Поэзия. Избранное. Том 1

Сквозняк распахивает окна

Сквозняк распахивает окна.
Ветра в меня, как будто, верят.
Под крышей прячусь, а промокла.
Рисует дождь меня. Умеет.

Понять пытаясь в горстке мыслей,
Откуда столько дней - гонцов,
Я просыпаюсь светлой, чистой,
Под звуки пряных бубенцов.

Их звуки — строки и наряды;
У звуков есть своё лицо.
Пути былого звездопада,
Вновь замыкаются в кольцо.

Кларнет гоняет арабески,
По кругу музы бытия.
Его фантомы в белом, резки,
Сквозь мглу летают, как и я.

Ветра рисуют меня веткой
На запотевшем стекле дня.
Я предстаю пред ними редко,
Лишь потому, что ждут меня.