На пороге Нового года... Мой маленький театр снова поёт - в этом кирпичном домике, который одинокие старики называют Домом.Невероятные зрители – с распахнутыми глазами, полными тоски и воспоминаний. Слабые аплодисменты. Но слабые только потому, что жизни в этих руках осталось исчезающе мало.«Ночь коротка, спят облака, и лежит у меня на ладони...» Раз-два-три – и мои юные красавицы кружатся по залу с этими закалёнными, но оробевшими бойцами... Он сидит, опираясь на тяжёлую палку, и смотрит. Только смотрит. А носки его ботинок еле заметно отстукивают: раз-два-три. Его девяносто четыре года просятся в танец. Но его девяносто четыре года не дают ему подняться.Я мечтаю... как этот чудный старик с ореховыми глазами встанет с обветшалого стула. И скажет кому-то чуть надтреснувшим голосом: «Я приглашаю вас на вальс!» И они будут танцевать. А все мы – плакать. Потому что самые красивые мечты, сбываясь, доставляют нам боль – чуть более острую, чем счастье.