Стреляют пушки, пулеметы.Ракеты с бомбами летают,А в небе храбрые пилотыДруг друга мастерски сбивают.Пылает пламя, рвутся мины,Лежат повсюду трупов горы,И танки смертоносным клиномСминают мирные заборы.А полководец, взявши ластик,Склонился над военной картой.Вот это, понимаю, - праздник,Не то что, блять, восьмое марта!