Crucé las dos habitaciones que separaban la puerta de entrada de su alcoba, penetré en ésta y, en efecto, allí, en mullido lecho, donde se desvanecía la sombra, nada más que la sombra de mi pobre amigo, yacía—no se puede decir que descansaba—éste, ó mejor dicho el esqueleto, el cadáver de lo que había sido Eusebio Blasco, porque en aquella cama no estaba Blasco ya, lo que en ella quedaba no era sino el despojo fúnebre de una noble organización, los restos, vivos aún por un prodigio de resistencia vital, de un gran hombre.