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Sie singe, sagt sie, jeden Morgen auf WhatsApp dem todkranken Freund in Afrika Lieder vor, weil er nach ihrer Stimme verlange und aus dem Bett ihren Namen rufe. Sie ist die einzige, die versteht, dass er sterben möchte. Er lauscht durch das Telefon ihrer Stimme, der Stimme des ersehnten Todes.
Der Sonnenstrahl, der die gelb gewordenen Basilikumblätter in Gold taucht, ändert auf einen Schlag meinen Vorsatz. Ich werde die Pflanzen nicht ausreissen und auf den Kompost schmeissen, sondern sie stehen lassen , nicht als Gewürzkräuter, sondern als Leuchten des Zerfalls.