Spleen de Londrina
Autor: Doc.Londrina | Publicado: 2017-04-02T21:09:00-03:00





Chuva - xilogravura de Oswaldo Goeldi&nbsp;




Diz Vauvenargues que há nos jardins públicos alamedas
frequentadas sobretudo pela ambição desiludida, pelos inventores infelizes,
pelas glórias malogradas, pelos corações dilacerados, por todas essas almas
tumultuosas e fechadas em que ainda murmuram os últimos suspiros de uma
tormenta, e que recuam para longe do olhar insolente dos alegres e ociosos.
Estes recantos sombrios são o ponto de encontro dos mutilados da vida.

A tais lugares é que o poeta e o filósofo gostam de
encaminhar, de preferência, as suas ávidas conjecturas. Existe aí, para elas,
alimento certo. Pois se há um lugar que eles desdenham visitar, como insinuei
há pouco, é sobretudo a alegria dos ricos. Essa turbulência no vazio não lhes
oferece o mínimo atrativo. Ao contrário, sentem-se eles irresistivelmente
atraídos para tudo que seja frágil, arruinado, aflito, órfão.

Um olhar experiente nunca se engana com essa gente.
Naqueles traços rígidos ou deprimidos, naqueles olhos cavos ou embaciados, ou
cintilantes dos últimos lampejos da luta, naquelas rugas profundas e numerosas,
naqueles andares tão lentos ou tão sacudidos, ele adivinha, de relance, as
inumeráveis lendas do amor enganado, da dedicação anônima, dos esforços sem
recompensa, da fome e do frio silenciosa e humildemente suportados.

Charles Baudelaire

Pequenos poemas em prosa. As viúvas.





Não sou poeta nem filósofo, mas os recantos sombrios onde transitam os
lesados e esquecidos me fascinam. 

Nasci em Londrina, durante muitos anos morei no centro da cidade. Aos
olhos dos outros eu era um playboy, um burguês, um junkie retardado, um bom
menino, um vacilão. O centro era a minha cidade. Mas só guardo no coração da
memória, a cidade que não era a minha.

Estranho esse sentimento. Com 14, 15 anos, em meados da década de 80, meu
sonho era subir as escadas do Bar do Nanico. Um bar de má fama, um tanto decadente,
que ficava ao lado de um posto de gasolina na Rua Quintino Bocaiúva. Lembro-me das
prostitutas que batalhavam naquela região. Nessa época, aos meus olhos, aquelas
mulheres eram senhoras ― não exatamente velhas como as que faziam ponto na
Praça Rocha Pombo. Mas havia algo em comum entre elas, um ar cansado, entediado;
a carne flácida. Nada a ver com a atmosfera criada pelas travestis ali nas
proximidades do Museu Histórico. Essas figuras saiam montadas no brilho, roupas
extravagantes, algo entre o glamour e o ridículo, mas tudo muito teatral, como
se cada uma ali representasse um papel nessa tragicomédia noturna. 

Outro lugar tenso que despertava a minha curiosidade no tempo de menino
era o terreno onde hoje é a Praça Tomi Nakagawa. Havia ali um ponto de
carroceiros e mais para o meio da data, uma seringueira enorme que servia de
abrigo para meninos e meninas de rua. Tinha medo e ao mesmo tempo queria
conhecer aquele bando que eu via zanzando pelo centro delirando os vapores da
cola ou do thinner. De longe eu via as tralhas da molecada, os restos de
fogueira, e ficava imaginando como era essa vida selvagem e alucinada.

Lembro-me vivamente da primeira vez que “desci” numa favela de noite, lá
por 1987-88. A pequena rua de terra ficava paralela à Av. Leste-Oeste, nas
proximidades do Jardim Leonor. O barraco feito de madeirite e velhas tábuas,
chão batido. Pouquíssimos móveis, mas havia aparelhos de som, um amontoado de discos,
e a rapaziada vestia belas jaquetas naquele inverno. Fiquei do lado de fora, me
aquecendo perto de uma fogueira. Tão perto do asfalto, mas ali eu estava muito
longe da cidade que eu conhecia. Os marginais, os bandidos, os facínoras que o
Cadeia esculachava na Tv, no ambiente deles me pareciam apenas um povo pobre fazendo
negócios, levantando uma grana sem muita ambição. Eles queriam dinheiro para poder
assar uma carne no final da tarde, beber umas cervejas, fumar uns baseados e
ouvir um som entre amigos. Claro que o ambiente era tenso, mas havia algo do
matuto, do caipira norte-paranaense, desconfiado, mas acolhedor também. &nbsp;

Conheci famosa casa do Vermelho nessa época em que fumar era um prazer. E fiquei surpreso não por
causa da pobreza ou do ambiente ameaçador. A casa dele era praticamente vizinha
de uma delegacia de polícia que ficava lá na Fraternidade, bairro próximo à
atual Rodoviária. Estranhei o fato porque na época eu não sabia que o poder era
tão somente a gestão das ilegalidades ― a triagem de quem pode ou não pode explorar
ou usufruir do crime, seja lá de que natureza for. Daí, a minha surpresa
juvenil. Nessa noite conheci uma palavra nova: arreglo.

No centro da cidade, no mundo que eu aparentemente conhecia, também fui
surpreendido algumas vezes. Havia vidas paralelas que se movimentavam em
cortiços, hotéis de viração, mocós, onde se encontram os mutilados da vida. Lembro-me
de uma casa de madeira, na Rua Pará, ocupada por três mulheres, na época
jovens, bonitas até. Miserê, álcool, vontade de evasão, um certo bom gosto no
caos das gambiarras. E muita coragem para bancar aquele estilo de vida absolutamente
livre e, por isso mesmo, arriscado. Todos nós estamos sujeitos a dobrar a esquina
e dar de cara com o absurdo da vida. Mas elas me pareciam (talvez uma visão
machista) mais vulneráveis, mais frágeis, desprotegidas, como aquela porta sem
trinco que as isolavam do mundo da rua.

Havia beleza em toda essa cidade que não era a minha. Beleza, tal como o
poeta Charles Baudelaire entendia: ― Encontrei a definição do Belo, do meu
Belo. É algo simultaneamente ardente e triste, um pouco vago, que deixa sempre
lugar para a conjectura. Não afirmo que a Alegria seja incompatível com a
Beleza, digo é que ela só constitui um dos seus enfeites mais vulgares ―
a Melancolia, pelo seu
lado, constitui uma das suas acompanhantes mais ilustres, de tal forma que não
sou capaz de conceber qualquer tipo de Beleza que não contenha em si algo da
Desgraça.