Не могу вспомнить в каком именно журнале читала,  вроде в Юности: стихи девочки Вики Ветровой. Кто-нибудь помнит? Лет ей было 10-12, а стихи как будто взрослый человек писал, примерно конец 80-х: ***Не плачьте по потерянным вещам, А плачьте, если друга потеряли. Пусть в жизни вам плохого не желали, Не думайте, что не желают вам. Не плачьте, если дом вам стал чужим, А плачьте, если родственники чужды, Когда непоправимо и недужно Вам суждено повиноваться им. Не плачьте, если кличут голоса, А плачьте, если пения не слышишь, И, кажется, еще надеждой дышишь, А жизнь прошла всего за полчаса. *** Возьми мою немую плоть, Пока она еще живая, Пока земную цену рая Еще не заломил Господь. В тугой, закрученной в ладонь, Тоске безропотно безвольной Заключены людские боли Немыслимые, только тронь. Согнулся шип, уткнувшись в кость, Как головою в чью-то жалость, И замерло, ржавея, жало, И умерла чужая злость. *** Я прощаю тебя навсегда. Это - правда, которую знаю. Никогда не вернется сюда Недобитая белая стая. Запах мокрой ненастной земли Вперемешку с оранжевым дымом. Мне так хочется быть нелюбимой, Чтоб оставить меня не смогли! *** Зажми в ладони лист осиновый, Скажи волшебные слова, И вспыхнет небо светло-синее И золотистая трава. Ступай босая и незрячая, Угадывая первый шаг. Все нелюбимое - оплачено, А все любимое - за так.И ещё была девочка-поэт - Вика Ивченко: Обсужденье Сегодня в классе было обсужденье: К кому приходит папа в день рожденья И в руки нам суёт пакет огромный, Чтоб целый год жить в трубке телефонной. Пусть на портретах — папины улыбки. А я хочу аквариум и рыбки, А я хочу кататься с ним на лыжах И папу знать, как дедушку, поближе. Сидела я и думала печально: Все говорят, что папа мой — начальник, Что он со всеми добрый на работе, Но любит не меня — чужую тётю. Его лицо, как за окном трамвая. Я постепенно папу забываю. Он для меня почти прохожий, Хоть говорят, я на него похожа. А у меня сестра выходит замуж. А у меня болеет часто мама. А я расту, как сквозь асфальт травинка. Ах, папа-папа! Я твоя кровинка. Таких травинок много под ногами. И потому мы льнём поближе к маме.  В театреКружилась девушек метельпод вздохи зала.На сцене плакала Жизельи... умирала.Я в третьем ярусе сижу,под самой крышей.Я на Жизель в бинокль гляжу:лежит и... дышит.А! Значит, мама неправа,грустит напрасно.Я видела: Жизель жива,и всё прекрасно!Стихи нагуглила, а где они печатались хотела бы найти.