Não sou obrigada.
Autor: Barbara Ripper | Publicado: 2014-05-25T22:45:00-03:00

Pois bem — lá estava eu em um tradicional restaurante tijucano de beira de rua (que por algum motivo, assim como todos os outros, virara fast food), observando as enormes portas de vidro praticamente engolirem os carros que passavam no asfalto. Meu hambúrguer não estava tão interessante assim, preciso admitir, o que me levou a, basicamente, observar os grupos de mesas à minha volta. Exatamente por ser uma hora de almoço levemente adiantada de terça-feira, ninguém parecia tão empolgado quanto eu com a própria comida, e o tédio tomava conta até mesmo dos rostos dos funcionários do restaurante.

Mas o que seria da rotina sem um transgressor, não é mesmo?

De repente, não mais do que isso, um menino entrou correndo por uma das portas, praticamente arrombando-a. A expressão de desespero tomara conta de todos os traços de seu rosto, quase como se tivesse saído de um filme de terror de segunda. A comoção e agitação foram gerais no restaurante. Ninguém pensou que ele fosse nos assaltar ou algo do tipo, só ficaram legitimamente assustados com o outro. Assim como ele entrou, abaixou-se de joelhos no chão e pôs-se a chorar. Não me movi.

Todos no lugar ficaram meio sem jeito. Ok, um estranho acabara de entrar correndo em um estabelecimento público e, em alguns segundos, deitou-se no chão para debulhar-se em lágrimas. Como lidar com isso? Ninguém sabia — até que, finalmente, uma mulher se levantou da própria cadeira e perguntou “Você está bem?”, sem chegar perto da vítima.

Mais alguns segundos se passaram em um silêncio completamente desconfortável. Minha curiosidade me corroía por dentro, mas o medo de interferir era ainda pior. Sem aviso prévio, o garoto pôs-se de pé, ainda resmungando e miando para si coisas completamente inaudíveis. Após suspiros carregados em água, ele se pronunciou. — Um grupo de mulheres me abordou no meio da rua me falando coisas sobre minhas pernas e meu abdômen... — soluço — Fiquei tão revoltado com a falta de respeito que dei o dedo do meio, mas... — lágrimas — Elas começaram a me perseguir, querendo me levar para um canto, então... corri pra cá.

Um silêncio sepulcral se instalou no ambiente. Espremi os olhos com força, internamente revoltada com a situação, mas ainda sem me pronunciar. Não tinha coragem de consolá-lo, de dizer que estava tudo bem e que tinha passado, porque de fato não tinha. Alguém se levantou do outro lado do restaurante e disse, sem ser chamado:

“Com esse short de ginástica... não quer que falem?”

Murmurinhos. Foi tudo o que eu ouvi — tão chocada com tudo que nem consegui diferenciar as sílabas que pronunciavam à minha volta. Minha expressão de revolta foi quase tão veemente quanto a do menino vítima. Estava presenciando uma moral do rebanho tomar proporções que não imaginava que fossem possíveis, o que me fazia, praticamente, questionar o que eu mesma acreditava.

— Eu não sou uma vitrine para ser julgado, muito menos uma amostra grátis. — disse, ríspido, banhado pelas próprias lágrimas.

“Estava pedindo, com certeza...”

Mais alguém se pronunciou. Quando eu menos esperava, a maioria do restaurante estava contra as ações do menino. Ainda estática em choque, permaneci no mesmo lugar, tentando, telepaticamente, confortar o jovem inocente (ou culpado?) de tudo aquilo. Outros homens se levantaram no restaurante, acusando o garoto de nomes feios como vadia, ou piranha.

“Tem que se dar o respeito. Tem que usar roupas mais adequadas.”

Como se fosse a gota d’água, o garoto se retirou do restaurante quase tão rapidamente quanto havia entrado. Aparentemente, todos ali dentro pareciam revoltados — não com as ações das agressoras, mas com as roupas do menino. Engraçado mesmo era ver que não havia nada demais nelas, e quem estava errado eram os outros.

Agora, imagina só se no lugar do menino fosse uma menina?

Louco, não? Quase não dá pra imaginar uma coisa dessas.

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Isso aqui foi só um desabafo, porque eu não sou obrigada a escutar gracinhas no meio da rua, assim como não sou obrigada a ouvir slut shaming vindo também de outras garotas. Estou cansada de sair e ter que ficar escondendo minha legging com blusas gigantes porque vão mexer comigo se eu não o fizer. Minha avó sofreu com isso, minha mãe sofreu com isso, e agora eu estou sofrendo com isso.

Cansei.


Babi