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Titolo: E allora siate seri

Luigi Pirandello - L’umorismo - 1908
[Il riso turbato dell’umorista]
Vediamo dunque, senz'altro, qual è il processo da cui risulta quella 
particolar rappresentazione che si suoi chiamare umoristica; se 
questa ha peculiari caratteri che la distinguono, e da che derivano: 
se vi è un particolar modo di considerare il mondo, che costituisce 
appunto la materia e la ragione dell'umorismo.
Ordinariamente, ho già dètto altrove, e qui m'è forza ripetere, 
l'opera d'arte è creata dal libero movimento della vita interiore che 
organa  le idee e le immagini in una forma armoniosa, di cui tutti 
gli elementi han corrispondenza tra loro e con l'idea-madre che le 
coordina. La riflessione, durante la concezione, come durante 
l'esecuzione dell'opera d'arte, non resta certamente inattiva: 
assiste al nascere e al crescere dell'opera, ne segue le fasi 
progressive e ne gode, raccosta i vani elementi, li coordina, li 
compara. La coscienza non rischiara tutto lo spirito; segnatamente 
per l'artista essa non è un lume distinto dal pensiero, che permetta 
alla volontà di attingere in lei come in un tesoro d'immagini e 
d'idee. La coscienza, in somma, non è una potenza creatrice, ma lo 
specchio interiore in cui il pensiero si rimira; si può dire anzi 
ch'essa sia il pensiero che vede sé stesso, assistendo a quello che 
esso fa spontaneamente. E, d'ordinario, nell'artista, nel momento 
della concezione, la riflessione si nasconde, resta, per così dire, 
invisibile: è, quasi, per l'artista una forma del sentimento. Man 
mano che l'opera si fa, essa la critica, non freddamente, come 
farebbe un giudice spassionato, analizzandola; ma d'un tratto, mercé 
l'impressione che ne riceve.
Questo, ordinariamente. Vediamo adesso se, per la natural 
disposizione d'animo di quegli scrittori che si chiamano umoristi e 
per il particolar modo che essi hanno di intuire e di considerar gli 
uomini e la vita, questo stesso procedimento avviene nella concezione 
delle loro opere; se cioè la riflessione vi tenga la parte che 
abbiamo or ora descritto, o non vi assuma piuttosto una speciale 
attività.
Ebbene, noi vedremo che nella concezione di ogni opera umoristica, la 
riflessione non si nasconde, non resta invisibile, non resta cioè 
quasi una forma del sentimento, quasi uno specchio in cui il 
sentimento si rimira; ma gli si pone innanzi da giudice; lo analizza, 
spassionandosene; ne scompone l'immagine; da questa analisi però, da 
questa scomposizione, un altro sentimento sorge o spira: quello che 
potrebbe chiamarsi, e che io difatti chiamo il sentimento del 
contrario.
Vedo una vecchia signora, coi capelli ritinti, tutti unti non si sa 
di quale orribile manteca, e poi tutta goffamente imbellettata e 
parata d'abiti giovanili. Mi metto a ridere. Avverto che quella 
vecchia signora è il contrario di ciò che una vecchia rispettabile 
signora dovrebbe essere. Posso così, a prima giunta e 
superficialmente, arrestarmi a questa impressione comica. Il comico è 
appunto un avvertimento del contrario. Ma se ora interviene in me la 
riflessione, e mi suggerisce che quella vecchia signora non prova 
forse nessun piacere a pararsi così come un pappagallo, ma che forse 
ne soffre e lo fa soltanto perché pietosamente s'inganna che, parata 
così, nascondendo così le rughe e la canizie, riesca a trattenere a 
sé l'amore del marito molto più giovane di lei, ecco che io non posso 
più riderne come prima, perché appunto la riflessione, lavorando in 
me, mi ha fatto andar oltre a quel primo avvertimento, o piuttosto, 
più addentro: da quel primo avvertimento del contrario mi ha fatto 
passare a questo sentimento del contrario. Ed è tutta qui la 
differenza tra il comico e l'umoristico. (...)
Io non voglio né debbo uscire dal campo della fantasia pura. Io mi 
pongo dinanzi qualunque rappresentazione artistica, e mi propongo 
soltanto di giudicarne il valore estetico. Per questo giudizio, ho 
bisogno innanzi tutto di sapere lo stato d'animo che quella 
rappresentazione artistica vuoi suscitare: lo saprò dall'impressione 
che ne ho ricevuto. Questo stato d'animo, ogni qual volta mi trovo 
innanzi a una rappresentazione veramente umoristica, è di 
perplessità: io mi sento come tenuto tra due: vorrei ridere, rido, ma 
il riso mi è turbato e ostacolato da qualcosa che spira dalla 
rappresentazione stessa. Ne cerco la ragione. (...)
Abbiamo detto che, ordinariamente, nella concezione d'un'opera 
d'arte, la riflessione è quasi una forma del sentimento, quasi uno 
specchio in cui il sentimento si rimira. Volendo seguitar 
quest'immagine, si potrebbe dire che, nella concezione umoristica, la 
riflessione è, sì, come uno specchio, ma d'acqua diaccia, in cui la 
fiamma del sentimento non si rimira soltanto, ma si tuffa e si 
smorza: il friggere dell'acqua è il riso che suscita l'umorista; il 
vapore che n'esala è la fantasia spesso un po' fumosa dell'opera 
umoristica.
"A questo mondo c'è giustizia finalmente!" grida Renzo, il promesso 
sposo, appassionato e rivoltato.
"Tant'è vero che un uomo sopraffatto dal dolore non sa più quel che 
si dica" commenta il Manzoni.
Ecco la fiamma là del sentimento, che si tuffa qua e si smorza 
nell'acqua diaccia della riflessione.
La riflessione, assumendo quella sua speciale attività, viene a 
turbare, a interrompere il movimento spontaneo che organa le idee e 
le immagini in una forma armoniosa. È stato tante volte notato che le 
opere umoristiche sono scomposte, interrotte, intramezzate di 
continue digressioni. Anche in un'opera così armonica nel suo 
complesso come I Promessi Sposi, è stato notato qualche difetto di 
composizione, una soverchia minuzia qua e là e il frequente 
interrompersi della rappresentazione o per richiami al famoso Anonimo 
o per l'arguta intrusione dell'autore stesso. Questo, che ai critici 
nostri è sembrato un eccesso per un verso, un difetto per l'altro, è 
poi la caratteristica più evidente di tutti i libri umoristici. (...)
Per noi tanto il comico quanto il suo contrario sono nella 
disposizione d'animo stessa ed insiti nel processo che ne risulta. 
Nella sua anormalità, non può esser che amaramente comica la 
condizione d'un uomo che si trova ad esser sempre quasi fuori di 
chiave, ad essere a un tempo violino e contrabbasso; d'un uomo a cui 
un pensiero non può nascere, che subito non gliene nasca un altro 
opposto, contrario; a cui per una ragione ch'egli abbia di dir sì 
subito un'altra e due e tre non ne sorgano che lo costringono a dir 
no; e tra il si e il no lo tengan sospeso, perplesso, per tutta la 
vita; d'un uomo che non può abbandonarsi a un sentimento, senza 
avvertir subito qualcosa dentro che gli fa una smorfia e lo turba e 
lo sconcerta e lo indispettisce.
Questo stesso contrasto, che è nella disposizione dell'animo, si 
scorge nelle cose e passa nella rappresentazione.
È una speciale fisionomia psichica, a cui è assolutamente arbitrario 
attribuire una causa determinante; può esser frutto d'una esperienza 
amara della vita e degli uomini, d'una esperienza che se, da un 
canto, non permette più al sentimento ingenuo di metter le ali e dì 
levarsi come un'allodola perché lanci un trillo nel sole, senza 
ch'essa la trattenga per la coda nell'atto di spiccare il volo, 
dall'altro induce a riflettere che la tristizia degli uomini si deve 
spesso alla tristezza della vita, ai mali di cui essa è piena e che 
non tutti sanno o possono sopportare; induce a riflettere che la 
vita, non avendo fatalmente per la ragione umana un fine chiaro e 
determinato, bisogna che, per non brancolar nel vuoto, ne abbia uno 
particolare, fittizio, illusorio, per ciascun uomo, o basso o alto; 
poco importa, giacché non è, né può essere il fine vero, che tutti 
cercano affannosamente e nessuno trova, forse perché non esiste. Quel 
che importa è che si dia importanza a qualche cosa, e sia pur vana: 
varrà quanto un'altra stimata seria, perché in fondo né l'una né 
l'altra daranno soddisfazione: tanto è vero che durerà sempre 
ardentissima la sete di sapere, non si estinguerà mai la facoltà di 
desiderare, e non è detto pur troppo che nel progresso consista la 
felicità degli uomini.
Tutte le finzioni dell'anima, tutte le creazioni del sentimento 
vedremo esser materia dell'umorismo, vedremo cioè la riflessione 
diventar come un demonietto che smonta il congegno d'ogni immagine, 
d'ogni fantasma messo su dal sentimento; smontarlo per veder com’è 
fatto, scaricarne la molla, e tutto il congegno striderne, convulso. 
(...)
Il pensiero dell'uomo, diceva Guy de Maupassant, «tourne comme une 
mouche dans une bouteille». Tutti i fenomeni, o sono illusorii, o la 
ragione di essi ci sfugge, inesplicabile. Manca affatto alla nostra 
conoscenza del mondo e di noi stessi quel valore obiettivo che 
comunemente presumiamo di attribuirle. È una costruzione illusoria 
continua.
Vogliamo assistere alla lotta tra l'illusione, che s'insinua 
anch'essa da per tutto e costruisce a suo modo; e la riflessione 
umoristica che scompone a una a una quelle costruzioni?
Cominciamo da quella che l'illusione fa a ciascuno di noi, dalla 
costruzione cioè che ciascuno per opera dell'illusione si fa di sé 
stesso. Ci vediamo noi nella nostra vera e schietta realtà, quali 
siamo, o non, piuttosto quali vorremmo essere? Per uno spontaneo 
artificio interiore, frutto di segrete tendenze o d'incosciente 
imitazione, non ci crediamo noi in buona fede diversi da quel che 
sostanzialmente siamo? E pensiamo, operiamo, viviamo secondo questa 
interpretazione fittizia e pur sincera di noi stessi.
Ora la riflessione, si, può scoprire tanto al comico e al satirico 
quanto all'umorista questa costruzione illusoria. Ma il comico ne 
riderà solamente, contentandosi di sgonfiar questa metafora di noi 
stessi messa su dall'illusione spontanea; il satirico se ne sdegnerà; 
l'umorista, no: attraverso il ridicolo di questa scoperta vedrà il 
lato serio e doloroso; smonterà questa costruzione, ma non per 
riderne solamente; e in luogo di sdegnarsene, magari, ridendo, 
compatirà. (...)
Quanto più difficile è la lotta per la vita, e più è sentita in 
questa lotta la propria debolezza, tanto maggiore si fa poi il 
bisogno del reciproco inganno. La simulazione della forza, 
dell'onestà, della simpatia, della prudenza, in somma, d'ogni virtù 
massima della veracità, è una forma d'adattamento, un abile strumento 
di lotta. L'umorista coglie subito queste varie simulazioni per la 
lotta della vita; si diverte a smascherarle; non se n'indigna: è 
così!
E mentre il sociologo descrive la vita sociale qual'essa risulta 
dalle osservazioni esterne, l'umorista armato del suo arguto intuito 
dimostra, rivela come le apparenze siano profondamente diverse 
dall'essere intimo della coscienza degli associati. Eppure si 
mentisce psicologicamente come si mentisce socialmente. E il mentire 
a noi stessi, vivendo coscientemente solo la superficie del nostro 
essere psichico, è un effetto del mentire sociale. L'anima che 
riflette sé stessa e un anima solitaria; ma non è mai tanta la 
solitudine interiore che non penetrino nella coscienza le suggestioni 
della vita comune, con gl'infingimenti e le arti trasfigurative che 
la caratterizzano.
Vive nell'anima nostra l'anima della razza o della collettività di 
cui siamo parte; e la pressione dell'altrui modo di giudicare, 
dell'altrui modo di sentire e di operare, è risentita da noi 
inconsciamente: e come dominano nel mondo sociale la simulazione e la 
dissimulazione, tanto meno avvertite quanto più sono divenute 
abituali, così simuliamo e dissimuliamo con noi medesimi, 
sdoppiandoci e spesso anche moltiplicandoci. Risentiamo noi stessi 
quella vanità di parer diversi da ciò che si è, che è forma 
consustanziata  nella vita sociale; e rifuggiamo da quell'analisi 
che, svelando la vanità, ecciterebbe il morso della coscienza e ci 
umilierebbe di fronte a noi stessi. Ma quest'analisi la fa per noi 
l'umorista, che si può dar pure l'ufficio di smascherare tutte le 
vanità, e di rappresentar la società, come fa appunto il Thackeray, 
quale una Vanity Fair . (...)
Ciò che noi conosciamo di noi stessi, non è che una parte, forse una 
piccolissima parte di quello che noi siamo . E tante e tante cose, in 
certi momenti eccezionali, noi sorprendiamo in noi stessi, 
percezioni, ragionamenti, stati di coscienza, che son veramente oltre 
i limiti relativi della nostra esistenza normale e cosciente. Certi 
ideali che crediamo ormai tramontati in noi e non più capaci d'alcuna 
azione nel nostro pensiero, su i nostri affetti, su i nostri atti, 
forse persistono tuttavia, se non più nella forma intellettuale, 
pura, nel sostrato loro, costituito dalle tendenze affettive e 
pratiche. E possono essere motivi reali di azione certe tendenze da 
cui ci crediamo liberati, e non aver per l'opposto efficacia pratica 
in noi, se non illusoria, credenze nuove che riteniamo di possedere 
veramente, intimamente.
E appunto le varie tendenze che contrassegnano la personalità fanno 
pensare sul serio che non sia una l'anima individuale. Come 
affermarla una, difatti, se passione e ragione, istinto e volontà, 
tendenze e idealità, costituiscono in certo modo altrettanti sistemi 
distinti e mobili, che fanno sì che l'individuo, vivendo ora l'uno 
ora l'altro di essi, ora qualche compromesso fra due o più 
orientamenti psichici, apparisca come se veramente in lui fossero più 
anime diverse e perfino opposte, più e opposte personalità?
Non c'è uomo, osservò il Pascal, che differisca più da un altro che 
da sé stesso nella successione del tempo.
La semplicità  dell'anima contradice al concetto storico dell'anima 
umana. La sua vita è equilibrio mobile; è un risorgere e un assopirsi 
continuo di affetti, di tendenze, di idee; un fluttuare incessante 
fra termini contradittorii, e un oscillare fra poli opposti, come la 
speranza e la paura, il vero e il falso, il bello e il brutto, il 
giusto e l'ingiusto e via dicendo. Se d'un tratto si disegna 
nell'immagine oscura dell'avvenire un luminoso disegno d'azione, o 
vagamente brilla il fiore del godimento, non tarda ad apparire, 
vindice dei diritti dell'esperienza, il pensiero del passato, non di 
rado cupo e triste; o interviene a infrenare la briosa fantasia il 
senso riottoso del presente. Questa lotta di ricordi, di speranze, di 
presentimenti, di percezioni, d'idealità, può raffigurarsi come una 
lotta d'anime fra loro, che si contrastino il dominio definitivo e 
pieno della personalità.
Ecco un alto funzionario, che si crede, ed è, poveretto, in verità, 
un galantuomo. Domina in lui l'anima morale. Ma un bel giorno, 
l'anima istintiva, che è come la bestia originaria acquattata in 
fondo a ciascuno di noi, spara un calcio all'anima morale, e quel 
galantuomo ruba. Oh, egli stesso, poveretto, egli per il primo, poco 
dopo, ne prova stupore, piange, domanda a sé stesso, disperato: 
"Come, come mai ho potuto far questo?" Ma, sissignori, ha rubato. E 
quell'altro là? Uomo dabbene, anzi dabbenissimo: sissignori, ha 
ucciso. L'idealità morale costituiva nella personalità di lui 
un'anima che contrastava con l'anima istintiva e pure in parte con 
quella affettiva o passionale; costituiva un'anima acquisita che 
lottava con l'anima ereditaria, la quale, lasciata per un po' libera 
a sé stessa, è riuscita d'improvviso al furto, al delitto.
La vita è un flusso continuo che noi cerchiamo d'arrestare, di 
fissare in forme stabili e determinate, dentro e fuori di noi, perché 
noi già siamo forme fissate, forme che si muovono in mezzo ad altre 
immobili, e che però possono seguire il flusso della vita, fino a 
tanto che, irrigidendosi man mano, il movimento, già a poco a poco 
rallentato, non cessi. Le forme, in cui cerchiamo d'arrestare, di 
fissare in noi questo flusso continuo, sono i concetti, sono gli 
ideali a cui vorremmo serbarci coerenti, tutte le finzioni che ci 
creiamo, le condizioni, lo stato in cui tendiamo a stabilirci. Ma 
dentro di noi stessi, in ciò che noi chiamiamo anima, e che è la vita 
in noi, il flusso continua, indistinto, sotto gli argini, oltre i 
limiti che noi imponiamo, componendoci una coscienza, costruendoci 
una personalità. In certi momenti tempestosi, investite dal flusso, 
tutte quelle nostre forme fittizie crollano miseramente; e anche 
quello che non scorre sotto gli argini e oltre i limiti, ma che si 
scopre a noi distinto e che noi abbiamo con cura incanalato nei 
nostri affetti, nei doveri che ci siamo imposti, nelle abitudini che 
ci siamo tracciate, in certi momenti di piena straripa e sconvolge 
tutto.
Vi sono anime irrequiete, quasi in uno stato di fusione continua, che 
sdegnano di rapprendersi, d'irrigidirsi in questa o in quella forma 
di personalità. Ma anche per quelle più quiete, che si sono adagiate 
in una o in un'altra forma, la fusione è sempre possibile: il flusso 
della vita è in tutti.
E per tutti però può rappresentare talvolta una tortura, rispetto 
all'anima che si muove e si fonde, il nostro stesso corpo fissato per 
sempre in fattezze immutabili. Oh perché proprio dobbiamo essere 
così, noi? ci domandiamo talvolta allo specchio, con questa faccia, 
con questo corpo? Alziamo una mano, nell'incoscienza; e il gesto ci 
resta sospeso. Ci pare strano che l'abbiamo fatto noi. Ci vediamo 
vivere. Con quel gesto sospeso possiamo assomigliarci a una statua; a 
quella statua d'antico oratore, pér esempio, che si vede in una 
nicchia, salendo per la scalinata del Quirinale. Con un rotolo di 
carta in mano, e l'altra mano protesa a un sobrio gesto, come pare 
afflitto e meravigliato quell'oratore antico d'esser rimasto li, di 
pietra, per tutti i secoli, sospeso in quell'atteggiamento, dinanzi a 
tanta gente che è salita, che sale e salirà per quella scalinata!
In certi momenti di silenzio interiore, in cui l'anima nostra si 
spoglia di tutte le finzioni abituali, e gli occhi nostri diventano 
più acuti e più penetranti, noi vediamo noi stessi nella vita, e in 
sé stessa la vita, quasi in una nudità arida, inquietante; ci 
sentiamo assaltare da una strana impressione, come se, in un baleno, 
ci si chiarisse una realtà diversa da quella che normalmente 
percepiamo, una realtà vivente oltre la vista umana, fuori delle 
forme dell'umana ragione. Lucidissimamente allora la compagine 
dell'esistenza quotidiana, quasi sospesa nel vuoto di quel nostro 
silenzio interiore, ci appare priva di senso, priva di scopo; e 
quella realtà diversa ci appare orrida nella sua crudezza impassibile 
e misteriosa, poiché tutte le nostre fittizie relazioni consete di 
sentimenti e d'immagini si sono scisse e disgregate in essa. Il vuoto 
interno si allarga, varca i limiti del nostro corpo, diventa vuoto 
intorno a noi, un vuoto strano, come un arresto del tempo e della 
vita, come se il nostro silenzio interiore si sprofondasse negli 
abissi del mistero. Con uno sforzo supremo cerchiamo allora dì 
riacquistar la coscienza normale delle cose, di rialacciar con esse 
le consuete relazioni; di riconnnetter le idee, di risentirci vivi 
come per l'innanzi, al modo solito. Ma a questa coscienza normale, a 
queste idee riconnesse, a questo sentimento solito della vita non 
possiamo più prestar fede, perché sappiamo ormai che sono un nostro 
inganno per vivere e che sotto c'è qualcos'altro, a cui l'uomo non 
affacciarsi, se non a costo di morire o d'impazzire. È stato un 
attimo; ma dura a lungo in noi l'impressione di esso, come di 
vertigine, con la quale contrasta la stabilità, pur così vana delle 
cose: ambiziose o misere apparenze. La vita, allora, che s'aggira 
piccola, solita, fra queste apparenze ci sembra quasi che non sia più 
per davvero, che sia come una fantasmagoria meccanica. E come darle 
importanza? come portarle rispetto?
Oggi siamo, domani no. Che faccia ci hanno dato per rappresentare la 
parte del vivo? Un brutto naso? Che pena versi portare a spasso un 
brutto naso per tutta la vita... Fortuna che, a lungo andare, non ce 
n'accorgiamo più. Se ne accorgono gli altri, è vero, quando noi siamo 
finanche arrivati a credere d'avere un bel naso; e allora non 
sappiamo più spiegarci perché gli altri ridano, guardandoci. Sono 
tanti sciocchi! Consoliamoci guardando che orecchi ha quello e che 
labbra quell'altro; i quali non se n'accorgono nemmeno e hanno il 
coraggio di ridere di noi. Maschere, maschere... Un soffio e passano, 
per dar posto ad altre. Quel povero zoppetto là... Chi è? Correre 
alla morte con la stampella... La vita, qua, schiaccia il piede a 
uno; cava là un occhio a un altro... Gamba di legno, occhio di vetro, 
e avanti! Ciascuno si racconcia la maschera come può - la maschera 
esteriore. Perché dentro poi c'è l'altra, che spesso non s'accorda 
con quella di fuori. E niente è vero! Vero il mare, si, vera la 
montagna; vero il sasso; vero un filo d'erba; ma l'uomo? Sempre 
mascherato, senza volerlo, senza saperlo, di quella tal cosa ch'egli 
in buona fede si figura d'essere: bello, buono, grazioso, generoso, 
infelice, ecc. ecc. E questo fa tanto ridere, a pensarci. (...)
Uno dei più grandi umoristi, senza saperlo, fu Copernico, che smontò 
non propriamente la macchina dell'universo, ma l'orgogliosa immagine 
che ce n'eravamo fatta. Si legga quel dialogo del Leopardi che 
s'intitola appunto dal canonico polacco .
Ci diede il colpo di grazia la scoperta del telescopio: altra 
macchinetta infernale, che può fare il pajo con quella che volle 
regalarci la natura. Ma questa l'abbiamo inventata noi, per non esser 
da meno. Mentre l'occhio guarda di sotto, dalla lente più piccola, e 
vede grande ciò che la natura provvidenzialmente aveva voluto farci 
veder piccolo, l'anima nostra, che fa? salta a guardar di sopra, 
dalla lente più grande, e il telescopio allora diventa un terribile 
strumento, che subissa la terra e l'uomo e tutte le nostre glorie e 
grandezze.
Fortuna che è proprio della riflessione umoristica il provocare il 
sentimento del contrario; il quale, in questo caso, dice: Ma è poi 
veramente così piccolo l'uomo, come il telescopio rivoltato ce lo fa 
vedere? Se egli può intendere e concepire l'infinita sua piccolezza, 
vuol dire ch'egli intende e concepisce l'infinita grandezza 
dell'universo. E come si può dir piccolo dunque l'uomo?           .
Ma è anche vero che se poi egli si sente grande e un umorista viene a 
saperlo, gli può capitare come a Gulliver, gigante a Lilliput e 
balocco tra le mani dei giganti di Brobdingnag.
MM
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 Luigi Pirandello - L靴morismo - 1908
Off topic.
    -p-
-- 
et maintenant, en route vers de nouvelles aventures.

     -p-
off topic.

 off topic.
Ecco altri due che di tope neanche l'ombra.


 MM
ma che cacchio dici, che colle ombre cinesi sul muro faccio delle tope
bellissime.

  colle ombre cinesi 
Una volta c'era il Kappagibì.



Ah, le famose spie russe capaci di infiltrarsi dovunque... 

 Ah, le famose spie russe capaci di infiltrarsi dovunque...
dovresti fare un bidè.

 dovresti fare un bidè.
Perchè, gliene vuoi comprare uno?


 MM
fuck! non si spiegano le barzellette! neanche in modo sbagliato!


a specchio, per vivere emozioni impossibili. 

 a specchio, per vivere emozioni impossibili.
Vabbè, gli basta uno specchiettino per le allodole.



certo che si aggrappano proprio in ogni dove, 'sti animaletti. 

 certo che si aggrappano proprio in ogni dove, 'sti animaletti.
Che vuoi, so' uccellini molto piccoli.



Sai nuotare? 


kappa, si parla di te! 

 Sai nuotare?
No, sta a galla.


 Sai nuotare?
come un tonno. in scatola.


Giustamente, per sopravvivere nelle risaie... 

 Giustamente, per sopravvivere nelle risaie...
ahahaha che riso.

 ahahaha che riso.
Scotti.
Hai una febbre da cavallo.
O forse è solo il cavallo dei tuoi pantaloni.


 come un tonno. in scatola.
Dai, se non altro ci stai comodo.



Ci ha anche scritto di lato "Andrea Doria". 

 Ci ha anche scritto di lato "Andrea Doria".
Sarà per via del piccolo biscottino.


 MM
ma salutiamo i nuovi arrivi del ng, gaspare e zuzzurro.


Zitto, pistarino. 

 ma salutiamo i nuovi arrivi del ng, gaspare e zuzzurro.
Hanno un grande futuro nel cabaret, dietro le spalle.



Zitto, chierico. 

 ma salutiamo i nuovi arrivi del ng, gaspare e zuzzurro.
Ci fai entrare al Bagaglino?


 MM
certo. basta che paghiate il biglietto.


certo, però prima tutti nel Bagagliaio. 

 certo. basta che paghiate il biglietto.
ancora lavori come comparsa in biancaneve e i sette nani ?
una grande interpretazione, quella dello stuzzicadenti.

 una grande interpretazione, quella dello stuzzicadenti.
vieni qua, che ti tengo insieme il saltinbocca.

 vieni qua, che ti tengo insieme il saltinbocca.
ma... alla romana ?

 ma... alla romana ?
No, a SSSilvia niente.
