Моему старшему сыну через полгода исполняется восемнадцать лет. Он такой юный, такой счастливый. Он играет в футбол, влюбляется, обожает Москву, у него такие же юные и счастливые друзья. Но в этот день я смотрю на него и вспоминаю других восемнадцатилетних мальчиков. Старший брат моего отца погиб в 19. Двоюродный брат сгорел в танке. Милые арбатские мальчишки. Мамин двоюродный брат, родители которого были репрессированы и убиты в 37 году, погиб в первые дни войны. И я не хочу рассуждать о Сталине, Гитлере, о политической ситуации, о противостоянии двух тиранов. Я плачу, думая о тех, чьи жизни разрушила ужасная война. О матерях, получивших повестки, о женах, потерявших мужей, о детях, оставшихся без отцов. О тех молодых ребятах и девочках, жизнь которых так и не началась. Светлая им память. Всем тем, кто погиб, кто выжил, кто жил в то жуткое время.