter visto o mistério frente a frente,&nbsp;
De tê-lo visto e compreendido em toda&nbsp;
A sua infinidade de mistério.&nbsp;
É isto que me alheia, que me [traz]&nbsp;
Sempre mostrado em mim como um terror&nbsp;
E maior terror há-o?

XXVIII
Para mim ser é admirar-me&nbsp;
de estar sendo.&nbsp;

XXIX
Há entre mim e o real um véu&nbsp;
A própria concepção impenetrável.&nbsp;
Não me concebo amando, combatendo,&nbsp;
Vivendo com os outros. Há, em mim,&nbsp;
Uma impossibilidade de existir&nbsp;
De que [abdiquei], vivendo.

XXX
Tornei minha alma exterior a mim.

XXXI
Tarde! Não poder&nbsp;
Adivinhar o teu segredo&nbsp;
E o teu mistério ilúcido. Ignorar&nbsp;
Esta emoção,&nbsp;
Vaga desesperança quase amarga,&nbsp;
Da sensação que dás.

XXXII
Qu'importa? Tudo é o mesmo. A mim quer seja&nbsp;
Manhã inda d'orvalho arrepiada,&nbsp;
Dia, ligeiro ao sol, pesado em nuvens,&nbsp;
A tarde,&nbsp;
A noite misteriosa,&nbsp;
Tudo, se nele penso, só me amarga&nbsp;
E me angustia.

XXXIII
Acordado, abro os olhos.&nbsp;
Vivo! Sou vivo ainda! Torno a ver-te,&nbsp;
Pálida luz, silente luz da tarde,&nbsp;
Que ora me [enches] de um cálido horror!&nbsp;
Onde estou? Onde estive? Ferve em mim,&nbsp;
Numa quietação indefinida,&nbsp;
Um eco de tumultos e de sombras&nbsp;
E uma coorte como de fantasmas&nbsp;
[Gritantes]. E luzes, cantos, gritos,&nbsp;
Desejos, lágrimas, chamas e corpos,&nbsp;
Num referver [tumultuoso] e misturado,&nbsp;
Numa esvaída confusão noturna —&nbsp;
Como tendo piedade de deixar-me —&nbsp;
Sinto passar em mim, como visões.&nbsp;
Nem com esforço recordar-me posso&nbsp;
Se são fantasmas ou vagas lembranças;&nbsp;
Não me lembro de vida alguma minha&nbsp;
E o necessário esforço, desejado&nbsp;
P'ra recordar-me, não o posso ter.

Acabar. Nem desejo nem espero&nbsp;
Nem temo, n'apatia do meu ser.&nbsp;
Para que pois viver? Quero a morte,&nbsp;
E ao sentir os seus passos&nbsp;
Alegremente e apagadamente&nbsp;
Me voltarei lento para o seu lado,&nbsp;
Deixando enfim cair sobre o meu braço&nbsp;
Minha cabeça, olhos cerrados, quentes&nbsp;
Do choro vago já meio esquecido.&nbsp;
Mas onde estou? Que casa é esta? Quarto&nbsp;
Rude, simples — não sei, não tenho força&nbsp;
Para observar — quarto cheio da luz&nbsp;
Escura e demorada, que na tarde&nbsp;
Outrora eu... Mas que importa? A luz é tudo.&nbsp;
Eu conheço-a.

XXXIV
Basta ser breve e transitória a vida&nbsp;
Para ser sonho. A mim, como a quem sonha,&nbsp;
E escuramente pesa a certa mágoa&nbsp;
De ter que despertar — a mim, a morte,&nbsp;
Mais como o horror de me tirar o sonho&nbsp;
E dar-me a realidade, me apavora,&nbsp;
Que como morte. Quantas vezes [quantas],&nbsp;
Em sonhos vazios conscientemente&nbsp;
Imerso, me não pesa o ter que ver&nbsp;
A realidade e o dia!&nbsp;
Sim, este mundo com seu céu e terra,&nbsp;
Com seus mares e rios e montanhas,&nbsp;
Com suas árvores, aves, bichos, homens,&nbsp;
Com o que o homem, com translata arte,&nbsp;
De qualquer construção divina, fez&nbsp;
— Casas, cidades, coisas, modas [...] —,&nbsp;
Este mundo, que [nunca] reconheço,&nbsp;
Por sonho amo, e por ser sonho o [quero]&nbsp;
Ou [tenho] que deixá-lo e ver verdade,&nbsp;
— Me toma a gorja, com horror de negro,&nbsp;
O pensamento da hora inevitável,&nbsp;
E a verdade da morte me confrange.&nbsp;
Pudesse eu, sim, pudesse, eternamente&nbsp;
Alheio ao verdadeiro ser do mundo,&nbsp;
Viver sempre este sonho que é a vida!&nbsp;
Expulso embora da divina essência,&nbsp;
Ficção fingindo, vã mentira eterna,&nbsp;
Alma-sonho, que eu nunca despertasse!&nbsp;
Suave me é o sonho, e a vida [...] é sonho.&nbsp;
Temo a verdade e a verdadeira vida.&nbsp;
Quantas vezes, pesada a vida, busco&nbsp;
No seio maternal da noite e do erro,&nbsp;
O alívio de sonhar, dormindo; e o sonho&nbsp;
Uma perfeita vida me parece&nbsp;
[...] ..., e porventura&nbsp;
Porque depressa passa. E assim é a vida.

XXXV
E o sentimento de que a vida passa&nbsp;
E o senti-la passar&nbsp;
Toma em mim tal intensidade,&nbsp;
De desolado e confrangido horror,&nbsp;
Que a esse próprio horror, horror eu tenho&nbsp;
Por ele e por senti-lo,&nbsp;
E por senti-lo como tal.

XXXVI
Aborreço-me da possibilidade&nbsp;
De vida eterna; o tédio&nbsp;
De viver sempre deve ser imenso.&nbsp;
Talvez o infinito seja isso...&nbsp;
Já o tédio de o pensar é horroroso.&nbsp;