Y piden a su Dios ciego mudo y sordo basta Y no muere El otoño se acaba Ya va noviembre y el patriarca prosigue su agonía Gangrena en una pierna Amenaza de tajarla Neumonía Dolores incesantes y los médicos alertas lo ayudan en su probable oración final Y no se muere Quizás en el invierno envuelto en hielo queda fría y aún viva su condena de tanto garrotazo más allá de los infiernos que sirvieron de pretexto más allá del punto en que se cierra “el tiempo incontable de la eternidad” ¡Qué muerte tan moribunda! castigada por la vida como si ella no quisiera que se fuera sin cobrarle regalías por tanta existencia acribillada en la flor de sus ensueños 1968/1975 entorno temporal que enmarca la escritura del otoño del patriarca y de futuros patriarcas que morirán siete años simbólicos velo tras velo donde el mundo real se fusiona con los siete siglos o setenta o setecientos o siete mil de dictaduras de opresiones de matanzas octubrinas aquí allá en todas partes hasta en el rincón hemos dado a la publicidad.