Все говорят: «Его талант - от бога!» А ежели - от чёрта?                    Что тогда?.. Выстраиваясь медленно в эпоху, ни шатко и ни валко                    шли года. И жил талант. Больной.         Нелепый.                  Хмурый. Всего Гомера знавший назубок, Его считал           своею креатурой тогда ещё существовавший бог.Бог находил, что слог его прекрасен, что на земле таких -                     наперечёт!.. Но с богом был, конечно, не согласен тогда ещё не отменённый чёрт. Таланту чёрт шептал: «Опомнись,           бездарь! Кому теперь стихи твои нужны?! Ведь ты, как все, погибнешь в адской бездне. Расслабься! Не отягощай вины». И шёл талант в кабак. И -    расслаблялся. Он пил всерьёз! Он вдохновенно               пил! Так пил, что чёрт глядел и умилялся. талант себя талантливо губил!.. Бог    тоже не дремал! В каморке утлой, где - стол,            перо                 и пузырёк чернил, бог возникал раскаяньем наутро, загадочными строчками                      дразнил... Вставал талант, почёсываясь сонно. Утерянную личность                   обретал. И банка        огуречного рассола была ему нужнее, чем нектар... Небритый. С пересохшими губами. Упрямо ждал он               часа своего... И строки         на бумаге                   проступали, как письмена, - отдельно от него. И было столько гнева и напора в самом возникновенье этих строк!.. Талант, как на медведя,                        шёл                            на бога! И чёрта скручивал          в бараний рог!.. Талант работал. Зло.     Ожесточённо. Перо макая в собственную боль. Теперь он богом был!                     И был он чёртом! А это значит: был самим собой. И восходило солнце                   над строкою!.. Крестился чёрт. И чертыхался бог. «Да как же смог он                   написать                            такое?!» ...А он ещё и не такое мог.