Перст судьбы

Глава 3. Старуха, ворон и серебряный медальон

Она с трудом пробиралась сквозь живую изгородь плотно растущих деревьев, то и дело цепляясь волосами за низкие ветки, а почему-то босыми ногами за выступающие корни...

Стоп. А что она вообще здесь забыла?

Кэтрин упорно не помнила, как дошла до леса на окраине Салема. Зато точно помнила, что уснула на своём облюбованном уголке примятой соломы.

Может, это сон?

Сон в другом, слишком уж затянувшемся сне?

Ууу, а маразм-то крепчает.

Правда на этот раз происходящее действительно отдавало фальшью. Липовая луна, дающая неестественный синий свет, висела в небе слишком нереалистично, как и чересчур искусственно выглядел сам лес.

Слишком нереальный, будто нарисованный.

И безмолвный.

В смысле, совсем. Ни намёка на присутствие здешних ночных обитателей, ни шороха шелестящей листвы, ни ветра, от которого та могла бы, собственно, шелестеть.

Да Кэт даже собственных шагов не слышала!

Разве это нормально?

Не заметив очередного выступающего корня, она, теряя равновесие, неудачно схватилась за корявый ствол и от неожиданности вскрикнула, вот только эхо и не думало подхватывать её голос. Ночь попросту проглотила его.

Впитала, как впитывает воду губка.

― Да что здесь происходит!?

Невероятно, но ответ был ей тут же дан. В виде призывно загоревшегося вдалеке огонька.

Ха, ну уж дудки! Знаем мы эту тему. В триллерах именно так всё и начинается. Сначала огонёк, потом любопытство, а дальше: "ааа, спасите, за мной маньяк гонится!"

Огонёк, словно почувствовав нерешительность Моро, зажегся ярче. В прямом смысле призывая идти к нему.

Да он издевается!

Нет, не пойдёт она никуда. Она же не совсем ку-ку. Но и стоять столбом, ничего не делая, согласитесь, тоже было глупо…

Ааа… Что делать? Рискнуть или не стоит?

Ай, чем чёрт не шутит? Была ― не была. Как там говорится: когда ни умирать, а день терять? Ну вот, этим себя и будем успокаивать.

Первый неуверенный шаг навстречу неизвестному.

Второй, уже посмелее.

Третий, четвёртый, пятый...

Азарт стремительно растекался по венам, гася инстинкт самосохранения, а ещё метров через триста источник света, наконец, обрёл очертания в виде полуразвалившейся, перекособоченной и поросшей густым слоем мха избушки.

Вид у жилища был до ужаса плачевный. Кривые ставни держались на одних соплях, да и дверь, казалось, не поддалась бы с первого раза, настолько просела.

Можно подумать, что та давно заброшена, если бы внутри избёнки не горел тот самый свет, а из трубы не исходил слабый дымок.

Подозрительно приблизившись, Кэтрин попыталась хоть что-то разглядеть через грязное окно, покрытое паутиной, однако ничего кроме смазанных пятен разглядеть было невозможно.

И что дальше? Зайти внутрь? А надо?

Кажется, её мысли наглым образом считывали, потому что кривая дверь вдруг распахнулась сама собой, заставляя её подскочить от неожиданности.

Ну точно какой-то хоррор! Сейчас как выскочит на неё психопат-лесоруб с топором и всё, пакуй белые тапочки.

Учащённое сердцебиение отсчитывало секунды, а сама Кэт была уже на низком старте, готовая дать стрекоча, но убегать было... не от кого.

Выходить к ней никто не торопился. Лишь несмазанные петли продолжали приглашающе поскрипывать, как бы требуя: “Ну и? Долго ещё тебя ждать?”.

Всё, вот теперь становилось окончательно стрёмно. Прям до жути. Что, правда, не помешало ей, набравшись смелости (или же дурости), ступить на прохудившееся крыльцо.

― Тук-тук, есть кто? Что за... ― отважно заглянув внутрь, осеклась она на полуслове, так и не выругнувшись.

Вот так-так!

Узкая койка, пылающий жаром натопленный камин, кособокие стеллажи, забитые книгами с явно самодельными корешками, и замерший посередине крохотной комнатушки сосновый стол со стульями ― это было всё, что хоть сколько-то подходило под определение “нормального”, потому что остальное…

Остальное в понятие "нормальность" никак не вписывалось. Включая сидящего на подушке иссиня-чёрного ворона, смотрящего на новоприбывшую немигающим умным взглядом.

Но птичка ― это ещё так, цветочки. Затравочка.

В углу обнаружился большой чугунный котёл. На упомянутом ранее столе, покрытом старой цыганской шалью, лежали увесистый томик в кожаном переплёте и потрёпанная колода гадальных карт. С потолка свисали связки трав и… это что, засушенные летучие мыши?!

Моро невольно отпрянула, налетев спиной на очередные полки. На этот раз заставленные какими-то мутными склянками. Внимательно всмотрелась к их содержимому и снова отскочила как ошпаренная.

― Милое дитя, чего же так пугаться? Это всего лишь консервированные змеи и жабы, ― раздалось позади тихое.