CARTAS MARCADAS e outros contos.
Autor: MAGGIAR VILLAR DE CASANOVA | Publicado: 2014-07-26T21:58:00-03:00

CARTAS MARCADAS
  
Livro de Contos
Autor: Maggiar Villar de Casanova 
Obra em e.book. TM. 
© 2014, Todos os direitos reservados para o autor
e-mail do autor: mvtvcom@gmail.com
Editora MVTVCOM – www.mvtvcom.com.br  
Literatura Brasileira. Ficção. Contos
USP - São Paulo – SP – Brasil - 2014
Para Susanna Galli



“Ao entardecer de outono nos separamos como as duas conchas da ostra”



    1. Oulipô

    2. Musa de Balzac
              3. Vênus
    4. Bukowski e a Dona Fulana

    5. Lobas Sedentas
    6. O Dono da Festa
    7.  O Tempo
    8. Promoção de Cargo
    9. Sinfonia de Sinos
    10. Dois Artistas Sensíveis 
    11. Cartas Marcadas
    12. Te Levo no Peito
   

   
  

1.Oulipô 


A necessidade e a importância da arte na vida do homem, na vida de todo ser humano, passa obrigatoriamente pela catarse estética. Qualquer que seja a sua manifestação. A pintura mais ainda. Um quadro pode ser criado e pintado a partir dessa premissa. Dessa catarse criativa. Depois, pode ser vendido num leilão ou museu por um valor agregado e atingir a soma de dez milhões de dólares. Com o seu autor ainda vivo. Um dia vi uma cena num museu em Paris que me chamou a atenção e me inspirou a escrever este conto. Foi no Museu do Louvre. Eu estava visitando o museu numa manhã de sol acompanhado pela minha secretária e assessora Susy. Eram férias de verão lá. Muitos turistas do mundo inteiro. Dois eram brasileiros. Pai e filho adolescente. O pai dava aula de arte e história para o filho que aprendia tudo com muito interesse e atenção. Tinha tanta admiração pelo lugar e pela aula do pai, que chegava a suspirar longamente de prazer. Tinha o pai como um verdadeiro herói e personagem ao mesmo tempo. O pai dava a aula e falava da vida e do passado com grande satisfação. Parava em todos os lugares e obras e esboçava seu interesse e prazer de estar ali com o filho. Relembrava de sua vida de jovem aventureiro e estudante nos países em que viveu e morou na juventude.
Ele começou a contar uma história para o filho, sobre um quadro que viu em Nova Iorque, em 1968, quando era estudante numa universidade naquela cidade. Nesse longínquo e histórico ano de 1968, sua família de classe média alta e tradicional de São Paulo, tinha o levado para estudar na grande metrópole da maçã: Nova Iorque. O Brasil vivia uma ditadura militar sangrenta, alimentada pela ideologia capitalista do Tio Sam. O ano de 1968 ficou conhecido como o ano que não terminou. Movimentos de estudantes de esquerda protestavam em Paris contra o capitalismo e ditaduras militares espalhadas pelo mundo à fora e incendiavam ruas da capital francesa. O movimento ficou conhecido como "Maio de 68". O turista contava essa história para o filho no museu do Louvre com entusiasmo e alegria. Percebia-se isso em seu rosto. Relembrar é viver duas vezes a mesma história. Ele continuou sua narrativa, colocou a mão sobre o ombro do filho adolescente e dizia: "veja, meu filho, que maravilhas de obras. Isto aqui me faz lembrar um dia na minha juventude, quando fui visitar um museu em Nova Iorque. Lá eu vi um quadro muito lindo, mas que me deixou triste. Era um quadro de um trem e umas pessoas com cores muito vivas. lembrava dores. Depois daquele dia sempre pensei naquele quadro. Não sei por que, mas esse quadro sempre vem à minha mente. Ele aparece até em sonhos.".
Eles entraram numa outra sala grande cheias de quadros e nós atrás deles. De repente o turista-pai aponta para a parede e dá um grito que ecoa no salão e museu inteiros: "O QUADRO!! O QUADRO!! PAI DO CÉU!! Ó, NÃO!! O QUADRO!! OLHA O QUADRO ALI, MEU FILHO". O rapazote se assustou e colocou as duas mãos na boca. O pai dele todo eufórico se jogou no chão e começou a chorar de tanta felicidade de ver o quadro outra vez. O mesmo quadro que ele vira em sua juventude, nos idos de 1968. Ele chorava copiosamente e apontava para o quadro. Todos os outros turistas e a guia do museu se assustaram com a cena e ficamos assistindo imobilizados sem saber o que acontecia. Se era um ataque de euforia ou se era um teatro. Parecia que ele estava em transe hipnótico. O filho não arredava pé de junto do pai e o abraçava num gesto de solidariedade. Havia seguranças em toda parte. Câmeras filmando e gravando tudo. O turista conseguiu sentar-se no chão do museu. Depois, pediu água para o filho, que estava com uma garrafinha de água mineral na mão. Tomou a água e tentou se levantar e respirar fundo. Cheguei perto dele e dei-lhe minha mão. Ele aceitou e fez força. Levantou-se e encaminhou para a parede onde estava o quadro. Mas antes de chegar perto da obra-de-arte, desmaiou de felicidade. Tentei ampará-lo, mas foi em vão. Os seguranças correram e o socorreram. Pára-médicos do museu reanimaram o turista ali mesmo. O filho do turista gritava desesperado com o pai. A guia do museu abraçou e consolou o rapaz.
Enquanto isso, um senhor de terno preto petróleo Armani, aparentando uns 50 anos, cabelos longos encaracolados, castanho-claros entrou na sala onde tudo aconteceu, foi até a parede onde estava o quadro e o apanhou e levou embora, acompanhado por dois seguranças. Ele passou por mim, deu um sorriso e disse: "Sabe por quanto este quadro vai ser vendido hoje no leilão da Casa Christy?". "Posso fazer ideia.", respondi. "Dez MILHÕES de dólares. O leilão é hoje à noite. Te espero lá".
O susto foi grande, mas o turista se recuperou rápido. Voltou de uma sala-ambulatório, abraçado pelo filho, que sorria de alegria do pai estar bem. O turista queria se aproximar da sua obra favorita, para contemplá-la melhor. Outro susto. Onde estava o seu quadro? Que mistério era aquele? Uma armadilha? Quem tirou o quadro da parede? O que aconteceu com o quadro enquanto ele teve um ataque de euforia? Ele não acreditava no que estava acontecendo. O quadro que sempre marcou sua memória, sua vida, que finalmente o encontrara e tinha a oportunidade de conhecer a obra mais detalhada, mais a fundo e mostrar tudo para seu filho que o acompanhara a Paris pela primeira vez, para ver e apreciar as obras-de-arte dos museus parisienses; não era possível que o seu quadro misterioso tinha desaparecido assim, sem mais nem menos. Ele olhou para a parede vazia, para o filho assustado, para os seguranças, para a guia e os demais turistas visitantes, voltou-se para mim e disse: "Por favor, o senhor pode me explicar o que aconteceu aqui ". Respondi: "Nada de mais, meu senhor. O dono do quadro, o artista que pintou a obra, veio aqui com dois funcionários do museu e o levou para a Casa Christy. O quadro vai a leilão hoje à noite. Se o senhor quiser, pode até comprar o quadro. Acaso o senhor sabe quem é o autor e quanto vale essa obra-prima?". Ele só balançou a cabeça negativamente e foi saindo do salão abraçado pelo filho, que estava um pouco decepcionado com o desfecho do episódio.
No dia seguinte a manchete do Le Monde, maior jornal de Paris, estampava: " Quadro OULIPÔ, vendido por 10 milhões de dólares”. J.D. Levy, artista franco-brasileiro, filho de banqueiro de origem semita, o autor do quadro, doou todo o valor para o Museu do Louvre.
Depois do leilão, chamei minha linda assessora e assistente e rumamos para o ateliê do artista Levy. Entramos e fomos recebidos com festa e champanhe. Ele me viu entrando e dirigiu-se a mim, levantou os dois braços para o alto, com uma taça cheia de champanhe, me abraçou e disse: "Então, meu caro Marquês, gostou da notícia sobre o meu quadro? Agora ele pertence a um Banco japonês. O Museu do Louvre engordou sua conta em dez milhões de dólares e eu atingi a imortalidade na arte. Sou o único artista plástico brasileiro vivo a conseguir tamanha façanha. Façanha de Hércules. Que tal? mandei bem?", finalizou sorrindo e bebendo seu espumante. Dei uma olhada nele de cima em baixo e pensei: A Metafísica existe e é possível. A vida e a física quântica existem  mesmo. A catarse estética serve para isso. Para o ser humano deleitar-se com ela. Respondi-lhe: "Levy, o que aconteceu ontem no museu e na Christy se chama 'me-ta-fí-si-ca'. Oulipô! você merece! Essa é a verdadeira Catarse Estética. Parabéns, meu caro Levy! você é meu herói". Brindamos à sua saúde e ao seu sucesso. Ele abraçou suas namoradas e saiu sorrindo. Voltei para o hotel. Pensei em escrever sobre a catarse estética na arte, na vida do homem, mas me deu preguiça e fui para a cama embriagado de champanhe, na companhia da minha  linda e competente assessora Susy Q. Só hoje lembrei-me  dessa história. Espero que a metafísica encontre a catarse e revolucionem a minha estética literária. Sou adepto do Zen-nadismo e representante do Neo-Oulipô. A metafísica criou essa catarse. O Zen. OULIPÔ!



2. Musa de Balzac


voltei. e voltei sarado. renovado. revigorado. novo milênio, novo escritor.  vida nova.  e com muito prazer. com muita energia, gana, força, inspiração, garra, vontade, certeza da vitória e do sucesso. mas principalmente com muito tesão para chegar lá.
estou obcecado para curtir muitas piras. principalmente  alguma musa que conheci nas férias.  acabo de voltar da bahia. da terra santa e abençoada por todos os orixás. por todos os santos. fico arrepiado só de escrever sobre  a cara da bahia.  posso  dizer como é a cidade onde tudo começou. salvador é um caldeirão de mistura de raça, cultura, crença, religião, arte. é a cara da pós-modernidade. com tanta mistura de religiosidade. tanto misticismo. a  bahia é como uma áfrica. uma áfrica-filha. a áfrica-mãe fica bem em frente do outro lado do atlântico. 
acabei de voltar de férias mas já estou atacando de jonny lang, o bluesboy de l.a.  o bluesboy lourinho de 21 anos com voz de bluesman. alguém de londres, o vovô-narcisista  dos rolling stones  deve lembrar-se da sua juventude, do começo de sua carreira só de ver o little boy  mandar ver com sua voz possante e muito grave de gente grande.  
mas deixa isso pra lá. meu negócio é literatura. principalmente tudo que se refere à literatura pós-moderna do século xxi. vou escrever sobre a minha musa de verão que conheci na ilha do mel. 
acontece que curti a bahia. passei a virada do ano, década e milênio em salvador. lá andei por vielas e ruas de 450 anos por onde andou o poeta barroco, gregório de matos guerra, o boca do inferno, apelido herdado por causa de sua língua ferina, seus poemas fesceninos e satíricos.
a grande pira é salvador! aquela cidade maluca e pirante é o que há de melhor e de pior do brasil. o brasil não é um país. é um mundo. a bahia e sua capital é a própria cara da pós-modernidade. 
tomara que ela, a minha musa de verão, também navegue na pós-modernidade. inteligente e  culta sei que ela é. e muito. a minha musa é tão inteligente que quando insinuei uma sugestão acerca da sua idade através de um fato literário sobre o criador do romantismo francês, não deu outra. ela matou na hora. acertou na cabeça. fiquei super feliz. pensei: “achei quem eu tanto procurava”. 
voltei do nordeste brasileiro. do pobre, lindo e contraditório nordeste brasileiro. o verdadeiro brasil.  de salvador desci para curitiba, a cidade mais bonita, planejada, paparicada, conservadora e contraditória do brasil. suas inumeráveis patricinhas  burguesas consomem toneladas de gel para o cabelo durante o ano. a classe média  burguesa é a encarnação da classe mais conservadora desse mundo chamado brasil. de lá fui para a minha praia favorita do sul: a ilha do mel. foi lá, bem próximo da prainha que leva meu nome, - homenagem feita pela minha amiga cher e  seus amigos, - foi lá que conheci minha musa, que também é musa de balzac.
confesso que gostei da homenagem. ficarei eternizado entre os malucos românticos do futuro que visitarão minha prainha e dirão: “esta é a prainha do escritor e poeta marquês de casanova. aqui ele curtiu altas pirações. ele adorava esta praia...”. é por isso que sempre visitarei a ilha do mel e da fantasia. 
os deuses do olimpo tinham suas musas, ninfas e ninfetas. ninfas das artes. da cultura e da escultura. apolo tinha suas ninfas, paraninfas e ninfetas também. era amigo de hélius, o deus do sol, que também não ficava muito para trás e papava todo mundo. eu já saí dessa fase de papa ninfetas. já estou maduro o suficiente. sou como balzac. prefiro minhas musas de vinte a trinta. 
musas de balzac, musas do marquês. como escritor, como poeta, preciso de uma musa para escrever sobre ela. só uma basta. só a que conheci na ilha do mel com quem conversei por apenas cinco minutos basta.  somente cinco minutos de conversa para eu ficar apaixonado. pode chamar de amor à primeira vista que não me importo. o amor é algo que acontece sem a gente pedir. o amor é um sentimento natural. fujamos ou não dele, ele acaba sempre nos pegando de surpresa. não temos culpa nem sequer somos responsáveis por ele. o amor é o único sentimento saudável e necessário que mais cedo ou menos cedo acaba tendo um encontro marcado, seja lá onde for, com a gente. que bom que é assim. basta a gente ficar atento e não refutá-lo. basta apenas deixar que ele chegue de mansinho e invada nossos corações. seja à primeira vista ou da maneira que acontecer. não importa. o importante é deixar que ele aconteça.
ela é uma princesa. é uma ararinha azul. só existe um exemplar no planeta. é raridade pura. é culta pra caramba!. é linda de fazer o coração da gente bater  milhões de vezes mais acelerado. eu a conheci por puro e mero acaso. coisa do destino. acredita em destino, previsão, regressão, projeção do futuro, ou seja lá o que for? acredita? pois eu só não acredito como já fui a própria experiência em pessoa. já fiz regressão e tudo. aliás, só acredito porque fiz regressão. e foi coisa séria. não foi charlatanismo, fake e coisas do tipo. foi real mesmo. regressão com um expert no assunto com doutorado e tudo em psicologia e psicanálise. só aceitei fazer regressão porque era agnóstico e para ver qual é que era. e foi muito bom. quem não acredita deveria fazer regressão para tirar a dúvida e “viajar” no nosso inconsciente infinito. vale a pena fazer.  
então a coisa é séria mesmo? mas e ela,  o que  acha de tudo isso? é claro que ela não sabe de nada. conversei com a fulana por apenas e tão somente míseros cinco minutos. mas ela que é musa de balzac e minha musa também desapareceu como uma visagem. nunca mais a vi. ainda  espero encontrá-la um dia e dizer tudo isso. 
balzac não precisa mais de musas. eu preciso. mas preciso não de uma musa para ser apenas um referencial de imaginação literária. uma musa inspiradora. quero mais.  eu preciso é do seu coração. do seu carinho. da sua amizade. da sua companhia. e principalmente do seu amor. 
o poeta vinicius de morais foi quem mais soube cantar e cultuar a  alma feminina na poesia. para ele há uma receita de mulher. e eu sou obrigado a concordar com o poetinha. se existe uma receita de mulher perfeita, essa mulher é, com certeza,  ela, a minha musa da ilha do mel. doce. meiga. morena. morena e alta. perfeita. parece uma deusa. parece não, é uma diva. uma diva como pandora, a deusa que enlouqueceu todos os deuses do olimpo com sua beleza radiante.  alta e magra. como pode, meus deuses, manter um corpo perfeito desse? só pode ser um pacto com balzac. guardar-se perfeita para ele até aparecer o poeta e pretendente vivo, em carne, em pessoa.  
como o mestre, que tinha suas musas, também terei as minhas musas. as musas do marquês. como pode ainda existir uma musa com um sorriso lindo de dar água na boca? e eu lá,  meio  desajeitado, tentando ser o mais educado e polido possível para agradar e não deixar aparecer o interesse pessoal e o feitiço a que fui acometido. quando a encontrei sozinha na praia ela me deu um sorriso. tentei ser cavalheiro o tempo todo. afinal, ela é uma lady, uma dama. meu medo era que ela pensasse que eu puxara conversa por puro oportunismo e que fosse um desses caras totalmente dirty que só sabem rimar dama com cama. não sou desses, baby. poderá comprovar ainda. só nos conhecemos por mero acaso. e eu gostaria  que fosse ela quem eu vi na minha regressão no meio daquela luz brilhante e contagiante.  
confesso que fiquei totalmente enfeitiçado. fui atingido em cheio pela flecha do cupido do amor. ela, a minha musa, deixou-me em estado contagiante de paixão, de amor. depois que ela se foi, fiquei tão extasiado e apaixonado que parecia um adolescente que descobre o amor pela primeira vez.  
saí falando sozinho. dizia em alto e bom som para quem quisesse ouvir e entender (em inglês, minha segunda língua) que eu estava feliz por ter conhecido minha musa. minha alma-gêmea. “yes, baby, it’s reality. i’m in love. i’m loving somebody. you know who. and you know why i’m loving. we’ve a meeting. i need, i must see you. we need have a little chat, baby. you know why. please, baby, don’t escape from me. i need your love. i implore your love. i need you. I want you. i’ll go where you  will go just to see you and to talk to you. please, baby, give me a chance. i’m sure, you’re my definitive muse, my godness. please, think about this”. 
é isso. agora é com ela. agora somos três. a pós-modernidade, ela e moi. vamos ver o que rola. o tempo é o guardião da humanidade. ainda bem.
“viajou”, devaneou  no que você leu aí acima.. viajei muito. delirei. criei um personagem para falar por mim. para nós escritores isso é muito fácil. misturamos ficção com realidade que não compromete em nada. não dá nada. 
mas, diga aí. gostou da pira que escrevi? querendo ou não, você já é famosa. só não vou citar o nome. mas que os amigos e leitores do futuro perguntaram: “hey, marquês, e aquela musa da ilha do mel que você citou no conto que escreveu para ela. a sua e a musa de balzac. o que aconteceu? viu-a novamente?...” e por aí à fora. desculpe-me pelo incômodo que eu por ventura tenha vindo a causar naquele dia lá na praia grande. eu adoro a ilha do mel. quase todos os anos  vou lá. mesmo que fique famoso um dia, continuarei sempre indo lá e na ilha do superagui, que ainda não conheço. quem sabe não marcaremos um encontro na ilha do mel um dia. quer passar o réveillon lá este ano comigo? quem sabe! tudo é possível. o lugar é muito lindo e gostoso. gostoso, contagiante e principalmente muito inspirador. para um escritor não há lugar melhor para se buscar inspiração para uma obra literária. 
se o meu guru, charles bukowski, estivesse vivo, com certeza ele adoraria conhecer a ilha do mel. sonhei poder  um dia ser seu cicerone no brasil, mas o irreverente e maldito dirty-old-man não teve fôlego para chegar aos oitenta e foi para a fita em 1994 com apenas 74 aninhos. o cara merecia ter chegado e vivido pelo menos até o ano 2000. nem tente lê-lo. ele não faz muito seu estilo. é um ótimo escritor. meu favorito. mas imagino que é meio pesado, ou muito maldito para você ler.  vou estudá-lo muito no doutorado e livre docência. Principalmente nesta última. nos states vou estudar a “influência da pós-modernidade  na literatura norte-americana”. 
os escritores contemporâneos não escapam do meu crivo de análise crítica. é muita pira para dizer aqui num teclado ouvindo blues e pensando no impacto que meu conto causará em você. estou sempre em casa escrevendo ou estudando. acho que se você ligar poderemos bater altos papos. então faça isso. ligue que estou curioso para te conhecer melhor. vou ficar como no conto: aguardando para ver no que vai dar. Oxalá



3.Vênus


decidi que você é minha musa. minha vênus. a vênus e musa do poeta apaixonado. para ser minha amada, para ser minha musa, para ser minha mulher, você não precisa ser bela. precisa apenas saber admirar as coisas belas. basta saber admirar a beleza que não vemos com os olhos. basta ser sensível quando toco seu corpo. basta ser compreensível quando falo em seus ouvidos o quanto te quero. basta sorrir delicadamente quando passo os dias a sua procura.
seus cabelos podem ser negros ou dourados como meus sonhos, quando durmo pensando em você. basta me dizer palavras com sabor de  mel e canela. basta ter olhos que brilham como as estrelas. para ser minha musa, basta que você goste de flores. as mesmas que são beijadas pelos colibris. basta sentir prazer ao ver o pôr do sol como uma grande obra de arte da natureza. basta ser o meu sol que me ilumina todos os dias. basta gostar de música que canta a nossa paixão. quero uma musa que goste de poesias, porque é através da arte, da poesia que tentarei expressar a grandeza do meu amor. os teus lábios devem ser doces como as palavras que te direi quando fizermos amor.
o teu sexo deve ser delicado como o sexo do beija-flor e feroz como o sexo de uma leoa no cio; como o desejo insaciável de  uma mulher selvagem que corre com os lobos. 
onde você está que não te encontro? te procurei em todos os lugares mas não te encontrei. te procurei no meio das belas mulheres e encontrei somente quem eu não queria. mas eu sei que você está à minha espera. Sei que você existe e está em algum lugar me esperando ir ao seu encontro.
minha musa, minha Vênus, meu amor, venha me amar e ser amada. venha ser feliz e ver um mundo diferente. te levarei até as estrelas e te transformarei na mulher mais feliz do mundo. na mais feliz de todas as mulheres. te cantarei canções de ninar e de amor, porque te quero minha musa forever. e sempre te direi palavras doces com sabor de pérolas, mel e canela! La vita  bella! Amore. Te amo!
                                  ............................ 
Amore mio, meu eterno Marquês, estou aqui no imenso, confortável e garboso quarto deste lindo hotel-boutique de Buenos Aires escrevendo para ti enquanto meu pai ronca a todo pulmão alegremente. Tudo é muito mais lindo e confortável do que eu estou acostumada. Mas este viajar burguês não é do meu estilo e parece privar a viagem da emoção de procurar um lugar que não seja perfeito, do prazer que se tem em carregar a própria mochila até o destino desconhecido, das descobertas que se fazem andando a pé por tudo. Ou talvez seja também que depois de uma viagem aventureira como a que acabamos de fazer, não tenha o espírito por uma deste tipo. Penso muito nela e me dou conta que talvez para mim, também tenha sido a melhor viagem de minha vida. Você foi o companheiro perfeito, com o mesmo espírito e entusiasmo meu em conhecer pessoas, observar lugares, respirar atmosferas e, além do mais, o meu cicerone sensível ao sofrimento dos escravos do passado, que morreram construindo cidades, praças e igrejas, como Ouro Preto e outras tantas. Sinto-me um pouco mal em dizer isso em consideração ao meu pai, que me proporciona tão agradável viagem dos sonhos com a única filha pela América do Sul, mas tudo o que eu queria agora era estar viajando com você, ou até estar curtindo o meu tempo livre em Buenos Aires e nos arredores com você. Amei ter passado aqueles três dias em Curitiba com o meu pai. Adorei viajar com você. Adorei minhas visitas e momentos de amor no seu quarto. A última de ontem foi linda e intensa. E mais ainda pelo que falamos e pelo amor maravilhoso que fizemos. Sinto muito sua falta e acho que vai ser a primeira viagem em que vou contar os dias para voltar quanto antes nos teus braços.
Queria oferecer-te hoje meu coração num lindo altar enfeitado com renda e cetim. olhar nos teus olhos muito profundamente e pedir-te um beijo que dure uma noite de luar. sentir um pouco de emoção a mais. deixar que as mãos sejam ousadas e teçam traços pelo corpo teu. permitir aos lábios que sintam mais que sabor e dizer nos teus ouvidos  palavras de pérolas, mel e canela. Tenho pensado em ti. Sinto saudades!
Por enquanto vou ter que achar um modo para fazer o meu pai feliz também e talvez transformar estes meus sentimentos e sensações em alguma forma de arte. Por hoje escrevi bastante no meu diário. Agora vou tentar acompanhar ele no sono.
sua eterna musa que te encontrou pelos jardins de caminhos que se bifurcam. Seguiremos juntos pelo caminho do amor. Te amo! Sua Vênus Susy Q Galli.
Chile, janeiro de 2013.



4. bukowski e a dona fulana

o dia hoje está lindo. é um convite para quem gosta de aproveitar a vida e curti-la como ela merece ser vivida. acho que vou atacar de deus baco, o deus do prazer máximo. do vinho e bacanal. 
o sol aqui está de rachar o lombo e o coco de quem se atreve a andar por aí, numa tarde de segunda-feira brava. o sol daqui parece o sol do mediterrâneo e de bora bora.  a vantagem de ser escritor é que somos escravos intelectuais e temos o privilégio de poder ficar na boa, na sombra com água fresca escrevendo nossas piras. tenho um pouco de pena dos que fazem outros tipos de atividades e têm que andar por aí nesse sol escaldante se ferrando pra caramba. 
mas nem todos podem ser escravos intelectuais. o mundo precisa também do “senso comum”. as praias da costa brasileira devem  estar fervendo. já visitei e curti muitas praias, muitos lugares lindos e gostosos neste verão escaldante sul-americano. 
o brasil é realmente um país abençoado e bonito por natureza. todo mundo vem para cá. a galera mais cabeça e endinheirada do norte do continente e da europa inteira prefere vir para cá nesta época do ano, para fugir do horrendo frio abaixo de zero.  cruzei muitos gringos e gringas, é claro, por toda parte em que passei. 
em porto seguro e salvador, a cidade mais famosa do brazuca lá fora, curti uma de gringo. depois vou escrever um conto sobre essa cidade muito crazy. principalmente sobre a festa de réveillon, onde fui ludibriado por duas fakes chamadas rosa juliana e dulce ferraro ou ferrero, as tais organizadoras da famosa party. o sobrenome de uma delas combina bem com o tipo de pessoa que é. ferraro. ferrero.  tanto faz. é uma fake que só quer ferrar a galera de turistas e até alguns soteropolitanos. eu fui um deles. turistão, caí feito pato no golpe das tais fulaninhas. até o f.f. copolla parece que estava por lá.  a fatura pelo fake sairá cara para elas. 
minhas melenas  e aparência de guerreiro e galdério gaúcho ajudaram a passar por gringo.  meus cabelos longos são minha espécie de fetiche. como a cidade do poeta maldito gregório de matos, o boca do inferno, é uma cidade tipicamente turística, ficou mais fácil para tirar uma onda de gringo. e porque me safo muito bem em  inglês, evidentemente. 
aliás, só voltei para fazer isso que estou fazendo agora. para escrever muito. escrever e ler um bocado de livros. como estou indo para o mestrado e depois doutorado,  pretendo ler pelo menos uns oitenta  livros este ano. minha premissa é ler muitos livros nos próximos anos, até terminar minha livre-docência. eu disse premissa e algum leitor mais atento deve ter pensado: “será que entendi direito?”. confirmo. é isso mesmo. minha premissa, porque todos os homens são mortais. eu sou homem, logo, sou mortal.  
mas tenho minhas conclusões e partilho minhas ideias com outros conceitos. meu guru atrevido, pirado, incompreendido, injustiçado, apavorante, inteligente, e, acima de tudo, só valorizado fora de seu país, os eua, o dirty-old-man, charles bukowski tem uma tese muito boa. o velho e maldito bukowski tinha um conceito filosófico sobre a vida muito convincente. ele afirmava categoricamente que só há duas saídas para o ser humano: a morte ou a loucura. eu concordo plenamente. 
concordo plenamente com o velhão autor de “cartas na rua”, mas faço questão de acrescentar mais uma saída. uma espécie de “escape” ou paliativo para aliviar e até retardar um pouco a nóia de ter que enfrentar o fim, a dona morte, que ele criou como personagem de seu último livro, “pulp”, que foi  publicado apenas uma semana antes de seu encontro com a dona fulana. 
minha pira acerca do fim de todos os mortais é que há um paliativo para enganar a fulana que tem um encontro certeiro marcado com todos nós. só que para conseguir esse paliativo e retardar o encontro fatal é um bocado difícil de conseguir. eu e muitas pessoas estamos perto de conseguir esse antídoto provisório. que fissura que o leitor não deve estar para saber logo o que é. calma, galera! uma das armas, um dos caminhos para se  conquistar o tal paliativo é justamente ter muita paciência e stress zerado. toma lá, então. é o caminho do zen. antes de se chegar à loucura plena, para o sujeito não ver e perceber a dona fulana de tal chegar de mansinho e dizer: “hey, baby, venha cá. lets go. chegou sua hora. vamos dar uma voltinha por aí. vamos dar uma volta por lugares desconhecidos”. então descobri que atingindo o zen, existem muitos tipos de zen, você nem perceberá e sentirá o encontro com a nossa mensageira. talvez você nem a veja. pode até transcender de um plano astral para outro sem perceber nada. pelo menos é o que espero. 
mas antes pretendo fazer muita coisa boa. viver a vida plenamente. ser feliz o tempo todo. afinal, só morre quem pensa ter alcançado o que busca. só assim você pode evitar um encontro mais traumatizante, mais sofrido.  pode ter certeza de que um monge zen-budista ou seja lá o que for, nunca pensa na dona fulaninha. 
não é necessário que seja o zen budismo, para não virar fanatismo, religião. basta apenas o sujeito fazer como faço. ficar muito numa nice sem esquentar a cabeça com nada. ouvir muito blues, jazz e clássica. nunca se deve pensar na dona fulana que tem um encontro certeiro com você, antes ou depois da loucura. muitos malucos tentam encontrar o estágio da loucura por vários canais. uns são até natureba, assim como eu. estão quase no nível do vegetal. só falta o santo daime. outros, mandam ver na maria juana. mas sempre há os idiotas, imbecis, burros, os poltrões mesmo, que apelam para drogas pesadas como cocaína, ácido, heroína, skank, álcool e um monte de porcaria, só para ficar doidões por algumas horas. para terem fantasias desconhecidas. experiências da metafísica. do desconhecido. alguns encontram a dona fulana pela frente. calma  galera! pega leve. vai na boa aí. tem lugar no planeta para todo mundo. vamos curtir numa boa. num zen total. 
é isso aí. procurar fazer somente coisas que lhe dê muito prazer. amar tudo com muita intensidade. não sair por aí, feito um porra-louca, procurando o que não perdeu. procurar não estressar com nada. não ter pressa para nada. pressa para quê? um dia ela vem mesmo. viver numa boa a vida inteira. fazer tudo que tiver vontade. procurar entender tudo que existe no planeta  sem questionar, mesmo que não concorde.  tente entender  tudo que existe no planeta. sem preocupação alguma, que você chega lá. o importante é ser feliz. e ser feliz é estar contente com o que tem.  
eu dizia que voltei da praia, depois de passar por tantos lugares paradisíacos, como porto seguro e salvador. gostaria de ter ficado muito mais tempo na praia. principalmente na ilha do mel. não me lembro se já falei que fui homenageado com o nome de uma prainha lá. a galera mais cabeça, os idealistas, os anjos da ilha do mel liderados pela minha querida amiga  cher, resolveram me presentear com uma homenagem tão singela. adorei a homenagem. além de ficar eternizado, a “prainha do poeta marquês de casanova”, fica num lugar de difícil acesso.  é o único lugar em que posso ficar super à vontade. obrigado cher. te devo essa. mas você conquistou seus quinze segundos de fama.  
queria ficar mais tempo na ilha, mas o teclado do meu computer me chama. a fama me chama. minha cota de vadiagem na praia já terminou. se bem que considero-me um eterno vagabundo. pretendo ser vagabundo o resto da vida. a palavra trabalho causa-me arrepios e calafrios. nunca aprendi a conjugar o verbo trabalhar.  “hey man! what are you doing?” “lazy around, man. i’m in lazy around, forever, man! why?”.  
agora tenho que encarar o teclado do meu pentium 300 e ler muitos livros. mas só quando quero e tenho vontade. só que isso não é trabalho. é prazer puro. meu computer é meu camarada. convivemos muito numa nice. preciso arrumar um nome para ele. acho que vai ser camarada computer. 
a bíblia tem um personagem muito interessante. onan, não sei como se escreve. onan ou onã.  só sei que esse cara tem uma história muito interessante. o termo ononista, que psicanaliticamente pode ser explicado como um ato de não dividir o prazer sexual, o orgasmo com ninguém, me soa bem. é meio narciso.  mas  sei muito bem onde e quando  devo ser um narciso. às vezes, faz bem para a alma. acho que isso é um sintoma de onanista.
estou na maior expectativa para curtir as ondas em floripa. não as ondas do mar, que não sou surfista e nem nada; mas as ondas da pós-modernidade que vou enfrentar  num doutorado em literatura. vou queimar alguns neurônios nos próximos  anos. não faz mal. é para o bem da humanidade e para o meu também. mas principalmente para o meu prazer. tenho muito tesão para estudar e mais ainda para escrever. a humanidade precisa de gênios e de escritores. 
defendo a tese em que classifico a humanidade em classes. o mundo está cheio de comerciantes, mercantilistas. 99% da humanidade são comerciantes. mercantilizam tudo. desde o amor até uma flor. de uma rosa a um mandato político. para essa galera dos 99%, o amor é como uma mercadoria. e para se comercializar um produto, precisa-se de muito marketing. quando uma pessoa fica com outra, escolhe alguém, ela está fazendo um negócio. está fazendo uma sociedade. analisando o que ela tem de valores. não só o financeiro. mas tudo que envolve a aprovação do seu gosto, do seu prazer. tudo que a torna mais feliz. aí entra no negócio beleza, inteligência, dinheiro, poder, fama, status e mais uma lista de itens. costumo dizer que para alguém conquistar outra pessoa e convencer aquela a viver, dividir o mesmo teto com ela, é necessário que a primeira tenha e use um bom marketing. o amor é um jogo. um jogo de azar. podemos nos dar bem ou perder tudo que jogamos. arrisca quem quer. o amor é bilateral. não dá para ser unilateral no amor. a não ser que o sujeito seja meio andrógino e onanista como eu. somente o onanista pode ser unilateral no amor. ele é um narciso e não precisa dividir seu orgasmo com ninguém. 
mesmo assim, gosto de ter minhas musas, ninfas, paraninfas. atualmente estou na fase de curtir mais as musas de balzac. dá um belo título de um conto. musas de balzac. acho que vou escrever um conto com esse título. é. acho que vou mesmo. 
quanto ao resto da humanidade, o um por cento restante, digo que aí se encontram os idealistas, as almas puras, os anjos, os poetas, escritores, os artistas puros e autênticos. já os “fakes, os mercenários são mercantilistas.  apenas um, umzinho por cento da humanidade são idealistas. e  no meio destes ainda achamos muitos fakes.



5. Lobas Sedentas no Paraíso
  
 
Hoje eu acordei ao meio dia. Ontem voltei de uma poor party, às 4 horas e meia. Hoje às 9 horas levantei para ir ao toalete. Logo em seguida, apareceram duas mulheres agentes de saúde e bateram na minha janela.
- Bom dia, meu rapaz. Nós somos da saúde e estamos fazendo uma visita para saber se há algum vaso ou objeto com água parada. É uma campanha preventiva contra o mosquito da dengue.
- Não, não minhas senhoras. Aqui não há nada que atraia qualquer foco do famoso mosquitinho da dengue. Não tenho nenhum vaso de flores ou algo do tipo com água parada.
- Nós só queremos dar uma olhadinha. Não se preocupe.
- Deixa pra lá, minhas senhoras. Eu só estou tentando dormir e não consigo.    Está tudo ok. Eu sou protegido contra transmissores da dengue.
Elas fizeram caras de desconfiadas e devem ter pensado: “encontramos cada louco por aí”. Elas preencheram um papel e me entregaram pela janela do quarto e sumiram. Eu moro numa cidade tipicamente de primeiro mundo. Tudo funciona direitinho. Nem parece que moro no mundo chamado Brasil. Eu penso que é por causa da região de colonização européia. Italianos e alemães. Meu nome é húngaro mas o  sobrenome Casanova é de origem italiana. Dizem que sou da linhagem do Marquês de  Casanova de Veneza. O mito. Aqui tudo funciona como num país de primeiro mundo.
Bah! Que noite! Eu nem bem tinha começado a escrever e ela chegou de surpresa e de mansinho. Ela chegou e ficou. Eu mereço. Ela é um amor. É muito gostosa. Linda. Carinhosa. Cativante. Inteligente. Pena que é só um caso de amor passageiro. Não é nada sério. Eu não levo nada a sério. Síndrome de Casanova. Mal de Casanova. Pintou outra gata no pedaço e eu não consigo ficar muito tempo com a mesma mulher.
Mulheres! Por que será que elas enlouquecem os poetas inocentes e solitários como eu? Ela é loira. Como sempre. Todas loiras. Ela tem dezoito aninhos, 1.75m, cabelos loiros dourados, sorriso de ninfeta inteligente e esperta. Ela tem estilo. Tem bossa. E tem muito desejo na arte do pecado que não é pecado. Na arte do prazer de descobrir a libido. Ela me leva a pensar na vida de Bonvivant que eu tenho. Afinal, a vida deve ser brindada com muita felicidade e sexo. A vida só vale a pena ser vivida se for para ser feliz. Muito feliz. Com muito tesão. A Renate passou aqui antes dela ir para a faculdade. Terça-feira maravilhosa. A vida é festa. Sexo faz bem para a mente.
O que era mesmo que eu estava escrevendo?  Acho que eu queria dizer algo sobre um jantar de homenagem para mim. Para começar, eu odeio paparicações,  homenagens e outros tipos de puxa-saquismos. O jantar era um desses tipos de eventos. Com derramação de confetes para os destaques do ano. Um bando de idiotas tentando massagear o ego de outras pessoas para ser notícias no meio da elite. Puro interesse. O jantar começava às vinte horas, a meio de muitas badalações, discursos e outras bobajadas. Eu só cheguei às 22 horas, depois que chamaram meu nome para a entrega de uma placa condecorativa.
O jantar já estava no final. Entrei e me senti uma cucaracha perdidona. Eu fui cumprimentado por todo mundo. Cada um querendo aparecer mais que o outro e com seus trajes tipicamente de festa, formatura, fim de ano, felicidade etc. Mulheres. muitas mulheres bonitas, diga-se de passagem. Todas dondocas. Cada uma tentando dar  o máximo de si para parecer o mais possível atraente. Mulheres bonitas dando olhadas maliciosas na frente de todo mundo. As solteiras solitárias à procura de um bom partido para passarem a noite toda e o resto da vida acompanhadas.  Fingi que não via nada. Eu preferi ignorar tudo e a todos e concentrar minha atenção no meu próprio umbigo narcisista. Eu sempre gosto de ser egocêntrico e me fazer de arrogante em eventos dessa natureza. Mal sabiam que o queridinho deles estava muito zen.
Eu sentei-me com duas patricinhas que eram pura pose e tentavam me animar a qualquer custo. Elas chegaram a se oferecer para irem a uma boate comigo. Eu comi só salada e caí fora. Na saída eu fui rodeado por uma meia dúzia de imbecis. Eu acho que eram os organizadores e patrocinadores do jantar. Eles me entregaram um estojo azul  coberto de seda com uma placa de prata com uma homenagem. Eu me senti um imbecil como eles e pensei: “quando eu chegar em casa vou jogar essa porcaria no cesto de lixo”. E foi o que eu fiz.
Eu fui para casa e mandei ver num cigarro de charro.  Eu tinha combinado com um amigo  para nos encontrarmos numa boate. Logo apareceram duas belezocas que estavam  muito a fim de esticar o agito na minha garçonniere ou na casa delas. As beldades que já me conheciam de vista, foram logo dando telefone e marcando um encontro. Provavelmente eu nem me lembraria mais delas no dia seguinte. Então, adeus princesas.
Quando nós saímos à noite, tudo é possível  acontecer. Na noite tudo acontece sem que a gente precisa se esforçar muito. A noite é a melhor amiga. Então, vamos ver o que vai rolar. A noite prometia muito. Muitas gatas lindas e produzidas. Cada uma tentando o máximo para fazer a melhor performance e atrair a atenção, o cheiro e o coração de algum príncipe inocente  como eu. Mas eu dei o fora o mais rápido que pude. Eu sou protegido contra o mosquito da dengue, que nunca apareceu por aqui, mas sou presa fácil de lobas sedentas de emoções e outros desejos voluptuosos. Homens inocentes como eu correm o risco de se meterem com  emoções prazerosas numa noite de muito agito. Todas as mulheres solitárias querem e sonham com um príncipe para fazer amor no paraíso.
Há perigo de envolvimento libidinoso na noite. Eu não sou seminarista mas prefiro não correr o risco. E ainda não fui vacinado contra olhares e sentimentos carentes e curiosos. Sempre há muitos coraçõeszinhos selvagens como o meu. Todo cuidado é pouco. O anjinho da flecha  do cupido mora bem ali na esquina. E eu não pretendo encará-lo tão cedo.
Eu já estou quase voltando para a cama de novo para mais uma sonequinha gostosa, sagrada e profana da tarde. Eu só espero que não apareça ninguém para me acordar novamente como as mulheres da prevenção da dengue.  
Essas mulheres maravilhosas adoram enlouquecer seus escritores favoritos. Ah!, essas mulheres inteligentes são demais! Elas abusam dos homens inocentes como nós poetas, escritores e artistas. Mesmo assim, eu gosto e sou grato a elas. Sem elas, nenhum de nós teríamos nossas musas. Uma dessas musas  apareceu por aqui sozinha no sábado à noite. Como eu sou zen e sem malícia, não descobri o que ela queria, apesar dela ter se sentado na minha cama e ficar sorrindo o tempo todo para mim. Por que será que elas sempre  nos provocam? Quando ela voltar aqui amanhã eu vou ver o que posso fazer. Afinal, não pretendo ser canonizado. Principalmente com tantas lobas sedentas soltas por aí querendo fazer amor no paraíso.
À noite, eu convidei algumas amigas para tomarem vinho do Porto comigo e toquei um pouco de Jazz para elas. A fumaça rolando e subindo aos céus impreguinando o ar de um odor alucinógeno. Aves noturnas, raposas de telhados, formigas e insetos outros, casais de namorados românticos e até vizinhos cristãos inocentes curtindo o cheiro adocicado e inconfundível que se evaporava da orgia sodômica. Parecia uma festa de Baco. Todo mundo pensando em Como Fazer Amor no Paraíso. E querendo fazer sexo no paraíso. Olé!
 
 
6. o dono da festa

 
começo agora e termino à noite. acabei de reler  cartas do yage. uma pérola. belas cartas. piração pura. os autores procuravam o santo daime no peru. allen ginsberg era demais. não foi à toa que ele foi preso quando publicou “uivo”, seu livro de estreia, em plena década de 50, na terra do tio sam. Depois veio a redenção, a glória em vida. Tiveram que dar o braço a torcer. reconhecer seu talento. Ufa! 
tenho uma porção de novidades para contar. mas só vou fazer isso logo mais à noite na companhia de um vinho branco e ao som maneiro de stevie ray vaughan. vou  escrever sobre a “marquês  blues fest” que rolou aqui na minha garçonniere no sábado à noite. será indescritível. prepare-se. agora preciso sair.  tenho  que ir ao banco, almoçar, dar uma caminhada aleatória, ver algum broto, passar no meu clube e retornar para a continuação dessa parada. até mais tarde com muita loucura.  10h30.

a volta. 22h45.  a linda e maravilhosa  sister rosa canta divinamente “get up, stand up”. ainda não troquei o cd. daqui a pouco, depois que acabar jazz e rhythm & blues ao vivo no bourbon street eu ataco de stevie. pra começar, há uma sementinha de  pariparoba bem em cima da minha mesa do computador na minha frente. vestígio da marquês blues fest, do último sábado. dá para imaginar o que rolou? sem avisar já entrei de cara na parada da blues fest. é isso mesmo, baby. para marcar uma data histórica e super importante para mim, a inauguração da minha garçonniere em lions city, resolvi reunir toda a galera mais crazy e great da cidade e mandar brasa. como muito bem resumiu uma das gatas presentes, que veio de snake city, (ela só ficou sabendo da festa no dia, na hora em que a fest já estava rolando e não perdeu tempo. viajou 50 quilômetros só para me ver), ela escreveu na parede da sala: “valeu!!”. e como valeu, baby! só pensei em algumas figuras que mereciam estar aqui. o pinta, que é o guitarrista da minha banda, mas está em porto alegre curtindo o pôr-do-sol e a magia psicodélica na usina do gasômetro à beira do rio guaíba e mais uma galera de sampa, a cláudia nogarotto e na minha, do rio, o cris, meu novo baterista.  and  you. se você estivesse aqui eu ficaria com o coração na mão e  dividido entre você e  a renate. mais pausa...
 
terça-feira, 12h. sabe o que aconteceu? meio dia. olha a hora. acabei de me levantar agora. levantei porque a lu (luiza) acabou de ir embora. bah!!, que noite!!. eu nem bem tinha começado a  escrever e ela chegou de surpresa e de mansinho. chegou e ficou. eu mereço. ela é um amor. muito gostosa. linda. carinhosa. cativante. inteligente. pena que é só um caso. nada sério. não levo nada a sério. síndrome de marquês. mal de marquês de casanova. pintou outra gata no pedaço e eu não consigo ficar muito tempo com a mesma mulher. mulheres!! por que será que elas enlouquecem os poetas, os homens inocentes e solitários como eu? 
depois conto sobre minha nova eleita. ela é o broto com quem fiquei na marquês blues fest. arrasou. parou o trânsito. apavorou. foi a eleita da festa. pudera, estava com o dono da festa, como ela disse para um gaiato que se aproximou e perguntou: “mas, e aí, gata, tão linda e sozinha aqui sentada?”. “quem disse que estou só? estou muito bem acompanhada. eu sou a garota do dono da festa. olha lá aquele gato cabeludo todo de preto apavorando no vocal da the calipígia band. portanto, meu chapa, cai fora antes que eu resolvo chamar meu namorado”. adorei quando ela me falou isso na cama. senti-me o próprio narciso em pessoa. renate, uma cover, talvez mais bonita ainda, da luana piovani. loira. como sempre. todas loiras. tatiane, lu,  tantas outras e agora a renate. esta ganha de todas.  pudera, 18 aninhos, 1.75m, cabelos loiros naturais-dourados, sorriso de ninfeta inteligente-esperta, parecida na idade e rebeldia com a andreia reis, minha confidente. quando minha tia rita a viu no carro me esperando, mais rápido do que nunca, repreendeu-me com ar de censura: “ué, marquês, tá fazendo coleção?”. “mais ou menos, tia”, respondi. ela tem estilo. tem bossa. muito desejo na arte do pecado que não é pecado. na arte do prazer de descobrir a libido. 
é, baby, a vida tem  essas agradáveis surpresas. a vida merece ser curtida, vivida e brindada com muita felicidade. afinal, a vida só vale a pena ser vivida se for para ser feliz. muito feliz. com muito tesão. de tanto levar porrada na cara eu decidi que um dia eu ia ser feliz. muito feliz! imagina você o tamanho da minha felicidade no dia da inauguração da minha garçonniere. dia histórico e homérico na minha passagem por este planeta maravilhoso chamado terra que, apesar de tudo, vale a pena viver. principalmente no sul do mundo sem guerra, com crise ou sem crise econômica. quem diria que um dia a gente chegaria onde chegou, onde estou merecidamente, depois de ter perambulado pelas ruas insanas e soturnas de sampa até decidir ser escritor?
bah, enrolei, enrolei e acabei não falando da tal blues fest. tenho que sair agora para almoçar e ver gente. quando voltar, continuo, ou pelo menos tento. até mais...

22h. cheguei cedo hoje. a renate passou aqui antes de ir para o colégio. veio comigo. namoramos um cadinho(expressão tipicamente mineira. cuidado tradutores). depois a levei até o colégio.  terça-feira maravilhosa. a lu de manhã, e a renate à noitinha. esses escritores malditos adoram contar vantagens. fazer o quê! é a vida! bom, mas e a tal da marquês blues fest? baby, imagino que você não se lembra mais daquele gesto que eu faço com o punho direito cerrado girando e socando o ar  quando estou totalmente drinked. piração. devaneio. viagem. alucinação pura. adrenalina. euforia. êxtase.  é indescritível a sensação que senti a noite toda quando estava rolando a festa. parecia o inferno e o paraíso juntos ao mesmo tempo. muita galera bonita. broto a dar com pau. muito broto bonito. muita piração. todas as bandas de rock, blues e até rock-pop da cidade mandando ver a noite inteira. veio camarada que nunca vi na vida mas que já me conhecia de outras paradas. estava todo mundo. pride and joy. a fumaça rolando e subindo aos céus impreguinando o ar de um odor alucinógeno. aves noturnas, raposas de telhados, formigas e insetos outros, casais de namorados  românticos e até vizinhos inocentes e cristãos curtindo o cheiro adocicado e inconfundível  que se evaporava da orgia sodômica. quando eu subi ao palco para comandar a blues night, à frente da the calipígia band, acompanhado pelo mr. maguil na guitarra, anderson na batera e vando no baixo; a galera se levantou e senti que o clima era realmente dos melhores. apavorei. arrasei. subi ao céu. desci ao inferno. god loves you.   enquanto dava o tom e embalava os músicos nas notas de “where’s the house of love and rock and roll” e depois, “the pillow”, aos gritos, mugidos, sussurros e fuzarca da galera,  lembrava do stevie ray vaughan, nuno mindelis, muddy water, celso blues boy, john lee hooker, jonny lang e tantos outros. viajei. entrei em transe, em alpha quando entoei, à la muddy water, “one bourbon, one scotch and one beer”. quem viu, viu. jamais esquecerá. quem não viu perdeu o que muitos, inclusive eu, chamaram de “a festa mais doida, mais crazy que já pintou em lions city”. realmente foi demais. mesmo que role outra, não será pirante como foi essa. a marquês blues fest foi única. muitos tentarão, mas não conseguirão fazer uma festa como essa. pago para ver.  
baby, acho que me esforcei o máximo que pude para tentar descrever algo que era quase indescritível. pena que você não pode vir. mas curta a minha felicidade que já é alguma coisa. quem sabe a gente ainda se cruze numa piração como essa por aí. um baita abraço e um beijo do tamanho da minha felicidade e euforia daqui do sul do mundo.
lembra-se do nosso pacto? se eu ficar famoso, aí casamos.  quem sabe  você é a minha  eleita.  o vinicius de morais casou-se onze vezes. eu ainda sou novo e chego lá. oxalá!! marquês.


7. O Tempo

O tempo. Que coisa mais engraçada é o tempo! Dificilmente alguém pára para analisar o tempo. Creio que só mesmo os estudiosos se preocupam com ele; os astrônomos e, quando muito, os filósofos. Eu, por exemplo, confesso que raramente, ou quase nunca, paro para filosofar acerca do tempo. Mas ontem à noite, a lua cheia estava muito linda. Ela nasceu majestosamente às vinte horas e quinze minutos exatos. Eu estava preguiçosamente caminhando pela alameda arborizada da minha Quinta, onde moro, bem ao encontro da musa dos poetas e românticos e fiquei enamorado da lua.
Hoje acordei por volta das nove horas. Depois do café da manhã, cuidado e deliciosamente preparado pela minha linda e adorável esposa Tati; peguei um livro, “O Túnel”, do meu amigo Ernesto Sábato, e fui ler na rede da varanda. Deitei-me na rede e nem cheguei a abrir o livro. Chovia muito. Durante a maior parte da madrugada também chovera torrencialmente. Olhei para as árvores, as tantas árvores frutíferas e frondosas árvores sombreiras que alegram nossa Quinta, mas não vi sequer um pássaro. Fiquei alguns minutos pensativo, admirando a beleza da chuva caindo. Em seguida levantei-me e fui colocar um CD no aparelho de som. O blues angelical do piano de Menphis Slim comia solto quando voltei para a rede. Quando atravessava a sala de visita encontrei-me com Tati e dei-lhe um beijo demorado. Ela sorriu e disse-me: “você parece estar muito feliz hoje”. E realmente estava.
Estamos na primavera. Dizem que a maioria das pessoas gosta mais do verão. Não acredito que seja verdade. A primavera é mais bonita e menos quente. Por isso, acredito que seja a estação do ano mais gostosa e tem a preferência da maioria.
Mas minha alegria maior era outro motivo particularmente especial. Eu aguardava a chegada, dentro de três dias, de duas pessoas do meu rol de amizades, que sobraram dos tempos da faculdade. Uma dessas pessoas eu vejo todo ano. A outra, só vi uma vez em vinte anos.  Foi exatamente a expectativa causada pela visita dessas duas pessoas que deteve minha atenção enquanto eu estava deitado na rede e achara engraçado ficar filosofando acerca do tempo. Meu pensamento não era propriamente sobre o tempo linear ou suas ações. Até porque, o tempo não é linear, como a maioria o imagina, e sim, circular. O tempo é um labirinto de ilusões. Meu pensamento naquele momento era mais uma análise das minhas reminiscências dos últimos vinte anos. Não que eu estivesse rememorando o que eu tinha feito nos meus últimos vinte anos; mas sim, o que havia acontecido ao meu redor e, principalmente, com meus amigos.
Achei engraçado ficar pensando no tempo porque tudo que acontece ao nosso redor está ligado ao tempo. Não há como fugirmos do raio de ação do tempo. Enquanto eu rememorava, deitado na rede, o que acontecera nas duas últimas décadas com todos meus colegas e amigos da turma que iniciamos juntos a faculdade, o piano blues de Menphis Slim colaborava para refrescar minha memória. Mas logo fui despertando do meu devaneio por Tati, que me chamava para ajudá-la a preparar o almoço. Logo depois teríamos que ir à cidade para fazer compras e ficarmos preparados para recebermos nossas visitas.
No início do curso éramos cinquenta alunos ao todo. Fazíamos jornalismo numa faculdade da capital do estado. Hoje, vinte anos depois, ainda consegui manter contato e a amizade com um dos meus colegas de curso e ser informado por ele, sempre que nos encontramos, do destino da maioria do pessoal. De alguns membros da turma nem preciso da ajuda  do meu  amigo que me sobrou para ter noticias. Alguns estão em evidência na mídia constantemente. Nos dois primeiros anos de curso éramos cinquenta. A partir do terceiro ano a turma foi divida em duas. Uma parte seguiu o curso de jornalismo, a outra optou pelo curso de Marketing.
Desde o primeiro dia da faculdade cada um, a seu modo, começou a trilhar seu caminho. O tempo não espera ninguém. Cada um segue o rio da história. E assim foi. Com os olhos muito atentos, desde o primeiro dia, comecei a analisar cada um dos membros da turma. Eu sabia também que dali sairiam algumas cabeças pensantes deste país. Sabia também que muitos sucumbiriam pelo caminho. Não deu outra. Nem bem o curso tinha terminado e alguns foram ficando para trás. Isso sem falar dos que, como espermatozoides que correm para a fecundação do óvulo, são atropelados e vencidos, desistiram antes de terminarem o curso. Os motivos eram diversos: umas paravam para se casar e cuidar de marido milionário e parir filhos, outra foi morar na  Nova Zelândia, depois de trocar o marido por uma neozelandesa naturalista e zen; uma outra maluquete que adorava fazer topless na sala de aula, na piscina da  faculdade e em toda parte, para mostrar seus lindos e suculentos peitos, despirocou e foi morar numa favela, na companhia de um perigoso traficante de drogas carioca, depois de ter sido expulsa de casa pelos pais que eram judeus; outra, talvez a mais linda  da turma, matou-se com um tiro na boca, depois de ter flagrado seu noivo na cama com sua prima; um outro desistiu porque fazia duas faculdades simultaneamente e optou pelo curso de música que tinha mais a ver com sua sensibilidade. Acho que tinha razão. Anos mais tarde assisti à apresentação de uma das melhores orquestras sinfônicas da América Latina e lá estava ele magistralmente tocando seu violino. Ao final do concerto fui ao camarim parabenizá-lo pelo magnífico espetáculo.
Cada um, com sua história, foi construindo seu barco no tempo. Dos que terminaram o curso da minha turma de jornalismo, consegui acompanhar o destino de uma boa parte deles. Dois elegeram-se deputados federais por seus respectivos estados de origem. Cada um por partidos antagônicos: esquerda e direita. Três seguiram carreira como repórter que mais brilha e leva milhares de jovens a sonhar com a carreira de jornalista: a telinha. Estes, tornaram-se competentes repórteres do maior canal de televisão do país. Quatro ou cinco galgaram degraus por degraus até chegarem a editores de grandes jornais escritos; uns poucos conseguiram furar a barreira do pelotão de elites das revistas de informações semanais. Uns outros tantos ficaram perambulando por jornais pequenos de cidades do interior do país, emissoras de rádios, gabinetes de políticos corruptos, assessorias de empresas públicas tais como prefeituras, cooperativas etc. E o restante, aqueles que não ficaram atentos ao pêndulo do tempo, os que não assumiram o timão do seu destino, foram sendo triturados, aos poucos, pelo caminho à fora. Um virou suco no nordeste; outro, tive notícias tempos depois, teve o triste fim de entrar para a galeria do lumpesinato: virou mendigo, outro enlouqueceu; dois abriram salão de beleza; o mais inteligente e esperto de todos, apesar de concluir jornalismo, virou publicitário e ficou rico e tem a maior agência de publicidade do país com sucursais em Nova Iorque e Londres e dois deles mudaram de profissão: um virou professor universitário e outro seguiu  o caminho das Letras: virou Escritor romancista e Cineasta.
É sobre estes dois últimos que eu quero falar mais demoradamente. Pois, são eles que vêm nos visitar daqui a três dias.
Se no amor existem razões que o próprio amor desconhece; o mesmo vale para uma amizade. Acho até que vai além disso. Dizem que nem a psicologia consegue explicar as relações de uma amizade verdadeira e duradoura. Vejamos o que aconteceu com meus ilustres amigos e como foi a amizade deles nas últimas décadas. Vale frisar que somos amigos incomuns. Talvez uma das poucas, senão única, amizades sólidas que sobrevivem dos nossos áureos tempos da faculdade. Pelo menos que eu saiba ou tenha sido convidado, a turma nunca mais se reuniu depois de terminado o curso. O tempo se encarregou da dispersão do grupo.
Tornamos amigos inseparáveis nos dois primeiros anos de curso. Caio, Tito e eu, Roberto Marquês de Casanova. Estudávamos à noite. Tínhamos vidas muito diferentes. Vidas e classes sociais diferentes. Mas amizade incomum. Amizade não tem classe social. Amizade nova pode acabar, aí, não é mais amizade. Prefiro não falar de mim, nem da relação dos meus amigos comigo. Digo apenas que gosto e sempre admirei tanto um quanto o outro. Prefiro falar da amizade dos dois: Caio e Tito. Não sou suspeito para falar com particularidade porque sou amigo de ambos, mesmo que apenas um vem me visitar. Apesar de que o leitor tirará suas próprias conclusões acerca de quem é mais humano, sensível,  honesto e até narcisista.
O que eu ainda não disse foi que o  Caio não chegou a concluir o curso de jornalismo e o motivo que o levou a abandoná-lo. Sempre funcionei como uma espécie de câmera em relação à amizade de meus convidados. Segui-os atentamente durante todo esse tempo que nos separa da faculdade até hoje. Por isso, posso garantir que eles sempre foram mais ligados um ao outro. Sei mais coisas da vida de cada um do que ambos saibam em detalhes os segredos do outro. Isso só se tornou possível por dois motivos: o primeiro, porque um nunca abriu a guarda de seus pontos fracos para o outro. Segundo, porque ambos preferiam confidenciar segredos a mim, do que se abrirem um com o outro. E essas diferenças existiam mesmo eles sendo amigos inseparáveis por muito tempo, além, é claro, de serem tão ligados ao ponto de superar uma  relação de irmãos.
Pasmem! Apesar de tamanha amizade os dois amigos eram totalmente diferentes. Se fossem irmãos, diria que eram como Abel e Caim ou Esaú e Jacó. Mas é aí que está o encanto que torna a amizade deles um mistério. Tito e Caio eram completamente diferentes, mas tinham algo em comum que os uniam como dois verdadeiros irmãos. Ambos vinham de origens humildes e pobres. Cada um com sua peculiaridade. Caio é do sul e descende de uma mistura de raças. Húngaro, espanhol, italiano, português e índio. Toda essa mistura dá-lhe um aspecto de gaúcho fronteiriço e um ar rebelde e selvagem. É alto e magro. O sangue latino moreno dava-lhe pinta e ar de galã, embora ele nunca admitisse isso e tivesse pouca vaidade. Se bem que ele adorava ser o mais cobiçado do grupo pelas mulheres. Era falante e alegre, porém, comedido nas colocações. Vinha de família de camponeses e protestantes. Gente muito simples. Penou muito antes de conseguir ingressar na faculdade. Trabalhou como ajudante geral em vários serviços, garçon, atendente de crédito até chegar a seu primeiro trabalho como assistente administrativo numa grande empresa. Sempre morou em pensões, alojamentos, casa de estudante, até, finalmente ir dividir uma república com seus amigos de curso, junto com Tito.
Caio lia muito. Acredito que ainda lê com afinco até hoje. Era um amante de livros, como sempre me dizia. Lamentava-se por ter começado a ler muito tarde: dezesseis anos. Quando descobriu gosto pela leitura, chegava a ler um livro por dia. Por isso, na faculdade, era considerado um dos mais cultos, embora nosso amigo Tito quisesse esse título para si.
Tito era a encarnação da grandiosidade. Como Caio, também é alto. Mais alto, talvez. Porém, meio corcunda. Isso lhe dá um aspecto ligeiramente sombrio. É de origem portuguesa, nascido na região centro-oeste do país. Planalto central. Terra cantada pelo compositor Lamartine Babo, o Lalá. A música nacionalmente conhecida como “Serra da Boa Esperança”, numa homenagem à cidade homônima. Tito também era de família humilde e muito pobre. Mas sempre omitiu esse fato. Sua mãe era lavadeira e analfabeta. Porém, ele sempre dizia para seu amigo que sua mãe era enfermeira e lhe ensinara as primeiras letras. Caio conhecia a verdade através de mim, mas jamais mencionou algo. Tito mentia para seu amigo que tinha servido o exército e Caio, que fez questão de ser dispensado do serviço militar; pois sempre odiou qualquer tipo de imposição, nem ligava para tamanha besteira. Tito era e ainda é muito falante. Chegava, às vezes, a ser gavola por demais. Sempre tentava transparecer um ar de maioral, de pseudo-intelectual. Adorava comentar um assunto qualquer com superficialidade. Via defeito em muita coisa e principalmente em pessoas. Ele e seu amigo Caio, no começo da amizade viviam quebrando o pau. Com o tempo, Caio fingia não ser com ele e ignorava qualquer comentário fútil. Mas o antagonismo mais gritante que separam os dois amigos está ligado à ideologia política. Caio sempre foi e acredito que morrerá de esquerda. Já Tito faz questão de dizer e até se orgulha de ser de direita. Para ele, que sempre adorou as nações imperialistas, especialmente a maior potência do mundo, tudo que há na esquerda não presta.
O tempo é o senhor de tudo. Tudo passa. Cada um toma seu barco e vai remando destino acima. Cada um trilha seu rumo. O show não pode parar. E lá se vão os dois amigos escolhendo destinos antagônicos. Como as ruínas circulares de caminhos que se bifurcam, os dois amigos inseparáveis de outrora estão agora cada vez mais distantes no espírito e espaço.
Bem no meio do curso, Caio sofreu um grande golpe. Correu ao amigo Tito para pedir ajuda. Um alento. Uma luz. Este, que tinha mais experiência, pois era mais velho, uns dois ou três anos, mais que depressa, movido pelo espírito de caim, aconselha o amigo a desistir do curso. “Para que você quer canudo? Daqui a pouco a exigência do diploma de jornalista cai. E você não precisa disso. Estudar é pura perda de tempo”. E acabou convencendo Caio a desistir da faculdade. Mas ele próprio terminou o curso e logo que se formou, depois de uma breve tentativa como assessor de imprensa de uma entidade patronal, mudou-se para o nordeste do país. O jornalista que virou suco, pousada, restaurante, professor e um sem-número de bobajada. Casou-se com uma linda e adorável fotógrafa mas o romance durou alguns anos aos trancos e barrancos. Até que um belo dia, a bela artista conheceu um príncipe europeu e zarpou com ele para nunca mais voltar.
Enquanto isso, Caio ia levando sua vidinha sem muito encanto. Como tinha talento e muita perseverança, além de corajoso e mais aventureiro ainda, atirou-se de cabeça na vida, para ver no que dava. Depois de uma rápida experiência como assessor de uma revista mensal especializada, uma investida no mundo teatral, com uma peça e várias performances escritas para espaços alternativos, decidiu caminhar com as próprias pernas e ser dono de seu nariz.  Para quem quer burilar pérolas mundanas, maremoto pouco é bobagem.
Hora de partir. O sonho tinha acabado. Ou estava apenas começando? O anti-herói retornou para seu Estado de origem. Depois de um bom descanso e uma tentativa de criar porcos de raça no sítio de sua mãe, decidiu recomeçar tudo outra vez. “Vou ser Escritor”, disse ele. Quatro anos de faculdade. Letras, dessa vez. Seu amigo Tito continuava no nordeste do país peidando colorido feito um marajá. Nunca foi visitar seu amigo no sul, apesar de sempre viver se vangloriando de que cortava o país inteiro de avião. Mas Caio, como demonstração de sua verdadeira amizade, penou num ônibus, em mais de três mil quilômetros, e foi ver o amigo.
Uma década separou os dois amigos sem que um fosse visitar o outro. Mesmo assim a amizade continuou sólida como cerne de madeira de lei. Pelo menos a cada dois meses ou três, no máximo, um escrevia para o outro. As ligações telefônicas sempre foram freqüentes.
Cada um viveu e vive sua vida a seu modo, separados pela distância e pelo tempo, mas a amizade é intocável. Muita coisa aconteceu nesta última década. Mas, mesmo distantes, um sempre esteve presente e participando da vida do outro. Como já disse, Tito foi quem se casou primeiro. Caio não deixou por menos. Casou-se com uma simpática moça ruiva de uma boa família tradicional de classe média, mas o casamento  durou apenas um ano.
Caio tornou-se pai de um belo filho. Tito também tinha que seguir seus passos. Só que não foi um menino e sim uma linda  menina morena. A diferença de idade dos pimpolhos é de menos de dois anos. Os dois amigos já cogitam planos para o casal de rebentos se conhecerem. Só que até isso acontecer, a realidade é muito grande. Pois ambas as crianças moram com suas respectivas mães, sem falar da distância que as separam. Deixemos que o destino delas resolva esse detalhe.
Mesmo muito longe um do outro, a gana pela competição não cessava. Tito sempre quis levar vantagem sobre seu amigo. Aliás, sua perseguição de Caim era evidente e muito aguçada. Nos bons e longínquos tempos em que estudavam e moravam juntos, Tito sempre tentava ser o senhor da razão. Lembro-me de um fato muito engraçado que meus amigos comentaram. Eles fizeram um pacto, dezoito anos antes, para passarem o réveillon do ano 2000 juntos. O acordo teria que ser cumprido custasse o que custasse. O pior é que não sei se cumpriram o tal pacto. Parece que cumpriram graças à fidelidade de Caio com o amigo. Se bem que Caio, apesar de não guardar mágoa do amigo, pelo seu senso de justiça e humanismo que aprendeu com a ideologia política de esquerda, ainda relembra e volta e meia confidencia-me as poucas e boas que seu amigo Tito lhe aprontou nos últimos vinte anos. A última peça que Tito aprontou com Caio, quando este decidiu fazer mestrado em Literatura Brasileira e aquele, enciumado e com medo de seu status de superioridade ser ameaçado pelo amigo, mais uma vez repetiu o mesmo discurso de outrora: “Que mestrado o quê. Isso é besteira. Incomodação pura. Não vale a pena. Acresce uns míseros centavos ao salário”. E daí por diante, foi o comentário de Tito ao amigo que nem deu a mínima e foi em frente.
Daqui a três dias eu e minha esposa Tati, que apenas o Caio conhece, vamos recebê-los em nossa Quinta e mataremos a saudade de uma amizade de vinte anos.
Caio, com seu espírito mais puro, prefere a tranquilidade e a calma de um lugar pequeno e pacato. Ele adora nos visitar aqui neste pequeno paraíso. Nos últimos anos vem aqui, com sua namorada, pelo menos duas vezes por ano. Mas será a primeira vez que eles se encontrarão aqui. Isso se o Tito aparecer mesmo, como prometeu. Mas tenho minhas dúvidas se ele vem.  Só que Tito não sabe que seu amigo virá neste mesmo dia. Caso soubesse, aposto que ele não viria, só por capricho.
Mas nessa lenga-lenga toda chamada amizade de Caio e Tito movida à competição, pelo menos uma coisa em comum eles têm. Ambos são teimosos e predestinados. Lutaram e venceram todos os obstáculos de suas vidas. Levou vantagem aquele que conseguiu tal façanha primeiro. Mas isso eu não posso revelar.



8. A Promoção de Cargo

A Maior vingança do ser humano é ver seu sonho realizado. Seja ele qual for. O meu, eu realizaria um dia, custasse o preço que custasse. Se é que eu ainda tinha algum sonho.
Eu já estava naquela droga de banco há seis anos. Meu último dia de férias era na quinta-feira. Ainda era Quarta. Decidi então, emendar as férias e retornar ao trabalho somente na segunda-feira seguinte. E foi o que fiz. Aproveitei o resto das férias para beber todas as cervejas que estivessem por perto de mim. Aquelas eram as minhas melhores férias do mundo. Nunca desejei tanto que elas nunca mais acabassem. Se dependesse de mim, nunca mais voltaria a qualquer trabalho. Principalmente ao meu trabalho naquela porcaria de Banco. Passaria o resto da vida curtindo tudo que eu tivesse direito e desejo. 
Pensar no Banco e em seus clientes chatos me dava nojo. Pensar no que me aguardava quando voltasse para aquele lixo de trabalho cheio de funcionários e clientes chatos, e que eu não sentia um pingo de saudade, me dava vontade de emendar as férias até o fim do ano. Até o resto da minha vida. Minha vontade de retornar a qualquer tipo de emprego era nenhuma. Nunca suportei aquela porcaria. Para falar a verdade, me arrependi de ter entrado naquele pardieiro. E o pior: Não havia sequer um imbecil para me botar no olho da rua.
Voltei. Sem querer e contra minha vontade, mas voltei. Para meu azar, os caras tinham até me preparado uma boa surpresa. Há seis anos que eu era caixa e nunca tivera sequer uma porcaria de uma promoção, ou coisa parecida. Os sacanas não davam, nem eu pedia. Se dependesse de mim, me aposentaria como mísero caixa. O mesmo cargo que comecei. Um ridículo caixa.
Nem bem comecei a droga da limpeza do meu setor e já apareceu um xereta urrando  e berrando o meu nome. Admito que sou um bocado desleixado, mas o fulano que me substituiu nas minhas férias, já deve ter ganhado todos os prêmios dado ao cara mais fedorento e anti-higiênico do mundo. Larguei a droga  do meu caixa e fui atender o ditador.
- Bonfim, você poderia dar uma chegadinha aqui?
Levantei a cabeça e logo vi a cara do gerente administrativo. Caminhei lentamente até sua sala e parei na porta. Bronca ou esporro? Nem um nem outro. Apenas as perguntas de sempre. A mesma bobajada de sempre. Como passou de férias? Foi viajar? Nossa, como você está queimado! Mais forte. Mais bonito. Quer transar com minha filha... e coisas do tipo. Sempre, sempre a mesma palhaçada. Sem muito interesse respondi que tinha passado mais ou menos. Pura mentira. Nunca passei umas férias tão bem como aquelas. Com muita mulher gostosa e a melhor cerveja do mundo.

- Bonfim, sente-se. Precisamos ter uma conversa. - Disse o sujeito do alto de sua cadeira giratória e confortável. Parecia um rei em seu trono. Odeio quando alguém me chama pelo sobrenome. Meu nome é Raul. Raul Bonfim. Não que eu não gosto do meu sobrenome, não é isso. Mas prefiro que me chamem pelo primeiro nome e não pelo sobrenome, como fazem os babacas dos ingleses.

- Pois não Sr. Davi – O sujeito se chamava Davi. Aquele cara já estava naquela porcaria de Banco há uns vinte anos ou mais e era o maior safado que  já  conheci. A única coisa de bom que ele tinha era uma filha gostosa pra burro, que sempre aparecia por lá para ver o cínico do pai dela. Como não sou idiota e nem nada, eu saía com ela, bem secretamente, sem que nem o imbecil soubesse.
- Muito bem, senhor Bonfim, você está atrasado um dia de trabalho. - Eu sabia que o cretino se lembraria disso.
- É... Eu sei. Tive problemas na viagem.
- Primeiro as obrigações, depois as diversões.  -  Disse o tal Davi com uma cara de ditador. 
“Obrigações, depois as diversões”. Fiquei pensando quem fora o grande filho da mãe que inventou essa frase. Acho que foi um desses grandes nojentos que gostam das coisas bem certinhas.
- Só que não é sobre isso que quero falar,  -  continuou ele  -  como você sabe, nosso Banco está sempre crescendo  e nós gostamos de dar uma oportunidade para nossos funcionários...
- É mesmo?!   -  Claro  que eu estava ironizando aquele babaca. Toda a ironia do mundo, para mim, era pouca.
- Pois é, estivemos estudando sua ficha,  -  pegou minha ficha sobre a mesa e deu umas folheadas  -   não é das melhores, mas levamos em consideração seu tempo de casa.
- E minha conduta o que diz?
- Não muito boa.
- O quê? Como assim?  -  Disse eu quase me levantando da cadeira.
- Isto é, razoável. Por essas e outra razões, resolvemos premiá-lo com uma promoção de cargo. É assim que retribuímos, com voto de confiança, todos os nossos funcionários que fazem jus a tal merecimento.
- Puxa, que  bom!
Essa foi de doer. Só me faltava essa agora. Voltar de férias e logo de cara ouvir tanta besteira e demagogia de uma única pessoa. “Comecei bem meu trabalho. Agora só faltam os clientes nojentos e reclamões, para acabar de vez com meu apetite de almoçar”, pensei.
No dia seguinte eu estava me sentindo um verdadeiro pateta. Fui obrigado a trocar minhas gostosas camisetas por ridículas camisas mangas-compridas e gravata. E meus irreverentes jeans e tênis por calças largas sociais de velho. Escolhi os sapatos mais horrorosos do mundo. Não sabia nem dar nó na droga da gravata que roubei numa loja.
Fiquei morrendo de medo de alguma das minhas paqueras, secretárias, princesinhas, ninfetas, balzaquianas, gatinhas, e muitas outras, todas clientes do Banco, que me paqueravam, aparecerem por lá  naquele  dia. Tesoureiro! Que bela piada. De mandado a mandão. Nem podia acreditar nisso. Até as vagabundas das colegas de agência, secretárias, recepcionistas, caixas e até uma bunduda gostosa, encarregada de seção, começaram a arreganhar os dentes para mim. Fiquei puto da vida. Furioso. Minha vontade era sair com todas, uma de cada vez, e transar com todas. Era o que elas mereciam.
Até a minha namorada Vâni,  seu nome era Vânia Cortes, mas só  a chamava de Vâni, ficou sabendo da minha promoção, sem que eu lhe dissesse. Ela ficou sabendo quando telefonou e pediu para falar comigo. Não sei qual foi a cretina ou cretino que atendeu e perguntou:
- Com qual Raul a senhora deseja falar? Com o tesoureiro ou com o boy?
A burra da Vâni  -  eu vivia chamando-a de burra, como faço com algumas mulheres que merecem ser tratadas assim,  -  não entendeu e perguntou  que história era aquela. A gente já estava numa lenga-lenga de namoro há cinco anos e tínhamos uma filha de quatro. Apesar de eu me entender bem, numa boa, com minha querida  Pérola,  e todos nós  nos entendermos bem, não morávamos continuamente juntos. Nunca moramos juntos. Vâni e Pérola  moravam com meu futuro sogro, se é que seria um dia, que me casaria um dia com sua filha, tinha minhas dúvidas. E eu morava sozinho. Algum tempo em pensões fajutas e baratas, outros, em alguma kitinete esculhambada e imunda. Mesmo morando separado de minha filha, ela me amava muito e eu também. Pérola era uma menina hiper inteligente, não é porque é minha filha não, mas também era a menina mais  linda do mundo. Ela estava com quatro anos e já parecia uma mocinha. Com seus lindos cabelos longos e dourados, todos encaracolados.
Acho que puxou pelo pai. Mas Vâni também sempre foi muito bonita e ainda é até hoje. Eu saía todo fim de semana com as duas. Sempre passeios diferentes. Um dia restaurante, outro, cinema ou jardim zoológico. Minha filha gostava muito de sair comigo. E se eu me descuidasse um pouco dela e olhasse para qualquer outra criança, ela sacudia meu braço e ficava com ciúmes.

- Que porra de história é essa de tesoureiro? Você não me disse nada.  -  Perguntou Vâni, ao telefone. Odeio quando alguém me telefona só para fazer perguntas cretinas. 
- Precisamos ter uma conversinha. E bem longe da Pérola,  -  continuou ela.
- Está bem, está bem. Agora me faça a droga de um favor e me deixe em paz nesta porcaria de serviço.  -  E desliguei. Estou sempre desligando o telefone na cara de alguém, ou coisa parecida.
Fui para casa fodido da vida. Mas antes de sair, arranquei a droga da gravata, meti uma camiseta polo vermelha e fui direto para o bar. Já tinha bebido umas cinco cervejas quando me lembrei que precisava sair com a Vâni. Eu já estava até vendo a cara dela me cobrando para a gente ir morar juntos. Mas ela sabia que seria inútil qualquer pedido. Saímos. Conversamos e brigamos mais uma vez. Voltei para meu apartamento já bêbado naquela noite. Mas antes de voltar encontrei uma velha amiga, cliente do banco, que bebeu comigo. Depois me acompanhou e foi dormir lá em casa.
Remi Lanny. Mas fazia questão que todo mundo só a chamasse de Lanny. Ela era a maior prostituta que já conheci e a mais bonita também. E a pilantra era finíssima. Falava cinco idiomas. Só frequentava  hotéis de primeira classe. O cachê só recebia em dólares e era o mais alto de todas as prostitutas. Acho que era por isso que a conta dela, (só fazia depósitos comigo) vivia sempre gorda. Mesmo assim eu gostava de dormir com a pilantra. Porque ela não cobrava nada e tinha prazer em dormir comigo. Nessa noite, Lanny me disse que tinha comprado um grande e lindo apartamento em São Paulo, nas proximidades dos Jardins, próximo à Avenida Paulista. E que seu irmão, um tal de Joel, iria morar com ela. Eu queria morrer quando a safada começava a falar do tal irmãozinho fresco. Ela vivia defendendo e protegendo o cara só porque o filho da mãe era puto.
Eu já estava muito bêbado, quase babando e meio dormindo, quando ela resmungou no meu ouvido: “Raul, por que você não se muda para São Paulo também?”. Dei uma gargalhada e perguntei que diabo eu iria fazer naquela cidade conservadora e cheia de garoa e poluição e sem mar, ainda por cima. Dormimos juntos e bêbados. Acordei com um  mal humor daqueles e lembrei que o Banco me aguardava para me atormentar mais ainda. Lanny já havia desaparecido. Mas antes de sair deixou um bilhete pendurado no espelho do banheiro.  “Querido Raul: Quando for a São Paulo, me procure. Te amo muito. Remi Lanny”. Deixou o endereço com telefone e tudo.
Depois do primeiro porre na ativa, acordei de ressaca. Ressaca da brava. Orgia também provoca ressaca. Fantasiei-me de Pateta quando deixa de ser super, sentindo-me o maior ser inútil e ridículo do mundo e fui para o trabalho. Mais um dia de cão. Clientes brigando com os caixas. Dinheiro faltando para algumas imbecis, que não paravam de chorar. Mil e um  pepino para eu resolver. A droga da matriz exigindo cota máxima de depósito e perfeição no atendimento. Os filhos da mãe estavam sempre exigindo alguma porcaria.  Mas nunca aparecia um imbecil sequer, para ver a chatice dos clientes que viviam sempre enchendo o saco. Comecei a perceber como era difícil ser tesoureiro e por que é que não parava ninguém nessa droga de cargo. Eu estava disposto a voltar para minha antiga função. Juro que estava. Nesse dia saí do serviço duas horas mais tarde. Fiquei resolvendo erros das vadias que não conseguiram bater seus malditos caixas. Cheguei na minha maloca arrasado  e além do mais, eu já não suportava aquela porcaria de Banco. Vânia. O Banco. Tudo. Tudo me dava nojo. Eu estava completamente de saco cheio.
Era sempre a mesma coisa. As mesmas pessoas. Os mesmos lugares. Tudo estava me enlouquecendo. Toda a minha vida até agora era uma verdadeira merda. Meu aluguel já estava atrasado dois meses. A dona da masmorra não saía de lá para me cobrar. Mais cedo ou mais tarde eu acabaria sendo expulso, como sempre acontecera em muitos outros lugares. Fiquei uns vinte minutos parado diante do espelho olhando para o bilhete e pensando. No dia seguinte, a primeira coisa que fiz foi pedir minha  transferência para São Paulo. 
Uma semana depois estava eu num novo endereço de trabalho. Fui transferido para a agência que ficava na maior e mais importante avenida da América Latina: a Avenida Paulista. Deixei tudo para trás. Vâni. Minha filha Pérola. Todos os lixos que me pertenciam. Só levei alguns livros, dos meus bons tempos de escola, como J D Salinger, Jack Kerouac, Henry Miller, Allen Ginsberg, Charles Bukowski, e O Grande Gatsby, do genial F. Scott Fitzgerald, além de umas duas calças jeans, dois pares de tênis e nada mais.
Joguei a chave no mato e me deu vontade de botar fogo no prédio. Só não o fiz, porque estava sóbrio. Nem tive trabalho de avisar Vâni ou qualquer pessoa. Adeus rio babilônia que ri de janeiro a dezembro. Adeus! 
São Paulo. O que será que existe de bom nessa cidade? Aqui não tem vampiro. Mas tem lobas sedentas de sexo. Têm mulheres selvagens como lobas. Verdadeiras deusas do amor e do sexo! Só a conhecia pela fama. Na rodoviária perguntei para a recepcionista de informações, qual era o melhor caminho para se chegar à tal da 5ª Avenida  dos Paulistanos. Ela logo percebeu que eu era do Rio. Disse-me que morava lá perto. E que eu apanhasse o metrô ali mesmo na rodoviária e descesse na estação Paraíso. Gostei de como ela me olhava. Pedi seu telefone. Uma semana depois já estávamos na cama,  -  Ufa! Como essas paulistas não perdem tempo.    
Fui direto conhecer a agência em que eu iria trabalhar. Mas não cheguei a entrar. Era um desses prédios altos e bonitos pra burro. Gostei do lugar, por enquanto. Já era quase meio-dia. A rua estava parecendo um formigueiro. Todo mundo correndo para almoçar. Não entendo por que o paulistano só anda correndo e está sempre com pressa. Procurei um hotelzinho, não sabia ainda onde iria ficar. Pensão, república, apartamento. Qualquer droga serviria. Mas não conhecia nenhuma até agora. Eu tinha o telefone da minha mais cara putinha do mundo. A Lanny. Mas queria fazer-lhe uma surpresa. Só ligaria depois que estivesse trabalhando, para convidá-la a abrir uma conta na minha agência. Fiquei hospedado num hotel barato numa das ruas paralelas da Avenida Paulista, do lado da Bela Vista. O engraçado é que quando saí para conhecer a cidade, só começaria a trabalhar no dia seguinte, percebi que a droga do hotel ficava bem no meio de duas pensões. Não aguentei e dei uma gostosa gargalhada. Tive que pegar uns duzentos ônibus para ir ao centro. E depois a um Shopping Center. Estava me sentido um verdadeiro turista na Paulicéia Desvairada de Mário de Andrade. E muito curioso para ver o que me aguardava. Eu estou sempre curioso por uma nova aventura ou coisa parecida. Não sei por que diabo tem que ser sempre assim. Mas mesmo incerto, já tinha decidido a recomeçar nova vida. Isso é outra coisa que estou sempre querendo fazer. Novo tempo. Novo amor e nova identidade. Coisa que duvidei muito. Começar vida nova e mudar de identidade não é fácil assim como  a gente pensa e quer. Lembrei-me de uma frase de Napoleão Bonaparte, que aprendi no exército (esses caras também são outros imbecis que vivem ensinando um bocado de besteiras pra todo mundo que aparece lá): “Ou você muda de atitude ou muda de nome”. Meu problema era esse. Eu tinha porque tinha que mudar de atitude. Pô! Mas se era isso, então estava tudo resolvido. Comigo estava tudo bem. O que eu não suportava eram todos os cretinos que me deixavam puto da vida. E quem é que não se emputece com um país e mundo fake como o nosso? O que causou minha desgraça não foi a minha maneira de pensar. Foi a maneira de pensar dos outros. Lembrei-me do escritor e teatrólogo maldito francês Marquês de Sade na hora.
Que eu saiba, nunca sacaneei ninguém. Sei lá... Talvez alguma briguinha de merda na praia; desentendimento com uma garota, ou qualquer coisa desse tipo.
Troquei a roupa cafona por um lindo blazer azul-marinho esporte. Comprei algumas camisas de executivo, todas da moda, três gravatas de seda muito bonitas e estreitas. Calças Pierre Cardin e sapatos esportes. Tomei um verdadeiro banho de loja. Passei em um salão de beleza, tirei a barba e bigode. Raspei a cabeça  no zero. Coloquei a roupa e me olhei no espelho. Eu estava uns dez anos mais novo. Fiquei parecendo um garoto de vinte anos. Estou com trinta e dois hoje, mas parecendo um garoto. Aliás, sou um garoto até hoje. Sou e serei um eterno garoto.
Apresentei-me na agência às nove horas. Quando o gerente, um sujeito novo e com cara de boa “pinta” me apresentou aos meus novos colegas de trabalho, percebi logo os olhares curiosos das mulheres, que geralmente eram muito bonitas e gostosas. Eu estava tão elegante, mas representando para ser simpático, o máximo possível. Nisso eu sou bom ator. O que não me faltaram inúmeros convites para o almoço.
Houve até uma gostosíssima morena de olhos verdes, que me convidou para um chopinho depois do expediente. Não gosto de nada muito fácil, mas juro que estava adorando. Perguntaram-me porque diabo eu havia raspado a cabeça. Respondi que tinha entrado numa faculdade lá no Rio de Janeiro. Faculdade de Filosofia. Pura mentira. Quase não minto. De cada dez palavras que falo, oito são mentiras. E se percebo que o sujeito com quem estou falando também é mentiroso, arredondo para dez. E foi o que fiz. Mergulhei de cara na Pauliceia Desvairada feito um Macunaima.



9. Sinfonia de Sinos 


O pequeno e moderno relógio em forma de girassol grafite sobre a espaçosa escrivaninha marcava 17:45. O ponteiro dos segundos rodava lenta e preguiçosamente num esforço contínuo e suas batidas se faziam ouvir no silêncio da sala ampla e confortável. A tarde cinzenta de primavera chegava ao fim carregada de agonia. Quinze minutos separavam o fim da tarde do início do concerto da sinfonia barroca dos sinos da catedral mais famosa da cidade. Trezentos metros separavam a sala com o relógio grafite e seu dono, da praça onde ficava a catedral com sua orquestra de sinos que, religiosamente todos os dias, trezentos e sessenta e cinco dias por ano, começava seu concerto barroco solitário pontualmente às dezoito horas. A cidade inteira ouvia, mesmo sem dar atenção, a sinfonia de instrumentos que tocavam sozinhos. Que não necessitavam de músicos. Apenas os instrumentos de sempre com músicos invisíveis. Os lúgubres sinos.
O telefone da escrivaninha tocou.
- Doutor, sei que o senhor não atende ninguém depois das 17:45, mas uma cliente, uma senhora, diz que precisa conversar com um advogado ainda hoje. Eu já disse para ela que o senhor já está de saída. Mas ela é insistente, O que devo dizer para a senhora?
- Diga que tenho compromisso inadiável agora. Se ela quiser voltar amanhã, marque horário. Se não quiser, diga que o prédio está cheio de advogados.
Desliguei o telefone, vesti o meu paletó Armani petróleo, desliguei o computador, peguei minha pasta, apaguei a luz da sala e saí. Na ante-sala da minha secretária ainda vi a cliente pegando um cartão e guardando na bolsa de couro marrom. Eu disse “Olá” para ela e “até amanhã” para minha secretária e corri para tentar pegar o elevador que tinha parado no meu andar. Corrida inútil. Apertei o botão para o próximo. Enquanto aguardava o elevador, a minha futura cliente chegou e meio sem jeito tentou puxar conversa.
- Então é você que é o doutor JK? Parece bem mais novo do que eu pensava.
       - Quantos anos a senhora pensava que eu tinha e quantos acha que tenho?
- Não cheguei a pensar em idade. Só imaginava que era um senhor mais velho. Mas vejo que ainda é um rapaz na flor da idade.
- Muito obrigado minha senhora. Pronto. O elevador já chegou. Ou a senhora vai subir para os andares superiores e procurar um advogado disponível que possa atendê-la ainda hoje? Se for, então boa sorte.
       - Pensei bem e a sua simpática secretária me convenceu a voltar amanhã.
Descemos no mesmo elevador sem trocarmos mais palavras. Na rua, ela foi para uma direção e eu para outra. A praça da catedral, com sua orquestra de sinos afinados, me aguardava. A sinfonia ia começar pontualmente às 18 horas. Procurei o meu costumeiro banco de sempre. Bem em frente à porta da catedral. A mais famosa da cidade. Catedral da Sé.
Meu banco estava vazio. Sentei bem no centro. O sentimento de egoísmo tomou conta de mim. Preferia o banco inteiro só para mim. Coloquei minha pasta ao meu lado e fiquei atento e contando os minutos que faltavam para o início do grande espetáculo. Apenas mais três voltas do ponteiro grande do relógio e o show do sinos começaria, para alegrar meu espírito no começo da noite triste e cinzenta. Na última volta do ponteiro grande do relógio da catedral, um vulto, uma miragem, uma imagem na minha frente desviou minha atenção do relógio. Uma imagem de pessoa, uma criatura humana em estado de degradação, um mendigo com aparência do sexo masculino, veio caminhando em minha direção. Na direção do banco em que eu estava sentado. Ele não olhava para mim. Apenas caminhava a esmo. Escolhera o mesmo banco em que eu estava sem motivo aparente. Ele chegou e sentou na ponta do banco à minha esquerda sem olhar para nenhuma direção e sem se preocupar com minha presença. Meu sentimento de egoísmo em relação ao espaço do banco desapareceu. Não me incomodei com a presença do estranho. 18 horas. O espetáculo. Cinco minutos de sinfonia barroca. Eu não podia adivinhar os pensamentos do meu vizinho de banco, nem sabia se o motivo que o levara até ali era o mesmo que o meu: a orquestra de sinos da catedral. Nem mesmo sabia se ele havia prestado atenção no concerto solo de um só tipo de instrumento. Os sinos. Minha atenção no espetáculo era tanta que nem me importei em saber se ele estava interessado nos sons dos sinos. Quando o concerto terminou e a rotina voltou a tomar conta da praça, olhei para o mendigo e ele finalmente olhou para mim e comentou:
       - O que achou do espetáculo? Não é lindo? Ou você não prestou atenção?
- Que espetáculo? Ah, sim. Claro. Claro que prestei atenção. Mas, como sabia que eu estava ouvindo as badaladas dos sinos? — perguntei, me fazendo de desentendido.
- Eu não sabia. Apenas imaginei. Eu venho aqui à Praça da Sé todos os dias ouvir o concerto dos sinos desde que me tornei mendigo. Eu adoro esse espetáculo. Depois que ouço os sinos, passo a noite mais feliz perambulando pelas ruas da Paulicéia Desvairada do grande Mário de Andrade.
- Eu também venho aqui todos os dias ouvir a sinfonia dos sinos. Que coincidência! Então, temos alguma coisa em comum.
- Não sei se isso chega a ser algo em comum. Duas pessoas de mundos tão diferentes gostarem de um mesmo tipo de música, música que qualquer um pode ouvir, pois a praça é pública e a catedral também, não significa que elas tenham alguma coisa em comum. A não ser que você esteja falando de outra coisa que eu não sei o que é. Acaso está?, - Disse o mendigo com segurança.
- Pensando bem, acho que você tem razão. Nem sei por que disse isso. Acho que quis ser gentil e dar asas à imaginação. Deixa pra lá. Preciso ir andando. Até qualquer dia. Como somos ouvintes e platéia da mesma orquestra e ela se apresenta sempre no mesmo lugar, pode ser que nos encontremos novamente. Adeus!
- Adeus ou até amanhã no mesmo horário de hoje? Acaso você teria uma moeda de um real ou equivalente para me dar?
- Tenho sim. – abri a carteira e peguei uma nota de cinco reais - - Aqui está. Só por curiosidade, o que pretende comprar com essa nota?
       - Sanduíche de peito de peru e suco de goiaba. Meu jantar predileto.
- Está bem. Boa sorte e bom apetite. — Dei a nota de um real para o mendigo e fui caminhando no meio das pessoas sem olhar para trás. Não cheguei a caminhar cinco passos e ouvi o estranho perguntar em tom mais elevado:
       - Hey, Mister... Gente Boa, será que o “homem” vem dia primeiro?
Olhei para trás e fingi que não tinha ouvido nada. Desci na primeira escadaria do Metrô.
“Gente Boa”!? Será que todo mundo que dá uma nota de esmola é “gente boa”? “... homem vem dia primeiro?” Gente boa era certo que era eu. Mas e o “homem” do dia primeiro, quem poderia ser? O que significava? A curiosidade ficou martelando minha cabeça. E a resposta só poderia vir no dia seguinte nesse mesmo horário. Vinte e quatro horas depois, portanto. O jeito era esperar e torcer para que o estranho e misterioso mendigo pudesse aparecer do nada e desvendasse o enigma.
Fui para casa tomar banho e me preparar para mais um dos meus passeios noturnos à procura de emoções e aventuras. JK mergulha na noite da Paulicéia Desvairada à procura de aventuras cheias de emoções e lá na outra ponta, a oitocentos quilômetros de distância, mais, talvez. O artista vive sua realidade trabalhando sua obra. Cada um em uma ponta da vida. Um, numa ponta e o outro, na outra. Cada um em seu mundo. O artista, a quilômetros dc distância, no seu mundo real, trabalhando sua obra e curtindo a natureza e o pôr-do-sol todos os dias; JK, no seu mundo, mergulhado na noite em busca de aventuras, e o mendigo estranho e misterioso no seu mundo com seu mistério, seu sanduíche de peito de peru, seu suco de goiaba e uma noite inteira para perambular. Perambular mais feliz depois da sinfonia de sinos da catedral.
Um pinheiro grande distante e solitário perdido no meio do campo de plantação de trigo. Um artista. O artista contempla a vastidão do horizonte depois do cair do sol. O artista admira o crepúsculo deixado pelo lindo e majestoso astro-rei que acaba de se pôr. O artista da palavra conversa com o pinheiro distante e consigo mesmo. Fala sobre felicidade. Da sua felicidade. Está muito, mas muito feliz por ter começado sua obra. Sua mais nova obra. Obra que adiou tantas e tantas vezes. Anos. Finalmente a coragem apareceu. Agora, a cada dia, ele trabalha em sua obra e vai ver sempre o mesmo espetáculo. Vai ver o pôr-do-sol e admirar a natureza e conversar com o solitário pinheiro que se perde no horizonte.
Para JK não há pôr-do-sol. Mas há o concerto da sinfonia de um tipo só de instrumento. Vários exemplares do mesmo instrumento. Os sinos. Os sinos da catedral da cidade. Da sua cidade e da cidade do mendigo. Cada um em seu mundo na mesma cidade. Os dois que têm mundos completamente diferentes e algo em comum: a noite inteira pela frente cheia de aventuras e a sinfonia de sinos todos os dias. O encontro ansioso para a próxima sessão, o próximo concerto. “Será que o homem vem no dia primeiro?” Quem será esse homem? Por que tem que ser no dia primeiro? Dia primeiro de que mês? Por que não pode ser outro dia? Dia dois, por que não? O artista está eufórico. Eufórico e muito feliz. Depois de tanto tempo, finalmente criou coragem e deu início à sua obra. Obra prima para ele. O artista volta para casa de seu passeio ao campo de plantação de trigo. Lindo campo verde. Tapete verde com o lindo e solitário pinheiro no meio. Volta feliz pedalando sua inseparável máquina de fazer ginástica no meio da natureza. Sua Calói de alumínio prateada. Gostosa e providencial Caloi. O artista adora pedalar todos os dias no meio da natureza. Sobe e desce várias colinas e longas planícies no meio das plantações de trigo. Longos e contínuos campos de trigais. A obra no pensamento. Vai construindo a obra no pensamento. Quando chega em casa, depois de um lindo e gostoso passeio, entra em seu gabinete de trabalho e dedica-se com afinco e paixão à sua obra. A obra aguarda e pede a mão do seu criador. Lá fora, a noite segue seu destino. Seu rumo. Cada um tem seu fardo para carregar.
Cada um vai ao encontro do que busca. Cada um sabe o que busca e só consegue o que deseja. Nada mais que isso. Todos correm atrás do seu desejo como o rio que segue seu curso desviando dos obstáculos naturais. A charrua do lavrador segue os sulcos na terra naturalmente sem desvios. Todos têm encontro marcado com alguém em algum lugar. Seja lá onde for ou com quem for. Não há como fugir. Alguém avança pela noite em algum lugar. A natureza de cada ser se encarrega de levar cada destino avante. E o mais humilde de todos os inocentes e ingênuos lavradores mantém a charrua cuidadosamente nos sulcos. Tudo é mistério.
JK entra em seu apartamento que fica num dos mais luxuosos edifícios da Alameda Casa Branca, nos Jardins, bem próximo do seu point favorito: o MASP. Museu de Arte Moderna de São Paulo. Liga a secretária eletrônica e não ouve nenhuma mensagem. Pega o controle remoto e liga o aparelho de som. A voz suave de Ella Fitzgerald encanta a sala. Ele se enche de satisfação e tira a roupa e a joga sobre a cama e vai direto para a banheira e liga a hidromassagem. Pega o aparelho de telefone sem fio e disca um número enquanto a banheira vai se enchendo rapidamente. Sente prazer em tudo o que faz com mínimos detalhes. Os olhos faíscam de felicidade e alegria. Parece que quer comemorar alguma coisa. Alguma proeza muito grande. A banheira já está cheia e o resto funciona automaticamente. Finalmente fala com alguém.
- E aí? Onde vai ser e o que vai ser hoje?, - pergunta com muito entusiasmo e satisfação.
- Já estou saindo. Vou a uma festa de vernissage. Não leu os jornais hoje? Vinho branco importado da Espanha. Safra de 1985. Artista católico de origem semita mais famoso na Europa do que aqui, a sua terra natal. Mora em Paris. Um dos maiores do mundo. Exposição de uma semana no Brasil. Depois volta para Paris, mas antes expõe em Milão e Amsterdã. Sabe onde é a festa? Aí do lado da sua casa. Três quadras do seu prédio. Vai perder essa? Entrada somente com convite. Aposto que você não tem convite. Se for, a gente se encontra lá. Se não for, meia noite a gente se vê no balcão do Bourbon. Combinado? Até mais tarde.
- Calma, aí, seu canalha. Como é que tem festa e você não me avisou e nem providenciou um convite para mim? Tudo bem. Pode ir à sua festinha do seu famoso artista favorito. Eu vou ficar aqui muito na boa curtindo o meu banho na companhia da minha eterna Ella. Aposto como ela é muito mais gratificante que os quadros moderninhos do seu amigo pintor famoso e o vinho de quinta categoria da Espanha. Adoro a Espanha, mas nunca me dei bem com o seu vinho. Adeus, seu cleptomaníaco de uma figa. Até mais tarde. — Dei uma gostosa gargalhada e desliguei.
Meu horário de sair à noite, para mergulhar na noite da Pauliceia, da minha eterna Pauliceia Desvairada, era sempre depois das vinte horas. Como sou solteiro e não tenho e nem gosto de ter empregada fixa, somente diarista três vezes por semana, nunca faço minhas refeições noturnas em casa. Prefiro comer fora. Sai mais barato e é muito mais cômodo. Gosto de variar sempre de restaurante. Prefiro jantar sempre sozinho ou com um dos dois únicos amigos que tenho. Conheci ambos nos restaurantes noturnos. Na noite todo mundo acaba conhecendo alguém. Mas nem sempre queremos ser amigos de todo mundo que conhecemos na noite. Nem devemos voltar com certa frequência aos mesmos lugares. Às vezes, uma amizade de rua, com um mendigo, pode ser mais lucrativa e sincera. Então, nada de muitos amigos. Meus dois únicos amigos dos jantares e encontros noturnos já são suficientes. Quando não encontro nenhum deles nos lugares que frequentamos, tais como restaurantes, museus, clubes, boates, bares e casas de massagem luxuosas, prefiro ir sozinho. Nunca fui à casa de nenhum dos dois. Nem eles vieram à minha. Cada um no seu lugar. Um escritor, um arquiteto e empresário do ramo de livros e agora um estranho e misterioso mendigo apreciador de concertos sinfônicos de sinos da Catedral da Sé. Será que ele também entrará no meu círculo de amizades públicas? Um escritor muito maluco que quase não pára em nenhum lugar e vive só viajando em todos os sentidos, muito na dele e totalmente alheio ao mundo dos pobres mortais; um arquiteto megalomaníaco por livros e cleptomaníaco por obras de arte; um advogado bem nascido e herdeiro de um privilégio de pouquíssimos e agora um misterioso mendigo que ensaia entrar para o grupo seleto. Todos da mesma faixa de idade. Talvez o mendigo, com sua aparência degradante, aparente ser mais velho. Trinta e cinco anos no máximo. O arquiteto e o escritor também são mais velhos do que eu. O escritor deve ter uns trinta ou trinta e dois anos e o arquiteto já beira os trinta e cinco. Cada um com sua vida e seu mundo. Cada um com sua história. Cada história mais emocionante que a outra.
Terminei meu gostoso banho e vesti meu Armani petróleo e desci em busca do melhor restaurante da noite e de muita emoção. Meu prédio tem vaga para dois carros. Como tenho duas vagas na garagem e sou solteiro, herdeiro de um privilégio e uma fortuna razoável que pouquíssimas pessoas podem ter, então, dou-me ao luxo de poder ter dois carros. Um Jeep Cherokee preto último modelo importado e um coupê-pininfarina vermelho, desenhado e projetado sob encomenda pela fábrica italiana de automóveis de Turim. Uma joia rara. Uma preciosidade. Presente de meu avô, quando terminei o doutorado em direito internacional na Sorbonne. Pobre e adorável vovô, que sempre foi meu pai e morreu de uma maneira tão trágica juntamente com minha avó. Uma morte anunciada e predestinada  de seres tão amados como meus avós paternos. Destino cruel, impiedoso e desgraçado. Primeiro, meus pais; ambos morreram tragicamente juntos, quando eu ainda era criança, num terrível acidente de carro numa estrada no vale do Paraíba. O destino reservou a mesma tragédia para meu querido e adorável avô-pai, avorrai, e minha avó igualmente admirável, que sempre foi minha mãe substituta. Todos no mesmo tipo de morte, apenas a quinhentos metros de distância de um local do acidente do outro. Mais que isso. Mais que coincidência. Predestinação. Coisa que o destino não prevê para ninguém. Mortes iguais. Acidentes iguais na mesma estrada. Morte no mesmo tipo e marca de carros. Meus pais, há mais de vinte e cinco anos em um Passat zero quilômetro. O primeiro modelo fabricado no Brasil. Meus avós mortos tragicamente na mesma estrada, quase no mesmo lugar, com um automóvel da mesma marca e igualmente zero quilômetro, importado da fábrica alemã. Um lindo e luxuoso Passat alemão que meu avô adorava dirigir e ia sempre passear na casa dos velhos amigos de sua cidade natal. A bela e grande cidade de Taubaté. Mistério do destino. Não há como fugir dele. Mundo misterioso. Mundo cruel. A quem pertence o destino de todo mundo? Quem viver verá. Quem morreu nunca viveu.
Mesmo com dois carros na garagem e uma noite, todas as noites perigosas, noites e dias perigosos, só por prazer e aventura, às vezes eu saía a pé para curtir a insanidade dos habitantes da cidade. Ia a bares, boates e restaurantes e museus próximos da minha casa. Até para ir ao meu escritório, muito bem montado e providenciado com toque especial do meu
avô-pai, no centro da cidade, próximo à Praça da Sé, eu ia de carro, sempre no Jeep Cherokee, que todo ano eu trocava por um zero quilômetro, e o deixava num estacionamento de prédio-garagem nas proximidades da estação do Metrô que ficava no começo da Avenida Paulista. De lá, ia confortavelmente lendo meu jornal favorito, com um dia de atraso: o Le Monde, de Paris.
Mas nessa noite, uma quinta-feira, resolvi variar minhas aventuras. Jantar sozinho. Encontro à meia noite no Bourbon com meu amigo canalha e cleptomaníaco que foi à festa do famoso pintor franco-brasileiro aprontar mais uma de suas sandices. Peguei meu Coupê-pininfarina na garagem e saí em busca de aventuras ao encontro do destino misterioso que nos rodeia o tempo todo. Subi minha rua até o Parque Trianon e virei à esquerda. A cidade é grande e a noite é longa. Primeira parada. Estacionamento de um conjunto de labirintos. Conjunto Nacional na Paulista com a rua mais famosa da cidade. Rua Augusta de tantas histórias dos boêmios e artistas. Um despretensioso passeio pelo piso térreo onde meu mais ilustre e estranho amigo arquiteto concentrava seus negócios de livros. Ele possuía quatro grandes lojas de livros no mesmo piso a menos de cinqüenta metros uma da outra. Todas grandes e majestosas livrarias com todos os tipos de livros do mundo inteiro em várias línguas. Duas lojas, uma em cada esquina dos labirínticos corredores do conjunto de lojas que não chegava a ser um shopping center famoso, mas era o lugar mais famoso para se encontrar livros em um mesmo local. Mais duas no meio de cada corredor do mesmo piso. Todos os grandes escritores da cidade e do país gostam e sonham com a fama começando por essas livrarias. Todo mundo quer dar sua primeira noite de autógrafos lá. Todas as lojas de livros daquele local, verdadeiras galerias de book shop, que figuravam entre as mais famosas das grandes capitais do mundo, pertenciam ao meu amigo arquiteto. The man of the books. O homem dos livros e dos mistérios que o cercava. Quase trinta e cinco anos. Arquiteto. Arquiteto sem ferramentas de trabalho. Misterioso. Solteiro. Misterioso. Sem ferramenta de trabalho. Amante de livros e de obras de arte. Solitário. Rico. Muito rico e por isso movido por mistérios. Sem família. Sem esposa e filhos. Sem namoradas. Não confiava em ninguém. Apenas nas duas irmãs gêmeas que tinha. Duas irmãs gêmeas lindas e inteligentes que cuidavam das lojas de livros no espigão da avenida mais linda e famosa e misteriosa da cidade igualmente cheia de mistérios e armadilhas. Duas irmãs lindas e simpáticas que eu conhecia apenas das lojas de livros onde eu sempre entrava para olhar livros raros e não comprava nenhum. Às vezes, quando nenhuma delas estava por perto eu escolhia um livro de minha preferência, nas estantes, nos balcões ou vitrines espaçosas escondidas atrás das grandes estantes cheias de livros e colocava debaixo do braço e ficava andando pela loja e pegava outro livro qualquer e chamava uma das inúmeras vendedoras e perguntava o preço só por perguntar, dizia obrigado e que no ia levar o livro que estava na mão; devolvia-o e saía tranquilamente sem pagar o que estava embaixo do braço, como se fosse meu e como se eu já estivesse com ele ao entrar na loja. Havia dezenas de livros jogados em mesas e sofás no meu apartamento. Todos roubados das livrarias do meu amigo arquiteto.
Hoje não seria diferente. Entrei nas quatro lojas de livros do meu amigo com o mesmo e costumeiro propósito. Roubar mais um livro. Antes eu dava uma olhada dentro da loja para ver qual das duas lindas e encantadoras irmãs do meu amigo que estava lá. Se bem que eu sempre as confundia. Nunca sabia com quem eu falava. Janete ou Janaína. Só sabia diferenciá-las pelo crachá que usavam. Ah, meu Deus, que belezas de fêmeas elas eram. Eu era apaixonado pelas duas. Uma de cada vez. As duas juntas. Sempre passava lá só para admirá-las. Pena que elas não sabiam disso. Só eu. 
Amigo intelectual e misterioso com duas irmãs gêmeas lindas e inteligentes, O que mais eu poderia querer? Elas. Ficar o mais perto possível delas. Dei uma olhada matreira e filmei todo o movimento da loja, de qual das quatro lojas o voo da ave de rapina seria facilitado. As duas bookshops das esquinas dos corredores do Conjunto Nacional da Paulista estavam superlotadas de pessoas todas interessadas em arte. Literatura e todos os tipos de arte. Minha arte nessa quinta-feira às vinte horas e trinta minutos era outra. Era a arte dos corajosos e astutos. Entrar numa livraria, na melhor e maior livraria do país, escolher um ótimo livro de um escritor igualmente ótimo e roubá-lo para ir ler em casa na banheira. Tudo sem necessidade alguma. Com dinheiro de sobra para comprar até a livraria inteira. Apenas por puro prazer e emoção. Adrenalina. Amor. Paixão por duas mulheres idênticas. Somente para testar minha coragem. Meu amor. Minha libido por alguma coisa. A paixão pelas duas mulheres que seria capaz de amar. Teria que ser as duas. Se amasse apenas uma e ficasse com uma delas, estaria sendo desonesto comigo mesmo e com uma delas. O amor era eterno e igual para as duas. Janete e Janaína. E paixão pelo prazer de ler um verdadeiro livro de um verdadeiro escritor. Um grande escritor. Um livro que falasse de amor verdadeiro. De auto-amor. Amor de amizade. Amor e valor de si próprio. Do seu próprio eu. Do seu ego. O amor que falasse de amizades verdadeiras. A Identidade. Do mesmo autor de A Insustentável Leveza do Ser. Milan Kundera. Pela paixão de ler um livro como esse na banheira e na cama e que valia a pena arriscar ser pego por estar roubando um livro como esse. “Roubando não!”. “Estou apenas esquecendo de pagar, minha senhora. Quanto é? Desculpe a distração. Mente cheia de pensamentos dá nisso, minha senhora. Gênios. Artistas.  A senhora nunca esqueceu de pagar alguma coisa no supermercado? Para provar que não estou roubando, vou até levar mais esses dois livros aqui. A senhora vai até ganhar mais. E leve um abraço meu para o seu patrão, o meu amigo arquiteto e livreiro. Mande lembranças minhas para suas dedicadas irmãs e colaboradoras. Muito obrigado minha senhora”.
Saí da loja com o livro A Identidade debaixo do braço sem deixar um único vestígio de crime. O crime perfeito não deixa vestígios. Como entrei misterioso e matreiro, mais astuto e vitorioso saí. Disse até “Olá!” para as vendedoras mais antigas que me conheciam. Toda vez que saía de lá, saía com um livro roubado. A não ser que elas viam tudo e não falavam nada de propósito. Pois sabiam que o patrão era muito rico e era meu amigo. Preferi refutar essa última hipótese. Preferia continuar sempre acreditando na minha ousadia e aventura. Saí de uma das lojas vitorioso e faceiro e desfilei pelo grande saguão do piso térreo no meio da multidão alegre e feliz. Passei na frente de todas as lojas para ver em qual delas as duas gêmeas estavam. Não vi nenhuma. Não fiquei triste. Amanhã ou Outro dia, eu as veria. Analisei cada pessoa que eu via desfilando à procura de arte ou de fazer arte. Recebi alguns olhares exóticos e cheios de malícias de algumas mulheres bonitas. O jantar me aguardava em algum restaurante aconchegante e encantado ou com algum mistério. Fui para o estacionamento. Até mais, minhas lindas belezocas, paixões do meu coração solitário. Entrei no estacionamento e peguei meu carro, meu Coupê-pininfarina vermelho e rumei para Pinheiros, para procurar uma boa tratoria. Tenho sobrenome começado por “K” mas adoro fettuccine Vincisgracci.
Meia noite. O manobrista do Bourbon pegou a chave do meu carro e me deu um cartão. Entro e vou direto para o balcão. Ele, o meu amigo que tem duas lindas irmãs gêmeas e que são a minha perdição, já está lá sentado com uma taça de vinho ou champanhe na mão. O sorriso é dos maiores. Pelo sorriso, a festa e o resultado dela foram bons. Foi logo se levantando e erguendo os dois braços com a taça de bebida numa das mãos. Caminhou sorridente e feliz para me abraçar. Fui ao seu encontro com o mesmo sorriso, O livro A Identidade, roubado em sua livraria, estava no banco de trás do meu carro. Dei um abraço apertado de amigos que não se viam há tempos. Mas nós nos víamos quase todos os dias ou pelo menos umas três vezes por semana. Sempre querendo saber as novidades de um ou dois dias para o outro.
- Então, meu nobre, meu ilustre camarada, como foi a festa com o pintor de sobrenome semita? Qual é mesmo o nome do cara?
- Você ainda pergunta? Já estou quase bêbado de vinho espanhol. Vinho muito bom, diga-se de passagem. O nome do grande mestre da pintura moderna franco-brasileiro é Levy. Jean David Levy. Vai dizer que nunca ouviu falar do cara?
- Já. Claro que já. Mas não o conheço e acho que não quero conhecê-lo. Talvez algum dia em Paris. Ele tem ateliê lá, não tem? Ele é filho de banqueiro, não é isso?
- Tem lá e quer abrir aqui também. Mas deixa o grande mestre pra lá e vamos aos fatos. A noite é mais misteriosa e cheia de emoções do que você possa imaginar. Tenho uma grande surpresa para te mostrar. Está lá no meu carro. Uma maravilha. Hoje tive orgulho de mim mais uma vez. Você precisa ver para acreditar. E uma maravilha. Uma jóia rara. Coisa de se orgulhar e se enche o ego de prazer.
- O que foi dessa vez? Nunca confiou em mim para me contar seus mistérios e façanhas. Será que finalmente vai revelar seu segredo e mistério que tanto esconde?
- Paciência, meu caro JK. Quando for a hora certa eu prometo que te conto tudo.
       - E mesmo? Estou pagando para ver. Tudo bem. Sou paciente e bom ouvinte.
- O que fez hoje à noite até agora. Ficou em casa filosofando a cerca do destino da humanidade.!
- Não. Fui jantar em Pinheiros. Tratoria dos Amigos. Sabe onde é? Conheci o local por pura sorte. Um dia eu estava passeando à meia-noite em plena Avenida Paulista, bem na hora da corrida de São Silvestre, com um livro do Kafka com uma foto dele na capa, Cartas ao Pai, e uma linda morena alta de olhos grandes e ariscos cor de amêndoas, de sobrenome Anconi, descendente de italianos, que andava sozinha provavelmente fazendo o mesmo que eu fazia: andando à toa, à procura de alguém desconhecido para conhecer; e puxou conversa comigo e disse que eu me parecia muito com o escritor Tcheco que estava na capa do livro em minha mão. Dei um sorriso forçado e quase disse que ela se parecia com a Cláudia Ohana com vinte anos de idade. E o nome dela era Cláudia também. Jane Cláudia Anconi. Gostou dessa, meu caro camarada?
- Linda história de amor para os últimos minutos de um ano que termina e de outro que começa. E a tal morena italiana linda, o que aconteceu com ela depois? Ensinou o nome da tratoria de Pinheiros e deu no pé?
- Pior. Fiquei loucamente apaixonado por ela semanas a fio. Paixão à primeira vista. Fomos no mesmo dia, na primeira noite do ano comemorar a ceia do réveillon no restaurante que ela sugeriu. Seu prato predileto era fettuccine vincisgracci. O mesmo que comi hoje. Mas isso foi há um bom tempo. Foi antes de eu ir para a França estudar na Sorbonne. Nunca mais a vi. Mistérios da noite e da vida. Agora ela já deve estar casada ou sei lá o quê?
- É o destino de cada um, meu caro. Olhe para mim. Acaso acha que tenho esperanças de encontrar alguém que realmente vale a pena me amarrar? Ou amar. Sou cético a tudo. O destino de todo mundo já está traçado. Cada um tem uma história para contar e vivê-la. Eu tenho a minha. Você tem a sua. Cada um com seus mistérios, O que está reservado para um não pode ser destinado a outra pessoa.
- Você diz isso logo para mim? Não já te contei tudo que aconteceu comigo desde que nasci? A sorte que tive de nascer num país livre e cheio dc contrastes. Língua latina. Continente tropical. Riqueza e pobreza em harmonia. Paz. Oportunidades por todos os cantos. Família de origem européia em busca de oportunidades no novo continente. Morte trágica dos pais que já gozavam de franca ascensão social favorecida pela ajuda da família que cruzou o Atlântico e se deu bem no novo continente. Morte igualmente trágica dos avós, meus protetores anjos da guarda que me deram tudo que tenho. Irmã, única irmã que tenho e que nunca vi e convivi com ela, freira e morando num convento na Itália. O que mais você queria que eu pensasse do nosso destino já traçado e escrito antes mesmo de nosso nascimento?
- E por isso que tenho muitos mistérios e uma grande revelação a fazer. A surpresa dessa noite foi somente uma parte dela.
- Mas, afinal, meu caro, vai contar logo, ou vai ficar me enrolando como você sempre faz? Vive prometendo que vai fazer a revelação e no final acaba sempre pedindo mais paciência. Acho que vou desistir. Só passei aqui para saber as novidades da festa de vernissage. Como já contou tudo, acho que vou para casa ler um livro muito bom que tenho no carro. Presente de um amigo. Um grande amigo. Aliás, o livro fala de verdadeiras amizades. Coisa que parece não ser ainda nosso caso.
- Você é quem sabe. Acredita mesmo que não somos amigos de verdade? Quem é amigo de verdade? Existem amigos verdadeiros? Amigo cem por cento? Estou procurando um há muito tempo. Será que vou encontrar um dia?
- Eu tenho um amigo de verdade. Você ainda não o conhece. Já te falei dele. Mas você nunca deu muita importância. Parece até que tem ciúmes da minha amizade com ele.
- Já sei. O escritor. Como é mesmo o nome dele? Long Hair? E por que não me apresenta ele então?
- Porque ele está quase sempre viajando. Mas mesmo viajando, o George Hair nunca se esquece de mim. Ele não pára em lugar nenhum. Já viu escritor, escritor de verdade e não projeto, ensaio, dublê de escritor, parar em algum lugar? O George Hair é dos bons. E verdadeiro. Verdadeiro em todos os sentidos. É amigo leal e grande escritor. Nunca leu nada dele? Não vende os livros dele em suas livrarias?
- Mas é claro que vendemos. E um dos mais vendidos da literatura brasileira. Mas ele não é brasileiro, é? Tem nome britânico. Ou é norte-americano radicado no Brasil? Ele já fez lançamento de um livro lá na loja central, mas eu estava viajando e não cheguei a conhecê-lo. Nunca tive oportunidade de ler um de seus livros. Nunca tenho tempo de ler livros de ninguém. Nem mesmo do seu amigo famoso.
- Está vendo? Tanto mistério para quê? Eu leio dois livros por semana. Se não tem tempo de ler livros. No que é que gasta seu tempo então?
- Bah, mas você vive em seu apartamento feito um marajá. Só vai para o escritório depois do almoço. Pode ler no escritório e em casa. E eu que nem escritório de arquitetura tenho. Assino meus projetos no escritório das minhas lojas. Mas um dia ainda vou arranjar muito tempo para ler. Vou ler tudo que não li ainda. O George Long Hair será o primeiro.
- Vamos ver se esse dia vai chegar? Leia também A identidade e outros tantos que já li. Leia A Elaboração. Um ótimo romance do século XXI. Depois te passo uma lista de uns mil livros. Todos de literatura. Nada pesado como os ensaios que tive que enfrentar no mestrado e no doutorado na Sorbonne. Por falar nisso, por que você nunca fez mestrado em nada?
- Fiz o mestrado da vida. Sou mestre em muita coisa. Você nem imagina. Nem sabe do que sou capaz.
- Ninguém sabe do que o ser humano é capaz de fazer. Ninguém conhece o ser humano completamente. Nem ele próprio. Você sabe qual é o maior desafio do homem?
       - Não. Mas às vezes conjecturo. Acaso seria conhecer ele mesmo?
- Exatamente. O maior desafio do homem é conhecer a si próprio. Meu caro amigo, a conversa está boa, mas acho que vou me recolher. Vou para casa ler um pouco e tentar me conhecer um pouco mais. A madrugada ainda está começando e não sabemos o que as esquinas da grande e misteriosa cidade pode nos aprontar. Amanhã, aliás, hoje, quero ir para meu sítio. Quero ir saborear um pouco de ar puro e cuidar das minhas parreiras de uvas A próxima safra será melhor do que a deste ano que já foi muito boa. Teremos vinho brasileiro para tomar o ano todo. Até mais, meu caro. A gente se fala.
- Calma, JK. Ainda é cedo. Tome mais uma taça de vinho, O fim de semana já começou mesmo. Você não trabalha nas Sextas-feiras. Vamos filosofar mais um pouco acerca do mistério que cerca o ser humano.
- Não. Vou para casa. Já estou satisfeito com o mergulho na noite. O jantar solitário na Tratoria dos Amigos e o passeio nas livrarias da Paulista já valeram a noite. A gente se fala.
- Está bem. Então até mais. Só mais uma coisa. Que tal a gente jantar amanhã juntos? Por que não convida seu amigo escritor dos cabelos longos? Gostaria de conhecê-lo pessoalmente.
- Infelizmente ele não pode ir. O George Hair não está mais na cidade. Se mudou para o sul. Faz tempo que não nos falamos. Ele é de lua. Só liga de vez em quando. Só liga para contar as novidades. Deve estar mergulhado em algum trabalho ou passeando e curtindo a natureza. O cara é um verdadeiro nômade romântico. Um Bonvivant. Um lord. Parece um lord sir ou marquês.  Vive na estrada. Um amor em cada cidade. Quando ele ligar novamente vou fazer o convite. Se ele aceitar, o que duvido muito, aí marcamos um encontro.
- Então não resta outra saída a não ser um jantar para nós dois. Acaso tem sugestão melhor?
- Na Segunda-feira a gente se fala e marcamos o jantar. Até lá vou pensar em alguma coisa. Adeus.
Peguei meu Coupê-pininfarina vermelho, dei uma boa gorjeta para o manobrista, que me deu um largo sorriso e desejou uma boa noite e fui para casa com o livro A Identidade no colo. Guardei o carro na garagem ao lado do Jeep Cherokee preto e dei uma ligeira olhada para ele. Pensei se os carros pudessem sentir ciúmes o que um não diria ao outro naquela noite. Calma, Cherokee, que amanhã será sua vez. Vamos para o sítio juntos. Subi sozinho e fui direto para o quarto. Tirei o Armani petróleo e comecei a ler o livro. Quando olhei no relógio da mesa do quarto, já passava das cinco horas e o livro já estava na metade. Decidi descansar a mente e a alma um pouco. Adormeci. 
Quando acordei por volta das onze horas a empregada diarista já estava trabalhando nas outras dependências do apartamento. Levantei e tomei um gostoso e providencial banho de chuveiro. O dia estava com cara de que o fim de semana seria ensolarado. Fiquei feliz. Meu final de semana no sítio que herdei de meu avô-pai e que eu havia passado a infância e vida inteira lá, todo final de semana meu avô-pai me levava para lá, seria gratificante e proveitoso. Desde que meus avós morreram, logo depois que eu retornei de Paris, do doutorado na Sorbonne, eu passei a cuidar carinhosamente do meu Sítio como se ainda fosse deles e eles tivessem se aposentado do Sítio. Setenta quilômetros separavam meu sítio da Paulicéia. O sítio fica às margens da Rodovia dos Bandeirantes, que liga São Paulo a Campinas. A entrada da propriedade fica do lado direito no sentido capital interior, no quilômetro 71, longe de qualquer movimento de pessoas. Um verdadeiro refúgio para quem quer viver na tranqüilidade do interior longe de qualquer agito e barulho. O único som ou barulho que se ouve por lá é o som do canto dos pássaros e o silêncio da natureza. A sede fica a mil metros da rodovia e o acesso é uma estradinha de terra cascalhada no meio dos pinheiros e eucaliptos plantados pelo meu avô, O sítio é cheio de parreirais de uva e pasto onde crescem soltos vacas e carneiros que embelezam mais ainda a propriedade que sempre foi o refúgio e Perfect Liberty Place da família Kutianski. Para mim, não existe lugar no mundo melhor do que meu Sítio. Mesmo com todo o mistério que cerca o ser humano, era lá que eu gostava de passar todos os meus fins de semana. E era lá que eu gostaria de levar alguém para dividir minha felicidade e minhas imaginações cheias de devaneios: elas. Janaína e Janete. Quem sabe um dia? Por que não?
Solidão. Não existia lugar melhor no mundo onde se podia curtir uma solidão e estar feliz ao mesmo tempo. Era lá que eu buscava refúgio para curtir minha solidão voluntária. Depois de muito tempo que eu já estava no sítio, de repente lembrei-me do mendigo da sinfonia de sinos. Lembrei que tinha um encontro marcado com ele no dia seguinte, às 18 horas, que era hoje. Se eu não fosse ao encontro ele não confiaria mais em mim. Olhei no relógio e ainda dava tempo de sobra para ir a São Paulo e pegar o Metrô para a Catedral da Sé. Cheguei em São Paulo antes das 17:45 horas. Saí do Metrô direto na Catedral da Sé. Fui procurar meu costumeiro banco. Ele já estava lá me esperando ou soslaiando para ver se eu viria ou não. Fui direto para meu banco. Sentei e fiquei em silêncio. O meu amigo mendigo desconhecido me observava como um ser superior e descrente do ser humano. Fiquei na minha. O meu concerto de música clássica de um só instrumento iria começar dentro de minutos. Eu só olhava para o alto da torre da Catedral, onde os instrumentos pendiam em compasso de espera. Todos afinadíssimos para o grande concerto público, que para a platéia daquela praça, bairro e cidade inteira não significava nada. Apenas para dois ilustres espectadores. Dois ouvintes especiais. Um mendigo à espera de um encontro que fora marcado na véspera. E eu.
Mas que dia do mês é hoje? Hoje, por acaso não é dia primeiro? Ou é? Claro que não. Dia 22. Por que se for, então é hoje que o homem vem. Ainda bem que hoje é dia 22 e não primeiro. Então quem será o homem que o mendigo disse que vem dia primeiro? Os sinos se preparavam para a grande sinfonia. Tudo pronto para o grande concerto de sinos da solitária e triste Catedral da Sé com seus dois ouvintes especiais. O mendigo parecia senhor de si. Faceiro. Feliz. Alegre com algo. O que será? Uma grande descoberta sobre a humanidade? O concerto Começou. O mendigo ouvia com atenção e prazer. Dava para perceber sua felicidade e alegria em seu autêntico semblante. A orquestra de sinos arrastava o mendigo por devaneios e pirações. 
Finalmente o concerto solo para duo acabou. Um silêncio e uma agonia tomaram conta do ambiente e dos corações solitários. O clima era frio e de expectativa. Alguém teria que puxar conversa primeiro. Caso contrário o encontro marcado naquele mesmo horário não teria razão de ser; não teria valido o esforço de ambos. E o enigma do homem do dia primeiro? Quem pode ser esse homem do dia primeiro para esse mendigo misterioso dizer para mim, sem mais nem menos, em minha plena partida do dia anterior. Quero descobrir quem é esse tal homem do dia primeiro que o mendigo desconhecido e misterioso, que me pediu uma moeda de um real, mencionou. Será que ele vai me dizer quem é? Duvido muito que isso aconteça. 
Esperei alguns minutos calado e sem me mexer no banco. Tentava adivinhar o que o mendigo estava pensando sobre mim. Eu estava disposto a esperar o tempo que fosse necessário até ouvir a primeira palavra do meu ilustre e desconhecido amigo de concerto sinfônico público. Concerto barroco de sinos. Sinfonia de sinos.  Mas não demorou muito e o candidato a Salieri disparou a primeira rajada de palavras.
- Aposto como você está super curioso para saber quem sou ou quem fui. Aposto como está. Diga a verdade. Está ou não está?
- Errou meu caro. Errou feio de ver. Estou mais curioso para saber o que eu estou fazendo aqui em plena Praça da Sé, numa linda tarde de pôr-do-sol num lindo sítio, que eu poderia estar agora. Só isso. Não estou curioso para saber quem você é, já foi ou está deixando de ser. Sabe por quê? Sabe quem foi Marquês de Sade? Então esqueça o resto? Estou mais interessado em saber quem é o homem que vem no dia primeiro. Ele sempre vem no dia primeiro? Quem é ele e o que ele traz? Por acaso pode me dizer?
- Com todo prazer. Mas não hoje. Deixa para nossos encontros futuros aqui na Praça. Todos os dias poderemos nos encontrar aqui para o concerto das 18 horas. Cada dia eu conto uma coisa. Uma história. Poderá até descobrir por que sou, estou mendigo. Podemos começar nossa amizade e nosso bate-papo hoje mesmo. Pode perguntar que eu respondo. Manda ver.
- Tudo bem. Só que não prometo vir todos os dias. Haverá muitos dias que não virei.
Gosto de vir mais durante a semana de trabalho. Mas sempre que puder vou aparecer e poderemos conversar muito.
- Tudo bem para mim também. Que bom que conheci você. Acho que seremos bons amigos.
       - O que o faz crer nisso?
- Sinceridade. Pouquíssimas pessoas são sinceras. Mas você está no meio delas. E sincero.
- Como pode dizer que sou sincero sem me conhecer? Posso não ser sincero. — Eu disse.
- Nunca. Um carvalho sempre será um carvalho. E um fake sempre será fake. Quem é sincero sempre será. Está escrito na sua cara que você é sincero. Caso contrário não teria vindo hoje.
       - E você? É sincero também ou só reconhece a sinceridade nos outros?
- Muito. Sincero e autêntico. Já ouviu falar nos autênticos, os mais autênticos? Nos mendigos? Acabou de conhecer um mendigo sincero e autêntico. Mas isso não me faz melhor do que ninguém. Pelo contrário. Me faz passar por pior. Olhe só para meu estado.
- O que é que tem seu estado? Só por que está vestido de mendigo. Por que é um mendigo livre de rua? O que isso tem de mais?
- Nada. Isso quer dizer apenas que ninguém é nada. Que somos todos células ambulantes. Nada mais que isso.
       - Posso te perguntar uma coisa?
       - Pode.
- Você sabe quem você é? Aposto que você só se tornou mendigo para tentar descobrir quem você realmente é. Acertei?
- E você, e o resto da humanidade sabem quem são? Aposto que você também não sabe quem você é.
       - Ninguém sabe e nunca saberá.
       - SATOR AREPO TENET OPERA ROTAS. Sabe o que é isso?
       - Uma frase em latim. Você sabe latim? E o que essa frase quer dizer?
- Quer dizer que eu descobri essa frase há muito tempo. E é por isso que sou mendigo.
       - Você virou mendigo assim, de repente, só por causa dessa frase em latim?
- Acontece que quem escreveu, quem inventou essa frase, que é um grande achado da humanidade, um grande e verdadeiro quadrado mágico, ela vem das coincidências da cabala, foi um escravo branco lá na distante Pompéia imperial que criou e foi descoberta pelo meu pai que era escritor.
- Como é que é essa história? Então a coisa é mais séria e chocante do que eu imaginava? Pompéia? SATOR AREPO TENET OPERA ROTAS? Escravo intelectual em Pompéia, nos becos, tavernas e prostíbulos de Pompéia? Que história é essa? Não. Não posso acreditar. Continue com sua narrativa que está muito instigante. E seu pai quem é? É famoso?
- Não sei. Não sei quem é meu pai. Não me lembro de mais ninguém. De nada. Acho que sou mendigo porque não me lembro mais o caminho de volta para casa. Saí um dia cedo, quando eu era criança e me perdi e virei mendigo e nunca mais quis voltar para casa. Virei um marquês rampante.
- Mas nem o nome do seu pai ou da sua mãe ou o nome de algum parente ou vizinho, você se lembra mais?
- Nada. Nem me arrependo por isso. Não me lembro de nada nem da minha família, mas me lembro com toda lucidez da frase que meu pai me ensinou em latim. Ele disse que fora um escravo branco de um senhor poderoso e rico que lhe deu a liberdade depois que o escravo conseguiu criar e montar a frase. Ele disse que o escravo era um gênio. Falou até o nome do escravo que se chamava Loureius e o que aconteceu com ele depois. Meu pai era escritor e foi o descobridor dessa frase criada pelo escravo de Pompéia.
       - E a tradução da frase? Você sabe qual é?
       - Meu pai me disse. Mas não me lembro mais.
- Então você é mendigo desde criança por causa de uma frase em latim que guardou até hoje e vai morrer com ela sem saber a tradução?
- Pode ser que eu ainda encontre alguém que saiba latim e a traduza para mim.
- Tomara. Mas fale mais sobre o que você sabe, ouviu falar, pesquisou e descobriu sobre seu pai? Descobriu se ele chegou a ficar famoso? Se ele escreveu alguma obra com a frase que ele te ensinou e você nunca mais esqueceu?
- Nada. Nunca me preocupei em descobrir quem era meu pai ou minha mãe. Para quê? Pode ser até que ele ainda esteja vivo e seja famoso. E se for, não faz a menor graça descobrir o que ele é. A história já aconteceu mesmo. Não tem como voltar atrás mesmo. Eu já vivi todos esses anos nas ruas. O que iria mudar se eu, de repente, descobrisse que tenho um pai escritor famoso? Nada. Nem para mim e nem para ninguém. Entende agora por que não somos nada.
- Também penso assim. Quem é o homem que você disse que vem no dia primeiro? Ele é seu pai que você gostaria de ver um dia?

       - Quem sabe? Pode ser devaneio meu.
- Tem razão. Bom, por hoje acho que já conversamos bastante. Na segunda-feira a gente se vê novamente. Vou voltar para o meu sítio. O meu refúgio para curtir minha solidão.
- E por que não amanhã? Ou Domingo? Para mim não existe dia da semana. Segunda-feira. Domingo. Todos os dias são iguais. Nunca saio da cidade mesmo. Nunca entro em férias. Estou sempre de férias. Férias eternas desde criança.
- Curta bastante a nossa cidade, o dia e noite inteiros. Curta bastante mesmo. Curta por mim também. Eu vou voltar para o meu refúgio e vou ficar lá até segunda-feira de manhã. Quer que eu traga alguma coisa de lá para você?
       - O que é que tem lá? Tem noses? Amêndoas tem? Pode trazer se tiver.
- Têm castanhas. Vários tipos de castanhas e frutas também tem. Uva. Tem muita uva. Vou ver o que acho lá e te trago. Até mais, então. Até segunda-feira.
- Hey. Tem uma nota ou moeda para me dar? Estou com vontade de comer bolo de milho verde e pamonha que vendem nas  barracas  lá na Praça da República.
- Toma. Divirta-se. — Dei uma nota de dez reais e fui saindo vagarosamente rumo às escadarias do Metrô da Sé. A cabeça mais confusa do que antes.
Nunca mais vi o meu amigo mendigo de minutos e plateia do concerto da sinfonia de sinos. Nem as minhas lindas paixões gêmeas, irmãs do arquiteto livreiro. Decidi nunca mais roubar um livro na vida. A vida e o destino se encarregaram de me levar para outros caminhos. Vendi meu sítio, fechei meu escritório e voltei para Paris. Comecei a estudar latim e traduzi a frase SATOR AREPO TENET OPERA ROTAS. Acabei por descobrir que o mais humilde lavrador sustém a charrua nos sulcos. Pobre Loureius, viveu como escravo em Pompéia e nos deu uma obra prima. Um quadrado mágico. A vida é um mistério.



10. Dois Artistas Sensíveis


O grande artista da palavra deixa os lindos campos de trigais e a natureza para trás, por alguns dias, e vai para a cidade grande. A cidade maravilhosa cheia de beleza, encantos e igualmente cheia de mistérios. A cidade cheia de mil encantos como as mil e uma noites cheias de mistérios dos povos do deserto. O artista da palavra deixa seus pensamentos para trás e mergulha de cara nas ondas do mar de Ipanema, na Cidade Maravilhosa. O Rio de Janeiro a Dezembro. Mas ninguém ri de janeiro a dezembro numa cidade babilônica cheia de tantos contrastes como a cidade mais conhecida e famosa do país latino-americano de língua portuguesa. Mas o artista da palavra ri. Ri da comédia humana. Luxo e lixo formam um contraste que mostra todas as caras de uma cidade maravilhosa para todos: ricos, pobres, turistas, bandidos e população assustada, medrosa, corajosa, triste e alegre tudo ao mesmo tempo. 
O artista da palavra deixa a natureza e suas onças pintadas, que ele cuida no Parque Nacional do Iguaçu, para trás, para andar no meio das pessoas e vivenciar um pouco o seu mundo. Mundo complicado e sem conserto. Como é que um mundo formado por humanos cheios de mistérios e segredos vai ter conserto? Difícil.
Gorge Hair foi ao Rio de Janeiro passear e visitar um amigo. Seu amigo que saiu da favela para brilhar como uma estrela e ficar super famoso. Seu amigo que era um João-ninguém, pobre e trabalhava como frentista de um posto de gasolina na zona sul abastada e elegante, cheia de pessoas ricas e importantes, agora era uma dessas pessoas. Seu amigo agora era mais importante que ele que era escritor dos melhores, com muitos livros publicados e andava anonimamente no meio da população sem nunca ser reconhecido e respeitado por ninguém. Mas o amigo do escritor, apesar de sua pouca cultura o respeitava e o admirava. Ele que não tinha cultura, não tinha estudo, era um grande ídolo amado e odiado por muita gente. Não tinha cultura acadêmica. Pois não precisava disso. Mas tinha a cultura nata da bola nos pés. Ele era um artista com os pés. Um artista da bola. Quem nasce com o dom de fazer mágica com os pés não precisa de mais nada. Até o artista da palavra admirava seu amigo Jomário, o baixinho que infernizava a vida de muitos zagueiros com seus dribles mágicos e infernais. O amigo do artista da palavra era o maior ídolo da torcida de seu clube, o maior time de futebol do país. Ele ficou famoso, rico e comprou o posto de gasolina onde trabalhou como frentista. Ficou famoso e rico, mas não perdeu suas raízes. Continuou popular e gostava das duas pontas da vida que levava. Uma cheia de luxo e pompas, badalações e outra de um passado humilde e pobre, onde deixou seus melhores amigos como o escritor de origem húngaro. Jomário mandou uma mensagem via Net para seu amigo George Hair, que ele só o chamava de Long Hair ou poeta, convidando-o para uma grande festa que ia dar. O baixinho de pernas mágicas convidou o artista da palavra para ficar em seu apartamento como convidado de honra. Ele queria fazer uma música para dedicar a uma grande paixão do passado. Uma paixão platônica dos tempos em que ele era um humilde frentista de posto de gasolina. Queria fazer a música e homenagear sua musa, mas não sabia escrever a letra. Lembrou-se de seu amigo intelectual e artista e o convidou para ajudá-lo na empreitada. O artista que não gostava e nem fazia nada por encomenda abriu uma exceção para seu amigo e ídolo dos gramados. Topou escrever um poema para ser musicado. 
O jogador ídolo de uma legião de fãs queria cantar e gravar a música para sua musa. Mas ele só sabia cantar samba. O artista disse que esse não era o tipo de música de sua preferência, mas mesmo assim escreveria o poema para seu amigo cantar para sua musa. Eles foram para o posto de gasolina em que o jogador havia trabalhado como frentista e agora era o dono, pediu para o amigo e ídolo dos gramados vestir um macacão vermelho que todos os frentistas funcionários do posto estavam usando. O Baixinho de pernas mágicas obedeceu seu mestre das letras e voltou a ser um frentista e foi abastecer os carros que chegavam ao posto. O artista da palavra sentou-se numa cadeira branca na loja do posto e ficou só observando seu ídolo trabalhando como se fosse nos tempos em que eles eram amigos e o baixinho nem sonhava com a fama e o sucesso.
O escritor pegou um pedaço de papel e uma caneta e começou a fazer uns rabiscos enquanto o amigo trabalhava abastecendo os carros. O artilheiro da Seleção de Futebol contou para seu amigo intelectual como era a moça que era sua musa e por que ele ainda era apaixonado por ela. Ela era uma moça muito rica e fina. Só abastecia seu carro, um Mercedes-Bens vermelha conversível no posto em que o futuro ídolo do futebol trabalhava. Ela fazia questão de abastecer seu carro somente com o baixinho. Mandava completar o tanque. Pagava com cheque e saía sem dizer nada. Parecia até uma provocação. O frentista baixinho olhava para ela e dizia: “um dia ainda vou conquistar essa pantera”. O grande escritor, muito sensível à arte e aos sentimentos humanos entendeu a paixão platônica de seu amigo e agora um astro de sua torcida e do seu time. Ele escreveu um lindo e triste poema e chamou o frentista famoso para ver se estava bom:

                                        “DESEJO”


“Você que me olha assim e me deseja,
Mas foge sempre de mim.
Você que chega só para me ver e me provocar.
Você que não sai da minha mente e do meu coração.
Você que me seduz com seu olhar de pantera no cio.
Você que me enlouquece, não sabe o que Sinto por você.
Você que me enfeitiça, mas foge sempre de mim,
Não me conhece e não me dá uma chance para te conhecer.
Você que é a minha musa de todos os sábados.
Será que você não tem nada para me falar?
Sei que me olha com desejo.
Sei que me quer também.
Então por que o capricho de não falar comigo?
Venha. Vamos ver o pôr-do-sol somente uma vez.
Não me faça sofrer mais do que já sofro por você.
Você que é minha paixão.
Deixe-me dizer isso para você somente uma vez.
Você que me olha assim e me deseja, mas foge sempre de mim.
O que devo fazer para merecer seu amor?”

O Baixinho não tinha nenhuma cultura de escola, mas tinha sentimentos e adorou a letra que seu amigo escritor, que ele chamava de poeta, fizera para ele homenagear sua musa. Agora ele podia cantar quantas vezes quisesse a música para ela. Quando ela voltasse ao posto abastecer seu carro vermelho, o próprio jogador iria atendê-la e daria um CD de brinde do posto para ela, gravado por ele com uma música, um samba, falando do seu amor platônico que ele sempre sentiu por ela. O ídolo do futebol de pernas mágicas de fazer gols se sentia o homem mais feliz agora com o poema nas mãos. Depois que ele virou jogador e se tornou ídolo de toda a torcida brasileira, e principalmente do seu time, nunca mais viu sua musa. Mas ela continuou indo ao mesmo posto abastecer seu carro vermelho. Depois que ele ficou famoso e ganhou muito dinheiro e comprou o posto, ele passou a frequentar o lugar aos sábados para ver se ela ainda aparecia por lá. No primeiro Sábado que foi ver sua musa, ela apareceu e abasteceu e pagou com cheque novamente. Depois que ela se foi, o Baixinho pegou o cheque dela e repôs o caixa com seu dinheiro e ficou com o cheque para guardar de lembrança o seu nome e assinatura. Jandira Kutait.
Mas o astro dos gramados do Maracanã tinha que trabalhar, treinar e se concentrar para os jogos de futebol. Raramente ele podia ir aos sábados ver sua musa abastecer seu Mercedes-Bens vermelho. Ele ficou famoso e rico. Ela, sua musa, ficou sua fã, pois, além dele jogar muito bem, jogar como titular na Seleção Brasileira de Futebol, ele era o astro do time que ela torcia e ia sempre ao Maracanã vê-lo jogar. Ver suas jogadas geniais e ver seus lindos gols.
Só que ela não sabia ou não se lembrava que seu grande ídolo da camisa onze era o mesmo frentista que a atendia no posto de gasolina aos sábados. O frentista que ela provocava e deixava o coração do rapaz partido ao meio de dor. Mas o destino é traiçoeiro e se encarrega de tudo. A musa do ídolo baixinho era fã do grande jogador do seu time de futebol do coração, mas não tinha acesso a ele. Não o tinha como uma paixão inatingível, platônica. Ela tinha na cabeça e no coração a imagem de um humilde jovem frentista que ela nunca mais vira no posto trabalhando. Ia sempre lá abastecer seu carro vermelho só para ver o frentista baixinho. Mas ele sumira do posto. Ela era discreta e nunca perguntava para ninguém sobre o paradeiro do frentista. Um dia ela resolveu deixar uma carta no posto para ele. Perguntou para o gerente do posto se ele poderia entregar a carta ao antigo frentista e ele sabendo de quem se tratava, disse que sim. Pois o Baixinho que ela procurava era o seu patrão e ídolo da torcida brasileira. No dia seguinte, antes do gerente entregar a carta da cliente ao seu patrão, o gerente pegou o jornal e ficou chocado com a notícia. “mulher bate mercedes conversível, numa árvore na Lagoa Rodrigo de Freitas e morre na hora”. Viu a foto e nome dela, Jandira Kutait, no jornal e pegou o envelope da carta deixada no dia anterior e leu com as mãos tremendo. Pegou o telefone e ligou para o patrão. Ele foi correndo ao posto pegar a carta. Abriu o envelope e leu com uma expressão cheia de tristeza. Depois comentou com seu amigo escritor.
- O que é o destino, meu amigo Long Hair. Passei a vida toda correndo atrás do amor de uma mulher. Quando ela finalmente resolve me dar uma chance, ela morre. Como é que você explica isso, meu amigo?
- Metafísica, meu caro Jomário. Sabe o que é metafísica? É isso que aconteceu. É tentar explicar o inexplicável. - Disse o grande artista da palavra.
- Será que eu mereço isso? Logo agora que ela resolveu me procurar e sem saber quem eu sou. Que eu sou o grande astro do futebol brasileiro. Ela ainda pensava que eu era um humilde frentista de posto. Meu Deus! O que foi que eu fiz para merecer isso? Logo agora que resolvi fazer uma música para conquistar seu coração. Ela sequer ficou sabendo da homenagem que eu ia fazer para ela. Eu tinha certeza de que quando ela ouvisse a música iria gostar e ficaria feliz. Que destino cruel. O que faço agora com o poema que você fez?
- Faça o que você sempre quis fazer. Grave o CD e dedique a ela. Onde ela estiver, estará feliz com a homenagem póstuma.
Uma semana depois da tragédia que arrasou o atleta, ele convidou o artista da palavra para irem a um lugar. O jogador fora convidado para presenciar a leitura de um testamento. O testamenteiro de uma família que possuía uma das maiores fortunas do Rio de janeiro, ia fazer a leitura do testamento deixado pelo último membro da família que foi desabando aos poucos conforme tinha crescido. O artista da palavra disse para seu amigo jogador de futebol que não havia motivo para ele ir presenciar tal cerimônia, pois não conhecia ninguém daquela família.
Mas o Baixinho insistiu e disse que o artista poderia tirar alguma coisa da história do testamento para narrar em seus livros. O artista aceitou o convite meio a contra-gosto. A história daquela família era muito triste, interessante e instigante. As únicas pessoas que restaram da família Kutait eram o patriarca, um senhor muito mau que conseguiu construir um império na indústria madeireira e frutífera. A Green Apple era o maior império da maçã no cone sul. O patriarca morreu e deixou apenas uma neta de vinte e cinco anos e uma bisneta de oito anos chamada Jelen Thaís Kutait, filha de um neto seu, que morreu em acidente automobilístico há mais de cinco anos. Quando o patriarca morreu, ele deixou apenas as duas herdeiras e um exército, uma legião de ódio espalhados nas pessoas que foram vítimas de seu império. Mas com a inesperada morte da musa do centroavante artilheiro da Seleção Brasileira de Futebol, Jandira Kutait, a moça do Mercedes-Bens vermelho conversível que deixava o frentista Baixinho com o coração na mão, com a morte de Jandira, restara apenas a pequena e querida Jelen Thaís. Apenas ela era a herdeira universal de toda a fortuna dos Kutaits. Mas havia muita gente, centenas de pessoas interessadas na leitura do testamento do grande patriarca dos Kutaits. Todo mundo ansioso para saber se tinha entrado no testamento. Amigos, empregados, médicos, padres, bispos, políticos, toda a criadagem da casa. Menos uma pessoa. Jelen Thaís. Só ela não se interessava por nada e nem sabia o que possuía. A diretoria do grupo Green Apple formou um conselho, com permissão da justiça, para decidir quem cuidaria da educação e formação da pequena Jelen. Ela era a que menos se preocupava com alguma coisa. Mas os demais presentes no terraço do apartamento cobertura, do maior edifício da orla marítima do Rio de Janeiro, tinham grande interesse e expectativa. O prédio onde funcionava o império Kutait ocupava um quarteirão inteiro. No terraço do prédio havia quadra de tênis, heliporto, horta e piscina grande. Todo o prédio pertencia à família que desabou como cresceu. Amaldiçoada. O prédio inteiro agora era amaldiçoado e seria habitado por espíritos maus que se recusavam a desencarnar. Em todos os momentos os espíritos do mal estavam presentes. Eles podiam ver e ouvir tudo que estava acontecendo no interior do prédio. Todos os espíritos dos membros da família Kutait estavam reunidos ali no terraço. Cada um podia ver o que já lhe pertencera antes ser dividido através da leitura de um testamento. Uma velha cozinheira muito má e meio caduca, que tinha trabalhado na casa por mais de quarenta anos, olhava para o testamento fixamente, para ver se ela seria lembrada. Mas quando o testamenteiro terminou de ler a última palavra, a velha caduca colocou a mão na boca, teve um suspiro e caiu morta para trás.
Ninguém se importou com a velha morta. Cada um ficou parado atônito diante do que tinha acabado de saber. Ninguém tinha o nome no testamento. O patriarca tinha deixado tudo para a neta e bisneta. Havia mais de cem pessoas no terraço. O escritor e o jogador de futebol baixinho ficaram só observando tudo à distância. Muitas coisas aconteceram naquele apartamento gigante que se transformou no inferno de Dante. 
Muitas pessoas, quase todas as pessoas, amigos, criados, advogados, médicos, motoristas, artistas e tantas outras pessoas interessadas na fortuna e decepcionadas com o resultado do testamento, começaram a se atirar do terraço, vinte andares de prédio abaixo. O escritor e o jogador de futebol tentavam salvar algumas pessoas, mas elas corriam e se atiravam. O escritor conseguiu salvar um dos suicidas, ele era o mordomo da família que tinha trabalhado trinta anos para a família da pequena e inocente Jelen Thaís. O mordomo chorava desesperado e copiosamente. O escritor saiu para tentar salvar outra pessoa, quando olhou para o mordomo, ele já estava no ar saltando o muro do terraço. 
Não sobrou um só empregado do vasto e misterioso apartamento para contar a história. Apenas o escritor, artista da palavra e dos sentimentos, Jomário, o grande artilheiro da Seleção Brasileira de Futebol, a herdeira, que foi entregue a um juiz, que ficou com a guarda da menina, os curiosos que foram chegando, a polícia e imprensa, O escritor desceu, acompanhado por seu amigo e ídolo, ídolo do ídolo, e foi ver a cena inesquecível dos corpos no meio das pedras na encosta do mar. Parecia o inferno de Dante ao vivo e a cores. Coisa mais triste do mundo.
O apartamento dos Kutaits sempre foi uma verdadeira Sodoma e Gomorra. Agora o resultado final para não deixar vestígios. Somente mistérios. Ver tantos corpos ali por nada era um sentimento que corroía, doía dentro de qualquer um. Qualquer humano. A cena era muito triste. O escritor pegou o Baixinho pelo braço e foram se afastando do lugar sem ninguém reconhecer nenhum dos dois.
- O que achou de ter me convidado para assistir à leitura de um testamento de uma família que eu nunca tinha ouvido falar, meu caro Jomário? - Perguntou George Long Hair.
- Você ainda pergunta? Quando fizer um filme sobre o que você viu aqui hoje, quero estar no filme como ator. Filme de tragédia humana. Como o ser humano é interesseiro e misterioso, cara. Essa de hoje não vou esquecer nunca mais. Meu Deus, tenha piedade de nós.
- Você não viu nada do que o ser humano é capaz. O que ele já fez. Só o que vi aqui hoje já dá para escrever um livro.
- Não se esqueça de dizer que eu estava junto com você. Eu pude presenciar o que o ser humano é capaz de fazer.
- Pode deixar campeão, que você será lembrado por todos. Eu também. Pelos que gostam e pelos que não gostam. Ninguém consegue agradar a todos. Não é mesmo grande craque Jomário?
- Eu que o diga!
Como era possível acontecer tantas coisas ao mesmo tempo com o grande craque de futebol? Em apenas uma semana ele descobre, de uma só vez, que a mulher que ele sempre quis, estava procurando por ele para dizer que o amava. No mesmo dia descobre que essa mesma mulher está morta. Dias depois vai a um lugar e descobre que aquela mulher, que ele sempre amou, pertencia àquela família onde aconteceu a grande tragédia humana. Tantas coisas horríveis e desagradáveis mexiam com os sentimentos de qualquer um. O Baixinho artilheiro ficou alguns dias chateado e muito triste. Foi cortado injustamente da Seleção de Futebol, que passou a só dar vexames e quase não vai para a copa do mundo. Mas ele levantou a cabeça e deu a volta por cima. Voltou para a seleção de futebol, que foi classificada para a copa do mundo com seus belos gols, e sagrou-se campeão do mundo no ano seguinte. 
Jomário sabia que tudo que acontecia ao seu redor não era por sua culpa e sim por forças alheias ao seu mundo. Seu amigo escritor, que era seu ídolo, sempre lhe escrevia mensagens de ânimo e força. O Baixinho respondia todas as mensagens e pedia conselhos. Seu mestre atendia aos pedidos do craque prontamente. O Baixinho fez uma grande doação para a Ong Amigos da Onça Pintada, criada pelo grande escritor solitário que vivia perto de suas onças pintadas. O escritor voltou para seu mundo no meio da natureza, longe dos seres humanos complicados. Longe das loucuras cometidas pelos humanos insanos. Sua única preocupação era escrever seus livros e cuidar das suas onças em extinção. Os dois artistas sensíveis seguiram seus caminhos bifurcados da arte e do esporte. A vida se encarrega de traçar seus destinos. Evoé!
11. Cartas Marcadas


Não fazia nem um mês que eu havia defendido a tese de mestrado em filosofia na Universidade de Roma, quando recebi um telefonema da universidade privada do Vaticano. Quando atendi a ligação e uma voz masculina polida perguntou: “é da casa do senhor Carlo Pandollf..”. Respondi que sim. Que era ele. O dono da voz disse que era o assistente do reitor fulano de tal, da Universidade do Vaticano. Levei um tremendo susto e pensei que era um engano. Fui polido e educado. Ouvi tudo com atenção e interesse.  Nunca deixei meu número de telefone ou currículo lá. Nunca fui lá. Para falar a verdade, não passei nem na porta dessa instituição nos meus últimos dez anos. Sou de uma família que não frequenta nenhum tipo de religião. Apesar de minha mãe ter trabalhado a vida inteira no Vaticano, como auxiliar administrativo, até se aposentar alguns anos atrás. Em relação à religião, somos todos agnósticos. Mas mesmo não praticando nenhuma religião, fui batizado ainda bebê e minha mãe manteve a amizade de um padre que batizou os três filhos dela. Meu irmão Paolo, minha irmã Grazi e eu.
O padre Nicodemus é um senhor de oitenta anos e já guardou a batina no armário de sua paróquia que fica a uma quadra da nossa casa. Mesmo aposentado, ele sempre vem nos visitar e tomar um cappuccino conosco. Como ele se interessa por tudo que está ligado à nossa família, sabia que eu estava pronto e preparado para ingressar no mercado de trabalho. Ele me indicou para o reitor da universidade do Vaticano, que era seu amigo desde tenra idade. O assistente me disse que o reitor me atenderia pessoalmente no dia seguinte às 10 horas.
Desliguei o telefone e dei uma gargalhada de alívio e deboche ao mesmo tempo. Mas não pensei na boa intenção do padre Nico. Cogitei que podia ser a influência da minha boa e santa mãe, que tinha trânsito livre na cidade do Vaticano. Mas ela não estava em casa no momento para me falar algo a respeito. Ela estava viajando com minha irmã. Como eu não tinha o menor interesse em trabalhar numa universidade privada, católica e capitalista, não me entusiasmei nem um pouco. Mas decidi que iria lá, no horário marcado, só para ter o prazer de conhecer e ver a cara do reitor pessoalmente. Pelo meu histórico familiar, minha formação, ideologia e crença, eu tinha certeza de que nunca seria aceito para trabalhar numa instituição como aquela. 
Meu irmão Paolo trabalha como diretor da rádio do Partido Radical da Itália, o inimigo público número um declarado em altas e boas palavras pelo papa. Só isso já seria suficiente para eu ser reprovado na entrevista e colocado no índex de inimigo do Vaticano, mesmo com toda comiseração e referências do padre Nico e de minha mãe ter sido funcionária de confiança e aposentada do governo representante do papa. Minha formação em filosofia e minha pesquisa e tese defendida foram todas na linha marxista. Enquanto estudante, participei de tudo que protestava contra a igreja católica e pensamentos e práticas reacionárias do papa Giovanni Paolo 2º. Sempre militei na esquerda. Defendi com fervor o direito das minorias, dos excluídos sem voz, dos povos oprimidos, o aborto, uso de preservativos contra DSTs, o fim da cobrança de taxas do povo italiano pela igreja, da legalização e uso medicinal da canabis sativa.  Meus pais são separados e divorciados. Nunca fui a uma missa do nosso amigo pároco Nico. Resumindo. Se eu dissesse tudo que penso sobre a igreja católica e o Vaticano para o reitor, era bem provável que sairia de lá excomungado. Mas como sou curioso e rebelde mais ainda, decidi ir fazer meu teatro com o Sr. Reitor.
Cheguei lá faltando três minutos para as dez horas. Não usava paletó e gravata. Apenas calça jeans, camisa polo vermelha e jaqueta de couro e tênis. Meus cabelos longos estavam amarrados em forma de rabo de cavalo. Fui recebido numa sala de visita grande e majestosa pelo assistente do reitor. Ele pediu para eu esperar. Com certeza havia câmeras filmando. Não me importei com nada. Estava com uma pasta de couro preta na mão e o livro O Grande Gatsby, em italiano. Sentei, o assistente saiu e eu comecei a ler o livro. Cinco minutos depois o assistente voltou e pediu que o acompanhasse à sala do reitor. Entrei em uma sala que parecia o gabinete de um senador ou ministro de estado. Luxo puro. O reitor, todo senhor de si e dono da situação, estava sentado em seu trono atrás de uma mesa grande retangular. Usava sua vestimenta igual a de um papa ou cardeal. Nem se moveu na cadeira. Como estava, permaneceu sem sequer levantar a cabeça e olhar para mim. Seu assistente não permitiu que eu me aproximasse dele e me indicou uma cadeira a uns três metros de distância de seu superior. Como eu sabia qual era meu papel e minha intenção, agi naturalmente sem me preocupar com nada. Preparado para as rajadas de perguntas. Estava pronto para contracenar no palco com uma autoridade sacerdotal representante da moral, bons costumes, força suprema de Deus e do capitalismo mais contundente. Concentrei minha observação controlada no rosto, vestes e gestos do reitor. Seu assistente sentou-se numa cadeira ao seu lado, pegou uma caneta e um bloco de anotações e escrevia tudo que eu respondia.
O reitor começou o interrogatório como um verdadeiro e legítimo representante da inquisição. Antes do começo do interrogatório ele pediu para o assistente dizer que o cargo à disposição que eles estavam me oferecendo era o de assistente de professor de filosofia e o salário girava em torno de três mil euros e que só seria ocupado por alguém de confiança e indicado pelo padre Nicodemus, que era professor dessa universidade há mais de cinquenta anos. Sem olhar para mim começou perguntando da minha família. Ele já havia sido informado pelo padre Nico que minha mãe era funcionária aposentada do Vaticano. Mas não sabia nada do histórico familiar. Respondi que minha família era tradicional, católica e de classe média. E que vivíamos todos felizes e em harmonia. Não falei que meus pais eram divorciados. Seria o fim da entrevista e adeus aos três mil euros mensais. Mesmo sabendo que tudo era um teatro para mim e que eu nunca conseguiria aquele trabalho, decidi prosseguir com meu papel de bom moço. Tive que mentir o tempo todo. Ele perguntou a formação do meu pai, o que ele fazia, do meu irmão mais velho, Paolo, da minha irmã. Respondi que meu pai trabalhava como assessor do parlamento, concursado. O que era a pura verdade. Que minha irmã e meu irmão eram estudantes de Letras e teatro. Eles já eram formados. Minha irmã morava no Brasil com um ator e dava aulas de italiano. Paolo era diretor social da rádio do Partido Radical. Mas omiti tudo isso.
O reitor não olhou uma única vez para mim. Fazia as perguntas sempre olhando para seu trono e seu umbigo. Perguntou sobre meu curso de filosofia. Sobre o que eu tinha pesquisado. Sobre minha tese de TCC. Sobre o mestrado. O que eu pesquisei e defendi no mestrado. Fui obrigado a mentir cada vez mais. Menti sobre a família. Meu trabalho de conclusão de curso foi sobre as teses marxistas desenvolvidas e implementadas por Antonio Gramsci para a educação. Gramsci era revolucionário comunista e foi preso, torturado e morto pelo ditador fascista Mussolini, amigo e defensor da igreja. Minha tese de mestrado foi sobre o pensamento marxista da escola de Budapeste. Portanto, se eu dissesse isso tudo, provavelmente eu seria exorcizado ali mesmo. Tive que mentir e inventar uma história esfarrapada de que tinha pesquisado e estudado os filósofos cristãos e conservadores. Max Webber e sua turma.
Não satisfeito com o interrogatório inquisidor sobre família, pátria, propriedade e formação o digníssimo reitor enveredou sua ladainha para o lado religioso e matrimônio. Perguntou se eu acreditava em Deus, pátria e família. Respondi que sim. Que o casamento era sagrado. Que eu pretendia me casar na igreja com a bênção do papa e de Deus. Que eu frequentava a igreja de São Bartolomeu, próxima da minha casa, onde o meu pároco era o padre Nico desde que eu tinha nascido, sido batizado por ele e feito a crisma e primeira comunhão com ele. Eu e meus irmãos. Mas que ultimamente não ia à igreja com muita frequência por causa da jornada de estudos da faculdade e do mestrado. O assistente anotava tudo e olhava para o reitor com ar de aprovação. Se dependesse do seu olhar, o cargo já era meu. Depois de mais de meia hora de inquisição, o reitor fez uma pausa, pensou por alguns segundos e olhou para seu fiel assistente e fez um gesto com a cabeça. Querendo dizer que era finito a entrevista. O assistente levantou-se e veio até mim e disse, sem pegar na minha mão: “ok, senhor Carlo. Por hoje, já estamos satisfeitos com sua colaboração. Obrigado.” Ele abriu a porta e disse, sem cerimônia, meio que me enxotando, que eu poderia ir e que eles entrariam em contato depois. Contato. Eu sabia muito bem que tipo de contato seria. Saí sem ao menos dizer bom dia ou adeus. A vida segue seu rumo. Segui a minha. 
Saí da sala do reitor num lampejo me segurando para não cair no chão e rolar de tanta vontade de dar gargalhadas. Minha comédia estava encerrada sem um único esboço de sorriso. Guardei minhas gargalhadas para quando chegasse em casa e contasse tudo para o Paolo, para a Grazi e minha mãe que chegariam naquele dia vindos do Brasil. Nem cogitei em ligar para meu pai. Pois, incrédulo e agnóstico como ele é, sua reação seria me repreender por tamanha insensatez e perda de tempo. Mas liguei na hora para meu irmão e disse o que tinha acabado de fazer. Ele não acreditou e perguntou se eu tinha me candidatado a ser um Judas Iscariotis da família. Se eu ia ter coragem de ir contra tudo que eu pregava e acreditava, além do que eu tinha lutado a vida inteira contra os desmandos e poder do Vaticano. Respondi que mesmo com a indicação do padre Nico, eu não tinha a menor chance de trabalhar naquela universidade católica do Vaticano. Que o cargo seria preenchido por alguém que defendia tudo que eles pregavam. Que só me atenderam por força da indicação voluntária do padre Nico, que considerava muito nossa família e era nosso amigo desde que nossos pais ainda eram solteiros. Que tudo não passava de um teatro de cartas marcadas. Paolo concordou e disse que eu não deveria ter ido. Que perdi precioso tempo. Podia ter ficado lendo ou ir fazer algum tipo de trabalho voluntário na rádio do PRI ou em outro lugar. Não respondi nada. Só fiquei pensando na cara do reitor que não me olhou uma única vez. Se numa entrevista para trabalhar já era assim, imagina como deve ser depois de estar lá dentro. Tive que me lembrar do livro e do filme O Nome da Rosa, de Humberto Eco, na hora. Deveria ser a mesma coisa dentro daquela universidade. O Vaticano e seu poder absoluto. Suas leis sagradas. Seu domínio de mentes e almas da metade do mundo. 
Uma semana depois, padre Nico apareceu lá em casa para o costumeiro cappuccino de sempre e disse que passou na universidade e falou com o reitor que eu tinha me esquecido de dizer que meu irmão Paolo trabalhava para o Partido Radical. O reitor apenas respondeu: “Que pena. Gostamos muito dele. Apesar de dizer que não teve muito tempo de ir à missa nos últimos anos, por causa dos estudos”. O padre não disse nada. Pois sabia que nem eu, nem minha família nunca mais foi à sua igreja desde que fui batizado. A paz e a ordem na universidade do Vaticano estavam garantidas. As cartas marcadas tinham vencido mais uma vez. Amém!