Retomada ou Recaída
Autor: DipasGodone | Publicado: 2012-10-16T20:43:00-07:00



Ele
passava os dias planejando. Planejava invasões pelas baías dos porcos e pelas
vielas escuras. Planejava sonhos e vitórias: táticas e emotivas. Voltou para a
casa e era como se tudo não tivesse passado de um sonho. Era como se ele
tivesse saído para passar a tarde tomando um sorvete com um antigo amigo,
jogando conversa ao vento, e voltado para casa para ver a novela. Mas ele sabia
que não tinha saído para sorvete; ele sabia que algo mais havia acontecido.
Nada disso importava, no entanto. Ele voltou à casa e tudo estava igual;
imóvel, inerte; uma fotografia do que era como antes. Percepção de vida fiel e,
por tão fiel ser, completamente infiel à essência da vida em si. Tudo muda ou
há de mudar. Se não mudou, então quem mudou foi o observador. E não há como
mentir. Ele mudou muito com os acontecimentos dos últimos dias. Sua vida fora
outra vida até aquele momento. Sua vida seria outra a partir do momento que
saiu pela porta do hospital. 

Nos
primeiros dias ele foi diferente. Tomou seus remédios, foi trabalhar. Seu chefe
não o importunava tanto agora que via que o subordinado não era ser imortal. De
certa forma era, talvez, esse o plano do chefe. Testar o limite do funcionário;
ver até onde a vareta se dobre sem quebrar-se. Agora que quebrou ele não irá
dobrar com tanta força. Ira dobrar com a força necessária para trazer
sofrimento, mas não o bastante para quebrar. Era isso que o chefe pretendia
desde o começo? Ele não sabia. No primeiro dia de trabalho depois do apagão ele
viu muita coisa diferente. Sua mesa era a mesma e sua sala também. Mas de
alguma forma ele descobriu que lá havia uma janela— deviam tê-la lacrado antes,
pensou— A luz do sol entrava e aquilo era uma dádiva. Os raios luminosos
invadiam a sala e salpicavam no carpete, matando o mofo. As partículas de pó,
que eram muitas, brilhavam quando cruzavam a luz, como um imenso arco íris num
dia de sol após uma forte chuva. Seus documentos amarelados que ficavam opacos
em baixo da luz fosforescente ali, em baixo da luz solar, se pareciam com
pequenas dádivas divinas, dispostas em fatias finas e grossas de ouro puro. O sol
tornava tudo ali um ouro puro. Ele então agradeceu à secretária que o
acompanhara até ali, daqui eu posso continuar sozinho, obrigado. Ela se retirou
e fechou a porta cuidadosamente, e ele cuidadosamente se dirigiu ao armário de
arquivos. Uma parede de ferro fria e cinzenta. Ela agora estava morna de ficar
contra o sol e tocá-la era como tocar a perna da primeira menina quando ainda
não se sabe direito o que é puberdade ou o porquê daquilo ser tão bom. Abriu as
gavetas e as viu vazias. Alguém havia esvaziado os arquivos supérfluos. Alguém havia
ouvido o que ele tanto dizia. Será que pensavam em digitalizar toda aquela
confusão papelar, se perguntava. Um passo por vez, pensou, um passo por vez. Tente
correr não; vá devagar que tudo vai ao seu lugar. Um passo por vez.

Deu
um passo recuando do paredão de ferro e arquivos e se virou para a janela. Janela;
nunca tive uma janela. É a primeira vez que verei a cidade daqui de cima,
pensou. Olhou pelo vidro ainda sujo de falta de uso; sentiu o calor na pele. O sol
queimava milissegundos por vez e cada milissegundo era uma eternidade de
prazer. Era como um primeiro cigarro depois de se pensar curado do vicio. E o
sol entrava nos seus poros como a fumaça entra pelos pulmões: sem paradas, sem
frescuras; direta, feito um raio. Com sua pele quente e suas pupilas agora
contraídas ele enxergou o mundo que se passava ali em baixo. Sua vida inteira o
mundo se passou ali embaixo e agora era a primeira vez que ele iria poder
vê-lo. E era diferente de tudo que ele sempre imaginara. Eram pontos pequenos
que eram pessoas. E a calçada era uma mistura de pretos e brancos e cinzas e
verdes das copas das arvores. O asfalto era um pretume absoluto e os carros eram
umas manchas oportunas que passavam ligeiras e comiam um pouco do silencio que
nascia pela manhã. Ele via os outros prédios— estes eram irmão. Como se cada prédio
fosse feito uma entidade. Eram todos irmão em uma reunião de família. Ao fundo,
o maio arranha-céu era deles o pai; a mão não era prédio, era a igreja matriz,
a catedral que se espremia entre esses filhos gigantes de concreto. Escancaravam
o útero da mão para sair daquele tamanho e agora todos tão altos parecem
esquecer dela. Mas ele, olhando esta cena, não pode fazer outra coisa se não
reparar naquela Mãe. A catedral que era gaia, mãe terra, na família dos
gigantes de concreto. Seus filhos nasceram das pedras e da areia e ela os deu
organização, força e rigidez. Forneceu-lhes alimento para que crescessem com
seus ossos de ferro fortes e resistentes. E hoje eles a deixam espremida entre
dois irmãos. A deixam de lado, pois agora só pensam em negócios e em dinheiro. Hoje
querem ser como o pai.

Deixou
a janela de lado um pouco e foi se sentar em sua mesa. A mesa era a mesma, mas
sua cor, diferente. Tudo tinha uma cor diferente, até ele próprio. Tudo era
dourado e brilhante e novo, mesmo quando velho. E em cima da mesa tinha algo
que era mais brilhante e dourado e verdadeiramente novo, pois não era nem um
pouco velho. Era bem novo. Um ventilador. Daqueles de mesa que ele tanto
pedira. Era de plástico e girava soltando brisas de forma tão suave e tão
graciosa... era o ventilador que ele sonhara. Era o seu ventilador. Sua vida
era como aquele ventilador; girava em torno de si, ora para um lado, ora para o
outro, mas ficava sempre no mesmo lugar, relaxada, calma, graciosa. Enquanto a brisa
soprasse em sua cara e enquanto o sol cascateasse pela janela e em cima da família
de gigantes, então ele poderia ser aquele ventilador que estaria feliz. Deixará
os planos para depois e adiará a revolução, pois há uma brisa batendo em sua
cara e soprando seu coração.