дюжина стихов и щепотка прозы

дюжина стихов и щепотка прозы

* дюжина стихов и щепотка прозы. *

Я долго думал, какую общую тему поднять в четвертом сборнике стихов обрамленных прозой. И пока мои размышления терпеливо ожидала бумага, мои музы шептали и шептали мне всё новые и новые строки, и буквально за год и один месяц после создания третьего сборника, накопилось около дюжины небольших моментов жизни в рифмах, которыми я с большим удовольствием поделюсь с вами.

* * *
Если дождь за окном, до «бульбок» на лужах.
Несмотря на июль, встретишь дома ты ужин.
А не с хлебом - горбушкой, где сахар на масло.
Лучше всякой котлеты с макаронами, а по взрослому – пасты.

И не заменит мамин омлет, «тутика» с самого верха,
Иль абрикос, что упали на землю « вот-вот!»
А сколько рождает веселого детского смеха,
Темно-синие от «тутика» руки и рот.

Летом плохо, нельзя в костре жарить картошку,
Старой - нет, молодая без шкуры, запекаешь, не та!
Зато сливы и алыча, в каждом дворе понемножку,
Хоть одно, но растет деревцо, для парней из двора.

Лето время на лавочках встречи разных закатов.
То под «классики». То под «колечко», иль «казаков»
Когда спрятался под рябиной, лучше под черной, её вкус сладковатый
И не важно, что будут следы укуса дворовых комаров.

И лишь когда дождь за окном, до «бульбок» на лужах,
Несмотря на июль, встретишь дома ты ужин.
И целый праздник, если дождь пошел в жаркий обед.
Так странно, вроде бы тот же самый дождь, но для мамы то нет.

* * *
Вообще мне нравится тематика, детства юности и некой романтики молодости, тех лет жизни. Это время когда, ты почему-то так сильно желаешь повзрослеть. И только спустя прожитые годы, понимаешь, что лучше бы не торопил время, те счастливые годы юности.
* * *
А я море, помню, таким тихим, спокойным.
Когда камни цветные перебирает волна.
Чуть подальше твой замок из ракушек, песка.
И ты руки расставила, так загар будет ровным,
Хотя толку, всё равно обгоришь, как всегда.

А я море, помню, изумрудно-прозрачным,
Крики чаек, и зазывал, что бродят по пляжу то туда, то сюда.
После шторма, оно кажется таким тихим, прекрасным,
Что ты и не веришь, а был ли шторм вчера.

А я море, помню, таким горько-соленым.
Когда в теплой воде, мы купались вдвоем
В лунном свете, я тобой околдованный
Мы смотрели на звезды, и всё это казалось нам сном,

А я море, помню, по ночному проспекту, его фонарям.
По шумным компашкам, в прибрежном кафе,
По холодной и колкой гальке, и теплой волне.
Море, море… как же тянет к твоим берегам.
Как же хочется снова к тебе…
* * *
Мы торопимся жить! Торопимся любить, забывая порой даже насладится моментом, который нам дарит проведение. А ведь вот она истинная магия жизни. В таком простом, в маленьких безделушках, а не в конечном результате.

* * *
Розовый бархат. Такой теплый и влажный.
На вкус черный экспрессо, два сахара в нем.
Как в кино, глаза ты закрыла – миг такой страстный.
До седой старости, можно помнить о нем.
Это потом, я назову бархатом – губы, что целовал по весне.
Под ливнем, в объятьях, после чашечки кофе.
Насквозь промокнув, под зонтом, среди всех – наедине.
Давай, повторим наш роман, и начнем его с кофе.
Я оброню снова: «Вы не поверите, но я видел во сне.»
И закружилось, магия слов, биохимия мозга.
Кофейня. Зонт. Ливень. Ты прижалась ко мне.
А на утро каждый в своем городке, поймем, что любим.
Но, увы, поздно…
* * *
Магия случая. Магия встречи. Магия любви с первого взгляда. Это такая безумная штука, которая может перевернуть даже самую устоявшуюся жизнь, с ног на голову.
* * *
Может быть, встретимся?! В месяц последний зимы.
Взглядом желанья – зацепимся, за стойкою у бара – мы.

Я предложу – закурить. Я не курю – ты мне скажешь.
Хмельным от вина нам не быть, в тот вечер наших рассказов.

Мы обнулим на часах циферблат, позабыв этикет и приличия,
Каждый, скрывая, что рад, как много у нас различий.

Я предложу вам – влюбиться. Я и люблю, уже ты - мне ответишь.
Я предложу на утро, нам не простится. Вместе со мной, утро - встретишь?

Я не одна, без улыбки, прошепчешь с печалью.
И ты не один. И да - ночь. И да – домой опоздали.

Может и встретим, то самое утро, когда уходит зима.
Но после тридцатого, скажешь ты – мне, после тридцатого – февраля.
* * *
Согласитесь, самые сильные чувства в этом мире это любовь и страх. И в какой-то мере они предопределяют все безумства взрослых людей. Все поступки, делаются либо по воли страха, либо во имя любви. И в этом нет ничего плохого, никогда не надо мешать людям совершать безумные поступки, ибо если все будут жить по воли разума, мир сойдет с ума от скуки.

* * *
Мы все зависим от чего-то: помады красной на рубашке, той самой в тон ногтей.
Мы все зависим от кого-то: под прикуп в мизер, два туза – в игре без козырей.

Мы все зависим от чего-то: газ в пол, пока зеленый цвет, разок моргнул.
Мы все зависим от кого-то: слез матери, отца – он посидел за ночь, глаз не сомкнул.

Мы все зависим от чего-то: смятой записки в руках другой, с первым признанием в любви.
Мы все зависим от кого-то: плача ребенка пока муж у друзей, а в мыслях, хоть часок бы тишины.

Мы все зависим от чего-то: от чая, табака, а поутру, так только от крепленого вина.
Мы все зависим от кого-то: от Бога, Дьявола в душе, и даже удивитесь от себя.

Мы все зависим от чего-то, глупо завязывать, пытаться круг кармический – порвать.
Мы все зависим от кого-то: зла – нет, добро – размыто, и жизни не хватает - это понять.
* * *
А вот ещё пример того как вмешивается любовь в наши жизни.

* * *
Почему, крупными каплями, слезы сами,
На лист белый бумаги, упав,
Размывают чернила, у написанных нами желаний
И ладони, не держат слез этих, никак?

И у многих, когда гаснет очаг – его тушат.
И залу убирают от сгоревших пален.
Жаль нельзя так почистить душу.
Да одна! Но без клетки, прочь плен!

Память всё позабудет, она сможет.
На бумаге на белой, начать новый рассказ.
Расставаться не сложно, но всё же,
Так не привычно слышать «Мне» вместо «Нас».
* * *
Или вот…
* * *
Ничтожно мало, мало - мне секунд.
Мгновенья жизни. Крохи, скрытые в минутах.
Я полной грудью – вдох, и лаской рук опутав,
Остановил бы время! У моих желаний – бунт!

Хочу любить, как в тот раз – первый.
Смеяться, улыбаться, обнимать её.
На стол игральный: золото и совесть. Всё!
За миг наедине, где я другой. Я – смелый!

Ничтожно мало, мало - мне тебя.
Мне не хватает смеха, и утренних тех разговоров,
Мне не хватает даже сор, твоих беспочвенных укоров,
Секунд, где в гневе ты, но прикасаешься – любя.

Я обнимал и ссоры, в миг все исчезали.
Я целовал, и ты цвела в ответ.
Как я скучаю, что этого уж нет.
О как же мало, времени, нам дали.

Ничтожно мало, мало - мне тебя.
Мгновения с тобой, крохи скрытые в минутах
Я полной грудью вдох, и лаской рук опутав
Остановил бы время. Но, увы, бессилен я…
Ничтожно мало, мне тебя.
* * *
Женщины, много безумства сильными мира сея, свершаются ради вас.

* * *
Нам надо мало, лишь объятья.
Украдкой где-нибудь на стороне.
Под блузку руку и под платье.
И я шепчу: «Не торопи, дай время мне!»

И мы, как дети – поцелуи в щёку,
Хотя мы можем и любить, и обладать.
И плод запретный, только тронь с другого боку,
Как ты безудержно желаешь – переспать.

Есть двери, что не стоит открывать,
Пути, которые пройти, вред полный – карме.
Но ты уже не можешь, о её страсти не мечтать,
О том, по праву её женском шарме.
* * *
И как и всё на этом свете, даже любовь и страх рано или поздно проходят. Это очень печально, когда человек перестает влюбляется и перестает боятся на смену которому приходит безразличие. Мы живем пока любим и боимся. Даже в самых печальных моментах жизни есть вселенская мудрость. И спустя годы, ты понимаешь, что не бывает случайных моментов горя, расставаний, вообще ничего в этом мире не бывает случайно и в этом кроется глубокий смысл.
* * *
Мы расстаемся, чтобы жить.
Забрав с собой прикосновенья
Немного грустно, так любить,
Любить – мгновенье, жить – раздельно.

Два разных мира. Две Земли.
Две разные орбиты. Два пути.
Два космоса. И просто я и ты.
В десятках – «ну наверно», и сотнях – «вот если бы».
* * *
Уйти не трудно. Сказав – прощай. Захлопнув дверь!
Рукой дрожащей подкурю, табак, из трубки.
И губы сжав, от той не к месту, появившейся, улыбки.
Поправив шляпу на бок – другой. Пойти в отель.
…к чужой.
Уйти не трудно…трудно не вернуться.

* * *
Да, да! Слова классика, но он ведь прав. В любви именно так, нельзя гореть на половинку, нельзя любить чуть-чуть. А тот, кто возразит или оспорит, скорей всего сам не любил и не был любимым.
* * *
А красивые получились стихи, лиричные, словно история маленького романа. Завершенного романа. Всегда грустно, когда что-либо заканчивается. Как пример этот небольшой сборник. Но с другой стороны, конец чего-то это начало нового. А значит пришло время для новых стихов, новых тем для разговора о поэзии в прозе.
* * *
Я бы хотел остаться. В каждом грядущем дне.
В первом глотке воздуха. В капле росы на пальце.
В блеске крупинок золота на морском дне.
Я бы хотел остаться. В каждой твоей улыбке, отчасти.
В каждой слезинке от смеха. В каждой нашей весне.
В твоих колыбельных, растворившись в их звуке.
В ночной просьбе ребенка: «Дай ручку, мамочка мне.»
Я бы хотел остаться. В каждом, твоего сердца, стуке.
В каждом его грядущем дне.
* * *
Новое не значит плохое, новое и не значит хорошее. Новое это лишь новое, то чего ещё не было. И только от нас зависит, каким будет это новое.
Не важно, где мы, не важно, что мы делаем, но очень важно кто мы. Ибо не место меняет нас, а мы место.
И в конце восемь строк о любви к месту, которое мы с вами делаем самым лучшим на планете. И Бог нам в помощь
* * *
Я пойду по траве – босым.
И по локоть, закатав рукава,
Обниму рожь, без спросу я,
Как же можно не любить тебя!

Нагим плюхнусь в запруду,
И куда делась Июля - жара.
Никого больше, так, я любить не буду,
Как люблю я, Россия, тебя.
* * *
Как-то так… вот она дюжина стихов и щепотка прозы.