Я, например, врач. И бегемотик (корова с шприцом, конвалютой таблеток и торчащими из кармана больничными) у меня есть. И я с благодарностью принимаю гнилую падалицу от бабусек-дачниц или растворимый кофе, который не пью вообще. Но стихи... Эти убогие рифмы, эти сборники, которые стыдно выкинуть (из детства идущее уважение к напечатанному слову) и некуда поставить, эти "кровь-любовь" и "вы же прочитали мои последние произведения, я вот на днях снова издаюсь за свой счет и обязательно вам принесу новую книгу". Каждый раз боюсь сказать то, что реально думаю или того, что они увидят в помойке ксерокопии своих очередных графоманских виршей (ну а куда мне их?). Стихов уровня Цветаевой и Есенина, само собой, мне еще ни разу не приносили.Хуже того, у меня няня пишет и издается. Приходится прятать в закрытый ящик, типа, там храню. И выкинуть неудобно, вдруг увидит или поймет, что я выкинула. На днях очередной сборник у нее выходит, чую - принесет. Опять.