54º registro
Autor: Advogado | Publicado: 2012-02-16T10:13:00-08:00

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Nunca gostei de chuva, coisa que na Galícia,
onde ela faz parte da pai­sagem, é um sentimento um tanto absurdo. Mas hoje,
enquanto con­templava o aguaceiro
caindo sobre a pequena vila de Bueu, pensei que talvez, no
fundo, não fosse tão ruim. Inclusive podia me ser útil.

Faz quase doze horas que
cai água torrencialmente. Uma
tempes­tade de chuva e vento está açoitando, neste momento, todo esse trecho da
costa. O mar, sacudido e agitado, mostra uma funesta cor cinza-aço, que
normalmente convidaria a frota a ficar amarrada no porto e seus marinheiros a
beber alguma coisa quente na taberna. Mas já não há frota nem marinheiros, pelo menos
vivos, que eu saiba.

O Corinto, apesar de estar
resguardado por trás do espigão
do por­to de Bueu, balançava violentamente com os restos da
poderosa tempes­tade que chegava até ali vinda de fora. As rajadas de vento
sacudiam as velas e arrastavam verdadeiras cortinas de chuva. Os embornais
quase não davam conta de expulsar toda a água que se acumulava na coberta,
enquanto, em terra, a chuva mal deixava divisar os edifícios da margem. Cinco
minutos à intempérie significava ficar absolutamente encharcado. Um tempo
horrível, enfim.

Esse tempo, contudo, me
favorecia. O som do vento e da chuva en­cobriria qualquer possível barulho que
eu pudesse fazer em terra. A visibilidade era realmente reduzida enquanto a
tromba-d'água desabava do céu. Pensei que, nessa ocasião, o clima podia ser meu
aliado.

Eu não tinha mais
remédio que descer à terra. Precisava com urgên­cia de cartas náuticas. Os
fugitivos que assaltaram o Corinto
não foram capazes de levar o barco, mas o revistaram a fundo
e levaram qualquer coisa que acharam útil, entre elas as cartas náuticas, que
deviam estar na gaveta ao lado da mesa de navegação. Sem elas, eu corria o
risco de me chocar com algum banco que pudesse haver na enseada de Vigo. Além disso, em sua
precipitada fuga, tentaram arrancar o GPS embu­tido no painel de comando, e só
o que conseguiram foi quebrar a tela de cristal líquido. Estava absolutamente
imprestável e eu precisava dele funcionando. Embora só precisasse ir costeando até Vigo, a experiência de Tambo
havia me ensinado que não podia dar nada por certo. Podia ser que desse porto
eu tivesse de seguir meu caminho para qualquer ou­tro lugar, e precisava estar
preparado para isso.

Além do mais, precisava
repor as provisões, em um nível cada vez mais baixo. Poderia suportar mais dois
dias com meia ração diá­ria, mas Lúculo olha para mim indignado cada vez que
cheira as magras rações que lhe sirvo de comida. Não sei o que ele pensa de
tudo isso, mas tenho certeza de que o que realmente incomoda meu pequeno ami­go
é a catastrófica situação de nossa despensa, mais que os sustos, as sacudidas e a
água. E não estou a fim de ter um motim a bordo, mesmo que seja felino.

Verdade seja dita, ele
está aguentando como
um campeão. E, real­mente, agradeço a ele por isso. E a única companhia que
tenho há quase um mês, e se não fosse por ele, com todas essas coisas pululando
por todos os lados, acho que agora estaria bem perto de perder a cabeça.

Tomada a decisão, só me
restava traçar um plano, e, na verdade, a perspectiva era realmente aterradora.
Não conhecia o estado das ruas além do que se podia ver da coberta. Não sabia o
que poderia encontrar ao virar a esquina. De modo que meu plano se reduzia a
chegar à mar­gem, arranjar o que precisava atraindo o mínimo de atenção
possível e cair fora dali. O resto teria de ir improvisando.

Vesti a roupa de
neoprene, peguei a Glock
com os dois pentes e o arpão com os quatro virotes de aço. Esvaziei a
mochila no camarote e, com ela às costas, desci até o bote que balançava
amarrado ao lado do Corinto.
Estava meio alagado da água da chuva e do respingo das on­das. Ignorei a
sensação de frio que subia por minhas pernas à medida que eu me encharcava e
remei cautelosamente para a deserta margem, para o cais.

A água do porto,
normalmente turva e oleosa, tinha um aspecto estranhamente limpo. Enquanto
remava, pensava que é incrível como o entorno mudou após quase um mês de ausência humana. Notei
que quase não vi animais nesses dias, exceto pássaros. Há centenas deles,
principalmente gaivotas. Com um estremecimento, lembrei que as gai­votas, além de piscívoras, comem carniça. Imagino que ultimamente não lhes
falta alimento, e sem precisar pescá-lo. Tempos de vacas gordas para elas.

Finalmente cheguei aos
degraus do cais. Após amarrar o bote, subi silenciosamente. Com um breve olhar,
contemplei o cais. Estava de­serto. A tempestade estava amainando nesse momento.
O barulho da chuva e do vento assoviando pelas ruas combinava-se com o estrondo
dos trovões, que
cadenciadamente marcavam o fundo. Era uma tempes­tade
horrível. O vento açoitava meu rosto, arrastando a chuva para os meus olhos.
Era impossível ver ou ouvir qualquer coisa a mais de cinco metros. Perfeito.

Atravessei o cais com
cautela até apoiar as costas no armazém do porto e olhei pela esquina. Vi um
homem jovem e uma mulher de idade avançada. Estavam imóveis no meio da rua, com
um aspecto curiosa­mente desolado. A chuva pingava sobre eles e colava suas
roupas ao corpo. Notei que, após quase um mês de uso e de ficar à intempérie,
muitas peças de roupa dessas coisas começavam a se desgastar. Agora, sua
aparência é extremamente inquietante, como se houvessem saído
de um filme de terror.

Como se antes não
parecessem. É foda.

Colado ao muro, comecei
a avançar, com o arpão
e a pistola pron­tos. Passei ao lado deles, a menos de
quatro metros, E NÃO ME VI­RAM. A tempestade, a escuridão crescente e a chuva
me esconderam, mas, de alguma maneira, eles me sentiram. Tenho certeza.

Enquanto passava ao lado
deles, com os nervos tensos como cor­das de piano, pareceram sair do transe.
Começaram a se agitar, inquie­tos, virando para todos os lados, tentando me
localizar. Seus sentidos físicos, após ter cruzado o umbral da morte, parecem
estar muito di­minuídos, mas, por outro lado, parecem ter desenvolvido uma
espécie de percepção própria que lhes permite "sentir" os seres
vivos. Sabiam que estava
ali. Perto. Muito perto. Mas não sabiam exatamente onde. Era só questão de tempo até que me localizassem.
Precisava me apres­sar, e muito.

Deslizando colado às paredes e me agachando
ocasionalmente por entre os veículos abandonados na rua, percorri todo o trajeto até che­gar a uma loja de produtos náuticos que eu
sabia que havia na esquina. Quando cheguei a ela, tomei consciência de duas
coisas. A primeira, que a loja estava com a porta de aço fechada. Mas que
imbecil! Não havia pensado nisso. Como, caralho, eu ia levantar a porta, sem eletri­cidade e sem a chave?

A segunda coisa era que, inadvertidamente, pelo
menos uma dúzia dessas coisas se aproximava pela rua, atraídas, de algum modo,
pela percepção de minha presença.

Eu precisava de uma solução. E tinha de ser rápido.
De repen­te, encontrei.

Estacionada perto da fachada da loja, no térreo de
uma casa próxi­ma ao porto, havia uma van. Engatinhando pelo capo, subi até o teto. Com a
chuva, foi mais difícil do que eu esperava, e quase escorreguei duas vezes.
Fiquei histérico, enquanto essas coisas se aproximavam. Pre­cisava subir.
Caramba!

Por fim, consegui subir no teto do furgão. Dali
para a varanda do primeiro andar faltava menos de um metro de distância, bem em
cima da loja. Arfando, venci a distância com um pulo. Quase escorregando no
musgo da borda, caí lá dentro. A porta, fechada, era de vidro. Com a coronha da
pistola quebrei-o. Tive a sensação de que todo o
mundo ouviu o barulho, mesmo amortecido pelo barulho da chuva torrencial.

A porta da varanda girou suavemente sobre as
dobradiças, sem fa­zer barulho. Lá dentro, vi uns pesados móveis de madeira com
cara de centenários. Um denso cheiro de fechado e de algo mais assaltou mi­nhas
fossas nasais assim que ultrapassei o umbral.

Respirando entrecortadamente, fui até a porta do dormitório, um
quarto com uma cama antiga, monstruosamente grande, com dossel. Toda a casa
tinha cheiro de fechado e de umidade, mas de fundo eu podia sentir um leve aroma de
decomposição, de podre. Preparei-me para o pior. Ao chegar à porta, estiquei a mão para a
elaborada ma­çaneta de vidro, inspirei profundamente e abri a porta com um
puxão, enquanto pulava para trás.

Nada. Só uma sala escura. Com mãos torpes, revirei
o fundo da mochila vazia e tirei uma lanterna. Iluminei o caminho e entrei na
sala escura. Podia ouvir o rumor da chuva e da água caindo pelas calhas
enquanto, de fundo, de vez em quando, ouviam-se fortes trovões que faziam retumbar a casa toda. A
tempestade estava em cima da pequena vila nesse momento. Sendo sincero comigo
mesmo, devo reconhecer que estava morrendo de medo.

A sala contígua, uma sala de jantar, dava passagem
para uma espé­cie de saguão, onde nascia uma escada que conduzia ao andar de
baixo. Imaginei que a casa e a loja de produtos náuticos do andar inferior es­tavam
ligadas por dentro. Deviam ser do mesmo dono. Sei lá. O certo é que, quando
apoiei o pé no primeiro degrau e ia começar a descer, ouvi um barulho que não
tinha nada a ver com a tempestade. Era como uma espécie de som rítmico,
constante, acompanhado de... chocalhos?

Splam, splam, splam,
splam, splam, SPLAM! E, de repente, parava. E de novo esses malditos chocalhos
de fundo. Era de enlouquecer.

O barulho não vinha de
baixo. Eu me enganara. Vinha do mesmo andar em que eu me encontrava. Do fundo
da casa. Poderia tê-lo ignora­do e me limitado a descer a escada, saquear o que
fosse necessário e sair por onde havia entrado, mas sou humano. E os humanos,
além de irra­cionais, estúpidos e imprevisíveis, são, principalmente, curiosos.
Queria saber que, caralho,
era esse barulho. PRECISAVA saber que, diabos, era isso. De
modo que, morrendo de medo, empunhando a Glock na mão direita e a lanterna tremendo na
esquerda, voltei-me e me dirigi para o outro lado da casa.

Atravessei uma espécie
de saleta, com
uma tevê desligada, dois sofás, algumas revistas de mais de dois meses e uma
solitária meia abandonada em cima de uma mesa. Havia outra porta ao fundo. O
barulho, ali, era mais forte. Eu estava chegando perto. Ao chegar à porta, botei o olho na
fechadura. Não se via absolutamente nada, mas o cheiro de decomposição era mais
intenso. Segurando a lanterna com a boca, abri a porta, mas só encontrei um
novo corredor, mais curto, com duas portas.

SPLAM! O barulho foi forte, claro, intenso,
enquanto uma bafo­rada de ar podre assaltava minhas fossas nasais. SPLAM! Dando
dois passos, entrei cautelosamente no corredor, enquanto tentava controlar a
ânsia de vômito. O cheiro era nauseabundo. SPLAM!
SPLAM! Apon­tando a lanterna para todos os lados, verifiquei que o corredor
estava livre. Apenas uma série de antigas litografias de estampas náuticas e as
duas portas. Uma delas, entreaberta, permitia ver um banheiro. Cui­dadosamente,
empurrei a porta, que se abriu com um audível chiado, enquanto passava o facho
de luz por todo o aposento. Vazio.

SPLAM! SPLAM! SPLAM! SPLAM! O chiado da porta do banheiro
havia feito o chocalho e as batidas se multiplicarem do outro lado da porta
fechada. Não era algo produzido mecanicamente. Fosse quem fosse, havia me
ouvido. Prendendo a respiração, parei em frente à porta.

Ainda estava em tempo. Ainda podia dar meia-volta e
ir embora. Fos­se o que fosse, sabia eu que estava ali e ainda não havia saído.
Ou não podia ou não tinha interesse em me ver. E, francamente, imagino que eu
também não. Mas precisava saber que, caralho, era aquilo, de modo que peguei a
maçaneta e com um forte empurrão abri aquela maldita porta.

Jesus. Ainda tremo. Aquele quarto condenado deve
ter sido, em al­gum momento, o quarto principal da casa. Uma colcha de linho
cobria uma enorme cama, iluminada apenas pelos relâmpagos que entravam pela
persiana meio fechada. Aos pés da cama, exalando um cheiro in­fernal, jazia o
corpo de uma mulher de idade indeterminada. Nas mãos tinha uma espingarda,
apontada para cima. Havia enfiado o cano na boca e apertado o gatilho. Da
metade superior da cabeça não restava absolutamente nada. Devia estar morta
havia pelo menos três semanas. Enfoquei a luz para o que um dia foi seu rosto e
pude ver uns vermes brancos, enormes, saindo pelo que lhe restava da boca. Com
ânsia de vômito, inclinei-me em um canto e fiquei
vomitando pelo que pareceu uma eternidade. Minha pequena contribuição para
aquela paisagem infernal.

SPLAM! Levantei-me como
um raio ao ouvir aquele novo golpe, com um fiozinho de bile pendurado na boca.
Enfoquei a lanterna em um canto e o vi. Era uma criança de três ou quatro anos.
Usava um pe­queno macacão jeans e estava descalça. Estava sentada em uma
cadeira infantil, fortemente presa a ela por correias.

Era um deles.

Ao enfocá-lo com a
lanterna, começou a se sacudir em sua cadeiri­nha, provocando os golpes que eu havia ouvido
antes, ao bater na pa­rede. O outro barulho era produzido pelos chocalhos
presos à parte da frente da cadeira, que se agitava violentamente enquanto ele
me olhava com olhos vazios e mortos, esticando os pequenos braços para mim,
tentando me pegar. Era uma imagem demente.

Enojado, afastei-me para
um canto, enquanto contemplava esse pe­queno monstro. Se não me engano, a
mulher que jazia a meus pés devia ser a mãe dele. O filho deve ter contraído o
vírus de alguma maneira, e isso foi demais para ela. Quando viu no que se
transformou, não deve ter tido coragem de acabar com ele, nem para continuar
vivendo. Presa nessa casa, desesperada, sozinha, finalmente atirou em si.
Aquela cria­tura devia estar havia semanas amarrada a essa cadeira, presa para
sem­pre, incapaz de se desamarrar e de caminhar, como todos seus irmãos, em
busca de sangue quente e seres vivos.

O monstro não parava de
se balançar, inquieto com minha presen­ça. Com o pouco sangue-frio que me
restava, peguei o arpão
e apontei o virote para a cabeça dele. Um fraco grunhido saiu de sua boca escura,
malcheirosa, enquanto se agitava ameaçador à minha frente. Senti lá­grimas
salgadas correrem por meu rosto enquanto apontava, trêmulo, o arpão para a criança. Fechei
os olhos.

Atirei.

Sei que fiz o que devia,
mas não posso evitar pensar que era pra­ticamente um bebê. É a coisa mais
horrível que já fiz na vida; vai me perseguir por todo o sempre.

Arranquei o virote ensanguentado com um puxão e,
após limpá-lo na roupa do cadáver do chão, abandonei cambaleante esse quarto
dig­no de uma cena do inferno. Precisava me recompor. Eu estava ali com um objetivo. E já estava ali. Precisava reagir, por mim. Por
Lúculo, para poder ver o dia seguinte. Limpei as lágrimas e fui para as escadas
que levavam para a loja.

Estava escuro. Terrivelmente escuro.

Aquelas escadas que desciam para o andar de baixo
estavam negras como a boca de um túnel. O facho de luz de minha lanterna me
ajudava a vislumbrar os degraus de madeira que se perdiam para baixo e o cor­rimão
de ferro fundido que se retorcia em complicadas formas. Ainda tremia e sentia o
gosto amargo da bile na boca. Minha língua parecia areia, terrivelmente seca.
Nesse momento, teria matado por um copo de água.

Comecei a descer, com cautela. A medida que pisava os degraus,
eles rangiam sob meu peso, provocando sonoros gemidos. Lá fora, o vendaval caía
com toda sua potência. O vento soprava com fúria e os raios iluminavam fantasmagóricamente a cena. Uma paisagem digna de um
filme de terror. Só que não era um maldito filme. E eu estava ali, no meio de
toda essa merda. De repente, senti o intenso desejo de dar meia-volta, sair
correndo dali e me refugiar no Corinto, mas isso já não era uma opção viável. Não mais.

Finalmente, cheguei embaixo. De um lado havia uma
porta tran­cada, mas a chave estava na porta. Ao usá-la, com um sonoro clique,
a fechadura se abriu. Bingo.

Com extremo cuidado, pus a cabeça para dentro e
enfoquei a lanterna em um vulto próximo. A luz me mostrou uma estante, onde
podia ver um monte de carretéis de varas de pescar em filas organizadas. Estava
dentro da loja de artigos náuticos. Perfeito. Com mais confiança, dei alguns
pas­sos e fui passando o facho de luz pelas diversas estantes, enquanto minha
mente repassava a toda velocidade minha lista de compras. Não podia demorar
muito. Em um canto, vi alguns equipamentos de segurança pa­ra velejadores.
Depois do incidente da viagem para cá, pensei que seriam
uma "compra" mais que lógica. Após apoiar em uma prateleira próxima a
pistola, o arpão
e a lanterna, orientada para mim, comecei a escolher um do
meu tamanho, absolutamente absorto na tarefa. Isso quase me custou a vida.

Um monte de varas de
pescar amontoadas ao meu lado veio abaixo com um estrondo, empurradas por dois
braços branco-azulados. Depois deles surgiu o resto do corpo, lívido e espectral, de um homem
de uns quarenta anos, com expressão morta nos olhos e a boca entreaberta. Um deles.

Estava muito perto e foi
muito rápido. Antes que eu percebesse, es­tava em cima de mim e todas as minhas
armas muito longe para me servir de ajuda. Suas mãos, como garras, me seguravam
pelo braço, en­quanto o impulso me empurrou para trás. Desequilibrado, caí de
costas em um expositor, arrastando a criatura em minha queda.

Fazendo um enorme
barulho, aterrissamos no chão no meio de um monte de bússolas. Ele estava
totalmente grudado em mim. Consegui segurar seus braços, e, com uma perna semi-flexionada
entre nós dois, conseguia manter sua boca a certa distância do meu rosto. Sua
expres­são era absolutamente enlouquecida e ele abria e fechava a mandíbula dando raivosas mordidas
no ar. Uma quase arrancou meu nariz. Quase.

Enquanto eu o segurava,
minha mente pensava a toda velocidade. O filho da mãe estava em cima de mim e
pesava bastante. Além disso, fazia muita força, e eu não sabia se essas coisas
podiam se cansar; mas eu, definitivamente, sim. Estava começando a sentir cãibras nos braços. A situação
era desesperada.

Com um último esforço,
girei sobre os quadris, para a direita. O corpo desse ser caiu com um estrondo
aos pés de um expositor próxi­mo, cravando um canto de aço na base das costas.
Qualquer ser humano teria se retorcido de dor em uma situação assim, mas ele
pareceu nem sentir. Filho da mãe.

Então, jazíamos os dois
de lado, como dois amantes entrelaçados em uma cama, mas sua atitude não era
exatamente sensual. Com o giro, um de seus braços ficou aprisionado embaixo do
meu corpo. Eu podia sentir suas unhas tentando se cravar em minha pele
através da roupa, mas por sorte o neoprene é muito grosso e a posição muito
forçada para que ele conseguisse alguma coisa.

Contudo, eu estava com um braço livre. No meio da
confusão, a lanterna havia caído e se apagado, de modo que estávamos no escuro.
Apalpando por cima da cabeça, passei a mão livre pelas prateleiras mais
próximas, tentando encontrar algo, qualquer coisa. Tateando, peguei um objeto cilíndrico e pesado. Fazendo toda a força possível,
dei com tudo na cabeça dele. Não pareceu sentir nada. Repeti o golpe, várias
vezes, inutilmente. Nada. Agora sei que esses filhos da puta não ficam
inconscientes de uma pancada na cabeça. Mas saber isso não ia me aju­dar a
salvar a vida nesse momento. Alguma coisa, no entanto, aconte­ceu com a última
pancada.

Uma substância líquida, escorregadia e gordurosa
começou a cair sobre mim. Primeiro pensei que o ser estava sangrando, mas o
líquido era muito pastoso e abundante para ser sangue. Então, pensei que tal­vez
houvesse vomitado em cima de mim. O nojo que senti ao pensar o que uma dessas
coisas podia vomitar me ajudou a encontrar forças na fraqueza. Soltei seu outro
braço, empurrei minha perna semiflexionada contra seu corpo e me separei dele.
Deslizei para trás com o impulso, a uma velocidade surpreendente, até chocar em
outra fileira de estantes.

A pancada que levei na cabeça me fez ver estrelas.
Um milhão de pontinhos brancos, verdes, vermelhos e azuis dançaram por um
instante diante dos meus olhos. Escorregando, levantei-me enquanto ouvia essa coisa cair a menos de um metro
e meio de mim. Ao me apoiar no móvel, percebi que era o mesmo onde havia
apoiado minhas coisas. Tateando desesperadamente, procurei minha arma, rezando para
que não houves­se caído no chão com a lanterna. Enquanto isso, às minhas
costas, essa coisa tentava se levantar, sem sucesso.

Gotas de suor começavam a deslizar por minha testa.
De repente, meus dedos sentiram o familiar formato da culatra da Glock. Voltei-me, e, ainda no escuro, abri fogo.

O disparo soou como um
tiro de canhão no espaço fechado da loja. Enquanto meus ouvidos zuniam, minha mente tentava
assimilar o que a luz do primeiro tiro me permitia ver. Corrigindo a mira,
apontei para o vulto que era essa coisa e abri fogo três vezes seguidas.

O estrondo dos tiros e o
cheiro de pólvora inundaram todo o lugar. O ser, simplesmente, parou de se
mexer. Arfando, agachei-me
procu­rando às cegas a lanterna, com a Glock apontando para todos os lados, enquanto meus
olhos tentavam penetrar as trevas. Quando a encontrei, chacoalhei-a e
verifiquei, com satisfação, que não parecia quebrada. Apertando o interruptor,
acendi-a de novo e pude contemplar a cena.

Parecia que um furacão
havia devastado esse corredor. Metade dos expositores estava no chão, devido à
luta. O cadáver dessa coisa jazia en­costado em uma parede, deitado, como se
estivesse dormindo, com um negro e enorme buraco no meio da testa, por onde
jorrava sangue sem parar. O chão estava coberto por uma espessa camada de uma
substân­cia oleosa. Desconcertado, agachei-me para inspecioná-la e compreendi o
que havia acontecido.

O objeto com que eu
havia acertado a cabeça dele era uma lata de óleo de motor de barco. Ao
utilizá-la como martelo, ela se abrira e der­ramara todo seu conteúdo sobre nós
(o suposto "vômito" que eu havia sentido um momento antes). Foi graças
a ela que fui parar tão longe quando me separei dele, deslizando. E também
graças a ela esse mons­tro havia escorregado várias vezes, dando-me tempo
suficiente para en­contrar minha arma. Uma simples lata acabava de salvar minha
vida. Não deixava de ser irônico.

Eu estava encharcado de
óleo de motor, dos pés à cabeça. Devia apresentar uma imagem um tanto tétrica, em pé, no meio daquela
de­vastação, untado
de uma substância escura e viscosa. A medida
que a adrenalina parava de rugir
em meu organismo, percebi que continuava vivo por mero
acaso. Não fosse por essa lata de óleo e por um tiro afor­tunado, agora mesmo
eu estaria jantando esse filho da mãe e seria um deles. Senti ânsia de vômito
de novo. Pelo menos, não tinha mais nada para vomitar.

Devia ser o pai da criança de cima. Entendi, então, como o bebê havia se contagiado. A mulher trancou o marido ali embaixo, na loja, quando viu no que ele estava se transformándole fugiu para cima, com a criança, sem saber que já estava condenada. Que caralho!

A porta estava fechada, e não parecia haver mais
dessas coisas rondando ali por baixo. Mas o estrondo dos tiros havia atraído
uma pequena multidão, que, amontoada do outro lado da porta metálica, esmurrava-a arrítmicamente.

Então, eu tinha três tarefas: defender a área,
procurar o que havia ido buscar e encontrar um jeito de fugir dessa casa de
loucos. E tinha de me apressar.