Один чудак с лицом фальшиво-грустным,«Ютясь» в салоне своего «порше»,Сказал: «Мне стыдно называться русским.Мы – нация бездарных алкашей.»Солидный вид, манера поведенья –Всё дьяволом продумано хитро.Но беспощадный вирус вырожденьяСточил бесславно всё его нутро.Его душа не стоит и полушки,Как жёлтый лист с обломанных ветвей.А вот потомок эфиопов ПушкинНе тяготился русскостью своей.Себя считали русскими по правуИ поднимали Родину с коленТворцы российской мореходной славыИ Беллинсгаузен, и Крузенштерн.И не мирясь с мировоззреньем узким,Стараясь заглянуть за горизонт,За честь считали называться русскимШотландцы – Грейг, де Толли, и Лермонт.Любой из них достоин восхищенья,Ведь Родину воспеть – для них закон!Так жизнь свою отдал без сожаленьяЗа Русь грузинский князь Багратион.Язык наш – многогранный, точный, верный –То душу лечит, то разит, как сталь.Способны ль мы ценить его безмерноИ знать его, как знал датчанин Даль?Да что там Даль! А в наше время много льВладеющих Великим языкомНе хуже, чем хохол Мыкола Гоголь,Что был когда-то с Пушкиным знаком?Не стоит головой стучать о стенкуИ в бешенстве слюною брызгать зря!«Мы — русские!» — так говорил Шевченко.Внимательней читайте Кобзаря.В душе любовь сыновнюю лелея,Всю жизнь трудились до семи потовСуворов, Ушаков и Менделеев,Кулибин, Ломоносов и Попов.Их имена остались на скрижаляхКак подлинной истории азы.И среди них как столп — старик Державин,В чьих жилах кровь татарского мурзы.Они идут – то слуги, то мессии, —Неся свой крест на согбенных плечах,Как нёс его во имя всей РоссииПотомок турка адмирал Колчак.Они любовь привили и взрастилиОт вековых истоков и корней.Тот — русский, чья душа живёт в России,Чьи помыслы — о матушке, о ней.Патриотизм не продают в нагрузкуК беретам, сапогам или пальто.И коль вам стыдно называться русским,Вы, батенька, не русский. Вы – никто.Автор: Константин Фролов-Крымский