Um cadaver na praça Ozório
Autor: marchioro | Publicado: 2011-11-05T16:22:00-07:00

Numa manha cinzenta, como é costume em Pelotas, um corpo negro já azulado amanhece com a boca aberta e frio no chafariz com uma placa no peito feita de folha tilibra e escrita a caneta: MORTO TENTANDO ASSALTAR ESTUDANTE. SE O ESTADO NÃO FAZ NÓS FAZEMOS.  Pessoas se algomeravam ao redor e algumas viaturas reluziam suas cirenes. Um acontecimento ímapr numa cidade que, se não é lá um tanto tediosa é pela ácida displicência estudantil. 
 Tempos depois os relatórios confirmariam: esfaqueado direto na garganta e depois espancado sadicamente. A pergunta era quem? Quantos? Um estudante sozinho, ou dois, eram capazes de tal feito? 
 O crime aconteceu na noite anterior de segunda feira. Na terça já estava apodrecendo na água do chafariz da praça Ozório. 
 Na mesma tarde, depois de almoçar, encontrei com Juliano no café aquarius. Tínhamos instituído o costume de tomar aquela pequena xícara de café de 1,50 sempre que dava depois do almoço. O efeito: ao mesmo tempo que desinchava o bucho, inventava energias e potencias dispersando a sonolência fatal daquela hora. Como todo bom costume esse nasceu naturalmente, uma vez, duas vezes e pronto, já éramos tão fregueses quanto os velhos aqui ali se apinhavam dia e noite. O prazer nasce das coisas excessivamente repetidas, dizia Oscar Wilde. E não? Arroz com brócolis pode ser rançoso a uma criança no primeiro dia mas ao cabo de um ano ela sentira um apetite mortal só de ver estampado o tal prato em uma foto de padaria. 
 Juliano estava ali fora, na esquina, com a mesma indiferença do céu cinzento sobre sua cabeça. Uma foto preta e branca dos anos 50. Cumprimentou-me e jogou o cigarro no chão. Lá dentro, enquanto bebericávamos o café cheio até a boca da pequena xícara, comentei-lhe sobre o ocorrido.
 
 -tava na hora, ele disse, mais que na hora. Um dia iria chegar nossa vez e seria eles ou nós.
 - que fossem eles.
 - de fato.

 O papo com ele não rendia. Se ele não fala eu tampouco. (Mais com mais da sempre mais). Lá fora o tempo era tão feio quanto antes. O céu escuro e o vento levantando os sobretudos e os cabelos e barbas dos velhos. Mesmo assim eles nunca saiam dali. Juliano apanhou o resto do mesmo cigarro que havia jogado, acendeu e fumou. 

 - mas foi bem feito
 - o que?
 - o tal assassinato
 - policia daqui é preguiçosa, não vai atrás
 - policia só serve pra encher o saco. Quando é no nosso, aquela vez que me foderam, fui dar queixa e o policia da recepção se fez e se fez de louco. Não deu a mínima...
 - não tem como dar bola, são tantos por dia
 - sim, mas agora que é assunto de jornal é bem capaz de eles virem atrás.

 No sábado o céu ainda tava feio. Tão feio que nem saí de casa  pra comer. Fiz o que sempre faço. Acordei, dei um tempo olhando pro teto, puxei um livro de cima da mesa e a garrafa de vinho que ali jazia. Ainda tinha vinho, um pouco avinagrado. Um papo a toa na internet, blábláblá. Assim foi até bem tarde. Lá pelas seis o interfone tocou. Era o Juliano. Desde terça eu não o via e raramente ele vinha aqui em casa.  Vivia fazendo não sei que naquele quarto que parecia um calabouço, o cativeiro onde acharam o fodido do Saddam Hussen. Entrou no meu quarto com um cigarro na boca e um punhado de maconha dixavando na mao. Suas mao me facinavam. Não pela aparência física mas pela sabedoria que concentravam. Tocavam piano, violão clássico e ainda escreviam – confesso – muito melhor do que as minhas. As minhas são pequenas e tem uns calos antigos de mexer com madeira e fazer barra na porta do quarto. Alem do mais minhas mãos são fortes e grossas demais pra se adaptarem as teclas miúdas e delicadas do computador. Por outro lado são tão rudes que a caneta é mutio fina e rapidinho da um câimbra que não passa nunca mais. Do mesmo modo só espressam algumas notas no violão. Duas ou três pestanas e lá vem a irmã câimbra. è assim que deve ser: uma freira caminhando em minha direçao num corredor de velas, com o hábito escorrido no chão. Com ele não, apertava as cordas e arregaçava os dedos feito aranha, com uma calma e uma indiferença angustiantes.  Só o baseado é que não bolava bem. Mas aí da-se um jeito. 
 Tava esquisito. No inicio eu não sabia bem o que era e depois fui desistindo de saber. Sentou na outra cama sem dizer nada.

 - qual foi bixo? perguntei
 - de boa
 - então joga essa merda de cigarro fora que meu pulmão já ta uma merda e o teu nem é mais, e me passou o baseado pra que eu bolasse.

 Fomos até a janela e fumamos aquela parada olhando pra vista da nossa janela que dava em lugar nenhum – um muro desjanelado de um prédio de costa pro nosso. Paisagem angustiante também, a cara do Juliano. Chapou...
 E ele andava, pra lá e pra cá naquele quarto minúsculo e eu comecei a pensar que havia algo, um bezouro tentando encontrar a narina pra sair daquela cabeça. Pegava um livro, botava de novo no lugar, pegava outro... Não falei nada, e resolvi não falar. Quem sabe ele só tivesse meio chapado mesmo, e em se tratando daquele cara, tudo podia ser. Deitei na cama, puxei meu livro e continuei a ler. folhei uma, duas paginas. "O melhor governo é o que aqbsolutamente nao governa". A Desobediência Civil ,de Thoreau. Que bomba. Mas não da pra ler chapado. 

 - sabe aquele cara do chafariz? perguntou de repente
 - que que tem?
 - fui eu que o matei

 Assim, simplesmente disse, matei. Com a calma de um porteiro. Um, dois, três minutos silentes. Eu não acreditava. Depois acreditei. Depois quis saber como.

 - como?
 - à faca pô, não viu no jornal?
 - sim, sim porra, mas e aí, conta. Começou agora termina
 - foda-se, já não importa
 - como não importa, conta essa merda, foi terça agora, como já não importa. Numa cidade como essa isso vai ser assunto pra próximo século. (eles ainda falam do campeonato brasileiro de 85, que o Brasil de pelotas era pra ter ido pra final...)
 - perdi a vontade de falar, disse com todo o sarcasmo
 - então va se fode. Vaza daqui que vou te cagueta no primeiro posto policial que eu ver.
 -entao vai demora semanas. E alem do mais eles acham que não foi um só que fez o serviço. Vamos pro xis juntos. Eu já fui preso aqui, conheço todo mundo, você não. Vai vira mulherzinha.
 -que seja. Então vaza daqui e vai se fode. Alcança ali aquela garrafa de vinho, tomou um gole e me alcançou.
 -quando morava em porto alegre eu trabalhava de Office-boy. Só tive dois empregos de carteira na vida e os dois foram de Office-boys.
 - que quero saber dos teus trampos, cara? Você é maior playboi, trabalhou porque?
 -poisé, porque eu trabalhei não sei. Era novo, 16 anos. Meu pai gostava que eu trabalhasse, minha mãe não. 
 -um Office-boy que toca piano e fala frances, essa é boa.
  -trabalhava na parte mais high-society de POA. Uma tarde, quando vinha voltando pra empresa, já pronto pra pegar o ônibus e ir pra casa, um cara me abordou na rua, era menor que eu e tinha um aspecto horrível, o rosto manchado de craca, os olhos brilhosos. Veio com um papo, disse que me reconhecia e me mostrou o braço, todo fodido. Foi você, ele dizia, foi você que fez isso comigo né magrao? E eu troxa dando papo. Logo ele mostrou-me uma faca, uma baita faca e me levou pra um terreno baldio. (Como pode cara, um terreno baldio daqueles no meio de porto alegre? isso é que eu me pergunto). Pulamos o muro e aí eu já tava cagado nas calça. Vamos magrao, vamos! Ele dizia cheio de violência, espetando minhas costas. E eu morto de medo. Tinha 16, 17 anos cara, imagina. O cara queria tudo. Pegou uns 200 contos que eu tinha na malinha e que eram da empresa. Pegou meu celular, nunca gostei de celulares, olhou e tirou com minha cara, que celularzinho de merda em magrao?! Olha só o meu, e mostrou o celular cheio de fita. Fez com que eu tirasse a roupa, queria trocar as dele com as minhas. Eu tava sem cueca cara, e me virei pra que ele não visse meu pinto, eu tinha um pintinho ainda. E  no mato, naquele breu danado e bem no meio da cidade, ele me empurrou com uma facada que eu senti entrar bem no meio dos ossos da costela, cara, sabe o que é isso? Sabe? Olha pra isso, essa cicatrizinha de merda foi o que sobrou. Quando caí no chão ele veio por cima e colocou o pau dentro de mim cara, é, dentro do meu cu. Não, não faz essa cara não, não precisa, não vou chorar nem nada do tipo. É história antiga, nem pra escreve serve. Seria um delírio, um fetiche homosexual da sua parte. Mas ele me estuprou cara e eu lembro de tudo: o pau quente entrando e saindo, me fodendo todo cara. A primeira fincada fez meu próprio corpo, não minha consciência mas meu corpo, expelir um grito horrendo, agudo. Nisso ele tapou minha boca com sua mao asquerosa, cara, a mao fedia a merda. Ele continuou me comendo por uns dez minutos que pareceram uma eternidade. E claro,  gozou dentro de mim cara. Gozou. Depois saiu de cima. Minhas costas doíam da facada, meu cu doía ainda mais. Eu tava apavorado cara, não da pra descreve um troço desse. É uma experiência indescritível. Nunca falei disso pra ninguém. 

 Eu tava em choque, com nojo, apavorado. Não sabia o que dizer, tentei me manter natural, porque ele não queria piedade. Eu não sou lá muito piedoso e acho que foi por isso que ele resolveu me contar. Só queria que ele continuasse confiando em mim.

 - e aí cara, e depois? perguntei
 - depois, já te disse, matei o cara.
 -matou o cara que te estuprou?
 -não bixo, matei esse do chafariz.
 - e o cara que te estuprou?
 - nunca mais vi. A ultima cena que lembro é dele saltando o muro como um gato e deixando meu celular em cima do muro. Disse pra eu contar até 100 e depois ir pegar o celular. Quando fui saí ainda pisei numa merda gelada de algum bicho ou de gente mesmo (bicho não conseguiria pular o muro). Cheguei na empresa todo esfolado, com a calça que ele tinha me dado, fedendo muito a merda humana e o cu e as costas pingando sangue. Os caras ficaram surpresos, com os olhos estatelados. Mas depois de um mês me mandaram embora achando que eu é que tinha feito aquilo pra roubar aqueles 200 conto deles.    
 
 -literalmente fodido.
 - então. Anos depois venho pra esse fim de mundo que por ser cidade pequena eu pensava ser mais tranqüila. Ha! É a violência da cidade grande concentrada, potencializada. Todo dia alguém era assaltado e eu os ouvia contando nos corredores e nas salas de aula. Uma menina linda da minha sala teve a moto roubada cara, como pode alguém roubar tua moto em movimento? Me explica isso, e ainda foi estuprada. Nunca mais vi ela. Nunca mais me atrevi a tocar uma pensando nela. E o Minero dizia, qualquer dia vai ser um de nós. Indo e voltando dessas noites no porto, caminhando as ruas mais escuras. Uma merda cara. Isso aqui podia ser do caralho. Tem potencial cara. Prédios fantásticos abandonados ao crack... isso me revolta. Pois um dia tava eu voltando da faculdade, todo distraído. Porra, segunda feira cara, quem é que espera? O cara me pediu uma moeda, do outro lado da rua, eu, mecanicamente, achei no bolso umas moedas e levei pro cara. Nisso ele pega minha mão e me põem a faca na barriga. Vamo rapaizinho, vamo! Ele dizia, aquele papo de sempre. Eu não sei como cara, nem que momento, dei com a mochila na cabeça dele e vi a faca cair. O segundo passo foi por sorte: uma só,  na garganta, não mirei nem nada, dei sorte. Mas quando percebi que tinha ganho o lance continuei enfiando a faca até o maximo que pude, como aquele cara me enfiou o pinto no cu, enfiei com gosto e senti o cheiro quente do sangue escorrendo nos dedos. Perdeu cara, comigo voce perdeu, eu sussurrei no ouvido dele, como um Marco Antonio, como o vencedor do mundo. Depois que sussurrei eu gritei, gritei como um animal, cara. Perdeu! Perdeu! E chutei a cara dele no chão e chutei pra caralho até não poder mais. Arrastei ele uma quadra até a praça Ozório. Na verdade eu queria jogar o corpo naquela grama, a dar entender que foi briga, porque ali sempre rola briga entre os mendigos e bêbados e craqueros muito loucos. Mas no caminho lembrei do que o Minero havia dito, suas teorias sobre estado e aquela merda toda. Arranquei uma folha do caderno e escrevi, depois enfiei a caneta no rabo do cara e o coloquei em pose no chafariz. 
 
 - colocou a caneta no rabo do cara?
 -pois foi
 - isso eu não sabia. Como é que os legistas não falaram nada sobre isso?
 - legista cara, ta maluco?! Legista em pelotas. Mal tem policia vai ter legista?
 -caralho, do caralho! Quem sabe um dia achao uma caneta no seu tumulo.
 -quem sabe?

 Dias depois vi Juliano sendo preso na Andrade Neves. Algemado, entrando no carro da policia. Tava com a mesma indiferença de sempre nos lábios e seus olhos brilhosos de droga mau se moviam. Ficou lá três meses, enjaulado, um poeta, depois saiu. Ficou mais três nas ruas – virou craquero na cadeia – roubando de tudo até que o mandaram pra clinica de recuperação. Ficou lá por um ano – um craquero que fala frances e toca piano, ha! irônico. Agora ta de volta, desistiu de faculdade – nunca teve espírito pra isso – e toca nos bares lá do porto.