Я, признаться, заболеларукоделием слегка.До последней клетки тела,до седого волоска.Лезут в голову идеи,скоро я совсем свихнусь...Не боюсь, что не сумею,не успею что - боюсь.Словно мусоро-машинав дом тащу я разный хлам,банки, рамки под картинытут и там по всем углам.Вон, недавно отмечалиу коллеги юбилей,все едят, а я скучаю,мне б за дело поскорей.Веселится люд, гуляет,отдыхает от оков,я же - глазками стреляю,ладно бы - на мужиков,так ведь глаз давно наметан,как орел гляжу с высот,выясняя где там, че тамхочет выбросить народ...«Ой, мужчина, погодите,вон ту пробку от винавы мне не передадите?Знали б, как она нужна!Для чего? Не ваше дело!Пробку дал, греби скорей -вон, жена твоя прозрела,поухаживай за ней.Плескани-ка ей Токая,/гадость, честно говоря.../»Ой, бутылочка какая!Как бы спрятать втихаря?И вот так блюду весь вечер,где чего бы раздобыть…О! Остались в торте свечинадо слямзить, не забыть.Правда, помню очень плохо,где скоблить и что теретьчтоб времен Царя Горохау изделий вид был впредь.«Эй, мадам, а чем вы третесвой ужасный жирный рот?Я ищу мотив сей, вроде,Вот уже который год...»А на днях гляжу - журналыв школу дети волокут -сборы с целого кварталана плетенки мне пойдут…Так проходят дни за днями,в доме некуда ступить.Клеем, красками, кистямиразжилась я, чтоб творить.Мастер-классов отголоскив голове звучат моей.И взирают банки, доскина меня из всех щелей.Взбунтовались домочадцыи вердикт явили мне -«Все, маман, давай прощаться,будешь жить в своей Стране!!!»