Я, как блиндаж партизанский,                              травою пророс. Но, оглянувшись, очень отчётливо вижу: падают мальчики,                  запнувшись за мину,                                      как за порог, наткнувшись на очередь,                         будто на ленточку финиша. Падают мальчики,                  руки раскинув просторно, на чернозём,              от безделья и крови                                  жирный. Падают мальчики,                  на мягких ладонях которых — такие прекрасные, такие длинные               линии                     жизни