Странная

Странная

Кто и зачем выдумал эту женщину, и когда она разучилась улыбаться? А может, никогда и не умела по-настоящему? В серых глазах – хмурое осеннее утро, шорох листопада и печальная песня менестреля-дождя… Но ведь была же девочка, и смешные косички, и веснушки – они точно были.. Но уже тогда в глазах сквозил невысказанный вопрос: зачем я? Какую роль отвело мне Провидение в этой захватывающей игре под названием Жизнь? Нельзя согреть мир, не зная, каково это – быть согретой самой... Пыталась… Искала опору. Чудилось, будто нашла, но опять оставалась одна, и только ветер и дождь знали, сколько слёз пролила… Вода – твоя стихия, детка. Слёзы тебе к лицу… К тому же им мало кто верит.

Слёзы… Всего лишь вода…

Странная…. Так всегда говорили за спиной. Иные – и в лицо. Этот отрешённый взгляд, обращённый внутрь себя. Эта манера внезапно замолкать и замыкаться в себе.. Странная… Книжная девочка, так и не изжившая веру в сказки. Непременно добрые… Потому что грустным ты придумывала счастливый финал. А в жизни так не бывает… Пора взрослеть. Посмотри в зеркало, что ли. Только ты не веришь в зеркала. Именно они - величайшие обманщики…

Чьим глазам ты поверишь, глупая?

Притворщица… Тебе удалось всех обмануть. Доказывая, насколько ты в порядке. Жизнь удалась, чего ещё желать? Получила всё, чего просила. И сама разрушила, некого винить. Обменяла на ускользающий шанс, тот, что один из тысячи. Уткнуться в плечо и вздохнуть: я не одна! Это ты называешь счастьем?!

Да!!!

Фаталистка… Всегда была. И доверялась Судьбе, забывая, что она слепа. Впрочем, ты и своим глазам никогда не доверяла, затвердив книжную мудрость о том, что зорко лишь только сердце. И придумала смешную и наивную теорию, что каждые настоящие стихи отзываются единственной музыкой – и песня становится историей, сбывшейся где-то.. когда-то… Может, всё же – не пешки в большой игре, безропотные и безмолвные? А может… соавторы?... Не зря же Создателя среди других бесчисленных имён называют ещё и Творцом… И каждый из нас волен прожить свою жизнь как гениальную мелодию.. сказку.. или стихотворение… только мы упорствуем, отстаивая своё мнение… и опять ошибаемся.. и фальшивим снова и снова…

Мне часто снится музыка, которую на утро я не могу вспомнить…

Спорим – завтра ты не вспомнишь, что написала всё это? Или сделаешь вид, что не помнишь. Наденешь пальто, а на лицо – привычную маску деловой женщины, и отправишься на работу. Да, ещё – вечные строгие очки с затемнением, ведь за ними так хорошо прятать глаза. Серые, с приметным пятнышком и вечным невысказанным вопросом: «А может, я себе снюсь?»

Я так хочу стать… настоящей!!!!