Pipeline.
Autor: Paula Amparo. | Publicado: 2014-05-14T15:52:00-07:00




Cortar bife é uma coisa engraçada, se a gente tenta ver bem de perto, percebe que são camadas e camadas que o montam; a gente percebe uma porção de risquinhos. A carne não é lisa, acho que é a pele da juventude que nos faz crer que ela deveria ser. A carne é uma coisa estranha. A gente a morde, e se a mantém na boca por muito tempo começa a sentir tudo sendo estilhaçado, aquela coisa grossa, aos pedaços. Os nacos espalham-se por todos os cantos. Não é como se eles amolecessem, é que eles são destruídos aos poucos mesmo.



Nessa tarde quando a música parou, eu me peguei cochilando umas três vezes diferentes. Sonhei duas vezes, em uma delas, meus dentes eram tão desfigurados que eu questionava se valeu a pena ou não usar aparelho por 4 anos. Meus dentes eram pontudos e estavam desfeitos, eram pequenos alfinetes presos a uma raiz só. Do outro sonho, eu não lembro, só da sensação de abrir os olhos e não conseguir levantar. O mundo estava desfeito. O mundo estava diante de mim; o mundo era meu; o mundo era pra gente conseguir participar dele. Mas eu mal conseguia me mover, ou restituir a figuração da colcha que eu sentia claramente presa entre meus dedos.



Nos intervalos entre a leitura de ideias que dentro do meu quarto nenhum poder possuem e de longos apagões mentais, eu vou até a cozinha e a metáfora da minha vida ao estar em um corredor curto, ao contrário do habitual que parece-me longo demais para eu ver o que há no final, era uma metáfora sobre o estreitamento aceitado voluntariamente. Tenho trocado temperos prontos por sal e eu que nunca fui fã de açúcar, o vejo com verdadeiro desapontamento em bebidas. É um enfado a maioria das amizades de corredor, mesmo dos corredores gigantes que já cansei de ver sem luz. A novidade foi uma ilusão, uma ilusão. Cá ou lá, o peito bate igual e eu ainda vou comer entre uma soneca e outra. O mundo é isto, eu o vejo agora.



Ando nesse corredor possuído por antigos e recorrentes fantasmas, como se estivesse em uma corrida de obstáculos: me desvencilho da cadela com destreza suficiente pra bater a porta do banheiro em sua cara e fecho os olhos para os praqueses e porqueses. Fecho os olhos pra pele dourada da minha mãe, as rebolações da cortina vermelha e aquele disco do Johnny Thunders, ah, que disco!&nbsp;You can't put your arms around a memory, don't try, don't try. Escovo os dentes e lavo o rosto, em vão. Se chove ou não, se faz frio ou não, se está tarde ou não, tanto faz, a cidade parou e eu posso ficar aqui, segurando esse plástico que comprime a carne e o sangue e a gordura branca. Posso separar uma frigideira, e deixá-la lá. Ao alho, ao sal e sem óleo, eu a espero, antes de voltar pelo mesmo corredor.



Comer preenche partes ocas. Eu pauso o filme antes do fim. Eu tenho pavor de descobrir quem morreu, ou se eles ficaram de fato juntos. Eu nunca cortei o bife, sempre o peguei do tamanho ideal para colocá-lo na frigideira, ao menos, ele sempre pareceu ideal. Aqui dentro, o pão sempre está ao alcance das minhas mãos. Eu o corto e é tão banal, até mesmo quando a carne e a maionese o colorem; ele é tão banal que eu poderia comer outro. É incrível pensar no campo de trigo de Van Gogh, ele tem corvos confundidos ao meio de um céu azul, isso é fantástico. Ele estava louco, isso é absolutamente fantástico. O dia dele, como o meu, não poderia vir a dar em nada, nadica de nada e essa é quase a história de uma fuga perfeita diluída em cordas de guitarra e ruídos de ventilador.

A textura da carne sendo estilhaçada entre meus dentes pontudos é tão banal, que eu até poderia me sentir bem. Bem, absolutamente insignificante e com o álibi perfeito pra dormir algumas horas a mais.