Palavreando
Autor: Luyddy Pires | Publicado: 2013-02-05T21:55:00-08:00



Gozado como os momentos vividos
insistem em rir de nossos pesares.



É árduo ter de viver por
palavras. Palavras, infelizmente, voam. E&nbsp;che
bello seria dominá-las com perfeição! Há quem as domine, admito. E admiro. E
invejo. Mas discordo de sua
aplicabilidade. Bem-letrados rancoram, por vezes, sua exacerbada carga
literária e psicotécnica com o verbo em gráfico. Ilustres soberanos. Diga-me,
porém, com propriedade, quem tem a virilidade de se gabar do ser dono – por completo
– daquilo que diz. Desculpem-me, sou o primeiro a atirar-lhe algum pedregulho
que encontrar próximo a mim.



A palavra é o modo de produção
mais vadiamente magnífico já concebido pelo homem. Ela adoça e amarga; bate e
assopra; suspira e expira; encanta e decepciona; acautela e aflige; aviva e
mata. Abre portas para toda e qualquer situação, mas trancafia os mais belos
portões se bradadas com fervor. Maldito palavrismo! Danado, inconveniente! É
uma saudosa faca de dois (cabulosos!) gumes. Como produtividade, escancara as
mais estonteantes possibilidades de interações, viabiliza processos produtivos,
pessoaliza o mundo, reverbera em ideias as mentes mais brilhantes. Como
colateralidade, faz tudo isso ao contrário.



Muito se valorizam os diálogos (e com natural
expoência).&nbsp;Mais bem-aventurados são os
que interagem francamente nessa arte da dialética sem vacilar em tonalidades e
sanidades. Invejo-os. Quem me dera ser um ás do verbo lançado. Grossejo sê-lo –
e por vezes até me acredito como –, mas não passo de amador nesse ponto. No
sentido menos Romântico da palavra, por favor. Nunca me aprouve ser totalmente
dependente de um destes tratos verbais até minha consciência repousar nestes
tais. E quão excelso tapete de ondas, amigo! Maroto... Esguio... Trigueiro... Interessante
ter feito essa analogia. Agora me atento, da
vero, à sutileza da mesma.



Tecemos um carpete a cada
coligação palavreada e nos assentamos sobre o dito cujo. Eu passava horas
observando minha docilidade em forma senil enquanto ela, em sua simplicidade, acrocheava
alguns rolos de barbante. Achava um tanto quanto inconsistente algo retilíneo ser
dobrado, e repuxado, e largado, e tomado, e ainda por cima se
bidimensionalizar. O tal ia e vinha, subia e descia e logo se emendava numa
outra ponta, formando um lindo (aos olhos da vovó, ressalta-se) semicírculo
inacabado. Já era semi. Ainda por cima inacabado. Mas era lindo. Quem entende? E
ela ria francamente.



Contudo, por vezes, a vivida
mocinha desfazia um tanto enorme do trabalho. Perguntava eu: “O que houve, vó?”,
e recebia como resposta: “Errei, ‘fio’. Precisa voltar para consertar” “Mas é
muita coisa para desfazer!” “Acontece. Se eu não fizer, fica feio”. E metia-se
a fiar todo o barbante de volta.



Numa dessa, meus caros (para quem
entendeu a comparação), cai-se do capacho de ondas.



As palavras são retilíneas. O diálogo
é constante, como o fio. Metemo-nos a palavrear tudo aquilo convulsivo em nossa
mente. E a conversa flui, como os enlaces da linha. E falamos. Falamos. Expomos.
Impomos. Bobeamos. E o tapete se deforma. A partir daí, tem-se duas
possibilidades: assentar-se, abraçado com o orgulho, sobre um Quasimodo
artístico; ou fia-se, humildemente, o barbante de volta e torna-se a bambeá-lo
sobre a agulha. Na segunda opção, caímos das ondas verbais. O fio se dobra,
caríssimos, isso é fato. E um fio dobrado nunca mais se impõe altivo e belo
como antes. Mas ainda assim, pode-se tecer uma continuidade da peça. Após o
conserto, pouco se nota a diferença, embora presente.&nbsp;Entretanto, o emblemático não é o velho novo
capacho, e sim a queda. Cai-se. E machuca. Machuca quem cai e quem se encontra sob o
tombo.



PalavrAs, amigos. Artigo
feminino. São complicadas, difíceis de entender, impossíveis de dominar
plenamente, capciosas, sentimentais, emblemáticas, delicadas, sutis, emudecem, e
não se vive sem elas. Ponto.



Palavras são traiçoeiras. Suas
origens e justificativas, mais ainda. Que possamos mensurá-las em suas
amplitudes de emprego. Um ponto as torna rijas, três deles as tornam tenras. Qualquer impulso
de ar as altera e muda o sentido original. De narrador, perde-se o enredo. De pensador,
perde-se a razão. Quem fazia calar, por descuido se cala.



Como poucos, tenho minha palavra preferida.
É doce, leve, perfeitamente imperfeita, dura quando precisa de firmeza, sentimental,
pouco manipulável, sutil, abrasiva. Ela mexe comigo, pra valer. Minha palavra,
meu artigo feminino. Ainda não sei empregá-la em todas as sentenças, mas faço o
meu melhor para compreendê-la em sua totalidade de radical, origens, declinações,
aplicações e derivações, fazendo destes, meu ponto. Ela é a palavra, eu sou o
adjunto. Ela, sem mim, é mais uma no dicionário. Eu, sem ela, não tenho sentido
específico. Completamo-nos. Aguardo a análise sintática. “Emprego numa frase,
por favor” // Luyddy Pires.