Чем старше – тем осени больше в душеИ в каплях холодных рассвета.Мне кажется, поздно влюбляться ужеВ весну и весёлое лето…И как-то уж слишком идёт сединаТем тучам, что есть надо мною.И радость как будто уже не нужна…В печали я вижу родное…И мне бы забраться в сиреневый плед,И с чашкой зелёного чая,Читать, что писал мой любимый поэт,Кого-то любя и скучая…Но вижу, танцует листва за окномИ пары влюблённые сноваЦелуются прямо под мокрым зонтом,На всё ради счастья готовы…И, кажется, столько упущено дней…И силы уже не осталосьВпускать в своё сердце и новых друзей,И счастье, что вдруг показалось…А может, впущу я однажды под пледГероя сиреневой книжки…Поверив в то чувство, которого нет,А вот у поэта – с излишком…Нет… лучше забраться в сиреневый плед…Читать про любовь изумлённо,Что выдумал ночью любимый поэт,Спасаясь от осени сонной…Ирина Самарина