Вот оно:В пятнадцать лет, продутый на ветруГазетных и товарищеских мнений,Я думал: «Окажись, что я не гений, —Я в тот же миг от ужаса умру!..»Садясь за стол, я чувствовал в себеСвятую безоглядную отвагу,И я марал чернилами бумагу,Как будто побеждал ее в борьбе!Когда судьба пробила тридцать семь.И брезжило бесславных тридцать восемь,Мне чудилось — трагическая осеньМне на чело накладывает тень.Но точно вызов в суд или собес,К стеклу прижался желтый лист осенний,И я прочел па бланке: «Ты не гений!» —Коротенькую весточку с небес.Я выглянул в окошко — ну нельзя ж,Чтобы в этот час, чтоб в этот миг уходаНисколько не испортилась погода,Ничуть не перестроился пейзаж!Все было прежним. Лужа на крыльце.Привычный контур мусорного бака.И у забора писала собакаС застенчивой улыбкой на лице.Все так же тупо пялился в окноЗнакомый голубь, важный и жеманный..И жизнь не перестала быть желаннойОт страшного прозренья моего'..