Алешке посвящается (отзыв на роман Тани Танич)

Алешке посвящается

Часы упрямо показывают десять, а за окном разливается алым закат. Но я не могу поверить. Кажется, пролетело всего мгновенье с того момента, как начался ее монолог.

Я, хмуря брови, вглядываюсь в одинокую кружку на столе. Она забавная: кристально-белая с россыпью мелких оранжевых птиц, словно вспугнутых вредным мальчишкой, а внутри – уже давно остывший чай, покрытый тонкой пленкой. Я тяжело вздыхаю и поднимаю взгляд.

Рассказчица молчит, ласково улыбаясь, словно старый друг после исповеди, и теперь не может не переживать, видя мое обеспокоенное лицо. Друг… Есть в этом что-то правдивое. Рассказанная ею История словно распахнутая душа. И пусть я не единственная, кто ее услышал, во мне нет ни капли ревности к тем, другим, кто  так же, как я, со смешанным чувством счастья и разрывающей душу печали услышал последние слова ее Истории. Напротив, будто невидимая нить связывает нас, слушателей. Нить судьбы той, чье имя Алешка.

Но это не просто История одной судьбы. Это судьбы многих, отраженные в одном единственном герое… нет, ЧЕЛОВЕКЕ. И снова нет. Их много в этой истории. Людей и людей. С большой и маленькой буквы. Тех, кому хочется пожать руку, тех, кому от души хотелось припечатать сковородкой по голове, тех, кто был чуть ли не родственной душой и тех, чьи поступки выглядели венцом дури человеческой. Все люди, живые и ушедшие, и даже мертвые в еще живых  телах, простые и противоречивые, с такими же банальными и одновременно запутанными, сплетенными в жуткий клубок судьбами. Счастливыми и трагичными, насквозь пропитанными Жизнью.

Руки неосознанно тянутся к телефону. Передать, словно фамильную  драгоценность, каждую из судеб этой Истории. Рассказать. О мотыльке Алешке, айсберге Марке, о прометее Вадиме, облаке в штанах (но можно просто Яр) и даже о Клавдии Витольдовне, которая Сейшелы. Но я не стану. Этот ребус стоит решить самому. Окунуться в чарующие воды Истории и долго не всплывать. Утонуть.

Это История великой любви, трагичной и вдохновляющей, прекрасной и болезненной, от завершения которой хочется рыдать и заливисто смеяться. Любви к миру, к людям, к тому единственному, в ком так отчаянно желают раствориться. К творчеству.

Это История о творцах и их жалким подобиях, о сути и мишуре, о призвании и признании, о стойкости и хрупкости. О верности и предательстве самого себя. Как человека и созидателя. Как личности.

Я молчу. Рассказчица, до сих пор так и не произнеся ни слова, лишь улыбается мне уголком губ. Я улыбаюсь в ответ и с грустью закрываю последнюю страницу книги.

Сажусь за компьютер. Открываю уже давно заброшенный файл. Ловлю на себе укоризненный взгляд того, кто уже больше года колеблется между жизнью и смертью. Кому так долго не решался дать жизнь его творец.

– Давно не виделись, брат. Я вернулась. Знаешь, возможно, когда-нибудь и ты станешь близким другом тому, кто услышит твою историю. Надеюсь.

За окном темнело. И вслед за скрывшимся солнце, исчезали звуки. Лишь стук клавиш нарушал тишину. А на столе так и осталась стоять кружка с недопитым чаем.