Про любовь; Он долгих двадцать восемь лет,И двадцать восемь зим к тому ж,Хранил в себе один секретИ был в семье примерный муж.Всё было, вроде, как всегда:Жена готовила обед…Но приключилась вдруг беда:Он взял и вспомнил про секрет.Под шум и кислый запах щей,Ворчанье Суженой с утра,Он вспомнил всё до мелочей,Как будто было то вчера.Она сидела у окна,И мягкий чудный лунный светОкрасил в бледные тонаЕё прекрасный силуэт.Струились пряди по плечам,Скользили змейками на грудь.И он подумал сгоряча:Женюсь на ней когда-нибудь!Он вспомнил всё до мелочей:Изгибы линий, мягкость губ,И жар её простых речей,И за окном огромный дуб.Сплетенье рук, слиянье тел,Каскад каштановых волос,И то, как он её хотелДо исступления, до слёз.Признаний трепетных поток,(Как он на ушко их шептал!)Смешной над ухом завиток,Что от дыханья трепетал.Она смотрела на негоГлазами влажными, как ночь.Слова пьянили, как вино:- Люблю тебя. Роди мне дочь.С утра он потерял покой:То суетился, то скучал.Потом, закрыв лицо рукой,Сидел на стуле и молчал.Жена ворчала, как всегда.Ругала убежавший суп.И он отметил, что годаЕй, постаревшей, не к лицу.Как не идёт ей белый цветИ пряди крашеных волос...И целых двадцать восемь летВсё как-то было не всерьёз.Вдруг он вскочил, схватил пальто,Забыл про шапку и носки.Все двадцать восемь лет - не то.Все двадцать восемь зим - тоски.Нашёл тот дом. У дома - дуб.Взбежал по лестнице стрелой.Унять бы дрожь с холодных губ,И трусость гадкую - долой.... Наверное она сейчасПьет чай и кутается в шаль.И из её прекрасных глазСтруится тихая печаль.А, может, принялась вязать?А может кружево плести?Так много надо ей сказать,А главное сказать - прости.Открыла дверь. В глазах - вопрос.Ей было снова двадцать лет.Каскад каштановых волос...Знакомый сердцу силуэт.Над ухом - лёгкий завиток -Как много лет назад - точь в точь...- Вы не ошиблись?- Нет, не мог. Вы Аня?- Вера. Её дочь.- А Аня?- Мамы больше нет. Кто Вы?Он повернулся вспять:- Я шёл к ней двадцать восемь лет.- Она ждала Вас... двадцать пять.Как закружилась голова!Как сердце ухнуло в груди!И вспомнил он её словаС мольбою: "Ты не уходи!"Он сгорбился. Поплёлся прочь……Сплетенье рук…Слиянье тел……Люблю тебя... Роди мне дочь…А он ведь вправду дочь хотел.Как странно. Ани больше нет.Заплакал. Бросил в тишину:- Я буду много - много летЛюбить тебя. Тебя одну.© Юлия Вихарева