Нас не существует

Часть 1. Глава 14. В ожидании вечера

Утро встретило Наташу неприветливо. Невыносимо пекло вспомнившее об обязанностях и решившее согреть мир на год вперед солнце. Из-за жары Наташа скинула одеяло, и сейчас по ее голой ноге вальяжно бродил отожравшийся комар-командир. Его собратья жужжали у лица — наверное, отвлекали внимание жертвы.

Глаза упорно не открывались, и приходилось клятвенно заверять, что «буквально через секундочку я окончательно проснусь». Секундочка явно затягивалась. И тянулась бы до последнего, но в комнату бесцеремонно ворвалась бабушка. Она составила прекрасную компанию насекомым, принявшись зудеть над ухом внучки:

— Вставай, а то голова заболит.

— Угу, — пробубнила в подушку Наташа.

— Ты себе весь график за лето сбила. Как в школу-то будешь ходить, если привыкла вставать после полудня?

— Угу.

— Уже час дня!

— Угу.

Наташа нащупала легкое одеяльце и плотно укуталась в него. Снаружи остался только кончик носа.

— Признайся, — трагично завела Раиса Петровна, — из-за вчерашнего ты не хочешь со мной знаться?

— Угу… Чего? — Наташа аж поперхнулась от изумления.

— Я не отпустила тебя гулять.

«И правильно сделала», — мысленно добавила Наташа. Ничего плохого ночью, конечно, не произошло, но могло бы. Чисто теоретически. А потом оправдывайся: «Ну откуда я знала, что упыри, действительно, кусают людей!»

— Баб, не переживай по пустякам. Все нормально.

— Тогда вставай! — с новой радостью завела бабушка.

С усилием, но Наташа исполнила требуемое, прислушавшись к звукам за окном.

В деревню ворвался хаос малых масштабов. Суетящиеся люди бегали до общей колонки то с пустыми ведрами, то с нее — с полными. Старенькие легковые автомобили из последних усилий выдавали надрывное тарахтение, на которое их хозяева отвечали забористой бранью. Пронзительно блеяла коза, одуревшая от громкости и толкотни. Сразу видно: приехали отпускники, вырвавшиеся из круговерти города и внесшие суматоху в размеренную жизнь деревни.

— Какой сегодня день? — Наташа почесала в затылке.

— Суббота, — напомнила бабушка. — Совсем ты из времени выпала.

— И график сбила, — сладко потянувшись, согласилась Наташа. — А что у нас на завтрак?

— На завтрак у нас обед. А не разбудила бы тебя — был бы ужин. Иди умываться, я пока разогрею.

Колодезная вода немного освежила сонный рассудок. По крайней мере, глаза больше не слипались, и даже захотелось заняться зарядкой. Впрочем, мимолетный порыв бесследно исчез уже после третьей попытки достать ладонями до пола, не сгибая колен. Наташа немного попыхтела, побухтела и плюнула на здоровый образ жизни.

Ароматный борщ был куда дороже.

Через каких-то двадцать минут Наташа ощутила себя отъевшимся слоненком. Как в нее поместилось две тарелки супа, пюре с мясом и кружка чая — загадка похлеще существования инопланетян. Честное слово, лучше бы спала, а не обжиралась!

До встречи с Киром оставалась целая вечность. Из возможных развлечений на день вырисовывался пузатый ноль. Конечно, никто не отменял такие варианты, как: вновь усесться в беседке или пойти к Диме за перемирием, но результаты первого были заранее нулевыми, а мириться Наташа боялась. Да и до сих пор злилась на поведение друга.

В самом деле, кто из них двоих девочка, чтобы обижаться по поводу и без?

«Нужно найти себе занятие», — твердо решила Наташа, постаравшись забыть о плохом.

Хотелось чего-то доброго, засасывающего с головой.

«Что я умею делать лучше всего?» — спросила она себя.

После недавнего ремонта мама заверяла, что лучше всего у дочери получалось клеить обои. Они ложились ровным слоем, идеально стыковались друг с другом и разве что были немного длиннее нужного, поэтому залезали кусками на потолок. Но ведь это такая мелочь!

И что, прийти к бабушке и потребовать у нее бумаги с клеем?

Нет, ремонт отпадал. И оставалось только одно, что у Наташи получалось вот уже много лет.

Умение писать. Почти без ошибок. И интересно, если верить учителям.

Одиноко лежащая на краешке стола тетрадь оказалась перевернута вверх тормашками и открыта с оборотной стороны. Чтобы и дневник не прерывать, и не потерять листочки с записями.

Наташа решила писать рассказ.

Рассказ — это слово неуловимой мелодией разливалось по сердцу. Собственный. Вместо названия посреди первой строчки Наташа вывела округлый смайлик, напомнивший улыбающегося колобка.

Никаких идей для истории не нашлось, но неужели все писатели творят с заранее известной целью?