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Il était une fois une petite fille qui n’aimait pas les couleurs.
Le rouge, le rose que ses copines portaient avec tellement de plaisir l’indifféraient.
Le vert ou le turquoise des maillots de foot de ses copains l’ennuyaient.
Même le bleu du stylo avec lequel la maîtresse lui imposait d’écrire l’agressait.
La petite aimait le noir, le gris et leurs nuances. Elle aimait écrire au crayon. Elle aimait porter du noir.
Peut-être parce qu’elle était née dans une mine un 4 décembre au matin. La coïncidence était tellement frappante que ses parents l’avaient baptisée… Barbara.
Voili, voilà.