Каждый  проходит  этот страшный  путь  по  своему.  Я  понимаю  о  чем  Вы,  была  вынуждена  освобождать   квартиру  мамини,  прислонилась  к  стене  и  казалось,  что  тепло  маминых  рук  чувствую.  Ее  шелковый  любимый  шарф  всегда  у  меня  в  сумочке,  достаю  его  на  берегу  моря,  полощу  в  волнах,  сушу  на  ветру  и  плачу.  Часто,  в  одиночестве,  до  спазм  в  горле  кричу.  Запах  мамини вдыхаю,  прикасаясь  к  ее  берету,  записной  книжке  и  даже  ваза, кажется  пахнет  мамой.   Дорогая,  Вы  не  жадная,  Вы  пытаетесь (как  и  я)  не  принять  смерть .  Я  думала,  что  сильная,  как  маминя,  но  слабая,  такая  слабая...  Плохо