Поэзия. Избранное. Том 1

На лугах, на полях я своя

На лугах, на полях я своя.
Они лечат собою от боли.
Я иду к их нефритовой воле,
Когда с ними — ничья, не твоя.

Небеса разбегутся дождём,
Воду всё разливают горстями.
Мы с тобою, как гости. Гостями,
С нежным ветром ступаем, идём.

Тишину замечаем. Цветёт.
Слышим край, его золото вехой.
Мы обнимем желанное эхо,
Пока вечер сквозь тени плывёт.

И долины характер могучий,
За цветами всегда без конца
Нарисует мне сильный и лучший
Твой целующий профиль лица.