Sutra do Girassol ▬ Allen Ginsberg
Autor: Dirlei Furlani | Publicado: 2011-07-31T10:03:00-07:00

Caminhei nas margens do abandonado cais de lata onde outroradescarregavam banana e fui sentar na sombra enorme de uma locomotiva lá pertopara olhar e chorar o sol morrendo em ladeiras sobre as casas todas iguais.Jack amigo Kerouac sentou-se ao lado no ferro de um mastro roto partidoe a gente caiu na maior fossa do mundo, os dois ilhados, dois contidosna rede das raízes de aço,e eu e Jack pensando os mesmos pensamentos da alma.No rio a correnteza de óleo refletia o céu rubro, o sol caíapelas alturas finais de San Francisco, sem que houvessepeixe nessas águas, sem que houvesse um ermitão nas montanhas, só a gentecom olhos de ressaca e remela, feito vagabundos, cheios de astúcia e cansaço.Olha só um girassol, Jack então disse, e havia o vulto inerte e cinzentoseco, do tamanho de um homem, recostado num monte milenar de serragem.- Eu pulei de alegria e era o primeiro girassol de minha vida, eram memóriasde Blake – essas visões – o Harleme os rios do inferno-leste, sanduíches indigestos trotandoum ranger de pontes, carrinhos de bebê encalhados, esquecidospneus de bojo negro careca, penicose camisas-de-vênus, o poema da margem, canivetes, nada inox, só o mofoo lixo de tantas coisas cortantes cujo fio passavapara o passado- e o cinzento girassol se equilibrando ao sol-posto,desmanchando-se abatido na invasão da fuligem, da fumaça, do póde velhas locomotivas no olho -corola e também coroa com as pontas amassadas virando, com sementesdespencando do rosto, rompendo em breves dentes um diaclaro, raios de sol grudando em seu cabelo riscadocomo uma exangue teia de aranha de arame;caule com braços-folhas jogados, os gestos da raiz de serragem,pedaços de reboco minando nos galinhos queimadose uma mosca estagnada no ouvido,você de fato era uma incrível coisa imprestável, ó meu girassol minhaalma, e como eu te amei então!sujeira não era parte do homem, era a parte da morte e das locomotivashumanas,simples roupa empoeirada, o simples véu da pele férrea, a carada fumaça, as pálpebras da escura miséria, a mãoou falo ou tumor mortiço do imundo motor moderno industrificial dissotudo, o bafo da civilização poluindotua coroa muito louca de ouro -esses turvos pensamentos de morte, a grande faltade amor em fins e olhos tapados, raízes abafadas em areiae serragem, os dólares raspantes elásticos, o couro das máquinas, astripas enroscadas de um carente carro que tosse, as solitáriaslatas baratas com línguas rotas de fora, e o que mais seja, a cinzaque escorre pela boca na ereção de um charuto, a bocetade um carrinho de mão, ou os seios acesos de viaturas lácteas, o rabo gastoque as cadeiras expelem, o esfíncter dos dínamos – tudoisso embolado nas raízes-múmias -e você aí de pé na minhana tarde da minha frente, a sua glória em sua forma!beleza perfeita, um girassol! uma tranqüila e girassol existênciaexcelente e perfeita! um olho doce natural para a melancolia da luanova, desperto vivo excitadosacando no crepúsculo sombra a brisa mensual de ouro aurora!enquanto você lançava blasfêmiaspara o céu da via férrea e sua própria floralma,quantas moscas zumbiram na sua extrema imundíciesem ligar para nada?Quando, flormortapobre, você esqueceu que é uma flor?quando olhou sua pele e decidiu que era a velhasuja locomotiva impotente? o fantasma de umalocomotiva? o espectro e sombra de uma já poderosalocomotiva americana maluca?não, girassol, você não foi locomotiva nunca, você foi sempre um girassol!você, locomotiva, você é o motivo louco de sempre, a locomotiva!pensando isso peguei o grosso girassol esqueleto e o finquei a meu ladocomo um cetrofiz o meu sermão à minha alma, e também à de Jack, e tambérn à de todosque ainda queiram ouvir:Não somos a sujeira da pele, não somos nossa locomotiva medonha tristepoeirenta com ausência de imagem, nós somos todos uns lindos girassóispor dentro, somos sagrados por nossas próprias sementes epeludos pelados dourados corpos de ação virando girassóis ao crepúsculoloucos girassóis formais e negros que esses olhos espiamna sombra da locomotiva maluca margem beiraSan ladeiras Franciscotarde de latasol-posto sentar-se vision.