Ниоткуда с любовью, надцатого мартобря,дорогой, уважаемый, милая, но не важнодаже кто, ибо черт лица, говоряоткровенно, не вспомнить уже, не ваш, нои ничей верный друг вас приветствует с одногоиз пяти континентов, держащегося на ковбоях.Я любил тебя больше, чем ангелов и самого,и поэтому дальше теперьот тебя, чем от них обоих.Поздно ночью, в уснувшей долине, на самом дне,в городке, занесенном снегом по ручку двери,извиваясь ночью на простыне,как не сказано ниже, по крайней мере,я взбиваю подушку мычащим "ты",за морями, которым конца и края,в темноте всем телом твои чертыкак безумное зеркало повторяя.Иосиф Бродский.