В ритме сердца

Я слушаю, как ты молчишь...

Игорю Бунчису (лучшему другу

и по-совместительству

поэту и философу из Израиля)

Не ты ли он...

Боится старый ветер сквозняка,
Красующегося бликом на подносе,
Смешавшись с завтраком вечерним монитора.
Романтикой выплёскиваясь в ночь,
Подарком слов и нежности манящий,
Но мудрый ветер духом настоящий,
Кидал и переплёскивал слова,
Как ангел любящий и бросивщий мгновенья,
Забросивший стихи, нули, дела...
И натянувший лик разящий,
Смеётся ветренностью, хитростью манящий...
Он знает наш пароль?
Владея тайною открытий, хранящий боли бытиё..
Заманивая нежностью, бросает снова в бездну,
Не ты ли он?

...

Хотел сказать...

Хотел сказать, что спрашивал луну,
Которая вчера рогаликом светилась,
И месяцем звалась?
Мои воспоминанья гложет вечность,
Её ты не спросил... А зря.
Хотя, её мы не достигли.

...

Кричи, зови...

Перевернулся севером виток твоей любви,
И время дышит ветром стужи,
Ты чувствуешь, зима хватает горсти облаков,
И заволакивает сердце вьюжень.
От вихря журавлинных перьев,
кричи, зови, не слышит стая твоих людей.
Из подо льда река огнём опалит душу.
Ты терпишь? Ты веришь в вещий жребий?
Тогда кричи "Ау" и громче, резже,
И как любовь из сердца, сгорают только свечи...

...

Иллюзии.

Гоняясь за иллюзией мечты,
Уходим от картин реальных,
И режем островами нелюбви,
Испорченные души, обожаньем.

...

Ты перерос слова...

Еловой веткой затерявшейся в весне,
Ты перерос мгновения прошедших жизней,
Слова, которые знал ветер в феврале,
Ненужными сплетались кружевами мыслей.
Ушло пространство за порог пылить дороги,
Стихи молились бьясь в сетях, в туманах дрогнув.
Не возвращаются черты из снов историй,
Мне сожаленья не нужны в столетьях грозных.

...

В рассветах чудеса.

В рассветах чудеса рождающихся дней,
И вновь ушедших в падающее солнце...
Тепло проросших в ночь полей цветов дарами,
Не имеющих цены.
Непостижимое не трогай, там ночь другая,
Перемешается кошмаром пропасть в темноту,
Корявыми локтями угол обдирая.
Глаза открыты, омутом зрачёк,
Приветствую тебя безумья отупенье,
Непостижимое мгновенное решенье,
Вкрутившей лампочку, дарующую день.
И успокоившую бурю ощущений.

...

Слова

Зачем звучат короткие слова,
Когда от смысла выбивает знанье,
Когда ничтожной кажется судьба,
В потоках бесконечных мирозданий.

...

Тот, другой...

Два фантика в весеннем хороводе,
Один прибит к бордюру и молчит
Довольный жизью, незамеченный метлой,
Другой похвачен ветром и летит
вбирая влажности миров и терпкость ощущений,
Одним лишь мигом с тайной прикоснувшись,
Готов расплачиваться вечным откровеньем.
Или молчать из бесконечности забвенья.
Но тот, другой, твоё второе Я,
Неверящий в огонь и тлен творений.

...

Маразм

Писание без букв, есть недомолвка мыслей,
Из чувст пустот, и тикание чисел...
Желание узнать пути, бессмысленных лучей,
Что растащили солнце пряжей,
засунув в круглолицую луну,
которой в черноте сентябрьских будней,
милее путник-дождь, с тягучей вереницей капель.
Пустое в голубых цветах,
Живые колокольчики не стонут,
И радостей дневные отраженья,
углами создают, казалось бы, уют,
Огромных комнат.
Из трещин тянет страх и взлёт руки пугает
мир движеньем.
Паденье с гор, сравнимо с восхожденьем.
В причинах жажды чувств.
На ноль делить нельзя, но делим,
поскольку, добились зрелости,
забыв, что есть ещё маразм идей,
которые не принимают бесконечность.