ОБЩИЙ СПИСОК:1.А я бы вернулась...Под сводами арки, хранящей сутулость,шаги и ремарки,как кошка — босая,на мягеньких лапах,и вкус ощущая,и чувствуя запах...Боясь растревожитьтеней хрупких стаи.Ладонями, кожейдо капли вбираябесед с облакаминемногоэтажность(до неба — руками,подумаешь, важность!)Разбойничьи метыи классики - мелом,сирени букеты,скамеек новеллы...Нет старых знакомых.Названия улицНа зданиях новых,А я бы вернулась...2.Красивым городом твоей душивладеет осень – скупо, безраздельно.Дождь не стучит, скорее, он шуршит,пейзаж перетекает в акварель, ноне стирается под водяной рукой,а продолжает жизнь полупрозрачным……Пожалуйста, окошко приоткрой.Мне шум дождя напоминает дачныйуют, беседу, вечер, тишь, роман -бессмысленность его и скоротечность……Твои умытые дождем домаждут зиму и надеются на вечность.3.Дворами шлялись мы. А мама Всегда звала домой некстати.И ссора каждая – как драма.И темнота из-под кровати…Жаль, письма наши станут пылью,Друзей по фото только вспомнишьКакими стали мы? А были?До боли память бьет наотмашь.Трясут листвой седые липы,Старушки дремлют над вязаньем,Гитарных струн стихают хрипыМоей компании пацаньей.Я вырос вдруг из стен дворовых,Как вырастают из штанишек.И тают сны в тенях лиловыхВчерашних уличных мальчишек.4.Город вздыхает все тише,В летнюю ночь погружаясь.В лунном сиянии крыши,Лапы ступают неслышно,Зову любви подчиняясь.Серой бесшумной стрелоюПрыгну в окно на рассвете.Если приляжешь со мною,Мудрость тебе приоткроюПрожитых тысячелетий... Рядом тихонечко дышишь...Вместе ведь мы не случайно.Я тебе послана свыше.В песне моей ты услышишьКосмоса вечную тайну...5.Эта тонкая улица на ладони твоей чертит линиюТы – как остров в ночи, как приют для усталого путникаНе узнает никто в суете позабытого имени,Как кусочек души, часть меня, беззаветно люблю тебяНоги помнят асфальта тугого прогретые камешки.Никогда не любил полумрак, и размытость осеннюю…Вспоминаю опять, как по лужам с друзьями шли,И, продрогнув, бежали погреться в чужую переднюю.Словно шепот, становится шумное детство историей.Лучик теплого солнца запаян оконными рамами.Длится день до последних янтарных лучей, и не более.А потом по домам разбегались мы следом за мамами.Отражаясь в стекле, на закате блеснувшем, как молния,Уезжает, скрипя, со двора колымага сапожника.Вьется улицей пыльной к закату разбитая колеяНеуверенной кисти неизвестного нам художника.6.Этому снегу жить еще сорок дней,Может, немного больше, что тоже мало.Двор неглубок, и на белом дворовом дне,Наверняка, есть звезды и есть кораллы. Ночью, создав из шорохов звукоряд,лестницу, лифт, подъемник, экспресс эфирный,Звезды взлетают выше, за скрип фонаряИ за границы неба, войны и мира. Что же кораллы? - спросишь, - Когда темночерными ветками спят в снеговой постели?-Нет. А кораллы держат дома всю ночь,Чтобы они за звездами не летели.7.По асфальту мокрому шин беспощадный шелестТо уносит с дороги, то шаг выбивает из ритма.Я ныряю, как в ход потайной из чужой цитадели,Под обшарпанный свод подворотни. Решётка бритвойОтрезает шум городской. В плаще старомодномШесть шагов сквозь сумрак, лишнее бросив снаружи.Мокрый лист двора в акварельных потёках. ОкнаНаполняют уютно-жёлтым свечением лужи.В этом странном мире, по школьным книгам знакомом,Я хочу раствориться, сливаясь с тенью лиловой,Чтоб дышать прозрачным уютом чужого дома,Стать почти что своей, на чуть-чуть... И вернуться снова.