Motel Sheraton de Porto Alegre (Dia dos Namorados de 2006)
Autor: Ratapulgo | Publicado: 2010-06-15T01:04:00-03:00

O Hotel Sheraton de Porto Alegre  realizou uma promoção especial em 12 de junho de 2006, Dia dos  Namorados. Por um preço mais ou menos módico para seus padrões, foi  oferecido jantar e hospedagem de uma noite em suas luxuosas instalações.  Era como se o grande hotel se transformasse em um supermotel. Estava  lotado de casais e eu era a metade de um deles. Só que o Sheraton não é  um motel; isto é, não é aquele local em que se vai mais ou menos  escondido com o propósito de ter por algumas horas um ambiente privado,  quase sempre kitsch e que nos provoca irrefreavelmente a  libido. A primeira diferença já se notava na chegada: não saíamos de  nossos carros em garagens escondidas e sim entrávamos numa féerica fila  de casais. Um check-in de aeroporto, entende? Os que estavam  ali conosco pareciam ser pessoas estáveis, rotineiras e felizes, donde  concluo que esta devia ser minha cara. É claro, era aproximadamente 21h,  era o notório Dia dos Namorados ou, mais exatamente, a notória noite do  notório Dia dos Namorados. Seria intolerável para qualquer um que tenha  seu par ficar sozinho esta noite, assim como seria estranha a presença  de amantes eventuais. Mas era um ambiente cômico. As duplas  iam chegando ao balcão, todos sem malas, com as mulheres portando  pequenas nécessaires. Todos olhávamos reto para o balcão, pois  não apenas qualquer amigo ou conhecido seria indesejável numa hora  daquelas, como havia a estranha sensação de se estar entrando em grande  grupo num motel. Quem chegava finalmente ao balcão era saudado pelo  atendente com um festivo “Feliz Dia dos Namorados” que soava como um  ditoso have a nice fucking. Por sorte, a tortura era rápida e  entrávamos rapidamente. Depois de deixarem a pequena bagagem no  quarto, os casais desciam para a soberba refeição. Todas as mesas eram  pequenas e estavam belamente decoradas. Havia um violinista que ia de  mesa em mesa. Aqui acabava o constrangimento inicial, pois a comida e o  vinho faziam o habitual milagre de tornar-nos felizes, falastrões e,  afinal, podíamos observar abertamente quem praticaria intercurso após a  sobremesa. Era interessante, às vezes bonito ou enternecedor. Havia um  casal de septuagenários; quando subiram para o quarto, ambos sorrindo  intensamente, viu-se que a senhora amparava-se em uma bengala. Havia a  falsa loira envelhecida acompanhada de seu jovem, impressionável e  anabolizado consorte. Havia o japonês apaixonado que chegou ao  restaurante com um copo de champanhe na mão, máquina fotográfica no  pescoço, e que levou carinhosamente sua dama para a mesa que lhes fora  destinada. (Depois o mesmo solicitou que um garçom lhes tirasse uma  foto. Japonês é sempre japonês.) Havia as grandes personagens, como  Paulo Roberto Falcão e senhora, etc. Porém, lá também estava o cronista  que só fala em sexo, o Casanova, o tarado-mor da cidade: o gremista  David Coimbra. Era impossível observar a mulher que o acompanhava sem  pensar que — pequenina e delicada — ela seria destroçada dali a minutos. Sinto decepcioná-los ao ignorar o longo  espaço narrativo entre a sobremesa e o check-out. Lá, pudemos  ver mais casais saindo abraçados. Aparentemente tudo tinha dado certo. O  único casal já visto que estava no check-out era o Garanhão  Gremista e a Pequenina Delicada. Ela estava viva e movimentava-se  normalmente. Ele não deve ser toda esta coisa. Apenas um fato os  diferenciava. Ela não carregava uma nécessaire, mas sim uma  enorme — e vermelha — mala. Milton Ribeiro