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Wo mein Kopf pocht, weil die Luft so schlecht ist, und mein Nacken quer zu meinem Körper erstarrt, damit ich so viele Buchtitel wie möglich überfliegen kann, fühle ich mich zuhause. Zu den Beschwerden kommen Durst und Schwindel, aber was kann ich tun? Die ziellose Suche muss weitergehen. Vielleicht entgeht mir sonst ein dickes Reclam mit dem Namen “Wiener Moderne: Literatur zwischen 1890 und 1910”, das mit seinen fünfhundert Seiten lieber bei mir im Regal versauert als hier. Triumphierend gehe ich mit meinem Fund zur Kasse, nur um ihn dann gegen einen Kitschroman einzutauschen.
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