Призрак ветра

Привет!

Страсть ли, воля -
Движенье главное.
Встречаю грусть, внезапность - стоя.
И уплываю от них - плавно я...

Небо воронкой засасывало меня. Облака бурлили и распределялись по плоскости. Или по пространству, правильней. Глубину неба я всегда старалась измерить - своей грустью, сожалением, растерянностью и, конечно, радостью. Только последняя была какой-то искусственной всегда, в отличие от первых составляющих моей психики.

Не знаю...Не умею я радоваться по-настоящему. Что-то изображаю из себя - напоказ или наедине. Но это не есть искренность или настоящее. Кто мне ответит? Что такое радость? Мне стыдно задавать такой вопрос кому-либо. Подумают, мол, ненормальная, все себе радуются и всё, без формулировок.

А я...Я выродок какой-то. Не могу себя понять и прочувствовать. Хотя, что каждый из себя представляет? Только то, что сам себе придумает.

А я не знаю, что мне придумать.

Вот и смотрю на небо. Как рисуются на нём облачка, фигурки, картинки, а то размывает ветер их в полосы и струи...Люблю ветер. И это настоящее. Люблю стоять и распахнуть лицо, руки навстречу ему.

- Ветееер!! Я люблю тебя! - И замереть. Закрыть глаза. Прислушаться. И забыть обо всём...

- Привет.

Это было так неожиданно. Я встрепенулась и обернулась на голос.

Он, полупрозрачный, висел, летел между ветром и небом. Улыбался лукаво. Красивый.

- Ты ...ты призрак? - я удивилась. Испугалась. Застыла, окоченев вдруг. Я потеряла сознание?..

- Да. Ты меня звала.

- Я?

- Ты кричала "я люблю тебя, ветер"! Это так здорово. Мне так никто не кричал.

- Ты ветер?

- Призрак ветра. Я могу нарисовать тебе что-то из облаков в воздухе.

- На небе?

- Неба нет, ты ж знаешь. Плывут в воздушном пространстве облака, их можно перетасовывать, играть с ними, рисовать, растаскивать. - Он улыбался, стараясь меня удивить или развеселить.

Потом исчез, и я увидела, как вдруг облака стали передвигаться, вытягиваться, возникла фигура слона, потом крокодила. Я рассмеялась. Вот это точно был искренний смех.

Я видела его. Прозрачного, метающегося между обрывками белых пухких кусков сгущенного пара. Потом он стал проявляться как нормальный человек рядом со мной. Я уже пришла окончательно в себя и воспинимала его как реальность.

- Ты, как человек?

- Друзьями становятся в сгустках
Событий и чувств одночасно.
Проём дружбы светится узко,
Пройти в него часто опасно...

- Ты поэт? - моему удивлению не было конца. Призрак, да ещё поэт.

- И философ немножко, - он взлетел на ветку дерева и обнял сидящую там ворону. Птица недовольно каркнула и, ничего не поняв, на всякий случай, поднялась на крыло.

- Вуа-ля! - призрак уже стоял на одной ноге на проводах.

- Не упади! - выкрикнула я и смутилась. Он летает по небу, как же может упасть...

- Так дружим или нет?

- А это...опасно? Что там за строчки у тебя были? Опасно идти в проём дружбы...Это как?

- Это рифма, гипербола...какая разница. Хочешь полетать?

- Не уверена...

- Ладно. Думай. Я полетел.

И призрачный парень, обернувшись в кувырке в воздухе со смешливой рожицей, исчез.

Вот он стоял рядом, живой и материальный...А вот он растворился меж верхушек деревьев...Как реагировать на такое? Как на фантазию или реальность?..

Я не знала. Просто стояла между собой и небом. И отражением, наверное, самой себя осталась во мне его лукавая улыбка...