Небольшая проблемка

Небольшая проблемка

Моя небольшая проблемка начиналась каждый раз одинаково – ровно в 00:51 сознание отключалось, и я проваливалась в темноту на три часа и девять минут. В 4 часа утра я открывала свои глаза с ощущением, словно меня пропустили через мясорубку. С некоторой точки зрения так оно и было – не легко, знаете ли, втискивать свою древнюю душу в очередное тело. Не легко для этого тела, разумеется. Слишком много памяти, чужих воспоминаний и привычек, которые почти на сутки вытесняли хозяина очередного тела. Я была... кажется, уже каждым человеком на планете. Подводником, президентом, грабителем, солдатом, шахтером, балериной... Список бесконечен. Была я престарелым мужчиной, которого за углом ждала смерть, и новорождённым младенцем, впервые втянувшим воздух носом. Последнее было самой бесполезной тратой времени – сутки почти полного бездействия, если не считать слез и крика.

Несмотря на душевную древность, я всё еще пыталась найти решение своей проблемки. Ежедневное переселение в новое тело изрядно выматывало. 
Я искала закономерности. Составляла карту. Ходила к гадалкам и шаманам. Неоднократно была у африканских колдунов. Разумеется, захаживала в церкви и вступала в секты. Много рылась в архивах и древних летописях. В последнее десятилетие всё чаще гуглила. 
Безрезультатно. Или такие, как я, хорошо скрывались, или я была одна. Видимо, что-то пошло не так в ту ночь, когда меня убили. Сложно сказать, что именно, я ведь умерла.

С тех пор я скиталась по миру, не делая порой ни шага. Когда мне говорили «Попробуй пожить в моей шкуре», я заливалась истеричным смехом, потому что, видите ли, возможно я уже пожила в этой самой шкуре. А возможно – поживу там завтра. 
Многое стиралась из моей памяти, а многое хранилось там мне на зло. Я не рождалась каждое утро заново, а словно ныряла в очередной сон. Может, это и был бесконечный сон? Я слышала про чей-то страшный сон с бесконечной лестницей – поверьте, это ерунда, в сравнении с бесконечным переселением души на такой короткий срок. Ты почти не успеваешь ничего сделать – так, лишь глоток, кусок, момент – как уже снова новые лица и места, новое тело и новые попытки.

Порой мне казалось, что я путешествую не по телам, а по персонажам – будто я просто заблудилась в библиотеке какого-то безумца. В очень большой библиотеке. И прыгаю из книги в книгу, из сюжета в сюжет, из сцены в сцену. Тут улыбнусь главному герою, там сделаю подножку злодею. Ничего существенного, так, второстепенное лицо, призванное мелькнуть мимоходом, созданное для наполнения книги жизнью.

И, честно говоря, эта идея пугала меня больше всего. Потому что библиотека никак не заканчивалась. А, зная людей, я предполагала, что она никогда и не закончится. И, значит, странствовать мне по чужим сюжетам целую вечность.

Хотя, возможно, однажды я попаду и в свои. Ведь в своей первой жизни я была сочинительницей историй.

Разумеется, если и та жизнь не была лишь чьей-то выдумкой. Хотя я уже и в этом сомневаюсь...