У меня сложно вырастает любовь.Хотя дача полюбилась в первую минуту, сразу и бесповоротно.И мне, и мужу.Но так-то мне нравится среду себе создавать.Я думала над этим...почему так, хочется на жопу приключений?Может, потому, что в эмигрантстве мне надо было долго вживаться морально? Пока не почувствуешь "свое" ?В результате сейчас, спустя 30 лет, гыгы, я уже немного морально готова на что-то из современного, толь ко не сабурбия - упаси бог.А так все время тянуло к старому, чтобы можно было морально "зацепиться" чем-то.Может, от читанного еще в детстве? Чтобы хоть какая-то связка была, а не "тот свет"...Сейчас я почти каждый день бываю в нашем доме в Бруклине, и понимаю, что он -мое-мое. Там все перебрано, все самой продумано. С домом, в котором сейчас живем... Он не закончен. Но вот уже все больше ловлю себя на мысли, что л ю буюсь и расслабляюсь. Недавно говорю мужу, подбрасываю дров в печку: вот люди бросают все, уезжают в глушь, покупают старый дом, топят печку, гоняют индюков, планируют зимний посев салата на грядке.А мы умудрились поиметь это в городе-герое Нью-Йорке.Не без проблем, конечно.Сейчас уже на пол года нам затягивают установку солнечных панелей, значит, мы не можем закончить ремонт открытой веранды.Но это жизнь.