Так неспешны пожары осенние...С веток сыплется рыжая грусть,будто перерастает в сомнениятайный груз нерастраченных чувств.Небосвод опрокинуто пуст,и падения шорох задумчивыйпринимается, словно своёбытие (а, по сути, ничьё) –будто речка у самой излучины,где ничто не тревожит её...,где не видно далёкого берега;но встаёт за рекою закат,и холодные воды горят –несжигающе, тихо и бережнопогружаясь в распахнутый взгляд.И грустинка кленовая красная,что к паденью приговорена,накрывает прозрачность окнав ту страну, где немыслимо яснаявозникает в тебе тишина... (Евгений Петропавловский)