Definição do amor – romance 
Autor: Kakaia | Publicado: 2012-09-12T12:50:00-07:00


Mandai-me,
Senhores, hoje,

que
em breves rasgos descreva

do
Amor a ilustre prosápia,

e
de Cupido as proezas.



Dizem
que da clara escuma,

dizem
que do mar nascera,

que
pegam debaixo d’água

as
armas, que Amor carrega.



Outros,
que fora ferreiro

seu
pai, onde Vênus bela

serviu
de bigorna, em que

malhava
com grã destreza.



Que
a dois assopros lhe fez

o
fole inchar de maneira,

que
nele o fogo acendia,

nela
aguava a ferramenta.



Nada
disto é, nem se ignora,

que
o Amor é fogo, e bem era

tivesse
por berço as chamas

se
é raio nas aparências.



Este
se chama Monarca,

ou
Semideus se nomeia,

cujo
céu são esperanças,

cujo
inferno são ausências.



Um
Rei, que mares domina,

Um
Rei, o mundo sopeia,

sem
mais tesouro que um arco,

sem
mais arma que uma seta.



O
arco talvez de pipa,

a
seta talvez de esteira,

despido
como um maroto,

cego
como uma toupeira.



Um
maltrapilho, um ninguém,

que
anda hoje nestas eras

com
o cu à mostra, jogando

com
todos a cabra-cega.



Tapando
os olhos da cara,

por
deixar o outro alerta,

por
detrás à italiana,

por
diante à portuguesa.



Diz
que é cego, porque canta,

ou
porque vende gazetas

das
vitórias, que alcançou

na
conquista das finezas.



Que
vende também folhinhas

cremos
por coisa mui certa,

pois
nos dá os dias santos,

sem
dar ao cuidado tréguas;



E
porque despido o pintam

é
tudo mentira certa,

mas
eu tomara ter junto

o
que Amor a mim me leva.



Que
tem asas com que voa

e
num pensamento chega

assistir
hoje em Cascais

logo
em Coina, e Salvaterra.



Isto
faz um arrieiro

com
duas porradas tesas:

e
é bem, que no Amor se gabe,

o
que o vinho só fizera!



E
isto é Amor? é um corno.

Isto
é Cupido? má peça.

Aconselho
que o não comprem

ainda
que lhe achem venda.



Isto,
que o Amor se chama,

este,
que vidas enterra,

este,
que alvedrios prostra,

este,
que em palácios entra:



Este,
que o juízo tira,

este,
que roubou a Helena,

este,
que queimou a Tróia,

e
a Grã-Bretanha perdera:



Este,
que a Sansão fez fraco,

este,
que o ouro despreza,

faz
liberal o avarento,

é
assunto dos poetas:



Faz
o sisudo andar louco,

faz
pazes, ateia a guerra,

o
frade andar desterrado,

endoidece
a triste freira.



Largar
a almofada a moça,

ir
mil vezes à janela,

abrir
portas de cem chaves,

e
mais que gata janeira.



Subir
muros e telhados,

trepar
cheminés e gretas,

chorar
lágrimas de punhos,

gastar
em escritos resmas.



Gastar
cordas em descantes,

perder
a vida em pendências,

este,
que não faz parar

oficial
algum na tenda.



O
moço com sua moça,

o
negro com sua negra,

este,
de quem finalmente

dizem
que é glória, e que é pena.



É
glória, que martiriza,

uma
pena, que receia,

é
um fel com mil doçuras,

favo
com mil asperezas.



Um
antídoto, que mata,

doce
veneno, que enleia,

uma
discrição, sem siso,

uma
loucura discreta.



Uma
prisão toda livre,

uma
liberdade presa,

desvelo
com mil descansos,

descanso
com mil desvelos.



Uma
esperança, sem posse,

uma
posse, que não chega,

desejo,
que não se acaba,

ânsia,
que sempre começa.



Uma
hidropisia d’alma,

da
razão uma cegueira,

uma
febre da vontade,

uma
gostosa doença.



Uma
ferida sem cura,

uma
chaga, que deleita,

um
frenesi dos sentidos,

desacordo
das potências.



Um
fogo incendido em mina,

faísca
emboscada em pedra,

um
mal, que não tem remédio,

um
bem, que se não enxerga.



Um
gosto, que se não conta,

um
perigo, que não deixa,

um
estrago, que se busca,

ruína,
que lisonjeia.



Uma
dor, que se não cala,

pena,
que sempre atormenta,

manjar,
que não enfastia,

um
brinco, que sempre enleva.



Um
arrojo, que enfeitiça,

um
engano, que contenta,

um
raio, que rompe a nuvem,

que
reconcentra a esfera.



Víbora,
que a vida tira

àquelas
entranhas mesmas,

que
segurou o veneno,

e
que o mesmo ser lhe dera.



Um
áspide entre boninas,

entre
bosques uma fera,

entre
chamas salamandra,

pois
das chamas se alimenta.



Um
basalisco, que mata,

lince,
que tudo penetra,

feiticeiro,
que adivinha,

marau,
que tudo suspeita.



Enfim
o Amor é um momo,

uma
invenção, uma teima,

um
melindre, uma carranca,

uma
raiva, uma fineza.



Uma
meiguice, um afago,

um
arrufo, e uma guerra,

hoje
volta, amanhã torna,

hoje
solda, amanhã quebra.



Uma
vara de esquivanças,

de
ciúmes vara e meia,

um
sim, que quer dizer não,

não,
que por sim se interpreta.



Um
queixar de mentirinha,

um
folgar muito deveras,

um
embasbacar na vista,

um
ai, quando a mão se aperta.



Um
falar por entre dentes,

dormir
a olhos alerta,

que
estes dizem mais dormindo,

do
que a língua diz discreta.



Uns
temores de mal pago,

uns
receios de uma ofensa,

um
dizer choro contigo,

choramingar
nas ausências.



Mandar
brinco de sangrias,

passar
cabelos por prenda,

das
palmitos pelos Ramos,

e
dar folar pela festa.



Anal
pelo São João,

alcachofras
na fogueira,

ele
pedir-lhe ciúmes,

ela
sapatos e meias.



Leques,
fitas e manguitos,

rendas
da moda francesa,

sapatos
de marroquim,

guarda-pé
de primavera.



Livre
Deus, a quem encontra,

ou
lhe suceder ter freira;

pede-vos
por um recado

sermão,
cera e caramelas.



Arre
lá com tal amor!

isto
é amor? é quimera,

que
faz de um homem prudente

converter-se
logo em besta.



Uma
bofia, uma mentira

chamar-lhe-ei,
mais depressa,

fogo
selvagem nas bolsas,

e
uma sarna das moedas.



Uma
traça do descanso,

do
coração bertoeja,

sarampo
da liberdade,

carruncho,
rabuge e lepra.



É
este, o que chupa, e tira,

vida,
saúde e fazenda,

e
se hemos falar verdade

é
hoje o Amor desta era.



Tudo
uma bebedice,

ou
tudo uma borracheira,

que
se acaba co’o dormir,

e
co’o dormir começa.



O
Amor é finalmente

um
embaraço de pernas,

uma
união de barrigas,

um
breve tremor de artérias.



Uma
confusão de bocas,

uma
batalha de veias,

um
reboliço de ancas,

quem
diz outra coisa, é besta.





Gregório de Matos Guerra