Elegia Ao Primeiro Amigo
Autor: Poesia  na  Areia | Publicado: 2010-04-04T11:45:00-07:00

Seguramente não sou euOu antes: não é o ser que eu sou, sem finalidade e sem história.É antes uma vontade indizível de te falar docementeDe te lembrar tanta aventura vivida, tanto meandro de ternuraNeste momento de solidão e desmesurado perigo em que me encontro.Talvez seja o menino que um dia escreveu um soneto para o dia de teus anosE te confessava um terrível pudor de amar, e que chorava às escondidasPorque via em muitos dúvidas sobre uma inteligência que ele estimava genial.Seguramente não é a minha forma.A forma que uma tarde, na montanha, entrevi, e que me fez tão tristemente temer minha própria poesia.É apenas um prenúncio do mistérioUm suspiro da morte íntima, ainda não desencantada...Vim para ser lembradoPara ser tocado de emoção, para chorarVim para ouvir o mar contigoComo no tempo em que o sonho da mulher nos alucinava, e nósEncontrávamos força para sorrir à luz fantástica da manhã.Nossos olhos enegreciam lentamente de dorNossos corpos duros e insensíveisCaminhavam léguas - e éramos o mesmo afetoPara aquele que, entre nós, ferido de belezaAquele de rosto de pedraDe mãos assassinas e corpo hermético de mártirNos criava e nos destruía à sombra convulsa do mar.Pouco importa que tenha passado, e agoraEu te possa ver subindo e descendo os frios valesOu nunca mais irei, euQue muita vez neles me perdi para afrontar o medo da treva...Trazes ao teu braço a companheira dolorosaA quem te deste como quem se dá ao abismo, e para quem cantas o teu desespero como um grande pássaro sem ar.Tão bem te conheço, meu irmão; no entantoQuem és, amigo, tu que inventaste a angústiaE abrigaste em ti todo o patético?Não sei o que tenho de te falar assim: seiQue te amo de uma poderosa ternura que nada pede nem dáImediata e silenciosa; sei que poderias morrerE eu nada diria de grave; decertoFoi a primavera temporã que desceu sobre o meu quarto de mendigoCom seu azul de outono, seu cheiro de rosas e de velhos livros...Pensar-te agora na velha estrada me dá tanta saudade de mim mesmoMe renova tanta coisa, me traz à lembrança tanto instante vivido:Tudo isso que vais hoje revelar à tua amiga, e que nós descobrimos numa incomparável aventuraQue é como se me voltasse aos olhos a inocência com que um dia dormi nos braços de uma mulher que queria me matar.Evidentemente (e eu tenho pudor de dizê-lo)Quero um bem enorme a vocês dois, acho vocês formidáveisFosse tudo para dar em desastre no fim, o que não vejo possível(Vá lá por conta da necessária gentileza...)No entanto, delicadamente, me desprenderei da vossa companhia, deixar-me-ei ficar para trás, para trás...Existo também; de algum lugarUma mulher me vê viver; de noite, às vezesEscuto vozes ermasQue me chamam para o silêncio.SofroO horror dos espaçosO pânico do infinitoO tédio das beatitudes.SintoRefazerem-se em mim mãos que decepei de meus braçosQue viveram sexos nauseabundos, seios em putrefação.Ah, meu irmão, muito sofro! de algum lugar, na sombraUma mulher me vê viver... - perdi o meio da vidaE o equilíbrio da luz; sou como um pântano ao luar.Falarei baixoPara não perturbar tua amiga adormecidaSerei delicado. Sou muito delicado. Morro de delicadeza.Tudo me merece um olhar. TragoNos dedos um constante afago para afagar; na bocaUm constante beijo para beijar; meus olhosAcarinham sem ver; minha barba é delicada na pele das mulheres.Mato com delicadeza. Faço chorar delicadamenteE me deleito. Inventei o carinho dos pés; minha palmaÁspera de menino de ilha pousa com delicadeza sobre um corpo de adúltera.Na verdade, sou um homem de muitas mulheres, e com todas delicado e atentoSe me entediam, abandono-as delicadamente, desprendendo-me delas com uma doçura de águaSe as quero, sou delicadíssimo; tudo em mimDesprende esse fluido que as envolve de maneira irremissívelSou um meigo energúmeno. Até hoje só bati numa mulherMas com singular delicadeza. Não sou bomNem mau: sou delicado. Preciso ser delicadoPorque dentro de mim mora um ser feroz e fratricidaComo um lobo. Se não fosse delicadoJá não seria mais. Ninguém me injuriaPorque sou delicado; também não conheço o dom da injúria.Meu comércio com os homens é leal e delicado; prezo ao absurdoA liberdade alheia; não existeSer mais delicado que eu; sou um místico da delicadezaSou um mártir da delicadeza; souUm monstro de delicadeza.Seguramente não sou eu:É a tarde, talvez, assim paradaMe impedindo de pensar. Ah, meu amigoQuisera poder dizer-te tudo; no entantoPreciso desprender-me de toda lembrança; de algum lugarUma mulher me vê viver, que me chama; devoSegui-la, porque tal é o meu destino. SeguireiTodas as mulheres em meu caminho, de tal formaQue ela seja, em sua rota, uma dispersão de pegadasPara o alto, e não me reste de tudo, ao fimSenão o sentimento desta missão e o consolo de saberQue fui amante, e que entre a mulher e eu alguma coisa existeMaior que o amor e a carne, um secreto acordo, uma promessaDe socorro, de compreensão e de fidelidade para a vida.Vinicius