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Titolo: Le mie vacanze preferite

Le mie vacanze preferite, soprattutto d'estate, sono sempre state quelle
trascorse in campeggio, cogli amici. L'anno scorso nessuno di loro voleva
spostarsi, chi per mancanza di soldi, chi per non abbandonare la nuova
fiamma divampata durante l'anno scolastico, chi per semplice mancanza di
spirito d'improvvisazione, visto che l'esame di maturità aveva intralciato
l'organizzazione del viaggio. Non mi andava proprio di partire da solo; la
mia timidezza e, di conseguenza, la mia scarsa socialità, mi avrebbero
relegato nella più noiosa delle solitudini agostane. Nel frattempo mia 
madre
aveva rinsaldato, non si sa per quale oscura ragione, e dopo anni di 
silenzi
e incomprensioni, i rapporti con sua sorella, quella che mio padre chiamava
da sempre "la milanese". E sì, perché lei s'era sposata un rampante 
lombardo
e aveva lasciato genitori e sorelle nella terribile realtà meridionale di
Oriolo. Per quanto mi riguarda, ho sempre ringraziato di avere un paparino
nato in Calabria-Saudita (come si dice al di là del Po) e rimasto a
mercanteggiare là dove Cristo non avrebbe mai messo piede. Ma questa è
un'altra storia. Insomma, mia madre, letto lo sconforto del mio sguardo e
fiutato il pericolo di una marcescenza televisiva, cui sembravo destinato
fino all'autunno, avanzò la seguente proposta: - perché non te ne vai in
campeggio con Pietro, se gli altri hanno dato forfè? La mia risposta
naturale sarebbe stata - e chi c.. è 'sto Piet..? - se la lampadina della
memoria, coadiuvata da qualche collegamento neuronale fra le sue sempre più
frequenti telefonate interurbane e l'albero genealogico che m'aveva
costretto a disegnare nel tedio della mia più tenera infanzia, non mi 
avesse
fatto capire che "il" Pietro era l'unico cugino di primo grado che pendeva
come fronda solitaria e secca dal suddetto alberellino. Lascio a voi
immaginare la mia contentezza. - Ma come si fa ad immaginare che possa
passare tre settimane in compagnia di un magrettino brufoloso occhialuto
bianchiccio e sicuramente leghista sfegatato, che avevo visto solo una 
volta
in vita mia 10 anni prima, al matrimonio di chi si ricorda più chi?? Mi
avrebbe rovinato la vacanza, nella migliore delle ipotesi. Ma, tant'è. La
mammina, almeno una volta all'anno, va accontentata. E poi la rivincita con
quegli stronzi me la dovevo prendere, in qualche modo. Che importa? Al
ritorno, avrei di sicuro raccontato chissà quali avventure, con chissà 
quali
strafighe, spalleggiato dal cugino ingambissima della Milanobene. Anzi no,
gli avrei detto che anche lui frequenta i centri sociali, ha una vaga
somiglianza con Bob Marley e fuma canne più di tutti noi messi assieme. Per
venirci reciprocamente incontro, avevamo stabilito come destinazione
l'Umbria, una gran bella regione di sicuro, lontana abbastanza da casa per
sentirsi rinascere e a metà strada fra noi due. La sua voce al telefono
sembrava simpatica (lo devo ammettere), comunque non stridula come credevo.
Ma la conversazione era durata poco, giusto il tempo di un "comestai?"
fintissimo e di un "alloravabene!" pronunciato a denti stretti. Dieci 
giorni
dopo lo attendevo alla stazione di Perugia, da dove sarebbe partito il
nostro itinerario appenninico alla ricerca di un campeggio. Mi ero vestito
nella maniera più estrema possibile per stabilire subito differenze e
appartenenze: non ero un figlio-bene, ma un sinistroide skazzato e se non
avrebbe sopportato me per tre settimane, avrebbe dovuto comunque sopportare
il faccione barbuto del Che della mia tiscert, rigorosamente rosso-fuoco.
Per evitare inutili attese, mi ero armato di un pezzo di cartone sul quale
avevo scritto il suo nome e, sotto, c'avevo aggiunto kamping, la cui kappa
sarebbe stata un ulteriore affronto al suo capitalismo acquisito. Non so se
fosse grazie al cartello o alla descrizione che aveva fatto mia madre al
telefono, ma ad un tratto mi sentii una mano sulla spalla e la stessa voce
di qualche giorno fa che pronunciava il mio nome. Non feci neanche in tempo
a sbuffare col pensiero (avevo comunque sperato in un ripensamento
all'ultimo minuto e in una vacanza solitaria ma rilassata) che, voltandomi,
vidi 'sto pezzo di ragazzo sorridermi a 28000 denti (tutti rigorosamente
bianchissimi) e abbracciarmi affettuosamente fino a farmi perdere il
respiro. Ovviamente le sensazioni di quei momenti le devo filtrare rispetto
a quello che sarebbe accaduto in seguito e comunque con gli occhi del
presente. Questo perché, anche quell'abbraccio, allora, non lo avevo 
accolto
così tranquillamente, in qualche modo, qualcosa continuava a puzzarmi e poi
tutto 'sto affetto da dove usciva??? Non parliamo poi della descrizione
fisica, anche perché non credo di aver notato, allora, tutto quello che qui
riporterò. Più alto di me di almeno 10 cm, biondo, rasato, occhio verde
spaziale, sguardo profondissimo. Fisico atletico come neanche qualche
stagione nei campi (i miei obblighi rurali) potevano scolpire. Gli
addominali erano lì, uno a uno, tutti in bella mostra (per il caldo aveva
rimesso la maglietta nello zaino). Pantaloncini modello militare, la cui
estrema larghezza non nascondeva la linea morbida dei glutei, di quelli che
si vedono solo sui libri scarabocchiati di storia dell'arte e cui avevo
dedicato decine di seghe liceali fingendo a me stesso di ragnare sul culo
della menade, danzante, per un puro caso editoriale, fra un discòbolo e un
doríforo. Anche la descrizione, dicevo, mi è più chiara adesso, perché in
quel momento non potevo, nella mia ignoranza finto-eterosessuale, prestare
troppa attenzione ai dettagli. Non saprei, ma l'insieme di quella 
visione mi
stava accecando, senza che me ne rendessi conto. In una parola, mi sentivo
letteralmente Pietrificato! I giorni cominciarono a trascorrere in perfetta
armonia. Avevo, come compagno di avventure, un ragazzo intelligente, con 
cui
potevo discutere di tutto, dalla politica alle ragazze, dalla musica al
calcio. Molto meno estremo di me, più razionale, pacato. Non mi pareva
possibile, come non sembrava vero che da quel pezzettino antipatico
incontrato anni fa, fosse sbocciato un mostro di figaggine. Girammo un po'
l'Umbria, campeggiando dove capitava. La sera, poi, ci spostavamo da audaci
autostoppisti per raggiungere il bar più vicino dove scolarci un paio di
birre fra chiacchiere, confessioni, ricordi nebbiosi, il tutto corredato da
pacche sulla spalla, abbracci fraterni e sorrisi silenziosi di una
complicità devastante. Era come ritrovare un fratello e vivere con lui 
tutta
l'infanzia, l'adolescenza in una sola volta. E fratelli non ne avevamo mai
avuti, né io né lui. Litigare, poi, era l'attività che mi stava
appassionando maggiormente, un bello sfogo a tanti ormoni in subbuglio. Ed
erano proprio litigi veri, come quelli che tempestano tra fratelli e
accompagnati, come si suole, da lotte, rotolamenti sulla sabbia, finti
soffocamenti col sacco a pelo. Fu proprio durante una di questi scontri
eccitati che ebbi una vera e propria rivelazione. Campeggiavamo liberamente
sulle sponde di un fiume, non ricordo più se in Umbria o nel Lazio. Un
fiumiciattolo di montagna, un paradiso di pace e natura. Avevamo bevuto un
paio di birre a testa e fumato quel che restava di un pezzettino di hashish
regalatoci ad Assisi da un krukko freakkettone sulle orme di San Francesco.
Non eravamo fuori, giusto un po' su di giri. E una strana ridarella ci
impediva di conversare normalmente. In quel momento mi sentivo 
innamorato di
tutto quello che mi circondava e di tutto quello che mi passava per la
testa, persino della milanese, che, comunque, aveva il merito 
impareggiabile
di averlo messo al mondo. Ero innamorato pure del lumbard, suo sposo, della
sua fabbrichetta e dei politici che avevano accettato le sue mazzette. La
mia mente vagava a quel modo quando mi accorsi che Pietro era sparito, o
meglio che Pietro si era spogliato per tuffarsi nel ruscello davanti alla
nostra tenda. Mi aveva risvegliato la sua voce che, dal fiume, mi 
invitava a
raggiungerlo. - Tu sei pazzo, sei un pazzo furioso, un pazzo scatenato. Co'
'sto freddo buttarmi al fiume! Ma non ci penso nemmeno. In effetti stavo
persino tremando, nonostante il pullover di lana sulle spalle e il fuoco
acceso davanti alla tenda. - Fighetta! Dai! Muoviti, l'acqua non è poi così
gelida. E' rilassante, ti schiarisce la mente e. - Mai e poi mai, vai a
cagare! Muori assiderato, stronzo! - risposi rintanandomi nel guscio
plastificato della mia canadese. Non passò neanche un minuto che me lo
ritrovai addosso come un leone che aggredisce la sua preda, in tutta la sua
nudità statuaria. - E adesso ti bagno tutto, così sentirai più freddo, ti
ammalerai e dovrai tornartene in terronia prima del tempo! E cominciò
l'attesa lotta, farcita di "terroni!" e "polentoni di merda!", le solite
stronzate che ci eravamo fraternamente rinfacciate dal primo incontro a
Perugia. Intanto lui cercava di soffocarmi e di portarmi all'esasperazione
col solletico, ben sapendo che non lo sopportavo affatto. Io, da parte mia,
sgomitavo rantolante sotto di lui, senza la minima intenzione di cedere. 
Non
so se ce la misi tutta davvero, ma la mia resistenza fece cilecca quando mi
resi conto che il suo scopo era quello di denudarmi. Ci riuscì benissimo,
simulando uno sforzo che non era, in fin dei conti, del tutto 
necessario. Ci
ritrovammo entrambi nudi, di una nudità resa ancora più vulnerabile dai
nostri uccelli in tiro. Lui si gettò ansimante e sudato per terra e stemmo
per qualche minuto, l'uno affianco all'altro, a fissare la cucitura del
tetto della canadese, in silenzio, col respiro che stentava a calmarsi e 
con
tutta l'evidenza della nostra eccitazione. Ad un tratto il mio cazzo fu
nelle sue mani e il suo nelle mie, per tutta risposta. In quel silenzio
avevo solo cercato di fermare un istinto naturale. Non ci sarei comunque
riuscito e Pietro era stato più veloce di me. Si mise dunque su un fianco,
dalla mia parte, cercando di reggere il capo col braccio destro, mentre la
sinistra continuava a giocherellare colla mia nerchia infuocata. La sua era
enorme, nervosa, una bestia indomabile fra le mie dita inesperte. Mi
masturbava sorridendomi, non lo scorderò mai, come non scorderò mai quel
corpo sudato appiccicato al mio, prima al mio fianco, poi sopra di me. Non
ci dicemmo niente di particolare, non c'era niente da dire, d'altronde.
L'intesa continuava perfetta. Cominciamo a strusciare i nostri cazzi, uno
contro l'altro, fino all'orgasmo, contemporaneamente, guardandoci
intensamente negli occhi e sorridendo anche mentre tentavamo maldestramente
di baciarci. E abbiamo continuato a baciarci per ore, credo, non so più,
fino a quando il cielo aveva preso a schiarirsi. Non ci siamo risentiti 
più,
per tutto l'inverno. Solo un augurio a natale e a pasqua in presenza delle
sorelle rappacificate. E fingendo, a mille chilometri di distanza, il
fastidio di uno scambio di battute imposto dalla buona educazione. Ma 
non ho
smesso di ripensare a quella sera e alle altre passate tra una riva e
l'altra nel cuore verdeggiante e sereno degli Appennini. Anche adesso,
proprio in questo momento, oggi, 14 luglio 2000, ripenso a quell'avventura,
un anno dopo, mentre aspetto nervoso, colla cornetta in mano e, in
sottofondo, la tonalità occupata della linea telefonica, di comporre il suo
numero e di proporre un nuovo giro tra i fiumi d'Italia.

Gli uomini orribili della sinistra creano condizioni orribili che a loro
volta producono uomini orribili
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