С книжкой... она захлёстывает. То же кино, только длиннее. И потом, уже наяву на экране - оно же, ещё раз, наотмашь, больнее. Ярче. Как сон с температурой... Когда проснулся в крови, не помня своего имени - это ещё не больно. Больно по-настоящему, когда дома, на краешке кровати, дрожащими губами - о бомбах и снарядах. Бесконечный список, предательски острая - ножом - память. И последний воздух, и холодно и без сил, и некому утешить. Обними молча, согрей, прижмись... но - нет. Святых не утешают.