Скульптор

Скульптор

Среди сизых гор и зеленых долин, что растворялись вдали, соединяясь с туманом в одно целое, был один городок. Он был маленьким, выстроенным из красного кирпича и дерева, и день за днем на его улочках раздавались голоса жителей, их крики на ярмарках, звон кирок из ближайшей шахты, блеяние пушистых овец на изумрудном пастбище. Все работали: месили глину в сараях, пекли хлеб в булочных, скрипели гусиными перьями о бумагу.

В одном из низких домов, что были у самой окраины, жил один человек, известный на всю округу как Скульптор – никто даже его имени не знал. Вся его мастерская была заставлена белыми статуями людей и бюстами, зеленоватыми мраморными птицами, которые, казалось, вот-вот взлетят, черными волшебными цветами, которые могли цвести разве что во снах. Все его творения казались живыми: порой даже шутили, что пока Скульптора не было дома, его творения улыбались, моргали, смотрели по сторонам.

Многие восхищались его работами, особенно дети, которые постоянно подглядывали за ним через мелкое окошко мастерской, когда вся комнатка была завалена белой пылью. Однако ваятель всегда был чем-то недоволен. Даже когда мраморное изваяние казалось идеальным, он что-то ворчал себе под нос, отставляя очередную скульптуру в сторону и принимаясь за зарисовку нового творения на желтой бумаге, коей был устлан весь пол.

Однажды Скульптору доставили новый кусок мрамора. Он стоял посреди мастерской, в тишине, пока ваятель ходил вокруг него. Мрамор казался сделанным из самого белого снега на свете, только по гладким граням проходил витиеватый, причудливый узор, похожий на серебристое кружево.

Долго глядел на него Скульптор, а затем вдруг резко вздрогнул, в глазах заблестел огонек, а руки уже сами полезли за инструментами. Долгое время он не появлялся в городе, все время сидел в своей мастерской: ночью виднелось пламя свечей из мелких окон его жилища, а днем слышался стук молота о долото. Даже дети, извечные наблюдатели, не могли ничего увидеть - все пространство словно утонуло в тумане из мраморной пыли. На какое-то время жители городка даже забеспокоились столь долгим отсутствием Скульптора. "Неужели задохнулся? " – хихикая спрашивали бабки на базаре.

Наконец, окна мастерской открылись, а в проёме двери появился Скульптор, исхудавший, обросший, но улыбающийся, а глаза горели радостным блеском.

- Она идеальна, - прошептал он, обессиленно впуская в свою мастерскую посетителей. Дети мигом вошли туда, словно ожидали увидеть чудо. Их вновь встречали статуи ваятеля: прилетевшие мелкие жаворонки, грубые и неотесанные дровосеки, сгорбленная и добрая старушка за пряжей, закрученные в невиданные спирали морские раковины. Казалось, что в доме Скульптора прошлась огненная буря, и все в нем покрылось белоснежной пылью-пеплом. Посередине комнаты, между скульптурами собак, овец, людей стояло новое творение.

Девушка в платье, улыбаясь смотрела на гостей, а неизвестный эфемерный ветер играл в её белоснежных волосах. Ещё момент, и, казалось, она побежит, весело смеясь, по зеленой долине, совсем как ребенок. Все жители были поражены новой статуей Скульптора, да и сам ваятель был очень доволен. Она так и стояла посреди мастерской, затмевая и птиц, и цветы, и людей, ведь они, по сравнению с ней, были ничем - обычными кусками камня, на которых ошиблись.

Прошло время, и творец вновь захотел создать что-то новое. Вот перед ним снова кусок девственно чистого мрамора, вновь звуки долота, а затем... Разочарованный вздох.

Все скульптуры были не так красивы, как та девушка. Они даже казались ему уродливыми и надолго не задерживались в его мастерской - все чаще и чаще они исчезали оттуда разломанными на обломки. Затем ещё одна попытка, потом ещё и ещё. Одна уничтоженная скульптура следовала за другой, а Скульптор не мог понять, что происходило. Он долгими ночами стоял перед статуей девушки, внимательно всматриваясь в её прекрасное белое лицо, а затем его осенило...

Все его остальные работы были ужасны, потому что все дело в Ней, в Её красоте, ведь Она - идеал, идеал каждого художника, поэта, ваятеля, всякого творца. Но раз идеал достигнут, то что делать дальше? Куда дальше стремиться?

С тех пор новых скульптур у него больше не было, как и нетронутых блоков разноцветного мрамора; жизнь в его мастерской замерла, покрылась пылью, а дом больше не полнился новыми зарисовками. Скульптора долгое время никто не видел. Порой дети навещали его, но он, костлявый, как прокаженный, отвечал им, что все хорошо, а затем вновь исчезал в серой мастерской.

Туманным днем дети снова пришли к нему, но он не открыл дверь. Тогда они заглянули в окно. Он сидел перед той статуей, такой же прекрасной, словно он её создал всего несколько мгновений назад. Он услышал стук в стекло, но даже не оглянулся, только вздохнул.

Так шло время, и жители даже немного позабыли о Скульпторе, и его мастерской, но однажды какой-то мальчик спросил о том, что за низенький дом с пыльными оконцами стоял у окраины города. В тот же день дверь мастерской была выломана, но их никто не встретил.

Они нашли его в комнате посреди старых скульптур, покрытых толстым слоем пыли. Скульптор с улыбкой смотрел на Неё, но он не дрогнул, не шелохнулся, когда его потрогали за плечо. Каково же было удивление гостей, когда они почувствовали, что они трогали самый настоящий сероватый камень. Он так долго сидел перед статуей, что сам стал твердыми, как мрамор, а глаза стали сапфирами, такими же проникновенными, как и его взгляд...

Прошло уже много веков, и город растворился в море гор и потоке множества историй, но даже сейчас, если постараться и найти руины этого маленького городка, то в одном из домов на окраине можно увидеть две статуи: полуразрушенную белую и серую, грустно смотрящую вдаль.