А мне вспомнилось стихотворение из маминой любимой книги. Даже полезла на полку и нашла.Ирина Снегова. Любовь.У нас говорят, что, мол, любит и очень,Мол, балует, холит, ревнует, лелеет...А, помню, старуха соседка короче,Как встарь в деревнях, говорила: жалеет.И часто, платок затянувши потужеИ вечером в кухне усевшись погреться,Она вспоминала сапожника-мужа,Как век он не мог на нее насмотреться.- Поедет он смолоду, помнится, в город,Глядишь - уж летит, да с каким полушалком!А спросишь, чего, мол, управился скоро?Не скажет... Но знаю: меня ему жалко...Зимой мой хозяин тачает, бывало,А я уже лягу, я спать мастерица.Он встанет, поправит на мне одеяло,Да так, что не скрипнет под ним половица.И сядет к огню в уголке своем тесном,Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек...Дай бог ему отдыха в царстве небесном! -И тихо вздыхала: - Жалел меня очень.В ту пору все это смешным мне казалось,Казалось, любовь чем сильнее, тем злее,Трагедии, бури... Какая там жалость!Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?Недавно, больная бессонницей зябкой,Я встретила взгляд твой - тревога в нем стыла.И вспомнилась вдруг мне та старая бабка, -Как верно она про любовь говорила!