А как же ш...Не то слово. Бабушка уже умерла, и нет больше дедушеи. А я жив. Ее теплые, все в морщинках руки. Пахнущие чем-то...непередаваемым. Любовью? Добром? И тем и другим? Не знаю.Чем-то. Их нет больше-дедушки и бабушки. Нет, но они есть. Есть потому, что есть память. Память о руках моей бабушки, пахнущих добром и любовью.