Не страшно ль, что актёр проезжий этотВ фантазии для сочиненных чувств,Так подчинил мечте своё сознанье,Что сходит кровь со щёк его, глазаТуманят слёзы, замирает голосИ облик каждой складкой говорит,Что он живет! А для чего в итоге?Из-за Гекубы!Что он Гекубе? Что ему Гекуба?А он рыдает. Что б он натворил,Будь у него такой же повод к мести,Как у меня? Он сцену б утопилВ потоке слёз, и оглушил бы речью,И свёл бы виноватого с ума,Потряс бы правого, смутил невеждуИ изумил бы зрение и слух.А я,Тупой и жалкий выродок, слоняюсьВ сонливой лени и ни о себеНе заикнусь, ни пальцем не ударюДля короля, чью жизнь и власть смелиТак подло. Что ж, я трус? …(с)