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Titolo: Bologna città morta

La mia Bologna è ormai una città morta...
Una signora bassa , corpulenta e di una certa età sfreccia lungo via
Castiglione, mentre una piccola utilitaria quasi la investe. «Cazzo fai
stronzo!»... «Vai a lavorare, mostro!» urla il conducente dell'auto, mentre
la donna cilindrica pedala rabbiosa sotto il portico verso via Rizzoli,
rischiando di investire un vecchietto col Carlino sotto braccio. Suzy Blady
scorazza astiosa per le vie del centro, e sono appena le dieci del mattino.
L'altrettanto pacioccone marito ha, un paio di giorni prima, manifestato con
un gruppo di attiviste di ³Dio- solo-sa-cosa² -contro la concessione del
Sindaco di ³staccare² le telecamere di Sirio qualche ora durante il sabato-
fotografato fiero e paffuto dietro ad uno striscione con la sua bici da
qualche migliaia di euro.
In via Rizzoli sono appena arrivati gli scippatori romeni. I due più grandi,
sulla quarantina, indossano scuri abiti «fresco di lana», ma la loro
eleganza è tradita da un olezzo disgustoso che si coglie già a qualche metro
da loro. I più giovani, con scarpette da ginnastica firmate e felpe con la
zip simil Bobo Vieri hanno ancora gli occhi piccoli di chi si è appena
alzato da una notte in discoteca. Ma oggi c'è da lavorare e i primi turisti
da alleggerire sono già sotto le Due Torri.
Due vigili di quartiere entrano al Roxy Bar, evidentemente contenti di
gustarsi cornetto e cappuccio, mentre salutano agitando le mani in segno di
rimprovero i popolari romeni arrivati qualche minuto prima di loro:
«birichini... ancora qui?»
Poco più in là, vicino a piazza Maggiore, Bifo Berardi ha appena comprato i
giornali, Le Monde e Il Manifesto. Il suo culone da sposa e la sua panza
simil-sumo lasciano pensare ad una esistenza lontana da stenti o privazioni.
E poi per Bifo è un gran momento; i suoi compagni di avventura di tanti anni
fa (che per anni lo hanno duramente contestato) non ci sono più, se ne sono
andati in un'altra città o sono morti , e lui può godere, tra i giovanissimi
del Dams e di altre facoltà la fama di un Tony Negri di periferia.
Inviperito coi bolognesi, tuona in televisione, raggiante sotto i
riflettori, contro tutti i felsinei, che ovviamente vivono in faraoniche
ville suoi colli, spendendo appassionate parole a favore dei portatori di
cultura, pace e civiltà, i lavoratori e gli studenti fuori sede.
Inconsapevole del fatto che il suo nemico più odiato è proprio un fuori
sede, un lavoratore che è venuto a Bologna per trovare un¹occupazione, il
sindaco Sergio Cofferati.
E' quasi mezzogiorno e in via Irnerio è arrivato il pulmino degli zingari,
con un baffuto obeso alla guida che scarica tre ragazzini e quattro donne,
tutte incinte. I più piccoli si mettono vicino al semaforo verso i viali,
mentre le donne, con il braccio sinistro nascosto in un panno puzzolente
pronto ad insinuarsi tra le tasche di qualche malcapitato mostrano il palmo
dell'altra mano, cominciando la tragica nenia di chi chiede l'elemosina, in
questo caso miserabile espediente per ottenere più corpose ricompense da
ignari benefattori. E lui, l'autista, se ne torna al campo pregustando il
primo birrone della giornata, sorseggiato sbrodolandosi di schiuma e
grattandosi il culo, euforico e risoluto nell'attesa del rientro della sua
manovalanza per la conta degli incassi.
Infastiditi dal caos di autobus, netturbini e passanti, vicino a Piazza
Nettuno un gruppo di punkabbestia raccoglie le sue cose, insulta una ragazza
che schifata li ha guardati da lontano, e sgrida alcuni dei cani
spelacchiati che hanno appena dormito con loro. La falsificazione e relativo
incasso di un paio di «gratta e vinci» ha consentito loro di comprare una
buona quantità di vino in cartone la sera prima, e può garantire loro una
discreta fornitura anche per la mattinata. Così, accompagnati dai loro
cimiciosi quadrupedi che un destino beffardo gli ha imposto come padroni, si
dirigono verso via del Borgo, in un discount dove comprare vinassa a basso
costo per farsi venire un salutare mal di testa. Ai prossimi scippi ci
penseranno più tardi, a stomaco pieno.
Mi ricordo quando dalla periferia si organizzavano viaggi verso il centro,
nel 1979. Da piccoli, quando nessuno aveva ancora preso un autobus da solo,
qualcuno tentò, da Borgo Panigale, di avventurarsi verso via San Felice in
skateboard. L'impresa fallì. Un tipo di via Manuzio prese, senza permesso,
il motorino del fratello maggiore, sfrecciando determinato lungo la via
Emilia, direzione centro Città, per poi essere fermato dallo stesso fratello
che stava tirando una palla in un canestro nel playground di Santa Viola.
La nostra conquista del centro, e il passaggio da infanzia a adolescenza,
era imminente, con i negozi illuminati nella sera, via della Grada e i
campioni di basket, le ragazze in via Ugo Bassi, i dischi comprati in via
Marconi al sabato pomeriggio.
Se ogni generazione si costruisce una sua poetica del quotidiano, può darsi
che tra vent'anni qualche ragazzo dell'alba del nuovo secolo rimpiangerà
questi anni, l'odore di queste strade e la sua atmosfera.
Ma è un inganno dell'animo; perché anche il porco, grufolando di giubilo
suino, gode del momento in cui rifocillato può rotolarsi nella sua vasca di
fango e letame, euforico al pensiero istintivo di star vivendo nel migliore
dei mondi possibili e ripensando al passato momento dell'arrivo del suo
immondo pastone come ad una frangente di struggente bellezza.
Ma Bologna è una città morta.
Frederick Davejack

.....cazzo, bello, proprio bello sto' racconto....un po' triste ma 
complimenti.
PS....da quando hai cambiato nickname spesso dimentico di leggerti.....si 
vede che non mi è ancora entrato nella testa.......infatti l'altro giorno 
m'è capitato di pensarti e mi dicevo: Dove cazzo è andato a finire Mirobaldo 
che è proprio di Bologna ?
Vedo comunque che siamo daccordo !!  ;-)) 

 ha scritto nel messaggio 
news:BSaef.61508$Pe2.1...@twister2.libero.it...

che cazzo di quote sarebbe questo, coglionazzo?? 

 ha scritto nel messaggio
news:4378ea69$0$16202$4faf...@reader3.news.tin.it...

Non male la prosa; forse dovresti rivedere la parte dei paffuti
...ma sono tutti paffuti le teste di cazzo di Bologna?
Per il resto è piacevole la lettura...in particolare la descrizione
dell'autista che si gratta il culo: poetico!