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Zweimal die Woche, wer weiss
oder mehr oder weniger,
als wären es Feiertage
am Kiosk, numerologische,
setzten Sie den Stift
in die Quadraturen,
Rasterhoffnungen, Ziffern,
Gitter, dahinter ein Geld
und das Glück, angekreuzt
erschöpft und erlöst:
Achtzig, siebenundfünfzig, elf und drei,
siebzig, einundsechzig, neun und zwei,
und achtundzwanzig und zehn
neunzehnhundert-siebenundsiebzig,
dreiundachtzig, zweitausendundsechzehn.
Waren das Ihre Zahlen?
Die Zeichen die Sie sahen,
setzten und hinterliessen.
Die Hand in den Mund,
das Leben in den Herrn,
helfen würde er sicher,
sagten Sie, und gaben ihm
eine Gelegenheit, wer weiss
wie oft die Woche am Kiosk.
Sechsundfünfzig, eins, achtzig,
ein paar tausend, ein paar hundert,
neunzehnhundert-neunundzwanzig,
nur wer nicht glaubt, hätte sich gewundert
über das, was dann geschah.
Mit dem Zufall kannten sie sich aus,
wissenschaftlich, und mit seinen
unergründlichen Wegen auch.
Eine Zahl, beginnend mit null und sieben,
das Klingeln eines noch heilen Telefons
im Zimmer,
verschlossen von innen,
wer hätte eins und eins
nicht zusammen zählen können.
Ich bin die Tür,
hatte Ihnen Ihr Herr gesagt.
Ein Leben lang wollten sie wissen,
wie sich Spieler entscheiden und warum,
eine Woche nach dem Schlussstrich
kam die Botschaft, wer weiss woher,
Ihr Zahlen hatten gesiegt.
Aber wo waren Sie?
Glücksspiel
Zweimal die Woche, wer weiss