Привычным движением рабской руки наливаю утренний кофе моему господину. Рука моя дрогнула: а ну, как, думаю, где-то глубоко в душе, он против?Но, сатрапская моя морда, не остановилась и довершила начатое покушение на его свободы. Пришел. Сел в кресло. Пьет. Пьет! А сам, наверное, мучается, в душе. Но ничего не говорит.А у меня сердце не на месте. И он ничего не просил, и я ничего не спрашивала. Дала ему кофе по-беспределу. А вдруг такие мелочи превращаются в огромный ком непонимания, и однажды, он шваркнет кружкой о пол и как… выпьет ряженку…