DdHM Capítulo I "Once años después"

(La primera parte es un borrador)
Al mediodía, Muchking Square bullía de actividad. Los primeros espectadores habían llegado a eso de las ocho de la mañana o incluso antes, y ahora estaban recostados en la pared misma del ministerio, viendo a los demás acercarse. La multitud aumentaba en número y agitación a cada segundo.
Cuando el vehículo se acercó, entrando a la calle con sus puertas y vidrios blindados, el gentío lo recibió con una andanada de insultos y piedras. Los proyectiles rebotaron sobre el metal del móvil antes de que los cazadores salieran, controlando con su mera presencia al público. Los policías de alrededor ayudaron y más cazadores apostados en los edificios cercanos aprestaron sus rifles. Eso calmó un poco los ánimos para que cuando Silpher Royal saliera del vehículo lo hiciera sin ser acribillado.
Al no poder usar el vehículo sin arrollar a los presentes, los cazadores guiaron a Royal hacia el ministerio. En cada paso lo acosaron entre puñetazos, empujones, más insultos y también más pedradas. Un trozo de concreto arrojado con precisión le dio en el rostro, dejando una marca.
Finalmente los cazadores lograron llevar al terrorista hasta la puerta del ministerio, y de ahí, a la plaza Muchking. Totalmente desierta a excepción del patíbulo instalado en el centro, no tuvieron obstáculos para llegar al juzgado. 
Ahí los esperaban un centenar de personas. Por más que ese centenar odiara a Silpher Royal varias veces más de lo que lo hacía la multitud de afuera, éste no lo demostraba en absoluto. Miraron al terrorista fijamente mientras los cazadores lo guiaban. Vestidos como siempre con sus armaduras plateadas, parecidas al neopreno aunque más gruesas y equipadas también con lo que parecía ser una máscara anti-gas, los cazadores llevaban rifles y se colocaron flanqueando a Royal, con las armas desenfundadas, como si temieran que el terrorista se rebelara. Pero Royal cayó al suelo apenas lo soltaron y no volvió a levantarse.
Enfrente del terrorista, sentados más altos que los demás, estaban siete individuos que se suponía iban a juzgarlo. Los jueces, desfavorablemente, eran de los que más razones tenían para odiarlo. Jonathan Wine, ministro interino, ocupaba el asiento del centro. Los tres a su izquierda eran Martin Smith, Frank Goddery y Kevin Gaussman; los tres a su derecha eran Astor Daysbawn, Natalie Bennigton y Venix Thursheim. Los siete lo miraron, y sólo Jonathan Wine habló.
-	Silpher Royal – dijo –. Se le acusa de liderar al grupo terrorista conocido como la Orden, de incitar al caos social, de cometer homicidio masivo, de conspirar contra el orden público y de robar propiedad del Ministerio. Los cargos y delitos concretos serán leídos a continuación por…
-	Salteemos esa parte, Jona – interrumpió, casi con un gruñido, Martin Smith. El juez, oficial general de los cazadores de Moltown, era particularmente obeso a un punto tal que casi no cabía en su asiento –. Royal, se le ha traído aquí para demostrar al mundo que la democracia funciona. Que el sistema judicial, incluso con basura como usted, tiene la última palabra en todo, y que nuestra sociedad es humanitaria, y que seguimos a pie de letra los derechos humanos y que todo humano tiene derecho a un juicio justo y… bueno, ya sabe, toda esa mierda. Pero nadie fuera de esta sala se enterará de lo que discutimos aquí y ahora – Dicho eso, Smith sonrió –. Aquí y ahora no discutiremos más que la forma en la que lo mataremos. Yo voto por la horca.
Inmediatamente la sala estalló en protestas, gritos de apoyo e insultos hacia Royal tan o más vulgares que los dichos por la multitud de Muchking Square. Jonathan Wine, sin intentar poner orden, guardó silencio. Frank Goddery, oficial general de las fuerzas de paz, fingió interés en el techo. Natalie Bennigton, directora del Verdad, hacía oídos sordos a todo; Astor Daysbawn, industrial armamentístico, parecía imaginar, absorto, una nueva arma de destrucción masiva. Venix Thursheim, en cambio, se aclaró la garganta.
-	Cuando quieras saltearte la ley, Martin – le dijo –, hazlo en otro lugar. Sin importar qué deseemos lo importante aquí es dispensar precisamente un juicio justo y…
La sala volvió a estallar y Thursheim calló para el resto del juicio.
 
-	¡Silencio! – se escuchó de alguno de los responsables de mantener el orden. 
 
-	Estamos todos de acuerdo… - comenzó Jonathan Wine en un intento de controlar la situación –… que los crímenes de Silpher Royal merecen el más enérgico de los castigos…
-	¡Merecen la muerte! – interrumpió alguien del público, seguido de algunos aplausos.
 
-	¡Silencio!
 
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-	Éramos Hidra… – dijo su padre. Su dedo navegaba rápidamente entre los múltiples rostros de la foto - … Neutra, Hermes, Godarch, Fénix, Tritón, el Arlequín, Winged, Perseo, Watcher… oh, ¡Éramos tantos! Yo ni llegué a conocer a la mitad. ¡Qué buenos tiempos! Mira, este es Silpher Royal. Nunca usó máscara, fue el único. Nunca admiré más a nadie de lo que lo admiré a él. Podía pelear con un escuadrón entero de cazadores y ganar… ¡Ah! ¡Mira! Esta es Ninfa, la había olvidado. Era hermosa… no tanto como tu madre, obviamente, asi que puedes decirle que deje de mirarme así. Este es su cuervo. A veces lo controlaba para espiar al ministerio. ¿Ves sus ojos celestes? Pues no, porque esto está en blanco y negro, pero los tenía celestes, y cuando controlaba al cuervo o a cualquier otro animal se le volvían naranjas. Si la molestábamos en ese momento ya podíamos prepararnos para que nos… ¡Ah! Este es…
-	¿Y dónde están ahora, papá?
-	Bueno, la mitad ya están muertos.
 
-	¡Nick! – interrumpió su madre.
 
-	Ay, Miriam, ¡Vamos! Ya tiene trece años. A tu edad, hija, yo ya estaba huyendo de esos malditos plateados. La mitad ya están muertos, pero creo que la otra mitad siguen vivos. Ninfa se retiró con su secta agamenista, Fénix y Tritón desaparecieron, aunque sospecho que ya estarán casados (no los veo hace años). Neutra murió en la Rebelión, sí, lo recuerdo bien. Todavía empuñaba el Cetro de Agamenón cuando Chester Goodwall la mató. Agh, Goodwall, me hierve la sangre con decir su nombre. Escuché que Hermes casi hizo que se suicidara. No sé dónde estará él ahora. Y este, Winged, Watcher lo delató en el juicio a Silpher. También delató a Hidra, y los mataron a los dos. Ahora Watcher se codea con los del ministerio, pero gracias a Dios no mataron a Silpher, no, a él lo encerraron en Inferno, ya lleva once años ahí. Nunca supe nada de Godarch, creo que ni siquiera participó en la Rebelión. A Perseo lo conociste, ya sabes que murió el año pasado. Nunca creí que ninguno de nosotros podría morir de viejo, pero él lo logró. ¡Ah! El Arlequín siguió peleando hasta dos años después de la Rebelión. Fue el único que siguió haciéndolo, los demás éramos demasiado cuerdos o cobardes. Lo encontraron muerto de una sobredosis, ni siquiera sabía que era drogadicto…
-	¡Nick! ¡Por Dios!
-	Mamá, ¿Dónde estabas durante todo eso? – preguntó entonces la niña.
-	Verás, hija – respondió, en su lugar, su padre –… mientras nosotros moríamos a tu madre le gustaba “complacer” a uno de esos cazadores que nos mataba… 
Miriam arrojó el plato que estaba secando al piso, que se rompió en mil pedazos al tocar la dura superficie del suelo. Acto seguido subió la escalera, pisando fuertemente en cada escalón. Nick la siguió con la mirada y después se volvió hacia su hija.
-	Chris, el deseo de todo padre es que sus hijos no sean tan idiotas como él, o que se relacionen con gente tan idiota como él, ¿entiendes?
-	Sí…
-	Dicho eso, entenderás que ahora tengo que ir arriba y arreglar una de mis estupideces porque verás, soy bastante idiota.
 
-	Sí… ¿Puedo? – preguntó Chris señalando la foto. 
-	Por supuesto – Nick se levantó del sillón y comenzó a subir las escaleras. Cuando ya estaba arriba, se detuvo y se asomó al piso debajo –. Chris, de más está decir que no puedes decirle nada de esto a nadie.
-	Lo sé.
 
-	Bien. Y recuerda: no seas como yo, no te cases con alguien como yo, papá es idiota y si le cuentas esto a alguien los cazadores vendrán, nos descuartizarán y… 
-	¡Nick!
-	¡Miriam! ¡Ya voy! 
Su padre subió y Christine se quedó sola en el piso de abajo. Estaba sentada en el sillón que daba a la chimenea, paralela a la cocina, con esa foto entre sus manos. Chris había crecido con las historias que su padre le contaba sobre esos cuarenta vigilantes presentes en la foto. 
Esos vigilantes, esos “superhéroes”, con sus trajes de mallas algunos, sus armaduras otros, sus chalecos anti-balas los últimos, que llevaban desde antifaces a máscaras pasando por capuchas y velos, ella casi podría decir que los conocía en persona. Ahí estaba Perseo, a quien realmente conocía. Incluso en esa época pasada ya se veía bastante anciano, pero todavía conservaba aquella espada que podía controlar a voluntad. En la foto posaba con dicha arma apoyada en los hombros, vistiendo un traje parecido al que hubiera usado el Perseo real, el griego. Era un magnokinético, capaz de controlar el metal. Después estaban varios más que su padre había olvidado mencionar en aquella ocasión. Estaban Juvanus, Ramsés, Weldyn, Galahad y otros fallecidos antes de la Rebelión. Estaba Quixel, con su traje rayado (delatado luego por Watcher y ejecutado en el acto); Millfist, flotando graciosamente en el aire (pudriéndose este en algún manicomio, totalmente demente tras sus heridas en la Rebelión); y Bullwonder, esclavizado ahora por el ministerio. Gigante como él solo, Bullwonder era casi tres veces más grueso y el doble de alto que el que le seguía en corpulencia en la foto. Y ese era Silpher Royal, que ocupaba un lugar central. Mientras algunos superhéroes reían, posaban burlonamente (el Arlequín destacaba en ello, haciéndoles cuernos a Neutra y Tigris al mismo tiempo) o al menos sonreían, Royal estaba serio. Y por lo que Christine sabía, siempre lo había estado. 
Pero Chris no detuvo demasiado su mirada en Silpher Royal. En su lugar, se quedó mirando a otro vigilante. Este llevaba un traje de mallas ajustado, de color desconocido, con el dibujo de un reloj de arena en el pecho. Llevaba un simple antifaz que nada hacía por ocultar su rostro, y una capa que le llegaba a las rodillas. Incluso en esa foto estática se notaba que tenía frío (el spandex nunca había destacado por abrigar, pensó Christine), pero también se le veía feliz. Era Chronoman. O Nicholas Fuller mientras no usaba el traje. Era su padre, hace once años. No tenía la barriga que ahora tenía, ni las canas, ni la cicatriz en el cuello. Y se le veía feliz. 
Entonces, Chris escuchó a su madre reírse en el piso superior. Ya sabía que no iban a tardar en reconciliarse. Se quedó mirando la foto por unos segundos y luego la guardó con sumo cuidado en el cajón de un mueble cercano. Se levantó del sillón y deseó que, así como Chronoman había tenido su oportunidad de luchar, ella también la tuviera… algún día.
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-	¡No podemos soportarlo más! – gritó el hombre vestido de rojo, y el resto de la muchedumbre lo aclamó - ¡Basta ya de explotación! ¡De que nos ahoguen en su basura y nos ignoren!
El bar siempre se llenaba cuando Quentin hablaba. En aquel paraje olvidado de la Zona Roja, donde la contaminación y la basura hacían a la gente o muy débil o muy fuerte, las ideas de revolución florecían cada primavera. En invierno se ahogaban, cuando el frío obligaba a concentrarse en el combustible, la leña y la escasa comida, pero llegada la nueva estación y su relativa abundancia, resurgían de sus cenizas y volvían a estar en la cabeza de todos. En la cabeza de todos, pero sobre todo en la de Quentin. 
Las luces de la ciudad, separada de ellos por una reja vigilada al estilo del muro de Berlín, todavía podían verse desde una ventana y a través de las nubes de smog. Esas luces para muchos representaban algo tan lejano que se ponía a la altura de sueños y del Cielo cristiano. Pero ninguno de los casi cincuenta comensales del bar miraba hacia afuera. Todos miraban a Quentin, que parado sobre una mesa sobresalía entre todos ellos, y más gracias a sus gritos y sus elocuentes palabras. 
El mitin político que se desarrollaba en ese bar no podía haberse desarrollado en cualquier bar de la ciudad de Moltown. Los habitantes de la Zona Roja tenían algo que los de la ciudad no. A pesar de su falta de comida, vivienda, salud y casi todo lo material, ellos habían nacido sabiendo algo que los de Moltown no: para que una persona viva una vida próspera, se necesita que otra persona viva una vida miserable. Y todos en la ciudad tenían vidas prósperas. Con su dinero, sus restaurantes, sus cines, sus hospitales privados, su vertiginoso consumismo y sus nimias preocupaciones empujaban a la miseria a los demás sin siquiera saberlo, o tal vez sabiéndolo e ignorándolo voluntariamente al amparo de la idea de que “los fuertes debían oprimir a los débiles”, o que eran “muy afortunados de no vivir en la Zona Roja”, o que si de verdad la Zona Roja era tan mala “Dios no la aceptaría”.
 
	Quentin sabía todo aquello y lo usaba a su favor. Había estado dando esos discursos por años, y los resultados se hacían notar, al menos en primavera y verano. Había sido responsable, se decía, de casi ochenta huelgas, veinticinco sabotajes y tres cazadores de Moltown muertos. Por supuesto, también del desempleo de miles en la Zona Roja y de la muerte de cientos de obreros revolucionarios, y de otros tantos por enfermedades e inanición que no podían curar por falta de dinero y trabajo. Pero nadie lo culpaba. La muerte acechaba a todo niño de la Zona Roja desde que nacía hasta que se convertía en hombre, y ni siquiera entonces lo abandonaba. Y la vida, tan terrible o más que la muerte, no era una perspectiva mucho mejor. Y todos ellos habían llegado a ese punto en el cual prefieren “morir de pie que vivir arrodillados”. 
	Quentin nunca había querido vivir arrodillado. El destino quiso que lo hiciera. Rebelde por naturaleza, y dotado de un ingenio particular (y de una asombrosa capacidad psíquica), parecía haber sido destinado a vivir bajo la opresión de alguien más. El primero fue su padre.
 
-	¡Hey! – gritaba - ¡Quentin! ¿Cómo que saliste de nuevo? ¡Te dije que no salieras de noche! – A su padre le importaba poco o nada que él saliera de noche. Lo que le molestaba era que le desobedeciera. Quentin lo sabía, y también sabía que nada de lo que dijera iba a salvarlo de su padre, su cinturón y las golpizas que duraban horas y que se repetían por días. Como los demás habitantes de la Zona Roja, Quentin aguantaba y se acostumbraba.
-	¡Hey! – gritaba luego el capataz de la fábrica, años después de que su padre lo hiciera - ¿Quién te crees que eres, Quentin? ¡Tápate eso y vuelve a la cinta! – decía, refiriéndose a la profunda herida en el brazo que se había hecho con la cortadora de metal, a consecuencia de todas aquellas horas que llevaba sin dormir, trabajando sin descanso. 
-	¡Hey! – gritaba entonces un cazador especialmente sádico, años después del capataz - ¡Tú! ¡Muchacho! ¿Por qué te tapas la cara? ¿No ves que así no puedo ver tu sangre?
-	¡Hey! – gritó Chester Goodwall años después, hace una década - ¡Oigan! ¡Terroristas! ¡Escuchen! Los tenemos rodeados, ¡no tienen oportunidad! ¡No malgasten sus vidas de esa forma!
-	¡Hey! – gritó entonces él mismo, como respuesta a Goodwall - Mejor morir parados que vivir arrodillados, ¡pero mejor matar que morir!
A las palabras de Quentin no se las llevaba el viento. Su padre, un día, se había colgado con el mismo cinturón con el que golpeaba a su hijo, justo después de una de sus usuales palizas. El capataz caminó hacia la cortadora de metal, se sentó sobre ella y la activó, cercenando su cuerpo a la mitad. El cazador especialmente sádico usó su propio rifle para volarse la cabeza, justo después de atacar a Quentin por última vez. Chester Goodwall intentó suicidarse con su pistola antes de que el resto de los cazadores atacaran a Quentin, desconcentrándolo, e impidiéndole controlar totalmente la mente del famoso cazador. 
Ahora era Quentin el que gritaba. Su nombre, en algún otro tiempo hace más de una década, había sido Hermes. El mensajero alado de los Dioses, ese era él en la antigua Orden, nada más que un mensajero comunicando mensajes telepáticos entre otras personas. Ahora su mensaje era la revolución, y en lugar de Hermes era alguno de los cuatro jinetes del Apocalipsis. 
-	¡No vamos a soportarlo más! 
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Un joven con un traje rojo, verde, azul, amarillo y naranja, con un sombrero de borlas y zapatos curvados hacia arriba seguramente habría llamado la atención en los suburbios de Moltown. Gracias a la oscuridad nocturna, el Arlequín pudo pasar desapercibido, aunque realmente no se esforzaba en hacerlo. Ahora se encontraba mirando una casa. En su mano apoyaba el mentón y en la otra mano su brazo, en una posición pensativa que, como todos sus gestos, era terriblemente exagerada. Después de unos minutos sacudió la cabeza poderosamente y desapareció, dejando solo una nube púrpura casi invisible. Al mismo tiempo, un Arlequín exactamente igual apareció frente a la casa vecina. El clon adoptó la misma postura pensativa. 
El Arlequín se teletransportó otras tres veces, y tres veces negó con la cabeza. Al final se encontró frente a una casa exactamente igual que las anteriores. También pensó unos segundos. En el buzón a su lado se leía la palabra “Crabs”. El Arlequín vio el buzón, vio la casa, vio el cielo, se sacó el sombrero, vio su interior, se lo volvió a poner, vio la casa, la casa vecina y al cielo. Después asintió y desapareció con una nube púrpura. 
Inmediatamente apareció dentro de la casa de los Crabs. Como no había calculado bien, casi se materializó dentro de una planta, pero no le dio mayor importancia. Esquivó al vegetal y levantó la vista, encontrándose con la mirada pálida de un hombre y una mujer. Ambos estaban sentados en el sillón, el hombre leyendo un periódico y la mujer un libro. Ambos soltaron lo que leían, pero la mujer fue la primera en levantarse. Tomó al Arlequín del traje colorido y lo arrojó en el espacio que quedaba entre el sillón y la mesa ratona (el sombrero de borlas voló más atrás y la cabeza del bufón quedó justo encima de los pies del hombre, que lo miró sorprendido mientras el bufón le sonreía), y en seguida cerró las cortinas de la ventana delante de la cual el Arlequín se había aparecido. Luego se dio vuelta, mirando al payaso.
-	¡Idiota! ¿Cómo se te ocurre aparecerte así? – dijo ella. 
-	¿Te puedo ofrecer algo, Dursfold? – preguntó cordialmente el hombre del periódico. 
-	Sí. Chocolatada por favor – contestó el Arlequín sonriendo, pero sin sacar su cabeza de los pies del otro. El hombre tuvo entonces que sacarlos a la fuerza, haciendo que la cabeza del bufón cayera y golpeara el piso de madera con un sonido hueco. 
-	¿Qué haces aquí? – preguntó entonces la mujer del libro mientras su esposo desaparecía por la cocina.
 
-	Fénix, me rompes el corazón. Uno finge su muerte pensando que cuando aparece por arte de magia, vivo, lo van a recibir con, no sé, ¿alivio? ¿sorpresa?
-	Nunca creí en tu muerte – replicó ella – ¿Qué haces aquí?
-	Dios, que bienvenida tan fría – dijo sin levantarse. Al notar que Fénix no cambiaba su expresión, volvió a hablar –. Ya sabes, es irónico porque tú controlas el fuego y…
-	Sí, ¡ya entendí! ¡Levántate!
El Arlequín obedeció. Primero estiró su brazo, tomó el sombrero y levantó solo su torso, quedándose sentado en el piso, pero ante una señal-amenaza de Fénix se levantó por completo y se tiró en el sillón, apoyando sus zapatos curvados en la mesa y poniéndose el sombrero despreocupadamente.
 
-	¿Cómo has estado, Fénix? ¿Cómo te trata la vida de ama de casa? A menos que la ama de casa sea Tritón, y no me sorprendería. No es que por ser él como es tenga que serlo, ni que tú por ser mujer también (no suscribo a esa clase de ideología de género), pero supongo que teniendo una casa tan limpia y un sillón tan cómodo…
-	Cállate – dijo Fénix, sacando los pies del bufón de la mesa con una patada - ¿Por qué no estás muerto?
-	Auch. Eso duele. Verás, los rumores de mi muerte fueron bastante exagerados.
 
-	Vimos tu cuerpo, Dursfold – dijo el hombre del periódico, volviendo con un vaso de chocolatada –. Te enterraron, estabas muerto. 
-	Fui enterrado muchas veces. Bueno no, pero de haber sido así podría teletransportarme fuera, ¿no crees? En fin, Tritón, ¿esto tiene azúcar?
-	Cuatro cucharadas. 
-	¿En serio? ¡Lo recordaste! ¡Mi corazón vuelve a latir! Tritón, cometiste un error al casarte con Fénix. Siempre fuimos almas gemelas. 
-	¿Podrías dejar de llamarnos así? – preguntó Tritón.
-	No sé sus verdaderos nombres… así que… 
-	Ni vamos a decírtelos – dijo Fénix, mirando de reojo a su esposo –. No sabes guardar un secreto.
-	Y mi corazón se volvió a romper.
-	Reb… “Fénix” tiene razón, Dursfold. 
-	Perfecto, “Tritón” – dijo Fénix.
 
-	Perdón.
 
-	¿Reb? – preguntó el bufón - ¿Rebecca? ¿En serio? No me lo esperaba – pensó unos segundos –. Maldita sea, Godarch ganó la apuesta.
 
-	Como sea, Arlequín, dinos qué quieres.
 
El Arlequín tomó un gran sorbo de su chocolatada. Luego sonrió.
 
-	Perdón, es que me emociona mucho. Tal vez quieran sentarse – Tritón se sentó en otro de los dos sillones no ocupados por el Arlequín, pero Fénix no movió un músculo –. Esto es lo que pasó – comenzó a golpear el suelo con sus pies, a manera del redoble de un tambor. Finalmente dijo: - Silpher Royal escapó – y tomó otro sorbo. Fénix y Tritón se miraron - ¿No es maravilloso? ¡Y lo hizo sin ayuda! Escuché que mató a tres cazadores para hacerlo, no sé sus nombres, ¿pero a quién le importan? Vengo de avisarle a Bloodlust ¿sabían que ahora es un viejo depravado? Bueno, eso supuse, porque parece como de cien años y vive solo con un adolescente magnokinético en el Hospedaje del Alce Flotante, que, por cierto, ya se parece más al Alce Hundido. Nunca supe por qué…
-	¿Es en serio? ¿Escapó? ¿Cuándo? – preguntó Tritón. Se le veía preocupado.
 
-	Ayer, ante-ayer, y sí, es en serio, ¿no es genial? – Fénix y Tritón se miraron de nuevo.
 
-	No, no es genial – dijo entonces Fénix - ¿Qué querrá? 
-	¿Querer? Escuché que Inferno es un infierno, asi que escapando tal vez haya querido escapar. Aunque tal vez quiera reunir a la banda – siguió Dursfold, imitando la voz de un reportero – “¡La Orden de los Niños de Woodbrook se une de nuevo! La mitad están viejos, casados y con hijos, ¡pero por suerte el Arlequín sigue igual de sexy que antes! Y chicas, escuchen: está soltero” – luego imitó la voz ronca de Martin Smith – “Esos malditos terroristas de nuevo, llamen a Chester Goodwall mientras yo termino este último litro de helado” – y luego la voz de Chester Goodwall – “¡Oigan, terroristas! ¡Escuchen!... – pero no pudo terminar la imitación, porque la voz de Fénix le interrumpió.
 
-	¿Quién te lo dijo?
-	Fue… esperen… - trataba de hacer memoria – no, no lo recuerdo. ¡Oh, sí! Fue Boulé. Ya saben, el mafioso francés. Dijo que tenía “contactos”. No lo dudo, ese hombre tiene bolsillos muy grandes, y parecía bastante interesado en que la banda se una.
-	Entonces… no estuviste en contacto con él…
-	¡Claro que no! No estoy totalmente seguro de donde está, y no voy a arriesgarme a aparecer cerca de Inferno, con todos los cazadores que deben estar patrullando el área.
 
-	Seguramente intentará llegar al Observatorio – dijo Tritón –. Está bastante cerca de Inferno, y probablemente confía en que el Clarividente lo ayude.
 
-	¡Oye, Clarividente! – dijo el Arlequín – Sé que estas escuchando esto, asi que más te vale ayudar a Silpher, porque si no…
 
-	Si él lo ayuda, tal vez sea el único – dijo Fénix por lo bajo, ignorando al bufón –. No voy a arriesgarlos…
 
-	¿Arriesgarlos? ¿A tus hijos? – tanto Tritón como Fénix lo miraron, sorprendidos.
 
-	¿Cómo supiste que los teníamos? – preguntó Tritón.
 
-	De la misma forma que supe que vivían en esta casa – dijo el Arlequín. Ahora hablaba como si fuera una especie de profesor instruyendo a sus alumnos –. Todas las demás están mojadas por la lluvia, menos esta. Muy listo, Tritón. Sobre sus hijos, lo supe porque tienen chocolatada – y se encogió de hombros. 
-	¿Y cómo supiste que eran más de uno?
-	¿En once años sólo uno? Las probabilidades estaban de mi lado. ¿Y cómo se llaman?
-	Ni siquiera te dijimos nuestros nombres.
 
-	Cierto. Que desconfiados. 
Entonces, como si hubieran sido invocadas, se escucharon pisadas provenientes de la escalera. Fénix rápidamente tiró al Arlequín al suelo, a lo que este se quejó. Pero quedó oculto por el sillón, y cuando un niño se asomó desde el último escalón a la sala solo vio a sus padres, aunque nunca los había visto tan nerviosos, pálidos y, especialmente, nunca los había visto bebiendo chocolatada, como ahora parecía estar haciéndolo su padre. Los miró a ambos por un par de segundos y al ver que no decían nada, preguntó, perplejo:
-	¿Qué pasa?
-	Nada, Silpher – dijo Fénix, pero sus ojos, su tono y sus manos decían otra cosa – Ve a dormir. Mañana te despiertas temprano. 
Normalmente su madre no lo despedía tan súbitamente, pero normalmente él tampoco la desobedecía. Se les quedó mirando por un par de segundos más, y luego subió lentamente. Cuando sus pisadas dejaron de escucharse, el Arlequín notó, en un lapsus de genialidad, que el hijo de Fénix y Tritón no sabía nada sobre quiénes eran ellos. Pero había otra cosa que le llamaba más la atención. Volvió a hablar.
 
-	¿Silpher, eh? – dijo, y desapareció justo a tiempo para evitar la patada de Fénix. El pie de la ex-vigilante quedó apoyado en el piso de madera, rodeado de una nube púrpura que desaparecía gradualmente.
 
-	¿Y entonces? – le preguntó Tritón –. ¿No crees que se lo debemos?
-	Sí – contestó Fénix, sin apartar la vista de la nube púrpura –. Pero ellos no – Ambos se quedaron en silencio. Y después de dos minutos, cuando la ex-Fénix levantó la mirada, no vio al hombre con el que se había casado. No vio al padre de sus hijos. Ni siquiera vio al joven del que se había enamorado hace años. No vio a Jared Crabs, el oficinista de treinta y tantos que vivía con su esposa y sus dos hijos en un suburbio de Moltown, el que no parecía recordar ni los nombres del Arlequín ni de ninguno de los otros. En su lugar, ella vio a Tritón. No tenía la máscara negra, la capa azul ni los guantes blancos; no tenía las heridas constantes de esa época ni el cuerpo atlético y ejercitado de alguien que constantemente está luchando; pero al fin y al cabo seguía siendo él. Once años ignorándolo no habían servido de nada para que ese día, en ese momento, tuviera aquella revelación. Y al ex-Tritón le pasó lo mismo. Por un segundo les pareció viajar en el tiempo. Luego notaron que seguían en su casa, en la que habían criado a dos niños, en la que habían formado sus vidas. Sus vidas. 
Ellos no – repitió Jared Crabs. Y la que le escuchó fue Rebbeca Crabs, no Fénix. 
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-	¿Cómo que escapó?
-	¡Escapó! No tengo idea de cómo, pero lo hizo. Imagínate: sin armas, solo contra decenas de cazadores… es increíble.
 
-	Sí: increíble, eso es justamente lo que es. No me la creo.
 
-	Bueno, yo tampoco lo haría. Pero tengo la mejor de las fuentes.
 
-	¿Hablas de…?
-	Del Arlequín, sí. No tenía idea de que seguía vivo. Resulta que tampoco era drogadicto. 
-	Bloodlust, tratándose de él, no me sorprende. De todas formas yo me refería al Clarividente.
 
-	El Clarividente está aislado, Godarch. La última vez que habló con alguien fue con “el gran Cleo”, supongo. ¿Y por qué no te sorprende lo del Arlequín?
-	Vamos, ¿a ti te sorprendió?
-	Pues sí. Aunque después de años sin ver a nadie más que a Magnus, obvio que me iba a sorprender encontrarme al Arlequín con esa ropa de colores en medio del comedor. No paraba de repetir que tenía que cambiarle el nombre al “Alce Hundido”. 
-	Siempre tan gracioso. ¿Quién más lo sabe?
-	Veamos: el Arlequín, obviamente. Dijo habérselo dicho a Rya...
-	¿Rya Concord?
-	Rya Concord, exacto – del otro lado del teléfono se escuchó un “wow” –. Sí, lo sé. Antes de irse dijo que iba a buscar a Fénix y a Tritón. Parecía estar seguro de que estaban casados.
 
-	¿Lo están?
 
-	Pues no sé, no supe nada de ellos desde que Silpher les cubrió la retirada en Muchking Square. Cortaron comunicaciones con todos. 
-	¿Y Hermes? ¿Chronoman? ¿Coral? ¿Millfist? – hizo una pausa - ¿Lo saben los agamenistas?
-	¿Y yo como voy a saberlo? Ya sabes todo lo que yo sé. Millfist, supongo, no tiene forma de enterarse. Intenté llamar a Hermes pero nunca contestó. Lo mismo con Coral. Y luego de ti iba a llamar a Chronoman – se hizo el silencio casi total desde ambos lados del teléfono. Solo se escuchaba la respiración profunda y cansada de Bloodlust. 
-	Solo espero que el Arlequín tenga un poco de autocontrol – dijo Godarch después de un tiempo –. Ya se lo dijo a Rya. Espero que ni se le ocurra contactar a Ninfa.
-	Ninfa murió, Godarch. Me llegó una carta hace tres años.
-	¿Qué? – se hizo nuevamente el silencio. Duró casi un minuto, como si ambos estuvieran mostrando su respeto a Ninfa –. Dios, cada vez quedamos menos. ¿Estás seguro de que Hermes y Chronoman siguen vivos?
-	No lo sé. Supongo que debería de haberme enterado respecto a Hermes, no sabes todos los problemas que le está causando al ministerio, pero respecto a Chronoman… y de Fénix o Tritón sé todavía menos.
 
-	Bueno, supongo que nos enteraremos pronto.
 
-	… no lo creo. Godarch, ¿tú realmente quieres volver a la Orden?
-	¿Qué? La Orden desapareció.
 
-	No estés tan seguro. Conozco a Silpher. Incluso después de lo de Watcher… y lo de Tigris, Hidra y Winged, claro… y Quixel, por supuesto… incluso después de eso creo que tiene confianza en el resto. Y el Arlequín va a salir a buscarlo, de eso estoy seguro.
 
-	Vi hoy en las noticias que Bullwonder se rebeló – dijo entonces Godarch, casi como cambiando de tema –. Aplastó a media fábrica y nadó hasta dos kilómetros cerca de la costa. Claro, los del noticiero no sabían que era él, y pasó como un heracleoide común, por supuesto, yo lo reconocí. Al final lo capturaron.
 
-	¿Crees que se haya enterado?
-	Lo dudo. Pero si por eso escapó, es realmente admirable. Ya sabes, si incluso en su estado le sigue interesando…
 
-	Es mejor que muchos de nosotros. ¿Pero saldrás a encontrarte con Silpher?
-	No quiero arriesgarme. Y el riesgo es bastante alto. Ayer vi a un cazador en frente de mi edificio, Bloodlust. Lo observaba fijamente. Yo venía del trabajo, y me sorprendió, tal vez más que a ti te sorprendió ver al Arlequín en tu comedor. Sentí como si estos once años nunca hubieran pasado, y que seguíamos en… en guerra, ¿sabes? Fue como revivir el pasado, como haber visto un fantasma. Di media vuelta y desaparecí por dos horas. Cuando volví se había ido.
 
-	Es imposible que sepan quién eres.
-	Aun así… no, no voy a ir a buscarlo. Si él viene a buscarme, y lo dudo, pero si lo hace voy a recibirlo. Dios, hasta tal vez lo ayude. Tal vez hasta me vuelva a poner la máscara de Godarch. Pero si no… no, no quiero arriesgarme. 
-	Nadie te culpa. Y menos yo – se escucharon unas risas gangosas, que tenían bastante de tos –. Cada día me vuelvo más decrépito. Literalmente cada día. Si llego a caerme de las escaleras es probable que me rompa todos los huesos. 
-	Por Dios, Bloodlust, ¿Cuándo fue la última vez que bebiste?
-	Hace once años. La sangre de un cazador en medio de la Rebelión. Agh, solo pensarlo ya me hace querer sacrificar a Magnus… ya sabes cómo es, la sed es proporcional a la abstinencia. Tan solo ver algo ligeramente parecido a su color...
-	Sí, conozco los efectos. ¿Recuerdas cuando Chronoman se cortó con un cuchillo de cocina, y tú llevabas un mes sin tomar? – ambos rieron con ganas, pero la risa de Bloodlust terminó desecha en una tos incontrolable.
 
-	Buenos tiempos – dijo, apenas controlando la tos –. Buenos tiempos.
-	Sí. Casi tan viejos como nosotros.
 
-	Oye, yo soy el anciano del grupo. Con tus cuarenta eres apenas un niño.
 
-	Agh, Bloodlust, el aire de la Zona Roja le quita décadas a las personas normales. A ti no te afecta, obviamente. ¿Cuánto tienes? ¿Dos, tres siglos?
-	Cuatro – corrigió Bloodlust –. Esos sí eran buenos tiempos. ¿Alguna vez les conté que en 1664…?
-	Como un millón de veces, Bloodlust. Sí, encontraste una serpiente en un barril de manzanas.
 
-	¡No tenía idea de que existiera esa clase de serpientes! Además todas las manzanas estaban podridas, y la pitón todavía se movía. Casi me da un infarto.
 
-	Buenos tiempos, sí. Mi teoría es que el mundo se fue a la mierda cuando Cleo apareció. 
-	Uff, ojalá fuera cierto. La mía es que el mundo siempre fue una mierda. 
-	Esa es mejor. Me gusta tu nuevo cinismo, Bloodlust. 
-	Es solo una imitación del tuyo. En ese aspecto, Godarch, me arrodillo ante ti.
-	Y es lo único que me queda hasta que también Dios decida quitarme eso. Pero te lo agradezco – y su voz se volvió más seria – ¿Y tú? ¿Vas a reunirte con Silpher?
 
-	¿Recién ahora preguntas? Pues no sé. No puedo reunirme con él, es decir, físicamente. No puedo caminar más de cien metros sin tener que parar a descansar. Pero si pudiera, creo que lo haría… aunque…
-	¿Aunque?
-	Tengo el presentimiento de que esta vez las cosas van a ser diferentes.
 
-	¿A qué te refieres?
-	Bueno, todos nosotros hemos cambiado. Extrañamente hasta te noto más positivo. Pero es algo más. Siempre supe que Silpher buscaba venganza más que justicia, pero ahora… ahora tengo el presentimiento que se va a volver psicótico. Casi obsesivo. Aunque todavía es muy pronto para decirlo, y tal vez me equivoque, pero hay demasiadas personas que, estoy seguro, quiere ver muertas. Watcher, Chester Goodwall, Martin Smith, Lean Yearmoon, Frank Goddery…
-	Y también hay gente que quiere verlo muerto.
 
-	Exactamente. Los Yearmoon, Natalie Bennigton, Kevin Gaussman y…
-	¿Rya Concord?
-	Rya Concord.
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