Игорь Иртеньев«В этот город накрепко он впаян,Десять лет – свидетельство тому.От Тверской до самых до окраинВсе вокруг принадлежит ему.По родной земле, ступая крепко,Он идет, великий и простой,Под его, под кожаною кепкойВсе мы, как под каменной плитой».Прочитал и сам себе не верю,Неужели ж я его кусал?Неужели ж о московском мэре,Я когда-то это написал?А сегодня с легкою тоскоюВспоминаю про его дела,Было все же что-то в нем такое…Что не выжег он в себе дотла.Ведь при всей комичности лужковской,При его фантазии дурной,Было видно – это наш, московский,Плоть от плоти. Однокоренной.Что-то вроде Меншикова Сашки –Та же страсть к заморской новизне,Те же неформальные замашки,То же непочтение к казне.Что ни говори, он был фигурой,Как никак, живое существо.И едва ли киборг вечно хмурый,Заменить способен нам его.