Я думаю, что у моих тоже любовь. Только другая она, не книжная. И не называют они ее "любовью". Это такая любовь-жизнь...Ред. Напомнили одно из любимых стихотворений моих родителей.О любви Ирина СнеговаУ нас говорят, что, мол, любит, и очень,Мол, балует, холит, ревнует, лелеет...А, помню, старуха соседка короче,Как встарь в деревнях, говорила: жалеет.И часто, платок затянувши потуже И вечером в кухне усевшись погреться,Она вспоминала сапожника-мужа,Как век он не мог на нее насмотреться.-Поедет он с молоду, помнится, в город ,Глядишь- уж летит, да с каким полушалком!А спросишь, чего , мол , управился скоро?Не скажет... Но знаю: меня ему жалко...Зимой мой хозяин тачает, бывало,А я уже лягу, я спать мастерица.Он встанет, поправит на мне одеяло,Да так, что не скрипнет под ним половица.И сядет к огню в уголке своем тесном,Не стукнет колодка, не звякнет гвоздочек...Дай бог ему отдыха в царстве небесном!-И тихо вздыхала:- Жалел меня очень.В ту пору все это смешным мне казалось,Казалось, любовь чем сильнее, тем злее,Трагедии, бури... Какая там жалость! Но юность ушла. Что нам ссориться с нею?Недавно, больная бессонницей зябкой ,Я встретила взгляд твой- тревога в нем стыла.И вспомнилась вдруг мне та старая бабка-Как верно она про любовь говорила!