A VASSOURA DA BRUXA (CONTO)
Autor: CARLOS MÉRO | Publicado: 2013-11-29T04:54:00-08:00










-
Carnaval, em Maceió, só tem mesmo duas serventias: aumentar o estoque de
meninas descabaçadas e encomendar um tanto de filhos de mães solteiras para
dali a nove meses. 












GUSTAVE DORÉ - Gravura - Fragmento




Assim
proclamava preconceituosa e rusticamente Seu Genivaldo, com seu azedume
entranhado e crônico de velho rabujento e intolerante, a rosnar pelos cantos do
apartamento de quinto andar em que morava, ali nas proximidades do Sete
Coqueiros. Bem no meio, portanto, embora sem rigor métrico, daquele percurso
que, por pelo menos quatro dias por ano, era convertido em&nbsp; Corredor do Frevo ou do Álcool.







E
completava com a mesma disposição enjoada.







-
Afora isso só alguns proveitos e desarranjos: armar palco para um monte de
políticos oportunistas e mentirosos, alvoroçar o Pronto-Socorro, dar trabalho
ao Instituto Médico-Legal e azucrinar, com a zoadeira dos Trios Elétricos, os
moradores da Pajuçara e da Ponta Verde.







Eu
mesmo não tenho a menor dúvida da honestidade da sua aversão às folias de Momo.
Até porque sabido que concretada desde há muito, coisa que vinha dos tempos em
que fizeram mal a Ernestina, sua irmã caçula, ou talvez o bem, na opinião dos
mais cínicos ou realistas, no correr de uma noite de Terça-Feira Gorda.







Mas
Seu Genivaldo não conseguia disfarçar que, no fundo, no fundo, lá também ia o
propósito, talvez maldoso, talvez divertidamente provocante, de espetar D.
Otília, sua mulher, de quem sabia o quanto fascinada por aquele festival que,
na visão dele, era pecaminoso e quase satânico.







Verdade
ou mentira, dizia ela, com a voz exaltada, que não tinha inveja nenhum dos
moços dos novos dias, apesar de que já escanchada sobre a soma dos seus bem
vividos oitenta anos.







Ela
sim, pois que apesar de tão entrada nos anos, balofa e com a espinha
entronchada, ainda guardava energia para folgar a noite inteira, sem que
precisasse de uma só gota de álcool ou de outros aditivos mais enfuriados.
Embora não pudesse negar que bom mesmo era no seu tempo, quando se dançava
livre de sobressaltos, ainda que no meio da rua, sem o mínimo receio dos
drogados, dos trombadinhas e dos descuidistas.







-
Carnaval, se antes já não prestava, hoje é somente bebedeira, arruaça,
confusão, mulher mostrando o que deve e o que não deve, abusos de tudo o que é
tipo e muita sem-vergonhice. – Criminalizava Seu Genivaldo.







–
Nesse ponto até que você tem alguma razão. – Amenizava D. Otília. - Mas ainda
assim não há festa melhor, pelo menos para quem sabe brincar do jeito como
manda o figurino.







Mas
logo atestava que Carnaval bom mesmo era no seu tempo de menina, lá na Rua do
Rosário Estreito, quando Penedo ainda era cidade em que se podia viver e se
divertir às antigas.







E
já ia ela catar na memória as damas bem arrumadas e cobertas de adereços, os homens
enfatiotados e galantes, os combates de confetes e de serpentinas, os blocos
que, ao som do Vassourinhas gritado pelos trompetes, trombones e saxofones, ao
compasso do bombo, desfilavam rua abaixo, rua acima, ora visitando a casa de
um, ora invadindo a casa de outro, os foliões como que embrulhados na fragância
espalhada, sem qualquer parcimônia, pelos jatos congelantes dos lança-perfumes
Rodouro.







-
Aquilo era que era festa animada e sem exageros. – Concluia nostalgicamente.







Até
o Zé Mulé, testemunhava, que era o costureiro das mulheres-damas da Zona do
Camartelo, não fazia mais do que montar na cabeça um daqueles cocares ao estilo
de Carmem Miranda, meter-se em vestidos curtos e decotados que lhe denunciavam
o magro busto plano e as pernas cambaias, enquanto levava os pés enfiados em
sapatos de saltos esguios e escandalosamente compridos. E era assim que
sambava, frevava e suava em bicas em frente ao palanque armado na Rua do
Comércio, sem um tico de acanhamento, medo ou incômodo, só raramente contrariado
por um salto que voasse longe ou por um passo em falso que lhe desmantelasse um
tornozelo







Houve
um ano, mesmo, em que até teve a audácia de se exibir na compenetrada Sociedade
Philarmônica (dita Imperial por obra e graça do Imperador Pedro II), quando foi
rebolar no tablado que, improvisado no Teatro Sete de Setembro, ocupava por
inteiro a ferradura intermediária entre o palco e os camarotes. Ainda assim,
porém, mais não foi do que discretamente convidado a se retirar, eis que o
convívio estaria a agredir a sisudez de uns tantos austeros cavalheiros de
posses e a pudicícia de certas matronas de almas puritanas.&nbsp;






 O fato é que, se bem que não tanto aclimatada
aos costumes da nova era, D. Otília não se satisfazia em ficar no conforto da
sua varanda, dali olhando a multidão que se acotovelava na avenida, empurrada
pelos rítmos derramados pelas bandas trepadas nos Trios Elétricos.







Do
seu gosto, isso sim, era descer, misturar-se com o povo, dar conta de tudo o
que passava e ainda balançar o esqueleto, ensaiando uns passos agora
compreensivelmente desajeitados.









 Principalmente quando se tratava do Pinto da
Madrugada, seu bloco de nem um pouco dissimulada predileção, pelo que, fosse
ele, nem se contentava em ficar num canto, simplesmente observando e simulando
uma dança estacionária, tendo ânimo para compor a massa e ir rua afora, ainda
que no breve percurso que demorava desde o Sete Coqueiros até a porta do
espigão em que tinha morada.









 É que dizia que só o Pinto preservava um pouco
dos Carnavais de antigamente. Não apenas, no seu entender, pelo tipo de gente
que arrebanhava e pelos frevos de outrora que sempre escolhia, mas também pelo
clima de espontânea e sadia alegria que conseguia acender.









 A cada ano, portanto, assim como dois mais dois
são quarto, era certo que, antes que acordado cada Sábado de Zé Pereira, D.
Otília já estava de pé, banho tomado, fantasiada disso ou daquilo, de plantão
na varanda e a mexer no seu crochê, os ouvidos atentos a qualquer batuque que,
mesmo de longe, já pudesse anunciar a vinda do Pinto da Madrugada.









 E não interessava que tivesse de esperar por
duas, três, quarto ou quantas horas fossem, desde que, advertida dos começos da
folia, pudesse descer e caminhar até o Sete Coqueiros, onde esperaria o bloco e
se intrometeria na multidão de fogosos foliões.









 Não se deu diferente naquele ano que nem eu
mais me lembro qual foi.









 Tendo acordado com as galinhas, como aliás era
do seu feitio e tanto mais em Sábado de Zé Pereira, arrumado-se com o esmero de
sempre, ajeitado o cocó, tomado seu café reforçado e depois de uma espera que
já chegava às onze da manhã, finalmente escutou, ora mais alto, ora mais baixo,
numa inconstância que só podia ser debitada ao rumo do vento, as primeiras
notas do frevo Vassourinhas.









 Foi quando já não dava para ter dúvida de que a
folia havia começado.









 Levantou-se alvoroçada, atirou sobre uma
banqueta a agulha, o novelo de linha Corrente e o pano de mesa que nem chegara
à metade, aprumou o passo, pilotou o elevador, ganhou a rua e eis que mais um
pouco lá estava ela no Sete Coqueiros, disputando a beira da calçada com um
monte de gente, mal contendo a excitação ao adivinhar a curta porém festiva,
barulhenta e&nbsp; divertida romaria que
haveria de fazer.









 Naquele ano preferira fantasiar-se de bruxa,
com vestido negro, vassoura, chapeu cônico de vértice derreado e tudo o mais o
que fosse de rigor, nem dando bolas para as caçoadas de Seu Genivaldo, da filha
mais velha e do bisneto que vivia na sua companhia.









 Só dispensou a máscara emborrachada (o que não
seria de estranhar), dada a quentura que sabia que lhe derreteria as faces&nbsp; naquele calor torrificante, o suor a
lhe despencar da testa mais vasta do que haveria de ser, por força dos cabelos
que rarearam e sumiram no teto da cabeça, dos olhos&nbsp; esbrugalhados de nascença, do nariz comprido e aquilino que
lhe cortava o rosto em duas bandas e do queixo que valia por dois ou três,
esticando-se sobre o pescoço que era como se não existisse.&nbsp; 









 - Idiotice. – Resmungou entre os dentes. – Vou
bem ficar aqui, como se fosse uma inválida, enquanto o furdunço campeia no meio
da rua.&nbsp; 









 Mais um pouco e lá chegaram os que vinham na
dianteira da profana procissão. E D. Otília já se armava para tomar a rua,
enfiada no cordão de carnavalescos, quando um moleque irreverente lhe arrebatou
a vassoura de bruxa.





 Um Deus nos acuda!









 D. Otília entronchou a cara, sentiu o sangue
lhe ferver nas faces, blafesmou, escrachou o pândego pelas costas e com certo
desespero… Mas nada. Perdera de vez a vassoura.







 - Tem nada não, D. Maria. – Debochou alguém
cujo rosto ela nem conseguiu distinguir, tamanha a ira que lhe cegou a razão. -
A senhora já tem cara de bruxa mesmo. A vassoura não vai lhe fazer falta
nenhuma.





 D. Otília amuou-se, encolheu-se, perdeu o
gosto, deu o dito pelo não dito e o feito pelo não feito, estampou um riso
amarelo e tomou o rumo de casa.









 Ainda bem que lhe sobrou, dali para a frente, o
consolo de assistir, de longe e do alto, os prazenteiros desfiles do Pinto da
Madrugada, pois que nunca mais, daquele dia em vante, aventurou-se na avenida,
fosse qual fosse o dia de Carnaval, fosse qual fosse o bloco que lhe assanhasse
o juízo.









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&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;Ponta
Verde, em Maceió, novembro de 2013