Ой, вспомнилось недавнее.Прилетели из Греции, паспортный контроль. На дворе ночь, полный самолет семей с дитями, в том числе и с младенчиками, которые, ясен пень, капризничают, плачут и вообще все устали. Из  20 стоек открыли только две на 190 пассажиров. Таможенники или кто там, погранцы, ну оооочень медленно все проверяют. Очередь начинает возмущаться, мол, ну откройте хотя бы еще одну стойку, ну уже на Родине же, ну впустите, наконец, в страну. Наблюдающий полицейский сообщает, что в стране террористическая угроза и поэтому все будет проходить очень вдумчиво и тщательно.Наконец подходим с дочкой к стойке. Парень-погранец доооолго вчитывается и всматривается в мой загран. Фотке три года, черно-белая почему-то еще, тогда я пыталась отрастить волосы, какие-то пряди на фото обрамляют лицо, сейчас короткая стрижка, ну и потолстевшая, понятно, морда за эти годы. Да еще и уставшая все же за ночной перелет. И тут он решил.. я не знаю.. позаигрывать или наоборот указать мне, что реальность на совпадает с фото."А вы изменились", - изрекает он. - "В смысле?" - "Стрижка изменилась". - "Ну, наверное, и не только стрижка, чоуштам" - "Да нет, я вижу, что только стрижка. Пока больше изменений не вижу!" Ну славатегосподи Я начинаю кожей ощущать, как меня ненавидят стоящие в очереди, потому что разговор реально дурацкий, ниачем и явно не связан с террористической угрозой. Я ему уже намекаю, мол, ну так все? Могу идти? Ответ: "А где вы живете?"Бля. Я ему отчеканила полностью свой адрес, включая номер подъезда, этаж и код домофона. И уточнила, когда ждать в гости. Он засмущался и отдал паспорт, наконец.