A brutalidade
Autor: Pedro Matias | Publicado: 2011-08-05T05:08:00-03:00

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;&nbsp;Bruto. Talvez fosse isso mesmo, um incorrigível, um inexorável e intransponível bruto. Por mais que tentasse ignorar o fato, ele era aquilo que havia de melhor na brutalidade. Aquela pedra mansa, que fica ali, fixa, inconcebível, infortúnio dos fracos, dos orgulhosos e dos cabeças-duras, pois não há nada tão duro, nada tão fixo, quanto pedras presas ao concreto. Ele, talvez, fosse isso. Mas mesmo as pedras têm sua beleza, em sua falta de flacidez, de fluidez, em sua leve timidez. Sua sinceridade não vale, então, por mil e duzentos cavalos? Bruto....&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Tocaram as mãos, um silêncio patético. Sorviam a sopa lentamente. A ausência do som dançava, pulava e reprimia a arritmia. Era música para surdos. Lembrou de cinquenta anos atrás, “bruto”, como eram brutas as verdades....&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Não nos veremos mais? O silêncio, que seria repetido dali a cinquenta anos em apaixonado ritmo. Estava namorando. – Namorando? Sim. Ele deu parabéns. Ela sorriu, era belo como conseguia sorrir sem mover as orelhas, a simples brutalidade da sinceridade aplacada pela franqueza do sorriso. Somos dois agora. Ela maneou a cabeça em concordância....&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Mas você não tem namorada? Por isso é complicado. Mas... Bruto como são brutas as gotas d’água a tentar matar seus alvos, falta-lhes a força, não a brutalidade. Dali a cinquenta anos lembraria-se dessa conversa, mas calaria, não haveria, não mais, a necessidade de preencher os vazios do opulento silêncio. Saberia: a maturidade é não procurar preencher aquilo que está cheio....&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O barulho de, eventualmente, dentes se chocando com colheres. A cada minuto o par de olhos castanhos se revirava em suas covas, grandes, redondos. Foram os olhos castanhos, há 51 anos, não foram?...&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; A ante-sala de espera. Um casal chega, melhor não olhar muito, bonita a boca, que pequeninha, parece um relicário. Que surpresa, os pés, colocados em sapatilhas, bonitos, veias verdes aparecem sob a derme parcasalmão. Como sentam as modas de hoje, fico feliz que tenham abandonado os sapatos tratores....&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Não, foram os pés, delicados, o estilo, o sapato. Dentes contra colheres. O pão rasgado....&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Em desenvolvimento a amizade. Vamos marcar alguma coisa? Ela pergunta para quando. Esse finde. Nesse finde não poderia, o terceiro responde. Quem sabe sugerir ir só os dois, outra coisa se desenvolvendo, melhor não. Então marcamos mais adiante. Para marcar, demorariam meses....&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Os olhos se chocam, a primeira vez naquele dia, não se chocavam desde que ela contou que estava namorando. Olhos feitos de um mosaico de cores, do douro ao couro. Achei que não gostasse de sopa....&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Pararam, em meio à festa, para conversar. Sentaram, pegaram suas garrafas de cerveja, como estava linda. O vestido azul, a meia-calça, como uma teia negra de aranha, a roçar nas impávidas pálidas coxas. A teia negra? Ah como queria ser. - Não pode entender. Era da idade. Eu a amo, se fosse para eu ficar com outra eu terminaria. Disse que eles não conseguem entender isso. A amava, era verdade, todavia por que tinha que amar só ela? Era, enfim, uma abominação, por se apaixonar, eventualmente, por outra? Não realizava, não perderia, então, o medo da chuva?...&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Quase sorriu, ela talvez pensasse que aquilo fosse algum espasmo trazido pela idade. Não gostava - franziu furtivamente a cerne. Ela percebeu. Dentes contra colheres, o pão rasgado....&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Sua amiga, aquela do trabalho logo após a faculdade, enviou um convite para o casamento dela. Nossa! Que lindo o vestido. Nós vamos? Não iriam. Lindo o vestido....&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Então por que toma? – não tirou os olhos da colher. Dentes contra colheres, o pão rasgando....&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; O resto era silêncio. Todos haviam ido embora, ficava a memória. Do casamento, dos sorrisos, da juventude, das brigas. A ultima frase dos filhos ecoava: “Pai, se quiser pode morar conosco”. Eram lindos os olhos verdes, os pés de dedos curtos, os dentes perfeitos. O jeito que movia as orelhas ao sorrir. O resto é silêncio....&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Porque você gosta. Lábios contra colheres, o pão acabou.