O Urim e o Thummim
Autor: Henrique Komatsu | Publicado: 2016-05-17T19:17:00-07:00


“God
does not play dice”.



Albert
Einstein



&nbsp; &nbsp; Houve
um tempo em que Deus forneceu respostas às perguntas dos homens.



&nbsp; &nbsp;Ah,
sim... Esse tempo existiu; quando criador e criatura tinham ainda
algum assunto em comum, quando ainda habitavam o mesmo mundo,
dividindo suas angústias e suas necessidades, quando ainda
precisavam falar entre si.



&nbsp; &nbsp; Isso
tudo foi antes de se afastarem, de tornarem-se estranhos uns ao
Outro, de estarem sempre em cômodos distintos, desviando os olhares,
evitando os trajetos alheios... Antes de se tornarem mutuamente
desnecessários. Mas esse tempo de conversas existiu… entre o
Gênesis e o Deuteronômio.



&nbsp; &nbsp; Foi,
por certo, um período de dúvidas e incertezas, de ambos os lados.
Para onde ir? O que fazer nesse lugar recém-criado? Como habitá-lo?
Como ser no meio de uma criação desprovida de sentido? Como
inventar os sentidos? Os homens perguntavam, erguendo os braços aos
céus, porque verdadeiramente desconheciam as respostas. Estavam sós
em suas dúvidas. E Deus respondia para certificar-se que seria
ouvido como a única verdade. Estava só em suas certezas.



&nbsp; &nbsp; &nbsp;Eram
duas grandes solidões que se enxergavam uma na outra, num mundo que
ainda ecoava como um lar desabitado, sem mobílias, sem quadros ou
esculturas, sem lembranças. E uma solidão não queria ser a outra,
supondo-se menos só, supondo bastar-se.



&nbsp; &nbsp; Homens
e Deus escoravam-se em ombros estranhos para não mergulharem no
isolamento alheio. Os homens, porque Deus lhes parecia muito profundo
e não sabiam nadar. Temiam o afogamento. Deus, porque os homens lhe
pareciam muito rasos e não poderia afundar. Temia fraturar-se na
falta de fundo humana. Para se manterem afastados, apoiavam-se um no
outro, como lutadores de Judô.



&nbsp; &nbsp; Nesse
medo mútuo, de desequilíbrio, tremiam, tocavam-se, agarravam-se,
olhavam-se nos olhos, fitando órbitas vazias e precisavam
comunicar-se de alguma forma para não caírem.



&nbsp; &nbsp; Houve
um tempo em que os homens bailaram com o criador ao som das esferas
celestes, na sala de um mundo vazio.



&nbsp; &nbsp; Muitas
gerações passariam antes que Deus desse seu salto de fé e
mergulhasse na rasura humana, tornando-se carne, dando cabo ao baile.



&nbsp; &nbsp; Mas
nessa época de inseguranças, da qual lhes falo, Deus ainda
agarrava-se para não cair e ponderava muito suas palavras. Quem é
só precisa ser safo. Não podia ser mal interpretado, pois um passo
em falso dos homens poderia significar a sua queda. Por isso, nesse
tempo, somente dava respostas diretas a perguntas específicas. As
respostas de Deus eram despidas de enigmas.





&nbsp; &nbsp; Ouvia-se
Deus, não pela boca de um cristo. Não. Mas por pedras… as
respostas eram sólidas e firmes, tão firmes que nelas se podia
apoiar.



&nbsp; &nbsp; Muito
antes de falar por parábolas, para aqueles que tivessem ouvidos para
ouvir, muito antes de falar para a imensidão surda do deserto, Deus
falou a quem lhe dirigia perguntas inequívocas e que exigiam uma
resposta determinada. 




&nbsp; &nbsp; &nbsp;Mais
que ter ouvidos para ouvir, era imperioso querer questionar.



&nbsp; &nbsp; Isso
porque também os homens se equilibravam para não cair. As perguntas
e a interpretação das respostas garantiam-lhes o equilíbrio que
precisavam para não mergulharem nas profundezas do criador. Não
queriam palestras ou divagações, queriam respostas.&nbsp;



&nbsp; &nbsp; Ah,
sim... este foi um tempo em que Deus falou para homens que não eram
como nós e para uma fé que não se assemelhava a esta que se
professa hoje. Falou para homens que duvidavam com todas as suas
forças e com todas as suas forças acreditavam.



&nbsp; &nbsp; Como
Jacó quando, às margens do Rio Jaboque, lutou com Deus.



&nbsp; &nbsp;Na
capoeira com o divino, levantando pó no breu de um mundo
recém-criado, numa luta que varara uma noite sem fim, antes de
romper a aurora, Jacó – ferido no ciático – gritou: “Não te
soltarei se não me abençoares”.



&nbsp; &nbsp;Somente
uma alma que deseja uma resposta honesta suporta o parecer das
pedras.



&nbsp; Aos
que sabiam perguntar Deus tinha duas respostas: Sim… ou Não. Nesse
tempo em que os homens eram senhores de seus problemas, Deus falava
pouco.



&nbsp; E
essas duas únicas palavras de Deus, por demasiado curtas, eram lidas
em um par de rochas chamadas “Urim” e “Thummim”, que, segundo
consta nas Escrituras, iam penduradas no peito de Aarão,
cobrindo-lhe o coração. Cabiam na palma de um homem e eram lisas,
polidas pela eternidade, mais antigas que o mundo, porque precederam
o mundo… “No princípio era o verbo...”.



&nbsp; &nbsp;Talvez
aquelas pedras tivessem sido montanhas, planetas, polidos à exaustão
até adquirirem aquelas precisas feições rochosas das palavras de
Deus… o “Urim” e o “Thummim”.



&nbsp; &nbsp;O
verbo, muito antes de fazer-se carne, foi pedra. “Urim”, do
babilônio, significa comando ou ordem. “Thummim”, oráculo.



&nbsp; &nbsp; Essas
pedras tinham a forma de dados, cada uma com seis faces. Eram a voz
de Deus, estavam no mundo muito antes do próprio mundo. Feita a
pergunta, eram lançadas e quando pousavam no chão, o criador falava. Sim
ou não. Apenas.



&nbsp; &nbsp; &nbsp;Agora,
falar pouco não significa pouco falar.



&nbsp; &nbsp;Isso,
acredito, é o que há de mais interessante nesse jogo de dados
lançado por Deus. As duas pedras, como já disse, tinham cada uma
seis faces. Assim, cada vez que se lançava o “Urim” e o
“Thummim”, tinha-se trinta e seis possíveis combinações.



&nbsp; &nbsp; Deus
tinha trinta e seis formas de dizer sim e outras trinta e seis
maneiras de dizer não. Para cada uma das perguntas formuladas pelos
homens havia um sim, ou um não específico. Interpretar as pedras
era um sacerdócio.



&nbsp; &nbsp; Com
a queda de Jerusalém, em 586 a.C, sob os destroços do templo de
Deus, perderam-se os dados.



&nbsp; &nbsp; Nunca
mais os encontraram e sobreveio o silêncio secular.



&nbsp; &nbsp;Milênios
depois da jornada bíblica dos dados de Deus, coube a mim encontrar o
“Urim” e o “Thummim” perdidos.



&nbsp; &nbsp; Tinha
meus cinco ou seis anos de idade. Foi por essa época que comecei a
perceber que haviam águas profundas nas quais eu não poderia cair…
era o mundo inacessível de meu pai, onde eu não saberia nadar, um
mundo introspecto, intimidador e que parecia olhar toda a criação
de cima para baixo.



&nbsp; &nbsp; Também
por essa época, dei-me conta que meu universo era, até certo ponto,
refratário àquele homem. Minhas dúvidas eram-lhe mais distantes
que a origem do mundo.



&nbsp; &nbsp; &nbsp;No
interior de um automóvel, no inverno de Curitiba, evitávamo-nos.



&nbsp; &nbsp; Como
os primeiros habitantes de um mundo recém-criado – desse cosmos
infinito da relação pai e filho – não nos conhecíamos. Éramos
estranhos um ao outro.



&nbsp; &nbsp; O
que significávamos nesse universo? O que devíamos fazer? Como
deveríamos ser? Como ser pai? Como ser filho?



&nbsp; &nbsp;Tateávamos,
buscando no outro quem deveríamos ser. Pai e filho... eram conceitos
vazios que precisavam ser preenchidos. Assombrava-nos a solidão da
criação, lançando sobre nós a penumbra de uma ignorância milenar,
de um pavor original.



&nbsp; &nbsp; Eu
perguntava sem saber ao certo como um filho deveria perguntar. Meu
pai respondia sem saber ao certo como um patriarca deveria responder.



&nbsp; &nbsp; &nbsp;Estávamos
sós em nossas ignorâncias.



&nbsp; &nbsp; No
carro, meu pai dirigia lançando-me, ocasionalmente, olhares
pensativos, que logo se desviavam e se espichavam pelo asfalto que se
estendia à nossa frente. De meu assento, eu erguia o pescoço para
ver para onde aquele olhar tinha ido, depois voltava às minhas
tralhas.



&nbsp; &nbsp; &nbsp;Éramos
duas solidões habitando um mundo recém-criado.



&nbsp; &nbsp; &nbsp;As
conversas tinham a extensão temporal de um lance de dados que, ao
fim, sentenciavam: Sim ou não.



&nbsp; &nbsp; Meu
pai falava pouco. Era um oráculo. E aquelas respostas binárias
frustravam-me. E nessa frustração dediquei-me ao sacerdócio tal
qual Aarão; aprendi a ler as inúmeras faces de cada sim e de cada
não.



&nbsp; &nbsp; &nbsp;Um
sim com um sorriso era diferente de um sim cansado. Um não
desapontado era diferente de um não respeitoso. 




&nbsp; &nbsp; Um
não introspectivo podia significar: “Isso não é para mim, não
me diz respeito, mas nada impede que seja algo importante para você”.




&nbsp; &nbsp; &nbsp;Um
sim condescendente, por sua vez, podia significar: “Se quiser,
faça, mas você acredita mesmo que é isso que você quer?”



&nbsp; &nbsp; &nbsp;Haviam
inúmeras manifestações do binômio, trinta e seis formas de se
dizer sim e outras trinta e seis formas de se dizer não.



&nbsp; &nbsp; Do
banco do carona eu contemplava as palavras que ecoavam no interior
frio do carro e tentava desvendá-las, pelo seu tom, pelo instante em
que haviam sido ditas, pela respiração que as precedia ou sucedia,
pelo tipo de silêncio que as anunciava ou as sepultava… 





&nbsp; &nbsp;E
assim, aos poucos, milênios depois da queda de Jerusalém,
desenterrei o “Urim” e o “Thummim” dos escombros da cidade de
Deus.