TUDO TIPO ALGUMA COISA, TIPO UM BAIÃO, TIPO UM BLUES, ...
Autor: Sebastian Michaelis | Publicado: 2011-07-29T01:16:00-03:00


Construção - Chico Buarque
Há cerca de um mês, escrevi em outro espaço sobre duas músicas novas de Chico Buarque, mas fiquei no meio do caminho, pois não conhecia o disco por inteiro. Eis que chegou a mim o CD em si, em que a gente deposita um afeto, um apego, um sei lá o quê. Fiquei curtindo o objeto, a capa, me sentindo anacrônico ante as virtualidades, mas, de toda forma, feliz. Então, o anacronismo que se danasse!

Afinal, era o disco novo de Chico Buarque, pela primeira vez com o título de Chico apenas, e a cara dele, sorridente, relaxada, dez músicas, mais nenhuma foto - a não serem as da capa e da contracapa -, encarte simples, só as letras em papeis de cores diferentes. De verdade mesmo - porque comprei o CD via internet -, já conhecia as músicas em vídeo, já tinha visto o documentário das gravações, mas a chegada da bolacha prateada fechou o ciclo, e o que só existia virtualmente - isso lá é existir? - materializou-se. Então, voltei aos mitos pretéritos e ritos de passagem, pus o objeto querido no sistema de som e ouvi, ouvi.

Quando Chico surgiu como artista, nos festivais da canção, a partir da explosão de A banda, foi chamado de passadista por conta das canções melancólicas e nostálgicas, além de cultivar um estilo de compor ligado também à tradição pré-bossa-nova da canção brasileira. Chico seria, para os admiradores, um "novo Noel". Para os detratores, um jovem velho. Ele, porém, nunca se ajustou aos rótulos. No seu terceiro LP, de 1968, tinha a canção Roda Viva, que marcou um período de transição do artista, e O velho, música que trata do vazio existencial da velhice - "o caderno em branco que já se fechou" - com um final, no entanto, afirmativo, mesmo que pela negação: "Não, foi tudo escrito em vão/ eu lhe peço perdão/ mas não vou lastimar".

Hoje, beirando os setenta, Chico bem poderia, pelo espírito do seu disco novo, ser chamado de velho jovem. Ele mesmo, no documentário Dia Voa, de Bruno Natal, disponível aos que compraram o CD antecipadamente, reflete com humor acerca de um amor no tempo da madureza, e assume, sempre entre sorrisos, que o disco novo "é cheio de amor pra dar". Se há melancolia ou saudade, como das faixas Nina e Sem você 2, são sentimentos conciliados com a passagem do tempo e as memórias. Os conflitos não deixam de existir, a vida lá fora é estardalhaço, mas o eu lírico está satisfeito de si, sorridente das coisas, como explicita Barafunda, canção que é uma espécie de Uva de caminhão de Chico.

Uva de caminhão é o samba de Assis Valente, gravado por Carmem Miranda, enumerativo, caótico, moderno, curtidor. A Barafunda de Chico é uma curtição com a memória da maturidade, difusa, brincalhona, listando em cascata as referências, nomes de mulher, de craques da bola, lugares, amores, cores, enfim, o curso da vida aos borbotões num samba sacudido. O velho sem conselhos - pois não precisa - redivivo, renovado, ressuscitado.

Tipo um baião é um baião estranho, como estranhas são algumas canções de Chico, ainda que ele nunca tenha sido ligado às correntes de vanguarda. Em duas partes, sendo que a primeira é subdividida em outras duas, uma quase canto-falado, quase Chico/Bob Dylan, pra repousar no baião propriamente dito, assoviável, tipo, como diz a letra, um baião do Gonzaga.

A história de encontro/desencontro narrada na canção é também tipo um encontro, simulacro, "vulto a sumir entre mil abadas na ladeira", sem porque de existir, mas que existe e insiste. Como diz o próprio Chico, "um baião-canção, não um baião puro", como as criações da música popular, característica mais evidenciada na geração a que ele pertence, pós-bossa-nova: nenhuma canção é estritamente de um gênero definido, os tipos de canção contaminam-se mutuamente, formando híbridos de canção, no entanto, férteis. Chico diz que seu blues é "tipo um blues", "nesse disco é tudo tipo alguma coisa, tipo um baião, tipo um blues, tipo um samba, tipo uma valsa russa (...), tipo um disco, é tipo um cd".

A música Sinhá foi composta com João Bosco, presentes no disco a voz e o violão do parceiro. Narrada inicialmente em primeira pessoa é a história do escravo que se vê ante a expectativa de perder a visão, como castigo por ter "olhado" Sinhá: "para quê me por no tronco?/ por que me faz tão mal/ com olhos tão azuis"? Aqui, o lirismo se sobrepõe e ilumina o fato histórico e formador das relações entre escravo e senhor, opressor e oprimido, permeadas por violência e sensualidade, característicos da nação brasileira.

A parceria de anos com o maestro Luiz Cláudio Ramos está azeitada. É o disco de Chico que contém menos músicos, basicamente um núcleo formado por João Rebouças (piano), Jorge Helder (baixo) - que fala bonito e emocionado, no documentário, sobre o período de ensaios e o Chico compositor; "o som das palavras que ele escolhe é como se fosse o som das notas da melodia" - e o próprio Luiz Cláudio (violão e arranjos), além de Chico, tocando violão em seis faixas, o que é uma raridade na sua longa carreira fonográfica. Ele só ao violão, como se vê em cenas esparsas do documentário - uma festa para os fãs músicos, pois radiografa o processo e o clima das gravações - e, como sempre se viu nos especiais de TV, é especial. O canto e o violão são concentrados, complementam-se. Estranho que ele não tenha mais gravações assim, em sua obra fonográfica de estúdio, como a original de Pedro Pedreiro, de 1966.

Alegre, melancólico, arguto, velho, jovem, o que importa é que Chico, ainda hoje, é um compositor que se renova sem deixar de ter a sua marca, e sem se prender a programas estéticos ou conceitos definidos. E, repito o que escrevi em artigo anterior, como se nota, pela estratégia utilizada pela gravadora pra lançar o disco: falante, carismático, bem-humorado, encantador, Chico é pop. E fez, ele conclui, "um disco de amor".