Não imagino como viver sem liberdade.
Autor: Valkie | Publicado: 2012-08-20T14:32:00-07:00

Para R.P 
Por aquele dia.



Naquela noite eu o encontrei de novo. Ele parecia um boêmio. Um poeta berlinense, dos que frequentavam cabarés, apaixonando as cortesãs. Nos beijamos de maneira consciente, ou seja, sabendo o que estávamos fazendo enquanto fazíamos. Porque era assim que eu queria. E eu queria. Por alguns momentos fiquei me perguntando: por que ele está fazendo isso? Até que abri a porta do carro e disse: entra. Ele sorriu, abaixou-se e lançou-se ágil lá para dentro; revelando seus joelhos, quando a bermuda folgada, encolheu-se com o atrito no couro do banco, joelhos também berlinenses, achei naquele momento. Queria vê-los desde a primeira aula, uma semana antes. Buscava-os com olhadas vagas, escapando rápido dos olhos dele, que me olhavam mais precisamente que os olhos dos outros, mesmo os também encantados comigo. Tanto que, na segunda aula, resolvi não mais disfarçar a minha reciprocidade. E falei tudo pra ele, só pra ele, mesmo percebendo o mal estar aumentando em volta cheguei a farejar o ar atrás do cheiro daquele corpo. Penso tê-lo encontrado, inclusive, tão mais convidativo do que meu namorado, me esperando em casa. O cheiro, que, juntamente com suas olheiras suscitaram em mim uma vontade inédita de ser charmosa. Pensei imediatamente num poema de René Schickele. Sabia de cor, ainda sei. E sei que ele também sabia e ainda sabe. Dois dias depois desse dia, chegando para a terceira aula, ele largou em cima da minha mesa num papel xerocado o “Der Ausflug” de Lichtenstein. Até hoje, diante daquele momento, permaneço chocada. Porque não há verbo, ou sinal, ou lirismo, que consiga expressar o estranho que foi, saber: aquele beijo é o meu beijo. Não me dando chance de esquecê-lo ao nos beijarmos tão livres, tive a experiência mais moderna da minha vida. Isso mesmo, moderna. Para me referir àquele momento, enfim, sou velha o suficiente, acho que já dei o suficiente e sou ridícula o suficiente pra poder dizer: olha, beijá-lo de repente, num estacionamento quase vazio em dois mil e dez, foi, sem sombra de dúvidas, a maior manifestação de modernidade de que já ouvi falar.
Por fim chegou e fizemos amor assim que a porta se fechou atrás de nos. Corpos tão tímidos que não podiam se desgrudar. Eu, lançando o peso dos quadris na pélvis dele, ele retesando os braços, mal sustentando os trancos. Tremendo, lembro perfeitamente, igual um bobo e beijando o meu pescoço feito um vampiro velho. Continuei e de certa forma, comandava. Pois não pensava nele enquanto transava; fodendo, só pensava em mim. Motivo pelo qual gozo tão bem, em toda a extensão da palavra. Ai esperei ele terminar e larguei o meu corpo sobre o dele. Ele ainda gemendo, recuperando o fôlego. Ate que virei de lado, comecei a chorar. Ele, obviamente não soube como agir. Aquela mulher ali, passando dos mais intensos orgasmos às mais intensas lagrimas em segundos, sem qualquer razão aparente para isso. Creio que por uns breves segundos, quase me esmurrou. 

   - Se eu te fiz alguma coisa, me desculpa por favor.

Claro que ele estava interessado apenas nele, pois um perdão assim, generalizado, serve apenas a quem o recebe, não a quem o dá.

           - Eu estou grávida...

E isso me soou tão inadequado – ao momento, ao lugar, a tudo – que eu talvez não duvidaria se acreditasse que fosse dele, porque, sei lá, eu podia ter engravidado dele no nosso primeiro encontro, quando passamos uma tarde inteira trepando. Já que essa coisa de ejacular fora, sabe como é. Então essa possibilidade deve ter latejado de imediato no cérebro dele. Finalmente, no instante seguinte, completei enfim a informação, sem nenhuma emoção detectável:

         - De cinco meses. Eu sei que você deve estar com nojo de mim. Eu mesma sinto nojo de mim, porque eu não mereço gerar nenhuma criança.

         - Não...

         - E o mais inacreditável é que eu não sinto a menor culpa. É que eu não imagino como viver s...

Aí nesse preciso momento do “s” do que viria depois, eu comecei a chorar.

         - “S...” o quê?