И я на память оставлю…

И я на память оставлю…

Музыка слов живет здесь:

https://lit-era.com/book/esli-by-mozhno-v-serdce-poglubzhe-b28707

В последнее время много читаю. Очень много. Наверное, в последний раз так много читала в юности, когда было время и масса направлений для поиска себя. Потом нашла, и как-то оно все… перегорело что ли. Тексты проходят через меня, оставляя внутри след из слов. Одни — налет из пепла, иные — приторно-сладкую патоку, третьи — шершавую пленку фальши. Редкие — врезаются острыми краями, и тогда кровит.

Но находятся такие тексты, которые поют. Играют на мне, как на чертовом музыкальном инструменте, и что-то натягивается внутри, звенит, наполняет звучанием.

В последнее время часто натыкаюсь на споры о том, что же такое настоящая литература, куда она катится, кто ее убивает. Скрещиваются мечи, ломаются копья, летят острыми стрелами оскорбления и жесткие доводы.

Мне не хочется спорить. Просто сегодня я услышала музыку внутри себя. Я дочитала до точки, а она еще звучит. Литература ли это? Для меня — да. Те самые узоры из слов, которые сложились правильно, гармонично, к месту и ко времени. Автор бессовестно, дерзко провел меня по выпирающим камням босыми ногами.

И все в этом рассказе кажется мне правильным: и посыл, и идея, и удачные метафоры. И финал.

В последнее время я много читаю. Ищу подобные тексты, что смогут подарить мне музыку. Мою музыку. Их очень мало. Ничтожно мало, потому безумно радостно, что они меня все же находят.

Вдруг найдут кого-то еще?