* * *

12

Серый день перетекает в тёмную ночь, смоляную, тягучую.
Ноябрь расползается промозглой слякотью по всей земле.
Лучше Бродского никто не писал про ноябрь, лучше Бродского ничего и быть не может.
Разве что горящие свечи, дымящийся паром глинтвейн в толстощекой кружке и тепло в твоих глазах.