Nur der Sohn, Herr Spindelbein, / Lächelt schelmisch hintendrein &mdash; / Denn das ist ein Kritikus, / Der sein Göschlein leeren muss! &mdash;
Und als sich bäumte wild mein Pferd, / Da schimpfte mich ein Fröschlein; / Ich war nicht faul und schwang mein Schwert / Und gab ihm eins aufs Göschlein.