BRIDA(BRIDA!) - wikcionário wikcionario
Autor: Otto Cezar Gribel | Publicado: 2013-03-10T13:53:00-07:00


 
O homem somente precisa saber amar.O resto é futilidade.( O amor é frugal assim,ó escatológico Aristóteles,homem do bom fime do sumo bem : a felicidade.- A mulher?!).A mulher já sabe amarpor isso pode se dar ao luxo



de ser&nbsp; - fútil?,porquanto é muito útile se junta ao agradávele às vezes ao desagradávelquando não está afável.Esse ser impenetrável,doce, mas com travo amargode amargas ervas daninhasque não deixa a terra
se tornar maninha.Ouço a bravatada satisfação plena


"ou seu dinheiro de volta"e concluo e incluo,ó demônios Íncubos e Súcubos,que acaso me lêem...-&nbsp; concluo que sempre,junto ao não-molho da sempre-viva,melhor para a vida,que é o desabrochar para o belo
e o despertar para a verdadeou para a bela Aletheia,- que é de bom tom( um tom Jobim! no cancioneiro...) que se deixealgo ou tudo inconcluso,incluso os autose a utopia dos arautosa fim de que a vida
não se acabeem tédio suicidaao amarelar do outonona queda do anjo das folhas caducase flores fenecidas.De bom tom, Tom,que tudo não se acabeassim feito o feitoda obra de Kafkacom afta ou sem afta.
( Pergunte ao universode Drauzio Varellaque ele há de esclarecer com varíolaou, quiçá, com varicela).Escuto no culto inculto,quase íncubo( - e quase sucumbo!),que o mundo está tomado- todo tomado por fora
pelas hostes de Átila, o Huno, Gascões...e não há por onde passar,fugir, nem por água de nautas sem naus,timoneiros sem timão ( - e pumba! : morreu a pomba).Não há como escapar,estamos sem escapismos românticos.



Vamos, então, por Santo Antão!,pintando em tentação por Salvador Dalie visto por meu ego daqui,- vamos entrar para dentro de casaretomar o caminho de casa- da casa que somos e erigimospor dentro de nós
com quatrilhões de nós górdios,e que fica na velha aldeia da velha bruxaonde nem tudo foi tomado de assalto,

onde o direito romano não chegou esbaforido,civilizatório,com seus sicários, seus mercenários,seus mecenas, seus poemas,prontos para prender nossa almaemparedada no corpo no meio do nada,em niilismo perene.
Empreendamos uma fugapara onde a mão pesadado que chamam de justiça,que é o ato de escrever a lei cruentasob o papiro frio e sem vidaou dizer o direito romanopela boca de seus juízeslimitados pelo juízo do contexto,
que jamais é judicioso,pois o dizem para aqueles adversáriosalcunhados de bárbaros...- Fujamos a cavalo solto em galope sem brida(brida!)para onde esse direito do romanonão colheu nossa alma indômitanem debandou 
as aves de arribação de nossos sonhos




mais queridos ou opacosdas noites bem dormidas,que são as noites das noitesem dupla raiz no mundo oníricoonde tudo é Salvador Dali,chagas de Chagall,"Sherzos" de Joan Miró,ou a melodiosa voz de Gal
vazando água no imenso pauldo ouvido e do rio do olvido ( o Letes!)rimada e ritmada pela voz do lobo no auuuuuuuuuuuu...



à lua que atua de puae pau, caniço,vara com minhocapara se fazer justiça à fome do homeme da mulher,que é dona do homemdesde pequenino.( Minh'alma é uma minhocaque torce retorce ziguezagueia
com verve de verme nada inerme,mas ajuda com a ajuda de Nossa senhora da Ajudaa pescar peixes e homens bons,mulheres ótimas,procelas para as procelárias...).Louco são os físicos quânticos( quantos tísicos?)
- quânticos doudos são estes
filósofos de um tempo cínicosem um filósofo cínicopara arribar o risoao objetar e arguir com práxis abjectasobre a escatologia humana


mefítica escatologia metabólicaque não cheira ao metafórico na flor de laranjeira tenra,alva na alma do alvo,o cândido efebo,que nasceu no coração da rua,medrou sobre o asfalto cinza-serpente,sob o Serpentário suspenso em luzeiro
que penso e apenso ao céu em negror,- a flor cândida regada com o aljôfar em ponto de orvalhodescida em cachos de cachoeirados olhos da madrugadaa postos no olhar do poeta Carlos Drummond de Andrade
buscando e achando o amoroculto sob o tédio, o ódio e o nojo...



- num mundo imundo, iracundo,onde a cor do homemé vista com olhos maus,eivado de preconceitos violentos,enquanto o amor de um homemé escarnecidoe pode morrer envenenadonas madeixas da medusa,
em endechas de tristes bardosqual Cruz e Souzaque viola violões de anões



e faz da poesiaum canto no silêncio.( O poeta cruz e Souzaque era&nbsp; negronos olhos negrosde uma noite pesada na almados desalmadosque constituemo princípio e a constituiçãode um estado da maioria boba




de almas penadasque são os homensquando industrializadosem industriosospobres-diabos...perdidos, nus, num estadoque não alforria ninguém,nem o governadore outros sátrapascom belos e pomposos nomes
palavras-pavãoque dissimulam-se em democracia.Heróicos, heróis Herodes de todos os tempos- até o fim dos tempos!...são estes déspotassempre vivos e com o mesmo poder desumanopassado em leise repassadores de ordens em decretos
que ferem de morte as leise o direito que se esconde no pensamentoe se recusa a alienar-se na arena romanapreparada para matar cristãos.Eternos mártires somos!,ainda que nos deixe a vida- despedaçada!
Ah! os físicos quânticosestes novos epicureus sem Deusou com o bom Deus,sem rei ou com o rei do momento...Ai! Estes são inocentese vivem esparsos



pelos mundos paralelose nos espaços alelos dos genes!São criaturas de podertal qual os reis e imperadores,mas seu reino é metafísicoe eles somente tem poder mental,nunca neste mundo para belicosos primatas
que sabem usar as patase as mentes das inteligências natas,que eles cooptam e prendem,para dominar mundo cão- majoris e minoris.( Sou da ordem destes minoritas!).E enquanto o mundo corre,nos cabelos da mulher
a medusa espreitacheia de desdémporque ela é bela,de uma beleza natural,e o homem a serve solícitocom toda sua verve no verbo,feito um lacaio "laico".A mulher é maiorem fortaleza que o homem



e por isso o espezinha continuamente.Ela já é madura e astutadesde tenra idadeenquanto o homem passa a vidaem folguedos infantise em idade provectabrinca de filosofiae&nbsp; ciência e poesia.A superioridade congênita da mulher 



está expressa na sua vida- ela vive da arte de amarda qual nada soube Ovídionem nenhum esteta e sábioque pude ouvir ou lerno seu casulo de signos,nem empós escapar so invólucro na crisálidaque lhe tolheu ou preparou as asas
para o voo cara e velapara o solúnico espelhoem seu espectro lucífero.A mulher é a sabedoria em prática-práxise ensina o amor ao homem.Só então, depois de aprendiz de feiticeiro,o "trouxa" pode amar.



De fato,&nbsp; o poeta pode ser mestrenesta arte de errarpela dor e pelo prazer mais deleitosoproporcionado pelo leite no leito,pois é mais pato a amarde tanto amar o mundoe ao se tornar, enfim, mestre na arte de amar
- vai amar a mulherque faz a vida seguircom a criança que encanta


e é um deus e uma deusano lar que leva a levante de novoos antepassados deitados em covas- com&nbsp; frialdade insensível nos ossosonde se aninha a morte,enovelada, velada,sem sopro para oboéna sexta sinfonia de Beethoven,
pastoral para Baudelaire, o louco...(- Para onde fugiremos, pastora!,


tocando avena...Não há lugar, lagar...:o mundo está fechadositiado pelas legiões romanas,até nas letras dos poetas apócrifos- que, lamentavelmente,sonham ser canônicose se perderem na fama,
aonde hão-se chafurdar!).A mulher!, que é, outrossim, uma medusa!,quando a olho no olho,vejo que não é para elaque olho primeiro,mas para várias facesque vem antes delae que Berlini deixou ao esculpir
e também a escapulirporque é complexa demaisa face e os cabelos da medusa em ato,

a mulher verdadeira, real pomba.Ao olhar para ela vejo um monte de sonhos perdidosrostos esquecidos na infância sem tanta fantamas com fantasia dada ao infinito.Quanta infância e infante!...Quando a olho,
ó Betelgeuse,

miro, miro, teus olhos estelares no céude um preto anum, e outro tanto&nbsp; Anúbis, mudando "mutatis Mutandis"o tempo do verbopara desprezar as penosas pessoas do discursoimposto em retórica torta
e amar as pessoas reaisque não reinam como personagens no palco social,na coorte cheia de cortesãs e aduladoresmas sob a carne viva do ser humanomacho ou fêmea,consoante Deus nos criou,abaixo da Betelgeuse.(No meu mirar,do meu mirante longe dos Balcãs,
evoco um apelido querido,de um ser humano querido por mim:Miro era a alcunha de um preto velho,não um macumbeiro!,que conheci em meninoe que parecia amar o infanteque fui nos idos de década em folhas morta...
Havia acabado de nascer

no bem-nascido berçoque me embalounas canções de minha mãeque não conhecia Alfred de Mussetmas sim Alvares de Azevedo.Tempos depois vim a conhecer aquele homemcuja morte foi rápida e trágica...:
Toda morte é assim).Assim como euquando a miro e vejo- vejo tantos fantasmas á sombrade seus olhos negros,quando ela me olhatambém vê algo atrás de mime de si :um rosto do paide um primeiro amor


que se deixou enterrar no tempo.Pasma, vê um fantasma!- sem ópera, opereta, bereta...lembra de gestasnarradas por antepassados(cova rasa, cava veia,velha aveia,candeia, estrela cadente, candente...),


por isso me mira assustadiçaem contraponto com a memória que retornae retorce, entorta, distorce, torce o tempoe o espaço na equação de Einsteine a luz equacionada por Max Planckque não sabia rosar&nbsp; rosa da rosa,
mas sim assinalar&nbsp; o corpo escuro.Ela é a árvore da vidadentro do meu jardim&nbsp; edênico;- ela me faz respirare viver dessa músicaque sopra oboé do nariz- com o sopro do anjoque vive nas folhas, flores e frutos
da árvore que a susteme me alimenta- até que chegue o outono, amarelo anjo,e ela caia e eu decaia,pois não vivo sem o sopro da musaque toca minha vida,nutre minha árvore da vida,sem vida- sem ela.A senha, a senda é ela:musa e medusa.
&nbsp;lquiria Odin valquiriaestatua de valquiria equestre cavalo aladoviolinista azul celeste violinista azul celeste violinista verde verde violinista da clorofila fila clorofila verde ver
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