Сто писят лет назад, когда мне было годика этак 23, ехала я поздно с работы домой, из Москвы в МО. Стояла на платформе, ждала электричку, вся такая в длинном плаще цвета пепла розы, с каре и в сапогах на шпильке. Подрулил со мной знакомиться какой-то дядя, парень простой, но весьма поэтично настроенный. Пытался угадать мое имя, обозвал Виолеттой. Знакомство, ясен пень, не сложилось, но комплиментов мне навешали на десять лет вперед.И вот когда я уже подруливала к своему дому, вся такая в образе (я ж Виолетта, епти!), дыша духами и туманами, почувствовала, что идти мне как-то неудобно и затруднительно - оказалось, что шелковый платок, намотанный на шею под плащ, соскользнул и вывалился спереди между пуговицами плаща неряшливой мотней, сильно смахивающей на муляж коровьевого вымени. А вот еще конфуз. Купила себе новую шубу, наааряяяядную, аж жуть. При выходе из дома встретила бывшего кавалера, расстались с которым нелепо, неуклюже и по моей иннициативе. Т.е., при случайных встречах, отворачивались друг от друга с гордым видом. Я бодрой кокетливой рысью проскакала мимо него, намакияженная и при шанелях (дело было утром, дамо шло на работу). Ну чего говорить, сверзилась я ему под ноги весьма неуклюже, фактически пала на колени, с плавным переходом мордой в снег. Мораль - гордыня наказуема...