Acelero
Autor: Tarcísio Oliveira | Publicado: 2017-01-16T21:41:00-03:00


Sinal verde... Primeira: 10... 20... Suor nas têmporas. Baixo vidro.
Acelerar: 60... 70. Linhas descontínuas demarcam limites. Acelerar: 90... 100. De
noite tudo é mais bonito, talvez por ser tudo mais tranquilo e por isso podemos
ver detalhes da cidade que durante o dia a luz do sol nos atrapalha. Subir o
viaduto próximo dos 120 km, coisa de louco... E daí? Nos dias de hoje ser louco
ou demente, quem se importa? Voando me sinto mais livre, mesmo que nessas
condições estivesse numa linha tênue entre vida e morte. Reduções na caixa de
marcha: momento mais interessante do bom motorista é quase uma arte. Sinal amarelo.
Vermelho.



Jorge já me
esperava na calçada do prédio. Amigo mais antigo que lembro. Amizade é um
sentimento confuso, ela excede nossa compreensão. Ela é baseada na fidelidade
de afeição... É o extremo apreço. Tudo conceito... Na prática era um pouco
diferente. Jorge me roubou Daniela. Primeira namorada. Como falei “fidelidade
de afeição”, não confundir com “fidelidade de ação”. Enfim, superei. Fui padrinho
no casamento deles.



Ao contrário de mim, Jorge não gosta de
velocidade. Maneirei.



A festa era
num prédio antigo da cidade. No último andar. Nova modalidade de eventos
alternativos. Luzes escuras, gelo seco tudo para deixar o ambiente alucinante. Música
alta certamente não daria para conversa. Para Jorge era um momento de
liberdade, para mim só mais uma noite. Ele não se fez de rogado, engoliu uma
pílula de LSD com um gole de cerveja. Batidas eletrônicas. Um copo gelado na
minha nuca. Marta.



- Oi! –
gritou ela.



- Oi! –
respondi.



- Teu amigo
está bem animado hein? – berrou novamente.



-
Natural... Afinal isso é uma festa, ou não?



- Não
entendi?! – aos gritos.



- Esquece
ele!... Me dá um beijo! – mais gritos.



- O quê?! –
gritos.



Beijei-a.



C'est pas ma faute

C'est pas la
question

Ma mére est mort

Et mon pére il n'a pas de l'argent

C'est pour ça que je demande

Legalize low



Música. Beijos.
Goles. Tragos. Fileiras. Não apenas fileiras. Fileiras entre seios.



Figuras distorcidas.
Aceleração.



Epifania:
voz de Deus “serás castigado...”; papai e mamãe andando em minha direção, de
mãos dadas... Gritavam meu nome... Não paravam de gritar. Acordei do delírio
com os gritos de Marta, “vamos para outro lugar”.



Ela era
linda. Sem amarras. Impaciente não esperou a cama: transamos no capo mesmo
quente, a confusão de substâncias em nossos corpos ajudava.



Celular tocava. Seis da manhã. Daniela. “Puta
que pariu... Esqueci Jorge”.



- Oi Dani...



- Beto cadê Jorge?



- Daqui a pouco chegamos ai.



Via a nudez de Marta pelo espelho do teto, enquanto
ligava para o celular de Jorge.



- Alô – uma voz feminina.



- Cadê o Jorge?



- O senhor é algum parente?



- Sou – já sabendo que não viria coisa boa nas
próximas palavras.



Acelerar de manhã quase impossível. Calor. Mais carros.
20, 30, 40... Parado. “Tem calma”, dizia Marta. “Calma é o caralho”, devolvia.



No hospital uma enfermeira me atendeu.



- O senhor Jorge passa bem. Ele sofreu
escoriações pelo corpo e algumas pancadas na cabeça, o ideal é ficar vinte
quatro hora em observação.



O rosto dele todo fodido. Envolveu-se numa porra
de uma briga. Mexeu com a mulher de outro cara na festa. Dois caras bateram
nele a valer.



- Você me deixou sozinho... – falou gemendo.



- Porra Jorge!



- Estou banguela seu puto! – chorou.



A única coisa que podia fazer agora era explicar
a situação a Daniela. Liguei. Ela chorou também. Sobraram mais palavrões para
mim. Aguardei a chegada dela no hospital. Mais palavrões e uma tapa. “Antes eu
tivesse quebrado a cara dele”, pensei.



Marta já tinha ido, pegou um táxi.



***



Três meses se passaram. Acho que Daniela proibiu
nossos encontros. Ela tinha certa razão. Talvez não fosse um bom companheiro. Não
bastava fidelidade na afeição, acho que ela queria na ação também. Sinal verde.
20, 40... 80, 90... 120... 140... Epifania: a voz novamente “é o teu castigo”;
papai e mamãe “bem vindo meu filho”. Não acordei.




(Trecho da música Low. Otto. Álbum: Samba pra burro, 1999)



Tarcísio
Oliveira