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La beurette fait sa pub. Nouveau clip: la baston à Miami. Ça devait faire deux semaines qu’on ne parlait plus d’elle. Deux semaines sans faire la une, dur dur.
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Jeudi 9 février. La sirène hurle plein pot. Paxton se lève et bondit vers l’interrupteur. Trop pressé il bute sur la table de nuit et tombe la tête contre la porte.
- M...! crie-t-il.
Il porte la main à son front: un filet rouge barre sa paume en diagonale. Il pousse un juron intraduisible, le répète plusieurs fois, se relève et va chercher une compresse à la salle de bain. Patty le rejoint. Ses yeux sont embués et soulignés de cernes plissées. Elle se colle contre son dos et l’entoure de ses bras.
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Il y avait ce piano, sur une langue de sable. On ne savait d’où il venait. Il a fait rêver une partie du monde. On pouvait imaginer les hypothèses les plus poétiques ou les plus loufoques. On aurait presque pu, certains soirs, entendre une musique portée par une brise de mer. Le rêve s’est achevé. On sait d’où vient le piano, et où il est parti.
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Il est arrivé là, personne ne sait comment.
Un matin il se dressait au-dessus des vagues, sur un vague banc de sable à peine submergé par la marée haute.
Un piano à queue. Ou un piano aqueux. Mouillé, quoi.