стр.78Я сразу узнала ее. Белокурая красавица с глазами цвета василька. Девушка с картины Джозефа. Она позировала невидимому фотографу. Вот она на набережной, ветер развевает ее волосы, в руке у нее желтый зонтик, а сама она в красном пальто. Только слепой не заметил бы с каким обожанием она смотрела на того, кто оставался невидим за объективом фотокамеры. Я попыталась прикинуть, сколько ей было лет на этой фотографии. Наверное, около тридцати, или чуть-чуть больше. Я всмотрелась в то, что находилось за ее спиной, и удивилась, обнаружив там еле видную статую Свободы. - Америка? – спросила я вслух, отрываясь от фотографии.- Да, она оттуда. – подтвердил Григори.Я отложила первую фотографию и перешла ко второй. На ней Лоран была в свадебном платье. Стояла, держа букет из мелких розочек цвета утренней зари. Очень нежная фотография. У нее была длинная фата, которая кольцом лежала у ее ног, когда она позировала фотографу.На следующей фотографии она уже была с женихом. Он стоял вполуоборот к фотографу, был одет в белоснежный смокинг. И как мне показалось, был очень молод. Во всяком случае, моложе Лоран. Я всмотрелась в его профиль. Нос, лоб, острый подбородок показались мне отчего-то знакомыми. Я взяла очередную фотографию и тут почувствовала, что мой разум окутывает мгла. Я узнала его, этого мужчину с фотографии, жениха Лоран. Это был Джозеф! Фотография выпала из моей руки, я обвела невидящим взглядом друзей. Мне хотелось закричать, что это неправда, но голос мне не подчинялся. Я услышала, как рядом тихонько чертыхается Вьера.