Carta ao amigo
Autor: Michelle Cardoso | Publicado: 2016-12-08T17:30:00-02:00


Caro amigo,



Sei que o destino nos condenou a
poucos encontros, que agora jazem reminiscentes, em qualquer jardim. Sei que já
não mais me ouves – sequer algum dia me ouviste? – mas não hei de me abalar,
campos outros aguardam-me. Estive por longo tempo em viagem, procurando posições
vindouras, escavando pequenos montes cujas arestas tomavam formas inimagináveis.
Tive sorte, bom amigo, por não permitir-me ferir. Mas não bastou – ferido estou.
Talvez te perguntes, ao leres esta carta, se houve algum tormento, quem sabe um
malfeitor. E dir-te-ei: jamais estivemos tão junto dele.

Atenho-me, neste momento, a racontar-te
uma anedota de quem tenta sonhar: Encontrava-me ao pé d'algum banco de praça, lendo
uma chuva de folhas que chorava a árvore. Deita o sol – ao súbito, miro um
pássaro, aparentemente azul, dourado e até preto. Recolhi meu olhar todo a ele.
Parecia inerte. Aproximei-me – notei um princípio de movimento. Voou. Passei
aquela antemanhã a olhar aquela imagem e a indagar-me por quê diabos o pássaro,
por todos aqueles tempos, persiste em desolar-me, ao ato de esperar-me e
deixar-me quando mostro minha presença perto. Pus-me a pensar, em minha cama
que nunca foi minha e nos meus pensamentos, tampouco meus. Vi-me inscrito naquele sobrado, pois nele não havia ordenação. Estilhaços pelo chão contornavam o ambiente. As flores já mortas lançavam perfumes já apagados. Manchas de vinho no tapete guardavam a memória daqueles prazeres quase
mundanos. Cinzeiro já sem ar; sentia-me como um corpo já vencido, entregue por
formigas aos lobos. Sobriedade vil.

Eis que ouço chamarem por mim, num
musical pipilo, um cruzar de contrastes naquele familiar cricrilar. Ele pousa,
intrépido e indiferente, despido de qualquer responsabilidade. Só veio a mim,
como se vem um menino, entremeado de dourado; tão logo esta doce nuança saltou-me aos olhos. Revolveu-me antes que eu pudesse hesitar, num átimo! Pairou sobre o tapete e desceu. Fitei-o, veemente, no oscilar de olhares
angulares, fazendo-o decair e crescer. Aquele ser, outrora conhecido, emerge como
um lugar nunca inventado. Dispunha de uma textura capaz de invadir
qualquer poro, expandindo-o ao seu bel prazer. Brincava, bicava, dançava por entre o escorregar dos corrimãos... um ser estranho, não há dúvida.
Nato não sei donde.

Viste, lindo amigo... passeando
por nossas conversas escondiam-se minhas angústias, meus pretensos saberes. E
aquele pássaro, ao debruçar-se em minha janela, que terá feito que transgrediu-me? Donde veio, o que quer, por que o faz? Mas isto ainda não cessa – há um
zênite por vir. Ao me pôr de fronte à sua presença, já não mais era. Sobrevem
um soar síbilo, espaventando-me - aquele soar... perturbador! Nego-me a olhar, pois já vejo o que é! Olvido-me de mim porquanto aquela visão tampou-me a consciência. Sinto o
rastejar, em demasia repulsa àquele descaminho personificado em serpente. O
Caminho da Serpente. Fatalmente, mantenho-me inerte. Ao invés, ela achega-se,
arroxeada e negra, volvendo seus graves olhos a mim, silenciando-me antes de
qualquer pensar. Desf(t)ila por sobre meu corpo morto, ávida por haurir
qualquer ciência última que pudesse me restar. Suspende-me a visão – que mais
sei?

Desperto, já era claro. Resgato
minha velha colcha de retalhos, pele que uso para escrever-te. Sonhara ser
poeta, mas ouvi dizer que poeta não se pode querer ser – é. Pois bem, terno
amigo, se chegaste até aqui sem fechar teus olhos, saberás que de mim nada
sabes, pois se percorri toda esta travessia, já não sou o mesmo, tampouco fui.
Serei sempre... o Outro.

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estranho qualquer