Пописывала я в юности стишки. Кровь-любовь, вино-окно, нет-рассвет и прочие изысканные рифмы. Что называется - "в стол".И вот вдруг захотелось перечитать о чем же я думалЬ десять-пятнадцать лет назад. А нету! То есть, я не открывала тетрадочку, но она яркая, на виду всегда была, даже вот зимой видела помнится. А щас - нету. Нигде, где могла бы быть.Фигня полная. Я не Пушкин, публиковать не стала б никогда. Но бааалин...Что-то тоска такая напала. Вроде и потеря то так себе, нулевая. А для меня - практически эпохальная штоле. Ыэх.Я адын такой плюшкин, или есть еще люди, трепетно хранящие ничего вещицы, имеющие ценность лишь для них?ЗЫ: ну жалко прям до слез. Такие милые глупости там были.