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Titolo: Auschwitz

Auschwitz
ROSSANA ROSSANDA
Quando Willy Brandt vi si recò, cadde in ginocchio senza parlare - lui che 
non c'entrava per nulla, ma era il leader della Germania e questa piegava le 
ginocchia nel gesto estremo di riconoscimento di colpa - più che di 
richiesta di perdono, perché ci sono colpe di cui non si può essere 
perdonati. Non so se lo farà anche Berlusconi, se gli verrà in mente che 
l'Italia ha partecipato della stessa responsabilità. Né so immaginare la sua 
lustra persona nei passaggi fra quelle baracche e i loro fantasmi. Che anche 
l'Italia debba chinare la testa non è venuto in mente neanche a Fini quando 
ha ammonito qualcun altro di non scordare la Shoah - sarebbe stato più 
convincente se fra coloro che la minimizzavano, fino a una decina di anni 
fa, avesse messo onestamente anche se stesso e il suo mentore Almirante. 
Oppure se avesse taciuto. Al dolore si addice il silenzio e la riflessione. 
A questo dovrebbe servire la giornata della memoria. Soprattutto per i più 
giovani che della seconda guerra mondiale hanno una vaga percezione, mentre 
sanno tutto dello sterminio degli ebrei ma banalizzato dall'essere diventato 
immagine corrente e oggetto di fiction in tanti e pur utili film. Certo, 
quella che corre è una percezione diversa da quella che ne ebbero quelli 
della mia età. C'è una generazione, di ebrei e non ebrei, che quella memoria 
non se la potrà mai togliere di dosso.
Perché la seconda guerra mondiale e questo suo orrore in essa non finirono 
il 25 aprile né alla firma della resa finale. Anche se di ogni guerra 
ciascuno che non abbia fatto parte d'uno stato maggiore conosce soltanto 
quel poco che gli sta nell'orizzonte (e in guerra l'orizzonte si restringe, 
poco ci si dice, al più si sussurra fra paura e speranza) della dimensione 
della seconda guerra mondiale ognuno seppe singolarmente poco. Apprese 
quando finì, quella guerra continuò a rivelare per anni la sua estensione e 
i suoi abissi. Sgocciolò sangue su di noi per tutta l'estate del 1945, nella 
quale sui giorni di sollievo o di festa caddero successivamente la notizia 
delle atomiche su Hiroshima e Nagasaki e le prime fotografie dei lager. 
L'atomica ci mettemmo un pezzo a concepirla in concreto. Quanto ai campi, io 
avevo veduto gli impiccati a Fondo Toce e i corpi dei fucilati ammucchiati a 
Milano, e credevo di sapere tutto, quando mi arrivarono le prime istantanee 
di Buchenwald, le fosse di corpi diventati strame, fradici come foglie marce 
confusi l'uno nell'altro, ossa pelle e orbite di volti senza più lineamenti. 
Neppure mi resi conto subito che la maggior parte di essi non erano 
combattenti che avevano messo in conto di finire sanguinanti sotto terra, 
non erano i miei compagni comunisti e resistenti, erano ebrei uccisi perché 
ebrei - non per quel che avevano tentato di fare ma per quel che erano o 
erano classificati. Perché gli ebrei e, seppi dopo, anche gli zingari 
vennero sterminati come una specie animale infetta. Il sogno che ossessiona 
il deportato, come scrive Primo Levi, è che torna a casa, racconta e nessuno 
gli crede. Perché quel che gli è successo è impensabile.
Nessuno di noi poté vedere per anni quei forni crematori simili a 
locomotive, quei cortili circondati dalle palizzate di ferro spinato ed 
elettricità, gli osceni becchi di doccia delle camere a gas, senza sentirsi 
messo in causa come essere umano. Si era andati oltre ogni limite 
immaginato. E non per caso, per decisione di molti e per un esercito di 
esecutori tranquilli. E sull'umanità questo si riversava, sua terribile 
proiezione.
Oggi qualcuno dice che prima non si sapeva e dopo la guerra non si volle 
sapere. Non credo, anche se certamente fu la messa in causa dell'esistenza 
di Israele in Palestina e la dura risposta della guerra dei sei giorni a 
riportare con una forza mai avuta la memoria degli ebrei sulla scena del 
presente, ad allargarla e approfondirla.
Non c'era stata censura, c'era l'insopportabilità di un passato così vicino, 
dell'aver visto qualcuno portato via in camion da casa, di notizie e timori 
che arrivavano - e questa è una percezione che neanche il processo di 
Norimberga, neanche quello ad Eichmann, neanche i fiumi di testimonianza che 
escono oggi possono rendere come la sentimmo allora. Non tutto quel che è 
stato vissuto si può riprodurre.
Ed è forse un bene che sia così. Che tutti sappiano della Shoah come di una 
delle tragedie più atroci che sono state possibili per trarne un 
insegnamento decisivo. Capisco che non può essere una pagina di storia per 
chi è uscito da quell'inferno. Ma penso che Hannah Arendt sbagli quando 
dice: «Quel che una volta è stato pensato e fatto, è destinato a ripetersi». 
Altre disumanità stiamo compiendo, perché l'inventività degli uomini nel 
distruggere è infinita. E potente la tentazione di uccidere chi non 
appartiene ai tuoi. Ma un massacro degli ebrei perché ebrei, di un popolo 
perché è un popolo, non potrà più avvenire nel silenzio del mondo. Qualche 
volta la storia fa anche una passo indietro e l'impensato torna a essere 
impensabile. Almeno nel giorno della memoria lasciamo le miserie in cui 
inciampiamo tutti i giorni e inginocchiamoci tutti perché sia così.
http://www.ilmanifesto.it/Quotidiano-archivio/28-Gennaio-2005/art8.html

 ha scritto nel messaggio 
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