Как рождается история? Толкование первое. (1)

Как рождается история? Толкование первое.

Долго я откладывала этот момент. Долго я прибиралась и ленилась. И вот. Мой первый блог увидит свет. Мой первый блог будет прочтен пускай несколькими, но точно понимающими и такими дорогими моими первыми читателями. 

И о чем же я хотела поговорить? Наверное, намек, вписанный в строку "название" вызвал у вас догадки. Да, я хотела поговорить о сокровенном, о большом таинстве творения, о нити мысли, которая, спутавшись в узелок, образовала силуэт первого образа. Первого движения, первой фразы, первой картины. Ведь каждое из произведений построено на них: на мимолетных, но таких красочных и переполненных эмоциями, картинках, на силуэтах героев, на их убеждениях, тесно переплетенных с собственными.

Итак, сразу предупреждаю: понимания, о которых я буду толковать ниже, очень индивидуальны. Это потому, что книга, история, картина, как и музыка, что рождается под пальцами у творца, соткана из волн его чувств, его страданий, его желания. Голоса, которые звучат в наших снах, касания, взгляды, движения, которые прокрашивают этот дурман родной и чуждой энигматичностью ложатся под наши пальцы, чтобы сплетаться в очаровательные симфонии, пронзительные оттенки на холсте, в прыгающие строки наших повестей…

О чем пишет творец?

Естественно, сначала, когда он еще юн и мысли его чисты и невинны, он сочиняет, он создает. Новые миры или же настраивает старые, интерпретирует те, что уже видел в фильмах о «Нарнии» или же в каком-то чудесном аниме. Но вы замечали, о чем пишут дети? Они избавлены от шаблонов, от предубеждений. Они генерируют уникальные, удивительные образы, не похожие ни на чьи более. В своих словах, играх, в своих рисунках. И баловство ли это? Это удивительное явление. Но оно скоротечно. Нине дети вырастают слишком быстро, перенасыщаясь тысячами образов, что им пихают телевизоры, ютубы, корпорации, с помощью своей пестрой продукции. Жестокость, злоба, перенасыщенность - вот, что губит детский мир фантазии.

Но что же. Первый путь стать прекрасным писателем – остаться ребенком. Точнее сохранить его в себе. Детям нужно читать книжки. Старые, новые, добрые, странные, скучные и захватывающие.

Я никогда не была святым ребенком. Никогда не была ни в чем лучшей. Я ленилась, халтурила. И, признаюсь, сейчас я заставляю себя читать, хотя бы в образовательных целях. Но когда-то в годы активного формирования моей личности я искала утешения, искала удовольствия, искала укрытия в книге. Я не знаю, как объяснить… Что дала мне книга? Наверное, понятие того, что мир чудесен.

Так о чем пишет творец? Я отошла от темы, ударившись в теплые воспоминания. Помню, я никогда не стремилась взрослеть. Пускай я так желала познать жизнь в полной мере. Хоть и теперь проживаю ее урывками.

Детские истории, образы, они наивны и просты, пускай и удивляют своей причудливостью. Помню тот момент, когда сидя на улице на камушке, я впервые написала свое «авторское» сочинение о кошке. Глупое, краткое, но так остро зажигающее в моей груди теплый огонек. Я не понимала ничего тогда. Да и вообще, кому интересно мое детское просветление? Ведь у каждого и з нас, и у тебя тоже, любимый читатель, есть своя история просветления. Просветления в пути выражения своего «я».

Вот я написала уже много слов. Но так и не подступила к сути. Ведомая своим изменчивым течением мысли, я вновь и вновь схожу с дороги, удаляясь в личные переживания. Ну вот. Так и пишет автор. Следуя своему чувству, своей правде. И чем богаче его знания жизни, его умение управлять словом, тем чище и правдоподобнее будет выстраиваться его история, его мир, не оставляя сомнений в его подлинности. Это сложно. Почти невозможно. Но писатель стремиться к этому...