3.Свет беспощадным клином вспорол улиц пространство,Чёрные стены раздвинув шире на пару ладоней.Снова по переулку — с пугающим постоянством — Медленно движется... А рванёшься — и не догонишь.Шелест шагов сухих, как полынный август,В воздухе тает легко, рассыпается горечью зыбкой.Кажется, там — высоко, за светом — стоглазый АргусНе отрывая взглядов следит за ней с грустной улыбкой.Вроде, земная... Догнать? Пообщаться, так сказать, лично?Но ускользает опять сквозь пальцы пустых переулков.Есть в её облике что-то неуловимо птичье: Резкий изгиб плеча, поворот головы — словно фигуркаРедкой взъерошенной птицы, вырезанная из камня.Рядом стелется тень, распластавши чёрные крылья...Взвидя её, обыватели захлопывают наглухо ставни.Эхо шагов в пустоте осыпается наземь пылью.