2016
Autor: Pedro Augusto | Publicado: 2016-12-26T11:43:00-02:00



Não posso me ver a não ser virando-me para o meu próprio passado, isto é, para um ser que já não sou mais. - Louis Lavelle, O Erro de Narciso.&nbsp;


Estou cansado de escrever. Os assuntos que me interessavam eu os esgotei e os que me interessam hoje escapam completamente à minha capacidade de escrever sobre eles. No entanto, creio que cumpri razoavelmente o meu dever, que é traduzir para vocês os pontos relevantes dos assuntos pelos quais eu me apaixonei. Minhas paixões são úteis. Nessa jornada que não cessa, nesse "viver", constatação da existência segundo Ortega y Gasset, não busquei escrever sobre assuntos úteis propriamente ditos, sem prejuízo, claro!, do seu conteúdo prático para o cotidiano. Em outras palavras, não sou diletante, meu ofício vai além do puro prazer. O meu ofício é pensar e escrever. É vocação para a chatice, afinal, ainda que de forma tosca, eu sei o que você não sabe.&nbsp;



Eu sou tema recorrente nos meus próprios textos, tal fato seria reflexo da pura e simples imaturidade para virar o olhar para o mundo? Ou reflexo de uma inquietação? Leia-se imaturidade para assuntos mais relevantes, questões humanitárias, típicas de pessoas cheias de amor no coração. Esses últimos poderiam ser resolvidos facilmente com um telefonema para doar algum dinheiro à pessoas ou ONG's que empreendem no cuidar do próximo com muito mais habilidade do que a maioria de nós. A caridade não é algo difícil, o amor ao próximo o é, mas é assunto para outra hora. A caridade material, digo. Todos nós doamos, ainda que ninguém vá para o Oriente Médio pegar em armas contra o Estado Islâmico, ou contra ditadores africanos, não vejo muito óbice à doação de alimentos, roupas, dinheiro, e até mesmo tempo ao próximo. O ser humano, além de um ser político, é um ser "em comunidade". A maldade existe, a injustiça impera, mas também há bondade, desconfie dos que só veem escuridão, ou daqueles que só enxergam flores e arco-íris por onde passam. Há de tudo.&nbsp;



Então, não há em mim imaturidade completa como podem ver, não engoli meu olho como um deus egípcio com o intuito de me fazer renascer, ou se engoli, outro permaneceu "do lado de fora", atento para o mundo. Dessa forma nos resta a inquietação. Descartes chegou à máxima chocante e inaugural da filosofia moderna, "penso, logo existo", querendo ou não, sou vítima dela, assim como você. Eu penso e existo. Antes de mim há o mundo, há a história, os prédios, os homens mais velhos, a genética de meus pais, mas todos esses fatores só passaram a ter relevância no momento em que os "percebi", leia-se relevância para o meu "eu" particular, eles só existiram no momento que "existiram" para mim. Ao contrário do que muitos filósofos modernos concluíram, o mundo "passou a existir para mim" não significa que "eu o criei". A imaginação existe, ferramenta poderosa, motor do homem, e a realidade também, aquilo que se impõe à mim, que foi, que é e continuará sendo quando eu for embora.&nbsp;



São constatações chocantes, sem sombra de dúvida, pois&nbsp;me reduz à mero coadjuvante num teatro muito maior do que minha mente pode abarcar; eu chamaria esse efeito de "humildade forçada". As contingências de existir, ou de "viver", sinônimos como ensina Ortega y Gasset, se impõe de forma esmagadora ao indivíduo, sendo nossa margem negocial uma pequena porcentagem destinada à nossa imaginação, fonte primária dos nossos meios de ação. Há o que se impõe, há também a saída, ainda que deficiente e incompleta, mas não menos engenhosa. Por mais fantástico que um ser humano possa vir a ser, em comparação com a existência, com a realidade, com toda a criação, "com tudo que há", ele é muito pouco. Ainda que esse fato, essa constatação incômoda, pesada em toda sua materialidade, é ao menos um indício da existência de Deus, o único que É, enquanto nós somos apenas instantes, nós "começamos" (nascimento) em um determinado ponto, nós "passamos a ser" e vamos "deixar de ser" (morte), ao menos no planeta terra.



Otto Maria Carpeaux em sua monumental obra, A História da Literatura Ocidental, ao analisar as obras literárias romanas, quando se aproxima dos séculos III a V faz observações interessantíssimas sobre o declínio cultural romano, que dramaticamente coincide com a sua extinção enquanto império. São Bento, o Bento de Núrsia, viveu nessa época, pleno declínio do Império Romano, e assistiu uma sociedade completamente corrompida, degradada, excessivamente depravada e tomada por povos estrangeiros. O santo se viu completamente imobilizado face ao fim certeiro do mundo que conhecia, não haviam ouvidos para seus avisos na sociedade romana, todos embriagados pelo pecado, confusos demais para ver o que o fatídico destino do seu delicioso mundo. Nem a inteligência do homem de Deus, nem a sua santidade, seriam suficientes para mudar o curso dos eventos. O santo estava diante de algo que esmagava todos os seus meios de ação, ele, um santo, era pequeno diante daquilo que "acontecia".&nbsp;



O que então fez o santo?



Se retirou do tabuleiro dos acontecimentos. Foi para as montanhas, se exilou, se afastou da sociedade romana, que como sabemos teve fim da forma que previa o santo, e lá montou pequenas comunidades de pessoas dispostas a trabalhar e manter uma vida digna, ponto fundante e necessário para o florescimento cultural do que viríamos a conhecer como Idade Média, momento histórico que permitiu o surgimento da hegemonia cultural européia e, a grosso modo, em um momento posterior, a expansão dos princípios ocidentais para todo o mundo.



Como disse, estou cansado de escrever, os assuntos que me interessavam eu os esgotei e os que me interessam hoje escapam completamente à minha capacidade de escrever sobre eles. Só um idiota chegaria a conclusão de que estou me comparando a um santo, e mesmo se eu o fizer, teríamos no máximo uma rápida analogia, afinal, para isso que servem os santos, para nos salvar pelo seu exemplo, o meu cansaço numa escala de proporção é pura e simples frescura adolescente. Uso a opção feita pelo sábio homem da história, escolhido de Deus, como um guiamento, que é a de se retirar do teatro quando não há mais ouvidos para suas palavras.&nbsp;



As inteligências medíocres buscam o conforto das respostas fáceis, das impressões emotivas que as situações, ideias e falas provocam em seus corpos e em seus coraçõezinhos bondosos. Eu sempre quis ser o tormento, a tempestade, o soco na cara das inteligências medíocres. Assistir um topete se levantar sem uma base fundante sólida me fazia coçar a alma, e assim eu cumpria meu papel, reunia forças para derrubar o burro do pedestal. Sou um indivíduo reativo, eu reajo, numa teimosia taurina talvez, mas aí eu culparia somente as estrelas, o que aliviaria o papai e a mamãe de possíveis conclusões freudianas. Ou melhor, eu "era", porque hoje estou cansado.



É curioso se ver no auge e ao mesmo tempo aborrecido e fadigado, inerte ante o esgotamento das possibilidades. Parece fatalista, mas a vida segue, lembrem-se da lição de Ortega y Gasset lá em cima, "viver" é existir, portanto, necessariamente é fazer escolhas, e a consciência é um exercício, uma atividade, a minha por hora tem o comando do melhor dos exemplos, que é me retirar. No fim, estou cansado de mim mesmo, ou do que eu era, se preferirem.