Наверное, это будет долго и скучно. Всё дело в том, что здесь речь идет об уехавших в 90-ые. Мы тогда не уезжали, мы срывались. Все было быстро, спонтанно, без особых размышлений - открывшаяся свобода, желание каких-то свершений, неизведанных возможностей, неверие в будущее своей страны, нетерпение, желание жить здесь и сейчас. Так уехали многие. Мы не были идейными, мы просто хотели жить. И многое получилось : работа, жизнь, дети, карьеры, финансы. И это все адская карусель : жить, жить, жить. Без особых анализов и вопросов. Но наступает в жизни период, когда сделано почти все: работа наработана, мир изведан, дети выросли. Вот то важное, что было сутью тогда. И чаще, все чаще, ты начинаешь понимать : да, хорошо; да, привычно; да, комфортно. Но что-то тянет внутри, ноет, как плохо пролеченный зуб. И ты начинаешь понимать, что та, другая жизнь, которая могла бы.., но которой уже никогда не будет, она не отпускает до конца. Потому что многое пальцем не раздавишь. Не загонишь в рамки, не обрежешь по понятиям. Ведь мы, когда уезжали, плохо понимали, что оставили за собой. И надо было доказать : ты же уехал, надо, чтобы это было правильным, верным, надо , чтобы не жалеть, и чтоб с чувством исполненного. Но жизнь - это не побег, и это кек про то, чтоб доказать что-то и кому-то. Жизнь - это про то, что ноет под ключицей, что спать не дает по ночам. Это о душе. А для души - карьера, шмотки, деньги- пустое. И врываются эти сны и мысли, о пряном запахе смолы в августе, о мокрых темных ветках в апреле, простертых к низкому уже весеннему небу, колком крошеве ледяной корки, желтых листьях скрюченных на бульварах; мелких звездных россыпях в январском ночном небе, метели и первом снеге. И запахи. Вы знаете, во Франции природа не пахнет ничем. Ты открываешь окно , а там .. ничего. В России я знаю, как пахнут сезоны. Я знаю запах мая, и запах февраля. А плед у окна под мелкий дождик? В Париже никто не смотрит на дождь, укутавшись в плед… Выйти из бани на ледяное крыльцо и .. водочки.. этого нет в Париже. Понимаете? Мы , многие уехавшие, не дожили, не дочувствовали, не долюбили там, на нашей исторической Родине. И теперь, когда основные дела уже сделаны, остается этот последний эпизод.. для себя, не для людей.. для души - так хочется дочитать до конца эту книгу. Кому-то сады на Кубани, кому-то костры на Волге.. Вы знаете, какие на Волге вечера? В Европе нет таких вечеров, и нет Волги. Человек сделан, чтобы душа была ДОМА. Можем ли мы назвать домом то, где мы живем? Не кривая душой? Дом - это земля, где родились и умерли предки, земля, которая с кровью и потом, земля , где первый шаг и пусть будет последний вздох. Все остальное - опыт. А это - жизнь. Я это так чувствую. Это не о политике. Это о душе. А душа она такая, не измеряемая человеческими мерками.