Уходят, поэты уходят...Вознесенский умер...тоже одни не побоюсь этого слова столпов поэтических наших...своеобразный, противоречивый, неоднозначный...Не пуля, так сплетняих в гроб уложила,не с песней, а с петлейих горло дружило.И пули свистали,как дыры кларнетов,в пробитые головылучших поэтов.Их свищут метели.Их пленумы судят.Но есть Прометеи.И пленных не будет.Несется в поверьяверстак под Москвой.А я подмастерьев его мастерской.Свищу, как попало,и так и сяк.Лиха беда начало.Велик верстак.