А кормить-то почему нельзя?Вот это стихотворение вошло в сокровищницу мировой любовной лирикиВы тупая какая-то... И перестаньте корчить из себя стерву. Недотягиваете.Меня в горах застигла тьма,Январский ветер, колкий снег.Закрылись наглухо дома,И я не мог найти ночлег.По счастью, девушка однаСо мною встретилась в пути,И предложила мне онаВ ее укромный дом войти.Я низко поклонился ей -Той, что спасла меня в метель,Учтиво поклонился ейИ попросил постлать постель.Она тончайшим полотномЗастлала скромную кроватьИ, угостив меня вином,Мне пожелала сладко спать.Расстаться с ней мне было жаль,И, чтобы ей не дать уйти,Спросил я девушку: - Нельзя льЕще подушку принести?Она подушку принеслаПод изголовие мое.И так мила она была,Что крепко обнял я ее.В ее щеках зарделась кровь,Два ярких вспыхнули огня.- Коль есть у вас ко мне любовь,Оставьте девушкой меня!Был мягок шелк ее волосИ завивался точно хмель.Она была душистей роз,Та, что постлала мне постель.А грудь ее была кругла, -Казалось ранняя зимаСвоим дыханьем намелаДва этих маленьких холма.Я целовал ее в уста -Ту, что постлала мне постель,И вся она была чиста,Как эта горная метель.Она не спорила со мной,Не открывала милых глаз.И между мною и стенойОна уснула в поздний час.Проснувшись в первом свете дня,В подругу я влюбился вновь.- Ах, погубили вы меня! -Сказала мне моя любовь.Целуя веки влажных глазИ локон, вьющийся, как хмель,Сказал я: - много, много разТы будешь мне стелить постель!Потом иглу взяла онаИ села шить рубашку мне.Январским утром у окнаОна рубашку шила мне...Мелькают дни, идут года,Цветы цветут, метет метель,Но не забуду никогдаТой, что постлала мне постель.ЗЫ: автора этой дуре не подсказывайте