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Titolo: CHEMIO-LOTTERIA RIMUOVERE TOSSINE CON CHIMICA? Testimonianza tratta dal libro di Salvatore Conte

  Testimonianza tratta dal libro di Salvatore Conte
 
http://www.radiochirurgia.it/libro3.html
11) La lenta morte
Anche se avevo comunque poche speranze nella chemioterapia, dopo le 
procedure del caso (varie visite private profumatamente pagate per far 
praticare a mamma un protocollo che nessuno conosceva in Italia) per 
ottenere un posto nel reparto di Oncologia, arrivò il giorno in cui io e 
mamma ci presentammo nel reparto di chemioterapia dell’Ospedale… di 
Napoli per cominciare l’odiata terapia.
Credevamo, così come ci avevano prospettato, che sarebbe bastato andare 
in ospedale per praticare la terapia per poi semplicemente ritornare a casa.
Credevo  che il cancro di per se fosse già un fardello pesante da portare.
Ritenevo che fosse difficile andare oltre le cose viste in sala 
operatoria e in Terapia intensiva negli anni precedenti.
Ma nell’umana natura sono nascoste incredibili sorprese e nei racconti 
più incredibili non troverete storie tanto assurde quanto queste che mi 
accingo a scrivere e che sono tutte realmente accadute davanti a persone 
che disperatamente cercavano di salvare la propria vita:
“L’Arrivo”
Il primo giorno ci presentammo in ospedale verso le otto del mattino, 
reputando quest’orario corretto. Ci avvicinammo alla reception 
dell’oncologia dietro la quale vi erano due strani personaggi: un uomo 
sulla cinquantina, barba incolta, abbastanza trasandato, senza alcuna 
divisa e che non poteva dare alcuna parvenza di essere una persona che 
svolgesse funzioni di responsabilità in un centro ospedaliero ed una 
donna grassa e sudaticcia in camice bianco.
Attorno a questo bancone c’erano all’incirca una ventina di persone che 
spingendosi l’una con l’altra cercavano di guadagnare lo spazio per 
poter parlare con i due personaggi descritti.
Al primo bisognava fornire le proprie generalità, nome, cognome, data di 
nascita, residenza, malattia e tutto questo veniva svolto ad alta voce 
(vista la confusione) senza alcun rispetto della privacy e in un modo 
così veloce che molte volte bisognava ripetere più volte tutto quello 
che si era detto.
Questo poi rilasciava un tesserino sul quale successivamente bisognava 
registrare tutte le terapie e indagini effettuate nell’ospedale e alla 
fine senza poche difficoltà, visto che nessuno dei due dava spiegazioni, 
capimmo che si trattava di un diario clinico.
Quello strano personaggio era il responsabile alla registrazione e credo 
che un modo più assurdo per registrare un ammalato non lo avrei mai 
immaginato.
La seconda figura, la donna grassa e sudata, con un camice bianco e 
molto poco candido, da sotto il quale fuoriuscivano due colonne di 
Ercole infilate in due scarponi tanto piccoli quanto rumorosi per il 
modo in cui venivano trascinati, era la responsabile per la lista degli 
emocromi.
Bisognava, prima di incontrare il medico, praticare questo esame per 
conoscere il valore dell’emoglobina, dei globuli bianchi e dei rossi. In 
base al risultato veniva deciso se praticare o meno la terapia. A lei 
bisognava consegnare, per ogni terapia da effettuare, il diario ricevuto 
e lei con la massima lentezza,  quasi fossimo tutti lì a prendere il 
sole, li consegnava agli addetti per i prelievi.
Comunque dopo aver dato le nostre generalità e dopo aver consegnato il 
nostro documento ci dissero di attendere in una sala attesa dove ci 
accomodammo: ci avrebbero chiamato per fare l’esame.
Cominciai a guardarmi intorno, lo spettacolo era umanamente pietoso: 
facce emaciate e bianche, teste calve coperte da bandane multicolori, 
uomini e donne magri, magrissimi, alcuni a stento camminavano, altri si 
aiutavano con crucce o erano su sedie a rotelle.
Vedevo mamme in cura con bambini a seguito che, incoscienti di quello 
che accadeva, continuavano a giocare e ad infastidire con la loro 
vivacità i tanti ammalati presenti, anziani stanchi e avviliti, 
accompagnatori arrabbiati e insofferenti, ammalati pallidissimi o per la 
mancanza globuli rossi dovuta alle terapie o per gli effetti della malattia.
Tutto questo si svolgeva davanti a noi senza la minima possibilità di 
ricevere un aiuto fisico o psicologico.
Eravamo lì soli a contemplare quello scenario e non credevo che potesse 
esistere un posto simile.
Ricordo che c’erano persone che piangevano e volevano andare via, 
sentivo che non ce la facevano più a fare la chemio, vedevo la faccia 
stupefatta di chi come noi era lì per la prima volta e assisteva a tutto 
questo.
Mamma si girò verso di me e mi fissò come per dirmi “portami via”.
La tranquillizzai baciandola e abbracciandola. Per evitare che 
continuasse a vedere quello spettacolo cominciai a parlare delle cose 
più assurde, di calcio, di attrici, di politica, dell’inquilino che 
abitava sopra di noi, di tutto quanto potesse distrarla.
Ma era così tesa che quei miei discorsi la infastidirono ancora di più 
e, dopo avermi chiesto di non continuare a parlare “inutilmente”, 
ritornammo in un rumoroso silenzio.
Come avevo detto eravamo arrivati alle otto e dopo quasi un’ora andai a 
chiedere se bisognava attendere ancora molto tempo.
Mi fu sgarbatamente risposto di accomodarmi e di continuare ad aspettare 
perché la macchina dell’emocromo non era ancora a disposizione per quel 
reparto.
Mi fu successivamente spiegato da altri accompagnatori che i vari 
reparti della chemioterapia confluivano in un unico centro per le 
analisi e quindi bisognava ogni volta pazientemente aspettare.
Una volta la macchina si ruppe e dalle sette e trenta del mattino fecero 
i prelievi a tutti alle undici. Assurdo!
Osservai che potevano mettere una singola macchina per l’emocromo per 
ogni reparto vista la loro importanza.
Avrebbero reso tutto più semplice!.
Ma non mi rendevo conto che ero solo all’inizio delle assurdità e che 
evitare di complicare la vita a quei poveri ammalati era quasi una 
soluzione impensabile;
Inoltre guardandomi intorno mi accorsi che non c’erano altoparlanti o 
tabelloni elettronici e quindi chiesi a mamma: “secondo te come ci 
chiamano?”; mi rispose, infastidita da tutto quanto accadeva intorno a 
noi, “non lo so e non vedo l’ora di andarmene!”.
Finalmente capimmo il meccanismo perché iniziarono a chiamare le persone 
in lista prima di noi.
Oltre la vetrata, sulla quale era scritto quasi in modo Dantesco: 
“Oncologia-Vietato entrare!”, una voce a squarciagola chiamava i singoli 
nomi e cognomi e, come pecorelle al macello, i pazienti, passando per un 
corridoio formato dalla doppia fila di altri ammalati e accompagnatori, 
che si accalcavano davanti l’ingresso, entravano e uscivano a turno per 
i prelievi.
Dopo il prelievo mamma ad io ci riaccomodammo nella sala attesa.
Era estate, faceva caldo, ma in quello stanzone sia per la tensione 
nervosa sia per i condizionatori al massimo, faceva un freddo cane.
Passavano e ripassavano infermieri e medici i quali, incuranti di ciò 
che accadeva come se non li riguardasse, parlavano ad alta voce di mare, 
ferie, cene e vari problemi che all’orecchio di chi era presente era un 
vero e proprio insulto per quello che stava vivendo.
“La Visita”
Fatte le dieci e venti arrivò un ometto basso e sudaticcio (perché 
veniva da fuori) con i capelli a spazzola un sorriso inappropriato e due 
occhi indagatori.
Era il medico che gestiva il gruppo di mamma. Ci fu una improvvisa 
grande confusione: tutti, malati e accompagnatori, si accalcarono fuori 
della porta del medico, urlando, spingendo, litigando per chi doveva 
entrare prima.
Essere i primi avrebbe significato scappare prima da quell’inferno.
Infatti entrammo nella stanza del medico quasi alle undici e trenta; si 
respirava in quell’ambiente un’aria di superficialità!
Dopo le presentazioni il dott…. si degnò rapidamente di guardare le 
cartelle di mamma (cosa che successivamente, vista l’immensa memoria di 
cui il nostro medico era dotato, non si sarebbe mai più ripetuta) e 
senza visitarla, sbirciando l’emocromo disse che poteva iniziare la chemio.
Mi fu possibile fare solo alcune domande vista la velocità della visita, 
ma le risposte furono tutte inadeguate alla circostanza ed inutili.
Ricordo che in uno dei nostri incontri successivi feci notare al medico 
che la pancia di mamma era stranamente gonfia e temevo che si stesse 
formando un versamento nell’addome. Mi rispose, senza sfiorarla con un 
dito, che era aria e che dopo mangiato doveva semplicemente camminare.
In un’altra occasione gli feci notare di come l’albumina fosse 
pericolosamente bassa e che lui, nelle visite precedenti mi aveva detto, 
senza guardare le analisi che avevamo portato da casa, che bastava dare 
alla paziente dei sali minerali come integratori.
Mamma ebbe dopo pochi giorni un notevole versamento ascitico dovuto al 
forte abbassamento dell’albumina e fu vista da altri medici che per 
ricompensarla iniziarono una terapia con alti dose di albumina endovena.
Sarebbe bastato un po’ di attenzione e avremmo potuto evitare a mamma 
altre sofferenze.
Altri episodi preferisco non raccontarli!
Così ripresentammo un’altro foglio alla stessa persona che aveva 
ritirato quello dell’emocromo e ci fu ancora detto di riaccomodarci.
“La Terapia “
Alle dodici e venti, dopo quattro ore di attesa, con la stessa modalità 
descritta prima (urlo a squarciagola) entrammo oltre la fatidica 
vetrata. Si apriva davanti a noi un corridoi lungo e spoglio con una 
serie di porte che si alternavano parallelamente su entrambi i lati e 
oltre le quali vi erano delle piccole camerette con al massimo due 
lettini. In ognuna somministravano la chemioterapia e in una di esse 
fecero accomodare mamma.
Dentro la nostra stanza trovammo una paziente che con il rosario nelle 
mani stava terminando la sua terapia. Bianca come tanti altri, gentile 
nel viso, quando ci vide entrare accennò un saluto, ma notai che era 
troppo debole per farlo.
Il figlio che la accompagnava mi offrì la sua sedia (perché nella stanza 
vi erano solo una sedia...) ma gentilmente la rifiutai.
Aspettammo altri dieci minuti durante i quali parlammo di banalità per 
evitare discorsi che potessero rendere l’aria più tesa di come era e, 
finalmente, sull’uscio si presentò questa figura: una bella donna alta, 
magra, due occhi splendidi, abbronzantissima e molto attraente;
Era l’infermiera che doveva “attaccare” (così disse) la chemioterapia a 
mamma.
Era un piacere guardarla: indossava la tenuta, pantalone e casacca 
verde, cappellino appena appoggiato sul capo, mascherina penzolante. Ma 
notai alcune cose che mi fecero andare il morale ancora più giù: mentre 
con la mano destra manteneva i flaconi dei farmaci, con la sinistra 
nascondeva una sigaretta accesa che ebbe la dignitosa idea di spegnere 
nel cestino posto fuori della stanza prima di entrare.
Pensai che tutta la sua bellezza era stata distrutta dal suo 
comportamento; mi chiesi: "ma dove siamo?" senza una risposta mi prese 
lo sconforto assoluto.
Per fare una terapia durata venti o trenta minuti fummo costretti a 
rimanere segregati in quel reparto per quasi cinque ore! Assurdo, 
inumano, inaccettabile alle soglie del terzo millennio.
E tutto questo per l’assoluta mancanza di organizzazione e anche perché 
nessuno dei medici e infermieri presenti si adoperava per rendere il 
tutto più veloce; anzi, come già accennato precedentemente, sembravano 
lì per caso; tutto si svolgeva davanti ai loro occhi impassibili, tutto 
era maledettamente normale. A me sembravano dei semplici impiegati di un 
lavoro qualunque che aspettavano passivamente che la giornata passasse 
(cercando di subire il minor fastidio possibile da parte degli ammalati) .
Accennai una forma di leggera protesta verso la caposala (vestita con 
tanto di quell’oro che sembrava la statua della Madonna di Pompei) la 
quale candidamente mi rispose che dovevo abituarmi o “adattarmi” perché 
semplicemente quello era il sistema.
Assurdo!
Così, per “necessità virtù”, mi adattai. Le volte successive la mattina 
alle sette eravamo in ospedale, primi nella lista degli emocromi, dopo, 
mentre mamma aspettava in sala attesa, io mi piazzavo già dalle sette e 
trenta davanti la porta del medico e aspettavo, primo, che arrivasse. Fu 
così che in quei sei mesi che facemmo la chemio per le dieci riuscivamo 
ad essere fuori.
Ad appena cinque minuti di macchina dall’ospedale dovevamo uscire alle 
sei da casa.
Più volte mi posi questa domanda: come facevano le persone che abitavano 
lontano da Napoli?
Quanti sacrifici e quanta sofferenza da aggiungere a quella causata 
dalla malattia!
Oggi ripensando a tutto questo ritengo che le persone, mamma compresa, 
non venivano curate, ma lentamente e semplicemente li accompagnavamo 
verso la fine e nel modo più indecoroso e indegno che si potesse pensare.
Infatti dopo sei mesi di scarsi risultati, di battaglie tra disperati, 
di soprusi e maleducazione decidemmo di abbandonare la chemio.
Mamma era stata distrutta nel fisico e nella psiche non solo dalla 
terapia, ma anche dal modo e dal posto in cui la praticavamo.
12) Tanti amici, tanti ricordi
In quei lunghi mesi di terapia conoscemmo tante persone; ricordo di 
tutti loro i volti, le speranze, le sofferenze, le delusioni. Si erano 
formati dei gruppi: ogni martedì ci incontravamo, ci salutavamo e quando 
qualcuno mancava aspettavamo che uno di noi trovasse il coraggio di fare 
una telefonata per avere notizie.
Molte volte chi mancava aveva poche spiegazioni da dare: in alcuni casi 
la malattia o la terapia lo avevano allettato, in altri perché il suo 
calvario era finito!
Ricordo tra tanti la sig. Ba….. una donna sulla sessantina, fiera nel 
viso, con due occhi azzurri come il mare e che aveva stretto una forte 
amicizia con mamma e con me.
Anche lei aveva il cancro al pancreas, ma era in uno stadio molto più 
avanzato. Pesava forse quarantacinque chili, ma diceva "finché posso 
continuerò a curarmi!".
Aveva con se tutto il necessario per lavorare a maglia e con un golfino 
sulle spalle, per proteggersi dal freddo in pieno Agosto, sferruzzava 
incessantemente un maglione aspettando il suo turno.
Quando potevo (per non lasciare il posto vicino la porta del medico) gli 
sedevo accanto e di lei mi colpiva il fatto che continuava a pensare al 
futuro a fare progetti e mi regalava in quell’ambiente funereo un certo 
ottimismo che tanto mi ha aiutato.
Un giorno la signora Ba… non venne. Fu così anche per le settimane 
successive; non la vidi mai più.
Ancora oggi ricordo i suoi grandi occhi azzurri e la sua voglia di 
sferruzzare.
Spero tanto che abbia avuto il tempo di finire quel lavoro che faceva in 
ospedale.
Dopo sei mesi, deluso (anche i nuovi farmaci americani avevano fallito) 
e sconfortato, non sapevo proprio dove cercare una strada da percorrere.
Le condizioni da mamma erano notevolmente peggiorate.
Possibile che era giunto il momento di incrociare le braccia e aspettare 
visto che a dire di tanti non v’era più niente da fare?
Decisi così di fare un ultimo disperato tentativo: richiamai i centri 
americani, che sei mesi prima avevo contattato, e angosciosamente chiesi 
se qualcuno poteva  aiutarmi.
Mi rispose il Memorial di New York dicendomi che avevano un nuovo 
protocollo sperimentale e che se volevo potevo recarmi con la paziente 
presso la loro struttura.
Andare in america mi sembrava forse l’ultima strada da percorrere e 
adesso dovevo superare l’ostacolo di convincere mamma a lasciare casa e 
famiglia per un viaggio lungo e faticoso e senza nessuna certezza.
Quel pomeriggio quando rientrai a casa trovai mamma distesa sul divano 
molto sofferente; aveva le gambe magrissime, l’addome leggermente 
gonfio. Il viso era pallido e sudato e anche se dormiva vi era disegnata 
una smorfia di dolore. La svegliai con un bacio e appena si aprirono gli 
occhi mi fissarono, cercando di capire se avevo qualche buona notizia. 
Le dissi parlandole serenamente: “mamma prepara i bagagli perché fra due 
giorni partiamo per New York dove ci aspettano in un famoso ospedale per 
poterti visitare”.
La prima reazione fu di stupore; infatti mi fissò con quei suoi grandi 
occhi e cercava di capire cosa le stesse accadendo. Conoscendola, sono 
sicuro che aveva intuito tutta la gravità della situazione e che, se era 
necessario affrontare un viaggio così lungo, voleva dire che era messa male.
Poi ad un tratto si tranquillizzò, mi guardò serenamente e mi disse che: 
“se per curarmi è necessario andare al polo nord sono pronta ad andare 
anche lì!”.
Si era rimessa a combattere, aveva capito che se si fosse arresa sarebbe 
finito tutto e che era giunto il momento di tirare fuori le ultime 
energie che aveva.
Vi assicuro che era davvero ridotta male.
Nei giorni successivi fummo impegnati nei preparativi per la partenza e 
per me fu incredibile vedere mamma quasi euforica per questo viaggio 
che, anche se era organizzato per un tragico motivo, comunque la portava 
per la prima volta in America.
Le condizioni di mamma, grazie anche alle terapie di mantenimento che 
fece in quei giorni, migliorarono leggermente così da poterle permettere 
di affrontare il viaggio che ci aspettava.
La mattina della partenza fu molto duro per mamma salutare i ragazzi: 
grandi occhi lucidi, abbracci e baci ci accompagnarono fino alla 
macchina e fu veramente una grande sofferenza per tutti vedere nostra 
madre allontanarsi da casa: stavolta non partiva per una destinazione 
vicina ma andava lontano, tanto lontano e nessuno, me compreso, poteva 
dare alcun tipo di garanzia sul suo ritorno.
Così dopo un breve volo da Napoli a Roma arrivò il momento di salire sul 
747 che ci avrebbe portato a destinazione.
Mamma sembrava una bambina; era emozionata, e in verità lo ero anch’io, 
entrambi stupiti dalla grandezza di quell’aereo.
Anche se aveva tanti buoni motivi per lamentarsi (tutta la vostra 
fantasia non vi permetterà mai di capire cos’è il dolore che provoca un 
tumore del pancreas) superò il viaggio serenamente; avevamo entrambi 
tante speranze da tutto questo e la voglia di arrivare ci tenne svegli 
per tutte le nove ore di volo.
Ingannammo il tempo guardando tutti e tre i film che furono trasmessi. 
L’unico che riuscì a dormire fu mio padre, che come sempre poteva 
dormire in qualsiasi situazione e riuscì a farci fare tante risate, 
perché si era addormentato con i piedi lungo uno dei corridoi dell’aereo 
e, con tutte le luci spente, nessuno li vedeva per cui chiunque passasse 
di lì regolarmente inciampava .
Al nostro arrivo ricordo con tanto affetto due persone che ci 
aspettavano in aeroporto.
Erano parenti italoamericani del marito di mia sorella che avendo saputo 
del nostro arrivo si precipitarono per accoglierci e darci un minimo di 
conforto; tutto normale se non per il fatto che la moglie di questo zio 
americano era malata di sclerosi multipla.
Eppure nonostante questo era venuta ad accoglierci. Questo mi fece 
capire che solo chi soffre può capire un altro sofferente e quella 
donna, nonostante i suoi grandi problemi, si era prestata ad aiutare 
un’altra persona ammalata. Una grande lezione!
Una cosa che tanto ci fece ridere fu per la macchina, prenotata dai 
nostri parenti, che ci portò dall’aeroporto all’ospedale. Infatti nel 
parcheggio ci aspettava una splendida limousine che prima di allora 
avevamo visto solo nei film americani; nera, lunga, interni in pelle, 
luci blu elettrico, frigo bar con tanto di liquori. Sembrava una di 
quelle macchine stile gangster e, visto che mamma indossava uno 
splendido completo gessato a righe (anche se ammalata non aveva mai 
perso quell’innato buon gusto che aveva per l’eleganza e la 
raffinatezza), per tutto il tragitto, io e mio padre, la prendemmo in 
giro dicendole che era arrivata la mafiosa da Napoli.
Ricordo le risate di mamma e di mio padre, le luci di New York e 
quell’aria da turisti che sentivamo nel cuore. Per alcuni momenti ci 
fecero dimenticare il dramma che ci aveva spinto fin laggiù.
Arrivammo in albergo letteralmente distrutti e dopo le formalità del 
caso ci ritrovammo nella nostra camera dove passammo la prima notte a 
New York.
Sinceramente nonostante la stanchezza dormii pochissimo; non mi sembrava 
vero di essere nella Grande Mela e tutto quello che vedevo mi appariva 
quasi come un sogno.
13) La grande delusione
L’indomani di buon ora ci svegliammo e dopo una buona colazione 
prendemmo un taxi che ci portò al Memorial Hospital.
Non fu semplice trovare il medico con il quale avevamo appuntamento, 
quella struttura era immensa. Mamma era molto tesa, nervosa, aveva 
fretta di fare quello per cui eravamo partiti; non era semplice gestirla 
in quelle condizioni.
Finalmente trovammo chi ci aspettava. All'apertura della porta ci 
comparve una ragazza molto magra, bassa, bionda con i classici occhi 
azzurri che penetravano i nostri. Quasi sorpresi da questa esile figura 
(non so perché ma ci aspettavamo una persona diversa) conoscemmo la 
dott. O.R. nella quale stavamo ponendo le nostre ultime speranze.
Sembrava che sapesse il fatto suo e questo mi diede un po’ di 
tranquillità (visto che anch’io ero molto agitato).
Mamma fu portata in una stanza accanto e dopo pochi secondi ricomparve 
con addosso uno di quei camici di carta blu usa e getta pronta per 
essere visitata.
I nostri sguardi si incrociarono e mancò poco che scoppiassimo a ridere. 
Io e mio padre ci accomodammo in un’altra stanzetta e dopo circa cinque 
minuti ricomparve la dottoressa che velocemente guardò le tac di mamma 
per poi farci segno di seguirla. Entrammo in una stanza piccola, usata 
per visitare i pazienti. Mamma era seduta sul lettino e mi chiese subito 
che cosa avevano detto. Le feci cenno di aspettare e infatti dopo pochi 
secondi il medico, guardando mamma, cominciò a parlare e mentre io 
traducevo il tutto disse: "Signora lei ha una recidiva da un tumore del 
pancreas non operabile e che in prima linea non ha risposto alla 
chemioterapia. Ritengo che sia molto difficile che lei possa rispondere 
ad altre chemioterapie standard e penso che possiamo tentare con una 
chemio sperimentale anche se credo che comunque lei non avrà molto da 
vivere".
Quelle parole dette serenamente e da quel volto angelico ci gelarono fin 
dentro l’anima.
Mamma mi guardò impietrita e sorpresa per come quella ragazza le avesse 
detto cosi semplicemente che stava per morire.
Concluse dicendoci: "Fatemi sapere cosa deciderete di fare in merito 
alla chemioterapia sperimentale, mi dispiace ma davvero non ho 
null’altro da proporvi".
Ci lasciarono soli; nessuno di noi parlava. Eravamo delusi, avviliti, 
stanchi. Ci sentivamo soli, lontani da casa, avevamo percorso tante ore 
di volo, avevamo tante speranze, avevano fatto tanti sacrifici per 
affrontare tutto questo e in pochi minuti tutto era miseramente crollato 
lasciandoci nella disperazione totale.
Feci un lungo respiro e alzandomi dalla sedia dissi a mamma di 
rivestirsi; senza rispondermi, eseguì.
Dicemmo alla dottoressa che gli avremmo fatto sapere.
Dopo poco eravamo in albergo; sempre in silenzio, avendo deciso di 
ripartire l’indomani, iniziammo a preparare i bagagli e la cosa che più 
mi colpì era che mamma non mi chiese e non mi disse assolutamente nulla, 
quasi come se gli avvenimenti di poco prima l’avessero definitivamente 
rassegnata.
Dovevo smorzare quell’atmosfera cupa che si respirava; dissi a mamma e a 
papà che visto che dovevamo partire il giorno dopo avevamo il tempo 
necessario per visitare New York e che, se volevano, potevamo andare in 
giro.
Entrambi annuirono come per dire “se vuoi ti seguiamo” e così facemmo.
Prendemmo un taxi e per quasi tre ore andammo in giro per la Grande 
Mela. Credo che fu un’idea geniale perché entrambi i miei genitori dopo 
un pò furono travolti dal fascino della città. Vederli sorridere, 
guardare i loro occhi sgranati come quelli di due bambini, mi dette 
tanta gioia; personalmente ero chiuso nei miei pensieri. Davanti ai miei 
occhi sfilavano infiniti grattacieli, Word Trade Center, Rockfeller 
Center, Empire State Building, Manatthan, Little Italy, Cina Town e luci 
da mille colori, incredibili ponti, ma avevo un solo pensiero in testa: 
e adesso?.
Ero immensamente deluso, ma il pensiero di non sapere cosa fare mi 
terrorizzava.
Avevo bisogno di trovare un’idea, una strada da percorrere, ma tutti i 
tentativi che facevo si infrangevano sulle parole dette la mattina dalla 
dottoressa in ospedale.
Stavolta mi sentivo con le spalle al muro, credevo che fosse davvero 
tutto finito. Poi durante la notte mi ritornarono in mente le parole 
pronunciate da un paziente un giorno mentre aspettavo di incontrare un 
medico: “la parola fine mi apparterrà solo quando sarò morto!”.
Infatti, mi dissi, mamma non è morta e finche vivrà non sarà finito un 
bel niente e fino a quando sarà possibile continueremo a cercare.
Rientrammo in Italia e dopo un paio di giorni necessari per smaltire il 
fuso orario riordinai le idee e ripresi le mie ricerche.
14) Grinta, fortuna e perseveranza
Alcuni mesi prima avevo incontrato la figlia di un paziente che mi aveva 
raccontato di aver ricevuto da alcuni parenti una cassetta nella quale 
si parlava di una nuova terapia.
Ricordo che mi aveva detto che sembrava una cosa molto interessante e, 
avendo conservato il suo numero di cellulare, le telefonai e il giorno 
dopo ci incontrammo.
Sinceramente ero molto avvilito e avevo pochissime idee, ma senza sapere 
il perché le chiesi in prestito la cassetta per poterla visionare. Così 
la sera a casa visionai la cassetta e con mia immensa sorpresa per la 
prima volta sentii parlare di una tecnica radio terapica che si 
praticava proprio nella stessa città dalla quale eravamo appena tornati.
Rimasi intontito! Ma come, mi dissi, alcuni giorni prima a New York mi 
avevano detto che non avevamo alcuna speranza e adesso davanti ai miei 
occhi una cassetta che proveniva dalla stessa città mi informava di 
questa terapia che incredibilmente poteva curare anche il tumore del 
pancreas.
Anche se intontito ero però tutto elettrizzato perché adesso avevo una 
speranza!
L’unico problema era che ora bisognava ritornare di nuovo in America. 
Sinceramente vidi la cosa un po’ azzardata; ripartire con mamma senza 
certezze di un possibile trattamento avrebbe voluto significare rivivere 
la stessa drammatica situazione dalla quale eravamo appena tornati; 
l’avremmo definitivamente distrutta nel fisico e nella mente. Così, dopo 
essermi consultato con mio padre, decisi di partire da solo per prendere 
contatti con questo centro nel quale praticavano questa terapia e, se 
fosse stato possibile curare mamma, solo allora l’ avremmo fatta partire 
per New York.
Dopo alcuni giorni ero di nuovo su un 747 che mi portava dall’altra 
parte del mondo. La mattina della partenza avevo salutato mamma; nei 
suoi occhi c’era tutta la speranza di chi non vuole arrendersi e questa 
speranza la affidava a me.
Ricordo che mi disse: “fammi sapere subito notizie e speriamo che questa 
volta siano buone!” facendomi capire che anche se distrutta 
psicologicamente aveva ancora voglia di combattere per se e per la sua 
famiglia.
E così stavolta, da solo, ero di nuovo nella Grande Mela. Dopo aver 
trovato una sistemazione alberghiera mi organizzai per recarmi presso il 
centro ospedaliero menzionato nella cassetta.
Anche stavolta fui aiutato da alcuni amici Italo-Americani che 
gentilmente si prestarono per accompagnarmi. Quella mattina New York era 
meravigliosa e il sole faceva brillare le migliaia di finestre dei 
grattacieli. Era il mese di ottobre e anche se faceva tanto freddo, 
erano 3 gradi sotto lo zero, sembrava una giornata primaverile.
Stavolta avevo un presentimento, sentivo che qualcosa stava cambiando, 
che dopo quasi due anni di sconfitte forse ora era giunto il momento di 
qualche rivincita sulla malattia.
Non ricordo perché avevo questi pensieri, ma mentre aspettavo che 
venissero a prendermi guardavo la città e stavolta non avevo paura di 
nulla, sentivo che il mondo non mi faceva più paura; essere solo e 
lontano da casa non mi dava alcun problema anzi mi sentivo più forte, 
più sicuro di me.
La malattia che combattevo da tanti anni e che mi aveva causato tanti 
danni contemporaneamente mi aveva anche fortificato.
Non avrei mai immaginato di avere una forza interiore tale da spingermi 
a recarmi da solo in un’altra città e per di più una città con appena 
quindici milioni di abitanti.
Fu una vera sorpresa scoprire che la persona che quel giorno mi avrebbe 
fatto da Cicerone era una donna! Perché?
Sicuramente non perché fosse una donna, ma perché a prima vista forse 
aveva all’incirca una settantina d’anni (Settantadue per la precisione).
Anna, il suo nome era Anna come quello di mia madre, era molto elegante 
nel suo abbigliamento e nel suo modo di parlare.
Guidava la macchina in modo giovanile (anche se per me non mancarono 
alcuni brividi di paura) ed era incredibilmente simpatica. Mi mise 
subito a mio agio e credo che con i suoi occhi vispi e dolci, con i 
quali non smetteva mai di fissarmi, capì rapidamente il dramma che stavo 
vivendo quando le raccontai tutta la storia che fino ad allora avevo 
vissuto.
I suoi genitori erano partenopei per cui parlava bene tanto l’Italiano 
quanto il Napoletano. Fu con me incredibilmente gentile e restò 
praticamente tutta la giornata accanto a me.
Pranzammo insieme, cenammo insieme fino a quando poi non mi riaccompagnò 
in albergo.
L’incontro fondamentale che cambiò il corso alla storia di mamma lo ebbi 
alle cinque del pomeriggio. Ci vollero circa tre ore per attraversare 
tutta New York e dopo altre due ore di anticamera finalmente fui 
ricevuto da questo medico americano che praticava la terapia che avevo 
visto nella cassetta in Italia. Ero molto emozionato, ma anche 
incuriosito dal fatto che, sia in Italia che in America, con chiunque 
avessi parlato di questa terapia, nessuno era stato in grado di fornirmi 
notizie utili.
 
in...@radiochirurgia.it

 ha scritto nel messaggio 
news:gsp6dk$f28$2...@news.albasani.net...
Tutte le persone che ho conosciuto che hanno smesso di curarsi con la 
chemio, o perché non la sopportavano o perché si sono rivolti alle "medicine 
naturalinventate" sono DECEDUTI DOPO POCHI MESI.
Quindi sarebbe il momento di smettere di dire cazzate, solo cazzate.
NON FORNITE DATI UFFICIALI di quello che sostenete, ma solo STRONZATE 
INVENTATE SPACCIATE al solo scopo di FARE SOLDI SULLA PELLE DI CHIUNQUE.
Abbiate il coraggio di dire che non è vero.
Sostenete ufficialmente le vostre idee.
Farlo qui dentro è semplice, sembra più un mercatino alla Wanda Marchi.
Purtroppo non andrete molto lontano.
Alegar !!! 

 wrote:
http://alnitak.ctt.it/lserni/woowoo/

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http://www.radiochirurgia.it/libro3.html
11) La lenta morte
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“L’Arrivo”
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“La Visita”
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“La Terapia “
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Assurdo!
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13) La grande delusione
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http://tinyurl.com/capire-il-negativismo
http://tinyurl.com/codice-morale-salute