Eu e minha equipe estamos trabalhando em cima dessa crônica.
Autor: Alice | Publicado: 2010-07-12T10:24:00-07:00

            Ser Brotinho             Paulo Mendes  Campos                         Ser brotinho não é viver em um píncaro azulado: é muito  mais! Ser brotinho é sorrir             bastante dos homens e rir interminavelmente das mulheres,  rir como se o ridículo,             visível ou invisível, provocasse uma tosse de riso  irresistível.                       Ser brotinho é não usar pintura alguma, às vezes, e ficar de  cara lambida, os cabelos             desarrumados como se ventasse forte, o corpo todo apagado  dentro de um vestido tão de             propósito sem graça, mas lançando fogo pelos olhos. Ser  brotinho é lançar fogo pelos             olhos.                       É viver a tarde inteira, em uma atitude esquemática, a  contemplar o teto, só para poder             contar depois que ficou a tarde inteira olhando para cima,  sem pensar em nada. É passar             um dia todo descalça no apartamento da amiga comendo comida  de lata e cortar o dedo. Ser             brotinho é ainda possuir vitrola própria e perambular pelas  ruas do bairro com um ar             sonso-vagaroso, abraçada a uma porção de elepês coloridos. É  dizer a palavra feia             precisamente no instante em que essa palavra se faz  imprescindível e tão inteligente e             natural. É também falar legal e bárbaro com um  timbre tão por cima das             vãs agitações humanas, uma inflexão tão certa de que tudo  neste mundo passa depressa             e não tem a menor importância.                       Ser brotinho é poder usar óculos como se fosse enfeite, como  um adjetivo para o rosto e             para o espírito. É esvaziar o sentido das coisas que  transbordam de sentido, mas é             também dar sentido de repente ao vácuo absoluto. É aguardar  com paciência e frieza o             momento exato de vingar-se da má amiga. É ter a bolsa cheia  de pedacinhos de papel,             recados que os anacolutos tornam misteriosos, anotações  criptográficas sobre o tributo             da natureza feminina, uma cédula de dois cruzeiros com uma  sentença hermética escrita a             batom, toda uma biografia esparsa que pode ser atirada de  súbito ao vento que passa. Ser             brotinho é a inclinação do momento.                       É telefonar muito, estendida no chão. É querer ser rapaz de  vez em quando só para             vaguear sozinha de madrugada pelas ruas da cidade. Achar  muito bonito um homem muito feio;             achar tão simpática uma senhora tão antipática. É fumar  quase um maço de cigarros na             sacada do apartamento, pensando coisas brancas, pretas,  vermelhas, amarelas.                       Ser brotinho é comparar o amigo do pai a um pincel de barba,  e a gente vai ver está             certo: o amigo do pai parece um pincel de barba. É sentir  uma vontade doida de tomar             banho de mar de noite e sem roupa, completamente. É ficar  eufórica à vista de uma             cascata. Falar inglês sem saber verbos irregulares. É ter  comprado na feira um             vestidinho gozado e bacanérrimo.                       É ainda ser brotinho chegar em casa ensopada de chuva, úmida  camélia, e dizer para a             mãe que veio andando devagar para molhar-se mais. É ter  saído um dia com uma rosa             vermelha na mão, e todo mundo pensou com piedade que ela era  uma louca varrida. É ir             sempre ao cinema mas com um jeito de quem não espera mais  nada desta vida. É ter uma vez             bebido dois gins, quatro uísques, cinco taças de champanha e  uma de cinzano sem sentir             nada, mas ter outra vez bebido só um cálice de vinho do  Porto e ter dado um vexame             modelo grande. É o dom de falar sobre futebol e política  como se o presente fosse             passado, e vice-versa.                       Ser brotinho é atravessar de ponta a ponta o salão da festa  com uma indiferença mortal             pelas mulheres presentes e ausentes. Ter estudado ballet  e desistido, apesar de             tantos telefonemas de Madame Saint-Quentin. Ter trazido para  casa um gatinho magro que             miava de fome e ter aberto uma lata de salmão para o  coitado. Mas o bichinho comeu o             salmão e morreu. É ficar pasmada no escuro da varanda sem  contar para ninguém a             miserável traição. Amanhecer chorando, anoitecer dançando. É  manter o ritmo na             melodia dissonante. Usar o mais caro perfume de blusa grossa  e blue-jeans. Ter             horror de gente morta, ladrão dentro de casa, fantasmas e  baratas. Ter compaixão de um             só mendigo entre todos os outros mendigos da Terra.  Permanecer apaixonada a eternidade de             um mês por um violinista estrangeiro de quinta ordem.  Eventualmente, ser brotinho é como             se não fosse, sentindo-se quase a cair do galho, de tão  amadurecida em todo o seu ser.             É fazer marcação cerrada sobre a presunção incomensurável  dos homens. Tomar uma             pose, ora de soneto moderno, ora de minueto, sem que se  dissipe a unidade essencial. É             policiar parentes, amigos, mestres e mestras com um ar  songamonga de quem nada vê, nada             ouve, nada fala.                       Ser brotinho é adorar. Adorar o impossível. Ser brotinho é  detestar. Detestar o             possível. É acordar ao meio-dia com uma cara horrível, comer  somente e lentamente uma             fruta meio verde, e ficar de pijama telefonando até a hora  do jantar, e não jantar, e ir             devorar um sanduíche americano na esquina, tão estranha é a  vida sobre a Terra.                         Texto extraído do livro “O Cego de Ipanema”, Editora  do Autor – Rio             de Janeiro, 1960, pág. 15.