Вот задача для поэта -Сочинить стихи про ЭТО...Нет, про ЭТО-то пустяк,Сочинит любой дурак!Ну а коли без заботыДолюбились до аборта?Тут трагедии чуток.УглубИм её, браток?Будут все у нас страдать:Плод и врач, отец и мать!Плод читает монологи,Сидя в матке, как в берлоге.Мать заламывает руки.Врач страдает по науке,Издаёт протяжный стон:Помер спермиков мульон!Ну а папа пусть бездушноИ цинично-равнодушноНазывает плод "креветкой"И "проклятой яйцеклеткой"!Начинаем монолог -В матке нежится сынок...Или дочка? Или две?Аж бурлит слеза в горлЕ!Оторвали руки-ноги,Оторвали ВСЁ в итоге..."Мама, я тебя люблю!"- утирал поэт соплю.И возмездие злодеям,Людоедам, блудодеям:Старость, пенсии в обрез.Все с дитЯми - эти без!У друзей вокруг внучата,(И у каждого - зарплата!)По три раза в год круиз,и всегда любой каприз...Нет, постойте, не об этомГоворит душа с поэтом!У души одна забота:Чтобы каждая зиготав доброй мамке развилась,и счастливо родилась!*ушло блевать*