Когда они уходят в тишину,Туда, откуда точно нет возврата.Порой хватает несколько минутПонять - о боже, как мы виноваты...На фото - черно-белое лицо,Усталые глаза- знакомым взглядом Они уже простили нас давноЗа то, что слишком редко были рядом.За незвонки, невстречи, нетепло.Не лица перед нами, просто тени...А сколько было сказано не то,И не о том, и фразами не теми.Тупая боль - весны последний штрихСкребет, изводит холодом по коже.За все, что мы не сделали для них,Они прощают. Мы себе - не можем...