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Il regarda furtivement les mains de son prétendu admirateur. Elles avaient l’air trop bien soignées pour un manuel.
Les plus belles femmes n’ont pas forcément les plus âmes. Et c’est davantage déconcertant concernant les hommes.
Pavel Korotchenko était très beau et semblait très intelligent, très instruit. Il avait tout pour plaire. À la planète entière. Comme si les dieux de l’Olympe l’avaient façonné exprès pour cela.
Mais cette réussite divine était insuffisante voire insignifiante pour Nekhorochev.
Le diable a souvent la peau douce et le regard angélique, pensait-il fréquemment... La valeur d’un individu se mesure à ses actes présents et non pas à ses apparences, aussi sublimes soient-elle, et encore moins à ses magnifiques médailles ou à ses élogieux diplômes, certificats et lettres de recommandation. Celui qui prétend être quelqu’un n’est finalement personne. N’est qu’une épave d’orgueil abandonnée à son sort. Et tout le monde fabule sur tout le monde. Sur soi en premier. A qui la faute?
Le cerveau de Guennadi fonctionnait probablement comme le cœur d’un volcan que l’on suppose éteint.
Son magma n’était pas très loin de la surface, il attendait tranquillement le moment propice pour jaillir.
Un magma qui n’obéit qu’à son propre destin. Un magma surchargé de méfiance, d’incompréhension, de doutes, de révoltes et de souhaits.
- Qu’est-ce que tu fabriques dans la vie? demanda-t-il à Pavel...