Мой путь

Мой путь

Автор: Есенин С.А.

Жизнь входит в берега. 

Села давнишний житель, 

Я вспоминаю то, 

Что видел я в краю. 

Стихи мои, 

Спокойно расскажите 

Про жизнь мою. 

Изба крестьянская. 

Хомутный запах дегтя, 

Божница старая, 

Лампады кроткий свет. 

Как хорошо, 

Что я сберег те 

Все ощущенья детских лет. 

Под окнами 

Костер метели белой. 

Мне девять лет. 

Лежанка, бабка, кот... 

И бабка что-то грустное 

Степное пела, 

Порой зевая 

И крестя свой рот. 

Метель ревела. 

Под оконцем 

Как будто бы плясали мертвецы. 

Тогда империя 

Вела войну с японцем, 

И всем далекие 

Мерещились кресты. 

Тогда не знал я 

Черных дел России. 

Не знал, зачем 

И почему война. 

Рязанские поля, 

Где мужики косили, 

Где сеяли свой хлеб, 

Была моя страна. 

Я помню только то, 

Что мужики роптали, 

Бранились в черта, 

В бога и в царя. 

Но им в ответ 

Лишь улыбались дали 

Да наша жидкая 

Лимонная заря. 

Тогда впервые 

С рифмой я схлестнулся. 

От сонма чувств 

Вскуржилась голова. 

И я сказал: 

Коль этот зуд проснулся, 

Всю душу выплещу в слова. 

Года далекие, 

Теперь вы как в тумане. 

И помню, дед мне 

С грустью говорил: 

"Пустое дело... 

Ну, а если тянет - 

Пиши про рожь, 

Но больше про кобыл". 

Тогда в мозгу, 

Влеченьем к музе сжатом, 

Текли мечтанья 

В тайной тишине, 

Что буду я 

Известным и богатым 

И будет памятник 

Стоять в Рязани мне. 

В пятнадцать лет 

Взлюбил я до печенок 

И сладко думал, 

Лишь уединюсь, 

Что я на этой 

Лучшей из девчонок, 

Достигнув возраста, женюсь. 

. . . . . . . . . . . . . . 

Года текли. 

Года меняют лица - 

Другой на них 

Ложится свет. 

Мечтатель сельский - 

Я в столице 

Стал первокласснейший поэт 

И, заболев 

Писательскою скукой, 

Пошел скитаться я 

Средь разных стран, 

Не веря встречам, 

Не томясь разлукой, 

Считая мир весь за обман. 

Тогда я понял, 

Что такое Русь. 

Я понял, что такое слава. 

И потому мне 

В душу грусть 

Вошла, как горькая отрава. 

На кой мне черт, 

Что я поэт!.. 

И без меня в достатке дряни. 

Пускай я сдохну, 

Только... 

Нет, 

Не ставьте памятник в Рязани! 

Россия... Царщина... 

Тоска... 

И снисходительность дворянства. 

Ну что ж! 

Так принимай, Москва, 

Отчаянное хулиганство. 

Посмотрим - 

Кто кого возьмет! 

И вот в стихах моих 

Забила 

В салонный вылощенный 

Сброд 

Мочой рязанская кобыла. 

Не нравится? 

Да, вы правы - 

Привычка к Лориган 

И к розам... 

Но этот хлеб, 

Что жрете вы, - 

Ведь мы его того-с... 

Навозом... 

Еще прошли года. 

В годах такое было, 

О чем в словах 

Всего не рассказать: 

На смену царщине 

С величественной силой 

Рабочая предстала рать. 

Устав таскаться 

По чужим пределам, 

Вернулся я 

В родимый дом. 

Зеленокосая, 

В юбчонке белой 

Стоит береза над прудом. 

Уж и береза! 

Чудная... А груди... 

Таких грудей 

У женщин не найдешь. 

С полей обрызганные солнцем 

Люди 

Везут навстречу мне 

В телегах рожь. 

Им не узнать меня, 

Я им прохожий. 

Но вот проходит 

Баба, не взглянув. 

Какой-то ток 

Невыразимой дрожи 

Я чувствую во всю спину. 

Ужель она? 

Ужели не узнала? 

Ну и пускай, 

Пускай себе пройдет... 

И без меня ей 

Горечи немало - 

Недаром лег 

Страдальчески так рот. 

По вечерам, 

Надвинув ниже кепи, 

Чтобы не выдать 

Холода очей, - 

Хожу смотреть я 

Скошенные степи 

И слушать, 

Как звенит ручей. 

Ну что же? 

Молодость прошла! 

Пора приняться мне 

За дело, 

Чтоб озорливая душа 

Уже по-зрелому запела. 

И пусть иная жизнь села 

Меня наполнит 

Новой силой, 

Как раньше 

К славе привела 

Родная русская кобыла. 

<1925>