GRÉCIA E ROMA (“Cadernos de Viagem”)
Autor: Lucio Autran | Publicado: 2015-09-19T06:36:00-07:00










A
COZINHA MÍTICA

(DELOS)






























Um povo que traz para o seu cotidiano



os mitos que
criou para domar seus medos,



cozinha e come o sentido da permanência.







Pobre
povo de mitos vazios, cujos pratos



são brancos e apenas a comida desenha



em
silêncio nossa mais desesperada solidão





















INSCRIÇÃO

(DELOS)





Quando um homem escreve



aos pés de pedra de um templo:



“Sou feito
do mesmo mármore



que o pedestal e a escultura”







Esse homem sabe que venceu





































ROMA
NON LOCUTA

(Delos)





























Nesta ilha que
um dia foi errante



presa depois ao fundo do mar



por uma corrente de
diamantes







Aqui, Roma baixou suas armas



ante o mito. Sangue seco. Símbolo.




















































O
COLECIONADOR DE PEDRINHAS





&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;Para Gabriel e Elizabeth







Caminho com um menino que
coleciona pedrinhas.



Um vulcão eclodido que escondeu no bolso da calça



ou
uma montanha erodida que a sua mão acarinha



carregada de tempo, esse tempo só
seu de menino.



Caminhamos por praias míticas, as almas descalças



recolhendo
os restos do tempo, de templos e lendas.







Se alguma pedra perde é como se
partisse a Terra!



Nas ruínas do tempo, vão voltam voando no vento



deuses
heróis homens em guerra, monstros e mitos



voam no caos os cacos do mundo que
entre dedos



ele guardara, o mosaico que montaria em segredo.



Difícil
recompor as pedras, seus pedaços de infinito.







Tente refazê-los versos,
menino, meu teimoso Sísifo,



deus moleque, uns versos que nunca serão
escritos.













































UM
MUSEU PARTICULAR







Há um raro museu do nada na ilha de Paros



imagens de um
acervo de anônimos e párias,



meninas sépias, fotos de fiandeiras desfiando&nbsp;


Bandeiras amarelas amarradas aos mastros.



Pescadores que nada trazem, a rede
estéril



paralisada no tempo, mar mitológico foi, não é.







Ali folheio e
desfolho um passado que não é meu



enquanto um velho conversa comigo em grego,



e sussurra um diálogo de Babel: “Είναι όλοι νεκροί”,







“Estão todos mortos”, é o que percebo dessa língua



alíterossincopada que
enfim me move para o centro



da paz. Uma&nbsp;
ágora que desconheço e me confunde.






















































MINOS





Me
perdi em Paros, para sempre



me perderia, ali, num labirinto notei:



nunca
fui Perseu, mas Minotauro




























LAVA





Profana
multidão, silêncio.



Cuidado, a boca de Vulcano



muda, nada fala ou devora,



cautela, ele não está morto,



sinto-lhe o hálito, me apavora.














VULCÂNICO

(POMPÉIA)





Não me interessam seus últimos dias



mas o instante que antecedeu o
silêncio:



o grito fugidio que se calcinou em cinzas



grito de gozo e dor em
pedra perpetuado.





































































DANCEM



























Ainda
se pode ver nos vãos e no vento



dessas escarpas uns restos de correntes



pendentes
e o urato das aves cristalizado,



(o excremento de quem tortura é o primeiro



a perenizar-se pedra perfurando o tempo).







O fogo alastrou-se guerras, foi
roubado em vão,



(melhor seria a escuridão), vejo ainda a dança



dos abutres,
canto dos gritos de gestos cinzas.



Dancem, pássaros, dancem o terror das
fomes



dança do pânico, vôos curtos fustigando o ventre.







Nada dói, senão
saber que neste palco de pedra,



encenaram minha história, e não pude estar
aqui.
























































LUZ
EM FIROSTEFANI





Essa luz que se insinua entre brancos&nbsp;



cala o flanco da noite e a luz da lua, &nbsp;



sol que cega, ouro azul mediterrâneo.







Só uma luz ofusca o olhar
que sangro:



ser-me, ante a luz da mulher que amo.