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Titolo: Trieste-Trst, Magris, Matvejevic', Alpe Adria, Europa

 
LETTERATURA Domani l’autore di «Un altro mare», «Microcosmi», riceve
il Premio erasmiano ad Amsterdam 
Magris, una scrittura che valica i confini
Dopo aver letto «Danubio», Danilo Kisv espresse tutta la sua
ammirazione 
(Dalla prima pagina)
Cercai di dimostrare che tutte le particolarità non sono a priori dei
valori confermati; che i valori stessi non stanno nella differenza, ma
nei rapporti fra le differenze. La lettura del libro «Trieste,
un’identità di frontiera» mi aiutò a liberarmi di certi dubbi ed
esitazioni, ed a stabilire un mio approccio personale. «La definizione
di un’identità finisce per estrarre ed astrarre dei connotati tipici e
per conferire loro un valore esemplare e assoluto, considerando
rappresentativo soltanto ciò che rientra in quel valore (...). La
«triestinità», come ogni definizione di un’identità culturale, è
certamente una categoria indifferenziata».
Leggendo le lucide osservazioni sull’«identità di frontiera», mi resi
conto che mancava un libro che introducesse Trieste non soltanto in
maniera discorsiva e non soltanto in maniera poetica, ma nell’uno e
nell’altro modo: un libro come «Danubio», che Magris poi scrisse. In
quell’epoca Umberto Saba mi fu di aiuto mentre passeggiavo per le vie
di Trieste, scendevo da Opicina in città, dal Castello e dalla
Cattedrale di San Giusto fino al Lungomare e al molo Audace: «Una
scontrosa grazia» oppure «le mani troppo grandi per regalare un fiore»
non si lasciano scoprire subito, da sole. In Svevo, invece, non ho
trovato facilmente riferimenti legati a Trieste che cercavo: non
saprei dire in quale città sia veramente vissuto Zeno. Quando andai
più in là, per mare, fino a Grado, mi portai in tasca come una guida,
una vecchia edizione di poesie di Biagio Marin (presentato da Claudio
Magris).
In quella «zona di frontiera» mi divenne chiara un’esperienza per me
importante: per la prima volta in un paese straniero non mi sentivo
per nulla straniero. Cosa che capita raramente. La mia conoscenza
della lingua italiana era allora ancora piuttosto superficiale, e non
contribuiva certamente al sentimento di appartenenza. C’era
qualcos’altro, non riuscivo a capirlo.
Fra tante realtà insolite, meglio dire rappresentazioni della realtà,
venne a inserirsi la conoscenza con Claudio Magris. Non fu casuale.
L’editore zagabrese del mio «Breviario Mediterraneo» (Graficki Zavod
Hrvatske) mi chiese di leggere la traduzione croata del «Danubio»
magrisiano, rilevando che il libro di Magris e il mio erano legati da
parentela, «quasi gemelli», disse. Delle parentele, certo, esistono.
La lontananza fra Trieste e Zagabria è irrilevante, le medesime stelle
brillano nel cielo che ci sovrasta. Le costellazioni...
Lessi «Danubio» tutto d’un fiato, lo raccomandai all’editore (che non
ebbe bisogno di essere troppo sollecitato) e, insieme al poeta Tonko
Maroevic e all’autore (con la traduttrice Ljiljana Avirovic), lo
presentai al pubblico zagabrese. Successivamente presentammo il libro
a Belgrado, insieme agli scrittori serbi Milorad Pavic e Sveta Lukic.
L’evento ebbe per teatro il celebre Club degli scrittori in via di
Francia numero 7, un luogo eccezionalmente vivace in questo periodo
che, fortunatamente, non è ancora invaso dai nazionalisti. L’opera di
Magris ebbe un’ottima accoglienza sui giornali e riviste di tutta l’ex
Jugoslavia.
In quel momento appena la terza parte del mio «Breviario Mediterraneo»
era stata tradotta in italiano; quel dattiloscritto incompiuto finì
nelle mani dell’autore del «Danubio» che di lì a poco spedì la sua
prefazione per l’edizione italiana. Gli incontri di cui sto
raccontando fornirono l’occasione di conoscerci meglio l’un l’altro.
Incontrai anche Marisa Madieri, ebbi l’occasione di parlare del suo
libro «Verde acqua» a Zagabria, e poi a Pola, per la nostra minoranza
italiana dell’Istria e Fiume, la città natale della scrittrice
prematuramente scomparsa.
In seguito ci siamo incontrati non so quante altre volte, in varie
città e svariate occasioni: a Zagabria, a Trieste, Parigi, Strasburgo,
Barcellona, Vienna, Milano, Roma. Claudio Magris e Raffaele La Capria
mi aiutarono, con i loro interventi presso la Presidenza della
Repubblica, a ottenere anche la cittadinanza italiana che si è
aggiunta a quella croata. Per me fu un grande aiuto; negli anni «fra
asilo ed esilio», potrei regolare la mia identità civile; la mia
esistenza divenne meno difficile.
Nell’autunno del 1989, nel momento in cui crollava il Muro di Berlino,
ci trovavamo a Vienna, prendemmo parte insieme a una serata letteraria
dedicata all’Europa Centrale. L’evento mise in agitazione la capitale
austriaca. L’ambasciatore italiano volle averci ospiti in casa sua.
Essendo figlio di madre russa, egli conosceva bene la situazione
nell’Europa orientale; discorremmo in russo e in italiano. Ricordo il
commento che fece Claudio in quell’occasione: «Non sarà bene se
l’Occidente accoglierà questo avvenimento con arroganza». A mia volta,
insieme alla soddisfazione per l’accaduto, espressi dei dubbi: «Sta
crollando un sistema manicheo dalle dimensioni mondiali, ma un monismo
indifferenziato, politico o sociale, può diventare ugualmente
pericoloso».
A differenza di molti altri che, seguendo la moda in auge negli anni
Ottanta, davano un forte significato troppo ideologico alle
specificità della Mitteleuropa — un significato derivato
prevalentemente dai rapporti occasionali Est-Ovest — Magris si
sforzava, invece, di sollevare il proprio approccio al di sopra dei
simili presupposti. Joseph Konrad, Danilo Kis, Peter Handke e chi
scrive queste righe erano più vicini a questa posizione magrisiana che
a quella basata sull’anticomunismo a ogni costo.
Un giorno (mi trovavo ancora a Zagabria), fui chiamato dal Centro
Italiano di Cultura di Parigi che mi invitò a dare una mano nella
presentazione dell’edizione francese del «Danubio». Pregai l’amico,
ora defunto Danilo Kis, che aveva già abbandonato Belgrado per
l’esilio, e il critico letterario francese Maurice Nadeau, a leggere
le bozze della traduzione. Sia l’uno che l’altro non amavano troppo
parlare in occasione delle presentazioni di libri in pubblico: Kis
aveva già subito un intervento per il suo inguaribile male, mentre
Nadeau era chiamato da noi stessi l’«incorruptible», come Robespierre.
E tuttavia, dopo aver letto il libro, accettarono l’uno e l’altro
l’invito. Mi ricordo bene, Kis mi disse: «Il tuo amico sa scrivere, ha
delle belle associazioni letterarie». Non mi attendevo un siffatto
complimento da uno che usava leggere gli scritti propri e altrui con
vendicativo compiacimento. (L’unico punto sul quale non concordò con
Magris durante la presentazione fu la descrizione della città di
Subotica in Vojvodina: Claudio vide un kitsch nelle facciate dei
palazzi di quella città pannonica, mentre Kis chiedeva più
comprensione per la sua città natale). Nadeau, a sua volta, mi pregò
di procurargli la traduzione francese del racconto di Magris
«Illazioni su una sciabola» per conoscere meglio l’autore. Da parte
mia cercai di dire che il Danubio — il fiume e il libro — qua e là si
restringe riducendosi soltanto alla larghezza del suo letto, mentre
altrove si allarga ben oltre lo spazio in cui scorre, dilagando al di
là della terra che bagna e feconda.
Non passò molto tempo e Danilo Kis fu stroncato dal suo male. Maurice
Nadeau si affezionò a Magris in modo straordinario, incaricando me
(che già vivevo in emigrazione a Parigi) di informarlo ogni volta che
Magris vi fosse arrivato. Dopo l’uscita del romanzo breve «Un altro
mare» ci incontrammo di nuovo, Nadeau ci confessò di aver letto
«quattro volte il libro» e ne scrisse un’ampia recensione,
eccezionalmente elogiativa, su «La Quinzaine littéraire». Riconosco
che ne fui geloso.
Ricordo poi un lungo colloquio avuto nel ristorante «Le Philosophe»
dove ci aveva condotti Maurice, non lontano dalla rue Vieille du
Temple dove in quell’epoca si trovava la redazione della sua rivista.
Gioiosamente e con la spontaneità di un ragazzo, Claudio ci raccontò
come era diventato fantomatico editore per il tramite di certi
problematici imprenditori. Giovane e sconosciuto assistenze di
germanistica, pendolare fra Torino e Trieste, non si era reso subito
conto con chi aveva a che fare ed aveva perciò cominciato a contattare
dei traduttori. Naturalmente, tutto andò in fumo, non se ne fece
niente. Maurice Nadeau («editore di Trockij» diceva parlando di sé),
che non si era certamente arricchito con le sue numerose edizioni,
ascoltò attentamente il racconto, sorrise sotto sotto e alla fine
propose a Claudio di scrivere un racconto sulla sua disavventura.
Ignoro se l’abbia fatto.
Qualche tempo più tardi, quando il sottoscritto aveva ancora un certo
«potere d’illusionista» di influenzare quelli che decidevano nel Paese
dal quale sono andato via, proporsi alla Direzione del Teatro di
Spalato di inserire lo «Stadelmann» di Magris nel suo repertorio.
Claudio rimase soddisfatto di quell’esecuzione spalatina. Ignoro se
nel frattempo sia uscita anche la traduzione del «Mito absburgico», la
tesi scritta dallo studente universitario Magris, la dissertazione più
fresca dal punto di vista letterario che io abbia mai letto nella mia
vita.
I nostri sforzi andarono così avvicinandosi sempre di più. Per tutte
le traduzioni del mio «breviario mediterraneo» gli editori chiedevano
la prefazione che Claudio Magris aveva scritto per l’edizione
italiana.
Negli tempi più difficili vissuti da Claudio, gli anni in cui andò
progressivamente aggravandosi il male che avrebbe stroncato Marisa, ci
incontrammo parecchie volte: incontri brevi, colloqui spezzettati da
pause di silenzio, imbarazzati, con domande o risposte sottintese, le
prime non poste e le seconde non attese. «Sono stato eletto senatore,
ma non intendo esserlo a lungo», mi disse una volta che lo incontrai
davanti al Palazzo Madama. Mi resi conto della situazione
particolarmente difficile alla quale non riusciva a sfuggire, ma finsi
di non accorgermi della sua malcelata disperazione. A tratti
rincorreva un filo di speranza per ingannare se stesso, un filo che
giorno dopo giorno si faceva sempre più sottile; non voleva ammettere
a se stesso la propria debolezza.
Ma non voglio parlare di questo, caro Claudio, no. Non sarei capace di
dire quanto amavo e ammiravo Marisa Madieri, insieme a te. La sua
naturalezza affascinante e il suo talento. Il modo come vi amavate.
Quando Magris mi spedì, recentemente, i suoi «Microcosmi» era già
solo. Gli inviai una breve lettera, lo ringraziai per il libro
inviatomi in omaggio. Se la memoria non mi inganna, gli scrissi:
«Questo è il libro più ben scritto di tutte le tue opere. Si vede che
nel frattempo hai molto sofferto».
Quando lo conobbi, Claudio Magris era ancora un professore di
germanistica che scriveva articoli per i giornali e libri. Oggi è uno
dei più autorevoli personaggi della cultura e della letteratura
italiana. Nel tempo in cui tanti scrittori, anche i più conosciuti,
godono solo di un ascolto nazionale, lui è riuscito ad acquistare una
chiara fama europea e internazionale.
Chiamato poco fa a parlare di lui in una trasmissione televisiva a
Milano, alla quale partecipava anche l’attore Moni Ovadia, evidenziai
tre concetti di cui Claudio si serve spesso: la «pietas, l’epifania e
l’umiltà». I termini hanno connotazioni religiose, ma egli li usa con
perfetta laicità.
Mi diede ragione.
Nei «Microcosmi», tra le altre cose, si trovava una descrizione di
vari luoghi dell’isola di Cherso, nel Quarnero. In quelle acque ed
isole Claudio veniva spesso con Marisa Madieri e i loro figli. Ci
vengo anch’io a lavorare e riposarmi.
Pensate: abbiamo un’isola comune.
Predrag Matvejevic
(Traduzione dal croato 
di Giacomo Scotti) 

> LETTERATURA Domani l'autore di «Un altro mare», «Microcosmi», riceve..
riceve un .............
                                   [Supermegacut.........]
Ginetto qui siamo a Torino  non a Trieste ?
forse sara' stato anche interessante ....
ma hai sbagliato city...
Fai tu!
P.g