Amado Augusto.
Autor: Bruna Schneider | Publicado: 2013-10-06T13:33:00-07:00


Sinto frio.
Muito frio. Mesmo congelando, estou suando. Gotas de suor percorrem meu corpo,
principalmente minha testa. Minhas mãos tremem incontroláveis. Quando tento me
acalmar, olho para meus braços e percebo que ainda há sangue neles. Um sangue
que não é meu. O nervosismo volta. Decido deitar em meu sofá velho. Preciso me
acalmar. Acabei de praticar um crime. Não apenas cometi um erro, cometi um
assassinato.



Eu estava
fora de mim. As coisas simplesmente acumularam. Meu medo preenchia minha alma e
eu já não sabia mais o que fazer. Quando conheci Augusto pensava que ele fosse
o homem da minha vida, o marido perfeito. Porém, bastou nos casarmos e morarmos
juntos para que ele mostrasse sua verdadeira face. 



Em nossa
primeira briga ele se exaltou muito, ficou nervoso e impulsivamente agressivo. Eu
não conseguia acreditar que este era o meu Augusto, meu amado Augusto. Contudo,
as coisas foram piorando e qualquer falha minha era motivo para que
brigássemos. Foi então que ele me deu o primeiro tapa. Lembro-me perfeitamente
bem do meu rosto ardendo e as lágrimas percorrendo minha face. Percebendo o
erro, ele pediu perdão e prometeu nunca mais fazer aquilo novamente. A promessa
durou oito dias e a segunda agressão não tardou a chegar. 



Do tapa
para os puxões de cabelo não houve muita distância de tempo. Eu não conseguia
acreditar naquilo. Meu Augusto, meu amado Augusto. Eu tinha muito medo. Pensava
em contar o que estava acontecendo para minha família, minhas amigas, quem sabe
até às autoridades. Mas o receio tomava conta de mim e eu acabava cedendo à
situação. As semanas foram passando e as agressões aumentavam
consideravelmente. Não tardou para meu olho ficar roxo e eu ter que contar
aquela velha desculpa: “caí”.



Minha
família logo começou a desconfiar que algo estava errado. Minha mãe até pediu
se meu casamento ia bem. Mas como eu iria contar que estava sendo agredida?
Augusto poderia ser preso e isso era a última coisa que queria no mundo. Eu
acreditava que ele um dia poderia mudar, ficar mais calmo e perceber as
brutalidades que havia feito. Eu o amava demais para poder entrega-lo para a
polícia. Meu Augusto, meu amado Augusto.



Hoje à
noite eu estava febril e acabei por não lavar a louça do jantar. Meu marido, ao
ver que eu não havia feito a tarefa, não me questionou os motivos e
simplesmente me deu um soco na face, diretamente em meu olho esquerdo. Doeu.
Doeu muito. Não satisfeito, me jogou ao chão e me deu um chute em minha
barriga. Fiquei ali, deitada no piso frio. Percebi minhas lágrimas caindo
enquanto ele ainda me ofendia, me humilhava. Me senti um lixo. Agora, ele era
um completo estranho para mim. Não era mais meu Augusto, meu amado Augusto. 

Foi então
que em um impulso, mesmo com dor, levantei. Peguei a primeira faca que encontrei
na pia, na pia com louça suja, e acertei seu peito. Uma, duas, três facadas. A
cada golpe eu sentia meu medo indo embora, minha raiva se manifestando em meus
dedos cheios de sangue. Não demorou muito e o corpo de Augusto foi de encontro
ao chão. Aquele mesmo chão em que minutos atrás eu estava caída após ter sido
agredida. O mesmo local em que chorava, humilhada, por um homem que eu não
reconhecia mais.



Agora estou
aqui, deitada no sofá velho com respingos de sangue. A dor das agressões foi
substituída por um aperto enorme no coração. Respiro fundo tentando me acalmar,
mas é em vão. Olho para frente e vejo o corpo de Augusto deitado, imóvel, frio,
morto. Não consigo pensar em nada. Tenho medo. Não sei o que fazer. Penso em me
juntar a ele rumo ao céu ou ao inferno. Três golpes de faca e tudo resolvido.
Assim eu não teria que me preocupar com mais nada, meu medo desapareceria em
menos de um minuto.



Levanto-me
do sofá, aquele velho sofá. Vou ao encontro do então meu ex-marido. Olho para a
faca em minhas mãos. Sigo em direção ao rádio e coloco um velho disco de Astor
Piazzola para tocar. Como se fizesse parte da melodia de um tango, deixo a faca
cair. Sento no chão à espera do caos. Não há nada para fazer. Meu medo vai
embora, vai para o mesmo lugar que encaminhei Augusto, meu não mais amado
Augusto.