BUKH
Autor: Fabio Castilho' | Publicado: 2012-05-24T13:15:00-03:00



PARTE DOIS



Como eu disse antes, eles recolhem o lixo para ganhar dinheiro. Com dinheiro os humanos comem e moram; quem tem mais dinheiro come mais e mora melhor, quem tem menos dinheiro come pouco e mora em lugares inseguros, e então surge uma dúvida que sempre tive e nunca foi esclarecida, nem por alguém ou por minha observação: Existem pessoas que furtam, assaltam as outras pessoas, e em geral, é isso que torna um local de moradia inseguro. Se alguém rouba alguém é porque é pobre, pois não tem o que precisa, ou não tem dinheiro suficiente para tê-lo. Logo, quem transforma um local inseguro são as próprias pessoas que ali habitam. São mesmos os pombos que poluem os locais onde vivem? Somos nós, com nossa ingênua existência que nos envenenamos uns aos outros? Se estabelece então uma lacuna em mim, sem resposta não consigo avaliar os humanos inteiramente, até reconheço que tem algo em mim que não deixa de concordar com a ideia de sermos uma população suja, uma espécie que não dá tanto valor à higiene, mas há também a minha capacidade de afirmar que isto ou aquilo não me fará diferença nenhuma. Veja que julgo eu e os demais de minha espécie como de fato transparecemos, e só então me ponho a julgar os demais seres existentes – a dúvida que nunca cessa é: A humanidade sabe julgar a si mesma?

Eu estabeleço uma comunicação indireta com estes seres, uma prova disto é o esforço que faço para escrever estas palavras – e do esforço que tive de fazer até agora – compreendo que temos linguagens diferentes, mas mesmo assim ensaio um contato através destas páginas. Eu não respeito regras, não respeito os humanos, prefiro a ordem, mas não uma ordem imposta, e sim uma livre e satisfeita, como ensimesmada em um fluxo controlado por nada e ninguém, pelo léu, pela natureza das coisas. Tento expressar minha gratidão pelo tanto que aprendi, tento dar mais do que recebo, mas continuo recebendo. A única coisa que respeito, porque ela nos une, é a língua. Eu já não sou tão novo, mas consigo enxergar a beleza em tudo.



Eu estou em uma sala cheia de arquivos, coisas velhas, livros, discos, peças de mecânica, e estátuas humanas feitas de plástico – pequenos e grandes, quase todos nus e sem a cabeça. Certa vez em um voo descontrolado, o peso de meu corpo fez quebrar uma vidraça deste edifício, fui arremessado para dentro com muita velocidade, bati com força em uma chapa de ferro bem fina, que até hoje ostenta um amassado de minha colisão. Naquele momento senti muita tontura, devido a vários giros que tinha dado no ar antes de colidir na edificação – o que me fez dormir durante um longo tempo. Quando finalmente acordei, me senti convidado a ficar com todas as coisas que pude observar em seu descanso. Nada aqui tem vida, tudo está intacto, imóvel, silencioso. Eu sinto aqui a experiência de estar apenas comigo mesmo e o silêncio. Não significa que simplesmente pouco barulho sonoro está presente, o silêncio é uma junção de muitas coisas. Normalmente, na quietude que de costume me dá sono, me sinto obrigado a dormir. Mas no silêncio real que existe aqui nesta sala eu fico dentro de mim descansando muito, e não durmo. Você não sabe a energia que reside no silêncio.

Existem várias pequenas janelas no alto de duas das quatro paredes do cômodo, os vidros de várias destas janelas estão pintados de tinta preta, o que deixa passar pouquíssima luz, a sala toda porém, é iluminada apenas pela claridade do dia através das janelas que estão mal pintadas – e por aquela da qual invadi. E mesmo a lua pode clarear as coisas por aqui à noite, minimamente, é claro, mas o suficiente para enxergar onde se pisa ou onde não se deve pisar.

Dentre um milhão de coisas que estão aqui paradas, a maior e mais valiosa de todas é uma máquina de cor azul bebê. Nada no mundo é mais importante que ela, eu creio. Alguém que a possua tem tudo, ou pode ter. Eu a tenho agora, pois ninguém aqui pode tê-la mais do que eu. Entendo que a posse não é autoritária, nunca é, pois sinto que aquilo que possuo me possui também, portanto o próprio objeto tem de me querer na mesma escala em que eu o quero, e ai sim, custe o que custar ele será meu – talvez isto caracterize um roubo, como um humano pobre faz para ter aquilo que não tem, é por isso também que, sendo um pombo e sentindo a posse daquilo que na verdade não é meu aceito a alcunha de sujo, mas não pela minha higiene que é o meu mínimo. Esta máquina só pode ser uma arma, foi inventada há muito tempo para mudar o mundo e fazer da vida algo mais suportável, mais sublime, mais belo e menos frio, sim, esta máquina quebrou um mar congelado em mim. É trabalhoso operá-la, requer muita atenção e força. Meu bico me ajuda muito nesta tarefa, por mais que após algum tempo ele se magoe e começa a doer, o prazer que tenho de trabalhar em cima destes botões releva qualquer dano. Algumas pessoas certamente já morreram por uma, e renasceram para contar a história.

Tudo aqui tem muita poeira em cima, fiz o trabalho de limpar a máquina. Quando a encontrei estava dentro de um saco de papelão, que devia servir para embalar correspondências dos Correios, pois cinco marcas de carimbo iguais estavam nesta espécie de embalagem todas com datas diferentes, escrito exatamente:

DEVOLVIDO – ENDEREÇO NÃO ENCONTRADO.

Ela nunca havia sido usada, limpei todos os botões, o rolo e as pecinhas. Foi o meu mais demorado trabalho até hoje. Havia uma etiqueta ainda pendurada por uma cordinha em uma aba da máquina, anexei esta etiqueta a folha de papel com fita adesiva para que seja possível guardar esta imagem, uma vez que para mim é impossível descrevê-la simplesmente na parte física. Nesta etiqueta é onde está o nome dela: REMINGTON.&nbsp;

E eu acho um belo nome.