O Iditota
Autor: Brunner M. | Publicado: 2012-01-29T14:58:00-02:00

O idiota cosmopolita vivia em seu mundinho de crash. Todo mundo o usurpava e comprava com ele um Dostoiévski.

Morria um pouco a cada dia, o idiota. Comia chocolate a cada tarde e sonhava com conforto e mansidão.

Punha o áudio na vitrola. Ouve e canta, canta e sente. O idiota está presente em cada escala da canção.

Permanece a madrugada, prevalece à distração. Idiota! Idiota! Chamam os santos de cima do mundo. A angústia lhe consumia aos calafrios.

Rica, a esfera do planeta observa a cosmopoliticidade das cidades sem fim. Inimigos da patrulha se entreolham perante os ombros da janela de marfim.

Sem remendos, idiota. Sem estouros e arlequins. Queira abrir os poros e sentir o vento, sentir o gosto de morrer pelo outro, sem pensar no finito em si.
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Esqueceram-se e esqueceram de avisar. O idiota sentou-se sob a neve e esperou o pôr-do-sol para contar suas aflições à lua.

Seu gato teimoso tirava-lhe o fôlego pelas vias do apartamento e pelas vias aéreas. Malhava-lhe, malhava-lhe, malhava-lhe os instintos.

Começou a observar seu rabo. Começou a notar seu ego. Começou a descer a escada. Começou a morrer no inverno.

Erguendo a bandeira do estado em prol de uma ordem nacional. Cabeludo e sem conta bancária, idiota e sem perdão.

O paraíso é após o semáforo, que o idiota nem sequer encontrou. O paraíso é a lenda dos tolos, dos ridículos e dos donos da razão.

Era simples acender um cigarro. Era raro contemplar a beleza do orvalho que caíra na noite anterior.
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Em tempos modernos, sanatórios não lhe cabem ao todo. Agoniza-se, em tese, pela insanidade alheia. Caber-lhe-ia o céu, decorado com velas e suntuosos castiçais.

Quando está no Rio, mangueira. Vai-se para o sul, Leblon. Fala-se de norte, Engenho. Lembre-se do caos, Seul.

Imagina serranias e estátuas no Aral. Emergindo em sociedade, livre canta longe os medos, morre cedo em Portugal.

Pintas telas de bromélias. Rosas, negras, belas, em paz. Clemente em Deus e nas bromélias, nunca morre sem rezar.

Idiota hediondo. Assassina etecéteras em seu vocábulo. Esgana variações no futuro do pretérito. Acaba a vida sem conjugar.

Quem é Jesus? Não questionais os anais dos sarais. Não duvideis dos plebeus e memórias. Apenas ajoelhe-se, peça perdão e ofereça um louvor.
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Prático, cético, metafísico. Murmúrios virão dos antigos, e virão dos primatas e virão das vanguardas. Mas não morra, enfrente.

Limpe as cinzas desta casa. Limpe o quarto da esperança. Erga-te o tronco e segure firma na fachada do terreiro que se expande a cada som.

O jovem possuía a esquisitice existencial de Varsóvia. Seus antepassados construíram muros ao invés de pontes.

Seus vizinhos eram o avesso do espaço. Eram o fio da solidão, o caminho da desgraça, as pedras da rebelião. 

E sozinho praguejava o vento, praguejava a sorte, praguejava os homens. E fechado se sentia aberto e pertencente a um pedaço da muralha da China. 

Parcimônia lhe escorria ao ventre. Preferia reviver as intensas sensações da masmorra a se ver jogado ao léu em meio às pedras da muralha.

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Repetidas vezes jogou fora os sonhos. Repetidas vezes se ressentiu. Sentou a beira da estrada, chorou carmas, chorou sangue, chorou brasa e soluçou.

Acampou à beira da morte e sorriu ao cair no chão. Castigou seus pensamentos, renasceu e acreditou em algum tipo de Deus.

Acreditando em deus conquistou a Vila Velha e perseguiu seus desafetos. Já não era o idiota, já não eram mil e setecentos, já não era Vila Velha. Devaneio.

Era sim um carioca, era ponto de partida. Era ponto de chegada, era porto, era nada, era espada, era vida.

Eram vinte e quatro horas perseguindo um novo deus. Desbravava a Candelária, confessava seus defeitos, comemorava aniversários e envelhecia em meio aos seus.

Morria de vez em quando, para não se desacostumar. Fumava sempre após o almoço e roncava como um velho na caverna, um semideus.
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Um olhar era tudo que ele precisava para mudar o seu destino. Mas como uma ovelha ajoelhada, permanecia prostrado, preso em crenças que não as suas.

Seu destino não mudaria tão cedo. Sofreu insultos e insultou, sofreu atentados e atentou, sofreu abusos e abusou.

Vivia em dias com as contas, mas afastou-se da pura expressão de si. Utilizou-se das armas dos profetas para inflamar seus hereges. 

Acotovelaram-se as beatas em zombaria, nas escadas da Candelária, era sábado de adoração. Desceu incerto o idiota, desceu para morrer em meio à multidão.

E via em tudo um criminoso desejo de amar. Mas havia, contudo, um caloroso desejo de morrer, e a frieza de matar.

O tempo não lhe pertencia, assim como não pertence a nenhum de nós. Contava as horas que renunciava ao dormir, mas não ousava renunciar à morte.
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E vivo, morto, vivo e morto sobrevivia. Ponderava desejos provincianos ao alugar os ouvidos das beatas ou comprar cada tímpano com o suor de seu rosto.

A palavra, viva na garganta, morre no ar. Não alcança, não responde, não ataca. A palavra, cercada de repentes, voltou-se contra a alma.&nbsp; E morreu.

Seguindo longe a estrada, encontrou-se o sentido, fingindo que era louco, fingindo que era vivo. E ao cruzar os braços revelou-se um horizonte, revelou-se o novo sol.

E todo aquele amor era o remédio, a cura, a salvação. Proclamou com peito aberto a paixão, o esplendor. E conquistou o universo para si. 
B. M.