То не черная туча затучиласьТо не грозные громы грянули,То в далекой хранцузской сторонушкеВо силки попал ясный сокол наш.Царь Макрон со своею МакронихойЗаломали ему руки белые,В кандалы заковали соколикаИ в сырую темницу заперли.Там пытают его опричиникицэрэушники да фэбэровцы,И хотят, чтобы он им ключи отдал,И провел, чтобы их к тайной комнате,Где хранится вся наша летопись.И несется стон да по всей земле,Что не петь теперь песни вольныеНе послать теперь даже весточкиДругу милому и родителямИ картинки со срамом отправленнымВсе достанутся лягушатникам.Но пусть знают Макрон и Макрониха:Не простит им честной народЧерных дел их да чести поруганнойИ пущай крадут наши записи,Не найдут они тайну заветную,А прочтут они одно слово тамПусть короткое, зато емкое!