Дух бродяжий, ты всё реже, режеРасшевеливаешь пламень уст.О моя утраченная свежесть,Буйство глаз и половодье чувств.Я теперь скупее стал в желаньях,Жизнь моя, иль ты приснилась мне?Словно я весенней гулкой раньюПроскакал на розовом коне.Когда Есенин это написал ему и 30 не было. А мне 40 через несколько дней. И драйва-то былого нет. Куролесить не хочется.