Autor: Vitória Soares | Publicado: 2014-05-25T00:17:00-03:00

O segredo é não saber, e mesmo assim tentar. É deslizar a cortina pela manhã e arriscar ver o dia se formando por detrás da dança dos medos no peito esquerdo. A vida é isso: não tem receita - e não se cozinha em fogo brando. Confundem-se os ingredientes um sem-número de vezes pra descobrir o gosto mais interessante, a melhor medida, o que sacia o desejo do momento. Do mesmo modo, é preciso trocar as pernas uma quantidade indefinida para encontrar o jeito adequado de se andar. Não há tempo igual pra tudo que caminha sobre a terra. A gente cria. Inventa. Acredita no que aquecer o coração e fizer a alma vibrar. Observa as janelas ficando azuis nas tardes de segunda-feira, as borboletas voando sobre os carros em alta velocidade, o sol se pondo sem jeito de ser igual ao dia anterior. Os detalhes guardam os segredos da vida - que não precisam ser desvendados de uma só vez. As perguntas interessam mais que todas as respostas juntas. Não adianta: a vida é o que a gente faz dela. E a gente é o que faz do tempo que destinamos importância nessa vida. No fim, a gente repara mesmo é no gosto dos biscoitos de queijo quentes comidos na casa da vó, no calor dos abraços que apertaram tanto que espremeram mais o coração que as costelas e nos cachecóis dos maios que alternamos enquanto nos permitíamos olhar pro céu com mais fé e música. Sem aviso nem recado: as coisas boas pegam a gente na curva - do sorriso do outro. Não tem jeito: estar vivo é estar a todo momento despreparado.&nbsp;Viver é imprevisível - e delicioso.&nbsp;Sossegam a minha alma o pôr-do-sol, a música ingrata que só os silêncios possuem, a solidão de experimentar viver dentro de mim mesma e não doer.&nbsp;Encantam-me os olhares audaciosos, risonhos, lançados nas frações de momentos do meu dia. Muitas vezes, desconhecidos. Tantas outras, familiares. Não me canso de repará-los nos poucos segundos que duram e na profundidade com que arrancam um suspiro sincero de felicidade em ter acordado pra mais uma manhã. Nunca se é velho demais pra notar esses detalhes bonitos do dia-a-dia - se é que se envelhece em algum momento na vida. Talvez o passar dos anos apenas traga os dons de desaprisionar as loucuras e de contar histórias mais longas e gostosas de ouvir com café quente e broa de milho. O tempo é mais que o desfolhar do calendário, a coleção de aniversários e o tiquetaquear do despertador todas as madrugadas. É início, fins, recomeços, direções diferentes que culminam em reencontros. Correr contra ele, sem se atentar aos detalhes bobos e amáveis do que nos cerca, é buscar com a mão a morte das coisas - esse fruto do descuido e da negligência. Atormentam o meu peito as despedidas, os que me deixam sem ir embora de dentro, os que me desconhecem a ponto de achar que sabem de mim. Entre o céu e a terra, há mais coragem que se imagina. Entre uma estrada e outra, a saudade martela os pregos das decisões que escaparam das mãos. A distância só é bonita em poemas. Gostar não suporta entrelinhas, mesmo de verbos delicados. Exteriorize. Tente guardar as cartas, o passado e as cicatrizes, mas nunca na mesma gaveta do amor. Aliás, não guarde o amor. Deixe que ele exista: bobo, despretensioso, falho. Aceite ele ocupar aquele espaço do coração que você já não usa há tanto tempo, mesmo que para isso você tenha que abandonar os princípios ingênuos que alimentou durante anos. Perde-se mais por esconder do que por viver as coisas da alma. Aceite as feridas abrirem-se quantas vezes forem necessárias. E encontre as linhas certas para costurá-las de novo. Não há o que temer: somos feitos de carne, pra remendar e se partir de novo. Pode acreditar: o tempo só não cura reumatismo. Dores são sempre dores, em qualquer lugar do mundo, e precisam latejar sozinhas, sem audiência, até cessarem. Não se recrimine por chorar por elas quando elas queimarem, sem remédio, alguns dias na vida. Quebrar o braço e bater o dedinho na quina da parede doem do mesmo jeito, independente do tamanho do dano. Coração amassado? Também. Tire um tempo pra se reconhecer humano em meio ao ferro que compõe sua armadura. Permita arrancá-la, às vezes - e arranhar a dos outros quando for preciso.&nbsp;Tenha sempre coragem de olhar pra dentro: da dor que causou, do que não alcança mais, de você. Não tenha medo de descobrir as suas teias de aranha, as malas amontoadas, o abandono sentado em cima de seus sonhos. E, quando isso acontecer, teime em tirar as coisas do lugar. Bagunce, reorganize: sempre que pertencer a todos, mas não couber mais dentro de si mesmo. Limpe os cantos escuros e coloque coisas novas no lugar. Ou pessoas que dancem valsa com você no meio de uma noite embriagada. Entenda que o segredo não é entrelaçar os seus dedos nos do outro, é cruzar as linhas das vidas e bordar sem medo de fazer errado.&nbsp;Não há errado. Não há certo. Existe apenas o seu jeito de construir a sua história: e isso, sim, importa. Enxergue o mundo com os olhos, ouvidos e todos os sentidos que puder usar. Onde for capaz, ame. Tudo que estiver ao seu redor. Veja além da aparência e, se não conseguir, não se demore mais ali. Escolha bem os sapatos para percorrer o seu caminho, mas experimente calçar os dos outros de quando em vez. O sofrimento tem o péssimo hábito de não ser visível - e de se esconder atrás de sorrisos. Não se desespere: a gente tropeça mesmo é nas pedras pequenas do caminho: as grandes são vistas de longe. Aceite que o problema pode não ser a estrada tortuosa, mas o modo como você percorre as trilhas que escolheu. Pise brando. Deixe marcas, e não cicatrizes. Não se despreocupe quando a terra for o coração dos outros: eis um lugar onde não se ganha por tatear no escuro. Nunca vá embora sem motivos - ou com a presença deles. Mas não queira ficar quando nos seus pés só houver a lama do seu passado, dos caminhos por onde esteve e se afundou. As pessoas merecem mais que as suas experiências que deram errado: elas preferem você. Amor com amor se paga: dinheiro com dinheiro também. Mude de estrada quantas vezes quiser. Sente, aproveite a sombra e durma pra sonhar melhor. E não se esqueça: pode existir hora pra ir embora, mas nunca - nunca - pra chegar. De volta. Sem aviso.

Texto escrito por Vitória Soares ao som de:&nbsp;Christina Perri - A Thousand Years (Piano/Cello Cover)&nbsp;