Я потеряла отца за три месяца до его 53-летия. Тяжко, чо говорить. В момент, когда узнала о смерти, как потом выяснилось, стала невменяемой. Я не помню, но приходили соседи (время за полночь было, а я орала непереставая и, сидя на полу, монотонно била в пол - до крови на кулаке), муж бил по лицу, пытаясь вернуть меня в реальность... Особенно тяжело было недавно, спустя три года, перебирать книги и вытрясти из одной из них фотографии его юбилея. Вот где меня накрыло дня на три, благо ребенка рядом не было. Лежала, пила вотку и плакала, плакала и пила вотку. Одна. И говорила, говорила, говорила с папой. Всё, что не сказала ему при жизни.За полгода до папы умерла бабушка. Моё воплощение детства и счастья. Я звонила ей за неделю, бабуль, скоро приедем, давай выходи из больницы, нам же нужно дом к зиме готовить.. Всё так в шутку. Я никогда не забуду ее детей (моих дядь, тёть, мамы) около дерева у только что зарытой могилы. Шесть взрослых, самодостаточных людей в миг оказались несчастными, черными, сгорбившимися потеряшками. И они стояли так.... Тьфу на вас. Разревелась блин.