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«Je ne sais pas le vôtre, mais mon homme à moi, ces soirs-là, on dirait un zombi. Assis sur le canapé dans des vêtements qui feraient honte à un SDF, zapette en main, jambes écartées, pizza sur la table basse du salon, suffisamment de bière au frigo pour fournir un régiment de paras en permission, regard hagard, il est fasciné par la lucarne magique. De temps en temps, il émet un borborygme ou hurle des insultes à l'attention de Dieu sait qui. (Il n'est quand même pas assez idiot pour penser que l'arbitre peut l'entendre. Le match a lieu à Manchester!)». Un portrait tiré de la préface de «Onze nouvelles à lire seule les soirs de match de foot... » d'Emmanuelle Poinger (Editions Pocket).
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