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Titolo: Muscoli, cervello, mamme... e sciocchi navigatori!

Carnevale a Venezia
Morì a Venezia, in piazza San Marco.
Quando cadde tra la folla era la sera dell'ultima domenica di
carnevale. Sul volto aveva ancora la maschera ricevuta in dono da lui
poche ore prima.
La vidi distesa sulla piazza festosa mentre un rivolo caldo di sangue
rosso le rigava velocemente un angolo della bocca.
Lui se ne restò immobile e attonito. Lo stronzo! L'aveva vista cadere
improvvisamente a terra senza un grido né un lamento. Lo sorpresi
mentre se ne stava sospeso tra la vita e qualcos'altro. La morte non
poteva entrare in quella sua piccola mente. Non senza annunci. Né così
improvvisamente.
Solo un attimo prima aveva riso con lei e l'aveva sbaciucchiata sugli
occhi cercando le sue ciglia lunghe attraverso la mascherina rosa. Di
raso purissimo.
Capii benissimo che ora stava cercando quegli occhi dentro la maschera
dove, ormai, non trovava altro che angoscia.
Andrea rideva mentre tentava di liberarsi dai colombi che gli volavano
attorno dappertutto.
Non si era accorto di niente lui.
La mamma si era accasciata improvvisamente al suolo e ora giaceva sul
selciato con un buco in fronte mentre la gente intorno continuava a
ballare seguendo il ritmo sgangherato dell'orchestrina in maschera che
andava razzolando da ore in giro per la grande piazza.
Lilly, così la chiamavano i suoi amanti, era una bella bionda di
trentasette anni che per caso si ritrovava anche due figli, Andrea di
sette anni e Monica di tredici (io).
A soli sedici anni era stata irretita, come lei stessa ripeteva
sempre, da quel bruto meridionale che prima le aveva dato il cuore e
poi le aveva preso tutto.
Mike continuava a fissarla incredulo. 
Andrea, divertito da un gruppo di maschere allegre, si girò finalmente
verso la mamma.
"Mamma, mamma guarda--"
La cercò sollevando la testa.
Si aspettava di trovare gli occhi della mamma, invece incrociò quelli
terrorizzati di Mike.
Si raggelò e abbassò lo sguardo.
Ma non comprese subito.
Cercò di capire se fosse uno scherzo. Non era forse carnevale?
Il bel viso della mamma, impreziosito da quella mascherina di raso
sugli occhi, con un bel buco rotondo in fronte, un rivolo rosso di
sangue ben disegnato accanto alla bocca di rossetto e tanta capacità
di recitare.
Tutto perfetto per uno scherzo di cattivo gusto.
Andrea provò a sorridere. Ma il tentativo gli rimase abbozzato sulle
labbra mentre un lacrimone gli attraversò la guancia.
"Mamma!". Esclamò con voce rotta.
Restò bloccato ma capii che avrebbe voluto piangere e urlare.
Cercò persino di forzare una risata per sdrammatizzare.
Ma la grossa lacrima non ebbe neppure il tempo di cadere come una
grossa goccia di pioggia sul selciato che subito fu seguita da un
fiume di pianto irrefrenabile.
Io mi sentivo una spettatrice.
Mike sbloccò finalmente la sua testa e cominciò a guardarsi intorno in
cerca di aiuto ma senza dire niente. Annaspava il cretino!
Incredulo e spaventato, inefficace come sempre.
Il gruppetto delle maschere allegre si allontanò al ritmo incalzante
di quella stupida musichetta strimpellata dal complessino d'archi.
La gente distratta continuava a vociare e a divertirsi tutt'intorno.
Con quei sorrisi melensi disegnati sui volti stanchi.
La mamma giaceva immobile sul selciato. Bella come sempre.
Mike continuava ad agitarsi senza dire niente.
Andrea si era coperto la faccia con le mani piangendo a singhiozzo e
continuando a ripetere: "Mamma-- mamma--".
Io me ne stavo là immobile a guardare. Mentre progettavo il mio
futuro.
Sono trascorsi trent'anni da quel pomeriggio di festa in Piazza San
Marco. La domenica di carnevale del '68.
La mamma si era accasciata lasciandoci soli.
Ero la figlia quasi adolescente di quella mamma bambina alla quale non
ero mai riuscita a parlare di me. Del mio grande bisogno d'affetto,
dei miei sogni futuri.
Lei non aveva spazio per me né per mio fratello.
Non ho mai potuto dirle quanto fossi stufa di quella vita frivola e
superficiale che ci costringeva a fare.
Non le ho mai detto "ti voglio bene".
Dissero che era stata uccisa da un proiettile vagante. Sparato da
chissà chi nel bel mezzo della piazza affollata. Forse si trattava di
qualche balordo mascherato.
Lo seppi dalla radio qualche giorno dopo.
Un colpo vagante, partito dall'arma nascosta di uno sconsiderato
assassino in maschera, mi aveva liberata in un istante di quella mamma
inutile.
E diventai immediatamente adulta.
Scappai non so dove con tutta la forza che avevo nelle gambe. Il più
lontano possibile.
Il giorno dopo ebbi le prime mestruazioni. Libera e sola.
Di mio fratello non ho mai più saputo niente.
Piazza San Marco si tinge di una luce morbida e calda quando il sole
sta per lambire la laguna. L'ultima luce è sempre la più generosa.
Come un canto di cigno che accompagna il giorno che muore.
Col brio di chi si prepara per una grande serata il mare muove
ritmicamente le tante barche ormeggiate ai moli. Testimoni ondeggianti
delle gite giornaliere consumate dai numerosi turisti e dagli amanti
evanescenti.
Venezia si prepara come sempre al suo gran gala notturno.
A quest'ora le barche sono vuote e la piazza è quasi deserta.
Alcune bancarelle stanche espongono ancora le loro bigiotterie
vistose. Ma, senza compratori, sembrano piuttosto degli stadi senza
tifosi. Tristi e malinconici residui di una luminosa domenica
d'inverno.
Mi sembra che sia rimasto tutto qui. Sepolto in questa piazza e nei
canali circostanti: la mamma con i suoi mille capricci e i suoi
numerosi amanti, Mike, l'ultimo della serie... Andrea, il fratellino
tradito.
Tutto in questo immenso spazio vuoto.
Anch'io ho l'impressione di essere sepolta qui.
E' la prima volta che torno a Venezia da quel giorno. Credo di essere
venuta a riprendermi la mia infanzia e l'adolescenza perdute. La mia
vita intera.
Forse resterà tutto qui per sempre. 
Cominciare a vivere a quarantatre anni... un'impresa davvero
disperata.
Mario Trovarelli

Mario Trovarelli
Caro il mio piccolo presuntuoso (la critica č il sale della vita), fa
piacere vedere che, quando vuoi, conosci la sintassi,quando scrivi
comunque,quando scrivi una storia (dato che devo supporre che sei
tu l'autore della pappardella di cui sopra), cerca d'esser un pň' piů
brioso, il tutto era d'una noia mortale.
ciao
Corrado

Per capire il perche' del racconto dovevi leggere un altro post di poco
precedente; ma evidentemente, come dice Mario, queste sono cose che
richiedono troppo sforzo mentale.
Sinceramente,
Marco xxxxx

Marco xxxxx
Dato che evdentemente m'è sfuggito(a tutti capita di sbagliare),sa-
resti così cortese d'incami quale?
ciao
Corrado

Non conosci l'esistenza di it.arti.scrivere?
Daniele
-- 
You'll always be my whores
cause you're the ones that i adore
(Billy Corgan "Ava Adore-Live") 
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 Corrado
Io credo che TU non sappia veramente cosa significa "sintassi".
La sintassi qua e' il cuore...sono le vene che pulsano.
E non dire che e' una cosa noiosa solo perche' era troppo lunga e non avevi
voglia di leggerla ma DOVEVI farti vedere interessato per cosi' sparare sui
sentimenti altrui con un "qualsiasi" commento.
Dalle righe scritte da Mario io ne sono rimasta molto stupefatta e mi e'
venuta pure la pelle d'oca.
E' una di quelle eccezioni in cui vedi che gli uomini (intesi come Genere
Umano eh!) sono ancora capaci di sentimenti veri.
leggi e ti senti queste emozioni scorrere nel tuo sangue...sono cose che non
capitano spesso al giorno d'oggi.
La semplicita' di queste parole che toccavano un argomento TUTT'ALTRO che
semplice e superficiale come lo sei stato tu!
Mario....hai mai pensato di scrivere?
ciao ely

 semplice e superficiale come lo sei stato tu!
Veramente a me sembrava molto superficiale lo scritto. A parte
l'inopportunità di postarlo in questo ng, le sue qualità erano davvero
poche. Una storia senza capo nè coda, scritta senza alcuno stile e
francamente piatta e stupida...


semplice e superficiale come lo sei stato tu!
Non penso d'essre stato superficiale, se ho provato anche a rileggerla
pur di trovarci qualcosa.
Comunque ti consiglio tutta la bibliografia di Liala se t'accontenti di co-
sě poco
Se invece t'interessa qualcosa di piů complesso ed evoluto sarň ben
lieto di consigliartelo.
ciao
Corrado