Para ler na chuva
Autor: Clóvis Da Rolt | Publicado: 2011-02-13T13:04:00-02:00





Obra de Michelangelo Pistoletto


Choveu todo o dia e a casa está com um ar pesado. Nos dias de chuva, sinto que as coisas ao meu redor manifestam uma presença alterada, parecem mais densas, corpóreas, como se mostrassem seu desejo de serem percebidas. Com a chuva veio a umidade, e isso quer dizer que o meu contorno está pegajoso, pois é assim que me sinto nos dias úmidos, como uma impressão digital num copo de vidro, mais ciente de que tenho um corpo que é a minha contribuição para que a humanidade tenha uma forma, da qual, por várias vezes, eu teria dado tudo para não fazer parte. 

Digo isso sem qualquer constrangimento, como uma verdade íntima que eu não faço a menor questão de que seja entendida. Inúmeras vezes desejei ser um objeto, um livro, uma mesa, uma coberta. A existência é perfeita para os objetos, já que eles não pensam em si mesmos e simplesmente estão aí, deslumbrantes, sem qualquer necessidade de reivindicarem reconhecimento. Objetos não se projetam para além de si mesmos, não fazem planos, não manejam o tempo como tática de sobrevivência, são o que são, confinados em sua pacífica presença. Realizar isso que até mesmo um alfinete consegue pode ser a busca dolorosa de uma vida, busca que parece confrontar a todos nós. 

Dizem que o dia perfeito é um dia ensolarado. Tenho dúvidas quanto a isso. Para mim, todos os dias são imperfeitos e transcorrem como sucessões de pequenas quedas, como as peças de um dominó meticulosamente aproximadas para comporem um espetáculo visual quando a primeira delas é derrubada. Quando nasci, caiu a primeira peça. O movimento continua. Uma após a outra as peças vão se tocando, somando as unidades de suas faces numéricas e o vazio de suas faces negras. Nem o sol nem a chuva podem alterar o ritmo contínuo do espetáculo. Qual será a última peça? Que formas o conjunto das peças já derrubadas terão desenhado? Silêncio. Mesmo que submetidas à tortura do meu inquérito desesperado, as janelas baças da sala nada dizem além do que já sabem, além do que já sei. E chove, fino e contínuo. 



Quando nasci, caiu a primeira peça.


Eu deveria ocupar-me com algo que combinasse com a chuva. Cozinhar seria uma boa opção. Mas não, pensei em assistir a um filme ou talvez organizar as fotografias de uma viagem que fiz recentemente. Ler seria perfeito! Eu poderia também sair na chuva e fazer o que faria se o dia estivesse ensolarado, como se chovesse apenas para os outros e não para mim. Mas como fazer isso? Como? Eu certamente chegaria a alguns lugares e as pessoas diriam: “e essa chuva, heim?”, ou “estávamos precisando desta chuva, pois tem feito muita seca!” e, desta forma, minha autoilusão estaria arruinada. 

Sem tentar ir além do que o meu conjunto de precárias circunstâncias humanas pode formular, fito a chuva através de um canto da janela , sobre cujo vidro eu passei a mão para poder ver o lado de fora. Desejo profundamente ser a chuva que despenca do céu, rasgando as nuvens e todas as sujeiras químicas que pairam acima de mim. Nem passa pela minha cabeça uma chuva limpa e revigorante, mas tão somente a aquisição de uma outra forma de queda já conhecida pelas gotas perfurantes que tocam&nbsp;telhados, ruas, carros e plantas. 

As paredes estão frias e o ar gelatinoso. A água toma conta de tudo, do dentro e do fora, do homem e do bicho, da razão e das emoções. Seres das águas copulam em meu interior, em minha placenta de ideias destinada a integrar esta vida que tanto me fascina e que de mim tanto rouba. Tudo o que quero agora é trocar de lugar com a chuva, experimentá-la como uma forma nova, a circunstância da matéria líquida. Grudo os olhos na janela. Chove. Chove. Desde sempre fui separado de tudo.

Clóvis Da Rolt, Bento Gonçalves-RS, 13/02/11


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