PAULO e a MIOPIA DO DESTINO
Autor: Aqueiva | Publicado: 2015-06-13T19:02:00-07:00






Por Fátima Brito



“Bem que se
quis depois de tudo ainda ser feliz.” (Você, na Figueira Grande, na rede,
empurrando a vida enquanto ouvia o primeiro CD de Marisa Monte. Eu, como sempre
- sem saber -, de carona em sua sabedoria... Ao redor, a vida rodopiando
alucinada e muito assustadoramente ainda que as esperanças nos espiassem.)

FOI UM
SUSPIRO. Eu não estava a seu lado quando esse suspiro te levou embora&nbsp; em 13/06/1993, um domingo, de um outono azul
e levemente frio quando – acho – um de seus maiores ídolos, o grande Ayrton
Senna, ganhou mais uma corrida. Imagino que você tenha ouvido a musiquinha
clássica, que encantava nossos sonhos de brasileiros carentes de grandezas, de
vitórias, de nobrezas. E você era tão grande, tão nobre, tão vitorioso em seus
quase 25 anos. Você já tinha vencido o que eu, 22 anos depois, ainda não venci
plenamente.

Seu corpo
emagrecido pela doença não ocupa meu imaginário além do bastante pra trazer
lágrimas a meus olhos e uma sensação de injustiça: por que com você? Por que
com a gente? Em mim, soberana, reina a lembrança de seu corpo forte de jogador
de vôlei, sua voz sempre calma e segura de diplomata, suas palavras certeiras e
sábias de quem, absurdamente, ainda não atingira os trinta anos. De onde vinha
tanta tranquilidade em meio a uma vida de abandono? Em meio à solidão, que,
imagino, te atingia no internato onde passamos cerca de dez anos de nossas
vidas? De onde vinha sua capacidade de preocupar-se com irmãos e sobrinhos&nbsp; quando o HIV ia aos poucos transformando seu
corpo e te dando uma aparência de sábio asceta? Meu Bruce Lee.

Queria ter
podido dizer o quanto não mereci a admiração que talvez você tenha alimentado
por mim. O quanto você, entre nós dois, sempre foi mais digno de admiração por
sua ponderação, por seu equilíbrio, por sua doçura comedida. Meu Bruce Lee.

&nbsp;Queria poder te dizer o quanto admirava – e
admiro – sua voz, seu olhar, seu jeito de andar, seu jeito de levar a mão à
cabeça, alisando os cabelos já tão lisos aconchegando&nbsp; ideias que eu não imagino quais podem ter
sido. Como posso ter vivido tanto com você sem saber quais eram seus medos? 

Quais foram
seus últimos sonhos? No dia 12, dia dos namorados, lembro que havia um
enfermeiro do CRTA em nossa casa. Lembro que você pediu pra tomar sopa, talvez
pra amornar o gosto dos tantos medicamentos. Lembro que, mais ou menos às oito
horas, saí correndo. Da periferia, seguia pra um encontro na Vila Mariana. E
eu, como sempre, como sempre, atrasada. Sua última noite passou voando. Como
passou voando nossa vida em comum. Depois de você, um vazio intransponível, um
órgão vital amputado.

No dia
seguinte, seu último banho. Uma tortura aquele chuveiro pingando gotas mornas
em pleno frio de outono. Você era tão elegante, tão apreciador dos confortos da
vida e teve que enfrentar aquele nosso chuveiro. Mas, meu Deus, você era
valente até nisso. Acho que teria me matado pouco depois de saber do HIV,
afinal, você não tinha filhos, não tinha amantes, não tinha esposa, não tinha
mãe ou pai devotados e era tão sozinho..., mas você foi tão corajoso, você
conviveu com ele por quatro anos e foi um exemplo de contenção, de
autocontrole, de disciplina, de solidariedade. Meu Bruce Lee. Você sustentava
nossas fragilidades sem reclamar de suas dores.

Muito mais que
um mito, pra mim você foi o irmão sempre presente. Faltou pai, faltou mãe,
faltou coragem, sobrou vergonha das carências e do abandono, mas você sempre
esteve ali... discreto, de poucas palavras... Mas – hoje sei, mesmo em sua
meninice – atento. Eu criei histórias pra me iludir e conviver com a ilusão,
criei personagens até irreais. Mas você não. Você se manteve fiel ao real,
forte o suficiente para não se iludir.&nbsp;
Mesmo quando se irritou tanto comigo e brigamos tão feio que ficamos,
dividindo o mesmo teto, durante quase dois anos, sem nos falar, você esteve
presente. Com seu silêncio, com seu olhar.

Em 1989, eu
entrei na USP e você soube da presença do HIV em seu corpo. Dividimos durante
anos o segredo. Dei o primeiro passo de um sonho, sabendo que não mais seguiríamos
passo a passo. 

Talvez o
universo tivesse demonstrado mais sabedoria se tivesse invertido os destinos. E
hoje, tenho certeza, teríamos um homem de máxima integridade, talvez com filhos
tranquilos, preparados pra felicidade. Teríamos na família uma referência.
Teríamos. A referência por que tanto ansiamos desde a infância, aquela capaz de
amenizar conflitos, indicar caminhos, despertar alegrias, dar sentido ao
conjunto dos órgãos, evidenciando que somos mais que membros descompassados,
somos um conjunto pleno, um desenho, uma figura, um sentido. Somos um corpo sem
o qual o mundo não seria o que é.


Mas o Destino
escolheu diferente. Então, o mundo perdeu a pessoa que seria a mais íntegra de
todas, sempre merecedora de minha maior admiração. Perdeu olhos calmos. Perdeu
uma voz compassada. Perdeu palavras comedidas. Perdeu um homem ponderado, capaz
de negociar, sem transigir em seus princípios. Perdeu um diplomata. Perdeu um
tio que amava os sobrinhos, em especial, devo admitir, uma sobrinha (doce como
o mel). Perdeu um homem capaz de amar com calma e odiar com verdade. E eu perdi
meu Irmão, meu companheiro mais presente, meu cúmplice das tristezas, das
rejeições, das humilhações, solidões e dos Sonhos da infância, da adolescência
e do início da vida adulta. Mas me resta sua voz, solta no universo, em busca
de ouvidos atentos. E me resta a pergunta: como seria seu rosto hoje?