Ты знаешь, милый мой, я даже не скучаю,Я каждый день сажусь за руль велосипедаИ проезжаю двадцать километров,А если мало дел - то даже тридцатьИ сорок - если солнце не палит.Ты знаешь, милый, даже не до скуки,Пишу дневник и делаю зарядку,Съедаю каждый день по пол-арбуза,Ты знаешь, ведь сейчас сезон арбузовИ даже сердце нынче не болит.По вечерам я выхожу на море(мне пять минут идти тут до залива),смотрю на горизонт - как в лучших фильмах,И сразу тянет написать картинуГуашью или так, карандашом,Как солнце опускается, а следомЛуна выходит, как неспешны волны,Песок ложится шелковым халатом,Как я здесь не скучаю, боже правый,Как сладко, как легко, как хорошо.Ты знаешь, милый, эти размышленьяНаводят на спокойствие такое,Что я уже во сне тебя не вижу.Вино с водой - любимый мой напиток,А на закуску - в морозилке лёд.Да, я не говорю, что это счастье,Бывает звонче и бывает ярче,Бывает так, что слишком горек воздух.Но есть друзья, которые звонят мне,Как только приземлился самолет.И если б я могла запомнить это - Весь этот дым пожаров (страшно, страшно),Все эти ураганы (как вы, живы?),Всю эту тишину (протяжный полдень),Смолу, траву, щебенку, ясный зной.Все это одиночество (приедешь?),Просторное, жилое (ты приедешь?),Наполненное (может быть, приедешь?)Я проезжаю двадцать километровИ ничего не слышно за спиной.