Autor: ROBERTO SCHULTZ | Publicado: 2012-09-19T12:19:00-07:00



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EU
TINHA (APENAS)

&nbsp;A PAZ NECESSÁRIA.


Antes de entrar na casa eu instintivamente fechei os
olhos e revi a defunta, maquiada no caixão. As mãos cruzadas, o rosário. Aquilo
de sempre. A sobrancelha desenhada por um papa-defuntos ou por algum parente
cuidadoso. Uma mulher. Uma mulher provavelmente, foi quem maquiou a defunta. Hora
ruim pra me aparecer na mente, a imagem da morta. É um nojo, uma repugnância
intempestiva. Como quando alguém tosse e escarra ruidosamente na mesa servida
do almoço, justamente naquela hora em que você está com mais fome e prepara-se para
comer.

Tarde sinistra. Começava a chover e uns pingos
graúdos&nbsp; e gelados escolhiam os piores
lugares, em mim e no meu corpo, para cair. Na minha careca, nos meus olhos, na
barba. No meu casaco estiloso e enganador, comprado na Vinte e Cinco de Março,
em São Paulo.

Por fim, cheguei sozinho na casa e entrei. Escolhi a mulher que me pareceu a mais apetitosa
dentre todas. Não era a mais bonita. Fui para o quarto, com a moça.Eu disse a ela “a sua colega é uma negra muito bonita.
Eu nunca vi uma negra tão bonita como ela. Ela não se parece com chocolate ou
bombom como todo mundo fala das negras; ela se parece com porcelana. Nunca fiz
amor com uma negra”.&nbsp;

Não era uma tara minha trepar com uma negra, apenas uma
lacuna na minha já longa carreira com as mulheres de todos os tipos e cores.

Então ela me perguntou, meio desapontada, “e porque
você não ficou com ela?”.

Eu disse, imbuído da maior doçura e sinceridade que
os meus olhos poderiam expressar: “foi porque eu gostei de você, viu meu anjo?”.
Embora eu jamais chame a alguém de "meu anjo", era verdade o que eu estava sentindo naquele momento e aquilo até me doía,
porque nunca ia passar disso. Uma menina de vinte anos. Uma caminhada, em anos,
que eu já trilhara quase três vezes na&nbsp;vida.

Aquele brilho no seu olharzinho juvenil cintilou, &nbsp;com a minha declaração (“foi porque eu gostei de
você”), como se refletisse no copo de cerveja que eu tinha na mão. Ela não quis
beber cerveja comigo e estava completa e delicadamente nua. Sentada no meu colo,
num colchonete que ela espalhou no chão do quarto vagabundo e com pouca luz.
Magra, a pele sedosa e esticada como se fosse feita, claro, de seda, embora eu nem
saiba distinguir direito o que seja seda. Acho que parecia tactel, um tecido sintético. Tactel
eu conheço.

Eu acariciava-lhe um dos pequenos seios sentindo-lhe
o peso na palma da minha mão direita, mas como se pesasse um tomate no
supermercado, distraidamente, sem qualquer laivo de erotismo. Eu não estava de
pau duro. E quando ele fica, fica. Mas não estava.

Ela também não se importava e nem se excitava,
estava acostumada. Duvido que os sujeitos que frequentassem aquela casa fossem tão compassivos, ou se
deixassem levar naquela correnteza, assim como eu, já que estavam pagando pela sua
companhia ou das outras. Assim como também duvido que ela gozasse na companhia de
algum deles como gozou, duas vezes, na minha. Eu tinha tempo, eu tinha a paz
necessária. Perguntei se ela havia fingido o gozo e ela me olhou com um sorriso
triste e respondeu: “pareceu que eu fingi?”. Não, não pareceu que ela fingiu.
Fiquei feliz pela falta de fingimento dela. Mas não era orgulho bobo de
garanhão que faz até uma puta gozar. Mario Jorge diria “faço até uma puta
gozar”. Eu não digo nada. &nbsp;Só fico feliz.

Era um pouco de felicidade ralinha e morna. Eu não
andava tendo muita. Era o que havia pra comer na despensa, aquilo que eu senti.
Parecia que estava ouvindo o Keith Richards cantar We Had it All, com os Stones,
“nós tínhamos tudo”, ele dizia na música.

Então eu arrematei com a paulada final: “você é um
poema”. Dizer uma coisa dessas para uma garota de programa é o ápice da solidão
e da carência. Ela sorriu e alguma coisa me diz que ela entendeu exatamente o que eu quis lhe dizer,
apesar de ser uma putinha de poucas letras e de ignorância aparente e indiscutível.

Ela não era convencida, mas era vaidosa. Quando
caminhamos para o banheiro, e eu fui completamente nu atrás dela; o pau ainda
meio duro&nbsp; depois do sexo, ela vestindo
só a calcinha, eu lhe disse “você é ainda mais bonita na luz acesa do que na
penumbra”. Ela concordou “também me acho mais bonita aqui do que naquela luz
fraca”. O ser humano é um mapa. Basta abri-lo em cima de uma mesa e localizar
aquilo que a gente quer. Em uma mulher isso é ainda mais fácil; elas são um
mapa em relevo, com sinais, convenções e bandeirinhas.

A tarde caía e a minha hora com ela terminava. Lá
fora ainda havia sol, mas eu não sabia. Saí de lá com ela na cabeça. E um resto
de sol no rosto, depois da chuva esparsa. Todo mundo parecia bem vivo, na tarde
do sábado. Eu me contentava em respirar. Já estava de bom tamanho. A morta não
voltou mais naquele dia. Pus os óculos escuros, mas nem precisava mais deles.