CONTO
Autor: Sonya Mello | Publicado: 2014-02-05T13:02:00-02:00

O MEU ACONTECER (Manoel Jurema)

Estalando a madeira da veneziana, o sol anunciava que o dia já estava acordado há muito tempo.
Eu sei disso. Mas só vou me levantar a hora que eu quiser, desafiou ela, sem abrir a boca e os olhos. Não tenho nada para acontecer depois que me levantar. Nada. O que eu poderia acontecer? Urinar? Tomar café?
E depois? E depois do café? O que eu vou acontecer?
Para começar, nem sei fazer café. Prefiro admirar o ritual do preparo do café na padaria. A água é fervida pelo ar super aquecido que sai de um bico metálico da máquina. E depois, a água fervente é despejada no interior da grande cafeteira Monarcha, daquelas com uma coroa dourada na tampa superior. E logo, o café recém-coado é novamente despejado no mesmo coador. Para o pó render mais.
Essa é a melhor parte do ritual, quando o aroma escuro e doce se espalha pela padaria, infiltrando-me pelos poros e entorpecendo-me os pensamentos.
Depois de quatro irmãs, o meu nascer, o meu acontecer no mundo, foi corriqueiro demais para ser festejado. Foi um acontecimento muito sem graça. E até hoje, com trinta e dois anos de idade, continuo não me acontecendo.
Não sei o que vou acontecer depois do café. Mas não estou sozinha: este mundo também não acontece para mim.
O estonteante ritual do preparo do café. Sim, concordo. É uma lasquinha deste mundo acontecendo para mim. Sim. E depois? E depois do depois? Fica só nisso?
O perfume do sabão em pó e do amaciante na fronha. Entorpecente. É o mundo acontecendo.
Não. Essa não. Esse foi o meu acontecer!
Fui eu que trabalhei para comprar o sabão em pó e o amaciante, para pagar as contas de água e luz, para pagar as prestações da máquina. Fui eu que lavei e passei esta fronha cheirosa! 
Aconteci sim! Mas um acontecimento sem graça, corriqueiro demais para alguém notar o meu acontecer...
Enfim, muito agressivo, o sol invade o quarto por uma falha na veneziana. A falta de uma das paletas de madeira deixa o quarto cego de luz.
Encolhida na posição fetal, agarrando e abraçando os lençóis embolados, abre e fecha os olhos lentamente várias vezes, observando a arma dentro do coldre sobre uma mesa no canto do quarto. E o colete preto, de brim grosso, pendurado no espaldar da cadeira, servindo de cabide.
Sem ler, ela vê as letras brancas pintadas nas costas do colete.
Como foi que me aconteci de entrar na polícia?
Muitas coisas aconteceram no plantão da madrugada passada. Mas, até agora, o mundo ainda não me acontece.
Até quando isso?
O mundo já me aconteceu com muitos homens. Não tão corriqueiro quanto o meu nascimento, mas não o bastante para fazer-me perder a noção do sabor, do aroma inebriante da madeira crepitando no sangue intenso das minhas entranhas.
A adrenalina, a pólvora queimada, o chumbo quente, o café com cigarro, deixam os homens brutos demais para fazê-la acontecida. Tudo isso não passa de um mero trabalho para o seu sutento. 
Caçadora. Caçadora de homens. 
Não é o que você está pensando. Eu já disse que uma coisa é quando a garota vai à caça aos homens nos bares e butecos. Para amar, para casar.
Outra coisa é caçar homens para prender, para matar.
A rotina das madrugadas de prender e matar bandidos. De ganhar um carro, presente de um bicheiro da Zona Leste. Roubado, claro, mas com os documentos quentes.
Ao invés de derramar sangue de homens, o que poderei acontecer para que o meu sangue entre em ebulição na ardência do meu sol?
Sangue em ebulição. Café em ebulição. Intensos demais!
E aí? Quando este mundo vai me acontecer de verdade? - pensa ela, observando o molho de chaves do Golzinho roubado. Sem fingimento, pelo amor de Deus!
Uma mulher livre. Com suas próprias coisas, num quarto só seu.
Toda caçada tem seus reversos. Caçar para prender. Caçar para amar.
Se prender um homem, fica livre dele. Mas, se amar um homem, ele a aprisiona.
A caçada pelo amor é a mais temida. O medo de ser presa, de ter o seu sangue resfriado, arrefecido.
Fazer comida, lavar cuecas, acordar cedo...E o pior: aprender a fazer café!
Caçar para prender ou caçar para ser presa. 
Eu sei disso. Quem prende, fica livre; e quem ama, fica preso.
Uma saliva amarga e seca que sobe de dentro e gruda a língua. E com mais força, apertou os lençóis contra seu corpo magro e frio. Lençóis, que há pouco eram macios e perfumados, e agora tão ásperos...e cinzas.
E se alguém, mesmo um homem, me abraçasse agora, o galho seco se despedaçaria. Só sobraria o sangue coagulado do meu desacontecer. Ficaria agasalhada pelas borbulhas do meu fogo e a massa dos corpos se confundiriam em minha mente. Massa pastosa que colapsaria meus neurônios, entorpecendo meus pensamentos.
Esfregou bem os olhos, levantou-se e foi fazer a urina acontecer.








﻿
Texto e foto&nbsp;de Manoel Jurema