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Titolo: Il teatrino dei pupi

Scriveva l'ingenuo Cyrano:
"Nelle nostre tristezze c'e` troppo
autocompiacimento, ci piace macerarci nel dolore credendoci sensibili e
"belli dentro" - ma soltanto in perfetta solitudine, perche' una volta
posti a confronto con gli altri la nostra presunta nobilta` d'animo si
rivela profonda come una pozzanghera. Per noi la solitudine e` un
rifugio e non un inferno da cui fuggire."
Lo scriveva alla ricerca di profonde spiegazioni a inspiegabili silenzi.
Lo scriveva cercando di scavare nei moventi di anime sconosciute. Dando
per scontato - ingenuamente dando per scontato - che queste anime
esistessero.
E se così non fosse?
A due cose allude questa domanda:
-) La prima, la piu' materiale, e' l'esecrabile fenomeno delle identita'
fittizie: pseudonimi dietro i quali non sta nessuna persona fisica
(capita anche questo su quell'antimondo che sono i neusgroups).
-) La seconda, quella che mi interessa di piu', e' il caso in cui sì,
dietro lo pseudonimo c'e' una e una sola persona fisica. Ma a questo
corpo non corrisponde una e una sola anima, dai contorni chiari e
coerenti. Vi corrisponde piuttosto un nebbioso e contorto teatro dei
pupi dove le maschere della tragedia e della farsa si sovrappongono, il
cercarti e l'ignorarti sono la stessa cosa, le parole a volte sono segni
di fatti reali, a volte parti di fantasie vaganti. A volte. Per cui non
hai neppure la certezza della menzogna. Non sai se stai perdendo il tuo
tempo in attenzione verso il niente o se stai voltando le spalle a un
essere umano che ha un esitante ma intenso bisogno di te. Non lo sai.
Non hai modo di saperlo. Penso nello scrivere queste cose non ai
newsgroup ma alla mia vita reale. Tre anni fa, anzi ormai quattro, ho
conosciuto una persona la cui anima appariva di abbagliante splendore.
Ero (sembravo essere) nella rosa dei suoi affetti piu' cari. Ero felice
di esserlo. Ero felice che lei esistesse. Non volevo altro.
Un ignobile teatrino dei pupi. Un burattino che da se' manovrava i
propri fili. Un'anima di cartapesta. Ecco cos'e' venuto fuori. E altri
prima di lei. E altri dopo.
Quel che ho scritto per il mondo reale sui newsgroups vale due volte:
perche' qui ci si parla attraverso un muro. Nessuno sa cosa c'e'
dall'altra parte. Si odono delle voci che narrano... cosa? Se stesse? O
l'ennesima messa in scena di  Don Chisciotte e Dulcinea? O meglio,
l'ennesima farsa di Giufa'?
Vedo questo newsgroup come un luogo di riflessione sulla propria vita.
Non uso il mio nome perche' quel che scrivo non lo scrivo "per" tutti ma
sono costretto a scriverlo "a" tutti, ma dietro quell'apparente
accozzaglia di consonanti che e' il mio pseudonimo c'e' un significato
(una di voi lo conosce), e dietro ancora un uomo reale che non ha mai
fatto della propria vita un teatro. Sara' vero quello che ho scritto
nelle ultime due righe? Io so che lo e', ma nessun altro con me puo'
saperlo. E anch'io allora faccio parte senza speranza di questo
teatrino.
A volte a esso danno forma messaggi intensi che riempiono di speranza
nell'uomo, in un' "altra" umanita', a volte - e mi e' capitato nei
giorni scorsi - storie atroci di fronte alle quali Lovecraft appare il
meno fantastico degli scrittori.
Sempre a tutto cio' fa seguito il silenzio. Le luci sul palcoscenico si
spengono. Io sono lì, nel mio solito posticino in ultima fila,
speranzoso o atterrito, credo sia solo l'intervallo, ma poi vedo la sala
deserta, la donna delle pulizie che si affaccenda. Gia' finito? Senza
dirmi niente?
- Per il prossimo spettacolo, signore, deve pagare un altro biglietto -.
F.

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