Поэзия. Избранное. Том 1

Я не слышу, о чём молчит снег.

Я не слышу, о чём молчит снег.
Он покровом туманным клубится.
Совершая свой будничный бег,
Мы рисуем бумажные лица.

И они, живописной толпой,
Укрываясь в столетьях времён,
Замечают, что ты здесь навек,
Навсегда мной одной окрылён.

Небеса глядят синью нам вслед,
Когда эхом бежим мы в лесу.
Догоняет нас солнцем расцвет.
Замечаем полей полосу;

Полей, рек и берёз, в жемчугах, —
Где встречаешь ты мой силуэт, —
Держишь птицей меня на руках,
Заколдовывая тень и свет.

На бегу мы вдвоём под водой.
Сны идут собой, — призрачно. Дни,
Возвращают нам счастье собой,
Укрывая печали мои.

Я не слышу, о чём молчит снег.
Он идёт сквозь лучей пелену.
Совершает свой будничный бег,
Тот, кто вновь, приближает весну.