Записки путешественницы во времени

Ода Ноябрю

Ноябрь обманчиво прекрасен. Да он тёплый, бывает даже очень. Его дни прекрасны под бирюзовым небом, бывают даже безоблачны. А солнце греет. По- настоящему, так сильно. И воздух кругом уже не такой приторно-терпкий от желтеющей листвы. Она уже пожухла на земле. Притоптана и частично сожжена. А воздух густой, чистый. Осенний.

Летом жара, духота. Ветра как такового и нет вовсе. Либо он несёт собой пыльцу, былинки и кажется растворённые в воздушном пространстве кусочки надтреснутой жары.

Весной воздух пропитан сладким ароматом распустившихся цветов, цветущих садов яблонь, вишен, абрикосов. Хаотичное смешение запахов щедро заправленное влагой от подсыхающей на солнцепёке капели. А позже пробивается вразнобой разнотравье и теснит своим появлением приторный, цветочный аромат.

Зимой мороз скрепляет воздух, и он тончайшим, совершенно незаметным слоем льда твердеет, застывает, не позволяя сторонним ароматам задерживаться на своей скользкой поверхности. А ветер несёт с собой мелкие осколки этого самого невидимого льда и снежинки, а иногда поднимается метель.

Осенью воздух самый чистый. В ноябре, если точнее. Нет капели, нет листвы, нет цветов. А тёплые дни не дают в ночи морозу взяться. Земля медленнее остывает и тот же воздух не леденеет. И пока ещё можно дышать полной грудью.

Короткий месяц дарующий такое же недолгое счастье, которое ты и не вспомнишь тёплым майским вечерком. И как ты хочешь растянуть эти спокойные, почти сухие дни перед склизкой, вязкой зимой.

Ноябрь нечета маю. Поставь такой выбор перед человеком, и исход будет очевиден. Май тёплый, лишь чуток дождлив, наполнен упоительными ароматами распустившихся цветов и медового разнотравья. А ночи его так и манят глядеть на бархат неба с россыпью кристальных огоньков, выискивать причудливые созвездия.

Ноябрь обманчиво тёплый днём. Он нежит редкими лучами солнца, которое неожиданно оказывается ближе, чем было в мае. Но его ночи беспощадны в холоде, забирающемуся под одежду и пробирающему до костей. И нет, это не мороз, что в январе лукаво щиплет щёки. Это обескураживающий, обезоруживающий, беспощадный холод, на котором ты оказываешься, если долго наблюдаешь за алым закатом. Это не добрый май, что приглашает в своей милости под сенью тёплой ночи провести время снаружи дома, до рассвета.

Лютый месяц, на который хочется обижаться за его суровость, заносчивость, не желание провести время так, как ты хочешь. Как привыкла за лето и как добродушно это позволяли делать сентябрь и октябрь.

Это ноябрь, и здесь не будет ни красиво опадающего золотого дождя листвы, ни клича редких птиц на верхушке поредевших крон. Своим холодом он загоняет в дом. Своей серостью он заставляет отвернуться от него. И выжженные, промёрзшие, иссохшие кусты цветов с замершими в преддверии неминуемой гибели бутонами не оставляют сомнений всей серьёзности его намерений. Немая угроза. И уродливо вытянувшиеся стволы совсем недавно прекрасных, раскидистых деревьев, словно монстры из старого фильма.

Так почему при всём этом меня так к нему тянет? Почему для меня он цветёт в моей душе похлеще мая? Лучше мая! Почему выражение «Ноябрь цвёл» для меня не оксюморон?

Самый сладкий месяц в году.

Сладкий ноябрь.