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Nella notte di sabato a domenica perderemo un’ora. O ci si ruberà piuttosto un’ora : alle due della mattina, saranno le tre. È un’idea di uomini, una cosa simile.
È ogni anno la stessa cosa, e noi detestiamo ciò : l’orario dei pasti è spostato, le nostre sieste sono chamboulées, e Claire è di un pessimo umore durante una settimana, perché sopporta male questo spostamento orario.
ZORRO : Pixie, che cosa fai ?
PIXIE : Spio il ladro di tempo.
ZORRO : Ha ha ! Non esiste ! Il cambiamento di ora ha luogo ogni primavera !
PIXIE : Ma se non c’è ladro, dove sparisce questa ora dunque ?