La vida de Crispin Horsfall en Wettingham no es tan apacible como él quisiera. Observador y con inquietudes científicas, Crispin aspira a una existencia tranquila dedicada a sus hobbies, como descifrar inscripciones funerarias en el pequeño cementerio local, esquivar los planes casamenteros de su madre o esperar algún que otro paquete misterioso del cartero. Pero cuando es enviado a la mansión Royceston, en misión maternal, para resolver el despido improcedente de una criada, nada le hace sospechar que acabará por descubrir un asesinato. Quizá habría hecho mejor en quedarse unos días más en Harrogate, tomando los baños con tía Cassia. <br> <br>—Buenos días, madre. <br>—Esta mañana te marchaste sin darme un beso. ¿Has hablado con Alfred? <br>—Según tus deseos. <br>—¿Y? <br>—Dice que no readmitirá a Becky. Una noticia que, me atrevo a conjeturar, no despertará tu asombro. <br>—Pues conjeturas mal. <br>Crispin enarcó las cejas de forma casi imperceptible en un gesto que tanto podía interpretarse de desconcierto como de burla. <br>—¿Acaso esperabas un desenlace distinto? <br>—¿Y tú acaso lo dudabas? Estoy segura de que te has mostrado impertinente. <br>—Me atrevería a decir que fue Royceston quien manifestó su impertinencia con tan poco tacto que transformó el hecho de tolerarla en una prueba harto espinosa. <br>—Bobadas. Apostaría mi vajilla Wedgwood a que tu incompetencia habrá tejido un despropósito tras otro. <br>—Entonces ve haciéndote a la idea de servir el té a tus amigas en el juego Rosenthal que te regaló tía Cassia. <br>Crispin sonrió para sus adentros. Su madre se había cerciorado de enterrar en las profundidades abisales del aparador la vajilla alemana que su cuñada había elegido para ultrajarla la última Navidad. Hacía casi veinte años que la Gran Guerra había finalizado, pero los sentimientos germanófobos de su madre igualaban el aborrecimiento que sentía por los franceses, un hecho que tía Cassia solía aprovechar para martirizarla. <br>