TELEFONE MUDO
Autor: Davi Drummond | Publicado: 2015-08-08T20:33:00-03:00


Ao Arthur Guerreiro



&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;de meu bunker impenetrável,

- submerso em vida de
poucos dizeres e recursos -

&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;tento,
em vão, enviar uma mensagem

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;ao mundo acima da superfície.



&nbsp; mas de nada adianta código morse,

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; cartas em garrafa, hieróglifos em
parede,

mensagem em smartphone,
sinais de fumaça,

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; telefone de lata, mímica, libras,
poesia...



escrevo em frequência não
sintonizada,

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; decibéis mínimos inaudíveis aos que
caminham

&nbsp;na superfície, e quando creio ser ouvido por
estar

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;munido de britadeira, descubro a sola dos
pés

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; me pisando e britando a parca tentativa.



hoje grito minha
desistência, minha rendição.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; bem sei que não é pomposo como o
inventado

grito do ipiranga,
talvez pelo fato de independência 

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; ser um motivo mais nobre para se gritar;

mas se grito são por
meus motivos, e como tudo

o que é meu é parco,
pobre e sem relevância,

&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;o grito segue a tradição do inaudível e é
abafado

pelo bater das panelas tentando
espantar demônios.



hasteio a bandeira
branca, mas sendo o inimigo

&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;a própria indiferença, a bandeira não é
visualizada.



&nbsp;&nbsp; tremulo
o pano branco em súplica

pela piedade e pela
liberdade de fracassar

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; em pleno silêncio de luto e
consternação.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;tremulo o pano branco em súplica

pelo cessar fogo para
sair à procura de meus pedaços

&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;espalhados
em meio ao campo de batalha.

que eles possam, pelo
menos, ter a dignidade

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;em morte que não tiveram em vida.



&nbsp; &nbsp;tremulo
o pano branco em súplica,

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;mas os incessantes ataques que me desmembram

&nbsp;e me sangram já fazem do pano branco o
vermelho.



quando o vermelho
tremula é faísca,

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; chamado para a guerra, libertar
da tourada,

e como posso me
defender com sessenta quilos

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; de massa e algumas palavras no bolso?


pois então volto ao meu
engenho,

enfastiado de fantasiar
o mundo e acreditar

que meus engenhos são
de alguma valia.



a tristeza e seus
sinônimos se alegram

pela presença constante
em meus novos engenhos.

findados os suprimentos
do amor, não posso

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; recorrer ao que não encontro no
mundo.



&nbsp;&nbsp;&nbsp; tenho em meu bunker

um punhado de lágrima,
pouca coisa de angústia,

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; e ramalhetes pequenos de alguma
esperança.

esses últimos tenho
desperdiçado em engenhos

&nbsp;&nbsp; que se queimaram ainda em fase de projeto.



de meus últimos
recursos,

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; fabrico uma bomba derradeira capaz

de libertar a
indiferença de sua condição catatônica.

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; se pelo menos o engenho final resultar
vitorioso,

as centenas de derrotas
passadas talvez

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;tenham sido apenas trilha em campo minado

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; para alcançar uma lembrança em nome.



amarro meu novo engenho
em meu corpo

e me despeço dos demais...
choram, mas eles não

têm culpa do fracasso, pois
antes do fracasso

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; deles, fracassou o criador e fracassou o
mundo.



- ele devia escrever
coisas que o povo gosta mais...

assim soou uma de
poucas opiniões

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; sobre engenhos feitos repletos de
amor e carinho,

mas que foram recebidos
com deboche e indiferença

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; pelo mundo, tal como o aviador do pequeno

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; príncipe e seu desenho da cobra
e elefante.



hoje grito minha
desistência, minha rendição,

&nbsp;&nbsp;&nbsp; mas não escreverei o que querem que eu
escreva.



graças aos engenhos que
escrevi,

meu bunker me pareceu
sempre um lugar feliz.



&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; alguns pendurei nas paredes;

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; era bom observá-los e davam boa
decoração.

outros, expus na
superfície, mas os olhos de quem

os viam não eram os
mesmos olhos de quem os criou.



os salvei a tempo do
linchamento e prometi

não levá-los mais à
superfície, mas de quando em vez

arrisco dar as caras
com algum engenho que julgo

ser verdadeiramente
forte, mais forte do que o criador,

e que o mundo talvez
pudesse valorizar,

mas me engano e retomo
à labuta do anonimato.



hoje grito minha
desistência, minha rendição.

tento informar ao mundo
dessa inefável

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; notícia, mas o telefone está
mudo.


&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;e se tratando de verbo defectivo

e não haver conjugação
em primeira pessoa

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; do presente do indicativo,
corro o risco

de meu último ato em
vida recorrer em outro erro,

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; mas que pelo menos termina em rima:
expludo.