А мы...а мы...В общем, дико затертые годы, моя семья приезжает на НГ в гости к семье друзей из Жуковского в МСК. Родители друзья, и мы с ихним сыном друзья - оба такие нерды. И вот родители тусят на кухне (или в зале), а мы на НГ разряженные в индейцев. Приятель в полном облачении вождя (ну там папа  ездил по командировкам, привез ему убор из перьев). Ну а я быстренько вырядилась как скво - платьице как платьице плюс ленточка в волосах с пером (вырванным из вождевого убора, ясен пень), тоже ничего себе индианка.   Ну и сидим мы и думаем - какой же индеец без костра? Но мы дети умные (мне 5, приятелю 8) и не хотим спалить хату. Потому делаем костер ...в блюдце. Из чего? Правильно, из спитросодержащего вещества. Бар был закрыт на ключ, зато мамин трельяж - нет. И вот мы берем мамины духи, французские. Наливаем в блюдце (декоративное) и поджигаем. Горит красиво.  Была ли его мама в восторге? Конечно, нет . Попало ли нам? Конечно НЕТ, ведь мы же не сожгли хату...хотя могли бы...и наши рождители были тоже умные , и понимали это В общем, мораль сей басни "Настоящему индейцу завсегда везде ништяк"