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Titolo: I NOSTRI EROI (Discorso dal palco di Emergency)

Discorso per Emergency, Roma, piazza San Giovanni, sabato 17 Aprile
«I NOSTRI EROI«
Mi chiamo Diego Cugia, detto Jack Folla, facevo l’autore, lo facevo
alla radio e alla Tv, fondai un movimento, “Gli invisibili”, talmente
invisibili che se ne vedono pochissimi, parlo di me al passato, sono
estinto come le foche monache o le betulle nane, da più di tre anni
non posso mettere piede in una radio o in una televisione di questo
Reame, sono estinto perché qualcuno ha usato l’estintore, infatti
certe parole bruciano, lasciano ustioni sulla coscienza e le ustioni
son brutte da vedere, e allora bisogna spegnerle le parole, come si fa
per estinguere le fiamme.
Estintore e silenziatore sono gli strumenti della dittatura mediatica,
di questo fascismo sottile, i nuovi pompieri del potere hanno
sostituito manganello e olio di ricino, oggi non serve spedire i
dissidenti al confino, da noi basta e avanza un clic, una lucetta
rossa che si spegne, uno studio radiofonico vuoto, buio, un microfono
col cappuccio, non sei più in onda, così sei isolato, sei zombie. E
“Zombie” è stato il titolo del mio ultimo programma alla radio,
Radio24, perché a Radiorai mi avevano già estinto, adesso sono
definitivamente scomparso, amen. Io non sono un eroe, né un martire,
ero solo un italiano che parlava con sincerità.
Da bambino mio nonno alla domenica mi portava lassù, sulla terrazza
del Pincio. Mi portava a vedere il teatrino di Pulcinella. Pulcinella
veniva preso a manganellate in testa dal carabiniere e moriva. E da
morto strillava: “A carabiniè!” Dio mio quanto mi piaceva questa
battuta. Allora il carabiniere gli diceva: “Zitto, sei morto, e i
morti non parlano.” E Pulcinella rispondeva: “E io voglio parlà!”
Ecco, oggi Gino Strada mi ha risorto e io voglio parlà. Ma non di me,
chi se ne fotte di me, l’io fa schifo, io-io-io il raglio dell’asino,
no, voglio parlare delle parole, che in Italia non sono più quelle di
una volta, come mio nonno diceva delle stagioni. Per esempio proprio
queste: le parole martire o eroe.
Un mercenario armato fino ai denti, con un elevato ingaggio economico,
che veniva ucciso in zona di guerra, un tempo era un soldato
professionista morto nell’espletamento del suo dovere. Che nel caso di
un soldato è il dovere di uccidere. Un mestiere (per questo li pagano
tanto) che mette in conto l’eventualità contraria, quella di essere
ucciso. Da noi, invece, oggi un mercenario morto in guerra armato fino
ai denti è un eroe.
Ai tempi in cui nonno mi portava a vedere Pulcinella, -mio nonno era
siciliano- mi educava al concetto che i mafiosi erano gentaccia, mala
pianta, delinquenti. Oggi il genitore politico di tutti noi italiani,
il presidente del consiglio, ci educa al concetto che un mafioso di
nome Mangano è un eroe.
Ma da qualche giorno, in Italia, è accaduto qualcosa di clamoroso,
qualcosa che ha scombinato definitivamente il mio sistema di valori,
tanto che mi sto rivoltando nella tomba. (Tra parentesi sono sepolto
qui a Roma, se volete portarmi un fiore sto in via Salaria, a Villa
Ada, la prima panchina a destra). Che vi stavo dicendo? Ah si. Il
fatto clamoroso. Prima però devo fare una doverosa premessa. Come
tutti gli scrittori io ero un narcisista di merda. E’ brutto, è
puzzolente essere narcisisti, e ci sono cascato anche stavolta, da
resuscitato, porca pupazza l’ho rifatto, vi ho parlato di me, di mio
nonno, di Pulcinella e di quella cosa perduta che amo più di una donna
perduta: la radio. Ma proprio perché ho questo difetto…proprio perché
sono un narcisista, un egoista… io amo chi ama gli altri. Io amo chi
si dona. Chi rischia la propria vita per salvare quella degli altri,
ecco, quello per me è un eroe. Un faro, un esempio, un modello da
imitare.
E per tutta la vita mi sono schiaffeggiato dicendo “Impara da questi,
scordati del tuo stupido te stesso, donati, datti agli altri e poi
dimenticalo.”
C’è un bellissimo verso di un poeta francese, René Char, dedicato agli
scrittori, che dice “Affrettati a trasmettere la tua parte di
meraviglioso, di ribellione, di amore, e poi disperditi con la
polvere. Nessuno saprà la vostra unione.”
Fine della premessa. Allora cos’è successo di nuovo, di clamoroso in
Italia? Quale altra parola ha mutato radicalmente senso? Una delle
nostre più belle parole, una di quelle che gli italiani dovrebbero
lucidare come l’argenteria di casa: volontario. Volontario: il
contrario del narcisista.
Fra i miei ricordi di zombie ce n’è uno che mi è particolarmente caro.
Quand’ero Jack Folla una ragazza chiese d’incontrarmi prima di partire
da volontaria per un Paese africano. Venne a trovarmi qui a Roma.
Aveva appena 19 anni, dei sandali da frate, una gonnellina a fiori, e
degli occhi così azzurri che il cielo stesso, a guardarli, si sarebbe
dovuto vergognare. Stava partendo per andare a dare una mano in un
ospedale dei padri comboniani. “Ma vai così, a Fiumicino, adesso, da
sola?” Questa piccola infermiera fece la faccia di chi scende un
momento da casa per prendere il latte. “Certo. Perché?” E’ morta di
Ebola pochi mesi dopo. E in Italia lo sappiamo in tre: il suo ragazzo,
sua mamma e io.
Anche per questo, da allora, sono amico di Emergency. Perché stimo
queste persone nate per donarsi che poi si sperdono con la polvere, in
un’unione di fuoco. E non c’è estintore che tenga. Le loro vite sono
grandi notizie accese eternamente che la televisione non ci dà, ma che
ci colmano di senso la vita. Perché sono le loro vite che ci danno
forza. A me per esempio, da’ forza che esista Gino Strada, e migliaia
e migliaia di volontari di Emergency e che ci siate tutti voi, per
loro, in questa piazza. Ho dunque appreso dalla televisione italiana
che anche questa parola, volontario, nel loro nuovo vocabolario, è
cambiata. Ho sentito un ministro, appena saputa la notizia dei tre
operatori di Emergency portati via dai servizi segreti afghani
(perché, secondo loro, stavano ordendo un attentato), un ministro che
ha detto, qualora la notizia si fosse rivelata vera, che si sarebbe
vergognato di essere italiano, laddove non si era affatto vergognato
di proclamare eroe un mercenario armato fino ai denti. La novità di
oggi, quindi, il nuovo sinonimo italiano, è che i volontari sono
“terroristi”. I mafiosi eroi di cui vantarsi, i mercenari martiri di
cui andare orgogliosi, e i volontari di Emergency terroristi di cui
vergognarsi. Neanche Pulcinella l’avrebbe sparata così grossa. Ma in
Tv l’hanno confermata: “I tre volontari hanno confessato! HANNO
CONFESSATO!”. Chirurghi bombaroli. Non ci si crede. Anche le cazzate
non sono più quelle di una volta.
L’altra sera, ad Annozero c’era coso, non mi ricordo mai il nome,
quello che si chiama come il burro danese che ho in frigorifero:
Lutpak. Ah, no, Luttwak. Ecco Luttwak- faccia- da- burro ha dichiarato
che tutte le Ong, le organizzazioni non governative che sfamano le
popolazioni in fuga dalle zone di guerra, sono colpevoli di prolungare
la guerra. In sostanza il concetto era il seguente: se tu li sfami,
invece di lasciarli morire, (che la guerra finirebbe per mancanza di
gente da ammazzare), tu, si proprio tu, buona e brava organizzazione
umanitaria, sei una guerrafondaia! Se noi paesi occidentali siamo
costretti a prolungare la guerra, che adesso si chiama missione di
pace, la colpa è tua che ci sfami le nostre vittime e ce le
rinvigorisci! Erano mezzi zombie, e tu che mi combini? tu me li fai
risorgere davanti così io sono costretto a sparargli di nuovo per
colpa tua. Cristo!
E’ proprio vero, caro nonno: le parole non sono più quelle di una
volta. Noi sì. Invecchiati, ingrassati, mezzivivi e mezzi morti, noi
continuiamo a pensarla con la spietata, celeste franchezza di quando
eravamo bambini.
Da adulto, i miei Tremal-Naik, Nembo Kid e Flash Gordon, i miei eroi,
sono diventati quelli di Emergency, gli uomini che si danno
nell’anonimato, i non narcisisti, quelli che si donano agli altri,
salvano la loro vita e si disperdono con la polvere. E io sto con
loro. Sono loro i miei eroi, i miei monumenti di polvere che nessuno
vede. Non hanno medaglie, né funerali di Stato. I politici li
detestano perché questi medici custodiscono la più atroce delle
verità: in guerra muoiono più bambini che soldati. E questa è una di
quelle notizie che non deve mai arrivare alla pancia degli italiani
che si informano in Tv. La loro pancia dev’essere piena di burro
Luttwak. Di eroi a rovescio. Di parole tradite. Di guerre chiamate
pace per cui nessuno deve vederne il sangue. Perciò fuori dalle palle
i giornalisti, le telecamere, i fotoreporter, i volontari e adesso
anche i chirurghi che ricuciono quel che noi, missionari di pace,
abbiamo fatto a brandelli. Se lo dici, se parli, sei isolato, sei
morto. Statevi tutti zitti e buoni davanti alla Tv. Vi diremo noi, a
cose fatte, chi era il buono e chi era il cattivo.
Io non sto zitto, voglio parlare da morto come Pulcinella, non sto
buono, non mangio il burro cattivo, e non guardo la Tv. Io sto con
Emergency.

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parole belle, vere, importanti

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scrive piutosto bene diego cugia ... consigliatissimo aggiungerlo su
facebook, roba del genere ogn 3/4 giorni e' veramente piacevole
cielito lindo