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Ne pas lui demander s'il est le plus grand boxeur de sa génération. Il pourrait le prendre mal - au mieux pour de l'ignorance.
Tyson Fury est invaincu en 32 combats (un nul), ce qui n'invite pas à la prudence et la modération. Lorsque Deontay Wilder l'a envoyé au tapis par deux fois, la nuit dernière, «le gitan» a vu les étoiles, comme n'importe quel étourdi, mais parmi les étoiles il a vu la main de Dieu (à moins que ce ne soit celle de Diego).
A peine secoué par ces deux salves, il a triomphé par KO à la onzième reprise, tandis que Deontay Wilder titubait jusqu'à la rambarde comme assommé de quolibets et de mauvais whisky.
Devant la presse, Fury a reconnu ses difficultés avec modestie: «J'ai toujours dit que j'étais le meilleur au monde et que Wilder était le deuxième meilleur.» Puis il a plissé les yeux, ombre menaçante façon John Wayne, et il a dégainé sa rhétorique de saloon: «Je suis fait de fonte et d'acier, baby.»
Ceux qui tentent de résumer Fury aux ignorants de la boxe disent que chez lui tout est beau, une belle technique, un beau jeu de jambes (leste, rapide, vers l'avant), une belle paire de couilles; en un mot, un beau salopard.
Le personnage de gitan qu'il cultive avec un certain folklore, jusqu'à rester crécher dans sa caravane (avec sol en marbre et robinets en or), semble participer de la même histoire, car avec les boxeurs c'est toujours la même histoire: il ne s'agit pas seulement de sport mais d'honneur, Fury ne veut pas être un champion, un phénomène de foire, même sapé comme César, mais le roi des castagneurs - «le Gipsy King», comme le décrète son surnom.
Aussi, ce n'est pas la peine de lui demander s'il est le meilleur poids lourd de ce siècle. Personne n'aurait demandé à John Wayne si Nina Christen pouvait le battre.