Ты выбрал ее, предатель

Глава 8

Меня бросает то в жар, то в холод. Мозг отказывается принимать факт, что Мурат, скорее всего собирался к ней, но звонок матери и приглашение на юбилей испортили его планы.

Перечитываю раз за разом предложение и все никак не могу понять, что я чувствую. Боль? Мне кажется, она преследует меня с того дня, как я осознала, что наш брак рушится. Разочарование? Да, скорее, я разочаровалась в нас обоих. Но больше всего в муже, потому что это он всё-таки предал нас и нашу любовь, семью, сына! Мы просто не справились! Горечь? Да, она меня убивает. Потому что понимание того, что это всё — та точка невозврата, просто уничтожает. Теперь всё не станет как раньше, теперь все будет куда сложнее. Потому что нам придется сделать выбор. Такой, чтобы Мирон и его психика не пострадала.

Интересно, Мурат хотя бы разочек думал о нас, когда езжал к той бабе? Хотя бы разочек включал голову? Или только ту, которая в брюках?

Усмехаюсь своим мыслям. Горько так. На глазах застывают непрошенные слезы, а потом, потихоньку начинают течь по щекам.

«Где ты? Я так ждала тебя, а ты так и не появился, Мурат», — снова перечитываю. Плачу, потому что мне больно от осознания факта, что у мужа есть другая. Но он держит меня рядом, на крючке, буквально утром признавался в любви и говорил, что никому не отдаст. Он меня идиоткой считает?

Разве так любят? Так эгоистично поступают? Разве так бессовестно можно врать, даже не моргнув глазом? Разве так легко растоптать чужие чувства?

Легко, значит, раз Мурат так со мной обошёлся...

Больше нет звука льющейся воды, зато я слышу за спиной тихие шаги. Развернувшись, сразу сталкиваюсь с удивлённым, и чуть вопросительным взглядом мужа. Он понимает, что я держу в руке его телефон. Я же не скрываю усмешку. Горькую такую, полную боли и разочарования в нем.

Мой муж стал умело играть роль. Даже премию заслужил, потому что сегодня я, можно сказать, поверила ему... Поверила в то, что он действительно любит меня, а я просто себя накручиваю.

Мурат подходит вплотную, и я сразу же всучиваю ему в руки его телефон. Вздергиваю подбородок и смотрю в упор в голубые глаза до тех пор, пока он не хмурится.

— Что происходит, Рита? — интересуется он, чуть наклонив голову на бок.

Хмурый, озадаченный, недоуменный взгляд раздражает меня до такой степени, что на миг хочется врезать ему звонкую пощечину. Ненавижу, когда мне врут. Когда держат за идиота.

— Ты бы меня предупредил, что ли... Мурат, я бы как всегда тебя поняла и не стала бы давить.

— Ты о чем?

— Почему не сказал, что у тебя встреча назначена?

— Какая встреча?

Хмурится ещё сильнее. Вместо того, чтобы посмотреть в свой телефон и понять, что я там увидела, он предпочитает задавать мне глупые вопросы? Серьезно? До каких пор он будет строить из себя дурака?

— Боже, я с ума сойду... — выдыхаю измученно. — Мурат, твоя любовница, оказывается, весь день тебя ждала! А ты оставил ее одну. Как не стыдно, а? Зачем ты обводишь нас вокруг пальца? Меня тут, ее там... Какого черта?? Я тебе отчётливо дала понять: хочешь уйти — уходи! Я тебя насильно держать не собираюсь! Жить с мужчиной, который ходит налево... У которого есть другая женщина... Мне не нужен! Боже, да хватит уже на меня так смотреть, Мурат! Я хочу развестись!

— Рита, какой бред ты несёшь... — качает головой и наконец нажимает на боковую кнопку своего телефон и, кажется, видит сообщение. Вскидывает брови, однако не могу не заметить, как поджимаются его губы, а пальцы впиваются в экран мобильного.

— Я несу бред? — усмехаюсь. — А может у меня просто галлюцинации? Может, это сообщение вообще от твоего друга, а я почему-то вместо его имени увидела женское... Тем более, такое знакомое! И какое у тебя сейчас оправдание будет, Мурат? Что ты придумаешь на этот раз?

Муж трёт ладонью лицо. Сглатывает, а потом бросает телефон на кровать и, положив руки на мои плечи, слегка встряхивает.

— Я не стану оправдываться, Рита. Никогда это не делал и не собираюсь. Прекрати уже во всем искать повод для разногласий! Между мной и Инной ничего нет! Быть не может. Ты поняла меня?

— Прекрати! — невольно повышаю голос. Сбрасываю с себя руки мужа и делаю шажок назад. Однако идти некуда. За спиной стена. — Не держи меня за идиотку! Я видела, как вы друг на друга смотрели! Видела, черт тебя побери!

— Я в этой жизни не любил ни одну женщину кроме тебя, Рита! — обрывает он, надвигаясь на меня. — Никогда! И если я вдруг решу быть с другой, то, поверь, приду и тебе напрямую это скажу. Не стану устраивать детский сад.

— То есть ты ещё не уверен, что любишь другую? Тянешь время, ночи проводишь с ней, сравниваешь нас и все никак не можешь понять, с кем тебе лучше?

— Рита... Рита... Когда ты успела стать такой? Почему во всем ищешь подвох? Разве трудно просто поверить мне на слово? Скажи мне, — упирается рукой в стену рядом с моей головой, наклоняется и в глаза заглядывает. — Я когда-нибудь врал тебе? Вот ответь честно... Подумай и ответь как есть.

Нет, не врал. И да, до недавних пор между нами не было разногласий. А сейчас... Сейчас я всем телом и душой чувствую, что муж от меня что-то скрывает. Не договаривает. Я же вижу, что та Инна не просто адвокат, а какая-то... Особенная, что ли, для него...

Она ведь знает, что он женат. Знает, что у него есть сын. Тогда почему так на моего мужа смотрит? Почему такие неоднозначные сообщения посылает? Мне что, встретиться с ней и поговорить? Просто сесть напротив друг друга и начать откровенный разговор?

Но скажет ли она правду? Ведь даже невооружённым глазом видно, что она неровно дышит к Мурату. И в таком случае она, естественно, будет нести чушь, лишь бы я ещё больше оттолкнула Мурата от себя.