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Der Lokführer Ben Thorpe starrte in die Revolvermündung. Der bärtige Mann hinter der Waffe verzog keine Miene. "Bring das Feuerross zum Stehen, Sonny", sagte er. Thorpe betätigte den Hebel der Druckluftbremse, noch den Schreckensruf des Passagiers in den Ohren, den die Banditen erschossen hatten. Der Mann war kopfüber auf den Schotter gestürzt und reglos liegen geblieben. Das Getöse der zupackenden Bremsklötze erklang. Die Räder blockierten und schabten kreischend über die Gleise. Es dauerte eine halbe Ewigkeit, bis der Zug zum Stillstand kam. Der Bandit lachte plötzlich. Er griff in seine Jacke, brachte zwei Silberdollars zum Vorschein und drückte sie Thorpe in die Hand. "Hier, Sonny!", sagte er. "Das ist für dich. Geh in die Kneipe und trink auf mein Wohl - das Wohl von Jesse James! Versprichst du's mir?" "Ja, Mister", keuchte Thorpe und atmete auf.