Conto: O caso do serial killer
Autor: Rafael Arantes | Publicado: 2011-01-17T14:17:00-02:00

Toquei  seu rosto com ternura. Minhas mãos deslizaram suavemente pela pele  branca e macia como um pêssego maduro recém colhido. Os olhos fechados  davam ao rosto cândido uma expressão angelical. Mas, ela estava morta,  devia ter acontecido a poucos minutos. Aquele rosto tão sereno imprimiu  em minha mente, como se fosse um ferro em brasa, as feições daquela jovem. Afinal, quem poderia ter feito aquilo com ela?
Segundo as opiniões iniciais dos legistas, a morte tinha sido rápida. Um corte profundo e amplo havia praticamente degolado a moça.  A lâmina havia cortado vários vasos importantes e a inconsciência veio  rápida seguida da morte. Além disso, tinha sido drogada. Os outros  ferimentos, principalmente o maior deles, foram feitos em seus momentos  finais de vida. Poderíamos dizer que no próprio limiar da morte.
Em  seu peito, a enorme fenda por onde haviam retirado seu coração, causava  espanto em todos que tinham acesso àquela cena dantesca. Ninguém podia  encontrar um motivo para aquela selvageria. Mas, esta semana já era a  quarta vítima. Todas com o mesmo perfil. Mulheres jovens, bonitas, com o  rosto de meninas. Sem antecedentes, sem histórico de uso de drogas, de famílias estruturadas e normais. E, o mais importante, sem nenhuma ligação entre si ou seus parentes. Um beco sem saída total.
Pelo  próprio estado dos cadáveres, éramos levados a crer que se tratava de  um “Serial Killer”. Mais um maluco querendo aparecer numa cidade de  loucos. Mas algo estava diferente. Muitos desses doidos cometem erros e  faz da cena  do crime uma verdadeira orgia de provas. Mas esse cara não. Era  metódico e limpo. Diria até que obsessivo. Tínhamos que apanhá-lo logo,  antes que matasse mais. Todos estávamos empenhados no caso, policiais de  várias delegacias e até de cidades diferentes uniram-se para achar o  louco. Mas, apesar de todos os esforços, fracassamos.
Deprimido  e meio bêbado, procurei uma das inúmeras igrejas perto do parquepara  meditar. Sei lá, não era muito religioso nem acreditava em Deus. Quando  se vive no meio em que vivo e se vê o que vejo todo dia, tem-se a  certeza que Deus não pode existir. 
Já  era bem tarde, passavam das três da manhã, e a igreja da matriz estava  vazia. As portas destrancadas davam livre acesso aos pobres e mendigos  do local para que se protegessem do relento. Era estranho estar vazia  naquele dia.
Sentei-me  bem lá atrás. Sabia que não devia ter bebido tanto, mas aquele caso me  tirava do sério. Nenhuma pista; nenhuma denúncia; nada. Isso não era  bom. Logo outra menina seria assassinada e nós veríamos novamente  aquelas cenas revoltantes.
Estava  perdido em meus pensamentos alcoólicos, quando percebi um barulho vindo  da sacristia da igreja. Era mais como um murmúrio repetido, uma oração.  Aproximei-me cambaleante, e dei uma expiada pela fresta da porta. Não  via nada, mas os murmúrios agora eram sons perfeitamente audíveis.  Porém, não conseguia entender nada. Entrei na sacristia e percebi, no  fundo do cômodo, uma escada que levava a um subterrâneo; talvez um porão  ou coisa que o valha.
Silenciosamente  desci as escadas e esperava, zombeteiramente, dar um flagrante no  padre. Provavelmente fazia uma orgia com as beatas. Quase me denunciei  soltando uma gargalhada, mas consegui me conter.
Cheguei  ao fim da escada e empurrei devagarzinho a pesada porta. Não era bem um  quartinho; era mais um salão enorme; alto, com colunas adornadas  estranhamente que seguravam o teto acima de nós. Continuei caminhando,  seguindo os murmúrios e gemidos e o bruxulear das luzes. Quando pude ver  o que faziam fiquei estarrecido. Era uma festa.
Vários  homens agrupavam-se ao redor de um altar, onde mulheres lindíssimas e  completamente nuas dançavam e tocavam-se intimamente. A música era o  cântico que eu escutara. Era recitada pelos homens num ritmo hipnótico e  constante. As mulheres deliravam de gozo sobre o altar e um dos homens  aproximava-se delas e derramava sobre seus corpos suados uma mistura  estranha parecida com um óleo denso.
Num  ápice orgástico, os corpos nus tremeram e se retesaram como se fossem  quebrar. Gritos de prazer explodiram de suas bocas como se fossem os  sons de trombetas anunciando o paraíso. Ficaram sobre o altar imóveis  por um momento, e depois caíram num sono profundo e narcótico.
Neste  momento, um dos homens, destacou-se do círculo e empunhando uma faca,  desferiu um golpe certeiro no pescoço de uma das mulheres. O sangue  jorrou com força sobre as mãos do homem, enquanto os outros se  apressavam em banharem-se nele. Assim foi feito com cada uma delas.  Sujos e saciados, os homens voltaram-se para o que segurava a faca; na  hora pude entender que era seu líder. Ele, com destreza de cirurgião  gravou a enorme faca no peito das jovens e arrancou seus corações;  colocando-os sobre o altar, elevou-os sobre as cabeças dos que assistiam  o ritual e dizendo aquelas palavras que eu não entendia, serviu-os a  eles.
O  cheiro de sangue dominava a atmosfera e me dava náusea. Aqueles homens  malditos eram os responsáveis pelas mortes das jovens. Tonto e enjoado,  vomitei me preocupando em não fazer barulho, enquanto eles comiam os  corações e entoavam seus cânticos infernais.
Que  tribo dos infernos era aquela? E como eles haviam invadido a igreja?  Será que o pároco estava bem? Ou já estaria morto? As perguntas, o fedor  insuportável e a adrenalina, já haviam me trazido de volta da  bebedeira. Procurava respostas, quando o homem com a faca gritou mais  algumas palavras naquela língua estranha e, num movimento rápido,  descobriu sua cabeça.
fonte: http://contosancestrais.visaopanoramica.com