Вера Полозковаосень опять надевается с рукавов,электризует волосы - ворот узок.мальчик мой, я надеюсь, что ты здорови бережёшься слишком больших нагрузок.мир кладёт тебе в книги душистых слов,а в динамики - новых музык.город после лета стоит худым,зябким, как в семь утра после вечеринки.ничего не движется, даже дым;только птицы под небом плавают, как чаинки,и прохожий смеется паром, уже седым.у тебя были руки с затейливой картой вен,жаркий смех и короткий шрамик на подбородке.маяки смотрели на нас просительно, как сиротки,море брызгалось, будто масло на сковородке,пахло темными винами из таверн;так осу, убив, держат в пальцах - "ужаль. ужаль".так зареванными идут из кинотеатра.так вступает осень - всегда с оркестра, как фрэнк синатра.кто-то помнит нас вместе. ради такого кадраничего,ничего,ничего не жаль.