Нечего Терять.

Глава 17.

Переступаем порог дома и нас тут же обволакивает ни с чем не сравнимый запах моего детства, у каждого он свой. Для меня это запах свежеиспечённых булочек, в который внедрился лёгкий фруктовый аромат маминых духов. И только где-то вдалеке едва улавливается запах моющего средства.

В квартире, как и всегда, ни пылинки. Всё на своих местах.

И тут я понимаю, что заблуждалась.

Всё-таки это мой дом.

Ведь дом – это то место, где есть родные и близкие люди.

- Бабушка! – звонко сообщает о своём прибытие дочка.

- Никуся!!! – вылетает мама в коридор, всё в том же переднике с подсолнухами, как и раньше.

Это он? Или уже другой…?

Чуть присмотревшись замечаю на нём пятна от варки черничного варенья.

Конечно же… Моей варки.

Мама всегда бережно относится к вещам.

Вот и этому «чуду» уже в обед сто лет.

Морщинки у неё стали чуть глубже, а усталость тяжким бременем прописалась за её спиной. Она хорохорится, улыбается, но тяжёлый труд даёт о себе знать.

- Вы приехали! Наконец-то! Никуля, ты так подросла.

- Лизка – красотка, ты моя. Привет, Дима.

- Здравствуйте, Антонина Михайловна.

- Молодцы, что выбрались – обнимаемся, целуемся.

Тепло маминых рук коснулось меня, и я снова становлюсь маленькой девочкой Лизой. Искренне улыбаюсь своим ощущениям. С появлением дочки стала ценить вот такие простые моменты. Раньше бунтовала, отвоёвывала своё звание «взрослой».

А теперь с упоением окунаюсь в ощущение беззаботного детства.

- Давайте, раздевайтесь и проходите на кухню. Не толпитесь в дверях. Я уже чай заварила.

- Бабушка, а я сегодня с тобой буду. У мамы с папой дела…- со знанием дела заявляет Ника.

- Да, солнышко, я знаю. – и с ловкостью фокусника выуживает билеты всё из того же передника, и легонько ими трясёт. - Пока мама с папой ездят по делам, мы с тобой сходим в цирк.

Глаза дочки расширяются от удивления и в них, как стрелка на спидометре, гоночной машины, резко подскакивает восторг.

И они уже полыхают огнём:

- Что? Цирк? Ура! Не может быть! – прыгает от нетерпения – Когда? Ну когда?

- Вот маму с папой проводим и поедем. Будем с тобой отдыхать. – радуется произведённому эффекту бабушка.

- Здорово! Ма, па…всё пока! У нас с бабушкой дела. – быстро отмахивается от нас дочка.

Мы же всячески стараемся сдержать улыбку, но смех, то и дело вырывается наружу.

- Ну куда ты так спешишь? – размахивает руками моя мама. И будто укоризненно качает головой, но улыбка выдаёт её с потрохами.

Аккуратно стягивает с Ники её курточку, сапожки…- Сейчас все вместе попьём чай с булочками, а потом каждый пойдёт по своим делам. – объясняет дочке моя мама.

- Хо-ро-шо, ба.

- И не забудь помыть руки!

- Хорошооо…- закатывает свои маленькие глазки дочка.

И вот в кого она такая?

Так вышло, что я переоделась самая последняя, и пока все моют руки, решила заглянуть в свою комнату.

Маленькая…но моя! И такая уютная.

Приоткрываю окно, чтобы проветрить. И прохладный воздух врывается в моё детство.

Слабый ветерок слегка колышет белые шторы в мелкий голубой цветочек. По левую руку стоит бежевый диван-кровать, на нём и будет спать Ника.

Обвожу взглядом стену. Всё там же висят мои награды.

Районный, художественный конкурс «Мой город».

Городской конкурс «По местам боевой славы».

…вся стенка завешана подобными картонками.

Аж глаза разбегаются, всё награды да награды…

Как я могла за пять лет не нарисовать и цветочка, даже для дочки?

Ума не приложу, как так вышло?

В самом углу примостился письменный стол. Когда-то я сидела за ним и пыталась заниматься.

Хотя пыталась, это даже громко сказано. Мои мысли всегда куда-то ускользали от меня как бы я ни старалась.

Вот я сижу, учу теорему и уже через секунду рисую. И так всегда. Ну вот сейчас думаю: «Всё! Никаких рисунков, только учёба». И на тебе из интеграла вырисовывается извилистый лес. Такой же дремучий, как и мои знания.

Подхожу ближе к столу и вижу свою работу.

Сюрреализм в действии.

Что тут скажешь?

Компьютер вытесанный из камня, скалой возвышается надо мной, а я под его натиском желешкой растекаюсь по земле.

В меня летят кода, мало знакомые слова «бит, байт, терабайт», сплошной поток «1001010011…»

И они вот-вот меня поглотят.

Эта картина прямой постулат моей учёбы.

11 класс. Кабинет информатики.

Мой мозг сейчас взорвётся. Необходимо в программе создать болт в разрезе, учесть все грани, видимые и невидимые стороны, соотношение.

По сравнению с этим то, что было в девятом классе кажется ерундой, хотя тогда я думала, что это нонсенс…писать программу школьнику.

Теперь понимаю, что программы были простенькими, которые выполнялись сугубо по шаблону, даже методом «тыка» приходишь к верному решению.

Сейчас же множество вкладочек, незнакомых символов.

Все в суматохе клацают по клавишам, а я сижу и даже не знаю куда податься. Нажимаю на одну иконку и мне тут же вылетает ещё двадцать окон.

Чёрт! Что делать?

Запороть годовую оценку неохота.

В панике мои глаза бегают по экрану, но решение в мою бедную голову так и не приходит.

Аааа…что же делать???

От истошного внутреннего вопля спасает стук в дверь.

На пороге появляется Дима. Не смотря на всю внутреннюю панику, от его вида перехватывает дыхание.

Он здесь…

- Ольга Валерьевна!

- Да, Димочка. – поднимает свои глаза информатичка.

- Вас Зинаида Павловна вызывает.

Она удивлённо вскидывает брови. Да так, что даже очки в тёмной оправе слегка подскакивают на её переносице.

Медленно вбирает воздух, что придаёт ещё большую суровость её взгляду.