Поэзия. Избранное. Том 1

Мои стихи бегут собой с холста

Мои стихи бегут собой с холста.
В них — чаша ливня серебром звенит.
В стихах ликует всё, что не молчит,
Отсутствуют и тьма, и пустота.

Пусть труден час, превозмогая гром,
Который заполняет тишину.
Но светится словами ясный дом,
Когда в гостях приветствует луну.

Её обет, её заветы вновь,
Тихонько отражаются в воде.
И побеждает только та любовь,
Которая таится здесь, везде.

Пусть тишиной объят,
Тот превращённый звук,
Ему, как птице — сад,
Он не рисует круг.

А вырвавшись вперёд —
Последователь грёз, —
Наполнен небом снов,
Как путь без молний, гроз.