У моего мужа, конечно, все не так запущенно, но есть некоторые заскоки. И тоже семейное с вытаскиванием одеялка на выписку 35-летней давности и кофточки, связанной дочкой двадцать лет назад - первой кофточки в ее вязальной карьере, вид - страшнее атомной войны.Ну, короче, у нас лимит полок. Вот три твоих и все. Меня не волнует, что и как ты туда запихиваешь. Не входит? Ах, как жаль, но эти восемь полок мои личные и туда ЭТО я складывать не буду. Тут у меня постельное, тут место для моего хобби, а на этой полке ребенкины игрушки хранятся. Все... Скрипит, воет, но выкидывает. Плюс - порванная вещь в помойку. Джинсы? Нет, не надо их складывать "на потом", я зашивать не буду. Хочешь сам? Бери иголку, нитку, зашивай и обратно на полку к вещам. А так - в помойку. Пока хорошо действует.Зато расскажу, как он однажды спас меня своим куркулизмом. Набрала я кучу журналов и старых книг в мягкой обложке навыброс. В библиотеку сходила - не берут. Поставила у порога - разбери, свое возьми, остальное в помойку. Естественно, десяток напоминаний, последние уже в ультимативной форме. Все, пакета нет, все рады. Через три месяца надо нести в школу ребенку его карту медицинскую. И тут-то до меня доходит, что из поликлиники, офигев от полусуточного сидения там я тащила карту в журнале, который тогда читала. А где у нас все журналы? Звоню мужу, рыдаю, вспоминая, чего мне стоила эта карта в свое время. Вечером из того самого пакета, уютно стоящего на одной из мужниных полок была извлечена и вручена мне совершенно целенькая и хрустящая карта.