Лето.  Жара.  Мы на пикнике с большой компанией друзей в чудесном лесу: под ногами пружинистый ковёр хвои, сосны-свечи, лучи солнца, рассеяные сквозь ветки где-то высоко-высоко.  Тихо, томно.  Дочка - ей тогда года 4 было - намеривается разложить своих куколок поиграть на пне от свежеспиленной сосны.  Я её отговариваю, так как пень залит смолой, ещё жидкой, прозрачной, душистой - она стоит на поверхности пня зеркалом, кажется, вот-вот прольётся.  Дочка соглашается с моими доводами, раскладывает кукол на сухих иголках, приглашает меня с ней поиграть.  Что делает умная мама в тонюсеньких белых хлопчатобумажных шортиках?  Правильно!  Садится на пенёк.  Дальше рассказывать?  Смола - едкая штука.  Переодется не во что.  Нашли полиэтиленовый пакет, постелить на сидение машины, поехали домой.  Сидеть очень некомфортно, попу-то жжёт.  На коленках небезопасно.  Кое-как в полувисячем положении доехала.  Долго отдирала шорты и трусы от задницы, их, конечно, пришлось выкинуть.  Смола упорно не хотела оттираться от кожи и пекло ещё несколько дней.  Каждая попытка сесть вызывала прилив крови к лицу от стыда и дискомфорта.