The Lament Of The Priestess/de

Die Priesterin saß auf dem kalten Boden des schwach beleuchteten Raumes. Das Fenster nach draußen zeigte eine schöne Landschaft, doch sie konnte nicht sehen - nicht mehr. Sie hatte ihr Augenlicht schon vor langer Zeit verloren. Die Augen, die einst sorglos die Natur bewunderten, waren nun gezwungen, nichts anderes als die Dunkelheit zu sehen. Sie sang eine leise Melodie in einem sanften, aber geschwächten Ton, während sie sich um die verwesenden Blumen kümmerte, die den Boden und die Wände schmückten. Obwohl sie nicht sehen konnte, kannte sie ihre Formen und erinnerte sich an sie. Die schöne Form der Rosen ist zart und majestätisch. Sie hörte das Geräusch leiser Schritte, die sich ihr unsicher näherten, bevor sie zum Stehen kam. Die Person war direkt hinter ihr, und sie wusste sehr wohl, wer es war.
"Fengári." sagte sie in sanftem Ton und unterbrach ihren Gesang, um sie zu begrüßen. Sie konnte ihre Schritte besser erkennen als die der anderen. Dann gelang es ihr, nach einer langen Pause weiterzusprechen. "Ich weiß es zu schätzen, dass du dich entschlossen hast, mich heute zu besuchen; es ist ... eine lange Zeit her." Fengári drängte sie seit Monaten immer weiter weg, seit die Krone beschmutzt worden war. Sie waren in eine Grube der Korruption gefallen, die sie langsam verschlang.
"Warum singst du weiter? Dein Wiegenlied wird nicht wiederherstellen, was verloren wurde. Es ist völlig irrational, dass du weitermachst." Ihre Stimme war kalt und durchdringend, ein Schatten dessen, was sie einmal war. Das Flüstern wurde nun durch leere Worte ersetzt.
Die Priesterin senkte den Kopf, als sie die beiden sprechen hörte. "Ich singe nicht, weil ich Hoffnung habe. Ich singe, um zu beklagen, was ich verloren habe. Diejenigen, die korrumpiert wurden, diejenigen, die verletzt wurden, und der Verrat, der alles zerstört hat, was wir kannten. Ich singe, während der Schmerz mich ganz verschlingt. Du warst einer von denen, die ich durch diese schrecklichen Ereignisse verloren habe." Ihr Tonfall wird leiser. Der Schmerz beginnt sich in ihrer Brust zu stauen, wegen der Erinnerungen und wegen der Person, die vor ihr stand. Ihre einst geliebte, nun unerkennbare Version von ihnen, die sich selbst verloren haben.
"Deine Schwäche und deine Unfähigkeit, über die Ereignisse hinwegzukommen, werden dich eines Tages umbringen. Du wirst niemals Stärke erlangen, wenn du um jeden Verlust trauerst. Du musst vergessen, was in der Vergangenheit war, vergessen, was du einmal gefühlt hast, vergessen, was du einmal hattest. Das ist der Weg zur Gefühllosigkeit und zur Freiheit vom Schmerz." Die gespenstische Kreatur aus Nebel und Wissen war nur noch wenige Zentimeter entfernt. Sie spürte ihre kalte Aura und ihren distanzierten Atem, die Handflächen bedeckten ihre nutzlosen Augen.
"Ich kann nicht vergessen, was ich verloren habe. Ich kann nicht vergessen, was mit Y'liad geschehen ist, ich kann die Grausamkeit und die Manipulation von Hybris nicht vergessen, mit der Schlüsselmeister getäuscht wurde... es war alles da, und ich konnte nichts tun. Wenn ich vorsichtiger gewesen wäre, hätte ich das verhindern können. Nicht einmal meine Heilkräfte konnten reparieren, was zerbrochen war, nicht einmal meine Worte waren nützlich. Ich war wie eine bloße Dekoration, die beobachtete, wie sich alles drehte, und war völlig hilflos. Ich konnte niemanden beschützen..."
Fengári blieb an Ort und Stelle stehen und streichelte lediglich ihr Gesicht mit der Handfläche, ein subtiler Hinweis auf das, was von ihnen noch übrig war, bevor alles wieder verschwunden war. Die kalte, aber beruhigende Berührung war verschwunden. "Es gab nichts, was du hättest tun können, denn du bist kein allwissendes Wesen. Wenn die Zukunft einmal entschieden ist, gibt es keine Möglichkeit, sie zu ändern. Du wirst immer in Reue leben, immer mit dem Wissen leben, dass du keine einzige Seele retten konntest, und das ist das Ende davon. Du warst nie stark genug, um zu vergessen, und du wirst es auch nie sein. Du bist schwach, Priesterin. Eine schwache Taube, die in ihrem Käfig bleiben muss, um sich selbst zu erhalten. Eine schwache Taube, die von ihren gebrochenen Flügeln singt, bis sie elendig stirbt. Also singe weiter, kleine Taube, trauere und vergieße deine Tränen. Vielleicht kommen die, die du schätzt, zu dir und kümmern sich um dich. Oder vielleicht verlierst du sie eines Tages auch und bleibst ganz allein."
Die Priesterin schloss ihre Augen. Ihre warmen Tränen tropften auf ihre Hände, doch sie blieb stumm. Es gab nichts, was sie sagen konnte, damit ihr Geliebter wieder zur Normalität zurückkehrte, und vielleicht hatten sie recht. Sie würde ihr klägliches Wehklagen fortsetzen, da sie den Schmerz nicht aufhalten konnte. 
Warum musste alles zusammenbrechen? Warum sind die Dinge so verlaufen? Sie wünschte sich nur, zu jenen einfachen Zeiten zurückzukehren, in denen alle Mitglieder des Hofes in Harmonie beisammen waren, in denen sie auf ihrer Harfe spielte, damit die anderen ihr zuhören konnten.
Y'liad blieb hinter den Bäumen, um nicht gesehen zu werden, aus Angst, andere zu erschrecken, doch sie lud ihn immer ein zu bleiben. 
Claudius verschränkte die Arme und lehnte sich an eine nahe gelegene Wand, doch sie konnte immer erkennen, dass die Lieder ihn beruhigten.
Der Schlüsselmeister würde vielleicht mit den Augen rollen oder eine spitzbübische Bemerkung über ihr spielerisches Verhalten machen, doch wenn sie sah, wie er ruhig zuhörte, fühlte sie sich immer sicherer und bereit.
Nunca machte dann mit seinen Streichen und seiner spielerischen Art mit und gab der Priesterin durch sein Lachen die nötige Sicherheit und Unterstützung. Am Ende lachten alle.
Auch wenn die meisten anderen es vorzogen, aus der Ferne zuzusehen, war es für sie perfekt, und sie war glücklich. Sie war glücklich, weil sie keine Sorgen hatte, sie war sicher und sorglos.
Fengári beobachtete sie, während sie ihr Instrument spielte, ihre Augen waren von einem sanften, liebevollen Gefühl erfüllt, sie sangen mit und forderten sie dann zum Tanz auf. Dann berührten sich ihre Hände, und sie tanzten mit einem sanften Lächeln auf beiden Gesichtern durch die Gegend. Ihre Wangen wurden auf zaghafte Weise rot. 
Es gab Zeiten, in denen sich alle in einem wunderschönen Blumengarten aufhielten, wo die Priesterin und Fengári alle Blütenblätter pflückten und sie dann aus denen, die ihr am besten gefielen, eine Krone bastelte. Fengári war ungeschickt bei dieser Tätigkeit, aber es fühlte sich immer lohnend an, sie durch den Prozess zu führen und ihnen die Krone auf den Kopf zu setzen. Ihre Reaktion auf ihren erfolgreichen Versuch war mehr wert als Gold. Dann umarmten sie sich unter dem warmen Licht, blieben einfach still und ruhten an diesem friedlichen Ort, flüsterten süße Worte, die niemand sonst jemals hören würde: "Ich liebe dich."
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Je mehr sich die Priesterin an diese friedlichen Zeiten erinnerte, desto mehr wurde sie von der schmerzhaften Schuld heimgesucht. Die angeschlagene Krone, der Kampf gegen Hubris, der Verlust vieler, die ihr wichtig waren, die Verderbnis, die ihr diejenigen nahm, die sie am meisten schätzte ... und die Unfähigkeit, sich von diesen Ketten zu befreien, die sie zu ihrem Bedauern zurückzogen. Sie umarmte sich selbst, und als sich der Raum verdunkelte, war das einzige Geräusch, das sie hörte, ihr jämmerliches Weinen. Ihre Tränen fielen auf den Boden, und sie konnte nur Entschuldigungen murmeln und leiden.
Die Taube wird in dem von ihren Tränen und ihrem Schmerz gefertigten Käfig weiter singen, bis sie vielleicht erschöpft ist, um dann in einem vielleicht unendlichen Zyklus erneut zu singen.
Die Taube hat ihre gebrochenen Flügel nicht vergessen. Sie ist einfach nicht in der Lage, etwas anderes zu tun als zu singen, denn eine Taube ist zu schwach, um zu vergessen.
Die Klage der Priesterin geht weiter wie ein unendliches Lied.
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