Ранняя лирика

Ранняя лирика

Автор: Вознесенский А.А.

Красною кистью 

Рябина зажглась. 

Падали листья. 

Я родилась. 

М. Цветаева

Марина Ивановна Цветаева — самобытная и яркая звезда русской поэзии. Она, как смерч, врывается в поэзию начала XX века. Молодая и необузданная сила кипит, выливается в яркие неповторимые ритмы, звуки, порывы. Для ранней Цветаевой характерен интерес к своему “я”, корням и истокам.

День был невинен, и ветер был свеж, 

Темные звезды погасли. — 

Бабушка! — этот жестокий мятеж 

В сердце моем — не от вас ли?

Кажется, Цветаева с младых ногтей знала, что в ней горит неугасимое пламя, которому необходимо вырваться наружу, удивить и поразить всех. Энергию непременно надо выплеснуть, иначе она испепелит душу.

Моим стихам, написанным так рано. 

Что и не знала я, что я — поэт. 

Сорвавшимся, как брызги из фонтана. 

Как искры из ракет.

В самых первых стихах поражает философское восприятие мира. Интерес к вечным проблемам бытия и неожиданно “легкое” их решение. Юную душу не отягощают мысли о смерти; они как бы легко налетают и так же легко растворяются.

Не думай, что здесь — могила. 

Что я появлюсь, грозя... 

Я слишком сама любила 

Смеяться, когда нельзя. 

Как луч тебя освещает. 

Ты весь в золотой пыли... 

— И пусть тебя не смущает 

Мой голос из-под земли.

В ее поэзии раннего периода много света и пространства, шорохов и звуков, она наполнена солнцем, ветром, юношеской порывистостью. Цветаева хочет любить и быть любимой, узнать мир и непременно “состояться” в нем.

К вам всем — что мне, ни в чем не знавшей меры. 

Чужие и свои?? — 

Я обращаюсь с требованьем веры 

И с просьбой о любви. 

И день и ночь, и письменно и устно: 

За правду да и нет. 

За то, что мне так часто — слишком грустно 

И только двадцать лет.

Весь необъятный мир с его страстями и переживаниями вместила юная Цветаева, а затем выплеснула его на читателей великолепными, звучными, энергичными стихами, один звук и ритм которых уже приводит в восторг. Хочется читать и читать их до бесконечности, даже не вдумываясь особо в смысл, осознание приходит позже, и еще больше поражает гениальность поэта.

Никто ничего не отнял — 

Мне сладостно, что мы врозь! 

Целую вас через сотни 

Разъединяющих верст... 

Нежней и бесповоротней 

Никто не глядел вам вслед... 

Целую вас через сотни 

Разъединяющих лет.

Как в таком юном возрасте удалось Цветаевой соединить высокие идеи, мысли, порывы в совершенную форму? Это — от Бога. И поэтесса это прекрасно понимала. Не она виновата, что ее не всегда понимали, читатели “дорастут” до ее поэзии, которая, как хорошее вино, становится со временем лучше и лучше.

...Разбросанным в пыли по магазинам 

(Где их никто не брал и не берет!) 

Моим стихам, как драгоценным винам, 

Настанет свой черед.

Большинство ее стихотворений не имеют заглавий, это своеобразные зарисовки увиденного или пережитого, чему трудно дать однозначное определение, как и невозможно забыть. Это надо отдать людям, пережить еще раз вместе с ними, только тогда душа освободится для новых чувств и переживаний:

Крик разлук и встреч — 

Ты, окно в ночи! 

Может — сотни свеч, 

Может — три свечи... 

Нет и нет уму Моему — покоя. 

И в моем дому 

Завелось такое.

Постепенно от осознания своего “я” Цветаева перейдет к созерцанию огромного бескрайнего мира, пристально начнет вглядываться в окружающих. Она захочет понять их мысли и чувства, свое место в этом бесконечном мире.

Белое солнце и низкие, низкие тучи. 

Вдоль огородов — за белой стеною — погост. 

И на песке вереницы соломенных чучел 

Под перекладинами в человеческий рост. 

И, перевесившись через заборные колья, 

Вижу: дороги, деревья, солдаты вразброд. 

Старая баба — посыпанный крупною солью 

Черный ломоть у калитки жует и жует...

Порой Цветаева сама удивляется своей гениальности, спрашивая у мира, Бога, у самой себя: за что ей такая судьба дарована? Она прекрасно понимает свою избранность, неповторимость, но и высокую ответственность за талант, который нельзя растратить попусту. Его надо отдать людям. Пусть не так возвышенно, но Марина Цветаева говорит об этом уже в ранних своих стихах:

Стихи растут, как звезды и как розы. 

Как красота — ненужная в семье, 

А на венцы и на апофеозы — 

Один ответ: — откуда мне сие?

Без ее стихов, их пронзительного и тревожного звучания трудно представить классическую литературу.

Если душа родилась крылатой — 

Что ей хоромы — и что ей хаты! 

Что Чингис-хан ей и что — Орда! 

Два на миру у меня врага. 

Два близнеца, неразрывно-слитых: 

Голод голодных — и сытость сытых!