ре

Сегодня я препарирую черновик повести, которую писала... когда я ее писала? Память говорит одно, данные другое: файл создан 8 ноября 2016 года, размер 26к слов, небольшая повесть, которая все это время у меня оставляла чувство из серии: "ну не получилось". Рука помощи мне в будущее - дорогая Юля, если тебе после первого черновика кажется что "не получилось", знай - скорее всего, это не так! Возьми перерыв подольше, пиши в это время что-нибудь совсем другое, а потом - перечитай еще раз и будешь приятно удивлена.

Перерыв творит чудеса - повесть я прочла залпом, умиляясь и поминутно поражаясь: это правда я написала? Ну ни фига себе!

После первых восторгов вооружилась инструментами для редактирования: Вейланд в одной руке, Хорвиц в другой и понеслась...

К концу напряженного дня я разложила черновик по полочкам и тут пришло забавное ощущение, которое я очень люблю: как будто ты открываешь холодильник, ожидаешь увидеть там банку с мороженным, колу и зефирки, а оттуда на тебя смотрит отрубленная голова.

Я про то, когда в уютном и казалось бы, понятном черновике, обнаруживаешь истину, которая глядит на тебя мертвыми налитыми кровью глазами и ты жалко блеешь, но я же просто писала легкий романчик о...

О.

Писала то ты писала, а написала все равно об одной из тех живых оголенных струн, какие и есть - суть твоего существа и смысла жизни.

Моя повесть о том, что каждый живет в том мире, который сам себе выбрал и построил. Своими руками. Вместе с унылыми утрами, работой с 9 до 18 и вечной усталостью, зависимостью от денег и выдуманного чувства долга и глубинной, нутряной тоской, от заживо похороненной внутри веры в чудо.

Хорошая новость состоит в том, что можно выбрать себе и другой мир. Но только вывернув себя сперва наизнанку раз десять.

И как эта тема мне сейчас в кассу, как будто знала я об этом, когда писала ее год назад.