Сезон Гроз

i n t r o

Мне часто снятся дороги. Старые, разбитые, выложенные древними каменными плитами; дороги, вымощенные брусчаткой, хайвэи без начала и конца; ленты серпантина, бегущие вдоль фьордов. Они всегда приводят меня в одно и то же место: город с поэтичным названием Роза Ветров. Здесь и правда все время дует ветер: он приносит с собой запах наступающей весны, аромат мокрой от дождя мостовой, пряностей, свечного воска и горячего вина. В этом городе так хочется остаться навсегда. Часы на старой, почерневшей от времени башне начинают отбивать полдень, и над крышами домов разносится колокольный звон. Я сверяюсь с карманными часами и продолжаю свой путь по улочкам города.

Кто я? Куда я иду и зачем?

Я не могу вспомнить. На ум приходит слишком много ответов, которые ничего не объясняют. Я просто знаю: надо идти, хоть я и не понимаю, с какой целью. Неудобные ботинки натерли ноги, страшно хочется есть. Я чувствую себя одинокой и несчастной, мне так надоел этот чертов бессмысленный путь.

«Подари мне покой, Роза Ветров», — шепчу я в надежде, что душа города услышит меня, — я так устала».

Иногда мне кажется, что я застряла в этом сне. Я снюсь сама себе, я затерялась в зеркальном лабиринте ночного кошмара, который будет повторяться до бесконечности, распадаясь тысячами отражений-двойников. И все, чего я добилась — лишь пепел страниц моих сожженных дневников.

Дороги жестоки. Они дают мне надежду, что я смогу найти обходной путь и выйти за границы зачарованного круга. Но раз за разом они возвращают меня в прекрасный проклятый город. Его улицы наделены изощренным, циничным разумом, они петляют, изворачиваются под немыслимыми углами, то сужаются, то расширяются, как проспекты, падают в никуда и уходят под землю.

Я брожу по ним, задаваясь глупыми вопросами.

Снова и снова.