Дневник писательницы Анны Туисовой

Явь

Вечер. Тысячи огоньков напоминают золотых рыбок, плавающих между снежными зеркалами. Зима согревает нас в своих рукавицах, словно в колыбели. Тепло бежит навстречу от фонарей. Ими рисует сказка на полотнах нашей судьбы.

Шаг. След. Сотни лампочек освещают вечернюю мглу.

Звуки темноты вплетаются в ночь, превращая её в музыкальный тайник, заполненный волшебством.
Чудеса. Закрываешь глаза и чувствуешь, как шелестят на ветру зимние, лохматые ветви деревьев.
Темно, но светло. Реально, но так сказочно, будто проявляется явь, нарисованная в улыбке околдованного сна.
Летящие птицы видят звёзды и устремляясь к своим гнёздам, засыпают, ощущая тепло и защиту.

Небо ниже. Небо ближе к мыслям и образам. Вот возникает в далёкой темноте молодой олень. Там, в ночном тумане пролетает ясноглазая летучая мышь. Она торопится в огромную башенку, в окнах которой — лунное серебро.

Звук. Звук? Заяц тревожит кору дерева. В темноте все деревья схожи; задумались долгоногими стражниками. Охраняют лес, ночь, тебя, меня, сон...

Снежное раздолье. Белая скатерть, прилетевшая с небес, покрывающая луга.
И ты, перебирая пальцами, думаешь о чём-то. Слышишь. Чувствуешь. Понимаешь. Видишь. Знаешь. Устремляешься вперёд, чтобы отыскать среди зимних колокольчиков... самого себя.