Слушайте, ну мой муж - это ржака, конечно!Короче, он цельную неделю просидел дома, мучимый очередным приступом болезни всех интеллигентов-алкоголиков под названием "подагра".  Надо сказать, что уже, наверное, 4-й год каждое лето у него это случается: нога опухает и болит, ходить невозможно, спать - только с обезболивающими. Ну и вот, значит, неделю просидел дома, вчера болезнь пошла на спад: т.е. опухоль еще есть, но ходить уже можно и обезболивающие не требуются. Вчера мы съездили по этому поводу на кораблике, а сегодня я возвращаюсь с работы и встречаю в подъезде этого "старого солдата, незнающего любви" в парадной майке и джипсах (типа, на выход ). - Куда, грю, собрался, володенька?А он такой лыбица и грит: "На почту!"   Я ржу, говорю: "Таааааак! Теперь она - почта? До этого была Ашаном, Оби, теперь вот новое имя приобрела? Горбатого могила исправит!" А ему вроде как и возразить-то нечего - тоже стоит и ржОт.В общем, видите, девы, какова она сила - основного инстинкта-то? Вот тока-тока на ноги встал - и бегом!