Morte
Autor: Net Stern | Publicado: 2013-02-04T20:26:00-02:00






Então, é chegada a hora.





Uma hora que nunca pensei que fosse ter, mas inevitável seria.





É chegada a morte deste poeta,

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; a pena não escreve mais, a
tinta da inspiração se acabou.





Secou por não ver mais sua musa, as lembranças que aqui
estão aqui ficam, a saudade que ficou nunca mais vai sair.



A companhia que
queria, não era da sua falta, mas sim de sua mão.





O nome nunca mais será dito, o corajoso se rendeu, as flores
secaram, a luz tornou-se mais forte, pois o corpo não a prende mais.





A morte pode ter sido, por tanta platonicidade, pode até ter
sido pela sede do beijo da amada ou ainda pela total indiferença a qual foi
recolhido.





Nada poderia sobreviver a tal escuridão, claro que não estou
me referindo à escuridão da luz, mas a escuridão do amor.





Dar-se de uma forma tão plena e não ter um olhar de retorno
é algo que leva a qualquer ser a um abismo negro.





Nesta queda,

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; bem que tentei ir me agarrando em frases,



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;pensamentos,



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;lembranças



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;perfumes

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; e

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; 

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;sabores seus.



&nbsp;&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; Afinal a esperança me fazia gritar
letras desesperadas por amor.





Mas estas apenas encontraram a parede fria



&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;e voltavam para
mim mesmo, em um eco que&nbsp;

me faz ouvir que você não me escuta mais.







Queria poder tocar em você, mas acredito que eu nunca tenha
conseguido te tocar de verdade,

assim como

meus dedos,

escorregam

por esta

parede fria

que me cerca

em plena queda

livre,

você fugiu de meus
toques.





Sabia que o fim deste abismo poderia chegar a qualquer
instante, mas o amor era a minha esperança, bastava apenas um ligeiro aceno,
uma pequena vontade, para que tudo parasse, para que enfim fosse salvo.





Mas o chão chegou, a queda foi longa e tenebrosa, a dor
ainda lateja, 





&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; mesmo após morte.







E o que resta, apenas restou.







Aqui então, fica o corpo do poeta, esvaindo-se em letras,
palavras e poemas.