9 мая 1924 года родился поэт, писатель и исполнитель Булат Окуджава.В сентябре 1994-го года Булат Шалвович Окуджава неожиданно написал к пятидесятилетию Спивакова стихи-посвящение. В день рождения мужа, 12 сентября мы были в Париже. Володя не хотел отмечать юбилей в Москве, так как вообще не любит пышных сборищ. Я же тогда ждала нашу третью дочь – Анну, до появления которой оставалось меньше месяца. Накануне кто-то привез из Москвы несколько писем и поздравлений. Среди бумаг находился манускрипт со стихами Окуджавы, замечательными и немного грустными. Из всех поздравлений это потрясло нас больше всего. А спустя  буквально месяц Володя позвонил мне после концерта из Зальцбурга и переслал по факсу свой ответ в стихах. Они начинались так же, как у Окуджавы, и каждая строчка как бы перекликалась с его стихами. Мы нашли способ переслать их Булату Окуджаве. Знаю, что стихи Спивакова ему понравились.К сожалению, Булат Окуджава в нашей жизни — это, как писала Ахматова, «невстреча». Или полувстреча. Они с Володей практически были незнакомы, то есть формально знакомы, конечно, были, но возможности общаться, делиться чем-то было совсем немного. Осталась эта перекличка в стихах. Оглядываясь назад, понимаешь, что самое драгоценное в жизни – это время, проведенное вместе с выдающимся человеком. Муж всегда возит эти стихи Окуджавы в футляре скрипки.Безумно жалею, что мне не довелось знать Булата Шалвовича ближе. Ведь вся моя юность связана с его поэзией. С пятнадцати лет у меня была его пластинка 33 оборота, на конверте — портрет с сигаретой, такой коричневый дагерротип. Как только закрою глаза и вижу эту пластинку, вспоминается очень дорогой отрезок жизни. Все его песни — «О московском муравье», «Прощание с новогодней елкой», «Опустите, пожалуйста, синие шторы»… — великая поэзия. Он пел ее под музыку, и второго такого трубадура эпохи не было — философа, поэта, музыканта. Наверное, я не одинока в этой любви. И я безмерно горжусь стихами Окуджавы, посвященными Спивакову. Ему мало посвящено произведений, но то,что посвящено — дорогого стоит. И стихотворение Булата в этом ряду. Для меня эти стихи очень важны.ОтъездВладимиру СпиваковуС Моцартом мы уезжаем из Зальцбурга.Бричка вместительна. Лошади в масть.Жизнь моя, как перезревшее яблоко,Тянется к теплой землице припасть.Ну а попутчик мой этот молоденькийРадостных слез не стирает с лица:Он и не знает, что век-то коротенький,Он все про музыку, чтоб до конца.Времени не остается на проводы…Что ж, они больше уже не нужныСлезы, что были недаром ведь пролиты,Крылья, которые Богом даны?Ну а попутчик мой только и веруетЖару души и фортуне своей,Нотку одну лишь нащупает вернуюИ заливается как соловей.Руки мои на коленях покоятся,Горестный вздох угасает в груди…Там, позади — «До свиданья, околица!»…И ничего, ничего впереди.Ну а попутчик божественной выпечки,Не покладая усилий своих,То он на флейточке, то он на скрипочке,То на валторне поет за двоих.1994 г. Булат ОкуджаваПутешествие дилетантаБулату ОкуджавеС Моцартом мы уезжаем из Зальцбурга,Бричка вместительна, лошади в масть.Сердце мое — недозрелое яблокоК Вашему сердцу стремится припасть.Молодость наша — безумная молния,Вдруг обнажившая Землю на миг.Мы приближаемся к царству безмолвия,Влево и вправо, а там — напрямик.Вместе мы в бричке, умело запряженной,Вместе грустим мы под звон бубенца,Смотрим на мир, так нелепо наряженный,Праздник, который с тобой до конца.Медленней пусть еще долгие годыБричка нас катит дорогой крутой,Пусть Вас минуют печаль и невзгоды,Друг мой далекий и близкий такой!Музыка в Вашей поэзии бьется,Слово стремится взлететь в облака,Пусть оно плачет, но лучше — смеется.И над строкою не дрогнет рука…В. Спиваков. По пути из Зальцбурга в Вену. 7 октября1995 г.(С) Сати СпиваковаУ меня Окуджава  -  "Бери шинель, пошли домой. " https://www.youtube.com/watch?v=DlOoezO24aAЕще раз - всех с  днем Великой Победы!