Autor: ROBERTO SCHULTZ | Publicado: 2011-05-14T13:27:00-07:00



BELMIRO

(conto de ROBERTO SCHULTZ escrito por volta de 2006)

Deixe estar que o tal Belmiro (um nome antiquado, sem dúvida), que se encontrava sentado calmamente naquele recinto - um lugar que cheirava a pano grosso molhado - com a sua perna esquerda e gorda cruzada sobre a direita; que também não era mais magra do que a outra, acendeu uma cigarrilha mentolada que sacou da caixinha de papelão com um critério exagerado, teatral, embora a encenação não fosse para ninguém em especial, mas para si mesmo. Havia, claro, algumas pessoas irrelevantes no entorno. Mas justamente por sê-lo, nenhuma delas justificaria o esforço dramático de um gesto daqueles. Justificar até justificaria, pois sempre fora prazeroso para ele atribuir alguma importância a si mesmo, especialmente diante do vendedor de alguma loja sofisticada ou da besta de um gerente de banco que se achasse grandes coisas. 

Aliás, esse seria um gesto muito mais de agressão contra tipos como aqueles, do que de auto-importância por parte de Belmiro. Eram todos uns mal havidos na vida, que se tornavam afetados pelo contágio da subserviência a pessoas que se julgavam nobres. Porque ele nunca tolerou gente que, trabalhando, tentava parecer mais importante do que as pessoas às quais serviam, como vassalos. E nos lugares sofisticados sempre foi assim. Os vendedores ou atendentes daquelas lojas aço-e-marfim dos shopping center atribuíam mais importância a si mesmos do que aos próprios clientes. Na verdade, para o tal Belmiro ninguém prestava muito, nem os falsos nobres e nem os verdadeiros vassalos a serviço dos primeiros.

Mas não era isso o que ocorria, ali, naquele momento. E, no entanto, mesmo sem público ou sem alvo, deu azo àquela interpretação da forma mais rebuscada possível: o público seria ele mesmo. 

Aliás, ultimamente vinha muito mais se contentando consigo mesmo do que com os outros, desde que ainda houvesse “os outros” para prestigiar a sua solidão assistida. Chegou a pensar, um dia, e riu-se sozinho da idéia, que se o ato de masturbar-se lhe bastasse e tivesse a intensidade suficiente e desejada, já não precisaria das mulheres. 

Mas ao menos esse ato solitário ainda não lhe bastava de todo: quem sabe um dia? Os outros atos sim, até mesmo o exercício de comer em grupo, ao qual as pessoas sempre dedicaram normalmente uma reverência inexplicável, ele o praticava na solidão. Cada vez mais se distanciava daquilo que todo mundo cultuava num insistente ritual familiar: “aos domingos é sagrado, todo mundo almoça juntos”. Bobagem. Nem segunda e nem domingo e nem feriado e nem Natal. Muito menos naquele espaço que havia entre esses dias.

O ato de comer, por isso, estava se tornando uma novidade interessante. Ele escolhia a dedo um restaurante muito freqüentado, que tanto poderia ser um boteco cult de surradas tendências esquerdistas quanto um desses grill apinhados de gente ao meio-dia, onde os sujeitos engravatados vão almoçar e ficam uns observando o terno e o sapato dos outros, a fim de saber se precisam imitar ou ridicularizar algum deles. 

Aos poucos, cultivava um delicioso ritual de almoçar sozinho. Desde que, claro, pudesse chamar a atenção de quem estivesse em volta. 

Desdobrava um daqueles imensos e engomados guardanapos de pano sobre as pernas, pedia alguma bebida exótica e ficava anotando coisas num bloquinho, a esmo, ou folheando um livro cuja capa deixava exposta para que vissem o que estava lendo. 

E fatalmente chamava a atenção de alguém, geralmente de um comensal solitário como ele, que ficava consumindo-lhe os gestos mais simples com o canto dos olhos e lhe causando grande excitação, na permanente espreita da “vítima” e na elaboração de novos floreios, que chamassem ainda mais a atenção do outro. 

Seu grande prazer era, em ocasiões como essa, parecer um excêntrico, jamais – repetia para si mesmo - um louco (“louco não”!). 

O fato é que, de resto, andava conformado em deleitar-se, sentado consigo mesmo em algum lugar, dramatizando gestos que agradassem à sua própria alma, o que poderia também – considerou algumas vezes – ser uma espécie de loucura branda em sua fase ainda nascibunda. 

Por essa razão evitava, ao menos agora, de rir-se sozinho em público, pensando em qualquer coisa. Ansiava pelos ares de importância que alguns gestos estudadamente refinados lhe davam aos olhos e às atenções dos circunstantes. 

No entanto, ponderava que devia controlar-se o suficiente para não parecer àqueles circunstantes um reles maluco, desses encardidos que dormem sob uma marquise e passam os seus dias a sorrir enquanto caminham ou mesmo sentados no chão, resmungando sandices ou fuçando no próprio nariz ou nas unhas sujas dos pés.

Agora, lendo um verso ou uma frase num romance, fechava os olhos por um momento e pensava, prazeroso e não raro embevecido, “olha só o que esse sujeito escreveu aqui...isso me faz tão bem, eu já tive um sentimento assim, uma vez...”, remoendo os próprios sentimentos. E nessa hora, sentindo um frio na barriga, revivia o já vivido.

Uma mudança radical, para alguém que em outra época, diante de um pequeno deleite como aquele de encontrar uma frase, de imediato procuraria alguém – e geralmente encontraria, alguém errado que não daria à pérola o devido e justo valor, mas encontraria – e mandaria a frase ou o verso para a outra pessoa numa carta escrita de próprio punho. Ou, num arroubo de alegria ou de álcool, leria aquela passagem em voz alta!

E foi justamente por dirigir, por tanto tempo, tantas coisas ou palavras preciosas às pessoas erradas que optou, ou descobriu enfim, que satisfazer a si mesmo poderia, de certa forma, bastar-lhe. E se dedicava agora a isso, à auto-suficiência.

Esvaídos os pensamentos, molhou os lábios com um excesso desnecessário de saliva, tornando vulnerável a ponta da cigarrilha, que parecia em seguida querer desmanchar-se. 

E ficou prestando atenção à fumaça que recendia do artefato, da ponta ou do bocal, e tentava – discretamente, para não parecer maluco (a preocupação sobre a sanidade dele, em relação aos outros, era uma constante) – abocanhá-la antes que ela se dispersasse no ar, como um cachorro arreliado tentando comer as moscas que lhe importunavam a ferida. Eram, em verdade, artes de tabaco que exercia ora a pretexto de exibir-se aos presentes, ora a pretexto de querer um tempo para pensar na vida.

Uma vida de grandes horizontes que, sozinho, Belmiro descortinava dentro de si. Tinha uma vida inteira pela frente, consigo mesmo. Uma lua-de-mel eterna, acompanhada de alguém a quem amava e, sobretudo, respeitava acima de Deus e de qualquer outra pessoa: ele próprio.