нет, я не успокаиваю. Просто вся эта ситуация, обрисованная автором, вернула меня в мою юность. Мама вышла за отчима, у меня появился брат. Я очень хотела любить их, но не сложилось... и понеслось. Я всё время всё делала назло, я была одинока и мне казалось, что весь мир настроен против меня. Я мазала губы черной помадой. Не курила, нет, и не пила, потому что у меня аллергия на спиртное. Но я бежала из дома, жила у подруг, у мужиков... Я также могла есть после всех и знала, что делаю маме больно... и мне это нравилось... А теперь я себя ненавижу за то скотство и за средний палец, который я показала ей, когда она кричала в форточку, чтоб я вернулась, когда я назло ей уходила куда-то с дружками, которых сейчас даже не помню... Господи. Мне просто жаль автора, как жаль свою мать. И жаль, что я очень поздно поняла то, что поступала неправильно. Пы.сы. Дело, по сути, не в подолах. Их может быть миллион, я не спорю.