ИМХО, проблема не в дочке, автор.Моя мама, когда родила меня, мечтала, что я буду милой и бойкой девочкой, худенькой и маленькой, буду читать книжки и любить музыку. А я была застенчивой и полной, музыкальную школу бросила с большим удовольствием, занятия на пианино были не для меня. Книжки я любила и эрудированной была с детства, только это во мне нравилось моей маме. И она при этом любила меня бешеной материнской любовью. И старательно пыталась меня исправить все те годы, пока я росла.А я каждый день боялась не оправдать ее ожиданий. Если у меня были проблемы, я боялась признаться ей, потому что она будет ругаться. Если я что-то забывала, для меня это возносилось в ранг трагедии "Мама будет недовольна". Если я не преуспевала, то я впадала в отчаяние. Мамина похвала была важнейшим в жизни. На ее замечания я начинала оправдываться, плакать и просить прощения, что злило мою резковатую маму еще больше. "Ну, что ты такая плакса! Почему ты как ребенок!" В 17 лет я фактически сбежала из дома в общежитие, где мне было позволено быть мной. А не маминой неидеальной девочкой...Когда у меня родился и начал подрастать сын, я поняла маму. Ведь так хочется, чтобы ребенок был успешен. Чтобы его хвалили. Чтобы он не познал горечи поражения. Чтобы его не критиковали прилюдно воспитатели и учителя. Чтобы его уважали и не дразнили сверстники. Так хочется подстелить соломы вокруг, переделать его, подтолкнуть и посоветовать, заставить поступить так, как НУЖНО.Тут, ИМХО, главное - найти золотую серединку между давлением и помощью. Не давить, а подталкивать. Не ломать, а учить. Не критиковать, а давать советы. Не обвинять, а предлагать варианты решения. Как-то так...  Но, когда я ловлю себя на том, что превращаюсь в мою маму, я вспоминаю маленькую себя... И останавливаюсь.