Поэзия. Избранное. Том 1

Не сходит цвет с поникшего лица

Не сходит цвет с поникшего лица.
Оно цветёт росистыми слезами.
Глядит ворона с мокрого крыльца
Вороньими и дикими глазами.

Пускает пыль дорожный хулиган.
Кипит асфальт от зноя в своё время,
А долговязый и подъёмный кран,
Всё что-то строит, двигаясь из плена.

Цветы равны. Пусть не ломают дни
Их тихолепестковую прохладу.
Цветы равны и все в душе — мои,
Поэтому я знаю, что им надо.