Меня всю жизнь не любила мать моего отца. А он думал, что нам нужно больше времени проводить вместе и тогда она меня полюбит. И отправлял меня каждые каникулы к ней. У неё был сожитель, который после обеда уводил меня в спальню. Каждые каникулы. Через третьих людей всё раскрылось. Она не хотела с ним разводиться, но под влиянием родни-соседей всё-таки развелась. Я всю жизнь себя спрашиваю, знала ли она? Теперь она умирает, нашли рак сразу 4-ой стадии, дают несколько недель. И вот я думала, надо бы открыто спросить, чтобы закрыть уже эту страницу в душЕ. Недавно звонит мать: беги прощаться, всё плохо. Я к ней. Она меня называет чужим именем, хотя узнаёт. Разговаривает исключительно с моим мужем, а я, как в детстве, бегаю вокруг неё заглядывая в глаза.  И память, вдруг, вытаскивает воспоминания на поверхность от которых тошнит. И она в них принимает участие. Проклятая неизвестность, ага. Теперь думаю, а зачем спрашивать-то? Чтобы она меня послала и себя ещё и жертвой выставила? Умрёт, попрощаюсь и оборву все связи с той роднёй. Легче перестать общаться. Слишком больно.