Author: Fernando Adam
Fuller name: Fernando Adám Cruz
Title: Doctor en Filología Románica
Born: 1946
Bio: FERNANDO ADAM CRUZ, nacido en Úbeda en 1946. Estudios universitarios en Granada, por cuya Universidad es doctor en Filología Románica. Afincado en Granada, con ausencias esporádicas, desde 1965. Ha sido Lector de Español en la Universidad de Tananarive, Profesor Ayudante de Literatura Española en la Facultad de Letras de Granada y desde 1974 Catedrático de Francés de EE.MM. Ha publicado los siguientes libros de poesía:

-IRSE TIENE SUS FRONTERAS, Premio García Lorca 1973,
 		Universidad de Granada, 1974.

-ORO PARECE, Colección Silene, Granada, 1976.

-DEL DESIERTO, Colección Zumaya, Univ. de Granada, 1980.

-RECITATIVO PARA VOZ CANSADA, Diputación de Jaén, 1994.

Aparece su obra en las siguientes antologías:

-ADAM CRUZ en Pliegos literarios, Centro de Estudios 		Hispánicos, Universidad de Granada, 1981.
-ANTOLOGÍA, colec. <<Poetas en el aula>>, Junta de 		Andalucía, Consejería de Educación y Ciencia, 1993.
-ANTOLOGÍA POÉTICA EN HONOR DE GARCÍA LORCA, 				Departamento de Literatura, Univ. de Granada,1986.
-POETAS DE JAÉN, Revista Caracola, Málaga, n1 259 y 260.
-POETAS JIENENSES CONTEMPORÁNEOS, Diputación de Jaén, 1983.
-PLATEADO JAÉN, colec. "Los cuadernos de Sandua", 			Cajasur, Córdoba, 1996.
-Ha traducido a los poetas franceses Tristan Corbière  y Jules Laforgue. Algunas de sus traducciones de Tristan Corbière han sido publicadas en la revista Letra Clara, nº 5, 6 y 7.
-Actualmente trabaja en su último libro de poemas El secreto que un pájaro tiende entre dos islas.

Estos son algunos de sus poemas:

“Redonda de miradores”
(De Irse tiene sus fronteras, 1973)

Te ha rapiñado una tristeza/
súbita como el susto/
que conmueve a los pájaros/
y se te ha ido alargando después como un contorno,/
como una compañía que hace sentirse tibiamente solo./
Allá abajo, en el valle, /
tras luces trabajosas/
que no son una estrella derramada/
ni el rescoldo de un fuego antiguamente joven/
sino sólo las espaldas que el atardecer enciende,/
presientes agudas muertes que la neblina apaga,/
lívidos cantos que descarna el viento,/
alegrías espectrales donde el silencio danza./
Y a ese valle/
que no lame tus pies con mansedumbre,/
que no bate los cimientos de tu soledad,/
preguntas quién te vistió la urna que lo aleja, /
dónde tomar la ansiosa caricia de sus trenes,/
cuándo el olor de su tierra mojada/
será más que el recuerdo /de un furtivo paisaje de la infancia./
Y quieres las desesperaciones de sus ríos,/
las profundidades de sus árboles,/
las terquedades de sus pájaros con demasiado cielo,/
que en ti nunca se remansan,/
que en ti nunca se resumen,/
que en tus altos aleros de deseo,/
nunca se consuelan.




“Tarde de enero”
(De Irse tiene sus fronteras )
         Modesto García Vázquez
         Miguel Hidalgo Carrasco
                   In memoriam

Apacible es la vida/
cuando el cuerpo es sólo un testigo del tiempo/
y el tiempo se limita a comprobarlo/
con leves contornos de lluvia/
o insinuaciones de un sol respetuoso./

Apacible es la vida/
cuando la muerte es una mancha más en la ventana/
y la ventana se limita a comprobarla/
en un más allá de árboles desnudos,/
ensimismadas casas/
o nubes que siempre están más altas/
que los gestos pensados junto al fuego./

Apacible es la vida/
cuando sucede el domingo por la tarde de enero/
y uno sabe que irse para siempre/
es dejar/ 
sólo un leve arañazo /en el rostro del lunes.




(De Recitativo para voz cansada)
En un cuarto evasivo, comulgando/
un vaso de paisaje con ginebra/
yace el artista mortalmente vivo/
sobre una rebanada de existencia./
Es la estación tardía y los ocasos/ 
lo incendian de tristeza./

Por el balcón abierto entran aullando/
centenares de miles de sirenas;/
los caballos del carro de la muerte/
que pasan desalados por la puerta,/
como si hubiera un sitio a donde ir,/
relinchan de impaciencia./

                    <<Y estoy solo/
en la noche que empieza,/
como el perro que en la tumba del amo/
se queda/
         cuando se han ido todos/
y no comprende esa espalda de tierra/
que se calla a sus pies,inmensa, inmensa./
Y su aullido perplejo se levanta/
a las mismas estrellas/
que comparto en mi cuarto donde avanza/
con el frío, la sombra y las grietas./

Entonces el artista se acurruca/
en un rincón pueril de su cabeza/
y allí, pequeño, tierno, abandonado,/
sueña./
..................................

Qué solo suena todo; el suelo que/
solía resonar de otra manera,/
esta carcoma royendo las uñas/
de la noche, los muertos que gotean,/
el roce de la gata por los muebles/
sigilosos y oscuros de su selva,/
el gris crujido de la pesadumbre,/
la respiración de las escaleras,/
mis latidos que acunan como una/
mecedora mecánica y violenta/
y el lamento del sapo principesco/
a quien no besan/
los digitales labios desdeñosos/
de Ella >>.