A hora do agogô
Autor: Margareth Ferreira, Advogada e Ativista dos Direitos Humanos | Publicado: 2013-09-26T08:26:00-03:00






Nós aprendemos a criticar antes de aprender a elogiar. Aprendemos a magoar, antes de fazer carinho. Ferir antes de cuidar. Fazer guerra antes de fazer a paz. Isto nós aprendemos na sociedade branca cujos valores foram cunhados nos moldes do pensamento filosófico &nbsp;judaico-cristão.
É deles a batuta.
Temos instrumentos e essa orquestra que formamos, até aqui, tem tocado segundo a regência deles. Costumava ouvir em nossas fileiras uma pergunta que eu insistia em interpretar, mas não sei dizer se quem verbalizava sabia a profundidade de seu significado: "a quem interessa a senzala dividida?"
Há muito meus antepassados romperam com a lógica da senzala e da regência dessa orquestra de valores étnicos separatistas.
Precisamos compreender que agora somos um só povo. O Povo Negro e não temos mais tempo para arpas, violoncelos e oboes.
É chegada a hora do Rum, do Rumpi e do Le. &nbsp;A hora do agogô!
Com eles podemos fazer ecoar as sinfonias sem partituras, sem regentes... vindas de nossos corações. São adabis, adarruns, aguerês, alujás, opanijes, ijexás... Com eles evocamos nossos dons, arte, pensar, agir e falar.
Se as regras do colonizador foram ou não respeitadas? Isto não interessa a quem liberta sua ancestralidade pelos sons, ritmos e sumos de nossas folhas misturas nas águas puras de nossos desejos de acertar.
O som que devemos ouvir é o da cachoeira que nos ensina a seguir em frente... o recomeço para darmos o nosso melhor, só depende de não olharmos mais para trás.
É disto que estamos falando e não precisa ser em português, pode ser em &nbsp;banto, fon, macua, quimbundo, sango, &nbsp;swahili, umbundo, xosa, yoruba ou zulu. Temos mais de mil idiomas para dizer o que queremos e para escrever podemos usar mais outras tantas opçãos daqui e de lá.
Somos livres!
O grande esforço não é escrever, mas entender. E Construir.
Mesmo que sejam as nossas antigas casas de taipa. Mas, não joguemos essa água suja e fétida dos aprendizados racistas para &nbsp;diluir o barro de nossa construção feita no sopapo.
Estamos vivos. Todas e Todos. Mesmo com o colesterol &nbsp;alto de tanto comer as sobras engorduradas da Casa Grande. A pressão acima do aceitável por salgarmos demais os alimentos que precisamos conservar &nbsp;por não termos onde guardar e por estarmos em constante fuga em busca da liberdade quilombola.
Mesmo a custa de sangue, suor e lágrimas.
Somos de uma tradição oral que precisa estar atenta a cada palavra dita, repetida e muito bem dita para que o eje de tantas sacrifícios nossos possa surgir o hoje, o aqui e o agora que queremos e merecemos.
Somos filhas e filhos de rainhas e reis. Não aqueles de coroa brilhantes e embrulhados em veludos vermelhos de nosso sangue derramado. Ricos de nossas riquezas, de nossa força de trabalho, infância, juventude e morte. Entronados pela desagregação de nossas famílias. Multiplicados pelos estupros de nossas meninas e mulheres. Nãos esses reis dos contos de fadas.
Mas, aqueles que são chamados de demônios por suas religiões de apenas dois mil anos de existência. Os que sobreviver e se recriam para guerrearem no mundo espiritual por nossa resistência, força, vontade de evoluir, transcender e chegar cada vez mais alto.
Eu trago em mim a força de meus ancestrais e voz que ecoa hoje em meu coração é a de que a guerra entre nós não me interessa mais.
A política deles não fez de nós pessoas poderosas, muito pelo contrário: nos fez reféns amedrontados que entendem que o nosso direito é uma cota que será estabelecida por quem detém a caneta das nomeações e destino de verbas ínfimas.
Tem sido assim e assim será sempre se não mudarmos o rumo da nossa história.
Tudo o mais são histórias dos caçadores. 
Somos únicos. O que nos falta é unicidade. O que teremos depende de nós. Asé.