Приходит врач, на воробья похожий,и прыгает смешно перед постелью.И клювиком выстукивает грудь.И маленькими крылышками машет.- Ну, как дела? -чирикает привычно. -Есть жалобы?.. -Я отвечаю:- Есть.Есть жалобы.Есть очень много жалоб...Вот,- говорю,-не прыгал с парашютом...Вот,- говорю,-на лошади не ездил...По проволоке в цирке не ходил...Он морщится:- Да бросьте вы!Не надо!Ведь я серьезно...- Я серьезно тоже.Послушайте, великолепный доктор:когда-то в Омскеу большой рекимальчишка жил,затравленный войною...Он так мечтал о небе -синем-синем!О невозможно белом парашюте,качающемсяв теплой тишине...Еще мечтал оно ночных погонях!О странном,древнем ощущенье скачки,когда подпрыгивает сердце к горлуи ноги прирастают к стременам!..Он цирк любил.И в нем -не акробатов,не клоунов,не львов, больших и грустных,а девочку,шагающую мягкопо воздуху,спрессованному в нить.О, как он после представлений клялся:'Я научусь!И я пойду за нею!..'Вы скажете:- Но это все наивно... -Да-да, конечно.Это все наивно.Мы -взрослые -мечтаем по-другомуи о другом...Мечта приходит к намеще неосязаемой,неясной,невидимой,неназванной, как правнук.И остается в нас до исполненья.Или до смерти.Это все равно.Мы без мечты немыслимы.Бессильны.Но если исполняется она,за ней - как ослепление -другая!..Исполнилось лишь самое начало.Любовь исполниласьи крик ребенка.Исполнились друзья,дороги,дали.Не все дорогии не все друзья,-я это понимаю!..Только где-тоживут мечты -наивные, смешные,-с которых мы и начали мечтать.Они нам в спины смотрят долго-долго -вдруг обернемсяи 'спасибо!' скажем.Рукой взмахнем:- Счастливо!..Оставайтесь...Простите за измену.Мы спешим... -Но, может, это даже не измена?!...А докторсобирает чемоданчик.Молчит и улыбается по-птичьи.Уходит.И уже у самой дверион тихо говорит:- А я мечтал...давно когда-то...выраститьовчарку...А послеподарить погранзаставе...И не успел... -Действительно, смешно.Роберт Рождественский