Как ясен август, нежный и спокойный,Сознавший мимолетность красоты.Позолотив древесные листы,Он чувства заключил в порядок стройный.В нем кажется ошибкой полдень знойный,-С ним больше сродны грустные мечты,Прохлада, прелесть тихой простотыИ отдыха от жизни беспокойной.В последний раз, пред острием серпа,Красуются колосья наливные,Взамен цветов везде плоды земные.Отраден вид тяжелого снопа,А в небе журавлей летит толпаИ криком шлет "прости" в места родные.                                                   (Константин Бальмонт)