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Titolo: Labrys

Sotto l'esperta guida del padre e maestro, il figlio aveva desiderato
ardentemente di possedere le ali. Per molti anni, in lunghe ore di lavoro
nei suoi sogni, era andato fabbricandosele, penna dopo penna, muscolo dopo
muscolo, ossicino dopo ossicino, finché esse avevano pian piano assunto
forma. Le aveva fatte crescere nella giusta posizione dalle scapole (era
particolarmente difficile percepire con esattezza la propria schiena in
sogno), e a poco a poco aveva imparato a muoverle nella maniera adeguata.
Aveva messo a dura prova la propria pazienza continuando a esercitarsi
finché, dopo innumerevoli tentativi falliti, era riuscito per la prima volta
a sollevarsi per un breve istante da terra. Ma poi aveva acquistato fiducia
nella propria opera, grazie all'incrollabile benevolenza e severità con cui
il padre lo guidava. Col passare del tempo si era talmente abituato alle ali
che le considerava in tutto e per tutto una parte del suo corpo, al punto da
avvertire in esse sensazioni di dolore o di benessere. Infine aveva
cancellato dalla memoria gli anni trascorsi senza possederle. Le aveva avute
fin dalla nascita, al pari degli occhi o delle mani.
Era pronto. Non era affatto proibito lasciare la città-labirinto. Al
contrario, chi vi riusciva veniva considerato un eroe, un uomo di grande
talento, e della sua leggenda si continuava a parlare a lungo. Ma ciò era
consentito solo alle persone felici. Le leggi cui sottostavano gli abitanti
del labirinto erano paradossali, ma immutabili. Una delle più importanti
diceva:
*Soltanto chi lascia il labirinto può essere felice, ma soltanto chi è
felice può uscirne.*
Però le persone felici erano rare nei millenni.
Chi era disposto a tentare doveva prima sottoporsi a un esame. Se non
riusciva a superarlo, la punizione non cadeva su di lui, ma sul suo maestro,
ed essa era dura e crudele.
Il viso del padre si era fatto estremamente serio, allorché gli aveva
detto: «Ali di questo tipo portano soltanto chi è leggero? ma è solo la
felicità a rendere leggeri.» Poi aveva fissato a lungo il figlio con
sguardo indagatore e infine gli aveva chiesto: «Sei felice?»
Oh, se si trattava di quello non c'era alcun pericolo. Era tanto felice
che pensava di potersi librare in aria anche senza ali, dal momento che
amava. Amava con tutto l'ardore del suo giovane cuore, amava senza riserve e
senza ombra di dubbio. E sapeva che il suo amore era corrisposto altrettanto
incondizionatamente. Sapeva che la sua amata lo stava aspettando e che al
termine del giorno, dopo aver superato l'esame, sarebbe andato da lei nella
sua stanza celeste. Allora, leggera come un raggio di luna, si sarebbe
adagiata fra le sue braccia e, uniti in quell'interminabile amplesso, si
sarebbero librati sopra la città lasciandosene alle spalle le mura come un
giocattolo per il quale erano diventati ormai toppo grandi; avrebbero volato
sopra altre città, sopra foreste e deserti, mari e montagne, avanti, sempre
più avanti, fino ai confini del mondo.
Sul corpo nudo egli non portava altro che una rete da pesca che lo seguiva,
come un lungo strascico, per le strade e i vicoli, i corridoi e le stanze,
secondo il cerimoniale prescritto per quell'ultimo, decisivo esame.
Era certo di riuscire ad assolvere il compito che gli era stato assegnato,
sebbene non lo conoscesse. Sapeva solo che esso si confaceva sempre alla
natura dell'esaminando, perciò non era mai uguale a quello di un altro.
Si poteva dire che il compito consisteva proprio in questo, nell'indovinare,
in base a un'effettiva conoscenza di sé, in che cosa consistesse.
L'unica rigida norma alla quale doveva attenersi era quella di non entrare,
per nessun motivo, per la durata dell'esame, cioè fino al tramonto, nella
stanza celeste della sua amata. Altrimenti sarebbe stato subito escluso da
tutto il resto. Sorrise, ripensando all'espressione grave, quasi furente,
con cui il suo adorato, benevolo padre gli aveva comunicato il divieto. Non
provava in sé la benché minima tentazione di trasgredirlo. A questo riguardo
non c'era alcun pericolo, poteva stare tranquillo. In fondo non era mai
riuscito a capire bene tutte quelle storie in cui qualcuno, proprio a causa
di un tale divieto, si era sentito irresistibilmente spinto a violarlo.
Camminando per le strade e gli edifici ingannevoli della città-labirinto,
era già passato più volte davanti al fabbricato a forma di torre al cui
ultimo piano, quasi sotto il tetto, abitava la sua amata, e due volte
persino davanti alla sua porta, al numero 401.
E aveva proseguito, senza neppure fermarsi. Ma il vero esame non poteva
consistere in questo. Sarebbe stato troppo, troppo semplice.
Ovunque gli capitasse di andare, si imbatteva in infelici che lo seguivano
con occhi pieni di ammirazione, di rimpianto o anche d'invidia.
Molti li conosceva già, sebbene gli incontri fra le persone non potessero
mai essere provocati intenzionalmente. Nella città-labirinto la posizione e
la disposizione delle case mutavano di continuo, cosicché era impossibile
darsi appuntamento. Ogni incontro era casuale o voluto dal destino, a
seconda di come lo si volesse intendere.
D'un tratto il figlio avvertì che qualcosa tratteneva la rete dietro di lui
e si voltò. Seduto sotto l'arco di un portone, vide un mendicante con una
gamba sola, che aveva infilato una delle stampelle nelle maglie della rete.
«Che fai?» gli chiese.
«Abbi pietà!» rispose il mendicante con voce roca. «Per te non sarà un gran
peso, mentre a me darà molto sollievo. Tu sei un uomo felice e potrai
sfuggire al labirinto. Ma io resterò qui per sempre, perché non sarò mai
felice. Perciò ti prego, porta via con te almeno un po' della mia
infelicità. Così prenderò anch'io un minimo di parte alla tua salvezza.
Sarebbe una consolazione per me.»
Raramente le persone felici sono dure d'animo: propendono alla compassione e
desiderano far partecipi anche gli altri della propria ricchezza.
«Bene», disse il figlio, «sono contento di poterti rendere un favore per
così poco.»
Già al successivo angolo di strada incontrò una donna dal volto emaciato,
vestita di stracci, assieme a tre bambini mezzo morti di fame.
«Non vorrai certo negarci quanto hai concesso a quello là», gli disse, piena
d'odio. E attaccò alla rete una piccola croce da sepolcro.
Da quel momento la rete si fece più pesante, sempre più pesante. Di infelici
ce n'erano in gran quantità nella città labirinto e ognuno di loro,
imbattendosi nel figlio, attaccava qualcosa alla rete, una scarpa o un
gioiello prezioso, un secchio di latta o un sacco colmo di denaro, un capo
di vestario o una stufetta di ferro, una ghirlanda di rose o un animale
morto, un utensile o addirittura, in ultimo, il battente di una porta.
Si avvicinava la sera e con essa la fine dell'esame. Il figlio, piegato in
avanti, procedeva a fatica, passo dopo passo, quasi dovesse lottare contro
una bufera violenta e silenziosa. Il suo viso grondava sudore ma egli era
ancora pieno di speranza, perché credeva di aver capito in che cosa
consisteva il suo compito e, nonostante tutto, si sentiva abbastanza forte
per portarlo a termine.
Poi venne il crepuscolo e ancora nessuno era comparso per dirgli che
quanto aveva fatto bastava. Senza sapere come, era arrivato, con l'infinito
carico che si trascinava dietro, alla terrazza sul tetto dell'edificio a
torre in cui si trovava la stanza celeste dellla sua amata. Non aveva mai
notato che da lì si scorgeva in basso una spiaggia, ma forse fino a quel
momento non era mai stata in quel luogo. Il figlio divenne profondamente
inquieto nel rendersi conto che il sole si stava già immergendo dietro
l'orizzonte caliginoso.
Sulla spiaggia c'erano quattro persone che, come lui, avevano le ali, e,
sebbene non potesse vedere colui che parlava, udì chiaramente che venivano
dichiarate libere. Gridò verso il basso chiedendo se lo avessero dimenticato
ma nessuno gli prestò attenzione. Con mani tremanti armeggiò attorno alla
rete, ma non riuscì a togliersela di dosso. Gridò ancora a lungo, chiamando
ora il padre perché venisse ad aiutarlo, mentre si sporgeva il più possibile
dal parapetto.
All'ultima, morente luce del giorno, vide laggiù la sua amata completamente
avvolta in veli neri venire condotta fuori della porta.
Apparve quindi, tirata da due morelli, una carrozza nera il cui tetto era
costituito da un unico grande ritratto, il viso colmo di dolore e di
disperazione del padre. L'amata salì nella carrozza e il veicolo si
allontanò fino a sparire nell'oscurità.
In quel momento il figlio comprese che il suo compito era stato quello di
disubbidire e che non aveva superato l'esame. Sentì le sue ali create in
sogno avvizzirsi e cadere a terra come foglie d'autunno, e capì che non
avrebbe più potuto volare né essere felice e che per il resto della sua
vita sarebbe rimasto nel labirinto. Perché adesso vi apparteneva.
(traduzione da un racconto di Michael Ende)
Chiara
-- 
mia psyche
"Soltanto chi lascia il labirinto può essere felice,
ma soltanto chi è felice può uscirne."

 sogno avvizzirsi e cadere a terra come foglie d'autunno,........
 Brrrr.... 
non sappiamo essere abbastanza distaccati da cio' che abbiamo intorno? o
forse l'amore non puo' chiuderci gli occhi, non del tutto almeno.
C'e una cosa che mi sono chiesto tempo fa: era giusto dare tanto, tutto
per chi non mi voleva fino a non avere piu' nulla per chi avrei trovato
nel futuro e che forse avrebbe veramente avuto bisogno di me? Forse non
c'entra direttamente con il racconto.. ma forse abbiamo delle
responsabilita' anche verso noi stessi nell'amore.
ciao

nel futuro e che forse avrebbe veramente avuto bisogno di me? 
Serve piu' che altro per non avere rimpianti.
Per quanto riguarda la seconda parte della domanda, non credo che la 
nostra capacita' di amare possa esaurirsi. Dopo una delusione ci si 
sente sfiduciati, inariditi, ma spesso l'arrivo di un'altra persona ci 
risveglia da quella sorta di "letargo" in cui eravamo sprofondati 
inconsciamente per proteggerci. 
(Se siamo disposti a permetterglielo, ovviamente)
Ciao :-)
-- 
http://kiss.to/alexxxis
 
And when the clothes are strewn don't be afraid of the room
Touch the fullness of her breast.  Feel the love of her caress
She will be your living end
David Bowie - Lady grinning soul