Title: Nunca pensé en un libro etcétera, etcétera, ó, Diógenes el Cínico en su barril de angustia violado
Description: Este libro me llegó de forma fortuita a las manos, pero considero que es de una excelente factura. Lo primero que me atrapó fue su extenso título, Nunca pensé en un libro/sólo iba traduciendo las voces indecentes/que me iban proponiendo los distinto objetos/que a diario me circundan/por lo mismo/esto aquí dentro no será un libro/sino un conjunto heterogéneo/de improcedentes gritos desacordes.
Viendo que alguien lo puso en Open Library se me ocurre hacerle justicia aportando algo. No contando con otra fuente, me remito a la poética “biografía” que aparece en la contratapa del libro. Supongo que el nombre que la suscribe no es más que otra ironía del poeta:
Antonio Curis (Montevideo, 1956) vivió el exilio en su propia tierra, el Uruguay de los terrores y de los abrazos de la década del ’70. Los ’80 los angustia en infiernos del paraíso (entrañas de  monstruo metaforeó Martí). Quizá por eso nos está invitando a sumergirnos en las aguas del “entrevero amoroso” y para ello cuenta con la ambigüedad de la imperfección de giros estilísticos divergentes, que pretenden forjar un surco nuevo  en el laberinto poético. “Si el desconcierto se propusiera hacer un collage, posiblemente diera un producto parecido a este nunca pensé en un libro etc…, etc…”. Ocurre que a él no le interesan los formulismos de fondo y forma y lo que es más ambicioso aún, pretende construir un código propio de belleza, a través del símbolo, la cotidianeidad y la palabra. Aquí aparece lo irónico y lo trágico de sobrevivir y sobrevivirnos, el dolor del exilio, de uno mismo a veces. Curis lo encara  con una ternura agresiva que lo trasciende en el viaje. ¿Hacia dónde? “Hay trabajos que corresponden a la adolescencia (¿adolecer de urgencias?). Supongo que habrá algo de anacronismo en ellos, pero no importa, son mis poemas de pies fríos, a los que amo en su torpeza aparente”. Por cierto que en ciertos recodos de modernismo, muchas veces nos da su poesía descalza, “desinteligencia” que lo ubica en la senda de la autenticidad, tan escasa en la poesía moderna (¿?). “La primera parte del libro debió aparecer allá por 1976, pero me retraía, me escondía en mi barril de angustia”. Les propongo desclavar el deforme e hinchado cilindro de madera y ver al poeta desnudo. 
                                                                   
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