У нас говорят, что, мол любит и оченьМол балует, холит, ревнует, лелеет.А помню  старуха соседка - короче,Как в старь в деревнях говорила: жалеет.И часто платок затянувши потуже,И вечером в кухне усевшись погреться,Она вспоминала сапожника -  мужа,Как век он не мог на неё насмотреться.- Поедет он смолоду, помнится, в город,Глядишь, уж летит, да с каким полушалком!А спросишь -  чего мол управился скоро?Не скажет... Но знаю: меня ему жалко!Зимой мой хозяин тачает, бывалоА я уже лягу, я спать мастерицаОн встанет, поправит на мне одеяло,Да так, что не скрипнет под ним половица.И сядет к огню в уголке своем тесномНе стукнет колода, не звякнет гвоздочекДай Бог ему отдыха в царстве небесном!И тихо вздыхала: жалел меня очень.В ту пору смешным мне все это казалось.Казалось любовь, чем сильнее, тем злее,Трагедии, бури... Какая там жалость!Но юность ушла... Что нам ссорится с нею?Недавно, больная, бессонницей зябкойЯ встретила взгляд твой - тревога в нем стыла.И вспомнилась вдруг  мне та старая бабка - Как верно она про любовь говорила!