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Das erste was ich will mit Bob Weir zu sprechen ist tot.
Nicht die Toten, sondern die Verstorbenen. Der Verstorbene. Das ehemalige -Dead, von denen es mittlerweile so viele gibt, wie es einst Grateful Dead-Mitglieder gab – eine ganze Schattenband, wenn auch ausschließlich aus Keyboardern, plus einer bemerkenswerten Gitarre. Schweinestall. Keith. Brent. Vince. Und natürlich Jerry. Ganz zu schweigen von all den anderen Landsleuten und Familienmitgliedern, die unterwegs verloren gegangen sind. Der Tod umgab diese Band und der Tod durchdrang ihre Musik – ein trauriges Leitmotiv, das unausweichlich ist, wenn man alle Vorurteile über Frieden, Liebe und tanzende Bären loslässt.
Du erreichst ein bestimmtes Alter und wirst ein paar Freunde verloren haben, sagt Weir. Vielleicht schon, aber für ihn lag dieses Alter bei etwa 20.
Wir sitzen in seinem Tourbus, einer schwarz glänzenden monolithischen Platte, die auf der Straße in New Orleans geparkt ist. Draußen befindet sich das Fillmore Theatre, ein Veranstaltungsort, der nach der San Francisco Konzerthalle benannt ist, die gleichbedeutend ist mit der psychedelischen Explosion der frühesten Tage der Grateful Dead, jetzt eine Kette im Besitz von Live Nation, mit dieser Filiale in Harrah's Casino. In ein paar Stunden würde er mit der Band, die er Bob Weir & Wolf Bros nennt, auf die Bühne gehen, einem Trio, zu dem der legendäre Produzent Don Was am Stand-up-Bass und Jay Lane gehören – ein Veteran mehrerer Post-Jerry Garcia Grateful Dead Variationen sowie Primus—am Schlagzeug. Die Band spielte am Tag zuvor in Austin und fuhr dann durch die Nacht, während Weir in einer bequem aussehenden Koje im Rücken schlief, während Texas und West-Louisiana ein paar Meter darunter vorbeirollten.
Weir sitzt in einem der Ledersessel des Busses, trägt Shorts, ein T-Shirt und eine Apple Watch mit zwei silbernen Totenkopf-Nieten am schwarzen Band. Mit gekreuzten Beinen und barfuß sieht er bergmännisch aus, hauptsächlich wegen der Fülle von Schnurrhaaren, die sein Gesicht vom Hals bis zum Jochbein bedeckt haben, wie wild gewordene Rosenbüsche an der Seite eines verlassenen Hauses. Fügen Sie buschige Augenbrauen hinzu und eine leuchtende Krone aus weißem Haar und andere Metaphern liegen nahe: Lorax, goldverrückter Western-Kumpel, heiliger Guru, selbstgemachtes Albert-Einstein-Kostüm… Weir zieht es vor, den Kavallerie-Oberst des Bürgerkriegs zu beschreiben, was er eines Morgens im Spiegel sah einige Wochen auf Tour nicht rasieren. Einige Zeit später sah er ein Foto eines Vorfahren. Er hatte einen vollen Yosemite-Sam-Schnurrbart. Ich sagte mir: ‚Das ist ein Look, der in den letzten 150 Jahren oder so in Ungnade gefallen ist. Ich bin nur der Richtige, um es zurückzubringen.“ Es ist möglich, dass Weirs Zunge in seiner Wange steckt, aber es ist schwer zu sagen. Wegen dem ganzen Bart.
Dann erzählt Weir die Geschichte von der Nacht, in der Jerry Garcia starb. ... Irgendwann in den frühen Morgenstunden hatte Weir einen Traum von Garcia: Er hatte einen wirklich intensiven Blick in seinen Augen, sagt Weir. Er sah mich direkt an, dann durch mich hindurch – und hier fügt er den neuen Teil hinzu – und dann trat er in mich ein.
Es gibt eine ähnliche Qualität wie der Dunst entspannter Weichheit, der wie gesponnener Zucker um Weir herumschwebt und ständig droht, die scharfe, aufmerksame Intelligenz darunter zu verdunkeln. Er neigt dazu, sich ein paar Sekunden Zeit zu nehmen, bevor er spricht, was sich entweder als Weite oder Nachdenklichkeit darstellen kann, obwohl es beides sein kann. Wenn er dort ankommt, bevorzugt er eine Art barocke Cowboy-Sprache, eine volkstümliche Leere, die sich an Worten schlau macht. Langsamer als eine Schnecke in Trance, wird er sagen, um zu beschreiben, wie er schreibt. Oder an eine Gruppe von Studenten, die ihm später an diesem Tag beim Soundcheck zusahen: Nun, ich danke Ihnen für Ihre freundliche Aufmerksamkeit.
Er greift nach einer Dose Kopenhagener Kautabak und drückt sich eine Prise in die Unterlippe. Ich denke, der Tod bedeutet den meisten Menschen mehr als mir. Ich nehme es ziemlich leicht, sagt er. Ich weiß nicht, wie viel Kluft der Tod zwischen uns und dem Jenseits bringt – wenn nach dem ist dort sogar ein anwendbarer Zusatz.
Dann erzählt er die Geschichte von der Nacht, in der Jerry Garcia starb. Er hat es schon einmal erzählt, aber er erzählt es gut und diesmal mit einem Detail, das ich noch nie gehört hatte. In dieser Nacht - vom 8. auf den 9. August 1995 - befanden sich die Dead zwischen Tourneen und Weir und seine Band RatDog hielten sich in dem kleinen Ferienort Hampton Beach, New Hampshire, auf, um sich darauf vorzubereiten, am nächsten Tag eine Show zu spielen. Irgendwann in den frühen Morgenstunden hatte Weir einen Traum. Er spielte in einem funky Musikclub und wanderte zwischen den Sets hinter der Bühne herum. Auf einem Regal fand er eine Dose von dem, was er wusste, wie man es in Träumen kennt, unsichtbare Farbe war: