Sonhos e Realidade: Parte II
Autor: Jivago Achkar | Publicado: 2016-08-03T23:00:00-07:00

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- N O T A -



Uma
cidade desconhecida.

Uma
árvore.

Um
desenho.

E uma
carta.



*&nbsp;&nbsp; *&nbsp;&nbsp; *



– Eis a sua casa,
Philip! – Ela parecia bem, com um ar satisfeito.

– Sim, eis a minha casa, simples e musical.

Poetisa era muito detalhista e observadora.
Logo fez poesia com os cômodos e meu estilo de vida.



“ Tão
logo você me chama

Sobre
esse sonho espero ouvir

Deitado
em sua cama

Pensará
nele até dormir. “



Alguns segundos.

Uma longa risada de segundos.

Um questionamento.



– Philip, sobre o que é esse sonho?

Pedi para que ela se sentasse no sofá para
ouvir melhor, e pela minha expressão, ela pôde perceber que a história era
longa.



Sentamos.

Olhamos um para o outro.

Faltava música.

Frédéric Chopin, decidi.



*&nbsp;&nbsp; *&nbsp;&nbsp; *



Ao som do Prelúdio Nº15 de Chopin, contei à
Poetisa o que de estranho e encantador ocorreu-me em meu sonho. 

O silêncio tomou conta do ambiente e só
ouvia-se Frédéric ao piano.

Três minutos e quarenta e cinco segundos
depois, decidi começar.

Meus olhos percorreram a sala.

Um nó tomou conta de minha garganta.

O céu escureceu-se.

A chuva caiu.

Comecei.



– Fui dormir normalmente no fim da tarde de
hoje. Desta vez, eu sonhei. Sonhei que o céu estava bonito, as nuvens pareciam
algodão. Doce. Talvez eu pudesse comê-las se eu as alcançasse. Eu sentia o
vento golpear o meu rosto incansavelmente até eu me sentir como se fosse uma
pena. Uma pena que era levada de um lado para outro, de vidas em vidas, de
pessoas em pessoas.

Fiz uma pequena pausa.

Poetisa estava esperando a continuação.

Continuei.

– Tudo estava normal, até que eu saí de casa e
comecei a descer os quarteirões, me aproximando do centro da cidade. Aí eu
desci mais e cheguei à &nbsp;rodoviária.

Ela parecia assustada.

– Na rodoviária? Por quê?

Eu não saberia responder essa pergunta agora.

– Deixe-me continuar. Eu cheguei na rodoviária
e entrei em um ônibus. Não me lembro o nome da viação, nem o motivo de eu estar
lá dentro, mas durante toda a viagem, sentira minha barriga esfriar. Eu estava
sentindo uma grande ansiedade. Passei exatamente três horas e trinta minutos
dentro dele. Só fui descer em uma cidade desconhecida.

Parei. Olhei para a janela.

Respirei fundo.

Chopin inspirava a sala.

Poetisa estava ficando preocupada.

– Mas por que diabos você iria para outra
cidade? Ainda mais uma cidade desconhecida?

Olhei profundamente nos olhos dela.

– Eu não sei, mas quando pisei na cidade, usei
o transporte coletivo e fui em direção ao shopping.



A chuva caía intensamente.

A música atingia a minha alma.

Respirei fundo novamente.

Continuei.



– Fazia muito calor lá! Eu estava usando uma
calça preta e uma camisa xadrez. Olhei para o chão e vi que eu também estava
usando um par de chinelos azuis, e também que carregava uma mochila nas costas.
– Dei uma pequena pausa. Olhei para o chão, como se estivesse tentando
lembrar-me de algo. – Havia um desenho, feito por mim dentro da mochila. Havia
também uma pequena caixa branca, com vários ursos desenhados nela, e continha
dentro sete cd’s de uma banda alternativa de rock. – O que eu não sabia, era se
eu estava deixando Poetisa muito confusa, muito assustada ou muito preocupada
com essa história toda. De qualquer forma, eu continuei a falar. – Deus, como
fazia calor naquela cidade, Poetisa. Eu estava indo em direção ao shopping e
parei bem embaixo de uma árvore!

Parei. 

A atenção de Poetisa estava toda em meu rosto.


Os pêlos dos meus braços ficaram eretos, como
um exército alemão em plena segunda guerra mundial.

Recuperei todo o meu fôlego para finalmente
terminar de contar o inacreditável, porém, antes que eu pudesse continuar,
Poetisa pediu para que eu trocasse de música. 

– Vamos ver o que eu tenho aqui. – Pensei e
pensei. – Bach? Não. Beethoven? Não. – Eu não conseguia me decidir. 

– Escolha algo mais contemporâneo. – Ela
sugeriu. 

– Boa idéia. – Eu disse com entusiasmo. – Yann Tiersen. – Decidi.



Ao som de Yann
Tiersen, um dos mais admirados compositores eruditos da atualidade, contei
o inesquecível sonho que eu tive, em 10 de janeiro de 2009, exatamente as
15h30. 

– Lá estava eu, sentado embaixo de uma pequena
árvore, em uma cidade desconhecida, com veículos motorizados cercando-me, e...
– Parei. Respirei fundo. De novo. – Aqueles veículos, aquela árvore, aquele
sol, e aque... aquela... – Não. Ainda não conseguira dizer. Mais uma tentativa.
– Aquela... Aquela... – Senti minha garganta se render à um nó demasiadamente
angustiante. 

– Philip, o que foi? – Ela realmente estava
preocupada dessa vez. Mais uma vez. – Me diga, o que é? 

Olhei para o teto, para a janela. Procurava
respostas. Procurava coragem. Algo que desviasse a timidez e a ansiedade.
Olhei-a nos olhos novamente. Não conseguia dizer. Faltava-me ousadia. Voltei
atrás. Voltei à Chopin. Voltei ao Prelúdio Nº15. 



Agora sim.

Suavidade.

Ousadia.



– Aquela mulher.

Poetisa sofreu o que poderia ser chamado de um
choque emocional. 

– Que mulher? Diga-me.

– Eu estava sentado do lado de uma mulher. Uma
mulher que tinha olhos de boneca. Deus, como era fascinante. – Eu comecei a
descrever cada expressão e gesto daquela tal mulher. – O seu olhar. Belo.
Simplesmente belo. Os seus cabelos, de um vermelho muito forte, “vulcânico”. O seu corpo. Magro. Pele
lisa, suave, cheirosa. O seu sorriso, muito sincero e feliz. – Quem estivesse presente
naquele momento, poderia pensar e até dizer que eu estava nas nuvens, citando
toda aquela descrição humana. 

– Eu acho que estou começando a entender. –
Disse ela, agora um tanto mais calma. Porém, não deixou de se preocupar. – Não
sei direito o que você está pensando, mas pelo que consegui entender, acho um
tanto arriscado, meu amigo.

As preocupações de Poetisa nunca haviam sido
tão altas. Fiquei em silêncio por alguns instantes e deixei ela continuar com a
sua teoria. 

– Pelo que pude perceber também, o que mais
lhe afetou nesse seu sonho... – Ela ficara agressiva nas palavras e também nos
gestos. – foi o fato dessa mulher ter te encantado.

Àquela altura, o Prelúdio Nº15 transformara-se
no Estudo Revolucionário, do mesmo compositor. Consequentemente, a situação
estava tendo sua primeira revolução.

– Sim. Pelo que eu vi e senti no sonho, a
presença dela foi o que mais me afetou.

Até então, Poetisa ainda não tinha ouvido toda
a história desse sonho. E ela sabia disso. Já passavam das oito horas da noite,
mas ela ainda estava disposta a ouvir o restante do sonho.

– Continue a contar, amigo. – Ela disse.

– Sim. – E flagrei-me dando um sorriso cansado.
– O desenho que eu havia descoberto em minha própria mochila. Eu dei para ela.
E fiquei admirando a sua expressão, fascinada com o pequeno presente que eu lhe
dera. Ela me agradeceu com um beijo no rosto e deu-me aquele sorriso que há
pouco havia me encantado. 

– Sim, sim. Continue – Poetisa estava muito
ansiosa para saber o que aconteceu em seguida.

– Por fim, minha cara amiga... – E respirei
bem fundo para concluir esse misterioso sonho. – Ela disse-me uma coisa que me
deixou fascinado.

– O que ela disse, meu Deus? – Ela já ficara
impaciente. – Vamos, diga. 

Olhei para ela com um sorriso sarcástico e
disse sem titubear.

– Nós estávamos embaixo daquela árvore, numa
quente tarde, em uma cidade desconhecida e de mãos dadas. Depois de me ver com
ela e sentir que ela poderia ser a pessoa certa para mim, eu disse algo que
veio de dentro do meu coração. Eu disse que eu a adorava. Normalmente eu
esperei que ela disse o mesmo, mas ela me surpreendeu e disse que me amava. 

– Minha nossa, Phil!

– É! Muito forte, não é?

– Sim! Muito mesmo. E aí, o que aconteceu
depois disso?

– Eu a abracei. Eu queria mais do que tudo no
mundo ganhar um carinhoso beijo dela. Queria poder sentir a textura de seus
lábios se esfregando nos meus com intensidade, com paixão e selvageria.

E olhando para baixo, com uma expressão
envergonhada e sentindo também que meu rosto ficara vermelho pela timidez,
disse mesmo assim.

– Ela me deu um beijo de leve, rápido e seco.

– E isso não foi bom? – Testou Poetisa.
Tentava saber como foi que eu me senti em relação a isso.

– Não, foi maravilhoso. Não tenho do que
reclamar. Meus pêlos arrepiaram-se por completo quando ela tocou os meus
lábios. Senti o que é a felicidade quando a beijei.

– E depois? O que aconteceu? – Ela ainda não
estava totalmente satisfeita. Ela sabia que tinha mais e sabia mais ainda que
eu queria contar o resto.

– Depois... Ah. – Dei um suspiro longo e
discreto, sem muito sucesso, pois ela percebera que as minhas pálpebras já
estavam cansadas e precisavam descansar.

– Talvez você queira descansar, Phil. Você
parece estar muito esgotado, mesmo tendo dormido a tarde.

– Sim, estou me sentindo exausto. Podemos
continuar amanhã? Eu passo na sua casa as 9 horas.

– Certamente que sim, meu caro. Estarei esperando
por você. Um abraço.

Quando Poetisa saiu de casa, eu fiquei
pensando em como explicar totalmente o que era que eu estava pensando sobre
isso realmente. Eu havia jogado os fatos sobre a mesa. Em minha cama, antes de
dormir, além de ficar pensando em tudo o que me aconteceu nesse sonho, pensei
sobre esses fatos.



Um sonho. Uma viagem.

Uma cidade. Uma árvore.

Uma garota. Um desenho.



Uma carta.



Uma carta? Sim, uma carta.

No dia seguinte, exatamente as 9 horas da
manhã, cheguei à casa de Poetisa com um envelope verde nas mãos. O céu estava
nublado. As nuvens desejavam chorar uma chuva lenta e dramática. 

A casa de Poetisa ficava próxima à Praça
Camões, à uns 200 metros da minha.



– Philip, entre. Fique à vontade. – Ela foi,
como sempre, muito educada e também muito curiosa. – Está pronto para concluir
a história?

– Mais do que pronto. – Eu disse.



Um dia cinza, para uma história colorida. Eu
não sei o motivo de eu estar sentindo isso, mas sentia que o final dessa
história faria Poetisa enlouquecer. Isso me faz lembrar de como conheci ela.
Mas isso fica para depois. 



– Bem? – Ela estava mais do que preparada para
me ouvir. – Estou esperando.

– Bom... – Eu estava louco para começar, mas
sentia uma grande falta dos meus CD’s naquele momento. – Você tem alguma
música? Eu esqueci os meus CD’s em casa.

Por sorte, ela tinha em casa um álbum chamado Fordlandia, de um compositor chamado Jóhann Jóhannsson. Eu não sabia nada
sobre ele, e aquele não era o melhor momento para conhecer a fundo a história
de um compositor novo.

Colocamos para executar.

Uma melodia chamada Fordlandia.

Acionamos o sistema repeat, para repetir a música quantas vezes fosse necessário para
eu terminar de contar a história.

– Agora, senhor... – Ela estava pronta. –
Comece.

Olhei pela janela e flagrei alguns pássaros
levantando vôo, se perdendo no meio daquele céu cinzento. Olhei para ela, com
os olhos cheios de lágrimas e continuei.

– Sabe, Poetisa... – Minha voz estava trêmula.
– Depois daquele beijo, eu fitei o meu relógio e vi que eram exatamente seis
horas e dez minutos da tarde. Peguei de dentro do meu bolso uma passagem de
ônibus, e nela estava impresso que a volta à minha cidade sairia dentro de dez
minutos.



Meus lábios tremiam.

Uma lágrima escorreu o meu rosto e caiu no
chão.

Poetisa flagrou a lágrima caída.

Olhou para mim e segurou a minha mão.

Eu continuei, dramaticamente.



– Eu não queria ir, Poetisa, não queria. – Eu
estava desesperado. – Mas eu tinha de ir, se não eu iria ficar preso naquela
cidade. Só sei que no fim, quando eu estava me despedindo dela e quase indo
embora, ela segurou a minha mão e me entregou um envelope verde, dizendo para
eu ler, pois foi feito com muito carinho. 

A essa altura, Poetisa já flagrara o envelope
em minhas mãos, e com os olhos muito assustados, perguntou.

– Não vai me dizer que...

– Sim! É esse envelope que está em minha mão.

– Não é possível, Phil, não é...

– Eu também não sei o que dizer. Estou
assustado. Quando estava finalmente indo embora, quando entrei naquele ônibus,
quando ia começar a ler a carta, acordei desse sonho. Ao lado da minha cama, em
cima do criado mudo, lá estava ele. O envelope verde. 

– Mas como? – A expressão de Poetisa estava
desesperada. – Como um objeto, visto em um sonho, passa a existir?

– Eu também não sei. Mas gostaria que você
lesse essa carta atentamente, se não for incomodar muito. 

– Claro. Será um prazer para mim, Phil. 

Enquanto Poetisa lia atentamente a carta, eu
ficara na janela, vendo o céu, vendo as nuvens chorarem dramatica e finalmente
a chuva cinza.

O que estivera escrito na carta, vocês já
devem estar curiosos. Eis a carta, escrita pela mulher dos meus sonhos, em 10
de janeiro de 2009:



Juro que
não imaginava conhecer alguém como você. Esperaria tudo nesa vida, menos isso,
MINHA ALMA GÊMEA! 

Estou
muito feliz! Estou entregando nas suas mãos essa cartinha simples, mas feita
com muito carinho. Espero que goste! 

Esse
encontro vai mudar a nossa vida!



Te amo
muito!





– Jivago, meu Deus! – Poetisa estava
demasiadamente aflita. – Em toda a minha vida, com toda a minha experiência em
ler livros, eu nunca havia ouvido uma história dessas.

– É, Poetisa. Eu realmente fiquei surpreso e
assustado com isso que aconteceu, mas de certa forma, também fiquei encantado. –
Segurei os braços de Poetisa. – Ela disse que eu sou a Alma-gêmea dela, amiga.
Ela disse que está feliz e que me ama. Isso não é um máximo?

Poetisa ficara preocupada mais uma vez. Ela se
soltou de minhas mãos que a prendiam e andou até a janela. Virou-se. Olhou para
mim. Disse.

– Não sei, Phil. Mesmo que essa carta tenha
chegado até aqui, tudo não passou de um grande e bonito sonho. Nada mais. 

– Mas... – Tentei questionar, mas ela não
deixou. 

– Phil, esse sonho foi fantasticamente lindo.
Tudo o que aconteceu, foi intenso, rápido e maravilhoso. Mas você tem que saber
que isso não é realidade. Isso foi apenas um sonho. Você não pode vê-la, porque
ela não existe. 

– NÃO! – Gritei. – Não é verdade. Eu sinto que
ela existe. Olha a carta, como você explica essa carta estar em minhas mãos? Me
diga.

Ela não soube responder, como vocês já devem
suspeitar. Naquela manhã de janeiro, eu estava decidido a saber quem era essa
garota que me deixou incrivelmente apaixonado em meu sonho.



Talvez seja tudo parte de minha imaginação;
Talvez ela não exista, como Poetisa dissera; Talvez essa carta esteja aqui por
simples coincidência; Talvez eu não queira acreditar nisso; 



Todas as possibilidades percorreram a minha
mente. 

Ainda tocava Jónhann Jónhannsson. 

Ficamos num silêncio angustiante. 

Eu precisava ir para casa.



– Poetisa, me desculpe. Mas estou realmente
atormentado por causa disso. Vou para casa. Depois nos falamos, está bem?

– Tudo bem, Phil. Mas tome... – Ela estendeu
um livro preto. – Leve este livro com você. Leia o tanto que achar conveniente
e me devolva quando quiser. 

– Está bem. Muito obrigado pelo livro. Uma boa
tarde, tchau.

Naquele começo de tarde, eu estava caminhando
até minha casa, observando o livro que Poetisa entregara para mim. O que será
que continha dentro daquele livro? Que conteúdo haveria de prender a minha
atenção? Não sei, mas tanto eu, quanto vocês vamos descobrir. 



Cheguei em casa.

Pousei o livro sobre a mesa.

Engavetei o envelope verde. 

Fui até o banheiro. 

Lavei o rosto e fiquei olhando-me no espelho.

O meu reflexo parecia estar flutuando. 



Depois de muito pensar no meu sonho, resolvi
me distrair um pouco. Tentei ver televisão, mas não passava nenhum programa que
prestasse. Tentei escrever alguma coisa em meu caderno, sem muito sucesso. Lá
estava eu, em minha sala, olhando para todas as direções, procurando algo que
me distraísse. Foi quando vi o livro preto em cima da mesa. 



Deitei e abri o livro em cima da mesa.

Sentei-me.

Li o nome do livro. 



As Três
Lágrimas. 










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