Весенний мотив

Пролог

Звон. Еще раз. Этот звук в моей голове. Эта мелодия. Она играет каждую ночь, каждый раз, когда я закрываю глаза и окунаюсь в другой мир. Тихая, плавная- в один момент, и резкая, бушующая, словно взрыв вулкана- в другой. Детская колыбельная прерывается шумом оркестра. Скрипка. Ее я слышу громче всех. И вижу образ. Образ, возникающий там, в зале- большом, наполненном людьми. Она играет. Играет так, будто в последний раз. Будто знает, что не возьмет свою любимую скрипку больше никогда. Не приложит подбородка, не проведет смычком по струнам, издающим ее любимые звуки. И все это происходит на самом деле: доиграв сонату, она останавливается, чтобы отдышаться, а потом падает. Но падает не громко, а тихо. Совсем тихо. Как перина, плавно ложащаяся на поверхность земли. И засыпает. Занавес закрывается, мелодия затихает и остается кромешная темнота, где нет ни единого звука. И тут, я просыпаюсь.