Наконец дорвалась до компа. Насмотрелась. Потом сражалсь со строчками. Давно стихов не писала. Лет сто, наверное. Размер рваный. Отвыкла. Что со мной, доктор? Не отпускает.Обманет цветом своих кудрей:Медь, темный орех, пшеничный колос, Но только ранит всего больнейНе-вы-но-си-мый, нездешний голос.Как если бы бархат, устав ласкать,Вдруг обернулся крючком рыбацким,От звуков подобных забыть, как дышатьИ в кожу позволить свободно впиваться.А рук суставы исследовать каждый…Коснись указательным губ. Довольно!Безупречная кисть и рядом рот. Влажный…Смежить веки. Вдохнуть. Не могу смотреть – больно.		ХХХНа кушетке врачебной лицом в потолок.Каков, доктор, Ваш медицинский вердикт?Профессор нахмурил свой лоб и изрек:Тяжелая форма, боюсь. Бенедикт.