Вересковий мед

Вересковий мед

Автор: Роберт Льюіс Стівенсон.

Из вереска напиток 
Забыт давным-давно, 
А был он слаще меда, 
Пьянее, чем вино. 

В котлах его варили 
И пили всей семьей 
Малютки-медовары 
В пещерах под землей. 

Пришел король шотландский 
Безжалостный к врагам. 
Погнал он бедных пиктов 
К скалистым берегам. 

На вересковом поле 
На поле боевом 
Лежал живой на мертвом 
И мертвый на живом. 

Лето в стране настало, 
Вереск опять цветет, 
Но некому готовить 
Вересковый мед. 

В своих могилах тесных 
В горах родной земли 
Малютки-медовары 
Приют себе нашли. 

Король по склону едет 
Над морем на коне, 
А рядом реют чайки 
С дорогой на равне. 

Король глядит угрюмо 
И думает: "Кругом 
Цветет медовый вереск, 
А меда мы не пьем." 

Но вот его вассалы 
Заметили двоих - 
Последних медоваров, 
Оставшихся в живых. 

Вышли они из-под камня, 
Щурясь на белый свет, - 
Старый горбатый карлик 
И мальчик пятнадцати лет. 

К берегу моря крутому 

Их привели на допрос, 
Но никто из пленных 
Слова не произнес. 

Сидел король шотландский 
Не шевелясь в седле, 
А маленькие люди 
Стояли на земле. 

Гневно король промолвил: 
- Плетка обоих ждет, 
Если не скажете, черти, 
Как вы готовите мед! 

Сын и отец смолчали, 
Стоя у края скалы. 
Вереск шумел над ними, 
В море катились валы. 

И вдруг голосок раздался: 
- Слушай, шотландский король, 
Поговорить с тобою 
С глазу на глаз позволь. 

Старость боиться смерти, 
Жизнь я изменой куплю, 
Выдам заветную тайну,- 
Карлик сказал королю. 

Голос его воробьинный 
Резко и четко звучал. 
- Тайну давно бы я выдал, 
Если бы сын не мешал. 

Мальчику жизни не жалко, 
Гибель ему ни по чем. 
Мне продавать свою совесть 
Совестно будет при нем. 

Пусть его крепко свяжут 
И бросят в пучину вод 
И я научу шотландцев 
Готовить старинный мед. 

Сильный шотландский воин 
Мальчика крепко связал 
И бросил в открытое море 
С прибрежных отвесных скал. 

Волны над ним сомкнулись, 
Замер последний крик. 
И эхом ему ответил 
С обрыва отец-старик: 

- Правду сказал я, шотландцы, 
От сына я ждал беды, 
Не верил я в стойкость юных, 
Не бреющих бороды. 

А мне костер не страшен, 
Пусть со мною умрет 
Моя святая тайна, 
Мой вересковый мед.